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Die

luſtrirte

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Blätter

Natur und Leben, Wiſſenſckaſt und Kunſt

zur

Anterhaltung und Belehrung

für die Familie, für Alle und Jeden.

Neunzehnter Jahrgang.

Stuttgart.

Druck und Verlag von Eduard Hallberger.

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Alphabetiſches Regiſter.

A.

Ablis, der Ueberfall von * 335.
Abwärts. Von Wilhelm Petſch. 287.
Aerzte, weibliche, in Amerika. Von Louiſe Büchner *
18

Afrikaner, die, der franzöſiſchen Armee * 27.
Ambulanz, eine vierbeinige * 74
Anagramm. 515
Auflöſung 556.
Andelys, die * 275.
Arzt, der, als Hausfreund. Von Dr. med. H. Klencke.
8. Das Schwitzen und die Schweißmittel. 95. 9. Der
Stotternde und ſein Arzt. 526.
Auferſtandene, der. Eine Geſchichte aus der jetzigen
negszeit. Von Willibald Winckler. 169. 181. 193.
05.

Auf friſcher That. 334.
Auf hoher See. Eine Hundegeſchichte, wiedererzählt von
Willibald Winckler. 291.
„Aus der Säbeltaſche“. Eine Mannöverſtudie von F.
W. Hackländer. 1. 13. 25.

B.

Baden, das. Humoriſtiſche Bilder von Karl Häberlin,
Text von W. Winckler * I. 528. II. 540.
Ballon, ein, in Sicht * 202.
Banting⸗Kur, die. Eine Warunng.
der von Ernſt Sues * I. 192. II
Bartholomäusnacht, im Hauſe des engliſchen Geſandten
in der. Von W. Zimmermann. 524.
Bazaine * 359.
Veethoven ſ. Künſtlerherz.
Benedikt, Sir Julius * 619.
Beobachtungspoſten, ein, vor Mezières * 487.
Berlin, aus den heißen Tagen in * 512.
Berliner Hauseigenthümer und Miether. Humoreske
von Guſtav Raſch.
Berliner Zufluchtshäuſer. Von Guſtav Raſch. I. 446.
II. 483. III. 512.

Humoriſtiſche Bil⸗
204.

Bilder der Zerſtörung * 167.
Bilderräthſel. 24. 48. 92. 120. 172. 208. 232.
251. 316. 340. 364. 388. 407. 436. 467. 527.
568. 599.
Auflöſungen. 92. 120. 172. 208. 232. 254.
8316. 328. 340. 364. 395. 407. 436. 467. 527.

568. 599. 635.
Bismarck⸗Bohlen ſ. Elſaß.
Blindekuhſpiel. Gemälde von Meyer * 5.
Blumenſtrauß, der koſtbarſte, von Marie Antoinette.
339.

Bois de Boulogne, das raſirte * 370.
Bourbaki * 359.
Briefmappe. 48. 92. 115. 148. 179. 227. 251.
316. 352. 388. 4149. 448. 479. 503. 564. 587.
628.
Buchſtabenräthſel. 311. 580.
Auflöſungen. 340. 611.
Bukowina, aus der. Von J. Sabine 440. 453.

C.
Charaden. 48. 132. 268. 340. 460.
Auflöſungen. 64. 172. 316. 364. 472.

Chateau⸗Thierry, in. Von Wilhelm Petſch. 224.
Chineſiſchen Küſte, an der. Mittheilungen eines jungen
Seemannes. Von Florian Kulemann. 428.
Cloud, St. * 175.
Courcelles, im Barackenlager von, vor Metz * 214.
Courcelles im Kriege * 175.

D.

Dein Vaterland. Gedicht von Julius Sturm.
Delbrück, Staatsminiſter v. * 428.
Denis, die Deutſchen auf dem Thurme der Genovefa⸗
kirche zu St. * 374.
Des, das unrechte * 240.
Deutſche Gedichte mit Illuſtrationen:
Der Tambour. Gedicht von Mörike * 444.
'N Bayern ſei letzt's Brieferl. Von Alfred Stauder *
480

215.

Deutſche Lieblingsmärchen in Bildern.
I. Said. Nach W. Hauff. 152. 179. 214.
II. Fatme'’s Errettung. Wilhelm Hauff nacherzählt
335. 370. 394.
III. Die Geſchichte von der abgehauenen Hand. Nach
W. Hauff. 550. 572.

(Die mit einem* bezeichneten Artikel ſind illuſtrirt.)

Diamantengräber * 346.
Dorſnde, die alte. Gedicht von Julius Sturm *
598.
Dunkel. Eine Kriminalgeſchichte. Von E. M. Vacano.
9. 33. 45. 57. 73. 85. 101.

Einer, der ſich ſelbſt gewonnen hat. Eine Geſchichte
aus Amerikas Sklaventagen. Wiedererzählt von W.
W. 147.
Einjährigfreiwilligen⸗Leben, aus dem.
Bilder von A. Hölzgen * 168.
Eisverkäuferin, die. Von Ernſt Freihern von Bibra.
389. 401. 413. 425.
Eiſerne Kreuz, das. Von Elfriede v. Mühlenfels. 491.
Elektriſches Licht zum Rekognosziren * 346.
Eliake, der Gouverneur von. Graf Bismarck⸗Bohlen *

Engel, der gute. Eine Kindergeſchichte * 308.
Erbswurſt, die * 115.
Erdbeeren, in den * 19. ð
Eruſtes und Heiteres. 24. 407. 492. 587. 611.

Eroberung, die, nach der Schlacht * 52.
Eſel, der geſchmähte. Von Julius Sturm *

Humoriſtiſche

512.

F.
Farmerleben, aus meinem. Von C. Pflaume. I. Eine
Bärenjagd. 346. II. Das Haus. 436. III. Der
Creek. 466. IV. Der Viehhandel. 476. V. Sing⸗
vögel. 502. VI. Beeren. 5145. VII. Fenzſpringer
und Fenzableger. 563.
Feſtungen, zwei Nächte vor franzöſiſchen. 1. Straßburg.
138. 2. Toul. 187.
Feuers, die Söhne des * 127.
Feurige Kohlen auf's Haupt. Dem Amerikaniſchen
nacherzählt von W. Winckler. 495.
Fiſchfang auf dem Rhein bei Straßburg * 445.
Fonda, in einer * 632.
Franctireurs, eine Flucht von * 407.
Franſecky ſ. Gravelotte.
Franzöſiſcher Gefangener und Verwundeter, Typen.
des dem Taſchen⸗Skizzenbuch von Otto Günther *
09.
Frau, eine berühmte * 154.
Friedensbergfeuer auf den ſalzburger Alpen * 559.
Fris enveiche, die deutſche. Gedicht von Eduard Bürger.
632.
Friedhöfe, drei. 339.
Frühlingsluſt. Von Helene von Engelhardt. 568.
Frühſtück, das. Von W. W. * 559.
Fuchs, der * 587.
Fuchs und Igel. Von Kieſer * 316.

G.

Gaisbub, der * 569.
Gambetta * 223.
Gebet, das letzte. Nach einer Originalſkizze von O.
Günther * 309.
Geheimniß, das * 538.
Ginpalaſt, vor dem. Ein londoner Straßenbild von
G. Priefert. 455.
Gnädige Fräulein, das.
Feodor Steffens. 175.
Göben, Generallieutenant von * 384.
Gravelotte, der Held von * 95.
Gravelotte, die Schlacht bei, am 18. Auguſt * 76.
Gravelotte, nach der Schlacht von * 260.
Gruß und Gegengruß. Humoriſtiſche Skizzen von A.
Matty. I. 252. II. 264.

Ein berliner Lebensbild von

H. „
Halm, Friedrich * 583.
Hans. Eine Erinnerung von Wilhelm Petſch. 308.
Hartmann, General Jakob von * 126.
Hauswirthſchafts⸗Chemie. Bilder und Skizzen aus dem
täglichen Leben. Von Dr. Karl Ruß. 6. Die ſtick⸗

ſtoffhaltigen Nahrungsmittel. 195. 7. Stickſtoffhaltige
Nahrungsmittel (Eier und Milch). 247. 8. Stick⸗
ſtofffreie Nahrungsmittel (Zucker, Stärkmehl, Fett).
538.
Heeres, die Führer des deutſchen * 55.
Heerführer, deutſche * 34.

Düreris, zum Jubiläum Albrecht, 20. Mai 1871 *

Heerführer, die franzöſiſchen *
1. Mac Mahon. 358.
2. Bazaine. 359.
3. Trochu. 359.
4. Bourbaki. 359.
Heerſchau, eine deutſche, in Italien im 16. Jahrhundert.
Von Th. Elze. 459.
Held, der zukünftige * 504.
Hinter der Szene * 515.
Hirtenleben in den Karpathen. Ein Bild aus dem
ſiebenbürger Hochlande. Von Albert Amlacher. 30.
Holzſammler, der kleine * 152.
Hoſpital, ein ſchwimmendes * 227.
Hund, ein hiſtoriſcher. Von Fr. v. Hohenhauſen. 481.
Hunger iſt der beſte Koch. Gedicht von Willibald
Winckler * 247.
J.
Jagdrevier, das, der Könige von Preußen * 274.
Ihr werther Name? * 503. Z
In der Irre. Nach den Mittheilungen eines in Frank⸗
reich ſtehenden preußiſchen Bataillonsſchreibers. Von
Karl Zaſtrow. 517. 560.
In Neukuhren. Erzählung von J. D. H. Temme. 117.
129. 141. 157.
Johanne. Eine Dorfgeſchichte.
Nelſon Pauer. 202.

Wiedererzählt von Dr.

K.
Kamecke, Generallieutenant von * 259.
Kaſtor und Pollux, das tragiſche Ende von * 358.
Keine Zeugen. Novelle von R. Edmund Hahn. 37.
49. 65. 77. 93. 109. 121. 133. 149. 161.
173. 185. 197. 209.
Kind, das, und die Kette. Harmloſe Fabel von Ernſt
Eckſtein. Den Interventionslüſternen in's Stamm⸗
buch. 148
Kindererziehung, über die Gebrechen der modernen.
Von Alexander Baldi. 238. 260.
Kirmes, auf der, in Tervueren * 583.
Kofferdieb, der. 91. —
Komm', Hänschen! * 526.
Komödiantin, eine. Skizze von H. Penn. 269.
Krieg, der deutſche, von 1870. Von Wilhelm Müller.
I. Paris und Ems. 12. II. Das deutſche Volk in
Waffen. 36. III. Die neutralen und die kriegführen⸗
den Mächte. 60. IV. Die deutſche und die franzö⸗
ſiſche Aufſtellung. 61. V. Die Gefechte bei Saar⸗
brücken. 87. VI. Die Einnahme von Weißenburg.
89. VII. Die Schlacht von Wörth am 6. Auguſt.
104. VIII. Die Wiedereinnahme von Saarbrücken
am 6. Auguſt. 106. IX. Rückzug der franzöſiſchen
Armee nach der Moſel. 119. X. Vormarſch der deut⸗
ſchen Armee an die Moſel. 130. XI. Eindruck der
Siege auf Deutſchland. 143. XII. Eindruck der Nie⸗
derlagen auf Paris. 144. XIII. Die Entſcheidungs⸗
kämpfe bei Metz. Schlacht bei Courcelles am 14.
Auguſt. 170. XIV. Schlacht bei Vionville am 16.
Auguſt. 182. XV. Schlacht bei Gravelotte am 18.
Auguſt. 194. 206. XVI. Aufbruch der deutſchen
Armee gegen Chalons. 219. XVII. Die Armee Mac
Mahon's in Chalons. 230. XVIII. Die Kämpfe um
Sedan, 27. Auguſt bis 1. September. 231. 242.
XIX. Die Kapitulation von Sedan am 2. September.
254. 267. XX. König Wilhelm und Kaiſer Napoleon
am 2. September. 267. 279. XXI. Die Lage in Metz
und in Paris. 325. XXII. Die franzöſiſche Republik
am 4. September. 325. XXIII. Vormarſch der dritten
und vierten Armee nach Paris. 326. XXIV. Graf
Bismarck und Jules Favre am 19. und 20. Septem⸗
ber. 327. 337. XXV. Die Cernirung und der erſte
Ausfall von Paris am 19. September. 337. XXVI.
Die Einnahme von Toul und Straßburg am 23.
und 27. September. 338. 349. XXVII. Schlettſtadt
und Breiſach. Vormarſch des Werder'ſchen Korps
gegen die Saone. 350. XXVIII. Die Einnahme von
Dijon und die Vogeſenarmee unter Garibaldi. 354.
361. XXIX. Die Ueberfälle von Chatillon und von
Dijon am 19. und am 26. November. 362. XXX.
Einnahme von Orleans und von Paris. 363. 373.
XXXI. Der Kampf bei le Bourget am 30. und die

Kapitulation von Metz am 27. Oktober. 374. XXXII.
Die Lage von Paris und von Frankreich. Unter⸗
handlungen mit Thiers und Aufſtand von Paris am
31. Oktober. 375. 385. XXXIII. Die Kämpfe an der
Loire in der erſten Hälfte des Novemben 386. 397.
XXXIV. Prinz Friedrich Karl gegen die Loirearmee.

4

398. XXXV. Nordarmee gegen Nordarmee. 400.] Orden, die franzöſiſchen. Von Dr. Ernſt Eckſtein. 62.
XXXVI. Der neue franzöſiſche Operationsplan. 409. Orleans, der Held von * 135.

XXXVII. Das Werder'ſche Korps hält treue Wacht
am Rhein, 15.— 17. Januar. 410. XXXVIII. Zurück⸗
drängung der franzöſiſchen Armee in die Schweiz und
Einnähme von Belfort. 440. XXXIX. Die Kriegs⸗
operationen zur See. 412. 421. XL. Die deutſche
Cernirungsarmee vor Paris. 421. XLI. Das deutſche
Kaiſerthum, die Kapitulation von Paris, die Prä⸗
liminarien von Verſailles. 423. XLII. Die Heimkehr
des Kaiſers. 435.
Kriege, vom deutſchen. In Weißenburg * 83.
Keibilder aus Frankreich. Von Arnold Wellmer.

Kriegsrecht, aus dem * 168.
Kriegsſchauplatz, die neueſten Nachrichten vom * 202.
Kriegsſchauplatzes, Karte des, vom Rhein bis Paris.
Beil. zu Heft 1.
Kriegszeit, allerlei aus der. 64. 107. 140. 155.
172. 179. 191. 208. 227. 289.
Künſtlerherz, ein. Von Arnold Wellmer * 39. 52. 70.
L.
Lager, das, von Mainz * 236.
Landarztes, Memoiren eines. Von Friedrich Dentler.
584. 632.
Laurahütte, die Walzwerke zu * 487.
Liebesbrief, der * 611.
Loirearmee, der Rückzug der * 296.

Mac Mahon * 358.
Mainz, im Café Paris zu * 52.
Majoratsherr, der. Eine Erzählung von Guſtav Nieritz.
281. 293. 305. 317. 329. 341. 353. 365. 377.
Man ſoll nie ſagen, was eine Sache iſt. Von van
Dewall. 340.
Manteuffel, General von * 358.
Marianne. Novelle von Wolfgang Müller von Königs⸗
winter., 217. 229. 241. 253. 265. 277. 289.
301. 313.
Maxburg, die, bei Hambach. Von Friedrich Fuchs *
211

Mecklenburg, Großherzog Friedrich Franz von * 334.
Mecklenburg⸗Strelitz, aus dem Landleben in. Kleine
Skizzen von C. Spielmann. Anhauen. Binder.
Buntes Waſſer * 464.
Metz, Karte von, mit ſeinen Forts und ſeiner Um⸗
gebung. Beil. zu Heft 1.
Metz, vor. Im Barackenlager von Courcelles * 214.
Ein Beobachtungspoſten * 247.
Militärleben, aus dem. Humoriſtiſche Bilder von A.
Hölzgen * 324.
Münchneriſch * 240.
Muſterſtaat, der. Gedicht von Willibald Winckler *
126.
N.

Nach dem Tode. Die alte Dorflinde.
Julius Sturm * 598.
“N Bayern ſei letzt's Brieferl.
480

Gedicht von
Von Alfred Stauder *

Neuilly⸗Brücke, an der. Eine Erinnerung aus dem
vorigen Kriege. Von van Dewall. 499. .
New⸗Yorker Skizzen. Federzeichnungen von W. Winckler.
I. Amerikaniſche Frauen. 296. II. Five Points und
Fifth Avenue. 371. 386. III. Die Jahreszeiten in
New⸗York. 607.
Niagara, am. Gedicht von C. Butz. 76.
Nie wieder! Von Wilhelm Petſch. 303.
Nürnberg, die Kapelle zum heiligen Grab im Spital⸗
hofe zu * 632.
Nur eine Frauenlocke. Dem Amerikaniſchen nacherzählt
von Dr. Nelſon⸗Pauer. 158.

O.

Oberfeldherr, der deutſche * 320.
Oberſchleſien, Kulturſkizzen aus. Die Walzwerke zu
Laurahütte. Von Ad. Frantz * 487.

P.
Paris, der neue. Eine Rokoko⸗Geſchichte von Sacher
Maſoch. 221. 233. 245. 257.
Paris, der erſte deutſche Sieger in * 428.
Paris, der Pöbel vor der Statue von Straßburg in *
6

Paris, die Befeſtigungen und nächſte Umgebung von.
Beil. zu Heft 1.
Paris, die Belagerung von. Humoriſtiſche Bilder von
Georg Schmitt * I. 420. II. 432. III. 456. IV. 468.
Paris, ein Putſch der rothen Republikaner in * 227.

Paris unter der Erde * 40

Paris, wie lebte man beim Beginn des Jahres in.
339.
Paris, zwei Tage in. Von H. van Dewall. 1. März.
404. 2. März. 416.
Pariſer Brieftauben, die * 454.
Pariſer Lebens, ein Mittelpunkt des * 384.
Paſſionsſpiel, das, in Oberammergau * 535.
Peer der Große in Danzig. Von Karl Sporleder.
19.
Plinius, der deutſche. 327.
Potaſche, die. Eine pharmazeutiſch⸗hauswirthſchaftliche
Skizze. Von Dr. Karl Ruß. 75.
Preußen, Prinz Friedrich Karl von, auf dem Schlacht⸗
felde von Vionville * 135.

R.
Rache, die, der Zigeunerin. Novelle von Ewald Auguſt
König. 553. 589. 625. .
Räthſel. 55. 148. 208. 232. 352. 364. 4419.
472. 564. .
Auflöſungen. 132. 196. 232. 268. 388. 412.
455. 515. 580.
Rathhaus, das breslauer * 551.
Rechenexempel, ein kurioſes. 127.
Reichstagsdeputation, die, in Verſailles * 322.
Reliquie, eine. Von Eliſe Polko. 163.
Reſeda und Roſe. Novelle von Agnes Ferne. 473.
485. 497. 510. 521.
Reuter, Fritz * 547.
Röſſelſprung. 64. 108. 148. 244. 275. 352. 419.
448. 508. 587
Auflöſungen. 108. 148. 208. 275. 292. 376.
448. 491. 539. 635.
Rom, ein Wundergang in.
394.
Rom und ſeine Umgebung * 403.
Ruinirt! Gedicht von Willibald Winckler * 80.

S.

Sachſen, Kronprinz Albert von * 80.
Sachſen, Prinz Georg von * 464.
Sag' an! Von George Baron v. Dyherrn. 527.
Salpeter, der. Von Karl Ruß. 596.
Schach. 71. 132. 172. 196. 244. 268. 304. 340.
376. 395. 460. 491. 520. 539. 592. 616.
Schamhaftigkeit * 240.
Schiller in Lauchſtädt. Von Wilhelm Petſch. 604.
Schlacht, nach der. Gedicht von Wilhelm Petſch, Unter⸗
offizier. 340.
Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer.
433. 457. 469. 493. 505. 529. 541. 565. 577.
604. 613. 627.
Schnee, im. Gedicht von Willibald Winckler * 284.
Schrecken, der, des Feindes * 272.
Schulz, Theater⸗. Von Wilhelm Petſch. 575.
Schwarze Diego, der. Erzählung aus Andaluſien von
Paul Stein. 617. 629.
Schwarze Flagge, die. Eine harmloſe Seeräubergeſchichte,
wiedererzählt von W. W. 126.
Sejenheinn im Pfarrhauſe zu. Von W. von Richten⸗
erg * 4.
Sichere Ausſichten * 240.
Siebenbürgiſche Landſchaften * 623.

Von Auguſte v. Römer *

Soldaten⸗Leid und Freud. In Bildern und Verſen
aus bekannten Soldaten⸗ und Volksliedern. Hu⸗
moriſtiſche Skizzen von A. Hölzgen * I. 72. II. 100.
Spielbank, an der. Von Ernſt Lucius * 42.
Spione, zwei. 112.
Stiefel, die engen. Humoriſtiſche Bilder von O. Brauſe⸗
wetter * I. 600. II. 612.
Stiefeletten, meine erſten. Humoriſtiſche Bilder von G.
J. Schulz 288.
Stiehle, Generalmajor von * 296.
Straßburg. 139.
Straßburgs, der Eroberer * 163.

Straßburg, Karte von, mit ſeiner Umgebung. Beil.

zu Heft 1.
T.

Tambour, der. Gedicht von Mörike * 444.
Tann, von der, ſ. Orleans.
Taſchentuch, wie man das, benützt. Humoriſtiſche Bil⸗
der Rach Skizzen von A. v. Gentzkow I. 20.
II. .
Todesarten. Von Tz. 556.
Toul. 187.
Treport, im Hafen von * 620.
Trochu 359.

U.

Ulan ſ. Schrecken.
Unheimlicher Geſelle, ein * 596.
Unteroffiziersdeutſch * 168.
Unwiderſtehliche, der. Von Dräxler⸗Manfred. 250.

V.

Verbannt aus der Welt. Novelle von Franz v. Nem⸗
mersdorf. 533. 545. 557. 569. 581. 593. 605.
Verloren und Gewonnen. Novelle von Pauline Schanz.
437. 449. 461.
Verſailles, kreuz und quer bis. Von van Dewall. 445.
Verſtiegen. Von W. Winckler *490.
Verwundete, zwei. Nach einem Gemälde von Hackl *

300.
Vionville ſ. Preußen.
W.

Waffenſtillſtandsverhandlungen, die, in Verſailles —
28. Januar —· 4416.
Wallfahrt im ſüdtyroliſchen Gebirge * 635.
Waſſers, die Ernten des. Von F. Klemm. 322.
Walertropfens, die Wunder eines. Von Fr. Pfaff *
4

Weißenburg, in * 83.
Welken und Erſterben * 476.
Werder, General v., ſ. Straßburgs.
Wie Meiſter Hans drei Krüppel heilt. Ein Bild aus
dem alten Berlin. Von Wilhelm Petſch. 622.
Wie Prinz Heinrich Kegel ſchiebt.
507.
Wildkatzen, junge * 199.
Wilgslur⸗ König, und Napoleon im Schloſſe Bellevue *
1

Wilhelmshöhe, Mitternacht auf. Gedicht von Franz
Poppe. 191.
Wimpfen, die beiden * 236.
Wörth, in der Schlacht bei 27.

Wolf, der, iſt eingebrochen! * 607. 2

Württembergiſche Artillerie, die, auf dem Marſch nach
Sedan * 187.
Zahnarztes, im Vorzimmer des. Originalzeichnung von
F. M. Meyer 13.
Zaſtrow, General von * 187.
Zauber⸗Oel⸗Konzert, ein, i
deler. 598.

Zigeunerlager, ein, in der Wallachei * 284.

Von Wilhelm Petſch.

Amerxrika. Von R. Goer⸗

An dem!
Zählen wollen
Knattern und
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„Aus der Säbeltaſche.“

Eine Manöverſtudie

von

F. W. Hackländer.

An dem Manöövertage, von dem wir er⸗
zählen wollen, war das wieder einmal ein
Knattern und Krachen geweſen, daß man hätte
glauben ſollen, die Infanterie bemühe ſich,
ſo bald als möglich frei zu werden von der
Laſt ihrer Patronen, die Kavallerie könne es
auch nicht laſſen, aus ihren kurzen Karabinern
unnöthigen Lärm zu machen, und die Artillerie,
ärgerlich über das Kleingewehrfeuer, thue eben⸗
falls mehr, als gerade nothwendig ſei, um
mit ihrem tiefen Baß den andern Lärm zu
übertäuben.
„Iſt das heute wieder einmal ein unnützes
Hin⸗ und Hermarſchiren!“ ſagten oder dachten
wenigſtens denkende Offiziere von der Infan⸗
terie, und konnte man ihnen darin nicht ganz

Unrecht geben, da bald zum Vorgehen komman⸗

dirt wurde, bald zum Zurückgehen, bald zum
rechts oder links developpiren, und es nun
dahinging im beſchleunigten Schnellſchritt über
Stoppel⸗ und Ackerfelder mit ſchweißbedeckter
Stirn, mit keuchender Bruſt, und ſtets ſo dicht

in Staub eingehüllt, daß man kaum die

Nächſten der eigenen Truppentheile erkennen
konnte, vom Feinde aber gar nichts, als eine
lange graue Linie, aus der es zuweilen blitzte,
oder aus der ſich hohe Staubwolken erhoben,
wenn es dort gleichfalls vor⸗ oder rückwärts,
rechts oder links ging.
„Wenn die Pferde nur eine Vorraths⸗
lunge hätten!“ brummte ein alter Rittmeiſter
von den Dragonern. „Da ſoll man auf
zweitauſend Schritt ‚Marſch! Marſch!“ gegen
eine Infanteriekolonne anreiten und mit Pfer⸗
den ankommen, die noch friſch genug ſind,
um einen Schock auszuführen — und Kavallerie
gegen Kavallerie, das kommt gar nicht mehr
vor. Hol' der Teufel die neuere Taktik. Da
reite ich ſchon den ganzen Tag mit einer hal⸗
ben Schwadron ſpazieren, während das Regi⸗
ment Gott weiß zu welcher Art von Dienſten
aufgelöst und zerſtreut iſt — man ſollte
wirklich zum Infanteriſten werden — bei der
jetzigen Manöverart im Sattel zu ſitzen, iſt es
doch ſchon nichts weiter mehr, als die höhere
Staubſchlückerei.“
„Thun Sie im Schnellfeuer Ihr Möglich⸗
ſtes, meine Herren!“ rief ein heiſerer Artillerie⸗
kapitän vom Pferde ſpringend und hinter den
Illuſtr, Welt. XIX. 1.,

Vor dem Pfarrhaus in Seſenheim. Nach dem Karton von W. v. Kaulbach. (S. 4.)

6⁶ *⁷

„

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Geſchützen auf und ab rennend. „Geben Sie es tüchtig jener leichtſinnigen
Infanterie, die dort heranmarſchirt, wer weiß wie ſehr, und die uns mit
einem Hagel von Kugeln überſchütten wird, wer weiß wie bald. Markiren
wir wenigſtens per Geſchütz ein Dutzend Kartätſchenſchüſſe, ehe ſie heran⸗
kommen, und zeigen wir ihnen ſo wer weiß wie bald, daß ſehr Wenige
von ihnen überhaupt nur mit heiler Haut ankommen würden, wenn dieß
leider Gottes nicht nur ein Manöver wäre — wer weiß wie ſehr.“
So wogte, krachte, knallte, ſchimpfte, fluchte es auf der weiten Ebene
durcheinander an dieſem großartigen, ſehr heißen Manövertage, und die
hohe Generalität ſah dieſem entzückenden Schauſpiele, dieſen ſich hin und
her ſchiebenden Staubwolkengebilden mit großer Wonne zu, lauſchte dem
majeſtätiſchen Geſchützdonner, dem Rollen des Gewehrfeuers oder den
ſchmetternden Klängen einer Muſikbande, die ſich dort unten aus der
grauen Wolke vernehmen ließ. Freund und Feind war natürlicherweiſe
kaum mehr zu unterſcheiden, verwechſelten auch hie und da die Rollen
mit einander, ſo daß eine feindliche Batterie eine Zeitlang friedlich neben
einem unſerer Bataillone vorbeiraſſelte, oder mit gemüthlicher Todes⸗
verachtung und heldenmäßiger Ausdauer ihren eigenen Truppen an die
Köpfe ſchoß.
Doch auch dergleichen Kleinigkeiten verdeckten freundliche Staubſchleier
vor den Augen des Höchſtkommandirenden, und da es namentlich beim
letzten Akte dieſes kriegeriſchen Schauſpiels, wo die Oſtarmee den Befehl
hatte, ſich nach hartnäckiger Gegenwehr zurückwerfen zu laſſen — ein
erhabener Augenblick, bei dem das Unglaublichſte geleiſtet wurde, um
königliche Munition zu verſchwenden — ziemlich glatt zuſammen ging, die

ganze dieſſeitige Linie mit fliegenden Fahnen und unter den ſchmetternden

Klängen der Volkshyinne ziemlich raſch avancirte: ſo legte Seine Excellenz
gerührt die Rechte an den Hut und ſprach ſich über die Leiſtungen der
Truppen auf's Freundlichſte und Günſtigſte aus.
Wenn die Truppen da drunten nur irgend eine wohlthätige Wirkung
verſpürt hätten von dieſem geſpendeten Lobe, oder dadurch irgend eine
Erleichterung gehabt; ſo aber marſchirten oder ritten ſie durch Pulverdampf
und Staubwirbel dahin, belohnt durch das erhabene Gefühl, die gegen⸗

überliegenden Staubwolken glücklich zurückgedrängt zu haben und Sieger

geblieben zu ſein.
Leider aber hatten die von der Oſtarmee kein ähnliches Gefühl gegen⸗
über von Hunger und Durſt, Staub und Hitze in die Wagſchale zu legen,
und konnte man es ihnen deßhalb wohl nicht verdenken, daß ſie recht in⸗
grimmig Schritt um Schritt zurückwichen.
„Ich mache mir den Teufel daraus,“ ſagte ein dicker Oberſt von den
Huſaren zu ſeinem neben ihm reitenden Adjutanten, „ob man an ſo einem
Manövertage Sieger bleibt oder geſchlagen wird, es iſt ja doch Alles zu
Ehren des Generalſtabs; aber mich ärgert nur dieſe naſeweiſe, übermüthige
Artillerie. Sehen Sie, lieber Freund, da drüben auf der Höhe hat ſich
eine Batterie poſtirt, um uns ſogleich in die Flanke zu nehmen, und die

Kerls ſind — Gott ſtraf' mich! — noch obendrein ohne alle vernünftige

Deckung. Wenn das jetzt bei einer wirklichen Schlacht wäre, ſo brauchte
man nur eine gute Schwadron dort in den Hohlweg zu werfen, zuerſt
ein Bischen langſam vorzugehen, um dann plötzlich herausbrechend die
ganze Geſchichte da oben in den Dreck zu reiten.“
„Das wäre auch jetzt eine hübſche Lehre für dieſe naſeweiſe Artillerie,“
meinte der Adjutant. „Allerdings ſind ſie nicht gehörig gedeckt, doch
haben ſie den Hohlweg, von dem der Herr Oberſt ſo eben ſprachen, auf
beiden Seiten durch Verhaue geſchützt.“
„Pah, Verhaue, ein paar elende Baumſtämme, über welche unſer
geringſtes Pferd mit Leichtigkeit hinüberkommt. — Meinen Sie nicht auch?“
„Gewiß, Herr Oberſt, und ich möchte der da oben ſchon eine ſolche
Ueberraſchung gönnen.“
„Unſere zwei Kavalleriebrigaden werden dem Programme nach noch
einmal gegen den vordringenden Feind geworfen, um unſerer zurückgehen⸗
den Infanterie Luft zu machen; wir haben den rechten Flügel, ſind alſo
der ſpitzbübiſchen Batterie da oben am meiſten ausgeſetzt und könnten
wohl ſo ein Reiterſtücklein wagen — geben Sie dazu dem Rittmeiſter
Potolsky meine Erlaubniß, er wird ſich ein ganz beſonderes Vergnügen
daraus machen; doch ſoll er die Wegnahme der Batterie natürlicherweiſe
nur markiren, ſie vielleicht für ein paar Minuten lang am Feuern ver⸗
hindern.“
Der Rittmeiſter Potolsky, ein junger Mann mit einem gebräunten,
kecken Soldatengeſichte, gewaltigem Schnurrbart und blitzenden Augen,
hatte ſoeben ſeinem erſten Lieutenant ganz ähnliche Bemerkungen mitge⸗
theilt, wie vorhin der Oberſt dem Adjutanten, und war über die ihm
gegebene Erlaubniß im höchſten Grade erfreut. Was die Verhaue anbe⸗
langt, ſo beſtanden ſie allerdings nur aus einigen zuſammengeworfenen
Baumſtämmen, waren, wie der Rittmeiſter meinte, nicht der Rede werth,
und wenn auch allenfalls der Doktor und der Hufſchmied zurückblieben, ſo
hätte das auch nicht viel auf ſich.

„Alſo abgemacht!“ ſagte der Adjutant. „Sobald die ganze Kavallerie⸗

linie vorrückt, ziehen Sie ſich rechts gegen den Hügel hin und ſehen, wie
Sie durch den Hohlweg hinauf kommen.“
In Kürze waren ſämmtliche Offiziere und Unteroffiziere von der kleinen
Attake unterrichtet, und bezeugten darüber eine nicht minder lebhafte Freude,
als auch die Mannſchaft, welcher der beabſichtigte Angriff nicht verſchwie⸗
gen zu werden brauchte, und die nur bedauerten, daß es ſich hier um

keine ernſtliche Geſchichte handelte. Welche Freude für Jeden, dieſer groben

Artillerie, die immer ſo vornehm thut und ſich ſtets die erſten und beſten
Plätze nimmt, tüchtig eins auszuwiſchen.
Es dauerte auch nicht lange, ſo ging die ganze Kavallerielinie, Dra⸗
goner, Huſaren, Uhlanen, zuerſt im Schritt vor, um die feindliche Ka⸗
vallerie, welche gar zu hitzig vordrang, zurückzuwerfen; vielleicht zwei⸗
tauſend Schritt hatte ſie zurückzulegen, bis ſie in das Feuer jener Batterie
kam, die mit einem wahren Heißhunger auf dieſen Augenblick zu warten
ſchien, und deren Bedeckung, aus einem Zuge Infanterie beſtehend, Ge⸗
wehr bei Fuß, mit aller Bequemlichkeit auf die herandonnernden Kavallerie⸗
regimenter blickten, und wohl mit demſelben Behagen, wie man von
einem ſchönen Platz der Arena aus einen mörderiſchen Kampf betrachtet.
„Ich weiß, wer die Batterie droben kommandirt,“ ſagte der Rittmeiſter
Potolsky lachend, „ich freue mich jetzt ſchon darauf, mit welchem Schwall
entrüſteter Redensarten wir empfangen werden — ‚wer weiß wie ſehr’ und
‚wer weiß wie bald'.“
„Es iſt der Hauptmann Wiebrecht, ich hab' ihn vorhin durch meinen
Feldſtecher deutlich erkannt; recht bequem haben es ſich die Herren da oben
gemacht, um uns zuſammenzuſchießen, von ihren Pferden ſind ſie abge⸗
ſtiegen, und müßt' ich mich ſehr täuſchen, wenn ſie nicht mit vollen Glä⸗
ſern um einen wohlgefüllten Marketenderkorb geſtanden wären, während

wir hier Hunger und Durſt leiden — leider ſtets das Loos des Be⸗

ſiegten — doch wartet nur, auch an uns komnmtt vielleicht nun noch die
Reihe.“
Bei dieſen Worten hatte ſich die Schwadron ſachte nach Rechts gezogen,
und fand ſich hier das Terrain ſo günſtig, daß ſämmtliche Reiter unter
dem Schutze des aufwirbelnden Staubes in dem Hohlwege verſchwinden
konnten, ohne von Denen da droben geſehen zu werden; auch wurde der

erſte Verhau ſo glücklich überſprungen, daß nicht einmal der Doktor oder

der Hufſchmied zurückblieben, worauf es nun im kurzen Trabe dahinging,
unhörbar für den Feind, da deſſen ganze Aufmerkſamkeit auf die nun im
Galopp daherraſſelnde gewaltige Kavallerielinie gerichtet war.
Beim zweiten Verhau angelangt, hob der Rittmeiſter Potolsky, indem

er darüber hinwegſetzte, ſeinen Säbel hoch in die Höhe, ein verabredetes

Zeichen, nun den Hohlweg aufwärts zu jagen, was die Pferde laufen

konnten. Zu gleicher Zeit wälzten ſich ſchwere Rauchmaſſen über den

Hügelkamm, da die Batterie aus allen ihren Geſchützen ein mörderiſches
Feuer gegen die feindliche Kavallerie eröffnet hatte; es war ein betäuben⸗
des Gekrache, ein tolles Schießen, das aber nun plötzlich nach ſehr kurzer
Dauer zur Verwunderung der ganzen Linie da unten mit einem Male
wieder zum Schweigen kam.
Das Reiterſtücklein war vollſtändig gelungen, und bei einem wirklichen
Gefechte würde die ganze Bedienungsmannſchaft und Bedeckung von den
ſo unverhofft hereinbrechenden Huſaren zuſammengehauen worden ſein.
Gedeckt durch den hervorquellenden Pulverrauch, erſchienen die Reiter wie
aus dem Boden geſtiegen, umgaben die Batterie, drangen zwiſchen die
Geſchütze hinein, wozu einer der Huſarenoffiziere ſein weißes Taſchentuch

an den Säbel befeſtigte, wie ein Siegeszeichen hoch hin und her ſchwenkte,
dadurch noch ſteigernd die Ueberraſchung, das Erſtaunen der Kanoniere,

ſo daß dieſe trotz des wüthenden Schreiens der Offiziere und Geſchützführer
Wiſcher und Handſpeiche ruhen ließen; dabei mochte ihnen wohl auch das
laute, jubelnde Hurrah der Huſaren gar zu kameradſchaftlich klingen, um
dieſen Ueberfall ernſtlich übel zu nehmen; war ja auch die ganze Sache

nur ein Kriegsſpiel, und konnte doch die Geſchützbedienung nicht anders,

als eingeſtehen: daß ſie eher erwartet, ihre blanken Achtpfünder hätten
ſich in Proviantwagen verwandelt, als ſo unverhofften Beſuch von den
feindlichen Huſaren zu erhalten.
Nicht ſo die Offiziere.
Der Rittmeiſter Potolsky hatte mit einem Dutzend ſeiner Huſaren ſo⸗
gleich die Pferde der Kameraden von der Artillerie umzingelt, und erklärte

lachend: „ſie nur nach gehöriger Ranzionirung wieder losgeben zu wollen“.

Doch traf ſein ſcherzendes Wort nur höchſt verdrießliche, finſter dreinblickende
Geſichter, und die Antwort, die er von dem alten Oberlieutenant der
Batterie erhielt, lautete dahin: „daß man nicht verfehlen werde, dieſen
ganzen lächerlichen Ueberfall zur Anzeige zu bringen und ein Kriegs⸗ und
Ehrengericht darüber zu verlangen“; worauf dann begreiflicherweiſe die
Reihe des tüchtigen Lachens an dem Huſarenrittmeiſter war, welcher auch
davon einen kräftigen Gebrauch machte, trotz des nun auch mit einer

Stentorſtimme abgegebenen Proteſtes des Batteriekommandanten: „Wer

weiß wie ſehr“ — und zwar proteſtirte derſelbe von der Höhe eines Protz⸗

kaſtens aus, wo er mit hochgeſchwungenem Säbel ſtand, dabei verſichernd:

„daß er Jeden, der ſich ihm zu nähern wage, in Stücke hauen würde“.
Solch' einen tragiſchen Ausgang ſollte indeſſen der Ueberfall nicht nehmen,
denn nachdem derſelbe ſo vollkommen geglückt und die Batterie während
des Vorbeijagens der Kavallerielinie zum Schweigen gebracht worden war,

hielt es Rittmeiſter Potolsky für gerathen, ſich jetzt ſeinem Regiment

wieder anzuſchließen, und ließ zum Sammeln und Zurückziehen blaſen,
wobei der Lieutenant des letzten Zuges, welcher die Infanteriebedeckung im
Schach gehalten hatte, lächelnd von dem Kommandanten derſelben, einem
guten Freunde, Abſchied nahm.
Eine Heldenthat, die ſchließlich noch vollbracht wurde, dürfen wir um
ſo weniger unerwähnt laſſen, als ſie weder von Offizieren, noch von
Unteroffizieren, noch von Offiziersaſpiranten oder Kadetten ausgeführt
wurde, ſondern von zwei jungen Leuten, welche in ihrem Lebensberufe
durchaus nicht nach dem blutigen Lorbeer des Krieges trachteten, ſich viel⸗
mehr ganz beſonders um den Oelzweig des Friedens bekümmerten; denn
der Eine dieſer jungen Leute war ein Engros⸗Händler in Olivenöl, der An⸗
dere ein Juriſt, beide aber ihres gegenwärtigen Zeichens einjährige Frei⸗
willige bei der Schwadron des Rittmeiſters Potolsky.
Sie hatten ſich beim Eindringen in die Batterie wenig bekümmert um
die finſter blickenden Artillerieoffiziere oder den Alles bedrohenden Kom⸗
mandanten; ihr Augenmerk hatten ſie auf die Marketenderin gerichtet, und es
war ihnen gelungen, ſie mit ihrem Korbe feſtzuhalten gerade in dem
Augenblick, als ſie zwiſchen den Protzen und Beſpannungen verſchwinden
wollte, um unbemerkt zu ihrem dort haltenden kleinen Karren zu gelangen.
„Halt!“ hat ihr der Juriſt zugerufen, „ſo brennt man nicht durch, nach⸗
dem man erobert worden iſt,“ und der Oelhändler hatte raſch mit ſeinem
Säbel den Deckel von dem Korbe geſtoßen und mit Wonne entdeckt, daß
derſelbe ſehr gut gefüllt war. „Es iſt am beſten, wir machen die Alte
zur Kriegsgefangenen.“ — „Natürlich zu einer freiwilligen Kriegsgefange⸗
nen,“ ſetzte der Juriſt hinzu; „ſage mir, was verlangſt Du für Deinen
ganzen Kram da?“
„Für zehn Gulden ließe ſich vielleicht darüber reden.“
„Sei es um zehn Gulden! Alſo abmarſchirt, dort den Hügel hinab
und unten, wo die Bäume liegen, auf uns gewartet!“
Der Karren, mit einem kleinen Eſel beſpannt, polterte eilig davon,
und nicht lange nachher folgte die Schwadron im Trabe, wobei ſich der
einjährige Juriſt ſeinem Zugführer näherte, um ihm lachend die Wegnahme
der feindlichen Proviantkolonne zu melden.
„Melden Sie das dem Rittmeiſter ſelbſt.“
„Wenn Sie erlauben, Herr Lieutenant, mit großem Vergnügen.“
Rittmeiſter Potolsky lachte um ſo herzlicher über dieſe Eroberung, als
der Einjährig⸗Freiwillige hinzuſetzte: „Allerdings erobert, aber die Be⸗
ſitzerin zur freiwilligen Kriegsgefangenen gemacht und ihr die Waaren
vermittelſt zehn Gulden garantirt.“
„Vortrefflich, und da der Karren, wie Sie ſagen, drunten bei dem
Verhaue hält, ſo kann bei dem langſamen Ueberſetzen deſſelben ſich Jeder
nach Belieben und für ſein Geld anſchaffen.“
So geſchah es auch, was die Herren Offiziere anbelangte; dann aber
warf der einjährige Oelhändler einen Zehnguldenſchein auf den Karren zu
einem Schnaps und einem Brode mit Wurſt für Jeden der Mannſchaft;
worauf es dann außerordentlich merkwürdig war, wie die Pferde vortreff⸗
lich über den Verhau ſetzten, nachdem ſich die Reiter durch eine kleine
Kollation geſtärkt.
Das plötzliche Verſtummen der Batterie war indeſſen auch von der
hohen Generalität nicht unbemerkt geblieben, wozu der dicke Oberſt von
den Huſaren das Seinige beigetragen hatte; denn als er geſehen, daß
das Reiterſtücklein geglückt, hatte er nicht ermangelt, es im Vorbeireiten
dem Brigadegeneral zu erzählen, worauf dieſer es dem Diviſionär mit⸗
getheilt, und ſo war es bis zu Seiner Excellnez dem Höchſtkommandiren⸗
den gelangt, der, ſelbſt ein Reitergeneral, beifällig darüber gelächelt hatte,
allerdings zum großen Verdruß des Batteriekommandanten, der von
ſeinem Major ſchließlich freundlich erſucht wurde, die Sache auf ſich be⸗
ruhen zu laſſen.
War doch das Manöver, wie wir ſchon früher angedeutet, zur voll⸗
kommenen Zufriedenheit des Höchſtkommandirenden vorübergegangen, und
hatte ſich ſogleich nach dem Schluß der Strom ſeines Lobes in hundert
kleine Bächlein abgezweigt und ſo jeden Truppentheil bis zu den Zügen

und Sektionen herab erfreut und erquickt. Dann zogen ſich die Regimenter

auf den verſchiedenen Punkten der weiten Ebene zuſammen, die Infanterie
marſchirte unter klingendem Spiel nach der nahe gelegenen großen Stadt,
die Artillerie bezog Kantonnirungen in den am Rande der Ebene gelegenen
größeren Dörfern, und die Kavalleriediviſion kampirte theils auf der Ebene

ſelbſt, oder wurde weiter hinauf auf kleinere und größere Bauernhöfe für

einige Tage in's Quartier gelegt.
Dazu gehörte auch die Schwadron des Rittmeiſters Potolsky, welcher
ſelbſt mit beinahe dem ganzen erſten Zuge Quartier auf einem großen
herrſchaftlichen Schloſſe nahm, wo er ſelbſt, wie die Mannſchaft und

Pferde, in den weitläufigen Gebäuden und Stallungen auf's Vortreff⸗
lichſte untergebracht wurde. Anderen ging es freilich nicht ſo gut, denn
es gab auch recht armſelige Dörfer und Häuſer, auf die die Mannſchaft
vertheilt werden mußte, und ſo kam es denn, daß Mancher, der ſich
auf ein fettes Quartier gefreut, vor irgend einer häßlichen Spelunke
ſeufzend vom Pferde ſtieg.
So geſchah es auch unſeren beiden Einjährig⸗Freiwilligen, nur daß
ſie vor der elenden Hütte, die am Ufer einer übelriechenden Miſtpfütze
lag, nicht ſogleich vom Pferde ſtiegen, nachdem ſie ſich leider überzeugt,
daß der Name ihres Wirthes, ſowie die Bezeichnung des Hofes mit ihrem
Quartierzettel zuſammenſtimmten, ſondern daß ſie es vorzogen, zuerſt zu
berathſchlagen, ob es nicht beſſer ſei, ſich auf gut Glück nach einem andern
Quartier umzuſehen.
„Iſt denn gar kein Wirthshaus hier in der Nähe?“ fragte der ein⸗
jährige Juriſt — und ſetzte zu ſeinem Freunde gewandt hinzu: „Lieber
unſer eigenes Geld verzehren, als in ſo einer Räuberhöhle wohnen.“
„Ein Wirthshaus iſt allerdings nicht ſo ſehr weit entfernt,“ meinte
der pfiffige Bauer, welcher erfreut war über die Hoffnung, dieſe läſtigen
Gäſte ſo bald wieder los zu werden. „Da reiten Sie nur auf dem Wege
neben der Scheuer vorbei und dann immer geradeaus bis an den Wald
da drüben, dort geht der Weg abwärts bis an den Bach, der von den
Bergen herabkommt und im Thal ein paar Mühlen treibt; hinter der
größeren Mühle mit drei Rädern werden Sie an ein eiſernes Gitter
kommen —“
„Ah!“ ſagte der Juriſt heiter, „ein Wirthshaus mit Park, der von
einem eiſernen Gitter umſchloſſen iſt, verſpricht ſchon etwas.“
„Ja, aber der Park und das eiſerne Gitter gehört zu einem herr⸗
ſchaftlichen Gut, das Wirthshaus liegt hinter demſelben, vielleicht zehn
Minuten entfernt.“
„Nun, meinetwegen auch, das macht vielleicht eine halbe Stunde im
guten Trab, und ich denke, das Beſte iſt, wenn wir unſern Burſchen
vorläufig hier laſſen; will man heute noch etwas von uns, was ich in⸗
deſſen nicht glaube, ſo kommt er, es uns zu ſagen, und morgen früh
reit' ich zum Wachtmeiſter, um ihm zu melden, wo wir uns einquartirt
haben.“
„Abgemacht, morgen iſt ohnehin Ruhetag. Du bleibſt alſo hier,
Schabel, und kannſt dann morgen früh einen Spaziergang machen, um
zu ſehen, wo wir geblieben ſind; gib aber meine Satteltaſche herüber, ich
habe keine einzige Cigarre mehr.“
„Und auch die meinige, in der ſich noch ein paar Tropfen Rum
befinden.“
Dann trabten Beide auf ihren guten eigenen Pferden davon, erreichten
in Kurzem den Wald und ſahen dort, wo der Weg abwärts ging, ein
reizend ſchönes Thal liegen, ja entzückend im Vergleich zu der kahlen,
dürren, ſtaubigen Hochebene, welche ſie hinter ſich gelaſſen.
„Deine Idee verdient eine Belohnung!“ rief der einjährige Oelhänd⸗
ler, „und wenn der Wirth einen trinkbaren Champagner hat, ſo werde
ich mich finden laſſen.“
Bald hatten ſie auch den Bach erreicht, ſowie die Mühle mit den drei
Rädern und das eiſerne Gitter, an dem ſie faſt zehn Minuten lang vor⸗
überritten, bis ſie zu einem breiten, maſſiv ſteinernen und dadurch ſehr
wohlhabend ausſehenden Eingangsthor kamen, von dem eine vierfache
Allee majeſtätiſcher, dichtbelaubter Platanen in ſchnurgerader Linie auf
ein alterthümliches, ſchloßähnliches Gebäude führte, deſſen Spitze, Giebel
und Thürmchen hell und einladend zwiſchen den grünen Laubmaſſen her⸗
vorleuchteten.
„Das wäre mir als Wirthshaus ſchon lieber,“ meinte der Oelhändler,
„hat es doch eine Aehnlichkeit mit unſerem Hauſe auf Lindenhof, vor dem
jetzt meine gute Mama ſitzt und gewiß traurig an ihren Erſtgeborenen
denkt, ſowie an all' das Unglück, das ihn in der heißen Schlacht er⸗
eilen kann.“
„Vorbei, vorbei, ich bin überzeugt, das Wirthshaus kann ſich auch
ſehen laſſen.“
Leider fanden ſie aber nach kurzem Weitertraben dieſe ſchöne Hoffnung
nicht gerechtfertigt, denn das gerühmte Wirthshaus war nichts mehr, als
eine ganz gemeine Fuhrmannskneipe, kahl und öde auf der Höhe gelegen,
mit einem einzigen Gaſtzimmer, in dem ſich ein allerdings zweiſchläfriges
Bett befand.
„Br— r — r — r,“ machte der Juriſt, als er nach abgehaltener In⸗
ſpektion wieder aus dem Hauſe trat und deutlich ſeinen Entſchluß, nicht
da zu bleiben, dadurch kundgab, daß er ſich ſofort wieder in den Sattel
ſchwang.
„Ja, aber was nun?“ . .
„Jedenfalls nicht hier bleiben, lieber noch in unſer Quartier zurück⸗

kehren.“ .
„Dazu habe ich aber gar keine Luſt.“ J
„Ich auch nicht, ehrlich geſagt — wie wäre es, wenn wir drunten

.

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in einer von den Mühlen verſuchten, für Geld und gute Worte unterzu⸗
kommen?“
„Meinetwegen; aber wenn wir einmal am Verſuchemachen ſind, warum
nicht geradezu vor jenes Schloß reiten? Beißen werden ſie uns auch dort
nicht; wir können ja unſern Quartierzettel vorzeigen und nach dem Wege
fragen.“
„Verſuchen wir es, der Weg auf die Haide zurück bleibt uns immer⸗
hin offen.“
Damit hatten ſie das Parkthor wieder erreicht, und es that ihnen
wohl, aus der brennenden Sonnenhitze hinweg in dem kühlen Schatten

der Platanen auf dem weichen Boden dahinreiten zu können. Auf der

Hälfte des Weges ſprang ihnen ein rieſiger Neufundländer bellend ent⸗
gegen, der aber, einem ſcharfen Pfiff gehorchend, wieder davonſprang,
nicht ohne noch ein paar Mal laut knurrend ſtehen zu bleiben.
„Das ſchadet auch nichts,“ meinte der Juriſt, „auf Dieſe Art werden
wir ſchon von Weitem angemeldet.“
Und ſo war es auch, denn jetzt erſchien an der breiten Treppe, die
zum Schloß hinaufführte, ein kleiner Knabe mit einem Reife in der Hand,
und ſchrie jubelnd: „Huſaren, Huſaren! — Papa, da ſind Huſaren!“
Dieſem Rufe folgend, ſah man jetzt einen ziemlich ſtarken Herrn im
weißen Sommeranzuge, einen Strohhut auf dem Kopfe, welcher den großen
Neufundländerhund am Halsbande zurückhielt und einigermaßen erſtaunt
die Heranreitenden betrachtete.
Der Juriſt, als der gewandtere Reiter, galoppirte jetzt ein paar Schritte
vor, ſchwang ſich dann aus dem Sattel und näherte ſich dem Herrn, nach⸗
dem er den Zügel ſeinem Freunde zugeworfen hatte.
„Sie werden entſchuldigen,“ ſagte er in ſehr höflichem Tone, „daß
wir ſo ohne Weiteres hier eindrangen; doch ſind wir der Gegend unkundig
und fanden auch Niemand auf dem Wege, der uns hätte ſagen können,
wo wir das Haus finden, welches hier auf unſerem Quartierzettel ange⸗
geben iſt.“ (Fortſetzung folgt.)

Im Pfarrhauſe zu Seſenheim!
Bild S. 1.)

Es war vor hundert Jahren . . .
Ja, es ſind jetzt runde hundert Jahre her. Es iſt im Anfang Oktober
und im reichgeſchmückten Elſaß, wo der Himmel um dieſe Zeit noch ſo
ſonnig und blau und die Luft ſo duftig und weich und die Welt ſo fröh⸗
lich und wunder⸗, wunderſchön iſt!
Von Straßburg aus reiten im flotten Trabe zwei junge, luſtige Ge⸗
ſellen in die lachende Gegend hinein. Es ſind zwei ſtraßburger Studenten.
Der eine hat ſich gar ſtattlich herausgeputzt mit wohlfriſirtem und friſch
gezopftem, duftendem Haar, ſauber gefälteltem Jabot und kaſtanien⸗
braunem, langſchößigem Feiertagsrock. Es iſt der Studioſus der Medizin
Weyland. Dagegen ſticht das Koſtüm ſeines Begleiters gar wunderlich
ab. Es iſt ein Jüngling von 21 Jahren, ſchön wie ein junger Gott:
mit großen, geiſtvollen Augen, hoher, leuchtender, gedankenreicher Stirn
und einem übermüthigen Blitzen und Zucken um den küſſigen, lachenden
Mund. Und dieſer Halbgott ſteckt in einem unmodiſchen, abgetragenen
ſchwarzen Koſtüm — wie ein Prinz, der als Schulmeiſter auf die Mas⸗
kerade gehen will. Es iſt auch eine Maskerade. Denn jetzt nimmt der
Schwarze auf ſeinem Pferde eine eckige, ſchlotterige, ängſtliche Haltung
an und lacht hell: „Amice Weyland, das ſoll ein Götterſpaß werden.
Ich hoffe, ich ſpiele meine Rolle als armer candidatus theologiae nicht
übel und ich flehe Dich an, Theuerſter, mich nach Kräften ſtieffreundlich
zu behandeln in Gegenwart Deines ehrſamen Vikars von Seſenheim und
ſeiner ſtachelbeerweinmoſtenden theuren Ehehälfte und ſeiner holden Tochter
Olivia und der jungen . . . wie heißt ſie doch noch, das zweite Pfarr⸗
töchterlein?“
„Friederike, Bruder Goethe . . . aber daß Du nur nicht ſelber zuerſt
die ganze Maskerade zum Henker wünſcheſt, ſobald Du einen Blick in
Friederikens Augen gethan haſt?! Das ſind Augen, in denen ſich Jeder
als Apoll ſpiegeln möchte . . .“
„Und denen zu Liebe ſich Freund Weyland ſo ſüß adoniſirt hat!“ —
fällt Wolfgang Goethe ſpöttiſch ein. „Ach, Herz, ich habe ſchon in viele,
viele ſchöne Augen geſchaut und mich gern in ihnen geſpiegelt und mir
dabei eingebildet, ich ſei für immer von ihnen in Zauberketten gelegt —
— und auf mein holdes frankfurter Gretchen folgte mein roſiges leipziger
Aennchen — — und auf Aennchen . . .“
„Folgt Friederike von Seſenheim!“ — ſeufzt Weyland von Herzen. . .
„Du biſt einmal ein Glückskerl bei den Weibern!“
So plaudernd und ſcherzend und lachend reiten ſie weiter durch das
reichgeſegnete Land, vom Jubel der Weinleſe in den Bergen umtönt.
Der junge Studioſus der Rechtsgelahrtheit, Wolfgang Goethe, findet ein

beſonderes Vergnügen darin, ſich das Pfarrhaus von Seſenheim, in das
ſein Freund Weyland ihn auf ſeinen Wunſch unter dem Namen eines
armen Kandidaten der Theologie als Gaſt einführen ſoll, und von dem
die ſtraßburger ſtudentiſche Tiſchgeſellſchaft ſchon oft als von einem elſaßer
Pfarrhauſe von Wakefield geſprochen hat, mit den Figuren dieſes damals
in Deutſchland allgemein bewunderten und geliebten engliſchen Romans
zu beleben. Bald ſind die ſechs Wegſtunden auf der ſchönen Chauſſee
bis Seſenheim zurückgelegt. Auf einem anmuthigen Wieſenpfade wird
in's Dorf abgebogen. Die Pferde ſtehen im Gaſthofe. Zu Fuß geht's
auf das alte baufällige Pfarrhaus zu, das ſo traulich und ſtill im
grünen, laubenreichen Garten liegt. „Erſchrick nicht vor dem alters⸗
ſchwachen armſeligen Hauſe, — innen iſt's jünger!“ — ſagt Weyland
lächelnd. V
Ja, innen iſt's jünger! — Nach herzlicher Begrüßung von dem guten,
alten, einfachen Pfarrer Brion und der noch immer anmuthigen Pfarrerin
tritt die ſchöne, feurige, neunzehnjährige Tochter in's Zimmer, froh, daß
durch den ſtraßburger Beſuch neues luſtiges Leben in ihre ländliche Stille
kommt. Sie beachtet den eckigen, unbeholfenen Kandidaten kaum, mit
dem der Vater ſich theologiſch gelehrt unterhält, und ſcherzt mit dem ſchon
befreundeten Weyland. Nur die Mutter wirft hin und wieder einen prü⸗
fenden, mißtrauiſchen Blick auf den neuen Gaſt — mit dem vornehmen
Geſicht und der unſcheinbaren Kleidung.
Und es wird immer jünger im alten baufälligen Pfarrhauſe: die zweite
Tochter Friederike kehrt heim von einem Spaziergange. Sie iſt ländlich geklei⸗
det — leuchtend wie ein Frühlingsſonnenſtrahl und lieblich und jung wie eine
Waldblume. Der dreiundſechzigjährige weimar'ſche Staatsminiſter v. Goethe
malt uns nach vielen, vielen Jahren und nachdem noch viele, viele holde
Frauenbilder durch ſein weites, ſtürmiſches Herz gezogen ſind, ihr Bild: „Ein
kurzes, weißes, rundes Röckchen, mit einer Falbel, nicht länger als daß
die netteſten Füßchen bis an die Knöchel ſichtbar blieben, ein knappes
weißes Mieder und eine ſchwarze Taffetſchürze — ſo ſtand ſie auf der
Grenze zwiſchen Bäuerin und Städterin. Schlank und leicht, als wenn
ſie nichts an ſich zu tragen hätte, ſchritt ſie, und beinahe ſchien für die
gewaltigen Zöpfe des niedlichen Köpfchens der Hals zu zart. Aus heiteren

blauen Augen blickte ſie ſehr deutlich umher, und das artige Stumpf.

näschen forſchte ſo frei in die Luft, als wenn es in der Welt keine Sorge
geben könnte. Der Strohhut hing ihr am Arme, und ſo hatte ich das
Vergnügen, ſie beim erſten Male in ihrer ganzen Anmuth und Lieblichkeit
zu ſehen und zu erkennen . . .“ ,
Und vom erſten Augenblicke an gibt das junge, blühende Herz Wolf⸗
gang Goethe's ſich dieſer Anmuth und Lieblichkeit gefangen. Ihre reizende

Natürlichkeit, mit der ſie an's Klavier tritt, das der Schulmeiſter zu

ſtimmen vergeſſen, und mit einer friſchen, ungekünſtelten Stimme ihre
einfachen, herzigen Lieder ſingt, — ihr naives Plaudern, ihr vogelfröh⸗
liches Lachen und ihre echte Herzensgüte, mit der ſie den armen, von den

Andern etwas vernachläſſigten Kandidaten zu unterhalten ſucht, entzücken

ihn — und er verwünſcht mehr als einmal ſeinen tollen Einfall: ſich dem
holden Mädchen in ſo unliebenswürdiger und unkleidſamer Maske zu prä⸗

ſentiren . . . Und doch muß er jetzt — mit ſchwerem Herzen — vorläufig

ſeine Rolle weiterſpielen. — Am Abende, beim blinkenden Mondenſchein,
geht das ganze Pfarrhaus auf's Feld hinaus. Goethe bietet Friederiken
ſeinen Arm — und ſie nimmt ihn ohne Ziererei an. So ziehen ſie „durch
die weiten Fluren, mehr den Himmel über uns zum Gegenſtand habend,
als die Erde, die ſich neben uns in die Breite verlor. Friederikens Reden
jedoch hatten nichts Mondſcheinhaftes; durch die Klarheit, mit der ſie
ſprach, machte ſie die Nacht zum Tage, und es war nichts darin, was
eine Empfindung angedeutet oder erweckt hätte“. Sie ahnt nichts von

ſeiner Maskerade und ſpricht unbefangen von ihrer Hoffnung: „daß er ſie

wieder beſuchen werde, wie bisher noch jeder Fremde gern gethan, der
einmal bei ihnen eingekehrt ſei . . . Es hörte ſich ihr gar zu gut zu,
und da ich nur ihre Stimme vernahm, ihre Geſichtsbildung aber, ſowie
die übrige Welt im Dämmer ſchwebte, ſo war es mir, als ob ich in ihr
Herz ſähe, das ich höchſt rein finden mußte, da es ſich in ſo unbefangener
Geſchwätzigkeit vor mir öffnete . . .“
Als Wolfgang Goethe am andern Morgen traumſelig erwacht und die
Sonne auf ſeinen garſtigen Kandidatenanzug ſcheinen ſieht, und das luſtige
Lachen ſeines Freundes über die trübſelige Figur, die der Herr Kandidatus
geſtern geſpielt, hört — — da ſchämt er ſich der verletzenden Komödie,
die er in dem gaſtfreundlichen und ehrenwerthen Pfarrhauſe geſpielt. Er
ſchleicht ſich in aller Frühe in's Freie, wirft ſich auf ſein Pferd und reitet
ſpornſtreichs und ſehr unzufrieden mit ſich ſelber nach Straßburg zu, um
von dort in ſeinen beſten Kleidern und auf einem friſchen Pferde nach
Seſenheim zurückzukehren und die neuen Freunde für ſeinen ungezogenen
Scherz um Verzeihung zu bitten. Aber ſchon in dem nahen Dorfe Druſen⸗
heim macht er, Dank einer neuen Idee, Halt — borgt ſich von dem
Wirthsſohne eine ſchmucke ländliche Sonntagskleidung . . . und geht ſo,
als bildhübſcher Bauernburſche, einen großen Kindtaufskuchen in der Hand,

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in das ſeſenheimer Pfarrhaus zurück . . . und durch ſeine ſprudelnde
Jugendluſt und Liebenswürdigkeit weiß er den erſten ſchlechten Eindruck
ſchnell wieder zu verwiſchen, und bald iſt er der Liebling des ganzen Hauſes ...
und der herzlich Geliebte der geliebten Friederike! .
Welch' ein wunderreiches Jahr voll Sonnenglanz und Liebesglück und
blitzenden Jugendfrohſinns beginnt mit dieſem Tage für unſern Goethe —
für die lieblichſte Mädchenblume Friederike und für das ganze ſeſenheimer
Pfarrhaus! Oft — wöchentlich — ja, zur Zeit der duftigſten Liebesblüte
reitet Goethe täglich hinaus nach Seſenheim, von der ganzen Familie froh
erwartet und begrüßt. Eine ſolche Ankunft zeigt uns unſere Illuſtration:
die beiden Pfarrerstöchter ſitzen vor der Thür, Vater und Mutter im
Hintergrunde — und Goethe, durch die Wieſen heranreitend. Welch' ein
heller Jubel in Friederikens Herzen — von ihren Lippen ertönt, da ſie
den geliebten Mann erblickt — und ihn dann in das Wohnzimmer zieht,
wo für ihn der Tiſch zum Abendbrod mitgedeckt iſt — ſo ſicher hat ihr
Herz den Theuren erwartet!
Das Wort Liebe — Verlobung — Heirath wird lange nicht geſprochen.
Wozu auch? „Eines iſt von des Andern Neigung überzeugt.“ — Zwiſchen
Straßburg und Seſenheim fliegt überdieß täglich die Brieftaube mit den
zärtlichſten Briefen und Gedichten und kleinen Geſchenken. So einſt ein
von dem jungen Goethe mit Roſen bemaltes ſeidenes Gürtelband, nebſt
den beglückenden Zeilen: .—

Kleine Blumen, kleine Blätter
Streuen wir mit leichter Hand —
Gute junge Frühlingsgötter —
Tändelnd auf ein luftig Band.
Zephyr, nimm's auf Deine Flügel,
Schling's um meiner Liebſten Kleid!
Und ſo tritt ſie vor den Spiegel
All' in ihrer Munterkeit.
Sieht mit Roſen ſich umgeben,
Selbſt wie eine Roſe jung.
Einen Blick, geliebtes Leben!
Und ich bin belohnt genung.

Fühle, was dieß Herz empfindet,
Reiche frei mir Deine Hand, .
Und das Band, das uns verbindet,
Sei kein ſchwaches Roſenband!

Und doch iſt dieß Roſenband eben ſo ſchwach wie alle andern, die
Goethe's Herz um ſo viele Frauenherzen geſchlungen hat. In der Familie
gilt Goethe längſt als der Verlobte — der zukünftige Gatte Friederikens.
Ihr ſelber hat er ſich durch ein geheimes Verlöbniß verbunden, „das die
herzlichſte Umarmung und die treulichſte Verſicherung beſiegelte“. Friede⸗
rike küßt ihn jetzt beim Kommen und Gehen öffentlich, wie „andere Ver⸗
wandte und Freunde“ . . . und doch kommt nach einem kurzen Jahre ein
Tag, wo er ihr in das ſcheidenswehe, thränenſchwimmende Auge ſehen
und ihr doch nur ſtumm die Hand zum Abſchiede reichen kann, — ohne
das Wort zu ſprechen: „Ich komme bald — bald wieder und nehme Dich
dann mit mir als mein geliebtes Weib — für's Leben!“
Nein, er ſpricht dieß Wort nicht in bürgerlicher, bindender Proſa . . .
dr tändelt es hin in Verſen:
Hand in Hand und Lipp' auf Lippe,
Liebes Mädchen, bleib' mir treu!
Lebewohl! und manche Klippe
Fährt Dein Liebſter noch vorbei.
War ich müßig Dir zur Seite,
Drängte noch der Kummer mich;
Doch in aller dieſer Weite
Wirk' ich raſch und — nur für Dich!

Aber ſchon wenige Wochen darauf — aus dem elterlichen, ſtolzen
Patrizierhauſe von Frankfurt — unter dem Einfluß des ſtarren, hoch⸗
müthigen Vaters, der ſpöttiſchen Schweſter, der Vergötterung von aller
Welt und beim Knospen und berauſchenden Duften neuer, prächtigerer
Liebesblüten ſchreibt er ihr mit ſicherer Hand den — Abſchiedsbrief für's
Leben . . .
Die arme, holde, beſcheidene Waldblume von Seſenheim würde dem
ſtolzen Patrizierſohne auf ſeinem Adlerfluge nach den goldnen Höhen des
Lebens hinderlich geweſen ſein .. . weiter hat er keinen Grund für dieſe Grau⸗
ſamkeit, die dem edelſten, reinſten, liebenswürdigſten Mädchen aus dem
ganzen Goethe'ſchen Lebens⸗ und Liebeskreiſe das Herz bricht.
Aber man ſtirbt am gebrochenen Herzen nicht ſo leicht. Friederike von
Seſenheim iſt ſehr alt dabei geworden. Und das zerbrochene Herz blieb
ſeiner einzigen Liebe treu.
Noch ein Mal ſieht Goethe die Geliebte wieder. Auf ſeiner Schweizer⸗
reiſe mit dem Großherzoge von Weimar reitet er am 25. September 1779
von Selz aus allein nach Seſenheim hinüber. Wie's ihm wohl um's
Herz geweſen iſt — da er nach acht Jahren, und jetzt als hochgeſtellter

Staatsminiſter und — Geliebter der Frau von Stein, den alten, lieben,
oft in Sehnſucht und ſonnigſtem Glück durchſtürmten Weg wieder macht?!

Die Excellenz ſchreibt ziemlich vornehm darüber nach Weimar an die

neue Geliebte — die Frau eines andern Mannes: „Ich fand die Familie,
wie ich ſie vor acht Jahren verlaſſen hatte, und wurde freundlich und gut
aufgenommen.
mir der Athem guter und ſtiller Menſchen ſehr willkommen. Die zweite
Tochter hatte mich ehemals geliebt, ſchöner als ich's verdiente und mehr
als Andere, an die ich viel Leidenſchaft und Treue verſchwendet habe.
Ich mußte ſie in einem Augenblick verlaſſen, wo es ihr faſt das Leben
koſtete.
Krankheit jener Zeit noch überblieben, betrug ſich allerliebſt vom erſten
Augenblicke, da ich ihr unerwartet auf der Schwelle in's Geſicht trat —
daß mir's ganz wohl wurde. Nachſagen muß ich ihr, daß ſie auch nicht
durch die leiſeſte Berührung irgend ein altes Gefühl in meiner Seele zu
wecken unternahm. Sie führte mich in jene Laube, da mußte ich ſitzen,
und ſo war's gut! .. . Und ſo ſchied ich den andern Morgen bei Sonnen⸗

Da ich jetzt ſo rein und ſtill bin wie die Luft, ſo war

Sie ging leiſe darüber weg, mir zu ſagen, was ihr von einer

aufgang, von freundlichen Geſichtern verabſchiedet, daß ich nun auch wie⸗

der mit Zufriedenheit an das Eckchen der Welt hindenken und in Frieden
mit den Geiſtern dieſer Ausgeſöhnten in mir leben kann . . .“

Aber er ſah nicht die Blutstropfen, die Friederikens Herz auf'’s Neue
— beim grauſamen Aufreißen aller alten Wunden — weinte!
Friederike wies alle Bewerbungen um ihre Hand zurück und blieb
unvermählt — — während Goethe, dem die holde Pfarrerstochter zu
gering für ſeine Hand war, ſeine — — Haushälterin Chriſtiane Vulpius
heirathete! Nach dem Tode der Eltern ging Friederike als Geſellſchafterin
in das Haus einer Jugendfreundin nach Paris, bis ſie vor der Revolu⸗
tion in die Heimat zurückfloh. Im Pfarrhauſe ihres Schwagers zu Dieß⸗
burg bei Offenburg hat Friederike von Seſenheim, „allgemein geliebt und
als eine ſtets bereite Helferin und Wohlthäterin, ihre Tage in beſcheidener
Stille verlebt . . . Ueber Goethe ſprach ſie ſtets nur mit Achtung; auf
bittere Anſpielungen über ihr Verhältniß zu ihm äußerte ſie mit rührender
Beſcheidenheit: er ſei zu groß, ſeine Laufbahn zu hoch geweſen, als daß
er ſie habe heimführen können . . .“
Volle 43 Jahre hat das arme Herz die Untreue des geliebten Mannes
überlebt. Im Jahre 1813 iſt Friederike von Seſenheim in Dießburg
geſtorben. Auf dem Friedhofe haben deutſche Dichter Goethe's holdeſter
und rührendſter Jugendliebe einen ſchönen Denkſtein geſetzt. Der große
Dichter hat auch wieder gut zu machen verſucht, indem er in „Dichtung
und Wahrheit“ aus ſeinem Leben den reichſten, duftigſten Blütenkranz auf
das Grab von Friederike von Seſenheim legte. W. von Richtenberg.

Weibliche Aerzte in Amerika.
Von
Luiſe Büchner.
(Bild S. 8.)

„Eines ſchickt ſich nicht für Alle.“

Je ſchärfer und einſchneidender die Frauenfrage in die Gegenwart ein⸗
tritt, um ſo intereſſanter wird dieſes Thema jedem Einzelnen werden, wo
er von der ſubjektiven Erſcheinung ſelber zu ermeſſen vermag, wie weit
eine Frau, die den engen Umkreis von Haus und Küche verläßt, noch
im Stande iſt, damit ihre althergebrachten und ihr von der Natur vor⸗
geſchriebenen Pflichten zu vereinigen, und ob ſie denſelben abſolut untreu
werden und den Nimbus ihrer Weiblichkeit verlieren muß, wenn ſie ſich
den ſogenannten männlichen Erwerbszweigen zuwendet. — Der größten
Fülle ſolcher ſubjektiven Erſcheinungen begegnen wir nun ohne Zweifel in
Amerika, als dem Lande, wo die individuelle Freiheit nicht allein am
weiteſten entwickelt, ſondern wo auch häufig der Mangel männlicher Kräfte
die Frau zu Leiſtungen und Beſchäftigungen hingedrängt hat, welche die
Europäerin, im Vollgenuß alter Kulturzuſtände, erſt viel ſpäter und durch
das Beiſpiel der Amerikanerinnen veranlaßt, anzutaſten wagte.
Aus dem reichen Material, welches ein amerikaniſches Werk und per⸗
ſönliche Mittheilungen uns zur Verfügung ſtellen, wählen wir eine Anzahl
von Frauen heraus, die ſich auf verſchiedenen Gebieten, die früher der
Frauenwelt fern lagen, als tüchtig, einflußreich und bahnbrechend erwieſen
haben. „Unſere Entwicklung iſt unſer Schickſal,“ ſagte unſere geiſtreiche
Rahel, und die tiefe Wahrheit dieſes Wortes möge ſich bewähren bei einer
Ueberſicht über die Entwicklung dieſer verſchiedenen Frauen, die nicht Leicht⸗
ſinn, nicht Emanzipationsſucht, ſondern der tiefe Ernſt des Lebens auf
die Pfade geführt, die ſie wandelten und zum Theil heute noch wandeln.
So aber, wie von jeher einzelne Vorgänger durch ihr eigenes Auftreten
die herannahende Wandlung vorher feſtſtehender Ideen angekündigt haben,
ſo wird auch hier die Zeit lehren, ob das Thun und Laſſen dieſer Frauen

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nur ein ephemeres geweſen, oder ob ſie Pionniere der Zukunft werden

ſollen. Was wir jetzt Lebenden darüber denken, iſt gleichgültig; iſt

dieſe neue Phaſe des Frauenlebens in ſich berechtigt und geſund, ſo wird
ſie beſtehen und ſich fortentwickeln, iſt ſie falſch und unwahr, ſo wird
ſie zu Grunde gehen. Betrachten wir alſo objektiv, ohne Vorliebe und
ohne Haß, dieſe Bilder aus dem amerikaniſchen Frauenleben, die wir
der Sphäre des Lehrers, des Arztes, des Bildhauers, des öffentlichen
Redners, des Agitators für allgemeine nationale Zwecke und Ziele u. ſ. w.
entnehmen.
Wir wenden uns vorerſt dem Berufszweige zu, deſſen Aneignung
ſeitens der Frauen gegenwärtig das meiſte Aufſehen macht und die leb⸗
hafteſte Diskuſſion erregt — wir meinen das Studium der inneren und
äußeren Medizin durch weibliche Studenten. Wir hören im Voraus den
Schrei der Entrüſtung, ja des Entſetzens beim Anblick des anatomiſchen
Lehrſaales zu New⸗York für Frauen, und der dem Anſcheine nach von
einer ziemlichen Anzahl Schülerinnen beſucht wird. — Da bis jetzt nur
wenige Univerſitäten in Amerika, und auch dieſe nur ausnahmsweiſe,
weibliche Studenten annehmen — in Europa geſchieht es nur in Zürich —
ſo hat man nicht allein in New⸗York, ſondern auch in andern bedeutenden
Städten der Union, namentlich in Philadelphia und Boſton, Privatſchulen
für weibliche Mediziner eingerichtet, und eine ſolche ſehen wir hier vor
uns in ſehr anſchaulicher Weiſe dargeſtellt; der Zeichner konnte freilich,
wollte er das Bild treu und wahr machen, ihm nicht ganz alles Widrige
nehmen, das eben einmal mit den Sälen der Anatomie verbunden iſt.
Es iſt die Feder eines geiſtlichen Herrn, welchem wir den Lebensabriß
von Mrs. Clemence Lozier, Dr. med., verdanken, und bemerkenswerth ſind
einige Worte aus der Einleitung, die er der Biographie vorausſchickt. Er
ſagt, gerade nicht neu, aber immer wieder des Hörens werth: „Die Pflege
der Kranken hat man von den älteſten Zeiten an den Frauen überlaſſen.
Wollten ſie dieſe Miſſion zurückweiſen, wollten ſie ihren Standpunkt neben
dem Leidenden aufgeben, ſo würde der Erfolg des Arzneimittels, ſowie
die Anſtrengung des Arztes auf die Hälfte ihres Werthes herabſinken. Und
doch, während ihr Beruf zur Krankenpflege anerkanntermaßen ſo ungemein
wichtig iſt, verweigert man ihnen im Allgemeinen die Freiheit, ſich das
geiſtige Verſtändniß für ihre Beſchäftigung zu erwerben. Während der
menſchliche Körper von dem Moment der Geburt an bis zum Tode ihrer
Hauptſorge anvertraut iſt, ſollen ſie nichts von der wunderbaren Organi⸗
ſation ſeines inneren und äußeren Baues wiſſen. Während die Anwen⸗
dung der Arzneimittel ihrer Pflichttreue und Wachſamkeit überlaſſen bleibt,
ſoll es ihnen verweigert ſein, deren Eigenſchaften zu kennen, ja nicht ein⸗
mal die Namen derſelben theilt man ihnen mit, noch ſollen ſie ſich einen
Begriff machen von deren natürlicher Wirkung.“– — Trotzdem werden
Hunderte unſerer Leſerinnen den Kopf ſchütteln mit dem Ausruf: „Und
ich würde mich und meine Familie doch niemals einem weiblichen Arzte
anvertrauen!“ Denn von der Vorſtellung der Unfehlbarkeit des Mannes
kann ſich ein deutſches Frauengemüth ſo ſchnell noch nicht losmachen, aber,
ſo fragen wir dagegen, warum gibt es ſelbſt unter den Gebildetſten immer
noch eine erkleckliche Anzahl, die ſich unbedenklich einem Waſſer⸗ und Wunder⸗
doktor anvertrauen, oder durch ein altes Weib Sympathie gebrauchen,
ſich von ihm in den Mund hauchen und mancherlei ſonſtigen Hokuspokus
vormachen laſſen. Man wird darauf ſchnell mit der Antwort bereit ſein,
daß dieß auch ſeine Berechtigung habe, daß dieſe Leute oft wirkſame Heil⸗
mittel der Natur kennen, welche ſie erfahrungsgemäß richtig anwenden,
und man ſich durch das Uebrige nicht dürfe ſtören laſſen. Nun, genau
ſo mag es auch in Amerika geweſen ſein, ſo mag man gerne bei dem
Mangel an Aerzten, wie einſt bei uns im Mittelalter, zu Solchen ge⸗
wandert ſein, welche im Beſitz wirkſamer Arzneimittel waren; aber der
kräftige Boden Amerikas, der nichts weiß von Privileg und zünftigem
Weſen, hat aus dieſem Bedürfniß heraus ganz naturgemäß zuerſt den
wiſſenſchaftlich gebildeten weiblichen Arzt erzeugt, der doch ohne Zweifel
ein ganz anderes Vertrauen verdient, als ein ſomnambüler Schäfer oder
eine alte, um Mitternacht Kräuter ſuchende Hexe.
Clemence Lozier iſt geboren am 11. Dezember 1813 zu Plainfield
im Staat New⸗Jerſey, als die Jüngſte von dreizehn Kindern. Ihr Vater —
David Harner — war Farmer, und ſein Name zu jener Zeit wohl be⸗
kannt in der Kirche der Methodiſten, zu der er gehörte und in der ſeine
Brüder ſich als Prediger auszeichneten. Ehe die Familie nach New⸗Jerſey
kam, lebten ſie einige Jahre in Virginien, wo damals ſich noch zahlreiche
Indianerſtämme, die ſich durch ihre Befähigung und Kenntniſſe auszeich⸗
neten, aufhielten. Mrs. Harner, eine eifrige Quäckerin und von miſſio⸗
narem Geiſte beſeelt, verkehrte viel mit ihnen. Von ihnen empfing ſie
werthvolle Belehrungen, und ſelbſt eine reiche Beobachtungsgabe entfaltend,
wozu ſich noch eifriges Leſen geſellte, machte ſie ſich fähig, mit Glück die
Kranken der Umgegend ärztlich zu behandeln. In ſpäterer Zeit brachte
ſie ſieben Jahre in New⸗York zu, wo ſie praktizirte unter dem Rath und
Beiſtand zweier ärztlichen Vettern, welche ihr große Hochachtung zollten.
Auch der älteſte Sohn wurde Arzt, und ſo, auf dem natürlichſten Weg,

durch das Beiſpiel der Mutter geleitet, ſehen wir die Tochter ſpäter den⸗
ſelben Pfad betreten.
Clemence wurde ſchon frühe eine Waiſe und auf der Akademie von
Plainfield erzogen. Bereits im Jahre 1830 verheirathete ſie ſich in New⸗
York an Mr. Lozier; aber da deſſen Geſundheit ſehr bald zu ſchwinden
begann, eröffnete ſie in ihrem eigenen Hauſe eine Schule, welcher ſie elf
Jahre lang vorſtand. Viele ihrer Zöglinge und deren Kinder wurden ſpäter
ihre Patienten. Sie war eine der erſten Lehrerinnen in der Stadt, welche
Anatomie, Phyſiologie und Geſundheitslehre als unumgängliche Zweige
des weiblichen Unterrichts einzuführen ſuchten. — Während dieſer Zeit las
ſie beſtändig mediziniſche Bücher unter der Leitung ihres Bruders. Waren
ihre Zöglinge krank, ſo wurde ſie in der Regel früher gerufen als der
Arzt, und in gewöhnlichen Krankheitsfällen beſchränkte man ſich auf ihre
Verordnungen. Als Mitglied einer wohlthätigen Geſellſchaft beſuchte ſie
während ſieben Jahren ſehr häufig die Wohnungen der ärmſten Klaſſen
und verordnete ihnen Arzneien in Krankheitsfällen. So ward ihr in un⸗
gewöhnlichem Maße die Gelegenheit zu Theil, die ſchlimmſten Formen
von Frauen⸗ und Kinderkrankheiten zu beobachten.
Im Jahre 1837 ſtarb ihr Gatte, und ſie ſetzte ihre gewöhnliche Be⸗
ſchäftigung noch eine Weile fort, ſtets das Ziel dabei im Auge behaltend,
ſich wiſſenſchaftlich für den ärztlichen Beruf auszubilden. Um 1849 machte
ſie ihren erſten Kurſus an dem Central⸗College des Staates New⸗York in
Rocheſter, und promovirte in Syrakus im Jahr 1853, nachdem man
es ihr an verſchiedenen andern Fakultäten abgeſchlagen hatte, weil weib⸗
liche Studirende nicht könnten aufgenommen werden. Nach New⸗York
zurückgekehrt fing ſie ſogleich an zu praktiziren, und fuhr damit bis zu
ihrem kürzlich erfolgten Tode fort. Obgleich großmüthig bis zum Ueber⸗
maß, indem ſie in unzähligen Fällen ihre Kunſt umſonſt ausübte, konnte
ihr Einkommen ſich mit dem der erſten Aerzte New⸗Yorks meſſen. Sie
beſann ſich niemals, auch die ſchwierigſten Fälle anzunehmen, und zeich⸗

nete ſich namentlich durch ihre chirurgiſche Geſchicklichkeit bei ſolchen Ope⸗

rationen aus, welche Frauenkrankheiten nothwendig machen. Sie hat
deren hundert und zwanzig ſehr ſchwieriger und über tauſend leichterer
Natur ausgeführt. Nicht minder waren viele namhafte Aerzte ſtets bereit,
mit ihr zu konſultiren, ſowie auch ihre Dienſte häufig außerhalb der Stadt

in Anſpruch genommen wurden. Auf einer Reiſe, welche ſie 1867 nach

Europa unternahm, kamen ihr hervorragende Männer mit größter Zuvor⸗
kommenheit entgegen, und überall öffneten ſich ihr die Pforten der Hoſpi⸗
täler und öffentlichen Krankenanſtalten.
Schon um 1860 begann Mrs. Lozier in ihren Privatzimmern einen
ärztlichen Kurſus für ihre weiblichen Patienten und Freundinnen. Drei
Jahre ſetzte ſie ihn fort, während welcher Zeit ſich eine Leſegeſellſchaft für
ärztliche Literatur bildete, gleichfalls mit dem Zweck, dahin einſchlagende
Kenntniſſe den Frauen zu vermitteln. Aber dieß Alles genügte dem

ſtrebſamen Geiſte dieſer Frau noch nicht; ſie dachte ſchon ſeit lange an

die Gründung einer mediziniſchen Lehranſtalt. In den Zuhörerinnen
ihres Salons, denen ſie nur die einfachſte Belehrung über ſanitätiſche
Verhältniſſe gab, ſah ſie den ſich heranbildenden Kreis für ein förmliches
College. In gleicher Weiſe hoffte ſie auf die pekuniäre Unterſtützung ihrer
Patienten oder der Familien, denen ſie ſich in ſolchem Sinn nützlich er⸗
wies. Schritt für Schritt und mit unerſchütterlicher Energie verfolgte ſie
dieſen Plan. Ihre eigene Erfahrung ſowohl, als die einiger Andern,
welche gleichfalls zuſammen mit Männern ſtudirt hatten, belehrten ſie
darüber, daß eine vollſtändige Ausbildung in mediziniſchen Dingen
den Frauen nur dann in größerer Ausdehnung gegeben werden könne,
wenn zugleich das natürliche weibliche Zartgefühl dabei geſchont werde.
Sie verneinte entſchieden das gemeinſchaftliche ärztliche Studium für
Männer und Frauen, und verwarf alle Vorſchläge, die ihr bezüglich eines
ſolchen gemeinſamen Unterrichts gemacht wurden. Die Feinfühligkeit,
welche Mrs. Lozier gerade in dieſem heiklichen Punkte bewies, muß die
Achtung und Anerkennung dieſer Frau gewiß im höchſten Grade ſteigern.
— Die über Amerika hinziehenden Kriegsjahre ließen auch ihren Plan
nicht ſo ſchnell zur Ausführung kommen, bis man endlich 1863 zur Or⸗
ganiſation ihrer Lehranſtalt ſchritt. Die Leſegeſellſchaft verwandelte ſich
in eine Kollegienaſſoziation; alle vorbereitenden Maßregeln wurden ge⸗
troffen, Profeſſoren erwählt und angeſtellt, und Mrs. Lozier verpflichtete
ſich, außer ihrem Beitrag auch für alle finanziellen Ausfälle des erſten
Jahres aufzukommen. Sie war überglücklich, ſich endlich am Ziel ihrer
Wünſche und Hoffnungen zu ſehen, und bis zu ihrem Tode hat ſie dieſem
Etabliſſement nicht allein alle Mühe und Sorgfalt, ſondern auch beträcht⸗
liche Geldmittel zugewendet. Bei allen dieſen Beſtrebungen wurde ſie
auf's Wackerſte unterſtützt durch ihren Sohn Doktor W. Lozier, welcher
gleichfalls ein geſuchter Arzt New⸗Yorks iſt.
(Schluß folgt.)

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Dunkel.

Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano.
Erſtes Kapitel. .

Temiſalatinsk iſt ein Dorf am Tetiſch — in dem grandioſen Raume
vom Ochozkmeere bis zum kaspiſchen Binnenmeere. Koſaken, Kirgiſen,
Kalmücken und Tataren bevölkern die Gegend.
Die Koſaken haben breite Geſichter mit runden Naſen, die Tataren
lange Geſichter mit winzigen Schweinsaugen und knochigen Naſen wie
die Polen, die Kalmücken haben Tatarengeſichter, die zwiſchen Mühlſteinen
breit gequetſcht zu ſein ſcheinen, und die Kirgiſen haben Geſichter .. .?
wie ſoll ich die beſchreiben? Geſichter wie die griechiſchen Statuen, und
wundervoll gemalt wie die Geſichter der Georgierinnen.
Rechts vom Dorfe Temiſalatinsk beginnt eine traurige, ſchauerliche Ein⸗
öde, in der man tagelang wandern kann, ohne ein Ende oder eine Hülfe
zu finden. Manchmal taucht am Horizont eine Koſakenlanze auf und
manchmal fliegt von einer Kirgiſenfauſt ein Falke in die Luft, um Vögel
zu jagen, wie in Deutſchland ein Hund Rebhühner jagt.
Man ſagt, daß es in dieſer Ebene Hügelwände gebe, die ein tiefer⸗
liegendes Thal — gleichſam eine große natürliche Grube — einſchließen,
in welcher rieſenhohe weiße Steine liegen; das ſind die „Gräber der
Dämonen“. Wie dieſe Dämonen geſtorben ſind und wer dieſe rieſigen
Grabſteine auf ſie gewälzt hat, weiß Niemand. Nichts iſt ſichergeſtellt,
als daß ſie darunter begraben ſind.
Die Wolken ſind über dieſer Gegend immer ſehr niedrig, daß man
ſie faſt mit der Hand greifen kann, und hängen ſchwer von ewigem Schnee.
Die Sonne iſt dort wie ein verſchämter Armer. Sie kommtt ſelbſt
im Sommer nie anders als verſchleiert.
Man ſagt, ſie traure immer um die Dämonen, die da begraben ſind.
Gewiß iſt, daß dieſe Gegend die traurigſte, menſchenleerſte, trübſte, hoff⸗
nungsloſeſte der ganzen großen, großen Erde iſt.
Und doch braucht man von den weißen Gräbern der Dämonen, die
vom Himmel gefallene Schneewolken ſcheinen, gar nicht weit zu gehen,
um ein Schloß zu finden. Es iſt uralt, in nackte Felſen gehauen, und
an ſeinem Fuße zerreißen ſich zornig die Nebel.
Es iſt vor vielen Jahrhunderten ſchon gebaut worden. Es haben
viele geflüchtete tſcherkeſſiſche fürſtliche Räuber dort gewohnt. Endlich iſt
es an die Familie der Fürſten Straniek gekommen, die wohl Nachkommen
jener kühnen Flüchtlinge ſind. Und ſie ſind ſtolz auf dieſe Abkunft.
In jener Gegend bedeutet Räuber ſo viel als tapfer — ehrlicher
Mann ſo viel als Einer, der zu furchtſam iſt, um den Säbel in die
Fauſt zu nehmen und ſein Pferd über den Abgrund zu ſpornen.
In jenem Schloſſe ſind die Fenſter ſo unregelmäßig vertheilt, daß
man beinahe ſchwindelt. Da ſchwebt ein kleines Guckloch über einem
Abgrund, hier iſt ein großes Bogenfenſter halb hinter einem Felsgeſtein
erſtickt. Gerade ſo ſind die Zimmer. Da führen drei Stufen in ein
Zimmer hinab und weiterhin ſechs Stufen in ein anderes wieder hinauf.
Da läuft um einen Flügel ein Holzgeländer herum, und dort niſtet ein
Marmorbalkon wie ein — Adlerneſt über einer Kluft.
In einem der höchſten Zimmer, das mit Möbeln aus Jaſſy, mit ver⸗
blichenen Vorhängen aus Smyrna möblirt iſt, hängt ein einziges Bild,
welches ein Kind vorſtellt — ein kindlich hübſches Kind, das eine Blume
in der Hand hält. Es iſt ein altes Familienbild, wie es viele gibt.
Dieſes Kind ſtellt den Fürſten Juani Straniek vor, wie er noch von
ſeiner Bonne geleitet wurde. Er wurde dann ein alter böſer Mann und
that viele heimliche ſchlimme Sachen.
Jedermann genau, daß es hier ſpukt. In gewiſſen Sommernächten, wenn
der Mond über den Himmel ſtrahlt, wird dieſer Mond plötzlich von dichten
Wolken verſteckt, damit er den Spuk nicht ſehen ſoll. Und dann geht
ein leichter Schritt die Treppe hinab und hinauf: die drei Stufen
hinauf, die ſechs Stufen hinab. Und man hört die klappernden Stöckel⸗
ſchuhe einer Frau nebenher. Aber dieſe verſtummen bald. Und die
ganze Nacht hindurch hört man nur noch den Männertritt, der geht in
dieſem Zimmer auf und ab, auf und ab. Jedermann auf drei Meilen
in dem menſchenarmen Umkreiſe weiß das ganz genau.
Nur die Herrſchaft weiß es nicht, denn dieſes Zimmer iſt zum ge⸗
wöhnlichen Gaſtzimmer beſtimmt.
In einer Ecke deſſelben pflegt die Abendſonne ihren letzten Strahl zu
ſammeln. Und der vergoldet die ganze linke Wand, daß ſie mit dem
Kinde auf dem Bilde zu lächeln ſcheint.
Die Beſitzerin des Schloſſes Brodak kam eines Frühlingstags hier an.
Sie hatte immer ſeltſame Launen. Sie verbrachte manchmal einen
trüben Frühling, manchmal einen glutbeſtäubten Sommer, manchmal einen
ſchneeerſtickten Winter in ihrem Schloſſe. Sie kam mit ihrer gewöhnlichen
Illuſtr. Welt. XIX. 1.

Und in der ganzen Gegend weiß

.
Geſellſchaft: mit ihrer alten griechiſchen Kammerfrau, mit ihren ſechs bis
ſieben Bedienten, mit ihrem Faktotum Herrn Sergi Paulowitſch, und
Jeftmel ausnahmsweiſe auch mit ihrer lauten Schweſter, Gräfin Maria
Dopska.
Fürſtin Milia Straniek war eine ſchöne Frau, etwa fündunddreißig
Jahre alt und Wittwe. Sie hatte ein echt griechiſches, ſanft⸗regelmäßiges
Geſicht. Es gibt Frauen, die nie jung, nie alt ſind. Man konnte die
Fürſtin Milia Straniek anbeten wie ein unſchuldiges Mädchen von ſechzehn
Jahren, und man konnte ihr vertrauen wie einer Matrone in ihrer Würde,
ihrer Trauer, ihrem verſchloſſenen Ernſte. Sie war nicht fünfunddreißig

Jahre alt, ſie war nur ſchön — wunderbar ſchön.

Ihre Schweſter war auch ſchön. Aber dieſe Schönheit war ſo laut,
daß ſie Jeden erſchreckte. Sie lebte nur in der Freude.
Sergi Paulowitſch, der Verwalter der Fürſtin, war ein ſchöner Mann
von vierzig Jahren mit einem ſcharfen, braunen, entſchloſſenen Mannes⸗
geſichte. Er trug ſich immer grau. Alle Diener und alle Schreiber und
alle Bedienſteten horchten auf ihn und gehorchten ihm. Er war die Stimme
jener ſchönen ſtummen Statue.
Die Fürſtin Straniek ſtammte aus einem alten kirgiſiſchen Geſchlechte.
Sie beſaß einen Ring, der unter Alexander dem Großen geſchnitten
worden war, und den dieſer Kaiſer ihrem Urahn verehrt hatte. Sie
war mit unſchätzbaren Pelzen vom Ural, mit Bernſtein von Azow und
mit Teppichen von Phönizien umgeben; ihr Adel ging weit über die
Geburt der rumäniſchen Aera hinaus, und ihr Herz war ſanft und klar
wie ein Griechenhimmel.
Und ſie hatte immer viele Menſchen um ſich, — Offiziere von Teka⸗
terinograd und arme Adelsvettern aus Kimpolung und amüſements⸗
bedürftige Damen von Kiew und einen luſtigen Jäger, Tozef Loicek, der
die Wolfsjagden in Ochozk drüben leiten ſollte, und eine Geſellſchafterin,
eine Schwedin, die ſie in Maés aufgenommen hatte, ein ſanftes, blondes,
ſtilles Weſen.
Das Schloß war voll und das Wetter war grau, mißmuthig, ſchlecht.

Zweites Kapitel.

Es gingen zwei junge Burſchen durch das Land. Der Eine hieß
Kupko Mardagni und war ein Morlache. Der Andere hieß Giu Fuertos
und war ein Dalmatiner.
Giu Fuertos hatte ein klaſſiſch ſchönes, echt georgiſches Geſicht. Kupko
Mardagni war nur ſchön, mit rothgoldenem Haar und ſchwarzen Wim⸗
pern und einem Kirſchmunde, der ſelten lächelte. Kupko Mardagni war
ein „redender Kopf“ — das heißt, er ſpielte in Jahrmarktsbuden den
abgeſchnittenen Kopf, der über einer Tiſchplatte erſcheint und redet. Giu
Fuertos war ein Kartenkünſtler und Seiltänzer. Kupko war muthig,
luſtig, mit tiefer Stimme ſingend und unbeſorgt um Himmel und Erde.
Beide Jungen waren ſchon als kleine Kinder zuſammengekommen und
waren wie Brüder geworden durch die Zeit. Sie hatten in Jahrmarkts⸗
buden und auf mancher regengepeitſchten, herbſtlichen, pappelbegrenzten
Landſtraße ihre Kinderarme umeinander geſchlungen und hatten ſich mit⸗
einander gefürchtet. Jetzt zogen ſie ſchon wochenlang mit geringem Ver⸗
dienſte herum. Sie beſaßen ein ganz kleines Wägelchen, darauf lag der
mit zwei Spiegeln verſehene Tiſch des „redenden Kopfes“ und das Trapez
des Seiltänzers, und vor den Wagen waren die zwei Burſchen ſelber
geſpannt. In Moruzeno hatte Kupko Kartenkünſte gemacht und war von
einem betrunkenen Huſaren, der ſich betrogen glaubte, mit dem bloßen
Säbel mitten im Kothe der Straße ſo wüthend niedergemacht worden,
daß er blutend in die nächſten Kartſchma geſchleppt werden mußte. Der
Muth verließ die beiden armen Jungen. Die Verzweiflung kam über ſie,
als ſie, ihren kleinen Wagen ziehend, in der Finſterniß der Nacht vom
Regen überraſcht wurden.
Sie ſtellten ſich fiebernd unter einen großen Baum, unter dem ſie
vergebens Schutz ſuchten.
Giu weinte. Die Haare hingen ihm naß in die Augen und es fror
ihn. Er legte ſeine zitternden Arme um den Nacken ſeines Freundes,
und das Leid und die Hoffnungsloſigkeit kamen über ihn, wie ſie ſo oft
über einen heimatloſen Wanderer kommen, und er ſank kauernd neben
Kupko in die Kniee und ſagte: „Kupko, geh' weiter und laß mich hier!
Willſt? Ich möchte lieber hier ſterben!“
„Sterben! Biſt Du denn närriſch? Schäm' Dich!“ rief Kupko und
ſchüttelte ſich zornig das rothblonde Haar aus dem Geſicht. „Biſt ein
neunzehnjähriger Burſche und weinſt wie ein Kind!“ — Er ſagte das
recht zornig, damit Giu nicht merke, daß auch ihm die Zähne klapperten
im ſommerlichen nächtlichen Regenfroſt.
„Ich — ich möchte aber doch ſterben!“
„Und warum denn?“
„Ich weiß nicht. Aber es kommt ſo über mich, ſo müde! Ich möcht'
nicht weiter gehen, nicht um die ganze Welt! Und nicht wenn der ſHönſte
Sommertag wär'! Nur nicht mehr wandern! Ich — ich möchte mie in

2

oοω 10

den Koth daherlegen und dann morgen todt gefunden werden. Das wäre
ſo gut, ſo gut!“ ... .
Kupko wurde noch zorniger. Er wußte, daß einen heimatloſen Wan⸗
derer oft die Müdigkeit in der Näſſe und in der Nacht plötzlich wie eine
Krankheit überkommt, an der man ſterben kann, wie der Schweizerbube
am Heimweh.
„Ich will Dir jetzt was ſagen, Giu,“ ſagte Kupko, „Du kannſt nicht
mehr weiter, und wenn auch morgen der ſchönſte Tag iſt. Du biſt nicht
krank, aber Du haſt den Muth verloren. Du kannſt nichts dafür, Du
armer Burſch! In den letzten Tagen hat es uns eben verfolgt wie ein
Fluch, und Alle haben uns mit Füßen getreten, und Keiner wollte mit
Geld heraus, und es iſt uns nirgends gelungen, ein freundliches Auge
zu ſehen. Nur der Pope im letzten Orte, das war der einzige gute
Menſch. Da er Dich ſo ſchwach ſah, meinte er wohl, Du ſollteſt bei ihm
bleiben, aber er ſei eben zu arm, um Dich zu erhalten. Nun will ich
Dir ſagen: morgen früh gehen wir die Viertelſtunde in das Neſt zurück
mit unſerem Wagen. Ich bringe Dich zum Popen und ſage, er möge
Dich in Dienſt nehmen, weil Du muthlos biſt, und laß ihm dafür unſern
Wagen. Den kann er verkaufen und die Requiſiten auch, es ziehen ja
oft reiche Künſtler durch.“ .
„Und Du?“ fragte Giu ſchluchzend.
„Ich? . . . Ich gehe in die Welt.“
„Wohin?“
„Nun, in die Welt, ſo weit oder ſo nah' es ſein muß.“
„Und was willſt Du dort?“
„Unſer Glück verſuchen — mein Glück und das Deinige. Denn Du
wirſt beim Popen ruhig auf mich warten, bis ich wiederkomme und ſage:
Giu, wir haben Geld, wir können wo ſitzen bleiben!“
„Aber wie willſt Du das Glück finden?“
„Weiß ich's? .. . Das Glück iſt ja überall, vielleicht dort hinter dem
Gebüſche — wo man's eben ſucht.“
„Aber von was willſt Du leben?“
„Von meiner gewöhnlichen Nahrung: dem alten Spiel Karten und
den Zinnmünzen, die ich im Ellbogen verſchwinden laſſe. Hab' keine
Angſt um mich! Ich komme raſcher vorwärts ohne Dich. Und Du wirſt
unterdeſſen wie ein Fürſt leben.“
„Aber ſo will ich's nicht!“ ſagte Giu weinend, doch nur ſchwach
widerſtrebend. „Ich werde in Angſt ſein um Dich.“
„In Angſt um mich? Du dummes Thier, wenn ich das Glück
fangen geh'!“
„Aber wo wirſt Du zu ſuchen anfangen?“
„Bei dem erſten Hauſe, das ich finde.“
„Und wann wirſt Du wiederkommen?“
„Weiß ich's? Aber kommen werde ich.“
„Mit dem Glücke?“
„Mit dem Glücke oder gar nicht.“
„Aber wie kannſt Du auf einmal Geld kriegen?“
„Bah, das iſt meine Sorge; ich habe dieſe ganzen letzten Tage drüber
nachgedacht. Es braucht mir nur Alles eins zu ſein, was ich thue. Man
muß eben Alles machen, was bezahlt wird.“
„Alles, Kupko?“

Der Regen ſtürzte mit doppelter Wuth herab und verſchlug dem armen

heimatloſen Buben die Sprache. Der Zweite pfiff, die Hände in den
Hoſentaſchen und ſich gegen den Wind ſtemmend.
„Alles!“ wiederholte Kupko mit einem ſchrecklichen, leichtfertigen Aus⸗
drucke, über den ein Engel erſchrak, der mit naſſen Flügeln bei den Büſchen
ſaß, um über ſeine beiden Schutzbefohlenen zu wachen.
„Alles!“ ſagte der blonde Burſch noch einmal und pfiff wieder und
dachte an Tambourins, Kartenkünſte, Dietriche, an ermordete Reiſende

mit leeren Geldkatzen und Kneipen, wo die Sünde halbertrunken in

Branntweinpfützen lag.
Der zitternde Engel breitete ſeine Flügel aus und erhob ſich wie eine
regennaße Taube in dieſer Sturmnacht und flatterte fort und verſchwand.
4
Giu blieb richtig in dem Ort zurück bei dem armen Paſtor, der ihm
Gartenarbeit und Beſchäftigung in der Kirche gab. Der arme junge
Burſch ſah zum erſten Male wochenlang die Sonne über demſelben Nuß⸗
baume aufgehen und denſelben fernen Hügel die letzten Purpurſchimmer
des Abends aufſaugen. Es kam wie eine Ruhe über ihn: das Gefühl
des Schutzes, welches ein armes Dach gewährt — jenes Gefühl, welches
dem Menſchen ſo nöthig iſt zur rechten Ruhe und Freude, ſeit die Para⸗
dieſespforte ſich hinter ihm verſchloſſen hat.
Und Kupko ging in die Welt und ſuchte das Glück.
Es war ihm wie zum Sterben in den erſten Tagen. Es waren trübe
Tage mit verſchloſſenem Himmel, aus dem immer Regen herabfallen
wollte. Es gibt ſolche Tage, die feindlich ſind wie böſe Menſchen.
Es war Kupko in dieſen erſten Tagen immer wie zum Weinen. Er

hatte nun gar Niemanden. Wenn er nur einen kleinen Pudel gehabt
hätte! Er ſuchte in den Dörfern, wo er Künſte machte, einen Hund zu
bekommen. Und wenn er noch ſo alt und krank geweſen wäre — er
hätte ihn auf dem Arm getragen.
In den Schenken, wo er die Nacht verſchlief auf den Bänken der
lärmdurchpeſteten Schenkzimmer, da legte er einmal lange nach Mitter⸗
nacht, als nur noch ein Lämpchen in einer Ecke brannte, ein Lämpchen
ohne Heiligenbild .. . und einige unheimliche Paare ſich in dem Roth⸗
dunkel bewegten, da legte er ſein Geſicht in die Hände und weinte bitter⸗
lich, denn er hörte, wie's draußen wieder zu regnen anfing.
Wie er jetzt ſo allein wanderte, um das Glück zu ſuchen, erinnerte
er ſich oft daran, wie er noch ganz klein geweſen war. Ein Scheeren⸗
ſchleifer, der immer betrunken war und ihn immer prügelte, hatte ſeine
erſte Jugend geleitet. Der hatte ihn einmal im Zorn „Sündenkind“

genannt. Kupko hatte ihn befragt, und der Scheerenſchleifer, welcher

Vater Mardagni hieß und ein Dalmatiner war, hatte geſagt, er müſſe
ein Sündenkind ſein, ſonſt hätte ſein Vater ihn nicht um jeden Preis
los werden wollen. „Denn Dein Vater war ein reicher Mann!“ ſagte
er. „Er gab mir hundert Dukaten, wenn ich Dich einen Monat behielte;
Du würdeſt in der Zeit hoffentlich ſterben, ſagte er. Ich hatte damals
noch eine Hütte mit einer Frau. Und er war ein böſer Mann, denn er
gönnte Dir nicht einmal Dein gutes Hemdchen, ſondern zog Dich nackt
aus, und ich mußte Dir ein Hemd von meinem Buben geben, der ſich
ſpäter todtfiel. Und dann ging er weg und kam nicht wieder. Weiß
nicht, wie Dein Vater hieß. Aber er hatte einen Bedienten bei ſich und
gab mir hundert Dukaten. So viel hatte ich noch nie im Leben bei⸗
ſammen geſehen, und ſo traute ich ihm. Aber er kam nicht mehr wieder,
Und Du warſt wirklich ein Unglückskind ; denn als wir das Gold hatten,
betranken wir uns alle Tage, mein kleiner Bub fiel ſich im Rauſche todt,
und er war doch erſt zehn Jahre alt! Und mein Weib ſoff ſich todt, und
ich ſoff auch, und das Geld war weg und der Sündenbalg blieb.“ —
Und Kupko fragte, wie denn ſein Vater ausgeſehen habe? Vater
Mardagni wußte nur zu ſagen, indem er ſich mit der Hand über die
rothe Branntweinnaſe fuhr: „Hm! Er hatte ein ſcharfes Auge, aber das
andere war kraftlos; es fiel ihm immer der Deckel zu, wenn er raſch
etwas befahl, und ſeine Naſe war ganz gerade und ſpitz wie eine
Nadel.“ —
So träumte Kupko Mardagni, die Karten und die Zinnmünzen in
den Taſchen ſeines zottigen Rockes und auf die Schenkenbank geſtreckt,

lange nach Mitternacht, als in der Ecke ein Lämpchen glimmte und un⸗

heimliche Paare ſich in den Winkeln regten.
Am nächſten Tage war es wie an einem echten Sommertage. Die
Pfützen trockneten ſo ſchnell, und der blaue Himmel machte Alles
wieder gut!
Kupko kam in eine andere Gegend, die Hügel zeigte und ein ganzes
Dorf. In dem Dorfe war ein Wirthshausgarten. Es mußte alſo ein
Städtchen in der Nähe ſein; denn es waren Zigeuner, ſtädtiſch gekleidete
Leute und eine Muſikbande da.
Kupko wurde wieder jung und fröhlich und trat in den Wirthshaus⸗
garten. Er hatte noch ſo viel, um eine halbe Maas gemeinen Branntweins
und ein Butterbrod bezahlen zu können. Er kaufte ſich ein Butterbrod und
ging zwiſchen den Tiſchen umher. Er wollte keine Künſte machen. Er

war heute ſo froh, ſo hoffnungsvoll, weil der Himmel wieder blau war

und die Sonne ſchien, daß er „das Glück“ überall um ſich fühlte und
ſuchte. Wo war es doch! . . . Er war noch ſo jung und noch ein Kind,
trotz ſeiner Verderbtheit und trotzdem, daß kein Engel mehr an ſeiner
Seite ſchwebte. Sein unbeſchütztes Haupt glänzte wie Gold in der Sonne,
und der Sommerwind lüftete ihm das Haar.
Die ſchmutzigen Zigeuner lagerten außen am Gartenzaune und ſprachen
unter einander.
„Ja, und es iſt ein Schloß wie beim Blaubart; man ſagt, die Prin⸗
zeſſin habe einmal Einen umgebracht!“ ſagte ein Zigeuner in der ſchreck⸗
lichen Rumani⸗Sprache, die immer wie ein Streit klingt und die Kupko
ſo gut verſtand. „Sie hat Jemanden umgebracht. Und drum iſt ſie ſo
abergläubiſch und beſchenkt Alle, die ſie um etwas bitten, um ſich loszu⸗
kaufen. So oft ein ſtarker Wind geht in der Nacht, ſoll ſie gar nicht
ſchlafen können, ſondern geht aufgeputzt in ihren Zimmern herum und
weint und jammert. Und dann gibt ſie am Morgen Jedem, der
kommt.“
„Ja,“ ſagte ein wildes Zigeunerweib, deren Haar auf die Bruſt und
das ſchlafende Kind fiel wie dunkles, ſchmutziges Waſſer, und ſie ſprach
mit der heiſern Stimme, die nur die Zigeuner haben, die immer im
Sturm ſchreien oder im heißen Sonnenlichte ziſcheln, „und ich werde ihr
ſagen, daß ich beten kann für Alle, ſelbſt für Die, welche Blut an ihrer
Hand geſehen haben — Blut, das noch warm war.“
„Sie iſt erſt ſeit acht Tagen wieder da, die Prinzeſſin Milia Stra⸗

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niek,“ ſagte die alte Parides. „Man muß langſam kommen, ſonſt wird
ſelbſt der Gewiſſensbiß geizig. Ich weiß das.“ —
Kupko ſchritt weiter.
Die Bauernmuſikanten hatten ihr Muſikſtück geendigt und ſchwatzten.
„Ach Gott,“ ſagte der Kapellmeiſter, ein hübſcher, dick gewordener Bauern⸗
burſche mit rundem Hut, auf welchem Goldbänder glänzten, eine Pfauen⸗
feder in die Lüfte ragte und ein Geraniumzweig welkte, „ich dachte, die

Prinzeſſin Milia Straniek komme mit ihrem ‚Schloſſe“ her. Da hätten

wir eine Ernte gehalten!“
„O, ich habe heut früh gehört von einer Milchmagd, daß ſie wahn⸗

ſinnig iſt!“ ſagte ſein Vetter, der Trompete blies und nebſt dem gewöhn⸗

lichen Hutaufputze noch einen großen künſtlichen Blumenſtrauß aufgeſteckt
hatte. „Sie will Niemanden ſehen, und in der Johannisnacht im Sommer,
da ſoll ſie raſen, daß man ſie in einen Keller ſperren und ihr einen
Knebel in den Mund ſtecken muß.“
Kupko ging weiter.
„Ach,“ ſagte ein Beamter des Schloſſes Brodak, „man ſagt alle mög⸗
lichen Thorheiten über unſere Prinzeſſin, das weiß ich. Ich ſehe ſie faſt
täglich, und ich bin auf ihr Geheimniß gekommen. Sie iſt ſchön wie eine
Göttin, aber ſie iſt nur für ihre intimen Gäſte da. Und warum? Weil
ſie ... trinkt! Sie hatte rothe Augen, wie ſie geſtern mit mir über
eine Rechnung ſprach, und ihre Hand, die auf dem Sammte des Fauteuils
lag, zuckte unaufhörlich mit dem Sacktuche. Und die Bedienten haben
mir's beſtätigt. Sie trinkt!“
„Ach, wenn's nur das wäre!“ ſagte eine alte Jungfer, die Tochter
des verſtorbenen Förſters der Herrſchaft; „aber ſie ſoll ſchreckliche Sachen
treiben. Es werden wandernde Leute in's Schloß gelockt durch die Be⸗
dienten um Mitternacht, und die behält ſie bei ihren Orgien. Sie hat

dann ganz grüne Augen, weil ſie ſich berauſcht mit türkiſchen Liqueuren.
Und ſie ſaugt ihnen das Blut aus!“

„Sie iſt alſo ein Vampyr?“
„Ja, ein Vampyr. Es gibt ja Leute, die nicht warten, bis ſie todt
ſind. Es gibt lebendige Vampyre, wie es Währwölfe gibt.“ —
Ein wilder Faſan mit goldgefiederter Bruſt flog über den Kartſchma⸗
Garten, wo alle dieſe Reden durcheinander ſchwirrten. Kupko ſchaute
ihm nach. „Wenn der wirklich von Gold wäre,“ dachte er, „das wäre
das Glück!“ — Und er vergaß dabei die ſchreckliche Prinzeſſin.
Er ging an einem Tiſche vorüber, wo Lakaien ſaßen.
„Ja, und wie es erſt herging im Schloſſe, als der alte Herr noch
lebte, der Fürſt Inker Straniek! Da brachte ſich die Prinzeſſin alljährlich
einen Galan mit aus den franzöſiſchen Bädern und der alte Prinz eine
Geliebte, und die Gräfin Schweſter hatte auch einen Galan. Es wim⸗
melte da immer von armen Grafen und ſchönen, hungrigen Adelsfräulein;
es war ein wahres Babel! Und jetzt .. . jetzt iſt es wie eine ausgebrannte
Hölle!“ —
Die Nacht war herabgeſunken, die hellen Sterne begannen zu blinken
und Kupko hatte ſein Butterbrod verzehrt. Während die Muſik einen
Abſchiedsmarſch ſpielte, verließ er den Garten und ging auf die Haide
hinaus. Eine einſame Kneipe ſtand dort halb unter hohem, ſtillwogendem
Sumpfgras verborgen. Das einzige Fenſterloch derſelben war trübroth
erhellt. Kupko hatte noch Geld für eine halbe Maas Branntwein, und
er mußte doch irgendwo ſchlafen. Er trat ein.
Die dicke, dicklippige Judenwirthin mit den ſteifen Seidenbändern an
ihrer Seidenperrücke ließ ſich ſchläfrig von einem Strelitzenoffizier necken,
der hinter einem ſtark rauchenden Tſchai ſaß, während er mit dem Fuße
eine geleerte Weinflaſche in kleine Splitter trat.
Ein Jude im langen Kaftan lag auf einer Bank und that, als ob er
ſchliefe, und lauerte, ob er nichts mehr verdienen könne.
Der Strelitzenoffizier war betrunken.
Wie Kupko eintrat und ſich das blonde Haar aus dem Geſichte ſtrich,
ſchrie er ihm zu: „Oho, da! Setzen Sie ſich zu mir! Auf Ihre Geſund⸗
heit! Trinken Sie! Ich bin der Graf Mrani. Ich bin ein Lump. Ich
bin bei der Tante Straniek auf Urlaub. Und Sie? Setzen Sie ſich zu
mir, Bruderherzt“
Und Kupko ſetzte ſich zu ihm und beſtellte bei der ſchläfrigen, wider⸗
willigen Wirthin eine halbe Maas Branntwein.
„Oho, Branntwein!“ ſchrie der Offizier. „Da, Sie müſſen meinen
Tſchai trinken!“
Er war ſehr betrunken, aber er ſuchte mühſam ſeinen eingelernten

hochadeligen Salonton zu bewahren. „Ich habe einen Rauſch, wi ſen

Sie,“ ſagte er, indem er ſeine Hand ſchwer auf Kupko's Achſel legte.
„Aber was ſoll man anfangen? Im Schloſſe geht Abends Keiner zum
Andern. Alle wachen wie die Nachteulen, aber allein. Die Fürſtin läßt
ſich, glaub' ich, die ganze Nacht die Karte legen, die Gräfin ſchreibt Liebes⸗
briefe an ihre allerletzte Flamme, die Gräfinnen Koſtki zanken und kratzen
ſich, und ich — ich gehe hierher. Und nach Hauſe ſteig' ich über den

Gartenzaun beim Thurm, der iſt dort aus Weidengeſtrüpp, und man

iſt gleich drüben. Dann ſteht Einem das ganze Schloß offen. Sie
ſtehen auf?“ . ..
Das Mondlicht des Fenſters fiel dem betrunkenen Kavalier in die
Augen, die wunderſchön dunkel, groß und gebietend waren. Etwas wie
ein Durſt nach Macht, Reichthum und Glück kam in Kupko's Seele. Wie
das Gold der Uniform blitzte!
Kupko ſtand auf. .
Er hatte ein Glas Tſchai hinuntergeſtürzt und ſah, daß die Juden⸗
wirthin ihm böſe war, weil er ſtörte. Sie wollte wahrſcheinlich den armen
trunkenen Offizier bekehren, dem ſeine Uhr aus der Taſche hing.
Und Kupko trat wieder in die wunderbare Mondnacht hinaus und
kletterte über wüſte Steine und ſtand auf einmal vor einem Thurm, der
nur von niedrigem Weidengeflecht eingezäunt war. Das ganze rieſige
Schloß lag dann vor ihm, tiefſchwarz im grellen weißen Mondlicht —
das Schloß, wo die Wahnſinnige, die Blutſaugerin, die Mörderin, die
Trunkene, die Reiche, die Geheimnißvolle wohnte, und wenn man gerade
auf die ſchadhafte Mauer traf, die nur ein Zaun war, ſo ſtand Einem
das ganze Schloß offen.
So hatte der betrunkene Kavalier geſagt. Kupko ſprang über das
Weidengeflecht und ſtand dann am Thurme ſtill.
Was ſuchte er?
Das Mondlicht ſchien ihm in die Augen und berauſchte ihn. Er
dachte an ſeinen armen Vagabundenbruder, der ſchon eine Heimat ge⸗
funden, und das rieſige Schloß zog ihn gleichſam an die Bruſt, als ſei
es auch eine Heimat, eine abenteuerliche Heimat, die man erſt erobern
müſſe, aber die dalag, entſchlummert in der Stille der Nacht und wehrlos.
Was wollte er gewinnen? Das Geheimniß der Herrin oder die Gunſt
irgend einer Magd? Was lag ihm daran? Er ſuchte das Glück!
Ein Fenſter ſchimmerte hell über ihm, und der Eingang zu einem
Gange gähnte ſchwarz neben ihm.
Er wagte ſich hinein, und als er durch den dunklen Gang ſchlich, fiel
plötzlich ein breiter Lichtſtrahl auf ſein Geſicht, und eine Stimme neben
ihm ſagte: „Mein Gott!“
Kupko erſchrak. „Bleiben Sie ſo ſtehen!“ ſagte die Stimme noch
vibrirend. „So — rühren Sie ſich nicht! Ich muß Sie ſo im Profil
ſehen, Apollo!“
Eine Pauſe trat ein.
Kupko erwartete einen Peitſchenhieb oder einen Meſſerſtich. Er rührte
ſich nicht. Beides wurde vielleicht für ihn zum Glück.
Da ſagte endlich die Stimme wieder: „So. Wer ſind Sie?“
„Ich?“ fragte Kupko. M
„Geben Sie mir die Hand!“
Er ſtreckte die Hand aus, und eine andere Hand faßte dieſelbe und
leitete ihn. Kupko ſah jetzt, daß die Stimme von der Schwelle eines
finſtern Zimmers ausgegangen war, aber dieſes finſtere Zimmer war nur
das Vorzimmer eines düſter beleuchteten, ſeltſamen orientaliſchen Gemaches.
Schwere Pracht und alter Reichthum und die Romantik dieſer Wildniß
rundum ſchienen ſich hier in Farben, Styl und Koſtbarkeit vereinigt zu
haben. Das Licht kam von einer Ampel an der Decke, und die feſte

Stimme hatte einer Frau angehört, — einer wunderſchönen Frau, die

jetzt mit gekreuzten Armen vor Kupko ſtand in einem duntkelſeidenen,
fließenden Gewande, die Haare gelöst. Sie hatte ein Geſicht wie von
Marmor, mit Augen wie Flammen. Es war, als ob man einen Feuer⸗

herd durch einen Marmorblock erſtickt hätte.

Sie war wunderbar ſchön!
„Ich gehe hinaus, um das Mondlicht vom finſtern Gange aus an⸗
zuſehen .. . auf der Haide draußen,“ ſagte ſie mit weichen moldauiſchen
Kehllauten, aber ſie ſprach franzöſiſch, „und da ſehe ich im Monde Ihr
Geſicht. Wer ſind Sie?“
„Ich?“
„Ja, Sie!“
Die Prinzeſſin Milia Straniek trat ihm jetzt muthig mit den unter⸗
ſchlagenen Armen einen Schritt näher. „Wir haben Hunde im Schloſſe
für Diebe, und ich brauche nur zu klingeln, ſo kommen Sie nicht mehr
heraus. Aber ich will es nicht thun. Ich brauche Ihr Geſicht. Nun,
wer ſind Sie?“
„Nun ja, Ihren Namen!“
„Ich heiße Kupko.“
„Und der zweite Name?“ D
„Ich habe keinen zweiten Namen.“
„O, alſo ein Vagabund! Wie kamen Sie herein, und was wollten
Sie hier?“
Kupko war ganz ruhig geworden. Der Teppich war ſo weich und
das Licht war ſo freundlich und die Pracht um ihn war ſo ſchwer, die
Luft von Wohlgerüchen erfüllt. Er witterte beinahe Geld — für ſeinen
Bruder, für ſich.

„Ich kam herein über ein niederes Weidengeflecht,“ ſagte er, „denn
ich hatte Furcht vor einem Wolfe. Und ich trat in einen offenen Gang,
denn es fror mich. Und ich möchte gern ein Obdach haben. Iſt das
ſo ſchlecht?“ —
Die Prinzeſſin ſchaute ihn einen Augenblick an mit Augen, die ſo
ſeltſam den dunkeln Augen des Vagabunden glichen. Und dann ſagte

ſie: „Gut. Da nehmen Sie ſich dieſen Teppich“ — ſie lüftete ihn mit

dem Fuße auf — „und legen Sie ſich auf den Gang hinaus und ſchlafen
Sie! Morgen kommen Sie zu mir, ſobald ich um Sie ſchicke!“
„Aber man wird mich hinausjagen.“
„Nehmen Sie dieſen Ring! Aber verſchwinden Sie nicht damit, ich
werde Ihnen mehr Geld geben, als er werth iſt!“
„Man wird ſagen, ich habe Ihnen denſelben geſtohlen.“
„Vielleicht, — aber man wird Sie dann vor mich führen.“
„Sie werden mich mit Füßen ſtoßen.“
Die Prinzeſſin ſchloß halb die Augen. „Du biſt wehleidig?“
Er lachte und nahm den Ring.
Eine Minute ſpäter ſtand er mit dem ſammtweichen Teppich im Arme
draußen im Gange, und hinter ihm wurde die Thüre des Zimmers ge⸗
ſchloſſen. Er wandte ſich im Mondlicht mit einem böſen Geſichte um.
Er war ein echter Vagabund. Er haßte dieſes ſtolze Weib von Grund
ſeines Herzens. (Fortſetzung folgt.)

Der deutſche Krieg von 1870.
Von
Wilhelm Müller.

Der deutſche Krieg, den wir, ein einig Volk von Brüdern, gegen den
Erbfeind führen, hat uns mitten in den Arbeiten des Friedens überraſcht, und
eben als wir die erſten Bogen dieſer Blätter in die Welt hinausſenden wollten,
exrtönte die Kriegsfanfare. Unſere Blätter müſſen, wollen ſie ihrer hohen Aufgabe
getreu bleiben, der Bewegung, die alle Gemüther ergriffen, volle Rechnung tragen
und das Panorama dieſes erhebenden Kampfes um unſer Recht und unſer Land
vor den Augen unſerer Leſer aufrollen. Aber die Zeit drängt, und ſo haben wir
raſch zugegriffen und die Geſchichte des Kriegs, welche der Meiſter der Hiſtorie,
Wilhelm Müller, für unſern „Kriegsſchauplatz“ ſchreibt, in dieſe Blätter auf⸗
genommen. Wir ſind der Zuſtimmung und des Dankes unſerer Leſer gewiß.
Wenn wir unſern Blick über die nachfolgenden Blätter ſchweifen laſſen, über
dieß Meiſterſtück von Kriegsgeſchichte, ſo fragen wir uns, was hätten wir Beſſeres
bieten können? J Die Redaktion.

I. Paris und Ems.

Seit dem Jahre 1813 hat Deutſchland keine ſo kriegeriſche Begei⸗
ſterung geſehen, wie heute. Aber wie anders lagen damals die Verhält⸗
niſſe! Preußen war ein Staat von nur wenigen Millionen Einwohnern,
ſeine Kriegführung war durch ſeine ruſſiſchen und öſterreichiſchen Bundes⸗
genoſſen vielfach gelähmt, ein großer Theil der deutſchen Truppen focht
noch auf franzöſiſcher Seite. Nichts mehr von all' dem! Preußen iſt
einſtweilen ein Staat von 24 Millionen geworden, ſeine norddeutſchen
Bundesgenoſſen bringen ihm weitere 6 Millionen, und auch Süddeutſch⸗
land tritt mit voller Treue, mit voller Kraft in den blutigen Kampfplatz
ein. Nirgends iſt eine deutſche Truppe, die für den Erbfeind kämpft.
„An den Rhein! An den Rhein!“ iſt das allgemeine Loſungswort, das
von der Nord⸗ und Oſtſee bis zum Bodenſee, vom Meer zum Fels, vom
Fels zum Meer erſchallt, und innerhalb zwei Wochen zieht mehr als eine
halbe Million Krieger zur Wacht am Rhein. Deutſchland iſt geeinigt!
Kein ausländiſcher Monarch hat uns in unſere Kriegführung drein zu re⸗

den. Wie es der Oberbefehlshaber ſämmtlicher deutſchen Truppen befiehlt,

ſo wird es durchgeführt. Um die deutſche Einheit nicht zu Stande
kommen zu laſſen und ihrer Entwicklung einen ehernen Schlagbaum in
den Weg zu werfen, hat er ſeine Kriegserklärung erlaſſen, und ſobald ſie
erlaſſen war, war die deutſche Einheit eine Thatſache, war ſie fertig.
Dieß Alles war das Werk von zwei Wochen. Am 1. Juli ſah man
rings am Horizont noch keine trübe Wolke. Am 4. ſtiegen ſchon jene
verdächtigen Nebelbilder auf, welche die Bewohner der Gebirgsländer als
ſichere Anzeichen eines Gewitters anſehen. In Berlin wurde wegen der
ſpaniſchen Thronkandidatur des Prinzen Leopold von Hohenzollern ange⸗
fragt, und in Paris erklärte dem preußiſchen Geſandten der franzöſiſche
Miniſter Grammont, wenn der König von Preußen dieſe Kandidatur nicht
hintertreibe, ſo ſei eine Kataſtrophe unvermeidlich. Sein Kollege Ollivier
ſetzte, dieſes Wort erklärend, hinzu, es handle ſich um eine Kriegsdrohung.
Mit dieſem Beſcheid reiste der preußiſche Geſandte, Herr v. Werther, zu
ſeinem Könige in das Bad Ems. Er ſollte ihm ſagen, daß er die Wahl
habe zwiſchen Verbot der hohenzollern'ſchen Kandidatur oder Krieg mit
Frankreich. Die erſte diplomatiſche Verhandlung begann alſo damit, wo⸗
mit ſonſt die letzte aufhört, nämlich daß der eine Theil dem andern die
Piſtole auf die Bruſt ſetzt. Und das ſollte ſich der König von Preußen,

ſen. Die Stimmung war überall eine entſchloſſene.

12 Wϑ,

die Präſidialmacht des norddeutſchen Bundes, der Oberbefehlshaber ſämmt⸗
licher deutſchen Truppen, der Sieger von Königgrätz gefallen laſſen! Doch
damit noch nicht genug. Die franzöſiſche Unverſchämtheit mußte auch
gleich an die große Glocke gehängt werden. Auf eine beſtellte Interpel⸗
lation des Abgeordneten Cochery erklärte Grammont im geſetzgebenden
Körper: „Die franzöſiſche Regierung werde nicht dulden, daß eine fremde
Macht einen Prinzen auf den ſpaniſchen Thron ſetze und die Ehre und
Würde Frankreichs in Gefahr bringe. Sie vertraue auf die Weisheit des
ſpaniſchen Volkes und auf die Klugheit des deutſchen Volkes. Sollte dieſe
Hoffnung getäuſcht werden, ſo werde ſie ihre Pflicht ohne Zaudern und
ohne Schwäche thun.“ Damit war für die ganze Meute der pariſer
Journale die Parole gegeben, und dieſe hieß: Rache für Sadowa.
Dieſe mancherlei Kundgebungen genügten der franzöſiſchen Regierung
noch nicht. Sie ließ dem in Wildbad verweilenden Grafen Benedetti,
ihrem Geſandten am berliner Hofe, die Weiſung zugehen, ſich ſogleich nach
Ems zu begeben, und mit dem Könige unmittelbar zu verhandeln. Bene⸗
detti kam am 9. Juli in Ems an und drückte an dieſem und den
nächſten Tagen dem König das Verlangen ſeiner Regierung aus, daß
Letzterer dem Prinzen die Annahme der ſpaniſchen Krone verbiete. Der
König erwiederte ihm, der Prinz gehöre nicht zum preußiſchen Königshaus;
er habe ihm nichts zu erlauben und nichts zu verbieten, derſelbe ſei ſein
eigener Herr; die franzöſiſche Regierung ſolle ſich daher mit ihrem Proteſt
an Diejenigen wenden, welche allein bei dieſer Sache betheiligt ſeien, an
die ſpaniſche Regierung und an den Prinzen. Letzterer that nun den⸗
jenigen Schritt, welchen das Gefühl der Vaterlandsliebe ihm auferlegte:
er nahm ſeine Kandidatur zurück. Als dieſe Nachricht in Paris einlief,
erklärte Miniſter Ollivier privatim in der Kammer, die Sache ſei abge⸗

macht. Das Nämliche ſagte Grammont zu dem engliſchen Geſandten,

und auch einige Journale ließen Friedenshymnen ertönen. Europa ath⸗
mete leichter; Napoleon ſchien noch einmal über die ihn drängende Kriegs⸗
partei geſiegt zu haben. Aber Grammont forderte von dem wieder nach
Paris zurückkehrenden Freiherrn v. Werther, daß er ſeinen König veran⸗

laſſe, ein für die franzöſiſche Nation beſtimmtes Entſchuldigungsſchreiben

an Kaiſer Napoleon zu richten und die Thronentſagung des Prinzen aus⸗
drücklich gut zu heißen. Am folgenden Tage, am 13. Juli, machte ſich
Benedetti auf der Promenade in Ems noch einmal an den König; dieſer
theilte ihm die Entſagung des Prinzen von Hohenzollern mit und fügte
bei, daß er hiemit die Angelegenheit als abgemacht anſehe. Der Ge⸗
ſandte, von Grammont telegraphiſch beauftragt, erklärte nachher dem
Flügeladjutanten, der König ſolle ſchriftlich die Verſicherung ertheilen, daß
auch in Zukunft die Kandidatur des Prinzen nicht wieder aufgenommen
werden würde. Der König wies das Anſinnen zurück, und als Benedetti
noch einmal um eine Audienz nachſuchte, nahm er ihn nicht an und ließ
ihm ſagen, er müſſe es entſchieden ablehnen, ſich in weitere Diskuſſionen
einzulaſſen; er habe nun ſein letztes Wort in dieſer Sache geſprochen.
Auf dieß hin erklärte die franzöſiſche Regierung, als ob nicht der König
durch die Zudringlichkeit ihres Geſandten und ihre erniedrigenden Zumu⸗
thungen, ſondern ihr Geſandter, das heißt ſie ſelbſt, durch die Weigerung,
ihn zu empfangen, beleidigt worden wäre, am 15. Juli durch den Mund
des Miniſters Ollivier im geſetzgebenden Körper: „Wir haben uns be⸗
reitet, den Krieg aufzunehmen, den man uns bietet, indem wir Jedem
ſein Theil der Verantwortung überlaſſen. Seit geſtern haben wir die
Reſerven einberufen und Maßregeln getroffen, um die Intereſſen, die
Sicherheit und die Ehre Frankreichs zu retten.“ Dabei berief er ſich auf
eine den Krieg provozirende Depeſche Bismarck's, war aber, als er zur
Vorlegung derſelben aufgefordert wurde, nicht im Stande, ſie vorzulegen
oder auch nur über ihren Inhalt etwas mitzutheilen, denn eine ſolche
Depeſche exiſtirte gar nicht. Von 250 Abgeordneten ſtimmten 240 für,
10 gegen den Krieg.
Am nämlichen entſcheidungsvollen Tage reiste König Wilhelm von
Ems nach Berlin zurück, fand auf allen Haltſtationen einen enthuſiaſtiſchen
Empfang und erhielt aus allen Theilen Deutſchlands Zuſtimmungsadreſ⸗
tiemand wagte es,
das Benehmen Frankreichs zu rechtfertigen. Alles athmete Erbitterung
und Entrüſtung über ſolch' frevelhaftes Intriguenſpiel. Auf's Neue hatte
ſich Napoleon verrechnet. Seit vier Jahren war er zum Krieg entſchloſ⸗
ſen, und ſeitdem die Rüſtung und die Militärorganiſation vervollkommnet
war, wie der franzöſiſche Senatspräſident ſagte, ſuchte er nur einen paſ⸗
ſenden Borwand zum Kriege. Einen ſolchen glaubte er in der Thronkan⸗
didatur des Prinzen von Hohenzollern zu finden, da es ſich hier nur um
dynaſtiſche, nicht um deutſche nationale Intereſſen handle. Aber die
Ueberſtürzung ſeiner Diplomaten und Miniſter brachte es glücklich dahin,
daß nicht bloß Deutſchland, ſondern die ganze civiliſirte Welt, zumal nach
der Erklärung des Prinzen, die Sache nicht für eine dynaſtiſche, ſondern
für eine nationale anſah. (Fortſetzung folgt.)

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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„Ah, ich dachte es mir doch, bemerkte nur nicht gleich die farbigen
Schnüre,“ antwortete der Herr des Hauſes, und ſetzte dann händereibend

in wohlwollendem Tone hinzu: „Jedenfalls würde es mich freuen, wenn

Sie ein paar Stunden hier bei uns ausruhen wollten, während ich droben
im Wirthshaus nachſehen laſſe, ob man Ihnen vielleicht ein anſtändiges
Zimmer richten kann.“

„Das iſt recht!“ rief der Knabe in die Hände klatſchend, „und ich

will den Kutſcher rufen, daß er die Pferde nimmt.“
„Ihr freundliches Anerbieten für ein paar Stunden dankbar anneh⸗
mend, wollen wir aber Ihren Leuten durchaus keine Mühe machen, und
geſtatten Sie mir wohl, unſere ſehr ruhigen Pferde indeſſen an einen
Baum zu binden.“
„Nein, nein, das gebe ich unter keiner Bedingung zu!“ erwiederte
der dicke Herr, nachdem er mit einer Kennermiene die beiden Pferde be⸗
trachtet — „da iſt auch ſchon Jemand, der ſie gut beſorgen wird. —
He, Toni!“ rief er, „die Pferde nehmen und in den leeren Stall
bringen, ihnen Waſſer mit Kleie geben und nach einer halben Stunde
abſatteln.“
Der Juriſt wollte, wie vorhin gegen das Wegbringen der Pferde in
den Stall, jetzt wieder gegen das Abſatteln in beſcheidener Weiſe pro⸗
teſtiren, doch ſtieß ihn der Andere gelinde mit dem Ellbogen in die
Rippen, wobei er ihm zuflüſterte: „Laß ihn doch machen, denk' an den
Hungerbauern und das Wirthshaus dort oben!“
Bald ſaßen denn auch unſere beiden Huſaren an einem großen runden
Tiſche, der ſich hinter dem Hauſe im höchſt angenehmen Schatten dicht
belaubter, rieſenhafter Kaſtanienbäume befand, und verſchmähten ein klei⸗
nes, aber ſehr kopiöſes Gouté nicht, beſtehend aus dem ſchönſten Weiß⸗
brod, appetitlichem weſtphäliſchem Schinken, goldgelber Butter, Sardines
à l'huile, einigem feinen Käſe und kühlem, leichtem, aber vortrefflichem
Moſelwein. èèM.
Die beiden Einjährig⸗Freiwilligen, wenn ſie zuweilen ihr Glas mit

einem gegenſeitigen leichten Blinzeln erhoben, theilten in ſolchen Augen⸗

blicken die gleiche Ueberzeugung, daß gewiß Niemand vom ganzen Regi⸗
ment, weder der Rittmeiſter Potolsky, noch ſelbſt der Oberſt, nach dem
anſtrengenden Manöver heute ſo vortrefflich bewirthet werde.

Und wie freundlich nöthigte der alte Herr zum Zulangen, und wie
geſchickt eskamotirte er die leeren Flaſchen hinweg, um friſche erſcheinen

zu laſſen, wobei der Knabe mit leuchtenden Augen zwiſchen den beiden

Huſaren ſtand und in kurzer Zeit ſo vertraut geworden war, daß er es
wagte, die Säbeltaſche emporzuheben oder ſogar den Säbel halb aus

der Scheide zu ziehen.
Da flatterte etwas den Weg herab, der ſich von dem traulichen Platze,
wo man ſich befand, in einen anſehnlichen Park verlor, und kam
tänzelnd näher, mit vorgehaltenem Sonnenſchirm, in einem etwas auf⸗

fallend gelben Gewande, einen Strohhut am Arm, der voller Gräſer und

Feldblumen war — gewiß ein junges, unſchuldiges Weſen, das ſich, den

Blick zu Boden geſenkt oder hinaufflattern laſſend an das majeſtätiſche
Laubgewölbe der rieſenhaften Bäume, arglos näherte, ohne auch nur zu

ahnen, daß der rauhe Krieg in Geſtalt zweier Huſaren eingebrochen ſei
in dieſen Sitz ſtiller Friedlichket. Es kam näher, erhob endlich ſeinen
Sonnenſchirm und ſchien nun mit einem lauten Ausruf des Schreckens

entfliehen zu wollen, faßte aber Muth, zögerte einige Augenblicke, bedeckte

dann das Geſicht abermals mit dem Sonnenſchirme und kam näher und
immer näher.
„Laſſen Sie ſich nicht ſtören, meine Herren!“ ſagte der dicke Herr
freundlich, „es iſt nur meine Schweſter.“
Dann rief er der Ankommenden in einem etwas ſpottenden Tone
entgegen: „Fürchteſt Du Dich nicht, Eveline? Es ſind wirkliche, echte
und lebendige Huſaren.“ ððMUwU
„Ob ich mich fürchte, Ferdinand,“ entgegnete ſie, die Hand auf ihr
Herz legend; „aber man muß ſich auch darin zu bemeiſtern wiſſen —
Als ich noch das Glück hatte, in Rußland zu leben —“
„Ja, ja, ich weiß es bereits,“ fiel ihr der Hausherr in die Rede,
„da haſt Du häufig lebendige Huſaren geſehen — So, nun ſetze Dich,
wenn es Dir gefällig iſt, und geſtatte mir, Dir zwei Einjährig⸗Freiwillige
vom achten Huſarenregiment vorzuſtellen, die in der Irre herumgeritten
ſind, um den Hungerbauern zu ſuchen, auf den ihr Quartierbillet lautete
— und dieß, meine Herren Huſaren, iſt meine Schweſter Eveline.“
Jetzt erhoben ſich die beiden Huſaren pflichtſchuldigſt und ſchlugen
unter einer zierlichen Verbeugung klirrend ihre Sporen zuſammen, während
der Juriſt ſagte: „Gnädige Frau, es konnte uns nichts Angenehmeres

begegnen —“

„Erlauben Sie,“ unterbrach ihn der Herr in dem weißen Sommer⸗
anzug, „meine Schweſter iſt unverheirathet und hört es deßhalb nicht
gern, wenn man ſie gnädige Frau nennt,“ worauf der junge Oelhändler
ſagte — dieſer hatte ein viel ſanfteres Organ, als der Juriſt — „Gnä⸗
diges Fräulein, wir ſchätzen uns glücklich, Ihnen vorgeſtellt worden zu

ſein.“ Darauf wagte er es aber in der nächſten Minute nicht, ſeinen
Gefährten anzuſehen, er kannte deſſen unangenehme Manier, ſich durch
ein Wort, einen Blick über etwas zu mokiren, und wenn man die alte
Schweſter des freundlichen Hausherrn, eine dürre, ſehr verblühte Schön⸗
heit, dabei geſchminkt und unverhältnißmäßig aufgedonnert, betrachtete,
ſo hätte der Juriſt hier ſchon Anlaß finden können, ſeiner böſen Angewohn⸗
heit den Zügel ſchießen zu laſſen. VUVMUU
„Trägt nicht das achte Huſarenregiment,“ fragte die ältliche Dame
jetzt mit niedergeſchlagenen Augen, „den Namen Seiner Majeſtät des
Kaiſers von Rußland oder eines der erlauchten Großfürſten?“
„Nein, gnädiges Fräulein, an Rußland vergeben ſind die Huſaren⸗
regimenter vier, neun und zehn.“ JM
„Dieſe glücklichen Regimenter!“
Der Juriſt blickte einigermaßen erſtaunt auf die Dame, worauf der
Hausherr ſagte: „Meine Schweſter hat die komiſche Leidenſchaft, für Ruß⸗
land zu ſchwärmen, ohne das Land zu kennen, und jeden Ruſſen für
intereſſant, liebenswürdig und zuverläſſig zu halten, trotzdem ſie in ihrer
Jugend —“
„Ferdinand!“ rief die ältliche Dame mit einem majeſtätiſchen Blick,
„zwei Beleidigungen auf einmal! — Doch zürne ihm nimmermehr,“ ſetzte
ſie mit ſanftem Tone hinzu, indem ſie mit ihrer Rechten affektirt gegen die
Wolken agirte — „er und meine ſüßen Jugendträume ſind doch für ewig
unzertrennlich!“ — ò
„Nun, es iſt nur gut,“ gab er leichthin zur Antwort, „daß es dabei
geblieben iſt. Doch reden wir von etwas Anderem. Ich habe Dir vorhin
ſchon geſagt, liebe Eveline, daß dieſe beiden jungen Herren, Einjährig⸗
Freiwillige, Quartieranweiſungen auf den Hungerbauern haben, kein be⸗
neidenswerthes Loos, und da denke ich denn, wir könnten ihnen vor⸗
ſchlagen, hier bei uns vorlieb zu nehmen.“ ”MUÿ
„Nein, nein!“ rief der Juriſt in einem Tone, welcher ſehr entſchloſſen
klingen ſollte, „das können wir auf keinen Fall annehmen,“ und auch

der junge Oelhändler ſetzte in einem allerdings viel leiſeren Tone hinzu:
„Gewiß, unter keiner Bedingung.“

„Machen Sie doch keine Umſtände, das Haus iſt groß genug, Sie

gerniren uns keinenfalls, und, aufrichtig geſagt, ſind wir in unſerer länd⸗
lichen Abgeſchiedenheit froh darüber, für einige Tage angenehme Geſell⸗
ſchaft zu haben — nicht wahr, Evelineee?⸗?⸗?s —

„Gewiß, gewiß, bleiben Sie!“ erwiederte Jene, und ſetzte dann leiſe
und träumeriſch hinzu: „Allerdings wäre es mir lieber, wenn ſie vom
vierten, neunten oder zehnten Huſarenregiment wären.“ è
Darüber lachte der alte Herr ſo heiter auf, daß die ältliche Dame
erſchrocken zuſammenfuhr, dann ſagte er: „Wer weiß, ob der Name der
Herren nicht auf ‚itſch’ oder ‚woff⸗ endigt, womit Du vielleicht vorderhand
zufriedengeſtellt biſt. — Doch Scherz bei Seite, kommen Sie und laſſen

Sie mich Ihnen ein paar Zimmer anweiſen, die Sie gewiß der Wohnung
des Hungerbauern vorziehen werden.“

„Wenn Sie es denn durchaus nicht anders wollen,“ meinte der Juriſt,
„ſo geſtatten Sie uns vorher, Ihnen unſere Karten einzuhändigen.“

Er nahm ſeine Säbeltaſche in die Höhe, zog ein kleines Etuis aus

derſelben, und da der junge Oelhändler es ebenſo gemacht hatte, legte er

nun beide Karten in die Hände des Hausherrn, der ſie laut überlas:
„Dr. Eugen Winkler, Rechtspraktikant, — Friedrich Haller, Kaufmann,“

und dann ſagte: „Und mein Name iſt Haideck auf Haideckhauſen — dort
meine Schweſter, Fräulein Eveline von Haideck — und nun kommen Sie!“
worauf die beiden Huſaren eine ehrfurchtsvolle Verbeugung gegen die Dame

machten und dann dem Hausherrn folgten. Er wies ihnen zwei hübſche,
ja elegant eingerichtete Schlafzimmer an, welche durch einen kleinen Salon
mit einander in Verbindung ſtanden, und da ſie hier ſchon ihre Mantel⸗

ſäcke und Satteltaſchen vorfanden, ſo ſahen ſie, daß man ſchon bei ihrer
Ankunft beſchloſſen hatte, ſie da zu behalten.

„Was meinſt Du zu dieſem Abenteuer?“ fragte der Juriſt, als ſie
allein waren.
„Ich denke, es läßt ſich hier ſchon einige Tage aushalten; doch wird
es morgen früh nothwendig ſein, den Wachtmeiſter von unſerem Quartier⸗
wechſel zu benachrichtigen.“ H
„Das will ich morgen früh beſorgen,“ erwiederte Doktor Winkler gäh⸗
nend. „Weißt Du aber, was ich jetzt vorhabe?“ ð
„Ich kann es mir allenfalls denken: Du willſt ſchlafen.“
„Richtig — eine Stunde, oder ſo etwas; dann machen wir Toilette
— Du haſt doch auch Deine gute Uniform bei Dir?“ è
„Ich habe nichts Anderes in meinem Mantelſack. Wir werden famos
ſoupiren und dann der alten Dame ein Bischen die Cour machen; ich
kann Dich verſichern, ſie hat ein paar Mal ſcharf nach mir herüber
geblickt.“
„Nach mir auch — ſchade, daß Du nicht Winkleritſch heißſt.“
„Und Du Halleroff!“ rief der Juriſt aus ſeinem Schlafzimmer her⸗
aus; „doch habe ich für alle Fälle ein Cigarrenetuis, das wundervoll

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nach Juchten riecht — ein famoſes Bett, recht behagliches Gefühl, ſich

hier auszuſtrecken, nachdhem man acht Stunden im Sattel geweſen.“
Dann ſchliefen ſie Beide augenblicklich ein, gewiß eine gute Stunde;
denn als der Juriſt hierauf raſch ſeinem Bette entſprang und auf den
Park hinausblickte, der ſich mit ſeinen Raſenplätzen und prächtigen Baum⸗
gruppen weit hinauszudehnen ſchien, bemerkte er, daß die Sonnenſtrahlen
ſchon recht ſchräge, faſt horizontal einfielen, dafür aber Gras und Laub
auf das Maleriſchſte vergoldeten.
Dann wurde ſorgfältig Toilette gemacht, wozu Waſſer und Waſch⸗
apparate in der größten Mannigfaltigkeit vorhanden waren, und bald
erſchienen die beiden hübſchen jungen Leute, die vorhin wandelnden Staub⸗
geſtalten geglichen, ſo nett und propre, wie man es nur von einem jungen,
wohlgewachſenen Huſaren verlangen kann.
„Ich habe ganz merkwürdig geträumt,“ rief der Juriſt aus ſeinem
Zimmer herüber, während er ſein blondes, lockiges Haar ſcharf bürſtete,
„es war mir gerade, als ſähe ich die alte Ruſſenfreundin im gelben Kleide
durch mein Zimmer ſchreiten, Guitarre ſpielend und ſingend:

Schöne Minka, ich muß ſcheiden.“

„Da hatte ich ſchon einen ganz anderen Traum,“ erwiederte Haller,
„einen Traum, der mich theilweiſe an das Manöver erinnerte. Ich hörte
das Traben und Schnauben von Pferden, dann aber den Klang von ein

paar friſchen, luſtigen Mädchenſtimmen.“

„Du liebſt es überhaupt, ſehr phantaſtiſch zu träumen, mach' aber,
daß Du fertig wirſt, wahrhaftig, es iſt ſchon ſieben Uhr und Herr

Haideck auf Haideckhauſen wird uns für ein paar Murmelthiere halten.

Gehen wir.“
Sie verließen ihre behagliche Wohnung und ſchritten eine kleine Treppe
hinab, welche ſie auf einer Seite des Schloſſes in's Freie führte, wo ſie
die Stallgebäude rechts liegen ſahen.
„och denke mir, es kann nichts ſchaden, nach unſern Pferden zu ſehen
— Doch halt, hörſt Du nichts?“
„Wahrhaftig, Guitarrenklänge dort aus den geöffneten Fenſtern über
unſern Zimmern.“
„Wahrhaftig, ſo hätte ich am Ende nicht Alles geträumt!“
Sie gingen in den Stall und fanden dort die Pferde auf ihre Art

nicht minder behaglich untergebracht, als ſie ſelbſt ‚; ſo wohl war es den

Thieren lange nicht geworden, jedes befand ſich in einem geräumigen
Ständer, bis an den Bauch in ſchönem, aufgelockertem Stroh, die Krippen
waren von Marmor, die Raufen aus Metall, die Halfterketten von matt⸗

polirtem Eiſen.

„Was das Alles für einen Schick hat hier auf Haideckhauſen — ſei
aber auch dankbar dafür, daß ich Dich hieher gebracht — Da iſt die
Sattelkammer — a—a — a—ah! ſchau einmal dorthin!“
Dieſer Ausruf des Erſtaunens galt nicht ſowohl den glänzenden Fahr⸗
und Reitgeſchirren in großer Auswahl, als vielmehr einem Stallknecht in
ſauberer, weiß und blau geſtreifter Jacke, und auch nicht der Perſon
deſſelben, vielmehr ſeiner Beſchäftigung, welche darin beſtand, den Bügel⸗
ſchuh eines höchſt eleganten Damenſattels vom Staube zu reinigen, und
nicht nur ein Damenſattel hing auf der Stellage, ſondern zwei von der
feinſten Arbeit.
„Sollte die alte Ruſſenfreundin zuweilen zu Pferde ſteigen?“ fragte
der junge Oelhändler, „oder ſollte mein Traum in Erfüllung gehen?“
„Bei Gott, ich bin neugierig, das zu erfahren. — Schöne Sättel
das,“ wandte er ſich an den Stallbedienten.
„Das will ich meinen, iſt auch wiener Arbeit, kamen erſt vor ein
paar Tagen mit den gnädigen Fräuleins.“
„Ah, mit den gnädigen Fräuleins — das ſind die beiden jungen Da⸗

men,“ fragte der pfiffige Juriſt, „die vor einer halben Stunde — vom
Pferde ſtiegen“ ⸗
dJa wohl, Herr. Wenn Sie ſich zur Geſellſchaft bemühen wollen, ſo
bitt' ich, nur dort beim runden Tiſch die kleine Treppe aufwärts zu ſtei⸗

gen, bis Sie zum Spielplatz kommen, da finden Sie Alles beiſammen.“

„Als die beiden Huſaren hierauf in der bezeichneten Richtung weiter
gingen, ſtieß der Juriſt ſeinen Kameraden leicht mit dem Ellbogen an,

indem er ſagte: „Was meinſt Du nun, hat uns das Schickſal nicht vor⸗

trefflich geführt — zwei junge Damen, die auf eleganten Sätteln reiten,

können nur reizend ſein — Schau' einmal, wie ich angezogen bin: ſitzt

mein Kollet ordentlich?“ B

„Vortrefflich — und das meinige?“
„Gut, wie immer — da iſt die Treppe, und es ſollte mich Alles

täuſchen, wenn die friſchen Mädchenſtimmen, die ich dort im Dickicht lachen

höre, nicht dieſelben ſind, welche in Deinen Träumen erklangen.“
Da lag der Spielplatz vor ihnen, ein großer, runder, mit feinem

Kies bedeckter Raum, wo ſich alle möglichen Dinge befanden, um ſich

damit auf dem Lande die Zeit zu vertreiben: Schaukeln verſchiedener Art,
ein Damenkegelſpiel, Wurfringe, eine Scheibe, nach welcher man eine

Taube mit ſpitzem Schnabel fliegen ließ, die von einer ziemlich langen
Schnur herabhing.
Mit letzterer Unterhaltung war die Geſellſchaft beſchäftigt: zwei ältere
Herren und zwei junge Damen. Eine der Letzteren hielt gerade die Taube
in hocherhobener Hand, wodurch man auf's Vortheilhafteſte die ſchlanken
und doch wieder vollen Formen ihrer zierlichen Geſtalt ſah, indem ſie
ihren hübſchen Kopf etwas zurückgebogen hielt und die feinen Lippen
während des Zielens feſt zuſammenpreßte. Die andere junge Dame ſtand
mit zuſammengelegten Händen daneben und ſchaute zu.
Jetzt ſauste die Taube gegen die Scheibe und blieb dort ziemlich im
Centrum mit dem ſpitzigen Schnabel haften.
„Vortrefflich, Anna, ganz vortrefflich! Du haſt jetzt ſchon ſechs Num⸗
mern mehr, wie wir Andern.“
Dieß ſagte der dicke, freundliche Herr in dem Sommeranzug, um als⸗
dann, ſeiner beiden Gäſte anſichtig werdend, dieſe der Geſellſchaft vor⸗
zuſtellen.
„Herr Doktor Winkler — Herr Haller — meine beiden Nichten Anna
und Emilie von Haideck — mein Bruder, der glückliche Vater dieſer
jungen Damen.“
Die Begrüßung auf beiden Seiten war artig und zwanglos, und da
das Spiel noch fortgeſetzt wurde, ſo erſuchte man die beiden Huſaren,
einzutreten. Doch war es nicht ſo leicht, in's Centrum oder nahe daran

zu kommen, und als bald darauf ein Bedienter meldete, daß das Souper

ſervirt ſei, war die ſchöne Anna Siegerin geblieben.
Soupirt wurde im Speiſeſaal des Schloſſes zu ebener Erde, und hier
erſchien auch Fräulein Eveline wieder in dem auffallend gelben Kleide mit
ſchwarz und weißen Maſchen, eine artige Zuſammenſtellung der ruſſiſchen
Nationalfarben.
Es herrſchte ein heiterer, fröhlicher Ton, der zuweilen luſtig wurde,
wenn die alte Dame mit ihren Sympathieen für alles Ruſſiſche häufig
ohne jede Veranlaſſung herausrückte; wobei es dann auch wohl vorkam,
daß der Herr von Haideckhauſen, der neben ihr ſaß, ſeine Hand mit einem
vielſagenden Blick auf ihren Arm legte.
Die beiden Huſaren erzählten von dem heutigen Manövertage, was
die jungen Damen um ſo mehr intereſſirte, als ſie ſelbſt mit ihrem Vater
zu Pferde draußen geweſen waren; ja ſie hatten etwas bemerkt von der
plötzlichen Wegnahme der feindlichen Batterie durch die Huſaren, und
Anna’'s Vater ſagte: der kommandirende General, in deſſen Nähe er ſich
damals zufällig befunden, habe herzlich darüber gelacht.
„Das würde ein ruſſiſcher Kommandeur nicht gethan haben,“ ſagte
Fräulein Eveline in ernſtem Tone; doch achtete man um ſo weniger auf
dieſe Aeußerung, als ſich der Vater der beiden jungen Mädchen plötzlich
erinnerte, einen Geheimenrath Winkler in Berlin gekannt zu haben. Glück⸗
licherweiſe war dieß ein Oheim unſeres Huſaren, und da es auch jetzt
dem freundlichen Hausherrn einfiel, daß er vor einigen Jahren ein be⸗
deutendes Geſchäft in Repsſamen mit einem Herrn Haller in Köln ge⸗
macht, welcher Herr Haller zufällig der Vater unſeres jungen Oelhändlers
war, ſo kam man ſich dadurch mit einem Male bedeutend näher, man
nannte gemeinſchaftliche Freunde, erinnerte ſich an gute Bekannte aus
allen drei Familien, trank dazwiſchen häufig auf das Wohl derſelben,
wobei auch die jungen Damen den ſchäumenden Champagner nicht ver⸗
ſchmähten, und ſo fügte es ſich denn, daß, als man nach beendigtem
Souper noch einen Spaziergang durch den mondbeſchienenen Park machte,

Anna bereitwillig den Arm des Juriſten annahm, während ſich Emilie
von dem jungen Oelhändler führen ließ.

Solche Mondſcheinſpaziergänge haben etwas Gefährliches, ſelbſt wenn
ſie unter gehöriger Aufſicht ſtattfinden, da paſſirt im dunklen Parkwege
ſo Manches, vor dem man unwillkürlich erſchrickt, wie das plötzliche
Rauſchen des Windes in den Zweigen, ein Rollen der Steine auf ab⸗
ſchüſſiger Bahn, das fernher klingende Geräuſch eines durchbrechenden
Rehs, und am murmelnden Bache das leiſe Rauſchen des Waſſers, und
hat man dabei noch nie von einem Auseinanderfahren gehört, ſehr häufig
aber von einem Zuſammenfahren. Fern ſei es aber von uns, hier bei
ſolchem Zuſammenfahren nur annähernd an etwas zu denken, was
darauf hinzielen könnte, als ſei dieſer abendliche Spaziergang nicht voll⸗
kommen in den Grenzen geſellſchaftlicher Artigkeit und artiger Geſellſchaft⸗
lichkeit geblieben; aber als nach demſelben die beiden Huſaren wieder an
dem offenen Fenſter ihres Salons ſaßen, blickten Beide lange Zeit in die

leuchtende Mondſcheibe und waren ſo einſylbig geworden, daß ſie es für

2

räthlich fanden, kurz darauf ihre Schlafzimmer aufzuſuchen, ohne indeſſen
ſogleich zu Bette zu gehen, vielmehr wurden hier von Beiden die Mond⸗
betrachtungen noch eine Weile fortgeſetzt.
Da begab es ſich, daß der Juriſt aufwärts blickend plötzlich ein kleines
Papier bemerkte, das, an einem langen Bindfaden befeſtigt, ſich von oben

herabzuſenken begann, dicht vor dem Fenſter Halt machte und durch ein

paarmaliges Aufundabhüpfen Neigung zeigte, abgelöst zu werden. Daß
dieß augenblicklich geſchah, bedarf wohl kaum der Erwähnung; doch warf

ooο ς 16

der Juriſt vorher einen ſcheuen Blick auf das benachbarte Fenſter, wo
indeſſen Alles ruhig blieb.
— — Auf dem Papier ſtand, von einer feſten, zierlichen Frauenhand
geſchrieben:
„Bei Männern, welche Liebe fühlen,
Fehlt auch ein gutes Herze nicht!“
Das war ſchon merkwürdig und intereſſant genug, aber noch viel merk⸗
würdiger war es, daß ſich gleich darauf vor dem Fenſter, an dem der
ſchmachtende junge Oelhändler ſaß, ebenfalls ein Papier an einem langen
Bindfaden ſehen ließ, welches die Worte enthielt:
„Haſt Du dieſe Schlange getödtet oder
Haſt Du dieſe Schlange getödtet?“
Räthſelhaft und unbegreiflich — es koſtete Jeden eine gute Stunde,
ehe ſie einſchlafen konnten, und dann träumte der Juriſt, er ſei Frei⸗
maurer geworden, um Anna Pamina zu gewinnen, und der Andere ſah
ſich von einer Schlange verfolgt, welche glücklich getödtet wurde von der
ſchönen Emilie im funkelnden Schleier der ſternflammenden Königin.
Was für ein herrlicher, friſcher Morgen war es, der ſie am andern
Tage in der Frühe zum gemeinſchaftlichen Kaffee um den runden Tiſch
unter den alten Kaſtanien vereinigte! — aber noch friſcher, als dieſer Mor⸗
gen, und noch lieblicher, als ſelbſt die mit Thauperlen bedeckten Roſen,
waren die in reizenden Morgenanzügen erſchienenen beiden jungen Damen.
Tante Eveline erſchien ſchon ernſter, doch nur was ihre Kleidung an⸗
belangte, denn ihre wundervoll reſtaurirten Züge glänzten voll Heiterkeit,
verſchönert durch ein ſchalkhaftes Lächeln; auch heute zeigte ſie wieder
ruſſiſche Sympathieen in⸗ihrem Gewande, denn dieß war von ſchwarzer
Seide mit gelben Schleifen, die aber von Weitem wie züngelnde Flammen
ausſahen und an die düſtere Tracht der zum Scheiterhaufen Verdammten
erinnerten. Auf dem Kopfe hatte ſie einen weißen Schleier à la Valen-
cienne, und ließ es ſich nicht nehmen, die Honneurs beim Frühſtück zu
machen, wie die Frau des Hauſes.
Es wäre zu weitläufig, auch nicht amüſant für den geneigten Leſer,
wollten wir über die ſtattgehabten Frühſtücksplaudereien berichten, und
halten uns nur an Das, was ſtreng zu unſerer kleinen Geſchichte gehört,
ſo zum Beiſpiel daß der juridiſche Huſar, als von Wintervergnügungen,
insbeſondere von Opern die Rede war, faſt unwillkürlich aus der alten
Zauberflöte die Melodie ſummte:

„Bei Männern, welche Liebe fühlen,
Fehlt auch ein gutes Herze nicht“,

worauf die hübſche Anna nachdenklich ſagte: „Man mag dieſe Oper lang⸗
weilig finden, ich ſchwärme nun einmal dafür.“
„Für die Muſik gewiß,“ fiel hier der junge Oelhändler ein, „aber im
Dialog kommen doch eigenthümliche Sachen vor; erinnern Sie ſich nur
gleich zu Anfang an die bekannte Frage:
‚Haſt Du dieſe Schlange getödtet?““
„O, das iſt allerliebſt!“ rief Emilie, raſch aufſchauend; „wie hübſch
läßt ſich das variiren:
‚Haſt Du dieſe Schlange getödtet? oder
Haſt Du dieſe Schlange getödtet? und ſo weiter.“
Niemand ſah aber dabei, wie ſich Tante Eveline in dieſem Augenblick
tief auf die Kaffeemaſchine herabbeugte, als wolle ſie ein verlegenes Er⸗
röthen verbergen, ſich aber dabei auf doppelte Art vergebliche Mühe gab,
denn erſtens merkte, wie ſchon geſagt, Niemand auf ſie, und zweitens würde
es dem ſtärkſten Erröthen nicht möglich geweſen ſein, die weiße Schminke
zu durchdringen.
Leider mußte ſich der Juriſt viel raſcher vom Frühſtückstiſche losreißen,
als ihm lieb war, denn er hatte es übernommen, dem Wachtmeiſter ihren
Quartierwechſel anzuzeigen, auch den Befehl für den folgenden Tag zu
holen und dann den Burſchen mit herüber zu bringen; ſein einziger
Troſt war, daß er ſich vorher am Frühſtückstiſche zu Pferde zeigen konnte,
was der Knabe, der kleine Neffe der jungen Damen, ausdrücklich ver⸗
langt hatte.
Der Juriſt war ein guter Reiter, und als er hierauf militäriſch grüßend
ſein Pferd herumwarf und in der breiten Allee verſchwand, machte ſich
das durchaus nicht ſchlecht. 2*
Dann verſchwanden die beiden Herren, ſowie die jungen Damen, und
hierauf ſagte Tante Eveline nach einem langen, ſichtbaren Kampfe mit

ſich ſelber: „Wenn es Ihnen angenehm wäre, Herr von Haller, ſo würde

ich Ihnen die Umgebung des Schloſſes zeigen.“
„Wofür ich ſehr dankbar wäre,“ erwiederte Dieſer, ſich raſch erhebend,
getreu dem Grundſatze: daß, wer ſich einer jungen Dame zu nähern
wünſcht, der Mutter oder einer betreffenden Tante den Hof machen ſoll.
„Wohin gehſt Du, Eveline?“ rief der Hausherr, welcher quer über
den Hof weg nach den Stallungen ging.
„Ich will Herrn Haller die Blumen⸗ und Gemüſegärten zeigen.“
„So nimm Kurt mit!“ — ſo hieß der kleine Knabe.

20

Dieſer ſchloß ſich auch bereitwillig dem Huſaren an, und dann ſpazier⸗
ten die Drei in die Umgebung des Schloſſes.
„Haſt Du dieſe Schlange getödtet?“ rief mit einem Male Tante Eve⸗
line, vor einer todten Blindſchleiche, die am Boden lag, zurückfahrend,
worauf der Huſar, das Reptil auf die Seite ſtoßend, lächelnd ſagte: „Hier
könnte man vielleicht den Ausdruck auf das letzte Wort legen: ‚Haſt Du
dieſe Schlange getödtet?“ — um ſich durch dieſe Frage nach dem wirklich
erfolgten Tode zu erkundigen.“
„Wie fein Sie unterſcheiden!“ ſagte Tante Eveline mit einem ſchmach⸗
tenden Blick; „doch hat mich der Anblick dieſes Thieres ſo erſchreckt, daß

ich um Ihren Arm bitten muß.“

„Mit Vergnügen ſtehe ich zu Befehl, gnädiges Fräulein.“
„— — Sagen Sie mir doch,“ fuhr ſie nach einer kleinen Pauſe fort,
während ſie ihre rechte Hand auf ſeinen Arm legte: „Haben Sie nie
irgend eine ſüße Sympathie für Rußland empfunden?“—
„Sympathie? Das könnte ich eigentlich doch nicht ſagen, obgleich ich
Juchten recht gern rieche, auch ein großer Verehrer von echtem, friſchem
Kaviar bin.“
„Ach, Sie treiben Ihren Scherz mit mir,“ entgegnete Tante Eveline,
und obgleich ſie ihn dabei etwas ſchmollend anblickte, fühlte er doch einen
leichten Druck auf ſeinen Arm.
„Nein — auf Ehre — ich meine es ganz im Ernſt, was mich näm⸗
lich anbelangt; mein Vater hat allerdings früher Verſuche gemacht in
ruſſiſchem Talg und ruſſiſchen Häuten, aber die Grenzplackereien waren
unerträglich.“
„Wie fein Sie mir ausweichen — ſo meine ich es ja nicht,“ ſagte
Tante Eveline, verſchämt vor ſich niederblickend und zierlich auf den Fuß⸗
ſpitzen gehend — „unter Sympathieen verſtehe ich ja nur Sympathieen
des Herzens — und nur in dieſer Richtung — da ich ja ſelbſt ſo viele
Sympathieen fühle — für das alte, heilige Rußland — ſo glaubte ich
in einer Begegnung dieſer Sympathie Troſt für mein armes Herz zu
finden — O, Sie ſind grauſam, theurer Herr von Haller, Sie wollen
mich nicht verſtehen, und das ſchmerzt mich tief — tief — tief.“
Da ſagte der Knabe, der bisher harmlos nebenher gewandelt war,
dabei aber, nach Art dieſer kleinen Kreaturen, kein Wort von dem Ge⸗
ſpräche verloren hatte: „Aber Tante Eveline, wie kannſt Du auch ver⸗
langen, daß der Huſar Dich verſtehen ſoll, er weiß ja nichts von dem
ruſſiſchen Grafen —“
«Enfant terrible!» kreiſchte die ältliche Dame und ſchwankte ſo heftig
am Arme des jungen Oelhändlers, daß dieſer ſich beſtürzt nach einer
Bank oder nach einem paſſenden Raſenplatze umſah. Glücklicherweiſe aber
faßte ſie ſich nicht nur ſogleich wieder, ſondern rief, ſich majeſtätiſch auf⸗
richtend: „Unwürdiger Knabe, habe ich Dir deßhalb geſtattet, wit mir
ſpazieren zu gehen — ich hätte es nicht thun ſollen,“ ſetzte ſie ſanfter
hinzu, „und that es nur, weil ich Dich ſo gern habe und Dich ſtets durch
allerlei Spielereien zu ſehr verwöhnt; deßhalb ſei ein braves, liebes Kind,
Kurt, ſpringe voraus, hüpfe — Du im erſten Morgenroth des Lebens
— ſieh' dort den gelben Schmetterling — wenn Du ihn fängſt, ſo ſollſt
Du aus meiner großen Bonbonnioͤre haben, was Du willſt — — Da
ſpringt ſie hin, die liebe Unſchuld.“
Allerdings ſprang ſie dorthin, die liebe Unſchuld, aber indem ſie nach
Art eines freien Rezitativs vor ſich hinſang — „ja, der ruſſiſche Graf,
Tante Evelinens ruſſiſcher Graf, der eigentlich kein ruſſiſcher Graf war
— ſondern ein polniſcher Schneidergeſelle.“ *
Die Beiden hörten dieſe Worte allerdings nicht mehr, denn Tante
Eveline ſprach ſehr laut und erregt, während ſie ſich feſter an den Arm
des jungen Huſaren ſchmiegte.
„Was nützt es,“ ſagte ſie, „Wunden aufreißen, die längſt vernarbt
ſind, Erinnerungen auffriſchen, welche niemals ſüße Erinnerungen waren!
Ach, Herr von Haller, es gibt Augenblicke im menſchlichen Leben, wo
man mit einem Male fühlt, daß man gefunden, was man lange ge⸗
ſucht, und der unglücklich Hoffende klammert ſich ſo gerne an einen
Strohhalm.“ H
Sie that Aehnliches an ihrem Begleiter, obgleich der geſunde Arm
des jungen Oelhändlers durchaus nicht mit einem Strohhalm zu ver⸗
gleichen war — „Ja, ich bin eine Unglückliche in dieſem Hauſe,“ fuhr
ſie fort — „verfolgt, verkannt, von Neidern und Spähern umgeben —
ach, Herr von Haller, wenn Sie nur Guido hießen, ich liebe dieſen
Namen leidenſchaftlich.“
„Leider heiße ich nur Eduard,“ gab er etwas verwirrt zur Antwort.
„Oder wenn Ihr Name Georg wäre, wie der des heiligen Drachen⸗
tödters, denn Sie, lieber Eduard, ſind ein Mann, wie er mir oft im
Traume erſchienen, kräftig, um Drachen zu tödten oder — — Schlangen
— — verſtehen Sie es, worauf ich mit der Schlange anſpiele?“
„Ich glaube es zu verſtehen,“ antwortete er etwas leiſe, unter dem
Eindruck eines nicht ganz behaglichen Gefühls.
„Haſt Du dieſe Schlange getödtet? — — ach, verzeihen Sie, lieber

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Eduard,“ ſetzte ſie verſchämt hinzu, „dieß trauliche Du, und doch kann
man im vorliegenden Falle nicht ſagen: Haben Sie dieſe Schlange
getödtet?“
„Allerdings, — aber —“
„O, noch keine Geſtändniſſe, lieber Eduard, jetzt nicht, an dieſem
erſten ſchönen Morgen.“
„O, ich bitte —“ L
„Bin ich doch ohnedieß ſelig genug, von Ihrem Herzen verſtanden zu
werden — Jemand zu finden, der meinen ſymboliſchen Spruch zu deuten
wußte, der Muth genug hat, vielleicht auch ein klein Bischen Liebe, um

mich aus den Windungen der Schlange zu retten — nicht wahr, mein
edler George
„— — Sie meinen —“

„Ja,“ flüſterte ſie geheimnißvoll, „Alles in dieſem Hauſe umgibt
mich wie züngelnde Schlangen, meine Brüder, meine naſeweiſen Nichten
— dieſer unverſchämte Knabe — Alles kalt, glatt, unheimlich, ſchlüpferig;
weiß doch Niemand mein Herz zu würdigen, ſtehe ich doch einſam hier
mit fühlender Seele — unter Brüſten die einzige fühlende Larve — nein,
ich wollte ſagen: unter Larven die einzige fühlende Bruſt!“
„Gnädiges Fräulein — gnädiges Fräulein!“ rief es ziemlich laut,
faſt heftig aus einem Seitenwege hervor, und dort ſah man jetzt eines
der Stubenmädchen erſcheinen, welchem ihre Herrſchaft ziemlich mürriſch
winkt, näher zu treten.
„Was ſoll'’s, Antonie?“
„Der Herr Baron erſucht Sie dringend, ſo ſchnell als möglich zu ihm
zu kommen, aber ſogleich, gnädiges Fräulein!“
Tante Eveline ließ ſeufzend den Arm des jungen Huſaren fahren; doch
ehe ſie wegging, flüſterte ſie ihm noch zu: „Sie ſehen, Eduard, wie man
mich verfolgt, wie man mich auch nicht den kleinſten Augenblick ſtillen,
ſeligen Glückes genießen laſſen will — doch hoffen wir — wie geſtern —
ja noch mehr — auf die ſtillverſchwiegene Nacht —“ damit war ſie ver⸗
ſchwunden.
Der junge Huſar blieb wie angedonnert ſtehen, er fuhr mit der Hand
über die Augen, als wolle er ſich aus einem unangenehmen Traume er⸗
wecken — „Nun, das fehlte mir noch,“ ſagte er endlich — „dieſe ſchreck⸗
liche Hoffnung auf heute Abend — da wäre das Quartier beim Hunger⸗
bauern unbedingt vorzuziehen — o, o — o — ol?“
Nach ein paar Stunden kam der Juriſt zurück, und ſein dampfendes Pferd

bezeugte die Eile, mit der er geritten; doch warf er dem Stallknechte den

Zügel mit einer verdrießlichen Miene zu und eilte, ſeinen Kameraden
zu finden. =èè”M V
Dieſer hatte ſich in ſein Zimmer begeben, denn es war ihm nach dem
Vorgefallenen im Freien, wo er immer fürchten mußte, der alten Tante

zu begegnen, etwas unheimlich geworden. Er erinnerte ſich, in ſeiner

Jugend von Zaubergärten und verhexten Inſeln geleſen zu haben, wo
junge, unerfahrene Leute durch herrliche Lockſpeiſen gefeſſelt wurden, um
ſpäter von einer Perſon, die ſich „Circe“ oder „Kirke“ nannte, in ab⸗
ſcheuliche Schweine oder Aehnliches verwandelt zu werden — — ſo was
hätte ihm noch gefehlt.

„Da bin ich zurück!“ ſagte der Juriſt, indem er mit Sporen und

Säbel klirrend vor ihn hintrat, „hol' der Teufel dieſe langweilige Kommiß⸗
wirthſchaft!“
„Nun, was gibt's denn?“
„Da komm' ich zum Wachtmeiſter und melde ihm, daß wir ſtatt des
verdammten Hungerbauern ein ſo wundervolles Quartier erhalten hätten,
und bitte ihn, uns die paar Tage, die wir in der Gegend bleiben, da
zu laſſen.“
„Nun?“ fragte der Andere mit einem Geſichtsausdrucke, welcher ſehr
abſtach von der mürriſchen Miene ſeines Kameraden.
„Rundweg abgeſchlagen!“ rief dieſer ergrimmt — „hol' ihn der Teufel
und die ganze Wirthſchaft dazu — er könne uns dieſe Erlaubniß leider

nicht geben — ‚leider’, heuchelte das alte Kameel, ſähe der Rittmeiſter

ſehr darauf, daß die Leute in ihren Quartieren blieben ; dann ſoll von
morgen Abend für ein paar Tage Bivouak bezogen werden, zur Belohnung
aber verſpreche er uns zum Manöver für übermorgen ein paar luſtige
Ordonnanzritte beim Brigadier, der ein paar intelligente Leute mit guten
Pferden verlangt habe — und das nennt der Kerl eine Belohnung!“
„So reiten wir ſogleich zum Hungerbauern?“ fragte der Andere mit
einer erfreuten Miene.
„Lieber in die Hölle! — nein, mein Schatz, heute iſt Ruhetag, den
Befehl für morgen habe ich, heute bleiben wir hier — ſehr hier. Wie
ſagt doch König Philipp — ‚die Welt iſt noch für einen Abend mein’,
ich will ihn nützen, dieſen Abend — — doch was ſeh' ich!“ rief er, an's
Fenſter eilend, „die Damenpferde werden geſattelt, und an meinem armen

Braunen iſt kein trockenes Haar — o, Pech über Pech!“ . .

„So nimm mein Pferd.“
„Und dann?“

18 Q00

„Ich hab' ein Bischen Kopfweh und will auf meinem Zimmer bleiben.“
„Du biſt doch ein echter Oelhändler.“
„So, das iſt der Dank für mein Pferd!“
„Ach, geh' doch — der liebenswürdige Herr von Haideck auf Haideck⸗
hauſen hat gewiß einen Klepper für mich.“
„Nein, ich bleibe, ich habe ſtarkes Kopfweh.“
„Und die ſchöne Emilie?“
„O, Du biſt joli coeur genug für Beide.“
„Meinetwegen, ich laſſe Dich alſo, aber hilf mich ein wenig abbürſten!“
und während dieß geſchah, dachte der ſelbſtſüchtige Juriſt: „Wenn er zu
Hauſe bleibt, habe ich größere Chancen, der alte Herr reitet mit Emilie,
und ich werde mich mit der reizenden Anna beſchäftigen.“
Dieß mußte denn auch wohl und auf's Angenehmſte während des
Spazierritts geſchehen ſein, denn die Geſellſchaft blieb ſo lange aus, daß
der freundliche Hausherr, Tante Eveline und der kleine Kurt ſchon eine
gute Viertelſtunde am Eßtiſch unter den Kaſtanien ſaßen, und als ſie zurück⸗
kamen, war der Juriſt mit der ſchönen Anna ziemlich weit hinter den
Andern zurückgeblieben und verſah dann, ſich von ſeinem Pferde werfend,
die Stallmeiſtersdienſte mit einer Neid erregenden Langſamkeit und Um⸗
ſtändlichkeit; er bot ſeine Rechte dar für den kleinen Fuß der jungen Dame,
und als ſie ſich etwas zu haſtig herabſchwang, fing er ſie in ſeinem linken
Arme auf und hielt ſie dort länger, als gerade unumgänglich nothwendig
geweſen wäre; auch bot er ihr den Arm, um ſie lächerlicherweiſe die paar
Schritte bis zum Tiſche zu führen. .
Tante Eveline hatte ſich dicht neben den jungen Oelhändler geſetzt und

flüſterte ihm zu: „Wie glücklich bin ich, theurer Georg, ſüßer Schlangen⸗

tödter, daß ſie den Lockungen dieſer Sirenen nicht gefolgt ſind — heute
Nacht —“
Dieſe jetzt zum zweiten Male wiederholte Ausſicht war für den armen

Huſaren ſo ſchrecklich, daß er ſich ſozuſagen kopfüber in das vortreffliche
Diner warf, oder vielmehr in die herrlichen Weine, und dadurch wieder .
zu einiger Heiterkeit gelangte. Dann wurde geſpielt mit den Kegeln und

mit der Taube, ſpäter bei einbrechender Dämmerung auf dem Billard,
und dann that es der gaſtliche Herr von Haideckhauſen nicht anders, als
die Geſellſchaft noch zu kalten Rebhühnern und noch kälterem Champagner
zu nöthigen — „Ja, leider für uns als Galgenmahlzeit,“ ſagte der

Juriſt ſeufzend, indem er einen traurigen Blick auf die ſchöne Anna warf

und nochmals wiederholte, daß es bei dem ſtrengen Dienſt und bei dem

beſtimmt ausgeſprochenen Befehl keine Möglichkeit gebe, auch nur einen

Tag länger zu bleiben. „Jedenfalls aber,“ ſetzte er hinzu, „werden Sie
mir in den nächſten Tagen wohl noch ein paar Beſuche geſtatten, für
welche ich Zeit finden muß, und ſollte ich ein paar Pferde todtreiten.“
Ach, dieſe junge Dame war aber auch ſchon der Mühe werth, um

ſich für ſie zu bemühen und anzuſtrengen; welch' reizende Geſtalt, ſo ſchlank

und doch wieder von ſo wunderbarer Fülle, und dieſe Augen ſo ſchelmiſch

blickend, die leuchtend weißen Zähne, wenn ſie lachte — und ſie lachte ſo

oft und herzlich — dabei dieſer feine Anſtand und doch nichts von der
lächerlichen Prüderie, wie man ſie oft bei jungen Damen findet, einen
Scherz verſtehend und erwiedernd — kühn als Reiterin, geſchickt im
Piſtolenſchießen, vortrefflich Billard ſpielend und ihre la Ferme mit
wahrem Genuſſe rauchend.
Beim heutigen zweiten und leider letzten Mondſcheinſpaziergang hatte
Fräulein Emilie Ermüdung vorgeſchützt und ſich auf ihr Zimmer zurück⸗

gezogen — an ihre Stelle von geſtern aber zur Seite des jungen Oel⸗
händlers war Tante Eveline getreten und hatte ſich an ſeinen Arm ge⸗

hängt, wobei es noch als einziges Glück zu betrachten war, daß der Herr
von Haideck auf Haideckhauſen nahe an der Seite der Schweſter ging in
gleichem Schritt und Tritt, und durchaus nicht geneigt ſchien, ſich, wie
heute Morgen der unſchuldige Knabe, zur Jagd auf einen Buttervogel
oder vielmehr auf einen Leuchtkäfer ausſchicken zu laſſen.
(Schluß folgt.)

Weibliche Kerzte in Amerika.
Von
Luiſe Büchner.
(Schluß.)
Es waren zumeiſt auch die Charaktereigenthümlichkeiten dieſer merk⸗
würdigen Frau, welche ſie bei ihrem Berufe unterſtützten. Von immer

gleicher, ſanfter Gemüthsart, wirkte ſie ſchon durch ihr bloßes Weſen,
durch die Sympathie und das Vertrauen, welches ſie erweckte, wohlthätig

auf ihre Patienten ein, wobei ſie mit tiefem Verſtändniß der Frauennatur
und des weiblichen Organismus ſtets durch möglichſt milde Mittel zu

helfen und zu heilen ſuchte. Bemerkenswerth war dabei der Mangel an

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Ehrgeiz und Selbſtliebe, der ſie charakteriſirte; ſie hatte, wie dieß freilich
bei allen Bahnbrechenden ſein muß, immer die Idee, nicht ihre Perſon
im Auge, und in dieſem Sinne äußerte ſie ſich vor einer ihrer ſchwierigſten
Operationen gegen eine Freundin: „Ich bin entſchloſſen, ſie zu unterneh⸗
men, um der guten Sache willen und im Intereſſe der Frauen!“
Dieſe Deviſe der muthigen Frau hat denn auch ihre Früchte getragen.
Ehe ſie in ein zu frühes Grab ſank, hatte ſie die Freude, noch viele An⸗
dere den Pfad betreten zu ſehen, den ſie zuerſt beſchritten. Auch ihren
Nachfolgerinnen waren auf dieſem keine Roſen geſtreut, auch ſie hatten
mit Widerwärtigkeiten jeder Art zu kämpfen, aber Dank ihren Bemühun⸗
gen, die in gleicher Weiſe dahin gingen, ihren Mitſchweſtern, ſo wie
Mrs. Lozier gethan, Stätten der Bildung zu ſchaffen oder zu eröffnen,
wird dieſer Pfad von Tag zu Tag ebener und breiter. In Amerika üben
heute bereits dreihundert weibliche Aerzte ihren ſchweren Beruf aus, und
daß es an neuen Studentinnen nicht fehlt, zeigt uns das Innere des
beigefügten Anatomieſaales.
Von Denen, die nach Mrs. Lozier ſich in New⸗York als Aerzte für
Frauen und Kinder niederließen, nennen wir vorerſt die beiden Schweſtern
Blackwell, deren Lebenslauf jedoch ſchon hinlänglich in Deutſchland be⸗
kannt iſt. Die Aelteſte von ihnen, Eliſabeth, hat in wahrhaft helden⸗
müthiger und viel ſchwierigerer Weiſe als Mrs. Lozier ihre Laufbahn be⸗
gonnen. Auch ſie hat rein im Intereſſe der Idee dieſen Beruf ergriffen.
Ohne natürliche Vorliebe dafür, ohne überhaupt daran zu denken, reifte
ihr Entſchluß unter den Klagen einer Freundin, die, unter einem ſchweren
Uebel leidend, es laut bejammerte, daß weder ſie noch andere weibliche
Mitleidende von einer Frau könnten behandelt werden und ſich einem
Manne anvertrauen müßten.
Im Jahre 1853 ſchon haben die Schweſtern Blackwell in New⸗York
ein Hoſpital für Frauen und Kinder gegründet; ſich einige Jahre ſpäter

mit einer Polin, Dr. Maria Zakrzewska, verbindend, haben ſie dieſes

Hoſpital bedeutend erweitert, mit einer Apotheke verbunden, und während

mehrerer Jahre wurde es die einzige Bildungsſtätte hinſichtlich praktiſcher

Erfahrung für weibliche Studenten, da ihnen alle andern Hoſpitäler ver⸗
ſchloſſen waren, ſo daß Boſton und Philadelphia ihnen die Schülerinnen
ihrer neubegründeten Arzneiſchulen zuſchickten.
Die beiden Blackwells haben nicht allein in Amerika, ſie haben auch

in Europa ſehr umfaſſende Studien gemacht, und ſie dringen beſtändig

und mit großem Rechte darauf, daß diejenigen Frauen, welche den ärzt⸗
lichen Beruf wählen, auch alle Studien dafür machen, die man nur
irgendwie vom Manne verlangt. Entgegen ihrer Kollegin Mrs. Lozier
verwarfen ſie die Trennung beider Geſchlechter beim Studium und gaben
nur widerwillig ihre Zuſtimmung zu einem einſeitigen weiblichen Kolle⸗
gium. Daß ſie mit voller Kraft in New⸗York fortwirken, iſt bekannt.
An Mrs. Lozier und das Schweſternpaar Blackwell ſchließt ſich ein
dritter Pionnier für den neuen Beruf, welche ſich ihre Kenntniſſe erſt in
höherem Alter und ganz auf autodidaktiſchem Wege erwarb.
Miß Harriot Hunt, ſchon um 1805 geboren, eine Bürgerin Boſtons
und mit allen Vorzügen und Schattenſeiten der intelligenten, ſtrebſamen
und energiſchen Bevölkerung dieſer Stadt begabt, war im Wohlſtand ge⸗
boren und erzogen, und errichtete nach dem Tode des Vaters, welcher die
Familie in etwas bedrängten Umſtänden zurückließ, im Verein mit einer
Schweſter eine Schule, welche indeſſen ihrem ſtrebenden Geiſte nicht ge⸗

nügte und die ſie nur als eine Durchgangsbeſchäftigung für eine höhere

Miſſion betrachtete. Auch ſie führte der Zufall, wenn man es ſo nennen

darf, auf den ärztlichen Weg; ihre Schweſter wurde von ſchwerem Leiden

ergriffen, und da kein Arzt zu helfen vermochte, fingen die Schweſtern
ſelbſt an, die Natur des Uebels zu ſtudiren. Es iſt bekannt, wie ſolche
Studien von Laien in der Regel das Uebel durch die Qualen der Ein⸗
bildungskraft noch verſchlimmern; nicht ſo bei dieſen Schweſtern, die das
Gift in der Blume ließen und nur den Honig herausnahmen. Dieſer Honig
war das wachſende Intereſſe, welches von da an Harriot und Sarah Hunt
für die Wunder der Natur und namentlich des menſchlichen Organismus
ergriff. Ein intimer Verkehr mit der Familie eines Arztes, deſſen Frau
ihrem Manne bei der Praxis mit an die Hand ging — Harriot ward
deren Sekretär und wohnte bei ihnen — gab ihr Gelegenheit zu weiteren
Studien. Im Laufe derſelben ward ſie auf einen Weg geführt, den die

heutige Medizin in ihrer neueſten Phaſe zu betreten beginnt. Sie ſuchte

ſtets die Krankheitsurſachen zu erforſchen und dieſelben zu verhindern.
Sie ſagt ſelbſt: „Das Wort ‚Verhinderung“ der Krankheit ſchien mir ſtets
das große Wort zu ſein und Alles, was ſich nur auf Heilung bezieht,
dagegen unbedeutend.“ 1835 begannen die beiden Schweſtern vereint
Solche zu behandeln, die ſich ihnen anvertrauen wollten. Langſam aber
ſicher wuchs der Glaube an ihre Kunſt, und 1843 wurde durch ihre An⸗
regung in Charlestownu eine phyſiologiſche Geſellſchaft für Damen gebildet,
wo zweimal im Monat über dahin einſchlagende Themata geleſen und
diskutirt wurde.
Endlich verſuchte Harriot Hunt um 1847 ihrem Streben den eigent⸗

lichen profeſſionellen Hintergrund zu geben und bat um die Erlaubniß,
am Harvard⸗College Vorleſungen zu hören. Sie war damals 42 Jahre
alt; die Erlaubniß wurde verweigert, und erſt drei Jahre ſpäter, nachdem
ſie noch einmal nachgeſucht und das Beiſpiel von Emily Blackwell, die man
in Geneva aufgenommen, geltend gemacht, ertheilt. Die Studenten des
Harvard⸗College benahmen ſich jedoch ſo unfreundlich, daß Harriot Hunt
freiwillig wieder zurücktrat. .
Im Jahr 1853 ertheilte ihr das ärztliche Frauen⸗College zu Philadelphia
den Ehrentitel: Doctor medicinae, und wir ſehen nun die unerſchrockene
Frau noch in anderer Weiſe, und zwar als öffentliche Rednerin auftreten

in den verſchiedenen Staaten der Union, ſtets das nämliche Thema be⸗

handelnd: „Das Weib iſt berufen zum Arzt ſeines eigenen Geſchlechts!“
Harriot Hunt lebt und wirkt heute noch in Boſton, ihrer Vaterſtadt;
als ſie 25 Jahre praktizirt hatte, feierte ſie, von zahlreichen Freunden
umringt, ihre ſilberne Hochzeit mit ihrem ſo theuer erkauften Beruf, und
wir ſollten denken, eine ſolche Feier ſei auch jeder Ehre werth. Jedenfalls
lagen hinter ihr nur Jahre reinen Glückes.
Harriot ſchrieb einer Freundin: „Mein Haar iſt ſilberweiß, aber mein
Leben iſt mir koſtbar! Wie ein Jahr um's andere hingegangen iſt, ſo
habe ich Blumen und Früchte geſammelt, welche das nahende Alter ver⸗
ſchönern und erheben!“ Wie wohlthuend lautet ſolch' ein Wort gegenüber
ſo vielen verfehlten Frauenleben, die, weil ſie den Mittelpunkt der Ehe
nicht gefunden, ihr ganzes Daſein ohne Halt⸗ und Mittelpunkt ge⸗
blieben ſind. —
Eine bemerkenswerthe Erſcheinung dürfte es ſein, wie dieſe Frauen
unſere deutſchen Romane Lügen ſtrafen, in denen Solche, die ihnen ähn⸗
lich einen bis dahin männlichen Beruf gewählt, als Atheiſten und Frei⸗
geiſter hingeſtellt ſind. So gleichgültig es nun an und für ſich iſt, was
eine Frau, die ihr Leben ſo edel und hingebend ausfüllt, glaubt oder
nicht glaubt, iſt es doch zu erwähnen, wie Mrs. Lozier von ihrem Bio⸗
graphen ihres hohen religiöſen Sinnes wegen geprieſen wird und wie er
hervorhebt, daß ſie ſtets bei ihren Erfolgen zunächſt Gott dafür gedankt
habe; Miß Harriot Hunt aber gehört ſogar der kleinen und faſt nur in
Amerika beſtehenden Sekte der Swedenborgianer an, welche ſich auf den
reinſten Spiritualismus ſtützt und ihre Kraft aus den drei magiſchen
Worten ableitet: Wahrheit, Güte, Liebe! Worte, die in der That auch
ohne direktes göttliches Zuthun ihre Macht niemals verfehlen werden. —
Wir ſchließen damit dieſe Skizze, welche dem deutſchen Publikum die
drei namhafteſten Pionniere für die Ausübung ärztlicher Wiſſenſchaft durch
Frauen vorzuführen verſucht. Noch ließen ſich andere intereſſante Namen
und Lebensläufe auf dieſem ſelben Gebiete nacherzählen, doch ſei es für
dieſes Mal genug.

In den Erdbeeren.
(Die Stahlſtich⸗Prämie dieſes Jahrgangs.)
(Bild S. 17.)

Die Sonne ſteht hoch am Himmel und ſendet ihre heißen Strahlen
auf die in friſchem Grün erblühende Erde, die ihr ſommerlich Kleid an⸗
gezogen. Im Walde und zwiſchen den Hügeln, wo ſich ein ſchattig Plätz⸗
chen zeigt, duftet es von Blumen und Sträuchern und Bäumen, und aus
dem dunkeln Grün leuchten die rothen Früchte, die Erſtlinge des Sommers,
die ſaftigen Erdbeeren, die eine luſtige Schaar Mädchen und Knaben hin⸗
ausgezogen ſind, ſie in Körbe zu ſammeln. Eine erquickende Arbeit!
Jede Beere mit ihrem herrlichen Duft bereitet neue Freude; Jedes über⸗
bietet das Andere in der Luſt am Finden, und tauſend Jubelrufe erſchallen
aus den muntern friſchen Kehlen. Wie ſie emſig ſuchen, ſich das Ge⸗
fundene in den gefüllten Körben zeigen und geſchäftig die ſchönſten Beeren
zu oberſt legen! Zwiſchen hinein wird wohl auch eine Beere genaſcht, die
beſonders verlockend ſchien — wer wollte es den emſigen Sammlern ver⸗
argen? Immer neue Schätze funkeln ja aus dem grünen Schachte hervor.
Im Stillen hat der hübſche Junge — wir ſtanden hinter dem Roſenbuſch,
um uns eine Roſe zu pflücken und belauſchten die liebliche Szene — von
den Lippen des blühenden Mädchens mit den rothen Wangen und den
vollen Lippen mit ſeinem ſüßen Munde Beeren genaſcht. Sagt nicht
die hübſche Sage, daß aus ſolch' unſchuldigem Spiel der Kuß entſtanden?
Wie werden ſie zu Hauſe empfangen werden, wo bereits die Terrine auf
dem Geburtstagstiſche ſteht, um im duftigen Wein die duftigen Beeren
zu empfangen. Das gibt ein frohes Feſt, zu deſſen Freude die ganze
Jugend in des Sommertages Hitze die fleißigen Hände gerührt. Ein
liebliches Bild, das unſer Auge unmwiderſtehlich feſſelt!

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Wie man das Taſchentuch benützt. I. Nach Skizzen von A. v. Gentzkow, auf Holz gezeichnet von G

ühn.

K

*

ooος 21 O⁵

Dunkel.

Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano.

(Fortſetzung.)

Drittes Kapitel.

Der nächſte Mittag war wunderſchön.
Die ſchweren Wolken des tatariſchen Himmels waren wie durchſichtig,
und Blumen wagten ihre Kelche zu entfalten.
Die Prinzeſſin hatte ausgeſchlafen, war aber noch bei der Toilette,
bei jenem „Deſſert der Toilette“ (wenn mir dieſes Wort zu erfinden

erlaubt iſt), wo man Jedermann empfangen kann, welcher weiß, daß man

ſich ſchminkt.
Sie hatte ſchon beim Erwachen ihre Kammerfrau auf den Gang ge⸗

ſchickt und ihr geſagt, der fremde Menſch, der da ſei, warte auf ihren

Befehl, und dann ſich darnach ruhig weiter ſchön gemacht.
Um die Mittagsſtunde, als die Friſeurin nur noch die Augenwimpern
auszuziehen hatte, trat Sergi Paulowitſch, der Verwalter, in das Toi⸗
lettezimmer der Fürſtin. Er verbeugte ſich, aus Gewohnheit, ſo ehr⸗
erbietig wie der jüngſte Schreiber. Und die Prinzeſſin befahl der Kammer⸗
frau, ihr ein neues Oel aus dem Toilettenvorrathe zu bringen . . .
Und Herrin und Diener blieben allein.
„Iſt es keine Lüge?“ fragte der Herr Verwalter kurz.
„Was?“
„Der junge Menſch mit dem Ringe.“
„Wie kann ein lebendiges Weſen eine Lüge ſein?“ fragte ſie verächt⸗
lich. „Sie reden dumm, Sergi Paulowitſch. Dieſer junge Menſch wird
mir zu einem Antinous⸗Profil dienen, und dann werde ich ihm einen
Dienſt geben. Schicken Sie ihn ſogleich zu mir!“
„Aber . ..“
„Sie waren ſonſt ſo klug, Sergi Paulowitſch,“ ſagte ſie mit einem

Blick des Haſſes. „Verſtehen Sie nicht, daß ich ſein Geſicht in dieſem

Augenblick lieber ſehen will, als — jedes andere?“
Er lachte laut und hob die Portière und entfernte ſich — wie ein
Kaiſer, der ſich zum Bedienten erniedrigt hat.
Dann wurde Kupko hereingeführt von der Kammerfrau, die ihn freund⸗
lich anſchaute, und wurde von der Prinzeſſin mit ein paar trockenen,
ſtolzen Worten zu ihrem Schreiber ernannt; denn der Letzte war an der
Krankheit der Sümpfe von Azow geſtorben. Und ſie wies ihm als
Wohnzimmer die Gaſtſtube im Erker oben an — die Stube, wo das Bild
des Kindes hing, an deſſen Geiſt Alle glaubten, nur die Herrſchaft nicht.
Unterdeſſen trieb ſich die Schweſter der Prinzeſſin, die verwittwete
Gräfin Dopska, im Garten umher. Sie war ſo jung noch in ihrer
zweiten Jugend. Sie war erſt dreißig Jahre alt. Und die zweite Ju⸗
gend beeilt ſich ſo ſehr! Es waren ruſſiſche, tſcherkeſſiſche und internationale
Offiziere da, auch Freundinnen aus der Moldau und Bukowina. Es
war ein Gewirr von Nationaltrachten, von weißen, grünen, gelben, roſen⸗
roth geſtreiften Sommerroben und goldverſchnürten Uniformen, ganz
köſtlich!
Und man ſpielte da unten im Garten.
Prinzeſſin Milia Straniek erſchien endlich auch dabei und lachte das
laute Gelächter der Höflichkeit.
Der Verwalter Sergi Paulowitſch hatte auf dem Felde zu thun.
Und der neue Sekretär ſtand in ſeinem Zimmer, das auf einen Fels⸗
block hinausführte, unter dem ein tiefer, grabenartiger Schlund lag.
„Sie dürfen ſich aber nicht fürchten, weil man ſagt, daß es hier
ſpukt,“ ſagte die kleine Schwedin freundlich, die ihn hierhergeführt hatte
und ihn fragte, ob er noch etwas bedürfe.
Kupko lachte: „Spuken!“
„Sind Sie denn kein Chriſt?“ fragte die blonde ſchwediſche Geſell⸗
ſchafterin ernſt.
„Ich weiß nicht, was ich bin — ich weiß nur, daß die Geiſter Un⸗
ſinn ſind.“
„Ein Unſinn!“ ſagte die hübſche kleine Schwedin zornig. „Wenn
Sie einmal in unſern Bergen gelebt hätten und ſähen die Wolken wie
Menſchen neben uns herziehen, und hörten die Waſſerfälle rauſchen, ſo
würden Sie wohl fühlen, daß es Mächte gibt, die höher ſind als wir,
und doch gleich uns an die Erde gebannt.“
„Meinetwegen.“
„Sie ſind ein Ketzer!“
„Und Sie?“ B
Sie machte das Zeichen des Kreuzes und reichte ihm ehrlich die Hand.
„Seien Sie nicht böſe, ich hätte Ihnen jetzt beinahe den Teufel an den
Hals gewünſcht.“ Sie trug ein ſchlichtes, lichtes Kleid und hatte ſchlicht⸗
geſcheiteltes, lichtes Haar. Sie ging dann aus dem Zimmer.
Illuſtr. Welt. XIX. 1.

Das Kind auf dem Bilde lächelte immerfort, und Kupko warf ſich
ſchwer auf's Bett.
*
Am andern Morgen malte die Prinzeſſin das Geſicht ihres Schreibers,
der in ihrem Zimmer eben eine Rechnung kopirte, mit einem dicken Kohlen⸗
ſtriche auf ein grau grundirtes, aufgeſpanntes Leinwandſtück.
„So,“ ſagte ſie, „ich bin jetzt fertig. Sie können zu ſchreiben auf⸗
hören und gehen.“
Er erhob ſich, ſtrich ſich das rothblonde, widerſpenſtige Haar aus dem
Geſicht und ſagte: „Sie jagen mich ſchon fort, Durchlaucht?“
„Fortjagen?“ fragte die Prinzeſſin in ihrem Seſſel.
„Nun ja, wenn ich nur ſchreiben ſoll, ſolange Eure Durchlaucht mich
malt, werde ich bald fertig ſein.“
„Wer ſagt das? Sie bleiben mein Schreiber, ſo lange Sie Luſt haben.“
„Das will ich aber nicht, wenn ich nicht wirklich nützen kann . . .“
„Aber . . .“ Die Prinzeſſin lachte auf.
„Nein, Sie haben keinen Schreiber gebraucht, Durchlaucht. Und Sie
wollen mich nur für eine momentane Laune bezahlen. Aber ich habe
was Beſſeres gewollt.“
„Was denn?“ .
„Das Glück — das heißt eine Heimat. Und Sie halten mich für
zu ungeſchickt, um gut ſchreiben und gut dienen zu können. Und eines
Tages werde ich vor Langeweile davonlaufen, weil ich ſehen werde, daß
man vergeſſen haben wird, mich fortzujagen. Und was macht dann mein
Kamerad? Der iſt krank und arm und wartet, daß ich ihm mit dem Glück
zurückkomme. Brauchen Sie denn gar keinen Bedienten, Durchlaucht?
Aber einen wirklichen!“
Die Prinzeſſin ſchaute ihn hell an. Sie war noch immer jung und
ſchön. Aber ſie ſchaute ihn an wie eine Mutter.
„Iſt es denn möglich, daß ich in meinem Leben noch ein aufrichtiges
Wort hören ſoll?“ ſagte ſie leiſe, traurig. Dann fuhr ſie fort: „Nun
alſo, Sie ſind mein wirklicher Schreiber. Vollenden Sie Ihre Rechnung
und gehen Sie dann in die Kanzlei meines Verwalters und ſchnüffeln
Sie dort herum, ob Sie etwas zu thun finden, und ſchreiben Sie ſich
lahm! Und wenn Sie mich genug beſtohlen haben in einigen Monaten,
dann holen Sie Ihren Kameraden!“
„Das will ich nicht.“
„Und warum denn nicht?“
Kupko küßte ſeine eigene Hand und ſchaute dabei auf die Prinzeſſin,
die ſo mütterlich war in dieſem Augenblicke, während er wie ein Kind
weinerlich ſagte: „Ich will nicht, daß Sie glauben, ich wolle Sie beſtehlen,
denn das dauerte mir viel zu lange.“
Sie ſtreckte raſch die Hand aus und ihr ſchönes Geſicht blitzte hell auf.
„Nein,“ ſagte ſie tief und feſt, „ich glaube Dir. Du bleibſt in meinem
Dienſt, und Du erhältſt keinen Heller, den Du Dir nicht verdienſt. Und
erinnere Dich an dieſe Stunde, wo ich Dir meine Hand gegeben habe,
Kupko Namenlos, und wo ich Dir geſagt habe, daß ich Dir traue; denn

Wenige können ſich rühmen, das Herz der Prinzeſſin Milia Straniek

geſchaut zu haben, wie es ſich offen und ehrlich gab. Und jetzt geh' und
ſei demüthig und betrüge mich nie! Hörſt Du?“—
Sie ließ beinahe ihre Hand über ſeinen Scheitel gleiten.
Währenddem erloſch die Sonne hinter einer ſchweren Wolke, und das
ganze Zimmer verſank mit ihr im Dunkel.
Der junge Schreiber nahm ſeine Rechnung zuſammen und machte ſeine
Verbeugung.
Die Prinzeſſin horchte jetzt erſt wie erwachend auf den Lärm, den
ihre „ſich beeilende“ Schweſter und ihre Gäſte im Garten unten
machten.
Ehe ſie ſich aber erhob, um hinabzugehen, lehnte ſie ihren ſchönen
Kopf in die Kiſſen zurück. Sie war ſo müde wie der arme Giu auf der
Heerſtraße; denn es gibt ruheloſe Seelen, die an Heimatloſigkeit ſterben
können, wenn ſie auch viele Schlöſſer beſitzen.

Viertes Kapitel.

Der neue Schreiber war am nächſten Tage ſchon mit den Bedienſteten
des Schloſſes vermiſcht zum Nichterkennen.
Die Tage gingen hin wie früher, Jeder hatte ſeine Arbeiten und ſeine
Erholung. Die Gräfin Dopska hatte indeß dreimal ihren Liebhaber unter
den Gäſten des Schloſſes gewechſelt; ihr Geſchmack war vom Geiſte auf
die Schönheit und von der Schönheit auf die Häßlichkeit verfallen. Sie
blätterte ihre Anbeter durch wie einen Roman, der nicht einmal intereſſant iſt:
den Einen anfangs Wort für Wort, den Andern wie im Ueberdruß, aber
bis zum Ende. Die verwandten Comteſſen produzirten ihre Sommer⸗
kleider zwiſchen den Dornbüſchen des Parkes, die Offiziere prahlten, ſelbſt

Künſtlerpack war da.

Und zur Mittagſtunde, zum Toilettendeſſert der Prinzeſſin, wo dieſe
ihre Beamten oder Beſuche zu empfangen pflegte, trat wieder einmal

4

CD

Sergi Paulowitſch, der ſchwarzhaarige, finſterſchauende Verwalter ein, zu
einer geheimen Unterredung in Geſchäftsangelegenheiten.
Die Kammerfrau hatte das Zimmer verlaſſen, und die Prinzeſſin wies
mit ihrer blaſſen Hand auf einen Sitz.
„Werden Sie ſich nicht ſetzen, Sergi Paulowitſch?“ ſagte ſie.

„Nein,“ ſagte er und richtete ſich in ſeiner vollen Höhe auf. Er war

ein ideal⸗ſchöner Mann trotz ſeines verſchwindenden Jugendglanzes.
„Nein. Was ich Ihnen mitzutheilen habe, Milia, iſt kurz.“
Die Prinzeſſin ſchaute bei dem Namen Milia ſehr geſpannt und ſehr
athemlos auf. „O, ich dachte, es ſeien Geſchäfte,“ ſagte ſie.
„Ja, Geſchäfte. Es iſt ja ſchon lange Alles Geſchäft zwiſchen uns,“
ſagte er. Sð
9 Sie lächelte, wie eine Statue lächeln würde im Momente ihrer Ent⸗
zauberung. „Alſo!“ ſagte ſie, ohne ihm zu widerſprechen.
„Ja. Ich komme, Sie zu fragen, Milia, wozu der neue Schreiber
ſoll? Wir brauchen Keinen. Er iſt überflüſſig im Budget.“—
Milia Straniek wurde roth und erhob ungeduldig ihren ſouveränen
Kopf. „Bah, er wird mich nicht ruiniren!“
„r wird uns nicht ruiniren, aber ich finde ihn einfach überflüſſig.
Sie ſind natürlich Herrin, ſich Launen zu erlauben und zu bezahlen.
Und ich komme alſo, zu fragen, ob Kupko eine Laune iſt. Dann trage
ich ſeine Gage und ſeine Verpflegung auf Ihre Privatſchatulle über. Als
Beamter, als den Sie ihn betrachtet wiſſen wollen, iſt er unbrauchbar,
und ich ſchicke ihn fort. Er kann nicht einmal ſchreiben — nur kritzeln.
Aber er findet es ſehr ſchön, weil ihn jeder Buchſtabe eine Stunde Ma⸗
lerei koſtet. Ich ſchicke ihn noch in dieſer Stunde fort.“
Die Prinzeſſin ſagte mit feſter Stimme und ſchaute dabei ihren Ver⸗
walter drohend, haßerfüllt an: „Er bleibt!“
„Sie ſind alſo verliebt in ihn?“
„Und wenn ich es wäre?“
Sergi Paulowitſch ward ſehr blaß, aber er ſah in dieſem Augenblick
wirklich ſchön aus. „Ich würde eiferſüchtig werden!“ antwortete er mit
weißen Lippen. V
Die Prinzeſſin aber ſagte bloß: „Du?“ — und ſchloß die Augen.
Ein Blitz ſchießt aus den Augen des Mannes. „Ich will alſo, daß
er gehe!“ .
„Und ich will, daß er bleibe,“ ſagte ſie ruhig, zitternd vor Willens⸗
kraft. „Dieſer junge Menſch iſt für mich ein Kind; er hat ſo helle Augen
und er ſagt mir die Wahrheit. Er wird mich vielleicht einmal beſtehlen.
Aber ich möchte ihn manchmal um mich ſehen und aufathmen können.
Und das kann ich nur bei ihm und bei Elda Laſſington, der guten
Schwedin.“
„Sie können doch nichts ſagen, ohne mich zu beleidigen,“ ſagte er mit
einem gezwungenen Lächeln, wie um ſie zu verſöhnen.
„O, Sie fühlen ſich nicht von mir beleidigt!“ ſagte ſie und machte
wieder jene unbeſchreibliche Bewegung der Verachtung mit ihren Achſeln.
Er trat einen Schritt näher zu ihr, er legte ſeine Hand auf die Lehne
ihres Seſſels und neigte ſich über ſie. Sie bildeten eine merkwürdig
ruhige Gruppe in dem düſtern, prächtigen Zimmer zwiſchen den bleichen,
weißlichen Lichtern, die ſich durch die ſchweren Vorhänge ſtahlen, zwiſchen
den ſchweren Möbeln, den Teppichen aus Smyrna, den Bernſteinnippes
vom Ural und dem ſchweren, ſcharfen Wohlgeruche von Tiflis.
Tiens, Milia,» ſagte er mit verhaltener Stimme. „Nur vernünftig!
Sie wiſſen, ein Streit zwiſchen uns führt zu nichts Gutem. Wenn Sie
auch lange ſchon im Herzen nicht mehr mit mir d'accord ſein können, ſo
ſeien Sie es wenigſtens in Kleinigkeiten des äußeren Lebens!“
„Und ſind wir es nicht?“ zürnte ſie verächtlich auf. „Habe ich Ihrer
Herrſchſucht und Ihrer Habgier . . .“
„Milia! . . .
„Nun ja, Ihrer Habgier nicht Alles überlaſſen? Die Leitung aller
meiner Güter, meiner Schlöſſer, all' meiner Angelegenheiten, ſelbſt meiner
Reiſen? Sind Sie nicht mehr Herr, als ich? Mein Hausſtand ſollte
wenigſtens meinem Willen überlaſſen bleiben . . .“
„Ihren Launen . . .“
„Ja wohl, meinen Launen, wenn Sie wollen, meinen Capricen,
meiner Bosheit, wie Sie es nennen wollen, und Ihre verhaßte Stimme
ſoll nichts dareinſprechen. Wenn ich dieſe Säle und dieſe Gänge mit
Dienern oder Herren bevölkere, mein Herr Sergi Paulowitſch, ſo ſoll es
Ihnen recht ſein. Sie kennen mich. Sie wiſſen, daß ich ſchon als
Mädchen meinen Willen erkämpft und mit eiſerner Hand behauptet habe.“
„Mit eiſerner Hand, ja,“ wiederholte er langſam, mit einem ſeltſamen,
düſtern Lächeln. Er mußte damit etwas Grauſames geſagt haben, etwas
erbarmungslos Boshaftes, denn purpurn floß es jäh über das ſchöne
Marmorgeſicht der Prinzeſſin. Wie von einer Viper geſtochen, fuhr ſie
plötzlich in die Höhe, daß die Falten ihres dickſeidenen Talars an ihr
gleichſam geräuſchvoll zerbrachen, und ſie ſtreckte ihren weißen entblößten
Arm aus, um welchen ſich eine ſchwarzemaillirte goldene Spange krallte,

ihm mit großen Augen von unten in's Geſicht.

22 Oo

und ihr dunkles Haar floß wild über ihren Nacken bei der raſchen, hef⸗
tigen Bewegung. „O, ſchweigen Sie!“ ſchrie ſie zitternd — „ſchweigen
Sie und rufen Sie keine Geiſter wach!“
Sie war plötzlich ein zitterndes Weib geworden und ging raſch ein⸗,
zweimal in dem Zimmer auf und ab .. . an ihm vorüber, ſcheinbar ohne
auf ihn zu achten. Sie glich einem Schatten, wie ſie ſo ging, denn der
dicke Teppich erſtickte die Schritte, und nur ihre Kleider rauſchten leiſe
wie abgefallenes Laub in den ziehenden Winden des Herbſtes.
Sergi Paulowitſch war ein imponirend ſchöner Mann, ein Mann in
des Wortes vollem Sinne, wie er ſo groß und ſchlank daſtand, ohne ſeine
Stelle zu verlaſſen, und ſich ihr nachwandte, wohin ſie ging. „Ich wollte
nichts ſagen. Sie haben mich mißverſtanden, Milia,“ verſetzte er ſanft,
faſt traurig.
ich es erſehnt, wieder einmal mit Ihnen zu ſprechen über ſo Vieles —
denn das Leben iſt ſchrecklich ſo!“
„Ja, es iſt ſchrecklich ſo!“ ſagte ſie dumpf und blieb einen Augenblick
ſtehen, und ihre Augen bohrten ſich in die Erde.

„Es iſt —“ ſagte er. Es liegt immer etwas zu Thränen Zwingendes

in dem traurigen Tone eines ſtolzen, finſtern, trotzigen Mannes. Und
ſie ſchaute ihn einen Augenblick mit einem Blicke an, der anders war, als
ſonſt — aber nur einen Augenblick.
„Warum haſſen Sie mich?“ ſagte er dann.
Sie erhob ſehr blaß ihre dunklen Augen wieder zu ſeinem Geſichte

und ſagte langſam mit den Lippen einer Todten: „Seit wann haſſe ich

Sie, Sergi Paulowitſch?“
Es mußte in dieſer Frage etwas Hartes, etwas Geheimnißvolles
liegen, denn er ſenkte das Haupt. Jetzt trat ſie ihm näher und ſchaute
„Aber ſeien Sie ruhig,
Sergi Paulowitſch, und nehmen Sie den Haß hin, denn ich haſſe Sie
nicht glühender, als ich mich haſſe!“
Eine Pauſe trat ein. Eine Sommerfliege in dieſem Zimmer wäre
wie ein Segen geweſen, ein erlöſender Zauberſpruch. Es iſt manchmal
wie in einem Grabe in ſolchen prächtigen Zimmern dort unten in Ru⸗
mänien.
Und als er die Pauſe brach, ſtand er wieder verſchloſſen, ruhig, wie
der ſchilfgedeckte Teich, welcher einen Leichnam birgt, an den Tiſch gelehnt,

und Milia Straniek ſaß in ihrem Lehnſtuhle. Und er ſagte: „Sie werden

alſo dieſen Abenteurer, der ſeit einigen Tagen hier iſt, zu Ihrer Künſtler⸗
laune erheben? Er nimmt ſich heraus, mir arrogant zu begegnen, er ißt
mit allen Ihren Gäſten, mit Grafen und Damen an Einem Tiſche, er

folgt allen ſeinen Phantaſieen, als . . . als hätte er Ihren Kopf, Milia.

Sie werden ihn wirklich behalten?“

„Ja,“ ſagte ſie trotzig. „Ich will auch einmal eine Freude haben.“

„Aber Sie haben ja ſo viele Freuden!“

„Wirklich?“ wiederholte ſie faſt leiſe, und um ihren Mund zuckte

etwas wie eine Schlange.

„Ja. Haben Sie nicht täglich eine andere Laune, eine andere

Paſſion? Und Sie gönnen ſich alle! Wenn Ihnen bei den Italienern in
Paris eine kleine Sängerin gefällt, ſo machen Sie ſie zu Ihrem Schütz⸗
ling, zu Ihrer Freundin, und ziehen ſie ein Jahr lang auf allen Reiſen
mit ſich, weil ſie Ihnen eine Stelle aus einer Pagen⸗Arie ‚nach Ihrem
Herzen’ ſingt. Wenn Ihnen ein Pianiſt einen ſympathiſchen Anſchlag
hat, ſo laſſen Sie ihn nicht mehr los und er muß als Gaſt zu Ihnen,
und ich glaube, Sie würden ihm Ihre Tochter geben, wenn Sie eine
hätten. Wenn eine Dame der großen Welt oder irgend ein Fürſt, ein
Keſſelflicker oder ein Zigeuner Ihnen in einer Laune gefällt, ſo bevölkern
Sie Ihre Säle, Ihre Vorzimmer mit einer Geſellſchaft, die ſich grotesker
nicht denken läßt. Sie können das, denn Sie ſind reich . . . unerſchöpf⸗
lich reich. Aber laſſen Sie dieſen Menſchen fort!“.
Sie ſchaute ihn faſt lachend an. „Und weßhalb? Was thut er Ihnen?
Warum haſſen Sie ihn?“
„Weil — Sie ihn lieben!“
Sie lachte auf wie ein junges Mädchen. „Sie ſagten ja ſelber, daß
ich eine Menge Liebhaber hätte!“

„Sie haben keinen Liebhaber. Die Welt ſagt es, aber ich weiß, daß

Keiner von allen Denen, die Sie mit ſich herumſchleppen wie eine ſou⸗
veräne Fürſtin, Ihr Liebhaber iſt. Aber dieſen jungen Menſchen lie⸗
ben Sie!“
Sie ſchaute ihn groß, ſchrecklich an und ſaß ſtarr in ihrem wappen⸗
geſtickten, verblichenen Prachtſeſſel. „Ihn lieben! Ich lieben! Noch ein⸗
mal im Leben! Halten Sie das wirklich für möglich, Sergi Paulowitſch?“
Er wich beinahe zurück vor dieſer tonloſen Stimme und dieſem plötz⸗
lich ſo alt und leer gewordenen Geſichte.
Sie fuhr fort: „Sie wiſſen wohl, daß ich dieſen Menſchen nicht liebe.
Aber er iſt mir wie ein reiner, geſunder Morgenſtrahl, wie das Zwitſchern
eines Vogels in der Hölle — er iſt mir daſſelbe, was mir die kleine
blonde Schwedin iſt. Er iſt vielleicht ein Dieb, er iſt gewiß ein Land⸗

„Sie haſſen mich heute mehr als je! O Gott, wie habe

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ſtreicher. Aber er kann mir nie ſo viel ſtehlen, als er mir gibt mit ſeiner
tollen Dreiſtigkeit, ſeinem jugendlichen Uebermuthe. Wie können Sie alſo
verlangen, daß ich ihn fortſchicke?“
„Wie ich es verlangen kann?“ — Er hat die Zähne feſt geſchloſſen
und ſpricht doch: „Mit meinem Rechte, wenn es ſein muß — denn Sie
lieben ihn dennoch!“
„Mit Ihrem Rechte?“ ſchreit ſie wüthend auf. „Und was hätten Sie
noch für ein Recht?“
„Das Recht Ihres Gatten, Milia!“ .. .
Sie lacht kurz auf, dann erhebt ſie ſich und tritt mit verſchlungenen
Armen vor ihn hin.
„Sergi Paulowitſch, Sie ſind mein Gatte, ja. Aber ein Gatte, der
kein Recht mehr hat außer dem, mich an den Haaren zu irgend einem
Abgrunde zu ſchleppen und mich mit dem Fuße hinunterzuſtoßen. Und
daſſelbe Recht habe ich Ihnen gegenüber. Das iſt unſere Ehe, das ſind
unſere Rechte, Sergi Paulowitſch! — Oder ſoll ich Ihnen unſere Ge⸗
ſchichte erzählen? O, ſeien Sie ruhig, ich werde ſie nicht ganz erzählen.
Ich war ein eigenwilliges, verwöhntes Ding, ſchön, gehätſchelt und über⸗
reich. Sie waren der ſchönſte Mann, der mir im Leben begegnet iſt.
Sie waren der Sohn eines Knechtes. Sie waren aber ſchön, Sergi.
Sie waren ein Georgier, der über den Kaukafus herübergewandert. Es
fehlte Ihnen nur der Falke auf der Fauſt und das Tſcherkeſſenroß unter
den Beinen. Wir Beide waren ſehr jung und wir liebten einander. Ich
hatte aber eine ſtrenge Mutter gehabt, ſie lehrte mich die Tugend. Und
ich ſagte zu Dir: Sergi, keine Macht und keine Welt ſoll uns trennen,
aber wir müſſen einander heirathen. Und wir verheiratheten uns heim⸗
lich. Ich ward Dein Weib in der kleinen Kapelle eines kleinen, finſtern
Tatarenſchlößchens, wo ich den Sommer verlebte, allein mit einer halb⸗
blinden Gouvernante. Ich glaube, wir haben eine Zeitlang im Himmel
gelebt, mein Sergi! Und es iſt gut, daß wir's ſchon hier auf Erden ge⸗
than haben, denn nach dem Tode werden wir Beide ſchwerlich den Himmel
kennen lernen! . . . Bald darauf führte mir aber mein Vater einen Bräu⸗
tigam zu, den Prinzen Tuani Straniek. Ich weigerte mich. Mein Vater
ſagte: ‚Milia Bona, Du weigerſt Dich, weil Sergi Dein Liebhaber iſt.
Glaubſt Du, ich ſei blind? — Er hielt Dich nur für meinen Liebhaber,
Sergi. Und er ſagte noch: ‚Ich werde ihn zu Tode peitſchen oder von
vier Knechten in einen Teich verſenken laſſen heut in der Nacht, ehe der
Mond aufgeht, wenn Du Tuani nicht heiratheſt.“ — Denn mein Vater
war allmächtig in ſeiner Einſamkeit und in der Wildniß, die ihm leib⸗
eigen zugehörte. Und ich ſchwieg und ſagte Ja; denn wenn ich geſagt
hätte, daß Du mein Gatte ſeieſt, hätte er Dich nicht peitſchen und nicht
ertränken, ſondern von vier wüthend gemachten Pferden zerreißen laſſen,
Sergi Paulowitſch. Und ich wurde eine Verbrecherin, um Dich zu retten,
eine Gottesläſtererin, die nie mehr der ewigen Seligkeit theilhaftig werden
kann, die herumgetrieben wird im Leben, wie im heißen Wüſtenwinde:

ich heirathete einen zweiten Gatten, während Du noch lebteſt und an

meiner Seite warſt. Mein Gatte war alt, beinahe blind und blöd. Du
wurdeſt unſer Verwalter, und mein Vater lachte darüber. Ich hatte ſchon
zwei Monate vor meiner neuen Ehe ein Kind geboren, unſer eigenes,
ſüßes, rechtmäßiges Kind; Du haſt es genommen und es ſtarb in ſeinem
Verſtecke. Mein Gatte wollte Dich fortſchicken. Er ſtarb aber darüber
an einem Sommerabende, in der Johannisnacht, während die Leute
draußen auf die Bergfeuer ſchauten.“ —
Milia Straniek ſchwieg einen Augenblick. Sie ſchaute Sergi Paulo⸗
witſch mit einem unbeſchreiblichen Blicke an, und er ſie.
„Prinz Tuani ſtarb,“ ſagte ſie tonlos. „Ich war ihm immer eine
treue Frau geweſen. Du weißt, Sergi, daß ich von dem Augenblicke an,
wo ich ihm angetraut war, Deine Lippen mit meinen Lippen nicht mehr
berührt hatte. Prinz Tuani Straniek ſtarb in meinen Armen. Ich hoffe,
ich hoffe, o, ich hoffe, daß keine verbrecheriſche Hand ſein Leben gekürzt!
Man fand ihn Llutend, mit der Stirne gegen eine Tiſchecke geſtürzt, allein
in dem kleinen Zimmer oben. Aber Du weißt, Sergi, ſeit wann ich
Dich haſſe. Und jetzt — geh’! geh’! geh’!“ .. .
Er nahm ihre Hand, und ſie ließ ihm dieſelbe. Dieſer wunderſchöne
ſtolze Mann, der ſo bleich war, lächelte jetzt, wie er dieſe kleine, weiße,
ſchwache, ohnmächtige Hand in der ſeinigen hielt. Milia Straniek war
ein wunderſchönes Weib, wenn ſie ſo bleich war. Er küßte dieſe Hand

nicht. Er ſchaute ſie nur ſinnend an und ſpielte einen Augenblick mit

dieſen kraftloſen Fingern. Dann ließ er ſie fallen und verbeugte ſich mit
der Grazie der echten Gebirgsſöhne Georgiens und verließ den Salon.
Milia Straniek ſtand lange auf derſelben Stelle, die weißen Arme ver⸗
ſchlungen, die wilden dunklen Haare wie einen Schleier über dem geſenkten

Haupte. Man hätte ſie für todt halten können, wenn Todte ſtehen könnten.

Fünftes Kapitel.

Die bunte Geſellſchaft, welche ſich in dieſem Sommer im Schloſſe
Brodak zuſammengefunden, hatte ſich in dem großen Parke in lachende,

23 00

klatſchende, falſch liebenswürdige, ausgelaſſene Gruppen zertheilt, als
Milia Straniek ihre Zimmer in der reizendſten Toilette verließ und unter
ihren Verwandten, Freunden, Gäſten und Schützlingen erſchien, lächelnd,
heiter und liebenswürdig, wie immer.
Die ſchwediſche Geſellſchafterin hatte eben mit dem Schreiber Kupko
„wohlriechende“ Pflanzenblätter aus den Beeten gerupft. „O,“ ſagte
Edla, „da iſt die Prinzeſſin! Heben Sie mir das Bündel da auf, Mon⸗
ſieur, ich muß zu ihr!“
„Und warum?“
„Nun, weil ich ihre Gegenwart nicht verſäumen will, und dann,
weil ſie vielleicht meiner bedarf.“
„Sie lieben alſo Ihre Herrin ſehr, Mademoiſelle?“
„Und Sie nicht?“ J
„Nein.“
„Warum?“
„Eben weil ſie die Herrin iſt — eine Frau!“ ſagte Kupko. Und es
lag etwas ſtolz Männliches in ſeiner trotzigen Bewegung, wie er ſein
Haupt zurückwarf.
Aber Edla ſagte: „Sie iſt Ihnen mehr als Herrin, ſie iſt uns Allen
eine Wohlthäterin.“
„Eine Wohlthäterin?“ machte der Vagabund. „Das iſt Egoismus.“
Kupko trug ein hübſches moldauiſches Koſtüm, ganz neu, ganz rein,
und erſchien darin ſo hübſch wie ein Hofkavalier. Aber ſein Air, ſein
Lachen, ſeine kecken Manieren waren die eines Landſtreichers, dem der
Regen ſo oft das ungeſchützte Geſicht gepeitſcht.
„Egoismus?“ fragte ſie erſtaunt und mädchenhaft.
„Ja. Die gute Prinzeſſin Milia Straniek will mein Geſicht malen,
und ſie hat es gemalt. Und ſie will Märchen von Ihrer Stimme hören,
denn das klingt ihr dann Alles ſo überzeugend. Ja, ſie will den Höcker
der armen Gräfin ſehen — das iſt Wolluſt für ihre Schönheit. Und
wenn ſie uns für alles Das Millionen zahlte, wer weiß, ob ſie uns nicht
doch beſtiehlt? Und ob das Vergnügen, das wir ihr gewähren, nicht
größer iſt als jeder Preis, den ſie uns dafür zahlen könnte?“ —
Es lag eine ſchreckliche Logik in den Worten des Landſtreichers.
Edla ſchaute dem Landſtreicher hell in die Augen. „Sehen Sie,
Monſieur Kupko, Sie ſind mir manchmal ein ſchrecklicher Menſch,“ ſagte
ſie beklommen, „und ich fürchte mich vor Ihnen. Ich bin die Tochter
eines armen Malers, und mein Vater und meine Mutter haben einander
lieb gehabt. Und ich habe in meiner Kindheit den häuslichen Herd ge⸗
kannt; und als ich ihn verloren hatte, da hat mir dieſe Erinnerung etwas
gelaſſen, etwas Heiliges, Unbezahlbares . . . die Dankbarkeit. Die Dank⸗
barkeit, die ich meinen Eltern ſchulde für eine glückliche Kindheit, hat
mich die härteſte Einſamkeit und Verlaſſenheit ertragen laſſen und hat
mich auch dankbar gemacht für jedes Lächeln, für jedes gute Wort, das
man mir gewährte. Ich weiß von keinem ‚Handel’. Milia Straniek
gibt mir Freuden, Ruhe, Frieden, und mein ganzes Leben, meine ganze
Liebe reichen nicht hin, um ihr nur eine Viertelſtunde dieſer ihrer frei⸗
willigen Gabe zu lohnen und mich dann der Dankbarkeit zu entbinden.
So nehme ich die Sache. Adieu!“
Das brave blonde Mädchen wandte ſich von dem ſchönen Burſchen
weg. Kupko machte einen Schritt nach ihr und faßte ihre Hand. „Aber
nein,“ ſagte er, „wenn Sie wollen, will ich ja dankbar ſein . . .“ Er
ſtockte, er wurde roth, er ärgerte ſich, er ſchämte ſich.
Und Edla ging zur Geſellſchaft. .
„Dankbarkeit!“ lachte Kupko in ſich ſelber hinein und zerriß die duf⸗
tenden Blätter der Spinoſa, die er in der Hand hielt. Zum erſten Male
im Leben war die Brapheit, die Unſelbſtſüchtigkeit in Geſtalt eines
Mädchens in ſein Leben getreten. Er fühlte, wie ſeltſam gut und lieblich
die kleine, ehrliche Geſellſchafterin ſei. Er liebte ſie — unwillig, raſend,
trotzig, zornig — wie ein Vagabund. .
Und Edla Laſſington, wie ſie von ihm fortging durch die Pappelallee,
war entſchloſſen, nie mehr im Geſpräch mit ihm zuſammenzukommen.
Aber es that ihr doch leid, ihn ſo barſch verlaſſen zu haben. Wie offen⸗
herzig er war in ſeinem ſeröſen Weſen! Es war Edla wie zum Weinen.
Sie gehörte nicht mehr ſich ſelber.
Wie ſeltſam er war . . . ſo hübſch!
Und offen — wenn auch nicht gut.
Das Vagabundenthum und die Bravpheit haben immer Einen Punkt,
wo ſie ſich berühren: die Aufrichtigkeit.
Edla hatte den garſtigen Menſchen lieb.
Und Kupko hatte das lächerliche kleine Weſen lieb, über welches er
lächelte wie über ein Kind; — ſo lieb, wie er noch niemals Jemanden
gehabt hatte.
Er ſagté zu ſich: „Ich mache ſie immer traurig, wenn ich ſo bin.
Ich . . . möchte, daß ſie mich auch lieb haben könnte. Es wäre doch der
Teufel, wenn ich mich nicht recht brav ſtellen könnte — ſo ordentlich, wie
ihr Vater war . . .“

Daß er wirklich ordentlich und brav werden könnte, daran dachte der
arme Junge gar nicht — der ſich ſelber verloren hatte.
Es gibt verfinſterte junge Menſchenherzen, die nicht einmal durch die
Liebe verklärt werden können. (Fortſetzung folgt.)

4 S
. Veitſt⸗ .

N HNEIIIII CIIINNNNYNINNNIEEININEDNINNINI IInN N

Die Welt will betrogen ſein. Das Bedürfniß des Aberglaubens, das von der
abgedroſchenen Klopfgeiſterei nicht mehr befriedigt wird, äußert ſich jetzt in andern
Formen. In dieſem Augenblick erregt in London ein anderer amerikaniſcher

Humbug, ein Theolog und Doctor divinitatis, Namens Newton, große Senſation.

Dieſer iſt aus Amerika nach England gekommen, um — wie er verſichert — im
Auftrag Gottes Wunder zu thun, und „das engliſche Volk zu ſegnen“. Er heilt
alle Krankheiten durch bloßes Handauflegen, und gibt hier wunderthätige Vor⸗
ſtellungen in einer öffentlichen Halle, die nicht weit genug iſt, um die Menge der
Blinden, Lahmen, Tauben und Kranken aller Art, die von dem gottgeſandten Manne
Heilung erwarten, zu faſſen. Kürzlich war der Zudrang ſo ungeheuer, daß der
Doktor nicht im Stande war, nur die Hälfte der Gläubigen alle zu befriedigen.
Eine große Zahl wurde jedoch in Rotten unter ſeine wunderthätigen Hände gebracht.
„Im Namen des Vaters ſage ich zu dir, Krankheit entſchwinde! So recht, nun gehe
hin, und ſchnell aus der Halle!“ Es wurde natürlich Niemand geheilt, und die
Lahmen, welche in ihrer Glaubensbegeiſterung die Krücken wegwarfen, mußten von
guten Samaritern zur Thür hinausgebracht werden. „Wenn wir ein hinlänglich
geräumiges Lokal finden könnten, ſo würde ich bequem 4000 an einem Tage zu
heilen vermögen,“ ſchreit er aus. Bis dahin räth er den Gläubigen, ſich ſein
„magnetiſirtes Porträt“ zu kaufen, welches, wenn mit der erforderlichen Glaubens⸗
innigkeit betrachtet, dieſelbe Wirkung thun wird, wie der Anblick ſeiner lebendigen

Geſtalt u. ſ. w. Der Haufe, der ſich zu ihm zu drängen ſuchte, war jedoch ſo

ſtürmiſch und zudringlich, daß der Doktor durch eine Hinterthür entſchlüpfen mußte.
Dieß war ſchon die dritte Vorſtellung, und eine vierte iſt angeſagt. 3000 magneti⸗
ſirte Porträts wurden von ſeinem Agenten zu 2 ½⸗ Schilling (25 Sgr.) das Stück

in der vergangenen Woche verkauft. 2500 Thaler! Man merkt die Abſicht und

wird verſtimmt.
*
Iſt die Erde wirklich rund? In Bezug auf dieſe Frage wurde kürzlich in
England eine intereſſante Antwort gegeben. Ein gewiſſer Hampden bot nämlich
500 Pfund Sterling einem Jeden, der ihm poſitiv beweiſen könne, daß die Erde
rund ſei. Der Naturforſcher und Reiſende A. R. Wallace nahm die Herausforderung
an. Er wählte die ſogenannte „Bedfort Level“, eine große, durchaus ebene Land⸗
fläche aus und ließ auf derſelben eine Strecke von ſechs engliſchen Meilen mit
Signalſtangen abſtecken. Jede dieſer Stangen erhob ſich genau 13 Fuß 4 Zoll über
die Waſſerlinie. Wenn man nun eine vollkommen runde Apfelſine nimmt und ſteckt
in dieſelbe in einer gewiſſen Diſtanz zwei egal große Stecknadeln, deren Köpfe man
durch einen Faden verbindet, ſo wird ſich herausſtellen, daß der Faden in ſeiner
Mitte der Orangenſchale näher iſt, als an ſeinen beiden, mit den Stecknadelknöpfen
verbundenen Enden, alſo iſt die Apfelſine rund. Auf dieſen unumſtößlichen Er⸗
fahrungsſatz baſirte A. R. Wallace ſein Experiment und es ſtellte ſich wirklich
heraus, daß der Bindfaden, welcher die beiden Signalſtangen auf der „Bedfort⸗
Ebene“ verband, in ſeiner Mitte der Erde 5 Fuß näher war, als an ſeinen beiden
Enden. Das ſtimmte alſo mit den Erfahrungen bei der Apfelſine überein und ſo⸗
mit erwies ſich die Erde als wirklich rund. Herr Wallace hat, nach dem Urtheil
des Redakteurs des „London Field“, den Beweis geliefert, aber trotzdem weigerte ſich
Hampden, die 500 Pfund Sterling auszubezahlen. Wir finden, daß Hampden
nicht ganz im Unrecht iſt, da ſelbſt der leichteſte Bindfaden auf einer Diſtanz von

6 Meilen nicht mehr vollkommen gerade auszuſpannen iſt, ſeine eigene Schwere wird

ihn in ſeiner Mitte der Erde weit näher ziehen, als an ſeinen beiden Enden.

5
Die Tintenpflanze. In Peru und Neu⸗Granada wird eine eigenthümliche

Pflanze gefunden, deren Saft eine unzerſtörbare Tinte gibt. Man erzählt ſich, daß
während der ſpaniſchen Adminiſtration von Neu-Granada eine Anzahl mit dieſer
Tinte geſchriebener, für Spanien beſtimmter Dokumente in einem Schiff um das
Kap Horn geſandt worden ſeien. Auf der Reiſe wurde die Poſt durch Seewaſſer
naß, und nur die Briefe, welche mit dem Saft der Tintenpflanze geſchrieben waren,
ſollen lesbar am Orte ihrer Beſtimmung angelangt ſein.

*
Lebende Fiſche in thätigen Vulkanen. Es iſt eine eigenthümliche Thatſache,
daß gewiſſe ſüdamerikaniſche Vulkane zeitweiſe eine ſo große Menge lebender Fiſche
ausſpeien, daß die faulenden Kadaver derſelben nicht ſelten meilenweit die Luft ver⸗
peſten und endemiſche Krankheiten erzeugen. Der fragliche Fiſch iſt das Cyclopium
Humboldtii und findet ſich nicht nur in den Seen der Anden, 8000 oder 10,000 Fuß
über dem Meeresſpiegel, ſondern iſt ſogar ein ganz naher Verwandter des in Nord⸗
amerika beliebten Süßwaſſer⸗„Catfish“. Er wird öfter halbgekocht aus den unter⸗
irdiſchen Seen der Vulkane geworfen, erreicht aber auch nicht ſelten noch vollſtändig
lebend den Erdboden.
X*
Eine Verleumdung. Jemand, der die menſchlichen Schwächen tief ſtudirt
haben will, verſicherte, daß, wenn eine Frau einem Manne gegenüber die Schönheit
einer Freundin hervorhebe, ſie genau wiſſe, daß die Geſchmacksrichtung dieſes Mannes
in Bezug auf Frauen eine ganz andere ſei. Er intereſſire ſich ſicher für Blondinen,
wenn ſie Brünetten lobe, und umgekehrt.

ocι 24

Eine berühmte Waffe. Im Nachlaſſe des kürzlich verſtorbenen Fürſten Demi⸗
dow befindet ſich der famoſe Degen Franz I., den er bei ſeiner Gefangennehmung
in Pavia abgeben mußte. Derſelbe hat gar viele Reiſen gemacht, bis er durch eine
teſtamentariſche Beſtimmung in's Muſeum der Souveräne im Louvre gelangte.
Karl vV brachte ihn nach Madrid, wo ihn Napoleon I. erbeutete und ihn ſodann
ſeinem Bruder Jerome zum Geſchenke machte. Dieſer glaubte, ein nützliches Werk
zu thun, indem er den Degen ſeiner Tochter, der Prinzeſſin Mathilde, als Braut⸗
ſchatz mitgab; ſo gelangte er in die Hände ihres Gemahles, des Fürſten Demidow,
der mit ihm bis an ſein Ende in beſter Eintracht lebte. Er hat ihn Frankreich
vermacht. Der „Rappel“ macht über dieſes Vermächtniß folgende Bemerkungen:
„Die Betrachtung, auf welche mich die Biographie des Degens des ritterlichen Königs
leitet, iſt die, daß unter Allen, welche ihn beſeſſen, ſeit ſeinem erſten Herrn —
Kaiſer, König, Prinzeſſin u. ſ. w. — ſich nicht Einer befindet, der an Frankreich
gedacht hätte, und daß ſomit der einzige Franzoſe ein ruſſiſcher Fürſt geweſen iſt.“
* /.

Naiv. Roöderer, der verſtorbene Chef der bekannten Champagnerfabrik gleichen
Namens, erhielt einſt einen Brief folgenden Inhalts: „Mein Herr! Ich habe
keinen Sou und bete den Champagner an. Haben Sie die Güte, mir einen
Korb voll Ihres göttlichen Getränkes zu ſenden. Mit ihm hoffe ich mein Elend zu
vergeſſen.“ — Röderer aͤntwortete umgehend: „Mein Herr! Ihr Mittel, Ihr Elend
zu vergeſſen, taugt nichts. Die unaufhörliche und hartnäckige Präſentation meiner
Rechnung würde Sie jeden Augenblick wieder an Ihre traurige Lage erinnern.“

*
Humor in amerikaniſchen Gerichtszimmern. Ein Mann, der ein Paar
Stiefel geſtohlen hatte, ſtand vor Gericht. „Was hat er geſagt,“ fragte der Richter
den Eigenthümer der Stiefel, „als Sie ihn überholten und feſtnahmen?“ — „Er
hat geſagt,“ entgegnete der Zeuge, „daß er die Stiefel im Scherz genommen habe.“
— „Wie weit iſt er aber mit dem Scherz gegangen?“ fragte der Richter weiter.
— „Ungefähr eine halbe engliſche Meile, Euer Ehren!“ erwiederte ſchnell der
Gefragte. B
4 .
Einwirkung der Vegetation auf die fallenden Regenmaſſen. Die bekannte
Behauptung Forſtkundiger, daß die Wälder einen großen Einfluß auf die fallenden
Regenmaſſen ausüben, hat kürzlich eine bezeichnende Illuſtration in Auſtralien ge⸗
funden. Das Reſultat der Wälderzerſtörung im Ballarat⸗Diſtrikt iſt geweſen, daß
vom Jahre 1863 bis zum Jahre 1868 die fallenden Regenmaſſen von 73 ½ Zoll
bis zu 14 ½ Zoll abgenommen haben. Das Gouvernement hat ſich darauf hin ge⸗
zwungen geſehen, den Inſpektor der Staatsforſten anzuweiſen, in allen Diſtrikten
eine rationelle Forſtwirthſchaft einzuführen, damit das Land nicht in eine Wüſte
verwandelt wird.

Das größte Hotel in den Ver. Staaten bekommt Chicago. Daſſelbe ſoll ſieben
Stockwerke hoch im modernen franzöſiſchen Styl gebaut werden, eine Bodenfläche
von 1 ½ Acker einnehmen und 553 Fremdenzimmer u. ſ. w., außerdem aber noch
7 Läden und 22 Officen enthalten, welche bereits gut vermiethet ſind. Die Ein⸗
richtungskoſten ſind auf eine Million veranſchlagt. Der Bau ſoll im Juni 1870
begonnen werden und in zwei Jahren beendet ſein.

Das beſte und billigſte Rindfleiſch gibt es in Texas, wo man das Pfund zu

4 Cents (5 Kreuzer) verkauft; es iſt nur ſchade, daß man auf dem Wege zum
Fleiſchmarkt immer einen geſpannten Revolver zur Hand haben muß, weil man
ſtets Gefahr läuft, von einem Indianer ſkalpirt oder von einem weißen Banditen
niedergeſtochen zu werden.
X*
Rieſige Muskelkraft. Der Flügel der gemeinen Hausfliege macht in der
Sekunde 330 Bewegungen, wenn das Thierchen ſeinen Flug durch's Zimmer nimmt.

X*
Gedankenſpähne. Wer die Lehren der Weisheit hört, ohne ſich im Leben dar⸗
nach zu richten, der iſt wie ein Mann, welcher ſein Feld beſtellt, ohne zu ſäen. —
Es genügt nicht, eine lebendige Vorſtellung von einer Sache zu haben, wenn
die Vorſtellung nicht richtig iſt. Der Pendel an einer Uhr braucht nicht ſehr lebendig

zu ſein, wenn er nur regulär geht.

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Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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„Aus der Säbeltaſche.“
Eine Manöverſtudie von F. W, Hackländer.
Schluß.)

Als die beiden Huſaren ſpäter wieder auf ihrem Zimmer angekommen

waren, warf ſich Haller mißmuthig in einen Fauteuil, dabei ausrufend:
„Gott ſei Dank, das iſt glücklich vorüber!“
„Leider — leider — leider iſt das für heute vorüber,“ gab der Juriſt
zur Antwort, während er gedankenvoll in dem Salon auf und ab ſchritt.
„Ja, ſo ſind die Anſichten verſchieden, und wenn man Dich geſehen
hat Süßholz raſpeln, ſo verſteht man ſchon Dein Bedauern.“
„Ja, bei Gott, dieſe Anna iſt ein himmliſches Weſen und wohl
werth, alle Thorheiten für ſie zu begehen.“
„Nun, das muß wahr ſein, es zeugt von keiner kleinen Einbildung,
da von Thorheiten zu ſprechen.“
„Laß gut ſein, eine Redensart
wie eine andere, und um Dich zu⸗
frieden zu ſtellen, will ich Dir ge⸗
ſtehen, daß ich in dieſes himmliſche
Mädchen raſend verliebt bin.“
„Und ſie?“
„Der Himmel weiß es allein,
ob ich ſo glücklich ſein werde,
ihre Liebe zu erringen, — we⸗
nigſtens — ganz gleichgültig
glaube ich ihr nicht zu ſein.“
Da klopfte es leiſe an die
Zimmerthüre, und dieſer Ton
brachte auf jeden der beiden
Huſaren eine ganz andere Wir⸗
kung hervor; während der Juriſt
erwartungsvoll nach der Thür
blickte, erhob ſich der junge Oel⸗
händler mit einem ſcheuen, furcht⸗
ſamen Blick dorthin von ſeinem
Stuhle, indem er angſtvoll dachte:
„Was, ſoll ſich das Entſetzliche
jetzt ſchon begeben!“
Doch war es nichts Entſetz⸗
liches, was auf der Schwelle er⸗
ſchien, vielmehr ein hübſches
Kammermädchen, welches einen
Brief ihrer Herrſchaft für den
Herrn Dr. Winkler überbrachte.
— Sie erhielt von dem Glück⸗
lichen, der ſie bis vor die Thür
begleitete, ein Goldſtück zur Be⸗
lohnung, und als er nun wie⸗

„O nein, gewiß nicht, ich verſtehe Deine Gefühle,“ ſagte der Andere
in etwas verdrießlichem Tone, „auch bin ich müde und will ſchlafen gehen
— gute Nacht!“
Ehe er ſich aber wirklich zur Ruhe begab, verſchloß er ſorgfältig ſämmt⸗
liche Thüren, und dann trat er an das Fenſter ſeines Schlafzimmers, um
wie geſtern, nur mit weniger heiteren Gefühlen, den geſtirnten Himmel
zu betrachten. .
— — — — Da — langſam — langſam — ſchwebte wieder etwas
an einem dünnen Bindfaden hängend von oben herab, ein kleines Brief⸗
couvert, welches dicht vor ſeiner Naſe zierliche Kapriolen machte.
„Hol' der Teufel die alte Schachtel! Wenn ich das Ding nicht nehme,
ſo könnte es von drunten oder drüben geſehen werden und mich ſchmach⸗
voll kompromittiren.“
Es war in der That ein verſchloſſenes Briefcouvert, das er raſch öff⸗
nete, den Inhalt überlas, um es alsdann weit von ſich ab⸗auf den Tiſch
zu ſchleudern, und ſich hierauf grollend und murrend in die Kiſſen ver⸗

der eintrat, den Brief hoch er⸗ R DWeAS . 9 CG,
hebend, ſagte er mit bewegter WVVW , Su — Dͤ, e ee
Stimme und nach einem tiefen R W, S Wp QasWw ,.
— . . . W( N — — J 2 — —NN ee
Athemzuge: „Du wirſt es mir d A Ditn J G, . 1 We Aie
nicht übel nehmen, wenn ich — 7 — — Wi ,„ — 2=ð ”L”M

mich mit meinem Glücke in das
Schlafzimmer zurückziehe.“
Illuſtr. Welt. XIX. 1.

Zuaven im Bivouak bei Wörth. Nach einer Skizze von F. Kaiſer. (S. 27.)

grub; doch nahm ihn trotzdem der freundliche Schlaf raſch und feſt in
ſeine Arme und ließ ihn nicht einmal im Traume etwas von Dem erleben,
was er in der That gefürchtet.
Das Einzige, was in Erinnerung des geſtrigen Tages durch ſeine
Träume ging, war ein Anklang von Evelinens Sympathieen, in Folge
deſſen er mit großem Behagen Talglichter verſpeiste und Schuhwichſe
dazu trank.
Es dunkelte noch, als die beiden Huſaren geweckt wurden und ſich
raſch ankleideten, denn es galt, um ſechs Uhr draußen beim Zuge zu ſein.
Eine heiße Chokolade, die ihnen ſervirt wurde, war nicht zu verachten
bei dem friſchen Herbſtmorgen, dann belohnten ſie die Dienerſchaft auf's
Reichlichſte, ſchwangen ſich auf ihre Pferde und verließen das gaſtliche
Haus, worauf ſie ſchweigend durch die Kaſtanienallee ritten zu dem Thore
hinaus, welches ſich ihnen vorgeſtern ſo freundlich geöffnet.
Daß der Juriſt in ernſtem Schweigen verharrte, fand der Andere ſehr
begreiflich, mußte es ihm doch wehe thun, ſo raſch ein Haus zu verlaſſen,
wo er der Seligkeiten größte gefunden — und beneidenswerth war er —
ein glücklicher Kerl — allerdings ſaß er nachdenklich im Sattel, doch wer
wäre an ſeiner Stelle nicht nachdenklich geweſen! — „Dem Himmel ſei
gedankt, dachte alsdann der junge Oelhändler, daß ich frei und ledig dieß
gefährliche Haus verlaſſe, wie ich es betreten, daß ich nicht mehr Georg
der Drachentödter bin oder der edle Guido, und daß ich keine ruſſiſchen
Sympathieen mehr zu heucheln brauche — Juchhe! hopp hopp!“
„Na, das Traben können wir uns ſparen,“ ſagte der Juriſt miß⸗
muthig, „wir haben Zeit genug, und wenn Du Deine allerdings begreif⸗
liche Heiterkeit nicht zu zügeln vermagſt, ſo reite allein voraus!“
„Na, was heiter ſein anbelangt, ſo glaube ich, daß Du, Glücklicher,
mehr Urſache dazu haſt, als ich.“
„Geh, Heuchler — pfui über Dich, ſchlangenglatter Oelhändler, meinſt
Du, daß man nicht hinter Deine Schliche gekommen wäre, daß man nichts
wüßte von gebrochenen Herzen, die hinter Dir zurückgeblieben ſind?“
Es war dem Andern unangenehm, daß ſein Kamerad etwas erfahren
von ſeinem Spaziergang mit Tante Eveline; doch als Jener fortfuhr:
„Umſonſt zog ſich die ſchöne Emilie nicht ſo früh in ihr Zimmer zurück,
ſie hatte über Süßes nachzudenken,“ da leuchtete es heiter aus ſeinen
Zügen und er ſagte luſtig lachend: „Ja, lieber Freund, im ganz Ver⸗
borgenen blüht die Liebe am ſchönſten, und ich war zufrieden mit meiner
kleinen Eroberung — — Und Du, junger Cäſar?“
Der Juriſt zuckte leicht mit den Achſeln, während ein wohlgefälliges
Lächeln über ſeine Züge flog, wobei er auf den goldig hellen Streifen im
Oſten blickte und ſchwärmeriſch ſagte: „Lieber Eduard, laß mir meine ſtille
Glückſeligkeit!“
Die Mühlen lagen längſt hinter ihnen, dort auf der Höhe ſah man

in nebligen, ungewiſſen Umriſſen das Haus des Hungerbauern und

davor den Burſchen der beiden Huſaren halten; dann ritten ſie gemein⸗
ſchaftlich weiter bis zu einer Windmühle, am Anfange der großen Haide
gelegen, wo die Manöver ſtattfanden und wo der Sammelplatz des Re⸗
giments war. Nach ſechs Uhr rückte man in die Schlachtlinie ein, doch
da heute hauptſächlich nur mit Artillerie⸗ und Infanteriemaſſen gewirkt
wurde, ſo hatte die Kavallerie faſt gar nichts zu thun und ſogar nur
höchſt ſelten das Vergnügen, im Bereiche des feindlichen Geſchützfeuers
halten zu dürfen.
„U. A. w. g.“, ſagte lachend der Rittmeiſter Podolsky, nach lang⸗
ſamem Abreiten der Eskadronfront vor ſeinem Oberlieutenant haltend —
„und Abends wird gelagert — auch ein mäßiges Vergnügen, wenn man
ſchon ein paar Mal dabei war und es beſſer haben könnte —“
„ Wie waren Ihre Quartiere?“

„So ſo; ich lag nicht ſchlecht auf dem Herrenhofe, die Leute aber klag⸗

ten ziemlich.
„Mit Ausnahme Ihrer beiden Einjährigen,“ verſetzte der Rittmeiſter,
„die hatten ſich, wie ich vom Wachtmeiſter gehört, nach Haideckhauſen
hinunter geſchwindelt — ſo was hätten wir uns zu unſerer Zeit, obgleich
wir Regimentskadetten waren, erlauben ſollen — Was jagt denn dort die
Höhe hinan?“
„Es iſt die Batterie, die wir vorgeſtern genommen, Herr Rittmeiſter,“
meldete der zweite Lieutenant.
„Die werden ſich das kindiſche Vergnügen machen, uns mit Kartätſchen
zu bedienen — ‚Wer weiß wie ſehr’ — da haben wir es ſchon.“
Und — bumm — bumm — bumm — bumn, krachte es herüber.
„Schade,“ lachte der Rittmeiſter Podolsky, „daß man ſelbſt einen
guten Witz nicht wiederholen darf, ſonſt ſollte man hinaufreiten und ſie
ein Bischen mit der flachen Klinge bearbeiten.“
„Was meinen Sie, Herr Rittmeiſter,“ fragte der zweite Lieutenant mit
einem pfiffigen Lächeln, „ſollen wir ihnen auf andere Art Eins aufſpielen?“
„Wie meinen Sie das?“
„Nun, im wahren Sinne des Wortes, wir haben ja die Regiments⸗
muſik hinter der Front ſtehen.“

„Das wäre nicht ſchlecht, aber man könnte es höheren Orts übel ver⸗
merken.“
„Ich glaube kaum, Herr Rittmeiſter, die Dragonerbande auf dem
linken Flügel hat auch vorhin geſpielt.“
„Nun, meinetwegen, aber es muß etwas Paſſendes und Luſtiges ſein.“
„Verſteht ſich, Herr Rittmeiſter!“ damit verſchwand der junge Offizier
im Galopp hinter der Front, und bald darauf hörte man in ſchmettern⸗
den Klängen das ſchöne Volkslied:
„Gute Nacht, gute Nacht, liebe Anna⸗Dorothee,
Gute Nacht, gute Nacht, ſchlaf' wohl!“
in welches ſämmtliche Huſaren mit einem lauten, weithin ſchallenden Ge⸗
lächter einfielen.
Weiter geſchah an dieſem Manövertage nichts Beſonderes, was der
Mühe werth geweſen wäre, in den Annalen der Kriegsgeſchichte verzeichnet
zu werden. Die Generalſtäbler und Ordonnanzoffiziere ſtrichen nach allen
Richtungen umher, wie die Schwalben im Hochſommer, Staub gab es
auch genug und Pulver wurde eine unglaubliche Menge verknallt; dann
kam der Abend und mit ihm die Freuden des Bivouaks.
Der Wachtmeiſter verlas den Befehl für morgen, in welchem auch
vorkam, daß die beiden Einjährig⸗Freiwilligen zu Ordonnanzen in's Haupt⸗
quartier beſtimmt ſeien, auch unterrichtete er ſie ſpäter noch perſönlich und
auf's Genaueſte, wo ſie ſich zu melden und was ſie zu thun hätten.
„Sie haben mich alſo genau verſtanden,“ ſetzte er hinzu; „ſobald die
Schwadron morgen früh aufbricht, ſei es nach der gewöhnlichen Reveille
oder ſei es nach einem Allarm, den wir erleben könnten, ſo reiten Sie
los und ſuchen ſo bald als möglich in's Hauptquartier zu kommen —
verſtanden?“
„Ja wohl, Herr Wachtmeiſter.“
Ein paar Stunden nachher lagerten unſere beiden Huſaren auf ihren
Mänteln am Boden vor den Pferden, die in einer langen Reihe an die
Fouragierleinen gebunden ihr Futter verzehrten, ſich auch zuweilen bei der
kalten Nachtluft fröſtelnd ſchüttelnd.
„Geſtern und heute, welcher Unterſchied,“ ſagte der Juriſt, „wenn ich
denke, daß jetzt auf Haideckhauſen unſere vortrefflichen Betten leer ſtehen!“
„Und daß ſie vielleicht Deiner mit Liebe gedenkt,“ lächelte der junge
Oelhändler.
„Und Emilie Deiner.“
„Ich hoffe es, denk' aber trotz alledem gut zu ſchlafen.“
„Mir auch recht — gute Nacht!“
Ermüdet, wie die Beiden waren, ſchloſſen ſich denn auch bald ihre
Augen zum Schlummer, doch konnte dieſer nicht gar lange gedauert
haben, als ſie mitten in der Nacht — es war noch ſtockfinſter — durch
den ſchmetternden Klang der Trompete erweckt wurden.
„Was iſt denn da los?“
„Ein Allarm!“ rief der Juriſt, der neben ſeinem Pferde ſtand und
es ſchon faſt vollkommen geſattelt hatte.
Das war ein plötzliches und buntes Durcheinander, wie ſich jeder der
Huſaren beeilte, mit ſeinem Pferde fertig zu werden, ſich dann ſelbſt den
Säbel umzuſchnallen, den Pelz zu befeſtigen und den Kolpak aufzu⸗
ſetzen; dazwiſchen klangen die Trompeten, die Offiziere trieben mit lauten
Worten und jetzt blitzten durch die finſtere Nacht ſchon die erſten Schüſſe
einer raſch vorgeſchobenen Batterie.
Der Juriſt ſaß ſchon hoch zu Pferde, als ſein Kamerad noch mit dem
Sattelgurte beſchäftigt war; „komme bald nach!“ rief er ihm zu, „bei
Philippi ſehen wir uns wieder!“ Damit verſchwand er in der Dunkelheit.
„Iſt das ein egoiſtiſcher Kerl!“ brummte der Andere; „nun — ob
ich auch einige Minuten ſpäter komme, iſt ganz einerlei — wenn ich nur
wüßte, wo mein Säbel iſt, hab' ihn doch neben mir liegen gehabt — o,
da iſt er — Teufel auch,“ fuhr er fort, indem er ſich bemühte, den Gurt
zuzuhaken, „bin ich denn ſeit geſtern dicker geworden oder durch die feuchte
Nachtluft aufgeſchwollen?“ Endlich war er fertig und flog nun ebenfalls
über das Feld dahin in der Richtung, wo er das Hauptquartier ver⸗
muthete, das er denn auch nach einigem Suchen auf einem Hügel hübſch
bei einander fand, Alles hoch im Sattel, Jeder auf's Emſigſte beſchäftigt.
Auch er erhielt im nächſten Augenblick den Befehl, einem höheren
Generalſtabsoffizier zu folgen, welcher ihn ſpäter bald mit mündlichen,
bald mit ſchriftlichen Aufträgen umherjagte, daß es eine Freude war und
er kaum zu ſich ſelber kam, ſo daß er faſt nicht einmal bemerkte, wie die
glühend rothe Sonne hinter einer dichten Nebelwand emporſtieg. Glück⸗
licherweiſe hatte er ein gutes Pferd, doch war dieß auch wieder ſchuld
daran, daß er häufiger als Andere mit Befehlen bedacht wurde, von einem
Truppenkörper zum andern, von dieſem General an jenen, und mitunter
waren das recht kurioſe Meldungen, die er mündlich oder mit Bleiſtift
auf ein Stück Papier geſchrieben zu überbringen hatte, und ſehr oft die
Schlacht durchaus nicht betreffend. So war es doch für den Gang der⸗
ſelben gewiß ſehr gleichgültig, ob der General von Schreckenſtein heute
Abend um ſechs Uhr im goldenen Anker ſoupiren würde, oder ob ihm

n.“
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en⸗

2 ◻

der Oberſt Izewsky antworten ließ, er würde für zwölf Couverts beſorgt
ſein und den Champagner in Eis ſtellen laſſen.
Endlich aber fühlte ſich unſer junger Huſar doch etwas ermüdet,
hungrig war er ſchon lange und erinnerte ſich mit Vergnügen daran, daß
er geſtern Abend ein Stück Schwarzbrod und Wurſt, ſauber in Papier
gewickelt, in die Säbeltaſche geſteckt hatte. Da auch jetzt gerade auf
ſeinem Wege ein ziemlich ſteiler Hügel lag, ſo begab er ſich hinter den⸗
ſelben, ſchwang ſich vom Pferde und ließ ſich nieder, um die Satteltaſche
zu öffnen.
Dieß war auch leicht geſchehen, er fand auch das in Papier Gewickelte,
erſtaunte aber nicht wenig, als er, daſſelbe öffnend, ſah, daß ſich hier
ſtatt des Schwarzbrodes mit Wurſt, Weißbrod mit Käſe befand — haſtig
griff er tiefer in die Taſche und zog ein Schnupftuch hervor, ſowie ein
Briefcouvert, letzteres an Herrn Dr. Winkler überſchrieben.
„Nun, das iſt nicht ſchlecht, hat dieſer Kerl heute Morgen meinen
Säbel ſtatt des ſeinigen genommen, deßhalb hat mir auch die Kuppel den
Magen halb eingedrückt, glücklicherweiſe daß er leer war — nun, ich
kann mir ſein Brod und ſeinen Käſe ſchon gefallen laſſen, bin ich doch
überzeugt, daß er meine Wurſt ſchon lange gefreſſen hat — a-—a — a— ah,
und auch gewiß den Brief geleſen, den ich heute Morgen in die Säbel⸗
taſche geſteckt — ich kenne meine Pappenheimer, wo ſo ein Juriſt etwas
auszuſchnüffeln vermag, da unterläßt er es gewiß nicht — alſo Wurſt
wider Wurſt, oder vielmehr Käſe gegen Wurſt.“
Dann zog er den Brief ſäuberlich aus dem Couvert und las mit eini⸗
ger Verwunderung nachfolgende Zeilen:
„Mein verehrter Herr Doktor!
„Es thut mir leid, Ihnen den Irrthum benehmen zu müſſen, als
ließen ſich die Kriegsſpiele auch in unſerem friedlichen Aſyle fortſetzen,
und als käme es nur darauf an, raſch und — rückſichtslos vorzugehen,
um Eroberungen zu machen. Doch ſollen dieſe Worte nicht den Zweck
haben, Sie zu verletzen oder Ihnen eine unangenehme Erinnerung an
uns zu hinterlaſſen, oder Sie auf immer von Haideckhauſen zu verſcheu⸗
chen — im Gegentheil, ich rechne feſt auf den uns verſprochenen Beſuch, ſei
es auch nur, um einen ſo angenehmen Geſellſchafter bekannt zu machen
mit — meinem Manne, den heute Abend erwartet
Ihre ergebene
Anna von Vertigi, geb. Freiin von Haideck.“
„Und das nennt dieſer Kerl ſeine ‚ſtille Glückſeligkeit“!“ lachte der
junge Oelhändler.
— — — — Eigenthümliches Zuſammentreffen — auch der Juriſt
ſaß in dieſem Augenblick ermüdet und hungrig hinter einem dichten Ge⸗
büſch, und als er ſtatt Weißbrod und Käſe ſchwarzes Brod und Wurſt
in ſeiner Satteltaſche fand, rief er aus: „Jetzt weiß ich, warum mir der
Säbelgurt dieſes dicken Kerls ſo um die Hüften geſchlottert; doch was haben
wir da weiter? — wahrhaftig, ein Brief von der hübſchen Emilie!“
Wie der Andere richtig geahnt, machte er ſich auch nicht den geringſten
Skrupel daraus, das Papier hervorzuziehen, lachte aber laut auf, als
ihm eine Photographie in die Hand fiel mit den ältlichen Zügen Tante
Evelinens, auf deren Rückſeite die Worte geſchrieben waren: „Haſt Du
dieſe Schlange getödtet? O, traue ihnen nicht, theurer Eduard, Alle ſind
falſch und nur treu iſt das Herz Deiner Dich liebenden Eveline.“
Es war gut, daß Niemand zuſehen konnte, wie unbändig der junge
Huſar lachte, nachdem er das Schwarzbrod und die Wurſt verſpeist und die
Photographie wieder in der Säbeltaſche verwahrt hatte — „wenn ich ihm
nur recht bald begegnete!“ rief er, indem er ſich auf ſein Pferd ſchwang.
Und der Lenker der Schlachten fügte es ſo, daß ſich kurze Zeit nachher
zwei junge Ordonnanzen von den Huſaren auf dem Felde der Ehre be⸗
gegneten, gute Freunde, von denen Jeder glücklich war, den Andern
unverletzt vor ſich zu ſehen, denn welche Bedeutung hätte auch ſonſt das
luſtige Aufblitzen in ihren Augen haben können? Dabei war es ſelt⸗
ſam, daß, als ſie mit ſchnaubenden Pferden dicht neben einander hielten,
Jeder ſachte ſeine Säbelkuppel löste und die Waffe mit dem Andern
tauſchte, vielleicht als Anklang an gleiches Thun der Helden des grauen
Alterthums.
„Hat Dir meine Wurſt geſchmeckt?“ J
„Und Dir mein Käſe? Wahrhaftig,“ ſagte der Juriſt, „es war das
ein ganz merkwürdiger Zufall, über den wir heute Abend herzlich lachen
wollen.“
„Beim Hungerbauern?“ fragte der Andere luſtig, „oder haſt Du
vielleicht vor, einen Beſuch auf Haideckhauſen zu machen, Mann der
‚ſtillen Glückſeligkeit“é?““ worauf der Andere ebenfalls lachend zur Antwort
gab: „Wer weiß, theurer Eduard, und wenn es auch nur darum wäre,
um den Gegenſtand Deiner kleinen Eroberung wieder zu ſehen.“
Damit ſtoben ſie im Galopp auseinander, und noch in der Ferne
hörte Einer des Andern herzliches Lachen.

27 2.

Die Afrikaner der franzöſiſchen Armee.
(Bild S. 25.)

Im afrikaniſchen Guerillakrieg hat Frankreich ſein Heer gebildet, ehe
es ſie auf die Schlachtfelder der Krim, Chinas, Japans, Mexikos, Ita⸗
liens und Deutſchlands führte. Dieſes fluchbeladene Blatt der franzöſiſchen
Geſchichte hat den Vortheil gehabt, die Armee allmälig zu einer kriegs⸗
gewohnten und kriegsbedürftigen zu machen, und ihr jene Elitetruppen⸗
körper zu ſchaffen, die bislang als die unüberwindlichen Helden, als der
Schrecken aller Heere gegolten: die Zuaven, die Fremdenlegion, die Tur⸗
cos, die Chaſſeurs d'Afrique, die Spahis und die Zephirs oder, wie ſie
in den Armeeliſten heißen, die leichten Infanteriebataillone der afrikaniſchen
Armee, welche ſich aus den kriegsrechtlich beſtraften Soldaten rekrutiren,
nachdem dieſelben die ihnen zuerkannten Strafen verbüßt.
Die Zuaven waren urſprünglich nur für den algeriſchen Dienſt be⸗
ſtimmt, nur aus afrikaniſchen Eingebornen und andern fremden Elemen⸗
ten unter franzöſiſchen Ober⸗ und Unteroffizieren gebildet worden. Jetzt
beſtehen ſie faſt ausſchließlich aus Franzoſen, hauptſächlich der größern
Städte, und bilden, ſich durch freiwillige Meldung und Werbung ergän⸗
zend, in ihrer leichten und bequemen afrikaniſchen Kleidung die Elite der
franzöſiſchen leichten Infanterie. Sie allein ſind unſern Truppen eben⸗
bürtige Gegner: ſie ſind, wie ein geflügeltes Wort ſagt, nicht zu biegen,
ſondern nur zu brechen. Vorgeübt durch den unaufhörlichen kleinen Krieg
und durch alle Beſchwerden des anſtrengenden algeriſchen Dienſtes, über⸗
treffen ſie an friſcher Kampfluſt, Abhärtung, Ausdauer und praktiſcher
Gewandtheit alle übrigen franzöſiſchen Truppen. Aus den unruhigſten
Elementen der Geſellſchaft zuſammengewürfelt, iſt Ruhe, Beſcheidenheit
und ſtrenge Disziplin nicht eben ihre Sache, ſo wenig als ruhiges Schießen
und ſicheres Treffen. Nicht die Defenſive, die Offenſive iſt ihr Element:
ungeſtümer Elan, Schnelligkeit und Entſchloſſenheit im Sturmangriff iſt
ihr Weſen, — aber die Ausdauer im Muthe — das iſt's, woran es ihnen
fehlt, was wir haben.
Zeichnen ſich die Zuaven, wie Freytag ſagt, durch ſchnellen und mu⸗
thigen Anſprung aus, ſo hat der Turco den Vorzug der kauerſamen Be⸗
hendigkeit der Wilden und ihrer geſchickten Terrainbenützung. Dieſe neuere
Truppe, aus mohammedaniſchen Arabern, Kabylen, Negern und anderem
zuſammengelaufenem Lumpengeſindel gebildet, ſind die eigentlichen afri⸗
kaniſchen Tirailleurs; urſprünglich nur für den kleinen Krieg beſtimmt,
thun ſie ſich durch Rauf⸗ und Raubluſt, Plünderungsſucht und Geneigt⸗
heit zu allen Exzeſſen hervor, und werden nur durch unerbittliche Strenge
einigermaßen in Zucht gehalten. Ihr wildes Schlachtgeheul, mit dem ſie
ſich in den Kampf ſtürzen, hat bei den deutſchen Truppen nicht verfangen,
um ſo mehr bei ihnen die „deutſchen Hiebe“ mit dem Kolben, und wäh⸗
rend ſie bislang für Teufel galten, haben die „blauen Teufel“, wie ſie
die Bayern nannten, ihnen den Teufel ausgetrieben. Zuaven und Tur⸗
cos ſind ſich im Schnitt ihrer Kleidung faſt völlig gleich, nur in den
Farben ſind ſie zu unterſcheiden: tragen jene rothe Beutelhoſen und dunkel⸗
blaue Jacke mit rothem Fez und blauer Hängequaſte und grünem Turban,
ſo iſt das Koſtüm der Turcos hellblau mit gelber Paſſepoilirung, rothem
Fez mit gelber Hängequaſte und weißem Turban. Beide führen das
Chaſſepot mit geſchweiftem Haubajonnet in eiſerner Scheide. Die Zuaven
ſind die echten Franzoſen: ein leichtſinniges, luſtiges Volk, das von heut
zu morgen lebt. Wir überraſchen ſie mit unſerem Zeichner auf einem
Vorpoſten in den Weinbergen von Wörth, wo ſie ſich eben ihre Beute ge⸗
holt. Sie haben ihr altes Gelüſte nach Hühnern nicht verlernt, das in Ita⸗
lien das geflügelte Wort hervorrief: Gallus cantat, abscondite gallinas!
Der Hahn ruft, verberget die Hühner! mit dem Doppelſinn von Hahn
und Gallier.

In der Schlacht bei Wörth.

(Bild S. 28 u. 29.)

Es waren zwei große Tage, welche den Eintritt deutſcher Heere auf
franzöſiſchen Boden mit blutigen Siegen verherrlichten, der 4. und 6. Au⸗
guſt, an welchem der Kronprinz von Preußen an der Spitze der dritten
Armee den Feind bei Weißenburg und Wörth zu Boden warf. Im Ver⸗
lauf des 5. Auguſt, während die Truppen ſich ausruhten und die Todten
begraben wurden, gewann das Hauptquartier der Südarmee die Ueber⸗
zeugung, daß Mac Mahon ſeine Vorpoſten bis auf die Höhen öſtlich von
Wörth konzentrire und fortwährenden Zuzug von der Eiſenbahn erhalte.

Alles deutete auf einen zweiten heißen Tag und ſchon mit Tagesanbruch

begannen die Scharmützel zwiſchen den Vorpoſten, und von 8 Uhr an
vernahm man ſtarkes Feuer von den Bayern her, welche auf dem rechten
Flügel ſtanden. Alsbald wurde die ganze Artillerie des 5. Korps auf
den Höhen öſtlich von Wörth in's Gefecht gebracht, um die Bayern zu
degagiren, welche dadurch im Stand waren, mit dem zweiten Korps gegen

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Süden zu dringen. Inzwiſchen rang der Feind mit dem 5. Korps, un⸗
ausgeſetzt durch die Eiſenbahn verſtärkt; um das zu hindern, ging das
5. Korps zum Angriff über. Die 19. und 20. Brigade ſtürmten gegen
Elſaßhauſen und Fröſchweiler. Die Franzoſen aber hielten Stand und
es gelang nicht, ſie zu werfen. Da rückte das 1. bayriſche neben dem
5. preußiſchen Korps in die Linie vor, während das 11. preußiſche Korps
und die württembergiſche Diviſion auf dem linken Flügel angriffen, und
nun entbrannte der Kampf auf allen Punkten mit furchtbarer Heftigkeit,
aber noch immer hielten die Franzoſen Stand. Endlich entſchieden die
Bayern und Württemberger auf den Flügeln durch Angriffe von hin⸗
reißender Tapferkeit die Schlacht; aber noch einmal wagte Mac Mahon
ſein Glück durch einen großen Reiterangriff: zwei Regimenter Küraſſiere
ſprengten mit heftigem Elan plötzlich aus ihren Verhauen in's Thal. Es
war ein prachtvoller Anblick, aber die preußiſche Artillerie that ihre Schul⸗
igkeit.
einem Knäuel in wilder Flucht in den Wald hinein, und mit ihr wurde
die Infanterie in die Flucht geriſſen und der Sieg war nach fünfzehn⸗
ſtündigem Ringen für Deutſchlands Heere entſchieden.

Hirtenleben in den Karpathen.
Ein Bild aus dem ſiebenbürger Hochlande.
Von
Albert Amlacher.

Ueberall zeigt ſich neues Leben, weht der Odem des ſiegreichen Früh⸗
lings. Frei, ſtolz und kühn heben die majeſtätiſchen Buchen und Fichten
ihr Haupt hoch empor in die blauen Lüfte, und ihre zartgrünen Triebe
ſchimmern in der Sonne. Das Gras auf den Bergwieſen iſt ſaftgrün und
dicht. Selbſt auf den rauhen Felshöhen zaubert der Frühling: die Alpen⸗
roſe dehnt ihre immergrünen Zweige, die Blütenknospen ſchwellen und
bald wird die purpurne „Königin der Alpenflora“ die braune Kapſel
ſprengen, wie der bunte Falter ſeine unſcheinbare Hülle abſtreift. Der
Wachholder beginnt zu duften, die Heidelbeere läutet mit ihren kleinen
röthlichen Glöckchen und die himmelblaue Karpathenglockenblume ſchaukelt
träumeriſch ihr Köpfchen in der klaren Bergluft und lugt von ihrem hohen
Sitze hinab in's tiefe Thal, wo ihr tauſend andere Schweſtern winken . . .
Es iſt Morgen. Noch ruht der Thau diamantengleich in den Blüten⸗
kelchen. Die Gräſer erglänzen mit Perlen behangen — die Nacht hat
bei ihrem Abſchiede von der Erde geweint! ſagen die Gebirgswalachen in
ihrer blumenreichen Sprache. Alles deckt eine feierliche Sabbathſtille . . .
Horch! da ertönt hoch oben zwiſchen ſteilen Klippen und drohenden Felſen
ein gellender Pfiff . . . Oben auf den Felſen ſpringt ein ſchlankes braunes
Thier tänzelnd von Steinblock zu Steinblock, ſechs andere folgen ihm nach
— es ſind Gemſen. Ein üppiger Raſenfleck ladet ſie zum Bleiben ein.
Lugend ſteht die Wachtgais auf einer ſteilen Felsſpitze. Ihr warnender
Pfiff ertönt, das Rudel ſchrickt zuſammen und ſetzt in wilder Haſt flüchti⸗
gen Fußes über Stock und Stein . . . In der Luft klingt ein Rauſchen,
ein Adler läßt ſich auf gewaltigen Schwingen nieder. Vor ihm ergriffen
die Gemſen die Flucht. Dort, wo die ſteilſte Klippe ſchroff an der dunkeln
Felswand aufſteigt, an deren Fuß im gähnenden Keſſel ein glitzernder See
die ſtarren Steinmaſſen ringsum abſpiegelt, hat er ſeinen Horſt . . . Im⸗
Krummholz und Kieferngebüſch lärmen Alpendohlen und Tannenhäher,
und tiefer unten im Fichtenwalde an einem lauſchigen Plätzchen ſchmettert
die Bergdroſſel. In den Buchenwäldern iſt's ſtill, nur hin und wieder
ertönt das Fauchen einer Wildkatze oder das Girren der Ringeltauben.
Wir ahnen nicht, daß hier Nachts das dumpfe, ſchaurige Huu—u — u— uU.
des ſcheuen Wolfes, das gellende Geſchrei des Uhus, das hungrige Brum⸗
men des Bären wiederhallt. Meiſter Braun trabt nach der Sennhütte
jenſeits der Wieſe. Es iſt eine Art Blockhaus, kunſtlos aus unbehauenen
Stämmen zuſammengefügt und mit großen Stücken von Fichtenrinde ge⸗
deckt. Er umgeht die Hütte von allen Seiten, beſchnuppert die Thüre
und Balken, dann ſchüttelt er den dicken Kopf und trabt brummend weiter.
Meinte er vielleicht, daß es Zeit wäre für die Hirten, wieder einzuziehen
in die einſame „Stinna“ (Sennhütte), Zeit, ihm wieder, als Tribut für die
Benützung der Berge, einen feiſten Hammel aus der Heerde zu liefern?
Doch, es iſt ja noch heller, lachender Morgen . . . Plötzlich wird es
ringsumher lebendig. Hundegebell ertönt und vielſtimmiges Blöcken der
Schafe, dazwiſchen der laute Hirtenruf. In langen Reihen zieht eine
große Heerde weißwolliger Schafe den ſteilen Pfad zum Gebirge hinan,
neben ihr her laufen die klugen Hirtenhunde, die unerfahrenen Thiere
zurückdrängend von den gähnenden Abgründen. Der Senne ſchlägt den
Weg nach der „Stinna“ ein, und bald betritt er den Pfad, den Meiſter
Braun bei ſeiner nächtlichen Wanderung benützt. Auf der Wieſe vor der
Sennhütte waiden die Schafe. Schon nahen fünf andere Hirten, einige

Zwei Salven und die ganze ſtolze Reiterſchaar wälzte ſich in

Hirten gekommen zu ſein.

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mit allerlei Geräthſchaften hochbepackte Pferde vor ſich hertreibend. Es
ſind kräftige Geſtalten mit ſonnegebräunten Geſichtern, von dunklen Haar⸗
flechten umrahmt. Sie tragen die Kleidung der walachiſch⸗ſiebenbürgiſchen
Gebirgshirten: auf dem Haupte die hohe Lammfellmütze, enganſchließende
Beinkleider aus weißem Tuche, ein ſchwarzes, ölgetränktes Hemde zum
Schutze gegen die Näſſe, und über die Schultern einen großen Pelz aus
Schaffell, der ihnen in der Nacht als Bett, im Regen als Dach dient.
In der rechten Hand hält Jeder einen langen Bergſtock, während die linke
auf dem Griff eines Meſſers ruht, das im Leibgürtel ſteckt. Ein älterer
Mann, dem die Uebrigen zu gehorchen ſcheinen, der Oberhirte oder „Batſch“,
tritt zuerſt an die „Stinna“ heran und öffnet die plumpe Thüre durch
einen Kunſtgriff. Er bekreuzt ſich und tritt mit einem halblauten «Doamne
ajutene!» (Herr, hilf uns!) in das halbdunkle Innere der Hütte. Wie
ſieht es da drinnen ſo traurig aus! Alle Einrichtungsſtücke fehlen, nur ein
einfaches Holzkreuz hängt an der rauchgeſchwärzten Holzwand und in einer
Ecke iſt eine zerfallene Feuerſtelle ſichtbar. Das Rindendach iſt durchlöchert
und durch die vielen Oeffnungen gucken die goldenen Sonnenſtrahlen herein
und ſpielen auf dem ſchwarzen Fußboden. Der „Batſch“ öffnet eine zweite
Thüre und tritt in die Käſekammer. Der „Batſch“ kniet mit ſeinen Ge⸗
hülfen vor dem Holzkreuze nieder und bittet in einem inbrünſtigen Gebete
um gutes Gedeihen für ſeine Heerde und für den glücklichen Fortgang der
Arbeit auf der Alp. Das Rauſchen des nahen Bächleins und das Ge⸗
läute der Heerdenglocken klingt ſanft hinein in dieß Gebet. Bald praſſelt
ein luſtiges Feuer auf dem Herde, Funkengarben ſprühen hinauf zu dem
dürren Rindendache. Hiermit ſcheint neues Leben in die ſchweigſamen
Schnell iſt die Sennhütte wohnlich und zur
bevorſtehenden Arbeit paſſend eingerichtet. Die Hirten beſſern die Hürden
aus, in welche die Schafe während der Nacht geſperrt werden. Rings⸗
herum werden dann gegen die Raubthiere rieſige Feuer angezündet, deren
greller Flammenſchein weithin durch das Gebirge leuchtet. Am frühen Mor⸗
gen theilen die Hirten die Schafe in drei Heerden: Milchſchafe mit den noch
ſaugenden Lämmern — Widder — und „Starpen“, Schafe, welche keine
Lämmer haben. Bei der großen Gewandtheit der Hirten geht dieß Ge⸗
ſchäft ſehr raſch von ſtatten. Die Milchſchafe ſind am zahlreichſten. Vier
Hirten (Pokuraren) treiben die Heerden auf die Waide, bei dem „Batſch“
bleibt der „Brinſar“ (Käſer) zurück. Mittags kommen die Milchſchafe
zum Melken zurück. Dann wird auf dem Herde ein großes Feuer ange⸗
zündet und der mächtige kupferne, milchgefüllte Keſſel an eiſerner Kette
darüber gehängt. Beim erſten Aufkochen der Milch wirft der Brinſar
Laab in den Keſſel. Sogleich gerinnt die Milch. Dieſe wird mit großen,
durchlöcherten hölzernen Schöpflöffeln in dichte Leinwandſäcke gefüllt und
zwiſchen zwei Brettern, durch gewichtige Steine beſchwert, ausgepreßt.
Am Abend wird die ausgepreßte Maſſe in die Vorrathskammer geſchafft,
um dort die Gährung zu überſtehen. Jeden Tag ſchafft der Batſch immer
neue Quantitäten in die Kammer; endlich hat ſich ſo viel angehäuft, daß
die Käſemaſſe das Verarbeiten lohnt. Dieſelbe wird nun auf eine Platte
gelegt, tüchtig gewalkt, zerrieben und dann in gut gereinigte ſackförmige
Schafhäute gefüllt, die zugenäht werden. Ein ſolcher Käſe heißt „Folé
oder Thümmelkäſe“, wahrſcheinlich von ſeiner Hülle, der Bauchhaut, die
im Walachiſchen folé genannt wird. Derſelbe iſt ſehr ſchmackhaft und
wird in Siebenbürgen, Ungarn und Rumänien viel gegeſſen. Aus einem
Theile der Maſſe wird ſüßer Tannen⸗ oder Harzkäſe bereitet. Junge
Fichten werden ſauber abgeſchält, die Rinde in ſechs Zoll lange Stücke
zerſchnitten und an den Seiten zuſammengenäht, ſo daß ſie regelmäßige
Cylinder bilden. In dieſe wird nun der ungeſalzene, fette und ſüße Käſe
hineingepreßt. Die Oeffnungen verſchließen runde Rindenſtückchen. Sind
die Käschen nach einigen Tagen ganz von dem Dufte des Harzes durch⸗
drungen, ſo trägt der Brinſar ſie in die Stadt oder auf den Edelhof, wo
der Eigenthümer der Alp wohnt, und überreicht ſie dieſem als Geſchenk
des Batſch. — Abends ſitzen die Hirten plaudernd um das mächtige, von

harzigen Fichtenſtämmen genährte Feuer vor der Stinna.

„Was ich heute geſehen und gehört!“ ſagt ein Pokurar’, „es iſt
kaum glaublich. Droben in der Schlucht gibt es einen Baum, der muſizirt.“
„Das wäre!“ lächelt der Brinſar ungläubig.
„Du kannſt es mir glauben, Illie,“ erwiedert der Pokurar. „Als
ich heute die Heerde durch das Thal trieb, ſchlug ich einen Weg ein, den ich
bisher noch nie betreten hatte. Als ich meine Flöte blaſend hinter der
Heerde herging, hörte ich auf einmal ein merkwürdiges Singen und Klingen.
Ich ſtand erſtaunt ſtill. Die Muſik wurde immer deutlicher, woher ſie
aber rühre, konnte ich mir nicht denken. Ich ward ängſtlich und mein
Herz klopfte mir bang. Sollte hier etwa der Sammelplatz der ‚Schönen⸗
[frumosilor] *) ſein? . . . Mir zur Seite öffnete ſich eine Felsſpalte, an
deren Oeffnung eine vom Blitze geſpaltene und zerſplitterte Fichte ſtand.

*) Die „Schönen“ ſind geſpenſtiſche Jungfrauen, die Nachts der wilden Jagd
gleich heulend und muſizirend durch die Luft ziehen. Als Dienerinnen des Satans ſind
ſie ſtets nur darauf bedacht, den Menſchen Schaden zu bringen, weßhalb der fromme
Walache, wenn er von ihnen ſpricht, ſtets ein Kreuz ſchlägt, um ſie fern zu halten.

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Da faßte ich mir ein Herz und ging näher und fand, daß von dem Baume
die wunderbare Muſik herrühre. Wenn der Luftzug durch die Schlucht
ſte wegten ſich die Splitter des Baumes — und daher rührte die
Uſik.“
„Das iſt allerdings merkwürdig,“ meinte der Batſch, „aber in meinen
jungen Jahren, da habe ich noch ganz Anderes erlebt. Als ich noch Pokurar
war, da habe ich wirklich auf einer Berghalde die ‚Schönen’ und den Smeu
(eine Art Dämon oder böſen Geiſt) geſehen und ihre Muſik gehört —“
Die Pokuraren bekreuzen ſich und rufen entſetzt aus: «Doamne, doamne
ajutene!» (Gott ſteh' uns bei!)
«Doamne ajutene!?» flüſtert auch der Brinſar.
„Seht ihr,“ fährt der Batſch fort, „das war kein Scherz. Ich glaubte,
meine Haare würden mir grau werden vor Angſt, als das wilde Heer
über mich dahinbrauste . . .“
«Doamne, doamne!l» flüſtert der Brinſar, als fürchte er ſich, laut zu
ſprechen, „ſie haben doch Dir und Deiner Heerde nichts zu Leide gethan?“
„Gottlob, nein! Doch ich will euch den ganzen Vorfall erzählen.

Zwar ſind mehr denn vierzig Jahre verſtrichen, ſeitdem ich das erlebt,

aber dennoch erinnere ich mich an Alles ſo lebhaft, als ob es vor wenigen
Augenblicken geſchehen wäre. — An einem Sommertage hatte ich mich
mit der mir anvertrauten Heerde von der Stinna zu weit entfernt, daß
ich mit den müden Thieren unmöglich zur Hürde zurückkehren konnte. Auf
meiner Wanderung während des Tages war ich auf eine ſanftabfallende
Berglehne gekommen, die mit ungemein fettem und dichtem Graſe bewach⸗
ſen war. Dieſelbe bot den Schafen reichliches Futter, und ſo beſchloß ich
denn, mit der Heerde da zu übernachten. Es war gegen Abend ungemein
ſchwül geworden, ich fürchtete ein ſchweres Gewitter. Müde und matt
warf ich mich in der Nähe eines Gebüſches in's Gras, da ſehe ich zu
meinem Erſtaunen neben mir einen wunderſchönen burez frumosilor (Pilz

der ‚Schönen’, Fliegenſchwamm, der nach dem Aberglauben der Walachen

die Eigenſchaft hat, die geſpenſtiſchen ‚Schönen’ anzuziehen), einen Pilz,
wie meine Augen noch nie einen ſchöneren erblickt haben. ‚Ei, dachte ich
in meinem jugendlichen Uebermuthe, ‚ob Dir heute die Frumoſa mit ihren
Gefährtinnen nicht einen Beſuch machen wird? Das wäre doch gar zu
ſchön! . . . Da umzog ſich plötzlich der Himmel mit düſteren Wolken,
ein Blitz fuhr hernieder, der Donner rollte grollend durch die ſchwüle Luft,
die Tannen begannen unheimlich zu rauſchen und der Bach geiſterhaft zu
murmeln. Ich lag in meinen Pelz gewickelt auf der Erde, da hörte ich
auf einmal eine wunderbare Muſik in der Höhe, mild, als ob die Engel
am Throne Gottes ſängen — und dann wieder wild verzweifelnd, als ob
der gräßlichſte Sturm heulte . . .“
„Die Frumoſa, die Frumoſa!“ murmelten die Zuhörer, indem ſie
ſich bekreuzten.
„Wolkenähnlich zog ein Heer grauer Geſtalten über meinem Haupte
hinweg, ich fühlte einen feuchtkalten Hauch . . . Auf meiner Bruſt laſtete
es zentnerſchwer, ich vermochte nur zu ſtöhnen. Die Heerde ſtand dicht
gedrängt da, nur die Hunde heulten . . . ‚Doamne, doamne miluescene!
(Herr, Herr, erbarme Dich!) rief ich in meiner Todesangſt aus. Ein
wildes, entſetzliches Geheul erſcholl, darauf wieder eine wilde Melodie;
die Tannen rauſchten, der vom herabſtürzenden Regen angeſchwollene Bach
brauste. Als ich mich nach einiger Zeit aufzurichten wagte, war Alles
verſchwunden. Der röthliche Saum des Himmels im Oſten und ein kühler
Thalwind kündeten den Morgen an . . .“
„Das war gnädig!“ ſagten die aufathmenden Zuhörer, „Du kannſt
den himmliſchen Heerſchaaren danken, daß ſie Dich ſo vor Unglück be⸗
ſchirmt haben!“
„Das habe ich gethan und thue es noch,“ erwiederte der Batſch, „ich
habe auch der heiligen Jungfrau zum Dank für meine Rettung ein Pfund
Wachslichter geweiht . . .“
Einer der Hirten entlockt der einfachen „Fluire“ (Hirtenflöte) träume⸗
riſche Weiſen. Da hört man die Hunde am jenſeitigen Ende der Hürde
wüthend anſchlagen.
„Ein Raubthier!“ ruft der Batſch. Mit raſchem Griffe hat er die
Büchſe genommen. Die Pokuraren und der Brinſar ergreifen Scheite
brennenden Holzes und ſtürzen damit auf das Hundegebell zu. Die Hunde
laufen raſend um die Umzäunung und drinnen blöcken die Schafe angſt⸗
voll. Da kracht der mürbe Zaun. Auf demſelben hockt ein großes
plumpes Thier. „Ein Bär, ein Bär!“ rufen die Hirten und ſchwingen
die Feuerbrände. Ein Knall — und der Bär ſtürzt zu Boden — aber
er rafft ſich wieder auf und trabt dem Walde zu. Die Hirten gehen in
die Sennhütte zurück; nur der Pokurar, welcher die Nachtwache bei der
Heerde hat, hängt den dicken Schafpelz um ſeine Schultern, faßt die
Büchſe des Batſch und bleibt bei ſeinen Schützlingen. Während die Uebri⸗
gen auf einer Streu von Fichtenzweigen ausruhen, ſitzt er am Feuer,
ſchürt daſſelbe, daß es hoch auflodert, und legt ab und zu neues Holz in
die Glut . . . Tiefe Stille ringsumher, nur die Tannen rauſchen und
der Bach plätſchert dazu . . .

So ſchwindet Tag auf Tag unter Arbeit und Gefahr. In die Jahres⸗
zeit bringt die Schafſchur einige Abwechſelung.
.. . Der Herbſt iſt da. Die Vorrathskammer iſt angefüllt mit ſchmack⸗
haftem Folékäſe und rieſigen Wollſäcken. Rauher und kühler beginnt die
Luft durch das Gebirge zu ſauſen; am Morgen deckt ſchimmernder Reif
die Kräuter und Gräſer und das dunkle Dach der Stinna iſt ſo weiß, als
ob es ſchon geſchneit hätte. Die Ringeltauben und die Singvögel ſind
nach dem Süden gezogen, die Schafe beginnen aufwärts zu waiden, —
ein Zeichen, daß der Winter vor der Thüre. Der Batſch beſpricht mit
den Pokuraren den Abzug von der Alp, da längeres Verweilen in den
Bergen nutzlos, unter Umſtänden ſogar gefahrbringend iſt. Und nach
einigen Tagen ſind die Hirten mit ihren Heerden in's Thal gezogen. Auf
der Alp iſt es einſam — und bald herrſcht hier nur der Winter.

Deutſche Heerführer.

(Bild S. 32.)

Mit ſtolzem Gefühle ſchauten wir, noch ehe der furchtbare Kampf be⸗
gonnen, auf die lange Reihe der Heerführer, welche König Wilhelm an
die Spitze ſeiner Armee berufen, — mit ſtolzem Gefühle, obgleich wir die
franzöſiſchen Heerführer nicht in leichtfertigem Uebermuthe unterſchätzten.
Wir wußten, daß drüben über dem Rhein an der Spitze großer Heeres⸗
ſäulen kriegsgeübte, tapfere und unternehmungsluſtige Degen ſtanden, die
ſchon manchen harten Strauß auf den Schlachtfeldern von Afrika und
Aſien, in der Krim und Italien ausgekämpft, jene Mac Mahon, Bazaine,
Canrobert, Ladmirault, Douay, Failly, Bourbaki, Leboeuf, Trochu, Froſ⸗
ſard und wie ſie Alle heißen, — aber wir hatten auch unſere Schlachtfel⸗
der, unſere Heerführer hatten ja noch zum Theil in den Schlachten des
erſten Napoleon gekämpft, und die böhmiſchen Erinnerungen waren noch
ſo friſch, als wären ſie von geſtern. Mitten aus Allen ragt eine hehre
Feldherrngeſtalt, der dreiundſiebenzigjährige König Wilhelm, der den Ober⸗
befehl übernommen, hervor, neben ihm ſein edler Sohn, der Kronprinz,
dem er die Südarmee (III.) anvertraut, und ſein Neffe, Friedrich Karl, der
das Centrum (II.) kommandiren ſollte, Beide aus den ſchleswig⸗holſtein'⸗
ſchen Kämpfen und von den böhmiſchen Feldern als tüchtige Strategen
und tapfere Degen in der Armee anerkannt. Das I. Korps aber gab der
König in die Hand des alten Löwen Steinmetz, der ſchon aus den Be⸗
freiungskriegen das eiſerne Kreuz trug, und in Schleswig und Böhmen
ſich neue Lorbeeren geſammelt. Der geiſtige Lenker der Schlachten, der
Schweiger und Macher Moltke, ſtand mit dem Ordner der Heere, v. Roon,
dem König zur Seite. Und nun die lange Reihe der Generale: Kron⸗
prinz Albert von Sachſen, Auguſt von Württemberg, Manteuffel, Fran⸗
ſecky, Alvensleben IJ. und II., Kirchbach, Tümpling, Göben, Manſtein,
Voigts⸗Rhetz, Boſe, an der Spitze der Infanterie, und Hartmann,
Stollberg⸗Wernigerode, Gröben, Albrecht von Preußen, Rheinbaben,
Wilhelm von Mecklenburg, an der Spitze der Kavallerie, und droben im
Norden zur Vertheidigung der Küſten der Großherzog von Mecklenburg und
Vogel v. Falckenſtein. Wahrlich eine ſchöne Reihe, lauter bekannte Namen,
auf die wir wie auf Felſen bauen. Und haben ſie unſer Vertrauen nicht gerecht⸗
fertigt am 4., 6., 14., 16., 18., 28— 30. Auguſt bei Saarbrücken, Weißen⸗
burg, Wörth, Courcelles, Vionville, Gravelotte und Sedan?
In den letzten Tagen des Juli eilten die deutſchen Heerführer zu ihren
Truppen. Ein intereſſantes Zuſammentreffen war's, — während der
Kronprinz über München, Stuttgart, Karlsruhe zur Südarmee ging —
als auf dem Bahnhof zu Hannover drei Heerführer zu gleicher Zeit ein⸗
trafen: Prinz Friedrich Karl, Vogel v. Falckenſtein und Voigts⸗Rhetz.
Je herzlicher das unerwartete Wiederſehen war, um ſo ernſter und gewich⸗
tiger die Worte, die während des kurzen Beiſammenſeins gewechſelt wur⸗
den und die natürlich den Ereigniſſen des Tages galten.
Es begriff unter den Anweſenden Jedermann den Augenblick, und nur
mit ſtillem Händedruck begrüßten die Freunde in dem Gefolge der Feld⸗
herren einander, um das Geſpräch nicht zu ſtören. Die Blicke aber hin⸗
gen an den Geſtalten der drei hochgeſtellten Männer. Der Prinz, das
echte Bild deutſcher Ritterlichkeit, neben ihm die Generale, der Eine ein
Greis mit langem grauem Bart, Ruhe und Energie in jedem Zuge, der
Andere ein lebhaftes, geiſtvolles Antlitz, alle Drei jedem Kinde durch ihre
Thaten bekannt, boten ein intereſſantes Bild, und wer dieß auch anſchauen
mochte, er konnte ſich dem Gefühl nicht entziehen, daß Deutſchland auf
ſeine Führer ebenſo vertrauen dürfe, als auf den Muth und die Treue
ſeines Volkes. Dieß Vertrauen iſt's, das den tückiſchen Anfall des gro⸗
ßen Hazardſpielers auf dem franzöſiſchen Throne zu Schanden werden
ließ, das in allen deutſchen Gauen den Gedanken an Nachgeben unmöglich,
den Glauben an den endlichen Sieg unwandelbar gemacht hat. Das ſind
die Früchte, die das Wort „Treue um Treue“ getragen hat und auch
fernerhin tragen wird, ſo lange die deutſche Zunge klingt.

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Halter aber ſagte ſich im Innern: „Sie lieben einander.

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Dunkel.

Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano.
(Fortſetzung.)

Kupko und Edla liebten einander. Dieſe zwei ſo fremdartigen, ein⸗
ander ſo entgegengeſetzten Charaktere hatten einander das Herz aus der
Bruſt geben müſſen.
Edla Laſſington war ein Mädchen, in einfachen Verhältniſſen geboren
und erzogen und in ihrem engen, anſpruchsloſen, natürlichen Geſichts⸗
kreiſe verblieben, ſelbſt in der ſchweren, parfümvergifteten Atmoſphäre in
der Nähe der Prinzeſſin Milia Straniek.
Und Kupko, dieſer Vagabund „ohne zweiten Namen“, der nichts mehr
ſcheute und nur endlich einmal das „Glück“ finden wollte: das Glück,
ſelbſt wenn er über eine Heuchelei, einen Diebſtahl, einen Mord hinweg⸗
ſteigen mußte, um es zu faſſen, — mitten in dieſem unheimlichen Suchen
traf er auf Edla. Und er liebte ſie.
Er liebte ſie, wie ſie ihn liebte. Was konnten Beide dafür? Der
Ruheloſe hatte das ruhige gute Mädchen lieb, und ſie ihn.
Edla ſuchte Kupko oft tagelang zu meiden und war doch ſo froh,
wenn er ihr im Schloſſe unverhofft begegnete. Sie ſuchte liebevoll zu
ſein und war ſtolz, kurz angebunden, ſtreitſüchtig.
Die ganze Welt war einen Augenblick für Beide verändert. Er hatte
ſeinem armen Bruder Geld geſchickt. Er that es wieder, aber ſein Herz
war nicht mehr dabei. Was war ihm jetzt noch ſein Kamerad? .. .
Und ſie — ſie dachte: „Das iſt doch ein recht ſeltſamer, wilder Menſch,
dieſer Kupko! Man weiß gar nicht, woher er kommt. Bei mir zu Hauſe
findet Niemand Zutritt, von dem man nicht mindeſtens den Urgroßvater
ſeinem Namen, Stand und Charakter nach kennt. Und er — er könnte
eben ſo gut eine Schneeflocke ſein!“
Und ſie mieden einander, und hatten einander doch ſo lieb! Und ſie

trafen einander wider ihren Willen täglich, und er war dann ſpöttiſch

und ſie war trotzig. Und ſie flohen wieder auseinander und dachten dann
an einander. Das ging lange Tage ſo.
Und das Auge des Haſſes ruhte währenddem auf Kupko. Der Ver⸗
Gut — das
bricht ihnen den Hals. Wenn nur Milia das nicht merkt und ſich in
ihrer romanhaften Art an den Gedanken gewöhnt! — Sie muß ihn lieb
haben, ich kann mir's nicht anders denken; für eine bloße Laune beachtet
ſie ihn zu wenig. Sie muß es plötzlich merken, und dann wird die Eifer⸗
ſucht den Skandal wachrufen, und der Skandal das Ende. Ich haſſe
den jungen Menſchen, denn mir iſt manchmal, als ob man ihn mehr lieb
haben müſſe als jeden Andern, und als ob ich ſelber .. . Bah!“
X*

Edla und Kupko begegneten einander im Perronſaale. „O, jetzt muß
ich wieder brav ſein!“ ſagte er, und das Herz lachte ihm. Es war ihm,
als läge er in der Wiege und werde von einer Mutterhand, deren er ſtets
entbehrt hatte, geſchaukelt, wenn er Edla in ſeiner Nähe fühlte. Und es
war ihm dabei, als träume er in dieſer Wiege von Engeln.
„Warten Sie nur,“ ſagte ſie in ihrer eigenthümlichen ſchwediſchen
Weiſe (die ſelbſt vom franzöſiſchen Idiom nicht abgeſtreift werden konnte),

ihm mit dem Finger drohend, „warten Sie nur! Sie waren heute nicht

einmal in der Kapelle — an einem Feiertage!“ ...
Es war wirklich ein hoher Feierteg. Die Sonne lag wie die Ruhe
des ſiebenten Schöpfungstages über den arbeitsſtillen Gefilden vor den
breiten moldauiſchen Fenſtern.
Er ſagte lächelnd: „Iſt das ſehr garſtig?“
„Garſtig?“ ſagte ſie ernſt, „nein. Warum? Gott kann ja nicht belei⸗
digt werden. Es iſt nur traurig für Sie, Monſieur, denn es zeigt, daß
Sie Gott nie ſuchen.“
„Gott ſuchen?“ dachte Kupko, „mein Gott, der gibt uns weder Glück
noch Geld!“ — Er hatte da einen echten Vagabundengedanken, wie man
ihn denkt, wenn man wochenlang wandert, ohne eine Freude zu fühlen

oder einen Troſt zu finden. Und ſeine Augen wandten ſich auf ſie. „Ich

habe den lieben Gott immer nur gefühlt, wenn ich glücklich war. Und
ich bin jetzt nicht glücklich.“
„Und warum nicht?“ fragte ſie mit plötzlichem Verſtändniß.
Er wurde ganz zum Kinde bei dieſer Frage und ſagte: „Ich weiß
nicht. Gott iſt in mir, glaube ich. Aber er ändert ſich ſo oft.“
Sie dachte erregt und ernſt nach. Dann ſagte ſie: „Weil Gott
ſich nur den guten Menſchen offenbart. Sind Sie denn ein guter
Menſch?“
Kupko wollte ſich brav ſtellen, aber jetzt wurde er roth. Und dieſes
innere Erröthen hielt ihn gleichſam gefeſſelt, wie keine äußere Gewalt es
vermocht hätte. Er ſagte nur raſch und ernſt: „Ich ... ich bin Ihnen
ſo gut, Mademoiſelle Edla!“ .
Illuſtr. Welt. XIX. 1.

Sie ſchaute ihn an. Ihre Seele umfing ihn gleichſam. Und ſie
dachte: O Gott, der Arme!
Er ſagte ſtill: „Mademoiſelle Edla!“ Und das klang ſo heimatlich,
als ob ſie die Eisberge ihrer Heimat im Morgenroth ſchimmern ſähe.
Und er fuhr fort: „Ich möchte einmal mit Ihnen reden. Ich möchte
Ihnen ſagen, was ich im Herzen habe. Wollen Sie das?“
Sie ſchaute auf ihn. Seine Augen waren plötzlich ſo klar, als ob
eine Sonne hinter ihnen aufſtiege. Und ſie ſagte: „Ja doch, freilich!“
Und er ſagte: „In den Zimmern oben, die Abends, wenn die Gäſte
in den Spielzimmern ſind, Niemand betritt. Wollen Sie?“
Sie ſagte nichts. Sie reichte ihm nur die Hand, und ihre Augen

wandten ſich wie ſinnend zu Boden.

Wie Kupko an dieſem Abende zu Bette ging, war es ihm anders zu
Muthe, als ſonſt. Er ſtand gleichſam an einem Scheidewege ſeines Lebens.
Er war noch nie ſo glücklich geweſen, wie jetzt, und er war noch nie ſo
im Fieber geweſen, wie jetzt. Glück, warſt du die Liebe, die ſein Herz
erfüllte? Aber wenn du die Liebe warſt, Glück, du langerſehntes, ſüß⸗
berauſchendes, warum denn noch nach Geld und Sorgloſigkeit dürſten?
Kupko's Stirne brannte heiß gegen die naßkalten Fenſterſcheiben. Ein
kalter, bleicher Mond trat hervor. Und er wandte ſich ernſt um.
Er fuhr mit einem Ausruf zuſammen. Es gibt Bilder, die leben.
Fragt Alle, die in ihren alten Häuſern alte Bilder haben, deren Origi⸗
nale einſt in dieſen Zimmern gewohnt. Das Bild des Kindes mit der
Blume, das Bild, welches den Prinzen Tuani Straniek als Kind dar⸗
ſtellte, ſtreckte ihm heiter lächelnd die Arme entgegen.
Es war vielleicht die Wirkung einer Wolke, die über den Mond lief.
Aber Kupko's Körper wurde eiskalt, ſein Haar ſträubte ſich, und da
er keine menſchliche Hülfe um ſich fühlte, drängte er ſich ohnmächtig an
die Wand und ſank von da zu Boden.
Als er am andern Morgen erwachte, entſann er ſich ſeines ſeltſamen
Traumes. „Ich bin geſtern auf dem Fußboden da eingeſchlafen,“ ſagte
er ſich. „Ich habe zu viel getrunken.“
Er blickte auf das Bild. Die kleinen Arme des Kindes waren lieblich
gekreuzt und die Kinderhand hielt die Blume und der Kindermund lächelte
noch immer.
Kupko öffnete das Fenſter und athmete wie befreit aus voller Bruſt
in das Sonnenlicht hinein, das aus einem breiten Riß der Wolken über
die Haide floß.
„Sie erwartet mich heut Abend!“ ſagte er dann und lächelte vor
ſich hin.
*
Es war ein ſpäter Abend voller Sturm und Dunkelheit, die nur manch⸗
mal durch das weiße Mondlicht taghell erleuchtet wurde.
Die ganze Schloßgeſellſchaft war in dem Piano⸗ und Spielſalon ver⸗
ſammelt. Nur Edla befand ſich in den Gemächern der Prinzeſſin, die
von den Stubenmädchen ſchon für die Nacht bereitet worden waren —
die einzigen, in die Jedermann ſich verfügen konnte, ohne daß es auffiel.
Und dort erwartete ſie den Schreiber, die „Laune“ Milia Straniek's.

X*
Es iſt etwas unendlich Süßes um die erſte Stunde, welche eine Liebe
miteinander im Geheimen verplaudert. Das Schweigen und die Heim⸗
lichkeit iſt der erſte Genuß jeder Liebe. Und Edla war den ganzen Tag
hindurch ſchon ſo glücklich geweſen — ſo glücklich und ſo verlegen,
und ſo uneins mit ſich ſelber. Das arme, ehrliche Kind des Nordens,
dem der Gott der Liebe die Neigung zu einem wilden, braunen, ver⸗
laſſenen Abenteurer des Südens in's unberührte Herz gelegt hatte.
Und Kupko? Er war wie berauſcht den ganzen Tag. Er war noch
nie verliebt geweſen. Was zog ihn ſo zu dem kleinen blonden Dinge,
das immer mit ihm ſtritt? Ach, er war noch nie mit einem braven
Mädchen beiſammen geweſen, in ſeinem ganzen Leben nicht.
Er lachte an dieſem Tage ſchrecklich über einen Bettelbuben, der am
Parkgitter Purzelbäume machte, um eine Kupfermünze zu erhalten. Er
freute ſich auf den Abend. Er dachte, wie ſchön es ſein müſſe, eine
Hand in der ſeinigen zu fühlen im Schatten der Heimlichkeit, die Hand
eines guten Mädchens, das uns lieb hat.
Das ganze Räthſel der Liebe lag gelöst und dabei verwirrender als
je in der Freude dieſer beiden ſo verſchiedenen Weſen.
Und ſie ſprachen mit einander. In dem erſten Appartement der
Prinzeſſin trafen ſie ſich. Der Mond ſchien in einem grellen, vollen,
kurzdauernden Strahle durch das Zimmer.
„Ah, da ſind Sie!“ ſagte Kupko und faßte ihre Hand.
„Wie Sie glühen!“ ſagte ſie. „Nun, ſagen Sie ſchnell, was Sie
mir zu ſagen haben!“ —
Die ſchweren Draperieen, die glänzenden, bernſteinfarbenen Nippes,
die breitgrinſenden Bilderrahmen, die grotesken Arabesken der verblichenen
Tapeten, alles Dieß ſchien gleichſam den Athem anzuhalten und zog ſich
in die ſchwarzen Schatten der Nacht zurück. Er aber ſah ihre ſchlanke,

6

licht gekleidete Geſtalt wie ein Marmorbild im Mondenlicht vor ſich. Eine
unbeſchreibliche Liebe und eine ungewohnte Güte wob ein Silbernetz um
ſein Herz. Er hätte dieſes kleine Weſen auf einem Altar ſehen mögen.
Wie hätte er Gott durch ſie geliebt! .
Er fürchtete ſich vor ſich ſelber in dieſem Augenblicke.
Sein Herz fing an, ſchwer zu pochen, und wie ein Verſucher ſprach
ſein verwahrlostes Naturell zu ihm.
Sie erſchrak, weil er ſo ſtill war und ſie ſo groß anſchaute im
Mondlicht.
„Nun!“ ſprach ſie zitternd, verſchüchtert, und ihre Hand wollte die
ſeinige verlaſſen.
Da fand er ſich wieder und die Brapheit, die ihm ſo neu war wie
die Liebe, und er ſagte haſtig, raſch: „Ich wollte Ihnen ſagen, daß ich
Sie lieb habe!“ —
Sie wich nicht zurück. Sie führte ihn nur mit ſanft zitternder Hand
zurück bis zur Thür des Korridors. Er ließ ſie gewähren. Das Mond⸗
licht fiel da breit auf ſie aus einem großen Korridorfenſter. Und dort
ſagte ſie mit ihrer hellen Mädchenſtimme, die funkelnd zitterte wie eine
Libelle über dem Waſſer: „Ich werde Ihnen jetzt auch etwas ſagen,
Monſieur. Aber Sie verſprechen mir auf Ihre Ehre, Monſieur .. .
Haben Sie eine Ehre, Monſieur?“
„Ja,“ ſagte der arme junge Vagabund. Und in dieſem Augenblicke
log er nicht. Die Ehre war ihm eine momentane Wahrheit.
„Alſo verſprechen Sie mir auf Ihre Ehre, dann gleich, ohne mir
etwas zu antworten, fortzugehen — von mir fort, auf Ihr Zimmer.
Ja? Und mir gar nichts zu antworten!“
„Ja!“ lachte er lindlich.
„Aber gleich! Verſtehen Sie?“
„Ja, ja!“
Nun nahm ſie ſeine Hand mit ihren beiden kleinen, mageren Händen
und drückte ſie kräftig und ſagte haſtig, lachend und zitternd: „Gott ver⸗
zeihe mir, ich habe Sie auch ſo lieb, Monſieur Kupko, ſo innig lieb!“ ...
Er wollte ſein Wort halten und, bebend vor Freude, ſich entfernen.
Und ſie hatte ihre Hände erhoben, um mit verhaltenen Augen in ihr
Zimmer zurüchzufliehen, als plötzlich ein greller Strahl ſie traf.
Die beiden jungen Leute ſchauten auf. Sie ſahen viele Geſichter um
ſich — böſe und luſtige, höhniſche und lachende . . . einen Theil der Ge⸗
ſellſchaft des Schloſſes, der im Garten und⸗ nicht beim Spiele der Prin⸗
zeſſin geweſen war, und einen Bedienten, der eine Gartenlampe empor⸗
hielt, und voran den ſchönen Verwalter Sergi Paulowitſch, welcher ſagte:
„Meine Herrſchaften . . . wir ſtören hier ein Liebespaar . . . ſeien wir
diskret, ziehen wir uns zurück!“ .
Ein allgemeines Kichern und Lachen ertönte ringsum.
Die Gräfin Melki ſagte ſchadenfroh zum Strelitzenoffizier: „Sie ſehen,
Graf, Mademoiſelle Edla iſt doch keine ſolche Tugend, wie Sie immer
ſagten. Schämen Sie ſich doch, nicht reüſſirt zu haben!“ .
Das Wort „nicht reüſſirt“ war fürchterlich. Edla ſtand mit weit
offenen Augen da und ſtarrte das Weib an.
Sergi Paulowitſch ſagte entſchuldigend zu ihr: „Verzeihen Sie, Ma⸗
demoiſelle .. . aber wir wußten nicht .. . wir wollten . . . mille par-
dons!“ . . .
„Aber warum hält dieſes Geſchöpf,“ ſagte eine Comteſſe, „ihre
Rendezvous nicht bei ſich ab? In den Zimmern der Tante! Welche
Kühnheit!“
Edla ſchaute matt um ſich, wie ein Wild im dunklen Waldgrunde,
das ſcharfe, grauſame Zähne in ſeinen Weichen fühlt, und hörte nur noch
einen ſchrecklichen Namen, den ihr eine emanzipirte, aber jetzt höchſt auf⸗
gebrachte Comteſſe zuwarf, welche in blauſammtnen Heften Gedichte auf
todte Maikäfer machte.
Und Edla machte wie im hülfloſen, auf's Höchſte getriebenen Inſtinkte
einen Schritt auf Kupko zu, ſtreckte ihre Arme wie rettungſuchend aus
und wollte weinen. Aber keine Thräne kam, ihr Herz erſtickte ſie, und
ſie fiel bewußtlos nieder. L
Kupko, mit weit auseinander ſtehenden Beinen, das blonde Haar
zurückgeworfen, nur flackernd beleuchtet von der farbigen Gartenlaterne,

ſchaute einen Augenblick rathlos auf die ſchwache, ohnmächtige Geſtalt, die

förmlich zu Boden „gehaßt“ worden war, und der unausrottbare Groll
des Vagabunden gegen Alles, was reich, vornehm und daher böſe war,
ſchwoll an wie ungehemmte Frühlingsſtröme. Und wie eine brennende
Flamme kam ihm der Gedanke an ein Opfer.
Er hatte nie das Wort Hingebung oder Selbſtloſigkeit gehört, ver⸗
ſtanden oder gefühlt. Er, der Jemanden gemordet hätte für einen Brillant⸗
ring, er war in dieſem einzigen Augenblicke ſeines Lebens ſtark genug,
ſich ſelber gleichſam zu ermorden — ſeine ganze Zukunft vielleicht und
ſeine Gegenwart gewiß, für ein wildes Gefühl der Gerechtigkeit und der
Liebe. War es der höchſte inſtinktmäßige Edelmuth einer heißen Natur,
war es die höchſte Gleichgültigkeit einer verdorrten Seele gegen ihr Ge⸗

ſchick, welches ihn jetzt ſchreien machte: „Zum Teufel! Was habt ihr denn
Alle mit dieſem Mädchen, welches mich vielleicht verräth? Denn ſie muß
euch hieher gerufen haben — ihr folgtet ihr ja auf dem Fuße!“
Und er deutete zitternd vor Aufregung auf die ohnmächtige kleine,
ſchwache Schwedin.
„O,“ machte Sergi Paulowitſch verächtlich, „ſie hatte genug daran,
Einen zu rufen . . . Dich, Monſieur!“
„Mich?“ lachte Kupko und ballte die Fäuſte und ſchloß die Zähne.
„Nicht? Und wenn Du nicht wegen ihrer da warſt, was thateſt Du
denn ſonſt in dieſer Stunde in dieſen Zimmern, Monſieur? Haſt Du
vielleicht ſtehlen wollen?“
Der ſchöne Verwalter ſprach dieſes Wort nur ſo hin aus Verachtung,
aber ſelbſt er erwartete nicht die Antwort, die ihm jetzt Kupko mit einem
unbeſchreiblichen, fremdartigen Tone in's Geſicht warf: „Ja!“
„Stehlen!“ ſchrie Sergi Paulowitſch.
„Stehlen!“ murmelte, ſchrie, erſtaunte die ſkandalluſtige Geſellſchaft.
Und die Gräfin Melki griff nach ihrem Brillantkreuzchen, das ſie um den
Hals trug.
„Du wollteſt ſtehlen?“ rief Sergi Paulowitſch, und er traute vor
Jubel ſeinen Ohren nicht.
Kupko athmete tief auf und ſagte: „Ja!“ und warf ſein rothgoldenes
Haar zurück und ſtand mit feſt und weit ausgeſpreizt ſtehenden Füßen
mitten in dem Haufen, die Hände wie haßerfüllt und höhniſch vorwerfend.
„Ja, ja, ja! Stehlen, ſtehlen! Was gafft ihr Alle ſo? Ihr Alle wäret
froh, den Schmuck der Frau zu haben, und ſtarrt alſo nicht ſo! — Und

Die hier“ (er deutete auf Edla, die halbwach ſich aufrichtete), „Die da

muß dazu kommen! Ich haſſe ſie! Und nun peitſcht mich und ſeht, ob
ihr davon fett werdet. So!“ —
Kupko kreuzte die Arme, und ein Schatten voller Trotz, Verzweiflung
und ein Lichtſtrahl von ohnmächtiger Seligkeit lagerte ſich über ſein
junges Geſicht.
Die Geſellſchaft ſchrie durcheinander. Zwei Comteſſen verliebten ſich
ſterblich in Kupko. Der Verwalter nur behauptete ſeine Ruhe. Erx hatte
einen Bedienten um Stricke geſchickt.
Kupko wurde gebunden, und Sergi Paulowitſch ſagte: „Es iſt gut.
Führt ihn in ſein Zimmer! Er kann die Nacht auf ſeinem Bette zu⸗
bringen, aber ſo gebunden! Und ihr legt euch auch in ſeinem Zimmer
nieder, Murar und Matku! Ihre Durchlaucht wird entſcheiden, was
morgen mit dem Diebe geſchehen ſoll.“ —

Gechstes Kapitel.

Alle Gäſte des Schloſſes Brodak waren in dieſer Nacht und noch am
folgenden Morgen ſelig, überſelig.
Ein Dieb, Jemand gepeitſcht oder zum Mindeſten doch fortgejagt!
Verſchiedene Damen erinnerten ſich nun, daß ſie ſchon ſeit einiger
Zeit Manches vermißten .. . an Bändern, Schmuck und dergleichen. Und
Herren erinnerten ſich, daß ihnen ſeit einiger Zeit Cigarrenſpitzen von
Bernſtein und Aehnliches weggekommen ſei. Wie natürlich war nun das
Alles! Ein Hausdieb war da! Alle Stubenmädchen und alle Bedienten
beeilten ſich, au dieſem Tage ſchnell noch Alles zu ſtehlen, was ihnen
gefiel. Eine ſolche Gelegenheit kam nicht wieder.
Am andern Morgen fragte man die Prinzeſſin (deren geſtrige Spiel⸗
partie man ſchon mit der Erzählung des Ereigniſſes gewürzt hatte), ob
man den Hausdieb vor ſie führen ſolle, damit er ſein Urtheil empfange.
Sergi Paulowitſch war es, der ſie fragte. Die Kammerfrau war
auch im Zimmer. Dieſe Kammerfrau erinnerte ſich ſpäter, lange nachher,
des ſeltſamen Ausdruckes, mit welchem Milia Straniek Sergi Paulowitſch

angeſchaut und die Worte geſagt hatte: „Nein. Wozu? Er muß ja ein

Dieb ſein, auch wenn er es nicht geſtanden hätte.“
„Soll er alſo gepeitſcht werden? — Das werden Sie wohl nicht
wollen?“ fügte Sergi Paulowitſch mit einem abſcheulichen Lächeln hinzu.
„Sie ſind ja ſo mild!“
Sie ſchaute ihn noch immer mit demſelben ſeltſamen Ausdrucke an.
„Ja,“ ſagte ſie, „ich bin ſo mild. Man jage ihn alſo einfach fort, ohne
ihm ein Leid zu thun.“
Sergi Paulowitſch verbeugte ſich.
Milia Straniek machte eine Bewegung. „Noch Eins,“ ſagte ſie mit
ihrer wohlklingenden Altſtimme. „Ein Aerger kann mich plötzlich tödten,
ſagt der Arzt; hütet Euch, daß ich zu früh ſterbe, Sergi Paulowitſch.
Ich habe noch kein Teſtament gemacht!“ —
Sergi Paulowitſch richtete ſich in die Höhe. Er ſchaute auf die
Kammerfrau und ſchwieg.
Und Milia Straniek entließ ihn.
X*

Dann ſetzte ſie ſich müde in ihren Lehnſtuhl und ſagte zu der Kammer⸗
frau matt und klagend: „Maria, ich bitte, bringen Sie Edla Laſſington
zu mir, aber gleich!“

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60ι35 ι

Milia Straniek war heute ſchon in voller Toilette, obwohl es kaum
Mittag war.
Edla Laſſington trat bald darauf ein. Die Eichenthüre ſchloß ſich,
und die Portière fiel hinter ihr nieder.
Sie wollte ſich verbeugen, aber ſie konnte es nicht. Sie lief nur auf
die Prinzeſſin zu, fiel auf die Kniee, faltete ihre Hände, hob ihre edel⸗
ſteinklaren, gerötheten Augen zu ihr auf und ſagte nichts als: „Er iſt un⸗
ſchuldig, Frau Prinzeſſin! O, er iſt unſchuldig! Und ſo edelmüthig! .. .
Er wollte nur mit mir reden! Er wollte mir ſagen . . .“
„Was?“
Edla ſchwieg. Aber dann rief ſie doch aus vollem Herzen: „Daß er

mich lieb habe! Jagen Sie mich fort! Aber was hat er verbrochen? —

Er iſt unſchuldig!“ ...
Milia Straniek lächelte matt und nahm den Kopf des Mädchens in
ihre weißen, feinen Hände. „Aber ich wußte das ja!“ ſagte ſie wie
verächtlich oder wie tröſtend. „Was kann ich thun? Er iſt unſchuldig,
aber er muß geſtraft werden.“
„Geſtraft?“
„Das heißt: fortgeſchickt, denn „man“ haßt ihn hier. Und wenn ich

ihn heute beſchütze oder ſelbſt nur unterſuche, ſo wird Alles ſchlimmer.

Dann haßt man ihn noch mehr und man vwird ihn zu irgend einer ab⸗
ſcheulichen Handlung verlocken, damit er geſtraft werden muß. Und Du
wirſt kompromittirt. Und ein Mann iſt nie werth, daß man ihm den
Ruf eines Weibes opfere.“
„Aber er iſt unſchuldig!“
„Liebſt Du ihn ſo ſehr?“
Edla antwortete nichts. Sie drückte ihren Kopf in den Schooß der
ſchönen Frau. S
„Nun, er kann nicht hier bleiben. Wir ſind oft mehr Sklaven, als
unſere Sklaven, die uns beherrſchen, ſiehſt Du! Und . . . kurz, er kann
nicht bleiben. Siehſt Du das nicht ein? Aber wir wollen ihm Geld geben,
und er ſoll uns wiederſehen . . . in Rom oder ſonſtwo. Schau'!“
Die Prinzeſſin ſtand auf. Sie ging an ihren Sekretär und ſetzte ſich,
während ihr fliederfarbenes Seidenpeignoir um ſie hoch aufrauſchte, vor
ein Blatt Papier, welches nicht mit ihrem Monogramm verſehen war,
und ſchrieb: „Nehmen Sie dieſes Geld, Monſieur, es wird Sie eine Zeit⸗
lang vor Mangel ſchützen. Gehen Sie nach Rom. Wir kommen bald.

Sie werden uns dort finden, aber ſeien Sie vorſichtig. Ich weiß nicht,
was ich an Ihnen finde. Ich glaube nicht an den albernen Diebſtahl.

Edla iſt traurig. Adieu!“

Sie unterſchrieb keinen Namen. Sie ſchloß Geld ein in den Brief
und gab ihn Edla.

„Gib ihn dem kleinen Buben des Gärtners, damit er das an Kupko
übergebe, wenn er fortgeht. Man wird im ſchlimmſten Falle glauben,
es ſei ein Liebesbrief von Dir. Und hüte Dich, ihm Adieu zu ſagen.

Es würde ihm nichts nützen und man würde mich zwingen, Dich ſchuldig
zu finden.“

„Zwingen, Frau Prinzeſſin?“
„Zwingen!“ ſagte ſie mit geſchloſſenen Zähnen. „Aber ſo eile doch!
Wir werden noch ſehr glücklich werden. Sei ruhig!“

Siebentes Kapitel.

Kupko wanderte nun wieder heimatlos gegen den Süden. Er kam
in jene Wildniß der Tartarei, die ſchon die Farbenpracht Italiens mit
der maleriſchen Barbarei des Kaukaſus verbindet.
Und er war einſt ſo müde, daß er nicht weiter konnte — müde im
Herzen. Er blieb in einem einſamen Wirthshauſe dieſer Grenzgegenden
einen Tag. Bei dem einſamen Wirthshauſe war ein Gärtchen. Als
Kupko des Morgens erwachte, ging er in dieſes Gärtchen hinaus, wo ſich
der wilde Hopfen über die Zäune ſchlängelte und die vollen Roſen brannten
und die tiefrothe Berberiſſe duftete — da ſpiegelte ſich das Sommerwetter
der Natur auch in ſeinem Herzen ab für einen Augenblick. Er ging durch
das Vorhaus und in den leeren Wirthshausgarten hinaus, und riß im
Vorübergehen friſchgrüne Blätter von den Kaſtanienbäumen ab und
ſummte ein Liedchen und ſchaute einem zwitſchernden Vogel nach, und als
er das Auge wieder ſenkte, ſtand er bei einer Staffel, auf welcher ein
kleines Kind ſaß: Loncza, das Töchterchen des Wirthes. Als das Zwillings⸗
ſchweſterchen des Kindes geſtorben war, hatte die Mutter die „ſchwarze
Melancholie“ bekommen und hatte das Gelübde gethan, ſie wolle das Kind
bis zu ſeinem ſiebenten Jahre in Schwarz kleiden, wenn es am Leben
bleibe. Das Kind hielt ein großes Kohlblatt in der Hand, welches ihm
als Fächer diente.
„Schau'!“ ſagte es, indem es das Blatt über den Kopf hielt, „das
iſt wie eine Laube. Und das da iſt die Lampe dran.“ Und es ſteckte
eine gelbe Unkrautblume in das Kohlblatt. „Setz' Dich zu mir, wir
wollen ‚Branntwein⸗Garten’ ſpielen. Willſt Du gern?“
Kupko pflückte eine Blume und ein Kohlblatt und ſagte lachend:

„Iſt es ſo recht?“ — Das Kind ſchaute ihn mit ſeinen ernſten
Augen an.
„Ja, jetzt mußt Du aber nach Branntwein ſchreien, und ich bin dann
die Kellnerin. Du willſt nicht? Wenn Du brav wärſt, würde ich Dir was
Hübſches zeigen,“ fügte es mit wichtiger, geheimnißvoller Miene hinzu.
„Etwas zeigen?“
„Ja.“ — Sie zog ſeinen Kopf tief zu ſich herab und flüſterte ihm mit
weit offenen Augen zu: „Drinnen im Stall liegt der türkiſche Pferdemann
mit dem dicken Tuche um den Kopf, der mit den Pferden gekommen iſt
und ſie verkaufen wollte. Und er war ſo krank und iſt heute Nacht ge⸗
ſtorben. Aber ſie dürfen ihn nicht hinaustragen, wo ſie den Großvater
begraben haben, weil er kein Kreuzel um den Hals hat. Und ſie dürfen
ihn auch nicht in der Kiſte nach Sendzizow führen, weil er kein Jude iſt.
Denn unter den ſchiefen Steinen dürfen nur Juden liegen. Was thun
ſie alſo? Sie werden ihn in's Waſſer werfen, ſagt die Vikta, und er
wird hinunterſchwimmen dorthin, wo er zu Hauſe iſt, weit unten, weit
unten!“ — Und in dem ſeligen Gefühle ſeiner Wichtigkeit riß das Kind
die Augen noch weiter auf und kreuzte die Arme über der Schürze, wie
eine rechte Altmutter, und ſchaute ihn triumphirend an.
„Der arme Pferdemann, Loncza!“
„Ja. Wenn Du's Niemanden ſagſt, ſo will ich ihn Dir auch zeigen.
Er liegt ganz allein im Stall, es iſt gar Niemand bei ihm. Sie haben
die Pferde weggeführt zum Nachbar, weil ſie wild geworden ſind, daß ihr
Herr ſo ſtill iſt und ſich nicht rührt. Der Michal hat ihn mir gezeigt,
und ich habe mich auch nicht gefürchtet — weil er ja ganz drinnen liegt
und ich ganz draußen war. Aber die Mutter darf nichts wiſſen, und Du
mußt mich auf den Arm nehmen.“
Kupko hob das Kind in die Höhe, und es ſchlang ſeine kleinen Arme
um ſeinen Hals und lehnte ſeinen Kopf an den ſeinigen; das lange blonde
Haar fiel über ſeine Stirne.
Und wie er mit der Kleinen durch den Flur in den Hof ging, und wie
ſie ſich an ihn ſchmiegte und ihm die gelben Blumen in's Haar ſteckte,
dachte er, daß es doch ſo ſchön ſei in dieſer fremden Welt.
Und wie die Kleine ihn leitete und er an das kleine vergitterte Fenſter
des verſchloſſenen Stalles trat, und wie das Kind mit drohender Hand
bst! machte, und wie ſie Beide durch das Gitterfenſter hineinſchauten und
der todte Pferdemann in der ſeltſamen bulgariſchen Tracht auf dem Stroh
lag, die Hände nicht gefaltet, die Augen nicht geſchloſſen, ſondern ſo wie
er geſtorben war, zuſammengekrümmt, aber mit einer ruhigen Stille im
Geſichte und in dem gebrochenen Auge, da ſchwoll dem Wandernden
das Herz.
Der Pferdemann lag auf der ſchmutzigen Streu, die von den Roſſen
zerſtampft war; keine liebende Hand hatte ſein Auge geſchloſſen, und Nie⸗
mand hatte ein Gebet für ihn geſprochen. Sie hatten den Stall zu⸗
geſchloſſen, damit ſein Anblick Niemanden erſchrecke, und ſie hatten ein
Tuch über ſeinen Leib bis zum Kinn gebreitet, das ihn aber in ſeiner
Tracht und in ſeinen Zügen ſichtbar ließ, weil irgend ein Zugwind oder
eine Ratte es verzogen hatte.
Und Kupko dachte: So werde ich einſt ſterben. Und er fühlte, daß
es eine große Sache ſei, Liebe zu gewinnen, und daß nichts troſtloſer ſei,
als zu ſterben, ohne ein Herz ſein zu nennen auf der ganzen weiten Erde.
„Warum biſt Du denn nicht traurig, wenn Du einen Todten an⸗
ſchauſt?“ ſagte das Kind. „Da mußt Du traurig ſein und nicht ſo
finſter!“
„Traurig?“ ſagte Kupko und ſchaute dem Kinde in die Augen. „Aber
der Pferdemann da iſt ja ſo glücklich!“
„Warum denn?“
„Warum?“ ſagte Kupko verlegen. „Nun, warum? Weil — weil er
beim lieben Gott iſt!“
„Recht glücklich?“ ſagte das Kind, und das kleine Herz ſchwoll in
unbewußtem Mitleid, und eine himmliſche Freude leuchtete über das blaſſe
Geſichtchen. „Gewiß recht glücklich?“
Kupko wußte, daß das Kind bald ſterben werde.
Und er wanderte dann weiter.
Eines Tages fand er unter einem Olivengeſträuche ein Weib mit einem
großen Sohne, welches bettelte. Der lange Menſch war ein Krüppel, von
Krämpfen verzogen. Er hatte einen großen alten Kopf und dünne Bein⸗
chen, die ihn nicht tragen konnten, und er trug enge alte Lappen. Er
konnte nur lallen und lachen, aber nicht ſprechen.
Keine Wolke war am ganzen Himmel. Ein Geier flog aus dem
Walde drüben auf und zog mit dumpfem Flügelſchlage nach den Bergen

hin. Die von der Sonne verbrannte Geſtalt des Bettelweibes lagerte

im friſcheſten Grün und heftete ihre dunklen Augen voll auf Kupko. Sie
ſagte, ſie wolle ihm wahrſagen.
Und Kupko gab ihr eine Münze und lachte, und ſchon hatte ſie ſeine
Hand gefaßt.
„Sag' mir nichts von dem was war, noch von dem was ſein wird,“

ſagte er und ſchaute den Krüppel ſinnend an.
Weg, den ich gehe, zum Glücke führt!“
Sie ſchaute kaum auf ſeine Hand, ſondern zu ihm auf, und ihre
Zähne blitzten, und ſie deutete nach dem Geier, der jetzt ſeine Richtung
geändert hatte und gerade aufſtieg und mit ausgebreiteten Flügeln un⸗
beweglich in der Luft zu ruhen ſchien.
„Zum Glücke? . . . Der Vogel da wird von der Sonne getödtet, zu
der er auffliegt. Mein Bub' da iſt vom Felſen geſtürzt als einjähriges
Kind, wie er nach einer blauen Blume kriechen wollte, und ſeitdem lacht
er nur, wenn ich ihm eine blaue Blume zeige. Du willſt auch zur Sonne
und zur blauen Blume. Ich ſage Dir etwas. Du hbiſt als Kind einer
großen Gefahr entgangen, und Deine Augen tragen noch die Spuren
davon. Ich ſehe in Deinem Blick, der doch ſo ruhig und ſchön iſt wie
grünes Seewaſſer, einen verſteinerten Schrecken. Und der wird darin
bleiben, bis Dein Auge verlöſcht. Und Dein Herz wird verſteinerte Zeichen
des Zornes tragen aus ſeiner erſten Kindheit her, bis daß es bricht.
Frag' mich nicht weiter!“ —
Der Krüppel lachte und lallte, und Kupko ſagte etwas Luſtiges und
Keckes und ging weiter, dem Walde zu, denſelben Weg, den früher der
Geier genommen hatte. (Fortſetzung folgt.)

„Sag' mir nur, ob der

Der deutſche Krieg von 1870.
Von
Wilhelm Müller.

(Fortſetzung.)

II. Das deutſche Volk in waffen.

Die Begeiſterung, mit welcher der 73jährige König Wilhelm von Preu⸗
ßen am 15. Juli Abends auf dem Bahnhof zu Berlin empfangen wurde,
iſt unbeſchreiblich. Dieß war der Dank und die Anerkennung des Volkes
für ſein feſtes, würdevolles Benehmen, und zugleich eine Zuſage, daß auf
ſeinen Ruf das Volk wie ein Mann ſich erheben werde. Die Mobiliſirung
der ganzen norddeutſchen Armee wurde ſofort angeordnet. Viel kam auf
die Haltung der ſüddeutſchen Regierungen an. Badens war man ſicher.
Seit dem Kriege von 1866 hatte dort Regierung und Volksvertretung die
nationale Fahne aufgepflanzt. Die badiſche Armee, vollſtändig nach preu⸗
ßiſchem Muſter organiſirt, wurde am 16. Juli mobil gemacht. In Bayern
und Württemberg herrſchte ſeither eine andere Stimmung. Die Allianz⸗
verträge mußten nun ihre Feuerprobe beſtehen. Und ſie beſtanden ſie.
Der jugendliche König Ludwig von Bayern erklärte am 16. Juli, daß er
in einem Kampfe, wo es ſich um Integrität und Sicherheit Deutſchlands
handle, ſeinen norddeutſchen Bundesgenoſſen beiſtehe, erließ Befehle zur
Mobiliſirung der Armee und riß, unter dem Beifall ſeiner Hauptſtadt, die
nichts weniger als preußenfreundliche Kammer zur Zuſtimmung hin. Sei⸗
nem Beiſpiele folgte auch Württemberg, die Truppen wurden am 17. Juli
aufgeboten, und die Kammer verwilligte mit allen gegen eine Stimme am
22. die Kriegsexigenzen der Regierung. So war alſo ganz Deutſchland,
ein Volk von 38 Millionen, einig in dem Entſchluß, den franzöſiſchen
Angriff mit Aufbietung aller ſeiner Kraft abzuwehren.
Es war ein ernſter und erhebender Augenblick, als der König von
Preußen am 19. Juli den norddeutſchen Reichstag eröffnete. Es waren
die rechten Saiten, welche die Thronrede anſchlug. Der König ſprach von
den „Machthabern Frankreichs, die es verſtanden haben, das wohlberech⸗
tigte, reizbare Selbſtgefühl unſeres großen Nachbarvolkes durch berechnete
Mißleitung für perſönliche Intereſſen und Leidenſchaften auszubeuten“,
von dem „einmüthigen Willen der deutſchen Regierungen des Südens wie
des Nordens“, von der „Vaterlandsliebe und Opferfreudigkeit des deut⸗
ſchen Volkes“, wenn es die „Vertheidigung ſeiner Ehre und ſeiner Unab⸗
hängigkeit“ gelte. Nach Eröffnung der Sitzung zeigte Graf Bismarck dem
Reichstag an, daß der franzöſiſche Geſchäftsträger Le Sourd ihm heute
die Kriegserklärung überreicht habe. Stürmiſcher Beifall und Hurrahruf
war die Antwort der Abgeordneten und des Publikums auf den Gallerien.
Einſtimmig nahm der Reichstag am 20. Juli die vorgeſchlagene, ſtolzen
Mannesmuth athmende Adreſſe an den König an, einſtimmig am 21. den
für die Mobilmachung und Kriegführung geforderten Kredit von 120 Mil⸗
lionen Thalern. Mit Eröffnung des Reichstags war in gewiſſem Sinne
auch der Feldzug eröffnet. Der König von Preußen trat am 19. Juli
das Kommando der ganzen deutſchen Armee an, benachrichtigte hievon die
ſüddeutſchen Fürſten und zugleich von der Ernennung des Kronprinzen
zum Oberbefehlshaber der dritten oder der Südarmee, welche außer einigen
preußiſchen Armeekorps auch ſämmtliche ſüddeutſche Heere in ſich begreifen
ſollte, und ſtattete den Fürſten für ihr treues Feſthalten an den Verträgen
ſeinen wärmſten Dank ab.

Nun galt es, den Franzoſen, welche in ihrer Mobiliſirung ſchon einen

„ 36 ⏑.„

Vorſprung von einigen Tagen hatten, durch die angeſtrengteſte Thätigkeit
die Ausbeutung derſelben unmöglich zu machen. Das Küſtengebiet an
der Nord⸗ und Oſtſee mußte vor einer Landung der franzöſiſchen Flotte,
die unter dem Admiral Bouet⸗Villaumez in Cherbourg auslief, geſichert,
die deutſche Grenze von Baſel bis Weißenburg und von da bis zur Saar
mußte durch Truppenaufſtellungen gegen einen Handſtreich der Franzoſen
geſchützt werden. Die ſtehende Rheinbrücke zwiſchen Kehl und Straßburg
bot einen bequemen Uebergang. Es war Gefahr da, daß die Franzoſen,
bevor preußiſche Truppen zu Hülfe kamen, raſch in Baden und Württem⸗
berg eindringen, Melac'ſche Raub⸗ und Verheerungszüge machen, werth⸗
volles Kriegsmaterial vernichten. Dieſe Gefahr wurde glücklich abgewandt.
Nicht nur, daß jene Eiſenbahnbrücke, nachdem ſie ſchon ſeit dem 15. Juli
abgedreht war, am 22. von Kehl aus durch Sprengung des einen Strom⸗
pfeilers unbrauchbar gemacht wurde: die badiſche Diviſion war auch, Dank
der raſtloſen Thätigkeit des Kriegsminiſters Beyer, eines früheren preu⸗
ßiſchen Generals, am 22. Juli bereits vollſtändig mobil gemacht, und
preußiſche, württembergiſche und bayeriſche Truppen rückten zu ihrer Ver⸗
ſtärkung heran. In wenigen Tagen konnte die Linie von Baſel bis zur
Saar als gedeckt angeſehen werden und Jeder die Beruhigung faſſen, daß
am Rhein Alles ſeine Schuldigkeit thue. Militäriſche Stimmen verſicher⸗
ten, daß die Franzoſen bereits keinen Vorſprung mehr haben. Hier be⸗
währte ſich wieder die Trefflichkeit der preußiſchen Einrichtungen und das
Organiſationsgenie des Kriegsminiſters v. Roon. Sofort folgte noch
die Beſetzung der Kommandoſtellen für die norddeutſchen Armeekorps. Die
Männer von 1866 fanden ſich alle wieder, und mit Vergnügen wurde
bemerkt, wie Jeder auf den für ihn paſſenden Poſten geſtellt wurde. Da
war Franſecky, deſſen Tapferkeit und Ausdauer bei Königgrätz eine faſt
beiſpielloſe war; auch Göben fehlte nicht, der unter Falckenſtein bei der
Mainarmee befehligt und ſich zu kühnen Unternehmungen ſtets geneigt
und ihnen gewachſen gezeigt hatte; Vogel von Falckenſtein, unſtreitig der
populärſte General, welcher es verſteht, durch geiſtreiche Einfälle Schwie⸗
rigkeiten zu beſeitigen oder dem Feinde zu bereiten, erhielt das Kommando
über die bei Hannover aufgeſtellte Nordarmee und hatte die Aufgabe, den
franzöſiſchen Admiral um die gehofften Lorbeeren zu bringen; der alte
Steinmetz, ein Mann mit ſchneeweißen Haaren, aber noch feſt wie Stahl,
bekam gleichfalls ein ſelbſtſtändiges Kommando zur Deckung der an der
Moſel liegenden Gebiete. Die beiden großen Armeen am Rhein erhielten
die ſchon 1866 erprobten Führer: den ſchon erwähnten Kronprinzen von
Preußen, deſſen Kriegführung ſich durch Schwung und Keckheit ausge⸗
zeichnet, und den Prinzen Friedrich Karl, der bei Düppel und Alſen und
nachher in Böhmen richtige Auffaſſung und Entſchloſſenheit gezeigt hatte.
Unter ſolchen Führern geht der Soldat getroſt und zuverſichtlich an ſeine
Arbeit. König Karl von Württemberg nebſt ſeinen militäriſchen Rath⸗
gebern beging einen ſchönen Akt der Selbſtverleugnung, indem er den
preußiſchen General Obernitz, früheren Militärbevollmächtigten in Stuttgart,
zum Kommandanten des württembergiſchen Armeekorps und den preu⸗
ßiſchen General Prittwitz, den Erbauer der Feſtung Ulm, zum Gouverneur
dieſer Feſtung ernannte.
An Truppenzahl iſt Deutſchland den Franzoſen überlegen. Es kann
zum Mindeſten 500,000 Mann ſogleich in's Feld rücken laſſen, dieſe
höchſtens 300,000. Dieß iſt die Folge der beſſeren Militärorganiſation
und der allgemeinen Wehrpflicht; eine weitere Folge hievon iſt, daß im
ganzen deutſchen Heere, bis zu den unterſten Graden hinab, mehr Intelli⸗
genz, alſo auch mehr moraliſche Kraft ſich findet. Man mag dieſe Nach⸗
theile ſchon jetzt in Frankreich einſehen, daher die franzöſiſche Beſatzung in

Rom zurückgerufen und der unfehlbare Papſt ſich ſelbſt und dem guten

Willen der Italiener überlaſſen worden iſt. Auch ſieht ſich Napoleon mit
fieberhafter Leidenſchaft nach Bundesgenoſſen um, wird aber weder in
Italien, noch in Oeſterreich, noch ſonſtwo welche finden, zumal ſeitdem die
neuen Bismarck'ſchen Enthüllungen erſchienen ſind. Denn dieſe erklären
ſchwarz auf weiß, „daß vor dem Kriege von 1866 Frankreich Preußen
eine Allianz angeboten hat mit dem Verſprechen, Oeſterreich gemeinſchaft⸗
lich mit Preußen den Krieg zu erklären und mit 300,000 Mann einzu⸗
greifen, wenn es ihm verſchiedene Gebietsabtretungen am linken Rheinufer
zugeſtehe; daß Frankreich zur Zeit des luxemburger Streits Preußen auf's
Neue eine Allianz antrug, ihm den Anſchluß Süddeutſchlands an den

norddeutſchen Bund geſtattete, wenn es ihm zu Luxemburg und Belgien

verhelfe; daß es ähnliche Anträge im Jahre 1869 zur Zeit des fran⸗
zöſiſch⸗belgiſchen Eiſenbahnſtreits erneuerte, und daß Prinz Napoleon bei
ſeiner Anweſenheit in Berlin im Jahre 1868 auch die franzöſiſche Schweiz
und Piemont als Annexionsobjekte bezeichnete, und von letzterem, dem
Lande ſeines Schwiegervaters, ſagte, ‚man wiſſe da gar nicht, wo das
Franzöſiſche aufhöre und das Italieniſche anfange’.“ Wer wird mit einer
ſolchen Regierung, mit ſolchen Leuten noch eine Allianz ſchließen wollen?
(Fortſetzung folgt.)

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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39.)

Koch.

Originalzeichnung von Carl

Beethoven und Giulietta Guicciardi.

XIX. 1.

lluſtr. Welt.

C

Dame und trat auf den Perron. — Der Zug hielt. „Einſteigen!“ rief
der Kondukteur. Melitta eilte, der Aufforderung Folge zu leiſten, der
Herr reichte ihr nochmals die Hand und ſagte: „Heute Abend, wenn es
dunkel geworden iſt, werden Sie an Ort und Stelle ſein.“
Das Mädchen nickte mit dem Kopfe, dann zog ſie den Schleier vor
das Geſicht und ſetzte ſich in eine Ecke. Der Zug brauste fort. Der
Herr und die ältere Dame gingen durch den Schnee auf ungebahntem
Pfade nach ihrer Wohnung.
Nach einer Pauſe ſprach die Frau: „Melitta wird uns ſehr fehlen,
lieber Arnold.“
„Sehr, meine gute Erneſtine.“
„Wenn ſie ſich nur bei ihren Verwandten eingewöhnt und mit der
Zeit glücklich fühlt! Melitta's verſtorbene Mutter äußerte ſich über ihre
Familie nur wenig, doch aus dem Wenigen, was ſie ſagte, ließ ſich
ſchließen, daß ihre ſämmtlichen Verwandten ſtolz und hochfahrend ſind.
Es wundert mich faſt, daß ſie Melitta zu ſich kommen laſſen,“ bemerkte
die Pfarrerin.
„Ein mächtiger Vermittler iſt der Tod,
Da löſchen alle Zornesflammen aus,“

ſagt Schiller und ſpricht damit eine große Wahrheit aus. „Von der armen

—

Lieutenantswittwe wollten die Engelſtröms nichts wiſſen, aber die Ver⸗
laſſenheit des jungen Mädchens rührt ſie doch,“ erwiederte der Pfarrer.
„Melitta hätte bei uns bleiben können, Arnold.“
„Auf unſerem abgelegenen Dörfchen? Ein junges, ſchönes, talentvolles
Mädchen? Freilich ganz arm, aber doch durch den Namen ihres Vaters,
durch die Herkunft ihrer Mutter berechtigt, in der höheren Geſellſchaft zu
erſcheinen. Eine Gartenblume paßt nicht auf die Wieſe. Wir ſind ſterb⸗
lich; was würde nach unſerem Tode Melitta's Schickſal ſein? Vergiß

auch nicht, meine Erneſtine, daß der letzte Wunſch ihrer Mutter ſie an

die Verwandten gewieſen hat.“
„Das iſt wahr; ich muß auch zugeben, daß der General Engelſtröm
recht gütig geſchrieben hat. Ich will nicht länger meine egoiſtiſche Liebe
über meinen Verſtand herrſchen laſſen.“
„So iſt es recht, liebe Frau. Sieh', da leuchtet uns ſchon das Licht
aus unſerem Hauſe entgegen. Melitta wird uns im Sommer beſuchen,
und zum Oſterfeſt dürfen wir auf unſern Emil hoffen. Wenn es Melitta
wohl geht, werden wir uns freuen und ſie nicht zu uns zurückzurufen
wünſchen.“
Erneſtine ſah ihren Gatten liebevoll an. Der Hund, des Hauſes
Freund und Wächter, ſprang dem Paare mit freudigem Gebell entgegen, die
alte Dienerin öffnete die Hausthür und die Pfarrerin ſagte, auf die alte
Wanduhr bei der Treppe deutend: „Bald vier Uhr, da lohnt es ſich faſt
nicht mehr, ſich nochmals zur Ruhe zu begeben.“
Melitta hatte ſich, in Trennungsweh verſunken, Anfangs gar nicht
umgeſehen. Erſt nach einiger Zeit bemerkte ſie, daß außer ihr ſich noch
ein Herr im Wagen befand. Der Herr trug eine tief über die Stirn
gehende Mütze von feinem Pelzwerk und einen Mantel, deſſen in die Höhe
geſchlagener Kragen das Geſicht des Reiſenden beinahe ganz verbarg.
Draußen war es noch dunkel. Die Lampe im Waggon warf ihr flackern⸗
des Licht ſo unbeſtimmt auf die Perſonen, daß weder Melitta die Züge
ihres Reiſegefährten, noch er ihr Antlitz zu erkennen im Stande war.
Sie hing ihren Gedanken nach, der Herr zog ein Buch hervor, verſuchte
zu leſen, gab es jedoch bei dem trüben Licht bald wieder auf. Einige
Stationen waren zurückgelegt, als der Kondukteur die Thür des Waggons
öffnete, um einen Herrn einzulaſſen, welcher ſich durch einen großen Pelz
vor der Kälte geſchützt hatte, ſo daß ſein Kopf faſt ganz in dem Kragen
ſteckte. Erſt als der Kondukteur das Fahrbillet verlangte, ſah der Herr
ſich um und fragte: „Welche Zeit iſt es?“
„Sechs Uhr vierzig Minuten, mein Herr.“
„Ich danke.“
Der andere Reiſende wandte ſich jetzt an den zuletzt Eingeſtiegenen
und ſagte nicht ohne einen Anflug von Schüchternheit: „Irre ich, oder
habe ich wirklich die Ehre, den Herrn Juſtizrath Lichten zu ſehen?“ B
„Lichten iſt mein Name, und ich hoffe, daß auch ich mich nicht täuſche,
wenn ich in Ihnen den Sohn meines liebſten Freundes, den theuren
Arwed begrüße, wenn es mir nämlich noch erlaubt iſt, Sie beim Tauf⸗
namen zu rufen.“
„Sie thun mir wohl damit. Seit meines guten Vaters Tode hat
mich Niemand mehr Arwed genannt. Ich bewundere aber Ihr Gedächt⸗
niß, Herr Juſtizrath, daß Sie mich, den Sie ſeit zehn Jahren nicht ge⸗
ſehen haben, ſogleich erkannten. Als Sie zum letzten Mal meinen Vater
beſuchten, war ich in München.“
„Sie haben ja in mir auch ſofort den alten Jugendfreund Ihres un⸗
vergeſſenen Vaters herausgefunden, mein lieber Arwed,“ ſagte der Juſtiz⸗
rath mit Herzlichkeit.
„Ich hatte dieß leichter. Sie haben ſich faſt gar nicht verändert, ich
dagegen war vor zehn Jahren faſt noch ein Knabe.“

„Allerdings. Doch jetzt ſagen Sie mir vor Allem, wie es Ihnen
geht, ob Sie in Wolfenberg wohnen oder in Ihrem ſchönen Hauſe in
W. . .? Sie haben mir, nachdem Sie mir den großen Verluſt, den Sie

erlitten haben, mitgetheilt, niemals wieder geſchrieben. Sechs Monate

nicht, iſt das recht, mon cher Arwed?“
„Aus Ihren Fragen muß ich ſchließen, Herr Juſtizrath, daß Sie den
Brief, den ich Ihnen zwei Wochen nach dem erſten ſchrieb, nicht erhalten
haben,“ entgegnete Arwed. „Sie ſcheinen nicht zu wiſſen, daß ich in
W. . . kein Haus mehr beſitze, und daß mir Wolfenberg ebenfalls ſtreitig
gemacht worden iſt.“
„Kein Haus mehr? Wolfenberg ſtreitig gemacht? Hör' ich recht?“
ſprach ſtaunend der Juſtizrath. „Nicht eine Sylbe habe ich davon erfahren.
Warum ſchrieben Sie nicht noch einmal an mich? Doch es nützt jetzt nichts,
darüber zu ſprechen, erklären Sie mir nur, wie Alles zugegangen iſt und
wer Ihnen Ihr Erbe abprozeſſiren will.“
„Will? Hat! Mein Vetter Johann iſt mit Anſprüchen aufgetreten.
Er hat Dokumente zum Vorſchein gebracht, es iſt — aber,“ fügte Arwed
mit leiſer Stimme hinzu, „wenn Sie mich anhören wollen, werde ich
Ihnen ſpäter Alles erklären, wenn wir allein ſind.“
„Gut, gut, mein Arwed. Ich muß das Genaueſte wiſſen. Ein alter
Juriſt, wie ich, iſt nicht ſo leicht, wie Sie, hinter das Licht zu führen.“
„Wie, Sie halten es für möglich, daß Johann mir gegenüber im
Unrecht ſein könnte?“ rief lebhaft Arwed.
„Ich gebe mich nicht mit Vermuthungen ab, mein Lieber, ich brenne
vor Begierde, den Fall haarklein zu erfahren, um ihn dann von allen
Seiten beleuchten zu können. Wo reiſen Sie hin?“
„Nach W! . . wo ich jetzt angeſtellt bin. Ich bin auf meine Kennt⸗
niſſe angewieſen und arbeite bei einem Rechtsgelehrten als Konzipient,“
entgegnete Arwed. „In deſſen Auftrage war ich jetzt in Hirſchberg, um
gewiſſe wichtige Dokumente zu holen.“ —
„Ich reiſe in Familienangelegenheiten nach B.. ., zu den Verwandten
meiner lieben ſeligen Frau. Bleiben Sie dieſe Nacht in B.. .„ wenn
Ihnen dieß möglich iſt, da gewinnen wir Beide Zeit, über Ihre Ange⸗
legenheit zu ſprechen.“
„Gut, ich bleibe. Was auch Ihre Anſicht über meine Lage ſein wird,
hören muß ich dieſe. Es wird mir ſchon eine Erleichterung ſein, mich
gegen Sie, den beſten Freund meines Vaters, ausſprechen zu können,“
ſagte Arwed. .
Melitta hatte unwillkürlich das Geſpräch der Herren gehört; die an⸗
genehme Stimme Arwed's und der Umſtand, daß er einen geliebten Vater

betrauerte, während ihre Thränen einer angebeteten Mutter floſſen, er⸗

weckte in ihrem Herzen Theilnahme für den jungen Mann. Spöter fielen
die Namen Johann und Wolfenberg ihr auf. Johann hieß ihr Groß⸗
oheim, in deſſen Hauſe ſie vorderhand leben ſollte, von Schloß Wolfen⸗
berg hatte ihre Mutter einmal geſprochen und deſſen Bauart und wunderbar
ſchöne Gärten gerühmt. Indem Melitta ihrer Mutter gedachte, füllten
ſich ihre Augen wieder mit Thränen.
Der Juſtizrath, obgleich in der Regel kein Freund von Thränen, wurde
doch durch die Trauer des jungen, auffallend lieblichen Mädchens gerührt.
Es verzog das Geſicht nicht, wie es oft Weinende thun, und war offenbar
bemüht, vor den Fremden ihren Schmerz niederzukämpfen. Der Juſtiz⸗
rath ließ dem Fräulein Zeit, ſich zu faſſen, ehe er in verbindlichem Tone
fragte, ob die Dame vielleicht ein Fenſter geöffnet haben wolle.
„Der Tag iſt angebrochen,“ ſagte er, „es wird ein ſchöner, klarer;
obgleich dieſe Berge ihr Wintergewand angelegt haben, ſind ſie doch auch
in dieſem nicht ohne Reiz, und für Sie, mein Fräulein, vielleicht ein
neuer Anblick.“ ðð
„Allerdings iſt mir dieſe Gegend ganz unbekannt,“ erwiederte Melitta,

und fügte mit liebenswürdiger Naivetät hinzu: „Ich bin bisher ſtets auf
dem Lande geweſen und kenne nur die nächſten Umgebungen meines

Heimatdörfchens.“
Der Juſtizrath lächelte. „Faſt möchte ich Sie darum beneiden, denn
für Sie wird nun die erſte größere Stadt, welche Sie ſehen werden, höchſt
intereſſant ſein.“
„Vielleicht, mein Herr, wenn ich mich in der Stimmung befände,
mich überhaupt über etwas zu freuen.“ .
„Die heitere Stimmung wird mit der Zeit wieder in Ihre Seele ziehen.
Ach, mein liebes Fräulein, glauben Sie mir, einem alten Manne, das
Menſchenherz erträgt unendlich viel, ehe es ſo abgeſtorben iſt, daß die
Freude gar keinen Eingang mehr in daſſelbe findet. Auch Ihnen werden
noch ſchöne Tage ſtrahlen, auch Sie werden noch ausrufen: ‚Das Leben

iſt doch ſchön!“

Melitta erwiederte keine Sylbe, deſto mehr ſagte der dankende Blick
ihrer ſchönen braunen Augen.
Der Juſtizrath nannte ihr dieſen oder jenen Berg, an dem ſie vorbei⸗
fuhren; er machte ſie auf Kirchen und alte Schlöſſer aufmerkſam und
kam dadurch in ein Geſpräch mit Melitta, welches ihm die Ueberzeugung

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beibrachte, daß ſie eine vortreffliche Erziehung genoſſen hatte und Geiſt „Nun wollen wir gemüthlich zuſammen ſpeiſen und auf gutes Glück

beſaß. anſtoßen,“ ſagte der Juſtizrath; „auf das Ihre, mein lieber Arwed, habe
ſe in Arwed betheiligte ſich an dem Geſpräch gar licht; erſt als ſie die alte ich Sie doch aus der Taufe gehoben, als Knaben oft auf meinen Knieen
Ei⸗ Stadt B.. vor ſich ſahen, ſagte er, ſich gegen Melitta verbeugend: reiten laſſen. Auch auf das Glück des jungen Fräuleins laſſen Sie uns
Nonte „Wenn es Ihre Zeit erlaubt, ſollten Sie den Dom beſuchen. Er iſt von den Pokal leeren, Glück begleite Sie, die jetzt zum erſten Male unter
großer Schönheit.“ .— Fremde getreten iſt.“ (Fortſetzung folgt.)
e d „Sie haben Recht, Baron, dem Fräulein dieſen Rath zu ertheilen,“
D bemerkte der Juſtizrath, „aber vielleicht iſt B! . . das Ziel Ihrer Reiſe?“
„Nein, ich gehe nach W.. . . wo ich erwartet werde. Doch möcht' ich .—. ..
win gern den Dom ſehen, welcher für mich ein beſonderes Intereſſe hat, denn Ein Künſtlerherz.

meine Eltern wurden in dieſem Gotteshauſe getraut.“
Der Juſtizrath zog einen Fahrtenplan aus der Taſche und ſagte:
„Sie können drei Stunden in B.. . bleiben, wenn Sie nicht zur Minute
in W . . ſein müſſen. Um fünf Uhr dreißig geht ein Perſonenzug von

(Bild S. 37.)

Beethoven war nie ohne eine Liebe
und meiſtens von ihr in hohem Grade

B! . . nach W...„ wenn Sie dieſen benützen, können Sie um acht Uhr ergriffen.
in W. .. eintreffen.“ Wegeler, Beethoven'’s Leben.
irtt. „Ich danke, Herr Juſtizrath. Da es ſo iſt, werde ich in B.. . bleiben Ein Künſtlerherz iſt wie die immerblühende Roſe: — vom erſten Lenz
Pien und den Dom beſuchen.“ . an treibt es Blatt auf Blatt — Knospe auf Knospe — Blüte auf Blüte
rd d. „Recht ſo, mein Fräulein. Meine Verwandten zählen nicht mit Be⸗ . . . bis in den Winter hinein, wo die Erde erſtarrt . . .
rddh ſtimmtheit darauf, mich heute noch zu ſehen. Ich werde in der Bahnhof⸗ Ohne ſolch' immerwährendes Treiben und Knospen und Blühen kann

reſtauration ſpeiſen. Gern würde ich um die Ehre bitten, Ihr Kavalier es wohl ſehr ehrenwerthe, treue, redliche, ſtarke und fromme Herzen geben

En ſt ſein zu dürfen, mein Fräulein, wenn ich alter Mann nicht Bergſteigen — — aber ſie wurzeln nicht in einer ſchaffenden Künſtlerbruſt!
Men. und Zugluft zu ſcheuen hätte.“ Die ſchönſte, reinſte, duftigſte Blüte des Menſchenherzens aber iſt die
e „Ich bitte um die Erlaubniß, das Fräulein geleiten zu dürfen,“ ſagte Liebe!
Baron Arwed. Dieſe Liebe — die treue Liebe des Sohnes, die aufopfernde des
6) menn Das junge Mädchen erröthete und blickte unſchlüſſig, gleichſam fragend, Bruders, Pflegevaters und Freundes und — vor Allem die glühende, be⸗
von alen den Juſtizrath an. rauſchende Liebe des Geliebten zur Geliebten haben bis tief in den Winter

„Gehen Sie immerhin, liebes Kind,“ ſprach im väterlichen Tone der hinein in Ludwig van Beethoven's Herzen geblüht.

ne ſen⸗ Juſtizrath. „Jeder Vater kann dem Baron geſtatten, ſeiner Tochter als Und dieſe Blüte trug wunderbare Frucht: — den größten Muſiker
nipeent⸗ Kavalier zu dienen. Ich werde indeß in der Reſtauration ein Diner be⸗ aller Zeiten!
erg, un ſtellen und Sie, meine jungen Herrſchaften, werden es mir nicht abſchla⸗ „In Beethoven treibt der Menſch den Muſiker zur Aeußerung!“ —
gen, meine Gäſte zu ſein. Ich erwarte Sie in etwa vierzig Minuten.“ ſagt einer ſeiner vielen Biographen.
rwandten Der alte, heitere Herr ſchritt nach dem Reſtaurationslokal. Der junge In dieſem Sinne wollen wir uns ein Bild dieſes wunderreichen
., Wenn . Mann bot Melitta den Arm und raſch ging das Paar über den hart⸗ Menſchenlebens aufrollen, das in unſeren Tagen, am 17. Dezember vor
ne Ange⸗ gefrorenen Boden dem Dome zu. 100 Jahren, zu blühen anfing.
Endlich brach Arwed das Schweigen: „Der Winter iſt dieſes Jahr in Sehen wir zunächſt die Blüte in ihrer ganzen Zauberpracht.
ein wird, Süddeutſchland hart aufgetreten, ich kann Ihnen jedoch die tröſtliche Ver⸗
ein, nii ſicherung geben, daß er ſich nicht lange bei uns aufzuhalten pflegt, wir
nnen⸗ haben ſchon im Februar keinen Schnee mehr, der liegen bleibt.“ J Es iſt im Juni 1801. Wir dürfen eine — Klavierſtunde in Wien
. „Ich liebe den Frühling ſehr,“ erwiederte Melitta, „aber dennoch erſchien belauſchen. Wir ſchauen in ein hohes, ſtattliches Rococo⸗Zimmer. Am
die al. mir der Winter ſelbſt daheim in dem Gebirge, wo der Schnee hoch liegt, Flügel ſitzt ein junges, ſechzehnjähriges Mädchen. Es iſt die Comteſſe
ten Ntre nie zu lang.“ Giulietta Guicciardi — eine holde, farbenglühende Blüte, wie ſie Italiens
leſen, er „Sie lebten das ganze Jahr auf dem Lande, mein Fräulein?“ heißer Himmel zeitigt. Die Eltern ſind aus jenem Sonnenlande nach
ter ftlen „Jahraus jahrein. In einem Dorfe unfern der Tafelfichte. Wir dem luſtigen Wien übergeſiedelt. Schlank und graziös, den feingeformten
ihr Ge. waren oft ganz eingeſchneit. Deſto inniger ſchließt man ſich dann an Kopf von langen glänzendbraunen Locken umzittert, wiegt ſich leicht die

Freunde, und ein lieber Beſuch läßt nachhaltigen Eindruck zurück.“
lor „Es mag vielleicht ein großes Glück in ſolcher Beſchränkung liegen, ich
M habe ein ſolches nie gekannt. — Es zieht hier auf der Brücke, Fräulein,
laſſen Sie den Schleier herab!“ ſagte der Baron.

elaſtiſche Geſtalt beim Spiel. J
Welch' einen Kontraſt zu dieſer duftigen Mädchenblume bietet die äußere
Erſcheinung des Lehrers hinter dem Stuhle der Schülerin!

Er wunderte ſich Es iſt eine ſtämmige, gedrungene Figur von ſtarkem Knochenbau, das

wurde ſpäter ſelbſt, daß er dieſe Worte im ſanfteſten Bitttone geſprochen hatte. unſchöne, rothe und von Pockennarben zerriſſene runde Geſicht von dichtem
eribrt. Der Berg, von welchem der alte Dom, nebſt einem noch älteren ſchwarzem Haar umzottelt. Nur das geiſt⸗ und lebensvolle Auge von
ſeda Schloſſe und einem neuen Palais herabſchauen, ward raſch erſtiegen. Die innerer Glut durchleuchtet, verſchönt den unſchönen Muſiklehrer von
iſi⸗ Thüren des Gotteshauſes, welches zu dieſer Zeit meiſt ganz leer iſt, 30 Jahren.
Toe ſtanden offen. Ein bejahrter Küſter erbot ſich, die Denkmale des Domes Sein Name ſteht neben dem ſeiner Schülerin an der Spitze der ge⸗
n und die Krypta zu zeigen. Melitta ſprach kein Wort, aber ſie war offenbar ſchriebenen Sonate, die, auf dem Flügel aufgeſchlagen, von den ſchlanken
larer von der einfachen, aber erhabenen Schönheit dieſes Baues tief ergriffen. Fingern Juliens ſoeben in vollendeter Weiſe geſpielt wird. Der Lehrer
oh au Als ſie vor dem Hochaltare ſtand, gedachte ſie ihrer Eltern. Arwed hat ſeiner Schülerin dieſe Sonate gewidmet. Die Dedikation lautet in

trat neben ſie, um ihr ein Bild zu erklären; ſie hörte ihm aufmerkſam zu.
Beim Ausgange aus dem Dome ließ der Baron Arwed ein Silber⸗
ſtück in die Hand des Küſters gleiten, welcher mit einer tiefen Verbeugung
* ſagte: „Unterthänigſten Dank! Mögen Ihro Gnaden bald wieder mit⸗

der weichen Mutterſprache des ſchönen Mädchens: „Alla Damigella Contessa
Giulietta Guicciardi per Luigi van Beethoven!»
Wunderſüße, berauſchende Töne entquellen dem Flügel . . . „Es iſt,
als ob Mondenſchein auf einer wunderſchönen, reichblühenden Gegend blitzt

ſammen vor dem Altare ſtehen, wenn vom Chore herab die Brautmeſſe
erſchallt.“
Melitta wandte erröthend den Kopf ab, Arwed bot ihr ſchweigend
den Arm. Erſt nach einiger Zeit fiel es ihm ein, daß er doch etwas
ſagen müſſe, und leicht warf er die Bemerkung hin: „Sie ſollten im
Sommer dieſe Gegend beſuchen, ſie hat des Schönen viel.“
„Vielleicht wird mir dieſe Freude gegönnt,“ entgegnete ſie.
Arwed öffnete den Mund, als wolle er zu ihr ſprechen, aber plötzlich
beſann er ſich eines Andern, und ſtumm, die Lippen feſt auf einander
gepreßt, die Stirn gefaltet, ging er neben dem Fräulein her. Erſt als
er die Thür des Speiſeſaales öffnete und den Juſtizrath erblickte, rief
Arwed heiter werdend: „Da ſind wir, Herr Juſtizrath, ich hoffe, Sie haben
nicht zu lange gewartet!“
Der galante alte Herr ſprang auf, um Melitta den Mantel abzu⸗
nehmen und ſie dann an den kleinen Tiſch zu führen, an dem, in Folge
ſeines Befehls, für drei Perſonen gedeckt war.

und als ob aus jeder dieſer Blüten ein liebendes Menſchenherz duftet!“
— ſagt die Schülerin, mit einem zärtlichen Aufſchlag ihrer großen dunkel⸗
blauen, ſchwärmeriſchen Augen zu dem Lehrer.
„Hat doch mein Herz dieſe Töne geboren — für Dich, Geliebte!“ —
und Ludwig van Beethoven beugt ſich nieder und drückt einen haſtigen,
brennenden Kuß auf die warmen, duftenden Locken des ſchönen — lieben,
zauberiſchen Mädchens.
Ja, Lehrer und Schülerin lieben ſich — wie Beide noch nicht geliebt
haben — nie wieder lieben werden!
In dieſem Augenblick öffnet ſich die Thür — und die ſtolze Gräfin
Guicciardi, die Mutter der holden Schülerin, und der junge Graf Gallen⸗
berg, von den Eltern zu Juliens zukünftigem Gatten beſtimmt, treten ein.
Sie haben den Kuß des Lehrers noch geſehen. Es iſt die letzte offi⸗
zielle Klavierſtunde, die Ludwig van Beethoven der Comteſſe Giulietta
Guicciardi gegeben hat. Aber ſeine Liebe zu ihr hörte nimmer auf —
ſo lange ſein Herz nicht aufhörte zu ſchlagen. Und die „Mondſcheinſonate“

erzählt uns heute noch in berauſchenden Tönen, wie Ludwig van Beet⸗
hoven Giulietta Güuicciardi liebte.

In der Bonngaſſe der alten kurfürſtlichen Reſidenz Bonn am Rhein
lebte in den ſechziger Jahren des vorigen Jahrhunderts ein munteres
Künſtlervölkchen die meiſten Kammermuſici und Opernſänger und Sänge⸗
rinnen des prächtigen Hofes. Kurfürſt Max Friedrich liebte trotz ſeiner
geiſtlichen Würde Glanz und Frohſinn und — er hatte auch reiche Mittel
dazu. Als Inhaber des Kurfürſtenthums K Köln floß eine Million und
von dem Bisthum Münſter ſogar eine Million und 200,000 fl. in ſeine
Kaſſe. Mehr als 100 Kammerherren, 200 leichtlebige Abbés und außer⸗
dem noch ein Schwarm von jungen müßigen Edelleuten und ſchönen,
glänzenden Frauen belebten die prächtige Reſidenz des geiſtlichen Herrn
zu Bonn und das ſchöne Sommerſchloß Brühl. Allmächtig waren an
dieſem Hofe die Gräfin Karoline von Satzenhofen, Aebtiſſin zu Vylich,
die Geliebte des geiſtlichen Kurfürſten, und der Miniſter Freiherr Kaspar
Anton von Belderbuſch, ein Mann, von früher Jugend her am Hofe ge⸗
bildet, von großer Gewandtheit in allen Staatsverhandlungen — und
zugleich der Geliebte der Frau Aebtiſſin zu Vylich. Ja, die fromme Frau
hatte ein großes, liebevolles Herz.
Trotz dieſes üppigen Hofes klagten die guten Bonner doch:
„Bei Clemens Auguſt trug man blau und weiß,
Da lebte man im Paradeis.
Bei Max Friedrich trug man ſich ſchwarz und roth,
Da litt man Hunger wie die ſchwere Noth!“

Es war eben unter dem ancien régime der früheren Kurfürſten noch

üppiger, verſchwenderiſcher und — galanter hergegangen und dabei denn
auch mehr für die Bonner abgefallen.
Max Friedrich war wiſſenſchaftlich gebildet und liebte und unterſtützte
die Kunſt — beſonders Muſik und Theater. Die Großmann'ſche Schau⸗
ſpielergeſellſchaft gab franzöſiſche Operetten von Gretry und Philidor und
blieb ſpäterhin ganz zu Bonn, da der fromme Kurfürſt „die Schauſpiel⸗
kunſt in ſeinem Lande zu einer — Sittenſchule für ſein Volk erheben“
wollte. Miniſter Belderbuſch übernahm in Gemeinſchaft mit der Frau
Aebtiſſin zu Vylich die oberſte Direktion dieſer — Sittenſchule.
Dieß Künſtlervölkchen hatte ſich nun meiſtens in der Bonngaſſe ange⸗
ſiedelt. Da wohnte Nro. 382 der alte Kapellmeiſter und Opernbaſſiſt
Ludwig van Beethoven mit ſeinem Sohne Johann, der in Tenorpartieen
auftrat. Der Vater, der in ſeiner kurfürſtlichen Hofmuſikanten⸗Uniform:
rother Rock mit goldner Bordüre, Jabot, Perrücke, Hut unterm Arm und
hohen Stock mit Goldknopf in der Rechten, gar ſtattlich einherſchritt, war
vor vielen Jahren als 14jähriger Muſikanten⸗Junge aus Antwerpen fort⸗
gelaufen und nach vielem Umherirren anno 1730 nach Bonn gekommen,
wegen ſeiner prächtigen Baßſtimme bei Hofe in Gnaden aufgenommen
worden und ſo am Rhein verblieben.
Als der Tenoriſt Johann van Beethoven am 12. November 1767
mit der 23jährigen hübſchen Wittwe Laym kopulirt war, bezog er in der
Bonngaſſe Nro. 515 im Hinterhauſe eine eigene beſcheidene Wohnung,
denn er mußte ſich mit ſeinem Opernſänger⸗Gehalt von 200 Thalern ſehr
einrichten, beſonders da er ſelber ein etwas ſtarkes Taſchengeld für ſeine
liebe — Tenoriſtenkehle brauchte. Er hatte von ſeinem Vater eine
hübſche Stimme — und von ſeiner unglücklichen Mutter eine ewig durſtige
Kehle geerbt. Der alte Kapellmeiſter konnte dieſen unſterblichen Durſt
ſeiner Gattin zuletzt nicht länger ertragen und ließ ſie darob in ein Kloſter
ſperren, wo ſie dann auch bald verdurſtete.
In dieſem Hinterſtübchen von Nro. 382 in der Bonngaſſe wurde dem
kurfürſtlichen Hofoperntenoriſten Johann van Beethoven am 17. Dezember
1770 ein Knäblein geboren, bei deſſen Taufe der Großvater in ſeinem
rothen Rock in ſtattlichſter Perrücke und die Nachbarin Frau Gertrude
Müller, geborene Baum, feierlich Gevatter ſtanden. Dem Gevatter⸗Groß⸗
vater zu Ehren erhielt das Knäblein den Taufnamen Ludwig.
Und Großvater und Enkel liebten ſich auf das Zärtlichſte und waren
tägliche Spielkameraden — bis anno 1774 die rothröckigen Hofmuſikanten
ihren alten Hofkapellmeiſter mit ihren traurigſten Tönen hinausblieſen
auf den ſtillen Friedhof am Rhein. Da weinte das kleine vierjährige
Herz des Kindes Ludwig van Beethoven ſeine erſten ſelbſtbewußten und
bitterſten Thränen. Es hatte den Großvater ſo ſehr, ſo ganz geliebt . . .
und als nach vielen Jahren Ludwig van Beethoven zu Wien ein be⸗

rühmter Mann geworden war, ließ er ſich als einziges Erbe aus Bonn

das Porträt ſeines lieben Großvaters im rothen Rock kommen. Und bis
an ſeinen Tod hat er ſich nicht wieder von dieſer Erinnerung an ſeine
ſonnigſten Kinderjahre getrennt.
Der Sonnenſchein in dem Hinterſtübchen der Bonngaſſe Nro. 382
ſollte nach des Großvaters Tode auch immer ſeltener werden. Der Vater
Johann war meiſtens im Wirthshauſe — und wenn er dann berauſcht
nach Hauſe kam, jähzornig und rauh, daß das Kind ſich vor ihm fürchtete
und ſcheu in die Winkel kroch. Die Mutter war eine ſanfte Dulderin

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und weinte viel. Dazu kam die Noth um das liebe tägliche Brod, da

der Großvater mit ſeinem Gehalt nicht mehr beiſpringen konnte. So
mußte die verarmte Fallkilie in die wohlfeilere Rheingaſſe Nro. 934
ziehen.
Dieſe trüben Eindrücke des weichen, ſo überaus empfänglichen Kinder⸗
herzens hat Ludwig van Beethoven ſein Lebenlang nicht wieder ver⸗
wunden.
Die fromme weinende Mutter liebte er ſchwärmeriſch — mitleidsvoll.
Den Vater fürchtete er. Nur wenn dieſer in guten Stunden zu Hauſe
am Klavier ſaß, wagte der Knabe ſich zu ihm heran und ſtand da und
lauſchte mit leuchtenden Augen und ſehnſüchtigem Herzen auf die märchen⸗
ſüßen Töne — — und konnte nicht müde werden, zu lauſchen und zu
bitten: „Weiter, Herr Vater, — noch einmal dieß Lied!“ Und wenn er

in der Ferne Muſik hörte, ließ er das liebſte Knabenſpiel im Stich, um

zu lauſchen. Und dann verſuchten die kleinen Finger wohl auf dem
Klavier nachzuſpielen, was das Ohr — das Herz erlauſcht hatte . . .
und es gelang ſo gut, daß Vater Johann eines Tags auf den Gedanken
kam: „Halt! wenn Dir am Ende der liebe Himmel in Deinem Sohne
Ludwig ein goldenes muſikaliſches Wunderkind beſchert hätte, wie dem
Herrn Mozart in ſeinem Wolfgang Amadeus und in ſeinem Töchterlein
Nannette, die anno 1764 auf ihrer Kunſtreiſe nach Paris auch an unſerem
kurkölniſchen Hofe ſpielten und mit Liebkoſungen und goldenen Dukaten
überſchüttet wurden? . . . Ei! da wollte ich mit meinem Sohne Ludwig
auch auf Reiſen gehen und ſolche Goldernten machen und mir den köſt⸗
lichſten Wein aller Orten gut munden laſſen . . .“
Und der kurkölniſche Hofoperntenoriſt Johann van Beethoven nahm
ſein wenig über 4 Jahre altes Söhnchen Ludwig an's Klavier und gab
ihm den erſten Unterricht — — aber nicht mit ſanfter Hand und liebe⸗
voller Geduld, ſo daß dieſe Stunden nie ohne Schläge und Thränen
endeten. Das Wunderkind wollte nicht ſchnell genug fertig werden und
der Durſt des Papas wurde immer größer — mit der Armuth und dem
Elende im Hauſe.
Wenn der kleine Ludwig nach einer ſolchen Prügelſtunde weinend auf
ſeinem Bänkchen ſaß und noch üben ſollte, dann kam wohl ein kleines
liebliches Mädchen, Cäcilia Fiſcher, die Tochter des Bäckers und Haus⸗
wirths, zu dem unglücklichen Knaben und tröſtete ihn und ſchmeichelte
ihm die Thränen fort — und das that dem liebebedürftigen kleinen
Herzen ſo wohl, daß es ſich nicht ganz verſchloß vor dem Sonnenſchein
des Lebens.
Das Klavierſpielen, zu dem bald Uebungen auf der Geige gekommen
waren, ging auch immer beſſer und bald ſpielte Ludwig van Beethoven
Sonaten von Joſeph Haydn und Jugendkompoſitionen von Clementi und
Mozart ſo ausdrucksvoll, daß man ſeinen elenden Federflügel faſt darüber
vergaß. Mit 9 Jahren erhielt er Unterricht bei dem genialen Direktor

der Militärmuſik Pfeiffer, bis der Kurfürſt, auf das hervorragende Talent

aufmerkſam gemacht, den kleinen Virtuoſen in einer Hofaſſemblee vor ſich
ſpielen ließ, während er ſelber mit den ſchönen Gräfinnen Walpurgis
v. Belderbuſch, einer Schwiegertochter ſeines Miniſters, und ſeiner Groß⸗
nichte, Gräfin Hatzfeld, am Toccategli⸗Tiſche ſaß. Beide Damen waren
ſelber treffliche Klavierſpielerinnen und Beſchützerinnen der Muſik. Sie
wußten Se. kurfürſtliche Gnaden ſo für das kleine Genie zu intereſſiren,
daß Max Friedrich den kleinen Ludwig van Beethoven fortan in ſeinen
beſonderen Schutz nahm und von ſeinem Hoforganiſten van den Eeden,
dem damals berühmteſten Klavierſpieler Bonns, und nach deſſen 1782.
erfolgtem Tode von dem ktrefflichen Muſikdirektor Neefe und auf eigene

Koſten unterrichten ließ.

Dieſem Lehrer verdankt Ludwig van Beethoven ſehr viel — nicht nur
als Künſtler, ſondern auch als Menſch. Eines armen chemnitzer Schneiders
Sohn, hatte Neefe ſich durch eigene Kraft und rieſenhaften Fleiß vom
Schneidertiſche heraufgearbeitet, in Leipzig das Jus und bei dem berühmten
Adam Hiller Muſik ſtudirt. Er war ein „gefälliger und munterer Kom⸗
poniſt“, ein vorzüglicher Virtuoſe auf der Violine, ein edler, biederer
Charakter und ein ſo liebenswürdiger, launiger Geſellſchafter, daß man
ſeine unſcheinbare, bucklige Erſcheinung gern darüber vergaß.
Und Beethoven hat dieſem Manne auch ſtets ein kindlich dankbares
Herz bewahrt. Noch von Wien aus ſchrieb er ihm: „Werde ich einſt ein

großer Mann, ſo haben auch Sie Theil daran!“
Ueber die muſikaliſchen Fortſchritte unſeres kleinen Helden ſagt ein Muſik⸗

bericht vom 2. März 1783: „Louis van Beethoven, ein Knabe von 11 (?)

Jahren und von vielverſprechendem Talent, ſpielt ſehr fertig und mit

Kraft das Klavier, liest ſehr gut vom Blatt, und um Alles in Einem zu
ſagen: Er ſpielt größtentheils das wohltemperirte Klavier von Sebaſtian
Bach. Wer dieſe Sammlung von Präludien und Fugen durch alle Töne
kennt (welche man faſt das non plus ultra nennen könnte), wird wiſſen,
was das bedeute . . . Dieſes junge Genie verdiente Unterſtützung, daß
es reiſen könnte. Er würde gewiß ein zweiter Wolfgang Amadeus Mozart
werden, wenn er ſo fortſchritte, wie er angefangen. . . .“

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Schon im Herbſt deſſelben Jahres finden wir den kleinen Virtuoſen
auch als Komponiſten. Bei dem hochfürſtlich brandenburgiſchen Rath
Boßler in Speier erſchienen im Stich: „Louis van Beethoven, 3 Klavier⸗
ſonaten, eine vortreffliche Kompoſition eines jungen Genies von 11 Jahren,
dem Kurfürſten von Köln zugeeignet, 1 fl. 30 kr.“
Wir ſehen hieraus wenigſtens, daß man es ſchon damals verſtand:
Wunderkinder um einige Jahre jünger und — wunderbarer zu machen.
Natürlich wurde über dieſen forcirten Muſikſtudien der andere wiſſen⸗
ſchaftliche Unterricht vernachläſſigt. In einer Volksſchule lernte der Knabe
Leſen, Schreiben und Rechnen — und auch dieß nur ſehr nothdürftig.
Sein Leben lang blieb er auch mit der Orthographie und Grammatik und
mit den vier Spezies im Zwieſpalt. Während eines Sommeraufenthalts
in Baden bei Wien fand ihn einſt ein Freund ſinnend 9 Mal die
Zahl 2 mit Kreide untereinander ſchreiben und dann mühſelig addiren,
um ſo herauszubekommen, daß 9 2 = 18.

(Fortſetzung folgt.)

An der Spielbank.

Von
Ernſt Lucius.

(Bild S. 41.)

Wir ſind in Baden⸗Baden. Die letzte Glut der hinter den Vogeſen
verſinkenden Abendſonne liegt auf den edlen Trümmern von Hohenbaden
und ein ſchwacher Reflex umſpielt noch das neue Schloß, die Stadtkirche
und die höchſten Gebäude der maleriſchen Bergſtadt. Immer tiefer legen
ſich violette Schatten in das reizende Oosthal, und würziger Hauch weht
von den grünen Matten und den hohen, ernſten Tannen der Berge.
Von Gernsbach her rollen durch die lichtenthaler Allee zahlreiche Equi⸗
pagen der vornehmen Welt oder die zierlichen, nicht ſelten von muthiger
Damenhand gelenkten Korbwägelchen; elegante Reiter traben nebenher;
Spaziergänger, Damen und namentlich Kinder in den bizarrſten Toiletten
beleben die Fußwege. Vor dem Konverſationshauſe und zwiſchen den glän⸗
zend erleuchteten Buden wogt die elegante und bunte Menge der euro⸗
päiſchen Vergnügungs⸗Jäger und Jägerinnen. Theilweiſe gehen ſie in
dichten Reihen auf und ab, theilweiſe hat man ſich an den kleinen runden
Tiſchchen der Reſtauration Weber niedergelaſſen, um bei einer Kanette
„Bock“ oder einer Taſſe Kaffee ſich zu unterhalten. Die zahlloſen Lampen
der Muſik⸗Kiosks ſind bereits angezündet und ihr heller Schein kämpft
auf ſeltſam anzuſchauende, aber ſiegreiche Weiſe mit dem immer ſchwächer
werdenden Tageslichte. Die ausgezeichnete Kapelle des großherzoglich ba⸗
diſchen Leibgrenadier⸗Regiments ſpielt unter ihrem trefflichen Kapellmeiſter
Bürk Wagner'ſche — Melodieen? nein, Fugen. „Das iſt von Wagner,“
bemerkt bedeutend Jemand auf den elaſtiſchen Stühlen vor der Kolonnade
zu ſeiner Nachbarin, und auf dem transparenten Programmanzeiger am
Eingang zum erſten Spielſaal iſt zu leſen: «Fantaisie pour M. Fluegel-
horny. Wahrſcheinlich iſt Herr Flügelhorn bei den Franzoſen ein aus⸗
gezeichnetes Mitglied der badiſchen Kapelle.
Nach und nach iſt es völlig Nacht geworden und der Mond rieſengroß
aufgegangen. Er lugt wie neugierig und ironiſch über die zackigen Tannen
des ſchwarzen, ſchweigenden Waldes herein in das lebhafte, ſummende
Treiben und umſpinnt Theater und Meßmer'ſches Haus, wo Preußens
erhabene Königin Hof hält, mit magiſchem Lichtglanze, aus dem ſich die
dunklen Silhouetten beider Gebäude ſcharf abheben.
Auch wir haben auf einem der Seſſel vor der Kolonnade Platz ge⸗
nommen und zum Nachbar einen Mann bekommen, der das heiße Pflaſter
dieſer Vorſtadt von Paris und die ſich auf ihm bewegenden Perſonen
kennt, wie Wenige. Er hebt uns aus dem maskenballartigen, muſik⸗
umrauſchten Gewühl einzelne Gruppen und Perſonen von Bedeutung
hervor in einer Weiſe, die ebenſo von ſeiner heiteren Lebensanſchauung
als von dem Intereſſe Zeugniß gibt, das er dieſem glücklichen Erden⸗
winkel widmet.
Wir, die wir weder moraliſche Betrachtungen über die Verderblichkeit
des Spiels anzuſtellen, noch Luſt haben, uns in wirthſchäftliche Erörte⸗
rungen einzulaſſen, folgen willig dem Zuge ſeiner Rede. „Betrachten
Sie,“ beginnt er eine ſeiner Perioden, „betrachten Sie jene zwei intereſſan⸗
ten Weſen, die eben an der Marx'ſchen Buchhandlung umdrehen, um
mit der ſeltſam vorgebeugten Haltung ihre ſchwanengleiche Tour zum
dutzendſten Male wieder zu machen. Es ſind zwei Biches der beſten Sorte:
Mesdemoiſelles Cora und Markovits. Sonſt einander ſpinnenfeind, hat

dieſe Biches ſeit einigen Tagen etwas zuſammengekettet, was ich zwar

noch nicht kenne, hinter was aber die Welt ſchon noch kommen wird.
Nun betrachten Sie dieſe Meiſterwerke der Schöpfung ganz genau. Auf
dem Geſicht jeder dieſer Nymphen kann man leſen: Ich bin ſehr pikant

ο 42

oder ſehr ſchön; meine Toilette koſtet ſo und ſo viel; wer mich beſitzen
will, muß ſo und ſo viel Vermögen haben, damit ich ſo und ſo viel
Zeit habe, daſſelbe aufzuzehren. Dieſer Mund, friſch wie eine Erdbeere;
dieſer Nacken, wie aus Marmor gemeißelt; dieſe tadelloſe Büſte, in der
ſchon ſeit der Konfirmation kein Herz mehr geſchlagen hat: dieſes ganze
herrliche Gebäude meiner Schönheit iſt ein Vermögen werth. Dieſes
Auge will ſich in Brillanten ſpiegeln, dieſer Mund will in Champagner
ſchwelgen, dieſer zarte Fuß braucht eine glänzende Equipage. Der zierliche,
elaſtiſche Fuß, der da über den feinen Sand ſchreitet, hat ſchon manches
Familienglück zertreten; die kleine, tadellos behandſchuhte Hand hat vielleicht
drei reichen Onkeln den Bettelſtab in die zitternde Fauſt gedrückt, zehn
leichtſinnige Söhne in's Verderben geſtoßen, von denen ſich der Eine oder
der Andere, nachdem der letzte Napoleon verthan, eine Kugel vor den
Kopf ſchoß. So ſchreitet ſie zierlichen Fußes über Leichen und Verderben
dahin, und wenn ſie jahrelang über Millionen weggegangen, ſpringt ſie
zuletzt wohl ſelbſt, verlaſſen von Allen, in die kalte Flut. Nicht lange
ſind die Damen allein geblieben. Freunde, mit denen, wie es ſcheint,
Dieſes oder Jenes zu verabreden war, haben ſich eingefunden, und im Nu
ſind ſie von fils crevés umringt, mit deren lachendem, ſchwatzendem und
geſtikulirendem Gefolge ſie weiter ziehen. Dieſe fils crevés oder petits
crevés ſind ſeltſame Burſche. Wenn man ſie von der Rükſeite ſieht mit
den kleinen Hüten, den breiten Hemdkragen, den kurzen Röckchen, kurz
mit dem ganzen putzigen, knabenhaften Anzug, ſo glaubt man, es ſeien
kaum aus der Penſion entlaſſene Jünglinge. Wie iſt man aber enttäuſcht,
wenn man die vordere Faſſade dieſes eigenthümlichen Weſens betrachtet!
Meiſt findet man alte, ſchlaffe Dutzendgeſichter nach dem ſchwarzen fran⸗
zöſiſchen Muſter mit dem ſchwachen ſchwarzen, gewichsten Schnurrbärtchen,
den großen Fiſchaugen, die das Pince-nez beſchattet, und der fahlen
Geſichtsfarbe. Die Ruſſen, die Engländer und die Deutſchen zeigen ſich
ganz anders: ich möchte ſagen nicht ſo ſchablonenmäßig, ſondern indi⸗
vidueller ausgeprägt, eigenartiger. Doch laſſen wir das; hier iſt keine
Zeit, Typen feſtzuſtellen, das würde für Baden⸗Baden zu ernſt werden.
Blicken Sie dorthin, nach links, an den oberen Eingang zur Budenreihe.
Dort ſehen Sie eine erlauchte Geſellſchaft um das Tiſchchen an der großen
Pflanzengruppe. Es iſt die ruſſiſche Gräfin S—off, deren raſendes Spiel

Herrn Dupreſſoir ſchon manche patriotiſche Beklemmung, aber auch ſchon

manche freudige Stunde gemacht hat. Hier im Kreiſe ihrer Galopins
erwartet ſie ihre Inſpirationen. ‚Lieber Baron, wendet ſie ſich mit der
ganzen Blaſirtheit einer Ruſſin an ein höchſt ehrenwerthes Mitglied des
franzöſiſchen geſetzgebenden Körpers, ‚gehen Sie hinein und ſetzen Sie auf
Nro. 25 zehn, auf Nro. 7 fünfzig und auf Nro. 34 hundert Louis.’ Ob
die Gräfin ihm das Betriebskapital baar aushändigt, weiß ich nicht; ich
vermuthe aber, das würdige Paar ſteht in einem höchſt myſteriöſen
Abrechnungsverhältniß. Baron X., derſelbe, der dem jungen Herzoge von
H., einem nahen Verwandten des Napoleoniſchen und Zähringen'ſchen
Fürſtenhauſes, in zehn Partieen Ecarté 1,600,000 Franken abgewann,
wofür der Herzog von ſeinem erhabenen Verwandten vierzehn Tage
Zimmerarreſt bekam, — Baron X. alſo erhebt ſich mit graziöſer Verbeu⸗
gung und begibt ſich in den Spielſaal. Nach kurzer Zeit kehrt er zurück
und nimmt ſeinen vorigen Platz wieder ein, als ob nichts geſchehen wäre.
Man muß alſo warten, bis die moderne Pythoniſſa eine neue Erleuchtung
bekommt.“ Ein heiteres Lachen ſchloß dieſe Periode unſeres Mentors.
Dann fuhr er fort: „Jener hochgewachſene, dunkelbebartete Mann unter
den Adjutanten der Ruſſin, der eben ſeine Papiercigarette dreht, iſt ein
italieniſcher Marcheſe O., ein merkwürdiger Charakter. Er macht ſchon
einige Jahre die Saiſon in Baden mit und ſpielt, wie die ganze Geſell⸗
ſchaft dort drüben, ziemlich hoch. Eines ſchönen Sommerabends ſtellte
ſich bei ihm die Chance nicht ein und blieb auch ſtandhaft aus, ſo daß
der Marcheſe bald keinen Heller mehr hatte. Zu ſtolz, um bei Jemand
Hülfe zu ſuchen, trefflicher Reiter und Pferdekenner, nimmt er ein En⸗
gagement unter fremdem Namen in einem eben zu Karlsruhe „arbei⸗
tenden’ Cirkus und macht ſich dort als Stallbedienſteter nützlich. Nach
wenig Wochen aber treffen neue Wechſel ein; am nämlichen Tage verläßt
er den Stall und ſitzt Abends in feinem Anzuge in der erſten Rangloge des
Cirkus und andern Tags dampft er nach Baden, um die ihm gebührende
Stelle in der Geſellſchaft wieder einzunehmen. Doch kommen Sie, wir
wollen uns das Treiben in den Spielſälen anſehen.“ J
Wir treten ein. An der Thüre lungern Lakaien, einfach, aber ſchön
in Blau und Gold; ſie treten höflich zur Seite, um den Durchgang frei zu
machen. Nun glänzt der Saal, es ſchimmert das Gemach, auch Bilder
in großer Anzahl ſtehen und ſehen uns an, aber die Frage nach dem
Leid, das man Dieſem oder Jenem gethan, wird nicht geſtellt. Um der⸗
gleichen kümmert ſich hier keine Seele. Die Leute ſpielen, ja, und zum
Theil mit raſender Leidenſchaft. Aber man gewinnt anſcheinend ohne
Vergnügen und man verliert ohne Kummer, wenigſtens vor der Welt.
Hier iſt Alles glatt und glänzend: Marmor, Fußböden, Stiefel, Hand⸗
ſchuhe, die Geſichter und die Worte. Es gibt nichts Unrichtigeres, als

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melodramatiſche Szenen zu erwarten. Im Gegentheil: hier in den
Sälen geht es ruhiger und anſtändiger zu, als irgendwo, wo ohne jeg⸗
liche Sichtung Tauſende von Menſchen beliebig zuſammenkommen. Wir

haben oben ſeltene Fälle zugeſtanden und wollen nach eigener An⸗
ſchauung berichten, wie ein ſolcher erledigt wurde. Es war noch zu
Anfang der Saiſon im Vorjahre, als an einer der Banken ein Mann
von 'ziemlich rüdem Auftreten auffallend ſtark ſpielte. Anfangs hatte
er Glück, das machte ihn übermüthig und er fuhr fort, ganz un⸗
ſinnig zu ſetzen. Das Ende war vorauszuſehen: nach kurzer Zeit be⸗
fand ſich ſeine ganze Baarſchaft, das Mitgebrachte wie das Gewonnene,
in den Händen der Vertrauensmänner des Herrn Dupreſſoir. War der
beſagte Spieler ſchon im Glücke unausſtehlich von Manieren: o ihr Hei⸗
ligen des Himmels, wie wurde er, als er ſich gänzlich ausgezogen ſah! Er

fuhr im Saale herum wie ein Narr und begann nun ſeinem Unmuth in

nicht ſehr gewählten und die Loyalität des Etabliſſements bedenklichſt an⸗
zweifelnden Ausdrücken Luft zu machen. Aber ſeine Rede ſollte nicht
weit gedeihen, denn raſch hatte ihn eine Anzahl der liebenswürdigen
Gentlemen in Blau und Gold von allen Seiten umgeben und drückte ihn
Schulter an Schulter mit ſanfter Gewalt zum Ausgange. Nie ſahen
wir Jemand freundlicher, eleganter und geräuſchloſer an die Luft ſetzen,
und der Vorfall ging ſo unbemerkt vorüber, daß nur die nächſte Um⸗
gebung denſelben wahrnahm.
Wir nähern uns nun einem der Spieltiſche. Dichte Gruppen um⸗
lagern ihn. Vorne, unmittelbar am Bord des grünen Feldes ſitzen die
profeſſionellen Spieler, meiſt Damen und ältere Herren. Eine der erſteren,
in tiefer Trauer, welche ihrer ohnehin intereſſanten Erſcheinung noch
bedeutenderes Relief verleiht, ſetzt nur auf Schwarz: ſie hat ihren theuren
Alfred erſt vor Kurzem verloren! Ueberlaſſen wir dieſe troſtloſe Wittwe
den ſüßen Schmerzen ihres weichen Gemüthes und ſehen wir dorthin, wo
ein fader Geck mit ſemmelblonden Haaren und Backenbart ſein Gold ver⸗
ſchwendet. Er hat ſchon mehrmals ſtark verloren und nun ſteckt ihm
eine Dame von höchſt diſtinguirtem Aeußeren und bemerkenswerther Schön⸗
heit ein kleines Konvolut Banknoten zu. Mein Mentor erklärt mir, die

Dame führe einen der edelſten Namen des welſchen Tyrol und der Semmel⸗

blonde ſei ein Kellner aus einem meraner Hotel, zu dem ſie eine un⸗
begreifliche Neigung gefaßt habe *). Hier iſt ein Amerikaner, der ſein
Geld im Schweiße ſeines Angeſichtes — verliert. Getreu dem großen
Grundſatze ſeines großen Landes: Time is moneys, trachtet er, in mög⸗
lichſt kurzer Zeit möglichſt viel zu leiſten. Er ſetzt ſeine Fünffrankenſtücke
überallhin, wo man überhaupt hinſetzen kann. Befänden ſich auf der
Naſenſpitze der Croupiers Nummern, er würde in aller Schnelligkeit eine
ſinnreiche Vorrichtung erfinden, ſeinen Dollar dort zu placiren. In dem
Beſtreben, möglichſt raſch die glückverheißenden Punkte zu okkupiren, ar⸗
beitet er wie mit vier Pferdekräften, der Schweiß tropft ihm von der
Stirne und ſeine Arme ſchlegeln umher, wie die Stangen eines optiſchen
Telegraphen. Nicht weit von Uncle Sam ſehen wir die junoniſche Ge⸗
ſtalt der Signora V., der Prima donna assoluta der heurigen italieniſchen
Stagione. Ein großes Gefolge reſpektvoller und doch ſchwärmender Dilet⸗
tanti hat ſich um ſie geſammelt. Sie ſpielt mit hinreißender Grazie.
Aber es thut uns leid, der Wahrheit gemäß berichten zu müſſen, daß ſie
das Geld, welches ihr Herr Dupreſſoir als Theater⸗ und Konzert⸗Unter⸗
nehmer ausbezahlt, mit ſeltener Treue Herrn Dupreſſoir in ſeiner Eigen⸗
ſchaft als Spielbankpächter wieder bringt. Seien wir jedoch ſo gerecht,
hinzuzufügen, daß Herr Emil Dupreſſoir die Launen des Glücks die Diva
nicht in ihrer vollen Schwere empfinden, ſondern einen höchſt anerkennens⸗
werthen Wiedererſatz eintreten läßt.
Nun gehen wir von Saal zu Saal. Ueberall die gleiche Pracht, die
reiche Entfaltung deſſelben feinen Geſchmacks, überall aber auch die gleiche
feierliche Stille, in der man nur das eigenthümliche Klingen des Goldes,
den hellen Ton des Silbers und die blaſirte, krähende Stimme der Crou⸗
piers hört. Ohne Aufhören rollt die Kugel, ohne Aufhören werden die
Karten gemiſcht und ab⸗, und ohne Aufhören wird das Geld mit den
Harken eingezogen. Die klingende Münze wird von den Croupiers in
liegenden Säulen innerhalb eines offenen Käſtchens aufgeſtapelt, die
Noten kommen in eine Blechbüchſe, deren Deckel ſtets zugemacht iſt. Und
wenn man nach einer oder zwei Stunden den Spielſaal wieder betritt,
ſo ſieht man, wie die Gold⸗ und Silberſäulen in dem Käſtchen koloſſal
gewachſen ſind und die Blechbüchſe mit den Noten recht artig angefüllt
iſt. Man darf mit mathematiſcher Sicherheit annehmen, daß in ganz
demſelben Grade die Baaria in den Taſchen der Spieler abgenommen
haben. Und was iſt die Moral von der Geſchichte? Wir wollen ſie nicht
geben, wir fühlen keinen Beruf zum Moraliſten; wir nehmen die Welt
wie ſie iſt und glauben, daß die Frau Gräfin Schlangenbad, Madame la

*) Dieſe Dame, Gräfin M., ſtand im Februar d. J. vor der Strafkammer des
Hof⸗ und Kreisgerichtes Baden⸗Baden unter der Anklage widerrechtlicher Aneignung

von Gegenſtänden, die ihr Schulden halber gerichtlich gepfändet worden waren.

„

Baronne de la Cruche⸗caſſée, Sir Franc Crawley von Crawley's⸗Hall,
der große Kapitän Blakball — lauter Sommitäten der Société de Bade,
die uns Mr. Thakeray mit unübertrefflichem Humor in ſeinem Pendennis
vorſtellt, daß ſie lauter ehrenwerthe und reſpektable Leute ſind, ſo lange
uns die Damen keine vertraulichen Enthüllungen machen und uns die Herren
nicht um 20 Franken anpumpen. Aber wir möchten eine Bemerkung
machen zum Nutzen und Frommen Derer, welche Luſt haben, Herrn Emil
Dupreſſoir den Krieg zu erklären — und zwar die: Hier iſt ein Geſchäft,
das in ſechs Monaten reichlich eine Million Gulden Speſen hat und doch
eine glänzende Revenue abwirft, eine Revenue, die manche fürſtliche
Civilliſte in deutſchen Landen übertrifft. Und nun kommt Herr Schulze

oder Herr Müller, deutſcher, engliſcher, ruſſiſcher oder franzöſiſcher Linie,
und glaubt mit ſeinen beſcheidenen Mitteln dieſe wohlberechnete Anlage
zu ſeinen Gunſten ablenken zu können! Sei's drum. Volenti non fit
injuria! Und überdieß: auf welch' diſtinguirte, vornehme, elegante
Weiſe wird hier das Geld aus der Taſche gezaubert! Herr Dupreſſoir
bietet ſeinen werthen Gäſten ſo viel des Schönen und Angenehmen,
daß es eigentlich förmliche Herablaſſung von ihm iſt, wenn er ſeine
Commis ermächtigt, den kleinen Obolus, den wir geben können, anzu⸗
nehmen.
Bis Punkt zwölf Uhr in der Nacht dauert das Spiel. Dann wird
die Bank geſchloſſen. Die Croupiers fertigen raſch ihren Rapport und
die Spieler verlaſſen die Säle, welche bald in nächtlicher Finſterniß da⸗
liegen. Nun aber entwickelt ſich in der Reſtauration Weber noch ein be⸗
wegtes Leben. Jetzt will die Biche’ und die Cocotte zu Nacht ſpeiſen; wer
gewonnen hat, ſieht einige Louis nicht an und hält frei; wer verloren hat,
trachtet, ſeinen Kummer mit irgend einem lethiſchen Trank hinabzuſ chwemmen.
Das Plaudern, Lachen und Konverſiren, das jetzt an die Stelle des
Spiels und des Promenirens tritt, iſt höchſt unterhaltend. Hie und da
aber kommt es zu Szenen. „Suchen Sie das Frauenzimmer!“ läßt
Dumas in einem ſeiner Romane immer einen Polizeibeamten ſagen, wenn
irgend etwas Verbrecheriſches oder Ordnungswidriges vorgekommen iſt.
Ebenſo iſt es hier in dieſer Sommers weſentlich franzöſiſchen Stadt.
Irgend ein Engländer, der zu viel Sparkling Hock mit Selterſer Waſſer
getrunken hat, thut mit mehreren der Cocottes zugleich ſchön, und da
dieſe Damen auf jede Konkurrenz übel zu ſprechen ſind, ſo gibt es nicht
ſelten Rekriminationen, Meinungsaustauſche, Häkeleien, die durch den von
den Männern konſumirten Sekt oder Abſynthe nicht gerade eine zahmere
Färbung erhalten. Von ſpitzigen Worten geht man zu direkten Beleidi⸗
gungen über, die Beleidigungen drücken dem heißen Blut Sonnenſchirme,
Regenſchirme und Stöcke ꝛc. in die Hand und das Unheil iſt im Zuge.
Seidene Fetzen von Sonnenſchirmen und Kleidern, Fragmente von
Schleiern, Röcken ꝛc. bedecken die Wahlſtatt, und gegen den Schluß der
Saiſon 1868 kam es vor, daß die großherzogliche Gendarmerie mit auf⸗
gepflanztem Bajonnet die Raſenden auseinander treiben mußte. Merk⸗
würdig iſt, daß ſich in einem ſolchen Fall plötzlich eine Scheidung nach
Nationalitäten bemerklich macht: die Deutſchen und die Engländer halten
zuſammen gegen die Franzoſen, während die Ruſſen lieber zu den Letzteren
ſtehen. Aber um nicht zu übertreiben, muß geſagt werden, daß derartige
Szenen zu den Ausnahmen gehören.
Auch heute ging es ganz friedlich ab.
Gegen zwei Uhr brach ein Regen ein. Warm und milde träufelte er
hernieder und brachte erquickendſte Kühlung. Die Damen aber, unruhig
wegen ihrer empfindlichen Toilette, drängten zum Gehen. In reizendſter
Aufſchürzung machten ſie ſich bereit zum naſſen Gang unter der ſeidenen
Aegide des Dandy. Zierlich und feſt wie eine Bachſtelze ſchreitet die Biche
durch die Bächlein, welche gegen den Oosbach hinuntereilen. Aber
Manche bleibt zurück, ohne Kavalier, ohne Schirm, den Unbilden der
Witterung verfallen. Suchend irrt ihr Auge unter den wenigen noch
anweſenden Herren umher: kein ſympathiſcher Blick gibt Antwort. Da
nimmt dieß Weib ohne Namen ihre Kleider zuſammen und ſtürzt mehr,
als ſie hüpft, mit einem grellen Lachen hinaus. So weit die Kraft der
Gaslampen der Reſtauration reicht, unterſcheiden wir ihre Geſtalt noch.
Dann aber taucht ſie unter in die ſchwarze, unheimliche Nacht.
Der Regen wird ſchwächer. Leiſer und leiſer rieſelt er hernieder, dann
nur noch wenige Tropfen und endlich kann man ſich ohne Schirm wieder
in's Freie wagen.
Und der ſchwere Wolkenſchleier iſt wie weggezogen und der Vollmond
ſteht, blutroth zum Untergang gerüſtet, gerade über der Thalöffnung dem
Rheine zu. Von dorther hört man deutlich das dumpfe Rollen eines
Bahnzuges, ſchwer fallen die Tropfen von den durch die Nachtluft be⸗
wegten regenſchweren Blättern der Promenadebäume, ein kühler, wür⸗
ziger Morgenwind weht von den Bergen. Auf der Promenade iſt Alles
wie ausgeſtorben.

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Nach Skizzen von A. v. Gentzkow, auf Holz gezeichnet von G. Kühn.

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50αι 45 O0

Dunkel.
Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano.
(Sortſetzung.)

Kupko zog weiter und kam in die Gefilde Italiens. Das Geld langte
immer noch reichlich. Er machte ſich weder ſeine blitzartige Liebe klar,
noch das was er verloren hatte, noch das was er gethan hatte, noch das
was er thun wollte. Solch' verlaſſene junge Menſchenſeelen thun, was
ſie „wittern“, ohne es vorher oder nachher zu bedenken. Er wollte reich
werden. Und er hatte ein inſtinktives Gefühl, daß ſein Glück bei der
reichen Dame zu ſuchen ſei, die er verlaſſen mußte — bei der Prinzeſſin
Milia Straniek. Wenn er als Kind zu ihr gekommen wäre, er hätte ſie
für ſeine Mutter gehalten; wäre ſie ſiebenzehn Jahre alt geweſen, er
hätte ſie zu lieben geglaubt, wie er Edla liebte. So aber war er als
Vagabund zu ihr gekommen, und er dachte nur daran, daß ſie reich ſei,
ſo reich! Haß oder Liebe, was immer ſein erſter Inſtinkt geweſen ſein
mochte, es hatte ſich in Habſucht verwandelt.
Mitten in ſeiner Liebe für Edla machte er immer Pläne mit der
Prinzeſſin, berechnete er immer. Er wanderte weiter und weiter und
ſchaute nur manchmal, wie viel Geld er habe.
Er blickte auf die ſtaubgrauen Olivengärten Trieſts, und dann erkannte
er viele Städtchen wieder, die er als Kind mit ſeinem alten Pflegevater
ſchon geſehen. In Ferrara blieb er ein paar Tage, denn dort fand er
einen ehemaligen Kameraden, der früher auf Stelzen getanzt hatte und
der hier ein Kuchengewölbe hielt. Er wohnte in einer der ödeſten und ein⸗
ſamſten Gaſſen des öden und einſamen Ferrara. Man ſah von da aus
über die Dächer den ehemaligen herzoglichen Palaſt. Und gegenüber
ſtand die Caſa della Lucrezia Borgia. Darin hing auch das Porträt
derſelben: ſie war in einem rothen Kleide, mit röthlichen Haaren, in einen
röthlichen Grund hineingemalt.
eine flammende Hölle. Kupko roch gleichſam Blut, wie ein wildes junges
Thier. Und der Freund, der es dem Kupko zeigte, ſagte: „Da ſchau'
zum Fenſter hinaus! Da an der Mauer hinab ſind noch unvertilgbare
Blutflecken. Da hat die Borgia einmal ein Kind hinausgeworfen. Iſt
das nicht ſchrecklich?“
„Schrecklich?“ ſagte Kupko ſinnend und ſchaute hinab, und ein Stück
Mauer bröckelte ſich unter ſeiner Hand vom Fenſtergeſimſe loös.

Und er kam eines Tages nach Rom.
Er hatte noch ſo viel Geld, um einige Wochen hindurch zu leben. Er
war am erſten Abend zu müde, um zu ſchauen oder zu ſehen .. . aber
er fühlte in dem Schenkzimmer der Oſteria eine Geſellſchaft um ſich, die
auch Geld ſuchte. Er ſah wie im Traume einen jungen, ſchönen, ſchwarzen
Menſchen im Salonanzug, und einen wilden Menſchen mit bloßen Beinen,
der ein Meſſer im Gürtel trug; und der Wirth war ſo höflich und ſtreckte
die Hand aus, ehe er den Gotto Wein gab.
Es war da das echte Bohéème, eine Zigeunerkneipe mitten in Rom.
Rom. War Rom das „Glück“? —
Kupko ſchlief ein, die Kehle zerfreſſen von dem gefälſchten Brannt⸗

wein des Wirthes, die Hand in der Taſche um ſein Geld ge⸗

klammert. 4
Als er die Augen wieder öffnete, fielen ſeine Blicke auf dunkle Lachen
rothen Weines am Boden und auf eine friſch geweißte Decke, die ſich ſchon
in zahlreichen Kalkblähungen auf das Schmutzigwerden freute. Und dann
ſah er den Wirth. Der dicke Mann mit dem Urwalde von Augenbrauen,
die ſich wie eine Laube über den Augen wölbten, ſtreckte die Hand aus
— unwillkürlich. Dann erinnerte er ſich, daß er von Kupko nichts mehr
zu fordern habe, und zog die Hand wieder zurück und wünſchte ihm
einen allerglücklichſten Tag. Zum ſcheibenloſen Fenſter herein ſpielten die
Rebengewinde. Kupko richtete ſich auf und ſagte müde: „Ich möchte
Wein!“ —
Er wollte Muth bekommen. Er trank Wein und bezahlte ihn, wäh⸗
rend er das Glas anſetzte. Dann ging er durch ſonderbare enge Straßen
mit hohen, ſchmalen Häuſern, zwiſchen welchen breite geiſtliche, comfor⸗
table Paläſte eingeſetzt waren.
Und er ging weiter den ganzen langen Tag zwiſchen Ruinen und
geiſtlichen Paläſten bis zum Palaſte Vacanozza, welcher der Prinzeſſin
Milia Straniek gehörte.
Und Kupko ſchaute zu
beleuchtet.
„Sie ſind hier!“ athmete er heftig. Und ſein Herz dachte an
Edla mit ſchwerem Pochen, und ſeine Seele witterte Geld, wie ein
Jagdhund das Wild wittert, ſobald die erſte Mispel ſich roth am
Buſche wiegt.
Illuſtr. Welt. XIX. 1.

den Fenſtern des Palaſtes auf. Sie waren

Es war ein ſchreckliches Bild — wie

—

Achtes Kapitel.

Der Palaſt der Prinzeſſin Milia Straniek in Rom war ein großes,
weitläufiges Gebäude, das ganz gut hätte ein Kloſter vorſtellen können.
Alle Gänge waren ſchnurgerade und öffneten ſich in einer Säulenkolonnade
auf den Hof hinaus, in welchem ein Brunnen ſchläfrig aus vier Löwenrachen
rauſchte. Ueber den großen Haupt⸗ und den zwei kleineren Seitenportalen
trugen je zwei Löwen das Wappen der Familie Vacanozzi, welche dieſen Pa⸗
laſt vor einigen hundert Jahren erworben, und den Papſt Benedikt XI.
gebaut hatte. Die Wappenfelder zeigten einen Adler und eine Apfelblüte.
Es war noch ein zweiter Hof da, in einem faſt unbewohnten Flügel; in
deſſen Mitte ſtand eine Kapelle, welche das Familienbegräbniß der Fürſten
Straniek war. Viele Särge waren da, nach moldauiſcher Art an den
Wänden aufgeſchichtet: die Särge der Großväter und Großmütter, der
Väter und Mütter, vieler Seitenverwandten, von alten Leuten und kleinen
Kindern, und alle dieſer ſtolzen und reichen Fürſtenfamilie angehörend,
die jetzt mit ihrer ſchönſten Blume, der Prinzeſſin Milia Straniek, ihrem
Ende und Erlöſchen zuging. Dieſe Kapelle war ſtets verſchloſſen. Vor⸗
Jahren hatte die Prinzeſſin einen Kinderſarg zur Nachtzeit feierlich auf
jene Stelle inmitten der Kapelle ſetzen laſſen, wo ſtets der letztverſtorbene
Straniek ſeinen Nachfolger erwartete, um ihm den Platz zu räumen. Nur
einige Diener wußten von dem Vorgang. Und dieſe ſchüttelten verwun⸗
dert den Kopf. Milia Straniek hatte doch nie ein Kind gehabt? Auf
dem kleinen Kinderſarge ſtand geſchrieben: Milio. Und er wartete auf
ſeinen Nachfolger.
Dieſes Familienbegräbniß inmitten des Familienhauſes hatte einen
Wächter, welcher in der angebauten Sakriſtei wohnte. Es war ein alter,
halbblinder Diener des Hauſes, der ſchon von Jugend auf der Familie
gedient hatte und dieſe Stelle nun als eine Art Sinecure verſah: der
alte Ranzonik.
Es war der Johannisabend in der Sommermitte.
Prinzeſſin immer hier zu verbringen.
Fern in Deutſchland und im fernſten ſchwediſchen Norden oben brann⸗
ten in dieſer Nacht die Feuer auf dem Gebirge und man jauchzte.
Das Haus der Prinzeſſin war an dieſem Tage und in dieſer Nacht
immer noch ſtiller und todter als ſonſt. Sie brachte nach Rom nie Gäſte
Und es war eine Eigenthümlichkeit, daß ſie in der Johannisnacht
niemals den Verwalter Sergi Paulowitſch im Hauſe wiſſen durfte. Sie
konnte ihn an dieſem Tage nicht in ihrer Nähe wiſſen. Es war heute eine
ſchöne römiſche Sommernacht. Einzelne Töne von Hirtenpfeifen tönten vom
Monte Sacro herüber, und manchmal ein Gebrüll und ein Gebell aus den
Sümpfen der Campagna. Ueber dem Coloſſeum ſtand der Mond und ſein
Licht floß auf die Trümmer herab. Und in ihrem Schlafzimmer ſtand die
Prinzeſſin Milia Straniek mit untergeſchlagenen Armen, und ſie ſchaute
zum Monde auf. Es war ſtill um ſie. Und ſie wußte, daß ſie allein
war in der Wüſte dieſes verfallenden, prachtvollen Palaſtes. Allein mit
vielen Leuten, die nur Diener waren.
Ihr Geſicht hatte die Farbe des Mondes angenommen, und ihre lech⸗
zenden, widerſpenſtigen, ſtolzen Lippen klagten in das Sommerdunkel hin⸗
auf: „O, wenn es heute noch lebte, das ſüße Kind! Milio, Miliuſchko,
Milanko! Mein Kind, mein Kind, mein Kind, mein Knabe! O ver⸗
flucht ſei dieſe Nacht, die heutige Nacht, wo Du ſtarbſt! Mein Kind, o
mein Kind! Du lieblicher Knabe, den ich nur in ſeinem erſten Lächeln
und in ſeinem erſten Weinen kannte. Du müßteſt jetzt mein Ebenbild ſein
aus der Zeit, wo ich noch gut war, rein, ſchuldlos . . . Die Gattin
eines geliebten — ſo heiß geliebten Mannes! — O kleiner Milio, Du
wärſt auch gut, rein, ſchuldlos, Du würdeſt zu Gott für mich bitten! Und
dem Gebete eines Kindes für ſeine Eltern wird Gott nichts verſagen! —
Mein Kind, o mein Kind!“
Es blieb ſtill in dieſer Sommernacht im Palaſte Vacanozzi in Rom.
Nur ein ſeltſames röthliches Licht bewegte ſich über den erſten großen Hof
und trat durch den Bogengang in den zweiten kleineren Hof, in deſſen
Mitte die Gruft ſtand. Und dieſe Gruft öffnete der alte Diener mit
den vor Alter zitternden Händen, und ſetzte dann die Lampe auf einen
Sarg an der Thüre nieder. Und er wußte nun, daß er, wie alljährlich,
wenn er die Prinzeſſin hiehergeführt, dieſes düſtere Gewölbe verlaſſen
mußte, um draußen zu warten.
Und Milia Straniek blieb allein.
Es war ein einfaches Kapellengewölbe. Dicker Staub lag auf dem
einzigen Altare und auf den verſchoſſenen ſchwarzen Tüchern, welche eine
Reihe von Särgen bedeckten, die über einander geſchichtet ſtanden. Das
ſchwarze Tuch über Särgen hat die ſeltſame Eigenſchaft, daß es bricht wie
verbranntes Papier, und Staub anſaugt, wie verdurſtend, und ſelber
Staub zu werden ſcheint. Und weder Gold noch Silber widerſteht dem
Einfluß der Todtenatmoſphäre. Es erblindet Alles. Das Gold wird
weiß, und das Silber wird roth. Und dieſes Staubergrauen und dieſes
Metallerblinden umdunkelte röthlich in dem röthlichen Lichte die Prinzeſſin,

8

Dieſen pflegte die

als ſie in ihrem ſchwarzen Kleide, den ſchwarzen Schleier auf dem dunklen
Haare, das Geſicht bleich wie verblichenes Silber, auf den kleinen Kinder⸗
ſarg zutrat, der in der Mitte der Gruft ſtand. Dort fiel ſie auf die
Kniee, ein gebrochenes, armes, verzweifelndes Weib, und barg ihr
Antlitz in den Falten ihres ſchwarzen Kleides, ihres Schleiers, ihrer
Haare. Sie weinte nicht. Sie war wie todt.
Das Licht brannte ruhig. Die Sommernacht draußen war rein und
klar.
**
Wenn das Mondlicht in ſo ruhige, ſtille Höfe fällt, ſo ſchwillt es in
dieſer Ruhe und Stille nach und nach zu einem gleichſam greifbaren Kör⸗
per an, wie ein See, deſſen Wellen man in der Ruhe der Nacht vibri⸗
ren ſieht.
In dieſer Sommernacht, während der vom Alter und von der Ein⸗
ſamkeit ganz blöde Alte vor der Kapelle auf dem Steine ſaß, welcher das
Piedeſtal eines kirchlichen Heiligen trug, trat in das ungeſtörte Vibriren
des Mondlichts eine Geſtalt. Dieſe Geſtalt bildete in dem grellen Lichte
gleichſam Kreiſe wie ein Stein, der in einen kräuſelnden See fällt. Und
die Nacht um dieſe Geſtalt ſchien gleichſam aufzurauſchen und trüber zu
werden und verdunkelte das grelle weiße Licht.
Der alte blöde Diener ſtarrte wie gelähmt auf die Geſtalt. Die
Geſtalt war ein junger Mann, der wohl durch irgend ein Thor und durch
irgend einen Zufall hereingekommen ſein konnte, betrunken, um Etwas
bittend, oder mit einer Botſchaft. Jedenfalls war die Erſcheinung eines
Fremden nicht genügend, das ſtarre Entſetzen des kindiſchgewordenen
Greiſes zu erklären, der auf ſeinem Steine zu zittern anfing wie Eſpen⸗
laub.
Der junge Mann ſah jetzt den Greis unter der gothiſchen Steinmaſſe,
und erſchrak. „Ah! Da iſt Jemand,“ flüſterte er. „Sie ſind ein Be⸗
dienter? Ja? Wollen Sie ſo freundlich ſein, morgen früh der Signora
Edla Laſſington dieſes Billet zu übergeben? Aber ſo früh als möglich!“
— Er ſprach dieſe Worte in dem Italieniſch, das den nördlichſten Dalma⸗
tinern eigen zu ſein pflegt.
Der Alte antwortete nicht. Er ſtarrte den jungen Mann noch immer
an wie eine Viſion.

„Mein Gott, warum reden Sie denn nicht?“ — Und der junge Menſch

neigte ſich auf den Greis herab und rüttelte ihn.
Der Greis erwachte nach und nach aus ſeinem Entſetzen, und mur⸗
melte in der weichen moldauiſchen Sprache für ſich: „Nein, das iſt Keiner,
der aus der Gruft kommt. Das iſt . . . Das iſt . . . Wer iſt es?“ —
fuhr er dann laut auf mit ſeiner alten heiſeren Stimme, und faßte mit
kraftloſer, kalter, lederfeuchter Runzelhand die Hand, die ihn rüttelte.
„Teufel!“ lachte der junge Menſch. „Da bin ich ja auf einen Narren
geſtoßen, der ein Landsmann iſt! Ich heiße Kupko und bin Schreiber

bei der Prinzeſſin geweſen, tatinko (Väterchen!). Und ich wollte Dich im

Vorübergehen bitten, als Landsmann, daß Du morgen dieſes Billet da
der Signorina Edla übergibſt. Du weißt? Dem Fräulein von der
Prinzeſſin?“
„Ja . . . Aber . . . aber wer biſt Du?“
„Ich habe Dir ja ſchon geſagt, Landsmann, Väterchen, ich heiße
Kupko, aber der Verwalter Sergi hat mich fortgebracht . . . Indeß die Prin⸗
zeſſin ift noch immer gnadenvoll für mich und hat mir erlaubt, daß ich
ſie hier ſuche . . .
„Sergi Paulowitſch!“ rief der Alte, der in dieſer Nacht wirklich von
dem grellen Mondlicht oder von dem Geſichte des jungen Menſchen, das
er unverwandt anſtarrte, ganz blödſinnig gemacht zu werden ſchien, mit
dem Ausdrucke des Haſſes. — „Sergi Paulowitſch! Auch Dich! Auch
Dich alſo!“ — Dann murmelte er: „Er bringt alſo Alle fort, die ſo
ausſehen?“ —
Kupko wurde aufmerkſam. „O! Du ſcheinſt den ſchönen Herrn Ver⸗
walter nicht gern zu haben, gerade ſo wie ich, Väterchen?“
„Ich ihn gern haben!“ knurrte der Alte. — „Was geht er mich an?
Er kann mir nichts thun. Was kann er mir thun?“
„Recht ſo. Du haſſeſt ihn und fürchteſt den böſen Kerl, wie ich —
weil Du ſo leiſe ſprichſt. Lebewohl, Alter! Willſt Du alſo das Billet
der Signorina geben? Ich werde Dich morgen beſuchen, Landsmann,
Väterchen. Willſt Du? Wir werden gute Freunde werden. Denn wir
ſind Landsleute, und wir mögen Beide den Verwalter nicht, wie's ſcheint!
Sonſt wär' ich auch bei Tag gekommen.“
Der Mond fiel hell in Kupko's bronzefarbenes Antlitz.
konnte nicht antworten. Er ſchaute ihn nur an.
Und drinnen betete Milia Straniek über einem Kinderſarge.

Der Alte

„.

Am andern Tage ſagte Edla zur Prinzeſſin Milia Straniek, nachdem
ſie in deren Zimmer gerufen worden war, um ihr vorzuleſen: „Gleich,
Frau Prinzeſſin?“ Und ſie behielt das hellgrün eingebundene Buch ge⸗
ſchloſſen in der Hand.

oοςι AN 46

ihn unterſtützen, den Armen!

Die Prinzeſſin, die das Mädchen mehr wie ein liebes Kind als wie
eine Fremde behandelte, lachte. „Sie haben mir alſo noch etwas zu
ſagen?“ — Und ſie richtete ſich in ihrem Lehnſeſſel auf. Sie trug ein
purpurdunkles Sammtgewand ohne Taille, und ihre Haare waren in einem
Netz von Silber eingeſchloſſen. „Komm', Kind; da, ſetz. Dich zu mir
auf den Schemel. Und jetzt rede. Du biſt ja wie im Fieber.“
Edla ſetzte ſich auf den Schemel zu ihren Füßen und ſagte: „Es —
es iſt nur, weil Er da iſt!“
„Er!“ ſagte die Prinzeſſin.
Edla wurde ſehr roth. „Ja. Er! Kupko. Er hat mir's ſagen
laſſen. Und er möchte mit mir zuſammenkommen.“
Das blaſſe Geſicht der Prinzeſſin wurde langſam roſig, und ein ſelt⸗
ſamer Ausdruck legte ſich auf daſſelbe und in ihre Augen. Es war, als
ob ſie nach langer Reiſe heimkäme. Wenn Sergi Paulowitſch dieſe Röthe,
dieſen Ausdruck und dieſe Freude in dem Geſichte der ſchönen Frau ge⸗
ſehen hätte, würde er wieder geſagt haben: „Wie ſie ſich freut! Sie
liebt ihn!“
„Er iſt da?“ wiederholte die Prinzeſſin ſtrahlend. „O Du darfſt ihn
ſehen, mein Kind, ich erlaube Dir's, er iſt ein guter Junge, und ich
will ihn ja auch ſehen. Er wird kein Geld mehr haben. Wir müſſen
Er wird ſo allein geweſen ſein. Und Du
haſt — Du haſt ihn ſo lieb . . . nicht wahr? Um acht Uhr Abends
wird er vorübergehen, ſagſt Du? So ſchreibt er Dir? Wohl. Da bin
ich gerade in dem Segen der Laterankapelle. Aber Du wirſt am Fenſter

auf ihn warten, Du wirſt ihn heraufführen laſſen, in meine Zimmer, mit

meiner Erlaubniß und mit meiner Zuſtimmung; ich werde es den Stuben⸗
mädchen mittheilen, daß es mit meiner Billigung geſchieht. Und ihr
wartet dann auf meine Zurückkunft. Denn ich muß ihn ſehen. Ich möchte
ihn ſehen. Ich auch .. .“

Und Edla ſah Kupko wieder.

Sie ſah ihn wieder zum erſten Mal

ſeit jener ſchrecklichen Nacht, wo ſie unter der höhnenden Bosheit hülflos

zuſammengebrochen war, und wo dieſer wilde, lachende, leichtherzige,
trotzige Vagabund, dem ſie willenlos und unbewußt ihr Herz hatte geben
müſſen, eine große That der Aufopferung gethan hatte, indem er lieber
ſein eigenes Verderben als die Schmach des Mädchens wollte, das freund⸗
lich geweſen war mit ihm. Zum erſten Mal ſeit jener ſchrecklichen Nacht
ſah ſie ihn wieder.
Sie hatte ſchon beim Sonnenuntergang hinter einem Fenſtervorhange
gelauert. Die ſinkende Sonne in der Gaſſe hatte ihr nordiſch⸗goldenes
Haar erglänzen gemacht, wie es hinter den leiſe zuſammengezogenen, pur⸗
purſeidenen Gardinen hervorblitzte.
Und lange, lange vor der beſtimmten Zeit war der braune Vagabund
durch die Straßen gegangen und hatte lachend, wie nach einem Vogel, in
die Höhe geſchaut.
Und Edla hatte ſchon einen Bedienten im Korridor aufgeſtellt ge⸗
habt, und ihm nun zugerufen, er ſolle . . . ein Herr ſtehe beim
Thor . . . der . . . der ſehr ſchön ſei, er ſei leicht zu kennen . . . oder
nein, der einen ſchönen weißen Strohhut habe, wollte ſie ſagen. Und

er ſolle ihn hierherbringen. — Sie ſagte das dem Bedienten in der Anti⸗

chambre der fürſtlichen Appartements, und ſchaute dann nach der Kam⸗
merjungfer um, die an einem der Eckfenſter ſaß, ein dickes Gebetbuch vor
ſich. Die ſchwarze, ältliche, neapolitaniſche Schönheit ſchaute erſt auf. Und
Edla ſagte dem Bedienten: „Ja wohl. Die Frau Prinzeſſin erwartet ihn
hier, ſobald ſie nach Hauſe kommt. Avanti, Gioachino.“

Und Gioachino in der weißen Livrée mit den grellrothen Beinkleidern

war hinuntergelaufen, und hatte mit einer graziöſen Verbeugung und mit
einem herzoglichen Titel den ſchönen Fremden . . . nein, den Fremden mit
dem ſchönen Strohhute, hatte die Signora Edla ſagen wollen! ... bis an das
Vorzimmer der Appartements von Signora la Principeſſa geführt und die
Kammerfrau, welche betete, hatte ihn, ernſt und höflich grüßend, mit
einer Handbewegung eingeladen, die nächſte Thüre zu durchſchreiten. Der⸗
Fremde mit dem ſchönen Strohhut hatte dieſe Thüre geöffnet, er hatte
dann die innere Portière gehoben und ſtand vor Edla.
Er trug einen hübſchen ſtrohfarbenen Muſſelinſommerrock, wie ihn jeder
Prinz und jeder Bettler tragen konnte. Und er ſah aus wie „der Prinz“.
die im Winde durcheinander wirbelt.
Und ſein ganzes Weſen war hier ſo wie in Heimatsluft, ſo vorſtre⸗
bend, ſo lechzend nach dem „Glück“.
Das Glück Kupko's: war es mehr die Liebe oder mehr der Reich⸗
thum und die Ruhe des gehetzten Hundes?
Und Edla ſtand vor ihm. Sie war ihm bis an die Thüre entgegen⸗
gekommen. Es dämmerte ſchon im Zimmer. Die Lampe an der Decke
war angezündet, aber ſie warf noch keinen Schimmer, weil's draußen noch
zu hell war. Edla erſchien ſehr klein, ſehr ſchwach und ſehr blond, wie
ſie ihre beiden Hände mit voller Wärme ihm entgegenſtreckte. Und ſie

Sein rothglänzendes Haar fiel ihm in die Augen wie eine Flamme,

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hatte ein ſo blutrothes Geſicht, wie bei ihrer erſten Kommunion, als ſie

ſagte: „Kupko!“ —
Sie ſagte nichts weiter. Sie hatte nur dem Namen kein „Monſieur“
vorgeſetzt. Er ſprach einige Worte, die aus dem Herzen kamen, aber
verlegen waren. Sie ſchlang dann ihren Arm wie eine Schweſter um
ſeinen Hals und fing an zu weinen. „Kupko, Du haſt Dich für mich
geopfert! Du haſt mich damals gerettet, vielleicht mit Gefahr Dei⸗
ner Freiheit, Deines Lebens, gewiß mit dem Verluſt Deiner Ehre. O
ott! . .“
Ehe er es hindern konnte, neigte ſie ſich über ſeine Hände und küßte
ſie inbrünſtig. Dann ſchaute ſie unter Thränen in ſein verlegenes, ängſt⸗
liches, müdes Geſicht und ſagte: „Mein Liebſter, mein Liebling! O,
Gott ſei gedankt und geſegnet, daß er mich Dich wieder finden ließ. Ich
hätte nicht ſterben können, ſiehſt Du, ohne dieſe Stunde, wo ich Deine
Hand faſſen und Dir danken kann, wo ich Dich küſſen und Dir ſagen
darf, daß Du der beſte, der edelſte, der liebevollſte, der echteſte Mann
biſt, der jemals gelebt und die Liebe und Dankbarkeit eines Mädchens
verdient hat! Kupko!“ — Das blonde Mädchen ſtreckte ihre Arme aus,
ſo ſchüchtern und lieb, als ſeien es Fühlhörner ihres Herzens; ihres Her⸗
zens, das in Liebe und Dankbarkeit zerfloß, und ſich doch vor der Berüh⸗
rung mit Fremdem ſcheute: „Ich hätte nicht ſterben können, ohne Dir zu
ſagen, daß ich Dich lieb haben werde mein Leben lang, und daß ich mit
Allem, was ich bin und habe, dem Manne gehöre, der mir ſeine Ehre,
ſein Leben, Alles geopfert hat! Gott ſegne Dich, Kupko! Aber ich. ..
ich konnte es damals nicht hindern, denn ich wußte nichts von mir, ich
war wie todt . . .“ Und ihre Thränen verſiegten. Denn ſie hatte den
Muth gefaßt, ſein ſeidenhaariges, lichtes Haupt in ihre kleinen, ſchwachen
Elfenhände zu faſſen. Es war der ſeligſte Augenblick ihres Lebens.
Kupko ſprach jetzt etwas. Er ſprach lange. Er küßte ihre Hände,
er war verwirrt vor Liebe, es war ihm ſo wohl im Herzen, wie er es
noch nie empfunden. Es war auch der ſeligſte Augenblick ſeines Lebens.
Er wußte, daß das ſüße Mädchen — das erſte ehrliche und lie⸗
bende, das ihm im Leben ſo nahe ſtand — ihm gehöre, und er dachte
daran, daß er — ſehr reich werden wolle, um ſie glücklich zu machen.
Er ſprach viel zu ihr. Sie antwortete lächelnd. Nach und nach wur⸗
den die Fenſtervierecke dunkler, und die Lampe an der Decke lichter. In
dem Grade, wie draußen die Nacht hereinbrach, wurde es heller in der
Zimmerreihe, die man hier durchblickte.
Mitten in einer Rede ſagte Kupko: „Willſt Du alſo einmal mit mir
gehen und meine Frau ſein, Edla?“
„Ja!“ ſagte ſie lächelndd.
„Aber ich bin nicht von Deinem Lande und ſpreche nicht die Sprache
Deiner Heimat.“
„Ich werde die Sprache der Deinigen lernen.
mein Zuhauſe ſind überall.“
„Das meinige hat beſtimmte Grenzen, Lieber.
Seite!“ lächelte Edla.
Sie blieben einige Augenblicke ſtumm. Dann ſchaute Kupko wie ſich
erinnernd um ſich. Und der Glanz der Freude wich aus ſeinem Antlitze.
Er ſagte: „Wo ſind wir hier?“
„In dem Schlafzimmer der Prinzeſſin.“
„Der ſchöne Kamin! Und es liegt ein Revolver auf dem Kamine!“
„Immer. Weil die Diamanten hier ſind, dort in dem unſcheinbaren
Käſtchen, welches die Prinzeſſin auf Reiſen immer in der Hand trägt.“
„O!“
„Und Du willſt alſo, daß ich Deine Frau werde.
Stelle ſuchen. Und die Prinzeſſin wird uns dazu helfen.
ſehr gern. Und mich auch. Und ſie iſt gut.“
Kupko antwortete nichts.
„Auf was ſiehſt Du, Lieber?“
Er wandte ſeine Augen hellblickend auf ſie, und erwachte gleichſam.
„Nichts. Auf Nichts. In einem ſo unſcheinbaren...“
„Was haſt Du?“
„Was ich habe? Ich . . . ich liebe Dich! Liebſt Du mich auch? . . .
Es iſt ſo ſpät!“ ſetzte er dann mit einem Male hinzu.
„Es iſt ſpät — aber wir müſſen hier die Prinzeſſin erwarten, ſie
will es ſo . . .“
„Ja ? . ..“
„Ja . ..“
Kupko hörte, wie Edla ſprach. Sie ſprach viel und lieb, Aber er
verſtand den Sinn der Worte nicht. Seine Gedanken wurden ſeltſam ver⸗
zerrt. Der Anblick des Kofferchens machte ihn wie berauſcht. Während
Edla ſprach, dachte er maſchinenmäßig: „Sie will, ich ſolle ſie er⸗
warten. Sie . . . ſie liebt mich gewiß. Sie hat mich ja ſelber nach
Rom kommen laſſen, nur damit ſie mich wiederſieht. Wenn ſie mir
nur Einen Ring ihres Schmuckes gäbe, ich könnte lange glücklich ſein.
Und Edla würde mein Weib. Es muß ſo ſchön ſein, wenn man den

Mein Vaterland und

Es iſt an Deiner

Du wirſt eine
Sie hat Dich

Rauch ſieht, der aus unſerer Hütte aufſteigt. Wenn die Prinzeſſin wirk⸗
lich vernarrt iſt in mich, wird ſie mir einen Ring nicht abſchlagen. Große
Damen haben ſolche Launen auf ein Geſicht, auf eine Idee. Ich werde
thun, als liebe ich ſie auch. Ich werde ihr die Hand küſſen.
Damen ſind ſo launenhaft. Vielleicht den Arm! Und ſie . . . Ja. . .“
*
Die Prinzeſſin trat in ihre Zimmer, aufgeregt von den Orgelklängen
und von einer Erwartung. Sie lachte mit ihren wundervollen weißen
Zähnen, und der helle, lichte, grüngeſtreifte Seidenſtoff rauſchte um ſie,
wie ſie in das Zimmer trat. Als ſie Kupko erblickte, der ihr in ſeiner
haſtigen ſüdlichen Weiſe einen Schritt entgegentrat und ſich verneigte,
lächelte ſie — mit einem Lächeln, von dem Sergi Paulowitſch, wenn er
es geſehen hätte, geſagt haben würde: „ſie liebt ihn!“

Aber mit einer faſt mütterlichen Bewegung wandte ſie ſich zuerſt zu

Edla. „Guten Abend, Kind. O, Du haſt nach Herzensluſt geplaudert,
und biſt fröhlich!“ — Sie küßte Edla, wie um ſich zu ſammeln in einem
Gefühl, das ihr ſelber unerklärlich ſchien. Dann wandte ſie ſich an
Kupko mit einer lieblichen Neigung des Hauptes, und ſie ſtreckte ihren
ſchönen weißen Arm vor, deſſen winzige Hand ſich in die ſeinige legte.
„Nun, ſchön willkommen!“ ſagte ſie mit klingender Altſtimme. „Das
iſt gut, daß wir Sie wieder gefunden haben. Edla hat ſich ſchon ſo ſehr
auf Sie gefreut.“
Edla wurde blutroth, recht verlegen, und ſah die Prinzeſſin glück⸗
ich an. „Frau Prinzeſſin,“ ſagte ſie, „ſollte ich nicht nachſehen gehen,
0 44

Die Prinzeſſin wandte ihr voll das Geſicht zu. „Nachſehen? . . .“
machte ſie. Und wie ſie ſah, daß Edla vor Glückſeligkeit ſtrahlte, und
daß ſie dieſe Glückſeligkeit in dem Dunkel eines Vorzimmers verbergen
wollte, ſagte ſie: „Ja .. . Sehen Sie nach, ob . . .“ Und ſie vollendete
den Auftrag.
Edla lächelte dem lächelnden Kupko zu, und ging aus dem Zimmer,

indem ſie dachte: „Die Frau Prinzeſſin wird uns gewiß glücklich

machen! . . .“
Und die Prinzeſſin und Kupko blieben allein in dem großen, ſchwül
durchdufteten, römiſch unregelmäßigen, mit ſchwerer moldauiſcher Pracht
angehäuften Gemache.
Sie lehnte oder lag halb in ihren hellſeidenen, grüngeſtreiften Seiden⸗
ſtoffen auf einer Chaiſelongue, und ſah ihre «capricey, wie Sergi Pau⸗
lowitſch Kupko nannte, froh an.
Und Kupko dachte: „Sie iſt richtig verliebt in mich!“ Und er näherte
ſich ihr, neigte ſich über ihre Hand und ſagte in ſeinem weichen, charak⸗
terloſen moldauiſchen Vagabundenfranzöſiſch: „Darf ich dieſe Hand küſſen,
Frau Prinzeſſin?“
Sie ſagte noch immer luſtig: „Ah, ja wohl!“ — Und dabei drückte
ſie ihre Hand ſelber gegen ſeine Lippen, und fragte dann nach ſeinen
Abenteuern.
Und der Abenteurer fing an zu erzählen, und ließ ſich dabei, ſtatt
ſtehen zu bleiben, an der Chaiſelongue auf ein Knie nieder. Und wie
er dabei erzählte, daß ihm in Ladogni oben eine Bäurin umſonſt ein
Glas Milch gereicht habe, ſagte er: „Ich habe ihr dafür die Hand ge⸗
küßt: So! . . .“
Die Prinzeſſin ließ ihn gewähren. Aber ihre Züge veränderten ſich.
Und dann erzählte er, er habe ein Muttergottesbild in Urbino ge⸗
küßt . . . Er erzählte es mit großen Augen, die auf der Prinzeſſin brann⸗
ten, und er drückte bei der Erzählung des Kuſſes ſeinen Mund auf die
Schulter der Prinzeſſin. Er ſuchte die Möglichkeit, von ihr Diamanten
zu erlangen, und er kannte die „Launen“ der großen Damen.
Aber kaum hatte dieſer ſeltſame, brennende Kuß ihre Schulter
berührt, als ein namenloſes, unbeſchreibliches Gefühl die Prinzeſſin
ergriff. Es war etwas Unerklärliches, was ſie unter dieſem brennenden
Kuſſe erzittern machte, als ſei er noch eine ungeborene, unſichtbare,
nur dem tiefſten Herzen fühlbare Sünde. Es war gleichſam eine Flamme
der tiefſten Hölle, die ſie verſengte . . . es war ein Gefühl, von dem ſie
ſich keine Rechenſchaft geben konnte, und ſie ſprang auf, wie von einer
Schlange gebiſſen. Ihr ſchöner, entblößter Arm zitterte in der Luft, wie
er nach der Thüre wies: „Verlaſſen Sie mich!“ vibrirte ſie mit Lippen,
die kaum artikulirte Laute hervorbringen konnten. „Verlaſſen Sie mich
augenblicklich!“ — Er ſchaute ſie betroffen an. „Aber ich . . . ich . . .
wollte ja nur . . .“ Es lag die Gewalt all' ihrer königlichen Ahnen des

längſtvermoderten Byzantinerreiches in ihrer Bewegung, wie ſie wieder⸗

holte: „Fort, habe ich geſagt!“
Sie ſtand da wie eine vernichtende Gottheit, und die Fingerſpitzen
ihrer vibrirenden Hand deuteten nach der Thüre.
Kupko wurde von ihr gleichſam hinweggeweht — wie man einen
Wurm aus der Roſe ſchnellt, die uns ſüßduftend angemuthet hat, und die
alsdann vergiftet, ekelhaft, werthlos erſcheint.
Kupko hatte das Zimmer verlaſſen. Die Prinzeſſin ſtand jetzt allein,

Große

„

einen Augenblick noch erzitternd von einem ſeltſamen Gefühle des Ab⸗
ſcheus. Dann fragte ſie ſich ſelber verwundert, warum es ihr ſo ent⸗
ſetzlich erſchienen ſei, daß die Lippen Kupko's ſo brennend ihre Achſel be⸗
rührt hatten: ſie hätte dieſe Berührung von dem letzten Bettler und von
dem verhaßteſten Feinde einfach hochmüthig überſehen — aber von ihm
empfand ſie dieſelbe wie einen furchtbaren Frevel.
Sie ſtand da, die zitternden Arme über der wogenden Bruſt gekreuzt,
in dem lichtfarbigen, grüngeſtreiften Seidengewande, wie vernichtet und
in ſich ſelber zuſammenbrechend. Und das Zimmer war leer.
Kupko verließ den Palazzo, nachdem Edla ſeine Hand in dem Dunkel
der Antichambre noch einmal dankbar⸗inbrünſtig an ihre Lippen gedrückt
hatte, um dann zur Prinzeſſin zu entfliehen.
Die Prinzeſſin ſtand ſchwerathmend über ihren Lehnſtuhl geneigt.
Sie konnte ſich noch immer des unerträglichen Gefühls nicht erwehren,
das ihr jener Kuß erweckt hatte: aber es war ein Gefühl des höchſten
Grauens, deſſen eine Menſchenbruſt fähig iſt. Sie ſtand noch immer
athemlos da. Aber wie Edla erſchien, fand ſie ſich nach und nach wieder.
Und ſie ſagte heftig: „Edla, wen haſt Du lieber, mich oder ihn?“ —
Edla konnte nicht antworten. Sie ſtarrte nur die ſeltſame, zittern de
Frau an.
„Denn wenn Du bei mir bleiben willſt, mußt Du ihn vergeſſen, für
immer! Du darfſt ihn niemals wiederſehen! Niemals! hörſt Du?“ —
„Niemals!“ wiederholte Edla mit dem Gefühle eines Menſchen, der
ſeine Heimat über ſich im Feuer verpraſſeln hört .. .
„Niemals!“ wiederholte die Prinzeſſin, unklar in ſich ſelber, aber ent⸗
ſchieden in dem Entſetzen ihres Herzens, und ihre Hand lag auf der Stelle,
welche der Kuß des Vagabunden berührt hatte: „Niemals!. .“
*

Am andern Tage, zu derſelben Stunde, wartete Edla an dem Fenſter
ihres Zimmers in der Beletage auf Kupko. Und Kupko ging zu der⸗
ſelben Stunde durch die Straße. Er wußte, ohne daß er es mit ihr ver⸗
abredet hatte, daß Edla auf ihn warten ſollte.
Und ehe er noch zweimal durch die Straße gegangen war, erſchien ſie
auch in der Thüre des Palazzo in einer Toilette de sortie — eine ſelt⸗
ſame Erſcheinung in einer Palaisthüre zu ſo ſpäter Stunde. Eine ſelt⸗
ſame Erſcheinung überall, nur in Rom nicht; denn Rom hat eine große
Entſchuldigung ſogar für nächtliche Ausgänge „zu Fuß“: die Kirche. In
Rom, wo von Mitternacht bis zur nächſten Mitternacht Kirchenzeremonieen
ſtattfinden, iſt keine Dame auffallend, die im Abenddunkel noch zu Fuß
aus einem Palais kommt.
Die Straße R*** in welcher ſich der Palazzo Vacanozzi befindet,
iſt breit und einſam, wie alle breiteren Straßen Roms. Die modernen
Paläſte ſind hie und da durch eine ſorgſam erhaltene Tempelruine unter⸗
brochen, und aus den Händen der grotesken, rieſigen, muskelgeſchwollenen
Herkulesbalkonträger der Rococopaläſte wächst ſonnverbranntes Gras.
Bauern von Trastevere gehen hier, die breiten rauhen Mäntel über
den Schultern, von denen das Hemd herabfällt, ſo daß man das Amulet
ihrer Namensheiligen ſehen kann, in den braunen Ohren ſchlechtſilberne,
breite, verblaßte Ringe. Die Bauern gingen mit ihren Weibern, welche

den breiten weißen Leinwanddeckel auf dem Kopfe trugen, den braunen

Hals mit Korallen behangen, und die Taille unförmlich erhöht.
Zwiſchen allen dieſen Fußgängern kam Edla über die Straße herüber
auf Kupko zu, und ſagte mit einem verſtörten Geſicht, in welchem jedoch
ſanfte Liebe durchleuchtete: „Kupko! Es ſteht ſchlimm mit der Prin⸗
zeſſin! Sie will Dich nicht mehr ſehen, ſie will nichts mehr hören von
Dir! Was haſt Du ihr gethan? . . .“
Kupko wurde beinahe zornig. „Gethan? nichts.
zu ſein! —“
„Nun wohl; aber ſie iſt unverſöhnlich.“
„Sie hat Launen —“
„Aber Launen, die ewig dauern. Kupko, ich wollte Dir nur ſagen,
daß ich entſchloſſen bin. Du haſt Dich für mich geopfert, Du haſt mich
gerettet. Ich gehöre Dir, Dir allein. Ich werde mit Dir gehen, wohin
Du wollen wirſt, nachdem ich Dir angetraut ſein werde.“
. „Ja,“ ſagte er, und küßte ſie ſtürmiſch. „Ja, das wollen wir.
Du biſt wie Eiſen, Du zartes Schilf! Aber ich bin's auch. Nur müſſen
wir noch reich werden — ſchnell — heute, morgen, bald. Dann gehſt
Du mit mir?
Sie ſagte: „Reich? Aber das wird lange währen!“
Er lächelte ſinnend, wie im Fieber. „Adieu!“ ſagte er noch. „Wenn
wir uns tagelang nicht ſehen ſollten, Edla, denke nur an die Zukunft.
Deine Prinzeſſin iſt närriſch. Ich werde ohne ſie auch reich werden.
Aber wenn Dir ein zerriſſener Bube einen Zettel bringt, welcher Dir ſagt:
‚Edla komm'!“ wirſt Du kommen?“
Edla ſchaute ihn nur an. Dann fuhr ihre Hand leicht über ſeine
Wangen, und ſie verließ ihn raſch. (Fortſetzung folgt.)

Sie ſcheint verrückt

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Charade.

Mein Erſtes ſtarb als Märtyrer,
Mein Zweites hältſt Du in der Hand,
Du haſt es juſt wohl umgewandt;
Sing' davon, Du biſt ſicherer!
Das Ganze ſtrebt dem Himmel nach,
Iſt Nahrung, Schirm und Hüttendach.

Hrn. R. B. Nordſeite und Dr. R. Weſtſeite Chicago Ill. W. W. iſt nur

wegen überhäufter Arbeit mit Briefen im Rückſtande, aber „aufgeſchoben,iſt nicht
aufgehoben“. Herzlichen Gruß und Handſchlag!
rn. E. Fr. in Hanau. Das „Schickſal“ Ihrer „Gedichte“ iſt — Papier⸗
korb. Unſer Urtheil iſt: Sie ſollten das Reimen laſſen, da Sie „Stamm“ auf
„ſann“ zu reimen verſuchen.
Hrn. P. H. in Hamburg. Traurig aber wahr: In der Ehe unterſcheidet
ſich der Zorn des Mannes von dem der Frau dadurch, daß der Mann, wenn er
zornig iſt, ſich ſelbſt die Haare ausrauft, iſt aber die Frau zornig, rauft ſie ſie
ihm aus. Haare muß er alſo immer laſſen.
Abonnent Joſeph Anton in Duppau (Böhmen). Der „Stundenplan
eines Kavallerie⸗Rekruten“ erſchien in unſerer Ill. Welt Jahrg. 1869, Heft 1 u. 2.

Da dieſer Humor ſo allgemeinen Beifall fand, werden wir verſuchen, das Genre

gelegentlich wieder zu kultiviren.
Hrn. F. Sch. in Kremsmünſter (Oberöſterreich). Das einfachſte und wirk⸗
ſamſte Mittel gegen Hühneraugen iſt: bequemes Schuhzeug, ſorgſames Beſchneiden
und Beſtreichen der Stellen mit Collodion. Dadurch bildet ſich eine künſtliche
Haut, die das ſchnelle Weiterwachſen des Hühnerauges hindert.
Hrn. Wilhelm P. in Aſchaffenburg. Das wiederholte Beſtreichen neuer
Stiefelſohlen mit gereinigtem Leinölfirniß und langſames Eintrocknenlaſſen ſpart
Ihnen wenigſtens die Hälfte der Schuſterrechnung. HW
Frau Dr. Ther. B. in Frankfurt a. M. Die praktiſchen Engländer laſſen
ihre Kinder, um es ihnen einzuprägen, wie viel Tage jeder Monat enthalte, ein
kurzes Gedicht lernen, das in deutſcher Uebertragung lauten würde:
Dreißig Tage hat Monat September,
Gleich dem April, dem Juni, November;
Einunddreißig die übrigen ſieben,
Nur Februar iſt zurückgeblieben —
Der kurze hat achtundzwanzig allein;
Doch merket, ihr Kinder, euch jetzo fein:
Sind dann vier Jahre gelaufen in's Land,
So wird ein Tag extra ihm zuerkannt.
Fr. A. C. in Wien. Der Herr, über den Sie ſo aufgebracht ſind, hat ein
Recht, ſo kalt ſich zu geriren; indeß beruhigen Sie ſich, es wird nicht lange
dauern, aber ſchreiben Sie ihm keinen ſo liebenswürdigen Brief wie uns, Sie ver⸗
rathen ſich ſonſt.
Hrn. A. S. in Wien. Der „leine Jäger“ hat zu lange geſäumt! C. iſt
in Baden⸗Baden.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Keine Zeugen.
Novelle von R. Edmund Hahn.
(Fortſetzung.)

Zweites Kapitel.
Tiſchgeſpräche ſeltſamer Art.

Da zu dieſer Zeit kein Zug
erwartet wurde, war es im
Speiſeſaale ziemlich leer. Nur
in einer Ecke, entfernt von dem
Tiſche, an welchem der Juſtiz⸗
rath mit ſeinen Gäſten ſaß,
hatten drei Herren Platz genom⸗
men. Sie ſchienen ſich um die
Speiſenden nicht zu kümmern,
ſprachen unbefangen von Tages⸗
begebenheiten und über eine be⸗
rühmte Sängerin.

Der Juſtizrath machte indeß

den liebenswürdigſten Wirth.
Er füllte die Gläſer mit perlen⸗
dem Wein und ſagte heiter: „Ich
hoffe, mein Fräulein, daß wir
uns wiederſehen. Hier iſt meine
Karte, bedürfen Sie jemals eines
zuverläſſigen Freundes, ſo wen⸗
den Sie ſich getroſt an mich.“
„Das iſt zu viel Güte für

eine Ihnen Unbekannte,“ erwie⸗

derte Melitta.
„Nicht doch. Seit Sie mir
geſagt hatten, daß Sie in Berg⸗
dorf gewohnt haben, wußte ich,
wen ich vor mir ſah. Ich lebe
in Breslau, und Emil Arnold,
des Pfarrers Sohn, hat Ihrer
mehrmals Erwähnung gethan,
wenn er von ſeiner Heimat
ſprach. Er iſt der fleißigſte
Student und der beſte Freund
meines Neffen. Die beiden jungen
Männer ſind oft meine Gäſte.“
„Das freut mich ſehr!“ rief
lebhaft Melitta. „Wenn Sie

Herrn Arnold wiederſehen, Herr

Juſtizrath, haben Sie vielleicht

die Güte, ihm mitzutheilen, daß

ich den größten Theil meiner
Reiſe unter Ihrem Schutze zu⸗
rückgelegt habe.“
„Dieſen Auftrag werde ich
in acht bis zehn Tagen vollziehen,
mein Fräulein; ſoll ich nicht auch
einen ſchönen Gruß beſtellen?“
Illuſtr. Welt. XIX. 2.

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6:

Franzöſiſche kriegsgefangene Offiziere im Café Paris zu Mainz. Originalzeichnung von A. Hölzgen. (S. 52.)

—

==

ſſneneugrnnanennnn

—

„Gewiß!“
Baron Arwed fuhr ſich mit der Hand über die Stirn, als wolle er
unangenehme Gedanken verſcheuchen. Melitta blickte ihn unwillkürlich
theilnehmend an; aber als bereue ſie es, dieſer Regung gefolgt zu ſein,
ſo ſchnell bückte ſie ſich zu dem ſchönen Windhund herab, welcher ſich vom
Dufte der Speiſen gelockt dem Tiſche genähert hatte.
Einer der drei Herren am andern Tiſche, ein Mann in vorgerückten
Jahren, aber von ſtraffer militäriſcher Haltung, pfiff dem Hunde, grüßte
die Herren höflich und verließ den Saal.
„Sie haben dem Mahle wenig Beifall gezollt, mein theurer Arwed,
ſogar Ihr Glas iſt noch nicht geleert,“ ſprach der Juſtizrath. „Geben
Sie ſich nicht zu ſehr Ihrem Kummer hin, bedenken Sie, daß die Zukunft
der Jugend gehört!“ B
„Sie haben Recht, mein verehrter Herr, doppelt Recht; wer in meiner
Lage iſt, muß der Welt ein wenn auch nicht frohes, doch ruhiges Geſicht
zeigen. Thun Sie mir die Ehre an zu glauben, daß ich, obgleich ich
bereits viel verlor und, da ich noch prozeſſire, vielleicht noch mehr ver⸗
lieren werde, Eins feſthielt: moraliſchen Muth!“
„Neque gemmis venale nec auro,“ ſagte lächelnd der Juſtizrath.
„Auf gut Glück denn!“
Die Gläſer der beiden Männer klangen luſtig aneinander.

Indeß ſagte einer von den Herren am andern Tiſche: „Haben Sie.

eine Idee, Doktor, weßhalb der Major gegen Sie und mich heute eine

ſo beſondere Freundlichkeit zur Schau ſtellte? Er könnte doch aus früheren

Zeiten wiſſen, daß wir Beide dem alten Sünder niemals grün waren.“
„Ich möchte auch wiſſen, was der Fuchs wieder hier zu thun hat, lieber
Appellationsrath,“ entgegnete der Doktor. „Seine ſogenannte Prinzeſſin
Tochter, die mit dem Prinzen in Rom lebt und ſicherlich nicht mit dem⸗
ſelben getraut iſt, muß dem Major wieder Geld geſchickt haben. Er ſoll
jetzt wieder ſehr üppig leben. Die jüngſte Tochter, welche eben ſo häßlich
iſt, als die älteſte ſchön, und das will viel ſagen, ſoll mit einem reichen
Baron verlobt ſein. Der Mann muß keine Augen haben.“
„Oder der Major hat es verſtanden, einen Gimpel in das Netz zu
locken. Dobenegge war ſchon in ſeiner Jugend mit allen Waſſern ge⸗
waſchen. Daß er, der gern in Weltſtädten lebt, jetzt hier iſt, muß aus
beſondern Gründen geſchehen. Wie er ſagte, will er ſogar bis zum Sommer
hier bleiben, bis es ihn nach Baden⸗Baden oder Homburg zieht.“
„Nicht auf den ‚grünen Teppich der Natur’, wie Schiller ſeine Maria
Stuart ſagen läßt, ſondern zum grünen Tiſche, dort hat er mit dem alten
Engelſtröm manchem Gelbſchnabel die Mutterpfennige abgenommen.“
Melitta, welcher Alles neu war, hatte mit Aufmerkſamkeit auf dieſes
Geſpräch gehört, da der Juſtizrath und der Baron ſich flüſternd beſprachen.
Der Name Engelſtröm fiel ihr auf und ſie achtete von jetzt an auf jedes
Wort. Der Doktor ſagte: „Ich ſah zufällig den Major geſtern zu Pribus
ſchleichen, Gott mag wiſſen, was er dort gewollt hat; denn was auch
des Majors Fehler ſein mögen, ſo beſitzt er doch Geiſt, Bildung, feine
Manieren, Schönheitsſinn, und liebt den Luxus nur zu ſehr. Wie er es
ſtundenlang in Pribus' Spelunke hat aushalten können, iſt mir ein
Räthſel. Um neun Uhr, als ich meine Tour bei meinen Kranken begann,
ſah ich ihn zu Pribus gehen, und um Eins, als ich heimkehrte, trat der
Major aus der Hütte. Ich war kürzlich bei Pribus, um mir ein Pet⸗
ſchaft zu beſtellen, denn er iſt ein Graveur, der ſeinesgleichen ſucht;
aber ich dankte allen Heiligen, als ich wieder aus ſeiner ſchmutzigen Höhle
heraus war, in welcher es fürchterlich roch.“
„Der Name Pribus hat dieſen ſchlechten Geruch verbreitet,“ ſagte
lachend der Appellationsrath. Vor etwa zehn Jahren war er in Unterſuchung
wegen einer Fälſchung, er ſollte Handſchriften nachgeahmt haben, aber es
konnte dem pfiffigen Patron nichts bewieſen werden. Eine Art von Taſchen⸗
ſpieler iſt er auch.
Der Eintritt eines jungen Mannes, welcher die Herren grüßte, machte
dieſem Geſpräch über Pribus ein Ende. Der Juſtizrath ſah nach der

Uhr und ſagte zu Melitta: „Ihr Zug wird ſogleich eintreffen, Fräulein.

Ich will jetzt zu meinen Verwandten gehen. Reiſen Sie mit Gott, liebes
Kind, und denken Sie an mein Verſprechen!“
Melitta ſagte dem guten alten Herrn gerührt einige dankende Worte,
erwiederte Arwed's ſtumme Verbeugung und vervollſtändigte ihren Reiſe⸗
anzug, denn das Dampfroß brauste heran.
Raſch ſtieg ſie in den Waggon, ließ den Schleier herab und ſtellte ſich
ſchlafend, um ſich ungeſtört ihren Gedanken hinzugeben.
Erſt ſeit wenigen Stunden hatte Melitta ihr ſtilles Dorf verlaſſen,
und, wie ſie meinte, ſchon ſo viel erlebt. Ob ſie wohl den Juſtizrath,
ob ſie wohl Arwed wiederſehen würde? —

Drittes Kapitel.
Die Verwandten.

Es ſchlug acht Uhr, als Melitta den Bahnhof zu W. . . erreichte.

Viele Reiſende wurden von Verwandten und Freunden oder doch von ihren

ocς ⸗50 O„9

Dienern empfangen. Sie ſtand allein, ſich vergebens nach Jemanden

umſchauend, der gekommen ſein könnte, ſie, die durch den Traueranzug
leicht kenntlich war, abzuholen.
Endlich gab Melitta ihren Gepäckſchein einem Dienſtmanne und ließ
ſich einen Wagen rufen. Auf ihre Weiſung: „In das Engelſtröm'ſche
Haus,“ entgegnete der Kutſcher: „In welches wollen Sie, Fräulein? In
das Palais auf dem Paradeplatze oder in das im dritten Diſtrikte?“
„Ich meine das Haus, in dem der General von Engelſtröm wohnt,“
erwiederte das Fräulein.
„Schon gut,“ brummte der Kutſcher.
Melitta's Herz pochte heftig, als ſie über den anſehnlichen, von Gas⸗
flammen beleuchteten Platz fuhr, auf den das große, düſtere Schloß, in
dem kein Licht brannte, herabſchaute. L
Ihr bangte vor der erſten Zuſammenkunft mit den Verwandten, von
welchen ſie bisher nur ſelten und wenig gehört hatte. Nachdem ſie wohl
eine Viertelſtunde gefahren war, hielt der Kutſcher auf einem großen,
öden Platze, wo wenig Häuſer ſtanden, vor einem ſtattlichen Gebäude,
deſſen größerer Flügel hell erleuchtet war.
Der Kutſcher zog ſtark an der Klingel, das hohe Hausthor ſprang
auf, Melitta trat in die matt erleuchtete Halle, nachdem ſie den Kutſcher
bezahlt und ihr Gepäck erhalten hatte.
Niemand erſchien, die Angekommene zu empfangen, nicht einmal ein
Diener zeigte ſich, um ihre Sachen zu holen. Der Kutſcher bemerkte das,
knallte vor der Thür laut mit der Peitſche und rief: „Holla, he, holla!“
ehe er davonfuhr.
Endlich kam langſam ein Bedienter die Treppe herunter geſchlichen
und fragte verdrießlich, was es gäbe.
Melitta, welche in ihrem ganzen Leben noch kein rauhes Wort gehört
hatte, nannte ſchüchtern ihren Namen und fügte hinzu: „Mein Oheim,
der Herr General, erwartet mich.“
Der Bediente entgegnete etwas höflicher: „Es iſt heute große Geſell⸗
ſchaft im Hauſe, gnädiges Fräulein; folgen Sie mir gütigſt, oder — es
iſt doch vielleicht beſſer, Sie warten hier, bis ich Frau von Cibani von
Ihrer Anweſenheit benachrichtigt habe.“
Nach dieſer Rede ſetzte der Bediente Koffer und Hutſchachtel von Me⸗

litta wieder auf den Boden und ſtieg langſam die Treppe hinauf.

Das Fräulein war über dieſen ſeltſamen Empfang ſehr betroffen, aber
ſie hielt es für das Klügſte, ruhig zu warten, bis ein Frauenzimmer
kommen würde.
„Wahrſcheinlich iſt mein Brief nicht eingetroffen,“ ſagte ſie zu ſich
ſelbſt. Die Klänge fröhlicher Tanzmuſik ſchallten an ihr Ohr. Noch nie⸗
mals ſeit dem Tode ihrer Mutter hatte ſie ſich ſo verlaſſen gefühlt, wie
in dieſem Augenblicke.
Sie fragte ſich mit bangem Herzen: „Werde ich hier eine Heimat
finden?“
Endlich wurde das leichte Rauſchen eines Frauengewandes hörbar, ein
junges Zöfchen hüpfte die Treppe herab, muſterte die junge Dame vom
Kopf bis zu den Füßen und ſagte ſchnippiſch: „Ich bitte, mir gefälligſt
zu folgen.“
Melitta ließ ſich von dem Kammermädchen über Treppen und Gänge
leiten, bis ſie endlich vor einer Thüre ſtehen blieb, welche die Zofe aufſchloß.
„Hier iſt Ihr Zimmer, Fräulein, machen Sie es ſich bequem; ich
werde Ihnen ſogleich Urſula ſchicken,“ ſagte das Mädchen, zündete die
Kerzen auf dem Spiegeltiſche an und verſchwand ſchnell wie der Blitz.
Melitta legte die Oberkleider ab und ſchaute ſich in dem Gemache um.
Es war nicht breit, aber lang und hoch. Die noch wohl erhaltenen Mo⸗
bilien und Tapeten ſtammten offenbar aus dem vorigen Jahrhundert.
Das Zimmer war, wie es ſchien, lange nicht gelüftet worden, es duftete
ſtark nach Moſchus und Tabak.
Melitta trat an das Fenſter, um zu ſehen, wohin ſie blicken könne,
aber Eisblumen verbargen ihr jede Ausſicht. Jetzt vernahm ſie Tritte,
die Thür wurde geräuſchvoll aufgeſtoßen, eine alte, finſter vor ſich hin⸗
ſtarrende Frau trat ein.
Ohne zu grüßen eilte ſie zu dem wahrſcheinlich lange nicht geheizten
Kamine, um Feuer anzuzünden.
„Es wird doch nicht rauchen, liebe Frau?“ fragte Melitta freundlich.
Die Alte gab keine Antwort, arbeitete mit der Feuerzange und dem
Schürhaken herum, bis ſie ein tüchtiges Feuer zu Stande gebracht, welches
hell aufflammte und dem düſtern Gemache einen freundlichen Anſtrich
verlieh. Ohne eine Sylbe von ſich hören zu laſſen, entfernte ſie ſich
wieder mit langſamen, ſchweren Schritten. Melitta ſchaute ihr verwundert
nach. In kurzer Zeit kehrte die Frau zurück, ſetzte eine Platte mit Thee⸗
geſchirr und Backwerk auf den Tiſch, einen Keſſel voll Waſſer auf das
Feuer und brummte: „Den Thee machen Sie ſich wohl ſelbſt?“
„Gern, liebe Frau,“ erwiederte laut Melitta, „ich will Sie nicht
länger bemühen.“
Die Alte ſchürte noch einmal das Feuer an, wandte ſich dann um,

⸗Meim,

H
IIII

ςν 51 –

betrachtete aufmerkſam das junge, ſchöne Weſen und fragte: „Sind Sie
etwa die Braut des jungen gnädigen Herrn? Hübſch genug wären Sie.“
„Nein, liebe Frau, ich bin die Großnichte des Herrn Generals, Me⸗
litta von Werder.“

„Werder? Den Namen kenne ich nicht. Alſo Sie ſind nicht die

Braut? Hätte es denken können, dieſe wäre wohl anders logirt worden,“
entgegnete Frau Urſula. Im Begriff, das Zimmer zu verlaſſen, blieb
ſie plötzlich, von irgend einer Regung dazu angetrieben, ſtehen und ſagte:
„Sind Sie gut katholiſch? Ich will es hoffen. Dieſes Gebäude iſt zwar
früher ein Kloſter geweſen, aber dennoch geht hier nicht Alles mit rechten
Dingen zu. In dieſem Gemach, das früher die Frau Priorin bewohnt
hat, ſoll zuweilen um Mitternacht eine graue Geſtalt erſcheinen. Beten Sie
dann Ihre drei Ave, und es kann Ihnen nichts Uebles widerfahren.“
„Ich danke für den gutgemeinten Rath,“ ſagte Melitta und lächelte
ein wenig, da ſie frei von allem Aberglauben war.
„Ich ſchätz' wohl, daß Sie beſtimmt ſind, der Frau Generalin Geſell⸗
ſchaft zu leiſten. Eine prachtvolle Dame, bin viel um ſie geweſen. Es
kann Jedem bei ihr gefallen.“
Die Alte lachte hell auf und entfernte ſich.
„Eine ſeltſame Perſon, dieſe Frau Urſula,“ ſagte Melitta zu ſich
ſelbſt, „und weßhalb ſpricht ſie ſo wunderlich über meine Tante, die ihre
Herrin iſt?“
Im Zimmer hatte ſich jetzt eine behagliche Wärme verbreitet, die Me⸗

litta ſehr wohl that. Sie bereitete ſich ihren Thee, aß von dem friſchen

Backwerk und gab ſich Mühe, die Reden der Alten für leeres Geſchwätz
zu nehmen. Es war noch nicht ſpät, ſie fühlte das Bedürfniß, ſich mit
ihren Freunden im Pfarrhauſe zu Bergdorf zu unterreden; auch hatte ſie
dieſen verſprochen, ihre Ankunft zu melden.
Sie ſah ſich nach Schreibgeräth um. In einer Ecke ſtand ein alt⸗
modiſcher Schreibtiſch, vielleicht enthielt dieſer das Gewünſchte. Der Schlüſſel
ſteckte, Melitta öffnete und fand Papier und Federn, die Tinte in dem
großen Glaſe von alterthümlicher Form war eingetrocknet.
Als ſie ſich die beſten Papierbogen herausſuchte, fielen ihr zwei Blätter
in die Hände, auf welchen mehrmals mit großen und kleinen, flüchtigen

Schriftzügen geſchrieben ſtand: Guſtav Adolph Arwed Freiherr von Engel⸗

ſtröm. Bei dem Namen Arwed erröthete Melitta, ſie dachte an ihren
Reiſegefährten, welcher den in Deutſchland ſeltenen Namen Arwed führte.
Sollte er ein Vetter des Generals, alſo auch mit ihr verwandt ſein?
Jetzt pochte es draußen an die Thür, Melitta erſchrak, faßte ſich jedoch
bald und rief muthig: „Herein!“ Ein freundlich ausſehender Mann in
geſchmackvoller Livree brachte ihr Gepäck. Ueber Melitta's liebliches Ge⸗
ſicht flog ein Lächeln, als ſie ihren lieben, wohlbekannten Koffer erblickte;
ſie dankte dem Diener mit Herzlichkeit. Der Mann, offenbar davon ge⸗
rührt, ſagte gutmüthig: „Wünſchen Sie vielleicht etwas, gnädiges Fräu⸗
lein, Sie ſind ſehr abgelegen logirt, ich begreife nicht recht, warum man
Ihnen das Zimmer gegeben hat, wo der verſchmitzte Geſell ſein Weſen
trieb; es iſt nicht einmal ein Glockenzug da; indeß ich will ſchon dann
und wann anfragen, ob Sie etwas bedürfen, meine junge Dame.“
„Vielen Dank! Wenn Sie mir zu friſcher Tinte verhelfen könnten,
wäre es mir ſehr lieb.“
„Sogleich, es muß noch eine Flaſche voll Tinte in dem Tapetenſchrank
ſtehen. So, das Schloß öffnet ſich ſchwer, hier iſt ſie, ich will Ihnen
den Kork aufmachen.“
„Schön, ich brauche nun nichts mehr. Das iſt ja rothe Tinte!“ ſagte
Melitta, indem ſie das Tintenglas füllte. G
„Ja, wahrhaftig. Es wird wohl auch noch ſchwarze da ſein, der
Strick hatte Tinten von allen Sorten, ſogar eine, welche kohlſchwarz aus⸗
ſah und den andern Tag vom Papier wie weggeblaſen war. Er nannte
ſie chemiſche Tinte. Wenn er ein Gläschen zuviel getrunken hatte und ich
ihn bediente, erzählte er mir allerhand Schnurren, denn Trinkgeld gab
er nicht.“
„Aber von wem ſprechen Sie?“ fragte Melitta; ſo wenig es in ihrem
Weſen lag, fremde Leute auszuforſchen, ſo hatten des Dieners An⸗
ſpielungen doch ihre Neugier genug erregt, um ſie zum Fragen zu ver⸗
anlaſſen.
„Von wem ich ſpreche, gnädiges Fräulein?“ erwiederte der Bediente,
„von einem verzwickten, klugen, häßlichen Männchen, das ſchon einigemal
auf Beſuch bei dem Herrn General war, das letzte Mal verwichenes Jahr,
als die Bäume blühten. Wir Diener nennen ihn unter uns Schmirus,
weil er den ganzen Tag in dieſem Zimmer ſaß und ſchrieb. Abends
ging er dann ſeinem Vergnügen nach. Geſchickt iſt der Menſch, er hat
mir einen Geburtstagswunſch für meine Mutter geſchrieben, ein wahres
Prachtſtück von Schönſchreibekunſt. Warum Herr Schmirus hier wohnte,
begreife ich, er paßte nicht in elegante Zimmer, auch wollte er ungeſtört
ſein; aber Sie, ſo eine liebe junge Dame, müßten das ſchönſte Zimmer
im Palais haben. Aber freilich, Frau von Cibani, na,“ hier zuckte der
Diener mit den Schultern, „da ließe ſich viel ſagen. Nun, wenn Sie

eines treuen Menſchen bedürfen, ſo wenden Sie ſich nur an mich, an
Jakob Baldewein, ich werde da ſein.“
Nach dieſen Worten machte der Bediente ſein Kompliment und ging.
Melitta wurde immer nachdenklicher. Was konnte ihr denn im Hauſe
ihres Großoheims bevorſtehen, daß ſogar ein Diener deſſelben ihr in der
erſten Stunde unaufgefordert gewiſſermaßen Hülfe und Schutz anbot?
Sie ſetzte ſich nieder und begann zu ſchreiben, aber bald überwältigte
ſie die Müdigkeit; ſie legte die Feder hin und begab ſich zur Ruhe.
Ehe ſie die Augen ſchloß, betete ſie. Melitta's letzter Gedanke waren
des Pfarrers Worte: „Vergeſſen Sie nicht, daß Sie überall im Schutze
Gottes ſind!“

Viertes Kapitel.
Der nächſte Tag.

Das prachtvolle Geläute der an Kirchen reichen Stadt ſchallte am
andern Morgen wie ein Gruß an Melitta’s Ohr. Es war ſchon ganz
hell, das Fräulein mußte lange geſchlafen haben. Mit flinker Hand
kleidete ſie ſich, ordnete ihr Gemach ſo gut, als ſich das in der Eile thun
ließ, und öffnete dann nicht ohne einige Anſtrengung das Fenſter. Sie
ſchaute aus dem zweiten Stockwerk hinab in einen ziemlich großen Hof,
der mit hohen Bäumen bepflanzt war, die wie Kryſtall funkelten. Er
mochte wohl in früheren Zeiten den Kloſtergarten vorgeſtellt haben. Einige
Krähen ſaßen auf dem Schnee. Melitta ſtreute ihnen Krumen von dem
Backwerk hinab und freute ſich, wie ſie eiligſt darauf zuflogen. Eine
große ſchwarze Katze lief über das Dach. Das war doch etwas Lebendiges,
denn Spuren menſchlicher Fußtritte waren in dem Schnee nicht ſichtbar.
Jetzt trat die alte Urſula ein, ſetzte ein Frühſtück auf den Tiſch und
zündete wieder Feuer im Kamin an. Als ſie damit fertig war, ſagte ſie
neugierig: „Gut geſchlafen, junges Fräulein? Iſt die Erſcheinung nicht
ſichtbar geworden?“
„Nein, Frau Urſula!“ ſagte Melitta lächelnd.

„Ei, da haben Sie ja von Glück zu ſagen. Laſſen Sie ſich das Früh⸗

ſtück gut ſchmecken. Die Herrſchaften ſchlafen noch vom geſtrigen Feſt.“
„Das vermuthete ich, weil es ſo ſtill iſt,“ ſagte Melitta.
„In dieſem Theil des Hauſes iſt es immer ſtill, im vorderen Flügel
geht es um ſo geräuſchvoller her. Da iſt zuerſt der Herr General, nicht
mehr im Dienſt, aber noch rüſtig, der flucht und ſchreit zuweilen, oder,
wenn er die gute Laune hat, lacht er laut. Der junge Herr, Baron
Oskar, der Letztgeborne — die älteren Söhne ſind todt — ſchlägt zu
Zeiten mit den Thüren und klirrt mit ſeinen Sporen, daß ich es ſogar
höre. Wenn er aber ſingt, dann kann er die Menſchen förmlich behexen.“
„Iſt denn der Baron Oskar noch ſehr jung?“ fragte Melitta.
„Fünfundzwanzig Jahre. Ein ſchöner Mann. Verlieben Sie ſich nicht
in ihn, es könnte Ihr Unglück ſein. Er iſt, wie ſein Vater vor dreißig
Jahren war: ſchön, ſchlau und ohne Gewiſſen!“
„O, Frau Urſula, haben Sie ſo wenig Anhänglichkeit an Ihre Herr⸗
ſchaft, daß Sie in dieſer Weiſe ſprechen?“ ſagte ernſt Melitta.
„Es iſt ein Ding, Anhänglichkeit haben, und ein anderes Ding,

ein junges Mädchen warnen. Ich habe vom Klärchen, meines Bruders

Kind, gehört, daß die junge Dame die Tochter von Baroneſſe Julie von
Engelſtröm ſei. An dieſe liebe Dame erinnere ich mich ſehr wohl, obſchon
ſie an die zwanzig Jahre von hier fort iſt.“
„Sie kannten meine gute Mutter, als ſie noch ein Mädchen war?“
ſagte Melitta, und ihre feinen Lippen bebten.
„Wohl kannte ich ſie. Ich ſehe an Ihren Kleidern, daß ſie bei Gott
iſt,“ ſprach Frau Urſula. „Nun, weinen Sie nicht, es wird Ihnen noch
wohl gehen, und wer weiß, zu was es gut iſt, daß Sie in dieſes Haus
gekommen ſind, wo eigentlich kein rechter Platz für Sie iſt.“
Wieder klopfte es an die Thür, das Zöſchen trat ein, ſah ſich im
Zimmer um und ſagte: „Fräulein ſind ſchon angekleidet, wie ich ſehe.
Es iſt erſt zehn Uhr vorüber. Kann ich helfen?“
Urſula entfernte ſich ſtill, Melitta dankte für des Zöſchens Dienſte,
dieſes fuhr fort: „Deſto beſſer, denn bei der Frau Generalin werden Sie
oft in den Fall kommen, ſich ſelbſt bedienen zu müſſen. Wie geſchmackvoll
Ihr Haar geordnet iſt! — aber es iſt auch von ſeltener Schönheit, viel
ſchöner als das blauſchwarze meiner Gnädigen, die ſehr ungnädig war,
als ſie von Ihnen hörte, aber der Herr General beſtand auf ſeinem Rechte
als Hausherr. Ja, es iſt ſchlimm, abhängig zu ſein.“
Melitta hatte ſich indeß mit ihrer Schreibmappe zu thun gemacht.
Sie ſchien das Geſchwätz des Mädchens nicht zu hören und ſagte mit
Haltung: „Ich bedarf Ihrer Dienſte nicht und will Sie nicht abhalten.“
„Ganz wohl! Ich komme im Auftrage meiner Gnädigen, Sie zu ihr
zu führen,“ ſprach etwas verlegen das Zöfchen.“
„Wie befindet ſich heute meine Tante?“
„Das kann ich nicht ſagen, Fräulein.“
„Aber, Sie kommen doch —“
„Von meiner Gnädigen, der eigentlichen Gebieterin im Hauſe, von

=
„

Frau von Cibani.
angewieſen und kümmern ſich um nichts,“ entgegnete das Mädchen.
„Wohl, ich bin bereit, dieſe Dame zu beſuchen, ich werde ja ſehen —“

Frau Generalin ſind ſtets leidend, auf ihre Gemächer

Melitta brach ab. „Führen Sie mich!“
„Ich muß Sie durch viele Gänge, über Treppen und Treppchen be⸗
mühen, Fräulein; hier, im zweiten Stockwerk des Hintergebäudes, wohnt
keine menſchliche Seele, im dritten die Frau Generalin. Geſtern Abend
hatte ich den Schlüſſel zu dem einen Gange nicht. Heute führe ich Sie
einen andern Weg. Bevor Guſtav Adolph mit ſeinen Schaaren hier ge⸗
weſen iſt, war dieſer große Bau das reichſte Kloſter der Stadt. Jetzt iſt
die ehemalige Kapelle ein Tanzſaal und das Refektorium ebenfalls. So,
jetzt ſind wir im Vorderhauſe.“
Melitta blickte um ſich, es that ihr wohl, ſich in einem hellen, durch⸗
wärmten Saale zu ſehen, welcher mit einem dicken Teppich belegt und
mit grünen Pflanzen geſchmückt war.
Das Mädchen hüpfte durch zwei hohe, prächtig eingerichtete Zimmer,
klopfte an die Thür eines dritten und rief, als eine Antwort ertönte:
„Fräulein von Werder, gnädige Frau!“
Die Portière von dunkelrothem Sammet wurde zurückgeſchlagen, das
Zöfchen entfernte ſich. Melitta ſah ſich in einem eben ſo reich als ge⸗
ſchmackvoll ausgeſtatteten Boudoir einer Dame gegenüber, welche in reizen⸗
der Morgenkleidung auf einem Ruhebette lag.
„Treten Sie näher, Fräulein,“ ſagte die Dame, nämlich Frau von
Cibani, mit einem Air, welches Melitta befremdete. „Ich bin noch etwas
müde vom Ball,“ fuhr die Erſtere fort, „aber ich wollte Sie doch nicht
länger in Ihrem Zimmer allein laſſen;“ und als Melitta auf dieſe An⸗
rede nichts erwiederte, fragte Frau von Cibani: „Haben Sie eine gute
Reiſe gehabt?“
„Ja, recht angenehm. Aber wie kommt es, daß ich keinen von meinen
Verwandten ſehe? Ich möchte doch dem jüngeren Bruder meines Groß⸗
vaters meine Ehrerbietung bezeigen, meiner Großtante die Hand küſſen.“
Frau von Cibani lächelte bei dem Worte „Ehrerbietung“ etwas
ſpöttiſch, dann ſagte ſie: „Der Herr General befindet ſich noch in ſeinem
Zimmer, die Frau Generalin will heute Niemand empfangen. Sie,
meine icbe, kennen die Verhältniſſe der Engelſtröm'ſchen Familie offenbar
gar nicht.“ L
„Des Großoheims Brief war nicht lang, aber ſehr herzlich. Er bat
mich, ſein Haus fortan als zweite Heimat zu betrachten. Ich habe keinen
näheren Verwandten auf Erden, als ihn.“
„Liebes Kind, den General werden Sie wahrſcheinlich bald erblicken.
Sein Sohn, Baron Oskar, hat heute einen Ausflug gemacht, er will
einige Tage im Speſſart jagen. Was mich aber betrifft, ſo bin ich die
Großnichte der Frau Generalin, und mache als ſolche die Honneurs dieſes
Hauſes. Ihr Großoheim liebt Geſellſchaft und die Tante iſt ſeit längerer
Zeit leidend.“ (Fortſetzung folgt.)

Im Café Paris zu Mainz.

(Bild S. 49.)

Das war ein buntes Treiben im goldenen Mainz, als die Gefangenen⸗

transporte aus Frankreich ankamen. Wie anders hatten ſie in dieſem

Schlüſſel Deutſchlands einzuziehen gedacht — als ſiegreiche Triumphatoren,

den Fuß auf unſern Nacken ſetzend, — und nun kamen ſie als unſere Gefan⸗

genen, die geſchlagenen Heere hinter ſich laſſend, und ihnen gebeugt voran⸗
eilend. Gebeugt ſagen wir — nein, das war in den erſten Tagen nicht mög⸗
lich, da ſie noch immer an ihre Siege glaubten und in wenigen Tagen wieder
zurückkehren zu können hofften — eine Hoffnung, von der ſie jetzt gründlich
geheilt ſein mögen, ſeit ihr Kaiſer auf der Wilhelmshöhe ſitzt und Mac
Mahon bei Sedan ſo furchtbar auf's Haupt geſchlagen iſt. Die Offiziere
wurden theils in der Citadelle, theils in den Hotels von Mainz unter⸗
gebracht, und da man ſie von Seiten des Gouvernements eidlich verpflichtet
hatte, die Feſtung nicht zu verlaſſen, ſo war ihnen geſtattet, ohne Eskorte
in der Stadt umherzugehen. Ueberall begegnete man ihnen in ihren ab⸗
geriſſenen Uniformen, mit ihrer bekannten Légèreté, die Hände in den
Taſchen und die kurze Pfeife oder Cigarre rauchend, durch die Straßen
ſchlendernd, gefolgt von dem Janhagel der Stadt, bis ſie ſich in irgend
ein Kaffeehaus flüchteten, unter denen ihnen das Café Paris am Gutten⸗
bergsplatz am meiſten zu konveniren ſchien. Dort tranken ſie ihren Abſinth
und debattirten mit der bekannten Lebhaftigkeit, die heute ihre guten
Gründe hatte. Die gebräunten Geſichter, die Medaillen und Orden auf
der Bruſt deuteten auf eine kriegeriſche Vergangenheit, und ihre zerſchoſſenen
Uniformen ließen bei Vielen darauf ſchließen, daß ſie ſich nicht ohne Kampf
ergeben. Die preußiſchen Offiziere aber nahmen keine Notiz von ihnen, um
das Gleichgewicht, das durch die Koketterie mancher Dämchen geſtört war,
wieder herzuſtellen.

oocς 52 O0

Die Eroberung nach der Schlacht.

(Bild S. 53.)

Aus den Kriegswaffen werden Pflüge geformt, wenn der Friede kommt
— ſo behaupten nämlich die Dichter — und wenn nachher Mancher auch
nur den Pflug mit einer Hand führen kann, ſo iſt das doch immer
beſſer, als der Fluch des Krieges, welcher zerſtörend über die mit Leichen
gedüngten Felder fährt. Die beſten Kriegseroberungen ſind die nach der
Schlacht, und unſer Bild zeigt eine ſolche, eine Eroberung, über die

man viel und wenig ſagen kann; wir ziehen Letzteres vor, weil es dem

Leſer vielleicht angenehm iſt, ſelbſt zu reflektiren. „Nur nicht aufregen!“
ſagt die Dame, ſchelmiſch mit dem Finger drohend, zu ihrem verwundeten
Anbeter, und das iſt die Idee des Malers: „Nach dem Kriege iſt Ruhe
die erſte Bürgerpflicht, ſelbſt für den Eroberer.“ Nur nicht aufregen!

Ein Künſtlerherz.
(Fortſetzung.)

Eine neue reiche ſonnige Welt ging für das licht⸗ und liebedürſtende
Herz unſeres Ludwig auf, als ſein väterlicher Freund und Lehrer auf der

Geige, der 15 Jahre ältere Konzertmeiſter Franz Ries, ihn in das Haus

der Frau von Breuning, der jungen Wittwe des 1777 bei dem großen
Schloßbrande in Bonn verunglückten kurkölniſchen Hofraths Emanuel
Joſeph von Breuning, einführte. Hier fand er Alles, was er im elter⸗
lichen Hauſe ſo bitter vermißte: die herzlichſte Liebe und ein helles
Familienglück, wahre Bildung des Herzens und des Geiſtes, liebens⸗
würdige Talente, echt deutſche Sitte und Reinheit und die harmloſeſte
Fröhlichkeit. Frau von Breuning war erſt einige dreißig Jahre alt und

nahm aus vollem Herzen Antheil an den Intereſſen, Freuden und kleinen
Ihre Kinder waren nur wenig jünger als Beet⸗

Leiden der Jugend.
hoven. Chriſtoph dichtete und Stephan ſpielte trefflich die Geige. Eleonore
Brigitte war ein ſchönes, anmuthiges Mädchen und blieb viele Jahre für
die Ihrigen und für unſern zärtlichen Ludwig das liebenswürdige und
geliebte „Kind Lorchen“.
hatte ein anſchmiegendes Herz.
In dieſem Familienkreiſe mußte Beethoven, der zu Hauſe nur Kummer
und Unfrieden und Noth — alles Folgen der unglückſeligen und immer
mehr zunehmenden Trunkſucht des Vaters — kannte, ſich wohl fühlen —
hier mußte ſein verdüſtertes Herz wieder jung und fröhlich aufblühen, als
er bald wie ein Kind des Hauſes geliebt und gehalten wurde. Faſt den
ganzen Tag brachte er hier zu und oft blieb er auch über Nacht. Im
Sommer ging er mit der Familie auf's Land nach Kerpen, zwiſchen Köln
und Aachen, und in der kleinen Dorfkirche ſpielte er gern und viel die
Orgel. Ganze Abende konnte er am Klavier ſitzen und ſeine Zuhörer
durch Phantaſiren entzücken. Ein Zeitgenoſſe ſchreibt über dieſen jungen

Ludwig: „Sobald ſich ſein Geſicht zur Freundlichkeit aufheiterte, ſo ver⸗

breitete es alle Reize der kindlichen Unſchuld; wenn er lächelte, ſo glaubte

man nicht bloß an ihn, ſondern an die Menſchheit: ſo innig und wahr

war er in Wort, Bewegung und Blick!“ — Ja, ſeine treffliche mütter⸗
liche Freundin wachte mit gleicher Liebe, wie bei den eigenen Kindern,
über der Herzensunſchuld unſeres Ludwig und wußte mit ſeltener Treue
alle böſen Inſekten von den reinen Blüten fern zu halten. Sie allein
vermochte auch das oft trotzige und widerſpenſtige Herz des jungen Brauſe⸗
kopfs zu bändigen und zu lenken . . . Und daß dieß Herz uns ſo ſonnen⸗
reine Töne geklungen hat — dieſem klaren, ſtarken Frauenherzen haben
wir es mit zu danken!
Um die Noth im elterlichen Hauſe etwas lindern zu können, reichte
Beethoven im Beginn des Jahres 1784 bei dem Kurfürſten ein Geſuch
ein: um Zulage zu der ihm von Max Friedrich bewilligten Unterſtützung.
Der Oberhofmeiſter, Graf Sigismund Salm⸗Reiffenſtein, ſtets ein freund⸗
licher Gönner des jungen Talents, befürwortete dieſe Eingabe: weil der
junge Ludwig Beethoven ſchon oft zur Aushülfe „bald zu der Komödien⸗
probe, bald ſonſten die Hoforgel traktiret habe und führohin traktiren
werde“ — aber wenige Monate darauf ſtarb Max Friedrich, ohne darauf
verfügt zu haben. 3
Ihm folgte als Kurfürſt Max Franz, der jüngſte Sohn der Kaiſerin
Maria Thereſia, ſchon ſeit vier Jahren Koadjutor von Köln und Münſter.
Ein liebenswürdiger und großherziger Fürſt, weiſer Regent, ein heller
Kopf und reiner Menſch, ſchränkte er ſogleich den üppigen und ungeiſt⸗
lichen Hofhalt ein und reformirte das Finanz⸗, Polizei⸗ und Juſtizweſen
zum Heil ſeiner Unterthanen. Er war aufrichtig fromm und ſittenrein.
Wenn er ſich die Frömmigkeit möglichſt bequem machte und nicht ſelten
die Meſſe von ſeinem Jagdzelter herab vor der offenen Kirchenthür an⸗

hörte — ſo fiel das in jener Zeit wenig auf. Er liebte und ſchützte

Der Jüngſte, Lorenz — „Lenz“ genannt —

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Kunſt und Wiſſenſchaft und gründete die Univerſität Bonn und eröffnete

ſie am 20. November 1786 unter großen Feierlichkeiten.

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52.)

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Beethoven mußte oft in Hofkonzerten ſpielen, und hier

entdeckte und entwickelte der Graf Waldſtein

der Muſik“ und ſelbſt tüchtiger

400 fl. Gehalt.

Originalzeichnung von F. Meyer.

*

Die Eroberung nach der Schlacht
Ludwig aufmerkſam gemacht,
ſeinem Hoforganiſten mit

den Deutſchordensritter Grafen Karl von Waldſtein,

ernannte er den fünfzehnjährigen Knaben zu

auf das hervorragende Genie des jungen

und treuen Rathgeber,

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eigenartige Talent: ein ihm gegebenes Thema ſchnell und reich aus dem
Stegreif zu variiren. Durch zuͤrte Geldgeſchenke, als wären es Grati⸗
fikationen vom Kurfürſten, unterſtützte er den ſtolzen jungen Organiſten,
der ſchon jetzt faſt ganz allein für die Erhaltung des elterlichen Haus⸗
ſtandes und Erziehung ſeiner beiden jüngeren Brüder zu ſorgen hatte, in
großherzigſter Weiſe. Graf Waldſtein betrieb es auch, daß der ſechzehn⸗
jährige Ludwig im April 1787 auf kurfürſtliche Koſten auf die hohe
Schule der Muſik nach Wien gehen konnte. Wie ihm wohl das Herz ge⸗
pocht haben mag, da er auf einem Schleppſchiff auf der Donau bei Nuß⸗
dorf um die Felſenecke bog . . . und plötzlich die ſtolze, ſchöne, luſtige
Kaiſerſtadd Wien, wo Mozart, Haydn, Gluck ihre wunderbaren Töne
dichteten, im vollen Frühlingsſonnenglanze vor ſich liegen ſah!
Durch Max Franz an ſeinen Bruder, den Kaiſer Joſeph, und durch
Waldſtein an hervorragende Künſtler und Kunſtfreunde empfohlen, kam
der junge bonner Hoforganiſt friſch in das volle, damals ſo hochgehende
und reiche Muſikleben Wiens hinein.
Gleich in den erſten Tagen führte man ihn zu Mozart — dem Idol
ſeiner Knabenträume. Aber Beethoven fühlte ſich etwas enttäuſcht. Er,
jung, kräftig, wie ein Löwe mit wallenden Locken und brennenden Augen,
ſtand einem kleinen kränklichen Mann von 31 Jahren gegenüber — mit
matten, zerſtreuten Augen und bleichen, müden Zügen. Der ſonſt ſo liebens⸗
würdige, gemüthliche und gemüthvolle Mozart war tief verſtimmt. Bei⸗
Hofe und in der Oper wurde ihm — dem Schöpfer der „Entführung“
und des „Figaro“ — ein Salieri vorgezogen. Der Figaro war vom
Intendanten Grafen Roſenberg vom Repertoir verbannt und der „Doktor
und Apotheker“ und „Die Liebe im Narrenhauſe“ eines Dittersdorf und
die heut längſt vergeſſenen italieniſchen Opern eines Salieri ſtanden Tag
für Tag auf dem Zettel. Dazu war längſt die Noth um's liebe tägliche
Brod gekommen. Mozart mußte bitterſaure Stunden geben, um ſeine
Konſtanze und ſeine Kinder vor Hunger zu ſchützen. Und dabei brausten
jetzt, da der junge Rheinländer zu ihm kam, die Töne ſeines gerade ent⸗
ſtehenden Don Juan ihm zu mächtig durch Kopf und Herz, als daß er
für fremde Muſik viel Sinn hätte haben können.
Beethoven ſpielte dem Meiſter Mozart mit glänzender Bravour ein
ſchwieriges Stück vor. Mozart lobte ſeine Fingerfertigkeit, ſeinen Anſchlag
— als wäre es ein mühſam eingeübtes Bravourſtück. Das konnte das
ſtolze, leidenſchaftliche, ehrgeizige Herz Beethoven's nicht ſtill über ſich er⸗
gehen laſſen. Das bäumte und ſchäumte — und mit blitzenden Augen
forderte er Mozart auf: ihm ein Thema zu einer freien Phantaſie zu
ſtellen . . . und das führte der junge Brauſekopf ſo reich und anmuthig,
ſo glänzend und glühend durch, daß Mozart zu ſeinen Freunden ſagte:
„Gebt Acht, der wird einmal in der Welt von ſich reden machen!“

Aber ſo recht herzensnah kamen die beiden größten Tonkünſtler ihres

Jahrhunderts ſich doch nicht in dieſen Tagen. Mozart gab dem jungen
Bruder in Apoll wohl einigen Unterricht, wollte ihm aber trotz aller Bitten
nicht ſelber etwas vorſpielen. Und nach ſechs Wochen wurde Beethoven
ſchleunigſt durch die tödtliche Krankheit ſeiner armen, vielgeprüften Mutter
in die Heimat zurückgerufen — — und als er nach fünf Jahren nach
Wien zurückkehrte, war Mozart begraben!
In Bonn fand Beethoven die „zärtlichſte Mutter und beſte Freundin“
hoffnungslos an der Auszehrung krank. Nach ſieben Wochen hauchte ſie
ihr Märtyrerleben aus Sie hinterließ dem 17jährigen Ludwig ihren
Segen — und die ganze Sorge für den Haushalt und für die Erziehung
ſeiner beiden Brüder Karl und Johann. So ſchwer es ihm auch ward,

mußte er jetzt Stunden geben. Doch kehrte er oft ſogar noch vor dem

Hauſe ſeiner Schüler um „wie ein übellaunig Eſelein“ und verſprach da⸗
für, am andern Tage 2 Stunden zu geben. — „Unſer Ludwig hat heut
mal wieder ſeinen Raptus!“ — ſagte Frau von Breuning dann wohl
ſcherzend — ſtrafend. B
Seinen Bruder Karl bildete er zum Klavierlehrer aus. Den Johann
brachte er in die Apothekerlehre. Die Leidenſchaft des Vaters nahm nach
dem Tode der Mutter ſo überhand, daß Beethoven, um noch Schlimmeres
zu verhindern, ſelber den Kurfürſten bitten mußte, ſeinen Vater von ſeiner
Opernſtellung zu entheben und ihm die Hälfte ſeines Gehalts, 100 Thaler,
als Penſion zu laſſen. Unter der Bedingung, daß der arme, verkommene
Tenor ſeine magere Penſion in einem kurkölniſchen Landſtädtchen verzehre,
gewährte Max Franz dieſe Bitte und gab die andere Hälfte des Gehalts
ſeinem jungen Hoforganiſten, daß er „dafür ſeine beiden jüngeren
Brüder kleiden, nähren und unterrichten laſſe, auch die vom Vater
herrührenden Schulden tilge“. Außerdem ließ der Kurfürſt ihm „das
Korn zu 3 Maltern jährliches für die Erziehung ſeiner Geſchwiſtrigen ab⸗
reichen. .
Wie bitter — wie demüthigend und ſchmerzlich dieß Alles das zart⸗
fühlende und ſtolze Herz eines Ludwig van Beethoven treffen mußte!
Doch fällt in jene Zeit mildernd — beglückend — erhebend die Selig⸗
keit der erſten Liebe!

Beethoven gab Lorchen und dem kleinen Lenz Breuning Klavierunter⸗

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richt. Lorchen war ein liebenswürdiges und ſchönes Mädchen: lebhaft,
graziös, ſchlank und zierlich. Lehrer und Schülerin liebten ſich aus reinem,
vollem Herzen, ohne daß es zu einer eigentlichen Liebeserklärung kam.
Ja, eine eiferſüchtige Heftigkeit Beethoven's ließ „das Kind Lorchen“ ſich von
ihm zurückziehen. Aber Beethoven bewahrte ihr ſein Leben lang eine treue,
herzliche Zuneigung, ſelbſt als Lorchen die Frau ſeines Freundes Wegeler
geworden war. Ihr lichtes, frommes Mädchenbild hat den heißblütigen
Beethoven ſpäter auch in dem üppigen Wien vor Verirrungen bewahrt.
Als theures Andenken an ſeine holde Jünglingsliebe und an eine ſchöne
frohe Abendſtunde, in der die ganze Familie Breuning und der 16 jährige
Ludwig van Beethoven von einem Silhouetteur porträtirt wurden, bewahrte
der Mann Beethoven Lorchen's Silhouette auf: „woraus zu erſehen, wie
mir alles Liebe und Gute aus meiner Jugend noch theuer iſt!“ Lorchen
ſtrickte ihm eine Weſte von Haaſenhaaren — und ſchickte ihm ſpäter als
Dank für die Dedikation einer neuen Kompoſition nach Wien eine —
Halsbinde von ihrer Hand. Das bewegt das erinnerungswehmüthige Herz
Ludwig'’s tief und er bittet ſie in rührender Weiſe, ſie wieder Freundin
nennen zu dürfen. „Die ewig unerſchütterlichen Grundſätze des Guten
hielten uns immer feſt zuſammen.“
Und nach dem Tode des großen Ludwig findet ſich in ſeiner Brieftaſche
ein mit verblichenen Blumen umrahmtes Blättchen Papier:

„Glück und langes Leben
Wünſch ich heute Dir,
Aber auch daneben
Wünſch ich etwas mir!

Mir in Rückſicht Deiner
Wünſch' ich Deine Huld,
Dir, in Rückſicht meiner,
Nachſicht und Geduld!

1790 Von ihrer Freundin und Schülerin
Lorchen von Breuning.“

Ein lieblicher, wehmüthiger Nachklang über das Grab von Ludwig
van Beethoven's erſter Liebe!
Aber ein zwanzigjähriges heißes, brauſendes, unruhiges Künſtlerherz iſt
immer ein wenig Schmetterling! Schließt ſich eine ſüße, duftige Blüte
vor ihm — ſucht es Troſt im Kelch einer andern ſchönen Blume. Und
deren blühten damals viele in Beethoven's Nähe.
Da war Lorchen's beſte Freundin, Barbara Koch, die ſchöne und geiſt⸗
volle Wirthstochter aus dem „Zehrgarten“ am bonner Marktplatz. Das
junge Künſtlerherz flog ihr zu und glaubte in der Freundin die Geliebte
anzubeten. Die holde Barbara ließ ſich die Anbetung auch ganz gern
gefallen, wurde aber doch noch lieber — Gräfin Belderbuſch!
Eine andere Freundin Lorchens: Jeanette d'Honrath aus Köln, wurde
in einträchtigſter Weiſe von den Freunden Ludwig van Beethoven und
Stephan von Breuning geliebt — und gleich unglücklich von Beiden.
„Die ſchöne lebhafte Blondine, von gefälliger Bildung und freundlicher
Geſinnung, welche viele Freude an der Muſik und eine angenehme Stimme
hatte“, gab dem öſterreichiſchen Werbehauptmann Karl Greth Herz und
Hand — — und unſer Ludwig verliebte ſich ſpornſtreichs und nach der
Mode jener Tage echt wertheriſch⸗unglücklich in das „ſchöne und artige
Fräulein von W.“
Dabei war's aber doch ein fröhlich, ja übermüthig Künſtlerherz, das
des jungen Ludwig — damals am Rhein. Im Breuning'ſchen Hauſe
und auf gemeinſamen Landpartieen entzückte und ergötzte er die Freunde
oft durch ſeine muſikaliſchen Einfäle. Bald phantaſirten er und der
Violiniſt Franz Ries zu gleicher Zeit, — bald malte er in Tönen Bilder
und Charaktere, Angewohnheiten und Lächerlichkeiten bekannter Perſönlich⸗

keiten — und meiſtens ſo treu und charakteriſtiſch, daß die Geſellſchaft

ſogleich das Vorbild errieth. Dann wieder komponirte und ſang er aus
dem Stegreif ein luſtiges Lied, wie das des alten lieben närriſchen
wandsbecker Boten, Matthias Claudius:
„Wenn Jemand eine Reiſe thut,
So kann er was erzählen,

Drum nahm ich meinen Stock und Hut
Und that das Reiſen wählen . . .“

und dann fiel die ganze fröhliche Geſellſchaft auf Kommando lachend ein:
„Erzähle er nur weiter, Herr Urian!“

Auch an dem heiteren, harmloſen Hofe war der junge gewandte Klavier⸗
ſpieler und Komponiſt — trotz mancher äußeren ſchroffen Ecken und Launen
— gern geſehen. Der gute, dicke, tanzluſtige Kurfürſt, der ſich wegen
dieſer Leidenſchaft ſogar ſpäter am preußiſchen Hofe in Koblenz den Spitz—
namen: „L'abbé Sacrebleus erwarb, walzte mit den ſchönen Gräfinnen
Hatzfeld und Belderbuſch gern nach den Melodieen ſeines jungen Hof⸗
komponiſten. Zu dem prächtigen „Ritterballet“ ſeines Gönners, des Grafen
Waldſtein, und zu anderen Feſtlichkeiten ſchrieb Beethoven die Muſik, und in

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den Donnerſtagskonzerten in dem neuerbauten Badhauſe zu Godesberg, bei
Hofkonzerten und im Orcheſter bei den Aufführungen von Gluck's Alceſte
und Orpheus, Mozart'’s Entführung, Figaro und Don Juan und
den franzöſiſchen und italieniſchen Opern ſpielte Ludwig van Beethoven
wacker — Bratſche!
Ueber ſein Klavierſpiel erzählt ein Ohrenzeuge jener Tage, der muſikaliſche
und ſchreibſelige Pfarrer Juncker: „Noch hörte ich einen der größten Spieler
auf dem Klavier, den lieben guten Beethoven . . . Ich hörte ihn phan⸗
taſiren, ja, ich wurde ſogar ſelbſt aufgefordert, ihm ein Thema zu Ver⸗
änderungen aufzugeben. Man kann die Virtuoſengröße dieſes lieben,
leiſegeſtimmten Mannes ſicher berechnen nach dem beinahe unerſchöpflichen
Reichthum ſeiner Ideen, nach der ganz eigenen Manier des Ausdrucks
ſeines Spiels und nach der Fertigkeit, mit welcher er ſpielt. Ich wüßte
alſo nicht, was ihm zur Größe des Künſtlers noch fehlen ſollte. Ich
habe Voglern auf dem Fortepiano gehört, oft gehört und ſtundenlang ge⸗
hört und immer ſeine außerordentliche Fertigkeit bewundert. Aber Beet⸗
hoven iſt außer der Fertigkeit ſprechender, bedeutender, ausdrucksvoller —
kurz, mehr für das Herz: alſo ein ſo guter Adagio⸗ als Allegroſpieler.
Selbſt die ſämmtlichen Spieler dieſer Kapelle ſind ſeine Bewunderer und
geneer, wenn er ſpielt. Nur er iſt der Beſcheidene, ohne alle An⸗
prüche . . .“

Aber Bonn ward dem jungen wundertönigen — thatendurſtigen
Herzen zu eng! Mozart hatte in ſeinen Jahren ſchon die ganze Welt
erobert — und der 22jährige Ludwig van Beethoven war weiter nichts

als — kurkölniſcher Hoforganiſt mit 400 fl. Gehalt.
Das fraß an dem ehrgeizigen Herzen. Denn ohne Ehrgeiz gibt's
keinen Künſtler — wenigſtens keinen Meiſter!
Und ein Meiſter wollte er werden — wie Mozart — wie Haydn!
Wenn er in der Abenddämmerung an ſeinem armſeligen Spinett ſaß und
im Tönen träumte — goldne, ſtolze, berauſchende Träume . .. da wuchs
das Herz ihm ſo mächtig und ſtark und muthig — und er wußte, daß er
das Zeug zu einem Meiſter in ſich trage . . . Aber von Bonn mußte er
fort — in andere, größere Verhältniſſe hinein, in denen ſein Genius die
Flügel entfalten und regen konnte — in ganzer Kraft und Schönheit . . .
Im Dezember 1790 hatte er den alten Papa Haydn auf der Durch⸗
reiſe nach London zuerſt geſehen und gehört. Im Juli 1792 kam Haydn
ruhmgekrönt und goldſtrotzend auf der Heimfahrt nach Wien wieder durch
Bonn. Die Kapelle gab ihm ein glänzendes Frühſtück in Godesberg.
Beethoven legte dem verehrten Meiſter eine Kantate vor — Haydn lobte
ſie und lud den jungen Komponiſten zu ſeiner weiteren Ausbildung nach
Wien ein . .
es beſtürmte ſeine Gönner ſo lange, bis Kurfürſt Max Franz ſeinem Hof⸗
organiſten im November 1792 die Erlaubniß und die Mittel zur Wien⸗
fahrt gab: „damit er ſich bei Haydn ausbilde, ſodann mit demſelben
nach London reiſe, um als Virtuos und Komponiſt Ruhm und Geld zu
gewinnen, ſchließlich aber nach Bonn zurückkehre und kurfürſtlicher Kapell⸗
meiſter werde . . .“
Sed diis aliter visum — die Götter hatten es anders beſchloſſen.
Sein „wahrer Freund Waldſtein“ gab ihm ein ſchönes Wort mit auf
die Reiſe: „Durch ununterbrochenen Fleiß erhalten Sie Mozart's Geiſt
aus Haydn's Händen!“
Auch das verſtanden die Götter beſſer — ſie erhielten uns Beethoven's
Geiſt rein — in ganzer urſprünglicher Kraft und Schöne.
(Schluß folgt.)

Die Führer des deutſchen Heeres.

(Bild S. 56.)

Der Patriotismus nicht nur, der zur hellen Lohe angefacht war, ließ
uns ſo muthig und froh in den Kampf um den heimiſchen Herd gehen, es
war ebenſo das Gefühl von Zuverſicht, das uns erfüllte, wenn wir einen
Blick auf die Heerführer warfen, die uns voranziehen ſollten. Vor allen der
greiſe Heldenkönig, Wilhelm I. von Preußen, der — am 22. März 1797.
geboren — die Feldzüge von 1813 und 1814 mitgekämpft, von früher
Jugend eine beſondere Vorliebe für die Waffen gezeigt, ſelbſt der Organi⸗
ſator ſeines Heeres geworden und den Krieg in Böhmen zu einem für
ſeine Armee ſo glänzenden Ziele geführt. Er ſtand heute wieder an der
Spitze, der Soldat im ſtrengſten und im beſten Sinne des Worts, ein
Greis an Jahren, ein Jüngling an Energie und Thatkraft. — Ihm zur
Seite, wie damals in Böhmen, Helmuth von Moltke, als Generalſtabs⸗
chef und Leiter der Schlachten. Nur drei Jahre nach ſeinem König zu
Parchim geboren, war er früh ſchon zum preußiſchen Generalſtab gekom⸗

men, hatte im Orient im Heere des Sultan gekämpft, in der Heimat

raſch von Stufe zu Stufe geſtiegen, theoretiſch ungemein vortheilhaft auf

die preußiſche Armee eingewirkt, und im däniſchen Krieg von 1864 ſeine

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. Da hatte das ſehnende Herz keine Ruhe mehr in Bonn,

Kenntniſſe praktiſch verwerthet, den Feldzugsplan für 1866 entworfen und
durchgeführt und ſich mit einem Schlag als einer der erſten Strategen
bewährt, wie er zu den beſten militäriſchen Schriftſtellern zählte. Heute
nach den Siegen in Frankreich ſteht er unbeſtritten als der erſte Stratege
der Welt da. — Die drei Armeekorps, welche zu Anfang des Krieges
aufgeſtellt wurden, kommandiren drei Heerführer, die längſt in heißen
Schlachten gekämpft und geſiegt und an deren Fahnen ſich auch dießmal
Sieg um Sieg heftet. An der Spitze des erſten Armeekorps der alte
Steinmetz, der ſchon im Jahre 1806 zum Militär kam, ſechzehn Jahre
alt zum Offizier im York'ſchen Korps ernannt wurde, bei Merſeburg,
Großgörſchen, Königswarte, Bautzen, Löwenberg, Goldberg, Ransberg,
Wartenberg, Möckern, Freyberg, im Jahre 1814 in Frankreich kämpfte,
und für Laon und Paris das eiſerne Kreuz erhielt, obgleich er noch immer
Lieutenant war. Im Frieden avancirte er 1815 bis 1841 vom Premier
zum Bataillonskommandanten, erwarb ſich im ſchleswig⸗holſteiniſchen Feld⸗
zug (1848) den Orden pour le mérite und wurde Regimentskommandant,
1864 endlich General der Infanterie und Kommandant des fünften Armee⸗
korps, mit dem er die ſiebentägige böhmiſche Kampagne eröffnete und bei
Nachod, Skaliz, Schweinſchädel große Erfolge errang, wie er denn auch
im gegenwärtigen Feldzug bei Saarbrücken und Metz ſeine erſte Armee
von Sieg zu Sieg führte. Die zweite Armee kommandirt Prinz Friedrich
Karl — ein echter Soldat mit Leib und Seele, wie ſein tapferer Ohm,
der König. 1828 geboren, hat er ſich von Jugend auf leidenſchaftlich für
das Waffenhandwerk intereſſirt, ſich theoretiſch gründlich unterrichtet und
praktiſch zu üben geſucht. Schon als zwanzigjähriger Jüngling ſtand er
im Felde und gab namentlich beim Sturm auf das Danewerk Beweiſe
größter perſönlicher Tapferkeit, nahm im Stabe des Königs am Feldzug
in Baden Theil und ſtieg ſo raſch von Stufe zu Stufe, daß er beim Tode
Friedrich Wilhelm IV. Generallieutenant war. Er bewies ſich als tüchtiger

Theoretiker des Waffenwerks durch viele Aufſätze, von denen einer ohne

ſein Wiſſen 1860 zum Drucke kam und viel Aufſehen machte: er handelte
von der Fechtweiſe der Franzoſen und wurde in's Franzöſiſche überſetzt, wo
er eine heftige Polemik hervorrief, ein Zeugniß, wie ſehr er begründet
war. Friedrich Karl wurde bei der Reorganiſation General der Kavallerie
und Chef des brandenburger Armeekorps. Den ſiegreichen Krieg mit Däne⸗
mark 1864 hat Prinz Friedrich Karl geleitet, wenn auch anfangs unter
Wrangel's Oberbefehl. Im böhmiſchen Feldzuge von 1866, wo er die
erſte Armee führte, übernahm er nach dem Gefechte von Podol den Ober⸗
befehl über die vereinigten Armeen, ſchlug Clam Gallas bei Münchengrätz,
nahm Gitſchin und hatte den größten Antheil an der Entſcheidungsſchlacht
bei Königgrätz. Seine Lorbeeren im gegenwärtigen Krieg, die er bei
Saarbrücken und Metz erwarb, ſind noch friſch in Aller Gedächtniß. —
Kronprinz Friedrich Wilhelm von Preußen — the last, not the least —
kommandirt die dritte Armee, die ſogenannte Südarmee, welche den Feld⸗
zug ſo glänzend bei Weißenburg und Wörth eröffnete. Am 18. Oktober 1831
geboren, genoß Friedrich Wilhelm die ſorgfältigſte Erziehung eines Prinzen,
ſtudirte in Bonn und Berlin, machte große Reiſen und empfing im däni⸗
ſchen Krieg, in dem er ſich durch Kaltblütigkeit und klaren Blick auszeich⸗
nete, die Feuertaufe. Nicht lange, ſo bot ſich ihm auf's Neue Gelegenheit,
ſeine militäriſchen Talente an den Tag zu legen. Er erhielt im preußiſch⸗
öſterreichiſchen Kriege das Kommando der zweiten Armee, welche von Mittel⸗
ſchleſien her durch die engen Defileen in Böhmen eindringen mußte —
eine der ſchwierigſten Aufgaben des ganzen Kriegs. Bei dieſer Gelegenheit,
wie in den ſpäteren Gefechten, denen er beiwohnte, entwickelte der Kronprinz
eine ungewöhnliche Umſicht und einen geübten ſtrategiſchen Blick. Durch
den raſchen Vormarſch von Königinhof nach Chlum trug er ſo weſentlich
zur Entſcheidung bei, daß er auf dem Schlachtfeld vom König den Orden
pour le mérite erhielt. Im gegenwärtigen Feldzuge zum Kommandanten
des dritten Armeekorps ernannt, bezeichneten ſeine erſten Schritte in Fein⸗
desland zwei Siege, bei Weißenburg und Wörth, für die er das eiſerne
Kreuz erhielt. Sein Erſcheinen bei Gravelotte und Sedan, zwei kühne
Heereszüge im rechten Augenblick, trugen zur Entſcheidung dieſer Schlachten,
wenn auch mittelbar, auf's Entſchiedenſte bei, und in dieſem Augenblick
ſteht er mit ſeiner Armee vor den Thoren der Weltſtadt, die ſich ihm bald,
recht bald öffnen mögen!

Räthſel.

Auf mir kannſt Du lieblich ruhen,
* Wenn Du viel gewandert haſt,
„Unter mir iſt noch mehr Frieden,
Noch mehr ungeſtörte Raſt;
Doch ein wilder Geiſt erſcheinet,
Wenn zur That nun wird mein Wort,
Wüthen, Toben und Verzweifeln,
Jedes Grauen, Brand und Mord.

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Kronprinz Friedrich Wilhelm von Preußen.
General v. Moltke.

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Dunkel.

Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano.
(Fortſetzung.)
Neuntes Kapitel.

„Er iſt alſo wieder hier!“ ſagte Sergi Paulowitſch zu dem Bedienten,
der ihm die wichtige Neuigkeit brachte, Kupko ſei in ſpäter Abendſtunde
— heimlich — von der Prinzeſſin empfangen worden.
Der Bediente war ein Mann, der befördert werden wollte vom Be⸗
dienten zu irgend einer Unterverwaltersſtelle. Es war ein ehrgeiziger
Burſche, und er ſchnüffelte daher für den Verwalter Alles aus, was er
ausſchnüffeln konnte.
An demſelben Abende noch ging Sergi Paulowitſch in die strada
dei P. wo ſich ein Polizeiamt des römiſchen Staates befindet. Und
er ſuchte dort den Polizeioberbeamten, Signor Bonatti, vom Volke ge⸗
nannt cil Pacificoy auf, der ſchon öfters kleine Diebſtähle, eingeſchliche⸗

nes Geſindel ꝛc. im Palaſte Vacanozzi zu regiſtriren gehabt, und dafür von

der Herrſchaft ſtets reichlich belohnt worden war. Signor Bonatti empfing
daher auch Sergi Paulowitſch, wie man einen Fürſten empfängt, und
trug ihm ein Fauteuil an, während er ſelber ſich mit einem Schreiber⸗
ſeſſel begnügte.
Sergi Paulowitſch ließ ſich in dem Fauteuil nieder und erwähnte ſo
beiläufig, daß ſich hier in Rom ein ehemaliger davongejagter, eines Dieb⸗
ſtahls verdächtiger Schreiber Ihrer Durchlaucht der Frau Prinzeſſin Milia
Straniek herumtreibe, welcher in den letzten Tagen wieder im Palaſte ge⸗
ſehen worden ſei. Er ſei eigentlich ein namenloſer Vagabund — ſein

Vor⸗ oder Zuname ſei Kupko, und er lebe hier ohne Zweifel vom Schwin⸗

del. Er ſei ein Morlache, oder einer aus der Südmoldau, man wiſſe
das nicht genau. Er ſpreche das Italieniſche mit dem Dalmatineraccente,
das Moldauiſche gut, und franzöſiſch wie ein echter Franzoſe, wie beinahe
alle Gaukler, die ſchon mit Cirkuſſen herumgereist ſeien. Und es wäre
ſehr angenehm, wenn man finden würde, daß er vom Schwindel lebe.
Und vielleicht könne man etwas finden gegen ihn, um ihn fortzuſchaffen
aus der Stadt, oder ihn einzuſperren, es wäre das ſehr angenehm . . .
denn er ſei ein läſtiges, gefährliches Individuum.
Sergi Paulowitſch flocht in dieſe Schilderung die Frage nach der wer⸗
then Familie des Signor Bonatti ein, und ob Signor Bonatti nicht viel⸗
leicht ein Freund von Brillantnadeln ſei . . .

Signor Bonatti war ſehr höflich, beinahe unterthänig, und . . . Sergi

Paulowitſch war ſchöner und ſtattlicher als je, wie er ſich erleichtert auf⸗
athmend erhob in ſeiner vollen Größe. „Alſo!“ ſagte er, und übergab
dem Signor Bonatti mit verbindlichem Lächeln ein Portefeuille.
„O, gewiß!“ ſagte Signor Bonatti.

„Aufgepaßt, Herr Kupko!“ dachte Sergi Paulowitſch, wie er die
Stiege herabſtieg; „der Burſche wird eine ſo beharrliche ‚Laune’, daß ich
ihn zertreten muß. Sie hat ihn hierher beſtellt! Ich habe ihr Auge noch
nie auf einem Menſchen ruhen ſehen, wie es am erſten Tage auf ihm
ruhte! Das iſt eine Laune, die mir über den Kopf wachſen könnte. Aber
jetzt bin ich ruhig.“
Das Zimmer, welches der alte halbblödſinnige Diener des Hauſes,
der „Aufſeher“ über die Familienkapelle, Ranzonik, bewohnte, war an
dieſe Kapelle angebaut, und verband dieſelbe mit der Gaſſe.
Das Zimmer hatte jenen unheimlichen, widerwärtigen Geruch, den
ein alter Bewohner einem Zimmer mitzutheilen pflegt; es iſt ein Geruch
von Krankheit, von Tod.
Es enthielt eine reinlich gehaltene, aber dennoch übelriechende Bett⸗

ſtelle, einen Kaſten, in welchem zwei, drei alte, abgeſchabte Livreeröcke hingen
und auf deſſen Grund alte Fetzen, alte Papiere, alte Bündel lagen, und

auf deſſen Innenwand alte ſchwarze ruſſiſche Chriſtusbilder, Marienbilder
und Michaelsbilder aufgeklebt waren. Das Zimmer hatte zwei Thüren;

die eine führte aus der Hinterfront des Palazzo heraus direkt auf die
Straße, und die andere, die mit einem roſtigen Schloſſe behangen war

und ſo nieder, daß man förmlich auf allen Vieren hätte unter ihr durch⸗
kriechen müſſen, führte in die Gruftkapelle. Der alte Mann lebte ſchon
ſeit Jahren in dem römiſchen Palaſte. Sein Geſchäft beſtand in nichts
Anderem mehr, als die Todten in den Särgen zu bewachen.
Es war das eine Art Gnadenbrod, denn der Alte konnte nichts mehr
leiſten, er war ſchon kindiſch vor Alter, mehr als kindiſch, er war halb

blödſinnig. Er ſprach oft mit ſich ſelber und bekam oft eine Unruhe, die

ihn in den Gängen des verlaſſenen Palazzo herumtrieb, als werde er von
einem Geſpenſte verfolgt. Er hatte ſchon dem Großvater der jetzigen
Herrſchaft gedient, und war damals ein wilder, ungebändigter Bergſohn
der Taxrtarei geweſen. Die Menſchen hatten ſich vor den Augen des Alten

Illuſtr. Welt. XIX. 2.

in Sitten, Tracht und Worten ſo oft geändert, daß er davon wirr ge⸗
worden war, und nun in ſeinem Alter halbverrückt ward. Wenn die
Prinzeſſin zur Johanniszeit hierherkam, um hier zu beten, da machte ihr
Ranzonik nie ſeine Aufwartung, wie es doch Sitte geweſen wäre. Er
kroch nie aus ſeiner Kammer, außer wenn er in die Kapelle ging, um die
ewige Lampe zu füllen, oder wenn er der Prinzeſſin die Fackel dahin vor⸗
antrug in ſeiner zitternden Greiſenhand. Und er erhielt auch nie Beſuch.
Er hatte genug an der Geſellſchaft eines uralten, federloſen Vogels, deſſen
Raſſe, Art und Geſchlecht ſchon längſt nicht mehr erkennbar waren.
Es ſchien dieſe Nacht kein Mond, und die Höfe des Palazzo Vacanozzi
lagen in weißlicher Sommerfinſterniß. Ranzonik war noch nicht zu Bette,
obwohl es ſchon ſpät war.
Plötzlich wurde in dieſem unheimlich übelriechenden Greiſenzimmer
etwas Seltſames laut: ein Klopfen an der Gaſſenthüre. Ein wirkliches,

raſches, beſtimmtes Klopfen. Der Alte ſchaute mechaniſch nach der Thüre.

Das Klopfen wiederholte ſich. Und die Gedanken des Alten wurden end⸗

lich von dem Vogel, der mit ſeinen federloſen Flügeln ſchlug, aus ihrer

Erſtarrung aufgerüttelt und ſchwirrten wirr durcheinander. Und der
alte Mann ſagte, wie krank zuſammenſinkend, mit ſeinen Runzellippen:
„Das iſt wieder das Geſicht.“ —
Und er ſchlurrte zur Gaſſenthüre hin, zog den Riegel zurück, und die

Thüre wurde von außen raſch geöffnet, und ein junger, behender Menſch,

der ſeinen Sommermantel vom Geſichte zog, trat ein. Das trübe Licht⸗
ſtümpfchen machte gleichſam ſein rothes Haar flammen, wie er es empor
ſchüttelte. Er lächelte mit allen Zähnen und ſagte: „Landsmann Ta⸗
tinko? Ich komme zu ſehen, wie’s Dir geht.“ — Und er ſchloß die
Thüre.
Der Greis ſchaute ihn ohne Erſtaunen an, als hätte er wirklich dieſes

Geſicht ſchon durch die Thüre hindurch geſehen. Und er wackelte nach dem—k
Bette zurück, auf welches er ſich niederließ.

Kupko folgte ihm, warf
Mantel und Käppi auf den Tiſch, von wo ſie ungeſehen herabglitten, und
lehnte ſich mit verſchlungenen Armen, jung, friſch, lächelnd und gleichſam
eine geſunde Atmoſphäre in dieſe Grabesluft bringend, über die Bettkante.
„Nun, und wie geht's, Väterchen?“
Der Greis ſchaute ihn an. „Ich habe Dich erwartet,“ ſagte er.
„Erwartet! Wen?“
„Mich!?“ – Kupko lachte. Aber ſein Lachen klang nicht frei. „Na,
gut. Ich bin gekommen, um nach Dir zu ſehen. Zum Teufel, Väter⸗
chen, Du biſt der einzige Landsmann, den ich hier habe, und dann —
Du begreifſt. Ich möchte manchmal ſo reden wie zu Hauſe, und ſo reden

hören. Du redeſt zwar verdammt wenig, und dieſes Wenige redeſt Du,

als ob'’s ein Großvater ſpräche. Aber es muß ſo ſchön ſein, einmal einen
Großvater gehabt zu haben — oder wenigſtens einen Vater. Und da
Du dieſen Sergi Paulowitſch, der mich aus dem Haus gebiſſen hat, auch
nicht magſt, ſo habe ich Dich um ſo lieber. Und jetzt hat er mich ſchon
zum zweiten Mal von hier vertrieben. Denn nur Er kann Schuld ſein,
daß . . . na! Ich haſſe ihn. Ich haſſe ihn bitter. Der Haß thut aber
weh . . . wie ſoll ich's nur ſagen? Das wird nicht eher aufhören, als
bis ich mich gerächt habe, ſiehſt Du. Aber wie? Weißt Du kein Mittel,
Väterchen? für mich, für Deinen Landsmann! Weißt Du nichts gegen
den hochnaſigen, böſen, allmächtigen Verwalter, den Gott verdammen
möge! Du biſt ja ſchon ſo lange wie eine Schildkröte im Hauſe herum⸗
gekrochen. Haſt Du nie geſehen, daß er Unrecht thut, daß er die Prin⸗
zeſſin hintergeht, oder ſonſt? Das muß ja vorkommen! Denn mir ſcheint,
er hat eine ſonderbare Gewalt über ſie. Sie haben wohl eine Liebe ge⸗
habt mit einander — einmal. Weißt Du nichts? –— Ich habe kein Geld,
Tatinko, aber wenn Du mir Gutes thuſt, will ich Dich und mich rächen.
Nun?“
Der Alte hatte mit den blutrothen Augen gleichſam gewühlt in den
Zügen des jungen Menſchen. „Heißeſt Du Juani, oder wie?“ fragte er.
„Ich? Ich heiße Kupko.“
„Kupko Straniek?“ D
Kupko lachte. „Straniek! Bin ich denn ein Fürſt?“
„Aber Du haſt das Geſicht des Geſchlechtes, das ich ſchon ſo lange
Jahre kenne,“ murmelte der Greis ſo unverſtändlich und leiſe, daß Kupko
fragte: „Was?“
„Ich ſage, wie iſt Dein zweiter Name?“ fragte der Alte wirr. „Ich
ſehe ihn ja in Deinen Augen! . . .“
„Bei Gott, wenn Du einen zweiten Namen brauchſt, um mich als
Landsmann anzuerkennen, ſo kann ich Dir nicht dienen; ich habe keinen
andern mehr, als höchſtens den, den mir mein Prügelvater ſchenkte:
Mardagni.“ .
Der Greis ſank gleichſam aus Schwäche vom Bett herab auf die
Kniee. Seine rothen, triefenden Augen ließen Kupko nicht los, und er
faltete mit Mühe ſeine Hände und plapperte mit heiſerer Stimme, gleich⸗
ſam in ſich ſelber hinein: „Gott ſei gelobt und geprieſen, und der heilige

10

oc 58 O.

Dmitri und die Heiligen Gregor und Nikolas! Daß ich ſterben kann,
ohne das Geheimniß mit in's Grab zu nehmen! Gedankt ſei der heiligen
Marie von der Verklärung von Nowgorod und der heiligen Maria von
der Thräne von Jaſſy!“ —
Eine jahrelange Laſt ſchien ſich von ſeinem Herzen zu löſen und floß
in Thränen aus den alten brennenden Augen, und er ſank mit dem Kopfe
in die Laken ſeines Bettgrabes zurück.
Kupko war langſam zurückgewichen, und war beinahe über ſeinen
Mantel gefallen, der am Boden lag. Jetzt ſtand er an jener kleinen,
niedern, eiſenverſchloſſenen Thüre, die Hände auf die feuchtſchwitzende
Mauer gelegt, und das Geſicht auf den Alten ſtarrend — wild ange⸗
flackert von dem kleinen rothen Lichtſtümpfchen. „Er iſt ein richtiger
Narr!“ murmelte er. L
Der Greis erhob jetzt ſeinen Kopf und öffnete die Augen und löste
die gefalteten Hände und rief matt: „Was wollt' Ihr alſo wiſſen,
Herr?“ —
Kupko trat vorſichtig einen Schritt wieder in's Zimmer vor, und hielt
die Hand vor ſich hin, wie um einen Biß des Alten abwehren zu können.
„Schau! Er hat den Wahnſinn eines Sklaven, und das kann mir
dienen,“ ſagte er. Der Rauſch und die Hoffnung des Geldes kam wieder
über den Vagabunden, dem die Liebe alle böſen Kräfte verdreifachte, daß
er das Glück faſſen möge, wo er es finde. Und er hatte es ſchon faſt
mit der Hand berührt in dieſem Hauſe. Er war einen Augenblick hin⸗
durch die Malerlaune eines unermeßlich reichen Weibes geweſen, und war
aus dieſem Neſte des Glückes vertrieben worden von einem Menſchen,
welcher die goldenen ECier deſſelben für ſich behalten wollte. Und er war
doch wieder gekommen, war aber beim erſten Handkuſſe bei der Herrin
ſelber in volle Ungnade gefallen. Das Glück hatte ſich ihm noch nie ſo
nahe und ſo reich geboten wie hier — und er brauchte es jetzt ſo nöthig,
denn er liebte — leidenſchaftlich. Dieſer Durſt nach Geld, dieſer Haß
gegen den Feind, der ihn in dieſem Hauſe beſiegt hatte, und ein uner⸗
klärliches Etwas bannten ihn in den Umkreis dieſes Hauſes, dieſer Frau
und dieſes Feindes.
Und er ſagte halb niedergebeugt, und die prachtvoll röthlichgoldenen
Haare fielen ihm über die Augen: „Was ich will! Du haſt alſo Etwas
zu geben, Du weißt alſo Etwas . . . Sag' mir'’s, Landsmann, Väter⸗
chen, damit ich dieſen Menſchen in die Gewalt bekomme. Du brauchſt
es ja nicht mehr, haſt kein Kind. Schau, ich ſpreche die Sprache Deiner
Geſchwiſter — ſei gut gegen mich und ſag' mir das Geheimniß, wenn
Du Eins weißt, damit ich dieſen böſen Menſchen und der gezwungenen
Frau entgegen treten kann. Ich darf dieſe einzige Gelegenheit meines
Lebens, dieſen einzigen Reichthum, den ich mit der Fingerſpitze berühren
durfte, nicht ſo fahren laſſen. Ich habe Jemanden ſo gern. Und — und
ich möchte gern glücklich ſein, weißt Du?“ –
Der Greis lag auf dem Fußboden knieend, mattäugig mit dem Kopfe
auf den Kiſſen, wie erleichtert von einer jahrelangen Laſt. Und er ſagte:
„Das Geheimniß! Das kann ich Dir nie ſagen, Herr! Niemals! Denn
ein Schwur bindet meine Zunge. Und ein gebrochener Eid läßt im Grabe
keine Ruhe!“
Kupko war bei dieſen Worten wieder bis an die kleine niedrige Thüre
zurückgewichen, an der er früher gelehnt hatte; er hielt den Alten wieder
für wahnſinnig. Er ſagte alſo nur: „Nun, nun, was . . . was kannſt
Du mir alſo thun, was ich verlange?“
„Du nennſt Dich Mardagni?“ murmelte wieder der Greis.
„Ja.“
„So frage. Aber nur nicht um das letzte Wort des Geheimniſſes,
denn ein Eid bindet meine Zunge. Verſtehſt Du mich nicht? Aber ich
will Dir ſagen, was ich weiß, weil ich Dir'’s ſagen muß, weil Du ein
Recht haſt, mich zu fragen, weil ich auf Dich gewartet habe lange, lange
Jahre hindurch, ohne es ſelber zu wiſſen, weil mir mein Innerſtes ge⸗
ſagt hat, daß Du kommen würdeſt, und weil ich ſchon ſo gern ſterben
möchte. Nein. Sag' mir nichts. Warte nur. Laſſ' mich, daß ich mich
beſinne.“ —
Kupko war noch immer an die kleine, mit dem feſten Schloſſe ver⸗
ſchloſſene Thüre gelehnt. Jetzt fühlte er plötzlich ein ſchauerndes, erkälten⸗
des Gefühl an ſeinem Rücken. Er ſchaute ſich nach dieſer winzigen Thüre,
die eine Stufe tiefer als das Zimmer lag, um, und ſagte raſch: „Wohin
wpohin führt dieſe Thüre, Väterchen? Sie iſt kalt wie Eis.“
„Zu Deinem Grabe!“ ſagte der Alte wirr.

*

Kupko hatte ein unerklärliches Grauen vor dieſer Thüre bekommen,
aber er wollte auch dem irrſinnigen Alten nicht näher treten, und mur⸗
melte: „Er iſt ganz wahnſinnig. Wo bin ich denn? Man könnte ſich
fürchten. Wie übel es hier riecht! Ein Grab! Wie dumm! . . .“
Der Greis hatte ſich jetzt zitterrd, mühſam erhoben am Bettpfoſten,
und ſprach haſtig, wie dürſtend: „Höre mich, Herr! Die Prinzeſſin und

Sergi Paulowitſch ſind — ich glaube es vor Gott! ein Ehepaar; denn
ſie hatten ein Kind, ein liebes, kleines Kind.“
Kupko richtete ſich hochathmend auf. „Das iſt Goldes werth!“ jubelte
er in ſich. Seine Diamantaugen blitzten, und er ſtrich ſich das Haar mit
beiden Händen aus der weißen ſchönen Stirn.
Der Alte fuhr fort, als ahnte er zum erſten Male ſeit langen Jahren
die übelriechende, drohende Grabesluft um ihn, und redete haſtig, wäh⸗
rend ſein Kinn arbeitete, und ſein einziger Zahn ſeine Rede zu zerfleiſchen
ſuchte: „Ein liebes, kleines Kind. Und er gab es mir. Ich war da⸗
mals ein Diener im Hauſe, und ſchlief in den Ställen auf einer Decke.
Es war da immer friſcher Pferdegeruch, der ſtärkt und ich war ſtark, und
betrank mich damals noch. Und Sergi Paulowitſch kam in den Stall.
Es war in der Nacht, und die Stalllaterne an der Decke warf kaum einen

Funken Licht, und die Pferde fuhren auf, wie im Träumen geſchreckt.

Denn die Pferde träumen in der tiefen Stille der Nacht, und dann haben
ſie die Augen offen und ſehen nichts. Und von der Thüre, die der Mann
offen gelaſſen hatte, fuhr mir ein Luftzug über das Geſicht, wie eine
Hand von Eis. Und ich erwachte, und ſtarrte ihn an. Und er hielt ein
kleines, wimmerndes Weſen in Tücher gewickelt im Arme, der ſchöne,
junge, ſtolze Sergi. Es waren Tücher wie von Vorhängen bherabgeriſſen,
ſchwerſeiden und purpurroth. Und wie ein Blitz kam es mir in den Sinn,
daß die Prinzeſſin, die damals noch für ein Mädchen galt, krank ſei ſeit
Tagen, und ich wußte plötzlich, warum wir hier auf dem entlegenen
Schloſſe waren, und daß das ihr Kind ſein müſſe. — Und ich ſagte:
‚was!“ — Und er ſagte nichts. Er war ſo athemlos, wie verſtört. O
er war damals der ſchönſte Mann, den man je ſehen konnte! Seine
Augen waren wie Achat, und ſein Mund wie eine zertheilte, blutrothe
Roſenknospe. Und ſeine Naſenflügel zogen ſich ſcharf hinauf. Und er
ſagte Nichts. Er war zu erſchüttert. Er biß die Zähne ſo in die Lippen.
Und er athmete ſchwer. — Und ich richtete mich ganz auf, und warf den
Kotzen von mir, und ſagte noch einmal: ‚was!“
„Da nahm er mich beim Kinn und küßte mich, und er war ſonſt ſo
ſtolz wie ein Kaiſer; aber er küßte mich und ſagte: ‚Ranzonik, Ranzo⸗
„niczka, Seelchen (Duſchinka)!! Da iſt ein Kind, wirf es wohin! —
„Ich ſchaute das Ding an und ſagte: ‚Wohin werfen? Thu's ſelber,
gnädiger Herr!’ Aber er ſagte: ‚„Ich darf’s nicht thun. — ‚Biſt Du denn
ſein Vater? fragte ich. Und er ſchwieg. Aber er war verwirrt, und
ſeine Augen glänzten wie in Thränen. ‚Trag’ es wohin!“ ſagte er dann.
‚Wohin immer. Nur daß es fortkommt. Ich gebe Dir einen Beutel
voller Geld morgen, und ſo lange Du lebſt, bleibſt Du in der Familie
der Prinzeſſin. — ‚Iſt ſie denn ſeine Mutter?’ fragte ich wieder, und
hatte das Kind ſchon in den Armen, und ſetzte die Füße auf den Boden
des Stalles. Er ſagte nichts. Er gab mir nur in die Hand, mit der
ich das Kind nicht hielt, eine Menge Geld, und dann ſagte er nochmals:
‚Bring' es nur fort!’“ Und dabei ſchaute er wie verwirrt auf das alte
Marienbild von Czenſtochau, das ich über meiner Matratze an der Stall⸗
mauer kleben hatte.
„Und das Geld machte mich ganz wach, und ich taumelte aus dem

Stalle hinaus in die ſcharfkalte Nacht, und wußte nicht, was ich mit

dem Kinde machen ſollte. Es fortbringen! Das war leicht geſagt: ſollte
ich es hinlegen, daß es die Wölfe fraßen? Sollte ich es in einen Ab⸗
grund werfen? Sollte ich es Jemandem geben? Aber wer nahm es?
Ich wußte nicht, was beginnen. Und ich ſchlief mit dem Kinde ein unter
einem herbſtlichen dürren Hageſtrauche. Im Morgengrauen da war Reif,
und da war weißer Nebel. Und ein Vagabund ſtand vor mir und ſagte:

‚Aber das Kind ſtirbt ja in der Kälte da!“ Ich war erſchreckt. Auf der

andern Seite ſtand Sergi Paulowitſch bei mir und ſagte: ‚Ja wohl,
das Kind ſtirbt da! Wollt Ihr es nicht nehmen? — Und er nahm den
Vagabunden bei der Hand, der lachte und ſagte: ‚Nehmen!’ — Und
Sergi führte ihn abſeits, und ſie ſprachen, und dann nahm der Vaga⸗
bund das Kind. Und ich ſagte ihm, als Sergi bei Seite ging, um Geld
abzuzählen, er ſolle Mitleid haben mit dem kleinen weinenden Dinge,
und fragte ihn, wie er heiße. Er ſagte mir ſeinen Namen. Und ſo
war's gut. Sergi gab ihm dann Geld, und nahm ihn an der Hand und
führte ihn an eine Kapelle am Wege. Ich folgte hinter ihnen und zitterte
vor Kälte. Ich weiß wie heute: vor der Kapelle ſtanden zwei wilde
Roſenſträuche, aber ſie hatten längſt keine Blüten mehr, ja, die Blumen
waren ſchon ganz verſchrumpft. An der Kapelle ſagte Sergi leiſe etwas,
und der Fremde auch. Der Fremde ſah ſehr luſtig aus, er mußte viel
Geld bekommen haben. Dann wickelte er das Kind feſter in ſeinen zer⸗

lumpten Mantel, und grüßte und lachte vor ſich hin und verſchwand in

dem weißen ziehenden Nebel. Sergi ſtand an das Kapellengitter gelehnt
und athmete heftig. Es war ſo kalt, daß er zitterte, und ſeine Wangen
waren ganz weiß. Zu ſeinen Füßen war jedes Gräschen wie mit einer
Diamantenkruſte bedeckt. Dann rief er mich und ich mußte ſchwören einen
ſchrecklichen Schwur. Daheim ſchlief noch die Herrſchaft und faſt alle die
wenigen Diener. Ich bekam an dieſem Tage viel Geld, und blieb immer

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bei der Herrſchaft. Zwei Tage ſpäter verließen wir das Schloß, die
Prinzeſſin in einer Sänfte, denn ſie war leidend. Später, im nächſten
Sommer, da waren wir hier in Rom. Da kam Sergi eines Tages
in mein Zimmer, ſchloß es zu und ſagte mir: ‚Ranzonik, erinnerſt Du
Dich noch an das Kind?“ — Ich ſchaute ihn nur an, und machte ein
Zeichen, und er ſah, daß ich mich erinnerte. Ich knieete eben auf dem
Boden meines Zimmers und putzte ein Gewehr, das Gewehr, das ich
früher in meiner Jugend in den Bergen getragen hatte, und das ich mir
immer aufbewahrte. Er ſtand an einen Kaſten gelehnt vor mir und
ſagte: „Ich hab's geſucht, Ranzonik, überall. Ich habe heimlich den
zerſtreuten, ſeltenen, einſamen Wachthäuſern bei den Morlachen, an der
Küſte hin, gegen Azow, ſchon längſt Auftrag gegeben, auf einen Mann
jenes Namens zu fahnden. Aber er iſt verſchwunden. Er wird ſich zu
Tod getrunken haben. Ich habe damals das Kind in meinem erſten
Schrecken, und weil Gefahr nahe war, ganz verſchwinden laſſen wollen.
Ich hätte es im erſten Augenblicke todt ſehen mögen. Später faßte ich
andere Pläne, da war es aber verſchwunden. Du haſt das Geheimniß
treu bewahrt. Dein erhöhter Lohn ſoll Dir von morgen an noch mehr erhöht
werden. Man will es ſo. Jetzt iſt die Prinzeſſin Braut, Ranzonik.⸗
„Er ſchwieg.
„Ich hatte aufgehört, mein Gewehr zu putzen und hatte mich erhoben,
und lehnte mich auf die Flinte und ſchaute ihn an, und hatte den Mund
offen, denn ich fürchtete mich auf das, was kommen mochte.
„Braut! ſagte ich, und war ſehr erſtaunt, und ſchaute ihn an, was
für ein Geſicht er dazu mache. Aber er war nur ſchön wie immer, und
hatte die Augenbrauen zuſammengezogen wie immer, und ſein Blick lief
an meinem Gewehr hin und her, und ſeine rechte Hand ſpielte auf dem
Kaſtenrande, während ſeine Linke in die ſchlanke Seite geſtemmt war.
„Ja’, ſagte er kurz, und ſchloß einen Augenblick die Lippen feſt. ‚Und
ſie will das Kind ſehen. Ich habe ihr nämlich damals geſagt, es werde
insgeheim bei einer meiner Verwandten erzogen, in Dalmatien. Und
nun will ſie es ſehen. Und Du ſollſt es holen.“
„Ich! ſagte ich.
„Ja,“ ſagte er. L
„Aber wie kann ich das? ſagte ich wieder.
„Sergi zog ein Päckchen Banknoten, die er ſchon in einer Bruſttaſche

vorbereitet hatte, heraus, und ſagte: ‚So. Hier iſt Reiſegeld. Du reiſeſt

nach Wloſchina, einem morlachiſchen Dorfe, binnen vierzehn Tagen kannſt
Du wieder hier ſein.“
„Und was mache ich in Wloſchina, da das Kind nicht dort iſt? fragte ich.
„Horch nur,“ ſagte er. ‚In vierzehn Tagen kannſt Du wieder hier
ſein, und bringſt die Nachricht, daß das Kind geſtorben iſt, an einem
beſtimmten Tage. Du wirſt die Krankheit erzählen. An einer Kinder⸗
krankheit. In der Johannisnacht, und gibſt die Stunde an.⸗
„Ich lehnte das Gewehr an die Wand und war ganz verblüfft. Und
dazu ſoll ich bis nach Wloſchina?
„Sergi ſtampfte ungeduldig mit dem Fuße. ‚Wer ſagt denn das?“
rief er. ‚Du bleibſt hier in Rom. Du gehſt mit dem Gelde hier über
die Campagna hinaus und logirſt Dich in irgend einer Oſteria ein. Und
nach vierzehn Tagen kommſt Du von der Reiſe, und bringſt der Prin⸗
zeſſin ein Hemdchen mit und irgend ein altes Spielzeug vom Kinde, und
eine Blume vom kleinen Grabe.“
„Und ſo geſchah es. Und wie ich von der ‚Reiſe’ zurückkam, war der
alte Fürſt ſchon da, der Vater der Prinzeſſin, und es war ſehr luſtig
hier im Hauſe, denn er hatte Gäſte mitgebracht, und die Prinzeſſin war
ſchon zur Abreiſe nach Brodak gerüſtet, wo ihr Bräutigam ſie erwartete.
Und ich brachte ihr ein Hemdchen und ein altes Spielzeug und eine Gras⸗
blume auf ein Papier aufgenäht. Ich ſehe noch ihr weißes Geſicht, wie
ſie mich anhörte. Darauf blieb ſie lange wie todt in ihrem Lehnſtuhle
ſitzen, und Sergi Paulowitſch redete leiſe zu ihr. Ich hörte, wie ich ſo
in der Fenſterniſche ſtand, noch in meinen beſtaubten ‚Reiſekleidern’, wie
er ſagte: ‚Es iſt beſſer ſo. Darauf erhob ſich die Prinzeſſin und ſagte
mit einer ſeltſam klaren Stimme, und hatte dabei die Hände und Arme
feſt zuſammengeſchloſſen: ‚Gut’. Dann wandte ſie ſich zu mir und ſagte:
‚Ich danke Dir, Ranzonik. Ich danke Dir, Du biſt gut. Ich danke Dir.“
— Sie ſagte das ganz mechaniſch und brachte das danke“ kaum her⸗

vor, und wenn ſie mich dabei anſchaute, wandte ſie gleich wieder ihre

Augen weg. Dann gab ſie mir Geld und ſagte: ‚Aber mit uns gehſt
Du nicht mehr, Ranzonik. Ich fühle, ich kann Dich nicht mehr täglich
ſehen. Du haſt mir eine ſo ſchreckliche Sache gemeldet. Du wirſt fortan
hier in dieſem Palazzo bleiben, Du beziehſt hier Deinen Lohn, und kannſt
thun, was Du willſt, und behältſt Dein Zimmer. Man wird ſagen, Du
habeſt die Aufſicht über die Kapelle. Aber noch einen letzten Dienſt ver⸗
lange ich von Dir. Du gehſt, nachdem Du Dich jetzt erfriſcht haben wirſt,
in eine Sarghandlung, und kaufſt einen Kinderſarg, und läſſeſt darauf
den Namen Milio . . . verſtehſt Du? — ich werde ihn Dir aufſchreiben:
„Milio!“ in Metall ſetzen.“

„Ich ſagte nichts. Ich wunderte mich nur ſtill und verneigte mich.
Aber Sergi wurde ganz blaß und erſchreckt, und ſagte: ‚Was wollen Sie
ſagen? Das Kind . . . — Aber ſie ſagte: ‚Das Kind liegt begraben in
ſeinem einſamen Grabe, es iſt verloren für mich, ich weiß es, aber ich
will, daß ich einen Ort habe, wo ich „Daheim“ weinen kann. Und ich
will mein ganzes, kurzes Lebensglück als mein todtes, liebes, einziges
Kind anſehen, und begraben . . . alle Eitelkeit, alle Freude und jede glück⸗
liche Erinnerung meines Lebens. Denn mit dem Tage, wo ich die Sünde
begehe, begrabe ich auch alles Glück und Alles, was mich mit der Welt
verbindet. — Sie warf einen langen Blick auf Sergi, der ſein Geſicht
in den Händen barg. Sie ſagte das ruhig. Aber ihr Geſicht war ganz
roth dabei, als weine ſie innerlich. ‚Und dieſen Sarg, fuhr ſie dann
zu mir fort, übringſt Du mit Anbruch der Nacht in die Gruftkapelle, zu
welcher hier der Schlüſſel iſt, Ranzonik. Dort warteſt Du. Ich werde
mit der Leiche kommen . . . mit der Leiche meines Glückes.“
„Sie hatte die Sachen, die ich ihr gebracht hatte, noch nicht berührt,
ſie hatte ſie nicht aus meiner Hand genommen, ſondern ich hatte ſie auf
den Schreibtiſch legen müſſen. Jetzt ſchaute ſie dieſelben an, und ihr Ge⸗
ſicht wurde wieder ſehr roth, aber ſie weinte noch immer nicht. Sie hatte
nur den Mund feſt zu . . . ſo feſt! . . . „
„Und in derſelben Nacht wartete ich mit dem kleinen Kinderſarge auf
die Prinzeſſin in der Kapelle. Die vornehmen Gäſte und der alte Fürſt
waren alle in der Oper in der Argentina. Ich wartete lange mit dem
kleinen leeren Sarge, der mich ſo ſonderbar anſchaute, in der Kapelle; ich
hatte eine große Laterne bei mir, die ich aber erſt hier angezündet hatte.
Und ich ſaß auf der Marmorſtufe des Altars, und mir wurde ſo kalt,
obwohl es eine helle Sommernacht war und der Mond zu den hohen
ſchmalen Fenſtern hereinſchien, viel heller, als meine Laterne brannte.
Endlich öffnete ſich die kleine Thüre, die neben dem Altar iſt, die nied⸗
rige Thüre, an welcher Ihr jetzt lehnt, Herr! Und die Prinzeſſin trat
ein. Sie war ganz ſchwarz gekleidet, und hatte einen langen, ſchwarzen
Seidenmantel mit langen Franſen. Sie war ganz weiß im Geſichte und
hatte Augen ſo groß, und wie Kohlen, die ein Lufthauch zu Flammen
anfachen kann. O Gott, und ſie trug Etwas unter dieſem langen, ſchwar⸗
zen Seidenmantel, beinahe als ob ſie ein Kind trage. Ich hob die La⸗
terne und zündete die Fackel an, die immer in der Rauer ſteckt, und die
Prinzeſſin blieb an dem Katafalk inmitten des Schiffes, wo der zuletzt ge⸗
ſtorbene Fürſt den Nächſtfolgenden erwartete, ſtehen. Sie fuhr zu⸗
ſammen, als ob ſie friere, und ſie ſagte: ‚Iſt der Kinderſarg da, Ran⸗
zonik?“’ — Ich ſagte, er ſei da. ‚Haſt Du die Kraft, Väterchen, den alten
Sarg da von der Eſtrade herabzuſtellen, der ſo lange ſchon die Ablöſung
erwartet, und dafür den Kinderſarg hinaufzuſtellen?“
„Ich ſagte, ich wolle es verſuchen; und ich verſuchte es, und es ging.
Der alte Sarg war mit einem ſchwarzen, ſtaubigen Sammettuche bedeckt,
und war leicht. Es war nur ein künſtlich geſchnitzter Holzſarg, und die
Leiche drinnen war wohl nur mehr Staub. Und ich ſtellte den Kinder⸗
ſarg auf die Eſtrade und öffnete ihn. Das Licht fiel ſo roth gerade auf
ihn, das Licht an der Wand. Und die Prinzeſſin ſchaute mir zu, immer
mit dem weißen Geſichte und den ſtarren Kohlenaugen, und nur manch⸗
mal ſchüttelte ſie ſich, als ob ſie friere. Als der kleine Sarg ſtand,
ſchlug ſie den Mantel auseinander, zog ein Bündel hervor, das ſie neben
den Sarg legte und aus einander ſchlug. Es waren Papiere drin und
ein Haufen blitzender Flammen, Steine, ſo wunderbar! und dazwiſchen
Perlen, ſo wunderbar! ein ganzer Haufen. Sie wühlte mit beiden Hän⸗
den in ihrem Mädchenſchmucke und hatte immer den ſtarren Blick. Sie
hatte ganz vergeſſen, daß ich da ſei; und ſie legte ihn in das Särglein.
Dann nahm ſie die Papiere. ‚Seine Briefe, ſagte ſie. Dann nahm
ſie andere Papiere. ‚Die Briefe, in denen von dem Befinden Milio's
ſteht,“ ſagte ſie. ‚Der Trauſchein. Das Bild. Und dieſes Bild. — Und
ſie legte Alles in den Sarg. Dann verſchloß ſie ihn ſelber und ſperrte

ihn zu. Und dann fielen ihre Augen auf den Namen, der oben ſtand.

Aber ſie weinte nicht. Sie kniete nur nieder und betete, und ihre gefal⸗
teten Hände waren ſo ſchön, wie ich ſie nie geſehen hatte. Dann ſtand
ſie auf und küßte den Sarg. ‚Und nun ruhet da drinnen, Eitelkeiten und
Glück! Ich will Niemanden mehr gefallen und kann nicht wieder froh
werden.“ — Sie ſagte das Alles ſo tonlos und leiſe, aber es wiederhallte
bis zu mir in der ſeltſam gewölbten Kapelle. Dann bekreuzte ſie ſich und
ſchritt an mir vorüber, der kleinen Thüre zu. Sie hatte wirklich gar nicht
geweint. Da bemerkte ſie mich, und blieb ſtehen und ſagte: ‚Du wirſt
der Wächter ſein, nicht wahr? Ja. — Und dann trat ſie in die kleine
Thüre, an der Ihr jetzt lehnt, Herr, und die in dieſes Zimmer führt.
Und ging durch das Zimmer, und ich folgte ihr nach. Sie ging feſt und
thränenlos. Aber mitten in dieſem Zimmer ſank ſie zuſammen. Ich
wollte ſie auffangen, aber ſie ſtieß mich im Fallen mit matter Hand zurück.
Es war, als ob ſie das Bewußtſein verlieren wollte.
(Fortſetzung folgt.)

Der deutſche Krieg von 1870.
Von
Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)

III. Die neutralen und die kriegführenden Müächte.

Alle Mächte Europas beeilten ſich, bei dem Zuſammenſtoß der zwei
gewaltigen Reiche ihre Neutralität zu erklären. Rußland, England,
Oeſterreich, Italien, Schweden, Dänemark floſſen alle über von zurückhal⸗
tenden Erklärungen. Selbſt Spanien, das ſich von dem franzöſiſchen
Uebermuth eben ſo getroffen fühlen mußte, als Preußen, zeigte auch keine
Spur von dem, was in alten Geſchichten als „ſpaniſcher Stolz“ verwer⸗
thet wird. Daß die franzöſiſche Regierung erklärt hatte, ſie werde den
von den ſpaniſchen Miniſtern auserwählten König nicht als ſolchen dulden,
daß ſie damit dem von ihr längſt und oft auspoſaunten Nichtinterven⸗
tionsprinzip ſelbſt in's Geſicht ſchlug und Spanien wie einen Schulbuben
behandelte, nahmen die Lenker dieſes Landes mit der Gemüthsruhe eines
Mohammedaners hin und erklärten ſich für neutral. Es iſt dieß ein
neuer Beweis von der Verkommenheit der romaniſchen Raſſe. Auch Ita⸗
lien gab ein, wenn nur vorerſt ſchüchternes Beiſpiel hievon. Dieſer Staat
iſt in der eigenthümlichen Lage, daß er an Frankreich durch deſſen Dienſte
von 1859, an Preußen durch die Allianz von 1866 durch Bande der
Dankbarkeit gekettet iſt. Während aber Italien von Preußen, ſchon aus
räumlichen Gründen, nichts zu fürchten hat, hat es ſich ſeither von ſeinem
franzöſiſchen Bundesgenoſſen die erniedrigendſten Demüthigungen gefallen
laſſen müſſen und in dem Treffen bei Mentana (1867) eine unauslöſch⸗
liche Schmach erduldet. Das Volk, dieſer Vaſallenrolle ſeiner Regierung
ſich ſchämend, iſt für Preußen, der Hof, der König voran, für Frankreich,
die Miniſter wiſſen noch nicht, was ſie thun ſollen und wie lange ſie noch
im Amt ſind, und einſtweilen wird, trotzdem daß der Staat vor einem

Bankerott ſteht, trotzdem daß der Staat von keiner Seite bedroht iſt, das

Heer einberufen, die Flotte ſegelfertig gemacht und eine „zuwartende“
Neutralität beobachtet. Wenn man dieß aus der Sprache des Macchia⸗
velli in ein ehrliches Deutſch überſetzt, ſo lautet es etwa ſo: „Italien
bleibt neutral, bis es die Nachricht von einem entſcheidenden Siege Frank⸗
reichs erhält. Dann hört das Zuwarten auf und die Altion Hand in
Hand mit Frankreich beginnt.“ Der Lohn dafür iſt Rom, das ihm ja
bei der nächſten Gelegenheit wieder genommen werden kann.
Oeſterreichs Neutralität iſt kaum von ſtärkerem Kaliber. So lange

der eitle und in ſeiner Eitelkeit ſich tief verletzt fühlende Graf Beuſt das

Reichsruder in der Hand hat, kann Deutſchland kein großes Vertrauen zu
Oeſterreich faſſen. Die geheimſten und eingeweihteſten Agenten des Herrn

Grafen ſind längſt auf der Reiſe nach Paris und Florenz, und laufen ſich

zwiſchen dieſen Städten und Wien die Beine ab. Ein franzöſiſcher Sieg
wird die öſterreichiſche Neutralität zur bewaffneten machen, ein zweiter das
Heer über die Grenze führen mit dem ausgeſprochenen Zwecke, Rache für
Königgrätz zu nehmen und Oeſterreichs Stellung in Deutſchland zurückzu⸗
erobern. In der nämlichen Lage befindet ſich das armſelige Dänemark,
das wehmüthig nach den verlorenen Provinzen ausſchaut, die es nun nicht
mehr wegen ihrer deutſchen Geſinnung quälen und ausſaugen kann. In
Schweden iſt der franzöſiſch geſinnte und von Frankreich abſtammende Hof
durch die entſchiedene Haltung des Volkes zu unbedingter Neutralität ge⸗
zwungen. Rußland hat es ſich zur Aufgabe gemacht, Oeſterreich zu über⸗
wachen, und wird auf Preußens Seite treten, ſobald Oeſterreich oder ein
anderer Staat ſeine Truppen im Intereſſe Frankreichs marſchiren läßt.
England hat bis jetzt ſeine Neutralität ſo ſchlecht als möglich gehalten,
als wollte es die Erinnerung an ſein Benehmen im Unionskriege, an die
Ausrüſtung des Piratenſchiffes Alabama, wieder wachrufen. Wenn es
auch nicht ſo weit kam, wozu ſchon die Zeit nicht hinreichte, ſo hat Eng⸗
land doch trotz ſeiner Neutralität Frankreich mit Pferden, mit Waffen aus
ſeinen Fabriken, mit Kohlen für ſeine Raubſchiffe verſehen, ohne welche
die franzöſiſche Flotte ſich in der Nord⸗ und Oſtſee gar nicht halten könnte.
Der Einwand, daß es mit den nämlichen Artikeln auch Deutſchland, falls
es gewünſcht würde, verſehen würde, iſt ſchon deßwegen hinfällig, weil
Deutſchland keine ſo bedeutende Flotte hat, um ſolche Gegenſtände von
England holen zu können. Und wenn irgend ein Volk in dem Falle iſt,
an dem Kriege, welchen Deutſchland für Freiheit, Wahrheit und Bildung
gegen den Despotismus, die Lüge und die Barbarei führt, ſich zu be⸗
theiligen, ſo iſt es das engliſche. Stände es noch auf der Höhe jener
Zeiten, wo Wilhelm von Oranien ſeine Politik lenkte, ſo würde es, nach⸗
dem die Bismarck'ſchen Enthüllungen die Bedrohung Belgiens, deſſen

Selbſtſtändigkeit vorzugsweiſe eine engliſche Schöpfung iſt, ſo deutlich ge⸗

zeigt haben, jedes franzöſiſche Schiff, das ſich in die Nordſee wagte, in
den Grund bohren, vor Antwerpen eine Flotte legen und die Grenzen
Belgiens mit ſeinen Heeren ſchützen. Aber es iſt ſeitdem anders gewor⸗

den; das engliſche Volk mußte ſich ſeither von Napoleon I. «une nation

de boutiquiersꝰ nennen laſſen, und dieſe boutiquiers ſcheinen ſelbſt im
Miniſterium ſehr warme Freunde zu haben.
Doch all' dieſe Verhältniſſe, ſo ſchmählich ſie für Europa und das ſo⸗

genannte europäiſche Konzert ſind, ſo ſehr ſie auch die lauernden Luchs⸗

augen einiger Mächte durchblicken laſſen, haben auf die Kriegführung
Deutſchlands nicht den mindeſten Einfluß. Wir ſind ſtark genug, um mit
dieſem verrotteten Frankreich fertig zu werden, dann aber auch ſtark genug,
um am grünen Tiſche das Heft in der Hand zu behalten und jeder Ein⸗
miſchung dieſer ſogenannten Neutralen die Thüre zu weiſen. Und die⸗
jenigen Staaten, welche auf unſere Niederlage ſpekuliren, werden bald
ſehen, daß es nicht gut iſt, mit einer Bande von Verſchwörern und Aben⸗
teurern, mit afrikaniſchen Haudegen und Höhlenräucherern, mit mexikani⸗

ſchen und chineſiſchen Plünderern und Blutſaugern ſich zu alliiren. Schon

die Proklamationen der beiden kriegführenden Herrſcher, des Königs von

Preußen und Napoleon's, zeugen von der Verſchiedenheit der Charaktere

in Deutſchland und Frankreich. Dort ſieht man das Bewußtſein eines
guten Gewiſſens, der eigenen Kraft, das Vertrauen auf Gott; hier iſt
nichts als Phraſe, nichts als Theatermonolog, nichts als Lüge. In ſeiner
Proklamation an das franzöſiſche Volk vom 23. Juli ſagt Napoleon:
„In die Bahn der gewaltſamen Eingriffe geſtürzt, hat Preußen alles
Mißtrauen erweckt, überall zu übertriebenen Rüſtungen genöthigt und aus
Europa ein Lager gemacht, in welchem Unſicherheit und die Furcht vor
dem nächſten Tage herrſchen.“ So ſpricht der nämliche Napoleon, welcher,
ohne ſelbſt provocirt zu ſein, den Krimkrieg, den italieniſchen Krieg, den
mexikaniſchen Krieg anfing, in Hinterindien und in China Raubzüge ver⸗
anſtaltete, und durch den verſtorbenen Kriegsminiſter Niel ſeit dem Jahre
1866 mit fieberhafter Eile Kriegsrüſtungen vornehmen ließ. Und wenn
er weiter ſagt: „Wir führen nicht Krieg gegen Deutſchland, deſſen Unab⸗
hängigkeit wir achten. Wir hegen Wünſche, auf daß die Völker, welche
die große germaniſche Nationalität bilden, frei über ihre Geſchicke verfügen.
Was uns anbelangt, ſo fordern wir die Begründung eines Standes der
Dinge, der unſere Sicherheit gewährleiſte und die Zukunft ſichere“, ſo heißt
dieß nichts Anderes, als: „Wir wollen ein großes, unangreifbares Frank⸗
reich bilden und wollen zu dieſem Zwecke das linke Rheinufer, Luxemburg
und Belgien erobern; die Völker der großen germaniſchen Nationalität
mögen dann ihrer Unabhänigkeit ſich freuen, ſoweit dieſer weſtliche Koloß

es zuläßt.“ Und wie ſeltſam ſind die Worte in der Proklamation an die

Rheinarmee, datirt Metz den 28. Juli: „Welchen Weg immer wir außer⸗
halb der Grenzen unſeres Vaterlandes einſchlagen, wir finden ſtets ruhm⸗
reiche Spuren unſerer Väter. Von unſerem Erfolg hängt das Schickſal
der Freiheit und Civiliſation ab!“ Die Spuren der Väter Melac, Mont⸗
clar und anderer Mordbrenner und Räuber finden ſich allerdings überall,
beſonders in Süddeutſchland, und die Brutalitäten und Banditengeſin⸗
nungen eines Davouſt und Vandamme werden in Norddeutſchland unver⸗
geſſen bleiben. Und die Civiliſation, welche durch Turkos und andere
zum Katzengeſchlecht gehörende Afrikaner gebracht werden ſoll, wollen wir
den Franzoſen laſſen; uns aber möge davor eine gütige Vorſehung ver⸗
ſchonen. Wenn die neutralen Staaten, etwa der unruhige und neuerungs⸗
ſüchtige Graf Beuſt, danach Verlangen tragen, ſo wollen wir es ihm oder
ihnen gewiß nicht mißgönnen. Auf eine Depeſche mehr oder weniger käme
es ja Herrn Beuſt nicht an.
Wie anders lauten die wenigen ſchlichten Worte des Königs Wilhelm
von Preußen an ſein Volk, datirt Berlin den 31. Juli: „Mein Volk
weiß mit mir, daß der Friedensbruch und die Feindſchaft wahrhaftig nicht
auf unſerer Seite war; aber herausgefordert, ſind wir entſchloſſen, gleich
unſeren Vätern und in feſter Zuverſicht auf Gott den Kampf zu beſtehen
zur Errettung des Vaterlands.“ Und die von Mainz den 2. Auguſt datirte
Proklamation an die Armee: „Ganz Deutſchland ſteht einmüthig in den Waffen
gegen einen Nachbarſtaat, der uns überraſchend und ohne Grund den
Krieg erklärt hat: es gilt die Vertheidigung des bedrohten Vaterlandes,
unſerer Ehre, des eigenen Herdes. Ich übernehme heute das Kommando
über die geſammten Armeen und ziehe getroſt in einen Kampf, den unſere
Väter in gleicher Lage einſt ruhmvoll beſtanden.“ Das iſt eine klaſ⸗
ſiſche Sprache, wie ſie nur das Bewußtſein des guten Rechts eingeben
kann.
Solchem Vertrauen entſprach die Geſinnung des Volkes. In Süd⸗
deutſchland wurde ſogar in dieſer Beziehung weit mehr geleiſtet, als der
Sachlage gemäß erwartet werden konnte. Der Kronprinz von Preußen,
unter deſſen Kommando alle ſüddeutſchen Truppen geſtellt wurden, reiste
am 26. Juli von Berlin ab. Er traf am 27. Vormittags in München
ein und fuhr in offenem Wagen mit dem König Ludwig und deſſen
Bruder nach dem Schloß. Wohin er ſah, Alles war dicht voll Menſchen,
Alles jubelte und rief Hoch dem Kronprinzen. Das Geſicht des ſonſt ernſt
ausſehenden Königs ſtrahlte vor Freude, als er ſah, wie ſeine Münchener
ſo offen mit ihm ſympathiſiren, wie er es ihnen dießmal ſo ganz nach
Herzenswunſch gemacht hatte, und der Kronprinz ſchaute halb verwundert,

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halb freudig drein; denn einen ſolchen Empfang hatte er in der Stadt,
in deren Ständehaus kurz vorher die Jörg, die Mahr, die Weſtermayer
und andere patriotiſche Heilige dem Norden ihr Anathema entgegenge⸗
ſchleudert hatten, nicht erwartet. Am andern Tage traf er Vormittags in
Stuttgart und Abends in Karlsruhe ein. Noch in den letzten Wochen
wurde in Stuttgart ſtark in Preußenhaß gemacht und das „Maul ſehr
voll genommen“. Dieß war vorbei oder hatte ſich verkrochen, und der
Kronprinz wurde auch hier von König und Volk mit gleicher Herzlichkeit
empfangen, und bei ſeiner Abfahrt wollten die Hochs nicht enden. Sehn⸗
ſüchtig harrten die Karlsruher in der Abenddämmerung des erlauchten
Gaſtes und fühlten ſich bei dieſer Kriegsbedrängniß erſt wohl, als ſie ihn
in ihren Mauern hatten. Er fand hier Schweſter und Schwager, und
wir kennen Letzteren als einen Fürſten voll Nationalgefühl und freuen uns
ſeines ſchönen Wortes: „Ich will lieber als Privatmann in Preußen leben,
denn als Rheinbundsvaſall und Großherzog in Karlsruhe.“ Sofort übernahm
der Kronprinz das Kommando der dritten Armee und erließ am 31. Juli
an die unter ihm ſtehenden preußiſchen, bayeriſchen, württembergiſchen und

badiſchen Truppen einen Armeebefehl, worin er ihnen zunächſt in deutſcher

Weiſe ſeinen Gruß entbot und dann fortfuhr: „Es erfüllt mich mit Stolz
und Freude, an der Spitze der aus allen Gauen des deutſchen Vaterlandes
vereinten Söhne für die gemeinſame nationale Sache, für deutſches Recht,
für deutſche Ehre gegen den Feind zu ziehen. Wir wollen aushalten in
treuer Waffenbrüderſchaft, um mit Gottes Hülfe unſere Fahnen zu neuen
Siegen zu entfalten für des geeinigten Deutſchlands Ruhm und Frieden.“
Das waren Kernworte. Einem ſolchen Führer ſchlugen alle Herzen ent⸗
gegen. Der Feldzug konnte nun ſeinen Anfang nehmen mit der Parole:
Vorwärts und drauf!

IV. Die deutſche und die franzöſiſche Aufſtellung.

Die beiden Oberfeldherren der kriegführenden Mächte, der König von
Preußen und Kaiſer Napoleon, begaben ſich auf den Kriegsſchauplatz.

Napoleon verließ Paris am 28. Juli, ganz gegen ſeine Gewohnheit ohne
Sang und Klang, begab ſich in aller Stille auf den Oſtbahnhof und fuhr
mit einer zahlreichen Begleitung nach Metz. Am folgenden Tage über⸗
nahm er, der ſich indeſſen, namentlich im italieniſchen Kriege, als einen
ſehr ſchlechten Kriegskünſtler gezeigt hatte, das Kommando über ſämmt⸗
liche Armeekorps. Zum Generalſtabschef ernannte er den Kriegsminiſter
Leboeuf, welcher die Befähigung, einem Moltke die Stirne bieten zu kön⸗
nen, bisher durch nichts bewieſen hat. Sein Verhältniß zu den älteren
Marſchällen, welche ſich ihm überlegen dünkten, mußte ſeine Stellung ſehr
ſchwierig machen. Man hörte auch bald von Differenzen zwiſchen ihm
und Mac Mahon. Noch am 31. Juli war der Kriegsplan nicht feſtge⸗
ſetzt und ſollte von Napoleon nach den Rathſchlägen dieſer zwei Generale,
die ſich perſönlich bei ihm einfanden, endgiltig entſchieden werden. Als
Regentin hatte Napoleon durch Dekret vom 23. Juli ſeine Gemahlin Eu⸗
genie zurückgelaſſen, welche wegen ihrer abſolutiſtiſchen Neigungen, ihrer
ultramontanen Geſinnung und ihrer Verſchwendungsſucht in Paris gründ⸗
lich verhaßt iſt. Seinen vierzehnjährigen Sohn nahm er mit in's Feld,
um den armen Jungen zum Zeugen dieſer Menſchenſchlächtereien, zum
Zeugen der Beſchießung wehrloſer Städte zu machen und ihn ſo frühe
genug in die Gewohnheiten der Familie Bonaparte einzuführen.

Die deutſch⸗franzöſiſche Grenze hat eine Ausdehnung von etwa 50

Meilen. Die erſte, von Süden nach Norden gegen 27 Meilen hinlau⸗
fende Grenzlinie bildet der Rhein, von Baſel bis Weißenburg Grenzfluß
zwiſchen Baden und Elſaß. Bei Weißenburg biegt ſich die Linie, wendet
ſich weſtlich und zieht ſich 23 Meilen lang an den ſüdlichſten Punkten der
bayeriſchen Rheinpfalz und des preußiſchen Regierungsbezirks Trier bis
zum Saargebiet hin. Weiter weſtlich von hier bilden Luxemburg und
Belgien die Grenzländer des nördlichen Frankreichs. Da dieſe beiden
Länder durch völkerrechtliche Verträge für neutral erklärt ſind, ſo dürfen
weder Angriffe noch Durchmärſche fremder Truppen in ihrem Gebiete
ſtattfinden, und die an ſie grenzenden Gebietstheile von Preußen und
Frankreich ſind in Folge deſſen gleichfalls einem unmittelbaren Angriff

nicht ausgeſetzt. Ob freilich die franzöſiſche Gewaltthätigkeit und Treu⸗

loſigkeit die Neutralität gerade dieſer zwei Länder, welche ſchon ſeit Jahr⸗
hunderten der Gegenſtand bourboniſchen und napoleoniſchen Heißhungers
ſind, reſpektiren wird, iſt eine andere Frage.
Die erſte, öſtliche Grenzlinie iſt auf franzöſiſcher Seite durch die Fe⸗
ſtungen Belfort, Breiſach, Schlettſtadt, Straßburg, Hagenau und Weißen⸗
burg gedeckt, von welchen Straßburg eine Feſtung erſten Rangs iſt. Die
nördliche Linie wird durch zwei Feſtungsgürtel geſchützt, in erſter Reihe
durch die kleineren Plätze Thionville (Dietenhofen), St. Avold, Saarge⸗
münd, Bitſch; in zweiter Reihe durch das ſehr ſtark befeſtigte Metz und
durch Pfalzburg (Weißenburg, Hagenau und Straßburg müſſen natürlich
auch wieder zur nördlichen Front gerechnet und dann die beiden erſten der
erſten Reihe, das letzte der zweiten Reihe beigezählt werden). Noch ſüd⸗

licher als dieſe liegt der große Waffenplatz Nancy und das ſtehende Lager
von Chalons. All' dieſe befeſtigten Punkte ſind durch Eiſenbahnen mit
einander verbunden. Von der nordweſtlichſten Feſtung Thionville führt
die Eiſenbahnlinie ſüdlich nach Metz, von da einerſeits öſtlich über St.
Avold, Saargemünd, Bitſch, Hagenau und Straßburg, andererſeits weiter
ſüdlich nach Nancy und von da gleichfalls öſtlich über Lüneville (an
Pfalzburg vorbei), Zabern nach Straßburg. Von hier zieht ſich die Eiſen⸗
bahnlinie theils ſüdlich über Schlettſtadt und Mühlhauſen nach Belfort,
theils nördlich über das ſchon angeführte Hagenau nach Weißenburg, und
ſetzt ſich hier über Landau, Neuſtadt, Ludwigshafen nach Mainz fort.
Die deutſche Grenze, gegenüber der Linie Weißenburg⸗Belfort, iſt
zunächſt durch Kehl und beſonders durch die Feſtung Raſtatt gedeckt, hinter
welchen die leicht zu vertheidigenden Schwarzwaldpäſſe und in ziemlich
weiter Entfernung die Feſtung Ulm ſich befinden. Zur Deckung der nörd⸗
lichen deutſchen Grenze, gegenüber der Linie Thionville⸗Weißenburg, die⸗
nen die bayeriſchen Feſtungen Germersheim und Landau und das preu⸗
ßiſche Saarlouis, hinter welchen am Rhein die ſtarken Feſtungen Mainz
mit Kaſtel und Koblenz mit Ehrenbreitſtein liegen. All' dieſe deutſchen
Feſtungen ſind gleichfalls durch Eiſenbahnen mit einander verbunden.
Hieraus ergibt ſich, welche Gebiete von Deutſchland und Frankreich
einem feindlichen Angriffe zuerſt ausgeſetzt ſind. Gelingt es den Fran⸗
zoſen, den Krieg in fremdes Gebiet zu verlegen, ſo kommen Baden, Rhein⸗
bayern und Rheinpreußen zuerſt in Betracht; wenn dagegen die deutſchen
Heere in Frankreich eindringen, ſo berühren ſie zuerſt jene altdeutſchen
Provinzen, Elſaß und Lothringen, welche im Verlauf von zwei Jahrhun⸗
derten in Folge deutſcher Uneinigkeit, deutſchen Verraths und habsbur⸗
giſcher Schwäche der franzöſiſchen Eroberungsſucht zum Opfer gefallen und
ſeither dem Mutterlande ziemlich entfremdet worden ſind. Napoleon kon⸗
zentrirte ſeine Hauptarmee bei Metz, richtete alſo ſein Hauptaugenmerk
nach der nördlichen Grenzlinie, von wo er ſeinen ſtärkſten Gegner, die
preußiſche Heeresmacht, erwarten mußte. Hier ſtellte er vier Armeekorps
auf: das 4. unter General Ladmirault bei Thionville, das 2. unter Ge⸗
neral Froſſard bei St. Avold, das 3. unter Marſchall Bazaine bei Metz,
das 5. unter General Failly bei Bitſch. Die kaiſerliche Garde ſtellte er
unter den Befehl des Generals Bourbaki, und das in Chalons ſich bil⸗
dende Reſervekorps unter den des Marſchalls Canrobert. Zur Deckung
der Rheinlinie gegen die ſüddeutſchen Truppen beſtimmte er den Marſchall
Mac Mahon, welcher für den bedeutendſten franzöſiſchen General gilt, ein
Ruf, den er hauptſächlich ſeinem Siege bei Magenta verdankt, woher er
auch den Titel „Herzog von Magenta“ führt. Er befehligt das 1. Korps
und nahm ſein Hauptquartier in Straßburg.
Der König von Preußen verließ ſeine Hauptſtadt drei Tage ſpäter,
als Napoleon die ſeinige. Am Abend des 31. Juli begab er ſich von
Berlin zur Rheinarmee, getragen und begleitet von den Segenswünſchen
und dem begeiſterten Zuruf der dichtgedrängten Volksmenge. „Mit Gott!“
war die Inſchrift des Transparents, welches über dem Eingang zum
Warteſalon des Königs angebracht war, und viele Tauſende riefen ihm
ein ſtilles „Mit Gott!“ nach. Die intereſſanteſten Perſonen ſeiner Um⸗
gebung waren der Bundeskanzler Graf Bismarck, der Kriegsminiſter
v. Roon und General v. Moltke, außerdem die Legationsräthe Abeken und
Bismarck⸗Bohlen und der Generalarzt Lauer. Die Reiſe ging über
Magdeburg, Braunſchweig, Hannover, Minden, Hamm, Düſſeldorf, Köln,
Koblenz. Die Begeiſterung der kölner Bürgerſchaft war eine unglaub⸗
liche; drei Viertelſtunden lang hörte man ein ununterbrochenes Hochrufen,
das ſelbſt von einem ſtarken Muſikkorps nicht übertönt werden konnte.
An allen Orten wurde „die Wacht am Rhein“ als das beliebteſte, das
paſſendſte Lied geſungen. So, von ſeinem Volke umjubelt, zog der greiſe
König in den Krieg gegen Napoleon, in den Krieg gegen das böſe Ge⸗
wiſſen Frankreichs. Am 2. Auguſt Morgens 6 Uhr kam er in Mainz an
und ſchlug zunächſt hier ſein Hauptquartier auf.
Außer der Nordarmee, welche zur Vertheidigung der Nord⸗ und Oſt⸗
ſeeküſten gegen eine Landung franzöſiſcher Truppen beſtimmt iſt und unter
dem Großherzog von Mecklenburg⸗Schwerin als Oberfeldherrn und Vogel
v. Falckenſtein als Militärgouverneur ſteht, ſind ſämmtliche Truppen an
der deutſch⸗franzöſiſchen Grenze aufgeſtellt. Die erſte Armee unter General
Steinmetz, worunter das unter General Göben ſtehende 8. Armeekorps,
hatte die Richtung nach der Saar einzuſchlagen; die zweite Armee unter
Prinz Friedrich Karl, der Zahl nach die bedeutendſte, ſollte durch die
Pfalz über Kaiſerslautern, Homburg, Blieskaſtel ziehen; die dritte Armee
unter dem Kronprinzen von Preußen (auch Südarmee genannt) ſtellte ſich
zwiſchen Bruchſal und dem Hardtgebirge auf, hatte am 30. Juli ihr
Hauptquartier in Speyer und mußte das Rheinthal aufwärts zunächſt
gegen das nordöſtliche Elſaß operiren. Die Aufſtellung dieſer drei Armeen
entſpricht vollſtändig der des preußiſchen Heeres im Jahre 1866. Auch
damals bildete bei dem Einmarſch in Böhmen der Kronprinz den linken
Flügel, Prinz Friedrich Karl das Centrum, Herwarth von Bittenfeld den
rechten Flügel. Für Letzteren, welcher zum Generalgouverneur für den

Bezirk des 7., 8. und 11. Armeekorps mit dem Sitz in Koblenz ernannt
wurde, iſt Steinmetz eingetreten, welcher früher das 5. Armeekorps unter
dem Kronprinzen befehligte. Beim Kronprinzen, welcher ſeinen General⸗
ſtabschef vom böhmiſchen Feldzug, den General Blumenthal, beibehalten
hat, befinden ſich außer den ſüddeutſchen Truppen noch das 5. und 11.
preußiſche Armeekorps unter den Generalen Kirchbach und Boſe. Welche
Armeekorps und welche Generale bei den Armeen des Prinzen Friedrich
Karl und Steinmetz ſind, darüber wurde, wie auch über ihre Stellungen
und Märſche, bisher gefliſſentlich nichts mitgetheilt. Es iſt auch noch
nicht bekannt, wie viele Armeekorps, außer dem 8. Göben'ſchen, Steinmetz
zu befehligen hat. Sobald dieſe beiden Feldherren in die großen Opera⸗
tionen eingreifen, wird ſich das Dunkel aufhellen. So viel ſcheint aus
der Aufſtellung der Armeen hervorzugehen, daß ſie bei ſiegreichem Vor⸗
dringen ihren Vereinigungspunkt zwiſchen Metz, Nancy und Pfalzburg
haben, und daß dort eine entſcheidende Schlacht zu erwarten iſt, falls die
Franzoſen auf dem rechten Moſelufer Stand zu halten wagen. Denn
entgegen der früheren Art von Kriegführung, wonach große Heereskörper,
zumal wenn ſie verſchiedenen Staaten und Nationen angehörten, ſich
trennten und vom Gegner einzeln ſich ſchlagen ließen, wie im Feldzug
von 1814 Blücher an der Marne und Schwarzenberg bei Montereau, hat
der beſonnene Moltke als neues Prinzip eine in den vier Worten zuſam⸗
menzufaſſende Ordre ausgeſprochen: „Getrennt marſchiren, vereint ſchla⸗
gen!“ Dieſes Prinzip hat ſich im Jahre 1866 bewährt und möchte im
Jahre 1870 noch nicht veraltet ſein. Vergleicht man nun noch die deutſche
mit der franzöſiſchen Aufſtellung, ſo wird man finden, daß die hart neben
einander marſchirenden Armeen des Generals Steinmetz und des Prinzen
Friedrich Karl die vier franzöſiſchen Armeekorps unter Ladmirault (Thion⸗
ville), unter Bazaine (Metz), unter Froſſard (St. Avold) und unter Failly
(Bitſch) ſich gegenüber haben, und daß dem Kronprinzen die von Straß⸗
burg bis Weißenburg hin aufgeſtellte Armee des Marſchalls Mac Mahon
gegenüberſteht. Ob dieſe franzöſiſchen Marſchälle, welche in Italien, in
der Krim, in Afrika, in Mexiko und in China gedient und in all' dieſen
Feldzügen theils nur mit irregulären Truppen, theils, wenn mit regu⸗
lären, nur mit ſchlechten Feldherren gekämpft haben, der Intelligenz des
preußiſchen Hauptquartiers und den Siegern von Königgrätz gewachſen

ſind; ob der franzöſiſche Soldat, der auf das Gebot eines verachtungs⸗

würdigen, Frankreich ruinirenden Abenteurers in's Feld zieht, Stand hal⸗

ten kann gegen den zornesmuthigen deutſchen Krieger, der zum Schutze
all' des Schönen und Großen, das Deutſchland in ſich birgt, die Waffen
ergreift: nun, das wird ſich ja in den erſten Wochen des Monats Auguſt zeigen.
Die erſten Scharmützel fielen bei Saarbrücken vor, welche Stadt hart
an der franzöſiſchen Grenze liegt und von Forbach, Saargemünd und St.
Avold aus leicht angegriffen, als offene Stadt ohne Mühe eingenommen
werden konnte. Dort lagen drei Kompagnieen vom Füſilierregiment
Nr. 40 und einige preußiſche Ulanen. Schon am 19. Juli, gerade am
Tage der franzöſiſchen Kriegserklärung, fingen dort die Feindſeligkeiten
an. Die Franzoſen fielen in'’'s preußiſche Gebiet ein, durchſuchten das
Zollamt und nahmen zwei harmloſe Grenzaufſeher gefangen, um ſie am
andern Tage wieder laufen zu laſſen. Zugleich überſchritt ein Regiment
der franzöſiſchen Jäger zu Pferd die Grenze, knallte tüchtig mit den Ka⸗
rabinern und ließ es an Schlachtgebrüll nicht fehlen. Als aber die preu⸗
ßiſchen Ulanen heranritten, ſchwenkten die Jäger um, von jenen eine
ziemliche Strecke in das franzöſiſche Gebiet hinein verfolgt. Die erſten
Todten gab es am 21. Juli, und zwar auf franzöſiſcher Seite. Der Ge⸗
freite Kraus von der ſechsten Kompagnie erſchoß auf 300 Schritte Ent⸗

fernung einen franzöſiſchen Infanteriſten, und Nachmittags fiel ein berit⸗

tener Jäger durch die Kugel eines Unteroffiziers.
(Fortſetzung folgt.)

Die franzäſiſchen Orden.
Von
Dr. Ernſt Eckſtein.

Es gibt, Gott ſei's geklagt, auch in Deutſchland ſchwache Gemüther ge⸗
nug, die den Beſitz eines buntgeſtreiften Bändchens höher anſchlagen, als
das Bewußtſein, ihre Pflicht erfüllt zu haben: allein nirgends in der Welt
iſt die Sehnſucht nach einer äußerlichen Anerkennung wahrer oder einge⸗
bildeter Verdienſte ſo epidemiſch, als in Frankreich. — Betrittſt Du einen
Salon, der ſich zu der ſogenannten guten Geſellſchaft zählt, ſo richten ſich
alle Blicke zunächſt nach Deinem Knopfloch. — Iſt dieß leer, ſo ſchaut
man Dir in's Geſicht. — Wohl Dir, wenn Deine Stirne noch im Glanze
der Jugend ſtrahlt! wenn Dir an Kinn und Wange der erſte Flaum
keimt! wenn volles braunlockiges Haar Deine Schläfe umkräuſelt! Dann,
— aber auch nur dann, — entſchuldigt man Deinen . . . Mangel an Lebens⸗

*

62

art! Was nicht iſt, kann werden; man kommt doch nun einmal nicht de⸗
korirt auf die Welt; der Menſch muß halt ſeine Zeit haben, um ſich eines
Ordens würdig zu machen; — der Lorbeer reift nicht über Nacht! — Biſt
Du dagegen ein Vierziger mit einigem Embonpoint; hat die Flucht der
Jahrzehnte Deinen Denkerſchädel zur Hälfte bloßgelegt und den Reſt ſei⸗
ner Belaubung mit herbſtlichem Grau untermiſcht: dann verzeiht Dir kein
Franzoſe von chic, daß Deine Faſſade noch keine ſchimmernden Vorhänge
aufzuweiſen hat. — Du müßteſt denn ein notoriſcher Republikaner von
eiſernen Grundſätzen ſein, wie der alte Raspail, der dem Bürgerkönig
Louis Philipp das Kreuz der Ehrenlegion dankend zurückſchickte! — Da
es aber im heutigen Frankreich wenige Männer aus dieſem harten Stoffe
mehr gibt, ſo wird man Deinen Betheuerungen, wie geſagt, nur dann
Glauben ſchenken, wenn Du mehrmals wegen Hochverraths im Kerker ge⸗
ſeſſen haſt, oder mit Viktor Hugo in fortlaufendem Briefwechſel ſtehſt. —
Wie anders, wenn Du mit zwei, drei, vier, fünf blinkenden Sternen

geſchmückt die Treppe eines vornehmen Hauſes hinanwandelſt und mit

edlem Stolze die Klingel ziehſt! —
Der Bediente öffnet Dir mit jenem verſtändnißinnigen und doch ehr⸗
erbietigen Lächeln, das er nur vor Leuten von Diſtinktion zu lächeln
pflegt!
Er verneigt ſich langſam und tief. — Er nimmt Dir ſanft und ge⸗
räuſchlos den Ueberzieher ab. — Er glättet Dir eigenhändig die Falte
am Kragen Deines Frackes. In maleriſcher Poſitur wartet er, bis Du die
weiße Halsbinde arrangirt und die ditto Handſchuhe zugeknöpft haſt.
Dann ſchreitet er würdevoll nach der Thüre, ſtößt ſie weit, weit auf,
als könne die gewaltige Summe Deiner Verdienſte nur durch eine recht
breite Oeffnung ihren Einzug halten, und meldet mit einem Accent, in
deſſen melodiſchem Tremolo alle Gefühle menſchlicher Hochachtung wieder⸗
klingen: „Monsieur le baron . . . !»
Wenn die Pforte ſich hinter Dir geſchloſſen hat, ſo zieht er die Brauen
in die Höhe und ſagt zu einem der Lakaien, die ſich im Vorzimmer

herumtreiben: „C'est un homme décoré . . . !»

Und die Lakaien nicken, und lächeln, und machen eine hohle Hand
und wiederholen: „Oui, c'est un homme décoré!»
Das heißt auf Deutſch: „Dieſer Herr iſt aus guter Familie; er wird
uns ein anſtändiges Trinkgeld geben.“ —
Selbſt die Bedienten, die den Thee ſerviren, bevorzugen den Ordens⸗
ritter vor dem Proletarier. —

Ich mochte in einem bekannten pariſer Salon ſitzen oder ſtehen, wo ich

wollte, — vorn oder hinten, rechts oder links: ein kleiner Geſandtſchafts⸗
ſekretär, mit dem ich plauderte, erhielt ſeine Taſſe immer eher als ich,
ſelbſt wenn der Diener vor mir herreichen mußte; denn der kleine Geſandt⸗
ſchaftsſekretär war Chevalier irgend eines kleinen thüringiſchen Staaten⸗
kreuzes, während ich meinem Fracke mit Béranger zurufen konnte:
„In Deinem Knopfloch prangt die Blume
Und hinter Dir ein treues Herz!“
Blumen und treue Herzen ſind aber Artikel, für welche den franzöſi⸗
ſchen Domeſtiken das Verſtändniß fehlt. — Ich war manchmal nahe da⸗
ran, nur um den kleinen Geſandtſchaftsſekretär zu ärgern, ein plötzliches
Verdienſt zu begehen und mir einen reuß⸗greiz⸗ſchleiziſchen Adler zuzu⸗
ziehen. — Meine geſetzte Natur bewahrte mich indeß vor der Ausführung
eines ſo muthwilligen Genieſtreiches, und ich habe mir feſt vorgenommen,
künftighin bei kaltem Blute zu bleiben. —
So viel ſteht feſt: die Ordenswuth iſt eine Nationalkrankheit des fran⸗
zöſiſchen Volkes.
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Es ſind gewichtige Zweifel geſtattet, ob Frankreich nach erfolgter Been⸗
digung des Feldzuges von 1870 Gelegenheit haben wird, viele Offiziere

mit Sternen zu beſchenken. — Da der geſetzgebende Körper indeß beiſpiels⸗

weiſe nach der Schlacht bei Wörth die Reſolution faßte, „die Armee habe
ſich um das Vaterland wohlverdient gemacht“, — vermuthlich weil ſie ſich
ſchlagen ließ? — ſo iſt es immerhin möglich, daß die Republik ähnliche

Streiche begeht, und an die Generale Bazaine's verſchiedene Großkreuze der

Ehrenlegion vertheilt mit der Gelegenheitsinſchrift: „Für Metz“. — Wer⸗
fen wir daher an dieſer Stelle einen kurzen Blick auf das franzöſiſche Or⸗

densweſen ſeit ſeiner Entſtehung. — Schon als Beitrag zur Charakteriſtik

der Nation beanſprucht eine ſolche Skizze das Prädikat „zeitgemäß“. —
.

Jedes Kind weiß, daß alle Kreuze, Sterne, Bänder, Vögel und
ſonſtige Auszeichnungen, mit denen man heutzutage die Verdienſte der

Sterblichen belohnt, im Prinzip auf das Ritterthum des Mittelalters zu⸗

rückzuführen ſind. — Urſprünglich das äußerliche Merkmal der Mitglieder
einer geſchloſſenen Geſellſchaft, in die man nur nach Erfüllung ſehr be⸗
ſtimmter Vorbedingungen aufgenommen werden konnte, wurde der Orden
nach und nach ein beliebtes Geſchenk in der Hand der Fürſten, und ſchließ⸗
lich nicht ſelten ein Spielzeug für große Kinder, deſſen innere Bedeutung
für ſehr problematiſch zu erachten war. — Einige ſehr ſpärlich verliehene

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Auszeichnungen machen von dieſer Regel eine rühmliche Ausnahme, und
ſo iſt beiſpielsweiſe der von Friedrich Wilhelm III. gegründete und von
Wilhelm I. erneuerte Orden des eiſernen Kreuzes gewiß ein Schmuck, auf
den die Helden unſerer ſiegreichen Armeen ſtolz ſein dürfen!
Eines der älteſten franzöſiſchen Ehrenzeichen war der Sternenorden,
Pordre de l'Etoile. — Er wurde im Jahre 1350 von dem König Johann
eingeführt und trug die Deviſe: „Monstrant astra regibus viamꝰ, —
„die Sterne zeigen den Königen den Pfad“. —
Die Zahl der Ritter war unbeſchränkt, und da der gutmüthige König
mit der Verleihung des neuen Ehrengeſchenkes ſehr verſchwenderiſch zu
Wege ging, ſo hatte daſſelbe bereits nach kurzer Friſt jeden Werth ver⸗
loren. Der Orden hielt ſich indeß bis zum Jahre 1469, wo Ludwig XI.
ihn aufhob und den Orden des heiligen Michael, l'ordre de Saint-
Michel, an ſeine Stelle ſetzte. —
Eine alte Legende erzählte nämlich, der heilige Michael ſei unter der
Regierung Childebert's III. dem Erzbiſchof von Avranches erſchienen und
habe ihn aufgefordert, auf einem Felſen am Meeresſtrande ihm, dem
Heiligen, eine Kapelle erbauen zu laſſen. — Der Erzbiſchof habe dieſem
Befehl Folge geleiſtet, und von nun ab habe der heilige Michael jedes⸗
mal, wenn feindliche Schiffe der franzöſiſchen Küſte zu nahe gekommen ſeien,
einen gewaltigen Sturm erregt, um die Fahrzeuge zu vernichten. — Zum
Dank für dieſe langjährigen Liebesdienſte gründete Ludwig XI. einen Or⸗
den, der den Namen des Retters trug. — Die Deviſe dieſer Auszeichnung
war demgemäß: Immensi tremor Oceani.? —
Die Ritter des Michaelsordens trugen eine große ſchwarzſeidene Schärpe
mit einem achteckigen Kreuze, * deſſen Mittelpunkt der Heilige dargeſtellt

war, wie er das Ungeheuer zu Boden wirft. —

Die Zahl der Ritter war auf ſechsunddreißig feſtgeſetzt. Katharina von
Medicis überſchritt jedoch dieſe Grenze und würdigte den Orden dergeſtalt
herab, daß Heinrich III. ihn aufhob und zum Erſatz dafür den Orden
des heiligen Geiſtes, l'ordre du Saint-Esprit, gründete. — Die
hundert Ritter dieſes Ordens trugen ein goldenes achteckiges Kreuz. An
jeder der acht Spitzen prangte eine koſtbare Perle. Im Mittelpunkt war
die ſymboliſche Taube angebracht. — Das Kreuz wurde an einer blauen
Schärpe auf der linken Hüfte getragen. — Bei beſonderen Feſtlichkeiten
mußten die Ritter in ſchwarzen, gold⸗ und ſilbergeſtickten Sammtmänteln
und blauſeidenen Strümpfen erſcheinen. — Eine ſchwere goldene Kette
ſchmückte alsdann Hals und Bruſt. — Dieſes letztere Kleinod war indeß
Eigenthum der Ordensgeſellſchaft; es konnte weder verkauft noch ſonſt ver⸗
aei werden. Nach dem Tode des Ritters fiel es der Geſellſchaft wieder
anheim. —
Im Jahre 1693 ward ſich Ludwig XIV. darüber klar, daß der Orden
des heiligen Geiſtes zwar eine recht hübſche Einrichtung ſei, aber doch nicht
ausreiche, um dem Throne die Anhänglichkeit der Offiziere zu garantiren. —
Er ſchuf daher den Orden des heiligen Ludwig, l'ordre de Saint-
Louis, und beſtimmte, daß jeder katholiſche Offizier, der eine zehnjährige
Dienſtzeit hinter ſich habe, zur Ritterſchaft zugelaſſen werden könne. Be⸗
ſonders hervorragende Thaten erwirkten dieſes Recht auch ohne dieſe zehn⸗
jährige Dienſtzeit. — Mit dem Orden des heiligen Ludwig war eine lebens⸗
längliche Rente verbunden. — Das Kreuz war weiß, mit Gold umrän⸗
dert. — Es wurde an einer rothen Schärpe getragen. —
Ludwig XV. wollte auch den proteſtantiſchen Offizieren eine äußere An⸗
erkennung ihrer Leiſtungen gewähren, und gründete daher den Orden
des militäriſchen Verdienſtes, Pordre du Mérite militaire,
deſſen Kreuz mit dem des heiligen Ludwigs⸗Ordens viel Aehnlichkeit
hatte. —
Die beiden letztgenannten Orden waren in drei Rangklaſſen eingetheilt:
in Großkreuze (grands-croix), Kommandeure und Chevaliers. —

*

Die Revolution von 1789, auf deren Fahne auch die Gleichheit als
Deviſe prangte, hob alle Orden auf. —
„Das Kreuz des heiligen Ludwig,“ ſagte ein Mitglied des Wohlfahrts⸗
ausſchuſſes, „war ein Flecken auf dem Kleide ehrlicher Männer! Es war
das Zeichen, an welchem die Könige ihre Sklaven erkannten. In der
Republik durften wir dergleichen nicht dulden!“
Dieſe puritaniſche Geſinnung gab ſo lange den Ausſchlag, bis Napo⸗
leon Bonaparte die Männer von 1792 in ſein eiſernes Joch bog. —
Schon die Konſtitution vom Jahre VIII geſtattete „Nationalbeloh⸗
nungen“ für hervorragende Waffenthaten. — Dieſe Nationalbelohnungen
beſtanden in Ehrenmusketen, Ehrengranaten und Ehrenſäbeln. Allein
mit dieſen Ehren⸗Mordinſtrumenten war doch nur für die Armee geſorgt.
— Die Civiliſten gingen leer aus.
Da faßte Napoleon Bonaparte den Entſchluß, dieſem Uebel trotz allem
Widerſtande der alten Republikaner gründlich abzuhelfen.
Es war im April 1802.
Der erſte Konſul ſaß mit mehreren ſeiner vertrauteſten Freunde und

Rathgeber, worunter Cambacérès, Lebrun, Regnauld de Saint⸗Jean
d'Angély, Röderer u. A., bei Tiſche.
Wie durch Zufall brachte er das Geſpräch auf die Nationalbelohnungen.
„Dieſe Idee,“ ſagte er, „iſt eine der glücklichſten unſeres Zeitalters;
allein ſie reicht nicht bis an die Grenze der obwaltenden Bedürfniſſe . . .“
Cambacérès ſagte: „Hem, hem,“ und die Andern secundum ordinem.
„Wir müſſen ein äußeres Zeichen ſtiften,“ fuhr der erſte Konſul fort,
„das die Tugend, die Tapferkeit, den Heroismus kenntlich macht, gleich⸗
viel ob der betreffende Bürger den Soldatenrock oder die Kutte, den Gala⸗
frack oder die Blouſe trägt . . .“ .
Cambacérès nickte bedeutungsvoll, und die Andern machten's ihm nach.
„So könnte man zum Beiſpiel einen einfachen Stern wählen, der an
einem rothen Bande in's Knopfloch gefeſtet würde und die Inſchrift trüge:
‚Ehre und Vaterland!“ Das würde ſehr in die Augen fallen und allge⸗
mein zur Nacheiferung anfeuern.“
Die Freunde Napoleon's klatſchten dieſem genialen Gedanken einmüthig
Beifall. –—
Einer von ihnen, Röderer, ſchlug vor, das zu gründende Inſtitut
den Orden der Ehrenlegion, b'yordre de la Legion d'honneur, zu
nennen.
Wenige Tage ſpäter ward Röderer beauftragt, im Staatsrathe einen
hierauf abzielenden Geſetzesentwurf zu verleſen. — Napoleon übernahm
es perſönlich, die Vorlage zu motiviren. —
Das Projekt ſtieß auf entſchiedenen Widerſpruch. —
„Die Menſchen lieben die äußerlichen Abzeichen“, ſagte der erſte Kon⸗
ſul, „und die Franzoſen vor allen andern Völkern hungern förmlich dar⸗
nach! Durchblättern Sie unſere Geſchichte, und Sie werden meine Be⸗
hauptung auf jeder Seite beſtätigt finden!“
„Nein!“ entgegneten die alten Republikaner. „Der Bürger von echtem
Schrot und Korn muß den Lohn für die geleiſteten Dienſte im eigenen
Buſen tragen! Der wahre Patriot bedarf dieſer Spielzeuge nicht!“
„Sie nennen das Spielzeuge,“ erwiederte der Konſul, „gut! aber mit
dergleichen Spielzeugen ſind die Menſchen am leichteſten zu regieren.“
Ah, er kannte ſeine Franzoſen, dieſer Korſe!
Ohne ſich weiter um die grauen Prinzipienreiter im Staatsrathe zu
kümmern, ließ er den Geſetzesentwurf am 15. Mai 1802 dem Corps
législatif unterbreiten. — Röderer, Marmont und Mathien Dumas ent⸗
wickelten in längeren Reden die unzweifelhaften Vortheile, die man von
dem neuen Inſtitut erwarten dürfe. — Fréville und Carion⸗Niſas ſchloſſen
ſich ihren geſchätzten Herren Vorrednern an, und ſo wurde denn die Vor⸗
lage trotz der meiſterhaften Attake eines Chauvelin, den der Antragſteller
mit einer Flut von Sarkasmen übergoß, angenommen, und zwar mit
56 Stimmen gegen 36. — Am 2. Juli 1802 erſchien das betreffende
Dekret im Moniteur. — In einem Zeitraume von zehn Jahren, nämlich
von 1804 bis 1814, ernannte Napoleon I. nicht weniger als 50,000 Ritter
der Ehrenlegion, darunter 1400 Civiliſten.

Der Orden der Ehrenlegion hat fünf Grade. — Auf der unterſten
Stufe ſtehen die Ritter (chevaliers); ihre Zahl iſt unbeſchränkt, daher denn
das Kreuz dieſer Rangklaſſe heutzutage faſt eine Toilettenfrage geworden
iſt. — In zweiter Linie kommen die Offiziere, in dritter die Kommandeure,
in vierter die Großoffiziere, und in fünfter die Großkreuze. — Die Zahl
der Offiziere iſt auf 4000, die der Kommandeure auf 1000, die der
Großoffiziere auf 200, und die der Großkreuze auf 80 beſchränkt.
Der Ordensſtern hat fünf doppelte Strahlen und trägt oben eine
Krone. Das Innere des Sterns iſt mit Eichen⸗ und Lorbeerzweigen um⸗
rahmt und auf der einen Seite mit dem Bildniß des Kaiſers, auf der
andern mit der von Napoleon I. ſelbſt vorgeſchlagenen Inſchrift: „Ehre
und Vaterland!“ geziert. — Der Stern der Ritter iſt aus Silber, der der
übrigen Grade aus Gold. — Die mit dem Kreuz der Ehrenlegion ge⸗
ſchmückten Militärs erhalten eine jährliche Rente, die ſich bei den einfachen
Rittern auf 250 Franken, bei den Offizieren auf 500 Franken, bei den
Kommandeuren auf 1000 Franken, bei den Großoffizieren auf 2000 Franken
und bei den Großkreuzen auf 3000 Franken beläuft. — Die Eiviliſten
müſſen ſich an der bloßen Ehre genügen laſſen; Geld hat man für ſie
nicht übrig! —
„Der verfloſſene Kaiſer Napoleon III. gründete eine Nilitärme daille,
welche jedem Soldaten eingehändigt wurde, der einen Feldzug mitgemacht
hatte. — Offizieren wurde dieſelbe nur in beſonderen Ausnahmsfällen ge⸗
währt. — Mit ihr war eine Rente von 100 Franken verbunden.
Ueberdieß hat Napoleon III. eine Reihe von Erinnerungsmedaillen ge⸗
ſtiftet, die nur uneigentlich unter die Kategorie der Orden gerechnet werden
können. — So zum Beiſpiel nach dem italieniſchen Feldzug eine Medaille
d'Italie“ u. ſ. w. — Die revolutionären Vorgänge in Paris haben den
alternden Cäſar der Verlegenheit überhoben, eine „Medaille de 1870„
ſchlagen zu müſſen, die für ihre Beſitzer nur die traurige Verkörperung

ſchmachvoller Erinnerungen geweſen wäre. Ohne Zweifel wird die neue
Advokatenrepublik auch ihrerſeits Mittel und Wege finden, den berechtigten
Eigenthümlichkeiten der großen Nation genug zu thun. —

Allerlei aus der Kriegszeit.

— Bei der Ankunft eines großen Mehltransportes in der Getraidehalle zu Paris
haranguirte ein Straßenredner das Publikum in folgender Weiſe: „Ja, meine
Herren, nur Vertrauen! Die Preußen werden nichts von allem dem hier eſſen!
Und wem verdanken wir dieß? Dem edlen Triumvirat Palikas, Mac Mahon,
Trochu und Bazaine.“ Einer der Umſtehenden unterbrach hier mit der ſpöttiſchen
Bemerkung, daß ein Triumvirat gewöhnlich nur aus drei Perſonen beſtehe. Unſer
Redner aber entgegnete verächtlich: „Ich bedaure die Leute, welche in ſo feierlichen
Momenten ſich mit Zählen beſchäftigen.“

— Dem berliner „Börſen⸗Courier“ wird folgende Anekdote als verbürgt erzählt:

Als der Burſche, der zuerſt bei der Siegesfeier am 3. Sept. die Statue Friedrich
des Großen zur Ausſchmückung erklettert hatte, der Schuſterlehrling Zarnicki, zur
Königin gerufen wurde und die bereits erwähnten Geſchenke in Empfang nahm,
reichte ihm die Königin auch ihre Hand. Verlegen hielt der Burſche die ſeine zu⸗
rück und ſagte dann: „Nee, Majeſtät, det jeht nich.“ — „Warum denn nicht, mein
Sohn?“ — „Nee, der olle Fritz iſt zu dreckig!“
— In der Schlacht von Metz hatten die Soldaten des 33. Regiments, zu eini⸗
gem Schutz gegen den permanenten feindlichen Kugelhagel, ihre Torniſter auf die
Bruſt geſchnallt. Nach der Schlacht überzeugten ſich gar Viele, wie ſie dadurch
am Leben erhalten waren, denn ſie nahmen, wie der „K. H.⸗Z.“ berichtet wird,
eine nicht geringe Anzahl von Kugeln heraus, die ſtatt in die Bruſt in's Kalbfell
gefahren waren.
— Ein Beiſpiel von Unverdroſſenheit gab ein Soldat aus dem Lippiſchen
in einem der letzten großen Gefechte. Durch einen Streifſchuß an den Lippen ver⸗
wundet, ſo daß das Blut ſtromweis niederrann, wurde ihm vom Hauptmann be⸗
fohlen, ſich hinter die Gefechtslinie zurückzuziehen, worauf indeß der Tapfere er⸗
wiedert: „Nei, Herr Hauptmann, ich hebbe den Kerl ſehn, de et dohn hätt; der
Düwel ſall en halen, wenn ick en kriege.“
— Während des blutigen Gefechtes bei Saarbrücken am 6. Auguſt flogen die
feindlichen Kugeln auch nach einem Verbandplatze. Als ſie dichter und dichter
wurden, beugte ſich ein daſelbſt befindlicher Heilgehülfe über zwei ſeiner Pflege
anvertraute Schwerverwundete und deckte ſie mit ſeinem Leibe, indem er ſagte:
„Nein, ihr habt ſchon genug bekommen, jetzt mögen ſie auch mich einmal treffen.“
— Ich bin etwas abergläubig und möchte Ihnen gern noch irgend ein Amulet
umhängen, das Ihr Leben in der Schlacht bewahren ſoll. Wo finde ich nur gleich
eine Broche oder ſo etwas?“ So ſprach am 20. Juli, wie ein Korreſpondent der
„Nat.⸗Ztg.“ aus Ragatz ſchreibt, in einer ſchweizeriſchen Villeggiatur die mütterlich
geſinnte deutſche Hausfrau zu dem jungen Gelehrten, den der Ruf des Vaterlan⸗
des zur nie vergeſſenen Fahne entführte. Doch er, auf ein Häufſchen Goldes hin⸗

weiſend, welches man dem treuen Gehülfen als Freundesgabe zu Kriegsbedürfniſſen

aufgedrängt hatte, erwiederte halb ſcherzend: „Suchen Sie bei Leibe nicht nach
weiteren Amuletten; da liegt Ihr reiches Geſchenk; jedes der Goldſtücke kann ja,
ſo Gott will, eine Kugel abhalten.“ Vier Wochen ſpäter befindet ſich unſer Dr.
phil. mitten im Sturmlaufe wider St. Privat la Montagne. Wie Alles um ihn
getroffen hinſinkt, erreicht's ihn auch. Im Fallen ſchreit er Hurrah und denkt:
das war mein letzter Ruf. Doch nach einigen Augenblicken dünkt's ihm, als könne
der Schuß nicht tödtlich ſein, ſo wüthenden Schmerz er auch empfindet. Er ſpringt
in die Höhe. Zuerſt will ihm der Athem noch nicht vorhalten, bald aber gelingt's
ihm zu laufen, und unter luſtigem Hurrah ſtürmt er mit der wieder erreichten
Kolonne das Dorf, um welches ſo lange gerungen worden. Bald hernach ward
es Abend. Nicht weit von einer brennenden Scheune ſtehend, fand er Muße, ſeine

Wunde zu unterſuchen. Der Rock, die Weſtentaſche waren durchbohrt, aus der

letzteren fiel ein vollkommen hohl geſchoſſenes Zwanzigfrankenſtück und eine platt⸗
gedrückte Kugel heraus. Plötzlich ſtand ihm der Abſchied aus Ragatz vor der
Seele! Gerade noch ein Goldſtück vom damaligen Zehrgelde hatte er übrig. Die
tödtlich gerichtete Kugel war daran abgeprallt.

— Der Kurioſität halber erwähnt die berliner „Poſt“ folgende Beiträge,

welche dem berliner Hülfsverein für Verwundete zugegangen ſind: Ein Hand⸗
werksburſche 1 Sgr., ein Lebensmüder 6 Pf., ein Bettler 1 Pf. Nicht unintereſ⸗
ſant dürfte ferner die Notiz ſein, daß Mlle. Antoinette, der in der Walhalla er⸗
littenen Kränkung uneingedenk, von Paris aus (wenigſtens iſt dieſer Ort in der
Liſte angegeben) dem Verein 5 Thaler für deutſche Krieger übermittelt hat.
— Das Gerücht von den Beüängſtigungen, welche Napoleon III. ſchon ſeit
einer Reihe von Jahren durch die Erinnerung an eine Prophezeiung gelegentlich
erfahren, iſt in vielen Kreiſen verbreitet. In dem gegenwärtigen kritiſchen Augen⸗
blicke gewinnen nachfolgende Strophen des Chevalier de Chatelain (Ronces et
Chardons p. 181), welche ſich auf dieſe Prophezeiung beziehen, eine beſondere
Bedeutung:
„Quand le second Empire en Lutèce adviendra
(Ceci n'est pas, las! une facétie!)
Dix-huit ans, moins un quart, pas plus, il ne vivra!“ „
Ainsi le dit dans son grimoire
En termes clairs, le grand Nostradamus!
„Dix-huit ans moins un quart — et pas un jour de plus!“
Vive Nostradamus! Vive son Répertoire!
Vive Nostradamus! Le grand Nostradamus!
Alſo achtzehn Jahre weniger ein Viertel ſoll nach der Vorherſagung des Noſtra⸗
damus das zweite franzöſiſche Kaiſerreich leben — danach befürchtete Napoleon den
Sturz ſeines Thrones am 2. September 1870, da er ſich am 2. Dezember 1852,
ein Jahr nach dem Staatsſtreiche, als Kaiſer proklamiren ließ. Und wunderbar:
Am 2. September 1870 hat ſich Napoleon als Kriegsgefangener ergeben!
— Während vom 5. bayeriſchen Infanterieregiment die Kompagnie des Haupt⸗
manns Seekirchner, jetzigen Majors, bei Weißenburg in großer Nähe ſich mit
Turcos beſchoß, ſprang mitten im Kugelregen ein Reſerviſt Namens Köhler, ein
urkräftiger Brauer aus der Nähe Münchens, aus dem Gliede gegen den Feind,
packte ſich einen Turco im Genick, ſchleifte ihn herüber und in rieſiger Kraft mit

einer Hand ihn ſchwebend hinhaltend, ſagte er lachend: „So, Herr Hauptmann, do

hobens aa Turcos!“ Es war der erſte im Kampfe gefangene dieſer Sorte.
— Das londoner Sport⸗Journal The Field meldet, daß man franzöſiſcherſeits
beſchloſſen habe, Tauben als Kriegskontrebande zu behandeln, und dabei nament⸗

lich das taubenzüchtende Belgien in's Auge gefaßt habe, das gegen 10,000 zum
Depeſchen⸗ und Briefträgerdienſte trainirte Tauben beſitze. Die franzöſiſchen Be⸗
hörden haben deßhalb das Wettfliegen von Tauben über die Grenzen beider Länder
unterſagt, denn eine durch die Lüfte geſchmuggelte Depeſche kann den Verluſt einer
Schlacht herbeiführen. Nach dem Field haben die Belgier, denen eine Vorliebe für
dieſen Sport eigen iſt, beſchloſſen, ihre Flugtauben nach engliſchem Boden trans⸗
portiren zu laſſen, um von hier aus den Wettflug nach Brüſſel antreten zu
können. .
— Wir glauben den Leſern den nachſtehenden Originalbrief an Napoleon,
welchen die „Heſſ. Mrg.⸗Ztg.“ empfing, nicht vorenthalten zu dürfen; derſelbe
lautet:
An Sr. Magesdeht den Kaiſer Nabolium der Tritte
auf der Wilhelmsheh.
Sihr! Indem das Sie nich lange bei uns bleiben kennen, ſo wolde ich
ihnen zu wißen duhn, daß bis Sonndag die Waſſer ſbringen wil ihnen auch genau
beſcheiden; Indem Eier Mageſteht den Pfotokra haben ſo miſſen Si einen Wagen
nehmen. Zuerſt fahren ſi zu den Gaskaden, da ſteht ein großer Man drauf der
heiſd Herkules iſt aber vor ihnen zu hoch. Ich wolde Mageſteht kennden nur die

Keile in der Näh beſehn, gehd aber nich wegen den Pfotokra. dan komen ſie zu

Steinhöfers waſerfal, der is ſehr nadirlich und is auch nadirliches waſer. Nach⸗
dem Mageſteht die Deifelsbrike baſſirt haben fahren Sie zur . . . . Da hetten Sie
friher hinkomen miſſen, da waren noch viele Viehjuhren drin einer ſchrib ſich
Bluto und auch Frauenzimer die waſſer holen muſten in ſteinerne Döpfe, die lifen
aber aus was man Thanahiden nent. Weil Si nicht rebarirt werden konden ſind
Si rausgedahn und wär jetz ein ſchener blatz vor ihre Mömowaren zu ſchreiben,

wenn ihnen die Frazoſen pardu nich wider kriechen wollen, mus aber erſt geheizd

werden. Dan an den Akwaduk was auf remiſch waſſerleidung heiſt und zuletz
an die groſe Fongdene. Dann kenen ſie nach den neien waſerfal fahren, nach
Mulang gehn ſie nich, da is Molke.
Wen ſi wieder an Ihre Tinasdih ſchreiben griſen ſie ihr von mich.

Vor meine Mih kriche ich zwei Daler, duht auf frazeſch 1000 Frank, die
ſolen die verwundeten haben. .

Adam Heß, Frekedenfihrer, Faxhalle Nr. 1.
Nothabeneh. Dieſer Prif ſol auf Kosden des Atreſaden eksdra gedruckd werden
und zum beſten der Ferwundeten.
— Der Buchſtabe M bei den Napoleoniden. In der Geſchichte der Napo⸗
leoniden ſpielt der Buchſtabe M eine nicht unbedeutende Rolle. Marboeuf war der
Erſte, der in dem Militärſchüler Napoleon Bonaparte das Genie Napoleon'’s I.
erkannte, Marengo war die erſte große Schlacht des Feldherrn Bonaparte, und
Melas räumte vor ihm Italien; Mortier war ſein treuer Feldherr, Moreau ver⸗
rieth ihn; Murat war ſein erſter Märtyrer, Maria Louiſe die Gefährtin ſeines
höchſten Glückes, Moskau ſein tieſſter Abgrund, Metternich beſiegte ihn auf dem

Felde der Diplomatie. Sechs Marſchälle und ſechsundzwanzig Diviſionsgenerale

7

unter Napoleon I. hatten ein M zum Anfangsbuchſtaben ihres Namens. Seine
erſte Schlacht war bei Montenotte, ſeine letzte bei Mont⸗Saint⸗Jean; überdieß ge⸗
wann er die Schlachten bei Milleſino, Mondovi, Marengo, an der Moskwa, bei

Montmirail und Montepeau. Mailand war die erſte, Moskau die letzte feindliche

Hauptſtadt, in die er als Sieger einzog. Auf der Inſel Sankt Helena waren

Montholon und ſein erſter Kammerdiener Marchand ſeine Begleiter. Der Erſte,
der ihn verließ, war Murat und dann Marmont. Egypten verlor er durch Me⸗
non und den Papſt nahm er gefangen durch Miollis. Mallet zettelte eine Ver⸗
ſchwörung gegen ihn an. Drei Miniſter hießen Maret, Montalivet und Mallien,
ſein erſter Kammerherr Montesquieu. Sein letzter Aufenthalt in Frankreich war

Malmaiſon. Was werden, ſchließt das „Vaterland“ dieſe hiſtoriſche Zuſammen⸗

ſtellung, für Napoleon III. Montijo und Metz ſein!? Mexiko und Maximilian
iſt hier auch nicht zu vergeſſen.

Röſſelſprung.
mir ihn un⸗ mal fen⸗ en ſtehn
wollt' zög' an ob nur ein⸗ am
auch ihn noch ge⸗ möcht' ſter ſchau⸗
und bei ich mir er ſehn nur
wählt nur ich ſo ihm daß glück⸗
lich ſeh' von das mand bit⸗ er⸗
wie⸗ er mir do weh lich nie⸗
und hab' H ſei thut zählt ter

Auflöſung der Charade Seite 48:
Palmblatt.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Augen ſragend an.

Keine Zeugen.

Die Waiſe begriff die

Novelle

Lehren dieſer Dame

von

R. Edmund Hahn.

(Fortſetzung.)

Melitta ſchüttelte
unwillkürlich den Kopf:
„Seltſam, die Tante
leidend, im Hauſe
glänzende Feſte,“ ſagte
ſie halblaut.
Frau von Cibani
erwiederte mit über⸗
legenem Lächeln: „Sie , WWY
kommen aus einem Wh.
engen Kreiſe, vom DPac, Gl E
Lande. In der großen
Welt lebt man anders.
W. . . iſt freilich we⸗
der ein Paris, noch
ein Berlin, aber doch
halten ſich im Winter⸗
halbjahr die reichen
Adeligen der Provinz
hier auf. Viele Fremde,
das Militär, die Uni⸗
verſität beleben die
Stadt, wer es ver⸗
ſteht, kann ſich auch
hier amüſiren. Die
Tante iſt ſeit längerer
Zeit nervenleidend und
kann doch nicht erwar⸗
ten, daß ſich deßhalb
ihre ganze Familie
kaſteit? Das werden

— E.
— 7
R 5

Sie ſpäter ſchon be⸗ ʒ ʒ
greifen, mon enfant.

Wie alt ſind Sie?“
„Achtzehn Jahre,
Frau von Cibani.“
„So dacht' ich.
Himmel, wie unerfah⸗
ren Sie noch ſind,
mit achtzehn Jahren
hatte ich ſchon in der Geſellſchaft in Paris, Mailand, Wien, in den be⸗
rühmteſten deutſchen Badeorten gelebt und mich bewundern laſſen! Ich
bin vierundzwanzig Jahre, könnte demnach Ihre ältere Schweſter ſein,

aber an Erfahrung Ihre Mutter. Während Ihrer tiefen Trauer können

Sie in der Geſellſchaft nicht erſcheinen, Sie werden viel bei der Tante
ſein, aber ſpäter. Doch das findet ſich. Sie ſind jung, hübſch, von
Adel und arm, Sie müſſen lernen, Ihre Karten gut ausſpielen.“
Melitta blickte Frau von Cibani mit ihren unſchuldigen, großen

Illuſtr. Welt. XIX. 2.

Eine vierbeinige Ambulanz. Nach einer Skizze von O. Günther. (S. 74.)

nicht. Die ſchöne, kluge
Frau lächelte ſpöttiſch,
dann ſagte ſie: „Ich
bin noch ſehr ermüdet
von geſtern. Wenn
Sie etwas bedürfen,
ſo wenden Sie ſich an
Urſula. Jeden Mor⸗
gen zwiſchen Elf und
Zwölf bin ich für Sie
zu ſprechen. Adien
denn, chère cousine,
und auf Wiederſehen!“
Somit ſah ſich
Melitta entlaſſen und
ging etwas niederge⸗
ſchlagen durch die
prachtvollen Zimmer,
aus denen ſie gewiſſer⸗
maßen, wenigſtens
vorderhand, verwieſen
war. Melitta war
zwar an große Ein⸗
fachheit, aber an Helle
und Zierlichkeit ge⸗
wöhnt. Die drei Ge⸗
mächer, welche ſie mit

D

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(N

ihrer Mutter bewohnt
3
5 hatte, waren ſtets mit
„,v friſchen Blumen ge⸗

ſchmückt geweſen, mit
Gemälden und Mobi⸗
lien, welche für das
anhängliche Mädchen
liebe, alte Bekannte
vorſtellten. Aus je⸗
dem Fenſter hatte ſie
auf das romantiſche,
großartige Rieſenge⸗
birge blicken können,
auf Städte, Dörfer
und Weiler, welche
ſie alle den Namen
nach gekannt hatte.
In dem Hauſe ihres
nächſten Verwandten, wo es der ſchönen, freundlichen Gemächer ſo
viele gab, hatte man ſie in das düſtere Hintergebäude geführt, in ein
kellerartiges, unheimliches Gemach, abgelegen von den andern bewohnten
Räumen, von wo aus ſie nur auf einen einſamen, beſchneiten Hof
blicken konnte. Ihre Augen füllten ſich mit Thränen, als ſie über den
Vorſaal ging. Das Klirren eines Säbels weckte ſie aus ihrem trüben
Nachſinnen. Sie zog ſich hinter zwei große Oleanderbäume zurück und
ſah jetzt einen Offizier, der auf das aus einer Thür tretende Kammer⸗

11

mädchen zuging und, indem er das Mädchen um die Taille faßte, lachend
ſagte: „Guten Tag, mein hübſches Liſettchen! Iſt die Gnädige für mich
zu ſprechen? Schön, und noch Eins, Liſettchen: iſt das Mädchen aus
der Fremde erſchienen? Allerdings nicht bei armen Hirten, aber doch
hoffentlich eben ſo ſchön und wunderbar?“ J
Liſettchen kicherte: „Ich bezweifle, Herr Adjutant, daß dieſes Stück
zur Aufführung kommen wird, eher das Gänschen von Buchenau.“
„Immer witzig, Liſettchen, man merkt es doch ſtets, daß Sie früher

im Hauſe einer Schauſpielerin geweſen ſind. An Ihrer Stelle, Liſettchen,

würde manche Andere, ſtatt hier eine Dienerin zu ſein, ſich der Bühne
widmen. Sie haben Figur, Gewandtheit, Witz, würden eine artige
Soubrette.“
„Hm, das läßt ſich hören! Vorher will ich aber doch noch etwas
Anderes verſuchen, das Theater bleibt mir immer noch.“
„Wollen Sie etwa den Baron Oskar erobern?“ lachte der Offizier.
„Sie wollen ſpotten, immerhin, aber an ihn denke ich nicht.“
„An wen denn? An mich, Liſettchen?“ L
„Auch nicht; ich weiß ſehr wohl, daß Sie kein armes Mädchen hei⸗
rathen können, weil Sie ſelbſt arm ſind.“
„Wie unhöflich, Liſettchen! Ich will Sie nicht mehr fragen!“ ſagte
der Offizier.
„Warum haben Sie mich ausgelacht, Herr Adjutant!“ entgegnete
das Mädchen.
Der Offizier ſagte etwas von Oben herab: „Melden Sie mich!“ Das
Paar verſchwand. Melitta verließ ihr Verſteck und ſah ſich nach einem
Führer um; ſie wußte nicht mehr, durch welche Thüre ſie gehen mußte,
um nach ihrem Gemache zu kommen.
Indem ſie ſo unſchlüſſig daſtand, öffnete ſich eine Tapetenthür; ein
hoher, ſtattlicher Mann im Schlafrock von violettem Sammet trat heraus,
ſah Melitta und rief: „Eine junge Dame in Trauerkleidung? Wohl
Juliens Tochter? Nur näher, mein Kind!“
Mielitta ging mit Anmuth auf den Großoheim zu und Kwiederte:
„Ja, ich bin Melitta Werder, die Tochter Ihrer Nichte, gerufen von
Ihrer Güte —“
„Nicht weinen, Kind, mir ſind Weiberthränen entſetzlich. Sollſt im
Hauſe bleiben, ſollſt es gut hier haben. Richte Dich nur nach der Cibani,
ſie wird Dir die Hausordnung ſagen. Ich habe heute den Kopf voll,
alſo Adieu! Geh', geh' jetzt, wir ſehen uns noch oft!“
Naach dieſen Worten ging der General in ein anderes Gemach. Liſette
erſchien und führte das Fräulein nach ihrem Zimmer zurück.
Ueber den ſeltſamen Empfang, der ihr vom Großoheim zu Theil ge⸗
worden war, nachdenkend, packte Melitta ihren Koffer aus und räumte
ihre Sachen in Spinden und Kommoden. Sie war froh, daß ſie auf
Rath des Pfarrers einige gute Bücher mitgenommen hatte; ſie freute ſich
ſchon auf die, welche ihr nachgeſandt werden ſollten. Dann überzählte
ſie ihre kleine Baarſchaft; ſie reichte eben hin, um die Rückreiſe nach Berg⸗
dorf machen zu können, da mit dem Tode der geliebten Mutter die kleine
Rente nicht mehr gezahlt wurde, welche Frau von Werder aus einer
Rentenanſtalt bezogen hatte.

Fünftes Kapitel.
Sachwalter und Klient.

An demſelben Morgen, an welchem Melitta ihren Großoheim kennen
gelernt hatte, ſaßen im erſten Hotel zu B. . . Baron Arwed und Juſtiz⸗

rath Lichten im traulichen Geſpräch einander gegenüber.
„Sie wiſſen vielleicht über die Engelſtröms nicht Alles,“ ſagte jetzt
Arwed, „deßhalb muß ich um die Erlaubniß bitten, etwas in die Ver⸗
gangenheit zurückgehen zu dürfen, auf die Gefahr hin, Sie, Herr Juſtiz⸗
rath, zu langweilen.“
„Mein Arwed, einen Rechtsanwalt langweilt nichts, was zur Sache
gehört; je ausführlicher Sie ſind, deſto lieber wird es mir ſein,“ erwie⸗
derte Lichten.
Arwed begann: „Unter den Offizieren, welche den König von Schwe⸗
den, Guſtav Adolph, nach Deutſchland begleiteten, befanden ſich Zwillings⸗
brüder, Freiherren von Engelſtröm. Sie wurden Beide bei Lützen ſchwer
verwundet, im Schloſſe eines ſächſiſchen Edelmannes verpflegt und ver⸗
heiratheten ſich mit zwei Schweſtern.“
„Das Porträt Ihres Ahnherrn Arwed ſah ich oft in Wolfenberg,“
ſchob der Juſtizrath ein. Arwed fuhr fort: „Von Johann Niels ſtammt
der General ab, von Guſtav Arwed, dem jüngeren Bruder, ſtamme ich
in direkter Linie.
Die Brüder liebten ſich ſehr und machten es in ihren letzten Willen
ihren Söhnen und Enkeln zur heiligen Pflicht, ſtets zuſammenzuhalten.
Nie ſollte ein Engelſtröm den andern Engelſtröm verlaſſen.
„Dieſer letzte Wille wurde auch mehrere Generationen hindurch befolgt;
die älteſte Urenkelin von Johann Niels heirathete den einzigen Urenkel

ς ́66

von Guſtav Arwed, und beide Linien Engelſtröm lebten in herzlicher
Freundſchaft, bis das Oberhaupt der Johann'ſchen Linie 1760 katholiſch
wurde. Die proteſtantiſchen Engelſtröms zogen ſich von den katholiſchen
zurück, aber ohne daß Feindſeligkeit zwiſchen den Familien entſtand. Mein
Urgroßvater heirathete ein wohlhabendes Fräulein aus Nürnberg, erwarb
Wolfenberg, vergrößerte und verſchönte das Schloß, legte den Park und

die Gärten an und lebte einfach. Der katholiſche Engelſtröm vermählte
ſich mit einer böhmiſchen Gräfin, die fabelhafte Reichthümer beſitzen ſollte

und große Anſprüche machte. Ihr Sohn, der Vater des Generals, ver⸗
band ſich mit einer italieniſchen Gräfin, die ebenfalls ſehr reich geweſen
iſt. Er baute ſich in München ein Palais, kaufte in W . .x das ehemalige
Klarenkloſter und richtete prachtvolle Gemächer ein. Man ſagte, er habe
den reichen Kloſterſchatz gefunden, den die Priorin habe vergraben laſſen,
als die Schweden in der Nähe geweſen ſeien, und es ſcheint, daß an
dieſem Gerücht etwas Wahres geweſen iſt, wie hätten ſonſt die Engel⸗
ſtröms den faſt orientaliſchen Luxus haben können?“
„Möglich, indeß man ſchöpft endlich den tiefſten Brunnen aus, wenn
ſich nicht wieder Quellen in ihn ergießen,“ bemerkte der Juſtizrath. „Der
General iſt als blutjunger Offizier mit in Rußland geweſen, und ſoll dort
die Juwelen einer ruſſiſchen Fürſtin aus deren brennendem Palais erbeutet
haben. Seine Gemahlin, eine Gräfin Kallenfels, war merkwürdig ſchön,
aber arm; ich habe gehört, daß der General ungeheure Summen im
Spiel gewonnen habe. Daß er in jüngeren Jahren viel und mit Glück
geſpielt hat, iſt notoriſch.“
„Das ſagte auch mein Vater. Er ging gar nicht mit dieſem älteren
Vetter um, der eigentlich kaum mehr mit uns verwandt iſt, als dem
Namen nach. Als aber vor acht Jahren ſeine beiden älteſten Söhne als
Offiziere in engliſchen Dienſten im Kriege in Indien gefallen waren, be⸗
zeigte ihm mein Vater ſeine Theilnahme, und der General brachte einige
Tage bei uns in Wolfenberg zu.“
„Nun, was das betrifft, mein lieber Arwed, ſo konnten dieſe beiden
jungen Barone von Engelſtröm nichts Beſſeres thun, als fortgehen und
den Soldatentod wählen. Der Aelteſte, Johann, hatte im Jähzorn ſeinen
Diener getödtet, es koſtete Klugheit des Sachwalters und den General

viel Geld, dieſen böſen Fall zu vertuſchen. Der Baron Johann mußte

fliehen. Der zweite, Joſeph, entführte die kaum der Kindheit entwachſene
Tochter eines augsburger Patriziers. Der Bruder des Mädchens holte
das Paar unweit Brüſſel ein, forderte den Entführer, wurde erſchoſſen,
und Joſeph Engelſtröm mußte ebenfalls das Weite ſuchen. Ein Freund
von mir hat dem General als Sachwalter gedient; in deſſen Nachlaſſe (er
war mit meiner ſeligen Frau verwandt) fand ich Belege über dieſe trau⸗
rigen Vorgänge. Der General, welcher ſeine Söhne ſehr geliebt hatte,
war damals außer ſich vor Schmerz.“
„Sie trauen ihm alſo Gefühl zu, Herr Juſtizrath?“
„Die Empfindung des Egoiſten. Der General iſt ein leidenſchaft⸗

licher Mann, auch großer Zuneigung fähig, durchaus nicht boshaft aus

Vergnügen an Bosheit und Malice, aber ein vollſtändiger Egoiſt.
Er liebt ſeine Kinder, weil es ſeine Kinder ſind. Er hat die Leute gern,
die ihn unterhalten, iſt freigebig, aber er iſt auch im Stande, einem Be⸗
kannten das letzte Goldſtück am grünen Tiſch abzunehmen, und lieber
würde er, wie ich ſeinen Charakter kennen gelernt habe, Mündelgelder
angreifen, ehe er ſeinem gewohnten Luxus entſagte. Aber, lieber Arwed,
erzählen Sie weiter!“
Der Baron erwiederte: „Nach dem Tode meiner geliebten Mutter zog
ſich mein Vater von allen Menſchen zurück. Sie ſtarb bald, nachdem der
General ſeine Söhne verloren hatte. Dieſer beſuchte den Vater damals
oft, ich war zu jener Zeit auf dem Gymnaſium in Nürnberg und ſah
den General nicht, auch ſein Sohn Oskar, welcher ein Jahr jünger iſt
als ich, begegnete mir ſelten.“
„Ein ſchöner junger Mann, im Charakter dem Vater ähnlich,“ ſagte
Lichten. „Ich lernte ihn vor einigen Jahren in München kennen. Doch
weiter!“
„Ich komme jetzt zur Sache. Mein Vater hatte nie mit mir über ſein
Vermögen geſprochen. Ich wußte von meiner Mutter, daß Wolfenberg
und des Vaters Haus in W... ſchuldenfrei waren. Der Verwalter ſagte
mir ein Jahr vor des Vaters Tode: ‚Wenn wir Eiſenbahn bekommen,
Blumen und Obſt friſch in die nächſten Städte führen können, wird Wolfen⸗
berg noch mehr einbringen. Ließe der Herr Baron nicht ſo viel Holz
und Aehren für die Armen im Forſt und auf den Feldern, trüge Wolfen⸗
berg über zwanzigtauſend Gulden jährlich.’ Kurz vor ſeinem Tode, als
ich ihn in Wolfenberg beſuchte, ſagte er: ‚Zuweilen denke ich, daß ich
bald Deiner Mutter folgen werde. Ich weiß, Du wirſt meine alten
Diener nie Mangel leiden laſſen, aber dennoch will ich ein Teſtament
machen, damit Jeder ſieht, daß ich an ihn gedacht habe. — ‚Denke noch
nicht an Deinen Tod, beſter Vater!' ſagte ich. Er lächelte: ‚Nun, Arwed,
ein Teſtament iſt ja kein Giftpulver. Vermählt, glücklich vermählt ſähe
ich Dich noch gern. Könnte Dir eine von meinen Mündeln gefallen?

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opferndſten und mit ſeinen im Wachſen der Jahre und — des Leidens
immer mehr zunehmenden Eigenheiten geduldigſten Freunde gehabt und
— verdient. Zu den beiden Lichnowskys kamen in Wien als Freunde:
Amenda, Stephan v. Breuning, der ſeinem Jugendfreunde als Hofrath
nach Wien folgte, Wegeler, der Gatte des geliebten Lorchens, Ferdinand
Ries, der Sohn ſeines väterlichen Freundes in Bonn, ſein ſpäterer Bio⸗
graph Schindler, die Grafen Raſumowsky und Brunswick und Baron
Gleichenſtein.
Als unſer Beethoven 1809 einen ſehr ehrenvollen Ruf erhielt, mit
600 Dukaten Gehalt als Kapellmeiſter nach Kaſſel zu kommen, ſetzten ihm
ſeine Gönner und Bewunderer: ſein Schüler Erzherzog Rudolph 1500,
Fürſt Ferdinand Kinsky 1800 und Fürſt Lobkowitz 700 fl. in Bankzetteln
als Jahrgehalt aus, mit der einzigen Verpflichtung: Oeſterreich nicht zu
verlaſſen! Mit der Zeit ſchmolz freilich durch das öſterreichiſche Finanz⸗
patent von 1811 der Werth dieſer Summe auf ein Fünftel zuſammen,
und ſpäter durch den Konkurs von Lobkowitz und Kinsky ſeine ganze
Jahrespenſion auf 600 Thaler.
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Nach dem tiefen, faſt tödtlichen Schmerz um den Verluſt von Giulietta
Guicciardi waren dem ſo weichen, gefühlvollen Herzen unſeres Ludwig
noch zwei ſchwere Prüfungen vorbehalten!
Noch nicht 30 Jahre alt, fühlte er — der gerade ſo Wunderreiches
für das Ohr geſchaffen — eine beängſtigende Abnahme des eigenen Ge⸗
hörs . . . und nach wenigen Jahren war er ganz taub — — er hörte
ſeine eigenen Melodieen nicht mehr und konnte ſich mit ſeinen Freunden
und Beſuchern nur noch ſchriftlich verſtändigen . . . Als er ſeine große
unſterbliche „Meſſe“ dirigirte und das volle Haus in lauten Jubel aus⸗
brach — hörte der Schöpfer dieſes Werkes allein keinen Ton von dieſem
Beifall . . . und erſt, als ein Freund ihn am Arm nahm und dem Publi⸗
kum zuwendete und er in die freudeleuchtenden Augen und das ſtürmiſche
Händeklatſchen und ſeinen Namen jubeln — ſah . . . da ſtürzten ihm vor
Freude und Rührung und Herzweh die Thränen aus den Augen!
Schon im Mai 1810 ſchreibt er an einen Freund: „Ich wäre glück⸗
lich, wenn nicht der Dämon in meinen Ohren ſeinen Aufenthalt aufge⸗
ſchlagen. Hätte ich nicht irgendwo geleſen, der Menſch dürfe nicht freiwillig
ſcheiden von ſeinem Leben, ſo lange er noch eine gute That verrichten
kann, längſt wär' ich nicht mehr — und zwar durch mich ſelbſt. O, ſo
ſchön iſt das Leben, aber bei mir iſt es für immer vergiftet . . .“
Und doch ſollte noch erſt der bitterſte — tödtlichſte Gifttropfen in dieß
reiche Leben — in dieß liebevolle Herz fallen.
Im Herbſt 1815 ſtarb ſein Bruder Karl, der ihn ſo viel gekränkt
und betrübt hatte. Aber das war längſt vergeben — vergeſſen. Dieſer

Bruder hinterließ eine junge, leichtlebige, charakterloſe Wittwe und einen

unerzogenen, reichbegabten — leichtſinnigen Sohn. Erſt nach einem langen,

aufregenden Prozeß durfte das liebevolle und liebebedürftige Herz Ludwig

van Beethoven’'s ſeinen Neffen als Sohn betrachten. Er adoptirte ihn
und ſorgte für ſeine Erziehung mit der Liebe und — Schwäche eines
guten, zärtlichen Vaters. Der ſchwärzeſte Undank war ſein Lohn. Sein
von der Natur ſo reich ausgeſtatteter Neffe belog und betrog den Onkel,
wie einſt deſſen Brüder. Er heuchelte Liebe und Tugend und gab ſich
heimlich Ausſchweifungen hin. Wegen derſelben mußte er die wiener
Univerſität verlaſſen. Mit Mühe und Aufopferung brachte der Onkel ihn
im polytechniſchen Inſtitut unter und — hatte den Schmerz, ihn den alten
Weg des Leichtſinns und der Sünde fortwandeln zu ſehen . . .
Und doch liebte das treue, große Vaterherz den unglücklichen 19jährigen
Jüngling noch immer mit der ganzen Kraft ſeiner ſelbſtloſen, aufopfernden,
reichen Liebe. .
Hiefür zeugen 29 rührende Briefe aus dem Sommer 1825, die uns
vorliegen.
Der Neffe hat Beſſerung geheuchelt — und das Herz des Pflegevaters
glaubte ihm nur zu gern. Der lebensluſtige Jüngling fürchtet die Lange⸗
weile und die Moralpredigten bei dem alten tauben Onkel und ſchreibt,

daß er wegen ſeiner Arbeiten nicht zu ihm kommen könne. Die leicht⸗

gläubige Liebe antwortet: „Wenn es Dir gar zu ſchwer wird, hierher zu
kommen, ſo unterlaſſe es. Kannſt Du aber nur möglicher Weiſe, nun

dann freue ich mich in meinem Exil, ein Menſchenherz um mich zu haben.

Ich umarme Dich herzlich. Dein treuer Vater!“ . . . Aber ſchon nach
wenigen Tagen hat er wieder Beweiſe von der Heuchelei und dem un⸗
würdigen Leben des Pflegeſohns: „. . . Mein Herz hat zu viel bei Deinem
liſtigen Betragen gegen mich gelitten und ſchwer iſt es mir, zu vergeſſen . . .
Folge Deinem Führer und Vater, folge ihm, deſſen Dichten und Trachten
allezeit für Dein moraliſches Wohl und auch nicht ganz ohne für das
gewöhnliche Daſein iſt. — Sei mein lieber Sohn! Welch' unerhörte
Diſſonanz wäre es, wenn Du mir falſch wäreſt, wie es doch die Menſchen
behaupten wollen . . .
als gut, und keinen Arzt, keinen theilnehmenden Menſchen . . . Wo bin
ich nicht verwundet, zerſchnitten? Sei nicht heimlich gegen Deinen treueſten

Ich werde immer magerer, befinde mich eher übel

Vater. Wenn Du mich auch ſtürmiſch ſiehſt, ſo ſchreibe es meiner großen
Sorge für Dich zu, indem Dir leicht Gefahren drohen. Setze mich nicht
in Angſt und bedenke mein Leiden . . . Derjenige, der Dir zwar nicht
das Leben gegeben, aber gewiß doch erhalten, und was mehr als alles
Andere, für die Bildung Deines Geiſtes geſorgt hat, väterlich, ja mehr
als das, bittet Dich innigſt, ja auf dem einzigen wahren Wege alles Guten
und Rechten zu wandeln . . .“ Aber welche Antwort das treue Vater⸗
herz auf dieſe Zeilen erhalten hat? Sie muß furchtbar geweſen ſein.
Denn eine tödtliche Angſt der Liebe liegt in dem nächſten Brief: „Mein
theurer Sohn! Nur nicht weiter! — Komm' nur in meine Arme, kein
hartes Wort wirſt Du hören! O Gott, gehe nicht in Dein Elend! Liebend,
wie immer, wirſt Du empfangen werden. Was zu überlegen, was zu
thun für die Zukunft, dieß werden wir liebevoll beſprechen. Mein Ehren⸗
wort: keine Vorwürfe, da ſie jetzt ohnehin nicht mehr fruchten würden;
nur die liebevollſte Sorge und Hülfe darfſt Du von mir erwarten. Komm'
nur! komm' an das treue Herz Deines Vaters . . .“ Und dann die
jubelnde Freude über — eine neue Reue⸗Heuchelei: „. . . Tauſendmal
umarme ich Dich und küſſe Dich, nicht mein verlorener, ſondern
neugeborner Sohn. Für Dich Wiedergefundenen wird Dein
liebevoller Vater immer ſorgen . . .“
Wem wird nicht das Auge naß bei dieſen Blutstropfen des edelſten,
wärmſten, größten Herzens?
Aber das arme, reiche Herz ſollte ſich auch an dieſer aufopfernden
— verrathenen Liebe verbluten.
Im Auguſt 1826 traf es der Todesſtoß . . . Der Neffe hatte ver⸗
ſucht, Hand an ſein Leben zu legen, da er ſeinen jahrelangen Unfleiß und
laſterhaften Leichtſinn nicht länger verbergen konnte . . . Als jugendlicher
Selbſtmörder verfiel er den Strafgeſetzen des Staats und einer öffentlichen
Beſſerungsanſtalt. Dann wurde er aus Wien verwieſen — er, der Pflege⸗
ſohn Ludwig’s van Beethoven! Wohin jetzt? Das todwunde Vaterherz
floh mit dem noch immer Geliebten zu ſeinem Bruder Johann, der ihm
ſein Lebenlang ſo viel Undank gezeigt hatte, auf deſſen Landgut. Stephan
von Breuning verſchaffte dem Neffen einen Platz als Kadet im Regiment
Stutterheim. Die Liebloſigkeit des „Gutsbeſitzers“ trieb unſern Beethoven
trotz des rauhen Winters und im offenen armſeligen Fuhrwerk des Bruders,
der ihm ſeinen bequemen geſchloſſenen Wagen verweigert hatte, nach Wien
zurück. Todkrank und mit gramgebrochenem Herzen kam er dort an.
Aus einer Lungenentzündung entwickelte ſich eine ſchmerzhafte Waſſerſucht.
Gegen Abend des W. März 1826, während eines ſtarken Gewitters und
nach 50ſtündigem Todeskampf, ſtand das große, edle, wundertönige Künſtler⸗
herz Ludwig'’s van Beethoven ſtill. Was es uns geklungen — wird aber
noch Jahrhunderte fortleben und in jedem guten, reinen Menſchenherzen

wiedertönen. Arnold Wellmer.
Schach.
(Redigirt von Jean Dufresne.)
1 Von Herrn Cheney.
Schwarz.

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Weiß.
Weiß zieht und ſetzt mit dem dritten Zuge Matt.

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Soldaten⸗Leid und Treud. I.

In Bildern und Verſen aus bekannten Soldaten⸗ und Volksliedern.

Nach Skizzen von A. Hölzgen.

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Einſtellung.

Der Hauptmann ſteht draußen,
Schaut ſich ſeine Leutchen an,
Seid nur luſtig, ſeid nur fröhlich,
Ihr kommt Alle heran.

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Erſte Wache.
Muß ich als Schildwacht in der Nacht
Den Platz mit Schritten meſſen,
Ich denk' an Dich, an Dich nur hier,

Faſt hätt' ich neulich wegen Dir
Das „Werda“ gar vergeſſen.

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Exerziren.

Früh Morgens müſſen wir exerzir'n,
Halb rechts, halb links, zwei Glieder formir'n,
Sobald der Tag anbricht
„Das Gewehr auf der Schulter liegt.

Arreſt.

Jetzt wird mir's öfters bange,
Hier oft ſo eng der Raum,
Der Tag wird mir ſo lange,
Die Nacht vergeht mir kaum.

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ſetke,
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Der Alt

1
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1
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Ilukr. Ve

Dunkel.
Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano.
(Fortſetzung.)

„Zwei Tage darauf reiste ſie mit ihrem Vater und mit der ganzen
luſtigen Geſellſchaft ab, nach Brodak hinauf, um dort Hochzeit zu halten
mit ihrem ältlichen, kränklichen Bräutigam, dem Fürſten Juani Straniek.
Und ich blieb hier. Aber ſo lange dieſe Ehe währte, kam ſie alle Jahre,
allein, mit weniger Dienerſchaft hierher zur Zeit des Johannistages, und
beſuchte den Kinderſarg, wo ihre Liebe und ihr Glück und ihre Jugend
begragen lagen.
„Den Gatten der Prinzeſſin ſah ich erſt, als er zum Sterben hierher
kam. Es war lange, lange darnach. Einmal in der Nacht kam ein Tele⸗
gramm, und dann kamen zwei, drei Diener und die Kammerfrau, die
bereiteten Alles zum Empfange. Und am folgenden Abende kamen zwei
Wagen; in dem erſten ſaß die Prinzeſſin und der Prinz, in dem zweiten
ſaß Sergi Paulowitſch und eine Kammerfrau. Man hob den Prinzen aus
dem Wagen, und er ſtützte ſich auf der Treppe auf die Prinzeſſin und auf
ſeinen Kammerdiener. Sergi Paulowitſch ging nicht mit ihnen zugleich
hinauf, denn der Prinz mochte ihn nicht leiden, wie ich ſpäter ſah. Er
war ſehr ſchwach und krank, der gnädige Herr.
ſo eilig. Es wurden Aerzte geholt. Der Prinz war kein hübſcher Mann,
ſo gelb und ſo launiſch, und dabei, wie man erzählte, ſo — wie ſoll ich
ſagen? — dumm. Er konnte ſo ſchlecht reden. Ich war oft in ſeinen
Zimmern, denn er ließ mich kommen und fragte mich über Vieles von
hier. Er wollte immer Zerſtreuung haben, und es durfte doch kein Frem⸗
der in's Haus und kein Gaſt, und die Prinzeſſin durfte keinen Beſuch
machen, und es wurde von Tag zu Tag ſchlechter mit ihm. Die Aerzte
ſagten eine Menge und kannten ſich nicht aus. Ich bemerkte in der Zeit
zwei Sachen. Erſtens, daß der Prinz auf den Verwalter einen Haß ge⸗
worfen hatte; denn er durfte nie zu ihm und ich erfuhr, daß man einen
neuen Beamten für die Stelle des Verwalters erwartete. Und zweitens
bemerkte ich, daß die Prinzeſſin vor Sergi eine unerklärliche Scheu zu
fühlen ſchien. Sie wich ihm manchmal aus, manchmal wieder ging ſie
durch die Zimmer, wo er ſein konnte, wie um ihn zu beobachten. Und
wenn ſie ſich im Korridor begegneten und ſich allein glaubten, ſo ſprach
ſie immer wie drohend zu ihm. Und eines Tages . . . eines Tages, es
war ſchon gegen Abend, ließ der Prinz den Sergi doch in ſeine Zimmer
rufen, denn am Morgen hatte ſich ihm der neue Verwalter gemeldet und
vorgeſtellt. Monſeigneur ließ alſo Sergi Paulowitſch in ſeine Zimmer
rufen, und man erzählte ſich im Bedientenzimmer, daß es geſchehe, um
ihn zu entlaſſen. Da geſchah ein Unglück. Sergi Paulowitſch kam bald
darauf ſchreiend aus den Zimmern Monſeigneurs zurück und rief um
Hülfe. Der Prinz hatte einen Schlaganfall gehabt, war geſtürzt, ehe
Sergi ihn aufhalten konnte, und hatte mit der Stirn an eine Tiſchkante
geſchlagen.
ohne mehr etwas zu ſprechen.
„Beim Begräbniſſe aber geſchah etwas Auffallendes. Sergi Paulo⸗
witſch wollte, wie es ſich gebührte, auch mit in die Kapelle gehen. Aber
wie die Prinzeſſin, die wie eine Bürgersfrau weinend mitging, das ſah,
wandte ſie ſich mit einem ſo farbloſen Geſichte um, wie ich es nur in
jener Nacht von ihr geſehen hatte, und rief mir, und gab mir leiſe den
Auftrag, dem Sergi zu ſagen, er ſolle ſich entfernen’. Und verzeihe mir's
Gott, aber ich glaube, ſie hatte die feſte Ueberzeugung, Sergi Paulowitſch
habe den Prinzen getödtet. Denn von dieſem Tage an haßte ſie ihn,
haßte ſie ihn brennend. Und einmal, als ſie in einer Johannisnacht da
war und nach ihrer Gewohnheit in die Kapelle ging, wollte Sergi ſie be⸗
gleiten. Ich ſtand wartend an der Thüre der Gruft. Da wandte ſie ſich
um, und ſagte ihm nur ein Wort, und machte eine Bewegung . . . ſo!
Aber das Wort war ſchrecklich.
„Und ſie hat nun keine Raſt, keine Ruhe mehr. Wenn Alles ſchon
ſchläft zu dieſer Stunde, ſo wacht ſie noch . . . allein. Was ſie dann
thut, was ſie denkt, was ſie mit ſich ſelber ſpricht, das weiß nur Gott.
Denn es darf Niemand in ihrer Nähe weilen, und ſie bewohnt dieſen
Flügel ganz allein — mit ihrer Geſellſchafterin. Der Verwalter, die
Bedienten, ſogar die Kammerfrau wohnen in dem andern Flügel drüben.
Uebermorgen will ſie nun wieder abreiſen.
„Ach Herr, alle die Sachen, die ich Euch da erzählt habe, lagen mir
ſeit Jahren wie Steine auf dem Herzen, und wurden ſchwerer und ſchwe⸗
rer, je älter ich wurde, und drückten mich faſt zu Boden. Aber Gott ſei
Dank! Gott ſei Dank! Ich durfte dieſe alte Bruſt erleichtern, ehe ich
ſterbe, ich durfte reden, wenn auch das nicht, was jener Schwur mir
verbietet. Euch durfte ich reden, Euch allein! . . .“
Der Alte ſchwieg und erhob ſich tiefathmend, wie verjüngt, aber mit
einem ſonderbar gläſernen Blicke. Neue Spannkraft ſchien in dem ge⸗

Illuſtr. Welt. XIX. 2.

Alles war ſo heimlich,

Er lag am Boden, röchelnd, blutüberſtrömt, und er ſtarb,

war nicht Furcht.

0

brochenen Körper zu leben nach dieſer langen Erzählung, aber dieſe Span⸗
nung ſchien ſchon die grauenhafte Spannung des Todes zu ſein.
Kupko hatte mit großoffenen, glänzenden Augen dieſe ganze Erzählung
angehört, das Schnurrbärtchen zuckte manchmal freudig über den weißen
Zähnen, die aus dem geöffneten, roſigen Munde hervorblitzten. „Mir!“
rief er jetzt, und ſeine Kehle ſchien trocken zu ſein, und er mußte ſeine
Lippen befeuchten. „Und warum gerade mir?“
Der Alte ſchaute ihn wieder in ſeiner ſtieren Weiſe an. „Warum!“
krächzte er mit einer Stimme, die jetzt auf einmal ſchreckhaft ſchnell heiſer
wurde. „Weil Du mein Landsmann biſt, und weil ich den Verwalter
haſſe. Du weißt es ja.“
Kupko athmete auf. Er trat jetzt auf den Alten zu und umarmte ihn,
und nahm ihn an den Händen und rief: „Aber Väterchen, das Alles iſt
ja Goldes werth!“
Das Fieber war wieder über ihn gekommen, jenes Fieber nach Gold,
Gewinn, Glück, welches wie ein unlöſchbarer Durſt die Bruſt des Heimat⸗
loſen verzehrt, und ſeine Hände wühlten gleichſam in der Luft. „Ich halte
ſie! Und laſſe ſie nicht mehr los . . . dieſe Frau! . . . O, eine Laune!
Ich war nur eine Laune! Wirklich! Aber die Laune läßt ſich nicht ſo
leicht wegwerfen, wie ſie ſich aufnehmen ließ, Frau Prinzeſſin! O, ich
war nur eine Laune!?“ — Und er ging in der Stube auf und ab. Der
Greis erhob ſich und ging auf die kleine, jetzt von Kupko freigelaſſene
Thüre zu. Er ging nicht mit dem gebrochenen Schritte des Alters, ſon⸗
dern ungewöhnlich ſicher. Jene ſonderbare, beinahe unheimliche Spann⸗
kraft der Stimme und der Bewegung, welche einem letzten Aufraffen vor
dem Tode glich, hatte ihn noch nicht verlaſſen. Kupko hielt in ſeinem
fiebernden Umhergehen inne und ſagte: „Sie iſt zu Hauſe?“
„Sie iſt zu Hauſe,“ ſagte Ranzonik.
„Und ſie will mich nicht mehr ſehen. Und es iſt Nacht.“
„Es iſt Nacht.“
Kupko nahm ſeine Kappe und ſeinen Mantel. Ein jäher Gedanke blitzte
dem Abenteurer wie Blut vor den Augen. Verzeihe ihm's Gott, er dachte,
wenn er den Alten niederſchmetterte und die Thüre aufſchlöſſe und den
unbenützten Schatz des Kinderſarges hebe .. . Aber war denn das ſchon
ein Reichthum? Das war nur eine Summe — eine große Summe, aber
nicht das Glück.
Aber ein anderes Glück lag darinnen: den Inhalt des Sarges
mußte er haben. — Schon um der Papiere willen ‚; ſie waren ſeine
einzigen Waffen, ſeine einzige Forderung, ſein einziges Zwangsmittel.
Das Geheimniß! Ein entdecktes Geheimniß kann noch immer geleugnet
werden, ſo lange man nicht die Beweiſe deſſelben vorbringen kann. Wenn
er vor die Prinzeſſin trat und die goldenen Eier dieſes Geheimniſſes aus
dem Neſte nehmen wollte, ſo mußte er dieſe Papiere haben. Er maß den
kurzen Weg, der noch vor ihm lag. Seine Gedanken jagten wieder draußen
in der ſo lautrauſchenden Nacht, wo Alles im Hauſe ſchon ſchlief außer
ihm und dem Greiſe und — ihr. Man hörte ſein Athemholen, und das
Athemholen des alten Mannes, der den Abenteurer mit ſeinen rothen
Augen anſtarrte unter den weißen Büſcheln ſeiner niederhängenden Brauen
hervor.
„Alter, Du mußt mich in die Kapelle laſſen,“ ſagte Kupko kurz und
warf den Mantel weg, und ſetzte die Kappe auf, und ballte die Hände,
und trat einen Schritt entſchloſſen auf den Greis zu. Dieſer entfernte die
Hand von dem mechaniſchen Schloſſe, und das Schloß klirrte geöffnet zu
Boden. „Die Thüre iſt offen,“ ſagte er.
Kupko war ganz verblüfft vor Staunen.
„Der Kinderſarg ſteht in der Mitte der Kapelle auf der Eſtrade. Der
Sarg Juani Straniek's ward nicht auf die Eſtrade geſtellt, da er nicht
zur Familie gehörte, außer durch die Ehe. Der kleine Sarg iſt nur mit
einem ſchwachen Schloſſe verſchloſſen. Und Ihr werdet Alles darinnen
finden, Herr. Nehmt das Licht hier vom Tiſche. Ich brauche keines.
Aber mich laßt hier bleiben. Ich bin müde, müde bis zum Sterben.
Und nehmt, was in dem Sarge iſt. Es iſt Euer.“
Kupko ſtarrte ihn noch immer an. „Wirklich!“ machte er, ſpöttiſch
lachend: „Du ſchenkſt es mir!“

„Ja, weil — weil Du mein Landsmann biſt, und weil ich — den

Verwalter haſſe, Du weißt?“ erklärte der Alte haſtig, mit erlöſchender

Stimme.
Zehntes Kapitel.
Kupko war in der Gruftkapelle. Er hatte die Thüre hinter ſich zu⸗

gemacht und hielt das Licht hoch. Das Licht warf einen traurigen Schim⸗

mer auf das Grau rundherum. Denn obwohl eigentlich alle Särge ſchwarz
behangen waren, ſo waren ſie doch durch hohe Lagen Staub grau geworden.
Es kam ein ſeltſames Gefühl über den leichtſinnigen Vagabunden. Es
Er hatte nie Furcht gekannt. Er hatte nie den Kuß
einer Mutter, den Segen eines Vaters gefühlt; man hatte ihm nie geſagt,
was böſe oder gut ſei. Er hatte wilde Männer, die mit dem Knaben

12

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ihr Brod theilten, von einem begangenen Morde reden hören, wie von
einer Handlung, die muthig und bewundernswerth ſei; und er wußte,
daß er da ſei, um ſein Glück zu erfaſſen, daß er nur die Hand darnach
auszuſtrecken brauche, nach einem kleinen Schatze und nach dem großen
Schatze des Geheimniſſes, das ihn von den Launen einer großen Dame
und dem Haſſe eines Intriganten unabhängig machen und ihm Geld, viel
Geld bringen ſollte. Das Glück, dem er ſo lange nachgejagt und nach⸗
geſtrebt und nachgeſündigt hatte, das Glück lag da vor ihm: aber in
einem Sarge.
Kupko that die wenigen Schritte zu dem Kinderſarge auf der Eſtrade,
den er doch ſo nahe vor ſich ſah, als tauche er in einen bodenloſen Sumpf,
der ſich ihm erſtickend auf die Bruſt legte. Endlich konnte er ſeine Hand

darauf ſtützen, und er athmete erleichtert auf und ſtellte das Licht nieder.

Es war ihm, als ſei nun der Zauber all' der andern Särge, die Macht
all' der andern Todten gebrochen, da er dieſen kleinen Sarg berührte,
der eigentlich eine trotzige Gottesläſterung war: ein Schmuckkäſtchen! —
Kupko lachte, aber er lachte, ohne einen Laut von ſich zu geben; er
wäre vor Schrecken geſtorben, wenn er ſeine eigene Stimme gehört hätte.
Und er fing an, mit fieberhafter Haſt zu arbeiten. Er öffnete den Kinder⸗
ſarg. Das war leicht. Und er nahm das Licht und wurde geblendet
von den grünen, violetten, purpurnen und perlweißen Lichtern, die ihm
matt oder feurig entgegenglänzten. Er nahm die Steine und Perlen⸗
ſchnüre, die „Eitelkeiten“ der Prinzeſſin, mit beiden Händen und füllte
ſeinen Sack. Dann kamen die Papiere. Sie waren zuſammengebunden
mit verblaßten roſenrothen Bändern. Briefe, dann Akten. Dieſe ſteckte
er in ſeine Brieftaſche. Nun war der kleine Sarg leer; — der Sarg des
verlorenen Kindes jener Frau. Er machte den Deckel behutſam wieder zu,
erhob das Licht und wollte zurück. Ein Schwindel der Angſt ergriff ihn
aber. Es war ihm, als trage er wirklich eine zerſtückelte Kindesleiche
mit ſich, und werde nun auf ſeinem Wege zur Thüre alle Todten aus
ihren Särgen aufraſſeln hören, um ihm den Weg zu wehren. Oder er
werde wenigſtens beim Scheine des Lichtes ſehen, wie ſie die Sargdeckel
in die Höhe hoben und herausſchauten mit ernſten, längſt begrabenen
Augen. —
Er nahm das Licht und — ſchloß die Augen, und ſtürzte dann wie
ein Wahnſinniger auf die kleine Thüre zu. Er verfehlte ſie, aber er tappte
ſich, immer mit geſchloſſenen Augen, zurecht, daß das Licht klirrend an
die Mauer ſchlug; da war er jetzt an der kleinen Thüre, ſtieß ſie auf,

ſtolperte die eine Stufe hinauf und befand ſich im Zimmer des Alten.

Dort öffnete er die Augen. Es war tiefe Nacht um ihn. Das Licht war
ihm beim Herumtappen verlöſcht, ohne daß er es geahnt hatte. Er ließ
es klirrend zu Boden fallen im nachträglichen jähen Schrecken. Aber
nichts um ihn rührte ſich. Wo war der Alte? . . . Er tappte nach dem
Ausgange, vor Angſt außer ſich. Aber er kam an's Bett, dort fühlte
er die Formen eines Körpers. Schlief der Greis ſo feſt? . . . Dann
kam er an die Thüre, er öffnete ſie, friſche Nachtluft kältete ihm das Ge⸗
ſicht. Er ſchlug die Thüre hinter ſich zu. Er war im Hofe, im Freien.
Im Freien und gerettet — Er und ſein Glück! . . .

*

Die ſtille, finſtere Nacht nahm ihn in ihre Rieſenarme und betäubte
ihn mit dem Sommerdufte, der in der Tibergegend Roms ſo herrlich die
Nächte würzt. Kupko hatte ſich noch nie ſo muthig, ſo berauſcht gefühlt
wie jetzt; er hatte noch nie ſo viel Geld beſeſſen, wie er jetzt an ſeiner
Bruſt fühlte. Und er fühlte ſich ſicher, ſicher! er hatte das Glück, ein
Glück für unberechenbare Monate und Jahre hinaus in der Hand. Aber
ſeltſamerweiſe beglückte ihn dieſer Gedanke nicht ſo, wie er gedacht
hätte, denn er konnte dabei nicht an Edla denken: Edla und dieſes
Glück, das erſchien ſeinem ſchwerpochenden Herzen in dieſer Nacht wie ein

Gegenſatz, und es war ihm, als ob er mit jedem Schritte, den er

dieſem Glücke näher that, ſich von Edla entfernte. Es kam eine wilde
Trauer über ihn, die ſich in einen fieberhaften Zuſtand auflöste. Er ließ
die finſtere Nacht einen Augenblick ſeine Schläfen und ſeine Augen kühlen,

und hielt ſeine Schätze in der Taſche feſt, indem er die Hände über der

Bruſt kreuzte. —.
Die Grabkapelle ſtand in dem Flügel, welchen die Prinzeſſin allein
bewohnte, in welchem dieſelbe manche Nacht ruhelos in Zimmern und
Gängen und Treppenfluchten auf und nieder wandelte. — „Was ſie dort
macht, weiß Niemand,“ hatte der Greis geſagt. Ueber den Brunnen im
Hofe ſchaute der zweite neuere Flügel herüber, in welchem der Verwalter
und die Dienerſchaft wohnten. Dort lag Alles ſchon im tiefſten Schlaf.
Aber in einer Zimmerreihe des Flügels, in welchem Kupko ſtand, war
Licht — grelles Licht. Da wachte die Frau, die er in der Hand hielt,
die ihn wie eine Laune am Wege gepflückt und dann wie eine welke Wie⸗
ſenblume achtlos bei Seite geworfen hatte, und die er haßte, haßte, ſeit⸗
dem ſie ihn ſo beſchämend zurückgeſtoßen hatte. O, konnte er das je ver⸗
geſſen? Konnte er das je verzeihen? Und jetzt hielt er ſie in ſeiner

Hand. Sein Kopf brannte. Er hielt die trockenen, dürſtenden Augen
auf das Licht da oben geheftet. Er ſuchte ſich zu orientiren. Er war
dieſen Weg ſchon zweimal gegangen, von einem Diener geführt ...
(Fortſetzung folgt.)

Eine vierbeinige Ambulanz.

(Bild S. 65.)

So erfinderiſch unſer kulturſtolzes neunzehntes Jahrhundert, beſonders

deſſen drittes Viertel in Tödtungs⸗ und Zerfleiſchungsmaſchinen iſt, wie

Zündnadelgewehr und Chaſſepot, Bombarden und Revolverkanonen und
vor allen die infernaliſchen Kugelſpritzen, die Mitrailleuſen — — Gott
ſei Dank, eben ſo ſchnell und überraſchend erfolgreich ſchreitet auch die Er⸗
findung: die durch jene Zerfleiſchungsmaſchinen entſtandenen Wunden zu
heilen und die Schmerzen zu lindern, fort. Welche Hülfs⸗ und Linderungs⸗
mittel entbehrten die armen Verwundeten des dreißigjährigen, des ſieben⸗
jährigen Krieges und des Freiheitskampfes im Anfange dieſes Jahrhun⸗
derts! Wenigſtens die Hälfte der Verwundeten ſtarb aus Mangel an
praktiſchen Transportmitteln und geordneten Lazarethen, an Aerzten und
Pflegern!
Beſonders ſeit der genfer Konferenz der europäiſchen Mächte und deren
Vertrag von 1864 iſt viel geſchehen, das Elend der armen Verwundeten
im Kriege zu mildern. Seit der Zeit weht in jedem Kriege das rothe
Kreuz auf weißer Fahne: ein Zeichen, daß hier nicht Wunden geſchlagen,
ſondern geheilt werden. Das rothe Kreuz weht auf dem Kriegsſchauplatze
auf Häuſern, Kirchen, Leinwandzelten, oder auch auf freiem Felde an
einer Stange, — dieß heißt für den Feind: hier iſt ein Lazareth, ein
Verbandplatz, wo Deine Verwundeten eben ſo liebreich menſchlich verbun⸗
den und gepflegt werden, wie die unſrigen — und dieſe Stätten ſind
unter allen civiliſirten Völkern geheiligt! Und wenn dennoch in dieſem
Kriege Franzoſen ihre Kugeln auf jene mit dem rothen Kreuz gezeichneten
Verbandplätze und Lazarethe ſchleuderten — ſo zeigen ſie eben, daß ihr
Lieblingswort: Frankreich ſchreitet an der Spitze der Civiliſation allen
andern Völkern voraus! — nichts weiter iſt, als eine erbärmliche hohle
Phraſe, und daß Frankreich würdig iſt ſeiner intimen Kameradſchaft
mit den wilden Naturvölkern Afrikas, den Turkos, Spahis und Ze⸗
phyrs!
Aber auch in Städten fern vom Kriegsſchauplatze weht jetzt in jedem
Kriege das rothe Kreuz in weißem Felde an vielen Häuſern; das iſt eine
herzliche Einladung: hier hat ſich ein Verein gebildet, für die armen Ver⸗

wundeten im Felde zu ſorgen, hier werden Liebesgaben: Geld, Wäſche,

Verbandzeuge, Erquickungen angenommen und dorthin weiterbefördert, wo
es gerade am nöthigſten iſt. Die Thätigkeit dieſer Sanitätsvereine hat
gerade in dieſem Kriege in ganz Deutſchland einen wunderbar hohen, ſegens⸗

reichen Erfolg gehabt, der auf's Neue Zeugniß gibt, daß das ganze ſchöne

große Deutſchland einig iſt im Herzen und Geiſt und daß auch die äußeren
Schranken, die bis jetzt noch zwiſchen den einzelnen Völkern beſtanden, jetzt

fallen werden, — fallen müſſen!

Das rothe Kreuz blinkt aber auch auf den Armen vieler Männer und
Jünglinge, die hinauseilten auf das Schlachtfeld, die Verwundeten von
der blutigen Erde aufzuheben und auf die Verbandplätze und in die flie⸗
genden Lazarethe zu befördern. Dabei ſtehen dieſem Sanitätskorps ver⸗
ſchiedene Beförderungsmittel zu Gebote: Krankentragen — Karren —
Johanniterwagen! Die Franzoſen benutzen hierzu auch noch Maulthiere
und wir thun's auch, wenn wir ſolch' ein gutes, ſanftmüthiges Thier
erbeutet haben. Wie dieſe vierbeinigen Ambulanzen ausgerüſtet ſind, ſehen
unſere Leſer auf unſerem Bilde, das Herr Otto Günther für unſer Blatt

auf dem Schlachtfelde von Gravelotte gezeichnet hat. Neben dem origi⸗

nellen Transportmittel intereſſiren uns aber auch beſonders die beiden ſo
beförderten Verwundeten. Der arme Franzmann drückt in ſeinem Geſicht
und in ſeiner Haltung einen dreifachen Schmerz aus: ich bin verwundet,
gefangen und die grande nation iſt heute nun ſchon zum vierten Mal in
dieſem Kriege von den Deutſchen jämmerlich geſchlagen — Frankreich iſt
in den Händen der Sieger! Wie frohmüthig ſchaut dagegen unſer wackerer
Landsmann auf der anderen Seite des Maulthiers darein: ich habe eine

verwünſchte Chaſſepotkugel in die Hand bekommen und das brennt nickhk

wenig — aber wir haben geſiegt — heute — immer . . . Nach vierzehn

Tagen, hat mir der Doktor geſagt, bin ich wieder feldtüchtig und dann
kann ich wieder zu meinem Regiment gehen und dreinhauen und ich komme

wohl noch zurecht, bis wir in Paris einziehen! Und — die Cigarre

ſchmeckt mir noch trotz der Bleſſur! . . . Glück auf, mein Braver, nach

Paris!

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Die Potaſche.
Eine pharmazeutiſch⸗hauswirthſchaftliche Skizze.
Von

Dr. Karl Ruß.

In dem obengenannten Salze haben wir wiederum ein Hülfsmittel
der Hauswirthſchaft vor uns, welches in zahlreichen Fällen als ein chemi⸗
ſcher Hausfreund ſich zeigt und, obwohl anſcheinend allbekannt, ſeinem
ganzen Weſen nach doch wohl gar wenig gekannt iſt.
Meine Heimat, der Theil Weſtpreußens, welcher nach Hinterpommern
hineinbuchtet, hatte in alter Zeit einen abſonderlichen Reichthum aufzu⸗
weiſen. Dieß war die ſogenannte „Wockeraſche“, die nach weit und breit
hin ausgeführt wurde und dadurch in die ſonſt einſame Gegend eine ſehr
wohlthätige und wichtige Verkehrsbewegung brachte. Die Wockeraſche
wurde aus der rohen Aſche härterer Holzarten, insbeſondere der Buchen,
durch Auslaugen und Wiedereinkochen gewonnen und diente zur Darſtellung
von Potaſche. Dieſer Reichthum meiner Heimat iſt verzehrt, denn die
herrlichen Buchenwälder ſind längſt der Holzaxt erlegen, und obwohl die
Gegend in ihrem leichten, dankbaren Boden und anderen Quellen noch an
beträchtlichen Reichthumern ausgiebig ſich erweiſen könnte, ſo ermangelt
ſie einerſeits doch der Hülfsmittel zur Hebung ihrer Kultur und anderer⸗
ſeits der eigentlichen Lebensadern, der Verkehrswege, ſo ſehr, daß ſie faſt
völlig todt und öde daliegt.
Im Weſentlichen wird die Potaſche auch heutzutage noch in derſelben
Weiſe gewonnen, und zwar in waldreichen Ländern, wie Rußland, Ungarn,
Illyrien, Nordamerika u. ſ. w. Außerdem ſtellt man ſie auch noch aus
mancherlei anderen Rohſtoffen dar; aus der Aſche von Laub und kleinen
Sträuchern, aus der Runkelrübenzuckermelaſſe (z. B. in Baden, wo eine
Rübenzuckerfabrik zu Waghäuſel vorzüglich reine und weiße Potaſche liefert),
aus den Rückſtänden der Branntweinbrennerei, aus Weinhefe und Treſtern
(ſogen. Perlaſche) und in Südfrankreich auch aus dem Meerwaſſer.
Die rohe Potaſche, wie ſie im Handel vorkommt, beſteht in einem
Salzgemenge, aus kohlenſaurem und ſchwefelſaurem Kali, Chlorkalium,
Kieſelerde und einigen andern Stoffen, unter denen das erſtere Salz je⸗
doch die größte Menge ausmacht und auch die hauptſächlichſten Eigen⸗
ſchaften der Potaſche bedingt. Die Potaſche iſt in der Natur ſehr ver⸗
breitet; ſie kommt natürlich in vielen Mineralwaſſern vor, ferner in ver⸗
witternden Geſteinen; ſie iſt Hauptbeſtandtheil der Pflanzenaſche und auch
in den Flüſſigkeiten thieriſcher Körper enthalten.
Während die Potaſche in gewerblicher Hinſicht außerordentlich nutzbar
iſt und unter andern zur Fabrikation des böhmiſchen Glaſes und zahl⸗
reicher chemiſchen Präparate, des Alauns, Blutlaugenſalzes, Schießpulvers,
Salpeters u. ſ. w. mehr oder weniger verwendet wird — müſſen wir

uns hier vorzugsweiſe zu ihren hauswirthſchaftlichen Beziehungen wenden.

Als gereinigtes oder reines kohlenſaures Kali dient ſie unter dem Namen
Kuchenſalz für feine Gebäcke ſowie zum Pfefferkuchenteig. Sie hat den
Zweck, die Säure des Teiges abzuſtumpfen und durch die entwickelte
Kohlenſäure, gleich dem eigentlichen Kuchenſalz oder kohlenſauren Ammo⸗
niak, den Teig auseinander zu treiben, um ein lockeres Gebäck hervorzu⸗
bringen. Die rohe Potaſche dient ſodann zur Siederei weicher Seifen,
der Elain⸗ und ſchwarzen oder grünen Seife u. ſ. w. Ferner wird ſie,
in wenig Waſſer aufgelöst, zum Reinigen von Oelgefäßen, zum Waſchen
von Tuchſachen, ſowie um Schweiß⸗, Staub⸗, Siegellack⸗, Fett⸗ und der⸗
gleichen Flecke aus denſelben und aus andern Zeugen herauszubringen,
gebraucht. Hierbei iſt jedoch zu bemerken, daß man einerſeits jedesmal
vorher an einer Probe des Tuches u. dergl. verſuchen muß, wie die Pot⸗
aſche zu der Farbe ſich verhält, und daß man andererſeits mit reichlichem
Waſſer ſorgfältig nachzuwaſchen hat.
Als Volksheil⸗ und Hausmittel wird die rohe Potaſche unter dem
Namen Aſchenſalz, Zuthat, Perl⸗ und Griesaſche, zu Fußbädern, Um⸗
ſchlägen und heißen Erweichungen auf Geſchwüre, beim Wurm am
Finger u. ſ. w. gebraucht, jedoch gewöhnlich durch Holzaſche erſetzt. Für
die meiſten dieſer Zwecke iſt es aber nothwendig, daß die Aſche dann wirk⸗
lich aus Holz und nicht theilweiſe von Torf, Kohlen und dergleichen her⸗
ſtamme. In Betreff der Fußbäder ſei man vorſichtig und gebrauche die⸗
ſelben nicht früher, als bis ſie der Arzt verordnet oder doch gutgeheißen
hat, weil ſie, insbeſondere bei Frauen⸗ und Mädchenkrankheiten, leicht ſehr
ſchädlich werden können.
Als Arzneimittel wird die reine oder die gereinigte Potaſche gebraucht,
und zwar bei rheumatiſchen und gichtiſchen, ſkrophulöſen und ähnlichen
Krankheitserſcheinungen, innerlich in ſehr kleinen Gaben und äußerlich als
erweichendes, Geſchwüre reifendes, reizendes oder ätzendes Mittel, ſowie
ſchließlich auch, mit reinem Eſſig, Citronen⸗ oder anderer Säure, zu den
ſogenannten Saturationen oder Sättigungen, als beruhigende und kühlende
Mittel in entzündlichen Krankheiten, bei Magenſäure u. ſ. w. Aeußerlich
wenden es die Aerzte in konzentrirten Auflöſungen auch wohl als Schön⸗

gen und dergleichen ohne Anordnung des Arztes.

heitsmittel gegen Sommerſproſſen, Hautflecke, Muttermale, ferner zu
Bädern und Umſchlägen an. Des erſteren Gebrauchs hat ſich auch der
Geheimmittelſchwindel in dem Schönheitsmittel „Lilioneſe“ bemächtigt;
dieſe beſteht in einer geſättigten Auflöſung von Potaſche, mit einer ganz
kleinen Menge wohlriechender Oele verſetzt, und hat bei einem wirklichen
Werth von 10 Thaler einen Preis von ¾ Thaler. Die reine, nament⸗
lich aber die gereinigte Potaſche wird als Volksheilmittel unter den
Namen Weinſteinſalz oder⸗Erde und Wörmkenſolt gegen Fieber und ent⸗
zündliche Zuſtände angewendet, doch iſt vor dieſem Selbſtgebrauch dringend
zu warnen. Die gereinigte Potaſche dient auch in der gewerblichen, wie
in der Hausfärberei in ziemlich bedeutendem Maße.
Rohe Potaſche wird in großartigen Fabriken aus der Aſche der ange⸗
führten Stoffe, zunächſt durch Auslaugen, Eindampfen und Kryſtalliſiren

in dunkelbraun gefärbten Maſſen erhalten, welche dann in Flammenöfen

geglüht werden, um die färbenden Pflanzentheile zu entfernen. Aus dieſer
rohen ſogenannten kalcinirten Potaſche wird durch Auflöſen in Waſſer,
Wiedereindampfen und Kryſtalliſiren die gereinigte als ein grobes, weißes,
Feuchtigkeit anziehendes, in Waſſer klar auflösliches Pulver dargeſtellt,
während dagegen das reine kohlenſaure Kali in den Apotheken entweder
durch Glühen von doppeltkohlenſaurem Kali oder durch Abbrennen eines
Gemiſches aus Weinſtein und Salpeter dargeſtellt wird. Die in letzterem
Falle erhaltene kohlige Maſſe laugt man mit deſtillirtem Waſſer aus und
dampft die erhaltene, durch Löſchpapier geſeihte Flüſſigkeit zu einem trockenen,
weißen, kryſtalliniſchen, an der Luft Feuchtigkeit anziehenden Pulver ein.
Von der rohen Potaſche unterſcheidet man im Handel zahlreiche Sor⸗
ten, welche meiſtens nach den Ländern genannt werden, aus denen ſie
kommen, und zwar als illyriſche, amerikaniſche, toskaniſche, ungariſche
und ruſſiſche, unter welcher letztern noch Kaſan⸗, Kron⸗Potaſche u. ſ. w.
unterſchieden werden. Für den Hausgebrauch iſt die Abſtammung der
Potaſche gleichgültig, wenn ſie nur die Eigenſchaften hat, welche gute rohe
Potaſche zeigen muß, und zwar ſoll ſie eine feſte, bröcklige, trockene, an
der Luft bald Waſſer anziehende, beim Uebergießen mit Säuren ſtark

aufbrauſende, weiße oder bläuliche Maſſe ſein. Als beſte ſchätzt man die

illyriſche Potaſche, in trockenen, kreideweißen und formloſen Stücken, dann
folgt die amerikaniſche, welche auch Perlaſche genannt wird, und ſchlechte
Sorten ſind die danziger, ruſſiſche, polniſche und ungariſche, in meiſtens
röthlichen oder ſehr blauen Stücken. Die käufliche Potaſche iſt vielfach
verunreinigt mit kohlenſaurem Natron oder Soda und andern Salzen,
auch mit unauflöslichen erdigen Stoffen, wie Sand, Eiſenoxyd und der⸗
gleichen. In der Häuslichkeit kann man aber nur die Prüfung anſtellen,
nach genauem Abwägen einer Probe dieſelbe in Waſſer aufzulöſen und
den wieder gut ausgetrockneten Rückſtand zu wiegen; derſelbe darf höchſtens
ſechs Hunderttheile betraang.
Alle Potaſche muß in luftdicht verſchloſſenen Gefäßen aufbewahrt wer⸗
den; die reine und gereinigte haben die Apotheker in gut verkorkten Gläſern,
und die rohe thut man in weithalſige Flaſchen oder Steintöpfe, welche mit
Blaſe verbunden und an trockene Orte geſtellt werden.
Noch ſei es uns vergönnt, für die Anwendung der Potaſche in der
Häuslichkeit einige nützliche Fingerzeige zu geben. Zum Kuchenbacken ver⸗
wende man ſtets das gereinigte Salz, weil das rohe innerlich ſchädlich
wirkende Verunreinigungen enthalten kann und das reine dagegen zu theuer
iſt. Irgend welche innerliche Heilkuren mit Potaſche vermeide man durch⸗
aus, ebenſo gleich den Fußbädern auch alle anderen Bäder oder Einſpritzun⸗
Wer Potaſchen⸗Auf⸗
löſung uls Schönheitsmittel gebrauchen will, verſäume nicht, allabendlich
die Haut mit Cold⸗Cream während der ganzen Kur einzureiben; auch darf
die Auflöſung nicht zu konzentrirt ſein, weil ſie ſonſt die Haut zu ſehr
angreift. Zu Umſchlägen auf Geſchwüre, heißen Erweichungen, beim
Fingerwurm und dergleichen wende man eine konzentrirte Auflöſung ſo
heiß, als man ſie ertragen kann, an. Doch ſollte dieß ebenfalls in den
meiſten Fällen nur unter Aufſicht des Arztes geſchehen, weil zu ſtarke
Reizungen und Entzündungen vorkommen können.
Mit der Auflöſung von Potaſche hüte man ſich, Kleidungsſtücke, ins⸗
beſondere ſolche mit zarten Farben, in Berührung zu bringen; iſt dieß ge⸗
ſchehen, ſo befeuchte man ſogleich mit Eſſig und ſpüle dann mit Waſſer
ab. Potaſchenflecke, falls die Farbe noch nicht zerſtört iſt, werden eben⸗
falls mit Eſſig oder andern Säuren entfernt, vorausgeſetzt, daß auch die
Säuren die Farbe des Zeuges nicht beſchädigen, und Nachwaſchen mit
reinem Waſſer iſt keinenfalls zu verſäumen. Man erkennt die Flecke von
Potaſche, ſowie die aller Alkalien überhaupt daran, daß ſie auf rothem
Zeuge als blaue, auf grünem als braune, auf gelbem ebenfalls als braune,

auf ſchwarzem als gelbe, auf ſcharlach⸗ und ponceaurothem als violette

Färbungen erſcheinen.
Als Gegenmittel beim unvorſichtigen Genuß konzentrirter Potaſchen⸗
Auflöſungen oder Laugen iſt viel Waſſer mit Eſſig, bis der Arzt kommt,

anzurathen.

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Die Schlacht bei Gravelotte
am 18. Auguſt.
(Bild S. 68 u. 69.)

Die Tage von Courcelles und Vionville hatten die große Schlacht vorbe⸗
reitet, die am 18. bei Gravelotte geſchlagen wurde und durch welche die fran⸗
zöſiſche Armee, die nach den erſten Schlägen am Rhein und an der Saar
mit größter Anſtrengung wieder geſammelt worden war, von Neuem voll⸗
ſtändig erſchüttert und an jeder freien Wirkſamkeit gelähmt, vor Allem von
dem Zuſammenwirken mit der Armee bei Chalons abgedrängt wurde. Die
Schlacht begann um 10 Uhr Vormittags und endigte erſt kurz vor 10 Uhr
Nachts. Es wurde alſo zwölf volle Stunden gekämpft. Bis gegen Mittag
war es ein Artilleriezweikampf. Die franzöſiſchen Linien erſtreckten ſich
längs der Hügel, welche den Weg von Metz nach Verdun decken. Ihre
rechte Flanke ſtützte ſich auf eine Meierei — La Villette — mit ummauer⸗
tem Garten, welche eine ſtarke Poſition bildete. Links von dem von
Gravelotte ausgehenden Wege hielten die Franzoſen die Gipfel einer
Hügelreihe beſetzt, wo ſie zwölf Erdwerke aufgeworfen hatten. Die Kanonen
dieſer Vertheidigungswerke, verbunden mit acht Mitrailleuſen, beſtrichen die
Abhänge und das Thal von Gravelotte und gefährdeten jede Annäherung.
Hinter dieſer Linie lagen die Forts St. Quentin und Carriètre, welche die
franzöſiſche Arrièregarde vollſtändig deckten und ihren Rückzug ſicherten.
Die Preußen hatten zuerſt auf einer Hügelreihe Poſition genommen, welche
ſich zwiſchen Rezonville und Gravelotte von Nordweſten nach Südoſten
erſtreckt und zu beiden Seiten des Wegs von Metz nach Verdun liegt.
Gegen 12 Uhr hatte ihr Artilleriefeuer die franzöſiſchen Kanonen von ihrer
erſten Linie vertrieben und die Preußen waren im Stande, ihre Kanonen
vorwärts zu bringen und ihre Batterieen vor ihre erſte Poſition aufzu⸗
pflanzen. Die neue Linie erſtreckte ſich ziemlich weit auf beiden Seiten
von Gravelotte. Um 12 Uhr erweiterte ſich das Treffen zu einem allge⸗
meinen Engagement und der König überblickte von einem Hügel das ganze
Schlachtfeld. Die großen Repräſentanten Preußens ſtanden um ihren
Herrn her: Bismarck, Moltke, Prinz Karl, Prinz Friedrich Karl, Prinz
Adalbert, Adjutant Krenski, auch Sheridan. Gegen 2 Uhr Nachmittags
waren die franzöſiſchen Batterieen, welche den Weg nach Verdun beſtrichen,
zum Schweigen gebracht und die Preußen hatten ſich vorgeſchoben, bis ſie
die Meierei von Malmaiſon erreichten und einnahmen. Zwanzig Minuten
ſpäter waren die preußiſchen Kanonen Gravelotte gegenüber; die Stärke
ihrer Schüſſe und deren größere Genauigkeit erdrückte das franzöſiſche
Feuer und trieb eine Batterie nach der anderen aus ihrer Stellung;
20 Minuten nach 3 Uhr ſetzte ſich die preußiſche Kavallerie, Ulanen,
Küraſſiere und Huſaren, unter ſtarkem Feuer der franzöſiſchen Artillerie,
die noch immer Stand hielt, in Bewegung. Sie griffen mit großer
Energie an, aber da ihnen Anfangs Infanterie⸗Unterſtützung fehlte und
die eigenen Geſchütze ſie nicht hinreichend decken konnten, mußten ſie
zurückweichen. Inzwiſchen waren die preußiſchen Infanterie⸗Diviſionen
mit reißender Schnelligkeit herangekommen, und 45 Minuten nach 4 Uhr
begann der erſte ernſtliche Verſuch, die Franzoſen zurückzuwerfen. Das
33. Linienregiment wurde gegen einen Hügel dirigirt, welcher der Schlüſſel
der franzöſiſchen Poſition zu ſein ſchien. Sie gingen mit der äußerſten
Tapferkeit und Entſchloſſenheit vorwärts, wurden aber mit ſchweren Ver⸗
luſten zurückgetrieben. Um dieſe Zeit hatten die Preußen große Streitkräfte
auf dieſem Theil der Angriffslinie konzentrirt und es ſchien, als ob das
Glück der Schlacht von dem Angriffe und der Vertheidigung abhängen
würde, welche ſo hartnäckig im Centrum aufrecht erhalten wurde. Die
preußiſchen Diviſionen wurden wieder und immer wieder formirt und zur
Attaque geführt; nur um unter dem durchdringenden Feuer der franzö⸗
ſiſchen Kanonen, welches ihnen ſchwere Verluſte beibrachte, ſich zurück⸗
zuziehen. Nichts konnte glänzender ſein, als die wiederholten An⸗
ſtrengungen der Preußen, nichts ſtandhafter als die franzöſiſche Verthei⸗
digung. Die Ungleichheit der Zahl exiſtirte hier wie bei Wörth; aber hier

war die Uebermacht auf Seiten der Franzoſen, und lange Stunden

hindurch ſchien es zweifelhaft, ob nicht die natürliche Stärke der franzö⸗
ſiſchen Poſitionen und ihre numeriſche Ueberlegenheit die äußerſten An⸗

ſtrengungen der Preußen zu Nichte machen würden. Während des ganzen
Nachmittags und bis weit in den Abend hinein war das 8. preußiſche

Korps mit mindeſtens drei ganzen franzöſiſchen Korps im Kampfe.
Mit der ſpäteren Verſtärkung durch Theile des 2. und 3. zählte es nicht
über 50,000 Mann, während die Zahl der preußiſchen Geſchütze zu
etwa 90 angegeben wurde. Das Glück des Tages ſollte aber auch nicht
an jener Stelle ſich wenden. Ob die preußiſchen Generale zu der Ueber⸗
zeugung gelangten, daß das Centrum für ſie zu ſtark ſei, iſt unentſchieden;
genug, ſie machten ihren ſchließlichen und erfolgreichen Angriff auf die
rechte Flanke des Feindes. Der Tag ſenkte ſich und noch immer rückte
Kolonne auf Kolonne — bei dem Anblick des Königs in begeiſtertes Hoch
ausbrechend — von blutig goldner Sonnenglut übergoſſen, vorwärts in's

76

Gefecht. Still und lautlos, wie in der Gewitterſchwüle vor dem Wetter,
marſchirten ſie einher, um eingehüllt in Staubwolken da und dort im
Grunde zu verſchwinden und, plötzlich wieder auftauchend, im Walde ſich
zu verlieren, bis weiße Wölkchen durch die Wipfel der Bäume zogen und
ankündigten, wo ſie den Feind gefunden. Acht Uhr Abends, als man
den Feind in vollem Rückzuge glaubte, machte derſelbe plötzlich eine leb⸗
hafte, äußerſt heftige Kraftanſtrengung, ſich der enger und enger werdenden
Eiſenumarmung zu entziehen und ſeinen Rückzug zu decken. Ein augen⸗
blickliches Stutzen nur und der nun erfolgende Vorſtoß der Unſrigen ent⸗
ſchied des Tages Schickſal. Die Meierei oder der Flecken La Villette,
obgleich mit ſtarker Macht vertheidigt, wurde um 9 Uhr genommen
und die franzöſiſche Poſition damit ſofort unhaltbar. Ihre Linie
wurde durch das preußiſche Feuer beſtrichen, ſogar einige von ihren

Außenwerken wurden von hinten angegriffen und ſie waren genöthigt,

den Boden zu verlaſſen, den ſie ſo tapfer vertheidigt hatten, und ſich
in den Schutz ihrer Feſtung zu begeben. Ihre letzte Stellung auf dem
Wege nach Verdun war verlaſſen, und die Armée du Rhin eingeſchloſſen
in die Veſte, welche ſie zur Baſis ihres Einfalles in Deutſchland gewählt
hatte.

Am Niagara.
(Unter dem Tafelfelſen.)

Vom Felſen ſickert es tropfenweis
In langſam einförmigem Takt,
Und vor mir ſchäumt er nun ſiedendheiß,
Der tobende Katarakt.
Hoch oben die ragende Felſenwand
Ein Baldachin für das Haupt,
So ſitz' ich, den Griffel in der Hand
Und vom Nebel des Sturzes umſtaubt.

Welch' ein Dichterſitz! mir zu Füßen liegt
Die ſtrudelnde Waſſerwelt,
Ueber Klippen, die ſie im Kampf beſiegt,
Stürzt ſie wild, wie ein zürnender Held.
Im ewigen Ringen, im ſteten Kampf
Hat ſie Bahn bis zum Meer ſich gemacht,
Der Nebelſchleier, ihr Pulverdampf,
Ihr Toſen der Donner der Schlacht.

Und allein im wilden tobenden Streit
Sitz' ich einſam am Felſenhang,
Gedenke des großen Kampfes der Zeit,
Der gekämpft wird nun ſchon ſo lang.
Niagara's Lauf und der Menſchheit Loos
Ein ewiger Kampf um die Bahn,
Zur Bahn der freien Entfaltung groß
Und wild ſtreben beide hinan.

Hernieder ſtürzt in des Stromes Lauf
Der Felſen mit donnerndem Krach,
Hoch ſprudelt der Giſcht, die Woge wallt auf,
Dann ſtürzt ſie der anderen nach.
Kein Hemmen, kein Halten, hinab die Bahn,
Sie trotzet dem hemmenden Stein,
Und ſtolz und brauſend zum Ozean
Wälzt ſie ſiegesgewiß ſich hinein.

Da hemmt kein Bergſturz, kein blinkender See,
Fern grüßt ſie im Oſten das Land,
Die Mauern der Städte', die grüne Höh'
Umzieht ſie mit ſilbernem Band.
Durch tobenden Sturz, durch Höhlen und Nacht
Bricht ſie herrlich und ſtrahlend her,
Sie ſchaukelt die Brigg und die tanzende Yacht
Mit Schätzen beladen zum Meer.

So auch die Menſchheit, durch Kampf und Schlacht
Wird ſie ſiegreich zieh'n ihre Bahn,
In der Zukunft frei, in Glanz und Pracht
Vergißt ſie den Streit, den Orkan.
Niagara'’s Donner an meinem Ohr,
Im Herzen die Hoffnung der Zeit,
So brachen die Worte gewaltſam hervor,
Die ich euch, all' ihr Kämpfer, geweiht!
L C. Butz.

Wir legen dieſes ſtimmungs⸗ und ſchwungvolle Gedicht eines deutſch⸗amerika⸗
niſchen Poeten unſern geneigten Leſern mit dem Bemerken vor, daß wir nächſtens
Bild und Biographie des Dichters in der „Illuſtrirten Welt“ publiziren werden,
Die Redaktion.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Keine Zeugen.
Novelle von R. Edmund Hahn.

(Fortſetzung.)

„Der General hat aber wirklich in den letzten Jahren meinen Vater

oft beſucht. Der Verwalter, ein ganz treuer, zuverläſſiger Mann, ſah
Beide mehrmals im vertraulichen Geſpräch im Garten auf und ab

gehen.“

„Alles möglich, aber ich gebe ſo ſchnell eine einmal gefaßte Anſicht

nicht auf. Wiſſen Sie, lieber Arwed, ob Ihr Vater allein auf dem Ge⸗

richt war, als er das Teſtament abgegeben hat?“
„Nein, ich habe
nicht darnach gefragt,
wahrſcheinlich aber
war er allein dort.“
„Ein Fehler von
Doktor Helder, dar⸗
nach nicht zu forſchen.“
Der Juſtizrath machte
ſich einige Notizen in
ſeinem Büchlein.
„Wer bediente in
der letzten Zeit Ihren
Vater am öfteſten?“
„Sein alter Kam⸗
merdiener, den Sie
kennen, Weiſe.“
„Ein ehrlicher
Mann, ſoviel ich weiß,
ich erinnere mich ſei⸗
ner ganz gut. Er
hat mich ſtets bedient,
wenn ich Ihres Va⸗
ters Gaſt war, nahm
das Geſchenk beim
Abſchiede, ohne Hab⸗
gier zu zeigen oder
es auf affektirte Art
von ſich zu weiſen.
Wo lebt der Mann
jetzt?“
„Bei ſeinem Bru⸗
der, der Kunſtgärtner
in W. . . iſt; er hilft
dieſem in ſeinem Ge⸗
ſchäft.“
„Gut! Nun hö⸗
ren Sie, mein Arwed,
ich würde Ihre Sache
für eine verlorene hal⸗
ten, hätte ich nicht
ſchon die ſeltſamſten
Erfahrungen gemacht.

Jahren ſehr oft der Vertheidiger Angeklagter, und kümmerte mich um
den Charakter meines Klienten ſo viel wie um die äußeren Vor⸗
gänge. Ich habe einmal erlebt, daß der Minderſchuldige wegen äußerer
Indizien härter verurtheilt wurde, als Der, welcher die Hauptſchuld
trug. Ich habe einen Mann freiſprechen ſehen, welchen ich ſtets für
ſchuldig gehalten hatte; auf ſeinem Todtenbette bekannte er ſeine That.
Oeffentlich iſt gegen den General vorderhand nichts zu thun, aber ich werde
Mittel finden —“
„Wie, Sie wollten —?“
„Ich will! Ich habe, wie Sie wiſſen, ſeit Jahresfriſt mein Amt
niedergelegt. Ich darf, da wir noch nicht ein ganzes Deutſchland
haben, nicht als Rechtsanwalt in Ihrem engeren Vaterlande thätig ſein,
aber ich werde, ſobald ich meine Angelegenheiten hier erledigt habe, nach
W... kommen. Hand⸗
ſchriften laſſen ſich
nachmachen, ich werde
ſchon einen Lichtſtrahl
entdecken. Glauben
Sie mir, mein lieber
Arwed, nicht unnützer⸗
weiſe hat uns das
Schickſal geſtern zu⸗
ſammengeführt. Ich
werde alle meine Er⸗
fahrung, meine
Schlauheit, meine ju⸗
riſtiſchen Kenntniſſe
Ihrer Sache wid⸗
men.“
„Theurer, verehr⸗
ter Mann, wie ſoll ich
Ihnen danken!“ rief
innigſt gerührt Arwed
und faßte die Hand
ſeines beſten, ſeines
einzigen Freundes.
„Warten Sie mit
Ihren Dankſagungen,
bis wir am Ziele

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ſind! Ich hege die

moraliſche Ueberzen⸗

gung, daß eine Do⸗
kumentfälſchung vor⸗
gegangen iſt; aber
wenn es mir nicht
gelingt, dieſe meine
Anſicht durch rechts⸗
gültige, unwiderleg⸗
liche Beweiſe zu un⸗
terſtützen, dann, das
wiſſen Sie als jun⸗
ger Juriſt ja ſelbſt,
iſt für unſere Sache
nichts gewonnen.
Schweigen Sie ge⸗

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Ich war in jüngeren Kronprinz Albert von Sachſen. Originalzeichnnng von Ernſt Laddey. (S. 80.) gen Jedermann, ſelbſt

Illuſtr. Welt. XIX. 2.

13

gegen Doktor Helder! Geben Sie ſcheinbar Ihre Sache verloren! Liſt
Pen Liſt, Thatkraft gegen Thatkraft, das, mein Arwed, ſei unſere
arole.“

Sechstes Kapitel.
Hortenſe und Melitta.

Einige Tage hatte Melitta eben ſo einförmig verlebt, wie die erſten.
Die alte Urſula kam, um ihr Frühſtück, Mittagsmahl und Nachteſſen zu
bringen und ſich nach den Bedürfniſſen des Fräuleins zu erkundigen.
Frau von Cibani ließ ihr jeden Morgen durch das Zöfchen ſagen, ſie ſei

für das Fräulein ein halbes Stündchen zu ſprechen; auch Bücher, franzö⸗
ſiſche frivole Romane, bot Frau von Cibani Melitta an, außerdem geſchah

aber nicht das Geringſte, ſie zu beſchäftigen und zu unterhalten.
Ihren Großoheim hatte Melitta nicht wieder geſehen, ihren Vetter,
den Baron Oskar von Engelſtröm, hatte ſie bisher noch gar nicht erblickt.
Auf ihre Frage, wann denn Frau von Cibani ſie zur Tante Generalin
führen würde, hatte die Erſtere mit ſeltſamem Lächeln erwiedert: „Sobald
es Zeit ſein wird, liebes Kind; unſere gnädige Tante iſt nicht immer in
der Stimmung, Perſonen, die ihr fremd ſind, empfangen zu wollen.“
Melitta ſchien hierauf eine Antwort auf den Lippen zu haben, aber
Frau von Cibani ſchnitt ihr dieſelbe raſch mit den Worten ab: „Nehmen
Sie das Wort Fremde nicht übel, meine Tante kennt Sie nicht, und
Sie ſind ihr nicht blutsverwandt. Nun, ſehen Sie nur nicht ſo ernſt
drein, ich meine es herzlich gut mit Ihnen!“
Bei dieſen Worten lächelte Frau von Cibani und zeigte ihre weißen,
glänzenden Zähne; aber es war in ihrem Lächeln ein gewiſſes Etwas,
das Melitta eher abſtieß als anzog.
„Der General iſt heute ſchon in aller Frühe nach Wolfenberg gereist,
ein ſeltſamer Einfall bei ſolchem ſchauderhaften Wetter,“ plauderte Frau
von Cibani weiter, „Oskar ſteckt noch immer im Speſſart, auf der Jagd,
wie er behauptet, bei der Gräfin Bernheim, wie ich ſage. Nun, chacun
à son gouüt, ich kann ſolche Päonien nicht bewundern. Beſuch wird heute
nicht kommen, weil der Prinz Ludwig auf der Durchreiſe nach Italien
einen Tag hier bleibt. Sämmtliche Offiziere und höhere Beamte müſſen
ihm aufwarten, bei ihm ſpeiſen, in das Theater gehen, wo er ſich zeigen
wird. Ach, und die Damen, wie viel Zeit brauchen dieſe heut bei der
Toilette, um Abends in allen möglichen Farben im Theater zu paradiren!
Da werde ich den ganzen Tag allein ſein, darum wollen wir zuſammen
diniren und verſuchen, uns ſo gut wie möglich zu unterhalten.“
Melitta fand an dem Geplauder der Lebedame kein großes Intereſſe;
das einfache Mädchen kannte die Denkart einer ſolchen, wie Frau von
Cibani eine war, noch nicht und hatte keine Theilnahme für Perſonen,
welche ihr fremd waren. Doch hielt Melitta es für unpaſſend, die Ein⸗
ladung der ſo einflußreichen Dame, welche die Stelle der kranken Haus⸗
herrin vertrat, abzulehnen.
Frau von Cibani erhob ſich von ihrem Ruhebett; zum erſten Mal ſah
Melitta dieſe Frau, welche ſie bisher immer liegend und ſcheinbar müde
und unwohl erblickt hatte, gehen. Melitta's für alles Schöne empfäng⸗
liche Augen folgten der ſchlanken, geſchmeidigen Geſtalt mit aufrichtiger
Bewunderung. Als Frau von Cibani die Glockenſchnur zog, fiel ihr
Blick auf einen Spiegel, aus welchem ihr Melitta's liebliches Geſicht ent⸗
gegenlächelte.
Laut auflachend wandte die Weltdame den Kopf um und ſagte zu
Melitta: „Ich glaube, ich gefalle Ihnen, lieber Engel. Schade, daß Sie
kein Mann ſind, dabei ſelbſtverſtändlich reich, enorm reich und wo mög⸗
lich auch mächtig durch Einfluß oder Stellung. Mit einem armen Herrn
von Werder wäre mir wenig gedient. Liebe in der Hütte iſt ſehr ſchön
in Romanen.
Melitta, ein Lied von ‚Liebe unter’m Strohdach’ zu ſingen gewußt.“
Melitta ſchwieg, Thränen glänzten in ihren ſchönen Augen. Frau
von Cibani bemerkte es; ſie war zu klug, um das junge Weſen ver⸗
ſcheuchen zu wollen, deßhalb änderte ſie ſchnell den Ton und ſagte ſanft:
„Verzeihen Sie, liebes Fräulein, ich wollte Ihnen, bei Gott, nicht weh
thun; aber weil ich einige Jahre älter bin als Sie, und viel mehr von
der Welt weiß, möchte ich Sie warnen, ſich jemals Empfindungen hinzu⸗
geben, welche für arme Frauen nur Luxus ſind, ein Luxus, den ſie ſich
nicht erlauben dürfen. Auch ich habe mich aus Liebe vermählt, mit
zwanzig Jahren wurde ich Wittwe, eine arme würde ich ſein, wenn ich
nicht eine Erbſchaft gemacht hätte, die mir Unabhängigkeit ſichert. Ich
lebe hier unter dem Schutze von Verwandten, weil ich zu jung bin, um allein
ſtehen zu können, aber nicht von ihren Geſchenken.“

Der Eintritt Liſettens unterbrach das Geſpräch. „Die gnädige Frau

haben geläutet?“ ſagte das Zöfchen ohne viel Ceremonie.
„Allerdings! Jungfer Liſette ließen etwas lange auf ſich warten,“
ſprach Frau von Cibani verdrießlich.
„Ei nun, gnädige Frau, ich war eben mit meinem Haar beſchäftigt,“
erwiederte das Mädchen in impertinentem Tone.

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Wie mir Oheim General erzählte, hat Ihre Mutter, beſte

„Schon gut, ich wünſche den Küchenzettel zu haben. Falls ich Ver⸗
änderungen daran machen will, iſt's bald Zeit,“ ſagte Frau von Cibani
kurz und finſter. Liſette machte eine Verbeugung und entfernte ſich ſtill.
„Wie es draußen ſtürmt! Unſinn vom Prinzen Ludwig, heute zu
reiſen und die Offiziere und Soldaten zu plagen. Puh, wie der ſcharfe
Nordoſtwind durch die kahlen Bäume fegt! Da iſt es doch viel angenehmer
hier im warmen Zimmer. Wir wollen im Wintergarten ſpeiſen, alles
Gute und Feine, was in einer Stadt zu haben iſt, die nicht an der See
liegt. Lieben Sie Perigord⸗Paſtete? Welchem Gefrornen geben Sie den
Vorzug?“
„Darauf muß ich Ihnen die Antwort ſchuldig bleiben, Frau von Ci⸗
bani, ich kenne dieſe Delikateſſen kaum dem Namen nach, ich bin in einem
Dörfchen in den einfachſten Umgebungen aufgewachſen. Statt der ſeltenen
Treibhausblumen, welche in Ihren Gemächern blühen, dufteten bei uns
Wald⸗ und Feldblumen, und zur Winterszeit erfreuten uns Epheu und
Veilchen. Friſche Milch, das Obſt, welches die Jahreszeit brachte, genügten
meiner guten Mutter, ſchienen mir vortreffliche Sachen. Ich hoffe, ich
werde niemals andere Dinge erſehnen, da ich ein armes Mädchen bin.“
„Das vermöge ihrer Erſcheinung eine reiche Frau werden wird, wenn
es klug iſt und ſich von einer erfahrenen Freundin leiten läßt. Ich nenne
Sie Melitta, rufen Sie mich bei meinem Taufnamen Hortenſe, und laſſen
Sie uns Freundinnen ſein. Wollen Sie?“
„Gewiß,“ erwiederte Melitta warmherzig, „ich ſtehe ja ſo allein auf
der Welt, und wenn Sie gütig gegen mich ſein wollen, werden Sie in
mir ein dankbares Gemüth finden.“
Liſette erſchien mit dem Küchenzettel, Frau von Cibani ſagte zu Me⸗
litta in franzöſiſcher Sprache: „Da Sie keine kulinariſchen Kenntniſſe be⸗
ſitzen, will ich für Sie wählen. Sie können ſchon überzeugt ſein, daß ich
nicht ſchlecht für unſere Mündchen ſorge.“

Hierauf ſchrieb ſie mit Bleiſtift einige Worte auf das Blatt und be⸗
fahl: „Eilen Sie, Liſette, ich möchte, ſtatt um vier Uhr, heute um drei

Uhr diniren. — Und womit vertreiben wir uns jetzt die Zeit? Sind Sie
muſikaliſch?“
„Ein wenig, ich ſpiele Klavier und ſinge,“ entgegnete Melitta.

„Mein Spiel auf dem Piano iſt nicht beſonders, aber dafür kann ich
mich auf der Harfe ſchon hören laſſen; auch ſinge ich, doch des Morgens

thue ich es nicht gern. Spielen Sie Schach, Melitta?“
„Nein, ich habe gar kein Spiel gelernt, gnädige Frau.“
„Sagen Sie doch Hortenſe! Nun, ich will Ihre Lehrerin werden.

Eine junge Dame, zumal wenn ſie arm iſt, muß Alles lernen, was

Männer unterhalten kann. Beim Schachſpiel hat ſchon mancher reiche
Mann ſein Herz an ein armes Mädchen verloren.“
„Ich betheure Ihnen, Hortenſe, daß ich nicht daran denke, irgend
einem Manne zu gefallen,“ verſicherte Melitta ernſt.
„Alſo Ihr Herz oder Ihre Eitelkeit, wie man es nennen will, ſchlafen
noch und an Ihre Zukunft haben Sie im jugendlichen Leichtſinn nicht
gedacht! Immerhin, ſpäter werden Sie mich beſſer verſtehen.“
Nach dieſen Worten nahm Frau von Cibani ein Schachſpiel von einem
der Spiegeltiſchchen, bat Melitta, hübſch Acht zu geben, und nannte der⸗
ſelben die Figuren, ſie dabei aufſtellend. Melitta fand kein Vergnügen
an dieſer Unterhaltung, aber da ſie gut erzogen war, hielt ſie es für
Pflicht der Höflichkeit, ſich gelehrig zu zeigen. Sie faßte ſchnell, und
nach dem zweiten Spiele fing ſie an, ſchon etwas von den Feinheiten
deſſelben zu verſtehen.
daß ſervirt ſei. Hortenſe bat um Melitta's Arm und führte ſie durch zwei
große, prachtvoll dekorirte Säle in den Wintergarten, welcher durch viele
Wachskerzen und ein hellloderndes Kaminfeuer erleuchtet war.

Melitta blickte ſich erſtaunt und offenbar erfreut in dieſem ſchönen

Raume um, wo Alles Blütenglanz und Duft war und das Murmeln
und Geplätſcher der kleinen Springbrunnen angenehm an ihr Ohr tönte.
Nachdem zwei Gänge, welche aus den feinſten Speiſen beſtanden,

vorüber waren, ſprach Hortenſe zu dem Diener: „Bringen Sie, was der

Koch noch ſchickt, und zugleich den Nachtiſch, wir bedürfen Ihrer Dienſte
nicht mehr.“ .
Als der Diener dieſen Befehl erfüllt hatte, ſagte Hortenſe: „Endlich
ſind wir allein. Wie läſtig doch Diener ſind, man kann in ihrer Gegen⸗
wart kein harmloſes Wort plaudern, zumal heutzutage, wo ſie Franzöſiſch
und Engliſch verſtehen! Nur durch die Diener kommt ſogar Das, was in
den geheimen Gemächern der Fürſten geſchieht, in das Publikum. Sie
lauſchen an den Thüren und hören, was geredet wird.“
„Nehmen Sie von dieſer Schüſſel, liebſte Melitta, trauen Sie meiner
Empfehlung! Sie ſehen, ich habe guten Appetit.“
Melitta lächelte ein wenig, denn allerdings hatte Hortenſe Cibani,
obwohl ſehr graziös und zwiſchendurch heiter ſchwatzend, den guten Dingen
auf der geſchmückten Tafel gehörig zugeſprochen. Sie füllte jetzt die kleinen
Kelchgläſer mit goldigem Wein, leerte eins und ſagte: „Das iſt mein
Lieblingstrank: Tokayer Ausbruch.“

Der Diener, welcher bei Tafel bediente, meldete,

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Hortenſens faſt immer bleiche Wangen hatten ſich jetzt geröthet, ihre
ſchwarzen, mandelförmig geſchnittenen Augen funkelten, ſie ſah in dieſem
Augenblicke reizend aus.
Melitta betrachtete ſie mit erhöhter Bewunderung, Hortenſe lachte
abermals und ſagte: „Nicht wahr, ein Glas Wein iſt ein großer Ver⸗
ſchönerer? Mit achtzehn Jahren bedarf man es noch nicht, aber mit
vierundzwanzig, wenn man, wie ich, viel erlebt hat.“
„Ich verſtehe wenig, kenne die Welt noch nicht, meine gute Mutter
und ich lebten ſo einſam, aber ich irre wohl nicht, wenn ich annehme,
daß mein Oheim außerordentlich reich iſt. Alles hier im Hauſe iſt ſo
geſchmackvoll und prächtig, zum Beiſpiel dieſer Saal voll von theuren,

ſeltenen Pflanzen. Der Oheim muß jährlich große Summen ausgeben.“

„Pah, es iſt nicht ſo viel, ich glaube, mit ſiebenzig⸗ bis achtzigtauſend
Gulden jährlich wird Alles beſtritten. W. . . iſt weder London, noch
Paris oder Wien.“ J
„Achtzigtauſend Gulden jährlich werden verbraucht?! Das iſt ja ein
Vermögen!“ rief Melitta. .
„Für einen Bürger. Ein General Freiherr von Engelſtröm braucht
ſo viel das Jahr über, um ſtandesgemäß zu leben. Was hätte man denn
auch vom Leben, wenn man es nicht auf die beſte Weiſe genießen wollte
und könnte? Es iſt fatal genug, daß er immer hier leben muß, es ge⸗
ſchieht, weil das Geld für Paris nicht ausreicht und der General ſein
Palais nicht nach der ſchönſten Stadt der Welt — denn das iſt Paris —
transportiren kann. Im Sommer auf Wolfenberg wird es allerdings
angenehm ſein, auch hoffe ich nach Baden⸗Baden zu gehen auf zwei Mo⸗
nate. Kurt ſoll mich begleiten, nämlich mein anderer Vetter, Lieutenant
von Warnsdorf. Auch Oskar iſt von der Partie. Vor Beiden warne
ich Sie, liebe Melitta. Warnsdorf beſitzt nichts als ſeinen Stammbaum,
iſt aber ſehr unterhaltend und wir verſtehen einander herrlich; Oskar iſt
verlobt. Doch, wenn dem auch nicht ſo wäre, ſo muß er doch ein reiches
Mädchen heirathen. Er braucht ſehr viel und —“ .
In dieſem Augenblicke wurden Stimmen im anſtoßenden Gemache
hörbar. Melitta blickte fragend auf Hortenſe. Dieſe wurde ſehr bleich,
ein leichtes Zittern durchbebte ihre ſchlanke Geſtalt.
„Aber ich verſichere Ihnen, der Herr General ſind nicht zu Hauſe,“
ſagte jetzt ziemlich laut der Kammerdiener.
„Zum Teufel, Sie werden doch mich nicht zurückhalten, Monſieur
Kammerdiener!“ rief eine ſcharfe, ſtarke Stimme. Melitta erhob ſich von
ihrem Sitz, auch Hortenſe war aufgeſtanden und wollte eben, Melitta an
der Hand faſſend, durch eine kleine Seitenthür in das nächſte Gemach
ſchlüpfen, als die große Flügelthüre haſtig aufgeriſſen ward.

Siebentes Kapitel.
Ein unwillkommener Gaſt.
„Halt, dageblieben!“ donnerte die Stimme des rieſenhaften Mannes,
der eben eingetreten war. „Zu was wollen Sie davonlaufen, ich bin

weder ein Räuber noch ein Mörder, und die Geſellſchaft ſchöner Frauen
war mir ſtets angenehm, wie auch ich in jüngeren Jahren dieſen eben

nicht zu mißfallen pflegte.“

Melitta hatte ihre Hand frei gemacht; ſie blickte verſtohlen auf den

Herrn und erkannte in ihm Denſelben, den ſie vor etwa acht Tagen in

der Bahnhofreſtauration in B. . . geſehen und Major hatte nennen hören.
Auch Frau von Cibani hatte ſich jetzt gefaßt, mit Haltung trat ſie
dem Major entgegen und ſagte im eleganteſten Franzöſiſch: „Sie führen
ſich ein, mein Herr, wie der ſiegreiche Feldherr im Hauſe des Feindes,
den er ſeine Macht will fühlen laſſen. Darf ich fragen, wen ich die Ehre
habe vor mir zu ſehen, und weßhalb das Engelſtröm'ſche Haus —“
„Wahrſcheinlich Frau von Cibani?“ ſagte der Major. „Ich habe Sie
ſehr wohl verſtanden, werde aber deutſch mit Ihnen ſprechen, nicht fran⸗
zöſiſch, ſondern deutſch. Zuerſt wünſche ich zu wiſſen, wo ſich der General
von Engelſtröm befindet?“ P
„Er iſt heut Morgen nach Wolfenberg gereist und von da aus, ſoviel
ich weiß, nach München,“ erwiederte Frau von Cibani ziemlich höflich,
denn ſie fürchtete ſich vor dem brüsken, rieſenhaften Manne.
„Nach München? Was hat der General dort zu thun? Doch, es iſt
möglich, daß Sie die Wahrheit ſprechen. Wo befindet ſich denn Baron
Oskar?“ examinirte der Herr weiter.
Frau von Cibani hatte bereits errathen, wen ſie vor ſich hatte, deß⸗
halb ſagte ſie ein wenig ſpöttiſch: „Im Speſſart, beim Grafen Bernheim,
oder, wenn es beſſer ſo lautet, bei Madame la comtesse.“
„So? Nun, das Letztere iſt vielleicht dem Grafen oder Ihnen un⸗
angenehm, mir aber ſehr gleichgültig, da Oskar Engelſtröm ſich nicht mit
der Gräfin verheirathen wird. Was aber Sie betrifft, Frau von Cibani,
ſo gebe ich Ihnen den freundſchaftlichen Rath, keine Verſuche zu machen,
den Verlobten meiner Tochter zum Treubruch zu verleiten.“
„Wenn Sie, Herr von Dobenegge, ſich nur hierher bemüht haben,

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um mir dieß zu ſagen, ſo bedaure ich ſehr,“ erwiederte ironiſch Frau von
Cibani. „Mein Vetter Oskar iſt mir zu nahe verwandt, um mich in⸗
tereſſiren zu können, ich ſtehe Ihrer reizenden Fräulein Tochter nicht im
Wege. Wenn ich meine Freiheit jemals wieder verkaufen ſollte, würde
ich einen höheren Preis dafür fordern.“
„Sie ſind malitiös, meine Gnädige, allein die kleinen Bosheiten
ſchöner Frauen beleidigen einen Mann nicht, welcher die Ehre hat, die
Damen genau zu kennen. Machen wir Frieden, wenn es ſich nämlich
verhält, wie Sie ſagen. Ich hoffe, daß der General bald zurückkehrt,
und werde ihn hier erwarten, es wird ja doch ein Zimmer für Engel⸗
ſtröm's alten Freund, mit dem er ſich verſchwägern will, im Hauſe ſein?“
„Selbſtverſtändlich, Herr Major, ich will ſogleich Befehl geben,“ er⸗
wiederte Frau von Cibani.
„Ich will Sie nicht bemühen, ich werde Kaspar rufen, er weiß es,
wo ich früher gewohnt habe,“ entgegnete der Major.
Melitta hatte ſich in den Hintergrund des Saales zurückgezogen, ver⸗
ſchüchtert ſtand ſie hinter einer Gruppe von Orangen⸗ und Granatbäumen,
ſich weit wegwünſchend, denn das Benehmen der Frau von Cibani und
der Ton, den der Major gegen dieſelbe annahm, mißfielen dem reinen
Gemüthe des jungen Mädchens, das in ihrer Mutter und in der Pfarrerin
die Vorbilder der edelſten Weiblichkeit verehrte. Da fielen einige Worte
des Majors ihr auf, er fragte: „Iſt denn der Prozeß, den Baron Arwed
Engelſtröm mit dem General wegen der Gemälde führt, noch nicht zu
Ende? Und wie benehmen ſich ſeine früheren Freunde gegen ihn, ſeit er
Wolfenberg und ſein Haus verloren hat?“
„Die letzte Frage wird Ihnen durch Ihre Menſchenkenntniß beant⸗
wortet werden, auf die erſte kann ich nur erwiedern, daß der Sachwalter
meines Oheims demſelben räth, ſich zu vergleichen und Einiges gutwillig
herauszugeben.“
„Der Teufel! Steht die Sache nicht gut für den General?“
„Doch, aber Doktor Friedheim meint, es ſei dieß billig, da Baron
Arwed faſt ſein ganzes Erbe verloren habe und allgemein geachtet ſei von
den Beſſern, worunter er die Bürger der Stadt verſteht. Der Oheim
aber kann, wie es ſcheint, nicht nachgeben, da Arwed Engelſtröm, ſtatt
von Vergleich, immer nur von ſeinem Recht ſpricht. So hörte ich.“
Wie vom hellſten Licht beleuchtet, ſo deutlich wurde für Melitta durch
dieſe Rede Das, was ſie bisher nur dunkel geahnt gehabt hatte. Schon⸗
der Name Wolfenberg war Melitta aufgefallen. Als Frau von Cibani
ihr geſagt, wo ſich ihr Oheim hinbegeben, hatte ſie einige Fragen thun

wollen. Es war für Melitta ein quälender Gedanke, daß ſie die Nichte

von dem Gegner des Mannes war, deſſen ſanfte Worte auf dem Wege
zum Dome noch in ihrem Ohr hallten, deſſen förmliche Verbeugung beim
Scheiden ihr ſo weh gethan hatte. Wie bitter mußte der Verluſt eines

ſo großen Erbes ihn ſchmerzen! Das Haus der Väter auf immer zu

verlaſſen, es in fremden Händen zu ſehen, das mußte hart, ſehr hart
ſein. Und durch dieſe peinlichen Empfindungen zog wie eine ſanfte
Melodie das Bewußtſein: er lebt hier, er iſt mein Namensvetter, einer
von den proteſtantiſchen Engelſtröms, — Melitta gehörte, wie ihr Vater,
zur proteſtantiſchen Kirche — alſo ein Glaubensgenoſſe! Er war ein
Zweig deſſelben Stammes, von dem ſie ihren Urſprung ableitete. Ein
Gefühl von Sicherheit zog in ihrer Seele ein bei dem Gedanken, daß ſie
eine Luft mit ihm athmete.
Wie aus einem Traume fuhr Melitta auf, als Herr von Dobenegge,
welcher ſie früher nicht bemerkt hatte, jetzt mit ſeiner Baßſtimme die Frage
ausſprach: „Ei, meine Gnädige, wer iſt denn dieſe junge ſchöne Dame
in Trauer?“
Sie hörte die Antwort Hortenſens nicht, welche es für gut fand, ſie
die neue Geſellſchafterin der Generalin zu nennen. „Ich glaube,“ ſetzte
Frau von Cibani mit ſpöttiſchem Lächeln hinzu, „das ihr ungewohnte
Glas Ungarwein und der Blumenduft haben die Kleine eingeſchläfert ge⸗
habt. Sie ſind müde, Kind, Liſette mag Sie in Ihr Gemach führen,
im Vorzimmer wird ſie ſein.“
Melitta war froh, entkommen zu können; ſie glitt, ohne ein Wort zu
ſagen, mit leichter Verbeugung aus dem Saal. Glücklicherweiſe hörte ſie
nicht des Majors Bemerkung über ihre jugendliche Schönheit, und welches
Kapital ein ſolches Exterieur ſei.
„Ich entdecke, Sie verſtehen ſich auf eine gute Tafel,“ ſagte der alte
Roué, ſich behaglich in einem der bequemen ſammetnen Lehnſeſſel zurück⸗
lehnend. „Ich ſehe, hier ſtehen noch gute Dinge auf dem Tiſche: Ungarwein,
ich liebe ihn nicht, ziehe Rheinwein vor. Laſſen Sie mich beſtellen, und —
halt — verlaſſen Sie einen alten, tapferen Vaterlandsvertheidiger nicht!
Da es eitel Geſchwätz geweſen iſt und Sie, meine ſchöne Frau, meinem Louis⸗
chen nicht im Wege ſtehen wollen, können wir ja aufrichtige Freunde wer⸗
den. Sie ſind reizend, klug, aber jung. Ich habe mehr Erfahrung wie
Sie, von mir können Sie immer noch lernen, viel lernen, mon enfant,“ und
der Major legte ſeine große Hand auf ihre glänzend ſchwarzen Haarflechten.
Hortenſe, welche viel Schönheitsſinn beſaß und nur Gefallen an jungen,

—

6 6ς 80

ſchönen Männern fand, zuckte zuſammen, als habe eine kalte Schlange ſie
berührt. Verdrießlich wandte ſie den Kopf ab.
Ein Diener brachte Rheinwein und Kaviar, der Major lachte: „Fürch⸗
ten Sie ſich nicht vor mir, meine Dame! Ich habe zu viel Geiſt, um nicht
auch den feinen Geiſt einer Frau zu ſchätzen.
Erdenleben ſich ſo angenehm als möglich zu machen, iſt die Aufgabe eines
vernünftigen Menſchen, und ferner: kein Unrecht zu begehen, für welches
man beſtraft werden kann. Wer ſich auf Erden plagt, langweilt und
über Plage und Langeweile klagt, mit dem habe ich nicht das geringſte
Mitleid. Warum verbeſſert er ſeine Lage nicht?“
„Aber, Herr Major, um ſich alle Genüſſe, die das Leben bietet, ver⸗
ſchaffen zu können, dazu gehört viel Geld,“ warf Frau von Cibani hin.
„Wer Verſtand beſitzt, kann ſich immer Geld ſchaffen!“

So plauderten dieſe beiden Weltmenſchen: der Major, weil er ſich

behaglich in dem Wintergarten fühlte und ſich unterhalten wollte, Hortenſe

Cibani, weil ſie nie eine Gelegenheit verſäumte, wo ſie Lebensklugheit

ſammeln konnte.
Melitta hatte unter Liſettens Führung ihr einſames Gemach erreicht.
Obgleich es doppelt unfreundlich erſcheinen mußte für Jeden, der aus den
prachtvollen Zimmern des vorderen Flügels kam, fühlte ſich doch das ver⸗
waiste Mädchen jetzt von dem ſchmuckloſen Raume faſt angeheimelt. Hier⸗
her kam der fatale Major gewiß nicht, hierher ſetzte wohl kaum Frau
von Cibani jemals ihren zierlichen Fuß. Liſette ging, nachdem ſie Me⸗
litta die Kerzen angezündet hatte. Dieſe nahm das für Arnolds beſtimmte
Tagebuch hervor und begann zu ſchreiben. .
Tritte wurden hörbar, das Fräulein ſprang auf, die Thür öffnete
ſich, Jakob trat ein, mit Holz beladen.
„Jetzt will ich ein helles Feuer machen, damit der kellerähnliche Hauch
endlich fortgeht, Urſula verſteht es nicht ſo. Ich habe das trockenſte Holz
ausgeſucht, Fräulchen. Hei, wie es praſſelt! Jetzt ſoll es ſchon anders
ausſehen.“
„Ich danke, guter Jakob!“
„Iſt gern geſchehen.
Gicht zu leiden, ſitzt in ihrem Stübchen.
bedienen, gnädiges Fräulein.“

Da habe ich die Ehre, Sie zu
(Fortſetzung folgt.)

Kronprinz Albert von Sachſen.

(Bild S. 77.)

In der langen Reihe der deutſchen Heerführer ſtand ganz unten als
Kommandant des zwölften Armeekorps ein deutſcher Prinz, der Thronerbe
eines ſchönen Reichs im Herzen Deutſchlands, Albert von Sachſen, der
die Truppen ſeiner eigenen Heimat in den Rieſenkampf führen ſollte.
Aber dieſem Unterſten waren große Dinge vorbehalten! Die Schlachten
vor Metz und die Siege in den Argonnen haben den Namen dieſes Für⸗
ſten für alle Zeiten in die Tafeln der Geſchichte eingezeichnet.
Prinz Albert ward am 23. April 1828 zu Dresden als der Sohn
des Herzogs Johann von Sachſen geboren; da ſein Oheim auf dem
Throne jedoch kinderlos blieb, ſo bot ſich ihm frühzeitig die Ausſicht, einſt
den Thron Sachſens zu beſteigen. Der hochgebildete Vater ließ dem
Prinzen darum eine doppelt ſtrenge und ſorgfältige Erziehung angedeihen.
Der ſpätere Geheimerath Dr. v. Langenn war der Gouverneur des Prinzen,
der namentlich in der Geſchichte und der Rechtswiſſenſchaft durch ihn ſo gründ⸗
lich unterrichtet wurde, daß er den neunzehnjährigen Jüngling in den höchſten
Gerichtshof Sachſens einführen konnte. Schon mit ſeinem fünfzehnten Jahre
war der Prinz in den Kriegsdienſt getreten, hatte 1853 das Lieutenants⸗,
1846 das Oberlieutenantspatent und im nächſten Jahr den Hauptmanns⸗
rang in der Artillerie erhalten. Daß er ſich für dieſe Waffe entſchloß,
zeugt ſchon für ſein wiſſenſchaftliches Streben. Bald zeigte ſich Gelegen⸗
heit zu praktiſcher Bewährung der erlangten Kenntniſſe. Des Prinzen
Batterie wurde unter Generalmajor von Heinz nach Schleswig komman⸗
dirt und der junge Fürſt hatte ſich hier wirklich vielfach, namentlich im
April 1849 bei der Erſtürmung der düppeler Schanzen, ausgezeichnet.
Der Prinz leitete die Batterie mit dem unerſchrockenſten Muth und hatte
den Heinrichsorden wohl verdient. Natürlich trat nun die Neigung des
Prinzen für den militäriſchen Beruf erſt recht lebhaft hervor. Er ſtieg
raſch von Stufe zu Stufe und ward im Auguſt 1850 Oberſt und Kom⸗
mandant der 3. Infanteriebrigade, 1851 Generalmajor, 1852 General⸗
lieutenant und Diviſionär. Der Prinz heirathete 1853 die Prinzeſſin
Karoline Waſa; die Ehe blieb jedoch kinderlos. Im Jahr 1854 beſtieg
ſein Vater den Thron. Beim Ausbruch des Krieges gegen Preußen war
Sachſen auf die Seite Oeſterreichs getreten, und der König ſtellte ſeinen
Sohn, der bereits Kommandant der ſächſiſchen Infanterie geweſen, an die
Spitze ſeiner Armee. Er hat dieß Vertrauen in hohem Grade gerecht⸗

„

Meine Deviſe lautet: dieſes

Urſula hat jetzt wieder einmal viel von der

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fertigt, und ſich in dem Kampfe bei Jicin und in der Schlacht bei König⸗
grätz rühmlich hervorgethan, indem er durch ſeine Ruhe, wie durch ſeinen
Muth den Verluſt der ihm unterſtehenden Truppen mäßigte, durch die
treffliche Verwendung ſeiner Lieblingswaffe, der Artillerie, den Gegner
gewaltig ſchädigte, und durch den geordneten Rückzug mitten in der Auf⸗
löſung der Verbündeten ſein ſtrategiſches Talent bekundete. Welch' andere
freudige Aufgabe war ihm in dem deutſchen Kriege von heute beſchieden!
Er ſtand anfangs nur an der Spitze ſeiner Sachſen, aber dieſe zeichneten
ſich in den Schlachten von Metz in ſo hohem Maße unter ſeiner Anfüh⸗
rung aus, daß ihm vom Könige von Preußen eine kombinirte vierte Armee
anvertraut ward, welche nunmehr aus dem 4., 12. norddeutſchen und
dem 1. bayeriſchen Armeekorps gebildet wurde, das auf dem rechten Flügel
gegen Paris marſchirte und nun in den Argonnen dem Marſchall Mac
Mahon jene ſiegreichen Schlachten lieferte, die ihn bis nach Sedan zurück⸗
warfen und ſein Heer zur Kapitulation zwangen.
Kronprinz Albert ſeine hohe Aufgabe nicht erfüllen und der Thronerbe
Sachſens zählt heute zu den Helden unſeres Jahrhunderts.

Ruinirt!
Von Willibald Winckler.
(Bild S. 81. *)

„Weißt Du, wer der Unhold der Erde iſt? —
Es iſt das Gold, das tückiſche Gold! —
Weißt Du, wohin ſeine Herrſchaft führt? —
Sie führt zum Ruin — Du haſt ihn gewollt.

„Wie warſt Du doch glücklich mit Weib und Kind,
Eh' Dich das goldene Kalb beſtrickt,
Als nur das Sonnengold Dich umſpann,
Ihrer Stimme Silberklang Dich beglückt!

„Dann packt' Dich der Schwindel, Du wurdeſt reich,
Und immer mehr haſt Du ſpekulirt
Auf des Landes Unglück und Ruin,
Und haſt Dich nun ſelber nur ruinirt.

„Was nützet Dir nun Deines Hauſes Pracht,
Deines Weibes fürſtliches Gewand?
Der Mammon, dem Du Dein Herz geweiht,
Der bietet zur Rettung Dir nicht die Hand.

„Wehe Dir! — Weh' ihr! — Weh' dem armen Kind,
Das noch nichts von Gold und Sünde weiß,
Ruinirt und ehrlos! — Selbſtmord wird
Nun des tollen Glücksritts trauriger Preis.

„Und wie ſteht Dein Weib dort ſo thränenlosl!
Der Bettelſack ihrer Treue Lohn,
Wie harmlos zu ihren Füßen ſpielt
Das ſchuldloſe Kindchen — der Bettlerſohn.“

So raunte in's Ohr ihm der böſe Geiſt,
Und plötzlich packt ihn der Wahnſinn an:
Er ſchleudert von ſich des Weibes Hand,
Ein Schuß! — Ruh' in Frieden, Du armer Mann!

Verliner Hauseigenthümer und Miether.
Humoreske von Guſtav Raſch.

Die berliner Hauseigenthümer bilden eine ganz beſondere Menſchen⸗
ſpezies, welche in dieſer ausgeprägten Individualität vielleicht keine an⸗
dere europäiſche Großſtadt aufzuweiſen hat. Hauseigenthümer und Rentier
zu werden — dahin geht das Beſtreben des Krämers, des Bierſtuben⸗
wirths, des Konditorei⸗Inhabers, des Handwerkers, des Kleinhändlers;
das erreichte Ziel iſt gleichbedeutend mit dem Begriff des „Sich zur Ruhe
Setzens“, das Zukunftsparadies aller Gewerbtreibenden, welche der An⸗
ſicht ſind, daß ſie bloß zum Erwerben und Genießen, zur Kindererziehung
und zur Anſammlung von Hinterlaſſenſchaften auf der Erde exiſtiren.
Nach fünfundzwanzigjähriger oder dreißigjähriger Thätigkeit hat der ber⸗

liner Gewerbtreibende, wenn die Geſchäfte irgend gut gegangen ſind,

die Schwelle dieſes Zukunftsparadieſes, welches ihm täglich in ſeinem

*) Unſer Bild iſt von C. G. Buſch, einem talentvollen deutſchen Maler in
New-York gemalt, und illuſtrirt den letzten Tag aus dem Leben eines amerikaniſchen
Goldſpekulanten. Die Baiſſe des 24. September 1869 trieb verſchiedene dieſer
Männer in das Narrenhaus oder in den Tod. Anmerk. d. Red.

Glänzender konnte

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Nach einem Gemälde von C. G. Buſch. (S. 80.)

Ruinirt.

Kramladen, in ſeiner Bierſtube, in ſeiner Schuſter⸗ oder Schneiderwerk⸗
ſtatt als Ideal vorgeſchwebt hat, gewöhnlich erreicht. Er hat ſich mit
zehn⸗ oder zwölftauſend Thalern erworbenen Kapitals aus dem Geſchäfte
zurückgezogen und kauft ſich nun in den ruhigeren Stadtvierteln, etwa in
der Friedrichsſtadt, im Geheimenrathsviertel vor dem Potsdamerthore, oder
auf der Potsdamerſtraße ein Haus von fünfzigtauſend Thalern Werth,
worauf er das erworbene Kapital anzahlt und zwei Drittel, zu vier oder
fünf Prozent verzinsbar, ſchuldig bleibt.
Im Wohnungsanzeiger des nächſten Jahres ſind dann hinter ſeinem
Namen die Worte zu leſen: „Eigenthümer und Rentier“, zwei Titel,
welche ihm ſelbſt und den Miethern ſeines neuen Hauſes einen gewalti⸗
gen Reſpekt einflößen. Der neue Hauseigenthümer und Rentier thut nun
bis zu ſeinem Tode nichts mehr, als im Schlafrock und Hausſchuhen
umherzugehen, eine Mütze auf dem Kopfe und eine Cigarre im Munde

ſeine Miether zu tyranniſiren und jährlich die Miethzinſe unter allerlei

Vorwänden in die Höhe zu ſchrauben, um ſein Einkommen um einige
hundert Thaler zu vergrößern. Er hat ſich zur Ruhe geſetzt. Beſchäfti⸗
gung will und muß er aber ſelbſt in dieſem idylliſchen Zuſtande der Ruhe
haben. Wo findet er dieſe Beſchäftigung leichter und vortheilhafter, als
in ſeinem Hauſe? „Sein Haus iſt ſeine Puppe geworden“, wie er ſich
gern ausdrückt, und „die Hausordnung ſein Steckenpferd“, welches er,
wenn er nicht Morgens beim Kaffee die Voſſiſche Zeitung liest, oder
Abends im Bierhauſe ſitzt und politiſirt, von früh bis ſpät reitet. Die
einen ganzen Druckbogen füllenden Paragraphen dieſer Hausordnung
geben ihm ja hinreichende Gelegenheit zur Beſchäftigung. Solch' eine
berliner Hausordnung enthält eine lange Reihe rigoroſer Beſtimmungen,
welche ſämmtliche Miether, die ſie unterſchrieben haben, in ein fortwäh⸗
rendes Abhängigkeitsverhältniß zu dem Hauseigenthümer bringen. Daß der
Miethzins im Voraus am erſten Tage jedes Quartals bei Strafe der
ſogenannten Exmiſſion, das heißt, mit Zurückbehaltung ſämmtlicher Mo⸗
bilien mit Frau und Kindern auf die Straße geſetzt zu werden, pünktlich
in preußiſchem Silbergelde oder in preußiſchen Kaſſenanweiſungen bezahlt
werden muß, verſteht ſich von ſelbſt. Der Herr Eigenthümer muß ja an
jedem dritten Tage jedes Quartals die Zinſen für die eingetragenen
Kapitalien entrichten, welche er beim Ankauf ſeines Hauſes ſchuldig ge⸗
blieben iſt. Mit der Bezahlung des Miethzinſes hätte der Miether nun
eigentlich ſeine kontraktlichen Verpflichtungen erfüllt. Aber mit dieſer Er⸗
füllung ſeiner Verbindlichkeiten iſt der Hauseigenthümer lange nicht zu⸗
frieden. Er will Ruhe haben und „ſein Haus iſt ſeine Puppe“, welche
in keinerlei Weiſe beſchädigt, beſchmutzt oder verunreinigt werden darf.
Die Miether müſſen deßhalb, wie der die Ruhe liebende Hausherr ſich
ausdrückt, „ruhige“ oder „ſtille“ Miether ſein. Sie dürfen keine ge⸗
räuſchvollen Geſchäfte treiben und wo möglich keine Kinder haben. Ohe
ausdrückliche, ſchriftliche Erlaubniß des Hauseigenthümers dürfen ſie ſich
keine Hunde, keine Katzen und keine Kanarienvögel halten. Die Dienſt⸗
boten dürfen nicht miteinander auf der Treppe ſtehen und ſich unterhalten.
Jede Art von Geräuſch, Rufen, Schreien, Pfeifen und Singen iſt ſtrenge
verboten. Kein Taſchentuch darf in der Küche gewaſchen, kein Tropfen
Waſſer auf die Treppe oder auf die Flur ausgegoſſen, kein Stück Holz
anderswo, als auf dem Hofe zerſchlagen werden; der Miether muß ſich
die Beſichtigung ſeiner Wohnung durch den Hauseigenthümer zu jeder
Tageszeit gefallen laſſen — und Alles das natürlich bei Strafe der ſo⸗
fortigen Exmiſſion; denn der letzte Paragraph der Hausordnung enthält
eine Beſtimmung, welche die Strafe in der Unpünktlichkeit der Miethezah⸗
lung auch auf alle Verſtöße gegen die Hausordnung ausdehnt. Was
will der Miether machen? Wenn er die Hausordnung nicht unterſchreibt,
vermiethet der Eigenthümer ihm keine Wohnung, denn ohne die Haus⸗
ordnung könnte die „Puppe“ beſchädigt werden, und ohne die Haus⸗

ordnung hätte der Eigenthümer keine Beſchäftigung. Er übt die Po⸗

lizei in ſeinem Hauſe; er ſpionirt im Schlafrock und in Hausſchuhen
umher, und wehe dem, den er auf Verſtößen gegen die Hausordnung
ertappt. „Ordnung muß ſind“, iſt ſeine Deviſe, und die Hausordnung

iſt ſeine Ordnung. Die ſogenannten „kleinen Miether“, wie der Ber⸗

liner ſagt, nämlich Diejenigen, welche drei und vier Treppen hoch oder
in den Kellergeſchoßen wohnen, betrachten den Hauseigenthümer und
Rentier deßhalb auch mit einem Gemiſch von Furcht und Ehrerbietung;
ſie begrüßen ihn durch Abnehmen des Hutes und der Mütze immer zuerſt,
wenn ſie ihm auf dem Flur oder auf der Treppe begegnen; die „großen
Miether“, welche im Erdgeſchoß oder in den erſten beiden Stockwerken
wohnen, ignoriren ihn oder vermeiden ſeine Nähe. Um ſeine Miether und
alle Perſonen, welche in das Haus kommen, ordentlich zu kontrolliren
und zu beaufſichtigen, bewohnt der Eigenthümer gewöhnlich eine der im
Erdgeſchoße befindlichen Wohnungen. Sie iſt meiſt beſſer eingerichtet, wie
alle anderen Wohnungen im Hauſe. Die Wände ſind tapeziert; die Fuß⸗
böden ſind geſtrichen und gebohnt; die Decken ſind von ſchmalen Gold⸗
leiſten eingefaßt und gemalt. Doppelfenſter und Doppelthüren halten Zug
und Kälte ab. Die Klingel hat einen meſſingenen Griff und neben dem

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Griff befindet ſich ein Porzellanſchild, worauf die Worte zu leſen ſind:
„Zum Wirth“ oder „Zum Hauseigenthümer“. Aus der Wohnung tönt
dem Vorübergehenden das Bellen eines häßlichen, fettgewordenen Pin⸗
tſchers entgegen; denn der Hauseigenthümer kümmert ſich nicht um die Haus⸗
ordnung, deſſen Paragraphen bei Strafe der Exmiſſion das Halten von
Hunden verbietet. Der häßliche Pintſcher und eine große gelbe Katze bil⸗

den nebſt ſeiner Frau, welche ihn in Beaufſichtigung der Miether unter⸗

ſtützt, ſeine Geſellſchaft. Seine Tochter iſt geſtorben und ſein Sohn —
nun, ſein Sohn iſt außer dem Hauſe, und ſoll nach Amerika gegangen

ſein; er ſpricht nicht gern von ſeinem Sohn. Außer den gewöhnlichen

Feſttagen hat der Hauseigenthümer noch vier beſondere Feſttage, nämlich
die erſten Tage jeden Quartals, wo die Miether kommen und den Mieth⸗
zins bezahlen, wo er neue Kontrakte ausfertigt oder alte Kontrakte ab⸗
ändert, wo er die Miethen ſteigert, die Wohnungen kündigt und an die
kleinen Miether, welche ihm nicht behagen oder welche ſein hausherr⸗
liches Anſehen nicht reſpektiren, Ermahnungen und Drohungen ſrichtet.
Dieſe erſten Quartalstage ſind ſeine Huldigungstage, an denen er ſich
in ſeiner ganzen Würde als Rentier und Eigenthümer fühlt. In politi⸗
ſcher Beziehung gehört der Hauseigenthümer der Fortſchrittspartei an.
Konſervativ zu ſein, liegt außerhalb der Strömung der gegenwärtigen
Zeit. Die Demokratie predigt den Umſturz, und mit der Umſturzpartei

mag er, da er ja Hauseigenthümer iſt, nichts zu ſchaffen haben. Er iſt

auch Wahlmann in ſeinem Bezirk; Bezirksvorſteher oder Schiedsmann zu

werden, iſt der höchſte Wunſch ſeines Herzens.

Unter dem Parterregeſchoß des Hauseigenthümers befindet ſich eine
Kellerwohnung; vier kleine Fenſter befinden ſich gerade über dem Niveau

des Trottoirs; die Wohnung iſt etwas feucht; man kann mit der Hand

an die Decke reichen und iſt gezwungen, ſich zu bücken, wenn man durch
die niedrige Thür eintritt. In dieſer Kellerwohnung haust ein Bou⸗
tiquier, in der berliner Mundart „Budiker“ genannt, mit einer dicken
Frau und ſechs flachsköpfigen Kindern, von denen das älteſte noch nicht
neun Jahre alt iſt. Der „Budiker“, auch eine Berlin eigenthümliche
Spezies, wie der Eigenthümer, treibt einen kleinen Handel mit Brod,
Butter, Weißbier, Käſe, Schnaps und allerlei Fleiſchwaaren; die Droſchken⸗

kutſcher, welche an der Straßenecke einen Halteplatz haben, trinken bei

ihm ihren Frühſtücksſchnaps und ſpeiſen an ſeiner Tafel für drei Silber⸗

groſchen zu Mittag; ſeine Frau wäſcht und plättet außer dem Hauſe bei der

Nacht, wenn der Mann, die Kinder und die Droſchkenkutſcher ſchlafen; er
ſelbſt putzt dem Hauseigenthümer die Stiefeln, klopft ihm die Röcke aus,
und fungirt in kleineren Angelegenheiten zuweilen als ſein Faktotum und
als „Vizewirth“, wenn der Wirth ausgegangen iſt oder eine Badereiſe
macht. Durch ſein kammerdienerliches Verhältniß hat er es zu allerlei
kleinen Privilegien gebracht, welche den anderen Miethern abgehen. So⸗
darf er beiſpielsweiſe Kinder haben, weil dieſelben ja doch nicht aus dem
Keller in’s Haus kommen, ſondern ihren Tummelplatz auf der Keller⸗
treppe und auf dem Trottoir beſitzen.
Steigen wir nun die Treppe hinauf und machen wir einen Beſuch im
erſten Stock. Dort wohnen die „großen Miether“, welche ſelbſt dem Haus⸗
eigenthümer einen gewiſſen Reſpekt einflößen, ſo daß er zuerſt die Mütze
lüftet, wenn er ihnen auf der Treppe oder auf dem Flur begegnet. Flügel⸗
thüren führen rechts und links in die „herrſchaftlichen Wohnungen“, wie man
in Berlin ſagt; auf großen Porzellanſchildern neben den Klingelzügen können
wir leſen, wer hier wohnt. Rechts trägt das mit einem gelben Meſſing⸗

ſtreif umgebene Schild die Worte: „Müller, Geheime⸗Rath“; links leuchtet

uns mit gelben Buchſtaben auf ſchwarzem Grunde die Inſchrift entgegen:
„M. v. Prittwitz, verwittwete Majorin“. Auch der Geheime⸗Rath und
die verwittwete Majorin ſind eigenthümliche Spezies berliner Miether,
wie in ſeiner Art der „Budiker“. Die Damen haben den Vorrang.
Machen wir deßhalb zuerſt einen Beſuch bei der Majorin von Prittwitz.
Sie ſtammt aus einem erlauchten gräflichen Hauſe. In ihrer Jugend
bekleidete ſie die Stellung einer Hofdame bei einer Prinzeſſin eines kleinen
deutſchen Hofes und heirathete aus Neigung einen jungen Gardelieutenant
aus der Familie „derer von Prittwitz“, deren Name mit Ruhm in den
Feldzügen „des alten Fritz“ genannt worden iſt. Ein Rittmeiſter von
Prittwitz war's, der den großen König in der Schlacht bei Kunnersdorf
vor der Gefangennehmung rettete. Die Dame iſt deßhalb eben ſo ſtolz auf
ihren Namen wie auf ihren Titel. Sie iſt courfähig und wird zu den
Hoffeſten geladen. Mit den „bürgerlichen Leuten“ im Hauſe hat ſie
natürlich gar keinen Verkehr, nicht einmal mit dem Geheime⸗Rath, der mit
ihr auf demſelben Flur wohnt. Er führt ja den in Berlin nicht un⸗
gewöhnlichen Namen Müller und iſt auch kein wirklicher Geheime⸗Rath;
denn ſonſt hieße er „Excellenz“, und mit einer „wirklichen Excellenz“
könnte eine geborene „Erlaucht“ nöthigenfalls Beziehungen haben. Sie
nennt ihren Nachbar, wenn ſie von ihm ſpricht, deßhalb auch nie „Ge⸗
heime⸗Rath“, ſondern bei ſeinem ganzen und vollen Titel: „Geheimer
Kanzlei⸗Rath“, indem ſie das Wort „Kanzlei“ beſonders betont. Daß
die Einkünfte der Dame zu ihrer erlauchten Abſtammung in keinem Ver⸗

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hältniß ſtehen, thut ihrem Stolz keinen Abbruch. Sie lebt von ihrer

doppelten Penſion als ehemalige Hofdame und als verwittwete Majorin,
und muß ſich ſehr einſchränken. Ihre ganze Bedienung beſteht aus einer
alten Frau, welche eben ſo alt iſt, wie ſie ſelbſt, und bei ihr die Stellen
einer Köchin, einer Kammerfrau und eines Stubenmädchens zugleich be⸗
kleidet.
Ich habe nun das Geheimniß des geheimräthlichen Porzellanſchildes
verrathen. Der Geheime⸗Rath Müller gehört zu der auch Berlin ſpezifi⸗
ſchen Klaſſe der „Geheime⸗Räthe“, welche ſich in zwei verſchiedene Klaſſen
ſcheiden, in ſolche, welche das dritte juriſtiſche Examen, und in ſolche,
welche nur die ſubalterne Carrioèͤre gemacht haben. Die erſte Klaſſe hat
noch eine ganze Menge von Unterabtheilungen, in deren verſchiedenen
Spezies ſich zurechtzufinden etwas ſchwierig iſt. Es gibt „wirkliche“
und „nicht wirkliche“ Geheime⸗Räthe. Die „Wirklichen“ — kurzweg ſo ge⸗
nannt — führen den Titel „Excellenz“; die „Nichtwirklichen“ ſind „Ge⸗
heime⸗Juſtizräthe“, „Geheime⸗Regierungsräthe“, „Geheime⸗Kriegsräthe“
— doch, ich will den Leſer mit der äußerſt ſchwierigen Klaſſifikation der
„Wirklichen“ und „Nichtwirklichen“ verſchonen, er würde ſich doch ſchwer
darin zurechtfinden. Der Geheime⸗Rath Müller hat weder mit den
„Wirklichen“ noch mit den „Nichtwirklichen“ etwas zu thun. Er begann
ſeine Carrièͤre als Kanzliſt, oder, um mich des eigentlichen Titels zu be⸗
dienen, ſo häßlich er auch lautet, als „Lohnſchreiber“ beim Stadtgericht.
Später machte er das Aktuariatsexamen und wurde dadurch zum Sub⸗
alternbeamten qualifizirt. Er wurde Regiſtrator am Stadtgericht, dann
Vorſteher einer Regiſtraturabtheilung. Nachdem er fünfundzwanzig Jahre
hindurch dieſen Poſten bekleidet hatte, wurde er als Kanzleirath in die
Kanzlei verſetzt. Bei Gelegenheit ſeines fünfzigjährigen Dienſtjubiläums
wurde er penſionirt, erhielt den rothen Adlerorden vierter Klaſſe und
den Titel „Geheimer Kanzleirath“. Sein ſubalterner Bureaukratenſtolz
ſteht auf derſelben Höhe, wie der Adelsſtolz der aus erlauchter Familie
ſtammenden verwittweten Majorin. Er hat ſich deßhalb ſein weißgelbes
Ordensband an alle Röcke ſeines Kleiderſchrankes heften laſſen, ſogar an
den Hausrock, nennt ſich kurzweg „Geheimer Rath“ und hat es dahin
gebracht, ſich einzubilden, daß zwiſchen ihm und einem „mwirklichen

Geheime⸗Rath“ eigentlich kein großer Unterſchied iſt. Seine Penſion

beträgt nur achthundert Thaler; aber die „Frau Geheime⸗Räthin“ beſitzt
von ihrem Vater, der Rentier, und bevor er ſich zur Ruhe ſetzte, ein
wohlhabend gewordener Schlachtermeiſter war, ein kleines Vermögen,
welches man ſorgfältig konſervirt und vermehrt hat. Mit Hülfe dieſer
Zinſen iſt es möglich, das Aeußere der vermeintlichen Stellung in der Ge⸗
ſellſchaft zu wahren und zweimal während der Winterſaiſon eine Soirée
zu geben, zu der unter andern Gäſten auch ein Wirklicher Geheime⸗Rath,
wenn auch ohne den Titel „Excellenz“ und „außer Dienſten“ und ein
noch im Amte befindlicher Geheimer Regierungsrath geladen wird.
Nach dem Souper ſpielt der Geheime Kanzleirath dann mit dem „Wirk⸗

lichen“ und mit dem „Nichtwirklichen“ und mit einem „Geheimen expedi⸗

renden Sekretär“ aus dem Kriegsminiſterium eine Partie Whiſt, und

dann erlaubt er ſich, in vertraulicher Weiſe, wenn er von ſeinen Mit⸗

ſpielern „Herr Kollege“ genannt wird, dieſe Anrede mit „Herr Kollege“
zu erwiedern — für ihn der Glanzpunkt des ganzen Abends, wo er ſich
einbildet, er ſei ſelbſt ein „Wirklicher“ geworden. Seine Gemahlin läßt
ſich kurzweg „Gnädige Frau“ nennen; mit Kindern hat der Himmel die
geheimräthliche Ehe glücklicherweiſe nicht geſegnet; ſonſt würde es nicht
möglich ſein, die Würde der Stellung zu wahren. Selbſtverſtändlich iſt
der Geheime⸗Rath Müller ſtreng konſervativ, ſpricht von der fortſchritt⸗
lichen Geſinnung des Hauseigenthümers nur mit Achſelzucken und nennt
ihn in vertraulichen konſervativen Kreiſen einen „Wühler“.
Im zweiten Stock des Hauſes wohnen der Geſchäftsführer eines nahen
Fabrikgeſchäfts mit ſeiner Frau und zwei Kindern nebſt einem jungen,
talentvollen Landſchafts⸗ und Porträtmaler. Da er unverheirathet iſt,
hat er ſich bei ſeinem Nachbar in die Koſt gegeben. Die Frau iſt jung
und hübſch; die böſen Zungen im Hauſe erzählen deßhalb natürlich, der
junge Maler habe für ſie eine heimliche Neigung, oder ſie für ihn; jedoch
verkehrt er mit dem Manne in zu freundſchaftlicher Weiſe, als daß man
den böſen Zungen glauben könnte. Abends beſuchen ſie zuſammen das
Theater oder ein Konzert; zuweilen wird auch eine Bowle gemacht. Die
junge Frau ladet einige Freundinnen ein, der junge Maler mehrere
Freunde, unter denen ſich zum großen Aerger des Geheime⸗Raths und der
Frau Majorin fogar ein Lieutenant und ein Gerichtsaſſeſſor befinden, und

es wird zuweilen zum Klavier getanzt. Unglücklicherweiſe wohnt der

„Kaufmannsdiener“, wie ſie ihn nur zu nennen pflegt, gerade über dem
Kopf der Frau Majorin. Die Köchin derſelben ſpricht deßhalb nach einem
ſolchen Geſellſchaftsabende im zweiten Stock mit der Frau des „Budikers“
von „ſchrecklichen Zuchten“, welche oben vorgehen, und die Frau Majorin
hat den Wirth ſchon mehrmals angegangen, dem „Kaufmannsdiener“
die Wohnung zu kündigen, weil ihre Nerven den Lärm nicht ertragen
können. Die geheimräthliche Familie ſteht natürlich zu dem „Kaufmanns⸗

diener“ und dem „Farbenkleckſer“ ebenſowenig, wie ſie ſelbſt, in irgend
einer Beziehung. Deſto mehr und deſto beſſer harmonirt der zweite
Stock mit dem dritten Stock. Denſelben hat ein fleißiger Schuſter für
ſich ganz allein gemiethet, um drei Zimmer an „Chambregarniſten“ ab⸗
geben zu können. Dort aber wohnen noch ein „Kaufmannsdiener“, der
in einem Bankiergeſchäft konditionirt, ein Student und eine recht hübſche
Putzmacherin, welche bei Tage in dem gegenüberliegenden großen Putz⸗
waaren⸗ und Modewaarengeſchäft als Verkäuferin beſchäftigt iſt, und
immer erſt Abends nach Hauſe kommt. Wenn bei dem „Kaufmanns⸗
diener“ im zweiten Stock eine Bowle getrunken und getanzt wird, ſind
alle Drei regelmäßig geladen. Zu ihrer Wirthin, der Frau Schuhmacher⸗
meiſterin, ſtehen ſie in recht freundlicher Beziehung. Ueber den Morgen⸗
kaffee, den ſie Jedem in'’s Zimmer bringt, iſt gar nicht zu klagen. Milch⸗
brödchen und Butter ſind friſch; ſtatt der in Berlin gewöhnlichen dünnen
Milch erhalten ſie wirkliche Sahne. Der Schuhmacher fertigt ihnen
Stiefel und Schuhe an, und der „Budiker“ klopft den Herren die Röcke
aus und putzt die Stiefel. Bei dem Hauseigenthümer ſind die Miether
des dritten Stocks aber eben ſo unbeliebt, wie der Vermiether, der Schuh⸗
machermeiſter, der dazu noch, wie der Student und der Kaufmannsdiener
und wie die beiden Bewohner des zweiten Stocks, ein radikaler Demokrat
iſt. Das politiſche Mißvergnügen geht mit dem hausherrlichen Mißver⸗
gnügen bei dem ehemaligen Krämer und Dütendreher, jetzigen Rentier
und Eigenthümer im Erdgeſchoß Hand in Hand, denn die beiden After⸗
miether im dritten Stock, da ſie als ſolche die Hausordnung ja
nichts angeht, kümmern ſich um alle Beſtimmungen dieſer Hausordnung

ganz und gar nicht, und lachen über den Dünkel der Frau Majorin und

des Geheime⸗Raths. Und der Schuſter! Gegen den Schuſter trägt der
Eigenthümer einen ganz beſonderen Ingrimm in ſeinem hausherrlichen
Herzen; er hat ihm ſchweres Leid angethan und ſeine ſouveräne Gewalt
in bedenklicher Weiſe erſchüttert. Auf ſeine Frage, als er den dritten
Stock miethete, „ob er auch Kinder habe“, antwortete der Menſch mit
„Nein!“ Der Miethskontrakt wurde unterzeichnet, und die erſte Quar⸗
talsmiethe im Voraus von dem Miether in ſchönen, neuen preußiſchen
Kaſſenanweiſungen entrichtet. Aber, wie war der Hauseigenthümer er⸗
ſtaunt, als der Schuſter einzog! Er brachte außer ſeiner Frau fünf Kin⸗
der mit. Sofort erhob der Eigenthümer eine Exmiſſionsklage beim Stadt⸗
gericht gegen ſeinen neuen Miether und beantragte, ihn nebſt ſeiner Frau
und ſeinen fünf Kindern ſofort auf die Straße zu ſetzen. Das Stadt⸗
gericht wies den Kläger ab und verurtheilte ihn noch in die Tragung
der Koſten und der Mandatariengebühren, welche die Summe von dreißig
Thalern und einundzwanzig Silbergroſchen betragen haben. Am 1. Ja⸗
nuar künftigen Jahres iſt die Miethzeit des ſchlauen Schuſters um, und
nichts in der Welt würde den Hauseigenthümer bewegen, ihn auch nur
noch einen Tag als Miethsmann des dritten Stocks im Hauſe zu behalten.
Sammt ſeinen Aftermiethern, welche ſämmtlich mit ihm ziehen, muß er

unweigerlich das Haus verlaſſen.

Vom deutſchen Kriege.
In Weißenburg.
(Bild S. 84.)

Es war am erſten glorreichen Tag des deutſchen Heeres, am 4. Au⸗
guſt, als die alte Veſte Weißenburg von den Bayern und Preußen erſtürmt
wurde. Am frühen Morgen begrüßten das bayeriſche Jägerbataillon, das
aus dem Dorfe Schweigen ausrückte, die Chaſſepotkugeln der in den Wein⸗
bergen verſteckten Franzoſen. Raſch aber wurden dieſe in die Stadt zu⸗
rückgedrängt, und nun begann der Kampf um die Stadt, den die bayeriſche
Artillerie durch ein mörderiſches Granatenfeuer eröffnete. Das nördliche
Thor brach zuſammen und die Bayern ſtürmten in die Stadt, in der der
Kampf hin und her wogte, lange Zeit unentſchieden, bis das Steinmetz'ſche
Korps unter dem General Kirchbach auf dem Kampfplatz erſchien und
durch das ſüdliche Thor eindrang. Das war ein furchtbares Gemetzel.
Die Häuſer und Thorwege waren verbarrikadirt, und jedes Haus, jedes
Thor mußte einzeln erſtürmt werden. Aus jeder Fenſter⸗ und Dachlucke
ſtarrte eine Feuerwaffe und ſandte Tod und Verderben unter die Eindrin⸗
genden, die von den fanatiſirten Männern mit Flintenſchüſſen, von ihren
Frauen, den Megären, mit ſiedendem Waſſer und Oel überſchüttet wurden.
Aber die Stadt war verloren und der kommandirende franzöſiſche Offizier
ſchwenkte, als er die Wucht der Bayern und Preußen erkannte, ein weißes
Tuch und gab ſich mit dem ganzen Bataillon gefangen. Jetzt galt es

noch den Geisberg zu erobern — doch wir wollen unſerem Geſchichtſchreiber

dieſes Krieges das Wort laſſen. Uns galt es nur das Bild zu um⸗
rahmen.

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Dunkel.

Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano.
(Fortſetzung.)

Die Prinzeſſin ging in ihrem Zimmer auf und ab. In der Nacht,
wo ſie ſich allein wußte in den Zimmern, Gängen und Treppenfluchten,
geſchieden von der Welt und ſogar von ihren Dienern, die ihr doch ſonſt
kaum als Menſchen galten, war ihr ganzes Weſen wie verändert. Sie
war da nicht mehr das ſchöne, ſtolze, bizarre, leidenſchaftliche und er⸗
müdete Weib; ſie hatte da einen eigenthümlichen Ausdruck im Geſichte,
der gleichſam nur aus lauter Schatten beſtand. Ihr Geſicht glich dem
eines ſchön gebliebenen, nur innerlich verwesten Leichnams, der bei der
leiſeſten Berührung in ſich ſelber zuſammenfallen müßte. Ihre Haare
hingen ihr gelöst über die Schultern, ihre Arme hingen ſchlaff an ihr
herab. So ging ſie hin und her in der Stille der Nacht in den einſamen,
prachtvollen Gemächern. Der Schlaf kam ihr ſtets erſt durch die Müdig⸗
keit. Sie war in ihrer Jugend ein ſo raſtlos ringendes Weib, eine Feuer⸗
ſeele geweſen, ſie hätte Welten bewegen mögen und wild von einem un⸗
möglichen Glücke zum andern jagen können in einem lauten, friſchen
Frauenleben. Da fand ſie aber am Morgen ihres Daſeins ſchon das
Ideal der Schönheit und ihrer wahren Liebe in Sergi. Und dieſe Liebe
wurde ihr zur Sünde und dieſe Sünde wurde ihr zum Fluch. Und ſeit⸗
dem gab es kein Ringen, kein Glück und keinen Frieden mehr für die
heißblütige Frau, die wie halb erſtickt unter den Trümmern ihres Lebens
athmete.
Sie ſtand jetzt in dem hellgelben, ſogenannten Bernſteinſalon. Sie
hatte lang vor einer „Maria über der Dornenkrone ſinnend“ geweilt.
Da meinte ſie in dem vorderen Zimmer athmen zu hören — athmen,
ehe ſie noch auf dem weichen Teppich einen Schritt hörte. Wer konnte
das ſein?
Nur Edla war mit ihr in dieſem Flügel, und Edla war in ihrem
Zimmer. Sie trat zur Thüre und ſchaute hinaus in das rothe Zimmer,
welches wie die ganze Enfilade durch eine Plafondlampe erhellt war. Ein
Etwas ließ die beherzte, furchtloſe Frau einen Schritt zurückweichen von
der Schwelle. Sie hatte das Geſicht Kupko's erblickt, aber mit welch'
einem ſonderbaren Ausdrucke: er war athemlos, das Haar ſo wirr, und
er lachte. Sie hatte ſeine weißen Zähne blitzen ſehen. Ein namenloſes
Gefühl trieb ſie zurück durch zwei, drei Zimmer bis in das letzte, ihr
Schlafzimmer.
Dieſes Schlafzimmer war hellgrün tapezirt und hatte hellgrüne Seiden⸗
möbel, die ſich um einen prachtvollen Kamin von roſenrothem Marmor
gruppirten. Der Kamin war mit grünem und roſenrothem getrockneten
Seegras gefüllt. Ueber dem Kamine war ein breiter, waſſerklarer Spie⸗
gel in die Wand eingelaſſen, in welchem ſich die beiden Leuchter und die
Uhr ſpiegelten. Zwiſchen einigen Kaminnippes lagen auch zwei wunder⸗
ſchöne Spielzeuge ernſten Charakters, zwei ſechsſchüſſige winzige Taſchen⸗
revolver, deren Stahlläufe vergoldet waren und deren Drücker wundervoll
ziſelirte Monogramme darſtellten. An der Thüre ihres Schlafzimmers
angekommen, ſah die Prinzeſſin daſſelbe gleichſam im Spiegel wogen.
Es flimmerte ihr vor den Augen, ein Gefühl ohne Namen beherrſchte
ſie . . . Furcht, Erſtaunen und eine jähe Angſt. Sie fürchtete nichts und
Niemanden, ſie ſtand im Gewitter auf dem freien Felſen, auf deſſen Ab⸗
hang ihr Schloß Brodak gebaut war, und ließ den Sturm in ihrem Haare
wühlen. Sie hätte beim nächtlichen Erwachen einen erbarmungsloſen
Mörder an ihrem Bettende ſtehen ſehen können, und ihr Herz hätte nicht
ſtärker geſchlagen; was war ihr das Leben, was war ihr die ganze Welt?
Und Kupko war kein Mörder und kein Feind; aber es gibt Augenblicke,
wo das Dunkel der Welt und der Nacht um uns von grellen Lichtern der
inſtinktiven Ahnung und von einer Erkenntniß gelichtet wird, die nicht von
dieſer Welt ſind.
als ein Weib, ein erſchrecktes Weib: ſie entſetzte ſich vielleicht nur vor
ſich ſelber, denn jener unbeſtimmte Haß gegen Kupko, jene unüberwind⸗
liche Abneigung, die ſie überkommen hatten und die ſeit jenem Kuſſe auf
ihre launenhafte, räthſelhafte Neigung gefolgt waren, überkamen ſie in dieſer
ſtillen Nachtſtunde, da ſie allein war mit ihm, doppelt grell.
Aber nur einen Moment. Jetzt ſah ſie in dem ſchwimmenden Spiegel⸗
bilde ſich ſelber, und wie er hinter ihr in der Thüre erſchien, und das wogende
Bild blieb plötzlich ſtehen. Sie wurde ruhig, kalt, eiskalt, und ſie rich⸗

tete ſich in ihrer vollen Höhe auf, und nur die goldene Spange um ihren

entblößten Arm blitzte wie zitternd im matten Lichte, als ſie ihre Hand
auf die Polſter des Divans ſtützte, welcher der Thüre zunächſt ſtand. Die
Seide derſelben kniſterte. Und ſie wandte ſich um. „Wer iſt da?“ ſagte
ſie mit ihrer klingenden Altſtimme.
Kupko ſtrich ſich das lohfarbene Haar aus der Stirn und ſeine Zähne
glänzten wieder unter dem kaum noch angedeuteten Bärtchen, und er ſagte:
„Nun, ich —
Illuſtr. Welt. XIX. 2.

Und die Prinzeſſin war in dieſem Augenblicke nichts

R☛20

Er ſagte dieß mit einem ungewöhnlichen, frivolen, dreiſten, lachenden
Tone. Und die Prinzeſſin warf ihr ſtolzes, ſchönes Haupt in die Höhe,
und ihre Rieſenaugen, die ſich voll und glänzend und gebieteriſch auf ihn
richteten, nahmen ihn gleichſam gefangen. Die beiden Geſichter ſpiegelten
ſich jetzt in dem Spiegelglaſe wieder, einander gegenüber, Beide im Profil.
Und ſie waren von einer ſeltſamen Aehnlichkeit in ihrem Trotze, in ihrem
ſo verſchiedenartigen Hochmuthe und in ihrer Entſchloſſenheit. Einen Augen⸗
blick war Alles ſtill im Zimmer. Dann ſagte die Prinzeſſin: „Das ſehe
ich.“ Und ſie ſtreckte ihre Hand gebietend nach der Thüre aus: „Ent⸗
fernen Sie ſich!“ ſetzte ſie ruhig hinzu.
„Und die Frau Prinzeſſin fragt mich nicht einmal, was ich hier ſuche?“ —
Er ſagte das in einem Tone, der ſo ganz anders war, als ſein ſonſtiger.
Ein Ton, über welchen ihr zürnende Schatten über das ſcharfe, geſpannte
Geſicht fliegen. Aber ihre Stimme bleibt ruhig. „Nein,“ ſagt ſie. „Ich
frage das nicht, weil Sie hier nichts zu ſuchen haben können, Monſieur.
Und weil ich will, daß Sie ſich entfernen. Augenblicklich!“
Er tritt ihr mit unterſchlagenen Armen näher und ſagt, noch immer
mit dem Lächeln, bei welchem ſeine Zähne glänzen: „Und wenn ich nun
doch etwas zu thun hätte, Prinzeſſin?“
Die zürnenden Schatten in ihrem Geſichte werden dichter und dichter,
wie Sturmgewölk ſich zuſammentreibt am Himmel, und ſie verſchränkt die
geballten Arme. Aber ſie bleibt bei ihrer Ruhe, die ſie nur noch müh⸗
ſam bewahrt.
„Und was wäre das?“ fragt ſie über ihre Achſel hinüber. „Oder
vielmehr, was verlangen Sie?“
Er ſagt: „Geld.“
Sie ſieht ihn mit halbgeſchloſſenen Augen an. „Sie hätten deßhalb
nicht nöthig gehabt, mich zu beläſtigen und ſich hier einzudrängen. Sie
haben ſich's zu Nutzen gemacht, weil Sie wiſſen, daß ich des Abends
immer ohne Umgebung bin. Wie kamen Sie in das verſperrte Haus? Aber
Sie finden wohl Ihre Wege auch über Dächer! Geld! Ich werde Ihnen
morgen eine Unterſtützung ſenden. Und jetzt entfernen Sie ſich!“
„Aber .. . die Prinzeſſin weiß nicht, wie viel Geld ich verlange,“
agt er. V
Die Prinzeſſin ſchaut ihn jetzt groß an. Sie ſah einen prachtvoll
ſchönen, zum Manne aufblühenden Jungen vor ſich, mit glänzenden Zäh⸗
nen und leuchtenden Augen und lohfarbenen Haaren; und ſie ſah in ihm
die „Laune“, die ihr mit einem Kuſſe genaht war .. . Und jenes unheim⸗
liche, unerklärliche Grauſen überſchlich ſie wieder. Zuletzt ſah ſie in ihm
einen Menſchen, der mit ihr zu ſprechen wagte, als ſei er . . . noch immer
ihre Laune. Sie fand ſich ſelber nicht alſogleich wieder. Sie ſagte mit
einer nicht natürlichen Leichtigkeit des Tones: „Sie ſind betrunken.“ Und
ſie wandte ſich um und ging auf eine Klingel zu. Er machte einen Schritt
und rief haſtig: „Prinzeſſin!“
„Nun, und? . . .“ ſagte ſie langſam und blieb mit erhobener Hand
ſtehen. „Dieſe Klingel führt nach dem Flügel, wo Leute ſind, Monſieur.
Und ich will dieſelben rufen, damit Sie fortgebracht werden. Die Trunken⸗
heit iſt ekelhaft!“
Kupko ſah roth vor den Augen. „Rufen Sie!“ ſagte er. „Rufen
Sie auf Ihre eigene Gefahr! Wenn ich Geld will, und viel Geld, ſo
habe ich wohl Chancen dafür, meinen Sie nicht, Prinzeſſin? Ich habe
Ihr Geheimniß! . . .“
Sie hielt an und ſchaute ihm düſter zornig in's Geſicht. „Mein Ge⸗

heimniß!“ lacht ſie.

„Ja!“ ruft er haſtig, triumphirend, mit geballten Fäuſten und athem⸗
loſer Bruſt. Denn er hielt das Glück an dem Haarbüſchel dieſer einzigen
Stunde: „Ja, Ihr Geheimniß! Ich weiß, daß Sie die Gattin Ihres
Verwalters, Ihres Knechtes ſind, und ich weiß das Geheimniß des gottes⸗
läſternden Kinderſarges! So. Und nun läuten Sie! Und nun rufen
Sie Ihre Leute! Und ich werde Ihre Domeſtiken, meine ehemaligen
Kollegen, mit dem Märchen ihrer Herrin unterhalten. O! Sie werden
ſich wenig aus Domeſtiken machen, das weiß ich; aber die ganze Stadt
wird es wiſſen, und mit der ganzen Stadt die ganze Welt, in welcher
Sie leben, die große Welt! Iſt es nicht beſſer, mich auf irgend eine
beſſere Art fortzubringen? Ach, ſehen Sie mich nur an, als ob Sie mich
erwürgen möchten. Ich weiß, wenn Sie jetzt eine Waffe in der Hand
hätten, Sie würden mich ermorden wie einen Hund. Wenn Sie über
mir ſtünden, Sie würden mich zertreten wie einen Wurm. Sie haſſen
mich, weil Sie mich einen Augenblick lang geliebt haben! . . .
Die Prinzeſſin fuhr brennendroth auf. Der Abſcheu ſchwoll wieder in
ihrem empörten, tieferregten Herzen.
„Ja wohl! Und Sie haſſen mich, wie ich Sie haſſe!“ fuhr er fort.
„Denn Sie haben mich behandelt wie ein Spielzeug. Sie haben mich
aufgenommen am Wege, und haben mich nach ein paar Schritten weg⸗
geworfen — für immer, wie man einen Diener verabſchiedet, wie man
einen Stein in den Fluß wirft, damit er im Waſſer verrinnende Kreiſe
mache. Ich haſſe Sie! Und Sie ſind reich, unermeßlich reich. Und nun

14

bedenken Sie, ob ich dieß Geheimniß nicht ſo theuer als möglich verkaufen

ſoll. Ich habe es wohl verwahrt, Wort für Wort von Prieſterhänden,
und von Ihren Händen, und von den Händen Ihres erſten Gatten ge⸗
ſchrieben. So. Jetzt rufen Sie Ihre Leute, wenn Sie es für gut
finden, Frau Prinzeſſin!“
Sie war langſam brennendroth und dann langſam todtenblaß gewor⸗
den bei den Worten des Abenteurers. Eine Welt von Gedanken war in
ihr emporgewirbelt worden wie vor einem Sturmwinde. Eine Gedanken⸗
jagd durchſauste ihre Seele. Erſtaunen, Entſetzen, Verzweiflung, Wahn⸗
ſinn und dann eine unnatürliche Ruhe hatten ſich ihrer nach und nach
bemächtigt. — Verrathen! Sie war verrathen! Sie, die Stolze, in die
Hände dieſes Bettlers, dieſes verjagten Sklaven gegeben! . . .
Und ſie trat von der Klingel zurück. Sie rief die Leute nicht. Sie
wußte, daß da eine Schlange vor ihr aufzüngle, die nur zertreten werden
konnte und nie gefangen — ſelbſt nicht mit den goldſchimmerndſten Banden.
Sie trat von der Klingel zurück, die unnatürlich erweiterten Augen immer
auf Kupko gerichtet, und näherte ſich, nach rückwärts gehend, immer mehr
dem Kamine. Kupko folgte athemlos, keuchend ihren Bewegungen. Jetzt
war ſie nahe am Kamine. Jetzt erſt ſagte er ſich, daß ſie dort eine Hülfe
ſuche, jetzt erſt ſah er die Nippes an, jetzt erſt erblickte er . . . Ihre
Hand lag ſchon auf dem einen der kleinen Revolver, als er mit einem
wahnſinnigen Satze neben ihr ſtand und ihr ſchon den zweiten entgegenhielt.
Zwei Schüſſe gingen zu gleicher Zeit los.
X*

Wie der Rauch ſich verzog, lag die Prinzeſſin langgeſtreckt auf dem
Boden, und ihr warmes Blut ſaugte ſich in den Falten ihrer ſchweren
Seidenhüllen ein.
Kupko ſtand einen Augenblick wie betäubt, dann eilte er nach der
Thüre.
An der Thüre aber wurde er ſo ſchwach, daß er ſich an den Mantel
derſelben klammern mußte. Er horchte dabei. Alles blieb ſtill.
In ſolchen Augenblicken hat die Seele eine blitzſchnelle Gedankenkraft,
wie im Traume. Er dachte, daß alle Bewohner des Palaſtes im andern
Flügel ſeien. Sie hatten vielleicht im Schlafe die Schüſſe gehört. Und
wenn ſie ſelbſt davon erwacht waren, ſo konnten ſie doch nicht beſtimmen,
wo ſie gefallen waren, und am wenigſten an den Palazzo ſelbſt denken.
Er war alſo ſicher — ſicher für dieſe Nacht. Er horchte noch lange.
Alles blieb ruhig.
Niemand hatte etwas gehört — oder, wenn etwas gehört worden
war, errathen. Das Zimmer blieb unbeſucht bis früh.
Er ſchaute den Leichnam nicht an. Er hatte kein Grauen davor, denn
er war wie in einem Traume — wie in einem ſchweren Traume. Er
hätte lachen können in dieſem Augenblicke, wenn ihm etwas Komiſches
vorgekommen wäre. Er wußte, daß ein Leichnam dalag, aber er glaubte
nicht daran.
Er ging haſtig, aber ruhig athmend zu dem Käſtchen, welches die Dia⸗
manten enthielt und wie verachtet in einem mit Papierkörben angefüllten
Winkel ſtand, wo es die Augen eines jeden gewöhnlichen Räubers weni⸗
ger angezogen hätte, als das geringſte Tiſchchen des Zimmers; aber Kupko
wußte, daß der Reichthum, das Glück dort waren. Das Käſtchen war
klein und er nahm es auf ſeinen Arm. Und er wandte ſich nach der
Thür. Er war ſchrecklich müde. Er bemerkte, daß er noch immer den
Revolver in der feſtgeſchloſſenen Hand hielt — als ſei ſeine Hand die
eines Todten. Er lachte und öffnete mit Mühe ſeine Finger und legte
den Revolver auf den Kamin zurück. Dann warf er einen Blick im
Zimmer umher, wie er an der Thüre ſtand. Auf den Leichnam, der ſo
ſtarr da lag und von welchem jetzt langſam einige Tropfen Blutes, die
in den blutgetränkten, vollgeſaugten Stoffen nicht mehr Raum fanden, auf
den Teppich überſickerte. Dann auf den Spiegel, dann auf den Kamin,
dann . . .
Dann auf eine dunkle Oeffnung, die ſich plötzlich neben dem Kamine
unter einem düſterfarbigen Gemälde von Cimabue öffnete.
er etwas Seltſames.
Er ſah eine geöffnete Tapetenthüre, und in dieſer ſchwarzen Oeffnung,
kaum erkennbar in dem fahlen Lichte der Plafondlampe, ſah er ein weißes,
gleichſam verſteinertes Geſicht und eine Geſtalt, die ſich an dieſe Thüre
klammerte, ſo feſt, ſo entſetzt, daß ihre Fingerſpitzen blutroth waren.
Er erblickte Edla.
Wäre ihm aus dieſer Thüre ein ganzes Gericht mit dem Henker ſammt
ſeiner Garotta entgegengetreten, es hätte ihn nicht ſo vernichtet.
Verloren für ſie! Dieſer Gedanke fegte wie ein Sturmwind über ihn.
Er blieb eine Sekunde lang ſtehen und ſchaute ſie an; die ganze Welt
drehte ſich um ihn, wie Flammen züngelte es auf in ihm, und dann
entfloh er.
Er entfloh dieſem ſchrecklichen, blaſſen, entſetzten Geſichte, dem Leich⸗
name, dieſem Zimmer, der Strafe, er entfloh Allem, nur ſich ſelber nicht⸗

ω 86

Und da ſah

☛

Der Mörder kam nach Hauſe, — nach der kleinen Wohnung, in der er
ſo lange gewohnt hatte. Er hatte früher den Weg vom Palazzo durch
die Gaſſen hin nie beachtet. Aber in dieſer Nacht ſah er Alles mit der
größten Deutlichkeit. Es war eine unnatürliche Ruhe und Stille in ihm
und um ihn. Und ſeine entnüchterten Gedanken klammerten ſich gleichſam
an Alles, was ſie ſahen. Und er ſah ſeltſam deutlich in dieſer dunklen
Nacht die Form der Häuſer, die flachen Dächer; er ſah, wie ſich das
Weinlaub, das ſich an den Dachſpreizen hinaufrankte, vom Himmel ab⸗
zeichnete, ſo unbeweglich. Und er dachte: „Wie doch ſo gar kein Wind
geht!“ Dann dachte er: „Wie doch Alles ſo dunkel iſt!“ — Aber ihm
iſt es nicht dunkel. Er hat eine Helle in ſich, im Herzen, eine fremdartige
Helle, die Alles um ihn ſo ſcharf ſichtbar macht, daß es ihm beinahe weh
thut. Er meint ſich ſelber neben ſich hergehen zu ſehen durch die dunklen
Straßen. Er war ſich ſelber ſo fremd geworden.
Dann kam er nach Hauſe. Er hatte in einer elenden Oſteria ein
Zimmer gemiethet, ein langſam zerbröckelndes Zimmer, in welches Wind
und Regen Einlaß hatten. Denn er hatte kein Geld mehr gehabt, er
warm arm geweſen. Und jetzt kehrte er reich zurück, ſo unermeßlich reich! ...
Was hätte der Wirth der Oſteria geſagt, der ſo dick und ſo roth war,
und ſo durſtig nach der kleinſten Geldmünze!
Wenn Kupko ſpät nach Hauſe kam, ſtieg er durch's Fenſter in ſein
Zimmer. Das Zimmer war ſo leer, ſo arm, und das Fenſter konnte
daher immer offen bleiben.
Er ſtieg auch heute in ſein Zimmer, und er ſchloß heute das Fenſter
hinter ſich, ſo feſt es ging. Er zündete Licht an, und er nahm die Pa⸗
piere aus ſeinen Taſchen und den Reichthum an funkelnden Eitelkeiten.
Seine Gedanken ſchliefen gleichſam: ſie dachten nur, was ſie vor ſich ſahen.
Er war wie geblendet von dieſen wunderbaren Lichtern in Grün, in
Roth, in mattem Weiß und in Tiefſchwarz, gleich aufflammenden Kohlen.
Und das Alles ſollte das Glück ſein! — Ja, denn es war eine große
Maſſe von Perlen, Edelſteinen und Banknoten und Werthpapieren. Er
hatte eine kleine lederne Reiſetaſche, in dieſe packte er ſein Glück. Er
zwängte es hinein. Dann wollte er den Rock ausziehen und ſich auf's
Bett legen . . . denn es war ſo ſpät und er war ſo müde, ſo ſehr müde.
Aber mitten in der Ausführung dieſer mechaniſchen Handlung hielt er
inne. Den Rock ausziehen! ſich ſchlafen legen! Vielleicht . . . Das blaſſe,
entſetzte Geſicht hatte ihn ja angeſehen! Man hatte den Mord ſchon ent⸗
deckt, man ſuchte ihn, man fand ihn hier! Mord? Aber er hatte ja
nicht gemordet, er hatte ſich nur gewehrt! — Aber er durfte doch keine
Nacht mehr in Rom verbringen. Er zog den Rock vor Eile fiebernd wie⸗
der an, er hängte ſich die Taſche um, welche das Glück enthielt, er öff⸗
nete das Fenſter, das ſo ſchrecklich laut klirrte, und er ſprang hinaus,
indem er die Zunge zwiſchen die Zähne nahm, „um weniger Lärm zu
machen“. Und er lief, er lief an der Tiber hin bis an die Mauern,
und bis an den Kuhplatz, und von dort gegen die Campagna. An den
noch fruchtbaren Anfängen derſelben waren wilde Oleandergebüſche. Hinter
einem derſelben kauerte er ſich nieder, um den Morgen zu erwarten. Die
Nacht war ſchrecklich ſchwarz und ſchrecklich laut geworden. Dumpfes
Brauſen lag über der Stadt und zürnte im Geſträuche. Es war eine
ſchreckliche, dunkle, brauſende, thaufeuchte Nacht.
Gebüſche, das ſich drohend vor ihm wehrte, die Augen zu und meint,
er ſchlafe nun. Aber er hörte das Chaos von Lärm um ſich ganz deut⸗
lich. Er öffnete oft die Augen, aber noch ließ ſich kein Morgendämmern
blicken. Endlich glaubte er daſſelbe über die Berge herüberſchimmern zu
ſehen. Er war zu Eis erſtarrt und ſeine Gedanken waren noch immer
wie traumbefangen; ſie dachten nur, was ſie ſahen. Und das Glück in
der Ledertaſche umſchloß er mit beiden Armen.
Mit Tagesanbruch ſchritt er, wie ein Touriſt, zwiſchen Ochſentreibern,
Melonenmädchen, Soldaten und breithutigen Geiſtlichen durch eines der
Thore und ging gegen Trevantino zu. Dort übernachtete er. Von Tre⸗
vantino ging er am folgenden Tage auf die Eiſenbahnſtation Beſenza, mit
dem Neunuhr⸗Train fuhr er nach Coſa und von dort über die Grenze.
Er war ſicher, er war gerettet, ehe noch der dritte Tag anbrach. Gerettet.

*

Unterdeſſen war ganz Rom aufgeregt bis zu den Kardinälen hinauf.
Es iſt für die große Geſellſchaft ein wahres Labſal, wenn Jemand aus
ihrer Kaſte ermordet wird. Das gibt eine Glückſeligkeit des Entſetzens,
des Bedauerns, des Trauertragens, des Nachforſchens auf Monate hinaus!
Die Oper wird Nebenſache in der Loge, der Gottesdienſt wird Nebenſache
in der Kirche. Die Prinzeſſin Milia Straniek, das lebende Geheimniß,
die Wahnſinnige, die Meſſaline, die altadelige, ſchöne Hexe, die . . .

die . . . kurz, das „Räthſel mit Wappen“ war ermordet, in ihrem eigenen

Schlafzimmer, und von wem? Gegen Mitternacht hatte Fräulein Edla,
die Geſellſchafterin, alle Klingeln des verlaſſenen Flügels in Bewegung
geſetzt und war den Dienern und dem Verwalter auf dem Gange hände⸗
ringend begegnet und hatte nicht ſprechen können. Sie hatte nur nach

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14. Gertet

dem Zimmer der Prinzeſſin gedeutet und war dann in todähnlicher Ohn⸗
macht niedergeſunken.
Sergi Paulowitſch war die erſte Stunde nach dem Tode der Prinzeſſin
wie gebrochen. Er redete beinahe irre, er war wie ein Schlafwandler;
hatte ihn das Entſetzen ſo packen können? Aber es war mehr als Ent⸗
ſetzen, es war eine entſetzliche Unruhe in ihm, und der Schmerz hat nur
die Erſtarrung, aber niemals die Unruhe und die Angſt.
Wer konnte der Mörder ſein? Nur einen Augenblick fiel ein Gedanke
auf Edla, dann ließ man ihn ſogleich wieder fallen; Niemand dachte auch
nur zwei Minuten daran, ſie könne in etwas dabei betheiligt ſein; Jedem

ſagte ſeine innerſte Ueberzeugung das Gegentheil. Der Hauptbeweis, daß

hier ein Raubmord ſtattgefunden hatte, war die Abweſenheit der Werth⸗
ſachen, welche die Prinzeſſin in dem kleinen, unſcheinbaren Käſtchen zu
bergen pflegte.
Die Polizei kam. Signor Bonatti nahm ein ſorgfältiges Protokoll
auf, während ſchon das Tagesgrauen mit dem dumpfen, immer mehr
erblaſſenden Lampenlichte der Zimmer kämpfte. Es war ein fröſtelndes,
ſchreckliches Morgengrauen. Diener und Fremde wogten in den geöffneten
Zimmern auf und nieder, und dieſes ganze Gewoge ſtemmte ſich an dem
Zimmer der That, in welchem nur die Gerichtsbeamten und der Verwalter
und die Diener Zulaß fanden. Seltſame plebejiſche, kothbeſchmutzte Stie⸗
fel entweihten den Teppich dieſes Sanktiſſimums, und rothe rohe Beamten⸗
hände betaſteten die friſchkniſternden Seidenmöbel.
Sergi Paulowitſch ließ nach den Verwandten telegraphiren.
Signor Bonatti fand den Leichnam mit dem Geſichte nach aufwärts

gewendet, einen abgeſchoſſenen Revolver in der Hand. Man dachte dar⸗

nach zuerſt an einen Selbſtmord. Aber die Lage der Wunde ließ dieſen
Verdacht als unmöglich erſcheinen. Dieſelbe ging oberhalb des linken
Ohres in den Kopf, und die Leiche hielt den abgeſchoſſenen Revolver in
der rechten Hand. Um ſich die Wunde beizubringen, hätte ſie alſo eine
faſt unausführbare Armbewegung machen müſſen.
Auch fand man eine Revolverkugel in einem der ſeidenüberzogenen
Möbel des Zimmers mitten in der Roßhaarfüllung ſtecken. Und der Re⸗
volver hatte nur einen Schuß gethan, wie ſich bei der Unterſuchung her⸗
ausſtelltte. Dagegen fand man am Kamin einen zweiten Revolver, der
ebenfalls vor nicht langer Zeit abgeſchoſſen worden war, denn die Rauch⸗

flecken des Stahles waren noch nicht vom Luftzuge verwiſcht und es war

ebenfalls nur ein Schuß abgedrückt worden. Die Revolver waren zudem
nicht von gleicher Größe. Der eine war ein Männerrevolver mit dem
Monogramm J. S. (Juani Stranieh als Drücker, der andere ein zierlicher
Spielrevolver mit dem Monogramm M. S. (Milia Straniek). Der Leich⸗
nam nun hielt den Männerrevolver in der krampfhaft geſchloſſenen Fauſt,
und die große Spitzkugel, die man in dem zerriſſenen und verſengten
Möbel fand, paßte in denſelben; während die kleine Kugel, die man bei
der Sektion in dem Kopfe der Prinzeſſin fand, in den weiblichen Spiel⸗
revolver paßte. Es hatte alſo eine Art Duell, ein Kampf ſtattgefunden.
Die Möbel des Zimmers waren jedoch nicht im Geringſten in Unordnung.
Wer war der Mörder?
Es war am vorhergehenden Abende kein Fremder in den Palazzo ge⸗
kommen, wie überhaupt die Prinzeſſin mit Niemanden Umgang pflegte,
wenn ſie ſo für ein, zwei Wochen in den Palazzo kam.
Man hatte die Prinzeſſin um neun Uhr Abends zum letzten Male
geſehen. Einer der Bedienten Namens Peppino (ein Zigeuner, der in
ſeinem Vaterlande Töéſi hieß) hatte ihr eine Taſſe mit Eis gebracht und

ſie hatte dann geſagt, daß ſie nichts mehr brauche. Die Prinzeſſin war

ihm an dieſem Abende unruhig, aufgeregt vorgekommen und ſie hatte
ihn ſo haſtig fortgeſchickt.
Es wurde von Gericht aus nach einem Teſtamente geſucht. Sergi
Paulowitſch leitete dieſe Unterſuchung, haſtig, voller Unruhe und mit einem
fremdartigen Ausdruck in ſeinem ſonſt ſo entſchloſſenen, ſchönen Männer⸗
geſichte.
Es wurde kein Teſtament gefunden. Sergi Paulowitſch hatte das

gewußt, geahnt, gefürchtet, denn ſeine Gattin hatte zu ihm geſagt: „Suche

mich nicht durch Aerger zu tödten, Sergi Paulowitſch, denn ich habe noch
kein Teſtament gemacht.“
Das Protokoll wurde fortgeſetzt, während die Sonne über den reif⸗
bedeckten Monte Mario heraufſtieg und die verblaſſenden Lampenlichter tödtete.
Aber Sergi Paulowitſch blieb nicht mehr in dem Zimmer, wo der
Leichnam auf einem Divan lag.
Er eilte in ſeine Zimmer, er öffnete die Fenſter, er athmete mit fiebern⸗
den, heftigen Zügen die kalte Morgenluft und das bleiche erſte Sonnen⸗
licht ein, und preßte ſeine Stirn mit beiden Händen. „Kein Teſtament!“
Das ganze große Vermögen ſeiner Gattin fiel alſo den Verwandten zu,
wenn er nicht den Beweis ſeiner Ehe brachte. So lange die Prinzeſſin
lebte, konnte und durfte das nicht geſchehen, denn ſie wäre als Verbre⸗
cherin, als Bigamiſtin vor den Geſetzen geſtanden, unfähig zu teſtiren.
Aber jetzt, da ſie todt war, war der Beweis dieſer Ehe ſeine einzige

Rettung, ſein einziges Recht auf das Vermögen. Er war ſchuldlos, er
hatte in rechtmäßiger, einziger Ehe die Prinzeſſin Milia Straniek gehei⸗
rathet. Ihre Ehe mit Juani Straniek berührte ihn nicht. Und mit dem
Ehebeweiſe war er der Herr des Reichthums, denn im Traukontrakte war
die Gütergemeinſchaft feſtgeſetz worden. Und dieſer Kontrakt und alle
Papiere, welche die Geburt eines Kindes bewieſen, lagen in dem Kinder⸗
ſarge der Kapelle wohlverwahrt. Dieſer Palazzo, die Schlöſſer, das
Vermögen, Alles gehörte ihm. Er war ſicher, er wurde ruhig.
Jetzt fiel es ihm ein, daß er ein kurzes Gebet für die Ruhe der Er⸗
mordeten beten ſollte, ſie war ja doch ſein Weib geweſen, er hatte ſie
doch einſt geliebt! — Aber er war nicht geſammelt genug dafür. Er
wollte es verſchieben, bis er wieder heraufkam. Und er eilte hinab in
die Gruftkapelle. (Schluß folgt.)

Der deutſche Krieg von 1870.
Von
Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)
V. Die Gefechte bei Saarbrücken.

Die Franzoſen hatten einige Regimenter nach Forbach vorgeſchoben
und ſuchten von hier aus in wiederholten Rekognoszirungen die Stärke
der Beſatzung von Saarbrücken zu erforſchen und die Verbindung zwiſchen
dieſer Stadt und der Feſtung Saarlouis zu unterbrechen. Da ihre Groß⸗
ſprecherei den Feldzug als eine militäriſche Promenade dargeſtellt hatte,
und ſie den 15. Auguſt, das Napoleonsfeſt, in Berlin feiern wollten, ſo
konnten ſie nicht ſchnell genug in's Feuer kommen. Zu einem gewaltigen
Vorſtoß in das gegenüberliegende Gebiet fühlten ſie ſich, ſobald es darauf
ankam, trotz ihres Traumes von ungeheurer Ueberlegenheit doch zu ſchwach
und gefielen ſich nun in knabenhaften Spielen mit Chaſſepot und Mitrail⸗
leuſen. Jenes ſchießt zwar auf weitere Entfernungen, als das preußiſche
Zündnadelgewehr, aber dann nicht ſicher. Der unruhige Franzoſe liebt
es, ohne die Diſtanz und die Möglichkeit des Treffens zu berückſichtigen,
raſch abzuſchießen, ſobald er den Feind ſieht, und ſo nutzlos viele Patronen
zu verbrauchen, während der Deutſche, der Freude am bloßen Knallen
bereits entwachſen, nicht eher abdrückt, als bis er ſeiner Sache ſicher zu
ſein glaubt, und dann ſeinen Mann feſt auf's Korn nimmt. Die Mi⸗
trailleuſe (Kugelſpritze) dagegen, eine echt napoleoniſche Mordwaffe, welche,
obgleich auch in anderen Ländern bekannt, doch nirgends ſonſt eingeführt

worden iſt, mag allerdings, wenn eine Batterie derſelben von einer An⸗

höhe aus die anſtürmenden Truppen beſtreicht, in wenigen Minuten zahl⸗
loſe Wunden verurſachen. Ihre Konſtruktion iſt nach der Schilderung
eines Kenners folgende: „20 bis 30 und noch mehr Hinterladungsgewehr⸗
läufe bilden ein Bündel, das ungefähr die äußere Form eines dicken Ge⸗
ſchützrohres hat und wie dieſes auf Laffetten mit Rädern ruht. Die ein⸗
zelnen Läufe werden durch eine mechaniſche Vorrichtung mit Patronen ge⸗
laden, durch dieſelbe Vorrichtung abgefeuert und, wenn es Metallpatronen ſind,
aus den Läufen entfernt. Die Patronen liegen zu dieſem Zwecke in einem
Vorrathskaſten am hinteren Theile des Geſammtrohres in Reihen geordnet.
Eine Kurbel ſetzt die Mechanik in Bewegung. Das Geſammtrohr iſt durch
eine Handhabe um ſeine Längenachſe drehbar, im Uebrigen wie ein Ge⸗
ſchützrohr beweglich. Es feuern immer nur einzelne wenige Läufe bis zur
Erhitzung; dann wird das Geſammtrohr gedreht und andere Läufe kom⸗
men an die Reihe. Die Tragweite iſt die des Infanterie⸗Hinterladungs⸗
gewehrs, das Kaliber eher kleiner als größer wie dieſes, um viele Läufe
verwenden zu können.“ Es iſt ſicher anzunehmen, daß die preußiſche
Artillerie, welche auf Vervollkommnung der Schießwaffen ſo viel Zeit und
Studium verwendet hat, der Mitrailleuſe ein ebenbürtiges Inſtrument
entgegenzuſtellen im Stande iſt. Ihre Geſchütze haben eine ungeheure
Tragweite, treffen ſicherer und richten, wo ſie einſchlagen, weit mehr Un⸗
heil an. Und wenn die Preußen ihre Shrapnels aufpflanzen, aus welchen
ſie gegen 80 Kugeln eines Infanteriegewehrs auf einmal abzuſchießen ver⸗
mögen, ſo werden die Franzoſen verwundert ausrufen: „C'est tout comme
chez nous!» Daß Napoleon ſich von dieſer Mitrailleuſe noch weit mehr
verſprach, als ſie zu leiſten im Stande iſt; daß er mit der Vorliebe und
dem Fanatismus eines Flugmaſchinenkünſtlers der Verfertigung dieſer
Waffe zuſah; daß er es kaum erwarten konnte, bis er die „Wunder von
Mentana“ durch die „Wunder am Rhein“ noch überbieten könne, geht
aus einer kaum beachteten Notiz hervor. Die franzöſiſchen Blätter mel⸗
deten in der zweiten Hälfte des Juni: „Kaiſer Napoleon habe ſich nach
Meudon (wo eben dieſe Mitrailleuſen verfertigt wurden) begeben“, um
Beſchaffenheit und Zahl derſelben an Ort und Stelle zu unterſuchen und
dieſe modernen Höllenmaſchinen vor dem Ausmarſchiren Revüe paſſiren
zu laſſen. „Er habe ſich bei ſeinem Weggehen ſehr zufrieden über die

Leiſtungen der Fabrik ausgeſprochen.“ Seine Siegeszuverſicht muß aller⸗
dings durch dieſen Beſuch in Meudon ſehr erhöht worden ſein; denn vier⸗
zehn Tage darauf wurde der Streit wegen des Prinzen von Hohenzollern
angefangen, und nach weiteren neun Tagen war der Krieg erklärt und
der Mitrailleuſenfeldzug begann.
Die kleine Beſatzung von Saarbrücken kam nicht zur Ruhe. Am
23. Juli wollten die Franzoſen ſich der ſtehenden Brücke bemächtigen,
welche bei dem Dorfe Wehrden über die Saar führt, und die Eiſenbahn
zerſtören. Dieſes Dorf liegt in der Mitte zwiſchen Saarbrücken und Saar⸗
louis. Aber ſie wurden von den wachſamen Preußen empfangen und mit
kräftigem Feuer in die Wälder gegen Klarenthal zurückgeworfen. Zu
dem nämlichen Zwecke zogen drei franzöſiſche Kompagnieen nach Gers⸗
weiler. Auch dieſe wurden von den auf der Eiſenbahnbrücke bei Burbach
aufgeſtellten Füſilieren zum Rückzug genöthigt. Ihr Verluſt betrug elf
Todte und Verwundete, darunter ein Offizier. An dem gleichen Tage
ſprengten 30 Ulanen unter Führung des Lieutenants Voigt den Pfeiler
eines Eiſenbahnviadukts zwiſchen Saargemünd und Bitſch in die Luft und
machten, wenigſtens für einige Zeit, die Linie Forbach⸗Hagenau unbrauch⸗

bar. Auch bei Ludweiler, weſtlich von Saarbrücken, wurden die Fran⸗

zoſen am 27. Juli mit⸗Verluſt zurückgeworfen. Am folgenden Tage
brachten ſie ſieben Geſchütze auf den ſpicherer Berg und beſchoſſen die
offene Stadt mit Granaten, ohne ſonderlich viel Schaden anzurichten. Die
Preußen hatten an dieſem Tage den erſten Todten. Die Beſchießung
wiederholte ſich am 30., aber das Vordringen der franzöſiſchen Infanterie
wurde von den braven Füſilieren zurückgewieſen. Allmälig enthüllte ſich
das Geheimniß dieſer fortwährenden Alarmirungen. Lem 31. Juli und
1. Auguſt hörte man viel Lärm in der Gegend von Forbach und Saar⸗
gemünd, Brücken wurden über die Saar geſchlagen, Bahnzüge näherten
ſich der preußiſchen Grenze. Der Feind hatte aus der Zähigkeit der Ver⸗
theidigung geſchloſſen, daß die Preußen Saarbrücken um jeden Preis hal⸗
ten wollen, und daß eine bedeutende Truppenmacht hinter dieſer Vor⸗
poſtenlinie ſtehe. Er hatte daher bis jetzt einen ernſtlichen Zuſammenſtoß
vermieden. Nun erfuhr er aber durch Kundſchafter, daß in und um Saar⸗
brücken nicht weiter als ein Bataillon Füſiliere, drei Schwadronen Ulanen
und vier Geſchütze ſtehen. Dieſe konnte man mit überlegenen Streitkräften
leicht zurückdrängen und dann den ſehnſüchtig nach Neuigkeiten aus⸗
ſchauenden Pariſern ein hübſch zugeſtutztes Siegesbülletin zuſchicken. Um
was es ſich handle, wußte der franzöſiſche Generalſtab recht wohl; denn
er ſelbſt hatte, wie aus einem Briefe erhellt, die Anſicht, „Saarbrücken
ſcheine nicht vertheidigt werden zu ſollen“. Den Soldaten aber und dem
übrigen Publikum wurde weisgemacht, daß zwiſchen Saarbrücken und
Saarlouis 50,000 Mann und noch mehr ſtehen, und daß es ſich um
eine Aktion handle, deren Folgen die Einnahme von Koblenz und Mainz

ſei. Ein Schreiben aus der Feſtung Bitſch lautet: „Es wird losgehen.

Machen Sie ſich auf etwas Ernſthaftes für morgen gefaßt. Die Bewe⸗
gung nach vorwärts findet mit einem Eifer ſtatt, von dem Sie ſich
keine Idee machen können. Man wird heute Nacht oder morgen über die
Saar gehen. Es ſcheint, daß ſich 50,000 Preußen hinter Saarlouis be⸗
finden. Saarlouis iſt das Objektiv.“
Saarbrücken, ehemals die Reſidenz einer naſſauiſchen Zweiglinie, liegt
auf dem linken Saarufer, die Vorſtadt St. Johann auf dem rechten,
nördlichen. Zwei Brücken verbinden die beiden Städte. Der Bahnhof
für die verſchiedenen Eiſenbahnlinien befindet ſich auf dem rechten Saar⸗
ufer, in einiger Entfernung von St. Johann, auf dem Rande des Hügel⸗
landes, das ſich von Norden zur Saar hinabſenkt. Nach vier Richtungen
zweigen ſich hier die Eiſenbahnen ab: nordöſtlich nach Neunkirchen und
von da rechts nach Homburg in der Pfalz, links nach Kreuznach und
Bingen, ſüdlich nach Saargemünd, weſtlich und nordweſtlich die Saar ab⸗
wärts über Malſtadt nach Trier, zugleich unterhalb Malſtadt ſüdweſtliche

Abzweigung nach Forbach und Metz. Das Thal iſt etwa 1700 Schritte

breit und wird hauptſächlich von den auf dem linken Saarufer gegen
Frankreich hin gelegenen, theilweiſe bewaldeten Höhen, dem ſpicherer Walde,
beherrſcht. In der Stadt lagen etwa 900 Mann. Ihre Vorpoſten ſtan⸗
den am 2. Auguſt auf den nächſten Höhen, welche faſt parallel mit jenem
Walde laufen; das Bataillon kampirte auf zwei verſchiedenen Plätzen der
Stadt. Gegen dieſe unbedeutende Anzahl rückte Napoleon mit drei Di⸗
viſionen (gegen 30,000 Mann) und 20— 30 Geſchützen heran. Es war
das Korps des Generals Froſſard, welches ſein Hauptquartier in St.
Avold hatte. Froſſard war der militäriſche Erzieher des kaiſerlichen Prin⸗
zen, gilt für einen gelehrten Offizier, für einen Mann mit feinen Manieren,
der in den Tuilerieen den glatten Höfling zu ſpielen weiß. Nun ſollte er
vor den Augen ſeines Zöglings, welcher ſich an der Seite des Kaiſers
befand, das Bild der erſten Schlacht entrollen, welches für einen vierzehn⸗
jährigen Knaben um ſo geeigneter erſchien, je weniger von einer Schlacht
zu fürchten war.
Gegen neun Uhr Morgens bemerkten die preußiſchen Vorpoſten das
Auftreten ſtärkerer feindlichen Maſſen. Auf die Meldung hievon rückten

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die drei Kompagnieen, welche in der Stadt lagen, vor und vertheilten ſich
auf den Höhen, um den Feind zu empfangen. Um elf Uhr begann der
eigentliche Kampf. Die Füſiliere hielten ſich trefflich. Die Ruhe, mit
welcher ſie ſchoſſen, kontraſtirte ſehr mit der Haſtigkeit der Franzoſen,
welche das Gewehr gar nicht mehr an die Backe anlegten, ſondern, ohne
zu zielen, nach der Richtung, wo die Preußen ſtanden, abſchoſſen. Trotz
wiederholter Rückzugsſignale hielten ſich die Füſiliere über eine Stunde
auf der Anhöhe und zogen ſich ſodann unter fortwährendem Gefecht nach
der Stadt und nach der Brücke zurück. Die vier preußiſchen Ge⸗
ſchütze richteten ihre Geſchoſſe hauptſächlich nach den franzöſiſchen Ka⸗
nonen, und es gelang ihnen auch, einige derſelben zu demontiren. Die
Franzoſen ſchoſſen mit ihrer Artillerie theils nach dem Eiſenbahnhof, wäh⸗
rend dort zur Rettung der Lokomotiven und Waggons Züge abgingen und
wieder zurückkamen theils nach der Stadt, in welcher etwa dreißig Häuſer
mit Granaten beworfen wurden, theils nach den an der alten und neuen
Brücke aufgeſtellten drei Kompagnieen. Sie beſetzten, mit ihrer Ueber⸗
macht vorwärts drückend, nach und nach ſämmtliche Höhen oberhalb Saar⸗
brücken und pflanzten ihre Geſchütze auf dem hochgelegenen Exerzierplatz
auf. An der alten Brücke ſtanden fünf Füſiliere gegen drei Stunden
lang in gedeckter Stellung und brachten dem Feinde empfindliche Verluſte
bei, während fünfzehn andere unter Führung eines Feldwebels vom
Schloßplatz aus den Feind beſchoſſen und aufhielten. Die Bravour dieſer
Leute war außerordentlich. Die Franzoſen hatten vor den Wirkungen
des Zündnadelgewehrs ſehr großen Reſpekt; ſobald ſie hinter einem
Hauſe oder einem Gebüſch preußiſche Pickelhauben auftauchen ſahen, liefen
ganze Tirailleurgruppen zurück oder warfen ſich auf den Boden. Mitten
im Granatenfeuer hörte man zuweilen ein Raſſeln gleich dem Niederlaſſen
einer ſchweren Ankerkette. Dieß war das Aufziehen der Maſchine der
Mitrailleuſen.
Lulu genannt. Nach franzöſiſchen Nachrichten habe Lulu es gar nicht
erwarten können, bis die Mordmaſchine-abgefeuert wurde, und habe den
Artilleriſten zugerufen: „Feuern Sie doch!“ Der erfahrene Vater habe
ſich einen Widerſpruch erlaubt und gerufen: „Nein, auf mein Kommando!“
Und zum erſten Schuß habe Lulu ſelbſt das Rad der Maſchine getrieben.
Dieſe Angaben mögen ſchwer zu beweiſen ſein; jedenfalls aber zeugt ſchon
die Thatſache, daß Napoleon ſeinen vierzehnjährigen Sohn zum Zuſchauer
dieſes Gefechts machte, von der grenzenloſen Rohheit ſeines Gemüths,
welche durch Turcos, Spahis und Zephyrs noch weitere Illuſtrationen er⸗
hält. Und wie wenig machten ſich die Füſiliere aus dieſen Mitrailleuſen!
Als die erſte derſelben auf eine der Kompagnieen gerichtet wurde, ließ der
Hauptmann Blomberg ſeine Leute in ungedeckter Aufſtellung Halt machen,
die Helme ſchwenken und ein dreimaliges Hoch auf den König ausbringen.
Die Mitrailleuſe wurde abgefeuert und traf nicht einen einzigen Mann.
Gegen drei Uhr verließen die Preußen die beiden Brücken und gingen auf
das rechte Ufer der Saar. Hauptmann Grundner beſetzte die Straße am
Ende von St. Johann. Sie handelten nach der ihnen ſchon am 31. Juli
vom kommandirenden General gegebenen Inſtruktion. Dieſelbe lautete
dahin, daß Oberſtlieutenant Peſtel, falls er mit Uebermacht angegriffen
werde, Saarbrücken nicht zu halten ſuchen, ſondern mit dem Bataillon
und den drei Schwadronen ſich zurückziehen ſolle. Für dieſen Fall ſeien
zwei Bataillone des nämlichen (40.) Regiments zu ſeiner Aufnahme be⸗
ſtimmt. Es lag nicht in dem Plane Moltke's, eine offene Stadt zu be⸗
haupten, bevor der Aufmarſch der erſten und zweiten Armee ganz vollendet
war; denn er hätte ſich dadurch in Aktionen einlaſſen müſſen, die ſeinen
Plan geſtört hätten und möglicherweiſe der Entwicklung weit wichtigerer
und günſtigerer Ereigniſſe ein Hinderniß geweſen wären. Für die Ein⸗
wohner von Saarbrücken war es freilich ſchlimm, dem Feinde ſich preis⸗
gegeben zu ſehen; es war aber von ihrem Patriotismus zu erwarten,
daß ſie ſich noch einige Tage geduldeten. Ihr Benehmen ſeit Ausbruch
des Krieges während der ununterbrochenen Scharmützel und Alarmirungen
war trefflich. Sie zeigten den beſten Muth und außerordentliche Hin⸗
gebung und Aufopferung für die Soldaten.
Nachdem die Preußen ſchon abgezogen waren, warfen die Franzoſen
immer noch Granaten in die Stadt, und ihre Tirailleure ſchoſſen auf

friedliche Bürger, die von St. Johann über die Brücke nach der Stadt

gingen, und verwundeten einige. Abends um ſechs Uhr gingen die Fran⸗
zoſen, anfangs etwas ängſtlich, durch die Stadt. Sie waren ſehr ausge⸗
hungert, hatten ſeit einigen Tagen nichts als Aepfel und Kartoffeln ge⸗
geſſen und eilten nun den Wirthshäuſern, den Bäcker⸗ und Metzgerläden
zu. Die Pripathäuſer blieben verſchont. Die Meiſten bezahlten die Ge⸗
genſtände, welche ſie auf ihr Verlangen erhielten, Einige legten ſich auch,
wie ihr Oberkommando, auf's Annektiren. Die Höhen blieben von den
Franzoſen beſetzt, aber nicht die Stadt. Doch kamen am 3. Auguſt wieder
viele Franzoſen in die Stadt. In ihrer Trunkenheit verübten ſie manchen
Unfug auf der Straße und mußten Abends von den Offizieren mit Ge⸗
walt hinausgetrieben werden. Auch General Froſſard erſchien gegen drei
Auf ſeine Frage,

Uhr mit ſeinem Generalſtab und ritt durch die Stadt.

Dort ſtand Napoleon ſelbſt und ſein Sohn, gewöhnlich

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wie viele Preußen ihm am 2. Auguſt gegenübergeſtanden ſeien, erwiederte
ihm Bürgermeiſter Schmidborn: „Ein Bataillon und drei Schwadronen
Ulanen.“ — „Dann ſind es ſehr brave Soldaten geweſen,“ entgegnete
der General. Er berechnete wohl, daß dieſe Tapferen ihm ſechs Stunden
Stand gehalten, daß er 6 Todte und 67 Verwundete hatte (nach anderen
Angaben gegen 600 Todte und Verwundete), während die Preußen an
Todten und Verwundeten 60—–—70 Mann hatten, darunter 2 Offiziere.
Sein Hauptquartier verlegte Froſſard in den Gaſthof „zur goldenen
Bremm“, an der äußerſten Grenze des preußiſchen und franzöſiſchen Ge⸗
biets. Er hat, um in dieſer Zeit der franzöſiſchen Schmach und Bar⸗
barei keine Ausnahme zu machen, ſich nicht geſcheut, am 5. Auguſt die
unbeſetzte Stadt und den Bahnhof auf's Neue mit Granaten zu über⸗
ſchütten. War es nur der Aerger darüber, daß er die Stadt nicht werde
behaupten können? oder war es der „Melac“, der in allen dieſen fran⸗
zöſiſchen Generalen wie ein beſtialiſcher Dämon ſteckt?
Wie glücklich war die Regentin Eugenie, als die Nachricht von dieſem
großen Siege in Paris eintraf! Sie hatte vor Beginn des Krieges, wie
ſie es auch im italieniſchen Kriege gethan hatte, eine Lampe angezündet
und war mit ihrem Gemahl in das Hotel der Invaliden gegangen, um
ihn am Grabe des Oheims zu Heldenthaten zu begeiſtern und ihm deſſen
„Segen“ zu verſchaffen. Auf die Nachrichten aus Saarbrücken hin begab
ſie ſich mit ihren beiden Nichten und zwei Palaſtdamen nach der Kirche
Notre⸗Dame. Die Berichte lauteten freilich auf's Günſtigſte für das Herz
einer zarten Mutter und großen Regentin. Das Telegramm des Kaiſers
an die Kaiſerin lautete: „Louis (der kaiſerliche Prinz) hat die Feuertaufe
erhalten. Er legte eine bewundernswürdige Kaltblütigkeit an den Tag
und war keineswegs aufgeregt. Eine Diviſion des Generals Froſſard
nahm die Höhen, welche das linke Ufer von Saarbrücken beherrſchen. Wir
waren in erſter Linie, aber die Gewehr⸗ und Kanonenkugeln fielen zu un⸗
ſeren Füßen nieder. Louis hat eine Kugel aufbewahrt, die dicht neben
ihm hinfiel. Es gab Soldaten, welche weinten, als ſie ihn ſo ruhig
ſahen. Wir hatten an Todten nur einen Offizier und 10 Soldaten.“
Ein Bericht des Privatſekretärs des Kaiſers an den Miniſter des Innern
ſprach von den Wundern der Mitrailleuſen, welche eine feindliche Abthei⸗
lung in einem Augenblick zur Hälfte niederwarf, einer zweiten das näm⸗
liche Schickſal bereitete, ſo daß Niemand mehr Stand zu halten wagte.
Eine andere Depeſche ſprach von einer franzöſiſchen Diviſion, die gegen
drei preußiſche Diviſionen zu kämpfen gehabt habe, eine dritte von
250,000 Mann, die zwiſchen Saarlouis und Saarbrücken ſtehen. Die
pariſer Blätter waren außer ſich vor Freude. Sagte das eine, auch Saar⸗
louis ſei von den Franzoſen beſetzt, ſo ging das andere mit kühner Zu⸗
verſicht weiter und ließ die Franzoſen „vor Mainz ſtehen und bereits
Koblenz hinter ſich haben“. Die „France“ begrüßte den Erfolg von
Saarbrücken mit einem Leitartikel, in welchem es hieß: „Seit 48 Stun⸗
den weht die dreifarbige Fahne über Saarbrücken, wie ſie dort ſchon 1801
und 1815 geweht hat. Ihr ſiegreiches Wiedererſcheinen in Rheinpreußen
iſt nicht allein der Beweis einer glorreichen Waffenthat, es iſt auch erlaubt,
ſie zu begrüßen als das Zeichen einer neuen Geſchichtsperiode. Es trifft
hiebei in der That Alles zuſammen, um den Beweis von der ſcharfſich⸗
tigen Feſtigkeit der Anführer, dem unwiderſtehlichen Elan der Soldaten
und der fortan unbeſtreitbaren Ueberlegenheit unſerer Waffen zu liefern.“
So dachte, ſchrieb und handelte man in Paris, als 900 Preußen bei dem
Angriff von drei franzöſiſchen Diviſionen dem ausdrücklichen Befehle gemäß
eine offene Stadt räumten. Welche Verheerung mußte in dieſen Köpfen
entſtehen, wenn Nachrichten von franzöſiſchen Niederlagen einliefen! wenn
die Zeit der deutſchen Hiebe begann! Wie ſah es dann mit der neuen
Geſchichtsperiode aus? Metz war bei der Rückkehr Napoleon's illu⸗
minirt.

VI. Die Einnahme von Weißenburg.

Die „berühmte“ Schlacht bei Saarbrücken am 2. Auguſt beſtand darin,
daß 30,000 Franzoſen mit 25 Geſchützen eine Schaar von 900 Preußen
zwangen, nach etwa ſechsſtündigem Kampfe aus einer unbefeſtigten Stadt
in aller Ordnung ſich zurückzuziehen und ſie auf wenige Tage den Fran⸗
zoſen zu überlaſſen. Es war ein Abſchied auf baldiges Wiederſehen. Der
Eindruck der Siegesbülletins, bei deren Abfaſſung die napoleoniſche Dampf⸗
preſſe in Entfaltung ihres Lügenſtyls das Aeußerſte leiſtete, war in Paris

ein unbeſchreiblicher. Las man die dortigen Blätter, ſo glaubte man, die

große Armee, welche einſt ganz Europa von Liſſabon bis Moskau ſieg⸗
reich durchzogen hatte, habe ſich wiedergefunden. In Deutſchland, wo die
Pulſe etwas ruhiger ſchlagen, machte ſich eine andere Anſicht geltend.
Nicht daß es hier an Uebelwollenden und Unkundigen gefehlt hätte, welche
bereits von der überlegenen Kriegführung Frankreichs ſprachen und die
ſchlimmen Feinde, Zuaven und Turcos, ſchon mitten in Deutſchland ſahen,
ja ſchon an ihre eigene Hausthüre pochen hörten; aber was irgend noch
ſein bischen Verſtand und Vertrauen beiſammen hatte, bedauerte zwar die
armen Saarbrücker, daß ſie dem Feinde preisgegeben waren, ließ ſich

Kronprinzen von Preußen vereinigt.

22ẽ

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aber aus ſeiner Siegeszuverſicht auch nicht um eine Linie hinausbringen.
Oder hatten denn dieſe wackeren Männer vom 40. Regiment durch ihre
glänzende Tapferkeit, mit der ſie zwölf Tage lang auf ihrem vorgeſchobenen
Poſten ausgehalten und zuletzt vor einer beiſpielloſen Uebermacht das Feld
geräumt hatten, das verdient, daß wir nun Alles verloren gaben oder
auch nur ein ſchlimmes Vorzeichen in dieſem 2. Auguſt erblickten? Muß⸗
ten wir nicht vielmehr ſagen, daß, wenn alle unſere Truppen ſich ſo ſchla⸗
gen, wie dieſe Füſiliere, die Schlachten ſchon ſo gut als gewonnen ſeien?
Mußten wir nicht einem Oberkommando, das im Jahre 1866 ſo kühn
und ſo raſch den Krieg in Feindesland zu tragen wußte, ſo viel Vertrauen
ſchenken, daß wir von ihm glaubten, heute noch mehr als damals werden
alle Radien der Moltke'ſchen Strategie nach dem Herzen des feindlichen
Gebietes weiſen? Mußten wir nicht bei dem augenblicklichen Verluſt
einer deutſchen Stadt, die, wohlgemerkt, nicht eine ſüddeutſche, ſondern
eine preußiſche iſt, ſogleich uns ſelbſt ſagen, daß der auf gleichzeitigem
Vorrücken der drei großen Armeen baſirende Kriegsplan den Verluſt Saar⸗
brückens nur ſo lange zulaſſen werde, als dieſe Armeen noch nicht in der
zu einem präziſen Ineinandergreifen nothwendigen Linie aufgeſtellt ſeien?
Sobald dieß der Fall war, war es ſicherlich aus mit den Feſtlichkeiten der
Feuertaufe Lulu's.
Dem Feinde ſtand zuerſt gegenüber die dritte Armee. Das 5. und
11. norddeutſche Armeekorps, zwei bayeriſche Korps und die zwei würt⸗
tembergiſchen und badiſchen Diviſionen waren hier unter dem Befehl des
Von hier aus mußten die erſten
Schläge erfolgen; denn dieſe Armee hatte den weiteſten Weg nach der

Moſel, wo ſie ſich mit den beiden anderen zu vereinigen hatte, mußte alſo

zuerſt das nördliche Elſaß und die Vogeſenpäſſe nehmen, ehe ſie an eine
Vereinigung mit jenen Armeen denken konnte. Dieſe Vereinigung zu
verhindern war die Aufgabe Mac Mahon's, welcher mit dem erſten Ar⸗

meekorps in und bei Straßburg ſtand. Da er ſchon ſeit mehreren Jahren

Militärgouverneur in Algier war, ſo hatte man gerade ihm die afrikaniſche
Armee anvertraut, welche theils aus franzöſiſchen, theils aus Zuaven⸗
und Turcosregimentern beſtand. Um dieſe nordöſtliche Ecke franzöſiſchen
Gebietes war man in Paris durchaus nicht beſorgt, denn dort ſtand ja
der erprobteſte franzöſiſche General, dort ſtand ja die Elite der ganzen
Armee. Die Feſtung Straßburg, die natürliche Feſtung der Vogeſen,
Mac Mahon und ſeine Afrikaner: bildete nicht Alles dieß zuſammen einen
Wall, der aller Angriffe der deutſchen Armee ſpottete, und vollends einer
Armee, welche ſo verſchiedenartige Elemente in ſich barg, daß die Fran⸗
zoſen hoffen zu dürfen glaubten, ein einziger Sieg werde wie eine zer⸗
ſetzende Flüſſigkeit wirken und die Süddeutſchen wieder unter die alte
Rheinbundsfahne bringen? Es war ein wilder, wirrer, wahrhaft mo⸗
hammedaniſcher Traum; das Erwachen mußte ganz entſetzlich ſein.
Auch hier gingen der eigentlichen Aktion Scharmützel und Rekognos⸗
zirungen vorher. Am 26. Juli ſchlugen preußiſche Ulanen und bayeriſche
Jäger an der Brücke bei Rheinheim, in der Nähe von Blieskaſtel, fran⸗
zöſiſche Infanterie zurück. Badiſche Dragoner kamen von Landau aus
am gleichen Tag nach Lauterburg, ritten unter Hurrahruf in geſtrecktem
Trab mit gezogenem Säbel durch die Straßen und erkundeten die Gegend
bis nach Selz. Die nämliche Richtung ſchlugen die badiſchen Offiziere
Villiers, Wechmar, Winsloé und der württembergiſche Graf Zeppelin nebſt
einigen Dragonern ein. Die Gegend zwiſchen Hagenau und Weißenburg
wurde auskundſchaftet, die Telegraphendrähte abgeſchnitten, Lauterburg
paſſirt. Sie kehrten in einem Gehöfte bei Niederbronn ein, ihre Anweſen⸗
heit wurde verrathen und bald war das Haus von einer Schwadron fran⸗
zöſiſcher Huſaren umzingelt. Es entſtand ein Kampf, Winsloé wurde
getödtet, drei Offiziere nebſt der Mannſchaft gefangen, Zeppelin entkam
auf einem franzöſiſchen Pferd, deſſen Reiter zufällig abgeſeſſen war. Bei⸗
Weißenburg fanden am 28. Juli mehrere Vorpoſtengefechte ſtatt. Drei
Franzoſen wurden gefangen eingebracht und ſagten aus, daß ihre Ver⸗
pflegung ſchlecht ſei und der Futtermangel bereits beginne. Preußiſche
und bayeriſche Reiterei drang am 1. Auguſt unter Major v. Egloffſtein
von Pirmaſens aus über Eppenbronn nach Stürzelbronn vor, welches
öſtlich von Bitſch liegt, ſtieß dort auf franzöſiſche Infanterie und kam un⸗
ter dem Feuer der auf felſiges Terrain ſich retirirenden Feinde ohne Ver⸗

luſt wieder über die Grenze zurück.

Am 3. Auguſt wurde das Hauptquartier der dritten Armee von Speyer
nach Landau verlegt. Die Hitze des Tages wurde durch einen nächtlichen
Regen abgekühlt. Morgens um vier Uhr brachen die Truppen am 4.
Auguſt auf. Zwei Punkte ſollten an dieſem Tage genommen und dadurch

der Eingang in's Elſaß erzwungen werden. Das 5. und 11. preußiſche

Armeekorps nebſt der bayeriſchen Diviſion Graf Bothmer ſollten Weißen⸗
burg nehmen, die badiſche und württembergiſche Diviſion, unter General
Werder zu einem Armeekorps vereinigt, auf Lauterburg losgehen. Die
Stadt Weißenburg, einſt eine deutſche Reichsſtadt, liegt auf beiden
Seiten der Lauter, welche den Grenzfluß zwiſchen Rheinbayern und Frank⸗
reich bildet. Sie wurde im Jahre 1673 von König Ludwig XIV. erobert

und im Frieden von Ryswik 1693 ihm überlaſſen. Der Marſchall Vil⸗
lars legte 1705 eine auf dem rechten Ufer der Lauter bis Lauterburg
hinlaufende Verſchanzung an, welche eine 2 ½ Meilen lange, zuſammen⸗
hängende Reihe von Gräben, Wällen und Schanzen bildete und das Elſaß
gegen einen Angriff von Norden her decken ſollte. Dieß ſind die weißen⸗
burger Linien, welche für ſehr feſt galten und im ſpaniſchen Erbfolgekriege
und im franzöſiſchen Revolutionskriege mehrmals eine Rolle ſpielten. Der
öſterreichiſche General Wurmſer erſtürmte ſie am 13. Oktober 1793, und
dieß war einer der Gründe, welche den ihm gegenüberſtehenden franzö⸗
ſiſchen General Beauharnais, mütterlicherſeits Großvater Louis Napo⸗
leon'’s, auf die Guillotine brachten. Die Stadt hat etwa 5600 Einwohner
und ringsum viele Weinberge. Südlich von Weißenburg, etwa eine halbe
Stunde vom Bahnhof entfernt, liegt der Geisberg, etwa 250 Fuß von
der Thalſohle ſich erhebend. Maſſive Gebäulichkeiten, darunter die baſtion⸗
artige Schafenburg, befanden ſich an dem Abhang gegen die Stadt zu
und boten dem Vertheidiger eine günſtige Poſition. Einer der beſten afri⸗
kaniſchen Generale, der Diviſionsgeneral Douay, war von Mac Mahon
mit Vertheidigung dieſes Schlüſſels zum Elſaß beauftragt. Er hatte das
10. Jägerbataillon, das 50. und 78. Linienregiment, ein Zuaven⸗ und
ein Turcoregiment, ein Kavallerieregiment, vier Batterieen und eine Bat⸗
terie Mitrailleuſen unter ſich. Am Abend des 3. Auguſt hatte er mit
dieſen Truppen die Stadt beſetzt.
Die Bayern hatten den erſten Angriff. Es war das zweite Armee⸗
korps, größtentheils aus Franken und Pfälzern beſtehend, unter General⸗
lieutenant Hartmann. Dieſer, welcher wegen ſeines Verhaltens in dem
Gefecht bei Kiſſingen 1866 vielfach angefochten worden iſt, ſoll ſich vom
Kronprinzen die Ehre des erſten Angriffs erbeten haben. Um acht Uhr
Morgens begann der Kampf. Das 10. bayeriſche Jägerbataillon wurde,
als es eben aus dem nördlich von Weißenburg liegenden Dorfe Schweigen
ausrückte, von den gegenüberliegenden Weinbergen aus mit Gewehrfeuer
begrüßt. Seine Kugeln räumten unter den feindlichen Schützen tüchtig
auf; dieſe wurden nach der Stadt zurückgedrängt; Oberlieutenant Emme⸗
rich ſuchte mit ſeinen Leuten über die Wälle in die Stadt einzudringen.
Die meiſten derſelben fielen, da ſie dem heftigen Feuer der hinter den Mauern
aufgeſtellten Zuaven ausgeſetzt waren. Sechs Jäger hatten den Wall erklet⸗
tert, wurden umzingelt und gefangen. Sie wurden vor den Augen ihrer Kame⸗
raden niedergemetzelt. Aber ſchon war die bayeriſche Artillerie zur Hand.
Sie warf Granaten nach der Stadt und ſchoß das nördliche Thor zuſam⸗
men. Die Bayern drangen in die Stadt ein, kamen bis in die Mitte
derſelben, von allen Seiten beſchoſſen; neue Bataillone warfen ſich ihnen
entgegen; das Gefecht kam einige Zeit hier zum Stehen. Aber auch die
Preußen waren indeſſen nicht müßig geblieben. Zugleich mit den Bayern
war das 5. preußiſche Armeekorps vorgerückt. Dieß iſt das berühmte
Steinmetz'ſche Korps, das im Jahre 1866 bei Nachod und Skalitz Siege
erfochten hat. Das Kommando über das Korps führte jetzt General
Kirchbach, welcher als Diviſionsgeneral alle Schlachten unter Steinmetz
mitgemacht hatte und für ſeine Bravour den Orden pour le mérite er⸗
hielt. Er hatte die Aufgabe, mit einigen ſeiner Leute die Stadt zu um⸗
gehen, mit anderen den Geisberg zu erſtürmen. Sobald die Preußen den
bayeriſchen Kanonendonner hörten, vernahm man aus ihren Reihen den
Ruf: „Drauf! es gilt, den Bayern Hülfe zu bringen; ſie müſſen wiſſen,
daß auf uns Preußen Verlaß iſt!“ Ein niederſchleſiſches Bataillon unter
Major Mittelſtädt drang nach Umgehung der Stadt durch das ſüdliche

Thor ein, vereinigte ſich mit den Bayern, und nun war die Stadt ver⸗

loren. Der preußiſche Major forderte den kommandirenden franzöſiſchen
Offizier auf, ſich zu ergeben. Dieſer ſchwenkte ſogleich ein weißes Tuch
und gab ſich mit ſeinem ganzen Bataillon kriegsgefangen.
Der Kronprinz war mit Beginn des Kampfes an Ort und Stelle an⸗
gelangt. Er hatte um 5 ½ Uhr Morgens Landau verlaſſen und kam
auf dem Schlachtfeld an, wie eben die erſten Schüſſe gewechſelt wurden.
Auf den Höhen des Dorfes Schweigen nahm er Stellung. Ihm zur
Seite ſtand Generallieutenant Blumenthal, Chef ſeines Generalſtabs, und
die übrigen Offiziere des Hauptquartiers. Alle Anordnungen gingen von

hier aus; Ordonnanzen flogen nach dem Schlachtfeld, andere eilten von

dort nach der Höhe und berichteten über den Gang des Gefechts. Die
Stadt Weißenburg lag zu den Füßen des Hauptquartiers, der Geisberg
gerade gegenüber. Das öſtlich von Weißenburg am Fuße des Geisbergs
gelegene Dorf Altenſtadt und der Bahnhof, aus deſſen Gebäulichkeiten die
Turcos aus allen Fenſtern und Kellerlöchern ſchoſſen, wurden von den
Preußen genommen. Die ſchwerſte Arbeit aber war die Erſtürmung des
Geisbergs. Hier hatte General Douay ſeine beſten Truppen aufgeſtellt,
hier ſeine Artillerie und ſeine Mitrailleuſenbatterie; in dem coupirten
Terrain hatten ſeine Leute eine gute Deckung; die Schafenburg that ihnen
den Dienſt eines Forts. Gerade gegen dieſen Punkt ſtürmte das Königs⸗
grenadierregiment 7. Ihm gebührt die Palme des Tages. Unter Trom⸗
melſchlag marſchirten die Bataillone mit gefälltem Bajonnet, ohne einen
Schuß zu thun, mehrere tauſend Schritte weit die Höhe hinan, während

die Geſchütze und die Chaſſepots den Tod unter ſie ſchleuderten. Die
Offiziere gingen muthig voran, wie es einem braven Preußen ziemt,
ſie fielen zuerſt, viele der Kameraden fielen; aber das Regiment wankte
nicht. Es ſetzte, wie ſeines Erfolges gewiß, ſeinen Marſch fort, kam
auf der Höhe an, gab eine wohlgezielte Salve, rief Hurrah und ging
auf den Feind los. Staunend ſahen ihre Kameraden dieſem ehernen
Marſche der Königsgrenadiere zu und vergoſſen Thränen über eine ſo
ergreifende Szene. Zugleich hatten noch zwei andere preußiſche Regimen⸗
ter den Geisberg erſtürmt; es kam zum furchtbaren Handgemenge, bei
welchem die Franzoſen nicht lange aushielten. General Douay wurde bei

dem Angriff auf den Geisberg getödtet; eine Kanonenkugel hatte ihm das

Bein zerſchmettert; ſein Generalſtabschef wurde neben ihm ſchwer ver⸗
wundet. Um ſo raſcher lösten ſich die franzöſiſchen Linien, der Führung
beraubt, auf und flohen in der Richtung nach Süden. Ihre Verluſte
waren bedeutend: wenigſtens 800 unverwundete Gefangene, darunter 18
Offiziere und 50 Turcos, vier Geſchütze und ein Adler. Auf deutſcher
Seite erhielt General Kirchbach einen leichten Streifſchuß. Die Königs⸗
grenadiere hatten 10 todte und 12 verwundete Offiziere, das 58. Regi⸗
ment, welches gleichfalls den Geisberg erſtürmt hatte, 5 todte und 10 ver⸗
wundete Offiziere. Im Ganzen mochte der Verluſt der deutſchen Armee
an Todten und Verwundeten 900 betragen; der der Franzoſen ziemlich
mehr. Das 11. Armeekorps hatte ſich an dieſem Treffen weniger bethei⸗
ligt. Was bei dieſem Treffen am meiſten auffiel, war die Sicherheit und
Präziſion, mit welcher der ganze Angriff nach den Dispoſitionen des preu⸗
ßiſchen Hauptquartiers vor ſich ging. Die Dispoſition ließ, nach der
Meldung eines bayeriſchen Generals, „wegen ihres geiſtvollen Entwurfs
nichts, abſolut nichts zu wünſchen übrig“. Zum erſten Mal nach vielen
Jahrzehnten ſtanden wieder Preußen und Bayern als Waffenbrüder neben
einander. Die Bayern, deren Kriegführung im Jahre 1866 ſo viel zu
wünſchen übrig gelaſſen hatte, lernten hier den Werth eines intelligenten
und erfahrenen Hauptquartiers ſchätzen, fügten ſich gerne in ſeine An⸗
ordnungen und wetteiferten mit den Preußen in Tapferkeit und Uner⸗
ſchrockenheit.
Zwiſchen zwölf und ein Uhr war das Treffen beendigt. Der Kron⸗
prinz ritt um 1 ½ Uhr durch Altenſtadt nach dem Schlachtfeld. Als er
den Geisberg hinanritt, lösten ſich die Bataillone auf, Alles ſtürzte ihm
jubelnd und Hoch rufend entgegen; ſogar die Schwerverwundeten ſtreckten ihm,
die letzte Kraft anſpannend, die Arme entgegen. Es war eine wundervolle
Szene: der männlichſchöne Feldherr mitten unter ſeinen Soldaten, auf dem
Schauplatz des eben errungenen Sieges, getragen und gehoben von der Treue
und Liebe ſeiner Truppen, von dem letzten Hauche der freudig Sterbenden.
Wenn auch das Treffen nicht zu den bedeutendſten gehört, ſo war es doch

ein glänzendes und wurde, ohne daß die deutſche Armee eine gar zu große

Uebermacht entfaltete, durch die Ueberlegenheit des Genies und durch den
ſtarken Willen, der das ganze Heer durchdrang, nach einem Kampfe von
3— 4 Stunden gewonnen. Douay's Truppen waren zwar in der Min⸗
derzahl, er befehligte etwa 12,000 Mann; aber er hatte den Vortheil
einer ſehr feſten Stellung, und dieſe wäre ihm entriſſen worden, auch
wenn er das Vierfache oder Fünffache an Truppen gehabt hätte. Die

Mitrailleuſenbatterie war nur zu dreimaligem Abfeuern gekommen. Eine

preußiſche Bombe platzte in dieſer Batterie, machte die Geſchütze unbrauch⸗
bar und ſpielte der bedienenden Mannſchaft übel mit. Darauf wurde die
Batterie abgeführt, damit ſie nicht den deutſchen Truppen in die Hände
falle. Der bedeutendſte Werth dieſes Sieges war der moraliſche. Die
Franzoſen hatten die beſten ihrer Truppen bei Weißenburg; aber der An⸗
griff der Deutſchen war unwiderſtehlich, denn dieſe wußten, wofür ſie
kämpften. Sehr betrübend war die Wahrnehmung, daß die Bevölkerung
in und um Weißenburg gegen ihre deutſchen Stammesgenoſſen ſich zum
Theil ſehr feindſelig bewies. Schon vor dem 4. Auguſt kam es mehr⸗
mals vor, daß Civiliſten auf bayeriſche Poſten ſchoſſen. Am Tage des
Kampfes wurde aus den Häuſern von Altenſtadt und Weißenburg auf
die vorüberziehenden Soldaten geſchoſſen. Ja, ein Soldat des Königs⸗
grenadierregiments, welcher nach Erſtürmung des Geisbergs ſchwer ver⸗
wundet liegen blieb, ſah, wie plötzlich, während ſeine Kameraden den
fliehenden Feind verfolgten, ein älterer Mann aus der Stadt mit einer
Axt heranſchlich und einem verwundeten Jäger den Kopf ſpaltete, ein
Schickſal, dem der Grenadier nur dadurch entging, daß er laut um Hülfe
ſchrie und von einem vorbeimarſchirenden bayeriſchen Jägerbataillon ge⸗

hört wurde. Einige dieſer entarteten Söhne Deutſchlands wurden ergrif⸗

fen und auf der Stelle erſchoſſen. Man bemerkte bei der Bevölkerung
auch religiöſen Fanatismus, wozu ſie von ihren Geiſtlichen aufgeſtachelt
waren. Es wird eine ſchöne Arbeit koſten, dieſe rohen Geſtalten zu menſch⸗
lichen Weſen heranzubilden.
Während des Kampfes um Weißenburg marſchirten die württember⸗
giſchen Truppen unter General Obernitz und die badiſchen unter General
Beyer, welche zwei Diviſionen von General Werder kommandirt wurden,
von Maxau (am Rhein) nach Lauterburg, beſetzten die von Truppen ent⸗

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blößte Stadt, rekognoszirten auf dem linken Rheinufer bis Selz und fan⸗
den, daß dort nur wenige franzöſiſche Truppen ſtehen. Sie hatten kleine
Gefechte zu beſtehen und verloren dabei vier Todte und Verwundete
30 Nachen, welche ſie erbeuteten, wurden auf das rechte Rheinufer ge⸗
bracht. Auf den Kanonendonner von Weißenburg wandte ſich General
Werder weſtwärts, um, wenn auch nicht mehr an dieſem Tage, ſo doch
in den nächſten Tagen im Verein mit den Preußen und Bayern in edlem,
ruhmvollem Wettſtreit zu kämpfen.

(Fortſetzung folgt.)

Der Kofferdieb.

Im letzten Sommer war es und in Calais. Ich ſtand auf dem Deck
des Dampfers, der in wenigen Minuten nach Dover abgehen ſollte, und
ſprach mit meinem Freunde Charles Narquois. Mein Reiſekoffer lag zu
meinen Füßen.
Charles Narquois, welchen ich vor einigen Jahren in Wien kennen

gelernt, hatte mir während meines dießmaligen kurzen Aufenthalts in

Frankreich vielerlei kleinere und größere Dienſte geleiſtet. Wir waren
faſt den ganzen geſtrigen Tag zuſammen geweſen, und auch heute hatte
Narquois mir alle ſeine freie Zeit gewidmet. Während wir mit einander
plauderten, trat ein Mann mit einer blauen Mütze auf dem Kopfe zu
mir heran und erbot ſich höflich, meinen Koffer zu dem übrigen Paſſagier⸗
gepäck des Schiffes tragen zu wollen.
„Nein,“ ſagte ich, „ich wünſche ihn im Auge zu behalten. Laſſen
Sie ihn nur hier!“
„Aber, Monſieur,“ wandte der Mann ein, „er ſteht hier im Wege.
Hier darf kein Gepäck liegen bleiben. Ich will ihn an den richtigen
Platz bringen.“
Dieß ſagend, hob er ihn auf die Schulter und trug ihn nach der an⸗
dern Seite des Bootes.
Ich war zu ſehr mit dem Abſchiede von meinem Freunde beſchäftigt,
um die Frechheit des Menſchen alsbald zu rügen. Kaum aber hatte mich
Narquois verlaſſen, ſo ging ich, meines Koffers mich wieder zu verſichern
und den Mann auszuſchelten, welcher ſich an ihm vergriffen hatte. Ich
ſah ihn nicht ſogleich. Als ich indeß zufällig landeinwärts blickte, be⸗
merkte ich den Schurken mit der blauen Mütze, wie er am andern Ende
der großen Landungsbrücke lehnte und ſich mit einer Frau in Holzſchuhen
unterhielt. Neben ihm lag mein Koffer. Obgleich mich die Leute an⸗
ſchrieen, daß das Schiff ſich augenblicklich in Bewegung ſetzen werde, eilte
ich doch unverzüglich auf's Land zurück und ſtand im Nu neben meinem
Beſitzthum. Ganz außer Athem, konnte ich kein Wort hervorbringen,
ſondern langte bloß geſchwind nach dem Koffer. Der Mann aber legte
alsbald ſeine Hand darauf, dann erſt ſah er ſich um.
„Ach, es iſt Monſieur!“ ſprach er, als er mich erkannte, und verneigte
ſich. „Bitte, ich will ihn ſchon nehmen. Ich . . .“
„Hallunke!“ keuchte ich. „Laſſen Sie ihn los — das Boot geht
ſonſt ab!“
„Bewahre . . .
eilen.“
Er faßte ihn bei den Handhaben.
„Gütiger Himmel!“ ſetzte er dann mit der Miene größter Nieder⸗
geſchlagenheit hinzu, „das Boot iſt ſchon fort!“
Wahrhaftig, es war fort! Dort fuhr es hin, bereits fünfzig Fuß vom
Strande entfernt.
„Schuft! Lump!“ rief ich. „Wie haſt Du Dich unterſtehen können,
meinen Koffer vom Schiffe hinwegzutragen? Du Hallunke! Da bin ich
nun ſitzen geblieben! Aber warte nur, Du ſollſt mir das theuer bezahlen
müſſen!“
„Parbleu!“ ſagte er, „das Boot iſt fort und ich bin auch ſitzen ge⸗
blieben. Ich wußte nicht, wie viel Uhr es war. Was ſoll ich nun an⸗
fangen? Ich wollte Monſieurs Koffer nicht aus den Händen laſſen.
Pardon! Pardon!“
Voller Ingrimm überſchüttete ich den unverſchämten Menſchen, durch
deſſen Schuld ich die Abfahrt des Bootes verſäumt hatte, mit einer neuen
Flut von Scheltworten, als ich meinen Freund wieder auf mich zuſchreiten
ſah. Er war noch nicht weit gegangen geweſen und hatte zufällig be⸗
merkt, wie ich aus dem Boote ſtürmte. Raſch erzählte ich ihm von
meinem Mißgeſchick und von dem herzloſen Betragen des Hallunken vor
mir, der noch immer mit dem Ausdrucke tiefſter Betrübniß auf ſeinem Ge⸗
ſichte daſtand und die Augen auf den Koffer geheftet hatte, als möchte er
gerne mit mir und ihm dem jetzt ſchnell entſchwindenden Dampfſchiffe
nachſchwimmen. Narquois ſprach ſofort von der Polizei, aber ſo zornig
wie ich war, ich flüſterte ihm wohlbedächtig zu, er ſolle nicht vergeſſen,
daß ich die Polizei in Ruhe laſſen müſſe.

ich bin ja ſelbſt auf dem Schiffe angeſtellt. Ich will

„Ja, ja, freilich . . . Sie haben Recht. Kommen Sie! Der Mann da
iſt ein Taugenichts, aber ich werde ihn im Auge behalten. Hinweg,
Coquin, und danke es Deinem guten Glücke, daß Monſieur ſo barmherzig
iſt — ich werde mir Dich merken! — Kommen Sie, beſter Freund! Sie
nehmen Ihren Koffer lieber ſelber, nicht wahr? Nach dem Hotel alſo!
Fürwahr, mir hat der Lump einen großen Gefallen erwieſen. So können
wir noch einen Abend zuſammenſein.“ L
Selbander kehrten wir dann in's Hotel zurück. Wäre die Situation
eine andere geweſen, ſo hätte ich nur zu große Luſt verſpürt, den frechen
Menſchen der Polizei zu überantworten; unter den Umſtänden jedoch, in
denen ich mich befand, konnte ich auch die allerkleinſte Berührung der
kaiſerlichen Gerechtigkeit mit meinem Koffer nicht wünſchen. Der Boden
deſſelben war nämlich mit einer Menge von rothen Broſchüren bedeckt,
auf deren Umſchlägen ſehr augenfällig zu leſen ſtand: «La Lanterne“.
So ziemlich von allen der bis dahin erſchienenen Nummern derſelben
hatte ich mir Exemplare zu verſchaffen gewußt und legte ganz beſondern
Werth auf die neueſten vom Bannfluche getroffenen Heftchen. Nur ſel⸗
tenes Glück hatte mich die Kollektion ſo vollſtändig zuſammenbringen
laſſen, und mein Herz hing daran, ſie ſicher über den Kanal hinüber zu
ſpediren. Mithin mußte ich wohl ein Auge zudrücken bei der Unver⸗
ſchämtheit des Mannes mit der blauen Mütze und jedwede Kolliſion mit
der heiligen Hermandad vermeiden.
Ich wurde in das Zimmer geführt, in welchem ich ſchon die letzte
Nacht zugebracht hatte. Charles Narquois und ich gingen darin auf
und ab, rauchten und plauderten, bis ich meine gewöhnliche kühle Tem⸗
peratur wieder gewonnen hatte. Dann ſetzten wir uns zuſammen zu
Tiſche. Wir hatten ein ausgezeichnetes kleines Diner in einem behag⸗
lichen, netten Salon nach der Straße heraus. Unten waren gerade die
Gaslampen angezündet worden. Ich biß mir eben das Ende einer neuen
Cigarre ab und warf dabei einen Blick durch das Fenſter. Gütiger
Himmel, was mußte ich ſehen! Drüben auf der andern Seite der Gaſſe
marſchirte der Kerl mit der blauen Mütze über das ſchlechte Pflaſter, und
in ſeiner Hand trug er — meinen Koffer!
„Sehen Sie nur!“ rief ich in höchſter Erregung und ſprang auf.
Augenblicklich ſteckte Charles Narquois ſeinen Kopf zum Fenſter hinaus.
Eben ſchritt der Mann unten an einer Gaslaterne vorüber, und alle Beide
erkannten wir meinen Koffer ſo deutlich, wie nur immer möglich.
„Bei Gott, 's iſt Ihr Koffer!“ ſagte Charles und jagte mit mir die
Treppe hinab. Weiter konnte er mit mir nicht Schritt halten, denn er

erfreute ſich eines ſtattlichen Embonpoints, und ohne Hut und allein ver⸗

folgte ich den Störer meiner Ruhe und meinen Koffer. Etwas oberhalb
des Hotels bog er um eine Ecke, und als ich meinerſeits dort anlangte,
— da war er verſchwunden! Wie vom Blitze gerührt, ſtand ich da und
ſchaute verſtört umher, bis Charles kam und mir meinen Hut brachte.
Er theilte meine Beſtürzung. Zufällig kamen ein paar Knaben des Weges
einher. Wir frugen ſie.
„Mit einer blauen Mütze?“
„Ja wohl, ja wohl!“ antwortete ich voller Haſt. „Wo iſt der Menſch?“
Sie hatten ihn geſehen und ſagten uns, er ſei drüben in das große
Haus gegangen, vor dem der dicke Portier ſtehe.
Wir begaben uns dahin.
„Es iſt Jean Duval, zu dem Sie wollen. In dieſem Augenblick iſt
er nach Hauſe gekommen,“ erwiederte der dicke Portier. „Au troisième,
die erſte Thür links!“
Wir eilten die Treppe hinauf und riſſen, ohne anzuklopfen, die uns
bezeichnete Thür auf. Mitten in dem ziemlich geräumigen Zimmer war
unſer Mann, im Begriffe, es ſich bequem zu machen, Rock und Stiefeln
ablegend. Bei unſerem Anblicke ſchien er im höchſten Grade verwundert
zu ſein, nahm aber auf der Stelle das alte reuevolle Geſicht wieder vor
und verzog es nur ein wenig, als ich ihn beim Kragen packte und in
meiner Wuth tüchtig abſchüttelte.
„Ihr Eigenthum, Monſieur!“ ſagte er als Antwort auf unſere un⸗

geſtümen Anklagen. „Was für ein Eigenthum meint Monſieur? Ich bin

kein Dieb.“
Außer mir vor Grimm, packte ich ihn von Neuem am Kragen und
ſchrie ihn an: „Meinen Koffer, Du Schuft! Auf der Stelle gib ihn her,
oder fort mit Dir zur Polizei!“
Bei dieſen Worten drückte mein Freund mit Augen, Mund und
Schultern ſein Erſtaunen aus, allein ich brüllte: „Ja, zur Polizei! Ich
weiß, was Sie mit Ihren Geberden ſagen wollen, Narquois, aber jetzt
kehr' ich mich nicht mehr daran. Ich will mir Genugthuung verſchaffen
an dieſem Schurken hier, und ſollte ich den Inhalt meines Koffers auch
niemals wieder ſehen!“
„Koffer?“ ſagte der Menſch. „Ich habe ja den Koffer Monſieur auf
der Straße gegeben!“
„Sie brauchen nicht den Unſchuldigen zu ſpielen, es hilft Ihnen
nichts,“ verſetzte ich. „Wir Beide haben Sie mit meinem Koffer geſehen.

cς 92

„ Narquois, wollen Sie dem Portier ſagen, daß er einen Polizeidiener
herbeiholt?“
„Ach,“ ſprach der Mann, „Monſieur beſchuldigt mich, ihm den Koffer
geſtohlen zu haben! Meinetwegen — ich ſelbſt will jetzt verhaftet ſein,
dann wird ſich Alles ſchon zeigen.“
Narquois hatte den Sergeanten ſelbſt geholt und erſchien jetzt mit
ihm. Ich gab ihm den Mann in Haft und bat, im Zimmer Haus⸗
ſuchung zu halten nach meinem Koffer.
„Ohne beſonderen Befehl darf ich das nicht thun,“ entgegnete der
Beamte. „Ich zweifle aber nicht, daß die Behörde auf Ihr Zeugniß und
das Ihres Freundes hin die Ermächtigung dazu ertheilen wird. In⸗
zwiſchen“ — er wies auf einen zweiten Poliziſten, der an der Thür
ſtand — „wird mein Kamerad dafür Sorge tragen, daß in der Stube
hier nichts von der Stelle gerückt wird.“
Die Herren auf der Polizei empfingen mich auf das Artigſte. Zuerſt
mußte ich ihnen das Aeußere meines Koffers genau beſchreiben, darauf
frug man mich nach dem Inhalte deſſelben.
„Monſieur braucht nicht in alle Details einzugehen, nur etwas anzu⸗
geben, was beweist, daß es wirklich Ihr Koffer iſt, wenn wir ihn aus⸗
findig machen.“
„Gut,“ erwiederte ich und konnte aus Narquois' Mienen erſehen, daß
er mich in meinem Entſchluſſe, nur das unumgänglichſt Nothwendige über
den Inhalt meines Koffers mitzutheilen, beſtärkte.
„Ich habe vier Hemden darin,“ zählte ich auf, „verſchiedene Kragen
und Manſchetten, einige Bürſten, Kämme u. ſ. f., des Kaiſers ‚Leben
Julius Cäſar's’ und mehrere andere Bücher.“
„Recht ſo,“ ſagte der Beamte kopfnickend. „Monſieurs Koffer wird
leicht zu identifiziren ſein. Was war die Nummer Ihres Zimmers im
Hotel, wohin der Hausknecht den Koffer getragen hat?“
Ich nannte die Nummer, meinte aber, es hieße nur Zeit verſchwenden,
wenn man nach dem Hotel ſchicke; denn Beide, mein Freund und ich,
hätten wir den verhafteten Jean Duval mit dem Koffer in der Hand
über die Straße gehen ſehen.
„Wir fangen ſtets bei dem Anfange an,“ antwortete der höfliche
Poliziſt, während er zweien ſeiner Leute den Befehl ertheilte, in meinem
Hotelzimmer nachzuſehen.
In etwa einer kleinen Viertelſtunde waren ſie wieder da, und was
ſah ich? Sie brachten meinen Koffer mit. Voller Verwunderung fuhr ich
auf meinem Stuhle in die Höhe. Wer aber ſchildert mein Erſtaunen, als
ſie erzählten, ſie hätten den Koffer ganz ruhig in meinem Zimmer angetroffen!
„Erkennt Monſieur den Koffer als den ſeinigen an?“ frug der obere
Beamte. „Und will er nicht die Güte haben, ihn ſelbſt zu öffnen und
die darin enthaltenen Sachen verifiziren?“
Ich ſchloß den Koffer auf, und froh, daß ich ſelbſt den Inhalt heraus⸗
nehmen durfte, hob ich die wenigen Kleidungsſtücke, die Wäſche, das
Leben Cäſar's, die Bürſten, ein paar Reiſebücher in die Höhe. Wenn
ich aber beabſichtigt hatte, die Behörde hinſichtlich des übrigen Inhalts
zu hintergehen, — dieſe Sorge hätte ich mir ſparen können, denn es war
nichts weiter darin!
„Monſieur hat Alles richtig angegeben. Das ſind die Gegenſtände,
welche er erwähnt hat. Aber es will mich bedünken, als fühle ſich Mon⸗
ſieur nicht völlig zufrieden geſtellt. Und doch iſt's beſtimmt ſein Koffer,
nicht wahr? Und auch der Inhalt deſſelben?“
Ich bat um die Erlaubniß, mit meinem Freunde Charles Narquois
ein paar Worte ſprechen zu dürfen. Er rieth mir, mich für zufrieden
geſtellt zu erklären, und ich that es.
Jetzt war ich überzeugt, daß das Ganze nur ein Polizeiſtreich geweſen,
um mich von meinen Lanternes“» zu befreien, und zwar ſo leicht wie
möglich. Mit meinem Koffer verließ ich das Polizeiamt, ohne Jean
Duval, der mich auf der Straße überholte, weder ein Wort noch auch nur
einen Blick zu gönnen. Narquois und ich begaben uns wieder nach dem
„Hotel und tranken die angebrochene Flaſche aus. Beide trafen wir in
der Anſicht zuſammen, daß die Polizei von meinem Kaufe der verpönten
Waare zu ſpät Kenntniß erhalten haben mußte, um noch andere als die
außerordentlichen Maßregeln ergreifen zu können, welche mich in ſo großes
Erſtaunen und Zorn verſetzt hatten.
„Dieſer Schuft hat mich wahrſcheinlich erſt ausgeſpürt, als er mich
auf dem Deck anredete,“ ſagte ich. „Wäre er zehn Minuten ſpäter ge⸗
kommen, ſo hätte ich jetzt meine ‚Lanternes' glücklich in England gelandet.“
„Ganz meine Meinung,“ entgegnete Charles Narquois. „Aber dann
hätten wir nicht dieſen angenehmen Abend zuſammen gehabt.“
Als ich am nächſten Morgen mit meinem Koffer in der Hand die
Landungsbrücke des Dover⸗Dampfers betrat, ſah ich an der Baluſtrade
derſelben einen Poliziſten ſtehen. Ich ging auf ihn zu, und wie er mi⸗
litäriſch die Hand zum Gruße an die Mitze legte und das reuevolle
Geſicht wieder vornehmen wollte, mit welchem er geſtern ſo glücklich ge⸗
ſchauſpielert hatte, erkannte ich meinen Gefangenen Jean Duval.

Rπ

„Bitte, bitte, keine Entſchuldigung!“ fiel ich dem zu weitläufigen Be⸗
theuerungen Ausholenden in's Wort, „aber ſagen Sie mir, wie ſich Alles
zugetragen hat. Jetzt kann es Ihnen nicht mehr zum Schaden gereichen,
wenn Sie aus der Schule ſchwatzen und mir erklären, wie Sie dahinter
gekommen ſind, daß ich «„La Lanterne» in meinem Koffer hatte. Wie
Sie hören, bin ich ein Deutſcher. Ich reiſe im Augenblicke ab und
werde Ihren Vorgeſetzten kein Wort von Ihren Enthüllungen verrathen.“
„Da iſt nicht viel zu enthüllen,“ antwortete er. „Wir wußten, daß
Monſieur verbotene Artikel exportiren wollte, und es galt, Ihnen dieſe
ohne großes Aufheben zu konfisziren. Es hat mir ſehr leid gethan, daß
ich ſchuld ſein mußte, wenn Monſieur das Boot verſäumte, allein es blieb
uns gar ſo kurze Zeit übrig, denn erſt wenige Minuten vor dem Ab⸗
gange des Schiffes war uns die Sache denunzirt worden. Daß mich
Monſieur gewahr werden würde, als ich geſchwind den Koffer aus dem
Hotel praktizirte, das ließ ich mir freilich nicht träumen. Doch noch ehe
mich Monſieur in meiner Wohnung überraſchte, ſtand der Koffer ſchon
wieder in Monſieurs Zimmer an Ort und Stelle.“
„Wie in aller Welt aber haben Sie in Erfahrung bringen können,
daß ich dieſe Broſchüren bei mir führte?“ frug ich, indem ich Jean Duval
verſtohlen ein Fünffrankenſtück in die Hand drückte.
„Ach,“ flüſterte er lächelnd, „Monſieur Charles Narquois hat uns
Anzeige davon gemacht.“ Sch.

Bilderräthſel.

Auflöſung des Bilderräthſels Seite 24:
Beileid.

Auflüſung des Bilderrüthſels Seite 48:
Ein Geſchäftsträger.

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Hrn. J. D. Wir können in der J. W. nicht ſo viel dringen, da unſer Raum
beſchränkt iſt, dagegen in jedem Hefte. Erſt mit dem Okt. ſollte damit begonnen
werden. Das Turnier werden wir eröffnen. .
Hrn. A. F. in M. Sie fragen uns und haben es bereits in Händen. Eine
klarere und für jeden Laien auch die militäriſchen Operationen verſtändlicher ſchil⸗
dernde Geſchichte, als die Müller's, werden Sie wohl nicht finden. .
Frl. Paula Maria L. in S. (Böhmen). Es hat uns lange nichts ſo er⸗

ſtändnißvolle, treue Leſerinnen. Es iſt angenehm zu ſchreiben, wenn man ſich ſ
Leſerinnen recht lebendig vor Augen ſtellt.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

freut, als Ihr Brief. Eine Zeitung kann ſich nichts mehr wünſchen, als ſo lche
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Keine Zeugen.
Novelle von R. Edmund Hahn.
(Fortſetzung.)

Nach einiger Zeit kehrte Jakob, welcher ſich entfernt gehabt hatte, mit
dem Theegeſchirr zurück.
„Der Herr Major von Dobenegge iſt hier,“ ſagte Jakob, „ein toller
Patron. Herriſch, voll närriſcher Einfälle, wenn er eben die Laune hat.
Wenn es Ihnen möglich iſt, gehen Sie ihm aus dem Wege, Fräulein.
Er iſt ein Freund des Herrn Generals, iſt's immer geweſen, aber es
wäre beſſer, es wäre anders. Jetzt ſoll der junge Herr Baron Fräulein
von Dobenegge heirathen, Gott weiß es, warum. Er will nicht, aber
der Herr General, der ſonſt dem Junker in Allem den Willen ließ, hat
einen Trumpf darauf geſetzt. Mich dauert der junge Herr, es ſteckt ein
guter Kern in ihm, und
ihm zuliebe bleibe ich im
Hauſe.“
„Das iſt ſchön vo
Ihnen, Jakob.“ .
Der ehrliche Mann
freute ſich über das Lob
des lieblichen Mädchens.
Er nahm einen friſchen,
ausgewählten Blumen⸗
ſtrauß von dem Seiten⸗
tiſchchen, ſtellte ihn in
einem Waſſerglaſe vor
Melitta hin und ſagte:
„Ich denke, daß Sie,
gnädiges Fräulein, Blu⸗
men lieben, deßhalb habe
ich Ihnen dieſen Strauß
gebracht.“
„Sehr liebe ich Blu⸗
men, und Dank, vielen
Dank! Aber wo haben
Sie denn die zarte Myrte
her, dieſe Theeroſe und
meine Lieblingsblumen:
Hyazinthen, Narziſſen
und Erika? Etwa aus
dem Wintergarten des
Hauſes?“
„O nein, Frau von
Cibani erlaubt nicht, daß
nur ein Blättchen abge⸗
brochen wird. Ich be⸗
ſuchte einen alten Be⸗
kannten, der beim Kunſt⸗
gärtner Weiſe lebt, näm⸗
lich deſſen Bruder. Er
war früher Kammerdiener
bei dem verſtorbenen
Baron Arwed von Engel⸗

Illuſtr. Welt. XIX. 3.

Generallieutenant v. Franſecky. (S. 95.)

ſtröm auf Wolfenberg. Ich wurde zuweilen vom Herrn General mit⸗
genommen, wenn er den Namensvetter in Wolfenberg beſuchte. War
ein lieber Herr, auch der Sohn, ſo höflich, wohlthätig, ſolid, und muß
nun das ſchöne Wolfenberg mit dem Rücken anſehen. So iſt's in der
Welt: wenn Einer verliert, gewinnt der Andere. Jetzt hat mein Herr
Alles.“ S
„Aber wie iſt das zugegangen, beſaß Herr Arwed von Engelſtröm
das Gut nicht von Rechtswegen?“ fragte Melitta.
„Auf dem jungen Herrn Baron Arwed, der jetzt noch lebt, haftet in
dieſer Angelegenheit kein Flecken,“ verſetzte Jakob, „aber der ältere Herr
Baron ſoll ſich verſpekulirt gehabt haben, meinem gnädigen Herrn Geld
ſchuldig geweſen ſein, ich weiß das nicht ſo genau. Als mein Herr Ge⸗
neral das letzte Mal auf Beſuch in Wolfenberg war, durfte ich ihn nicht
begleiten, da nahm er einen Andern mit, denn ohne eigenen Diener reist
mein gnädiger Herr nicht drei Stunden weit. Wie die Blumen duften
jetzt in dem warmen Zimmer! Die milde Luft gefällt den Hyazinthen, in
der Kälte verlieren ſie
den Geruch.“
„Es iſt aber wohl ein
zu großes Geſchenk, Ja⸗
kob, als daß ich es ſo
ohne Weiteres annehmen
kann,“ ſagte Melitta.
Sie fürchtete, daß der
gutmüthige Mann ſich
Ausgaben gemacht habe,
um ihr eine Freude zu
bereiten. Er verſtand,
was ſie dachte, und ſagte
ehrerbietig: „Darüber
machen ſich gnädiges Fräu⸗
lein keine Sorge. Dieſe
Blumen hatte Weiſe für
den Baron Arwed abge⸗
ſchnitten, welcher gekom⸗
men war, um ſeines
Vaters alten Diener ein⸗
mal zu ſehen. Als ich
eintrat, gingen der Herr
Baron eben fort; den
Strauß hatte er über dem
Geſpräch mit den Gebrü⸗
dern Weiſe vergeſſen ge⸗
habt, was Beide be⸗
dauerten, da auch der
Baron ein Blumenfreund
iſt und den Strauß lange
von allen Seiten be⸗
trachtet und gelobt hatte.
Ich bat mir denſelben
für eine junge, feine
Dame aus, und erhielt
ihn.“
Melitta erröthete, und
als ſich Jakob entfernt
hatte, drückte ſie ihr

15

oπιω daꝝ 94 O⁵

liebes Geſicht in die Blumen und weinte, vielleicht nur Thränen der
Wehmuth.
Frau von Werder beſaß unter andern Talenten auch das ſo ſeltene,
ſchön vorzuleſen, einfach, ohne falſches Pathos, aber mit innigem Aus⸗
druck. Melitta hatte dieſe Gabe von ihrer Mutter geerbt und unter ihrer
Anleitung ausgebildet. Sie las, um dieſes Talent nicht einroſten zu
laſſen, ſich in ihrer Einſamkeit oft laut vor. Heute, als ſie einige Seiten
an ihrem Tagebuche geſchrieben hatte, nahm ſie einen Band von Schiller's
Werken, den erſten, der ihr in die Hände kam, um daraus ſich laut
vorzuleſen. Als ſie das Buch aufſchlug, fiel ihr der Monolog Thekla's
in die Augen, und was ſie bisher nur als ſchöne Dichtung bewundert
hatte, ſprach jetzt zu ihr wie die Stimme eines prophetiſchen Genius, und
mit tiefer Empfindung las ſie:
„Du ſtandeſt an dem Eingang in die Welt,
Die ich betrat mit klöſterlichem Zagen.“
Ach, dieſe Welt! Erſt ſeit wenig Tagen hatte ſie dieſelbe betreten
und ſchon erſchien ſie dem unerfahrenen, aber denkenden Mädchen voll
Räthſel und Irrpfade.
Dachte zu dieſer Stunde, wo Melitta über Arwed's bitteres Schickſal
nachgrübelte, der junge Mann an die Waiſe? Wenn wir wahr reden
wollen, müſſen wir erwiedern: „Nein.“ Der plötzliche Tod ſeines gelieb⸗
ten Vaters, der Verluſt ſeines reichen Erbes hatten ihn in eine Stimmung
verſetzt, die ihm die Empfänglichkeit für die Anmuth ſeiner Reiſegefährtin
geraubt hatte. Unter andern Verhältniſſen hätte wahrſcheinlich gerade
eine holde Erſcheinung, wie Melitta, ihn auf den erſten Blick angezogen.
Der Juſtizrath hatte durch ſeine Zweifel an der Echtheit jener für Arwed
ſo verhängnißvollen Dokumente ſeine Seele beunruhigt. Er mußte alle
ſeine Willenskraft aufbieten, um immer bei der Sache zu bleiben und
ſeine Aufgaben genügend zu löſen. In freien Stunden dachte er unauf⸗
hörlich an des Juſtizraths Worte, und der Baron Arwed hatte auch den
ehemaligen Kammerdiener ſeines Vaters nur aufgeſucht, um ihm im Ge⸗
ſpräch einige unbedeutend ſcheinende Fragen vorzulegen, deren Beantwor⸗
tung von großer Wichtigkeit für Arwed ſein konnte.

Achtes Kapitel.

Die Kranke.

Als Melitta am andern Tag die Stunde ſchlagen hörte, in welcher
ſie bisher immer zu Frau von Cibani gegangen war, ſtand ſie unſchlüſſig
in ihrem Zimmer. Das Benehmen dieſer genußſüchtigen Frau hatte ihr
geſtern entſchieden mißfallen, auch den Major wünſchte Melitta nicht zu
ſehen. Leichte Schritte auf dem Korridor kamen näher, zum erſten Mal
trat Frau von Cibani ſelbſt in das Gemach. Sie trug dieſen Tag ein
dunkelblaues, bis hoch an den zarten Hals hinaufgehendes Gewand von
feinem Wollſtoff und ein Spitzenhäubchen.
„Ich ſehe, Sie ſind angekleidet, liebe Melitta, das iſt gut,“ begann
Hortenſe, „da können Sie mir ſogleich folgen. Arme Verwandte müſſen
ſich im Hauſe der reichen nützlich zu machen ſuchen, das iſt ſo der Welt
Lauf,“ ſagte ſie, „und Sie, das weiß ich, ſind zu ſtolz, um unverdientes
Brod eſſen zu wollen. Die Generalin iſt heute verhältnißmäßig wohl,
Doktor Thalberger hat erlaubt, daß ich Sie ihr heute zuführe. Ich denke,
Sie werden der Tante gefallen, und ich werde Sie dann mit allen Ihren
Obliegenheiten bekannt machen.“
Nach dieſen Worten wandte ſich Frau von Cibani nach der Thüre,
Melitta folgte ihr ſchweigend. .
Raſch ſchritt die elegante Frau, über Kälte klagend, über den Gang,
eine Treppe hinauf und ſtand jetzt mit Melitta vor einer großen, mit
Eiſen beſchlagenen Thüre. Frau von Cibani öffnete dieſe und führte ihre
Begleiterin durch ein düſteres, höchſt einfach möblirtes Vorgemach in ein
anderes, das eher einer dürftigen Kloſterzelle, als dem Wohnzimmer einer
vornehmen, reichen Dame glich. Es war nicht einmal warm in dieſem
Gemache. Unweit des einzigen Fenſters, von dem aus der Blick auf be⸗
ſchneite Dächer fiel, ſaß in einem hölzernen Lehnſtuhle eine Dame, welche
ein ſchwarzes, nonnenartiges Gewand trug. Bei dem Eintritt der Damen
wandte ſie den Kopf nach ihnen und zeigte ein Geſicht, welches, obgleich
ſehr blaß, doch noch immer Spuren großer Schönheit trug.
„Hier bringe ich Melitta von Werder, gnädige Tante, die Ihnen von
jetzt an Geſellſchaft leiſten wird,“ ſagte Frau von Cibani.
„Willſt Du das, mein Kind?“ ſagte die Freifrau von Engelſtröm mit
leiſer, klagender Stimme.
„Gewiß, verehrte Tante, ich will Alles thun, was in meinen ſchwachen
Kräften ſteht, um Ihnen nützlich zu ſein!“ rief Melitta aus der Fülle
ihres guten Herzens, denn der Anblick der blaſſen Frau flößte ihr Mit⸗
eid ein.
„So iſt es recht, Melitta!“ ſprach Frau von Cibani, welche wenig
Luſt zu haben ſchien, ſich lange bei ihrer Tante aufzuhalten. Raſch öff⸗
nete ſie eine Thür, die in ein größeres, ebenfalls ſehr einfach eingerichte⸗

tes Gemach führte, und ſagte: „Hier werden Sie in Zukunft wohnen.
Bedient werden Sie wie die Tante abwechſelnd von Urſula und Jakob;
wenn Sie etwas bedürfen, ſagen Sie es Dieſem. Ihre Sachen laſſe ich
Ihnen herauftragen.“
„Dabei will ich ſelbſt ſein!“ ſagte Melitta, an ihr Tagebuch denkend.
„Wie Sie wollen; der Umzug kann ſogleich geſchehen,“ erwiederte
Hortenſe.
„Ja, thue Alles, was noch zu thun iſt, ſogleich, mein Kind, damit
Du dann immer bei mir bleiben kannſt,“ ſagte die Generalin.
Auf der Treppe rief Hortenſe lachend: „Zeichen und Wunder geſchehen,
wie ich eben bemerke, noch immer. Die gnädige Tante, zu Zeiten ſo ſcheu
und verdrießlich gegen jedes neue Geſicht, ſcheint Sie auf den erſten Blick
in ihr Herz geſchloſſen zu haben. Leider hat die Tante gar keine Macht
oder Reichthümer, um ihre Günſtlinge glücklich zu machen. Ich werde
Ihnen Jakob ſenden. Adieu! in den nächſten Tagen⸗ werden wir uns
wohl nicht ſehen,“ und leichtfüßig hüpfte Hortenſe über die Gänge.
Melitta packte ſpäter im unteren Gemache ihre Habſeligkeiten zuſammen
und wollte ihre Papiere in die Mappe ſchließen.
Bei dieſer Gelegenheit kam ihr das Blatt in die Hand, auf welchem
mehrmals geſchrieben ſtand: Guſtav Adolph Arwed Freiherr von Engel⸗
ſtröm. Unwillkürlich legte ſie dieſes Papier zu den andern und betrachtete
es wie einen Gruß von Arwed. Dann nahm ſie die ihr ſo lieben Blumen
und trug ſie ſelbſt in den Raum, den ſie von jetzt an bewohnen ſollte.
Als Melitta, nachdem ſie ſich in ihrer neuen Behauſung eingerichtet
hatte, wieder in das Gemach der Tante trat, ſagte dieſe: „Dein Anblick
thut mir wohl, mein Kind, alle Engelſtröm haben blaue Augen, nur die
Deinen ſind braun; ſolche Augen hatte mein Sohn Joſeph, damit gewann
er alle Herzen. Er iſt todt, und auch mein Johann, nur ich lebe noch!“
Nach dieſen Worten ſeufzte die Generalin tief auf.
Melitta ſagte ſanft: „Aber Sie haben noch einen Sohn, und den Gemahl.“
„Ja, ja, dieſe leben, aber nicht für Johann und Joſeph, ſie thun
nichts, weder Oskar noch der General, um meine Söhne zu erlöſen aus
dem Orte der Qual!“
Melitta ſchaute ihre Tante fragend an, ſie ſprach in Räthſeln.
Die Baronin fragte: „Biſt Du gläubig, Melitta? Beteſt Du oft und
mit Inbrunſt? Sage es mir, haſt Du den wahren Glauben?“
Melitta wußte, daß dieſer Zweig der Engelſtröm katholiſch war. Pfarrer
Arnold hatte ihr beim Abſchied gerathen, Streitigkeiten über religiöſe An⸗
ſichten zu vermeiden. Melitta befolgte dieſen Rath und erwiederte aus
voller Ueberzeugung: „Ich glaube an die Güte Gottes.“
„An ſeine Güte glaubſt Du, wohl Dir. Aber er ſtraft auch, es
gibt einen Ort der Qual, o Melitta!“ — hier flüſterte die Baronin mit
hohler Stimme: „An dieſem verweilen meine Söhne, bis ſie freigebetet
ſind. O, mein Kind, ſeit Jahren bete ich Tag und Nacht für ihre armen
Seelen, Du biſt unſchuldig, hilf mir beten!“
„Das will ich!“ erwiederte Melitta gerührt, „ich will für meine Ver⸗
wandten beten, aber ich glaube feſt, daß ſie unter den Seligen ſind.
Gott wird menſchliche Schwächen nicht hart ſtrafen, denn er iſt die Liebe.“
„Wie, Du glaubſt nicht an das Fegefeuer, nicht an göttliche Strafen?
Biſt Du keine Chriſtin?“ ſagte mit Strenge die Baronin.
„Ich bin eine Chriſtin, deßhalb vertraue ich der Liebe Gottes!“ ver⸗
ſetzte Melitta.
„Wenn auch ich das glauben könnte! Aber ich vermag es nicht.
Alles, was ich thun kann, vollziehe ich. Ich meide die Welt, ich kaſteie
mich und thue Buße, auf daß ſie erlöst werden, die ich geboren habe,
und die jung, ſchnell geſtorben ſind in ihren Sünden. Ich ſchlafe nur
wenig Zeit, ich faſte, ich bete und Du ſollſt mit mir beten!“ ſprach die
Baronin und reichte ihrer Nichte ein Buch. „Lies!“ ſagte Frau von
Engelſtröm gebieteriſch.
Melitta blickte in das Buch und ſah: Gebet zur Errettung der armen
Seelen aus dem Fegefeuer. Das junge Mädchen las eines jener leiden⸗
ſchaftlichen, von Jeſuiten verfaßten Gebete, welche einen durch ſchwere
Schickſalsſchläge niedergedrückten Geiſt mit Zweifel an die Güte Gottes
erfüllen und noch mehr niederbeugen müſſen. Niemals hatte ſie bei ihrer
katholiſchen Mutter Bücher dieſer Art geſehen, ja kaum gewußt, daß es
deren gäbe. Das Gebet war lang, ſie las es zu Ende; als ſie aufblickte,
bemerkte Melitta, daß die Tante eingeſchlafen war. Leiſe erhob ſich das
Fräulein und ſchlich ſich in ihr Zimmer. .
Daß die Baronin über den Tod ihrer Söhne ſich tief unglücklich fühlte,
begriff Melitta; über das Leben und die Todesart ihrer Vettern, welche
Juſtizrath Lichten kannte, wußte ſie nichts.
Sie empfand Mitleid mit der armen Frau, ſie gelobte ſich feierlich,
ſich zu bemühen, dieſelbe zu tröſten; aber dennoch machte die Jugendkraft

und die von ihr unzertrennliche Lebensluſt ihre Rechte geltend, und Me⸗

litta bebte vor dem Gedanken zurück, vielleicht Tag für Tag Jahre hin⸗

durch dieſer Kranken ununterbrochen Geſellſchaft leiſten, die Ausbrüche

ihres Schmerzes, ihrer Verzweiflung hören zu ſollen.

N.

ςω M 95 00

Ein ſolches Daſein hatte ihre gute Mutter für ihre einzige geliebte

Tochter nicht gewünſcht oder erwartet, als ſie vor ihrem Scheiden dem
Großoheim das Schickſal der Waiſe an das Herz gelegt hatte. Eine
Zeitlang aber wollte Melitta bei der Tante verweilen, bis dieſelbe ruhiger
geworden ſein würde. Man konnte dem Fräulein ja nicht zumuthen, ſtets
die einzige Geſellſchafterin der Tante zu ſein. J
Jakob kam endlich, um den Tiſch zu decken und Speiſen zu bringen.
Gutmüthig ſagte er: „Ich glaube, gnädiges Fräulein, Sie ſind die zwölfte
Geſellſchafterin, welche die gnädige Frau hat. Keine blieb länger als
einige Monate, obgleich jede gut bezahlt wurde. Ganz allein will die
Frau Baronin auch nicht bleiben. Speiſen Sie allein, die Frau Baronin
genießt nur wenig und die kärglichſte Nahrung, ich habe mir aber vom
Koch etwas Kräftiges für Sie geben laſſen, damit Sie nicht ganz herab⸗
geſtimmt werden. Eſſen und trinken Sie!“
„Ich danke für Ihre Sorge, bringen Sie mir nur auch bald einen
Brief von Schleſien, lieber Jakob! Sie haben doch mein Schreiben
beſorgt?“
„Gewiß, liebe junge Dame. Ich gehe täglich aus; wenn Sie Bücher,
Blumen oder ſonſt etwas haben wollen, ich beſorge Ihnen Alles mit
Freuden.“
„Ich danke Ihnen von Herzen.“

„Wie ich Ihre Sachen heraufgetragen habe, ſah ich ein Predigtbuch,

da bin ich auf den Gedanken gekommen, daß das gnädige Fräulein luthe⸗
riſch ſind, wie ich.“
Melitta nickte lächelnd mit dem Kopfe, der Diener fuhr fort: „Die
gnädige Frau ſchläft oft die halbe Nacht nicht und geht auf und ab.
Dafür fällt ſie dann am Tage in einen ſtundenlangen tiefen Schlaf. Da
durften die Geſellſchafterinnen fort. Auf dem großen, mit Linden bepflanz⸗
ten Platze unweit von hier iſt unſere Kirche, jeden Sonn⸗ und Feſttag iſt
Gottesdienſt.“
„Ich freue mich, dieß zu wiſſen. Aber, Jakob, ich bin ja doch keine
Gefangene, daß ich mich nur fortſchleichen darf, wenn die Frau Baronin
ſchläft?“ ſagte Melitta, und eine unheimliche Empfindung beſchlich ſie.
Jakob entgegnete: „Gefangen ſind Sie freilich nicht, gnädiges Fräu⸗
lein, aber die gnädige Frau iſt nun eben ſeltſam. Wenn eine ihrer Ge⸗
ſellſchafterinnen ſie verlaſſen wollte, jammerte oder tobte ſie, je nachdem
ſie gelaunt iſt. Sie darf nicht aufgeregt werden, ſagt der Arzt.“
„Beſuchen denn der Herr General und der junge Baron ſie nie, oder
Frau von Cibani?“ fragte Melitta.
„Selten! Die Frau Baronin will dieſe Weltmenſchen nicht ſehen, ſie
hat nur einen Gedanken, nämlich ihre Söhne aus dem Fegefeuer loszu⸗
beten. Ich glaube an kein Fegefeuer, da ich ein aufgeklärter Chriſt bin;
aber wenn es eins geben ſollte, nun, da könnte es ſchon ſein, daß die
beiden älteſten Söhne dieſes Hauſes dort Unterkunft gefunden hätten.“
„Aber, Jakob —“
„Ja, gnädiges Fräulein, von dieſen ließe ſich viel ſagen.
Manchen gut, daß Tapeten und Mobilien ſtumm ſind!“
Die Generalin war erwacht und rief Melitta; Jakob entfernte ſich.
(Fortſetzung folgt.)

Es iſt für

Der Held von Gravelotte.

(Bild S. 93.)

Es war ein furchtbarer Tag, der Tag von Gravelotte, der mit einem
ſo herrlichen Siege endigte, ein Sieg, mit dem der Name Franſecky un⸗
vergänglich verknüpft ſein wird. Der Tag neigte ſich ſchon, als der rechte
Flügel der Preußen in's Wanken kam; Moltke zählte die Augenblicke, er
erwartete die treuen Pommern, die ſich noch immer nicht ſehen ließen.
Da plötzlich blitzen ihre Gewehre in der Tiefe auf, Moltke reitet ihnen
entgegen und nun geht's im Sturmmarſch, Franſecky voran, die Höhen
hinter Gravelotte hinauf, auf deren Abhängen ſich die Franzoſen in zwei
Etagen Schützengräben übereinander feſtgeſetzt hatten, und im Sturm
waren die Anhöhen genommen. Es ſoll das Furchtbarſte geweſen ſein,
wenn man Augenzeugen hört, was die Kriegsgeſchichte der Neuzeit ſeit
Verbeſſerung der Feuerwaffe kennt. Der Sieg war entſchieden. Der Held
dieſes Tages, Ewald Friedrich von Franſecky, iſt am 16. Nov. 1807
geboren und trat 1825 als Sekondelieutenant aus dem Kadettenkorps in
die Armee. Schon als Premierlieutenant zum großen Generalſtab ver⸗
ſetzt, wirkte er 1845— 1848 als Lehrer bei der Kriegsſchule und machte
1848, zum Stabe des Oberkommandos der Bundesarmee kommandirt,
den Feldzug gegen Dänemark mit. Reich dekorirt kehrte er zurück, ward
1849 Major und erhielt in den nächſten fünf Jahren verſchiedene mili⸗
täriſche Miſſionen und Kommandos nach Frankreich, Oberitalien, Rußland,
Belgien und Holland; 1855 wurde er zum Chef des Generalſtabs des
6. Armeekorps ernannt, und 1857 mit einer militäriſchen Miſſion nach

Karlsruhe betraut und als Kommandant zum 31. Infanterieregiment
verſetzt, ſchon im nächſten Jahre Oberſt und gleichzeitig Direktor der ver⸗
einigten Diviſionsſchule des 4. Armeekorps. 1860 wurde ihm der Ab⸗
ſchied mit Charakter als Generalmajor bewilligt: er trat in oldenburgiſche
Dienſte, wo er ſich um die Reorganiſation des Heeres große Verdienſte

erwarb; trat dann 1864 wieder in preußiſche Dienſte zurück und machte
als Generallieutenant und Kommandant der 7. Infanteriediviſion den
böhmiſchen Feldzug mit, in dem er ſich bei Münchengrätz, Königgrätz und

Blumenau auszeichnete. Zwei preußiſche Orden und das oldenburgiſche
Großkreuz ſchmücken dafür ſeine Bruſt, wie heute das eiſerne Kreuz für

ſein tapferes und umſichtiges Eingreifen am Tage von Gravelotte.

Der Arzt als Hausfreund.
Von
Dr. med. H. Klencke.

8. Das Schwitzen und die Schweißmittel. *)

Es iſt ein althergebrachtes Volksverfahren, wenn Jemand ſich unwohl,
fröſtelnd, heiß im Kopfe, abgeſpannt, appetitlos, trocken oder gereizt im
Halſe ꝛc. fühlt, und dann die Urſache auf eine mögliche Erkältung ſchiebt,
daß man ſagt: „Ich muß einmal gehörig ſchwitzen,“ ſich in ein Bett einpackt,
Fliederthee oder Fliedermus, oder käufliche Schweißtropfen trinkt und nun
das Eintreten des Schweißes abwartet. Der Landbäcker und Bauer macht
in einigen Gegenden die Sache einfacher; er legt ſich in den noch warmen
oder mäßig geheizten Backofen und imitirt hier das erſte Stadium eines
modernen iriſch⸗römiſchen Bades, freilich mit mehr oder weniger Gefahr
bei unverſtändigem Verfahren. Das Schwitzen an ſich kann in der
Regel wenig ſchaden, auch wo es die wirkliche oder vermeintliche Erkältung
in einem Falle nicht aufheben ſollte; dennoch aber ſtellen ſich oft Nach⸗
theile für manche Perſonen ein, und es muß dieſer Erfolg ſeinen Grund
in zwei Dingen haben, nämlich daß die Perſon in dieſem Falle nicht
hätte ſchwitzen ſollen, oder daß bei und nach dem Schwitzen Verſehen
vorgefallen ſind. So leicht es auch jedem Menſchen erſcheint, einmal
einen künſtlich erregten Schweiß hervorzurufen, und ſo dienſtbar ſich auch
die Haut dem Willen in dieſer Hinſicht unterwirft und eine Ausgleichung
übernimmt, auch wo ſie an der Störung des Wohlbefindens nicht ſchuld
war, ſo iſt die Hautfunktion doch keine untergeordnete Dienerin des Orga⸗
nismus, vielmehr eine der vornehmſten und in alle anderen Gebiete des
körperlichen Lebenshaushaltes hineingreifende Beamtin des Blutes und
beſteht, trotz ihrer Dienſtfertigkeit und Anbequemlichkeit an die Willkür des
Inhabers, auf ihre Geſetze und Natureigenthümlichkeit; ſie iſt die große
Funktionärin, welche, in ſtetem Rapport mit den Geſammtorganen thätig,
die wichtigſten Funktionen übernimmt oder überträgt, dem Blute die ver⸗
dunſtbare Lebensſchlacke abnimmt und das Gleichgewicht der Blutvertheilung
unterhält. — Lernen wir, ehe wir die Haut zur ſchwitzenden Dienerin
der Willkür machen, zuvor deren Bedeutung und Thätigkeit näher, als es
im Volke bekannt iſt, verſtehen. —
Auch wenn wir nicht ſchwitzen, iſt die Haut in einer fortwährenden
unmerklichen, aber großen Lebensarbeit; an ihrer ganzen Oberfläche
ſtößt ſie ununterbrochen aus den feinſten Netzausbreitungen der Blutge⸗
fäße verdunſtbare Stoffe des vorüberkreiſenden Blutes, und zwar durch die
ſogenannten „Poren“ aus, Oeffnungen ſehr feiner, ſpiralartig an die Ober⸗
fläche ſich ſchlängelnder Schweißdrüschen, in welche zunächſt der Aus⸗
dünſtungsſtoff ſich ausſcheidet. Im Durchſchnitte beträgt dieſe Aus⸗
dünſtungsmaſſe an Gewicht binnen einer Minute etwa 9 bis 14 Gran
(60 bis 90 Gramme), mithin in 24 Stunden 30 Unzen (900 Gramme).
Verdichtet ſich dieſer Dunſt auf der Haut zu tropfbarer Flüſſigkeit, ſo bildet
er die feuchte Haut und den Schweißtropfen; letzterer beſteht mithin aus
denſelben Beſtandtheilen, wie die unmerkliche Ausdünſtung, nämlich aus
viel Waſſer, worin thieriſche Subſtanzen, Salze und Säuren, gelöst ſind
(wie Salmiak, Kochſalz, Eſſigſäure, Kohlenſäure ꝛc.). Dieſe Ausſcheidung
ſteht in dem direkteſten und innigſten Verkehre mit den Geſammtfunktionen
des Organismus, dem Bildungs⸗ und Empfindungsleben, dem Athmen
und der Muskelthätigkeit, und es müſſen die Funktionen der Ernährung
und Blutbildung dieſe Verluſte an Hautausdünſtungsſtoffen ebenſowohl
wiedererſetzen, als es dem Blute obliegt, dieſelben zur Abſcheidung in den
Schweißdrüſen dorthin zu führen und abzuſetzen. —
Außerdem aber hat die Thätigkeit der äußeren Haut noch eine höchſt
wichtige Bedeutung für die richtige elektriſche Spannung und Ausgleichung
des Organismus. Es kann unter den allgemeinen Naturgeſetzen gar nicht
ausbleiben, daß in einem ſo komplizirten Lebensbaue, wie der höher organi⸗
ſirte Thierkörper iſt, bei den vielen chemiſchen, phyſikaliſchen und animali⸗

*) 1. bis 7. Ill. Welt 1870.

oαω 96

ſchen Aktionen, elektriſche Spannungen ſich entwickeln, daß Elektrizität frei
wird und in das Lebensgetriebe des Organismus eingreift; die äußere
Haut iſt nun das wichtige Feld, auf welchem ſich die Spannungen dieſer
Art nach Innen und Außen ausgleichen und eine Menge von elektriſchen
Zuſtänden und Bewegungen ſtattfinden, die noch nicht alle hinreichend er⸗

klärt werden konnten, aber deren Störungen eine große Rolle bei katarrha⸗

liſchen und rheumatiſchen Leiden ſpielen. Es wird aus allen dieſen Ver⸗
hältniſſen verſtändlich, daß Vermehrung oder Verminderung der Haut⸗
ausdünſtung eine bedeutende Rückwirkung auf das Blutleben und damit
auf die ganze Lebensäußerung des Organismus haben muß. Hieraus
erklärt ſich auch die große Aufregung, welche das Blutleben durch eine
Erkältung erfährt, das heißt: eine Störung der Hautausdünſtung, wobei
dann die anderen Abſonderungsorgane der Haut, z. B. die Fettdrüſen,
ebenfalls in Alteration gerathen. Die Hautausdünſtung ſteht auch normal
unter den Einflüſſen der anderen Funktionen und des Nervenſyſtems, und
wird durch ſie ſchon alterirt; ſie wird zur Zeit der Verdauung und am
meiſten unmittelbar nach dem Eſſen vermindert; ſie wird vermehrt durch

Alles, was die Blutbewegung und damit auch den Stoffwechſel lebhafter

macht, ſei es Freude oder Furcht, Wein oder Muskelanſtrengung, höhere
äußere Temperatur oder Denkarbeit. Abnorme Zuſtände des Blutes, wie
Fieber, ändern die Hautfunktion in gewiſſer Aufeinanderfolge von Froſt,
trockener Hitze und Schweiß, unter dem Einfluſſe des Nervenſyſtems.
Selbſt im Zuſtande völliger Ruhe kann die unmerkliche Ausdünſtung bis
zum freiwilligen Schweiße verſtärkt werden, was dann allerdings ein
Schwächezuſtand iſt und der ärztlichen Aufſicht bedarf.
Die vermehrte Hautausdünſtung, der Schweiß, iſt aber auch ein Hülfs⸗
mittel der Natur, um Störungen des Organismus durch die „Haut⸗
kriſe“ wieder auszugleichen, und wo die Natur hierin zögert, da hat die
Erfahrung den Menſchen gewiſſe äußere und innere Hülfsmittel kennen
gelehrt, wie warme Bäder, ſchweißtreibende, durch den Magen in das
Blut eingeführte Subſtanzen (ſogenannte Diaphoretica), welche die Haut⸗

ausdünſtung bis zur Schweißbildung ſteigern. Durch die Haut ſcheidet

die Natur in Dunſt⸗ oder Schweißform vielerlei Stoffe ab, die als Krank⸗
heitsreize oder Krankheitsprodukte entfernt werden müſſen, um das ge⸗
ſtörte Gleichgewicht der Funktionen wieder herzuſtellen; ſo z. B. eſſigſaures
Natron und Ammonium bei Rheumatismus, Kalkſalze und Harnſäure bei
Gicht; ſie erweckt ferner die Hautausdünſtung als nervenberuhigendes
Mittel bei krampfhaften Zuſtänden oder um das Blut abzukühlen, oder
ruft lokale Schweiße hervor, um ſtörende Reize und Stoffe von inneren
Organen abzuleiten — mit einem Worte, die Haut iſt der allgemeine
Regulator des Organismus, wobei der Schweiß die wichtigſte Rolle
übernimmt. —

Dieß hat das Volk theils inſtinktmäßig, theils empiriſch erkannt, und

darum iſt das Schwitzen ein Volksheilmittel geworden und war es
bei alten Völkern ſchon längſt und in einem ſehr ausgedehnten Maßſtabe.
Bei dem jetzigen Standpunkte der Wiſſenſchaft aber ſoll nichts in der
Volksmedizin geſchehen, worüber man nicht in Zweck und richtiger Wahl
völlig klar iſt, und es iſt daher auch an der Zeit, über das Schwitzen
„als Volksheilmittel“ eine allgemeine Belehrung zu geben. Wann ſoll
man ſchwitzen zum Zwecke der Selbſtheilung? —
Die Natur hat uns hier Fingerzeige genug gegeben, wo ſie beſtrebt
iſt, durch Hautkriſe innere Störungen auszugleichen und wir berechtigt
ſind, ſie durch künſtliche Hülfsmittel zu unterſtützen und ihr das Regu⸗
lationsgeſchäft durch die Haut zu erleichtern. Es iſt hiernach naturge⸗
mäß und richtig, den Schweiß zu erregen:
1) Bei Erkältungen, alſo wo die Hautthätigkeit entweder plötzlich
oder durch allmälig abkühlende und nachtheilige Urſachen verringert oder

unterdrückt wurde, woraus dann die katarrhaliſchen und rheumatiſchen

Beſchwerden, Entzündungen und Schleimhautaffektionen der Bruſt⸗ und
Unterleibsorgane entſtehen.
2) Bei allen Erkrankungen, wo die Natur eine Hautkriſe ſelbſt ein⸗
ſchlagen will; hier beſonders im Fieber und bei allen fieberhaften oder
fieberloſen Hautausſchlägen.
3) Bei Entmiſchung des Blutes durch fremde Stoffe, die ent⸗
weder in demſelben ſich erzeugten oder ihm von Außen beigemiſcht wurden;
ſeien es miasmatiſche und kontagiöſe Anſteckungsſtoffe (wie z. B. der
Scharlach⸗Anſteckungsſtoff durch frühzeitiges ſtarkes und länger andauern⸗
des Schwitzen ausgetrieben werden kann, daß er nicht haftet), oder ſeien
es Gifte, wie Queckſilber, Jod, überhaupt Medizinkrankheit. Die ganze
Verfahrungsweiſe, welche man Blutreinigungskur nennt, beruht vorherr⸗

ſchend, neben Mitbethätigung der Nieren, auf Ausführung abnormer

Stoffe durch die geſteigerte Hautausdünſtung.
4) In Zuſtänden nervöſer Reizbarkeit und in Krämpfen; hier
iſt die Hautthätigkeit jedesmal herabgeſtimmt und unterdrückt, und das
unbehagliche Gefühl der trockenen, geſpannten Haut weicht gleichzeitig mit
der nervöſen Unruhe und krampfhaften Affektion, wenn die Haut in ge⸗
linden Schweiß kommt.

—

5) Bei entzündlichen Aufregungen des Blutes mit trockener
Hitze und Unruhe; hier wirken gelinder Schweiß und körperliche Ruhe,
verbunden mit reichlichem wäſſerigem Getränk, kühlend auf das Blut und
beruhigend auf die Nerven ein.
6) Endlich iſt die vermehrte Hautthätigkeit allemal wohlthätig, wo ſie
als Ableitung des Blutes in anderen übermäßig geſteigerten oder ab⸗
normen inneren Abſonderungen wirken kann; deßhalb bei Katarrhen der
Blaſen⸗ oder Magenſchleimhaut, bei waſſerſüchtigen Ausſcheidungen, bei
Diarrhöe und Ruhr.
Welches ſind nun die richtigen Schweiß mittel und iſt es gleich⸗
gültig, welche man auswählt, ob äußerliche oder innerliche? — Zu
den diätetiſchen äußeren Mitteln, um die Hautthätigkeit zu erregen, ſind
zu rechnen: Reinigung der Haut durch Waſchen und kalte wie warme
Bäder, äußere Wärme der Luftumgebung in abgeſchloſſenen Räumen, ent⸗
weder trockene oder feuchte (römiſches und Dampfbad), Bettwärme, wärmere
Kleidung, namentlich Wollſtoffe auf der bloßen Haut; ferner körperliche
Muskelbewegung, Reiben, Kneten und Schlagen der Haut, Einreibungen
ſpirituöſer und ſeifiger Flüſſigkeiten, und, um örtliche Schweiße zu er⸗
regen: reizende Räucherungen mit Harzen, Einhüllungen mit Wachs⸗,
Harz⸗ oder Pechpapier, Hand⸗ und Fußbäder mit Senf, Erlen⸗ oder
Birkenblättern ꝛc. Zu den innerlich angewandten Schweißmitteln ſind
zu zählen: reichliches wäſſeriges Getränk, reines Waſſer oder warme Thee⸗
arten, überhaupt Alles, was ohne ſchädliche Nebenwirkung das Blut nach
der Haut zu treiben vermag; hier unterſcheiden ſich aber die Schweißmittel
in ihrer Wirkung. Flüchtig wirkend auf Förderung der Hautausdünſtung
ſind: die kühlenden Limonaden, die kohlenſauren Getränke, die citronen⸗
und eſſigſauren Kali⸗ und Ammoniumſalze, der Salmiak, der Spiritus
Mindereri; umſtimmend und den Hautkrampf aufhebend, der die Aus⸗
dünſtung bei nervöſen und fieberhaften Perſonen hemmt, wirken: die
Spießglanz⸗ und Ammonium⸗Medikamente, in großer Verdünnung (z. B.
Brechwein tropfenweiſe); durch eine erhitzende und reizende Eigenſchaft
wirken: die ätheriſch⸗öligen Pflanzen, wie Flieder, Kamille, Lindenblüte,

Pfefferminz, chineſiſcher Thee, Valeriana, Kampher; auch die brenzlich⸗

öligen Stoffe, wie ſchwarzer Kaffee, oder die ſpirituöſen, wie Glühwein,
Grog, Punſch ꝛc. Die nachhaltiger wirkenden Schweißmittel ſind meiſtens
ſcharfer und narkotiſcher Art, wie Opium, Bitterſüß ꝛc., und dürfen ihrer
giftigen Eigenſchaften wegen nie ohne Arzt genommen werden.
Aus dieſer Klaſſifikation der gebräuchlichſten Schweißmittel wird es
einleuchtend, daß ihre Auswahl einer beſonderen Vorſicht bedarf, und
darin vom Volke eine Menge Verſtöße gemacht werden, die dann erklären
können, daß ſo viele ſelbſtverordnete Schweißmittel die erwartete Wirkung
verſagen und oft noch das Uebelbefinden verſchlimmern. Schon das ge⸗
wöhnliche Trinken von Fliederthee und anderen ätheriſch⸗öligen Thees
wird darin verfehlt, daß man in Fieberzuſtänden den Thee nicht ver⸗
dünnt, nicht ſchwach genug und dann noch obenein in zu großer
Maſſe trinkt, wodurch das Fieber noch geſteigert wird.
Im Allgemeinen können wir dem Volke in Auswahl und Anwendung
der populären Schweißmittel folgende Regeln als Anhaltspunkte geben:
Alle durch Reaktion wirkenden Erregungsmittel der Hautthätigkeit,
wie kaltes Baden, kaltes Waſſer Trinken, Muskelbewegung ꝛc., ſind nur bei

reaktionsfähigen, jungen, kräftigen und ſonſt geſunden Perſonen anwend⸗

bar, nicht aber bei älteren, ſchwächlichen, nervöſen, irgend chroniſch leiden⸗
den Perſonen, die ſtets erwärmte Mittel wählen müſſen. Wo der Körper
an allgemeiner Schwäche, Hinfälligkeit oder chroniſchen Schwächezuſtänden
einzelner wichtiger Organe leidet, oder Neigung zu ermattenden, freiwilli⸗
gen Schweißen vorhanden iſt, ſowie wo eine große Verweichlichung der
Haut obwaltet, darf der Schweiß nicht forcirt werden; Perſonen, die im
Fieber liegen, oder jung, vollblütig, zu Kopfkongeſtionen geneigt ſind,
ſollen nie heiße und erhitzende Schweißmittel, weder ätheriſch⸗ölige noch
ſpirituöſe, anwenden. (Eine junge, vollblütige, kräftige Perſon, in dicke
Betten eingepackt und mit ſtarkem und reichlichem Fliederthee traktirt,
wird nicht einen kritiſchen Schweiß erzielen, wohl aber von Eingenommen⸗
heit und Kongeſtion des Kopfes, Angſt und Abmattung heimgeſucht
werden.) Da wo ſich unter den Scheinzeichen eines Katarrhs, kalter,
trockener Haut, Halsſchmerz ꝛc. die Symptome einer Magenverderbniß oder
Darmfunktionsſtörung kund geben, wird das Schwitzen nichts helfen können
und es weit zweckmäßiger ſein, dem wahren Bedürfniß einer Entleerung
nach Oben oder Unten Folge zu leiſten, überhaupt auf diätetiſchem Wege
die gaſtriſchen Zuſtände zu heben, womit dann die vermeintliche Erkältung
ebenfalls verſchwinden wird. Menſchen mit verzärtelter, ſchlaffer und
weichlicher Haut ſollen nicht gleich mit Schwitzen bei der Hand ſein, wenn

ſie ſich einmal erkältet glauben; ſie können durch ein ſtarkes oder häufiges

Schweißmittel ſehr leicht die Neigung zu erſchöpfenden Schweißen ſich zu⸗
ziehen und ihnen würde eine methodiſche und vorſichtige Abhärtungskur
weit wohlthuender ſein. Sollte ein ſolcher weichlicher Menſch einmal durch
Bettumhüllung und Schweißmittel in einen Schweiß gerathen ſein, der
nicht wieder aufhören will, ſo muß man ſeine Bettbedeckung vorſichtig

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Die Schlacht bei Wörth. Vertreibung der Turkos aus den Weinbergen. Nach einer Originalſkizze. (S. 104.)

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lüften, ihm trockene Laken unterſchieben und ihn ſäuerliche Limonade trinken
laſſen, etwa Zuckerwaſſer mit Phosphorſäure angeſäuert. Perſonen mit
harter, trockener Haut, beſonders bei ſitzender Lebensweiſe und Unterleibs⸗
ſtockung, ſollen mit inneren Schweißmitteln zurückhalten, da ſie doch durch
dieſelben nicht die gehörige Wirkung erzielen, und es würden ihnen er⸗
weichende, warme Bäder weit beſſer nützen. — Dampf⸗ und iriſch⸗römiſche
Bäder ſoll man ſich nie ſelbſt verordnen, ſondern immer erſt mit ſeinem
Arzte darüber reden und Verhaltungsregeln einholen. Scheinrheumatis⸗
mus, der dann gewöhnlich nur Symptom von Rückenmarksleiden iſt, er⸗
fordert andere Erleichterungsmittel als Schwitzen. —

Kriegsbilder aus Trankreich.
Von
Arnold Wellmer.

I. Arretirt.

Von Stuttgart bis Bingen am Rhein war ich mit dem württember⸗
giſchen Sanitätszuge, bis St. Avold in Frankreich mit einem magdeburger

Militärzuge gefahren, und dann mit dieſen für Paris beſtimmten Erſatz⸗

truppen weiter marſchirt. Meine freundlichen Magdeburger hatte ich ver⸗
laſſen, wie ſie ſich in Faulquemont zum Nachtbivouak rüſteten, um mit
einem Transportzuge nach Courcelles zu fahren und ſo in die Nähe von
Metz zu gelangen. Bei Courcelles ſollte ich den neuen traurigen Anblick
haben, daß es im Kriege nicht nur Mangel und Hunger gibt, ſondern
hin und wieder auch — Ueberfluß an Proviant. Viele, viele Tauſende
von Leinwandſäcken lagen hier zu Seiten der Eiſenbahn auf freiem Felde
— und man brauchte nicht zu fragen, was ſie enthielten. Die meiſten
Säcke waren verſtockt und geplatzt und ihr verdorbener Inhalt lag wüſt
umher: Hafer, Reis, Erbſen, Linſen, Mehl, Kaffee — und ganze Berge
von verſchimmeltem Kommißbrod. Sehr viel war auf dem Felde ſchon
vergraben. Hier bei Courcelles hörte die Eiſenbahn nach Metz auf und
es hatte an Wagen gefehlt, die Fourage den Truppen in die Bivouaks
vor Metz nachzuſenden, und an Händen und Material, Nothſchuppen zu
erbauen. Aber es bleibt doch ein trauriger Anblick, ſo viel Lebensmittel
nutzlos verderben zu ſehen, während unſere braven Soldaten oft Noth
daran hatten.
Awm andern Morgen ging's in Geſellſchaft von zwei jungen Holländern,
die ſchon das Schlachtfeld von Sedan beſucht und ſich dort mit hübſchen
Mobilgarden⸗Torniſtern equipirt hatten, und eines Württembergers, der
einen kranken Bruder im Lazareth von Reims beſuchen und wo möglich
mit in die Heimat zurücknehmen wollte, weiter auf Metz zu, anfangs hoch
auf dem Brodwagen einer langen, für das Belagerungsheer beſtimmten
Proviantkolonne, dann zu Fuß. Bei Coin waren Soldaten beſchäftigt,
die ſchönen, ſtolzen Pappeln der Chauſſee zu fällen und in's nahe Bivouak
zu ſchleifen. Dort wurden ſie zu Pfoſten behauen oder in Bretter geſägt
und zu langen, breiten, aber niedrigen Baracken zuſammengefügt. Durch
ſolche Holzhäuſer ſuchen ſich die Soldaten das ſchwere lange Bivouakleben,
deſſen eiſig kalte Nächte faſt unerträglich ſind, ein wenig behaglicher zu
machen. Zugleich macht ihnen der Bau viel Vergnügen, und der Eine
ſucht es dem Andern durch kühnen, eleganten Bauſtyl und durch phantaſie⸗
volle Ausſchmückung ſeiner Baracke zuvorzuthun.

zeigte uns die erſte franzöſiſche Schanze vor Metz. Sie lag ſo hell und
gelb in der Sonne da, daß wir durch's Opernglas die Franzoſen drauf
umherwandeln ſehen konnten. „Und weiter nach Ars ſur Moſelle zu,“
ſagte unſer freundlicher Sergeant, „gehen Sie immer gerade aus — ſo
weit Sie kommen können . . .“
„Wir ſollten bald erfahren, daß dieß nicht allzuweit ſei. Quer über
der Chauſſee waren ſich zwei große umgehauene Bäume in die Zweigarme
gefallen. Davor ſtanden zwei Schildwachen, mit dem Cerberuswort auf
den leicht bebärteten Lippen: „Hier darf Niemand paſſiren — hier beginnt
die Vorpoſtenkette!“ Aber ſie waren zugleich ſo menſchenfreundlich, uns
Wege zu zeigen, auf denen wir die Vorpoſtenkette umgehen konnten. So
ging's denn quer über ein Kartoffelfeld, auf dem die Soldaten der nahen
Feldwache wie die Ameiſen ihr Abendbrod „erbuddelten“, wie der Berliner
ſagt, nach Augny zu. Zu meinem Malheur trafen wir hier den ehrlichen
Sergeanten Käſe, einen redſeligen „Schlaſinger“, der mit einem Plan⸗
wagen und zwei Mann Soldaten mit geladenem Gewehr ſchon ſeit meh⸗
reren Tagen unterwegs war, „Liebesgaben“ aus Deutſchland vom Bahn⸗
hofe in Courcelles für das 11. Regiment abzuholen: wollene Decken,
Leibbinden, Kaffee, Cigarren u. dergl. Obgleich Sergeant Käſe — lang
und dürr, wie der ſelige Lederſtrumpf einherwandelnd — für mich ſchon

pechbedeutend war, ſo war dieß doch noch in viel größerem Maße die

Ein junger Sergeant,
der ſich bei Saarbrücken eins der erſten eiſernen Kreuze verdient hatte,

eiſerne Hemmſchraube, die hinten unter ſeinem Wagen hervorguckte. Die
lockte ſo einladend; bis ich meine Reiſetaſche von der ſchon ziemlich mürben
Schulter genommen und auf die Schraube gehängt hatte: „nur bis Ars,
Herr Sergeant, denn dort wollen wir für die Nacht bleiben!“ — Ser⸗
geant Käſe mußte Ars paſſiren, um zu ſeinem Regiment (No. 11) zu
gelangen, das draußen hinter Gravelotte auf dem blutigen Schlachtfelde
vom 18. Auguſt Bivouak bezogen hatte — alſo war die Sache in beſter
Ordnung. Sergeant Käſe ſuchte uns nun über alle möglichen Dinge zu
belehren, die er ſchon ſeit Wochen vor Augen hatte und wunderbarer
Weiſe ſelber — nicht wußte. „Dort auf dem Berge iſt das Fort St. Quentin

— das wichtigſte der ganzen Umgegend von Metz — von Preußen beſetzt!“

Das war uns natürlich eine große Neuigkeit, daß Preußen vor Metz bereits
ein ſo wichtiges Fort beſetzt hat — aber wer wagt einem wirklichen Ser⸗
geanten gegenüber einen Zweifel über ſolche militäriſchen Neuigkeiten zu
äußern, beſonders wenn man ſeit acht Tagen keine Zeitung zu Geſicht
bekommen hat. — Am anderen Tage ſagte mir ein Offizier: „Ja, wenn
wir das Fort St. Quentin in Händen hätten, dann hätten wir auch
Metz. Das müßte ein Plaiſir ſein, von dort oben unſere Bomben und
Granaten nach Metz hinabzuwerfen . . . Aber wir werden St. Quentin
— wir werden Metz nicht bekommen, wenn wir nicht über Rieſengeſchütze
in rieſiger Anzahl verfügen können. Doch alle ſchweren Geſchütze werden
vorläufig noch bei Bitſch und Paris gebraucht. Wir müſſen uns hier
darauf beſchränken, die große Ratte Bazaine aus ihrem feſten Rattenloch
nicht herauszulaſſen, und abwarten, wie lange ſie es bei Pferdefleiſch ohne
Salz aushält!“
Wenn Sergeant Käſe dieß nicht wußte, ſo war das ſeine Sache; daß
er aber nicht wußte, daß wir geradezu einer Vorpoſten⸗Wache in den Rachen
liefen, die ſich nicht mit einem „Zurück!“ begnügte — ſo war das unſere,
und zwar recht herzlich unangenehme Sache.
Kurz vor Ars ſprang uns wieder ein Doppelpoſten in den Weg und
fragte nach woher und wohin und unſeren Papieren. Die waren nun —
nach unſerer Meinung — in beſter Ordnung. Der preußiſche Geſandte in
Stuttgart hatte mir in liebenswürdigſter Form eine offene Paß⸗Empfehlung
zur preußiſchen Hauptarmee vor Paris und unterwegs hatten mir mehrere
Etappenkommandeure ihre ſchriftlichen Wünſche mit auf den Weg gegeben.
Doch der Poſten war anderer Anſicht. Der Herr Hauptmann drin in
dem Gehöft, wo die Hauptwache der Vorpoſtenkette ſtand, ſollte entſcheiden.
„Aber mein Gepäck auf jenem Wagen dort, dreißig Schritt vor uns, wird
inawichen verloren gehen — wenn ich das wenigſtens erſt zurückholen
könnte .. .“
„Der Herr Hauptmann allein darf das erlauben!“ — war die ſtereo⸗

type Antwort.

„Herr Sergeant — Herr Sergeant Käſe, werfen Sie doch mein
Gepäck in den Graben . . .“ beginne ich zu rufen, werde aber nach
den erſten beiden Lungenflügelſchlägen freundlichſt belehrt: „Herr, in
drei Teufels Namen, hier auf Vorpoſtenkette darf nicht geſchrieen
werden!“
Der Hauptmann empfing uns in ſeinem Salon, einer großen, aus⸗
geräumten und zum Theil ausgebrannten Waſchküche, ſehr freundlich und
bedauerte, keinen Stuhl zu haben, den er uns bieten könne. Er erklärte
unſere Papiere für ganz vortrefflich — nur nicht für das Paſſiren der
Vorpoſtenkette. „Dazu müſſen ſie von einer militäriſchen Behörde des
letzten Ortes, den Sie paſſirt ſind, unterſchrieben werden . . . Der Herr
Kommandant von Augny wird das ſehr gern thun, und dann ſteht Ihrer
Paſſage nichts mehr im Wege . . .“
„Aber der Herr Kommandant von Augny kennt uns ja eben ſo
wenig, wie der Herr Hauptmann!“ — war meine wenig anmuthige
Einrede.
„Das glaube ich Ihnen ſehr gern, mein werther Herr, aber wir
Soldaten gehen ſtreng nach dem Buchſtaben unſerer Vorſchrift!“
O, wie oft ſchon im Leben habe ich dieſen armſeligen, ſtarren, todten
Buchſtaben nicht begreifen können — dieſe Vogelſcheuche, ohne Fleiſch und
Blut — dieſen illuminirten Kürbiskopf ohne Sinn und Gedanken! Geſetze,
Formen müſſen ſein, denn ſonſt würde die Welt ſchon über Nacht aus
Rand und Band fallen . . . Aber, daß dieſe eiſernen Paragraphen ſogar
den geſunden Menſchenverſtand, den belebenden, klärenden Geiſt in Feſſeln
halten dürfen — nein, das werde ich nie faſſen lernen!
Mit Mühe erhielt ich wenigſtens die Erlaubniß, meinem Sergeanten

Käſe und meinen Siebenſachen nachgehen zu dürfen: als Arreſtant — in

Begleitung eines Mannes von der Wache mit geladenem Gewehr und
kriegsmäßigem Gepäck. Aber als Der gerüſtet war, wo war da mein
Sergeant Käſe? Dazu kam noch die Neugierde eines jungen Lieutenants,
deſſen Feldwache wir paſſiren mußten, und der gerne wiſſen wollte: was
für furchtbare Dinge dieſer gefährlich ausſchauende Arreſtant im braunen
Kalabreſer und Garibaldibarte verbrochen hatte! — — Doch ein wenig
Abwechſelung auf der langweiligen Feldwache . . . Ich fürchte, meine
Antworten ſind nicht ſehr liebenswürdig ausgefallen.

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Und weiter ging's durch Jouy, ein ſchönes Villendorf der Metzer,
mit anmuthigen Gärten und Obſtplantagen, nach Ars zu — unter dem
Stöhnen meines ſchwerbepackten Wächters. Als auch in Ars von dem
langen Käſe nichts zu ſehen war, ſagte ich nach meiner Auffaſſung von
Geſetzesparagraphen zu meinem Begleiter: „Lieber Freund, wozu ſollen
wir uns Beide wegen eines Käſe die Beine ablaufen — erwarten Sie mich
hier in einer Kneipe in Ars — ich gebe Ihnen mein Ehrenwort als deut⸗
ſcher Landsmann, ich komme heute noch zurück!“ — und ſo ſetzte ich
allein die Jagd fort.
Ich kam nach anderthalb Stunden nach Gravelotte — einem ziemlich
großen, aber wenig freundlichen, kahlen Dorfe auf weiter, öder Hochebene,
deſſen Name aber für alle Zeiten blutig roth auf den Blättern der Ge⸗
ſchichte leuchten wird.
. ie den Feldern rings umher ſchlummern 50,000 blutige Menſchen⸗
eiber!
Nirgends eine Spur von meinem Freunde Käſe zu ſehen. „Die Elfer
liegen dort draußen im Bivouak — kaum eine halbe Stunde entfernt!“
— Sollte ich, ſo nah meinem Ziel, unverrichteter Sache wieder um⸗
kehren? Es dunkelte zwar ſchon ſtark — und ohne Revolver . . . nicht
mal ein derber Stock in der Hand . . . Doch ich ging getroſt weiter
P mutterſeelenallein in die weite, dunkle, fremde, ſchaurige Gegend
inaus . . .
Zuerſt führte mich eine breite Chauſſee durch eine wilde Schlucht
ziemlich ſteil aufwärts. Hier hat die Schlacht am 18. furchtbar gewüthet.
Die Franzoſen hatten die Höhen beſetzt und ſchleuderten tauſendfachen Tod
auf unſere wackeren ſtürmenden Soldaten nieder. „Daß dieſe Regi⸗
menter nicht bis auf den letzten Mann aufgerieben ſind, haben wir dem
ſchlechten Schießen der Franzoſen zu verdanken! Ihr Chaſſepot iſt ausge⸗
zeichnet — unübertrefflich, aber ſie ſchießen, wie die Bauern nach den
Tauben im Erbſenfelde — meiſtens in die Luft!“ — ſagte mir am andern
Morgen ein Offizier auf dem Schlachtfelde.
Gleich hinter Gravelotte rief mich ein Poſten an. Mit der Freimüthig⸗
keit eines guten Gewiſſens gab ich Antwort. Ich war ſo glücklich, es
mit einem gemüthlichen preußiſchen Burſchen zu thun zu haben. Das
deutſche Wort in der Fremde erweckt ſchnell Vertrauen. „Haben Sie auch
Loſung und Feldgeſchrei?“ — „Nein, Kamerad — aber die beſten Papiere
in der Taſche und auch eine ſehr gute ſtuttgarter Cigarre . . .“ — „Da⸗
mit kommen Sie nicht in's Lager, wenigſtens nicht bei Nacht — aber ich
will Ihnen Loſung und Feldgeſchrei geben . . .“
Und kaum war ich wieder einige Dutzend Schritte gegangen, ſo tönte
e Rrir — und dieß Mal nicht ſo gemüthlich entgegen: „Halt! — Wer
a 24
„Gut Freund — Landsmann!“
„Näher ran .. . halt! Loſung!“
„Lade⸗“ .
„Stock! — Feldgeſchrei?“
„Achill!“ .
Wie oft ich in jener Nacht dieſe beiden Wörter geſagt habe, weiß ich
nicht, — aber es zählt nach Dutzenden. Und immer hatten ſie dieſelbe
magiſche Wirkung; das auf meine Bruſt gerichtete ſcharfe Bajonnet hob
ſich und dem Gehege der ſcharfen Kommißbrodzähne entrollte es freundlich:
„Kann paſſiren!“

Und dann bog ich auf's Schlachtfeld ab — ohne Weg und Steg —

immer auf das am nächſten leuchtende Bivouakfeuer zu . . . Ich wußte,
ich ſchritt über Leichen hinweg — Leichen von jungen deutſchen Brüdern,
die vor ſechs Wochen noch eben ſo lebensvoll und friſch und fröhlich fran⸗
zöſiſche Erde betreten hatten, wie ich jetzt . . . und die jetzt dort unten
eingeſcharrt waren, ohne Sang und Klang, ohne Gebet und Thräne . . .
Der Herbſtwind weht drüber hinweg und im nächſten Frühjahr wird auch
der Pflug des fleißigen Landmanns drüber hinweggehen und doppelte
Ernten werden aus der reichen Blutdüngung aufſprießen . . . Aber nie
wird ein ſuchendes, weinendes deutſches Herz die Stätte finden, wo ſein
Liebſtes auf dieſer Welt begraben liegt!
Mir graute nicht in jener Nacht auf dem rieſigen Leichenfelde bei
Gravelotte — — aber ich war unendlich traurig.
Nur der Gedanke war mir eine Art Troſt: Dieß Land, über das
Du hinweggehſt und das ſo vielen, vielen Tauſenden von deutſchen
Brüdern zur letzten Schlummerſtätte dient, wird — muß wieder deutſch
werden, wie es einſt deutſch war . . . das ſind wir den Todten dort
unten ſchuldig, daß ſie friedlich ſchlummern dürfen — in deutſcher
Erde!
3
Dann bin ich noch zwei Stunden lang von Bivouakfeuer zu Bivouak⸗
feuer — von Regiment zu Regiment umhergeirrt, bis ich endlich am
äußerſten Ende der Hochebene das 11. Regiment fand. Die Regiments⸗
muſik ſpielte einen klingenden, fröhlichen Marſch und auf dem Raſen

drehten ſich die Soldaten danach im Kreiſe. Die röthlich flackernden

Bivouakfeuer gaben die charakteriſtiſche Beleuchtung dazu. In den Pauſen
tönte aus dem franzöſiſchen Lager von Metz, deſſen Bivouakfeuer faſt zu
unſeren Füßen zu leuchten ſchien, franzöſiſche Muſik herauf, und hin und
wieder blitzte es vom nahen Fort St. Quentin röthlich grell durch die
Nacht und ein dumpfer Knall verrollte . . . „Sie wollen doch zeigen, daß
ſie auch noch da ſind — weiter hat's keinen Zweck!“ ſagten mir die
Soldaten, und führten mich durch die Straßen aus Laubhütten zu einer
etwas ſtattlicheren Hütte, die den ſtolzen Namen führte: Hotel de Rome! —
Hier bivouakirte der Feldwebel meines langen Käſe . . . und hier erhielt
ich die wenig tröſtliche Nachricht: „Sergeant Käſe iſt noch nicht angelangt;
er wird ein Quartier in Ars oder Gravelotte dem Bivouak vorgezogen
haben, beſonders da man munkelt: über Nacht ſoll es einen kleinen
Strauß mit den Franzoſen geben . . . Aber Sie werden doch dieſe Nacht
nicht noch mutterſeelenallein nach Ars zurückgehen wollen — noch dazu
durch den langen, finſteren Wald de Vaux? Das iſt gefährlich und ich
würde es ſelbſt mit Revolver nicht unnöthiger Weiſe riskiren . .. Bleiben
Sie doch die Nacht im Bivouak bei uns . . .n
„Ich muß zurück — ich bin Arreſtant auf Ehrenwort!“
Und ich trat meinen Rückweg über das Schlachtfeld an. Als ich in
Gravelotte einmarſchirte, ſchlug es gerade 10 Uhr. Da wurde dicht vor
mir von zwei Perſonen etwas Weißes über die Straße getragen. Es über⸗
rieſelte mich ganz eigen. Ich wußte nur zu ſicher, was es war. Still
ging ich hinterher, durch einen Thorweg in einen großen ummauerten
Garten. Ringsumher ſchimmerte es in der Dunkelheit weiß und ein
ſcharfer, ſtechender Geruch ſtieg in meine Naſe. Jetzt ſah ich auch den
weißen, ſchmalen, langen Gegenſtand wie in der Luft ſchwebend ſich
ſcharf aus der Finſterniß abgrenzen. Dann ſenkte ſich das Weiße langſam
— und war verſchwunden . . . Erſt als ich neben den beiden Trägern
an einer langen Erdgrube ſtand, ſah ich das Weiße wieder leuchten — ſo
ſtill — ſo regungslos — ſo unverkennbar . . .
„Heute geſtorben?“ fragte ich bebend.
„Vor zehn Minuten! Aber wir haben im Lazareth keinen Platz
— da tragen wir ſie gleich hierher . . . Die Nacht über bleiben ſie
in der offenen Grube liegen — morgen wird Erde und Chlorkalk
darauf geſchüttet . . . und ſo geht's weiter, Einer dicht neben dem An⸗
dern, bis die lange Grube voll iſt. O, unſer Lazareth wird noch
Viele an dieſe Gruben abgeben. Dort, wo der friſche Chlorkalk leuchtet,
haben wir heute Nachmittag ſchon Einen hinabgeſenkt . . . und wie viel
morgen?“
„Und wiſſen Sie nichts Näheres von — dieſem todten Kameraden?“
„Er war vom Rhein — hieß Franz — eine Kugel hatte ihm den
rechten Arm oben aus dem Gelenk geriſſen . . .“
Und draußen am ſchönen deutſchen Rhein ahnen ſeine Lieben jetzt nicht
einmal, daß in dieſer Stunde ihr Liebling in Frankreichs Erde hinab⸗
gebettet wurde — ohne eine Thräne — ohne eine Blume — ohne ein
Gebet . . .
Doch nein! Habe ich auch keine Thräne mehr — die ſind im Lebens⸗

ſturm verweht — — aber ich habe eine Blume im Knopfloch und ich habe

auch noch ein Gebet aus der Kinderzeit . . .
Und ich warf die weiße Roſe, die ich mir am Nachmittag an einer
Gartenmauer in Jouy gepflückt hatte, hinab auf das lange, ſchmale, weiße
Linnen und flüſterte zu den hellen Sternen hinauf mein Vaterunſer — ſo
fromm, wie in der Kinderzeit . . .
Und als ich dann noch den ſtundenlangen dunklen Weg durch das Bois
de Vaux, durch Ars und Jouy zurückging — da dachte ich mit keiner
Sylbe an Franctireurs und mörderiſche Bauern . . . ich konnte den Ge⸗
danken nicht los werden: an den armen todten Franz vom deutſchen Rhein
— in Frankreichs ſtiefmütterlicher Erde.
Mein Geleitsmann mit dem Gewehr war längſt zu ſeiner Wache zurück⸗
gekehrt und hatte ſich von ſeinem Hauptmann einen Rüffel geholt dafür,
daß er ohne mich zurückgekommen war.
So war ich wieder „Arreſtant“ und lag die Nacht bei der Feld⸗
wache im Bivouak hinter einem dünnen Windſchirm von dürren
Sträuchern, neun Strohhalme unter und den tiefblauen Sternenhimmel
über mir . . . und wenn ich aufwachte, was bei der Küälte ſehr oft
geſchah, und in die großen, blanken Sternenaugen ſah, ſo mußte ich
immer wieder an den todten Franz vom Rhein denken, auf deſſen
linnene Decke dieſelben Sterne niederblinkten . . . Aber ihn fror nicht
mehr . . .
Am anderen Morgen kamen meine drei Gefährten mit ihren wohl
unterſchriebenen Papieren von Augny zurück. Ich habe auf dieſe Rück⸗
promenade verzichtet und alſo auch auf die Unterſchrift. Mein Ehrenwort
als „Arreſtant“ hatte ich gehalten — jetzt ging ich auf eigene Gefahr ſtill
meines Wegs weiter.

II.

Soldaten⸗Leid und Treud.

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Nach Skizzen von A. Hölzgen.

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Arlaub nach Hauſe

Königs Geburtstag.
Ihr lieben Brüder ſagt mir doch,
Wo der Verſtand mir weilt?

Es kommt mir vor

(zur Kirchweihe).
Was mag mein Herz wohl pochen?
Was wohl mein Herz ſo freut,
Mein Liebſter hat verſprochen,
Daß er wollt' kommen heut.

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Das Auge lallt, die Naſ' iſt ſchwer

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Als wär' ich feſt bekeilt.

Und meine Zunge ſieht nichts mehr.

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Entlaſſung.

Beim Schatz.
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Und Du, mein Schatz, bleibſt hier?
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ſtanden in den Straßen, welche die Wohnung Kupko's begrenzten, ver⸗

Bunkel.
Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano.
(Schluß.)

Das Protokoll nahte ſeinem Ende.

ihre erſte Ausſage wiederholen konnte, beendet waren.
Sergi Paulowitſch wieder in das Zimmer des Mordes.
der ſeinem Schreiber eben befehlen wollte,
den Eintretenden mit offenem Munde an.
waren alle Diener und viele Gerichtsbeamten im Saale.
den vorderen Zimmern durch
gieriger Leute gehen müſſen. Aber ſeine Augen ſchienen nichts zu ſehen,
denn er tappte vorwärts wie ein Blinder. Er hatte die Hände vorgeſtreckt,
als ſähe er nichts, und hatte doch die Augen weit offen. Erſt als er
den Schreibtiſch der Prinzeſſin berührte, an welchem Signor Bonatti und
ſein Sekretär ſaßen, blieb er ſtehen. Er war weiß wie eine Kalkwand
bis in ſeine Lippen, und er mußte dieſe Lippen mit der Zunge befeuchten,
wie er ſprach, und er ſprach haſtig, kaum verſtändlich, ſich überſtürzend,
und er ſprach das Italieniſche in dieſem Augenblicke mit einem unmelo⸗
diſchen, breiten morlachiſchen Accente, als ſpräche er es zum erſten Male
in ſeinem Leben. „Signor, ich habe zu machen eine Ausſage. Ich habe
Verdacht, wer der Mörder iſt. Verdacht? o, Gewißheit! Es kann nur
ſein ein Bedienter, ein Domeſtik, ein Davongejagter — wie er heißt?
Kupko, den die Frau Prinzeſſin in ihrem Vaterlande aufgenommen hat
aus Laüne, und der dann einen Diebſtahl verſuchte, weßhalb er fort⸗
gejagt wurde. Und hier in Rom hat er ſich wieder in das Haus ge⸗
drängt, einmal, zweimal, und die Frau Prinzeſſin hat ihn hinausgewieſen.
Und geſtern —“ Sergi Paulowitſch ſprach immer ſchneller, athemloſer
und unverſtändlicher — „Geſtern hat ihn ein Mann, ein Mann, welcher
mir ſoeben auf der Treppe begegnet iſt, wo er es andern Leuten erzählte,
ein Mann, der der Hinterfronte des Palazzo gegenüber einen kleinen
Roſenkranz⸗ und Reliquienladen hat, der hat ihn geſtern Abends an der
kleinen Thüre geſehen, welche in die Wohnung des Kapellenwächters führt.
Er hat ihn mir genau beſchrieben. Und nur dieſer Kupko kann der Mör⸗
der, der Räuber ſein. Der Roſenkranzhändler hat geſehen, wie er an
die Thüre des alten Wächters klopfte, und die Thüre wurde von dem
Alten geöffnet. Und derſelbe alte Wächter liegt auch todt — unten —
in ſeinem Bette . . .“
Sergi Paulowitſch ſchwieg außer Athem, und ſeine Finger ließen die
eigene zerkrallte Bruſt los, und er ſchaute den Beamten wirr an, während
ſeine Seele eintönig den Gedanken wiederholte: „Der Sarg iſt beraubt!
Der Mörder und der Dieb beſitzt die Beweiſe meines Rechtes. Wenn ich
ihn nicht erreiche, bin ich ein Bettler! Ein Bettler! Nach ſo langen Jahren
der Sünde und des Zwangs! . . .“

*

Die Lampenlichter waren ſchon
ganz unſichtbar geworden und die Sonne ſtrahlte hell in's Zimmer,

als die Ausſagen des letzten Lakaien und Fräulein Edla's, die nur
Da trat plötzlich
Signor Bonatti,
die Akten zu ſchließen, ſchaute
So verändert war Sergi. Es
Sergi hatte in
dichte Gruppen fremder entſetzter und neu⸗

zeſſin in dem Mauſoleum beiſetzte, und Kardinal Teofraſti las die
Todtenmeſſe und hielt darauf eine Predigt, „bei welcher man ohnmächtig
werden konnte“. Und Sergi Paulowitſch ſtreute Geld mit vollen, fiebern⸗
den Händen aus, und die ganze Polizei der guten Stadt Rom ſchlief nicht
und aß kaum, und war immer auf der Jagd nach dem menſchlichen Wilde,
auf welches eine königliche Prämie geſetzt war. Das ging ſo drei lange
Tage hindurch.
Auf einer Eiſenbahnſtation hatte den Kupko ein Herr deſſelben Coupés
angeſprochen und hatte ihn gefragt, ob der Sommer im Kirchenſtaate und
in Toskana immer ſo eintönig ſei. Kupko hatte da erſt gemerkt, daß er
einen Reiſegefährten habe, und hatte etwas geantwortet.
Dann auf einer andern Station, ſchon über der Grenze, hatte ihn
ein liebes Kindergeſicht angelächelt und hatte ihm Obſt geboten. Das hatte
er genau geſehen. Sonſt war ihm die ganze Reiſe wie ein Traum.
Er war ja glücklich!
In Florenz machte er Halt und nahm ein Zimmer in einem Gaſthofe.
Das Zimmer war mit blauem Papier tapezirt und der Gaſthof hatte ein
Schild mit einem Bildniſſe des Kronprinzen. Das Alles ſah Kupko genau.
Und er wußte auch genau, daß er hier ſchon ſicher, gerettet, unantaſtbar
ſei. Er war ſo froh, und er legte ſein „Glück“ nicht ab, er verzehrte
ſein Souper mit der Taſche um den Leib, und nach dem Souper ging er
ſpazieren, den Arno entlang, und ſchaute alle die hübſchen Frauen an,
die mit weißer Mantille und mit friſchrothen Blumen im ſchwarzen Haare
an ihm vorüber „fächerten“. Wie luſtig das war! Und er hielt ſeine
Hand auf dem Glücke in der Ledertaſche, und ſeine Seele war noch immer
wie traumbefangen.
Dann kam der Mond! Wie ſchön war der Mond! Kupko wollte auf
dem Arno fahren, er konnte ſich ja jede Laune erlauben, er war ſo reich,
ſo entſetzlich reich.
Dabei fühlte er ſich aber entſetzlich müde.
„Nein,“ ſagte er ſich, „bis morgen, heute möchte ich ſchlafen, ich
muß ſchon ſo lange nicht geſchlafen haben.“ Und er ging nach Hauſe durch
die lärmenden, nächtlich lauten, wiederhallenden Straßen. Das Veſtibül
und die Treppe des Hotels waren hell erleuchtet. Der Portier grüßte ihn
und flog ihm entgegen, der Garçon auf der Treppe reichte ihm den
Schlüſſel und folgte ihm in ſein Zimmer und zündete die Lichter an.
Wie Kupko allein war, ſchloß er die Thüre und legte die lederne
Taſche ab und dachte jetzt erſt daran, daß ſie ſo ſchwer ſei, ſo ſchwer! —
Und er dachte, daß er wenigſtens die Papiere vernichten könnte. Jetzt
konnte er ja doch das „Geheimniß“ nicht mehr geltend machen, da die
Prinzeſſin „geſtorben“ war. Er öffnete die Taſche und nahm die Papiere
heraus, und er las den vergilbten Trauſchein. Wie ſeltſam nahm ſich
der Name der Prinzeſſin darin aus, jetzt, da ſie todt war!
Und er las alle anderen Papiere auch, und durchblätterte ſogar die
Briefe Sergi's, ehe er ſie verbrennen wollte.
Die beiden Lichter in dem ſilbernen, feinziſelirten Armleuchter brann⸗
ten tief herab, und der Mörder las fort in den feuchtgebrochenen, fleckigen
Papieren des Kinderſarges, über welchen die Prinzeſſin lange Jahre hin⸗

Die Unterſuchung wurde eingeleitet. Fräulein Edla, die gefährlich
erkrankte, wurde einem Kloſter barmherziger Nonnen zur Pflege übergeben.
Die Schweſter und der Neffe der Prinzeſſin kamen an. Aber alle Sachen
wurden vom Gerichte verſiegelt, denn binnen vierzehn Tagen erſt mußte
konſtatirt werden, daß von der Prinzeſſin wirklich kein Teſtament (ſelbſt
bei ihren Advokaten in Jaſſy und in Plock auffindbar ſei, ehe das Ver⸗
mögen den nächſten Verwandten zugeſprochen werden ſollte. Unterdeſſen
hatte Sergi Paulowitſch einen Preis auf die Einbringung des Mörders
und Räubers geſetzt, einen Preis, der ſelbſt einen nicht armen Mann
locken konnte. Das Signalement des muthmaßlichen Mörders und Räu⸗
bers wurde genau angegeben und derſelbe nach allen Punkten hin ver⸗
folgt. Sergi Paulowitſch war ſtets auf der Polizei. Er war in einer
permanenten Aufregung. Er ſelbſt empfing im Zimmer des Signor
Bonatti alle Telegramme, die ſich auf die Sache bezogen. Er war überall.
Man hatte die Wohnung Kupko's entdeckt, aber Kupko war in der Nacht
des Mordes entflohen, wie ſein Hauswirth ſagte und bewies. Dieſe
Flucht machte den Verdacht beinahe zur Gewißheit. Tag und Nacht nun

kleidete Polizeimänner, um den Flüchtling, falls ihn jenes ſeltſame Ge⸗
ſchick aller Flüchtlinge wieder in die Nähe der Mordſtelle zog, ſogleich zu
verhaften. Und das Volk, die Männer mit der ſchwarzen Haarwildniß
auf Kopf und Bruſt und mit den breiten Ohrgehängen, und die Weiber
mit den hohen Taillen und den rothen Korallen um den bronzenen Hals,
dieſes Volk erzählte ſich, der Prinzeſſin ſei vom Teufel, dem ſie in
ſtiller Mitternachtsſtunde Opfer gebracht habe, der Hals umgedreht wor⸗
den, und die große Welt war außer ſich vor Wichtigkeit und vor fröſteln⸗
dem Entzücken. Fünfzig Wappenwägen fuhren an, als man die Prin⸗
Illuſtr. Welt. XIX. 3.

Mardagni. . .“

durch geweint und gebetet hatte. Und endlich las er in einem der Briefe:
„Du ſollſt das Kind einmal wiederſehen, Milia. Ich habe es einem
ſichern Manne übergeben, der mir verſprach, es zu meinem Verwandten
nach Wloſchina zu bringen. Es iſt ein Scheerenſchleifer und er heißt

Weiter las der Mörder nicht.
Das Doppellicht in dem comfortablen Hotelzimmer brannte tief herab,
die alten Papiere lagen zerſtreut auf dem Tiſche, eines derſelben war weit
in die Ecke geflattert und der Mörder lag auf dem Teppich, das Geſicht
in demſelben verborgen, regungslos, nur manchmal leiſe zitternd.
So fand ihn die ſtrahlende Sonne des Tages.

Elftes Kapitel.

Der Wirth „zum Prinzen Umberto“ in der grünen Straße wurde
beinahe zu Tode erſchreckt durch ein jähes Läuten, das mit dem Morgen⸗
grauen aus dem Zimmer des fremden „Milordo“ ertönte, der erſt geſtern
angekommen und ſo ſplendid war. Er horchte, ob der „Garcon für die
Zimmer“, der in einem Verſchlage des Portierhäuschens ſchlief, dem Rufe
Folge leiſte. Er hörte auch, wie derſelbe die Glasthüre ſeines Verſchlages
öffnete und mit Morgenſchuhen über das morgenkalte Pflaſter des Thor⸗
weges zur Treppe hinſchlurrte.
Der „Gargon für die Zimmer“ in dem ſchwarzen Anzuge, in welchem
er ſchlief, die Morgenſchuhe an den Füßen, die Augen noch ganz verkittet
vom Schlafe, die Haare wirr, ſtolperte in das Zimmer Nro. 22, wo er
den „Milordo“ ganz angekleidet fand. Man hatte Kupko im Hotel als
„Milordo“ rangirt, weil er das Italieniſche mit accento ſprach und
ſplendide Trinkgelder gab.

16

Milordo ſtand in der Mitte des Zimmers an dem dichkpolirten Tiſche,
auf welchem ſeine Ledertaſche, ſein einziges Gepäck, lag. Milordo war ſehr
weiß im Geſichte, man ſah, daß er gar nicht geſchlafen hatte. Der Zimmer⸗
kellner dachte, er müſſe unwohl ſein, und fragte ihn deßhalb.
Aber Milordo ſchaute ihn mit einem fremden Blicke an, mit einem
Blicke, der beinahe nichts Lebendes hatte. Er war ſeit geſtern Abend ſo
ſeltſam verändert, er war ein ganz anderer Menſch geworden. Selbſt
ſeine Stimme klang anders, und Milordo fragte, wann der Train nach
dem Süden abgehe.
„Ja, — in einer Etunde,“ ſagte der Gargon erſtaunt.
cellenz will . . .“
„Senden Sie den Lohnbedienten um einen Wagen nach der Südbahn!
Gleich! Ich reiſe ab!“
„Jetzt ſchon! Eure Excellenz will . . .“
„Und bringen Sie mir dann die Rechnung
Milordo ſchien keine Ruhe und keine Geduld zu haben, ſo ruhig und
maſchinenmäßig er auch ſprach und ſtand.

„Eure Ex⸗

1135

*

Es war noch lange vor der Abfahrt des Trains, als Milordo ſchon
auf dem Bahnhofe aus dem Wagen ſtieg. Es war ein wunderlieblicher,
friſcher Morgen. Die Halle war noch ganz leer und die Kaſſe noch ge⸗
ſchloſſen. Der Mörder hatte die Ledertaſche um, in welcher das Glück
war. Er ſtand in dem großen Eingange des Bahnhofs und knöpfte ſorg⸗
ſam ſeine Handſchuhe zu. Er hatte ſich geſtern ſehr elegant equipirt,
ganz in lichten, feinen, gelben Sommerſtoff, mit einem Strohhütchen von
„hieſiger“ Arbeit und mit feinen Paillehandſchuhen. Aber die Knöpfchen
der Handſchuhe waren abgeriſſen, er war ſo ungeduldig.
Er hatte ein ganzes Dutzend feiner Paillehandſchuhe in der Ledertaſche.
Er warf das Paar ohne Knöpfchen weg und nahm ein zweites. Er ſah
wunderſchön blaß und elegant aus in der weißhellen Morgenfriſche. Vor
dem Bahnhofe liegt ein prächtiger kleiner Garten, geſchniegelt und ge⸗
ziert, als läge er gar nicht in Italien, ſondern irgendwo in Holland.
Aber über dieſen gedeckten Bahnhofgarten hinaus liegen dichtere, über⸗
wuchernde Gärten, die ſich weiter am Arno hinziehen, und deren
Büſche eine ſammetweiche, hellgrüne Baſis bilden für die in der Morgen⸗
ſonne funkelnden alten Giebel und Thürme von Florenz: der Palaſt der
Medici mit ſeinen Karyatiden, Statuetten, Grasbüſcheln, Schwalben⸗
neſtern und Wappenreliefs, die Paläſte Pazzi, der Gonzaga, der Orom⸗
belli mit ihren Sandſteinbüſten und rothſeidenen Fenſtermarkiſen, die Kir⸗
chen und die zerfallenden, wappengeſchmückten Vorſtadthäuſer, in denen
Bettler wohnen. Alles das glänzt wie ein einziger Edelſtein in der kalten,
weißen, blendend ſchönen Morgenſonne, die wie eine prangende Lilie
anmuthet, welche ein Heer von milchweißen wogenden Lilien — den Nebel
— durchglänzt.
Der Blick des Mörders von ſeinem erhöhten Standpunkte der Stufe
aus verſtarrte ſich gleichſam in die Pracht der Erde. Aber er erwachte
plötzlich.
Er ſchaute auf die kleine Uhr, die er ſich geſtern gekauft hatte und
die wie ein Strauß von Brillanten in der Sonne funkelte. Geſtern hatte
er noch Freude am Leben gehabt, obgleich er ſchon ein Mörder geweſen
war —
Aber heute —2
Und noch immer rührte ſich nichts! . . .
Die Erde! Er dachte zum erſten Mal in ſeinem Leben darüber nach,
was die Erde ſei: ſie war ihm ſo fremd geworden, ſeit Milia Straniek
nicht mehr auf ihr weilte. Dieſes ſeltſame Weib, das er ſo ſehr gehaßt
und das ihn ſo feſt an ſich gebannt hatte wie durch einen unerklär⸗
lichen Zauber, und dem er endlich das Glück abgerungen hatte . . . in
Selbſtvertheidigung, ſie war todt!
Wie ſonderbar arm war ihm die Erde! Er dachte an Edla.
O, was war ihm die Liebe? Die Liebe! Er ſah von Edla nur mehr
den todten, entſetzten Blick, wie ſie an der Thüre gelehnt hatte —
das war wie ein Traum. Aber ſeine Mutter! ſeine Mutter! ſeine
Mutter!!!
Ach Gott! ſo oft er das Wort Mutter gehört hatte von Knaben ſeines
Alters, war er immer traurig geworden. So oft er eine Mutter ihr
Kind hätſcheln ſah an der Straße, oben in Rumänien, zwiſchen den braunen
Skabioſen des Herbſtes, wenn der Judenwagen mit den ungeſchmierten,
quiekenden Rädern vorüberfuhr und der Adler nach ſeinem Walde zurück⸗
ſegelte, war er traurig geworden, traurig von einer Sehnſucht, die hoch
über der Liebesſehnſucht ſchwebte. Und jetzt! . . .
Die Uhr ging vorwärts wie eine Schnecke und man kam noch nicht.
Der Mörder ſchaute wieder nach der herrlichen Stadt, die aufzublühen
ſchien wie eine Roſe, je höher die Sonne ſtieg. .
Wie ſchön mußte das ſein: das Glück! . . .

*

Der Mörder kam wieder in Rom an. Er ging durch die Straßen
gerade ſeiner Herberge zu. Er ſtieg nicht durch ſein Fenſter, wie er es
in glücklicherer Zeit gewohnt geweſen war, er ſchritt vorn durch die Oſteria,
in welcher Hirten tranken. Die lachten ſo laut! Sie hatten Kränze von
dürren Trastevereblumen um die Hüte. Und der rothgeſichtige Wirth lachte
mit ihnen, wie er den ſchäumenden gefälſchten Wein, den Krug hoch⸗
haltend, ſprudelnd in das Glas goß. Aber er wurde beinahe bleich, wie
er Kupko erblickte, der in die Thüre trat. Er ſah zuerſt nur einen vor⸗
nehmen Fremden und erkannte dann erſt Kupko. Wie er ihn erkannte,
zitterte ſeine Hand ſo heftig, daß der Wein auf die ſchmutzige Diele floß;
er hätte eher den Gottſeibeiuns ertragen, als dieſes Geſicht!
Kupko grüßte ihn kurz und ſchritt mit einer blaſſen Ruhe nach ſeiner
Kammer. Der Wirth ſchaute ihm nach, und der Wein ſickerte in den
Lehmboden ein, und die Hirten ſchrieen und hätten gern auf dem Fuß⸗

boden geleckt.

e

Der Wirth war ein Konglomerat von Gutherzigkeit und Entſetztſein.
Er war im ganzen Leben mit Niemanden umgegangen, als mit Spitz⸗
buben. Aber ein ſolcher Spitzbube wie Der, nach welchem man bei ihm
geſucht hatte, ein Mörder, flößte ihm beſondere Ehrfurcht und beſonderes
Wohlwollen ein.
Er ſtürzte nach kurzer Zeit in das Zimmer ſeines Miethers, er fand

ihn am Tiſche ſitzen, das Haupt in die Hände geſtützt, und er rief athem⸗

los, noch immer nicht ſo roth wie gewöhnlich im Geſichte, in einer ſeltſam
ungewöhnlichen, zerfaſerten, wichtigen und väterlichen Weiſe: „Was thun
Sie hier, Signor! Was ſuchen Sie hier! Man lauert auf Sie, denn
Sie ſollen Jemanden . . . Mich wundert, daß die Leute von der Polizei
noch nicht da ſind. Sie paſſen ſchon drei Tage hindurch in der Nähe.
Giuſto konnte mit einem Päckchen Taſchentücher und Silberuhren gar nicht
bis zu mir dringen, und mußte es bei einem Andern verkaufen! Wie
wollen Sie nun entkommen, um der Liebe Gottes willen! Was fiel Ihnen
denn ein, zurückzukehren! . . .“
Kupko erhob ſich müde, noch immer in ſeinem eleganten Reiſeanzuge und
die Ledertaſche um die Hüfte, und ſagte: „Aber ich erwarte ja die Polizei.
Haben Sie die Güte, Signor, und ſenden Sie einen Buben nach dem
erſten lauernden Kerl, damit er ihm verrathe, ich ſei wieder hier. Ich
bin ja zurückgekommen, damit ich gefangen geſetzt werde.“ — Er ſagte
das in ſeiner maſchinenmäßigen Weiſe, die er ſeit jener entſetzlichen Nacht⸗
ſtunde angenommen hatte, wo er, ein zerknittertes Papierblatt in der
Fauſt, wie leblos zu Boden geſtürzt war.
Der gute Signor Wirth wurde ſo roth wie gewöhnlich und ſtarrte ihn
an. „Ja! . . j. . . . ſind Sie denn . . . unſchuldig, Signor?!“
Kupko's Geſicht wurde erdfahl und ſein Blick erloſch gleichſam, aber
ſeine Lippen bewegten ſich, er ſtand aufrecht und ſagte: „Thut, wie ich
Euch gebeten habe, Signor Roſſo!“
Aber eben als der verblüffte, gute Signor Roſſo den kleinen braun⸗
geſichtigen Moccocecco ſenden wollte, um den nächſten „Beamten“ her⸗
beizuholen, kamen ſchon dieſe Beamten ſelber. Der Eine hatte nur in
aller Eile den „Ausſetzer des Preiſes“, den Signor Sergi Paulowitſch
geholt, und der kam mit.
Die Thüre des kleinen Zimmers, welches Kupko bewohnte, öffnete ſich

unbeſchreiblichen Blick.
Wie Sergi Paulowitſch Kupko erblickte, kam alle Energie und alle
Kraft in ihn zurück, und er ſtürzte auf den jungen Mann los und faßte
ihn kräftig und hielt ihn, daß ſeine Finger den Stoff des leichten Sommer⸗
anzuges ſeines Gefangenen beinahe durchbohrten, und ſchrie: „Da iſt er!
Die Papiere, die Papiere, Du Schurke! . . .“
Kupko wies auf die Taſche auf dem Tiſche, ſchaute den wüthenden,
aufgeregten Mann mit einem unbeſchreiblichen Blicke an und ſagte nichts.
Das kleine Zimmer war voller Leute und Polizeiſchergen. Sergi Paulo⸗
witſch ſtürzte auf die Taſche los, er ſtreute die blitzenden Steine, die
Billete, die Perlen wie Staub heraus und faßte die Papiere mit Jubel!
Die Papiere, die ſein Reichthum waren — ſein Reichthum und vielleicht
einſt ſein Glück — wenn er ſein Kind wiederfand, ſein Kind!!! Dieſer
Gedanke hatte ihn Alles dulden, Alles ſündigen laſſen.
Sergi Paulowitſch war ein anderer Mann, wie er ſich hoch aufgerichtet
zum Signor Bonatti umwandte. „Hier iſt ein Schatz, den dieſer Menſch
der Prinzeſſin geraubt hat. Dieſer Schatz, der ſich in ſeinen Händen
findet, iſt zugleich ein Beweis des Mordes. Dieſer Menſch, den die Er⸗
mordete von der Heerſtraße aufgeleſen und mit Wohlthaten überhäuft hat,

Grimaſſen in ihr Herz geſchlichen hatte. Was ſagt Ihr zu dieſem Un⸗

geheuer? Nehmt eure gute Beute, Signori — den Lohn für den Fang
zahle ich euch noch in dieſer Stunde.“

und die Männer ſtanden vor der Thüre. Kupko erhob ſich mit einem

ermordete ſeine Wohlthäterin mit kaltem Herzen und ſicherer Hand, indem
er ſich durch Liſt in ihre Zimmer ſchlich, nachdem er ſich früher durch

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ſagte er mit unſicherer Stimme, — „ich verſtehe Sie,

Er hielt dabei die vergilbten Papiere feſt an ſeine Bruſt gedrückt.
Kupko ſagte noch immer nichts, ſein Blick war noch immer mit einem
unausſprechlichen Ausdruck auf Sergi geheftet. Er ſtreckte ſchweigend die
Arme vor und der Sergeant der Polizei legte ihm die Handſchellen an.
Signor Bonatti war würdevoll vorgetreten und ſchüttete die Steine und
Perlen in den Sack zurück, dann zog er eine Stange Siegelwachs aus
ſeinen unergründlichen Taſchen und bereitete ſich vor, die Ledertaſche zu
verſiegeln. Ehe er aber dieß that, ſagte er, indem er mit ſeinem dicken
Zeigefinger höflich auf die Papiere deutete, die Sergi an ſich genommen
hatte: „Und dieſe Papiere, Excellenza?“
Sergi faltete ſie auseinander, ohne ſie aus der Hand zu geben, und
richtete ſich hoch auf, ſchön, gebietend, triumphirend. „Dieſe Papiere,“
ſagte er, „ſind der Ehevertrag, welcher beweist, daß ich der rechtmäßige
Gatte der ermordeten Prinzeſſin Milia Straniek war; es ſind die Beweiſe,
daß uns ein Sohn geboren wurde und daß wir die Verpflichtung der
ntärgemeinſchaft eingegangen hatten. Sie erlauben, daß ich ſie bei mir
ehalte.“
Alle Polizeileute entblößten inſtinktmäßig ihr Haupt und Signor
Bonatti fiel beinahe auf die Kniee.
Kupko war zwiſchen zwei Polizeimännern, die Hände in den Eiſen,
wie todt dagelehnt. Jetzt brachen aber alle die Gewiſſensbiſſe, all' der
Jammer, all' die Verzweiflung in ihm los, die ihn ſeit dem Augenblick
gefaßt hielten, wo er erkannt hatte, daß er ſeine Mutter — ſeine Mutter,
o erſehntes, o ſüßes Wort! — gemordet habe.
Thränen entſtrömten ſeinen Augen und er erhob zitternd die armen,
jungen, ſchuldbefleckten Hände. „Ja!“ ſchrie er heiſer, thränenerſtickt,
„ja, das iſt der Gatte der Prinzeſſin Milia Straniek, und ich bin ihr
Mörder. Das iſt ihr Erbe und ich bin ihr Sohn. Ich habe meine Mutter
umgebracht! — meine Mutter, die ich nicht kannte, weil mich dieſer Mann
hier hinausſtieß in's Verderben, in's Elend, in die Heimatloſigkeit, ehe
ich noch denken konnte. Er hat dieß gethan vor einer Kapelle, in Gegen⸗
wart Gottes, ohne zu zögern, und ich war ein armes, hülfloſes kleines
Kind. Und der Scheerenſchleifer Mardagni nahm mich und machte das
aus mir, was ich bin. Sergi Paulowitſch! Du biſt reich, allmächtig und
Du haſt mich der Strafe überliefert, Haß und Wuth im Herzen: aber
wirſt Du dieſen Reichthum nehmen und vor die Richter treten können
als Vater eines Verbrechers, eines Menſchen, der ſeine Mutter ermordet
ſu durch Deine Schuld? Signori, was ſagt ihr zu dieſem Men⸗
chen? . . .“

Zwölftes Kapitel.

Sergi Paulowitſch war ein wunderſchöner Mann geweſen. Er war

nur mehr ein alter Mann, wie er an einem ſchimmernden Herbſtabende

in den Kerker Kupko's trat. Er hatte die Erlaubniß erwirkt, eine Stunde
mit ſeinem Sohne zubringen zu dürfen, ehe derſelbe durch die Garotta
hingerichtet wurde. Was hätte der reiche Signor Sergio Paulowitſch
auch nicht erwirkt? .
Sergi trat nur zögernd über die Schwelle. Sein Haar war um ſo
viel lichter geworden in der letzten Zeit, und ſein ſchönes Geſicht glich
einem prachtvollen verfallenen Gebäude.
Kupko ſaß auf ſeiner Steinbank in dem lochartigen Gefängniſſe und
ſagte, wie er aufſchaute: „Ach, ſind Sie doch da, mein Herr, und erfüllen
Sie meine Bitte?“
Die ſchwere, dicke, eiſenverſpreizte Thüre war geſchloſſen worden hinter
dem Beſucher. Dieſer blieb an derſelben ſtehen. Er ſchaute in dem Loche
umher und dann einen Augenblick auf den Gefangenen — aber nur einen
Augenblick. „Dieſe Bitte iſt aber unausführbar . . .“
„Sie haben mir alſo kein Gift gebracht?“
„Ja, aber — bedenken Sie! . . .“
„Bedenken!“ ſagte Kupko, ſanft und kindlich lächelnd, wie nur Ster⸗
bende lächeln können. „Wenn ich auf der Garotta ſterbe, ſind Sie ewig
gebrandmarkt, Gatte meiner Mutter! Und ſterben muß ich, ſo wie ſo.
Und ich — ich möchte bald ſterben. Das Leben iſt mir unerträglich heiß,
wie die Hölle. Und ich will es ja nicht, um mich gleich zu tödten, ich
will es nur, daß ich ruhiger werden und die Todesfurcht loswerden kann.
Morgen ſoll ich ſterben. Wenn ich nun den Muth verliere, wenn ich
ſchwach werde und mich ſträube — das wäre ſchrecklich. Da iſt ſolch' ein
Mittel eine Sicherung, eine Beruhigung. Die Todesangſt kann nie ſo
gräßlich ſein, wenn man den Tod ſelber in der Hand hält. Ich habe
Sie darum gebeten, wie um eine Wohlthat, eine erſte und letzte. Und
Sie . . .“
Sergi trat näher und reichte ihm ein kleines Papierhäckchen. „Da,“
da!“
Der arme, blaſſe, junge Menſch öffnet die kleine Hülle und führt das
weiße Pulver nach ſeinem Geſichte, wie um daran zu riechen. Da fällt
ihm Sergi Paulowitſch wie wahnſinnig in den Arm und ſchreit: „O Gott,
nein! o Gott, nein! Milio, mein Kind, mein Kind! Du ſollſt ſterben,

Du mußt ſterben? Das iſt ſo ſchrecklich! Und ich habe Dich erſt jetzt
gefunden! Milio, mein Kind! O Gott, laß Dich anſehen! Jeder Zug
iſt von ihr, wie Du mich anſchauſt und wie Du lächelſt! Mein Kind,
mein Kind! . . .“ 5
Kupko ließ ſeine Arme ſinken und legte ſein Haupt an die Bruſt
Sergi's, wie ein Weib, ſo ſchwach, ſo hingebend, ſo aufgelöst, und fing
an bitterlich zu weinen.
Das Eis zweier Herzen war geſchmolzen und Vater und Kind hielten
ſich umſchlungen, feſt, innig, als wollten ſie einander nimmer laſſen,
und es kam mitten im Schmerze eine wunderbare, unausſprechliche Frie⸗
densſeligkeit über ſie.
*
Die Sonne war ſchon im Sinken und der Vater hielt noch immer ſein
Kind an der Bruſt, und ſie ſprachen noch immer, noch immer; ſie hatten
einander ſo viel geſagt und ſo viel getröſtet. Es waren ja die letzten,
ſchmerzlich glücklichen, hellen Augenblicke ihres dunklen Lebens. J
„Ja, ſiehſt Du,“ fuhr Sergi fort, leiſe mit ſeinen Lippen manchmal
das ſeidene Haar des Jünglings berührend. „Meine Jugend verfloß in
jenen Ländern, die ſo unmöglich ſind mitten in der Welt, die ſo hart an
die Civiliſation grenzen und doch ſo außerhalb derſelben ſtehen. In jenen
Ländern, wo das Schickſal noch mit eiſernen Rädern über die Menſchen
rollt, und wo die wilde, rieſige Natur noch ſtärker iſt, als der Wille oder
die Weisheit des Menſchen, in den Bergen des Balkan, bei den Walachen
und bei den Morlachen. Ich war ein Zögling jener Landſtriche, welche
nur Bettlerhütten aus faulem Lehm und feſte Adelsſchlöſſer haben, aber
kein friſches, freies Leben, kein Wollen, kein Ringen, kein Vorwärtsſtreben,
keine Hoffnung: nur Despotismus und Sklaverei. Ich war ſchön als
junger Menſch — jeder Blick, jeder Mund ſagte mir das — neidiſch, herab⸗
laſſend oder liebend. Ich kam als Diener oder vielmehr als Spielzeug
in das Schloß des Prinzen Koſtaki Török im Walachenlande. Kennſt Du
das Leben in ſolchen Schlöſſem? Es war faſt ſo, wie das Leben in
Brodak.
„Ich mußte allmorgendlich die Hunde kämmen, und wenn der junge
Prinz Anto unartig geweſen war und getadelt wurde, durfte er mich dann
zum Troſte an den Haaren reißen. Der junge Prinz Anto Török war
ein Scheuſal von Häßlichkeit und Bosheit.
„Du kannſt Dir denken, wie ich das Leben anſehen lernte. Das Leben
war für mich der Adel, und ich haßte ihn — brennend, maßlos. Die
ganze ſpärliche Religion, die ich mir mühſam aus der Kindheit gerettet
hatte, erſtickte in dem Haſſe.
„Dann kam ich zu der Familie der Prinzeſſin Milia. Eines Tages
fiſchte ich in dem Flüßchen Maros unter Brodak, und ſie kam mit einer
Flinte vorbei. Sie war ein eigenwilliges, verzogenes Geſchöpf von kaum
ſechzehn Jahren, und ſo ſchön! Und ſie gewann mich lieb, und ich ſie,
und ſie wurde meine Frau. Sie war ſo ſtolz und doch ſo heißherzig.
Aber daß ſie dann eine Sünde begehen mußte, um mich vor der Rache
zu retten, das brach ihr das Herz. Sie war ihrem aufgezwungenen Manne
treu, aber ſie hatte mich noch lieb. Und dann kam etwas Schreckliches, das
zwiſchen uns ſtand bis an's Ende, und ich übertrug meine Liebe auf unſer
Kind, auf unſer Kind, das ich in der erſten Angſt um Milia's Sicherheit
verloren hatte, aber das ich wiederfinden wollte! Ich mußte aber reich
werden, ich mußte das ganze Vermögen haben für mein Kind. Alles,
was Gutes in dem verpfuſchten Herzen war, vereinigte ſich in meiner
Liebe zu dem verlornen Kinde. Ich wußte, daß ich es einſt wieder⸗
finden würde! Es iſt ſo ſchrecklich, verachtet und gehaßt zu werden von
dem Weibe, welches uns lieb gehabt hat, und meine Liebe zu unſerem
Kinde wurde zum Wahnſinn. Als ſie dann . . . ſtarb, kämpfte ich um
das Geld für mein Kind, und da . . .“
„Da fandeſt Du mich! O Vater, Vater! Und ich war ſo ſchlecht,
ſo grauſam Dir gegenüber. Aber ich konnte nichts dafür, ich war ſo
verzweifelt. Und dann, Niemand hat mich jemals gern gehabt, nur
Edla. Ich haßte die Reichen, die Stolzen, die Adeligen ſo wie Du.
Und ſie wollte mich niederſchießen wie einen Hund, der ſie anfiel. Und
ich wehrte mich nur. Schau, zuerſt habe ich den betrunkenen alten Mar⸗
dagni lieb haben wollen, aber er ſchlug mich immer, ſo lange, bis ich
einmal, als ich größer wurde, ein Meſſer nach ihm warf in der Wuth.
Denn er hatte mir die Fauſt in's Geſicht geſtoßen, daß ich Blut vor
den Augen ſah! Und da wurde meine ganze dumme Kinderliebe zum
Haß! O, und die Lieb' kam lange, lange nicht wieder. Lange nicht, Vater!“
In Kupko's Herz kam eine unbeſchreibliche Milde und eine ſüße Liebes⸗
ſeligkeit, wenn er das Wort Vater ſagte, und er wiederholte es auch
jetzt. „Vater! Das fagt ſich ſo ſonderbar ſchön. Ich weiß nicht — von
was habe ich geſprochen, lieber Vater?“ — Er lächelte, und ſeine Augen
glänzten kindiſch, und er neigte wie beſchämt und glücklich ſein Geſicht.
„Du wollteſt mir erzählen, wie Du noch Jemanden lieb hatteſt, mein
liebes Kind,“ ſagte Sergi. Und auch er wiederholte mit ſeiner ſchönen,
tiefen Stimme: „Mein liebes Kind!“

/
6C⸗.

Kupko küßte ſeine Hand und wurde ſo blaß. „Ja,“ ſagte er, „Edla,
Edla, die ſo gut war auf mich. Ich hatte bei meinem Künſtemachen
und in den Seiltänzerbuden noch nie ein braves, liebes Mädchen geſehen,
wie ſie. Ich möchte, daß Du ihr ſageſt, daß — daß ich heute an ſie
gedacht habe, und daß ich mich nur wehrte.“

Sergi wußte, daß Edla am vorhergehenden Tage geſtorben war, aber

er ſagte es nicht.
„Und jetzt,“ fuhr Kupko fort, „jetzt habe ich Dich lieb, Dich, Vater!
Dich und . . .“
„Und? . . .“
Kupko ſchlang ſeine Arme um den gebrochenen Mann und fing laut
und herzzerreißend zu ſchluchzen an. Und dazwiſchen rief er: „Und die
Mutter! die Mutter!!“
Sergi drückte ihn mit aller Kraft an ſich, krampfhaft, ſtöhnend, und
murmelte: „Ich möchte jetzt ſterben! Ich werde mit Dir ſterben, Milio!“

— — —

ſteiler ſind, als die öſtlichen. An Wörth vorbei, nach Weſten zu, läuft
das Flüßchen Sauer, welches vom Regen ziemlich angeſchwollen war.
Weſtlich vom Fluß führt die Straße einen ſteilen Abhang hinauf. Auf
der Höhe liegen zwei Dörfer, rechts von der Straße Friſchweiler, links

Elſaßhauſen. Von da geht die Straße nach Reichshofen und Niederbronn,

„Sterben!“ rief ſein Sohn, „ſterben? Du mußt leben!“ — Und er
ſuchte ſich matt loszumachen und ſeinem Vater in’'s Geſicht zu ſehen. Er

„

war ſeit einigen Augenblicken ſchrecklich ſchnell immer bläſſer und ſchwächer

und heiſerer geworden. Sergi nahm ſjetzt ſeinen Kopf zwiſchen die Hände
und rief athemlos, furchtſam: „Was iſt Dir?!“
„Nichts!“ ſagte Kupko matt und lächelte. „Nurxr . . .
nur ſagen, daß Du leben bleiben mußt, Vater! Ich und die Mutter,
wir hätten ja Niemanden, der für uns beten möchte! Und ich meine,
man braucht das. Weißt Du, was ich noch meine? — Unſer Leben war
wie der Gang eines Menſchen durch einen dunklen, finſtern Gang; er
ſieht nicht zwei Schritt weit vor ſich, er muß ſich ſo taſtend vorbewegen.
Er hat keinen Willen, denn er hängt von dem Zufalle des nächſten Augen⸗
blickes ab: ſein Fuß kann in einen Abgrund treten und er zerſchmettert ſich;
ſeine Hand kann einen zweiten Menſchen, der vor ihm hertaſtet, unbewußt
in dieſem Dunkel in den Abgrund ſtoßen. Man darf uns nicht zu ſtreng
beurtheilen, und ich glaube, der liebe Gott wird uns gnädig ſein und
wird uns richten nach der Liebe, die wir ſo gern gefühlt hätten, und nach
der Finſterniß, in der wir gewandelt ſind.“ — Kupko ſchwieg, und ſeine
Lippen wurden ſo weiß wie ſein Geſicht, und ſeine Augen ſchloſſen ſich,
und ſein Haupt ruhte immer ſchwerer an der Bruſt ſeines Vaters, und
ſeine Haare wurden naß. „Sag' Amen, Vater!“ flüſterte er heiſer,
wie verſchmachtend. — „Wenn Du Amen ſagſt, wird das — Alles —
wahr.“ —
„Amen!“ rief Sergi, und ſein Herz brach, und er riß ſein Kind auf
und ſchrie wie wahnſinnig: „Sie dürfen Dich nicht tödten, ſie dürfen
Dich mir nicht nehmen! Du mußt fliehen, ich werde Dich retten — aber
wie! Und das Gift — gib es her, Milio, mein geliebtes, mein einziges
Kind, Milio!! . . .“

„Das Gift? . . . .“ ſeufzte Kupko immer leiſer. „Das habe ich ja

ſchon — eingenommen — gleich Anfangs — Haſt Du's — nicht —
geſehen? . . . .

Der deutſche Krieg von 1870.

Von
Wilhelm Müller.

(Fortſetzung.)

VII. Die Schlacht von Wörth am 6. Auguſt.
(Bild S. 97.)

Der franzöſiſche Marſchall Mac Mahon hat am 4. Auguſt einen Fehler

begangen. Er mußte ſchon ſeit einigen Tagen wiſſen, daß die Armee des
Kronprinzen ſich hart an der Grenze befinde und Weißenburg bedroht ſei.
Dennoch ſchickte er ihr bloß die Diviſion Douay entgegen, ließ ſie ſogar
ohne alle Reſerve, ohne allen Zuſammenhang mit der Hauptarmee, ſo
daß ſie weder Unterſtützung erhalten, noch bei unverſehrten Truppen Auf⸗
nahme finden konnte. So wurde die Diviſion Douay nutzlos preisgegeben.
Den Fehler zu verbeſſern und der deutſchen Armee die Einnahme des
nördlichen Elſaß, den Marſch durch die Vogeſen unmöglich zu machen,
eilte Mac Mahon am 5. Auguſt ſelbſt herbei. Er zog Truppen von
Failly und Canrobert, welche ihm durch die Eiſenbahn raſch zugeführt
werden konnten, an ſich und wählte, gegen 80,000 Mann ſtark, ſein
Schlachtfeld. Es war ihm, wie Benedek bei Königgrätz, vergönnt, die
zur Vertheidigung günſtigſten Punkte auszuleſen, ſeinen Truppen mög⸗

lichſt gedeckte Stellungen anzuweiſen, ſeine Artillerie auf’s Beſte zu pla⸗
ciren. Das Terrain begünſtigte ihn hiebei ungemein. Das Städtchen
Wörth, das etwa 5000 meiſt katholiſche Einwohner hat, Ackerbau treibt,
mit Hopfen⸗ und Weinbau ſich beſchäftigt, liegt im Thale, hat rechts und
lünks, öſtlich und weſtlich Anhöhen, wovon die weſtlichen weit höher und

ich wollte Dir

und zweigt hier ab rechts nach Bitſch, links nach Zabern. Auf der Höhe
von Friſchweiler und Elſaßhauſen hatte Mac Mahon ſeine Armee aufge⸗
ſtellt; ſein Hauptquartier befand ſich in dem von einem ſchattigen Park
umgebenen Schloſſe bei Friſchweiler. Hinter Verhauen, welche aus Holz⸗
ſtämmen aufgeführt waren, ſtanden mehrere ſchwere Batterieen, rechts und
links zwei Infanteriediviſionen, rückwärts ſtarke Reſerven der Infanterie,
Artillerie und Reiterei. In den Weinbergen, welche rechts und links von
der nach Friſchweiler führenden Straße an den weſtlichen Abhängen ſind,

hatten die Zuaven und Turkos ſich aufgeſtellt und konnten von hier aus

in gedeckter Stellung auf die alles Schutzes entbehrenden Angreifer feuern.

Die franzöſiſche Stellung war ſehr gut gewählt, durch Verſchanzungen noch
ſtärker gemacht, als ſie von Natur war. Ihre Eroberung mußte unendlich
viel Blut koſten, und war ſie weggenommen, ſo war ſicherlich auch die
Armee Mac Mahon's faſt ganz vernichtet.
Der Kronprinz rückte am 5. Auguſt von Weißenburg in ſüdweſtlicher
Richtung nach Sulz vor, während die badiſchen Truppen ſüdlich nach Seltz
zogen und dort ein unbedeutendes Gefecht hatten. Man glaubte nicht,
daß es ſchon am 6. zu einer Schlacht kommen werde ‚; wenn aber der
Marſchall es durchaus haben wollte, ſo war man auch gleich entſchloſſen,
den Kampf zu beginnen. Die Aufſtellung der deutſchen Armee war fol⸗
gende: Rechts von der Straße, welche von Sulz nach Wörth führt, ſtand
das 2. bayeriſche Korps bei Lembach, nördlich von Wörth, und das 5.
preußiſche Korps bei Preuſchdorf, öſtlich von Wörth. Zwiſchen Lembach
und Sulz, an den dortigen Hochwald ſich anlehnend, ſtand bei Lobſann
und Lampertsloch das 1. bayeriſche Korps. Links von der Straße ſtand
das 11. preußiſche Korps, nachdem es von ſeinem ſüdlichen Marſch gegen
Hagenau ſich rechts geſchwenkt hatte, bei Hölſchbach. Das württembergiſch⸗
badiſche Korps ſtand gleichfalls links von der Straße, die Württemberger
bei Gunſtett, die Badener als äußerſter linker Flügel gegen den hage⸗
nauer Forſt.
nördlich von Sulz, an der Straße nach Weißenburg aufgeſtellt.
Das 5. Korps bivouakirte in der Nacht vom 5. auf den 6. auf den
öſtlich von Wörth gelegenen Höhen. Die Vorpoſtengefechte begannen am
6. in aller Frühe. Schon um vier Uhr wurden die Franzoſen aus Wörth
vertrieben und über die Sauer zurückgedrängt. Auf das heftige Feuer
dieſer Vorpoſten hin begann gegen acht Uhr das 2. bayeriſche Korps
(unter General Hartmann) den Kampf. Die Diviſion Bothmer brach von
Lembach auf, marſchirte unter fortwährenden Kämpfen über Mattſtall und
Langenſulzbach bis Neunweiler jenſeits der Sauer (nordweſtlich von Wörth
und nördlich von Friſchweiler) und machte Front gegen Süden. Durch
den Kanonendonner, der von dieſer Seite, von dem äußerſten rechten Flü⸗
gel, herkam, und durch das auf Wörth gerichtete franzöſiſche Feuer ver⸗
anlaßt, führte das 5. Korps ſeine ganze Artillerie auf die öſtlich von
Wörth gelegenen Höhen, um von hier aus den Kampf zu beginnen und den
Bayern Erleichterung zu verſchaffen. Aber noch waren die anderen Korps
erſt im Aufmarſch begriffen, zum Theil noch ſtundenweit entfernt, konnten
ſie erſt gegen Mittag in den Kampf eingreifen. Es war zu befürchten,
daß das 2. bayeriſche und das 5. preußiſche Korps, ſtundenlang allein

dem Feuer des wohlpoſtirten franzöſiſchen Heeres ausgeſetzt, ungeheure

Verluſte erleide, ohne namhafte Vortheile erringen zu können, und ſo die
Kraft des ganzen Heeres korpsweiſe ſich zerbröckle. Daher kam vom
Hauptquartier der Befehl an das 5. Korps, das Gefecht abzubrechen, bis
ſämmtliche Truppen an den ihnen angewieſenen Poſten eingerückt ſeien
und gegen den konzentrirten Feind ein konzentriſcher Angriff unternommen
werden könne. Dieſer Befehl kam ohne Wiſſen und Willen des Haupt⸗
quartiers um 10 ½ Uhr auch an das 2. bayeriſche Korps, welches nun
ſeine günſtige Stellung, die es bereits in der linken Flanke des Feindes
genommen hatte, aufgab und ſich nach Langenſulzbach zurückzog. Kaum
bemerkte der Feind, daß die Angriffe auf ſeiner linken Flanke, welche ihm
hätten Verderben bereiten können, nachließen, ſo drängte er mit aller
Macht in der Front vor und richtete all' ſeine Kraft gegen das 5. Korps.
Von den Höhen, wo dieſes aufgeſtellt war, bemerkte man, wie die Eiſen⸗
bahn fortwährend neue Truppenzüge dem Mac Mahon'ſchen Korps zu⸗
führte.
orden und von Südweſten herkamen.
auf das Schlachtfeld geführt und ihnen ihr Poſten angewieſen.

Sobald ſie ankamen, wurden ſie

Zugleich

bemerkte man aber auch, daß das 11. preußiſche Korps links von der

Straße gegen Gunſtett anmarſchire. Auf das rechtzeitige Eingreifen dieſes
Korps vertrauend und im Gedanken, daß dem Feinde keine Zeit gelaſſen
werden dürfe, noch weitere Verſtärkungen ſich per Eiſenbahn zuführen zu
laſſen, ging gegen elf Uhr das 5. Korps zum Angriff vor und ſuchte
über Wörth und über die Sauer hinaus vorzudringen. Unter dem preu⸗

Hinter dieſen Truppen war die Reiterei bei Schönenburg,

Es waren dieß Diviſionen Failly'’s und Canrobert's, welche von

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ßiſchen Schlachtruf: „Hoch der König von Preußen!“ rückte die 10. Di⸗
viſion, zuerſt die 20., dann die 19. Brigade vor, ging durch Wörth,
durchwatete die Sauer, deren Waſſer den Leuten bis an die Patrontaſche
reichte, und verſuchte den weſtlichen ſteilen Abhang zu erklimmen, um die
Höhe von Elſaßhauſen und Friſchweiler zu erreichen. Aber das Feuer
der feindlichen Batterieen und der in den Weinbergen aufgeſtellten Zuaven

und Turkos war zu heftig, als daß eine einzige Diviſion hätte durchdrin⸗

gen können. Die Franzoſen hatten überall gedeckte Stellungen, die Preu⸗
ßen nirgends. Die 9. Diviſion folgte der 10.; das ganze 5. Korps war
in hartnäckigem Gefecht, war einem mörderiſchen Feuer ausgeſetzt. „So⸗
wie wir ausſchwärmten,“ ſagte ein görlitzer Jäger, „fielen die Kugeln ſo
hageldicht und ſo präzis in unſere Glieder hinein, als würde ein Sack
voll Erbſen über uns ausgegoſſen; wir mußten uns faſt ausſchließlich auf
dem Bauche weiter arbeiten, denn ſobald Einer von uns aufſtand, war er
weggepuſtet.“ Die Zuaven und Turkos warfen ſich mit bewundernswerther
Raſchheit den preußiſchen Jägern entgegen, liefen bis auf 10, 12 Schritte
auf ſie zu, konnten aber ihrerſeits auch nicht vordringen. Ein franzöſiſcher
verwundeter Offizier ſprach ſeine Bewunderung über die Tapferkeit und
Ausdauer der deutſchen Soldaten offen aus: „Wir haben unter unſerem
Kaiſer noch nie einen ſo reſpektabeln Gegner gehabt.“ Trotz der unge⸗
heuren Verluſte war bei dieſen Soldaten von einer Ermattung und Muth⸗
loſigkeit keine Rede. Sie überhörten die Rückzugsſignale vor dem begei⸗
ſterten Drang nach vorwärts. Aber dieſer ungeheuren Aufgabe, dem
Mac Mahon'ſchen Heere ſeine feſte Stellung zu entreißen, war ein ein⸗
ziges Korps nicht gewachſen. Dreimal verſuchte es, die Höhen zu er⸗
klimmen, aber jedesmal vergeblich.
Es war ein kritiſcher Moment. Wenn die Franzoſen jetzt alle Kraft
zuſammenfaßten, mit gewaltigem Stoß die Offenſive ergriffen, Wörth und
die öſtlichen Höhen nahmen, das Centrum durchbrachen: was dann? In
dieſem Augenblick, gegen ein Uhr, kam der Kronprinz mit dem General
Blumenthal und ſeinem ganzen Stab auf den öſtlichen Höhen von Wörth
an. Er konnte hier die ganze Lage der Dinge mit einem Blick überſehen.
Sofort ſprengten die Ordonnanzen nach allen Seiten, um die Befehle zum
raſcheſten Vorrücken zu überbringen. Zunächſt ſtand rechts von der Straße
das 1. bayeriſche Korps. Daſſelbe wurde von General von der Tann
befehligt. Im Jahre 1866 war dieſer General dem bayeriſchen Feld⸗
marſchall Prinz Karl als Generalſtabschef beigegeben; aber auch er konnte
in dem unglücklichen Mainfeldzug die Bayern nicht vor Niederlagen be⸗
wahren. Im folgenden Jahre ſagte er zu einem Norddeutſchen, der ihn
beſuchte: „Seien Sie gerecht gegen die bayeriſche Armee! Sie hat wahr⸗
haft Tüchtiges geleiſtet, ſich heldenmüthig geſchlagen, und ſie wird gegen
einen fremden Feind vielleicht einſt zeigen, daß Bayern von der Natur zu
Deutſchlands Vorpoſten im Süden beſtimmt iſt. Wenn ich dann noch
lebe, dann möge man mir eine Diviſion geben, dann ſind all' meine
Wünſche auf Erden erfüllt.“ Dieſer Wunſch war nun erfüllt. General
Tann ſtand vor dem fremden Feinde, ſtand an der Spitze nicht bloß einer
Diviſion, ſondern eines Armeekorps, und konnte nun zeigen, was ſeine
Bayern zu leiſten vermögen. Und er hat es gezeigt. Sein Korps erhielt
den Befehl, mit Zurücklaſſung einer Diviſion ſeinen Marſch über Lobtann
und Lampertsloch zu beſchleunigen, und ſich zwiſchen das 2. bayeriſche
Korps bei Langenſulzbach und das 5. preußiſche Korps bei Wörth einzu⸗
ſchieben. Das 11. preußiſche Korps ſollte von Gunſtett aus gegen Elſaß⸗
hauſen und Friſchweiler vorgehen; von dem Werder'ſchen Korps ſollte die
württembergiſche Diviſion unter General Obernitz die nämliche Richtung
einſchlagen, während die badiſche Diviſion unter General Beyer bei Sur⸗
burg bleiben und die Straße nach Hagenau beſetzen ſollte.
Es war zwei Uhr. Der Kampf tobte auf der ganzen Linie. Das
5. Korps kämpfte bei Wörth; das 11. rang einen heißen Kampf um den
Beſitz von Elſaßhauſen; vom 2. bayeriſchen Korps wurde die Diviſion
Bothmer, welche den ganzen Vormittag im Gefecht geſtanden hatte, durch
die Diviſion Walther abgelöst, und dieſe rückte raſch nach Langenſulzbach
vor; das 1. bayeriſche Korps nahm, hart neben dieſer, die Richtung nach

Görsdorf und Friſchweiler. Eine Zeitlang hatte das 5. und 11. Korps

den Kampf allein auszuhalten. Der Feind unternahm mehrere Offenſiv⸗
ſtöße; ſie wurden von den Preußen auf's Standhafteſte abgeſchlagen.
Aber auch den Preußen gelang es nicht, die Höhen zu nehmen. Es war
ein furchtbarer Kampf, am furchtbarſten bei Elſaßhauſen, dem Schlüſſel
der franzöſiſchen Aufſtellung. Das 11. Korps, aus Thüringern, Heſſen
und Naſſauern beſtehend, erlitt ungeheure Verluſte. Hunderte fielen unter
dem Kugelregen, womit die Mitrailleuſen, die Geſchütze, die Chaſſepots
die Anſtürmenden überſchütteten. Es mußten neue Kräfte drangeſetzt, der
Feind in beiden Flanken kräftig gefaßt werden. Dem 11. Korps gelang
es endlich, Elſaßhauſen zu nehmen; das Dorf ſtand in Flammen; es
rückte weiter vor gegen Friſchweiler, das an der Rückzugsſtraße der Fran⸗
zoſen lag und deßhalb mit letztem Kraftaufwand vertheidigt wurde. Ob
das 11. Korps, deſſen Reihen ungemein gelichtet waren, auch dieſen neuen
Sturm beſtehen werde, war fraglich. Aber ſchon waren die Kampfgenoſ⸗

ſen zur Stelle. Rechts drang das, 1. bayeriſche Korps von Görsdorf
gegen Friſchweiler vor, es in der rechten Flanke faſſend; links traf, um
drei Uhr Nachmittags, die württembergiſche Brigade Starkloff auf der
Höhe von Elſaßhauſen ein, ließ dieſes Dorf rechts, drang, an das
11. Korps ſich anſchließend, mitten im heftigſten Feuer gegen Friſchweiler
vor und warf nach hartnäckigem Häuſerkampf den Feind aus dem bren⸗
nenden Dorfe. Der Feind machte noch einen verzweifelten Verſuch, durch
einen gewaltigen Reiterangriff die Reihen zu ſprengen. Aber die preu⸗
ßiſche Artillerie verwandelte dieſen Angriff bald in vollſtändige Auflöſung.
Was nicht am Boden lag, ergriff die eiligſte Ilucht. Es war vier Uhr.
Die Schlacht war gewonnen. Der Kronprinz begab ſich auf die gegen⸗
überliegenden Höhen, begrüßte der Reihe nach alle Truppen, reichte hier
und dort einem Führer die Hand, reichte ſie auch dem württembergiſchen
Brigadegeneral Starkloff und dankte ihm für die Mitwirkung, die er mit
ſeinen Truppen im entſcheidenden Moment geleiſtet habe. Zu deſſen Bri⸗
gade gewandt rief er: „Soldaten! ihr habt euch wacker gehalten. Der
Sieg, den ihr mit errungen habt, iſt zum Wohle und zur Ehre Deutſch⸗
lands erfochten worden.“ Unendlicher Jubel von Seiten dieſer wackeren
Schwaben folgte dieſen Worten des Kronprinzen.
Nun galt es noch, den Sieg auszubeuten. Die Reiterei folgte dem
fliehenden Feinde. Darunter befand ſich auch eine württembergiſche Bri⸗
gade, welche mit Artillerie auf der Höhe von Reichshofen und Hunders⸗
hofen eintraf, die fliehenden Kolonnen in der Flanke faßte und von ihrer
Rückzugslinie abſprengte. Die Reiter fielen über die Trains der fran⸗
zöſiſchen Armee und deren Bedeckungen her, hieben ein, machten Gefangene
und nahmen maſſenhafte Kriegsbeute weg. Am 7. Auguſt wurde in der
Frühe die Verfolgung von der Reiterei fortgeſetzt, theils nach Ingweiler
auf der Straße nach Zabern, theils nach Niederbronn auf der Straße
nach Bitſch. Die Franzoſen waren vor der Schlacht des Sieges ſo gewiß,
daß ſie ihre Bagage nicht in dem entfernteren Reichshofen ſtehen ließen,
ſondern noch weiter vorwärts bis auf eine halbe Stunde vom Schlachtfeld
führen ließen. Dadurch wurde die Unordnung auf der Flucht vermehrt
und die Bagage mußte zurückgelaſſen werden. Die Wagen wurden in die
Chauſſeegräben geworfen und ſo von den württembergiſchen Truppen er⸗
beutet. Dieſelben nahmen die ganze Bagage, das Gepäck Mac Mahon's

—

ſelbſt, darunter feine Damentoilette, mehrere Kanonen, Mitrailleuſen,

300 Pferde und die Kriegskaſſe mit nahezu 300,000 Franken. Alle

Dörfer um Wörth und an der Straße, durch welche die verfolgenden Trup⸗
pen kamen, waren voll von Verwundeten, von welchen einige über den
Kaiſer ſchimpften, welcher Frankreich in's Elend gebracht habe. Viele
klagten über die ſchlechte Verpflegung. Sie hätten am Morgen des 6.
nicht einmal Kaffee erhalten und den ganzen Tag kämpfen müſſen, ohne
ſeit 24 Stunden etwas gegeſſen zu haben. Seit vier Tagen hätten ſie
nur von Kartoffeln leben müſſen, die ſie auf den Feldern geholt. Die
Demoraliſation war in dem franzöſiſchen Heere ſo groß, daß die Trümmer
der Armee noch am 7. und 8. Auguſt in Petersbach, ſechs Meilen von
Wörth, in wildeſter Flucht ankamen. Während der kurzen Lagerung im

Dorfe beriethen ſich die Soldaten über die weitere Richtung ihrer Flucht,

und erklärten ihren Offizieren unter Drohungen, daß ſie ſich nicht mehr
gegen den Feind führen laſſen. Die Offiziere wußten nichts Anderes zu
thun, als ſich den Fliehenden anzuſchließen. Von den elſäßiſchen Sol⸗
daten kehrten viele in ihre Heimatorte zurück, ſoweit ihnen dieß möglich
war. Von den verwundeten Turkos wurden ſelbſt auf dem Krankenbette
viele Schandthaten verübt. Es iſt Thatſache, daß einer ſeinen ſchwer ver⸗
wundeten Nachbar erſtach, ein anderer dem ihn verbindenden Arzte zwei
Finger abbiß. Man ſah ſich daher genöthigt, dieſe Beſtien in beſondere La⸗
zarethe zu bringen und ſcharf zu bewachen. Wie in Weißenburg, ſo hatte
ſich auch hier in Wörth und Friſchweiler die Bevölkerung am Kampfe be⸗
theiligt und aus den Häuſern auf durchmarſchirende Truppen von hinten
geſchoſſen. Siebenzehn ſolcher Elenden ſollen ohne weitere Umſtände er⸗
ſchoſſen worden ſein.
Die Verluſte der Franzoſen waren ſehr groß. Am Abend des Schlacht⸗
tages berechnete man ihren Verluſt auf etwa 4000 bis 5000 Todte und
Verwundete und 4000 unverwundete Gefangene. Dieſe Zahlen waren
aber viel zu niedrig gegriffen. Die Gefangenen, verwundete und unver⸗
wundete, betrugen wenigſtens 12,000 Mann. Außerdem verloren ſie
30— 40 Geſchütze, ſechs Mitrailleuſen und zwei Adler. Unter den Ge⸗
fallenen war auch General Colſon, Mac Mahon's Generalſtabschef. Doch
waren auch die Verluſte des deutſchen Heeres nicht unbedeutend. Die
Zahl der Todten und Verwundeten wurde auf 3000 –— 4000 geſchätzt.
Das 11. Korps, welches Elſaßhauſen und Friſchweiler zu nehmen gehabt
hatte, war dießmal beſonders mitgenommen worden. Unter den Verwun⸗
deten befand ſich auch der kommandirende General dieſes Korps, General
v. Boſe. Derſelbe iſt ſeit 1829 im Offizierskorps, hat im Jahre 1866
die Kämpfe bei Liebenau, Podol, Münchengrätz, Königgrätz als Brigade⸗
general in der Armee des Prinzen Friedrich Karl mitgemacht und am
22. Juli das letzte Gefecht den Oeſterreichern geliefert, das Gefecht bei

Blumenau, wo nur die eintretende Waffenruhe ihn an der Vernichtung
des Feindes und an der Einnahme von Preßburg hinderte. Er erhielt
den Orden pour le mérite. Am 6. Auguſt wurde er zweimal verwundet,
zuerſt in der rechten Hüfte, dann durch den rechten Fuß. Die erſte
Wunde hinderte den tapferen Führer nicht, die Schlacht bis zur letzten
Viertelſtunde, wo ihn die zweite Kugel traf, zu leiten. Und wie ergeben,
wie freudig lauteten die Worte der ſterbenden Soldaten! Hier ſagte Einer,
auf die Frage, wie es ihm gehe: „Herr Lieutenant, ich ſterbe, aber für
Deutſchland,“ dort ein Anderer: „Gut! wir haben ja geſiegt!“ Welcher
Kontraſt gegen dieſes Geſindel von Turkos und Zuaven! Glücklicherweiſe
ſind ſie in dieſer Schlacht größtentheils vernichtet worden.

VIII. Die Wiedereinnahme von Saarbrücken am 6. Auguſt.

Der 6. Auguſt 1870 iſt ein Ehrentag in der deutſchen Geſchichte.
Zwei Schlachten wurden an dieſem Tage geſchlagen, und beide ſiegreich.
Wie die dritte Armee unter dem Kronprinzen von Preußen den Sieg bei
Wörth erfocht und durch die völlige Zerſprengung des Mac Mahon'ſchen
Korps ſich den Weg durch das nördliche Elſaß und durch die Vogeſenpäſſe
nach Lothringen und der Moſel bahnte, ſo errang die erſte Armee unter
General Steinmetz und Theile der zweiten Armee unter Prinz Friedrich
Karl den Sieg bei Saarbrücken und eröffneten ſich dadurch den Weg nach
Metz und an und über die Moſel. Der Komödie vom 2. Auguſt, bei
welcher Napoleon und ſein Sohn mit 30,000 Mann gegen 900 Preußen

anmarſchirte und ſeine Mitrailleuſen aufſpielen ließ, war hier ein blutiges

Ende gemacht.
General Froſſard, Kommandant des 2. franzöſiſchen Korps, welches
urſprünglich ſeine Aufſtellung in St. Avold hatte und das Spektakelſtück

am 2. Auguſt aufführen mußte, hatte von da an bis zum 6. Auguſt die

Stadt Saarbrücken nicht beſetzt gehalten, ſondern ſich damit begnügt, die
ſüdlich gelegenen Höhen zu beſetzen und zu verſchanzen. Soldaten kamen
täglich in die Stadt, um Lebensmittel zu holen, die ſie nicht immer pünkt⸗

lich bezahlten. Am 5. Auguſt, Morgens zwiſchen ein und zwei Uhr, er⸗

öffnete die franzöſiſche Artillerie ein lebhaftes Feuer gegen die Vorſtadt
St. Johann. Der neu angebaute Theil des Bahnhofs⸗ und ein Haus in
Saarbrücken wurden zuſammengeſchoſſen und ſind abgebrannt, und außer⸗
dem mehrere andere Häuſer durch die Granaten beſchädigt. Wer in der
Nähe des Bahnhofs wohnte, mußte ſich in die Keller flüchten. Das
Bombardement dauerte bis drei Uhr. Es war das dritte ſeit dem 2. Au⸗
guſt, ausgeführt gegen eine wehrloſe Stadt, von Offizieren eines Kaiſers,
der überall im Namen der Civiliſation aufzutreten und zu kämpfen vor⸗
gab. Ueber dieſe Barbarei äußerte Graf Bismarck in einem Telegramm,
das den Sieg bei Saarbrücken mittheilte: „Die unmenſchliche, mordbren⸗
neriſche Art der Kriegführung, mit der ſie eine offene Stadt wie Saar⸗
brücken vor ihrem Abzuge in Brand ſtecken, ſchreit zum Himmel faſt noch
mehr, als der auf Länderraub gerichtete Zweck ihres Kriegsanfalles auf
unſer friedliches Vaterland, und der Himmel wird ſie ſtrafen durch den
Arm unſerer durch ſolche Gewaltthat zu verdoppelter Zorneswuth ent⸗
flammten Krieger.“
Die Strafe folgte ihnen auf dem Fuße. Die Heere des Prinzen
Friedrich Karl und des Generals Steinmetz näherten ſich der franzöſiſchen
Grenze. Ihre Stärke war in den erſten Wochen des Monats Auguſt
nicht ſo bedeutend, wie gegen das Ende deſſelben. Die preußiſche Regie⸗
rung hatte für gut gefunden, zur Deckung der Nord⸗ und Oſtſeeküſte gegen
einen Angriff der franzöſiſchen Landungstruppen und zur „aufmerkſamen“
Beobachtung der öſterreichiſchen Grenze ſtarke Truppenmaſſen im Norden
zurückzulaſſen.“ Vogel v. Falckenſtein ſoll gegen 200,000 Mann, darunter
freilich auch Landwehrbataillone, unter ſich gehabt haben, die vor Begierde
brannten, die franzöſiſchen Marinetruppen bei der erſten Landung in's
Meer zurückzuwerfen. So zog denn Steinmetz von Koblenz an die Saar
mit zwei Armeekorps, dem 7. und 8. Sein Generalſtabschef iſt General⸗
major v. Sperling. Kommandirender General des 7. Armeekorps iſt der
General der Infanterie v. Zaſtrow, unter welchem die beiden Diviſions⸗
generale Kamecke und Glümer ſtehen. Das Korps beſteht aus Weſt⸗
phalen. Das 8., aus Rheinländern beſtehende Armeekorps hat zum kom⸗
mandirenden General den Generallieutenant v. Göben, und dieſer die
beiden Diviſionsgenerale Barnekow und Weltzien unter ſich. Prinz Fried⸗
rich Karl, deſſen Generalſtabschef der Oberſt v. Stiehle iſt, zog von Mainz
durch die Pfalz über Neuſtadt, Kaiſerslautern, Homburg, Blieskaſtel in
der Richtung gegen Saargemünd mit vier Armeekorps: dem 3., 4., 10.
und dem Gardekorps. Das 3., brandenburgiſche Korps ſteht unter dem
Generallieutenant v. Alvensleben I., das 4., ſächſiſche (aus der Provinz
Sachſen), unter dem General der Infanterie v. Alvensleben II., das 10.,
hannöver'ſche, unter dem General der Infanterie, v. Voigts⸗Rhetz, die
Garde unter dem Prinzen Auguſt von Württemberg. Dieſe beiden Ar⸗
meen, die erſte und zweite, kamen in den erſten Tagen des Auguſt zwi⸗
ſchen Neunkirchen und Blieskaſtel ſo nahe zuſammen, daß ſie für eine

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einzige gelten konnten und auch beide mit einzelnen Truppenabtheilungen
an dem Kampfe bei Saarbrücken theilnahmen. Bevor dieſe Heere mit
dem Feinde zuſammentrafen, erließen Prinz Friedrich Karl und Steinmetz
Tagesbefehle an ihre Truppen, worin ſie ſie in kurzen Worten an ihren alten
Ruhm erinnerten, zu neuer Tapferkeit anſpornten und ſie aufforderten,

„durch geſittetes und freundliches Betragen, Mäßigkeit, Achtung des frem⸗

den Eigenthums bei Freund und Feind“ ſich auszuzeichnen. „Jeder Ein⸗
zelne von euch vertritt die Ehre und den Ruf des ganzen Vaterlandes.“
So ſprachen deutſche Feldherren, als der Kampf mit dem Feind, die Be⸗
ſetzung des feindlichen Gebietes begann; die franzöſiſchen dagegen logen
ihren Soldaten, um ſie zum verzweifelten Widerſtande aufzuſtacheln, vor,
daß die Preußen überall morden und brennen, keinem Gefangenen Pardon
geben, und ihre Regierung bedrohte Baden, als ſie den lächerlichen Streit
wegen der Exploſionsgeſchoſſe anfing, mit einer Melac'ſchen Verwüſtung,
bei welcher „ſelbſt die Frauen nicht verſchont würden“.
Sobald General Froſſard von der Annäherung feindlicher Truppen
Nachricht erhielt, gab er in der Nacht vom 5. auf den 6. ſeine verſchanzte
Poſition auf dem unmittelbar vor Saarbrücken liegenden Exerzierplatz
und dem Winterberg auf und konzentrirte ſeine Streitkräfte auf dem
ſpicherer Berg. Er hatte außer ſeinen eigenen Truppen noch zwei Divi⸗
ſionen von anderen Korps. Das zwiſchen dem franzöſiſchen Ort Spicheren
und Saarbrücken liegende Gebirge hat gegen die Stadt hin ſteile Abhänge,
iſt dicht mit Wald beſetzt und war außerdem noch mit trefflichen Verſchan⸗
zungen verſehen. Der ganze ſpicherer Berg war an ſeinem nördlichen
Rand mit Schanzgräben, 3 Fuß tief und 3—4 Fuß Bruſtwehrhöhe, um⸗
zogen. Hinter dieſem Höhenrand erhebt ſich, gleichfalls ſteil anſteigend,
ein zweiter Höhenzug, auch mit Schützengräben verſehen, welche an man⸗
chen Stellen zum ſogenannten Etagenfeuer über einander angelegt waren.
Dort wurden die Mitrailleuſenbatterieen aufgeſtellt. Dieſe Stellung war
durch Natur und Kunſt eine ſo feſte, daß ſie im franzöſiſchen Lager für
uneinnehmbar gehalten wurde, um ſo mehr, als die Angreifenden durch
nichts gedeckt waren, ſomit, bevor ſie den faſt ſenkrechten Berg erklommen

hatten, ſich dem verheerenden Feuer der franzöſiſchen Artillerie ausgeſetzt

ſahen. Dazu kam noch, daß die preußiſchen Truppen, welche dieſe furcht⸗
bare Stellung erſtürmen ſollten, durch einen vier⸗ bis ſechsſtündigen Marſch

ermüdet waren und einzeln, wie ſie kamen, zum Angriff kommandirt wur⸗

den. Es zeugt von Heldenmuth ohne Gleichen, vor dieſen Schwierigkeiten
nicht zurückzuſchrecken. Aber in dieſem ganzen Feldzug iſt die Bemerkung
zu machen, daß es für die deutſchen Truppen keine Unmöglichkeit zu geben
ſcheint. Wie auch die verderbenſprühenden Poſitionen des Feindes heißen

mögen, ob Geisberg oder Elſaßhauſen, Friſchweiler oder Spicheren, den

deutſchen Truppen iſt dieß ganz gleichgültig: ſie gehen darauf los, ſie
ſtürmen vorwärts, in dem Gedanken, daß ſie ſiegen müſſen, um den
Franzoſen auf lange hinein das Kriegshandwerk zu legen, und wenn auch
Hunderte und Tauſende zu Boden fallen, ſo rücken weitere Hundert und
Tauſend über dieſe hinaus, erſteigen die Höhe der feindlichen Stellung,
und dann iſt es geſchehen, dann ſchlägt die deutſche Zorneswuth Alles
nieder, was nicht mit flinken Beinen davon zu ſpringen verſteht.
Mittags um zwölf Uhr kamen zuerſt zwei preußiſche Schwadronen
durch Saarbrücken. Sobald ſie von den gegenüberliegenden Höhen ge⸗
ſehen wurden, waren ſie einem heftigen Feuer ausgeſetzt. Gegen ein Uhr
langte die 14. Diviſion (Kamecke, vom 7. Korps) in Saarbrücken an.
Der Führer ließ eine Batterie auf dem Exerzierplatze aufführen, deren
Bedienung ſofort ein lebhaftes Granatfeuer von Seiten der franzöſiſchen
Artillerie erhielt. Unter dieſem Feuer rückten zwei Regimenter gegen den
Berg vor, gegen 3000 Schritte in der offenen Ebene, ſtürmten die Höhe

hinan, mußten wegen der Steilheit einigemal innehalten, aber trotz aller

Verluſte wich Keiner. Zugleich ſuchte General Kamecke den Feind in der
linken Flanke zu faſſen, ſchickte fünf Bataillone nach Stiring und ließ auch
von dort angreifen. Aber weder hier noch in der Front konnten die
Truppen einen Vortheil erreichen: ſie waren zu ſehr in der Minderzahl,
und die feindliche Stellung war zu ſtark. Froſſard, welcher am Morgen
des 6. ſich zum Abzug entſchloſſen hatte, warf auf dieſen Angriff hin ſein
ganzes Korps wieder in die Verſchanzungen von Spicheren, zog auch eine
Diviſion des Korps Bazaine an ſich und leiſtete energiſchen Widerſtand.
Die ganze Diviſion Kamecke war im Gefecht, ihre Verluſte waren unge⸗
heuer. Gegen drei Uhr ſtand es ſehr mißlich. Eine Verſtärkung war
erwünſcht. Da kam vom 8. Armeekorps eine Diviſion unter General
Barnekow auf dem Schlachtfelde an. Der fortgeſetzte Kanonendonner ver⸗
anlaßte alle preußiſchen Truppen, welche in der Nähe waren, zu eiligem
Marſch. Von der Armee des Prinzen Friedrich Karl erſchien die Diviſion
Stülpnagel auf dem öſtlich von Spicheren ſich erhebenden Winterberg.
Auch der kommandirende General des 8. Armeekorps, v. Göben, fand
ſich ein und übernahm nun den Befehl. Sofort begann der Hauptangriff
auf den Feind, der neue Verſtärkungen an ſich gezogen hatte. Die Ba⸗
taillone ſtürmten gegen die bewaldete Höhe auf der rechten Flanke des
Feindes vor, während von Stiring aus ein neuer Angriff auf ſeine linke

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Flanke gemacht wurde. Dieſer Angriff gelang. Alle Truppentheile tha⸗
ten ihr Möglichſtes. Man ſah die Generale Göben und Alvensleben (zu
deſſen Armeekorps die Diviſion Stülpnagel gehört) mitten im Feuer. Ein
lautes Hurrah erſcholl: die Höhe war erreicht, der Wald genommen, die
Franzoſen wurden bis zum ſüdlichen Rand des Waldes zurückgeworfen.
Hier machte der Feind auf's Neue Halt. Er hatte Truppen aller Gat⸗
tungen auf dem Plateau und ſuchte mit Hülfe ſeiner Artillerie die ver⸗
lorene Poſition wieder zu gewinnen. Da gelang es der Artillerie der
5. Diviſion, mit ungeheurer Anſtrengung zwei Batterieen den ſteilen,
ſchmalen Gebirgspfad hinauf und auf die Höhe zu bringen. Dieſe rich⸗
teten ihr Feuer auf die Mitrailleuſen, brachten ſie zum Schweigen, und
der Gegenangriff der Franzoſen wurde zurückgeſchlagen. Auch ein weiterer
Angriff hatte bei der Tapferkeit und Ausdauer der preußiſchen Truppen
keinen Erfolg. Erſt die Nacht machte dem Kampfe ein Ende. Der Feind
hatte alle ſeine Stellungen auf den Höhen aufgeben müſſen, ließ in eili⸗
gem Rückzug ſeine Todten und Verwundeten zurück und ſuchte unter dem
Schutze der Nacht die deckenden Wälle von Metz zu erreichen. Es war
ein achtſtündiger Kampf, die Verluſte auch auf preußiſcher Seite bedeutend,
aber die Früchte des Kampfes waren ſolcher Anſtrengung werth. Die
5. Diviſion (Stülpnagel) allein hatte 2297 Mann verloren, davon waren
239 todt, 1468 verwundet, 572 vermißt. Ganz Saarbrücken wurde in
ein großes Lazareth verwandelt. Da war kein Haus, welches nicht meh⸗
rere Verwundete hatte. Der Sieg war um ſo glänzender, da der Feind
den Vortheil der Stellung und der numeriſchen Ueberlegenheit für ſich
hatte; denn 39 franzöſiſche Bataillone mit vollſtändiger Korpsartillerie
kämpften gegen 27 preußiſche Bataillone, welche nur die Artillerie einer
Diviſion bei ſich hatten.
Und welcher Rückzug war dieß!
aufgelöst und zerſprengt, wie das des Marſchalls Mac Mahon. An un⸗
verwundeten Gefangenen wurden 2000 eingebracht, welche Zahl am fol⸗
genden Tage von Stunde zu Stunde ſtieg. Die Wälder waren voll von
Marodeurs, die Straßen voll von ſtehengebliebenen Wagen mit Proviant
und Montirungsgegenſtänden. Der Weg in's Feindesland ſtand offen.
Am 7. Auguſt beſetzten die Preußen die Städte Forbach und Saar⸗
gemünd. So groß war die Demoraliſation der Feinde, daß franzöſiſche

Reiterei mit dem Rufe: dles Prussiens sont derrière nous!y» durch die

Straßen von Saargemünd ſprengte und ohne Aufenthalt zu nehmen weiter
jagte. Die gefangenen Offiziere ſchienen Alles verloren zu geben. Ein
verwundeter Offizier, mehr mit dem Schickſale ſeines Vaterlandes als mit
ſeiner Wunde beſchäftigt, rief mehrmals aus: 40 mon dieu! Quelle
armée que les Prussiens! La gloire française est perdue, perdue pour
jamais!» Ueberall hörte man Wehklagen, und wenn man nach der Ur⸗
ſache ihrer Niederlage fragte, ſo gaben die Meiſten die enorme Ueberzahl
„Wir ſind beſiegt, wir ſind auf dem Rückzug, in Auf⸗
löſung, wir haben nichts als das Leben gerettet; armes Vaterland!“ In
dem Briefe eines franzöſiſchen Offiziers hieß es: „Der Geiſt unſerer Leute
iſt gut, aber Hoffnung auf Sieg haben wir nicht. Der Elan der Preußen
iſt fulminant. Wir ſind verloren.“ Die Furcht vor den Preußen war
ſo gewaltig, daß eine ganze Diviſion, die eben Raſt machte und abgekocht
hatte, beim Anblick von zwei Schwadronen Ulanen Alles im Stich ließ
und eilig weiter floh. Und welch' ungeheure Vorräthe ließ das geſchla⸗
gene Korps auf der Flucht zurück! In Forbach nahmen die Preußen
einen vollſtändigen Brückentrain von etwa 40 Wagen weg. Am dortigen
Bahnhof waren 10,000 wollene Decken, für eine Million Tabaksvorräthe,
viele tauſend Säcke Hafer, große Lager von Mehl und Brod, Champagner
und andere Weine aufgeſpeichert. Unter der Offiziersbagage, welche unter
den Haufen von Munition, Waffen, Schriften bunt durcheinander lag,
fanden ſich auch große Maſſen feiner Damengarderobe, woraus ſich ſchlie⸗
ßen läßt, daß dieſe Herren die Demimonde ſogar in's Feld mitgenommen
haben. Nimmt man noch dazu die großen gepolſterten Armſeſſel, die
vollſtändigen Feldbetten, Feldſtühle, Schlafmützen, Puderbüchſen, Spiegel,
Gänſeleberpaſteten, die Wagen voll Biscuit, Chokolade, Zucker, Bonbons,
die in Forbach und Saargemünd erbeutet wurden, ſo erinnert man ſich unwill⸗

kürlich an den Ueberfall der Franzoſen in Gotha durch den preußiſchen Rei⸗

tergeneral Seydlitz und an die Schlacht bei Roßbach im Jahre 1757. Fragt
man, wozu dieſe großen Vorräthe aufgehäuft wurden, während die Soldaten
auf den Vorpoſten Hunger litten, ſo iſt die Antwort, daß die Franzoſen
ja nicht einen Defenſiv⸗, ſondern einen Offenſivkrieg führen wollten, daß
alſo dieſe Vorräthe den in Deutſchland einziehenden Truppen nachgeführt
werden ſollten, und daß die Herren Offiziere auch in Feindesland es ſich
möglichſt bequem mit ihren Maitreſſen machen wollten. Es herrſcht näm⸗
lich in Frankreich allgemein das abſcheulich unſittliche Verhältniß, daß die
niederen Offiziere nicht verheirathet ſind, aber Maitreſſen halten. Kann
von Eifer, Energie, Patriotismus, Todesverachtung unter dieſen Offizieren
die Rede ſein, wenn ein ſolcher Unfug ſich ſogar im Feldlager fortſetzt
und Angeſichts der feindlichen Armee noch geduldet wird? Auch ſonſt
fanden ſich Beiſpiele genug, daß dieſen Offizieren der Sinn für Anſtand

Das Korps Froſſard war gerade ſo.

und Pflichterfüllung ganz abhanden gekommen iſt. Als ein älterer preu⸗
ßiſcher General zwei gefangene, nicht verwundete Offiziere freundlich an⸗
redete, dankten ihm dieſe Menſchen kaum und hielten es nicht für nöthig,
von ihren Stühlen aufzuſtehen. Das ging denn doch einem daneben
ſtehenden kräftigen preußiſchen Unteroffizier über den Spaß: er packte
einen derſelben, ein frech ausſehendes Bürſchchen, am Kragen, hob ihn in
die Höhe, ſtellte ihn wieder mit kräftigem Stoß auf den Boden und rief
ihm zu: „Sie, Poliſſon, wenn ein preußiſcher General Ihnen die Ehre
erzeigt, überhaupt nur ein Wort mit Ihnen zu reden, ſo gehört es ſich,
daß Sie dabei aufſtèhen.“ Der andere Offizier wartete nicht, bis die
Reihe etwa auch an ihn komme, ſondern ſprang auf, wie wenn er in
eine Meſſerſpitze geſeſſen wäre.
Die Bevölkerung von Forbach, Saargemünd und St. Avold war
großentheils geflohen. Sobald aber die Leute merkten, welch'’ treffliche
Mannszucht im preußiſchen Heere ſtattfinde, daß von irgend einem Exzeß,
von Plünderung irgend welcher Art gar keine Rede ſei, daß vielmehr ihre

Familie und ihr Eigenthum geſicherter ſei unter den preußiſchen als unter

den eigenen Soldaten, ſo kehrten ſie wieder zurück. Ihre Furcht ging
bald über in Vertrauen und Achtung, zumal als ſie ſahen, mit welch'
militäriſcher Ritterlichkeit die Preußen den gefallenen Feind behandelten.
Schwer verwundet war der franzöſiſche Brigadegeneral Douay vom ſpicherer
Berg nach Saargemünd gebracht worden und dort am folgenden Tage
geſtorben. Preußiſche Unteroffiziere trugen den Sarg; demſelben ging ein
Adjutant voraus und trug auf einem Kiſſen das Ordenszeichen des tapferen
Generals; alle in der Stadt anweſenden preußiſchen Offiziere folgten dem
Sarg, und als derſelbe in die Erde geſenkt wurde, trat General v. Woyna
vor, legte eine Blume auf den Sarg und ſprach: „Dieſe Blume weiht
ein preußiſcher Kriegskamerad dem tapferen Soldaten im Tode.“ Dieß
packte die umſtehende Menge, und den Leuten begann es zu dämmern,
was man unter „Civiliſation“ verſtehe, und auf welcher Seite ſie zu
ſuchen ſei. Auch die Preußen hatten den Tod eines Generals zu bekla⸗
gen; es war dieß der Brigadegeneral François, welcher ſchon in ſeinem
ſiebenzehnten Jahre zum Militär gegangen war und im Feldzug vom
Jahre 1866 im 5. Armeekorps unter General Steinmetz mit großer Aus⸗
zeichnung gedient hatte. Es war ein feiner Mann, von vielſeitiger Bil⸗
dung des Geiſtes und einem reinen, edlen Charakter. Ehre und
Pflicht, das preußiſche Heer und das Vaterland gingen ihm über Alles,
und in dieſem Geiſte erzog er auch ſeine Söhne, welche Beide bei der Ar⸗
mee ſind. (Fortſetzung folgt.)

Allerlei aus der Kriegszeit.

— Vor dem Ausmarſch der Erſatzbataillone der in Berlin garniſonirenden Garde⸗
regimenter ereignete ſich bei einem derſelben eine ergreifende Szene. Unter den erſt ſeit
6 Wochen dienenden einjährig Freiwilligen befand ſich ein junger Mann, deſſen Bruder
bei Weißenburg gefallen war und kürzlich beerdigt wurde. Bei der Verleſung der
Namen derjenigen Soldaten, die mit vor den Feind rücken, war der des gedachten
jungen Mannes nicht genannt. In vollſter Beſtürzung wandte er ſich an den
Vorgeſetzten und betonte, wie er während der ganzen Dienſtzeit keinen Verweis
erhalten und ſeine Schuldigkeit gethan habe. Der Vorgeſetzte verſammelte die Frei⸗
willigen darauf um ſich und ſagte: Offiziere wie Mannſchaft bezweifelten in keiner
Weiſe die Tüchtigkeit und Verwendbarkeit des betreffenden Volontärs, aber ſo groß
ſei die Noth nicht, daß man den von Schmerz gebeugten Eltern an dem friſchen

Grabhügel des einen Sohnes, der auf dem Felde der Ehre geblieben, ſchon jetzt

den einzigen überlebenden Sohn nehmen ſollte. Vergebens waren die dringenden
Vorſtellungen des Freiwilligen, der ſich übrigens allgemeiner Beliebtheit erfreut;
er mußte zurückbleiben.
— Franzöſiſche Spionenriecherei. Fürſt Lubomirsky, eine auf den pariſer
Boulevards bekannte Perſönlichkeit, begab ſich nach Breſt, wo er Beſitzungen hat.
Er ſchlief im Waggon, als an der Station Chateaulin plötzlich der Schlag geöffnet
wurde, und ein Gendarm ihn aus dem Schlafe rüttelte. — „Ihre Papiere?“ —
Der Fürſt reibt ſich die Augen. — „Ihre Papiere, und zwar geſchwind!“ — Der
Fürſt weist ſeinen Paß vor. — „Haben Sie keine anderen Ausweiſe?“ – „Aber.. .“
— „Keine Bemerkung. Folgen Sie mir.“ — „Wohin?“ — „In's Gefängniß!“
— „Ich gehe aber nach Breſt.“ — „Das iſt mir ganz gleichgültig. Sie ſind mir von
einer benachbarten Station her als preußiſcher Spion ſignaliſirt worden.“ — „Ich
ein Spion?“ — „Ja, kommen Sie.“’ — Der Fürſt ſteigt ab. Die Neugierigen
nähern ſich; das Wort „preußiſcher Spion“ macht die Runde, das Volk murrt,
auf das Murren folgen Beſchimpfungen, auf das Schimpfen Schläge, und der
Gendarm hat große Mühe, den Fürſten Lubomirsky noch ganz in das Gefängniß
von Chateaulin zu bringen. Als er im Gefängniß war, ſagt der Gendarm zu
ihm: „Geben Sie mir Ihren Stock.“ — Der Fürſt gehorcht. — „Gut ... es iſt
ein Stockdegen.“ — Der Fürſt will erwiedern. — „Ah! Sie werden blaß!“ unter⸗
brach der Gendarm, und er läuft ſchnurſtracks zum kaiſerlichen Prokurator. Der
Staatsanwalt kommt. — „Ihr Name und Vorname? — „Flürſt Joſef Lubo⸗
mirsky.“ — „Fürſt Lubomirsky . . .. Sie? Ei, warum nicht gar! Ich kenne dieſen
Namen.

Ich werde Ihnen Namen von Deputirten, Miniſtern, Schriftſtellern geben; tele⸗
graphiren Sie, fragen Sie an, und Sie werden ſehen, daß ich die Wahrheit ſage.“
— „Wir kennen das. Geſtehen Sie, es wird beſſer für Sie ſein. Sie werden
nicht ſofort erſchoſſen werden.“ — Mittlerweile hatte ſich die Bevölkerung von
Chateaulin vor dem Gefängniſſe zuſammengerottet, gerufen: „Tod den Preußen!
und dieſen Ruf mit Fenſtereinſchlagen begleitet. — Zum Glücke trat der Unter⸗
präfekt in das Kabinet, in welchem der Fürſt ſein Verhör zu beſtehen hatte. Er

Es iſt, wie mir dünkt, der eines pariſer Schriftſtellers. Verſuchen Sie
nicht, mich zu täuſchen; geſtehen Sie.“ — „Ich ſchwöre Ihnen, daß ich nicht lüge.

erkennt ihn, denn er hatte ihn in Paris bei Bekannten geſehen. Alles erklärt
ſich nun, und da der Unterpräfekt den Fürſten mit ſeiner Verantwortlichkeit deckt,
beſchließt der Staatsanwalt, daß er freigelaſſen werden ſoll. — „Jedoch nicht vor
heute Abends,“ fügt der kaiſerliche Prokurator hinzu. „Ließe ich Sie bei helllichtem
Tage fortgehen, ſo würden Sie in Stücke geriſſen.“ — Abends, in eine Soldaten⸗
kapote geſteckt, und eskortirt vom Staatsanwalt und vom Unterpräfekten, wurde
Fürſt Lubomirsky zur Eiſenbahn zurückgeführt. Anſtatt aber ſeine Fahrt nach
Breſt fortzuſetzen, kehrte er nach Paris zurück.
— Ein in Berlin in Pflege befindlicher Verwundeter erzählt folgendes Er⸗
lebniß aus der Schlacht bei Weißenburg. Er war mit einem berliner Freunde
und Landsmann, einem Portier ſeines Zeichens, einem anſehnlichen und wohlbeleibten
Mann, in einer Kompagnie bei einem Grenadierregiment. Als es in die Schlacht
ing, bemerkte der Dicke, daß ſein Zündnadelgewehr einer Reparatur bedürfte, und
bat ſeinen Freund, da er wegen ſeiner Korpulenz nicht ſchnell genug bei der Hand
ſein konnte, die leichte Reparatur vorzunehmen. Da ward zum Angriff geblaſen
und der Dicke ſagte lakoniſch: „Na, denn nich! wenn ick nicht ſchießen kann, dann
muß ick ſtechen!“ — Die Schlacht ging zu Ende, unſer Erzähler liegt verwundet
auf der Wahlſtatt, da ſieht er von Ferne ſeinen Freund munter einherſchreiten, er
ruft ihn und jener kommt nach kurzem Bedauern ſofort wieder auf die Reparatur
zurück, die er partout nicht allein herzuſtellen vermochte. Der Verwundete macht
ſich daran, ſo gut es gehen will, zu helfen, — da — ſpringt ein Turko, der in
der Nähe gelegen hat, plötzlich auf und will auf die Beiden anlegen. Der Dicke
iſt ſchnell entſchloſſen, er läuft ſpornſtreichs auf ihn zu und rennt ihm das Ba⸗
jonnet in den Leib, dann kehrt er zum Freunde mit den Worten zurück: „Siehſte
wohl, wenn Du mir die Jeſchichte jleich in Ordnung jebracht hätteſt, dann hätte
ick mir jetzt nich ſo abzuloofen brauchen und die Sache von hier aus abjemacht!“
Damit drückte er dem Verwundeten die Hand und nahm Abſchied.
— Die „Times“ theilt ihren Leſern den Text des Becker’ſchen Gedichtes „Sie
ſollen ihn nicht haben“, und des als Erwiederung auf ſelbiges beabſichtigten „Rhin
Allemand“ von Alfred de Muſſet mit, und macht dazu die folgende Bemerkung:
Das Lied des deutſchen Dichters, der in ſeinem Vaterland keineswegs berühmt iſt,
iſt ſeinem Zwecke beſſer angepaßt, als das des Franzoſen, der in ſeiner Heimat
berühmt iſt. Die Derbheit des Einen gibt einer nationalen Stimmung unmittel⸗
bareren Ausdruck als die feine Behandlung des Andern. Hätte einer jener
Schiedsrichter, welche in den Tagen Theokrits über die Verdienſte rivaliſirender
Banden zu Gericht zu ſitzen pflegten, ſein Urtheil zwiſchen Becker und de Muſſet
abgegeben, ſo würde er dem Teutonen wahrſcheinlich ein Maß des beſten Bieres
und dem Gallier eine Flaſche vom ſchlechteſten Champagner zugeſprochen haben.
— Die muſterhafte Ordnung in der franzöſiſchen Armee. Nach der Schlacht
von Wörth machte der Marſchall Mac Mahon ſeine traurige Bilanz des Kampfes,
um ſeinen Bericht zu erſtatten, und es wurden nacheinander die Numern der bei
der Affaire betheiligten Regimenter aufgerufen. Als die Reihe an das 79. Linien⸗
regiment kam, antwortete Niemand. Wie? ſagte der Marſchall, iſt kein einziger
Offi ier übrig geblieben? — Keiner. — Kein einziger Soldat? — Kein einziger.
— Nicht einmal ein Käppi wurde aufgehoben, um uns zu ſagen, wo dieſe Tapferen
ruhmvoll unterlegen ſind? Kein einziges Käppi. Der Marſchall, welcher aus Er⸗
fahrung wußte, wie unachtſam und nachläſſig das Kriegsminiſterium zu Werke
gehe, telegraphirte, um anzufragen, was man denn mit dem 79. Regiment ange⸗
fangen habe. Die Antwort lautete: „Das 79. iſt noch in Baſtia, wo es ſeit drei
Wochen der Transportſchiffe harrt, die es nach Frankreich bringen ſollen.“ Der
Marſchall athmete auf.

— Die Nation der Intelligenz. Als die 130 gefangenen franzöſiſchen Offiziere
in Königsberg ihr Traktament ausgezahlt erhielten und nun Jeder über den Em⸗

pfang quittiren ſollte, ſtellte es ſich heraus, daß 17 von ihnen nicht einmal ihren
Namen ſchreiben konnten.
— „Die Welt iſt ein Theater.“ Dieſe Worte liest man auf der kupfernen
Kugel der Windfahne eines Schloſſes bei Wörth mit der Jahreszahl 1758 und der
weiteren Inſchrift: „Herr des Hauſes und des Landes iſt der Erbprinz Ludwig
von Heſſen⸗Darmſtadt, 39 Jahre alt. Gott erhalte ihn lang! Die Welt iſt ein
Theater: in hundert Jahren längſtens wird es ſein, als ob wir nie dageweſen
wären.“ — Dieſe Kugel iſt erſt vor kurzer Zeit renovirt worden.
— Vom Schlachtfeld von Saarbrücken ſchrieb ein ſtettiner Offizier an die
„Neue Stettiner Zeitung“ unter Anderem: Nicht weit von unſerem Bivouak war
ein ſchlichter Hügel, geziert mit einem roh zuſammengeſchlagenen Kreuz. Ich war
eben im Begriff hinzugehen, um zu ſehen, weſſen Körper dort begraben, als ein
General mit einigen Leuten ſich dem Grabe näherte, die ſich anſchickten das Grab
zu öffnen. Ich fragte einen Mann vom 74. Regiment, was das zu bedeuten habe,
er erzählte mir Folgendes: „Soeben traf mich der General v. Manſtein auf der
Chauſſee und ſagte zu mir: ‚Na, mein Sohn, habt Ihr viele Verluſte gehabt?“
„Jawohl, Excellenz, es ſind viele, ſehr viele geblieben.’ — ‚Bei welcher Kompagnie
ſtehſt Du, mein Sohn?’ Der Soldat nannte deren Nummer. ‚Lebt Euer Kom⸗
pagniechef noch? — ‚Nein, er und der größte Theil unſerer Leute iſt gefallen. —
Das Geſicht des Generals zuckte ſchmerzhaft, eine Thräne quoll aus ſeinem Auge,
der Vater hatte ſeinen Sohn verloren! Der General eilte darauf mit mir zu dem
Grabe hieher.“ So der Erzähler. — Inzwiſchen war das Grab geöffnet. Unſere
Leute nahmen den Todten heraus und wuſchen das entſtellte Geſicht ein wenig ab.
Lange ſchaute der Vater auf das bleiche Antlitz des tapferen Sohnes, endlich drückte
er einen Kuß auf die erkaltete Stirn, dann wandte er ſich ab und gab die nöthigen
Anordnungen, einen Sarg aus der Stadt zu holen, um ſeinen Sohn in denſelben
legen zu laſſen.
— Wie der Reſerviſt denkt. Das in der Linie ſtehende Heer wurde nach der
franzöſiſchen Kriegserklärung zunächſt auf den wahrſcheinlichen Kriegsſchauplatz be⸗
fördert; die Reſerviſten und die Landwehr, welche den Krieg 1866 mitgemacht
hatten, in den Garniſonsorten belaſſen. Dieß gab den Grund zu der folgenden
Unterredung zweier Reſerviſten. A.: Warum ſtellt man uns nicht gleich den
Franzoſen gegenüber? B.: Man will uns ſchonen, weil wir meiſtens verheirathet
ſind, das Linienmilitär nicht. A.: Gut gemeint; aber haben wir nicht den Krieg
1866 gelernt; was können die Gelbſchnäbel davon wiſſen? Wir wollten den
Franzmann mit kräftigerer Fauſt ſofort herunterſchlagen!
— „Es iſt Alles ſchon einmal dageweſen“, ſagt in dem Gutzkow'ſchen „Uriel
Acoſta“ der greiſe Ben Akiba mit einer ſolchen Hartnäckigkeit, daß am Schluß
des 5. Aktes die Zuſchauer dem Rabbi ſchon deßhalb Glauben ſchenken, um endlich
nach Hauſe gehen zu können. Aber Recht hat der Mann. Dafür iſt wieder ein

Beweis eine Notiz aus Groſe's „Militäriſchen Alterthümern“, 1801, aus der zu
erſehen iſt, daß unter Karl I. 1625 einem gewiſſen William Drummond ein Pa⸗
tent auf eine Mitrailleuſe ertheilt wurde, welche beſchrieben wird als „eine Art
Maſchine von zuſammengefügten Musketen, mit deren Hülfe ein oder zwei Sol⸗
daten hundert Gewehren widerſtehen könnten, welche Maſchine wegen ihrer Wir⸗
kung der Donnerwagen oder gewöhnlich Feuerwagen genannt wird.“

— Ein verwundeter Bayer wurde gefragt, wo er
„Bei Wörth,“ ſagte er, „bei Weißenburg und bei W

Regimenter Schwarzen (Turkos) weggefegt;
kriegt.“ — „Sie haben ſich aber damit ein 9
worben!“ — „O, das iſt noch nichts,“
geben Sie einmal Acht

angelogen haben.“

— Ein petersburger Blatt, der „Petersburgski Liſtok“
ſeinen Leſern mit, daß die Redaktion beabſ
des Kriegsſchauplatzes beizulegen,
der Verlegung des Terrains der
und vollendete Karte gegenwärtig
dafür ihren Leſern im Lau
dieſen Andeutungen

Umgebung enthalten haben.
— Ein in Frank

„Frankf. Journal“
einen Schuß in's Fußgelenk kam
ſeitwärts

ſeither

zu urtheilen, wird jene

wehr war für den Offizier nicht mö
mit Grinſen beantwortet, und der

Kugel und der Turko bricht mit zer
des 95. Regiments
ihn nieder
dem beſtia

dieſer unter militäri
von der Kan
ſchen die Bri

ſich die

Spaß gemacht

oder Bazaine's nach den ſüdlichen D

abzubeſtellen, eine Revolution in P
des Innern hat man beinahe eine

redreſſiren.

Stelle:

S
.

„Das neueſte Gerücht bei uns iſt,
erſtürmt und alle Preußen darin maſſakr
großen Noth zwei Regimenter berittener

ſchmettertem Ko
„welcher die Gefahr geſehen,
geſtreckt, und ſtürzte nun in Wuth herb
liſchen Kabylen vollends den Gar
der Offizier mit anderen Verwundeten na
bieten den Lechzenden Milch an;
nehmen, bevor er ſie unterſ

(Phosphor) vor!

Amazonen ausgerückt wären.“

ſagte er, „wenn wir aber
„wie wir da die Schwarzen wegfegen

Blut bedeckt
von Niemanden beachtet, dagelegen hatte, in ein
zwanzig Schritten auf, ladet ſeinen Chaſſ

ch Gunſtett trans
der begleitende Arzt v
ucht habe, und findet bei der Unter
Achtzehn Bauern wurden darauf
der Offizier in ſein Quartier bei dem Ortsgeiſtlichen
ſcher Eskorte; es war feſtgeſtellt
zel herab ſeine Pfarrkinder aufgefordert h
innen zu vergiften! (?)
— Man ſchreibt aus Paris unter Datum de
preußiſchen Ulanen (welche jetzt die Hel
„ allerhand verwirrend

furt verwundet liegender preußiſcher Offizier
Folgendes: Bei dem Sturm au
pfunfähig gemacht,
in eine Vertiefung gelegt und dann
Plötzlich richtet ſich ein Turko, welcher mit

ſeine Wunde erhalten habe?
örth haben wir ja die drei
da habe ich zuletzt auch etwas abge⸗
roßes Verdienſt um das Vaterland er⸗
wieder heimkommen,
wollen, die uns ſo

ok“ vom 14. Anguſt, theilt
ichtigt hatte, dieſer Nummer eine Karte
daß aber in Folge der preußiſchen Siege und
Situation nach Frankreich dieſ
ganz unbrauchbar ſei.
fe der Woche eine andere Kriegskarte
zurückgelegte Karte

e bereits beſtellte
Die Redaktion verſpricht
zu bringen. Nach
wohl Berlin und

erzählt nach dem
f die Höhen bei Wörth durch
wird er von einigen Soldaten
verlaſſen. Das Treffen zieht weiter.
„regungslos und daher
er Entfernung von etwa
epot und legt auf den Offizier an. Ab⸗
glich; deſſen Drohworte werden vom Turko
izier hält ſich verloren.

Da pfeift eine

pfe zuſammen; ein Füſilier
hatte mit wohlgezieltem Schuſſe
ei, um noch mit dem Bajonnet
aus zu machen.

Nach der Schlacht wird
portirt; die Einwohner

erbietet aber, dieſelbe zu
ſuchung überall Gift
ſtandrechtlich erſchoſſen. Als
getragen wird, begegnete ihm
worden, daß der Geiſtliche
atte, bei Ankunft der Deut⸗

s 22. Auguſt: In St. Dizier haben
den zahlloſer Geſ
e Befehle mit der Signat
epartements zu ſchicken, Truppenſ
aris anzuzeigen u. dgl. m.
n Tag verloren, alle dieſe Myſtifikationen zu

— In Polen ſcheint man außer
gleiche Kenntniſſe zu haben. Einem Pr.

chichten ſind) den
ur des Präfekten
endungen
Im Miniſterium

gleichen Gefühlen wie die Franzoſen auch
ivatbriefe von dort entna
daß die Franzoſ
irt haben und

hm man folgende
en Metz (ſage Metz!!)

daß von Berlin in der

J

»⸗ *
Röſſelſprung.
glied ſchob⸗ iſt's an⸗ nö⸗ blickt völ⸗ laſſen
von die thig er⸗ der dern ein man
ge⸗ von nes ters gend lig ihn nen
kind vielen un⸗ bru⸗ doch gro⸗ ihn gleich
. . . W . . „ .
vielen ein⸗ va⸗ ſind reich mö⸗ ih⸗ nur
brü⸗ ſie ein ver⸗ ßen je⸗ nes nur
ein glie⸗ da in faſt in gel⸗ lem
wo dern wie dern ten al⸗ ſelten ei⸗

———=—-- —

Auflöſung des Röſſelſprungs Seite 64:
Nur das thut mir ſo bitter weh,

Daß Niemand mir von ihm erzählt,
Ob ich ihn je nur wiederſeh'

Und ob er glücklich hab' gewählt.

Ich möcht' nur einmal noch ihn ſeh'n,

Und zög' er auch an mir vorbei,
Wollt' ungeſeh'n am Fenſter ſteh'n,
Nur ſchauen, ob er glücklich ſei!
(Aus Amaranth's Herbſtesliedern
von Oskar v. Redwitz.)

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

keit
die
Vor⸗
luſti⸗
val n
nicht
Zeitig
beeilt
zuA
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wöhnl
ſchön.
iche
Und ſ⸗
hatten
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den, au
Pofeſſ
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WEEE———
=

Keine Zeugen.
Novelle

von

R. Edmund Hahn.

(Fortſetzung.)

Neuntes Kapitel.
Eine Begegnung.
Während für das

verwaiste liebenswür⸗
dige Mädchen ein Tag

nach dem andern in

trübſeliger Einförmig⸗
keit verſtrich, lebten
die Bewohner des
Vorderhauſes um ſo
luſtiger. Der Karne⸗
val währte dieſes Jahr
nicht lange, da Oſtern
zeitig fiel; deſto mehr
beeilte man ſich, ihn
zu genießen. Der
Winter war unge⸗
wöhnlich ſtreng, aber
ſchön. Es gab herr⸗
liche Schlittenbahn,
und ſchon mehrmals
hatten der reiche Adel,
die glänzenden Frem⸗

den, auch Univerſitäts⸗

profeſſoren und Stu⸗
denten Schlittenfahr⸗
ten abgehalten. Faſt
jede Nacht wurde bald
in den Häuſern der Ge⸗
burts⸗ und Geldariſto⸗
kratie, bald in den vie⸗
len öffentlichen Lokalen
getanzt. Im Theater
gaſtirten Berühmthei⸗
ten, auch einige Cele⸗
britäten auf dem Ge⸗
biete der Tonkunſt
ließen ſich in Konzerten
hören. Melitta erfuhr
von alledem nichts.

Typen franzöſiſcher Gefangener und Verwundeter. Aus dem Taſchen⸗Skizzenbuch von Otto Günther.

Geſellſchaft heiterer
Menſchen zu wün⸗
ſchen. Auch wenn die
verehrte Frau noch ge⸗
lebt hätte, würde ſich
das einfache Mädchen
nicht nach Genüſſen
geſehnt haben, von
welchen ſie ſich bisher
nur aus Büchern eine
Vorſtellung gebildet
hatte; daß ſie aber
von ihren Freunden
aus Bergdorf noch
immer nichts gehört
hatte, beunruhigte ſie

ſeit einigen Tagen.

Am zweiten Januar
hatte Melitta Berg⸗
dorf verlaſſen, jetzt
war der erſte Monat
des Jahres faſt zu
Ende.
Jakob verſicherte
dem Fräulein, daß er
ihr Schreiben genau
beſorgt habe, als
wahrheitsliebender
Menſch geſtand er ihr
aber auch, daß der
Kammerdiener Bap⸗
tiſt, der ſeit zwei Jah⸗
ren im Hauſe ſei, alle
Briefe, die gebracht
würden, erſt an den
General abgäbe, ſo⸗
gar die wenigen, die
für die Dienerſchaft
einliefen.
So Manches, was
Melitta im Hauſe
ihres Großoheims ge⸗
ſehen und gehört, hatte
ſie mit Mißtrauen er⸗
füllt, und ſie hatte
auch Romane geleſen.
Ihre Mutter pflegte
gute Romane „Bilder

Der General zeigte ſich höchſtens einmal wöchentlich auf wenig Mi⸗ aus dem Leben“ zu nennen. Der Gedanke, daß der Großoheim,

nuten bei ſeiner Gemahlin, Baron Oskar war, ſo lange Melitta ſeiner
Mutter Geſellſchaft leiſtete, noch nie bei derſelben erſchienen, Frau von
Cibani ein einziges Mal.
daß der Beſuch eines Konzertes für die muſikaliſche Melitta ein großer

gleichviel aus welchen Gründen, einen Brief aus Bergdorf unterſchlagen
haben könne, fing an, in ihrem Köpfchen wieder und immer wieder
Dieſe lebensluſtige Egoiſtin dachte nicht daran, zum Vorſchein zu kommen. Obgleich von Natur eher ſchüchtern als
unternehmend, beſaß ſie doch Selbſtſtändigkeit des Charakters genug,

Genuß ſein könne, vielleicht auch wollte Hortenſe nicht durch die friſche, um an Selbſthülfe zu denken. Eines Nachmittags, als es ſchon dun⸗

liebliche Schönheit der jüngeren Dame ſich verdunkeln laſſen.
Melitta trauerte noch zu tief um ihre geliebte Mutter, um ſich in die

Illuſtr. Welt. XIX. 3.

kelte, fiel die Baronin wieder einmal in einen tiefen Schlaf, und Me⸗
litta beſchloß, die Zeit zu benutzen und einen Brief an die Pfarrerin

17

ſelbſt auf die Poſt zu tragen. Die Antwort hatte ſie ſich poste restante

beſtellt.
Bekannt mit der Lokalität ſchlüpfte ſie, in Mantel und Schleier gehüllt,
die Treppe hinab, durch die matterleuchtete Hausflur, fort auf die Straße.
Vier Wochen hatte ſie fortwährend im Zimmer zugebracht, die klare,
friſche Winterluft that ihren Nerven wohl. Raſch ging ſie über den ab⸗
gelegenen Platz und bog in eine Straße ein, wo ihr eine Frau begegnete,
welche ihr den Weg nach dem Poſthauſe beſchrieb. Ohne daß ſie ſich viel
umſah, legte ſie den Weg zurück, gab ihren Brief ab und blieb dann auf
dem großen, ſchönen Poſtplatze ſtehen. Warum ſollte ſie es auch nicht?
Es kannte ſie ja Niemand, ſie war überdieß verſchleiert. Am nächtlichen
Himmel funkelten unzählige Sterne; Wagen, aus denen Masken ſchauten,
fuhren an Melitta vorüber; aus dem Theater, an welchem ſie jetzt vorbei⸗

kam, erſchallte Muſik, unwillkürlich lauſchte ſie einen Augenblick. Melitta

hatte ſich noch nie in einer Stadt umgeſehen, dieſe von Gasflammen er⸗
hellte, von Wagen und Fußgängern belebte Stadt erſchien ihr ſchön
und groß.
Sie gelangte jetzt in eine der großen, breiten Hauptſtraßen, wo ein
glänzend erleuchteter Laden an den andern ſtößt. Die Schauluſt regte
ſich in ihr, ſie blieb unbefangen vor einem großen Schaufenſter ſtehen
und betrachtete ſich Photographieen und Kupferſtiche. Endlich weckte der
tiefe, volle Klang der Glocken, der von den Thürmen des Domes erſchallte,
ſie aus ihren Betrachtungen. Melitta dachte an die Heimkehr und bog
in eine ſtille Seitengaſſe ein, aber kaum hatte ſie die Hälfte derſelben
durchſchritten, als ſie ſich plötzlich von drei jungen Männern umringt ſah,
welche wie aus der Erde gewachſen vor ihr ſtanden.
Ihre bunten Mützen zeigten, daß ſie Korpsſtudenten waren; ſie kamen
aus einem Weinhauſe und waren geneigt, auf Abenteuer auszugehen.
Lachend forderten ſie Melitta auf, mit ihnen auf den Ball zu gehen,
es ſei in der Nähe ein Maskenverleiher, da wollten ſie ſich Dominos an⸗
legen und für die Dame im Schleier den ſchönſten roſenfarbenen wählen,
der im Laden ſei.
Vergebens bemühte ſich Melitta, ihnen zu entſchlüpfen, in der ſchmalen
Gaſſe ward ihr dieß nicht möglich, immer wieder vertraten ſie dem ge⸗
ängſteten Mädchen den Weg. Endlich kam Melitta auf den Einfall, um⸗
zukehren, ſtatt vorwärts zu wollen; ſie eilte, aber die jungen Männer
machten größere Schritte und behaupteten, ſie müſſe ihnen folgen.
„O mein Gott, handeln Sie doch nicht ſo unritterlich und laſſen Sie
mich frei!“ rief Melitta in wahrer Seelenangſt.
In dieſem Momente trat ein hochgeſtalteter Mann auf ſie zu. „Geben
Sie mir Ihren Arm, Fräulein!“ ſagte er ernſt, und zu den Studenten
ſprach er gebieteriſch: „Ich kenne die Dame, ſie ſteht von jetzt an unter
meinem Schutze!“
„dDer eine von den Korpsburſchen lachte: „Larifari, das kann Jeder
ſagen, ich habe ältere Anſprüche!“ Die beiden Andern jedoch riefen: „Laßt
ſie gehen, wir bekommen ſonſt keinen anſtändigen Domino mehr!“
Melitta hing zitternd am Arme des Herrn, der ſie aus peinlicher Lage
befreit hatte. Ohne zu bedenken, daß ſie vielleicht wieder eine Unvorſich⸗
tigkeit beging, zog ſie den Schleier vom Geſicht, blickte faſt kindlich zu
ihrem Führer empor und ſagte: „Welch' ein Glück für mich, daß Sie
kamen, Herr Baron, wie dankbar bin ich Ihnen!“
„Alſo habe ich mich doch nicht geirrt, als ich Ihre Stimme für die
meiner Reiſegefährtin hielt; es freut mich, daß ich zur rechten Zeit kam.
Wohin wünſchen Sie geleitet zu ſein?“ .
„Nur bis auf den Platz, ich weiß den Namen nicht, unweit der pro⸗
teſtantiſchen Kirche. Dann finde ich mich ſchon zurecht,“ erwiederte ſie.
Er ging ſchweigend neben ihr her.
Melitta hätte um die Welt nicht denken mögen, daß er, den ſie im
Stillen verehrte, ihr zürne oder ungleich von ihr denke.
„Ich hatte mich verirrt,“ ſagte ſie ſchüchtern, „ich war auf die Poſt
gegangen, um einen Brief zu beſorgen.“
„Sie hätten dazu eine Tagesſtunde wählen ſollen,“ ſprach er im Tone
eines verdrießlichen Hofmeiſters. „Ich erinnere mich, daß Sie vom Lande
ſind, das Leben in Städten nicht kennen; eine junge Dame darf in einem
Ort, wo Offiziere und Studenten auf den Straßen promeniren, kaum am
Tage allein gehen. Sie ſetzt ſich mindeſtens Mißdeutungen aus.“
„Ich wußte nicht, ich ſehe wohl, doch ich hatte keinen Boten! Ich bin
ſo verlaſſen —“ Thränen erſtickten ihre Stimme.
„Nun, weinen Sie nur nicht, Fräulein! Keinen Boten! verlaſſen!
armes Kind!“ ſagte er unbeſchreiblich ſanft. „Bei wem wohnen Sie denn?“
„Im Hauſe des Generals von Engelſtröm —“
„Wie? Eine der unglücklichen Geſellſchafterinnen der halb geiſtes⸗
kranken Generalin? Armes Fräulein! Müſſen Sie in dieſem Hauſe
bleiben?“
„Ich hoffe der Generalin nützlich zu ſein, auch war es der letzte
Wunſch meiner guten Mutter, daß ich im Hauſe des Baron von Engel⸗
ſtröm Schutz finden möge.

„Seltſam!“ ſagte Arwed, mehr zu ſich als zu Melitta; dann ſprach
er ſanft: „Ich kannte eine Ihrer Vorgängerinnen, die es vier Monate
ausgehalten hat. Länger werden Sie ſich wahrſcheinlich auch nicht opfern
wollen. Da Sie, mein Fräulein, ganz verwaist ſind, wie Sie damals
dem Juſtizrath erzählten, ſo glaube ich, daß ich — verzeihen Sie mir
dieſe Zudringlichkeit — Ihnen den Rath ertheilen darf, ſich, wenn Sie
eine andere Stelle wünſchen, getroſt an den Juſtizrath Lichten zu wenden.
Der Pfarrer in Bergdorf, von dem Sie in B. ſprachen, hat vielleicht
keine Verbindungen, die Ihnen nützen können.“
„So viel ich weiß, verhält es ſich, wie Sie annehmen. Hätte ich
nur Nachricht von meinen lieben Arnolds! Ich trug eben einen Brief an
Frau Arnold zur Poſt. Ich fürchte, es iſt ein Brief an mich verloren
gegangen.“
„Möglich, doch kommt es ſehr ſelten vor, daß Briefe verloren gehen,
mein Fräulein.“
„Das habe ich ſtets gehört. Ah, da ſehe ich das große Gebäude
ſchon! Wie unheimlich es ohne Beleuchtung ausſieht! Frau von Cibani
und die Herren werden auf einem Balle ſein,“ ſagte halb ſeufzend Melitta.
„Und Sie müſſen zu der Kranken, armes Kind! Ich hörte, daß die
Generalin, religiös bis zum Fanatismus, ihre verſtorbenen Söhne durch
Gebete und Kaſteiungen, die ſie ſich auferlegt, aus dem Fegefeuer zu be⸗
freien glaubt und dadurch nur noch melancholiſcher wird. Ein ſchwacher,
kranker Körper macht den Geiſt auch krank und ſchwach. Sie ſollte durch
Arbeit, durch Werke der Barmherzigkeit die himmliſchen Mächte zu ver⸗
ſöhnen ſuchen. Warum verſucht dieſe arme Frau nicht Gutes zu ſtiften,
indem ſie in die Hütten der Armen geht, um Hülfe zu bringen? Ihre
Religion befiehlt doch vor Allem, mildthätig zu ſein, vorzüglich gegen die
Kirchen und Klöſter; weßhalb ſtickt die reiche Dame nicht prachtvolle Meß⸗
gewänder und Altartücher?“ Dieſe letzten Worte hatte Arwed nicht ohne
einen Anflug von Hohn ausgeſprochen.
„Aehnliches habe ich der Generalin auch ſchon geſagt, Herr Baron,“
erwiederte Melitta, „allein feine Handarbeiten kann ſie nicht verrichten,
ihre Augen ſind von vielen Thränen ſchwach geworden, und zur Mild⸗
thätigkeit gehören Mittel. Frau von Cibani, welche die Honneurs des
Hauſes macht, ſagte mir einmal, der General ſei ſogar oft in Geldver⸗
legenheiten, was ich nicht recht begreifen kann. In den vorderen Räumen
des Hauſes iſt Alles ſehr prächtig.“
„Eben darum iſt oft kein Geld im Hauſe. Wenn zu einem Feſt für
dreihundert Gulden Treibhauspflanzen gekauft werden, bloß um die Treppen
und Korridore zu ſchmücken, wenn Baron Oskar bei einem Wettrennen
Tauſende verliert, wie man erzählt, dann müßte der General das Ver⸗
mögen eines Taxis, Metternich, Liechtenſtein beſitzen, um ſtets bei Kaſſe
zu ſein. Hier iſt Ihre Behauſung, Fräulein. Denken Sie an meinen
Rath, dieſes Haus iſt in keiner Beziehung ein geeigneter Aufenthaltsort
für Sie, Fräulein Werder, und — gehen Sie nicht mehr in der Dämme⸗
rung allein aus, ich fürchte, es käme nicht immer wie heute zur rechten
Zeit ein Beſchützer!“
Nach dieſen Worten zog Arwed ſeinen Hut, verbeugte ſich tief vor
Melitta und verſchwand mit ſchnellen Schritten in der Dunkelheit.
Wie auf geflügelten Sohlen eilte Melitta durch die Halle, über die
Treppen und Gänge nach ihrem Gemache. Leiſe ſchaute ſie in das Neben⸗
zimmer, die Generalin ſchlief feſt, ihr Ausbleiben war nicht bemerkt
worden.
Im Kamine glühten die Kohlen noch, ſie legte Holz auf, fachte das
Feuer, dann zündete ſie ihre große Lampe an, gab den Myrten und
Orangenblättern — noch grünende Reſte jenes Blumenſtraußes — friſches
Waſſer, und ſummte ein einfaches Lied. Zum erſten Male ſeit dem Tode
ihrer Mutter empfand ſie ein Glück, von dem ſie bisher keine Vorſtellung
gehabt, für das ſie keinen Namen hatte.
„Ich habe doch in dieſer Stadt einen Freund,“ ſagte Melitta zu ſich
ſelbſt, „eine Seele, die an mir Theil nimmt, denn gewiß, gewiß nimmt
Baron Arwed an mir Theil, ſonſt hätte er mir nicht in ſo brüderlicher
Weiſe Rath ertheilt. Sicher wollte ſie dieſen Rath befolgen, ſicher ſollte
Arwed nicht wieder Gelegenheit haben, ſie zu ſchelten. Arwed Engel⸗
ſtröm, denn ſo mußte er ja heißen, obgleich er ſich ihr noch nicht genannt
hatte, Arwed, Vetter Arwed Engelſtröm.
Als der ehrliche Jakob mit dem Theegeſchirr eintrat, blickte er vergnügt
das Fräulein an und ſagte in ſeiner treuherzigen Weiſe: „Ei der tauſend,
Fräulchen, wie lieb Sie heute ſind! Ich hatte ſchon Sorge um Ihre
Geſundheit, die Stubenluft und das ewige Genörgel der gnädigen Frau
hatte Ihnen ganz bleiche Wangen gemacht, aber heute blühen dieſe wie
Pfingſtröschen und Ihre Augen glitzern wie Edelſteine.“
Melitta lachte, ſie hatte ſeit vielen Wochen nicht gelacht. Still beglückt
ſetzte ſie ſich zu ihrer Arbeit, und als ſpäter die Generalin, von ihrem
Schlafe erwacht, Melitta rief, las ſie der Kranken geduldig bis Mitter⸗
nacht alle die Gebete vor, die von Fürbitten der Heiligen um Erlöſung
aus dem Fegefeuer handelten.

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αℳ⏑ö 111 ⏑„

Zehntes Kapitel.
Oskar.

Am nächſten Morgen weckte das ſchöne Geläut aller Glocken Melitta.
Sie erinnerte ſich, daß es Sonntag war; in ihrer Abgeſchiedenheit, fern
von allem geſchäftigen Treiben der Menſchen, hatte ſie beinahe die Folge
der Tage vergeſſen.
Raſch und gewandt kleidete ſie ſich an, nahm ihr einfaches Frühſtück ein
und trat dann in das Zimmer der Generalin, um ihr guten Morgen
zu ſagen und ſich zu beurlauben, denn Melitta wollte heute die Kirche
beſuchen.
Sie fand die Tante nicht allein, ein junger, elegant gekleideter Mann
ſtand bei der Baronin und reichte derſelben einen Blumenſtrauß, dabei
einen Glückwunſch ausſprechend.
Mielitta wollte ſich zurückziehen. Die Generalin bemerkte es und rief
freundlicher, als es ſonſt ihre Weiſe war: „Bleibe nur, mein Kind, ich
will Dir meinen Sohn Oskar vorſtellen. Oskar, Deine Couſine Melitta
von Werder, die Tochter von Julie von Engelſtröm, welche ſich gegen
den Wunſch Deines Vaters mit einem armen proteſtantiſchen Edelmanne
vermählte. Sie iſt todt und hat uns ihre Tochter empfohlen, und das
iſt ein Glück für mich. Melitta verſteht beſſer mit mir umzugehen, als
alle die andern Damen, die mir Geſellſchaft leiſteten. Sie iſt fromm —“
„Sagen Sie gleich, ein Engel, Mama. Sie aber, Couſine, erlauben
Sie mir, Sie als theure Verwandte zu begrüßen!“ rief Oskar und ging
auf ſie zu. Er machte eine Bewegung, als wolle er von dem Rechte des
Couſins Gebrauch machen und ſie umarmen; aber als fürchte er ſie zu
H ſo ſchnell trat er zurück und begnügte ſich damit, ihr die Hand
zu küſſen.
In der Regel pflegte Oskar, ſelbſt an Namenstagen, nicht lange bei
ſeiner Mutter zu verweilen, weil ſie ihn faſt immer durch eine Straf⸗
predigt über ſeine weltliche Geſinnung verſcheuchte; aber heute zog er ſich
gemüthlich einen Stuhl herbei und begann ein Geſpräch, in das er Melitta
zu verflechten verſuchte, obgleich ihm die einſylbigen Antworten des Fräu⸗
leins dieß ſehr ſchwer machten.
„Sie geben mir ſehr kurze Antworten, reizende Baſe, eben nicht ſehr
verwandtſchaftlich,“ ſagte Oskar mit dem leichten Tone des vollendeten
Weltmannes. „Ich bin Ihnen wahrſcheinlich als junger Böſewicht ge⸗
ſchildert worden, welcher nach ſeiner guten, leidenden Mama nicht fragt;
aber ich kann mich glänzend vertheidigen. Mama ſieht heitere Geſichter
nicht gern, ſie wünſcht, daß ich Mönch würde um meiner Brüder willen,
und da ich glaube, daß dieſe vielleicht glücklicher, jedenfalls aber nicht
ungluͤcklicher ſind, als ich, ſo ſehe ich nicht den geringſten Grund, einen
Stand zu wählen, der mich der ſchönſten Lebensfreuden beraubte und zu
dem ich durchaus keinen Beruf in mir ſpüre.“
Was Oskar hier ſagte, klang ganz vernünftig, aber die Art, wie er
es hinwarf, mißfiel Melitte. Gewohnt, bei ihrer Mutter und in der
Arnold'ſchen Familie ſich offen zu zeigen, hatte ſie noch nicht gelernt, ihre
Gedanken zu verbergen. Oskar, welcher es ſich bisher zum Hauptſtudium
gemacht hatte, die Seelen ſchöner Frauen zu ſtudiren, las in Melitta's
Gemüth.
„Sie ſind ein Gebirgs⸗ und Waldkind, ſchöne Couſine!“ ſprach er mit
drolliger Demuth, „richten Sie nicht zu ſtreng über mich, das Weltkind!
Mein Herz iſt gut, glauben Sie mir das; ließe mir nur Papa mehr
Spielraum, ich würde Manches thun, was Sie loben würden.“
„Und was thun Sie jetzt, Herr Couſin?“ ſagte Melitta, um ihm
doch endlich eine Antwort zu geben.
„Sehr gütig, ſchönſte aller Couſinen, darnach zu fragen. Was ich
thue? Nun, ich habe, da ich die Univerſität verlaſſen, genug zu thun.
Ich wollte zur Armee, aber Papa war dagegen, und im Grunde iſt es
auch im Frieden eine Art von Sklaverei, Offizier zu ſein. Bricht Krieg
aus, kann ich immer in ein Regiment eintreten.
wir ſtets die ſchönſten Pferde haben, und betheilige mich bei allen Wett⸗
rennen in Süddeutſchland; ich leiſte Papa Geſellſchaft, wenn er keine
andere hat; ſchreibe meiſt ſeine Briefe, das heißt die, welche er beant⸗
worten ſollte, ſinge, ſpiele Klavier, fechte, tanze, kurz ich habe immer
etwas vor.“
Melitta lächelte. Er fuhr fort: „Sie ſehen allerliebſt ſpöttiſch aus,

Ich ſorge dafür, daß

Cibdani den poetiſchen Rappel hatte und ſich von Profeſſor Sternbald den
zweiten Theil von Fauſt vorleſen ließ. Ich kam zum Glück erſt dazu,
wie eben der vierte Akt an die Reihe kam, aber da ich trotz meiner Wild⸗
heit gute Verſe gern höre, ja mir zuweilen ſogar merke, fielen mir einige
in das Gedächtniß, an welche ich jetzt beim Anblick dieſer Wunderblume
von Mädchen denken muß:
Täuſcht mich ein entzückend Bild,
Als jugenderſtes, längſt entbehrtes, höchſtes Gut?
Aber wo iſt ſie hin, hat ſie ſich in Duft aufgelöst, die Holdeſte?“
„Sie iſt nach der Kirche gegangen, Oskar,“ erwiederte ernſt die Gene⸗
ralin; „aber ich ſehe, Du bleibſt ſpottluſtig, wie Du immer warſt. Ich
fürchte, mein Sohn, daß Du nie in die Kirche gehſt.“
„Doch, Mama, und jetzt gleich, Ihrem Namenstag zu Ehren, will
ich hingehen, auf der Stelle!“ rief lebhaft Oskar, umarmte ungeſtüm
ſeine Muütter und war mit zwei Sätzen zur Thüre hinaus, die Treppe
hinab, um ſich in ſeinem Zimmer ſchnell Hut und Ueberrock zu holen.
„Verdammte Cibani!“ murmelte Oskar, „mir von der neuangekomme⸗
nen Couſine kaum zwei Worte zu ſagen, und Mamſell Liſette ſtellte ſie
mir wie ein rundes, albernes Landpomeranzchen vor. Ich begreife Papa
nicht! Aber in welcher Kirche mag ſie ſein?“
Melitta hatte, während er über ſie ſchwatzte, in ihrem Zimmer ſich
erſt zum Ausgehen fertig gemacht. Als Oskar das Haus verließ, ſah
er etwa fünfzig Schritte vor ſich Melitta gehen. Um ſie nicht zu ver⸗
ſchüchtern, wandelte er langſam hinter ihr her. Sie ſchlug den Weg nach
der proteſtantiſchen Kirche ein. Oskar folgte ihr und war ſo glücklich,
einen Pfeiler zu finden, wo er ſich hinſtellen und Melitta betrachten konnte,
denn ſie ſetzte ſich auf eine von den niedrigen Bänken, welche für Diejeni⸗
gen beſtimmt ſind, die keine eigenen Plätze haben.
Die Kirche füllte ſich nach und nach; Melitta, welche den Choral mit
großer Andacht geſungen hatte, erhob jetzt die Augen, um nach der Kanzel
zu ſehen, auf welcher ſich bereits der Prediger zeigte. Oskar bemerkte,
daß ſie erröthete, und ſagte zu ſich ſelbſt: „Weßhalb erröthet dieſe weiße
Roſe ſo hold? mich ſieht ſie nicht, die Herren in meiner Nähe ſind bereits
alte Knaben und der dicke Kirchenrath lockt ſchwerlich ſolch' bezauberndes
Erröthen auf die Wangen dieſer unvergleichlichen Melitta.“ Hätte er
hinter ſich geblickt, würde er vielleicht in Arwed Engelſtröm die, Oskar
ſicherlich mißfällige, Urſache von Melitta's Erglühen vermuthet haben.
Aber Oskar konnte den Namensvetter nicht ſehen, weil der Pfeiler zwiſchen
ihnen war und Arwed etwas zurück, im Schatten ſtand.
Die Predigt des Kirchenrathes, der ein einfacher, guter Mann war,
vermochte Melitta nicht zu begeiſtern, wie die tiefe Innigkeit und die Kraft,
welche aus Arnold's Worten hervorging; aber das Thema: „Denen, die
Gott lieben, müſſen alle Dinge zum Beſten dienen“, rührte ſie. Was
der Prediger ſagte, kam kunſtlos aus ehrlichem Herzen und ſprach zum
Herzen. Sie gelobte ſich, fortan mit ihrem Schickſal zufrieden zu ſein
und der geliebten Mutter den Schlummer zu gönnen. Unwillkürlich wandten
ſich ihre Augen zu Arwed, als wolle ſie durch dieſe leuchtenden Sterne
ihm zurufen: „Nimm auch Du Dein bitteres Schickſal geduldig aus der
Hand Gottes!“ Auch Arwed blickte zu ihr hinüber, und vielleicht wußte er
es in dieſem Augenblicke ſelbſt nicht, daß ſein in der Regel ernſtes Antlitz
ſtrahlte, daß um ſeine Lippen das Lächeln ſchwebte, welches nur die Liebe
für das geliebte Weſen hat.
Jetzt gewahrte Melitta Oskar, und wieder erröthete ſie, aber dießmal
vor Unmuth. Daß er nicht wegen der Predigt gekommen war, wußte
ſie; warum verfolgte er ſie bis in die Kirche?
Wenn äußere Schönheit allein ihr Herz zu beſtechen vermocht hätte,
würde es ſich vielleicht für Oskar entſchieden haben, denn gewiß war er
in den Augen ſo mancher Frau der ſchönere der beiden jungen Männer;
aber Melitta hatte, ohne es ſich ſelbſt klar einzugeſtehen, in ihrem Herzen
keinen Platz mehr für Oskar, auch wenn er ſich ihr minder leichtſinnig
gezeigt, als er es gethan hatte.
Beide Namensvettern waren hohe, ſchlanke Geſtalten, Beide hatten
regelmäßige, feingeſchnittene Geſichter, aber vielen Frauen gefiel das hell⸗
blaue, funkelnde Augenpaar und das reiche blonde Lockenhaar Oskar's
beſſer, als Arwed's große ſtahlgraue Augen, welche immer ernſt vor ſich
niederſahen und nur im blauen Schimmer blitzten, wenn er heftig wurde.
Sein faſt ſchwarzes, ſeidenartiges Haar lag glatt an ſeinem Kopfe und
Seine Geſichtsfarbe war blaß,

lockte ſich nur ein wenig an den Schläfen.
er ſah beinahe krank aus; Oskar ſah aus wie die perſonifizirte Lebensluſt.
Auch auf ſeine Toilette hatte er offenbar die größte Sorgfalt verwandt.
Arwed trug noch Trauer um ſeinen Vater.
Wie Melitta die Kirche verließ, entſtand an der Thür ein kleines Ge⸗
dränge; ſie blieb ruhig ſtehen, ohne einen Verſuch zu machen, vorwärts

ich muß es ertragen. Ich hoffe aber bald etwas Beſſeres zu thun, näm⸗
lich Ihnen zu dienen, wie vor vierhundert Jahren und länger zurück die
4 Ritter ihren Damen, als Schützer, als Sklave, zu allen Zeiten treu und
en bereit auf jeden noch ſo leiſen Wink zu fliegen.“
n e . „Da ich ein armes Mädchen bin, ſo liegt es mir ob, mich ſelbſt zu
bedienen, ja ſogar Anderen dienſtbar zu ſein,“ ſagte Melitta ſtolz und

Sil NN abweiſend. Hierauf flüſterte ſie der Generalin einige Worte in das Oöhr zu kommen.
en ſen und verließ, leicht grüßend, das Zimmer. An der Kirchenthür außerhalb des Gotteshauſes ſtand Arwed und
Eun, ſe Mr. „Schnippiſch, aber geiſtvoller, von edlerer Haltung als Gretchen, grüßte Melitta, als ſie an ihm vorüber ging. Sie erwiederte, abermals
eduld E und dabei ſchön wie Helena. Ich habe kürzlich zuhören müſſen, wie die lieblich erröthend, ſeinen Gruß und eilte dann dem Engelſtröm'ſchen Hauſe

oοςσ& s 112 20

zu. Ihre reine Seele war von einem Glücke erfüllt, das nur von Dem
verſtanden werden kann, deſſen Jugend durch eine ſtille, reine Liebe ver⸗
klärt wurde.
Arwed ſchaute ihr nach, auf ſeinen edlen Zügen lag ein Lächeln, aber
plötzlich verſchwand es. Er ſah Oskar Engelſtröm an ſich vorbeiſtürmen,
er eilte Melitta nach, erreichte ſie, bot ihr den Arm. Arwed wandte ſich
ab, er bemerkte es nicht einmal, daß Melitta Oskar's Arm dankend
ablehnte.
„Ich hätte es denken können,“ murmelte er verdrießlich, „ein ſo ſchönes
Mädchen wie dieſe Melitta kann unmöglich unter einem Dache mit Oskar
leben, ohne von ihm verfolgt zu werden. Er wird ihr vorſchwatzen, vor⸗
ſeufzen, ſich vielleicht dießmal ernſtlich verlieben und ſie endlich doch täu⸗
ſchen. Oskar Engelſtröm ein armes Mädchen heirathen, haha! Und ſie,
o, ſie wird dieſem ſchönen Manne Glauben ſchenken, ſie wird nicht be⸗
denken, daß ihre Armuth, ihre geringere Herkunft eine tiefe Kluft zwiſchen
ihm und ihr bilden. Sie wird ſich ſelbſt in das Verderben ſtürzen, denn
ihr holdes Erröthen galt — ihm!“
Mürriſch betrat er ſein Zimmer, ſein Diener kam und brachte ihm
eingelaufene Briefe und einen Aktenſtoß, den der Rechtskonſulent geſchickt
hatte, bei welchem Arwed arbeitete.
Arwed las die Briefe und ſetzte ſich dann an den Schreibtiſch. „Un⸗
ſinn,“ fuhr er in ſeinem Selbſtgeſpräche fort, „will ich mich etwa um
dieſes Mädchen bewerben, deren erſte Backfiſchchenliebe wahrſcheinlich der
Pfarrersſohn war, den der Gerichtsrath von ihr grüßen ſollte. Ich darf
und will nicht an irgend ein Weib denken, was iſt mir Fräulein Werder
und mit welchem Rechte tadle ich ſie, wenn ſie ſich von Oskar Engelſtröm
den Hof machen läßt?“
Arwed pflegte auch Sonntags zu arbeiten, und ſo legte er ſich jetzt
Papier zurecht und ſchrieb im Auftrage des Rechtskonſulenten einige Ge⸗
ſchäftsbriefee Er wußte aus Erfahrung, wie viel im Allgemeinen die
Leute auf ihre Titel halten, und war auch in dieſen Kleinigkeiten ſehr
pünktlich. Deßhalb hatte er ſich geſtern das genealogiſche Taſchenbuch

freiherrlicher Geſchlechter holen laſſen. Wie er darin blätterte, fiel ihm

der Name „Werder“ entgegen. Er las: „Werder, altes reichsfreiherr⸗
liches Geſchlecht, im Mannsſtamme erloſchen. Wittwe von Julius Fer⸗
dinand Freiherrn von Werder, königlich preußiſchem Hauptmann, Julie
Thereſia geborene Baroneſſe von Engelſtröm, Tochter Julie Melitta.“
Alſo keine Pfarrerstochter war Melitta, ſondern die Nichte des Ge⸗
nerals von Engelſtröm, Arwed's Couſine!
Dieſe Entdeckung veränderte plötzlich ſeine Geſinnungen mächtig. Jetzt
fand er es nicht mehr auffallend oder wohl gar anſtößig, daß Oskar ſeiner
Couſine den Arm geboten hatte. Eine ſo nahe Verwandte liebt man ja
nur bis auf einen gewiſſen Grad. Arwed beſaß viele vortreffliche Eigen⸗
ſchaften, ſeinen edel angelegten Charakter hatte das Unglück nicht ver⸗
bittert, nur geſtählt, aber von einigem Vorurtheile war er nicht frei.
Er hatte einen entſchiedenen Widerwillen gegen Heirathen unter nahen
Verwandten, und daß er, der Sproſſe eines alten, berühmten Geſchlechtes,
ſich in eine Bürgerliche verlieben könnte, das war ihm bisher als unmög⸗
lich erſchienen.
Freundſchaft, Aufopferung, Vertrauen, Alles das konnte er mit auf⸗
richtigem Herzen einem nichtadeligen Freunde geben; aber zur Theilneh⸗
merin ſeiner Größe — denn Arwed war ein ſtolzer Mann — zur Mutter
ſeiner Kinder konnte er unmöglich ein bürgerliches Mädchen erheben.
Solche Grundſätze hatte ihm ſein Vater eingeprägt.
Seit er verarmt war, war er noch ſtolzer auf ſeine Abkunft geworden,
ſie war ja jetzt das einzige Gut, welches ihn, wie er dachte, über die
geringeren Stände und über den Einzelnen, der reicher als Baron Arwed
war, erhob. Der verarmte Edelmann konnte durch Kenntniſſe und Fleiß
ſich mit der Zeit den eigenen Herd gründen, aber niemals eine Andere,
als ein Edelfräulein, an denſelben führen, damit ſie als ſeine Hausfrau
walte. Wäre Arwed noch Herr auf Wolfenberg geweſen, vielleicht hätte
er anders gedacht Melitta gegenüber, und mehr an das Glück ſeines
Herzens, als an einen Stammbaum, deſſen Blätter in unſern Zeiten
wenig Triebkraft mehr haben. (Fortſetzung folgt.)

König Wilhelm und Napoleon im Schloſſe Bellevue.
(Bild S. 113.)

Nach der denkwürdigen Unterredung des Grafen Bismarck mit Napo⸗
leon vor dem gelben Häuschen zu Donchery am Tage nach Sedan hatte
man die Gegend rekognoszirt, um ein genügendes Unterkommen für den
Kaiſer zu ſuchen, und fand das hübſche Schlößchen Bellevue bei⸗ Fresnois,
wohin Napoleon unter Ehreneskorte einer Schwadron⸗vom 1. Küraſſier⸗
regiment gebracht wurde. Nachdem die Kapitulation abgeſchloſſen war —
erſt dann wollte der König den Kaiſer ſehen. Das Schloß Bellevue, das

eine prachtvolle Ausſicht über Thal und Stadt hat und von hübſchen
Gartenanlagen umgeben iſt, welche es von der Straße trennen, macht,
obgleich es ganz neu iſt, den Eindruck eines alten Herrenſitzes: nur die
Glashäuſer geben ihm etwas Modernes. Gegen zwei Uhr Nachmittags
kam der König in Begleitung des Kronprinzen und des Generalſtabes
unter einer Küraſſiereskorte an und begrüßte den Kaiſer. Der König
und ſein Gefangener zogen ſich in eines der vorerwähnten Glashäuſer
zurück, wo der Stab ſie von außen in angelegentlichem Geſpräch ſehen
konnte. Nach dieſer Unterhaltung beſprach ſich der Kaiſer einige Augen⸗
blicke mit dem Kronprinzen, wobei er ſich ſehr bewegt über das freundliche
Weſen des Königs zeigte. Seine Miene zuckte, die Erregung über⸗
wältigte ihn während einiger Sekunden und er wiſchte die hervorſtürzen⸗
den Thränen mit den Handſchuhen ab, die er in der einen Hand hielt.
Beſonders ſchien es ihm darum zu thun, ſich nicht mehr ſeinen eigenen
Soldaten zeigen zu dürfen. Es blieb nichts Anderes übrig, als ihn
durch die deutſchen Linien paſſiren zu laſſen. „Der Beſuch währte eine
Viertelſtunde,“ ſchließt der König ſeinen Bericht an die Königin; „wir
waren Beide ſehr bewegt über dieſes Wiederſehen. Was ich Alles em⸗
pfand, nachdem ich Napoleon noch vor drei Jahren auf dem Gipfel ſeiner
Macht geſehen hatte, kann ich nicht beſchreiben!“

Zwei Spione.

Am 31. Auguſt dieſes Jahres lag auf der ſchönen Stadt Toul und
ihrer Umgebung dicker weißer Nebel, daß man auf dreißig Schritte nichts
mehr ſehen konnte. Es war dieſer Nebel, wenn man nicht die ewigen,
abſcheulich kalten und nur zu ſehr ausgiebigen Regengüſſe der letzten Woche
des Auguſt dazu rechnen will, ſo recht der erſte greifbare Bote des heran⸗
rückenden Winters und ſchon deßhalb durchaus nicht angethan, uns in
roſige Laune zu verſetzen. Er hatte zwar wieder ſein Gutes, dieſer furcht⸗
bare Nebel, er entzog uns den Blicken der franzöſiſchen Vorpoſten, an
denen uns unſer Weg mehrmals hart vorbeiführte, aber der Vortheil war
ſehr gering, wenn wir daran dachten, daß gerade ebenſo unter dem Schutze
des Nebels die Herren Turkos, die namentlich zu dergleichen immer ſehr
aufgelegt ſein ſollen, ſich vorſchleichen und uns wunderbar abfangen konn⸗
ten; ferner konnten wir gerade bei dem dichten Nebel ſehr leicht von unſe⸗
tem Wege, der eigentlich gar kein Weg war, abkommen und anſtatt nach
Gondreville, direkt nach Toul, welches damals bekanntlich noch nicht in unſern
Händen war, hineinfahren, was gerade auch nicht zu den angenehmſten
Ausſichten gehörte. Alle dieſe nebuloſen Für und Wider wurden erörtert,
während wir am gedachten Tage früh vor 6 Uhr vor dem Etappenkom⸗
mando in Ecrouves ſtanden und auf unſere Spione warteten, die wir nach
Nancy mitnehmen ſollten.
Unſere Poſt hatten wir beſtens untergebracht und waren ſomit zur
Abfahrt bereit, nur die Spione fehlten noch; inzwiſchen erzählte uns der
Etappenkommandant, daß ſie wahrſcheinlich in Nancy alle Beide erſchoſſen
werden würden; der eine, jüngere, ſei ein Sergeant bei den Franctireurs
und habe ſehr gravirende Papiere bei ſich gehabt; der ältere, ein Jude,
behaupte zwar fort und fort, er habe nur nach Toul hineinſchleichen wol⸗
len, um ſeinen dort befindlichen Sohn zu ſehen, aber auch er habe ver⸗
dächtige Papiere bei ſich gehabt, die ihn wahrſcheinlich der ganzen Strenge
des Kriegsgerichtes anheimfallen laſſen würden. Inzwiſchen kamen die
beiden Herren ſelbſt, aneinander gefeſſelt, begleitet von einem Gendarmen⸗
brigadier und vier Mann Landwehr. Die beiden armen Teufel wurden
auf ein Bund Stroh geſetzt, der Gendarme und ich ſetzten uns ihnen ge⸗
genüber, wobei ich mir als Unterlage für die durch dreitägiges Fahren
auf einem Leiterwagen ſchwer geprüfte Baſis meines Seins einen Bündel
nahm, der ſich erſt ſpäter als die Kleider des dritten Spions erwies, der
geſtern bei der Gefangennahme ſich widerſetzt hatte und niedergeſchoſſen

worden war.

Der Adjutant wünſchte uns noch viel Glück und kehrte, eine Opernarie
pfeifend, zu ſeinem Kaffee zurück, und wir rollten in den Nebel hinaus,
der immer dicker zu werden ſchien und ſich immer mehr zu Boden ſenkte.
„Kennen Sie den Weg?“ fragte ich den Brigadier.
„Nein,“ ſagte dieſer, „ich weiß nur, daß wir bei dem zweiten Vor⸗
poſten linksab müſſen; man hat mir aber geſagt, daß wir bald auf den
Telegraphen treffen werden, und dann brauchen wir nur Acht zu geben,
daß wir über den nicht hinauskommen.“
„Iſt denn der Weg ſicher?“

„Hier möchte ich das gerade nicht behaupten,“ meinte der Brigadier

nachdenklich. „Wenigſtens iſt das Stück hier bis zum nächſten Dorf nicht
ganz geheuer, weil wir zu nahe an der Feſtung ſind und die Franzoſen
in den Weinbergen ſehr leicht heranſchleichen können; wenn wir aber gut
durch das Dorf kommen, wo ſie auch gern vom Fort aus ſich hinſchleichen
— ſie haben erſt vorgeſtern drin auf uns geſchoſſen und wir wollten erſt

— — W☛ = — — E .ð — X —
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Zuſammenkunft des Königs von Preußen mit dem Kaiſer Napoleon auf Schloß Bellevne bei Sedan. (S. 112.)

αιν 114

das ganze Neſt wegbrennen, der Pfarrer aber hat bei dem Kommandiren⸗
den gebeten — dann haben wir noch einmal eine ſchlechte Stelle über eine
große Wieſe weg, wo ſie auch recht gut hinſchießen können; dann aber
ſpäter liegt wieder eine Kompagnie von unſern Leuten zwiſchen uns und
der Feſtung.“
Das war ja recht nett; ehe ich aber lange über dieſe ſchöne Anlage
einer Etappenſtraße nachdenken konnte, wurden wir ſchon von dem zweiten
Vorpoſten angerufen und auf den richtigen Weg gewieſen.
„Thun Sie nur Ihren Revolver wieder heraus,“ meinte der Kon⸗
dukteur, als unſer Brigadier vom Wagen ſtieg und ſeinen Karabiner zur
Hand nahm und die Landwehrleute recht auf den Weg paſſen hieß. Ich
nahm den getreuen Begleiter aus dem Futterale, ſetzte aber noch den
Ladeſtock als Verſicherung ein, um mich nicht möglicherweiſe ſelbſt zu
ſchießen. Der Revolver erregte die Aufmerkſamkeit der Gefangenen. „C'est
un officier bavarois,» ſagte der Kleine, offenbar mich meinend. Croyez
vous, qu'il parle français?»
„Faut voir,» meinte philoſophiſch der Aeltere. Darauf fing der Klei⸗
nere wieder an: «0Oh mon commandant, je souffre, j'ai soif, j'ai faim.»*
Ich that, als wenn ich nicht verſtände. Darauf ging das Geſpräch
weiter, ſie wurden immer ſicherer, weil ſie glaubten, ich verſtehe ſie nicht,
und ſie erwogen offenbar die Möglichkeit einer Flucht. Der ſtarke Nebel
würde ſie decken, meinte der Aeltere, aber das Schwierige ſei, zu gleicher
Zeit vom Wagen zu ſpringen, da ſie aneinander gefeſſelt ſeien.
Ich hielt es aber doch für gut, in's Mittel zu treten, und warnte die
Gefangenen, keinen Fluchtverſuch zu machen, da unſere Leute ſie unfehlbar
nicht erſchießen, aber mit dem Bajonnet niederſtechen würden, ſobald ſie
nur den Verſuch machten, vom Wagen herunter zu ſpringen.
Höchlichſt erſchrocken ſchwiegen die Beiden jetzt ſtill, und ich konnte nun
wieder an uns ſelbſt denken, die Unterhaltung der Gefangenen hatte meine
Aufmerkſamkeit von unſerer eigenen kritiſchen Lage ganz abgelenkt.
„Es iſt ein verfluchtes Neſt, dieſes Boulay,“ ſagte der Brigadier,
„ich bin überzeugt, daß jeder dieſer Blouſenmänner zu Hauſe ſein Chaſſe⸗
pot hat und nur auf Gelegenheit und Ordre wartet, um auf uns loszu⸗
knallen. Wenn mal der Aufſtand en masse, von dem ſie ſo viel ſprechen,
erſt wirklich kommt, dann iſt's gefehlt für uns.“
„Nun, ſo weit laſſen wir's gar nicht kommen,“ tröſtete ich; „aber
was iſt das, da vor uns glänzt ein Flintenlauf!“
„Ich ſah ihn auch!“ rief der Kondukteur.
„Es ſind von unſern Leuten,“ ſagte der Brigadier nach einer längern
ängſtlichen Pauſe, „es iſt das Geniekorps, das den Weg ausbeſſert.“
Und richtig, ſo war’s auch. Aber das Geniekorps ordnete nur an und
überwachte, man hatte aus dem Dorfe Boulay ein hundert Einwohner
geholt und die mußten nun mitten durch ihre eigenen Wieſen und Wein⸗

berge hindurch eine Chauſſee für die verhaßten Feinde bauen, damit dieſe

die Feſtung mit ihren Kolonnen ruhig umgehen können. Man mag ſich
demnach die Stimmung dieſer Leute, die ſtumm und verdroſſen die Sand⸗
und Steinfuhren herbeibrachten und mit Hacke und Schaufel hantirten,
ſelber denken. Weiterhin durchſchnitt dieſer Weg wieder eine große Straße,
auf der unſere Vorpoſten ſtanden.
„Sehen Sie die Häuſer da!“ ſagte unſer Brigadier, „das iſt ein
kleines Dorf vor Toul, da hätte ich vorigen Mittwoch beinahe mein Leben
gelaſſen.“
„Wie kam denn das?“ fragte ich neugierig.
„Das war ſo,“ ſagte der Gendarm, ſich in behaglicher Rückerinne⸗
rung an überſtandene Gefahren den Schnurrbart ſtreichend, „ich hatte
vier Gefangene, die aus dem Dorfe dort ſein ſollten, zum Maire zu
bringen, damit der uns beſtätigen ſollte, daß ſie wirklich aus dem Orte
wären. Die Kerle waren augenſcheinlich Spione, aber man hatte nichts
bei ihnen gefunden, ſo ſorgfältig man auch nachgeſehen. Ich hatte nun
für die vier Spione zwei Mann Bedeckung, und dieſe Beiden hatten die
Kerle zwiſchen ſich, ich ritt voraus, um zu rekognosziren; denn, ich weiß
nicht recht warum, aber ich traute der Geſchichte nicht recht, das Dorf lag
mir etwas gar zu nahe an Toul. Wie ich nun ſo reite und faſt bei den
erſten Häuſern bin, da ſchien mir etwas an der weißen Mauer, die Sie
da von fernher blicken ſehen — es iſt die Kirchhofsmauer — nicht ganz
geheuer zu ſein, und ich weiß nicht, wie ich darauf kam, ich ſchoß mit
meinem Karabiner nach der Mauer hinüber, obwohl meine Kugel kaum
hintragen konnte. Aber der Schuß war uns zum Heil, denn im ſelben
Moment fährt's wie ein Feuergürtel aus der Mauer heraus, und die
Chaſſepotkugeln ſchwirren uns um den Kopf, daß es eine Freude war.
Zu gleicher Zeit ſprangen auch unſere Gefangenen nach dem Dorfe zu
fort und ich konnte ihnen mit meinen zwei Mann nicht einmal folgen.
Wir bekamen noch eine volle Ladung, bei der mein Gaul einen Streif⸗
ſchuß in den Hals kriegte. Das entſchied vollends; ich hatte mein Pferd,
das der Schmerz faſt raſend machte, nicht mehr in meiner Gewalt und
es ging mit mir durch, glücklicherweiſe nicht in's Dorf hinein, ſondern
hinaus nach unſerer Seite hin. Deßhalb bin ich auch heute nicht beritten,

mein armer Gaul muß immer noch ein paar Tage ſtehen, bis die Wunde
ganz vernarbt.“
„Aber es iſt doch unrecht von Ihrer vorgeſetzten Behörde, daß man
Sie mit zwei Leuten in ein vom Feinde beſetztes Dorf ſchickt.“
„Na, auf ein paar Menſchenleben geht's den Herren nie zuſammen,“
lachte er; „vielleicht haben ſie's auch ſelber nicht gewußt, ſonſt hätten ſie
uns ſchwerlich wohl hinein kommandirt. Das Gefährlichſte haben wir
jetzt aber hinter uns, ich meine, wir könnten uns nun ruhig wieder auf
den Wagen ſetzen. Da drüben iſt eine Stadt, das muß Gondreville ſein.“
„Ja, es iſt Gondreville,“ beſtätigte ich, „ich erkenne den Kirchthurm
von früher her, aber zuvor müſſen wir noch über die Moſel hinüber.“
Da war er ja ſchon, der ſchöne Strom, der hier immerhin ſchon breit
und ſtattlich, doch noch lange nicht das prächtige Waſſer iſt, das ſich bei
Koblenz ſo majeſtätiſch in den Rhein ergießt. Auf der Brücke begegneten
mir zwei elegant gekleideten Herren, die mich fragten, ob der Weg nach
Toul hinüber ganz ſicher ſei. Wir kamen in ein kurzes Geſpräch und beim
Abſchied ſtellten wir uns vor: die Herren So und ſo von der „Leipziger
Illuſtrirten Zeitung“, Herr D. von „Illuſtrirter Welt“. Obgleich wir
die Berichterſtatter wohl gegenſeitig in uns gewittert haben mochten,
ſo herrſchte doch großes Erſtaunen, das ſich in einem allgemeinen „Ah“
Luft machte. Die Herren gingen erſt hinein, ich kam heraus, wer war
der Beneidenswerthe?
In Gondreville erregte unſer Zug allgemeines Aufſehen und bald
hatten wir ein ganzes Gefolge hinter uns her, das unſere armen Teufel
bedauerte und bemitleidete. An der Mairie wurde gehalten, da ich wie⸗
der einmal einen neuen Gaul requiriren mußte, weil unſerer, durch den
fürchterlichen Felsweg ermüdet, ſchwerlich den Weg bis Nancy allein ge⸗
macht haben würde. Inzwiſchen wurde das Gedränge immer ärger, Alles
klagte und jammerte, die Weiber ſchrieen und weinten, namentlich um den
Einen, der kaum 18 Jahre alt ſein mochte. Ich ſagte zum Maire, die
Leute thäten auch geſcheidter, anſtatt zu jammern und zu klagen, den
armen Teufeln etwas zu eſſen und zu trinken zu geben. Kaum hatte ich
dieß geſagt, da flogen die Weiber von allen Seiten in die Häuſer und
brachten ſo viel Wein und alle möglichen Lebensmittel angeſchleppt, daß
wir Alle zuſammen wochenlang davon hätten leben können. Der Bri⸗
gadier aber trat dem „Zuviel“ energiſch entgegen, und jetzt kam auch
unſer requirirter Gaul und nun hatten wir zwei Pferde und zwei Kutſcher,
von denen jeder den eigenen Gaul lenkte.
Beim Etappenkommando mußten wir wieder halten, und hier wurde
unſere bayeriſche Landwehr zurückbeordert und wir bekamen zwei Mann
Preußen. Der Kommandant ſelber, ein alter preußiſcher Major, der in
dem in der preußiſchen Armee ſo beliebten Schnarren das Unglaublichſte
leiſtete, ſchärfte ſeinen Leuten nochmals ein, gleich darauf zu ſchießen,
wenn die Kerle irgendwie ſich „mauſig machen“ ſollten. „Ueberſetzen Sie
ihnen das, ſagte er noch großartig zu mir, da er aus meinem Geſpräch
mit dem Kutſcher die Ueberzeugung gewonnen hatte, daß ich Franzöſiſch
verſtand. „
Die armen Teufel fragten mich, was er geſagt, und ich wiederholte
ihnen den Befehl Wort für Wort. Der Major beobachtete mit tiefer Be⸗
friedigung den Eindruck, den er auf uns Alle gemacht, und verſchwand
brummend, und wir ſetzten unſere Reiſe nach Nancy, die wahrlich keine
Vergnügungsreiſe war, weiter fort. Mir wurde die Fahrt deßhalb doppelt
ſchrecklich, weil der junge Franctireur von mir abſolut Nachricht über ſein
Schickſal haben wollte. Ihm ſchien das ſchon unerhört, daß er gefeſſelt
fortgeführt und vielleicht kriegsgefangen nach Deutſchland gebracht werden
ſollte, er hatte augenſcheinlich keine Ahnung davon, daß ſein Loos viel
ſchlimmer ſich geſtalten werde, er hielt ſich für einen Soldaten, der nur
ſeine Pflicht gethan, und wußte nicht, daß unſere Kriegsgerichte ſehr genau
zwiſchen Garde nationale, Garde mobile und Franctireur unterſchieden.
Die Angehörigen der beiden erſten Korps wurden von uns als diszipli⸗
nirte Soldaten betrachtet, die Franctireurs dagegen, die ohne Offiziere,
ohne eine Organiſation, ohne eine Verpflichtung zum Dienen zu haben,
ſich einfach in jedem Dorfe bilden und einzelne Transporte unſerer Truppen
abfangen, einzelne Mitglieder unſerer Armee aus dem Hinterhalte gemüth⸗
lich niederſchießen und bei Annäherung eines größeren Truppenkörpers
ihre Gewehre ſchleunigſt verſtecken und die gemüthlichen, unſchuldigen Bauern
ſpielen — ſie werden einfach von unſern Kriegsgerichten als Räuber be⸗
trachtet und allemal zum Tode verurtheilt. Der ältere der Gefangenen ſchien
ſich wenig optimiſtiſchen Auffaſſungen hinzugeben, er fragte mich, ob es
wahr ſei, daß man in Nancy jeden Tag eingebrachte Franctireurs erſchieße.
Daraufhin überkam den jungen Menſchen eine ſchreckliche Muthloſigkeit
und er begann bitterlich zu weinen, ſo daß wir Alle, wie wir da auf dem
Wagen ſaßen, das innigſte Erbarmen mit dem Armen hatten. Ach, welch'
ſehnſüchtige Blicke warfen die Beiden fort und fort auf den großen Wald,
den hier die Straße durchſchneidet und deſſen unabſehbar dichtes grünes
Dach ſie ſchnell allen Verfolgungen entzogen haben würde; aber eben ſo
beredt waren wieder die Blicke auf die vor ihren Augen glänzenden Zünd⸗

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nadelgewehre, die die beiden Preußen jederzeit ſchußbereit in der Hand †

hatten. Seltſamerweiſe kümmerten ſich die beiden franzöſiſchen Fuhrleute
gar nicht um ihre Landsleute, ſie waren augenſcheinlich, wie man hier
ſagt, „unter dem Schrecken“ und mochten wohl fürchten, bei dem kleinſten
Worte ſelbſt mit arretirt zu werden.
So zogen wir gegen Mittag in Nancy ein. Auf den Straßen wim⸗
melte es von Menſchen, aber Niemand wagte unſern Gefangenen ein Wort
des Troſtes, der Theilnahme zuzurufen. Auf dem Bahnhof übergaben
wir unſere ganze Fracht, die Spione dem Etappenkommando, die Feldpoſt
dem Poſtamt, und fühlten uns endlich mal wieder als freie Menſchen.
Nach einem guten Diner, dem erſten nach langer Zeit, ſitzen wir im
Frieden bei einer Taſſe Kaffee vor dem berühmten Café Stanislas. Das
Auge folgt behaglich der ſchönen Palaſtfronte, die einſt Stanislas Les⸗

zinsky, ale bienfaiteurꝰ, wie ſie ihn nannten, geſchaffen. Da ſteht er

drüben, der alte Herr, ſchön in Bronze nachgebildet, ſtolz inmitten ſeiner
herrlichen Schöpfungen.
Ein Auflauf, der vorn an der ſchönen Rue des Dominicains ſich er⸗
hebt, ſtört unſere Freude an dem ſchönen Rococo, Herr B . . . . . . kann
es ſich nicht verſagen, hinzugehen, um zu ſehen was es gibt. Er kommt
zurück und ſagt traurig: „Es ſind unſere beiden Spione, die man auf's
Kriegsgericht führt. Hier wird verflucht raſch gearbeitet.“
Der Kaffee wollte mir nimmer ſchmecken, mir trat immer der ver⸗
hängnißvolle Satz vor Augen, der jetzt in Nancy an allen Straßenecken
zu leſen iſt. Die Plakate enthalten die Nachricht der Einſetzung der
Kriegsgerichte, und da heißt es wörtlich darin: „Die Kriegsgerichte können
nur Tod oder Freiſprechung verhängen, alle anderen Urtheile ſind aus⸗
geſchloſſen.“
Wir zahlten und gingen hinüber; ich wollte jedenfalls das Ende der

Leute wiſſen, denen ich einen halben Tag gegenüber geſeſſen und die mir

ein tiefes Mitleid einflößten. Es dauerte fünf Viertelſtunden, bis ſie wie⸗
der herunterkamen; unſer Brigadier war dabei; mein rothes Kreuz und
die Dienſtmütze verſchaffte mir Eintritt in das Haus, wo die Beiden eben
aneinander gefeſſelt wurden. Ich hätte den Brigadier gar nicht zu fragen
brauchen, auf den Geſichtern der Aermſten ſtand ihr Loos zu deutlich ge⸗
ſchrieben, Beide taumelten und waren faſt ſprachlos. Als ich näher hinzu⸗
trat und dem Franctireur auf die Schulter klopfte: «„Allons donc, cou-
rage!» da erſt erkannte er mich, und in Thränen ausbrechend rief er mir
zu: «Oh Monsieur, ma mère, ma pauvre mère!» Mir ſelbſt ſtieg's
heiß vom Herzen herauf, doch nahm ich meine Feldflaſche und gab ſie erſt
dem Alten und dann dem Jungen; ſie tranken den Reſt echten Kirſch⸗
waſſers, den ich mir aus der Argogne mitgebracht, vollends aus und es
that ihnen ſichtlich gut. Die ſie begleitende Mannſchaft wollte anfangs
Einwendungen machen, doch beruhigte man ſich, als der Brigadier ſagte,
daß wir die Gefangenen auf unſerem Wagen mitgebracht. Schon aber
kam ein preußiſcher Offizier, der zur Eile antrieb.
Ich hatte noch Zeit, meinen Brigadier zu fragen: „Wann und wo?“
Die Antwort war: „Sofort; ich muß mit hinaus; man ſagt, die Exe⸗
kutionen werden alle hinter dem Bahnhof vollzogen; die Bedeckungsmann⸗
ſchaft iſt zur Ausführung des Urtheils kommandirt. In einer Stunde iſt
Alles vorbei.“ — —
Sie wurden abgeführt. Ob ich wohl jemals dieſen verzweifelnden,
flehenden, unſäglich troſtloſen Blick vergeſſen werde, den der junge, dem
Tode entgegengehende Menſch mir zuwarf? Ob den Ton, mit dem er ſagte:
„Ma mèͤre, ma pauvre mère?!»
Der Krieg iſt eben Krieg.

Die Erbswurſt.

(Bild S. 116.)

Der deutſche Krieg hat auf den erfinderiſchen Geiſt der Nation gar
mannigfach befruchtend gewirkt, und wenn vielleicht die unſcheinbarſte, iſt
ſie doch nicht die unwichtigſte Erfindung — die jetzt im deutſchen Heere
zu großer Berühmtheit gelangte Erbswurſt, welche unſere tapferen Soldaten
mit ihrem reichen Nahrungsſtoff mitten in den Strapazen bei gutem Hu⸗
mor erhält. Dieſe gute, ehrliche deutſche Wurſt, die Erfindung eines
berliner Koches Namens Grüneberg, iſt ein „Ereigniß“, dem wir ein
Blatt dieſer Zeitſchrift widmen müſſen. Die Fabrikation dieſer Erbswurſt
für die deutſche Armee wird in Berlin mit einer Großartigkeit betrieben,
die alle bisherigen Begriffe von Produktion überſteigt. In den baracken⸗
artigen Gebäuden der Fabrik, welche hinter dem Thiergarten liegt, wimmelt
es buchſtäblich von geſchäftigen Menſchen, deren Treiben im erſten Augen⸗
blick dem unentwirrbaren Chaos des babyloniſchen Thurmbaues gleicht.
— In den Gängen werden Wagen an Wagen voller Speckſeiten, Schin⸗
ken, Fett, Erbsmehl u. ſ. w. umhergefahren; meſſerbewaffnete, geſchäftige
Hände zerſchneiden unendliche Maſſen von Fleiſch; in jener Ecke werden

Zwiebeln geſchält, geviertheilt und dann durch Maſchinen zerkleinert; an
unabſehbaren Reihen von Keſſeln komponiren weißgekleidete Köche aus den
ihnen zugeführten Stoffen den beliebten Wurſtbrei, der, von mecha⸗

niſchen Armen verrührt, ſchließlich durch langhingeſtreckte Wurſtſpritzen⸗

batterieen Stoß auf Stoß in Därme oder Blechbüchſen entladen wird. Zu
Zehntauſenden lagern auf luftigen Geſtellen die gewaſchenen fertigen Würſte,
die fleißige Frauenhände wieder einwickeln und in Kiſten packen; neue
Wagenkolonnen fahren heran; ſie bringen die gefüllten Kiſten zur Böttcher⸗
abtheilung, deren raſtloſe Geſchäftigkeit das Gebäude durchdröhnt. Das
ſcheinbare Durcheinander entrollt ſich jedoch dem aufmerkſamen Auge zu
einem vollkommenen Bilde feingegliederter Arbeitstheilung, bei welcher
Menſchen⸗ und Maſchinenkräfte mit außerordentlicher Präziſion ineinander
greifen und in kürzeſter Zeit ganze Berge von Material zu unzählbaren
Würſten verarbeiten. Würde in dem Etabliſſement das erforderliche
Borſtenvieh auch noch geſchlachtet werden, ſo hätte der Erfinder der Erbs⸗
wurſt und nunmehrige Leiter des Betriebes, Herr Grüneberg, die Fabel
von der Leiſtungsfähigkeit jener amerikaniſchen Maſchine, welche auf der
einen Seite die lebendigen Schweine aufnimmt, um ſie am entgegengeſetz⸗
ten Ende, in die eigenen Därme gefüllt, als fertige Wurſt wieder auszu⸗
werfen, durch ſeine Schöpfung der Verwirklichung bereits entgegengeführt.
Folgende Zahlen geben einen Begriff von dem Umfange des Betriebes.
Das Arbeiterperſonal beſteht im Ganzen aus 1200 Perſonen, von denen
20 Köche an je 2 Keſſeln, alſo an 40 Keſſeln die Maſſe bereiten, welche
durch 150 Spritzen, an deren jeder 1 Mann arbeitet, ausgefüllt wird.
Dem entſprechend ſtellt ſich die Zahl der übrigen Arbeiter. Verarbeitet
werden täglich 225 Centner Speck, 450 Centner Erbsmehl, 28 Scheffel
Zwiebeln (denen vor der Vermiſchung erſt die blähende Eigenſchaft ge⸗
nommen wird), 32 Säcke à 125 Pfund Salz. Aus dieſem Material
werden 75,000 Würſte gefertigt, die in 600 Kiſten à 100, reſpekt. 150
Stück gepackt, von 18 Böttchern transportfertig hergerichtet werden. Die
Arbeitslöhne, welche die Verwaltung zahlt, ſind reichlich bemeſſen, ſie
betragen inkluſive Koſtenvergütung pro Tag für einen Koch 3 Thlr. 7 ½
Sgr., für einen Mann von der Spritze — im wahren Sinne des Wortes
— 1 Thlr. 22 ½ Sgr., für einen Fleiſchſchneider 1 Thlr. 15 Sgr., für einen

gewöhnlichen Arbeiter 25 Sgr., für eine Aufſeherin 25 Sgr. bis 1 Thlr.,

und für eine gewöhnliche Arbeiterin 15 Sgr. Hiernach läßt ſich der
laufende Geldbedarf für das von der Intendantur des 3. Armeekorps
gegründete Unternehmen leicht bemeſſen, und man wird nicht mehr ſtau⸗
nen, wenn wir mittheilen, daß die Ausgaben im Durchſchnitt täglich die
Höhe von 37,000 Thlrn. erreichen.
Konnten die Arbeiter dieſer patriotiſchen Anſtalt am Tage der Sieges⸗
nachricht von Sedan zurückbleiben? Auch ihnen war eine Huldigung Her⸗
zensbedürfniß. In endlos langem Zuge von einigen tauſend Perſonen,
geführt von einem Muſikkorps und auch begleitet von den weiblichen Ar⸗
beiterinnen, zog das Perſonal der Erbswurſtfabrik Nachmittags durch die
Stadt und zum königlichen Palais. Männer und Frauen trugen Blumen⸗
ſträuße. Es war ein ſeltſam phantaſtiſch ausſehender Aufzug, der aber
zeigte, wie in allen Schichten die Freude über dieß große Ereigniß, das
Gefühl der Gemeinſamkeit des Glückes lebendig geworden.

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11

Hrn. Dr. W. N. in H. Die freundliche Aufmerkſamkeit, die Sie unſerem
Blatte erzeigen, kann uns nur beſtimmen, eine Gegengabe darzubringen: Sie
werden das gewünſchte Bild in nächſter Nummer finden. .
Frl. H. S. in O. (Schweden). Auch zu Ihnen iſt unſer Blatt gedrungen,
ſo hoch in den Norden? Das freut uns. Die Gegend ſoll bald Berückſichtigung
finden. Den Krieg finden Sie bereits in den erſten Heften behandelt. Als Lite⸗
raturblatt für Ihre Zwecke können wir Ihnen die „Blätter für lit. Unterhaltung“
empfehlen.
bfi, rn. Kanzl. P. in W. Sie füllen Ihre wenigen Mußeſtunden mit der Lek⸗
türe unſeres Blattes aus: das ehrt die Redaktion in hohem Grade. Wenn ein
populäres Blatt auch noch von einem Gelehrten mit Genuß geleſen werden kann,
ſo iſt dieß das beſte Zeugnisß.
Hrn. Moritz H. in R. Wir glauben entſchieden, Sie ſollten zur Oelbeleuch⸗
tung zurückkehren. Wir haben bei unſerer maſſenhaften Lektüre auch wieder dazu
gegriffen, da Gas wie Petroleum unſere Augen zu ſehr angeſtrengt hat.

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Originalzeichnung von L.

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September auf dem Rückzug.

Das Heer der Erbswurſtmacher am 2.

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In Neukuhren.

Erzählung von J. D. H. Temme.

Erſtes Kapitel.
Auf der Palwe.

Innn dem kleinen Oſtſeebade Neukuhren trug ſich vor mehreren Jahren
ein erſchütterndes Ereigniß zu. Es wurde in Verbindung gebracht mit
einem Fremden, der ſeit einigen Wochen ſich dort aufhielt.
Es ſei ein junger Mann, vielleicht am Ende der zwanziger Jahre,
hieß es, groß und ſchlank, mit einem blaſſen, ausdrucksvollen Geſichte.
In der eigentlichen Badegeſellſchaft ſah man ihn nie, kannte man ihn
nicht. Er ſchien ihr gefliſſentlich auszuweichen; er wohnte, wie es hieß,
ganz am weſtlichen Ende des Ortes; um zu der Badeſtelle zu gelangen,
nahm er weite Umwege, auf denen er Niemandem begegnen konnte. Es

wurde geſagt, daß er regelmäßig jeden Tag bade, des Morgens in der

erſten Frühe, gleich nach dem Aufgange der Sonne, wenn noch Niemand
in der See ſei. Fiſcher, die mit den erſten Sonnenſtrahlen in die See
gingen, oder auch ſchon von ihrer Nachtarbeit zurückkehrten, hatten ihn
dann geſehen, wie er ganz allein in den Wellen umherſchwamm, oft weit
in das Meer hinein, daß man am Strande längere Zeit nichts mehr von
ihm gewahrte, und die Leute ſchon fürchteten, es ſei ihm ein Unglück
begegnet, der Schlag habe ihn gerührt, ein Krampf habe ihn in die Tiefe
gezogen. Auf einmal ſahen ſie ſein ſchwarzes Haupt in der Ferne wieder

hervortauchen, ſeine Arme zertheilten ruhig und kräftig die Wellen, er

ſchwamm langſam dem Strande zu und legte hier ſich in den Sand, un⸗
mittelbar an dem Waſſer, ſo daß die dem Lande zutreibenden Wellen über
ihn hinſchlugen. So ruhte er eine Weile aus, bis er die erſten Bade⸗
gäſte bald erwarten konnte; dann kleidete er ſich raſch an und kehrte
auf jenen weiten und menſchenleeren Umwegen nach ſeiner Wohnung
zurück.
Er ſei der beſte Schwimmer, der jemals in Neukuhren geweſen, ver⸗
ſicherten die Fiſcher von ihm.
Durch die Fiſcher war die Badegeſellſchaft zuerſt auf ihn aufmerkſam
geworden. Niemand kannte ihn.
Nur ein Herr aus Königsberg, dem nichts in Neukuhren entgehen
durfte, wollte wiſſen, wer der menſchenſcheue Fremde ſei. Er hatte ſich
eines Morgens noch vor Sonnenaufgang an den Strand begeben und
ſich dort hinter einer der Ankleidebuden verborgen gehalten. Mit den
erſten Strahlen der Sonne war der Fremde erſchienen. Er hatte mit dem
blaſſen, kummervollen Geſichte ſich forſchend, mißtrauiſch nach allen Seiten
umgeſchaut, dann, als er ſich allein wähnte, hatte er ſich der See zuge⸗
wandt, und ſtarr und unbeweglich mit gekreuzten Armen lange auf die
unbegrenzte Waſſermaſſe geblickt, als wenn er etwas auf ihr ſuchen, als
wenn aus der Ferne oder aus der Tiefe etwas zu ihm kommen, die lang⸗
ſam ſich heranwälzenden Wellen ihm etwas bringen müßten.
Sein verlorenes Glück?
Er hatte ſich dann entkleidet, war in das Waſſer gegangen, hatte von
den Wellen ſich beſpülen laſſen, hatte ſie, als ſeine Füße keinen Grund
mehr fanden, mit ſeinen kräftigen Armen zertheilt, und war ſo weit, weit,
immer geradeaus, fortgeſchwommen, bis man nichts mehr von ihm ſah.
Auch der Herr aus Königsberg hatte darauf lange mit angehaltenem
Athem und klopfendem Herzen warten müſſen, bis der kühne Schwimmer
wieder zum Vorſchein kam, langſam und ſicher zurückſchwamm, am Strande
ſich niederlegte, und mit dem melancholiſchen Geſichte die über ihn hin
ziehenden Wellen zu fragen ſchien, ob ſie denn nie, nie ſein Glück ihm
wiederbringen würden.
Der Herr aus Königsberg wollte ihn dann aber auch erkannt haben.
Vor mehreren Jahren war in Königsberg ein Student der Theologie

geweſen, bekannt unter dem Namen „der ſchöne Theolog“, aber auch eben

ſo ſehr durch ſein ſittliches und fleißiges Leben. Nach Vollendung ſeiner
Studien war er, wie es hieß, in die Provinz zurückgekehrt, und man

hatte ein paar Jahre lang nichts von ihm gehört, bis geſagt wurde, er
befinde ſich in einem Irrenhauſe; eine unglückliche Liebe habe ihm den

Verſtand geraubt.
Der königsberger Herr wollte in der hohen ſchlanken Geſtaäaͤlt, in dem
noch immer ſchönen und ausdrucksvollen Geſichte, in dem ſchwarzen Locken⸗
haupte des verwegenen Schwimmers jenen ſchönen Theologen wieder er⸗
kennen, von dem man ſeit vier Jahren nichts wieder vernommen hatte,
von dem er daher annahm, daß er aus dem Irrenhauſe wieder entlaſſen
ſein müſſe.
Eingezogene Erkundigungen ſchienen dieß zu beſtätigen, ohne daß man
ſonſt über die gegenwärtigen Verhältniſſe des ehemaligen Studenten etwas
Anderes erfuhr, als daß er eben ſchon ſeit einem Jahre die Irrenanſtalt
als geheilt verlaſſen habe.
Für die neukuhrer Badewelt war er dadurch von Neuem der Gegen⸗
Illuſtr. Welt. XIX. 3.

ſtand der Neugierde geworden; indeß nur auf kurze Zeit; er lebte zurück⸗
gezogen wie vorher, man hörte nur das Alte von ihm; ſo wurde er bald
vergeſſen.
Ich hatte ihn noch niemals geſehen.
Eines Tages machte ein Zufall mich mit ihm bekannt.
An demſelben Tage trat jenes erſchütternde Ereigniß ein.
Es war an einem Sonnabend im Monat Auguſt.
Der Morgen war klar und warm.
Ich hatte früh einen Spaziergang unternommen durch das reizende
Birkenwäldchen bei Neukuhren, bis faſt an den Fuß des weiter entlegenen
kleinen Gebirgs. Von da kehrte ich in gerader Richtung nach dem Bade⸗
orte zurück. Eine halbe Stunde von dieſem erreichte ich die ſogenannte

Palwe.

Die Palwe bei Neukuhren iſt ein weites, hohes Haideland, auf dem
man eine reizende Ausſicht weit in das Land hinein und nach der Seeſeite
über das Land hinweg auf das Meer hat.
Auf ſolchen hochgelegenen Palwen beſtatteten die alten heidniſchen
Preußen ihre Todten, vielmehr ſie übergaben dort in großen Krügen die
Aſche der verbrannten Leichen dem Schooße der Erde.
In den letzten Jahren hatte man die Entdeckung gemacht, daß auch
die ganze weite Palwe bei Neukuhren ein ſolcher alter heidniſcher Begräb⸗
nißplatz ſei. Manche Ausgrabungen hatten ſeitdem Gräber losgelegt, und
mehr oder weniger erhaltene Krüge mit verbrannten Reſten menſchlicher
Knochen, mit alterthümlichen Waffenſtücken und anderen alten Gegenſtänden
zu Tage gefördert. Immerhin war aber nur erſt ein unbedeutender Theil
der Gräber geöffnet, und für weitere Nachforſchung war noch Raum auf
der großen Haidefläche genug vorhanden.
Als ich die Palwe erreichte, ſah ich gerade auf ihrem höchſten Punkte
drei Menſchen, die ihren Bewegungen nach beſchäftigt zu ſein ſchienen,
ein altes Heidengrab zu ſuchen, vielleicht ſchon zu unterſuchen.
Meine Wißbegierde war erwacht.
Ich begab mich zu ihnen.
Ich hatte mich nicht getäuſcht.
Ich fand einen Herrn mit zwei Arbeitern.
Die beiden Arbeiter hatten eben begonnen, mit Hacken die Erde auf⸗
zulockern und von dem feſten Haideraſen bloßzulegen.
Der Herr ſtand mit einem Spaten in der Hand bei ihnen und ſchaute
aufmerkſam ihrer Arbeit zu.
„Sie wollen hier ein Grab öffnen?“ wandte ich mich an den Herrn.
Er bejahte es.
„Geſtatten Sie mir, den Zuſchauer zu machen?“
„Es wird mir angenehm ſein.“
Der Herr ſprach höflich und zuvorkommend.
Er war ein großer, ſchlanker junger Mann, nach meiner Schätzung
im Anfange der Dreißig. Sein wohlgeformtes Geſicht war etwas blaß.
Daß er der kühne Schwimmer, der aus dem Irrenhauſe entlaſſene, ehe⸗
malige königsberger Theologe ſein könne, fiel mir nicht im Entfernteſten
ein. Ich bemerkte nichts Auffallendes, nicht einmal etwas Beſonderes
an ihm. Ich hatte freilich auch nicht ſonderlich auf ihn geachtet.
Ich war mit den Reſultaten des Aufgrabens beſchäftigt. Der
Fremde und ich ſahen ſchweigend der Arbeit zu.
Sie ſollte gar kein Reſultat liefern, wenigſtens an dieſer Stelle nicht.
Die alten Gräber auf der Palwe waren regelmäßig an fünf runden,
in einem Kreiſe liegenden, ziemlich großen Steinen kenntlich. Die Länge
der Jahrhunderte hatte ſie in den Boden eingeſenkt, ſo daß ſie äußerlich
nicht zu ſehen waren und, um ſie zu entdecken, die obere Erde mit dem
Haideraſen fortgeſchafft werden mußte. So war man beim Nachſuchen
manchen Täuſchungen ausgeſetzt. Man fand einen Stein, auch zwei; man
ſah Erhöhungen des Bodens, unter denen man die anderen vermuthete;
man grub, grub weiter; es kam nichts mehr zum Vorſchein; man über⸗
zeugte ſich, daß man vergebens gearbeitet hatte.
Das war auch dießmal der Fall, vielleicht auch von dem Arbeiter
des Fremden dieſem nur vorgeſpiegelt, um größeren Lohn von ihm zu
erhalten.
Der Arbeiker war ein rüſtiger, geriebener Samländer. Sein Gehülfe
war ſein Sohn.
„Hier iſt es nun einmal nichts, Herr,“ ſagte er. „Aber in der Nähe
müſſen wir nothwendig etwas finden. Dort rechts, an dem Abhange
nach der See zu. Dieſe alten Heiden legten ihre Todten ſo, daß ſie die
See und die untergehende Sonne ſehen konnten, und gerade dort kann
man das.“
Wir begaben uns zu der Stelle, die er bezeichnete.
Der Fremde hatte ihm nichts erwiedert.
Ich bemerkte ihm, die alten Heiden hier hätten ja nur die Aſche ihrer
Todten beigeſetzt.
„Gewiß, Herr,“ war er ſofort mit der Antwort da; „aber was der
ganze Todte ſehen kann, kann am Ende auch ſeine Aſche ſehen.“

18

oε&ες 118 O⁵

Wir hatten die Stelle erreicht. Die Haide fiel nach Weſten und nach
der See zu ab.
8 Man ſah gerade aus und weit nach rechts und nach links das offene
Meer.
Der Samländer ſah bald etwas Anderes.
„Hier, hier, meine Herren!“
Er wandte ſich auch an mich. Er verdiente ſich ein Trinkgeld da⸗
durch.
„Sehen Sie die fünf Erhöhungen des Bodens. Da haben wir ſie
gleich alle Fünf beiſammen; im Kreiſe, etwas länglich, von Oſten nach
Weſten zu.“
Es war, wie er ſagte.
„Graben wir, mein Junge! Zuerſt die Steine bloß. Und, geben
Sie Acht, meine Herren, hier im Oſten iſt der größte. Da werden wir
auch nachher den Aſchenkrug finden.“
Er grub mit ſeinem Burſchen. Die fünf Steine kamen zum Vorſchein;
der an der öſtlichen Spitze des Ovals war der größte, wie er geſagt hatte,
faſt noch einmal ſo groß, als die anderen. ⸗
„Ja, ja,“ ſagte der Samländer, „und wir thun hier einen ganz
aparten Fund, meine Herren; einen ſo großen Stein, wie dieſer iſt,
findet man ſelten; mir iſt noch kein ſolcher vorgekommen. Hier muß ein
Häuptling begraben ſein. Ja, ein großer, ein vornehmer alter Heide.
Mach' voran, mein Junge! Die Herren werden begierig auf den alten
Burſchen ſein.“
Sie begannen den Kreis auszugraben, den die fünf Steine einſchloſſen.
Er hatte eine Länge von ſechs bis ſieben, eine Breite von vier bis fünf
Fuß. Die Steine lagen in regelmäßiger Entfernung von einander.
Die Arbeit währte lange. Es mußte mehr als zwei Fuß tief gegraben
werden, um irgend etwas Anderes als Erde zu finden.
Der Fremde und ich ſahen aufmerkſam zu.
Mich hatte ein eigenthümliches Gefühl ergriffen bei dem Aufwühlen
der Erde, die tauſend Jahre lang und vielleicht länger die Aſche des
Todten in Ruhe und Frieden bewahrt hatte, bei den ſchlechten Späßen,
die der Samländer dabei vorbrachte.
„Alter Heide, Dich haben ſie hier tief eingegraben, und feſt dazu.
Der ſollte aus dem Loche nicht wieder hervorkommen! Aber wir finden
Dich doch! Du mußt heraus!“
Der Fremde hatte ſich ſchon nach einiger Zeit nach dem Meere hinge⸗
wandt. Er ſchaute unverwandt über die weite, endloſe Waſſerfläche.
Die See war ruhig, aber es fiel auf, daß ſie in der klaren Morgen⸗
ſonne nicht hell und blau, ſondern in einem faſt finſtern Grau dalag.
Der Samländer, der es ebenfalls bemerkte, meinte, es werde heute
noch ein ſchweres Gewitter geben.
Am ganzen Himmel war indeß kein Wölkchen zu ſehen; die Luft war
ſtill; die Zeit der ſchweren Gewitter ſchien im Auguſt vorüber zu ſein.
Der Fremde hatte die Worte des Arbeiters gehört. Er wandte ſich
zu mir.
„Der Mann kann Recht haben,“ ſagte er. „Das Meer hat ſein be⸗

ſonderes Leben. Ich möchte es mit dem Menſchen vergleichen, oder eigent⸗

lich mit dem menſchlichen Auge. Wie klar und hell und blau glänzt und
leuchtet jene Waſſerfläche, wenn in ſeiner Tiefe Ruhe und Frieden herrſchen.

So ſpiegelt ſich auch in dem Auge des Menſchen die Ruhe, der Friede

des Herzens. Wie finſter, wie ſchwarz, wie drohend und grollend blickt
es, wenn Sturm und Wetter ihm den Grund aufwühlen! Iſt nicht auch
das Auge ſo, wenn in der Bruſt die Leidenſchaften ſtürmen und toben?
Und wenn der Sturm über die Waſſer dahinfährt, und die Wogen vor
ſich her treibt und jagt, flüchtet nicht auch der Blick des Auges ſich ſo,
ſenn nnd ängſtlich, wenn das Unglück, wenn das Verderben hinter
ihm iſt?
uIUnd, mein Herr,“ fuhr der Fremde auf einmal mit erhöhter Stimme
fort, während er bisher eintönig und klanglos geſprochen hatte, und ſein
Blick, der ſtill und melancholiſch geweſen war, wurde plötzlich finſter und
ſtarr, als wenn er in tiefes Nachtdunkel hineinſtarre — „und, mein Herr,
waren Sie wohl in einſamer Mitternacht auf der See, rund um Sie her
Alles ſtill und dunkel und ſchwarz, Sie ſahen nicht den Himmel, Sie
ſahen kein Land, Sie ſahen nichts, als ein unendliches und undurchdring⸗
liches und unbewegliches Schwarz, und Sie wußten nicht, ob es der
Waſſerſpiegel war, auf den Sie blickten, oder ob das Waſſer ſich aufge⸗
than hatte, und der tiefe Abgrund vor Ihren Blicken lag, mit all' ſeinem
Gewürm, mit allen ſeinen Beſtien, Ungeheuern und Phantomen, die Sie
nicht ſahen in der tiefen Finſterniß, die aber ihre ungeheuren Rachen nach
Ihnen aufſperrten, um Sie in die Tiefe hinunter zu reißen und zu ver⸗
ſchlingen, und Sie waren allein, ganz allein, und mitten auf der See in
der ſtockfinſteren Nacht, und kein menſchliches Ohr konnte Sie erreichen
und keine menſchliche Hand konnte Ihnen Hülfe bringen, und Ihr Nachen
war ſo klein und gebrechlich, und die Beſtien kamen immer näher und
näher an Sie heran. Haben Sie das wohl erlebt, mein Herr?“

Der Fremde war der königsberger Theolog, den eine unglückliche
Liebe wahnſinnig gemacht, den man in ein Irrenhaus geſperrt, der daraus
vor Kurzem als geheilt entlaſſen war!
Er war es. Es war mir plötzlich klar geworden. Ich konnte nicht
mehr daran zweifeln.
Aber war er geheilt? Sah ich nicht einen Irren vor mir? Waren
das nicht Worte des Wahnſinns, die er zu mir geſprochen hatte?
„Hier, hier, meine Herren!“ rief der Samländer. „Da iſt der alte
Heide! Da kommt er zum Vorſchein. Ja, ja, ich ſagte es. Der war
ein Häuptling! Ein Oberhäuptling. Jetzt gilt es, ihn herauf zu bekommen,
ihn ganz und gar einzufangen.“ —
Das Grab war ausgegraben. Es kam nun darauf an, den Aſchen⸗
krug unverſehrt herauszubringen.
Die Aſchenkrüge in den alten Gräbern auf der Palwe wurden an dem
oberen, gleichſam dem Kopfende des Grabes, gefunden, im Oſten, wo der
größte der fünf Steine lag. Dieſer ruhte auf einem ſechsten, in der
Regel noch größeren, tiefer in die Erde eingegrabenen Steine. An dieſen
angelehnt, von jenem zum Theil überdacht, hatte der aus Thon gebrannte
Krug eine um ſo mehr feſte, geſicherte Stellung gehabt. Bei ſeiner
Hebung kam es darauf an, von der einen Seite die Lage der beiden
Steine nicht zu verrücken, von der anderen mit Hacke oder Spaten ſeinem
Rande nicht zu nahe zu kommen; der morſche Thon war durch das jahr⸗
hundertelange Verweilen in der dumpfigen, auch dort oben auf der
Palwe noch immer feuchten Erde ſo zerbrechlich geworden, daß die geringſte
unvorſichtige Berührung ihn in Scherben legte, und ſeinen Inhalt mit der
Erde vermiſchte.
„Zurück, Junge!“ rief der Samländer ſeinem Burſchen zu.
Er kniete in dem Grabe nieder, um langſam und vorſichtig mit den
Händen die Erde weiter zu entfernen, den Rand des Kruges aufzufinden,
von der Erde bloßzulegen.
Der Fremde wollte ſich zu dem Arbeiter in das Grab begeben.
Er hatte ſich plötzlich wieder nach dem Arbeiter gewandt. Sein Blick
war auf einmal nicht mehr ſtarr. Der aufgefundene Aſchenkrug ſchien
alle ſeine Gedanken zu beſchäftigen; er wollte helfen, ihn zu heben.
In demſelben Augenblicke wurde der Huf von Pferden laut, hörte man
fröhliches Lachen.
Drei Reiter ſprengten im Galopp die Höhe hinauf, zwei Herren und
eine Dame.
Die Dame ritt einen ſchnaubenden Goldfuchs. Sie ſchien gelacht zu
haben, daß die Herren nicht Schritt mit ihr halten konnten.
„Hier iſt die Palwe, Helene!“ rief einer der beiden Herren hinter ihr.
Sie hörte nicht darauf.
„Wollen wir hier nicht halten?“ rief der Herr. —
„Bei den Todten?“ rief ſie zurück. „Ich will zu den Lebenden!“
Sie ſprengte weiter, an uns vorüber, ohne nach uns zu blicken.

Es war ein roſiges, fröhliches, lachendes Geſicht, eine feine, ſchlanke

Geſtalt, eine leichte, kühne Reiterin. Es war eine Luſt, ſie auf dem
ſchönen Goldfuchſe dahinfliegen zu ſehen.
Sie ſprengten alle Drei nach Neukuhren hin.
Ich ſah mich wieder nach dem alten Heidengrabe um.
Der Samländer war noch vorſichtig mit dem Wegſchaffen der Erde
beſchäftigt, aus welchem der Rand des Aſchenkruges mehr und mehr ſich
ausſchälte.
Sein Burſch ſchaute ihm neugierig zu.
Der Fremde ſtand wie erſtarrt an dem Rande des Grabes.
Er ſtand da, als wenn es ſein Grab ſei, als wenn er nicht wiſſe,
ſollte er ſich hineinlegen, ſollte er ihm entfliehen.
Sein Geſicht war grau, die Züge erſchlafft, der Blick der Augen er⸗
loſchen.
Auf einmal raffte er mit einer heftigen Bewegung ſich auf; ein wilder,
rauher Schrei entfuhr ſeiner Bruſt. —
Er rannte fort, den drei Reitern nach.
Er rannte wie wahnſinnig.
War der Wahnſinn plötzlich in ihn zurückgekehrt, mit der alten Wuth
zum Ausbruche gekommen?
Waren jener ſtarre Blick auf die graue See, die wunderlichen Bilder,
die ſeine Phantaſie ihm daran knüpfte, ſchon der Beginn des Ausbruchs
geweſen?
Oder hatte der Anblick der drei Reiter, der Dame, plötzlich den Wahn⸗
ſinn in das kaum geheilte Gemüth zurückgeworfen?
„Was iſt es denn mit Dem?“ ſah der Samländer ihm verwun⸗
dert nach.
Aber indem er ſich umwandte, hatte er eine unvorſichtige Bewegung
gemacht; die beiden Steine, die den Aſchenkrug ſtützten, fielen, fielen zu⸗
ſammen, über den Krug, zerquetſchten und zerſchmetterten ihn, warfen den
morſchen, ſchwarz gewordenen Thon, ſeinen ſchwarzen Inhalt, die ſchwarze
Erde, Alles durcheinander, daß man nur eine dunkle, chaotiſche Maſſe ſah.

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„Zum Teufel!“ flüſterte der Samländer.
„Aber ich weiß, wo er wohnt; bezahlen ſoll er mich doch!“
Dann wühlte er raſch in der dunklen Maſſe umher und fiſchte ein
paar weiße Knochenſtückchen hervor — oder hatte er ſie ſchon vorher mit⸗
gebracht und aus ſeiner Taſche hervorgezogen? Ich hatte nicht darauf
geachtet.
Er übergab ſie mir.
„Hier, mein Herr! Doch noch etwas gerettet! Aus dem alten
Heidengrabe! Knochen von dem alten Häuptling! Sie können die Spuren
des Feuers noch daran ſehen! Ja, die Heiden verbrannten ihre Leichen
und begruben die Aſche. Sie glaubten an keine Auferſtehung.“
Er erhielt ſein Trinkgeld von mir. (Fortſetzung folgt.)

Der deutſche Krieg von 1870.
Von
Wilhelm Müller.

(Fortſetzung.)

IX. Rückzug der franzöſiſchen Armee nach der Moſel.

Die beiden Siege bei Wörth und bei Saarbrücken, welche von den
deutſchen Truppen am 6. Auguſt erfochten wurden, zeigten ſich in ihren
Folgen weit bedeutender, als man geglaubt hatte. An dieſem Tage wurde
der ganze Kriegsplan der Franzoſen über den Haufen geworfen, wenn
überhaupt von einem feſten Kriegsplan bei ihnen die Rede ſein kann.
Dadurch daß ſie mit ihrem Kriegsvorwand, der hohenzollern'ſchen Kandi⸗
datur, früher herausrückten, als ſie gehörig gerüſtet waren, und den Vor⸗
ſprung in ihren Rüſtungen, den ſie in der letzten Woche des Juli hatten,
nicht zu einer Ueberrumpelung Süddeutſchlands benützten, hatten ſie ſich
von Anfang an das Spiel weit ſchwieriger gemacht. Und als aus allen
Gauen Deutſchlands die Heere zur Wacht am Rhein herbeieilten, und
jener eiſerne Gürtel von der Saar bis zur Murg (bei Raſtatt) ſich auf⸗
rollte, auch da war es Frankreich nicht, das die Initiative ergriff, mit
gewaltigen Heeresmaſſen das Saargebiet und die Pfalz überſchwemmte
und ſeine Turkos⸗Civiliſation an und über den Rhein trug, ſondern (das
Mitrailleuſenkonzert bei Saarbrücken am 2. Auguſt kann ja gar nicht
ernſthaft behandelt werden) es ließ den Gegner in das franzöſiſche Ge⸗
biet kommen, als ob es ſicher geweſen wäre, daß es ihn zurückſchlage und
ihm hart auf den Ferſen bis unter die Kanonen von Mainz und Ehren⸗
breitſtein folge. Die dortigen Rheingegenden ſcheinen den franzöſiſchen
Marſchällen wie eine Fata Morgana vorgeſchwebt zu haben, der ganze
Kriegsplan ſcheint ein glänzendes Phantaſieſtück geweſen zu ſein, wo die
Strategen des franzöſiſchen Hauptquartiers immer nur ein paradieſiſches
Ziel vor ſich ſahen, um Mittel und Wege aber, wie ſie daſſelbe erreichen
ſollten, vor lauter Gansleberpaſteten, Champagner und feiner Damen⸗
toilette ſich nicht kümmerten. Und doch gewinnt man keine Schlachten
mit Champagnerpfröpfen, nimmt keine Feſtungen mit Bonbons ein. Von
ihrer Unwiderſtehlichkeit überzeugt, ſcheinen ſie im Allgemeinen wohl den
Plan und den ſchönen Vorſatz gehabt zu haben, von Straßburg aus mit
dem Mac Mahon'ſchen Korps, dieſer „Elite aller Truppen der Welt“, in
der Pfalz einzudringen, von Metz aus, dem Centrum ihrer Poſition, durch
das Nahe⸗ und Moſelthal vorzurücken. Daß es am guten Willen, an
Wünſchen und Gelüſten nicht fehlte, das ſieht man ja ſchon daraus, daß
ſie bereits einen Verwaltungs⸗Organiſationsplan für die Pfalz vollſtändig
ausgearbeitet und Siegel für das Departement de Mont Tonnore (Don⸗
nersberg in der Pfalz) hatten machen laſſen, welch' köſtliche Beuteſtücke
den Siegern von Wörth in die Hände fielen.
Dieß war nun durch die beiden Siege des 6. Auguſt plötzlich anders
geworden. Von Offenſive war zunächſt keine Rede mehr; die Heere der
„großen Nation“ ſahen ſich in die Defenſive zurückgeworfen. Das Korps
Froſſard, welches trotz ſeiner numeriſchen Ueberlegenheit und ſeiner faſt
uneinnehmbaren Stellung drei preußiſchen Diviſionen hatte weichen müſ⸗
ſen, befand ſich am Abend des 6. Auguſt und den folgenden Tagen in
ſolcher Auflöſung, daß es keinen Widerſtand mehr zu leiſten vermochte
und willenlos, wie erratiſche Blöcke bei einem Wolkenbruch, in die ſchützen⸗
den Wälle der Feſtung Metz ſich fortſchleudern ließ. Zwei Diviſionen
Bazaine's waren zur Aufnahme der Geſchlagenen herangerückt; es half
nichts; nur die Aufnahme in Metz konnte ſie in ihrer Furcht vor den
«Prussiens derrière nous» einigermaßen beruhigen. Die Straße nach
Forbach, nach Saargemünd, nach St. Avold und noch weiter hinaus war
eben damit preisgegeben. Freilich, wie konnte es auch anders gehen,
wenn General Froſſard während des heißeſten Kampfes mehr an den
Gott Bacchus als an deſſen Kollegen Mars dachte? Nachträgliche Be⸗

richte aus Forbach melden, daß er von 12 Uhr Mittags bis Abends
6 Uhr, als eben ſeine Truppen um die Behauptung ihrer Artillerielinie
und ihrer Schützengräben auf dem ſpicherer Berg kämpften, ruhig bei dem
Maire Ath in Forbach zu Mittag gegeſſen und Champagner getrunken
habe, bis die preußiſchen Kanonenkugeln die Gemüthlichkeit ſeines Diners
ſtörten und ihm zu verſtehen gaben, daß es ſich dießmal nicht um eine
Komödie im Theater zu Paris wie am 2. Auguſt, ſondern um einen ſehr
ernſthaften Kampf handle, von deſſen Ausgang, wenn auch nicht der
ganze Feldzug, ſo doch der erſte Akt deſſelben ganz entſchieden abhänge.
Nun erſt Abends 6 Uhr habe er ſich vom Diner erhoben und ſei in den
Wagen geſtiegen, um ſeine eigene werthe Perſon Frankreich, dem Kaiſer
und ſeinem bisherigen Zöglinge Lulu zu retten.
Nicht viel beſſer ſah es im Oſten aus. Die Trümmer der Mac Ma⸗
hon'ſchen Armee, wozu bekanntlich nicht bloß ſein eigenes Korps, ſondern
auch Diviſionen der Generale Failly und Canrobert gehörten, wälzten ſich
in unbeſchreiblicher Haſt und Unordnung von dem Schlachtfelde bei Wörth
theils ſüdöſtlich nach Hagenau, theils ſüdweſtlich nach Zabern. Daß nicht
Alle die nämliche Rückzugslinie, die nach Zabern anbefohlene, einhielten,
mag theils darin ſeinen Grund haben, daß ein Theil der Truppen durch
die Verfolger von dieſer Linie abgedrängt und zu einem öſtlichen Aus⸗
weichen genöthigt wurde, theils darin, daß bei dieſer allgemeinen Rath⸗
und Kopfloſigkeit die Soldaten von ihren Quartieren in Hagenau und
Straßburg, wie ein losgelaſſenes Pferd von ſeinem Stalle, magnetiſch
angezogen wurden. Am Abend des 6. Auguſt kamen von vier bis ſieben
Uhr zuerſt ledige Pferde, dann einzelne Küraſſiere und Lanciers, bald
ganze Haufen derſelben, Eiſenbahnzüge, Munitions⸗, Ambulanz⸗ und
Marketenderwagen, zuletzt Infanteriſten, welche all' ihr Gepäck, zum Theil
auch ihre Gewehre weggeworfen hatten, im Ganzen gegen 8000 Mann
durch Hagenau, Alle in raſender Eile, mit allen Symptomen des Schreckens
und der Verzweiflung. Es war ein vollſtändiges Sauve qui peut, wie
es im Jahre 1859 die Oeſterreicher nicht aufgeführt hatten. Und dieſer
Schrecken fand bald ſeine Fortſetzung im Oberelſaß, wo Hunderte von
Wagen, bepackt mit Familiengliedern, mit Hab' und Gut nach der ſchweizer
Grenze eilten, nach den Grenzorten Hüningen und St. Louis, oder durch
die Thore des ehrwürdigen Baſel einzogen, die Reicheren noch günſtigere
Aſyle im Innern der Schweiz aufſuchten. Der andere Theil der Zer⸗
ſprengten eilte in ſüdweſtlicher Richtung nach Zabern und von da über
Pfalzburg, Saarburg, Blamont, Lüneville nach Nancy. Hier kam Mac
Mahon ſchon am 7. mit einem Extrazug an, auf welchem ſich viele Ver⸗
wundete befanden. Er ging vom Bahnhof aus zu Fuß in das Café
Boillot, das gewöhnliche Rendezvous der dortigen Offiziere. Seine Er⸗
ſcheinung war das leibhaftige Bild einer furchtbaren Niederlage. Er war
kaum mehr zu erkennen; denn vom Kopf bis zum Fuß war er mit dickem
Schmutz bedeckt, ſeine Hände ganz geſchwärzt; eine Epaulette hatte ihm
ein Schuß weggeriſſen, die Rockſchöſſe waren von Kugeln durchlöchert; ſein
Antlitz drückte die furchtbarſte Aufregung aus. Er aß und trank etwas,
ſchloß ſich mit einem Offizier in ein Zimmer ein, kehrte wieder zum Bahn⸗

hof zurück und beſorgte hier die Austheilung von Lebensmitteln an ſeine

ausgehungerten Soldaten. In Nancy verweilte er nicht länger, ſondern
eilte, die Moſel überſchreitend, nach Chalons, um in dem dortigen befeſtig⸗
ten Lager ſein Korps zu ſammeln, neu zu formiren und friſche Kräfte
zur Vertheidigung herbeizuziehen.
So war ein vollſtändiger Rückzug der franzöſiſchen Heere bis zur
Moſellinie die unmittelbare Folge des 6. Auguſt. Dort, unter Anleh⸗
nung an den großen Waffenplatz der Feſtung Metz, ſollte die Armee kon⸗
zentrirt, dort ſollte eine feſte Defenſivſtellung genommen, in einer wohl
vorbereiteten, daher für den Angreifer ſehr ungünſtigen Poſition eine
Hauptſchlacht angenommen werden. Nicht mehr zwiſchen den Vogeſen und
dem Rhein oder gar dem Schwarzwald, auch nicht mehr an der Saar
ſollte gekämpft werden, ſondern zwiſchen Saar und Moſel oder zwiſchen
Moſel und Maas. Daß im Süden von Metz, die Moſel aufwärts, gar
kein Armeekorps mehr ſtand, überhaupt keine Truppen mehr ſich befanden,
auch außer dem unbedeutenden Toul keine Feſtung dort war, hatte für die
Behauptung der Moſellinie etwas Mißliches; denn ſie konnte im Süden
umgangen, der Feind in ſeiner linken Flanke gefaßt, oder gar Verſuche
gemacht werden, ihn von Chalons und Paris ganz abzuſchneiden. Was
in Chalons ſich anſammelte, war nicht geeignet, große Beſorgniſſe einzu⸗
flößen. Die geſchlagenen Truppen Mac Mahon's und Failly's ſtanden
noch unter dem Druck jener allgemeinen Panik, welche ſie auf den Höhen
von Elſaßhauſen und Friſchweiler ergriffen hatte, und die von Paris nach
Chalons geſchickten Mobilgardiſten waren ſolch' feige, verwöhnte, wider⸗
ſetzliche Leute, daß Marſchall Canrobert, der zuerſt dort befehligte, Mühe
hatte, ſie in Ordnung zu halten. Was war von Leuten zu erwarten,
welche von Paris auszogen unter den Rufen: „Nieder mit Napoleon!
Es lebe die Republik! Nach Cayenne mit den Miniſtern!“ welche das
Brod, das ſie beim Abmarſch erhielten, zu den Wagenfenſtern hinaus⸗
warfen und gleich bei der erſten Revue, welche Canrobert über ſie hielt,

ooςς 120 2 ⁵°

ausriefen: „nach Paris!“, welche durch keine Vorſtellungen des geduldigen
Marſchalls zur Bernunft zu bringen waren, ja ſogar nach ſeiner Eskorte
Steine warfen? Dieſe Leute taugten durchaus nicht zum Dienſt, ſteckten
mit ihrer pariſer Naſeweisheit auch die anderen Truppen, die ohnedieß
ſchon genug demoraliſirt waren, an und liefen ſicherlich beim erſten Ka⸗
nonenſchuß davon. Im Jahre 1813 ſprach Napoleon von der preußiſchen
Landwehr, die ſich damals an der Katzbach, bei Großbeeren, bei Hagelberg
und Dennewitz ſo großen Ruhm errang, als von einem Geſindel. Ein
einziges Bataillon preußiſcher Landwehr iſt gewiß im Stande, ſechs Ba⸗
taillone pariſer Mobilgarde in die Flucht zu ſchlagen.
WieVenn ſich die franzöſiſche Armee bei Metz und Chalons konzentrirte,
ſo hatte die deutſche die Aufgabe, ihr an dieſen zwei Orten ihre Aufwar⸗
tung zu machen. Zwar ſprachen offizielle Depeſchen aus Metz die Abſicht
des franzöſiſchen Hauptquartiers aus, mit den vereinigten Korps nach den
Vogeſen zu marſchiren und die dortigen Päſſe zu vertheidigen. Aber ſo
leicht es auch geweſen wäre, dieſe Päſſe mit wenigen Truppen gegen eine
bedeutende Macht zu vertheidigen, ſo wurde doch nicht einmal der Verſuch
dazu gemacht und, mit Ausnahme der wenigen Feſtungen, alles Land
vom Rhein bis zur Moſel dem Sieger preisgegeben. Von einem Vor⸗
marſch der konzentrirten Armee gegen die Vogeſen konnte vollends gar
keine Rede ſein; eine ſolche fand bald bei Metz ſelbſt eine andere Aufgabe.
Die ganze deutſche Heereslinie von der Saar bis zum Rheine machte,
entſprechend den franzöſiſchen Bewegungen, eine Rechtsſchwenkung. Machte
dieſe Heereslinie zuerſt Front gegen Süden, ſo hatte ſie jetzt gegen Weſten
Front zu machen und die drei Armeen an der Moſel ſich ſo aufzuſtellen,
daß die erſte Armee unter Steinmetz den rechten, die dritte unter dem
Kronprinzen den linken Flügel, die zweite unter Prinz Friedrich Karl das
Centrum bildete. Dieſem Ziele ſtand am nächſten Steinmetz. Seine
Truppen beſetzten am 7. Auguſt Forbach, am 9. St. Avold und ſeine
Patrouillen ſtreiften bis 2 Meilen vor Metz. Ihm zunächſt ſtand Prinz
Friedrich Karl, welcher von Blieskaſtel aus am 7. in Saargemünd ein⸗
rückte und von hier gegen die Moſel vordrang. Am weiteſten entfernt
war der Kronprinz. Sein Hauptquartier war am 7. in Sulz. Auf die
Nachricht, daß der Feind den verfolgenden Truppen nirgends mehr einen
geordneten Widerſtand entgegenſetze, in aufgelösten Trupps weiterziehe
und eine Menge Gefangener zurücklaſſe, wurde der ſofortige Zug durch
die Vogeſen beſchloſſen. Die badiſche Diviſion erhielt den Befehl, ſüdlich
nach Hagenau und Straßburg zu marſchiren; die übrige Armee brach in
ſüdweſtlicher Richtung auf, um ſich in den nächſten Tagen an die zweite
Armee anzulehnen. Die badiſchen Truppen führten ihren Auftrag aus.
Zwei Dragonerregimenter beſetzten am 7. Hagenau. Zwei ihrer Offiziere
waren vorher mit wenigen Reitern nach der mitten in der Stadt gelege⸗
nen großen Kaſerne geritten und hatten den dortigen Offizieren und der
Mannſchaft erklärt, ſie ſeien gefangen. Dieſe ſtreckten ſogleich die Waffen.
Es wurden hier 200 Gefangene gemacht, 130 Pferde und 16 Wagen
mit allerhand Ausrüſtungsgegenſtänden erbeutet. Die Stadt hat etwa
12,000 Einwohner und gehört ſeit dem Jahre 1706 zu Frankreich, nach⸗
dem ſie ſchon früher mehrmals von den Franzoſen beſetzt worden war.
Sie war im Mittelalter zur Aufbewahrung der Reichskleinodien beſtimmt
und daher von Kaiſer Friedrich I. 1164 ſtark befeſtigt. Von Hagenau
marſchirten die badiſchen Truppen nach Straßburg. Dieſe Stadt zählt
85,000 Einwohner. Ueber die Stärke der Beſatzung hat man keine zu⸗
verläſſigen Nachrichten; ſie ſchwanken zwiſchen 2000 und 10,000. In
der Stadt müßten ungeheure Vorräthe von Lebensmitteln aufgehäuft ſein,
wenn es ihr möglich ſein ſollte, eine lange Belagerung auszuhalten. Man
hoffte auf eine baldige Uebergabe, wenn der militäriſchen Ehre einige
Opfer gebracht wären. Zwar ſcheint der Kommandant der Feſtung, Ge⸗
neral Uhrich aus Pfalzburg, ein harter Kopf zu ſein. Schon am 8. Au⸗
guſt ſtand eine Kavalleriebrigade vor den Thoren Straßburgs, und
Generalmajor La Roche ließ den Kommandanten zur Uebergabe auffordern.
Derſelbe wies die Aufforderung zurück mit der in ſolchen Fällen vielge⸗

brauchten Phraſe, er werde die Feſtung nicht übergeben, ſo lange er noch

einen einzigen Soldaten, noch eine einzige Patrone habe. Von einer Ok⸗
kupation, von einem Beſitze des Elſaßes konnte man aber doch nicht reden,
ſo lange die bedeutendſte Feſtung des Landes nicht genommen war. Daher
wurde die Stadt vom 14. an vollſtändig eingeſchloſſen, aller Verkehr mit
der Außenwelt ihr unmöglich gemacht und die Schanzen aufgeworfen.
Faſt täglich fanden kleine Gefechte ſtatt, um die Befeſtigungsarbeiten gegen⸗
ſeitig zu ſtören. Am 15. traf der Großherzog und der preußiſche General
Werder, Kommandant des württembergiſch⸗badiſchen Korps, mit ſeinem
Stab in dem badiſchen Hauptquartier Mundolzheim ein, und an dem
gleichen Tage rückte das preußiſche 34. Infanterieregiment in's Lager.
Ein Ausfall, den die Beſatzung am 16. gegen den ſüdlich bei Illkirch
ſtehenden Theil des Cernirungskorps mit etwa 1500 Mann unternahm,
wurde zurückgeſchlagen. Außer denjenigen Verwundeten, welche die Fran⸗
zoſen in die Feſtung mit hinein nahmen, ließen ſie 14 Todte, 3 unver⸗
wundete, 8 verwundete Gefangene und 3 Kanonen zurück. Es blieb zu⸗

letzt nichts Anderes übrig, als die Stadt einem Bombardement auszu⸗
ſetzen, um durch die nothleidende Bürgerſchaft einen Druck auf den Kom⸗
mandanten auszuüben. Schweres Belagerungsgeſchütz kam aus Raſtatt,
die preußiſchen Ingenieurgenerale Colombier und Mertens, welche von
Düppel her im beſten Andenken ſind, erhielten von dem Oberkommando
Befehl, ſich nach Straßburg zu begeben, und man hatte auch hier ernſt⸗
lichen Ereigniſſen entgegenzuſehen. Die Beſchießung der Stadt begann
am 21., mehrere Häuſer wurden in Aſche gelegt. Der Feind rächte ſich
durch eine Beſchießung des gegenüberliegenden Städtchens Kehl. Auch
hier verbrannten mehrere Häuſer, die Einwohner verließen die Stadt,
fanden in den umliegenden Ortſchaften Aufnahme und erhielten von der
Regierung die Zuſicherung, daß ihnen die Beſchädigung ihres Eigenthums
erſetzt werde. In Straßburg herrſchte in Folge des Bombardements ein
wilder Terrorismus; Turkos durften mit abgeſchnittenen Köpfen deutſcher
Soldaten in den Straßen wie im Triumph herumlaufen; badiſche und
bayeriſche Arbeiter waren den brutalſten Mißhandlungen preisgegeben,
wurden in abſcheuliche Kerkerlöcher zugleich mit Verbrechern geſteckt und
mußten mit Zurücklaſſung ihrer Habe die Stadt verlaſſen. Der beſſere
Theil der Bürgerſchaft zog ſich ſchweigend zurück; das Geſindel hatte das
Wort. In dem ganzen Elſaß wurde die Bemerkung gemacht, daß die
Bevölkerung der Städte, wo die „Gebildeten“ ihren Herd haben, ſehr
franzöſiſch geſinnt iſt, während auf dem Lande nicht ſelten Sympathieen für
Deutſchland kund gegeben werden. „Will's Gott, ſo ſind wir bald Lands⸗
leute,“ ſagte zu einem württembergiſchen Soldaten ſein Quartiergeber,
ihm freudig die Hand ſchüttelnd.
Einſtweilen rückte der Kronprinz von Preußen mit den zwei preu⸗
ßiſchen, den zwei bayeriſchen Korps und der württembergiſchen Diviſion in
der Richtung nach Zabern vor. Am 8. Auguſt war das Hauptgquartier
in Mersweiler, am 9. in Ober⸗Moddern, am 10., wo der Marſch durch
die Vogeſenpäſſe angetreten wurde, in Petersbach. Die zur Beherrſchung

der Straße dienenden, rechts von ihr liegenden zwei kleinen Feſtungen

Lichtenberg und Lützelſtein wurden von württembergiſchen Truppen ge⸗
nommen. Luütz/elſtein (La Petite Pierre) ergab ſich am 9. Auguſt einem
württembergiſchen Offizier, der mit drei Ordonnanzen bis unter die Thore
des Forts ritt und mit Tod und Zerſtörung drohte, wenn ein einziger
Schuß abgefeuert würde. Als der Kronprinz vom Marſche aus die Fe⸗
ſtung beſichtigte, ſah er ſchon die deutſche Fahne auf dem Thurme wehen
und fand ein Bataillon württembergiſcher Jäger darin. Nach Lichtenberg,
welches auf einem ſteilen, über 100 Fuß über das umliegende Plateau
ſich erhebenden Bergkegel liegt, Graben und Wall und in ſeinem Hofraum
mehrere maſſive Gebäude hat, wurde vom württembergiſchen Diviſions⸗
general Obernitz am Morgen des 9. Auguſt General Hügel mit Artillerie,
Infanterie und Reiterei abgeſchickt. Das Fort wurde den ganzen Tag
beſchoſſen, von der Infanterie ein Tirailleurfeuer unterhalten, und als die
Geſchütze des Forts demontirt und an den Gebäuden ſchon beträchtliche
Verheerungen angerichtet waren, wurde ein Offizier als Parlamentär an
den Eingang geſchickt, um den Kommandanten zur Uebergabe aufzufordern.
Er wurde zurückgewieſen und Schüſſe ihm nachgeſchickt. Dieß erhöhte die
Wuth der Soldaten. Sie verlangten, ſtürmen zu dürfen. Ein ſolcher
Verſuch wäre mit unverhältnißmäßigen Opfern verbunden geweſen; daher
ließ man es bei dem Bombardement, das auch ſo wirkſam war, daß am
Abend der größte Theil der Gebäude des Forts von den Flammen ergrif⸗
fen wurde und in Trümmer ſtürzte. Nun kapitulirte der Kommandant
Abends um zehn Uhr. Am Morgen des 10. Auguſt erfolgte die Ueber⸗
gabe. Die Beſatzung, etwa 230 Mann, darunter 100 Verwundete,
wurde zu Gefangenen gemacht. 7 Geſchütze, 200 Chaſſepots, beträchtliche

Munitions⸗ und Proviantvorräthe fielen in die Hände der Sieger. Der

Kronprinz genehmigte am Morgen des 11. Auguſt den Kapitulations⸗
vertrag. (Fortſetzung folgt.)

Bilderräthſel.

Auflöſung des Bilderräthſels Seite 92:

Heranziehung zum Militärdienſt.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Kieine Zeugen.
Novelle von R. Edmund Hahn.
(Fortſetzung.)
Elftes Kapitel.

Ein Papierſtreifen.

Seit jenem Morgen, an welchem Oskar Melitta zum erſten Male ge⸗
ſehen hatte, kam er täglich, um ſich nach dem Befinden ſeiner Mutter zu
erkundigen, aber faſt je⸗
desmal verließ Melitta
das Gemach der Genera⸗
lin, gleichſam als wolle
ſie die Unterredungen zwi⸗
ſchen Mutter und Sohn
nicht ſtören, oder ſie blieb
in ihrem Gemache, wenn
Oskar nicht mit über⸗
raſchender
eintraf.
Ein anderer Mann,
zum Beiſpiel Arwed, wür⸗
de daraus geſchloſſen ha⸗

Huldigungen auszu wei⸗
chen wünſche, aber Oskar
hatte ſo viele Frauen⸗
herzen erobert, daß er
es für undenkbar hielt,
von einem einfachen Land⸗
mädchen, welches bisher
ſtets in der Einſamkeit
gelebt hatte, abgewieſen
zu werden. Sſh, Me
„Ich wette Hundert Sü R—— WWW
gegen Eins,“ ſagte er zu
ſeinem beſten Freunde, zu
ſich ſelbſt, „dahinter ſteckt
Hortenſe und keine An⸗
dere. Weil ich nicht mehr
ihren Anbeter ſpiele, zürnt
ſie und hat mich bei der
ſchönen Melitta für ein
moraliſches Ungeheuer
ausgegeben. Sie hat viel⸗
leicht erfahren, daß mich
mein Vater gezwungen,
mich mit Louiſe Doben⸗
egge zu verloben. Für

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wie Melitta iſt das ge⸗
nug, um mich zu fliehen. . .
Ich werde aber meinem E.1
Papa kurz und rund er⸗

Illuſtr. Welt. XIX. 3.

. 4 i, . 7. . —,ew̃ — =

4
S
—

General Jakob v. Hartmann. (S. 126.)

benegge nun und nimmermehr heirathe, und daß ich entweder ledig bleibe
oder Melitta zum Altar führe.“
Ob Melitta damit einverſtanden ſein würde, darnach hatte Oskar bis⸗
her noch nie gefragt, er vermochte es ja nicht für möglich zu halten, daß
ihm irgend ein Weib auf Erden „Nein!“ ſagen könne, wenn er, der
ſchöne, intereſſante Oskar, ſich bemühe zu gefallen.
Es war nach der Zeitrechnung der Frau von Cibani noch ziemlich
ſfrüh, als Oskar nach kurzem Klopfen bei Hortenſe eintrat. Sie lag in
geſchmackvollſter Morgentoilette auf dem Ruhebett und blätterte in einer
Modenzeitung. Die hellrothen Fenſtervorhänge liehen ihrem etwas bleichen
Geſicht einen röthlichen
Schimmer, welcher ihren
Zügen die reizendſte Ju⸗
gendfriſche mittheilte. Ihr
blauſchwarzes Haar war
heute mit beſonderer Kunſt
geordnet, obgleich Hor⸗
tenſe Niemand zu erwar⸗
ten ſchien.
„Wie unartig, Oskar!“
rief ſie ſchmollend und
warf ihm ein Bouquet
verwelkter Veilchen an
den Kopf. „Kommt man
unangemeldet zu einer
Dame?“
„Wenn die Dame eine
Couſine, eine geliebte
Freundin iſt, warum
nicht?“ erwiederte er la⸗
chend, zog ſich einen Stuhl
neben ihr Ruhebett und
ſetzte ſich ohne Umſtände
hin.
„Du ſiehſt magnifique
aus, Hortenſe,“ fuhr Os⸗
kar fort, durch ihr finſte⸗
res Geſicht nicht aus der
Faſſung gebracht; „ich
habe mit Dir zu ſprechen,
ausführlich und ernſthaft.
eErwarteſt Du aber Je⸗
emand, ſo entferne ich mich
. augenblicklich, um ſpäter
wieder zu kommen.“
„Nein, bleibe nur da,
Oskar!“ entgegnete ſie,
plötzlich freundlich wer⸗
dend; „eine halbe Stunde
habe ich Zeit für Dich

S 5⸗ und in dieſer läßt ſich
. viel ſagen.
N —ʒ— f „In einer Sekunde oft
— =—— B ſo viel, daß man das
— ganze Leben hindurch

ſeine Schwatzhaftigkeit be⸗
19

reut. Du ſiehſt, ich bin nachdenklich geworden, ich will das eine Sekunde
erfordernde verhängnißvolle Ja! nicht ausſprechen. Kurz — ich kann
und werde die Dobenegge nicht heirathen!“
„Was?!“
„Staune, ſo viel Dir beliebt, Hortenſe. Ich verlange mein Wort
zurück und will meinetwegen die Hälfte meines Vatererbes an ſie als
Entſchädigung abtreten.“
Hortenſe lachte. J
„Weßhalb beluſtigt Dich dieſe fatale Geſchichte ſo ſehr?“ ſragte Oskar
verdrießlich.
„Weßhalb? Ei, ich gebe Dir vollkommen Recht, kann aber doch in
dieſer Angelegenheit nicht im Geringſten helfen,“ antwortete Hortenſe.
„Doch. Höre mich an. Papa war ſtets ſehr gütig gegen mich.
Ich liebe ihn, meine beiden älteſten Brüder haben ihm Herzeleid genug
gemacht!“
„Ja, das weiß Gott!“ ſtimmte Hortenſe bei.
„Er hat mir niemals einen Wunſch verſagt, mir in Allem den Willen
gelaſſen; als er mir die Verbindung mit Louiſe Dobenegge vorſchlug, ließ
ich mich überreden, darauf einzugehen.“
„Ich muß Dir bekennen, ich wunderte mich über dieſe Deine Nach⸗
giebigkeit, Oskar.“
„Lache nur, was iſt da zu wundern! Ich glaubte damals, daß ich
ſelbſt der ſchönſten Frau nicht treu bleiben würde, folglich lag mir wenig
daran, ob ich nach Papas Wunſch oder nach meinem eigenen mich ver⸗
mählen würde. Im Gegentheil, eine häßliche Frau hatte — von meinem
Geſichtspunkte aus betrachtet — auch ihr Gutes. Eine häßliche kann keine
Anſprüche machen, intriguirt nicht hinter meinem Rücken und iſt für mich
die beſte Entſchuldigung, ihr untreu zu ſein.“
„Schön geſagt, Oskar!“
„Jetzt aber denke, fühle ich nicht mehr ſo. Ich bin ein Anderer ge⸗
worden, total verändert; ich will und kann nur aus Liebe meine Freiheit
opfern, ſeit ich weiß, was Liebe iſt!“ rief Oskar leidenſchaftlich.
„ Sehr verbunden für dieß Bekenntniß!“ erwiederte Hortenſe, indem
ſie ihr dunkel erröthendes Antlitz und ihre mit Thränen gefüllten Augen
mit ihren feinen Händen bedeckte.
„Vergib mir, Hortenſe!“ bat er mit weicher Stimme; „bei Gott, ich
wollte Dir nicht wehe thun. Ich habe keine Frau ſo geliebt wie Dich,
und im Grunde haben wir einander nichts vorzuwerfen. Prinz Luitbert —“
„Still von ihm, ich bitte Dich! Laſſe uns von Deiner Angelegenheit
reden. Du willſt Louiſe Dobenegge nicht zur Baronin Engelſtröm machen,
ich begreife das. Dem alten Major gönn' ich den Verdruß. Er kam
hierher, um mir Schuld zu geben, daß Du Deine Vermählung mit ſeiner
Tochter von Woche zu Woche aufſchöbeſt; als ich ihn von dieſer irrigen
Idece abgebracht hatte, wurde er in ſeiner Art liebenswürdig, endlich ſagte
er, ich ſei eine bezaubernde Frau —“
„Sehr richtig bemerkt, ſchöne Hortenſe!“
„St, mein Lieber. Kurz, er machte mir eine Art von Antrag, ver⸗
ſicherte, er würde im Herbſt ein ſchönes Haus in Paris haben und mir
dann Herz und Hand, Haus und Kaſſette cediren.“
„Und was ſagteſt Du?“

„Ich lachte, ſtellte mich, als nähme ich es für Scherz. Was auch

meine Fehler ſein mögen, Geſchmackloſigkeit ließ ich mir nie zu Schulden
kommen. Ich kann nur lieben, was ſchön iſt, und bin ich nicht immer
treu geweſen, ſo lag das erſte Unrecht im Benehmen des Mannes. Höre
ich auf, mir ſelbſt zu gefallen, dann, Oskar, dann höre ich auch auf, zu
ſein. Als Schatten von dem, was ich einſt war, gehe ich nicht umher.
Ich ſage mit Rückert:
Götter! keine froſtige—
Ewigkeit!
Eine freudenmoſtige
Jugendzeit,
Eine nie ſich trübende,
Liebeswonnen übende
Seligkeit!“
„So dacht' auch ich früher; jetzt, Hortenſe, möcht' ich leben hundert
Jahr' und darüber, gleichviel wie, wenn mir nur vergönnt iſt, an ſie
zu denken!“
„Du liebſt Melitta, ich hätt' es denken können. Und ſie?“
„Flieht mich, aber ich muß frei ſein, dann wird ſie mich hören.“
„Vielleicht, Oskar!“
„Gewiß, Hortenſe! Du haſt viel Einfluß auf den Papa, Du erſetzeſt
ihm die Tochter, welche er ſich immer gewünſcht hat. Sprich Du zuerſt
mit ihm, Du erſparſt mir dadurch eine Szene, die ich dem alten Herrn
nicht machen will.“
„Ich verſpreche Dir, ihn zu ſondiren, mehr kann ich nicht thun.“
„Ich begreife den Papa nicht, wie er auf dieſer Heirath durchaus

beſtehen kaͤnn, Dobenegge hat weder Einfluß noch Vermögen, und ich

halte ihn nicht einmal für einen zuverläſſigen Freund Papas,“ ſagte Oskar.

Hortenſe.
„Ich will Papa vorbereiten; ſeit einiger Zeit finde ich ihn minder
wohlausſehend, als ſonſt. Er lebt zu viel in Geſellſchaft, zum Frühling
ſollte er nach Wolfenberg ziehen, aber davon will er nichts hören. Er
ſprach ſogar davon, dieß ſchöne Beſitzthum zu verkaufen.“ W
„Ich kenne es noch nicht. Indeß überlegt ſich Dein Papa dieß wohl
noch reiflich. Was ich für Dich thun kann, ſoll geſchehen.“
Oskar küßte Hortenſen die Hände, dann verſchwand er durch die Thüre,
welche zum Wintergarten führte. — V
An dem Abend dieſes Tages ſaß Arwed eifrig bei ſeiner Arbeit.
Sein Diener brachte jetzt das Theegeſchirr, verſah den Ofen mit neuem
Brennmaterial, ſchraubte die Lampe ein wenig höher und machte ſich
Dieß und Jenes im Zimmer zu thun.
Arwed mußte das endlich bemerken.
„Haben Sie ein Anliegen, Neumann?“
„Ja, wenn der Herr Baron meine Dienſte in den nächſten Stunden
nicht bedürfen, ſo möchte ich einen Bekannten beſuchen.“
„Immerhin, Neumann, ich brauche heute nichts mehr.“
Der Diener ging. Arwed ſchob ſeine Schreiberei auf die Seite, zün⸗
dete ſich eine Cigarre an und verſank in Nachdenken.
Tritte auf dem Flur wurden hörbar, es tappte Jemand draußen im
Dunkel herum. Arwed ſtand auf und öffnete ſchnell die Thüre des Zim⸗
mers. Der Juſtizrath Lichten ſtand vor ihm.
„Sie, Herr Juſtizrath, und beſchneit wie der Weihnachtsmann? So

glücklich es mich macht, daß Sie meine Einſamkeit mit mir theilen, oder

richtiger geſagt, ſie verſcheuchen wollen, ſo muß ich doch fragen, was
führt Sie, der Sie an Rheumatismus leiden, in dieſem Schneewetter zu
mir? Sie hatten doch einen ziemlich weiten Weg zurückzulegen.“
„Bin gefahren, mein lieber Arwed. So, danke! iſt's nicht beſſer,
den Mantel draußen aufzuhängen? Und jetzt geben Sie mir eine Taſſe
Thee, und hören und ſehen Sie, was ich bringe.“
„In der That, Ihre Mienen ſind ſo ausdrucksvoll, daß ich ganz ge⸗
ſpannt bin,“ ſagte Arwed lächelnd.
Der Juſtizrath ſetzte ſich bequem in dem Lehnſtuhl zurecht und fragte:
„Was iſt dieß?“

„So viel ich beurtheilen kann, ein Papierſtreifen,“ erwiederte Arwed

munter, denn der Beſuch des verehrten, lieben Freundes that ihm wohl.
„Richtig getroffen! Leſen Sie, was auf dieſem Papier ſteht!“
Arwed nahm daſſelbe, betrachtete es wieder und wieder und las
endlich mit bebenden Lippen: „Guſtav Adolph Arwed Freiherr von
Engelſtröm.“
„Wer kann dieß wohl geſchrieben haben, Arwed?“
„Wer anders, als mein guter Vater!“ entgegnete der Gefragte ruhig.
„So dachte auch ich, lieber Arwed, aber drehen Sie den Streifen um,
da ſteht noch einmal der lange vollſtändige Name Ihres Vaters, etwas
größer geſchrieben und nicht ganz ſo, jedoch immerhin ſeiner Handſchrift
ſehr ähnlich, und darunter in kleinerer Schrift nochmals. Nun bin ich auf
den Gedanken gekommen, daß ein Anderer als Ihr Vater die Namen
auf dieſem Papier geſchrieben hat, und, wie es ſcheint, in der Abſicht,
ſich ſo lange zu üben, bis es ihm gelungen, die Handſchrift Ihres Vaters
auf das Täuſchendſte nachzubilden.“ V
„Welch' ein Gedanke!“
„Wahrſcheinlich kein unrichtiger; Ihr Vater, lieber Arwed, ſchrieb

ſelbſt in ſeiner Jugend nur, was er eben ſchreiben mußte. Ein Träumer,
der ſich hinzuſetzen liebte, um am Schreibtiſche zu phantaſiren und mehr⸗

mals ſeinen Namen auf das Papier zu malen, war er nicht. In ſeinen
Briefen an mich nannte er ſich ſtets einfach Arwed Engelſtröm.“
„So that er, nur unter ein wichtiges Dokument pflegte er alle ſeine
Namen zu ſetzen,“ ſprach Arwed.
„Die er auswendig wußte, folglich ſchwerlich probirt haben wird,
lieber Freund.“

„dDas iſt ſicher, aber wie kamen Sie zu dieſem Papierſtreifen, Herr

Juſtizrath?“ forſchte Arwed, in deſſen Kopfe ein raſch aufſteigender Ge⸗
danke den andern vertrieb.

„Ich fühlte mich geſtern unwohl, hatte keine Luſt auszugehen, und

Sehnſucht nach einem neuen, unterhaltenden Buche. Ich ſchickte alſo mei⸗
nen Diener nach der erſten Leihbibliothek der Stadt und trug ihm auf,
mir einige Bücher zu holen. Um ſtets wenigſtens ein Lieblingsbuch zu
erhalten, ſchreibe ich regelmäßig zu den neuen Büchern irgend einen Band
von Walter Scott auf, denn da kann ich ſicher darauf zählen, daß ich
keinen Fehlſchuß thue. Einige Scott'ſche Romane ſind immer zu haben,“

fuhr der Juſtizrath fort. „Heute nun, nachdem ich den neuen Roman

behaglich geleſen hatte, nehme ich dieſen Band von ‚MNigel's Schickſalen⸗
zur Hand und finde dieß Blättchen, auf dem ich zu meinem nicht geringen

Staunen die Schriftzüge ſah, welche ich beinahe für die Ihres Vaters

gehalten hätte. Es iſt jetzt nothwendig, daß wir erfahren „wer vor mir

„Ich auch nicht, obgleich er ſich den Schein gibt, dieß zu ſein,“ ſagte

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das Buch gehabt hat. Heute, wo alle Läden geſchloſſen ſind, läßt ſich
nichts thun —–“
„Aber morgen mit dem Früheſten werde ich in die Stein'ſche Buch⸗
handlung gehen und Nachforſchungen anſtellen!“ rief lebhaft Arwed.
„Festina lente, beſter Arwed. Jedenfalls, wenn eine Fälſchung ſtatt⸗
gefunden hat, und das nehme ich noch immer an, haben wir es mit ge⸗
riebenen Schelmen zu thun, wir müſſen ſie ſicher machen. Sie können
keine direkten Fragen thun.“
„Allerdings nicht. Zum Glück komme ich oft in die Stein'ſche Buch⸗
handlung. Mit einem dieſer Herren, die im Geſchäft ſind, war ich auf
dem Gymnaſium, und wir ſind noch Freunde. Ich werde ſchon klug
fragen, verlaſſen Sie ſich darauf.“
„Wohl denn, Arwed, und möchte dieſem ſchwachen Lichtſchimmer bald
heller Sonnenglanz folgen. Ich lebe nun ſeit zwei Wochen in W...,
habe dieſe und jene Erkundigung eingezogen und erfahren, daß im Engel⸗
ſtröm'’ſchen Hauſe der größte Luxus neben Geldverlegenheiten an der Ta⸗
gesordnung ſind. Angeblich um Blumen zu kaufen, habe ich den Kunſt⸗
gärtner Weiſe beſucht und ſeinen Bruder, den ehemaligen Kammerdiener
Ihres Vaters, geſprochen. Der brave Mann erkannte mich ſogleich, redete
mit großer Anhänglichkeit von ſeinem verſtorbenen Herrn und beklagte
es ſehr, daß Wolfenberg Ihnen, wie Weiſe ſich ausdrückte, entriſſen
worden ſei.“
„Entriſſen?“
„Ja, entriſſen, ſagte Weiſe. Ich faßte dieß Wort auf und ſprach
erſtaunt und vertraulich: ‚Aber, lieber Mann, glauben Sie denn, daß
es bei dem Teſtamente, welches Ihr Herr zum Nachtheile ſeines einzigen
Kindes gemacht hat, nicht mit rechten Dingen zugegangen iſt? Weiſe

erwiederte: ‚Wie man das nehmen will, Herr Juſtizrath. Gemacht hat

der ſelige Herr Baron ein Teſtament, ich war mit ihm in W.., als er
daſſelbe auf dem Gericht niedergelegt hat, aber beredet iſt er dazu
worden, und zwar vom General. Dieſer beſuchte den Herrn Baron in
deſſen letzten Lebensjahren mehrmals. Zu was ſollte denn der ſelige
Herr ein Teſtament machen, er hatte ja einen natürlichen Erben in ſeinem
Sohne, von dem er wiſſen konnte, daß dieſer für die Dienerſchaft und
für die Bedürftigen auf der Herrſchaft Sorge tragen würde? Einmal,
als ich eben das Frühſtück brachte, redete der Herr General vom Teſta⸗

mentmachen und daß er das ſeine gemacht habe; er ſprach franzöſiſch,

und ich verſtehe das nicht geläufig, aber doch genug, um hören zu können,
daß von den beiden jungen Herren, den Baronen Arwed und Oskar, die
Rede war. Mein ſeliger Herr bemerkte, ebenfalls auf Franzöſiſch: Ihr
Vorſchlag, Vetter, iſt nicht ungerecht.““
„Es ſcheint demnach doch, daß mein Vater Ehrenſchulden an den Ge⸗
neral zu zahlen gehabt hat,“ ſprach Arwed.
Der Juſtizrath ſagte: „Der Teufel mag aus dieſer Sache klug werden!
dachte ich, fragte aber doch, ob Weiſe wiſſe, wer Ihren Vater auf das
Teſtamentenamt begleitet habe, und hörte, daß derſelbe, ſoviel dem Kam⸗
merdiener bekannt, allein gegangen ſei. Weiſe fügte hinzu: ‚Ich habe
dem Herrn General nie recht über den Weg getraut. Niemals beſuchte
er meinen gnädigen Herrn ohne eine geheime Abſicht. Wie damals die
ſchauerliche Geſchichte mit dem älteſten Sohne vorging, hat mein Herr
Baron ihm Geld leihen müſſen. Sie wiſſen ja, Herr Juſtizrath, wie
viel mein guter ſeliger Herr auf die unbefleckte Ehre des Namens Engel⸗
ſtröm hielt, obgleich er wiederum gar nicht ſtolz war und mit den Gering⸗
ſten auf den Dörfern freundlich und theilnehmend ſprach. Der Herr Ge⸗
neral, obgleich ein ſtattlicher, ſchöner Herr, kann Einem doch nicht recht
frei in die Augen ſehen, und der häßliche kleine Kobold, den er das letzte
Mal als Kammerdiener bei ſich hatte — früher brachte er bei ſeinen Be⸗
ſuchen den Baldewein mit — der ſah aus wie der leibhaftige Mephiſto.““
„Baldewein, Baldewein, ja, dieſes treuherzigen Burſchen erinnere ich
mich,“ ſprach Arwed; „er iſt noch im Hauſe des Generals, ich ſah ihn
kürzlich auf der Straße in Engelſtröm'ſcher Livree.“
Der Juſtizrath notirte ſich dieſen Namen, und ſchrieb daneben: häß⸗

licher Kobold das letzte Mal mit auf Wolfenberg.

Zwölftes Kapitel.

Eine willkommene Entdeckung.

Am nächſten Morgen ſaß der Juſtizrath eben bei ſeinem Frühſtück,

als Arwed lebhaft aufgeregt bei ihm eintrat.
„Nehmen Sie Platz, frühſtücken Sie mit und beichten Sie!“ rief ihm
freundlich der alte Herr entgegen. „Wir ſind allein.“
Arwed legte Hut und Stock ab und erwiederte: „Ich habe Ihren
Rath befolgt und mit der größten Gleichgültigkeit mir in der Stein'ſchen
Buchhandlung vor einer Viertelſtunde Nigel's Schickſale ausgebeten.
Als ich, wie ich erwartet, die Antwort erhalten hatte, daß der erſte
Band nicht zu haben ſei, bat ich um den zweiten, mit der Bemerkung:
‚Allenfalls kann es auch der dritte ſein, es handelt ſich nur um eine

Wette über einen in dieſem Romane vorkommenden Namen.“ — Leider
ſind auch dieſe beiden Bände vor Kurzem abgeholt worden,“ ſagte mein
alter Freund. — ,O, erwiederte ich möglichſt unbefangen, „das iſt fatal.
Sind dieſe Bände auf das Land gewandert, oder darf ich hoffen, ſie in
den nächſten Tagen zu erhalten? — ‚Wahrſcheinlich,“ erwiederte der Buch⸗
händler, „‚ſie ſind in das Engelſtröm'ſche Haus gewandert, in dem gegen⸗
wärtig viel von Scott geleſen wird.’ Jetzt können wir wohl annehmen,
daß dieſer Papierſtreifen im Hauſe des Generals als Zeichen in den erſten
Band gelegt und vergeſſen worden iſt.“
. 0 ſcheint es mir auch, das iſt übrigens eine wichtige Entdeckung,
Arwed.“ .
„Eine wichtige, Herr Juſtizrath? Da bin ich nicht Ihrer Anſicht.
Es iſt ſo natürlich, daß, da der General Wolfenberg in Beſitz genommen
hat, er auch ein Papier, welches vielleicht herumgelegen, mitgenommen
hat, um irgend einen Gegenſtand darin einzuwickeln.“
„Fehlgeſchoſſen, mein unerfahrener Freund! Das Papier iſt zu klein,

um als Umhüllung benützt worden zu ſein, auch ſieht es noch ganz weiß

und unzerknittert aus. Ihr ſeliger Vater beſaß Schönheitsſinn und Ord⸗
nungsliebe. Er ließ nicht Papiere umherliegen, und ich behaupte auch
heute, was ich geſtern behauptete: dieſes Papier enthält Schriftproben.
Uebrigens, Arwed, wo ſind die Papiere Ihres Vaters hingekommen?“
„In der Bibliothek in Wolfenberg befinden ſich, wie Sie vielleicht
wiſſen, zwei große, tiefe Wandſchränke. In dieſen ſind alle Familien⸗
urkunden aufbewahrt. Dieſe konnte mir natürlich der General nicht vor⸗

enthalten, allein da er auch die Bibliothek beanſpruchte, weil ſie ſeiner

Meinung nach in das Schloß gehört, ſo habe ich auf Doktor Helder's
Rath die Bibliothek gerichtlich verſiegeln laſſen, bis der Prozeß⸗zwiſchen
dem General und mir entſchieden iſt.“ S
„Sehr richtig. Ihres Vaters Schreibtiſch jedoch —“
„Iſt in meinem Beſitz und ſteht in meinem Schlafzimmer. Als mein
guter Vater die Augen geſchloſſen hatte, nahm ich den Schlüſſel zu dieſem
mir heiligen Behältniß zu mir. Kaum war der Tod meines Vaters be⸗
kannt, ſo erſchien der General mit ſeinen Anſprüchen. Dieſen Schreibtiſch
und den meinen ließ ich aber ſogleich fortſchaffen. Mein Vater hatte
ſtets an dem ſeinen geſeſſen, wenn er ſchrieb oder Rechnungen durchzu⸗
ſehen pflegte.“
„Und was enthielt des Vaters Schreibtiſch?“ fragte Lichten.
„Den kurzen Briefwechſel meiner Eltern, einige Schreiben von den
Mitgliedern der Reichenthal'ſchen Familie, von Doktor Helder, von meines
Vaters Arzte, Gratulationen von Perſonen aus den zu Wolfenberg ge⸗
hörenden Dörfern, Dankſchreiben oder Bittgeſuche von Armen, einige Re⸗
zepte von unſerem Hausarzte, unbeſchriebenes Papier, Couverts und in
einem Etui das Miniaturporträt meiner Mutter und zwei Locken, eine
von ihr, eine von mir.“
„Das war Alles? Kein Entwurf zu einem Teſtamente zu ſehen?“
„Keiner, nicht ein Wort, das darauf hindeutete.“
„Seltſam! Jetzt iſt vor Allem zu ermitteln, wer in des Generals
Hauſe den Roman in Händen gehabt hat,“ ſagte der Juſtizrath. „Wir
dürfen nichts überſtürzen, müſſen ſtets Schritt vor Schritt gehen.“
„Ich vermuthe, daß ich das zu errathen vermag. Der General und
ſein Sohn leſen nur politiſche Schriften, Bücher, die von Pferden handeln,
Jagdanekdoten, höchſtens liest Oskar einen neuen Roman, um mit Damen
darüber ſprechen zu können. Frau von Cibani, ſoweit ich dieſe Dame
vom Hörenſagen kenne, liebt wohl nur franzöſiſche Romane und die Die⸗
nerſchaft verſteigt ſich ſchwerlich zu Scott. Ich glaube eher, daß Fräulein
von Werder dieſes Buch gehabt hat.“
„Fräulein von Werder, unſere Reiſegefährtin? Ich erinnere mich, die
liebe junge Dame ſagte, daß ſie in W. bleibe, aber wie kommt ſie zu
dem General?“ fragte der Juſtizrath.
„Sie iſt deſſen Großnichte, ihre verſtorbene Mutter war eine Engel⸗
ſtröm, antwortete Arwed nicht ganz unbefangen.“
„Ah ſo, demnach eine Couſine von Ihnen?“ ſagte Lichten mit einem
ſchlauen Seitenblicke.
Arwed fand es nicht für nöthig, eine Bemerkung hierauf zu machen,
der Juſtizrath beſchäftigte ſich wieder mit ſeinem Frühſtück und brummte:
„Hm, hm.“
In den Nachmittagsſtunden, zu der Zeit, wo bei dem General dinirt
wurde, begab ſich der Juſtizrath in das Engelſtröm'ſche Haus und fragte
bei dem Kammerdiener, welcher ſich im Vorgemache befand, nach Fräulein
von Werder.
Der Mann erwiederte höflich, aber abweiſend: „Bedaure, mein Herr,
das gnädige Fräulein hat der Frau Generalin Geſellſchaft zu leiſten und
empfängt keine Beſuche.“
„Ich komme im Auftrage ihres Vormundes,“ ſagte der Juſtizrath
und ließ einen Dukaten in des Kammerdieners Hand fallen, „bei mir.
wird Fräulein von Werder ſchon eine Ausnahme machen.“
„Nun, wenn Sie es wagen wollen, ich bin ſo eben beſchäftigt, aber

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— entſchuldigen Sie einen Augenblick — Baldewein, führen Sie dieſen
Herrn zu Fräulein von Werder,“ antwortete der Kammerdiener und
wandte ſich bei den letzten Worten zu Jakob, welcher eben aus dem
Speiſeſaal kam.
Jakob machte dem Juſtizrathe ſein Kompliment und bat denſelben,
ihm zu folgen. =
Dem Juſtizrath lag daran, den Mann geſprächig zu machen, deßhalb
ſagte er freundlich: „Ei, Sie führen mich ja über Treppen und Gänge,
dieſes Gebäude muß vor Zeiten ein großes Kloſter geweſen ſein. Es ſieht
aber hier minder wohnlich aus, als in dem vorderen Flügel.“
„Das iſt wahr, mein Herr. Seit Jahren hat auch hier Niemand
gelebt, bis es der gnädigen Frau eingefallen iſt, ſich hierher zu ziehen
und von aller Welt abzuſperren.“

„Da hat demnach Fräulein von Werder keinen freundlichen Aufenthalt.

Es ſieht aus, als führten Sie mich zu einer Gefangenen.“
„Das arme, liebe Fräulein lebt bei der gnädigen Frau auch faſt wie
eine Gefangene,“ ſagte Jakob; „ſie ſieht faſt Niemanden, und dann und
wann ein Gang nach der Kirche iſt ihre einzige Erholung.“
„Dann ſollte das Fräulein muſiziren oder viel leſen,“ äußerte der
Juſtizrath.
„Muſik will die Frau Generalin nicht hören, aber Bücher hole ich
dem Fräulein.
für ſich.“
Jetzt ſtanden die beiden Männer vor Melitta's Thür. Jakob ſchaute

vorſichtig durch die Thürſpalte, ehe er den Juſtizrath meldete, denn wenn

die Generalin wachte,
annehmen dürfen.
Als Lichten bei Melitta eintrat, kam ſie ihm mit freudigem Antlitz
entgegen und ſprach, ihm die Hand reichend: „O, wie ſchön und freundlich

hatte keine von ihren Geſellſchafterinnen Beſuch

von Ihnen, Herr Juſtizrath, daß Sie mich aufſuchten. Ich ſehe, Sie

haben mich nicht vergeſſen.“
„Ei, mein beſtes Fräulein, halten Sie mich für ſo einen vergeßlichen
Mann? Ich würde mir ſchon früher die Ehre genommen haben, Ihnen
meine Aufwartung zu machen, wenn ich eher gewußt hätte, bei wem
Sie leben.“
„Es iſt wahr, ich habe Ihnen damals nicht geſagt, daß ich in dem
Hauſe meines Großoheims abſteigen würde.“
„Ich erfuhr Ihre Wohnung durch unſern Reiſegefährten, den Baron
Arwed von Engelſtröm,“ ſprach der Juſtizrath leichthin. Melitta bückte
ſich erröthend, der Juſtizrath bemerkte des jungen, unſchuldigen Weſens
liebliche Verwirrung und dachte: „Ah, ich ſehe Land!“
Als Mann von Welt gab er ſich aber den Schein, als habe er ſie
nicht beobachtet, und ergriff gleichmüthig ein Buch, das auf dem Tiſche
lag: „Nigel's Schickſale, dieſen intereſſanten Roman leſe ich jetzt auch.
Möchte der junge, angenehme Lord Nigel endlich wieder zu dem Seinigen
kommen. Da haben Sie wohl dieſes Buchzeichen in den erſten Band
gelegt gehabt? Ich ſteckte es zu mir, weil die Namen meines ſeligen
Freundes darauf geſchrieben ſind.“
„Ja, in Wahrheit, ich fand dieß Papier, ich hob es auf, und ſo mag
es wohl in den erſten Band gekommen ſein,“ ſprach Melitta.
„Wahrſcheinlich hob ſie ſich dieß Blättchen aus Intereſſe für Arwed
auf,“ dachte der Juſtizrath; zu Melitta ſagte er: „Und darf ich fragen,
wo Sie dieß Papier fanden?⸗
„In einem alten Schreibtiſch, als ich am Tage meiner Ankunft Brief⸗
papier ſuchte,“ entgegnete ſie.
„Seltſam, mich intereſſirt Alles, was ſich auf meinen ſeligen Freund
bezieht. In dieſem Schreibtiſche lag der Streifen?“
„Nein, ich bewohnte Anfangs ein Zimmer unter dieſem.“
„Arme junge Dame, das war wohl auch nicht freundlicher, kaum
heizbar, oder thue ich dem Hausherrn Unrecht?“ warf der Juſtiz⸗
rath hin.
„Etwas doch, denn ich hatte es ſehr warm, wenn ich wollte. Es
ſcheint für Gäſte beſtimmt zu ſein; früher hatte es ein Herr bewohnt,
welcher dieſes Papier wahrſcheinlich zurückgelaſſen hat.“
„Bitte, iſt Ihnen des Gaſtes Name bekannt, gnädiges Fräulein?“
forſchte der Juſtizrath.

„Da müſſen Sie ſich an Jakob Baldewein wenden, ich meine damit

den Diener, welcher Sie, Herr Juſtizrath, zu mir führte,“ erwiederte
Melitta.
Der Rechtsgelehrte wußte jetzt genug. Mit der Gewandtheit des Welt⸗
mannes begann er das Geſpräch auf andere Dinge zu lenken. Er erzählte
Melitta, daß er noch eine kurze Zeit in W.. zubringen und dann über
Bergdorf zurück nach Breslau reiſen würde. Melitta ging darauf ein,
ſagte, daß ſie nach langem Harren Briefe von Arnolds erhalten und daß
die Pfarrerin verſprochen habe, ſie in einigen Monaten zu beſuchen.
„Hoffentlich nimmt dieſe brave Frau Sie wieder mit ſich fort von
hier,“ ſagte der Juſtizrath. „Ich habe, ſeit ich in W.. bin, genug von

Wenn die gnädige Frau ſchläft, hat das Fräulein Zeit

einen Auftrag geben.

124 .

der ſeltſamen, traurigen Lebensweiſe gehört, welche die Generalin führt.
Daß man Ihnen, der nahen Verwandten, der Verwaisten, welche noch
nicht lange die Mutter verloren hat, zumuthet, bei einer ſolchen Frau,
wie die Generalin eine iſt, Tag für Tag auszuharren, finde ich herzlos,
ja geradezu grauſam.“ —
„O, der General, mein Großoheim, denkt natürlich zuerſt an ſeine
Gemahlin, und, um die Wahrheit zu ſprechen, ſage ich Ihnen, Herr

Juſtizrath, ich bin lieber hier nützlich in einem, wenn auch engen, Wir⸗

kungskreiſe, als daß ich Gnadenbrod eſſen möchte.“
„Recht ſchön gedacht, mein Fräulein, aber Sie könnten ſich auf andere
Weiſe durch Ihre Kenntniſſe eine Stellung in der Welt machen. Warum
wollen Sie denn hier in dieſem Hauſe leben, wo NRiemand Ihnen ver⸗
wandtſchaftliche Zuneigung und Rückſicht beweist, und wo Sie endlich
geiſtig und körperlich herabgeſtimmt ſein werden?“
„Die Tante ſagt, ich verſtände ſie beſſer zu beruhigen, als alle die
Andern, ich hätte Aehnlichkeit mit ihrem älteſten Sohne,“ erwiederte Me⸗
litta, „da kann ich doch unmöglich die Aermſte verlaſſen. Sie iſt ſo tief
unglücklich, daß ich es für Sünde halten würde, von ihr zu gehen. Ich
habe mich bereits hier eingewöhnt, und ich denke, Gott hat mich auf den
Platz geſtellt, ich will ausharren, bis ich ſehe, daß ich nicht mehr nützlich
hier bin.“
„Sie ſind ein liebes, gutes Kind,“ ſprach der Juſtizrath, „denken
Sie an mich, es wird Ihnen noch recht wohl gehen. Ich habe Grund,
ſelbſt zu glauben, daß Gott Sie hierher geführt hat, Andern zum Heile
und ſicherlich auch zu dem Ihren. Sollten Sie jedoch andern Sinnes
werden, dann hoffe ich, daß Sie, mein gnädiges Fräulein, meine Dienſte
nicht verſchmähen.“

„Gewiß nicht, verehrter Herr, glauben Sie mir, ich weiß Ihre Güte

zu würdigen,“ ſagte Melitta warmherzig.
„Und dieſe Unterredung über den Papierſtreifen? Wollen Sie mir den
Gefallen thun, darüber das tiefſte Schweigen zu beobachten?“
„Mit Freuden, wüßt' ich Einſiedlerin doch nicht einmal, wem ich etwas
davon ſagen ſollte!“ ſagte lächelnd mit einem leiſen Seufzer Melitta.
„Und darf ich mir erlauben, Ihnen wieder einmal einen Beſuch ab⸗
zuſtatten, mein gnädiges Fräulein?“ fragte der Juſtizrath, indem er ſich erhob.
„Sie werden mir ſtets willkommen ſein, wenn ich bitten darf, um
dieſe Zeit, da pflegt die Tante zu ſchlafen.
ihr ſein!“ war Melitta’s Antwort.
Als der Juſtizrath die Treppe hinabſtieg, dachte er: „Ein ſchönes,
gutes, braves Mädchen.
der melancholiſchen Tante ſo leicht ertragen würde, wenn ſie nicht durch

den Gedanken getröſtet würde, daß mein junger Freund Arwed ebenfalls

in W.. lebt? Nun, wenn das Fräulein ſo dächte, ſo wäre es auch keine
Sünde. Wetten aber möchte ich, und zwar ſo viel Einer wollte, daß die
ſchöne Melitta von Werder Herrn Arwed von Engelſtröm in W. . be⸗
reits geſehen und auch geſprochen hat, trotz der Einſamkeit, in welcher
ſie lebt.“
Bei ſeinem Weggange zögerte der Juſtizrath, bis ihm endlich im vor⸗
deren Flügel Jakob Baldewein zu Geſicht kam. Er winkte den Mann zu
ſich heran und ſagte, indem er ihm einen Kronenthaler in die Hand
drückte: „Ich ſehe, Sie ſind ein ehrlicher Mann, Ihnen kann ich ſchon
Ich bin eine Art von Vormund von dem Fräu⸗
lein von Werder und wünſchte, daß ſie recht gut bedient würde. Thun
Sie dem Fräulein zu Gefallen, was Sie nur können, ich werde erkennt⸗
lich ſein.“ L
„O Herr, das thu' ich ohnedem mit Freuden. Gut wäre es, wenn
das Fräulein bald von hier fortkäme,“ erwiederte Baldewein.
Der Juſtizrath antwortete hierauf nicht. Nach einer Pauſe ſagte er,
als beſinne er ſich plötzlich auf etwas: „Ich habe nicht Zeit, heute auch
dem Herrn General meinen Beſuch abzuſtatten, vielleicht können Sie mir
ſagen, was ich vom Herrn General erfahren wollte: wie hieß der Gaſt,

welcher vor einiger Zeit im hintern Flügel wohnte? Ich meine den geſchick⸗

ten Mann, ich habe etwas für ihn.“
„Wahrſcheinlich meinen der Herr den Schönſchreiber,“ ſagte Jakob,
„ſonſt wüßt'’ ich nicht, wer im hintern Flügel des Hauſes gewohnt
hätte. Seinen wahren Namen kann ich nicht ſagen, der gnädige Herr
rief ihn Samiel, natürlich nur zum Spaß, wir Diener nannten ihn eben⸗

falls mit einem Spitznamen und er ſelbſt ſagte, er heiße Schön, was

einer von ſeinen Späßen war, denn er iſt ungefähr der häßlichſte Menſch,
den ich je ſah. Dabei ſehr eingenommen für ſchöne Frauenzimmer, er
verſicherte oft, wenn er Geld genug habe, würde er ſich die reizendſte
Frau kaufen.“
„Ein drolliger Kauz. Es wäre mir lieb, wenn ich ſeinen Namen und
Wohnort erfahren könnte, denn wahrſcheinlich iſt der Mann nicht in W..
anſäßig.“
„Nein, ich vermuthe in B.., doch kann ich das ſchon erfahren, mein
Herr, und Ihnen wiſſen laſſen.“

Wenn ſie wacht, muß ich bei

Ob ſie aber ihre Einſamkeit und das Leben bei

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„Es wäre mir lieb. Es handelt ſich um eine hübſche Geburtstags⸗
überraſchung, deßhalb bitte ich Sie, reinen Mund zu halten. Gegen
Jeden, hören Sie wohl, auch gegen Den, von dem Sie die Adreſſe
des Mannes erfahren. Es ſchadet dieß keinem Andern und ſoll jedenfalls
Ihr Schaden nicht ſein!“
Jakob gab ſein Verſprechen, und der Juſtizrath, welcher ſich für einen
Menſchenkenner hielt und auch einer war, glaubte auf Jakob Baldewein
bauen zu können.
Baldewein gehörte zu den gutartigen, durchaus ehrlichen Menſchen,
aber es fehlte ihm auch nicht an einem Theil Schlauheit, und er nahm
nicht jedes Wort des Juſtizrathes für baare Münze. Er hatte Jakob zu
ſich beſtellt in das erſte Hotel, mit der Bemerkung, daß er, der Juſtiz⸗
rath, jeden Abend von ſieben bis zehn Uhr zu treffen ſein würde, er möge
nur nach dem Zimmer Numero Drei kommen.
„Ich möchte wiſſen, was dieſer Herr von dem Schmirus haben will,
nur eine ſchöne Schrift, etwa ſo ein prachtvoll ausgeführtes Vaterunſer
oder einen Hausſegen? Den ſchreibt ein Anderer auch. Bei uns im
Hauſe hat der Kobold auch etwas zu thun gehabt, was kein Anderer
machen konnte oder wollte, darauf will ich Gift nehmen. Na, was geht
es mich an! Es iſt nichts Schlechtes, dem Herrn die richtige Adreſſe von
Schmirus zu verrathen, ſobald ich ſie nur ſelbſt weiß. Soviel iſt ſicher,
mit dem gnädigen Fräulein meint es der alte Herr ehrlich und gut.
Dieſer Kronenthaler iſt nicht von Stroh, und Geld kann man immer
brauchen.“
So philoſophirte Jakob Baldewein und ging in die Dienerſtube, um
vom Kammerdiener auf gute Art ſo viel als möglich über den ſeltſamen
Burſchen, den Schmirus, herauszubringen.
(Fortſetzung folgt.)

Der Aluſterſtaat.

(Hierzu das Bild S. 125 von Maler Guſtav Süß in Düſſeldorf.)

Im Walde, wo der Ulmbaum ſteht,
Der Bergbach rauſcht, das Mühlrad geht,
Durch's Blättermeer Frau Sonne lacht,
Da hält klein Gretchen Gänſewacht.

Von gelbem Haar und blauem Aug',
Scheint ſie ein kleines Gänschen auch,
Verſteht der Vogelſprache Sinn
Und nennt ſich Gänſekönigin. —

Ihr Szepter iſt ein grüner Zweig,
Der grüne Wald ihr weites Reich,
Ihr Krönlein iſt ein grüner Kranz,
Und Kammerfrau die größte Gans.

So thront ſie unter'm Ulmenbaum:
Daß ſie regiert, man merkt es kaum,
Und ſieht es doch, daß ſie's verſteht,
Weil Alles ſo am Schnürchen geht.

Ihr Hofpoet, Herr Gänſerich,
Singt ihr was vor, langweilt ſie ſich,
Und ſtets iſt ſeines Liedes Sinn:
„Gott ſchütze unſre Königin!“

Hofſäng'rin Grille ſingt vom Blatt
Ein Loblied ihrem Muſterſtaat,
Und wenn ſie Abends ſchlafen geht,
Schließt ſie ihr Volk in ihr Gebet.
Willibald Winckler.

General Jakob von Hartmann.

(Bild S. 121.)

Ein prächtiger alter Soldatenkopf, der uns aus dem Porträt entgegen⸗
ſchaut — und wahrlich, ein prächtiger alter Soldat iſt der Heerführer
der Bayern, der mit ſeinen Leuten alle Ehre eingelegt und den Namen
der Blauen zu einem gefürchteten gemacht. Ritter Jakob von Hartmann
iſt als der Sohn eines Offiziers zu Maykammer in der ſchönen Pfalz am
4. Febr. 1795 geboren und trat, nachdem er eine franzöſiſche Militär⸗
bildungsanſtalt beſucht hatte, 1811 in das franzöſiſche Infanterieregiment
Großherzog von Berg. Mit dieſem hatte er auch die Feldzüge von 1813
bis 1815 gegen die Alliirten gemacht. Nach dem Frieden auf ſein An⸗

ſuchen entlaſſen, trat er als Oberlieutenant in die bayeriſche Armee ein,

*

diente zuerſt bei der Infanterie, 1822 bei den Pionnieren und kam 1824
zum Generalquartiermeiſterſtab, bei welchem er bis zum Major vorrückte.
Kronprinz Max wählte ihn 1842 zum Adjutanten. In dieſer Stellung,
in welcher er in den Ritterſtand erhoben wurde, blieb er auch nach des
Königs Thronbeſteigung: er ward 1848 Flügeladjutant und General⸗
major, 1849 Brigadier und 1861 Generallieutenant und Generalkomman⸗
dant von Würzburg. Hartmann hatte ſich ſtets in eingehendſter Weiſe
mit den Militärreformen der verſchiedenſten europäiſchen Armeen beſchäftigt,
und namentlich war es die preußiſche, die ſein Augenmerk auf ſich zog.
Nach dem Feldzug von 1859 übergab der denkende Soldat ſämmtlichen
deutſchen Fürſten eine Schrift, die ſich gleich ſehr durch ihren Patriotis⸗
mus, wie durch die Sachkenntniß auszeichnete. Sie führte den Titel:
„Ueber die Dringlichkeit des Zuſammengehens der Mittelſtaaten und der
militäriſchen Einigung des geſammten Deutſchlands“. Damit war ſeine
Richtung genugſam gekennzeichnet. Leider war ſeine Schrift, die nicht in's
Publikum drang, auch nicht von Wirkung, das zeigte das Jahr 1866, in dem
er gegen Preußen kämpfen mußte. Er that als Soldat ſeine Schuldig⸗

keit: die 4. Infanteriediviſion kommandirend, hat er ſich in dem für die

bayeriſchen Waffen ehrenvollen Treffen bei Roßdorf ſo ſehr ausgezeichnet,
daß der König ihm ſeinen höchſten Verdienſtorden, den Militär⸗Max⸗Joſephs⸗
Orden, verlieh. Der von ſeinen Soldaten hochverehrte General hat heute
eine herrlichere Aufgabe: und wie er ſie löst, davon zeugen die Tage
von Weißenburg, Wörth und Sedan, davon zeugt das eiſerne Kreuz, das
heute neben ſo vielen Orden ſeine tapfere Bruſt ſchmückt.

Die ſchwarze Tlagge.
Eine harmloſe Seeräuber geſchichte
wiedererzählt von

Es war im Herbſte des Jahres 1839, als eine Geſellſchaft von viel⸗
leicht zehn jungen, lebensluſtigen Männern die heiße und ſtaubige Stadt
verließ, um eine Fiſchexpedition zu machen. Unſer wie ein Klipper ge⸗
bauter Schooner „Othello“ war ein ſo hübſches und ſcharfſegelndes Schiff,
wie nur je eins vom Stapel lief. Es hatte an jeder Seite vier harmloſe,
mit Thüren wohlverſchloſſene Luken, um der Kajüte Licht und Luft zuzu⸗
führen; doch ſahen dieſe Luken, beſonders wenn ſie geſchloſſen waren,
„höchſt verdächtig aus“, wie ſich Sam Weller auszudrücken beliebte.
Wir hielten uns einige Tage an den St.⸗Georges⸗Bänken auf, wo
wir Anker geworfen und eine hübſche Menge Makrelen eingeſalzen hatten,
als der allgemeine Beſchluß gefaßt wurde, nach der „Bay of Fundy»

aufzubrechen. Wir brachten unſer Schiff vor den Wind und es ſchoß wie

eine Seeſchwalbe dahin. Am folgenden Morgen aber fanden wir uns von
einem jener dicken, undurchdringlichen Nebel umgeben, welche an den
Bänken im Sommer und Herbſt häufig ſind und der uns wie eine beweg⸗
liche Mauer von allen Seiten einſchloß. Und der Nebel, der läſtige, übel⸗

riechende, melancholiſche Geſell, hing fünf Tage lang ſo feſt an uns, wie
ein hungriger Gläubiger. Der Wind war in dieſer ganzen Zeit leicht und

wechſelnd geweſen, hatte uns aber trotzdem nicht weit von unſerem Kurs
abgetrieben, und als wir endlich den Golfſtrom erreichten, welcher unſere
Reiſe ſehr förderte, da wußten wir, daß wir eine hübſche Strecke Wegs
zurückgelegt hatten. Trotzdem hatte Niemand von uns die leiſeſte Idee,
in welcher Gegend des weiten Ozeans wir uns eigentlich befanden. Wir
hatten in 120 Stunden die Sonne nicht mehr geſehen, und dieſer Umſtand,
in Verbindung mit einem leichtwechſelnden Wind in der Nähe des Golf⸗
ſtroms, machte alle Quadranten und Chronometer, welche wir natürlich
an Bord hatten, unnütz. „Wo ſind wir?“ fragte der Koch. „Das iſt
eben die Frage!“ antwortete der Steuermann. WZ
Am Morgen des ſechsten Tages wurde Alles durch den Ruf elektriſirt:
„Segel ahoi!“ Wir ſtürzten auf Deck, eilten zum Bug und ſahen hier
das fremde Schiff in nebelhaften Umriſſen. Es war ein Schooner mit
ſchmalem Stern und halbeingezogenen Segeln an den Klüvern; als in

dieſem Augenblick ein Windſtoß den Nebel etwas hob, hatten wir ein

hübſches Bild des Schiffes.
„Vielleicht kann der Kunde uns ſagen, wo wir ſind,“ meinte der
Schiffsherr. Er ballte ſeine Fauſt halb zuſammen zu einem Naturſprac)⸗
rohr und ſchrie durch dieſelbe hindurch: „Schooner ahoi!“
Sobald die Stimme unſeres Schiffsherrn das fremde Schiff erreichte,
fuhren ein halbes Dutzend verwilderte Flachsköpfe über die Regeling des
Schooners heraus, beriethen ſich dann haſtig unter einander und ſtoben

gleich darauf wie erſchreckte Schafe nach allen Seiten auseinander. Wenige“

Minuten ſpäter erſchienen zwei rieſige Ruder an den Seiten der Pinke,
welche von den vorhin erwähnten Flachsköpfen ſo ſchnell in Bewegung

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geſetzt wurden, als handle es ſich um die ſchleunigſte Flucht. Und wirklich
verſchwand das Schiff ſchnell in dem uns umgebenden Nebel, obgleich
nicht die Spur von Wind zu bemerken war.
„Das iſt ein Schmuggler!“ bemerkte der weiſe Bill Bellis, als das
letzte Stückchen Hauptmaſt des Schooners in der Nebelmaſſe verſchwand,
die noch immer dick zum Zerſchneiden auf dem Waſſer lag.
„Schmuggler, oder nicht Schmuggler,“ erwiederte der Kapitän ärger⸗

lich, „er iſt eben aus dem Hafen gekommen und muß deßhalb ſo ziemlich

genau wiſſen, wo wir ſind, und wenn wir nur einen Mund voll Wind
bekommen, ſo jagen wir dem Kerl nach, das iſt ſicher.“
„Ich ſteige in die Raaen,“ ſagte darauf unſer alter Koch, „vielleicht
kann ich über den Nebel weg die Richtung ſehen, die er genommen hat.“
Er zwinkerte dabei verdächtig mit den Augen zu uns herüber; da er aber
immer mit den Augen zwinkerte, als ob er irgend eine Schelmerei vor⸗
habe, ſo fiel uns das nicht weiter auf.
Des Kochs Miſſion in den Maſtkorb war ohne jeden Erfolg, denn er
verſicherte uns, als er wieder herabkam, daß der Nebel oben noch dicker
wie unten ſei.
Nach Verlauf einer Stunde wurden die Ausſichten für uns etwas
beſſer, es ſtellte ſich nämlich eine nette kleine Briſe aus Weſten ein und
der Nebel hob ſich. Jetzt hatten wir auch wieder unſeren entflohenen
Schooner in Sicht, aber er war nicht allein, ſondern war von einer ganzen
großen Flottille von Fiſcherkähnen umgeben, die faſt ſämmtlich größer

waren, wie unſer eigenes Schiff.

„Jetzt werden wir endlich erfahren, wo wir eigentlich ſind,“ ſagte der
Kapitän, ließ Segel aufziehen und hielt ſcharf auf jene Pinke zu.
Aber das Reſultat war nicht beſſer als früher. Kaum hatte ſich der
Nebel gehoben, ſo bekam die Fiſcherflottille Wind ſo gut wie wir und ſtob
nach allen Seiten auseinander. Einige hielten ſich weſtlich, andere ſüd⸗
lich, noch andere folgten ſcharf der Windrichtung, und die Pinke, welche
uns vorhin keiner Antwort gewürdigt hatte, wandte ſich nordwärts, wel⸗
ches auch unſer Kurs war; ſo ſah es denn aus, als ob wir die Abſicht
hätten, das Schiff zu überholen. Wir hatten alle Leinwand auf, und als
unſer Klipper erſt ordentlich die Briſe ſpürte, ſchoß er durch's Waſſer
wie ein Delphin. Wenige Augenblicke ſpäter zog die Pinke ihre vorderen
und Hauptgaffel⸗Topſegel auf, fiel ein wenig vom Wind ab und ließ
Seewaſſer auf die Segel ſpritzen*), aber es gelang ihr trotzdem nicht,
uns zu entfliehen. Wir näherten uns ihr immer mehr und mehr, und
nach Ablauf von 15 Minuten waren wir auf Sprechweite heran⸗
gekommen.
„Schooner ahoi!“ ſchrie der Kapitän in durchaus nicht zärtlichem Ton.
„Weßhalb, in des T . . . . . . Namen, antwortet ihr denn nicht, wenn
man euch anruft?“
Und wieder ein unruhiges Durcheinander am Bord der Pinke, und
wieder die auftauchenden und verſchwindenden ſechs Flachsköpfe, und dann
an Stelle jeder Antwort das Erſcheinen einer alten, verroſteten Muskete
über der Regeling.
„Donnerwetter, was iſt denn das?“
Mündung des alten Schießeiſens auf der Brüſtung des Nachbars erſchien.
„Es ſieht aus, als ob es eine Einladung zum Kampfe wäre!“ ſagte
der Koch mit einem verbiſſenen Lachen im Geſicht.
Die ganze Geſchichte war ſo unerwartet, ſo eigenthümlich, ſo raffinirt
dumm, daß unſer ſonſt ſehr gutherziger Kapitän böſe wurde und einige
recht nette Flüchlein in die Welt ſchickte, obgleich das ſonſt gar ſeine
Manier nicht war. Als das Fluchen nichts half, ſchrie er durch die
Hand: „Wenn ihr nicht ſofort beilegt, ſo fahre ich euch in Grund und
Boden!“
Das half! Binnen wenigen Sekunden hatte die Pinke ihre Hauptſegel
eingezogen und lag ſtill auf dem Waſſer; wir ſelbſt fuhren unter ihrem
Stern hin und legten uns graziös an ihre Seite.
„Was, in des Kukuks Namen, iſt denn los mit euch!“ fragte der
Kapitän, als ein Dutzend von den blonden Schafsköpfen der Pinke in die
Takelage kletterten.
Die Angeredeten gaben aber keine Antwort. Mit weit offenen Augen
und Mäulern ſtarrten ſie auf unſer Verdeck, als wollten ſie dort irgend
etwas verſchlingen; aber nach einigen Minuten löste ſich der Zauber und
Einer, welcher ausſah wie der Kommandeur der Pinke, ſagte im breiteſten
Iriſch zu einem Kameraden in ſeiner Nähe: „Beim Donner, Joſh, die
haben ja gar nix an Bord, das wie eine Kanone ausſieht.“
„Nein, ich ſehe auch nichts; aber die Luken mit den Klappen ſahen
verdammt verdächtig aus — ich will geröſtet werden, wenn's nicht ſo iſt,“
entgegnete der Andere. .
„Hört einmal, ihr liebenswürdigen Kameraden da oben,“ ſchrie nun

*) Es iſt auf Schiffen öfter nothwendig, die Segelleinwand durch Beſpritzen
mit Waſſer zu verdichten, um ſie für den Wind undurchdringlicher und ſomit
brauchbarer zu machen.

ſchrie der Kapitän, als die

habe einer Botenfrau den Kopf abgeriſſen.

9

unſer Kapitän, „wir haben ſeit fünf Tagen im dickſten Nebel geſteckt,
könnt ihr uns nicht ſagen, wo wir eigentlich ſind?“
„Wall, man ſoll mich viertheilen und einſalzen,“ ſchrie der Andere
zurück, nachdem er unſere Fiſchapparate und Salzfäſſer lange genug mit
ſtieren Blicken betrachtet hatte, „wenn ihr nicht reguläre Makrelenfiſcher ſeid.“
„Nun, und iſt das was Beſonderes?“
„Wall, als wir euch ſo aus den Wolken gefallen neben uns im Nebel
ſahen, und als ihr uns ſo nachlieft, da hab' ich euch nicht für einen
ehrlichen Fiſcher gehalten.“
„Wofür denn?“
„Nun, wir beurtheilten euch wie die Vögel nach den Federn. Habt
ihr nicht geſehen, wie alle Fiſcherkähne ausriſſen, als ſich der Nebel hob?“
„Ja!“ antwortete der Kapitän, welcher ein Lächeln nicht verbeißen
konnte, als ihm jetzt die Wahrheit aufdämmerte. „Ja, ich habe ſie aus⸗
reißen ſehen und habe euch auch ausreißen ſehen, und jetzt werdet ihr
mir vielleicht ſagen, wofür ihr uns gehalten habt?“
„Na, wofür denn anders, als für Piraten!“
„Piraten!“ lachte der Kapitän aus vollem Halſe.
„Gewiß! ganz gewiß!“ nickte der impertinent Blonde.
„Und was, im Namen der geſunden Vernunft, hat euch die verrückte
Idee in den Kopf geſetzt?“
Wall, dehnte der Pinkemann und richtete ſeine Glotzaugen auf den
Vor⸗Topmaſt, „ich ſollte denken, daß euch Jeder für Seeräuber halten
muß, der das gräßliche ſchwarze Ding da oben an der Maſtſpitze flattern ſieht.“
Aller Augen richteten ſich nach oben und da flatterte denn wirklich in
ſchrecklicher Majeſtät die gefürchtete ſchwarze Flagge der Seeräuber — die
Küchenſchürze unſeres Kochs.
Der kaltblütige Schelm hatte aus purer Bosheit ſeine Schürze da oben
angebunden, um die unſchuldigen Schiffer der Pinke damit zu erſchrecken,
und das war ihm vortrefflich gelungen.
Die Sache wurde nun den Leutchen von der Pinke erklärt und ihnen
ſomit klar gemacht, daß die ſchwarze Schürze eines Kochs eine ganze Flot⸗
tille Fiſcherbarken in die Flucht jagte, was einige ſehr böſe Wünſche für
des Kochs zukünftiges Leben zur Folge hatte. Der Spitzbube aber hielt
ſeinen Daumen an die Naſe und ſchlug mit ſeinen Fingern den armen
Leuten noch gewiſſe ſpöttiſche Triller.
Wir erfuhren ſchließlich doch unſere Lage, und die Squadron der
Fiſcherboote fuhr nun ſchnell öſtlich. Als wir ſie zuletzt ſahen, verſchwan⸗
den ſie alle auf einem Fleck, wie eine verſchüchterte Heerde Schafe, am
Horizont.

Die Söhne des Leuers.

(Bild S. 128.)

„El wuolàt en nàry haben die Franzoſen ihre theuren Verbündeten
aus den afrikaniſchen Wüſten — die Turkos — genannt, und dieſe „Söhne
des Feuers“ haben ihrem Namen inſofern alle Ehre gemacht, als ſie,
gefangen in unſeren Bivouaks liegend, nie nahe genug zum Feuer kom⸗
men konnten, um ihre in den nordiſchen Nächten erſtarrten Glieder zu⸗
erwärmen. Die „verlorenen Söhne der Sahara“ haben wenig Lorbeeren

geerntet in dem Krieg mit den nordiſchen Eiſen⸗ und Eismenſchen. Auf

die Bayern machten ſie einen durchaus komiſchen Eindruck bei ihrem erſten
Erſcheinen, und als ſie anrückten, lief durch unſere Reihen der Ruf:
„Aufgepaßt, die Hanswurſteln kommen!“ ein ſehr bezeichnender Ausdruck,
wenn man ſich erinnert, wie bunt dieſe Spahis, Turkos und Zephyrs
gekleidet ſind. Bei den Preußen machten ſie auch nicht mehr Effekt, und
als die Königin Auguſta einen ihr vorgeſtellten Landwehrmann fragte,

ob die Turkos einen ſchrecklichen Eindruck auf ihn gemacht hätten? erwie⸗

derte er: „Schrecklichen Eindruck uf mir? nee, Majeſtät, aber ick uf
ihnen“, und er begleitete das geflügelte Wort mit einer gewiſſen Hand⸗
bewegung, die mit „Kolbenſchlag“ oder „Bajonnetſtoß“ zu überſetzen war.

Lin kKurioſes Rechnenexempel.

Die „Liberté“, noch immer verlogen, gab nach unſern Siegen bei Metz
folgendes famoſe Rechnenexempel zum Beſten: „Mit einem Korps von 6000 Mann
hat General Palikao 6000 Stunden von ſeinem Vaterlande 350 Millionen Chineſen
die Stirn geboten und ſie beſiegt. Wie, ſollte er nicht mit 500,000 Mann, die
von dem heißeſten Patriotismus belebt ſind, 37 Millionen Deutſchen gewachſen
ſein? Wie, ſollte er in Berlin weniger triumphiren, als in Peking?“ — Die
„N. A. Ztg.“ bemerkt dazu: Eine annähernde Logik hat einmal ein geiſtesgeſtörter
Deutſcher zu Tage gefördert, dem man aufgebunden hatte, ein ſtarker Sturmwind
Der Geiſtesgeſtörte vertheidigte die
Wahrſcheinlichkeit dieſer Nachricht mit derſelben Logik, er ſagte: „Da es notoriſch
iſt, daß ein ſtarker Sturmwind tauſendjährigen Eichen die Krone abbrechen kann,
wie ſollte er nicht einmal einer alten Botenfrau den Kopf abreißen können?

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ſouple, wie die reizendſte Polin.

◻Ü£ 129 O

In Neukuhren.
Erzählung von J. D. H. Temme.
(Fortſetzung.)

Zweites Kapitel.
Unter dem Birnbaume.

Der Mittelpunkt und der Glanzpunkt von Neukuhren iſt das Pölger'ſche
Viereck, gewöhnlich nur das Viereck genannt. Es wird gebildet durch das

große Logir⸗ und Reſtaurationshaus des Bades, durch die komfortabelſten

Wohnhäuſer mit ihren Gärten ‚; daran ſchließen ſich ſchattige Alleen und

Sopaziergänge; fünfzig Schritte von ihm iſt der Strand mit ſeinen Bade⸗
plätzen; in ſeiner Mitte iſt der Birnbaum.

Der Birnbaum mit dem weiten runden
wieder der Glanzpunkt des Vierecks. Dort iſt jeden Tag dreimal öffent⸗
liche Muſik, des Morgens früh, des Mittags von zwölf bis eins, des
Abends von acht bis zehn oder elf Uhr. Bänke und Zelte umgeben den
Platz, oder wie man nur ſagt, den Birnbaum. Auf dem Platze, oder
unter dem Birnbaum verſammelt ſich die Badewelt; er iſt das Rendezvous
für größere und kleinere gemeinſchaftliche Partieen, die von ihm aus unter⸗
nommen werden; gleich neben ihm iſt die große Reſtaurationshalle; unter
ihm wird jeden Abend getanzt.
An den Sonnabenden dauert der Tanz bis Mitternacht und ſpäter.
An den Sonnabenden kommt nach Neukuhren die junge, fröhliche
Welt aus Königsberg und von den benachbarten Gütern des Samlandes.
Von einem Sonnabend erzähle ich hier.
Der Tag war hell und klar und ſtill geblieben, und von dem Gewitter,
das am Morgen ſchon der Arbeiter in dem alten Heidengrabe auf der
Palwe ankündigte, hatte ſich noch keine Spur gezeigt. Die Sonne war
hinten nach der Wangernſpitze zu in ihrem vollen wunderbaren Glanze
untergegangen. Ich hatte mich am Strande aufgehalten, um es zu ſehen;
man mußte es ſehen, jeden Abend, immer und immer wieder, wie ſie
langſam, ſtill, feierlich der unendlichen Waſſerfläche ſich zuneigte, immer
goldiger und immer größer werdend, während das Meer immer fahler
und grauer wurde; wie dann ihr Rand den Saum des Waſſers berührte,
und nun in demſelben Moment die Waſſerfläche wie unter einer zaube⸗
riſchen Berührung wieder auflebte. All' das Waſſer erzitterte und glitzerte
in Silber, in Gold, in Purpur; hinten links im Weſten fing es an, über
die ganze Mitte des hohen, tiefen Nordens verbreitete es ſich, ganz hinten
rechts in dem fernen dunklen Oſten zitterte und glitzerte es noch nach. Und
es dauerte lange ſo; langſam, immer langſamer und feierlicher und dunkler
glänzend ſenkte die Sonne ſich tiefer und tiefer in die ferne Flut, und die
ganze Waſſerfläche wurde heller und goldener, wurde zu einem unge⸗
heuren, endloſen Feuermeer, und blieb es noch immer, nachdem man von
der Sonne nichts mehr ſah; die Abendröthe verlor ſich am Horizont und
theilte ihr feines, roſiges Licht dem Waſſer mit. Spät erſt war Alles
dunkel.
Wenn man in der Schweiz die ewigen Schneealpen in den letzten

Platz, der ihn umgibt, iſt

Strahlen der Abendſonne, ungeheuren, mächtigen, feurigen Rieſen gleich

am Himmel hinaufleuchten und glühen ſieht, und wenn man das von
dem wunderbaren Anblick trunkene Auge von dem leuchtenden Glanze
eine Sekunde lang abwendet, und in der Sekunde nachher wieder zu ihm
hinſchauen will, ſo ſieht man plötzlich nur ein graues Leichentuch, und
das Auge erſchrickt und das Herz ſchüttelt ſich frierend.
Da oben an der Oſtſee währt es lange, bis Alles dunkel iſt.
Als Alles dunkel war, verließ ich den Strand und ging zu dem Viereck
und zu dem Birnbaum und der Tanzmuſik, die luſtig unter ihm
ſchmetterte, und zu den hellen Laternen und bunten Lampions, die rund
umher ihr klares Licht verbreiteten und fröhliches, luſtiges Leben be⸗
chienen.
„Haben Sie die ſchöne Frau ſchon geſehen?“ fragte es mich von allen
bekannten Seiten.
„Welche ſchöne Frau?“
„Die Frau von Majewski!“
„Eine Polin?“ .
„Eine Deutſche mit polniſchem Namen! Aber ſchön, fein, elegant,
die ſahen Sie feurigere dunkle Augen,
nie glänzendere ſchwarze Locken, nie einen ſo feinen Schnitt des Geſichts,
einen ſo wunderbaren Teint! Und die Taille, die ganze Geſtalt —!“
„Wo iſt dieſes Wunder von Schönheit?“
„Sie tanzt dort unter dem Birnbaum.“
Man wollte ſie mir zeigen.
Sie war nicht mehr da.
„Sie iſt mit ihrem Tänzer in die Halle gegangen,“ ſagte Einer.
Er zeigte nach der Reſtaurationshalle nebenan.
Illuſtr. Welt. XIX. 3.

halten.“

ihrem Manne.“

„Ihr Tänzer war ihr ſchöner Begleiter.“
„Ein bildſchöner Mann! Man kann kein ſchöneres Paar ſehen.“
„Ah, und ihr Mann? Wo iſt ihr Mann?“
„Ich glaube, er ſpielt da hinten im Reſtaurationsſaale.“
„Karten?“
„Es wird dort eine kleine Bank aufgelegt zu —“
„7 m!“
Das „Hm!“ machte mein Freund, der mir die ſchöne Frau hatte
zeigen wollen. O—ẽ
„Es ſcheint eine beſondere Bewandtniß mit dieſer ſchönen Frau zu
haben?“ fragte ich ihn.
Er wollte das eben nicht wiſſen.
„Der Herr von Majewski wohnt mit ſeiner jungen Frau auf ſeinem
Gute Wangern, anderthalb Meilen von hier, dort hinter der Wangern⸗
ſpitze. Er iſt mit ihr und einem Verwandten heute zum Sonnabend hie⸗
her gekommen.“ B Z
„Die ſchöne, fröhliche Reiterin mit den beiden Herren?“ fragte
ich mich.
„Bei deren Anblick,“ fragte ich mich weiter,
Theologen der Wahnſinn wieder losbrach?“
Von der Frau mußte ich mehr wiſſen.
„Sie kamen zu Pferde?“ fragte ich den Freund.
„Zu Pferde! Sie iſt eine wilde, eine perfekte Reiterin.“
„Und ihr Mann?“
„Iſt ein ſehr tüchtiger Landwirth.“
„Der aber gern ſpielt“
„Nur zum Zeitvertreib, vielleicht alle Vierteljahre einmal. Er iſt ein
viel zu eifriger Oekonom, um etwas Anderes zu ſein, und viel zu reich
dabei.“
„Hm, und der Verwandte?“
„Soll ſich ſeit einiger Zeit bei den jungen Leuten auf Wangern auf⸗

„in dem königsberger

„Sie ſind junge Ehegatten?“
„Seit beinahe einem Jahre verheirathet.“
„Noch eine Frage! Woher hat er ſich die ſchöne Frau geholt?“
„Das weiß ich in der That nicht. Ich glaube, aus Maſuren.“
„So wäre ſie doch eine Polin!“
„Es mag ſein.“
„Gehen wir, ſie zu ſehen!“
Wir gingen zu der Reſtaurationshalle.
Es war in der Halle ſehr voll und lebendig. Wir fanden die ſchöne
Frau nicht ſogleich. .
„Gehen wir in die Säle,“ ſagte mein Freund. „Vielleicht iſt ſie bei
Wir gingen in die Säle; ſie war auch da nicht.
Aber ihren Mann zeigte mir mein Freund.
Er ſpielte L'hombre mit drei anderen Herren.
Man ſah ihm den derben, geſunden, friſchen Oekonomen an, der bei
allem ſeinem landwirthſchaftlichen Eifer ein heiteres Gemüth haben mochte,
auch wohl ſeine Witzchens machen konnte. Weiter aber — ?
„Das der Gatte des gerühmten Wunders von Schönheit?“ mußte ich
mich enttäuſcht fragen.
Wir wollten aus dem Saale zurückkehren.
An der Thüre begegnete uns ein Paar.
„Das muß ſie ſein!“ rief entzückt mein Auge.
„Das iſt ſie!“ flüſterte der Freund mir zu.
Wir blieben.
Ich mußte ſie näher betrachten, dieſe edle Geſtalt, dieſes feine Ge⸗
ſicht von Milch und Blut, dieſes ſchöngeformte Lockenhaupt, vor Allem
dieſe großen, dunklen Feueraugen.
Mein Freund hatte in gar nichts übertrieben.
Immer wieder nach den Augen mußte ich ſchauen. Ihr Feuer brannte
ſo milde, ſo erwärmend und — ich hatte kein anderes Gefühl und keinen
anderen Ausdruck dafür — ſo wunderbar träumeriſch. Die Blicke in ein
Feenland der Liebe und des Glücks, und Glück und Liebe ſpiegeln ſich
darin wieder!
Und dieſe fein geſchnittenen und fein geöffneten Lippen können nur
Glück und Liebe geben und empfangen!
Sie ſchritt mit ihrem Begleiter zu dem L'hombretiſch des Gatten.
„Und ihr Begleiter?“ fragte ich.
„Der Vetter!“
Ich hatte nicht den Gatten, nicht den Vetter wieder erkannt, nicht ein⸗
mal die ſchöne Frau. Sie waren auf der Palwe alle Drei im Galopp
ihrer Pferde an mir vorüber geflogen; ich hatte nur ein roſiges, fröhliches,
lachendes, jugendliches Frauengeſicht geſehen.
Und der Vetter?
Er war eine ſchlanke Geſtalt, ein ſchönes, offenes Geſicht, ein Augen⸗

20

os 130 Oa

paar, in dem auch ein Feuer brannte, und dieſes Feuer war ein lodern⸗
des und verzehrendes, es war die Liebe, die heiße, brennende, verlangende
Liebe eines Herzens, das noch unſchuldig war.
Noch!
Sie waren an den Tiſch getreten.
Die Frau beugte ſich über den Gatten.
„Du ſpielſt noch immer, Ludwig?“
Sie blickte ihn zärtlich mit den ſchönen Augen an.
Er rechnete wohl gerade nach, ob er einen Solo wagen dürfe.
„Ach, Kind, Du haſt ja Alfred! Er vernachläſſigt Dich doch nicht?“
Er hatte nur halb aufgeblickt.
Hätte er aber auch ganz und voll die Beiden angeſehen, dieſer brave
Landwirth und eifrige L'hombreſpieler hatte keinen Blick für das bren⸗
nende Feuer in den Augen des jungen Vetters, für jene träumeriſche Glut
in denen ſeiner ſchönen Frau.
„Gehen wir wieder, Alfred,“ ſagte ſie.
Der Gatte hatte ſeine Berechnung gemacht.
„Solo Coeur!“ ſagte er zu ſeinen Mitſpielern.
„dDu biſt mir doch nicht böſe, Helene?“ fragte er dann.
„Nein, nein, Du böſer Mann!“ lachte ſie.
Und ſie nahm den Arm des Vetters und kehrte mit ihm zurück, und
legte und ſchmiegte ſich feſt an ihn, und in den Augen des jungen Mannes
loderte es wild auf, und in ihren, in den Augen der vernachläſſigten
Frau ſah ich etwas auffliegen — das war kein Verdruß über die Vernach⸗
läſſigung, das war kein Unglück eines getäuſchten Herzens, das war
Freude, Glück, Haß, Rache, Hoffnung —.
Entſetzen ergriff mich, als ich es ſah.
In der halben Sekunde nachher ſtieß mein Freund mich an: „Sehen
Sie, wie unglücklich ſie iſt! Wie kann man auch eine ſolche Frau ſo
behandeln!“
In den ſchönen Augen gewahrte man nur ſtillen Schmerz über die
Vernachläſſigung des Gatten.
Hatte ſie geſehen, daß mein Freund ſie beobachtete?
Es war mir, als wenn eine heimliche Angſt mir das Herz zuſchnüren
wolle.
Sie verließ mit dem ſchönen Vetter den Saal.
Der Freund und ich folgten ihnen.
Sie kehrten zu dem Birnbaume zurück, miſchten ſich unter die Tan⸗
zenden.
Der Tanzplatz war an dem warmen, ſtillen Auguſtabende ungewöhnlich
voll und belebt.
Das Gewitter, von dem der Samländer am Morgen geſprochen, hatte
ſich noch nicht einmal angekündigt.
Es ſollte dennoch kommen.
Ich ſuchte unter den Tanzenden nur die ſchöne Frau und den ſchönen
Vetter ihres Gatten. Ich fand ſie in dem Gewühle; ſie verſchwanden
wieder meinen Blicken.
Wenn ich ſie ſah, die ſchlanken, ſchönen Geſtalten, Arm in Arm, dicht
an einander geſchmiegt, die Geſichter glühend, die dunklen Augen mit
dem heißen Feuer darin ſich ſuchend, ſich in einander bohrend, ver⸗
ſenkend, wenn ſie ſo dahin flogen in den Reihen der Tanzenden, die für
ſie nicht da waren, nicht nach dem Takte der Muſik, aber nach dem Klopfen
und Schlagen ihrer verlangenden Herzen, es wurde mir ängſtlicher und
weher um das Herz, für ſie, die beiden Herzen, von denen das eine nur
die Feuerglut der Liebe kannte und das andere wohl noch etwas mehr,
und für den Gatten, der da hinten in dem Reſtaurationsſaale ſo ruhig,
ſo ſorglos und ſo arglos ſeine Karten ſtudirte und hier verrathen
wurde. Und wenn ich ſie dann wieder verloren hatte und vergeblich ſie
ſuchte, nicht in dem hellen Scheine der Laternen und Lampen — da
hätte ich ſie ja nicht vergebens ſuchen müſſen, aber in den dunklen, ein⸗
ſamen und ſchweigſamen Gebüſchen umher, in denen ſie verſchwunden ſein
mußten, Arm in Arm, die Hände in einander gepreßt, Auge in Auge,
die Glut des einen ſich verzehrend in der des anderen, dort, wo nun auch
die Lippen ſich finden durften — durften? — Aber ſie kehrten zurück, und
das helle Licht der Lampen beſchien Augen und Wangen, die von Glück
ſtrahlten und glühten, und ſo tanzten ſie wieder und flogen ſie wieder,
feſt an einander geſchmiegt, unter dem Birnbaume dahin.
„Hm, hm!“ ſchüttelte mein Freund den Kopf, verwundert zuerſt,
ſenun Zweifelnd, dann bedenklich. „Was iſt denn das? Haben Sie ge⸗
ehen?“
Hinter uns lachte es leiſe, heiſer, ſcharf.
Es war ein Lachen, das mich durchzuckte.
Ich hatte es nie gehört; aber ich meinte, ich müſſe die zerriſſene Bruſt
kennen, aus der es ſich herauspreßte.
Auch mein Freund hatte ſich danach umgeſehen.

„Er muß es doch wiſſen,“ ſagte ich und wußte ich.
Er ſtand unter den Zuſchauern des Tanzes. Das Streiflicht eines
gelben Lampions fiel auf ſeine lange, mehr hagere als ſchlanke Geſtalt,
auf das blaſſe Geſicht, in die ſtarren Augen.
Ich mußte mich unwillkürlich ſchütteln, als ich ihn ſo erblickte, ſo fahl,
ſo gelb, ſo grau, ſo geſpenſtiſch.
Er lachte noch einmal, und es war ein Lachen, das mich mit Entſetzen
erfüllen wollte.
Seine ſtarren Augen waren auf das ſchöne Tänzerpaar gerichtet, das
wie Glück und Liebe ſich in den Armen hielt.
Als ich mich wieder nach dem königsberger Theologen umblickte, war
er verſchwunden.
Auch mein Freund war fort; ich dachte, er ſei dem Theologen nachge⸗
gangen, der ihn intereſſirte.
Mir wurde es zu heiß und zu eng in dem Gewühle des Birnbaums.
Ich mußte in freiere, in friſchere Luft.
Ich ging an den Strand.
Nach fünfzig Schritten hatte ich ihn erreicht.
Ich ſah mich allein dort, in dem Dunkel, das umher herrſchte.
Die Lichter des Birnbaums leuchteten nicht bis dahin; die dichten
Alleen des Ulmen⸗ und Birkenwäldchens zwiſchen dem Birnbaum und dem
Strande ließen ſie nicht bis zu dieſem dringen.
Die Töne der Muſik ſchallten herüber.
Nur wenn die Wogen der aufgeregten See dumpf heran rollten und
brauſend an das Ufer ſchlugen, hörte man von dem Badeleben nichts
mehr. .
Aber die See war ſtill, die Wellen plätſcherten nur leiſe unten am
Sande.
Und doch! Schwirrte nicht der Weſtwind von der Wangernſpitze
herüber, daß man den feinen Ton hören konnte? Kräuſelte er nicht ſchon
dahinten leicht und leiſe die glatte Spiegelfläche? Wurde das Schwirren
nicht ſchärfer, ſchriller?
ſol Kündete ſich das Gewitter an, das noch zum ſpäten Abend kommen
ollte?
Wie ich danach ausſchaute, war ich nicht mehr allein.
(Fortſetzung folgt.)

Der deutſche Krieg von 1870.
Von
Wilhelm Müller.

(Fortſetzung.)
X. Voruarſih der deutſchen Armee an die Moſel.

Der Marſch des Kronprinzen von Preußen nach der Moſel erfolgte
ohne weitere Schwierigkeiten. Die kleinen Feſtungen, welche am Wege
lagen, konnten die dritte Armee nicht aufhalten. Nachdem Lichtenberg
und Lützelſtein kapitulirt hatten, blieben noch Bitſch, Pfalzburg und Marſal
übrig. Bitſch, auf einem Bergkegel gelegen, beherrſcht die Eiſenbahnſtraße
Hagenau⸗Saargemünd und wird wegen ſeiner Feſtigkeit zur erſten Fe⸗
ſtungsklaſſe gerechnet. Es gab früher eine elſäßiſche Grafſchaft Bitſch.
Dieſelbe wurde 1458 mit Lothringen verbunden und 1737 von Frankreich
annektirt. Die Beſatzung der Feſtung war nicht bedeutend, und ſo be⸗
gnügte man ſich, eine Kompagnie Soldaten dort ſtehen zu laſſen und den
Ort zu cerniren. Die Beſchießung durch bayeriſche Artillerie hat noch zu
keinem Reſultat geführt. Pfalzburg liegt an der Straße, welche von
Zabern nach Lüneville führt, etwas nördlich von der Eiſenbahn Straß⸗
burg⸗Nancy. Der bekannte Feſtungsbaumeiſter Vauban hat die noch jetzt
beſtehenden Feſtungswerke angelegt. Der Befehlshaber der Feſtung hat
die Uebergabe verweigert, und ſo iſt ſie cernirt und wird von preußiſcher
Artillerie unter dem Kommando des Generallieutenants Herkt beſchoſſen.
Dagegen hat die Feſtung Marſal, welche die von Pfalzburg und von
St. Avold über Dieuze nach Nancy führenden Straßen beherrſcht, am
15. Auguſt ſich ergeben. Nachmittags 1 Uhr kam der bayeriſche Divi⸗
ſionsgeneral Bothmer dort an und ſchickte den Hauptmann Hanfſtängl an
den Kommandanten mit der Aufforderung, die Feſtung zu übergeben. Die
Antwort war zurückweiſend, und der Parlamentär war noch nicht außer⸗
halb Schußweite, als von der Feſtung aus auf ihn geſchoſſen wurde und
er ſchwer verwundet zuſammenſtürzte. Sofort eröffneten die bayeriſchen
Batterieen von der Südſeite aus ihr Feuer. Bald flog der Pulverthurm
in die Luft, und nach einer Stunde ſah man eine weiße Fahne auf dem
Feſtungsthurm und einen Offizier mit einem Trompeter, welcher nach den

„Der königsberger Theolog!“ ſagte er. „Wiſſen Sie, der im Irren⸗
hauſe war. Wie kommt Der unter den Birnbaum?“

Kapitulationsbedingungen fragte. General Bothmer erwiederte ihm, daß
er, da auf ſeinen Parlamentär geſchoſſen worden ſei, die Uebergabe der

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Feſtung binnen einer halben Stunde auf Gnade und Ungnade verlange;
im andern Fall werde Alles zuſammengeſchoſſen. Dieß wurde angenom⸗
men. Oberſt Rochaux übergab die Feſtung, in welcher ſich 60 Geſchütze,
viel Proviant, 512 unverwundete Soldaten und einige Offiziere befanden.
Offene Städte, wie Saarburg, Lüneville und Nancy, konnten natürlich,
zumal da ſie von allem Militär entblößt waren, nicht den geringſten
Widerſtand leiſten. In Saarburg befand ſich das Hauptquartier des
Kronprinzen am 13. Auguſt, in Luneville am 15., nachdem der Maire
der Stadt ſchon am 13. ihre Unterwerfung angekündigt und dem Kron⸗
prinzen die Schlüſſel der Stadt auf rothſammtenem Kiſſen hatte überreichen
laſſen. Lüneville (Lunſtadt), an dem Fluſſe Meurthe gelegen, zählt etwa
16,000 Einwohner. Es war 1737—1766 Reſidenz des entthronten
Königs Stanislaus Lesczinski von Polen, an welchen der habsburgiſche
Kaiſer Karl VI. und ſein Schibiegerſohn Franz Stephan, der letzte Herzog
von Lothringen, eben dieſes Land abgetreten hatte mit der Beſtimmung,
daß es nach des Königs Tod an Frankreich, wo des Königs Schwieger⸗
vater, König Ludwig XV., damals regierte, fallen ſollte. Dieß geſchah
auch im Jahre 1766, von welcher Zeit an Lothringen in franzöſiſchem
Beſitz iſt, nachdem einzelne Theile des Herzogthums ſchon früher, die deut⸗
ſchen Bisthümer Metz, Toul und Verdün ſchon 1552 an Frankreich ge⸗
kommen waren. Am berühmteſten iſt die Stadt geworden durch den lüne⸗
viller Frieden, der daſelbſt am 9. Februar 1801 zwiſchen dem deutſchen
Reiche und der franzöſiſchen Republik abgeſchloſſen, und in welchem die
Abtretung des ganzen linken Rheinufers und Belgiens an Frankreich zu⸗
geſtanden wurde. Mit jedem Schritt, den die deutſche Südarmee in dieſen
Gegenden machte, traf ſie Denkmale deutſcher Schmach; ſie iſt aber im
beſten Zuge, ſolche Zeiten vergeſſen zu machen. Auch Nancy (Nanzig),
gleichfalls an der Meurthe gelegen, eine Stadt von etwa 54,000 Ein⸗
wohnern, hat als die Reſidenz der ehemaligen Herzoge von Lothringen,
was ſie ſeit der Mitte des dreizehnten Jahrhunderts war, und durch die
Schlacht vom 5. Februar 1477, in welcher Karl der Kühne von Bur⸗
gund das Leben verlor, einen hiſtoriſchen Namen. Seit 1766 gehört ſie
zu Frankreich. Am 12. Auguſt 1870 genügte eine Abtheilung von etwa
30 preußiſchen Reitern, um die Stadt zur Unterwerfung zu bringen. Am
14. trafen weitere Reitertruppen ein und beſetzten die Stadt. Am 16.
kam auch der Kronprinz und ſchlug auf einige Tage ſein Hauptquartier
dort auf. Den Truppen war nach den anſtrengenden Märſchen einige
Raſt zu gönnen.
Dieſe war auch durch die ganze ſtrategiſche Lage geboten. Denn die
Armeen des Prinzen Friedrich Karl und des Generals Steinmetz waren
bereits in die Moſellinie eingerückt, ſtanden nur wenige Meilen nördlich
von Nancy bei Pont à Mouſſon und Metz. Das große Hauptquartier
des Königs befand ſich in erſterer Stadt, und ſo mußte der linke Flügel
der deutſchen Heeresaufſtellung, bevor er gegen Maas und Marne hin
operirte, zunächſt warten, wie die Würfel bei Metz fallen. Das Centrum
war noch gar nicht zum Schlagen gekommen; man durfte ſich vom Prin⸗
zen Friedrich Karl und deſſen Armee kräftige Schläge verſprechen. Doch
ſo ganz ungenützt wurde die koſtbare Zeit nicht gelaſſen. Die unermüd⸗
liche preußiſche Kavallerie eilte voraus und machte kühne Streifzüge, theils
weſtlich nach Commercy, Bar le Duc, Vitry, theils ſüdlich nach Joinville
und Vaſſy, um die von Beſançon und Chaumont nach Chalons führende
Eiſenbahn zu beſetzen. Der Beſitz des feſten Platzes Toul war an ſich
nicht von Werth. Da aber die Feſtung die Haupteiſenbahnlinie von
Nancy nach Chalons und Paris ſperrt, und die Benützung dieſer Eiſen⸗
bahn für den Verkehr des deutſchen Heeres nothwendig iſt, auch ein die
Stadt umgehender Neubau (wie bei Metz) bei der Beſchaffenheit des Ter⸗
rains nicht wohl möglich iſt, ſo wurde beſchloſſen, ſich ihrer mit Gewalt
zu bemächtigen. Die Stärke der Feſtung beruht hauptſächlich darin, daß
ſie ringsum unter Waſſer geſetzt, alſo zunächſt ſturmfrei iſt. Die
Beſchießung iſt von den nächſten Anhöhen leicht auszuführen, und wurde
am 16. und 17. Auguſt von der Avantgarde des 4., unter General Al⸗
vensleben II. ſtehenden Armeekorps (Provinz Sachſen) begonnen. Sie
wurde am 23. fortgeſetzt, nachdem man eine bayeriſche Brigade und Ar⸗
tillerie verſchiedener Truppentheile daſelbſt zurückgelaſſen hatte. Die Stadt
liegt an der Moſel, zählt etwa 8000 Einwohner, war ſchon 410 ein
Biſchofsſitz, ſpäter deutſche Reichsſtadt, über welche die Herzoge von Loth⸗
ringen die Schirmherrſchaft ausübten, und kam durch jenen unſeligen Ver⸗
trag von 1551, welchen Kurfürſt Moritz von Sachſen mit König Hein⸗
rich II. von Frankreich ſchloß, um mit deſſen Hülfe den Kaiſer Karl V.
zu bekämpfen, nebſt den beiden anderen lothringiſchen Bisthümern Metz
und Verdün an Frankreich, eine Abtretung, welche, wenn auch noch ſo
verrätheriſch und gewaltſam ausgeführt, doch im weſtphäliſchen Frieden
von 1648 förmlich beſtätigt wurde. Die jetzigen Befeſtigungswerke rühren
von Vauban her. Im Feldzug von 1814 iſt die Feſtung am 20. Ja⸗
nuar erſtürmt worden.
Die Südarmee hatte unter ihrem Führer, dem Kronprinzen von Preu⸗
ßen, auf's Glänzendſte debütirt. Am 3. Auguſt ſtand ſie noch in der

hatte: „Wir ſind bereit.“

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Pfalz, am 4. erſtürmte ſie Weißenburg und den Geisberg, am 6. ſchlug
ſie das Mac Mahon'ſche Heer ſo vollſtändig, daß deſſen Trümmer ſich
eiligſt durch die Vogeſen und über die Moſel retteten und erſt in Chalons
wieder Halt machten, vom 7. bis 16. wurde das nördliche Elſaß bis
Straßburg beſetzt, dieſe Feſtung eingeſchloſſen und mit der Hauptarmee
der Marſch durch die Vogeſenpäſſe angetreten, in Lothringen eingedrungen
und erſt in Nancy ein kleiner Halt gemacht. Das nächſte Ziel war Cha⸗
lons und Paris. Die Kämpfe bei Metz waren entſcheidend für den wei⸗
teren Marſch. Vorerſt war das eine große Reſultat erreicht, daß ſämmt⸗
liche deutſche Heere ſich vereinigt hatten, in einer Linie an der Moſel
ſtanden und die Aufſtellung des Feindes in der rechten Flanke ſchon um⸗
gangen war. An dieſer Südarmee hingen die Herzen Deutſchlands mit
beſonderer Wärme, denn ſie umfaßte das geſammte Deutſchland; ſie war
das Bild eines neuen deutſchen Bundes, welcher dem Vaterlande ſeine
mächtige Stellung in Europa begründen ſoll. Die Söhne von ganz
Deutſchland, norddeutſche und ſüddeutſche, ſtanden hier beiſammen unter
der Führung des preußiſchen Kronprinzen. Was ſeit Jahrzehnten als
das Ziel der deutſchen Patrioten erſtrebt wurde, daß die militäriſche Lei⸗
tung und Führung Deutſchlands dem größten deutſchen Staate übertragen
werden ſolle, war nun eine Thatſache. Wer das Lager der Südarmee
betrat, der fand darin Poſener, Schleſier, Heſſen, Naſſauer, Bayern,
Württemberger und Badener, Alle in der ſchönſten Einigkeit und Brüder⸗
lichkeit, als ob es nie einen Hader zwiſchen ihnen gegeben hätte, als ob nicht
gerade noch in den letzten Monaten in München und Stuttgart Manches gar
ſchief geſtanden wäre, Alle im edelſten Wetteifer nach dem Ehrenkranz der
Tapferkeit, Alle nur von dem einen Gedanken beſeelt, den übermüthigen,
gewiſſenloſen Feind zu ſchlagen, wo er ſich zeige, ihn fort und fort zu
bekämpfen und nicht zu ruhen, bis der Uebermüthige zum Kreuz kriecht
und die Bedingungen annimmt, annehmen muß, die ihm das ganze
Deutſchland in der Perſon ſeines Oberfeldherrn und oberſten Fürſten dik⸗
tirt. Dann erſt wollen dieſe Tapfern, und wenn Tauſende von ihnen
darüber verbluten müſſen, dann erſt wollen ſie ihr Schwert einſtecken,
wenn ſie von Paris aus ihrem Vaterlande zurufen können: „Nun haben
wir dieſer übermüthigen Nation das Handwerk gründlich gelegt, auf viele
Jahrzehnte es ihr gelegt; lieb Vaterland, kannſt ruhig ſein!“
Man war es auch. Niemand in Deutſchland dachte ſeit dem 16. Au⸗
guſt noch an die Möglichkeit einer franzöſiſchen Invaſion. Nachdem ein⸗
mal die deutſchen Heere auf franzöſiſchem Boden ſtanden und den rechten
und linken Flügel des Feindes zurückgeſchlagen, die ganze feindliche Ar⸗
mee in die Defenſive zurückgedrängt hatten, hatte Deutſchland das feſte
Vertrauen, daß von einem Zurückweichen ſeiner Heere nie mehr eine Rede

ſei, daß es unaufhaltſam auf Paris losgehen werde. Der ſprüchwörtliche

Elan der Franzoſen, welcher manchen deutſchen Politikern ſo ſehr den
Kopf verrückt hatte, daß ſie jedenfalls die erſte Schlacht verloren gaben,
war nirgends mehr zu finden, oder, wo er ſich zeigte, wurde er von der
Tapferkeit und dem Todesmuth der deutſchen Soldaten unendlich über⸗
troffen. Und vollends die Heeresleitung, die Strategie! Man konnte
jetzt mehrfach das Bekenntniß hören, daß man bisher die franzöſiſche Ar⸗
mee viel zu ſehr überſchätzt, daß man in ſeiner deutſchen Beſcheidenheit
die eigene Kraft, die intellektuelle, moraliſche und phyſiſche, nicht nach
ihrem ganzen Werthe angeſchlagen habe. Freilich die Fachmänner in
Berlin hatten längſt ein anderes Urtheil hierüber gefällt. Sie kannten
aus täglicher Anſchauung und Erfahrung die Beſchaffenheit der eigenen
Truppen und hatten bei ihren Beſuchen in dem Lager von Chalons, bei
ihren Beobachtungen in Paris, bei ihrem Verkehr mit franzöſiſchen Offi⸗
zieren die Licht⸗ und Schattenſeiten des feindlichen Heerweſens wohl er⸗
kannt. Ihr Urtheil lautete ſchon vor dem Kriege dahin, man werde ſich
im Verlauf des Feldzugs wundern, zu ſehen, in welchem Verhältniß die
Leiſtungen der franzöſiſchen Armee zu dem Rufe, den ſie im Auslande
genieße, und zu der guten Meinung, welche ſie ſelbſt von ſich habe, ſtehen.
Wenn auch der einzelne Soldat ſeine Pflicht thue, wie auch die Oeſter⸗
reicher bei Solferino und Königgrätz ſie gethan haben, ſo werde doch der
Generalſtab, dieſer Kopf der Armee, ſeine Unfähigkeit auf's Glänzendſte
beweiſen. Und wie konnte dieß anders ſein? Der einzige Mann, welcher
als Organiſator und als Stratege den preußiſchen Generalen Roon und
Moltke hätte an die Seite geſtellt werden können, Marſchall Niel, war im
Jahr 1869 geſtorben, nachdem er drei Jahre lang mit fieberhafter Haſt
an der Neugeſtaltung des Heeres gearbeitet, Munition und Montirungs⸗
gegenſtände ergänzt, die Feſtungen in Stand geſetzt, und zuletzt in der
Kammer mehr als einmal triumphirend und herausfordernd ausgerufen
Brennend vor Begierde, ſeine neuen Organi⸗
ſationen mit den preußiſchen zu meſſen, hatte er ſeinen Feldzugsplan gegen
Deutſchland längſt fertig und konnte ihn auf dem Sterbebette als koſt⸗
bares Vermächtniß dem Kaiſer und ſeinen Generalen hinterlaſſen. Nach
dieſem Plane ſollte der linke Flügel der großen Armee in Holland Stel⸗
lung nehmen, um den dortigen preußenfeindlichen Hof und das Land in
die Aktion mit fortzureißen und das zwiſchen zwei Feuer gebrachte Belgien

zu einem verzweiflungsvollen Anſchlußſchritt zu nöthigen; der rechte Flügel
ſollte den Oberrhein überſchreiten, Süddeutſchland lahm legen und mit
Hülfe der dortigen Partikulariſten deſſen Streitkräfte im Sinne eines
neuen Rheinbundes verwerthen; dem Centrum war die Straße durch Kur⸗
heſſen und Hannover vorgezeichnet, wo die Bevölkerung aufgefordert wer⸗
den ſollte, für die Wiedereinſetzung der abgeſetzten Fürſten die Waffen zu
ergreifen. Die Ausführung dieſes auf einen Offenſivkrieg im alten napo⸗
leoniſchen Styl berechneten Planes wurde namentlich durch zwei Umſtände
unmöglich gemacht: in Süddeutſchland war die Majorität der Bevölkerung
für kräftige Unterſtützung des bedrohten Preußens und Deutſchlands, und
in Frankreich ging man nicht raſch genug zu Werk, kündigte den Krieg
ſchon an, ehe die Rüſtungen vollendet waren.
So mußte der Niel'ſche Plan in den Papierkorb wandern, und der
Nachfolger des Märſchalls, Kriegsminiſter Leboeuf, war auf ſeinen eigenen
Witz angewieſen. Es zeigte ſich hier, wie ſo oft im praktiſchen Leben,
daß nicht jeder Plan für jeden Mann und nicht jeder Mann für jeden
Plan taugt. Fragt man nach der Laufbahn der hervorragenden Führer
der franzöſiſchen Armee, eines Mac Mahon, Bazaine, Canrobert, Palikao,
Failly, und ſtudirt man ein wenig die Geſichter derſelben, was durch die
photographiſchen Abbildungen jetzt ſehr erleichtert iſt, ſo ſchwindet jeder
Grund zu einer Beſorgniß vor einer Ueberlegenheit an Intelligenz. Was
ſind das zum Theil für ſinnliche, abgelebte Geſichter, denen man es deut⸗
lich anſieht, daß die Inhaber derſelben den Freuden der Tafel einen über⸗
triebenen Werth beilegen und in den Genüſſen ihrer Harems früh genug
erſchlafft ſind! Wo ſolche Männer Luſt zu fortwährendem Studium,
Energie und Pünktlichkeit in ihrem Amt, Sinn für ein aufmerkſames Ein⸗
gehen in das Detail ihres Berufes, Aufopferungsfähigkeit und eine bis
zur äußerſten Möglichkeit gehende Spannkraft herbekommen ſollen, möchte
Manchem unklar ſein. Und was waren denn ihre bisherigen Leiſtungen?
Mac Mahon hat die Schlacht bei Magenta gewonnen.
auch hinzugeſetzt werden, wodurch er ſie gewonnen hat, nämlich dadurch,
daß er gegen ſein Wiſſen und Willen, ganz zufälliger Weiſe zu der Zeit
und an dem Punkte auf dem Schlachtfeld ankam, wo eine Verſtärkung
abſolut nothwendig war, wenn Napoleon nicht geſchlagen und ſogar ge⸗
fangen genommen werden ſollte. Und dieſes rechtzeitige Eintreffen wäre
nicht möglich geweſen, wenn die Oeſterreicher die Sprengung der Brücke
über den Ticino beſſer ausgeführt hätten, und der öſterreichiſche Oberfeld⸗
herr, der unfähige Gyulai, auf die dringenden Bitten Clam⸗Gallas' die
reichlich zu Gebot ſtehenden Hülfstruppen rechtzeitig abgeſandt hätte. Er war
alſo mehr durch das Glück als durch ſein Verdienſt zu einem großen Feld⸗
herrn geſtempelt; das Jahr 1870 hebt mehr die Verdienſte als das Glück
hervor und ſcheint den Lorbeerkranz des Herzogs von Magenta unbarmherzig
entblättern zu wollen. Canrobert hat ſich in der afrikaniſchen Armee als
unerſchrockenen Führer gezeigt; ſeine Leiſtungen in der Krim und in Ita⸗
lien ſind nicht bedeutend geweſen. Der Name „Failly“ wurde ſeit dem
3. November 1867 zum erſten Mal in weiteren Kreiſen genannt. Er
befehligte bei Mentana und hatte dort die Ehre, die neueingeführten
Chaſſepots zum erſten Mal gegen einen Feind im Feld zu verwenden.
„Die Chaſſepots haben Wunder gethan,“ lautete ſein Bericht an den
Kriegsminiſter Niel. Aber wer waren dort ſeine Gegner? Die Garibaldi⸗
ſchen Freiſchaaren, eine undisziplinirte Mannſchaft, darunter Leute, die
kaum dem Knabenalter entwachſen waren. Bazaine und Palikao haben
ſich durch ihre Feldzüge in Mexiko und China berühmt oder vielmehr be⸗
rüchtigt gemacht. Mexikaniſche Städte zu beſchießen und die Freiſchaaren
des Präſidenten Juarez zu beſiegen, chineſiſche Paläſte zu nehmen und
auszuplündern, mag einige Kühnheit und Rückſichtsloſigkeit, beziehungs⸗
weiſe Habſucht und Unmenſchlichkeit vorausſetzen, große Strategie ſicherlich
nicht. Und geht man in der militäriſchen Himmelsleiter noch weiter hin⸗
auf, ſo findet man das Oberkommando über ſämmtliche Armeen in den
Händen des Kaiſers Napoleon und als ſeinen Generalſtabschef Leboeuf.
Von dieſen hat der Erſte überall, wo er in die Kriegführung, wie in
Italien, perſönlich eingriff, ſeine gänzliche Unfähigkeit gezeigt, der Zweite
noch nie Gelegenheit gehabt, ſtrategiſche Fähigkeiten an den Tag zu legen.
Das zweite Kaiſerreich hat das große Unglück, keine großen Männer
hervorzubringen, weil es die große Schuld hat, alle Talente von ſich fern
zu halten. Es nimmt nur ſolche Männer in ſein Mandarinenthum auf,
welche ſich entweder bei Hof, beſonders bei der Kaiſerin beliebt zu machen
wiſſen, oder dem Kaiſer als Männer ohne politiſche Geſinnung, als ver⸗
zweifelte, zu jeder Gewaltthat fähige Köpfe, als katilinariſche Exiſtenzen
angenehm ſind. Die Korruption, welche vom Hof und von der Regierung
ausgeht, und auf der einen Seite Reichthum, Macht, Sinnengenuß bietet,
auf der anderen Seite Verleugnung aller freiheitlichen und wahrhaft pa⸗
triotiſchen Gefühle fordert, iſt von der Art, daß ſie Alle, welche in ihre
Nähe kommen, entweder anfrißt oder von ſich ſtößt. So kommt es, daß
alle rechtlichen Männer, faſt alle intelligenten Köpfe, alle Männer von
gründlichem Wiſſen auf Seiten der Oppoſition ſtehen und eben deßwegen
vom Kaiſer weder verwendet werden, noch ſich verwenden laſſen. Dieſer

Nun muß aber

0⁵ο

Zuſtand rächt ſich in dieſem Kriege fürchterlich. „Dieſe Leute verſtehen
ſammt und ſonders nichts, ſie haben nichts gelernt, es fehlt ihnen aller
höhere Schwung, aller moraliſche Gehalt, ſie denken immer nur an ſich
und an ihre behagliche Exiſtenz, nicht an das große Ganze“, dieß iſt das
Urtheil, das von Kennern längſt über dieſe ganze napoleoniſche Wirth⸗
ſchaft gefällt worden iſt. Der Nichteingeweihte hat die Zuſtände nicht für
ſo verrottet, ſo elend, ſo faul gehalten, als ſie wirklich ſind, und nament⸗
lich vor dem Militärweſen Frankreichs einen noch allzu großen Reſpekt
gehabt. Das ſind noch Reminiszenzen an die alten napoleoniſchen Mar⸗
ſchälle und Herden, und die Folge davon, daß Frankreich ſchon ſeit Jah⸗
ren ſeine volle Kriegsbereitſchaft, ſeine Siegeszuverſicht, ſeine Unüberwind⸗
lichkeit dem erſtaunten Europa in allen möglichen Variationen vorſang.
An die Solidität einer alten Firma hat man, auch wenn der Schwindel
ſchon beginnt, immer noch einen gewiſſen Glauben. Selbſt der Bankerott
kurirt nicht alle gläubigen Seelen. (Fortſetzung folgt.)

Schach.

(Redigirt von Jean Dufresne.)
Von E. A. M.
Schwarz.

2
.

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—

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Weiß.
Weisß zieht und ſetzt mit dem fünften Zuge Matt.

Auflöſung der Schachaufgabe Seite 71:

Weiß. Schwarz.
4) T. A 1 — G 1 . . . . . 1) K. G 4 — F 5 oder A. B. u. C.
2) S. G 2 — II 4 † . . . 2) Beliebig.
3) L. D 8 —– C 7 gibt Matt.
2) S. G 2 — II 4 k . . . . 2) K. F 3 — F 2.
3) S. F 4 — II 3 gibt Matt.
B.
1) . . . . . . . . . . . 1) K. G 4 — K 3.
2) S. G 2 — II 4 J. . . 2) K. G. 3 — II 2.
3) S. H 4 — K 3 gibt Matt.
4). . . . . . . . . . . 1) K. G 4 — dG 5.
2²) S. GQ 2 — I 4 † . . . . 2) K. G 5 — I 6.
3) S. II 4 — F 5 gibt Matt.
Charade.

Die Erſte ſchimpft und bindet,
Die Letzten richten und halten,
Verwunden auch und ſpalten,
Geh'n mit, wo Kunſt erfindet.
Mein Ganzes iſt bekannt
In weiblichen Bezirken;
Der Mann läßt's für ſich wirken,
Doch ehrt's der Frauen Hand.

Auflöſung des Räthſels Seite 55:

Raſen, raſen.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Eee⸗
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— && Gluktgart und Keipzig. h☚ςα.Drbd

Keine Zeugen.
Novelle von R. Edmund Hahn.

(Fortſetzung.)

Dreizehntes Kapitel.
Vater und Sohn.

Generals verzeihliche Eitelkeit auf den ſtattlichen, ſchönen Sohn. Deß⸗
halb hatte ſie von Oskar's glänzenden Eigenſchaften geſprochen und dem
Oheim verſichert, daß ihr junger Vetter die Hand der reichſten Erbin davon⸗
tragen würde, wenn er ſeine Verlobung mit Fräulein Dobenegge auflöſe.
Der General hatte Hortenſen aufmerkſam zugehört und war dann in
tiefes Nachdenken verſunken. Er war nicht, wie ſie erwartet gehabt hatte,
zornig geworden, hatte ihr nicht mit Heftigkeit geantwortet.
Heute nun ſaß der General in ſeinem ſogenannten Geheimzimmer und

Hortenſe Cibani hatte Oskar Wort gehalten und den General in Be⸗ erwartete ſeinen Sohn.

zug auf ſeines Sohnes Wunſch, deſſen

rückgängig zu machen,
ſondirt.
Hortenſe hatte eine
Zeitlang ihren ſchönen
Vetter leidenſchaftlich
geliebt und war eben
ſo glühend wieder von
ihm geliebt worden, all⸗

ein ihre Charaktere gli⸗

chen ſich zu ſehr, als
daß ihre Liebe, obgleich
gegenſeitig, lange Be⸗
ſtand haben konnte.
Von dieſem jungen,
ſchönen, von Lebensluſt
erfüllten Paare konnte
man ſagen, wie es in
einem Liede heißt:
„Es war die Zeit der Roſen,
Wir brachen ſie in Haſt!“
Dennoch folgte dieſem
ſtürmiſchen Liebesleben
keine Abneigung. Os⸗
kar, von Natur gutmü⸗
thig, wenn auch ſehr
egoiſtiſch, blieb ſeiner
geiſtvollen, anmuthigen
Verwandtin zugethan,
und ſie hegte für ihn
eine herzliche Freund⸗
ſchaft, in welche zuwei⸗
len ſich noch immer ein
leichter Anklang von
Eiferſucht miſchte, den
ſie aber geſchickt ver⸗
barg. Stolz und Eitel⸗
keit, die in ihr wohnten,
ließen nicht zu, daß ſie
einem Manne mehr als
Freundſchaft zeigte, wel⸗
cher längſt aufgehört
hatte, ſie zu lieben.
Hortenſe wußte, wie
ſie den Oheim zu behan⸗
deln hatte. Sie kannte
deſſen Vaterliebe, des

Illuſtr. Welt. XIX. 4.

Verlobung mit Louiſe von Dobenegge

Dieſes Gemach hatte ſich der General nach ſeinem Geſchmacke bauen
laſſen, es war rund,
ohne Fenſter, das Licht
fiel durch ein Dach von
ſtarkem Glaſe herein.
Tapeten von dunkel⸗
grünem Sammet, be⸗
queme Lehnſtühle und
Polſter, einige Tiſche und
ein zierlicher Schreibtiſch
machten das Mobiliar
dieſes Raumes aus,
welcher mit einigen Mar⸗
morſtatuen von hohem
Kunſtwerthe und ſelte⸗
nen, ſchönen Pflanzen
geſchmückt war. Spie⸗
gel und Uhren fehlten,
im Kamine brannte ein
helles Holzfeuer, auf
einem Tiſche lagen Zei⸗
tungen und Bücher, in
einem großen Käfig von
Silberdraht wiegten ſich
einige Kanarienvögel.
Das Gemach hatte nur
eine kleine, ebenfalls
mit Sammet überzo⸗
gene, unſichtbare Thüre.
Auf einem Seitentiſch⸗
chen ſtanden einige Po⸗
kale von geſchliffenem
Glaſe, ein Deckelkrug
von Glas, mit Wein
gefüllt, und eine große
Kryſtallſchale mit aus⸗
erleſenem Obſt.
Es war ein Aufent⸗
halt, wie ſich ihn der
Dichter wünſcht und —
ſo ſelten hat, denn ach,
wie viele unſterbliche
Werke ſind in kahlen
Dachſtübchen oder in
unbehaglichen Räumen
niedergeſchrieben wor⸗
den!

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General Freiherr von der Tann. (S. 135.)
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Der General ſaß an ſeinem Schreibtiſche, als Oskar nach leiſem Klopfen
auf des Vaters Ruf eintrat.
„Du haſt mich zu ſprechen gewünſcht, Papa?“ ſagte der junge Mann,
aber nicht mit der heitern Miene, welche der General ſo gern an ſeinem
Lieblinge bemerkte.
„Ja, mein Sohn,“ erwiederte der Vater. „Setze Dich und höre mich
ruhig an.“
„Ich bin ganz Ohr, Papa.“
Der General fuhr ſich mit der Hand über die Stirne, räuſperte ſich,
ſtrich ſich den Schnurrbart glatt und ſagte nach einer kleinen Pauſe: „Was
ſagteſt Du, Oskar?“
„Daß ich mit Aufmerkſamkeit auf das hören würde, was Du mir
ſagen wollteſt, lieber Papa.“
„Ja, allerdings. Ich habe da einen Brief von Dobenegge erhalten,
ich — nun, ich will mich kurz faſſen. Der bittere Trank muß eingenom⸗
men werden. Er beſteht auf Deiner Vermählung mit ſeiner Tochter und
wünſcht, daß dieſe nicht länger aufgeſchoben werde. Sobald Du mit
Louiſen getraut biſt, will Dobenegge nach Paris zu ſeiner älteſten Tochter
gehen. Ich wollte, er wäre ſchon dort!“
„Ich auch, und Fräulein Dobenegge mit ihm!“ ſagte Oskar.
„Ich weiß es jetzt, was ich ſeit einiger Zeit nur vermuthete, daß Du
Deine Verlobung gern rückgängig machen würdeſt, aber ich kann dazu
meine Einwilligung nicht geben. Es iſt ein Opfer, das Du bringſt, aber
ich kann es Dir nicht erſparen.“
„Papa, verlange eher mein Leben, als daß ich dieſe Verbindung ein⸗
gehe, welche mir von Tage zu Tage in widerwärtigerem Lichte erſcheint
und mir geradezu unmöglich iſt.“ G
„Nimm doch Vernunft an, Oskar! Du haſt freilich Louiſen nie
ſonderlich gern gehabt, aber Du machteſt auch wenig Einwendungen, als
ich Dich bat, Dich mit ihr zu verloben. Blicke um Dich, wie wenig Paare
gibt es, welche ſich aus gegenſeitiger herzlicher Liebe geheirathet haben!
Und unter dieſen wenigen gibt es nur eine ſehr kleine Zahl, deren Ehe⸗
glück grün geblieben iſt. Viele ſahen ſich ſchon nach der Hochzeit enttäuſcht.
Denke, daß Fürſten faſt nie gefragt werden —“
„Lieber Papa!“
„Laſſe mich zu Ende ſprechen. Schaue auf Deine Eltern. Ich ver⸗
mählte mich mit Deiner Mutter aus aufrichtiger Liebe und Bewunderung.
Sie war märchenhaft ſchön. Ich lebte nur kurze Zeit glücklich mit ihr,
denn ſie zeigte ſchon in den erſten Ehejahren Spuren der Melancholie und
des religiöſen Fanatismus, welcher einen Schatten über mein Haus wirft.
Seit Jahren hat ſie ſich, wie Du ja weißt, ganz für ſich eingeſponnen,
ich fühle mich nicht unglücklich darüber. Ich lebe eben für mich, mit Dir,
ſehe Hortenſen und angenehme Geſellſchaft, genieße die Schätze der Erde,
die mich ſtets ergötzten — eine kurze dunkle Zeit meines Lebens aus⸗
genommen — und denke, Du wirſt nicht unglücklich ſein, wenn Du es
ebenſo machſt, mein Oskar. Mache Louiſen durch die Trauung zur Frei⸗
frau von Engelſtröm. Sie ſoll ihre Gemächer und ein anſtändiges Nadel⸗
geld haben. Speiſe zuweilen mit ihr, zeige Dich in Geſellſchaft mit ihr
und gehe in allem Andern Deine Wege. So machen es Viele. Mehr
wünſcht Dobenegge nicht, und wenn Du Deiner Gemahlin mit Artigkeit
begegneſt, muß ſie zufrieden ſein. Auf die Liebe des ſchönen Oskar Engel⸗
ſtröm hat die häßliche Louiſe Dobenegge keinen Anſpruch.“
„Was Du eben ſagteſt, Papa, würde ich ganz richtig finden, wenn
ich nicht ſeit Kurzem — ein Anderer geworden wäre. Ich bin nicht mehr
der leichtſinnige Burſche, den jede ſchöne Frau eine Zeitlang anzog, ich
ſehe in der Ehe jetzt mehr als einen Vertrag, an dem das Herz keinen
Theil zu haben braucht, ich will, was Du mir gewiß von ganzer Seele
wünſcheſt, Papa, glücklich ſein, aber auf meine Weiſe. Laſſe Du, der
mir nie einen kindiſchen Wunſch verſagte, hierin meinen Willen, und ich
begehre nichts Anderes von Dir.“ .
Des Generals Geſicht hatte ſich während der Rede Oskar's mehr und
mehr verfinſtert. „Ich ſehe, Du ſprichſt wenigſtens wie ein Anderer.
Daß Du durch und durch ein Anderer geworden ſein ſollteſt, bezweifle ich.
Wenn Du das von Dir glaubſt, täuſcheſt Du Dich ſelbſt. Angeborene
Triebe, Gewohnheiten legt der Mann von fünfundzwanzig Jahren nicht
ſo ſchnell ab, wie einen Rock. Ich bitte Dich, ſtrenge Deine Phantaſie
an, ſtelle Dir einmal deutlich vor, daß Du plötzlich arm geworden wäreſt,
wie würde das Leben Dir erſcheinen? Haſt Du jemals daran gedacht,
daß es Dir möglich ſein würde, ſo zu leben, wie zum Beiſpiel verſchiedene
Deiner Standesgenoſſen, welche ihre Exiſtenz ihrem Degen oder ihrer
Feder verdanken müſſen? Biſt Du im Stande, Geld zu erwerben?“
„Daß ich dieſes nicht gelernt habe, Papa, iſt nicht meine Schuld.
Es iſt die Deine, Du haſt mich nicht erzogen, wie es mir zukam,“ ſprach
Oskar trotzig.
„Nicht erzogen, wie es Dir zukam? Alſo auch von Dir Undank?
Habe ich Dir nicht für alle Fächer die beſten Lehrer gehalten, ſprichſt
Du nicht Franzöſiſch, Engliſch ganz ſüperb? Ließ ich Dich nicht zu

Deiner Ausbildung reiſen? Was verlangſt Du denn noch, liebloſer
Menſch?“
Der General bedeckte ſein Geſicht mit den Händen und ſank in ſeinen
Seſſel zurück. Wie leichtſinnig und genußſüchtig er auch ſein mochte, die
Vorwürfe ſeines Sohnes ſchmerzten ihn tief, denn der General beſaß Ver⸗
ſtand genug, um einzuſehen, daß ſie nicht ungerecht waren.
Oskar, obgleich in Vielem ſeinem Vater nachgeartet und durch ver⸗
kehrte Erziehung verdorben, beſaß doch zu viel Gutmüthigkeit, um ſich
nicht von dem ſichtlichen Schmerze ſeines Vaters gerührt zu fühlen.
„Verzeihe mir, Papa,“ ſagte er weich, „ich wollte Dir nicht wehe
thun, ich weiß es ja, daß Du es mit mir gut meinteſt. Du haſt mich
erzogen, wie Du ſelbſt erzogen worden biſt. Als Kind, das ſchon in der
Wiege die Freiherrnkrone trug, galt ich Dir und in den Augen älterer
Perſonen für einen jener Bevorzugten, welche nicht nöthig haben, ſich
Rang und Reichthum zu erwerben. Ich hielt mich für berechtigt, auf den
Bürgerlichen herabzuſehen und Arbeiten für unnöthig zu halten, da ich
einen reichen Vater habe. Obgleich Du ſelbſt Offizier biſt, ſollte ich es
doch nicht werden —“
„Weil Du mein einziger Sohn biſt!“ ſchaltete der General ein.
„Ich ſollte auch kein Brodſtudium treiben, zeigte auch wenig Neigung
dazu, und könnte mir, falls ich ohne Geldmittel wäre, höchſtens durch
Unterrichtertheilen mein ſpärliches Brod verdienen. Ob ich neben meinen
Konkurrenten beſtehen würde, wäre erſt noch zu erwarten. Du gabſt mir
ſtets viel Geld, Papa, dafür wäre ich Dir aufrichtig dankbar, wenn Du
mich dadurch nicht unfrei gemacht hätteſt. Ich ſoll mich mit Louiſe Do⸗
benegge vermählen, weil Du darauf beſtehſt, Du zählſt auf meine Ein⸗
willigung, weil Du annimmſt, daß ich kaum mich, noch weniger das
Weib meiner eigenen Wahl würde ernähren können. Oder iſt es
anders?“
„Oskar, Oskar!“ ſprach der General, „wie weh thuſt Du mir! Als
ich Dich mit dem Luxus umgab, den ich ſelbſt genieße, handelte ich als
zärtlicher Vater. Ich verlor meine älteren Söhne, Du biſt mein Einziger,

alſo mein Erbe, wo lagen die Gründe, die mich hätten beſtimmen können,

Dich zur Arbeit zu erziehen?

Was könnteſt Du auch als Juriſt, als
Lieutenant erwerben?“

„Kein fähiger, tüchtiger Mann bleibt immer auf den unterſten Stufen,

Du ſelbſt wardſt mit zweiunddreißig Jahren Oberſt —“
„Weil ich Feldzüge mitgemacht habe. Du haſt ja auch nicht nöthig,

zu arbeiten: was mein iſt, iſt Dein, mein Sohn,“ bemerkte der General.

„Ich erkenne dieſe Deine Güte; aber ſetze ihr die Krone auf, indem
Du mich von Louiſe Dobenegge befreiſt,“ bat Oskar.
„Nein, Oskar! und abermals nein, in's Teufels Namen!“ rief der
General und ſprang vom Stuhle auf. Er war todtenbleich geworden,
ſeine Augen funkelten, ſtraff trat er vor den Sohn hin, den er noch durch

ſeine hohe Geſtalt überragte, und ſprach mit der dem Donner ähnlichen

Stimme, welche ihm den Enthuſiasmus ſeiner Brigade eingetragen hätte:
„Du wirſt Dich mit der Dobenegge kopuliren laſſen, und zwar in ſechs
Tagen. Hörſt Du, Burſche, Du wirſt!“
Obgleich der General ſeine Söhne durch Freigebigkeit und Liebesbeweiſe

verwöhnt hatte, ſo verſtand er doch, unterſtützt von einer impoſanten Per⸗

ſönlichkeit und ſtarker Willenskraft, wie allen Andern, auch ſeinen Söhnen
zu imponiren. Der älteſte Sohn, obgleich jähzornig und in Folge dieſes
furchtbaren Fehlers zum Todtſchläger geworden, hätte doch nimmer ſeinem
Vater getrotzt, ebenſowenig der zweite. Zwiſchen Oskar und dem General
hatte es noch niemals einen heftigen Auftritt gegeben, da der Erſtere, als
der Schönſte, Anmuthigſte, von je der Liebling des Vaters geweſen war.
Schon oft hatte Oskar den alten Herrn zornig geſehen, aber nie in ſo
hohem Grade und noch nie gegen den Sohn. Deßhalb verſtummte er;
aber als jetzt der General mit blitzenden Augen fragte: „Warum ant⸗
worteſt Du nicht? Was willſt Du thun?“ da faßte ſich Oskar, und ſeine
aufflammende Hitze mühſam niederkämpfend, ſprach er in ehrerbietigem
Tone, aber feſt: „Ich werde Alles thun, was Du münſcheſt, aber das
ſchwöre ich Dir, ehe ich mich mit Louiſe Dobenegge trauen laſſe, eher er⸗
ſchieße ich mich!“
„Und wenn ich Dir ſage,“ ächzte der General, „daß meine und Deine
Ehre auf dem Spiele ſteht, wenn Du Dein Wort nicht hältſt?“
„Es werden Ehen durch Richterſpruch getrennt, ohne daß die Ehre
der Geſchiedenen oder ihrer Familien vernichtet iſt,“ erwiederte Oskar
ruhiger. „Unzählige Verlobungen ſind rückgängig geworden. Ich will
dem Major plein pouvoir geben, er mag über mich ſagen, was er will,
daß Louiſe mich nicht liebe, daß ich zu leichtſinnig ſei. Ich will zu des
Fräuleins Gunſten auf mein Erbtheil verzichten, thue was Du willſt.
Deine Ehre, Papa, liegt nicht in der Hand des alten Dobenegge, der
mir zuwider iſt. Ich wollte viel darum thun oder dulden, wenn Du ihn
nie geſehen hätteſt. Und Du, Papa, der Du ſtets Deinen Oskar liebteſt,
vielleicht auch!“
„Was willſt Du damit —?“ ſtöhnte der General; aber plötzlich ver⸗

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ſagte ihm die Zunge den Dienſt. Seine Lippen zuckten, unter Konvulſio⸗
nen ſank er zu Boden, bewußtlos, bleich wie ein Sterbender.
Oskar rief Diener herbei und rannte an dieſen vorüber nach dem
Hausarzt.
Frau von Cibani, welche eben in eleganteſter Toilette von einem Mor⸗
genbeſuche heimkehrte, fand die Dienerſchaft in größter Verwirrung. Der
General war zu Bett gebracht worden, der Arzt und Oskar weilten an
demſelben. Hortenſe ſandte Diener aus, den Hausfreunden, welche zum
Diner erwartet wurden, ſchnelle Mittheilung von der Erkrankung des Ge⸗
nerals zu machen.
Im hinteren Theile des Gebäudes blieb Alles ruhig. Wie immer
ſaß die Kranke in ihrem Lehnſtuhle und ließ durch ihre Finger, ſtatt ſie
nützlich zu beſchäftigen, mechaniſch Gebete murmelnd die Kügelchen ihres
Roſenkranzes gleiten. Melitta mußte ihr Geſellſchaft leiſten, hundertmal
gethane Fragen wieder beantworten, was ſie mit Geduld und Freundlich⸗
keit that. Dabei flogen ihre Gedanken zuweilen zurück in das gemüthliche
Pfarrhaus, oder ſie dachte an Arwed, nicht ahnend, daß die glühendſte
Leidenſchaft für ſie Oskar veranlaßt hatte, ſeinem Vater Widerſtand
(Fortſetzung folgt.)

— — —

Der Held von Orleans.
(Bild S. 133.)

Die Erhebung Schleswig⸗Holſteins im Jahre 1848 hat den Namen
von der Tann als den eines der tapferſten Patrioten für alle Zeiten der
Geſchichte einverleibt, und demſelben kühnen Freiſchaarenführer begegnen
wir heute an der Spitze des erſten Armeekorps der Bayern, die ſich von

Weißenburg bis Orleans mit Ruhm bedeckt und ihrem Vaterlande die

höchſte Achtung im Kreiſe der Völker errungen. Ludwig Freiherr von der
Tann, der Sieger von Orleans, ſtammt aus einer fränkiſchen Adelsfamilie

und iſt 1815 geboren. Sein Vater, ein Freund König Ludwig I., erwirkte

für ihn die Aufnahme in das Pagenkorps, wo er eine ſorgfältige Erziehung
genoß. Früh ſchon entwickelte ſich in ihm die Neigung zur militäriſchen

Laufbahn: er trat 1833 als Lieuntenant in die bayeriſche Artillerie. Seine

Talente zeigten ſich bald in ſo hervorragender Weiſe, daß der ſtrebſame

junge Mann in den Generalſtab berufen wurde, und der Kronprinz Max

ihn zu ſeinem Adjutanten wählte, in welcher Stellung er bis zum Major
vorrückte. Als Schleswig⸗Holſtein ſich im Bewegungsjahre 1848 erhob,
duldete es den jungen feurigen Patrioten nicht in ſeiner friedlichen Stellung:
er bot dem Lande ſeinen Degen an und zeichnete ſich in dieſem Kampfe
in ſo hohem Grade aus, daß die Regierung der Herzogthümer einem
Kanonenboote ſeinen Namen gab und Bayern ihm wegen des glänzenden
Ueberfalls von Hoptrupp den Militärverdienſtorden verlieh. Im Feld⸗
zug von 1849 war er Stabschef der unter dem Prinzen von Sachſen⸗
Altenburg ſtehenden Diviſion, und an dem Feldzug von 1850 betheiligte
er ſich mit dem Rang eines Oberſten als Generalſtabschef der ſchleswig⸗
holſteiniſchen Armee unter Williſen. Von der Tann kehrte nach dem Krieg
wieder in ſeine frühere Stellung bei dem inzwiſchen zum Throne gelangten
König Maximilian II. zurück, und war 1866 bereits Generallieutenant

und Diviſionschef. Beim Ausbruch des deutſchen Kriegs von 1866 wurde er

zum Generalſtabschef des Prinzen Karl ernannt, und ſchloß mit Oeſterreich
die Konvention vom 14. Juni ab; er hatte jedoch in die Sache, die er
vertrat, wenig Zutrauen. Wie wenig die Vorwürfe Grund haben, die
man ihm damals machte, zeigt ſich jetzt durch ſeine Führung. Im Gefechte
bei Kiſſingen wurde er leicht verwundet. Nach dem Frieden trat er wieder
in ſeine Stellung als Diviſionskommandant ein. Sein Wunſch, noch ein⸗
mal gegen einen ſremden Feind an die Spitze eines bayeriſchén Korps ge⸗
ſtellt zu werden, iſt erfüllt, und er hat mit dieſem Korps bei Weißenburg
und Wörth, bei Sedan und vor allem bei der Einnahme von Orleans,
der glänzendſten Waffenthat der Bayern, bewieſen, daß er der tapfere und
umſichtige Degen iſt, den die Welt einſt nach ſeinen Heldenthaten an der
Eider in ihm erkannte. Die höchſten militäriſchen Orden Preußens und
Bayerns ſchmücken ſeine Bruſt.

/

Prinz Triedrich Karl von Preußen auf dem Schlachtfelde

von Vionville.

(Bild S. 136 und 137.)

Wer den Krieg nicht kennt, der iſt leicht geneigt, ihn mit dem Schach⸗
ſpiel zu vergleichen, deſſen Züge, weit voraus durchdacht, logiſch auf ein⸗
ander folgen, bis endlich der eine der Feldherren, durch die Kombinationen
des andern in die Enge getrieben, ſich matt erklärt.

ſeine Führer und Generale verlaſſen; und Beide müſſen das.

Aber Soldaten ſind nicht todte Figuren, die Heere keine Maſchinen,
die ſich von dem Finger eines Gewaltigen dahin ſchieben laſſen, wohin
der Wille ſteht. Mächtig wirkt in der beſtgeſchulteſten Armee, mag ſie
auch äußerlich oft einer Maſchine gleichen und noch häufiger fälſchlich da⸗
mit verglichen werden, das pſychologiſche Element. Wenn das eiſerne
Würfelſpiel begonnen hat, und das Auge vor ſich den Tod, hinter ſich
das Leben mit Allem, was dort ſo feſſelnd iſt, erblickt, dann fällt der
Schein und die wahre, unverfälſchte Natur tritt auch auf die Außenſeite
des Menſchen; ſie ſpiegelt ſich im Antlitz, ſie ſtrahlt in der Erſcheinung
des Kriegers wieder.
icht Diejenigen ſind die Helden von echtem Werth, die mit einem
wild begeiſterten vive l'empereur'» ſich taumelnd in den Kugelregen ſtür⸗
zen, um, die Gefahr vergeſſend, mit ſchnellem Sprunge das lockende
Phantom des Kriegsruhmes zu erfaſſen, wohl aber Die, die ruhig und
gefaßt, einen innigen Gedanken an Heimat und Vaterland im Herzen
bewegend, der Pflicht gehorchen, als ſei für den Mann ein Anderes
unmöglich. G B
Dieß geiſtige Geſammeltſein iſt’'s, was dem deutſchen Soldaten ſeine
impoſante Haltung gibt, was den deutſchen Heerführern jene unerbittliche
Energie einhaucht, die ſtill, ohne Aufſehen und prunkende Ankündigungen
den Gegner bisher nur um ſo vernichtender getroffen hat.
Ein Gedanke durchzuckt alle deutſchen Herzen; ein Bewußtſein und ein
allſeitiges Vertrauen gibt dem ganzen Rieſenbau der Armee den feſten
Guß. Der General darf ſich auf ſeine Soldaten, der gemeine Mann auf
Das aber
iſt's, was größere Stärke verleiht, als Zahl und Bewaffnung.
Wer nur einmal auf dem Schlachtfelde geſehen hat, wie der Feldherr
und ſeine Tapfern ſich in's Auge blickten, wie ein kurzes, freudiges
„Hurrah“ der Truppe jenen begrüßte, und dieſe dann dem Befehle ruhig,
demonſtrativen Enthuſiasmus verſchmähend, aber mit Alles überwindender
Hingebung Folge leiſtete, dem werden die ſchwererrungenen Siege als die
gerechte Belohnung langjähriger ſorgfältiger Arbeit und ſich ſelbſt vergeſſen⸗
den Pflichtgefühls erſcheinen.
Es war ein erhebender Moment, den unſer Bild darſtellt. In der
Schlacht von Vionville am 16. Auguſt liegt vielleicht die Kriſis dieſes
ganzen Feldzuges. Gelang es der an jenem Tage unter ihrem Oberbe⸗
fehlshaber vereinigten franzöſiſchen Armee, die beiden aus dem Moſelthal
debouchirenden preußiſchen Korps in dieſes wieder hinabzuwerfen, ſo
ward es vielleicht möglich, die zweite Armee an dieſem Strome feſtzu⸗
halten und dadurch den Fortgang der deutſchen Operationen überhaupt
zu hemmen. Jedenfalls konnte Marſchall Bazaine ſeinen Rückzug auf
Verdün und ſeine Vereinigung mit Mac Mahon in vollſter Sicherheit be⸗
werkſtelligen.
Um die Mittagsſtunde ſtand die Schlacht in ihrem Brennpunkte. Das
dritte Armeekorps hatte bei Vionville die Straße Metz⸗Verdün erreicht und
dem doppelt ſtärkeren Gegner verlegt. Mit aller Wucht warf dieſer ſeine
Maſſen auf die dünnen preußiſchen Linien, die ſchon eine Front von faſt
einer Meile Länge vertheidigten. — SD
Der furchtbare Choc ward bis zur dritten Nachmittagsſtunde mit echt

brandenburgiſcher Tapferkeit ausgehalten. Da plötzlich erſcheint ein neuer

Feind. Ein franzöſiſches Armeekorps, das ſchon ſeinen Abmarſch nach
Verdün über Conflans begonnen, hatte Kehrt gemacht und erſchien, von
den Höhen von Bouville her, gegen die preußiſche linke Flanke. Gleich⸗
zeitig entwickelt ſich hinter der ſchon fechtenden feindlichen Linie das Korps
der kaiſerlichen Garden. Kaum hatte man noch zwei friſche Bataillone,
um ſie dieſen neuen Feinden entgegen zu werfen.
Zwar langte in dieſem Momente größter Gefahr bei Mars la Tour
das zehnte Armeekorps an, aber ſeine Regimenter hatten ſchon einen
zwölfſtündigen Marſch hinter ſich, ſeine Zahl glich die feindliche Ueber⸗
macht noch bei Weitem nicht aus.
Da ertönte auf dem rechten Flügel plötzlich von Bataillon zu Bataillon
das kurze charakteriſtiſch preußiſche „Hurrah“ und neues Leben ſtrömt in
die Adern des ſo ſchwer ringenden Heeres. Auf dem Schlachtfeld iſt ein
Mann angelangt, deſſen Erſcheinen abermals ein Armeekorps aufwiegt.
Der Oberbefehlshaber, Prinz Friedrich Karl, hatte am Nachmittage zu
Pont à Mouſſon die Meldungen von einem ernſteren Gefechtsengagement
erhalten. Er überſah ſofort, um wie wichtige Entſcheidungen es ſich han⸗
delte, und ſtieg mit ſeinem Stabe zu Pferde. Der mehr denn drei Mei⸗
len betragende Weg durch's Gebirge war in 55 Minuten zurückgelegt, und
ſchon bald nach drei Uhr erreichte die Kavalkade die Höhe am Bois de
Vionville, den franzöſiſchen Schlachtlinien auf dem Plateau von Rezonville
gegenüber.
Prinz Friedrich Karl ſelbſt hat das dritte Armeekorps ſeit Jahren
kommandirt, ausgebildet und erzogen. Jeder Mann in dieſem Korps
kennt und verehrt ihn. Unter ſeinem Auge, das ſo häufig prüfend auf
jedem Einzelnen geruht, ſollte nun die blutige Schlacht zu Ende geſchla⸗
gen werden. Wie ein elektriſcher Funke ſtrömte das Bewußtſein durch die

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langen Reihen der Streiter, daß nun ein Zurückgehen unmöglich ſei.
Welches Bataillon hätte ſich wohl weniger geſcheut, den ſtrafenden Blick
oder ein tadelndes Wort des Feldherrn zu ertragen, als bis zum letzten
Mann auf ſeinem Platze auszuharren!
Gerade jetzt, wo auch das zehnte Armeekorps auf dem Schlachtfelde
anlangte, und von nun an zwei völlig getrennte Gefechte geführt wurden,
war die Oberleitung die Entſcheidung ſelbſt. Von keinem der beiden Flügel
aus vermochte man zu überſehen, wie der Kampf auf dem anderen ſtand.
Die Nachrichten und Meldungen durch Adjutanten konnten immer erſt an⸗
langen, wenn ſich mittlerweile die Lage der Dinge wieder geändert.
Nur eine Hand, die über Allen ſchwebte, die unmittelbar über jeden
ankommenden Truppentheil verfügte, und deren kräftiger Druck Offizieren
und Soldaten wohl bekannt war, konnte das Chaos der fechtenden Armee
regieren. Es iſt ein Ding von höchſter Wichtigkeit, daß in einer Schlacht,
die, wie dieſe, faſt übermenſchliche Opfer und Anſtrengungen koſtet, der
Name, der unter den Befehlen ſteht, einen wohlbekannten und guten
Klang hat. Nicht ein jeder General würde, der doppelten Uebermacht ent⸗
gegen, es durchgeſetzt haben, daß ſein Heer, nachdem es ein volles
Drittheil ſeiner Stärke verloren, dennoch das Schlachtfeld und den Sieg
hen nee Solche Erſcheinungen gehören in der Kriegsgeſchichte zu den
eltenen.
Tiefe Stille legte ſich auf alle Umſtehenden, als der Prinz vom Pferde
ſtieg, um den Kampf in voller Ruhe zu meiſtern, und die richtige An⸗
ſchauung über den Stand der Dinge zu gewinnen. Es iſt nicht leicht,
ein Feld voll Wald, Buſch und Dörfer, bedeckt mit Pulverdampf, Käm⸗

pfenden, Todten und Verwundeten, klar zu überſchauen; das Auge wird

durch Einzelnheiten angezogen. Hier aber mußten alle Entſchlüſſe in Mi⸗
nuten gefaßt werden, und ſie wurden gefaßt zum Heile der Armee und des
Vaterlandes. Der eine große Gedanke, der unendlich viel leichter gedacht,
als ausgeführt war, hieß: „Stand halten bis zum Ende, mag der Feind
auch zehnfache Ueberlegenheit entwickeln, mögen die Leichen ſich auch zu
Haufen thürmen, und der Boden ſich färben im Blute der lieben
Kampfgenoſſen“. Kein Zoll breit Land durfte dem Feinde überlaſſen
werden. .
Mit Sorge blickte jedes Auge zu den Höhen von Rezonville hinüber,
wo gerade eine Mitrailleuſenbatterie, deren Führer vielleicht die Ankunft
des großen Stabes bemerkt hatte, die Waldecke des Bois de Vionville zu
ihrem Ziel erwählt hatte, und eine Garbe von Geſchoſſen dicht zu des
Prinzen Füßen in den Boden ſandte.
herr, der die Gefahr nicht zu bemerken ſchien, ſich wieder zu Pferde ſetzte
und, von ſeinen Offizieren umgeben, der Höhe von Flavigny zuſprengte,
von der aus man die beiden Gefechtsfelder am Bois de Vionville und bei
Mars la Tour überſchaute.
Von hier aus nahm der Prinz nun ſelbſt die Leitung der Schlacht in
die Hand, und ſeine Einwirkung auf den Gang derſelben ließ ſchnell er⸗
meſſen, wie groß für Deutſchlands Sache das Unglück geweſen wäre, das
eben noch ſo leicht eines der feindlichen Geſchoſſe hätte thun können.
Daß ihm an dieſem Siege ein ſo großer perſönlicher Antheil ward,
fügte des Schickſals Gerechtigkeit. Es war der voraus entrichtete Lohn
für die Erfüllung der ſchweren, dornenvollen Aufgabe, die ihm noch zuge⸗
dacht war; monatelang einen kühnen und thätigen Gegner in den Mauern
ſeiner Feſtung eingeſchloſſen zu halten, ſeinen Befreiungsverſuchen mit

nie ermüdender Energie immer wieder entgegenzutreten, bis Mangel und

Elend das Ihrige gethan, den gefangenen Tiger zu zähmen.

Zwei Nächte vor franzöſiſchen Zeſtungen.
1. Straßburg.

Es iſt faſt nicht möglich, das Leben zu beſchreiben, welches auf der

Eiſenbahn zwiſchen Nancy und Weißenburg herrſcht. Dieſe guten Ein⸗
wohner von Nancy, die immer noch nicht an die Erfolge der deutſchen
Waffen glauben wollen, die jeden Tag hoffen, daß Bazaine in Metz durch⸗

brechen wird, worauf ſie mit der deutſchen Beſatzung in Nancy ſchon ſelbſt

fertig werden wollen, dieſe guten Nanziger, die mir lachend verſicherten,
es ſei zwar ein ſehr ſchöner Theatercoup, die deutſchen Truppen durch

Nancy durchzuführen, vorne herein und hinten wieder hinaus, aber man

hätte ihn längſt durchſchaut, man wiſſe recht gut, daß es fort und fort
dieſelben Truppen ſeien, die immer auf's Neue wieder über die Bühne
geführt würden, man wiſſe recht gut, daß man aus Deutſchland, wo man
ſchon die Männer bis zu 50 Jahren weggeführt habe, keinen Mann mehr
nachſchicken könne — dieſe guten Nanziger, wie gründlich werden ſie ent⸗
täuſcht werden! Das iſt jetzt der achte Militärzug zwiſchen Nancy und

*) Während der Belagerung geſchrieben. Die Red.

Alles athmete auf, als der Feld⸗

Lützelburg, dem wir begegnen, und immer treffen wir noch neue — es iſt
fürwahr eine Völkerwanderung nach Frankreich hinein.
Und wie gönnen wir dieſen dummſtolzen Franzoſen in Nancy die Ein⸗
quartierung, wie gönnen wir ihnen alle die hungrigen Mägen, die da
kommen, denn fürwahr, ſo viel Mitleid wir auch überall mit den armen
Landbewohnern gehabt haben, die, faktiſch für den Winter von Hungers⸗
noth bedroht, ihr letztes Ei, ihren letzten Tropfen Wein hergeben, ſo
wenig haben wir Mitleid mit den Bewohnern der Städte, die, mögen ſie
nun Bürger von Dienze, von Bar le Duc oder von Nancy ſein, immer
dieſelbe Type von Dummheit, Arroganz und Uebermuth bietet, die in
Paris ihre ſchönſte Blüte erreicht und das ganze Land in dieß namenloſe
Unglück geſtürzt hat. Die Behörden, d. h. die Maires dieſer Städte, vor
denen ich allen Reſpekt habe, haben das Menſchenmögliche gethan, um
die Bürger zu warnen und zu belehren, alle Tage werden in Nancy Leute
füſilirt: es hilft Alles nichts, denn faſt jeden Abend finden neue Zuſam⸗
menrottungen auf der Place Stanislas ſtatt, man verhöhnt die Wachen,
man ſchießt auf Poſten, man inſultirt einzelne Angehörige der Armee —
wahrlich, ein recht großes, abſchreckendes Exempel thäte namentlich für
Kancy ſehr Noth, ſo eins, wie z. B. in Lüneville, wo ein Photograph,

der einen preußiſchen Soldaten, der in ſeinen Garten hinein wollte, mit

einer Axt erſchlagen hatte, füſilirt und ſein Haus niedergebrannt wurde.
Schonungsloſe Härte iſt hier das einzig Richtige, und ein ſolcher Schuft,
der über den Haufen geſchoſſen wird, rettet Hunderten von uns, die ſonſt
allüberall von Mörderhänden bedroht wären, das Leben.
Wir kommen nach Saverne, das jetzt auch ſchon gut deutſch in Zabern
umgetauft worden iſt Eine halbſtündige Raſt, die unſer Zug hat, um
abermals einen Militärzug vorbeizulaſſen, benutzen wir, um von einem

Beamten der württembergiſchen Feldpoſt gleich wieder ſo eine Mordgeſchichte

zu vernehmen. Ein Unteroffizier und zwei Gemeine der hieſigen Beſatzung
(Badenſer) gehen an einer Sägmühle, die uns auch gezeigt wurde, harm⸗
los vorbei, als plötzlich von der Mühle aus auf ſie geſchoſſen wird. Ein
Gemeiner fällt, die andern Beiden laufen, da ſie unbewaffnet waren, der
Stadt zu, begegnen einer Patrouille, die durch das Schießen herbeigelockt
war, kehren mit dieſer zurück, unterſuchen das Gehöft, werden abermals
mit Flintenſchüſſen begrüßt und erwiſchen juſt noch den mit einem Chaſſe⸗
pot bewaffneten Eigenthümer, der zu einer Hinterpforte hinaus will, aus
welcher ſchon fünf oder ſechs gleichfalls bewaffnete Bluſenmänner dem
nahen Walde zulaufen. Der Beſitzer der Sägmühle war hier auf dem
Bahnhof und ſollte mit dem nächſten Zug nach Sarrebourg geſchafft wer⸗
den, dem nächſten Sitze eines Kriegsgerichts, wo er dann wohl morgen
ſchon ſeinem Schickſal — unzweifelhaft der Füſilade — verfallen wird.
Obwohl ich ſonſt ein Feind von zweckloſem Gaffen bin, ſo glaubte ich's
doch meiner Referentenpflicht ſchuldig zu ſein, mir dieſen übereifrigen
Patrioten etwas näher anſehen zu müſſen, um ſo mehr, als er in nächſter
Nähe beſindlich war. Man hatte vom Güterſchuppen einen kleinen Raum,

eine Ecke, durch ein Gitter, das man Gott weiß woher genommen, abge⸗

vor dem Gitter ſtand ein Poſten.
Ich fragte den Mann, wie
unruhig,“ ſagte der Soldat, „bald wirft er ſich auf ſein Stroh und weint,
bald läuft er wie verrückt herum und hat auch ſchon an dem Gitter rüt⸗
teln wollen, das habe ich ihm aber doch vertrieben, indem ich ihm den
Kuhfuß zeigte. All' ſein Weinen kann nichts helfen, hätte er geſtern ge⸗

ſperrt; hinter dieſem Gitter lag der Gefangene auf einem Bund Stroh,

weint, ſo lebte mein Kamerad noch, morgen wird er daran glauben

müſſen.“
In demſelben Moment ſprang der Gefangene auf und wir ſahen ihn,
da er über das Gitter hervorragte, ganz deutlich. Es war ein ſchon
älterer Mann, ſorgfältig, faſt elegant gekleidet, mit einem goldnen Pince⸗
nez auf der Naſe. Sein Geſicht leuchtete aus weißem Haar und Bart
ordentlich fieberhaft hervor und er rief uns etwas zu, was ich wegen der
Entfernung nicht recht verſtand.
Ich glaubte, ich könne dem Mann vielleicht einen letzten Dienſt leiſten,
und wollte näher hingehen, aber der Poſten trat dazwiſchen und ſagte,
er dürfe mich weder näher hintreten, noch auch mit dem Gefangenen
ſprechen laſſen, es ſei ſtrengſtens verboten. Da war nichts zu machen,
ich mußte ihn ſeinem Schickſal um ſo mehr überlaſſen, als unſer Zug
überdieß zur Abfahrt pfiff. Bald rollten wir weiter, aber lange noch ſah
ich das rothe Geſicht mit dem weißen Haare vor mir, und wenn ich jetzt

noch die Augen zumache, ſo iſt's mir, als ſähen mich die Augen an, die

doch wohl längſt gebrochen und ſtarr ſein müſſen.
Aber in dieſer merkwürdigen Zeit drängt ſich Bild auf Bild. Die
wachſende Nähe Straßburgs verdrängte jetzt jedes andere Intereſſe. Als
wir in Brumath hielten, hörten wir die erſten Schüſſe.
„Ich bin aus meinem Quartier fortgegangen,“ ſagte uns ein preußi⸗
ſcher Landwehrmann, „weil ich den Anblick von meinem armen Wirth
nicht mehr ertragen kann. Der Mann hat hier einen großen Gaſthof,
und als unſere Armee ankam, ſchickte er ſeine Frau mit den Kindern, mit

ſich der Gefangene verhalte. „Er iſt ſehr

ſeinen beſten Sachen, Silberzeunug ꝛc. nach Straßburg hinein, zu Ver⸗
wandten, wie ſie's hier überall gethan haben, weil ſie dummerweiſe
glaubten, Straßburg biete die größte Sicherheit. Nun iſt der Menſch
wie geiſtesabweſend, ſteht den ganzen Tag am Fenſter und horcht auf
jeden Schuß.“ — —
Die Nacht war hereingebrochen, ehe wir nach Wendenheim, dem Kno⸗
tenpunkt, wo die paris⸗ſtraßburger Bahn ſich mit der weißenburg⸗ſtraßburger
Bahn kreuzt, kamen.
Hier war zugleich mein Ziel, denn von hier aus allein konnte ich
unſere die Feſtung cernirende Armee erreichen. Mein Gepäck brachte ich
auf dem Bahnhofskommando unter, und dann ſchloß ich mich an einen
preußiſchen Feldjäger und an einen badiſchen Offizier an, die Beide ſich
die Belagerung in der Nähe beſehen wollten, was ſie um ſo leichter
thun konnten, als der Zug, der uns gebracht hatte, vorläufig nicht wei⸗

ter ging.

Nach dem Weg brauchten wir nicht zu fragen, denn wäre es auch
dunkel geweſen, der entſetzliche Feuerſchein am Himmel, der wie der Aus⸗
bruch eines Vulkans anzuſehen war, hätte uns ſchon die Richtung gezeigt,
in der die arme, dem Untergang unrettbar geweihte Stadt lag. So⸗
aber ſchien überdieß der Mond hell am Himmel, und die große Chauſſee,
die von hier aus gerade auf Straßburg zulief, war nicht zu verfehlen.
In Wendenheim war rechts und links neben der Chauſſee ein großes
Bivolak von Mannſchaften, die zur Verſtärkung der Belagerungsarmee
einrückten, ein Bild, das uns unter anderen Umſtänden wohl gefeſſelt

haben würde, denn das bunte Leben um die hohen Feuer hat für mich

immer einen unſagbaren Reiz. Heute aber rief uns Ernſteres, und ſo
ging's denn rüſtig vorwärts. Kaum eine Viertelſtunde vom Ort ſtieg die
Straße etwas, und hier ſahen wir denn ganz deutlich, wie aus dem Dunkel
der weiten Landſchaft fort und fort Blitze aufzuckten, denen unmittelbar
der Donner folgte. Alle dieſe Blitze wurden auf die unglückliche Stadt
geſchleudert, alle dieſe Donner grollten gegen Straßburg, deſſen Brand
immer größere Dimenſionen annahm, je weiter wir vorgingen. Die Feſtung
ſelbſt antwortete auf die Schüſſe, von denen mehrere auf die Minute kamen,
faſt gar nicht.
Jetzt ſahen wir rechts von der Straße ein Dorf, es war das als
Hauptquartier oft genannte Mundolsheim, dann lag links ein zweites,
ich glaube, man nannte es uns Suffelweiersheim, hier waren wir ſchon
in den Vorpoſten und wurden angerufen, und weil ohne Loſungswort, zu
der Wache gebracht; der wachhabende Offizier war ſo liebenswürdig, uns
einen Beſuch der erſten Parallele zu geſtatten, ſagte aber, daß wir natür⸗
lich auf unſere eigene Verantwortung gingen, er wolle uns gewarnt haben,

da man feindlicherſeits häufig Nachts Ausfälle mache. Er gab uns

einen Mann zur Führung mit und ſo gelangten wir denn auch bald in
die erſte Parallele.
Hier trafen wir eine Abtheilung preußiſcher Landwehr, die wir erſt
vorüber laſſen mußten. Ich knüpfte mit einem der Leute, die noch auf
ihren Offizier warteten, ein leiſes Geſpräch an, denn Lautreden war uns
ſchon beim Eintritt unterſagt.
Der Mann, ſeines Zeichens ein Möbelſchreiner, war von dem Dienſt
ſehr wenig erbaut. „Sehen Sie, unſer Regiment allein hat über ſieben⸗
tauſend Kinder zu Haus, und wir müſſen uns hier in den modrigen
Laufgräben unſere Geſundheit ruiniren. Ich habe daheim zehn Geſellen
in meiner Werkſtatt und ſoll hier in der Erde herumbuddeln. Das iſt
doch wahrhaftig kein Dienſt für die Landwehr, da hätten ſie ſollen die
Linie herſchicken.“.
Der jetzt herbeikommende Offizier und der damit erfolgende Aufbruch
der Truppen ſchnitt das Geſpräch ab und die Leute zogen fort an ihre
nächtliche Arbeit.
Wir aber marſchirten noch ein Stück den Laufgraben entlang und
ſuchten uns dann ein etwas erhöhtes Terrain, um von dort aus die ganze
Landſchaft beſtmöglichſt überſehen zu können; der uns begleitende Soldat
zeigte uns ein für unſere Zwecke ſehr günſtig gelegenes Terrain hart an
der Parallele, aus der wir jetzt herauskletterten.
Ich erſchrak ordentlich vor dem grellen Feuerſchein, dem wir jetzt ſo

nahe gekommen waren, daß wir drei dieſer großen Flammen aufzüngeln

ſehen konnten. Der eigentliche Herd des Feuers war uns verdeckt durch
andere Baulichkeiten, vielleicht durch die Mauern der Feſtung ſelbſt, aber
um ſo beſſer ſahen wir die furchtbare Glut, von der ſich hin und wieder
einzelne Flammenballen ablösten und weit wegflogen. Es brannte nicht
ſehr weit vom Münſter weg, denn ich konnte den ſtolzen Bau ganz deut⸗
lich durch meinen Feldſtecher ſehen, und die wechſelnde Beleuchtung, die
bald das Zackenwerk des ſtolzen Thurmes in Flammenglut tauchte, bald
wieder in tiefem Schatten ſich am glühenden Nachthimmel abzeichnen ließ,
war unbeſchreiblich ſchön.
Der Feldjäger machte mich darauf aufmerkſam, daß das Dach des
Münſters ſelbſt vollſtändig zerſtört ſei, denn man ſähe ganz deutlich das
Sparrenwerk in die Luft hinausragen; einmal glaubte ich auch, dieß ge⸗

ſehen zu haben, dann ſank aber Alles ſchnell in die Dämmerung zurück,
ſo daß ich nicht gerade darauf ſchwören möchte.
Es war ſo ſeltſam, der Brand flammte ruhig weiter, wie wenn es
ein elementares Feuer oder ein Nordlicht wäre, kein Geräuſch, nichts von
dem Lärm, wie Glockenläuten, Trommeln oder dergleichen, wie dieß doch
ſonſt von Feuersbrünſten unzertrennlich iſt, ließ ſich hören, nur hin und
wieder war'’s, wie wenn etwas im Brande ſelbſt explodire.
„Sie haben das Löſchen längſt aufgegeben,“ ſagte unſer Soldat, „weil
fort und fort die Granaten auf's Neue einfallen und das Löſchen gefähr⸗
licher wäre, wie der Brand ſelbſt. In der erſten Zeit waren ſie flott
dabei, wenn'’s irgendwo zündete, und dann machten ſie auch noch ein
Mordſpektakel mit Trommeln und Trompeten und Glockenläuten. Seit
vierzehn Tagen laſſen ſie'’s aber ruhig brennen und denken nicht mehr
an's Löſchen.“
„Hat es denn öfter gebrannt?“ fragte ich naiv.
„Es brennt beſtändig,“ ſagte der Soldat gleichmüthig, „denn wir
werfen ja alleweile Brandgranaten hinein, namentlich ſeitdem ſie muth⸗
willigerweiſe Kehl in Brand geſchoſſen haben. Bei der Nacht ſieht man's
aber beſſer wie am Tage. Sehen Sie, alleweile platzt gerade wieder eine
Granate mitten im Brand drinnen, da ſoll der Teufel löſchen.“
Er hatte Recht, es war wieder eine Exploſion, und dießmal flogen
die Funken, ja die ganzen Brände zum Nachthimmel empor.
Es war ein furchtbar ſchönes Schauſpiel, ſo überwältigend ſchön, daß
ich mir ſelbſt die größten Vorwürfe machte, daß ich dabei gar nicht an
die Aermſten dachte, deren Hab und Gut brannte und die doch nicht
löſchen konnten, weil fort und fort der Tod in ſeiner furchtbarſten Geſtalt
ſie bedräute. Meine Gefährten machten mich noch auf die Beſchießung
ſelbſt aufmerkſam, und der Mond hatte ſich hinter dichten Wolken verbor⸗
gen, als ſei er es müde, all' die Greuel, die Menſchen gegen Menſchen
verübten, ferner zu beſcheinen. Mit ſeltener Regelmäßigkeit zuckten rund
um in der tiefen Dämmerung aus der geſtaltlos ineinander fließenden
Landſchaft die Blitze auf, die ankündigten, daß wieder ein neuer Todes⸗

und Vernichtungsbote in die unglückliche Stadt geſchleudert werde. Welch'

ein unheimliches Leben zog da ſeine Kreiſe um das arme Straßburg, wie
viele Hände regten ſich da in der tiefen Nacht, alle, alle zum Werke der
Vernichtung!
Jetzt erſt, je länger ich hineinſah in den furchtbaren Brand oder in
die tiefe Nacht ringsum, je mehr kam mir das Bewußtſein des grenzen⸗
loſen Elends, das hier Menſchen über andere Menſchen brachten. Ich
ſah die Weiber und die Kinder, wie ſie in den Kellern zuſammenkauerten,
hungernd, frierend, verzweifelnd an Gott. Ach, die Aermſten, ſie hatten
ja nicht einmal Thränen mehr, die heißen, brennenden, geſchwollenen
Augen waren längſt trocken geworden in den erſten Wochen, wo ſie ge⸗
glaubt, ihr Elend ſei ſchon ſo groß, daß es nicht mehr wachſen könnte,
wo ſie aber noch hofften, hofften auf Entſatz durch ihre ſiegreiche Armee,
hofften auf die Milde und das Erbarmen der Belagerer, hofften auf Gott,
der ein Wunder ſenden würde, um ſie zu retten. Ach, ſo lange ſie noch
hoffen konnten, floſſen die Thränen noch, jetzt hofften ſie nicht mehr und
weinten nicht mehr; in ſtumpfer, dumpfer BVerzweiflung erwarteten ſie das
Ende. Ich ſah die Männer, wie ſie Rache brütend in die Flammen ſtarr⸗
ten und, in ohnmächtiger Wuth die Fäuſte ballend, ihre Vaterſtadt, ihre
geliebte, ſchöne, theure Heimat langſam, aber mit furchtbarer Sicherheit in
Schutt und Aſche ſinken ſahen.
Ach, ſagt mir nicht, daß das Alles nöthig war. Es iſt möglich, daß
die finſteren, unbarmherzigen Geſetze des Krieges den Untergang der
ſchönen Stadt gebieteriſch heiſchten; nie aber wird Der, deſſen Herz auf⸗
richtig für Menſchenwohl ſchlägt, dieſe Geſetze begreifen, billigen können.
Ihr wollt dieſe Stadt, die ihr eine deutſche mit Fug und Recht nennt,
eine Stadt, die mit tauſend Banden an unſere Geſchichte, an unſere Dicht⸗
kunſt, an unſere Liebe gefeſſelt iſt, wieder zurück haben, ſie ſoll künftighin
ein Bollwerk Deutſchlands ſein, wie ſie jetzt ein Bollwerk Frankreichs war;
nun gut, dann ſchießt erſt das alte Straßburg ganz zuſammen und baut
ein neues euch wieder auf, ſorgt aber, daß keiner von den alten Einwoh⸗
nern der Stadt mehr lebt, um die neue zu bewohnen, denn wenn nur
ein Kind noch übrig bleibt, das dieſe Schreckenstage ſchon mit Bewußtſein
erlebte, ſo werdet ihr dieſem neuen Straßburg nie deutſche Geſinnungen,
nie Liebe zum neuen Vaterlande beibringen können, denn ich habe nie ge⸗
hört, daß man Liebe mit Granaten predigt und Anhänglichkeit an das
Vaterland mit Bomben den Leuten einimpft. — — —
Wer weiß, wie lange ich ſo meinen bitteren Gedanken nachgehangen
hätte, wenn es nicht ganz plötzlich bei uns lebendig geworden wäre. Es
blitzte nämlich auf einmal gleich oberhalb, wo der Laufgraben einen Win⸗
kel machte, auf, wir hörten lebhafte Salven von Kleingewehrfeuer, Trom⸗
meln und Signale.
„Alle Wetter, die Kerls machen ſchon wieder einen Ausfall 1“ ſagte
unſer Begleiter, und meine Gefährten freuten ſich, ſo apropos gekommen

zu ſein. Auf der ganzen Linie wurde es jetzt aber rundum lebendig,

und das Geknatter wurde ſo arg, daß es ſogar den Geſchützdonner
übertönte.
Auch mich elektriſirte die ungeheure Aufregung, die ſich allüberall
kundgab. Als es aber plötzlich auf der dunkeln Ecke vor uns, aus der
ich immer nicht klug geworden war, und die ich jetzt als eine Baſtion er⸗
kannte, aufblitzte und es auf einmal über uns ganz verdächtig zu pfeifen
und zu ſchwirren begann — ſie ſchöſſen mit Wallbüchſen herüber, meinte
der Feldjäger — als auch das Kleingewehrfeuer näher und augenſcheinlich
auf uns zukam, da war ich von unſerem Belvedere heruntergekommen und
in den Laufgraben hinein, ich wußte ſelbſt nicht wie.
Geſtehe ich's offen, der Laufgraben wurde wirklich zum Laufgraben für
mich, ich bin lange nicht ſo ſchnell gelaufen, wie in dieſer verhängnißvollen
Nacht, aber ich nicht allein, ſondern die Andern mit und die ganze Ab⸗
theilung der Landwehr mit Hacken und Schaufeln, in der wir uns auf
einmal mitten drin befanden. Die Franzoſen hatten einen ſtarken Ausfall
gemacht und ich hatte eben ſo wenig Luſt, mich todtſchießen zu laſſen, und
wenn'’s ſelbſt mit einer Wallbüchſe geweſen wäre, als mir etwa als Ge⸗
fangener das Innere von Straßburg anzuſehen; ich bin eben nicht wie
mein Freund Hans Wachenhuſen, der nicht eher vom Platze weicht, bis er
drei oder vier Löcher im Kalabreſer hat.
Als unſere Leute ſtanden, ſtanden wir natürlich auch. „Ah, da iſt
ja ein Arzt,“ ſagte ein Unteroffizier, den mein rothes Kreuz zu der An⸗
nahme veranlaßte.
„Ich bin kein Arzt, ſondern —“ proteſtirte ich.
„Wenn Sie kein Arzt ſind, ſo ſind Sie doch Krankenpfleger und können
jedenfalls verbinden,“ entgegnete der Mann. „Kommen Sie mit, wir
haben Verwundete genug hinten!“ G
Es wäre thöricht geweſen, dem Mann in einem ſo kritiſchen Augen⸗
blick auseinanderzuſetzen, daß ich das Neutralitätszeichen auf ausdrück⸗
lichen Befehl des Generals angelegt hatte, und den Schutz der genfer
Konvention bisher nur durch fleißigen Beſuch von Spitälern und durch die
den Verwundeten dort geleiſteten Dienſte, wie Briefſchreiben ꝛc., verdient
hatte. So folgte ich denn ohne Weiteres.
Der erſte Verwundete, den ich traf, war ſeltſamer Weiſe der Tiſchler,
mit dem ich früher geſprochen; auch er erkannte mich gleich und rief: „Ich
ſagte es Ihnen doch, daß der Dienſt nichts iſt für die Landwehr. Da⸗
ſehen Sie nur einmal an, wie ſie mir behandelt haben!“
„Wo fehlt’s denn?“ fragte ich, zu dem Manne hinknieend.
„Der verfluchte franzöſiſche Offizier hat mir aufgeſpießt wie einen
Maikäfer!“ brummte der Verwundete.
„Es kann doch nicht ſo arg ſein,“ meinte ich tröſtend, „ſonſt könnten
Sie ſchwerlich ſo kräftig ſprechen.“ B
Und doch war's arg genug, der Mann hatte einen Stich, noch dazu
in die linke Seite der Bruſt bekommen, der vorn hinein und hinten wieder
hinausging; es ſchien allerdings nicht die ganze volle Bruſt zu ſein, und
edle Organe konnten unmöglich verletzt ſein, doch hatte er unſäglich viel
Blut verloren.
„Mir iſt der ganze alte Stiefel voll Blut gelofen,“ ſagte er. Vor⸗
läufig kümmerte uns aber der alte Stiefel weniger, und ich zermarterte
vergeblich mein Gehirn, wie das noch immer ſtark fließende Blut zu ſtillen
war. Glücklicher Weiſe kam meiner Rathloſigkeit ein wirklicher Arzt zu
Hülfe und legte dem offenbar ſchon unter der Aufregung des beginnenden
Wundfiebers fortwährend lebhaft ſchwatzenden Manne den erſten Verband
an. Ich erfuhr inzwiſchen von dem Verwundeten ſelbſt die Details des
Ueberfalls, in den wir faſt hineingerathen wären.
Die Abtheilung, der wir begegnet waren, hatte die Aufgabe, an der
zweiten Parallele fortzuarbeiten, reſpektive den Boden für dieſelbe auszu⸗

heben. Als ſie an dem Ort ihrer Beſtimmung ankamen und die Gewehre

zuſammengeſtellt hatten, um mit Graben zu beginnen, bemerkten ſie im
Halbdunkel verdächtige Geſtalten jenſeits der ihnen zur Seite laufenden
Chauſſee, und als ſie zu den Gewehren griffen, begrüßte ſie eine volle
Lage Chaſſepots. Die Leute waren anfangs durch dieſen ganz unerwar⸗
teten Ueberfall verwirrt, ſammelten ſich aber ſchnell und ſuchten ſich nach

Kräften zu decken. Unſer Tiſchler hatte ſich hinter einen Baum geſtellt

und feuerte wacker darauf los, als plötzlich aus dem Chauſſeegraben vor
ihm gleichfalls Franzoſen auftauchten und der Offizier derſelben wie ein
Tiger auf ihn losſprang und ihn, wie er anfangs glaubte, mit dem Degen
geſchlagen hatte. Erſt als er ſich auf ſeine Abtheilung zurückzog, bemerkte
er, daß ſein Blut heftig fließe.
Der Verband war jetzt fertig und wir gingen dann zu den Anderen;
es waren über ſechzig Verwundete da, die meiſten mit Schußwunden, es
kamen übrigens jetzt auch mehr Aerzte und freiwillige Krankenpfleger,
wenn ich mich nicht irre, münchener Turner, und ſo konnte ich denn mit
dem Unteroffizier verſuchen, Fuhrwerk zu requiriren, um die Verwundeten
weiter nach rückwärts in Sicherheit zu ſchaffen.
Es war jetzt zwiſchen zwei und drei Uhr und recht dunkel. Da nun
in dem fremden Dorfe, in dem die meiſten Einwohner geflohen, den Maire

zu finden, war eine ſchwere Aufgabe. Es ging aber doch, freilich nach⸗
dem wir an verſchiedenen Häuſern mit Gewehrkolben und Abſätzen einen
furchtbaren Lärm aufgeſchlagen. Mit dem Maire hatten wir aber noch
kein Fuhrwerk, aber der Mann wußte doch allenfalls, wo noch Pferd und
Wagen vorhanden waren, und nachdem wir abermals verſchiedene Haus⸗
und Stallthüren eingeſchlagen hatten, brachten wir doch vorläufig drei
Leiterwagen mit Stroh zuſammen und konnten die Schwerſtverwundeten
aufladen; was durch Arm oder Hand geſchoſſen war und überhaupt
laufen konnte, mußte gehen, und ſo kamen wir denn bei Tagesgrauen in
Wendenheim mit unſerem unheimlichen Transporte an.
Das Bild, das ſich jetzt in dem dortigen Café entwickelte, werde ich
nie vergeſſen. Eine ſchwebende Petroleumlampe erleuchtete ſpärlich den
nicht zu großen Raum; man hatte Stühle und Tiſche herausgeſchafft und
Stroh hingebreitet, und hier lagen nun Leib an Leib die Verwundeten
zuſammengepreßt. Immer kamen noch mehrere nach, Räume waren keine
mehr disponibel, da das ganze Dorf ſchon faſt ein Spital war. So
mußten die Aermſten immer wieder auf'’s Neue zuſammenrücken, denn
man wollte die Andern doch nicht der empfindlich kalten Morgenluft, zu
der ſich noch ein unangenehmes Nebelrieſeln hinzugeſellte, ausſetzen.
Glücklicher Weiſe hatte unſer Zug viele leere Wägen, und ſo ſuchten
wir denn nach Stroh und konnten bald eine große Anzahl weiter unter⸗
bringen.
Mit dieſem traurigen Transport dampften wir denn ſpäter nach Weißen⸗
burg zurück, wo die Verwundeten friſch verbunden und ſpäter nach andern
in Deutſchland gelegenen Spitälern transportirt wurden.
Mein Tiſchler dampfte trotz ſeiner ſchweren Wunde doch eine Cigarre,
die ich ihm gegeben. Er wiederholte aber mehrere Male: „Es iſt das
kein Dienſt für ein Regiment, das über ſiebentauſend Kinder zu Hauſe
hat, da gehört Linie hin, aber keine verheiratheten Leute.“

Allerlei aus der Kriegszeit.

— Am Tage der Schlacht bei Sedan wurde die in Berlin wohnende Frau
eines Kriegsreſerviſten, der zu den Fahnen einberufen worden iſt und der die
Schlacht bei Sedan mitgemacht hat, von einem munteren Mädchen entbunden, das

vor einigen Tagen die Taufe empfing. Die Wöchnerin hatte als Pathen einen

Offizier deſſelben Regiments, der bei dem Erſatzbataillon zurückgeblieben iſt, ein⸗
geladen, was der Vorgeſetzte ihres Mannes auch bereitwilligſt annahm. Bei der
kirchlichen Taufceremonie erhielt das neugeborne Mädchen von ſeinem Pathen den
Namen „Sedanie“ (ſtatt Sidonie) nebſt einem ſehr anſehnlichen Pathengeſchenk.
— Eine arme berliner Näherin veröffentlichte in einem „Eingeſendet“ folgende
Jexemiade an das königlich preußiſche Poſtamt: „Man darf kein Päckchen über 15
Loth an unſere Krieger ſchicken. Nun klagt aber mein Bräutigam, der ſchon drei
Schlachten mitgemacht hat, daß er ſich elend befinde, da er keinen Strumpf mehr
habe. Nun habe ich mit thränenden Augen ein Paar dicke geſtrickt, und die —
wiegen 16 Loth! Schrecklich! Und ich kann es nicht wie meine (wenn Gott will!)
künftige Schwiegermutter machen, die ihrem Sohn ein Hemd ſchicken wollte, das
20 Loth wog, und die deßhalb die Aermel abſchneiden und ihm dieſe extra nach⸗

ſchicken mußte!! Könnte denn nicht eine Ausnahme mal gemacht werden?“

— Allerlei tragiſche, pathetiſche, humoriſtiſche und groteske Zufälle, ſchrieb man
der „London Times“, kann man in Kriegszeiten erfahren. Am Tage nach der
Schlacht von Sedan – den Tag (Freitag den 2. September), an welchem die Be⸗
dingungen der Kapitulation endgültig feſtgeſetzt wurden — ſah ich in der Nähe

von Donchery einen franzöſiſchen Landmann vor ſeinem Hauſe ſitzen mit einem

ungeheuren Haufen Weintrauben vor ſich, welche er an eine Anzahl württember⸗
giſcher Soldaten zu vertheilen begann, indem er, während er die Trauben ver⸗
ſcheukte, fortwährend ausrief: „Hier, Räuber! Hier, Araber! Hier, Bandit!“ —
„Warum,“ konnte ich nicht umhin ihn zu fragen, „läſtert Ihr dieſe Männer und
gebt ihnen doch ſo vortreffliche Trauben?“ — „Ihr mögt Recht haben, daß die

Trauben vortrefflich ſind,“ erwiederte er. „Ich hatte den beſten Wein der ganzen

Champagne hinter meinem Hauſe, und dieſe Spitzbuben haben ihn vollſtändig ab⸗
geriſſen. So dachte ich, daß es beſſer wäre, wenn ich ſelbſt die übrig gebliebenen
Trauben abpflücke und ſie ihnen austheile. Hier, ihr Armenſchinder!“ fuhr
er fort, indem er die Vertheilung wieder aufnahm, während die Württemberger
dieſe Anerlennung ſchweigend ertrugen. „Hier, Kinderfreſſer! Hier, Galgenvögel!
Hier, Mann, der weder an Gott, noch an den Teufel glaubt!“ Als dieſer ſon⸗
derbare, aber nicht unbegreifliche Mann alle ſeine Trauben ausgetheilt hatte, zün⸗
dete er ſich eine Pfeife an und ſah ruhig vor ſich hin. Natürlich ſchimpfte der
Mann franzöſiſch.
— Für das reiſeluſtige England war der Krieg eine ſchwere Plage, da das
Feſtland größtentheils für den Touriſten, der dem Vergnügen und den Bequem⸗
lichkeiten des Lebens nachgeht, verſchloſſen erſchien. Bei demjenigen Theil der Rei⸗
ſenden jedoch, der mit einer guten Doſis Hartnäckigkeit ausgeſtattet iſt, bildet der
Krieg eher einen Grund mehr für den Beſuch des Feſtlandes, als ein Hinderniß,
und daß dieſes Element unter den Touriſten ſtark vertreten iſt, davon geben die
letzten Berichte vom Kriegsſchauplatz von den verſchiedenen Spezialkorreſpondenten
Zeugniß, die alle über Schwärme von reiſenden Engländern melden. Ein in der
londoner Geſellſchaft wohlbekannter Gardeoffizier —– erzählt einer dieſer Bericht⸗
erſtatter — kam vor einigen Tagen in Bouillon an, zog die nöthigen Erkundi⸗
gungen ein, und machte ſich auf den Weg nach dem Schlachtfelde von Bouillon.
Nach zwei Stunden ſchon lief er mir wieder im Hotel in den Weg, augenſcheinlich
im Begriffe zurückzukehren. „Sie ſind nicht lange auf dem Schlachtfelde geblieben,“
bemerkte ich, — „ſind Sie bis Bazeilles gegangen?“ — „Nein,“ war die Antwort,
„ich traf meinen Schneider dort, und da ich bei dem Kerl einen mächtigen Pump
habe, ſo mochte ich mich nicht länger aufhalten.“

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—

Auch das Meer fühlt ſchon das Toſen des Sturmes.

In Neukuhren.
Erzählung von J. D. H. Temme.

(Fortſetzung.)

Das Meeresufer bei Neukuhren iſt achtig bis hundert Fuß hoch. Es
fällt ſteil, meiſt ſenkrecht ab. Eine hölzerne Treppe führt im Zickzack nach
dem unteren Strande, der, aus dem reinſten Seeſande beſtehend, bei
ruhigem Waſſer eine Breite von vierzig bis fünfzig Fuß hat, über den
aber die See, wenn ſie hoch geht, ihre Wogen hinweg ſchleudert bis zu
dem ſteilen Ufer hinauf. Da unten ſind die Badeſtellen.
Oben am Uffer zieht ſich ein Fußpfad entlang, der, ſoweit das Viereck
Neukuhrens reicht, mit Bänken beſetzt iſt.
In dem Wege hatte ſich Jemand der Stelle genaht, auf der ich
ſtand. Er kam oben vom Dorfe, von Weſten her. Er ſchritt langſam.
Ich erkannte bald eine lange Geſtalt.
Es war der königsberger Theolog.
Er hatte mich erſt wahrgenommen, als er ſchon nahe bei mir war.
Er ſtutzte, als er mich ſah; dann erkannte er mich. Er blieb bei mir
ſtehen.
„Wir ſahen uns heute Morgen oben auf der Palwe, mein Herr!“
„Ja, mein Herr!“
„Unſer Gräber — ein ſonderbarer Kauz von Todtengräber — auch
die Spekulation bringt allerlei Käuze hervor — ach, der Mann war heute
Mittag bei mir, um ſein Geld zu holen; er brachte mir graue Erde, die
wie Thon ausſah, und die Aſche eines verbrannten Leichnams ſein ſollte,
und ein paar Knochenreſtchen, die von dem alten Häuptling herrühren
ſollten, deſſen Grab er uns öffnete. Er berief ſich auf Sie, daß er den
Aſchenkrug gefunden, daß die zuſammenſtürzenden Steine ihn aber zer⸗
brochen hätten.“
Ich erzählte ihm, was auf der Palwe geſchehen war.
„So hat er mir doch wohl im Ganzen die Wahrheit berichtet. Auch
mit ſeinem Gewitter ſcheint er Recht zu behalten. Im Süden ſammelt es
ſich ſchon dunkel unten am Horizont; hier können wir es nicht ſehen.
Hören Sie, wie
der Wind über die Wellen fährt, in allen Richtungen, noch erſt leiſe und
leicht und fein und zart. Man hört nur das Schwirren und aus der
Ferne ein Pfeifen mitunter, auch noch ſo zart, daß man es für Flöten⸗
töne halten könnte. Ah —“
Er hatte ganz ruhig, ganz vernünftig geſprochen.
„Ah!“ lachte er auf einmal.
„Jetzt kommt es!“ ſchien das Lachen mir zu verkünden.
Er fuhr ruhig und ernſthaft fort: „Ich verglich das Meer heute Mor⸗
gen mit dem menſchlichen Auge. Ich hätte es auch mit dem menſchlichen
Herzen vergleichen können — unmittelbar, denn durch das Auge blickt man
in das Herz; das Auge iſt der Spiegel, wie man ſagt, aber auch der
Verräther des Herzens. Es will lügen, es kann nicht. Es will Liebe
heucheln; man ſieht den Haß; es will die Luſt, die Leidenſchaft verber⸗
gen; man ſieht ſié wild in ihm flammen. Das Auge kann nicht lügen,
nicht heucheln. Es —“ .
Er ſtockte. Er ſann nach.
„Ach,“ ſagte er dann, „ich wollte von dem Gewitter ſprechen. Wie
kam ich denn auf das Herz und auf das Auge?“
Er ſann wieder darüber nach; er konnte nicht finden, was er ſuchte.
Verwirrten ſich ſeine Gedanken wieder?
„ Ja,“ ſagte er, „Eines bleibt klar, das Auge lügt nicht, und wenn
es will, es kann nicht. Falſche Augen, falſche Augen! ſagt man. Es
gibt ſie nicht. Aber falſche Herzen gibt es. Falſche Herzen, mein Herr,
und man entdeckt ſie nur zu ſpät, weil man nicht hell und ſcharf genug
in das Auge ſah, das die Wahrheit ſprach. Und, ſehen Sie, mein Herr,
da kommt das Gewitter, da bricht der Sturm los. Ah, ſehen Sie, hören
Sie, wie es heranbraust! Vom Lande hier zieht es auf, von Süden,
dem Nordwinde entgegen; von der Palwe kommt es, von den alten
Heidengräbern! Aber pah! Es iſt keine Poeſie darin. Staub und Aſche
können nur aufwirbeln, und in der Luft verfliegen. Die Heiden waren
proſaiſche Naturen. Warum verbrannten ſie ihre Todten! Das Chriſten⸗
thum begräbt ſie, legt die unverſehrten Leiber in den Sarg, und den
Sarg in die Erde, und der Todte wird dabei hübſch ausſtaffirt; man legt
ihm ſeine guten Kleider an. Und da kann er ſich denn ſehen laſſen, und
wenn das Gewitter kommt und die Erde erſchüttert und die Gräber öffnet,

und die Todten auferſtehen und in Blitz und Donner, in Sturm und

Regen durch die Lüfte fahren, in ſchwarzem Frack und weißen Glacẽé⸗
handſchuhen —! Ah, mein Herr, ſehen Sie! Da kommt ſchon Einer.

Schwarzer Frack! Weiße Glacéhandſchuhe! Und — und —! Ah, He⸗

lene! Warum flieheſt Du? Entfliehe mir nicht mit Deinen ſchönen Augen,
» „ . „ „ —* * . 2 „ .
die immer ehrlich waren, in Liebe und Treue, wie in der Falſchheit Dei⸗
Illuſtr. Welt. XIX. 4.

worfen.

nes Herzens und den Lügen Deiner Zunge!
entkommſt mir nimmer!“
Der Wind, in dem das Gewitter einherzog, dem Meere zu, war hefti⸗
ger geworden, hatte die Wogen der See aufgerüttelt, durch einander ge⸗
Sie wälzten ſich gegen einander, ſie ſchlugen brauſend auf den
Strand. Auf dem Lande, unter dem Birnbaum, waren es nur noch ein⸗
zelne Windſtöße; die Muſik übertönte ſie. Aber an den Meeresufern
miſchten ſie ſich mit dem Schlagen und Rollen und Brauſen der Wogen,
und der Irre mußte lauter rufen, wenn ich ſeine Worte verſtehen ſollte.
Verirrt und verwirrt hatten ſich die Gedanken des Unglücklichen wieder,
wenn man die verworrenen Bilder ſeiner kranken Phantaſie noch Gedanken
nennen wollte.
In ſein Sprechen, vielmehr in das Brauſen und Toſen des Meeres,
das ſeine Worte verſchlang, war ein Paar getreten, Arm in Arm, feſt
an einander gedrückt, wohl Glück und Luſt wieder in den trunkenen Augen
— man konnte es nicht ſehen in der Finſterniß —. Die ſtürmenden
Herzen hatten wohl Ruhe ſuchen wollen in der Einſamkeit an der ſtürmen⸗
den See!
Der Irre erkannte ſie in der Finſterniß.
„Helene!“ rief er.
Da hörten ſie ihn. Da erkannte ſie ſeine Stimme.
Sie entfloh, ſie riß den Buhlen mit ſich fort.
Der Irre verfolgte ſie.
Er kam nicht zurück.
Der Wind ſtieß noch ein paar Mal vom Lande her.
es ſtill.
Aber das Meer brauste noch, ſoweit das Ohr reichte, und das Brau⸗

Entfliehe mir nicht! Du

Dann wüurde

ſen wurde immer mehr zu einem unaufhörlichen Donner, in dem man kein

anderes Geräuſch mehr vernahm.
Der Aufruhr des Waſſers zeigte, daß das Gewitter nur eine Pauſe
gemacht habe, um bald mit neuen Kräften, mit ſeiner ganzen Wuth los⸗
zubrechen.
Ich verließ den Strand, und begab mich in das Reſtaurationslokal.
Ich fand es überfüllt. Alles hatte ſich vor dem Gewitter in die
ſchützenden Räume zurückgezogen. Unter dem Birnbaume war es ſtill
und leer; der Tanz hatte aufgehört, die Muſik ſpielte in der großen Halle
vor dem Reſtaurationshauſe. Alle Augenblicke kamen Wagen und Fuß⸗
gänger zurück, die Ausflüge in die Nachbarſchaft gemacht hatten und
noch zeitig vor dem Ausbruche des Gewitters Schutz und Schirm finden
wollten.
Gleich vorn in der großen Halle traf ich auf eine fröhliche Geſellſchaft.
Sie ſtießen an mit den vollen Champagnergläſern; die Herren leerten ſie
jubelnd, um ſie wieder zu füllen und von Neuem zu leeren. Die Dame
— es war nur Eine Dame unter den drei Herren, aber es war eine
bildſchöne Frau, eine Frau voll Eleganz, voll Anmuth, voll Leben der
Schönheit, bewunderungswürdig und von Allen bewundert; es hatte ſich
um ſie ein Kreis von Herren, ſelbſt von Damen gebildet, der ſie laut
und ſtumm anſtaunte, die Feinheit ihres Antlitzes, der Glanz ihrer Augen,
die Grazie ihrer Bewegungen, das Glück ihres ganzen Weſens, das in⸗
nerlich jauchzende, in den glänzenden Augen ſinnende und träumende
„Das iſt die ſchöne Frau von Majewski!“ flüſterten ſie ſich zu.
„Und wer von den Herren iſt ihr Mann?“
„Der hübſche, friſche, blonde Herr, der ihr gegenüber ſitzt. Sehen
Sie nicht, wie glücklich ſie ihn, wie zärtlich er ſie anblickt?“
„Sind die Beiden ſchon lange verheirathet?“
„Seit einem Jahre. Sie mußten lange warten. Es ſoll eine eigene
Geſchichte geweſen ſein.“
„Erzählen Sie..
„Nun, er iſt enorm reich; ſie war arm. Da wollte ſein Vater die
Verbindung nicht zugeben. Vor anderthalb Jahren ſtarb der Vater; vor
einem Jahre feierte die Treue der Liebe ihren Triumph.“
„War es Liebe?“ -
„Sehen Sie denn das Glück der Beiden nicht? Da ſtößt ſie wieder
mit ihm an; mit ihm allein; ſehen Sie die Augen voll Liebe?“
Die ſchöne Frau ſtieß an mit ihrem Gatten, mit ihm allein; plötzlich,
wie von einem heftigen inneren Drange getrieben, war ſie aufgeſprungen,
hielt ſie das ſprudelnde Champagnerglas ihm hin. „Du, Du, mein
Ludwig!“ Ihre Stimme jubelte, ihr Mund lächelte, ihr Auge ſtrahlte
Liebe.
Auch ihr Auge?
Was hatte denn der Irre von dem menſchlichen Auge geſagt? Alles
an dem Menſchen könne lügen und heucheln, aber nicht das Auge; es ſei
der Spiegel, aber auch der Verräther des Herzens, und wenn es Liebe
zeigen wolle, wo ſie in dem Herzen nicht wohne, ſo könne es doch nur
Haß zeigen. Sah ich mit dem Auge des Irren? Ja, Liebe war in dieſem
ſchönen, dunklen Auge, aber nicht, als ſie mit dem Gatten anſtieß, nicht,
22

—

als die Lippen: „Du, Du, mein Ludwig!“ riefen. In dem Moment
nachher war ſie da, wo der Blick ſchnell wie ein Blitz über den ſchönen
jungen Mann zu ihrer Rechten hin glitt.
Es war der Vetter Alfred.
„Und mit Ihrem braven, treuen und ehrlichen Ludwig Sie, meine
gnädige Frau!“ rief ihr Nachbar zur Linken.
Es war einer der Herren, mit denen der Gatte L'hombre geſpielt
hatte.
Sie ſtießen Alle an.
Der brave Herr von Majewski war faſt gerührt über die Odbrede,
die ihm ſo plötzlich geworden war.
„Ah, ah, wie macht ihr mich glücklich!“
Er reichte dankbar dem Freunde die Hand.
Er wollte ſie auch über den Tiſch der Gattin reichen.
Ein Blitz, ein Knall in demſelben Moment, der Blitz ziſchend, der
Knall knatternd wie Kartätſchengepraſſel.
Alles flog auf, flog aus einander.
„Das hat eingeſchlagen!“
Es iſt immer der erſte Ruf.
Es hatte eingeſchlagen.
In zwei Augen.
Die ſchöne Frau ſtand wie — nein, nicht wie eine Leiche, aber ſo
entſetzt und für mich ſo entſetzlich da.
Von der Seite her führten die Hausknechte drei Pferde vor, drei ge⸗
ſattelte Reitpferde; das eine trug einen Damenſattel.
„Um des Himmels willen, Sie wollen doch nicht fort? In dem Un⸗
wetter? In die dunkle Nacht hinein! Das Gewitter kommt mit ſeiner
ganzen furchtbaren Gewalt.“
„Aber was wollt ihr, Freunde?
war ein einzelner Schlag.“
Der Herr von Majewski ſagte es.
„Aber wie ſchwarz iſt der Himmel!“
„Aber da hinten im Süden wird es ſchon wieder hell.“
„Das iſt eine vereinzelte Wolkenſpalte.“
Sie hatten Alle Recht.
Auf den plötzlichen Blitz und Donnerſchlag war eine plötzliche Ruhe
und Stille gefolgt.
Aber ſie war unheimlich unter allen den ſchwarz und ſchwer und tief
herunterhängenden Wolken; der helle Streifen im Süden zeigte nur, wie
ſchwer und drohend ſie herunterhingen.
„Pah, wir reiten!“ ſagte der Herr von Majewski. „Du fürchteſt Dich
nicht, Helene?“
„Saheſt Du mich je furchtſam?“
Die ſchöne Frau rief es mit muthig leuchtenden Augen.
„Seht ihr! Seht ihr!“ triumphirte der glückliche Gatte.
„Auf, ihr Herren!“ rief die Gattin.
„Noch einmal angeſtoßen!“
Sie ſtießen noch einmal mit den vollen, ſchäumenden Gläſern an.
„Auf eine glückliche Heimfahrt!“
„Trotz der dunklen Nacht!“
„Trotz Blitz und Donner!“
Der L'hombrefreund hob die ſchöne Frau in den Sattel.
Ihr Mann und der Vetter flogen auf ihre Sättel.
„Adienu, Adieu!“
„Glückliche Reiſe! Glückliche Heimkehr!“
Die drei Roſſe flogen im Galopp dahin.
In der großen Halle vernahm man keinen Laut.
herrſchte hier.

Es iſt ja wieder Alles ſtill. Das

Eine Todtenſtille

Auf allen den vielen Menſchen darin lag es ſchwer, ſchwer wie Blei,

wie ein Unglück.

Alle horchten nach den Hufen, die davon ritten, ſchauten zum Himmel

auf, der ſo ruhig und ſo ſchwarz und drohend war.
Die Hufe der Pferde waren verhallt.
Der Himmel blieb ruhig.

Aber die Wolken waren noch da, und der helle Streifen im Süden

war verſchwunden, und auf Allen lag es noch ſchwer.
Das gibt heute Nacht ein Unglück.

Drittes Kapitel.
Am Heldenplatze.

Das Gewitter kam noch immer nicht zu ſeinem rechten Ausbruch; es
drohte nur damit. Es gehörte zu jenen beſonderen Gewittern, die man
an den Geſtaden der Oſtſee öfters erlebt. Sie ſteigen hinten im Lande,
im Süden, auf, plötzlich; ein kleines Wölkchen zeigt ſich; rund umher iſt
der Himmel blau und klar; man hat auf das ferne Wölkchen nicht ge⸗
achtet; nach zehn, fünfzehn Minuten blickt man wieder hin ; eine große

142 .

Wolkenbank iſt ſchon da. Und die Bank wächst, während man hinſchaut;
ſie erhält Zuwachs vom Weſten und vom Oſten her; dort überall tauchen
dunkle Wolken auf, ziehen zu der Bank, ſetzen ſich an ihr an, ſteigen mit
ihr höher, eilen mit ihr der See zu, verfinſtern den Himmel, der vor
kaum einer halben Stunde noch ſonnig und klar war. Auf einmal iſt
ein Stillſtand eingetreteen. Die See hat das Gewitter angezogen; nun
es da iſt, ſtößt ſie es zurück. Ihre Wogen gehen höher; in der Luft
braust es. Wolken und Wogen wollen zu einander. Aus jenen entladet
ſich, ungeduldig und zornig, ein einzelner ziſchender Blitz mit grollendem
Donner; die Wogen ſchlagen wild auf und brauſen dumpf. Aber zu⸗
ſammen können beide noch nicht. Das bricht erſt nach einer Weile los,

manchmal erſt nach längerer Zeit, wenn die Laſt der Wolken zu ſchwer,

die Ungeduld, der Zorn des Gewitters zu groß geworden iſt. Dann
kommt es auf einmal, mit furchtbarer, mit raſender Gewalt.
Kommen muß es ſo; man weiß es. Man wartet mit Spannung, mit
Angſt, mit Schrecken darauf.
Auch in den Räumen des Reſtaurationsgebäudes warteten wir ſo.
Die Sorge für den Gutsbeſitzer von Wangern und ſeine ſchöne Frau
und auch den jungen hübſchen Vetter trat hinzu.
Sie ſind ſchon ſeit einer Viertelſtunde fort.
Sie müſſen ſchon hinter Tikrenen ſein.
Schon weiter! Sie können ſchon beinahe den halben Weg bis zu
Hauſe haben. Wangern liegt kleine anderthalb Meilen von hier. Länger
als eine ſtarke halbe Stunde reiten ſie darüber nicht. Die Pferde waren
friſch, und die Reiter wahrhaftig auch.
Ja, ja, auch die ſchöne Frau!
Und wie muthig ſie war! Ihr Mann wäre doch lieber hier geblieben.
Die Verwalter der Vorwerke kommen zwar des Sonntags zu ihm, um
abzurechnen. Aber es hätte ihr nur Ein Wort gekoſtet, und er wäre hier
geblieben. Sie war es aber, die zur Rückkehr trieb. Sie beſtand darauf,
daß die Pferde geſattelt und vorgeführt würden.
Sie hatte darauf beſtanden!
Ich war erſt ſpäter in die Halle gekommen. Als ich kam, ſtieß ſie
mit ihrem Manne an, hatte ſie jene heftig hervorgeſtoßenen Liebesworte für
ihn, und für wen den Liebesblick?
Ein Blitz ziſchte wieder aus den Wolken hervor, ein Donner folgte
ihm; er löste den Regen; dicke Tropfen fielen nieder; wenige Anfangs;
dann dichter; dann praſſelnd, dann ſtrömend.
In den Strömen kam Jemand herbeigeſtürzt.
Badegaſt.
„Pfui Teufel!“ rief er, als er die ſchützende Halle erreicht, auf einen
Stuhl niedergeſunken war.
Er ſchien mehr entſetzt, als durchnäßt zu ſein.
„Ihr ſeid wohl durch und durch naß geworden!“
„Pah, das iſt es nicht.“
„Iſt Euch ſonſt etwas paſſirt?“
„Ein Verrückter! Der ehemalige Theolog! Der Schwimmer, wißt Ihr!“
„Was iſt es mit ihm?“
„Ich traf ihn — mitten in der Landſtraße, gerade vor der Brücke.“

Es war ein bekannter

„Vor welcher Brücke?“
„Dieſſeits Laponen! Wo der Weg nach dem Heldenplatze rechts ab⸗
geht, wißt Ihr.“
„Und was that er da?“
„Er ſchien auf Jemanden zu warten. Als er mich kommen ſah —
ich kam von Lapönen her — ließ er mich ruhig auf die Brücke treten.
Als ich mitten darauf war, ſtand er auf einmal vor mir. Ich erſchrak
bis in'’s Herz. Er war ſo lang, ſo blaß; ſeine Augen waren ſo ſtarr;
der Himmel über uns war ſo ſchwarz. Die Brücke iſt ſo ſchmal, wie
Ihr wißt.“

„Herr,“ ſchrie er mich plötzlich an, ‚wie können Sie ſich unterſtehen,

bei dem Gewitter über dieſe Brücke zu gehen?“
„Sie gehen ja ſelbſt darauf, mein Herr — wollte ich ihm ſagen; aber
er ſah mich auf einmal ſo entſetzlich an —“
„Da flogt Ihr zurück, Freund Lowski!“
„Nun, nun, Ihr hättet es auch gethan, und Ihr hättet nicht dabei
gelacht, wie Ihr hier es wohl könnt, und wie der Unhold auch that.“
„Er lachte?“
„Recht höhniſch, und dann trat er auf die Seite und ſagte: ‚Sie
können nun ruhig vorbeigehen.“
„Ich ging vorbei —“
„Aber nicht ruhig! Ihr lügt wohl, Freund Lowski?“
„Nicht lange, da begegneten mir drei Reiter. Sie müſſen von hier
gekommen ſein.“
„Zwei Herren und eine Dame?“

„Zwei Herren und eine Dame! Sie waren hier?“

„Sie waren hier. Der Herr von Majewski aus Wangern mit Frau

und Vetter!“

—

MRZ
W

Itan

„Ah, ah! Ei, ei!“
„Was verwundert Euch?“
„Hm, hm! Wiſſen Sie, was der Theolog iſt? Oder was er eigent⸗
lich war?“
„Was war er denn?“
„Er war Hauslehrer auf einem Gute in Maſuren.“
Mir wollte etwas klar vor den Augen werden.
„Und was ſoll das?“ fragten die Anderen.
„Was das ſoll? Die jetzige Frau von Majewski war ſeine Schülerin
und ſchon als Kind ſo ſchön und ſo gefallſüchtig und übermüthig —“
Ein ſchwerer Donnerſchlag unterbrach ihn.
Das Gewitter war endlich zu ſeinem vollen furchtbaren Ausbruch ge⸗
kommen. Auf einmal endlich. Die Blitze und die Schläge waren bisher
nur vereinzelt geweſen, nur in jenen Pauſen auf einander gefolgt; der
Regen hatte bald gepraſſelt, bald gegoſſen, dann wieder aufgehört.
Jetzt fiel Blitz auf Blitz, Donner auf Donner, der Regen goß in
Strömen ohne Unterlaß. Der Aufruhr der entfeſſelten Elemente war
da. Und er war da, nicht bloß oben in der Luft. Von der See kam
donnernd und dröhnend das Schlagen und Brauſen und Toben der Wogen
herüber, und ſie ſchlugen und tobten unaufhörlich und übertäubten den
Donner und die Erde erzitterte unter ihnen bis in das Land hinein. Die
Erde, die ſtille, ruhige Erde, die Mutter und die Wiege und das Grab
der Menſchen!
Sie kann nur dulden und zittern. Auch nur in dem Erdbeben! An⸗
dere Elemente erregen auch da den Aufruhr in ihrem Innern.
In den Räumen des Reſtaurationslokals war es ſtiller und ſtiller ge⸗
worden. (Schluß folgt.)

Der deutſche Krieg von 1870.
Von
Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)
XI. Eindruck der Siege auf Deutſchland.

Der Aufmarſch des deutſchen Heeres und die Kämpfe am 6. Auguſt
hatten gezeigt, daß wir in drei weſentlichen Punkten den Franzoſen weit
überlegen ſind: in der oberſten Führung, in der durchſchnittlichen Intelli⸗
genz und in der moraliſchen Kraft. Die oberſte Führung iſt bei dem
73jährigen Heldenkönig Wilhelm in den beſten Händen. Er hat einen
Generalſtab um ſich, wie es in der ganzen Welt keinen mehr gibt. Der
eine Name „Moltke“ wiegt Hunderte von franzöſiſchen Generalſtabsoffizie⸗
ren auf. Die Führer der drei großen Armeen: der Kronprinz von Preußen,
der Prinz Friedrich Karl und General Steinmetz, haben im Jahre 1866
den großen Krieg kennen gelernt und ſich auf's Glänzendſte bewährt: ſie

ſind Männer ohne Tadel, Männer von Einſicht, von Bildung, von Ener⸗

gie; das Blücher'ſche Vorwärts hängt ſich an ihren Namen; derſelbe er⸗
trägt keine „Rückwärts⸗Konzentration“. Der Kronprinz hat an dem Ge⸗
neral Blumenthal einen Generalſtabschef, welcher einem Moltke nachſtrebt
und als jüngerer Mann den älteren einſt zu erſetzen beſtimmt zu ſein
ſcheint. Und was für herrliche Männer ſind dieſe Korpsführer! Welch'

geiſtige Kraft liegt in dieſen ernſten Phyſiognomieen! Hier geht der ein⸗

zelne Mann ganz auf in ſeinem Beruf, ganz auf in ſeiner Pflicht für
ſeinen König, für die Ehre ſeiner Armee, für das Wohl ſeines Vaterlandes,
ganz auf in dem Gedanken, daß der Sieg errungen werden müſſe, und
wenn auch die Leichen des ganzen Korps ſammt dem Führer die Grund⸗
lagen des Siegesmonumentes bilden ſollten. In dem Lager dieſer Männer
weiß man nichts von Gansleberpaſteten, von Champagnergelagen und
feiner Damentoilette, aber um ſo mehr von alter und neuer Kriegführung,
vom Studium der Kriegskarte, von Aufmerkſamkeit und Sorge für Pflicht⸗
erfüllung im ganzen Korps.
Die Intelligenz im deutſchen Heere geht bis in die unterſten Grade
hinab. Die Urſache hievon liegt theils in unſerem beſſeren Schulweſen,
theils in unſeren beſſeren Heereseinrichtungen. Allgemeine Schulpflicht
und allgemeine Wehrpflicht ſind die beiden Faktoren, auf welchen ſich
Deutſchlands Größe und Stärke aufbaut. In Deutſchland, wo der Schul⸗
zwang eingeführt iſt, gibt es keinen Soldaten, der nicht leſen und ſchrei⸗
ben kann; in Frankreich, wo es keinen Schulzwang gibt, wo viele Ge⸗
meinden keine Schule beſitzen, viele Eltern die vorhandenen für ihre Kin⸗
der nicht benützen, können zum mindeſten 30 Prozent der Soldaten weder
leſen noch ſchreiben. Hat man ja in Königsberg entdeckt, daß unter 130
kriegsgefangenen franzöſiſchen Offizieren 17 nicht ſchreiben konnten, wohl
ſolche, die vom Gemeinen zum Offizier vorgerückt ſind! Nimmt man nun
dazu noch die allgemeine Wehrpflicht, die in Frankreich nicht, in Deutſch⸗
land durchgängig eingeführt iſt, ſo ſinkt die Wage noch weit ſtärker zu

unſeren Gunſten. Dort ſteht Unwiſſenheit an Unwiſſenheit, und zwar zu
30 Prozenten gerechnet die allerkraſſeſte; hier ſteht neben der Bildung
einer meiſt tüchtigen Volksſchule der Privatdozent, der Aſſeſſor, der Stu⸗
dent, der Kaufmann. Das gibt dem ganzen Bataillon kräftigen Geiſt
und Willen, gibt das ruhige, todesmuthige Vorwärts bei der Erſtürmung
der ſchwierigſten Poſitionen, gibt jene Zähigkeit und Ausdauer in den
gefahrvollſten Lagen, gibt jenes unerbittliche moraliſche „Muß“, wie es
ſich in jenem Vers der Helden von Thermopylä gipfelt: „Fremdling, wenn
Du nach Sparta kommſt, ſo melde unſeren Mitbürgern, Du habeſt uns
hier liegen geſehen, treu und gehorſam den Geboten unſeres Vaterlandes.“
Man konnte in Deutſchland vielfach von ausziehenden Soldaten beim Ab⸗
ſchied von den Ihrigen die Worte hören: „Wenn die Franzoſen bis zu
euch kommen, ſo ſind wir ſchon Alle todt.“ Davon weiß der franzöſiſche
Soldat nichts. Er läßt ſich zu einem raſchen und hitzigen Angriff, zu
einem ewigen Schießen und Knallen, in gedeckten Stellungen zu nachhal⸗
tiger Vertheidigung bringen; wenn aber einmal das Zünglein ſich neigt,
wenn die Niederlage entſchieden iſt, ſo tritt alsbald eine ſo vollſtändige
Demoraliſation ein, daß Hunderte und Tauſende die Gewehre wegwerfen
und ſich entweder gefangen nehmen laſſen, oder ſich in eine wilde Flucht
ergießen, bei der es tagelang keinen Halt, wochenlang keine Faſſung mehr
gibt. Denn die franzöſiſche Armee entbehrt alles ſittlichen Gehaltes, die
deutſche fühlt ſich getragen von den edelſten Motiven, aus welchen je ein
Soldat das Schwert gezogen hat. Der deutſche Soldat weiß, daß ſeinem
Vaterlande von Frankreichs Kaiſer und Volk auf die ſchändlichſte und fri⸗
volſte Weiſe der Krieg aufgezwungen worden iſt; daß ſein Vaterland, im
Ganzen und Großen wie im Einzelnen bis zur kleinſten Familie hinab,
im Fall der Niederlage einem namenloſen Elend entgegengeht; daß dieß
nur dadurch, daß jeder Einzelne ſeine Pflicht thut, abgewendet, der Sieg
errungen und Deutſchland dann zu einer Größe und Macht emporgebracht
werden kann, wie es ſie ſeit ſeiner Exiſtenz nie beſeſſen hat. Alles deſſen
iſt ſich der deutſche Soldat bewußt: da iſt kein Weichen, kein Fliehen mög⸗

lich; ſiegen oder untergehen — es gibt keine andere Loſung. Und wofür

ſchlägt ſich der franzöſiſche Soldat? Für einen Kaiſer, der an der Spitze
von Verſchwörern und Abenteurern ſteht; für eine Kaiſerin, die nur für
Luxus und für Biſchofsmützen ſchwärmt; für einen vierzehnjährigen Kron⸗
prinzen, der es nicht erwarten kann, bis man die Mitrailleuſen abſchießt;
für ein altnapoleoniſches Reliquienſtück, das man militäriſche Gloire nennt.
Sind das ſittliche Mächte, die jeden einzelnen Mann zur höchſtmöglichen
Kraftanſtrengung anſpornen? ſind das moraliſche Genien, welche ein Aus⸗
harren bis zum Tode zur freudigen Pflicht machen? ſind das jene wunder⸗
vollen Gebilde, um deren willen den Mund des ſterbenden Kriegers noch
ein glückliches Lächeln umſpielt? Unſinn, nichts als Unſinn! Alſo vor⸗
wärts nach Paris! vorwärts von den Schlachtfeldern von Wörth und
Spicheren zu neuen Siegen! vorwärts bis auf die Höhe des Montmartre,
wo am Abend des 30. März 1814 der Heldenmarſchall Blücher ſtand
und Paris zu ſeinen Füßen ſah!
Jubel erſcholl in ganz Deutſchland bei der Kunde von den erſten Sie⸗
gen. In Berlin, in München, in Stuttgart war Alles voll von Begei⸗
ſterung. In Karlsruhe zogen gegen 3000 Männer noch am 6. Auguſt
Abends 8 Uhr vor das Schloß und brachten dem Großherzog, dem national⸗
geſinnten, trefflichen Fürſten, donnernde Hoch. Entblößten Hauptes betrat
er mit der Großherzogin, der Tochter des Königs von Preußen, das Por⸗
tal des Schloſſes, um die Siegesnachricht zu beſtätigen. Und als die
lauten Hurrah und Hoch verſtummten, erhob er nochmals ſeine Stimme
und ſprach: „Laßt uns vor Allem dem Allerhöchſten unſeren Dank dar⸗
bringen und das Lied anſtimmen: ‚Nun danket alle Gott!“é““ Die ganze
endloſe Menge, welche von Minute zu Minute an Zahl wuchs, ſang in
der Stille der dunklen Nacht das herrliche Danklied; Manche konnten es
nicht ganz ſingen, weil Thränen ihre Stimme erſtickten. Nach dem Choral
wurde noch die „Wacht am Rhein“ und die badiſche Volkshymne geſungen.
Es war eine unvergleichliche Szene. Wie glücklich mochte ſich gerade
dieſes badiſche Fürſtenpaar, gerade dieſes badiſche Volk fühlen, als es
die Gewißheit hatte, daß die Ausführung jener barbariſchen Drohungen der
franzöſiſchen Machthaber: „Baden und die Pfalz werden, wie einſt unter
Melac, verwüſtet und ausgeplündert und ſelbſt die Frauen werden nicht
verſchont werden“, vereitelt ſei; daß das ſchöne Vaterland unverſehrt, das
Heiligthum der deutſchen Familie gewahrt bleibe!
Nun entſpann ſich ein förmlicher Wetteifer in Akten der Wohlthätig⸗
keit. „Wenn unſere Truppen im Felde für uns bluten; wenn ſie eine
feindliche Invaſion von unſeren Grenzen abhalten; wenn ſie die Schänd⸗
lichkeiten der afrikaniſchen und der europäiſchen Turkos von unſeren Städten,
von unſeren Familien abwehren; wenn ſie durch ihre Schlachten, durch
ihre Siege Deutſchland auf viele Jahrzehnte hinein Sicherheit verſchaffen:
ſo wollen wir ihnen auch zeigen, daß das Vaterland ſolche Dienſte zu
ſchätzen weiß“; dieß waren die Gedanken und Worte, welche wie ein
elektriſcher Strom das ganze Deutſchland durchzitterten. Man hatte haupt⸗
ſächlich Dreierlei in's Auge zu faſſen: für die Verwundeten eine Menge

von Lazarethen zu errichten, für die Geſunden Bekleidungs⸗ und Proviant⸗
gegenſtände herbeizuſchaffen, für die bedürftigen Familien verheiratheter
Soldaten, ſowohl während des Krieges als auch, im Fall der Ernährer
umkommt, nach dem Kriege dauernd zu ſorgen. Man hatte die Erfahrung
gemacht, daß die Anhäufung vieler hundert Verwundeten in einem einzigen
Lazareth die Sterblichkeit ungeheuer vermehrt, und daher auf Herſtellung
einer großen Anzahl kleinerer Lazarethe, welche je 100 — 200 Mann auf⸗
nehmen können, Bedacht genommen. Dieſe wurden in Städten, wo gün⸗
ſtige Räumlichkeiten, ärztliche und andere Kräfte vorhanden waren, auch
die geſundheitlichen Verhältniſſe, Klima, Luft, nichts zu wünſchen übrig
ließen, errichtet und durch die ab⸗ und zuführenden Eiſenbahnen raſch be⸗
völkert. Eigene Sanitätszüge, mit Aerzten, Wärtern, Diakoniſſinnen
wohl verſehen, fuhren in die Nähe der Schlachtfelder, holten die Verwun⸗
deten ab und vertheilten ſie in die Lazarethe. Aber auch die Geſunden
brauchten Unterſtützung. Je weiter ſie in Frankreich eindrangen, deſto
ſchwieriger wurde die Verpflegung, und mit Beginn des Herbſtes machte
ſich für die Bivouakirenden das Bedürfniß an Erwärmungsmitteln, an

wollenen Socken, Unterwämmschen, Unterbeinkleidern, Leibbinden in hohem

Grade geltend. Die Korreſpondenzkarten unſerer wackeren Soldaten und
die Briefe unſerer ſorgſamen Generale drückten vielfach ſolche Wünſche
aus. Neben Sendungen von Rum, Cognac, Kaffee, Reis, Zucker, Schin⸗
ken, Zwieback gingen Hunderttauſende von Cigarren, Centner von Tabak
als Gruß von der Heimat über den Rhein. Mit großem Ernſte mußte
auch die Unterſtützung der Hinterbliebenen betrieben werden. Von dieſen
mußten die bedürftigeren Familien, vom Tage des Ausrückens ihres Er⸗
nährers an, wöchentliche Geldunterſtützungen erhalten, deren Größe ſich
nach der Zahl der Kinder bemaß, und falls der Familienvater im Felde
umkam oder arbeitsuntüchtig wurde, mußten die Hinterbliebenen aus einem
beſonderen Unterſtützungsfonds regelmäßige Auszahlungen bekommen. Den
Vater, welcher auf dem Schlachtfelde im Sterben lag, ſollte nicht die kum⸗
mervolle Frage vollends niederdrücken, woher ſein Weib und ſeine Kinder
Brod und Kleidung erhalten werden; er ſollte wiſſen, daß der Staat, daß
die Gemeinde, daß alle ſeine Mitbürger für ihn einſtehen und an den Seini⸗
gen Vaterſtelle vertreten.
Für all' dieſe Bedürfniſſe konnte der Staat aus ſeiner ohnedieß ſehr
in Anſpruch genommenen Kaſſe nicht ſorgen. Hier mußte die Privatwohl⸗
thätigkeit eintreten, hier mußte ein reger, dankbarer, aufopfernder Gemein⸗
ſinn alle Schichten der Bevölkerung durchdringen und ſich in Werken der
Liebe äußern. Niemals, ſo lange es eine Geſchichte gibt, hat ſich der
Wohlthätigkeitsſinn des deutſchen Volkes in ſo glänzendem Lichte gezeigt,

wie in dieſem Kriege, und auch hieraus ſieht man, wie das ganze Herz

des Volkes bei dieſem uns aufgedrungenen Kriege iſt. Da gibt es von
Königsberg bis Lörrach keine Stadt, in manchen Gegenden kaum ein Dorf,
in welchen nicht ein Sanitätsverein, ein Hülfsverein, ein Zweigverein
organiſirt iſt, welcher Aufrufe zur Unterſtützung erläßt, Beiträge von
Haus zu Haus einſammelt,⸗Erwärmungsſtoffe und Proviant entgegen⸗
nimmt, Gelder unter die armen Familien vertheilt oder armen Soldaten
nachſchickt, ganze Kiſten von Waaren an das Centralkomite des Landes
zur weiteren Beſorgung abſendet. Und da der Gütertransport in ſolchen
Zeiten ein ſehr ſchwieriger iſt, ſo gehen die reichbepackten Kiſten auf Fracht⸗
fuhrwerken, von kundigen Leuten geführt, auf den Kriegsſchauplatz, und
auf einmal ſehen die Soldaten an der Moſel, welche ſeit ein paar Tagen

keine Cigarre mehr im Munde gehabt hatten, ſtattliche Frachtwagen in

ihrem Lager anfahren, hören von den Führern die ſüßen Laute der Hei⸗
mat, vernehmen von den reichen Schätzen, die alle für ſie beſtimmt ſind,
und feiern eine Art Chriſtbeſcherung. Das freut, das ſpornt, das zündet.
„Deutſchland über Alles!“ ruft die ganze Lagertruppe.
Und damit iſt die Sorge der Heimat noch nicht erſchöpft. Dieſer oder
jener Soldat hat ſich in der Schlacht ganz vorzüglich ausgezeichnet, hat
die erſte Kanone, die erſte Mitrailleuſe, den erſten Adler erobert, hat
ſonſt durch Hingebung, Tapferkeit, Einſicht Großes geleiſtet. Er wird
von ſeinem Führer ein ehrendes Kreuz dafür bekommen. Aber die Heimat
will ihm auch noch ein anderes Andenken geben. Auf's Neue werden
Beiträge eingeſammelt und ſolchen wackeren Männern Belohnungen von
100 Thalern, von 100 Gulden ausgeſetzt, die bei dem Kriegsminiſterium
ſeines Landes deponirt werden. Sodann brauchen die Verwundeten in
den Lazarethen nicht bloß leibliche, ſondern auch geiſtige Pflege. Auch an
die Befriedigung dieſes Bedürfniſſes wird gedacht. Nicht nur daß eine
ausreichende Anzahl von Feldgeiſtlichen und Felddiakonen den Truppen
mitgegeben werden, welche den Gottesdienſt zu beſorgen, die Sterbenden
und Verwundeten auf dem Schlachtfeld und deſſen Umgebung aufzuſuchen,
ihre letzten Wünſche aufzunehmen, ihre Korreſpondenz zu vermitteln haben:
es werden in Privatkreiſen ganze Bibliotheken von Zeitſchriften und Büchern
geſammelt und an die Lazarethe vertheilt, damit die Verwundeten zu ihrer
Tröſtung und zu ihrer Unterhaltung eine paſſende, anſprechende Lektüre
haben oder ſich vorleſen laſſen können. Auch ſolche Gaben wurden mit
großem Dank angenommen.

Um zu ermeſſen, in welchem Grade die Privatwohlthätigkeit eingegriffen
hat, iſt es intereſſant, zu erfahren, welch' reiche Beiträge von einzelnen
Städten in den Hauptdepots eingelaufen ſind. Gleich zu Anfang des
Krieges hat Hamburg folgende Sendung in das Depot zu Mainz abgehen
laſſen: 55,000 Flaſchen Rothwein, 3800 Flaſchen Portwein, 11,000 Pfd.
gebrannten Kaffee, 500 Pfd. Thee, 17,000 Pfd. Zucker, 25,000 Pfd. Reis,
12,000 Pfd. Sago, 6000 Pfd. Backobſt, 2000 Pfd. Rauchfleiſch, 10,000
Pfd. Schinken, 150 Kiſten Citronen, 1500 Doſen Fleiſchextrakt, 50,000
Stück Cigarren. Und die Schweſterſtadt Bremen ſandte in das Depot
zu Mannheim Folgendes: 60,000 Flaſchen Rothwein, 15,000 Flaſchen
Cognac, Portwein ꝛc., 5000 Flaſchen Porterbier, 600,000 Stück Cigarren,
1200 Pfd. Rauchtabak, 3000 Pfd. gebrannten Kaffee, 1000 Stück
Schinken, 20,000 Pfd. Reis, 20,000 Pfd. Sago, 10,000 Pfd. Zucker.
Ja, ein einziges bremer Haus unterzeichnete für Unterſtützungszwecke
20,000 Thaler.
Was in dieſer Beziehung in Frankreich geſchah, iſt ſo viel als nichts.
Man iſt ja dort längſt gewohnt, für Alles, was geſchieht, für Regen und
Sonnenſchein die Regierung und ſpeziell den Kaiſer verantwortlich zu
machen. Dieſe Stellung einer zweiten Vorſehung wollte Napoleon in
Frankreich einnehmen; er mußte alſo auch die Konſequenzen davon tragen.
Sie war bloß im Glück angenehm, im Unglück gefährlich und erdrückend.
Die Bevölkerung kümmerte ſich um das Schickſal der Armee nicht zu viel;
ſie ſtaunte, ſie jammerte, ſie fluchte über die Preußen; alles Uebrige
überließ ſie dem Kaiſer und ſeinen Miniſtern; von Opferfähigkeit, von
einem Zuſammenſtehen der Bürger zur Linderung der Noth war keine
Rede; dafür ließ man die Regierung ſorgen. Von Noth wußten die Pa⸗
riſer freilich nicht ſo bald etwas; ſie gaben ſich noch am 6. Auguſt einem
tollen Siegestaumel hin. Man wußte die Einnahme von Weißenburg,
behauptete aber als zuverläſſigſte Nachricht, Mac Mahon, welcher bereits
zum Herzog von der Pfalz («Duc Palatinꝰ) gemacht wurde, habe die
Offenſive ergriffen und einen Sieg errungen. Jedermann ſprach von dem
Sieg. Um ein Uhr ſtürzte ſich ein Haufe von etwa 50 Perſonen in die
Börſe mit einer Fahne und unter fortwährendem Rufen: „Sieg! Sieg!“
An ihrer Spitze lief ein Mann in Uniform, welcher ein auf blauem Pa⸗
pier niedergeſchriebenes Telegramm in der Hand trug. Sofort wurde
dieſes Telegramm mit lauter Stimme verleſen. Sein beglückender Inhalt
war: „25,000 Gefangene! Landau in der Gewalt der Franzoſen! 50 Ge⸗
ſchütze erobert! Der Kronprinz von Preußen unter den Gefangenen!“
Das war ein Jubel! Das Telegramm wurde außen an der Börſe an⸗
geſchlagen. Innerhalb und außerhalb der Börſe wurde die Marſeillaiſe
geſungen. Die Nachricht verbreitete ſich raſch durch ganz Paris. Die
Hälfte der Stadt wurde beflaggt. Auf den Boulevards ſangen die Sänger
der großen Oper die Marſeillaiſe und das Publikum ſang im Chor mit.
Inzwiſchen waren einige Beſonnenere in die Bureaux der Miniſter ge⸗
gangen und erbaten ſich dort die Beſtätigung der Siegesnachricht. Die
Antwort war, daß man nichts davon wiſſe, daß keine Nachricht von Be⸗
lang eingelaufen ſei. Als auch dieß bekannt wurde, ſchimpfte und tobte
man; aber es half nichts, einen Sieg konnte man nicht hervorzaubern;
man mußte ſich ſagen, daß man koloſſal angelogen worden ſei, wie es
unter einer Regierung, welche die Lüge ſelbſt iſt, in einem Kriege, der
mit lauter Lügen angefangen wurde, ja gar nicht anders ſein kann. Die
Menge zog vor das Palais des Staatsminiſteriums, von deſſen Balkon
Ollivier eine Anſprache an das Volk hielt und ſtrenge Beſtrafung der
ſchuldigen Betrüger verſprach. Noch am Abend erſchien eine vom ganzen
Miniſterrath unterzeichnete Proklamation, worin die Verhaftung des Schul⸗
digen angezeigt und geſagt wurde: „Im Namen des Vaterlandes, im
Namen eurer Armee bitten wir euch, ruhig und geduldig zu ſein und die
Ordnung aufrecht zu erhalten. Unordnungen in Paris wären gleichbe⸗
deutend mit einem Sieg der Preußen. Sobald eine beſtimmte Nachricht
eingeht, mag ſie gut oder ſchlecht ſein, wird ſie euch unverzüglich mitge⸗
theilt werden. Seien wir einig! Haben wir in dieſem Augenblick nur
einen Gedanken, ein Gefühl: den Triumph unſerer Waffen!“ Paris
brachte die ganze Nacht in fieberhafter Aufregung zu. Was mochte wohl
der Morgen des 7. Auguſt bringen! Das gab möglicherweiſe einen ſchlech⸗
ten Sonntag.

XII. Eindruck der Niederlagen auf Paris.

Der 7. Auguſt war ein Sonntag. Die Pariſer erwarteten Sieges⸗
nachrichten. Die Aufregung war fieberhaft. Da wurden mehrere De⸗
peſchen, die vom kaiſerlichen Hauptquartier aus Metz eingetroffen waren,
nebſt einer Proklamation des Miniſterrathes angeſchlagen. Man ſtürzte
auf ſie zu und las ſie. Sie lauteten: „Mac Mahon hat eine Schlacht
verloren; Froſſard war genöthigt, ſich an die Saar zurückzuziehen. Der
Rückzug ging in Ordnung vor ſich. Es kann noch Alles wieder in's
rechte Geleiſe kommen.“ — „Die Nacht war ruhig. Ich werde mich in's
Centrum der Poſition begeben.“ — „Die moraliſche Haltung der Truppen

20

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hat nur ſehr unſichere Details über Mac Mahon.

iſt vortrefflich. Man hat keine Nachrichten von Froſſard, der ſich doch
dieſe Nacht in guter Ordnung zurückgezogen zu haben ſcheint.“ — „Man
Man ſagt, daß meh⸗
rere Kavallerieangriffe (bei Wörth) ſtattfanden. Aber die Preußen hatten
Mitrailleuſen, die uns großen Schaden zufügten.“ Das Amtsblatt be⸗
merkte bei Erwähnung des Rückzugs Froſſard'’s: „Es ſcheint faſt, der
Feind will uns auf unſerem Territorium eine Schlacht anbieten, was
große ſtrategiſche Vortheile für uns haben würde.“ Die Proklamation
der Miniſter ſchloß mit den Worten: „Angeſichts dieſer ernſten Nachrichten
iſt unſere Pflicht uns vorgezeichnet. Wir appelliren an den Patriotismus
und die Energie Aller. Die Kammern ſind berufen; wir ſtellen den Fall
der Dringlichkeit. Paris iſt in Vertheidigungszuſtand. Um die Aus⸗
führung der militäriſchen Vorbereitungen zu erleichtern, erklären wir den
Belagerungszuſtand. Keine Schwäche, keine Zerſplitterungen!
Hülfsmittel ſind unermeßlich. Kämpfen wir mit Feſtigkeit, und das Va⸗
terland wird gerettet ſein.“ Die Kaiſerin Eugenie war ſchon um 5 Uhr
Morgens von St. Cloud in den Tuilerieen eingetroffen und erließ als
Regentin folgende Proklamation, welche offenbar das Andenken an das
Mädchen von Orleans wach rufen ſollte: „Franzoſen! Der Beginn des
Krieges iſt für uns ungünſtig geweſen. Unſere Waffen haben eine Nie⸗
derlage erlitten. Seien wir dieſem Unfall gegenüber feſt und beeilen wir
uns, ihn gut zu machen! Möge es unter uns nur eine Partei geben,
der alle Franzoſen angehören; nur eine Fahne, die unſerer nationalen
Ehre, möge uns vorangehen. Ich komme in eure Mitte. Treu meiner
Miſſion und meiner Pflicht, werdet ihr mich als die Erſte bei jeder Ge⸗

fahr ſehen, wo es gilt, die Fahne Frankreichs zu vertheidigen. Ich be⸗
ſchwöre alle guten Bürger, die Hoffnung aufrecht zu erhalten. Dieſelbe

ſtören, wäre nichts Anderes, als mit unſeren Feinden konſpiriren.“ Der
Miniſterrath war an dieſem Tage in Permanenz. Auch die Präſidenten
des Senats und des geſetzgebenden Körpers, Rouher und Schneider, wur⸗
den berufen und zu ſeinen Berathungen beigezogen. Das Amtsblatt
brachte in einer ſpäteren Ausgabe zwei Dekrete, wovon das eine die Kam⸗
mern auf den 11. einberief, das andere das Seinedepartement in Belage⸗
rungszuſtand erklärte.
Dieß war für die eitlen, prahleriſchen Pariſer eine ſtarke Doſis auf
einmal. Und doch war ſie noch durch eine hübſche Portion Waſſer ver⸗
dünnt, da der Miniſterrath die Nerven des pariſer Volkes nur zu gut
kannte. Denn was es mit dieſem geordneten Rückzug Mac Mahon's,
mit dieſer „vortrefflichen moraliſchen Haltung der Truppen“, mit dieſem
Rückzug Froſſard's an die „Saar“, mit dieſen „ſtrategiſchen Vortheilen“
für eine Bewandtniß hat, wußte man im franzöſiſchen Hauptquartier ſo
gut als im deutſchen. Man mußte dort wiſſen, daß der Rückzug Froſſard’s
und Mac Mahon''s einer völligen Auflöſung glich; daß die Haltung der
Truppen eine demoraliſirte war; daß Froſſard ſich nicht an die Saar,
ſondern an die Moſel flüchtete; daß die ſtrategiſchen Vortheile „in unſe⸗
rem Territorium“ unmöglich noch bedeutender ſein konnten, als ſie Mac
Mahon bei Elſaßhauſen, Froſſard auf dem Spicherenberg bei Saarbrücken
hatte.
Am 8. Auguſt veröffentlichte das Amtsblatt weitere Dekrete.
Kammern ſollten nicht am 1I., ſondern ſchon am 9. zuſammenkommen.
Die Bürger zwiſchen 30 und 40 Jahren ſollten in die Nationalgarde,
die jungen Männer unter 30 Jahren, welche noch nicht in der Mobil⸗
garde ſtehen, in die Mobilgarde eingereiht werden. Im Miniſterrath
wurde berathen, ob nicht ein Aufruf zur allgemeinen Bewaffnung, zu
einer levée en masse wie in den Revolutionskriegen, erlaſſen werden ſolle.
Da aber ein Aufruf der Abgeordneten der Linken die ſofortige Bewaffnung
aller Bürger von Paris, das Komite der Oppoſitionsjournale die Bewaff⸗
nung aller Bürger von Frankreich verlangte, ſo wurde man im Miniſter⸗
rath ziemlich kühler in ſeinen Entwürfen; denn die allgemeine Bewaffnung
hieß in ſolchen Zeiten nichts Anderes, als: Revolution. Dagegen ſuchte
der Bericht des interimiſtiſchen Kriegsminiſters an die Kaiſerin den Zu⸗
ſtand der Hauptſtadt und der Armee in ein äußerſt hoffnungsvolles Licht
zu ſtellen. Er zählte die bereits ergriffenen und projektirten Mäßregeln
auf, um die Vertheidigung von Paris zu ſichern und die Lücken in der
Bewaffnung auszufüllen. 1
den,“ ſagte er, „bald im Stande ſein, eine regelmäßige Belagerung
auszuhalten. Die Lücken in der Armee könnten ſofort ausgefüllt werden,
indem man 150,000 Angeworbene verſchiedener Waffen in's Feld ſtelle.
Dieſe würden mit den Klaſſen von 1869, der Mobilgarde, der National⸗
garde und den freiwilligen Schützen zwei Millionen Vertheidiger aus⸗
machen. Flinten ſeien für ſie Alle bereit, und eine Million werde noch
in Reſerve bleiben.“ Es waren große Zahlen, welche Herr Dejean auf⸗
marſchiren ließ. Nur ſchade, daß „die Mobilgarde, die Nationalgarde,
die freiwilligen Schützen“ keine Soldaten ſind, ſondern, wenn je die Re⸗
gierung Gewehre ihnen in die Hand zu geben wagte, bewaffnete Civiliſten,
die mit Pulver und Blei größtentheils auf einem ſehr geſpannten Fuße
ſtehen. Mit ſolchen Millionen könnte jedenfalls auch Deutſchland aufwarten

Die

1

Unſere

„Die Forts und der Gürtel von Paris wer⸗

und eine neue VBölkerwanderung in's franzöſiſche Gebiet veranſtalten. Die
deutſche Mobilgarde, Nationalgarde und freiwilligen Schützen wären viel⸗
leicht noch von einem ganz anderen Kaliber, als die franzöſiſchen.
Als die Aufregung ſich nicht legte und die Pariſer immer neue Nach⸗
richten, immer neue Wahrheiten verlangten, da ließ der Miniſterrath am
8. eine neue Proklamation an den Straßenecken anſchlagen, die mit einem
Geſtändniß anfing, das nur von ſolchen Perſonen gemacht wird, die ſich
bewußt ſind, daß ihnen kein Menſch mehr etwas glaubt. Denn ſie fing
mit den Worten an: „Jetzt, Franzoſen, haben wir euch die volle Wahr⸗
heit geſagt.“ Darauf kamen die bekannten franzöſiſchen Phraſen: „Jetzt
iſt es an euch, eure Pflicht zu thun. Ein und derſelbe Ruf möge von
allen Franzoſen von einem Ende Frankreichs bis zum andern ertönen!
Möge das ganze Volk ſich erheben in Hingebung, um großen Kämpfen
Stand zu halten! Einige unſerer Regimenter ſind erlegen, unſere ganze
Armee iſt noch nicht beſiegt. Derſelbe Hauch der Unerſchrockenheit beſeelt
ſie noch immer. Setzen wir der jetzt vom glücklichen Erfolge begleiteten
Kühnheit des Gegners Zähigkeit entgegen, welche die Geſchicke beherrſcht!
Ziehen wir uns auf uns ſelbſt zurück, und mögen die ‚Eroberer’ gegen
einen Wall von menſchlichen Leichen anſtürmen! Wie es im Jahre 1792
und wie es bei Sebaſtopol geweſen, ſo mögen auch jetzt unſere Nieder⸗
lagen nur eine Schule der Siege ſein! Es wäre ein Verbrechen, auch
nur einen Augenblick an der Wohlfahrt des Vaterlandes zu verzweifeln,
und noch mehr, nicht zu derſelben beizutragen. Bleibt aufrecht alſo!
aufrecht! Und ihr Einwohner des Centrums, des Nordens und des Sü⸗
dens, auf denen nicht die Bürde des Krieges laſtet, eilet mit einmüthi⸗
gem Elan euren Brüdern im Norden zu Hülfe! Möge Frankreich, das
in Erfolgen einig geweſen, noch einiger ſein in der Zeit der Prüfungen!
Gott ſegne unſere Waffen!“
Die Berufung der Kammern war zwar unter den obwaltenden Um⸗
ſtänden nothwendig, zugleich aber auch für die Regierung ſehr gefährlich;
denn es ließ ſich denken, daß die linke Seite des geſetzgebenden Körpers,
die ſogenannten Unverſöhnlichen, alle Schuld der Regierung zur Laſt
legen, und alles Heil nur darin ſehen werden, wenn die Kammer ſelbſt
oder vielmehr die Linke das Ruder ergreife. Schon jetzt zeigte ſich die
Republik im Hintergrund, ſchon jetzt die proviſoriſche Regierung. Die
höchſte Weisheit der franzöſiſchen Republikaner iſt die von 1792 und
1793. Das Wort „Konvent“ übt einen unwiderſtehlichen Reiz auf dieſe
Leute, die nichts vergeſſen und ſehr wenig gelernt haben. So brach
denn der 9. Auguſt an, und die Kammern wurden eröffnet. Die Miniſter
verlaſen eine Erklärung, wonach die Regierung eine allgemeine Organi⸗
ſation der Nationalgarde, die Einverleibung eines Theils der Mobilgarde
in die aktive Armee, die Einziehung der Altersklaſſe 1871 verlangte.
Im geſetzgebenden Körper ging es ſtürmiſch her. Dem Miniſter Ollivier
rief man während ſeiner Rede zu: „Rücktritt! Rücktritt!“ Der Abgeord⸗
nete Dejean, ein Sohn des altnapoleoniſchen Generals Dejean, bezeich⸗
nete als Urſache der Niederlagen die abſolute Untüchtigkeit des Generals
en chef und forderte demgemäß, daß der Kaiſer das Kommando nieder⸗
lege, und daß der geſetzgebende Körper die Leitung der Angelegenheiten
in die Hand nehme. Auch Favre fordert die Kammer auf, alle Rückſich⸗
ten auf das Staatsoberhaupt ſchwinden zu laſſen, deſſen Unfähigkeit er⸗
wieſen ſei. Keratry verlangte geradezu die Abdankung des Kaiſers, was
dießmal noch nicht ohne Ordnungsruf von Seiten des Präſidenten abging.
Clément Duvernois beantragte folgende Tagesordnung: „Die Kammer,
entſchloſſen, ein Miniſterium zu unterſtützen, welches fähig iſt, die Landes⸗
vertheidigung zu organiſiren, geht zur Tagesordnung über.“ Dieſer An⸗
trag war offenbar darauf berechnet, das Miniſterium zu ſtürzen und die
Gewalt in die Hände der entſchiedenſten Bonapartiſten zu bringen. Olli⸗
vier faßte ihn als Mißtrauensvotum auf und erklärte, dieſe Tagesordnung
nicht annehmen zu können. Gleichwohl wurde ſie von der Kammer an⸗
genommen. Darauf wurde die Sitzung ſuspendirt, und bei ihrer Wieder⸗
eröffnung zeigte Ollivier an, daß das Kabinet abtrete, und daß die Kai⸗
ſerin unter Zuſtimmung des Kaiſers den Marſchall Palikao mit Bildung
eines neuen Kabinets beauftragt habe. Auch draußen vor dem Palais
Bourbon, dem Sitzungsgebäude des geſetzgebenden Körpers, herrſchte große
Aufregung. Eine ungeheure Volksmenge hatte ſich vor dem Palaſt ver⸗
ſammelt. Militär marſchirte auf. Die Menge rief den Soldaten zu:
„An die Grenze!“ Sie zerſtreute ſich erſt, als die Kavallerie auf ſie
eindrang.
Das Miniſterium vom 2. Januar, welches man als den Begründer
einer neuen Aera des parlamentariſchen Regiments in Frankreich begrüßt
hatte, war ſomit, nachdem es inzwiſchen verſchiedene, prinzipielle und
perſönliche, Wandlungen durchgemacht hatte, am 9. Auguſt aufgelöst.
Ollivier und der Herzog von Grammont, die leitenden Männer dieſes
Kabinets, welche ſo entſchiedenen Antheil an dem Ausbruch des Krieges
genommen hatten, traten, mit hübſchen Penſionen ausgeſtattet, wieder
in's Privatleben zurück. Ollivier hatte ſich offenbar vom Kaiſer und ſei⸗
nen Kreaturen vollſtändig dupiren laſſen. Früher ein Abgeordneter der

linken Seite und ein Vertheidiger des Satzes, daß Frankreich die Einheit
Deutſchlands neidlos und wohlwollend hinzunehmen habe, ließ er ſich
durch den Hof von Monat zu Monat mehr nach Rechts treiben und zum
Advokaten der perſönlichen Intereſſen Napoleon's machen, bis er endlich
gegen ſeine eigene Ueberzeugung der Kriegserklärung zuſtimmte. Scharf⸗
ſinn und Charakterfeſtigkeit hat er als Miniſter nicht gezeigt. Der Herzog
von Grammont dagegen bewies ſich in der kurzen Zeit, in welcher er das
auswärtige Miniſterium leitete, als eine Art Hausknechts⸗Miniſter. Eine
andere Bezeichnung läßt ſich auf einen Menſchen nicht anwenden, der ſich
von ſeinem Botſchaftspoſten zu Wien eigens zu dem Zwecke nach Paris
verſchreiben ließ, um, ſobald es der Kriegspartei gelegen ſei, ohne alle
diplomatiſchen Verhandlungen, ohne alle weiteren Umſtände Preußen die
Kriegserklärung vor die Füße zu werfen und ſeinen Geſandten zum Hotel
hinauszujagen. Mit einer Gewiſſenloſigkeit, um die ihn Wenige beneiden
werden, übernahm Grammont dieſe Rolle, brachte den Krieg zu Stande,
und als er aus den Niederlagen der franzöſiſchen Armee erſah, welch⸗
dummen Streich er gemacht habe, ſchob er im Jockeyklubb, dem Tummel⸗
platz der vornehmen Herren, alle Schuld auf den Kriegsminiſter Leboeuf,
welcher auf ſeine Frage, ob denn auch ſeine Armee zum Kriege vollſtändig
gerüſtet und bereit ſei, die Antwort gegeben habe: „überbereit“.
Am 10. Auguſt hatte Graf Palikao ſein Miniſterium beiſammen. Es
wurde mit Recht ein Miniſterium der Mameluken genannt; denn es wa⸗
ren lauter Bonapartiſten vom reinſten Waſſer. Palikao übernahm darin
das Präſidium und das Kriegsdepartement. Die chineſiſche Expedition
von 1860, wo er ſich ſchamloſe Plünderungen erlaubte, hatte ihm den
Grafentitel eingetragen; aber die vom Kaiſer für ihn geforderte Dotation
hatte der ſonſt ſo gefügige Senat verweigert, da er ſich doch ſchämte,
einem Manne, den man offen als den „ſchlechteſten Kerl in Frankreich“
bezeichnete, nach ſolchen Thaten noch eine Nationalbelohnung zu geben.

Das Handelsminiſterium übernahm Duvernois, welcher früher das kaiſer⸗

liche Leibjournal „Le Peuple“ redigirt hatte, in demſelben fortwährend
das liberale Miniſterium Ollivier bekämpfte, und zuletzt auf deſſen An⸗
drängen eine Zeitlang vom Kaiſer ſcheinbar desavouirt wurde. Jerome
David, das Haupt der ſogenannten Arkadier, welcher in der Kriſis vom
Juli die Kriegserklärung dadurch beſchleunigt hatte, daß er Ollivier's
Zögern für eine Verletzung der Ehre Frankreichs erklärte, wurde Miniſter
der öffentlichen Arbeiten. Das Finanzminiſterium übernahm wieder Magne,
von welchem man, während ſeiner früheren Verwaltung unter dem Mi⸗

niſterium Rouher, immer geſagt hatte, daß er die ungeheuren Schulden

des kaiſerlichen Hofes aus der Staatskaſſe bezahle. Chevreau, der bis⸗
herige Polizeipräfekt, wurde Miniſter des Innern. Die anderen Departe⸗
ments wurden anderen, weniger hervorragenden Perſönlichkeiten zugetheilt.
Die Spitzen dieſes Kabinets waren weniger nach dem Ausland, als gegen
Paris gerichtet. Es war ein Miniſterium der Energie, der Rückſichts⸗

loſigkeit, der Kartätſchen. Napoleon wollte, während er bei der Armee

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war, die Regierung in den Händen von Männern ſehen, die entſchloſſen
waren, mit den Stürmen in der Kammer und mit der Revolte auf der
Straße gleich kurzen Prozeß zu machen. Wenn aber die Unglücksfälle
der Armee ſich wiederholten, wenn die militäriſche Lage ſich verſchlimmerte,
wenn das Kaiſerthum an den Rand des Abgrundes kam: waren es auch
dann noch die rechten Männer? konnten ſie ſich auch dann noch gegen die
bis zur Siedhitze aufgeregte Volksmenge halten? Wenn ſie genug und
zwar genug zuverläſſige Soldaten hatten, gelang es ihnen vielleicht;
wenn nicht, unter keinen Umſtänden. Seit den grauen Zeiten des
Königs Rehabeam, des Sohnes und Nachfolgers des weiberfreund⸗
lichen, luxuriöſen Salomo, hat das „Züchtigen mit Skorpionen“ ſein
Mißliches.
Mit dieſer Veränderung des Kabinets ging auch eine ſolche im Ober⸗
kommando vor ſich. Dieſes hatte bisher Napoleon inne. Er mochte ein⸗
ſehen, daß es eine ſchöne Sache iſt, ſeine Truppen zu befehligen, zum
Siege zu führen und nach glänzendem Feldzug ſeinen Einzug in Paris
zu halten; eine ſehr ſchlimme aber, einmal um das andere Mal geſchla⸗
gen zu werden, die Verantwortung für alle ſeine Marſchälle und Gene⸗
rale zu tragen und hintendrein in der Kammer auf offener Tribüne, unter
dem Hohn des ganzen Landes, der „abſoluten Unfähigkeit und Untüch⸗
tigkeit“ bezichtigt zu werden. Er legte daher am 9. Auguſt das Ober⸗
kommando nieder und übertrug es Bazaine, dem Befehlshaber des dritten,
bei Metz ſtehenden Armeekorps, der ſeinerſeits wieder dem General De⸗
caen ſeine bisherige Stelle übergab. Der Generalſtabschef Leboeuf, wel⸗
cher die Rolle eines franzöſiſchen Moltke ganz erbärmlich geſpielt hatte,
wurde entlaſſen. Bazaine wurde Oberkommandant von ſämmtlichen fran⸗
zöſiſchen Streitkräften, und es mochte ſich fragen, ob die Marſchälle Mac
Mahon und Canrobert ſich geduldig und gehorſam in ſeine Befehle fügen
werden. Sein Ruf war nicht beſſer, als der Palikao’s. Der blutige
Schatten des Kaiſers Maximilian von Mexiko knüpfte ſich an ſeinen Na⸗
men. Die Truppen, welche unter ihm in Mexiko gefochten, nannten ihn
den „Stallknecht“, den „blutigen Schinder“, den „Herzog von Kakao“,

Man ſagte von dieſem edlen Paar, dem Miniſterpräſidenten und dem
Obergeneral: „Palikao plünderte in China und verſchacherte dann das
Geplünderte; Kakao verſchacherte erſt den Kaiſer Maximilian in Mexiko
und plünderte dann.“ In den Händen dieſer beiden, von allen Einſichts⸗
vollen, von allen Ehrlichen verachteten Männer lag nun Frankreichs letzte
Hoffnung. Zu dieſen zwei Namen ſtimmte freilich ein dritter gar nicht
harmoniſch. Der in Ungnade gefallene General Trochu wurde auf einmal
aus ſeiner Verborgenheit hervorgeſucht. Im Jahre 1815 geboren, machte
er, wie die Anderen alle, ſeine Schule in Afrika, war Adjutant des Mar⸗
ſchalls Bugeaud; ſpäter in der gleichen Stellung bei Marſchall St. Ar⸗
naud in der Krim, machte den italieniſchen Feldzug als Diviſionsgeneral
mit und war 1867 Mitglied der Militärkommiſſion, welche Napoleon zur
Berathung einer neuen Armeeorganiſation einſetzte. In dieſer Eigenſchaft
bekämpfte er den militäriſchen Schlendrian und verfocht die Sache des
Fortſchritts, ſprach Lob und Tadel ohne Rückſicht auf Freund und Feind
ſchonungslos aus und ſtieß dadurch bei Napoleon und den vielen alten
und unfähigen Generalen, die nur bei dem Schlendrian fortmachen konnten,
gewaltig an. Sein Buch: „Die franzöſiſche Armee im Jahre 1868“, von
welchem ſchon 19 Auflagen erſchienen ſind, machte die Sache noch ſchlimmer,
erwarb ihm aber in der Armee und dem Volk den Ruf eines kenntnißreichen
Offiziers. Er empfahl darin das preußiſche Wehrgeſetz, beſonders die Or⸗
ganiſation von Armeekorps im Frieden, die Abhaltung von jährlichen
Herbſtübungen und Anderes. Ueber die vielgerühmte Unübertrefflichkeit
des franzöſiſchen Soldaten ſprach er ein treffendes Wort: „Man muß ſich
hüten, dem Soldaten beſtändig vorzuſagen, daß Tapferkeit ſeine ange⸗
ſtammte Tugend ſei, Dank welcher er den Feind überall und immer ſchla⸗
gen werde. In Wirklichkeit ſind unſere Soldaten, wie alle Menſchen,
von einem lebhaften, tiefen und natürlichen Trieb der Selbſterhaltung
beherrſcht. Unſere Soldaten operiren vorwärts mit unvergleichlicher Tapfer⸗
keit und Elan, aber ſie werden manchmal in Unordnung zurückgeführt.
Dieß geſchieht beſonders dann, wenn ihnen ihre Anführer ungeſchickter⸗
weiſe die Ueberzeugung beigebracht haben, daß ſie ohne Aufbietung ihrer
Kräfte über den Feind triumphiren werden, dieſer aber feſt, zäh, wohl
vorbereitet und entſchloſſen iſt, nicht zu weichen.“ Solch' ketzeriſche Ge⸗
danken wurden nicht gern geſehen. Dazu kam noch ſeine politiſche Ge⸗
ſinnung. Die Einen rechneten ihn zu den Orleaniſten, die Andern zu
den Republikanern; jedenfalls war er ein Freund und Günſtling des
früheren Miniſters und jetzigen Abgeordneten Thiers. Der Ruf eben
dieſes Mannes war in den letzten Tagen bedeutend geſtiegen. Denn er
war der Einzige geweſen, welcher in der Sitzung vom 16. Juli vor dem
Krieg gewarnt und den Miniſtern zugerufen hatte, ſie werden dieſen über⸗
eilten Schritt nur gar zu bald zu bereuen haben. Die Erfolge hatten
ihm Recht gegeben, und ſo ſtand er jetzt als ein kluger und weiſer Mann,
als ein politiſcher Wetterprophet da. Er fühlte ſich auch und ſagte in
der Sitzung vom 11. Auguſt mit Genugthuung: „Als ich vor einigen
Wochen Sie dringend bat, nochmals reiflich zu erwägen, ob der Krieg
zu erklären ſei, ſagte ich nicht, daß Frankreich nicht bereit ſei, weil ich
es nicht ſagen durfte. Heute darf ich es eingeſtehen. Die Ueberzeugung,
daß Frankreich nicht ſchlagfertig ſei, war für mich einer der wichtigſten
Gründe gegen den Krieg. Darum hat mich Ihr Votum für den Krieg
ſo ſehr geſchmerzt; darum vergrößert ſich mein Schmerz von Tag zu Tag.
Die Vorbereitungen waren ungenügend und die Leitung eine vollſtändig
unfähige.“ Dabei iſt übrigens wohl zu bedenken, daß Thiers an dieſem
Kriege gewiß eben ſo ſehr ſchuld war, als Napoleon und ſeine Miniſter.

Denn es gibt in ganz Frankreich kaum einen unverſchämteren Schreier

und Hetzer zum Krieg gegen Deutſchland, als Thiers. Es iſt entſchieden
falſch, Napoleon als den alleinigen Urheber anzuſehen und das franzöſi⸗
ſche Volk als völlig unſchuldig von ihm zu trennen, wie man dieß zum
großen Nachtheil Deutſchlands in den Jahren 1814 und 1815 gethan
hat. Das franzöſiſche Volk und ſeine Vertreter, die Linken wie die Rech⸗
ten, haben ſeit Jahrzehnten, wie Miniſter Thiers 1840, nach der Rhein⸗

grenze geſchrieen, und durch ihr fortwährendes Geſchrei, Frankreich ſei

durch Sadowa gedemüthigt und brauche zur Wiederherſtellung ſeines
Preſtige einer glänzenden Revanche, Napoleon eben ſo ſehr in den Krieg
hineingetrieben, wie die bezahlten Chauviniſten. Auch jetzt tadelte er
nicht den Krieg überhaupt, ſondern nur den ſchlecht vorbereiteten und
ſchlecht geführten. Seinem Einfluß war es zuzuſchreiben, daß Trochu am

12. Auguſt zum Befehlshaber eines bei Chalons zu bildenden 12. Korps,

am 17. zum Gouverneur von Paris und zum Oberbefehlshaber aller
dortigen Streitkräfte, an die Stelle des abgeſetzten Marſchalls Baraguay
d'Hilliers, ernannt wurde. Die Noth mußte groß ſein, wenn die Macht⸗
haber zu dieſer Wahl ſchritten, denn damit war die Einheit des Kom⸗
mandos in Paris vernichtet, im Fall einer Revolution das Miniſterium
waffenlos. (Fortſetzung folgt.)

— —
— —

n
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un

au

Einer der ſich ſelbſt gewonnen hat.

Eine Geſchichte aus Amerikas Sklaventagen
wiedererzählt von

Es war im Jahre 1848, als ich in Geſchäften den Miſſiſſippi hinauf⸗
ing. Richter Underwood von Kentucky und Henry Clay befanden ſich
unter vielen andern hervorragenden Amerikanern, an Bord.
„ Das iſt eine zähe Geſellſchaft, die da von Natchez heraufgekommen
iſt,“ bemerkte der Schiffsclerk, welcher gerade an Deck kam, als wir in
die Kajüte hinabſteigen wollten, „die ſpielen ſtark und hoch.“
„Laßt uns das ein Weilchen mit anſehen!“ ſagte hierauf der Richter,
und wir gingen in den Salon.
Es waren hier zwei Geſellſchaften, die ſpielten. An einem der Tiſche
ſaßen vier Perſonen, die von einer großen Menge Neugieriger umgeben
waren, und da wir annehmen konnten, daß das die Leute waren, von
denen vorhin der Buchführer des Dampfers ſprach, ſo vergrößerten wir
die Gruppe der Zuſchauer. Man ſpielte das ſogenannte „Twenty deck
poker» und das Geld ging mit entſetzlicher Schnelligkeit von einer Hand
in die andere. Einer der Spieler, ein Mann von mittleren Jahren,

deſſen Geſicht die Spuren großer Leidenſchaftlichkeit trug und der, wie ich

ſpäter erfuhr, Beſitzer einer Baumwollenplantage war, hatte ſoeben ſeinen

letzten Dollar geſetzt und forderte ſeinen Gegner auf, die Karten zu zeigen.
Er hatte vier Königinnen, wogegen ſein vis-à-vis vier Könige auflegte.

Und der Baumwollenpflanzer hatte keinen Cent mehr in der Taſche. Er

ſtand auf und es ſchien, als wolle er den Tiſch verlaſſen.
„Sind Sie total ‚fertig“, Colonel?“ fragte Derjenige, welcher vorhin
die vier Könige ausgeſpielt hatte.
„Total — bis auf den letzten Picayune!“
„Geben Sie mir Ihre Note und ich leihe Ihnen Geld.“

„Nein,“ antwortete der Pflanzer mit einem Fluch, „ſo todt bin ich

noch nicht. Wo iſt Wackman?“
„Hier, Maſter!“ antwortete ein wohlgebauter Neger, der, ſeines Herrn
Wink gewärtig, an der Thüre ſtand.
„Wackman, bring' das Mädchen und den Jungen herunter, die ich
in Natchez gekauft habe! — Und ihr Herren wartet wohl eine Minute
mit dem Spiel, ich habe noch etwas einzuſetzen.“
Der Neger ging und kehrte gleich darauf mit dem „Mädchen und
Jungen“ zurück. Beſagtes „Mädchen“ war eine hübſche Mulattenfrau
von vielleicht fünfunddreißig Jahren, und der „Junge“ war ihr Sohn.
Der Junge mochte zehn Jahre alt ſein; ſein Geſicht war etwas heller,
als das ſeiner Mutter, und ſeine Körperformen erſchienen tadellos.
„Sehen Sie her, meine Herren,“ ſagte der Pflanzer, „hier iſt ein ſo
hübſches Niggerpaar, als man nur auftreiben kann. Ich habe achthun⸗
dert Dollars dafür bezahlt — wer gibt ſechshundert?“
„Warum verkaufen Sie ſie nicht einzeln?“ fragte Jemand.
„Es geht nicht,“ antwortete der Pflanzer achſelzuckend. „Das ‚Mädel'
hat geſchworen, ſich das Leben zu nehmen, wenn ſie von ihrem Jungen
getrennt werde, und ihr früherer Herr verſicherte, daß ſie Wort halten
werde. Aber ſeht ihr denn nicht, daß das Frauenzimmer allein mehr
werth iſt, als ich für Beide verlange? Nun, was ſagen Sie? Wollen
Sie ſie zu ſechshundert Dollars?“ H
Der Eigenthümer des Menſchenfleiſches wartete einige Sekunden und
fuhr fort, als er keine Antwort erhielt: „Ich muß das Geld haben, und
wenn es nicht anders ſein kann, ſo würfeln wir ſie aus. Zwanzig
Dollars das Loos und nur dreißig Looſe für das Paar. Kommen Sie,
meine Herren, laſſen Sie mich die „Farbe Ihrer Goldſtücke“ ſehen. Wer
zuerſt nimmt, würfelt zuerſt.“
Hier war eine Unterhaltung und eine Ausſicht auf Gewinn gleich⸗
zeitig: Dinge, die in Amerika im Allgemeinen und auf einem Miſſiſſippi⸗
dampfer insbeſondere eine große Attraktion ausüben. Die drei Spieler
am Tiſche des Baumwollenpflanzers nahmen Jeder zwei Looſe, dann
betheiligten ſich die Zuſchauer, und zwanzig Looſe waren ſo ſchnell ver⸗
kauft, als nur der Eigenthümer der beiden Sklaven das Geld einſtreichen
und die Namen niederſchreiben konnte. Dann ging das Geſchäft lang⸗
ſamer. Der Pflanzer ſelbſt nahm zwei Looſe, worauf ſich ſeine Kame⸗
raden entſchloſſen, auch noch je eines zu nehmen, und dann fanden ſich
noch zwei Perſonen unter den Zuſchauern, die ihre Ausſichten auf Gewinn
durch den Ankauf von noch zwei Looſen verdoppelten.
„Nur noch zwei Looſe, meine Herren!“ —
Clay ſprach einen Augenblick abſeits mit dem Richter, dann ging er
auf den Tiſch zu und warf zwei Zehndollars⸗Goldſtücke hin.
„Wie iſt der Name?“
„Schreiben Sie den jener Mulattenfrau auf!“
„Was? — den des ‚Mädels“ ſelbſt?“

„Ja. — Sehen wir, ob ſie Glück hat!“
„All right! — Ein Loos für Ninette!“
Ehe der Pflanzer die Anweſenden noch einmal auffordern konnte, ihm
das letzte Loos abzunehmen, legte Richter Underwood zwanzig Dollars auf
den Tiſch und ſagte in ſeiner trockenen Weiſe: „Das iſt für den Jungen!“
„Gut!“ ſchrie der Eigenthümer, „hier iſt ein Loos für Tommy, und
jetzt iſt der Verkauf geſchloſſen. Wo iſt der Clerk?“

Hier!“
y/ o — . — — .
„Haben Sie Blanquets für Sklavenverkauf an Bord?“
„Dann füllen Sie eines aus für dieſe Beiden — für Ninette und

Tommy — und laſſen Sie einen Platz offen, wo man den Namen des Ge⸗
winners hineinſchreiben kann. Und nun zu den Würfeln, meine Herren!“
Man brachte Würfel, und das Ausſpielen begann. Es waren drei
Würfel vorhanden, und jeder Loosinhaber hatte das Recht, dreimal zu
werfen. In den erſten zehn Spielen war 36 die höchſte Zahl. Das
elfte ergab 42 Augen. Dann kamen kleinere Nummern heraus bis zum
einundzwanzigſten Spiel, bei welchem Jemand 49 warf.
Jetzt herrſchte eine allgemeine Aufregung. Die Zahl 49 war ſchwer
zu übertreffen. Die niedrigſte Nummer, welche geworfen werden konnte,
war 9 und die höchſte (ſechsmal 9) war 54; das machte den Durch⸗

ſchnittswurf 31 ½, und bei einhundert Würfen mußte die Mehrzahl ſtets

unter 32 bleiben.
Und wieder raſſelten die Würfel im Becher, aber die Nächſten warfen
niedrig. Der achtundzwanzigſte Wurf gehörte dem Dampfboot⸗Sekretär,
welcher ſoeben mit dem Dokument zurückgekehrt war, und er warf 50.
Das Spiel ſtand auf ſeiner Höhe. .
„Komm', Ninette, jetzt biſt Du daran!“
Die Frau wankte zum Tiſch; ſie zitterte und preßte ihre rechte Hand
auf's Herz. Niemand wagte, ein Wort laut werden zu laſſen, man hörte
nichts, als das Arbeiten der Dampfmaſchine.
„Will der Herr, der das Loos gekauft hat, nicht für mich werfen?“

fragte ſie mit bebender Lippe, mit einem weichen wohlklingenden Ton und
9

im beſten Engliſch.
„Laſſen Sie Ihren Sohn für ſich ſpielen,“ antwortete Henry Clay
langſam, „er hat mehr Glück wie ich!“
Tommy trat vor und nahm den Becher; die Hände ſeiner Mutter
aber falteten ſich, und ihre Lippen bewegten ſich in einem ſtillen Gebet.
Der Junge zitterte wie Espenlaub. Welche Welt voll Glück oder Weh
lag in dieſem Becher! — Er hielt das verſiegelte Buch des Schickſals in
der Hand, in welchem ſein und ſeiner Mutter Geſchick verzeichnet war,
und es ſollte ihm aufgeſchlagen werden nach dem Ausſpruch eines todten,
beinernen Würfels. Hier hätte auch ein Stärkerer gezittert!
Er rührte den Becher und warf die Würfel auf den Tiſch.
Drei Aß!
Einen Moment ſtarrte er wie geiſtesabweſend auf die drei ſchrecklichen,
einfachen ſchwarzen Punkte, dann ließ er den Becher fallen und taumelte
vom Tiſch zurück.
„Wirf noch einmal, Tommy!“ ſagte der Pflanzer.
„Es iſt nicht nöthig, Maſter, ich kann nicht mehr über 50 werfen.“
„Aber Du mußt noch für Dich ſelbſt ſpielen, mein Junge!“
„Ja,“ ſchrie der Richter, „das verlorene Spiel war das Deiner Mutter.
Nun wirf für Dich ſelbſt — wirf für das Loos, das ich für Dich bezahlt
habe! Geh', faß ein Herz, und möge Dir der Himmel helfen!“
Es war das freilich hier an Bord durchaus keine Geſellſchaft religiös
angeregter Menſchen, aber trotzdem wurde der warme Wunſch des Richters
faſt von allen Lippen mit einem „Amen“ beantwortet.
Und der Junge trat wieder zum Tiſch und nahm den Becher. Seine
Lippen waren feſt geſchloſſen, aber das nervöſe Zittern von vorhin hatte
ihn verlaſſen. Es herrſchte eine athemloſe, faſt peinliche Stille im Salon,
und die Anweſenden hörten einen Moment nicht einmal mehr das Arbeiten
der Maſchine, ſondern nur das Raſſeln der Würfel im Becher, und jetzt
klapperten ſie auf den Tiſch.
„Fünf — fünf — ſechs, macht ſechzehn!“ annoncirte der Pflanzer
und ſtrich die Würfel zuſammen.
Die Würfel raſſelten zum zweiten Male und fielen.
„Sechs — ſechs und eine Fünf. Gut, das macht ſiebenzehn!“
Der Junge war aſchfahl im Geſicht wie eine Leiche, als er den Becher
für den letzten Wurf aufhob, und ſeine Mutter lehnte, einer Ohnmacht
nahe, an einer der eiſernen Stützen des Oberdecks. Endlich — und das
Schickſalsbuch war aufgeſchlagen!
„Drei Sechſen, macht achtzehn, und das ſind zuſammen 51! Tommy,
mein Junge, Du haſt den Trumpf ausgeſpielt. Und nun, Herr Buch⸗
führer, füllen Sie den Namen aus, und ich unterſchreibe das Ding in
Gegenwart dieſer Zeugen!“
Die nun folgende Szene kann man ſich beſſer vorſtellen, als ich im
Stande bin, ſie zu beſchreiben. Letzthin habe ich von Richter Underwood

gehört; er iſt geſund und wohl, hat ſich aber längſt aus dem Geſchäfts⸗

leben zurückgezogen. Ninette iſt ſeine Haushälterin geworden und Tommy

der treueſte Diener, den er im Leben gehabt hat.

Den Interventionslüſternen in's Stammbuch.

Das Kind und die Rette.

Harmloſe Fabel
von

Ernſt Eckſtein.

Ich ſchritt, ein Kind im leichten Lenzgewande,
Durch meiner Heimat glanzumfloſſ'nes Thal,
Und ſonnte mich am riedbewachſ'nen Strande.

Er glomm ſo hold, der frühlingsgold'ne Strahl!
Sie blühten, ach! ſo wonnevoll im Haine,
Die Blumen blau und purpurn ohne Zahl!

Da zuckt es auf in feuergleichem Scheine ...

Ein derber Griff erſchüttert mein Genick,
Und wirft mich auf die moosbedeckten Steine.

Es grinzt mich an mit hohnerfülltem Blick:
„Die Kette her!“ ſo donnert's mir entgegen;
Ich zitt're ſtumm; ich ahne mein Geſchick!

Die Kette .. .! Ach! mit ihrem letzten Segen
Hat einſt die Mutter ſterbend ſie geweiht . . .
Wie pocht mein Herz in peinbeklomm'nen Schlägen!

Er zückt den Dolch . . . o Gott! Barmherzigkeit!
Winkt keine Rettung rings im weiten Runde? ...
Ha! Gott der Güte, ſei gebenedeit!

Zwei Wand'rer nah'n . . . o troſtesreiche Stunde!
Sie dulden's nicht! Sie enden meine Qual!
.. . Und „Hülfe! Hülfe!“ tönt's von meinem Munde.

Sie nah'n . . . und ſeh'n den blankgeſchliff'nen Stahl,
Und ſeh'n den Raub ... und ſchmunzeln voll Behagen:
Was kümmert's uns? Wir halten uns neutral!!“

„

Ich aber lag auf's kranke Haupt geſchlagen,

Und fluchte meiner allzuſchwachen Fauſt,
Und goß den Zorn in thränenvolle Klagen.

.. . . . . Der Strom der Zeit verſprudelt und verbraust:
Ich ward ein Mann, die Kraft erhob die Schwingen,
Dem Adler gleich, der durch die Wolken faust.
ſch ließ mein Schwert am Eiſenſchild erklingen,
ch warf das Beil, die Lanze und den Stein,
ſch zwang den Wolf im kunſtgerechten Ringen.

2

D
G◻
S
J
J
.. . So ſchritt ich wieder träumend durch den Hain:

Da trifft's, wie einſt, von hinten mich im Nacken,
Und hackt, wie einſt, mit Geierklauen ein.

„Den Mantel her!“ ſo brüllt's aus vollen Backen;
Ich ſchüttle mich, er taumelt an den Grund,
Daß alle Knochen ihm am Leibe knacken!

—

Ja wohl, er iſt's, der meuchleriſche Hund,
Der einſt mein theures Kleinod mir entriſſen ...
Ein wilder Fluch entröchelt ſeinem Mund!

Er packt mein Knie mit wuthentbrannten Biſſen,
Da wettert meine Fauſt ihm in's Geſicht,
Und Kinn und Kiefern ſind ihm eingeſchmiſſen!

Blaß liegt er da, der jammervolle Wicht . . .
Vor gelbem Ekel krümmt ſich meine Seele,
Souſt ſchleift' ich ihn am Schopfe vor Gericht!

Doch ſieh', was gleißt und blitzt an ſeiner Kehle?
Sei mir gegrüßt, du vielgeliebter Schmuck,
Mit dem ich neu auf ewig mich vermähle!

Ein kühner Griff, ein raſchgeriſſ'ner Ruck,
Ein Zieh'n nach links, ein langgehalt'nes Zerren,
— Da ſpringt das Schloß dem kunſtgerechten Druck.

Ich mache Kehrt: der Strolch beginnt zu plärren;
Ich wand're fort, mein Kleinod in der Hand,
Da nahen mir zwei hochgeborne Herren .. .

Dieſelben, die der Himmel mir geſandt,
Als einſt der ſchnöde Frevler mich beſtohlen ...
Dieſelben .. .! Deutlich hab' ich ſie erkannt!

Sie rufen: „Halt! Dich ſoll der Teufel holen!
Bei Gott! Du raubſt am ſonnenhellen Tag!
»Vergißſt Du, was ſchon Moſes uns befohlen?
Was fällt Dir bei, Du Fluchbelad'ner, ſag'?
Gib ſie zurück, die frechentwandte Beute!
O Schurkenthat! o grenzenloſe Schmach!“

„Ihr ſeid charmante, hochbegabte Leute,“
Verſetz' ich ſanft, „doch dießmal geht ihr quer,
Wie ich in kurzer Rede euch bedeute!

Dieß güld'ne Kleinod, — ich bedaure ſehr! —–— *
Ich nah'ms zurück, und nimmer geb' ich's her!!

Wenn euch der höh're Blödſinn nicht verblendet,
So ſeht ihr's ein, und leidet es, und ſchweigt;
Denn eure Worte wären hier verſchwendet!“
„Was?“ brüllen ſie; „der nimmt die Sache leicht!
Er trotzt uns! wie? der Burſche ſollt' es wagen?
Nein, unerhört! dem Bummler ſei's gezeigt!“

Sie ſtürzen los, ſie zerren mich am Kragen,
Da pfeift mein Schlag dem Einen auf das Haupt,
Da ſaust mein Stoß dem Andern auf den Magen.

„Nicht wahr, ihr Herrn, ihr hättet's nicht geglaubt?
Da liegt ihr nun, und grunzt in allen Tönen,
Da beult ihr nun, beſudelt und beſtaubt!

Es ließ das Kind ſich ungeſtraft verhöhnen;
Dem Manne ziemt die unerſchrock'ne Wehr:
Ihr müßt euch halt allmälig d'ran gewöhnen!
Sonſt .. .! ihr verſteht!! — Gelüſtet's euch noch mehr?“

Röſſelſprung.

gen heißt ver⸗ was len ſchä⸗
heißt gen tief nicht geld wir
muth ſchä⸗ um⸗ reich⸗ nicht feh⸗ tze ar⸗
ſein e heißt im heh⸗ wir lieb nicht .
tzte ar⸗ ſen gold thum her⸗ muth e⸗
müſ⸗ als eic⸗ zen was len heißt von
ben miſ⸗ thum beh⸗ zen ar⸗ ben eigt
heißt ren ha⸗ ſen reich⸗ ent⸗ her⸗ th

9e’äki — mEh -

Anflöſung des Röſſelſprungs Seite 108:
Räthſel.

Ein Bruder iſt's von vielen Brüdern,
In Allem ihnen völlig gleich,
Ein nöthig Glied von vielen Gliedern
In eines großen Vaters Reich.
Jedoch erblickt man ihn nur ſelten,
Faſt wie ein eingeſchob'nes Kind,
Die andern laſſen ihn nur gelten
Da, wo ſie unvermögend ſind.
Goethe.

Briefmappe.

Frl. P. N. in A. Wenn Sie eine ſo große Freundin vornehmer Häuſer
ſind, ſo ſollten Sie ſich die drei gothaiſchen Kalender: Hof⸗, Grafen⸗ und Freiherrn⸗
Kalender anſchaffen; dort finden Sie das beſte Material. Dießmal werden ſie
wegen der vielen Veränderungen wohl etwas ſpäter als im November herauskommen.
Hrn. Arth. L. in M. (England). Hackländer lebt in Stuttgart, im Sommer
auf ſeiner Villa am ſtarnberger See⸗ (bei Leoni). Der vielthätige Autor iſt aber
kein Freund vom Briefſchreiben. Ein Autograph werden wir Ihnen wohl ver⸗
ſchaffen können.
Frl. Joh. G. in St. Die Exinnerung an jene Tage bei Hohenſchwangau
werden dem von Ihnen gefeierten Dichter unvergeßlich ſein; wir haben ihm, ohne
Ihren Namen zu nennen, das Gedicht zukommen laſſen.
Hrn. Priv. P. J. in M. Der Brief, den Sie uns einzuſenden das Ver⸗
trauen haben, wird nicht aus unſern Händen kommen; Sie dürfen nach unſerer
feſten Anſicht auf Erhörung hoffen, ſonſt würde die Nachſchrift nicht daſtehen. P.
iſt ein ſpaniſches Liebkoſungswort.
Frau v. S. in W. (Böhmen). Wir danken für die freundliche Einladung,
von der Gebrauch zu machen wir leider keine Ausſicht haben. E. iſt recht ſchön
ausgefallen. Die Photographie hat unſere Phantaſie lebhaft beſchäftigt. Die Land⸗

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ſchaft wird im nächſten Hefte erſcheinen.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Novelle von R. Edmund Hahn.

Eines Morgens, als Arwed von ſeiner Arbeit kam, fiel es ihm ein,
bei dem Juſtizrath Lichten vorzuſprechen, welchen er ſeit einigen Tagen
nicht geſehen hatte. .

Auf ſeine Frage er⸗
wiederte der Portier
dem Baron, daß der
Herr Juſtizrath vor ei⸗
ner Viertelſtunde ab⸗
gereist ſei, mit dem

Zuge, welcher über B..

nach Sachſen führe.
Baron Arwed ſchwieg
betroffen, dieſe ſchnelle
Abreiſe ohne Abſchied
befremdete ihn auf das
Höchſte. Sollte ſein
treuer Freund traurige
Nachrichten aus der Hei⸗
mat erhalten haben?
Indem ſich Arwed,
beſtürmt von Sorgen
und wehmüthigen Em⸗

pfindungen, zum Gehen

wandte, rief der phleg⸗
matiſche Portier: „Herr
Baron, verzeihen Sie,
faſt hätte ich es ver⸗
geſſen, dieſen Brief gab
mir der Herr Juſtizrath
zur Beſtellung an Sie.“
„Gott ſei Dank!“
murmelte Arwed, riß
dem Manne den Brief
aus der Hand und las:
„Mein theurer Arwed!
„Umſtände nöthigen
mich, auf einige Zeit zu
verreiſen. Vielleicht bin
ich morgen ſchon wieder
da, vielleicht bleibe ich
wochenlang aus. So⸗
bald als ich kann, gebe
ich Ihnen Nachricht von
mir; ſollte dieſe auch
mehrere Tage ausblei⸗
ben, werden Sie deß⸗
halb nicht beſorgt. Ich
hoffe, daß Sie den

Illuſtr. Welt. XIX. 4,

Vierzehntes Kapitel.

KReine Zeugen.

(Fortſetzung.)

Der Juſtizrath.

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.
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Der kleine Holzſammler. Originalzeichnung von Th. Hoſemann.

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(S. 152.]

Arwed ging nachdenklich nach ſeiner Wohnung.

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11

ſſiſſiſi

,

Lebensmuth nicht verlieren, arbeiten Sie tüchtig fort und bauen Sie
ſtets, zu jeder Zeit, auf die unveränderliche Liebe Ihres alten Freundes.
Hätten Sie Gelegenheit, Fräulein von Werder wiſſen zu laſſen, daß ich
ſie in den nächſten zwei Wochen nicht ſehen könnte, wäre es mir lieb.
Ich habe dem lieben, einſam lebenden Fräulein einen Beſuch verſprochen,
und möchte nicht, daß ſie mich vergebens erwartete.
W..q, am 18. Februar 18 —
Immer der Ihrige

Ernſt Lichten.
So ſehr ihn auch die
Abreiſe des Juſtizraths
beunruhigte, weil er
annahm, daß Lichten
neuen Spuren der von
ihm vermutheten Fäl⸗
ſchung nachgehe, ebenſo
und vielleicht noch mehr
grübelte Arwed über
die zweite Hälfte dieſes
Schreibens.
Von ſeinem Beſuche
bei Melitta hatte der
Juſtizrath Arwed nur
wenig erzählt. Sie zu
ſprechen hatte der Letz⸗
tere gar keine Gelegen⸗
heit, nur von ferne in
der Kirche hatte er ſie
vor einigen Tagen er⸗
blickt. Einſam lebte das
Fräulein, wie Lichten
ſchrieb, alſo nicht in
der bunten Geſellſchaft,
die ſich in dem Hauſe
des Generals zuſam⸗
menzufinden pflegte,
nicht bei der Frau von
Cibani, über welche Ar⸗
wed einige boshafte Ur⸗
theile gehört hatte, ſon⸗
dern wirklich bei der
Generalin und — was
den jungen Mann mit
beſonderer Zufriedenheit
erfüllte — nicht in ver⸗
wandtſchaftlichem Ver⸗
kehr mit Oskar Engel⸗
ſtröm, welchem Arwed
immer ausgewichen war,
ſchon in den Knaben⸗
jahren. Der Leichtſinn,
den Oskar ſtets zur
Schau getragen hatte,
wie ſo mancher Andere
ſeine Tugenden, ſtieß
den ernſten Arwed ab.

23

Endlich, da der Auftrag des Juſtizrathes doch vollzogen werden mußte,
kam Arwed zu dem Entſchluſſe, an Melitta zu ſchreiben und ihr den Brief
durch einen ſicheren Boten zukommen zu laſſen.
Während Arwed, unfähig ſeine gewohnten Arbeiten zu machen, ſich
im Entwerfen der verſchiedenartigſten Pläne gefiel, und bald dieſen, bald
jenen auszuführen gedachte, fuhr der Juſtizrath in einem Waggon erſter
Klaſſe gen B. . Ihm gegenüber ſaßen zwei Herren, welche, wie Lichten
aus ihrem Geſpräche ſchloß, in B.. heimiſch zu ſein ſchienen.
Kurz vor B.. wandte ſich der Juſtizrath an einen der Herren mit der
Frage, welches Hotel wohl das empfehlenswertheſte in B. ſei.
Der Herr nannte zwei Gaſthäuſer, und der Juſtizrath, nachdem er
ſich artig bedankt hatte, ſprach mit Enthuſiasmus von dem Dome zu B..
„Unſer Dom iſt allerdings einer der ſchönſten in Deutſchland,“ er⸗
wiederte geſchmeichelt der Herr, ich habe viele und weite Reiſen gemacht,
eine große Anzahl hoher und alter Kirchen geſehen, aber dennoch hat der
b.. Dom bei mir ſtets ſeinen Rang behauptet, und als Architekt habe ich
doch wohl ein Urtheil.“
„Natürlich!“ ſprach der Juſtizrath. „Ich wundere mich nur, daß der
Dom zu B. nicht berühmter im Auslande iſt und daß man nicht öftere
Abbildungen von ihm ſieht.“
„Sie haben Recht, mein Herr!“ erwiederte der Architekt. „Allerdings
iſt das Innere des Domes erſt ſeit neuerer Zeit wieder in ſeiner urſprüng⸗
lichen Schönheit hergeſtellt worden, aber das Aeußere iſt zu wenig ge⸗
zeichnet worden.“
Der andere der Herren aus B. ließ ſich jetzt vernehmen: „Der
Pribus hat einmal eine ſehr gelungene Zeichnung von dem Dome gemacht,
ſie ſollte durch den Stich vervielfältigt werden, aber es iſt nichts daraus
geworden, ich weiß nicht warum. Ich hatte auf das Blatt ſubſkribirt,
aber ich habe weder dieſes noch mein Geld wieder geſehen.“
„Das glaube ich Ihnen gern, Herr Profeſſor,“ ſagte der Arrchitekt.
„Pribus iſt eines von den verlumpten Genies, welche bei ſoliden Leuten
die Bezeichnung Genie in Mißkredit gebracht haben. Fängt er einmal
etwas Vernünftiges an, was ihm den Ruf eines achtungswerthen Künſt⸗
lers verſchaffen könnte, ſo führt er es nicht aus, und kommt er auf einen
ſchlimmen Streich, ſo iſt faſt mit Gewißheit anzunehmen, daß er denſelben
geſchickt anlegt, mit Meiſterſchaft ausführt und — wird ſeine That ruch⸗
bar — den Kopf aus der Schlinge zu ziehen weiß, als ſei er der ge⸗
riebenſte Rechtsgelehrte.“
Lichten lachte: „Ich habe vor Jahren in Kiſſingen einen Mann ge⸗
troffen, der Ihrer Beſchreibung von dieſem Herrn Pribus nahe kommt.
Er war damals noch ſehr jung, einige zwanzig Jahre alt, könnte jetzt
vierzig haben. Dieſer Mann war der unterhaltendſte Geſellſchafter, den
ich jemals geſehen habe, machte allerlei Kartenkunſtſtücke und würde, wenn
er nicht ein ſchiefbeiniges, häßliches Kerlchen geweſen wäre, ſicher als
Schauſpieler viel Glück gemacht haben.“ *

„Ihre Beſchreibung, mein Herr, zeigt, daß Sie unſern Pribus damals

gekannt haben. Blaſſes Geſicht, Stumpfnaſe, dunkles, ſtruppiges Haar,
kluge Augen, die in allen Farben ſpielen, und ein braunes Muttermal
auf der Stirn,“ ſagte der Architekt.
„Ganz richtig!“ entgegnete der Juſtizrath. „Der Mann hätte in eine
große Stadt gehen müſſen, ſich als Künſtler auszubilden.“
„Aehnliches habe ich auch gedacht und dem Pribus geſagt, vor Jah⸗
ren, als ich ihn noch ſprach, aber er iſt Einer von den Leuten, die ſich
in ihrem Neſte am wohlſten fühlen. Ohne Frankenwein und bayeriſches
Bier würde er nicht glücklich ſein!“
„Und ohne die ſchöne Stern,“ ſagte der andere Herr. „Wie vor
fünfzehn Jahren alle Männer in B. ., ſchwärmte auch Kobold Pribus
für die bezaubernde Wilhelmine Herd. Daß ſie über ſeine offen darge⸗
brachten Huldigungen, die in Ständchen und Blumenſpenden beſtanden,
lachte, war nicht ſehr liebenswürdig, aber begreiflich. Mich dauerte der
häßliche Burſche, der doch auch ein Herz hatte. Der alte Herd verbat
ſich die Ständchen und Blumenſtreuereien unter den Fenſtern vor ſeiner
Tochter Zimmer, und die ſtolze Schönheit verheirathete ſich nach Nürnberg
an einen Herrn Stern, von deſſen fabelhaftem Reichthume zu jener Zeit
viel Redens war. Pribus rannte an dem Hochzeitstage ſeiner Angebeteten
wie toll umher. Ich traf ihn außerhalb der Stadt, im Begriff, ſich zu
erſchießen, daher datirt ſich meine nähere Bekanntſchaft mit ihm. Da
mich Pribus intereſſirte, weil ich ſchon oft Beweiſe ſeines Talentes geſehen
hatte, redete ich ihm theilnehmend zu und brachte ihn endlich wieder zu
ſich ſelbſt. Ich ſtellte ihm vor, daß ein Vernünftiger nichts verloren gebe,
als die Todten, daß er ſich jetzt mit allem Ernſte der Kunſt zuwenden
ſolle, damit die ſchöne Frau Stern auf Pribus'’ Liebe ſtolz werde, und
auf einige Zeit half mein Zureden. Aber obgleich er einen Anlauf nahm,
ſo verfiel er doch wieder in ſeine Melancholie, trieb dazwiſchen, um ver⸗
geſſen zu lernen, allerlei Streiche und ich hörte ſpäter Mancherlei über
ihn, was mich bewog, ihn ganz fallen zu laſſen. Er iſt bald da, bald
dort geweſen, von Zeit zu Zeit aber immer wieder nach B!. zurückgekehrt.

N.

Die Eltern und Geſchwiſter der ſchönen Frau Stern ſind todt, ſie ſelbſt
iſt, noch immer merkwürdig ſchön, vor etwa einem Jahre als ganz arme
Wittwe mit zwei unerzogenen Kindern nach B.. zurückgekehrt. Eine alte
Tante von ihr hat der Frau Stern und ihren Kindern einige Zimmer in
ihrem Hauſe eingeräumt und unterſtützt ſie. Deßhalb wohl hat ſich dieſe
früher ſo ſtolze Wilhelmine Herd überwunden, nach B.. zurückzukommen.
Seit ſie da wohnt, hat ſich auch Pribus wieder feſt da niedergelaſſen,

und ich bin überzeugt, daß er, wenn er Geld genug hätte, jetzt um die

ſchöne Wittwe freien würde, und vielleicht mit mehr Erfolg.“
„Station B. .!“ rief der Kondukteur, die Reiſenden ſtiegen aus und
trennten ſich nach höflichem Gruße. Der Juſtizrath ſetzte ſich eine blaue
Brille auf und rief einen Dienſtmann herbei, um ſich von dieſem in ein
anderes Hotel führen zu laſſen, als in das, welches er bei ſeiner letzten
Anweſenheit in B.. bewohnt hatte.

Der Juſtizrath handelte immer nach reiflicher Ueberlegung. Vergnügt,

durch die Gunſt des Zufalls ſo viel über Pribus' Vergangenheit erfahren
zu haben, beſtellte ſich der alte lebhafte Herr ein gutes Diner. Es war
ſchon dämmerig und der Juſtizrath wünſchte den Mann, den er ſuchte
und, wie er glaubte, gefunden hatte, zuerſt bei vollem Tageslichte
zu ſehen.
Jakob Baldewein hatte den wahren Namen jenes Mannes, der das

abgelegene Gemach im Hauſe des Generals bewohnt gehabt, nicht erfahren

können. Von der Dienerſchaft wußte ihn Niemand, nur der Kammer⸗
diener hatte geäußert, er ſei überzeugt, er lebe in B.., und Jakob ver⸗

ſtand ſich darauf, den Mann auf das Genaueſte zu beſchreiben. Es konnte

ja nicht zwei gleich häßliche, kluge, geſchickte Menſchen in B.. geben, wie
Pribus einer war.
Am andern Morgen befand ſich der Juſtizrath, welcher ſich im Hotel
Profeſſor Steinholm nennen ließ, in beſter Laune. Er ſetzte abermals
die blaue Brille auf, als er ausging, und ließ ſich von einem Knaben,
der auf der Straße herumlungerte, die Wohnung von Pribus zeigen;
durch breite und enge Gaſſen und Gäßchen führte der Bube den Juſtiz⸗
rath; endlich deutete derſelbe auf eine verfallene Ruine, die man in Nord⸗
deutſchland Brandſtelle nennt, und ſagte: „Hier wohnt Herr Pribus.“
Der Juſtizrath gab dem kleinen Führer ein Geldſtück und ſchritt durch
ein hölzernes Hausthor und einen dunklen, mit Spinnweben und altem

Gerölle angefüllten Raum auf eine kleine Thür zu, an welche er klopfte.

„Herein!“ rief inwendig eine ſcharfe, klare Stimme. Der Juſtizrath
trat hierauf in ein ziemlich großes Gemach, deſſen geſchwärzte Balkendecke
verrieth, daß es ſchon vor ſehr langer Zeit gebaut und als Ueberreſt ſtehen
geblieben, als das Haus vom Feuer verheert worden war.
Allerlei widerliche Gerüche von Kollodium, Kampher, verſchiedenen
Spirituoſen und Gaſen fielen dem an eine andere Atmoſphäre gewöhnten
Juſtizrath unangenehm auf, doch beſchloß er, deßhalb ſeinen Beſuch nicht
zu kürzen; der Mann, welcher dieſes Laboratorium bewohnte, ließ ſich
vielleicht ſpäter bewegen, eines von den blinden Fenſtern zu öffnen. Pri⸗
bus, denn kein Anderer konnte das Männchen ſein, welches jetzt Lichten
vor ſich ſah, ſtand an einem kleinen Herde und rührte in einem Keſſel
herum, welcher über einem Kohlenfeuer hing. Er ſchaute den Eintreten⸗

den nicht lange, aber forſchend an, ehe er kurz fragte: „Was beliebt,

mein Herr?“

Lichten lächelte, als er ſagte: „Ich habe viel von Ihrer Geſchicklichkeit

gehört, Herr Pribus. Gern hätte ich in den Stein dieſes goldenen Pet⸗
ſchaftes eine ſchöne Inſchrift gravirt oder irgend ein Emblem. Es wäre mir
ſehr erwünſcht, wenn Sie Zeit und Luſt hätten, dieß für mich zu thun.“
„Natürlich, ich bin immer thätig, ſobald ich Arbeit finde,“ erwiederte
Pribus; „haben Sie nur die Güte, mir anzugeben, was Sie in das Pet⸗
ſchaft geſchnitten haben wollen.“
6Es iſt für einen Freund beſtimmt. Vielleicht haben Sie einen beſſern
Einfall, als ich. Hätten Sie Luſt, einige Zeichnungen zu entwerfen und
mir dieſe vorzulegen?“—
„Mit Vergnügen! Darf ich fragen, weß Standes der Herr iſt, für
den Sie das Petſchaft beſtimmt haben, damit ich vielleicht in meiner
Zeichnung eine Anſpielung auf den Stand anbringen könnte?“ fragte
Pribus.
„Mein Freund iſt Juriſt,“ erwiederte Lichten.
„So wäre vielleicht die Themis mit Binde und Wage nicht un⸗
paſſend, oder ein Sinnſpruch, umgeben von Lorbeer und Eichen,“ be⸗
merkte Pribus.
„Allerdings. Ich laſſe Ihnen Zeit, und den Preis mögen Sie nach
Belieben beſtimmen, mir iſt daran gelegen, dem Freund etwas Aus⸗
erleſenes zu ſchenken. Wollen Sie, Herr Pribus, mir vielleicht Ihre
Entwürfe bringen? Ich wohne im Hotel zu den Kronen, Profeſſor Stein⸗
holm iſt mein Name.“
„Wann dürfte ich wohl den Herrn Profeſſor treffen?“ fragte Pribus.
„Zu welcher Zeit Sie wollen, ich bin immer zu Hauſe.“
Pribus warf einen ſeiner ſchlauen Blicke auf Lichten und ſagte: „Das

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Wetter iſt freilich nicht ſchön genug, um in das Freie zu locken. Im
Winter bietet B.. ſehr wenig, und Fremde, welche im Hotel länger als
einen Tag leben, ſind jetzt ſelten. Sie werden an der Table d'hote nicht
viel Unterhaltung finden.“
„Der Mann iſt ſchlau, begreift nicht, weßhalb ich jetzt im Winter
mich in einen Gaſthof in B.. hinſetze, oder er begreift ſehr wohl,
daß ich beſondere Gründe haben muß, und iſt es ſo, dann bin ich nicht
vergebens hier,“ ſagte der Juſtizrath zu ſich ſelbſt, zu Pribus warf er
leicht hin: „Ich kenne die b.. ſche Gegend, ich war vor Jahren zur Som⸗
merszeit hier. Meine Abſicht iſt, hier einen Freund zu erwarten, mit
dem ich mich beſprechen will. B.. iſt für Jeden von uns die Hälfte des
Weges. Aber ich traf Sie bei einer Beſchäftigung, welche mich intereſſirt,
da ich Chemiker von Fach bin. Sie kochen Tinte, wie ich ſehe.“
„Allerdings, ich halte viel auf gute Tinte,“ erwiederte Pribus, den
es offenbar intereſſirte, mit einem Chemiker zu ſprechen.

„Demnach müſſen Sie viel ſchreiben, Herr Pribus, ſonſt würden Sie

ſich die Mühe nicht machen, man kauft jetzt überall gute Tinte,“ bemerkte
der Juſtizrath.
„Viel ſchreibe ich eben nicht, aber, wie ich wohl von mir ſagen kann,
Gutes Ich ſchreibe Diplome, Lehrbriefe, Gratulationsbriefe und der⸗
gleichen.“
„Sie ſind, wie ich ſehe, ein Mann von vielſeitigen Talenten; warum
ziehen Sie nicht vor, in einer größeren Stadt zu leben, wo Sie mehr Ge⸗

legenheit finden würden, Ihre Talente zu verwerthen?“ fragte Lichten.

„Es gefällt mir eben hier,“ antwortete in trockener Weiſe Pribus.
Während dieſer Unterredung hatte ſich der Juſtizrath in dem Gemache
umgeſehen. In allen Ecken befanden ſich Spinnweben, die Fenſter waren

erblindet, die Dielen ſchienen ſeit Monaten nicht gereinigt worden zu ſein.

Alle Möbeln ſahen aus, als wären ſie bei verſchiedenen Trödlern gekauft
worden. Neben einem mit violettem Sammet überzogenen bequemen Lehn⸗
ſtuhle ſtanden hölzerne von verſchiedenen Formen, und dem eleganten, mit
vielen Fächern verſehenen Schreibtiſche gegenüber befand ſich ein großer
Tiſch von Tannenholz. Der Spiegel war zerbrochen, die Bücher lagen
theils in ſchönen, theils in zerriſſenen Einbänden überall umher, die
Kommode war blau angeſtrichen, auf derſelben lag ein in Papier gehüll⸗
tes Stück dunkelgrüner Sammet, daneben ein halboffenes Etui, aus wel⸗
chem ein Paar Diamantohrringe hervorblitzten. Ein großes Glas und
eine Flaſche voll Steinwein, ſowie ein Kiſtchen mit Cigarren verriethen,
daß Herr Pribus die edlen Gaben des Pflanzenreiches nicht verſchmähte.
„Verſtehen Sie ſich auf die Zubereitung von rother Tinte, welche ſich
lange hält?“ fragte der Juſtizrath. „Mich, als Chemiker, hat es ſtets

verdroſſen, daß ich niemals die Farbe herausbekommen habe, welche ich

zu haben wünſchte.“
„Mit Zubereitung rother Tinte habe ich mich nie abgegeben, doch be⸗
ſitze ich ein Rezept,“ ſagte Pribus.
„Würden Sie es mir überlaſſen, lieber Herr?“
„Warum nicht? Ich weiß es aus dem Kopfe und will es Ihnen ſo⸗
gleich aufſchreiben,“ erwiederte Pribus.
Hierauf nahm der Tauſendkünſtler ein Blatt Papier aus ſeinem Schreib⸗
tiſche, welcher viele Papiere zu enthalten ſchien, wie der Juſtizrath bemerkte,
und ſchrieb das Rezept mit fabelhafter Schnelligkeit.
„Großen Dank, Herr Pribus!“ ſagte Lichten, „Sie ſind ja ein wahrer
Dampfſchreiber. Sie würden für einen vielbeſchäftigten Rechtskonſulenten
ein rechter Schatz ſein.“
Pribus lächelte geſchmeichelt, denn er bildete ſich auf ſeine Schnellig⸗
keit im Schreiben mehr ein, als auf ſeine anderen bedeutenderen Geſchick⸗
lichkeiten.
„War auch das einmal,“ ſagte er, „ich habe dabei ſo Mancherlei
gelernt. Ich glaube, ich hätte einen guten Advokaten gemacht.“
„Möglich, weßhalb ſtudirten Sie nicht die Rechte?“⸗
„Es iſt mir nicht gegeben, bei einer Sache zu bleiben, ſonſt wär'
ich wohl auch ein tüchtiger Maler geworden. Ich gehöre zu den lebhaften
Geiſtern, welche bald von Dieſem, bald von Jenem angezogen werden,
bei dem ſich etwas Selbſtſtändiges denken läßt. Ein fleißiges Kameel
kann ich nicht ſein.“
„Ich kann Ihre Neigung begreifen, denn ich war früher Kaufmann
und nebenher aus Liebhaberei Kunſtgärtner, bis ich anfing, Chemie zu

ſtudiren, eine Wiſſenſchaft, welche in unſern Tagen Geld einbringt, und

Geld iſt nun einmal der nervus rerum.“
„Ja, Geld iſt viel! Aber Schönheit iſt noch mehr!“ ſagte Pribus.
Der Juſtizrath entgegnete lachend: „Wie man es nehmen will. Mei⸗
ner Anſicht nach muß der Mann Geld, das Weib Schönheit beſitzen. Mit
Geld kann ein kluger Mann ſich das ſchönſte Mädchen geneigt machen.“
Der kleine Pribus blickte zu dem hochgeſtalteten Juſtizrath empor,
welcher noch jetzt, ungeachtet ſeiner ſechzig Jahre und ſeiner ſtark mit Grau
gemiſchten Locken, eine ſtattliche, angenehme Erſcheinung war. Mit einem

151

Seufzer ſagte der Graveur: „Wie kommt es, daß ein Herr wie Sie, dem

gewiß die liebenswürdigſten Frauen ihre Huld ſchenkten, geringer von ihnen
denkt, als ich, dem die Natur eine Stiefmutter war?“ .
„Ich finde Sie etwas undankbar gegen ſie, die unſer Aller rechte
Mutter iſt, ſobald wir ihre gehorſamen Kinder ſind,“ entgegnete der
Juſtizrath. „Ich gebe zu, daß es ſchönere Männer gibt, als Sie, und
auch längere, allein die Hauptſache bei einem Manne iſt doch der Geiſt.
Uebrigens iſt der Geſchmack ſo verſchieden, wie ein Blatt vom andern am
Baume des Lebens. Wir Männer verlieben uns oft in Frauenzimmer,
die durchaus nicht ſchön ſind, und die lieben Damen ſind in Bezug auf
ihre Neigungen noch wunderlicher. Die zarte Desdemona liebte bekanntlich
einen Mauren, den gewiſſe Ueberſetzer gar zum Neger geſtempelt haben,
und ich könnte Ihnen einen hochberühmten Gelehrten nennen, welcher ein
kleines verwachſenes Männchen war und von ſeiner reizenden Gattin innig

geliebt wurde.“

„Das klingt tröſtlich für einen häßlichen Burſchen, wie ich einer bin;
aber, mein Herr, wenn nun ſolch' ein armer Burſch auch ein Herz beſitzt
und eine Frau nicht gerade nur kaufen möchte, Einer, der weder ein
großer Kriegsheld wie Othello, noch ein gefeierter Gelehrter iſt, wie kann
ihm Geld nützen?“
„Ich müßte dann erſt die Frau kennen, welche dieſer Mann, von dem
Sie ſprechen, liebt. Wäre ſie zum Beiſpiel arm und er vermögend, ſo
würde ſie ihm für Alles, was er ihr thut und gibt, dankbar ſein, und
Dankbarkeit iſt mit der Liebe nahe verwandt. Beſitzt der Mann, wenn

auch nicht Ruf, doch eine geachtete, geſicherte Stellung und Verſtand, ſo

iſt es ſeine eigene Schuld, wenn er nicht endlich doch das Herz der Frau
gewinnt, vorausgeſetzt, daß ſie nicht mehr in der erſten Jugendblüte ſteht,
denn in der früheſten Mädchenzeit urtheilen faſt Alle, ſelbſt die Klügſten,
nach dem Scheine und bewundern den Mann am meiſten, welcher im
Ballſaale glänzt. Doch ich habe Sie ſchon zu lange von Ihrer Arbeit
abgehalten, Herr Pribus, und will Sie jetzt verlaſſen. Haben Sie die
Güte, die Zeichnungen nicht zu vergeſſen. Sie wiſſen, wo ich zu treffen
bin?“
„Werde ſehr bald die Ehre haben, Ihnen meine Entwürfe zu bringen,“
ſagte mit einem tiefen Bückling der kleine Mann und ſchaute — denn er
hatte ſeinen Beſuch bis an die Hausthüre begleitet — dem Juſtizrath mit
vergnügtem Geſicht nach. Dann eilte er in ſein Gemach zurück, packte
den Kleiderſtoff und die Ohrgehänge nebſt einem Briefe in ein Packet,
ſiegelte, überſchrieb es, nahm Hut und ⸗Mantel und eilte fort, das reiche
Geſchenk einem Dienſtmanne zur Beſorgung zu übergeben.
Der Juſtizrath trat langſam den Rückweg nach ſeinem Hotel an. Er
war mit dem Erfolge ſeines Beſuches ſehr zufrieden. Das Rezept, wel⸗
ches Pribus dem Juſtizrath gegeben hatte, war mit denſelben flüchtigen
Schriftzügen auf das Papier geworfen, welche er bei keinem Andern ge⸗
ſehen hatte, als bei ſeinem verſtorbenen Freunde, dem Baron Arwed

Engelſtröm. Nur die Buchſtaben A und S pflegte Engelſtröm anders zu
ſchreiben. Ferner hatte Lichten die Brillanten und den theuren Stoff ent⸗

deckt, ohne Geld war Beides nicht gekauft worden. Pribus ſah nicht aus
wie ein Mann, dem man Kredit gibt, und mit ſeinen Arbeiten hatte er

ſich ſchwerlich ſo viel erworben, um dergleichen Sachen anſchaffen zu können.

Aus ſeinen Reden ging hervor, daß er Geld hatte, vielleicht jetzt mit
dieſem um die arme Wittwe werben wollte. Woher hatte Pribus
das Geld?
Unweit des Hotels begegnete dem Juſtizrath eine Dame in Trauer,
deren bewundernswürdige Schönheit ihm auffiel. Er fragte den Hotel⸗
beſitzer, welcher an dem Thorweg ſtand, nach dem Namen der Dame.
„Frau Stern, eine ſehr unbemittelte Wittwe,“ lautete die Antwort.
„Aber außerordentlich ſchön! Sie wird bald wieder viel umworben
ſein.“ M
„Das iſt wahr, nämlich das Erſtere; aber Wittwen, welche dem Manne“
nichts Anderes zubringen, als zwei unerzogene Kinder, ſind keineswegs
geſuchte Artikel, ſie mögen dabei ſo reizend als möglich ſein. Frau Stern
war als Mädchen ſehr ſtolz und eine Kokette, folglich wird ſie wahr⸗
ſcheinlich Frau Stern bleiben, obgleich ſie jetzt ſehr beſcheiden geworden
ſein ſoll.“

An der Table d'hote wurden Stadtneuigkeiten erzählt. Ein Offizier

ſagte: „Die Trauung von Fräulein Dobenegge iſt wiederum aufgeſchoben,

zum großen Verdruſſe des Majors. Der künftige Schwiegerpapa des
Fräuleins, der General Engelſtröm in W.!, ſoll ſehr krank ſein.“
„Lebensgefährlich?“ fragte ein anderer Herr.
„Nein, aber krank genug, um die Trauung ſeines Sohnes unmöglich
zu machen. Es kommt ja bald die Faſtenzeit, und ſomit wird Baron
Oskar Engelſtröm ſeine Freiheit noch einige Zeit behalten.“
(Fortſetzung folgt.)

—

oc⸗.ςι 152

Der kleine Holzſammler.

(Bild S. 149.)

Unſer kleiner Freund iſt entſchieden ein angehender Philoſoph, wenn
nicht ein zukünftiger Naturdichter, was unter Umſtänden noch ſchlimmer
iſt. Er blickt mit ſichtbar tiefem Verſtändniß in die geheimnißvolle Ge⸗
birgswelt hinaus und betrachtet ſich innerlich als den unbeſchränkten
Gebieter des weiten Reiches vor ihm, welches für ſeine lebhafte Phantaſie
noch viel zu eng iſt. Seine Gedanken beſteigen das Flügelroß, das
Jedermann geſattelt zur Verfügung ſteht, der Courage hat: „einen Ritt
in das romantiſche Land“ zu wagen, und er fliegt weit hinaus über die
Berge ſeiner engen Heimat und jagt davon über Land und Meer und
beſucht alle kindiſchen Luftſchlöſſer, die man ſich in Spanien oder im
Monde zu bauen pflegt, wenn man Phantaſie hat. Und der kleine Hans
dünkt ſich ein Kaiſer, und er hat Soldaten und Mitrailleuſen und Chaſſe⸗
potgewehre, und der knorrige Stab in ſeiner Hand iſt ein goldener Szepter,
auf deſſen Wink Jeder gehorcht, und Hans iſt glücklich, ſo glücklich, daß
er darüber Alles vergißt: ſein Holz und ſeinen Hunger und ſeine böſe
Stiefmutter daheim welche Seiner Majeſtät die Ohren zauſen wird, wenn
er zu ſpät heim kommt. Endlich bringt ihn der Hunger wieder zur Erde
zurück, als er eben ein kleines Königreich verſchenken wollte, und er geht
mit knurrendem Magen und müden Füßen heim und denkt: Kaiſer bin ich
doch, ſo gut wie Einer, wenn auch nur in meiner Phantaſie, in meiner
Welt, und Den will ich ſehen, der mir die Würde herausprügelt, und es
hat's wirklich Keiner vermocht, denn Hans ward ein echter Poet von
Gottesgnaden.

Deutſche Lieblingsmärchen in Bildern.

I. Said.
Nach W. Hauff.
(Bild S. 153.)

Zur Zeit Harun al Raſchid's lebte ein Mann in Balſora mit Namen
Benezar. Er beſaß gerade ſo viel, um leben zu können, auch ohne ein
Geſchäft zu treiben. Seine ganze Zeit widmete er der Erziehung ſeines
Sohnes, der an Klugheit und allen körperlichen Fertigkeiten bald alle ſeine
Altersgenoſſen überflügelt hatte, ſo daß ſein Vater, als er achtzehn Jahre
zählte, ihn nicht länger zu Hauſe behalten wollte, ſondern ihn auf Reiſen
ſandte. Bevor er ſchied, ließ ihn ſein Vater noch einmal vor ſich kommen
und ermahnte ihn zu allem Guten. Dann ſagte er: „Deine Mutter, die
nun zwölf Jahre todt iſt, hat mir freilich auf die Seele gebunden, Dich
erſt im zwanzigſten Jahre auf Reiſen zu ſenden, aber warum ſollte ich
noch länger warten, wenn auch die Fee, die bei Deiner Geburt ihr zur
Seite ſtand, auf jenen Zeitpunkt ein beſonderes Gewicht legte und befoh⸗
len, Dir dann erſt dieß Pfeiſchen zu geben, das Dich vor allem Unglück
bewahren ſollte. Der guten Fee wird's wohl auf ein paar Jahre nicht
ankommen.“ Damit gab er ihm ein ſilbernes Pfeifchen und entließ ihn
unter heißen Segenswünſchen.
Said ſchloß ſich einer Karawane an, welche eben nach Mekka aufbrach
und aus uchtzig Kameelen und vielen hundert Reitern beſtand. So zogen
ſie tagelang durch die Wüſte, und wenn ihn die Neuheit des Schauſpiels
Anfangs ergötzt, ſo trat doch bald Langeweile ein, und um ſich die
Zeit zu vertreiben, holte er endlich ſein Pfeifchen hervor: aber ſo ſehr
er blies, es gab keinen Ton von ſich, und unwillig warf er es an der
Schnur wieder auf den Rücken. Da gewahrte man am Horizonte eine
Staubwolke, aus der ſich bald ein Trupp Reiter loslöste, die man als
eine Horde räuberiſcher Araber erkannte. Raſch wurden die Weiber in
die Mitte genommen und Alles rüſtete ſich zu einem Angriff. Die Räuber
waren über vierhundert Mann ſtark und es begann ein furchtbarer Kampf,
bei welchem Said immer unter den Vorderſten kämpfte. Schon hatte ſich
der Kampf zu Gunſten der Räuber entſchieden, als ein Araber, der ſich
durch ſeine prächtige Kleidung auszeichnete, von der Hand Said's fiel.
Kaum ſahen dieß die Räuber, als ſie ein ſchreckliches Geſchrei erhoben
und mit ſolcher Wuth auf den Reſt eindrangen, daß die wenigen noch
unverwundeten Männer bald zerſprengt waren. Said war raſch umzingelt
und zum Gefangenen gemacht, und es dauerte nicht lange, ſo war auch
die übrige Karawane aufgerieben. Die Beute wurde getheilt und die
Räuber zogen heimwärts. Ueberall, wo ſie vorüber kamen, drängten ſich
die Weiber und Kinder herbei und forderten ſeinen Tod, denn die Kunde
von dem Fall Almanſor's hatte ſich mit Blitzesſchnelle verbreitet. Aber
man wies ſie zurück: nur der Vater Almanſor's ſollte das Recht haben,
ſein Urtheil zu ſprechen.
Endlich waren ſie vor den Zelten deſſelben angelangt: man ſtieg ab

—

Dl

R 20

und führte den Mörder vor das Oberhaupt der Horde. „Das Geheul
der Weiber ſagt mir, was geſchehen iſt,“ ſprach der majeſtätiſche Mann,
„eure Mienen beſtätigen es — Almanſor iſt gefallen.“ — „Ja,“ ant⸗
worteten die Männer, „aber hier iſt ſein Mörder: befiehl, welche Todes⸗
art ſoll er ſterben?“ — „Wer biſt Du?“ fragte Selim, düſter auf den
Gefangenen blickend, der muthig vor ihm ſtand. Said antwortete kurz
auf dieſe Frage. „Haſt Du meinen Sohn meuchlings umgebracht?“ —
„Nein, Herr,“ entgegnete Said, „ich habe ihn im offenen Kampfe von
vorne getödtet, weil er ſchon acht meiner Genoſſen erſchlagen hatte.“ —
„Dann hat er nicht mehr gethan,“ verſetzte Selim, „als wir ſelbſt ge⸗
than haben würden, darum löſet ſchnell ſeine Bande.“ — Die Männer
ſahen ihn ſtaunend an und gingen nur unwillig an's Werk. „Er ſoll
nicht ſterben,“ rief Selim, „ſondern in meinem eigenen Zelte wohnen, er
iſt mein Theil an der Beute und ſei fortan mein Diener.“ Said fand
keine Worte, dem Alten zu danken, der ihn wirklich alsbald in ſein Zelt
aufnahm und ihn mehr als Sohn denn als Diener behandelte. Die Horde
aber konnte ſich nicht darein finden, und wo er ſich zeigte, regnete es
Schimpfworte, ja einige Male flogen Pfeile an ihm vorüber, die auf ſein
Herz gezielt waren, aber ſie konnten ihm nichts anhaben.
Selim indeß ſah zuletzt wohl ein, daß er ſich die ganze Horde durch
die Gunſt, die er Said zuwandte, zu Feinden machen und dieſen ſelbſt
nicht auf die Dauer würde ſchützen können. Er bot ihm daher eines
Tages ſeine Freiheit an und übergab ihn einigen Vertrauten, die er
ſchwören ließ, daß ſie ihn in die Wüſte und ſoweit in Sicherheit bringen
wollten, daß er ohne Gefahr heimwärts ziehen könnte. Die fünf Männer,
denen er übergeben wurde, ritten finſter und ſchweigend mit Said in die
Wüſte; aber ſchon nach wenigen Stunden bemerkte er, daß ſie unter ein⸗
ander flüſterten, und ahnte nichts Gutes. Wirklich machte auch Einer
den Vorſchlag, da ſie nur gelobt, ihn nicht zu tödten, ihn gebunden in
die Wüſte zu legen, wo er eine Beute der Geier und Schakale werden
müßte. Geſagt, gethan! Sie banden und knebelten ihn und ließen ihn
liegen, worauf ſie in geſtrecktem Galopp davonſprengten.
Wie viele Stunden er ſo gelegen, er wußte es nicht. Plötzlich packte
ihn eine Hand an der Schulter und ein kleiner dicker Mann beugte ſich
über ihn herab, als er erwachte. Er band ihn los, ſtärkte ihn mit Speiſe
und Trank und erzählte ihm, daß er ein Kaufmann aus Bagdad ſei,
Kalum⸗Bek heiße und mit Shawls und feinen Schleiern für Damen handle.
Der Jüngling ergoß ſich in Dankſagungen für ſein Leben und nahm
freudig das Anerbieten an, auf einem Kameele mit nach Bagdad zu gehen.
Unterwegs erzählte Said dem Kaufmann Alles, was ihm begegnet war,
ſeit er ſeines Vaters Haus verlaſſen, wogegen ihm der Kaufmann von
Harun al Raſchid, dem Beherrſcher der Gläubigen, berichtete, der damals
durch ſeine Gerechtigkeitsliebe und ſeinen Scharfſinn die Bewunderung des
ganzen Orients war.
Am Tage nach ihrer Ankunft in Bagdad, als ſich Said eben ſtolz im
Spiegel betrachtete und ſich geſtand, daß er ſich in dem prachtvollen Anzug
wohl ſehen laſſen dürfe, trat der kleine Kaufmann bei ihm ein, betrach⸗
tete eine Zeitlang ſchelmiſch lächelnd den ſchönen Jüngling, ſtrich ſich
den Bart und ſagte dann: „Das iſt Alles recht ſchön, aber was ſoll
jetzt aus Euch werden? Ihr ſeid ein Träumer, habt Ihr denn ſo viel
Geld, um dem Kleide gemäß zu leben, das Ihr traget?“ — „Nein, das
habe ich nicht, aber vielleicht ſtreckt Ihr mir welches vor, damit ich heim⸗
reiſen kann: mein Vater wird es Euch richtig erſtatten.“ — „Dein Vater,
Burſche? was Du mir erzählt, das ſoll ich wohl glauben? Das iſt
Alles lauter Lüge, denn ich kenne Balſora ſo gut wie Bagdad, und weiß
nichts von einem Benezar. Auch läßt der grauſame Selim nicht mehr,
was er einmal in ſeinen Klauen hat. Du haſt mich ſchändlich belogen,
aber mich dauert Deine Jugend, Du kannſt Dich beſſern und es kann
noch etwas aus Dir werden. Ich will Dich in mein Gewölbe nehmen,
dort ſollſt Du mir ein Jahr lang dienen: iſt dieß vorbei, ſo magſt Du
ziehen, wohin Du willſt, und ich zahle Dir Deinen Lohn aus. Wenn
nicht, ſo bezahlſt Du mir jetzt ſogleich die Reiſekoſten und ich werfe Dich
auf die Straße.“ Said ſah wohl ein, daß bei den Geſetzen des Landes
wenig für ihn zu machen ſei, und er nahm deßhalb den Vorſchlag vor⸗
derhand an.
Kalum⸗Bek führte ihn andern Tages in ſein Gewölbe im Bazar, wo
er, wie ein Kaufmannsdiener angekleidet, in der einen Hand einen Shawl,
in der andern einen prachtvollen Schleier, unter der Thüre des Gewölbes
ſtand, die vorübergehenden Männer und Frauen anrief, ſeine Waaren
vorzeigte und die Leute zum Kaufen einlud. Jedermann ſah den jungen

ſchlanken Said gern, während der kleine Kaufmann die Leute verſcheucht

hatte. Der Laden war nun immer voll und das Geſchäft ging prächtig.
Aber Said war damit nicht gedient: wenn ihn auch der Kaufmann noch
ſo gut hielt, er dachte nur an Balſora, ſeine Heimat.
Eines Tages war es beſonders lebhaft zugegangen und alle Packknechte
verſchickt, als eine Dame eintrat und noch Vielerlei kaufte. Mit großer
Mühe gelang es ihr, den Kaufmann zu beſtimmen, daß er ihr die Waaren

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Seid Ihr die gütige Fee,

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alsbald durch Said nach Hauſe bringen ließ. Said folgte der Frau,
die leichteren Schrittes, als man ihrem Alter zutrauen ſollte, durch den
Markt und die Straßen eilte. Sie ſtand endlich vor einem prachtvollen
Hauſe ſtill, pochte an, die Flügel ſprangen auf und ſie ſtieg eine Marmor⸗
treppe hinan. In einem großen Saal ließ ſie ſich auf ein Polſter nieder,
reichte Said ein Silberſtück und hieß ihn gehen.
Er war ſchon an der Thüre, als eine helle feine Stimme Said rief;
verwundert, daß man ihn hier kenne, ſah er ſich um und eine wunder⸗
ſchöne Dame, umgeben von vielen Sklavinnen, ſaß ſtatt der Alten da.
Said, höchlich erſtaunt, kreuzte die Arme und machte eine ſtumme Ver⸗
beugung. „Said,“ ſprach die Dame, „haſt Du noch Dein Pfeifchen?“
— „Wohl habe ich es noch!“ rief er freudig. „Seid Ihr denn die gütige
Fee, die mir dieſes Angebinde gab, als ich geboren wurde?“ — „Ja,
ich war die Freundin Deiner Mutter,“ antwortete die Fee, „und bin auch
Deine Freundin, ſo lange Du gut bleibſt. Ach, daß Dein Vater meinen
Rath befolgt hätte, Du wäreſt vor vielem Leid bewahrt geblieben.“ —
„Nun, es hat wohl ſo kommen müſſen,“ erwiederte Said, „aber nun
laßt mich auf ſicherem Wege nach Hauſe führen, dann iſt wieder Alles
gut.“ — „Ach, leider kann ich,“ ſagte die Fee, „da Du außer Deinem
Vaterlande biſt, nichts Wunderbares für Dich thun.“ — „Aber mit Rath
könnet Ihr mich doch unterſtützen. Soll ich zu Harun al Raſchid gehen
und um Gnade für mich flehen?“ — „Das wird ſchwer halten und doch
nichts nützen, da Kalum⸗Bek der Better ſeines Lieblings Meſſour iſt.
Aber es gibt andere Mittel und Wege,
in den Sternen geſchrieben, daß Du ſeine Gnade erwerben ſollſt.
ein tapferer Jüngling und wie ich wohl weiß, in Waffen geübt. Merke
Dir dieß Haus. Du ſollſt jede Woche hier ein Pferd und zwei berittene
Diener, Waffen und Kleider finden, auch Waſchwaſſer, das Dich unkennt⸗
lich macht, da nur freie Männer in dem Kampfſpiel mitwirken dürfen,
das jede Woche 1 die edelſten Jünglinge dieſer Stadt abhalten. Harre aus
und ſei klug. In ſechs Monaten wird Dein Pfeifchen tönen und Zulimas
Ohr für Deine Töne offen ſein.“
Der Jüngling ſchied von ſeiner wunderbaren Beſchützerin mit Dank
und Verehrung; er merkte ſich Haus und Straße genau und kehrte zum
Bazar zurück. (Fortſetzung ſolgt.)

Du biſt

7

Eine berühmte Trau.

(Bild S. 156.) .

Einer alten und würdigen Frau, welche in den erſten Jahren unſeres
Jahrhunderts inmitten der allgemeinen Hochachtung — wir möchten ſogar
Verehrung ſagen — ihre letzten Lebensjahre heiter und fromm in Frank⸗
furt a. M. verlebte, wurde eines Tages gemeldet, daß eine berühmte —
weltberühmte franzöſiſche Schriftſtellerin ſie zu ſehen wünſche. Die alte
Dame, welche nicht zu große Sympathieen für Frankreich und beſonders
für franzöſiſche Damen hegte, hätte ſich vielleicht geſträubt, die Fremde zu
empfangen; aber man ſagte ihr, daß dieſe, ein Opfer der Verfolgungen
des Kaiſers, aus Frankreich verbannt und gezwungen ſei, eine neue Hei⸗
mat ſich in einem, dem Grauſamen nicht unterworfenen Lande zu gründen.
Mit einem Schlage waren alle Einwendungen der guten Frau beſiegt
und, wenn man ſie nicht zurückgehalten hätte, wäre ſie ſicherlich zu ihr
gerannt, um ſie zu bewillkommnen!
Am nächſten Morgen erwartete ſie mit aufrichtiger Rührung die flüch⸗
tige Frau, die, ihrer Anſicht nach, wohl eine der unglücklichſten dieſes
Erdbodens ſein mußte — denn auf ſolche Weiſe aus ſeiner Häuslichkeit
geriſſen zu werden — ſo ſeine Wirthſchaft im Stiche laſſen zu müſſen,
das erſchien für die würdige Frau der Höhepunkt alles weiblichen Miß⸗
geſchicks! —
Ein ſehr zarter Gedanke kam ihr einige Augenblicke vor der angeſag⸗
ten Viſite, und ſie hatte noch gerade Zeit genug, um ihn auszuführen.
— In beſſeren Jahren hatte ſie von einer ſchönen und damals mächtigen
Fürſtin einen prächtigen goldenen Halsſchmuck als Andenken an einige froh
verlebte Jugendſtunden erhalten — dieſe Fürſtin beweinte ihr, von dem⸗
ſelben Manne, der die Fremde ſo grauſam behandelt hatte, erdrücktes
Reich — auch ſie war flüchtig geweſen — auch ſie hatte manche herbe
Thräne geweint — und die alte Dame, um die franzöſiſche Verbannte zu
ehren, fand nichts Beſſeres, als den Schmuck, den ihr die Königin Louiſe
von Preußen geſchenkt hatte, anzuhängen.
Bald ertönten im Bethmann'ſchen Hauſe, in welchem die Szene ſtatt⸗
fand, die Schritte einer Menge von Perſonen — die Thüre öffnete ſich,
und umgeben von einem Kreiſe von Männern zeigte ſich dem erſtaunten
Mütterchen eine phantaſtiſch gekleidete Frau mit grünem Turbane und
dunkelrothem Kleide, welche ſie von oben bis unten muſterte und dann
majeſtätiſchen Schrittes auf ſie zuging. — Von dieſer ungewöhnlichen Er⸗
ſcheinung im höchſten Grade verwirrt, zog ſich die alte Dame einen Schritt

154

ſich ihm zu nahen, und es ſteht

zurück, ſtatt ihr zum Willkommen entgegen zu gehen. — Die Fremde blieb
ſtehen — ſah ſie mit Würde an und: „Madame, ich bin die Verfaſſerin
von Corinna!“ ſagte ſie.
Ein eigenthümliches Lächeln erſchien auf den Lippen der alten Frau:
„Und ich bin die Mutter Goethe’s!“ antwortete die Frau Rath, wie ſie
Bettina Arnim nannte.
Die hochgefeierte Verfaſſerin von Corinna, von „Delphine“, des Werkes
über Deutſchland — ja das war Anna Louiſe Germaine Necker, Baronin
von Staél⸗Holſtein — ſie war die größte Autorin ihrer Epoche, ſie hatte
ſich auf literariſchem und vielleicht auch auf politiſchem Felde ſchon damals
einen unvergeßlichen Namen erworben, ſie war die Feindin — ihre
Schmeichler behaupteten ſogar, die gefürchtete Feindin des mächtigſten
aller Monarchen — aber eine Frau im wahren, ſchönen, heiligen Sinne
des Wortes — das war ſie nicht und iſt ſie nie geweſen! „Ich kann mir
nicht denken, daß meine Mutter demſelben Geſchlechte, wie Frau von Staél,
angehört,“ ſchrieb der junge Kaſimir Delavigne, und ihr ganzes Leben
hat dieſe Worte des berühmten Dichters bewährt.
Schon einmal hatte die mächtige Stimme eines Mannes, der alle An⸗
dern überragte, aber freilich auf eine unzartere Art und Weiſe, wie die
der Mutter des Dichters von Hermann und Dorothea, ihren literariſchen
Hochmuth in die nöthigen Schranken zurückgewieſen, und die beleidigte
Dame hatte ihm von dem Augenblicke an ewige Fehde geſchworen.
„General,“ ſagte ſie, als der Abbé Sieyes, deſſen Schülerin ſie
war, ſie Bonaparte vorſtell te: „welche iſt ihrer Anſicht nach die größte
Frau?“
Der Mann von Arcole und den Pyramiden ſah der damaligen zehnten
Muſe kalt in's Geſicht.
„Diejenige, welche ihrem Gatten die meiſten Kinder ſchenkt,“ erwie⸗
derte er kurz.
Und von dieſem Augenblick an begann zwiſchen dem Helden des Jahr⸗
hunderts und der Schriftſtellerin jener ungleiche Kampf, welcher dieſe fünf⸗
zehn Jahre lang aus ihrem angebeteten Paris entfernt hielt, und jenem
einen Ruf von Grauſamkeit bereitete, den er vielleicht nicht ſo ganz ver⸗
diente. Bourienne, welcher es wagte, ihm über die Strenge des Ver⸗
bannungsbefehls Vorſtellungen zu machen, erhielt zur Antwort: „Ich kann
nur zwei Geſchlechter in der Natur begreifen, und habe eine mir ange⸗
borne Antipathie gegen alles Dasjenige, welches ſich nicht dem Natur⸗
geſetze fügen will. Wenn ich eine Frau würde⸗ und liebevoll im Kreiſe
der Ihrigen ihre Pflichten als Tochter, Gattin und Mutter ausüben ſehe,
ſo ergreift mich ein Gefühl von Achtung, dem ich unfähig bin zu wider⸗
ſtehen, aber alle jene Zwittergeſchöpfe . . . kurz, Frau von Stasl iſt
frei . . . ich laſſe ihr die ganze Welt — ſie ſoll mir nur Paris laſſen!“
Die Erziehung der großen Schriftſtellerin mag wohl viel dazu beige⸗
tragen haben, ihren Geiſt auf Koſten ihres Herzens ſo hoch zu erheben.
Ihre Mutter, ganz dem kalten, abſtoßenden genfer Calvinismus ergeben,
ſuchte ſchon frühzeitig ihrer Tochter eine Art von gefühlstödtenden Prin⸗
zipien einzuflößen, welche nur durch die Umgebung ihres Vaters, meiſten⸗
theils aus den Häuptern des Rationalismus beſtehend, beſtärkt und ent⸗
wickelt werden konnten, und ihre ganze Weiblichkeit im Keime erſtickten.
Sie ward im Jahre 1766 in Paris geboren. Ihr Vater, der berühmte
Necker, welcher damals noch ein einfacher Commis im Comptoir des Ban⸗
kiers Theluſſon war, verzärtelte ſie bis zu ſeinem Ende auf eine faſt
lächerliche Weiſe und ließ ihr eine ihrem Alter nicht zuſtehende Freiheit,
die ſie jedoch zu mißbrauchen verſchmähte, da eine unüberwindbare Hoch⸗
achtung, die ſie ſeit ihrer früheſten Jugend vor ſich ſelbſt hatte, ſie von
Allem, das ſie ihrer unwürdig fand, fern hielt. Obgleich durch ein mehr
als freundſchaftliches Verhältniß an Mathieu von Montmorency gefeſſelt,
reichte ſie doch dem Baron von Staél⸗Holſtein, ſchwediſchem Geſandten in
Paris, im Jahre 1786 ihre Hand und lebte einige Jahre lang inmitten
jener hohen Geiſter, welche durch ihre Schriften und ihre Handlungen den
Grundſtein der politiſchen und ſozialen Regeneration Frankreichs legten.
Ihr Vater, durch eine Reihe von Glückszufällen dem Dunkel ſeiner Her⸗
kunft und ſeiner erſten Stellungen entriſſen, war bis zum höchſten Staats⸗
poſten eines Finanzminiſters emporgeſtiegen, und war eine Zeitlang der
Abgott der Pariſer — welch' ein Wunder alſo, daß ſeine Salons die
beſuchteſten und ſeine ſo reich begabte Tochter die gefeiertſte aller Frauen
wurde.
Sie war nichts weniger als ſchön; die blaßgelbe Farbe ihres Geſich⸗
tes, deſſen Teint gewöhnlich unklar und erhitzt war, die Spröde ihrer
Lippen und das Erſchlaffte ihrer Bewegungen ließen auf ſchlafloſe Nächte
und eruſte Studien ſchließen, jedoch das Feuer, welches aus ihren Augen
ſprühte, der ſich nie erſchöpfende Geiſt ihrer Unterhaltungen, ihr wirklich
für eine ſo junge Dame tiefes Wiſſen ließen bald alle ihre körperlichen
Fehler vergeſſen und zogen unwiderſtehlich an! Die intimen Soireen des
ſchwediſchen Geſandtſchaftshotels und des Palaſtes des Finanzminiſteriums
wurden bald das Centrum alles geiſtigen Lebens, und die junge Ge⸗
ſandtin thronte hier wie eine Fürſtin inmitten ihrer Vaſallen. Der pedan⸗

— —
6c⸗O 155 O0

tiſche, neidiſche La Harpe, der kalte, ſymmetriſche Marmontel, jenes Uni⸗
verſalgenie des Abbé Sieyes, — Bouffleurs, der parfümirte Naturhiſto⸗
riker, der ſkeptiſche Rivarol und der tiefe Denker Condorcet — Delille,
Parny, Bouilly, Florian, Ducis — der berühmte Biſchof von Autun,
aus dem ſpäter der berüchtigte Herzog von Talleyrand wurde, ſogar
Mirabeau bildeten der Tochter Necker's einen Hofſtaat, welcher den der
größten Fürſtin überſtrahlte.
Durch Bouilly wurde ihr eines Abends ein unbekannter Advokat des
Gerichtshofes von Arras vorgeſtellt, deſſen beſcheidenes Weſen jedoch nicht
in dieſe glänzende Geſellſchaft paßte, und der ſich nie wieder bei ihr ein⸗
fand! — Sein Name war Maximilian von Robespierre!!! —
Bald jedoch mußte Necker, der am Ende doch nur ein mittelmäßiges
Genie war, dem Strudel weichen und Frankreich verlaſſen.
Wie ein Ungewitter brach die Revolution über das Land aus, die
heiteren Soireen wurden ernſte, bitterernſte Verſammlungen, in denen über
Tod und Leben abgeſtimmt wurde, und kaum gelang es der aufopfernden
Freundſchaft des großen Manuel's, die Frau von Staél den Klauen jenes

beſcheidenen Advokaten, der jetzt über Frankreich ein furchtbares Blutgericht

hielt, zu entreißen. — Doch als nach der Kataſtrophe des 9. Thermi⸗
dors Schweden die franzöſiſche Republik anerkannt hatte, kehrte ſie wieder
mit ihrem Gemahl nach Frankreich zurück, wo ſie ſich im kommenden Jahre
von ihm ſcheiden ließ.
Nun arbeitete ſie mit vielem Fleiße und legte die Baſis zu jenem lite⸗
rariſchen Rufe, den ihre zukünftigen Werke zu einer damals von Frauen
nie erlangten Höhe bringen ſollten.
wieſen, durchreiste ſie England, Rußland und Schweden, und der feier⸗
liche Empfang, den man ihr überall bereitete, war nicht dazu geeignet,
ihr die ihrem Charakter ſo gänzlich fehlende Beſcheidenheit zu erwerben.
Ihrem Aufenthalt in Deutſchland verdankt man das Werk „«de l'Alle-
magney, welches den Franzoſen zuerſt eine Ahnung von der geiſtigen Ent⸗
wicklung Deutſchlands gab. Inwiefern A. W. von Schlegel, über den
ſie eine unumſchränkte Gewalt ſich erworben hatte, bei dieſem Werke be⸗
theiligt war, überlaſſen wir Andern zu beurtheilen, jedenfalls aber herrſcht
darin ein philoſophiſcher Tiefblick, den wir in ihren anderen Schriften faſt
gänzlich vermiſſen.
Nach dem Sturze Napoleon's lebte ſie ununterbrochen in Paris, welches
ſie jedem anderen Aufenthalte vorzog, beſchäftigte ſich mit der Reviſion
ihrer geſammelten Schriften und hatte bald um ſich einen Kreis von
Freunden und Bewunderern, von denen Benjamin Conſtant, Guizot und
Broglie die hervorragendſten waren, verſammelt. Hier ſtarb ſie im Jahre
1817 im Alter von 51 Jahren.
Wir können unſern Leſerinnen aus der Geſchichte der Frau von Staél

keinen einzigen authentiſchen Zug jener weiblichen Herzensfülle, welche

die Männer entwaffnet und beherrſcht, erzählen — es war ihr nicht ge⸗
geben, Weib zu ſein, und ihre Verehrer haben dieſes ſo richtig gefühlt, daß
ihre gewandten Federn ihre Einbildungskraft bei den Biographieen, die
ſie über ſie ſchrieben, zu Hülfe rufen mußten.
Frau von Stasél hatte ein großes, überaus großes Talent als Schrift⸗
ſtellerin, aber ein Genie war ſie nicht! Ihre Schriften werden heute ſehr
ſelten und von Wenigen geleſen — die Zeit, wo ſie einen faſt nie dage⸗
weſenen Enthuſiasmus erweckten, iſt vorüber!
Ein letzter Zug aus dem Leben dieſer Frau! Nach ihrer Scheidung
hatte ſie ſich in einen bildſchönen Offizier, den Baron von Rocca, verliebt
und ihn geheirathet, — doch — doch der Heirathskontrakt enthält einen

Paragraph, demzufolge ihr Gemahl ſie nie zwingen konnte, ſeinen Namen

zu tragen . . . .
Sie war und blieb immer, wie ſie der guten Frau Rath ſagte: „Die
Verfaſſerin von Corinna!“ — M. 0.

Allerlei aus der Kriegszeik.

— Bei einer ſonntägigen Aufführung von „Pariſer Leben“ in Prag wurden
Plätze des Theaters von einer ſtarken Anzahl von Polizeimännern bewacht. Sicher⸗
heitsbeamte poſtirten ſich auf der Bühne an die Couliſſen, in einer Loge nahe der
Bühne ſchlug der Polizeidirektor ſein Hauptquartier auf, die Oper rationell diri⸗
girend, und nun flog der Vorhang in die Höhe. Es ging Alles glatt von ſtatten.
Frl. Pagay, die Handſchuhnäherin, erſchien und machte ihre Mätzchen; Niemand
im Publikum ahnte eine Gefahr, da plötzlich entglitten dem Munde der Pagay
folgende Strophen:
„Unfehlbar iſt a ſchöne Sach'
Und alleweil ſehr rar,
Jedoch iſt die ganze G'ſchicht'
In Oeſterreich nicht wahr.
An der Seine haben's geſchrieen
Pour France et gloire,
Jetzt wird's ihnen vor den Augen
Schon ganz blanche et noire.“
Nun war's geſchehen! Das Publikum lachte, applaudirte, verlangte drei⸗, viermal
die Wiederholung der Strophen, während die Polizei der kühnen Improviſatorin
eine Strafe von 15 fl. diktirte. .

Von Napoleon aus Frankreich ver⸗

— Das hätte ſich Albert Lortzing nicht träumen laſſen, als er vor dreißig
Jahren ſeinen „Czaar und Zimmermann“ ſchrieb, daß er der deutſchen Bühne in dem
Marquis v. Chateauneuf eine Partie lieferte, deren fein komiſche Wirkung irgend
einmal zu einer politiſch ſpaßhaften werden könnte. Dennoch geſchah es alſo in
Hamburg. Eines ſchönen Tages ward die genannte Oper im Stadttheater ge⸗
geben. Nun hat im zweiten Akte bekanntlich der Bürgermeiſter auf einen Frem⸗
den zu fahnden, der in Saardam ein Anwerbegeſchäft betreiben und damit die
beſten Arbeiter von den Werften entführen ſoll. Während des Feſtes bei der Wittwe
Brown muſtert van Bett die Gäſte, die ihm verdächtig erſcheinen, und greift richtig
mit jeder Frage einen vornehmen Ambaſſadore aus der Menge heraus. Darunter
auch den Marquis v. Chateauneuf. Aber ſo wie dieſer ſeinen Namen genannt
und ſich als den franzöſiſchen Geſandten bezeichnet hat, macht die Muſik eine
Pauſe. Der Bürgermeiſter wiederholt: „Der Geſandte von Frankreich?“ und
dann winkt er den Offizier, der ihm den Fahndungsbefehl der Generalſtaaten über⸗
bracht hat, zur Empfangnahme des Auftrages heran: „Sagen Sie dem Herrn, daß
ich ihm nichts weiter mitzutheilen habe.“’ — Ein ſtürmiſcher Applaus brach nach
dieſen Worten los.
— Wir gönnen folgendem launigen Gedichtchen eines ungeduldigen Verwun⸗
deten im Diakoniſſenhoſpital zu Speyer gern ein Plätzchen in unſerer „Illuſtrir⸗
ten Welt“.
Bombardieremiade.

Zu Speyer in dem Lazareth,
Und nicht im Hauptquartiere,
Da liegt gebannt im Krankenbett
Der Letzte der Bombardiere.

Stolz, hoch zu Roß, ſo zog er aus,
Aus Preußenland gen Süden
Und träumte nicht, was bald darauf
Ihm hier ſollt' ſein beſchieden.

Daß liegen müßt' er unverwandt,
Zu pflegen ſeiner Wunden: —
Nicht etwa die von Feindes Hand,
Er hat ſich nur geſchunden. —

Zu Mainz ſchon hatte man an ihm
Mit Nadel und Zwirn geflicket,
Doch iſt die Sach' nicht, wie ſie ſollt',
So eins, zwei, drei geglücket.

Jetzt wechſeln Aufſchläg'’, Pflaſter, Salb
Mit Schlafen, Trinken, Eſſen
Und Wachen, daß des Uhrenſchlags
Kein einz'ger wird vergeſſen.

Zwei Tag' ſind um, doch munkelt man,
Daß vierzehn folgen müßten,
Bebvor auf ſeinem Streitroß er
Sich wiederum darf brüſten.

Das iſt nun lang, gewaltig lang,
Denn ſchon kommt alle Stunde
Per Telegraph dahergeblitzt
'Ne neue Siegeskunde.
Da iſt am End' der Tanz vorbei,
Bis er 'mal wieder munter,
Und das Geſchlecht des Bombardiers
Geht ohne Orden unter!!!

— Auch eine Enthüllung. Ueber den Dichter des jetzt wieder überall geſun⸗
genen Liedes „Die Wacht am Rhein“ gibt Profeſſor Dr. Hundeshagen aus Bonn
in der Köln. Ztg. den Aufſchluß, daß derſelbe ein Württemberger, Max Schnecken⸗
burger, iſt, von deſſen Namen man bisher nur die Anfangsbuchſtaben M. Sch.
kannte. Max Schneckenburger war der Bruder des Theologen Matthias Schnecken⸗
burger, Profeſſors in Bern (geb. 1804, geſt. 1848), des Verfaſſers der berühmten
Symbolik. Beide ſind geboren in Thalheim, Oberamts Tuttlingen. Der um 8 — 10.
Jahre jüngere begabte und ſtrebſame Max war Kaufmannsgehülfe in Bern, und
trat ſpäter als Theilhaber in eine unter der Firma „Schnell und Schneckenburger“
in Burgdorf bei Bern neu gegründete Eiſengießerei ein. Die dortigen Deutſchen
hatten eine Samstagsgeſellſchaft gebildet, welche ein patriotiſcher Geiſt belebte.
In ihr wurde Max Schneckenburger's Lied zuerſt vorgetragen und von Ad. Spieß,
ſpäter durch ſeine Beſtrebungen für das Turnweſen bekannt, ſogleich geſungen.
Die Entſtehung des Liedes fällt in die Monate Januar oder Februar 1840, die
Zeit, als die franzöſiſche Regierung, den kriegsluſtigen Thiers an der Spitze, um
den Paſcha von Egypten, Mehemed Ali, wider die zum Schutze der hart bedräng⸗
ten Pforte in'’s Mittel getretene Quadrupelallianz der Großmächte zu unter⸗
ſtützen, einen europäiſchen Krieg in Ausſicht ſtellte, welcher ausgeſprochenermaßen
Frankreich zugleich die durch die letzten Friedensſchlüſſe verloren gegangene Rhein⸗
grenze wieder verſchaffen ſollte. Aus der damaligen Begeiſterung der Deutſchen
für den Schutz des bedrohten vaterländiſchen Bodens, aus welcher u. A. das be⸗
rühmte Rheinlied von R. Becker: „Sie ſollen ihn nicht haben“ u. ſ. w. hervor⸗
ging, entſprang auch das Lied Max Schneckenburger's: „Die Wacht am Rhein“,
das ſein einziger politiſcher Verſuch geblieben iſt. — Schneckenburger ſtarb 1851.
„Es macht mir nicht geringe Freude,“ ſchließt Hundeshagen ſeinen Bericht, „dem
deutſchen Publikum den ſo lange vergeblich geſuchten Namen des Dichters nennen
und zu dem mir aus vielen ſpeziellen Gründen überaus theuren Württemberg
zur Einreihung in ſeinen ohnehin ſchon ſo reichen Sängerkranz übergeben zu
können.“
— Sechs Ausſprüche großer Männer. „Ich werde den Frieden in Königsberg
unterzeichnen,“ ſagte Napoleon III.
„Wir werden eine Promenade nach Berlin machen,“ ſagte Marſchall Leboeuf.
„Wie, Ihr braucht mehr Zeit, den Rhein einzuſtudiren, als wir, ihn zu neh⸗
men?“ ſchrie Herr von Girardin. HM .
„Wir haben dieſes Land und gedenken darin bequem zu ſchlafen,“ ſchrieb Ed⸗
mond About aus Saarbrücken.
„Es ſteht eine große Schlacht bevor, und ich kann den Sieg mit Gewißheit
vorherſagen,“ meldete eines Tages Er an Sie.
„Die Nachrichten vom Kiegsſchauplatze lauten gut,“ log Graf Palikao dem
geſetzgebenden Körper täglich vor.
— Aus Swinemünde ward unter Datum des 11. Auguſt geſchrieben: Daß in
unſerer (noch ungefährdeten) Feſtung heldenmüthige Krieger verſammelt ſind,

mag folgender Vorfall beweiſen. Es werden hier jetzt noch fleißig Patronen ge⸗
fertigt und Kriegsmaterialien verarbeitet. Bei dieſer Arbeit fiel einem Arbeiter,
welcher gefüllte Granaten zur Bekapſelung über einen Keſſel mit ſiedendem Pech
halten mußte, eine dieſer Granaten aus der Hand in den Keſſel. Im Gefühle
der großen Gefahr beſann ſich der mit Beaufſichtigung der Arbeit betraute Ober⸗
feuerwerker nicht lange, ſondern griff mit den bloßen Händen in das ſiedende
Pech und zog die Granate glücklich heraus. Zwar brachten ihn die erlittenen,
höchſt ſchmerzhaften Brandwunden einer Ohnmacht nahe und ſchleunigſte Hülfe

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mußte geſchafft werden; durch dieſe kühne That rettete er aber ſich und den nahe⸗
ſtehenden Perſonen das Leben und ſchützte die Umgebungen, da eine erhebliche
Menge Pulver in unmittelbarer Nähe des Vorfalles lagerte, vor Zerſtörung und
Untergang.
— Man erzählt ſich in Berlin folgende hübſche Anekdote. Als bei dem Ein⸗
treffen der erſten franzöſiſchen Gefangenen unſere Bevölkerung ſich maſſenhaft auf
die Waggons ſtürzte, um die Turkos zu ſehen, und es dem Polizeibeamten un⸗
möglich war, Platz zu machen, erſchien der Polizeipräſident v. Wurmb und redete

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„Ich bin die Verfaſſerin von Corinna.“ — „Und ich bin die Mutter Goethe’s.“ Originalzeichnung von C. Koch. (S. 154.)

die Menge mit folgenden Worten an: „Die Berliner ſind freilich nicht gewohnt,
vor den Franzoſen zurückzuweichen, aber dießmal muß ich Sie doch einmal bitten,
or diefen Franzoſen zurückzuweichen.“ Auf dieß Bonmot hin wurde ſofort die
Bahn frei.
— Als die Siegesnachricht in Solingen eintraf, verbreitete ſich dieſelbe mit
Blitzesſchnelle in der Stadt. Recht lebendig ging es in den öffentlichen Lokalen her.
In einer vielbeſuchten Bierwirthſchaft hielt ein Redner eine begeiſterte Rede über
Deutſchlands Einigkeit. Er bemerkte, wie Fanny Lewald kürzlich die Frauen Deutſch
lands aufgefordert, die Chignons wegzuwerfen — — an uns Männern wäre es

jetzt, auch die franzöſiſchen Bäarte, die ſogenannten Henri quatre, abzuſchaffen! Die
Rede wurde mit großem Beifall aufgenommen und ſofort unter den Anweſenden
eine Umſchau gehalten, wer im Beſitz eines ſolchen Bartes ſei. Es fanden ſich
Verſchiedene, darunter der Wirth ſelbſt — ein Barbier war raſch zur Stelle und
unter dem Jubel der Anweſenden fielen die franzöſiſchen Bärte, um, wie die Exy⸗
träger verſicherten, nie mehr zu erſtehen!!

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In Neukuhren.
Erzählung von J. D. H. Temme.
(Schluß.)

Der Aufruhr weckt ſonſt den Aufruhr. Das wilde Toben der Natur⸗
kräfte erfüllt die Bruſt des Menſchen mit einem ſtillen, unheimlichen
Schrecken. Gegen ſie vermag er nichts; ihrer furchtbaren Uebermacht iſt
er wehrlos und machtlos preisgegeben.
Die Geſpräche verſtummten; die Gläſer ſtanden unangerührt; die Kar⸗
ten waren niedergelegt.
Die Muſik war ſchon längſt verſtummt.
Alles ſchaute in die ſchwarze Nacht, in den dunklen Nachthimmel, in
den ſtrömenden Regen, wurde geblendet durch die ziſchenden Blitze. Alles
horchte nach den Donnerſchlägen, die den Blitzen folgten, nach dem unauf⸗
hörlichen Brüllen und Toſen des Meeres, nach dem Regen, der praſſelnd
auf das Dach der Halle ſchlug, ſchäumend herunter ſtrömte.
Der Herr im Bade, der Alles wiſſen mußte, hatte ſich in die Nähe
des Herrn Lowski gemacht.
„Hauslehrer war er?“ fragte er.
„Wie ich ſagte.“
„Und ſie?“
„War ſeine Schülerin.“
„lnd zwiſchen Beiden war wohl eine Liebſchaft entſtanden?“
„Hm, ſie war bildſchön, und damals vor acht Jahren, wie Sie wohl
denken können, noch weit ſchöner, als ſie jetzt iſt, und damals auch ſchon
kokett und —“
Der Herr Lowski wurde wiederum unterbrochen.
Eine ſchrille Stimme rief laut durch Blitz und Donner und Toſen und
Sturm und Regen. Es kam oben vom Dorfe her, es ſchien in der Land⸗
ſtraße zu ſein, die durch das Dorf führt. Es war eine ängſtliche Stimme.
Sie ſchien um Hülfe zu rufen.
Gleich darauf hörte man den Galopp eines Pferdes,
ſtraße ſich nahte.
In den Reſtaurationslokalen, unter der Halle regte ſich Niemand mehr,
wurde kein Laut mehr vernommen. Alles horchte nach dem Hülferufen,
nach dem Galopp des Pferdes.
Das Rufen hörte auf.
Das Pferd jagte in das Viereck hinein, hielt vor der Halle.
Das Waſſer lief von dem Thiere, mit dem Waſſer der weiße Schaum.

das in der Land⸗

Der Reiter ſprang aus dem Sattel, ſtand bebend an allen Gliedern,

ſtand triefend vom Regen, ſtand mit leichenblaſſem Geſichte an der Stufe
der Halle.
Es war der junge Vetter des Herrn von Majewski, der ſchöne Ge⸗
liebte der ſchönen Frau.
„Iſt ein Arzt hier?“ fragte er.
Der Badearzt war ſchon da.
Der junge Mann konnte ſich nicht mehr aufrecht halten. Eine ſchwere

Anſtrengung mußte ſeine Kräfte erſchöpft, oder ein furchtbarer Schreck,

eine entſetzliche Angſt ſie gelähmt haben.
Man reichte ihm ein Glas Wein. Er erholte ſich.
„Am Heldenplatz!“ ſtieß er hervor. „Unten am Strande. Da iſt
das Unglück! O, rettet! Retten Sie! O, um des Himmels willen!“
„Was iſt geſchehen?“ wollte die Menge erfahren, in Neugierde, in
Entſetzen.
„O, retten Sie!“ bat der junge Mann.
Er war wie verſtört!

Wie friſch, wie roſig, wie glücklich war er vor einer Stunde, vor

kaum einer Stunde geweſen, in Luſt, in Liebe, in Verrath! Ja, auch
in Verrath! Aber er war der junge, unerfahrene Menſch, den das
Lächeln, der Händedruck, der Kuß eines ſchönen Weibes zum Wahnſinn
treiben, zum Mörder machen können! Und ſie, die ſchöne Frau, war,
wie der Herr Lowski geſagt hatte, ſchon als Kind ſo ſchön und ſo gefall⸗
ſüchtig geweſen, und hatte Herzen unglücklich und Köpfe wahnſinnig ge⸗
macht!
Was war mit ihm vorgegangen? Was hatte ihn ſo verſtört, was
ihm ſeine Kraft gelähmt? Was war geſchehen?
„Begleite mich Jemand!“ rief der entſchloſſene, tüchtige Badearzt.
Ein jüngerer Arzt, der als Gaſt im Bade war, ſchloß ſich ihm an.
Der Wirth befahl einigen Hausknechten mitzugehen. Einige Badegäſte
noch folgten.
„Unten am Heldenplatz!
junge Mann ihnen noch nach.
Er ſaß wie in dumpfer Verzweiflung, während ſie gingen.
Auf einmal ſprang er auf.
„Ich muß mit hin!“ rief er.
Illuſtr. Welt. XIX. 4,

Am Strande unten!“ rief der unglückliche

reiten.

w „

Die Anderen waren ſchon verſchwunden.
Man wollte ihn zurückhalten.
„Sie kommen nicht hin! Ihre Kräfte ſind erſchöpft!
Weg nicht!“
„Ich muß hin!“
Er mußte es. Eine innere Unruhe trieb ihn fort, die Unruhe des
Wahnſinns — des Mordes? mußte ich mich fragen.
Ließ ſich nicht ein Mord denken? War man nicht gezwungen, daran
zu denken?
Er riß ſich los.
Er konnte, er durfte nicht allein gehen.
unten den Strand nicht erreichen.
Ein paar Badegäſte begleiteten ihn.
Ich mußte dabei ſein, der alte Kriminaliſt.
Ich mußte wiſſen, was geſchehen war.
Unterwegs erzählte er.
Er war mit dem Ehepaar aus Neukuhren fortgeſprengt.
In der Landſtraße, jenſeits des Waldſchlößchens, überſiel die Wuth
des Gewitters ſie. Es wurde dunkel um ſie her, daß ſie nicht die Hand
vor den Augen, nicht den Weg ſehen konnten, in dem ſie ritten. Zu
beiden Seiten der Landſtraße waren tiefe Gräben. Sie mußten langſamer

Sie wiſſen den

Mit ſeinem Pferde konnte er

So kamen ſie zu der kleinen Brücke vor Lapounen.
Sie iſt noch zwanzig Minuten von dem Dorfe Lapönen entfernt. Sie
führt über einen Bach, der die Feldfluren von Neukuhren und Lapönen
ſcheidet.
Die Pferde überſchritten die Brücke.
Die Dame ritt voran.
Jenſeits der Brücke ſtutzt plötzlich das Pferd der Frau von Majewski.
Es will nicht weiter. Sie treibt es an. Es bäumt ſich, geht rückwärts.
Die Dame ſtößt einen entſetzlichen Schrei aus, reißt an den Zügeln
ihres Pferdes. MM
Das Thier ſpringt vom Wege ab in ein Gebüſch hinein.
Die beiden Herren mußten ihr folen.
Sie ſahen im Fortſprengen eine Geſtalt dunkel und hoch und hager mitten
in der Landſtraße ſtehen, ſtumm, wilde Bewegungen in die Luft hinein
„Was war das, Helene?“ ruft der Gatte der Frau zu.
„Nichts, nichts!“ .
„Kehren wir um, wenn es nichts war!“
„Nein, nein!“
Sie treibt ihr Pferd wieder an.
Sie jagt im Galopp.
Ihre Begleiter müſſen ihr im Galopp folgen.
Sie ſind in dem Gebüſch rechts von der Landſtraſſaßßs.
Gleich hinter der kleinen Brücke dehnt die Feldflur von Lapönen ſich
aus. Die Landſtraße läuft mitten durch die Ackerfelder. Dieſe erſtrecken
ſich rechts bis zur See. Von der See unmittelbar ſcheidet ſie ein fort⸗
laufendes ſchmales Gebüſch, durch deſſen Mitte ſich ein Fußpfad zieht.
Der Pfad führt zu dem ſogenannten Heldenpl̃a₰z.
Der Heldenplatz iſt eine vorſpringende Spitze des Meeresufers.
Das Ufer iſt hier hoch, wie bei Neukuhren, ſteil, abſchüſſig bis unten
auf den Strand hin. Eine alte, halbverfallene, hölzerne Treppe führt
ſteil, im Zickzack, wie bei Neukuhren, zum Strande hinunter. Der Strand
hat auch hier, wie bei Neukuhren, bis zur See eine Breite von vierzig
bis fünfzig Fuß, aber er iſt hier nicht ſandig wie dort, er beſteht viel⸗
mehr aus ſcharfen und kantigen Felsſtücken, zwiſchen denen kleine ſpitzige
Steine wie umhergeſät liegen. IJ
Oben iſt der Platz rund, ringsumher mit Buchen, Nußbäumen, wilden
Kirſchen beſetzt, unter denen grüne Raſenbänke zum Sitzen einladen. Er
wird von den Badegäſten in Neukuhren häufig beſucht und zu Geſellſchafts⸗
ſpielen benutzt.
brachen Sage von alten Preußenhelden wird mit ihnen in Verbindung
gebracht.
Zu dem Heldenplatze hin war die Dame geſprengt, gefolgt von ihren
Begleitern; im Galopp Anfangs. Aber das Gebüſch, durch das der
Pfad lief, war dicht, der ſchmale Fußpfad wand ſich in Krümmungen hin⸗
durch. Sie mußten langſamer reiten.
Das Gewitter wüthete um ſie her.
Durch die dunkle Nacht, in der man nichts ſah, ziſchten die Blitze nie⸗
der, nur um das Auge zu blenden. Die Pferde gingen unſicher; die
Blitze ſchreckten ſie, vor dem Donner bebten ſie zurück. Der Pfad lief
hart an dem hohen, ſteilen Ufer; ein Fehltritt der Pferde, und Menſchen
und Thiere ſtürzten in die Tieſe von mehr als achtzig Fuß hinunter,
ſtürzten unten auf die ſcharfen Felſen, waren unrettbar verloren.
Die Reiter ritten ſtumm. Ihr ganzes Denken und Empfinden war
der Gefahr zugewandt, in der ſie ſich befanden. Da hatte Keiner ein Wort.

24

6=, 1 )

Die Dame dachte auch wohl an die geſpenſtiſche Erſcheinung an der
Brücke.
Führte der Gedanke ſie zu vergangenen Zeiten ihres Uebermuths, ihrer
Gefallſucht?
Nur einmal fragte der Gatte die Frau, ob ſie nicht lieber abſteigen
und die Pferde führen wollten.
„Nein!“ rief ſie entſchieden, heftig zurück.
Sie ritten weiter.
Die Dame hatte zuerſt die Spitze gehabt; ihr war der Gatte gefolgt;
hinter ihnen ritt der Vetter.
Als die Gefahr größer wurde, der Pfad kaum einen Schritt breit von
dem Rande des hohen, abſchüſſigen Ufers lief, hatte der Herr von Ma⸗
jewski die Gattin gebeten, ſie möge ihn vorreiten laſſen, im Herrenſattel
reite es ſich doch ſicherer.
Sie hatte ſich ſtillſchweigend gefügt.
So erreichten ſie die Nähe des Heldenplatzes. Von ihm aus mußten
ſie das Ufer verlaſſen. Ein Weg führte durch die Kornfelder in die Land⸗
ſtraße hinein.
Unmittelbar vor dem geräumigen Platze hat das Ufer einen Einſchnitt.
Der Fußpfad windet ſich ſcharf um ihn herum.
An dem Einſchnitt in der Windung des Pfades ſieht der Vetter auf
einmal die Dame nicht mehr hinter ihrem Gatten.
Sie iſt neben dieſem.
Ihr Pferd macht einen Satz.
Ein Blitz fuhr hernieder.
Ein Donner kracht gleichzeitig.
Das Pferd der Dame macht einen zweiten Satz.
„Helene!“ ruft ängſtlich der Herr von Majewski.
„Helene!“ ruft er noch einmal.
Da bäumt ein Pferd ſich hoch auf, wirft ſeinen Reiter in die Höhe,
ſchüttelt ſich, ſtürzt den Abhang des ſchroffen Ufers hinunter.
Vor dem Thiere war der Reiter hinunter geflogen.
Der Vetter iſt erſtarrt.
Er will von ſeinem Pferde ſpringen.
Er vermag es nicht. Er muß horchen, nach unten, nach dem Strande,
nach der Tiefe mit ihren ſcharfen und ſpitzen Felſen.
Er hört nur das Toben und Toſen der Wogen, die auf die Felſen
ſchlagen.
Ein Grauſen ergreift ihn.
Da hört er eine Stimme neben ſich.
„Fort von hier, Alfred!“
Es iſt die Stimme der Dame.
Ihr Gatte war in die Tiefe geſtürzt, lag in dieſem Augenblicke todt
oder ſterbend unten zwiſchen den Felſen.
Der junge Mann hatte keine Antwort auf den Ruf der Dame.
„Fort!“ rief ſie noch einmal.
„Wohin?“
Der Vetter fragte es.
Da kam etwas aus den Kornfeldern her zum Heldenplatze geſtürzt.
Ein Blitz erhellte es.
Es war die lange, hagere Geſtalt, die an der kleinen Brücke in der
Landſtraße geſtanden hatte.
Der entſetzliche Menſch war mit zwei wilden Sprüngen bei der Dame.
„Elende!“ rief er.
Sie ſtieß einen furchtbaren Schrei aus.
Er hatte die Zügel ihres Pferdes ergriffen.
Er ergriff ſie.
„Wo iſt Dein Mann?“ rief er.
Sie ſuchte ſich ihm zu entwinden.
Er hielt ſie feſter.
„Er iſt nicht da?“ rief er.
Er hatte ſie vom Pferde geriſſen.
Armen.
„Mörderin!“ rief er.
„Hülfe! Hülfe!“ ſchrie die Unglückliche.
Der Vetter ſprang vom Pferde, ihr zu helfen.
„Mörderin!“ rief noch einmal der Irre.
Er hob ſie hoch in die Luft, um ſie mit deſto größerer Gewalt in die
Tiefe zu ſchleudern.
Er warf ſie.
Sie flog in den Abgrund.
Aber ſie hatte in der Todesangſt ſich an ihn geklammert.
Sie ſtürzte nicht allein in die Tiefe.
Der Vetter ſah ſie Beide verſchwinden.
Er horchte wieder, wie vor wenigen Augenblicken.
Er hörte nur das Toſen der Wellen, die auf die Felſen da unten

ſchlugen.

Er umklammerte ſie mit beiden

8

Ebhepaar auf.

jewski, unter ihm ſein Herr.

Er ſtand einen Augenblick wie betäubt.
Dann wurde es hell in ſeinem Innern.
Er ſchwang ſich wieder auf ſein Pferd, ſprengte nach Neukuhren zurück,

um Hülfe zu holen.

Hülfe für wen?
Wer konnte wiſſen, was wir am Strande zwiſchen den Felſen unter
dem Heldenplatze finden würden?
Die Stelle des Schreckens wurde erreicht.
Auf einem der ſcharfen Felſen lag das Pferd des Herrn von Ma⸗
Dem Pferde war der Kopf, dem Reiter
das Haupt zerſchmettert. Beide gaben kein Lebenszeichen mehr von ſich.
Roß und Reiter hatten im Tode nicht von einander gelaſſen.
Zehn Schritte von ihnen lag die Frau des Reiters. Auch ihr Haupt
war an den Felſenzacken zerſchellt.
Auch ſie war nicht allein.
Der Irre hielt ihre Leiche umklammert.
Aber er war nicht todt. Er lebte, ſeine Glieder waren geſund ge⸗
blieben.
Er erhob ſich bei dem Nahen von Menſchen.
Er erkannte mich.
„Ah,“ ſagte er, „in dem Gewitter kamen wir herunter, von da oben!
Von der Palwe, von den alten Heidengräbern! Man hatte uns noch nicht
zu Aſche verbrannt. Das Auge lebte noch! Das ehrliche Auge, das
falſche Herz! — Ah, es wollte ehrlich werden, das falſche Herz! Im
Fallen! Im Fallen, im Fliegen! Es war zu ſpät!“ —
X
Der Mann und die Frau wurden begraben. Ein Grab nahm das
Der Tod vereinigt ſo Manches.
Der Irre wurde wieder in die Irrenanſtalt gebracht,

Der Vetter — die Jugend war ihm gebrochen, er wird ja wohl ein

tüchtiger Mann geworden ſein.

Aur eine Trauenlocke.

Dem Amerikaniſchen nacherzählt
von

Dr. Nelſon Pauer.

Paul Douglas war in der politiſchen Welt der Vereinigten Staaten
eine hervorragende Perſönlichkeit. Er hatte ſich durch ſeine Schriften
einen Namen gemacht und wurde mit Achtung genannt. Er war
ein aufſteigender Stern am politiſchen Himmel und hätte ſicher eine

glänzende Bahn zurückgelegt, wenn er ſich nicht plötzlich vom Schlacht⸗

felde zurückgezogen hätte. Er ſtieg auf wie ein Komet und fiel herab wie
ein Racketenſtock und zwar in einem Seehafen an der Weſtküſte Frankreichs,
wo er den beſcheidenen Poſten eines amerikaniſchen Konſuls übernahm.
Hier lebte er ſo ungenannt und vergeſſen, daß er ſogar überſehen wurde,
als eine neue Adminiſtration die alten Beamten abrief, um ſie durch ihre
Parteigenoſſen zu erſetzen. Paul Douglas, der Mann, welcher die
Präſidentſchaft in der Taſche trug, wie jeder franzöſiſche Soldat den
Marſchallsſtab im Torniſter, ſaß ſieben Jahre als ein harmloſer, wenig
beſchäftigter, ſchlecht beſoldeter Konſul in einem fremden Hafen und trank
Lethe und engliſchen Porter. Wir ſagen: er trank Lethe, weil ſich Paul
Douglas einbildete, er werde in dieſem iſolirten, einſamen Seehafen
Vergeſſen finden, Vergeſſen für eine verlorene Liebe, und er fand dieſes
Vergeſſen nicht.
Nicht weit von dem ſtillen, langweiligen Hafen lag ein großes, bril⸗
lantes, glänzendes Seebad, welches Douglas ſelten beſuchte. Wenn den
angehenden Menſchenfeind nichts von dem faſhionablen Platz zurückgehalten
hätte, ſo würde es der Umſtand gethan haben, daß das Bad viel von
ſeinen Landsleuten beſucht wurde, mit denen er einmal nicht in Be⸗
rührung kommen mochte.
Auf Herrn Douglas' Haupte begann ſich bereits der Mondſchein des
Alters zu verbreiten, und durch ſeinen Volkbart zogen ſich die Silber⸗
fäden der Weisheit, als er eines ſchönen Morgens im Hochſommer einen
Brief aus dem Haupthotel des Badeortes erhielt, der folgenden In⸗
haltes was:
„Sie werden erſtaunt ſein, einen Brief von mir zu erhalten, theurer,
alter Freund, aber ich kann nicht mehr viel Ceremonieen machen. Ich
muß Sie augenblicklich ſehen! Erſchrecken Sie nicht — es iſt nichts von
Belang — ich liege nur im Sterben. Ich ſterbe, lieber Paul, hier, faſt
mutterſeelenallein, und ich will Sie nur noch einmal ſehen und Ihnen
etwas mittheilen, was Sie für mich mit hinübernehmen müſſen nach

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meiner theuren Heimat, die ich nie wiederſehen werde. Vergeſſen Sie
und verzeihen Sie mir, was Sie durch mich gelitten, kommen Sie aber
ganz beſtimmt und ſagen Sie nur ein freundliches Abſchiedswort
Ihrer ſterbenden
Ida Maynard King.
Als Douglas die Unterſchrift las, zog eine glühende Röthe über ſein
feines Geſicht und er ließ den Brief wie vernichtet ſinken. Sein erſter
Gedanke, deſſen er ſich jedoch ſpäter ſchämte, war: „Du gehſt nicht, viel⸗
leicht ſpielt ſie wieder ein ſchreckliches Spiel mit Deinem Herzen.“ Eine
Sekunde ſpäter aber ſprang er auf, griff haſtig nach Hut und Stock und
verließ das Haus, leiſe vor ſich hinmurmelnd: „Vergeben — vergeſſen!“
Das einſam ſterbende Weib hatte Douglas'’ ganzes Lebensglück ver⸗
nichtet. Sie hatte aus ihm das ſinkende Wrack, den ſtillen, ernſten, vor
ſich hinbrütenden, ſich und der Mitwelt verlorenen Menſchenfeind gemacht.
Was nützte es ihm, daß es Dutzende gab, die gelitten hatten wie er und
getäuſcht wurden wie er, er ſah nur ſein eigenes Unglück, und ein mo⸗
derner Toggenburg, der nur ſeiner verlorenen Liebe denkt, zog er gen
Frankreich und ſuchte Vergeſſen in jenem einſamen Seehafen.
Er hatte in der langen Zeit ſeines freiwilligen Exils einige Male von
ihr gehört. Er hörte, daß ſie mit ihrem Manne nicht glücklich lebe, daß
er ſich bitter über ihre Koketterie und Frivolität beklagte, während ſie in
ihm einen Spieler, Roué und jähzornigen Menſchen gefunden haben wollte.
Sie lebten deßhalb nicht zuſammen. Er war faſt immer in Europa, ſie
verbrachte den Winter in New⸗York und den Sommer in Saratoga, oder
in einem ähnlichen Badeplatz. Ihre Lebensweiſe und ihre Extravaganzen
wurden jetzt natürlich von Niemand mehr getadelt, als von ihren früheren
Freunden und Anbetern, welche alles Das ſonſt ſehr reizend gefunden
hatten. Das waren ungefähr die dunkeln, unbeſtimmten Gerüchte, welche
Douglas durch Amerikaner, mit denen er geſchäftlich verkehren mußte, zu
Ohren drangen. Er war erſchreckt über dieſe Nachrichten, die ihm noch
weniger Luſt machten, nach ſeiner alten Heimat zurückzukehren, und nun
ſollte er ſie plötzlich wiederſehen und zwar ſterbend.
Er beeilte ſich den Ort zu erreichen, und obgleich er die Sterbende
nicht im ſchlechteſten Zimmer des ſchlechteſten Hauſes, ſondern im beſten
Salon des beſten Hotels fand, ſo ſah er ſie doch wieder, als ein armes,
gebrochenes, zollweis ſterbendes Weib. Die Augen, welche einmal ſo mild
und ſchön und klug waren, blickten wild und glänzten in einem unheim⸗
lichen Feuer; das vormals ſo ſchöne, weiche Geſicht war eckig — und
markirt geworden; der zarte Teint war verblichen und zeigte jene harte,
krankhafte Farbe, welche die Folge permanenter Anwendung von Schminken
und Schönheitsmitteln iſt. Kokette Frauen trifft der Fluch alter Schau⸗
ſpielerinnen: die ewige Lüge des Schminkens rächt ſich, ſie werden früh
alt. — Von der Schönheit der ſterbenden Frau war nichts mehr geblieben,
als ihr koſtbares, dunkelbraunes Haar, mit jenem eigenthümlichen golde⸗
nen Schimmer darauf, der faſt ausſieht wie ein Heiligenſchein und der
gewiſſe brünette Frauenköpfe ſo unendlich reizend macht. Douglas' Herz
zuckte bei ihrem Anblick zuſammen, denn ſie war noch immer eigenthümlich
ſchön, obgleich oder vielleicht gerade weil der Tod bereits ſein bleiches
Panier über ſie ausgebreitet hatte.
Sie ſtarb bereits ſeit Monaten den langſamen, fürchterlichen, unäſtheti⸗
ſchen Tod der Auszehrung, wie Douglas jetzt erfuhr, und ſie war nach
dieſem Badeplatz in der Hoffnung gekommen, ihren Mann zu finden, noch
ein freundliches Wort mit ihm zu wechſeln, ſich vielleicht mit ihm auszu⸗
ſöhnen und dann zu ſterben. Aber ihr Mann, eine rauhe, gewöhnliche,
unverſöhnliche Natur, war abgereist, ſobald er von ihrer Ankunft erfuhr.
„Sie möge nur ſterben, wie ſie gelebt habe,“ ſoll er geſagt haben, „nach
ihrer eigenen originellen, extravaganten Manier.“ Das war ein neuer
Schlag für die kranke Frau und ſie fiel unter dieſem Schlag. Da, in der
letzten Stunde, erinnerte ſie ſich eines von ihr Verſtoßenen und ſie benutzte
einen ſtarken Moment, um ihm zu ſchreiben: „Komm', ich ſterbe.“
Er war gekommen, ſie waren Beide allein.
„Theurer Herr Douglas, guter alter Freund,“ ſagte ſie, indem
ſie ſeine Rechte in ihre beiden ſchmalen, mageren Hände nahm, „wen⸗
den Sie ſich nicht von mir, wie ich mich einmal von Ihnen wendete.“
Und in Douglas' Augen traten Thränen, deren er ſich nicht zu ſchämen
hatte. „Ich wollte, ich wäre lange geſtorben,“ fuhr ſie mit matter Stimme
fort, „ich habe unrecht gegen Sie gehandelt, Paul, aber Sie werden mir
vergeben, ich fühle es. Es ſind da noch zwei Andere, die ich auf meinem
Gewiſſen habe, und Einer von dieſen Beiden — mein Mann — wird
mir nie verzeihen, obgleich mein einziges Unrecht gegen ihn war, daß ich
ihn heirathete, ohne ihn zu lieben. Der Andere würde mir verzeihen,
wenn er wüßte — und ich wünſche, daß Sie es ihm ſagen, wenn Sie
ihn ſehen — daß ich ihn allein und immer geliebt habe im Leben und
ihn noch ſterbend liebe. Es war meine Kobketterie, meine Liebe zu

Extravaganzen, mein Wahnſinn, welche mich von ihm trieben, und ich

habe ſchwer dafür gebüßt. Er hat es nie gewußt, daß ich ihn liebte, er

mußte glauben, daß ich ihm gegenüber nur kokett, nur launiſch ſei, wie

gegen alle Andern, und ich wünſche nun, daß Sie ihm die Wahrheit
ſagen, wenn ich todt bin. Wollen Sie das thun für mich? — Es wird
Ihnen vielleicht Schmerzen bereiten, aber trotzdem —“
„Vielleicht Schmerzen bereiten —“ dachte Douglas und ſein Herz
ſchmerzte ihm bereits wie vor zehn Jahren.
„Ich bitte Sie um dieſe Gefälligkeit, weil Sie der Einzige ſind, dem
ich vertrauen kann, obgleich ſich noch Andere in der Nähe befinden.
Wollen Sie das Vermächtniß einer Sterbenden übernehmen?“ Sie ſprach
das Alles in abgebrochenen Sätzen, mit großer Schwierigkeit und ſo leiſe,

daß es Douglas ſchwer geworden wäre zu verſtehen, wenn er nicht mit

den Augen und dem Herzen gehorcht hätte.
„Gewiß, theure Ida,“ antwortete Douglas mit unſicherer Stimme,
„ich will Alles thun, was Sie wünſchen. Denken Sie nicht an mich und
an meine Gefühle — ſagen Sie mir nur, was ich beſtellen ſoll und an wen?“
„Gut, neigen Sie Ihr Ohr tiefer zu meinem Mund und hören Sie
meine Beichte, die Wärterin dort in der Ecke verſteht zwar nicht Engliſch,
aber man kann nicht wiſſen. Ich wünſche ihm wiſſen zu laſſen — für
den Fall, daß — o, Sie werden mich recht verſtehen — nur für den
Fall, daß er noch meiner gedenkt. Wenn er zu meinen Widerſachern ge⸗
hören ſollte, oder wenn er mich vergeſſen und mein Andenken aus ſeinem
Herzen geriſſen haben ſollte, dann darf er nie — nie von meiner Liebe
erfahren. Aber, wenn er trotz der Jahre noch meiner gedenkt, wenn er —
mich noch liebt, dann ſagen Sie ihm Alles — wie herzinnig ich ihn geliebt
habe und wie ich ihn nicht vergeſſen konnte bis zum letzten Augenblick.“
„Und ſoll ich ihn fragen, ob er Sie noch liebt?“
„Nein, nein, das iſt nicht nöthig — man ſagt es nicht, wenn man tief
liebt. Sie werden ſeine Liebe zu mir anderweit erkennen. Er trug ein
Medaillon mit meinen Initialen und in dieſem eine Locke, die er mir
eines Tages vom Haupte ſchnitt; dieſes Medaillon wird er tragen,
wenn er mich noch liebt. Sie werden das ſo erfahren, ohne zu fragen,
und die Antwort täuſcht nicht — und wenn Sie das Medaillon — ſehen
und in dieſem die Locke — ſo —“ ihre Stimme wurde jetzt ſo leiſe,
ihr Athem ſo kurz und röchelnd, daß die Wärterin erſchreckt an das Bett eilte.
„Aber Ida, theure Ida,“ ſagte Douglas, dem die Hände der Kranken
entglitten waren, „Sie haben mir den Namen des Mannes nicht geſagt!“
Silence, monsieur,» flüſterte die Wärterin, Lelle meurt!?“ *)
Und ſo war es! Ein leiſes Erzittern der magern Geſtalt, ein tonloſes
Bewegen der Lippen, ein Aufflackern des einſt ſo ſchönen Auges, und
Ida Maynard war geſtorben — ſie hatte das Geheimniß ihrer Liebe mit
in’s Grab genommen.
*
Bald nachher gab Paul Douglas ſeinen Poſten als Konſul der Ver⸗
einigten Staaten auf. Nachdem er die irdiſchen Ueberreſte ſeiner Liebe
auf einem proteſtantiſchen Kirchhof deſſelben Platzes, wo ſie ſtarb, hatte
beiſetzen ſehen, war ein gewiſſer Frieden über ihn gekommen. Er konnte
ohne Bitterkeit und mit ſtiller Wehmuth an ſie denken, wie an eine ver⸗
ſtorbene Schweſter. Die Szene am Todtenbett hatte ihn ſich ſelbſt wieder⸗
gegeben, und faſt erſchreckt von ſeinem langen, thatenloſen Lebenswandel
als Konſul, kehrte er nach Amerika zurück.
Den Auftrag der ſterbenden Frau konnte er aber nicht ausführen.
Wie ſollte er auch, da er den Namen des glücklichen Unglücklichen nicht
kannte? Er hatte keine Idee von der Perſon, für die der Auftrag beſtimmt
war, und Medaillons mit den Initialen J. M. trugen wahrſcheinlich Hun⸗
derte in Amerika. Viele der alten Liebhaber waren bereits verheirathet
und hatten höchſtens noch eine freundliche Erinnerung für die arme Ida;

bei Andern waren die geſchlagenen Liebeswunden noch nicht verharſcht

und ſie ſprachen in der bitterſten Weiſe von der Unglücklichen; der Eine
und der Andere hatte Ida längſt über eine andere Ida vergeſſen. Viele
von dieſen jungen, lebensluſtigen Herren hatten eben ihre Liebesaffairen
nicht viel ernſter genommen, als die junge, lebensluſtige und nun ver⸗
geſſene Ida Maynard.
„Aufrichtig geſagt,“ bemerkte Einer der letzteren Klaſſe eines ſchönen
Abends zu Douglas, „ſie war eine brillante Erſcheinung, reizend, liebens⸗

würdig, anziehend, und kein Mann konnte ſich ihr nahen, ohne den Ver⸗

ſtand zu verlieren; aber ich bezweifle, daß viele von uns jungen Narren
ſie wirklich geliebt haben — das heißt, ich meine im wahren, ernſten,
reinen Sinne des Worts. Ich glaube zum Beiſpiel nicht, daß ich ſie
geheirathet hätte — ich hätte ihr nicht getraut — oder hätteſt Du vielleicht? —“
„Nun, ich denke wohl! Ein Mann, den ſie liebte, der gute Eigen⸗
ſchaften und einen feſten Charakter gehabt hätte, durfte ihr getroſt trauen,
er hätte in ihr eine treue Begleiterin durch's Leben und einen nobeln
Frauencharakter gefunden.“
„Glaubſt Du das wirklich? — Nun, es iſt immerhin beſſer, wenn
man jetzt ſo denkt, aber mir iſt es immer, als ob ſie weder ein Herz
gehabt hätte, noch Mitleid; ſie konnte Niemand lieben.“

*) Ruhig, mein Herr, ſie ſtirbt.

„Da biſt Du im Irrthum, ſehr im Irrthum!“ erwiederte Douglas ruhig.
„Nun, wenn ſie denn um irgend einen Menſchen etwas gegeben hat,
ſo mußt Du es geweſen ſein, Douglas!“
„Ich?“ ſagte Jener kopfſchüttelnd, „um mich hat ſie ſich nie beküm⸗
mert, nein, ich war es gewiß nicht.“
„Sie ſollte es aber gethan haben, obgleich es ihre Manier war, die
wärmſten Anbeter am kälteſten zu behandeln. Von allen ihren Verehrern
hat ſie doch eigentlich Niemand ſo innig und aufrichtig geliebt, als Du,
Douglas, und Jack Clement, und den armen Jack hat ſie in der ſcham⸗
loſeſten Weiſe zum Narren der ganzen Geſellſchaft gemacht, man wußte
nicht, ob er mehr Schooßhund, oder Leibaffe von ihr war.“
„Ja, ſie machte nicht viel Umſtände mit dem armen Teufel, und doch
war er ein feiner, manierlicher, umgänglicher Menſch, mit dem wir Alle
gern verkehrten.“
„Ganz gewiß! Du haſt aber eben das Geheimniß ausgeſprochen,
weßhalb ſie ihn zum Narren hielt. Du nannteſt Jack Clement einen
‚armen Teufel’, wäre er ein ‚reicher Teufel’ geweſen, wie Herr King, ſo
würde ſie ihn geheirathet haben, auch wenn er ihr noch weit weniger
gefallen hätte, als es der Fall war.“
„Was iſt denn aus Jack Clement eigentlich geworden?“
„O, der hat ſich bald getröſtet! Als ich ihn zuletzt ſah, war er geſund
und ſonnenverbrannt wie ein Pelzjäger. Er war im fernen Weſten, um
Land für die Eiſenbahnen zu vermeſſen, und hat nebenbei Büffel gejagt
und ſich mit den Indianern herumgeſchlagen.“
„Sonderbare Paſſion das, von ſolch' einem Mann — ein Gelehrter,
ein Dichter, eine Art Philoſoph, und durchſchwärmt den wilden Weſten.
Ich glaubte ſeiner Zeit einmal, Jack Clement ſei beſtimmt, eine amerika⸗
niſche Größe zu werden.“
„So ſah es auch einmal aus. Jeder glaubte, Jack werde ein Saul
werden, und nun iſt Saul unter die Philiſter gegangen.“
So endete die letzte Unterredung, welche Douglas mit Bekannten von
Ida Maynard über die Verſtorbene hatte, und zuletzt ſagte er zu ſich ſelbſt:

„Ich muß das Suchen aufgeben. Ich finde Niemand und ich kann mir

Niemand denken, an den der Auftrag gerichtet iſt. Wenn der rechte Mann
noch lebt, ſo wird ihn der Zufall in meinen Weg führen, und mehr kann
ich nicht thun.“
Wenige Monate nach dieſer Unterredung, jedoch lange vorher, ehe die
Pacifie⸗Eiſenbahn vollendet wurde, riefen Geſchäfte unſeren Helden nach
Kalifornien. Er mußte den Weg über die Prärieen nehmen und rüſtete
deßhalb einen Wagentrain aus, wie ſie damals Mode waren. Der Weg
führte durch die Indianer⸗Territorien, und die Rothhäute waren dort zu jener
Zeit eben ſo unruhiger Natur, wie ſie es noch heute in Kanſas, Texas
und Neu⸗Mexiko ſind. =
Der Douglas'’ſche Wagentrain kam ſoeben nach einer Station, wo kurz
vor ſeiner Ankunft ein blutiges Gefecht zwiſchen einem Trupp Indianer
und einer kleinen Geſellſchaft Emigranten ſtattgefunden hatte. Die Emi⸗
granten hatten, unterſtützt von einigen Soldaten, die ſich ihnen zufällig,
auf dem Weg zum nächſten Fort, angeſchloſſen hatten, und von zwei oder

drei wohlbewaffneten Reiſenden verſtärkt, die Wilden, ohne große Verluſte

ihrerſeits, in die Flucht geſchlagen; aber die Indianer ſchleppten ein
kleines deutſches Mädchen mit ſich fort, was anfänglich nur von dem
Einen der Reiſenden bemerkt wurde. Seinen Gefährten zurufend, ihm zu
folgen, warf er ſich in den Sattel und jagte den Rothhäuten nach. Ein

eben ſo ausgezeichneter Reiter als Schütze, gelang es ihm, mit ſeiner vor⸗

züglichen Revolverbüchſe zwei der Wilden, welche das kleine Mädchen in
ihrer Gewalt hatten, zu erſchießen und das Kind zu befreien; er ſelbſt
aber wurde durch einen Pfeil tödtlich verwundet. Seine Begleiter erreichten
den gefallenen Mann und das Kind, die Indianer flohen und der ſter⸗
bende Jack Clement wurde in demſelben Moment nach der Wagenburg

der Emigranten zurückgebracht, als der Douglas'ſche Train dort anlangte.
Da lag nun der Dichter, der Philoſoph, der Gelehrte mit durch⸗

ſchoſſener Bruſt. Er hatte ſein Leben fortgeworfen wie eine taube Nuß

für eine gute That, und als Douglas zu ihm herantrat, ruhte er unter

dem Dache eines alten Holzhauſes auf ſchlechtem Heu und hatte alle Hoff⸗

nungen hinter ſich. Er lag da reſignirt, zufrieden, ruhig wie ein ſterben⸗

der Heiland. Sein Auge glänzte und ſein Mund lächelte, als er Douglas
erblickte, den er ſofort erkannte, obgleich ſie ſich ſeit Jahren nicht geſehen
hatten, und es wurde zwiſchen Beiden ein ſtiller Händedruck gewechſelt.
„Ich habe nicht mehr lange zu leben,“ ſagte Jack mit einem matten
Lächeln, und es macht mir im Grunde wenig Kummer; aber ich habe Dir
noch einige Worte allein zu ſagen, Douglas, laßt die guten Leute ein
wenig abſeits treten.“
Der Platz wurde geräumt, und die beiden Freunde waren allein.
Douglas wartete ſtill, was ihm Jack zu ſagen hätte, denn ſein Herz
war zu ſchwer, er konnte nicht ſprechen. S
„Höre, alter Freund,“ fuhr der Sterbende mit matter Stimme fort,
„zwiſchen uns Beiden iſt ein unſichtbares Band, das uns vereinigt und

mit ihrer Locke vorzeigen könnteſt!“

welches mir ein Recht auf Dich gibt. Wir Beide haben ein und dieſelbe
Frau geliebt und haben unter ein und demſelben Fatum gelitten; wir
Beide haben Liebe geſät und Gleichgültigkeit geerntet und haben unſer
Leben in Trauer und Einſamkeit verbracht. Ich hätte vielleicht ein beſſerer
Menſch werden können, als ich bin, aber ich wüßte nicht, wie ich beſſer
hätte ſterben können — und ich mache ihr keine Vorwürfe! Ich liebte ſie
zu ſehr — ich liebe ſie heute noch ſo warm wie je! Nun, Du begegneſt
ihr vielleicht noch eines Tages und erzählſt ihr von der öden Prärie, von
den wilden Indianern und von einem einſamen Grab, und ſagſt ihr, daß
Derjenige, welcher unter dem Präriegraſe ruht, ſie nie verkannt hat, ihr
nie einen Vorwurf machte, ſie nie verketzerte — es war ja nicht ihre
Schuld, daß ſie einen Mann wie mich nicht lieben konnte. Sage ihr, ich
hätte nie ein Wort von Dem geglaubt, was man ihr nachſagte – nie!

und daß ich geſtorben ſei mit Liebe zu ihr im Herzen und mit einem

Gebet auf den Lippen für ihr Glück und ihren Frieden.“
Douglas hörte ſein Herz ſchlagen bei dieſen Worten der Liebe, und
heiße Thränen traten ihm in die Augen. Er, der Lebende und Geſunde,
empfand mehr Herzweh, als der ſterbende Mann vor ihm. In ſeinem
Innern ging aber ein Licht auf, er ahnte, was kommen würde, und ſagte
ſich: Hier erfülle ich Ida’s Vermächtniß.
„Es gab einmal eine Stunde,“ fuhr Jack Clement nach einer kurzen
Pauſe langſam fort, „in welcher ich glaubte, daß ſie mich liebe. Sie
geſtattete mir, eine Locke ihres Haares abzuſchneiden — o, welch' ſchönes,
braunes, ſonnenſcheindurchwobenes Haar war das! — und ich hatte die
Locke in ein Medaillon gethan mit ihren Initialen. Als ich ihr das
Medaillon zeigte, war ſie mir gar nicht böſe und lächelte freundlich, mit
jenem Lächeln, das mir mein Herz ſo weltenweit machte und das alle
Leute beglückte. Doch das war mehr Güte und Freundſchaft von ihrer

Seite, wie ich bald entdeckte, obgleich ich es einen kurzen Augenblick miß⸗

verſtanden hatte; dieſer kurze Augenblick war der glücklichſte meines Lebens.
Douglas, ich habe das Medaillon immer bei mir getragen, es ruht noch
jetzt auf meiner Bruſt und ich möchte ſicher ſein, daß es mit mir begraben
wird und daß Du ihr das ſagſt — das heißt wenn Du ſie ſiehſt. Sie
ſagen zwar, wenn man einem Todten mitgibt, was einem Lebenden gehört,
ſo muß ihm der Lebende bald nach in's Grab; aber ſie ſoll das nicht
glauben, denn ich, der Sterbende, wünſche ihr noch ein langes, frohes,
glückliches Daſein auf dieſer ſchönen Gottes⸗Erde. Das iſt Alles, was ich
Dir ſagen wollte, und nun lebe wohl, alter Freund, und grüße Ida,
wenn Du ſie ſiehſt.“
„O Jack, mein guter alter Freund,“ entgegnete Douglas mit ſchmerz⸗
bebender Stimme, „Du wirſt ſie früher wiederſehen wie ich! Sie lebt
nicht mehr, Jack, ſie iſt geſtorben — einſam und verlaſſen wie Du ſtirbſt
und — ſie hat Dich allein geliebt und liebte Dich noch in ihrer Todesſtunde.“
Der ſterbende Mann fuhr vom Boden auf, ſein bleiches Geſicht färbte
ſich einen Moment hochroth, mit fieberiſcher Haſt ergriff er Paul'’s Hand
und ſtarrte ihn wie irr, mit weit offenen Augen an, mit Augen, in wel⸗
chen Hoffnung, Erſchrecken und Mißtrauen lag.
„Sie iſt vor mir hinübergegangen, ſie liebte mich?“ ſtieß er haſtig
hervor. „Betrügſt Du mich auch nicht, Douglas? Weißt Du, Mann,
das würde eine mißverſtandene Güte, ein ſchlechter Troſt für den Ster⸗
benden ſein! Ich war reſignirt und bereit zu ſterben, ich war glücklich,
daß die Stunde da war, und die Ruhe ſoll von Deinem Sterbebette genom⸗

men ſein, Douglas, wenn Du mich belügſt.“

„Sei es ſo,“ ſagte Douglas langſam, „Gott weiß es, daß ich die
Wahrheit ſage.“
„Aber es kann nicht ſein, Douglas, Du mußt betrogen worden ſein —
es kann nicht ſein!“
„Und es iſt doch ſo, Jack Clement, ſo wahr, als es ein ewiges Weſen,
eine Vorſehung über uns gibt. Es iſt noch nicht lange her, da ſtand ich
an ihrem Sterbebett, wie ich heute an dem Deinigen ſtehe, und wie Du
von ihr ſprachſt, ſo ſprach ſie von Dir. Sie verwendete ihre letzten Athem⸗
züge, um von einer unſterblichen Liebe, von ihrer Liebe zu Dir zu reden.
Sie bat mich, Dich aufzuſuchen und Dir Alles zu ſagen, wenn Du ihr
treu geblieben ſeieſt, wenn Du mir das Medaillon mit ihren Initialen,
Jack Clement richtete ſich kerzengerade in die Höhe, riß den indianiſchen
Pfeil aus ſeiner Bruſt und das Jagdhemd auseinander, da, mitten auf
der Herzgrube, überſtrömt von ſeinem Blut, hing an goldner Kette das
kleine Medaillon mit den Initialen J. M.
Jack Clement fiel ſchwer auf ſein Lager zurück, ein mildes, dankbares
Lächeln glitt über ſeine Züge und mit den Worten: „Sie wartet auf mich,
ich darf nicht länger ſäumen,“ verſchied der Poet.
Und in derſelben Nacht begrub Paul Douglas ſeinen Freund und mit
ihm das kleine Medaillon in der ſtillen Prärie, wo nur Blumen und
Gräſer einander von einer treuen Liebe erzählen.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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2

2

Keine Beugen.
Novelle von R. Edmund Hahn.
(Fortſetzung.)
Fünfzehntes Kapitel.

Der Geburtstag.

Im Hauſe des Generals von Engelſtröm ging es ſeit einigen Tagen

ſehr ſtill zu; der Herr des Hauſes befand ſich zwar, wie der Hausarzt

verſicherte, etwas beſſer, mußte aber noch das Bett hüten und bedurfte
der vollſtändigſten Ruhe.
So oft Oskar das Zim⸗
mer des Vaters betrat,
wandte derſelbe den
Kopf nach der Seite,
als ſei er ermüdet und
wolle ſchlummern. Hor⸗
tenſe, bei welcher jetzt
das Beſſere ihrer Natur
zum Vorſchein kam,
pflegte den kranken
Oheim in aufopfernder
Weiſe und verweilte
ſtundenlang bei ihm.
Sie bemerkte bald, daß
der General ſeinen Sohn
nicht ſprechen wolle, und
rieth Oskar, dem Kran⸗
kenzimmer fern zu blei⸗
ben. Der junge Ba⸗
ron befolgte Hortenſens
Wink, aber nicht mit
leichtem Herzen, denn
er liebte ſeinen Vater
und es that ihm weh,
daß er ſich gewiſſer⸗
maßen als die nächſte
Urſache von ſeines Va⸗
ters Krankheit anſehen
mußte.
Niedergeſchlagen dar⸗
über ſuchte er den Haus⸗
arzt auf, fragte denſel⸗
ben, was er von des
Generals Krankheit
halte und in wie weit
Aerger und heftige Ge⸗
müthsbewegungen nach⸗
theilig auf denſelben
wirken könnten.
Doktor Thalberger ent⸗
gegnete: „Aerger und
Erſchütterungen des
Herzens ſind keinem
Menſchen dienlich, aber

Illuſtr. Welt. XIX. 4.

General v. Werder. (S. 163.)

ſo ſchnell, wie die Romanſchriftſteller behaupten, tödten Kummer, Aerger,
Schreck, ja Verzweiflung Niemanden, er müßte denn vorher ſchon den
Keim zu einer gefährlichen Krankheit in ſich tragen. Ihr Herr Vater iſt
jetzt durchaus nicht in Gefahr, doch kann ich Ihnen nicht verhehlen, daß
er ſeiner Konſtitution nach einmal plötzlich ſterben kann, an Apoplexie.
Er muß in Zukunft eine einfachere Tafel führen.“
Dieſe Worte, obgleich ſie Oskar's Gemüth mit Sorge erfüllten, be⸗
ruhigten ihn doch in Bezug auf ſein Benehmen gegen den Vater. Ein
Kind zu einer ihm verhaßten Heirath zwingen wollen, ſchien Oskar doch
von Seiten des Vaters ſehr unrecht. Er war feſt entſchloſſen, Widerſtand
entgegen zu ſetzen.
Hortenſe dachte, wäh⸗
rend ſie allein am Kran⸗
kenbette ihres Oheims
ſaß, zum erſten Male
ſeit langer Zeit über
ihre Vergangenheit und
Zukunft nach. Wenn
der General ſterben
ſollte, welche Zukunft
N ſtand ihr bevor? Sie
hatte ein kleines Ver⸗
mögen von einem Oheim
ihres Gemahls geerbt,
für ihre Bedürfniſſe
hatten die Zinſen des
kleinen Kapitals bisher
ausgereicht, denn ſie
lebte koſtenfrei bei ihren
Verwandten und erhielt
außerdem ſehr oft bril⸗
lante Geſchenke von dem
Oheim. Wenn er aber
mit Tod abgehen ſollte
und Louiſe Dobenegge
des Erben Gemahlin
geworden war, konnte
ſie in dem Engelſtröm'⸗
ſchen Hauſe nicht blei⸗
ben, wenn ſie nicht ih⸗
rer Tante Geſellſchaft
leiſten wollte. Dieß
nicht zu thun, dazu war
ſie feſt entſchloſſen, bei
dieſer körperlich und gei⸗
ſtig kranken Frau leben
zu müſſen, das war
ſchlimmer als ſterben.
Und doch hatte ſie,
leichtſinnig und egoi⸗

Dz D ſtiſch, dem verwaisten
ð Mädchen, der nächſten

D Verwandten des Gene⸗

rals, der jungen, hol⸗
den Melitta, zugemu⸗
thet, ſich bei der Ge⸗

25

..

neralin gewiſſermaßen zu begraben. Die Schamröthe ſtieg Hortenſen
in das Geſicht. Sobald nur der Oheim wieder hergeſtellt war, ſollte
es anders werden. Für Melitta mußte etwas geſchehen, die kranke
Generalin konnte ja, wie früher, eine ältere Geſellſchafterin erhalten.
Auch an ihre Anbeter dachte Hortenſe. Wo waren ſie jetzt? Konnte
ſie auf einen mit Sicherheit zählen? Diejenigen, welche ihr mit auf⸗
richtigem Herzen huldigten, waren nicht reich genug, um an eine Ver⸗
bindung mit Frau von Cibani denken zu können, und ſie ſelbſt würde
auch niemals die Hand eines unbemittelten Mannes angenommen haben.
Sie beſaß einen alten, fleckenloſen Stammbaum, ihr verſtorbener Ge⸗
mahl war ebenfalls von gutem lombardiſchem Adel geweſen. Vielleicht
konnte ſie Hofdame bei irgend einer Fürſtin werden; aber der Gedanke
an Dienſtbarkeit war ihr, der an das Gebieten Gewöhnten, ſehr bitter,
ja faſt unerträglich. Mitunter ſtieg die Idee in ihr auf, ihre glänzende
Erſcheinung, ihr Organ verbunden mit dem Darſtellungstalente, das ſie
ſchon oft privatim gezeigt hatte, auszubilden, um ſich durch Ausübung
der Schauſpielkunſt eine ſichere Exiſtenz zu gründen; aber die Gegen⸗
wart beſchäftigte ſie doch wieder ſo ſehr, daß ſie jene Idee nicht länger
überlegte.
Melitta hatte, wie ſie täglich thun mußte, die Tante zu tröſten geſucht,
ihr vorgeleſen, ſie zum Ruhebett geleitet und ſich auf ein Polſter zu ihren
Füßen geſetzt, bis die arme Frau eingeſchlafen war. In der Regel pflegte
die Generalin einige Stunden hintereinander zu ſchlummern. Ihre Körper⸗
kräfte hatten in den letzten Monaten ſehr abgenommen, da ſie beharrlich
kräftige Speiſen und ſtärkende Arzneien verſchmähte. Wenn ſie mit ge⸗
falteten Händen und geſchloſſenen Augen nur leiſe athmend auf ihrem
Ruhebette lag, glaubte Melitta zuweilen, ſie ſitze bei einer Todten, und
unwillkürlich ſchauderte ſie in ſich zuſammen.
Heut, als die Generalin feſt ſchlief, verließ Melitta leiſe das Gemach,
ſie wollte ſich nach dem Befinden des Generals erkundigen, von deſſen
Krankheit ihr Jakob Mittheilung gemacht hatte; auch fühlte ſie lebhafter
als jemals das Bedürfniß, unter Menſchen zu gehen.
Im vordern Flügel angelangt, fragte Melitta nach Hortenſen und
wurde von Liſetten nach deren Zimmer gewieſen. Frau von Cibani war
nicht gegenwärtig, Melitta aber, in der Vorausſetzung, daß Liſette ſie
rufen würde, ſetzte ſich in einen Lehnſtuhl und lehnte ſich behaglich zurück,
ſich in dem ſchönen Raume umblickend, welcher ſo ſehr mit dem unfreund⸗
lichen Zimmer kontraſtirte, in dem ſie ſich aufhalten mußte. Die Wärme
und der berauſchende Duft einiger Blumen ſchläferten ſie ein, ſie träumte
von Licht und Blüten.
Das Rauſchen der Portière und Männertritte weckten Melitta aus
ihrem Halbſchlummer. Erſchrocken blickte ſie auf, Oskar ſtand vor ihr;
ſie wollte ſich von ihrem Sitze erheben, er faßte ihre Hand und ſagte
ſanft: „Ich bitte Dich, Melitta, bleibe und höre mich an!“
„Was können Sie mir zu ſagen haben, Couſin?“ fragte ſie.
„Viel, Alles, theuerſtes Mädchen. Aber, weßhalb biſt Du ſo fremd
gegen mich? Hat nicht meine Mutter ſelbſt Dich kürzlich gebeten, daß
Du mich ‚Du“ nennen möchteſt? Sie liebt Dich, als ſeiſt Du ihre Tochter,
und Du fliehſt mich, ſo oft ich das Zimmer meiner Mutter betrete.“
„Weil ich Dir nicht Gelegenheit geben will, mich zu verkennen.“
„Inwiefern ſollte ich Dich verkennen? Sieh', Melitta, ich war ein
wilder, leichtſinniger Menſch, der nur für den Augenblick lebte. Seit ich
Dich kenne, bin ich ein Anderer, ein Beſſerer geworden. Erſt durch Dich
habe ich den wahren, ſegensreichen Inhalt des Lebens kennen gelernt.

Du weißt nicht, wie ich lieben kann, aber glaube mir, ich vermag zu—

lieben, und mit allen Kräften meines leidenſchaftlichen Herzens liebe ich
Dich, Dich, Du Holde, Du Gute! Ich werde von jetzt an ſtreben,

Thaten zu vollbringen, die mich Deiner würdig machen, nur gib mir

Fin welſ daß Du mein Werben nicht verſchmähſt, daß Du einſt die Meine
ein willſt.“
Dunkle Glut hatte bei Oskar's leidenſchaftlicher Rede Melitta's ſchö⸗
nes Geſicht überzogen. Mit Entſchiedenheit löste ſie ihre Hand aus der
ſeinen und ſprach ernſt: „Ich habe Dich zu Ende reden laſſen, Oskar,
jetzt höre meine Antwort. Ich kann niemals die Deine werden, ſelbſt
wenn Du nicht ſchon verlobt wärſt, wenn —“
„O, iſt es nur das?“ jubelte Oskar, „geliebte Melitta, ich bin frei!
Dieſen Morgen habe ich dem Herrn von Dobenegge geſchrieben, daß ich
der Gemahl ſeiner Tochter nicht werden kann, ihm jede Entſchädigung ge⸗
boten, welche er verlangen ſollte. Betrachte mich als völlig frei und be⸗
glücke mich mit einem Schimmer von Hoffnung!“
„Bitte mich nicht darum, Oskar, Du thuſt mir weh mit Deinem
Ungeſtüm. Ich kann niemals die Deine werden!“
„Weßhalb nicht, haſſeſt Du mich?“
„Warum ſollte ich Dich haſſen, Couſin?“
„Ich habe Fehler, wirf ſie mir vor, ich will mich von jedem frei
machen, theuerſte Melitta!“ bat er.
„Meine Mutter, deren Worte mir heilig ſind, war gegen Ehebündniſſe

☛n

zwiſchen nahen Verwandten, auch ſind wir nicht eines Glaubens. Ich
bin lutheriſch und will am Lutherthum feſthalten,“ ſprach Melitta.
„Thu' es, ſüßes Herz, Dein Glaube ſoll der meine ſein!“
„Sprich nicht ſo leichtſinnig, ich bitte Dich. Gib den Gedanken auf,
Dich mit mir vermählen zu wollen. Ich würde Dich nicht glücklich machen
und an Deiner Seite nicht glücklich ſein!“
„Nicht glücklich ſein, wenn ich jede Stunde, jede Minute nur bemüht
wäre, Dir zu Gefallen zu leben, den leiſeſten Deiner Wünſche zu erfüllen?“
fragte Oskar.
„Auch dann nicht. Ehe meine Mutter ihre lieben Augen für immer
ſchloß, ſagte ſie zu mir: ‚Melitta, bleibe Dir in allen Verhältniſſen Dei⸗
nes Lebens ſelbſt getreu, und thue niemals etwas, was Dich in Wider⸗
ſpruch mit Deinem innerſten Weſen bringen würde!“ Ich werde niemals,
oder nur aus wahrer, tiefer Liebe meine Hand vergeben, Oskar, es thut
mir weh, daß ich es Dir ſagen muß, aber ich liebe Dich nicht!“
„Iſt dieß Dein letztes Wort?“
„Mein letztes, Oskar!“
„So lebe wohl, ich werde Dir nicht mehr läſtig werden!“ ſagte er
mit ſeltſamem Lächeln, aber todtenbleich, und verließ das Zimmer durch
die Tapetenthür; ſie führte über einen dunkeln Gang auf den Vorſaal.
Weder Melitta noch Oskar hatten bemerkt, daß während dieſer Unter⸗
redung ſich die Portière, welche die große Eingangsthüre verhüllte, bewegt
hatte. Hortenſe hatte, im Begriff zu Melitta zu gehen, gelauſcht und
jedes Wort verſtanden. .

Was ſich die leichtſinnige Frau ſelbſt verhehlt gehabt hatte, konnte ſie

ſich nicht länger verbergen. Sie liebte Oskar, den Treuloſen, noch immer,

glühender vielleicht jetzt, als in den Tagen, wo er zu ihren Füßen ſaß

und ſie eine romantiſche Zeit voll Liebesleidenſchaft durchlebten.
Melitta, von der Unterredung mit Oskar erſchüttert, ſuchte ihr ein⸗
ſames Zimmer auf. Im Nebengemache ſchlief die Kranke noch. Mecha⸗
niſch zündete das Fräulein die Lampe an, mechaniſch fiel ihr Auge auf
den Wandkalender, der jeden Tag das Datum verkündete. Geſtern hatte
ſie die auf Pappe gemalte Zahl achtundzwanzig in den Rahmen des Ka⸗
lenders geſteckt, ſo war denn heute der erſte März, ihr Geburtstag.
Ihre Mutter hatte an dieſem Tage ſie ſtets zärtlich in die Arme ge⸗
ſchloſſen und ihr liebes Märzveilchen genannt. Auch ihres Vaters er⸗
innerte ſie ſich dunkel. Er hatte ſie einſt in ein hübſches Gemach zu einem

Tiſche voll von Geſchenken geführt, Lichter hatten geflammt, Blumen

geduftet, ein großer Kuchen lockend vor ihr geſtanden. Dann gedachte ſie
der Liebesgaben von Arnolds, ſogar die alte Magd im Pfarrhauſe war
jedes Jahr mit einem Strauße, beſtehend aus Wintergrün, Primeln und
Märzbechern, gekommen und hatte Melitta gutmüthig zugerufen: „Viel
Glück, Fräulchen!“
detzt war die Mutter im Himmel und ihre Freunde lebten fern von
ihr. Nur ſchmerzliche Erſchütterungen hatte dieſer Geburtstag ihr gebracht,
und was für Tage ſtanden ihr noch bevor?
Ihre Augen füllten ſich mit Thränen, ſie kam ſich ſo ganz einſam
und verlaſſen vor, auch aus Bergdorf hatte ſie ſeit drei Wochen keine
Zeile erhalten. D
Plötzlich öffnete ſich die Thüre, Jakob trat ein mit dem Theegeſchirr,
das er eilig auf den Tiſch ſetzte.
„Hier iſt ein Brief an das gnädige Fräulein,“ ſagte der ehrliche
Mann, „und da ein Veilchenſträußchen!“
„O, wie lieb, wie ſchön! gibt es denn ſchon Veilchen? Dieſer Winter
war ja ſo hart, bei uns in Schleſien blühten ſie zu dieſer Zeit noch in
Töpfen.“
„Es iſt möglich, daß dieſe aus dem Glasbeet ſind, doch in der Regel
blühen Anfang März die Veilchen auch ſchon im Freien. Als der Herr

Baron mir den Brief gab, bot ihm ein Mädchen auf der Straße Veilchen

zum Kauf an, da nahm er zwei Bouquetchen, eins für ſich, das andere
ſchob er mir mit dem Briefe in die Hand und ging.“

Nach dieſer Erklärung entfernte ſich auch Jakob, welcher mit ſchnellem

Blick bemerkt hatte, daß es an Brennmaterial fehlte.
Melitta legte die Veilchen unwillig hin, wie konnte Oskar jetzt, nach⸗
dem ſie ihn abgewieſen, ihr Veilchen ſenden, ihr ſogar ſchreiben?
Sie beſchloß zuerſt, den Brief ungeleſen zurückzuſenden, aber dann
fiel ihr ein, daß Oskar doch ihr naher Verwandter ſei, daß ſie ihm, wenn
auch wider Willen, heut ſehr weh gethan habe. „Aielleicht enthält
dieſes Schreiben eine Beruhigung für mich,“ ſagte ſie zu ſich ſelbſt, indem
ſie den Brief öffnete.
Aber wie groß war ihre Verwunderung, als ſie das feine weiße Blatt
betrachtete, auf dem mit feſter, zierlicher Schrift zu leſen war:
„Mein gnädiges Fräulein!
„Ein Auftrag meines Freundes, des Juſtizraths Lichten, veranlaßt
mich, mir die Ehre zu verſchaffen, einige Worte an Sie zu richten. Mein
würdiger Freund hat in dringenden Geſchäften verreiſen müſſen. Tage,
Wochen vielleicht können vergehen, ehe er wieder ſo glücklich ſein wird,

ann
enn
haͤlt
denn

latt

Ihnen, mein gnädiges Fräulein, ſeine Aufwartung zu machen. Er läßt
Sie durch mich bitten, ihn unverändert als treuen, zuverläſſigen Freund
anzuſehen, denn er kann ſich nicht vorſtellen, daß Sie lange im Hauſe
Ihrer Verwandten bleiben können, ohne geiſtig und körperlich zu leiden.“
Hier ging die Seite zu Ende, Melitta wandte das Blatt um und las
weiter, was offenbar halb wider Willen des Schreibers als Ausdruck
ſeiner innerſten Empfindungen aus ſeiner Feder gefloſſen war, denn ach,
wie oft läßt ſich die Feder eben ſo wenig beherrſchen, als der Mund!
Arwed fuhr in ſeinem Briefe fort: „Im Hauſe Ihrer Verwandten, Fräu⸗
lein, die ja auch die meinen ſind. Wir haben ja einen Namen und
einen Ahnherrn, von dem die deutſchen Engelſtröms abſtammen.
„Iſt es nicht ſo, Melitta?
„Zuweilen, wenn ich tief traurig bin, gedenke ich Ihrer. Sie er⸗
ſcheinen mir dann wie eine holde, freundliche Geſtalt auf dunklem Grunde.
Zuweilen auch fürchte ich für Sie, in den Ihnen ungewohnten Umge⸗
bungen, welche unmöglich Ihr Herz befriedigen können oder Ihrem Ge⸗
müth Erheiterung bieten. Dann möcht' ich aufſpringen, mich Ihnen als
Beſchützer antragen, aber ich bin ja ſelbſt nur ein einflußloſer, verarmter
Edelmann, und Sie werden andere, glänzendere Kavaliere finden, die
Ihnen huldigen. .
„Aber, glauben Sie das, Melitta, und denken Sie zuweilen daran,
ein treuer Verwandter und zuverläſſiger Freund wird Ihnen immer ſein
Ihr hochachtungsvoll ergebener
Arwed Engelſtröm.“
Wie oft Melitta dieſe Worte las? Wir können das nicht angeben,
ſie wußte es vielleicht ſelbſt nicht; aber dieſer Brief ſchien für die Waiſe
das düſtere Gemach mit Glanz und Duft erfüllt zu haben.
Vergnügt ſang ſie halblaut ein Lieblingslied, ſtellte die Veilchen in
friſches Waſſer und legte das Schreiben endlich zu dem Liebſten, was ſie
beſaß, in das kleine Käſtchen von Roſenholz zu den ihr heiligen Locken
ihrer Eltern. L
Mochte jetzt die Kranke launiſch und voll von Klagen ſein, wenig
Straßen von Melitta entfernt wohnte ja Arwed, ihr theurer Verwandter,
auf ihn wollte ſie bauen, mit ihm, ſo glaubte ſie feſt, hatte die Vorſehung
ſie zuſammengeführt. (Fortſetzung folgt.)

Der Eroberer Straßburgs.
(Bild S. 161.)

Zweihundert Jahre faſt iſt uns Straßburg entfremdet geweſen: deutſche,
zum erſten Mal wieder geeinigte Truppen haben es unter dem Kommando

des tapfern und umſichtigen Generals von Werder für Deutſchland wieder⸗

erobert, und der Name dieſes Heldenführers wird fortan unzertrennlich
mit Straßburg genannt werden. Auguſt von Werder iſt 1808 geboren und

trat 1825 in das Regiment der Gardes du Corps, ward als Secondelieu⸗

tenant zum 1. Garderegiment zu Fuß kommandirt, in den Jahren 1833 — 39
zur allgemeinen Kriegsſchule und zur 8. Pionnierabtheilung, wirkte ein Jahr
lang am Kadettenkorps als Lehrer und dann im topographiſchen Bureau.
Als Premierlieutenant machte er 1842 den Feldzug im Kaukaſus mit und
wurde bei einem Feſtungsbau am Kefar verwundet. In das Vaterland
zurückgekehrt, ward er als Hauptmann in den großen Generalſtab, ſpäter

in den Generalſtab des 1. Armeekorps und 1844 zum 1. Infanterie⸗

regiment verſetzt, war als Major beim 33. Infanterieregiment, dem Land⸗
wehrbataillon des 40. Infanterieregiments und dem 8. Jägerbataillon,
und als Oberſtlieutnant, zum 2. Garderegiment verſetzt, mit der Führung
der Geſchäfte der Inſpektion der Jäger und Schützen betraut. Als Oberſt,
1854, kommandirte er die 8. Infanteriebrigade, als Generalmajor die
4. Garde⸗Infanteriebrigade, ſpäter die 3. Diviſion, machte als General⸗
lieutenant den Feldzug von 1866 mit ſeiner Diviſion mit und erhielt für
ſeine Betheiligung an den Tagen von Gitſchin und Königgrätz den Orden
pour le mérite. Im gegenwärtigen Krieg rückte er mit ſeiner Diviſion
in Frankreich ein, übernahm aber, nachdem General von Beyer das Kom⸗

mando über die badiſche Diviſion abgegeben, die Belagerung von Straß⸗

burg, bei welcher ihm badiſche, preußiſche und württembergiſche Truppen
unterſtanden. Nach ſieben Wochen der wohlgeleiteten Belagerungsarbeiten
und faſt ununterbrochener Beſchießung — wenige Tage, bevor die Feſtung
ohnedem hätte fallen müſſen, kapitulirte Straßburg. Werder zog als
„General“ ein. Aber nur kurze Raſt war ihm gegönnt; er brach mit
ſeinem Korps nach dem Süden auf; bereits knüpfen ſich an ſeinen Namen
eine Reihe von ſiegreichen Gefechten in den Vogeſen, und unaufhaltſam
dringt er gegen den Feind vor. L

Eine Neliguie.
Von Eliſe Polko.

„— — —— — —
Sie mußten Alle hinterdrein!“
Rattenfänger von Hameln.

Wenn jemals das Zimmer eines alten Junggeſellen einem Raritäten⸗
kabinet glich, ſo war es das unſeres Nachbarn, des alten Doktors. — —
An den Wänden ſtanden Glasſchränke mit zugezogenen dunkelgrünen Vor⸗
hängen, die aber nur noch in irgend einer ſich zufällig verſchiebenden Falte
ihre urſprüngliche Farbe verriethen, — und auf den Schränken ſtanden,
neben allerlei ärztlichen Apparaten — unter Glasglocken die wunderbarſten
Thiere, Vögel ſeltenſter Art, vierfüßige Abnormitäten, z. B. eine weiße
Maus mit zwei Schwänzen, eine Katze mit Doppelohren, ein kleiner drei⸗
beiniger Hund, — dazwiſchen Schlangen, Kröten und Eidechſen in Spiritus
u. ſ. w. Für uns Kinder war es immer ein Feſt, wenn wir den alten
Doktor beſuchen durften, und wir beſuchten ihn oft, denn er war, wie die
meiſten Junggeſellen, ein großer Kinderfreund. — Für den Inhalt der
Glasſchränke intereſſirten wir uns Anfangs nur wenig, — da waren
Bücher, alte Muſikalien, verſchiedene Inſtrumente und dergleichen meiſt in
wohlverſchloſſenen Kaſten und Käſtchen aufgeſtellt, die der alte Herr immer
mit eigener Hand von Zeit zu Zeit abſtäubte. — Auch ſeine Geige mit
ſchwarzem Flor umwunden lag da, — die Mutter erzählte uns, daß der
Doktor in ſeiner Jugend ein leidenſchaftlicher Violinſpieler geweſen ſei, —
aber nach einem für ſein Herz ſehr ſchmerzlichen Verluſt ſein Lieblings⸗
inſtrument nie wieder berührt habe. — Dieſe Mittheilung beſchäftigte mich
von allem Anfang an ſehr lebhaft, und wie oft kam ich auf die brennende
Frage nach der verſtummten Geige zurück, um immer wieder die Antwort
zu erhalten: „Das iſt noch nichts für Dich, mein Kind! — — Später,
wenn Du älter biſt, mag Dir's der Doktor ſelber erzählen.“ — Eine
Auskunft, die ähnlich wirkt, wie das bekannte Verbot des Blaubart, mit
einem gewiſſen Schlüſſel eine gewiſſe Thür nicht zu öffnen. — Als ſpäter
die Muſik eine immer größere Macht über mich gewann, lernte ich all⸗
mälig alle die Schätze kennen und bewundern, die der Herr Nachbar in
ſeinen Schränken barg und ſo ſorgſam geſammelt hatte. — — Da
war z. B. ein einfacher Taktſtock, mit dem der große Händel die
erſte Aufführung des Meſſias in England dirigirt hatte, ein Roſenkranz,
den Haydn zwiſchen den ſchlanken Fingern gehalten, während er die
Schöpfung komponirte, eine Feder Gluck's und eine Spitzenmanſchette
Mozart'’s, — der vielen verſchiedenen Locken und Schleifen berühmter
Sängerinnen nicht zu gedenken. — Was mich ungemein intereſſirte, waren
die Notenſchriften berühmter Komponiſten, aber nur wenn der alte Herr
ſehr guter Laune war, holte er die kleinen gelben Blättchen hervor und
erlaubte mir, ſie mit der Spitze des Fingers zu berühren.
Johann Sebaſtian Bach ſchrieb nämlich auf ſtarkes Papier von großem
Format, weit, dick und ſehr groß und leſerlich. Wie eingeſchlagene Nägel,
ſo feſt und ſicher ſtehen die gewaltigen Notenköpfe da, alle ſind mit dicken,
und großen Schwänzen verſehen. Es ſah nicht ſonderlich elegant aus,
— auch hatte er wohl oft ſchlechte Dinte gehabt, der große Kantor, —
aber nicht das Geringſte war in die Arbeit hineinkorrigirt oder gar radirt.
Mozart nahm Papier, wie es ihm eben in die Hände fiel, bald dick,
bald dünn, bald groß, bald klein. So klein ſeine Notenköpfchen, ſo lang
ſind ihre Schwänzchen, doch liest ſich Alles leicht. Einzelne Stellen waren,
ehben niedergeſchrieben, mit der Hand raſch ausgewiſcht worden, oder hie
und da wurde eine Stelle mit einem dicken als ungültig bezeichnet.
Joſeph Haydn's Notenſchrift erſchien im Vergleich zu der jener Beiden
ungleich und faſt kritzelich mit den winzigen Notenköpfen und feinen Schwänz⸗
chen. Seine Papierblättchen erſchienen alle von gleicher Größe.
Gluck, der ſeine großen Kompoſitionen Note für Note im Kopfe trug,
ohne einen Takt niederzuſchreiben, zeigte in ſeiner Handſchrift, die auf dem
ſchönen Papier einen vornehmen Eindruck machte, wie wohl der Ritter
ſelber, große Noten, von merkwürdiger Gleichheit.
Aber nicht von dieſen Schätzen wollte ich erzählen, ſondern von jener
einen Reliquie, an die ſich die Geſchichte von der verſtummten Geige des
alten Doktors knüpft, die ich dann endlich von ihm ſelbſt erſchmeichelte und
die beides — heiter und traurig zugleich iſt.
In einem dreifach verſchloſſenen Kaſten lag nämlich ein ſchwarzer
ſchmaler Männerhandſchuh und ein allerliebſter kleiner heller Frauenhand⸗
ſchuh Nro. 6 ¼ wiener Maß. — An dem erſteren war das Knopfloch
zerriſſen, auch ſchien er ſchon viel getragen, — der letztere war ſo friſch
und neu, als käme er eben aus dem Handſchuhladen und hätte höchſtens
eine Stunde lang eine reizende Hand gefangen gehalten. — Die Eindrücke
der langen ſchmalen Nägel waren aber noch ſo deutlich zu ſehen, daß man
hätte meinen ſollen, das feine Leder ſei noch warm von der kleinen Hand.
Hatten jene beiden Hände wohl zuſammengehört? — Lange Zeit wurde
mir gelaſſen, darüber nachzudenken, ehe ich die wirkliche Geſchichte erfuhr,

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Demolirte Batterie in Straßburg. (S. 167.)

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Einzug der deutſchen Truppen nach dem Falle Straßburgs durch das weiße Thor.

167.)

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und meine Phantaſie malte ſich ein kleines Bild. Der kleine Handſchuh
hatte ſicher einer ſehr vornehmen Dame gehört, die ohne Zweifel den Be⸗
ſitzer des zerriſſenen Männerhandſchuhs geliebt — wahrſcheinlich ihren
genialen jungen Muſiklehrer. — Die Muſiklehrer früherer Zeiten hatten
ja doch nicht immer tadelloſe Handſchuhe aufzuweiſen! — Das prächtige
Gemach ſtand ſchon vor meinen Augen, allwo ſie ihn immer zu em⸗
pfangen pflegte. — Kunſtvoll geſchnitzte Möbel ſtanden an den Wänden,
die hohen Fenſter ſahen in einen ſtillen Park mit mächtigen Bäumen, —
in der Mitte des Muſikzimmers ſtand der koſtbare Flügel, — auf dem
Notenpult lag Beethoven's Appaſſionata aufgeſchlagen — — auf einen
Seitentiſch hatte man einen florentiner Gartenhut nachläſſig hingeworfen
— — die zierlichen Handſchuhe daneben, mit den Abdrücken der ſchmalen
Fingernägel, trugen die Farbe jener Reliquie des alten Doktors. — Eine
ſchlanke, vornehme Frauengeſtalt ſchritt unruhig auf und nieder: es war
die Schülerin, die ihren Lehrmeiſter erwartete. — Die Schleppe des hell⸗
grünen Seidenkleides rauſchte leiſe, — eine Flut von weißen Spitzen rieſelte
von den halboffenen Aermeln an den Armen nieder. Das dunkelblonde
Haar war in vollen Flechten aufgenommen, — eine einzige lange Locke
fiel hinter dem linken kleinen Ohr herab bis auf die Bruſt. Das feine

Geſicht, mit dem nervöſen Ausdruck ungeduldigſter Erwartung, wendete
ſich über die Schulter hin der Thüre zu. — Jetzt blieb ſie ſtehen — —.

Schritte wurden laut: der jugendliche Meiſter der Töne erſchien auf der
Schwelle. — Ein bedeutender Kopf auf einem ſehr zarten, etwas gebeugten

Körper, — — Augen voll Feuer und doch Melancholie, — — dunkles,
leicht gelocktes Haar, — — die eine Hand wurde von einem ſchwarzen

Handſchuh etwas nachläſſig umſchloſſen, die andere, von eleganteſter Form,
hielt jenen zweiten ſchwarzen Reliquienhandſchuh ſpielend zwiſchen den
Fingern. — Ja — ſo mußte es ſein — die Geſchichte war fertig. —
Und das Ende war natürlich tieftraurig — — Trennung oder Tod.
„Die ſchönſten Märchen enden ſo — —“

Wie oft gedachte ich lächelnd jener Phantaſiegeſchichte, als ich die wirk⸗

liche erfuhr!
Auf dem Stockimeiſenplatze in Wien befand ſich nämlich vor vielen
vielen Jahren ein Handſchuhladen, wo man nicht nur die ſchönſten, ſondern
auch die billigſten Handſchuhe in der Kaiſerſtadt kaufte. — Die Verkäuferin
ſelber war die Tochter des geſchickten Handſchuhmachers, und berühmt wegen
ihrer ſchönen Hand, ihres lieblichen Geſichts und heiteren Weſens. Vor⸗
nehm und Gering kaufte deßhalb bei dem hübſchen Nannerl, und wenn ſie
einen Handſchuh vom ſchlechteſten Leder über ihre Finger gezogen und dieſe
ihre Hand dann auf den Tiſch gelegt und fünf Gulden für das Paar ge⸗
fordert hätte, man würde ihr den Preis ohne allen Widerſpruch gezahlt
haben, — verſicherte der Doktor, — denn jede Dame hätte ja dann
natürlich gedacht, ihre eigene Hand würde genau ſo fein und vornehm darin
ausſehen, wie die der Verkäuferin. — Bei den Männern trat die Epidemie
der Handſchuhverſchwendung in erſchreckendem Grade auf, — Nannerl
mußte ihnen oft in's Geſicht lachen, wenn ſie ſich beklagten, daß ein am
vorigen Tage gekauftes Paar ſchon ſo ſchmutzig geworden ſei, daß man

ein anderes haben mußte. — Niemand verbrauchte aber mehr Handſchuhe

aus dem bekannten Handſchuhladen, als ein Hausgenoſſe aus dem oberen

Stock, ein junger, fröhlicher Student der Medizin, aber er war der Einzige

von Allen, den die hübſche Handſchuhverkäuferin nicht auslachte, wenn er
alle Augenblicke wiederkam. Sie ſchalt ihn vielmehr ganz ordentlich wegen
ſeiner Verſchwendung, wie etwa eine ältere Schweſter den Bruder, erbot
ſich, die getragenen wie neu herzuſtellen, und losgegangene Knöpfe und

Nähte zu repariren, wenn er ihr dafür allabendlich etwas auf ſeiner Geige
vorſpielen wolle, — ein Vorſchlag, den der junge Student nur zu gern

einging. — Nannerl liebte nämlich, wie die meiſten wiener Kinder, die

Muſik über Alles, und ſpielte ſelber cin paar Schnaderhüpferl auf dem

Klavier, die Geige aber war ihr Lieblingsinſtrument. — So war es denn
gekommen, daß der angehende Doktor jeden Abend in das beſcheidene
Familienzimmer des Handſchuhmachers hinabſtieg und ſeine Lieblingsweiſen,
allerlei Volkslieder aufſpielte, worunter beſonders die Melodie von dem

Rattenfänger von Hameln:

Kommt daher ein Wundermann,
Hatte bunte Kleider an —

Spielt Gaſſ⸗ auf und wpielt Gaſſ⸗ ab,
Zog dann ſchnell zum Strom hinab,
Hundert und noch mehr der Kind
Mit ihm fortgezogen ſind.
„Es gibt nichts Schöneres auf der Welt, als ſolch' ein Violingeſang,“
— ſagte Nannerl oft, — „und wenn die Muſikengel droben im Himmel
nicht Geige ſpielen, ſo laufe ich ihnen wieder davon und komme herunter!
Und wenn der Rattenfänger wirklich Geige geſpielt hat, ſo kann ich mir's
denken, daß ſie ihm Alle nachziehen mußten, ſelbſt bis in den Fluß hinein
oder in ein fremdes Land.“
Zuweilen fanden ſich Abends auch ein paar Freundinnen Nannerl's
ein und da gab es ein luſtiges Tänzchen, daß die Staubwolken in dem

kleinen Stübchen aufwirbelten, — dann ſpielte die Geige abwechſelnd mit
dem Klavier dazu auf.
Es war wirklich wunderbar, wie der Klang der Geige das Mädchen
bezauberte, — ſie konnte regungslos wie gebannt daſitzen, wenn die Töne
ſo langgezogen wie tiefe Seufzer auf⸗ und abſchwebten.
„Es ſitzt doch ein Zauberer in dem Kaſten, ich laſſe mir's nicht nehmen,“
ſagte ſie zuweilen gedankenvoll, faſt ängſtlich, und tippte mit dem Finger
auf die Geige, — „er lockt, wie die böſe Loreley die armen Schiffer lockte.
— Manchmal ſürchte ich mich ordentlich.“
Wie reizend war's, eine Art Macht in dieſer Weiſe ausüben zu können
über ein ſo hübſches Geſchöpf, der junge Student hätte ſeine Geige zu⸗
weilen umarmen mögen. — Allerlei kleine Gaben, die er dem lieblichen
Mädchen abgelockt, verdankte er nur ihren Tönen, — — eine Roſe — ein

blaues Band, einen Handſchuh, den ſie getragen, als ſie mit ihm auf

einem Studentenball getanzt. — In ſeinem Herzen trieb die Liebe ihre
erſten Blüten, — es war eine ſo frohe, ſorgloſe Zeit:
„Ach — wenn es doch immer ſo bliebe!“
Wieder war ein Winter vergangen — — da trat ein Ereigniß ein,
das die ganze Kaiſerſtadt aufregte wie ein Gewitterſturm eine Landſchaft:
ein lebendiges Wunder, ein Phänomen in Menſchengeſtalt wurde ſichtbar:
— Nicolo Paganini gab in Wien ſein erſtes Konzert.
Die Beſchreibung des Enthuſiasmus, welchen dieſer ſeltſamſte aller
Muſikzauberer hervorrief, klingt faſt wie ein Märchen aus alten Zeiten. —
Auf halbzerfallenen Blättern im Reliquienſchrank des alten Doktors fand
ich ſie, jene Berichte über Paganini's Auftreten in Wien. — „Das ganze
Volk in ſeiner Beweglichkeit und Empfänglichkeit nahm Theil an dieſer
Begeiſterung. Am 29. März 1828 gab der berühmte Genueſe ſein erſtes
Konzert. Die muſikaliſche Zeitung in Wien, die der ehemalige Muſikſtudent
mit aller Feierlichkeit eines Tages vor mir auf dem Tiſche ausbreitete, ſagt
wörtlich darüber:
„Am 29. März im k. k. Redoutenſaale: Konzert des Herrn Nicolo
Paganini. Der ausgebreitete Ruf dieſes in ganz Italien ſo hochgefeierten
Künſtlers, welcher nun auch einmal unſere Kaiſerſtadt durch ſeinen Beſuch
erfreute, war der mächtige Hebel, ungeachtet des bedeutenden Entrées —
10— 5 Gulden W. W. — eine zahlloſe Schaar neugieriger Kunſtliebhaber
und Künſtler herbeizulocken. Hier hat der Ruf einmal eher zu wenig als
zu viel verkündet, und nur eine Stimme herrſcht bei Sachverſtändigen und
Laien: Paganini ſteht in ſeiner Sphäre einzig und allein, ja unübertroffen
von ſeinen Zeitgenoſſen da! — Nach der einleitenden Ouverture zu Beet⸗
hoven's Fidelio tritt ein langer, hagerer Mann, blaß, kränklich, faſt ver⸗
wildert ausſehend, an's Notenpult; das Orcheſter ſpielt ein rauſchendes
Allegro maéstoso; erſt beim Schlußtakte des mäßig langen Ritornells
ſetzt der Künſtler ſein Inſtrument an, deſſen erſte, mit feuriger Kühnheit
enttrotzte Töne ſogleich eine ganz unvergleichliche Stradivari verrathen. —
Was wir nun zu hören bekamen, überſteigt allen Glauben und läßt ſich
nicht mit Worten beſchreiben; genug, daß ſelbſt die achtbarſten ſeiner Kunſt⸗
verwandten über die Möglichkeit ſich vergebens die Köpfe zerbrechen. Die
höchſte Großartigkeit, gepaart mit der makelloſeſten Reinheit; Oktaven und
Decimen⸗Paſſagen in pfeilſchneller Geſchwindigkeit, Läufe in ſechzehntheiligen
Noten, wovon die eine immer pizzicato, die nächſte coll' arco vorgetragen
wird, — Alles ſo deutlich und graziös, daß auch nicht die kleinſte Nüance
dem Gehör entgeht; raſches Herab⸗ und wieder Hinaufſtimmen der Saiten
ohne Unterbrechung in den ſchwierigſten Bravourſätzen — alles Dieſes,

was unter anderen Umſtänden leicht an Charlatanerie grenzen würde,

reißt hier, in ſolcher unerreichbaren Vollendung ausgeführt, zum Staunen,
zur ſprachloſen Bewunderung hin.
„Mit einem Zauberſchlage umgewandelt erſchien der Künſtler im Adagio,
— keine Spur mehr der früheren tours de force; ein ſeelenvoller Sänger
im edlen gebundenen Style und zarter Einfachheit, himmliſche Klänge ent⸗
lockend, die vom Herzen kommen und zum Herzen dringen, es war das
Gefühl der Wahrheit und der Natur herrlichſter Triumph! — Des Rondeaus

allerliebſtes Thema ſtimmte wieder zur Munterkeit; ein helles Silberglöckchen

akkompagnirte zuweilen, und mit dieſem wetteiferte der Konzertiſt in ſeinen
wunderſüßen Flageolettönen, für welche er, vermöge derſelben öfteren An⸗
wendung, eine faſt allzugroße Vorliebe zu hegen ſcheint, und beide ver⸗
ſchmolzen ſo innig ineinander, daß das ſchärfſte Gehör vergebens ſie zu
unterſcheiden ſich ahmühte. — Nach dieſer mit unbeſchreiblichem Enthuſias⸗
mus aufgenommenen Kunſtleiſtung trat Signora Bianchi, des Virtuoſen
Reiſegefährtin, in die Schranken. Sie ſang eine Arie von Paer, gut, ge⸗
läufig und mit vielem Geſchmack; dennoch vermochte ſie, nach dem Vorher⸗
gegangenen und zu Erwartenden, kaum mehr als die gewöhnlichen gaſt⸗
freundlichen Höflichkeitsbezeugungen zu erringen. Nun trug Paganini eine
Sonate militare mit voller Orcheſterbegleitung bloß auf der G⸗Saite vor,
und zwar auf eine Art und Weiſe, welche das non plus ultra genannt
werden muß. Jetzt glaubte man des Donners Rieſenton, und nun, ſich
aufſchwingend in die höchſten Applikaturen, der Acolsharfe Sphärenklänge
zu vernehmen; indem er mehrere Themata, z. B. Mozart's non più andrai,

/

„MWω 167

mit hinreißend vibrirender Gewalt ausführte, legte er, dagegen kontraſtirend,

in die beiden Motive aus Acina von Weigl den zarteſten Ausdruck ſanſt

hingebender Weiblichkeit, und damit den unleugbaren Beweis, daß er Alles

vermag, was er nur immer will. Auf eine Zwiſchenarie der Signora Bianchi,
von Romani, folgte nun das Schlußſtück; vorerſt zur Introduktion ein leiden⸗
ſchaftliches Larghetto, das er im Gefängniſſe komponirt haben ſoll, welchem
Gerüchte weder das dem Ganzen aufgedrückte düſtere Kolorit, noch die un⸗
verkennbare Wehmuth ſeines, dem tiefſten Gemüth entquellenden Vortrages
zu widerſprechen ſcheint, — die ſich anſchließenden Variationen über das
Final⸗Rondo der Cenerentola überflügelten den Kulminationspunkt aller je
gehörten Bravour; — wie er z. B. vierſtimmige arpeggirte Akkorde bewerk⸗
ſtelligte, blieb ſelbſt den Eingeweihten ein undurchdringliches Räthſel. —
Nach den Oſterferien wird das erſehnte zweite Konzert ſtattfinden. Paganini's
Spiel wirkte wie eine Bezauberung. Wir waren an ſeine Saiten wie ge⸗
feſſelt — und erſt wenn dieſe ſchwiegen, ergoß ſich der Strom der Be⸗
geiſterung. — Man wird durch Paganini's Spiel an die Fabeln von der
Muſik in den altergrauen Zeiten erinnert, — hätte er vor dem verſammelten
Griechenlend auf dem Iſthmus oder zu Olympia ſich hören laſſen, ſicher hätte

man ihm Altäre errichtet.“

Aehnlich — vielleicht noch begeiſterter — redeten andere Blätter.
Es war wohl natürlich, daß ſich Alles, was nur 5 Gulden aufzutreiben
vermochte, zu den nun raſch aufeinander folgenden Konzerten des Künſtlers
drängte, — alſo auch das hübſche Nannerl. Der junge Student der Medizin
begleitete ſie, — aber er erſchrak doch über alle Maßen über die Wirkung
dieſes Spiels auf das Mädchen. — — Todtenbleich — ſtarr und regungs⸗
los ſaß ſie da, mit feſt zuſammengepreßten Händen und fliegendem Athem,

und als Alles vorüber war, ſchluchzte ſie wie ein Kind.

„Es iſt der Wundermann“,“ — flüſterte ſie wie im Traum:
. „Hundert und noch mehr der Kin
Mit ihm fortgezogen ſind — —.“
Viele Tage lang erſchien ſie wie im Fieber, die Eltern ſchalten ſie
und bereuten bitter, ihr die Erlaubniß zum Beſuch jenes Konzerts gegeben
zu haben. Sie bediente die Kunden wie eine Schlafwandelnde, verwech⸗
ſelte die Nummern und verkaufte die theuren Modehandſchuhe à la Giraffe,
die man damals vorzugsweiſe trug, zu dem Preiſe der Sepperl⸗Handſchuhe
und verlangte für dieſe ſtatt eines Guldens — ein Konzertbillet

à 5 Gulden.

„Einmal muß ich ihn noch hören — nur einmal noch,“ — flüſterte
ſie dem jungen Studenten, als ihrem einzigen Vertrauten, zu, — „und
wenn Ihr mir dazu verhelft, danke ich's Euch mein Lebenlang!“
Und da verſprach er ihr denn ſeine Hülfe und ſeinen Schutz und Alles,
was ſie begehrte, — — ſie ſolle ihm dafür nur ein wenig gut bleiben
— — aber ein wenig viel!
Nach dieſem Verſprechen erſchien das hübſche Nannerl wieder heiter
und glücklich wie in den früheren Tagen.
Mittlerweile verſank Wien immer tiefer in den Paganini⸗Taumel, ſein
Name ſchwebte auf allen Lippen. Man wollte nicht allein ihn ſpielen
hören, man wollte von ihm reden, ihn bei ſich tragen in irgend welcher
Geſtalt, ihn fühlen und ſchmecken. Die wiener Fiakerkutſcher und die Markt⸗
weiber redeten ſtatt von Fünf⸗Guldenſcheinen von „Paganirln“, — die
Zuckerbäcker verkauften ſein weißes Medaillonprofil auf dunklem Chokoladen⸗
grunde in allen Größen. In den Speiſehäuſern bot man den Gäſten
Paganini⸗Cottelets, Paganini⸗Roſtbratel, Paganini⸗Kipfel, Paganini⸗
Schnitzel und Paganini⸗Backhähndel an, — die Bäcker verfertigten Paga⸗
nini⸗Semmeln in Geſtalt einer Geige. — Man trug nicht nur Hüte, Stöcke,
Pfeifenrohre und Knöpfe à la Paganini, ſondern ſogar zerwühlte Locken
und halbgelöste Zöpfe à la Paganini, der Paganini⸗Bänder und ⸗Schleifen

gar nicht zu gedenken. — Kleiderſtoffe mit Violinen und Glöckchen bedruckt

wurden allgemein getragen und ſein Porträt auf allen Schmuckgegenſtänden
angebracht, — ja man verkaufte ſogar Nachtlichter à la Paganini. —
War es da zu verwundern, daß ſogar der ſonſt ſo beſonnene Handſchuh⸗
macher auf dem Stockimeiſenplatz ſich fortreißen ließ und Handſchuhe à la
Paganini anfertigte, die im Innern eine Geige und einen blumenum⸗
wundenen Bogen zeigten. Sie fanden ſelbſtverſtändlich den reißendſten
Abſatz. J
ſas. junge Student der Medizin erſchien ſich zuweilen als der einzig
Nüchterne in der allgemeinen Trunkenheit. Nicht daß er den Geigenkönig
weniger bewundert hätte als die Anderen, aber er verlor doch die Be⸗

ſinnung nicht, und ein gewiſſes Gefühl ſchmerzlicher Eiferſucht miſchte ſich

in ſeine Bewunderung. — Nannerl wollte ſeine kleinen Volkslieder nicht
mehr hören, noch weniger ein Schnaderhüpferl, — nur um die Melodie
des Rattenfängers von Hameln bat ſie noch dann und wann. Ganz leiſe
fiel ſie dann wohl ein:
„Spielt Gaſſ' auf und ſpielt Gaſſ' ab —
Zog dann ſchnell zum Strom hinab — —.“
Und eines Tages begab ſich das Unerhörte, daß der Gefeierte leib⸗
haftig in Begleitung der Signora Bianchi in den kleinen Handſchuhladen

auf dem Stockimeiſenplatze trat, und die ſchwarz behandſchuhte Wunder⸗
hand auf den Tiſch legend, in einer faſt unverſtändlichen Sprache neue
Hüllen verlangte. — Das hübſche Nannerl hatte den „Wundermann“ ſo⸗
gleich erkannt. — Ein Zittern befiel ſie, — Purpurglut und Leichenbläſſe
wechſelten in ihren Zügen, — der Athem ſtockte in ihrer Bruſt. — Mit
dem Ausdruck der Angſt und des Zornes zugleich hingen die Augen des
jungen Studenten, der ſich wieder einmal „zufällig“ im Laden befand, —
an dem geliebten Antlitz — er hätte den unheimlichen Zauberer ergreifen
und mit einem Ruck hinausſetzen mögen mitten auf den Platz. — Mecha⸗
niſch nur griff die ſchöne Hand der Verkäuferin nach dem bekannten Kaſten,
der die Giraffe⸗Handſchuhe enthielt: „Hier ſind Handſchuhe à la Giraffe,“
flüſterte ſie mit halberſtickter Stimme, mit bebenden Händen die Handſchuhe
ausbreitend.
Mit ungeduldiger Bewegung ſchob der Künſtler dieſe Schätze von heller
Farbe zurück.
„KNein, nein, Signora, von einem andern Thiere,“ murmelte er.
Sie ſtarrte ohne ſich zu rühren in ſein Geſicht — — Da ſchob der
Student der Medizin mit einem raſchen Griff einen andern Kaſten auf den
Tiſch, und mit einem grimmigen Lächeln den Deckel zurückſchlagend rief
er: „Hier ſind Handſchuhe à la Paganini!“
Der Gefeierte hob raſch den Kopf — ein Blitz aus den düſter ver⸗
ſchatteten Augen traf den jungen Mann, zugleich aber glitt der Schatten
eines Lächelns über das todtenbleiche Antlitz. — Signora Bianchi aber

ſchlug ein ſilberhelles Gelächter auf und bat den wunderbaren Verkäufer

in einem reizend gebrochenen Deutſch, ſofort alle Handſchuhe dieſer neuen
Thiere für ſie einzupacken. — — Es geſchah — die ſchöne Frau ergriff
dann den Arm ihres Begleiters, nickte noch einmal ſchelmiſch dem hübſchen
Studenten zu — — und nur die zerriſſenen ſchwarzen Handſchuhe auf
dem Ladentiſch zeigten, daß die Erſcheinung Paganini's in dem kleinen
Handſchuhladen kein Traum geweſen.
Es iſt traurig zu erzählen, daß das reizende Nannerl Wien, ihre ge⸗
liebte fröhliche Vaterſtadt, verließ, um als Dienerin der Signora Bianchi
dem Wundermanne zu folgen. — Die Zaubergeige zog ſie nach — weder
die Bitten ihrer troſtloſen Eltern, noch die Vorſtellungen ihrer Freunde⸗
vermochten ſie zurückzuhalten. — „Zum Sterben komme ich wieder heim,“
ſagte ſie beim Abſchied, „aber leben kann ich nur noch, wenn ich den
Spielmann höre! Die Geige hat's mir nun einmal von Kind auf ange⸗
than, ihr wißt es ja Alle! Ich muß mit!“

Zum Sterben kam ſie auch wirklich in die Heimat zurück — — nach
kaum einem Jahre, — als der junge Student eben ſein Doktorexamen
beſtanden. — „Sie konnte das Hinundherreiſen nicht vertragen“ —

meinte der alte Hausarzt. — „Die Geige hat's ihr angethan,“ ſagte der
junge Doktor.
Ihr letzter Wunſch beſtimmte die Handſchuh⸗Reliquie dem treuen
Freunde, — und an ihrem Sterbetage verlangte Nannerl noch einmal die
ſchlichten Volkslieder zu hören, die er früher ſo oft geſpielt.
„Alle — bitte, bitte — — nur das Eine nicht, — Ihr wißt ſchon,
welches ich meine — —,“ bat ſie ganz leiſe.
Seit jener Stunde verſtummte die Geige des alten einſamen Mannes.
— Das war die Geſchichte der Handſchuh⸗Reliquie.

Vilder der Zerſtörung.

(Bild S. 164 u. 165.)

–

Wo der Schatten der Kriegsfurie über ein Land dahingleitet, da gibt
es Leichen und Ruinen. Straßburg, das verlorene und wiedergefundene
Kind Deutſchlands, liefert den Beweis zu dieſer Behauptung und wir
brauchen unſeren Leſern die Bilder S. 164 und 165 nicht beſonders zu
erklären, es ſind eben Bilder der Zerſtörung, Stätten, welche die Kriegs⸗
furie beſchattet hat. — Unſere Soldaten und unſere Kanonen haben ihre
Schuldigkeit gethan, die Citadelle iſt vollſtändig zerſtört, und ein Theil
der Stadt hat ſchwer gelitten; man wird uns daraus noch lange einen
ſchweren Vorwurf machen, man wird uns vor allen Dingen ſagen, daß
eine liebende Mutter ihr Kind nicht ſo hart züchtigt, wenn es daſſelbe
wieder an ihr Herz zurückziehen will, aber das ſind alles Redensarten,
der Krieg iſt eben Krieg; ein Sprüchwort, das die Franzoſen erfunden
haben und ſtets zu ihrer Entſchuldigung anwandten, ſelbſt wenn ſie den

Kriegsgrund vom Zaun gebrochen hatten, wie dieſes Mal. — Das Ein⸗

zige, was Straßburg von Deutſchland erwarten darf, iſt, daß wir uns
Alle bemühen, die Wunden heilen zu helfen, welche wir nothgedrungen
ſchlagen mußten, und das wird ganz Deutſchland mit gutem Herzen und
wie Ein Mann thun.

Hauptmann: Sagen Sie 'mal, Kanonier Roſenthal, ſchämen Sie ſich denn
nicht, als Einjährig⸗Freiwilliger mit ungeputzten Knöpfen zur Inſpektion anzutreten?
Roſenthal: Herr Hauptmann, ich bin nicht ſo eitel.
Hauptmann: Für dieſe freche Antwort bekommen Sie drei Tage Mittelarreſt.
Drei Tage darauf, nachdem Roſenthal aus dem Arreſt entlaſſen, begegnet er auf
der Straße demſelben Offizier und geht vorüber, ohne ihn zu grüßen.

Aus dem Kriegsrecht.

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Auditeur: Musketier Lehmann, Sie ſind angeklagt, in der Nacht vom 15.
auf den 16. d. M., als Sie von Zwei bis Vier als Poſten vor dem Pulvermagazin
ſtanden, Ihr Gewehr aus der Hand geſetzt und auf der Treppe ſitzend geſchlafen zu
haben; was haben Sie hierauf zu erwiedern?
Lehmann: Herr Auditeur, ich habe nicht geſchlafen.
Auditeur: Was haben Sie denn gethan?“
Lehmann: Herr Auditeur, ich habe — ich habe mir — ich habe mir 'nen
Knopp angenäht.
Auditeur: Die Ablöſung hat Sie aber auf der Treppe ſitzend angetroffen,
während Ihr Gewehr fünf Schritte von Ihnen an die Mauer angelehnt war. —
Warum haben Sie Ihr Gewehr aus der Hand geſetzt?
Lehmann; Herr Auditeur, ich kann doch nicht Knöppe annähen mit „Ge⸗
wehr über“! —

Hauptmann: Sieh' da, Roſenthal, kommen Sie 'mal heran! — Warum

Aus dem Einfährig⸗Treiwilligenleben.

Originalzeichnungen von A. Hölzgen.

—

=

2

grüßen Sie nicht, wenn Sie bei mir vorübergehen?

Roſenthal: Entſchuldigen der Herr Hauptmann, ich dacht', Se wären no

bös von wegen vorgeſtern.

Unteroffizier: Na, nu kämen wir an den Parademarſch. Ehe wir jedoch
damit anfangen, will ich euch 'mal die Hauptregeln eines guten und richtigen
Parademarſches vortragen:
Zu einem richtigen und guten Parademarſch gehört
1) ein aufgeſchlagener freier Augenblick,

2)
3)
4)
5)

eine ſtramme Aufrechthaltung des Gewehrs,
eine ferme Unterdrückung der Fußſpitzen,
eine ganz beſondere Weißheit des Lederzeugs und
eine ſcharfe Anſicht des Offiziers, vor welchem vorbeidefilirt wird.

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Der Auferſtandene.

Eine Geſchichte aus der jetzigen Kriegszeit
von

Willibald Winckler.

I.
Auf der Kirchweih.

In R.. . . . . „einem anmuthigen Dörfchen des bayeriſchen Schwabens,
war Kirchweih und Tanz. Die ſtattlichen Buben drehten ihre braunen,
ſchlanken Mädchen bei den Klängen der Muſik ſo mächtig im Kreiſe herum,
daß die Zöpfe und Kleider flogen, und dem beim Tanz unbetheiligten Zu⸗
ſchauer ſchwindelte. — Zu den wildeſten Tänzern gehörte Bürgermeiſters
Franz, ein hübſcher, blonder, hochgewachſener Burſch, und es war kein
Wunder, daß, als die Muſik endete, der Franz mitſammt ſeiner Tänze⸗

rin, der blonden Walpurga, mehr auf die nächſten Stühle niederfielen,

als ſich ſetzten.
Das ſah der ſchwarze Seppel, ein wüſter, wilder Burſch, dem die

Spielhahnfeder immer nach vorn gerichtet vom Hut fortſtarrte, was in der

Zeichenſprache des Gebirges: „willſt raufen?“ heißt, und er ſagte höhniſch
und ſo laut, daß es Jedermann im Saal hören konnte: „Hätt' wahrlich
nit denkt, daß des Schultheißen Franz ſo ſchwach auf den Beinen wär',
wie Dünnbier, das nit allein aus dem Faß laufen mag — der liegt ja
da, wie 'ne Fliegen in der Buttermilch!“
Die Mädchen und Buben lachten und Franz fuhr von ſeinem Sitz auf,

wie von einer Feder geworfen.

„Hör', Seppel,“ antwortete er mit einer Stimme, die nach dem tollen
Tanz noch nicht ihre volle Feſtigkeit wieder erlangt hatte, „hör', ich weiß
was Dir fehlt, Dir iſt wieder die alte Raufluſt in die Glieder g'fahrn, aber
glaub' nit, daß i meinen Alten kränk', mir den Spaß verderben laß und
mit Dir auf der Kirbeh rauf'’. Such' Dir ein' Anderen, mit dem auch
kein ordentlich Mädel tanzen mag, und der wie Du ohne Dirn hier iſt,
an dem laß Deine Gall' aus, nit an mir!“
In des ſchwarzen Seppel's pockennarbigem Geſicht flammte bei dieſen
Worten der lichte Zorn auf. „Oho,“ rief er, „verſteckſt Dich ſchon wie⸗
der hinter die Madeln und hinter'm Rücken des Herrn Bürgermeiſters,
Du feiger Burſche Du? Kannſt vor Angſt nit ſprechen und die Bein'
ſchlottern Dir, wie 's Müllers altem Gaul, wenn Du vom Raufen hörſt.
Gelt, a Biſſel Geig'nkratzen, und ſcharmuzirn und ſchön thun mit den
Madeln, das iſt Deine Paſſion, aber 'nem ordentlichen Burſchen haſt noch
nit näher in’s Aug' g'ſchaut. Meinſt, die Madeln mögen mi nit, weil i nit

ſchön thun mag wie Du und die Bein' werfen wie verrückt? Aber i will

Dir'’s zeigen, daß Dich irrſt.“ Und der ſchwarze Seppel ging frech auf
Walpurga zu, die noch immer am vorigen Platz ſaß, und ſagte: „Gelt,
Purgi, Du tanzſt den nächſten Tanz mit mir?“
Walpurga war augenſcheinlich in großer Verlegenheit. Sie ſah Franz
an, der mit übereinandergeſchlagenen Armen neben ihr ſtand, und erwar⸗
tete wohl Hülfe von ihm. Der aber rührte ſich nicht, in ſeinem Stolz
und ſeiner Siegesgewißheit — er konnte ſich eben nicht denken, daß das
Mädchen ſeinem rohen Gegner einen Tanz gewähren würde. Walpurga
ihrerſeits fürchtete die böſe Zunge des ſchwarzen Seppel und hoffte viel⸗
leicht in ihrer Unſchuld, durch Nachgiebigkeit den fatalen Streit, welcher
das Feſt zu ſtören drohte, am beſten auszugleichen. Sie reichte deßhalb

Seppel nach einem kurzen Zögern die Hand, da ſo eben die Muſik für

den nächſten Tanz begann, und der fatale Burſch warf Franz einen höhni⸗
ſchen Blick zu, ehe er mit ihr davon raste.
Bei Franz kochte der Zorn auf und ſtieg ihm glühendheiß in den
Kopf. Er ballte die Fäuſte und hatte für einen Augenblick das Gefühl,
als müſſe er dem Paare nachſpringen und Beide niederſchlagen, aber bei
ihm ſiegte die beſſere Erziehung, er verließ ſcheinbar ruhig den Tanzſaal
und kehrte nicht mehr zurück.
Walpurga fühlte die Beleidigung, welche in dem rückſichtsloſen Da⸗
vongehen ihres Burſchen lag, um ſo tiefer, als ſie nur in der beſten
Abſicht von der Welt den Tanz angenommen hatte.
„Und wenn's aus iſt mit uns für immer,“ ſagte ſie trotzig zu ihrer
Geſpielin, „ich lauf' ihm nit nach vom Tanzboden, denn er iſt allein
Schuld d'ran, daß ich mit dem ungattigen Burſch, dem Seppel, 'tanzt
hab'; er hätt's nit leide ſolle, wenn’s ihm g'wurmt hätt'!“
Es war ein wunderſchöner Juliabend. Die Sterne lachten mildfreund⸗
lich vom tiefblauen Himmel hernieder, die Glühwürmer zogen magiſche
Kreiſe um duftige Nachtviolen, die Fröſche quakten, die Grillen ſchrieen,
eine einſame Nachtigall klagte im Buſch, wie ein Poet, der ſeine Zeit
mißverſtanden und ſeinen Lebenszweck verfehlt hatte, und die Buben von
Kã. . . . . . gingen „Fenſterln“. .
Auch am Fenſter der ſchönen Walpurga klopfte es leiſe, leiſe, und als
Illuſtr. Welt. XIX. 4.

ſie ſich verſtohlen überzeugt hatte, daß es weder der neckiſche Rankenfinger
des Schlinggewächſes war, welches an der Mauer ihres Vaterhauſes
emporwucherte, noch die rohe Hand des ſchwarzen Seppel's, da öffnete
ſie und Franz ſtand draußen.
Er machte aber keinerlei Anſtalt, ſich auf das Fenſtergeſims und von
dort aus in's Zimmer zu ſchwingen, wie er wohl ſonſt gethan hatte.
„ Grüß Gott, Purgi,“ ſagte er froſtig, „i wollt' nur wiſſen, wie wir
ſeit geſtern mitſammen ſteh'n?“
Auf dieſen kalten Ton war Walpurga, die heute Abend beſtimmt einen
reumüthigen Liebhaber erwartet hatte, dem ſie gern vergeben wollte, durch⸗
aus nicht vorbereitet. „Hoho!“ dachte ſie, „der will noch den Gekränkten
ſpielen, da kommt er grad recht an bei mir,“ und ſie ſetzte ihren Trotz⸗
kopf auf und ſagte kurz: „Juſt wie Dir's beliebt, Du magſt auch heut'
wieder heim geh'n, ohne: b'hüt'’s Gott, wenn'’'s Dir recht iſt!“
„Dacht’ mir'’s wohl,“ antwortete Franz ſchmerzlich, „daß ich Recht
g'habt hab'! Der ſchwarze Seppel, der Wildſchütz, der wüſte G'ſell, mit
dem kein ordentlich Madel umgeht, der hat Dir's ang'than mit ſeinen
ſtechenden Aug'n, ſonſt hätt'’ſt mir nimmer das Herzleid bereitet und hätt'ſt
mit ihm 'tanzt, nachdem er mich ſo g'kränkt hat!“
„Herzleid anthan?“ lachte Walpurga höhniſch auf, „Herzleid hätt' ich
Dir anthan, weil ich mit ihm tanzt hab'? — Ah, geh' und red' nix,
warum haſt's denn g'litten, wenn'’s Dich g'kränkt hat? — Glaubſt, i ſtell'
mi hin um Dein’twillen, und laß Seppel's ſchlechte Goſchen über mi
herfahr'n? Wenn Du a Burſch g'weſ'n wärſt, der ſein Madel recht⸗
ſchaffen gern hat und der nicht feig iſt, ſo hättſt'n niederg'ſchlag'n, eh' er
mei Hand nahm.“
„So, Du glaubſt auch, daß i feig bin, und dankſt mir’s durch harte
Wort', daß ich um Dein'’twillen kein' Skandal g'wollt hab'?“‧
„Ja, i glaub's, daß Du feig g'worden biſt in der Stadt! — A ordent⸗
licher Burſch laßt ſich nimmer ſei Madel nehmen, und wenn das in der
Stadt ſo Sitt' is, Herr Franz, ſo iſt's a ſchlechte Sitt'’! J hätt' nimmer
glaubt, daß i ſo wen'g werth bin, daß man kein' Finger für mi rührt.“
„Purgi,“ entgegnete Franz und es klang, als ob er Thränen in der
Stimme habe, die er trotzig hinunterſchlucken müſſe, „i verdenk' Dir's nit,
daß Du den Seppel ſchöner find'ſt, als mi, aber daß Du mi für feig
hältſt, wo i's gut g'meint hab', das iſch nit recht und i will's Dir beweiſe,
daß i's nit bin. S wär' beſſer g'’weſ'n, Purgi, wenn Du mir g'ſagt
hätt'’ſt: i mag Di nimmer, als daß Du ſo heimtück'ſch biſt. Und nun
b'hüt Di Gott, Purgi, und ob i wiederkehr' oder nit, du wirſt mir's ſchon
noch glaub'n, daß i nimmer feig g'weſ'n bin.“
Und der Burſch drehte ſich kurz und trotzig um, ließ Walpurga ſtehen,
wo ſie ſtand, und ſchritt langſam durch den ſchönen, liebewarmen Juli⸗

abend dahin, ſeinem elterlichen Hauſe zu. Und Walpurga blickte ihm

nach, erſt mit vollem Zorn im Herzen, dann nach und nach weicher ge⸗
ſtimmt, und als ihr endlich die ſchmerzlöſenden Thränen in die Augen ſtiegen
und die Stimme lösten und ſie ihm ein liebendes Wort nachrufen wollte,
da war der trotzige Menſch bereits in der Dunkelheit verſchwunden, und
ſie machte das Fenſter zu und ſtützte ihren Kopf in die Hand und den
Ellenbogen auf's Fenſtergeſims und weinte bitterlich.
*

Franz war nicht nach Hauſe, ſondern in's Wirthshaus gegangen, ob⸗
gleich das ſonſt ſeine Mode nicht war. Er hatte in der nächſten größeren
Stadt eine beſſere Erziehung genoſſen, als die meiſten ſeiner Altersgenoſſen
im Dorf, und ſein Vater, der wohlhabende Bürgermeiſter Fink, legte
ſeiner Vorliebe für die Muſik kein Hinderniß in den Weg, ſo daß Franz
nicht nur ein gewöhnlicher Dorfmuſikant, ſondern ein tüchtiger Muſiker
geworden war, der etwas vom Kontrapunkt verſtand und auch in puncto
Wohlerzogenheit und Anſtand ſeine Altersgenoſſen weit überragte. Man
nahm ihm das jedoch weniger übel, als den Umſtand, daß er, an Wirths⸗
hausvergnügungen keinen Geſchmack findend, ſich auffällig zurückzog, was
man für Stolz und Hochmuth hielt.
Heute jedoch fühlte er ſich förmlich nach dem Wirthshauſe hingezogen.
Er befand ſich, nach der Unterredung mit der Walpurga, in einer ganz
eigenthümlichen Seelenſtimmung. Es war eine ſonderbare Miſchung von
Wehmuth, Trotz und Zorn, die ihn in's Wirthshaus trieb, er wollte trin⸗
ken und luſtig ſein, und Walpurga ſollte ſich ärgern, wenn ſie's erfuhr,
was natürlich nicht ausbleiben konnte.
Als Franz in die Wirthsſtube eintrat, an einem einſamen Tiſch Platz
nahm und einen Schoppen Wein beſtellte, da ſteckten die Burſche die Köpfe
zuſammen, und Franz merkte wohl an ihren Blicken und am Lachen, daß
ſie ſich über ihn luſtig machten, aber er bekümmerte ſich nicht weiter darum,
ſo auffällig ſie'’s trieben. Da trat der ſchwarze Seppel in’s Zimmer, warf
ſeinen Hut auf einen Tiſch und beſtellte Wein, obgleich man's ihm anſah,
daß er ſchon nicht mehr ganz nüchtern war.
Das paßte den Burſchen, denn ſie kannten den Streit vom Tanz⸗
boden und hätten um's Leben gern die beiden Widerſacher an einander

gehetzt,

°ς ⁹N170 ⁵ο

„Da biſt ja auch ſchon, Seppi,“ rief einer der Burſchen von ſeinem
Tiſch herüber, „die Purgi hat Di wohl am erſten Abend nit ſo lang bei
ſich behalten mögen, damit's nit auffällt?“
Seppel, der ſogleich ſah, daß man nicht ihn, ſondern den Fink ärgern
wollte, lachte und erwiederte: „Ja, 's Madel is nit gut g'launt — es
hat ihr a kranker Fink ſein traurig Lied vorpfiff'n, und da war ſie nim⸗
mer aufg'legt zum Fenſterln, aber morgen is auch noch a Tag.“
Die Burſche lachten und ſahen verſtohlen auf Franz hinüber, der noch
immer nicht in die Falle gehen wollte und ſeinen Zorn mit Wein hinab⸗
ſpülte.
„Hör', Franz,“ wandte ſich nun einer der Burſchen direkt an ihn,
„wie geht's zu, daß Dir heut’ der Wirthshauswein ſchmeckt, die Purgi⸗
hat Dir wohl auftragen, die Schand' von geſtern mit Wein abz'waſchen?“
„Na,“ rief der Seppel, „er will nur zeig'n, daß er Courag' hat!
Heut' is nimmer Kirbeh, und heut' hat er kein Madel bei ſich und heut'
kränkt's den Alten nit, wenn er ſich rauft, und darum iſt er herkommen!“
In Franz kochte es und er ergriff krampfhaft ſein Glas, um es dem
ſchwarzen Seppel an den Kopf zu werfen, aber er beſann ſich: die Wal⸗
purga ſollte nicht denken, daß er in's Wirthshaus gegangen ſei, um ihr
ſeinen Muth zu zeigen. Er trank das Glas leer, ſtellte es auf den Tiſch,
erhob ſich und ging langſam auf Seppel's Tiſch zu.
„ „Hör', Seppi,“ ſagte er ruhig, „i weiß nit, ob Du einmal g'hört
haſt, was die Stadtleut'’ ſag'’n, wenn a Lump ſie kränkt. Sie ſag'n
dann: ‚Wer Pech angreift, beſudelt ſich ¹ Du haſt immer 's Maul voll
Courag'n, und die Fäuſt jucken Dir vor Raufluſt, aber was Courag'n
iſt, weißt doch nimmer! J will Dir's ſagen, Burſch! Courage haſt, wenn
Du mitgehſt gegen die Franzoſen und nit daheim hocken bleibſt, um die
Leut' zu zeckirn. Sieh' mi an, i hab's nimmer nöthig, i bin der einz'ge
Sohn vom Haus, i rauf' mi nit auf der Kirbeh und bin kein Drohn' im
Dorfe wie Du, und morgen am Tag geh' ich doch freiwillig unter’s Mi⸗
litär, und rauf' mi mit den Franzoſen. So mach's auch, Seppi, wenn
Du Courag'n haſt!“ Und mit den Worten drehte ſich Franz Fink um
und ſchritt ſtolz zur Thüre der Wirthsſtube hinaus.
Die Burſchen blickten ihm verdutzt nach. Sie fühlten zwar nur in⸗
ſtinktiv einen gewiſſen feinen Unterſchied zwiſchen roher Raufluſt und
edlem Muth, aber es war ihnen klar, daß in dieſem Wortgefecht der
ſchwarze Seppi der Geſchlagene war, und da er das ſogar merkte, ſo
wurde er wild — und raufte ſich noch mit einem Andern, der zu Gunſten

deutſchen Truppen beſetzten Territoriums abgeſchafft und das Kriegsrecht

in's Leben gerufen wurde.

Die drei großen deutſchen Heere ſtanden bereits auf franzöſiſchem Bo⸗
den. Die Truppen des Generals Steinmetz waren zunächſt an dem Feinde;
die Avantgarde der Sieger von Spicheren hatte am 7. den Feind über
Forbach hinaus bis gegen St. Avold verfolgt. Bevor er die Grenze
überſchritt, erließ Steinmetz am 8., aus dem Hauptquartier Völklingen,
einen Armeebefehl. Einige Sätze deſſelben kennzeichnen mehr als ganze
Bücher dieſen ehrenhaften, eiſernen Krieger: „Der friedliebende Bürger
und Landmann, das werdet ihr euch ſelbſt ſagen, ſteht unter dem Schutze
der Humanität und der preußiſchen Disziplin. Ich vertraue euch, daß
ihr weder die eine noch die andere durch Ausſchreitungen, die nie von
euren Vorgeſetzten gebilligt werden könnten, verleugnen werdet. Wann
und wo ſich der Feind uns entgegenſtellen ſollte, ſo erwarte ich, daß er
mit der größten Entſchiedenheit angegriffen wird. Für die Kavallerie iſt
es ſchon ein alter ſtehender Grundſatz, daß ſie ſtets zuerſt angreift. Die
Entſchuldigung, nichts haben thun zu können, kann ich da, wo der Ka⸗
nonendonner zu hören iſt, nicht gelten laſſen. Es hat vielmehr jeder
Truppentheil nach dieſer Direktion zu marſchiren, auf dem Schlachtfeld
angekommen, ſich ſchnell über das Gefecht zu orientiren, um angemeſſen
ſofort angreifen zu können. Noch auf Eins möchte ich aufmerkſam
machen: was an Einem Tage geſchehen kann, muß nie auf zwei Tage
vertheilt werden. Nur mit der größten Energie werden große Reſultate
und dadurch auch der Friede wieder herbeigeführt.“ Die Avantgarde des
Prinzen Friedrich Karl marſchirte in der Nacht vom 7. auf den 8. von
der Rheinpfalz aus über die franzöſiſche Grenze und beſetzte Saargemünd.
Dieſe zweite Armee hatte eine ſtarke Schwenkung zu machen, ihr linker
Flügel mußte einen weiten Bogen beſchreiben, bis ſie in gleicher Linie
mit der Steinmetz'ſchen Armee, Front gegen die Moſel, aufgeſtellt war.
Bis ſich dieß vollzog, hatte auch der noch weit entferntere Kronprinz Nancy
erreicht. Um der zweiten und dritten Armee Zeit zu ihrem Vormarſch
zu geben, durfte die erſte nur langſam vorrücken. Sie hatte Falkenberg
(Faulquemont) bereits hinter ſich und ſtand nur noch ein paar Stunden
von Metz entfernt. Das königliche Hauptquartier war ihr gefolgt. Es
befand ſich bereits am Nachmittag des 11. Auguſt auf franzöſiſchem Bo⸗
den, in der Stadt St. Avold. Auf dem ganzen Weg von Saarbrücken
bis St. Avold konnte der König noch die Spuren des Froſſard'ſchen Rück⸗
zugs ſehen. In der Nähe von St. Avold lagen an den ſchönen Berges⸗
halden, neben welchen die Straße und die Eiſenbahn hinführt, mehrere

des Fink geſprochen hatte. (Fortſetzung folgt.)

Der deutſche RKrieg von 1870.
Von
Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)
XIII. Die Entſcheidungskämpfe bei Metz. Schlacht bei Courcelles am
14. Auguſt. .

Nach den Siegesnachrichten vom 6. Auguſt verließ das große Haupt⸗
quartier des Königs von Preußen ſeinen bisherigen Aufenthaltsort, Mainz.
Der König fuhr am 7. über Ludwigshafen, Neuſtadt, Kaiſerslautern
nach Homburg, überall mit begeiſtertem Zuruf empfangen. Am 9. begab

er ſich nach Saarbrücken und ließ ſich dort die deutſchen Krieger vorſtellen,

welche ſo heldenmüthig den ſpicherer Berg erſtürmt hatten. Er ſtand hier
auf demſelben Boden, welchen Napoleon nach den preußiſchen Erfolgen
von 1866 ſo ſehnſüchtig begehrt hatte. Rheinbayern, Rheinheſſen, das
Saargebiet beſchäftigten Tag und Nacht die Träume der Bonapartiſten,
und ihre Partei war, was dieſes Träumen betrifft, ſehr zahlreich, ſo
zahlreich als das franzöſiſche Volk. Die Antwort des Königs von Preußen
auf dieſe Abtretungsgelüſte war: „Keinen einzigen Schornſtein von Deutſch⸗
land!“ Und wie Napoleon zum Schwerte griff, um, was er durch
Bitten und Drohungen nicht hatte erlangen können, mit frevelhafter Ge⸗
walt ſich zu nehmen, da rief ganz Deutſchland ſeinem großen Führer
nach: „Nicht einen Schornſtein!“ und eine halbe Million deutſcher Krieger
rückte in der zweiten Woche des Auguſt in Frankreich ein, um zu ſehen,
ob es nicht auch dort noch einige deutſche Schornſteine gebe, die man in
den deutſchen Kataſter aufnehmen könnte. Vor ſeiner Abreiſe von Saar⸗
brücken erließ der König eine Proklamation vom 11. Auguſt, worin es
hieß: „Ich führe Krieg mit den franzöſiſchen Soldaten, nicht mit den
Bürgern Frankreichs. Dieſe werden demnach fortfahren, eine vollkommene
Sicherheit ihrer Perſon und ihres Eigenthums zu genießen, und zwar ſo
lange, als ſie mich nicht ſelbſt durch feindliche Unternehmungen gegen die
deutſchen Truppen des Rechtes berauben werden, ihnen meinen Schutz an⸗

Regimenter Infanterie und Kavallerie im Bivouak. Als dieſe den langen
Zug der königlichen Equipagen, ſchon an der vorausſprengenden Kavallerie
der Stabswache kenntlich, herankommen ſahen, eilten ſie, Bivouak und
Feldkeſſel verlaſſend, zu Tauſenden über die Felder bis zur Straße und
jubelten, die Mützen ſchwenkend und Hurrah rufend, ihrem Könige zu.
In Metz ſtand der neue Oberbefehlshaber ſämmtlicher franzöſiſcher
Armeen, General Bazaine. Er hatte 5 Korps bei ſich: die Garde, das
2. Korps unter Froſſard, das 3. unter Decaen, das 4. unter L'Admi⸗
rault, das 6. unter Canrobert. In Chalons befand ſich Mac Mahon
mit ſeinem Korps, dem 1., mit dem 5. unter Failly und dem 7. unter
Felix Douay. Zwei neue Korps, das 10. und 13., ſollten bei Chalons
und bei Paris unter Trochu und Vinoy formirt werden. Zuerſt war
Bazaine's Plan, die günſtige Stellung an der Nied, zwiſchen Bouzonville
und Metz, feſtzuhalten und hier eine Entſcheidungsſchlacht zu liefern. Als
aber von Tag zu Tag klarer war, welch' gewaltige Heeresmaſſen gegen
Metz heranrücken, und daß der rechte Flügel der franzöſiſchen Aufſtellung
von dem Kronprinzen umgangen werde, ſo wurde der Entſchluß gefaßt,
unter Zurücklaſſung eines Beſatzungskorps in Metz die Moſellinie aufzu⸗
geben, ſich über die Maas bei Verdün zurückzuziehen, in Chalons ſich mit
Mac Mahon und den neu formirten Truppen zu vereinigen und in einer
Stärke von etwa 300,000 Mann dem weiteren Vordringen der deutſchen
Heere einen ehernen Schlagbaum entgegenzuſtellen. Auf dieſen Entſchluß
ſoll beſonders der General Changarnier gewirkt haben. Dieſer war
früher einer der entſchiedenſten Gegner Napoleon's, war am 2. Dezember
1851 verhaftet und über die Grenze geſchafft worden, erhielt ſpäter die
Erlaubniß zur Rückkehr und lebte nun ſeit vielen Jahren in der Zurück⸗
gezogenheit. Beim Ausbruch des Krieges bot er dem Kaiſer ſeine Dienſte
an, aber ſie wurden nicht angenommen. Darauf begab er ſich nach Metz
und hatte dort eine lange Unterredung mit Napoleon, deren Folge nicht
etwa ſeine Anſtellung war (denn er war als Orleaniſt unter den bona⸗
partiſtiſchen Generalen ſchlecht angeſchrieben), ſondern die Rückwärtskon⸗
zentration nach Chalons geweſen ſein ſoll. Am 14. Auguſt ſollte der
Anfang mit dieſer Bewegung gemacht werden.
Im Kriege iſt es bekanntlich Grundſatz, das, was der Feind nicht
will, zu thun, und das, was er will, zu verhindern. Während daher
im franzöſiſchen Hauptquartier Befehle ausgetheilt wurden, um den Rück⸗
zug der ganzen Armee nach Chalons zu bewerkſtelligen, wurden auch im

gedeihen zu laſſen.“ Dieſer Proklamation folgten am 13. zwei andere,
wonach die Konſkription in der ganzen Ausdehnung des franzöſiſchen, von

deutſchen Hauptquartier Befehle ausgetheilt, und ſie lauteten dahin, die

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Ausführung jener erſteren um jeden Preis zu verhindern. Denn das
war keine Frage: die Vereinigung bei Chalons war für die deutſchen
Heere nicht günſtig; es gab dann dort eine große, blutige Schlacht, in

welcher mehr als eine halbe Million Menſchen ſich bekämpften; es mußte

dann die ganze Entſcheidung auf einen einzigen großen Wurf geſetzt wer⸗
den. Wie konnte aber der franzöſiſche Plan vereitelt, Bazaine vom Rück⸗
zug abgehalten werden, da die Straße nach Verdün offen und frei vor
ihm lag? Hiefür wußte General Moltke Rath. Steinmetz ſollte den
abziehenden Feind von hinten faſſen und aufhalten, Prinz Friedrich Karl
ihm auf der Straße von Metz nach Verdün geradezu zuvorkommen, in
der Front und in der linken Flanke ihn angreifen. Die ſchwierigſte Auf⸗
gabe war bei dieſem Plane dem Prinzen Friedrich Karl zugetheilt. Zu⸗
nächſt kam Alles darauf an, ob derſelbe das bis jetzt unbeſetzte Pont à⸗
Mouſſon, welche Stadt drei Meilen ſüdlich von Metz an der Moſel liegt,
noch zu rechter Zeit erreichte, um dort den Fluß überſchreiten zu können.
Kaum hatte die preußiſche Infanterie nach einem beſchleunigten Marſche
am 14. Pont à Mouſſon erreicht und beſetzt, ſo fuhr ein Eiſenbahnzug
von Metz an und brachte eine Abtheilung Truppen, welche die Stadt be⸗
ſetzen und den Uebergang der Preußen über die Moſel verhindern ſollten.
Wie dieſe Truppen merkten, daß ſie zu ſpät gekommen ſeien, ſo fuhren
ſie, ohne auszuſteigen, raſch wieder zurück. Aber damit waren noch nicht
alle Schwierigkeiten überwunden. Auch bei den angeſtrengteſten Märſchen
war es der Avantgarde des Prinzen Friedrich Karl nicht möglich, auf

der Straße von Metz nach Verdün vor dem 16. einzutreffen. Und doch

wollte Bazaine ſchon am 14. von Metz aufbrechen, konnte alſo Verdün
erreichen, bevor die deutſche Armee ſeinen Marſch zu ſtören vermochte.
Es mußte alſo noch ein anderer Hebel angeſetzt werden, ſonſt half die
Beſetzung von Pont à Mouſſon und die Ueberſchreitung der Moſel nicht
viel, ſonſt kamen dießmal die deutſchen Truppen zu ſpät. Wenn Bazaine
durch ſeinen Abmarſch am 14. einen Vorſprung gewann, ſo mußte dafür
geſorgt werden, daß er am 14. noch nicht abmarſchiren konnte und ſich
noch einen bis zwei Tage in Metz aufhielt. Dieß war die Aufgabe des
Generals Steinmetz am Sonntag den 14. Auguſt, und dadurch wurde
die Schlacht bei Courcelles herbeigeführt. Es war, wie wenn Steinmetz
den franzöſiſchen Oberkommandanten von hinten am Rock zupfen und
feſthalten ſollte mit den Worten: „Herr Marſchall, nur nicht ſo geſchwind!“
Die Ausführung dieſes kühnen und feinen Planes erforderte ungeheure

Präziſion und Anſpannung der Kräfte. Aber das iſt eben das Große

an dieſem Kriege, das Bewundernswerthe an dieſer deutſchen Armee,
daß Jedermann, von den oberſten Graden bis zum Gemeinen, ſeine
Pflicht thut, ohne irgend welches Rühmen ſie thut, und ſie auch thut,
wenn ihm das Aeußerſte von Anſtrengung zugemuthet wird; denn er iſt
in dieſem Fall überzeugt, daß dieß nur geſchieht, weil Alles auf dem
Spiele ſteht. Trefflich bemerkt das engliſche Blatt Times: „Die ganze
Armee bewegt ſich mit der Einheit eines einzigen Weſens. Ohne Lärm,
ohne Haſt, aber auch ohne einen auch nur augenblicklichen Aufenthalt
zieht ſie dahin, augenſcheinlich entſchloſſen, den wohlüberlegten Plan zur

Ausführung zu bringen. Wir ſehen in der Art und Weiſe des Vorrückens

die Anzeichen der auch aus manchen anderen Dingen an's Licht tretenden
Thatſache, daß der Feldzugsplan beſtimmt war, ehe eine feindliche Kolonne
franzöſiſchen Boden betreten hatte; denn derſelbe trägt in jedem Stadium
ſeiner Entwicklung den Stempel eines einzigen Geiſtes. Die Wirkung
dieſer Beobachtung wird noch erhöht durch den Gegenſatz zwiſchen den
feindlichen Heeren: ſeit dem Anfang des Feldzuges waren die Bewegungen

der Franzoſen zuſammenhanglos, ihre Verſuche zwecklos und ihre An⸗

ſtrengungen daher ohne Erfolg. Wir wollen mit dem franzöſiſchen Volk
nicht in's Gericht gehen; aber wenn wir auf den Urſprung des Kampfes
zurückblicken, ſo kann uns all' unſer Grauen vor den Schreckniſſen, die
er erzeugt hat und erzeugen muß, nicht dazu bringen, den Entſchluß zu
verdammen, der auf die Herausforderung die Antwort hatte: „Wir wol⸗
len ſie annehmen.“
Am Nachmittage des 14. bemerkte die Avantgarde der Steinmetz'ſchen
Armee, daß die ihnen gegenüberſtehenden Truppentheile, welche noch unter
dem Schutze der Feſtung lagerten, ihren Abzug begannen. Es war nun
Zeit, einzugreifen und Halt zu gebieten. Steinmetz hatte an dieſem Tage
3 Armeekorps unter ſich: das 1. oſtpreußiſche, unter General Manteuffel,
das 7., weſtphäliſche, unter General Zaſtrow, das 8., rheinpreußiſche,
unter General Göben. Von dieſen hatte das 1. Korps ſeine Aufſtellung
zwiſchen den beiden Straßen nach Boulay und nach St. Avold, das 7.

zwiſchen der letzteren Straße und der nach Falkenberg, das 8. hinter

beiden bei dem in der Mitte dieſer Stellung liegenden Vionville als Re⸗
ſerve; die beiden Kavalleriediviſionen ſtanden auf dem rechten und dem
linken Flügel bei St. Barbe und Frontigny. Die 13. Diviſion des
weſtphäliſchen Korps griff zuerſt die Arrièregarde des 3. franzöſiſchen
Korps Decaen an, und bald machte dieſes Korps und das gleichfalls
im Abzug begriffene 2. Korps Froſſard Front gegen den Angreifer.
Sofort zog General Zaſtrow das ganze 7. Korps herbei und ſandte zur

Unterſtützung der Diviſion Glümer, welche bei Colombey gegen eine über⸗
legene Macht ſich mit Mühe behauptete, um halb 7 Uhr Abends die
Brigade Woyna (von der Diviſion Kamecke) ab. Dieſe griff den Feind
in der rechten Flanke an, die Brigade Oſten (von der Diviſion Glümer)
konnte nun den Wald nördlich von Colombey beſetzen, der Feind konnte
ſich hier nicht mehr halten, ward aus ſeiner wohlverſchanzten Stellung
hinausgeworfen und ſuchte um halb 9 Uhr Schutz unter den Kanonen
der Feſtung. Gleichzeitig gingen auch die beiden Diviſionen des 4. Korps,
die Diviſionen Bentheim und Pritzelwitz, gegen die Orte Monthoy und
Noiſſeville vor. Ihnen ſtand das 4. franzöſiſche Korps L'Admirault
gegenüber, welches hauptſächlich gegen Noiſſeville mit bedeutenden Kräften
vorzudringen ſuchte. Der Kampf tobte auf der ganzen Linie. Es war
hauptſächlich Artillerie⸗ und Infanteriegefecht. Nachdem ſchon am Vor⸗
mittag drei Schwadronen Dragoner gegen ein Regiment Chaſſeurs d'Afrique
angeſprengt waren, und dieſe Elite der franzöſiſchen Reiterei den Angriff
der Oſtpreußen nicht abgewartet und eine rettende Schwenkung gemacht
hatte, ſah man am 14. keinen Reiterangriff mehr. Wohl rückten die
Kavalleriediviſionen auf beiden Flügeln gegen das Ende des Kampfes
vor, aber es waren nur ihre Batterieen, welche bei Mercy⸗le⸗haut und
bei Servigny wirkſam in das Gefecht eingriffen. Bei erſterem Orte nahm
auch ein Füſilierregiment des 9. Armeekorps (Manſtein), das den äußer⸗
ſten rechten Flügel der zweiten Armee bildete, am Angriff Theil. Auch
hier wieder, wie auf dem ſpicherer Berg, hatten die Franzoſen die nume⸗
riſche Ueberlegenheit (3 Armeekorps gegen 2 ½,, denn das 8. kam gar
nicht in's Gefecht) und den Vortheil einer ungemein ſtarken Stellung.
Ueberall waren Schützengräben von ziemlicher Tiefe gezogen, in welchen,
durch den Erdaufwurf gedeckt, die Infanterie ſtand und, nur mit den
Köpfen über die Bruſtwehr hinüberſehend, auf die anſtürmenden Preußen
feuerte. Auch hatten ſie an einigen mit Gebüſch umgebenen Weilern gute
Vertheidigungspunkte. Die Preußen mußten fortwährend über freies Feld
gegen die Verſchanzungen anrücken, und thaten dieß auch mit dem alten
bewährten Muthe. Mitten im Kugelregen rückten ſie bis auf 400 Schritte
vor, gaben dann ein Schnellfeuer, riefen Hurrah und gingen mit dem

Bajonnet auf den Feind los. Davon verſprachen ſich die Franzoſen wenig

Gemüthliches, ſie nahmen nirgends einen Bajonnetangriff an. Bei dieſer
Kampfart war es natürlich, daß die franzöſiſchen Soldaten meiſt am
Kopf oder am Hals verwundet wurden, alſo viele Todte und Schwer⸗
verwundete hatten; denn ſo oft die Preußen einen Kopf über die Bruſt⸗
wehr hervorragen ſahen, drückten ſie ab. Noch am ſpäten Abend verſuchte
das Korps L'Admirault einen heftigen Stoß gegen den rechten preußiſchen
Flügel; aber General Manteuffel ließ ſeine Reſerven vorrücken, ging mit
dieſen unter Trommelſchlag vor, erſtürmte Abſchnitt um Abſchnitt und warf
auch hier den Feind bis zum Glacis der Außenwerke der Feſtung zurück,
wo ſeine Regimenter erſt Halt machten. Die Artillerie des I1. und 7.
Korps hatte an einem Abhang eine günſtige Stellung genommen, und
richtete von da aus 14 Batterieen ein kräftiges Feuer mit gutem Erfolg
gegen den Feind.
Gegen 9 Uhr hörte der Kanonendonner und das Kleingewehrfeuer auf.
Bis 10 Uhr behaupteten ſämmtliche preußiſche Diviſionen das Schlacht⸗
feld und bezogen dann, vom Monde beleuchtet, ihre alten Bivouaks, die
Dragoner unter dem Rufe „Matthias“ (wie im Jahre 1814 die York'⸗
ſchen Reiter den Ruf „Heurich“ hatten), die Infanteriſten unter dem Ge⸗
ſang des Liedes: „Wir ſitzen ſo fröhlich beiſammen“.p. Wie im Parade⸗
marſch zog dieſe Infanterie auf der Straße in ihr Bivouak, nachdem ſie
vier bis fünf Stunden gekämpft und den Feind von Poſition zu Poſition
hatte vertreiben müſſen. Gefangene wurden nur wenige gemacht, weil
die unmittelbare Nähe der Feſtung eine Verfolgung nicht geſtattete; auch
die Leichtverwundeten wurden meiſt nach Metz gebracht. Dagegen lag
eine Menge Todter und Schwerverwundeter in den Gräben. In jedem
Graben lagen 30—40 Rothhoſen, das Gewehr zum Schuſſe haltend,
mitten unter ihnen ein Offizier; ja hinter einem der Schützengräben fand
man 781 Todte. Der König, welcher am 14. und 15. ſein Hauptquar⸗
tier in Herny hatte, fuhr, von ſeinem Generalſtab begleitet, am andern
Tag bis Coligny, ſtieg hier zu Pferd und beritt das ganze Schlachtfeld
bis zu denjenigen Orten, welche ſeine ſiegreichen Truppen zuletzt inne ge⸗
habt hatten. Dieſe, in ihrem Bivouak ſich aufſtellend, empfingen ihn mit
ungeheurem Jubel, und durften von ihm, der zu den einzelnen Regimen⸗
tern heranritt, die Anerkennung ihres tapfern Verhaltens vernehmen.
General Manteuffel telegraphirte über ſeine oſtpreußiſchen Truppen nach
Königsberg: „Die Truppen haben mit einer Bravour gefochten und die
feindlichen Poſitionen mit einem Elan erſtiegen, daß York wieder die
Mütze abgenommen haben würde.“ Es war eine eigenthümliche Fügung,
daß Oberſtlieutenant v. d. Burg, Generalſtabschef des Generals Man⸗
teuffel, welcher unter Bazaine den mexikaniſchen Krieg mitgemacht hat,
dem Marſchall am 14. gegenüberſtand.
Auch in dieſem Treffen zeigte es ſich, daß die franzöſiſche Artillerie
nicht gut ſchoß, entweder zu weit oder zu kurz, während die preußiſche

Artillerie dem Feinde bedeutenden Schaden zufügte. Sie hätte noch mehr
geleiſtet, wenn nicht der Wind und die Sonne ihr ungünſtig geweſen
wären. Der Wind wirbelte den Staub auf und hüllte die feindlichen
Poſitionen in dichte Wolken, und die Sonne, welche glühendroth gegen⸗
überſtand, blendete die Artilleriſten, ſo daß ſie die Stellung der feindlichen
Batterieen und Reſerven nicht genau beobachten konnten. Der rechte
Flügel des Manteuffel'ſchen Korps erlitt bedeutende Verluſte. Mehrere
Bataillone verloren faſt alle ihre Offiziere. In Folge deſſen gab es gegen
7 Uhr einen kritiſchen Augenblick. Da bemerkte der Diviſionsgeneral
Bentheim einen Soldaten, der mitten im Kugelregen kaltblütig ſeine Ci⸗
garre rauchte. Raſch eilte er auf ihn zu, rief: „Gib mir auch Feuer!“
zündete ſich eine Cigarre an, ſammelte die gelichteten, ihrer Führer be⸗
raubten Bataillone und führte ſie mit geſchwungenem Säbel, die Cigarre
im Munde, gegen den Feind. Am Morgen des 15. ſandte Steinmetz
einen Parlamentär an General Bazaine und erſuchte ihn, ſeine Einwilli⸗
gung zu einer gegenſeitigen Waffenruhe zu geben, bis die beiderſeitigen Todten
begraben ſeien. Bazaine ſtimmte ſogleich bei, und ſo wurden die Leichname
der wackeren Kämpfer am Vormittag des 15. in die kühle Erde gelegt.
Das Reſultat des Kampfes entſprach vollſtändig den Intentionen des
Hauptquartiers. Der Feind, welcher die öſtlich von Metz gelegenen Dör⸗
fer innegehabt hatte, war aus dieſen zurückgedrängt und auf den Beſitz
der Feſtung beſchränkt. Von einem Abzug am 14. war keine Rede mehr.
Da von den fünf Korps, welche Bazaine unter ſich hatte, drei an dem
Kampfe betheiligt waren und dieſer bis in die Nacht hinein gedauert hatte,
ſo war es ſehr wahrſcheinlich, daß der Feind auch am 15. auf ſeinem
Rückzug nach Verdün nicht weit kam, und daß die Vortruppen des Prin⸗

zen Friedrich Karl etwa in der Mitte der Straße Metz⸗Verdün zu ſeinem

Empfange ſchon bereit ſtanden und mit ihren Kanonen die Honneurs
machten, (Fortſetzung folgt.)

Alllerlei aus der Kriegszeit.

— Das „Paris⸗Journal“ ſchrieb und alle pariſer Blätter wiederholten folgende
merkwürdige Belehrung über die preußiſchen Ulanen: „Es gibt keine Ulanenregi⸗
menter. Die preußiſche Kavallerie begreift Küraſſier⸗, Dragoner⸗, Huſarenregimen⸗
ter, aber keine Ulanenregimenter. In den bisherigen Gefechten haben wir Attaken
von Küraſſieren, Dragonern und Huſaren, aber nicht von Ulanen erlebt. Was iſt
denn ein Ulan? So lange Preußen im Frieden lebt, ſieht man keine Ulanen im
Lande. Iſt aber der Krieg erklärt, ſo ſtrömen aus allen Himmelsgegenden pen⸗
ſionirte Kavallerioffiziere herbei, d. h. ſolche, die kein anderes Vermögen als ihre
mäßige Penſion beſitzen. Sie melden ſich zum Kommando von Reiterkorps, die
ſie auf eigene Koſten anwerben, ausrüſten und unterhalten. Der Ulan nimmt
keinen Antheil an der Schlacht, gehorcht keinem General, fügt ſich auch nicht in
die Disziplin des Lagerlebens. Auf den Flügeln des preußiſchen Heeres, davor,
dahinter, 10, 20, 30 Kilometer über die Vorpoſten hinaus ſieht man Wolken von
Reitern das Terrain abſuchen. Ulanen, nichts als Ulanen. Man ertheilt den
Führern vorher ein Patent. Mit dieſem Patent verſehen ſammeln jene alten
Sandsknechte (ces vieux reitres) ſich ihre Schaaren unter den abgedankten Sol⸗
daten. Alle ſind ohne Lebensberuf und Unterhalt, haben ihre Sach' auf nichts
geſtellt. Sofort nach Ueberſchreitung der Grenze beginnt die Jagd. Sie führen
Krieg für eigene Rechnung wie auf eigene Koſten, und behalten von Rechtswegen,
was Fortuna ihnen ſendet. Die Ulanen ſind mit einem Worte Korſaren zu Lande.
Ihr Patent iſt ein Kaperbrief. Sie arbeiten für ſich: nur für Gewinn kämpfen
ſie. Die civiliſirten Völker haben mit Recht das Kaperweſen als organiſirten
Seeraub betrachtet und unterdrückt. Die Ulanen hat man dabei vergeſſen, und
Preußen weiß dieß zu benutzen. Niemals findet man unter den Ulanen einen
Nenſchen von guter Erziehung oder einen Offizier, der irgend welche Zukunft hat;
niemals Großherzigkeit oder einen Schatten von Patriotismus. Sie rauben bei

uns, ſie werden in ihrer Heimat rauben; Raub iſt Bedingung ihrer Exiſtenz.

Deßhalb eben löst man ſie jedesmal gleich nach Beendigung des Krieges auf.
Gelegentlich mag es unter ihnen einen Tapferen geben; im Allgemeinen haben ſie
nichts als Räuberkühnheit.“ Iſt's möglich, ſolchen Unſinn mit allem Detail vor⸗
zubringen!? — Die „Kreuzztg.“ kann übrigens den Pariſern zur Beruhigung er⸗
zählen, daß die preußiſche Armee 3 Garde⸗ und 16 Linien⸗Ulanenregimenter zählt,

und daß außerdem noch 8 Reſerve⸗Ulanenregimenter, wenn Bedürfniß vorhanden

iſt, gebildet werden können.
— Der Pariſer „Figaro“ hat neue „Hülfsquellen der Wiſſenſchaft“ entdeckt, um
Paris zu vertheidigen. „Es gibt gute Patrioten,“ ſchreibt das Blatt, „die doch
zu Kaſuiſten werden können. Das nicht nur in der Integrität ſeines Gebietes,
nicht nur in dem Leben ſeiner Soldaten, ſondern ſogar in dem Wohl und Wehe
ſeiner Greiſe, Frauen und Kinder bedrohte Frankreich, fragen ſie ſich, iſt es noch
gegenüber den namenloſen Grauſamkeiten ſeiner Feinde gehalten, die genfer Kon⸗
vention zu beobachten? Der Geiſt der Civiliſation und die Moral ſagen: Ja!
Der Geiſt des Zornes und die Nothwendigkeit ſagen: Nein! Hundert Mal Nein!
Jeden Tag empfangen wir Briefe, welche uns neue und furchtbare Vertheidigungs⸗
mittel gegen disziplinirte Horden mittheilen, welche ſich ſchmeicheln, die Hauptſtadt
der Welt frevelhaft verletzen zu können, und ſo wollen wir denn heute einen Vor⸗
ſchlag wiedergeben, der ſich auf die Vertheidigung unſerer Straßen und Häuſer

bezieht, wenn durch eine unwahrſcheinliche Häufung von neuen Unglücksfällen

unſere Forts und unſere Wälle eingenommen werden ſollten, Petroleum und an⸗

dere leicht entzündbare Oele könnten mit Hülfe eines Pumpwerkes in Verbindung

mit einer Art Spritze wie ein Regen auf die anſtürmenden Feinde ausgegoſſen
werden. Wenn dieſer gefährliche Regen erſt die Kleidung unſerer Feinde benetzt

hat, dann genügen einige Raketen, um das ganze Heer dieſer Barbaren in einem

furchtbaren Flammenmeere umkommen zu laſſen. Bei etwa eintretendem Mangel
an Petroleum könnte man in derſelben Weiſe Salz⸗ oder Schwefelſäure oder
andere ähnliche Stoffe anwenden, die Brandwunden verurſachen, ohne ſelbſt zu
explodiren. Dieſe Säuren müßten hauptſächlich von den Häuſern herab über un⸗

ſere Feinde geſprengt werden, und würden dann von ſchrecklichem Erfolge ſein.
Mehrere Induſtrielle von Paris produziren ja ſolche Stoffe in beträchtlichen
Quantitäten, und Vorrath dürfte alſo genug vorhanden ſein. Vertheidigen wir
uns mit allen Waffen, die wir auffinden können, mit Flinten, Aexten, Senſen,
Meſſern und chemiſchen Hülfsmitteln, mit der Wiſſenſchaft, wie mit dem Herzblut
unſerer Tapferen!“ — Und dabei bleibt Paris immer noch das unverletzte Heilig⸗
thum der Welt!
— Dem Privatſchreiben einer ſehr hochgeſtellten Perſönlichkeit im Hauptquartier
des Kronprinzen von Preußen entnimmt der „Sp. A.“ nachſtehende Epiſode:
Bayeriſche Truppen marſchirten nach der Schlacht von Sedan durch das Dorf
Bazeilles. Da wurden plötzlich in die dicht marſchirenden Reihen mehrere raſch
aufeinander folgende Flintenſchüſſe aus einer Kellerlucke gegeben und fünf Soldaten
fallen dieſem unerwarteten, völlig ſinnloſen Angriffe zum Opfer. Das Haus wird
ſofort umzingelt, die Kellerthüre, welche ſtark verrammelt war, erbrochen und vor⸗
ſichtig auf hartnäckige Gegenwehr vorbereitet, betreten unſere Leute den Keller.
Sie fanden aber hier weder verſprengte Soldaten, noch aufrühreriſche Bauern, ſon⸗
dern die Bäuerin des Hauſes hatte mit einem Chaſſepotgewehr das verderbliche
Schnellfeuer abgegeben. Sie wurde entwaffnet, ſofort vor ein Kriegsgericht geſtellt
und nach einer Stunde ſtandrechtlich erſchoſſen; außerdem wurde das Haus der
fanatiſchen Bäuerin demolirt und in Brand geſteckt.
— Ein junger bayeriſcher Lieutenant, der einen Transport franzöſiſcher Ge⸗
fangener nach Köln brachte, wurde auf Tritt und Schritt von einem großen pracht⸗
vollen Hunde begleitet. Das Thier hatte früher einem Franzoſen gehört, war in
der Schlacht bei Sedan durch eine Kugel in der linken Schulter verwundet worden
und hatte ſich dann bei ſeinem jetzigen Beſitzer eingefunden. Nachdem der baye⸗
riſche Offizier dem vierfüßigen Franzmanne, ſo gut es gehen wollte, die Wunde
verbunden, hatte ſich das dankbare Thier ſeinem Wohlthäter als unzertrennlicher
Begleiter angeſchloſſen, dieſer hatte ſich dagegen die neue Kameradſchaft wohl ge⸗
fallen laſſen. Wer weiß, ſagte er, ob nicht mein treuer Gefährte dazu beſtimmt
iſt, mir im Laufe des Krieges auch einmal einen Liebesdienſt zu erweiſen. Er hat

ſeinem fidelen Leibgardiſten den Namen „Mac“ beigelegt.

— Oberſt v. Colomb, ein tapferer, äußerſt beliebter Stabsoffizier der preu⸗
ßiſchen Armee, Kommandant des 80. Infanterieregiments (Naſſauer und Kurheſſen),
der mit ſeinen braven Soldaten in der Schlacht bei Wörth feſt im Kampfe war,
hat nach Wiesbaden an die dortige beliebte Opernſängerin Fräulein Löffler durch
die Feldpoſt folgendes Brieſchen geſchickt:
„Bivouak bei Sulz, 5. Auguſt 1870.
Sollte Herr Philippi (Philippi ſingt in Wiesbaden den Nelusko in der
„Afrikanerin“) heiſer werden und Sie, hochgeehrtes Fräulein, eines anderen
Afrikaners bedürfen, ſo ſteht der ganz ergebenſt Unterzeichnete mit einer geſtern
eingefangenen kleinen Kollektion Turcos, worunter einige recht hübſche Exemplare
wirklicher Afrikaner, zur Unterſtützung bereit.
v. Colo mb, Oberſt.“

Bilderräthſel.

Aufläſung des Bilderräthſels Seite 120:
Kurz iſt das Leben, lang iſt die Kunſt.

Auflöſung der Schachaufgabe Seite 132:
Weiß. Schwarz.

—
◻

1) D. — F 8 † 1) K. F 7 nimmt E 6.
2) D. F 8 – 8 † 2) K. E 6 nimmt F 5 am Beſten,
3) D. E 8 – D 7 † 3) O. E 5 – E 6.
4) D 3 — D 4 . . . . . . 4) Beliebig.
5) T. C 2 – C. 6 oder T. C 2 – E 2 gibt Matt.

— — — —

Aufläſung der Charade Seite 132:
Stricknadel.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Niemand verſtand es wohl beſſer, ein Geheimniß zu bewahren, als
Wenn es nöthig war, konnte er ſich wochenlang
ſchweigend verhalten; aber er beſaß auch zur rechten Zeit die glänzendſte
Beredſamkeit und wußte beim Glaſe Wein durch eine reizende Unter⸗
haltungsgabe ſeine Zuhörer zu feſſeln, hinzureißen und zuweilen bei ſol⸗

der Juſtizrath Lichten.

chen Gelegenheiten An⸗
dern, wie er es nannte,
das Herz umzukehren, bis
alle Geheimniſſe heraus⸗
fielen.
An der Table d'hote
hatte Lichten, ſcheinbar
mit ſeinem Teller beſchäf⸗
tigt, auf jede Sylbe des
Tiſchgeſpräches gelauſcht.
Zum Deſſert beſtellte er
ſich Champagner, lud ſei⸗
nen Nachbar, einen be⸗
häbigen Junggeſellen und
Regierungsbeamten, höf⸗
lich ein, ein Glas mit ihm
zu leeren, und brachte es
durch einige leicht hin⸗
geworfene Worte, eine
Frage nach dem Major
Dobenegge, deſſen Vetter
er kennen wollte, dahin,
daß der Regierungsbe⸗
amte verſchiedene Anek⸗
doten von dem Major
erzählte, welche dieſen
nicht im günſtigſten Lichte
zeigten. Auch über Pri⸗
bus wußte der Juſtizrath
noch einige Nachrichten ein⸗
zuziehen, aus welchen her⸗
vorging, daß der Major
früher mit dem Graveur
viel verkehrt haben mußte.
Jetzt ſaß der Rechts⸗
gelehrte wieder in ſei⸗
nem Zimmer, hatte das
Rezept, welches Pribus
geſchrieben hatte, neben
einen Brief des verſtor⸗
benen Arwed Engelſtröm
gelegt, und murmelte:
„Es iſt erſtaunlich, wie
Illuſtr. Welt. XIX. 5.

Keine Zeugen.
Novelle von R. Edmund Hahn.

(Fortſetzung.)

Sechzehntes Kapitel.

Beweiſe.

Der Hof des Palaſtes von St. Cloud.

gehabt, ſich große Mühe zu geben.
ſchwer beizukommen ſein!
amt in W.. gekommen ſein mag?“
Ein leiſes Klopfen an der Thüre unterbrach den Juſtizrath in ſei⸗
nen Gedanken. Raſch räumte er die Papiere bei Seite und rief:
„Herein!“
Der Eintretende war Der, den der Juſtizrath vermuthet gehabt hatte:
Herr Pribus.
Am Morgen, als der Juſtizrath den Graveur bei ſeiner Arbeit über⸗
raſcht hatte, war der Anzug des Letztern nichts weniger als elegant, im
Gegentheil abgeſchabt und voll von Farben⸗ und Rußkleckſen. Jetzt aber

dieſe beiden Handſchriften ſich gleichen. Iſt dieſer verſchmitzte kleine Kobold
bei einer Fälſchung betheiligt geweſen, ſo hat er nicht einmal nöthig
Der Burſche iſt ſchlau, es wird ihm
Wie nur das Teſtament auf das Teſtamenten⸗

hatte das Männchen Toi⸗
lette gemacht, wodurch
ſeine Häßlichkeit eher zu⸗
als abgenommen hatte.
Berußt, mit ſtruppigem
Haare, in dem braunen
Kittel konnte Pribus al⸗
lenfalls dem Genremaler
als Nebenfigur auf einem
Bilde dienen; mit der
rothen Halsbinde, der
feinen Wäſche, dem mit
theurem Pelz beſetzten
Kragen ſeines modernen
Winterrockes hatte er für
den Juſtizrath etwas Ko⸗
miſches. Dieſer hielt es
jedoch für gut, ſich ge⸗
müthlich gegen ſeinen Be⸗
ſuch zu zeigen, und rief
gut gelaunt: „Ei, Herr
Pribus, beinahe hätte ich
Sie nicht erkannt! Das
alte Sprüchwort trifft auch
bei Ihnen zu: Kleider
machen Leute.“
Pribus war zu klug,
um die Anrede des
Rechtsgelehrten wirklich
gelten zu laſſen. Da er
ſich Gelehrten gegenüber
gern als einen gebildeten
Mann zeigte, erwiederte
er lächelnd: „Dieß Kom⸗
pliment kann ich nur cum
grano salis nehmen. Aber
immerhin hört es ein
Unſchöner gern, wenn ihm
aus klugem Munde ge⸗
ſagt wird, daß er we⸗
nigſtens wie ein leidlicher
Mann ausſieht.“
„Herr Pribus, Herr

27

Pribus!“ ſagte der Juſtizrath lachend und ſchob dem Graveur einen

Stuhl hin, „ich werde ganz irr an Ihnen.“
„Irr, wie ſo, Herr Profeſſor?“
„Weil ich geglaubt habe, nach unſerer allerdings ſehr neuen Bekannt⸗
ſchaft ſchließen zu können, daß Sie ſich, und in Wahrheit mit vollſtem
Rechte, etwas auf Ihren Geiſt und Ihre Geſchicklichkeiten einbilden. Ich
ſehe aber, Sie ſetzen Ihre Perſönlichkeit nur mir gegenüber herunter, um
zu hören, daß Sie, wie ich ſchon geſagt habe, kein ſchöner, aber doch
immerhin kein unintereſſanter Mann ſind. Aber ich ſehe, Sie ſind ſchwach
in dieſem Punkte, wie Frau von Stasél, welche bekanntlich oft verſicherte,
daß ſie allen literariſchen Ruhm, den ſie beſaß und zum Theil auch ver⸗
diente, mit Freuden gegen Schönheit des Körpers vertauſcht haben würde.
Eine große Thorheit von einer ſo geiſtreichen Dame, welche ungeachtet
ihrer geringen Reize von einem jungen ſchönen Offizier noch leidenſchaftlich
geliebt wurde, als ihre Jugend bercits vorüber war. Ein Mann, wel⸗
cher ſich immer Schönheit wünſcht, wenn er Geiſt beſitzt, iſt ein noch
größerer Thor.“
Pribus hörte dieſe Rede des Juſtizrathes mit großer innerer Genug⸗
thuung an, denn ſie that ſeinem Gemüth wohl. Mit vergnügtem Lächeln
zog er eine kleine Mappe hervor und ſagte, ſie vor den Juſtizrath hin⸗
legend: „Hier bringe ich einige Zeichnungen, ich denke, eine davon wird
Ihnen gefallen, Herr Profeſſor!“
Der Juſtizrath kenachlete mit Kennerblick die ſaubere, geſchmackvolle
Arbeit und ſagte: „Alle dieſe Zeichnungen haben meinen höchſten Beifall,
und wenn ich ein Petſchafthändler wäre, würde ich auf der Stelle dieſe
ſechs beſtellen. Ich bin für dieſen zierlichen Kranz, der ſich um den
ſchönen Spruch: Fiat justitia, ſchlingt, denn im Grunde, was können
wir für unſer Streben und Handeln Beſſeres zum Lohne bekommen, als:
Gerechtigkeit?“
„Sehr wahr, ſehr richtig!“ rief lebhaft Pribus, „ich haſſe nichts mehr
als die Ungerechtigkeit.“
„Sie gehört zum Glück zu den ſtrengen Herren, welche, wie man von
allzu hartem Froſt ſagt, nicht lange regieren. Sie ſind viel jünger als
ich, Herr Pribus, haben vielleicht manche Ungerechtigkeit erdulden müſſen,
aber wenn Sie meine Jahre haben werden, dann erſt wird es Ihnen
lrar werden, daß Wahrheit und Recht dem Feuer gleichen, welches nicht
zu verbergen iſt. Es iſt mir lieb, daß Sie den Spruch gewählt haben,
an den ich, ſeltſam genug, nicht gedacht habe. Ja, ja,“ fuhr der Juſtiz⸗
rath gutmüthig ſpottend fort, „Unſereiner wird alt, da nimmt das Ge⸗
dächtniß ab. Beſtimme das Petſchaft für einen Juriſten und komme nicht
auf den Spruch: Fiat justitia, den Jeder, der auf den ſtolzen Titel
‚Rechtsfreund’ Anſpruch macht, nicht nur im Siegel, ſondern auch im
Herzen führen ſollte.“
Pribus huſtete, er fand, wie es dem Juſtizrath ſchien, jetzt kein Wort
des Beifalls für den Sprecher. Lichten ſchien das nicht zu bemerken,
gemüthlich fuhr er fort: „Sie hatten Recht, Herr Pribus, als Sie mir
heut Morgen ſagten, daß B.. im Winter wenig biete. Es iſt heute kein
Theater, kein Konzert, und was ſoll ich in einem Bier⸗ oder Weinhaus
unter Fremden thun? Wenn Sie nichts Beſſeres vorhaben, ſo wäre es
freundlich von Ihnen, wenn Sie mir Geſellſchaft leiſten, ein Glas Wein
mit mir trinken und eine Manilla mit mir rauchen wollten.“
„Zu viel Güte, Herr Profeſſor!“ ſagte Pribus, der die Apoſtrophe
an die Sancta justitia wieder vergeſſen zu haben ſchien, „aber wenn Sie
erlauben, bleibe ich gern, denn ich verſäume niemals eine Gelegenheit,
mich belehren zu laſſen.“
Der Juſtizrath läutete dem Kellner, um Wein zu beſtellen, dann warf
er leicht hin: „Belehrung erwarten Sie nicht von mir, Herr Pribus.
Wenn man, wie ich, jahrelang vom Katheder herab belehrt hat, bekommt
man oft Luſt, ſich ſelbſt belehren zu laſſen.“
„Bei mir würden Sie an den Unrechten kommen, da ich leider ſehr
wenig gelernt habe. Oft hat es mich bitter geſchmerzt, nicht Gelegenheit
gefunden zu haben, mich weiter ausbilden zu können; wäre ich an die
rechten Männer gekommen, ſo hätte ich wohl auch mehr Ausdauer gehabt
und Luſt, bei Einem zu bleiben.“
„Sein Sie zufrieden, ein ausgezeichneter Graveur wie Sie findet überall
ſein Brod und wird unter die Künſtler gezählt.“
„So wie der Pedell zur Univerſität gehört; ich möchte Kaulbach's
Geſicht ſehen, wenn ich ihm meine Zeichnungen vorlegen und ihn Herr
Bruder in Apollo nennen wollte!“ erwiederte Pribus und ſchlug ein ſpöt⸗
tiſches Gelächter auf.
„Nun, Herr Pribus, es iſt ſehr gut, daß Sie nicht Kaulbach ſind,
da bekäme mein Freund nicht das ſchöne Petſchaft. Herrlicher Wein! es
geht doch nichts über Frankenwein, am Stein oder auf der Leiſte gewach⸗
ſen. Auf gut Glück!“
„Auf gut Glück!“ verſetzte Pribus und leerte ſein Glas. Der Juſtiz⸗
rath ſchenkte ihm abermals ein und ſprach: „Ich ziehe die Mainweine
allen andern vor.“

R

„Auch ich, Herr Profeſſor, und beſonders die Trauben. Weder in
Frankreich noch in Ungarn haben ſie mir ſo geſchmeckt, wie in der alten
Biſchofsſtadt oder im Mainthal,“ bemerkte Pribus.
„Einer meiner fleißigſten Zuhörer, ein Franke, ſchickte mir einmal als
Geſchenk eine Schachtel voll Trauben, ich glaube, ſie hießen Wolfenberger,
vortreffliche Sorten!“ ſagte der Juſtizrath.
Pribus blies eine blaue Wolke und ſchien ihrem Dahinſchweben mit
großem Intereſſe nachzuſehen.
Der Juſtizrath fuhr unbefangen fort: „Ein geſegnetes Land, das ganze
Franken, Korn, Wein, Wälder voll von Wild und prachtvollen Bäumen.
Wohl auch viel reicher Adel in Franken?“
„Mitunter, Herr Profeſſor. Einige Familien ſind ſehr reich,“ erwie⸗
derte Pribus.
„Mein Gedächtniß iſt eben nicht mehr das beſte, wie ich ſchon geſagt
habe, vielleicht können Sie mir aushelfen. Vor Jahren traf ich einmal
einen fränkiſchen Edelmann auf einem rheiniſchen Dampfſchiffe. Wir wur⸗
den gute Reiſekameraden, und als wir uns trennten, mußte ich dem
unterhaltenden Herrn verſprechen, ihn auf ſeinen Gütern zu beſuchen,
wenn ich nach Franken käme. Den Namen ſeines Schloſſes habe ich total
vergeſſen. Ich glaube, der Herr nannte ſich Dobereck oder Dobenecker;
gibt es in dieſer Gegend Edelleute dieſes Namens?“
„Nicht, daß ich wüßte, Herr Profeſſor!“ gab Pribus freundlich zur
Antwort.
Der Kellner, welcher eben gekommen war, um eine Zeitung abzuholen,
ſagte: „Verzeihen Sie, der Herr Profeſſor meinen vielleicht Dobenegge.

Der Herr Major von Dobenegge hat früher Güter bei Schweinfurt be⸗

ſeſſen, ſie aber längſt verkauft, man ſagt, verkaufen müſſen. Dieſen
kennen Sie ja wohl, Herr Pribus.“
Der Kellner entfernte ſich. Pribus war bleich geworden, ſeine Oberlippe

zuckte nervös. Er leerte abermals ſein Glas, ehe er entgegnete: „Dieſen

Dobenegge kannte ich allerdings, aber ſchwerlich iſt es Derjenige, mit

welchem Sie, Herr Profeſſor, zuſammengetroffen ſind. Ich ſpreche mit

dem Major nicht mehr, denn er hat mich auf die impertinenteſte Weiſe

behandelt, weil ich nicht vom Adel bin. An dieſem Dobenegge iſt jeder
Zoll ein aufgeblaſener Junker.“

„Dann will ich nichts von ihm wiſſen, auch wenn er mit meinem

ehemaligen Reiſegefährten identiſch ſein ſollte. Nichts iſt mir wider⸗

wärtiger, als Dünkel und Hochmuth auf fremde Verdienſte,“ ſagte
Lichten.
Pribus athmete auf, der Juſtizrath fuhr fort: „Ich habe, ehe Sie
kamen, Briefe erhalten; der Freund, den ich hier erwarten will, trifft
erſt in drei Tagen ein, was ſoll ich indeß hier thun? Euthält die Stadt⸗
bibliothek viel Merkwürdiges?“
„Ich glaube, daß ſelbſt ein vielgereister Mann, wie Sie, Herr Pro⸗
feſſor, ſo Manches finden würde, was Sie intereſſiren dürfte.“
„Wollen Sie ſo freundlich ſein, mich zu begleiten, Herr Pribus?“
„Wird mir eine Ehre ſein, Herr Profeſſor. Sie ſind ſo gütig gegen
mich, daß ich faſt Muth bekomme, eine Bitte an Sie zu wagen.“
„Wenn es in meinen Kräften ſteht, dieſelbe zu erfüllen, ſo ſoll das
gern geſchehen. Ein kluger Mann wie Sie wird nichts Unmögliches ver⸗
langen,“ antwortete gemüthlich der Juſtizrath.
Pribus that wieder einen guten Zug aus dem Glaſe, dann ſprach er
nicht ohne Verlegenheit, aber von Wort zu Wort mittheilſamer werdend:
„Die Sache iſt dieſe. Ich — habe vor, B. zu verlaſſen und mich in
Wien zu etabliren. Ich wäre lieber nach Paris gegangen, allein Sie
zieht Wien vor. Ich, ich habe nämlich, nun ja, ich —“ ſtotterte der
Graveur, „ich habe mich heute Nachmittag verſprochen mit einer Frau,
die ich längſt geliebt habe. Morgen wollen wir, meine Wilhelmine und
ich, uns durch den Geiſtlichen, der ihr Beichtvater iſt, verloben laſſen,
und da ich doch gern mit einigem Pomp auftreten möchte, ſo wäre es
mir ſehr lieb, ich würde es als große Ehre erkennen, wenn Sie, Herr
Profeſſor, mich als Zeuge begleiten und ſpäter als Gaſt an unſerem klei⸗
nen Verlobungsſchmauſe theilnehmen wollten.“
„Mit Freuden, es könnte mir nichts Angenehmeres begegnen,“ ſagte
der Juſtizrath. „Da Sie viel Schönheitsſinn beſitzen, haben Sie ſich
wahrſcheinlich eine hübſche Braut ausgeſucht, Herr Pribus.“
„Ja, ich kann es wohl ſagen,“ erwiederte dieſer und lächelte vergnügt

vor ſich hin, „meine Braut iſt, obgleich über dreißig Jahre alt und

Mutter von zwei Kindern, noch immer die Schönſte in der Stadt. Hätte
ich nicht jahrelang über ihren Verluſt getrauert, ich hätte es wohl weiter
gebracht. Aber der Himmel hat meine Treue belohnt, ſie iſt ſeit Jahres⸗
friſt Wittwe, eine arme Wittwe mit Kindern, lebt bei einer mürriſchen
Verwandten, da ſieht ſie auf ein treues Gemüth. Ich beſitze Mittel genung
— Erſpartes, Ererbtes —“ ſprach Pribus raſch, „um mich in Wien
clegant einrichten zu können. Ich will mich auf das Photographiren ver⸗
legen, wobei mir mein Malerauge und Talent zu ſtatten kommt. Ich will
Wilhelminen auf Händen tragen.“

nige, mit
reche mit
ſſe Veiſe
ſ ide

it meinem
mir wider⸗
te, ſage

1 ſprach er
werdend:
ſd nich in
llein Sie
tokterte der
einer Fral,
elmnine und
dben laſen,
0 wäre es
lſeren lei⸗

1, ſogte

vergnügt
alt und
t. Hätte
ll weitet
hürtiſchen
ttel genn)
in Wien
hiren ven
9 gil

„Ja, Treue wird belohnt, Alles wird vergolten, böſe Thaten und
gute, Treue und Untreue. Nehmen Sie meinen Glückwunſch, Herr Pribus.“
„Großen Dank, Herr Profeſſor! Sehen Sie hier das wohlgetroffene
Porträt meiner Braut.“
Der Juſtizrath nahm das Etui, welches Pribus ihm darreichte, und
rief: „Auf Ehre, ein herrliches Geſicht! So ſtelle ich mir Maria Stuart
vor, für deren Beſitz Graf Bothwell zum Mörder wurde. Na, wie ein
Mörder ſehen Sie nicht aus, Herr Pribus,“ und der Juſtizrath lachte.
Pribus lachte mit. „Gewiß nicht, obgleich ich vor fünfzehn Jahren
für Wilhelmine Heerd gegangen wäre, den Kopf eines Holofernes zu
holen oder —“
„Oder um Mitternacht in einer abgelegenen Grabkapelle den Altar
zu berauben. Was thut die Liebe nicht!“ fuhr lachend der Juſtizrath
fort. „Ja, ja, die ſchönen Frauen machen mit uns und aus uns mehr,
als ſie es ſich ſelbſt träumen laſſen, und Keiner von uns hat Urſache,
ſich für klüger und ſtandhafter zu halten, als unſer Stammvater Adam
ſeiner Zeit war.“
„Glauben Sie, Herr Profeſſor, daß wir Menſchen alle von einem
Paare abſtammen?“
„Nein, Herr Pribus!“
„Alſo ſind Sie auch der Anſicht der Naturforſcher, welche Gott in der
Natur ſehen?“ fragte Pribus weiter, und zwar ſehr lebhaft.
„Das läßt ſich nicht ſo raſch beantworten. Ich glaube vor Allem an
Gott und an eine, wenn auch nicht für Jeden immer gleich ſichtbare
Weltregierung, an ein Naturgeſetz wie an ein Sittengeſetz, das wir be⸗

folgen müſſen, ſollen wir dauernd glücklich ſein.“

Pribus erhob ſich von ſeinem Sitze, ſteckte das Etui, welches das
Porträt ſeiner Braut enthielt, zu ſich und ſchickte ſich zum Heimgange an.
„Alſo ich darf meiner Braut die angenehme Nachricht bringen, daß

Sie die Güte haben, meiner Verlobung beizuwohnen?“ fragte Pribus.

„Gewiß, ich werde nicht fehlen. Wollen Sie mir die Stunde ſagen?“
„Ich habe die Ehre, Sie morgen früh zum Gange nach der Bibliothek
abzuholen, da werde ich Ihnen die Zeit genau angeben. Ich weiß nicht,

wie meine Wilhelmine Alles eingerichtet hat, ſie erwartet auch einen Vetter

vom Lande, den Vormund ihrer Kinder. Meine Braut wohnt bei einer
Verwandten, etwas abgelegen, außerhalb der Stadt; ich werde mit einem
Wagen kommen, bei ſo rauhem, ſtürmiſchem Wetter kann ich Ihnen nicht
zumuthen, daß Sie den weiten Weg zu Fuße machen.“–“
„Ganz wie Sie es wollen, Herr Pribus. Daß ein Mann in meinen
Jahren lieber fährt als geht, iſt natürlich.“
Als der Juſtizrath ſich allein ſah, dehnte er ſich behaglich in ſeinem
Stuhl und zündete ſich ſchmunzelnd eine neue Cigarre an. In Gedanken
ſprach er: „Pribus war bei der Erwähnung von Wolfenberg etwas ver⸗
legen, das iſt Eins. Er erzählte mir, ohne daß ich ihn darnach gefragt

hatte, er habe ſein Vermögen ererbt und erworben, ſetzte wahrſcheinlich

voraus, daß ich ihm ſonſt zutrauen könne, daß er daſſelbe nicht auf recht⸗
mäßige Weiſe erworben, das iſt Zwei, und daß er mit dieſem Major
Dobenegge, der ſich mit dem General Engelſtröm verſchwägern will, zu⸗
ſammengeſteckt hat, das iſt Drei. Aus drei Verdachtsgründen laſſen ſich
mit der Zeit, wenn man die Geduld nicht verliert und es klug anſtellt,
auch Beweismittel herbeiführen. Fiat justitia!“
(Fortſetzung folgt.)

—

St. Cloud.

(Bild S. 173..)
Im Jahre 533 ſetzten einige Matroſen am Ufer der Seine ein Kind
aus, welches ſie ermorden ſollten. Dieſes Kind war Clodoald, ſpäter
St. Clodoald, der Sohn von Clodomir und Clotilde und der letzte ſeines
Stammes, denn ſein Onkel Clothaire hatte alle übrigen Familienmit⸗
glieder höchſt eigenhändig ermordet. Weßhalb er Andern den kleinen
Clodoald zum „Kaltmachen“ übergab, weßhalb dieſe ein menſchliches
Rühren fühlten und das Kind nur ausſetzten, weßhalb es hier nicht vor
Hunger und Kälte umkam, das wiſſen wir nicht, denn es war ein ſpe⸗
zielles Geheimniß der Vorſehung. Genug, Clodoald lebte, wurde Mönch,
baute ein Kloſter und plötzlich hieß der ganze Diſtrikt St. Cloud. Als
einer der ſchönſten Plätze in der Umgegend der Weltſtadt wurde St.

Cloud bald zur beliebteſten Sommerreſidenz der reichen Pariſer, und die

alten franzöſiſchen Könige wohnten oft hier draußen, noch ehe der Palaſt
gebaut wurde, welchen unſer Bild zeigt. Im Jahre 1358 brannten die
Engländer das Dorf ab, und 1589 wurde hier Heinrich III. ermordet.
Das Gebäude, welches leider kürzlich von den Franzoſen ſelbſt zuſammen⸗
geſchoſſen wurde, baute Ludwig XIV. für ſeinen Bruder, den Herzog von
Orleans, nach der Zeichnung und unter der ſpeziellen Leitung von Giraud,

Lepautre und Manſard. Die Gärten wurden von Le Noôtre ausgelegt,
der die bis dahin trockenen, öden und ſterilen Ufer der Seine in ein
kleines Paradies verwandelte, als welches St. Cloud ſeit damals be⸗
kannt iſt. Mögen die Anlagen und Parke von Verſailles immerhin groß⸗
artiger, bedeutender, weitläufiger ſein, die Gärten von St. Cloud ſind
zweifelsohne geſchmackvoller und maleriſcher. Das Schloß blieb im Be⸗
ſitze der Herzoge von Orleans, welche Gebäude und Anlagen verſchönerten
und verbeſſerten, bis 1782, in welchem Jahre Marie Antoinette daſſelbe für
ihren Lieblingsaufenthalt erklärte und in Beſit nahm. Mit dem Tode
Ludwig XVI. wurde St. Cloud Eigenthum der Nation, und ein Dekret
der Konvention ordnete ſpeziell an: „Das Haus und die Gärten von
St. Cloud ſollen nicht verkauft, wohl aber zur Unterhaltung und Er⸗
holung des Volkes auf Gemeindekoſten gepflegt und die Gebäude in ein
landwirthſchaftliches und Kunſtmuſeum verwandelt werden.“ Napoleon J.
hatte eine große Vorliebe für St. Cloud und wohnte oft hier. Das,
wie viele wichtigere Dinge, ahmte dann auch der Ex⸗Kaiſer ſeinem großen
Onkel mit beſſerem Erfolge als andere Sachen nach, und von hier aus
ging er auch in aller Glorie mit ſeinen Zuaven und Hundertgarden nach
dem Kriegsſchauplatz des Jahres 1870 ab. Im Jahre 1814 hatte hier
der Stab der öſterreichiſchen Armee ſein Hauptquartier, und zahlreich und

glänzend waren die Bälle und Feſte, welche der Prinz Schwarzenberg in

dieſem Palaſte gab. Bei der zweiten Invaſion war St. Cloud jedoch
nicht ſo glücklich, denn der alte Marſchall Blücher verwandelte die Gärten in
ein Feldlager und die Gebäude in Baracken. In der letzten Belagerung

von Paris haben wir St. Cloud gleich von Anfang an als einen Außen⸗

poſten benutzt. Zwiſchen den Forts Iſſy und Mont Valérien liegend,
war es eine gefährliche Zielſcheibe für die Kanonen der Belagerten, und
ſie haben es denn auch zuſammengeſchoſſen, weil ihnen die Poſition in
den Händen der Preußen zu gefährlich ſchien. Die meiſten Kunſtſchätze ſind
jedoch von uns gerettet worden.

Gourcelles im Kriege.

(Bild S. 176 und 177.)

Courcelles ſur Nied heißt die Station, welche während der Ereigniſſe
von Metz den Endpunkt der den Rhein mit Lothringen verbindenden
Eiſenbahnlinie bildete. Sie iſt die zweite Station vor der Feſtung; doch
wurde das der Feſtung zunächſtliegende Peltre gemieden, da es in der
Schußlinie des gewaltigen Außenwerks Quelen liegt. In Courcelles
luden die Truppen Proviant⸗ und Munitionszüge aus und bewegten ſich
zu Fuß und Wagen in die Lagerplätze um Metz oder nach dem Innern
Frankreichs. Das Getreibe war deßhalb in dem Dorf und der Umgegend
unbeſchreiblich. Courcelles ſelbſt gewährte wenig Unterkunft, ſo daß man
genöthigt war, die Truppen ſowohl wie Vorräthe im Freien lagern zu
laſſen. Die ſchlimmen Regentage füllten die Niederung mit Schlamm
und ſtehenden Waſſern, und ſomit verdarben viele Vorräthe, deren Fäul⸗

niß die Luft mit üblen Dünſten ſchwängerte, was den Aufenthalt uner⸗

träglich machte.
Das Dorf beſteht aus einer Kirche, einem kleinen Schloſſe aus dem
17. Jahrhundert und ungefähr fünfzig ſteinernen Häuſern, die mit ihren
flachen Hohlziegeldächern und wenigen Fenſtern lebhaft an den Süden
erinnern. Auf den Anhöhen in der Richtung von Metz ſtehen noch die
kleinen Laubhütten, welche hier die Truppen zu nothdürftigem Schutz ge⸗
baut hatten. Seit der Einnahme von Metz erhielt Courcelles noch einmal
reges Leben durch die Wegbringung der kriegsgefangenen franzöſiſchen
Beſatzung, welche um das eine halbe Stunde entfernte Ars Laquenexy ihr
großes Bivouak hat und von dort in Abtheilungen nach Deutſchland ab⸗

geht. Die Einwohner hatten ſich alle während der dortigen Kriegs⸗

begebenheiten geflüchtet und kehren erſt jetzt nach und nach zurück, um ſich
in ihren öd gewordenen Heimſtätten wieder einzurichten. Unſer lebendiges
Bild zeigt rechts das Schloß Courcelles, in der Mitte Kirche und Pfarr⸗
haus, welche beide als Lazarethe benutzt wurden, und links die lebhaft

frequentirte Dorfſchmiede.

Das gnädige Träulein.
Ein berliner Lebensbild

von

Feodor Steffens.

Fräulein Hermine von Gerbenhofen war die Tochter des den älteren
Leſern dieſer Zeilen vielleicht aus der Erinnerung noch bekannten „Grund⸗
herrn auf Gerbenhofen“, welcher zur Zeit der franzöſiſchen Julirevolution

durch ſeine mit jenem Titel unterzeichneten Zeitungsinſerate den Ver⸗
ehrern des „höheren Blödſinns“ ſo manche frohe Minute bereitete. Wäre
damals ein Cervantes zur Stelle geweſen, ſo hätte der edle Grundherr
einem ſolchen recht gut als Original zur Zeichnung eines neuen Don
Quixote unſeres ſogenannten aufgeklärten Jahrhunderts dienen können.

Herr von Gerbenhofen gehörte zu
der übrigens gar nicht ſo geringen
Zahl der „Franzoſenfreſſer“. Die ge⸗
dachten Zeitungsinſerate liefen ſämmt⸗
lich auf den Zweck hinaus, das üb⸗
rige Europa zu einer Art Kreuzzug
aufzufordern gegen eine Nation, welche
es gewagt hatte, zum zweiten Male
die geheiligten Satzungen der Legiti⸗
mität in Zweifel zu ziehen, und welche
daher verdiente, von der Erde ver⸗
tilgt zu werden, wenn man ſich nicht
vielleicht aus Gnade und Barmherzig⸗
keit dazu herabließ, ſie „ſchubweiſe“
in die ſibiriſchen Steppen zu verſetzen.
Zum erſten Mal in ſeinem Leben em⸗—
pfand der „durch und durch loyale“
Grundherr ein leiſes Anfröſteln von
oppoſitionellem Gelüſte, als ſein ei⸗
gener König den Mann des rothen
Regenſchirms, den ſchlauen Bürger⸗
könig, als Herrſcher Frankreichs an⸗
erkannte, und er ſchwebte in Gefahr,
vom Schlage gerührt zu werden, als
er hörte, daß die Söhne dieſes Uſur⸗
pators ſogar bei Hofe empfangen
worden ſeien.
O heiliger Cervantes! — —
War auch das ſogenannte „Stamm⸗
gut“ der Familie Gerbenhofen ver⸗
ſchuldet bis in den oberſten Dach⸗
ſparren hinein, ſo wollte doch der edle
Grundherr lieber „mit Ehren zu
Grunde gehen“, wie er ſich auszu⸗
drücken beliebte, als dem Beiſpiele
mancher Nachbarn zu folgen und
„ſeinen Ritterhelm durch den Blaſen⸗
helm einer Spiritusbrennerei zu ver⸗
dunkeln“, welche äußeren Vortheile
man ihm auch aus einem ſolchen
Schritte vorſpiegeln mochte. Noblesse
oblige!
Es ging ſehr vornehm zu auf
dem Stammgute — Wappenſchilder
überall: auf dem Silberzeug der
Herrſchaft wie auf den Livreeknöpfen
der Dienſtboten, auf Kutſchenſchlägen
und Pferdedecken, Reitpeitſchen und
Spazierſtöcken oder Siegelringen und
Viſitenkarten. Solche Vorliebe offen⸗
barte ſich für das „gegerbte Vließ
im blauen Felde“, als wollte der
Grundherr aller Welt recht deutlich
vorſtellen, daß er ohne dieſes Zeichen
ja ganz und gar nichts ſei. Wehe
den vom Gute abhängigen Bauers⸗
leuten, wenn ſie es verſäumten, beim
Vorüberfahren der Herrſchaft auch
die allernothwendigſte und dringendſte
Arbeit zu verlaſſen und, vor ihren
Hütten aufgeſtellt, ſich demüthig bis
zur Erde zu verbeugen! Wehe ihnen,
wenn ihre Kinder es unterließen,
vor dem gnädigen Herrn die Mützen
abzuziehen! Ein alter treuer Diener
war wirklich auf der Stelle entlaſſen
worden, weil er ſo frech geweſen,
mit der Beſtellung in's Zimmer zu
treten: „es ſei Jemand draußen, der
Fräulein Hermine ſprechen wolle“,

während er doch wiſſen mußte, daß

ein bloßes „Fräulein Hermine“ auf

Schmiede.

dem Stammgute gar nicht exiſtirte, ſondern nur ein „gnädiges Fräulein“.

Der ehrliche Menſch hatte in ſeiner Unſchuld den Grund jener Ent⸗
laſſung an ſeine neue Herrſchaft in dem nicht weit von Gerbenhofen ge⸗
legenen Garniſonsſtädtchen erzählt, und von da ab ward Fräulein Her⸗
mine von aller Welt nur das „gnädige Fräulein“ genannt; die ſo viel⸗

I
3

Kirche und Pfarrhaus zum Mzareth benutzt.

o°ς 177 OW

fach gebrauchte, nichtsſagende Redensart ward für ſie zur Titulatur,
welche ihr überallhin nachfolgte, wo ſie ſich ſehen ließ.
Das gnädige Fräulein war eine recht ſtattliche Erſcheinung, wenn ſie
in Begleitung ihrer Eltern und am Arme ihres Bruders in dem Ballſaal
des ſtädtiſchen Kaſinos erſchien, und die jungen Offiziere umdrängten

S E

eifrig die grundherrliche Familie, um ihre Namen in das Tanzregiſter der

jungen Dame eingetragen zu ſehen.

In dem kleinen Garniſonsſtädtchen lag freilich nur eine Kompagnie
Linieninfanterie und eine halbe Batterie in Quartier, und die beiden

Offizierskorps beſtanden in überwie

Schloß Courcelles.

In Courcelles. Nach einer Skzze von W. Ohaus. (S. 175.)

22-

r

gender Zahl aus Bürgerlichen. Das

war eine recht fatale Schattenſeite an
den Kaſinobällen; aber, „du lieber
Himmel! Junge Mädchen müſſen
doch tanzen! Und wenn man keine
ſtandesgemäßen Tänzer haben kann,
ſo muß man mit Bürgerlichen vor⸗
lieb nehmen,“ ſagte Frau von Ger⸗
benhofen achſelzuckend. „Wir wollen
aber doch lieber für den nächſten
Winter in die Reſidenz ziehen.“ — —
Dieſer beabſichtigte Reſidenzauſent⸗
halt war zur Kenntniß eines jungen
Offiziers der Artillerieabtheilung ge⸗
kommen, welcher ſeit längerer Zeit
der gefeierten Ballkönigin mit einer
ganz beſonders zarten Aufmerkſam⸗
keit ſeine Huldigungen dargebracht
hatte. Es war der Lieutenant Bal⸗
diger, — leider ein Bürgerlicher.
Der liebenswürdige, geſcheidte, bei
ſeinen Vorgeſetzten ganz beſonders
gut angeſchriebene und dabei auch
mit einem recht empfehlenden Aeußern
begabte junge Mann hatte zu Anfang
nach Kräften gegen dieſe aufkeimende
Neigung angekämpft; er kannte ja
die Standesanſichten der Gerbenho⸗
fen'ſchen Familie; er war ohne Ver⸗
mögen, ohne beſondere Konnexionen;
er vermochte ſeiner zukünftigen Gat⸗
tin vorerſt nur eine ſehr einfache
Häuslichkeit anzubieten; daß Her⸗
minens Vater ſeiner Tochter gar
keine nennenswerthe Mitgift mitgeben
konnte, war ihm nicht unbekannt;
auch würde er unter den obwalten⸗
den Verhältniſſen auf jederlei Opfer
der Eltern nach dieſer Richtung hin
lieber verzichtet haben, als ſich ſagen
zu müſſen, daß er nicht ſelber und
aus eigener Kraft eine Frau ernähren
könne, wenn dieſelbe nur genügſamen
Sinnes ſei. Hermine hatte unver⸗
kennbar ſeine Huldigungen ſehr
gerne entgegengenommen; ihr träu⸗
mendes Sinnen, wenn er während des
Cotillons von ſeinem Glück ſprach,
ihre Hand für dieſen Tanz geſichert
zu haben; ihre lächelnden Blicke,
wenn er ihr immer und immer wie⸗
der die Bouquets zutrug: ſo etwas
bildet eine geheimnißvolle Sprache,
welche ſich ſo lieblich in das Ver⸗
ſtändniß eines gefühlvollen Herzens
einſchleicht. „Und können Standes⸗
vorurtheile gegen die Liebe Stich
halten?“ — ſo mochte er ſich wohl
fragen; „ich fühle die geiſtige Kraft
in mir, weiter zu ſtreben und auch
ohne Vermögen und ohne Konnexio⸗
nen eine ſonnige Laufbahn für ein
geliebtes Weib zu erkämpfen.“
Alle dieſe Zweifel und Hoffnun⸗
gen drängten zu einer endgültigen
Entſcheidung hin, als jene Nachricht
von einer möglichen kürzeren oder
längeren Trennung von dem gelieb⸗
ten Mädchen zu ſeiner Kenntniß ge⸗
langte; er mußte mit ihr ſprechen,
und er ergriff die erſte Gelegenheit,
bei welcher er ſie in einer Geſellſchaft
antraf, um während einer glücklich

eingeleiteten einſamen Promenade durch den Garten ihr ſein Herz zu
Füßen zu legen.
Sie hörte ihn längere Zeit ſchweigend und bis tief in den wogenden
Buſen hinein erröthend an. Er wagte zu hoffen; denn unmöglich konnten
dieſe Zeichen trügen. „Sie liebt mich!“ jubelte es in ſeiner Bruſt.
Welch' ein Kampf mochte in der Seele des ſchönen und warmblütigen
Mädchens wohl vorgehen! Die geiſt⸗ und lebensvollen Augen des jungen
feurigen Mannes wußten ſo innig, ſo dringend zu bitten; der leiſe Druck
ſeiner Hand, als er — wie unwillkürlich — die ihrige ergriff, war ſo
beſcheiden und doch ſo magnetiſch mächtig, daß ſie ganz vergaß, ihm dieß
Pfand ſofort wieder zu entziehen; ſeiner Geſtalt war in ſo vollem Maße
jene Grazie zu eigen, welche die Kraft verleiht; ach, wäre er doch nur
kein — Bürgerlicher geweſen! — —
Der Entſchluß war endlich errungen. „Sie kennen die Anſichten
meines Vaters?“ fragte ſie leiſe und mit zitternder Stimme.
„Es wird mir gelingen, ſein Vorurtheil zu beſiegen,“ begann er eine
Erwiederung; doch ſie ließ ihn nicht weiter ſprechen. L
„Was Sie Vorurtheil nennen, iſt für uns eine geheiligte Ueber⸗
zeugung,“ ſagte ſie noch immer mit gedrückter, von innerer Bewegung
gedämpfter Stimme. Dann, als gälte es, den Kampf zu beenden, fügte
ſie mit einem plötzlichen Aufraffen einer vermeintlichen Vornehmheit feſt
und beſtimmt hinzu: „Ich werde niemals einem Bürgerlichen meine Hand
reichen — — niemals!“ — —
Einen Moment ſtand der junge Mann ſtumm, unbeweglich und bleich
wie Marmor vor dem ſchönen Mädchen da; es ſchien, als ob alles Blut
aus ſeinem Antlitz zum Herzen zurückgedrängt ſei. Doch er faßte ſich
ſchnell und machte einer Szene ein Ende, welche für beide Theile ſo
überaus peinigend ſein mußte.
„Ich danke Ihnen für Ihre Offenheit, mein gnädiges Fräulein!“
ſagte er mit einer ehrerbietigen Verbeugung. „Verzeihen Sie mir, daß
ich nicht vermochte, meinem Herzen Zwang anzulegen, daß meine Uner⸗
fahrenheit in Beurtheilung der Macht und des Einfluſſes äußerer Ver⸗
hältniſſe mich Hoffnungen hegen ließ, deren Erfüllung, wie ich jetzt ſehe,
durch das alleinige aufrichtige Streben nach dauernder Beglückung noch
nicht zu erreichen iſt. Möge einem Würdigeren als mir dereinſt Ihre
Hand zu Theil werden! — — Darf ich Sie zur Geſellſchaft zurück⸗
geleiten?“ — —
Frau von Gerbenhofen kam niemals nach der Reſidenz hin. Einige
Monate nach der beſchriebenen Gartenſzene zwiſchen dem gnädigen Fräu⸗
lein und dem bürgerlichen Artillerielieutenant ging der ſeitherige Grund⸗
herr auf Gerbenhofen zu ſeinen Vätern ein, nachdem er ſich bei einer
Wildſchweinjagd erlältet und ein hitziges Fieber geholt hatte. Mit der
ganzen Grundherrlichkeit der Familie hatte es jetzt ein plötzliches Ende.
Die Gläubiger des Verſtorbenen brachten das Gut zur Subhaſtation; aus
dem Erlöſe blieb nach Tilgung der Schulden kaum ſo viel übrig, um die

Wittwe für ihre noch übrige Lebenszeit in ein Stift einkaufen zu können

und dem Sohn eine kleine Summe zu geſtatten, mit welcher er „nach
Rußland gehen wollte, um dort etwas anzufangen“. — —
Fräulein Hermine von Gerbenhofen ſtand allein und hülflos da in
der Welt. Sie war nicht ohne geiſtige Anlagen, hatte ſich auch bis dahin
wohl eingebildet, in der Penſion wirklich etwas gelernt zu haben, und
ſprach nicht ungern von ihrer „poetiſchen Ader“. Aber zum Broderwerb
war es nicht genügend. Und ſollte ſie eine bloße Strickſchule anlegen?
Dagegen ſträubte ſich noch der Stolz des gnädigen Fräuleins.
In der erſten Zeit nach dem Tode ihres Vaters hielt ſie ſich bei dieſen
oder jenen früheren Freunden der Familie zum Beſuch auf; allmälig ward
es den Leuten läſtig und die Einladungen unterblieben. Jetzt gerieth die
ſtolze Jungfrau, welche niemals einem Bürgerlichen ihre Hand hatte
reichen wollen, in die Zeitungsrubrik „Dienſt⸗ und Beſchäftigungsgeſuche“,
wo Adreſſen erbeten werden unter N. N. Nr. 150 für „eine junge Dame
von Stande, welche einen Platz als Repräſentantin der Hausfrau wünſcht“,
oder „kleinen Kindern eine ſorgſame mütterliche Pflege angedeihen laſſen
will“, oder „ſich zur Directrice eines Modejournals eignet“ u. ſ. w.
Alle die widerwärtigen Demüthigungen, welche mit ſolchen Meldungen
und Geſuchen verknüpft ſind, mußten von der Hochmüthigen durchgekoſtet
werden. Ach, das Benehmen der verwittweten oder noch gar nicht ver⸗
heirathet geweſenen Männer, welche nach ſolchen Annoncen eine „münd⸗
liche Beſprechung“ wünſchten, war wohl niemals ſo zart und ſo achtungs⸗
voll, wie der von ihr zurückgewieſene Antrag in jener Gartenſzene es
geweſen! Wo war der Urheber des letztern geblieben? Wollte er ſich nicht
erkundigen, ob denn nicht Anſichten, ja Ueberzeugungen ſich manchmal
ändern im Leben? — — Er hatte ſich plötzlich und noch vor dem Tode
des Grundherrn aus dem kleinen Garniſonsſtädtchen in eine ganz weit
in einer anderen Provinz gelegene Feſtung verſetzen laſſen. Vielleicht
wohnte dem Bürgerlichen auch jenes Ehrgefühl bei, welches die Wieder⸗
holung einer einmal zurückgewieſenen Bitte verhindert.

Wozu in dieſer kurzen Skizze alle die einzelnen Phaſen ſchildern,

welche die Lebenserfahrungen des gnädigen Fräuleins zu durchlaufen
hatten? Wenn Armuth mit Hochmuth gepaart iſt, pflegt wohl auch das
Mitleid, auf welches doch das Unglück einen gerechten Anſpruch hat, nach
und nach zu erlahmen.
Nachdem zu verſchiedenen Malen ſich Gelegenheiten gefunden hatten,
wo hier der verwittwete Brodherr „nicht abgeneigt war, das immer noch
recht hübſche Mädchen zu ſeiner zweiten Frau zu nehmen“, dort ein Ver⸗
ehrer von Wappenſchildern und deren Trägern wohl „auf den Namen“
angebiſſen hätte, dieſe Ausſichten jedoch im weiteren Verlaufe ſtets wieder
in Nichts zerſtoben waren, fand das nachgerade in das alte Regiſter ge⸗
kommene Fräulein endlich einmal eine Stellung als Leiterin des litera⸗
riſchen Theils einer allerdings ziemlich obſkuren Modezeitung. Ihre
„poetiſche Ader“ befähigte ſie, den wöchentlichen Modebericht mit der ge⸗
hörigen Romantik abzufaſſen, z. B.: „Die eiſigen Stürme des Winters

ſind endlich ausgetobt. Der liebliche Knabe Frühling haucht uns mit

warmen, balſamiſchen Lüften die Liebesgrüße beglückterer Zonen zu. Es

ſchwellen die ahnenden Knospen; ſie träumen von farbigen Blüten, von

betäubendem Duft. Unſere Bruſt möchte ſich vor Wonne öffnen und all'
dem neuen Leben Eingang gönnen. Und ſollte die Mode jenem Beiſpiel
nicht folgen? Iſt ſie nicht die Herrſcherin, welche mit Frühlingskraft
überallhin über den Erdball dringt? — — In Mänteln trägt man jetzt
geſtreifte Muſter. Wir ſahen geſtern zwei ganz neue Deſſins von wirk⸗
lich poetiſcher Schönheit u. ſ. w.“
Nebenbei ſchrieb die Urheberin der Chiffre H. v. G. kleine Novelletten,
rührende Liebesgeſchichten und hochtrabende Reime für das Feuilleton
ihres Journals. Ach, viel Honorar gab es nicht dafür! Aber da die
beſonders gelobten Magazine wohl ab und zu kleine anonyme Sendungen
an Toilettegegenſtänden machten, der Prinzipal freie Station gewährte
und einzelne Dedikationen von Geburtstagsgedichten an „hohe Gönner“
auch hie und da einen Friedrichsd'or abwarfen, ſo waren die Jahre,
während welcher jene Stellung andauerte, wohl verhältnißmäßig die ſorg⸗
loſeſten für das gnädige Fräulein ſeit dem Tode ihres Vaters. — —
Leider litt das Modeblatt an einer inneren, unheilbaren Abzehrung;
alle Poeſie von H. v. G., alle Opfer und Anſtrengungen vermochten nichts
mehr gegen die anſtürmende Konkurrenz: H. v. G. mußte in einem poe⸗
tiſchen Abſchiedsgruße an das Publikum die betrübende Mittheilung machen,
daß mit der letzten Woche des Quartals auch überhaupt die letzte Nummer
des Blattes werde ausgegeben werden. .
Wieder ſtand das gnädige Fräulein hülflos da. Sie war zu alt
geworden, um noch mit Hoffnung auf Erfolg eine anderweite dienende

Stellung ſuchen zu können. — Ihre Beſchäftigung mit der Schreibfeder,

was ſie ihre „literariſche Thätigkeit“ nannte, brachte ſie auf die Idee,
ſich durch Abfaſſung von Eingaben und Bittgeſuchen ein Einkommen zu
ſchaffen, und die ſtete Uebung in dieſem vielgepflegten Fach war denn
auch wohl die Urſache, daß ſie nach und nach begann, auch für ſich ſelbſt
bei Vornehmen und Reichen Unterſtützung zu erflehen. Daß ſie ſich dabei
in ihren Unterſchriften zu einer Freiin von Gerbenhofen machte, muß man
wohl ihrer poetiſchen Phantaſie zu gut halten. Jedenfalls klingt es doch
auch beſſer, als das bloße Hermine von Gerbenhofen, und manche Ant⸗
wort auf die wortreichen Schilderungen ihrer Lage, „in welcher ſie nicht

ſtandesgemäß leben könne“ u. ſ. w., — manche klingende Antwort mochte,

mit Rückſicht auf jene kleine poetiſche Freiheit, vielleicht etwas ergiebiger
ausgefallen ſein. H
In der That verdankt ſie es denn auch einer ſolchen beſonders rührend
gelungenen Epiſtel, daß ſie ſeit einigen Jahren die Monate Juli und
Auguſt ein kleines Zimmerchen neben der Gärtnerwohnung einer prinz⸗
lichen Sommerreſidenz unentgeldlich bewohnen darf und ſogar freie Milch
aus der prinzlichen Meierei, ja ab und zu „Uebriggebliebenes“ aus der
Hofküche erhält.
Zu ſolchen Zeiten mag wohl in ihr die Erinnerung an frühere eigene
Größe erwachen. Sie ſitzt in der kleinen Jasminlaube und liest oder

verfaßt ihre „Beiträge“, mit welchen ſie die verſchiedenen Journale immer

noch verfolgt, obgleich die Redakteure ihr oft genug geſagt haben, daß ſie
„das alte aufgewärmte Zeug nicht gebrauchen könnten“. Die Undank⸗

baren! — — Die Fremden oder Landleute der Umgegend, welche den

prinzlichen Park beſichtigen, mögen wohl der Meinung ſein, daß eine ſo
bevorzugte, innerhalb des mit grüner Schnur abgeſperrten Raumes wei⸗
lende Perſon ſicherlich zum Hofe gehören müſſe; ſie grüßen voller Ehr⸗

erbietung und gehen nur ganz leiſe flüſternd vorüber. Die einſame

Leſerin aber erwiedert höchſt gnädig und herablaſſend den Gruß. Armes
Weſen! Ihr iſt dieſer tröſtliche Traum wohl zu gönnen. — —
Auch eine Art kleiner Penſion iſt ihr ſeit etwa anderthalb Jahren
zugefallen. Ein anonymer Gönner — ein Verehrer ihrer poetiſchen
Leiſtungen, wie ſie behauptet — ſendet ihr vierteljährlich eine beſtimmte

Summe und hat ihr die beruhigende Verſicherung ertheilt, daß dieſer

„Zoll ſeiner achtungsvollen Theilnahme“ ihr auch für die Dauer werde
übermacht werden.

fen
das

n poe⸗
machen,
kummer

=—

alt
enende
Ne,
men zu
har denn

dahe
ich daben

rgiebiget

rührend
li und
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liest oder
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Urdanb⸗
che den
eine ſ̃
nes wel⸗
let hr⸗

einſane

Armes

Jahren
etiſchen
eſtummte
6 dieſt
er werde

Es iſt recht erfreulich, daß die Poeſie doch im Stande iſt, in ſolcher
Weiſe die Herzen der Menſchen zu rühren. Sonderbar bleibt es freilich,
daß jener Einfluß der poetiſchen Ader des gnädigen Fräuleins mit fol⸗

gendem zufälligen Ereigniß zuſammenfiel.

Es waren „ruſſiſche Herrſchaften“ zum Beſuch bei Hofe eingetroffen.

Unter den Bettelbriefen, mit welchen die hohen Gäſte überſchwemmt

wurden und die — wie gewöhnlich bei ſolchen Gelegenheiten — zwei

große Waſchkörbe im Vorzimmer füllten, befand ſich auch eine „Hymne
von Hermine Freiin von Gerbenhofen“. — —
Die Verfaſſerin hatte ihr präſentabelſtes, ſchäbig⸗gentiles Koſtüm an⸗
gelegt und war in's Schloß gegangen, um ſich wo möglich eine Antwort
zu holen. Sie ſtand wartend in einem der Gänge, als ein hoher Mi⸗
litär, welcher den fremden Fürſtlichkeiten zur Aufwartung beigegeben war,
mit einem der Kammerherren hart an ihr vorüberging.
Die hohe, ſtattliche Figur des Generals, auf deſſen Bruſt die Sterne
der höchſten Orden glänzten, zuckte ſichtlich zuſammen, als er die Trägerin
des ſchwarzen verkrumpelten Seidenkleides und der ſchäbigen Sammt⸗
mantille erblickte. Einen Augenblick ſchien es, als ob er ſtehen bleiben
und die ſich verbeugende Bittſtellerin anreden wollte; doch ſein Begleiter
zog ihn eilig fort. „Man erwartet uns ſchon, Excellenz!“ ſagte der
Kammerherr. — —
„Wer war der General?“ fragte das gnädige Fräulein einen Lakai.
„Herr von — — —, nun, kann ich denn nicht auf den Namen
kommen?“ entgegnete der Gefragte. L
„Alſo kein Bürgerlicher?“ forſchte ſie noch einmal.
„Früher geweſen, aber längſt ſchon geadelt und Excellenz und hoch
angeſchrieben da oben. Ja, ja, was aus einem gewöhnlichen Artillerie⸗
lieutenant nicht werden kann!“ ſagte der Lakai. „Iſt Ihnen unwohl?“
ſetzte er ſchnell hinzu.
Die Fragerin hatte ſo tief und ſo ſchmerzlich aufgeathmet, als ſei ihr
die Bruſt zugeſchnürt.
„Es wird vorübergehen,“ antwortete ſie leiſe und tonlos; „aber ich
will lieber nach Hauſe zurückkehren. Ob ich wohl ſchriftliche Antwort er⸗
halten mag? Kennen Sie mich?“
„Wie werde ich nicht!“ ſagte mit patroniſirender Miene der Lakai,
„Sie ſind ja das gnädige Fräulein! Soll ich Ihre Bittſchrift aus dem
Waſchkorb hervorſuchen?“
„Ach ja!“ bat ſie und empfahl ſich dann. —
Am nächſten Morgen erhielt ſie eine ganz ungewöhnlich befriedigende
Antwort auf ihre Hymne und die erſte Pränumerandozahlung ihrer Pen⸗
ſion von dem „Verehrer ihrer poetiſchen Leiſtungen“.

Veutſche Lieblingsmärchen in Vildern.
IJ. Said.
Nach W. Hauff. (Fortſetzung.)
(Bild S. 180.)

Welch' ein Bild bot ſich Said, als er nach Hauſe kam! Vor dem
Hauſe prügelten ſich die Leute, und ſein Herr war mitten d'runter. Dieſer
hatte ſich nämlich ſtatt Said's vor die Thüre des Bazars geſtellt und
die Waaren angeprieſen. Das gab Anlaß zu Spöttereien, bis der Un⸗
fug in eine allgemeine Prügelei ausartete, aus der Said's Erſcheinen
allein ihn rettete. Alles zog ſich ſcheu vor dem ſchönen Jüngling zurück,
und es trat wieder die alte Ruhe ein: der Bazar füllte ſich mit Damen,
und das Geſchäft ging noch glänzender als zuvor, denn Alles wollte jetzt
den ſchönen Jüngling ſehen. Said erhielt dadurch manche Vergünſtigung
von ſeinem Herrn, unter Anderem auch die, daß er alle Wochen einen
Abend für ſich benutzen durfte. Schon am erſten freien Abend begab er
ſich zu ſeiner guten Fee und es war, als ob man ihn längſt erwartet,
denn die Diener eilten gleich herbei, ihn zu bedienen. Sie reichten ihm
vor Allem ein Waſſer, das ihn faſt unkenntlich machte, als er ſich damit
wuſch. Dann führten ſie ihn in ein prachtvolles Gemach, wo er Alles
fand, was zu ſeiner glänzenden Ausrüſtung gehörte: er ließ ſich das nicht
zweimal geſagt ſein, ſondern warf ſich alsbald in dieſen Schmuck, und
als er völlig gerüſtet aus der Thüre trat, überreichte ihm ein Diener ein
ſeidenes Tuch und ſagte ihm, daß er von der Gebieterin des Hauſes
komme, wenn er damit ſein Geſicht abwaſche, werden Bart und braune
Farbe wieder verſchwinden. In dem Hofe ſtanden drei prächtige Pferde,
von denen er das feurigſte beſtieg, während ſeine beiden Diener die andern
nahmen und ihm zu dem Kampfplatze folgten, wo die edelſten Jünglinge
des Landes ſich im Waffenſpiele übten. Als Said heranritt im Waffen⸗
glanze ſeiner Rüſtung und ſeiner Schönheit, ritt ihm der Sohn des
Großveziers entgegen und lud ihn ein, an ihren Spielen Theil zu neh⸗

men. Said gab auf die Frage nach Name und Herkunft zur Antwort,
er heiße Almanſor und komme aus Kairo, um die Geſchicklichkeit der
Edeln dieſes Landes im Waffenſpiele kennen zu lernen. Hatte Said's
Aeußeres ſchon die Aufmerkſamkeit erregt, ſo noch weit mehr ſeine unge⸗
wöhnliche Geſchicklichkeit und Behendigkeit. Er beſiegte die Tapferſten
ſeiner Gegner. Nur der Sohn des Großveziers widerſtand ihm ſo tapfer,
daß ſie es nach langem Kampfe für beſſer hielten, die Entſcheidung für
das nächſte Mal aufzuſparen. (Schluß folgt.)

Allerlei aus der Kriegszeit.

—– Zunm traurigen Beweiſe der entſetzlichen und darum vielfach angezweifelten
Thatſache, daß auf dem Kriegsſchauplatze von den fanatiſirten franzöſiſchen Bauern
wirklich die ärgſten Scheußlichkeiten an unſern braven verwundeten Kriegern ver⸗
übt worden ſind, traf am 23. September, früh 5 Uhr, vom Kriegsſchauplatze eine
von einem preußiſchen Unteroffiziere und zwei Mann eskortirte franzöſiſche Bauer⸗
frau in Leipzig ein, welche einem verwundeten preußiſchen Soldaten auf dem
Schlachtfelde beide Augen ausgeſtochen und einem Offiziere die Kehle durchgeſchnit⸗
ten zu haben beſchuldigt iſt. Einem dritten Manne, den ſie in gleicher Weiſe zu
verſtümmeln ſich angeſchickt hatte, war es noch mit übermenſchlicher Anſtrengung
gelungen, ſich des verthierten Scheuſals zu erwehren Dieſer Soldat liegt nun in
Dresden im Lazareth und es wurde ihm die Frau behufs der Rekognition vor⸗
geſtellt. In Frankfurt a. M. hatte der Unteroffizier große Mühe gehabt und
zur Verſtärkung noch anderes Militär requiriren müſſen, um das entmenſchte Weib
vor den Wuthausbrüchen des Volkes zu ſchützen.
— Der elektriſche Kugelſucher, ein neues chirurgiſches Inſtrument, wurde am
30. September zum erſten Male vom Stabsarzt Dr. Kemperdick aus Solingen an⸗
gewendet. Der Kugelſucher iſt nach einem engliſchen Modell von Dr. Witte durch
den Inſtrumentenmacher Schmidt in Berlin folgendermaßen ausgeführt. Eine
Sonde beſteht aus zwei feinen, leicht biegſamen Metallſtäben, welche unten ſonden⸗
knopfförmig zugehen. Jeder dieſer Stäbe iſt in ſeiner ganzen Länge bis an die
Spitzen mit Seide überſponnen, alſo einer vollſtändig von dem andern iſolirt,
und dann beide zuſammen noch einmal überſponnen und lackirt, ſo daß das Ganze
einer Kerze gleicht, aus welcher ein metallener Sondenknopf hervorſteht. Die
Sonde ſteht durch Leitungsſchnüre mit einem elektriſchen Läute⸗Apparat in Ver⸗
bindung. Berührt man nun mit jenem Knopfe, welcher alſo die beiden Pole des
elektriſchen Apparates bildet, irgend einen metallenen Körper, ſo wird die bisher
durch die zwiſchen den Stäben beſtehende Iſolirung unterbrochen geweſene elektriſche
Kette geſchloſſen, der Kontakt kommt in Bewegung und das an demſelben befind⸗
liche Hämmerchen ſchlägt unaufhörlich an die Glocke. Bei der erſten Anwendung
gelang es Dr. Kemperdick, bei einem Verwundeten eine zwiſchen den Knochen des
Hinterfußes eingedrungene Kugel, die man ſechs Wochen lang vergeblich geſucht
hatte, ſofort durch Berührung mit der elektriſchen Sonde zu entdecken und ſomit
dem Patienten zur Radikalheilung zu verhelfen.

Hrn. Dr. R. W. in A. Die Erfahrung täuſcht hierin entſchieden oft. Wir
haben das P. ſelbſt angewandt und ſpäter gefunden, daß die Wirkung von ganz
andern Urſachen kam; es iſt vollſtändig unſchädlich, aber überhaupt ohne Wirkung.
Hrn. Brauer K. S. in M. Wir würden nicht rathen: die J. ſind ſehr
empfindlich und könnten darin doch am Ende Recht behalten. H
Hrn. Fr. S. in A. Von Brehm iſt eben ein ſehr intereſſantes Werk über
Vogelzucht herausgekommen, ebenſo von K. Ruß. Laſſen Sie ſich beide in einer
Buchhandlung vorlegen. .
Frl. M. N. in A. Sie werden ſich dadurch allerdings in den betreffenden
Kreiſen einen Stein im Brett gewinnen: für die Schönheit gibt es nur ein Er⸗
ſatzmittel — Bildung. . .
Hrn. Part. T. O. in S. Sie haben mit Ihrer Weisheit doch dießmal da⸗
neben geſchoſſen und Ihre Frau behielt Recht. Wir freuen uns, dem ſchönen Ge⸗
ſchlechte — Ihre Frau iſt gewiß ſo ſchön, als klug — dienen zu können.
OSrn. P. Z. in S. (Schweden). Si vis pacem, para bellum — wenn Du
Frieden willſt, bereite den Krieg vor, kommt nicht wörtlich in einem alten Schrift⸗
ſteller vor, ſondern iſt nach Büchmann wahrſcheinlich aus dem Kriegsſchriftſteller
Vegetius 3. verkürzt, welcher ſagt: Qui desiderat pacem, praeparat bellum.
Frl. v. K. in H. (Schweiz). Machen Sie ſo ernſte Studien? Bravo! Wir
können Ihnen Coſak's Buch: „Leſſing's Laokoon für den weitern Kreis der Gebil⸗
deten bearbeitet und erläutert. Berlin, Haude & Spener, 1870“, empfehlen.
Hrn. Kand. J. in F. So viel uns bekannt, iſt das auf den deutſchen Uni⸗
verſitäten nicht nöthig. Etwas erſchwert wird das D. neuerdings und mit Recht.
Hrn. A. A. in P. Als kleines handliches Lexikon wird das eben begonnene
von Meyer in Hildburghauſen Ihnen zu empfehlen ſein. Es iſt ungemein um⸗
faſſend und handlich und mit einem guten Atlas ausgeſtattet. D
Hrn. K. v. H. in J. Vorzügliche, ausführliche Biographieen der franzöſiſchen
Heerführer finden Sie in Brockhaus' „Unſere Zeit“.

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Deutſche Lieblingsmärchen.

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I. Said beſiegte

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Der Auferſtandene.

Eine Geſchichte aus der jetzigen Kriegszeit
von

Willibald Winckler.
(Fortſetzung.)
II.
Ade!

Frau Bürgermeiſter Fink ſaß weinend in ihrem Zimmer.
„Wenn i's nur begreifen könnt',“ ſagte ſie ſchluchzend zu ihrem Mann,
der ſeine kurze Pfeife ſchmauchend am Fenſter ſtand, „wenn i's nur be⸗
greifen könnt', warum er durchaus fort will in den Krieg! Hat er's nit
gut daheim? Hab'n wir ihm was in'n Weg g'legt, als er die z'widre
Liebſchaft mit der Purgi an'fangen hat? Was fehlt dem Burſch'n alſo?“
„Frau, das verſtehſt halt nit beſſer,“ antwortete der alte Fink gut⸗
müthig; „weißt, wenn die Franzoſen über’'n Rhein wollen, dann liegt's
Kriegsfieber in der Luft, mir iſt's ſelbſt alleweil, als ob i mitmarſchir'n
ſollt'.“
„Alterle, Alterle!“ ſchrie die Frau, „Du biſt nit bei Troſt, Du mit⸗
marſchir'n? Nu ſeh' i's wohl, Du haſt mir den Burſch'n verruckt g'macht!“
„J nimmer, Frau, aber die Vaterlandslieb' hat'’s g'than! Wenn'’s
Vaterland in G'fahr is, darf kein Mann daheim bleib'’n!“
„ Geh' mit Deiner Vaterlandslieb'! 's Vaterland könnt' mein einz'gen
Bub'n wohl entbehr'n und i weiß's beſtimmt, daß er nimmer heimkehrt.
Verfloſſ'ne Nacht hab' i von ſeinem Leichenſchmaus träumt, und als ich auf⸗
wacht bin, hat 'ne Eule g'ſchrie’n vom Scheuerdach.“
„O Alte, red' nit ſo dalket, was hab' i nit ſchon Unſinn träumt in
mein'm Leben, a guter Chriſtenmenſch glaubt nimmer d'ran. Sieh, Frau,
i hab' unſern Franz doch rechtſchaffen gern und er is doch ſo gut mein
Sohn, wie Deiner, aber i glaubt' a Sünd' zu b'gehn, wenn i ihn zured’'n
wollt', daheim zu bleiben! Laſſ'n ziehn, Alte, und mach'n nimmer 's
Herz ſchwer mit Deinem Gegrein, denn jede Kugel trifft nit und es iſt 'ne
Ehr' für uns, wenn er heimkehrt und hat 'ne Wund' davontrag'n für's
Vaterland!“
„Aber wenn er nit heimkehrt!“ ſchluchzte die gute Alte.
„Dann,“ entgegnete der Bürgermeiſter, indem er fromm ſein Käppchen
abnahm, „dann kommt's von Oben, Frau, und wir werd'n dann halt
bet'n mit'nand': ‚Der Herr hat's geben, der Herr hat's nommen, der Name
des Herrn ſei gelobt!““ J
„Amen!“ ſagte Franz, der zur Abreiſe gerüſtet in's Zimmer trat.
„Und noch heut, jetzt gleich willſt fort?“ rief die alte Mutter, indem
ſie ſich weinend an ſeinen Hals warf.
„Mutterle lieb's, das Gute ſoll man nimmer hinausſchieben. A kur⸗
zer Abſchied, a guter Abſchied, und wein' nit ſo, gut's Mutterle, ſonſt
wird mir's Scheiden gar zu ſchwer. Siehſt, der Krieg mit den Franzoſen
währt nimmer lang und in a paar Monden bin i wieder daheim und
hab' dann auch dazu beitrag'n, daß die Bäum' und der fränk'ſche Hoch⸗
muth nimmer in den Himmel wachſen. Und nun. behüt' euch Gott,
lieb's Mutterle, gut's Vatterle!“ und nach einer kurzen, ſtürmiſchen Um⸗
halſung entriß ſich Franz den Armen der guten Alten und ſprang hinaus
in die Dämmerung.
Und es war wieder ein liebewarmer Juliabend wie geſtern. Wieder
flimmerten die freundlichen Gottesaugen, die Sterne, milde vom tiefblauen,
wolkenloſen Himmel herab; wieder ſchluchzte und klagte die einſame Nach⸗
tigall wie eine verlaſſene Dichterſeele; wieder dufteten die Nachtviolen
und zogen die Glühwürmer und ſchrieen Grillen und Fröſche, und wieder
war es der lauſchenden Walpurga, als ob Jemand leiſe, leiſe ans Fen⸗
ſter geklopft hätte. Aber dieſesmal war es nur der neckiſche Rankenfinger
geweſen, der an's Fenſter ſchlug, oder ſie hatte das heftige Pochen ihres
armen Herzens mißverſtanden, denn als ſie öffnete, da war Alles ſtill
und einſam da draußen. .

Lange ſtand ſie am offenen Fenſter und lauſchte in die Dämmerung
hinaus. Nichts regte und bewegte ſich, es war ausnehmend ſtill im Dorf

und noch ſtiller in ihrem abgelegenen Häuschen. Und ſie gab ihren Ge⸗
danken Audienz. Frau Fama, die geſchäftige alte Klatſchſchweſter, welche
in jedem Dorf ihr Zweiggeſchäft unterhält und in jeder Stadt deren mehrere,
hatte Walpurga das geſtrige Geſpräch im Wirthshauſe faſt wörtlich mit⸗
getheilt, und ihr bebte das Herz, wenn ſie daran dachte, daß ſie es viel⸗
leicht allein geweſen ſei, welche Franz zu dem Entſchluß getrieben habe,
in den Krieg und — was ihr gleichbedeutend ſchien — in den Tod zu
ziehen. Sie hätte jetzt ein Jahr ihres ſchönen, jungen Lebens darum
gegeben, wenn ſie geſtern minder trotzig geweſen wäre und das fatale
Wort von der Feigheit nicht geſprochen hätte, das ihn ſo tödtlich beleidigte.
Illuſtr. Welt. XIX. 5.

181

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Aber Walpurga hoffte immer noch, daß er nicht Wort halten könne,
daß ſeine alten Eltern ſein Fortziehen in Krieg und Tod nicht geſtatten
würden, oder wenigſtens, daß er noch einmal zu einem kurzen „behüt's
Gott!“ bei ihr vorüberkommen werde, und deßhalb ſtand ſie lange am
offenen Fenſter und horchte. — Jeder nahende Schritt machte ihr Herz
freudiger pochen, und wenn ſich dann der Schritt wieder entfernte und
endlich verhallte, ſo ſtand ihr Herz faſt ſtill vor Schmerz und ſie ſagte
ſich troſtlos, wenn er heut Abend nicht kommt, ſo kommt er nimmermehr.
Da war es plötzlich, als höre ſie in der Ferne ſeine ſchöne, kräftige
Stimme, und ſie lauſchte angeſtrengt hinaus in die Abendſtille, um keinen
Ton der ſeltſamen Melodie, kein Wort des wunderbaren Liedes zu ver⸗
lieren, und es klang durch die Nacht halb wie ein Todtengeſang und halb
wie ein luſtiges Reiterlied:
„Kein beſſ'rer Tod iſt in der Welt,
Als wer vor'm Feind erſchlagen
Auf grüner Haid', im freien Feld
Darf hör'n nicht groß Wehklagen.
Im engen Bett, da Ein'r allein
Muß an den Todesreihen, —
Hier aber find't er Geſellſchaft fein,
Fall'n mit, wie Kräuter im Maien.
Ich ſag ohn; Spott, L
Kein ſel’grer Tod
Iſt in der Welt,
Als ſo man fällt
Auf grüner Haid'
Ohn' Klag' und Leid!
Mit Trommeln Klang
Und Pfeifeng'ſang
Wird man begraben,
Davon thut haben
Unſterblichen Ruhm
Mancher Held fromm,
Hat zugeſetzt Leib und Blute
Dem Vaterland zu Gute!“ —

Und als die letzten Strophen in der Ferne erſtorben waren, da erſtarb
auch in Walpurga's Herz die Hoffnung, ihn, den Geliebten, je wiederzu⸗
ſehen, und ſie ſchlug ſchluchzend die Hände vor's Geſicht und jammerte:
„Des war ſein Todtenlied.“ —

III.
Bei Sedan.

Das war ein gar heißer Tag, der Tag von Sedan, und die tapfern
Bayern haben nicht wenig zu ſeiner glücklichen Entſcheidung beigetragen.
General von der Tann hatte mit ſeinen braven Burſchen am 31. Au⸗
guſt, 10 Uhr Vormittags, bereits die Eiſenbahnbrücke unweit des Dorfes
Bazeilles genommen und trotz der Mitrailleuſenbatterieen, welche hier den

Maasübergang beherrſchten, behauptet. Zwei Jägerbataillone, aus ſchnei⸗

digen und raufluſtigen Scharfſchützen beſtehend, ſtürmten, ohne Befehl dazu
erhalten zu haben, über die Brücke und attakirten das Dorf, welches be⸗
reits an verſchiedenen Stellen brannte. Aber das Feuer der franzöſiſchen
Kugelſpritzen und Chaſſepotgewehre war hier ein ſo mörderiſches, daß ſich
die Jäger, auf Befehl ihres Generals, zurückziehen mußten, und ſie be⸗
werkſtelligten das, wenn auch unter ſchweren Verluſten, in vollſtändigſter
Ordnung. General von der Tann ließ nun zwei Pontonbrücken ſchlagen,
denn er erwartete die Armee des Kronprinzen von Sachſen und hatte die
Abſicht, mit dieſer ſogleich die Poſitionen von Douzy und Bazeilles zu
nehmen. Die ſächſiſche Armee war jedoch in ihrem Marſche aufgehalten
worden und konnte erſt am 1. September eintreffen, was General von
der Tann veranlaßte, die eroberte Eiſenbahnbrücke zu verbarrikadiren, ſie
mit einer Brigade beſetzt zu halten und dann bei Remilly Bivouak zu
beziehen.
Bier treffen wir Franz wieder. Der tapfere Burſch gehört zu den
raufluſtigen Jägern, welche den Befehl zum Angriff nicht erwarten konnten
und die aus dem Dorfe Bazeilles mit ſo ſchweren Verluſten zurückkehrten.
Unſer junger Freund hat die Kämpfe von Weißenburg und Wörth mit⸗
gemacht und ſieht famos aus in ſeiner kleidſamen Jägeruniform. Aber
ſeine Stirn iſt umwölkt. Rechts und links um ihn ſind ſeine Kameraden
gefallen „wie Kräuter im Maien“, und der junge Muſiker hat ein Herz,
ſo weich und empfindlich wie das eines jungen Mädchens. Er ſitzt ge⸗
dankenvoll am Bivouakfeuer und läßt den Kaffee überkochen, welcher heute
ſein einziges Abendbrod ausmachen wird, und das Feuer ſpiegelt ſich in
zwei großen Thränen, die in ſeinen Wimpern hängen.
Ihm gegenüber an der bloßen Erde liegt ein Kamerad und raucht,
auf den Ellenbogen geſtützt, ſeinen kurzen Maſerkopf. Es iſt ein aufge⸗
weckter, lebensfroher Burſch, der die Thränen nur noch aus den Schuljahren
her im Gedächtniß hat, als es noch Prügel gab für dumme Streiche, und
er guckt deßhalb den Franz verdutzt an.
„He, Brüderle,“ ſagt er endlich zu dem, „i glaub' gar, Du weinſt,
was iſt Dir denn über's Leberle kroch'’n?“ —

28

182 00

„Oho,“ antwortet Franz, „wo denkſt hin, i wein⸗ nit, es iſcht nur
der Rauch vom Feuer,“ und er fährt ſich mit dem Aermel über's Geſicht.
„Der Rauch?! Nun, warum ſtarrſt denn in's Feuer, als ob Du
Geſpenſter ſäh'ſt? Dein Kaffee iſt ſchon a gut Weil fertig und faſt gar
aus'kocht. — Gelt, Kamerad, Du haſt halt a Kummer, ſprich Di aus,
dann wird Dir's beſſer. Denkſt an Dein Schatz daheim, oder an's
Mütterle, ſo glaub' nit, daß i Di ausſpott'. Weiſcht, mi iſt's auch
manchmal kurios um's Herz und i laß wahrlich nit den Kopf hänge,
wenn’s auf die Franzoſen geht; aber ſo Nachts am Feu'r iſt's was an⸗
ders: da denkt man an Allerlei und ſchwätzt gern ein's von daheim, und
mi iſt's hart ankomme, als i meine zwei Kameraden von rechts und
links im Glied nimmer finden thu — die rothhoſeten Miſtviecher haben
ſie it fortſchoſſen alle Beid' und nun iſt's vorbei mit der Freud' im
ivak.“
„Nun ſiehſcht, Kamerad, das iſt's eben, warum i auch wein'! Die
Mitrailleuſen haben mir auch meine Nebenmänner fortg'nomme, und da
iſt mirs, als ob mir a groß Stück vom Herzen fortg'riſſe wär'.“
Der junge Menſch erhob ſich aus ſeiner liegenden Stellung, ging auf
Franz zu und reichte ihm ſeine Hand: „Laß nimmer drum den Kopf
hängen, Du guter Burſch,“ ſagte er herzlich, „und laß uns gute Kame⸗
raden ſein, wie die da draußen, die nun ausruh'n drüben bei der Bruck.“
„Gern!“ rief Franz freudig und ſchüttelte kräftig die dargereichte Hand,
„wie heißt denn?“
„Guſtav Held! Und Du?“
„Franz Fink!“ —
„Und wenn ihr mi wollt, will i auch dabei ſein!“ rief der Spaßvogel
der Kompagnie, „i heiß' Dolphus Frei und hier iſt mein Schinkenknochen
als Einzahlung.“
Man nahm lachend einen halben Schinken in Empfang, den Frei ſo
frei geweſen war, irgendwo zu annektiren, und die Drei ſetzten ſich wieder
zum Feuer.
Aber trotz der luſtigen Perſon, die eine ſeltene Delikateſſe gebracht

hatte und nebenbei noch ſehr gut gelaunt war, wollte die Fröhlichkeit in dem

kleinen Kreis nicht einkehren. Lag der Ernſt des bevorſtehenden großen
Entſcheidungskampfes bereits in der Luft, oder war ein anderer Grund
vorhanden, genug, Franz war nicht aufzuheitern.
„Hört, Freunde,“ ſagte er plötzlich, „i fühl's, morgen Abend werd'n
wir nimmer ſo beiſammen ſitzen und i bitt' euch ſchön, wenn i nit zum
Appell komm', ſo ſchickt meinem alten Vatter die Feldpoſtkarten, die i jetzt
ſchreibe will.“
„Geh',“ antwortete Frei, „red' nit ſo dalket! Das haſt wo in 'ner

G'ſchicht' g'leſen, von der Todesahnung vor der Schlacht, aber nit wahr

iſcht’'s, kannſt mir’s glaube! J hab' ſchon zehnmal Todesahnunge g'habt
und dann hab'’ i tüchtig 'geſſen und 'trunken und vorbei war's mit der
Melancholik. Da, nimm a Schluck Branntwein und en Biſſen Fleiſch
und denk' nit drüber nach!“
Franz ſchüttelte traurig den Kopf. „Thut mir's zulieb und laßt mi
die Karten ſchreiben, nachher iſcht mir'’s beſſer!“ —
„Na, in Gott's Namen denn, ſchreib' die Karten, und beiſtecken will
i ſie a und abſchicken, wenn die Kerle, die Rothhoſen, mir kei Loch 'nein⸗
ſchießen,“ ſagte Frei, und Franz zog eine Feldpoſtkarte und einen Bleiſtift
aus dem Torniſter und ſchrieb auf dieſe, beim Scheine des Wachtfeuers:
„Lieb'’s Vatterle und gut's Mütterle!
„Wenn ihr dieſe Karten kriegt, dann iſt's Zeit zu bete: ‚Der Herr
hat'’s 'gebe, der Herr hat's g'nomme, der Name des Herrn ſei gelobt!“
Morge habe wir a große Schlacht und i fühl's, i komm' nit lebendig
durch, aber glaubt mir's, mei letzter Gedank' iſt bei euch, mei letztes Ge⸗
bet für euch g'weſe, ihr gute, gute Alten. Grüßt mir die Purgi und
ſagt ihr, daß i g'ſtorbe ſei wie a braver Soldat.
„Und nun behüt's euch Gott, bis wir uns wiederſehn!
„Bivouak bei Remilly, 31. Aug. 1870. Franz Fink.“
Frei ſteckte die Karte ſorgfältig in ſeine Bruſttaſche und reichte Franz
ſtumm die Hand, und dann wickelten ſich die drei Männer feſt in ihre
Mäntel und legten ſich ſo nah als möglich zum Feuer, auf die thau⸗
feuchte Erde. Sie entſchlieſen unter den Klängen des melancholiſchen Rei⸗
terliedes, welches vom Winde getragen von der fernſten Grenze des Bi⸗
vouaks leiſe herübertönte:

„Morgenroth,
Leuchteſt mir zum frühen Tod.
Geſtern noch auf ſtolzen Roſſen,
Heute durch die Bruſt geſchoſſen,
Morgen in das kühle Grab.“

Und der Morgen kam! Schon um 3 Uhr weckte leiſer Trommelwirbel
die müden Schläfer, und um 4 Uhr ſtürmte bereits die Avantgarde des
erſten Korps gegen Bazeilles vor, ihm folgten die beiden andern Dirviſio⸗
nen auf dem Fuße, und nun entſpann ſich ein fürchterlicher Kampf: der

Feind beſtand aus Marine⸗Infanterie und hatte die ſteinernen Häuſer beſetzt,
von deren Fenſtern, Kellerlöchern und Dachgeſimſen er, verſtärkt durch die
bewaffneten Einwohner, feuerte. Jedes Haus ſchien eine kleine Feſtung
und ſpie Tod und Verderben in die Reihen der tapfern Bayern; jedes
Haus, jede Straße mußte erobert werden, und zuletzt warf ſich der Feind
in einen großen Park, der ſchwarz von Menſchen und Pulverwolken war.
Der Park machte den Eindruck einer gewaltigen, tief auf dem Boden
ruhenden Gewitterwolke, aus der es blitzte und krachte und aus welcher
ein furchtbarer, Menſchengarben niederſchmetternder Hagel von Chaſſepot⸗

und Mitrailleuſenkugeln herauspfiff. Aber die Bayern kannten kein

„Zurück“, einige Bataillone ſtürmten gegen 10 Uhr Morgens darauf an
und warfen den Feind mit furchtbaren Verluſten aus dem Park und ſomit
aus Bazeilles hinaus. Dann ging es mit der achten Diviſion des vierten
Korps gegen Balan vorwärts, und in und bei dieſem Dorf entwickelte ſich
abermals ein blutiges Ringen um die Poſition. Und zu dem ſchrillen
Pfeifen der Werder⸗ und Chaſſepotkugeln brummten die ſchweren Kanonen
von Sedan den Baß, und es war ein gar luſtiger Tanz mit dem Tod,
daß manchem Tapfern der Athem für immer dabei verging.
Und in der vorderſten Reihe der muthigen Tänzer ſtürmte Franz
Fink, zwiſchen Guſtav Held und Dolphus Frei, die ſich das Wort ge⸗
geben hatten, als gute Kameraden beiſammen zu bleiben, „bis daß die letzte
Kugel kommt in's deutſche Herz hinein“.
Aber die letzte Kugel ließ lange auf ſich warten. Sie hatten bereits
geholfen, Bazeilles einzunehmen und Balan, ohne nur einen Streifſchuß
erhalten zu haben, da, gegen 4 Uhr Nachmittags, nachdem die Bayern
alſo zwölf volle Stunden um jeden Fußbreit Landes gekämpft hatten,
nachdem die achte Diviſion durch Mitrailleuſenfeuer faſt dezimirt worden
war, machte der Feind einen letzten verzweifelten Angriff und ſtürmte
wieder gegen das Dorf an. Der Stoß war ein ſo heftiger, daß die er⸗
ſchöpften Jägerbataillone geworfen wurden. Langſam, Schritt vor Schritt,
mit Kugel, Kolben und Yatagan kämpfend, zogen ſie ſich zurück, bis
Verſtärkung kam und die vorrückenden Feinde mit lebhaftem Feuer
empfing. Und nun ſtürmte die ganze Infanterie gegen Balan vor,
warf den Feind mit Hurrah aus dem Dorfe bis in die Feſtung Sedan,
und hielt definitiv die für die Einſchließung der feindlichen Armee ſo wich⸗
tige Poſition.
Bei dieſem letzten Sturm⸗ und Siegesmarſch war es, daß Franz plötz⸗
lich wankte und zuſammenbrach. Frei ſah ſich einen Moment nach dem
von ſeiner Seite verſchwindenden Kameraden um, und als er auf deſſen
helmentblößter Stirn ein breites, blutiges Mal ſah, da wußte er, was
geſchehen war, und wüthend nahm er ſein Gewehr verkehrt und hieb mit
dem Kolben auf den fliehenden Feind ein. Aber weiter bekümmern konnte
er ſich nicht um den Gefallenen, er konnte ihn nur rächen, und er that's
ehrlich. Unaufhaltſam vorwärts geſchoben von den nachdrängenden Maſſen,
erreichten die Jäger wieder Balan und nahmen ihre alten Poſitionen ein.
Und dann kam der glorreiche Abend des glorreichen Tages. Dem
Ruf: „Der Kaiſer Napoleon iſt gefangen!“ folgte der Ruf: „Sedan und
die ganze franzöſiſche Armee hat kapitulirt!“ und unter dem Jubeln und
Jauchzen befahl man die Bataillone zum Appell, und als man den Namen
Franz Fink's aufrief, da trat Frei vor und ſagte: „Der iſt todt und liegt
vor Balan, die Canaillen hab'n ihn durch den Kopf g'ſchoſſen.“
Als das in die Liſten eingetragen und der Appell zu Ende war, ſetzte
ſich Frei, getreu ſeinem Verſprechen, nieder und ſchrieb folgende Worte auf
die ihm anvertraute Korreſpondenzkarte:
„Der wackere Burſch iſt neben mir durch den Kopf g'ſchoſſen worden.
Er hat dreingeſchlagen ſo gut wie der Beſt' von uns, und i hab' ihm zu
Ehr'n noch a halb's Dutzend Franzoſen mehr todt g'ſchlagen, als nöthig
g'weſ'n wär'’! Leid hat's mir nur 'than, daß er nimmer den Siegsjubel

mit erlebt hat.

„Balan, 1. September 1870. Dolphus Frei.“
Und als Frei dieſe Karte auf die Feldpoſt gegeben und eine Thräne des
Beileids für den todten Kameraden im Auge zerdrückt hatte, da war er
wieder der alte luſtige Burſch, der Spaßmacher des Bataillons, deſſen
ſchlechte Witze über Napoleon nicht abreißen wollten. (Fortſ. folgt.)

Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)

XIV. Die Entſcheidungskämpfe bei Metz. Schlacht bei Vionville am
16. Auguſt.
Die erſte Armee unter General Steinmetz hatte am 14. Auguſt auf
dem Schlachtfelde von Courcelles ihre Pflicht gethan. Die zweite Armee
unter Prinz Friedrich Karl war indeſſen noch gar nicht zum Schlagen

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wurden und mit Uebermacht über ſie herfielen. Mehrere wurden ver⸗

gekommen. Nur ein Theil derſelben, die Diviſion Stülpnagel vom 3.
Korps, hatte am 6. Auguſt Gelegenheit gehabt, an der Schlacht bei
Saarbrücken theilzunehmen und mit großem Erfolg in den Kampf, der
ſich um den ſpicherer Berg entſpann, einzugreifen. Dieſe Armee brannte
vor Begierde, es den Siegern von Saarbrücken und Wörth gleich zu
thun. Auf dem Marſch von Saargemünd nach Pont à Mouſſon
zeigten ſich keine Schwierigkeiten. Die Dörfer und die Felder wa⸗
ren meiſt menſchenleer. Man hatte es ja den Leuten oft genug vor⸗
geſagt, daß die Preußen Alles plündern, niederbrennen, morden. Am
14. Auguſt wurde Pont à Mouſſon von der Avantgarde erreicht. Die
Leute ſtaunten über dieſe kräftigen Kriegergeſtalten, über dieſe endloſen
Züge, die an dieſem und den folgenden Tagen durchmarſchirten. Auf
eine alte Frau in der Pfalz hatten dieſe unaufhörlichen Züge einen merk⸗
würdigen Eindruck gemacht. Sie ſtand mit gefalteten Händen vor ihrem
Hauſe und ließ Bataillon um Bataillon an ſich vorbeidefiliren, und als

das Aufmarſchiren kein Ende nehmen wollte, rief ſie aus: „Jeſus, Maria

und Joſeph! Was hat der König von Preußen für eine Menge Soldaten!
Heute iſt ſchon eine Million vorbei!“ Und doch hatte ſie nur drei Re⸗
gimenter geſehen. Je näher man an die Moſel kam, deſto mehr Schwie⸗
rigkeiten machte der Sprachunterſchied. Von Saargemünd bis Delme,
dem letzten Hauptquartier vor Pont à Mouſſon, konnten ſich die Nord⸗
deutſchen und die Lothringer verſtändlich machen; von Delme an hörte
dieß auf; man hörte nichts mehr als Franzöſiſch. Dieß gab Anlaß zu
manchen Widerwärtigkeiten. Die deutſchen Soldaten waren auf die
Einwohner von Pont à Mouſſon nicht gut zu ſprechen, da dieſe in

der Nacht vom 12. auf den 13. eine Rekognoszirungsmannſchaft von

60 Dragonern durch zuvorkommendes Benehmen, durch Weinſpendung
ſo lange hingehalten hatten, bis die noch in der Kaſerne befindlichen In⸗
fanteriſten und Chaſſeurs d'Afrique von ihrer Anweſenheit benachrichtigt
wundet und gefangen genommen; Einigen gelang es, die Moſel zu er⸗
reichen und ſich durch Schwimmen an das jenſeitige Ufer zu retten. Die
Stadt liegt auf beiden Ufern der Moſel, welche durch eine one ſteinerne
Brücke, die glücklicherweiſe nicht zerſtört war, verbunden ſind.
Die „Rheinarmee“ unter Bazaine, was komiſcherweiſe immer noch der
offizielle Name der Moſelarmee war, verließ, den Kaiſer Napoleon nebſt
ſeinem Sohne in ihrer Mitte, Metz am 15. Auguſt, um über Verdun,
Clermont, St. Menehould nach Chalons an der Marne zurückzugehen.
Für den Marſch nach Verdun ſtanden ihr drei Hauptſtraßen zu Gebot:
eine nördliche, 9 Meilen lange, über Briey und Etain, welche über offe⸗
nes, hügeliges Hochland führt und nur ſelten durch waldige Gegenden
kommt; eine mittlere, 8 Meilen lange, welche über Gravelotte, Conflans
und Etain führt und viele Anhöhen und waldige Schluchten durchſchneidet;
eine ſüdliche, 7 Meilen lange, welche über Gravelotte, Rezonville, Vion⸗
ville, Mars la Tour, Manheulles führt, von Gravelotte an mehrere
muldenförmige Schluchten, die ſchmalen Thäler einiger in die Orne ſich

ergießenden Bäche, und zwar immer hart neben Dörfern zu paſſiren hat.

Die Linie von Mars la Tour bis Gravelotte und die beiden von da nach
dem nördlich gelegenen Punkt Jarny führenden Linien bilden mit einan⸗
der ein Dreieck, deſſen innerer Raum ein mit Dörfern und Weilern be⸗
ſetztes, theilweiſe mit Wald bedecktes, von Bächen durchzogenes Hügelland
iſt. Dieſes für die Vertheidigung äußerſt geſchickte Dreieck war das
Schlachtfeld vom 16. Auguſt. Denn Bazaine wählte für ſeinen Rückzug
die ſüdliche, die kürzeſte Straße, obgleich gerade dieſe einem Flanken⸗
angriff der zweiten Armee, von Pont à Mouſſon aus, am meiſten aus⸗
geſetzt war. Er mußte dieſe Gefahr im Auge behalten und behielt ſie im
Auge, was man aus dem auffallend langſamen Vormarſch des 15. Auguſt
ſieht. Doch ſcheint er ſie nicht nach ihrer ganzen Größe gewürdigt, es
jedenfalls der Zeit nach für eine Unmöglichkeit gehalten zu haben, daß
ſeiner aus fünf Armeekorps beſtehenden Armee beträchtliche Streitkräfte ſich
in den Weg ſtellen werden. Für alle Fälle, mochte er denken, bleibe ihm
ja das Ausweichen nach der mittleren oder nördlichen Hauptſtraße übrig.
Dem Kaiſer, deſſen Anweſenheit unbequem, deſſen zahlreicher Troß für
das Weiterkommen ſehr hinderlich war, ſtellte Bazaine die Gefahr größer
vor als ſich ſelbſt, um dadurch deſſelben los zu werden. Derſelbe verließ
daher in der Frühe des 16. die Armee, um ſich von Gravelotte aus
über Etain nach Verdun und von da ſchleunig nach Chalons zu begeben.
Von den Bewohnern von Metz hatte er durch folgende Proklamation vom
14. Abſchied genommen: „Indem ich euch verlaſſe, um die Invaſion zu
bekämpfen, vertraue ich eurem Patriotismus die Vertheidigung dieſer
großen Stadt an. Ihr werdet nicht zulaſſen, daß der Feind ſich dieſes
Walles von Frankreich bemächtige, und ihr werdet an Aufopferung und
Muth mit der Armee wetteifern. Für die Aufnahme, die ich in euren
Mauern gefunden, werde ich ſtets ein dankbares Andenken bewahren, und
ich hoffe, daß ich in glücklicheren Zeiten euch für eure edle Haltung werde
danken können.“

Das 3. Armeekorps (Brandenburger unter General Alvensleben II.)

ging am 15. Abends über die Moſel bei Noveant, Champey und Pont
à Mouſſon. Es war die 5. und 6. Infanteriediviſion unter den Gene⸗
ralen Stülpnagel und Buddenbrock, die 6. Kavalleriediviſion unter dem
Herzog Wilhelm von Mecklenburg und die Korpsartillerie. Die Truppen
marſchirten trotz mehrtägiger anſtrengender Märſche noch bis Nachts
12 Uhr und ſchoben ihre Vorpoſten bis zur Stadt Gorze vor. Am 16.
wurde früh 5 Uhr aufgebrochen; General Buddenbrock zog mit der Korps⸗
artillerie mehr links nach Mars la Tour, General Stülpnagel mit der
Kavalleriediviſion mehr rechts gegen Vionville. Bald kamen Meldungen,
daß bei Vionville und dem ſüdlich von der Straße gelegenen Trouville
feindliche Vorpoſten ſtehen und hinter dieſen zahlreiche Zeltlager bemerkt
werden. Die Avantgarde des Feindes hatte Vionville und das ſüdlicher
gelegene Flavigny und die weſtlich und ſüdweſtlich davon gelegenen An⸗
höhen beſetzt. Das Gros der Armee ſtand nördlich und öſtlich von Vion⸗
ville in der Richtung gegen Rezonville. Die Meldung und die erſten
Vorpoſtengefechte fanden zwiſchen 8 und 10 Uhr ſtatt. Nach 10 Uhr
griff die Diviſion Buddenbrock (auf dem linken Flügel) den Feind an und
nahm die vor Vionville und Flavigny gelegenen Anhöhen ſammt dieſen
Orten, von der Korpsartillerie, die auf den Höhen aufgefahren war,
unterſtützt. Noch vor 10 Uhr ſtieß auf dem rechten preußiſchen Flügel
die Diviſion Stülpnagel auf feindliche Bataillone, welche von Rezonville
aus gegen Flavigny vorzudringen ſuchten. Es gab einen hartnäckigen
Kampf; die Preußen warfen den Feind mit dem Bajonnet zurück und
behaupteten die Höhenrücken, die ſich von Gorze nach Vionville hinziehen,
gegen die wiederholten Angriffe der Franzoſen. Inzwiſchen war auch das
10. Korps (Hannoveraner unter General Voigts⸗Rheetz), welches größten⸗
theils gleichfalls am 15. die Moſel paſſirt hatte, in der Nähe des Schlacht⸗
feldes angekommen. Dabei befanden ſich die 19. und 20. Infanterie⸗
diviſion unter den Generalen Schwarzkoppen und Kraatz, die 5. Kavallerie⸗
diviſion Rheinbaben und die Korpsartillerie. Doch nahmen zunächſt nur
wenige Truppenabtheilungen am Kampfe Theil; die meiſten rückten erſt

Nachmittags in die Gefechtslinie ein. Die Diviſionen des 3. Korps be⸗

haupteten die errungenen Stellungen und wieſen trotz ihrer Minderzahl
alle Angriffe zurück. Ein um 1 Uhr Nachmittags unternommener Reiter⸗
angriff auf franzöſiſche Infanterie, welche links von Flavigny ſtand, miß⸗
lang und koſtete viele Leute. Da erhielt Buddenbrock den Befehl, ſeinen
linken Flügel nördlich über Vionville hinauf zu ſchieben und den dortigen
Wald zu beſetzen, mit ſeinem rechten Flügel die bisherige Stellung zu be⸗
halten. Dieß gab Veranlaſſung zu einem langwierigen und blutigen Wald⸗
gefecht. Zugleich drang ein weiteres feindliches Korps von Conflans aus, von
der mittleren Hauptſtraße, gegen den linken preußiſchen Flügel vor. Seine
Artillerie beſtrich den Wald und die auf den Höhen von Vionville ſtehen⸗
den Batterieen und verurſachte namhafte Verluſte. Oeſtlich von dieſer
Artillerieaufſtellung zeigte ſich eine zweite. Die Gefahr wuchs von Minute
zu Minute. Vom Norden her war ein neues Korps im Anzug, eine
Ueberflügelung der Diviſion Buddenbrock wurde von dort aus verſucht,
die Zahl der Kämpfer lichtete ſich unter dem mörderiſchen Feuer der Kar⸗
tätſchen, der Mitrailleuſen und der Chaſſepots, und doch hielten die
Soldaten trotz eines ſiebenſtündigen Kampfes noch unerſchütterlich Stand
und wichen nirgends, auch keinen Fuß breit zurück. Aber General Al⸗

vensleben fürchtete die Nothwendigkeit eines Rückzugs und wollte den

Bataillonen eine Weile Luft machen, bis die Truppen des 10. Korps,
die ſchon ganz in der Nähe waren, ihnen Verſtärkung bringen könnten.
Er überſandte daher dem General Bredow, welcher mit dem 7. Küraſſier⸗
und dem 16. Ulanenregiment an einem Waldſaum hielt, den Befehl,
gegen das feindliche Centrum vor Vionville vorzurücken, um Zeit für die
herannahenden Bataillone zu gewinnen. So ſchwer auch die Aufgabe
war, ſo zögerte doch General Bredow keinen Augenblick. „eEr ſetzt ſich,“
wie ein Augenzeuge erzählt, „an die Spitze ſeiner Brigade, und mit
Hurrah geht es in geſtrecktem Galopp auf den Feind los. Ein furcht⸗
bares Granat⸗ und Shrapnelfeuer von acht Geſchützen empfängt die
Braven, und von halb links ſenden die Chaſſepots der feindlichen Infan⸗
terie ihre weittragenden Kugeln in die Reihen der Reiter. Aber obſchon
hier Viele fallen, unaufhaltſam geht es weiter. Die Küraſſiere, geführt
von ihrem Kommandeur, Graf Schmettow, werfen ſich auf die acht Ge⸗
ſchütze und hauen die Bedienungsmannſchaft nieder, die Geſchütze ſind
genommen, die Ulanen ſtürzen ſich auf die feindliche Infanterie, Chaſſe⸗
pot und ſelbſt eine Mitrailleuſe vermag nicht zu helfen; durchbrochen iſt
das erſte Treffen. General Bredow will Appell blaſen laſſen, allein die
Trompeter zu ſeiner Seite ſind erſchoſſen, und unaufhaltſam weiter ſtürmt
die wackere Reiterſchaar auf das zweite Treffen der feindlichen Infanterie
zu. Feindliche Küraſſiere zur Linken flüchten eiligſt in den Wald. Schon
wird wieder auf die Infanterie eingehauen; da wird Appell geblaſen,
und als die Schwadronen ſich ſammeln, brechen plötzlich die Spahis in
der linken Flanke herein, während das Chaſſepot von vorn und von rechts
in ihren Reihen wüthet. Da muß die brave Reiterſchaar rechts abſchwen⸗
ken, und furchtbar ſind die Verluſte, die ſie nun erleidet; denn vorbei

K N-

oc.ςι 184

eine Viertelmeile geht es wieder am Waldesſaum, und wieder muß das
erſte Treffen feindlicher Infanterie, die ſich inzwiſchen geſammelt, durch⸗
brochen werden. Graf Schmettow erhielt zwei Schüſſe durch den Helm,
Rittmeiſter Meyer fällt, von Heiſter und von Klintzing fallen verwundet
in die Hände der Feinde. Die eroberten Kanonen und die Gefangenen
müſſen dahinten gelaſſen werden. Aber gelöst iſt die ſchwere Aufgabe: die
herankommenden Bataillone rücken in die Lücke. Ob auch zwei Drittheile
der beiden Regimenter todt auf dem Platze liegen oder verwundet ſind,
es iſt ein neues Lorbeerblatt in den Ruhmesglanz der preußiſchen Kaval⸗
lerie geflochten.“
Graf Schmettow ſelbſt, Rittmeiſter bei dem Küraſſierregiment, ſchreibt
über dieſen Angriff: „Nachmittags 3 Uhr hatten wir die Poſition des
Feindes im Dorfe genommen; er hielt aber noch eine Höhe, an einem
Waldſaume angelehnt, beſetzt, wo unſere Infanterie unmöglich vorkonnte.
Es hieß, die Küraſſiere und Ulanen müſſen da ſtürmen, die Entſcheidung
der Schlacht könne davon abhängen. Drei Eskadrons meines Regiments
und drei Ulaneneskadrons wurden zur Erſtürmung beordert. Zwiſchen
zwei feindlichen Schützenlinien, die auf uns ſchoſſen, hindurch auf eine
Batterie. Hier fiel der Adjutant, durch das Bein geſchoſſen. Zwei
Shrapnelkugeln durchbohrten meinen Helm, doch ſo, daß ich nur ein
heißes Gefühl auf meinem kahlen Schädel fühlte. Von den drei Eska⸗
drons habe ich vier Züge wieder herausgebracht; außerdem ſind wohl
noch 40 bis 50 Mann, die ſich ſchon zu Fuß wieder heranfinden. 200 Pferde
von den drei Eskadrons ſind geblieben. Unſer Verluſt wurde dadurch ſo
groß, daß wir uns nicht mit der Batterie begnügen durften, ſondern ein
Infanterietreffen erſter und eines zweiter Linie zu durchbrechen hatten.

Beim Angriffe auf das zweite Treffen gingen uns franzöſiſche Küraſſiere

in den Rücken, und ſo, glaube ich, ſind einige der Unſrigen gefangen.
Wie ich mit Lieutenant Campbell an der Seite und einem Unteroffizier
zuerſt in der Batterie war, ſuchte ich den feindlichen Major, der ſeinen
Revolver ziehen wollte. Ehe er dazu kam, hieb ich ihm über das Geſicht,
daß er vom Pferde fiel. Ein Offizier zielte auf zwei Schritte auf mich,
welcher von meinem Unteroffizier und Lieutenant Campbell herunterge⸗
hauen wurde. Jeder von uns konnte ſagen, daß Gottes Gnade allein
ihn bewahrt; daß ſo Viele noch herausgekommen, iſt ein Wunder; eigent⸗
lich konnte Keiner darauf rechnen.“ .
Es war Nachmittags 3 ½ Uhr. Der Oberbefehlshaber der zweiten
Armee, Prinz Friedrich Karl, traf auf dem Schlachtfeld ein, nachdem er
den 3 ½ Meilen langen Weg von Pont à Mouſſon bis Vionville in einer
Stunde zu Pferd zurückgelegt hatte. Er übernahm ſofort den Oberbefehl
und eilte in die Gefechtslinie vor; Granaten und Kugeln ſchlugen um
ihn und ſeine Begleitung ein. Auch das 10. Armeekorps erſchien zwi⸗
ſchen 3 und 4 Uhr auf dem Schlachtfeld. Es war höchſte Zeit.
von 8 bis 3 Uhr hatten die Brandenburger faſt ganz allein den Kampf
gegen die fünf im Abzug befindlichen Korps des Generals Bazaine aus⸗
zuhalten gehabt.
Flügel, nördlich der Straße Vionville⸗Mars la Tour, Aufſtellung gegen
die von Breville anrückenden Kolonnen der franzöſiſchen Garde. Auch
die Diviſion Kraatz ſchlug dieſe Richtung ein; nur drei Bataillone und
zwei Batterieen wandten ſich nach Flavigny zur Unterſtützung des rechten
Flügels, wo die Diviſion Stülpnagel ſtand. General Kraatz ſandte die
Brigade Wedell gegen die Höhen nordöſtlich von Mars la Tour und
unterſtützte ihr Vorgehen durch zwei Batterieen, welche vor dem Dorfe
aufgeſtellt waren. Ein heftiges Granatfeuer empfing ſie; Mars la Tour

gerieth dadurch in Brand; die Bataillone rückten unausgeſetzt vorwärts,

nahmen die Höhen, zogen über den vorliegenden Thaleinſchnitt und drangen
auch gegen die jenſeitigen Anhöhen vor. Aber hier trat eine Uebermacht
von feindlicher Infanterie ihnen entgegen und zwang ſie zum Rückzug,
wobei ſie zwar durch ihre Artillerie, die ihren Bewegungen gefolgt war,
unterſtützt wurden, aber doch große Verluſte erlitten. Auch das 1. und
2. Gardedragonerregiment war zu ihrem Beiſtand herbeigeeilt, griff die
feindlichen Infanteriekolonnen an und brachte ſie zum Weichen. Die Ka⸗
valleriediviſion Rheinbaben nebſt ein paar anderen Reiterregimentern ritt
um Mars la Tour herum, ſtieß auf fünf Regimenter feindlicher Garde⸗
kavallerie und warf ſie in einem glänzenden Angriff zurück. Der Feind
wagte auf dieſer Seite keinen Angriff mehr. Die Diviſion Buddenbrock
hatte inzwiſchen ihre Stellungen behauptet. Eine feindliche Batterie,
welche derſelben heftig zuſetzte, wurde auf Befehl des Prinzen Friedrich
Karl von zwei Bataillonen angegriffen und zum Abfahren gezwungen.
So war der linke preußiſche Flügel gegen das Ende des Tages auf allen
Punkten ſiegreich.

Auch der rechte Flügel, wo die Diviſion Stülpnagel ſeit Vormittags

8 Uhr mit heldenmüthiger Tapferkeit alle Angriffe zurückſchlug, blieb
Herr des gewonnenen Terrains. Da den Brandenburgern in der Front
nicht beizukommen war, ſo verſuchte der Feind ſie in der rechten Flanke
zu faſſen oder zu umgehen. Südöſtlich von Rezonville iſt hügeliges, wal⸗
diges Terrain, le bois des Oignons und le bois de St. Arnould. In

— — O

Denn

Die Artillerie des 10. Korps nahm auf dem linken

S

dieſes drang der Feind ein, beſetzte die Höhen mit einer Maſſe von Ar⸗
tillerie und Infanterie und ſtellte in der Schlucht zwiſchen Rezonville und
Gravelotte Reſerven auf. Hier drohte nicht geringe Gefahr. Gelang es
dem Feinde, hier vorzubrechen, ſo war die Diviſion Stülpnagel um⸗
gangen, und die beiden Armeekorps, die Brandenburger und die Hanno⸗
veraner, waren von drei Seiten zugleich den Angriffen fünf franzöſiſcher
Armeekorps ausgeſetzt. Zu rechter Zeit trafen hier Theile des 8. und
9. Korps ein, die Rheinländer unter General Göben und die Schleswig⸗
Holſteiner unter General Manſtein. Vom 8. Korps war es die Diviſion
Barnekow, vom 9. ein Regiment der Diviſion Wrangel und die dieſem
zugetheilte heſſen⸗darmſtädtiſche Diviſion unter Führung des Prinzen Lud⸗
wig von Heſſen. Die Diviſion Barnekow hatte Befehl, am 16. bei Arry
an der Moſel, drei Stunden nördlich von Pont à Mouſſon, zu bivoua⸗
kiren. Als ſie aber um 12 Uhr dort anlangte und den Kanonendonner
hörte, ſo brach ſie nach einſtündiger Ruhe wieder auf, ging, wie auch
ein paar Stunden ſpäter die anderen Truppentheile, bei Noveant über
die Moſel und marſchirte eilig nach Gorze. All' dieſe Truppentheile er⸗
hielten den Befehl, theils zu der Diviſion Stülpnagel zu ſtoßen, theils
ſich rechts gegen die obengenannten beiden Gehölze zu wenden. Die Di⸗
viſion Barnekow drang in das Gehölz von St. Arnould, die Heſſen in
das des Oignons ein und hielten den Feind nicht nur von weiterem Vor⸗
dringen ab, ſondern gewannen auch Terrain. Gegen 7 Uhr war die
ganze preußiſche Schlachtlinie im Avanciren; die Diviſionen Buddenbrock
und Kraatz und die Artillerie des 3. Korps, welche, in der Mitte der
zwei brandenburgiſchen Diviſionen aufgeſtellt, ſchon 10 Stunden lang zwi⸗
ſchen Flavigny und Vionville die preußiſche Front mit dem beſten Erfolg
vertheidigt hatten, drangen in nordöſtlicher Richtung vorwärts; das feind⸗
liche Feuer verſtummte immer mehr. Aber nach einer halben Stunde
kam es plötzlich wieder zum heftigſten Ausbruch, das Centrum und der
rechte Flügel waren demſelben am meiſten ausgeſetzt. Es ſchien weniger
ein letzter Verſuch zu ſein, das Schlachtfeld zu behaupten, als eine ener⸗
giſche Maßregel, um den begonnenen Rückzug zu maskiren und zu decken.
Doch dauerte dieſes Feuer nur eine Viertelſtunde, die feindlichen Batterieen
fuhren ab und die Nacht brach herein. Da befahl Prinz Friedrich Karl
der 6. Kavalleriediviſion, in der Richtung gegen Rezonville noch einen
Angriff zu machen. Die Ziethen'ſchen Huſaren waren auch dabei. Einer
derſelben ſchreibt hierüber: „Abends 8 Uhr gingen wir wieder vor. Als
wir an unſere Infanterie kamen, wurden wir mit lautem Jubel begrüßt.
Es war ſchon finſter; die feindliche Infanterie hatte vier Quarrés formirt;
durch das Hurrahgeſchrei waren die Feinde getäuſcht und glaubten, wir
ſeien Franzoſen. Als wir auf 50 Schritt heran waren, wurden ſie erſt
klug und gaben nun Schnellfeuer, aber es war zu ſpät. Obſchon ſich
unſere Reihen etwas lichteten, ſprengten wir in die Quarrés hinein, die
Pferde riſſen Vieles nieder, und nun wurde eine Viertelſtunde furchtbar
eingehauen. Die Kerle baten um Pardon, hatte man ihnen aber den
Rücken gewandt, ſo griffen ſie wieder nach den Gewehren; unſere Wuth
wurde dadurch grenzenlos; Keiner wurde jetzt mehr verſchont. Unſer
Sieg war glänzend; aber als wir uns ſammelten, waren im Augenblick

von unſerer Schwadron nur noch der Wachtmeiſter und 40 Mann zur

Stelle von 170 jungen, kräftigen Männern — kein Offizier mehr. Ich
bin wie durch ein Wunder geſund geblieben ſammt meinem Pferde. Heute
(am 17.) früh ſind wir an unſerem König und dem Prinzen Friedrich
Karl vorbeimarſchirt; ſtolz und doch wehmüthig ſahen ſie auf unſer Häuf⸗
lein; aber ein dreifaches donnerndes Hoch flog ihnen entgegen. Du glaubſt
kaum, wie Einem dabei das Herz jubelt.“
Um 9 Uhr war die Schlacht beendigt. Der Feind war im vollen
Rückzug, die Schlacht gewonnen. Es war ein zwölfſtündiges heißes
Ringen, bei welchem drei preußiſche Armeekorps fünf franzöſiſchen gegen⸗
überſtanden. Die Verluſte waren auf beiden Seiten groß, bei dem Feinde

bedeutender, wovon man ſich am andern Tage bei Beſichtigung des

Schlachtfeldes überzeugen konnte. Auch wurden ihm 2 Adler, 8 Geſchütze
und 3000 Gefangene abgenommen. Die Preußen verloren (an Todten,
Verwundeten und Gefangenen) im Ganzen 17,000 Mann, worunter gegen
700 Offiziere. Unter den Letzteren befanden ſich als todt die Generale
Döring, welcher ſich ſchon auf dem ſpicherer Berg ausgezeichnet hatte, und
Wedell; als verwundet die Generale Rauch und Grüter. Einen beſonders
ſtarken Verluſt hatte das 24. Regiment: 47 Offiziere und 1400 Mann.
Alle Truppentheile hatten ſich ausgezeichnet geſchlagen. Das allgemeine
Urtheil der Augenzeugen lautete: „Die Tapferkeit, Hingebung und Zähig⸗
keit der Generale, Offiziere und Mannſchaften aller Arten iſt erhaben
über jedes Lob und kann niemals übertroffen werden.“ Die Truppen
bivouakirten auf dem Schlachtfeld im Angeſicht der Lagerfeuer des Fein⸗
des, welche von Gravelotte her und von den Höhen nördlich von Rezon⸗
ville herableuchteten. (Fortſetzung folgt.)

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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wer de Reine Zeugen.
en . Novelle von R. Edmund Hahn.
mie . Es war Sonntag, ein freier Tag für Arwed. Er ſaß in ſeinem
d.. Zimmer und bemühte ſich, indem er eifrig las, ſeine trüben Gedanken
t, zu verſcheuchen, bis es ihm gelang. Jetzt hörte er im Vorzimmer ſeinen
Neeae. Namen nennen und erkannte die Stimme ſeines Rechtsanwaltes, des
ANHII Doktor Helder. Arwed ſtand auf, um dieſem bewährten Freunde entgegen
En JNn zu gehen, welcher jetzt ohne Gruß eintrat, Arwed die Hand drückte und
ſich ſchwer auf einen Stuhl fallen ließ.
„Ihr Theilnahme ausdrückendes Geſicht ſagt mir, daß Sie nichts Er⸗
freuliches bringen. Mein S
Prozeß iſt verloren!“ ſprach
Arwed, äußerlich ruhig.
n „So iſt es, lieber Baron.
1 Geſtern Abend ſchon fand
1 ich, als ich heimkehrte, das
hinen, N Erkenntniß vom Gericht. Ich
nde furcte wollte Ihre Nachtruhe aber
dher eei nicht durch dieſe trübe Mit⸗
mſere Vrt theilung ſtören. Ich ſelbſt
Unſer habe die ganze Nacht hindurch
1 Augenblii kein Auge geſchloſſen, bin in
Mam ur aller Frühe zum Hofrath
nehr. 5 — Hildang gegangen, welcher,
erde, Helte wie Sie ja wiſſen, in ſol⸗
en Friedtih chen Fällen eine Autorität
unſer Hif. iſt, aber auch er iſt der An⸗
Du Kantſt ſicht, daß ſich nichts Weiteres
in dieſer Sache thun läßt.“
„Ich bin ruhig, wie Sie

ſehen, Herr Doktorr..
„Leſen Sie ſelbſt die Auf⸗
faſſung der Herren. Sie iſt

n Ne nicht nach unſerem Sinne,
ſſctäte allein auch im Grunde ge⸗
Pe vW nommen nicht falſch.“
untr e . „Ich bitte, beſter Herr
e Gelertl Doktor, laſſen wir das jetzt.
ate. und Ich will das Erkenntniß ſpä⸗
, geſonders ter leſen, ich weiß, Ihre
6e Nann. Freundſchaft, unterſtützt von
lcenreine Erfahrung und Scharfſinn,
cgeif hat Alles gethan, um mir
8 aſeen zu Dem zu verhelfen, worauf
Irmven ich gerechte Anſprüche zu ha⸗ —
3 e⸗ ben glaube, indeß es ſollte ☛BBD
wn u deßhalb, bei Gott, nicht min⸗
ng illy⸗/ der dankbar!“

der Rechtsgelehrte mit Wärme, „denn ich verſtehe das Edle Ihres Na⸗
turells zu würdigen. Doch, lieber Herr Baron, habe ich Ihnen noch
eine Mittheilung zu machen.“
„Und dieſe iſt?“⸗
„Der Sohn des Generals, Baron Oskar, hat mir geſchrieben. Er⸗
beſitzt offenbar mehr Herz, als ſein Vater. Er erklärt mir aufrichtig,
daß der General, welcher noch immer ſehr krank ſei, ihm aufgetragen
habe, Ihnen zu ſchreiben, aber er, Oskar, vermöge das nicht, weil es
ihm weh thue und weil er an ſeines Vaters Stelle anders handeln würde.
Der General erbietet ſich, Ihnen alle Familienporträts, welche ſich in
dem Hauſe und in Wolfenberg befinden, zu überlaſſen, ſelbſtverſtändlich
auch die Familiendokumente, die in der Bibliothek aufbewahrt ſind, ferner
ſo viel Bücher, als Ihnen beliebt, und die Harfe, ſowie das Piano Ihrer
Frau Mama. Oskar ſolle Sorge tragen, daß Ihnen dieſe Gegenſtände
ſofort ausgemittelt würden, ein Verzeichniß der Bücher, welche Sie wün⸗
ſchen ſollten, möchten Sie gefälligſt mir zukommen laſſen.
„Ich danke Ihnen, Herr
Doktor!“
„Mein Auftrag iſt erfüllt,
jetzt will ich Sie verlaſſen,
aber ich ſpreche bald wieder
bei Ihnen vor.“
Beide Männer drückten
einander herzlich die Hand,
der Doktor ging.
Arwed nahm Hut und
Paletot, ſteckte einiges Geld
zu ſich, ſchloß ſeinen Schreib⸗
tiſch und ſchellte ſeinem Die⸗
ner.
„Neumann, ich mache ei⸗
nen kleinen Ausflug —“
Der ehrliche Burſche ſagte
gutmüthig: „Bei dieſem ſtür⸗
miſchen Wetter, Herr Ba⸗
ron? Und Sie ſehen ſo
bleich aus. Bleiben Sie lie⸗
ber hier, gnädiger Herr!“
„Unbeſorgt, Neumann,
Sturm und Regen werden
mir wohl thun. Ich weiß
nicht genau, wann ich heim⸗
kehre, vielleicht erſt morgen;
in dieſem Falle ſage dem
Herrn Rechtskonſulenten
Friede, daß ich ſicher den
Dienſtag wieder da ſein
würde.“ .
„Aber, Herr Baron —
und Neumann'’s Mienen
drückten immer mehr und
mehr Beſorgniß aus.
„Sei ruhig, treue Seele,
ich werde heiter ſein, wenn ich
wieder komme. Benütze Deine

64

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„Ich glaube Ihnen,“ ſagte General v. Zaſtrow. (S. 107.) freie Zeit für Dich. Lebe wohl!“

Illuſtr. Welt. XIX. 5,

29

0£

Arwed eilte mit ſchnellen Schritten dem Bahnhofe zu; er kam gerade
zur Minute und konnte noch mit dem Schnellzuge fort, der auf Wolfen⸗
berg zuging. Ohne ſich umzuſchauen, zog er die Reiſemütze tief herab,
drückte ſich in eine Ecke und ſtellte ſich ſchlafend, bis er in Wahrheit ein⸗
ſchlummerte. Der Stillſtand des Zuges, der laute Ruf des Kondukteurs:
„Station Eichenfeld! wer von den Herrſchaften ſteigt aus?“ weckte Arwed
aus ſeinem Traum. Er erhob ſich, gab ſein Billet ab und eilte, ohne
ſich umzublicken, linksab vom Stationshäuschen, bergan auf Wolfenberg
zu durch den Wald.
Es regnete nicht mehr, geſchützt von den dichtgepflanzten Tannen
empfand er auch das Wehen des Sturmes nicht. Dieſer Wald gehörte
ſchon zu Wolfenberg, war noch vor Jahresfriſt das Eigenthum ſeines
Vaters geweſen. In dieſem Walde hatte er als Knabe mit den Kindern
des Dorfes Räuberbande geſpielt, und ſpäter, als er verſtändiger gewor⸗
en war,
liebten Mutter gebracht. Dem Maitrank war die rothe Erdbeere, die
kühlende Himbeere gefolgt, in großen Körben waren dieſe Früchte ein⸗
geheimst worden, damit es den Kranken im Dorfe nicht an Labetränken
fehle. Wie oft war er auf die Tannen geklettert wie ein Eichkätzchen,
und mit welchem Jubel hatte er die Tannäpfel heimgebracht, weil er
wußte, daß die feinen Hände ſeiner Mutter dieſe Frucht vergoldeten und
damit des kleinen Arwed Chriſtbaum durch ihren Glanz geſchmückt würde.
Heute war es ſtill in dem Walde, kein Vögelein ſang ſein ungekünſteltes
Lied, kein Käfer ſurrte, nicht der Jagdflinte luſtiger Knall ſchallte an Ar⸗
wed's Ohr.
Der Wald war jetzt durchſchritten, der Baron blickte von der Spitze
des Waldes hinab in das Thal, in dem Wolfenberg lag, das liebe, traute
Heimatdorf, in dem er geboren war, in dem er jeden Menſchen kannte,
wo er von Allen wieder gekannt und auch geliebt war.
Die Wolken über ſeinem Haupte zertheilten ſich, ein Stückchen Himmels⸗
bläue wurde ſichtbar, ein Sonnenſtrahl brach hervor und beleuchtete das
große hellgraue Schloß mit ſeinen Thürmen und vielen hohen Fenſtern.
Ein tiefer Seufzer rang ſich aus Arwed'’s Bruſt, zwei heiße Thränen
rollten über ſeine Wangen. Lange betrachtete er das Thal zu ſeinen
Füßen, ehe er hinabging mit ſchnellen Schritten, denn er wollte nicht mit
mitleidigen Blicken angeſehen ſein. Es begegnete ihm Niemand; wen nicht
Krankheit oder dringende Arbeit daheim hielt, der war jetzt in der Kirche.
Unaufgehalten ging er durch das Dorf, über den menſchenleeren Schloßhof
in das Schloß, deſſen Hauptthüre offen ſtand, über die breiten, mit Tep⸗
pichen belegten Treppen, an den großen Statuen vorbei, welche das
Treppenhaus und die Korridors ſchmückten. Vollendetes Klavierſpiel und
der Klang einer vortrefflich ausgebildeten Baritonſtimme ſchallte Arwed
entgegen. Einen Augenblick war er geneigt zu glauben, daß er ſich unter
dem Einfluſſe eines Zaubers befände, dann belächelte er ſeine Thorheit
und ſagte zu ſich ſelbſt: „Pah! ſei da wer da wolle, es wird mir doch
vergönnt ſein, von dem Wohnſitz meiner Eltern, von der Stätte meiner
Geburt Abſchied zu nehmen!“
Mit finſterem Trotz auf der Stirn trat der ſeines Erbes verluſtig ge⸗
wordene Freiherr Arwed von Engelſtröm ein und blieb regungslos mit
verſchränktem Arm auf der Schwelle ſtehen, als er Den vor ſich am Piano
ſah, der beſtimmt war, dereinſt hier zu gebieten, Oskar Freiherr von
Engelſtröm.
Ueber Oskar's ſchönes Geſicht flog dunkle Röthe, er brach mitten in
ſeinem Geſange ab und ſprang auf.
„Laſſen Sie ſich nicht ſtören, Herr Baron, Sie ſind hier zu Hauſe,
ich bin der Eindringling!“ ſagte Arwed mit Bitterkeit.
„O nicht ſo, Vetter, nicht ſo, glauben Sie mir, daß ich —
„Bitte, nicht weiter! Das Geſetz hat für Ihren Vater geſprochen,
und ich füge mich. Wohlthaten würde ich nicht annehmen. Ich bin aber
gekommen, noch einmal, bevor die Familienporträts abgenommen werden,
Alles zu ſehen, wie es zu Zeiten der Engelſtröms ausſah, welche nicht
dem Beiſpiel der Königin Chriſtine gefolgt,
treu geblieben ſind, für welche der große Guſtav Adolph ſein Blut ver⸗
goß. Noch einmal möchte ich dieſe Räume durchwandern, und zwar, wenn
Sie es mir geſtatten wollen, allein!“
Oskar verbeugte ſich ſtumm. Arwed verließ das Zimmer: der Zurück⸗
gebliebene wünſchte ſich weit weg von dieſem Orte, aber doch hielt die ihm
angeborene Gutmüthigkeit ihn zurück. Er wollte noch einmal mit ſeinem
Vetter ſprechen, ihn verſichern, daß er, Oskar, ſpäter zu jedem billigen
Vergleich bereit ſein würde, denn er wußte bereits vom Arzt, daß der

General nicht mehr lange leben könne, wenn er ſich auch noch einmal

ſcheinbar erhole.
Mit ſolchen Gedanken beſchäftigt, beſtellte Oskar beim Kaſtellan ein
Diner, wie es dieſer unvorbereitet auf dieſen Beſuch zu ſchaffen vermochte,
dann ging der, wie die Welt glaubte, glücklichere junge Mann, um

ſeinen Vetter, der bereits ſeit einer Stunde im Schloſſe umhergewandelt
Er fand Arwed endlich in einem leeren, abgelegenen

war, aufzuſuchen.

die erſten Blüten des Waldmeiſters zum Maitrank ſeiner ge⸗

rathen, die noch in meiner Seele lebt,

ſondern der Ueberzeugung

O020

Gemache, das gar keine Moöbeln hatte, vor einem weiblichen Porträt.

Es ſtellte, wie es ſchon die Tracht bewies, die Mutter der Zwillingsbrüder

vor. Unter dem Porträt ſtand mit halbverlöſchten goldenen Buchſtaben:

Ebba Karin Freiherrin von Engelſtröm, geborene Gräfin von Steenbock.
Das Malerzeichen verrieth, wie Arwed, der ein Kenner und Alterthums⸗
forſcher war, daß dieſes Bild das Werk eines deutſchen Malers und
wahrſcheinlich aus Dürer's Schule ſei.
Ohne ein Werk vom höchſten Kunſtwerthe zu ſein, war es doch gut
gemalt, die Farben noch friſch, das Original mußte ſehr lieblich geweſen

ſein. Der Baron Arwed betrachtete das Porträt lange nachdenklich. Auf

dieſes Porträt hatte der General ſo viel Anſprüche als er, und gerade
dieß Porträt hätte er gern gehabt.
Als Oskar's Blick auf das Bild fiel, entſchlüpfte ihm ein lautes Ah
des Staunens. Arwed wandte ſich um.
„Verzeihen Sie, Vetter, daß ich Sie ſtöre, ich will Sie dann wieder
allein laſſen; ohnehin kehre ich in einigen Stunden nach W.. zurück, ſo⸗
bald ich die Befehle meines Vaters erfüllt habe; ich wollte Sie nur bitten,
mir nicht zu grollen und zu glauben, daß ich, ſobald mein Vater todt
iſt — und er hat nicht mehr lange zu leben — jedes Stück im Schloſſe,
das Jonen gefällt, Ihnen mit aufrichtigem Herzen überlaſſen werde.“
„Es iſt edel geſprochen, aber ich habe ſchon geſagt, ich nehme von
dem katholiſchen Zweige der Engelſtröm keine Geſchenke an, höchſtens eins.
Beſitzen Sie in Ihrem Hauſe vielleicht eine Kopie dieſes Porträts?“

„Nein, gewiß nicht, es wäre mir ſonſt aufgefallen,“ erwiederte Oskar;

„es ſtellt, wie ich ſehe, unſere Stammmutter vor.“
„So iſt es; ich hoffe, Sie laſſen es mir, Vetter.“
„Dieß Porträt? Verzeihen Sie, aber — je mehr ich es betrachte,
je mehr finde ich es meiner Couſine Melitta ähnlich.“
„Alſo auch Ihnen iſt dieſe Aehnlichkeit aufgefallen?“ rief lebhaft
Arwed.
„Sie kennen demnach Fräulein von Werder?“ fragte Oskar und
blickte Arwed an, als wolle er in deſſen Innerſtem leſen. Arwed erröthete
und ſagte halblaut: „Ich habe dieſe Ehre.“
„Und, verzeihen Sie dieſe Frage, ſahen Sie meine Couſine, welche
bisher in Schleſien auf dem Lande gelebt hat, vielleicht nur in der Kirche
und hörten zufällig ihren Namen, oder kennt Melitta auch Sie?“

„Allerdings bin ich der jungen Dame vorgeſtellt worden und habe die

Ehre, mich zu ihren Bekannten zählen zu dürfen,“ erwiederte Arwed und
blickte Oskar ſcharf an. Dieſer wurde bleich. „Ich verſtehe, ich ſehe, ich
weiß jetzt, weßhalb ich abgewieſen wurde,“ murmelte Oskar. „Es iſt
Schicfal.
das beſſere Theil dafür erhalten.“
„Ich verſtehe Sie nicht, Vetter,“ entgegnete Arwed, obgleich ſein In⸗
ſtinkt ihm ſagte, was Oskar's Anſpielung bedeuten ſollte.
Oskar erwiederte auf Arwed's Bemerkung nichts und verließ das
Zimmer, um Arwed nicht zu ſtören; dieſer folgte ihm aber bald und
ſagte: „Ich ſehe ein, ich hatte Unrecht „Ihnen eine Bitterkeit zu ver⸗
welche aber Zeit und Arbeit nach
und nach austilgen werden. Sie ſind an dem Verluſte, den ich unmög⸗
lich leicht verſchmerzen kann, unſchuldig. Vergeben Sie mir, Vetter.
Ich kann jetzt nicht länger hier verweilen, meine Empfindungen überwäl⸗
tigen mich. Alles Geſchäftliche, was zwiſchen Ihrem Vater und mir noch
abzuthun iſt, wird mein Sachwalter Doktor Helder beſorgen. Ich bin
jung und muß mir den Weg durch das Leben ſelbſt bahnen, wie Tau⸗
ſende, die auch nicht beſſer ſind als uh. Wenn ich anders geſtimmt bin,
nach längerer Zeit, ſehen wir uns vielleicht wieder, und dann — vielleicht
als Freunde!“
Oskar ergriff die dargereichte Hand Arwed's, drückte dieſelbe krampf⸗
haft, wollte etwas ſprechen, wandte ſich aber mit thränenvollen Augen
ab. Arwed ging.
„Er liebt Melitta!“ ſagte er zu ſich ſelbſt, „und ſie erwiedert dieſe
Neigung nicht. Oskar hält mich für den begünſtigten Nebenbuhler, mich,

der ich mit keinem Worte mich um Melitta's Herz beworben habe. Sollte

ſie ihm Grund gegeben haben, zu vermuthen, daß ſie für mich ein tieferes
Intereſſe hege, als — als ich bisher ſelbſt angenommen habe? Unmög⸗
lich, Melitta iſt zu zartfühlend, zu weiblich, Melitta iſt noch zu tief in
Trauer um ihre Mutter verſenkt, um ihr Herz einem Manne zu ſchenken,
den ſie nur ſehr wenig kennt, und wenn ſie es thäte, wo iſt das ſchützende
Dach, unter welches ich ein geliebtes Mädchen führen könnte?“
Oskar hatte die Entdeckung, welche er vor dem Porträt ſeiner Ahnfrau
gemacht hatte, ſehr aufgeregt. Haſtig gab er Befehle an den Kaſtellan,
welche ſuc auf die Gegenſtände bezogen, die Arwed von Engelſtröm er⸗

halten ſollte.

„Möchten nicht Kiſten für die Bilder und Bücher angefertigt werden?“
fragte der Kaſtellan; Oskar entgegnete ungeduldig: „Wie Sie wollen,
was Sie wollen! Nur beſorgen Sie Alles bald. Das Porträt im letzten
Zimmer bleibt hier!“

Sie verlieren Ihr Vatererbe an mich, aber, Vetter, Sie haben

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„Zu Befehl, Herr Baron!“ M V
Hierauf ſtürzte er einige Becher voll Wein hinab, befahl, daß ihm
ſein Pferd geſattelt werde, und ſprengte fort, ohne auf den Regen zu

achten, welcher jetzt wieder unaufhörlich aus grauen Wolken herabrieſelte.

Er hatte keinen Regenmantel mitgenommen, in Eichenfeld den Zug ver⸗
fchlt, und ritt jetzt auf einem näheren Wege im ſcharfen Trabe auf
W. . zu.
Bis auf die Haut durchnäßt langte Oskar in der Nacht zu Hauſe an.
Auf ſeine Frage vernahm er, daß es mit ſeinem Vater etwas beſſer gehe.
Niedergedrückt ſchlich er langſam, mit ſchweren Schritten nach ſeinem Zim⸗
mer, kleidete ſich ohne Hülfe des Dieners aus, und legte ſich mit ſchmer⸗
zendem Kopfe nieder.
Am andern Morgen fand der Diener den jungen Baron in heftigem
Fieber und eilte, nachdem er der Frau von Cibani Meldung von dem
Zuſtande ſeines Gebieters gemacht hatte, zum Arzt.
Doktor Thalberger erſchien ſofort, betrachtete den Kranken und ſeufzte.
Zur Frau von Cibani ſagte er: „Ich fürchte, daß Baron Oskar den Typhus
bekommt. Eine barmherzige Schweſter muß herbei, ſie weiß am beſten,
wie er gepflegt werden muß. Ich habe dem Kammerdiener Verordnungen
gegeben, ſorgen Sie für die größtmöglichſte Ruhe im Hauſe!“
„Sollte ich meinen Vetter nicht pflegen können?“ fragte Frau von
Cibani etwas empfindlich.
„Sie, meine gnädige Frau, haben vor Allem jetzt dafür zu ſorgen,
daß Sie ſelbſt nicht krank werden. Der Herr General bedarf Ihrer, er
darf von dem Zuſtande ſeines Sohnes nichts wiſſen. Man muß ihm eine
Fabel erzählen, etwa daß ihn der Major von Dobenegge zu ſich beſchieden
hat. Behalten Sie den Kopf oben, weinen Sie nicht, gnädige Frau!
Baron Oskar iſt jung und kräftig. Man ſtirbt nicht ſogleich. Jetzt will
ich nach der Frau Generalin ſehen, dann den Herrn General beſuchen,
Abends komme ich wieder zum Baron Oskar.“
Das große, glänzend eingerichtete Haus des Generals, wie war es
jetzt ſo furchtbar ernſt und ſtill in demſelben! Im erſten Stockwerke, in
einem Zimmer, deſſen Fenſter auf den großen Platz ſehen ließen, lag der
General zu Bett, im zweiten Oskar, gepflegt von Schweſter Domenika.
Unter den Fenſtern beider Kranken war Stroh geſtreut. Im Hinterhauſe
ſchleppte ſich die kranke Gebieterin deſſelben vom Bett bis auf ihren Lehn⸗
ſtuhl, um nach einer Stunde wieder nach dem Bett zu verlangen. Auch
zu ihrer Pflege wünſchte Doktor Thalberger eine von den barmherzigen
Schweſtern zu haben, aber die eigenſinnige Kranke wollte Niemanden als
Melitta um ſich ſehen.
Doktor Thalberger fürchtete, daß das Fräulein zu viel angeſtrengt
werden würde, und beſchloß, dennoch in den nächſten Tagen mit einer barm⸗
herzigen Schweſter zu kommen.
Von Zeit zu Zeit ließen ſich die Bekannten des Generals nach ſeinem
Befinden erkundigen, aber Niemand von ihnen betrat das Haus, der
Arzt hatte allen Beſuch verboten. (Fortſetzung folgt.)

General von Zaſtrow.

(Bild S. 185.)

An der Spitze der Weſtphalen, welche das ſiebente preußiſche Armee⸗
korps bilden und ſich bei⸗ Saarbrücken, Courcelles, Vionville und Grave⸗
lotte ausgezeichnet, die Belagerung von Metz bis zum Ende mitgemacht,
ſteht General von Zaſtrow, ein tapferer Degen, ein eben ſo muthiger,
energiſcher als freundlicher Herr — drei Eigenſchaften, die ſich deutlich
in ſeinem Geſichte ſpiegeln. Zaſtrow iſt 1801 geboren, alſo nahe an
Siebenzig. Er trat 1819 als Secondelieutenant aus dem Kadettenkorps,
und gehört ſeit dieſer Zeit faſt ausſchließlich dem Genie an. 1826 wurde
er zum Ingenieurkorps kommandirt, gab 1828 bereits ein Handbuch der
Befeſtigungskunſt heraus, wurde ſpäter zum topographiſchen Bureau kom⸗
mandirt und beſchäftigte ſich auch hier ſchriftſtelleriſch, wie ſeine Ge⸗
ſchichte der beſtändigen Befeſtigungskunſt ausweist. 1839 ward er auf
fünf Jahre zur Dienſtleiſtung in der türkiſchen Armee berufen. Der Tod
des Sultans machte jedoch das Kommando rückgängig. Das Jahr 1841
brachte zwei neue literariſche Arbeiten, eine originale: „Carnot und die
neuere Befeſtigung“ und eine Ueberſetzung: „Des Marſchalls Vauban An⸗
griff und Belagerung feſter Plätze“. Als Hauptmann war er Chef der
Leibkompagnie und wurde mit der Ausführung des gegenwärtigen In⸗
fanterie⸗Gepäcks beauftragt, ſowie zu mehreren Armeekorps geſandt, um

den Gebrauch und die Handhabung dieſes Gepäcks den Truppen zu zeigen.

1848 wurde er zur ſchleswig⸗holſteiniſchen Armee kommandirt und zum
Kommandanten der Avantgarde dieſer Armee ernannt, mit der er den
Gefechten von Miſſunde, Hadersleben, Chriſtiansfeld, Aarhus und Holnis
beiwohnte. Er rückte im Laufe des Feldzugs zum Major vor, und machte

Paris frei gehabt.

1849 auch die Gefechte bei Tomshus, die Eroberung von Kolding, die
Schlacht bei Kolding, die Gefechte bei Gudsö und Taulof, ſowie die
Belagerung von Friedericia, endlich zum Diviſionskommandanten ernannt,
die Schlacht von Friedericia mit. 1852 brachte ihm die Ernennung zum
Kommandanten von Stralſund, als welcher er zum Oberſten vorrückte.
Später kommandirte er das 28. Infanterieregiment, das Kaiſer Alexander⸗
Gardegrenadierregiment und die 19. Infanteriebrigade; als General⸗
lieutenant die 11. Diviſion, mit der er 1863 zur Beſetzung der polniſchen
Grenze nach Oberſchleſien marſchirte und 1866 den Feldzug in Böhmen
mitmachte, in welchem ſich ſeine Diviſion namentlich bei Königgrätz aus⸗
zeichnete. — Ende deſſelben Jahres erhielt er das Kommando des 7. Armee⸗
korps, mit dem er, inzwiſchen General der Infanterie geworden, in
Frankreich einrückte und, wie oben erwähnt, ſich ſo rühmlich auszeichnete.
tach der Kapitulation von Metz ward er zum Kommandanten der Feſtung
ernannt.

Die Württembergiſche Artillerie auf dem Marſch
nach Sedan.

Aus dem Briefe eines württembergiſchen Artilleriſten.

(Bild S. 189.)

Unſere Diviſion war mit der Armee des Kronprinzen von Nancy gegen
Chalons ſ. M. vorgerückt, aber meiſt ſeitwärts der großen Straße, da
wir den äußerſten linken Flügel bildeten. Es hieß, in Chalons werde
es noch einmal eine Schlacht gegen Mac Mahon und den Kaiſer geben,
und dann rücken wir in Paris ein. Da kam von der Kavallerie, die
weit voraus war, die Nachricht, der Feind habe Chalons geräumt und
das Lager verbrannt. Nun ſahen wir kein Hinderniß mehr, als höch⸗

ſtens vor Paris, und wir freuten uns unmäßig auf den baldigen Ein⸗

marſch. Aber plötzlich, wir ſollten gerade Raſttag haben, kam Ordre,
es müſſe Alles rechtsum machen, es gehe den Ardennen zu, dort werde
es eine große Schlacht geben, bei der die ganze deutſche Armee mitwirken
müſſe. Das Letztere tröſtete uns, denn daß die Ausſicht, bald in Paris
einzuziehen, in die Ferne gerückt wurde, wollte uns um ſo weniger be⸗
hagen, als wir unter den Vorderſten waren. Und nun hieß es mar⸗
ſchiren. Fort ging es, flott im Trabe faſt den ganzen Tag, was uns
immer lieber iſt, als wenn wir ſo Stunde um Stunde im Schritt mar⸗
ſchiren müſſen. Nach Sedan kamen wir auch noch zu rechter Zeit und
für die Schlacht waren wir parat; aber es kam nur wenig von unſerer
Diviſion in's Feuer, was uns Anfangs unmuthig machte, bis der all⸗
gemeine Jubel über den großen Sieg und den gefangenen Napoleon uns
auch wieder heiter ſtimmte.

Zwei Nächte vor franzöſiſchen Teſtungen.
2. Toul.

Es war am 19. Auguſt. Seit der Zeit, da unſere Armee ſich Toul
zuerſt genaht, waren lange Wochen verſtrichen, man hatte die Feſtung
mit Feldgeſchützen tüchtig beſchoſſen, ſie hatte widerſtanden, und die Feld⸗
batterieen, die von der anmarſchirenden Armee nicht entbehrt werden konn⸗
ten und inzwiſchen bei Sedan ein großes Wort mitgeſprochen haben, muß⸗
ten eilen, der Armee nachzukommen. Die Kämpfe um Metz, die Schlachten
von Sedan waren geſchlagen —– die kleine Feſtung hielt ſich wacker und
ergab ſich eben ſo wenig, wie ſich Straßburg, Pfalzburg, Bitſch und Ver⸗
dun ergaben. Und welchen unerſetzlichen Zeitverluſt brachte uns dieſe
Feſtung, wie unſäglich hindernd legte ſie ſich uns in den Weg! Die vor⸗
marſchirenden Armeen hat ſie freilich nicht aufgehalten, aber Alles, was
dieſen Armeen nach muß — und kein Menſch macht ſich einen Begriff

davon, was dieß Alles iſt — muß um Toul herum und verliert dadurch

mindeſtens einen Tag. Was ſage ich, einen Tag: unberechenbare Zeit!
denn Toul ſperrte uns die Bahn, die ſonſt unſere Armee vollſtändig bis
Der Gedanke an all' das, was das geöffnete Toul uns
nützen würde, ſchwirrte mir durch den Kopf, da ich am Anfang September
abermals die unangenehme Strecke von Bar le Duc nach Nancy mit der
bayeriſchen Feldpoſt zurücklegte. Man darf ſich nun aber nicht denken,
daß die „bayeriſche Feldpoſt“ damals ein ſchöner Wagen, beſpannt mit
muthigen Gäulen, geführt von blaſenden Poſtillonen geweſen wäre. O nein,
damals waren wir ſehr beſcheiden, die bayeriſche Feldpoſt, das war ein
einfacher offener Wagen, nach Art unſerer Kälberwägen, beſpannt mit
einem hinkenden, müden Gaul, geführt von einem weinerlichen, alten Fran⸗

*) Vor der Kapitulation geſchrieben.

kengreis, dem beſtändig aus lauter Angſt die hellen Thränen in den Augen
und an der Naſenſpitze ſtanden. Auf dieſem Kälberwagen war querüber
ein Brett gelegt, und auf dieſem Brett ſaß der wackere Kondukteur und
meine Wenigkeit als Führer der Poſt, hinter und unter uns lag die Poſt,
ſieben Säcke à 1000 Gulden jeder, vier rieſige Säcke mit Briefen und eine
Kiſte mit Briefen — das war die Poſt. Das wunderbare Gefährt ſelber
hatte ich im Verein mit dem Herrn Feldpoſtdirektor von Schlägel, als uns
die Mairie und die Etappe in Bar le Duc kein Fuhrwerk geben konnte
oder wollte, auf offener Landſtraße requirirt. Was mein innerer und
äußerer Menſch gelitten, ſeit wir vor drei Tagen auf ähnlichem Gefährte
aus den Ardennen fortgefahren waren, vermag ich nicht zu ſchildern.
Als aber die erſten Tage vorüber waren, ging es beſſer, und mein
fortwährend ſchwer gekränktes Sitzmaterial reſignirte und fügte ſich in's

Unabänderliche, und ſpäter war mir zu Muthe, als wenn ich Zeit meines

Lebens nichts Anderes gethan hätte, als auf Leiterwagen auf franzöſiſchen
Landſtraßen herumfahren. Eiſenbahnfahrten dritter Klaſſe, die mir früher
ein Greuel und ſchwer möglich geweſen waren, erſchienen mir ſchon längſt
als etwas unerreichbar Seliges, der Kondukteur und ich träumten davon,
wie Typhusrekonvaleszenten von Eſſen und Trinken träumen.
Glücklicherweiſe hatte mich unſer Feldpoſtmeiſter im Hauptquartier ſchon
immer zu Requiſitionen verwendet, wenn es galt, einen Kondukteur vom
Hauptquartier fortzuſchicken. Ich hatte alſo den richtigen Umgangston
mit den Herren Maires ſchon los, und das kam uns ſehr zu Statten,
denn von Bar le Duc bis Nancy mußte ich nicht weniger als viermal
einen neuen Gaul requiriren, da die biederen franzöſiſchen Landleute ſchon
längere Zeit auf den Pfiff verfallen ſind, ihren Gäulen die Nägel an den
Hufeiſen und ihren Wägen die Radnägel zu lockern, damit ſie, wenn ſie
zu Fuhren herangezogen werden, doch wenigſtens nicht gar zu weit zu
fahren brauchen. Was nun dieſe Requiſitionen in Dörfern, die keine
Beſatzung haben, unter dem widerwilligen, jederzeit zum Todtſchlagen der
verhaßten Deutſchen bereiten franzöſiſchen Bauerngeſindel für Annehmlich⸗
keiten in ſich ſchließen, davon könnte ich ſo Manches erzählen, wenn ich
nicht fürchten müßte, in den Ton der verehrten Kollegen vom Kriegsſchau⸗

platz hineinzufallen, deren Hüte und Kleider fort und fort auf's Neue von

Chaſſepots durchlöchert werden.

Genug, unſer elendes Roß ſchleppte uns doch bis Foug, wo wir oben

auf dem Berge mit bloßem Auge ſchon die Kathedrale von Toul, die ich

damals von der andern Seite, von Gondreville her, mit größtem Intereſſe
In Void, der letzten Etappe, hatte

geſehen hatte, wahrnehmen konnten.
man uns nach Ecrouves dirigirt und uns verboten, den zwar etwas wei⸗
teren, aber ungleich bequemeren und angenehmeren Weg der großen Straße
über Vaucouleurs und Colombey zu nehmen. Daß dieſes Verbot ſeine
Gründe hatte, mag aus dem Umſtande hervorgehen, daß wenige Tage
ſpäter in Vaucouleurs ein ganzes bayeriſches Kommando, wenn ich nicht
irre, 35 Mann, 10 Offiziere, zwei Aerzte und mehrere Ambulanzen, von
einer plötzlich aus dem noch nicht okkupirten Süden kommenden ſtarken Abthei⸗

lung franzöſiſcher Mobilgarde aufgehoben und gefangen fortgeſchleppt wurde.

Der Weg war alſo nicht mehr ganz ſicher. Wie es aber mit der Si⸗
cherheit unſeres Weges beſtellt ſein mochte, war auch ſehr fraglich, denn
es war doch ein ganz eigenthümliches Gefühl, als wir außerhalb Foug
auf dem Kilometerſtein laſen: Toul 4 ½ Kilometer, und als die Thürme
der feindlichen Stadt immer näher und näher kamen. Die Sorge ſchwand

aber, als wir Ecrouves erreichten und dieß von unſern Truppen beſetzt

fanden. Wenn nun auch das Ecrouves für eine Etappenſtation etwas zu
nahe an Toul — noch in dem Dorfe ſtand der Stein, der anzeigte: Toul
3 ½ Kilometer, alſo keine halbe Stunde — liegt, um gerade als ſicher
bezeichnet werden zu können, ſo wird man doch allmälig ſehr gleichgültig
dagegen und wir fuhren ruhig vor die Etappe, die am äußerſten Ende
des Dorfes gegen Toul zu lag, obwohl gar nicht weit draußen Kleinge⸗
wehrfeuer luſtig knallte und unſer Schimmel gewaltig die Ohren ſpitzte
und ſein Führer vor Angſt zitterte und wieder zu weinen begann. Glück⸗
licherweiſe war die Etappe eine bayeriſche und wir durften auf freundliche
Aufnahme rechnen, die wir auch im vollſten Maße fanden.
„Wir langweilen uns ſchrecklich hier,“ ſagte der Adjutant, „es geht
gar nichts vorwärts; wenn nicht das Bischen Vorpoſtenknallerei alle Tage
wäre, das die in Toul drinnen aus lauter Langeweile — ſie mopſen ſich
jedenfalls noch viel ärger als wir — allemal beginnen, ſo wäre es gar
nicht auszuhalten. Heute Nachmittag hat's bei uns ein kleines Gefecht
gegeben und ſie necken ſich noch draußen herum; wenn Sie wollen, ſo
gehen wir ein Bischen die Straße entlang.“
Gerne nahm ich den Vorſchlag an. Unmittelbar vor dem Dorfe ſtan⸗
den die erſten Vorpoſten, fünf Minuten weiter, wo rechts eine Feld⸗
wache lag, die zweiten und wieder fünf Minuten weiter die letzten. Ge⸗
genüber ſah man ganz deutlich die Baſtionen von Toul, vorher aber
noch verſchiedene Schanzen und Verhaue, hinter denen ſich Rothhoſen zeig⸗
ten. Zwiſchen den feindlichen Vorpoſten waren drei Weiber ganz ruhig
beſchäftigt, Klee zu ſchneiden.

rung zu bekümmern.

Ich äußerte meine Verwunderung über die Kühnheit der Weiber.
„O,“ ſagte der Offizier, „es thut ihnen Niemand etwas, aber ſie
wiſſen recht gut, daß ſie über eine gewiſſe Linie nicht hinaus dürfen.
Sobald ſie über jene Linie hinausgehen, ſo wiſſen ſie, daß unſere Poſten
auf ſie ſchießen, da man annehmen würde, daß ſie mit den Feinden kon⸗
ſpiriren wollten. Die Gewohnheit ſtumpft Alles ab und die Leute ver⸗
richten hier ihre Arbeit faſt unter dem feindlichen Gewehrfeuer.“
„Was iſt denn das da für eine Straße, an der gearbeitet wird?“
„Das iſt unſere neue Etappenſtraße, die unſer Geniekorps nach Gondre⸗
ville gebaut hat. Morgen können Sie ſich ſelber überzeugen, welch' ein
heilloſer Weg das iſt.“
„Aber ich bitte Sie, der Weg läuft ja zwiſchen den Vorpoſten hindurch,
das iſt ja eine ſeltſame Etappenſtraße!“
„Es iſt allerdings ein Bischen ſehr nahe an Toul,“ meinte der Offi⸗
zier gleichmüthig, „und namentlich, bis Sie das erſte Neſt da oben paſſirt
haben, können Sie leicht in'’s Feuer gerathen. Aber die Franzoſen da
drinnen ſind merkwürdig gutmüthige Leute. Sie hätten uns den ganzen
Straßenbau ſtören und jeden Transport hier oben verhindern können,
wenn ſie gewollt. Alle Granaten reichen herüber, ja ich bin überzeugt,
ſie könnten den Weg mit Mitrailleuſen fegen, aber ſie ſitzen drin und
bleiben ruhig. Unter uns geſagt iſt unſer Cernirungskorps ſo ſchwach,
daß ſie mit Leichtigkeit nicht nur durchbrechen, ſondern auch in der erſten
beſten Nacht unſer ganzes Etappenkommando aufheben könnten, wenn ſie
wollten, aber ſie wollen nicht. So brav und tüchtig ſie ſich vertheidigen,
wenn ſie angegriffen werden — Sie erinnern ſich, wie ſie gleich zu Anfang
das preußiſche Regiment, das verſucht hatte, Toul mit Sturm zu nehmen,
mit ſo furchtbaren Verluſten abgewieſen haben — ſo läſſig und faul ſind
ſie jetzt. Sie laſſen uns faſt immer ruhig ſchlafen.“
„Das iſt Alles recht ſchön und gut. Aber ſollen wir denn morgen

dieſen angenehmen Weg mit unſerem Gelde und unſerer Poſt ganz ohne

Bedeckung machen?“
„Ich ſagte Ihnen ja, Verehrteſter, daß wir ſelber nicht Leute genug

haben; ich fürchte, ich werde Ihnen Niemand geben können, aber wir
J

wollen ſehen, was ſich thun läßt.“
Damit kehrten wir um und hatten uns dann um Quartier und Nah⸗
Beides wurde von der Etappe, dieſer gütigen Vor⸗
ſehung, allen zur Armee Gehörigen beſorgt, und ſo wandelten wir denn
bald, mit Quartier⸗ und Fleiſchzettel verſehen, zum Maire, um zuvörderſt
das Quartier zu haben und dann für ein Diner zu ſorgen. òòMDU
Die Mairie von Ecrouves war nicht leicht zu finden, von der Straße
gelangte man durch lange, enge Höfe, wo uns aus einer hohen Glas⸗
thüre, an der mehrere Scheiben fehlten, der Herr Maire entgegentrat.

Der Herr Maire trug ſeine blaue Blouſe, ähnlich wie alle ſeine Lands⸗

leute, aber aus ſeiner Sprache und ſeinem Benehmen leuchtete doch etwas
hervor, was ſeine Stellung andeutete. Uns gegenüber war er die Artig⸗

keit ſelbſt, aber die Artigkeit, wie ſie ein gebildeter Mann gegen den an⸗

dern übt. „Je vous offre mes appartements, » ſagte er freundlich.

„Er will uns ſelber Quartier geben,“ ſagte ich zu meinem Begleiter,
„bleiben wir da?“

„Ich weiß nicht,“ meinte der Kondukteur, „die Geſchichte will mir
nicht ſonderlich gefallen. Es iſt hier gar ſo abgelegen, hier hinten in den
weiten Höfen hören wir keinen Generalmarſch und nichts, und wenn's

heute Nacht was gibt, ſo können wir abgemurxt werden, wir wiſſen

nicht wie.“

Der Gute ſprach meine Anſicht von der Sache aus und ich fragte
den Maire deßhalb, ob er uns nicht vielleicht weiter unten in der Nähe
Ueber das faltige Geſicht
des alten Beamten zuckte es aber wie ein leiſes Hohnlächeln. „Wenn ſich
die Herren oben bei mir fürchten — —“ ſagte en langſam.

des Etappenkommandos Quartier geben könne.

„O nein, wir fürchten uns nicht, wir ſind ja bewaffnet,“ ſagte ich
raſch und zeigte ihm meinen Revolver, bei deſſen Anblick wieder ein Lächeln
über ſein Geſicht glitt. „Wir können eben ſo gut dableiben, aber zeigen
Sie uns, wo wir unterkommen können.“ ”UMUẽ
„Das laſſe ich mir gefallen,“ ſagte der Maire freundlich. „Was mein
beſcheidenes Haus Ihnen bieten kann, ſollen Sie haben. Aber ich bin
Wittwer und mit der Verpflegung wird es ſchlecht ausſehen. Dagegen
verſpreche ich Ihnen einen guten Tropfen Wein.“ Dabei öffnete er eine
Thür, die in ein größeres Zimmer führte, das aber halb dunkel war.
Erſt als wir die großen Jalouſieen aufmachten, ſtaunte ich über das pracht⸗
volle Zimmer. Es war ganz in Rokoko, in einem wunderbaren Zopf mit

einem Reichthum von Stukkaturen und Boiſerieen aufgeführt, der mich
geradezu ſtaunen ließ. Der Maire freute ſich erſichtlich über meine Ueber⸗
raſchung und ſuchte dieſelbe noch zu vergrößern. Er öffnete eine gewaltige

Flügelthür und wir traten heraus auf eine Terraſſe, die auf einen zwar
arg verwilderten und verwüſteten, aber immerhin noch prachtvollen Garten
hinausging.
„Ich ſorge für's Eſſen,“ ſagte der wackere Kondukteur, der meine ge⸗

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ringe Neigung für die Kochkunſt aus unſerem mehrtägigen Zuſammen⸗
leben ſchon kannte. Der Maire wurde von draußen abgerufen, und ſo
ſtand ich denn ganz allein in dieſer ſeltſam romantiſchen Umgebung.
Es war augenſcheinlich ein Schlößchen, das der Maire bewohnte und
das vor hundert Jahren noch wohl ganz anders ausgeſehen haben mochte.
Jedenfalls ging die Hauptfronte, die, obwohl wie Alles hier ganz ver⸗
wüſtet, noch deutlich die herrlichſten architektoniſchen Details zeigte, nach
dem Garten hinaus. Es mußte ein hochadeliger Wohnſitz geweſen ſein,
denn ein Wappen, in dem ein Hirſchkopf vorkam, war mehrfach an den
Giebeln, ſogar an den Fenſterausladungen angebracht. Auch der Garten
ſprach beredt von einſtigem Glanz und vergeſſener Pracht, er ſenkte ſich in
vier großen Terraſſen bis in das Thal hinunter. Auf der zweiten Ter⸗
raſſe unter mir war früher ein Baſſin, aus dem ein grüner, jetzt ſehr
defekter metallener Neptun wahrſcheinlich einſt eine helle Fontäne hatte
ſpringen laſſen; an vier Stellen waren überdieß noch bronzene Delphine,
die von kleinen Amoretten gebändigt wurden; ſo beurtheilte ich wenigſtens
die Ueberreſte, die ich ſah, von denen mehrere unförmlich, manche aber
doch noch zu erkennen waren. Aus dem dichten Weinlaub, das jetzt den
ganzen Garten faſt wie Unkraut überwucherte, ſchauten auch noch hin und
wieder die Trümmer von Statuen heraus, unter denen mir namentlich
eine Venus, der man das eine Bein abgeſchlagen, einen wehmüthigen
Eindruck machte. Ueberhaupt lag über dieſer ganzen Wildniß ein Hauch
von Melancholie verbreitet, dem ich mich auch nicht entziehen konnte. Ich
ſetzte mich oben auf die Baluſtrade meiner Terraſſe und ſchaute hinaus
in die weite Landſchaft, die ſich vor mir dehnte. Unter unſerem Garten
war die Straße deutlich an ihren großen Pappeln zu erkennen, drüber
hinaus die Eiſenbahn und der jetzt im Abendſonnengold glitzernde Kanal.
Drüber hinaus wieder eine Straße mit hohen Pappeln, auf Toul zulau⸗
fend. Von der unglücklichen Stadt ſah ich von hier aus nichts als die
überall ſichtbaren beiden Thürme der ſchönen Kathedrale, die ſich ſcharf
und mächtig vom goldigen Abendhimmel abzeichneten. Ueber Toul hinaus
ein Stück von der Moſel, der breite Waſſerſpiegel funkelnd wie geſchmol⸗
zen Gold. Breite, dunkle Waldbeſtände ſchloſſen das Bild ab. Drüber

hinaus, weit, weit im fernen Oſten die geliebte Heimat, die Meinen, die

jetzt wohl an mich dachten. „Kommt der Papa bald zurück?“ frägt wohl
mein goldiger Blondkopf jetzt, wie jeden Abend. — – –
Seltſam! juſt in dem Moment, wo ich der Meinigen gedenke, tönt es
von der Straße her, ein bekanntes deutſches Lied, ein ſchöner Bariton:
„Herz, mein Herz, warum ſo traurig
Und was ſoll das Ach und Weh — ––

Der da ſang, jedenfalls ein deutſcher Soldat, ein Landwehrmann,
mochte wohl auch an die Seinigen daheim denken. — – —
Lange noch, als der Geſang ſchon längſt in der Ferne verhallt war,

träumte ich ſo weiter, als tiefer Glockenklang eines ſchönen, vollen Ge⸗

läutes über die Fluren hallte. Für die kleine Glocke unſeres Kirchthurms
war das Geläute, jedenfalls das Ave Maria, zu voll, zu ſonor, überdieß

kam es von drüben her, es konnte alſo nur von Toul ſein. Man läutet

Ave Maria in der dem Untergang verfallenen Stadt.
Die Natur weiß nichts vom Krieg. Friede, Friede wehte aus der
weiten, ſtillen Landſchaft mir entgegen, Friede, Friede läutete die Glocke.

Und doch, wie bald wird auf's Neue der Krieg hier wieder ſein wildeſtes

Wüthen loslaſſen, Hunderte von Feuerſchlünden werden Vernichtung, Brand,
Mord in die unglückliche Stadt werfen, und die Glocken, die jetzt der

Gottesmutter ſo feierlich ihren Gruß bringen, werden Sturm heulen ſo
lange, bis die lodernde Feuerſäule auch das Haus des Herrn umſchlingt

und das eherne Metall in blauen Flammen verzehrt! Ach, was iſt der
Menſch doch für eine Beſtie! Tauſende von unglücklichen Bürgern harren
drinnen mit Zittern und Zagen ſchon lange, bange Wochen, bis wir hier
draußen, auch Bürger, Gewerb⸗ und Handeltreibende, auch unſere Familien
durch unſere Hände⸗ oder Kopfesarbeit redlich nährend, ihnen, die wir
nie geſehen, die uns nie etwas gethan, Tod, Elend und Verwüſtung
bringen! — – –
„Wo ſtecken Sie denn, mein Diner iſt fertig!“ rief der wackere Ge⸗
fährte, und aus meinen Träumen aufſchreckend, noch einen Blick auf die
ſchöne Landſchaft werfend, folgte ich gern dem Rufe.
Er hatte ſich gewaltig angeſtrengt, der Gute. Wir hatten eine vor⸗
zügliche Bouillon, dann ein ſeltenes Gericht, das der Kondukteur Beef⸗
ſteaks nannte, eine Art Fleiſchlappen, der, mit allerlei Gemüſe durch⸗
einander gebraten, mit Eiern verziert, ein gar nicht zu verachtendes Ge⸗
richt gab. Dazu brachte unſer Maire ſeinerſeits fünf Flaſchen Wein,
ein ganz friſches Brod — eine Wohlthat, der wir lange nicht theilhaftig
geworden — und einen trefflichen Käſe. Ueberdieß thaute der Maire,

den wir natürlich eingeladen, unſer Diner zu theilen, bei ſeinem ganz
vorzüglichen Wein merkwürdig auf und verſuchte ſogar mit unſerem wackern
Kondukteur, der immer krampfhaft oui, oui! ſagte, ein Geſpräch anzu⸗
knüpfen. Allerlei Toaſte wurden ausgebracht: auf Deutſchland, auf Frank⸗

lagen in der Wache gefeſſelt.

teſt.“ — –

reich, auf einen baldigen Frieden — kurz, es war ſehr ſchön, aber wir
wurden garſtig geſtört.
Vom Hofe her kam ein Lärm, wie wenn viele Leute durcheinander
ſprächen, dann drangen eine Menge Menſchen, Weiber und Männer,
ſchreiend, lärmend in's Zimmer, ſo daß ich ſchon das Aergſte glaubte
und zu meinem Revolver griff. Der Kondukteur war raſch zu ſeinem in
der Ecke ſtehenden Säbel geſprungen und ich ſchrie ihm zu, die Thür nach
dem Garten zu erreichen. Aber das Spektakel war ja nicht auf uns ge⸗
münzt. Man hatte am Nachmittag drei Spione gefangen, einer, der ſich
zur Wehre geſetzt hatte, war dabei erſchoſſen worden, die andern beiden
Einer davon war ein junger Menſch von
18 Jahren, und ſeine ganze Familie ſtürmte jetzt zum Maire, um von
ihm die Befreiung des jungen Menſchen zu erlangen. Der Maire mochte
ihnen hundertmal ſagen, daß er nichts thun könne, es half Alles nichts,
er mußte mit fort zum Etappenkommandanten. Wir blieben natürlich
zurück, aber der Wein wollte mir nicht mehr ſchmecken, ich mußte immer
an die arme Mutter denken, die ſo gar ſehr geweint hatte und ihren
gefangenen Sohn vom Maire zurück haben wollte.
Mittlerweile wurde es ſchon wieder draußen laut und es traten zwei⸗
Herren herein, die, mich für den Maire nehmend, mir eine ſehr ſchöne
franzöſiſche Rede hielten und von mir Quartier begehrten.
„Echauffiren Sie ſich nicht, meine Herren,“ ſagte ich den im Schweiß
ihres Angeſichts franzöſiſch ſprechenden Lieferanten, „ich bin, wie Sie ſehen,
nicht der Maire, er wird jedoch gleich wieder zurückkommen; wir liegen
hier ſelbſt im Quartier.“ =
Jetzt erſt erkannten die Herren die Uniform des Kondukteurs und ſetz⸗
ten ſich nieder. Wir boten ihnen ſelbſtverſtändlich Wein an und ſie waren
nicht blöde. Nach einigen Gläſern Wein wurden ſie auch geſprächig, und
namentlich der Eine von ihnen konnte uns gar nicht genug von ſeinen
Heldenthaten erzählen.
„Wiſſen Se,“ ſagte er in ſtark jüdiſchem Dialekt, „ſagt man nicht
immer, die Juden wären furchtſam? Gott der Gerechte, bin ich doch auch
einer von unſere Leut', und bin ich ſo weit hineingegangen nach Frankreich
ganz allein mit meiner Schäs und meinen Pferden. Habe ich einen Kut⸗
ſcher, einen braven Mann, einen ordentlichen Mann, aber furchtſam, ſchreck⸗
lich furchtſam. Wenn wir gekommen ſind durch äa Dorf, wo ſind die
Bauern zuſammengeſtanden, hat er ſich allemal geforchten. ‚Was ferchtſt
De Dich, Peter?“ hab' ich gefragt. — ‚Machen ſe doch Alle ſo unfreundliche
Geſichter, Herr Weſſel!“ hat er geſagt. — „Sollen ſe machen auch noch
freundliche Geſichter, wo ſe ſind Alle ruinirt?“ hab' ich geſagt. ‚Und Du
brauchſt Dich nicht zu ferchten, denn wofür hab' ich einen ſechsläufigen
Revolver, Syſtem Le Faucheux — hat mich gekoſtet in Stuttgart auf
der Königsſtraße fünfundzwanzig baare Gulden — wenn Du Dich ferch⸗

In dieſer Tonart ging's nun fort. Der Lieferant aus Stuttgart war

der Held des Abends, und Herr Brentlein lachte und ich ärgerte mich

über den Menſchen, der ſo unverſchämt uns vorrenommirte. Ihm gefiel's
aber, und als der Maire kam, bat er, ob er nicht hier bleiben könne, und

ſchielte gewaltig auf das ſchöne Bett.
„Ich habe nichts dagegen,“ ſagte ich, als er mich zuerſt fragend an⸗
ſchaute. „Aber ich fürchte, es ſind keine Betten mehr da; die zwei hier

haben wir natürlich in Beſchlag genommen, mit dem Recht der zuerſt An⸗
gekommenen. Sie werden daher überall beſſer logirt ſein, als hier.“
„Gott, die Betten ſind ja ſo breit,“ meinte er naiv, „à la guerre
comme à la guerre, ſchläft man zu Zwei in einem Bett ganz trefflich.“

„Ich für mein Theil muß doch danken,“ ſagte ich beſtimmt, „ich würde

nie mit Jemanden zuſammenſchlafen und im äußerſten Nothfall lieber das

ganze Bett abtreten und mich mit einer Streu begnügen. Dieſer äußerſte

Nothfall iſt aber nicht gegeben, da Sie ſich überall anderswo einquartieren

können,“ ſetzte ich raſch hinzu, da ich fürchtete, der naive Sohn Iſraels

würde augenblicklich auf mein Bett Beſchlag legen.

„Mir geht's ebenſo,“ ſagte Herr Brentlein, „ich kann mit Niemand

zuſammenſchlafen, weil ich gar unruhig bin und um mich ſchlage im Schlaf.
Ich heirathe deßhalb auch nicht.“ ÿM
„Nun, was iſt, werden wir uns machen eine Streu? Bin ich doch gar
nicht mehr gewöhnt, im Bett zu ſchlafen, ſo lange wie ich bin in der
Campagne. Als ich — —“ und nun ging das Renommiren mit ſeinen
Kriegsthaten wieder los.
ſei müde, und legte mich auf's Bett. Ausziehen konnte man ſich ja doch
nicht, alſo begann ich bald einzuſchlafen. Ich ſah noch ſchlaftrunken, daß
der Kondukteur ſich auch legte und endlich der hartnäckige Iſraelit auch
verſchwand, dann ſchlief ich ſanft ein.
Mitten in der Nacht wurde ich gerüttelt und geſchüttelt. An Allarm
gewöhnt, war ich ſofort munter und fragte, zum Revolver greifend: „Was
gibt's, wer iſt da?“
Es war der Lieferant, der mit einem Licht in der Hand vor mir
ſtand; das Licht zitterte auffallend in ſeinen Händen und mit unſicherer

Mir wurde die Geſchichte zu viel, ich ſagte, ich

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Stimme rief er: „Hören Sie, wie ſe ſchießen? Gott der Gerechte, das

grauſame Schießen! Meine Frau, meine Kinder!“

Ich hörte allerdings Kleingewehrfeuer, mußte aber trotz alledem über
den Helden lachen, der noch vor wenig Stunden ſo ſtark renommirt hatte und
jetzt ſolche Angſt hatte; ich mußte um ſo mehr lachen, als mein Kondukteur,
auch von dem furchtſamen Mann wachgerüttelt, an ihn eine Aufforde⸗

rung ergehen ließ, die ich gedruckt nur einmal, und zwar im Götz von

Berlichingen geleſen.
„Sie ſchießen wirklich, Herr Brentlein,“ ſagte ich jetzt.

„Was wird's ſein? Die Vorpoſten knallen halt aufeinander, das kommt

jede Nacht vor. Generalmarſch iſt keiner gegangen, alſo geht's uns auch
ſiote an, ich bleibe ruhig liegen,“ meinte Herr Brentlein, ſich behaglich
reckend.
„Ich will doch mal ſehen, was es gibt,“ ſagte ich, meinen Regen⸗

mantel anziehend. „Das Schießen nimmt zu, es könnte doch vielleicht

ein Ausfall ſein.“

„Gott der Gerechte, meine Frau, meine Kinder!“ hörte ich noch den

verzweifelnden Lieferanten jammern, als ich ſchon den dunkeln Hof durchſchritt.
Im Dorf war Alles ruhig und finſter. Einige Poſten riefen mich an,
begnügten ſich aber mit dem „Gut Freund“ und ließen mich paſſiren.
Aus dem Dorf herunterſteigend, ſah ich nach Toul herüber hellen Feuer⸗
ſchein. Die Vorpoſten ließen mich leider nicht weiter, da ich das Loſungs⸗
wort nicht hatte, und ſo mußte ich mich denn begnügen, von der Straße
ab ziemlich entfernt ein Haus in lichten Flammen zu ſehen. Hin und
wieder kamen aus dem grünen Weinlaub helle Blitze gefahren, deren
Knall dann unſer Ohr erreichte. Es waren die Vorpoſten, die in der
Dunkelheit auf's Gerathewohl hinüber, herüber ſchoſſen. Das Haus hatten
unſere Leute in Brand geſteckt, weil es von den Franzoſen fortwährend
benützt worden war, um auf unſere Leute zu ſchießen. Ich ſah eine Weile
in die hellen Flammen und ging endlich, als das Schießen ſchwächer
wurde, bei grauendem Morgen heim in mein verfallenes Schloß und
ſtörte jetzt endlich Herrn Brentlein ernſtlich aus dem Schlaf, damit wir
miteinander noch behaglich Kaffee trinken konnten, ehe wir unſere gefähr⸗
liche Fahrt um Toul herum zwiſchen den Vorpoſten durch begannen.

Mitternacht auf Wilhelmshöhe.
Von Franz Poppe.
Mitternacht auf Wilhelmshöhe! Aechzend bebt der Wald im Sturme;
Träume ſchrecken Frankreichs Kaiſer, Zwölf erdröhnt es dumpf vom Thurme.
Sieh'! da ſchreiten durch die Wände, durch die Thüren lautlos, leiſe
Dunkle, geiſterhafte Schatten, und ſie nähern ſich im Kreiſe.
Mit verſtümmelten Gebeinen, mit zerſchoſſ'nem Haupt und Hirne
Naht ein Heer ſich von Gerippen, tiefe Spalten in der Stirne.
Ihrer Gruft ſind ſie entſtiegen fern im heißen Wüſtenſande,
Dort am Po, am ſchwarzen Meere und am öden Weltmeersſtrande.
Immer nene Schatten ſchreiten durch die Thüren, durch die Wände,
Und die Jüngſtgefall'nen heben kaum verweste Leichenhände.
Auf der Bruſt und auf der Stirne, auf den Leibern, die zerhauen
Und zerſchoſſen, klebt das Blut noch; da erfaßt den Schläfer Grauen.
Ein Gerippe drängt das and're, Heer auf Heer folgt ohne Ende;
Dicht am ſeid'nen Bett des Kaiſers heben ſie die Knochenhände.
Auseinander rauſcht der Vorhang. Wie ſie grinſen, wie ſie nicken!
Auf vom Schlafe ſchrickt der Kaiſer, ſchaut ſie an mit ſtieren Blicken.
Da, hervor aus all' den Schatten, aus des Todtenheeres Mitte
Tritt ein hoher, königlicher Geiſt mit majeſtät'ſchem Schritte.
Aus dem fernen Weſten brachte man ihn todt zum Heimatlande;
Seiner Kaiſergruft entſtiegen iſt er jetzt am Donauſtrande.
Kaiſer Max aus Habsburgs Stamme tritt herzu, und halb im Grimme,
Halb im Hohn beginnt er alſo, dumpf und hohl, mit Geiſterſtimme:
„Biſt Du's wirklich, feiger Korſe? Magſt Du ſjetzt der Ruhe fröhnen?
Hörſt Du nicht auf Frankreichs Boden Fluch und Wehgeſchrei ertönen?
Biſt Du's, der mich einſt verlaſſen in der Noth, in der Bedrängniß Ü,⸗
Drob mein Weib verſank in Wahnſinn? — Hat ereilt Dich das Verhängniß? —
Wehe, weh' Dir, dreimal wehe! Ueber Dich komm' all' das Sehnen,
All' der Jammer, all' das Elend, all' das Blut und all' die Thränen!

Jede Ausgeburt der Hölle, alles Scheußliche auf Erden,
Wolluſt, Selbſtſucht, Blutgier, Meineid ſoll in Dir gebrandmarkt werden!“

Spricht's und ſchreitet ſtumm von dannen, lautlos folgen ihm die Todten,
Die dem Cäſar, der gefangen, nächtens ihren Gruß entboten.

„8. 191 D

Allerlei aus der Kriegszeit.

—– Der „Daily Telegraph“ hatte unter andern Kriegsſchauplatz⸗Korreſpondenten
auch den preußen freſſeriſchen Herrn About engagirt, der ſich mit vollem Namen
zeichnet. Eine Nummer enthielt nun folgenden Brief aus ſeiner Feder, „Das Ueber⸗
ſchreiten des Rubicon“ überſchrieben, und mit dem Satz beginnend: „Wer geht
dort? — Frankreich!“ In dieſem Briefe iſt folgender Paſſus zu leſen, welcher
ſich neben den gleichzeitig abgedruckten preußiſchen Siegestelegrammen von Weißen⸗
burg ganz merkwürdig ausnimmt. Herr Edmond About ſagt: „Franzoſen haben
jetzt den unverletzlichen Boden Deutſchlands verletzt, und ſchicken ſich eben an,
darauf mit Begquemlichkeit zu ſchlafen. Ein ſo überwältigendes Ereigniß ſcheint
die mannhafte Bevölkerung gar nicht zu überraſchen, Niemand ſcheint darüber ſehr
beſtürzt zu ſein, oder auch nur wahrzunehmen, daß unſere Truppen die Grenze
überſchritten haben. Wenn das unſerem Territorium paſſirt wäre, ſo würde Jeder⸗
mann in Wuth gerathen und ſein Puls 120 Schläge in der Minute thun. Ein

ſolcher unheilvoller Tag würde unauslöſchlich in der Erinnerung jedes Zuſchauers

eingegraben ſtehen. Aber es ſcheint, als wenn dieſes „Nachbarland“ ſchnurſtracks
erobert und im Handumdrehen konfiszirt werden ſollte. Die Geſchäftsleute wie die
Bauern ſcheinen gleich unſeren Soldaten dieß für ganz natürlich zu halten. Die
Letzteren haben das Bierland mit ſo wenig Umſtänden in Beſitz genommen, als
handle es ſich darum, ein Glas Bier zu trinken. Die Bajonnette des Feindes
glänzen durch ihre Abweſenheit am Horizonte. Wir dürfen uns die Annahme er⸗
lauben, daß König Wilhelm ein anderes Schlachtfeld auserleſen, und es ihm nicht
darauf ankommt, uns dieſe Provinz zu laſſen. Keine Sorge, daß unſere Truppen
ſie ruiniren werden. Gegen ſolche Möglichkeit hat man ſich vorgeſehen, indem man
jüngſt mehrere Regimenter dickfüßiger Heuſchrecken dort einquartirt hatte. Wo
Bismarck's Soldaten paſſirt ſind, laſſen ſie nichts zum Wegnehmen übrig. Von
deutſchen Bauern keine Spur. Sind ſie vor uns oder vor preußiſcher Habgier ge⸗
flohen? Ich neige mich zu letzterer Annahme.“ So Herr Edmond About. An
einer anderen Stelle ſagt er: „Der kleine Fluß, die Saar, welcher hier die Grenze
Frankreichs bildet, iſt mit zwei großen preußiſchen Booten geſperrt, dort hingeſchafft, ich
weiß nicht wie, ich weiß nicht woher. Das Wichtigſte iſt, daß ſie jetzt unſer Eigen⸗
thum und von unſeren Artilleriſten beſetzt ſind, die ſie mit preußiſchen Planken
bedecken. Unſere Artilleriſten ſind gute Arbeiter und ſehr beſcheiden.“ — Auch
einen hiſtoriſchen Namen für das glorreiche Ereigniß bei Saarbrücken haben die
Franzoſen bereits gefunden. Wie der pariſer Korreſpondent der „Daily News“
ſchreibt, wird dieß Gefecht wahrſcheinlich den Namen „Prince Imperials Schlacht“
erhalten, da die in demſelben engagirt geweſenen Truppen von General Froſſard,
dem Gouverneur des kaiſerlichen Prinzen, befehligt wurden.
— Die „Nordd. Allg. Ztg.“ erzählt, daß dem König Wilhelm ein franzöſiſches
Kriegslied mit folgendem Brief zugeſendet wurde, den wir in Ueberſetzung geben:
„Majeſtät!
Indem ich Ihnen das Kriegslied zufertige, gebe ich mir nicht erſt die Mühe,
Ihnen zugleich die Kompoſition deſſelben mitzuſenden. Unſere Soldaten über⸗
nehmen es, Ihnen dieſelbe in Berlin ſelbſt zu überbringen, wo ſie zu erſcheinen
nicht ſäumen werden. Sie wiſſen ja, daß unſere Soldaten die Wege dahin kennen.
Nur ein wenig Geduld.
Ein Bewunderer Ihrer Großthaten
Graf F. Filippi de Faby.
22. Platz Napoleon in Cherbourg.“
f Um von dem Liede ſelbſt eine Probe zu geben, laſſen wir den letzten Vers
olgen:
D'un Napoléon, la gloire
Vous voit encore abattus:
C'est toujours là votre histoire
La seule de vos vertus.
Vous pensiez être invincibles,
Soit dompté peuple trop vain!
Pour toi, restant inflexibles
Nous gardons les bords du Rhin!
In freier Ueberſetzung:
Ihr ſeht euch wiederum vernichtet
Durch eines Bonaparte Ruhm.
Das eben iſt ja eure Geſchichte
Und euer ganzes Heldenthum:
Für unbeſiegbar haſt Du Dich gehalten,
Geknebelt ſollſt Du, eitles Volk, jetzt ſein!
Und unerbittlich werden wir die Ufer
Behalten von dem ſchönen Rhein!
Da die verſprochene Melodie durch die franzöſiſchen Truppen nicht nach Berlin
zu kommen ſcheint, mögen die Unſrigen, fügt nun das Blatt hinzu, wenn ſie
nach Cherbourg kommen, nicht vergeſſen, den Grafen Filippi de Faby, 22 Place
Napoleon, darum zu erſuchen.
— Aus Suſſex kommt eine Anekdote, die Anſpruch darauf hat, nicht ver⸗
loren zu gehen. Eine Anzahl Herren ſaßen beim Mittagstiſch beiſammen,
und wie es zu geſchehen pflegt, wandte die Unterhaltung ſich bald den diploma⸗
tiſchen Unterhandlungen vor dem Kriege und zumal dem Benedetti'ſchen Vertrags⸗
entwurfe zu. Die Anſicht der Tafelgeſellſchaft war getheilt, Einige nahmen den
Grafen Bismarck, Andere ſeinen Gegner in Schutz, und ſchließlich kam man über⸗
ein, in parlamentariſcher Weiſe darüber abzuſtimmen, welcher von Beiden in den

Augen der Mehrheit gerechtfertigt daſtehe. Und zwar ſollte ein Jeder ſein Votum

dahin abgeben, ob er lieber Bismarck oder Benedetti ſein möchte. Alle ſtimmten, nur
Einer wollte ſich „neutral“ erklären. Als man dann inſtändig in ihn drang,
doch auch ſeine Anſicht zum Beſten zu geben, ſagte er gelaſſen: „Ich wäre lieber
Bismarck in dieſer Welt und lieber Benedetti in jener.“
— Die „Indep.“ bringt folgendes Bonmot, welches angeblich in Bezug auf
ſie ſelbſt in Paris gemacht worden. Jemand ſagte in einem Kaffeehauſe: Die
„Independance“ kann nicht mehr nach Paris herein. — Darauf wurde geant⸗
wortet: „Es iſt das erſte Mal, daß ſie eine Aehnlichkeit mit dem Kaiſer der Fran⸗
oſen hat.“
zof — In Breslau, welches wohl nach Berlin die größte Anzahl von Exemplaren
der offiziellen Kriegsdepeſchen gebrauchte, ward bei der Veröffentlichung derſelben in
folgender Weiſe verfahren: Sobald eine derartige, mit O. K. N. (Offizielle Kriegs⸗
nachricht) bezeichnete Depeſche eingeht, begibt ſich ſofort ein Beamter mit der De⸗
peſchenausfertigung in die W. G. Korn'ſche Druckerei, welche den Druck der
Plakate übernommen und bis zur Veröffentlichung derſelben für die Geheimhal⸗
tung garantirt hat. Der Telegraphenbeamte ſieht den erſten Abzug in Bezug auf

Druck⸗ und Satzfehler durch, verſendet dann gleich von der Druckerei aus die vom

Magiſtrat zum Anſchlag beſtellten Exemplare und nimmt dann eine Partie zur
Station mit, während der Reſt von der Druckerei in verſchloſſenen Paketen der
Telegraphenſtation zugeſandt wird. Dieſe Plakate, auf Papier von beſonderer gel⸗
ber Farbe gedruckt, um dieſelben gleich kenntlich zu machen, mit der Ueberſchrift
„Offizielle Kriegsnachrichten“ und der Unterſchrift „Telegraphie des Norddeutſchen
Bundes“ verſehen, werden vom Magiſtrat an die Anſchlagstafeln affichirt und in
beſuchte Reſtaurationen ꝛc. vertheilt. Das Telegraphenamt affichirt, gleich nachdem
Plakate von der Druckerei eingegangen ſind, dieſelben am Börſengebäude; gehen
derartige Depeſchen während der Börſenzeit ein, ſo werden dieſelben auch im Bör⸗
ſenſaal angeheftet. Dem königlichen Landrathamt wird zur Vertheilung an die

Originalzeichnungen

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Das Anſtellungsdekret war angekommen. Dieſe frohe Bot⸗
ſchaft mit meiner Photographie ſchickte ich an meine theure
Braut.

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eine mitten auf dem Tiſche ſtehende Schüſſel zu ſchütten. Als das Geſchäft beinahe
beendigt war, ergriff das Feuer der Lampe das Pulver; es erfolgte eine ſchreckliche
Exploſion und neun Opfer lagen zerſchmettert und verbrannt umher, während das
Feuer die Kleider derſelben noch verzehrte.
— Unſere Verluſte nach franzöſiſchen Angaben. Ein Zahlenfreund hat die
ſämmtlichen von franzöſiſcher Seite in die Welt geſetzten Kriegsberichte zuſammen⸗
geſtellt und zu ſeiner und jedenfalls auch zu unſerer Leſer Ueberraſchung heraus⸗
gerechnet, daß nach dieſen Berichten nicht weniger als etwa zwei Millionen deutſcher
Soldaten bereits dem Elan der franzöſiſchen Waffen erlegen ſind. Außerdem hat

Die Bantkting-KuIr.

Eine Warnung.

umliegenden Ortſchaften ebenfalls eine Anzahl Exemplare zugeſtellt; an mehrere
Ortſchaften erfolgt die Verſendung per Kreuzband direkt von der Telegraphenſtation
aus. Den verſchiedenen Behörden werden ebenfalls Exemplare zur Dispoſition
Eſtellt.
DM — Spielt nicht mit Schießpulver. In Beauvais hatten die Franzoſen einen
Vorrath von Patronen zurückgelaſſen. Damit dieſelben nicht den Deutſchen in die
Hände fielen, hatte man ſie in einen Steinbruch geworfen, wo die Nüäſſe ſie bald
unſchädlich machen ſollte. Ein Mann aus Saint⸗Juſt les Marais holte ſich
5— 600 Patronen heraus, und des Abends bei dem Lichte einer Lampe begann
ſeine Familie die Kugel aus jeder Patrone herauszunehmen und das Pulver in

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von Ernſt Sues.

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Fi donc! Mein Freund, wie haſt Du Dich verändert! Du kennſt
doch meinen Geſchmack und weißt, daß ich mich einem Manne mit
ſolchem Embonpoint niemals vermählen werde. Ich bitte Dich, brauche
die Banting⸗Kur!

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Ich widerſtand jeder Verlockung meiner Freunde.

nach und nach unſere ganze Generalität über die Klinge ſpringen müſſen. Moltke,
Prinz Friedrich Karl und der Herzog von Naſſau haben ebenfalls bereits in's
Gras beißen müſſen. Endlich iſt noch, nachdem die Franzoſen auch den Kron⸗
prinzen von Preußen auf dem Mont Valsrien gefangen geſetzt haben, nach neueſten
Nachrichten aus Lille der Chef des preußiſchen Militärkabinets, der Generaladju⸗
tant v. Treskow, durch eine Bombe elendiglich um's Leben gekommen. Glücklicher⸗
weiſe war hier nur der Wunſch der Vater des Gedankens.

zahlboſen

nehrere
ſtution
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Der Auferſtandene.
Eine Geſchichte aus der jetzigen Kriegszeit

von

Willibald Winckler.
(Fortſetzung.)
IV.
Nachtgeſtalten.

Auf das fürchterliche Schlachtfeld von Sedan ſenkte ſich eine ſchauer⸗
liche Nacht. Es war, als ob die Furien, welche hier am Tage ge⸗
wüthet und Menſchenmaſſen mordend aufeinander gehetzt hatten, noch
nicht zur Ruhe gekommen wären und den Kampf nächtlich unter ſich
fortſetzten.
Bis Mitternacht beherrſchte eine tolle Aufregung die Krieger. Sie
lachten, ſangen, riefen Hurrah, muſizirten, umtanzten die Lagerfeuer und
es grauste den Beſiegten beim Anblick dieſes Hexenſabbaths auf den Höhen
um Sedan!
Nach Mitternacht änderte ſich das Bild. Die müden Kämpfer waren
ſchlafen gegangen und ruhten an ihren herabgebrannten Lagerfeuern; nur
die Wachen auf den Vorpoſten gingen ſchläfrig auf und ab und hielten
das ſchwere Gewehr im Arm, und dieſe Vorpoſten ſahen und hörten
ſchreckliche Dinge: es zog ein Jammern, ein Wehklagen, ein Schmerz⸗
geſtöhn weit und breit durch die Luft, daß den Tapferſten das Blut in
den Adern erſtarrte. Wie eine Wolke des Unheils lag Blutgeruch und
Jammer über dem weiten Plan, und es war, als ob das Elend wie ein
feiner Nebel zum Himmel aufdampfe. Und in dem Nebel zeigten ſich
huſchende, verſchwommene Geſtalten, bald klein, bald groß, bald hier,
bald dort — man hätte an Geiſter glauben können, wenn wir nicht im
19. Jahrhundert lebten. Und zeitweiſe gellte ein Schrei aus dem Unheils⸗
nebel herauf und dann wieder ein tolles, wahnſinniges Lachen — einmal
ſogar ein Schuß, und es grauste den Siegern beim Anhören des Hexen⸗
ſabbaths auf den Schlachtfeldern von Sedan.
Und da unten auf den zerſtampften Feldern war's fürchterlich! Da
lag Alles wild durch einander, Freund und Feind, Lebende und Todte,
Menſch und Thier, und aus jedem Haufen ächzte und ſtöhnte und wim⸗
merte es. Es war wie in einem Höllenpfuhl und keine Phantaſie kann
erfinden, was dieſer Wirklichkeit gliche. Hier hatten die Mordmaſchinen
der Menſchen breite Gaſſen des Elends geriſſen, und dieſe Gaſſen durch⸗
wanderte das Verbrechen. Die Ausgeworfenen der nahen Dörfer und
Städte ſchlichen hier leiſe herum, mit Aexten und Meſſern bewaffnet. Wo
auf einem Leichenberg der ſchweigende Tod thronte, da wühlten ſie nach
dem Mammon, die ſchrecklichen Maulwürfe der Schlachtfelder; und wo
das lebende Elend mit verſtümmelten Gliedern nach Waſſer wimmerte,
da machte ein Axthieb oder ein Dolchſtoß die Jammernden ſtumm — einer
Uhr, eines Ringes wegen.
Der eiſige Nachtthau, der kalte Nebel hatte auch Franz Fink wieder
aus ſeiner todähnlichen Betäubung erweckt. Er griff nach der ſchmerzen⸗
den Stirn und fühlte an den Fingern eine klebrige, geronnene Blutmaſſe,
und nun beſann er ſich, was geſchehen war und wo er lag. Seine von
zahlloſen Menſchenfüßen zerquetſchten Glieder ſchmerzten ihn und er richtete
ſich mühſam auf, taſtete umher, ſeine Feldflaſche zu finden, und fühlte
überall Leichen, ihm ſchauderte.
Um aus der unheimlichen Geſellſchaft zu kommen, kroch er abſeits,
und als er ein freies Plätzchen gefunden hatte, ruhte er aus, denn er
war todesmatt. Seine Augen gewöhnten ſich an die Dunkelheit, und nun
entdeckte er einen zerſchoſſenen Munitionswagen, auf den er zukroch, nach⸗
dem er etwas Kräfte geſammelt hatte. Er wußte nicht warum, aber er
fühlte ſich wieder ſicherer in der Nähe dieſes großen, feſten, ernſten Gegen⸗
ſtandes. Kaum dort angelangt, hörte er flüſternde Stimmen und leiſe
nahende Schritte — vielleicht waren es die Samariter des rothen Kreuzes.
Schon wollte er rufen, um ſich bemerkbar zu machen und von ihnen frü⸗
her fortgeſchafft zu werden, als er etwas Schreckliches ſah: die Menſchen
hielten bei einem Leichenhaufen in ſeiner Nähe an, öffneten eine kleine
Blendlaterne und durchſuchten die Todten. Alles Werthvolle ſteckten ſie in
Säcke, und wo ein Ring nicht vom Finger wollte, da ſchnitten ſie die
Glieder ab, und Franz wurde ohnmächtig bei dem ſchrecklichen Anblick.
Der Schein einer Blendlaterne, die man ihm gerade vor's Geſicht
hielt, brachte ihn wieder zu ſich. Als er die Augen aufſchlug, ſah er ein
junges Mädchen dicht vor ſich ſtehen. Sie hielt in der Linken die Laterne
und betrachtete das goldene Kreuzchen, welches ihm ſeine Mutter beim
Abſchied um den Hals gehängt hatte und das beim Kriechen aus der
Uniform hervorgerutſcht ſein mochte. Franz wollte einen Schrei ausſtoßen,
aber er vermochte es nicht: ſeine Kehle war wie verdorrt. Als er die
Augen aufmachte und ſie mit dieſem ſtummen Blick des Entſetzens und

Illuſtr. Welt. XIX. 5.

des Schmerzes anſah, trat das Mädchen einen Schritt zurück, und da

kam ihm die Sprache wieder und er ſagte franzöſiſch: „Wenn Du ein
Weſen biſt, das ein Herz in der Bruſt hat, ſo übe Gnade!“
Bei dieſen Worten zuckte es ſchmerzlich in des Mädchens ſchönem Ge⸗
ſicht und der ſtechende Blick ihrer ſchwarzen Augen milderte ſich.
„Gnade?“ ſagte ſie langſam, „habt ihr Gnade mit uns gehabt?
Aber gleichviel, Du biſt ein guter Chriſt und Deine Stimme erinnert mich
an ihn. Fürchte Dich nicht, ich bin nicht hier, wie Jene dort, um zu
morden und zu plündern, ſondern um das Unheil zu lindern, wo es
möglich iſt. Verhalte Dich ganz ſtill, ich komme wieder und hole Dich,
denn wenn ſie Dich finden, ſo ſiehſt Du den Tag nicht mehr.“ Und

das Mädchen ſchloß die Blendlaterne, huſchte davon und verſchwand
im Nebel.
Franz wußte nicht, was er thun ſollte. Er wollte dem Impuls ſeiner
Angſt folgen und fortkriechen, gleichviel wohin, aber er konnte nicht; Blut⸗
verluſt und Todesangſt hatten ihn matt gemacht zum Sterben. „Gleich⸗
viel,“ ſagte er ſich reſignirt, „ich bleibe hier, unſere Vorpoſten ſind zu
fern und es iſt gleich, ob ſie mich tödtet oder ein Anderer!“
Aber ſie tödtete ihn nicht. Nach einer Viertelſtunde kehrte ſie zurück
und brachte die Uniform eines franzöſiſchen Marineſoldaten mit.
„Die leg' an und dann komm'!“ ſagte ſie.
Es gelang ihm mit ihrer Hülfe, ſich in einen franzöſiſchen Soldaten
zu verwandeln, und als es geſchehen war, bot ihm das Mädchen ihren
Arm: „Da ſtütz' Dich feſt auf und ſprich kein Wort deutſch mehr, wenn
Dir Dein Leben lieb iſt!“ und das ſeltſame Paar ſchlich durch die Nacht
dahin.
Es war ein mühſeliger Spaziergang für den verwundeten Mann, den
das Fieber ſchüttelte, daß ihm die Zähne klapperten, zu dem einſamen
Bauernhauſe bei Balan. Mehr wie einmal ſtrauchelte er über Leichen
oder Waffen, und mehr wie einmal wurden ſie angerufen von den Hyänen
des Schlachtfeldes, welche ihre Disziplin und ihre Parole ſo gut haben,
wie die ehrlicheren Banditen der Abruzzen. Das junge Mädchen mit den
dunkeln Augen, die im Finſtern zu leuchten ſchienen wie glühende Kohlen,
und mit dem ſchwarzen, aufgelösten Haar, das wie Rabenflügel ihre
Schultern umflatterte, antwortete auf jeden Anruf und führte ihren Be⸗
gleiter ſicher aus der Gefahr, welche jene Nebelgeſtalten der Nacht um⸗
gab und ihre Nähe fürchterlicher machte, als die der wilden Beſtien
des Urwaldes iſt.
Das fragliche, einſame Haus lag voller verwundeter Deutſchen und
Franzoſen, wo auch Franz vielleicht noch Platz gehabt hätte; aber es war
nicht des Mädchens Abſicht, ihren Gefangenen dort abzuliefern. Sie
führte ihn durch den Hausflur in den Keller, wohin man die werth⸗
volleren Sachen des Hauſes geflüchtet hatte, und hier bereitete ſie ihm
ein Bett.
„Es iſt nur,“ murmelte ſie in ſich hinein, „damit er droben nicht
ermordet wird, man ſieht's ihm ja doch an, daß er kein Franzoſe iſt.“
Franz hörte von alledem nichts, er lag im Wundfieber.

V.
Vor Toul.

Die kleine Feſtung Toul war ſtrategiſch ein ſehr wichtiger Punkt. Nicht
als ob man ſie nicht hätte umgehen können, oder ſich gefürchtet hätte, ſie
unerobert im Rücken zu laſſen, nein, denn die deutſche Armee umging ſie wirklich
auf ihrem Vormarſch nach Paris; aber die Feſtung verſchloß den Eiſenbahn⸗
weg über Chalons nach der feindlichen Hauptſtadt, und das war ſtörend,
ſchon allein des nächſtdem bevorſtehenden Transportes der ſchweren Be⸗
lagerungsgeſchütze wegen. Man ließ alſo bayeriſche Artillerie vor der
Feſtung zurück und gab ihr den Auftrag, das Neſt zu bombardiren und
ſo ſchnell als möglich zu nehmen. Das war leichter geſagt als gethan!
Der ſchnellſte Weg, um eine Feſtung zu erobern, iſt der, daß man
Breſche ſchießt und dann ſtürmt. Das Erſtere war bald geſchehen, aber
das Letztere behinderte die Inundation. Die ſchlauen Franzoſen hatten
nämlich ihre Feſtung unter Waſſer geſetzt. Wenn's Bier geweſen wäre,
würden es die tapfern Bayern ausgetrunken haben, aber vom Waſſer ſind
ſie keine Freunde. Dennoch wußten ſie ſich zu helfen: ſie zerſtörten, um
mit dem Waſſer fertig zu werden, in einer ſchönen Septembernacht die
Schleuſen Nro. 28 und 29, aber mit der Schleuſe Nro. 26 wollte das
nicht gehen.
Dieſe Schleuſe lag nämlich dicht an dem Glacis der Feſtung und keine
120 Schritte von den ſehr wachſamen franzöſiſchen Vorpoſten, die bekannt⸗
lich mit ihren Chaſſepotgewehren viel weiter ſchießen und welche wenig
Luſt hatten, ihre Schleuſe öffnen und das die Feſtung ſchützende Waſſer
ablaufen zu laſſen. Die Schleuſe mußte aber geſprengt werden, und da
das Unternehmen durchaus kein leichtes und gefahrloſes war, ſo rief man

Freiwillige dazu auf, und es meldeten ſich nur drei, unter denen ſich auch
Franz Fink befand.

30

oc&Oι 194 „

Der wackere Burſch war ſchon am 14. September, nachdem er ſich
halbwegs hergeſtellt und kräftig fühlte, ſeiner ſchwarzen Franzöſin, die
ihn für's Leben gern gänzlich annektirt hätte, davon⸗ und dem Heere
nachgelaufen. Er fand ſein Bataillon vor Toul, und obgleich er als Jä⸗
ger eigentlich gar nichts mit Schleuſenſprengen und dergleichen zu thun
hatte, ſo nahm man ihn doch gern zu den Freiwilligen für die gefährliche
Expedition, ſchon weil ſich Niemand weiter finden wollte. Seine guten
Kameraden von Sedan, Guſtav Held und Dolphus Frei, meldeten ſich
nicht zu der Partie, weil ſie fern von hier irgendwo in einem Lazareth
lagen; ſie waren auf dem Marſche hierher von Franctireurs verwundet
worden.
In der Nacht vom Sonntag, den 18., auf Montag, den 19. September,
machten ſich drei Mann auf, um die Schleuſe noch einmal zu unterſuchen.
Sie gingen bis zu unſern Vorpoſten und krochen von hier aus auf dem
Bauch unter die Schleuſenbrücke. Dieſelbe war mit Erde, Steinen und
Beſatzhölzern dermaßen verdämmt und befeſtigt, daß ohne eine große
Quantität Sprengpulver an ein Forträumen dieſer Hinderniſſe nicht zu
denken war, und die Männer krochen unbemerkt und unbehelligt wieder
zurück. (Schluß folgt.)

—

Der deutſche Krieg von 1870.
Von
Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)

XV. Die ⸗Entſcheidungskämpfe bei Metz. Schlacht bei Gravelotte am
18. Auguſt.

Am 16. Auguſt brach das große Hauptquartier des Königs von
Preußen von Herny auf und begab ſich nach Pont à Mouſſon. Es war
eine lange Reihe von Wagen, welche in weiten Zwiſchenräumen, von
Morgens früh bis Nachmittags 1 Uhr, die Straße befuhr. Die Straße
war voll von Truppen, welche alle unaufhaltſam nach der Moſel mar⸗
ſchirten. Doch gab es nirgends Aufenthalt für die Wagen, denn die be⸗
rittenen Feldgendarmen hielten eine muſterhafte Ordnung, ſprengten den
Wagen voraus und hielten immer die linke Seite der Straße für ſie offen.
Der König fuhr zuletzt, etwa um 1 Uhr, von Herny ab, von der Stabs⸗
wache, für welche unterwegs Relais aufgeſtellt ſind, begleitet. Das große
Hauptquartier umfaßt keine kleine Anzahl von Perſonen, es mögen gegen
1000 Köpfe ſein, und dabei iſt man in der Auswahl noch ſparſam ver⸗
fahren. Es gehört dazu: das unmittelbare Gefolge des Königs mit
40 Pferden und 28 Wagen; das Civilkabinet und das Militärkabinet,
letzteres unter dem Generaladjutanten von Treskow; das Kriegsminiſte⸗
rium; der Generalſtab mit 16 höheren Offizieren, wovon bekanntlich Ge⸗
neral Moltke der Chef, General Podbielski Generalquartiermeiſter der
Armee iſt; zum Generalſtab gehören auch Ingenieurgeographen, ein
Druckereiperſonal und eine Eiſenbahn⸗Exekutivkommiſſion; das Korps der
reitenden Feldjäger, das Feldoberpoſtamt, die Stabswache, welcher die
militäriſche Sicherheit des Hauptquartiers anvertraut iſt, unter einem
beſonderen Kommandanten, und das Perſonal der Militärtelegraphie.
Was ſich ſonſt dem Hauptquartier anſchließt, muß ſich unter der Rubrik
„Außerdem“ aufführen laſſen. Dazu gehören nicht bloß einige fürſtliche
Perſonen, ſondern auch der Bundeskanzler Graf Bismarck mit ſeinen
Legationsräthen Abeken, Keudell, Graf Hatzfeld, Graf Bismarck⸗Bohlen,
der ruſſiſche Militärbevollmächtigte Graf Kutuſow, der amerikaniſche Ge⸗
neral Sheridan und endlich der Feldpolizeidirektor Stieber mit ſeinen
Beamten.
Prinz Friedrich Karl war am Abend des 16. von Vionville nach
Gorze zurückgekehrt. Am 17. Morgens 4 Uhr war er ſchon wieder auf
dem Schlachtfeld, inſpizirte die Truppen und rekognoszirte die Stellungen
und Bewegungen des Feindes. In Folge einer Depeſche, welche Nachts
2 Uhr vom Prinzen bei dem König eingelaufen war, brach dieſer ſchon
um 4 Uhr von Pont à Mouſſon auf, fuhr über Pagny und Noveant
nach Gorze, und er und ſeine Begleitung beſtiegen hier die vorausgeſchick⸗
ten Pferde. Er ritt nach dem Schlachtfeld und traf dort um 6 Uhr mit
dem Prinzen zuſammen. Nach herzlicher Begrüßung ſeines ſiegreichen
Neffen ritt er mit ihm und den begleitenden Generalen über die blutige
Wahlſtätte, wo ſeit geſtern manches treue Preußenherz zu ſchlagen auf⸗
gehört hatte. Bei Rezonville und Gravelotte bemerkte man in den fran⸗
zöſiſchen Zeltlagern eine auffallende Bewegung, ſah auf der Höhe Tirail⸗
leurs und hörte Hornſignale, als ob der Feind eben jetzt zu einem neuen
Angriff ſich anſchicken wollte. Einige Ulanen wurden dorthin geſchickt,
bei deren Annäherung der Feind verſchwand. Die Bewegung hatte nicht
einen Angriff, ſondern einen Aufbruch zu bedeuten. Denn nachdem dem
General Bazaine durch den Tag von Vionville die Möglichkeit genommen

war, auf der ſüdlichen oder mittleren Straße nach Verdun ſich zurückzu⸗
ziehen, blieb ihm nur noch der Verſuch übrig, auf der nördlichen Straße
nach Briey zu entkommen. Gelang ihm dieß, ſo konnte er jedoch in
keinem Falle mehr von da über Etain nach Verdun gelangen, da ihm die
preußiſche Armee bei Verdun auf's Neue den Weg verlegt hätte, ſondern
er mußte ſich bereits darauf gefaßt machen, noch weiter nördlich auszu⸗
biegen und von Briey etwa über Longuion und Montmedy nach dem
fatalen Sedan und weiter in einem großen Bogen über Laon und Soiſ⸗
ſons nach Paris zu ziehen. Und auch wenn er dieſe Straße einſchlug,
fragte es ſich, ob er Paris erreichen könne. Jedenfalls aber war das
Verweilen in Metz das Gefährlichſte, da ihm hier eine Abſchneidung von
Chalons und Paris bevorſtand, eine Cernirung in der Feſtung, wo
Hunger und Typhus ſich bald als ſchlimmere Feinde zeigen konnten, als
die preußiſchen Ulanen und Artilleriſten. Die Wahl konnte alſo nicht
ſchwer ſein. Er mußte fort, ſonſt war er verloren. Ob er aber auch
nicht verloren war, wenn er fortging, darüber konnte ihm ſelbſt die ge⸗
ſchickteſte pariſer Wahrſagerin keine Auskunft geben. Somit gab er am
Morgen des 17. den Befehl, die Zelte abzubrechen und die Straße nach
Briey einzuſchlagen. Eben dieß war die Bewegung, welche der König
bei ſeinem Ritt in der Frühe des 17. bemerkte. Er befahl daher, Ka⸗
vallerie vorzuſchicken, um die Bewegungen des Feindes genau zu beob⸗
achten und je nach den Meldungen die nöthigen Maßregeln zu ergreifen.
Dann ließ der König die Kavallerieregimenter, welche am 16. im Gefecht
geweſen waren, vorbeidefiliren; zu den Infanterieregimentern ritt er hin
und ſprach ihnen ſeine Anerkennung ihrer Tapferkeit aus. Unter freiem
Himmel fand noch am Vormittag ein Kriegsrath ſtatt, an welchem der
König, Prinz Friedrich Karl, General Moltke und der Generalſtabschef
der zweiten Armee, General Stiehle, theilnahmen. Nach demſelben
hatte Prinz Friedrich Karl noch eine faſt zweiſtündige Beſprechung mit
Moltke. Erſt Abends kehrte der König nach Pont à Mouſſon, der Prinz
nach dem Hauptquartier Buxieres zurück.
Am 18. Auguſt ſaß der König ſchon Morgens 4 Uhr wieder in ſei⸗
nem Wagen und eilte nach dem Schlachtfeld. Da die Straße bei Gorze
ſo voll Munitions⸗ und Sanitätswagen war, daß kaum Platz gemacht
werden konnte, ſo beſtieg er hier, um keine Zeit zu verlieren, ſein Pferd,
einen Braunen, Namens Romeo.
von Flavigny. Links davon liegt das Dorf Vionville, rechts Rezonville.
Hier ſtand das 9. Korps, welches das Centrum der preußiſchen Aufſtellung
zu bilden und die Schlacht zu eröffnen hatte. Der König übernahm das
Kommando über die erſte und zweite Armee. Mit Ausnahme des 1. Ar⸗
meekorps, welches öſtlich von Metz ſtehen blieb, und des 4., welches eine
andere Verwendung bekam, waren in Folge der Anordnungen vom 16.
und 17. Auguſt beide Armeen auf dem linken Moſelufer. Darunter be⸗
fand ſich das 2. Korps, welches eben erſt aus Pommern ausgerückt war
und noch am 14. Auguſt in Saarbrücken ſich befunden hatte, und das
12., welches eben erſt am 16. in Pont à Mouſſon angekommen war.
Acht Armeekorps ſtanden am 18. Auguſt auf der Linie Metz⸗Verdun:
das 2. (Pommern unter General Franſecky), 3. (Brandenburger unter
General Alvensleben II.), 7. (Weſtphalen unter General Zaſtrow), 8.
(Rheinländer unter General Göben), 9. (Schleswig⸗Holſteiner unter Ge⸗
neral Manſtein), 10. (Hannoveraner unter General Voigts⸗Rheetz), 12.
(Königreich Sachſen unter dem Kronprinzen Albert von Sachſen), das
Gardekorps (unter dem Prinzen Auguſt von Württemberg) und die dem
9. Korps beigegebene heſſen⸗darmſtädtiſche Diviſion unter dem Prinzen
Ludwig von Heſſen. Von dieſen hatten das 3. und 10. Korps und
Theile des 8. und 9. die Schlacht bei Vionville mitgemacht, das 7. und 8.
waren bei Courcelles geſtanden, das 2., 12. und die Garde noch nicht zum
Gefecht gekommen. J
Die Aufſtellung war folgende: den rechten Flügel, ſüdlich von Grave⸗
lotte, bildeten das 7. und 8. Korps unter General Steinmetz, welchen
das 2. Korps, das erſt am 18. Morgens 2 Uhr von Pont à Mouſſon

in der Richtung nach Buxieres marſchirte, als Reſerve diente; im Centrum

ſtand das 9. Korps und die heſſiſche Diviſion; den linken Flügel bildeten
die Garde und das 12. Korps; als Reſerve für Centrum und linken
Flügel waren das 3. und 10. Korps aufgeſtellt. Auf franzöſiſcher Seite
ſtand das Korps L'Admirault im Centrum, links die Korps Froſſard und
Decaen, rechts das Korps Canrobert, als Reſerve die Garde auf dem
rechten Flügel. Das Centrum der franzöſiſchen Aufſtellung war das Dorf
Amanvillers.
Die Dispoſitionen, welche den fünf in erſter Linie aufgeſtellten deut⸗
ſchen Korps gegeben waren, lauteten ſo: das 7. und 8. Korps (der rechte
Flügel) ſollten ſüdlich und öſtlich von Gravelotte gegen die gegenüberlie⸗
genden Anhöhen und Gehölze, den bois des Oignons, bois des Vaux,
bois de Genevaux und die Gehöfte St. Humbert und le Point du Jour
vorrücken, den Angriff aber erſt dann beginnen, wenn ſie den Kanonen⸗
donner des Centrums und des linken Flügels vernehmen. Daher blieben
die beiden Korps in verdeckter Stellung unweit Gravelotte bis Mittags

Sofort begab er ſich auf die Höhe

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12 Uhr ſtehen.
öſtlicher Richtung gegen Verneville und Amanvillers anrücken, links von
ihm die Garde mehr nördlich gegen Doncourt und St. Marie aux Chénes
marſchiren und auf dem äußerſten linken Flügel das 12., ſächſiſche, Korps
über Jarny ziehen, St. Marie rechts laſſen, die nördliche Straße Metz⸗
Briey überſchreiten und den rechten Flügel der Franzoſen zu umgehen
ſuchen, um ihre ſtärkſte Stellung, Dorf und Höhe von St. Privat la
Montagne, in der Flanke und im Rücken zu faſſen. Von der glücklichen
und rechtzeitigen Ausführung dieſer Umgehung hing zu großem Theil der
Erfolg des Tages, jedenfalls die Größe der Verluſte, beſonders für das
Gardekorps, ab. Preußiſche und ſächſiſche Kavallerie gingen voraus, um

die Stellung und Abſicht des Feindes auszukundſchaften. Denn man war

noch nicht im Reinen darüber, ob der Feind im Abmarſch begriffen oder
zu einer Schlacht bereit ſei. Sobald man erfuhr, daß das Erſtere nicht
der Fall ſei, hatten dieſe drei Korps (das 9., die Garde und das 12.)
eine Rechtsſchwenkung zu machen und zum Angriff zu ſchreiten. Doch
ſollte der allgemeine Angriff nicht eher beginnen, bis die Bewegungen
ausgeführt waren und die ſtarke Poſition des Feindes gleichzeitig in der
rechten Flanke angegriffen werden konnte. L
Kach 10 Uhr erhielt das 9. Korps Befehl zum Vorrücken. Das
Dorf Verneville wurde gegen 12 Uhr genommen und der Marſch gegen
Amanvillers fortgeſetzt. Aber hier empfing ſie ein heftiges Feuer der
franzöſiſchen Artillerie, welche in einem weiten Bogen von St. Privat
bis Point du Jour aufgeſtellt war, und auch Infanterie griff in den
Kampf ein. Die Franzoſen hatten außerordentlich ſtarke Poſitionen, deren
natürliche Stärke noch durch fortifikatoriſche Werke und durch etagenweiſe
aufgeworfene Schützengräben vermehrt war, ſo daß ſie an einzelnen Stel⸗
len ein feſtungsähnliches Ausſehen hatten. Das Treffen blieb hier eine
Zeitlang ſtehen; das 9. Korps mußte ſich damit begnügen, mitten im
Kugelregen durch muthiges Aushalten das Centrum des Feindes im
Schach zu halten. Seine Batterieen wurden gegen 4 Uhr von der treff⸗
lichen Korpsartillerie zum Schweigen gebracht; doch wurde das Infan⸗
teriefeuer fortgeſetzt. Die Offenſivſtöbe des Feindes wurden zurück⸗

gewieſen und das Gehöfte Champenois von der heſſiſchen Diviſion

genommen.
Die Garde war inzwiſchen über Doncourt gegen St. Marie und
St. Privat vorgedrungen. Die Avantgarde der 1. Diviſion nahm trotz
des feindlichen Feuers das Wäldchen bei Habauville und das der franzö⸗
ſiſchen Stellung nahe Dorf St. Ail. Die Korpsartillerie unter dem
Prinzen Hohenlohe eröffnete ein heftiges Feuer gegen die außerordentlich
ſtarke und wohlverſchanzte Poſition von St. Privat. Dieß iſt der höchſte
Punkt in der ganzen Umgegend. Ganz oben befindet ſich ein Dorf, das
durch große, maſſive Gebäude und durch zahlreiche ſteinerne Mauern die
günſtigſten Mittel für die Vertheidigung darbietet. Wer dieſe Poſition
angriff, hatte nirgends irgend eine Deckung, mußte wie ein Wehrloſer
gegen einen bis an die Zähne bewaffneten Feind anrücken. Ein Sturm
in der Front mußte ganz außerordentliche Verluſte bringen und ein zweifel⸗
haftes Reſultat ergeben. Daher beſchloß der Kommandeur Prinz Auguſt
von Württemberg, mit dem Infanterieangriff zu warten, bis ſich das
ſächſiſche Korps in der Flanke zeige und die 3. Gardediviſion herankomme.
Einſtweilen ſollte Prinz Hohenlohe für ſeine Artillerie eine der feindlichen
Aufſtellung nähere Poſition wählen und aus 11 Batterieen dieſelbe be⸗
ſchießen. Es war ſchon 3 Uhr. Die 2. Gardediviſion unter General
Budritzky und Prinz Friedrich Karl waren eben auf dem Kampfplatz ein⸗
getroffen. Die 1. Diviſion unter General Pape nahm im Sturmſchritt
das Dorf St. Marie aux Chénes. Es war ein ſehr heftiger, aber kurzer
Kampf. Auch hier hatte der Angreifer keine Deckung und verlor daher
viele Leute. Von der nördlichen Seite aus hatte die 3. Infanteriebrigade
des ſächſiſchen Korps dieſen Angriff kräftig unterſtützt. Der Oberſt
von Erckert fand dort den Heldentod. St. Marie bildete den äußerſten
rechten Flügelpunkt des Feindes auf der Straße nach Briey; an ein Ent⸗
kommen war nun hier nicht mehr zu denken. Der Feind zog ſich ſofort auf
ſeine letzte und ſtärkſte Stellung, auf das Dorf St. Privat la Montagne
zurück. Aber immer noch ſah man nichts von dem Gros des ſächſiſchen
Korps. Daſſelbe hatte für ſeine Umgehung einen weiten Marſch zu
machen und konnte vor Abend nicht eintreffen. Daher wurde der Angriff
auf St. Privat verſchoben und nur das Artilleriefeuer unterhalten, das
auch ſo kräftig wirkte, daß die feindlichen Batterieen gegen 4 Uhr zum
Schweigen gebracht waren, worauf die Artillerie noch näher an die feind⸗
liche Stellung vorging. Zur Unterſtützung des 9. Korps, das um dieſe
Zeit keine Fortſchritte mehr machte, ſandte Prinz Auguſt die 3. Brigade
rechts gegen Amanvillers ab.
(Fortſetzung folgt.)

Das 9. Korps (Centrum) ſollte von Rezonville in nord⸗

Hauswirthſchafts⸗Chemie.
Bilder und Skizzen aus dem täjäglichen Leben.
Von Dr. Karl Ruß.

6. Die ſtickſtoffhaltigen Nahrungsmittel. *)

Unter ihnen ſind es drei, welche wir faſt als die allerwichtigſten Be⸗
dürfniſſe für den menſchlichen Haushalt anerkennen müſſen, und zwar
das Fleiſch, die Eier und die Milch. Wenden wir uns zunächſt zu
dem erſteren, ſo finden wir in dem Fleiſch der höheren Thiere eines der
nahrhafteſten aller Nahrungsmittel, welches faſt alle diejenigen Stoffe
enthält, aus denen unſer Blut beſteht, und welches daher leicht von dem
Blut aufgenommen und für den Aufbau und die Ernährung des Körpers
verbraucht wird.
Das Fleiſch, wie es in der Küche vor uns liegt, beſteht aus verſchie⸗
denen Stoffen, die wir nach ihren Eigenſchaften unterſcheiden und kennen
lernen müſſen. Die Hauptmaſſe bildet das feſtere zuſammenhängende
Muskelfleiſch, welches wir bereits bei oberflächlicher Unterſuchung in thie⸗
riſchen Faſerſtoff oder Fibrin, ferner in Fett, ſehniges Gewebe zerlegen
können. Daneben finden wir den Fleiſchſaft, und ſchließlich die Knochen.
Der thieriſche Faſerſtoff iſt eine Maſſe, welche einerſeits dem Eiweiß der
Vögel und andererſeits dem im Blute enthaltenen Faſerſtoff, Blutfibrin
genannt, ſehr ähnlich iſt. Zahlloſe zellige Gefäße durchziehen die in Bün⸗
deln oder Lagen nebeneinander liegenden Theile des Muskelfleiſches ebenſo
wie die Nerven, und durch ſie zuſammen wird die Lebensthätigkeit und zu⸗
gleich die Ernährung der Muskeln unterhalten. Dadurch, daß das Blut
ſelbſt die äußerſten Theile des Fleiſches in mehr oder minder kleinen Ge⸗
fäßen durchzieht, erhält letzteres die rothe Farbe, während durch Waſſer aus⸗
gelaugtes Fleiſch ein weißes Ausſehen zeigt. Der Fleiſchſaft, vom Volks⸗
munde weißes Blut und wiſſenſchaftlich Lymphe genannt, iſt insbeſondere
der Träger mineraliſcher und anderer wichtiger Stoffe, welche zum Aufbau
und zur Ernährung des Körpers nothwendig ſind. Die chemiſche Unter⸗
ſuchung ergibt, daß in dem Fleiſchſaft phosphorſaure Alkalien, Chlor⸗
kalium, Bittererde und Eiſenoxyd, ferner Milchſäure, Fleiſch⸗ oder Inoſin⸗
ſäure, Fleiſch⸗ oder Muskelzucker, Inoſin genannt, Kreatin oder Fleiſchſtoff,
Kreatinin oder Fleiſchbaſis, Eiweiß u. ſ. w. vorhanden ſind. Bedenken
wir nun, daß das rothe wirkliche Blut eine ähnliche Zuſammenſetzung hat,
ſo werden wir erkennen, daß einerſeits das fortwährende Durchdringen
beider Flüſſigkeiten für die Zufuhr aller der zum Aufbau und zur Er⸗
haltung unſeres Körpers nothwendigen Stoffe erforderlich iſt, und daß
wir andererſeits in dem von uns genoſſenen Fleiſch der Thiere nur dann
auch die genügende Zufuhr, alſo eine richtige Ernährung finden können,
wenn das Fleiſch in beſter Beſchaffenheit und zugleich von den beiden
Flüſſigkeiten noch völlig durchdrungen iſt.
Im Allgemeinen hat das Fleiſch aller Thiere eine übereinſtimmende
Zuſammenſetzung, und doch iſt es in ſeinem Gehalt an Nahrungsſtoffen,
alſo an ſeinem Nahrungswerth, ſehr verſchieden. Die Hausfrau wird
wohl verwundert den Kopf ſchütteln, wenn wir ihr ſagen, daß alles Fleiſch
von vornherein 70 bis 80 Hunderttheile Waſſer enthält, ſo daß für die
nahrhaften Beſtandtheile und unverdaulichen Faſern zuſammen nur 20 bis
30 Hunderttheile übrig bleiben.
Zur Beurtheilung des Fleiſches beim Einkauf ſind folgende allgemeine
Regeln maßgebend: das Fleiſch junger Thiere iſt ärmer an Faſerſtoff und
Blut, reicher an Fleiſchſaft und enthält noch mehr Waſſer; doch ſind die
Faſern mürber und daher leichter verdaulich. Man thut alſo gut daran,
dieß Fleiſch in ſeiner ganzen Maſſe, d. h. alſo gebraten, geſchmort oder
ähnlich zubereitet, zu verzehren. Das Fleiſch alter Thiere iſt in ſeiner
Maſſe ſchwerer zu verdauen, enthält dagegen größeren Reichthum an Blut,
thieriſchem Eiweiß⸗ und Faſerſtoff und an den wichtigen Beſtandtheilen
des Fleiſchſaftes. Deßhalb iſt es alſo beſſer, wenn man es in der Form
von Fleiſchſuppe zubereitet, um ſeine wichtigſten Beſtandtheile recht aus⸗
giebig zu gewinnen. Das Fleiſch der meiſten Vögel, des Wildes und gut
genährter, alſo gemäſteter, nicht zu alter Thiere vereinigt Beides. Es
iſt trockener, ärmer an Waſſer und Fleiſchſaft, aber reicher an den Be⸗
ſtandtheilen des letzteren und an Eiweiß. Dazu ſind ſeine Faſern meiſtens
mürbe genug, um verdaut werden zu können. Es bietet daher insbeſon⸗
dere in der erſten Zubereitung die größte Fülle vom Blute leicht aufzu⸗
nehmender und zur kräftigen Ernährung dienender Nahrungsſtoffe.
Wenden wir uns jetzt zum Einkauf im Fleiſcherladen oder auf dem
Markte noch einmal zurück, ſo wolle man folgende Merkmale nicht außer
Augen laſſen. Dr. Letheby ſagt: Geſundes Fleiſch, gleichviel von welchem
Thiere, darf niemals roſafarben, oder noch bleicher, und ebenſo nicht dunkel
purpurfarbig ſein; es muß durch die Veräſtelung der kleinen, zwiſchen dem
Gewebe hinlaufenden Fettgewebeadern wie marmorirt ausſehen. Niemals
darf das Fettgewebe feucht, wäſſerig, gallertartig oder pergamentähnlich

*) 1-—5. Jahrgang 1870.

4 ſ●

erſcheinen, ſondern es muß hart und feſt ſein. Ungeſundes Fleiſch zeigt
ſich in ſeiner ganzen Maſſe bei Berührung und Druck mit dem Finger oft
wäſſerig und feucht mit vielem ausfließendem Fleiſchſaft, während das ge⸗
ſunde ſich feſt und elaſtiſch anfühlt und den Finger mit rothem Safte
färbt. Das Fleiſch eines kranken Thieres ertheilt dem Meſſer beim Durch⸗
ſchneiden einen weichlichen, faden oder gar übeln Geruch mit, welcher
namentlich ſtark erkennbar iſt, wenn man das Meſſer vorher in heißes
Waſſer taucht; das geſunde Fleiſch zeigt dann einen keineswegs unange⸗
nehmen, jedoch nur ſchwachen Geruch. Das hauptſächlichſte Kennzeichen
iſt aber eine Probe mit Lackmuspapier: ungeſundes Fleiſch färbt rothes
Lackmuspapier gewöhnlich bläulich, während geſundes Fleiſch ſtets blaues
Lackmuspapier röthlich färben muß.
Nach den Angaben des Thierarztes Dr. Ulrich beurtheilt man eine
etwaige Schädlichkeit des Fleiſches von allem Schlachtvieh in folgender
Weiſe: Geringfügige krankhafte Zuſtände des Schlachtviehs haben keine
Bedeutung. Hierher gehören Verwachſungen der Lunge oder Gedärme,
Verhärtung der Leber, Waſſerblaſen in der Lunge, Leber oder an den
Gedärmen, Beinbrüche, regelwidrige Geburten, wenn das Schlachten un⸗
mittelbar darauf erfolgt. Sind dagegen merkliche Störungen in der Ge⸗
ſundheit des Thieres wahrzunehmen, z. B. Aufhören der Freßluſt, große
Traurigkeit und andere auffallende Erſcheinungen, und finden ſich beim
Schlachten ausgebreitete krankhafte Veränderungen vor, ſo hängt es von
der Beurtheilung Sachverſtändiger ab, ob das Fleiſch zum Genuſſe zuläſſig
iſt. Völlig auszuſchließen vom Verkaufe als Nahrungsmittel für Menſchen
iſt das Fleiſch von allen plötzlich durch Erdroſſelung, Schlagfluß, Bläh⸗
ſucht, Erſticken durch Steckenbleiben fremder Körper im Schlunde geſtorbe⸗
ner, ſowie das ertrunkener Thiere. Ferner das Fleiſch, welches zwar von
geſund geſchlachteten Thieren herrührt, aber ſchon in Fäulniß übergegangen
iſt. Beſonders ſchädlich iſt das Fleiſch von Thieren, die an Verderbniß
der Säfte, Neigung des Blutes zu fauliger Zerſetzung in Abzehrungs⸗
krankheiten, Waſſerſuchten, Fäule, Ruhr, Milzbrand, Rinderpeſt, Wuth⸗
krankheit, Pocken, Rotz, Wurm u. ſ. w. gelitten haben. Ebenſo iſt ſchließ⸗
lich das Fleiſch der Thiere ſchädlich, welche an Vergiftungen durch mine⸗
raliſche oder Pflanzengifte geſtorben ſind, und bekanntlich nicht minder
das finnige und trichinenhaltige Fleiſch. Die in den beiden erſten Stadien
der Lungenſeuche geſchlachteten Thiere bieten ein durchaus unſchädliches
Nahrungsmittel; wenn jedoch der dritte kachektiſche Zuſtand bereits ein⸗
getreten, ſo hat das Fleiſch ſeinen Nährwerth verloren, iſt im Uebrigen
aber ungefährlich. B
Unſere guten deutſchen Hausfrauen ſtehen gewiß nicht an Wirthlichkeit,
doch vielfach an Wahrnehmung ihrer Vortheile hinter den Engländerinnen
bedeutend zurück. Bei uns werden die Knochen beim Einkauf als Fleiſch
mit angerechnet und geduldig entgegengenommen, während in England
ſich Niemand dieß gefallen läßt. Auch wird das Schlachtfleiſch dort von
ein und demſelben Thiere je nach den Theilen, von welchen es herkommt,
in verſchiedene Klaſſen getheilt und mit verſchiedenen Preiſen bezahlt.
Ferner iſt dort bekanntlich die Mäſtung und ſogar die ganze Züchtung der

Schlachtthiere ſyſtematiſch darauf gerichtet, den Thierkörper möglichſt vor⸗

theilhaft für die Küche auszunutzen. So hat man z. B. Schweine durch

viele Generationen immer ſo gezüchtet, daß die Köpfe immer kleiner und

die Wänſte immer dicker geworden — bis man ſchließlich, wie der Witz be⸗
hauptet, Maſtſchweine ganz ohne Köpfe züchten wird. B
Auch die Art und Weiſe des Schlachtens der Thiere iſt von großer
Bedeutung für die Beſchaffenheit des Fleiſches. Je weniger das Fleiſch
ausgeblutet, deſto werthvoller iſt es als Nahrungsmittel, deſto leichter
fällt es freilich auch der Verderbniß anheim. Einerſeits aus Rückſichten
der Barmherzigkeit, andererſeits aus denen des Vortheils ſollte man alle
jene Schlachtarten, in denen ein Thier ſich langſam verblutet, durchaus
vermeiden, und insbeſondere kleinere Thiere, alles Federvieh u. ſ. w.,

durch Einſtoßen des Nickmeißels, eines kleinen, ſtemmeiſenähnlichen Inſtru⸗

ments, immer möglichſt ſchnell von ihren Qualen befreien.
Durch Hängenlaſſen des Fleiſches, ſei es in herausgeſchnittenen Stücken
oder in ganzen Thieren, wie Federvieh und Wildpret, beginnt bereits, je
nach der Temperatur früher oder ſpäter eine Zerſetzung, während wir das
Fleiſch noch für ganz friſch halten.
Zähigkeit der Faſern und des Gewebes gelockert und das Fleiſch alſo
mürber wird, iſt noch durchaus nicht ſchädlich, während ſie freilich zuwei⸗
len, wie bei ſehr „wildgewordenem“ Wildpret, mindeſtens ſehr unange⸗
nehm durch den ſich entwickelnden übeln Geruch werden kann. Um ſolches
Fleiſch wieder herzuſtellen, verfahre man in folgender Weiſe. In reinem
friſchem Waſſer wird ſo viel übermanganſaures Kali aufgelöst, daß
daſſelbe himbeerroth erſcheint, dann übergießt man das Fleiſch damit, ſo
daß das Waſſer einige Finger hoch darüber ſteht, bedeckt es, läßt es einige
Stunden ſtehen, gießt das Waſſer dann ab, ſpült das Fleiſch einige Male
mit reinem Waſſer über und bereitet es nun wie gewöhnlich zu.
Nothwendigerweiſe müſſen wir auch das Fleiſch der Fiſche in Berück⸗
ſichtigung ziehen. In alten Zeiten betrachtete man das Fiſchfleiſch eigent⸗

Dieſe Veränderung, durch welche die

lich nur als „verdicktes Waſſer“ und glaubte, daß es gar keinen Nahrungs⸗

werth habe. Auch gegenwärtig gehen die Anſichten über ſeinen Werth,
insbeſondere dem Fleiſch der Schlachtthiere gegenüber, noch ſehr weit aus⸗
einander — obwohl man doch im Allgemeinen die große Wichtigkeit der
Fiſche als Nahrungsmittel längſt anerkannt hat. Millionen Menſchen
leben vorzugsweiſe, zum Theil ſogar faſt ausſchließlich von Fiſchen, und
andere ſind mindeſtens zeitweiſe (in den Faſtenzeiten) einzig auf den Genuß
des Fiſchfleiſches angewieſen, und Alle fühlen ſich ſehr wohl dabei.
Darum iſt es einerſeits ſehr zu bedauern, daß unſere deutſche Fluß⸗
und Landſeefiſcherei ſo bedeutend abgenommen und ohne thatkräftigen
Schutz augenſcheinlich ihrem völligen Verfall entgegengeht, und daß
andererſeits die Meer⸗ oder Seefiſche bei uns noch lange nicht die Beach⸗
tung als hochwichtiges Nahrungsmittel für das Volk gefunden haben, wel⸗
ches ſie in der That verdienen und deren ſie ſich bei andern Völkern, ins⸗
beſondere in England, längſt erfreuen. Erwarten dürfen wir jedoch, daß es
in dieſer Hinſicht beſſer werde. Denn man beginnt ja bereits theils
durch thatkräftigen Schutz und geſetzliche Ueberwachung der Fiſchzucht und
des Fanges, theils durch immer größere Vervollkommnung und Verallge⸗
meinerung der künſtlichen Fiſchzucht dieſer großen Gefahr des drohenden

Verluſtes einer Gruppe unſerer wichtigſten Nahrungsmittel vorzubeugen.

Zugleich aber iſt es ſehr erfreulich, daß immer zahlreichere Unternehmer
auftreten, welche die großen deutſchen Binnenſtädte, und vorzugsweiſe
Berlin, mit reichlichen Maſſen in Deutſchland gefangener Seefiſche verſorgen.
Allgemein gültige und einen durchaus zuverläſſigen Anhalt gewährende

Angaben über den Nahrungswerth und die mehr oder minder leichte Ver⸗

daulichkeit des Fleiſches der verſchiedenen Fiſche laſſen ſich nur ſchwierig
aufſtellen. In meinem Buche: „Der Rathgeber auf dem Wochenmarkte“
(Breslau, Trewendt), habe ich die ſämmtlichen geſchätzteſten Fiſcharten ge⸗
ſchildert und in dieſer Weiſe beurtheilt. Hier wird es genügen, folgende
allgemeine Punkte mitzutheilen: Alle jüngeren Fiſche ſind leichter verdau⸗
lich, aber an Nahrungsſtoffen ärmer, als die älteren. Die Süßwaſſer⸗
fiſche ſind im Allgemeinen leichter verdaulich, als die Seewaſſerfiſche.
Gekochte Fiſche ſind am leichteſten, gebratene ſchwerer und geräucherte am
ſchwerſten zu verdauen. Je fetter der Fiſch, deſto vorſichtiger muß man
ſelbſtverſtändlich bei ſeinem Genuſſe ſein. Marinirte Fiſche, wenn ſie nicht
zugleich ſehr fett, ſind nicht zu ſchwer verdaulich. Dieſe Regeln gelten,
das ſei noch einmal hervorgehoben, nur im Allgemeinen.

Schach.

(Redigirt von Jean Dufresne.)

Von S. Horwitz.

Schwarz.

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Weiß.

Weiß zieht und gewinnt durch welche Züge?

Auflöſung des in der Auflöſung des Rüſſelſprungs Seite 148 ent⸗
haltenen Rüthſels:

Der Schalttag.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Gtultkgark und Leipzig. So

Keine Zeugen.
Novelle von R. Edmund Hahn.
(Fortſetzung.)
Achtzehntes Kapitel.
Verlobung und Tod.

In einem mit allem erdenklichen Comfort verſehenen Zimmer des
erſten Hotels in B.. . „ behaglich auf dem Ruhebett ausgeſtreckt, lag der
Major von Dobenegge und rauchte zu dem beſten Kaffee eine ausgezeich⸗
nete Cigarre. Er war in beſter Laune, geſtern Abend hatte er in einer

Spielhölle einen Gewinn gemacht, der für das kleine B... nicht übel
war, und dabei bemerlkt, daß er noch immer wie früher der gewandteſte
Spieler war. Seine Tochter Louiſe wollte, wie ſie ſchrieb, gern bis Mai
in München bleiben, bis dahin war der General längſt wieder geſund.
Dann ſollte (da Engelſtröm den Tag vor ſeiner Erkrankung geſchrieben
hatte: die Zeit der Trauung habe der Major zu beſtimmen) die Hochzeit
des jungen Paares ſtattfinden. War Louischen, des Majors Lieblings⸗
töchterchen, ſchön verſorgt, dann reiste er in die Bäder und von da nach
Paris zu der ſchönen Tochter, zur ſogenannten Prinzeſſin.
Ein kleiner Kellner, der noch nicht lange im Hotel war, trat mit einem
Briefe ein. Der Major betrachtete das Schreiben: „Poſtzeichen W . .
Datum von vorgeſtern, Donnerwetter, werde ich ſo in dieſem Hotel be⸗
dient? Dich ſoll ja das Wetter —“

Illuſtr. Welt. XIX. 5,

oo ς 198 O20⁵

„Wahrſcheinlich ein Poſtverſehen,“ ſagte der Kleine und ſuchte ſchnell
das Weite.
Der Major las das Schreiben, ſtampfte, wurde roth vor Zorn im
Geſicht, warf das Tiſchchen mit dem Kaffeegeſchirr zu Boden und ſchrie:
„Donnerwetter und alle Teufel! Mir das zu ſchreiben, mir, dieſer naſe⸗
weiſe Bub'! Bedauert ſehr auf die Ehre verzichten zu müſſen, aber ſein
Herz u. ſ. w. Gehe er zur Gräfin Bernheim! zur Cibani oder zu des
Teufels Großmutter mit ſeinem Herzen! Was kümmert mich ſein Herz,
ſeine Hand, ſeinen Namen, ſein Beſitzthum ſoll Oskar Engelſtröm meiner
Tochter geben! Will mir trotzen, mir, der ich die Barone von Engel⸗
ſtröm von ihren hohen Pferden herab in den Sand ſetzen kann, ſobald
ich ein Wort ſage! Es ſcheint, der Alte hat dem Jungen noch nicht ge⸗
ſagt, weßhalb ich auf der Heirath beſtehen kann. Der General deutete
mir einmal an, ich möchte ſchweigen um meiner ſelbſt willen. Der
Narr! Ich habe ihm nicht einen halben Buchſtaben geſchrieben, ich fädelte
die ganze Geſchichte ſo ein, daß mir gar nichts bewieſen werden kann.
Ich kann durch einige an den rechten Mann gebrachte Worte den General
in die Tinte bringen, ohne daß auf mich der kleinſte Flecken fällt. Ich
ſage, ich wolle meine Tochter nicht einem Manne geben, auf deſſen Vater
ich ſeit Kurzem einen Verdacht habe, nämlich daß — ja, ſo geht es.
Aber ſchreiben darf ich davon nichts, ich muß warten, bis der General

geſund iſt, dann will ich ihn mündlich bedrohen. Er kann mir gar nichts

anhaben, hahaha, wenn nur der verdammte Kobold nicht wäre, er darf

freilich nicht plaudern! Pah, was wird er auch? er hat ein ſchönes Ka⸗

—

pital bekommen, iſ
bezahlt worden. Hahaha,“ und leichtſinnig wie der Major war, lachte
er laut, indem er ſich vorſtellte, wie der Kobold ſich als Max, Raoul
oder Sever ausnehmen würde. V
„Sever, in den ſich zwei Frauen verlieben, und obendrein ſchöne
Frauen! Für das kleine Ungeheuer iſt ſchon eine halbe Frau zu viel
Luxus,“ und abermals lachte der alte Gauner.
„Ich denke, der Kobold wird um ſeiner eigenen Sicherheit willen
ſchweigen; wenn er von mir aus der Schule ſchwatzen wollte, ſo könnte
ich dagegen auch von ihm reden. Er iſt freilich verflucht ſchlau; ich habe
keine Zeile von ihm, er beſitzt leider noch einen Brief von mir, der auf
mich ein ſcheußliches Gravamen werfen würde, wenn der hölliſche Satan
es fügte, daß der verdammte Wiſch in falſche Hände käme.“ Hierauf
fing der Major an nachzudenken, auf welche Weiſe er in den Beſitz jenes
Dokumentes kommen könnte, im ſchlimmſten Falle wollte er daſſelbe dem
Graveur abkaufen.

„Auch Tinte bedarf ich wieder, nicht für mich, ſondern für Charles,
Keiner weiß ſie ſo vortrefflich zu bereiten, wie der kleine Kobold. Da
habe ich gleich einen Grund, hinzugehen, und bei dieſer Gelegenheit kann

ich ihm ſchon meinen Brief ablocken.“
Dieſe, dem Major ſehr vernünftig vorkommenden Betrachtungen ver⸗
ſetzten ihn in eine beſſere Stimmung. Er ſchellte, trug dem Kellner auf,

das zerbrochene Geſchirr wegräumen zu laſſen, und begann langſam ſeine

bilette zu machen. Als er damit fertig war, fing er an, ſein Lieblings⸗
ed zu pfeifen: „Noch iſt Polen nicht verloren“, ſetzte den Hut etwas
ſchief auf die Seite und verließ das Hotel, um auf allerlei Umwegen
möglichſt unbemerkt zu Pribus zu ſchlüpfen.
Es dauerte eine Weile, eche der Major auf ſein K

geweſen zu ſein. Der Majfor fing an zu glauben, daß der Bewohner der
Spelunke, wie Dobenegge Pribus’ Gemach nannte, nicht zu Hauſe ſei, und
wollte ſich eben entfernen, als der Graveur den Kopf durch die Thürſpalte
ſteckte und den Major erſuchte, einzutreten.
„Ei, Sie haben mich ja lange hier ſtehen laſſen, Pribus,“ ſagte der
Major etwas grob, „warum ſchließen Sie ſich denn ein? Ihr vieles

Geld werden Sie nicht bei ſich in Ihrem Palazzo haben, und eine ſchöne
Dame iſt ſicherlich nicht bei Ihnen verſteckt, Don Pribus, der Sie gern

ein Don Juan wären.“ S=ðèð
„Letzterer durchaus nicht, Herr Major, denn ungern ließe ich mich
vom Teufel holen. Jeder wünſcht ſich beſſere Geſellſchaft. Aber was
beliebt, Herr Major? Ich bin eben mit einem Petſchaft beſchäftigt, das
ſoll bald fertig werden.“
„Ein ausgezeichnet ſchöner Karneol, Pribus.“
„Gehört einem Fremden, Herr Major.“
„Nun, Sie werden ein Kunſtwerk machen. Uebrigens, Pribus, ich
gebrauche wieder Tinte.“
„Bedaure, habe keine vorräthig.“
„Dummes Zeug! Machen Sie keine Ausreden!“
„Der Teufel ſoll mich auf der Stelle holen, wenn ein Tropfen von
Ihrer Sorte in meinem Hauſe iſt!“
„Wann haben Sie wieder welche, Künſtler?“
„Niemals wieder, Herr Major, ich mache keine ſolche Tinte mehr,
habe es mir zugeſchworen.“

.

t für ſeine Arbeit wie der erſte Tenor der großen Oper

ſtets bei mir trage.

. Es Rlopfen an die Thür
eine Antwort erhielt; er hatte an der Thüre geklinkt, ſie ſchien verſchloſſen

„Machen Sie keine faulen Witze, oder wollen Sie etwa fromm werden,
in das Kloſter gehen?“
„Nein, im Gegentheil. Ich verlaſſe das Haus, die Stadt, ich will
heirathen, Herr Major.“ S
„Hei — rathen! Was Teufel, wen denn, etwa die Tochter vom
Roſengärtner?“ D
„Des ſogenannten Roſengärtners Tochter iſt freilich häßlich, aber ein
braves Mädchen. Meine künftige Frau kann ich Ihnen nennen. Jetzt
heißt ſie Frau Wittwe Stern, als Mädchen wurde ſie Fräulein Wilhel⸗
mine Heerd genannt.“
„Doch nicht die ſchöne Heerd?“ S
„Dieſelbe, Herr Major!“ OðWè
„Na, ich glaube, ſie iſt jetzt ſehr arm, Sie, Pribus, haben Geld und
Talente genug, um mehr zu verdienen. Bei Gott iſt kein Ding unmög⸗
lich, das ſehe ich jetzt, denn Sie bekommen die ſchönſte Frau in der Stadt.
Ich gratulire!“
„Beſten Dank, Herr Major!“
„Aber die Tinte —“
„Verfertige ich nicht mehr, ich habe einen neuen Menſchen angezogen.
Seit der glühendſte Wunſch meines Herzens erfüllt iſt, bin ich ein Anderer
geworden. Ich habe Gott den Herrn jetzt ſo lieb, daß ich ihm um den
Hals fallen möchte.“
„Schön geſprochen, Pribus. Da Sie in ſo prächtiger Laune ſind,
erzeigen Sie mir vielleicht einen andern Dienſt, wenn Sie denn keine
chemiſche, verſchwindbare Tinte mehr machen wollen.“
„Es kommt darauf an, worin der Dienſt beſteht. Bei jenen mit
chemiſcher Tinte unterſchriebenen Wechſeln haben nur zwei reiche Wucherer
verloren, darüber habe ich wenig Gewiſſensbiſſe, dennoch möchte ich zu
ſolchem Scherze nicht wieder die Hand bieten.“
„Was die Kerls für Augen machten, als ſie auf den Wechſeln meine
Unterſchrift nicht fanden! Es waren Geſichter für einen Hogarth!“ ſagte
der Major. „Doch laſſen wir das, Sie haben noch einen Brief von mir,
geben Sie mir denſelben heraus! Sehen Sie, ich will alle Erinnerungs⸗
zeichen an jene Geſchichte vertilgen.“
„Erlauben Sie, Herr Major, aber dieſen Brief behalte ich, einige
Sicherheit muß ich doch haben.“
„Zu was, lieber Pribus, Er und ich werden Sie nicht verrathen.“
„Wenn ich auch das glaube, damals bei den VWechſelgeſchichten be⸗
haupteten Sie auch –“ =
„Na, laſſen Sie doch die alten Todten ruhen! Wozu einen Leichnam
aufwühlen, wenn längſt Gras über ihn gewachſen iſt? Ihnen nutzt der

Brief nichts. Sehen Sie, lieber Pribus, wenn Sie ausziehen, kann der⸗

ſelbe verloren gehen, oder Ihre künftige Frau ſchaut in Ihre Papiere.

n ind verloren beim Ausziehen geht
der Brief auch nicht, denn ich habe ihn in meiner Brieftaſche, welche ich

Des Majors Augen funkelten, er warf einen Blick auf Pribus, als
habe er Luſt, den kleinen Mann zu Boden zu werfen und ihm die Brief⸗

taſche zu rauben. Vielleicht würde Herr von Dobenegge von ſeiner kör⸗

perlichen Ueberlegenheit Gebrauch gemacht haben, wenn nicht in dieſem
Augenblicke Männertritte auf dem Flur hörbar geworden wären. Ein
Dienſtmann brachte eine Nachricht von Profeſſor Steinholm, wie ſich der
Juſtizrath genannt hatte. Der Profeſſor, ſo lautete die Botſchaft, ſei

verhindert, die Bibliothek zu beſuchen, erwarte aber Herrn Pribus zum

Nachmittag. Y HW “
„Bleiben Sie, ich will Ihnen eine Antwort mitgeben und dann noch

ein Stück Weges mit Ihnen gehen, ich habe etwas für Sie zu tragen,“

ſagte Pribus. M
Der Major hielt ſein längeres Verbleiben für zwecklos.
„Adien, Herr Pribus!“ ſprach der Erſtere. „Grüßen Sie hochach⸗
tungsvoll Ihre ſchöne Braut von mir, und ſollten Sie andern Sinnes
über die Arbeit geworden ſein, ſo laſſen Sie es mich wiſſen.“
Nach dieſen Wozzen entfernte ſich der Major ziemlich freundlich, zu
ſich ſelbſt ſagte er: „Aufgeſchoben iſt nicht aufgehoben.“
Der Juſtizrath Lichten hatte ſich den ganzen Morgen damit beſchäftigt,
den Charalter ſeines neuen Bekannten, des Pribus, zu zerſetzen. Der
Mann hatte ihm ein lebhaftes Intereſſe eingeflößt; Anfangs nur, weil
der ſcharfſinnige Rechtsgelehrte den Verdacht hegte, daß Pribus im Ver⸗
ein mit dem General Engelſtröm gegen Arwed Engelſtröm operirt habe;
ſpäter, weil der warmherzige Lichten eine Theilnahme für den ſeltſamen
Menſchen empfand, die derſelbe, wie des Juſtizraths Verſtand ſagte, ei⸗
gentlich gar nicht verdiente.
Pribus war zeitig zu dem Juſtizrath gekommen, in glücklichſter und
deßhalb mittheilſamer Stimmung hatte der häßliche kluge Mann vor dem
Juſtizrath ſo manche Seite aus dem Buche ſeines Lebens aufgeſchlagen,

woraus der geiſtvolle, milde Mann hatte ſchließen müſſen, daß verfehlte

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poetiſcher,

könnte behaupten,

Erziehung und Naturgaben, die im Widerſpruch mit einander ſtanden —
mächtiger Schönheitsſinn und äußere Häßlichkeit — an der
Handlungsweiſe von Pribus viel Schuld hatten.

Mit Wohlwollen hatte der Rechtsgelehrte Pribus zu Frau Stern be⸗

gleitet, bei welcher ſich, außer der Tante und den reizenden Kindern der
jungen Wittwe, bereits der geiſtliche Rath und ein Herr Schmitt, der
Vormund der Kinder, befanden.
Die Schönheit und der Anſtand der jungen Frau nahm den Juſtiz⸗
rath ſofort für ſie ein. Sie benahm ſich achtungsvoll gegen Pribus,
welcher klug genug war, der ſchönen Frau nicht durch Zärtlichkeit läſtig
zu fallen, und Lichten konnte dem Herrn Schmitt nicht Unrecht geben, als
dieſer die Bemerkung gegen ihn machte: „Ich glaube, Pribus wird den
Kindern ein guter Vater ſein und ſeine Frau ſtets lieben, ſomit wird ſich
das Auge meiner ſchönen Baſe bald an die Häßlichkeit ihres Mannes ge⸗
wöhnen und ſie wird ihm für eine behagliche Heimat dankbar ſein.“

Die bei ſolchen Verlöbniſſen nöthigen Papiere wurden vorgelegt, der

Ehekontrakt verleſen und unterſchrieben, dann ſprach der Priéſter den
Segen über die Verlobten und verſicherte, daß er das Aufgebot von der
Kanzel herab den nächſten Sonntag halten würde.
Die Anweſenden ſprachen ihre Glückwünſche aus, dann ſetzte man ſich
zu einem mit guten Speiſen und Weinen beladenen Tiſch, und ſelbſt die
mürriſche Tante wurde heiter. Nur Pribus, welcher der Glücklichſte von
Allen ſein ſollte, ſaß teilen in ſich verſunken da und warf mitunter
einen eigenthümlichen, ſragenden Blick auf Lichten.
Nach acht Uhr erhob ſich der auf dem Lande wohnende Herr Schmitt,
er wollte nicht über Nacht bleiben und mit dem Neunuhr⸗Zuge abfahren.
Auch der geiſtliche Herr brach auf, weil er, hochbejahrt, ſich gern zeitig
zur Ruhe begab, der Juſtizrath ſehnte ſich ebenfalls nach Hauſe, um ſei⸗
nen Plan weiter auszuſpinnen, deßhalb fuhren alle drei Herren in dem
Wagen, den ſich Herr Schmitt beſtellt gehabt hatte, nach der Stadt. Pri⸗
bus blieb noch bei ſeiner Braut, da er, wie er lächelnd verſicherte, weder
das Wetter noch den langen öden Heimweg fürchtete, indem ihn etzt,
wo er gehe und weile, das Bild ſeiner Wilhelmine begleite.
„Recht ſchön gelegen das Haus, im Sommer mag es reizend da ſein,“
bemerkte der Juſtizrath, als er ſich im Wagen zurecht geſetzt hatte, „aber
doch im Winter kein angenehmer Aufenthalt.
„Das iſt auch meine Anſicht,“ äußerte der geiſtliche Herr.

„Schon der Weg über die hölzerne Brücke iſt unangenehm,“ ſprach
„es zieht zu Zeiten fürchterlich und iſt ſo ſchlüpfrig, daß

Herr Schmitt,
man Mühe hat, nicht zu fallen.“
Die Glocke ſchlug Neun,
ſetzte ſich hin, um an Arwed zu ſchreiben.

Lichten war ein großer Menſchenkenner, aber, als eine edle Natur,

bemühte er ſich ſtets, die beſſern Seiten in dem menſchlichen Gemüthe her⸗

vorzurufen und ſtatt durch Härte, durch Milde zu wirken. Major von
Dobenegge kannte ebenfalls die Menſchen, aber er ſah am erſten auf die
böſen D Triebe eines Jeden, mit dem er zu thun hatte, und ſpekulirte auf
ſeiner Mitmenſchen Schwächen.
„Pribus hat ſtets viel Geld gebraucht, “ argumentirte der Major; jetzt,
wo er die ſchöne Stern heirathen will, die ihn doch nur nimmt, weil er
Vermögen beſitzt, wird er noch mehr gebrauchen. Er wird mir den Brief
nicht eher herausgeben, bis ich ihm eine hübſche, das heißt für ihn
hübſche, für mich dagegen ſehr fatale Summe hinlege. Zum Bezahlen
habe ich keine Luſt!“
Der Major bedachte, daß er nicht wieder zu Pribus gehen könne,
weil dieſer ſchlaue Patron ſich jedenfalls vorſehen würde. An die Ruine,
welche Pribus bewohnte, grenzte ein großer Hof, in welchem Zimmerleute
arbeiteten; dieſe konnte er leicht zu Hülfe rufen, ſollte der Major Gewalt
brauchen, um ſeinen Brief zu erlangen. Es war ja auch möglich, daß
Pribus ſich von jetzt an einſchloß, den unwillkommenen Gaſt gar nicht
herein ließ.
Der Major pflegte jeden Brief, den er ſchrieb, zu kopiren.
ſein Kopirbuch hervor und las:
„Lieber Pribus!
„Wollen Sie ein ſchönes Stück Geld verdienen, ſo kommen Sie unver⸗
züglich nach W. Ich habe eine Arbeit für Sie, welche eben Sie nur
verfertigen können! Verlieren Sie keine Zeit, um etwa chemiſche Tinte zu
fabriziren, es handelt ſich nient um eine Schrift, welche verſchwinden, ſon⸗
dern um eine, die bleiben ſoll. Sie finden mich im Kronprinzen, nennen
Sie ſich mit anderem Namen. Sie können ſich ja Herr Groß rufen laſſen,
damit man mit Recht nomen omen ſagen kann.
W .. am 2. Mai 186—. Major von Dobenegge.“
„Wenn dieſer Brief in fremde Hände käme, wäre ich blamirt. Pribus
daß er meinen Lockungen kein Gehör gegeben habe,
und mich für Geld an den Gegner verrathen, der dann ſchon anders auf⸗
treten würde als bisher,
Schriftſtücke glauben.

Er zog

Pribus iſt durchtrieben, das iſt ſicher, und den

als der Juſtizrath ſein Zimmer betrat. Er ausgemacht in einem hohlen Baum, drei waren darin,

ſie lebte. Wenn ich ihr Futter brachte, ſo hieb ſie nach wir.

denn er würde nicht mehr an die Echtheit jener

Brief muß ich haben! Eine Dummheit von mir, die einzige meines Le⸗
bens, ſolch' einen Brief zu ſchreiben!“ ſo lautete des Majors Monolog.
Bei der Table d'hote zeigte ſich Herr von Dobenegge ſehr ſpaßhaft,
ließ ſich Champagner bringen, erzählte, daß er einen kleinen Abſtecher nach
N. machen wolle, um dort eine neue Oper zu ſehen, da in B. . . das

Theater gar zu miſerabel ſei. Wohl verwahrt gegen die rauhe Witterung

verließ er das Hotel, nachdem er ſich noch eine Flaſche Ungarwein mit
auf die Reiſe genommen hatte, warf noch von der Straße aus der ſchönen
Wirthstochter, welche am Fenſter ſtand, mit den Fingerſpitzen einen Kuß
zu und ſchlug den Weg nach dem Bahnhofe ein.
Der Major kehrte nie wieder in das Hotel zurück.
Elf Uhr war vorüber, als Pribus endlich, in glückſeligſter Stimmung,
ſeine Braut verließ.
Vergnügt ſang er, und nicht ohne Geſchmack, ein heiteres Liedchen.
Als er mitten auf der hölzernen Brücke ſtand, welche über den nicht brei⸗
ten, aber tiefen und reißenden Fluß führt, der die Stadt in zwei Hälften
theilt und von welchem ſich ein Arm nach der öden Weſtvorſtadt ſchlängelt,
ſah ſiͤh der frohe Bräutigam einem rieſenhaften, von Mantel und Mütze
verhüllten Manne gegenüber, welcher dem kleinen Männchen den Weg
vertrat.
Pribus wollte vorbei, aber der Vermummte legte die Hand auf des
Erſteren Schulter und ſprach mit dumpfer Stimme: „Still geſtanden!“
„Laßt mich vorbei, was wollt Ihr von mir 9
Was der Unbekannte hierauf ſagte, hörte Pribus nicht mehr, er ward
zu Boden geworfen, raffte ſich aber wieder auf. Ein Ringen zwiſchen
beiden Männern fand ſtatt. Der Mond trat hinter einer Wolke hervor
und ſah nur einen Mann, ſchnell wie einen abgeſchoſſenen Pfeil, auf die
Stadt zulaufen. (Schluß folgt.)

Junge Mildkatzen.
(Bild S. 197.)

So ſehen ſie allerliebſt aus, allein ich hab' zweimal die Beſtien lebend
im Käfig gehabt; doch ich erzähle: Kommt mein alter Vogelſtel ler mit
einem Sack in der Hand: „Was gibt's Neues?“ — „Einen jungen Ku⸗
ter! und zur Bekräftigung fing's in dem Sack zu fauchen und zu ſpucken
‚ als ich daran griff, ſo daß ich ihn raſch wieder los ließ. „Ja,
Herr, war das eine Geſchichte! Ein Holzhauer von X. hat die Katzen
er hat aber nur
Eine herausgebracht; die haben ihm die Hände ſo zerbiſſen und zerkratzt,
daß er daheim im Bett liegt!“ Es war die erſte lebende Wildkatze, die
ich ſah — oder beſſer, erſt ſehen ſollte, denn zunächſt kaufte ich die Katze
im Sack – um ſchweres Geld für den Beutel eines armen Studenten —
und ſchüttelte ſie vorſichtig in ein ſicheres Käfig. Ich freute mich auf die
Beobachtung. Gehorſamer Diener! So oft ich ſie anſah — Pf! Pf! und
dabei hieb ſie mit der Pfote durch'’s Gitter heraus. So ging's ſo lange
Nie rührte
ſie etwas an, ſo lange ſie mich ſah, ja ſie rührte ſich überhaupt nicht vom
Fleck. Ich ſtellte den Käfig in den Garten, ſchlich mich oft vorſichtig in
ein Verſteck, von wo aus ich hinſehen konnte, mit einem Opernglaſe ſo⸗
gar ganz genau — ſtockſteif ſaß ſie ſtets mit halb zugekniffenen Augen
in ihrer Ecke und nur, wenn ich mich bemerklich machte, legte ſie die
Ohren zurück, ließ das fahle kalte Gelb ihrer tückiſchen Augen deutlicher
ſehen und, trat ich hinzu — Pf! Pf! Ich verſuchte es Nachts bei Mond⸗
ſchein — wieder vergeblich! Ich beſaß das Thier ſechs Wochen und habe
es nicht ein einziges Mal auch nur freſſen ſehen. Selbſt wenn Niemand
da war, rührte ſie bei Tag nie ihr Futter an; Morgens war's verſchwun⸗
den. Eins muß ich noch erzählen: Neben dem Käfig mit der Katze ſtand
eines mit vier jungen Habichten, die den ganzen lieben langen Tag ein
furchtbares Konzert verführten, ſicher zum großen Ergötzen der Nachbar⸗
ſchaft. Wie ich eines Morgens in den Garten will, um nach meiner
Menagerie zu ſehen, erblicke ich auf dem Weg eine lange Schnur, die
über den Zaun hinüber um die Hausecke verſchwindet, wo meine Käfige
ſtenen Nichts Gutes ahnend, reiße ich raſch die Gartenthüre auf, richtig:
das Thürchen vom Katzenkäfig offen, die Schnur an deſſen Riegel ange⸗
bunden! Allein der Schabernak eines wohlwollenden Nachbars war
mißlungen: die Katze ſaß, wie gewöhnlich, in ihrer Ecke und ich hatte
nur zu lachen über den fabelhaften Reſpekt, den der kleine fauchende
Satan meinem Gönner eingeflößt — die Schnur war reichlich zwanzig
Ellen lang und mit viel Aufwand von Geſchick um zwei Ecken herumge⸗
führt, wie eine Klingelſchnur. Uebrigens ich hätte⸗ der Katze keine Thrä⸗
nen nachgeweint, habe es auch nicht gethan, als ſie eines Morgens,
offenbar an ihrem eigenen Ingrimm erſtickt, todt im Käfig lag, und als
ſpäter der zweiten, die ich lebend beſaß, das Gleiche paſſirte. Ich kenne
kein unbändigeres Vieh, als die Wildkatze, keines, das in der Gefangen⸗

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(S. 202.)

ichnung von Ludwig Löffler.

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Neuigkeiten vom Kriegsſchanplatz.

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Skizze von H. Fritzmann. (S. 202.)

Nach einer

Ein Luftballon in Sicht.

ſchaft unliebenswürdiger iſt. Wölfe, Bären, Löwen, Tiger, Hyänen,
Marder, Iltis, ſelbſt Wieſel zähmt man verhältnißmäßig leicht, erhält ſie
auch erträglich gut in der Gefangenſchaft, manche ſelbſt ſo, daß ſie ſich
fortpflanzen, und merkwürdig: daſſelbe geht auch ganz gut bei den kleine⸗
ren Wildkatzen der heißen Erdſtriche, nur unſere einheimiſche Wildkatze
trotzt jedem Verſuche. In ihr ſteckt eine elementariſche Wildheit, die bis

zur Dummheit, ja bis zum Selbſtmord geht. Sie iſt unter der Thier⸗

welt der beſte Repräſentant für die Köpfe und Nationen, denen man
das Hirn bloß einſchlagen, nie aber ausputzen kann. Jäger.

Die neueſten Nachrichten vom Kriegsſchauplatz.
(Bild S. 200.)

Die Neugierde iſt einer der bedeutendſten menſchlichen Fehler oder auch
eine der größten Tugenden der Menſchen, wie man es eben nimmt. Der
Neugierige, welcher einen fremden Brief erbricht, iſt ein Kriminalverbrecher,
und der Neugierige, welcher jedes Buch leſen muß, iſt vielleicht ein Ge⸗
lehrter und ein Wohlthäter der Menſchheit. Ohne Neugierde wäre die
Welt überhaupt undenkbar. Wir würden ohne ſie keine Schriftſteller,
keine Buchhändler, keine Leſer und in Konſequenz keine Bücher, keine
Zeitungen, keine Wiſſenſchaften haben,
horribile dictu – eine Mode, denn das Geheimniß derſelben iſt der Reiz
der Neuheit die Neugierde. Die Neugierde verläßt ſelbſt den Blaſirteſten
nicht ganz, denn es wird in der Welt noch immer irgend etwas geben,

was ihn intereſſirt, worauf er neugierig iſt; gibt es dieſes Etwas für
ihn nicht mehr, ſo kommt der Spleen und der Selbſtmord. Die Neu⸗

gierde iſt der Perpendikel an der Uhr des civiliſirten Lebens, und Na⸗
poleon zitterte, wenn dieſe Unruhe ſtillſtand. Er erfand dann den chine⸗

ſiſchen, den mexikaniſchen, den deutſchen Krieg, und ſiehe da, der Pendel

ging, Paris war wieder neugierig. So lange Paris bei der letzten Be⸗
lagerung neugierig war auf: „was werden wir morgen eſſen?“ „was
werden wir morgen ſehen?“ „was wird Viktor Hugo morgen proklami⸗
ren?“ „was werden die Preußen morgen thun?“ ſo lange hielt ſich Paris;
als die Fragen beantwortet waren, als die Neugierde aufhörte, fiel es.
Ludwig Löffler hat uns ein hübſches Bild gezeichnet, welches die

Neugierde des Publikums bei der Ankunft der letzten Nachrichten vom
Kriegsſchauplatz vortrefflich illuſttirt. Mag der würdige Engländer mit

den Bartcoteletten und der goldenen Brille noch ſo gleichgültig drein⸗
ſchauen, man ſieht's ihm doch an, daß er ſein Extrablatt bereits in der
Taſche hat und nur einen ruhigeren Augenblick abwartet, es zu leſen.

Ein Ballon in Zicht.

(Bild S. 201.)

Seitdem der famoſe Dandalus mittelſt wächſerner Schwingen aus

dem Labyrinth des Königs Minos entwiſchte, hat ſich die Welt mit der
Löſung des Problems des Fliegens und der Luftſchifffahrt beſchäftigt. Den⸗
erſten Ballon ließ der Jeſuit Bartolomeo Gusman 1729 in Liſſabon

fliegen, und das gute Volk der portugieſiſchen Hauptſtadt wurde dadurch
ſo erſchreckt, daß es den Erfinder bei der Inquiſition als Hexenmeiſter

denunzirte. Gusman mußte nach Spanien fliehen, wo er bald nach ſeiner
Ankunft ſtarb. Ueber ein halbes Jahrhundert ſpäter (1783) bauten die

Franzoſen Stephan und Johann Montgolfier einen großen Ballon,
den ſie, zum Erſtaunen der Zuſchauer, über 6000 Fuß aufſteigen ließen.

Im Jahre 1794 überraſchten und erſchreckten die franzöſiſchen Revolu⸗
tionäre die Oeſterreicher durch einen Ballon, den ſie fliegen ließen, um
von oben die Bewegungen der Feinde beſſer zu beobachten. In ganz
neuerer Zeit wurden Luftballons auch im amerikaniſchen Seceſſionskriege

zu Obſervationszwecken benutzt, doch gebührt den Franzoſen das Verdienſt,

im Jahre 1870 die Luftballons zum erſten Male zur Beförderung von
Brieſſchaften und Perſonen aus cernirten Plätzen verwendet zu haben.
Die Herren Godard und Nadar, zwei weltbekannte Luftſchiffer, arbeiten
in Paris Tag und Nacht an der Verfertigung neuer Ballons, da es bis⸗
her noch nicht gelungen iſt, eines dieſer theuren Luftſchiffe nach Paris
zurückkehren zu laſſen. Der Ausläufer der Orleans⸗Eiſenbahn in Paris
iſt der Arbeitsplatz des Herrn Godard. Eine Menge Männer und Frauen
ſind hier beſchäftigt, die Seide zu ſchneiden und zu nähen, oder dieſelbe
mit einer gewiſſen Subſtanz luftdicht zu machen und das dieſe Seide
umgebende und ſchützende Netzwerk herzurichten. Eine Menge Matroſen
und Zollbeamte ſind vom Gouvernement hierher beordert worden, um
unter Leitung des Herrn Godard ſelbſt die Kunſt der Luftſchiffbauerei und
Luftſchifffahrt zu ſtudiren. Uns, als den Belagernden, mußte es natür⸗
lich darum zu thun ſein, dieſem Verkehr der Pariſer mit der Außenwelt

Wir hätten nicht einmal —

ein Ende zu machen, und es wurde deßhalb eine Verfolgung der Ballons
eingerichtet, die nicht ſelten von Erfolg gekrönt war. Sobald ein Ballon

in Sicht kam, ſpielte der Feldtelegraph auf der ganzen Linie um Paris,

und ſofort ſaßen Ulanen⸗Pikets auf, um das Luftſchiff zu verfolgen.
Manchmal ließen ſich die famoſen Reiter bei dieſer Gelegenheit ſogar hinreißen,
weiter in’s feindliche Land hinein zu reiten, als daſſelbe okkupirt war,

und dann war der Schrecken der Landbevölkerung ein allgemeiner. Wo

der Ballon die deutſchen Linien paſſirte, konnte er ſicher ſein, von Scharf⸗

ſchützen und ſogar aus ſechspfündigen Feldkanonen beſchoſſen zu werden,

was z. B. Herrn Gambetka auf ſeiner Partie nach Tours ſehr unange⸗
nehm berührte. Man unterſcheidet Ballons montés – Luftſchiffe mit

Perſonenbegleitung, und Ballons libres — Ballons, welche nur die Poſt

befördern. Das Luftſchiff auf unſerem Bilde ſcheint, nach der Gondel zu

urtheilen, ein Ballon monté zu ſein, und daher erklärt ſich auch wohl
die beſondere Aufregung in den Gruppen verſailler Philiſter und deutſcher
Soldaten, welche unſer Zeichner feſtgehalten hat.

Johanne.
Ein Dorfgeſchichte,
wiedererzählt von
Dr. Nelſon Pauer.
Ah, wie hübſch ſie iſt!“ ſagte er. „Iſt je ein ſo hübſches Mädchen,
wie ſie, hier geweſen, Johanne?“ ?ZYMBD
„Vielleicht nicht,“ erwiederte die Gefragte; und ſie nahm ihren Milch⸗
eimer und folgte Hulda, die ihr vorausgegangen war und mit leichten

Schritten und luſtigem Geſang der Wieſe zuging, wo die Kühe waideten.

Als ſie aus Ned Welton's Hörweite war, murmelte ſie vor ſich hin:

„Hübſch! Hübſch! Hübſch! — Und deßhalb hat er ſich von mir gewendet.

Er kennt nichts mehr, als das eine Wort, wie die alte Kirchenglocke im
Dorfthurm nichts weiß, als nur einen Ton. Hübſch! Hübſch! Hübſch!
Nicht ‚gut, nicht ehrenhaft’, nicht treu’“; nur immer ‚hübſchᷣ Dann blieb
ſie ſtehen, blickte in die Höhe und ſagte mit einem ſeltſam ſchmerzlichen
Ton in der Stimme: „O, ich wollte die Welt darum geben —– ich gäbe

die Hälfte der kürzeſten Lebenszeit —– ich gäbe die letzte halbe Stunde

meines Lebens darum hin, wenn mich Ned Welton ‚hübſch’ nennen wollte!
Aber ich bin eine Närrin, eine große Närrin!“ und ſie ging mit ihren
Eimern zu den Kühen, der „braunen Beß“, der „weißen Lily“ und der
Johanne war gewiß nicht hübſch, und was ſie Hübſches im Geſichte

hatte, das wußte Ned Welton nicht zu würdigen; er wäre der Letzte ge⸗
weſen, der Geſichter ſtudirt hätte, um verborgene Schönheiten darin zu

finden. Wäre Johanne eine Königin geweſen, ſo würde Mancher etwas
eigenthümlich Schönes, eine gewiſſe Regelmäßigkeit, einen geheimniß⸗

vollen Zauber darin gefunden haben. Wäre ſie nur eines reichen Mannes
Tochter geweſen, ſo hätte vielleicht Mancher geträumt von dieſen tiefen
Augen und dieſer reinen Stirn; aber eine roth und weiße Geſichtsfarbe,
volle Wangen und Grübchen, runde Formen überhaupt, waren hier an⸗
erkannte Schönheitszeichen, wie ſie es in der ganzen Welt bei Leuten ſind,

deren Geſchmack ein einfacher, ſinnlicher geblieben iſt. Hier wurde Jo⸗
hanne als „einfach“ und „eben nicht häßlich“ bezeichnet. Ungefähr vor
zwei Jahren war es, als ſie ſich in Ned Welton verliebte, und er, der

Farmers⸗Sohn, hielt es für einen ganz angenehmen Zeitvertreib, dem

einfachen Milchmädchen Schönheiten zu ſagen. Sie hatte einen ſüßen,
kurzen Traum mit einem böſen Erwachen, als Hulda Britton in's Haus
kam. Hulda's Geſicht und Geſtalt waren hübſch und Ned vergaß über
dem hübſchen Mädchen, welches mit ihm lächelte und kokettirte, das ein⸗

fache Milchmädchen mit der nicht landesüblichen, geheimen Schönheit.

Hulda war nicht ſo gut als Johanne; ſie hatte nichts von ihrem
Ernſt und ihrer Beſtändigkeit, aber das Geſicht und der Wuchs waren
Alles für Ned. So kam es, daß Hulda Britton einen kleinen, einfachen
goldenen Ring am Finger trug, den ſie von Ned erhalten hatte, als er
ihr das Verſprechen gab, ſie im Herbſt zu heirathen. Johanne wußte
das und man entdeckte an ihr äußerlich kein Zeichen, daß es ihr weh
that — als dann und wann, wenn ſie allein war und in Momenten,
wie der geſchilderte, als Ned ihr Hulda’s Schönheit pries. Sie fühlte
inmitten der grünen Wieſe und der lachenden Natur weh zum Sterben,
und ſie hätte jetzt allen Ernſtes die Hälfte ihrer Lebenszeit hingegeben,
wenn Ned ſie „hübſch“ gefunden hätte, wäre die Dauer ihrer Lebenszeit
auch nur noch eine Stunde geweſen.
Die Perſonen unſerer einfachen Geſchichte lebten vor vielen Jahren
auf der wilden Küſte von Lincolnſhire. Keiner von ihnen wußte mehr
als ſeinen Namen zu ſchreiben. Des Farmers tiefſtes Studium war das
der Kornpreiſe. Die große gelehrte, ſchöngeiſtige Außenwelt — vielleicht

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damals gelehrter als je zuvor — intereſſirte ſie nicht, war für ſie nicht
vorhanden. Keiner von ihnen hatte eine Novelle, oder ein Gedicht ge⸗

Heerden, Gebäude, Bäume und Menſchen mit ſich fortgeführt; Kinder
und Greiſe, Männer und Frauen ſeien ertrunken, und es wäre faſt keine

Familie geweſen, in der man nicht den oder jenen Verluſt zu beklagen
gehabt hätte. Und das war wieder paſſirt. Das tückiſche Meer hatte
ſeine Feſſeln zerbrochen und ergoß ſich nun wie raſend über die Küſten.

leſen; Keiner von ihnen hatte je ein Schauſpiel geſehen, aber ſie ſpielten
ihre Dramen ſo gut zu Ende, wie die klugen Menſchen da draußen in
der Welt, und Ned liebte Hulda und kümmerte ſich nicht um Johanne,

n und Johanne liebte Ned und haßte Hulda, und Hulda liebte vielleicht Die Glocken läuteten, wie ſie damals Jenen geläutet hatten, die im Grabe
Béeide nicht, aber haßte auch nicht, und ſo waren die Karten beſtens ge⸗ lagen, und brachten Denen eine neue Schreckenskunde, die damals unge⸗
miſcht. Hulda kannte die ganze Liebes⸗ und Leidensgeſchichte Johannens, boren waren. L
und es ſchmeichelte ihrer Eitelkeit, daß Ned ſie vorzog; aber ſie machte Das Haus, in welchem Johanne wohnte, war alt und lag unweit
D ſich wenig aus Ned und intereſſirte ſich mehr für ſein Beſitzthum, als für vom Meere, aber fern von aller menſchlichen Hülfe. Seine Inſaſſen be⸗
l, ſeine breiten Schultern und für ſeine bronzenen Locken, und mancher ſtanden aus zwei ſehr alten, hülfloſen Leuten, Ned's Eltern, und aus
le⸗ Novelliſt und ſeeliſche Detailmaler würde viel darum gegeben haben, zwei nicht minder hülfloſen jungen Mädchen. Der Einzige, welcher hätte

wenn er die kleinen Geheimniſſe dieſes Hauſes hätte genau ſtudiren
können, um ſie, durch ſeine Feder ausgeſchmückt, Liebhabern ſolcher
Genrebilder vorzulegen.
Die Mädchen ſchliefen zuſammen auf einer Bodenkammer. Am Abend
vor der Hochzeit breitete Hulda ihre Schuhe und Bänder, ihren billigen
Schleier und ihren Brautanzug über den Tiſch, tänzelte um denſelben
herum und malte ſich dabei aus, wie ſie morgen mit Sonnenuntergang
die Herrin des Hauſes, und daß Johanne dann ihre Magd ſein werde.

Und Johanne ſaß dabei und dachte an ihre alte Großmutter, der ſie

heilig verſprochen hatte, einen ſo guten Platz nicht aufzugeben; ſie mußte
alſo bleiben. Johanne ſaß dabei, ſtill, mit bleichen Wangen, in ſich
gekehrt, und ein bitterer Haß zog in ihr Herz ein. Ned war zur Stadt
gegangen, um nothwendige Einkäufe zu machen, und konnte erſt am
folgenden Morgen zurück ſein — am Morgen ſeiner Hochzeit. Die alten
Leute ſchliefen zwei Stockwerke tiefer. Wie leicht war es, dieſer über⸗
müthigen Perſon, in der Stille der Nacht, das hübſche Geſicht auf immer
zu verderben — ſie vielleicht ſogar zu tödten! Im Schrank ſtand eine
Flaſche mit Vitriolöl und im Schrank hing ein großes Fleiſchermeſſer.
„Erſt ſie, dann ich!“ dachte die Unglückliche.
Die ſchrecklichen Gedanken wuchſen in ihr immer mehr und mehr, ſie
fühlte, daß dieſelben bald ſtärker ſein würden, als das Gute in ihr.
Hulda beobachtete ſie und ſah eine tödtliche Bläſſe über ihre Lippen
ſchleichen und ein ſchreckliches Etwas in ihren tiefen Augen aufdämmern.
Sie fühlte einiges Mitleid in ihrem Herzen und ſagte, indem ſie die Sachen
forträumte, unkluger Weiſe, doch in guter Meinung: „Es iſt kein Zweifel,
Johanne, die nächſte Hochzeit im Dorfe iſt die Deinige.“
Johanne fuhr auf wie von einem Reptil gebiſſen, ſtarrte nach dem
Schrank und machte einen Schritt darauf zu, dann bezwang ſie ſich und
verließ das Zimmer, ohne Hulda einer Antwort zu würdigen.
mußte ſich ſelbſt entfliehen und ihren ſchrecklichen Gedanken, und dazu ge⸗
brauchte ſie Einſamkeit und abſolute Ruhe. Sie ſtieg eine Leiter hinauf,
die bis in den Dachgiebel führte, und dort, im Schatten des großen Schorn⸗
ſteins, ſetzte ſie ſich nieder und ſtarrte den Himmel an, welcher durch eine
Luke auf ſie herabblickte. Der Friede und die Ruhe hier oben thaten
ihre milde Wirkung. Stille Thränen begannen zu fließen und ſie betete
ein einfaches Kindergebet: „Vater im Himmel, mache mich gut!“ Und
all' ihr Haß gegen Hulda verließ ihr Herz, und ihre ſchmerzliche Liebe
zu Ned verwandelte ſich in ein ſtilles Seingedenken, wie man eines lieben
Todten gedenkt. Sie war noch immer traurig. Eine ſchmerzvolle Demüthi⸗
gung preßte ihr Herz zuſammen; ein peinliches Liebesverlangen erfüllte
ſie, aber ſobald ſie ſtill für ſich gebetet hatte: „mache mich gut!“ war der
böſe Geiſt von ihr gewichen. Nicht lange dauerte es, und ſie war einge⸗
ſchlafen. Sie hatte ihren Kopf auf ihren ſchönen weißen Arm gelegt
und ruhte auf dem mooſigen Dach, unter dem ſchönen blauen Sternen⸗
baldachin, der König und Bettler deckt. M
Und ſie träumte: Es war ihr, als gingen ſie zur Kirche — Hulda
und Ned — und ſie hörte deutlich die Hochzeitsglocken, die nur einen
Ton auf der Zunge haben und doch ſo viel ſagen; aber als ſie in die
Kirchenthür trat, ſah ſie, an Stelle von buntgekleideten Hochzeitsgäſten,
viel Menſchen in Trauer, mit Thränen in den Augen, und vor dem
Altar ſtand ein Sarg – ſie ſtieß einen Schrei aus und erwachte. Sie
hörte jetzt Glocken läuten, aber keine Hochzeitsglocken — die Glocken
heulten in ſchnellen, ängſtlichen Schlägen wie Hülfe rufend durch die Nacht
— ſie hatten zwar nur einen Ton im Munde, aber ſie wußten ſich trotz⸗
dem doch verſtändlich zu machen. Was mochte es nur ſein? War Feuer
ausgebrochen, oder verfolgte man Räuber, oder war Revolution im Lande?
Ein Unglück mußte paſſirt ſein. .
Johanne horchte. Ein ſonderbares Rauſchen, Toſen, Gurgeln klang
außer dem Glockengeläut an ihr Ohr. In allen Häuſern brannte Licht,
wie ſie ſah, als ſie durch die Bodenluke blickte, das ganze Dorf war
lebendig, es mußte ein großes Unglück geſchehen, oder im Anzuge ſein.
Plötzlich kam ihr eine Ahnung. Vor langen Jahren, ſo hatte ihr ihre

alte Großmutter erzählt, habe die Flut einmal die künſtlichen Küſten⸗

dämme ſortgewaſchen, und es ſei ein ſchrecklicher Waſſerſchwall über die
wilden Küſten von Lincolnſhire dahingebraust. Das Meer habe damals

Sie

helfen können, war fern von ihnen in der Stadt. Aber dafür dankte
Johanne Gott, denn er war wenigſtens ſeines Lebens ſicher. Indeſſen
ſtieg das Waſſer bereits bis zu den Fenſtern des unteren Stockwerks.
Sie konnte ſehen, wie das Sternenlicht darin reflektirte und glitzerte. Die
Sterne ſind Allerwelts⸗Freunde und Allerwelts⸗Feinde, ſie lächeln dem
Glücklichen aus ſeinen Spiegelſcheiben entgegen und verhöhnen den Er⸗
trinkenden mit ihren koketten Silberblicken aus dem Waſſer. Johanne
hatte jedoch nicht lange Zeit, zu ſchauen und ſich zu beſinnen; wenn ſie
die alten Leute nicht ſofort weckte, ſo ertranken dieſelben in ihren Betten.
Sie ſprang die Treppen in fliegender Haſt hinab und ſchrie in das Schlaf⸗
zimmer: „Die Flut kommt, die Flut kommt! Hört die Sturmglocken!“
Dann begleitete ſie das alte, hülfloſe, zitternde Paar unter’s Dach und
ging Hulda wecken.
Hulda war wach! Sie ſtürzte Johannen entgegen, packte ſie krampf⸗
haft am Arm und ſchrie nervös: „Wird das Waſſer bis hierher ſteigen?
— Werde ich ertrinken müſſen, ich, die ich morgen heirathen ſollte! —
O Johanne, das kann nicht ſein!“
„Wenn Du ſtirbſt, ſo ſterben Andere mit Dir!“ antwortete Johanne
tonlos, „es ſind außer Dir noch drei Menſchen in dieſem Hauſe.“
„Aber außer mir ſollte Keiner morgen ſo glücklich ſein, wie ich!“
ſagte Hulda, und fiel in ein krampfhaftes Weinen. Die alten Leute
aber beteten laut und weinten dann wieder leiſe — nur Johanne war
ſtark und ruhig.
Sie wachte und blickte zeitweiſe zur Bodenluke hinaus. Auf der
Waſſermaſſe hin und her ſchwimmende Lichter ſagten ihr, daß man die
Boote in Bewegung geſetzt habe. Vielleicht kam Hülfe, vielleicht nicht,
die wenigen Boote hatten gar viel zu thun. Indeſſen ſtieg das Waſſer
höher und höher. Es füllte das Haus. Es kroch langſam, aber ſicher die
letzten Stiegen hinauf. Es erreichte die Leiter. Es ſtieg höher und höher
und immer höher. Die Inſaſſen des Daches mußten jetzt den halsbrecheriſchen
Weg nach der Außenfirſt nehmen, und noch immer ſtieg das Waſſer und
beſpülte bereits ihre Füße. Hulda war halb wahnſinnig vor Angſt, als
in ihrer Nähe ein Licht auftauchte und eine Stimme ſchrie: „Gute Leute,
hier iſt noch Platz für Einige im Boot, wie viel ſeid ihr denn?“
„Vier!“ antwortete Johanne mit feſter Stimme.
„Wir haben noch Platz für Drei,“ tönte es zurück, „ſeid ihr von Wel⸗
ton’s Familie?“ — „Ja!“ rief Johanne.
Dann legte ein Kahn an, ein Mann kletterte auf’s Dach und ließ
die alte Frau hinunter und dann Ned’s Vater, und kam dann zum
dritten Male wieder. H
„Wir kehren zu Euch ſo ſchnell zurück, als wir können, habt Geduld
und Courage,“ ſagte er zu Hulda, indem er Johanne beim Arm ergriff,
„hinein mit Euch, hier iſt wenig Zeit zu verlieren!“
Aber Hulda umklammerte des Mannes Kniee und ſchrie wie raſend:
„Laßt mich nicht zurück! Lieber tödtet mich gleich! Nur laßt mich nicht
zollweis ſterben!“
Johanne, in deren Herzen noch vor wenigen Stunden die Eiferſucht
ein Höllenfeuer entzündet hatte, betete leiſe: „Vater im Himmel, mache

mich gut!“ und der Engel der Liebe löſchte die letzten glimmenden Kohlen

der furchtbaren Leidenſchaft in ihrem Innern. Sie löste ihren ſtarken
weißen Arm aus der umklammernden Hand des Retters und ſagte:
„Laßt mich zurück und nehmt dieſe dort! Ich fürchte mich nicht, ich kann
mehr ertragen. Und ſie wird morgen Ned Welton heirathen, rettet ſie
um ſeinetwillen!“
Sie befahl, ſie bat nicht! Der Mann ahnte vielleicht nichts von
dem Opfer, das ſie bringen wollte, er gehorchte und Hulda war im Boot.
„Bleibe ſtark, bis wir wiederkommen, und vertrau' auf Gott!“
ſchrie der Mann noch, dann löste er das Boot und die Strömung trieb
es fort. Johanne kletterte auf den Schornſtein und hielt ſich dort oben mit
Händen und Füßen feſt, aber auch hier reichte ihr bald das Waſſer bis
zu den Knöcheln.
Das Waſſer ſtieg noch immer und ſie fühlte, daß ihr nur noch wenig
Hoffnung bleibe, aber ſie war glücklich.
„O theurer Mann, theurer, theurer Ned,“ ſagte ſie laut, denn hier
hörte ſie Niemand, „Du wirſt glücklich ſein, denn Dein Liebchen iſt ge⸗

rettet und wird morgen in Deinen Armen alle Angſt vergeſſen! Wer
bekümmert ſich um Johanne? Wer wird ſie vermiſſen, außer einer guten,
alten Frau, die ihr bald nachfolgen wird in's Grab? Aber Du, Hulda,
biſt Ned's halbes Leben, und ich danke Dir, Gott, daß ich mich für ſie
opfern darf, um ihn glücklich zu machen.“
Und ihr Antlitz glänzte im Sternenlicht ruhig und ſüß und glücklich,
wie das eines Märtyrers, als die wilden Waſſer es erreichten.

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Die Kur ſchlug an! Zuletzt kannte mich ſelbſt mein Azor
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Mein Herr, ich kenne Sie nicht. Eben ſo wenig ich jemals ein
Bierfaß heirathen werde, eben ſo wenig wird ſolch' ein Beſenſtiel mich
zum Altare führen. Leben Sie wohl!

wohl, und möge Gott mit Dir ſein!“ und dann war nichts mehr zu
ſehen und zu hören, als die ſteigende Flut und der blaue, heitere,
lächelnde Sternenhimmel.
Als ſich am andern Morgen das Waſſer mit der Ebbe zurückgezogen
hatte, fand man Johanne Abbot's Leiche dicht neben der alten Kirche.
Und Ned und Hulda kamen, nebſt vielen Andern, um ſie zu ſehen. Hulda
weinte. Ned ſtand ruhig dabei, hatte aber einen ſonderbaren Ausdruck
in ſeinen blauen, ſonſt nichtsſagenden Augen. Die Geſchichte von ihrem

Originalzeichnungen von Ernſt Sues.

Und jetzt verloren ihre Füße den Halt und ihre Arme erſtarrten, und
ihre Kraft war dahin. Sie wurde emporgehoben und trieb dahin auf
dem Waſſer; ihr aufgelöstes, langes braunes Haar ſchwamm hinter ihr
her; ihr marmorbleiches Geſicht glänzte, wie aus einem rieſigen Rahmen
von Obſidian, aus dem Waſſer hervor, und die Sterne lächelten mild
darauf herunter. Durch die gurgelnden und rauſchenden Waſſer aber
ertönte noch einmal ihre Stimme laut und feierlich: „Ned, Ned! Leb'

ting⸗-Kur.

Eine Warnung.

II.

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Theuerſter Engel! Die Banting⸗Kur und die Liebe haben
Wunder gethan. Hier haſt Du Deinen neuen, Deiner nun
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Azorle komm'!

Opfer hatte ſein Herz gerührt. Er ſah nieder auf ihr Geſicht, über
welches ihre ſchöne Handlungsweiſe und ihre unſelbſtſüchtige Liebe ſelbſt
im Tode noch einen Heiligenſchein verbreitete; er ſah das Lächeln auf
ihren Lippen und ſagte dann in träumeriſcher Weiſe: „Hulda, ſie war
doch hübſch. Ich habe nie vorher gewußt, daß Johanne Abbot ſo
hübſch war.“
Und dann küßte er ſie.

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Nebel, der aus den Feſtungsgräben aufdampfte.

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Der Auferſtandene.

Eine Geſchichte aus der jetzigen Kriegszeit
von

Willibald Winckler.
(Schluß.)

Am folgenden Tag wurden nun Vorkehrungen zu dem beabſichtigten
Knalleffekt für die Nacht getroffen. Man füllte ein ſolides Faß mit zwei
Centnern grobkörnigem Schießpulver, legte das mit einer Tragbahre, eini⸗
gen Seilen, Spitzhacken, Schaufeln, Zündröhren und Pickford⸗Zündfäden
auf einen Wagen und führte dieſen in die Vorſtadt von Toul. Das war
der leichtere Theil der Arbeit, wozu man keine Freiwilligen gebraucht und
aufgerufen hätte, aber das Gefährliche des Unternehmens kam noch.
Als es vollſtändig dunkel geworden war, wurde die Tragbahre mit
den Sprengutenſilien belaſtet, Fiſcher von Regensburg, Fink und ein
dritter Mann von der Etappen⸗Geniekompagnie, deſſen Name uns ent⸗
fallen iſt, zogen Filzſchuhe an, und nun trugen ſie abwechſelnd, lautlos
ihre gefährliche Laſt der Schleuſenbrücke zu, begünſtigt von einem leichten
Unter der deckenden
Brücke angekommen, war die Gefahr zur Hälfte überſtanden. Es handelte

ſich hier unten vor allen Dingen darum, mit der Vorſicht und Unhörbar⸗

keit von Maulwürfen zu arbeiten. Ein lautes Wort, ein rollender Stein,
die im Sande zu hart ſcharrende Schaufel, die klirrende Spitzhacke hätte
Alles verrathen und dann wären die Drei unrettbar verloren geweſen, man
hätte ſie einfach über die Klinge ſpringen laſſen.
In der erſten halben Stunde ging die Arbeit lautlos und ungeſtört
von Statten, da traf Fiſcher’s Spitzhacke einen im Erdreich verborgenen
Stein ſo hart, daß die Funken aufſtoben. Die drei Männer ließen ihre
Werkzeuge erſchreckt ſinken und horchten lange in die finſtere Nacht hinaus,
hörten aber nichts als das monotone Auf⸗ und Abſchreiten der Vorpoſten,
welche, wie geſagt, keine 120 Schritte von hier ſtanden. Man arbeitete
weiter und die erſte Stunde näherte ſich ihrem Ende, als plötzlich Franz
einen leiſen, ziſchenden Ton von ſich gab. Man ließ die Werkzeuge ruhen
und Fiſcher fragte leiſe: „Was iſt denn?“
„Hört ihr keine nahenden Tritte?“ —
Man horchte.
Es unterlag in der That keinem Zweifel, daß ſich Menſchen der

Schleuſenbrücke von der Feſtungsſeite näherten. J

„Machen wir uns davon,“ flüſterte Einer von den Dreien, „das iſt
die Runde, welche auch die Schleuſe unterſuchen wird.“
„Dazu iſt's zu ſpät!“ antwortete Franz ebenfalls flüſternd.
Jetzt hörte man über ſich auf der Brücke die ſchweren Schritte mehrerer
Menſchen und Fiſcher ſagte: „Nieder auf den Boden!“
Die Drei legten ſich platt auf den Bauch und nun folgten einige Mi⸗
nuten fürchterlicher Aufregung, die ein Jahrhundert lang ſchienen.
Die Patrouille marſchirte über die Brücke, machte dann Halt und die
Drei hörten nun mit athemloſer Spannung folgendes Geſpräch: „Ich ſag'
euch,“ rief eine ſonore Männerſtimme, „wenn ſie auch dieſe Schleuſe
noch öffnen, ſo iſt Alles vorbei. Ohne Waſſer halten wir uns keine drei
Tage mehr in dem Neſt; die Breſchen ſind da, der Sturm iſt leicht!“
„Und ich ſag' Euch, Korporal,“ antwortete eine andere Stimme, „ſie
wagen's nicht. Die Schleuſe iſt gut verbarrikadirt, ich hab' ſelbſt dabei
geholfen und man macht ſie nicht auf, wie eine Auſternſchale!“
„Aber die Wache hat einen Ton von hier aus gehört, einen Ton, wie
Eiſen auf Stein verurſacht, und wir ſollten's unterſuchen, es iſt unſere
Pflicht,“ ſagte die Stimme des Korporals.
„Bah,“ entgegnete ein Dritter, „die Wache hört und ſieht immer was,
bald Grabesſtimmen, bald Geſpenſter! Wenn's Euch Spaß macht, ſo kriecht
doch in Gottesnamen unter die ſchmutzige Brücke!“
Der Korporal, dem bei der Sache nicht wohl war, der aber doch
ſeine Pflicht thun wollte, ſteckte den Kopf einen Augenblick unter die
Brücke, ſah aber bei der hier herrſchenden abſoluten Finſterniß durchaus
nichts und meldete das, ſichtbar beruhigt, ſeinen Leuten, die nun plau⸗
dernd und lachend abmarſchirten.
Als die Schritte in der Ferne verhallt waren, ſprangen unſere Tapfern
auf und ſchüttelten ſich die Hände.
„Das nennt man Disziplin,“ kicherte Fiſcher, „Gott ſtehe Einem bei;

„der Herr Korporal macht hundert Worte und führt zuletzt ſeine Wünſche

ſelbſt nur halb aus.“
„Hübſche Einrichtung für uns,“ antwortete Franz leiſe; „wenn wir'’'s
mit Preußen anſtatt mit Franzoſen zu thun g'habt hätten, ſo ſäß'n wir
jetzt in der Dint'n!“ .
Die nächſte Stunde verging ruhiger. Man fühlte ſich nach dem Abzug
der Ronde ſicherer und vollendete deßhalb die noch übrige Arbeit ſchneller.
Endlich war das Faß eingegraben, mit Steinen, Erde und Sandſäcken
Illuſtr. Welt. XIX. 5.

beſchwert und verdämmt. Man legte nun die Zündröhre an und entzün⸗

dete den Pickfordzünder, von dem der Fuß genau eine halbe Minute brennt;

binnen fünf Minuten ſpäter mußte die Schleuſe in die Luft fliegen.
Jetzt galt es Ferſengeld geben, und ohne weiter irgendwelche Vorſicht
zu gebrauchen, ſprangen die Drei unter der Brücke hervor und mit weiten
Sätzen der Vorſtadt zu. Nun wurden ſie auch von den Vorpoſten bemerkt,
es fiel Schuß auf Schuß und die Chaſſepotkugeln ziſchten ihnen verdächtig
nah bei den Köpfen vorüber. Da Stillſtehen und Umſehen die Gefahr
nicht verringert hätte, ſo liefen die Leute faſt mit franzöſiſchem Elan bis
zur Vorſtadt, und geſtatteten ſich erſt hier, Athem zu ſchöpfen und anzu⸗
halten, um das fürchterlich ſchöne Schauſpiel der Exploſion von dieſer ſichern
Entfernung aus mit anzuſehen.
Die Exploſion wollte jedoch lange nicht erfolgen. Die noch fehlenden
wenigen Sekunden wurden den Harrenden ſo lang wie Jahre, und ſchon
fürchteten ſie, daß der Zünder vielleicht verlöſcht und ihre gefährliche Ar⸗
beit umſonſt geweſen ſei, als plötzlich eine fürchterliche Detonation erfolgte.
In der Richtung der Schleuſe ſtieg eine gewaltige Feuergarbe zum
Himmel empor, grell die Feſtungswerke beleuchtend. Es war, als ob der
Veſuv einen Ausbruch ankündigen wolle, und wie bei Gelegenheit dieſes
großen Naturereigniſſes bebte die Erde unter den Füßen der Menſchen
und klirrend zerſplitterten die Scheiben in der Vorſtadt von Toul. Aber
das war nur ein Moment, dann trat wieder Stille und Finſterniß ein,
und man hörte nur noch das Niederraſſeln von Holzſplittern, Steinen und
Erde — auf den Ausbruch des kleinen, künſtlichen Vulkans war ein wirk⸗
licher Erd⸗ und Steinregen gefolgt.
„Das war wunderſchön!“ jubelte Fiſcher, ſich zu ſeinen Kameraden
umwendend, aber er ſah nur einen: Franz Fink war ſpurlos verſchwun⸗
den, und Keiner von ihnen hatte in der Aufregung der Flucht geſehen,
was aus ihm geworden war.
Dolphus Frei, der Spaßvogel des Bataillons, lag im Lazareth.
Eine Chaſſepotkugel hatte den ſchlechten Spaß gemacht und war ihm
durch den Oberſchenkel gefahren: ein nicht tödtlicher, aber jedenfalls ein
ſchmerzhafter Schuß. G
Heute ſaß er auf ſeinem Bett und erzählte ſeinen lauſchenden Kame⸗
raden Schnurren, die beſſer waren wie alle Medikamente und halben Ra⸗
tionen, das verſicherten Alle. H
„In unſerem Dorf,“ erzählte er unter Anderem, „da war eine reiche,
dicke Wittwe, die hatte einen Mops und der war noch viel dicker und
häßlicher wie ſie. Den Mops mochten wir nimmer, weil er vor Alter
kein Haar mehr auf dem Leib und kein' Zahn mehr im Maul hatte, und
die Alte mochten wir nit, weil ſie ſo geizig war wie die Sünd’. Kein'm
Bettler hätt' ſie a Kreuzer g'ſchenkt, wenn er verhungert wär' vor ihrer
Thür, aber dem Mops hat ſie's hinten und vorn 'neing'ſteckt, daß er faſt
verplatzt is vor faulem Fett.
„Was g'ſchieht, des Viecherl ſtirbt a mol und die Alte heult, daß ihr
der Bock ſtößt, und läßt dem Mopſerl a polirten Sarg machen beim
Schreiner und läßt Kränz' hol'n und dann wird er eing'ſargt und mit
großem G'ſchrei hinaustrag'n und ſie begrab'nen, wie noch kein ordent⸗
licher Chriſtenmenſch beſſer begrab'n worde is im Dorf, und die Knecht
und Mägd' hab'n geheult uf Kommando und hab'n den Mopſerl jeder a
Handvoll Blumen und Erd' auf’s Sarg 'worfen.
„Das hat mi ſakriſch g'mwurmt und Abends bin i 'naus und hab's
Hunderl ausgrab'n, hab's kunſtvoll ausg'weidet wie a fettes Schweinerl,
und am andern Morg'n hat's an ihr'm Fenſter gehängt und die Alt' hat
faſt die Kränk kriegt vor Gift und Gallen, aber a Hund hat's nimmer⸗
mehr begrab'n wie an' Chriſtenmenſchen, ſoviel ſie a noch zu Tod g'füt⸗
tert hat.“
Die Kameraden lachten über den etwas unäſthetiſchen Spaß und ver⸗
langten mehr dergleichen zu hören, aber Frei war plötzlich ernſt geworden.
„Da fallt mir eben bei,“ ſagte er, „daß i dem Bürgermeiſter Fink
noch nit ſchrieb'n hab', der will wiſſen, wie ſein Franz ſtorben iſt. Seid
a Biſſel ſtill, Bub'’n, bis i dem todten Kam'raden und dem lebenden
Vatter die Lieb 'than hab', dann kann's wieder losgehen.“ Sogleich
wurde es ſtill in dem Barackenlazareth, und die wackern Burſchen, welche
durch den Donner der Geſchütze niemals zum Stillſchweigen gebracht
waren, unterhielten ſich aus Pietät für einen todten Kameraden nur noch
flüſternd.
Und Frei ſetzte ſich nieder und traf umfaſſende Vorkehrungen zum
Schreiben und ſchrieb doch nur einige Zeilen, welche noch dazu eine
fromme Lüge enthielten. „Franz,“ ſagte er darin, „iſcht in meinen
Armen g'ſtorben, ſeine letzten Worte ſind g'weſ'n: grüß' mir mein alt's
Mutterle und mein gut's Vatterle, dann hab' i ihm die Aug'n zudrückt
und die Franzoſen todtſchlag'n mit 'n Kolb'n, i weiß nimmer, wie viel's
g'weſen ſind.“
Das war, wie geſagt, eine fromme Lüge, aber der gute Burſch that
ſie in der Abſicht, die alten Eltern zu tröſten, und ſolche Lügen ſind keine

32

66⸗0◻

Sünde, wenngleich ſie öfter dieſelbe boſe Wirkung thun, wie Lügen, die
aus ſchlechtem Herzen kommen.
VI.
Das Todtenmahl.
Welche Feder iſt mächtig genug, den Schmerz einer Mutter zu ſchil⸗
dern, die ihren einzigen Sohn verlor und noch nicht einmal den bittern
Troſt hat, an ſeinem Grabe weinen zu dürfen? Man müßte anfänglich
ſeine Feder in Galle tauchen, um Gottesläſterungen zu regiſtriren, und
dann in Thränen, um ſie wieder auszuſtreichen und ein Gebet an ihre
Stelle zu ſetzen. Der gute Engel wendet ſich dann von der Zürnenden
und fliegt zum Throne Gottes und ſpricht: „Herr, vergib ihr, denn ſie
weiß nicht, was ſie thut,“ und der Allvater lächelt milde und ſagt: „Fleug
zurück und bringe ihr meinen Segen.“ Und mit dem Segen und dem
guten Engel kommen die Thränen und waſchen das Herz rein und man
kann beten: „Herr, Du haſt es gegeben, Du haſt es genommen, Dein
Name ſei gelobt.“
So war es im Hauſe des Bürgermeiſters Fink.
Als die ſchreckliche Feldpoſtkarte, die Todesanzeige des Sohnes, von
ſeiner cigenen Hand geſchrieben und von einem Kameraden, der ihn fallen
ſah, beſtätigt, ankam, da war es, als ob ein Blitz aus heiterem Himmel
in das friedliche Haus eingeſchlagen wäre. Die beiden Alten ſaßen ſtumm
und thränenlos da, und wir möchten nicht aufſchreiben, was ſie innerlich
dachten, obgleich wir es ahnen, was es war.
Der alte Fink hatte die verhängnißvolle Karte in der Hand und ſein
Pfeifchen, welches, wie ein Opferfeuer innerlicher Zufriedenheit, ſonſt immer
brannte, war ihm ausgegangen und er ſtarrte wie geiſtesabweſend auf
die Schriftzüge der geliebten Hand, die nun kalt, ſtarr, todt in fremder
Erde ruhte. Und über die Karte hinweg blickte er auf ſein Weib, das

gebrochen, mit thränenloſen Augen am Tiſch ſaß und den alten Kopf ſchwer

niederhängen ließ auf ihre Bruſt.

„Frau,“ ſagte er endlich nach einer langen, tödtlichen Pauſe, ſeitdem

er die Karte geleſen hatte, „Frau, i kann mir's nit denken, daß er
todt iſt!“
Die Alte erhob den grauen Kopf und ſah ihren Mann ſtier und wie
geiſtesabweſend an.
„Siehſcht,“ fuhr er fort und ſeine Stimme zitterte, „i hab' ſchon öfter
von wunderbaren Zufällen g'leſen. Im Krieg kommt's vor, daß Aaner
Tod'sahnungen hat, und da ſchreibt er heim und ſagt's, weil's ihn er⸗
leichtert, und am Tag drauf wird er verwundet und ſinkt um, und ſein
guter Kamerad meint, er is todt und ſchickt den Brief ab, und derweil
liegt der Andre nur krank im Spital; ſo wird's ſein, ſo iſt's, Mutterle.“
Die Alte ſchüttelte traurig den Kopf und ſagte tonlos: „J glaub's
nit, Vatterle, die Todten ſtehen nimmer auf.“
Fink aber ſetzte ſich hin und ſchrieb einen Brief an Frei und bat um
die Mittheilung der näheren Umſtände von dem Tode ſeines Franz, und
er erwartete mit ſtiller Hoffnung die Antwort, daß ſich Frei getäuſcht habe
und daß ſein Sohn lebe — ſo klammert ſich der Ertrinkende an einen
Strohhalm.
Endlich kam die erſehnte Antwort von Frei, und die alte Mutter
Franzens fand nun ihre Thränen wieder, der letzte Gedanke ihres Sohnes
an ſie war ihr lindernder Balſam auf die brennenden Wunden ihres Her⸗
zens; der Alte glaubte aber noch immer nicht an das Fürchterliche, denn
wir Männer ſind zäher im Glauben und Unglauben.
Da brachten die offiziellen Verluſtliſten die unumſtößliche Beſtätigung
der Wahrheit, und nun brach der Alte zuſammen wie vom Schlag ge⸗
troffen und wurde krank; der ſchwache Hoffnungsſchimmer hatte ihn bisher
auf den Beinen erhalten.
Jetzt zeigte ſich die größere Stärke der Frau, und das alte Mütterchen
tröſtete und pflegte nun ihren Gatten.
Eines Tages ſaß ſie ſo am Bett und las dem Alten aus dem Gebet⸗
buch vor, als die Thür aufging und Walpurga hereintrat. Sie war
ſchwarz gekleidet und hatte verweinte Augen und ſagte mit Thränen in
der Stimme: „O, verübelt's mi nur ja nit, daß i komm, aber i hab's
halt nimmer daheim ausg'halten, es hat mich fort'trieb'n wie in die Beicht,
und daß ich's nur kurz ſag': i bin's g'weſ'n, die ihn hinausg'jagt hat
in 'n Krieg und Tod!“ und das Mädchen ſtürzte vor dem Bett des Alten
auf die Kniee nieder und begrub ihren Kopf in die Bettdecke und weinte
ſo bitterlich, ſo herzeinſchneidend, daß die beiden Alten ſie kaum beſchwich⸗
tigen konnten mit tauſend guten Worten. Endlich war ſie im Stande,
ſchluchzend zu erzählen, wie es gekommen war, daß Franz die Abſicht
bekam, in den Krieg zu ziehen, und ſie verſchwieg nichts und klagte ſich
heftig an, und nun weinten die Drei miteinander und das alte Mütter⸗
chen zog Walpurga's Kopf an ihre Bruſt, küßte ſie auf die Stirn und
ſagte: „J verzeih' Dir's, Purgi, Deiner Reue willen, und Gott ver⸗
zeiht Dir’s gewiß a, denn Du haſt's nimmer bös g'meint, Du arm's

206

Madel!“ Und der Alte richtete ſich im Bett auf, legte ſeine Hand auf
Walpurga's Kopf und ſagte: „Mutterle, das Madel iſt brav, laſſ's wie
unſere Tochter ſein, der Herr hat's uns für den Franz ſchenkt!“ Und
die Alte nickte und Walpurga, die arme Waiſe, zog in des Bürgermeiſters
wohlhabendes Haus und hätſchelte die Alten und pflegte den Kranken,
daß er bald wieder aufſtehen konnte.
*
In der Kirche von R . . . . . . war Trauergottesdienſt für die Gefalle⸗
nen geweſen. Der Herr Pfarrer hatte ſchöne und tröſtende Worte zu der
Gemeinde geſprochen, und nach der Kirche waren Diejenigen zum Leichen⸗
ſchmauſe beim Herrn Bürgermeiſter eingeladen, welche, wie er, Verluſte
im Felde erlitten hatten.
An dem langen, ſauber gedeckten Tiſche ſaßen die Honoratioren des
Dorfes und die ſchwarzbeflorten Leidtragenden; der Herr Bürgermeiſter
und ſeine Frau, ſowie ihre Adoptivtochter, die Walpurga, in tiefer Trauer
natürlich, am Kopfe der Tafel. Links von Walpurga aber ſtand ein
leerer Stuhl und ein Gedecke für den todten Franz, ſie hatte es ſich nicht
nehmen laſſen, ſein Angedenken dadurch beſonders zu ehren. Der duf⸗
tende Schweinebraten war aufgetragen, das ſchäumende Bier ſtand bereit
und der Herr Pfarrer beendete eben ſein kurzes, für dieſe Feier paſſendes
Tiſchgebet, als die Thür aufſprang und — Franz Fink hereintrat. Auf
ſeiner Stirn flammte das blutige Mal einer eben erſt verharſchten Wunde,
ſeinen linken Arm trug er in der Schlinge und auf der Bruſt das
eiſerne Kreuz.
Der ganzen Tiſchgeſellſchaft entrang ſich ein Schrei des Entſetzens,
denn die Mehrzahl von den Verſammelten dachte ſogleich an Geſpenſter,
obgleich dieſelben ſonſt nicht am lichten Mittag umzugehen pflegen. Der
Schreckensbann wurde erſt gebrochen und in Jubel verwandelt, als Franz
ſehr trocken fragte: „ob es ihm vielleicht geſtattet ſei, mitzueſſen, er habe
fürchterlichen Hunger“.
„Des iſcht kei Geiſcht,“ ſchrie Walpurga, „denn die eſſen nix!“ und
das Mädchen flog ſo ſtürmiſch an ſeinen Hals, daß er faſt aufgeſchrieen
hätte vor Schmerzen am Arm und Freude im Herzen.
Nun verwandelte ſich der traurige Todtenſchmaus natürlich in ein luſti⸗
ges Verlobungseſſen, denn unſere einfache Geſchichte endet faſt wie Gei⸗
bel's hübſches Gedicht „der Ulan“: .
„Da ſteht bei den Gäſten die roſigſte Dirn'
Und jubelt vor Stolz und vor Luſt:
&Q dwie lieb' ich Dich erſt um die Narb' auf der Stirn⸗
Und das eiſerne Kreuz auf der Bruſt!“
Der ſchwarze Seppel hat aber in Franzens Gegenwart nimmermehr
vom Raufen geſprochen.

Der deutſche Krieg von 1870.
Von
Wilhelm Müller.

(Fortſ⸗ etzung.)

Gegen 5 Uhr glaubte der Prinz zu bemerken, daß größere feindliche

Truppenabtheilungen die Stellung bereits räumen, und er beſürchtete, daß,
wenn mit dem Angriff noch länger gezögert werde, der Feind ſeinen Ab⸗
zug in der Dämmerung ohne bedeutende Verluſte bewerkſtelligen und am
nächſten Tage eine neue Schlacht veranlaſſen könnte. Zugleich ſchloß er
aus der Ankunft der ſächſiſchen Artillerie, die auf dem linken Flügel der

Garde, zunächſt noch aus weiter Entfernung ſchoß, daß das Eingreifen

des ganzen 12. Armeekorps unmittelbar bevorſtehe. Hierin täuſchte er
ſich. Der Kronprinz von Sachſen wandte ſich von St. Marie nicht direkt
gegen St. Privat, ſondern ließ dort nur die 3. Infanteriebrigade ſtehen,
befahl, die geſammte Korpsartillerie nördlich von St. Marie aufzuſtellen,
und marſchirte unter dem Schutze ihres hauptſächlich auf Roncourt ge⸗
richteten Feuers, das ſo wirkſam war, daß der Feind dieſen Ort räumte,
um halb 6 Uhr mit der 1. Diviſion und der 4. Infanteriebrigade über
Aubonné und Montoiſe nach Roncourt, um von da aus St. Privat in
der rechten Flanke und im Rücken zu faſſen. Dieß konnte vor 7 Uhr
nicht eintreten, und wenn die Garde vorher angriff, ſo fand ſie nur in
der ſächſiſchen Artillerie einige Unterſtützung, an der Infanterie gar
keine. Prinz Auguſt befahl etwa um 5 Uhr den Angriff auf St. Pri⸗
vat, den Schlüſſelpunkt der ganzen feindlichen Poſition. Zuerſt ging
die 4. Infanteriebrigade zum Sturm vor. Aber die Erwartung, der
Feind werde St. Privat ohne bedeutenden Widerſtand räumen, ging nicht
in Erfüllung. Hinter Häuſern, Mauern und Gräben eröffnete vielmehr

der Feind aus ſicherer Stellung ein ſo furchtbares Feuer auf die ungedeckt

heranſtürmenden Grenadiere, daß dieſe in wenigen Minuten ungeheure
Verluſte hatten. Links von dieſer Brigade griff etwa eine Viertelſtunde

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ſpäter die 1. Gardediviſion an, von dem Gardefüſilierregiment unterſtützt.
Ein Augenzeuge ſchreibt über dieſen Angriff: „Sämmtliche Generale und
Stabsoffiziere blieben zu Pferd an der Spitze ihrer Truppen, um das
Gefecht beſſer leiten zu können. Aber ihnen ſämmtlich waren nach kürze⸗
ſter Friſt auch die Pferde unter dem Leibe erſchoſſen. Erſchrecklich war
das maſſenhafte Feuer, mit dem die Truppen empfangen wurden. Bis
auf 1500 Schritte war der ganze Umkreis der feindlichen Stellung ſtun⸗
denlang mit Bleigeſchoſſen förmlich übergoſſen. Das Getöſe des Feuers
übertönte jedes Kommandowort, und der dicke Pulverdampf, ſowie die
geſicherte Stellung des Feindes machte es den Unſrigen kaum möglich,
ihre Waffen erfolgreich zu gebrauchen. Muſterhaft war die Haltung der
Garde in dieſer kritiſchen Lage. Trotzig ging ſie vorwärts, furchtbar
entſchloſſen, das Feuer zum Schweigen zu bringen oder vor ihm zu er⸗
liegen. Aber der kommandirende General überſah von St. Marie aus
die Größe der ſchon erlittenen Verluſte. Er befahl, daß Alles halten
und daß das weitere Eingreifen der ſächſiſchen Truppen, welche von Ron⸗
court aus ſich jetzt in der Flanke des Feindes zu entwickeln begannen,
abgewartet werden ſolle. Man ſah in dieſem kritiſchen Moment den Di⸗
viſionskommandeur, General Pape, den Stillſtand benützen, um an der
ganzen Linie ſeiner Diviſion entlang zu eilen und ſeine tapferen Ba⸗
taillone zu neuen Anſtrengungen aufzumuntern. Der General verlor zwei
Pferde unter dem Leibe, ein Adjutant wurde an ſeiner Seite erſchoſſen,
ein zweiter verwundet. Und ſo war es überall. An jeder Stelle gaben

die Führer, vom höchſten General bis zum jüngſten Fähnrich, ein leuch⸗

tendes Beiſpiel, und mit vollſter Todesverachtung und gleicher Hingabe
folgten ihnen ihre tapferen Untergebenen. Um dieſe Zeit tränkte Oberſt
Röder, zum Tode getroffen, den fremden Boden mit ſeinem Blute. Hier
fielen die Majore Schmeling und Notz, ſowie der aus Mexiko bekannte
Major Prinz Salm. Außerdem wurden noch zwei Brigadekommandeure,
vier Regimentskommandeure und ein großer Theil der übrigen Stabs⸗
offiziere bleſſirt, und in gleichem Verhältniß ſtehen die auf dieſem ver⸗
hängnißvollen Boden erlittenen Verluſte an Hauptleuten und Subaltern⸗
offizieren. Mit großer Energie ſetzte inzwiſchen unſere Artillerie, welche
gleichfalls unter harten Verluſten das feindliche Gewehrfeuer aushielt,
ihr zerſtörendes Werk fort. St. Privat brannte an mehreren Punkten;
aber die Franzoſen, ihres alten Kriegsruhmes eingedenk und würdig,
hielten ſich mit außerordentlicher Zähigkeit, und unaufhörlich rollte das
feindliche Feuer aus den beſetzten Ortſchaften und hüllte den ganzen Um⸗
kreis wie mit einem Bleimantel ein.“
Ein Offizier der 1. Gardebrigade, welcher eben dieſen Angriff mit⸗

gemacht hat, ſchrieb Folgendes: „Südlich von St. Marie liegt St. Pri⸗

vat. Daſſelbe iſt ein von maſſiven Mauern umgebenes ſteinernes Dorf,
auf einer nach St. Marie abfallenden Höhe gelegen. Vor der Dorf⸗
mauer liegt ein von Mauern umgebener Kirchhof. Das Feld zwiſchen
beiden Dörfern iſt glatt wie ein Brett, ohne Graben, Buſch oder Ver⸗
tiefung. Beide Dörfer ſind etwa 1500 Metres auseinander. Um 6 Uhr
erhielt die 1. Brigade den Befehl, durch St. Marie hindurchzugehen,
und formirte ſich da, wo die Straße aus dem Dorfe herauskommt. Mit
einem Blick ſah ich, welche Aufgabe uns bevorſtand, das hochliegende,
mit maſſiven Mauern umgebene Dorf, den baſtionartig vorſpringenden
Kirchhof, Alles geſpickt mit Rothhoſen, die ich durch das Fernrohr ſehen
konnte. Der Angriff über die Ebene hinweg, wie über ein Glacis hin⸗
auf, ſchien mir nach den Regeln der Kriegskunſt ein großes Wagniß zu
ſein. Aber dennoch wurde der Befehl ertheilt, und es ging in ſechs
Halbbataillons vorwärts. Die erſten Metres ging es unter mäßig ſtarken
Verluſten vorwärts. Mein Schimmel brach todt zuſammen. Es kam ein
unbeſchreiblich heftiges Gewehr⸗ und Mitrailleuſenfeuer über uns, Mann
nach Mann fiel, immer weiter vorwärts. Die Fahne bei unſerem Ba⸗
taillon fiel, der Träger todt; ſie erhob ſich wieder, von einem Anderen
getragen, weiter vorwärts, ganze Reihen ſtürzten; es war entſetzlich. Da
ſank ich plötzlich von einem heftigen Schlag gegen den Helm zu Boden;
ich fühlte noch, daß beim Vorrücken des Bataillons mir mehrere Leute
auf das Geſicht und den Leib traten, darauf eine Weile Nacht. Als ich
erwachte, kamen viele Bleſſirte humpelnd zurück, dann noch einzelne
Mannſchaften und einzelne Franzoſen mit wüthendem Geſchrei. Ich bat
vorbeilaufende Leute, mich mitzunehmen. Sie nahmen mich unter den
Arm, und nun ging es unter fürchterlichem Kugelregen zurück.“
Gegen 7 Uhr, als endlich die erſehnte ſächſiſche Infanterie eintraf,
wurde der Angriff von der Garde erneuert. Das Dorf war faſt von
allen Seiten umzingelt; doch wehrte ſich der Feind noch mit verzweifelter
Entſchloſſenheit, aber erfolglos. Denn „der Stoß in der Front, in der
Flanke und im Rücken gegen das ſtärkſte und letzte Bollwerk des Feindes
wurde,“ nach der Angabe eines Augenzeugen, „mit einer Wucht, einer
Bravour vollführt, die jeden Widerſtand ertödteten und binnen Kurzem
auch dieſen Hauptſtützpunkt dem Feinde wegnahmen. Jedes Haus war
eine kleine Feſtung, jedes war durch die unfehlbare Ziel⸗ und Schußfertig⸗
keit des Gardekorps und der ſächſiſchen Artillerie in Brand und Trümmer

geſchoſſen; aber auch dieſe Ruinen mußten Schritt für Schritt genommen
werden, und jeder Schritt war mit dem Blute unſerer über alle Maßen
braven Truppen bezahlt. An der Spitze ſeiner Infanteriebrigade fiel der
ſächſiſche General Craushaar; von dem Gardekorps war ſchließlich faſt kein
Stabsoffizier mehr übrig, der nicht verwundet geweſen wäre. Zu beiden
Seiten der Straße, die von St. Marie nach St. Privat führt, iſt das
Leichenfeld der preußiſchen Garde; dort ſind den tapferen Offizieren und
Mannſchaften die Gräber gegraben, und Holzkreuze bezeichnen ihre Namen
und ihre ruhmvollen Thaten. Die Dunkelheit machte hier dem heißen
Kampfe ein Ende; unter ihrem Schutze zog ſich der Feind, von Infanterie⸗
und Artilleriefeuer wirkſam verfolgt, auf der Straße nach Metz zurück.“
Unſterblichen Ruhm hatte ſich die Garde bei dem Kampfe um St. Privat
erworben; der preußiſche Adel hat hier gezeigt, daß ſeine Deviſe: „Vor⸗
wärts mit Gott für König und Vaterland!“ eine Wahrheit ſei. Wo ſol⸗
cher Heldenmuth, wo ſolche Todesverachtung ſich findet, da iſt das Vater⸗
land und der Thron des Fürſten ſicher, auch in der größten Gefahr. —
Auch die Sachſen verdienten alle Anerkennung. Schon lange hatten Preußen
und Sachſen im Kriege nicht mehr neben einander geſtanden. Durch die
Schlacht bei Gravelotte wurde ihre Waffenbrüderſchaft feſt beſiegelt. Sämmt⸗
liche Kommandeure hatten ſich durch muſterhafte Führung und alle Truppen
durch außerordentliche Tapferkeit und Ausdauer hervorgethan. Das Ober⸗
kommando der zweiten Armee hat es dankend anerkannt, daß ihr Ein⸗
greifen der Schlacht eine entſcheidende Wendung gegeben habe. Ein humoriſti⸗
ſcher Zug eines Hauptmanns der ſächſiſchen reitenden Artillerie darf nicht
unerwähnt bleiben: „Die Batterie ſtand unter dem Hauptmann Müller
ſeitab vom Schauplatz des Gefechts in Reſerve und empfand bittere Lange⸗
weile über die Unthätigkeit, zu der ſie gezwungen war. Da bemerkt der
Batteriechef in weiter Ferne feindliche Kavallerie und beſchließt ſofort,
mit derſelben anzubinden. Er formirt ſeine Batterie in eine Kolonne, ſo
daß die Kanoniere zwiſchen den Geſchützen in gleicher Linie mit den vor⸗
deren Pferden der Geſchützbeſpannung reiten und demnach von Weitem die
Batterie wie eine Schwadron Kavallerie erſcheint, und rückt keck dem Feinde
entgegen. Dieſer, die Batterie wirklich für einen Trupp Reiter haltend,
ſprengt im Vertrauen auf ſeine Ueberzahl auf den kecken Feind los, ward
aber in einer Entfernung von mehreren hundert Schritten von der ver⸗
meintlichen Reiterei mit einem ſolchen Kartätſchenhagel begrüßt, daß
er, völlig auseinander geſprengt, unter ſchweren Verluſten das Weite
ſucht.“
Auch im Centrum gelang es dem Feind nicht, einen Vortheil zu er⸗
ringen. Hier wurde das 9. Korps durch die 3. Gardeinfanteriebrigade
unterſtützt. Alle Verſuche der Franzoſen, die preußiſche Linie zu durch⸗
brechen, ſcheiterten an der Entſchloſſenheit und Ausdauer der Gegner.
Gegen Abend drangen die preußiſchen Truppen vor, Amanvillers wurde
genommen, der Feind zum Rückzug gezwungen. Abtheilungen des in
Reſerve ſtehenden 3. und 10. Armeekorps, beſonders die Artillerie, bethei⸗
ligten ſich bei dieſem Kampfe. Nicht weniger hitzig wurde auf dem rechten
Flügel gekämpft, wo das 7. und 8. Korps unter General Steinmetz ſtand.
Nach der von Moltke erlaſſenen Dispoſition ſollte das 8. Korps den Be⸗
wegungen auf dem rechten Flügel der zweiten Armee bei Rezonville ſich
anſchließen, das 7. zunächſt die Bewegungen der zweiten Armee gegen
etwaige feindliche Unternehmungen von der Seite von Metz her ſichern.
Sobald der Kanonendonner von Verneville her ertönte und Meldungen
einliefen, daß das 9. Korps dort den Kampf begonnen habe, ſchritt auch
Steinmetz zum Angriff vor. Südlich und öſtlich von den Höhen von
Gravelotte ließ er 80 Geſchütze aufpflanzen, ſtellte ſich ſelbſt mit ſeinem
Stabe in unmittelbarer Nähe der Batterieen, welche von feindlichen Geſchoſſen
überſchüttet wurden, auf und brachte nach einer Stunde die feindliche Ar⸗

tillerie zum Schweigen. Dieſelbe war auf der Höhe von Point du Jour

aufgeſtellt, welche von den Höhen von Gravelotte durch eine waldige
Thalſchlucht getrennt iſt. Die Infanterie des Korps blieb in dieſem Thale

in gedeckter Aufſtellung ſtehen; die Brigade Goltz allein drang ſchon jetzt

vor, nahm das Dorf Vaux im Moſelthal und erſtürmte die Höhen von
Juſſy. Zu gleicher Zeit unternahm das 8. Korps von Rezonville aus
einen Angriff auf den Bois de Genevaux. Die Artillerie brachte die
feindlichen Batterieen bald zum Schweigen. Aber die Infanterie fand in
dem dichten Walde den hartnäckigſten Widerſtand. Einigen Bataillonen
gelang es, den öſtlichen Rand des Waldes zu erreichen. Von hier aus
nahmen ſie nach mehrmaligem Angriff und unter ſchweren Verluſten das
Gehöft St. Hubert, konnten aber die hinter demſelben liegenden Höhen,

wo Schützengräben gezogen und ſtark beſetzt waren, nicht nehmen. Das

Infanteriegefecht kam hier zum Stehen, die feindliche Artillerie ſchwieg.

General Steinmetz nahm an, daß der Feind im Abzug begriffen ſei. Um

ihn zu verfolgen, gingen um 4 Uhr zwei reitende Vatterieen und ein
Ulanenregiment durch den Hohlweg und ſuchten rechts die Höhe zu er⸗
ſteigen. Aber ſie erhielten ein mörderiſches Infanteriefeuer, Geſchütze und
Mitrailleuſen wurden auf ſie gerichtet, und ſie merkten bald, daß der Feind
nicht abgezogen ſei, ſondern nur eine gedecktere Stellung genommen habe.

r.

Doch blieben die beiden Batterieen ſtehen, erwiederten das Feuer und
hielten bis zum ſpäten Abend aus, wo ſie, da ſie faſt alle ihre Pferde
verloren hatten, durch nachgeſchickte Reſervepferde zurückgebracht wurden.
Auch von der Mannſchaft fiel mehr als die Hälfte. Das Ulanenregiment
ſtand hinter ihnen zu ihrem Schutze. So blieb das Gefecht bis 7 Uhr. Der
Feind konnte nirgends vordringen. Die Artillerie des 7. Korps begann
von den Höhen bei Gravelotte gegen 4 Uhr auf's Neue ihr Feuer, hielt
den Feind in weiter Entfernung zurück und ſchoß mehrere Gehöfte in
Brand, aus welchen ſich die Beſatzung, mit Geſchoſſen überſchüttet, ent⸗
fernte. Nach 7 Uhr machte der Feind einen letzten Verſuch, über Grave⸗
lotte ſich Bahn zu brechen. Er ſtürzte ſich von den Höhen von Point du
Jour in dichten Tirailleurſchwärmen, unter fortwährendem Schreien und
Schießen, in die bewaldete Thalſchlucht, wo die Infanterie des 7. Korps
ſtand. Dieſe hatte indeſſen ſchwere Verluſte erlitten und hielt größtentheils
den Stoß nicht aus. Aber auch dieſer Angriff wurde zuletzt durch die
treffliche Artillerie, welche über die Köpfe ihrer Infanterie wegſchoß, und
durch die noch ſtandhaltenden Infanterieabtheilungen zurückgeſchlagen. Um
aber die feindlichen Höhen nehmen zu können, reichten die vorhandenen
Kräfte nicht aus. Der König ritt von Rezonville gegen Gravelotte hin,
um nördlich davon von einer Höhe den dortigen Kampf überſehen zu
können. Steinmetz eilte zu ihm und machte ihm Meldung über den Stand
des Gefechts. Das 3. (pommer'ſche) Armeekorps war noch unverſehrt.
Es war noch nicht vor dem Feind geweſen und brannte vor Thatenluſt.
Der kommandirende General Franſecky war von der Schlacht bei König⸗
grätz, wo er ſich ſtundenlang im Wald von Maslowed gegen eine ſtarke
Uebermacht und ein entſetzliches Granatenfeuer hiekt, auf's Rühmlichſte
bekannt. Der König gab den Befehl, daß das 2. Korps zur Unterſtützung
der erſten Armee vorgehe und die gegenüberliegenden Höhen nehme. Es
war ein hartes Stück Arbeit. Von der Thalſchlucht aus mußte ein bis
zu 600 Fuß ſich erhebendes Plateau erſtiegen werden. Auf demſelben
liegt das Dorf Rozerieulles. Die Straße nach Metz läuft über das Pla⸗
teau hin. Die Abhänge deſſelben waren mit drei Reihen Schützengräben
etagenmäßig verſehen, jeder der Gräben mit einer Maſſe Infanterie, die
Straße ſtark mit Artillerie beſetzt. Franſecky ging vor; er übernahm per⸗
ſönlich das Kommando. Die Diviſion Hartmann hatte den Angriff zu
machen. Mit klingendem Spiel, unter lautem Hurrah, tambour battant,
zogen die Bataillone von den Höhen von Gravelotte in die dunkle Wald⸗

ſchlucht hinab und auf der anderen Seite die Höhen von Rozerieulles hinan.

Mit gefälltem Bajonnet, ohne einen Schuß zu thun, ſtiegen ſie aufwärts.
Dieſe todesmuthige, als die Vollſtrecker eines göttlichen Willens ſich füh⸗
lende Schaar machte, zumal eben jetzt die Abenddämmerung einbrach,
einen überwältigenden Eindruck. Bald entſpann ſich ein furchtbares Feuer;
die Franzoſen wehrten ſich auf's Aeußerſte; aber all' ihre Tapferkeit, all'
ihre Terrainvortheile, welche die Stellung zu einer uneinnehmbaren zu
machen ſchienen, halfen nichts; die braven Pommern drangen unaufhalt⸗
ſam vor, die Höhen wurden genommen, der Feind bis unter die Kanonen
des Forts St. Quentin zurückgeſprengt. Bei dieſem Angriff, dort bei
den Höhen von Rozerieulles war es, daß der König ſich perſönlich dem
Granatenfeuer ausſetzte. Er war weit vorgeritten, Granaten ſchlugen ein,
von ſeiner Umgebung wurde der Rittmeiſter Buddenbrock an der Hand
verwundet, dem Hofmarſchall Graf Perponcher das Pferd getödtet. Kriegs⸗
miniſter Roon beſtürmte den König mit Bitten, dieſe gefährliche Stelle zu
verlaſſen, und der Monarch gab nach.
Die Nacht war eingebrochen, das Feuer verſtummte auf der ganzen
Front. Die Truppen bezogen Bivouak, da wo jedes Armeekorps bei Be⸗
endigung des Gefechts ſich befand, und es wurde der Befehl gegeben,
„Infanteriepoſten aufzuſtellen, welche die Verbindung mit den Nebenkorps
aufzunehmen haben, und darauf gefaßt zu ſein, daß ein verzweifelter
Feind in der Nacht Verſuche macht, ſich durchzuſchlagen“. Das 12. Korps
erhielt den Befehl, zwei Schwadronen nach der Eiſenbahnlinie Metz⸗Thion⸗
ville zu entſenden, und die Eiſenbahn und den Telegraphen zu zerſtören,
eine größere Abtheilung nach Woippy, von wo die Straße nach Briey ab⸗
zweigt, zu ſchicken und dieſen Ort beſetzen zu laſſen. Die Befehle wurden
noch in der Nacht ausgeführt. Metz war von allen Seiten umſchloſſen.
(Fortſetzung folgt.)

Allerlei aus der Kriegszeit.

— An die ſaarbrückner ſtädtiſche Behörde kam ein Schreiben des Kommandos

vom Füſilierbataillon des 40. Infanterieregiments des Inhalts, daß aus Deutſch⸗
land zahlreiche Gaben eingingen, welche für einen gewiſſen Füſilier Auguſt Kutſchke
beſtimmt ſeien. (Derſelbe iſt bekanntlich der fingirte Verfaſſer des „Napoliums“⸗
liedes.) Da aber ein Soldat ſolchen Namens weder jetzt noch früher bei ſeinem
Bataillone ſtehe, glaube der Kommandant im Sinne der freundlichen Geber zu
handeln, wenn er die an Cigarren, Tabak, Pfeifen, Geld ꝛc. beſtehenden Gaben
der Mannſchaft des Bataillons vertheile, die erklärten, alle „Kutſchkes“ zu ſein.
Eine ebenfalls für den gemüthlichen Kutſchke geſandte ſchöne Uhr habe er unter

Zuſtimmung ſämmtlicher Kameraden einem Füſilier übergeben, der ſich in einem
der letzten Gefechte beſonders tapfer benommen hätte und ſeines Humors wegen
jetzt von der Mannſchaft den Spitznamen Kutſchke erhalten habe.
— Die „Times“ theilt folgenden Abſchiedsbrief eines franzöſiſchen Arztes mit,
der todt bei Sedan gefunden wurde:
Sedan, le Aouüt.
„Au milieu de la bataille entouré par les balles je t'adresse mes adieux.
Les balles et les bullets qui m'épargnent depuis 4 heures ne me ménageront pas
plus longtemps Adieu, ma femme bien-aimée; j'espêre qu'une ame charitable
te fera parvenir cet adieu. Je me suis comporté bravement, et je meurs pour
n'avoir pas voulu abandonner nos blessés. Un baiser. H. V. “
„Inmitten der Schlacht, von den Kugeln umſaust, ſage ich Dir mein Lebe⸗
wohl. Die Kugeln, welche mich bis jetzt vermieden, werden mich nicht länger
ſchonen. Adien, meine liebe, liebe Frau! Ich hoffe, daß eine mitleidige Seele
Dir dieſen Abſchiedsgruß zuſtellen wird. Ich habe mich tapfer gehalten, und ich
ſterbe, weil ich unſere Verwundeten nicht habe verlaſſen wollen. Einen Kuß.
1

Der letzte Wunſch des braven Mannes wurde erfüllt; man fand die Brief⸗
taſche durchſchoſſen, aber die Adreſſe noch kenntlich, und das Schreiben wurde der
Wittwe übermittelt.

Räthſel.
Es ruh'n der Vöglein viele
In einem braunen Neſt,
Da hält in tiefer Ruhe
Ein Zauberſchlaf ſie feſt.

Nun naht ein kühner Jüngling,
Ein Mann auch, grau von Bart,
Auch wohl ein keckes Weiblein
Von ſüdlich muntrer Art.

Sie drücken auf das Neſtchen
Der Liebe Feuerkuß,
Sie hauchen drein mit Eifer,
Daß Freiheit kommen muß.
Sie wachen auf, die Vögel,
Sie flattern aus dem Neſt,
Sie ſchweben in den Lüften,
Sie kräuſeln ſich im Weſt.

Und immer neue Vögel
Zieh'n über Meer und Land,
Bis von den Feuerküſſen

Das Neſtchen iſt verbrannt.

7

Bilderräthſel.

———— —

2 . . 5
eider-

1 .

—— —

Aufläaſung des Bilderrüthſels Seite 172:
Ein Stammgaſt.

Aufläüſung des Rüſſelſprungs Seite 148:

Reichthum heißt nicht Gold erlangen,
Reichthum heißt nicht Schätze graben,
Reichthum heißt: als ſein umfangen,
Was wir lieb von Herzen haben.
Armuth heißt nicht Schätze miſſen,
Armuth heiß: nicht Geld verfehlen,
Armuth heißt: entbehren müſſen,
Was wir tief im Herzen hehlen.

Redasion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Sinttgart.

— — — — ——

—

G, — = = TC56) =

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mit,

1
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V

N 4

Reine Zeugen.
Novelle von R. Edmund Hahn.
(Schluß.)
Neunzehntes Kapitel.
Ein Bekenntniß.

Der Juſtizrath Lichten lag im ſanften Schlummer, als kurz vor Mit⸗
ternacht Schritte vor ſeiner Zimmerthür und Klopfen an dieſelbe ihn auf⸗

weckten. Verwundert, aber ſogleich völlig wach, zündete er Licht an und

rief: „Was ſoll's, wer wünſcht mich jetzt bei Nacht zu ſprechen?“
„Ich, Herr Profeſſor, Pribus; ich bitte, laſſen Sie mich ein!“ flehte
der kleine Mann.
Der Juſtizrath öffnete; „kommen Sie herein, Herr Pribus! Aber,
Himmel, wie ſehen Sie aus? Sie haben ja keine Lebensfarbe im Ge⸗
ſicht, und ihr Anzug iſt voll Schmutz und Schnee. Sprechen Sie, Mann,
was iſt geſchehen?“
„Ich habe das Haus offen ge⸗
funden; es war nicht Licht im
Speiſeſaal, Niemand hat mich zu
Ihnen kommen ſehen, kann mich
auch Niemand ſprechen hören?“ flü⸗
ſterte Pribus mit hohler Stimme.
„Es iſt ein Eckzimmer, links
und rechts wohnt kein Gaſt; reden
Sie, aber zuerſt ſetzen Sie ſich, Sie
zittern ja an allen Gliedern. Neh⸗
men Sie ein Glas Wein! So, und
jetzt entdecken Sie mir endlich, was
Sie hierher führt!“
„Herr Profeſſor, ich weiß es
jetzt ſo gewiß, als ich vor Ihnen
ſitze, es gibt einen Gott! Es waltet
über der ganzen Schöpfung eine
erhaltende, vergeltende Macht.“
„Das habe ich ſtets geglaubt,
Herr Pribus.“
„Obgleich Sie ein Naturkundi⸗
ger ſind?“
„Deßhalb vielleicht um ſo mehr.
Aber werde ich endlich hören, was
Sie zu mir führt?“
„Das Gewiſſen, der ſehnliche
Drang, gethanes Unrecht wieder gut
zu machen, die feſte Ueberzeugung,
Herr, daß Sie mich nicht angeben,
ſondern mir gut rathen werden,“
ſprach Pribus tief erſchüttert.
„Wohl, Sie ſollen Ihr Vertrauen
nicht getäuſcht ſehen, legen Sie noch
Holz in den Ofen, Sie ſitzen nahe,
gut, und jetzt erzählen Sie.“
Pribus wiſchte ſich den Angſt⸗
ſchweiß von der Stirn, endlich be⸗
gann er: „Ich habe Ihnen, Herr,
Illuſtr. Welt. XIX. 6.

ſchon einmal bekannt, daß ich das Leben beinahe haßte. Nur der Ge⸗
danke, daß ich Wilhelmine vielleicht doch wiederſehen würde, hielt mich
vom Selbſtmorde zurück. Ich habe nie das Talent beſeſſen, mit Geld
umgehen zu können. Ich erwarb, da ich gut und ſchnell arbeitete, mehr
als ich brauchte, gab aber auch Erworbenes ſchnell aus. Ich liebte luſtige,
unterhaltende Geſellſchaft und beſuchte deßhalb gern gute Hotels. Da
lernte ich leider ihn kennen.“
„Ihn? Wen meinen Sie damit?“
„Den Major Dobenegge! — Er iſt todt, er kann unmöglich mit dem
Leben davon gekommen ſein!“ ächzte Pribus.
„Todt! Ich hörte von dem Manne. Aber wie kann ſein Tod Sie
ſo mächtig erſchüttern?“ fragte der Juſtizrath und blickte Pribus
ſcharf an.
Pribus hielt dieſen Blick ruhig aus, dann ſagte er: „Ich wünſchte
oft, daß ich dieſem Manne nie begegnet wäre. O Gott! O Jeſus Maria!“
„Erzählen Sie zuſammenhängend, Herr Pribus.“
„Hören Sie denn meine Beichte offen, als ſtände ich vor Gott. In
den Geſellſchaften, die ich beſuchte, fand ſich der Major zu mir. Er

Die Maxburg oder hambacher Schloß. Originalzeichnung von Alfred Schröder. (S. 211.)

oc&ςν 210 .

machte ſich an mich, war ſehr zutraulich, beſuchte mich oft und fand In⸗
tereſſe an meinen chemiſchen Experimenten. Es entſtand endlich eine Art

von Freundſchaft zwiſchen uns, und ich hätte Leib und Leben för ihn ge⸗

laſſen. Ich gab mich, Anfangs aus Luſt am Experimentiren, mit Ver⸗
fertigen von Tinten ab, unter andern machte ich auch eine, welche einige
Wochen nach dem Gebrauch auf dem Papier erblaßt, ſo daß die Schrift
ganz verſchwindet.“
„Aha, ich verſtehe! Wahrſcheinlich verkauften Sie von dieſer Tinte
an den Major,“ ſchaltete der Juſtizrath ein.
„Sie haben es errathen, Herr Profeſſor, doch bei Gott, ich wußte da⸗
mals nicht, daß der Major mit dieſer Tinte Wechſel unterſchreiben
würde.“
„Ein ſchlauer, gewiſſenloſer Patron, dieſer Major!“
„Erſt als die Betrogenen klagbar wurden, und als der Major zit⸗
ternd zu mir kam und mich beſchwor, von dieſer Tinte zu Niemand zu
innechen, erfuhr ich, was er mit der von mir zubereiteten Tinte gethan
hatte.“
„Sie ſchwiegen, Herr Pribus?“
„Ich ſchwieg. Der Verluſt traf einen ſteinreichen, hartherzigen Wucherer
und ig dachte an das Sprüchwort: Mitgefangen, mitgehangen!“
„Hm!“
„Der Major reiste, ſobald er ſich hier vor Gericht durchgelogen hatte,
ab, kehrte aber nach einigen Jahren wieder zurück. Er hatte ſchon da⸗
mals den Abſchied genommen. Seine Gattin war ſchon lange todt, ſeine
älteſte Tochter iſt morganatiſch mit einem vornehmen Herrn vermählt, eine
ſchöne Frau. Die jüngſte, ihm ſehr ähnlich, rieſenhaft, burſchikos, iſt des
Vaters Liebling; für ſie eine glänzende Partie zu finden, war ſein Haupt⸗
wunſch. Jahrelang hatte ich mit dem Major keinen Verkehr mehr ge⸗
nabt ſuchten einander Beide nicht; da beſtellte er mich plötzlich
nach .. .
„Und weßhalb folgten Sie dieſer Aufforderung, Herr Pribus?“
„Wilhelmine war kurz vorher Wittwe geworden, eine arme Wittwe,
auf ihrem Namen haftete ein Makel, denn ihr Mann hatte einen betrü⸗
geriſchen Bankerott gemacht. Ich begann wieder zu hoffen, und da, o Herr
Profeſſor, es wird mir ſchwer, zu bekennen — aber —–—“
„Ich will Ihnen zu Hülfe kommen, Mann. Die Verſuchung trat zu Ihnen
in Geſtalt der ſchönen Frau. Um dieſe zu gewinnen, bedurften Sie Geld,
viel Geld. Der Major bot Ihnen eine große Summe für eine Fälſchung.
General von Engelſtröm —“
„Herr, ſind Sie allwiſſend?“ rief Pribus und bedeckte ſein bleiches
Geſicht mit ſeinen zitternden Händen.
„Ich weiß faſt Alles, bekennen Sie offen, was ich noch nicht weiß.
Wie bewog der General Engelſtröm den Freiherrn auf Wolfenberg, ein
Teſtament zu machen, da derſelbe doch einen Sohn beſaß?“
Nachdem Pribus ſich etwas geſammelt hatte, ſagte er: „So viel ich
weiß, hatte der General durch ſeinen Arzt, der auch des Freiherrn Arzt
war, erfahren, daß der wolfenberger Engelſtröm ein Herzleiden habe,
welches deſſen baldigen Tod herbeiführen müſſe, doch ahne der Kranke die
nahe Gefahr nicht. Der General beſuchte hierauf ſeinen Vetter oft, ſtellte
ſich ſehr verwandtſchaftlich und zeigte dem Freiherrn ſein Teſtament, in
welchem der General Alles ſeinem einzigen Sohne hinterließ unter der
Bedingung, daß, ſolle Baron Oskar ohne Kinder zu hinterlaſſen ſterben,
das ganze Vermögen der katholiſchen Engelſtröm an die proteſtantiſche
Linie fallen ſolle, vorerſt an den Freiherrn oder deſſen Sohn Arwed.“
„Schlau gemacht, natürlich mußte nun der Herr auf Wolfenberg ein
ähnliches Teſtament zu Gunſten der katholiſchen Linie abfaſſen,“ bemerkte
der Juſtizrath.
„So geſchah es auch, aber mich erkaufte der Major, ein Teſtament
zu Gunſten des Generals niederzuſchreiben, worin der Baron Arwed faſt
tet wurde. Ich bin leider ſehr geſchickt im Nachahmen von Hand⸗
chriften.“ .
„Und wie brachten Sie das falſche Teſtament auf das Gericht?“
„Ich war als Kammerdiener des Generals mit nach Wolfenberg ge⸗
kommen, ich fuhr mit den Herren nach der Stadt und half dem Freiherrn
zur rechten Zeit den Sommerpaletot an⸗ und ausziehen; ich bin kein un⸗
geſchickter Taſchenſpieler und verwechſelte die Teſtamente, die bereits ge⸗
ſiegelt waren und in vollſtändig ähnlichen Couverts ſteckten.“
„Welche Keckheit! Wie, wenn der Freiherr nicht geſtorben wäre,
wenn er ſein Teſtament zurückgenommen, den Betrug erkannt hätte?“
fragte Licheen.
„Mein verehrter Herr, was konnte der Baron uns thun? Gegen
uns hatte er keine Zeugen!“

Der Juſtizrath erwiederte: „Sehr richtig bemerkt. Die Sache war auf

das Schlaueſte berechnet. Aber wie ſtarb der Major?“
„Durch eigene Schuld, als er mich auf der Brücke niederwarf, um
mich meiner Brieftaſche zu berauben. Ich war zu ſchwach, um mich mit
Erfolg wehren zu können, doch verſuchte ich mit ihm zu ringen. Die

Weſtbrücke ſollte längſt ein eiſernes oder ſteinernes Geländer erhalten; als
der Major ſich zurücklehnte, — ich konnte in der Dunkelheit und ringend nicht
Alles deutlich erkennen, — brach das morſche Holz unter dem ſchweren Manne,
er ſtürzte in den Fluß. Ich lief nach der Polizei, Hülfe zu holen, und
dann zu Ihnen, um zu beichten. Gottes Gericht erkenne ich demüthig!

Ich will gut machen, was ich übel gethan habe, aber Herr, wenn Sie

mir helfen können, daß ich, ohne mich öffentlich zu brandmarken, dem
jungen Baron zu dem Seinigen verhelfe, dann will ich ein ganz braver
Mann werden und Ihnen auf den Knieen danken!“
Pribus ſiel dem Juſtizrath zu Füßen und ſchluchzte laut. Lichten ſagte:
„Beruhigen Sie ſich jetzt, ich muß überlegen, was zu thun iſt.“

Zwanzigſtes Kapitel.
Melitta daheim.

Am andern Tage lief die Nachricht, daß der Major von Dobenegge
ertrunken aus dem Fluſſe gezogen worden ſei, durch ganz B. . . Da er
große Schulden hinterließ, ſo ſprach man von einem möglichen Selbſt⸗
mord, doch begrub man ihn ſtandesgemäß. Seine Tochter Louiſe blieb
bei ihren Verwandten in München.
Der Juſtizrath reiste mit Pribus nach W. . . und erzählte dem Baron
Arwed, den er gleich nach ſeiner Ankunft aufſuchte, Alles, was er in B. . .
erlebt hatte. Arwed war von dieſen Nachrichten tief erſchüttert.
„Mein Erbe muß ich natürlich zurück erhalten,“ ſprach er, „aber die
Ehre des Namens Engelſtröm muß geſchont werden. Auch hat Oskar
es nicht verdient, daß ich in ſeinem Vater ihn mit beſchimpfe!“
Der Juſtizrath erwiederte: „Das iſt gerecht, Arwed, der Unſchuldige
ſoll nicht mit dem Schuldigen leiden. Aber ich denke, daß der General
mit ſich ſprechen laſſen wird; wer kein gutes Gewiſſen hat, iſt leicht ein⸗
zuſchüchtern. Der alte Verbrecher darf nicht erfahren, daß der Major
todt iſt.“
Am andern Tage begaben ſich der Juſtizrath, Arwed und Pribus in
das Haus des Generals. Auf Arwed's Frage nach dem Kranken er⸗
ſchien Frau von Cibani und erklärte, daß ihr Oheim ſich zwar wohler
fühle, aber noch keinen Beſuch annähme.
„Und doch müſſen wir den Herrn General ſprechen,“ bemerkte der
Juſtizrath; „denn es iſt Gefahr im Verzuge, wir können uns nicht ab⸗
weiſen laſſen.“
Nach dieſen Worten gingen die Herren an Frau von Cibani vorüber,
in das Zimmer des Kranken.
Der General ſaß im Lehnſtuhl, als die Herren eintraten. Noch zu
ſchwach, um aufzuſtehen, winkte er verdrießlich abwehrend mit der Hand;
als aber Pribus, welcher hinter Arwed geſtanden hatte, zum Vorſchein
kam, wurde der Kranke todtesbleich und ſtammelte: „Was wollen Sie
von mir?“
Arwed ſchaute den General mit feſtem Blick an und ſprach mit Nach⸗
druck: „Den Namen Engelſtröm, den auch ich führe, den Ihr ſchuldloſer
Sohn trägt, vor Schande bewahren. Still, unterbrechen Sie mich nicht.
Ich kann die Teſtamentsfälſchung beweiſen, beweiſen, daß Sie im Verein
mit Major von Dobenegge und dieſem Manne hier“ — Arwed deutete
auf Pribus — „mich um mein Vatererbe brachten oder doch bringen
wollten!“
Der General verſuchte zu antworten, brachte aber nur einige unver⸗
ſtändliche Laute über die Lippen.

„Faſſen Sie ſich,“ fuhr Arwed fort, „ich werde nur zu dieſem letzten

ſ61

Mittel greifen, wenn Sie mich dazu zwingen!“
Vielleicht hätte der General in geſunden Tagen verſucht, zu leugnen

oder auf irgend eine Weiſe Widerſtand zu leiſten, jetzt ſagte er nur, und

jedes Wort ſchien ihm ſchwer zu fallen: „Was ſoll, was kann ich thun?“
„Eine Quittung ausſtellen, und zwar ſofort, daß der Baron Arwed
die Güter von Ihnen für eine halbe Million zurückgekauft hat,“ entſchied
der Juſtizrath.
„Das geht nicht, das glaubt die Welt nicht, ich werde beſchimpft,“
ächzte der Generaal.
„Es wird, es muß gehen,“ entſchied Lichten. „Ich will vor der Welt
dem Baron Arwed das Geld dazu geſchafft haben. Ich werde mich mit
dem Doktor Helder in das Benehmen ſetzen, da ich als preußiſcher Ad⸗
vokat hier keine gültige Befugniß habe, des Baron Arwed Rechte zu
wahren.“
hreher mein Sohn! Er, für den ich dieß that, darf nie erfahren,

daß ſein Vater —“ und der Kranke ſchluchzte krampfhaft, er, in deſſen

Augen ſeit Jahren keine Thräne gekommen war.
„Beruhigen Sie ſich, Herr General,“ ſagte Arwed mit hohem Ernſt,
„Oskar von Engelſtröm ſoll niemals erfahren, was Sie gethan haben!“

„Und was ich noch bekennen muß, ich beſitze nichts als dieſes Haus

und was darin iſt, aber auf ſechzig⸗ bis achtzigtauſend Gulden belaufen
ſich meine Schulden. Ich fürchte, Oskar wird arm werden —“

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Arwed betrachtete mit einer Miſchung von Verachtung und Mitleid
den Mann, welcher vor wenig Wochen noch ſo ſtattlich und ſtolz geweſen
war und jetzt als hinfälliger Greis um Gnade flehend vor dem jungen
Manne ſaß. Mit Würde ſagte Arwed: „Ich werde mit Ihren Gläu⸗
bigern ſprechen, und was Oskar betrifft, ſo ſoll er mein Bruder ſein.
Ein Engelſtröm muß dem andern Engelſtröm beiſtehen, ſo lehrten unſere
Ahnherrn ihre Söhne. Ich will Alles thun, um zu vergeſſen, daß ein
Engelſtröm in einer ſchwachen Stunde nicht bedachte, was er ſeinem Na⸗
men ſchuldig war,“ ſprach mit hohem Ernſte Arwed.
„Wie ich über Namen denke, wiſſen Sie, Arwed,“ ſagte der Juſtiz⸗
rath ironiſch; „ich kann eben nicht zugeben, daß der Stolz auf altadelige
Abkunft immer vor der Gemeinheit ſchützt.“
„Sie haben Recht, ich hätte mich anders ausdrücken ſollen,“ erwiederte
leicht erröthend Arwed.
Der Eintritt des Arztes unterbrach dieſe Unterredung; die unwillkom⸗
menen Gäſte entfernten ſich.
Am andern Tage wurde das große Haus in W.. . in dem Arwed
geboren war, und Wolfenberg gerichtlich an Arwed von Engelſtröm ver⸗
Tauft ſuund ſcheinbar mit einem großen Wechſel auf ein berliner Bankhaus
bezahlt.
Der General ſtarb drei Tage nach dieſem Verkaufe, in Folge eines
wiederholten Schlages. Baron Arwed ſorgte für die Beerdigung des all⸗
gemein bekannten Mannes, deſſen Vergehungen jetzt das Grab bedeckte.
Oskar, welcher noch immer ſchwer krank darnieder lag, erfuhr von
dem, was ſich in ſeiner Familie ereignete, gar nichts. Der Arzt erklärte
bald nach des Generals Ableben ſeinen Patienten außer Gefahr.
Frau von Cibani pflegte ihn, den ſie mehr als jemals liebte, ſeit ſie
ihn dem Tode nahe geſehen hatte, mit der hingebendſten Treue, und als
Oskar endlich wieder wußte, was um ihn herum vorging, fühlte er ſich
von ſolcher Liebe tief gerührt. Als er endlich nach einigen Wochen von
dem Tode ſeines Vaters benachrichtigt wurde, weinte er lange ſtill für ſich
und lehnte ſein Haupt an die Schulter ſeiner treuen Pflegerin. Später
wurde ihm auch der Verkauf der Beſitzungen an Arwed mitgetheilt und
daß die große Kaufſumme zur Tilgung der Schulden, welche der General
hinterlaſſen, kaum hinreichen würde. Oskar ſchwieg lange, nachdem er

dieſe Mittheilung vernommen hatte; endlich ſagte er: „Es freut mich, daß

mein Vetter Arwed das Seine wieder erhalten hat; ich ahne mehr, als
er, großmüthig und edel, mir wiſſen laſſen will, aber — de mortuis nil
nisi bene.»
Das große Engelſtröm'ſche Haus wurde zum Verkauf ausgeboten,
Oskar hatte ſeine Einwilligung dazu gegeben.
Als der Generalin der Tod ihres Gemahls mitgetheilt wurde, hatte
ſie ſanft geſagt: „Nun werde ich auch für ſeine Seele beten.“
Sie that dieſes nicht mehr lange; vier Wochen nach ſeinem Ableben
ſchloß auch ſie die Augen, ihre letzten Worte waren Segenswünſche, an
Melitta gerichtet.
Pribus kehrte nach B. . . zurück. Ehe er abreiste, hatte er eine
lange Unterredung mit dem Juſtizrath. Dieſer ſagte zu dem reuigen
Sünder: „Sie haben durch Ihr aufrichtiges Bekenntniß Ihr Unrecht gut
gemacht, ich weiß, es iſt leichter, nie zu ſtraucheln, als den moraliſchen
Muth haben, ſich vom Fall zu erheben. Sie wollen Ihren Sündenlohn
durch meine Hand an Baron Oskar von Engelſtröm zurück gelangen laſ⸗
ſen, das iſt recht; der Baron kann, wie jetzt ſeine Verhältniſſe ſind, fünf⸗
zehntauſend Gulden wohl gebrauchen. Sie, Pribus, behalten demnach
wenig zu Ihrer Einrichtung, aber damit Sie nicht wieder in Verſuchung
kommen, will ich Ihnen eine kleine Summe leihen, und auch Empfeh⸗
lungsbriefe, in denen Ihre Geſchicklichkeit als Zeichner und Graveur ge⸗
rühmt iſt, verſchaffen. Bſt! keinen Dank, ich handle da im Verein mit
meinem Freunde und nach der heiligen Schrift, die da ſagt, daß über den
Sünder, der Buße thut, mehr Freude iſt, als über viele Gerechte. Machen
Sie ſich meines Vertrauens werth, Pribus, und erziehen Sie die Kinder,
welche Ihre Braut Ihnen zubringt, nicht nur zu geſchickten und fleißigen,
ſondern auch zu gewiſſenhaften Menſchen!“
„Die Zukunft ſoll Ihnen beweiſen, daß —⸗
„Gut, gut, ich werde Sie im Auge behalten.“
Doktor Helder beſorgte Oskar's Angelegenheiten ſo gut, daß ihm ein
hübſches Kapital blieb, um damit etwas anfangen zu können. Das Geld,
welches Pribus zurückgegeben hatte, wurde dazu geſchlagen.
Der Juſtizrath verkehrte viel mit Oskar, der durch den Umgang mit
dem weiſen, praktiſchen Manne in jeder Beziehung gewann.
„Lieber Baron,“ ſprach Lichten eines Tages, „Goethe ſagt irgendwo,
wenn ein Menſch nur irgend etwas aus dem Grunde kann, ſei es was
es ſei, ſo findet er in der Welt immer einen ſegensreichen Wirkungskreis.
Kaufen Sie ein Gut in Ungarn, benutzen Sie die Kenntniſſe, die Sie ſich
im Marſtall erworben haben, und bei Wettrennen. Ich wette, wenn Sie
dieſen meinen Rath befolgen, ſind Sie in einigen Jahren ein reicher
Mann. Legen Sie Geſtüte an, Ungarn iſt das Land dazu.

Oskar fand dieſen Vorſchlag ſehr annehmbar, die Heimat war ihm
ohnedieß verleidet. Er ging nach Ungarn, ließ ſich dort nieder, und Hor⸗
tenſe folgte ihm nicht als Couſine oder Geliebte, ſondern als Gattin und
treueſte Freundin.
Für Oskar und Hortenſe ging aus dem, was ſie erlebt hatten, die
große, wichtige Lehre hervor: daß ein Leben voll glänzender Feſte, daß
Verſchwendung und die graſſeſte Selbſtſucht die Rechte Anderer ganz ver⸗
gißt, nur Schande und Reue im Gefolge hat, und daß Der, welcher ſein
Leben in nützlicher Arbeit hinbringt, nie ganz unglücklich iſt.
Melitta verließ nach dem Hingange der Generalin das Engelſtröm'ſche
Haus und kehrte nach Bergedorf zu ihren Freunden in das Pfarrhaus
zurück. Auf dem Grabe ihrer Mutter blühten deren Lieblingsblumen,
und lange ſtand die Waiſe an dieſer ihr heiligen Stelle in ſtillem
Gebet.
An einem ſchönen, heißen Septembertage, aber zur ſpäteren Tageszeit,
als damals beim Beginne des Jahres, ſtanden wieder der Pfarrer und
die Pfarrerin am Stationshauſe bei Bergedorf, den Nachmittagszug er⸗
wartend, der von Schleſien nach Franken führt. Auch Emil, der Sohn
des würdigen Paares, befand ſich dabei, der Juſtizrath Lichten und Me⸗
litta, aber nicht mehr in Trauerkleidern, und neben ihr der Mann, mit
dem ſie heute durch ihren treuen Freund, den Pfarrer Arnold, ehelich ver⸗
bunden worden war: der Freiherr Arwed von Engelſtröm auf Wol⸗
fenberg.
Alle waren tief gerührt, auch Melitta. Aber nicht voll von jenen bit⸗

tern Schmerzen, welche damals ihr Gemüth niederdrückten, verließ Melitta

dießmal ihre Freunde, denn eine neue, ſchöne Heimat erwartete ſie.
„Auf Wiederſehen in Wolfenberg, den nächſten Mai!“ rief man ein⸗
ander als Scheidegruß zu, und der Zug brauste fort.
Arwed hatte die Reiſe ſo eingerichtet, daß er am nächſten Tage zur
Mittagszeit mit Melitta in Wolfenberg eintraf.
„Das iſt unſer Wald, meine Melitta,“ ſagte Arwed, „und dort ſind

unſere Weinberge, die Trauben färben ſich ſchon. Sieh', wie die Luft

die Fahnen bewegt, mit denen unſere Leute das Schloß geſchmückt
haben!“
„Und ich bin ſo arm, Arwed, bringe Dir nichts als mich ſelbſt,“ er⸗
wiederte Melitta.
„Das iſt nicht wahr, liebſtes Herz,“ antwortete lächelnd Arwed.
„Sieh'’, meine Melitta, ſchon als armer Konzipient dachte ich daran, Dich
zu gewinnen, an meinen beſcheidenen Herd zu führen; daß ich Dich aber
zur Schloßfrau machen kann, das danke ich Dir, und Du, mein holdes
Weibchen, dankſt dieß einem von Dir gefundenen, von Deiner Liebe auf⸗
bewahrten Papierſtreifen.“
„Wie ſoll ich das verſtehen, mein Arwed?“
„Dort kommen die Unſern, Dein neuer Diener und alter treuer Knappe
aus des Generals Hauſe, Jakob Baldewein, iſt auch dabei. Im Ver⸗
trauen, Melitta, unſer Freund Lichten trifft ſchon in ſechs Wochen in der
Gegend ein, um fortan abwechſelnd in W . . . und bei uns zu leben.
Er wird Dir Alles beſſer erzählen und verdient für Alles, was er für
mich that, daß er den Gang, den mein Schickſal nahm, Dir ſelbſt er⸗
ählt. —
Jubelruf der wolfenberger Bevölkerung empfing das junge Paar, und
Hand in Hand traten ſie in die Hallen ein, welche durch das Andenken
an Arwed’s Eltern für ſie geheiligte waren.

Die Maxburg bei Hambach.
Von
Friedrich Fuchs.
(Bild S. 209.)
Durch Wieſenthäler rieſeln Silberquellen, —
Stolz ragen Burgen auf den wald'’gen Höhn, –—
Die Fluren grünen, – Purpurtrauben ſchwellen, —
Das Land, – o paradieſiſch iſt'’s zu ſeh'n!

Kennſt Du das ſchöne, gottgeliebte Land?
Die luſt'ge Pfalz iſt es — mein Heimatland!

Auf einem ſchöngeformten, gegen Süden, Oſten und Norden frei aus
der höheren Gebirgskette hervorſpringenden, etwa tauſend Fuß erhabenen
Bergkegel, der nur weſtlich mit dem ſteilen Rittersberg verwachſen iſt, in
dem ſchönen Vordergrunde des mit Reben umkränzten Hardtgebirges, —
wie ſchon weiter ſüdlich ſogar der nach Norden hinziehende Zweig der
Vogeſen genannt wird, — oberhalb des reichbevölkerten Dorfes Hambach,
in deſſen Bannmarke, in der ſchönſten und reichſten Umgebung der Pfalz
thront die ſtolze Burg, deren Wiedererbauer der verſtorbene König Max
von Bayern, deren gegenwärtiger Beſitzer deſſen Sohn Ludwig II. iſt, und
deren Beſchreibung dieſe Zeilen gewidmet ſind.

Ihre älteſte Benennung iſt Käſtelberg (wahrſcheinlich von castellum ab⸗

zuleiten), Keſtenberg, Keſtenburg, ſpäter (im Verlauf dieſes Jahrhunderts)
„hambacher Schloß“, ein Name, der in der „revolutionären“ Welt einſt
eine hohe Bedeutung hatte, und gegenwärtig noch einer nicht geringen
Berühmtheit ſich erfreut. Sie lieg⸗ eine gute Stunde ſüdlich von Neuſtadt,
eben ſo weit nördlich von Edenkoben, drei Stunden von Landau, etwas
weiter von Dürkheim, fünf Stunden von Speyer und Germersheim, ſieben
Stunden von Mannheim und acht Stunden von Worms; — und von
all' dieſen Orten gelangt man raſch und bequem mit der Eiſenbahn bis
zu den nächſten Stationen bei der Maxburg: Neuſtadt, Maikammer,
Edenkoben. Doch iſt gerade der Weg, der von erſterem Orte über das
berühmte „Schießhaus“ durch den bedeutenden Ort Hambach führt, beſon⸗
ders ſchön, weil er bei ſehr mannigfaltiger Abwechslung der nächſten Um⸗
gebung eine überraſchende und reizende Fernſicht gewährt und bei ſanfter
Steigung die Beſucher des Schloſſes leicht und bequem aufwärts führt. —
Wir ſteigen hinan!
Wir nannten Schloß Neu⸗Leiningen einen der ſchönſten Punkte am
ganzen Hardtgebirge, und wir nehmen das Wort keineswegs zurück. Allein
Alles, was ſich Rühmliches über das großartige Panorama daſelbſt ſagen
läßt, iſt füglich mindeſtens ebenſo anwendbar auf die Höhe des hambacher
Schloſſes, allerdings mit der graduirenden Modifikation, daß ſich ſüdlich
die Fernſicht hier in eine wahrhaft ungeheure Weite erdehnt. Ein reicherer
und bevölkerterer Länderſtrich kann wohl nirgends in ganz Deutſchland,
vielleicht nirgends auf der Erde mit einem Blicke überſchaut werden, als
beſonders über der Oſtfronte des Schloſſes von den Zinnen der Burg
herab. Eine große herrliche Ebene in länglichem Halbkreiſe, gegen Süden
von den Fluren des Elſaßes, gegen Norden von dem Maingebiete unter⸗
halb Frankfurt mit dem Taunus, gegen Oſten von den bläulichen Berg⸗
rücken des Schwarzwaldes, des badiſchen und heſſiſchen Odenwaldes, gegen

Weſten aber rings von den mannigfaltigen, ſanft wellenförmigen oder auch

kühn und ſchroff konturirten Vorſprüngen der Vogeſen begrenzt und von
dem hell glänzenden Silberfaden des Rheines hie und da durchzogen, liegt
ſie da, die Pfalz bei Rhein, mit zahlloſen Dörfern, reichen Städten, ehr⸗
würdigen Domen und altersgrauen Burgen vor dem trunkenen Auge aus⸗
gebreitet. Von dem ſchattigen Laubdach der Eichen und Buchen, der
Föhren und Birken, der Linden und prachtvollen Kaſtanien, welche zu⸗
nächſt den Schloßberg umkränzen, bis zum fernen bläulichen Ring des
jenſeitigen Gebirges iſt ſtufenweiſe die mannigfaltigſte Schönheit ausge⸗
breitet. Am Fuße der Hügel bis weit in die Ebene hinab leuchten die
Reben mit ihren ſüßen Früchten; nur ſchmale Wieſenmatten unterbrechen
ihre Marken. An die Rebengelände reihen ſich gleich einem bunten Rieſen⸗
teppich die üppigſten Felder, deren pflanzliche Phyſiognomie eine keines⸗
wegs eintönige iſt, da ſie nicht nur Getraide jeder Art und die gewöhn⸗
lichen Kulturpflanzen tragen, ſondern auch Handelspflanzen, Kohl, Tabak,
Hanf, Krapp u. ſ. w. in reichlichſter Menge liefern, und da ſie ferner
zum Theile von ſchönem Walde umzäunt ſind, zum Theile nach dem

Rheine hinziehen, und nur an einzelnen Stellen deſſen gewundene Silber⸗

fläche durchſchimmern laſſen. Um die Hunderte von reichbevölkerten, oft
ſtadtartigen Dörfern, welche ſich hier an den Hügeln des Gebirges und

in den nahen und fernen Gauen der Ebene und an den Ufern des Rheines
und längs der Stränge der Eiſenbahnſchienen dem Auge darſtellen, ziehen

gewöhnlich dunkle Kirſchen⸗ oder andere Obſthaine, die namentlich am
Gebirge ſchon früh von der Blüte der Mandeln, Aprikoſen und Pfirſiche
herrlich durchhellt ſind. Wie die Sterne am Himmel ſind ſie herausleuch⸗

tend auf den dunkeln Grund der Flur geſäet. Und von Städten, welche

auf Burg Neu⸗Leiningen nur ſchwer oder aber gar nicht mehr erkennbar
ſind, liegen oder ſcheinen einzelne ſo nahe, daß man mit nicht ungewöhn⸗
lich ſcharfem Glas leicht die Uhr auf den Thürmen erkennen kann, ſo beſon⸗

ders Speier mit ſeinem herrlichen Kaiſerdom, Altpörtel und Heidenthurm;

andere ſind mindeſtens mit dem bloßen Auge deutlich erkennbar, ſo Heidel⸗
berg mit ſeinem prachtvollen Schloſſe, mit Kaiſerſtuhl und Molkenkur,
Schwetzingen mit dem hochwipfeligen Garten, Ladenburg, Philippsburg,
Wiesloch, Edenkoben mit der Rietburg und Kropsburg, Germersheim mit

ſeinen ſcharfbegrenzten Wällen und Mauern, Landau mit ſeinen ragenden

Bollwerken, Straßburg mit der kühnen Spitze ſeines Münſters, Weißen⸗
burg, Bitſch, Baden⸗Baden mit dem hohen alten Schloßthurm, die Schloß⸗
firſten von Raſtatt, die Thürme von Karlsruhe, die Warte von Bruchſal,

und wieder näher im Thale von Annweiler auf mäßigen Waldhügeln, die

ſich, rebenbelaubt, ſanft in die Ebene abdachen, bei Eſchbach die prächtig
ſtolze Madenburg u. ſ. w., — eine Rundſicht, welche Wonneſchauer er⸗
weckt! .
Und nun die Maxburg ſelbſt, — ein grandioſer Bau, wie aus Granit
gemeißelt, ſteht ſie da, hinabſchauend in die Lande, wie Zeus vom Olymp,
in ſtiller, männerhafter Schönheit!
Wahrſcheinlich ging die erſte Anlage einer Veſte auf dieſer impoſanten,
weithin die Gegend beherrſchenden und überſchauenden Höhe von den
Römern aus; dafür ſpricht ſchon der urſprüngliche Name Küäſtelberg

(castelli mons), ſowie der Umſtand, daß man innerhalb der Mauern ver⸗
ſchiedene, wenn auch nicht gerade bedeutende römiſche Antiquitäten fand.
In dem langen Vernichtungskampf, den im Anfang unſerer Zeitrechnung
Roma wider Germania mit oft ſehr wechſelndem Glücke, aber mit ſtets
gleicher Wuth anfangs meiſt um die Ufer des Rheins führte, bis es end⸗
lich ſelbſt erlag, mag ſchließlich auch das Kaſtell in Trümmer geſunken
ſein (und wie bei Worms der Name „Katterloch“ heute noch eine Stätte
bezeichnet, wo damals die oft über den Rhein ſetzenden Katten (Chatten,
Hassia, Heſſen] vor den Römern einmal erlegen ſein mögen, ſo hat man
vielleicht in dem nicht allzu fernen Dorfe Haßloch, wie in dem rhein⸗
heſſiſchen Dorfsnamen Heßloch, ein geſchichtliches und ſprachliches Analogon
wiederzufinden). Nach einer Sage erbauten nun die Franken unter ihrem
König Merovich um 402 an der Stelle des zerſtörten Kaſtells wider die
Einfälle der Gothen eine Burg, welche aber, durch den Hunnenkönig
Attila 450 zerſtört, ſpäter unter dem Namem „Käſtelburg“ wieder er⸗
richtet worden ſei. Wirklich geſchichtlich iſt indeſſen nur, daß die eigent⸗
liche Burg erſt zur Zeit Heinrich'’s II., alſo nach 1014 begonnen, und
in der letzten Hälfte des elften Jahrhunderts als Eigenthum des Ardennen⸗
grafen Wolfram, Schwiegerſohnes des Kaiſers Heinrich III., vollendet
ward. In der Folge „ſoll“ Heinrich IV. zur Zeit des Fürſtentages in
Tribur (1067), ehe er nach Canoſſa ging, „heimlich zürnend, heimlich
knirſchend“, hier bei ſeiner Schweſter geweilt haben.
Nachdem die Burg den großen Stürmen des Mittelalters unerſchüttert
Trotz geboten, und oft Gegenſtand und Zeuge blutiger Fehden geweſen

(beſonders der bayeriſchen, welche um 1505 das Kloſter Limburg in Trüm⸗

mer ſinken ließ), ward ſie biſchöflich ſpeyeriſch. Da brach, hervorgerufen

durch die unerhörten Mißhandlungen, welche das Volk allenthalben von

Adel und Klerus zu erdulden hatte, um 1525 der wilde Bauernkrieg aus.
Wie ſo viele Burgen und Klöſter ward auch die Käſtelburg von den
wüthenden Haufen der Bauern erſtürmt und geplündert, jedoch nicht zer⸗
ſtört, da die Macht der wilden Rotten bald durch die furchtbare Schlacht
bei Worms ganz gebrochen wurde. Der Schaden war bald durch die Bauern

zwangsweiſe erſetzt, als die Burg 1552 von den kühnen aber wilden

Schaaren des in unbändigem Streitmuthe ſich verzehrenden Markgrafen Al⸗
brecht von Brandenburg erobert, geplündert und ausgebrannt wurde. Noch
manches biſchöfliche Beſitzthum ſank in Folge des wildentflammten Haſſes
wider den Inhaber, der auf der Flucht ſtarb, in Trümmer; und das
käſtelburger Lehen ging nun auf die Madenburg über. Zwar wurde ſie
allerdings 1560 wieder ziemlich vollſtändig hergeſtellt in ihren Ring⸗
mauern; doch fand man für gut, die Burg, anſtatt ſie in ihre alte Würde
und Feſtigkeit zu erheben, nur zu einem einfachen, offenen Förſterſitze her⸗
zurichten. — Die wilden Heereszüge des dreißigjährigen Krieges begannen;

ſie ließen die Gegend jedoch ziemlich unberührt, nur Kontributionen, Peſt

und Hungersnoth brachten ſie zuweilen auch auf die Burg, bis drei Jahre
vor dem Friedensſchluß, alſo 1645, dieſelbe durch das Betreiben der
Franzoſen an die Familie von Sötern, 1666 aber durch Kauf an das
Haus Sickingen fiel. Da kamen 1688 aus den Schluchten der Vogeſen
die mordbrenneriſchen Garden des franzöſiſchen Königs Ludwig XIV. frie⸗
densbrecheriſcher Weiſe in die Pfalz, Mord und Brand, Verwüſtung und
Greuel aller Art mehr als zwölfhundert blühenden Städten und Dörfern

zu bringen. Die Schandhorden, welche ſelbſt, wie die Hyänen, die Grä⸗
ber nicht verſchonten, erſtiegen, plünderten und verheerten mit Feuer die

unvertheidigte Burg, damit man ſähe, „wie es die Franzoſen im Kriege
zu halten pflegten“. Nach ihrem feigen Abzuge, der einer Flucht vor
dem dreifach ſchwächeren heranziehenden brandenburgiſchen Heere mehr als
bloß ähnlich ſah, waren die Trümmer fortan nur von einigen Waldbrüdern
bewohnt, beſonders nachdem eine ſchöne Kapelle daſelbſt errichtet worden
war. Etwa ein Jahrhundert ſpäter zog aber die große franzöſiſche Staats⸗
umwälzung auch die Pfalz in ihren Strudel, in ihre Kämpfe, Schrecken,
Greuel und Verwüſtungen. Während der folgenden fürchterlichen Kriege
wurden auch die Wälder, um Geld zu bekommen, ſo gelichtet, daß, als
die Pfalz und mit ihr die Burg 1815 bayeriſch wurde, die gänzliche Aus⸗
rottung derſelben, zugleich aber auch der gänzliche allmälige Abbruch der
ſchon „hambacher Schloß“ genannten Burg nur durch ſtrenges Verbot von
Seiten der Regierung verhindert werden konnte. Im Jahr 1823
wurde die Ruine an den Meiſtbietenden verſteigert, der die impoſanten
Trümmer aber auch nicht nach Würde zu ehren verſtand, da auch er ſie
einem langſamen Untergang entgegen gehen ließ. Doch zogen nach dem
Beiſpiel der Beſitzer jährlich viele Waller hinauf, die frohe, lachende Aus⸗
ſicht zu genießen, ja der Raum innerhalb der Ringmauern bot den treff⸗
lichſten Tummelplatz zweier ſehr beſuchter Muſikfeſte. Da nahten die Jahre
1832 und 1833 heran, und mit ihnen eine bis auf's Aeußerſte geſpannte
und empörte Stimmung des deutſchen, beſonders des pfälzer Volkes.
Geniale, leidenſchaftliche Männer: Wirth, Siebenpfeiffer, Hochdörfer und
einige Polen, ſtellten ſich an die Spitze, und luden das Volk ein zu einem
ſogenannten Konſtitutionsfeſte, dem nachgehends ſo berühmt gewordenen
„hambacher Feſte“ auf das hambacher Schloß am 27. Mai 1832. Das

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Feſt war bedeutend, die von den ausgezeichneten Rednern entzündete Be⸗
geiſterung und Bewegung koloſſal. Den Verlauf und Erfolg des Feſtes aber
kennen wir. Das elektriſche Feuer ſollte durch Bajonnette gedämpft wer⸗
den; es wurde wenigſtens abgeleitet, und das Feſt hatte keinen andern
Erfolg, als daß das Volk nun in noch engeren Schranken gehalten wurde.
— Noch in demſelben Jahre beſchloſſen die mittlerweile wieder loyaler
gewordenen Pfälzer, nebſt einem ſilbernen Becher und einigen Fäſſern
Weines, auch die nun den höher klingenden Namen „Maxburg“ erhaltende
prächtige Ruine ihrem König, und dem gerade ſeine Vermählung feiern⸗
den Kronprinzen, dem ſpäteren trefflichen König Max, „allerunterthänigſt
treugehorſamſt“ zum Geſchenke anzubieten. Es ward angenommen; und

König Max, der gerne in der Pfalz verweilte, ließ in der Folge die Burg,

wie ſie in ihrer glänzendſten Zeit war, wieder aufführen; — ein ſehr
dankenswerthes Werk!
So war die Burg, deren Mauern von Freiheitsgeſängen und ſtürmiſch
begeiſterten Feuerworten wiedergehallt hatten, nunmehr in demſelben Jahre
die Trägerin des Namens eines, allerdings trefflichen Fürſten geworden,
jenes Königs, welcher das edle Wort ſprach: „Ich will Friede haben mit
meinem Volke!“ Nun ſo möge denn die Burg ein Symbol ſein und
bleiben deutſcher, ſich aus ſich ſelbſt verjüngender Kraft, des Schutzes vor
inneren Gefährniſſen, des Trutzes wider den fremden, friedebrecheriſchen
Feind, vor dem uns zu wahren am meiſten Noth iſt, ein Symbol der
deutſchen Einheit, Macht und Freiheit, der freudigen, friedhaften, gedeih⸗
lichen Eintracht zwiſchen Volk und Fürſt!

Im Varackenlager von Courrelles.
Vor NMetz.
(Bild S. 213.)

Das kleine, arme Dorf Courcelles an der Nied bot während der Be⸗
lagerung von Metz ein ungemein bewegtes Bild. Es war die letzte Eiſen⸗
bahnſtation vor dieſer Feſtung und dadurch der Hauptſammelplatz für den
Proviant, welcher der deutſchen Armee zugeführt wurde, die Metz cer⸗
nirte. Tag für Tag trafen nicht enden wollende Züge ein, nach deren
Umladung die Proviantkolonnen nach allen Richtungen zu den verſchie⸗
denen Korps auseinander gehen. Hier wurden alle Liebesgaben aus der
Heimat für die betreffenden Regimenter per Achſe weiterbefördert. Es
war ein nie geſehenes, buntes Treiben: Verwundete, welche der Weiter⸗
beförderung ſehnſüchtig harrten, Erſatzmannſchaften, welche friſch ange⸗
kommen, freundliche Krankenpfleger, die auf den Kriegsſchauplatz wollten,
Johanniter, welche Transporte übernahmen, Delegirte aller möglichen
Städte, welche mit größeren oder kleineren Vorräthen wollener und eß⸗
barer Waaren zum Austheilen bereit ſtanden, oder nach Wagen und Pfer⸗
den athemlos umherliefen. Zwiſchen dem Dorfe und dem Stations⸗

gebäude auf einer Wieſe haben die preußiſchen Pionniere – prächtige

Landwehrgeſtalten — Baracken aus Baumſtämmen und Bahnſchwellen er⸗

richtet und mit getheerten Segeltüchern behangen, und inwendig warm

mit Stroh gepolſtert: es wäre ſonſt an den kalten Regentagen und Näch⸗

ten für die Mannſchaften nicht zum Aushalten geweſen. An ſogenannten

Ruhetagen, d. h. dienſtfreien Nachmittagen, gewährte es ein gemüthliches

Kriegsbild, die Leute in und vor ihren Hütten ſitzen zu ſehen, der Eine

behäbig ſich ſtreckend, der Andere rauchend oder eifrig die Zeitung leſend,
während die Uebrigen auf die veralteten Nachrichten lauſchten, ſo theil⸗
nahmsvoll und begierig, wie man zu Hauſe die Telegramme verſchlingt.
Dort flickt Einer ſeine Hoſe, daneben ſchneidet ein gutmüthiger Landwehr⸗
mann, auch ein Vater mit Kindern, der armen, bettelnden Frau mit⸗
leidig ein herzhaftes Stück von ſeinem für drei Tage berechneten Laib ab:
„Da nehmt man, Mütterken, ik habe ooch Frau und Kinner zu Hauſe,
und weeß, wie es thut, wenn man niſcht zu knabbern hat.“ Die arme
Frau verſteht kein Wort —– aber ſie weiß, daß der Soldat ein gutes
Herz hat. Wie ruht der Blick ſo gerne auf dieſem friedlichen Kriegs⸗
bilde, es verſöhnt mit den Greueln, die der Krieg ſonſt in ſeinem Ge⸗
folge hat!

Deutſche Lieblingsmärchen in Bildern.
I. Said.
Nach W. Hauff. — (Schluß.)
(Bild S. 216.)

Am folgenden Tage ſprach man nur von dem ſchönen, reichen und
tapfern Jüngling, ja ſelbſt vor ſeinen eigenen Ohren in Kalum Bek's
Bazar wurde ſein Lob geſungen. Das nächſte Mal fand er im Hauſe

ſeiner Fee noch ſchönere Kleider, noch köſtlicheren Waffenſchmuck. Heute
war halb Bagdad auf den Beinen: auch der Kalif ſah vom Balkon den
Spielen zu, ja er hing ihm nach Beendigung derſelben eine goldene Kette
um. Das reizte denn doch den Neid der jungen Leute von Bagdad und
er ſah, wie ſie ihm nichts weniger als freundliche Geſichter machten;
ja, ſelbſt ſeine Freunde wurden ihm durch ihre Frage, wo ſie ihn auf⸗
ſuchen könnten, ob es ihm in Bagdad gefalle und dergleichen mehr,
läſtig.
Mehr denn vier Monate hatte Said zum Erſtaunen Bagdads ſeine
Tapferkeit erprobt, als er eines Abends beim Nachhauſegehen von dem
Kampfplatz einige Stimmen vernahm, die ihm bekannt ſchienen. Er er⸗
kannte an ihrem Dialekte, daß ſie zur Horde Selim's in der Wüſte ge⸗
hörten, und ahnte, daß es ſich um eine Räuberei handle, die ſie beriethen.
Und wirklich ward ein Ueberfall des Kalifen verabredet, den ſie eine
Stunde vor Mitternacht an dieſer Stelle ausführen wollten. Anfangs
wollte Said den Kalifen ſelbſt warnen, aber er überlegte ſich's noch und
fand, daß es beſſer ſei, am Ort der That ſich einzufinden.
Zur rechten Zeit ſtand er auf ſeinem Poſten und harrte der Dinge,
die da kommen ſollten. Sie erſchienen auch richtig; er konnte es an dem
Geflüſter merken, denn die Nacht war ſo finſter, daß man kaum etwas
ſah. Nach einer halben Stunde endlich konnte Said einige dunkle Ge⸗
ſtalten an ſich vorüber huſchen ſehen: im ſelben Augenblicke klatſchte man
in die Hände, und nun ſtürzten die Verborgenen aus ihrem Hinterhalt
hervor. Man hörte Waffengeklirr, die Angegriffenen waren alſo bewaff⸗
net. Sogleich zog er ſeine Damaszenerklinge und ſtürzte mit dem Aus⸗

ruf: „Nieder mit den Feinden des großen Harun!“ auf die Räuber los,

von denen er einen auf den erſten Hieb zu Boden ſtreckte, worauf er den
Strick, mit dem ſie einen Mann umſchlungen hatten, zu durchhauen ſuchte;
aber ſtatt des Stricks traf er den Arm eines der Räuber, der zuſammen⸗
ſtürzte, während der Freigewordene den Dritten mit dem Dolche durch⸗
bohrte und der Vierte entfloh. — Said blieb nicht lange in Ungewißheit,
mit wem er’s zu thun hatte. Harun dankte ihm mit warmen Worten
und gab ihm einen koſtbaren Ring, mit dem er morgen nach dem Palaſte
kommen und ſich ihm vorſtellen ſolle, denn hier wollten ſie ſich nicht lange
aufhalten, da es nicht geheuer ſei. Aber der Vezier ſchenkte dem Jüng⸗

ling noch einen Beutel und ſagte, daß er ihm dieß nicht gebe, um ſeinen

Dank damit abzukaufen; er möge, ſo oft er einen Wunſch habe, getroſt
zu ihm kommen. Trunken vor Glück eilte Said nach Hauſe. Aber hier
wurde er übel empfangen. Kalum Bek war über ſein langes Ausbleiben
ſehr ungehalten, und tobte und raste wie ein Wüthender. Said aber
im Bewußtſein ſeines Beutels war raſch entſchloſſen, kündigte ſeinen Dienſt
und verließ augenblicklich das Haus. Kalum Bek ſchaute ihm ſprachlos
vor Erſtaunen nach; andern Morgens ſchickte er jedoch ſeine Packknechte
durch die ganze Stadt und ließ nach Said ſuchen. Endlich kam einer

zurück und ſagte, daß er Said aus einer Moſchee in prachtvollem Gewand
habe kommen und nach einem Karawanſerai gehen ſehen. Als Kalum

Bek das hörte, glaubte er, Said habe ihn beſtohlen, und eilte zum Auf⸗

ſeher der Polizei, der ihm auch ſogleich einige Polizeidiener mitgab, um

Said zu verhaften. Man fand auch wirklich Said vor dem Karawanſerai
ſitzen, und trotz ſeiner Gegenwehr ward er verhaftet und gebunden. Mit
Triumphgeſchrei zog ihm Kalum Bek einen großen Beutel aus der Taſche.

Unter Hohn und Spott ward der arme Said nach der Polizei geſchleppt.

Der Urtheilsſpruch ließ nicht lange auf ſich warten: eben ging ein Trans⸗
port von Dieben nach einer wüſten Inſel ab und er machte gerade die
Zwanzig voll. Trotz allen Bittens, daß man ihn doch wenigſtens vor
den Kalifen bringen möchte, ward er in's Gefängniß abgeführt, wo er
mit dem Auswurf der Menſchheit zuſammengeſperrt wurde, ſo daß er
froh war, als der Morgen anbrach und das Schiff die Anker lichtete.
Vierzehn Tage waren ſie auf dem Waſſer, als eines Tages ein furcht⸗
barer Sturm losbrach. Die Gefangenen pochten an die Thüre, als end⸗

*

lich ſogar das Waſſer eindrang, aber Niemand hörte ſie; ſie brachen aus

ihrem Gefängniß und ſtürzten auf das Verdeck, aber Niemand war mehr
da. Die ganze Schiffsmannſchaft hatte ſich auf Booten gerettet. Von
Sekunde zu Sekunde wurde ihre Lage ſchrecklicher. Said hielt ſich am
Maſte angeklammert, als endlich das Schiff geborſten war. Die Wellen warfen
ihn hin und her, aber er hielt ſich, mit den Füßen rudernd, immer wie⸗
der oben. So ſchwebte er eine halbe Stunde in Todesgefahr, als er ſich
plötzlich des Pfeifſchens erinnerte. Er ſetzte es augenblicklich an den Mund
und ein heller Ton erſcholl; die Wogen glätteten ſich, der Sturm ließ nach

und als er ſich rings umſah, fühlte er plötzlich, daß er nicht mehr auf

Holz, ſondern auf einem Delphine ritt. Anfangs war er faſt betäubt
vor Schrecken: als er ſich aber wieder erholte, erinnerte er ſich, daß das
Pfeifchen wohl ſeine Wirkung gethan haben müſſe. Pfeilſchnell trug ihn
ſein wunderbares Pferd durch die Wogen, und noch ehe es Abend wurde,
ſah er Land und endlich bog der Delphin in einen Fluß ein. Said fing
an hungrig zu werden, und wünſchte ſich ein gutes Mahl. Er blies auf
ſeinem Pfeifchen und alsbald tauchte ein Tiſchchen aus dem Waſſer mit den

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ausgeſuchteſten Speiſen, von denen er nach Gelüſten aß, worauf das
Tiſchchen wieder verſchwand.
Die Sonne fing ſchon an zu ſinken, als Said in dunkler Ferne eine
Stadt erblickte, deren Minarets ihm Aehnlichkeit mit denen von Bagdad
zu haben ſchienen. Der Fiſch lenkte nach einem Landhauſe hin, auf deſſen
Dach mehrere ſchön gekleidete Männer ſtanden, und am Ufer ſah Said
eine Menge Diener,, die vor Verwunderung die Hände zuſammenſchlugen.
An einer Marmortreppe, die vom Waſſer nach dem Luſtſchloß hinauf⸗
führte, hielt der Delphin an, und kaum hatte Said einen Fuß an’s Ufer
geſetzt, ſo war auch ſchon der Fiſch ſpurlos verſchwunden. Die Diener
eilten ihm entgegen und baten ihn, ſobald er ſich umgekleidet, zu ihrem
Herrn zu kommen. Der größte und ſchönſte der Männer auf dem Dache
trat, als er in prachtvollem Gewande vor ihm erſchien, auf ihn zu und
ſprach: „Wer biſt Du, wunderbarer Jüngling, der Du die Fiſche des
Meeres zähmſt, daß ſie Dir gehorchen müſſen? Biſt Du ein Zauberer
oder ein Menſch, wie wir?“ Said erzählte nun ſo offen und ſchmucklos
ſeine wunderbare Geſchichte, daß der fremde Mann ſagte: „Ich will Dir
glauben, ſo ſeltſam das Alles klingt. Aber Du erzählteſt uns, daß Du
im Wettkampf eine Kette gewonnen, und daß Dir der Kalif einen Ring
geſchenkt; kannſt Du mir dieſe wohl zeigen?“ — „Ja, hier auf meinem
Herzen trage ich ſie: Niemand hätte ſie mir rauben dürfen.“ Damit bot
er dem Fremden Ring und Kette. — „Beim Bart des Propheten!“ rief
der hohe ſchöne Mann. „Laß uns ihn umarmen, Großvezier, denn hier
ſteht unſer Retter.“ Said ſtürzte auf die Kniee. Aber der Großvezier
hob ihn auf und Harun Alraſchid ſagte: „Von heute an ſollen ſich Deine
trüben Schickſale wenden. Folge mir nach Bagdad und ſei einer meiner
erſten Beamten, denn Du haſt gezeigt, daß Dir Harun nicht gleichgültig
iſt.“ Said dankte aus vollem Herzen, erbat ſich aber die Gunſt, vor
Allem zu ſeinem Vater reiſen zu dürfen, der über ſein Schickſal in großen
Sorgen ſein müſſe. Der Kalif geſtattete ihm dieß gerne. In Bagdad

wurde ihm ſofort eine Reihe der ſchönſten Zimmer im Palaſte angewieſen,

die er ſpäter bewohnen ſollte.
Auu“uf die Kunde von dieſem Ereigniſſe eilten ſeine alten Waffengefährten,
der Bruder des Kalifen und der Sohn des Großveziers, herbei und be⸗
grüßten ihn. Nicht wenig aber waren ſie erſtaunt, als er ſich ihnen als
ihr Kampfgenoß im Waffenſpiel zu erkennen gab.
Am ſolgenden Tage trat Meſſur, der Oberkämmerer, ein, als eben
Said bei Harun ſaß, und bat ihn um eine Gnade. „Draußen ſteht mein
Vetter,“ ſagte er, „Kalum Bek, ein berühmter Kaufmann aus dem Bazar,
der einen ſonderbaren Handel mit einem Mann aus Balſora hat, deſſen
Sohn bei ihm diente und der geſtohlen hat und dann entlaufen iſt.
Der Fremde fordert nun ſeinen Sohn von meinem Vetter. Da bittet er
Dich denn um die Gnade, Du möchteſt kraft Deiner Weisheit Recht
ſprechen zwiſchen ihm und dem Manne aus Balſora.“ –— „Ich will rich⸗
ten,“ antwortete der Kalif, „in einer halben Stunde ſollen Alle im Ge⸗
richtsſaale erſcheinen!“ — „Das iſt Niemand Anders, als Dein Vater,
Said,“ fuhr er fort, „und da ich nun glücklicherweiſe Alles weiß, will ich
richten wie Salomo. Du, Said, verbirgſt Dich hinter dem Vorhang meines
Thrones, und Du, Großvezier, läßt ſogleich den voreiligen Polizeirichter
holen. Ich werde ihn im Verhör brauchen.“ Sie thaten, wie ihnen be⸗
fohlen.
Said'’s Herz pochte ſtärker, als er ſeinen Vater bleich und abge⸗
härmt, mit ſchwanken Schritten in den Gerichtsſaal treten ſah, der von
Menſchen angefüllt war. Als Kalum Bek aufgerufen war, ſprach er mit
frecher Stirne: „Vor einigen Tagen ließ ein Fremder unter den Buden des
Bazars ausrufen: ‚Einen Beutel Gold Dem, der Auskunft geben kann
über Said aus Balſora.’ Ich erklärte mich ſogleich bereit und erzählte,
daß ich ihn in der Wüſte gefunden und gerettet. In der Freude ſeines
Herzens ſchenkte er mir den Beutel. Als ich ihm aber weiter erzählte,
daß ſein Sohn in meinen Dienſten ſchlechte Streiche gemacht, geſtohlen
und zuletzt davongelaufen, fing er mit mir zu hadern an und verlangte
nun ſeinen Sohn und ſein Geld zurück.“ — Benezar, der Vater Said's,
ſprach nun auch und ſchilderte ſeinen Sohn als einen braven und tugend⸗
haften Menſchen, der nicht habe ſtehlen können. Er bitte nur um Ge⸗
rechtigkeit. Nun rief man den Polizeirichter, da Kalum Bek erklärt hatte,
daß er Said vor dieſen geführt, und dieſer ihn verurtheilt habe. Der
Polizeirichter geſtand, daß er ſich des Handels erinnere. — „Hat er den
Diebſtahl geſtanden?“ fragte Harun. — „Nein, er war ſogar ſo verſtockt,
daß er Niemand als Euch geſtehen wollte,“ erwiederte der Richter. —
„Aber ich erinnere mich nicht, ihn geſehen zu haben,“ ſagte der Kalif. —
„Ei, warum auch? da müßte ich alle Tage einen ganzen Pack ſolchen
Geſindels zu Euch ſchicken, die Euch ſprechen wollen.“ — „Du weißt, daß
mein Ohr für Jeden offen iſt,“ erwiederte Harun, „nun, Du hatteſt wohl
Zeugen, daß das Geld, welches geſtohlen worden, Dir gehörte, woran
erkannteſt Du gerade dieſe Goldſtücke, Kalum?“ — „An dem Beutel —
hier iſt er,“ rief Kalum, und reichte den Beutel dem Großvezier, daß
dieſer ihn Harun übergebe. Aber der Großvezier rief mit verſtelltem

Erſtaunen: „Der Beutel ſoll Dein ſein, Hund? Mein gehört er, ich gab
ihn, mit hundert Goldſtücken gefüllt, einem jungen Manne, der mich aus
großer Gefahr errettete.“ — „Kannſt Du darauf ſchwören?“ rief Harun.
—– „So gewiß, als ich einſt in's Paradies kommen will, meine Tochter
hat ihn ſelbſt verfertigt.“ — „Tauſend Tonnen will ich geben,“ rief Ka⸗
lum, „wenn er jetzt zugegen wäre. Der Beutel iſt mein.“ — „Was
haſt Du denn mit dieſem Said angefangen?“ fragte der Kalif. „Sag' an,
wohin man ſchicken muß, damit er vor mir erſcheine?“ – „Ich habe ihn
auf eine wüſte Inſel geſchickt,“ ſprach der Polizeirichter zitterrd. — „So
hat er alſo bekannt?“ fragte Harun. –— „Wenn ich mich noch recht er⸗
innern kann – ja!“ antwortete der Polizeirichter erbleichend. — „Wenn
Du es nicht genau weißt, wollen wir ihn ſelbſt fragen. Tritt hervor,
Said, und Du, Kalum Bek, zahlſt vor Allem tauſend Goldſtücke, weil er
jetzt hier zur Stelle iſt.“ Kalum und der Polizeirichter glaubten
ein Geſpenſt zu ſehen. Sie ſtürzten nieder und flehten um Gnade. Be⸗
nezar eilte in die Arme ſeines Sohnes. Harun rief nun im edlen Zorne:
„Auf zehn Jahre verbanne ich Dich auf eine wüſte Inſel, Richter, dort
magſt Du über Gerechtigkeit nachdenken. Du aber, Kalum, zahlſt die
tauſend Goldſtücke.“ Kalum, hoch erfreut, ſo billig wegzukommen, wollte
eben dem Kalifen danken, als dieſer fortfuhr: „Für den falſchen Eid er⸗
hältſt Du hundert Hiebe auf die Fußſohlen. Ferner hat Said zu wählen,
ob er Dein ganzes Gewölbe und Dich als Laſtträger nehmen will, oder
ob er mit zehn Goldſtücken für jeden Tag, den er Dir diente, zufrieden
iſt.“ — „Laſſet den Elenden laufen, ich will nichts, das ihm gehört,“
rief der JDüngling. — „Nein,“ antwortete Harun, „Du ſollſt entſchädigt
werden; ich wähle ſtatt Deiner die zehn Goldſtücke. Fort mit dem Elen⸗
den!“ So wurden ſie abgeführt und der Kalif und Said führten Benezar
in einen andern Saal, wo er ihm ſeine wunderbare Errettung durch Said
erzählte, nur zuweilen durch das Geheul Kalum Bek's unterbrochen, dem
zabr ſo eben im Hofe ſeine hundert vollwichtigen Goldſtücke auf die Sohlen
zahlte.
Benezar wurde wie ſein Sohn an den Hof gezogen. Der Kalif aber
baute Said einen eigenen Palaſt, in dem er fortan wie ein Fürſt lebte,
von Allen geachtet und geliebt.

Dein Vaterland.

Das Land, wo Deine Wiege ſtand,
o Dich mit ſüßer Stimme Klang .
Die Mutter oft in Schlummer ſang,
Und wo die Jugend Dir entſchwand,
Dem ſchönſten Maientage gleich,
An bunten Freudenblumen reich:
Mein Sohn, es iſt Dein Vaterland!

Das Land, das Dir als heil'ges Pfand
In ſeiner Sprache reinem Laut
Des Wiſſens edle Frucht vertraut,
Und drin Du Dir mit freier Hand,
In friſcher Kraft, voll Gottvertrau'n
Den eig'nen Herd ſollſt auferbau'n:
Mein Sohn, es iſt Dein Vaterland!

Das Land, für deſſen Freiheit ſtand
In blut'’gem Kampfe Held an Held,
Bis auf zerſtampftem Schlachtenfeld
Der Loxrbeer ihm die Stirn umwand,
Und das, trotz ſeinem tapfern Schwert,
Doch nach Erob'rung nie begehrt:
Mein Sohn, es iſt Dein Vaterland!

Das Land, wo gold'ner Treue Band
Noch Mann und Weib in Glück und Noth
Hält feſt umſchlungen bis zum Tod,
Wenn ſich das Herz zum Herzen fand;
Wo noch des Volkes Sitt'’ und Brauch
Durchweht ein friſcher, frommer Hauch:
Mein Sohn, es iſt Dein Vaterland!

Das Land, das treu mit leichtem Sand
Gleich Deinen Vätern Dich umhüllt,
Wenn Deine Tage ſich erfüllt,
Bis Dir ſich zeigt ein ſel'ger Strand,
Mit Gold umſäumt im Morgenroth —
O, lieb' es treu bis in den Tod:
Es iſt Dein deutſches Vaterland!
Julius Sturm.

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e Stadt erblickte. Originalzeichnung von Theodor Weber. (S.

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Deutſche Lieblingsmärchen. I. Said. Die Sonne fing ſchon an zu ſinken, als Said in dunkler Ferne eine groß

Thor öffnen könnte.

Marianne.
Novelle

von

Wolfgang Müller von Königswinter.

1.

Die Glocke des alten gothiſchen Münſterthurmes verkündete gerade die
vierte Nachmittagsſtunde, als ein ältlicher Herr von ſchlankem Wuchs und
feſter Haltung aus dem hohen Thore des erſten Gaſthofes der Reichsſtadt
trat und die lange und breite Straße hinabging. Nach ſeiner Kleidung
zu ſchließen, konnte man ihn für einen Landedelmann halten. Der runde
Hut, der kurze zugeknöpfte Rock, die ſtrammen Beinkleider waren von
dunkler Farbe und elegantem Schnitt. Ein grauer Bart umrahmte das
geſunde Geſicht, aus dem ein paar ernſte, aber freundliche blaue Augen in
die Welt ſchauten, die indeſſen, als wären die Gedanken hinter ihnen mit
anderen Dingen beſchäftigt, an all' dem vielbewegten Leben, das ſich in der
Hauptverkehrsader der Stadt entfaltete, nicht den geringſten Antheil nahmen.
Weder die Menge, die ſich in vollen Wogen an ihm vorbeidrängte, noch die
Buden, die mit den vielfältigſten Luxusgegenſtänden aufgeputzt erſchienen,
noch auch die Equipagen, welche an ihm vorüberrollten und aus denen
ihm hier und da ein Gruß zugedacht war, vermochten ſeine Aufmerkſam⸗

keit zu feſſeln. Ohne nach rechts und links zu blicken, verfolgte er ſeinen

Weg, der ihn bald aus den belebteren Theilen in ruhigere Gegenden brachte.
Nach einer viertelſtündigen Wanderung befand er ſich in der Wall⸗
ſtraße, welche ihren Namen dem Umſtande verdankte, daß ſie an die
früheren Wälle grenzte. Die Reichsſtadt war nämlich, wie alle ihre
Schweſtern, während der unruhigen Zeiten des Mittelalters mit Mauern
und Thürmen umgeben geweſen und hatte erſt nach den Befreiungs⸗
kriegen ein anderes Anſehen gewonnen. Das deutſche Leben lenkte
damals in neue Bahnen ein. Das Volk fühlte ſich als ein Volk von
Brüdern. Die einzelnen Gemeindeweſen konnten, wenn ſie auch groß und
ſtattlich waren, ihre individuellen Exiſtenzen nicht mehr in dem früheren
Sinne fortführen. Die ganze Nation wurde verantwortlich für das Da⸗
ſein der einzelnen Glieder. Was ſollten da noch die alten Abſchließungen?
Man begann ſich allmälig mit dem Gedanken vertraut zu machen, daß
die morſchen Befeſtigungen, welche weder den Franzoſen Widerſtand zu
leiſten, noch die deutſchen Einquartierungen abzuhalten vermochten, zu
den überwundenen Standpunkten gehörten. So waren denn allmälig die
Mauern geſchleift und die Gräben ausgefüllt worden, die einzelnen Thürme
und Thore ließ man indeß als Wahrzeichen alter Reichsherrlichkeit ſtehen.
Auf den gewonnenen Grund und Boden aber wurden anmuthige Anlagen
geſchaffen, indem man die an die Stadt grenzenden Stücke an Privat⸗
käufer veräußerte, die weiterliegenden Parzellen aber zu öffentlichen Spa⸗
ziergängen mit Alleen und gewundenen Gartenwegen verwendete.
Auf dieſe Weiſe war die Wallſtraße entſtanden, in welcher viele der
reichſten Leute ihren Sitz genommen hatten. Sie beſaß nach der Stadt⸗
ſeite hin eine Reihe von hohen, alten Häuſern, nach der Außenſeite da⸗
gegen verſchiedene Villen, um welche ſich ſchöne Gärten mit hohen Bäumen
dehnten, welche vorn durch eiſerne Gitter abgeſchloſſen wurden. Die mehr
modernen Gebäude waren in den letzten Jahrzehnten von reichgewordenen
Bankiers und Großhändlern errichtet worden, welche ihre Bureaux im
Mittelpunkte der Stadt hatten. Einige palaſtartige Wohnungen aus frü⸗
herer Zeit wurden dagegen von alten Patriziern bewohnt.
Der Wanderer lenkte ſeine Schritte nach einem Hauſe hin, deſſen An⸗
lage jedenfalls zu den älteſten gehörte. Gleich hinter der eiſernen Ein⸗
friedigung, die in reichem Rokokoſtyl gearbeitet war, erhoben ſich die Sy⸗
ringengebüſche zu einer ſolchen Höhe, daß ſie jedem eindringenden Blicke
eine Schranke ſetzten. Darüber hinaus ragten Linden, Ulmen und Pap⸗
peln von einem Wuchſe, wie man ſie in den benachbarten Gärten
vergebens ſuchte. Nur an der Lichtung des Thorweges gewahrte man,
daß im Hintergrunde ein mächtiges Haus aus der letzten ſtattlichen Ent⸗
wicklung der Renaiſſanceperiode lag. Die Fronte hatte in der Mitte ſieben
Fenſter mit einem polygonen Vorbau, welcher die Thür enthielt. Ueber
dem hohen Erdgeſchoß erhob ſich ein einziges eben ſo hohes Stockwerk,
das von einer mächtigen Manſarde gekrönt wurde. Die Fenſter waren
luftig und breit. An den Simſen ſtanden eine Menge von ſymboliſchen
Steinfiguren mit weitgebauſchten Gewändern und übertrieben ausgereckten
Gliedern. Das Alles, ſowie die alten, dickſtämmigen Orangenbäume,

welche auf der umgebenden Terraſſe aufgeſtellt waren, machte einen vor⸗

nehmen und reichen Eindruck.
Der Fremde legte ſeine Hand an die Klinke und prüfte, ob er das
Da es verſchloſſen war, zog er die Glocke, die einen
lauten Klang gab. Ein alter Diener in ſchwarzer Livree erſchien. Als
er den Beſucher erkannte, ging ein ehrfurchtsvolles Lächeln über die run⸗
zeligen, ernſten Züge.

Illuſtr. Welt. XIX. 6.

„Ah, Sie ſind es, Herr von Hartſtein!“ ſagte er beſcheiden.
„Ja, Franz! Iſt meine Schweſter zu Hauſe?“ fragte der Ange⸗
redete.
„Die Frau von Brennenberg hat zwar den Auftrag gegeben, Nieman⸗
den anzunehmen,“ erwiederte der Diener, „aber Sie werde ich ſofort mel⸗
den. Bitte, wollen Sie nicht eintreten?“
Herr Hartſtein folgte langſam dem raſch voranſchreitenden Diener.
Seitwärts an einem Blumenbeete war der alte Gärtner beſchäftigt. Ein
altes Stubenmädchen wiſchte im Vorhaus den Staub von den marmornen
Statuen. Beide grüßten ſtill und anſtändig. „Hier iſt Alles beim Alten,“
dachte der Vorübergehende, „nur wird das Alte mit jedem Jahre älter.
Es iſt an der Zeit, endlich einmal eine Bewegung in dieſe verſteinerten
Verhältniſſe zu bringen.“
Der Diener öffnete inzwiſchen die große Thüre im Hintergrunde der
prächtigen Halle und erſuchte den Ankömmling, einzutreten, indem er hinzu⸗
fügte, daß die gnädige Frau auf der Stelle erſcheinen werde. Hartſtein
ging in den geräumigen Salon, der zur Sommerzeit als Wohn⸗ und
Gartenzimmer diente, denn in dem erkerartigen Vorbau öffnete ſich eine
Thüre nach der Veranda, welche nach dem hinter dem Hauſe ſich dehnen⸗
den Park mit ſeinen herrlichen Bäumen und Bosketen ging. Es war ein
eigenthümliches altes Gemach Alle Möbel erſchienen im Styl Ludwig's XV.
gefertigt und ſtammten auch wirklich aus dieſer Epoche. Nur der Flügel
gehörte einer neueren Zeit an. An den Wänden hingen große Bildniſſe
von Männern und Frauen, deren Koſtüme eine Reihenfolge von der Mitte
des ſechzehnten bis in den Anfang unſeres Jahrhunderts bildeten. Zwi⸗
ſchen den großen goldenen Rahmen traten alte Ledertapeten hervor. Die
Fenſter und Portièren der Nebenthüren waren mit ſchwerem Seidendamaſt
behangen.
„Rokoko, Rokoko,“ murmelte Hartſtein, indem ein ironiſcher Zug über
ſein Geſicht ging. „Ich bin neugierig, ob die Revolution nicht zum Aus⸗
bruch kommt.“
Frau von Brennenberg kam aus dem Nebenzimmer in den Salon.
„Alſo Du läßt Dich auch einmal ſehen, Bernhard?“ ſagte ſie und
gab ihrem Bruder die Hand.
„Wie Du ſiehſt, Katharina,“ antwortete er freundlich, aber gemeſſen.
Das Verhältniß der beiden Geſchwiſter ſchien nach dieſer Begrüßung
keineswegs ein ſehr inniges zu ſein. In der That waren ſie in ihrer
äußeren Erſcheinung auch ganz und gar verſchieden. Nur die hohen Ge⸗
ſtalten und eine gleichmäßig ſtolze Haltung ließen ſie allenfalls als Kinder
deſſelben Hauſes erſcheinen. Der Bruder machte einen freundlichen, die
Schweſter einen ernſten Eindruck. Seine Haare und Augen waren hell,
die ihrigen dunkel, ſeine Züge offen und gerade, die ihrigen ſtreng und
ſtarr. Während in ſeiner Stimme ein weicher Klang lag, tönte die ihrige
ſcharf und kalt.
„Was führt Dich denn hierher?“ fragte die Schweſter, indem ſie ihm
einen Seſſel anbot.
„Ich habe mich wieder einmal in der Welt umgeſehen,“ ſagte er Platz
nehmend. „Was kann auch ein alter Junggeſelle Beſſeres thun, wenn
er mit den Menſchen und dem Leben im Zuſammenhange bleiben will?
Als ich die Ernte auf meinem Gute Baldringhauſen eingethan hatte, trieb
es mich in die Schweiz. Ich war drei Wochen in den Alpen und an den
Seen und habe mir Herz und Seele erfriſcht. Und dann durchwanderte
ich noch verſchiedene Hauptſtädte mit ihren Gallerieen und Theatern, um
mir einige Erinnerungen für die öden Wintertage einzuhamſtern. Dieſen
Morgen bin ich zurückgekommen.“
„Aber wo ſind denn Deine Effekten? Du wirſt doch hoffentlich bei mir
wohnen?“
„Ich ziehe den Gaſthof vor. Dort fühle ich mich freier. An dieſes
Haus — Du weißt es — knüpfen ſich für mich nicht die angenehmſten

Erinnerungen,“ fügte er mit dumpfer Stimme hinzu, während ein dunkler

Schatten über ſeine Stirne flog. „Alſo laſſen wir das. Ich rufe auch
nur in meiner Vaterſtadt an, um zu fragen, ob Du mir Deinen Ulrich
nicht für einige Zeit mitgibſt. Die Treibjagden ſollen bald beginnen. Er⸗
liebte ſie früher und verſprach ein tüchtiger Schütze zu werden. An
Wild wird es nicht fehlen, und ſomit auch nicht an waidmänniſchem Zeit⸗
vertreib.“
„Du biſt in der That ſehr gütig, lieber Bernhard,“ erwiederte Frau
Katharina, indem ſie den Ton freundlicher Verbindlichkeit anzunehmen
ſtrebte, — „aber Du weißt, die Jagd, es iſt ein ſo gefährliches Vergnü.
gen — ich habe nur den einzigen Sohn —“
„Der deßhalb aber nicht gehindert wird,“ fiel der Bruder ihr in die
Rede, mit ſeinen patriziſchen Genoſſen als Nimrod in Wald und Feld zu
ziehen, zumal wenn die Grafen und Barone der Umgegend oder ſogar
der benachbarte Fürſt einladet. Sage doch lieber die Wahrheit. Du
weißt Deinen Sprößling nicht gerne in meiner Geſellſchaft, er könnte bei
einer ſolchen Gelegenheit Gedanken und Prinzipien eingeimpft bekommen,
die nicht zu Deinen eigenen Anſchauungen paſſen.“

34

„Nun, wenn Du willſt,“ erwiederte die Dame ſpitz, „ich geſtehe offen,
daß Deine Ideen mir einigermaßen zu vorgeſchritten ſind.“
„Und darum biſt Du auch getreulich beſtrebt geweſen, mein Pathen⸗
kind, deſſen Vormund ich war, ſofort nach der Großjährigkeit jedem Ein⸗
fluß von meiner Seite zu entziehen?“
„Ich leugne es nicht.“
„Bravo! Das heißt der Wahrheit die Ehre geben. Ich will deßhalb
Gleiches mit Gleichem vergelten. So wiſſe denn, wenn mein Amt auch
dem Geſetze nach erloſchen iſt, ſo bleibt es in meinem Gewiſſen doch nach
wie vor beſtehen. Ich habe der Sache freilich in den letzten Jahren ihren
Lauf gelaſſen, jetzt aber bin ich entſchloſſen, auf's Neue einzutreten und
meine Pflicht zu thun, zumal d. ich meinen Neffen, Pathen und Mündel
auf Wegen ſehe, die mir nicht gefallen.“
„Aber, Bernhard!“ fuhr Frau von Brennenberg auf, indeß ihre
Augen blitzten.
„Laß mich ausreden!“ ſprach der Bruder ernſt und eindringlich. „Ul⸗
rich hat gottlob durch meinen Einfluß eine gute Erziehung erhalten. Er
war tüchtig auf der Schule und auf der Univerſität. Nur fehlte ihm dort
die freie Entwicklung, denn leider wurde er von ſeiner Frau Mama durch
die Studienjahre begleitet und nicht wie ein Junge, ſondern wie ein
Mädchen behütet. Kann man auf dieſe Weiſe einen Menſchen zur Freiheit
des Denkens und Handelns erziehen? Nimmermehr! Dem dweiblichen

Gemüthe mag man alle Pfade ebnen, den Mann muß man über Stock

und Stein klettern laſſen. Haſt Du ihm jemals erlaubt, mit der fröh⸗
lichen Jugend zu lachen, zu trinken, zu ſingen, zu jauchzen, auf raſchen
Roſſen Thal und Berg zu durchſtreifen und im muthigen Zweikampf die
funkelnden Klingen zu meſſen?“
„Ich hatte keinen rohen Trunk⸗ und Raufbold zu erziehen!“ rief die
Schweſter dazwiſchen.
„Nein — aber ein Theebübchen, ein Marzipanmännchen, ein Pfefferkuchen⸗
kerlchen gedachteſt Du aus ihm zu machen zwiſchen Deinen Alteweiber⸗
Kartenpartieen, an denen auch einige Fraubaſen in Hoſen und Fracks
Antheil nahmen. Gottlob iſt in dem Jungen noch einiger Stoff aus dem
kräftigen Blute der Hartſtein und Brennenberg, die wenigſtens vor Zeiten
Stahl und Eiſen in den Adern hatten und zu den handfeſteſten Bürgern
der Stadt gehörten, bis endlich der Reichthum ihre männliche Nachkommen⸗
ſchaft — ich nehme mich nicht aus — und ganz beſonders die weiblichen
Sprößlinge entarten ließ.“
„Ich glaube, Du biſt hierher gekommen, um mir lauter ſpitze Dinge
zu ſagen.“
„Die Wahrheit iſt nicht immer ſüß, ſie hat auch ihre Bitterkeit. Iſt
es aber nicht die erſte Pflicht der Blutsverwandten, daß ſie ſich klaren
Wein einſchenken? Haſt Du etwas gegen mich auf dem Herzen, friſch
heraus damit! Ich werde mir jetzt wenigſtens, da wir nach langen Jah⸗

ren wieder einmal allein ſind, die Freiheit nehmen, Dir zu ſagen, daß

Du mit Ulrich auf dem Holzwege biſt. Nicht nur, daß Du ſeine akade⸗
miſche Bildung verpfuſcht haſt, Du ließeſt ihn auch ſeine juriſtiſche Lauf⸗
bahn uterbrechen. Nachdem er es mit Ehren zum Auskultator und Re⸗
ferendär gebracht, verhinderſt Du ihn, Aſſeſſor zu werden. Und Du
führſt ihn auch nicht einmal in das volle Menſchenleben, wo der Geiſt
einzig und allein gedeiht, Du ſchleichſt mit ihm auf ganz engen, kleinen,
kapriziöſen Seitenpfädchen dahin. Der Junge hat die Rechte ſtudirt.
Warum hemmſt Du ihn, ſeine Kenntniſſe für ſich und ſeine Mitmenſchen
zu verwerthen?“
„Nun wohl, Offenheit gegen Offenheit!“ rief die Schweſter.
haſt mich aufgefordert, kein Blatt vor den Mund zu nehmen. Ich werde
Gebrauch von dieſer Erlaubniß machen. Mein Ulrich iſt mir viel zu gut
zu einer Laufbahn, von welcher Du ſeltſamerweiſe ganz entzückt biſt. Du
ſcheinſt in der That die Herrlichkeit unſerer alten Heimatſtadt, unſeres
Standes und unſerer Familie vergeſſen zu haben. Ich geſtehe, daß ich
nicht ſo leichtfertig mit den Traditionen der Vergangenheit zu brechen ver⸗
mag. Es iſt noch nicht ſo lange her, da gehörten wir mit etwa einem
Dutzend anderer Häuſer zu den herrſchenden Familien dieſes altehrwürdi⸗
gen und ſtattlichen Gemeindeweſens. Wir hießen die Patrizier und hatten
alle Gewalt in den Händen. Unſere Vorfahren waren Bürgermeiſter und
Schöffen. Sieh' Dich doch hier an den Wänden um! Die alten Herren
und Damen erinnern Dich an die frühere Pracht und Macht. Alle andern
Bewohner der Stadt ſahen zu uns empor und ließen uns in der Herrſchaft
gewähren, die als ein unbeſtrittenes Recht von Vater auf Sohn und Enkel
überging. Das iſt nun Alles vorbei. Was die Revolution mit ihren
Folgen uns nicht genommen hat, das wurde ganz und gar von dem
gleichmachenden modernen Staat, in dem wir jetzt leben, vernichtet. Oder
nimmt die heutige Regierung wohl die geringſte Rückſicht auf unſere alten
Privilegien? Gewiß nicht, denn jeder Plebejer kann jetzt zu den höchſten
Stellen emporklimmen, wenn er nur die richtigen Kunſtgriffe und Schleich⸗
wege einzuſchlagen weiß. Ich will aber meinen Ulrich nicht auf einen
Tummelplatz hinabſteigen laſſen, auf dem der Sohn des Bettlers das Ziel

„Du

°αω 218 „

noch eher erreichen kann, wie der Sproſſe aus edlem Blute, wenn er nur
flinkere Beine hat.“
„Und was haſt Du denn mit Ulrich vor, wenn ich fragen darf?“
„Ich ſuche ihn dahin zu leiten, daß er ſeinem Stande und Vermögen
gemäß ein ruhiges und zurückgezogenes Leben zwiſchen einigen wenigen
Menſchen führe, die ihm ebenbürtig ſind. An einer kleinen, auserleſenen
Geſellſchaft, welche die Erinnerung der Vergangenheit wie edle Heilig⸗
thümer pflegt, fehlt es uns gottlob nicht. Auch verſteht es mein Sohn,
ſich in entſprechender Weiſe zu beſchäftigen, denn er liebt die Wiſſenſchaf⸗
ten und Künſte und lebt meiſtentheils in ſeiner Bibliothek und in ſeinen
Sammlungen, welche bereits eine Menge von ſeltenen und merkwürdi⸗
gen Gegenſtänden enthalten. Später hoffe ich nun auch eine paſſende
Frau für ihn zu finden, welche, in gleichen Anſchauungen wie er er⸗
zogen, das Leben und Treiben der jetzigen Welt verachtend ihm zur Seite
ſteht.“
„Ach ja, verachtet nur die Welt!“ rief Bernhard, indem er aufſtand
und ein ironiſches Gelächter ausſtieß. „Verachtet nur das Leben und die
Menſchen! Das iſt der richtige Standpunkt aller Kreaturen, die ſich beſſer
dünken, wie ihre Brüder und Schweſtern unter dem klaren Lichte des
Himmels. Zu dieſem Zweck hat uns Gott nach ſeinem Ebenbilde geſchaffen
und uns auf dieſe ſchöne Erde mit ihren Thälern, Bergen und Flüſſen,
ihren Städten und Ortſchaften, mit ihren Wäldern, Feldern und Wieſen
hingeſetzt und uns zugerufen: Liebet euch unter einander. Wahrhaftig, eine
wackere Philoſophie! Nun, ihr Hartſteine und Brennenberge, die ihr
hier an den Wänden hängt, ſind das auch eure Ideen geweſen, als ihr
euch durch die Kraft des Geiſtes und der That aus einfachen Handwerks⸗
und Handelsleuten emporgearbeitet habt zu den Führern und Leitern eurer
Mitbürger? Nein, ihr habt für euch und für Andere gearbeitet, nach
der Art und Sitte eurer Zeit. Wenn es anders wäre, ihr hättet euch
nicht die Stellungen erobert, die euch geworden ſind, und wir gäben kei⸗

nen Pfifferling für euch, auf die wir jetzt mit Recht ſtolz ſind. Gerade

wegen eurer zähen und unverdroſſenen Thätigkeit hegen wir einen ſo un⸗
endlichen Reſpekt vor euch. Doch was ſagt ihr denn jetzt dazu, daß eure
Nachkommen, denen ihr Gut und Geld als bequemeres Erbe hinterlaſſen
habt, ſo muthig entſchloſſen ſind, für alle Zeit die Hände in den Schooß
zu legen? Gottlob kann ich euch getroſt in's Auge ſehen, denn ich bin
wenigſtens etwas geworden, wenn ich auch nichts Anderes thue, als daß
ich, ein ſchlichter Bauer, die Erde pflüge und mein Brod im Schweiß
meines Angeſichts eſſe. So habe ich doch eine Aufgabe zu erfüllen, mag
ſie noch ſo beſcheiden ſein. Aber ſeht hier meine Schweſter! Sie widmet
ihren Sohn dem ſüßen Nichtsthun und dem Kultus der Menſchenverach⸗
tung! O Himmel!“
„Aber, Bernhard!“ rief die Schweſter.
„Keine Deutung!“ fiel Hartſtein ein, „ich habe nur wiederholt, was
Du mit nackten, klaren Worten geſprochen haſt. Ich ſage Dir aber, es
gibt kein anderes Glück, als die Menſchen zu lieben. Und man liebt ſie
nur, wenn man unter ihnen lebt und nach ſeinen Kräften unter ihnen
ſchafft. Auch ich bin kein Schwärmer für die Staatsämter. Jeder Dienſt
hat eine gewiſſe Abhängigkeit im Gefolge, außer dem Dienſt für die ganze
Menſchheit. Und ſo iſt es auch nicht meine Abſicht, Deinen Ulrich als
Advokat oder Richter in der Toga bei den Sitzungen zu erblicken. Aber
er konnte ſich wenigſtens in dieſer Laufbahn die Kenntniſſe erwerben, um
ſpäter ſeinen Mitbürgern in anderen Stellungen nützlich zu werden, die
nicht von der Regierung, ſondern vom Volke ausgehen. Die Gemeinde,
der Kreis, die Provinz, der Staat braucht ſeine Vertreter. Welch' ein
Feld für gemeinnützige Thätigkeit! Allerdings haben ſich die Zeiten ge⸗
ändert, aber, wie mich dünkt, nicht zum Schlechten, ſondern zum Guten.
Statt der Privilegien, die in die Rumpelkammer einer morſchen Ver⸗
gangenheit geworfen ſind, herrſcht jetzt die perſönliche Thätigkeit. Wir
fragen nichts mehr nach dem Adel, der ſich grollend auf ſeine Rittergüter

zurückgezogen hat und Kohl und Rüben pflanzt und Ochſen und Lämmer

zieht, und noch viel weniger nach dem zertrümmerten Patriziat der alten
Reichsſtädte. Die eigentliche Ariſtokratie kann in ihrer großen Maſſe we⸗
nigſtens noch einen gewiſſen Zuſammenhang bewahren, wie es auch von
den Juden geſchieht. Mit dem Stadtjunkerthum aber, dem dieſer Zu⸗
ſammenhang fehlt, iſt es für alle Zeiten vorbei, im Gegentheil, dieſes
Zwitterweſen muß in dem großen und breiten Bürgerthume unſerer Zeit
untergehen. Es gilt, im allgemeinen Strome zu ſchwimmen und zu ſehen,
ob die individuellen Kräfte ausreichen, unter den Erſten am Ziele zu ſein.
Es gilt, ſich im allgemeinen Leben als Glied der Geſellſchaft anzufügen
und dann zu verſuchen, ob man das Haupt über die Anderen emporheben
kann. — Aber mit wem willſt Du denn Ulrich verheirathen?“ —

(Fortſetzung folgt.)

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Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)
XVI. Aufbruch der deutſchen Armee gegen Chalons.

Der König befand ſich gegen das Ende der Schlacht von Gravelotte
neben einer Gartenmauer dieſſeits Rezonville. Wie ein Augenzeuge hier⸗
über ſchreibt, „brannte unmittelbar an ſeiner Seite eine große Wollſpinne⸗
rei, die nächſte Umgebung mit ihrem unheimlichen Lichte erhellend.“ Man
hatte eine Leiter von einem Bauernwagen als Sitz für ihn eingerichtet,
und zwar ſo, daß das eine Ende derſelben auf eine Dezimalwage, das
andere auf einen getödteten franzöſiſchen Grauſchimmel gelegt war. An
ſeiner Seite befanden ſich Prinz Karl, der Großherzog von Weimar, der
Erbgroßherzog von Mecklenburg, Graf Bismarck, Kriegsminiſter von Roon
und Graf Dönhoff. Letzterer hielt zu Pferde in der Nähe. Roon hatte
heute den Helm abgelegt und trug wider ſeine Gewohnheit die Feldmütze;
der König war im Helm. Graf Bismarck ſuchte ſich franzöſiſche Briefe
zum Leſen, er mochte an ganz etwas Anderes denken; man war ſehr
ſchweigſam, und Jeder fühlte mit unſerem Könige, daß das um dieſe Zeit
ſeinen Höhepunkt erreichende Schlachtgetümmel die Entſcheidung bringen
mußte. Da tritt Moltke zum Könige, er iſt erhitzt, denn der Tag ſah
ihn im dichteſten Gewühl. „Majeſtät! wir haben geſiegt, der Feind iſt
aus allen Poſitionen geworfen.“ Ein kräftiges Hurrah der Umſtehenden
antwortete. Jetzt aber dachte man auch an Erquickung; ein nicht fern
haltender Marketender wurde herangerufen, und die hohen Herrſchaften
bezogen von ihm den ſolcher Ehre gewiß ungewohnten ſchlechten Rothſpohn,
indem ſie ſich ihre Feldflaſchen füllen ließen. Der König trank aus einem
abgebrochenen Tulpenglas, Bismarck kaute vergnüglich an einem großen
Stück Kommißbrod. .
Da es ſchon ſpät war und die Entfernung vom Schlachtfeld bis Pont

à Mouſſon gegen 5 Meilen betrug, ſo kehrte der König am 18. nicht

mehr dahin zurück, ſondern befahl das Bivouak auf dem Schlachtfelde.
Lebensmittel waren nicht viel aufzutreiben, und auch mit dem Nachtquar⸗
tier war es übel beſtellt, da alle Dörfer voll von Verwundeten lagen.
Mit Mühe waren für den König einige Cotelettes aufgebracht und in Re⸗
zonville ein Haus gefunden, wo er ſich in „eine Stube“ zurückziehen konnte,

nachdem er ſich ſchon entſchloſſen hatte, in ſeinem Wagen zu übernachten.

In dieſe Stube wurde aus dem königlichen Krankentransportwagen ein
Geſtell gebracht, das durch ein paar darauf gelegte Sitzkiſſen des könig⸗
lichen Wagens in ein Feldbett verwandelt wurde. Auf demſelben brachte
der König, nur mit einem Mantel zugedeckt, die Nacht zu. Graf Bis⸗
marck war beſſer daran. Nachdem er einige Eier, die ihm ein glücklicher
Zufall in die Hände geſpielt, an dem Degenknopf zerſchlagen und unge⸗
ſotten verzehrt hatte, ſuchte er mit ſeiner Begleitung ein Nachtlager auf.
Vergebens fragte er in mehreren Häuſern an. Auch ein entfernt liegendes
ſollte nach der Ausſage der Eigenthümer mit Verwundeten ganz angefüllt
ſein. „Aber da oben iſt wohl noch Streu?“ fragte er, indem er auf ein
dunkles Zimmer im erſten Stock zeigte. „Auch voll Verwundeter,“ hieß
es. Aber Graf Bismarck ließ ſich dießmal nicht abweiſen, ſah ſelbſt nach
und fand ein Zimmer mit leeren Betten. Er, der Erbgroßherzog von
Mecklenburg und der amerikaniſche General Sheridan machten ſich's nun
bequem.
Am 19. Auguſt ſah man den König wieder in aller Frühe in Thätig⸗
keit. Von allen Seiten liefen Rapporte ein und beſtätigten die gänzliche
Zurückwerfung der feindlichen Armee in die Feſtung Metz, ihre vollſtändige
Niederlage, bei der es ihr unmöglich war, den Kampf wieder aufzunehmen.
Unter ſolchen Umſtänden befahl der König die Rückkehr des Hauptquartiers
nach Pont à Mouſſon, verließ Nachmittags Rezonville und traf Abends
um halb 6 Uhr in der genannten Stadt ein. Vor ſeinem Aufbruch hatte
er von Rezonville aus den Kurier abgefertigt, welcher der telegraphiſch
von dem Siege ſchon benachrichtigten Königin in einem Brief ihres Ge⸗
mahls einige genauere Nachrichten bringen ſollte.
Das Schlachtfeld bot einen entſetzlichen Anblick dar. Ein Offizier
ſchreibt hierüber: „Bei dunkler Nacht ritten wir um halb 10 Uhr an
St. Privat heran, welches in hellen Flammen ſtand, über's Schlachtfeld
durch Hunderte von Todten und Verwundeten. Da höre ich denn ein
jämmerliches Stöhnen; ich ſteige ab und finde Einen von Kaiſer Franz.
„Ach, Landsmann, ſagte er zu mir, ‚nimm Deinen Säbel heraus und
ſtich mich todt, ich bitte Dich ſo ſehr darum, mach' mich ganz todt!“ Ich
ſprach ihm Muth zu, ließ mir meine Flaſche Wein geben und gab ihm
zu trinken, dann ließ ich ihm die ganze Flaſche. Da nahm er meine
Hand mit ſeiner Rechten, dem einzigen Gliede, das er rühren konnte, und
dankte mir ſo recht innig. Ich mußte fort und konnte ihn nur an Einige
überweiſen, die ich traf. Am andern Tag beritt ich das franzöſiſche
Schlachtfeld. Aber wie ſah es hier aus! So etwas von Todten iſt faſt

nicht zu glauben.

Das Schlachtfeld hat eine Ausdehnung von mindeſtens
2 Meilen, und auf dieſem Raume lag Mann an Mann. Wir haben bei
Amanvillers ein großes und werthvolles Zeltlager erbeutet. Man fand
hier Briefe, in welchen über die Unfähigkeit der franzöſiſchen Oberleitung
geſchimpft, unſere Artillerie eine brillante“, unſere Infanterie eine ‚formi⸗

dable’ genannt wird. Auch ſah man in dieſen Zelten nicht nur Betten,
Stühle und Seſſel, ſondern hie und da ſogar Teppiche und Vorhänge,
komplizirte Toilettengegenſtände, wohlriechende Waſſer und Oele, und über⸗
haupt ſo verſchiedenartiges Gepäck, daß dieſer Umſtand allein erklärte,
weßhalb ſich unſere Armee ſo ungleich leichter und ſchneller bewegt, als
die franzöſiſche. Denn unſere Soldaten wiſſen von ſolchen Dingen nichts;
ſie bivonakiren oft unter freiem Himmel auf der kalten Erde, welch'
hartes Lager in den beiden der Schlacht folgenden Nächten ſogar der
kommandirende General mit ihnen getheilt hat. Der Tag nach der Schlacht
war ein ernſter, trauriger. Von 2 Uhr Nachmittags an bis ſpät in die
Nacht hinein wurden die gefallenen Helden beerdigt. Die Regimentsmuſi⸗
ken ſpielten den alten ſchönen Choral: ‚Jeſus meine Zuverſicht“ In dem
weiten Kreiſe, der durch die Kameraden der zu Begrabenden gebildet war,
ſtanden die Offiziere des Regiments und des Stabes. Unendlich ergreifend
waren die ſtillen, bitteren Thränen, die langſam über die ſonnenverbrann⸗
ten Wangen der kriegeriſchen, ſtarken Männer herabrollten. Gegen 9 Uhr
Abends wurde die feierliche Todtenmuſik plötzlich durch einen kecken, ſchnellen
Marſch unterbrochen. Näher und näher kam das klingende Spiel, und
jetzt zogen die Regimenter raſch und leichten Schrittes an uns vorüber.
Es waren unſere wackeren Kampfgenoſſen, die überall beliebten und ge⸗
lobten Sachſen. Sie riefen uns einen freundlichen ‚Guten Abend, Kame⸗
raden!“ zu, der herzlich erwiedert wurde. Bald verklang die Muſik in
der Ferne; aber nicht lange, denn gleich darauf ertönte es in vollem
Männerchor: „Stille Nacht, heil'ge Nacht’ und von der anderen Seite:
‚Lieb' Vaterland, kannſt ruhig ſein’. Ja, Vaterland, du kannſt ruhig
ſein. So lange in deutſchen Auen Männer geboren werden, wie jene
treuen Helden, die vor St. Marie und St. Privat fochten, bluteten und
ſtarben, ſo lange kann kein Feind, woher er auch kommen möge, dem
deutſchen Vaterlande etwas anhaben.“ Alle Führer waren voll Lobes
über die Haltung ihrer Mannſchaft. Prinz Auguſt von Württemberg
ſagte in ſeinem Tagesbefehl: „Dem Gardekorps war es vergönnt, zur
Erreichung des Sieges in hervorragender Weiſe beitragen zu können.
Fortgeriſſen von dem Beiſpiel ihrer Offiziere, warf die Infanterie mit den
Jägern, Schützen und Pionnieren den Feind aus einer Poſition, die er
ſelbſt für uneinnehmbar hielt. Groß ſind die Verluſte, mit denen der
Sieg erkauft iſt; aber St. Marie aux Chéènes und St. Privat la Mon⸗
tagne ſind glänzende Lorbeerblätter, welche ihr dem reichen Siegeskranze
des Gardekorps neu hinzugefügt habt. Ich bin ſtolz darauf, der kom⸗
mandirende General eines ſolchen Armeekorps zu ſein.“
So groß aber auch die Opfer dieſer drei Schlachttage vor Metz, am
14., am 16. und am 18. Auguſt, geweſen ſind: der Siegespreis war
ſolcher Opfer werth. Der geniale Plan Moltke’s, der Armee des Mar⸗
ſchalls Bazaine, welche fünf Korps mit zuſammen etwa 160,000 Mann
umfaßte, den Rückzug nach Chalons und Paris abzuſchneiden, ſie bei Metz
feſtzuhalten, dort einzuſchließen und für den weiteren Feldzug geradezu
unverwendbar zu machen, war auf's Glänzendſte ausgeführt. Dieß war
der Kern des franzöſiſchen Heeres; mit ſeiner Niederlage, mit ſeiner Ein⸗
ſchließung war der Feldzug zu Gunſten der deutſchen Heere ſo viel als
ſchon entſchieden. Was Bazaine nach dieſen drei Schlachten noch in die
Feſtung rettete, mochte immer noch 100,000 bis 120,000 Mann betragen,
alſo ſtark genug ſein, um noch mehr als einen Verſuch zum Durchbrechen
zu machen. Daß aber ein ſolcher gelingen werde, war bei den eng zu⸗
ſammengeſchaarten, feſtgeſchloſſenen Einſchließungstruppen mehr als zweifel⸗
haft. Bazaine hatte zwar bei einem ſolchen Verſuche den Vortheil, daß
er den Punkt, wo er durchbrechen, ſelbſt auswählen, alſo an irgend einer
Stelle, wohl am eheſten im Norden oder Weſten, die Cernirungsarmee
überraſchen und mit Uebermacht angreifen konnte. Dagegen hatten die
deutſchen Truppen Das voraus, daß ſie von den umliegenden Höhen die
Vorgänge in der Feſtung beobachten, alſo vor einer Ueberraſchung ſich in
Acht nehmen konnten, und daß ſie dießmal nicht die Offenſive gegen faſt
uneinnehmbare Poſitionen ergreifen mußten, ſondern ihre Stellung auf's
Beſte verſchanzen und es ruhig abwarten konnten, bis Bazaine'’s Armee
an ihren Verſchanzungen ſich die Hörner einſtieß. Hatte dann auch der
Feind eine Zeitlang die Uebermacht, ſo konnte er doch an dem Beiſpiel
des 3. preußiſchen Armeekorps in der Schlacht bei Vionville geſehen haben,
daß ein ſolches Korps ſich lieber aufopfert, als daß es ſeine Stellung vor
dem Eintreffen ſeiner Waffenbrüder verläßt. An ein Entkommen war
nicht zu denken. Für die pariſer Regierung blieb von da an die Bazaine'⸗
ſche Armee außer aller Berechnung. Der einzige Schaden, welchen ſie
noch dem Gegner zufügte, war, daß ſie für den Vormarſch nach Chalons
und Paris mehrere deutſche Armeekorps zurückhielt. Dieß war allerdings
ungünſtig; aber abgeſehen davon, daß dem König von Preußen viele

Armeekorps zu Gebot ſtehen, ließen ſich zu einer bloßen Cernirung auch
Landwehrbataillone gebrauchen. Es kamen auch in den nächſten Tagen
einige Landwehrdiviſionen vor Metz an und weitere waren im Anzug, ſo
daß mehrere Korps abgelöst werden und eine andere Verwendung erhal⸗
ten konnten. Ueberhaupt war es zum Bewundern, wie die preußiſche

oοοω M 220 O220

Heeresorganiſation es möglich machte, daß immer neue Truppen aus
Deutſchland in's Feld rückten. Nicht nur, daß zur Ausfüllung der durch
die Schlachten entſtandenen Lücken die Erſatzbataillone und Schwadronen,
welche inzwiſchen in den Erſatzdepots ausgebildet worden waren, zu ihren
Regimentern ſtießen: gegen Ende Auguſt ſtanden bereits auch 80,000 Mann
Landwehrinfanterie und vier Landwehrkavallerieregimenter in Frankreich,
ſo daß man annehmen darf, daß ſchon gegen 600,000 Mann in Frank⸗
reich eingerückt ſind. Je mehr man ſich von der deutſchen Grenze ent⸗
fernte, je näher man Paris kam, deſto mehr Truppen waren zur Okku⸗
pation der eroberten Provinzen und zur Cernirung oder Belagerung ein⸗
zelner Feſtungen nöthig. Man war entſchloſſen, nöthigenfalls eine Million
Soldaten nach Frankreich zu führen, um überall mit gewaltigen, erdrücken⸗
den Maſſen auftreten zu können. Und damit die neutralen Mächte in
ihrem barmherzigen Wohlwollen nicht etwa meinen ſollten, Deutſchland
habe ſich in den Auguſtkämpfen zu ſehr verblutet und werde jetzt um ſo
eher einem Druck von außen nachgeben, ſo wurden drei neue Reſerve⸗
armeekorps aufgeſtellt: das eine am Rhein unter dem Großherzog von
Mecklenburg⸗Schwerin, das zweite bei Berlin unter General Canſtein, das
dritte bei Glogau unter General Löwenfeld.
Vom 20. Auguſt an war Metz und die nördlich gelegene Feſtung
Thionville (Dietenhofen) vollſtändig cernirt und dem Feind nirgends eine
Lücke zum Entſchlüpfen gelaſſen. Es war kaum zu glauben, daß Bazaine
es in dieſer Lage lange aushalten könne, da in der Stadt gegen 100,000
Mann Soldaten, etwa 60,000 Einwohner und 15,000 Arbeiter, die
man aus dem ganzen Departement zu den Schanzarbeiten nach Metz hatte
kommen laſſen, zu unterhalten waren. Dazu kamen noch die vielen tau⸗
ſend Verwundeten der drei letzten Schlachttage, welche den Geſundheits⸗
zuſtand der Stadt jedenfalls nicht beſſer machten. Auch war es den
Preußen gelungen, der Feſtung das Trinkwaſſer, das ſie durch eine
Waſſerleitung von Gorze her erhielt, abzuſchneiden und ſie mit ihrer
Trinkluſt auf das unangenehme Moſelwaſſer anzuweiſen. Und damit das
deutſche Heer eine ungehinderte Eiſenbahnverbindung von Saarbrücken
über Metz nach Straßburg und Paris habe, ſo wurde, da die um die
Feſtung herlaufende Bahn nicht benützt werden konnte, von Remilly aus
eine etwa 5 Meilen lange Bahn über Luppy nach Pont à Mouſſon in
aller Eile nach amerikaniſchem Styl gebaut. Von Saarbrücken und Trier
wurden viele Bergleute herbeigerufen, im Ganzen gegen 4000 Arbeiter
angeſtellt, die an der Bahn gelegenen Wälder ausgebeutet, aufgefundene
Schienenvorräthe benützt und eine hölzerne Brücke in Pont à Mouſſon
über die Moſel geſchlagen. In wenigen Wochen ſollte das Werk fertig
werden, welches gewiß manchem Güterbeſitzer, der einſtweilen geflohen
war, bei ſeiner Rückkehr Stoff zu verwundernden Ausrufungen bot.
Zu den weiteren Kriegsoperationen war es nöthig, in der Formation
der Armeen einige Aenderungen eintreten zu laſſen. Zur Einſchließung
Bazaine's ſollte eine reſpektable Macht vor Metz zurückgelaſſen, alle übri⸗
gen Streitkräfte gegen Mac Mahon und gegen Paris verwendet werden.

Die Cernirungsarmee wurde unter den Oberbefehl des Prinzen Friedrich

Karl geſtellt. Zu ihr gehörte die früher unter dem Oberbefehl von Ge⸗
neral Steinmetz ſtehende erſte Armee und einige ſchon bisher der zweiten
Armee zugetheilten Korps, von beiden das 1., 2., 3., 7., 8., 9., 10. und
zwei Kavalleriediviſionen. Die anderen Korps, welche unter dem perſön⸗
lichen Oberkommando des Königs zum Vormarſch beſtimmt waren, wurden
in zwei große Armeen getheilt, wovon die eine der Kronprinz von Preußen,
die andere der Kronprinz von Sachſen anführte. Zu jener, der dritten
Armee, gehörte das 5., 6. und 11. norddeutſche Korps, die zwei bayeri⸗
ſchen Korps, die württembergiſche Diviſion (die badiſche liegt vor Straß⸗
burg) und eine Kavalleriediviſion; zu dieſer, der vierten Armee, das 4.

und 12. Korps, die Garde und zwei Kavalleriediviſionen. Dieſe zwei

Armeen hatten für die nächſten Kämpfe in das nämliche Verhältniß zu
einander zu treten, in welchem bei den Kämpfen vor Metz die erſte zur
zweiten ſtand. Sie hatten zuſammen 8 ½ Armeekorps und drei Kavalle⸗
riediviſionen, waren alſo den bei Chalons oder Paris aufgeſtellten Streit⸗
kräften vollſtändig gewachſen. Der nächſte Plan war, daß die dritte Armee
von Nancy aus, wo noch am 16. das Hauptquartier war, über Com⸗
mercy, Ligny, Bar le Duc, Vitry gegen Chalons vorrücken, die vierte
von den Schlachtfeldern bei Metz aus über Verdun, Menehould ebendahin
marſchiren ſolle. Ob dieſer Plan ausgeführt werde, hing davon ab, ob
Mac Mahon in Chalons Stand hielte oder nicht. Am 20. Auguſt fand
ſeit der Abreiſe des Kronprinzen aus Berlin das erſte Zuſammentreffen
zwiſchen ihm und ſeinem Vater ſtatt. Der Kronprinz eilte von Nancy
nach Pont à Mouſſon, um den König und Oberfeldherrn zu begrüßen.
Das Wiederſehen zwiſchen dem ſiegreichen Vater und dem ſiegreichen Sohne

war ein ſehr bewegtes. Sie ſahen ſich zuerſt ohne Zeugen. Der König
drückte ſeine Freude aus, daß er vor Allen dem Sohne das eiſerne Kreuz
dieſes Krieges verleihen konnte, zuerſt die zweite, jetzt die erſte Klaſſe.
Der Kronprinz dankte für dieſe Auszeichnung, fügte aber hinzu, daß er
das Kreuz nicht tragen könne, wenn nicht dem General Blumenthal die⸗
ſelbe Auszeichnung zu Theil werde. Dieſem Wunſche willfahrte der König.
Es iſt ein ſchöner Zug dieſes hohenzollern’'ſchen Fürſtenhauſes, wie wir ihn
hier bald bei dem Kronprinzen, bald bei dem König zu beobachten Gele⸗
genheit haben, daß die Mitglieder dieſes Hauſes öffentlich vor aller Welt
die Verdienſte ihrer Miniſter und Generale anerkennen und geradezu er⸗
klären, wie dieß der König früher ſchon öfters erklärt hat, daß es ihnen
nicht möglich wäre, ſo Großes in der Politik und im Feld zu erreichen,
wenn ſie nicht das Glück hätten, ſo große Männer in ihrer Umgebung zu
haben und ihren Rath einholen zu können. Blumenthal iſt bekanntlich
Chef des Generalſtabs der dritten Armee, alſo die Seele aller Bewegungen
und Operationen, welche der Kronprinz anzuordnen hat. Am Abend des
20. reiste der Kronprinz zurück nach Nancy und von da nach Vaucouleurs.
Die Bewohner dieſer Gegend ſahen verwundert zu, als am Sonntag den
21. Auguſt die zweite württembergiſche Brigade im Freien Gottesdienſt
hielt; als die proteſtantiſche Predigt erſcholl und das Abendmahl gefeiert
wurde, an welchem der Diviſionsgeneral Obernitz mit ſeinem ganzen Stab
theilnahm. Es ſah Alles ſo kriegeriſch und doch ſo friedlich, Alles ſo
blutig ernſt und doch ſo evangeliſch mild aus, daß dieſe franzöſiſchen
Katholiken, welche aus der Ferne Alles beobachteten, voll Staunen waren.
Manche ſagten nachher: „Nun wüßten ſie, warum die Preußen ſiegen.“
So wurde der Sonntag in der ganzen Armee begangen, und es iſt hervor⸗
zuheben, daß die Betheiligung der Soldaten an der Abendmahlsfeier immer
eine ſehr große iſt.
Am 23. brach der Kronprinz von Vaucouleurs auf, um über Void
und St. Aubin nach Ligny zu marſchiren, einem rings von Weinbergen
umgebenen Städtchen mit breiten Straßen und größtentheils neuen Häu⸗
ſern. Hier blieb das Hauptquartier bis zum Vormittag des 26. Auguſt.
Am 24. herrſchte dort ein reges militäriſches Treiben. Der König, wel⸗
cher am 23. Pont à Mouſſon verlaſſen und in Commercy übernachtet
hatte, ſollte auf ſeinem Weg nach Bar le Duc in Ligny eintreffen. Das
Offizierskorps und alle übrigen Mitglieder des Hauptquartiers verſammel⸗
ten ſich in der breiten Straße vor der Wohnung des Kronprinzen. Auch
das 1. bayeriſche Armeekorps zog an dieſem Tage durch die Stadt, und
eine Kompagnie deſſelben erhielt Befehl, längs der Straße ſich aufzuſtellen
und den Ehrenwachdienſt zu verſehen. Alles war auf der Straße. Die
Bewohner von Ligny drängten ſich herbei, um den König und den Kron⸗
prinzen zu ſehen. Bei Jenem ſtanden mehrere fürſtliche Perſonen: der
Herzog von Koburg, Prinz Otto von Bayern (Bruder des Königs Lud⸗

von Hohenzollern, der Erbgroßherzog von Weimar, der Erbgroßherzog von
Mecklenburg und der Herzog von Auguſtenburg. Während Alles auf den
König wartete, ſprengte ein Huſar in die Stadt und übergab dem Kron⸗

Nachricht, daß Mac Mahon mit ſeiner ganzen Armee Chalons geräumt
habe. Der Kronprinz theilte dem Offizierskorps die Neuigkeit mit, und
man ſprach auf's Lebhafteſte über den Abmarſch Mac Mahon's, zumal
da von der Richtung deſſelben die Bewegungen der dritten Armee in den
nächſten Tagen abhingen. Um 1 Uhr traf der große Generalſtab ein,
und Moltke ging ſogleich auf Blumenthal zu und beſprach ſich mit ihm
in einer längeren Unterredung über die Folgen dieſer Räumung von
Chalons. Kühne Entwürfe, raſche Vorſchiebung der Truppen, weltge⸗
ſchichtliche Plane wurden hier in der kurzen Spanne Zeit, nur im Vor⸗

übergehen, erwogen und vorbereitet. Nach 3 Uhr kam der König im

vierſpännigen Wagen, den General Treskow zur Seite, an; Dragoner
mit geſpanntem Karabiner ritten voran. In ſeiner Begleitung war Prinz
Karl, der Großherzog von Weimar, Graf Bismarck und die Adjutanten.
Freudig begrüßte der König ſeinen Sohn und deſſen Umgebung, ließ ſich
die Offiziere, beſonders auch die bayeriſchen, vorſtellen und verweilte in
längerem Geſpräch mit dem Kronprinzen auf der Straße. Nach der

Bar le Duc zu erreichen, wo in den nächſten Tagen das große Haupt⸗
quartier aufgeſchlagen werden ſollte. Am 26. verließ auch der Kronprinz
Ligny. Vor ſeinem Abmarſch erſchien bei ihm der Maire und eine De⸗
putation des Gemeinderaths und drückten ihm ihren Dank für die vorzüg⸗
liche Haltung der in Ligny einquartierten Truppen aus. Von hier ging
es über Bar le Duc nach Remigny, einem ſchönen, anmuthig gelegenen
Städtchen, wo reiche Pariſer oder andere Großſtädter in reizenden Villen
Sommerfriſche genießen. Der Kronprinz blieb mehrere Stunden in Bar
le Duc bei dem großen Hauptquartier, denn wichtige Ereigniſſe bereiteten
ſich vor. (Fortſetzung folgt.)

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

wig), die Prinzen Wilhelm und Eugen von Württemberg, der Erbprinz

prinzen einen Ordonnanzbrief. Derſelbe enthielt die ungemein wichtige

Mahlzeit verließ der König gegen 4 Uhr Ligny, um noch an dieſem Tage

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Stultgart und Keipzig. ..

Der neue Paris.
Eine Rokoko⸗ Geſchichte

von

Sacher Maſoch.

Regentage in Zarskoje Selo. Der Himmel war mit einem einförmig
grauen Wolkentuche verhängt und ſchüttelte unaufhörlich ſein trübes Waſſer
auf die Erde, welches tiefe Rinnen in dieſelbe ſchnitt, Bäche, kleine lehmig⸗
gelbe Flüſſe bildete und einförmig um das Luſtſchloß der zweiten Katha⸗
rina ſang und plätſcherte. Der Regen ſchlug in einförmigem Takte gries⸗
grämig auf die Steine der Höfe, auf die Marmorplatten der Veſtibuls
und Korridore, an die großen Fenſter.
Eine bleierne Langeweile hatte ſich der Kaiſerin und ihrer vergnügungs⸗
ſüchtigen Umgebung bemächtigt. Vorbei war es mit den prächtigen Garten⸗
feſten der ſchimmernden Feeninſel, der dörflichen Rokoko⸗Idylle, welche
Orloff mit ſo viel Verſchwendung und Geſchmack zur Beluſtigung ſeiner
launenhaften, phantaſtiſchen Herrin in Szene geſetzt hatte. Man tanzte,
man ſpielte Karten und Domino, man mediſirte, intriguirte und lie⸗
belte, aber dieß Alles war ja an dem Hofe Katharina's ſo alltäglich,
und man langweilte ſich alſo bei dem Klang der Geigen und zu den
Füßen der Geliebten. Die Ver⸗
zweiflung hatte den höchſten Grad
erreicht, da trat Graf Orloff mit
einer neuen Idee hervor, einem alle⸗
goriſchen Maskenballe. Es war
Abends im Zirkel der Kaiſerin, wo
er ſein Projekt vortrug, und es war
eigentlich kein Projekt mehr, er
hatte ſeit achtundvierzig Stunden
beinahe unausgeſetzt mit dem Hof⸗
dekorateur berathen, und hundert
Koſtümeurs, Maler, Papparbeiter,
Vergolder waren im Erdgeſchoſſe
thätig, ſeine bizarren Einfälle zu
verwirklichen.
„Ich verkenne Ihre Abſicht, Ihren
guten Willen nicht, mein lieber
Graf,“ ſprach Katharina II., mit
dem Fächer ſpielend, „aber dieß iſt
Alles ſchon dageweſen und ich
fürchte, wir werden dabei nicht we⸗
niger gähnen, als bei den Witzen,
welche Graf Panin mit Aufopfe⸗
rung ſeiner Geſundheit im Schweiße
ſeines Angeſichts erſinnt.“
Die Kaiſerin legte hierauf den
Fächer vor den Mund, um ihr
Gähnen zu maskiren.
„Geſtatten mir Eure Majeſtät
nur den Verſuch,“ bat Orloff.
„Nun, es ſei,“ erwiederte die
Monarchin, „aber welche Rolle ha⸗
ben Sie mir dabei zugedacht?“
„Die Rolle der Gottheit,“ ſprach
Illuſtr. Welt. XIX. 6.

Orloff, „vor der ſich dieſes Schauſpiel entrollen ſoll, die göttliche Komödie
dieſer Welt vor unſerem Schöpfer.“
Katharina lächelte.
Orrloff verneigte ſich und verſchwand; er ſchien für vierundzwanzig
Stunden aus der Liſte der Lebendigen geſtrichen.
Aber es wurde wieder Abend und Zarskoje Selo flammte auf in
einem Meer von Lichtern, es regte ſich in allen Winkeln des Palaſtes
und Muſik verkündete den Anfang des Feſtes. Die Säle füllten ſich mit
den Schönen, den Kavalieren des Hofes. Ein Jeder erſchien in einem
kleidſamen und koſtbaren Koſtüme, die Meiſten die Larve vor dem Geſicht.
Katharina II. ſchritt an dem Arme des Grafen Orloff durch die glänzende
Geſellſchaft, ſie trug die maleriſche Tracht der Koſaken, welche ſie ſo ſehr
liebte, und indem ſie dieſelbe mit der franzöſiſchen Mode zu verſchmelzen
verſtand, ſogar hoffähig gemacht hatte. Rothe Stiefel vom feinſten Saffian
zeigten unter dem kurzen weißen Atlaßrock die kleinen Füße der nordiſchen
Semiramis, auf welche dieſelbe eben ſo ſtolz war, wie auf ihre Siege
über die Türken, eine Jacke aus rothem Sammet mit Hermelin ver⸗
brämt, ohne Aermel, um die Taille mit Gold gegürtet, zeigte die herr⸗
lichen, ſchlank⸗üppigen Formen der Zarin und ihre wunderbar gebil⸗
deten, marmorſchönen Arme; auf dem rothblonden Haare, welches in zwei
großen, golddurchflochtenen Zöpfen über den Rücken fiel, ruhte die cylin⸗
derförmige Koſakenmütze aus Hermelin, an der eine blitzende Brillantagraffe
den kleinen weißen Reiherbuſch hielt.
Katharina II. ſtrahlte wieder ein⸗
mal in voller Jugend und Schön⸗
heit, aber um ihren kleinen, vollen
Mund ſpielte es wie Müdigkeit, wie
Verdruß und Langeweile.
Orloff bemerkte es und beeilte
ſich, die Kaiſerin zu dem erhöhten
Sitze zu geleiten, den er für ſie
hatte errichten laſſen, dann neigte
er ſich tief zur Erde, wie es dem
Sklaven ziemt vor der unumſchränk⸗
ten Gebieterin, und klatſchte in die
Hände.
Auf dieß Signal ſprangen zwölf
Bären herein und machten, während
Alles lachend und ſchreiend zurück⸗
wich, die Mitte des Saales frei,
welcher, mit großen Vierecken aus
weißem und ſchwarzem Holze belegt,
ein rieſiges Schachbrett bildete.
Und wieder klatſchte Orloff in die
Hände. Da erklang lärmende Ja⸗
nitſcharenmuſik und die ſchwarzen
Schachfiguren, als Türken koſtümirt,
zogen ein. Der ſchwarze König als
Sultan, die Königin als Sultanin,
beide in großen Hermelinpelzen, den
Turban mit dem Reiherbuſch ge⸗
ziert, die Läufer waren Agas mit
Roßſchweifen in der Hand, die
Thürme wandelnde F ſtungen, auf
deren Zinnen der Halbnnond blinkte
und aus deren Luken die Mün⸗

35

(S 223.)

dungen kleiner Geſchütze hervordrohten, die Reiter waren Mameluken auf
Papproſſen, die Bauern Janitſcharen in ihrer vollen Kriegsrüſtung.
Sie zogen unter dem Klange ihrer Schlachtmuſik durch den Saal und
nahmen dann ihre Plätze ſpielgerecht auf der einen Seite des Schach⸗
brettes ein.
Auf ein neues Zeichen Orloff's ertönten hierauf Trommeln und Pfei⸗
fen und die weißen Figuren rückten in den Saal.
In der Königin, welche gleich Katharina II. das Koſakenkoſtüm in
Roth und Weiß und Hermelin trug, war unſchwer die Zarin zu erkennen,
die Stelle des weißen Königs nahm ein ruſſiſcher General ein, die Thürme
erſchienen gleichfalls als Feſtungen, aber mit dem griechiſchen Kreuz auf
den Zinnen, die Läufer als Fahnenjunker, die Pferde als Koſaken, die
Bauern als ruſſiſche Grenadiere mit hohen Blechmützen.
Kachdem die Chriſten gleichfalls an der Kaiſerin vorübergezogen waren,
ſtellten ſie ſich den Türken gegenüber zum Kampfe, und Orloff lud Katha⸗
rina II. zum Spiele ein, welche lächelnd mit einem beifälligen Kopfnicken
darauf einging und den Grafen Panin zu ihrem Gegner wählte.
Graf Panin war Hofmann genug, um ſeine Partie mit Anſtand zu
verlieren, es hatte allen Anſchein, daß er mit allem Aufwand ſeiner Kunſt
kämpfte und nur dem überlegenen Scharfſinn der Zarin unterlag.
Als endlich Katharina II. Schach und Matt rief, die Zarin des Schach⸗
ſpiels vortrat und der Sultan ſich ihr auf Gnade und Ungnade ergebend

222

auf die Kniee ſank, war der Jubel allgemein und die Freundin Katha⸗
rina's, die geiſtvolle Fürſtin Daſchkoff, beglückwünſchte Orloff zu dem ge⸗
lungenen Einfall.
Die Schachfiguren zogen noch einmal mit klingendem Spiele durch den
Saal und räumten dann das Feld.
Orloff klatſchte wieder in die Hände.
Auch dießmal erklang auf das Zeichen Muſik, aber jetzt waren es
Triangel, griechiſche Flöten und Hörner. Ein wilder, luſtiger Chor tan⸗
zender und jubelnder Bacchantinnen ſprang in den Saal, und der Ein⸗
druck der jugendlichen Geſtalten mit Sandalen in leichten Gewändern,
Pantherfelle um die Schultern, Weinlaub um die Schläfe und im fliegen⸗
den ſchwarzen Haare, im Gegenſatz zu den geſchminkten, mit Schönpfläſter⸗
chen beſäeten, gepuderten Damen in ihren Reifröcken und weitausgebauſch⸗
ten Roben auf hohen rothen Stöckeln, ſteif in der dritten Poſition ſtehend,
war unbeſchreiblich.
Den ſchönen, ausgelaſſenen Mädchen folgten Bacchus auf einem von
vier Panthern gezogenen Wagen und Silen auf ſeinem Eſel. Hinter ihnen
ein Rudel Faune mit Bocksfüßen. Sie alle machten Halt vor dem Thron
der Zarin, Bacchus begrüßte ſie als die Schöpferin eines neuen goldenen

Zeitalters und die Bacchantinnen und Faune ſchrieen Evoéëé! und legten

Getraidegarben, Trauben und Früchte zu ihren Füßen nieder.
Auf Bacchus folgte Apollo, umgeben von den Muſen, den Künſten
und Wiſſenſchaften; auch dieſe feierten die Kaiſerin, ihre „geniale Freun⸗

din“, die Philoſophin auf dem Throne; Apollo nahm ſeinen Lorbeerkranz

vom Haupte und reichte ihn Katharina II., ſein Gefolge beugte huldigend
das Knie vor ihr und Urania bot ihr die Erdkugel zum Schemel ihrer
Füße dar.
Die Kaiſerin dankte gnädig nach allen Seiten hin, aber ganz beſon⸗
ders freundlich blieb ihr Auge heute auf Orloff haften. Dieſer hatte aber
noch lange nicht die letzte Karte ausgeſpielt.
Der Mythologie folgte die Gegenwart auf dem Fuße.
In langem Zuge kamen alle Völker der Erde, „der Semiramis des
Nordens“ ihre Huldigungen darzubringen. Franzoſen, Deutſche, Spanier,
Italiener, Britten, Holländer, Ruſſen, Polen, Türken, die Samojeden auf
ihren mit Hunden beſpannten Schlitten, Neger mit Papageienfedern be⸗
kleidet, in allen Farben bemalte Indianer, chineſiſche Taſchenſpieler, welche
ihre Künſte zeigten, indiſche Fakirs, welche zur allgemeinen Beluſtigung
gleich Störchen auf einem Beine ſtanden und beim Flötenſpiele ihre ge⸗
zähmten Schlangen tanzen ließen.
Selbſt der verwöhnte Hof einer Katharina war von all' dem Glanz,
all' der farbenbunten Mannigfaltigkeit geblendet und die Zarin lächelte.
Beinahe zu gleicher Zeit zerriß ein ſcharfer Oſtwind die Wolkenſchleier
draußen und trieb ſie in weiße Maſſen zuſammengeballt gegen Weſten.
Es tropfte nur noch und zahlreiche Sterne funkelten an dem reinen nächt⸗
lichen Himmel. B
*
Die Zarin macht Toilette. Die mächtigſte Frau der Erde, in deren
kleinen, wunderſchönen Händen das Schickſal vieler Völker liegt, ſitzt, von
ihren Hofdamen, eben ſo viel Sklavinnen umgeben, vor ihrem Toiletten⸗
tiſch und läßt ihre Locken durch die feinen, durchſichtigen Finger gleiten.
Der Toilettentiſch der großen kleinen Frau, von weißem Mull und Spitzen
umbauſcht, gleicht einer Wolke, welche Venus benützt, um ihr ambroſiſches
Haar zu ordnen. Auch der Zarin hält Amor, wie Jener, den goldenen
Spiegel, aber ein Liebesgott aus Gips.
Die Kaiſerin kann trotz dem ſpitzenbeſetzten Pudermantel, welcher ſie

mit ſeinem pappſteifen Faltenwurf nicht eben maleriſch einhüllt, noch immer
mit der Liebesgöttin rivaliſiren. Ihre Formen ſind zugleich ſtolz und ſchön,
und ihr herrlicher Kopf zeigt deutlich genug die Gebieterin der Menſchen, das
ſchöne, geiſtvolle, willensſtarke Weib, das auch ohne Hermelin herrſchen,
das auch außer Rußland Sklaven zu ihren Füßen ſehen würde. Jeder,
der ſie ſieht, iſt überzeugt, daß ſie die ſchönſte Frau ihres Reiches, vielleicht
des Welttheils iſt, alle Huldigungen, welche ihr dargebracht werden, ſind
ernſt gemeint, nur ſie ſelbſt zweifelt daran, ſie entdeckt täglich neue Fehler
an ſich, ſie findet, daß ſie alt wird, und ſucht es durch die feinſten Künſte
der Toilette zu verbergen. DWU
Wenn die Zarin in den Spiegel blickt und lächelt, dann lächeln die
Hofdamen und Kammerfrauen, die Zofen und Adjutanten, ja der kleine
Bologneſer zu den Füßen der Kaiſerin, und das Lächeln pflanzt ſich bis
zu den großen, ernſthaften Grenadieren mit den großen ſchwarzen Schnauz⸗
bärten fort, welche an dem Palaſtthore Wache ſtehen.
Blickt dagegen die Zarin in den Spiegel und zieht die feinen, hoch⸗
geſchwungenen Brauen zuſammen, oder legt gar die hohe, geniale Stirne
in Falten, dann zittern die Hofdamen und der Bologneſer heult unter
den Fußtritten der Herrin, und die ſechs Fuß hohen Grenadiere ſcheinen
noch um eine Elle länger und um einen Schnauzbart ernſthafter geworden
zu ſein.
„Ich weiß nicht, was es mit den Locken iſt,“ ſagte die Zarin, „ſie
halten nicht, und ohne Locken kann ich mich gar nicht ſehen laſſen, ſie
müſſen dieſe kleinen, fatalen Runzeln hier verdecken,“ und dabei legte ſie
die Stirne in böſe Falten.
„Aber, Majeſtät,“ wagte Fräulein von Ramiroff zu entgegnen, „dieſe
Runzeln exiſtiren nur in Ihrer Phantaſie.“ .
„In meiner Phantaſie!“ rief Katharina II. aufflammend. „Blicken
Sie her, was iſt das?“
„Das ſind Falten,
Hofdame.
„Alſo?“
„Aber — dieſe Falten — ſind ein Produkt —“ begann das Fräulein
wieder Muth faſſend.
„Ein Produkt? die Runzeln auf meiner Stirne ein Produkt?“ entgeg⸗
nete die Kaiſerin fiebernd, „was wollen Sie damit ſagen?“
„Ich wage Eure Majeſtät aufmerkſam zu machen,“ erwiederte das
Fräulein, „daß dieſe Runzeln in der Regel nicht vorhanden, daß ſie
im Augenblicke ein Produkt Ihrer —“ die Arme fand das Wort nicht
und zitterte am ganzen Leibe.
„Nun, heraus damit!“ gebot Katharina II., „ich befehle es Ihnen!“
„In dieſem Augenblick ſind die Runzeln ein Produkt Ihrer —“
„Meiner —?“
„Ihrer Laune, Majeſtät!“
In dieſem Augenblick klatſchte eine kaiſerliche Ohrfeige auf der Wange
des Fräuleins Ramiroff.
„Mein Gott,“ rief die Zarin, zugleich erſchreckt und mitleidig ihre
Hand betrachtend, „Sie bluten!“
Die Hand Katharina's war in der That roth, aber nicht vom Blute
der Ramiroff.
„Ah! es iſt nur die Schminke,“ ſprach die Kaiſerin und begann zu
lachen, die Hofdamen und Kammerfräulein lachten und Fräulein Ramiroff
ſtimmte ſelbſt laut in das allgemeine Gelächter ein. .⸗
Die beiden Grenadiere unten ſchritten gerade finſter, das ſchwere Ge⸗
wehr im Arm, an einander vorbei, als das helle Lachen jugendlicher
Frauenſtimmen zu ihnen heruntertönte, und als ſie einander den Rücken
kehrten, begannen ſie gleichfalls zu lachen, und lachten, daß ſich ihre
Zöpfe ſchüttelten.

Nach dem Diner lag Katharina auf einem türkiſchen Divan von grü⸗
nem Damaſt, und die kleine, reizende Fürſtin Daſchkoff las ihr die erſten
Geſänge aus Voltaire'’s Pucelle. Aber für die Zarin ritt Sankt Denis
vergebens auf ſeinem Regenbogen herein, machte der derbe La Hire frucht⸗
los ſeine groben Witze, ſie blieb unbeweglich und ein einziges Mal nur
kräuſelten ſich ihre Lippen zu einem Lächeln.
„Sogar Voltaire vermag Sie nicht aufzuheitern,“ ſprach die Daſch⸗
koff, das Buch zuklappend, nachdem ſie ihren Finger als Merkzeichen ein⸗
gelegt. „Seit zwei Jahren beinahe haben Sie ſich auf ſein neues Werk
gefreut, und nun es da iſt, der große Dichter Ihnen das erſte Exemplar,
das aus der Preſſe kommt, ſendet, nun fehlt es beinahe, daß Sie bei
den köſtlichen Szenen, den Witzen, die einander jagen, den reizenden
Verſen — gähnen!“
„Nein, nein, Katinka,“ erwiederte die Monarchin, „ich bin im Ge⸗
gentheil entzückt; aber die zärtlichen, flammenden Worte, die König Karl
an ſeine Geliebte Sorel richtet, wollen mir nicht aus dem Sinn, ſie haben
mich verſtimmt, erbittert. Wie lautet die Stelle gleich? Warte nur.

Majeſtät!“ ſtotterte die zu Tode erſchrockene

*

‚Meine theure Agnes, Idol meiner Seele, die ganze Welt wiegt Deine

. ä

Reize nicht auf.
legt mich heute in Bann, dem ſtolzen Engländer iſt Frankreich unterwor⸗
ſen, ah! er ſei König und beneide mich, ich beſitze Dein Herz, ich bin
mehr König als er!“ — So, Kathinka, ſpricht die wahre Liebe – die
ſüße Leidenſchaft, aber ſo ſpricht ſie nur zu dem Weibe, das jung und
ſchön iſt, und ich, meine Kleine, werde täglich älter und häßlicher —“
„Katharina, was fällt Dir ein?“
„Ja, nenne mich wieder Du,“ ſprach die Zarin, den Arm um den
Hals der Freundin ſchlingend, „wie damals, wo wir zuſammen gegen
den Kaiſer konſpinirten, wo ich noch geliebt, ja angebetet wurde, wo mein
bloßes Erſcheinen, mein Anblick genügte, um ſelbſt rohe Menſchen, ge⸗
meine Soldaten hinzureißen, ihr Leben für mich auf das Spiel zu ſetzen,
obwohl ich ihnen nichts zu geben hatte, als höchſtens einen dankbaren
Blick. O! herrliche Jugendzeit, Du biſt dahin!“
„Was haſt Du nur?“ entgegnete die Daſchkoff.
„Ich werde alt.“
„Wer ſagt Dir das?“
Dein Spiegel.
„Dein Spiegel lügt!“ rief die Fürſtin lebhaft, „Du biſt jung, wie
Du damals warſt in jenen ſchönen, ſtürmiſchen Tagen.“
„Aber zähle doch die Jahre!“ wendete die Zarin ein.
„Du biſt jung, weil Du ſchön biſt!“ erwiederte die Daſchkoff,
Du jeden Mann vor Dir knieen ſehen kannſt,
Hermelin oder im Scharafan der Bäuerin erſcheinen.“
„Glaubſt Du?“
Frage Orloff.“
Die Kaiſerin zuckte mit unnachahmlicher Verachtung die Achſeln. „Or⸗
loff? was iſt er am Ende? mein Sklave. Muß er mir nicht ſchmeicheln?
Wenn ich gnädig bin, ſo bedeutet das für ihn Ehrenſtellen, Orden, Reich⸗
thum; wenn ich die Stirne runzle, Ketten, Sibirien, die Knute, ja
vielleicht das Schaffot. Was iſt mir die Huldigung eines Sklaven? Wer
ſagt 1 mir, ob ich noch ſchön bin?“
Die Zarin ſtützte ſich auf ihren ſchönen weißen Arm und ſann nach.

„weil

Abends ſaß Katharina II. mit Orloff in der offenen Gallerie. Vor
ihnen lag der ſchlummernde Park. Zahlloſe Sterne blitzten an dem tief⸗
blauen Himmel. Ein kühler Wind ſpielte mit den kleinen weißen Löckchen

der Zarin und blies den Puder aus ihrem ſchneeweißen Haare über Or⸗

loff’s dunkle Uniform. Die Zarin ſaß in einem Negligee von grünem
Atlaß, mit ſchwarzem Pelzwerk beſetzt, auf einem kleinen Sopha und
Orloff auf einem Tabouret zu ihren Füßen, und ſie unterhielt ſich damit,
ſeinen großen, ſchönen Zopf aufzulöſen und von Neuem zu flechten.
„Nun, wie gefällt Ihnen meine Toilette?“
„Sie wiſſen, Majeſtät,“ erwiederte der Graf, „daß ich ſtets nur Sie
ſehe und nie Ihre Toilette.“
„Dießmal haben Sie Unrecht, ihr ſo wenig Aufmerkſamkeit zu ſchen⸗
ken,“ ſprach Katharina II., „denn ſie iſt ein Reſultat der Wiſſenſchaft,
und wenn ich heute gut ausſehe, danke ich es nur dieſem köſtlichen Farben⸗
konzert.“
„Vergeben Sie, Majeſtät,“ gab Orloff naiv zur Antwort, „aber da⸗
von verſtehe ich nichts.“
„Alſo geben Sie Acht,“ ſagte Katharina, „das kräftige Grün dieſes
Atlaſſes hat die Aufgabe, ein ſanftes Roth auf meine Wangen zu zau⸗
bern, das weiche ſchwarze Pelzwerk erhöht die Weiße meiner Büſte, der
Puder in dem Haare, welcher in demſelben ein künſtliches und anmuthiges
Greiſenalter hervorruft, läßt dafür mein Geſicht jugendlicher erſcheinen,
als es wirklich iſt, und die Locken verbergen die Falten auf der Stirne.
„Jalten, rief Orloff, „Sie haben ja keine Falten.“
„Oo Doch!“
„Nein!“
„Ich aber ſage Ja!“
„Und ich ſage Nein!“
„Sie finden mich alſo wirklich noch ſchön?“ fragte die Kaiſerin.
„Schöner als je!“
„Weßhalb ſind Sie denn ſeit einiger Zeit ſo kalt?“ warf Katharina II.
lauernd ein.
„Kalt? ich? bete ich Sie nicht an?“

Siegen und herrſchen iſt eine Thorheit, mein Parlament

reichend, „ich bin mit Ihnen zufrieden.

Du magſt im kaiſerlichen

„Ich nehme Sie beim Wort!“ ſprach Katharina lebhaft.
„Nun, was ſoll ich thun?“ fragte Orloff.
Sein Auge blitzte von Erregung und Muth.
„Soll ich dem Sultan inmitten ſeiner Treuen den Bart ausreißen,
oder die Bären des Fürſten Radziwil *) zwingen, Spaniol zu ſchnupfen?“
Die Zarin lachte.
„Ich danke Ihnen, Orloff!“ ſprach ſie, ihm die Hand zum Kuſſe
Ich ſehe, es iſt Ihnen Ernſt,
und will glauben, daß Sie für mich in den Veſuv hinabſtiegen.“
„In die Hölle, Majeſtät!“ betheuerte der Graf.
„Wer ſagt mir aber, ob dieß der Kaiſerin gilt, oder der Frau?“ rief
Katharina II.
„Welch' häßlicher Zweifel!“ murmelte Orloff.
„Ich zweifle ja nicht an Ihnen,“ ſprach die Monarchin mit jener
Herzensgüte, welche die Zeitgenoſſen an ihr ſo unwiderſtehlich fanden, „ich
zweifle an mir. Ich werde alt, Orloff, wenden Sie nichts ein, ich werde
häßlich. Als ich noch ein Kind war und zu Hauſe in Deutſchland, da
erzählte mir meine Uja ein Märchen von einer Königin, die einen Spiegel
hatte, einen Zauberſpiegel, und wenn ſie ſang:
‚Spiegel an der Wand,
Wer iſt die Schönſte im ganzen Land?“
ſo gab der Spiegel Antwort. — Ich gäbe gern mein halbes Reich für
dieſen Spiegel.“ (Fortſetzung folgt.)

Gambetta.

(Bild S. 221.)

Als im Jahre 1861 in Frankreich die Wahlen zum geſetzgebenden Körper
vorgenommen wurden, war die allgemeine Loſung der Radikalen, daß die
Demokratie ſich nach jüngeren Kräften umſehen müſſe, welche beſſer als
die früheren Repräſentanten im Stande wären, in einen Kampf mit dem
Kaiſerreiche an der Spitze des Volkes zu gehen. Es ſei genug geſprochen
worden, hieß es, nun gelte es zu handeln; aber wie konnte man erwar⸗
ten, daß die alten, beinahe ausgelebten N kotabilitäten von 1848 im Stande
ſein würden, eine Revolution zu leiten, wenn der günſtige Augenblick
kam? Dieſe Betrachtungen fanden namentlich in Paris ein ſtarkes Echo,
und es war nicht bloß die Rede davon, die Aelteren, wie Carnot und
Garnier⸗Pagès, zu verdrängen, auch Jules Favre, der Wortführer des
geſetzgebenden Körpers, ſollte dem Drang der Radikalen geopfert werden.
Unter den Jüngeren, welche am ſtärkſten im Augenblick von der öffentlichen
Meinung getragen wurden, war der Advokat Léon Gambetta, der gerade
zu jener Zeit eine außerordentliche Popularität durch die Rückſichtsloſig⸗
keit errungen, mit der er in mehreren politiſchen Prozeſſen das kaiſerliche
Regierungsſyſtem angegriffen, namentlich bei dem berühmten Baudin'ſchen
Prozeſſe, in dem ihm die angeklagien Redakteure ihre Vertheidigung über⸗
geben hatten. Er trat zu gleicher Zeit in Paris und Marſeille als Kan⸗
didat auf und ging an beiden Orten als Sieger aus der Urne hervor.
Gambetta entſchied ſich für Marſeille und ſetzte ſich im geſetzgebenden Kör⸗
per auf die äußerſte Linke. Sein Programm war, „Zwiſchen der Demo⸗
kratie und dem Kaiſerreich iſt kein Vergleich möglich; wir verwerfen ſogar
die Freiheit, wenn ſie uns von der napoleoniſchen Dynaſtie angeboten
wird; wir ſind unverſöhnlich und können nur durch ihren Fall zufrieden⸗
geſtellt werden, an dem wir mit allen Kräften arbeiten wollen.“
Léon Gambetta iſt geboren in Cahors am 30. Oktober 1838 und
wurde von ſeinem Vater zum Studium beſtimmt, dem er auch mit ſolchem
Eifer oblag, daß er ſchon im einundzwanzigſten Jahre unter die Advokaten
in Paris eingetragen werden konnte. Von ſeiner Jugend erzählt man
ſich einen Zug, der von ſeinem Ungeſtüm und ſeiner Energie zeugt. Er
ſollte ſeinen erſten Unterricht in einem Seminar in Montauban bei Cahors
empfangen, aber er langweilte ſich hier und fühlte eine tiefe Sehnſucht
nach ſeiner Heimat. Nach Verlauf von einiger Zeit empfing der Vater
einen ſi anderlichen Brief, worin Léon ſchrieb: „Wenn Du nicht ſogleich
kommſt und mich von hier fortnimmſt, ſo ſteche ich mir ein Auge aus.“

Der Vater betrachtete dieß als eine leere Drohung und achtete nicht weiter

darauf, aber zwei Tage ſpäter meldete ihm der Vorſtand des Seminars,

daß ſein Sohn ſich mit dem Federmeſſer ein Auge ausgeſtochen. Der

„Es gibt Beter, welche vor dem Götterbilde knieen, Gebete murmeln
Vater begab ſich augenblicklich nach dem Seminar, wo ihn der Arzt be⸗

Net und etwas ganz Anderes dabei denken.“

M⸗ „Ich ſchwöre, Majeſtät!“ rief Orloff. nachrichtigte, daß nichts mehr zu machen ſei. Man kam jedoch überein,
H „Schwören Sie nicht,“ ſchnitt ihm die Zarin das Wort ab, „ich glaube nicht nachzugeben. Er ſprach lange und ernſtlich mit Léon und reiste in
e Ihnen doch nicht! Ja, wenn Sie mir ernſte Proben Ihrer Huldigung dem Glauben ab, daß es ihm gelungen ſei, den Sinn des Sohnes zu
enN. geben wollten, wie jener franzöſiſche Ritter, der für ſeine Dame in den bändigen. Schon am nächſten Tage ieboch ſchrieb ihm Léon: „Wenn Du
4 Löwenzwinger hinabſtieg. Dann — dann werde ich wieder glauben, daß —.

ich ſchön bin.“
D W „Befehlen Sie mir jede Probe!“ rief Orloff, „ich bin bereit,
Blut für Sie zu verſpritzen!“

*) Der polniſche Wojewode Radziwil, der bekannte Sonderling, errichtete eine
Bärenuniverſität, in welcher er ſeine Lieblingsthiere ſo trefflich abrichten ließ, daß
ſie ſogar an ſeiner Tafel die St elle der Lakaien vertraten.

mein

nicht ſogleich kommſt und mich holſt, ſo ſteche ich mir auch das andere

o&ςν 224 ⁵ʃ

„Wahrlich, ich verdenke es den reichen Ruſſen nicht,“ rief er oben

Auge aus.“ Nun gab der Vater nach. Man gibt allgemein dieſe Er—⸗ aufathmend aus, „die ſich im Sommer hier in Chaͤteau⸗Thierry nieder⸗
klärung für ſeine Einäugigkeit. In ſeiner Jugend war Gambetta einer laſſen; denn dieſes lachende Thal iſt ein Paradies, ein reizendes Stück
der wichtigſten Wortführer im lateiniſchen Viertel, und ganze Schaaren Erde ſogar noch im November! Und Du, mein Kracht, Du wohlbeſtall⸗

von Bewunderern ſammelten ſich, wo er ſprach, um ihn.

meiſt über ein und daſſelbe Thema: die
große franzöſiſche Revolution, und man
ſieht daraus, woher jene Nachahmungs⸗
ſucht der gewaltigen Zeit ſtammt. Kaum
hatte Gambetta ſich in ſeinem Reſtaurant
geſetzt, ſo begann er die Revolution zu
rekapituliren; war die Suppe angerichtet,
ſo hatte er ſchon die Baſtille genommen
und für Ludwig'’s XVI. Tod geſtimmt,
und ſo fuhr er fort, bis er alle die großen
Epiſoden durchgenommen. Zum Schluß
kam die Reihe meiſt an die Juli⸗ und die
Februar⸗Revolution mit eingeſtreuten Be⸗
merkungen über das allgemeine Wahlrecht
und die amerikaniſche Nation. Ein allge⸗
meines Gelächter machte ihn auf ſeine
Zerſtreuung aufmerkſam, wenn er beim
Deſſert ſein Staunen darüber ausſprach,
daß er noch hungrig ſei. — Gamnbetta iſt
von Cremieux pouſſirt worden, der ihn zu
ſeinem Sekretär machte und ihn aufmun⸗
terte, die politiſche Bahn zu betreten, in⸗
dem er ihm eine glänzende Zukunft in Aus⸗
ſicht ſtelltte. Der junge Advokat brauchte
jedoch kaum dazu aufgefordert zu werden,

da er keinen andern Wunſch kannte, als

ſich zu der Stellung emporzuarbeiten, die
er jetzt einnimmt. Schon 1863 machte er
ſich durch die Agitation bemerklich, die er
bei den Wahlen in Paris entfaltete; aber
erſt der Baudin'ſche Prozeß hob ihn auf
die Höhe der Situation. Obgleich er ſich
bei den Radikalen als den Mann der That
vorſtellte, iſt es doch einzig und allein
ſeine Beredſamkeit, die ihm den Weg bahnte,
und dieſe wird von allen Parteien unbe⸗
dingt anerkannt. Als die Pariſer am
4. September das Kaiſerthum ſtürzten und
die Republik proklamirten, war es ſelbſtver⸗
ſtändlich, daß Gambetta einen hervorra⸗
genden Platz unter den neuen Regierungs⸗
männern einnahm. Heute iſt er der faktiſche,

wenn auch nicht der nominelle Diktator

Frankreichs, und weil er auch dieſes wer⸗
den möchte, verſagt er Deutſchland die
Hand zum Frieden.

In Chaͤteau⸗CThierry.

Wilhelm Vetſch.

Er hatte in ſeinem beſchwerlichen
Etappendienſte einen freien Nachmittag,
der ſchlichte Landwehrmann Kracht, ein
luſtiges berliner Kind. Die Novemberſonne
lachte ſo reizend, da ſchritt er an blühen⸗
den Vorgärten vorüber, welche noch ſeltene
Spätroſen ſchmückten, zur alten, koloſſalen
Ruine die gewaltige Steintreppe hinauf,
die am Markte beginnt und erſt oben, nach
vielen Abſätzen, am Walle des alten Chaͤ⸗
teau endet, wo Ruhebänke unter Akazien
zur Ausſchau auf die tief zu Füßen lie⸗
gende Stadt und das reizende Thal ein⸗
laden, welches rings lachende Weinberge
einſchließen, aus deren Schluchten Schlöſſer,
Villen und Dörfer anmuthig hervorſchauen.
Sinnend durchſchritt er das alte, gewaltige
Steinthor und beſtieg den einen der Eck⸗
thürme, weite Ausſchau haltend.

Er ſprach aber ter Magiſtratsſekretär der jungen Weltſtadt, wo biſt Du, wenn Jene hier

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im Juli im Genuſſe der Natur ſchwelgen? Ach, tief in Akten vergraben,
hinter dem eiſenvergitterten Fenſter Deines Bureau!“
Mit einem Seufzer ſchreitet er an dem Barackenlazareth vorüber, das
für Typhuskranke in ſo luftiger Höhe liegt, und wo eben das ärztliche

Dienſtperſonal aus Württemberg Strohſäcke verbrennt, auf denen Kame⸗

raden ihren Leiden erlegen.

Da fällt ſein Blick auf den ſchönen Mars⸗
platz hinunter, der ſich vom Juſtizpalaſt bis zur Marmorſtatue La Fon⸗
taine's am rauſchenden Fluſſe erſtreckt und wo eben Dragoner aufreiten.
Sein ſcharfes Auge erkennt die Truppe.
„Das ſind ja Gardedragoner, meine Berliner!“ ruft er aus. „Die

haben Gefangene von Paris gebracht. O,
da muß ich ja meinen Möſer treffen!“
Er eilt hinunter, die ganze Jugendluſt
iſt in ihm erwacht. Alle die Freunde, mit
denen er aufgewachſen und die ſeine nähe⸗
ren Spielgenoſſen waren, ſind zu Felde,
doch nur aus Briefen von daheim weiß er
Dürftiges über ſie. Nun ſoll er ſeinen
Möſer wiederſehen!
„Steht ein Unteroffizier Möſer bei
euch?“ ruft er dem vorderſten Dragoner zu.
Bei dieſer Frage dreht ſich der Wacht⸗
meiſter mit der dicken Brieftaſche auf der
Bruſt um.
„Biſt Du es, Kracht?“ gibt dieſer die
Frage zurück, und jubelnd umarmen ſich
die Jugendfreunde.
Möſer iſt nach der Konfirmation Kell⸗
ner, dann in einem großen Hotel Berlins
Oberkellner geworden. Seine Zeit bei den
Gardedragonern abdienend, wurde er als
Unteroffizier entlaſſen, als ſolcher 1870
bei der Mobilmachung eingezogen. So
ſehen ſich die beiden Jugendgeſpielen aus
Berlin auf dem Marsplatze zu Chateau⸗
Thierry wieder, der Magiſtratsſekretär als
gemeiner Wehrmann des Bataillons Jü⸗
terbogk, der Oberkellner als Wachtmeiſter
der Gardedragoner.
„Junge,“ ruft der Wehrmann Kracht,
„Du biſt ja Wachtmeiſter! Wie kommſt
Du zu dieſer Charge?“
„Die Schlachten des Auguſt vor Metz
haben unſere Reihen ſehr gelichtet,“ ant⸗
wortete Möſer lächelnd. „Unſer Wacht⸗
meiſter, unſere Sergeanten ſind Alle ge⸗
fallen — da hat der Rittmeiſter mich zu
ſeinem Wachtmeiſter ernannt!“
„Und Du trägſt ja das eiſerne Kreuz!“
ruft Kracht verwundert. „Wie kamſt Du
zu dieſer Auszeichnung?“
„Ich bin eben Wachtmeiſter!“ antwor⸗
tet Möſer mit ſeinem liebenswürdigen
Lächeln, und um das Geſpräch anders
zu wenden, fügt er hinzu: „Wo mag
unſer Freund Ernſt ſein?“
Das war der Dritte im Bunde, ein
luſtiges Haus, dieſer Ernſt am Ende; als
Spielgenoſſe reizend, als Schüler faul und
vielgetadelt. Als Freund war er der ton⸗
angebende, ſtets witzige Genoſſe — als
Mann jedoch leichtſinnig und unzuverläſſig.
Er war eben das verwöhnte Kind reicher
Leute. Mit dem Gelde ſeines Vaters er⸗
öffnete er ein Geſchäft, und mit prunken⸗
den Goldbuchſtaben glänzte die Firma:
„Ernſt am Ende“. Doch der Glanz dauerte
nicht lange, und bald genug war der
flotte, leichtſinnige Ernſt wirklich am Ende
ſeiner kaufmänniſchen Selbſtſtändigkeit.
„Wo mag unſer Freund Ernſt ſein?“
lautete alſo die Frage des Wachtmeiſters,
der im Begriff ſtand, mit ſeiner Eskadron
wieder vor Paris in's Feldlager zu reiten.
„Der iſt Landwehrlieutenant!“ ant⸗
wortet Kracht.
„Natürlich!“ lacht Möſer. „Für das
Geld ſeines Vaters!“
„Er führt eine Proviantkolonne!“
„Pah! Alſo beim Train!“
Bei dieſer verächtlichen Bemerkung
ſprengte ein Offizier vorüber, die beiden

„*

Freunde ſtehen vorſchriftsmäßig ſtill und bringen ihren militäriſchen
Gruß dem Vorgeſetzten dar.
„Das war ja Ernſt!“ ruft Wehrmann Kracht erſtaunt.
hält ſtill und dreht ſich um. .
„Was gilt Jugendfreundſchaft!“ bemerkt Möſer bitter. „Wie kann
ein Lieutenant einen Wachtmeiſter und gar einen Gemeinen willkommen
heißen — er kennt ſie nicht, ſo lange er die Uniform trägt!“
Unterdeſſen hat jedoch der Offizier ſein Roß einem Dragoner über⸗
geben und begrüßt die beiden Genoſſen. Kracht erwiederte den Hände⸗
druck warm.
„Ah — gratulire zum eiſernen Kreuze!“ ſagt der Offizier, den
Klemmer im rechten Auge, zum Wachtmeiſter. „Für unſer Einen wird
ſo Etwas nicht abfallen!“
„Bei unſer Einem,“ antwortet Möſer ironiſch, „fliegen auch keine
Granaten!“ .
‚Keine Granaten?“ wiederholte Ernſt am Ende und tritt einen Schritt
zurück. „Keine Granaten? Doch was wißt ihr Herren Gardedragoner
von den Strapazen und Gefahren eines Chefs der Proviantkolonne!“
„So erzähle uns doch ein Granatenabenteuer!“ antwortete lächelnd
der Ritter des eiſernen Kreuzes.
„Gut, ungläubiger Thomas, das ſollſt Du haben!“ fällt der Offizier
redſelig ein. „Ich hatte am 9. September mit meinen mit Speck und
Brod beladenen Wagen vor Metz Weiſung erhalten, nach Verneville in's
Hauptquartier zum General Stülpnagel zu ſtoßen. Im Dorfe Saulny
überraſchte uns der Abend, wir mußten Halt machen und belegten die
Gehöfte, welche uns die hier einquartierten Pionniere freiließen. Mein
Burſche ſuchte Holz zuſammen, zündete im Kamin ein luſtiges Feuer an,
und bald ſtand unſer Kaffeekeſſel auf dem Feuer, während ein Unter⸗
offizier ſich anſchickte, Speck auszubraten. Da eröffnete das nahe Fort
St. Quentin ſeine Höllenmuſik.
und Wirkung des Bombardements zu erſpähen. Da kamen lachend Leute
meiner Kolonne in'’s Dorf zurück. Die Kerle hatten rechts von Saulny,
nach Kartoffeln ſuchend, ein verlaſſenes Feldlager gefunden und aus
Uebermuth die trockenen Reiſighütten in Brand geſteckt. Der Feind hielt
natürlich dieſe Feuer für Wachfeuer und ſandte nun Granate auf Gra⸗
nate in das angebliche Feldlager, nichts erreichend, als die nutzloſe Zer⸗
trümmerung unbrauchbarer Baracken!“
„Und die unbedingte Allarmirung müder Infanterie dieſſeits!“ be⸗
merkte Kracht. „Ich kenne das aus meinem Vorpoſtenleben in und bei
dem nun verbrannten Peltre!“
„Habe auch die Kerle tüchtig angedonnert,“ fuhr Ernſt am Ende fort,
„und trat dann wieder in's Zimmer, indem mein Magen Verlangen nach
Kaffee trug. Seinen Speck umwendend, bemerkte mein Unteroffizier: ‚Es
iſt mir unbegreiflich, warum Bazaine dieß Neſt noch nicht demolirt hat
— es liegt ihm doch ſo bequem!’ Kaum war dieſes Wort geſprochen —
rrr — bum — ſo ſchlug eine Bombe durch unſere Decke, gerade in den
Kamin hinein. Es war kein Spaß. Als ich jedoch nach mehreren Mi⸗
nuten, da Alles ſtill blieb, meinen Kopf leiſe erhob, da mußte ich lachen.
Wir lagen alle Drei, mein Unteroffizier, mein Burſche und ich der Länge
nach auf dem Bauche, weiß von dem Mörtel der zertrümmerten Decke.
An der Erde aber lag auch der Speck und das Fett meines Unteroffiziers,
ſchwamm der Mokka, der für mich beſtimmt war. Schnuell ſprang
ich nun empor, gab ſofort den Befehl zum Anſpannen und verließ noch
in der Nacht eiligſt das ungaſtliche und gefährliche Saulny. So habe
auch ich im Bombenfeuer geſtanden!“
„Gelegen!“ bemerkt der Wachtmeiſter.
Noch ehe der Lieutenant antworten kann, recitirt eine wohlklingende
Baßſtimme:

„Rückwärts, rückwärts, Don Diego,
Rückwärts, rückwärts, edler Cid!“

Jetzt erſt bemerken die Drei eine Stabsordonnanz aus dem großen

Hauptquartier des Königs, die hinter ihnen ſteht, und mit Jubel be⸗

grüßen ſie den bleichen, lächelnden Kameraden in ſeiner kleidſamen
Tracht.
„Ah — unſer Specht! Biſt Du nicht in Verſailles?“
Er iſt Buchhalter in einem großen Bankiergeſchäft. Eingezogen zum
20. Infanterieregiment, hat ihn dieſes als Stabsordonnanz in's große
Hauptquartier kommandirt. So trägt er denn die Hoſen mit dem blauen
Doppelſtreifen und den grünen Jägerrock mit den gelben Gardelitzen.
„Wie ich nach Chaͤteau⸗Thierry komme?“ gibt Specht die Frage mit
gewinnendem Lächeln zurück. „Es iſt im Felde doch anders, als am
Schreibpult des bequemen Bureau, und mein Körper iſt den Strapazen
nicht gewachſen, die man von einer Stabsordonnanz verlangt. Ich habe
das Reißen — meine ganze rechte Seite iſt gelähmt. So jung, und
ſchon ein Krüppel! Das iſt meine Errungenſchaft von 1870.“
„Laß es gut ſein, Freund!“ antwortete Kracht. „Die ruſſiſchen Bäder
werden Dich hoffentlich bald herſtellen. Ja, ſo geht es! Nach dem eiſer⸗

Der Offizier

Ich trat vor die Thür, um die Urſache

nen Kreuz ſtreben Alle: doch nur Einige erringen es – Viele gehen leer
aus. Dieſem wird für ſeine Heldenthat ſtatt des eiſernen Kreuzes ein
ſchlichtes hölzernes, und Du, mein Freund, haſt ſogar ein ſteifes er⸗
alten!“
„Wenn ihr nicht auf dieſe Weiſe Verluſte habt, ſo führt ihr auch
ein Herrenleben, ihr Stabsordonnanzen!“ bemerkt der Kolonnenführer.
„Ihr ſeid ſtets fern von dem Orte, wo Bomben ſauſen!“
„Das ſind wir!“ antwortet Specht ernſt. „Ein braver Soldat thut

ſeine Pflicht, wo ſein Dienſt es verlangt, und echter Mannesmuth offen⸗

bart ſich nicht nur in der Schlacht, ſondern im feſten Ertragen von Stra⸗
pazen. Haben mich auch nicht Bomben umſaust, ſo bin ich doch ſtolz
auf manche große Minute, die mir geworden, und die euch Feldſoldaten
unbekannt bleiben mußte!“
„So gib uns eine ſolche zum Beſten!“ bittet Kracht.
„Ich kam mit dem großen Hauptquartiere nach Reims,“ nimmt Specht
das Wort, während die Erinnerung ſein bleiches, ſchönes Geſicht belebt.
„Mein Herz jubelte auf, und Schiller’s Jungfrau ſchwebte mit ihren
Prachtverſen auf meinen Lippen. Mit der Jeanne d'Arc rief mein Herz:
‚Will Reims befrei'n und meinen König krönen!“ Und als ich dann die
Straßen, die dichtbelebten, durchſchritt, da klang es in mir: ‚Das weite
Reims faßt nicht die Zahl der Gäſte. Mein erſter Ausgang galt der
Kathedrale, dieſem gothiſchen Rieſenbau, kunſtgeſchichtlich und hiſtoriſch
wichtig. Nicht der kölnner Dom, nicht Straßburgs Münſter haben mich
ſo befriedigt, ſo die Poeſie meines Herzens erregt, wie Reims Kathe⸗
drale, welche mit ihrem reichen Schmuck von außen uns die Bildhauer
des 13. Jahrhunderts andächtig bewundern lehrt und im Innern uns
bei der herrlichen Wirkung ihrer wundervollen Glasfenſter zeigt, wie groß

vordem eine vergangene Zeit in der Kunſt geweſen iſt, die in der Glas⸗

malerei freilich von dem Schaffen edler Geſtalten und Formen Abſtand

nahm, dagegen aber das große Geheimniß löste, einen Farbenzauber zu

ſchaffen, den die geprieſenen Glasfenſter der modernen Zeit mit allen
ihren ſchöpferiſchen Ideen doch nimmer erreichen. Wer im Dome von
Reims kalt bleibt, dem fehlt jede Poeſie. So ſtand ich ſinnend, ja träu⸗
mend in der alten Kathedrale, mit dem Auge nach der wundervollen
Glasroſe, während die ſchöne Orgel ein Meer oon Tönen und Akkorden

die ſchmalen, hohen Hallen durchfluten ließ, eingewiegt bei dieſem Doppel⸗

genuß von Muſik und Farbenpracht in vergeſſene Jugendträume — da
weckte mich ein feſter Schritt, Sporengeklirr und Schwertgeraſſel. Auf
dieſen Steinen der Tribuna, wo ich ſtand, hatten viele der Könige
Frankreichs gekniet, von ihren Mächtigen umſtanden, hier — — kam
etwa Jeanne d'Arc, die Herrliche, ihren Karl zu krönen, dem ſie das
geliebte Vaterland vom Feinde befreit? Nein, keine Jungfrau von
Orleans war's, ſondern der Mann der Gegenwart, auf dem Aller Blicke
ruhen, eine Heldengeſtalt ſondergleichen, den blanken Küraſſierhelm
im Arme — Bismarck! Auf dieſe Minute bin ich ſtolz. Die Geſchichte
und die Poeſie, ſie werden in Zukunft dieſen Mann verherrlichen, wie
keinen Zweiten dieſer Zeit. Auch er wird ſeinen Schiller finden, und
verdient es, ihn zu finden. Ich aber bin ſtolz darauf und werde mein
Leben hindurch mit leuchtendem Blicke erzählen, wie ich Bismarck ſah auf
den Stufen, wo Jeanne d'Arc geſtanden!“ —
„Mit der Erinnerung kannſt Du mir geſtohlen werden, altes Haus!“
bemerkte ein Fünfter mit ſchwerer Zunge, der eben hinzutritt, das Ge⸗
wehr über der Schulter, lang am Riemen.
„Ah, unſer Förſter!“ heißt's von allen Seiten.
„Habt ihr keinen Cognac? O, da habe ich ganz andere Erinnerungen!“
Er nimmt taumelnd einen derben Zug aus der franzöſiſchen Feld⸗
flaſche des Wachtmeiſters.
„Donner! Der iſt gut!“
Er ſchnalzt mit der Zunge und ſetzt die Flaſche noch einmal an die
ewig durſtigen Lippen.
„Da waren wir heute Vormittag wieder zur Arbeit auf dem Bahn⸗
hofe.
des Krieges — heute Sackträger, morgen Hammeltreiber. Als ich
heute von der Arbeit entlaſſen wurde, da machte ich einen kleinen
Abſtecher nach dem Centraldepot. Mein Durſt iſt immer groß, und
mein Portemonnaie immer leer. Laß mich noch 'mal trinken, lieber
Köſer — Dein Cognac iſt gut! Alſo, da ließ ich mir von den Liebes⸗
gaben eine wollene Jacke, Unterhoſen und Strümpfe ſchenken.“
„MWo ſind denn die Sachen?“ fragte Ernſt am Ende.
„Wo ſie ſind? Die habe ich flott verkauft. So kommt man zu Geld!“
„Und wo iſt das Geld?“ fragte Kracht mit Stirnrunzeln.
„Wo das Geld iſt? Frage den berliner Kümmelfritzen! Das Geld
iſt zu Cognac geworden!“
Lachend taumelt er weiter, kopfſchüttelnd ſchauen ihm die Andern
nach, während Möſer mit Beziehung ſagt: „So weit bringt der Leicht⸗
ſinn den Menſchen, Ernſt am Ende!“

ſ3V⁴6w n Dwßp4w= ———- —

Ja, lieber Ernſt am Ende, wir ſind hier die reinen Dienſtmänner

Undern
Leicht⸗

227 OQ0

Ein ſchwimmendes Hoſpital.
(VVild S. 224 u. 229.)

Im Jahre 1817 bildcete ſich eine Geſellſchaft zur Unterſtützung un⸗
glücklicher Seeleute, „Steamer⸗Hoſpital⸗Society“ in England, welche vier
Jahre ſpäter die Errichtung eines ſchwimmenden Hoſpitals beſchloß. Die
Regierung räumte der Geſellſchaft in Anerkennung ihres wohlthätigen
und erſprießlichen Zweckes ein altes Schiff mit 50 Kanonen, den Grampus,
ein, welches vor Greenwich vor Anker lag. Die Zahl der Bewerber war

jedoch ſo groß, daß der Raum an Bord bald nicht mehr genügte, um ſie

bequem unterzubringen, und die Regierung vertauſchte das Schiff mit einem
doppelt ſo großen, dem Dreadnought. Nach 27 Jahren zeigte auch dieß
Schiff, das ſchon vorher manch' harten Sturm durchgemacht, unverkennbare
Spuren des Alters und ward durch die Caledonia mit 120 Kanonen er⸗
ſetzt. Die Geſellſchaft, welche ſah, wie der gute Glaube an dem Namen
hing, bat, das Schiff in Dreadnought umtaufen zu dürfen, und in Folge
deſſen merkten gar Viele nicht, daß eine Veränderung vorgegangen war.
Das neue Schiff war ſo groß, daß ein tieferes Bett für daſſelbe gegraben
werden mußte. Das Innere des Schiffes war vom Vorder⸗ bis zum
Hintertheil vollſtändig offen, ſo daß man einen vollſtändigen Ueberblick
über den ganzen Spital hatte, und dadurch keine ſo große Anzahl von
Wärterinnen zur Pflege der Patienten nöthig war. Die Betten waren in
vier Reihen aufgeſtellt, von denen der Mitte entlang zwei und zwei mit
dem Rücken an einander ſtanden. Auf dem Hinterdeck war eine Kapelle
errichtet, wo Diejenigen, welche einem Gottesdienſt anzuwohnen geneigt
und im Stande waren, dazu Gelegenheit fanden. Die Geſellſchaft war
gewöhnlich eine ſehr gemiſchte, und für den Beobachter äußerſt intereſſant,
denn das ſchwimmende Hoſpital nimmt nicht bloß kranke Soldaten der eng⸗
liſchen Marine auf, ſondern trägt durchaus den Charakter internationaler
Wohlthätigkeit. Der Diſtrikt dieſes Hoſpitals dehnte ſich von der Mün⸗
dung der Themſe bis London Bridge aus. 1866, als die Cholera aus⸗
gebrochen war, erhielt die Geſellſchaft von der Regierung ein weiteres
Schiff geliehen. Für den Dreadnought, welcher der Geſellſchaft auf⸗ 99

Jahre geliehen wurde, bezahlt ſie die Nominalmiethe von 1 Schilling

per Jahr.

Ein Putſch der rothen Republikaner in Paris.
(Bild S. 228.)

Als die Nachrichten des Falles von Metz und der Wiedereinnahme von
Le Bourget durch die Preußen in Paris ankamen, unterhandelte Herr
Thiers gerade über einen Waffenſtillſtand mit Bismarck. Dieſe drei Dinge
kamen dem Führer der rothen Republikaner, Guſtave Flourens, ſehr will⸗
kommen, und er beſchloß einen Handſtreich gegen die proviſoriſche Regie⸗
rung, welche im Hotel de Ville ihre Sitzungen hielt. Bewaffnete, brül⸗
lende Menſchenmaſſen füllten plötzlich eines Tages den Platz vor dem
Hotel de Ville, und man hörte Rufe wie: „Es lebe die Republik!“
„Keinen Waffenſtillſtand!“ „Nieder mit den Proviſoriſchen!“ Plötzlich drang
die Emeute durch eine unbewachte Seitenthür in das Hotel ein und er⸗
klärte die Mitglieder des proviſoriſchen Gouvernements zu ihren Gefange⸗
nen. Das iſt der Moment unſerer Illuſtration. Flourens, Felix Pyat,
Blanqui u. A. formirten ſich nun zu einem Komite der öffentlichen Sicher⸗
heit und bemächtigten ſich des Archivs, der Stempel und des offiziellen
Papiers. Die Herrſchaft der rothen Republikaner dauerte aber nicht lange:
General Trochu und Jules Ferry wurden noch an demſelben Tage Abends
8 Uhr durch das 106. Bataillon der Nationalgarden befreit und traten
wieder in ihre alten Funktionen ein, geſtützt und beſchützt von den
Bajonnetten der Breton⸗Mobilen und anderer Nationalgarden.

Allexlei aus der Kriegszeit.

— Induſtrieritter des Krieges. Ein franzöſiſcher Sprachlehrer aus Stolberg
bei Düren, Namens Schleny, deſſen Metier bei Ausbruch des Krieges einen Ab⸗
bruch erlitt, ſann auf folgenden gefährlichen, aber genialen Schwindel. Er und
noch vier ähnlich geſinnte Induſtriereiter verſchafften ſich, wie der „N. fr. Pr.“
mitgetheilt wird, fünf preußiſche Ulanenuniformen ſammt Ausrüſtung und begaben
ſich, mit gefälſchten Papieren verſehen, auf den Kriegsſchauplatz, indem ſie ſich der
Armee des Kronprinzen von Sachſen anſchloſſen und dieſe inſoweit überholten, daß
ſie oft auf Seitenwegen 6—8 Stunden vor den Plänklern voraus waren. Sie
ſtreiften die kleinen Städtchen und Dörfer ab und erhoben überall große Requi⸗
ſitionen an Geld. In den kleinſten Dörfern erpreßten ſie durch Drohungen Geld⸗
beträge und ſtellten auch Quittungen aus. Wenn die wirklichen Preußen dann
auf Requiſitionen in ein ſolches Städtchen kamen, hieß es, ein Ulanenoffizier und

vier Mann haben ſchon die Requiſitionen erhoben, und man zeigte die Quittungen

vor. Anfangs hielten die Preußen dieß für eine Ente der Franzoſen; als ſich

aber die Geſchichte oft wiederholte, wurde man aufmerkſam und fahndete nach den
falſchen Ulanen, aber lange vergebens. Endlich gelang der Fang am 23. Sep⸗
tember in Laingueville, wo Schleny und Genoſſen dem Städtchen eine Requiſition
an Geld von 25,000 Franken auferlegten. Der Zufall wollte es, daß der Mairxe
das Geld nicht beiſammen hatte und die Ulanen bis am andern Morgen warten
hieß, zu welcher Zeit auch 15 Mann wirklicher preußiſcher Ulanen in's Städtchen
einrückten. Der Offizier Schleny mit ſeinen Leuten wurde ſofort verhaftet und
man fand bei ihnen 170,000 Franken Requiſitionsgelder.
— Ein deutſcher Gruß aus Nevada. Ein Silberbarren im Werthe von
3123 Doll. 76 C. wurde vom Staate Nevada als patriotiſche Gabe an die deutſche
Sanitäts⸗Kommiſſion in Berlin abgeſandt. Der Barren trägt folgende Inſchrift
in deutſcher Sprache: „Für die Verwundeten und Wittwen und Waiſen der Ge⸗
fallenen im deutſch⸗franzöſiſchen Kriege 1870; vom Staate Nevada“. Darunter in
engliſcher Sprache: „Germany battling for unity and civilization commands the
sympathy of republican America. We may not draw the sword, but would help
to staunch wounds. Virginia. Nevada.“ (Deutſchland im Kampf für Einheit
und Civiliſation fordert die Sympathie des republikaniſchen Amerika. Wir ver⸗
mögen nicht das Schwert zu ziehen, doch wollen wir die Wunden lindern helfen.
Virginia. Nevada.)
— Vom dDichter der „Wacht am Rhein“. Der kleine patriotiſche Liedernachlaß
Max Schneckenburger's iſt von ſeiner Wittwe ſeinem ſchwäbiſchen Landsmann,
Karl Gerok, zur Sichtung und Herausgabe anvertraut worden. Folgendes iſt die
„Letzte Bitte“ des ſterbenden Dichters:

Wenn ich einmal ſterben werde
Weit von meinem Vaterland,
Legt mich nicht in fremde Erde,
Bringt mich nach dem heim'ſchen Strand;
Meines Herzens Flamme lodert
Einzig dir, Germania,
Drum, wenn einſt mein Leib vermodert,
Sei mein Staub den Vätern nah'!

Wenn die Nebel dann zergehen
Ob dem heil'gen deutſchen Reich,
Laß, o Gott, ihn auferſtehen,
Meinen Schatten ſtill und bleich,
Daß er ſeinen Blick erlabe
An dem herrlichen Geſicht,
Ruhig wiederkehr’ zu Grabe,
Harrend auf das Weltgericht!

— Die Turkos ſind doch wohl nicht lauter Halbthiere. In Stettin erfreut ſich
ein eingeborener ſchwarzer Afrikaner, Offizier der Turkos, eines beſonders lebhaften
Zuſpruchs als Sprachlehrer. Sein Benehmen iſt das eines feingebildeten Mannes,
er ſpricht außer der franzöſiſchen Sprache auch ſpaniſch und arabiſch, ſowie türkiſch,
und hat in der deutſchen Sprache bereits ſolche Fortſchritte gemacht, daß er ſich in
derſelben, wenn auch nothdürftig, verſtändigen kann. — Einem Herrn Lowitz,
lange Zeit Prediger in Algier, der des Arabiſchen kundig iſt und im Auftrag
einer engliſchen Geſellſchaft die Turkos beſucht, ward von der Militärbehörde in
Ulm erlaubt, eine Anſprache an ſie zu halten. Sie wurden daher zu einem Gottes⸗
dienſt in einem Vorwerk der Feſtung kommandirt. Viele Offiziere wohnten dem⸗
ſelben bei, um die Sache mit anzuſehen. Zuerſt trat ein Prieſter hervor, der ſich
unter ihnen befand, und las ein Kapitel um'’s andere aus dem Koran vor, aber
mit ſo leiſer Stimme, daß die Zuhörer nach und nach ſich langweilten und ihm
zuriefen: „Hör' auf, es iſt genug!“ Da trat Herr Lowitz vor, nahm den Koran
dem Prieſter aus der Hand, las das erſte Kapitel aus demſelben vor und ließ es
Satz für Satz von den Turkos nachſprechen. Das gab Leben unter ihnen, und
als er hierauf eine Anſprache an ſie hielt, riefen ſie oft und viel, wobei ſie ſich
neigten: „Das iſt wahr, ganz wahr!“ Am Schluß betete er und die Turkos kamen
nun herbei, ihm die Hand zu küſſen, wobei ſie ſagten: „Du biſt von Gott geſandt.“

Briefmappe.

Hrn. Dr. N. A. in F. Die gegebenen Notizen haben wir benützt und danken
dafür. Nicht immer laſſen ſich die Wünſche einzelner Leſer ſo in Einklang mit
der Geſammtheit bringen, und die letztere muß für uns maßgebend ſein.
Hrn. Alb. J. in St. Die Zucht der Stubenvögel finden Sie in dem
„Handbuch für Vogelliebhaber ꝛc., Breslau, Trewendt“ vertreten.
Hrn. Fabr. K. in S. Wenn Sie ſich von dem Schwindel all’ dieſer ſo⸗
genannten „Mittel“ überzeugen wollen, ſo kaufen Sie ſich das treffliche und ver⸗
dienſtvolle „Taſchenbuch der Geheimmittellehre von Wittſtock, Nördlingen 1870“.
Frl. Am. P. in O. Sie irren ſich, ſchönes Fräulein. Das gibt es nicht.
Aber wir rathen Ihnen, Alaunwaſſer zu benützen. Die P. haben wir an die be⸗
treffende Adreſſe abgeſandt.
Hrn. Verw. H. in O. Mit Stahlfedern werden Sie beſſer zurecht kommen:
Sie müſſen nur nicht mit der einzelnen ſparen. Aber die billigſten ſind meiſt die
beſten. So ſchreiben wir mit einer, von der das Gros 24 kr. koſtet, der ſoge⸗
nannten Todtenkopffeder, werfen aber jede ſogleich weg, die uns ärgert, ganz nach

dem bibliſchen Spruch.

Hrn. K. S. in M. Sie ſinden eine kurze Chronik des Kriegs nach dem
Datum in den im gleichen Verlag erſcheinenden Zeitſchriften „Ueber Land und
Meer“ und „Vom Kriegsſchauplatz“.
Hrn. F. v. S. in T. Für den Auswanderer empfiehlt ſich ein eben erſchie⸗
nenes Buch: „Reidenbach, Amerika 1870“, das Ihnen jede Buchhandlung verſchafft.
Frl. Julie H. in K. Sie müſſen ſich damit an die Oberhofmeiſterin der
Königin, Gräfin L. von der Schulenburg⸗Burg⸗Scheidungen Excellenz, wenden.
Hrnu. K. Hartung in P. Die Geſandten an den kleinen Höfen werden
allerdings aufhören und die Mächte nur noch Geſandte nach Berlin ſenden. So
hat Oeſterreich ſeine Geſandten an den kleinen Höfen Deutſchlands bereits unter
das Extraordinarium geſtellt.
Hrn. Hotelbeſ. A. in M. Dieſes ſeltene Inſtrument dürften Sie noch am
eheſten im Magazin für Haus⸗ und Küchen⸗Einrichtungen von E. Cohn in Berlin,
Hausvoigteiſtraße 12, finden.

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Hotel de Ville. (S. 227.)

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Rothe Republikaner ſtürmen den Sitzungsſaal der proviſoriſchen Reg

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.

AALAN

7.

zuſehen.
barem Wohlgefallen, denn er war ein ſchöner fünfundzwanzigjähriger Mann

Marianne.
Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter.
(Fortſetzung.)
2.

Ulrich trat ein. Sein großer neufundländer Hund folgte ihm.
Das Geſpräch der Geſchwiſter wurde unterbrochen, da der Neffe auf den

Onkel zueilte und ihm mit einem herzlichen Kuſſe in den Armen lag.

Offenbar gewährte es ihm eine unverkennbare Freude, den Alten wieder⸗
Auch Hartſtein betrachtete den Sohn ſeiner Schweſter mit ſicht⸗

von hohem Wuchs und edler Haltung, welcher in ſeiner ganzen Erſchei⸗
nung zwar eine auffallende Aehnlichkeit mit der Mutter hatte, ſich aber

doch auch darin von ihr unterſchied, daß der Ausdruck ſeiner Züge und

Augen eine ungleich mildere und freundlichere Seele offenbarte.
Als die erſten Begrüßungen vorüber waren, in welche ſich auch der
Hund drängte, der ſich vertraulich an Hartſtein wie an einen alten Be⸗
kannten ſchmiegte, trat eine auffallende Stille ein. Ulrich, dem die ge⸗
rötheten Stirnen der Mutter und des Oheims keineswegs entgingen, ver⸗
muthete, daß eine ernſthafte Unterredung ſtattgefunden habe, und fragte,
ob er ſtöre, weil er ſich alsdann entfernen werde.
Die Mutter ſah ſtarr in die Luft und ſchwieg. Sie überließ es dem
Bruder, das Wort zu nehmen.
„Nein, Du magſt bleiben,“ ſprach dieſer. Wir haben eben von Dir
und Deiner Zukunft geredet. Du biſt alt genug, um Alles zu hören.
Was ſoll auch die Geheimnißkrämerei? Als Dein früherer Vormund fühle
ich mich ſogar gedrungen, Dir offen zu geſtehen, daß ich mit der Art und
Weiſe Deines Lebens nicht einverſtanden bin. Auf der andern Seite ſteht
mir freilich nicht das Recht zu, Dir Vorhaltungen zu machen, weil Du
großjährig geworden biſt. Wenn Du Dich außerdem auch noch mit Dir
ſelbſt zufrieden fühlſt, ſo magſt Du weitergehen, wie Du gegangen biſt.
Ich will und kann es alsdann nicht hindern, daß Du ohne eine beſtimmte,
den ganzen Mann füllende Beſchäftigung dahinlebſt. Deine Mutter führt
Dich, Du folgſt ihren Rathſchlägen — —“
Ulrich unterdrückte einen Seufzer.
„So kann ich es auch Deiner Mutter überlaſſen,“ fuhr Hartſtein fort,

„meine Bedenken zu unterſtützen, inſofern ſie dieſelben für begründet hält.
Jeder iſt ſeines Glückes Schmied. Ob Einer ſich auf die Bühne des Lebens

oder hinter die Couliſſen ſtellen will, das iſt ſeine eigene Sache. Ich habe
nur noch etwas auf dem Herzen, was ich nicht zurückzuhalten vermag. Hinter
dem öfſentlichen Leben der Welt birgt ſich das häusliche Leben des Indivi⸗
duums. Da ich zur Familie gehöre, ſo halte ich es für meine Pflicht, dieſen
Punt zu berühren. Ich höre eben von Deiner Mutter, daß ſie ſich mit
dem Gedanken beſchäftigt, eine paſſende Frau für Dich zu finden. Als
Du eintrateſt, that ich gerade die Frage, ob dieſe Frau ſchon gefunden
ſei? Du kannſt mir vielleicht ſelber nähere Aufklärung geben.“
Der Neffe ſah den Oheim mit großen Augen an und ſprach: „Was
mich angeht, ſo habe ich noch an keine Heirath gedacht.“
„Leider!“ fiel Frau Katharina ein. „In den Häuſern unſerer Standes⸗
genoſſen gibt es ſehr wünſchenswerthe Partieen. Verſchiedene junge Da⸗
men, und beſonders Thereſe von Reiland, ſind ganz allerliebſt.“
„Alſo Alles wieder patriziſch,“ lächelte Hartſtein.
„Höre, Bernhard!“ rief jetzt Frau von Brennenberg in heftiger Er⸗
regung, „Du miſcheſt Dich hier in Dinge, welche Dich nichts angehen.
Ueber weibliche Vorzüge und Mängel urtheilt eine Frau jedenfalls richti⸗
ger, wie ein Mann. Und wenn die Mutter ſich mit einer Schwieger⸗
tochter einverſtanden erklärt, ſo hat der Onkel kein Recht, eine gegentheilige
Anſicht geltend zu machen. Wem kann Ulrich's zukünftiges Glück mehr
am Herzen liegen, als mir? Und was die jungen Mädchen angeht, die
ich im Auge habe, ſo ſind ſie in denſelben Anſichten erzogen, wie wir,
und haben überdieß Vermögen.“
„Das iſt es eben, was ich hören wollte,“ ſprach Hartſtein — „Stand,
Erziehung, Anſichten und Vermögen. Da ſind wir wieder auf derſelben
Höhe angelangt. Und liegt denn in all' dieſen Dingen die Bürgſchaft,
daß Ulrich glücklich wird? Leider habe ich noch kein einziges Wort vom
Herzen gehört. Das iſt gerade der Punkt, weßhalb ich hier bin. Ja,

ich bin hier, um wie der Prediger in der Wüſte zu rufen: die Liebe iſt

Alles. Und die Liebe ſitzt nicht im Stande, in der Erziehung, in den
Anſichten, im Vermögen, ſie ſitzt im Herzen. Es muß dafür geſorgt wer⸗
den, daß Ulrich mit dem Herzen glücklich wird. Meinſt Du denn, ich
wiſſe nicht, meine verehrte Schweſter, daß Du gerade aus dem Grunde
Deinen Jungen von der Berührung mit der Welt zurückhältſt, um ihm

alle Vergleichungen abzuſchneiden und ihm dann bei der erſten beſten Ge⸗

legenheit eine Frau nach Deiner Schablone aufzuſchwatzen? Ich müßte
ſelbſt kein Patrizierkind ſein, wenn ich dieſe patriziſchen Schrullen nicht
Illuſtr. Welt. AIX. 6.

kennte. Freilich denkſt Du jetzt, ich möge ſchwatzen wie ich wolle, Du
würdeſt doch das Ziel erreichen. Möglich, daß Du Deinen Willen durch⸗
ſetzeſt. Aber ein Rechenfehler iſt nichtsdeſtoweniger dabei. Du lebſt in
dem Glauben, Ulrich ſei unter allen Bedingungen mein Erbe. Das wird
er aber zu ſeinem eigenen Beſten nur dann, wenn er mit vollkommener
Weltkenntniß die Wahl ſeines künftigen Weibes trifft. In dieſer Bezie⸗
hung ſoll mein Pathe die vollſtändigſte Freiheit genießen. Mag er ſpäter
eine Fürſtin oder Bettlerin heimführen, mir iſt es gleich. Erhält er aber
ohne Prüfung die verkümmerte Braut aus Deiner Hand, ſo gebe ich mein
Gut und Geld zu irgend einem wohlthätigen Zwecke her, nicht aber in
eine Brutſtätte einſeitigen und dummen Hochmuths. Mein Lebensglück
iſt an euren ſtadtariſtokratiſchen Grillen zu Grunde gegangen. Ulrich ſoll
gerettet werden vor einem ähnlichen Unfall, wie er mir die Seele auf
Jahre hin vergiftet hat.“
Frau von Brennenberg zitterte am ganzen Leibe. —
Der Hund ſprang plötzlich auf und bellte.
Da trat Franz ein und meldete Fräulein Thereſe von Reiland.
Die Dame, welche froh war, die Aufmerkſamkeit auf andere Dinge zu
lenken, wies den Diener an, den Beſuch anzunehmen.
Ein junges ſchlankes Mädchen ohne beſondere körperliche Vorzüge, aber
mit ſelbſtbewußter Haltung trat ein. Frau Katharina begrüßte ſie äußerſt
freundlich. Die Herren ſtanden auf und verbeugten ſich.
„Ich ſoll herzliche Grüße von Mama bringen,“ ſprach Thereſe. „Sie
ſendet Ihnen hier den Schlüſſel zu der hintern Pforte an unſerem Garten
und bittet, mir den Ihrigen mitzugeben. Welch' ein hübſcher Gedanke,
daß wir uns jetzt ſo ungeſehen und ohne die Straße zu berühren, des
Abends beſuchen können!“
Man ſprach noch einige Worte über die Ausſicht auf gemüthliche
Winterabende, dann führte Frau Katharina die junge Nachbarin in ihr

Zimmer.

Hartſtein ſah dem Mädchen nach. „Alſo dieſe!“ ſprach er ironiſch.
„Leider kann ich Dir nicht gratuliren, mein Junge!“ fügte er ernſthaft
mit einer Thräne im Auge hinzu.
„Aber was haſt Du denn, Onkel?“ rief Ulrich mit freundlicher Theil⸗
nahme.

„Gott bewahre Dich vor einem ähnlichen Schickſal, wie es mich be⸗

troffen hat,“ ſagte Hartſtein in weichem Tone.
„Darf ich es erfahren?“

„Ja, es iſt juſt der rechte Augenblick gelkommen, um Dir das größte

Unglück meiner Vergangenheit zu offenbaren. Meine Mittheilung ſoll
aber keineswegs dazu dienen, um Deine Neugierde zu befriedigen oder
Dir ein neues Intereſſe für mich einzuflößen, ſondern um Dich zu war⸗
nen. Aber komm', hier iſt es mir zu eng. Wir wollen hinaus in den
Garten. In der friſchen Natur löſen ſich die Worte beſſer aus der ge⸗
preßten Seele.“
Er faßte Ulrich unter den Arm. Beide ſchritten durch die offene Thüre

und vertieften ſich hin und her wandelnd in die ſchattigen Gänge, während

der Hund ihnen folgte.
„Ich bin in denſelben Verhältniſſen aufgewachſen, wie Du,“ begann
der Oheim. „Die Hartſtein und die Brennenberg führen als alte reichs⸗
ſtädtiſche Bürger ihren Stammbaum bis in das frühe Mittelalter hinauf.
Beide Namen ſind in den alten Chroniken verzeichnet. Unſere Vorfahren
ſtanden gegen die Biſchöfe und gegen die umliegenden Dynaſten in den
Waffen. Wenn die Prälaten die Rechte der Gemeinde zu ſchädigen und
wenn die Raubritter unſere Kaufleute niederzuwerfen verſuchten, nahmen
ſie Helm, Panzer und Schwert und ſtanden zum friſchen Kampfe bereit.
Sie hatten muthige und unverzagte Herzen und waren auch unternehmungs⸗
luſtig im Handel und Wandel. So geſellte ſich zu der Kraft der Reich⸗
thum. Eine Reihe von beſonders begabten Geſchlechtern hoben ſich über
die Häupter der Menge empor. Sie wurden die Patrizier der Stadt
und lenkten allmälig die Gemeinde nach ihrem Willen. Zuletzt beſaßen
einige Dutzend Häuſer die unbeſtrittene Herrſchaft über den geringen Han⸗
delsſtand und die Gewerke, die ſich gedankenlos und feige dieſe Adels⸗
republik gefallen ließen. Nach der Reformation wurden die Zeiten ruhiger.
Die Geiſtlichkeit war beſcheidener, der Landadel ruhiger geworden. Alle
geſellſchaftlichen Gegenſätze ſchwächten ſich ab. Auch die kräftigen Charak⸗
tere der alten Zeiten verſchwanden mehr und mehr. Deſto mehr gab
man auf äußerliche Lappalien. Unſere Patrizier ahmten dem wirklichen
Adel nach. Sie legten ſich Wappen und Stammbäume zu und kauften
ſich beim Kaiſer Diplome. J . .
„Meine erſte Jugend fiel in die faulſte Periode des Patriziats. Die
franzöſiſche Revolution war ſchon hereingebrochen, aber die alten, verrotte⸗
ten geſellſchaftlichen Verhältniſſe dauerten in unſern Städten fort. Es iſt
ſchwer, dem Deutſchen ſeine ſchlechten Gewohnheiten auszutreiben. Nur
bei den wahrhaft Gebildeten unſerer Nation machte ſich allmälig ein an⸗
derer Geiſt geltend, der namentlich aus der eben aufgeblühten Literatur
friſche Nahrung ſog. Ich beſuchte die Univerſität und gewann die Ueber⸗

36

Ulrich gebot ihm Ruhe.

.

zeugung, daß die Nation in eine neue Phaſe ihrer Entwicklung eingetreten
ſei. Auch die guten Seiten der Revolution wurden von mir nicht über⸗
ſehen. Nur mit Napoleon, der ihr Sohn und ihr Bändiger war, konnte
ich mich nicht befreunden. Wie die ganze edle Jugend der damaligen
Zeit, begann ich den korſiſchen Tyrannen zu haſſen. Wenn ich dann aber
nach freien akademiſchen Tagen in die Heimat zurückkehrte, wie fand ich
dort Alles ſo trübe, ſtumpf und dumpf! Was war aus den ſelbſtbewuß⸗
ten Reichsſtädtern geworden? Eine Rotte von dieneriſchen Heuchlern, die,
ſtatt wie früher auf die Mauern und Thürme zu ſteigen, glatte Redens⸗
arten drechſelten und devote Lobeserhebungen über den Mann austauſch⸗
ten, welcher unſer Vaterland zertrümmert hatte. Der Weltkrieg brach
aus. Meine Mitbürger zitterten, ich aber lief heimlich davon und kämpfte
bei Leipzig und Waterloo.
„Als ich zurückkam, wurde ich von meinen Verwandten, die mir bei
meinem Auszug geflucht hatten, mit Jubel empfangen.
änderungen, vor denen man die heilloſeſte Angſt gehabt hatte, waren jetzt
ſchön und gut. Der Erfolg iſt überall der größte Meiſter. Ich ließ meine
Umgebung ihre Wege gehen und nahm meine alten Studien auf. Was
hatte ich auch draußen in der Welt zu thun, deren hohe Wogen ſich all⸗
mälig glätteten? Unſere Reichsſtadt wurde wieder der frühere Sumpf, ja,
es wurde noch ſchlimmer, denn ſie hatte ihre Selbſtſtändigkeit verloren.
Allmälig drangen freilich friſche Elemente in das ſtagnirende Leben ein.
Man ſah neue Soldaten und neue Beamte und machte gute Miene zum
böſen Spiel. Deſto engherziger pflegte man zwiſchen den vier Wänden
die überkommenen Sitten und Bräuche. Man ſah die alte, gute, ſteife
Geſellſchaft bei alten, guten, ſteifen Feſten. Man kuppelte Paare zu⸗
ſammen. Der Kitt war Stand, Rang und Vermögen. Auch mir wurden
verſchiedene Vorſchläge gemacht. Ich lehnte ſie ab.

„Wenn ich auch ſo ſehr wie möglich jeden Umgang vermied, ſo durfte

ich mich nicht ausſchließen, als Deine Eltern Hochzeit machten. Deine
Mutter war ja meine einzige Schweſter. Leider ſollte mir dieſer Tag
verhängnißvoll werden. Ich ſah auf dem Balle, der die Feſte beſchloß —
es war im Salon, den wir eben verlaſſen haben — ein wundervolles
Mädchen. Sie ſang, ſie tanzte, ſie ſpielte und war bezaubernd wie eine
junge Muſe —. Unwiderſtehlich riß es mich zu dieſer herrlichen Erſchei⸗
nung hin. Ich machte die Bekanntſchaft Johannens. Plötzlich war ich
wie ausgewechſelt. Meine Seele jauchzte laut auf. Das Mädchen mochte
fühlen, was ich fühlte. Es gelang mir, ihr Herz zu gewinnen. Wir

wurden im Geheimen Braut und Bräutigam. Als wir uns das letzte

Mal im Garten des Hauſes, wo ſie wohnte, trafen, — ich hatte die
Mauer überſtiegen, — machten wir aus, daß ich am andern Tage unſere
Verlobung der Stadt verkündigen ſolle. Wir ſchieden unter heißen Ver⸗
ſicherungen ewiger Treue. Ich hielt Wort. Als ich die Geliebte zum
erſten Male offenkundig beſuchen wollte, war ſie verſchwunden. Ich habe
ſie nie wieder geſehen. Alle meine Nachforſchungen waren vergebens.
Verloren! Verloren für ewig! —“
Seine Stimme zitterte.
Ulrich drückte ihm den Arm und ſprach: „Armer Onkel!“
„So war mein Lebensglück dahin!“ fuhr der alte Mann fort. „Es
wurde zerſtört, weil ich die hergebrachte Regel zu durchbrechen wagte,
denn mein Mädchen war eine einfache Gouvernante. O Gott, als ob
ſich das Ebenbild Gottes nicht gleicherweiſe in einem ſchlichten Kinde des
Volkes wie in einer Patrizierstochter offenbaren könnte!“
„Und haſt Du denn gar keine Ahnung, wer Dein Glück zerſtört
haben kann?“
„Nur Deine Mutter war meine Vertraute — aber ich kann ſie nicht
anklagen, denn es fehlt mir an allen Beweismitteln. Ich will Dich auch
nur warnen, Ulrich. Ja, Ulrich, mein Junge, ich liebe Dich. Du haſt
Eigenſchaften, die mich an mich ſelber erinnern. Es wäre mir ſchrecklich,
wenn Du das Opfer elender Vorurtheile würdeſt. Du ſtehſt noch ſo fremd
in Welt und Leben, die Du bis jetzt nur durch die Augen Deiner Mutter
anzuſehen und mit ihren Anſchauungen zu beurtheilen gewohnt biſt. Das
iſt ja gerade der Grund, weßhalb ich euch aufſuche. Ich möchte Dich
mit mir nehmen und Dir einen Theil meiner Erfahrungen zu gut kommen
laſſen.“
Die aufregenden Geſpräche hatten den ſonſt rüſtigen alten Herrn in
einer Weiſe ermüdet, daß er ſich auf einer Bank am Teiche, in deſſen
Mitte ein Springbrunnen ſeinen Strahl in die Luft ſandte, niederſetzte.
Das murmelnde Geräuſch ſchien beruhigend auf ſeine Nerven zu wirken,

dabei hatte er die Freude, daß der Neffe ſeinen Vorſchlägen und Wün⸗

ſchen theilnehmend entgegenkam. Wenn Ullrich ſich auch nicht über die
Mutter beklagte und ſie ſogar in Schutz zu nehmen ſchien, ſo unterlag es
doch keinem Zweifel, daß er ſelbſt unter dem Joche einer häuslichen Ty⸗
rannei litt, die er gleichwohl nicht die Kraft zu beſeitigen hatte.
Sie waren Beide noch eben eifrig beſchäftigt, die Plane für den Auf⸗
enthalt zu Baldringhauſen und die bevorſtehenden Herbſtjagden zu beſpre⸗

oc 230 ⁵.

All'’ die Ver⸗

chen, als die hohe Geſtalt der Frau von Brennenberg in der Salonthüre

erſchien und den Weg nach dem Teiche einſchlug, wo ſie Bruder und Sohn
erblickte. Sie ſah aus wie eine römiſche Matrone, die ſeidene Schleppe
rauſchte über den Kiesweg, das Kleid warf mächtige Falten. Auf ihre
Züge war wieder die vollſtändigſte Ruhe getreten.
„Ich habe mich eines Beſſern beſonnen,“ ſprach ſie zu dem Bruder,
„Deinem Wunſche, Ulrich für einige Zeit zu haben, ſteht nichts mehr
im Wege, ſobald meine häuslichen Angelegenheiten geordnet ſind. Ich
ſuche nämlich eine neue Geſellſchaftsdame, da meine frühere zu alt gewor⸗
den iſt. Eben hat ſich ein Mädchen bei mir melden laſſen. Es wäre
mir lieb, wenn Du ſie anſehen und mir als gewiegter Menſchenkenner
Dein Urtheil geben wollteſt. Sobald ich mit dieſer Angelegenheit im
Reinen bin, werde ich Dir Ulrich ſchicken. Ich bitte alſo, mich jetzt zu
begleiten.“

Alle gingen in das Haus. (Fortſetzung folgt.)

Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.

(Fortſetzung.)

XVII. Die Armee Mar Mahon'’s in Chalons.

Während Straßburg bombardirt und Metz eingeſchloſſen wurde und
gewaltige Heeresmaſſen der Mac Mahon'ſchen Armee nachzogen, ſuchte ſich
Preußen in den größtentheils völlig okkupirten Provinzen Elſaß und Lo⸗
thringen häuslich einzurichten. Der König ernannte die Generale von
Bonin und Bismarck⸗Bohlen zu Gouverneuren von Lothringen und Elſaß,
und alsbald begann die Organiſation dieſer Provinzen nach preußiſchem
Syſtem. Die Gouverneure erließen Proklamationen an die Bewohner des
Elſaß und Lothringens, worin ſie ihnen den neuen Stand der Verwaltung
ankündigten, die Beibehaltung der bisherigen Inſtitutionen zuſicherten und
die franzöſiſchen Juſtiz⸗ und Munizipalbehörden beizubehalten verſprachen,
ſofern dieſelben ihren Anordnungen Folge leiſten. Dem Steuer⸗ und
Verkehrsweſen und der Preſſe wurde die ernſtlichſte Aufmerkſamkeit ge⸗
ſchenkt und bewährte Direktoren über Poſten, Eiſenbahn⸗ und Steuerweſen
in den okkupirten Provinzen geſetzt. Sehr wichtig für den Kriegszuſtand
war auch die Einrichtung der Feldtelegraphie und der Feldgendarmerie.
Unmittelbar hinter den vormarſchirenden Truppen folgten Pionnierabthei⸗
lungen, welche in kürzeſter Zeit von der letzten Station den Draht weiter⸗
führten und an jedem beliebigen Punkt dem Hauptquartier zur Verfügung
ſtellten. Zur Beſchützung der Telegraphen und der Munitions⸗ und Pro⸗
viantzufuhren, und überhaupt zur Aufrechthaltung jeder Ordnung im Lager,
im Bivouak, in den Quartieren, in den okkupirten Landestheilen iſt die
Armeegendarmerie aufgeſtellt, ein wahres Muſterinſtitut von Kriegspolizei,
ein Ueberall und Nirgends, ohne welches in Feindesland ungeheure Ver⸗
luſte vorkämen.
Während ſo für den Rücken der Armee, ſo weit nur immer möglich,
geſorgt wurde, fehlte es in der Front nicht an Gelegenheit, dieſen Rücken
immer breiter zu machen. Die kleine Pauſe, welche gewöhnlich im unmit⸗

telbaren Gefolge großer Schlachten iſt, war beendigt; neue, welterſchüt⸗
ternde Ereigniſſe waren im Anzug. Das königliche Hauptquartier war

in Bar le Duc (Herzogen⸗Bar), der Hauptſtadt des Maasdepartements,
welche etwa 15,000 Einwohner hat. Auf dem Marſch von Ligny nach
Revigny kam der Kronprinz am 26. Auguſt durch Bar le Duc und wohnte
dort einem Kriegsrathe bei, in welchem der Abmarſch Mac Mahon's aus
Chalons und die aus dieſem Ereigniß ſich nothwendig ergebenden neuen
Operationen beſprochen und feſtgeſetzt wurden; 80 Ulanen waren am 24.
in Chalons eingetroffen und hatten dort bereits ein leeres Neſt gefunden.
Dorthin hatte ſich bekanntlich Mac Mahon nach ſeiner Niederlage bei
Wörth zurückgezogen. Er wollte dort ſeine zerſprengten Truppen ſammeln,
neue heranziehen, andere neu formiren. Das 1., 5. (Failly), 7. (Felix
Douay), 12. (Lebrun) Korps und 15,000 pariſer Mobilgarden befanden
ſich im Lager. Der Kaiſer war mit ſeinem Sohne am 17. gleichfalls
dort angelangt. Es herrſchte in der Stadt und im Lager ein fröhliches
Leben. Trotz aller Schläge, welche die Armee und die Nation betroffen

hatten, konnten Offiziere und Soldaten ſich zu keinem Ernſt erheben. Der

angeborene Leichtſinn dieſes Volkes, der häßliche Hang zu Ausſchweifun⸗
gen erlaubte ihnen, ohne daß ſie darüber errötheten oder Gewiſſensbiſſe
empfanden, Zerſtreuungen, deren ſich ein deutſcher Soldat unter ähnlichen
Verhältniſſen geſchämt, die ihn angewidert hätten. Chalons war voll von
pariſer Dirnen und die Cafés chantants hielten dort eine Ernte wie nie
zuvor. Die Mobilgarden trieben es ſo toll und zeigten ſolche Beweiſe von
Feigheit und Unbotmäßigkeit, daß ein großer Theil derſelben nach Paris
zurückgeſchickt werden mußte. Die Niederlagen Bazaine’s am 14., 16.
und 18. Auguſt übten auf dieſe Lagerbevölkerung eine ähnliche Wirkung

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aus, wie der Schuß eines Jägers auf eine Schaar Rebhühner. Es war
kein Standhalten, kein Verweilen mehr. Nachdem (s Bazaine unmöglich
gemacht war, von Metz über Verdun nach Chalons zu entkommen und
dort, vereinigt mit der Mac Mahon'ſchen Armee, an der Spitze von etwa
300,000 Mann in dem wohl verſchanzten Lager eine feſte, imponirende
Stellung zu nehmen; nachdem vielmehr Bazaine in Metz eingeſchloſſen
und von jedem Verkehr mit der Außenwelt abgeſchnitten war, mußten Na⸗
poleon und Mac Mahon auf neue Entſchlüſſe denken. Sie konnten Dreier⸗
lei thun: entweder blieben ſie in Chalons ſtehen und erwarteten auf dieſem
ſtarken Vorpoſten von Paris den Angriff des Feindes, oder ſie zogen ſich
nach Paris zurück, um die entblößte Hauptſtadt zu decken, oder ſie wand⸗
ten ſich nordwärts und ſuchten ſich durch eine plötzliche Rechtsſchwenkung

Metz zu nähern. Die Wahl war ſchwer. Blieb Mac Mahon in Cha⸗

lons, ſo wurde er in wenigen Tagen von einer ihm in jeder Hinſicht,
auch numeriſch, ſehr überlegenen Armee angegriffen. Den Erfolg konnte
er vorausſehen. Es wurde davon abgeſtanden. Somit war der Rückzug
nach Paris geboten. Dieſes Mittel war ein ſehr ungefährliches; denn die
franzöſiſche Armee konnte, wenn ſie zeitig aufbrach, einige Tage vor der
deutſchen vor der Hauptſtadt eintreffen. Aber abgeſehen davon, daß ſie
unter dem deprimirenden Eindruck einer Verfolgung hätten abziehen müſſen
und deßhalb in völliger Demoraliſation in Paris angekommen wären,
war die große Frage die: was dort anfangen? So ſehr auch Palikao
und Trochu eine ſolche Armee zur Vertheidigung von Paris brauchen
konnten, ſo war es doch ſehr fraglich, ob auch mit dieſer Paris zu ver⸗
theidigen war. Es hieß die letzte Karte ausſpielen, wenn Mac Mahon
nach Paris ſich zurückzog; gewann auch dieſe nicht, ſo war Alles verloren.
Zu dieſen beherzigenswerthen Gründen geſellte ſich noch ein perſön⸗
licher. Napoleon hatte mit ſolcher Zuverſicht den Krieg unternommen,
mit einem Bewußtſein, als ob er nicht der Neffe, ſondern der Oheim wäre,
das Oberkommando angetreten, in gar zu optimiſtiſcher Auffaſſung von
Siegen und militäriſchen Promenaden geſprochen, und nun ſollte er nach
ſechs verlorenen Schlachten nach Paris zurückkehren und ſich nicht bloß
von dem hochweiſen Thiers, von dem ſchadenfrohen Favre, von dem bös⸗
mauligen Gambetta, nein, auch von jedem Gaſſenbuben nachſagen laſſen,
daß er ein unfähiger Menſch ſei, daß er Frankreich in ein unſägliches
Elend bringe, daß er zum Mindeſten abzudanken, wenn nicht mit Weib und
Kind in die Verbannung zu gehen habe. Paris ſchien ihm in dieſem
Augenblick ein Vulkan, und das Schickſal Louis Philipp's ſtand lebhaft
vor ſeinen Augen. Dieſes Schauſpiel wollte er einem Volke, das, wie die

Römer unter ihren Kaiſern, beſtändig panem et circenses (Brod und

Schauſpiele) verlangte, und dem er indeſſen ſo ſehr hierin willfahren hatte,
nicht in eigener Perſon aufführen. Sollte ihn das Unglück ereilen, ſo
ſollte es ihn in irgend einem Winkel Frankreichs mitten in ſeiner Armee,
nur nicht in Paris treffen. Dieſer perſönliche Grund entſchied. Alſo blieb
nur der dritte Ausweg möglich. Man wollte nach Norden in die Arden⸗
nen ziehen, an der belgiſchen Grenze hin gegen Thionville und Metz ſich
wenden, die dortige Cernirungsarmee zwiſchen zwei Feuer bringen, die⸗
ſelbe von außen angreifen, gleichzeitig mit einem gewaltigen Ausfall Ba⸗
zaine’s und vereinigt mit dieſem im Rücken der deutſchen Heere Stellung
nehmen. Die Situation war dann ähnlich der vom Jahre 1814, wo
Napoleon gleichfalls im Rücken der Verbündeten ſtand. Der damalige
ſchlimme Ausgang ſchien aber kein Prognoſtikon für die jetzige Lage zu
ſein. Napoleon III. hatte eine größere Armee als damals ſein Oheim,

und die Befeſtigungen von Paris mußten die deutſchen Heere länger auf⸗

halten, als die 20,000 Mann unter den Marſchällen Macdonald und
Mortier in dem damals unbefeſtigten Paris. Es war unſtreitig ein küh⸗
ner, großartiger Plan; nur Eines fehlte: die Rechnung war ohne den
Wirth gemacht. Glaubten denn dieſe Strategen von Chalons, die 8 deut⸗
ſchen Armeekorps, welche unter den beiden Kronprinzen von Preußen und
Sachſen für den Marſch nach Chalons und Paris beſtimmt waren, wür⸗
den ſie jetzt wie bei einem Paradeſtück im Lager von Chalons ablöſen,
in den dortigen Cafés chantants und in Geſellſchaft der Demimonde von
Paris ſich unterhalten und, eine türkiſche Pfeife rauchend, in aller Ge⸗
müthsruhe das Ergebniß des beabſichtigten Rendezvous bei Metz abwar⸗
ten? Sonderbare Schwärmer, dieſe Herren vom franzöſiſchen Generalſtab!
Der Plan war nur ſo lange ein glücklicher zu nennen, als dieſen 8 Ar⸗
meekorps nicht befohlen wurde, der Mac Mahon'ſchen Armee auf den
Ferſen zu folgen, ſie im freien Felde zu ſchlagen, wo ſie ſich auch treffen
laſſe, oder wenn ſie eine Schlacht nicht annehmen wolle, ſie nach Belgien

hineinzudrängen, wo ſie dann die Waffen zu ſtrecken hätte und internirt

werden müßte. So lange dieß anzunehmen war, war der Plan ſehr gut.
Da aber jeder Menſch mit geſunden fünf Sinnen das Gegentheil anneh⸗

men und zuverſichtlich glauben mußte, daß die 8 Armeekorps Mac Mahon

folgen, ihm rechts und links das Geleite geben, ihn von Metz und Paris
in gleicher Weiſe abſchneiden und ihm keine andere Wahl laſſen würden,
als ſich entweder ihnen oder den Belgiern zu ergeben, ſo war dieſer Plan,
wie ſo mancher andere in dieſem Feldzug, mehr großartig als geiſtreich.

XVIII. Die Kämpfe um Sedan, 27. Auguſt bis 1. September.

Das befeſtigte Lager von Chalons, das die pariſer Bevölkerung für
eine unüberwindliche Mauer der Hauptſtadt hielt, wurde vom 21. bis 23.
Auguſt geräumt. Am 21. Auguſt brach Mac Mahon mit dem Kaiſer
und deſſen Sohn auf und begab ſich nach Courcelles bei Reims; am
Abend des 23. zogen die letzten Bataillone ab. Als die preußiſchen Ula⸗
nen am 24. dahin kamen, fanden ſie Vieles verbrannt oder demolirt.
Die Avantgarde der dritten Armee beſetzte Chalons am 25. und traf noch
einige Geſchütze dort an. Die Folge dieſer Räumung war die Uebergabe
der kleinen Feſtung Vitry, welche am rechten Ufer der Marne, etwa drei
Meilen von Chalons entfernt liegt und die von St. Dizier oder Bar le
Duc nach Chalons und Paris führende Eiſenbahnſtraße, ſowie die ſüdlich
davon über Sezanne nach Paris führende Straße beherrſcht. Schon am
Abend des 24. ſtanden die Vorpoſten der 4. Kavalleriediviſion in der
Nähe von Vitry, am Morgen des 25. erſchien eine größere Anzahl und
forderte den Kommandanten unter Androhung eines Bombardements zur
Uebergabe auf. Etwa 1100 Mann hatten die Stadt bereits verlaſſen,
um Mac Mahon nachzuziehen, waren aber von den preußiſchen Reitern
umzingelt und gefangen genommen worden. Eine Stunde nach der Auf⸗
forderung kapitulirte die Stadt und wurde ſofort von einer Schwadron
Dragoner beſetzt. Man fand darin noch 300 Mann Mobilgarde, bedeu⸗
tende Vorräthe an Munition, 5000 Stück Gewehre und 17 Geſchütze.
Zur Auffindung der Mac Mahon'ſchen Armee, von welcher man an⸗
fangs im preußiſchen Hauptquartier nicht wußte, ob ſie Paris oder Metz
zu erreichen ſuche, diente theils die nach allen Seiten zur Rekognoszirung
ausgeſchickte leichte Reiterei, theils die Nachricht eines belgiſchen Blattes,
welchem aus Mezières Andeutungen über die Bewegungen der franzöſiſchen
Truppen zugekommen waren. Dieſe indiskreten Notizen des Blattes, aus
denen ſicher zu entnehmen war, daß das Ziel Mac Mahon'’s Metz ſei, wur⸗
den ſofort von Berlin aus in's Hauptquartier telegraphirt und gaben nun
Veranlaſſung zu der Flankenbewegung der auf dem Vormarſch gegen Paris
befindlichen deutſchen Armeen. Es galt nun, in raſchen, anſtrengenden
Märſchen das Mögliche zu leiſten. Die Truppen waren ein paar Tage
von Morgens 4 bis Abends 10 Uhr unterwegs. Die dritte Armee unter
dem Kronprinzen von Preußen ging von Chalas aus über Suippes gegen
Vouziers vor, während die vierte Armee unter dem Kronprinzen von Sach⸗
ſen von Verdun aus das obere Maasthal herab über Dun und Stenay
zog; dabei behielt ihr linker Flügel beſtändig Fühlung mit dem rechten
Flügel der dritten Armee. In der Mitte zwiſchen beiden Armeen bewegte
ſich das königliche Hauptquartier vorwärts. Es wurde am 26. von Bar le
Duc nach Clermont und am 29. von da nach Grandpré verlegt. Auf dieſem
Wege paſſirte der König das durch den unglücklichen Fluchtverſuch Lud⸗
wig'’s XVI. und ſeiner Familie berühmt gewordene Städtchen Varennes.
Die Truppen kamen⸗ bald an den Feind. Derſelbe war durch die aus
Rom zurückgerufene Brigade Dumont, durch Abtheilungen der Marine⸗
Infanterie, durch die zur Eskorte des Kaiſers gehörigen vier Regimenter
und durch die aus Paris ihm eiligſt nachgeſchickten Truppen verſtärkt wor⸗
den, Das Alles mochte, in Verbindung mit dem 1., 5., 7. und 12. Korps,
welche er in Chalons geſammelt hatte, gegen 150,000 Mann betragen.

Der erſte Zuſammenſtoß erfolgte am 27. Auguſt bei Buzancy, welches

2 ½ Meilen ſüdweſtlich von Stenay liegt. Die zweite Kavalleriebrigade
des 12. Korps ſtieß bei einer Rekognoszirung auf 6 Schwadronen des
12. Chaſſeurregiments. Einige ſächſiſche Schwadronen griffen den Feind
an, und das Feuer der reitenden Batterie zwang ihn bald zum Rückzug.
Der franzöſiſche Regimentskommandeur wurde verwundet und gefangen.
Beim weiteren Vorrücken ſtieß die Avantgarde der Sachſen am 29. bei
Nouart, nordöſtlich von Buzancy, auf Truppen des 5. franzöſiſchen Ar⸗
meekorps. Der Feind hatte die Höhen hinter dieſem Orte beſetzt. Eine
Brigade griff ihn an. Nach längerem Widerſtand räumte er ſeine Stel⸗
lung und zog ſich bis zum Bois⸗des⸗Dames zurück. Am nämlichen Tage
lieferten zwei preußiſche Reiterſchwadronen von der dritten Armee ein ta⸗
pferes Reiterſtück. Sie kamen nördlich von Vouziers vor das Dorf Voncg,
ſaßen ab, ſtürmten das Dorf, warfen die Vertheidiger über den Haufen
und machten viele Gefangene, theils Turkos und ſonſtige Infanterie,
theils Pompiers.
Man wußte nun in Folge der verſchiedenen Rekognoszirungen, daß
Mac Mahon ſeine Armee zwiſchen Beaumont und Le Chéne konzentrirt
hatte, und beſchloß für den 30. Auguſt einen gleichzeitigen Angriff durch
die dritte und vierte Armee. Das 4., 12. und 1. bayeriſche Korps kamen
in's Gefecht. Die Schlacht begann nach 12 Uhr. Die preußiſche Artil⸗
lerie, welche auf den Höhen hinter Buzancy aufgeſtellt war, richtete ihr
Feuer gegen die Geſchütze, welche jenſeits des Dorfes Oches ſtanden. Die
Entfernung betrug etwa 5000 Schritte, daher das Feuer der Franzoſen
wirkungslos war. Die Geſchütze der preußiſchen Artillerie und ein Reiter⸗
angriff zwangen den Feind, ſeine Poſition aufzugeben und ſich nach dem
auf dem Gipfel jener Hügelkette gelegenen, von Baumgruppen und Hecken

umgebenen Dorf Stonne zurückzuziehen. Aber auch hier, auf ſeinem rech⸗
ten Flügel, hielt er nicht lange Stand, da das 4. Korps das in ſeinem
Centrum gelegene Beaumont wegnahm. Eine franzöſiſche Diviſion (Failly)
hatte ſich in ihrem Lager geradezu beim Abkochen überraſchen laſſen. Es
wird hierüber geſchrieben: „Ein Hauptmann geht mit ſechs oder ſieben
Huſaren zur Rekognoszirung vor. Im Walde begegnete ihm eine fran⸗
zöſiſche Patrouille, welche Feuer auf ihn gibt und ſich darauf zurückzieht.
Der Hauptmann ſetzt ſeinen Marſch fort. Am Saume des Waldes an⸗
kommend ſieht er plötzlich ein ganzes Lager, kochend und bratend und auf
das Diner ſich freuend, vor ſich. Kein Poſten iſt vor dem Lager aufge⸗
ſtellt. Der Hauptmann ſieht aber gleichzeitig, wie die Patrouille, die ihm
begegnet war, in das Lager reitet und ihn anmeldet. Im Lager nimmt
man erſichtlich keine Notiz von dieſer Meldung. Der preußiſche Haupt⸗
mann zieht ſich vorſichtig, jeder Mann einzeln, an dem Lager vorbei,
ohne bemerkt zu werden, reitet zurück zur Batterie und holt dieſelbe. Un⸗
ſere Batterie fährt auf. Der erſte Schuß geht darüber weg; von da an
aber trifft jeder Schuß mitten in'’s Lager und ſcheucht die hungrigen Fran⸗
zoſen auf. Das ganze Lager fiel ſpäter in unſere Hände.“ Das 1. baye⸗
riſche Korps, in ſeiner linken Flanke angegriffen, warf den Feind auf la
Beſace zurück, vertrieb ihn aus dem öſtlich daran liegenden Voncq und
drängte ihn nördlich gegen Raucourt. Das 12. Korps kam auf dem
rechten Flügel, bei dem Rückzug des Feindes nach Mouzon, in's Gefecht,
griff hier kräftig ein und erreichte mit ſeiner Avantgarde das am linken
Maasufer liegende Villemontry. Bei dem Uebergang über die Maas
nach Mouzon erlitt der Feind auf der Brücke bedeutende Verluſte und
mußte viele Bagage zurücklaſſen. 7000 Gefangene, 20 Kanonen, 11 Mi⸗
trailleuſen waren die Trophäen dieſes Tages von Beaumont. Der König
befand ſich mit dem Generalſtab während der Schlacht auf der das Thal
beherrſchenden Höhe vor Sommauthe und leitete von dort aus das Gefecht.
Gegen Abend wurde dort ein Lagerfeuer angezündet. Erſt in der Nacht
brach der Generalſtab auf und kehrte nach Grandpré zurück.
Für den 31. Auguſt hatte das Oberkommando befohlen, den am vor⸗
hergehenden Tage auf allen Punkten geſchlagenen Feind bis an die Maas
zu verfolgen. Das 1. bayeriſche Korps ſollte bis Remilly, das 2. als
Reſerve bis Raucourt vorrücken, während das 12. Korps auf dem rechten
Maasufer von Mouzon aus nachdränge. Die bayeriſche Artillerie ſtellte

ſich auf den Höhen von Remilly auf. Der Feind ſtand jenſeits der Maas

bei Bazeilles und Douzy. Er war an Infanterie bedeutend überlegen,
hatte auf den Höhen von Bazeilles eine zur Vertheidigung des Maasüber⸗
gangs ſehr geeignete Stellung, mehrere Mitrailleuſenbatterieen beſtrichen
die Ausgänge des Dorfes, die Eiſenbahnbrücke und das Maasufer. Gene⸗
ral v. d. Tann befahl, die Eiſenbahnbrücke zu nehmen, jedoch nicht weiter
gegen Bazeilles vorzudringen, bis das Eingreifen des ſächſiſchen Korps
auf dem rechten Maasufer fühlbar wäre. Die Brücke wurde um 10 Uhr
Vormittags genommen und behauptet, die Verſuche des Feindes, ſie zu
ſprengen, abgewieſen. Zwei Jägerbataillone gingen aus eigenem Antrieb
mit außerordentlicher Bravour über die Brücke vor und drangen in das
zum Theil ſchon in Brand geſchoſſene Bazeilles ein. Sie erlitten große
Verluſte und zogen ſich, auf Befehl des kommandirenden Generals, in voll⸗

ſtändiger Ordnung bis zur Eiſenbahnbrücke zurück. Zur weiteren Vorbe⸗

reitung eines gemeinſchaftlichen Angriffs ließ der General zwei Ponton⸗
brücken ſchlagen und in ihrer Nähe eine Brigade aufſtellen. Aber die
Erwartung, daß die Armee des Kronprinzen von Sachſen in der rechten
Flanke des bayeriſchen Korps erſcheinen werde, um dann mit dieſem die
Stellungen bei Bazeilles und Douzy zu nehmen, traf nicht ein, vielmehr
kam die Nachricht, daß dieſe Armee am 31. nicht mehr zum Angriff kom⸗
men könne, da ſie in ihrem Marſch aufgehalten worden ſei. Daher be⸗
fahl General v. d. Tann, daß eine Brigade die eingenommene Stellung
Nachts beſetzt halte und das Gros des Korps bei Remilly Bivouak be⸗
ziehe. Die Eiſenbahnbrücke wurde verrammelt und gegen einen Ueberfall
geſichert. Die Truppen des Kronprinzen von Sachſen ſtießen bei ihrem
Vormarſch auf bereitſtehende Eiſenbahntrains und abziehende Kolonnen,
auf beſpannte und unbeſpannte Verpflegungs⸗ und Ambulanzwagen,
welche, von einigen Kompagnieen eskortirt, die Richtung nach Carignan
einſchlugen. Die Artillerie richtete ihr Feuer auf die Abziehenden, einige
Reiterregimenter griffen dieſelben an, nahmen gegen 40 Wagen, machten
mehrere Gefangene, hielten die Eiſenbahntrains zurück und eroberten das
Dorf Douzy. (Fortſetzung folgt.)

Räthſel.

Wer könnte mich entbehren,
Mich edles, reines Kind?
Der König muß mich ehren,
Bin Niedern holdgeſinnt.

00 ° 232

Ich wehre dem Verderben,
Veredle den Genuß,
Bekämpfe ſelbſt das Sterben
Als Lebensgenius.

Man findet meine Wiege
Wohl tief im Erdengrund,
Drin ich verborgen liege,
Bis man mich holt zur Stund'.

Die Windeln mein, die feuchten,
Streift die Erziehung ab;,;
Mein hell, mein fröhlich Leuchten
Viel Ländern Reichthum gab.

Von allen Nationen
Wer liebt und lobt mich mehr,
Die weſt⸗ und öſtlich wohnen,
Als Griech' und Spanier?

Wo Geiſt und Feinheit glänzen,
Da hat man mich erblickt,
Und in der Anmuth Tänzen
Hab' ich das Volk entzückt.

Willſt Du mich recht erkennen?
Schlag' auf der Bücher Buch!
Es wird mich Faktor nennen:
Stets gilt ſein Gottesſpruch.

Auflöſung des Räthſels Seite 208:

Die Cigarren. Rauchwölkchen.

Bailderräthſel.

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Aufläſung des Bilderräthſels Seite 208:

Conflikt.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.
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Der neue Paris.
Eine Rokoko⸗Geſchichte

von

Sacher Maſoch.
(Fortſetzung.)

Zu unrechter Zeit erhielt die Zarin ein Geſchenk aus Italien, eine

antike Vaſe, welche ihre Aufregung noch ſteigerte.
wenig von der griechi⸗
ſchen Welt, als daß ſie im
Stande geweſen wäre,
ſich die ſeltſamen Gebil⸗
de, welche das herrliche
Gefäß zierten, zu deuten.
Ein Mitglied der pe⸗
tersburger Akademie,
der Philologe Bateux,
wurde nach Zarskoje
Selo berufen, um vor
der Monarchin den Er⸗
klärer zu machen. Ein
Blick auf die vier Fi⸗
guren der Vaſe genügte,
um den Gelehrten über
den Gegenſtand der
Darſtellung zu unter⸗
richten. .
„Es iſt das Urtheil
des Paris,“ ſprach er
gelaſſen.
„Wennich nicht irre,.“
fiel ihm Katharina II.
lebhaft in das Wort,
„hatte dieſer Paris zu
entſcheiden, welche Frau
die ſchönſte ſei.“
„Erlauben Sie mir,
Majeſtät, das Bild zu
erklären und zugleich die
Geſchichte mit wenig
Worten zu erzählen,“
erwiederte der Philo⸗
loge.
„Alſo!“
„Dieſer Mann hier
in der phrygiſchen Mütze
iſt Paris, der Sohn
des Königs von Troja;
er waidet, wie es da⸗
mals Prinzen thaten,
während Königstöchter
die Wäſche wuſchen, die
Schafe auf dem Berge
Ida. Da erſcheinen drei
Illuſtr. Welt. XIX. 6.

=

Das Portal der Tillykapelle zu Wimpfen im Thal. Nach einer Photographie von L. Hartmann. (S. 236.)

Sie ſelbſt wußte zu

Frauen vor ihm, alle ſtolz und ſchön, und verlangen, er ſoll Einer

von ihnen den Preis der Schönheit

Streit gerathen ſind.

zuerkennen, um den ſie in
Dieſe drei Frauen ſind Göttinnen des Olymps,

dieſe mit der Krone hier iſt Juno, die ſtolze Gemahlin Jupiters, des
oberſten der Götter; die mit dem Helm Minerva, die Göttin der Weisheit;

die dritte, von Tauben begleitet, Venus, die Göttin der Liebe.

Paris

ſoll der Schönſten den Apfel reichen, den er eben in der Hand hält.“

„Und wie entſchied er?“

„Wie würden Majeſtät entſcheiden?“

„Für Venus!“

„So entſchied auch
Paris, und die Liebes⸗
göttin belohnte ihn dafür
mit dem ſchönſten Weibe
der Erde, der Helena,
Gemahlin des Königs
Menelaus von Sparta.
Paris entführte ſie mit
Hülfe der Venus und
gab ſo den Anlaß zu
dem trojaniſchen Kriege
und dem Untergange
Trojas.“
Die Zarin nickte be⸗
friedigt und entließ den
Gelehrten mit ein paar
gnädigen Phraſen, aber
in ihrem Herzen ſaß
der Pfeil. Fortan be⸗
ſchäftigte ſich ihre Phan⸗
taſie nur mit dem Ur⸗
theile des Paris, dem
ſchönen Königsſohne,
welcher die Schafe auf
dem Berge Ida wai⸗

dete, den drei Göttinnen,
die ihn zum Schieds⸗

richter gewählt hatten,
der ſchönen Frau, um
deren willen Troja in
Brand geſteckt wurde.
Die Vaſe mit dem Ur⸗
theile des Paris ſtand
in dem Schlafgemache
der Monarchin auf einem
Trumeautiſche, und ſie
verſank in ihre Betrach⸗

tung am Morgen, wenn

ſie ihr üppiges Lager
verließ, und Nachts, ehe
ſie zur Ruhe ging, und
die Szene auf dem Ida
miſchte ſich noch in ihre
Träume.
Es wurde endlich zur
fixen Idee bei der Zarin,

37

das Urtheil des Paris zu wiederholen. Und wenn ſie es recht erwog, wer
hinderte ſie daran? War ſie nicht auch eine Göttin auf Erden, war ſie
nicht die unumſchränkte Herrin eines großen Reiches, eines Volkes von
Sklaven? War nicht, was ſie wünſchte, was ſie wollte, ſo gut wie ge⸗
ſchehen? Aber wo den Königsſohn finden, und wenn es auch kein Königs⸗
ſohn ſein mußte, wo den Mann finden, der ſie nicht kannte, der nicht
ihr Bild, den ſtolzen Kopf, die olympiſche Büſte mit Hermelin umrahmt,
mindeſtens auf einer Münze geſehen hatte, den Mann, welcher ohne
Furcht und ohne Schmeichelei ſein Urtheil frei und unbefangen abgeben
konnte, denn nur ein ſolches hatte Werth für ſie.
Andererſeits hatte ſich Katharina II. ſo ſehr in die Idee hineingelebt,
daß ſie dieſelbe, wenn nicht im Ernſte, ſo doch wenigſtens im Spiele ver⸗
wirklichen wollte.
Die Kaiſerin hatte bereits wiederholt an ihrem Hofe dramatiſche Vor⸗
ſtellungen arrangirt. Sowohl im Winterpalaſte in Petersburg, als in
dem Luſtſchloſſe von Zarskoje Selo war ein weitläufiger Saal zu einem
reizenden kleinen Theater nach franzöſiſchem Muſter eingerichtet. Ebenſo
wie Friedrich der Große Verſe machte und in Konzerten die Flöte blies,
ſchrieb Katharina II., als echte Tochter ihrer Zeit, als Herrſcherin des
philoſophiſchen Jahrhunderts, für dieſes Theater Stücke und ſpielte, gleich
Nero, ſelbſt in der Komödie mit. Die Stücke, welche die Zarin zur Ver⸗
faſſerin hatten, waren meiſt kleine Allegorieen.
trugen den Charakter beißender Satyren. Es fehlte Katharina weder an
dem nöthigen Geiſt und Witz, noch an der nöthigen Bosheit, um ihr Zeit⸗
alter, das ihr ſo viele Blößen darbot, zu geißeln.
Katharina, der Komödiantin, kam die ſtolze Schönheit ihrer äußern
Erſcheinung, ihr ausdrucksvolles Geſicht, ihr lebhaftes Auge, ihr voll⸗
tönendes Organ und die ihr in ſo großem Maße eigene angeborene Ver⸗
ſtellungskunſt zu Statten.
Man könnte ſagen, ſie war eine geborene Schauſpielerin, wenn ſie
nicht noch weit mehr eine geborene Herrſcherin geweſen wäre.
Katharina II. kam alſo, als ſie eines Abends wieder die unglückliche
Vaſe, welche ihrem eiteln Herzen ſchon ſo viel unnöthige Schmerzen be⸗
reitet hatte, betrachtete, auf den Einfall, das Urtheil des Paris in einem
kleinen Stücke auf ihrem Theater in Zarskoje Selo zur Darſtell ung zul
bringen und dieſes Stück ſofort ſelbſt zu ſchreiben.
Sie theilte der Fürſtin Daſchkoff und Orloff den Plan mit.
ſteht ſich, daß dieſe beiden Günſtlinge der Kaiſerin demſelben den wärmſten
Beifall ſpendeten, denn es war eine neue Ausſicht geboten, die Kaiſerin
in jenen Stunden, welche ihr die Staatsgeſchäfte, die Korreſpondenz mit

den größten Geiſtern ihrer Zeit, einem Friedrich dem Großen, Voltaire,

Diderot, und die Toilette frei ließen, auf gute Art zu beſchäftigen und zu
zerſtreuen.

Und mit jener beiſpielloſen Energie, mit der: ſich dieſe geniale Frau

den Thron erobert hatte, mit der ſie die Zügel der Regierung unbeküm⸗
mert um äußere und innere Feinde führte, begann ſie noch in derſelben
Stunde die Arbeit, ſie ſchloß ſich in ihr Kabinet und ſchrieb und ſchrieb,
bis der letzte Vers auf dem Papier ſtand und das rothe Frühlicht ſich mit
dem gelben Schein ihrer Kerzen miſchte.
Dann warf ſie einen Pelz um die bloßen Schultern und trat auf den
Balkon hinaus, um ihr glühendes, übernächtiges Antlitz an der friſchen,
feuchten Luft zu kühlen.
Alles ſchlief ringsum, der Palaſt, der Park, das Dörfchen, die weiten
Felder, nur die beiden Grenadiere wachten, welche vor dem Portale Wache
ſtanden, und dieſe unterhielten ſich leiſe, um nicht einzuſchlafen.
„Es wird etwas ſetzen, “ ſagte der eine, ein alter Burſche mit weißem
Schnurrbart.

„Was ſoll es ſetzen?“ erwiederte der andere, ein rothwangiger Rekrut.

„Einen Krieg, denk' ich.“
„Wie ſo? weßhalb einen Krieg?“
„Es brannte die ganze Nacht Licht im Kabinet der Zarin. 4
„Und was bedeutet das?“
„Das bedeutet, daß die Kaiſerin wacht und arbeitet, während Alles
ſchläft, und ſomit, daß ein wichtiges Ereigniß bevorſteht.“
„Bſt!“ machte der Rekrut, „man belauſcht uns.“
„Wer?“
„Eine Dame.“
„Es iſt die Kaiſerin,“ ſprach der Veteran, nachdem er einen Blick
auf den Balkon geworfen.
„Es fröſtelt ſie, wie es ſcheint. 7

„Das iſt immer ſo nach einer ſchlaſloſen Nacht,“ belehrte der Alte

den ungen Soldaten; „ſie ſieht auch ganz verteufelt ſchlecht aus.“
Die beiden ehrlichen Kerle unten ahnten nicht, daß ihre Kaiſerin es
franzöſiſchen Jamben dankte, daß ſie an dem linden Sommermorgen trotz

ihrem großen Pelze fror, und daß das wichtige Ereigniß eine Kom ö⸗

die war.
*

234 ˙22⁵.

Aber einzelne derſelben

Es ver⸗

Die Kaiſerin las ihr Stück zuerſt im Kreiſe ihrer Vertrauten, der

Fürſtin Daſchkoff, Gräfin Saltikoff, Frau von Mellin, den Grafen Orloff

und Panin vor, welche ſich von Stoff und Form gleich ſehr entzückt zeig⸗
ten. Nachdem die Lobeserhebungen, welche der kaiſerlichen Autorin galten
und dieſelbe gleich Weihrauchwolken umwirbelten, erſchöpft waren, kam die
Aufführung der kleinen mythologiſchen Komödie zur Sprache.
„Wie beabſichtigen Majeſtät die Rollen zu vertheilen?“ fragte Frau
von Mellin, die kühne Amazone, welche unter der Regierung Katharina’s
das Regiment Tobolsk kommandirte.
„Ich will dießmal von der bei unſeren theatraliſchen Vorſtellungen
üblichen Art und Weiſe abgehen,“ gab die Zarin zur Antwort, „und
will eine förmliche Abſtimmung ſtattfinden laſſen, an welcher nicht allein
unſer Hof, ſondern auch der geſammte Adel, die Offiziere, die Mitglie⸗
ſen unſerer Akademie der Wiſſenſchaften und die Künſtler theilnehmen
ollen.“
„Alſo eine Art Plebiszit,“ bemerkte die eben ſo gelehrte als reizende

Fürſtin Daſchkoff, die Präſidentin der von Katharina II. gegründeten pe⸗

tersburger Akademie der Wiſſenſchaften.
„Ganz richtig,“ erwiederte die Zarin, „ich habe es mir in den Kopf
geſetzt, dießmal dem Schauſpiel eine tiefere Bedeutung zu geben. Die
ſchönſte Frau unſeres Reiches ſoll die Rolle der Venus, die geiſtreichſte
jene der Minerva und die imponirendſte jene der Juno ſpielen.“
„Dann müßten Eure Majeſtät alle drei olympiſchen Damen zu gleicher
Zeit darſtellen,“ beeilte ſich der alternde Geck Graf Panin zu bemerken.
„Dieſe alberne Schmeichelei habe ich von Ihnen erwartet,“ ſagte die
Kaiſerin; „aber zur Sache. Um jedem Mißverſtändniß vorzubeugen, ſo
ſoll zuerſt darüber abgeſtimmt werden, wer die ſchönſte Frau Rußlands
iſt, und zwar ohne Rückſicht auf die ſonſtigen Eigenſchaften derſelben.

Die Dame, welche auf dieſe Frage aus der Urne hervorgeht, iſt die

Liebesgöttin. Die zweite Frage wird dahin gehen: welche unter den
übrigen ſchönen Frauen Rußlands die geiſtreichſte iſt? Dieß iſt offenbar
Minerva. Die dritte Frage wird aber lauten: welche unter den übrigen

ſchönen Auſſinnen iſt die imponirendſte, die königlichſte Erſcheinung? Sie
ſoll die Juno unſeres Spieles ſein.“

„Eine reizende Idee!“ rief die Daſchkoff.
„Charmant! köſtlich! ¹“ jubelten die Andern.

An dem nächſten Tage ſchon ergingen die Einladungen z. zu der origi⸗

nellen Verſammlung in Zarskoje Selo, und an dem feſtgeſetzten Abende

füllten ſich die weiten Säle des Luſtſchloſſes mit Hofleuten, den Herren
und Damen des petersburger Adels, Offizieren der Garde und der ande⸗

ren in Petersburg und Zarskoje Selo garniſonirenden Regimenter, den

Gelehrten der Akademie, Malern, Muſikern, Poeten und anderen Artiſten.

Alle waren in der geſpannteſten Erwartung.
Die Kaiſerin erſchien endlich am Arme des Grafen Panin in einem

Kleide von Roſaſeide mit Goldſtickerei, friſche Roſen im ſchneeweiß ge⸗
puderten Haare.

„Wie ſchön ſie iſt, wie bezaubernd, wie wahrhaft kaiſ ſerlich!“ lief es
durch die Verſammlung, welche die ſchöne Frau mit aufrichtiger Bewun⸗
derung betrachtete; aber Katharina II. ſelbſt war unzufrieden und ihr Blick

ſchweifte müde und gedankenlos über die Menge hin.

Nachdem die Kaiſerin Cour gehalten und mit jenen Mitgliedern des

alten Adels, welche ſelten am Hofe erſchienen, einige freundliche Worte

gewechſelt hatte, brachten auf ihren Wink zwei Pagen die Vaſe mit dem
Urtheile des Paris und ſtellten ſie in der Mitte des Saales auf einer
Marmorkonſole auf. Die Zarin forderte hierauf den gelehrten Philologen

Bateux auf, der Verſammlung das Bild zu erklären, und er unterwarf

ſich dieſer Aufgabe mit eben ſo viel Geſchick als Geſchmack. Alles drängte
ſich hierauf zu dem Kunſtwerke, um die Szene ſelbſt zu bewundern. Die
Meiſten hatten bisher weder von Paris, noch von ſeinem Urtheilsſpruche
auf dem Berge Ida etwas gehört und ſahen auch zum erſten Male ein
antikes Bildwerk.
Als die Neugierde und Schauluſt der großen Kinder und franzöſiſch
plaudernden Wilden, denn dieß waren die Ruſſen zur Zeit der großen
Katharina, befriedigt waren, theilte Graf Orloff der Verſammlung mit,
daß ein Poet, welcher ungenannt bleiben wolle, die auf der Vaſe vor⸗
geſtellte Geſchichte in einem Stücke behandelt habe, welches auf dem kai⸗
ſerlichen Theater in Zarskoje Selo zur Aufführung kommen werde.
Orloff hatte aber bei Zeiten dafür geſorgt, daß die kaiſerliche Verfaſſerin
der kleinen Komödie Jedermann bekannt war, und ſo fand ſich Katha⸗
rina II. in der That nicht wenig geſchmeichelt, als ſich nach der Vorleſung
des Stückchens durch die Fürſtin Daſchkoff, welche dieß vortrefflich verſtand,
ein wahrer Beifallsſturm erhob.
„Das Sujet iſt charmant, charmant!“ meckerte der alte Woronzow.
„Und die Verſe!“ ſchrie Graf Saltikoff. „Dieſe Jamben könnten den
Neid eines Voltaire erregen!“
„Die Worte, welche der Liebesgöttin in den Mund gelegt werden,
ſind geradezu unwiderſtehlich,“ lispelte Fürſtin Lubina Mentſchikoff.

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„Die Beſetzung der Rollen in dieſem Stücke,“ nahm Orloff von Neuem
das Wort, „wird nicht, wie es bisher üblich war, durch Ihre Majeſtät
die Kaiſerin, ſondern durch die hier verſammelten Damen und Herren
erfolgen, und zwar ſo, daß die Wahl in keiner Weiſe und alſo am we⸗
nigſten auf die hier anweſenden Perſonen beſchränkt iſt. Die Abſtimmung
ſoll überdieß eine geheime bleiben und daher durch Stimmzettel erfolgen.“
Pagen vertheilten hierauf Papierſtreifen und Bleiſtifte an die An⸗
weſenden.
„Die erſte Frage, welche ich an die Verſammlung richte,“ fuhr Orloff
fort, „lautet: ‚Wer iſt die ſchönſte Frau in Rußland? Die Dame, deren
Name aus der Urne hervorgeht, ſoll die Venus darſtellen.“
Eine längere Pauſe entſtand, ein Jeder ſuchte ſo raſch als möglich
ſeinen Papierſtreifen zu beſchreiben und in die Vaſe mit dem Urtheil des
Paris zu werfen; aber um dieſe entſtand ein nicht geringes Gedränge,
und da über tauſend Perſonen verſammelt waren, währte es geraume
Zeit, ehe alle ihre Stimmen abgegeben hatten.
Die Kaiſerin ließ es ſich nicht nehmen, mit dem Fürſten Woronzow
und der Gräfin Saltikoff ſelbſt das Skrutinium vorzunehmen, ſo ſehr war
ſie beſorgt, von ihren Hofleuten getäuſcht zu werden; aber der erſte wie
der letzte Zettel enthielt den Namen „Katharina II.“, und als dieß Re⸗
ſultat verkündet wurde, begrüßte es die erleſene Verſammlung ſelbſtver⸗
ſtändlich mit Jubel.
Die Kaiſerin dankte lächelnd.
Unterdeß war über die drei weiteren Fragen abgeſtimmt worden.
„Wer iſt unter den anderen ſchönen Frauen Rußlands die geiſtreichſte?“
„Wer die impoſanteſte?“
„Wer ſoll den Prinzen Paris ſpielen?“
Als die geiſtreichſte Frau ging beinahe einſtimmig die Fürſtin Katinka
Daſchkoff, als die impoſanteſte die Amazone Gräfin Saltikoff, welche ihren
Muth ſpäter auf dem Schlachtfelde gegen die Türken bewährte, und als
Paris Lagetſcheikoff, Mitglied der Akademie und einer der ſchönſten Män⸗
ner ſeiner Zeit, hervor. Der Abſtimmung entſprechend wurden die Rollen
in der kaiſerlichen Komödie „das Urtheil des Paris“ beſetzt: Venus —
die Zarin Katharina II., Juno — die Gräfin Jwan Saltikoff, Minerva
— Fürſtin Katinka Daſchkoff, Paris — Lagetſcheikoff.
Ein heiteres, glänzendes Gartenfeſt ſchloß die originelle Verſammlung.

*

Die Inſzeneſetzung des „Urtheils des Paris“ bot eine Reihe der hei⸗

terſten Szenen.
Die Kaiſerin ſowohl als die beiden andern Damen, welche in dem
kleinen Stücke ſpielten, hatten doch eine Ahnung davon, daß die olympi⸗
ſchen Göttinnen nicht in ſchweren Schlafpelzen auf ihren Wolkendivans zu
ruhen, und nicht mit Stöckelſchuhen, Toupets und ſpaniſchen Rohren *) auf
die Erde herabzuſteigen pflegten.
Die Zarin berief alſo das gelehrte Mitglied der petersburger Akademie
der Wiſſenſchaften, den Philologen Bateux, an ihr Hoflager, um bei der
Inſzeneſetzung mit Rath und That an die Hand zu gehen.
Sofort nach der Ankunft des hochweiſen Mannes wurde eine Konferenz
gehalten, an der, außer Monſieur Bateux, die Zarin, die Fürſtin Daſch⸗

koff, die Gräfin Saltikoff und Lagetſcheikoff theilnahmen.

„Ich hoffe, mein lieber, gelehrter Bateux,“ begann die Kaiſerin, nach⸗
dem man Platz genommen hatte, „Sie kombiniren uns mit Hülfe Ihrer
tiefen Studien ein recht brillantes Koſtüm, beſonders ich als Göttin der
Schönheit und Liebe muß ſchon in meiner Toilette vor den beiden anderen
Damen ausgezeichnet werden. Wie iſt alſo Ihre Anſicht darüber, wie
pflegte Venus zu erſcheinen, wenn ſie ſo zu ſagen in pleine parure war?“
„Ich bedaure, Majeſtät,“ erwiederte der alte, ſchlaue Philologe bos⸗

haft lächelnd, „Ihnen keine beſſere Auskunft geben zu können, aber ge⸗

rade die Toilette der Liebesgöttin war ſehr einfach.“

„Sehr einfach?“ entgegnete die Kaiſerin, „ach! was Sie da ſagen!

Wie alſo?“
„Es war die einfachſte Toilette, welche überhaupt denkbar iſt,“ fuhr
Bateux fort, „wie ſich Eure Majeſtät ſelbſt ſofort auf dieſer antiken Vaſe
überzeugen können, ſie beſtand nämlich — aber ich wage es kaum aus⸗
zuſprechen.“
„Aber wir haben ja keine Zeit zu verlieren!“ rief Katharina II. leb⸗
haft. „Aus was beſtand alſo dieſe einfache Toilette?“
„Sie beſtand nur aus einem Gürtel,“ erwiederte der Philologe.
Anfangs blieben die Damen ſprachlos. S
Dann brachen ſie alle zugleich in ein ſchallendes Gelächter aus.
„Wo denken Sie hin,“ ſagte endlich die Zarin, „das iſt ja un⸗
möglich!“
„Aber es iſt das einzige richtige Koſtüm, ſagte der Gelehrte.

*) Die Damen jener Tage hatten einen Theil der Männertracht: Ueberrock,
Hut und Stock, adoptirt.

„Nun, ſo müſſen Sie mir ſelbſt etwas kombiniren,“ entſchied Katha⸗
rina, „und auch den beiden anderen Damen.“
Bateux ſchlug hierauf das griechiſche Koſtüm vor und meinte, die
einzelnen Göttinnen ließen ſich genügend durch ihre Embleme, Venus durch
ein Taubenpaar, Juno durch die Krone und den Pfau, Minerva durch
Panzer, Helm und Lanze und die Eule charakteriſiren.
Die Kaiſerin ließ ſich Zeichnungen vorlegen, rief aber nach dem erſten
Blick: „Wie? Wir ſollen ohne Puder im Haare erſcheinen? Bateux, Un⸗
menſch, Sie wollen uns alſo gleich um zwanzig Jahre altern laſſen! Das
iſt unausführbar!“
„Vergeben Majeſtät,“ erwiederte Bateux, „aber wir finden weder im

Homer, noch Ovid oder Virgil, daß die griechiſchen Göttinnen, oder die

römiſchen, gepudert waren.“
„Ah, Ihr Ovid und Homer ſind ja reine Barbaren!“ ſeufzte die
Saltikoff.
„Und ohne Reifrock ſchrumpfen wir ja zu Kindern, zu Pygmäen zu⸗
ſammen,“ wendete die Daſchkoff ein. „Hiſtoriſche Treue iſt eine ſehr
ſchöne Sache, aber man wird uns auslachen.“
„Ja, man wird uns auslachen,“ ſekundirte die Saltikoff.
„Nein! nein! nein!“ riefen die drei ſchönen Rokokodamen, „Reifrock
und Puder können wir nicht ablegen. Unmöglich!“
„Wie es Ihnen beliebt,“ erwiederte Bateux lächelnd. „Wenn die
allmächtige Beherrſcherin aller Reußen es befiehlt, ſo muß die Liebesgöttin
ihre klaſſiſchen Formen in einem Reifrock bergen, und wenn ihr dieß zu
wenig iſt, mag ſie einen Bärenpelz nehmen und ihr ambroſiſches Haar
pudern.“
Schließlich einigte man ſich dahin, die drei Göttinnen im Reifrock und
weißen Schleppkleide erſcheinen zu laſſen, und ihnen nur als Oberkleid
eine römiſche Tunika zu geben. Ebenſo war es ausgemacht, daß Juno
ihre Krone und Minerva ihren Helm auf ein wohlgepudertes Toupet
ſetzen ſollten.
Die Wiſſenſchaft ſtreckte ihre Waffen vor der Mode.
Aehnliche komiſche Anſtände gab es mit dem Dekorateur, welcher im
Hintergrunde des idäiſchen Haines die Stadt Rom mit der Engelsburg
erſcheinen laſſen wollte.
Endlich war das große Problem gelöst, Maler, Tapezier, Schneider
und Vergolder begannen zu arbeiten und die Proben nahmen ihren Gang.
Bateux fungirte bei denſelben als Souffleur, die Zarin ſelbſt als Re⸗
giſſeur, und es iſt glaubwürdig, daß, wenn ein Regiſſeur Sibirien und
die Knute zur Verfügung hat, ein Stück ſehr raſch und ſehr gut ein⸗
ſtudirt wird.
So war denn kaum eine Woche ſeit jener Nacht vergangen, in welcher
Katharina II. das Stück verfaßt hatte, und ſchon konnte der Hof von
Zarskoje Selo und die petersburger feine Geſellſchaft zu der Aufführung
deſſelben geladen werden.
Der Zudrang zu der Vorſtellung war ganz außerordentlich, ſeit langer
Zeit hatte kein Hoffeſt eine ſo erleſene und glänzende Geſellſchaft verſam⸗
melt, wie an dem Abende, wo in Zarskoje Selo „das Urtheil des Paris“
gegeben wurde.
Der Zuſchauerraum war überfüllt, in den Logen hatten die Damen
des hohen Adels, die Würdenträger und Generale mit ihren Frauen, im
Parket die übrigen Adeligen, die Mitglieder der Akademie Platz genommen,
das Parterre war beinahe ausſchließlich von den Offizieren beſetzt.
Das Auditorium wogte und rauſchte wie ein See, ſo daß die Ouver⸗
ture des Orcheſters kaum gehört wurde.
Endlich tönte die Glocke, der Vorhang erhob ſich.
Die Szene ſtellte den idäiſchen Hain dar. Im Hintergrunde ſah man
Troja, vorne unter den Cedern und Palmen lagerten die königlich troja⸗
niſchen Schafe, aus Pappe und Wolle gefertigt; ſanfte Muſik kündigte
aris an.
Lagetſcheikoff erſchien im phrygiſchen Koſtüm mit dem Hirtenſtabe,
aber wohlgepudert und wohlbezopft, hielt eine idylliſche Anſprache an die
Natur und ſeine Schafe und nahm dann unter einem Baume Platz, um
ein Solo auf ſeiner Hirtenflöte zu blaſen. Sein Konzert ſchien ihn jedoch
nicht weniger zu langweilen, als das Publikum, denn er ſchlief dabei ein.
Nun fuhr eine Wolkenequipage heran, auf der Frau Juno, Gräfin
Saltikoͤff, in königlicher Haltung thronte; ſie trug über dem olympiſchen
Reifrock ein meergrünes Gewand und eine römiſche Tunika von derſelben
Farbe, auf dem ſchönen Haupte erhob ſich ein impoſantes Toupet, und
auf der weißen Haarburg, welche an ewig beſchneite Alpenfirnen mahnte,
ruhte die Krone der Götterkönigin; in der Rechten hielt ſie ein Szepter,
zu ihren Füßen ſtand ein Pfau mit offenem Rade.
Nachdem Juno ihre Verſe aufgeſagt hatte und von der Wolke herab⸗
geſtiegen war, ſegelte die letztere davon und eine neue fuhr vor.
Dießmal war es Minerva im blauen Gewande, goldenen Bruſtpanzer
und Helm, eine Lanze in der Hand und die Eule zur Seite. Die Daſch⸗
koff deklamirte indeß ihre Jamben ſo vorzüglich, daß lauter Beifall ihrer

Standrede folgte. Auch ſie ſtieg zuletzt aus ihrer himmliſchen Karroſſe und
nun kam der Kualleffekt.
Muſik, bengaliſche Beleuchtung und auf einem goldenen Fuhrwerke im
Style römiſcher Kampfwägen, von Tauben gezogen, den geflügelten Amor
mit Pfeil und Bogen an der Seite, erſchien Venus auf dem Kampfplatze
und wurde mit ſtürmiſchem Applaus begrüßt.
Katharina II. ſah übrigens wirklich bezaubernd aus in dem duftigen
weißen Gewande, deſſen Bauſchen von Roſenguirlanden gehalten wurden,
und ſprach ihre Verſe hinreißend.
Neuer Beifall.
Dann ſtieg auch ſie zur Erde herab und entließ ihr Geſpann, ſich den
beiden andern Göttinnen zugeſellend. Vereint unterzogen ſich nun die drei
Sehönen der Aufgabe, den ſchlafenden Schäfer zu wecken, was endlich
gelang.
Paris machte, was leicht begreiflich iſt, große Augen, als er der drei
himmliſchen Damen anſichtig wurde, und ſein Erſtaunen nahm noch zu,
als ihm der Zweck ihrer Anweſenheit und ſeine Aufgabe erklärt wurde.
Nun wetteiferten die Göttinnen, dem ſchafehütenden Königsſohne ihre Vor⸗
züge und Reize zu expliziren, er ließ ſich aber weder von Juno noch Mi⸗
nerva irre machen und reichte zuletzt knieend „der Schönſten der Schönen“,
Venus, den Apfel.
Ungeheurer Jubel, Tuſch des Orcheſters, die kaiſerliche Komödie iſt
zu Ende. (Fortſetzung folgt.)

Die beiden Wimpfen.
(Gild S. 233.)

Mit dem erſten Zuge von Stuttgart her in dem ſtattlichen und belebten
Heilbronn angekommen, beſteigen wir an einem ſchönen Sonntagsmorgen
im Hafen von Heilbronn eines der zierlichen Neckardampfboote. — Ach!
ſo konnten wir den Leſer noch vor einem Jahre einladen, jetzt aber müſſen
wir die Eiſenbahn benützen, denn die Neckardampfſchifffahrt iſt eingeſtellt,
und ihre Boote verſehen den proſaiſchen Verkehrsdienſt zwiſchen Mannheim
und Ludwigshafen. Zwar waren es nur Nußſchalen, das Deck eng und
der „Salon“ dumpfig und nieder, der Fluß bis Untereiſisheim ſchmal
und oft mußte mit langen Stangen nachgeholfen werden. Aber es war
doch für den Binnenländer, der zwiſchen dem Bodenſee, Chiemſee, Paſſau,
Heilbronn und Mannheim noch kein Dampfboot geſehen hatte, etwas
Neues, Eigenthümliches, und im Uebrigen die Thalfahrt von Wimpfen
bis Heidelberg eine Rheinfahrt en miniature.

Alſo zum Bahnhof und ein Fahrbillet nach Jaxtfeld! Dieſem würt⸗

tembergiſchen Städtchen (auch Soolbad) gegenüber auf dem jenſeitigen

Ufer des hier nach dem Einfluſſe des Kochers ſchon ziemlich breiten Neckars,

liegen die beiden Wimpfen, nämlich Wimpfen im Thal, ein altes Ritter⸗

ſtift mit wunderbar ſchöner gothiſcher Stiftskirche, und oben auf dem Gipfel
der üppig bewaldeten Berglehne die uralte, thürmereiche, ehemalige Reichs⸗
ſtadt Wimpfen am Berg, jetzt ſeit 1803 großherzoglich heſſiſche Enklave.
Es iſt einer der anmuthigſten Vorpoſten der mit merkwürdigen Alter⸗
thümern gepaarten Naturſchönheiten, die in ununterbrochener Reihenfolge

das Neckarthal von Heilbronn an bis zu der zu Stein gewordenen heidel⸗
berger Romantik ſchmücken. In Jaxtfeld ſetzen wir mittelſt eines Nachens

über den Fluß und wandern nun über einen üppigen Wieſengrund durch
Wimpfen im Thal der Bergſtadt zu, deren zahlreiche Thürme altersgrau
und ernſt in die lachende Landſchaft herabblicken. Hier iſt klaſſiſcher Boden.
Hier war es, wo am 6. Mai 1622 die Mordſchlacht brüllte. Markgraf

Georg Friedrich von Baden ſtand mit 12,000 Mann zu Roß und Fuß

gegen 16,000 Mann unter Tilly und Cordova. Der Kampf begann früh
Morgens, Mittags trennte eine zweiſtündige Waffenruhe die Kämpfer.
Der fromme Tilly brachte dieſe Zeit mit Gebet in der Kapelle zu, die im
Volksmunde heute noch die Tillykapelle heißt. Sie liegt an dem Kirch⸗

hofe neben dem Thalweg nach Heilbronn. Als Mittags die Schlacht vom

Markgrafen wieder aufgenommen wurde, hat, ſo erzählt die Chronik des
Dominikanerkloſters in Wimpfen, „Monſieur Tilly, kaiſerlicher General,
eine heilige Meſſe gehört, unter welcher zwei bis drei Kuriere zu ihm geſchickt
worden, ſich zur Armee zu begeben, weilen das Schlacht und Gefecht
wirklich anfangen; welcher aber nicht wollet aus der Kirche gehen, ſondern
das End' der heiligen Meß abwarten, mit Vermelden: dieſe (deutend auf
das Marienbild) wird für ihn fechten. Da nun das Fechten auf das
Hitzigſte und Blutigſte bis ſechs Stunden lang dauert hat, und die Vik⸗
toria noch zweifelhaft war, iſt endlich ein Reiter, aber Niemand weiß wo⸗
her kommen, der auf einem ſchneeweißen Pferd ſei ſeſſen und der Viktoria
auf kaiſerlicher Seit den Anfang gemacht.“ So der wimpfener Domini⸗

kaner. Nach Anderen hat der liguiſtiſche Feldherr vor der Schlacht in den
Mauern dieſer Kapelle, deren kirchlicher Name „Kornelienkirche“ iſt, den
Schlachtplan mit ſeinen Generalen entworfen.

6 .ςι 236

Malers in ſeiner vollen Ueppigkeit nur annähernd ſchildern kann.

kamen auch wir nach Mainz.

ihr berauſchten Wälſchen!

zuſammengeſetzt.

ρ0

Am Abend des 6. Mai bedeckten 5000 Leichen die Wahlſtatt, unter
ihnen Prinz Magnus von Württemberg, Pfalzgraf Chriſtoph von Birken⸗
feld, Fürſt Wilhelm von Weimar, viele Grafen und Herren, und viele
hundert treue Badener. Die Legende von den 400 Pforzheimern, die
unter ihrem Bürgermeiſter Deimling hier den Opfertod gefunden haben
ſollen, hat ſich auf’s Evidenteſte als haltlos erwieſen (vergl. Lorent's
Geſchichte von Wimpfen, Stuttgart 1870). Im badiſchen Regiment Unter⸗
baden, auch das weiße Regiment genannt, das unter ſeinem Oberſten
von Helmſtädt den Rückzug ſeines geſchlagenen Feldherrn und Fürſten mit
großer Tapferkeit und ſchweren Verluſten deckte, dienten allerdings 300
Pforzheimer, allein ſie ſind, wie urkundlich nachweisbar, weitaus nicht
Alle gefallen, und der Bürgermeiſter von Pforzheim hieß damals nicht
Deimling, ſondern Carle, und unmittelbar vor ihm Düſchler. Lorent
weist in dem oben erwähnten Werke nach, daß der Urſprung der Legende
in's Jahr 1788 fällt, wo ein patriotiſcher Pforzheimer, E. D. Deimling,
ein Buch unter dem Titel: „Die 400 Pforzheimer“, angeregt durch das
franzöſiſche Drama: «La Siège de Calaisꝰ, herausgab.
Doch hinweg von dem blutigen Bilde, weg von ſtaubigen, vermoderten
Dokumenten und dürrer Bücherweisheit, und hinauf durch die herrlichen
Baumgruppen, welche alle Abhänge bedecken und dem Reiſenden die
braunen Mauern der vor Alter zerfallenden Stadt verbergen. Laby⸗
rinthiſche Straßen nehmen uns auf, unregelmäßig und krumm laufen ſie
ohne erkennbaren Plan durcheinander, die Quartiere ſind eng zuſammen⸗

gebaut, alle Kulturperioden haben ihre Spuren zurückgelaſſen und bieten

ſo dem Maler, dem Architekten wie dem Kunſthiſtoriker Gegenſtände der
intereſſanteſten Betrachtung. Die Perle Wimpfen's aber iſt die Terraſſe
des Mathildenbades, einer großartigen Badeanſtalt, die 1833 auf der

alten Stadtmauer erbaut wurde. Von hier aus, tief unter ſich den Neckar,
ſchweift der Blick über die Wipfel der den ſteilen Hang heraufſtrebenden

Bäume hinweg über das herrliche Thal nach einer weiten, offenen Aue
gegen Oſten. Maleriſche Burgen auf den Höhen, das reizende Thal mit

den zahlreichen Ortſchaften, Vergangenheit und Gegenwart bringen hier

durch ihre Vereinigung ein prachtvolles, von heiterer Ruhe verklärtes
Bild hervor, welches nie die Feder des Schriftſtellers, nie der Pinſel des
Und
mit dieſem Bilde nehmen wir Abſchied vom Leſer, der uns ſicher danken
wird, wenn ihn je dieſe Zeilen veranlaſſen werden, den beiden Wimpfen
einen Beſuch zu machen. “

Das Lager von Mainz.
(Bild S. 237.)

Die große Schlacht bei Sedan war entſchieden. Mit einem gewaltigen
Krach war das glänzende Kaiſerreich zertrümmert, und mit Staunen und
Schrecken nahm Europa die Kunde von dem Unerhörten auf. Es waren
ſchon Gefangene genug und von allen Arten nach Deutſchland gebracht,
und auf den Bahnhöfen mit Neugierde und Genugthuung betrachtet wor⸗
den; jetzt aber ſollten ganze Armeekorps in Lager vertheilt werden, und

es boten ſich ſo unerwartete Schauſpiele dar, daß Jeder, dem es irgend

vergönnt war, ſich aufmachte, um ſein gutes Theil daran zu haben. So
Im reichen Sommerkleide, im hellen Son⸗
nenglanze zog der freie Deutſche dahin, wie feſtlich geſchmückt im
Triumphe über die frechen Räuber. Die große Ader deutſchen Lebens,

der Rheinſtrom, bot ein ſchönes Bild des Friedens inmitten und zum
Trotze des kriegeriſchen Lärmes.

Große Dampfſchiffe aller Geſellſchaften,
rieſige Schlepper mit ganzen Flotten fuhren ab und zu, die deutſche
Flagge wehte an den Maſten unzähliger Segelſchiffe. Da wälzte ſich
eine dunkle Schlange in unabſehbarer Länge von dem jenſeitigen

Ufer auf die Brücke der Stadt zu. Es waren Franzoſen, die den

Rhein überſchritten. Aber keine blanken Waffen glänzten über ihren
Reihen, kein Rauſchen der Muſik, kein Ertönen des Siegesjubels begleitete
dieſen Zug. In buntem Durcheinander aller Waffengattungen kamen ſie

in dichten Schaaren ſtumm und finſteren Blickes daher, um von den Schanz⸗

arbeiten im Kronwerke in'’s Lager zurückgeführt zu werden, zur mageren
Koſt und kurzen Raſt. Für den Deutſchen war dieſer Anblick gewiß er⸗

hebend, den Menſchen erſchütterte er tief und mahnte ihn an die Wechſel⸗

ſälle des Schickſals. So hattet ihr den Rhein nicht überſchreiten wollen,
Das Lager war jenſeits der Stadt an den
Feſtungswällen auf einem hohen Plateau von Vorwerken umgeben. Wäh⸗
rend wir daſſelbe für Ihr Blatt aufnahmen, umſtanden uns dichte Gruppen
deutſcher Landwehrmänner, aus allen Zungen des nördlichen Vaterlandes
Sie hatten vor Kurzem noch bei der Küſtenbewachung
im hohen Norden geſtanden, und waren eben in Mainz angekommen, um
dem Feinde zuerſt in dieſer höchſt ungefährlichen und nicht allzu kurzweili⸗
gen Weiſe gegenüber geſtellt zu werden. In der warmen Sonne lagerten

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ſie überall in kleinen Gruppen umher, ſchliefen an den Zelttüchern, und
ſchlugen die Zeit nach beſten Kräften todt, daheim Jeder ein Anweſen und
Geſchäft im Stiche laſſend. Aber ſie waren voll guten Willens und froher
Laune. Gut, daß ſie ſo angefangen haben, denn ſie ahnten damals wohl
nicht, wie lange ihre Pflichttreue und Ausdauer noch auf die Probe geſtellt
werden ſollte. Ein aufſäßiger Turko wurde unterdeſſen in ein Zelt ge⸗
ſchleppt, und der Jubel war groß unter dieſen gemüthlichen Zuſchauern,
als ſie bemerkten, wie ich dieſe Szene ſkizzirte. Sie erklärten mir dann,
daß dieſe vorderen Zelte die Arreſtzelte, und deßhalb den für ſie beſtimm⸗
ten Blockhäuſern ſo nahe waren. Zum Schluß kam noch ein Zug Ge⸗
fangener unter Deckung den Berg heraufgekeucht, Waſſer herbeitragend
für die Unglücksgefährten. Sie ſchlugen die Augen nieder im Vorbei⸗
gehen, die ſtolzen Franzoſen im Sklavendienſte, ſtatt im berühmten Elan!

Aeber die Gebrechen der modernen Kindererziehung.
. Von
Alexander Baldi.

In unſerer Zeit, wo die Kultur und der raſche Fortſchritt alles Frühere
weit hinter ſich zu laſſen ſcheint, Alles als veraltet, unwerth und un⸗
brauchbar bei Seite zu ſchieben ſucht, was nicht in den modernen Kram
paßt, in einer Zeit, die mit einem Sprunge Alles umzugeſtalten und zu
reformiren ſucht, ſieht man die eigentliche Baſis einer Beſſerung der künf⸗
tigen Generationen verrückt oder untergraben; wir meinen nämlich damit
vor Allem die häusliche Erziehung der Jugend in der Periode der
Kindheit. S
Unſere Zeit ergeht ſich zwar mit Reformprojekten und Experimenten
für Schule und Haus oft in den mannigfaltigſten und wunderſamſten Irr⸗
gängen, wie auch auf dem politiſchen und religiöſen Gebiete, aber der

eigentliche Kern, die richtige Erziehung, iſt über dem modernen Bildungs⸗
ſchwindel faſt gänzlich verloren gegangen. Unverkennbar iſt auf dem Ge⸗

biete der öffentlichen Erziehung und für die Verallgemeinerung der Bil⸗
dung Vieles, ja Großes geſchehen, einerſeits dadurch, daß durch die Auf⸗
hebung „der allerdurchlauchtigſten Privilegien des deutſchen Bundes“ die
Werke der Heroen unſerer Literatur Allen, ſelbſt den Unbemitteltſten zu⸗
gänglich geworden ſind, dann nicht minder dadurch, daß eine ganze Maſſe
ſehr nützlicher Bücher und Zeitſchriften für alle Klaſſen der menſchlichen
Geſellſchaft auf den Markt gebracht werden, die einen günſtigen Einfluß

auf Geſittung und Bildung zu üben nicht verfehlen konnten. Damit ſoll

übrigens der traurige Umſtand nicht geleugnet oder gar beſchönigt werden,
daß eine große Menge unſerer modernen Literaturerzeugniſſe, die wie
Pilze aus ſumpfigem Boden ſchießen, vergiftend auf Herz und Seele des
großen Publikums, beſonders unſerer Jugend wirken, und daß dieß um
ſo häufiger gerade in unſerer Zeit der Fall iſt, je leichter und mannigfal⸗
tiger die Bezugsquellen ſind, und je billiger ſolche Machwerke, die meiſt
nur zur Geldſpekulation und Gewinnſucht Einzelner dienen, zu erwerben
ſind. Mit der weiteren Ausführung hierüber haben wir es indeſſen hier
nicht zu thun; es genügt, daſſelbe hier angedeutet zu haben.

Ein anderes nicht zu unterſchätzendes Moment für den Bildungsgang

unſerer Jugend ſind die in neuerer Zeit für die nicht mehr ſchulpflichtige
Jugend allenthalben beſtehenden Fortbildungsſchulen, welche einem wahren
Bedürfniſſe entſprechen, indem ſie der Jugend, beſonders der unteren
Stände, Gelegenheit geben, das Verſäumte nachzuholen, oder wie es bei
der Freigabe der Gewerbe und der dadurch ſich erzeugenden vielfachen
Konkurrenz unbedingt nothwendig iſt, erworbenes Wiſſen zu vervollkomm⸗
nen und zu bereichern.
Allein was hilft alle dieſe Bildung und Aufklärung, wenn der eigent⸗

liche Kern, die Hauptquelle wahrer Bildung, — die erzieheriſche Thätig⸗

keit von Jugend auf im elterlichen Hauſe und die innige Verbindung der⸗
ſelben mit der Schule fehlt?
Gerade da liegt das Hauptübel der geſammten Erziehung in unſerer
Zeit, und ſo lange wir nicht wieder anfangen, den Hauptſchwerpunkt der
Erziehung in das elterliche Haus und in die Familie ſelbſt, wohin er ge⸗
hört, zu verlegen, haben die verſchiedenen Verbeſſerungen im Erziehungs⸗
und Schulweſen für die Sache ſelbſt keinen durchgreifenden Einfluß. Ein
Uebel, das man vollſtändig heilen will, muß man erfahrungsgemäß bei
der Wurzel packen und nicht bloß äußerlich und oberflächlich behandeln.
Das iſt wohl in vielen Fällen allgemein anerkannt, aber im Punkte der

Erziehung wird dieſe Praxis am allerwenigſten beobachtet, und die zunächſt

Betheiligten, die Familien, in denen das Fundament des Erziehungswerkes
liegen ſoll, denken gerade daran am wenigſten, ſondern ſie beklagen ſich,
wenn ihre Kinder ungerathen ſind, zumeiſt immer über die ſchlechten
Schulen und Bildungsanſtalten und über die untauglichen Lehrer, welchen
Beiden alle nur möglichen Fehler aufgebürdet werden. Die in Folge

cι. 238 °⁵

deſſen in einer unbegreiflichen Selbſttäuſchung auf die Volksſchulen, ſowie
namentlich auch auf die höheren Bildungsanſtalten gehäuften Vorwürfe
und Anklagen rufen nun eine Menge von Reformplänen und meiſtentheils
unpraktiſchen Verſuchen hervor, deren Kern immer der iſt, daß unſerer
Jugend immer noch zu wenig gelehrt werde, weßhalb in der Regel ein
neuer Lehrgegenſtand zur größten Plage der ſchon jetzt mit allem mög⸗
lichen Wiſſenskram bis zum Erſticken vollgepfropften Jugend eingeführt
wird. Unſere Meinung geht nun dahin, daß die Hauptſorge in unſerem
öffentlichen Erziehungsweſen in den Volksſchulen ſowohl, wie in allen an⸗
deren Lehr⸗ und Bildungsanſtalten nicht die ſein müſſe, daß mehr gelehrt,
ſondern daß mehr gelernt werde; denn an Fülle und Auswahl von Gegen⸗
ſtänden und Disziplinen zum Lernen und Studiren haben unſere Schulen,
wie ſie auch heißen mögen, wahrlich keinen Mangel; aber Mangel, großen
Mangel haben ſie an wißbegierigen, lerneifrigen, fleißigen, gehorſamen,
gut und ſittlich erzogenen Kindern, und der Grund dieſes gerade erwähn⸗
ten Mangels liegt eben nur in dem Mangel einer ordentlichen geſitteten
häuslichen Erziehung.
Da aber nicht die Hauptaufgabe dieſer Abhandlung ſein ſoll, ſich mit
unſerer modernen Schulerziehung und deren etwaigen Mängeln zu befaſ⸗
ſen, ſondern dieſelben nur inſoweit berührt werden ſollten, als ſie mit
der häuslichen Erziehung zuſammenhängen, ſo nehmen wir nach dieſen
einleitenden Worten unſer eigentliches Thema auf, welches ſich damit be⸗
ſchäftigen ſoll, zu zeigen, an welchen Uebeln vorzugsweiſe die häusliche
Kindererziehung krankt.

I. Die erſte Ernührung und Aufziehung des Aindes.
Schon die erſte Erziehung oder vielmehr Aufziehung, welche den Kin⸗

dern zu Theil wird, iſt in der Regel eine verfehlte, indem dieſelben ſtatt

mit der ihnen von Gott und Natur zugehörigen Nahrung, der Mutter⸗
milch, mit allen möglichen die Muttermilch erſetzen ſollenden Breien, Zwie⸗
bäckchen, dicken und dünnen Flüſſigkeiten aller Art vollgeſtopft werden, die

in der Regel das Gegentheil von Dem bezwecken, was ſie ſollen, in keinem

Falle aber die natürlichſte und geſündeſte Nahrung des neugeborenen Kin⸗
des, die Muttermilch, zu erſetzen im Stande ſind.

Die künſtlichen Präparate, ſo vorzüglich auch einzelne derſelben in
ihrer Art ſein mögen (wie z. B. das Liebig'ſche Erſatzmittel), ſind dem
gegenüber aus leiner geſunden, kräftigen Mutterbruſt kommenden Natur⸗
tranke nur wohlgelungene Nachahmungen, von denen die einen oder die

anderen höchſtens den Müttern zu empfehlen ſind, die wegen ſchwächlicher

Körperbeſchaffenheit oder wegen krankhafter Zuſtände überhaupt nicht im
Stande ſind, ihre Kinder ſelbſt zu nähren. Von dieſen iſt hier natürlich
nicht die Rede, ſondern nur von der in unſerer Zeit ſehr häufig wahr⸗
genommenen Erſcheinung, daß ſehr kräftige und von Geſundheit ſtrotzende
Mütter ihren Kindern nur deßwegen die Mutterbruſt entziehen, weil ihnen
das Unbequemlichkeiten verurſachen, oder gar, wie ſie glauben, ihre Schön⸗
heit und Friſche beeinträchtigen könnte; ja es gibt ſogar Frauen, vorzüg⸗
lich in den höheren Ständen, welche das eigene Nähren des Kindes für

ihrer Stellung unwürdig, ja für gemein halten. Unter den ſogenannten

höheren Ständen iſt daher auch aus den oben angegebenen und vielen

anderen mehr oder weniger unſtichhaltigen Gründen die mutterloſe Aufer⸗

ziehung der Kinder gebräuchlich, weßhalb denn auch unter Kindern dieſes Stan⸗

des die Erſcheinung viel häufiger iſt, daß dieſelben im Vergleich mit anderen

dem bürgerlichen Mittelſtande entſproſſenen auffallend ſchwächlich und krän⸗

kelnd ſind und überhaupt in der körperlichen, wie auch geiſtigen Entwick⸗

lung hinter ihren kräftiger genährten Altersgenoſſen weit zurückbleiben.
Die Vernachläſſigung dieſer erſten und heiligſten aller Mutterpflichten
macht ſich aber in unſerer Zeit unter allen Klaſſen um ſo fühlbarer, je
ſeltener man eine geſunde und reinliche Amme als Stellvertreterin der
Mutter die natürliche Nahrung reichen ſieht. Der Gründe hiefür ſind
mehrere: theils iſt damit eine nur bemittelten Familien mögliche Aus⸗

gabe verbunden, theils und vorzüglich findet man aus der Klaſſe Der⸗ .

jenigen, die ſich zu Ammen anbieten und körperlich eignen, nur ſehr we⸗

nige, denen man ihres ſittlichen Charakters wegen eine, wenn auch nur
vorübergehende, ſo doch immerhin in Berückſichtigung des Wohles des

Kindes nicht zu unterſchätzende Stellung im Hauſe und in der Familie
einräumen kann. Gründe genug, warum es nur ſelten in unſerer Zeit
zu dieſem ſonſt einzig wirkſamen Erſatzmittel kommt. Von wie großer
Bedentung die natürliche Nahrung für die zukünftige körperliche wie gei⸗
ſtige Entwicklung des Kindes iſt, kann uns täglich der Augenſchein und

die Vergleichung zwiſchen mütterlich und mutterlos auferzogenen Kindern
lehren, wobei vorzüglich die ſpäteren Lebensjahre der Kleinen in Betracht
zu ziehen ſind; denn während in dem erſten Stadium der Ernährung

wegen der hier ſtattfindenden reichlichen Fettablagerung bei beiderlei Arten

von Kindern die äußeren Erſcheinungen gleich ſein können, zeigen ſich in
den ſpäteren Jahren ſo merkliche und bedeutende Unterſchiede, daß die
ungleiche erſte Ernährungsweiſe dem aufmerkſamen Beobachter ſoſort

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in die Augen fällt. Die mütterlich aufgezogenen Kinder haben ſtramme,
ſehnige und kräftige Glieder, lernen deßhalb auch in der Regel frühe und
leicht ſtehen und gehen, ſie ermüden nicht ſo ſchnell, verfallen ſeltener in
die häufigen Kinderkrankheiten, oder widerſtehen ihnen wenigſtens kräftiger,
ſie ſind rühriger, lebendiger, auch geiſtig reger, und ihre Entwicklung
ſchreitet regelmäßig und ſicher fort. Bei den mutterlos auferzogenen Kin⸗
dern dagegen ſind alle oben angegebenen Erſcheinungen nur Ausnahmen,
und weil ſie eben häufig ganz naturwidrig auferzogen werden, ſo unter⸗
liegen ſie auch häufig den unter verſchiedenen Geſtalten auftretenden und
meiſt raſch dahinraffenden Kinderkrankheiten. Die erſte Grundlage der
körperlichen und ſonach auch der damit enge verbundenen geiſtigen Ent⸗
wicklung liegt daher ſchon in der Erziehung, beziehungsweiſe Ernährung
des Neugeborenen, und nicht umſonſt haben die alten Griechen und Römer,
wenn ſie das Kind nach ſeiner Geburt für vollkommen ausgebildet und
entwicklungsfähig hielten, nicht den geringſten Theil ihrer Sorge auf dieſe
ſeine erſte Ernährungs⸗ und Erziehungsweiſe verwendet, indem ſie daſſelbe
zum wenigſten unter beſtändiger Aufſicht der Mutter einer ausgeſuchten
Amme und nach Beendigung dieſer Periode einer auserwählten Wärterin
und erprobten Sklaven übergaben.
Die große Bedeutung dieſer erſten Erziehungsweiſe für die zukünftige
Ausbildung des Kindes mußte veranlaſſen, den beregten Punkt ſoweit aus⸗
zuführen, deſſen genauere Beleuchtung nicht in den Kreis dieſer Bearbei⸗
tung gehört.

II. Die erſte Amgebung und Erziehungsmethode übt auf Herz und
Geiſt des Kindes einen großen Einfluß.

Wir gehen einen Schritt weiter und kommen zu der Periode der Er⸗
ziehung, in welcher nicht mehr bloß die phyſiſche, ſondern auch die gei⸗
ſtige Erziehung und Behandlungsweiſe der Kinder von großer Bedeutung
zu werden anfängt.
Nun beginnen allmälig im Kinde ſich die Sinne zu entwickeln und
vorzüglich iſt es das Gefühl, welches ſich im raſchen Zunehmen auf die
mannigfaltigſte Weiſe äußert und an die Erſcheinung tritt. Beſonders
entwickelt das Kind in dieſem Alter von 2 bis 5 Jahren einen immer
ſtärkeren Begehrungs⸗ und Nachahmungstrieb, es empfängt ſchnell und
genau alle äußeren Eindrücke und gibt ſie in ſeiner Art auch wieder.
Deßhalb kommt ſchon in dieſer erſten Periode des Hinaustretens aus dem
bloß thieriſchen Leben ſehr viel, ja Alles darauf an, welchen Händen die
Kleinen anvertraut ſind, wenn das Vater⸗ oder Mutterauge dieſelben nicht
beaufſichtigen und leiten kann oder mag. Es iſt deßhalb eine vollſtändig
verkehrte Art der Erziehung, die da meint, daß die Eindrücke und Wir⸗
kungen der erſten Jahre geradezu unbedeutende, gleichgültige, verſchwindende
ſeien; im Gegentheil, dem kindlichen Gefühlsleben prägt ſich Alles ein;
jedes Geſicht, jeder Ton, jede Geſtalt äußert auf dieß bild⸗ und ſchmieg⸗
ſame Heilige der inneren Gefühlswelt des Kindes ſeinen Einfluß, den man
aber oft nicht ſogleich wahrnimmt, nicht immer gleich verſpürt. Wundert
man ſich ſpäter, warum dieſer oder jener Fehler ſo ſchwer, vielleicht gar

nicht mehr auszurotten iſt, woher er überhaupt gekommen, ſo wird man

den Grund für Beides zumeiſt in einer falſchen Behandlung des Kindes
zu ſuchen haben; ſo rächt ſich oft erſt im ſpäteren Kindes⸗ und Knaben⸗
alter eine in der erſten Kindheit vorgegangene Vernachläſſigung auf die
bitterſte Weiſe. V
Vielfach werden nämlich die Kinder Mägden und Wärterinnen ohne
gewiſſenhafte Wahl auf die gleichgültigſte Weiſe überlaſſen, und man iſt
herzlich froh, die kleinen Schreihälſe und Plagegeiſter ſo lang als möglich
los zu ſein. Wenn man ſehen muß, wie gewiſſenlos und widerſinnig
bald in ſchlaffer Nachgiebigkeit, bald in barbariſcher Strenge Kinder von
ſolchen meiſt unfreiwilligen Erzieherinnen behandelt werden, muß man faſt
zweifeln, ob Eltern, die dergleichen mit anſehen, noch eine Liebe zu ihren
Kindern beſitzen, deren zukünftiges Wohl ihnen ſo wenig am Herzen liegt.
Manche Eltern dagegen, die es mit ihren Kindern recht wohl zu meinen
glauben, beſtellen denſelben ſogenannte mehr oder weniger gebildete —
vielmehr häufig verbildete — Gouvernanten, von denen nun die Verbil⸗
dung und Verziehung der Kinder in der Regel ſyſtematiſch betrieben wird.
Thatſache iſt, daß man ſich in den meiſten Fällen der Mühe nicht unter⸗
ziehen mag, ſeine eigenen Kinder ſelbſt zu erziehen und zu überwachen,
andererſeits aber auch wenig Geſchick und guten Willen hat, für deren
Erziehung nach reifer Prüfung und gewiſſenhafter Ueberlegung ganz ge⸗
eignete Perſönlichkeiten zu wählen. Aber auch damit iſt im günſtigen
Falle noch nicht genug gethan, ſondern es müſſen die ſo gewählten Er⸗
zieherinnen auch unter beſtändiger und genauer Aufſicht ſtehen, und
die Eltern ſich fortwährend und täglich zu überzeugen ſuchen, wozu
und wie die Kinder erzogen werden, und was ſie unter dem Einfluſſe
einer ſolchen Erziehungsmethode in phyſiſcher und geiſtiger Beziehung zu
leiſten vermögen. Solange wird es aber im Allgemeinen nicht beſſer
werden, als nicht die Erziehung des Kindes von der erſten Periode der

239

Arzt und Almoſenier in ihrer Truppe.

20

Selbſtthätigkeit an im Hauſe und in der Familie wurzelt, innerhalb deren
die Mutter am geeignetſten iſt, auf Gefühl und Phantaſie, der Vater auf
Denken und Wollen des Kindes Einfluß zu üben.

Allerlei aus der Kriegszeik.

— Zwei Reliquien. Die Zuſammenkunft zwiſchen Napoleon III. und dem Grafen
Bismarck nach der Kataſtrophe von Sedan hat bekanntlich in einem an der St raße
von Sedan gelegenen Häuschen ſtattgefunden. Der Kaiſer und der Miniſter ſaßen
anfänglich an der Thüre des Häuschens, dann gingen ſie in ein kleines Zimmer
des erſten Stockes, um da in ihrer Beſprechung fortzufahren. Die Stühle, deren
ſich bei dieſem Anlaſſe der durch die Niederlage ſeiner Armee des Thronſtuhles
verluſtig gewordene Kaiſer und der ſiegesſtolze Bundeskanzler bedienten, gehörten
zwei verſchiedenen Eigenthümern an. Siemen, der Bewohner des Ervdgeſchoßes,
verkaufte ſeine Stühle dem Kronprinzen von Preußen, welcher einen derſelben nach
England, den anderen nach Berlin ſchickte. Furnis, der Bewohner des erſten
Stockes, wies alle Anerbietungen zurück, die ihm bisher für ſeine zwei Möbelſtücke
gemacht wurden, erlaubt aber ſeinen Beſuchern, ſich gegen ſo und ſo viel per —
Kopf auf den Stuhl Napoleon's oder Bismarck's zu ſetzen, und es ſcheint, daß er
gute Geſchäfte macht.
— Eine Dame als Kapitän von Franctireurs. Unter dieſem Titel ſchreibt die
„Independance de Tarn“: Aus Saint⸗Dié in den Vogeſen wird uns mitgetheilt:
Die Kompagnie der Franctireurs des Jura ſoll ſich mit einer anderen Kompagnie,
der von L. . . . einer kleinen Stadt der Umgebung von Neuſchateau, verbunden
haben, welche letztere ganz vortrefflich zuſammengeſetzt iſt. Die beiden Kompagnieen
vereint haben 149 bis 150 Mann, welche beabſichtigen, durch Wälder gedeckt, den
Feind fortwährend zu necken und ihm ſeine Zufuhren wegzunehmen. Was dieſer
Verbindung den beſten Erfolg verſpricht, iſt, daß die Kompagnie von L.. . . von
einem höchſt unerſchrockenen Lieutenant geführt wird, und dieſer Lieutenant iſt —
eine Dame, die Poſtdirektorin zu L.. . ., welche daſelbſt ſehr geliebt und geſchätzt
iſt. Schon früher, als dieſelbe als Lehrerin bei einer Fürſtin in Polen war, wurde
ſie durch ſeltſame Umſtände bewogen, in dem letzten Inſurrektionskriege die Waffen
zu führen, ohne daß ihr Geſchlecht damals erkannt worden wäre. Sie avancirte
damals bis zum Kapitän bei den Ulanen. Auf der Rückkehr verweilte ſie längere
Zeit in Deutſchland, wo ſie die Sprache dieſes Landes lernte. Als die Abtheilung
der Franctireurs von L. . .. ausrückte, den Maire als Kapitän an der Spitze, dachte
ſie, die keine Familie zurückließ, daß ſie ihrem Lande nützen könnte, und ſchloß ſich
dem Korps an, und zwar zu Pferde, wie ſie es von früher gewöhnt war. Sie
genießt das vollſte Vertrauen ihrer Leute, iſt ſehr fromm und wirkt auch als
Sie iſt mit allen Mitteln zum Anlegen
eines erſten Verbandes bei Verwundeten verſehen, mit einem Kruzifix für die
Sterbenden und dabei mit einem Gewehre und einem Revolver. Sie iſt eine ſelt⸗
ſame und doch anziehende Erſcheinung.
— Vorpoſten⸗Neckereien. Ein pariſer Korreſpondent des „Engineer“ ſchreibt
ſeinem Blatte nachſtehende hübſche Jagdgeſchichte: Die Preußen erfinden ſtets ein

neues Strategem; ihr letzter Streich in dieſer Beziehung iſt das Manöver mit der

Laterne. Ihre Tirailleurs zogen, mit einer Laterne verſehen, aus und ſtellten die⸗
ſelbe auf die Erde oder hängten ſie an einen Baum. Der franzöſiſche Poſten
erblickte die Laterne, zielte ſorgfältig auf dieſelbe, traf ſie vielleicht auch, wurde
aber ſelbſt erſchoſſen, verrathen durch den Blitz ſeines Gewehres, der dem mehrere
Meter von ſeiner Laterne im Hinterhalt lauernden Preußen als Zielpunkt gedient
hatte. Das Strategem iſt heutzutage bekannt, aber die Erfahrung iſt theuer er⸗
kauft worden.
— Stoff für eine Novelle. Das Abſchneiden der telegraphiſchen Verbindungen
von Paris mit dem Süden und Norden und namentlich das Aufſuchen derſelben
hat den deutſchen Truppen viel Zeit und Mühe gekoſtet, aber alle Mühe war ver⸗
gebens; da führte – wie ein Korreſpondent mittheilt —– der Zufall darauf.
Graf Bismarck, General Moltke und der Kronprinz von Preußen erhielten ſeit
ſechs Tagen Briefe, von einer Damenhand geſchrieben, worin die Benannten gebeten
werden, den Mann der Dame aus dem franzöſiſchen Gefängniß in Montereau
befreien zu laſſen, wofür ihnen als Dank ein wichtiges Geheimniß eröffnet werden
ſolle. Da derlei Anerbietungen täglich zu Hunderten kommen, ſo wurden dieſe
Briefe nicht beachtet. Am 25. früh jedoch wurde dem Grafen Bismarck eine
junge Dame gemeldet, die dringend mit ihm zu ſprechen wünſchte; nachdem die⸗
ſelbe vorgelaſſen, erzählte ſie dem Grafen, ſie ſei die Schreiberin jener Briefe,
ihr Mann ſei ein Ungar von Geburt mit Namen Joſeph Lunzer aus Preßburg
(Iſraelit), als neutraliſirter Franzoſe bisher als Ingenieur beim General⸗Tele⸗
graphenbetrieb in Paris engagirt geweſen und habe vor der Cernirung der Haupt⸗
ſtadt die Aufgabe erhalten, die unterirdiſchen Telegraphen zwiſchen Paris und
Tours, ſowie nach Rouen einzurichten, und nach Vollendung zur Bewachung nach
Montereau zu gehen, um von dort aus etwaige Fehler zu repariren. An den
Mauern der Stadt wurde ihm von General Trochu ein ſein ſollender Empfeh⸗
lungsbrief mitgegeben. — Als er jedoch in Montereau ankam, wurde ihm eröffnet,
daß er, da er eigentlich von Geburt ein Deutſcher ſei, vorläufig unter Aufſicht
geſtellt werde. — Vor einiger Zeit kam der Maire und ſtellte an ihn folgendes

Anſinnen: Es ſeien in Montereau an der Bahn drei Minen gelegt worden, um

die deutſchen Truppen bei ihrem Einzug in die Luft zu ſprengen; er ſolle nun
die Minen durch eine elektriſche Batterie verbinden und ſo einrichten, daß ſie mit
Leichtigkeit entzündet werden könne. „Mein Mann,“ ſo erzählte die Dame weiter,
„wies dieß Anſinnen mit dem Bemerken zurück, daß er nur beordert ſei, den
Telegraphen zu bewachen und nicht, einen zu legen; auf dieſe Erklärung hin
wurde er mißhandelt und ſitzt im Gefängniß; ſie bitte daher, ihren Mann zu
retten, indem ihm der Tod drohe.“ Nachdem ſich die Frau näher legitimirte „ be⸗
ſprach ſich Bismarck mit Moltke und nach drei Stunden wurde eine Expedition
mit einer Eskadron Huſaren unter Beobachtung großer Vorſichtsmaßregeln nach
Montereau angeordnet. Abends trafen die Truppen in der überraſchten Stadt
ein, der noch mehr überraſchte Maire wurde feſtgenommen und der jüdiſche In⸗
genieur aus dem Gefängniß unter preußiſche Aufſicht geſtellt, die angegebenen
Minen wurden vorgefunden und zerſtört, auch die geheime Telegraphenverbindung
nach vier Richtungen im Bette der Seine wurde unter der Leitung Lunzer's
zerſtört.

240

Das unrechte Des.

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„Aber Fräulein, jetzt haben's ſchon wieder des Des nicht
geſungen!“
„Ja freilich, Herr Schmid —“
„Ja des Des haben's g'ſungen, aber des Des iſt nicht des
Des, des ich mein'; des da iſt des Des — und nicht des da,
des iſt ja das andere Des!“ L

Schamhaftigkeit.

„Sag' ich Dir, Löb, meine Fraa iſt ä Perl’ von Trai und
Ehrbarkait! Wann ſe geht ſpazieren mit mir und ſieht ſe
kommen ä junge Herrn, ſchlagt ſe nieder ihre ſchöne Aeugelcher
auf zehn Schritt, ſo ſehr genirt ſie ihr!“
„Nu, wie haißt Aeugelcher? Wie haißt zehn Schritt? Wann
meine Fraa geht ſpazieren mit mir, hat ſe ſich gemacht eine
Marquiſe, — ſo ſehr genirt ſie ihr!“

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„Jetzt ſagen's mir nur, Herr Mondſchein, Sie ſind ſo wohl⸗
habend und, was man ſagt, ein prächtiger Mann; warum thun
denn Sie jetzt net heirathen? Sie thun halt net wollen, geln'’s?“
„Ja wiſſen's, Herr Raumoſer, heirathen woll'n thät i grad
ſchon, heirathen können thät i auch, aber heirathen mögen thu
i halt zuletzt alleweil do net mögen.“

Sichere Ausſichten.

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„Gehen's, bleiben Sie nur noch eine halbe Stund' da, Herr
Schneefuchs — ſehen'’s, denken’s –“
„Recht gerne, wenn ich nur Zeit hätte —“
„Ah was Zeit, auf eine halbe Stund' kann's Ihnen nicht
anlonmten; ſehen's, eine Kindstauf' kommt ja nur alle Jahr
einmal!“

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Marianne.
Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter.
(Fortſetzung.)

3.

Im Salon angekommen, forderte Frau von Brennenberg ihren Sohn
auf, die Klingel zu ziehen, und ſetzte ſich mit aller Majeſtät, welche ſie
ſich zu geben vermochte, auf das Sopha. Hartſtein und Ulrich nahmen
in den Seſſeln an ihrer Seite Platz.
Nach einer Weile führte der alte Franz ein junges Mädchen durch die
Thüre, deſſen Erſcheinung auf die Anweſenden einen unverkennbaren Ein⸗
druck machte. Es war eine hohe Geſtalt von edlem, ebenmäßigem Wuchſe.
Man konnte das Geſicht nicht gerade ſchön nennen, denn die Stirn war
verhältnißmäßig groß und die Naſe ein wenig ſtumpf. Sonſt erſchienen
alle Züge untadelhaft, beſonders wohlgeformt zeigte ſich der weiche Mund.
In den dunkelblauen Augen ſchienen hundert Räthſel verborgen zu ſein.
Das reiche blonde Haar wollte ſich in ſeiner Ueppigkeit weder an den
Schläfen zu einer ruhigen Fläche, noch am Hinterkopfe zu einem geregelten
Zopfe fügen. Die Kleidung vom Scheitel bis zu den Zehen verrieth einen
ſchlichten, aber edlen Geſchmack, denn ſo einfach auch die grauen Stoffe
ſich dem Auge darſtellten, ſo hatte ſie doch eine geſchickte Hand verarbeitet.
Was der Erſcheinung in dieſem Augenblicke noch einen erhöhten Reiz ver⸗
lieh, war der Umſtand, daß gerade die im Weſten ſinkende Sonne ihre
vollen Strahlen in das Zimmer warf und ſie mit einem eigenthümlichen
Glanze umgab.
Die Männer waren frappirt. Auch Fido ließ der Fremden ſogleich
einen freundlichen Empfang angedeihen. Während er vorher in der Ge⸗
genwart des Fräulein von Reiland geknurrt hatte, ſchritt er mit dem
Schweife wedelnd auf die Eintretende zu und ſuchte ihre Hände mit der
Schnauze zu berühren.
Die Fremde war inzwiſchen mit Feſtigkeit vorgetreten und hatte ſich
nicht minder ſicher in dem großen Raum umgeſehen. Als ſie Frau von
Brennenberg erblickte, lenkte ſie ihre Schritte nach deren Sitze und ſprach
mit lauter, ſehr wohlklingender Stimme: „Habe ich die Ehre, die Dame
des Hauſes zu ſehen?“

„Ich bin es,“ antwortete Frau Katharina, ohne eine Bewegung zu

machen. „Sie wünſchen?“
„Ich habe in der Zeitung geleſen, daß Sie eine Geſellſchafterin ſuchen.
Mein Name iſt Marianne Dubois. Hier ſind meine Zeugniſſe.“
Sie überreichte mehrere Papiere.
Hartſtein, der einen finſtern Blick auf ſeine vornehme Schweſter ge⸗
worfen hatte, ſtand auf und ſprach: „Meine Schweſter vergißt uns vor⸗
zuſtellen. Mein Name iſt Hartſtein, und hier mein Neffe Ulrich von
Brennenberg.“
Ulrich erhob ſich und machte gleich ſeinem Onkel eine Verbeugung,
welche das Mädchen mit leichtem Lächeln erwiederte.
„Bitte, wollen Sie nicht Platz nehmen?“ fuhr Hartſtein fort und
rückte der Fremden einen Stuhl an den Tiſch. Fido legte ſich ſofort zu
ihren Füßen nieder.
Frau Katharina ſah ihren Bruder verdrießlich an, als wollte ſie ſagen:
Welche Höflichkeit für eine Perſon, die eine Stelle ſucht! aber ſie fügte
doch gleichgültig hinzu: „Ja, ja, ſetzen Sie ſich!“
Es entſtand eine kurze Pauſe, in welcher Frau von Brennenberg die
Papiere durchmuſterte. .
„Sie wünſchen alſo meine Geſellſchafterin zu werden?“ fragte ſie
endlich.
„Das hängt natürlich von den Umſtänden ab. Wir müſſen uns erſt
gegenſeitig kennen lernen und ſehen, ob wir einander verſtehen. Das
wird ſich ſofort zeigen, wenn Sie mir Ihre Bedingungen ſtellen. Aus
der Art, wie ich dieſelben aufnehme, mögen Sie dann ermeſſen, ob Sie
mich brauchen können.“
Frau von Brennenberg hätte auf dieſe ſelbſtbewußte Rede gerne eine
ſcharfe Bemerkung fallen laſſen. Ihr Bruder las es auf ihrem Geſichte
und fiel ein: „Die junge Dame hat Recht. Wenn Menſchen genöthigt
oder ungenöthigt in nähere Beziehungen zu einander treten, ſo ſollten ſie
vor allen Dingen bemüht ſein, ihre wahre Natur zu offenbaren, ſicherlich
würden auf dieſe Weiſe manche ſpätere Mißſtände vermieden.“
„Für Ihr Alter ſcheinen Sie ſehr reif zu ſein,“ ſagte nun die Haus⸗
frau, die es bereits bereute, daß ſie den Bruder in ihre Verhandlungen
gezogen hatte. „Wie alt ſind Sie?“
„Ich zähle zwanzig Jahre.“
„Wolien Sie uns nicht einige Mittheilungen aus Ihrer Vergangenheit
machen?“ . J
„Ich bin in der franzöſiſchen Schweiz geboren.“
„Aber Sie ſprechen vortrefflich deutſch.“
Illuſtr. Welt. XIX. 6.

„Meine Mutter iſt eine Deutſche,“ erwiederte Marianne. „Mein
Vater aber war ein Genfer und ſeines Standes Muſiker. Er lebte in
ſeiner Vaterſtadt als Klavierlehrer. Da er vielfach in Mädcheninſtituten
beſchäftigt war, ſo hatte ich durch ſeine Vermittlung Gelegenheit, guten
Unterricht zu genießen. Ueberhaupt war es das Beſtreben meiner Eltern,
mir eine anſtändige Erziehung zu geben, denn im Uebrigen lebten ſie in
dürftigen Verhältniſſen. Leider wurde uns der Vater durch den Tod
entriſſen. Ich bin dadurch in die Nothwendigkeit verſetzt, mir ſelber eine
Exiſtenz zu ſchaffen.“
„Sind Sie ſchon in andern Häuſern geweſen?“
„Nur in einem einzigen.“
„Und wo?“
„Hier in der Stadt.“
„Bei wem?“
„Bei Herrn von Stegheim.“ V
„Die Familie iſt ſehr reſpektabel,“ ſprach Frau von Brennenberg.
Es ſind viele Kinder im Hauſe, erwachſene und unerwachſene. Welches
Amt hatten Sie übernommen?“
„Ich war Gouvernante.“
„Wie lange?“
„Vierzehn Tage.“
„In der That eine ſehr kurze Friſt.
denn gegangen?“
„Ich ſehnte mich nach einer andern Poſition.“
„Hatten Sie vielleicht etwas mit der Dame des Hauſes?“
„Nicht das Geringſte, ſie iſt eine vortreffliche Frau.“
„Die jungen Mädchen ſollen allerdings ſehr verzogen ſein.“
„Ich kann nicht anders ſagen, als daß ich ſehr liebenswürdige Weſen
in ihnen erkannt habe.“
„Alſo vielleicht der Vater?“
„Ich wurde mit der größten Achtung von ihm behandelt.“
„Aber was hatten Sie denn?“ L
„Ich bitte, daß Sie mich nicht weiter ausſorſchen, gnädige Frau,“
ſagte Marianne. „Die Sache iſt abgethan. Ich rede nicht mehr darüber,
denn ich halte es für abſcheulich, dort nicht die Dankbarkeit zu bewahren,
wo man Gutes genoſſen hat. Sagen Sie mir lieber — d. h. wenn ich
bitten darf, und wenn Sie überhaupt die Abſicht haben, mich zu engagiren
— was Sie von mir verlangen?“
„Nun, ich ſuche eine Geſellſchafterin im Allgemeinen.“
„Und ihre vorzüglichſten Pflichten?“
„Sie muß die Fähigkeit beſitzen, meine Wünſche in Betreff der Haus⸗
haltung und der Dienſtboten zur Ausführung zu bringen.“
„Ich denke, das wird keine allzu großen Schwierigkeiten bieten.“
„Dann rechne ich auf Ihre Unterhaltung. Nun, darauf werden Sie
ſich wohl verſtehen?“
„Ich möchte das doch nicht unbedingt behaupten. Die Unterhaltung
iſt eine ſehr ſchwere Kunſt und hängt von allerlei Umſtänden ab. Zunächſt
müſſen überhaupt die Charaltere zu einander paſſen. Dann iſt es nöthig,
daß man in ähnlichen Ideen und Bildungskreiſen lebt, und gleichartige
Intereſſen verfolgt. Verſchiedene Töne bilden nur eine Harmonie, wenn
ſie verwandt ſind. Es ſcheint mir indeß eine wohlthuende Atmoſphäre
in dieſen Räumen zu herrſchen.“ — Bei dieſer Bemerkung ſah ſie ſich im
Zimmer um.
„Das Mädchen ſpricht vortrefflich,“ flüſterte Bernhard ſeinem Neffen
zu. „Deine Mutter iſt ſonſt nicht blöde, aber ſie wird in Schach geſetzt.“
„Sie ſind gewohnt vorzuleſen?“ fragte Frau Katharina.
„Ja wohl, deutſch, franzöſiſch und engliſch.“
„Und als Tochter eines Muſikers ſind Sie auch wohl in der Tonkunſt
erfahren?“
„Ich ſpiele etwas Klavier.“
„Ei da müſſen Sie uns gleich eine Probe geben,“ rief Hartſtein. „Ich
bin ein großer Muſikfreund. Auf dem Lande komme ich ſelten dazu, dieſe
Neigung zu befriedigen. ——
Auch Ulrich, der ein mäßiger Spieler war, fügte eine ſchüchterne Bitte
hinzu. . . . . .
Frau von Brennenberg wurde immer verdrießlicher. Die beiden
Männer däuchten ihr viel zu artig mit dem Mädchen — das einen Dienſt
Uchte.
ſuch e erhob ſich in der beſcheidenſten Weiſe und ging an den
Flügel. Sie zog die Handſchuhe aus, es kamen wundervolle, lange,

Aus welcher Urſache ſind Sie

feine Hände zum Vorſchein.

„Was wünſchen Sie? Bach, Beethoven, Schumann, Chopin, oder
leichtere Waare?“ Z
„Bitte, Beethoven,“ rief Hartſtein.
Ulrich ſuchte nach den Noten.
„Das iſt nicht nöthig,“ ſagte das Mädchen. „Bitte, wählen Sie eine
Sonate.“

38

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„Spielen Sie die Appaſſionata 2“
Das Mädchen nickte mit dem Kopfe und begann in F moll zu prälu⸗
diren. Mit einem Male brach die wilde, bacchantiſche Melodie im Baß
hervor. Ein Strom der wildeſten Leidenſchaft wühlte ſie bald unter den
wunderbarſten Harmonieen durch alle Tonlagen. Als der erſte Satz vor⸗
bei war, ſchloß ſich das Adagio im Charakter eines Trauermarſches an.
Welche tiefen, vollen Klänge! Welche edle, ernſte Melancholie! Und
dann rauſchte das Finale in wildem Trotze dahin.
Es war eine vollkommene Leiſtung. Kein Ton war verloren gegangen.
Die Klänge reihten ſich wie Perlenſchnüre an einander.
Hartſtein, der ein leidenſchaftlicher Liebhaber des ſtolzen Meiſters war,
horchte, den Nacken in den Seſſel gelehnt und die Augen an die Decke
geheftet. Auch Ulrich wurde in eine heftige Bewegung verſetzt. Aber
faſt noch mehr wie dieſes wilde Tonmeer reizte ihn die ſphinxartige Er⸗
ſcheinung der Spielerin. Ihre Züge waren ſtarr und hart, wie Marmor.
Die Stirn ſah aus wie ein Gletſcher. Die Lippen lagen ſcharf ge⸗
ſchloſſen auf einander, aber in ihren Augen blitzte es wie von ſprühenden
Funken. Es war, als ob die heftigen Affekte der Kompoſition einen
Widerhall in dieſen oft ſchaurigen Blicken fänden. Töne und Augenſpiel
antworteten einander. Dieſer Kopf und dieſe Geſtalt boten ein dämon⸗
artiges Bild, das man nicht ſo leicht wieder vergißt.
Als die letzten Töne verrauſcht waren, blieb Hartſtein noch eine Weile
in jener Stellung, die er beim Beginn der Sonate eingenommen hatte.
Es ſchien, als wollte er den mächtigen Eindruck, den ſie auf ihn gemacht,
in ſeiner Seele ausklingen laſſen. Frau von Brennenberg gab aus ihrer
erhabenen Sophaecke einen gemeſſenen Beifall zu erkennen. Ulrich näherte
ſich Marianne, die ſich erhoben hatte, und ſprach mit ſchüchterner Stimme:
„Sie ſind eine wahre Virtuoſin.“
„Bitte, laſſen wir die Redensarten,“ erwiederte das Mädchen. „Wenn
man eben das Werk eines großen Poeten gehört hat, dann iſt es Pro⸗
fanation, von dem Vorleſer zu reden.“ .
„Sie haben Recht,“ ſagte Hartſtein, der plötzlich hinzutrat. „Der
ſchaffende Genius ſteht über Allen.“
Er reichte ihr die Hand.
Dann ging er, während Ulrich mit Marianne ein Geſpräch über
Muſik begann, zu ſeiner Schweſter. Sie ſah die tiefe Bewegung, die
ſeine edlen Züge bewegte, und fragte ihn, was er habe?
„Mir ſind plötzlich ſeltſame Erinnerungen aus vergangenen Zeiten in
der Seele aufgetaucht,“ ſprach er. „Du weißt, ich habe in meiner Ju⸗
gend einſt ein Mädchen geliebt, das wie dieſes Kind einſam in der Welt
ſtand und für ſein Daſein kämpfen und arbeiten mußte. Johanne war
gleichfalls voll Geiſt und Talent. Aber dahin iſt dahin.“
Die Schweſter ſchaute düſter vor ſich und gab ihm keine Antwort.

„Nun, was gedenkſt Du mit der jungen Dame zu machen?“ fragte

plötzlich Bernhard, indem er ſich von ſeinen weichmüthigen Gedanken zu

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lich werden, denn ſie unterbrach den Bruder plötzlich mit dem Ausrufe:
„Und dann iſt ſie mir auch zu auffallend — ich will nicht gerade ſagen
ſchön — aber —“
„Aber,“ rief der Bruder, „aber ſie iſt einmal nicht ſo ſchleichend,
kriechend, demüthig, wie man ſich eine banale Geſellſchafterin zu denken
pflegt. Ein ſolches Weſen ſoll immer im Hintergrunde ſtehen und die
Schleppe tragen, zu jedem Wörtchen der Gebieterin Beifall lächeln, alle
Vorwürfe mit feiger Dienſtbarkeit einſtecken — nur ducken, ducken, ducken,
— darnach ſieht das Mädchen allerdings nicht aus. Alſo Alles in Allem
genommen, Du willſt ſie nicht?“
„Ich werde mich wenigſtens bedenken.“
„„So bedenke Dich aber nicht zu lang, ſonſt werde ich den Verſuch
machen, ſie als Wirthſchafterin nach Baldringhauſen zu engagiren. Die
ungewöhnliche Umſicht, welche ſie in jedem Worte verräth, bürgt mir da⸗
für, daß ſie mir die trefflichſten Dienſte leiſten kann. Und nebenbei
habe ich dann für meine alten Tage auch noch einige geiſtige Erhebung
zu erwarten.“ = B
„Aber, Bernhard,“ rief die Schweſter erregt, „was werden die Leute
ſagen, wenn Du Dir eine ſo junge Perſon in's Haus nimmſt?“
„Alles, was ſie wollen,“ antwortete der Bruder in feſtem Tone.
„Schützt mich mein graues Haar nicht vor alberner Nachrede, nun
wohl! Hoffentlich iſt das Mädchen auch ſo vernünftig, die Sticheleien
böſer Zungen zu verachten. Sie hat wenigſtens das Ausſehen. Und wer
weiß, was ich gewinne, wenn ſie auf meine Anträge eingeht! Vielleicht
eine Tochter, die ich adoptire, wenn Du Deine patriotiſchen Pläne mit
Ulrich nicht im Stiche laſſen willſt. Ueberdieß kann ich an Marianne
möglicherweiſe wieder gut machen, was ich an einer gewiſſen Johanna,
die Du ja gekannt haſt, leider gegen meinen Willen verſäumen mußte.
Indeß laſſe ich Dir heute noch die Vorhand, da der Zufall es einmal ge⸗
wollt hat, daß das erſte Angebot an Dich ergangen iſt. Vielleicht gibt
das Schickſal Dir einen Wink, den Du im richtigen Sinne verſtehen magſt.
Ich laſſe Dir alſo Zeit bis Morgen.“
Eine neue, heftige Bewegung hatte ſich der ſtolzen Frau bemächtigt.
Sie ſetzte ihre ganze Willenskraft daran, dieſelbe nicht merken zu laſſen.
In früherer Zeit hatte ſie niemals gezweifelt, daß Bernhard auch nur im
Entfernteſten daran denken würde, ſein Vermögen einem Andern zu hinter⸗
laſſen, als ihrem Ulrich. Schon vorher, als die Bemerkung gefallen war,
daß der Bruder doch auch in anderer Art über ſein Vermögen verfügen
könne, gab ihr dieſe Aeußerung einen Stich in's Herz. Die wiederholte
Hindeutung verſetzte ſie in neue Sorgen. Als gute Mutter war ſie ge⸗
nöthigt, vor allen Dingen an ihren Sohn zu denken. Einen Augenblick

„Nun wohl, ich werde ſie nehmen.“
Bruder und Schweſter gingen in den Salon zurück, wo Ulrich ſich mit
Marianne noch über Beethoven unterhielt.
„Fräulein Dubois,“ wandte ſich die Hausfrau an das Mädchen: „Ich

befreien trachtete.
„Was räthſt Du mir?“ fiel ihm die Schweſter in's Wort. „Aber
komm' in den Garten. Hier können wir die Angelegenheit nicht ver⸗
handeln.“ .
Sie brachen auf und verließen den Salon.
„Was ich Dir rathe?“ nahm Hartſtein das Wort, als ſie aus der
Thüre traten. „Nun, ich denke, es iſt alle Urſache vorhanden, Dir dieſen
ſeltenen Vogel einzufangen. Ich habe noch ſelten bei einem ſo jungen
Weſen eine ähnliche Klarheit des Verſtandes und eine gleiche Sicherheit
des Auftretens gefunden.“ .
„Sie iſt mir eben zu klar und ſicher.“ .
„Wie ſeltſam ihr doch in euren Anſprüchen ſeid! Gewöhnlich klagt
ihr darüber, daß eure dienſtbaren Geiſter keine eigenen Gedanken haben,
und daß ihr immer für ſie denken müßt. Will es aber einmal der Zu⸗
fall, daß das Gegentheil eintrifft, ſo wünſcht ihr euch am liebſten mit
abhängigen Sklavenſeelen zu umgeben. O, über die liebe Herrſchſucht!“
„Allerdings bin ich die Herrin im Hauſe,“ erwiederte die Schweſter.
„Ich habe hier ſeit dreißig Jahren gewaltet und zweifle nicht im minde⸗
ſten, daß ich mich an der Spitze der Angelegenheiten behaupten werde.
In dieſer Eigenſchaft als Hausfrau aber würde ich bei einem Mädchen,
wie es mir hier gegenübertritt, zu viele Rückſichten nehmen müſſen.
Außer ihrem ſelbſtbewußten Charakter ängſtigt mich auch ihre Bildung, die
allerdings eine ganz ungewöhnliche zu ſein ſcheint.“
„Alſo auch die Bildung, die doch auf jeden edlen Menſchen eine un⸗
widerſtehliche Anziehung ausübt, wird hier als ein Gegenſtand des
Schreckens betrachtet? Statt die Seelen an einander zu binden und zu
knüpfen, ſoll ſie dieſelben abſtoßen und entfremden? In der That, mir
fehlt für ſolche Aeußerungen alles und jedes Verſtändniß. Kann Bil⸗
dung hemmen, verdunkeln, erniedrigen? Nein, ſie muß fördern, klären,

erheben! Das iſt ja gerade ihre ſegensreiche Wirkung, daß ſie veredelt

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und heiligt. Aber hier —
Frau Katharina mochte eine Erwiederung dieſer heiklen Fragen pein⸗

bin jetzt entſchloſſen, wir wollen die Probe mit einander machen.“
„Wenn Sie darunter ein feſtes Engagement verſtehen, ſo bin ich ein⸗
verſtanden,“ ſprach das Mädchen. „Auf eine Probe könnte ich mich da⸗
gegen nicht einlaſſen, denn eine ſolche verhindert die Menſchen, ſich ſo zu
geben, wie ſie ſind. Ohne es zu wollen, kommt man von beiden Seiten
zu einer Art von geſchminkter Schönthuerei, die auf die Länge nicht aus⸗
hält. In einem von vornherein feſtgeſetzten, beſtimmten Verhältniſſe aber
zeigt ſich Jeder, wie er iſt. Tugenden und Fehler treten dann unverholen
an’s Tageslicht. Man fügt ſich in beide, oder, wenn es nicht gehen
will, ſo ſcheidet man in Frieden von einander.“
„Sie haben Recht,“ erwiederte Frau Katharina in auffallend nachgie⸗
bigem Tone. Ich engagire Sie alſo als meine Geſellſchafterin.“
Da Marianne, nachdem ſie ihre Stelle verlaſſen, einen Gaſthof be⸗
zogen hatte, ſo wurde der alte Franz abgeſandt, um ihre Sachen zu holen.
Frau von Brennenberg unternahm es, das Mädchen mit den Einrichtungen
des Hauſes bekannt zu machen und ihr das für ſie beſtimmte Zimmer
anzuweiſen. Hartſtein und Ulrich machten einen Ausgang in die Stadt.
(Fortſetzung folgt.)

Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)

Den Kampf bei Remilly und Bazeilles hatte der Kronprinz von Preu⸗
ßen von einer Anhöhe unmittelbar hinter der Kirche des Dorfes Stonne
beobachtet. Nach Entſcheidung des Gefechts begab er ſich nach Chemery
in das Nachtquartier. Der Kreis um die auf Sedan zurückgeworfene

Armee Mac Mahon's, welche im Norden von der Stadt ſtand, war in

noch kämpfte ſie mit ſich ſelber. Dann ſprach ſie mit gefaßter Stimme:

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Sedan aus wurde die Diriſion beſchoſſen.

oα 243

Folge der Kämpfe am 30. und 31. Auguſt immer enger geſchloſſen. Der
Ausweg nach Oſten oder Süden war ihm völlig abgeſchloſſen, der Weg
nach Norden führte ihn nach Belgien, alſo in Gefangenſchaft; es blieb
nur noch der Weſten, ein Ausweichen nach Mezioères, übrig. Um das
Letztere zu verhindern, befahl der König, daß in der Nacht auf den 1. Sep⸗
tember das 11. Korps bei Donchery, die württembergiſche Diviſion bei
Dom le Mesnil Brücken über die Maas ſchlage und auf das rechte Ufer

übergehe. Aber auch der Ausweg nach Bellgien ſollte ihm verſchloſſen

werden: die Truppen des Kronprinzen von Preußen und die Garde ſollten
ſich nördlich und nordöſtlich wenden und ſo ſämmtliche Korps ſich ſchließ⸗
lich die Hand reichen und einen eiſernen Ring um den Feind bilden. Es
beſtand anfangs der Plan, die Entſcheidungsſchlacht nicht am 1., ſondern
am 2. September zu ſchlagen, damit die Truppen der vierten Armee,

welche am 30. und 31. Auguſt ſehr anſtrengende Märſche gehabt hatten,

durch einen Raſttag ſich neue Kräfte ſammeln könnten. Aber bei einer
längeren Unterredung, welche der König am Abend des 31., als er auf
dem Weg in ſein Hauptquartier Vendreſſe durch Chemery kam, mit dem
Kronprinzen und den Generalen Moltke und Blumenthal hatte, wurde
beſchloſſen, den Angriſf auf Sedan und die zwiſchen Maas und Ardennen
aufgeſtellten feindlichen Truppen ſchon am 1. September vorzunehmen.

Der Kronprinz von Sachſen erhielt Nachts 1 Uhr die nöthigen Ordres

zum Vorrücken. Morgens 5 Uhr ſollte das Feuer eröffnet werden. Die
Dispoſition zur Schlacht war folgende: das 12. Korps und rechts davon
die Garde ſollten gegen Moncelle und Givonne vorrücken, das 4. Korps
theils in Reſerve bleiben, theils zur Unterſtützung des 1. bayeriſchen Korps
gegen Bazeilles vorgehen, dieſes letztere ſollte bei Remilly über die Maas
gehen und Bazeilles nehmen, das 2. bayeriſche Korps nach Wadelincourt
und Frenois, das 11. nach St. Monges vorrücken, das 5. Korps dieſer
Bewegung folgen und die württembergiſche Diviſion als Schutzwache der
nach Mezières führenden Straße bei Donchery ſtehen bleiben. Mittelpunkt
der feindlichen Stellung war die Feſtung Scdan; ihre Flanken erſtreckten
ſich von Givonne, an den Vorbergen der Ardennen, welche im Rücken der
Feſtung liegen, entlang bis gegen die Straße nach Meziores hin. Der
Kronprinz verließ Chemery um 4 Uhr Morgens zu Wagen, beſtieg bei
dem Dorfe Cheveuge das Pferd und nahm mit ſeinem Generalſtab auf
einer bei Donchery gegen das Maasthal vorſpringenden Bergkuppe, in
der Nähe eines kleinen Luſtſchloſſes, Chateau Donchery, ſeine Aufſtellung.
Von hier überſah man die ganze Schlachtordnung der deutſchen Armee
und konnte die Entwicklung des Kampfes nach allen Richtungen hin ver⸗
folgen. Thal und Höhen waren in Nebel eingehüllt; erſt zwiſchen 7 und
8 Uhr brach die Sonne durch. Der König nahm mit dem großen Gene⸗
ralſtab auf der ſüdlich von dem Dorfe Frenois anſteigenden Höhe ſeinen
Standpunkt.
Da es in der Ordre des Generals v. d. Tann hieß, daß es ihm un⸗
benommen ſei, noch während der Nacht eine Wegnahme von Bazeilles zu
verſuchen, um hiedurch den Feind bis zum Herankommen der übrigen
Korps feſtzuhalten, ſo ließ er die Avantgarde des 1. Korps ſchon um
4 Uhr Morgens zum Sturm auf Bazeilles vorgehen. Die beiden Divi⸗
ſionen folgten und griffen bald in das Gefecht ein. Das Dorf, welches
aus ſteinernen Häuſern beſtand, wurde von der Marine⸗Infanterie mit
großer Hartnäckigkeit vertheidigt. Sechs Stunden lang dauerte der Kampf
um daſſelbe. Erſt gegen 10 Uhr blieb es im Beſitze der Bayern. Sie hatten
große Verluſte. Der Feind ſchoß aus den Häuſern, und die Bevölkerung
nahm daran Theil. Zuletzt warf er ſich in einen großen Park und unter⸗
hielt von hier aus gedeckter Stellung ein lebhaftes Chaſſepotfeuer, wobei
er von ſeinen Batterieen und Mitrailleuſen unterſtützt wurde. Trotzdem
wurde der Park von einigen Bataillonen genommen. Gegen 11 Uhr
rückte zur Unterſtützung des 1. bayeriſchen Korps die 8. Diviſion des
4. Korps heran, ging über Bazeilles hinaus und drang in Balan ein.
In und um dieſes Dorf entſpann ſich ein heftiges Gefecht. Auch von
Gegen 4 Uhr machte der
Feind einen letzten heftigen Angriff gegen Balan und entriß einen Theil
des Ortes der durch das Mitrailleuſenfeuer dezimirten 8. Diviſion. Aber

neue Truppen waren im Anmarſch, und die öſtlich von Balan aufgeſtellte

Reſerveartillerie empfing die vorrückenden feindlichen Abtheilungen mit
einem lebhaften Feuer. Die geſammte Infanterie machte einen Angriff,
trieb den Feind wieder aus Balan hinaus und warf ihn in die Feſtung
Sedan zurück. Die Bayern hatten ihre Aufgabe gelöst; Generale, Offi⸗
ziere und Mannſchaft hatten in dieſen Schlachttagen eine bewunderns⸗
werthe Haltung beobachtet. Gegen ihre Verwundeten, welche in den Häu⸗
ſern von Bazeilles untergebracht waren, ſollen von den Einwohnern un⸗
menſchliche Grauſamkeiten ausgeübt worden ſein. Die Frau eines Dorf⸗
ſchmieds ſoll allein fünf Bayern mit eigener Hand getödtet haben. Auch
ſielen fortwährend, als das Dorf längſt erobert war, Schüſſe aus den
Häuſern. „Steckt das Neſt in Brand!“ riefen die Soldaten, und bald
loderte die Flamme aus vielen Häuſern auf. Zuletzt war der größte
Theil des Dorfes, aus deſſen brennenden Häuſern ſogar noch geſchoſſen

wurde, von den zornentbrannten Bayern in Brand geſteckt oder zuſam⸗
mengeſchoſſen. Dieſe gerechte Beſtrafung haben engliſche Schlachtenbumm⸗

ler den braven Bayern zum Vorwurf gemacht und Lügen nicht ſparend,

ihr Benehmen als ein unmenſchliches bezeichnet. Auch hier wieder finden
wir die Impertinenz des Auslandes, das zu allen Beſtialitäten der Herren
Franzoſen ſchweigt und über kräftige Exempel, die an dieſen von Deutſchen
ſtatuirt werden, ein Zetergeſchrei erhebt.
Rechts von den Bayern, ſich unmittelbar an ſie anſchließend, ging das
12. (ſächſiſche) Korps vor. Von dem ſchon am vorigen Tage beſetzten
Douzy aus drang die Avantgarde vor 7 Uhr Morgens in dem Dorfe
La Moncelle ein und ſetzte ſich darin feſt. Ihre Artillerie poſtirte ſich
auf der hinter dem Dorfe liegenden Anhöhe, hatte aber, auch als die
Hälfte der Korpsartillerie zu ihrer Verſtärkung herangefahren war, gegen
das feindliche Artillerie⸗ und Mitrailleuſenfeuer und gegen die Chaſſepots
der im Thalgrund aufgeſtellten Infanterie einen ſchweren Stand. Aber
ſie hielt mit bewährter Feſtigkeit aus. Einige Bataillone wandten ſich
theils rechts, theils links: rechts, in der Richtung gegen Daigny, wo den
Zuaven 3 Mitrailleuſen abgenommen wurden, links gegen La Moncelle,
um auch die noch unbeſetzten Theile des Ortes in Beſitz zu nehmen und
hier den ſchwerbedrängten Bayern die Hand zu reichen. Gegen 12 Uhr
befahl Prinz Georg von Sachſen, Kommandant der 23. Diviſion, im Thal⸗
grund gegen Daigny vorzugehen und die weſtlich davon liegenden Höhen
zu nehmen. Der Weg führte an Gehölze vorbei, das voll von Verſpreng⸗
ten war, die auf die Sachſen feuerten. Die Höhen wurden von feind⸗
licher Infanterie nachdrücklich vertheidigt, aber im Sturm genommen, wo⸗
bei 2000 Gefangene gemacht wurden. Gegen 4 Uhr trat hier einige
Ruhe ein, und es wurde nur auf einige fliehende Haufen gefeuert und
Brandkugeln in die Vorſtädte von Sedan geworfen, die voll von Flüch⸗
tigen waren. In dieſer Stellung zwiſchen Moncelle und Daigny, die
dortigen Höhen vor und hinter dieſen Orten mit ihrer Artillerie feſthal⸗
tend, blieb das 12. Korps und bivouakirte, wie auch die Bayern, auf
dem eroberten Terrain.
Nördlich von Daigny, an dem gegen Moncelle und Bazeilles hinfließen⸗
den Bach, liegt Givonne. Gegen dieſen Ort, in der rechten Flanke der
Sachſen, drang das Gardekorps vor. Nachdem die feindlichen Vortrup⸗
pen zwiſchen Givonne und dem rückwärts liegenden Villers⸗Epernay zurück⸗

getrieben und die Korpsartillerie auf den öſtlich von Givonne befindlichen

Höhen aufgefahren war, nahm die Avantgarde um halb zehn Uhr das
Dorf Givonne, behauptete ſich trotz des heftigſten Feuers und eroberte eine
Batterie mit 7 Geſchützen und 3 Mitrailleuſen. Eine Diviſion wandte
ſich links gegen Daigny, drang mitten im heftigſten Infanteriefeuer durch
die vor demſelben liegende Schlucht, rückte noch über Daigny hinaus und
machte in Verbindung mit den ſächſiſchen Truppen viele Gefangene. Ihre
Artillerie erhielt ein wirkſames Feuer auf den Ort und die jenſeitigen
Höhen. Hier fiel Hauptmann v. Roon, der Sohn des preußiſchen Kriegs⸗
miniſters. Es war 11 Uhr. Von Weſten und Nordweſten her hörte
man ununterbrochen Kanonendonner, und bald ſah man in dieſer Rich⸗
tung, in der Nähe von Fleigneux und St. Monges, die Batterieen des

Kronprinzen von Preußen, welche das zwiſchen Sedan und Givonne ge⸗

legene Bois de la Garenne und die vor demſelben befindlichen Höhen zu
Zielpunkten zu nehmen ſchienen. Die Garde jubelte laut auf, als ſie zu
ihrer Rechten die preußiſchen Waffenbrüder, die Sieger von Weißenburg und
von Wörth, das 5. und 11. Korps erblickten, welche von Donchery (weſt⸗
lich von Sedan) nördlich und nordöſtlich ſich gezogen hatten, um im Ver⸗
ein mit den übrigen Truppen des Kronprinzen von Preußen, wie die vierte
Armee von Oſten aus, ſo von Weſten Sedan zu umklammern und im
Norden ſich mit jener zu vereinigen, dem Feind den Durchbruch nach Bel⸗

gien zu verlegen. Sofort eilte die Gardekavalleriediviſion dieſen Kampf⸗

genoſſen entgegen, und damit war das letzte Glied in dem eiſernen Ring
eingefügt, in deſſen fürchterlicher Umklammerung die feindliche Armee zu—
Grunde gehen ſollte.
„Der kommandirende General der Garde, Prinz Auguſt von Würt⸗
temberg, befand ſich,“ wie einer der ſiegreichen Helden ſchreibt, „in dieſem
Augenblick auf einer Anhöhe, von der aus das ganze Schlachtfeld über⸗
ſehen werden konnte. Es war ein großartiges, ein furchtbares Bild, wie
es wohl keinem menſchlichen Auge je geboten worden iſt. In einem ver⸗
hältnißmäßig kleinen Raume kämpften über 350,000 Mann; ſie kämpften
muthig und wüthend, den Tod verachtend; die Deutſchen ſiegesgewiß her⸗
anſtürmend, die Franzoſen hoffnungslos, trotzig, jeden Fuß Terrain bis
auf's Aeußerſte vertheidigend. Der Feind, zwiſchen Sedan und Givonne
auf den Höhen und in den Schluchten des Bois de la Garenne zuſammen⸗
gedrängt, hatte nach allen Seiten hin Front zu machen. Im Norden und

Weſten ſtürmte der Kronprinz von Preußen, im Süden v. d. Tann mit

den Bayern auf ihn ein, ſüdöſtlich ſtanden die Sachſen, und im Oſten und
Nordoſten die preußiſchen Garden. Ueber dieſem Ring kämpfender Maſſen
lag eine weiße Wolke, aus der es unaufhörlich blitzte und donnerte. Fürch⸗
terlich war die Verwüſtung, welche unſere Artillerie anrichtete. Einem

umſtellten Löwen gleich verſuchte der Feind bald hier, bald dort einen
Vorſtoß zu machen, aber überall brachen ſich ſeine dezimirten Kolonnen
gegen unſere Truppen, die ſich ihm auf allen Wegen entgegenſtellten und
ihn in den Keſſel zurücktrieben, in welchem Tod und Verwüſtung unbarm⸗
herzig wütheten. Die Gardeartillerie unter Führung des Prinzen Hohen⸗
lohe, der, von Batterie zu Batterie eilend, einer jeden ihr fortwährend
wechſelndes Zielobjekt bezeichnete, wirkte Erſtaunliches. Die Granaten
flogen mit der Präziſion einer von einem guten Schützen abgeſandten
Büchſenkugel. Vereinzelte Tirailleurſchwärme den durch ſie auf Di⸗
ſtanzen von 2500 bis 3000 Schritten erreich? Zur Umkehr gezwungen;
größere Maſſen zerſtoben vor ihnen wie hisflöoſe Heerden, von Wölfen an⸗
gegriffen.“ Die feindlichen Geſchütze verſtummten allmälig. Prinz Auguſt
ließ öſtlich von Givonne, am Abhang der dort gelegenen Höhen, 11 Bat⸗
terieen aufpflanzen. Ihre Wirkung war entſetzlich. Sie beherrſchten das
Bois de la Garenne und eine ungefähr 200 Schritte breite Lichtung.
Auf dieſen Höhen zeigten ſich zahlreiche feindliche Kolonnen, aufgeſcheucht
und zurückgedrängt von der Armee des Kronprinzen. Sobald ſie ſich im
offenen Feld ſehen ließen, empfing ſie von der Gardeartillerie aus ein
Hagel von Geſchoſſen und trieb ſie in das Gehölz zurück. Von dort durch
neue Feuerſchlünde zurückgejagt, wandten ſie ſich bald rechts, bald links
und liefen in Haufe über die Lichtung. Eine Maſſe fiel dort unter den
Granaten der Garde, und immer wieder wurden ſie in den Wald zurück⸗
getrieben. Nun erſchienen auch Abtheilungen der Gardeinfanterie und er⸗
ſtiegen von Givonne aus die von den Franzoſen beſetzten Höhen. Wüthend
ſtürzten dieſe ihnen entgegen; aber „wie hingemäht ſanken die Franzoſen
unter dem mörderiſchen Feuer unſerer Infanterie“. Was noch am Leben
war, floh in das Gehölze, um nicht wieder zu kommen. Um 2 ½ Uhr
befahl Prinz Auguſt ein allgemeines Vorrücken, um den Feind aus ſeinem
letzten Haltpunkte, dem Bois de la Garenne, zu vertreiben. Aber es war
hier kein Kampf mehr nöthig, denn ſchon wurden in dem zwiſchen dem
Gehölze und Givonne befindlichen Thale gegen 4000 Gefangene, darunter
Offiziere von hohem Rang, herbeigeführt. Der Sieg war jetzt ſchon ſo
viel als gewiß. Die Truppen brachen beim Anblick ihres Generals in
einen Jubel aus, der den Kanonendonner übertönte und, obgleich „be⸗
ſtäubt, erhitzt, die Helme zerſchlagen, die Uniformen zerriſſen, zogen ſie mit
klingendem Spiel leichten, ſchnellen Schrittes vorüber, als gälte es, das
blutige Werk des Tages, das ſie vollbracht, erſt zu beginnen“. Die Garde,
welche an dieſem Tage etwa 25,000 Mann auf dem Schlachtfeld hatte,
machte im Ganzen 9300 Gefangene, abgeſehen von den Verwundeten.
Wie der rechte Flügel der deutſchen Armee, die Bayern, die Sachſen
und die Garde, auf allen Punkten ſiegreich vordrang und mit ſeiner treff⸗
lichen Artillerie aus 100 Geſchützen Alles niederwarf, ſo rückte auch der
linke Flügel, die Armee des Kronprinzen von Preußen, unaufhaltſam vor⸗
wärts. Das 11. und 5. Korps drang von Donchery über Briancourt
gegen St. Monges und Fleigneux vor. Nach kurzem, aber hartnäckigem
Gefecht räumte der Feind St. Monges und zog ſich auf ſeine ſtarke Haupt⸗
ſtellung zwiſchen Floing und Illy zurück. Stundenlang wüthete hier ein
heftiger Artilleriekampf, wobei der Feind vom 11. und zum Theil vom
5. Korps in der Flanke, und im Rücken auch von den Batterieen des

2. bayeriſchen Korps, das Wadelincourt und Frenois auf dem linken

Maasufer genommen hatte, beſchoſſen wurde. Um 1 Uhr ging die In⸗
fanterie des 11. Korps und eine Brigade des 5. zum Angriff auf Floing
vor. Der Feind verſuchte mehrere verzweifelte Offenſivſtöße; einige Regi⸗
menter Kavallerie, darunter Chaſſeurs d'Afrique, ſprengten an. Die In⸗
fanterie empfing ſie theils in Linie, theils in Quarrés mit einem ruhigen,
wohlgezielten Feuer, ſtreckte die Mehrzahl der Reiter zu Boden und warf
den Reſt nach Sedan zurück. Nun hielt auch die franzöſiſche Infanterie
nicht mehr Stand und zog ſich um 3 Uhr eilig nach der Feſtung. Bei⸗
dieſem Kampfe wurde Generallieutenant Gersdorff, welcher, nachdem der
Kommandeur des 11. Korps, General Boſe, bei Wörth verwundet war,
ſtellvertretend dieſes Korps befehligte, durch eine feindliche Kugel tödtlich
verwundet. Er war ein tapferer Krieger und tüchtiger General, der an
den ruſſiſchen Feldzügen im Kaukaſus, an den ſchleswig⸗holſteiniſchen in
den Jahren 1848, 1849 und 1864 und an dem böhmiſchen von 1866
ruhmvoll theilgenommen hatte. Während des weiteren Gefechts übernahm
der kommandirende General des 5. Korps, General Kirchbach, der bei
Weißenburg leicht verwundet worden war, das Kommando über beide
Korps. Inzwiſchen hatte das 5. Korps ſeine Hauptkraft gegen Illy und
die anſtoßende Höhenpoſition gerichtet. Seine Artillerie hatte bei Fleig⸗
neux den Bach überſchritten und reichte hier, wie das 11. Korps bei
Floing, dem Gardekorps die Hand. Auch eine Batterie des 11. Korps
griff ein. Die Infanterie rückte vor. Es entbrannte ein heſtiger Kampf
um die ſüdlich von Illy gelegenen Höhen und Gehölze. Bald wurde der
Feind zurückgedrängt und zog ſich nach dem Bois de la Garenne zurück,
wo er, wie wir geſehen haben, der Garde in die Hände fiel. Gegen
3 Uhr war auch hier der Kampf beendigt und der Feind im vollen Rück⸗
zug nach Sedan. Die auf dem äußerſten linken Flügel zur Bewachung

der Straße Sedan⸗Mezières aufgeſtellte württembergiſche Diviſion hatte
wenig Gelegenheit, an dem Kampfe theilzunehmen. Sie ſtand um 3 Uhr
bei Donchery und erhielt dort die Nachricht, daß von Mezières aus feind⸗
liche Truppen nach der bei Nouvion geſchlagenen Pontonbrücke am linken
Maasufer herauf vorgehen. Sogleich gingen Truppenabtheilungen dem
Feinde entgegen, vereinigten ſich mit dem bei der Brücke zurückgelaſſenen
Jägerbataillon und drängten nach kurzem Gefecht, das nur einige Ver⸗
wundete koſtete, die Franzoſen das Thal abwärts über die Höhen bei Ay⸗
velles gegen Mezières zurück.
Zwiſchen 3 und 4 Uhr ruhte der Kampf auf allen Seiten. Der Kreis
war geſchloſſen. Wohin nur der Feind von Sedan aus ſah, nirgends
war ein Ausweg möglich. Eine lebendige Mauer hatte ſich rings um die
Feſtung aufgebaut, die Höhen ſtarrten von Kanonen, und im Thalkeſſel,
auf engen Raum zuſammengedrängt, in und um Sedan, befand ſich, noch
mehr als 80,000 Mann ſtark, die franzöſiſche Armee, todesmüde vom
Kampf, verzweifelnd an ihrer Rettung, an ihrem Kriegsglück, verzweifelnd
an der Fähigkeit ihrer Generale und an ſich ſelbſt. Noch ein Zucken, noch
ein leichtes Aufbäumen, noch der geringſte Widerſtand, und Hunderte von
Geſchützen ſchmetterten Mann und Mauer nieder wie einen Fichtenwald.
„Großer Sieg!“ ließ der Kronprinz um 4 Uhr in's Hauptquartier mel⸗
den und begab ſich mit ſeinem Gefolge zum König. Da die weiße Fahne
auf dem Thurme von Sedan noch nicht ſichtbar wurde, ſo wurde um
4 ½ Uhr die Beſchießung anbefohlen. Bayeriſche Battericen thaten die
erſten Schüſſe. Aus einem mit Stroh gefüllten Magazin ſchlug die
Flamme empor. Der Feind ſah, daß es fürchterlicher Ernſt wurde. Er⸗
eröffnete ſofort die Unterhandlungen.
(Fortſetzung folgt.)

Röſſelſpru n g.
rmmrnmmeer.
tie⸗ then ſtirb wohl⸗ die⸗ nicht zei⸗ len
doch an ſe ra⸗ het will der liebt
kann fe und ſo echt er⸗ hei⸗ ver⸗
. ſtirb das nicht nicht der der menſch
ſei ſelbſt mißt ge⸗ ſie die
und gißt ſo e. er⸗ treu ein ean
die lieb⸗ ſtes lieb⸗ ſie ſehr S
der ihmenzt ge⸗ ſtill nicht recht und
tro⸗ ten li bi te ſchön⸗ daß tenen
die nicht ſtes ſchlug ge⸗ noch be
hand das ran D dir der der
wo⸗ wun⸗ dir iſt von lieb⸗ ge⸗
*

Aufläſung der Schachaufgabe Seite 196:

Weiß. Schwarz.
1) T. A1 — A 4 † . . . . 1) K. D 4 — E 5.
2) T. A 4 — A 5 . . . . 2) C 7 – C 5 am Beſten.
3) T. A 5 nimmt C 5 . . . 3) O. D 5 nimmt C 5.
4) D 2 – D 4 † . . . . . 4) D. C 5 nimmt D 4 oder K.
E 5 nimmt D 4.
5) S. D 8 – C6 † oder S. D 8 – E 6 † und gewinnt.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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— α° Stuttgark und Leipzig. Hα

Der neue Paris.
Eine Rokoko⸗Geſchichte von Sacher Maſoch.
(Fortſetzung.)

„Eine Komödie, nichts mehr,“ ſagte die Zarin am nächſten Morgen
bei ihrem Lever zu der Fürſtin Daſchkoff, „ein eingebildeter Triumph;
wer bürgt mir dafür, daß nicht Alles, auch die Abſtimmung, Schein und
Trug war? Ich will mein Urtheil des Paris’ im Ernſte haben, und

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ich ruhe nicht, bis es mir gelungen iſt, die Syene vom Berge Ida in
unſeren abſtrakten Tagen auf ruſſiſchem Boden zu wiederholen.“
„Ich zweifle nicht, Majeſtät, daß Sie Alles, was Sie wollen, auch
auszuführen im Stande ſind,“ erwiederte die Fürſtin, „aber es dürfte
doch einige Schwierigkeiten bieten, einen Mann zu finden, deſſen Geſchmack
maßgebend ſein kann, und der zugleich nicht das ſchöne, gebietende Antlitz
ſeiner Kaiſerin kennt.“ J
„Schmeichlerin!“ rief die Zarin, „aber darin biſt Du im Irrthum.
Weßhalb ſoll nur der Geſchmack eines Gebildeten gelten? Müßte nicht ein
naives, von keinen Vorurtheilen beherrſchtes, von keinen akademiſchen

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Feldwache bei Mercy⸗le⸗Haut. Nach der Skizze eines
Illuſtr. Welt. XIX. 7.

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preußiſchen Pionnier⸗Unteroffiziers. (S. 247.)

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egeln irregeleitetes Kind der Natur richtiger, unbefangener urtheilen
önnen?“
„Aber unſere Naturkinder riechen nach Knoblauch,“ wendete die Daſch⸗
koff ein.
„Nun, ſo parfümirt man ſie.“
„Und ſie ſe nicht beſonders — rein.“
„Nun, ſo Olachte die Kaiſerin. „Ich habe es
mir einmal in den e meinen Paris finden.“
„Es iſt alſo Ihr voller Er aſchkoff.

„

„Mein voller, ernſteſter Ernſt, ,“ wieder hölte die Zarin ſpöttiſch, mit

komiſchem Pathos, „und wie Ernſt es mir iſt, ſollſt Du daraus ſehen,
daß ich noch heute Kuriere nach allen Weltgegenden ausſenden werde mit
der Aufgabe, einen Mann zu ſuchen, welcher jung, hübſch, naiv und wo
möglich — gewaſchen iſt, und bei allen dieſen hochwichtigen Eigenſchaften
ſeine Zarin nie geſehen hat, nicht einmal auf einem Silberrubel, geſchweige
denn von Angeſicht zu Angeſicht, einen Mann, der, wenn ich vor ihm
erſcheine, nicht weiß, daß ich Kaiſerin bin, der mich ohne Krone und Her⸗
melin ſchön findet.“
In der That gingen an demſelben Tage vier Kuriere mit der gleich⸗
lautenden Inſtruktion, den neuen Paris zu ſuchen, nach Nord und Süd,
Oſt und Weſt ab, ohne daß die Kaiſerin nur einen Augenblick daran dachte,
auf dieſem Wege ihr Ziel zu erreichen; es war nur ein wohlerwogener,
feiner Schachzug, um die Aufmerkſamkeit ihres Hofes, insbeſondere ihrer
nächſten Umgebung, von denen ſie jederzeit einer wohlgemeinten, aber
unbequemen Einmiſchung, ja einer ſchmeichleriſchen Täuſchung verſehen
ſein mußte, von ſich abzulenken, denn ſie war entſchloſſen, die Auffindung
und Wahl des ſeltenen Jünglings Niemand Geringerem als ſich ſelbſt
anzuvertrauen.

Katharina II. hatte die Gewohnheit, die erſten Abendſtunden, jene

Dämmerzeit, welche der Franzoſe „zwiſchen Hund und Wolf“ nennt, allein
in dem einſamſten Theile des Parkes von Zarskoje Selo zuzubringen.
Der Garten war dann für Jedermann abgeſperrt, Niemand, nicht einmal
die vertrauteſten Freunde der Zarin, durften ihr nahen.

Womit ſie ſich in dieſer Zurückgezogenheit beſchäftigte, darüber ſind

die Memoiren der Eingeweihteſten aus jenen Tagen ſehr verſchiedener
Meinung, eben ſo getheilt waren die Anſichten am Hofe. „Sie meditirt,“
ſagten Einige; „ſie beſchäftigt ſich mit einem großen dichteriſchen Werke,“
ſagten Andere; „ſie empfängt geheime Depeſchen und diplomatiſche Agen⸗

ten, welche mit ihr allein verkehren und ihr allein bekannt ſein ſollen,“

ſchloſſen wieder Andere; und die Kaiſerin ſelbſt?
Katharina II. ſagt in einem Briefe an den genialen ruſſiſchen Dichter
Derſchawin *), ſie gebe die einſamen, ländlichen Stunden in Zarskoje
Selo um nichts in der Welt, ſie ſei in denſelben weder Monarchin noch
Philoſophin, ſie könne dann, was ihr ſonſt nie vergönnt ſei — ausruhen
und ſich an den einfachen Eindrücken der Natur erbauen.
Dieſe einſamen Stunden benützte die Zarin jetzt zur Ausführung ihres
olympiſchen Planes.
Wenn alle Welt ſie in einer der ſchattigen, tiefgrünen Lauben des
Parkes in Betrachtungen oder mit einer großen politiſchen Kombination
beſchäftigt glaubte, eilte ſie im weißen Sommerkleide, eine ſchwarze
Seidenmantille um die Schultern, durch die Laubgänge zu der kleinen
Pforte der Außenmauer, welche in das freie Feld führte und zu der ſie
allein den Schlüſſel beſaß.
Vorſichtig öffnete ſie dieſelbe, vorſichtig ſich nach allen Seiten um⸗

blickend verließ ſie den Park und ſchloß die Thür eben ſo behutſam hinter

ſich ab. Dann ſuchte ſie raſch das kaum zweihundert Schritte entfernte
Wäldchen zu gewinnen. Hatte ſie dieß erreicht, dann war ſie vor Ueber⸗
rumpelung ſicher. Aus dem Wäldchen machte ſie dann ihre Entdeckungs⸗
reiſen durch die Wieſen, die Felder bis in die benachbarten Dörfer.
Dieſes Spiel trieb ſie bereits ein paar Tage, als ſie eines Abends
auf den Einfall kam, ihre ſeltſame Streifung in die Nacht hinein auszu⸗
dehnen, wo die Knaben und Jünglinge in Rußland zur Sommerzeit ihre
Pferde auf die Waide zu treiben pflegen.

Der Mond war im Zunehmen und beleuchtete die weite Ebene hell

genug, ſo daß jeder einzelne Gegenſtand mindeſtens in ſeinen Umriſſen
deutlich hervortrat. In der Luft war jener den ruſſiſchen Dörfchen und

Landſchaften eigenthümliche aromatiſche Duft von Wermuth und Thymian.

Katharina hatte auf der Waide nahe dem Gehölze und Zarskoje
Selo die Reſte eines Hirtenfeuers entdeckt, ſie verbarg ſich alſo, als ſie

auf dem Rückwege das Wäldchen erreichte, in den dichten Gebüſchen am

Rande deſſelben und harrte.
Dießmal ſchien ihr der Zufall günſtiger. Denn ſie wartete noch keine
Viertelſtunde, ſo ertönte das Knallen einer Peitſche und ein Rudel mit

einem Stricke zuſammengekoppelter Pferde kam in kurzem Trab heran,

**) Bodenſtedt hat Mehreres von deſſen Gedichten, unter anderen ſeine, ſchöne
„Ode an Gott“, in das Deutſche übertragen.

—

4

von einem FHirten getrieben, welcher ohne Sattel auf einem großen, muthi⸗
gen Schimmel ſaß.

An der Stelle, wo noch verkohlte Reſte des geſtrigen Feuers umher⸗
lagen, ſprang er herab, trug Reiſig zuſammen und zündete es an.
Noch kehrte er der Kaiſerin den Rücken, aber ſie ſah ſofort an ſeiner
ſchlanken, elaſtiſchen Geſtalt, daß er jung war; er trug ein Ueberhemd
und eine Hoſe aus grober Leinwand, einen ſchmutzigen Halbpelz und einen
breiten Strohhut auf dem Kopfe.
Endlich kehrte er ſein Geſicht zu ihr und die Flamme des brennenden
Reiſigs fiel voll und grell darauf.
Er war hübſch — ja mehr als das — ſchön — ſein regelmäßiges
Geſicht mit der geraden Naſe, den feinen Brauen, den großen blauen
Augen, von hellbraunem Haare eingerahmt, hatte nur ein wenig zu viel
von jenem blöden Bauernausdruck, und dann war er wirklich nicht ge⸗
waſchen. Indeß achtete die Kaiſerin auch nicht viel darauf, im Gegen⸗
theil, ihr klopfte das Herz ein wenig, denn ſie ſah ſich der Erfüllung irer
ſeltſamſten Laune gegenüber, ſie hatte ihren Paris gefunden.
Der junge Hirte rief hierauf ſeinen Schimmel, welcher bereits behag⸗
lich zu graſen angefangen hatte; es war offenbar ſein Liebling, und er
wußte es, denn er beeilte ſich gar nicht, dem Rufe zu gehorchen, ſondern
ſchnaubte nur etwas und ſchlug mit dem Schweife. Der Hirte ging hier⸗
auf auf das Thier zu und band ihm die Vorderfüße mit einem Stricke
zuſammen, ſo daß er ſich nur langſam hüpfend fortbewegen konnte, und
überhäufte es mit Scheltworten, welche eigentlich eben ſo viel Liebkoſungen
waren. Dann löste er die anderen Pferde eines nach dem andern von
der Koppel und entließ jedes erſt, nachdem er ihm gleichfalls die vorderen
Füße gefeſſelt hatte. Während nun ſeine Heerde ringsum zufrieden ſchnau⸗
bend das Gras brach, ſchnitt der junge Menſch einen Hollunderaſt ab und
begann ſich eine Pfeife daraus zu fertigen.
Die Kaiſerin, das verwöhnte, launenhafte Weib, das ſonſt bei den

glänzendſten Vergnügungen bald zu gähnen pflegte, ſah allem Dem, was

der hübſche, einfältige Burſche mit großer Wichtigkeit und Bedächtigkeit
that, in einer Art Spannung zu, ſie hörte das ſchwermüthige Volkslied,
deſſen Weiſe er auf ſeiner Pfeife blies, mit mehr Genuß, als die Bravour⸗
arien der italieniſchen Opernſänger, und als der junge Hirte Feldblumen
zu pflücken und mit Haſt zu einem Strauße zu binden begann, ſo brannte
ſie vor Begier, zu erfahren, wem derſelbe beſtimmt ſei.
Endlich hatte der neue Paris unter einer Linde am Rande des Wäld⸗
chens Platz genommen, und während er noch mit ſeinen Blumen beſchäf⸗
tigt war, näherte ſich ihm Venus Katharina II. unbemerkt, im weichen
Mooſe auf den Fußſpitzen ſchleichend, und ſaß, ohne daß er ſich deſſen
verſah, plötzlich an ſeiner Seite.
„Guten Abend!“ ſagte ſie.
Der Hirte ſah ſie erſtaunt mit großen Augen und offenem Munde an.
Dann rückte er ein wenig zur Seite und machte das Kreuz.
„Fürchteſt Du Dich vor mir?“ ſprach Katharina II.
„Nein,“ erwiederte der Burſche, „aber es iſt nicht gut für eine Men⸗

ſchenſeele, wenn ſie mit einer Buſalka *) oder ſonſt einer Zauberin ſpricht.“

„Du hältſt mich alſo für eine Zauberin?“
„Ich weiß nicht, für was ich Dich halten ſoll,“ erwiederte der junge

Hirte, „aber jedenfalls biſt Du aus einer anderen Welt.“

„Vielleicht haſt Du Recht,“ ſprach die Kaiſerin, „aber wer ſagt Dir,

daß ich deßhalb böſe oder verderblich ſein muß? Im Gegentheil, ich bin
Dir gut geſinnt.“ —

„Das ſagen alle böſen Geiſter, ¹ entgegnete der Hirte. P
„Aber ich bin kein böſer Geiſt,“ verſetzte die Monarchin, „ich will
Dein Beſtes, und Gott ſei D Dank habe ich auch die Macht, Dein Glück zu
begründen.“

„Da Du den Namen Gottes ausgeſprochen haſt,“ ſprach der Hirte,

„kannſt Du in der That kein gefallener Engel oder böſer Geiſt ſein. Ich
danke Dir alſo, daß Du es ſo gut mit mir meinſt; aber wie willſt Du
mein Glück gründen und was habe ich dabei zu thun?“
„Du haſt nichts zu thun, als mir zu gehorchen.
fragte Katharina II.
„Soferne Du nichts Unrechtes oder Unchriſtliches von mir verlangſt,“
antwortete der Hirte.
„Gut. Wie nennſt Du Dich alſo?“
„Wenn Du eine Zauberin biſt, ſollteſt Du es wiſſen.“
„Ich frage auch nicht etwa, weil ich es nicht weiß,“ erwiederte Katha⸗

Willſt Du das: 2“˙

rina II., welche ſich in ihrer überirdiſchen Rolle gefiel.

„Weßhalb alſo?“
„Um zu ſehen, ob Du in Allem die Wahrheit ſprichſt.“
„Mein Name iſt Nikolaus,“ ſagte der junge Hirte.
„Leben Deine Eltern noch?“

*) Die ruſſiſche Nixe, welche junge Männer mit ihrer ſilberhellen Stimme an
ſich lockt und dann mit ihren goldenen Haaren erwürgt.

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„Ja.“
„Hier in der Nähe?“
„Dort im Dorfe.“

„ „Sind ſie arm?“

„Ja, arme Leibeigene.“
„Und Du? fühlſt Du Dich ſehr unglücklich?“
„Nein,“ erwiederte der Hirte, „ich habe, was ich brauche, ich ſinge,

pfeife, höre zu, wenn meine Mutter den jüngeren Kindern Märchen er⸗

zählt, und —“
„Sage mir Alles!“
„Nun,“ fuhr Nikolaus fort, „ich habe auch ein Mädchen, ein hübſches
Mädchen, die mir gut iſt und der ich von Herzen gut bin; was brauche
ich noch?“ .
„Und möchteſt Du nicht frei ſein?“ fragte die Monarchin, „und reich,
und Dein Mädchen zum Weibe nehmen und ſie in ein ſchönes Haus füh⸗
ren und ſie in ſchöne Gewänder kleiden?“
„Ja wohl, das möchte ich,“ erwiederte Nikolaus, „für meine Katinka

wäre mir nichts gut genug, ſie müßte eine Schuba *) von Zobel tragen,

wie die Prinzeſſinnen in den Märchen.“
„Katharina nennt ſich Dein Mädchen?“
„Ja, Katharina.“
„Und iſt ſie ſchön?“
„Mir gefällt ſie.“
„Und ich,“ begann die Kaiſerin nach einer kleinen Pauſe, wie gefall'
ich Dir?“ v.
Der junge Hirte ſah ſie an, erwiederte jedoch keine Sylbe.
„Nun?“ fragte Katharina II. noch einmal, „findeſt Du mich ſchön?
Aber ſprich die Wahrheit!“
„Für eine Alte geht es an,“ erwiederte der neue Paris.
„Du hältſt mich für alt?“ rief die Monarchin.
„Haſt Du doch weißes Haar,“ meinte der Hirte.
„Wie alt glaubſt Du alſo, daß ich bin?“
„So etwas bei ſiebenzig Jahre.“
Die Kaiſerin brach in ein ſchallendes Gelächter aus.
„Aber ich bin ja gar nicht alt!“ ſprach ſie dann heiter.

„Ja, das meint Jede,“ erwiederte Nikolaus, „und Jede macht ſich

jünger, als ſie iſt; übrigens magſt Du für eine Zauberin, die tauſend
Jahre alt werden und weit älter noch, immerhin jung ſein.“
„Weißt Du was,“ ſprach Katharina II., „ich bin alt und jung, wie
ich gerade will. Nächſtens ſollſt Du mich mit blonden Haaren ſehen.“
„Da würdeſt Du mir ſchon beſſer gefallen,“ ſprach der neue Paris,

„ich liebe das blonde Haar ſehr, meine Katinka iſt auch blond, und ſchön,

weit ſchöner noch, als unſer Mütterchen, die Zarewna Katharina.“
„Haſt Du denn die Zarewna geſehen?“ fragte Katharina.
„Nein.“
„Wie kannſt Du alſo urtheilen? Du kennſt wohl ihr Geſicht nur von
den Silberrubeln her?“
„Wie käme ich zu Silberrubeln!“ lachte der Hirte. „Wenn ich hie
und da ein paar Kopeken habe, bin ich zufrieden, und die ſind ſo ſchmie⸗
rig, daß man von der Kaiſerin nicht viel mehr ſieht.“
„Man hat Dir alſo von ihr erzählt?“
„Allerdings.“
„Aber es heißt doch, daß ſie ſehr ſchön iſt?“
„Gewiß, ſehr ſchön,“ antwortete der Hirte, „aber meine Katinka iſt
doch noch ſchöner. Uebrigens kannſt Du ſelbſt urtheilen, denn da kommt
ſie eben.“
Wirklich kam ein junges, hübſches Bauernmädchen mit edler Geſichtsbil⸗
dung, langen blonden Zöpfen und großen blauen Augen im koketten rothen
Scharafan über die Wieſe hergeſchritten; als ſie ihren Liebſten an der Seite
einer fremden Frau erblickte, rief ſie mit ihrer hellen, jugendlichen Stimme
von Weitem ſchon: „Nikolaus, wen haſt Du da bei Dir? Was will die
Alte?“
„Sie iſt eine gute Zauberin,“ ſprach der Hirte, „ſie will uns beſchützen
und unſer Glück begründen.“
„Das iſt ſchön von Ihnen, liebe, gnädige Frau Hexe,“ ſprach die
Kleine, machte einen Knix und küßte der Kaiſerin, welche ſie wohlgefällig
betrachtete, die Hand.
„Ja, ich will euch glücklich machen,“ ſprach Katharina II.; jetzt aber

verlaſſe ich euch, denn ihr habt euch gewiß Dinge zu ſagen, bei denen

ein Drittes, und wäre es auch die beſte Fee, überflüſſig iſt.“ .
Die Kaiſerin erhob ſich, küßte die hübſche blonde Bäurin auf die
Stirne, nickte Nikolaus, welcher ſich vor ihr auf die Kniee geworfen hatte
und den Saum ihres Kleides küßte, huldvoll zu und verſchwand im Wäldchen.

(Schluß folgt.)
*) Altruſſiſches Prunkkleid mit Pelzwerk verbrämt. fR

,
.

„

Vor Metz.
Ein Beobachtungspoſten.
(Bild S. 245.)

Es war in den Tagen vor Metz. — Faſt drei Monate lagen wir vor
dieſer gewaltigen Feſte auf dem Quivive. Tag und Nacht keine Ruhe —

ein Wort, das ſich ſo leicht und raſch ausſpricht und doch ſo ſchwer

durchgemacht iſt. Wenn uns nicht der Gedanke an das theure Vaterland
und unſer guter Soldatenhumor aufrecht erhalten — gar oft hätte uns
der Muth ſinken müſſen. Aber wir haben munter ausgehalten und der
Preis war der Mühen wohl werth. Einer der vorgeſchobenſten Poſten
war bei Mercy⸗le⸗Haut, unweit Ars Laquenexy, auf einem Berge, der
durch die Allee, die ſich zu beiden Seiten hinunterzog, einen beſonders
günſtigen Beobachtungspunkt bot. Hinter zwei ſtarken Eichbäumen waren
fortwährend mehrere Offiziere poſtirt, welche ſich's in dem aus dem
Schloſſe geretteten Lehnſeſſel bequem machten, wenn ſie nicht mit dem
Fernrohr ausſchauten. Zwei Unteroffiziere mit Gewehr bei Fuß waren
als Poſten ausgeſtellt, während einige Huſaren, bei ihren Pferden ſtehend,
jeden Augenblick des Befehls zum Aufſitzen gewärtig ſind. Die Ausſicht
war prachtvoll: in der Ferne der Dom und die Häuſer von Metz, und
um die leuchtenden Punkte zerſtreut die vorgeſchobenen Forts. Drüben
mehr bei der Feſtung ſieht man eine Hütte, aus der man in regelmäßigen
Zwiſchenräumen die franzöſiſchen Patrouillen abmarſchiren ſieht. Auch
auf dem Schornſtein des Schloſſes gewahrt man zuweilen einen unſerer
Offiziere, der von dort ſeine Beobachtungen macht; das Schloß ſelbſt iſt
von dem Fort Quelen vollſtändig zuſammengeſchoſſen, nur eine Scheune
hat noch ihr Dach. Aber der Schornſtein vertritt heute den Donjon, und
wir verdanken ihm manche Kunde von dem Feinde, die uns ihn da und
dort überraſchen, ihm manchen Vortheil abgewinnen ließ, ehe die Feſtung
kapitulirte.

Hunger iſt der beſte Koch.
(Bild S. 249.)

Der Hunger ſei der beſte Koch,
Behaupten Weiſe und Thoren,
Und doch hat Mancher den Appetit
Durch ihn für immer verloren.

Und doch hat er der ſtolzen Metz
So gründlich den Brei verſalzen,
Daß ſie nach deutſcher Melodie
Und Pfeife lernte tanzen.

Und doch war Herrn Bazaine’s Armee
Auf deutſche Koſt ſo verſeſſen,
Daß ſelbſt die wilden Turkos zahm
Aus unſ'rer Hand gefreſſen.
Willibald Winckler.

Hauswirthſchafts⸗Chemie.
Bilder und Skizzen aus dem täglichen Leben.
Von Dr. Karl Ruß.
7. Stickſtoffhaltige Nahrungsmittel (Eier und Milch).

Es iſt ein großes Vorurtheil, wenn man das Eigelb allein als be⸗
ſonders nahrhaft anſieht. Denn nur das Ei in ſeiner Geſammtheit bildet
ein Nahrungsmittel, welches dem vorzüglichſten Fleiſche gleichkommt. Es
hat aber vor dieſem noch mancherlei Vortheile, denn es vereinigt eine
gleichſam konzentrirte Form mit der leichten Verdaulichkeit. Während
nämlich ein hartgekochtes Ei nur von einem ſehr kräftigen Magen ohne
Unbehagen verarbeitet werden kann, iſt das ganz weich gekochte Ei da⸗
gegen ſo leicht zu verdauen, daß es ſelbſt ein ſehr ſchwacher Magen gut
Ezyunehmen vermag.
aee, Kochen der Eier bedarf jedoch der Sachkenntniß, um ſie eben für
Kranke und Schwächliche als ein zuträgliches Nahrungsmittel erſcheinen
zu laſſen. Ganz roh verbraucht das Eiweiß zu viel Magenſaft, um zu
gerinnen und dann wieder aſſimilirbar, d. h. zur geeigneten Aufnahme
in den Speiſebrei und zum Entnehmen des Speiſeſaftes daraus tauglich
zu werden. Eines noch größeren Aufwandes von Magenſaft u. ſ. w.
bedarf das hartgekochte Ei. Das in der Mitte von beiden liegende, ge⸗
rade nur bis zum Gerinnen des Eiweißts erhitzte Ei iſt aber, wie geſagt,
leichteſten Verdauung tauglich. .
n Kitrelanern iſt es Kaher, daß die zahlreichen Eierſpeiſen und Eier⸗

Wωο 248 W£2⁵

zubereitungen der Kochbücher überhaupt thatſächlich nur die Verdaulichkeit
dieſes vortrefflichen Nahrungsmittels beeinträchtigen. Manche der ver⸗
ſchiedenen gebräuchlichen Zuſätze gehören dagegen ganz entſchieden dazu,
das Ei in ſeiner Geſammtheit leichter verdaulich und nahrhafter zugleich
zu machen. Ohne Zuſatz von Kochſalz ſoll man niemals Eier eſſen, weil
daſſelbe ohne Frage ihre beſſere Verdaulichkeit bewirkt. Ebenſo iſt es
nothwendig, Butter mit zu genießen, weil das fettfreie Eiweiß unter allen
Nahrungsmitteln beinahe am meiſten verſtopfend wirkt und ohne Zuſatz
von Fett und Salz den Magen ſo ſehr beſchwert, daß es wohl gar Fieber
und andere Krankheiten hervorrufen kann. Selbſtverſtändlich darf der
nothwendige Fettzuſatz auch in Schinken, Wurſt und dergleichen beſtehen.
Zubereitungen mit Milch und Mehl machen das Ei im Allgemeinen leich⸗
ter verdaulich und nahrhafter zugleich. Sehr ſchwer zu vertragen und
unter Umſtänden ſogar ſehr gefährlich ſind, außer den hartgekochten Eiern
an ſich, alle ſehr fetten und kalten Eierzubereitungen, ſowie Gebäcke, in
denen viel Ei mit Fett, Mandeln u. ſ. w. vorhanden iſt.
Auf die Zuſammenſetzung des Eies brauchen wir nur kurz einzu⸗
gehen, denn im Aeußeren liegt ſie ja als Schale, Eiweiß und Eigelb vor
unſeren Augen, und in chemiſcher Hinſicht dürfen wir nur merken, daß
der Geſammtinhalt in 14 Theilen Eiweiß, 10 ½ Theilen Fett, 1 ½ Theil
mineraliſcher Stoffe und 74 Theilen Waſſer aus 100 Theilen beſteht, und
daß dem Gewichte nach das Eiweiß ⁄10 und das Eigelb ⁄10 des Ganzen
beträgt, während die Schale ungefähr ⁄106 ausmacht.
Wenden wir uns nun den einzelnen Theilen noch zu, ſo erſcheint auch
das Eigelb an ſich, jedoch dann nur mit zweckmäßigem Zuſatz ſtärkmehl⸗
haltiger Nahrungsmittel, für Kinder, Kranke und Geneſende allerdings
als ein vorzüglich kräftigendes Mittel. Je nach dem Zuſtande des Ge⸗
nießenden gibt man es in Milch, Kaffee oder Wein abgequirlt und läßt
Butterſemmel dazu eſſen. Jedenfalls iſt aber auch in dieſen Fällen die
Miſchung des ganzen Eies zweckmäßiger.
Das Eiweiß iſt ein in der Natur außerordentlich verbreiteter Stoff;
wir finden es als einen der Hauptbeſtandtheile ſowohl der Thier⸗ als auch
der Pflanzenkörper, und es bildet in zahlreichen verſchiedenen Formen einen
der wichtigſten aller ſtickſtoffhaltigen Nahrungsſtoffe. Deßhalb iſt es recht
ſehr zu bedauern, daß das Eiweiß der Eier unſeres Hausgeflügels in ſo
ausgedehnter Weiſe dem Nahrungsgebrauch entzogen wird, indem es für
zahlreiche gewerbliche Verwendungen, insbeſondere zur Zeugdruckerei, zur
Darſtellung des Albuminpapiers für die Photographie u. ſ. w. verbraucht

wird, daß man dieſen Bedarf zweifellos auf mehrere Millionen Eier ſchätzen
darf, welche der Ernährung des Volkes im Allgemeinen alſo entzogen

werden, ohne daß man bis jetzt ein ausreichendes Erſatzmittel dafür auf⸗
zufinden wußte. Außerdem gehen auch aus Deutſchland, wie beſonders
aus Frankreich und auch anderen Ländern, Eier in ganz bedeutender An⸗
zahl durch den Handel nach England, wo man das Ei bereits in ſo hohem
Grade als Nahrungsmittel ſchätzen gelernt hat, daß es zu dem täglichen
Bedarf einer jeden Familie gehört. Und dieß iſt im Intereſſe der zweck⸗
mäßigen Ernährung für uns recht ſehr zu bedauern.
Am zuträglichſten und wohlſchmeckendſten ſind die Eier bekanntlich im
friſchen Zuſtande, und es iſt daher jedenfalls ſehr wichtig, beim Einkauf
möglichſt zuverläſſige Erkennungsmittel für die Beſchaffenheit der Eier zu
haben. Zunächſt prüft man durch das Auge und den Geruch. Man hält
ein Ei gegen das Licht, wobei der Inhalt ganz klar ſein muß und nur
eine kleine leere Stelle zeigen darf; je kleiner die Stelle, deſto friſcher das
Ei. Keinenfalls aber darf der Inhalt trübe oder undurchſichtig erſcheinen.

Ein anderes Kennzeichen iſt, daß friſche Eier in reinem Waſſer unterſinken,

während alte ſich erheben und verdorbene obenauf ſchwimmen. Das ſicherſte

Erkennungsmittel iſt jedoch folgendes. Man löſe etwas Bleizucker (den
man in jeder Apotheke oder Materialwaaren⸗Handlung haben kann,

in deſtillirtem Waſſer auf und beſtreiche vermittelſt eines Pinſelchens
ringsherum die Schale eines zu prüfenden Eies. Läßt ſich dabei der ge⸗
ringſte üble Geruch wahrnehmen oder eine dunkle Wolke erkennen, ſo iſt
das Ei in beginnender Verderbniß begriffen. Dieſe Färbung wird nämlich
durch den ſich entwickelnden Schwefelwaſſerſtoff hervorgebracht, welcher
ſelbſt die äußerſt feinen Poren der Schale durchdringt.
Es gibt recht viele Aufbewahrungsweiſen, welche den Zweck haben,
die Eier, gegen Verderbniß geſchützt, längere Zeit aufzubewahren. Bei

allen denſelben iſt die Hauptaufgabe die, einen vollſtändigen Luftabſchluß

zu bewirken, durch welchen allein die Verderbniß der Eier verhindert und
ſelbſt noch aufgehalten werden kann, wenn ſie bereits begonnen. In der
Häuslichkeit iſt die einfachſte Aufbewahrung die in Kalkwaſſer, welches
man durch Löſchen und Zerreiben eines etwa fauſtgroßen Stückes von
friſchgebranntem Kalk in reinem Waſſer ſelber bereiten kann. Außerdem
taucht man die Eier auch wohl in geſchmolzenes Fett oder Wachs, be⸗
ſtreicht ſie mit Waſſerglas, packt ſie in trockenen Sand, Kleie oder der⸗
gleichen, oder legt ſie auf Brettchen, in denen Löcher angebracht ſind,
ſo daß jedes Ei aufrecht ſteht und keines das andere berührt, und be⸗
wahrt ſie auf dieſem an einem kühlen und luftigen Orte. L

Auf der pariſer Induſtrieausſtellung ſahen wir zuerſt den ſogenannten
Eierkocher mit Pfeife. An dem Kochgefäß war nämlich eine Vorrichtung
angebracht, welche ſchrille, pfeifende Töne erſchallen ließ, ſobald das Ei⸗
gar gekocht ſein ſollte. Dieſe Spielerei hat ſich ſeitdem faſt überall ver⸗
breitet, allein ſie hat keinen Zweck, da die Pfeife zu tönen beginnt, ſobald
das Waſſer kocht, d. h. ſobald ſich Dampf entwickelt, und zwar in gleicher
Weiſe wie die Pfeife der Lokomotive, gleichviel, ob das zu kochende Ei be⸗
reits ſo hart geronnen, oder noch nicht von der Hitze völlig durch⸗
drungen iſt. —
In derſelben wichtigen Bedeutung oder noch wichtiger als Fleiſch und
Ei, tritt uns die Milch entgegen. Sie iſt das naturgemäßeſte aller
Nahrungsmittel, denn beim Beginn ſeines Lebens iſt der Menſch ja aus⸗
ſchließlich auf ſie angewieſen. Die chemiſche Unterſuchung der Milch er⸗
gibt, daß ſie gleich dem Blute alle diejenigen Beſtandtheile enthält, deren
der Körper zu ſeiner Ernährung und ſeinem Aufbau bedarf.
Wenden wir uns zu ihren Beſtandtheilen im Näheren, ſo finden wir
Fett (die Butter), Eiweiß (Käſeſtoff), jene wichtigen Salze (Natron, Pottaſche,
Kalk, Bittererde und Eiſenoxyd, ſowie auch Chlor) und Milchzucker, und
während der letztere die fettbildenden und den Athmungsvorgang unter⸗
haltenden Stoffe vorſtellt, iſt der Käſeſtoff als eiweißartiger Körper zum
Aufbau des Muskelfleiſches nothwendig, und die Salze dienen nicht allein
zur richtigen Blutmiſchung, ſondern auch zur Bildung der Knochenmaſſe.
Es wird hier überflüſſig ſein, auf alle Eigenſchaften der Milch noch
näher einzugehen; wenden wir uns dagegen den Erforderniſſen guter
Milch zu. Dieſe ſind von vornherein ſchwierig feſtzuſtellen, weil die Milch

ſelbſt von ein und demſelben Thiere in ihrer Beſchaffenheit zeitweiſe außer⸗

ordentlich ſchwankt, indem ihr Gehalt an Butter, Milchzucker und anderen
Salzen, ſowie auch an Käſeſtoff von den verſchiedenſten Zuſtänden der
Kuh, von ihrer Geſundheit, Wohlgenährtheit oder Magerkeit, von der
Beſchaffenheit des Futters und dergleichen abhängig iſt. Leider iſt aber

die Natur der Milch wiſſenſchaftlich noch keineswegs ſo genau feſtgeſtellt,

daß man die Grenzen genau kennen könnte, in denen der Gehalt an allen
dieſen wichtigen Beſtandtheilen ſchwanken darf, ohne daß ſie verfälſcht,
bezüglich verdünnt iſt. Dieß iſt ein Vorwurf, den man der Chemie leider
machen muß und der um ſo ſchwerer wiegt, da die Beſchaffenheit der
Milch einerſeits von ſo außerordentlicher Bedeutung iſt, insbeſondere für
ganz kleine Kinder und kranke Perſonen, und da andererſeits die Milch⸗
verfälſchung, trotz der ſtrengen Beſtrafungen, doch in viel bedeutenderem
Umfange getrieben zu werden pflegt, als man gewöhnlich annimmt.
Unſere Hausfrauen ſind dadurch in einer gar übeln Lage. Sie können
doch keineswegs chemiſche Unterſuchungen anſtellen, und auch das ſo ſehr

wichtige und allerdings durch die Trichinen ziemlich populär gewordene

Mikroſkop iſt ebenfalls erſt Wenigen von ihnen zugänglich oder ſchon
völlig befreundet geworden. Eine erfahrene Hausfrau wird allerdings an
Geſchmack, Ausſehen u. ſ. w. ſehr leicht die verdünnte oder gar verfälſchte
Milch erkennen, doch es bleibt ihr ja weiter nichts übrig, als mit dem
Milchbringer zu wechſeln — um gewöhnlich ebenſolche oder noch ſchlechtere
Milch zu bekommen, weil ſie ja eben die Fälſcher nicht zur Verantwortung
ziehen kann, ſondern ſie ungeſtört ihr Weſen treiben laſſen muß. Aehn⸗
lich iſt es ſogar noch mit der Polizei, denn wenn auch hin und wieder
die gröbſten Milchverfälſchungen ermittelt und hart beſtraft werden, ſo
bleiben die zahlloſen kleineren doch fortwährend unberückſichtigt und ſchädi⸗
gen die Käufer dafür deſto mehr. Wenigſtens wollen wir daher im All⸗
gemeinen die Kennzeichen guter, unverfälſchter Milch angeben.
Gleichviel, ob die Milch von einer Kuh, Ziege oder einem andern
Thiere herſtammt, muß ſie im friſchen Zuſtande entweder ganz neutral,
d. h. weder ſauer noch laugenhaft, oder ein wenig baſiſch, d. h. alſo

laugenhaft oder alkaliſch, keinenfalls darf ſie aber im Geringſten ſäuerlich

ſein. Um dieß zu erproben, benutzt man das bekannte Reagens⸗ oder
Lackmuspapier, welches durch ſaure Flüſſigkeiten roth und durch laugen⸗

hafte blau gefärbt wird; die gute Milch darf alſo blaues Lackmuspapier

nicht im Geringſten röthen. Ferner darf die Milch keinen ſtarken bläu⸗
lichen Schein haben, weil ſie ſonſt entſchieden mit Waſſer verdünnt iſt.

Auf das weitläufige Verfahren der genauen Milchprüfung können wir

hier leider ebenfalls nicht näher eingehen, weil dieß zu viel Raum bean⸗
ſpruchen würde. In meinem Buche: „Der Rathgeber auf dem Wochen⸗
markte“, iſt daſſelbe genau angegeben. Nur merke man noch, daß gute

AKuhmilch in einem zweckmäßig eingerichteten Rahmmeſſer 15 bis 16 Grade
Rahm, welche 400 bis 500 Theile Butter betragen, anzeigen muß. Die
ähnlich eingerichtete Milchwage iſt gewöhnlich nicht völlig zuverläſſig.

Der ſicherſte Weg, um in großen Städten gegen Milchverfälſchungen,
welche zuweilen ſogar mit widerlichen oder ſchädlichen Dingen, wie Ge⸗
hirn, Kreide u. ſ. w. vorgenommen werden, geſichert zu ſein, dürfte der
ſein, ſich der ſogenannten konzentrirten Milch zu bedienen. Dieſe wird
im großartigen Maßſtabe von einer Fabrik in der Schweiz, in Deutſch⸗
land aber auch in ſehr guter Beſchaffenheit, unter Anderen von dem Apo⸗
theker Paul Liebe in Dresden geliefert. Da dieſe eingedickte Milch —

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im ſogenannten Vakuum oder luftleeren Raum eingedampft — zugleich
zur längeren Aufbewahrung für Reiſen u. ſ. w. ſehr zweckmäßig iſt, ſo
wäre es zu wünſchen, daß dieſelbe eine recht weite Verbreitung fände, um
dadurch auch immer billiger geliefert werden zu können.
Für Niemand aber iſt die naturgemäße Beſchaffenheit der Milch ſo
bedeutungsvoll, als für den Säugling. Wie empfindlich ein Kind gegen
die Beſchaffenheit derſelben iſt, erſieht man ſogleich daraus, daß daſſelbe
gar wohl die größere Süße der Muttermilch von der als Erſatz gebotenen

Kuhmilch zu unterſcheiden weiß, und andererſeits namentlich daran, wie

bald ſchlechte Milch Störungen in der Geſundheit eines ſolchen zarten
Weſens hervorzubringen vermag. Der Chemiker J. von Liebig, den man
in dieſer Hinſicht wirklich als einen Wohlthäter der Menſchheit anſehen
darf, hat daher eine Vorſchrift zur Bereitung einer künſtlichen Muttermilch
mitgetheilt, welche wir hier anfügen: „Man wiegt 1 Loth Waizenmehl,
1 Loth durchgeſiebtes Gerſtenmalzmehl, welches vor dem Mahlen von Un⸗

krautſamen befreit worden, und 7 ½ Gran doppeltkohlenſaures Kali genau

ab (das Kali läßt man ſich gleich in der Apotheke in dieſe kleinen Portio⸗
nen abtheilen), miſcht ſie erſt für ſich, ſodann unter Zuſatz von 2 Loth
Waſſer und zuletzt von 10 Loth abgerahmter Kuhmilch und erhitzt unter
beſtändigem Umrühren, bei ſehr gelindem Feuer, bis die Miſchung an⸗

fängt, dicklich zu werden; in dieſem Zeitpunkt entfernt man das Kochgefäß

vom Feuer und rührt fünf Minuten lang um, erhitzt auf's Neue und

ſetzt wieder ab, wenn eine neue Verdickung eintritt, und bringt zuletzt das

Ganze zum Kochen. Nach der Abſonderung der Kleie von der Milch
durch ein feines Sieb iſt die Suppe zum Gebrauche fertig. Sie kann
dem Säugling in einem Saugfläſchchen gereicht werden und bedarf keines

Zuckerzuſatz's, da ſie hinreichend ſüß ſchmeckt. Von doppelter Konzentra⸗
tion der Frauenmilch iſt die Suppe in der ſonſtigen Zuſammenſetzung
durchaus naturgemäß und zuträglich und wird von den Kindern gern ge⸗

noſſen. Da die Zubereitung dieſes wohlthätigen Erſatzmittels, das äußerſt

genaue Abwiegen und die ſorgfältige Zubereitung ſehr zeitraubend und

läſt g ſind, ſo hat die Induſtrie ſich bereits dieſer Sache bemächtigt und
bietet den Müttern dieſe Liebig'ſche Kindernahrung ſchon fertig, entweder
in der Form eines Pulvers oder in der löslichen Form einer dicklichen
Maſſe, welche nur in einem beſtimmten Verhältniß mit Waſſer verdünnt
zu werden braucht. Jedenfalls darf man dieß mit Freude begrüßen, wenn
eben die Darſtellung dieſes wichtigen Präparats in ſachgemäßer und ge⸗

wiſſenhafter Weiſe ausgeführt wird. Einer ſolchen darf man von der

Liebig'ſchen Kindernahrung des ſchon genannten Apothekers Liebe nach
unſerer Ueberzeugung ſicher ſein. S

Der Anwiderſtehliche.
Von Dräxler⸗Manfred.
Die blaſirte Geſellſchaft der Gegenwart zählt eine Menge von Mit⸗

gliedern, in denen Eigenliebe und Eitelkeit die geheimen Triebräder der

inneren Exiſtenz ſind. Die Kunſt des Umgangs, der Firniß der Bildung
zielt eigentlich nur dahin, dieſes Räderwerk geſchickt zu maskiren und ein
ſchönes oder geheimnißvolles Zifferblatt über die innere Maſchinerie des
Egoismus zu breiten. Trügen ſich die Perſonen dieſe nackt entgegen, ſo
gäbe das moraliſche Bacchanalien, bei welchen nur ein unbefangener Zu⸗
ſchauer fehlte; denn Jedermann leidet in irgend einer geheimen Ecke ſeines
Innern an derſelben Krankheit. Dieſes Verſtellen und Maskiren hat
hinwieder bei gewiſſen vortheilſuchenden Leuten eine Schlauheit in Bewe⸗
gung geſetzt, welche dem Feinde alle Schwächen ablauſcht und ihn bei
guter Gelegenheit in ſeinen eigenen Quartieren überrumpelt. Sie weiß
es, wenn ſie auf geſchickte Art die ſchöne weiße Hand der häßlichen gnä⸗
digen Frau bewundert, oder es rühmt, wie ſtattlich der dicke Herr Gemahl
im Sattel ſitzt, daß ſie mit dieſer gewandten Lobrede beſſer an'’s Ziel
gelangt, als wenn ſie ein ganzes Regiſter ihrer eigenen wahren Verdienſte
herzählte. Die Leute hören ſo ungern von uns, aber gar zu gern von

ſich ſelbſt reden. So ſtehen ſich Eigenliebe und Liſt gegenüber und ſpielen
Haſchen, ein Spiel, das durch die jetzige Stellung der Geſellſchaft als

diplomatiſches ſanktionirt iſt. Nur wenn Selbſtgefallen und Dünkel, auf
äußere zufällige Vorzüge gegründet, offen und herausfordernd auftreten,
erlebt er wohl zuweilen eine gebührende Züchtigung. Zum Belege mag
folgender nicht unintereſſante Fall dienen, den ich mir in Venedig er⸗
zählen ließ.
Adolph zählte einige zwanzig Jahre und war ein Etourdi, der an
nichts als an Liebe und Vergnügungen dachte. Die Studien hatten ihm
keine große Unbequemlichkeit verurſacht, denn er war ein Feind aller
geiſtigen Anſtrengung. „Was man mit den induſtriellen Maſchinen will,“
meinte er, „das weiß ich: aber was die moraliſchen Maſchinen, die man
Lehrer nennt, taugen ſollen, das begreif ich nicht.“ — So war nun

einmal ſeine Anſicht, und daß man mit ſolchen Anſichten früher oder
ſpäter einmal übel ankommen muß, läßt ſich denken. Adolph war von
ſehr gefälligem Aeußeren; dieſes und der freie Beſitz eines anſtändigen
Vermögens erfüllten ihn mit einer großen Zuverſicht in ſich ſelbſt. Er
hielt es für eine Unmöglichkeit, daß das Auge einer Dame auf ihm ver⸗
weile, ohne daß ihm zugleich ihr Herz ſchlage. Ueberdieß hielt er ſich
für ſo glücklich als gewandt in Liebeshändeln, und ſeine Unwiderſtehlich⸗
keit war durch ein paar wohlfeile Intriguen zur Ueberzeugung in ihm
feſtgewachſen.
Reine, keuſche Liebe iſt hier unten auf Erden das, was dort oben ein
Engel: der letztere hat in ſeiner Lage mehr Glück, die erſtere jedoch in
der ihren mehr Verdienſt. Aber eine ſolche Anſicht hätte Adolph für
Unſinn, eine derlei Parallele für lächerlich gehalten. An die Reinheit
der Seele dachte und glaubte er nicht, und was die Engel anbelangt, ſo

waren ihm die gefallenen am liebſten.

Zu ſeinen vornehmen Paſſionen gehörte auch die Reiſeluſt. Indem
er ſeine Siege an allen Orten ſorgfältig aufzeichnete und mit Ruhmredig⸗
keit verbreitete, hoffte er zugleich, in allen Weltgegenden die Spuren ſeiner
Liebenswürdigkeit und die Opfer ſeiner Eindrücke zu hinterlaſſen. Er
verließ eben Deutſchland, wo nach ſeinem Ausſpruche ihm Alles in Sehn⸗
ſucht nachſchmachtete und ihm zahlloſe Thränen nachweinte, und wir ſehen
ihn jetzt in Venedig.
Fiorella Marelli, eine junge Dame von ſpaniſcher Abkunft, war eine
der gerühmteſten Schönheiten der Lagunenſtadt. Adolph fand bald Mittel,
ſich in ihrem Hauſe einführen zu laſſen. Von ihren Reizen augenblicklich
gefeſſelt, ſetzte er ſofort ſeine Künſte in Bewegung und richtete die ſüßeſten
Worte an die Donna.
„Ah,“ meinte Fiorella, von ſeinen ſchönen Reden ſcheinbar ergriffen,
„es iſt leichter ſagen, daß man liebt, als wirklich lieben.“
„Nein,“ erwiederte Adolph, „Ihnen gegenüber iſt es leichter zu lieben,
als es zu ſagen.“
Ihr Gemahl war ein zornmüthiger und höchſt ſonderbarer Mann.
Der Marcheſe Marelli, nicht mehr in der Blüte ſeiner Jahre und bereits

Vater eines erwachſenen Sohnes, der im Auslande reiste, hatte ſie in

zweiter Ehe geheirathet und beobachtete ſie mit dem argwöhniſchen Auge
eines Südländers. Fiorella ſchien oft zu erbeben, wenn ſie mit Adolph
zufällig allein war, und erzählte ihm dann in ängſtlichem Tone einzelne
Züge der Eiferſucht und Grauſamkeit ihres Gatten, bei deren Anhörung

einem Bewerber wohl unheimlich zu Muthe werden konnte. Adolph aber

vernahm Alles mit Ruhe; mit der Gefahr wuchs auch ſeine Liebe.
Eines Abends befand er ſich bei der ſchönen Venezianerin, die ihm
von ihrem Bruder ſprach, dem ſie, ſowie er ihr, außerordentlich zu⸗
gethan war.
„Sollten Sie es glauben,“ ſagte Adolph, „ich bin auf Alles eifer⸗
ſüchtig, was Ihnen lieb iſt, und doch wünſchte ich auch wieder, daß die
ganze Welt ſich bemühe, Ihnen zu gefallen. Oft ſeufze ich, daß es mir
nicht gegeben iſt, Sie genugſam zu lieben, und doch liebe ich Sie mit
aller Macht meiner Seele!“
„Sagen Sie lieber: mit aller Macht Ihrer Begierde!“
„O Fiorella, wie falſch beurtheilen Sie mich! Bei wahrer Liebe ge⸗
hören auch die Sinne dem Herzen an. Ihr Wogen und Wallen iſt auch
ſeine Sprache, und ihr ſehnſüchtiges Leben iſt nur der geſteigertſte Aus⸗
druck der Leidenſchaft, welche Worte auszuſprechen nicht vermögen.“
Adolph hatte dieſes mit hinreißendem Feuer geſprochen. Schwankte
Fiorella, oder glaubte ſie, was er bereits ſo Vielen vor ihr geſagt? —
Da wurde die Thüre mit Heftigkeit aufgeriſſen.
„Ich bin verloren!“ ſchrie die Donna.
Der Marcheſe Marelli ging feſten Schrittes auf Adolph zu. Seine
Augenbrauen waren im Zorne zuſammengezogen; Hohn und Wuth malte
ſich auf ſeinen Zügen; ſeine Hand hielt ein Piſtol.
„Herr von B. . ..“ ſprach der Italiener, „Sie lohnen Gaſtfreundſchaft

mit einem Schurkenſtreiche; Sie wollen Liebe hier einſchwärzen — ich zahl'’

es Ihnen mit dem Tode!“
Fiorella ſank in Ohnmacht.
„Kommen Sie, Herr!“ entgegnete Adolph, „welche Waffen haben Sie
gewählt?“
„eSie meinen ein Duell? hoffen Sie nicht darauf!“ erwiederte der
unverſöhnliche Gatte, indem er den Hahn des Piſtols ſpannte. „Einen
Banditen, deſſen man habhaft wird, tödtet man und ſchlägt ſich nicht
mit ihm!“
„Herr,“ rief der empörte Liebhaber, „ich bin Edelmann!“
„Was kümmert mich das! Um Ihnen eine Kugel durch den Kopf zu

jagen, brauch ich nicht zu wiſſen, ob Sie Ahnen haben oder nicht. Ein

edelgeborener Schurke iſt ein doppelter!“
„Feiger Meuchelmörder!“
„Sparen Sie die Worte. Glauben Sie an ein anderes Leben?“

„Ja.“

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„Dann machen Sie Ihre Rechnung mit dem Himmel, aber ſchnell!“
Fiorella ſtieß einen leiſen Schrei aus.
„Wohlan denn, ich bin bereit zu ſterben,“ entgegnete Adolph mit
feſtem Tone, „aber ermorden Sie mich nicht vor ihren Augen!“
„Eigenliebiger Thor! Du denkſt wohl, ſie könne Deinen Tod nicht
überleben? Sei ruhig, ſie wird es. Doch will ich Deine letzte Bitte er⸗
füllen. Komm' in das Nebengemach!“
Der Italiener wies mit einem fürchterlichen Hohnlachen auf eine
Thür im Hintergrunde. Adolph wandte ſich dahin. Eine einfache Ta⸗
petenwand trennte die Beiden nun von Fiorella. Marelli erhob die Waffe
und wollte ſchießen.
„Wir ſind hier zu nahe,“ drang Adolph in ihn, „Ihre Gemahlin
muß den Schuß hören.“
„Und wird darüber wahnſinnig werden, nicht wahr, mein hübſcher
Kavalier?“
„Erdolche mich ohne Geräuſch, erbärmlicher Spötter!“
„Erdolchen? . . . Der Vorſchlag iſt gut,“ — und der Italiener ſteckte
das Piſtol zu ſich. „Ich habe auch für dieſen Fall vorgeſorgt. Wäre
es mir aus dem oder jenem Grunde unmöglich geweſen, Feuer auf Dich
zu geben, ſo waren meine Maßregeln getroffen. Geh' hier hinaus —
in der Gallerie, die Du durchſchreiten wirſt, erwarten Dich zwei Bravi,
deren Dolchen Du nicht entkommſt. Hätte die Memme auch dagegen etwas
einzuwenden? Laß hören: ich habe Geduld mit Dir.“
„Ich würdige Dich keines Wortes mehr. Du haſt einen Sohn —
möge in fremdem Lande an ihm ſo geſchehen, wie Du an mir handelſt!
Die Mörder warten; dieß mein Abſchiedswort!“
Adolph war in der Gewalt eines unerbittlichen Menſchen. Was ſollte
es ihm helfen, gegen das gräßliche Schickſal zu ringen? Es blieb ihm
nichts übrig, als muthig zu ſterben. Mit erhobenem Haupte und feſtem
Schritte ging er auf die Gallerie los und ſah die Banditen auf ihrem
Poſten. Bei dem Anblick ihres Opfers bewegten ſie ſich ihm langſam
entgegen. Es waren ein paar athletiſche Geſtalten, und ihnen Wider⸗
ſtand leiſten, hieß nur die Todesqual verlängern. Er war ohne Waffen
und in ihren Händen blitzten Stilete. Adolph faßte ſie feſt in’s Auge
und wankte nicht zurück.
Ich habe höchſtens noch eine Minute zu leben, dachte er, indem er

den Zwiſchenraum zu ſeinen Mördern maß. Dieſe, ohne ihren Gang zu
beeilen, betrachteten ihn mit kalter Gleichgültigkeit. Ohne innere Bewe⸗

gung ſchritten ſie zum Verbrechen: der Tod von ihrer Fauſt war ſicher.
Die Gallerie iſt zur Hälfte durchſchritten.
„Fünf bis ſechs Sekunden noch,“ ſprach der Geopferte für ſich —
„nur noch eine! Verzeihe mir, o Gott!“ — ſo ſein letzter Ausruf.
Die Bravi faſſen ihn zu beiden Seiten und ſchwingen die Dolche.

Adolph erwartet den Todesſtoß, ſein Auge hat ſich geſenkt. Eine fürch⸗

terliche Pauſe — auf die ein ſchallendes Hohngelächter folgt.
Marelli ſteht vor ihm.
„Du haſt Muth gezeigt,“ rief er mit donnernder Stimme, „möge
Dir das zur Warnung dienen! Möge meinem Sohne, wie Du es ge⸗
wünſcht, in fremdem Lande ſo geſchehen, wie ich an Dir gehandelt! O,
ich könnte grauſam ſein, wenn ich nicht auf andere Art zu ſtrafen wüßte.
Meinen Dolchen biſt Du entgangen, wie meine Gattin Deiner Liebe:
beides vielleicht durch ein Wunder, vielleicht durch eine Laune des Zu⸗

falls — gleichviel. Bravi, ſteckt eure Stilete ein und werft dieſen jungen

Herrn zum Hauſe hinaus!“ L
Der Befehl des Marcheſe wurde mit der gröbſten Pünktlichkeit voll⸗
zogen. Schmachvoll aus dem Hauſe Marelli's auf die Straße geſſetzt,
kam Adolph wuthentbrannt nach Hauſe. Tauſend Rachepläne kochten in
ſeinem Herzen, und ſchon am frühen Morgen ſtand er vor dem Hotel
Marelli. Aber der eiferſüchtige Venezianer war mit ſeiner Frau in der
Nacht abgereist, und ſeine Abweſenheit werde, wie man verſicherte, meh⸗
rere Jahre dauern. Vergebens forſchte Adolph nach den Spuren des
Verſchwundenen — und wenige Tage ſpäter erſchien ein Abgeſandter der
Polizei, welcher Herrn Adolph von B. .. ſeinen vollzogenen Paß über⸗

brachte und ihn um eine baldige Abreiſe erſuchte. — So hatte ihm die

ganze Geſchichte nur unangenehme Erinnerungen und Schande gebracht:
nicht Liebe, nicht Tod, noch Rache.

4

Fünf Jahre ſind indeſſen hingegangen. Adolph ermüdete nicht, ſeinen
Beleidiger zu ſuchen; die Sehnſucht nach Rache glühte lange in ihm, aber
das Selbſtgefühl ſeiner Liebenswürdigkeit und Sieghaftigkeit hatte merklich
nachgelaſſen. Endlich ſollte er wahre Liebe kennen lernen; wiederum war
es eine ſchöne Spanierin, die ihn feſſelte und die ihn die Seligkeit eines
reinen Herzensbündniſſes fühlen lehrte. Faſt wie ein blöder Schäfer ſtand
der Etourdi von ehemals der reizenden Iſabella gegenüber; auch das
Begehren nach Rache ſchwieg vor dem allmächtigen Zauber der Liebe und
ſollte bald für ewig verſtummen; denn als Iſabella, ſeine Neigung er⸗

wiedernd, endlich einwilligte, die Seinige zu werden, und aus dieſem
Anlaſſe die Familienangelegenheiten zur Sprache kamen, ergab es ſich,

daß die Tante der ſchönen Braut Niemand anders war, als die Marcheſa

Fiorella Marelli. Bei Nennung dieſes Namens zuckten in der Bruſt des
Gekränkten nochmals alle Racheſchwerter empor, aber ſie ſchmolzen an dem
Sonnenblick der Liebe und ſanken durch das erwachte Gefühl, damals
eine wirklich verdiente Strafe erlitten zu haben. Als nun vollends am
Hochzeittage ein herzlicher Brief des Marcheſe ankam, worin dieſer den
glücklichen Neuvermählten um Vergeſſen des Vorgefallenen bat und ihm
zu ſeiner Wahl und geänderten Geſinnung Glück wünſchte, wurde Adolph

ganz heiter und erzählte bald darauf ſeiner Frau und ſeinen Freunden

das Abenteuer im Hotel Marelli.
Der Unnwiderſtehliche war gebeſſert und glücklich, und der Marcheſe
zog wieder nach Venedig.

Bilderräthſel.

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Auflſung des Bilderräthſels Seite 232:

Edite, bibite, collegiales! post multa saecula pocula nulla.

Briefmappe.
Hrn. Paſt. cm. J. in W. Das heißt ſich doch die Sache gar zu leicht ma⸗
chen, wenn Sie zu den Röſſelſprüngen nur die Gedichte einſenden.
Hrn. L. S. in F. Wir kennen jene Schriften nicht, allein wir können Ihnen
die des ſtuttgarter Prälaten Kapff empfehlen, welche Ihnen jede nürnberger Buchr
handlung beſorgen wird. . . .. M
Hrn. Cand. P. in A. Die Frage iſt ſo unverſtändlich geſtellt, daß wir un⸗
möglich darauf antworten können.
r n. Alexis P. in O. Jene Stelle auf dem Siegel, die ſich allerdings
dazu ganz vortrefflich eignet, iſt vollſtändig 1. Makkab. 12, 18 und heißt: Und
erwarten Antwort. ,
Hrn. Eiſenbahn⸗Inſp. P. in A. Sie finden eine Abbildung des Stamm⸗
ſchloſſes des Freiherrn v. Stein im Jahrg. 1864, S. 352 dieſer Blätter. .
Hrn. Fabr. A. in S. Können Sie uns die Adreſſe angeben, ſo werden wir
das gerne beſorgen. . ⸗
Frl. H. H. in M. Die Erfahrung iſt dagegen: die Namen haben meiſt eine
Bedeutung, ſo bedeutet Helena die Lichtvolle, Leuchtende.
rn. Lieuten. R. v. F. in K. Wir bedauern Sie, daß Sie Ihren Brüdern
nicht in den Kampf folgen durften, aber Ihre Thätigkeit war gewiß eine nicht
minder erſprießliche, wenn ſie auch auf das eiſerne Kreuz wenig Anwartſchaft gibt.
Danken für das Eingeſandte, das nach Angabe verwendet werden wird.
Hrn. Karl Z. in H. Wir haben darüber ein treffliches Buch: Norddeutſch⸗
lands Seemacht. Ihre Organiſation, ihre Schiffe, Häfen und Bemannung. Leipzig,
Grunow. 1870. =ð . . .
Hrn. Rentier X. M. in O. Der bibliogr. Anzeiger von Brockhaus ibt
Ihnen die wichtigſten Schriften des In⸗ und Auslandes an und koſtet eine Ba⸗
atelle.
3 Hrn. Maj. v. H. in W. Die Nachricht iſt eine durchaus falſche. Das be⸗
deutendſte Jubiläum dieſes Jahres iſt das von Albrecht Dürer, welches auf
den 20. Mai fällt.
r. S. W. in K. Sie werden am beſten Abends etwas Coldcream, den
Sie in jeder Apotheke haben können, aufreiben; der kühlt und erweicht.
Hrn. Aſſiſt. P. in A. Jenes Buch, deſſen Titels Sie ſich nicht mehr erin⸗
nern, heißt: Grimmelshauſen, Simpliziſſimus. Allerdings ein köſtliches Buch un⸗
ſerer Literatur. Eine eben ſo ſchöne als gute Ausgabe haben wir von Kurz
(Leipzig, Weber. 1863).

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Kriegers Morgengruß.
Zwar etwas früh, aber — theilweiſe — doch ſehr angenehm.

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Inniger und ſinniger Gruß.

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Der Blumenſtrauß als Vermittler.

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Nach Skizzen von A. Matty.
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Gruß und Gegengrugß.

„Gut Heil!“

Feuerwehrgruß.

„Gut Schlauch, alte Spritze, wir wollen noch einen löſchen!“

er frohe Turnergruß.

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Marianne.
Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter.
(Fortſetzung.)

Kurz vor der Stunde, in welcher man den Abendthee einzunehmen

pflegte, ging Frau Katharina in ihrem Zimmer, wohin ſie ſich zurückge⸗
zogen hatte, nachdenklich auf und nieder. Der große Schreibtiſch, an dem
ſie ihre Bücher führte und ihre Briefe ſchrieb, ſtand offen. Es fehlte ihr
indeß an der nöthigen Ruhe, um ſich mit ſolchen Arbeiten zu beſchäftigen.
Auch die großen Bücherſchränke, die an den Wänden ſtanden und alte
und neue Klaſſiker enthielten, fanden keine Beachtung. Sie würdigte
ſogar den aufgeſchlagenen franzöſiſchen Roman — es war eine ſpannende
Kriminalgeſchichte —, der auf dem Tiſche lag, und in deſſen Lektüre ſie
bis zur Mitte vorgerückt war, keines Blickes. Die aufgeregte Art, mit
welcher ſie die Stube maß, ſtand in einem eigenthümlichen Gegenſatz zu
dem ſtillen Lichte der großen Aſtrallampe, deren Strahlen einen milden
Glanz durch den Raum warfen.
Draußen erſcholl die Klingel. Nach einer Weile traten die Männer
in das Haus. Ulrich begab ſich für eine Weile auf ſeine Zimmer. Der
Onkel ließ ſich zu ſeiner Schweſter führen.
„Nun, wo biſt Du geweſen?“ fragte Frau Katharina.
„Ich habe den Bürgerverein beſucht.“
„Wie, dieſe Geſellſchaft, die nur aus Krämern, kleinen Beamten und
zudringlichen Juden beſteht?“ bemerkte die Dame.
„Nun, es iſt dort wenigſtens amüſanter, wie in den hohlen Sälen
des vornehmen Kaſinos, in welchen dem Eintretenden die Langeweile aus
allen Ecken entgegengähnt.“
„Du haſt doch Ulrich nicht mitgenommen?“
„Allerdings. Ich hoffte ſogar, daß ihm die paar Stunden, die wir
dort zugebracht haben, von Nutzen geweſen ſind. Ja, meine liebe Schwe⸗
ſter, wir haben dort ganz wunderliche Dinge vernommen.“
„Wahrſcheinlich die gewöhnlichen Klatſchereien, die in dieſes Centrum
zuſammengetragen werden, um von dort aus wieder durch die verſchieden⸗
ſten Kanäle in die Stadt zu gelangen.“
„Es mag nicht immer ganz ſauber zugehen,“ ſprach Bernhard, „dieß⸗
mal ſind uns indeß auch einige feſtſtehende Thatſachen zu Ohren gekom⸗
men, die den Ueberbleibſeln des Patriziats nicht gerade zur beſonderen
Ehre gereichen.“
„Ach was, Verleumdungen!“
„Nun, ſo nennt man nicht gerade Dinge, die von glaubwürdigen
Männern bekundet werden, welche Augenzeugen geweſen ſind.“
„Und was iſt es?“
„Nun, der junge von Reiland, den wir die Ehre haben, zu unſern
patriziſchen Geſchlechtern zu zählen, hat heute in der Oberſtraße mit
ſeinem Wagen ein Kind überfahren und in einer Weiſe beſchädigt, daß
es am Tode liegt. Der leichtſinnige Menſch hielt aber, nachdem das Un⸗
glück geſchehen war, nicht einmal an, um ſich zu entſchuldigen, ſondern
trieb die wilden Pferde nur noch zu wilderer Eile an, um ſich den Um⸗
ſtehenden, die in Schrecken und Zorn aufſchrieen, zu entziehen. Einige
kühne Männer warfen ſich auf das Gefährt und hielten ihn auf. Er
wollte ſchon mit der Peitſche unter ſie ſchlagen, als er entwaffnet und
heruntergeriſſen wurde. Und nun rief der rohe Burſche aus: ‚Laßt mich
in Ruhe, ich will ja bezahlen!“ Wenn ſich nicht der am Thore ſtehende
Poſten in's Mittel gelegt hätte, der Menſch wäre vom Volk nach ame⸗
rikaniſcher Art gerichtet worden. So entkam er noch eben der Gefahr
und wurde auf die Wache gebracht, wo man ihn gegen Kaution entlaſſen
hat. Es verlautet, daß er bereits aus der Stadt geflohen iſt.“
„Das iſt allerdings eine fatale Geſchichte,“ ſprach Frau Katharina.
„Und bei dieſer Gelegenheit kam auch noch eine andere, höchſt mißliche
Geſchichte zum Vorſchein,“ fuhr Hartſtein fort.
„Nun?“ fragte die Schweſter.
„Der junge Armbruſter hat die Tochter eines angeſehenen Bürgers
verführt und weigert ſich, ſie zu heirathen. Der Bruder des Mädchens,
ein talentvoller, feuriger Advokat, beſchloß, den Betrüger zu fordern, aber
auch dieſer junge Patrizier iſt in die weite Welt gegangen.“
„Und hat Ulrich dieſe Dinge mit angehört?“
„Freilich. Er mag die Lehre daraus ſchöpfen, daß nicht alle ſeine
Standesgenoſſen Engel ſind. Glücklicherweiſe iſt ſeine Geſinnung edel
genug, daß wir ſolche ehrloſe Handlungen nicht von ihm zu befürchten
brauchen. Uebrigens haben wir bei dieſer Gelegenheit auch erfahren, —
und dieſe Mittheilung wird Dir einigermaßen zur Beruhigung dienen, —
warum Marianne das Stegheim'ſche Haus verlaſſen hat.“
„Alſo auch das noch? Da bin ich doch neugierig,“ ſagte die
Schweſter.
Illuſtr. Welt. XIX. 7.

„Der junge Sohn des Hauſes, ein Bube von neunzehn Jahren, ver⸗
maß ſich, dem armen Mädchen, von dem das ganze Haus entzückt war,
nachzuſtellen und geſtern Abend in ſeine Stube zu ſchleichen. Sie hat
ihm aber in der beſten Art heimgeleuchtet und ihn mit der Kraft ihrer
Arme in eine Ecke geſchleudert, daß er eine tiefe Kopfwunde davon trug.
Natürlich iſt das ganze Haus in Aufregung gerathen. Der Arzt mußte
noch in der Nacht gerufen werden. So kam denn die Geſchichee in Aller Mund.
Die Dame hörte dieſe Mittheilung mit einiger Genugthuung an. Ihre
Augen ſtrahlten, als wollte ſie ſagen: Das iſt eine gute Erfahrung für
meinen Sohn! Dann äußerte ſie: „In der That, ein braves Mädchen.
Ich danke Dir, daß Du mir ſo gut gerathen haſt. Aber wir wollen jetzt
in den Salon.“
Als ſie eintraten, fanden ſie Marianne beſchäftigt, den Theetiſch zu
beſorgen. Fido, der bereits unzertrennlich von ihr zu ſein ſchien, lag

neben ihrem Stuhle. Die Hausfrau, welche ſofort bemerkte, daß die bis⸗

herige Regel über den Haufen geworfen war, konnte gleichwohl nicht um⸗
hin, den neuen Anordnungen ihren Beifall zu zollen. Alle Geſchirre ſtan⸗
den zierlich auf ihren neuen Plätzen, das Brod, die Eßwaaren und der
Wein erſchienen ſymmetriſch aufgeſtellt. Das Mädchen ſelbſt hatte eine
beſcheidene Ecke eingenommen, und begann nun den braunen chineſiſchen
Trank mit den zierlichſten Bewegungen anzuſetzen. Auch Ulrich fand ſich
ein und ſchien von der Anmuth, mit der Alles geſchehen war, überraſcht.
Frau von Brennenberg äußerte in auffallender, freundlicher Weiſe:
„Nun, Marianne, Sie ſcheinen kein Neuling in dieſer Art von Beſchäf⸗
tigungen zu ſein?“
„Keineswegs,“ antwortete das Mädchen, „die Englünder und Ame⸗
rikaner ſind die Meiſter des Theetiſches. Ich habe von früh auf Gelegen⸗
heit gehabt, ſie bei ihren Mahlzeiten zu beobachten, und mir ihre Sitten
und Bräuche gemerkt.“
„Aber wo ſind Sie denn mit dieſen fremden Nationen zuſammenge⸗
kommen?“
„Zuerſt in Genf,“ ſagte das Mädchen, „wo ſich immer eine Menge
von engliſchen Familien aufhalten. Mein Vater gab in vielen Häuſern
dieſer Art Unterricht. Ich wurde durch ihn eingeführt und war die
Spielgenoſſin verſchiedener jungen Damen, welche den höchſten Lebens⸗
kreiſen angehörten. Es handelte ſich freilich bei dieſen Verhältniſſen eigent⸗
lich mehr um ein Prinzip der Nützlichkeit, als um tiefere Seelenbeziehun⸗
gen. Die Engländer eignen ſich gerne fremde Sprachen an, weil ſie
dieſelben auf ihren vielfachen Reiſen nöthig haben. Da ſie nun aber nicht
gerade ſehr geſchickt in der Erlernung ſind, weil ſie harte Ohren und breite
Zungen haben, ſo ſuchen ſie jede Gelegenheit zur Uebung auf. Meine
kleinen und großen Geſpielinnen wurden alſo angewieſen, mich im Fran⸗
zöſiſchen und Deutſchen auszunutzen. Schließlich aber hatte ich ſelbſt den
größten Vortheil davon, indem ich mich nach und nach mit der engliſchen
Sprache vertraut machte.“
„Sie ſagten, daß Sie auch mit Amerikanern zuſammengekommen ſind,“
bemerkte Hartſtein.
„Allerdings,“ erwiederte Marianne, „und unter ihnen hat beſonders
eine Familie den größten Einfluß auf mein Leben gehabt. Mrs. und
Miß Mac Lury kamen mit ihren Kindern nach der Schweiz, als ich bereits
die Kinderſchuhe ausgetreten hatte. Ich ſah ſie zuerſt in einem engliſchen
Hauſe, wo ich mit den beiden Mädchen Florence und Alice bekannt
wurde. Die Eltern gewannen mich lieb, ich wurde die Freundin der
jungen Damen. Wir waren faſt unzertrennlich bei einander. Während
ich mit den kühlen Töchtern Albions, denekt von früheſter Kindheit an das
Bewußtſein der verſchiedenen Stände eingeprägt wird, ſtets nur in einem
änßerlichen Verhältniſſe ſtand, knüpfte ſich zwiſchen mir und den jungen
Amerikanerinnen eine entſchiedene Herzensfreundſchaft an. Und ſo ließen
mich denn auch meine Eltern dieſes Haus, wo der Menſch als Menſch
geſchätzt wurde, viel lieber beſuchen, als die formenreichen Geſellſchaften
der Britten. Ich nahm Theil an dem Unterricht, der von den beſten
Lehrern gegeben wurde. Wir Mädchen lernten friſch und fröhlich um die
Wette, denn wir wurden vom edelſten Ehrgeize geſpornt. Zwiſchenher
machten wir mancherlei Fahrten in die herrliche Alpenwelt. Wir hatten
reiten gelernt, wir verſtanden zu klettern. Welch' eine neue Herrlichkeit
that ſich mir in den prächtigen Thälern und auf den Gipfeln meines Hei⸗
matlandes kund! Es war für mich eine ganz wundervolle Zeit, in welcher
Herz und Geiſt ſich unter dem Einfluß der Freundſchaft und inmitten einer
gewaltigen Natur zum erſten Male öffnete. So ging ein Jahr vorüber.
Die Erziehung meiner Freundinnen wurde für geſchloſſen angeſehen. Herr
Mac Lury rüſtete ſich zur Abreiſe. Bevor die Familie indeß nach ihrer
Heimat zurückkehrte, ſollte eine große Reiſe durch ganz Europa unter⸗
nommen werden. Meine Freundinnen gaben ihren Eltern den Wunſch zu
erkennen, ſie möchten mich auf dieſer Fahrt als Begleiterin haben, und
fanden ſofort die freundlichſte Zuſtimmung. Der Pkan wurde mir mitge⸗
theilt. Mein Herz klopfte fröhlich auf bei dem Gedanken, Völker und
Länder zu ſehen, aber ich zweifelte, daß ich die Erlaubniß von Vater und

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Mutter erhalten würde. Allerdings war es mir zugleich ſchmerzlich, die
treuen Pfleger meiner Jugend zu verlaſſen. Frau Mac Lury wandte ſich
zuerſt an meine Mutter, dieſe beſprach die Angelegenheit mit dem Vater.
Es koſtete lange Kämpfe, bis Beide zu ceinem Entſchluß gelangten. End⸗
lich entſchieden ſie ſich für die Reiſe, denn ſie hielten es ſchließlich für ein
Glück, daß ihr Kind im Schutze einer ſo vorzüglichen Familie und unter
den angenehmſten Verhältniſſen die Welt und das Leben kennen lexrnen
ſollte. Schon nach kurzer Zeit traten wir unſere Fahrt an. Wir gingen
den Rhein hinunter und wandten uns dann nach Paris, wo wir einen
Theil des Winters blieben. Dann ſahen wir Brüſſel, Berlin, Dresden,
Wien und München, um dieſe intereſſanten Städtebilder in uns aufzu⸗
nehmen. Im Februar überſtiegen wir die Alpen und beſuchten ganz
Italien, in dem wir uns an allen durch Geſchichte und Natur hervor⸗
ragenden Punkten aufhielten. Gegen Anfang Sommer war ich wieder in
der Heimat. Ich mußte nun von meinen heißgeliebten Freunden, bei
denen ich nur ſonnige Tage geſehen hatte, ſcheiden. Sie gingen auf
ihre reichen Beſitzungen in Virginien zurück, ich blieb in dem ſchlichten
elterlichen Hauſe.“

„Nun, da werden Sie ſchön verwöhnt worden ſein?“ ſagte Frau von

Brennenberg.
„Ja und Nein!“ erwiederte Marianne, die während ihrer Mitthei⸗

lung die Beſorgung des Theetiſches auch keinen Augenblick außer Acht ge⸗

laſſen und der Frau des Hauſes und den Herren mit fortwährender Auf⸗
merkſamkeit die Taſſen gefüllt und die Teller gereicht hatte und die jetzt,
nachdem dieſes Geſchäft beſorgt war, eine Stickerei nahm, an der ſie mit
ihren ſchlanken weißen Händen fleißig arbeitete. — „Ja und Nein! Was
Herz und Geiſt angeht, ſo habe ich allerdings in dieſem Kreiſe zu jeder

Stunde die reichſte Förderung gehabt, denn ich befand mich in der

That unter den beſten Menſchen von der Welt. Sie waren eben Menſchen
in der edelſten und vollſten Bedeutung des Wortes. So jung ich bin,
fehlt es mir doch nicht an Erfahrung. Ich habe eine Menge von Be⸗
kanntſchaften gemacht und ſtets gefunden, daß in den geſellſchaftlichen Ver⸗
hältniſſen der Stand, der Rang und der Reichthum eine größere Geltung
erlangen, als der Geiſt, Gemüth und Bildung. Das war bei meinen
Amerikanern ganz anders. Rang und Stand erkannten ſie überhaupt
nicht an. Von dem Reichthum behaupteten ſie, daß er überall den Wech⸗
ſelfällen des Schickſals ausgeſetzt ſei. Herr Mac Lury gebot über ein ſehr
großes Vermögen, er gab zu, daß er mit vielen Fürſten rivaliſiren könne.
Aber bevor er es erlangte, hatte ihn das Leben tüchtig geſchüttelt. Er
war zu verſchiedenen Zeiten vermögend und dann wieder arm geweſen.
Schließlich blieb ihm das Glück hold. Und dennoch traute er ihm keine
Stetigkeit zu und ſagte: ‚Wenn ich morgen von Neuem anfangen muß, ſo
werde ich fröhlich und unverdroſſen arbeiten. Und die Liebe der Meinigen,
welche doch die Hauptſache iſt, wird mir ſtets zur Seite ſtehen.’ Dieſe
Lehren ſind mir nicht verloren gegangen. Sie haben mich in der Demuth
erhalten, aber ſie haben mir auch einen hohen Stolz eingeflößt. In den
kärglichen Verhältniſſen meiner Eltern fand ich mich eben ſo glücklich, wie
in den Paläſten, die wir auf unſern Reiſen bewohnt hatten. Es iſt das
gewöhnliche Loos der Menſchen, daß ſie zuerſt arbeiten und dann genießen.
Ich muß jetzt arbeiten, aber ich füge mich mit Ergebung und Freude in
die eherne Nothwendigkeit.“
Sie ſagte das Alles ſo einfach und beſcheiden, daß die Anweſenden
die Weihe der Wahrheit empfanden. Die ſtolze Hausfrau ſah vor ſich
hin. Ulrich hatte noch nie ein Mädchen in dieſer Art reden gehört, er
fühlte ſich tief ergriffen, Hartſtein's Züge glänzten vor Freude. Er
hätte ihr gern ſtundenlang gelauſcht.
Da eine kleine Pauſe eintrat, fragte er ſie: „Sie lieben wohl die
Amerikaner am meiſten von allen Völkern?“
„Ich liebe vorzugsweiſe die guten Menſchen,“ nahm ſie wieder das
Wort. „Und gute Menſchen gibt es gewiß unter allen Nationen. Viel⸗
leicht iſt es nur ein Zufall geweſen, daß mir dieſe Art mit Ausnahme
meiner Eltern zuerſt unter den Amerikanern begegnet iſt. Allerdings kann
ich nicht leugnen, daß ich bei ihnen auch auf Eigenſchaften geſtoßen bin,

die ich bei andern Nationen vergebens geſucht habe. Die alten Kultur⸗

völker in Europa ſtehen noch ſammt und ſonders in einer gewiſſen Ab⸗
hängigkeit von ihren geſchichtlichen Erinnerungen. Bei ihrer großen poli⸗
tiſchen Freiheit ſind die Engländer doch in lauter Vorurtheilen befangen,
die ſie über Volksthum, Geſellſchaft, Kunſt und Wiſſenſchaft hegen. Prak⸗
tiſch, wie ſie ſind, halten ſie Rang, Stand und Geld für die einzig
weſentlichen Momente des Lebens. Alle geiſtigen Beſtrebungen liegen in
den ſtarren Feſſeln herkömmlicher Formen. Bei den Deutſchen findct ſich
faſt das Gegentheil. Sie ſind einmal unpraktiſch und treiben ihre idealen
Diskuſſionen mit einem Aufwande, daß ſie darüber das wirkliche Leben
aus den Augen verlieren. Bei den Franzoſen iſt die Eitelkeit die Haupt⸗
ſache, die ſie immer auf's Neue in Szene zu ſetzen wiſſen. Sie halten
ſich noch immer für die Spitzen aller Kultur und Civiliſation, während
andere Völker ihnen längſt den Rang abgelaufen haben. Nur der Ameri⸗

„ οι 254 N

kaner iſt frei von all' dieſem traditionellen Krimskrams. Er weiß, daß
er ſich erſt ſeine Stellung in der Geſchichte erobern muß. Er ſtrebt,

ſchafft, arbeitet, und er thut es mit dem vollſten Bewußtſein. Was gelten
ihm geſellſchaftliche Stufen! Kann er ſie doch alle erreichen! Was iſt
ihm das Geld! Er gewinnt es heute und wirft es morgen zum Fenſter
hinaus in neuen Unternehmungen, die ihn wieder arm machen, in gemein⸗
nützigen Angelegenheiten, die dem ganzen Volke zu gut kommen, aber
auch in Privatſpenden, denn es hat in der Wohlthätigkeit Keiner eine offe⸗
nere Hand, wie er. Iſt er heute fertig, ſo geht er morgen wieder mit
neuer Luſt an das Werk. So ſtellt er uns ein Muſter individueller
Selbſtſtändigkeit dar. Ich geſtehe, daß ich nichts mehr bewundere, wie
die Rnabhängigkeit.“
„Sie ſind wohl eine große Freundin der Republik?“ fragte jetzt Hartſtein.
„Das bin ich allerdings,“ antwortete das Mädchen. — Sie wollte
fortfahren, aber für Frau von Brennenberg hatte das Geſpräch eine un⸗
liebſame Wendung angenommen. Waren ihr ſchon die Aeußerungen über
die Unabhängigkeit unbequem geweſen, weil ſie dieſelben von einer Ge⸗
ſellſchafterin nicht hören wollte und weil ſie fürchtete, ihr Sohn könne
von falſchen modernen Gedanken angeſteckt werden, ſo hatte ſie einen
wahrhaften Haß auf die Republik, denn dieſe Staatsform war ja das
traurige Produkt jener Revolution geweſen, welche ihrem Stand und ſeinen

Privilegien das Todesurtheil geſprochen hatte. Sie unterbrach deßhalb die .

Unterhaltung und rief: „Ich denke, wir laſſen dieſe ernſten Geſpräche
ruhen, denn ſie möchten uns beunruhigende Gedanken für die Nacht brin⸗
gen. Marianne hat vielleicht die Güte, uns noch ein Muſikſtück zum
Beſten zu geben.“
„Dann möchte ich um einige Volkslieder bitten,“ ſagte Ulrich ſchüch⸗
tern, „das Fräulein hat mir nämlich mitgetheilt, daß ſie auch ſingt.“
„Vortrefflich,“ rief Hartſtein. „Wir bekommen dann gleich eine
Illuſtration zu unſern ethnographiſchen Ausflügen.“ .
Marianne legte ihre Arbeit zur Seite und ging an den Flügel. Und
nun ſchmetterte eine helle, friſche, jugendliche Stimme durch den Raum,
in dem wahrſcheinlich nie ſolche Lieder erllungen waren. Sie begann mit
dem leichten Chanſon der Franzoſen, dann wandte ſie ſich den bald necki⸗
ſchen und bald melancholiſchen Kanzonetten der Italiener zu, einige
ſlaviſche Lieder in Moll wurden eingeſtreut, daran reihten ſich ſchwediſche,
brittiſche und deutſche Töne. Es war, als flöge eine Schaar von hellen
und dunklen Schmetterlingen durch die Luft. Die beiden Männer ſchwelg⸗
ten in Vergnügen. Sie wußten nicht, ob ſie der wundervollen Stimme
der Sängerin, oder der feinen Charakteriſtik, mit welcher ſie die geiſtigen
Offenbarungen der Nationen zum Ausdruck brachte, den Vorzug geben
ſollten. Selbſt die ſtolze Frau Katharina konnte nicht umhin, ihre Be⸗
friedigung zu erklären. Wer kann ſich ſchließlich dem Siege des Geiſtes
entziehen?
Zuletzt rief ſie aber dennoch: „Sie haben uns aber keine amerikaniſch⸗
republikaniſche Muſik gegeben.“
„Auf dieſem Gebiete ſind eben die Deutſchen Meiſter,“ rief das
Mädchen, „hören Sie den größten Republikaner der Welt!“
Und ſie ſpielte Beethoven's Coriolan⸗Ouverture.
Es war ſpät geworden, viel ſpäter, als man es in dieſem Hauſe
gewohnt war. Frau von Brennenberg brach auf: „Ich muß zu Bette,
bitte, Fräulein Marianne.“

Marianne zog die Klingel. Der Bediente kam. Sie forderte ihn auf,

das Dienſtmädchen zu ſchicken.
„Aber das iſt ſonſt das Amt der Geſellſchafterin,“ ſagte die Haus⸗
frau zu Marianne.

„Aber nicht das meine,“ ſagte dieſe. „Auf eine ſolche Bedingung

wäre ich nicht eingegangen.“
„Das Mädchen kam. Frau Katharina wünſchte Gute Nacht und ver⸗
ließ das Zimmer, Marianne folgte, indem ſie ſich vor den Herren verbeugte.
Auch Hartſtein rüſtete ſich zum Gehen. Als er ſeinem Neffen die

Hand zum Abſchied drückte, ſagte er: „Ich geſtehe, daß ich nichts bewun⸗

dere, wie die Unabhängigkeit. Kapital!“
Ulrich ſchritt noch lange in tiefen Gedanken auf und ab.
(Fortſetzung folgt.)

Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)
XIX. Die Kapitulatian von Sedan am 2. September.

Am Tage vor der Schlacht bei Sedan, am 31. Auguſt, richtete Napo⸗
leon folgende Proklamation an die Truppen: „Da der Anfang des Krie⸗
ges kein glücklicher war, ſo wollte ich, indem ich von jeder perſönlichen

ver
nich
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ſhof
recht
Oder
ſour
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4
EB.e. “*

o 255 O°°6

Rückſicht abſtand, das Kommando der Armeen den Marſchällen übergeben,
welche mir die öffentliche Meinung bezeichnete. Bis jetzt hat der Erfolg

eure Bemühungen nicht gekrönt; indeß vernehme ich, daß die Armee des

Marſchalls Bazaine ſich unter den Mauern von Metz wieder geſtärkt hat,
und die des Marſchalls Mac Mahon iſt geſtern (bei⸗Beaumont) nur leicht
mitgenommen worden. Es liegt daher kein Grund vor, euch entmu⸗
thigen zu laſſen. Wir haben bisher den Feind verhindert, bis zur Haupt⸗
ſtadt vorzudringen, und ganz Frankreich erhebt ſich, um die Eindringlinge
zurückzuwerfen. Da in dieſen ernſten Umſtänden die Kaiſerin mich in
Paris würdig vertritt, ſo habe ich die Rolle des Soldaten der des Sou⸗
veräns vorgezogen. Nichts wird mir zu theuer ſein, um das Vaterland
zu retten. Es ſchließt noch, Gott ſei Dank! Männer von Muth in ſich,
und wenn es Feiglinge gibt, ſo wird das Militärgeſetz und die öffentliche
Aechtung ihnen Gerechtigkeit widerfahren laſſen. Soldaten! ſeid eures
alten Ruhmes würdig! Gott wird unſer Land nicht verlaſſen, vorausge⸗
ſetzt, daß Jeder ſeine Pflicht thut.“ Dieß war das letzte Aktenſtück des
Kaiſers vor ſeiner Gefangennehmung. Viel Hoffnung ſpricht ſich darin
nicht aus. Er behielt daher ſeinen Sohn nicht bei ſich, ſondern ſchickte
ihn am 30. nach Avesne im Norddepartement, von wo er in den nächſten
Tagen nach Belgien ging. Daß nicht die ganze Armee dieſen Weg ein⸗
ſchlug, iſt zu verwundern. Nichts ſtand ihr am 31. im Wege, das bel⸗
giſche Gebiet zu betreten. Sie wäre zwar dort auch entwaffnet, aber
doch nicht gefangen, ſondern internirt worden, und das ganze Kriegsmate⸗
rial wäre nach dem Kriege wieder an Frankreich zurückgegeben, nicht ſo⸗
gleich an Preußen ausgeliefert worden. Im preußiſchen Hauptquartier
fürchtete man, daß die franzöſiſchen Generale dieſen Ausweg vorziehen

werden. Es geſchah glücklicherweiſe nicht. Aus welchen Gründen? iſt

=

nicht ſicher anzugeben. War es die in dieſem ganzen Feldzug an den Tag

gelegte Unkenntniß der militäriſchen Lage? Sagten ihnen ihre Kund⸗

ſchafter nicht, daß zwei Armeen gabelförmig gegen ſie heranziehen und ſie
rechts und links zuſammenpreſſen, daß ihnen faſt der Athem ausging?
Oder wollten ſie, die ſeit Jahrzehnten jährlich wenigſtens einmal einen
journaliſtiſchen, zuweilen auch einen diplomatiſchen Feldzug gegen Belgien
eröffneten und es zu annektiren drohten, gerade dort am allerwenigſten
als Beſiegte auftreten, ſich entwaffnen, ſich in die Feſtung abführen laſſen?
Bäumte ſich gegen einen ſolchen Gedanken der franzöſiſche Stolz? zog er,
wenn ihm kein anderer Ausweg übrig blieb, die offene Schlacht, den ehren⸗
vollen Untergang durch den Feind vor? Vielleicht haben alle dieſe Motive
mitgewirkt, die Armee noch einmal zum Stehen zu bringen — und den
Strategen des preußiſchen Hauptquartiers weitere Gelegenheit zur Entfal⸗

. tung ihrer Genialität zu geben. Der Zug der beiden Armeen gegen Se⸗

dan iſt einer der größten Schachzüge in der Kriegsgeſchichte. General Blu⸗
menthal ſoll vier Tage vor der Schlacht, mit dem Finger auf die Karte
zeigend, die Worte ausgeſprochen haben: „Mac Mahon iſt total verloren.
Hier muß er zum Stehen kommen, und dort wird er geſchlagen ohne Hoff⸗
nung auf Flucht. Sie ſind ganz verloren. Ich weiß nicht, was ſie
wollen.“
Eines der erſten Opfer von Sedan war der Marſchall Mac Mahon.
Schon Morgens acht Uhr wurde er bei dem heftigen Angriff der Bayern
auf Bazeilles durch einen Granatſplitter in der Hüfte ſchwer verwundet
und mußte auf einer Bahre in die Stadt getragen werden. Wenn er
auch, wie all' dieſe napoleoniſchen Generale, nicht zu viel Verſtändniß für
höhere Kriegführung hatte, ſo beſaß er doch viel perſönliche Bravour und
in der Armee den beſtklingenden Namen. Ein Wechſel des Oberkomman⸗
dos gerade in dieſem kritiſchen Augenblicke konnte nicht günſtig wirken.
Mac Mahon übergab ihn noch auf dem Schlachtfelde dem General Ducrot.
Dieſer ſcheint, wie er wenigſtens hinterdrein durch einen ſeiner Offiziere
in einem Schreiben behaupten läßt, von dem feindlichen Plan etwas ge⸗
ahnt zu haben. Um dieſem entgegenzuwirken und ſeiner Armee die nörd⸗
liche Rückzugslinie offen zu halten, wollte er den hiefür geeignetſten Ort,
das Plateau von Illy, beſetzen und in der Nacht auf den 1. September
das erſte Korps dort bivouakiren laſſen. Aber Marſchall Mac Mahon befahl
ihm, ſich auf Sedan zurückzuziehen und öſtlich von der Stadt das Bivouak
zu beziehen. Als am 1. September um vier Uhr Morgens die erſten
Schüſſe von Südoſt her fielen, hielt er dieß nur für einen Scheinangriff
und glaubte, daß der eigentliche Stoß der linken Flanke und dem Rücken
der franzöſiſchen Armee gelte, daß es auf eine Umzingelung abgeſehen ſei.
Sobald er daher das Oberkommando übernommen hatte, befahl er, daß
die Armee ihre Hauptaufſtellung auf dem „famoſen Plateau von Illy,
einer wahren Feſtung, wie es am folgenden Tage der Kronprinz im Ge⸗
ſpräch mit dem gefangenen General nannte“, nehme. Während er dieſe
Bewegung anordnete, traf General Wimpffen auf dem Schlachtfelde ein,
zog ein Papier aus der Taſche und zeigte einen Erlaß des Kriegsminiſte⸗
riums, wonach das Oberkommando ihm übertragen werden ſollte, falls
dem Marſchall Mac Mahon ein Unfall zuſtoße. Beide Generale beſprachen
ſich über die nächſten Bewegungen und waren nicht ſehr einig. Erſt ſpä⸗
ter, als eine furchtbare Kanonade bei Illy gehört wurde, gab Wimpffen

dem General Ducrot ſeine Zuſtimmung, mit der ganzen Kavallerie, der
verfügbaren Artillerie und zwei Diviſionen des erſten Korps einen letzten
Verſuch nach dieſer Seite hin zu machen. Aber es war ſchon zu ſpät.
Dort ſtand das fünfte und elfte preußiſche Korps und nahm das „famoſe“
Plateau von Illy.
General Wimpffen, jetzt ein Mann von 59 Jahren, hatte den rim⸗
krieg und den italieniſchen Feldzug mitgemacht und begleitete in den letzten
Jahren die Stelle eines Kommandeurs der Provinz Oran (in Algerien).

Als der Krieg eine ſchlimme Wendung nahm, wurde er auf Betreiben des

Marſchalls Mac Mayon, der als Gouverneur von Algerien ihn genau
kannte, aus Afrika zurückberufen. Zwei Tage vor der Schlacht von Sedan
kam er an. Er kam gerade recht, um die Kataſtrophe vollends zu Ende
zu führen. Daß auch er kein großer Stratege war, ergibt ſich aus einem
flüchtigen Geſpräch mit dem Kaiſer. Dieſer begegnete ihm auf dem
Schlachtfeld, wie Wimpffen eben von Balan zurückkam. Es war zwiſchen
neun und zehn Uhr. Der Kaiſer erkundigte ſich, wie es auf dieſer Seite
ſtehe. Der General antwortete: „Sire! Die Dinge gehen ſo gut wie ir⸗
gend möglich, und wir gewinnen an Terrain.“ Auf die Bemerkung des
Kaiſers, daß ein Offizier ihm gemeldet habe, ein ſtarkes feindliches Korps
ſei im Begriff, die linke Flanke der franzöſiſchen Armee zu umgehen, er⸗
wiederte Wimpffen: „Gut! deſto beſſer; man muß ſie gewähren laſſen;
wir werden ſie in die Maas werfen und die Schlacht gewinnen.“ Damit
hatte es gute Weile. Gegen vier Uhr, als faſt ſchon Alles verloren war,
und die Franzoſen ihren letzten, verzweifelten Vorſtoß gegen Balan mach⸗
ten, ritt auch der Kaiſer mit ſeinen Adjutanten in die Schußlinie und
zeigte eine fataliſtiſche Kaltblütigkeit. Rings um ihn ſausten die Kugeln,
eine Granate explodirte in ſeiner nächſten Nähe und umhüllte ihn mit
einer Staub⸗ und Dampfwolke. In den ſchlaffen Geſichtszügen des Kai⸗
ſers bemerkte man nicht die geringſte Aufregung. Seine Umgebung drang
in ihn, ſich von dieſem gefährlichen Poſten zu entfernen, und langſam,
ohne eine Miene zu verziehen, ritt er in ſeine Wohnung zurück. Hier
traf ihn eine Hiobspoſt um die andere. Die Kommandanten der Armee⸗
korps eilten herbei und benachrichtigten ihn, daß ihre Truppen zurückge⸗
worfen, auseinandergeſprengt und theilweiſe in die Stadt zurückgedrängt
worden ſeien. Er ſandte ſie zum General Wimpffen, damit dieſer über
die Lage unterrichtet werde. Zu gleicher Zeit ſchickte Wimpffen zwei Of⸗
fiziere ſeines Stabes an den Kaiſer und ließ dieſem ein Billet überreichen,
worin er ihm vorſchlug, wenn die Armee nicht mehr zu retten ſei, wenig⸗
ſtens ſeine (des Kaiſers) Perſon zu retten. Das Schreiben lautete: „Sire!
Ich gebe dem General Lebrun Befehl, einen Durchbruch in der Richtung
auf Carignan zu verſuchen, und ich laſſe ihm alle disponibeln Truppen
folgen. Dem General Ducrot ertheile ich den Befehl, dieſe Bewegung zu
unterſtützen, während ich den General Douay anweiſe, den Rückzug zu
decken. Möge es Eurer Majeſtät gefallen, ſich in die Mitte dieſer Trup⸗
pen zu begeben; es wird ihnen Ehrenſache ſein, dem Kaiſer eine Straße
zu eröffnen.“ Damit wollte er, wie er nachher ſelbſt äußerte, dem Kaiſer
den tiefen Kummer der Gefangenſchaft erſparen und durch den Einfluß
ſeines Namens jenes einheitliche Zuſammenwirken veranlaſſen, ohne welches
ein Durchbruch unmöglich war. Der Kaiſer weigerte ſich, noch eine weitere
Anzahl von Soldaten aufzuopfern, um ſeine Perſon zu retten, und fügte
hinzu, daß Carignan ja von den Preußen beſetzt ſei; wenn der General glaube,
einen Theil der Armee noch retten zu können, ſo möge er es verſuchen. Im
nämlichen Augenblick, als dieſe Antwort dem Obergeneral zukam, theilte
dieſer dem General Lebrun, dem kommandirenden General des 12. Korps,
mit: er wolle 2000 — 3000 Mann zuſammenraffen, ſich an ihre Spitze
ſtellen und durch die preußiſchen Linien hindurchdringen. Lebrun antwor⸗
tete ihm: „Sie werden 3000 Mann mehr zum Tode führen und keinen
Erfolg haben. Wenn Sie es aber verſuchen wollen, ſo will ich wohl mit
Ihnen gehen.“ Wimpffen machte Anſtalten, und ſie zogen mit einander
ab, aber nach einer halben Stunde geſtand er zu, daß der Verſuch unaus⸗
führbar ſei, und daß nichts übrig bleibe, als ſich⸗ zu ergeben. Aber eben
dieſe Uebergabe mit all' ihren Konſequenzen war gerade für Wimpffen
das Allerhärteſte. Er hatte indeſſen fleckenlos gedient, hatte ſich in der
Armee einen geachteten Namen erworben, hatte an dem unglücklichen Plan,
von Chalons nach Sedan zu ziehen, nicht den geringſten Theil, hatte an
den großen Mißgriffen bei den Kämpfen und Operationen der letzten Tage
gar keine Schuld, hatte in Folge des Unfalls, der dem Marſchall Mac
Mahon zugeſtoßen war, interimiſtiſch das Oberkommando übernommen,
und ſollte nun ſeinen guten Namen unter eine Kapitulation ſetzen, die bei
der ganzen Sachlage für Frankreich nur ſchimpflich ausfallen konnte. So
oft man Sedan nannte, ſollte auch ſein Name genannt werden, und doch
war er an dieſem Ausgang ſo unſchuldig wie ein Kind, war nur der
armſelige Lückenbüßer, der für einen Andern einſtehen und deſſen bereits
aufgegebenes Spiel nach den Regeln des militäriſchen Anſtands hinaus⸗
führen ſollte. Das Ehrgefühl des Generals ſträubte ſich gegen eine ſolche
Art von geſchichtlicher Unſterblichkeit, und ſo kam er auf die verſchiedenen
Einfälle und Verſuche, einen Ausweg aus dieſem ſedaner Labyrinth zu

finden, mit den Waffen in der Hand durchzubrechen und die Ehre der Ka⸗
pitulation jedem Anderen, nur nicht ſich ſelbſt zu überlaſſen.
Alle Verſuche ſcheiterten an der eiſernen Umklammerung, welche ſich
durch die deutſchen Heere bereits vollzogen hatte. Es blieb ihm nur noch
Eins übrig. Er ſetzte ſich hin und ſchrieb an den Kaiſer folgenden Brief:
„Sire! Ich werde niemals die Beweiſe von Wohlwollen vergeſſen, welche
Sie mir bewilligt haben, und ich würde für Frankreich und Sie glücklich
geweſen ſein, wenn ich den heutigen Tag mit einem glorreichen Erfolge
hätte beendigen können. Ich habe dieſes Reſultat nicht erlangen können,
und ich glaube, einem Anderen die Sorge, unſere Armeen zu führen,
überlaſſen zu’ müſſen. In dieſer Lage glaube ich genöthigt zu ſein, meine
Entlaſſung als Obergeneral zu nehmen und meine Penſionirung zu ver⸗
langen.“ Der Kaiſer antwortete ihm mit folgendem Schreiben: „General!
Sie können nicht Ihren Abſchied nehmen, wenn es ſich noch darum han⸗

delt, die Armee durch eine ehrenvolle Kapitulation zu retten. Ich nehme

Ihre Demiſſion nicht an. Sie haben den ganzen Tag hindurch Ihre
Schuldigkeit gethan. Thun Sie ſie ferner. Es iſt dieß ein Dienſt, den
Sie dem Lande leiſten. Der König von Preußen hat einen Waffen ill⸗
ſtand angenommen. Ich erwarte ſeine Vorſchläge. Zweifeln Sie nicht
an meiner Freundſchaft!“ Der Kaiſer hatte Recht. Hatte Wimpffen
Vormittags den Oberbefehl übernommen, ſo mußte er ihn auch Abends

behalten. Wer ſich Morgens nicht darüber beſann, ob er den Kommando⸗

ſtab annehmen, oder bei der Hoffnungsloſigkeit der Lage ablehnen ſolle,

hatte Abends kein Recht mehr, ſich erſt nachträglich noch zu beſinnen. Hier

heißt es: wer A ſagt, muß auch B ſagen. Dieß ſah der General ein
und nahm ſeine Entlaſſung zurück. Doch machte er dem Kaiſer in einem
an den General Reille gerichteten Schreiben vom 19. September den Vor⸗
wurf, daß derſelbe ohne ſein Wiſſen die weiße Fahne auf der Citadelle
habe aufſtecken laſſen, und gleichzeitig einen Offizier ſeines Hanſes als
Parlamentär abgeſandt habe. „Ungeachtet der Proteſtation des Generals
und obwohl derſelbe ſich weigerte, zu unterhandeln, blieb die weiße Fahne
aufgehißt; die feindlichen Parlamentäre wurden im kaiſerlichen Haupt⸗
quartier empfangen. Alle dieſe Vorgänge, die dem Reſſort des komman⸗
direnden Generals angehören, mußten der Ausführung der letzten Offen⸗
ſiobewegungen hinderlich ſein.“ Wer möchte aber den Kaiſer tadeln, daß
er, wenn ſein General ſich in den Schmollwinkel zurückzog und das be⸗
kannte Manöver des Vogel Strauß nachzuahmen ſich anſchickte, ſelbſt ein⸗
griff und die weiße Fahne aufhißte? Wimpffen konnte verlangen, daß
ihn der Kaiſer vorher davon benachrichtigte, nicht aber, daß im Fall ſeiner
Weigerung gar keine Unterhandlungen eröffnet werden ſollten. Etwas
mußte geſchehen. Von Offenſivbewegungen war um dieſe Tageszeit gar
keine Rede mehr. Wer in einer Mausfalle ſitzt, der hat wenig Chancen
zur Offenſive und wird ſelbſt gut daran thun, auf die Defenſive zu ver⸗
zichten. Der Kaiſer und Wimpffen ſtanden, wenn ſie nicht auf eine Ka⸗
pitulation eingehen wollten, vor der Alternative, entweder durch die deut⸗
ſchen Armeekorps ſich durchzuſchlagen, oder ſich in Sedan zuſammenſchießen
zu laſſen. Das Erſte war unmöglich; es hieß, den Tod ſuchen und fin⸗
den, und das Zweite war fürwahr auch kein ſtrategiſches Kunſtſtück. So⸗
mit blieb, da das Leben immer noch mehr Reiz für dieſe Herren hatte als
der Tod, nichts übrig als Unterhandlungen, und wenn Wimpffen ſich wei⸗
gerte, ſo mußte der Kaiſer ſelbſt die Sache in die Hand nehmen.
General Lauriſton ging mit einer Ulanenlanze, an welche man ein
weißes Tuch befeſtigt hatte, in Begleitung eines Trompeters auf die Mauer.
Aber wie konnte man bei dem Donner der Kanonen einen Trompeter
hören, wie bei dem Kanonendampf aus der Entfernung eine weiße Fahne
entdecken? Darauf wurde das Stadtthor geöffnet, und ein Parlamentär
mit weißer Fahne hinausgeſchickt. Plötzlich verſtummte das Feuer, die
Nachricht von Kapitulation und von der Anweſenheit des Kaiſers verbrei⸗
tete ſich raſch über die Thäler und Höhen, und der Ruf: „Sieg! Sieg!
der Kaiſer iſt da!“ erfüllte die Lüfte. „Tauſende von Helmen, Tſchakos
und Feldmützen, Tauſende von Bajonnetten und Säbeln wurden zum Him⸗
mel erhoben, und ſelbſt die Verwundeten und Verſtümmelten miſchten ihre
ſchwache Stimme in den Jubelruf des Sieges. Ein Offizier erzählte, er

ſah einen großen, mächtigen preußiſchen Soldaten, der die Rechte in die

Seite gepreßt im Todeskampfe gelegen hatte, plötzlich, als er die Urſache
des Lärms begriff, kerzengerade in die Höhe fahren mit einem lauten
Hurrah. Dann fuhr er nach einem Augenblicke mit den Händen in der
Luft herum, bis das Blut wie ein Strom aus ſeiner Wunde ſtürzte und
er ſelbſt lautlos und todt über einen gefallenen Franzoſen zu Boden rollte.“
Um die nämliche Zeit ſchickte der König, um dem niedergeſchmetterten
Feinde weitere Verluſte zu erſparen, den Oberſtlieutenant Bronſart als
Parlamentär mit weißer Fahne ab mit dem Auftrag, der Armee und Feſtung
Kapitulation anzutragen. Dieſer begegnete bereits einem bayeriſchen Of⸗
fizier, der ihm jenen franzöſiſchen Parlamentär ankündigte. Der Oberſt⸗
lieutenant wurde eingelaſſen und auf ſeine Frage nach dem Obergeneral
unerwartet vor den Kaiſer geführt. Auf die Frage des Kaiſers, was für

Aufträge er habe, antwortete Bronſart, er ſolle Armee und Feſtung zur

Uebergabe auffordern. Der Kaiſer entgegnete, daß er ſich in dieſer Sache⸗
an den General Wimpffen zu wenden habe, und daß er ſeinen General⸗
adjutanten Reille mit einem Briefe an den König abſenden werde. Bron⸗
ſart und Reille machten ſich nun auf den Weg, um den König auf der
Höhe von Frenois aufzuſuchen. Reille war dem König und dem Kron⸗
prinzen bekannt, da er, als Beide im Jahre 1867 die pariſer Weltindu⸗
ſtrieausſtellung beſuchten, dem Kronprinzen als begleitender Offizier beige⸗
geben war. Es war gegen ſieben Uhr. Der König, auf ſeinen Säbel
geſtützt, ſtand auf der Berghöhe, neben ihm der Kronprinz, in weitem
Kreiſe das ſtattliche Gefolge. Bronſart und Reille kamen heran, Erſterer
ging etwas voraus und theilte dem König, der dieß noch nicht mit Be⸗
ſtimmtheit wußte, mit, daß der Kaiſer ſelbſt in Sedan ſei. „Du kannſt
Dir den Eindruck denken, den es auf mich vor Allen und auf Alle machte,“
ſchreibt der König in ſeinem ſchönen Briefe an die Königin Auguſta am
3. September. „Hundert Schritte von dem König,“ berichtet ein Augen⸗
zeuge, „hielt Reille an, ſtieg vom Pferd, ging über den Acker bis auf we⸗
nige Schritte heran, verneigte ſich tief, griff in ſeine Bruſttaſche, den Brief
des Kaiſers herausholend, und übergab ihn ehrfurchtsvoll. Ehe der König
den Brief öffnete, ſagte er dem General: ‚Aber ich verlange als erſte Be⸗
dingung, daß die Armee die Waffen niederlege.’ Darauf las er den Brief,
und man erkannte in ſeiner Miene ernſte Ueberraſchung über den Inhalt
des kaiſerlichen Schreibens: Mein Herr Bruder! Da mir nicht vergönnt
war, in der Mitte meiner Truppen den Tod zu finden, ſo lege ich Euer
Majeſtät meinen Degen zu Füßen. Der König trat mit dem Kronprin⸗
zen, dem Grafen Bismarck und Moltke zuſammen, beſprach ſich mit ihnen,
und ſchrieb als Antwort: ‚Mein Herr Bruder! Ich nehme Ihren Degen
an und bitte Sie, Jemand zu nennen, mit welchem wegen der Kapitula⸗

tion Ihres Heeres verhandelt werden kann.’“ Der Brief wurde vom Kö⸗

nige auf einem ihm von zwei Offizieren gehaltenen Stuhle geſchrieben,
und mit einem Stückchen Siegellack, das ſich zufällig in der Taſche eines

Soldaten fand, geſiegelt.“ Nach Uebergabe des Briefes ſprach der König

noch einige Worte mit dem General und entließ ihn. Hierauf bevollmäch⸗
tigte der König den General Moltke zum militäriſchen, den Grafen Bis⸗

marck zum politiſchen Unterhändler, und Beide begaben ſich mit einigen

Herren ihres Stabs nach Donchery, um dort mit dem franzöſiſchen Unter⸗
händler zuſammenzutreffen. „Ich ritt dann,“ ſchreibt der König, „zu
meinem Wagen und fuhr hierher (in ſein Hauptquartier zu Vendreſſe), auf
der Straße überall von ſtürmiſchen Hurrahs der heranziehenden Trains
begrüßt, welche die Nationalhymne anſtimmten. Es war ergreifend! Alles
hatte Lichter angezündet, daß man zeitweiſe in einer improviſirten Illumi⸗
nation fuhr. Um elf Uhr war ich hier und trank mit meiner Umgebung
auf das Wohl der Armee, die ſolches Ereigniß erkämpfte.“ Auch in dem
Hauptquartier des Kronprinzen, in Chemery, ging es an demſelben Abend
etwas flotter her. Preußiſche Dragoner waren hinter eine Vorrathskam⸗
mer des kaiſerlichen Lagers gekommen und hatten eine hübſche Partie
Champagnerflaſchen entdeckt. Sie brachten dieſelben dem Kronprinzen,
damit er den großen Tag damit feiere. Nachts brannten auf allen Höhen
rings um Sedan die Wachfeuer der deutſchen Truppen; es war ein breiter
Feuergürtel, freudig zum Himmel auflodernd, drohend auf Sedan nieder⸗
ſchauend. 5*
Die deutſchen und die franzöſiſchen Unterhändler kamen in Donchery
zuſammen. Der Obergeneral Wimpffen hatte ſich, trotz ſeiner anfänglichen
Weigerung, ſelbſt eingefunden. Moltke legte ihm die Kapitulationsbedin⸗
gungen vor. Sie lauteten dahin, daß die ganze franzöſiſche Armee ſich
kriegsgefangen geben, ſämmtliches Kriegsmaterial und die Feſtung Sedan
ausgeliefert und, in Rückſicht auf die tapfere Vertheidigung dieſer Armee,
alle Generale und Offiziere entweder gegen ihr ſchriftlich abgegebenes Ehren⸗
wort, bis zur Beendigung des gegenwärtigen Krieges die Waffen nicht
wieder zu ergreifen und in keiner Weiſe den Intereſſen Deutſchlands zu⸗
wider zu handeln, freigelaſſen, oder gleich wie die anderen Truppen ent⸗
waffnet und in Gefangenſchaft abgeführt werden ſollten. General Wim⸗
pffen horchte hoch auf, als ihm dieſe Bedingungen mitgetheilt wurden.
„Lieber ſprenge ich die Feſtung und mich in die Luft, als daß ich mich
zur Unterzeichnung dieſer Kapitulation hergebe,“ rief er aus. Allein man

konnte ihm erwiedern, daß er ſich dieſe Mühe füglich erſparen könne; daß

die 800 Kanonen, welche rings um Sedan aufgepflanzt ſeien, jeden Au⸗
genblick bereit ſeien, dieſes Geſchäft ſelbſt zu beſorgen, und daß bereits
Befehl gegeben ſei, am 2. September Vormittags 9 Uhr, falls die Kapi⸗
tulation bis dahin nicht unterzeichnet ſei, das Bombardement zu beginnen.

Gegen ſolch' gewichtige Worte halfen keine Theaterphraſen. Doch konnte

ſich Wimpffen auch jetzt nicht ſogleich in das Unvermeidliche fügen. Er⸗
bat ſich Bedenkzeit aus. Sie wurde ihm gewährt mit der Bemerkung,
daß eine andere Bedingung, als die Waffenſtreckung, nicht bewilligt werde,
und daß 9 Uhr Vormittags der letzte Termin ſei. Darauf verabſchiedete
ſich der General. Es war Nachts 1 Uhr. (Fortſetzung folgt.)

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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An

Der neue Paris.
Eine Rokoko⸗Geſchichte von Sacher Maſoch.
(Schluß.)

Den nächſten Tag empfingen die beiden Hofdamen Fürſtin Daſchkoff
und Gräfin Saltikoff den Befehl der Monarchin, ſich bei Eintritt der
Dunkelheit in ihren mythologiſchen Koſtümen, aber ohne Puder im Haare,
im Parke von Zarskoje Selo einzufinden.
Sie zerbrachen ſich
den Kopf über dieſe
neue unerklärliche Lau⸗
ne der Kaiſerin und
kamen endlich zu dem
Reſultate, dieſelbe
habe einen Paris ge⸗
funden, aber wie und
wo, darüber ſtellten
ſie vergebens Nachfor⸗
ſchungen an, denn
keiner der ausgeſen⸗
deten Kuriere war bis
jetzt zurückgekehrt.
Die Neugierde der
beiden ſchönen Frauen
wurde jedoch eher noch
geſteigert, als die Kai⸗
ſerin ſich bei dem
nächtlichen Rendez⸗
vous einfand und ih⸗
nen lächelnd die Mit⸗
theilung machte, ſie
habe den neuen Pa⸗
ris, einen jungen hüb⸗
ſchen Hirten, welcher
weder ſie noch ihr
Bildniß geſehen habe,
gefunden, und habe
die Abſicht, heute noch
den Schiedsſpruch auf
dem Berge Ida zu
wiederholen.
„Wenn ich auch
alles Das, was mir
über meine Schönheit
geſagt wird, für hö⸗
fiſche Schmeichelei neh⸗
me,“ fügte Katha⸗
rina II. hinzu, „ſo
habe ich dagegen keine
Urſache, in die allge⸗
meine Stimme Zwei⸗

De DDeð

koff — nach mir — als die ſchönſten Frauen Rußlands bezeichnet, und
darf mir daher keinen ſo leichten Sieg verſprechen, ſondern muß in Ihnen,
meine Damen, ebenbürtige und gefährliche Rivalinnen begrüßen. Der
Kampf um den Preis der Schönheit iſt ſomit ein ernſter und ſein Aus⸗
gang ein ſehr zweifelhafter.“
Die drei ſchönen Frauen ſchritten hierauf durch den Park dem Wäld⸗
chen zu, voran Katharina II. als Venus, die blonden Haare über den
vollen weißen Nacken flutend, ihr nachfolgend die Fürſtin Daſchkoff als
Minerva im glänzenden Helm und Panzer, mit der Lanze bewaffnet, die
Gräfin Saltikoff die goldene Krone auf den blonden Locken.
An dem Rande des
Wäldchens lagerten ſie
ſich, von dem grünen
Blattwerk verſteckt, im
Mooſe, pflückten Blu⸗
men, wanden Kränze
und ſcherzten, wäh⸗
rend der Mond her⸗
aufzog und das Heer
der Sterne und die
Nachtigallen in den
Büſchen ringsum zu
ſchluchzen begannen.
Endlich ertönte Pfer⸗
degetrappel und der
neue Paris kam mit
ſeiner Heerde, zündete
wieder zuerſt ein gro⸗
ßes Feuer an und band
dann ſeinen Thieren
die Vorderfüße.
Die Damen ließen
ihn ruhig verrichten,
was er zu verrichten
hatte, und erſt als er
ſich mit ſeiner Hirten⸗
flöte an das Feuer
ſetzte, riefen ſie ihn
beim Namen.
„Wer ruft mich?“
ſprach der neue Paris
überraſcht.
„Nikolaus!“ tönte
es wieder im Drei⸗
klang durch die Nacht.
Der Hirte bekreuzte

ſich.
„Nikolaus!“ rief es
wieder.

„Wer ihr auch ſeid,“
DDe antwortete jetzt der
R Pferdehirte, „kommt

er heraus, in Gottes Na⸗

R
R

fel zu ſetzen, welche N men ich fürchte euch
meine Freundinnen . nieicht! .
Daſchkoff und Salti⸗ Generallieutenant v. Kamecke. (S. 259.) Ein muthwilliges
Illuſtr. Welt. XIX. 7. 41

$ 258

Gelächter antwortete ſeiner feierlichen Mahnung, aber es kam Niemand
zum Vorſchein.
„Nun, wenn ihr euch nicht zeigen wollt,“ rief er hierauf, „dann habt
ihr wohl alle Urſache, euch zu verſtecken, ihr alten Hexen!“
Wieder daſſelbe ausgelaſſene Lachen.

„Ja, Hexen, alte Hexen ſeid ihr,“ ſchimpfte der Pferdehirte, „alte,
verſchrumpfte Weiber mit Katzenbuckel, zahnloſem Munde und Triefaugen,

ſo recht alte, uralte Hexen, tauſend Jahre alt!“
„Zweitauſend!“ antwortete es.
„Was, zweitauſend,“ rief der Hirte, „zehntauſend!“
„Ja, zehntauſend!“ ſpotteten die Stimmen.
„Freilich, ſo geht ihr daher mit euren Krücken,“ ſprach der Hirte
und verſpottete ſie, indem er ein altes, gebücktes, hinkendes Weib nachahmte.
Ein lautes Lachen begleitete ſeine draſtiſche Mimik, dann traten auf
einmal die drei ſchönen, jungen Frauen aus dem Dickicht heraus und
näherten ſich ihm. Das Mondlicht fiel grell auf ihre hellen Gewänder
und beleuchtete ihre reizenden Geſichter voll und deutlich.
„Da ſind wir, Nikolaus!“ rief die Kaiſerin.
„Wir alte Hexen!“ fügte die Fürſtin Daſchkoff hinzu.
„Zehntauſend Jahre alt!“ lachte die Saltikoff.
„Alt, verſchrumpft, mit unſeren großen Katzenbuckeln!“ fiel Katha⸗
rina II. ein, und die drei Damen begannen eine hinter der anderen, die
eine Schulter emporziehend, auf der Wieſe herumzuhinken, dann reichten
ſie ſich plötzlich die Hände und tanzten im Kreiſe um den ſprachloſen Hir⸗
ten herum.
„Bleibt mir vom Leibe!“ rief dieſer endlich. „Ich bin ein guter
Chriſt, ich will nichts von euch!“
Die drei Damen lachten und hielten ſtill.
„Erkennſt Du mich denn nicht?“ fragte die Kaiſerin.
Der Hirte betrachtete ſie mit einer gewiſſen frommen Furcht.
„Ja, ich erkenne Dich,“ ſprach er dann, „Du biſt die Zauberin von
geſtern Abend.“
„Ich verſprach Dir, jung zu erſcheinen,“ ſagte Katharina II., „gefalle
ich Dir ſo beſſer?“ M
Der Hirte kratzte ſich hinter dem Ohre und ſchmunzelte: „So gefällſt
Du mir freilich beſſer,“ murmelte er, „Du haſt Dich ſchön gemacht, ſchö⸗
ner noch als meine Katinka, aber deßhalb biſt Du doch eine alte Hexe,
und wer ſind Deine Begleiterinnen?“
„Es ſind gute Zauberinnen, ſo wie ich,“ erwiederte Katharina II.
„Und was begehrt ihr von mir?“ fragte der Hirte.
„Das ſollſt Du ſogleich erfahren,“ ſprach die Kaiſerin, „vor Allem
ſag' mir aber, wie Dir meine Begleiterinnen gefallen.“
„Nun, ihr ſeid alle Drei ſchön,“ begann der Hirte, „da iſt nichts
zu ſagen.“
„Welche würdeſt Du aber nehmen, wenn Du zwiſchen uns Dreien die
Wahl hätteſt?“ fragte die Gräfin Saltikoff.
„Das wäre ſchwer zu ſagen,“ meinte der Hirte, „ich würde am lieb⸗
ſten alle Drei nehmen.“
Die Damen brachen in ein ſchallendes Gelächter aus.
„Ihr ſeid Alle ſchön,“ ſuhr der Hirte fort; „die da, die Große,“
ſprach er, auf die Gräfin Saltikoff deutend, „die iſt ſo ein rechtes Mord⸗
weib und wäre gar tüchtig in's Haus und zur Arbeit,“ dabei faßte er
an ihren Arm und prüfte wohlgefällig die kräftigen Muskeln deſſelben.
Die Damen kamen nicht mehr aus dem Lachen.
„Die Kleine dafür,“ er deutete auf die Daſchkoff, „das iſt ſo ein lie⸗
bes Schneckchen, ein rechtes Kätzchen, die kann gewiß recht ſchön thun und
herzen, und die Blonde,“ dabei ſah er die Kaiſerin ganz beſonders wohl⸗
gefällig an, „die hat eine ſo ſtolze Figur und ein feines Angeſicht und

muthige Augen und iſt ſo hübſch rund, — aber was habt ihr da zu

lachen?“ L
„Nun höre, um was es ſich handelt;“ ſprach die Kaiſerin, „zwiſchen

uns iſt ein Streit entſtanden, welche wohl die Schönſte ſei, und wir haben

Dich erwählt, in demſelben zu entſcheiden, weil wir Dich für einen ehr⸗

lichen und klugen Burſchen halten, und Du ſollſt ohne Furcht ganz nach

Deinem Herzen den Schiedsſpruch ſprechen.“
„Das wollte ich ſchon,“ erwiederte der Hirte, „aber verſichert mich
Deſſen, daß, wenn ich ſage: Dieſe iſt die Allerſchönſte unter Cuch, mich
die zwei Anderen dann nicht mit ihrem Haß verfolgen?“
„Wir ſchwören es Dir, daß wir Dich nicht haſſen und verfolgen,
ſondern beſchützen wollen alle Drei, Du magſt entſcheiden wie Du willſt!“
rief die Kaiſerin. S
„So ſchwört!“ ſagte der Hirte.
„Wir ſchwören bei Gott dem Allmächtigen!“ riefen die drei Damen.
„So iſt es recht,“ verſetzte Nikolaus.
„Wir ſind alle Drei mächtig, und welcher Du auch den Preis er⸗
theilſt,“ ſprach die Kaiſerin, „eine Jede iſt im Stande, Dein Glück zu
begründen.“

„Du ſollſt belohnt werden!“ rief die Saltikoff.
„Kaiſerlich!“ fügte die Daſchkoff hinzu.
„Werdet ihr mir Geld geben?“ fragte der Hirte.
„Ja,“ antworteten die Drei.
„Wollt ihr mir einen Schatz zeigen und heben helfen?“ rief der Hirte.
„Ja, einen Schatz.“
„Gut. Alſo was ſoll ich thun?“ fragte er.
„Hier iſt ein Apfel,“ ſprach die Kaiſerin, ihm denſelben reichend,
„dieſen Apfel ſollſt Du Jener von uns Dreien geben, welche Du für die
Schönſte anſiehſt.“
Der junge Hirte blieb nun, den Apfel in der Hand, ſtehen und be⸗
trachtete, ſich bedächtig am Kopfe kratzend, die drei ſchönen Frauen. Er
überlegte genau, indem er ſie immer wieder verglich und von Zeit zu

Zeit den Kopf ſchüttelte und ſeufzte; endlich reichte er der Kaiſerin den

Apfel.
„Die Dicke da,“ ſprach er, „iſt die Schönſte unter euch.“
Katharina II. erröthete vor Freude, die beiden anderen Damen klatſch⸗
ten vergnügt in die Hände und riefen: „Bravo! das haſt Du gut gemacht,
Du kluger Hirte.“ J
Der kluge Hirte ſchien anfangs über dieſes Kompliment ganz verdutzt,

dann ſchlug er mit den flachen Händen auf die Kniee und lachte, daß ihm

die Thränen in die Augen traten.
„Weßhalb lachſt Du?“ fragte die Kaiſerin.
„Was macht Dich ſo luſtig?“ forſchte die Gräfin.
„Biſt Du von Sinnen?“ ſagte die Daſchkoff.
„Nein, ich lache nur,“ rief der Burſche, „es iſt auch zu ſpaßig, daß
ihr Zwei ſo zufrieden ſeid mit meinem Schiedsſpruch, ſtatt das Maul zu
verziehen. Ich dachte, die Beiden, welche den Apfel nicht bekommen, wer⸗
den vor Zorn berſten, und ihr freut euch noch, ha! ha! ha!“ Er lachte
wieder ſo, daß er ſich die Seite halten mußte.
„Nun, was bekomme ich alſo jetzt von euch für einen Lohn?“ fragte
Nikolaus mit einigem Mißtrauen; „ich habe das Meinige nach beſtem
Wiſſen und Gewiſſen gethan, thut ihr jetzt das Eure! Wo iſt der Schatz?“
„Du ſollſt ihn haben,“ ſprach die Kaiſerin, „aber das geht nicht ſo

raſch. Zuerſt mußt Du drei Tage und drei Nächte beten und faſten, und

dann will ich Dich unterweiſen, wie Du den Schatz heben kannſt.“
„Nichts da,“ erwiederte der Hirte ärgerlich, „zuerſt war vom Beten
und Faſten keine Rede, ich will meinen Schatz auf der Stelle!“
„Aber es geht ſo nicht ohne Weiteres,“ beſchwichtigte die Daſchkoff.
„Das wäre,“ ſagte der Burſche, „ſeid mir ſchöne Zauberinnen, wenn
ihr nicht Alles zu Gelde machen könnt, allenfalls ſo, daß ihr die Blätter

von den Bäumen da berührt mit eurem Stäbchen und es werden lauter

Rubel daraus.“ Er wies dabei auf das vergoldete Holzſzepter der Juno
Saltikoff. .
„Was verſtehſt Du von unſeren Zaubereien,“ ſagte die Gräfin, „faſſe
Dich in Geduld!“
„Ich will nicht Geduld haben!“ ſchrie der Hirte erbost. „Ich ſehe,
ihr treibt euren Spaß mit mir.“ .⸗
„Beruhige Dich,“ ſprach Katharina II., „wir geben Dir, was wir
von Geld bei uns haben, und in drei Tagen ſollſt Du den Schatz heben.“
„Das läßt ſich hören,“ meinte der Burſche.
Die drei Damen begannen hierauf in ihren Röcken nach Geld zu ſuchen,
aber die falſchen Göttinnen hatten eben ſo wenig, wie die echte Venus,

Juno und Minerva, Münze bei ſich.

Die Verlegenheit wuchs.

„Aha!“ rief der junge Hirte endlich, „ihr habt kein Geld, ihr habt

nur euren Spaß mit mir gehabt, wartet, ihr Weibsbilder, ich will euch
ſchon den Pelz klopfen!“
Auf dieſe unzweideutige Redewendung ergriffen die drei Damen die
Flucht, aber ſo raſch und leichtfüßig ſie waren, der junge Burſche holte
ſie dennoch ein und riß die Kaiſerin beim Aermel zurück; in dem Augen⸗
blick aber, wo er zum Schlage ausholte, warf Katharina ihr ſtolzes Haupt

in den Nacken und heftete ihre großen grauen Augen auf ihn mit jenem

ruhigen, gebieteriſchen Blick, vor dem ihr Gemahl Zar Peter III. und
Orloff mehr als einmal gezittert hatten.
Nilkolaus begann etwas zu ſtammeln, was Niemand verſtand, und
ließ ſie langſam los.
„Was ich verſpreche, halte ich,“ ſagte die Kaiſerin, „iſt Dir mein
Wort nicht genug?“
„Ja, ja, ſchon, wenn —“ ſtotterte der Burſche. „Ich habe es ja
nicht ſo gemeint.“
„So laß uns jetzt ruhig unſeres Weges gehen!“ riefen die beiden
anderen Damen.
„Wenn ihr mir ſchon kein Gold oder Silber geben wollt,“ erwiederte
hierauf der galante Hirte, „ſo müßt ihr mir doch Jede mindeſtens einen
Kuß geben.“

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„Was Dir einfällt!“ lachten die Damen und liefen raſch dem Parke
zu, aber der neue Paris ließ ſich nicht ſo leicht abtrumpfen, er verfolgte
ſie ſchreiend bis zu dem Pförtchen, und da ſie ſich nicht die Zeit nahmen,
es hinter ſich abzuſperren, durch den Park von Zarskoje Selo bis zu
dem Palaſte, und unmittelbar vor dem glänzend erleuchteten Portale des⸗
ſelben, Angeſichts der beiden ernſthaften Grenadiere, welche das Gewehr
präſentirten, ereilte er die Kaiſerin, umſchlang ſie mit ſeinen kräftigen

Armen und preßte einen derben Kuß auf ihre vollen Lippen. Katha⸗

rina II. ſchrie auf, brach in ein lautes Lachen aus und floh, als der
neue Paris ſie losließ, die Treppe hinauf, von den beiden Damen gefolgt.
Zu gleicher Zeit faßte ein Offizier der Wache den kühnen Burſchen und
befahl den herbeigeeilten Soldaten, ihn in Gewahrſam zu bringen.
Nikolaus ſetzte ſich zur Wehre, war aber raſch zu Boden geworfen
und gebunden. V
„Laßt mich los!“ tobte er.
iſt doch kein Verbrechen!“
„Dieſer Kuß iſt ein Verbrechen!“ ſchrie der Offizier, und noch dazu
ein Majeſtätsverbrechen!“

„Was habe ich denn gethan, ein Kuß

*

Beim Lever der Kaiſerin am nächſten Morgen fragte Graf Orloff,
was mit dem Leibeigenen zu geſchehen habe, welcher ein ſo beiſpielloſes,
freches Attentat auf ſeine Herrin und Monarchin verübt habe. Der Graf
legte dabei, obwohl er mit Mühe das Lachen verbiß, ſein Geſicht in ernſte,
wichtige Falten.
„Attentat?“ entgegnete Katharina II. „Sie meinen doch nicht den
einfältigen Burſchen, der mir, ohne mich zu kennen, einen Kuß geraubt
hat? Wenn an dieſem Vorfall nach Ihrer Anſicht etwas Strafbares iſt,
ſo bin ich allein die Schuldige, denn ich habe den jungen Menſchen in
Verſuchung geführt.“
Orloff wurde roth, das Lachen war ihm vergangen, er bebte vor Zorn.
„Wie, Euxe Majeſtät haben —“ mehr brachte er nicht über die Zunge.
„Was iſt mit dem Menſchen geſchehen?“ fragte die Kaiſerin, ohne
Orloff einer Erklärung zu würdigen.
„Er iſt im Kerker,“ entgegnete dieſer.
„Gut, ich werde ſelbſt das Weitere über ihn verfügen,“ entſchied die
Gebieterin in ziemlich ungnädigem Tone. —2 —
Unterdeß lag der neue Paris in einem engen, finſteren Verließ, an
Händen und Füßen ſchwere Ketten, auf einem Bunde Stroh, überzeugt,
daß er ſich in der Gewalt böſer, rachgieriger Zauberinnen befinde. „Sie
werden mich erſt recht mißhandeln und quälen,“ dachte er bei ſich, „und
dann in irgend ein Thier verwandeln, allenfalls in einen Hund, und ich
muß gepeitſcht, mit Füßen getreten, mein Leben in einer Hundehütte
beſchließen.“
Nicht lange nach der Unterredung Orloff's mit der Zarin öffnete ſich
indeß die Thüre ſeines Kerkers und eine Dame in einem ſchwarzſeidenen
Mantel, welcher ihre Geſtalt vollkommen einhüllte, eine ſchwarze Sammet⸗
larve vor dem Geſicht, trat herein.
„Nikolaus,“ ſprach ſie, „wie befindeſt Du Dich?“
„Wie ſoll ich mich befinden!“ erwiederte der Hirte ärgerlich. „Du
haſt jetzt leicht meiner ſpotten, verrätheriſches Frauenzimmer; aber iſt das

recht, mich vorerſt zu bitten, daß ich Einer von euch Dreien, welche ich

für die Schönſte halte, den Apfel gebe, und mir nur einen Apfel zu
geben, und nachdem ich nach meinem Gewiſſen entſcheide, Rache nehmen?
Ich habe es euch angeſehen, daß ihr alle Drei den Apfel möchtet, und
hätte ich ihrer dreie gehabt, ſo hätte jede ihr Obſt bekommen, aber ſo war
es nicht möglich.“
Die maskirte Dame begann zu lachen.
„Wenn ich Dich unter meine Hände bekäme, böſe Hexe,“ ſchrie der
Hirte, „dann würdeſt Du bei Gott nicht lachen!“
„Alles Dieß, mein lieber Nikolaus,“ ſprach hierauf die Maske, „war
nur eine Prüfung, nun wird Dein Unglück bald zu Ende ſein und Dein
Glück ſeinen Anfang nehmen; wie willſt Du dann Deine Verwünſchungen
gut machen?“
Ich glaube euch nichts mehr,“ ſagte der Hirte, „treibt eure Späße
mit einem Andern!“
Die Dame verließ hierauf ſeinen Kerker und zwei Männer in ſchwar⸗
z n Mänteln, Larven vor dem Geſicht, traten ein, nahmen dem über⸗
raſchten Burſchen die Ketten ab, verbanden ihm die Augen und befahlen
ihm, mit ihnen zu gehen. Sie führten ihn durch Gänge, dann viele
Stufen empor, dann wieder cben fort.
Endlich fiel die Binde und Nikolaus der Pferdehirte ſtand mit offenem
Munde ſprachlos im Thronſaal der Kaiſerin.
Katharina II. ſaß, die Krone auf dem Haupte, den Hermelinmantel
um die üppigen Schultern, unter dem rothſammtenen Baldachin, ihr zur
Seite ſtanden die Fürſtin Daſchkoff und die Gräfin Saltikoff in glänzender
Toilette, der Hofſtaat bildete einen Halbkreis um den am ganzen Leibe
zitternden jungen Menſchen. Aber der neue Paris faßte ſich raſch ein

Herz und rief, auf die Zarin zueilend: „Da biſt Du ja, wortbrüchige,
verrätheriſche Hexe, und da ſind auch Deine ſauberen Genoſſinnen —“
„Nikolaus!“ ſchrie in dieſem Augenblick eine bekannte Stimme, „biſt Du
von Sinnen, es iſt unſer Mütterchen, die Zarewwa!“ und Katinka, das
hübſche Bauernmädchen, ſtürzte auf ihren Liebſten zu und riß ihn von
den Stufen des Thrones, auf die er bereits den Fuß geſetzt hatte, wieder
zurück.
„Was haſt Du, biſt Du auch eine Hexe?“ rief der Burſche, Katinka
von ſich ſtoßend.
„Du machſt uns unglücklich,“ murmelte dieſe.
„Ah, ſie ſollen mich gleich in einen Eſel oder Hund verwandeln,“
fuhr der neue Paris fort, „ich ſage es doch heraus, Dieſe da, dieſe Drei,
Die im Pelz und die Beiden neben ihr, ſind zu mir gekommen, Nachts,
und haben mich bethört —“
Die Kaiſerin begann zu lachen. „Genug des Scherzes und der Täu⸗
ſchung!“ ſprach ſie, „wir ſind weder böſe noch gute Zauberinnen, mein
Freund, aber immerhin mächtig genug, Dein Glück zu begründen. Du
biſt hier in Zarskoje Selo und ich bin Katharina II.“
„Auf die Kniee!“ flüſterte Katinka dem vollſtändig vernichteten Ge⸗
liebten zu, und als er wie erſtarrt ſtehen blieb, gab ſie ihm einen liebe⸗
vollen Stoß, ſo daß er auf einmal das Antlitz zur Erde vor der Kaiſerin
dalag.
„Gnade! Gnade!“ flehte⸗er, ihm war in dieſem Augenblicke das
Weinen nahe.
„Steh auf!“ gebot die Kaiſerin.
Katinka richtete ihn auf, aber ſo, daß er vor dem Throne knieen blieb.
„Ich habe Dir Glück und Reichthum verheißen,“ fuhr Katharina II.
fort, „und Du kannſt nun ſelbſt urtheilen, ob ich Wort halte. Hier iſt
Dein Freibrief und hier jener Deines Mädchens.“
Die Zarin ſtieg die Stufen des Thrones herab und übergab dem neuen
Paris die Dokumente. V
„Dieß iſt nur der Anfang,“ fuhr ſie ſort. „Nun Du ein freier
Mann biſt, erhebe ich Dich in den Adelſtand mit dem Namen Paris von
Idanow, da Du, ein neuer Paris auf einem neuen Ida, den Schieds⸗
ſpruch geſprochen und den Preis der Schönheit zuerkannt haſt, ich ſchenke
Dir und Deinen Nachkommen das Dorf Zolotagara, was ſo viel heißt
als goldener Berg; dieß iſt der Schatz, den ich Dir verſprach; überdieß
werde ich Katinka auf meine Koſten ausſteuern, und ſie ſoll auch die
Schuba von Zobelpelz haben, die Du gewünſcht.“
Die beiden jungen Leute begannen vor Freude zu ſchluchzen und die
Füße der Kaiſerin zu küſſen. Katharina II. entzog ſich jedoch raſch ihrem
Danke und überließ es den Damen Daſchkoff und Saltikoff, das glückliche
Liebespärchen nach den Zimmern zu geleiten, welche ihnen die Zarin bis
zu ihrer Vermählung im Palaſte angewieſen hatte.
Als ſich die Nachricht von dem ſeltſamen Ereigniß in der Umgegend
verbreitete, kamen die Eltern, Verwandten, Freunde des neuen Paris
und ſeiner Helena, um ihnen ihre Glückwünſche darzubringen, und Tau⸗
ſende von Landleuten ſtrömten nach Zarskoje Selo, um die Glückskinder
anzuſtaunen.
Die Hochzeit wurde mit großem Prunke gefeiert. Die Kaiſerin gab
der Braut eine wahrhaft fürſtliche Ausſtattung, die Fürſtin Daſchkoff be⸗
ſchenkte ſie mit einem Diamantenſchmuck, die Gräfin Saltikoff mit einem
prachtvollen Zobelpelz, und ein kaiſerlicher Hofwagen brachte die Neuver⸗

mählten, welche ſich ſtets der beſonderen Gunſt ihrer Monarchin zu er⸗

freuen hatten, in ihr neues Beſitzthum.

Generallientenant von Kamecke.

(Bild S. 257.)

Das ſiebente Armeekorps hat ſich am Tage von Spichern, wie in den
Kämpfen von Metz mit Ruhm bedeckt, und der Name ſeiner Diviſionäre
Glümer und Kamecke iſt oft und mit Ehren genannt. Der Letztere iſt zu
Ende des Jahres von ſeiner Stellung abberufen worden, um ihm neben
Hohenlohe⸗Ingelfingen die Leitung der Belagerung von Paris anzuver⸗
trauen, da er als einer der erſten Ingenieure der preußiſchen Armee und
als ein Mann von größter Energie gilt. Georg Arn. C. v. Kamecke iſt
1817 geboren und trat 1834 in die Armee, wo er zuerſt bei der Artillerie
und den Pionnieren Dienſte that und dann zum Feſtungsbau in Poſen
und Königsberg kommandirt wurde. Als Premierlieutenant bei der In⸗
genieurinſpektion verwendet, kam er als Hauptmann in den großen Ge⸗
neralſtab, ſpäter zum Generalſtab des 7. Armeekorps; als Major 1855
wieder zum großen Generalſtab und 1856 wurde er der Geſandtſchaft in
Wien beigegeben, und war von 1858—60 mit den Ingenieur⸗Angelegen⸗
heiten beſchäftigt. Nur kurze Zeit kommandirte er als Oberſtlieutenant

und Oberſt Regimenter, und ward ſchon 1863 wieder zum Generalſtab
verſetzt — gewiß ein glänzendes Zeugniß für das hervorragend ſtrate⸗
giſche Talent Kamecke’s. 1866 machte er den Feldzug gegen Oeſterreich
als Chef des Generalſtabs des 2. Armeekorps mit und erhielt den Orden
pour le mérite. Nach dem Feldzug ward er 1867 wieder mit der In⸗
ſpektion des Ingenieurkorps und der Feſtungen beauftragt und 1868
Generallieutenant. An der Spitze der 14. Diviſion, welche Blumenthal
bis dahin kommandirt hatte, rückte er in den gegenwärtigen Krieg und
hatte das Glück, ſchon am erſten Tage in den großen Kampf ein⸗
zugreifen.

Nach der Schlacht von Gravelotte.

(Bild S. 261.)

Nach der Schlacht am 18., ſchreibt der Maler dieſes Bildes vom
Kriegsſchauplatz, ging ich gegen Abend in das Dorf Gravelotte, um
Waſſer zu holen. Als ich durch die Straßen zog, fiel mir ein hell⸗
erleuchtetes Fenſter auf. Ich ging hinzu und ein ebenſo maleriſcher wie
draſtiſcher Anblick bot ſich mir dar: es war eine ärmliche Bauernſtube,
worin ſich verwundete Preußen befanden. Ganz vorne lag ein mumien⸗
haft eingewickelter Füſilier Nr. 39, mit zerſchmetterter Kinnlade, regungs⸗

los am Boden, während der in der Mitte befindliche 14er fortwährend

ſtöhnte. Eine Mitrailleuſenkugel hatte ihm nämlich den ganzen Unterarm
zerſchmettert und er litt furchtbar, man ſah es ihm an. Der Dritte,
neben ihm Sitzende, gab keinen Laut von ſich, ſondern ſtierte nur regungs⸗
los auf den vor ihm liegenden 39er. In der Thüre wurde gerade ein
Paar von unſeren Krankenträgern ſichtbar, die einen Schwerverwundeten
herbeibrachten. Ich benutzte die Gelegenheit, und zeichnete mir die ganze
Gruppe in mein Skizzenbuch.

Aeber die Gebrechen der modernen Kindererziehung.
Jung
Von Alexander Baldi.

IV. Das Spiel, eine Vorſchule des Lebens.

Einer der wichtigſten, einflußreichſten und nachhaltigſten Erziehungs⸗
momente für das Kind iſt das Spiel. Das Kind ſoll vom zweiten⸗bis
in's fünfte, ja bis in das ſechste, und unter Umſtänden bis in das ſiebente
Jahr ſpielend erzogen werden. Auch in dieſer Beziehung iſt unſere mo⸗
derne Erziehungsweiſe ſehr auf Abwege gerathen, indem bei der Verfeine⸗
rung und Verkünſtelung des überall maſſenhaft erzeugten und gekauften
Spielwerkes wenig mehr als das Begehrungsvermögen der Kinder ge⸗
nährt und erweitert wird. Der Ausſpruch des Dichters: „Hoher Sinn
liegt oft im kindiſchen Spiel!“ läßt ſich auf die Spielereien unſerer Kin⸗
der nicht mehr ſo häufig anwenden. Die modernen Spielſachen üben
nicht den Einfluß auf das Gemüth, auf das Herz und den Geiſt, wenn
man ſo ſagen darf, der Kinder, wie es vordem mit dem billigſten, ein⸗
fachſten Spielzeug der Fall war, oder mit dem, was ſich das Kind ſelbſt
erſinnt. An dieſen ſchönen Sachen hat das Kind auch ſeine Freude, aber
eine nur ſehr vorübergehende, und ſie erregen in demſelben mehr Ver⸗
wunderung, ohne das Gemüth ſelbſt nachhaltig anzuregen. Das Kind
mit drei, vier und mehr Jahren macht aber aus ſeinem Spielen ein
ſörmliches Geſchäft und freut ſich um ſo ſtärker und nachhaltiger, je mehr
ihm dadurch Gelegenheit geboten wird, zu zeigen, daß es eine gewiſſe
Selbſtthätigkeit und Selbſtſtändigkeit entwickeln kann; es thut Alles mit
einer gewiſſen Würde und einem Ernſte, als handle es ſich um eine nicht
zu umgehende Pflicht. Unſere heutigen Spielſachen ſind aber meiſtens
darauf gar nicht berechnet, ſie ſind ſelbſt Luxusartikel und der Mode un⸗
terworfen, wie Alles mehr oder weniger, was unſere Zeit hervorbringt.
Die Phantaſie der Kinder wird daher zu wenig oder zu viel erregt, im
letzteren Falle überſättigt. Man kann es tagtäglich in Kinderſtuben
beobachten, daß die eigentliche Natur des Kindes dergleichen phantaſie⸗
reich und glänzend aufgeputztem Tand nur kurze Zeit ſeine volle Aufmerk⸗
ſamkeit zuwendet und ihn ſelbſt, wie ſchon oben geſagt, mehr anſtaunt
als liebgewinnt, ja denſelben nach kurzer Zeit mit einem gewiſſen Be⸗
hagen zerſtört, um aus den Ueberbleibſeln deſſelben mit Hülfe ſeiner
Phantaſie ſich etwas Anderes, ihm beſſer Dünkendes aufzuerbauen. Aus
den einfachſten Gegenſtänden, z. B. aus einem Kegel, ſchafft ſich das Kind
die verſchiedenſten Geſtalten, wie ſie eben ſeinem lebhaften, ſchnell wech⸗
ſelnden Gedankengange paſſend erſcheinen; bald wird mit der Kugel nach
demſelben geſchoben, bald kommt derſelbe als ſtolz daherkommender Sol⸗
dat, bald als Papa oder Mama, als Brüderchen oder Schweſterchen, wird
Abends mit in's Bettlein genommen, und freudig ſchläft das Kind neben

ſeinem ſelbſt erkorenen Liebling ein. Gib dem Kinde aber eine glänzend
aufgeputzte, auf das Sinnreichſte mit Mechanik zur Nachahmung der menſch⸗
lichen Stimme eingerichtete Puppe oder ſonſt auf ähnliche Weiſe kunſtvoll
ausgeſtattete Sachen in die Hand, ſo wird es ſtaunen und bewundern,
aber da all' das ſeine Phantaſie nicht zur Selbſtthätigkeit anregt und be⸗
ſchäftigt, wird es dieſelben nach kurzer Zeit überſättigt in den Winkel
werfen.
Auch die Bilderbücher und Bilderbogen heutigen Fabrikates treffen
nicht immer das Richtige, ſind häufig viel zu komplizirt und ausſtudirt
und erregen das kindliche Gemüth nicht immer in der rechten Weiſe, indem
ſie Szenen bringen, welche dem Gedankenkreiſe und der Phantaſie der Kin⸗
der oft unendlich ferne liegen und mehr für die herangewachſene, als für
die heranwachſende Jugend angelegt ſind. Damit ſoll jedoch nicht ver⸗
kannt werden, daß in dieſer Art, beſonders in den münchener und noch
mehr in den ſtuttgarter deutſchen Bilderbogen der Kinderwelt außerordent⸗
lich Schönes und Anziehendes geboten wird.
Das Spiel des Kindes iſt die erſte Aeußerung ſeiner jugendlichen
Phantaſie; daher dieſe unendliche Luſt der Kinder am Spiel, die ſich nie
erſchöpft und nie ermüdet. Deßhalb ſollten auch Kindern einfachere Spiel⸗
ſachen in die Hand gegeben werden, damit der immer mehr vorherrſchenden
Phantaſie und der Selbſtthätigkeit derſelben entſprechender Spielraum ge⸗
laſſen werde. Das Spiel ſchon an und für ſich iſt ein ſehr weſentliches

Erziehungsmittel, und es iſt daher durchaus nicht gleichgültig, womit und

wie ſich das Kind beſchäftigt, wie ſo viele Mütter meinen; vorzüglich aber
kommt für den Erziehungszweck das Zuſammenſpiel mit anderen gut ge⸗
arteten Kindern in Betracht. Dieſe gemeinſamen Spiele, beſonders in
freier Luft, ſind Schulen für Muth und Ausdauer, ſie erwecken Erfin⸗
dungsgabe und Selbſtbewußtſein, erzeugen Ernſt und Gefühl, ſie beſei⸗
tigen allzugroße Schüchternheit, Scheue und Furcht, die oft auf eine ganz
unverantwortliche Weiſe durch die abſurdeſten und grauenhafteſten Am⸗
menmärchen und Geſpenſtergeſchichten, die man den Kleinen tagtäglich

erzählt, auf künſtliche Weiſe anerzogen und mit aufgenährt wird; ferner

lehren die Spiele Gefahren und Anſtrengungen entgegen gehen und ſind
überhaupt eine praktiſche Vorſchule für das Leben. Durch die Mannig⸗
faltigkeit der Spiele und durch die verſchiedene Art ihrer jedesmaligen
Durchführung, ſowie durch die Möglichkeit der verſchiedenartigen Auf⸗
faſſung derſelben, üben ſie einen eben ſo wohlthätigen Einfluß auf die
Denkthätigkeit der Kinder, und offenbaren weit beſſer, als es lange Be⸗
obachtung vermag, den Charakter, die Anlagen, die Neigungen und Ge⸗
wohnheiten, ja auch die Verkehrtheiten und Fehler derſelben, und laſſen
uns einen tiefen und ſicheren Blick in ihr ganzes Herz thun.
Und welche andere herrliche Blüte, die das ganze Leben hindurch
blüht und duftet, entſprießt nicht häufig der erſten Spielkameradſchaft?

Von da ſchreiben ſich Freundſchaften ſo feſt, ſo innig und ſo treu, wie ſie

im ſpäteren Leben nur ſehr ſelten mehr geſchloſſen werden. Wer wüßte
nicht aus ſeiner eigenen erſten Jugendzeit davon zu erzählen? Wenn
wir oben geſagt haben, daß aus dem Zuſammenſpiel der Kinder eine
Fülle der herrlichſten Tugenden erwächst, ſo verſteht es ſich von ſelbſt,

daß nur ein Spiel mit Kindern unverdorbenen, reinen Gemüthes gemeint

iſt, ſo daß alſo beſonders auf die richtige Wahl der Spielgenoſſen des

Kindes von den Eltern genau Bedacht zu nehmen iſt. Sind ſolche Ge⸗
noſſen gefunden, dann muß, ſoll anders das Spiel den oben genannten

großen Einfluß üben, daſſelbe frei der kindlichen Auffaſſung anheimge⸗
geben, nicht diktirt und anbefohlen, oder pedantiſch überwacht und nach
einer beſtimmten Schablone den Kindern erlaubt, — wie dieß in manchen
Kindergärten geſchieht, — ſondern es ſoll nur angedeutet und angeregt

und denſelben lieb gemacht ſein.

V. Die Kräftigung des kindlichen Körpers muß die erſte Sorge des

Erziehers ſein.

Wie kommt es aber, daß es Kinder gibt, die am Spielen keine Freude
haben, ja ſelbſt Widerwillen gegen daſſelbe empfinden? — — Wir haben
früher geſagt, daß die Phantaſie und das Gefühl, die in dem Kinde zuerſt
erwachen, die eigentliche Veranlaſſung zu der großen Spielluſt der Kinder
ſeien; wo alſo dieſe Spielluſt nicht vorhanden iſt, fehlen dieſe Vorbedin⸗
gungen, das heißt, entweder ſind dieſe Eigenſchaften noch nicht im Kinde
vorhanden, oder das Kind hat ſie in Folge verkehrter Erziehung ſchon
verloren, ein Uebel, das meiſt da vorhanden iſt, wo man in Folge einer
in unſerer Zeit häufig angewendeten ſuperklugen Erziehungsmethode das
Kind ſelber ſuperklug machen zu müſſen glaubt, indem man es zu früh
dem Lernen und dem Ernſte des Lebens zukehrt, und demſelben ſo die
ſchöne, harmloſe Jugendzeit verkümmert und Körper und Geiſt auf das
Gewiſſenloſeſte beeinträchtigt. Es iſt dieß ein Hauptfehler der häuslichen
Erziehung, der ſich im ſpäteren Kindesalter oft auf das Bitterſte rächt.
Man kann deßhalb nicht oft und eindringlich genug vor dieſer verderb⸗
lichen Methode warnen.

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Das erſte Erforderniß einer ſpäter möglichen und mit Erfolg beglei⸗
teten geiſtigen Erziehung iſt ein kräftiger und geſunder Körper, denn in
einem geſunden Körper wohnt auch eine geſunde Seele; man thut deßhalb
am beſten, wenn man ſich mindeſtens bis zum vollendeten fünften Lebens⸗
jahre mit der Kräftigung und Ausbildung des jugendlichen Körpers be⸗
ſchäftigt und dabei das Gemüth und die Anſchauung des Kindes nur auf
Edles und Gutes hinzuwenden und darin zu erhalten ſucht; alles Andere
iſt überflüſſig und zumeiſt von üblen Folgen begleitet. Thorheit iſt es,
die Natur zwingen zu wollen, einen ihren unveränderlichen, regelmäßigen
Geſetzen widerſprechenden Weg einzuſchlagen; in der Regel haben auch
alle dieſe Verſuche auf künſtliche Weiſe die Entwicklung der Geiſtesanlagen
zu beſchleunigen, ſelbſt bei Kindern von guter Begabung, wenn ſie nicht
das direkte Gegentheil bewirken, entweder nur ſehr geringen oder gar kei⸗
nen Erfolg. Die größten Denker des Alterthums haben ſich mit dieſer
Frage beſchäftigt; Plato will, daß die Kinder vom dritten bis zum ſechsten
Jahre ſich mit Spielen beſchäftigen ſollen; nach Ariſtoteles dürfen Kinder
bis in's fünfte Jahr zu keinem Unterrichte, noch zu mühſamen Arbeiten
angehalten werden, um nicht das Wachsthum zu verhindern, wohl aber
ſollen ſie ſoviel Bewegung bekommen, daß der Körper nicht unthätig bleibe.

Vom fünften bis zum ſiebenten Jahre ſollen ſie gleich Zuſchauern einen

Einblick, einen Vorgeſchmack von denjenigen Kenntniſſen erhalten, deren
Erlernung ihrer wartet.
Der eigentliche Unterricht ſoll nicht vor dem ſiebenten oder dem voll⸗
endeten ſechsten Jahre beginnen.
Der Hauptinhalt dieſer Lehren der berühmten Philoſophen des Alter⸗
thums gipfelt alſo in dem Satze: die Bildung des Körpers muß der der
Seele vorangehen!
Die weitere ſyſtematiſche Ausbildung der einzelnen Körperkräfte bleibt
einer ſpäteren Jugendperiode vorbehalten und ſoll mit der geiſtigen har⸗
moniſch vorwärts ſchreiten.

VI. Die chriſtliche und ſittliche Erziehung des Kindes murzelt in
der Familie. OWSYUDMW

Neben dieſer vorzüglichen Sorge für den Körper des Kindes und für

deſſen Stärkung und kräftige, naturgemäße Entwicklung haben die Eltern
aber auch die heilige Pflicht, wie ſchon oben erwähnt, veredelnd auf das
Gemüth und Herz des Kindes zu wirken und durch ihr eigenes treffliches
Beiſpiel demſelben in allem Schönen und Guten vorzuleuchten.
Unübertrefflich ſchön und wahr iſt, was in dieſer Beziehung der ſchon
früher genannte griechiſche Philoſoph Plato in ſeinem Dialog Protagoras
ſagt, weßhalb wir dieſe Stelle hier folgen laſſen: „Schon von zarter
Kindheit anfangend, belehren und mahnen gute Eltern, ſo lange ſie leben,
ein Kind, ſobald es nur verſteht, was zu ihm geredet wird; ſowohl die
Wärterin, der Lehrer und der Vater bemühen ſich im Wetteifer dafür,
daß der Knabe auf das Beſte gedeihe, indem ſie ihn bei jeder Handlung
und Rede belehren und ihm zeigen, was gut und ſchlecht iſt, was man
thun, was man unterlaſſen müſſe. Und wenn er gutwillig gehorcht, iſt's
gut, wo nicht, ſo trachten ſie ihn, wie ein Holz, das ſich geworfen und
verbogen hat, durch Drohungen und Schläge wieder gerade zu machen.
Hernach, wenn ſie ihn in die Schule ſchicken, ſchärfen ſie dem Lehrer weit
dringender ein, für die Sittſamkeit der Kinder zu ſorgen, als für den
Unterricht.“ ,
Gerade dieſe Erziehung zum Sittlichen, von der Plato ſo ſchön ſpricht,
iſt aber bei unſerer Jugenderziehung leider nur ſehr ſelten zu finden.
Häufig findet nämlich eine unmittelbare Einwirkung der Eltern auf
ihre Kinder zu einer Zeit, wo Gemüth zu Gemüth ſprechen ſollte, gar
nicht ſtatt, da viele Eltern dafür keine Zeit haben, oder wenigſtens in ver⸗

kehrter Weiſe, ſei es bewußt oder unbewußt, indem die Kinder, wenn auch
von Natur noch ſo zartfühlend und rein angelegt, oft einer rohen, ge⸗

müthloſen Umgebung anvertraut ſind, die durch ihre Reden und ihr an⸗

ſtößiges Benehmen in dem weichen Gemüthe des Kindes einen Eindruck

hervorbringt, der ſich Zeitlebens nicht mehr ganz verwiſchen läßt. Leider
gibt es auch ſolche Eltern, die ſich von augenblicklicher Leidenſchaft und
Verhältniſſen gedrängt in Gegenwart ihrer Kinder zu Szenen hinreißen
laſſen, die das Gemüth derſelben verderben und vergiften und auf ganz
falſche Bahnen hinleiten. Denn nichts iſt, wie ſchon oben dargelegt, ſo
weich und für jeden äußeren Eindruck empfänglich, als die zarte Seele des
Kindes, und deßhalb ſind auch die erſten Eindrücke, die das Kind em⸗
pfängt, die erſte Umgebung, in der ſich daſſelbe bewegt, von ſo außer⸗
ordentlicher Wichtigkeit oft für ſein ganzes künftiges Leben.
Glücklich daher diejenigen Kinder, die das Beiſpiel und Vorbild edler
Eltern täglich vor Augen haben!
Wie wenige aber ſind es, wenn man die unterſten Kurſe unſerer
Schulen durchmuſtert, die von Hauſe aus ein untadelhaftes Herz, eine
reine, kindliche Seele und ein frommes Gemüth mitbringen, wie wenige,
die das Abbild braver, edler Eltern ſind!

Viele und ſchwere Fehler werden in dieſer entſcheidenden erſten Ju⸗
gendzeit gemacht, in welcher der Grund zur ganzen künftigen Bildung des
jungen Menſchen gelegt werden ſoll. Vor Allem vermißt man heutzu⸗
tage bei den Kindern leider gar zu häufig die Kardinaltugend des Kin⸗
des, den Gehorſam, weil es an der Angewöhnung dazu, an der richtigen
und konſequenten Behandlung und Anleitung zum Gehorchen, an der ver⸗
ſtändigen und im Nothfalle unerbittlichen Strenge von Haus aus fehlt,
man vermißt ferner Sinn für Reinlichkeit und Schamhaftigkeit, man ver⸗
mißt vor Allem auch ſchwer Aufrichtigkeit und Wahrheitsliebe, Ehrfurcht

vor Gott, Achtung vor dem Alter und Scheu vor Berührung und Ver⸗
letzung fremden Eigenthums; das Letztere tritt oft ſogar häufig bei Kin⸗
dern beſſerer Abkunft in höchſt betrübender Weiſe zu Tage.

Man findet deßhalb ſehr viele Kinder, denen die allgemeinſten Begriffe

von Gut und Bös, von Mein und Dein, von Recht und Unrecht abgehen,

die ſtatt Gehorſam Starrſinn und Widerſetzlichkeit, ſtatt kindlichen Ver⸗
trauens und Folgſamkeit Mißtrauen, Eigenſinn, Trotz und Hartnäckigkeit,
ſtatt Wahrheit Hang zum Lügen und Betrügen, Mißachtung fremden Ei⸗
genthums und viele andere Fehler aus dem Hauſe in die Schule mit⸗
bringen, — — mit kurzen Worten, die ohne alle ſittliche Grundlage,
ohne all' den Einfluß, den eine geregelte ſittliche und chriſtliche Erziehung
im Hauſe auf das Kind nothwendigerweiſe üben muß, einer öffentlichen
Erziehungsanſtalt übergeben werden. Iſt es dann ein Wunder, wenn

ſolche Kinder, Früchte einer ganz verkehrten, ja verderblichen Erziehung,

ſich nunmehr den ihnen gleichgeſinnten mehr oder weniger verderbten Ka⸗
meraden anſchließen und dann mit vorrückendem Alter auf der abſchüſſigen
Bahn des Verderbens immer weiter fortgeſchoben werden, bis Alles zu
ſpät iſt, — als ein warnendes Beiſpiel gewiſſenloſer Erziehung?
Wir wollen dieß traurige Bild nicht weiter entrollen, ſondern damit
auch nur wieder darauf hingewieſen haben, was man in unſerer Zeit ſo
gern zu überſehen und ſo leicht zu vergeſſen ſcheint, daß alle Erziehungs⸗
kunſt in der häuslichen Erziehung ihre tiefſte Wurzel und ihr hauptſäch⸗
lichſtes Fundament habe.

VII. Privater oder öffentlicher Unterricht?

Hat das Kind nun eine nach der vorgenannten Richtung gänzlich falſche
und verkehrte häusliche Erziehung genoſſen, iſt daſſelbe, an Körper und
Geiſt gleich vernachläſſigt, weit hinter der regelmäßigen natürlichen Ent⸗
wicklung zurückgeblieben, aber durch vorzeitige Aufregung und Ueberrei⸗
zung der ſich erſt entwickelnden Gehirnthätigkeit nach der Meinung der
Eltern für ſein Alter überaus klug, ja oft ſogar geiſtreich und ein kleines
Genie geheißen, ſo entſteht im fünften oder bei Beginn des ſechsten Le⸗
bensjahres die Frage: Soll das Kind der öffentlichen Erziehungsanſtalt,
der Schule, übergeben, oder ſoll es von der zahmen Milch des häuslichen
oder Privatunterrichtes aufgenährt werden?
Aber das Kind iſt zu ſchwächlich und zu zart, — ſo lauten die bei
ſolchen Gelegenheiten geäußerten Bedenken, — als daß man es täglich
der rauhen Luft und dem mannigfaltigen Wechſel der Temperatur und
dem Ungeſtüm jeder Witterung preisgeben könnte, andcrerſeits iſt es ja
ſchon viel zu klug und zu geſcheidt, als daß es ſich in der Geſellſchaft
roher und naturwüchſiger, unbändiger Geſellen oder nicht ebenbürtiger
Geiſter heimiſch fühlen könnte! Es wäre ja Jammerſchade um das ſuper⸗
kluge zarte Kindchen! — — deßhalb muß es zu Hauſe bleiben, muß wie
ein Kleinod behütet und als ein höchſt gebrechliches Gefäß in Baumwolle
eingewickelt zu Hauſe ſein Treibhausleben fortführen, — um als verlüm⸗
merte Pflanze verwöhnt, und verweichlicht an Körper und Geiſt, doch end⸗
lich und zu ſpät der rauheren Luſt der Schule und des Lebens über⸗
geben zu werden. J
Die Frage, ob ein Kind dem Privatunterrichte oder der Schule über⸗
geben werden ſolle, muß, wenn nicht ganz gewichtige Gegengründe ror⸗
liegen, vom vernünftigen wie vom erzieheriſchen Standpunkte aus ganz
unbedenklich zu Gunſten der letzteren entſchieden werden. Die Oeffent⸗
lichkeit, die Schule, nimmt einen großen und wichtigen Theil der erziche⸗

riſchen Thätigkeit von den Schultern der Eltern hinweg, ja ſie verlangt

dieſen Antheil als ein ihr zukommendes heiliges Recht, deſſen Mißachtung
ſich in ſpäterer Zeit in der Regel bitter rächt. Die Schule iſt es, welche

die in das Herz des Kindes gelegten guten Keime erſt zu einer äußerlich

ſich geſtaltenden, in's Bewußtſein tretenden, lebensfähigen Entwicklung
bringen, die den Körper wie den Geiſt harmoniſch ausbilden, die Denk⸗
kraft entwickeln und ſtärken, das Gemüth veredeln, die Sinne zur Erkennt⸗
niß und Uebung des Guten und Schönen lenken, Charakter und Thatkraft
ſich entwickeln laſſen ſoll, wenn anders dieſelbe ihre Aufgabe verſteht und
zu würdigen weiß.
Aber alles Dieſes kann ja wohl auch ein geregelter, gehörig über⸗
wachter und vernünftig geleiteter Privatunterricht, verbunden mit guter
häuslicher Zucht, leiſten? — Zugegeben, daß auch im Pridvatunterrichte
nach dieſer Seite hin manches Gute geleiſtet werden kann, wenn man mit

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dem beſtellten Erzieher einen glücklichen Griff gethan, und wenn man ſelbſt
Alles mit Sachkenntniß, Verſtändniß und Erfahrung anzuordnen und zu
überwachen verſteht, — ſo ſind doch noch ſo viele gewichtige Gründe vor⸗

handen, welche ſelbſt in einem ſolchen günſtigen Falle mit Entſchiedenheit

zur Erziehung des Kindes im öffentlichen Unterrichte, zur Schule, drängen.
Von wie außerordentlicher Wirkung iſt in der Schule die Unterord⸗
nung unter ein Ganzes und unter die gemeinſame Disziplin und der
Umgang mit Anderen, von dem ſchon die Alten ſagen, daß er in allen
Stücken zur Belehrung dient? Wie vortheilhaft iſt der Einfluß des Ge⸗
meingeiſtes und der Zuſammengewöhnung, welche herrliche Frucht ſind die
oft für das ganze Leben geſchloſſenen, aus der Schul⸗ und Spielkamerad⸗
ſchaft hervorgegangenen Jugendfreundſchaften, wie ſie die Abgeſchloſſenheit
der Privaterziehung und des bloß häuslichen Unterrichtes, ſowie das ſpä⸗
tere Leben nie und nimmer erzeugt?
Die Schule iſt ja die Erweiterung des engen Familienlebens, ſie iſt
das Abbild einer großen Familie, in welcher alle Mitglieder durch gleiche
Geſinnung und gleiches Streben, durch gleiche Liebe und Freundſchaft,
wie in einem edlen verwandtſchaftlichen Verhältniſſe ſich nebeneinander
befinden. Großes Gewicht muß deßhalb auf den Einfluß gelegt werden,

den eine gemeinſchaftliche Erziehung und Gewöhnung durch Schulen auf

die Jugend auszuüben vermag. Ganz abgeſehen nämlich von dem Unter⸗
richtsobjekte der erſten Knabenjahre wirkt ſchon das bloße Zuſammenſein
der Kinder in der Schule erziehend; ſie iſt für das Kind gleichſam ein
Vorbild ſeines Eintritts in die Geſellſchaft, und iſt daher durch ihre Ge⸗
ſetze, durch ihre Ordnung in Raum und Zeit, durch das baldige Erwachen
des Wetteifers, durch das Bewußtſein, einem größeren Ganzen anzuge⸗
hören, von dem größten Vortheil für die ganze Erziehung des Menſchen.
Auch für das raſchere Aneignen des Unterrichtsſtoffes iſt der öffentliche
gemeinſchaftliche Unterricht weitaus dem privaten, wenn er auch noch ſo
gut iſt, vorzuziehen; denn zu Hauſe lernt der Schüler nur das, was ihm
allein geſagt, in der Schule aber zugleich auch das, was Andern vorge⸗
tragen und geſagt wird, und er zieht hieraus, ſei es Lob oder Tadel, be⸗
wußt oder unbewußt, einen im Privatunterricht durch nichts zu erſetzenden
Gewinn. Die Erfahrung lehrt, — und man kann ſich davon in den
Schulen tagtäglich überzeugen, — daß ſolche Kinder, die einen großen
Theil des öffentlichen Unterrichtes durch private Unterweiſung erſetzt haben,
wenn ſie durch irgend eine Veranlaſſung oder, was ſehr häufig geſchieht,
aus wirklichem Bedürfniß genöthigt werden, die Schulen zu beſuchen, daß
dieſe, ſage ich, in der Regel ſelbſt hinter den mittelmäßigſten Schülern
der Klaſſe zurückbleiben, ſich in allen Dingen außerordentlich ſchwer thun,
ſich nur mit Mühe und oft mit Widerwillen der Ordnung und Disziplin
der Schule fügen, keinen Wetteifer, keinen Ehrgeiz, keine Lernluſt, keine

Wiſſensbegierde, dagegen ſehr viel Einbildung, Stolz, Eigenſinn, Unge⸗

fügigkeit aller Art zeigen, überhaupt ein geiſtig kränkelndes und verküm⸗
mertes Daſein in der Schule führen.

Darum keine beſtändigen und ausſchließlichen Hauslehrer, Hofmeiſter,

Gouvernanten oder wie all' dieſe Namen lauten, ſondern übergebt die
Kinder zur rechten Zeit ihrer natürlichen Erzieherin, der Schule und dem Leben!

VIII. Schule und Haus müſſen in inniger Wechſelverbindung mit
einander ſtehen.

Wird das Kind nun zur rechten Zeit, — nicht zu früh und nicht zu
ſpät, — der Schule übergeben, ſo bleibt trotzdem nach wie vor das elter⸗
liche Haus und die Familie der Hauptboden auch für das fernere Ge⸗
deihen der ſittlichen und geiſtigen Erziehung der Jugend und die unentbehr⸗
liche Grundlage für ein erſprießliches und glückliches Wirken in der Schule.
Auch in der Schule muß als Ergänzung zur Autorität des Lehrers
dem Kinde das Anſehen und der ſittliche Ernſt und die Strenge, ſowie
das gute Beiſpiel ſeiner Eltern immer vor Augen ſchweben, damit es um
ſo leichter und ſicherer den verſchiedenen Gefahren ſchlimmer Kameradſchaft
und den mannigfaltigen Einwirkungen des Böſen entgehe. Gerade hier
tritt auch in der öffentlichen Erziehung eine der ſchwächſten Seiten zu Tage,
indem das ſittliche Moment viel zu wenig betont, ja oft ganz vernach⸗
läſſigt wird; iſt das Kind auch noch ſo ausgelaſſen, unfolgſam und un⸗
gefüg, ſo drückt man lächelnd gerne die Augen zu, weil es ein ſo ge⸗
ſcheidtes, kluges, lebhaftes und vielverſprechendes Weſen iſt. „Wir ſind
auch einmal ſo geweſen!“ hört man da von Vielen zur Entſchuldigung
der Ungezogenheiten ihrer Kinder ſagen, von Solchen, die nicht bedenken,
daß ſie dadurch auf den Bildungsgang und Charakter ihrer Kinder ge⸗
radezu unmoraliſch einwirken. Nicht mit Unrecht haben, wie ſchon er⸗
wähnt, die alten Griechen den Lehrern, denen ſie ihre Kinder anvertrau⸗
ten, eingeſchärft, mehr für die Sittſamkeit als für den Unterricht zu ſor⸗
gen. Und dieß geſchah auch in der That dadurch, daß dieſelben angehalten
wurden, die Gedichte ausgezeichneter Dichter auswendig zu lernen, in
denen Unterweiſungen, ſittliche Lehren und Vorſchriften enthalten waren, in
denen außerdem ausführliche Schilderungen trefflicher und edler Männer

der Vorzeit vorkamen, deren Tapferkeit, Edelſinn, Preis und Ruhm zu
edler Begeiſterung und Nachahmung entflammen ſollte. So wurde im
Hauſe und in der Schule durch ſtete Hinweiſung auf die Beiſpiele herr⸗
licher und nachahmungswerther Geſtalten das ſittliche und patriotiſche Ge⸗
fühl, edler Nachahmungstrieb und der rechte Ehrgeiz geweckt, durch Er⸗
lernung der Muſik das Schönheitsgefühl, durch gleichzeitig betriebene körper⸗
liche Uebung die Kraft und Behendigkeit des Körpers entwickelt und befördert.
Auch unſere Jugend hat, mag unſere Zeit auch noch ſo grundverſchie⸗
den in Sitten, Einrichtungen und Gewohnheiten von der der alten klaſ⸗
ſiſchen Völker ſein, nicht nur hinreichenden Stoff, ſondern auch wahrlich

Veranlaſſung genug, ſowohl von den großen, altklaſſiſchen Muſtern, als

auch insbeſondere von den herrlichen Vorbildern unſerer eigenen Nation
zu lernen, ſich an ihnen zu bilden und zur Nachahmung zu begeiſtern.
Schule und Haus ſollen nicht nur im Gebiete des Wiſſens und des Un⸗
terrichtes, ſondern auch in der ſittlichen Fortbildung der ihnen anvertrau⸗
ten Jugend in der innigſten Wechſelverbindung und Wechſelwirkung mit
einander ſtehen. Das Eine ohne das Andere gedacht iſt nur etwas Hal⸗
bes und Unvollkommenes.
„Die Eltern ſind die natürlichen Stützen der Lehrer!“ iſt ein Haupt⸗
ſatz, der leider bei der fortgeſchrittenen Anſicht ſehr vieler Eltern unſerer
Zeit faſt ganz in Vergeſſenheit gerathen ſcheint. Wie häufig kommt es
vor, daß die Eltern froh ſind und ſich Glück wünſchen, daß ihre Kinder
aus dem Hauſe entfernt und der Schule übergeben ſind, — weil ſie da⸗
durch berechtigt zu ſein glauben, ſich aller perſönlichen Erziehung und
Aufſicht derſelben nunmehr entſchlagen zu können! Solche Eltern wälzen
mit Unrecht und zu ihrem eigenen Nachtheile die ganze Laſt der Erziehung
auf die Schule und verkennen ganz und gar die Aufgabe derſelben; denn
ohne Beihülfe des Hauſes und der Familie kann die Schule nie und
nimmer ihre eigentliche Beſtimmung erfüllen. Schule und Haus müſſen
unbedingt zwei mit einander rechnende Faktoren ſein, wenn anders ein
richtiges Produkt zu Tage treten ſoll. In unſerer Erziehungsmethode
wird aber ſehr häufig nur mit dem einen Faktor gerechnet, und daher
kommen nun dieſe vielen Fehler, die der Schule überbürdet werden, daher
kommt es ſehr häufig, daß ſich die Schule über das Haus und das Haus
über die Schule beklagt.
Gebhorſam, Wahrheitsliebe, Sinn für Reinlichkeit und Ordnung, Ach⸗
tung und Scheu vor fremdem Eigenthum, Ehrerbietung gegen Gott und
gegen die Eltern, Züchtigkeit und überhaupt reinen kindlichen Sinn, ſowie
die ganze ſittliche Richtung des Gemüthes ſoll das Kind ſchon von Hauſe
aus mitbringen; den Wiſſensdrang und Lerneifer anzuregen, Kenntniſſe
faßlich beizubringen, den Charakter und die bereits im Gemüthe nieder⸗
gelegten ſittlichen und edlen Gefühle weiter auszubilden und die Denk⸗
kraft zu entwickeln, nimmt die Schule als ihre ſchönſte und edelſte Be⸗
rufsarbeit auf ſich. Die Schule ſoll die Mutter ſein, von deren liebender

und ſorgſamer Hand geleitet das Kind ſeinen erſten Schritt in die Welt

thut, genährt und gekräftigt von der Milch des Wiſſens und Denkens,
während das Haus als ernſter und ſtets beobachtender Theil väterlich hel⸗
fend und unterſtützend, wo es fehlt, vorgehen, ſtreng und unerbittlich, wo
es Noth thut, abhelfen, immer aber konſequent ohne Schwäche und
Nachgiebigkeit, aber auch ohne Uebertreibung und Uebereilung in das Er⸗

ziehungswerk der Schule eingreifen muß. Wo dieß nicht geſchieht, wo ſich

das Haus um die Schule nur wenig oder gar nicht kümmert, wo daſſelbe
Alles von der Schule verlangt, ſelbſt aber nichts für dieſe thun will, da
verkümmert die eigentliche Erziehung der Schule und welkt dahin, wie eine
künſtlich gezogene Treibhauspflanze, welcher der natürliche warme Son⸗
nenſtrahl, der befruchtende Regen abgeht.
Da nützen alle Reformen und Neuerungen, alle verbeſſerten und ver⸗
mehrten Lehrpläne, alle Kommiſſäre und Inſpektoren zur Erzielung einer
geſunden, erſprießlichen und nachhaltig fruchtbaren Schulbildung nur ſehr
wenig, wo die häusliche Erziehung, wie dieß ſo viele traurige Beiſpiele
unſerer Zeit lehren, ſo ſehr im Argen liegt, wo Schule und Haus nicht
nur nicht zuſammenwirken, ſondern ſich auch wohl gar feindlich gegenüber⸗
ſtehen und ſich befehden. Wenn auch nicht alle Mißerfolge der Schulbil⸗
dung auf die Fehler der häuslichen Erziehung zurückgeführt werden dürfen,
weil das Schulleben ſelbſt, ſei es in den Volksſchulen oder gelehrten Mit⸗
telſchulen und höheren Anſtalten, an mannigfachen mitunter ſehr erheb⸗
lichen Krankheiten leidet, — worüber zu ſprechen nicht Sache dieſer Ab⸗
handlung ſein ſoll, — ſo viel iſt gewiß, was vor Allem Noth thut, iſt
eine geſunde, gewiſſenhafte häusliche Erziehung, gleichmäßige Ausbildung

des Körpers wie des Geiſtes, eine geregelte, nicht zu hoch geſpannte Schul⸗

bildung, eine innige Harmonie zwiſchen Schule und Haus, um der Ju⸗
gend Das zu laſſen, worauf ſie den gegründetſten Anſpruch hat, den edlen
unverkümmerten Genuß ihrer Jugendzeit, ihr wieder Das zu geben, woran
ſie großen Mangel hat, kräftige Körper und geſunde Seelen, und ihr ein⸗

zupflanzen, was ihr am meiſten fehlt, ſittliche und geiſtige Tiefe, Charakter

und Thatkraft.

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Der Herr Präſident und ſein Sekretär.

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Verſtohlener Liebesgruß.

Gruß mit dem Weinglaſe.

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Marianne.
Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter.
(Fortſetzung.)
5.

Am andern Morgen ließ Ulrich ſich ſchon in der Frühe den Kaffee auf
ſein Zimmer bringen, während er ihn ſonſt gemeinſchaftlich mit der Mutter
einzunehmen pflegte. Nachdem er in großer Eile eine Taſſe mit einigen
Biſſen Brod verzehrt hatte, verließ er das Haus, indem er dem alten
Franz den Auftrag gab, ſeiner Mama zu ſagen, daß er einen Spazier⸗
gang machen und dann den Onkel Bernhard beſuchen werde.
Statt ſich in's Freie zu begeben, durchſchritt er indeß die Mitte der
Stadt und begab ſich nach dem im entgegengeſetzten Theile gelegenen Ar⸗
beiterviertel. Dort fragte er nach der Wohnung der Eltern des Knaben,
der geſtern von dem jungen Reiland überfahren worden war. Man

wies ihn in ein großes Haus, dem es gleichſam auf der Stirne ange⸗

ſchrieben ſtand, daß es von Proletariern bewohnt wurde. Das weit⸗
läufige Gebäude hatte keineswegs ein altes Ausſehen, allem Anſchein nach
zählte es noch keine zwanzig Jahre, aber Wände, Dach, Thüren und Fenſter
lieferten auf den erſten Anblick den Beweis, daß man überall die ſchlech⸗
teſten Materialien verwandt hatte. Die Ziegel der Mauern waren theil⸗
weiſe verwittert, der Sturm hatte bereits in der Bedachung gewüthet.
Die Thüren zeigten Ritzen und die Fenſter gebrochene Scheiben, die mit
Lumpen ausgefüllt oder mit Papier verklebt waren. Als er eintrat, fand
er im Flur und auf den Treppen allerwärts feuchten Schmutz und es
wehte ihm ein dumpfer und die Geruchsnerven abſtoßender Dunſt ent⸗
gegen, der aus ſtickiger Moderluft und üblem Küchenqualm zu beſtehen
ſchien.
Bei ſeinem Erſcheinen zeigten ſich an allen Thüren die fahlen Geſichter
arbeitsmüder Frauen. Schmutzige Kinder füllten die Gänge. Man ſchien
nicht wenig über die Anweſenheit des eleganten Herrn, der ſich in dieſe
Spelunke verirrt hatte, zu ſtaunen. Als er ſeine Frage wiederholte, wurde
er auf den zweiten Stock zu dem Fabrikarbeiter Werner geführt. Er
klopfte an der bezeichneten Thüre und trat ein.

Sofort gewahrte er auf dem ſchlichten Bett den kranken Knaben; bei

dem geſtrigen Unfall war ihm ein Rad über den Fuß gegangen. Das
Kind wimmerte, der Vater war gerade beſchäftigt, ihm einen kalten Um⸗
ſchlag zu bereiten. Die Mutter ſtand am Ofen und kochte. Sie ſah
Ulrich mit ſorgenvollen Augen an und fragte, was er wünſche.
Nun wandte ſich auch der Mann. Ein düſterer Ausdruck flog über
die ſonſt gutmüthigen Züge.
„Ich komme, mich nach dem Befinden des Kindes zu erkundigen,“
ſprach Ulrich.
„Es geht ihm ſchlecht,“ ſprach die Frau und eine Thräne floß über
ihre Wange. „Der Doktor hofft zwar, daß er mit dem Leben davon
kommt, aber es iſt noch eine Frage, ob der Fuß erhalten werden kann.
Der Knochen iſt zerſplittert. Wahrſcheinlich muß er operirt werden. O
Gott, er iſt unſer Einziges, und ein gar ſo guter, lieber Junge.“
Jetzt war der Vater mit dem Umſchlage fertig. Er trat hinzu und
ſah Ulrich mit mißtrauiſchem Blicke an, indem er ſprach: „Ah, Herr von
Brennenberg. Sie gehören auch zu den ſtolzen Patriziern, die mit ihren
Wagen und Pferden die Stadt durchraſen und hochmüthig auf den ge⸗
meinen Mann herabſehen. Wahrſcheinlich ſind Sie gekommen, um für
Ihren ſaubern Standesgenoſſen, der dieſes Unglück über mich und die
Meinigen gebracht hat, zu unterhandeln. Seltſamerweiſe hat ſich bis
jetzt noch Keiner von der Sorte ſehen laſſen, um nach dem armen Kinde
zu fragen. Ich ſage Ihnen aber im Voraus, daß ich mich auf Nichts
einlaſſe. Das Recht ſoll ſeinen Gang gehen. Es mag dann offenkundig
werden, ob man auch dießmal, wie es ſo oft geſchieht, den Großen gegen
den Kleinen in Schutz nimmt.“ M
„Lieber Mann,“ erwiederte Ulrich, „ich nehme Euch Euer Mißtrauen
nicht übel, denn es findet ſeine Berechtigung in Eurem Schmerze. Uebri⸗
gens weiß ich nicht, daß ich irgend einem meiner Nebenmenſchen Anlaß zu
dem Glauben gegeben habe, ihn gering zu achten. Was vollends den
leichtfertigen Reiland betrifft, ſo hat er niemals zu meinen Genoſſen ge⸗
hört. Ich urtheile über ſeine frevelhafte Nachläſſigkeit nicht minder ſtreng
wie Ihr, und bin gleichfalls der Meinung, daß er ſeinen ſchlechten Streich
vor Gericht zu verantworten hat. Nach dieſen Mittheilungen wird es Euch
wohl klar geworden ſein, daß ich mich nicht zu der elenden Rolle eines Unter⸗
händlers hergeben werde. Ja, ich komme einzig und allein, um Euch
den Beweis zu liefern, daß es auch in unſerem Stande Menſchenfreunde
gibt. Und nun ſagt mir frei und offen, ob ich Euch in irgend einer Be⸗
ziehung beiſtehen kann?“? .
Die Mienen des Arbeiters erheiterten ſich bei dieſen Worten in auf⸗
fallender Weiſe. Er nahm die Mütze, die er bis jetzt auf dem Kopfe

Illuſtr. Welt. XIX. 7.

hatte, ab und reichte Ulrich die ſchwielige Hand. Die Leute aus dem
Volke ſind ſehr empfindlich, aber noch viel ſchneller verſöhnt. Dann ſagte
er: „Ich habe mich geirrt. Verzeihen Sie mir!“
Ulrich erkundigte ſich nun nach den Verhältniſſen der armen, aber
braven Familie. Er machte den Vorſchlag, den Knaben in das Kranken⸗
haus bringen und dort auf ſeine Koſten behandeln zu laſſen. Dazu konnten
ſich indeß die Eltern nicht entſchließen.
„Nein,“ rief die Frau, „wir wollen die Pflege doch lieber ſelbſt be⸗
ſorgen. Wenn er im Hoſpital läge, wäre er uns entzogen; denn die
Hausordnung verbietet die fortwährende Anweſenheit der Angehörigen.“
„Und ich,“ ſetzte der Mann hinzu, „werde gern ſechs Wochen lang
an ſeinem Bette ſitzen und auf alle Arbeit verzichten, wenn ich nur den
kleinen armen Schelm ſehen kann.“
So blieb Ulrich nichts Anderes übrig, als ſeine Unterſtützung anzu⸗
bieten. Er zog einen Hundertthalerſchein aus der Taſche und wollte ihn
dem Arbeiter einhändigen. Dieſer aber weigerte ſich in der entſchiedenſten
Weiſe, irgend eine Gabe anzunehmen.
Ueber dieſen edlen Wettſtreit trat der Arzt herein und ließ ſich die
Sache auseinanderſetzen.
„Ach was,“ ſagte er in ſeiner rauhen und gutmüthigen Art, „ihr
ſeid Thoren, ihr ſitzt in der Armuth, und der Herr von Brennenberg im
Wohlſtand. Dazu iſt er ein wahrhaft guter Herr. Alſo hier iſt das Geld,
und damit baſta!“
Der Arbeiter und die Frau erhoben keinen weiteren Widerſpruch, ſon⸗
dern drückten Ulrich die Hand. Der Mann ſprach: „Gott möge es Ihnen
vergelten. Ich werde dieſe Wohlthat nie vergeſſen.“
Die Frau wiſchte ſich eine Thräne aus den Augen und flüſterte: „Amen!“
Nachdem Ulrich noch den Doktor ausgeforſcht und ſich das Verſprechen
hatte geben laſſen, alle Mühe auf den Knaben zu verwenden, verließ er
das Zimmer und eilte in die Stadt. Auf ſeinem ſchönen Geſichte lag der
Ausdruck einer inneren Zufriedenheit, die ihm bis jetzt noch unbekannt
geweſen war. Es war ein guter Samen in ſeiner Seele aufgegangen.
Und wem verdankte er eigentlich die Frucht? Er mußte ſich das Geſtänd⸗
niß machen, daß die Unterhaltungen mit Marianne ihn zu einer That
werkthätiger Liebe hingeleitet hatten. .
Auf dem Rückwege beſuchte er den Onkel im Gaſthofe, der ſich freute,
den Neffen ſo friſch und mittheilſam zu finden, obgleich derſelbe ihm die
Schritte verheimlichte, die er eben gethan hatte. Dann begaben ſich Beide
in die Stadt, um geſchäftliche Angelegenheiten für das Gut Baldring⸗
hauſen zu erledigen. Als Hartſtein ſchließlich einige Beſuche machte, begab

ſich Ulrich nach Hauſe.

Als er in den großen Saal trat, der auf dem erſten Stocke lag und
die Kunſtſammlung enthielt, fand er dort ſeine Mutter und Marianne.
Die Hausfrau war eben im Begriff, der Geſellſchaftsdame die Schätze

ihres Sohnes zu zeigen. Man begrüßte ſich wechſelſeitig. Ulrich trat für

die Mutter ein und ſetzte die unvollkommenen Erklärungen derſelben in
vollkommenerer Art fort. Auch jetzt fand er von Neuem Gelegenheit, ſich
über die ausgebreiteten Kenntniſſe Mariannens auf dieſem neuen Gebiete
zu verwundern. Offenbar hatte ſie die Gallerieen der europäiſchen Haupt⸗
ſtädte mit Verſtändniß und Nutzen betrachtet, denn ſie erkannte in einigen
vortrefflichen Bildern, welche Ulrich erworben hatte, ſofort die Meiſter,
oder doch wenigſtens die Schulen an der Art und Weiſe der Kompoſition
und der Ausführung. Nicht minder war ſie in den Kupferſtichen bewan⸗
dert. Als er ihr dann ferner ſeine Bronzen, Elfenbeinſchnitzereien, Ma⸗
joliken, venezianiſchen Gläſer und niederdeutſchen Krüge zeigte, bot ſie
ſich ſogar an, in der Zukunft für die Reinigung dieſer delikaten und zer⸗
brechlichen Gegenſtände zu ſorgen, denn ſie habe auch ſtets Herrn Mac
Lury in dieſer Beſchäftigung beigeſtanden, ſo daß ihr ſchließlich die Sache
ganz allein anvertraut worden ſei.
Während der Tafel bewegte ſich das Geſpräch um dieſelben Gegen⸗
ſtände und gab willkommenen Stoff zu Mittheilungen, welche keinen
Augenblick ſtockten. Marianne erzählte dem jungen Manne, den ſeine
Mutter ohne ihre Begleitung noch kaum aus dem Weichbilde der Stadt
gelaſſen hatte, weil ſie behauptete, ihre Vorfahren hätten ſich auch aller
weiteren Reiſen enthalten, und ſeien doch die angeſehenſten Leute geweſen,
von den Sammlungen des Louvre und von den Gallerieen in den Nieder⸗
landen und in Dresden, München und Wien. Mit beſonderer Vorliebe
aber verweilte ſie auf der Schilderung der italieniſchen Städte. Venedig,
Florenz, Neapel, vorzugsweiſe aber Rom hatten ihr unauslöſchliche Ein⸗
drücke hinterlaſſen. Sie wurde nicht müde, in der anziehendſten Art zu
berichten.
Man blieb ungewöhnlich lange bei Tiſch. Dann wurde der Wagen
gemeldet, denn Frau von Brennenberg pflegte bei gutem Wetter des
Nachmittags eine Spazierfahrt zu machen. Marianne mußte ſie begleiten.
Ulrich pflegte dieſe Stunde der Lektüre zu widmen. Er half den Damen
beim Einſteigen und begab ſich auf ſein Zimmer. Die Pferde zogen an.

Der Kutſcher fuhr aus der Stadt.
42

Als ſie in den Promenaden waren und weiter in das Feld kamen,
lenkte Frau Katharina das Geſpräch dahin, daß ſie die Urſache von Ma⸗
riannens Ausſcheiden aus dem Stegheim'ſchen Hauſe erfahren habe, und
lobte ſie über ihr entſchiedenes Auftreten.
„Was mir aber noch beſſer, als Ihre energiſche Vertheidigung gefällt,“
fuhr Frau Katharina fort, „das iſt die wackere Geſinnung, die Sie an
den Tag gelegt haben.“
„Wie ſo?“ fragte Marianne.
„Nun, Sie konnten den jungen Mann ja eben ſo gut an ſich ziehen.
Eine intrigante Gouvernante hätte ihn vielleicht in ihre Netze gezogen.“
„Dann wäre ſie eben eine nichtswürdige Perſon geweſen.“
„Es gibt aber ſolche Perſonen, die unſelige Verwirrungen in die
beſten Häuſer bringen. Ich bin überzeugt, daß Sie nicht im Stande ſind,
ſich zu ſolchen Tücken und Schlichen herbeizulaſſen, um vielleicht eine gute
Partie zu machen.“
„Wenn es mir darum zu thun geweſen wäre, einen reichen Mann zu
angeln, ſo hätte ich weder Tücken noch Schliche nothwendig gehabt. Als
ich in Rom war, hat ein ruſſiſcher Graf um mich geworben. Er war
jung, ſchön und elegant, und beſaß ſehr große Güter. Ich glaube ſo⸗
gar, daß er auch ein gutes Herz hatte. Trotzdem habe ich den Antrag
zurückgewieſen. Ich mag einmal keinen Ruſſen zum Manne. Außerdem
war das Herz nicht im Spiele.“
„Wenn aber einmal das Herz in's Spiel käme?“ fragte Frau von
Brennenberg mit einigem Mißtrauen.
„Dann würde ich beſtrebt ſein, alle Hinderniſſe zu beſiegen. Gott⸗
lob aber iſt dieſes Herz“ — ſie hielt ihre rechte Hand an die linke Seite
— „feſt und ſtark. Es läuft nicht ſo leicht mit dem Verſtand davon.
Nur ein ganzer Mann vermag es zu gewinnen. Und ich habe wenigſtens
in der jungen Generation noch keinen Charakter kennen gelernt, der mir
den mindeſten Eindruck gemacht hat.“
Frau von Brennenberg fühlte ſich einigermaßen beruhigt. Dieſes ſtolze
Mädchen ſchien wirklich nicht daran zu denken, Jagd auf ihren Ulrich zu
machen. Und von ihrem Sohn hatte ſie nur allzuſehr die Ueberzeugung,
daß er nicht zu den ſtarken Charakteren gehörte, denn ſie war ſelbſt alle⸗
zeit beſorgt geweſen, ihn nicht ſelbſtſtändig werden zu laſſen.
Das Geſpräch verlor ſich bald in gleichgültigere Dinge.
wieder fuhr ein Wagen vorüber, deſſen Beſitzer Stoff zu perſönlichen Be⸗
merkungen bot. Auch die Toiletten wurden beſprochen. Weiterhin er⸗
gaben ſich Ausblicke in die Gegend. Frau Katharina machte das Mäd⸗
chen mit den Bergkuppen, die in der Ferne blauten, und den Ortſchaften,
welche in der Runde lagen, bekannt.
Als es dunkelte, gelangte der Wagen wieder in den Bereich der Stadt.
An dem Thore befand ſich eine große Menſchenmenge. Es waren viele
zerlumpte Perſonen mit finſterem Ausſehen darunter. Als ſie näher
kamen, ließ ſich ein dumpfes Rufen und ſchrilles Pfeifen vernehmen. Frau
von Brennenberg glaubte den Schrei zu hören: „Die Patrizier, die Pa⸗
trizier, hetz, hetz! Sie hatte plötzlich eine düſtere Ahnung, daß dieſer
Ausbruch mit den geſtrigen Ereigniſſen zuſammenhänge, und wollte dem
Kutſcher gebieten, umzukehren. Aber es war ſchon zu ſpät. Von allen
Seiten wurde der Wagen von verwilderten Menſchen beſtürmt, die auf's
Neue das Geheul ausſtießen: „Die Patrizier, hetz, hetz!“ Man warf mit
Schmutz und unſaubern Gegenſtänden, man erhob Stöcke und drohte mit
großen Steinen. Die Pferde wurden angehalten.
Da erhob ſich Marianne und rief mit helltönender Stimme: „Halt!“
Ihre Augen funkelten in lichtem Zorne. Mächtig erhob ſie ihre Arme,
der Muth des jungen Mädchens machte einen eigenthümlichen Eindruck auf
die Verſammelten. Es war, als gewahrten ſie eine dämoniſche Erſchei⸗
nung. Das Geſchrei verſtummte mit einem Male. Es wurde rings⸗
um ſtill.
„Schämt ihr euch denn nicht,“ klang es ſcharf über die Köpfe der
Menge hinweg, „wehrloſe Frauen anzugreifen? Seid ihr ehrbare Män⸗
ner oder feige Schurken? Hat man euch beleidigt, ſo ſtellt Diejenigen zur
Rede, die euch verletzten! Haben wir euch etwas zu Leide gethan? Ja,
ſehen wir aus, als könnten wir euch überhaupt ein Uebel zufügen? Pfui,
über dieſe Schande und Schmach! Und nun geht nach Hauſe und
meßt euch fürder mit Denen, die euch gewachſen ſind! Kutſcher, voran!“
Der wilde Haufen war zu beiden Seiten auseinandergewichen. Die
Pferde hatten freie Bahn. Marianne blieb aufrecht ſtehen und ſchaute
mit entſchloſſenen Mienen hinter ſich, als wollte ſie durch ihre Blicke jeden
neuen Verſuch der Unordnung im Schach halten. Frau von Brennen⸗
berg, die ſonſt ſo ſtark und ſelbſtbewußt war, ſaß wie vernichtet in ihrer
Ecke und zitterte an allen Gliedern. Es war eine ſeltſame Demüthigung,
die ſie erlebte. Ein armes, kühnes Mädchen ſchützte ſie, die ſtolze, aber
im Momente der Gefahr verzagte Frau. Wie wäre es ihr ergangen,
wenn Marianne nicht im rechten Momente die volle Geiſtesgegenwart be⸗
wahrt hätte!
Als ſie zu Hauſe angelangt waren, ergab ſich ſofort die Nothwendig⸗

ℳ e266 —2

keit, die mit Schmutz bedeckten Kleider zu wechſeln.

Hin und

Marianne nahm die
noch immer im höchſten Grade aufgeregte Dame in den Arm und führte
ſie in ihr Schlafzimmer und ſetzte ſie in einen Seſſel. Dann ſuchte ſie in
aller Eile die nöthigen Kleider zuſammen und machte ſich bereit, ihrer
Herrin zu helfen.
D „Wollen Sie nicht das Mädchen rufen?“ fragte Frau von Brennen⸗
erg.
„Heute werde ich Ihre Kammerjungfer machen,“ erwiederte Marianne,
„denn Sie ſind angegriffen..
Während des Umkleidens ſammelte Frau Katharina ihre Gedanken
und ergoß ihre Galle über die verderbten Menſchen, die, ſchlechter wie zu
irgend einer andern Zeit, allmälig allen Reſpekt vor den höheren Ständen
verloren hätten.
„Wir dürfen nicht zu ſtreng in unſerem Urtheile ſein,“ ſprach Ma⸗
rianne. „An Aufläufen hat es auch in früheren Perioden nicht gefehlt.
Das Volk iſt immer zu Exzeſſen geneigt. Erzählt uns nicht die Geſchichte
von Jagden auf Ketzer, Hexen und Juden?“
„Aber jetzt — die Jagd auf die höheren Stände!“
„Die höheren Stände ſind nicht ganz frei von Schuld. Sie haben
ihre armen Brüder in geiſtigem und leiblichem Schmutz verkommen laſſen,
während ſie kein Bedenken trugen, das Volk und ſeine Arbeit in ihrem
eigenen Intereſſe auszubeuten. Jetzt entladet ſich dieſer Schmutz auf die
ſogenannten Vornehmen. Leider trifft er nicht immer den Schuldigen,
ſondern auch den Unſchuldigen, wie wir es ſelber erlebt haben. Es tritt
übrigens hier eine Frage an die Geſellſchaft heran, welche ebenſowohl
der Löſung bedarf, wie früher die Ketzer⸗, Hexen⸗ und Judenangelegen⸗
heiten. Wir wollen nur hoffen, daß ſie in der Folge auf friedliche Weiſe
beantwortet wird. Die Welt muß die Pfa“e echter Menſchlichkeit ein⸗
ſalagen „wenn ſie vor zukünftigen Krämpfen, Mord und Brand geſchützt
ſein ſoll.“
Frau von Brennenberg hatte kein Verſtändniß für dieſe und ähnliche
Aeußerungen. Ihre Lebensanſchauungen waren durch den engen Geſichts⸗
kreis, in dem ſie bis jetzt abgeſchieden von allem neuen Leben vegetirte,
zu ſehr begrenzt. So zog ſie es vor, nicht weiter in dieſe Erörterungen
einzugehen, bat Marianne, nun auch ihre Kleider zu wechſeln, und begab
ſich in den Salon, wo inzwiſchen die Lichter angezündet und wo ſie ihren
Sohn zu finden hoffte. Ulrich war indeſſen nicht zugegen. Der alte
Franz, bei dem ſie ſich erkundigte, ſagte ihr, der junge gnädige Herr ſei
vor einer Stunde ausgegangen und noch nicht zurückgekehrt. Frau Ka⸗
tharina vernahm dieſe unwillkommene Botſchaft mit neuem Mißvergnügen.
Wie leicht konnte der Abweſende, wie ſie ſelber, in eine Rotte jenes auf⸗
rühreriſchen Geſindels gerathen ſein! In der Einſamkeit wuchſen ihre
beſorglichen Gedanken von Moment zu Moment, und es fiel ihr ein Stein
vom Herzen, als Marianne erſchien und als ſie ihre Befürchtungen mit⸗
theilen konnte.
„Aber, gnädige Frau,“ rief das Mädchen, „welchen Einbildungen
geben Sie ſich hin! Ein Mann iſt ein Mann und muß ſich in allen
Lagen des Lebens zu helfen wiſſen.“
Frau Katharina dachte bei ſich: Nun, bis jetzt iſt das Herz wenig⸗
ſtens nicht im Spiel. Ihre Unruhe um den abweſenden Sohn ließ indeß
nicht nach.
Hartſtein trat ein.
meinſchaft mit Mariannen erlebt hatte.
chen die Hand und ſprach: „Das war brav. Sie haben ein muthiges
Herz. Indeß rächt ſich hier eine alte Schuld. Auf dem Wege hierher
machte mir die Stadt einen unheimlichen Eindruck. Ich begegnete in allen
Straßen aufgeregten Gruppen von Arbeitern. In den Wirthshäuſern,
an denen ich paſſirte, erſcholl ein toller Lärm. Es war mir gleichfalls,
als hätte ich den Ruf: ‚Patrizier, hetz, hetz!“ gehört. Hier und dort fand
ich auch die Polizei auf den Beinen. Ich fragte einen Schutzmann, was
vorgehe. Er antwortete, das Volk ſcheine böſe Anſchläge im Schilde zu
führen. Das Ereigniß mit dem jungen Stegheim habe überall eine große
Erregung bei den geringeren Leuten hervorgerufen. Bisher ſei es un⸗
möglich geweſen, die ſtürmiſche Maſſe zu beruhigen. Die Behörden aber
befänden ſich in der offenbarſten Verlegenheit, denn das Militär ſei wegen
des Manövers im Felde, und die Polizei nicht ſtark genug, um im Falle
eines Unfalles Widerſtand zu leiſten.“
Dieſe Mittheilungen waren kaum erfolgt, als ſich in der Ferne ein
gewaltiger Lärm hören ließ. Es ertönte ein tauſendſtimmiges Brüllen:
„Patrizier, hetz, hetz!“ Dumpfe Schläge erſchollen, als ob ſchwere
Steine gegen Thore und Läden geſchleudert würden. Hunderte von Fen⸗
ſterſcheiben erklirrten.

Die Schweſter theilte ihm mit, was ſie in Ge⸗
Er ſchüttelte dem kühnen Mäd⸗

/

„Das kommt von dem Reiland'ſchen Hauſe!“ rief Hartſtein. „Ja, ja,

jetzt geht'’s los!“
„Und Ulrich!“ ſchrie die Frau von Brennenberg.
nicht zu Hauſe!“
Sie war kreideweiß. Es ſchien, als ob ſie in Ohnmacht fallen werde.

„Er iſt noch immer

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In demſelben Momente öffnete ſich die Thüre und der heißerſehnte
Sohn des Hauſes ſtand unverſehrt im Zimmer. Die Mutter ſtürzte ihm
entgegen.
„Um Gottes willen,“ rief ſie, ihn an das Herz drückend, „in welche
namenloſe Angſt haſt Du mich verſetzt!“
„Sei ruhig,“ ſprach der Sohn, „wir haben nichts zu befürchten.“
Kaum aber war das Wort geſprochen, ſo erhob ſich Fido, der wieder
zu Mariannens Füßen lag, und begann zu bellen. Zugleich vernahm
man vom Garten her ungewohnte und verdächtige Laute.
„Hierher, hierher!“ rief eine ſchrille Frauenſtimme.
Dazwiſchen fluchte ein tiefer Baß: „Der Teufel ſoll ſie holen! Ver⸗
fluchtes Volk!“
Eilige Schritte klangen auf der Terraſſe.
„Was hat denn das zu bedeuten!“ rief die Hausfrau.
fall vom Garten her! Raſch die Thüre und Laden zu!“
Draußen aber klopfte es am Fenſter des Salons. Dieſelbe Frauen⸗
ſtimme, die man ſchon vorher vernommen hatte, rief: „Oeffnen Sie, Frau
von Brennenberg! Hülfe! Retten Sie!“
„O Gott, es iſt Frau von Reiland!“
Hartſtein und Ulrich ſtürzten an die Thüre. Ein alter Herr mit lan⸗
gem, weißem Schnurr⸗ und Knebelbart, funkelnden Augen und einer hohen
Glatze trat ein. Es war eine Geſtalt, wie wir den Don Quixote auf
alten Illuſtrationen dargeſtellt ſehen. An ſeinem rechten Arme hing eine
alte Dame mit langen Locken, an dem linken das junge Mädchen, das
wir ſchon kennen. Sie trugen weder Hüte noch Mäntel. Offenbar waren
ſie plötzlich aufgeſchreckt worden und hatten die Flucht ergriffen. Auf den
Mienen der Frauen lag eine fahle Bläſſe. Sie zitterten und konnten
die Worte nicht finden. Marianne führte ſie in die bereitſtehenden Seſſel.
(Fortſetzung folgt.)

„Ein Ueber⸗

Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)

Kaiſer Napoleon ſcheint eine ſchlechte Nacht gehabt zu haben. Ging
ihm doch in dieſem Kriege ſo Manches nicht nach Wunſch! Und nun
vollends dieſes Sedan, wo er wie in einem Vogelkäfig ſaß, deſſen Draht⸗
gitter aus Bajonnetten und Kanonen geflochten war! Es ließ ihn nicht
lange im Bett. Er ſtand früh auf. Eine perſönliche Zuſammenkunft mit
König Wilhelm ſchien ihm das Wünſchenswertheſte. Vielleicht konnte er
das deutſche Herz des Königs rühren und eine Milderung der Kapitula⸗
tionsbedingungen auswirken. Geſagt, gethan! Es wurde eingeſpannt,
ein eleganter, zweiſpänniger Brougham fuhr vor, und Morgens 5 Uhr
bei einer Temperaturfriſche, die auf aufgeregte Nerven ihre Wirkung nicht
verfehlen kann, fuhr Napoleon von Sedan ab und ſchlug die Richtung
nach Donchery ein. Drei höhere Offiziere ſaßen mit ihm im offenen Wa⸗
gen und drei ritten nebenher. Darunter befanden ſich die Generale Ca⸗
ſtelnau, Herzog von der Moskwa, Reille und Vaubert. Sobald der Wa⸗
gen bei den preußiſchen Vorpoſten ankam, wurde er durch preußiſche Kü⸗
raſſiere weiter geleitet. General Reille ritt voraus und ließ ſich in der
Wohnung des Grafen Bismarck in Donchery anmelden. Dieſer ſtand raſch
auf, kleidete ſich an und hörte nun von Reille, daß der Kaiſer ihn zu
ſehen wünſche und ſich bereits auf dem Weg von Sedan nach Donchery
befinde. Graf Bismarck erwiederte, daß er dieſem Wunſche ſogleich nach⸗
kommen werde, worauf der General umkehrte und dieß dem Kaiſer mel⸗
dete. Im dunklen Küraſſierwaffenrock mit gelben Aufſchlägen und weißer
Feldmütze ritt Graf Bismarck dem Kaiſer entgegen. Auf halbem Wege
(wir folgen hier der eigenen Darſtellung des Grafen) zwiſchen Donchery
und Sedan, in der Nähe von Frenois, traf er den kaiſerlichen Wagen.
Er ſtieg vom Pferd, trat an der Seite des Kaiſers an den Schlag und
fragte nach den Befehlen Seiner Majeſtät. Der Kaiſer, in der Meinung,
der König befinde ſich gleichfalls in Donchery, äußerte den Wunſch, mit
dem König zu ſprechen. Auf die Erwiederung, daß das königliche Haupt⸗
quartier 3 Meilen entfernt, in Vendreſſe ſei, fragte Napoleon, ob der Kö⸗
nig einen Ort beſtimmt habe, wohin er ſich zunächſt begeben ſolle. Graf
Bismarck antwortete, daß er in vollſtändiger Dunkelheit nach Donchery
gekommen ſei und deßhalb die Gegend gar nicht kenne. Zugleich ſtellte er
ihm ſeine Wohnung in Donchery zur Verfügung und erklärte ſich bereit,
ſie ſofort räumen zu laſſen. Der Kaiſer nahm dieß an und fuhr im
Schritt gegen Donchery, hielt aber einige hundert Schritte von der in die
Stadt führenden Maasbrücke vor einem einſam gelegenen Arbeiterhauſe
an und fragte, ob er nicht dort abſteigen könne. Der Legationsrath Graf
Bismarck⸗Bohlen, welcher inzwiſchen dem Bundeskanzler gefolgt war, un⸗
terſuchte das Haus und berichtete, daß ſeine innere Beſchaffenheit ſehr

gen dieſes Tages wieder aufgenommen.

dürftig und eng, das Haus aber von Verwundeten frei ſei. Darauf ſtieg
der Kaiſer aus dem Wagen und lud den Grafen Bismarck ein, ihm in
das Haus zu folgen. Hier fand in einem ſehr kleinen, einen Tiſch und
zwei Stühle enthaltenden Zimmer zwiſchen den zwei vielgenannten Män⸗
nern eine Unterredung von etwa einer Stunde ſtatt. Der Kaiſer betonte
vorzugsweiſe den Wunſch, günſtigere Kapitulationsbedingungen für die
Armee zu erhalten. Darauf ging Graf Bismarck gar nicht ein und er⸗
wiederte, daß dieß eine rein militäriſche Frage ſei, die nur zwiſchen dem
General Moltke und dem General Wimpffen erledigt werden könne. Da⸗
gegen fragte er den Kaiſer, ob er zu Friedensunterhandlungen geneigt ſei.
Auf dieſen Punkt ließ ſich nun Napoleon auch nicht ein und ſagte, als
Gefangener ſei er jetzt nicht in der Lage, hierüber zu entſcheiden. Auf
die weitere Frage des Grafen, durch wen ſeiner Anſicht nach die Staats⸗
gewalt Frankreichs gegenwärtig vertreten werde, verwies er ihn auf das
in Paris beſtehende Gouvernement. Nun bemerkte ihm Graf Bismarck,
daß die Situation noch heute wie geſtern kein anderes praktiſches Moment
als das militäriſche darbiete, und betonte die daraus für den König her⸗
vorgehende Nothwendigkeit, durch die Kapitulation Sedans vor allen Din⸗
gen ein materielles Pfand für die Befeſtigung der gewonnenen militäriſchen
Reſultate in die Hand zu bekommen.
Auch General Moltke war inzwiſchen herzugekommen, und da er im
Begriffe war, zum König zu gehen, ſo erſuchte ihn der Kaiſer, demſelben
ſeine Wünſche hinſichtlich der Kapitulation vorzutragen. Dieß geſchah
zwar, aber natürlich nicht im Sinn einer Befürwortung. Der Kaiſer
mochte einſehen, daß er mit all' ſeiner Liebenswürdigkeit nicht viel mehr
ausrichten werde als General Wimpffen. Es wurde ihm eng und ſchwül
in dem kleinen Zimmer, er verließ es, ging hinunter in's Freie und ath⸗
mete wieder friſche Luft. Vor der Thüre des Hauſes wurden zwei Stühle
aufgeſtellt, und die beiden Männer ſetzten ſich nebeneinander. Daß die
ganze Armee in Kriegsgefangenſchaft abgeführt werde, wollte dem Kaiſer
doch nicht gefallen. Denn eine Kapitulation mit 85,000 Mann war doch
etwas Unerhörtes. Er fragte daher, ob es nicht thunlich ſei, die franzö⸗
ſiſche Armee über die belgiſche Grenze gehen zu laſſen, damit ſie dort ent⸗
waffnet und internirt werde. Da auch dieß eine vorzugsweiſe militäriſche
Frage war, ſo lehnte Graf Bismarck ihre Beſprechung ab. Zuletzt er⸗
klärte der Kaiſer, daß er das Unglück des Krieges beklage; er ſelbſt habe
den Krieg nicht gewollt, ſei aber durch den Druck der öffentlichen Meinung
Frankreichs hiezu genöthigt worden. Es war bereits zwiſchen 9 und 10
Uhr. Offiziere, welche die Umgegend erkundigt hatten, meldeten, daß in
der Nähe von Frenois das Schloß Bellevue ſei, welches ſich vollſtändig
zur Aufnahme des Kaiſers eigne. Graf Bismarck theilte dieß dem Kaiſer
mit und fragte ihn, ob er ſich gleich dahin begeben wolle, da der Aufent⸗
halt in dem kleinen Arbeiterhaus gar zu unbequem ſei und der Kaiſer
wohl einige Ruhe bedürfe. Zugleich ſagte er, daß er dieſes Schloß dem
König als Ort der Zuſammenkunft vorſchlagen wolle. Der Kaiſer war
ganz damit einverſtanden, und ſo geleitete Graf Bismarck den Kaiſer, dem
eine Ehreneskorte des preußiſchen Leibküraſſierregiments voranritt, nach
dem Schloſſe Bellevue, wo inzwiſchen das weitere Gefolge und die Equi⸗
pagen des Kaiſers eingetroffen waren. Napoleon war in banger Erwar⸗
tung. Noch war die Kapitulation nicht unterzeichnet. Aber nach dem,
was er vom Grafen Bismarck gehört hatte, wußte er jedenfalls ſo viel,
daß für ſeine gegenwärtige Lage der Name des Schloſſes, Bellevue, einen
ſehr humoriſtiſchen, ſtark ironiſchen Beigeſchmack habe.

XX. König Wilhelm und Kaiſer Napoleon am 2. September.

Die Bedenkzeit, welche General Wimpffen bei den Verhandlungen über
die Kapitulation Nachts 1 Uhr ſich ausgebeten hatte, vermochte nicht, der
Sache eine neue Wendung zu geben. Die Beſprechung wurde am Mor⸗
Während General Moltke zum
König ritt, um ſeine Einwilligung zur vorgeſchlagenen Kapitulation ent⸗
gegenzunehmen, verhandelte General Podbielski mit Wimpffen, und Oberſt⸗
lieutenant Verdy und der Stabschef des Generals Wimpffen führten das
Protokoll. Graf Bismarck nahm einigen Antheil an dieſen Verhandlun⸗
gen. Die Aufſchlüſſe, welche er vom Kaiſer ſelbſt in der Unterredung er⸗
halten hatte, ſetzten ihn in Stand, die politiſche Situation ſchärfer zu be⸗
leuchten. Rittmeiſter Graf Noſtiz kam im Auftrag Moltke'’s zu ihm und
brachte ihm die Meldung, daß der König erſt nach Abſchluß der Kapitu⸗
lation den Kaiſer ſehen wolle. Auf dieſe Nachricht hin gab Wimpffen alle
Hoffnung auf, andere Bedingungen als die abgeſchloſſenen zu erhalten.
Darauf ritt Graf Bismarck weg, um dem König über die Lage der Dinge
Mittheilung zu machen, und traf unterwegs den General Moltke mit dem
vom König genehmigten Texte der Kapitulation, worauf Beide wieder
nach Frenois zurückkehrten. Nun wurde die Kapitulation von Wimpffen
ohne Widerſpruch angenommen und unterzeichnet. Er äußerte ſich ſehr
befriedigt darüber, daß die Offiziere auf Ehrenwort freigelaſſen werden
ſollten, und drückte dem General Moltke nachträglich in einem Schreiben

ſeinen beſonderen Dank aus für die rückſichtsvollen Formen, in welchen
die Verhandlungen von demſelben geführt worden ſeien.
Um 12 Uhr erſchienen Moltke und Bismarck auf der Höhe von Donchery
und brachten dem König die von Moltke und Wimpffen unterzeichnete Kapi⸗
tulationsurkunde. Der Kronprinz, der Großherzog von Weimar, der Herzog
von Koburg, Prinz Luitpold von Bayern, Prinz Friedrich von Heſſen, der Erb⸗
großherzog von Mecklenburg⸗Schwerin waren zugegen. Der König befahl
dem Generaladjutanten Treskow, das denkwürdige Aktenſtück vorzuleſen,
wandte ſich dann an die anweſenden Fürſten und hielt folgende Anrede
an ſie: „Sie wiſſen nun, meine Herren, welch' großes geſchichtliches Er⸗
eigniß ſich zugetragen hat. Ich verdanke dieß den ausgezeichneten Thaten
der vereinigten Armeen, denen ich mich gerade bei dieſer Veranlaſſung
gedrungen fühle, meinen königlichen Dank auszuſprechen, um ſo mehr,
als dieſe großen Erfolge wohl geeignet ſind, den Kitt noch feſter zu ge⸗
ſtalten, der die Fürſten des norddeutſchen Bundes und meine anderen
Verbündeten, deren fürſtliche Mitglieder ich in dieſem großen Momente
zahlreich um mich verſammelt ſehe, mit uns verbindet, ſo daß wir hoffen
dürfen, einer glücklicheren Zukunft entgegenzugehen. Allerdings iſt unſere
Aufgabe mit Dem, was ſich unter unſeren Augen vollzieht, noch nicht
vollendet; denn wir wiſſen nicht, wie das übrige Frankreich es aufnehmen
und beurtheilen wird. Darum müſſen wir ſchlagfertig bleiben; aber ſchon
jetzt meinen Dank Jedem, der ein Blatt zum Lorbeer⸗ und Ruhmeskranze
unſeres Vaterlandes hinzufügt.“ Bei Erwähnung der „anderen Verbündeten“
richtete der König ſeinen Blick beſonders auf den Prinzen Luitpold von Bayern
und reichte ihm nachher die Hand. Alle Anweſenden waren von Dem,
was ſie ſahen und hörten, tief ergriffen. Hier der 73jährige Heldenkönig,
welcher ſeinem glorreichen Feldzug von 1866 einen noch weit ruhmvolleren
anreihte und einen Gegner niederſchlug, der ſich für unüberwindlich hielt, und
von Anderen dafür gehalten wurde; dort in dem Schloſſe Bellevue ein Kaiſer
aus dem für Europa ſo verderblichen Geſchlecht der Bonaparte, welcher in
dem Momente, wo er ſeine Dynaſtie durch brutale Eroberung zu befeſtigen
wähnte, dieſelbe mit ſich in einen Abgrund hinabzog; in und um Sedan
die franzöſiſche Armee, welche eben noch 150,000 Mann ſtark war, durch
die überlegene Strategie des preußiſchen Hauptquartiers entweder ver⸗
nichtet oder gefangen; ringsum im Thal und auf den Höhen Armeekorps
an Armeekorps, Batterie an Batterie, Soldaten aus allen Völkerſtämmen des
geeinigten Deutſchland in Waffen. Die Geſchichte hat manche Gefangenneh⸗
mung und manche Kapitulation verzeichnet, aber vergebens ſieht man ſich nach
einer Thatſache um, die der Kataſtrophe von Sedan an die Seite zu ſtellen wäre.
Gegen 1 Uhr brach der König von der Höhe bei Donchery auf und
ritt mit ſeinem Gefolge unter einer Küraſſiereskorte nach dem Schloſſe
Bellevue. Außer den oben erwähnten fürſtlichen Perſonen waren auch
die beiden Brüder des Königs, die Prinzen Karl und Albrecht, und die
Prinzen Wilhelm und Eugen von Württemberg anweſend. Es war die
Frage aufgeworfen worden, ob es ſchicklich ſei, daß der König den ge⸗
fangenen Kaiſer beſuche, oder ob man denſelben zu einer Unterredung in
das Hauptquartier kommen laſſen ſolle. Die Großmuth trug den Sieg
davon und erſparte dem Kaiſer eine neue Demüthigung. Der König
glaubte ſeiner Würde nichts zu vergeben, wenn er dem gefallenen Kaiſer
einen Beſuch machte, „bevor er ihn in die Gefangenſchaft abführen laſſe.
Es war zwiſchen 1 und 2 Uhr. Napoleon war ſehr unruhig. Er befand
ſich in einem der Glashäuſer, welche an den Ecken des Schloſſes angebaut
waren, ſo daß man jede ſeiner Bewegungen von außen ſehen konnte. Das
Schloß war durch eine Gartenanlage von der Straße getrennt. Napoleon
ging mit großen Schritten auf und ab. Endlich ſetzte er ſich an die Glas⸗
wand, den Blick ſtarr nach der Straße gerichtet. Man hörte aus der
Ferne den Tritt von Pferden, der Schall kam näher, Reiter ſprengten an,
große, imponirende Geſtalten, den Helden aus der Nibelungenſage an
kraftvollem Ausdruck vergleichbar. Der König und der Kronprinz ſtiegen

vom Pferd und wandten ſich nach der Gartentreppe. Eine bayeriſche

Infanteriekompagnie war vor dem Schloſſe aufmarſchirt. Die Generale
des Kaiſers kamen die Treppe herab bis zur unterſten Stufe und empfingen
hier die beiden königlichen Sieger. Napoleon verließ das Innere des
Gartenſaales, trat auf den vor demſelben befindlichen Platz und ſtieg eine
einzige Stufe herab. Während der König die Stufen hinanſtieg, nahm
Napoleon mit der rechten Hand die Militärmütze ab und gab dem König,
der ihm die rechte Hand entgegenſtreckte, die linke. Hierauf gingen Beide,
König und Kaiſer, in den Glasſalon und hatten dort unter vier Augen
eine Unterredung von einer Viertelſtunde. Der Kronprinz blieb an der
Thüre ſtehen; die anderen Fürſten waren gleichfalls vom Pferd geſtiegen
und warteten vor der Gartentreppe. Die beiden Gegner ſtanden im Gar⸗
tenſaal einander gegenüber und waren Beide über dieſes Wiederſehen ſehr
bewegt. „Was ich Alles empfand,“ ſchrieb der König an ſeine Gemah⸗
lin, „nachdem ich noch vor drei Jahren Napoleon auf dem Gipfel ſeiner
Macht geſehen hatte, kann ich nicht beſchreiben.“ Ueber das Nähere die⸗
ſer Unterredung iſt bis jetzt nichts Zuverläſſiges bekannt geworden. Der
König trug Napoleon das Schloß Wilhelmshöhe als ſeinen künftigen Auf⸗

e 268 B2

entl altsort an, was derſelbe bereitwillig annahm. Er begleitete beim
Abſchied den König aus dem Saal und ſprach mit dem Kronprinzen noch
einige Worte. Um halb 3 Uhr ſtieg der König wieder zu Pferd und be⸗
ritt bis gegen 8 Uhr ſämmtliche Bivouaks der verſchiedenen Armeekorps,
überall mit unbeſchreiblichem Jubel und mit dem Rufe: „Nach Paris!
nach Paris!“ empfangen. Erſt ſpät am Abend kam er in das Haupt⸗
quartier nach Vendreſſe zurück. Dort blieb er auch am 3. September,
welches ein Ruhetag war, und ſchrieb den ſchon erwähnten Brief an die
Königin, deſſen Eingang gar ſchön ſeine edle Geſinnung kennzeichnet:
„Es iſt wie ein Traum, ſelbſt wenn man es Stunde für Stunde hat ab⸗
rollen ſehen. Wenn ich mir denke, daß nach einem großen, glücklichen
Kriege ich während meiner Regierung nichts Ruhmreicheres mehr erwarten
konnte, und ich nun dieſen weltgeſchichtlichen Akt erfolgt ſehe, ſo beuge
ich mich vor Gott, der allein mich, mein Heer und meine Mitverbündeten
auserſehen hat, das Geſchehene zu vollbringen, und uns zu Werkzeugen
ſeines Willens beſtellt hat. Nur in dieſem Sinne vermag ich das Werk
aufzufaſſen, um in Demuth Gottes Führung und ſeine Gnade zu preiſen.“
An dieſem Tage waren alle höheren Offiziere zur Tafel geladen und da⸗

fehl des Königs zu Ehren der glorreichen Erlebniſſe Champagner ſervirt.
An der Tafel brachte der König folgenden Trinkſpruch aus: „Wir müſſen
heute aus Dankbarkeit auf das Wohl meiner braven Armee trinken. Sie,
Kriegsminiſter von Roon, haben unſer Schwert geſchärft; Sie, General
von Moltke, haben es geleitet, und Sie, Graf von Bismarck, haben ſeit
Jahren durch die Leitung der Politik Preußen auf ſeinen jetzigen Höhe⸗
punkt gebracht. Laſſen Sie uns alſo auf das Wohl der Armee, der drei
von mir Genannten und jedes Einzelnen unter den Anweſenden trinken,
der nach ſeinen Kräften zu den bisherigen Erfolgen beigetragen hat!“
Das Hauptquartier wurde am 4. September nach Rethel verlegt und da⸗
mit ausgedrückt, daß der Wunſch der Armee, raſch nach Paris zu ziehen,
ganz im Einklang mit den Intentionen des Hauptquartiers ſtehe.
(Fortſetzung folgt.)

Schach.

(Redigirt von Jean Dufresne.)

Von E. B. Cook.
Schwarz.

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2

D

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A B C D E . . .
Weiß.

Inn.
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Weiß zieht und ſetzt mit dem vierten Zuge Matt.

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Charade.

Du kannſt die Erſte leſen, ſchreiben,
Die Zweite will, Du ſolleſt bleiben.
Voll Lieb' und Wonne nennt dte Braut
Der letzten Sylbe kurzen Laut.
Das Ganz' iſt ein erfahr'ner Mann,
Doch triffſt Du's auch als Möbel an.

Auflöſung des Näthſels Seite 232:
Das Salz.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

bei, während ſonſt nur gewöhnlicher Landwein getrunken wurde, auf Be⸗

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2

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Eine Komödiantin.
Skizze von H. Penn.
I.

Sie hieß Marie und war unſere ſentimentale Liebhaberin.
Die Geſchichte, wie ſie zum Theater kam, iſt ebenſo gewöhnlich als
traurig. Ihre Mutter war arm, gute Freundinnen riethen derſelben, die
ſchöne Tochter der Bühne zu widmen.
Eine gewiſſenloſe,
zu Grund gegangene
Schauſpielerin, deren
Geſchäft darin beſtand,
junge Talente für's
Theater zu entdecken und
auszubilden, wobei ſie
den armen getäuſchten
Eltern die letzten Gro⸗
ſchen aus der Taſche
ſtahl, gab dem Mäd⸗
chen Unterricht und em⸗
pfahl ſie unſerem Di⸗
rektor. Dieſer freute
ſich des billigen Mit⸗
gliedes, denn als An⸗
fängerin konnte ſie nur
ein geringes Honorar
anſprechen. So kam
Marie zu unſerer Ge⸗
ſellſchaft. .
Wenn ich Geſellſchaft
ſage, ſo meine ich dar⸗
unter eine Bande von
etwa einem Dutzend ver⸗
kommener Komödianten,
denen ich in die Hände
gefallen war, als ich
auszog, mir die erſten
Sporen für meine ſchau⸗
ſpieleriſche Laufbahn zu
holen. Als Marie ſich
uns anſchloß, kam es
wie ein Maienmorgen
über die ganze Truppe.
Das Mädchen war aber
auch von jener rühren⸗
den Schönheit, der ſich
ſelbſt ſo verkommene
Menſchen beugen, der
ſelbſt das Laſter nicht
zu nahen wagt. Meine
gute Mutter hatte ein
Madonnenbild in ihrem

einem alten Meiſter, ſo
Illuſtr. Welt. XIX. 7.

Stübchen, gemalt von e

Ein fouragirender Ulan.

fromm und mild und himmliſch! Dieſem Bilde glich ſie ganz. Gold⸗

blondes Haar umrahmte ihr ſanft geröthetes Geſicht, als fielen Sonnen⸗
ſtrahlen auf eine junge Roſe. Wer in ihr klares, blaues Auge blickte,
fand keinen Grund, und ſah immer tiefer hinein, bis er mit ſeinen
eigenen Blicken nicht mehr herausfand und gefangen blieb. Trank ich den
Duft ihres Athems, ſo berauſchte ich mich im Balſamhauche des Lenzes;
lächelte ſie, ſo träumte ich Lieder von Mirza Schaffy.
Sie war der einzige reine unter dieſen gefallenen Engeln, ein
Frühlingstag nach Winterfroſt, ein Märchen aus „Tauſend und eine
Nacht!“
Nach wenigen Tagen
ſchon liebte ich ſie, fand
in ihr meine Ideale
verkörpert, war ſie mir
der Genius der Kunſt!
Da gaben wir eines
Tages Schiller's „Räu⸗
ber.“
Ich glaubte immer,
Wilhelm Marſano, der
liebenswürdige Verfaſ⸗
ſer der „Helden“, —
„Brautfahrt“ und an⸗
derer reizenden Luſt⸗
ſpiele, hätte gelogen,
als er das Koſtüm be⸗
ſchrieb, in welchem er
den „Franz“ in Ita⸗
lien geſehen. Aber nein,
es war Wahrheit, ich
ſah es verkörpert vor
mir.
O, o, in welchem
Koſtüm ſpielte unſer
„Böſewicht“, unſer un⸗
glückſeliger Intriguant
mit der raſirten Stirne
den Franz, welche
Maske wählte er dazu!!
Eine brandrothe Per⸗
rücke, vorne mit einem
Schopfe, rückwärts mit
einem langen Zopfe,
bedeckte ſeinen kahlen
Schädel. Dazu trug er
weiße Strümpfe, rothe
Beinkleider mit gleicher
Weſte und — hört es,
Mimen und Verehrer
Schillers! — einen Frack
von gelbgeblumtem
Möbelſtoff! Außerdem
machte er ſich eine lange,
wie vom Wein geröthete
Naſe, einen Schmeer⸗
bauch und einen Höcker!!

43

.

(S. 272.)

So ſpielte dieſer Zelote, dieſes fünf Schuh hohe Ungeheuer den „Franz
Moor“! Zum Glück bleibt das Gold — Gold, wenn es ſich auch in
einer Kloake wälzt. .—
Wir Andern ſtaken in den ebenfalls unſinnigen Ritterkoſtümen, in denen
die „Räuber“ gewöhnlich gegeben werden, und nun denke man ſich den
Kontraſt! Meiner hatte ſich eine Entrüſtung, ein Ekel bemächtigt, daß
meine ganze Selbſtbeherrſchung dazu gehörte, um weiter zu ſpielen.
Wo waren alle idealen Träume von Künſtlerthum, ernſter Weihe,
heiligem Berufe? Was waren dieſe Prieſter der Kunſt für erbärmliche,
nichtswürdige Komödianten! Dahin Liebe und Begeiſterung, dahin meine
Illuſion!
Marie ſpielte die Amalia. Sie war ſichtbar befangen; dachte ſie, wie ich?
Nach der Gartenſzene mit Franz trat ſie in die Couliſſe. Ich lehnte
an einem Verſatzſtücke und hatte mich ſchweigend dem Eindrucke hingegeben,
welchen die Anmuth ihrer Erſcheinung hervorbrachte.
Sie trat zu mir und reichte mir die Hand, ſie zitterte in meiner.
Ich blickte zu ihr empor, ſie befand ſich in ungewöhnlicher Aufregung.
Eine Thräne entrollte ihrem Auge und grub von demſelben bis zum
Mundwinkel eine deutliche Furche in die aufgetragene Schminke.
„Mädchen,“ rief ich, „hat er Dich auch gepackt, der kalte, grauſame
Teufel Enttäuſchung, und Dir den Gott zerfleiſcht, dem Du einen Altar
erbaut in Deinem Herzen? Sind Deine Ideale auch in Fetzen, wie

meine? Iſt Dir klar geworden, daß es hier kein Künſtlerthum mehr gibt,

daß der Traum von Beruf und Weihe längſt verklungen iſt beim Theater?
Ja, ja, ſchau hin, das iſt unſer Künſtlerthum, ein verkommenes Komö⸗
diantenpack, wie dieſer Franz Moor, das ſind ſeine Prieſter! Mußt es
tragen, wie ich, Mädchen, mußt oben ſchwimmen, Dich in den klaren
Wellen badend, oder unterſinken wie Jene, und verkommen wie Jene!“
„Sprechen Sie nicht ſo,“ rief Marie, „ich leide furchtbar.“
Sie drückte fieberhaft meine Hand. Ihre Pulſe flogen.

Ich ſah ihr in das glühende Geſicht, — in das feuchte ſüße Auge. .

Draußen lärmte Moor mit ſeiner Bande. Ich hörte es nicht.
Zwei Schritte von mir wand ſich Franz in ſcheußlichen Verrenkungen.
Ich ſah ihn nicht.
Eine Verwandlung! Die niederrauſchende Hinterwand riß mir eine
Spitzenmanſchette von der Hand. Ich fühlte es nicht.
In meinem Innern erklangen tauſend Stimmen, die alle meine Sinne
gefangen nahmen.

Draußen gab es nur Komödie und Täuſchung, hier Leben und

Wahrheit.
Was ich fühlte — war die Liebe, was ich ſah — die Geliebte, was
ich hörte — die Muſik ihrer Worte.
Wir waren uns plötzlich nah getreten, als hätten wir immer zu ein⸗
ander gehört. Wir kamen uns auf einmal ſo bekannt vor, als wären
wir jahrelange Freunde geweſen. ,
„Marie, ich liebe Dich!“ rief es mit tauſend Stimmen in mir,
„Marie, Marie, ich liebe Dich, und muß es Dir ſagen, ſonſt werde ich
wahnſinnig!“ verriethen faſt unbewußt die Lippen.
Und ſie ſah mich an und weinte und ſagte:
Heinrich! —“
Da verſchwanden Himmel und Erde, zwei Worte nur tönten, doch
ſagten ſie Alles und waren zwei Hymnen: — Mein! — Dein! —
In dieſem Augenblicke ſtürzte der Inſpizient auf mich zu.
„Um's Himmels willen, raſch hinaus, ihr Stichwort iſt gefallen!“
Damit ſchob er mich auf die Bühne. Ich war ein Komödiant, ſie eine
Komödiantin, und — wir ſpielten Komödie! —.
„Jetzt mache Deine Kunſtſtücke, oder krepire!“ ſchrie es in mir auf —
und ich machte meine Kunſtſtücke. Aber wie? das fragt mich nicht.
Als ich am Abend aus der Garderobe trat, ſchritten gerade zwei Offi⸗
ziere vor mir hinaus. „Auf Ehre,“ rief einer davon, der gute M X
(das war ich) hat heute geſpielt — wie ein Kameel!“ —

„Ich danke Dir,

Tage vergingen, wir liebten uns. Ich vergaß die ganze Miſere und
war glücklich. Morgens auf der Probe ſah ich ſie, Nachmittags war ich
bei ihr, und Abends ſpielten wir miteinander. Die Leute im Städtchen
ſagten: Wir hätten ein Verhältniß.
„Deßwegen ſpielen ſie ſo natürlich mit einander“ — ſagte mit Naſen⸗
rümpfen die dicke Apothekerin. Mir jedoch lachte der Lenz, und blühten
Blumen.
Eines Tages ließ mich der Direktor rufen. Er empfing mich ſtreng.
„Herr M ***, Sie haben ein Verhältniß mit Demoiſelle H**.
Ich liebe Marie.“

„Schwatzen Sie kein ſo profanes Zeug!
„Ich aber liebe das nicht.“
„Ei, das kümmert mich ſehr wenig, Herr!“
„Mich aber ſehr viel, Herrr.
„Warum, wenn's beliebt?“
„Weil es mein Geſchäft ſtört.“

cc⸗ò 270 ⏑

„Oho, wie das, wenn ich bitten darf?“
„Weil die Demoiſelles nur dem Publikum, nicht aber dem Theater⸗
perſonale zu gefallen haben.“
„Herr, Sie ſind ein Elender!“
„Moderiren Sie ſich, ich bin ihr Direktor. Ich verbiete Ihnen Liebe⸗
leien mit meinen Damen, die Sie nur vom Studiren abhalten.“
„Fürchten Sie für Ihr Repertoire?“
„Sie werden Ihr Verhältniß abbrechen. — Außerdem intereſſirt ſich
unſer täglicher Gaſt, Graf Bradac, für Demoiſelle H***.“
„Das ſagen Sie mir?“
„Sie werden ihm nichts in den Weg legen.“
„Ich werde Jedem den Schädel zerſchmettern, der es wagt, ſich Marien
zu nähern. Merken Sie ſich das!“
„Das ſollen Sie mir büßen!“
Die Thüre flog hinter mir zu.
Ich büßte nichts, dieſer Menſch brauchte mich zu nothwendig. Er
beſaß nur Eines: Geldgeiz; ihm fehlte nur Eines: Ehrgeiz.
So verfloſſen zwei Monate. Es wurde ſehr kalt. Die Novemberſtürme
ſind empfindlich in Deutſchland. Marie war arm, ihre Garderobe gering.
Alles hüllte ſich bereits in Pelze und warme Kleider. Sie kam in
ihrem leichten, ſchwarzen Tuche zur Probe. Da merkte ich erſt, daß ſie
nichts Anderes hatte. Einen Mantel, was hätte ich dafür gegeben! Die
Kaufleute wollten aber nur Geld, das einzige, was ich nicht beſaß.
Es wurde immer kälter. Der Wind blies unbarmherzig durch das
dünne, fadenſcheinige Tuch Mariens. Sie fror entſetzlich. Wir gaben den
„Verſchwender“. Marie kam erregt zur Probe und trat raſch auf mich
zu. Der Ladendiener einer Modehandlung hatte ihr am Morgen mehrere
Mäntel zur Auswahl gebracht. Er ſei dazu von einem Kunſtfreunde be⸗
auftragt worden, der Geber wolle unbekannt bleiben. Sie wies das An⸗
erbieten zurück und kam in ihrem Tuche auf die Probe. Als ſie mir's
erzählte, überkam es mich wie Scham. Ich blickte finſter zu Boden.
„Was haſt Du?“ fragte ſie.
„Nichts, das iſt es eben,“ antwortete ich bitter.
Es galt noch einen letzten Verſuch. Ich ſtürzte zum Direktor.
„Was wollen Sie?“
„Vorſchuß!“
„Sind Sie verrückt? Ich kenne das nicht.“
„Machen Sie eine Ausnahme, nur dießmal, ich beſchwöre Sie.“
„Ich thue es nicht, mein Repertoire könnte darunter leiden.“
„Herr, Sie ſind —“
„Was?“
Ich faßte mich wieder, ich wollte ja Geld.
„Sagen Sie aufrichtig, wie ſpiele ich?“
„Nun, in Wahrheit, paſſabel.“
„Können Sie mich brauchen?“
„So ziemlich.“
„Heute ſpielen wir den Verſchwender'.
„Ich weiß es.“
„Wenn Sie mir keinen Vorſchuß geben, ſo werde ich nicht ſpielen.“
„Ich werde Ihnen keinen Vorſchuß geben.“
„Wie Herr?“
„Wenn Sie nicht ſpielen, kann ich Ihnen die ganze Monatsgage ab⸗
ziehen, leſen Sie Ihren Kontrakt. Haben Sie mir noch was zu ſagen?“
Alſo auch das umſonſt, Marie behielt ihr Tuch. Und doch war ſie.
ſo ſchön, und doch überſtrahlte ſie Alle. Aber die anderen Komödiantinnen
ſahen ſie mit ſpöttiſchen Blicken an. Und was die Kälte nicht vermag, die
Entbehrung, der Schmerz, das vermag der Hohn. Er thut ſo weh, er
ſchneidet in das Herz, vergiftet die Seele, tödtet die Tugend. Er iſt der
Finger, bei dem uns der Verführer erfaßt. Und hat er,erſt einen Finger,
ſo bekommt er bald die Hand, den ganzen Menſchen.
Es war Sonntag. Ich erwachte früh Morgens. Da ſchimmerte ein
grelles Licht durch mein Fenſter. Es hatte in der Nacht geſchneit. Ich

Alle Billete ſind verkauft.“

dachte an Marie und mich fröſtelte.

Als ich Mittags zur Probe kam, erſchien Marie in einem neuen
prächtigen Mantel. Ein Gemurmel des Erſtaunens ging durch die Reihen
der Komödianten. Ich wurde todtenbleich und lehnte mich an eine Cou⸗
liſſe. Marie trat auf mich zu, ihre Blicke hafteten auf dem Boden.
„Unglückſelige, woher haſt Du dieß reiche Kleid?“ .
„Ich weiß es nicht,“ — ſagte ſie leiſe, — „der Handlungsdiener
brachte es heute zum dritten Male. Er legte es trotz meines Wider⸗
ſpruches auf einen Stuhl und entfernte ſich raſch. Es ſei ja nur die

Anerkennung eines täglichen Theaterbeſuchers. Eine halbe Stunde darauf

erhielt ich einen Brief von meiner Mutter. Ich hatte ſie um einen Mantel
gebeten, ſie ſchrieb mir, daß ſie nichts für mich thun könne. Draußen
wirbelte der Schnee, brauste der Wind. Meine Blicke hefteten ſich inſtinkt⸗
mäßig auf den Stuhl, auf den prächtigen Mantel. Ich konnte das Auge
nicht abwenden. Ich wagte leiſe ihn zu berühren. Welch' feines, weiches

tor⸗

dnen

8
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Tuch! Ich erfaßte ihn, wie ſchwer er war. Ich zog ihn langſam, ver⸗
ſuchsweiſe an, er kleidete mich ſo gut. Da ſchlug es Zwölf, ich mußte
in die Probe. Ich legte das Kleidungsſtück ab, es war ſo warm, ſo
behaglich. Ich nahm mein Tuch, es war ſo kalt, ſo leicht. Ich trat auf
den Gang, der Schnee wirbelte mir in's Geſicht, es überlief mich eiſig.
Eben kamen die Nachbarinnen heim. Sie waren reich geputzt und ſorg⸗
fältig verhüllt. Es war ja Sonntag heute, und Alles warf ſich in Staat.

Ich kehrte in's Zimmer zurück. Da lag der Mantel wieder. Er war der—

Magnet, der meine Blicke unwiderſtehlich anzog. Ich zitterte wie vor
einem Verbrechen. Doch langſam, langſam folgten meine Hände den
Blicken. Jetzt hatten ſie ihn abermals berührt, ein elektriſcher Schlag
durchzuckte meinen Körper. Halb beſinnungslos, und ehe ich daran dachte,
hatte ich den Mantel wieder umgenommen. Da rief meine Hauswirthin:
Zwölf Uhr iſt lang vorüber, Sie müſſen auf die Probe! — Ich eilte
fort, wie wohl that mir das Kleid! Da bin ich damit. Kannſt Du mir
zürnen deßhalb? O ich konnte die Kälte ertragen, aber den Spott jener
Weiber ertrage ich nicht!“
Tauſend Gefühle beſtürmten mich, doch hatte ich das Recht, ſie zu ver⸗
dammen? Konnte ich ihr zürnen, daß ſie das Geſchenk nahm?
Es kam vom Grafen Bradac, kein Zweifel, ſie wußte das, und nahm
es doch? Aber es war ſo kalt draußen, der Wind blies, der Schnee
wirbelte, die Anderen ſpotteten, und ſie nahm den Mantel. Hatte ſie
nicht Recht?

=

Nein, es war der erſte Vortheil, den ſie dem Böſen eingeräumt, und

dieſer weiß ſeinen Vortheil zu benützen.
*
Etwas Fremdes war zwiſchen uns getreten. Marie war nicht mehr —
Marie. Eine Wolke lag auf ihrer Reinheit, ſie ſtrömte nicht allein Licht
aus, wie ſonſt, ſie warf auch Schatten. .
Bleiern ging der Dezember, Weihnachten ſtand vor der Thüre.
Eines Abends gaben wir zwei kleine Stücke. Marie hatte in dem
erſten zu thun, ich im zweiten.
Als ich auftrat, bemerkte ich eben, wie ſich der Graf ſporenklirrend
entfernte. Ich achtete nicht darauf.

Sobald das Stück zu Ende war, frug ich in der Damengarderobe nach

Marien. Sie ſei ſchon fort, hieß es. — Seit wann? — Gleich nach dem
erſten Stücke. — Ich ſtutzte, es war das erſte Mal, daß ſie ohne mich ging.
Sonſt warteten wir auf einander. Warum heute nichtt
Wie ein Blitz ſchoß es mir durch den Kopf, daß Graf Bradac das
Theater ebenfalls nach dem erſten Stücke verließ. Sollte dieß in Beziehung
ſtehen mit der Entfernung Mariens? Ich kleidete mich um und eilte zu

ihrer Wohnung. Die Fenſter waren dunkel, kein Licht brannte in ihrem
Zimmer.

In dieſem Augenblicke kam die Hauswirthin über die Treppe, um das
Thor zu ſchließen. Ich frug ſie nach Marien.
Demoiſelle ſei noch nicht zu Hauſe, ſagte ſie, doch müſſe ſie irgendwo
geladen ſein, denn ſie erbat ſich von ihr den Thorſchlüſſel.
Was war das? Glühend heiß ſtieg es mir vom Herzen in's Antlitz.
Der Wind pfiff, ich merkte es nicht, der Schnee peitſchte meine Wangen,

ich fühlte es nicht. Endlich raffte ich mich auf. Ich ging durch die Gaſſen.

Bald hatte ich die ganze Stadt durchſchritten, einmal, zweimal.
Wo konnte ſie ſein? Ich ſtand vor dem Hauſe des Grafen. Es
durchzuckte mich. Vielleicht bei ihm.

Doch nein, auch ſeine Fenſter waren dunkel, Alles ſtill — Alles aus⸗

geſtorben. Ich ging weiter. .
Plötzlich durchſchnitten zwei helle Lichtſtreifen die Dunkelheit, daß die

Schneeflocken innerhalb des lichterfüllten Raumes funkelten wie Diamanten.

Ich ſtand am Hotel, das Licht kam aus den Fenſtern des Cafés.

langte ein Glas Limonade. Der Marqueur trat zur Kaſſiererin.
„Erſt ſie, jetzt er —“ flüſterte er geheimnißvoll und leiſe. Aber ich
hörte es doch. Was wollte er ſagen? Meinte er mich?
„Er dauert mich,“ gab die Angeſprochene zurück, „und man ſagt, er
liebe ſie ſo ſehr.“ Wo ſollte das hinaun?s

„Aber er iſt arm, und Graf Bradac hat Geld,“ — lispelte der
doch bezahlte ich dem Kondukteur die Taxe und der Wagen ging fort —
in die weite, weite Welt! Es war eine fürchterliche Nacht.

Marqueur und nahm die Taſſe.
O, o, da fiel es von meinen Augen, da wußte ich Alles — Alles —

da ging ein Riß durch mein Inneres, als ſei plötzlich Alles zertrümmert,
was gut und edel und ſchön in mir — und Nacht war es in mir, Nacht

hinter mir, Nacht vor mir! J

Liedern! Ich eilte durch die nach rückwärts mündende Thüre des Cafés

und ſtieg raſch die Treppen zum erſten Stockwerke hinauf. Ich mußte

Gewißheit haben. Auf der oberſten Stufe begegnete mir das Stuben⸗
mädchen. Es war eine fleißige Theaterbeſucherin und weinte bei de

Stücken von Madame Birch⸗Pfeiffer heiße Thränen.

„O Herr M***ÿ“ rief die Kleine, „ſchön, daß Sie wieder kommen.
Wie hübſch haben Sie geſtern im ‚Goldbauer’ geſpielt!“
Ich antwortete nicht, ich zitterte, meine Blicke bohrten ſich in die Thüre
des auf den Gang ausmündenden Speiſeſaales.
„Was iſt Ihnen?“ rief ſie, „Herr Gott, wie ſehen Sie aus?“
Ich faßte ihre Hand, ich preßte ſie, daß die Zofe vor Schmerz
aufſchrie. L
„Wo iſt Demoiſelle H***“ fragte ich faſt tonlos.
„Hier im Speiſeſaale, ſie ſoupirt mit dem Grafen Bradac und deſſen
Freunden.“
Ich ließ ihre Hand los, ein krampfhaftes Schluchzen erſchütterte meine
Bruſt.
„Armer Herr M**“ ſagte das Mädchen, „jetzt begreife ich Alles.“
Das brachte mich wieder zu mir ſelbſt. Ich trat in den Speiſeſaal.
Gerade mir gegenüber ſaßen die Geſuchten, die vom Wein erhitzten
Kavaliere, die noch vor Kurzem ſo keuſche, reine Jungfrau.
Ihr Geſicht hatte einen fremden Ausdruck, glühende Röthe deckte
daſſelbe. Ihr Auge war halb geſchloſſen, auf ihrem Munde ſaß das
Lächeln der Sünde. Eine goldene Kette umſchlang ihren Hals und trug
eine prachtvolle Uhr, deren Diamanten glänzten wie die Silberlinge des
Judas.
Das alſo war der Lohn, um den ſie ſich verkauft. O armer, armer
Komödiant! .
Doch das iſt ſo gebräuchlich beim Theater, das iſt ſo die Art der
Komödiantinnen.
Am Tage darauf war ich krank; was nützte es? ich mußte ſpielen.
Ganz vorne ſaß der Graf.
Da kam meine Szene mit Marien. So oft ich ſprach, plauderte Bradac
laut mit ſeinem Nachbar; wenn mir applaudirt wurde, brach er in ein
ſchallendes Gelächter aus. Es kochte in mir, noch hielt ich mich zurück.
Er lorgnettirte Marie beſtändig, ſie blickte oft und lange auf ihn. O
armer, armer Komödiant! .
Nach einer langen Rede Mariens klatſchte er plötzlich lärmend in die
Hände und ſchrie: Bravo, bravo! Er allein. So kompromittirte er ſie
öffentlich.
Und die Unglückliche lächelte und neigte ſich gegen ihn. Da warf er

ihr ein Kußhändchen zu. Man flüſterte ſich rings in die Ohren, man

lächelte höhniſch. Das war zu viel!
Mit einem Satze ſprang ich über das niedrige Podium, ſchob den
Muſikanten zur Seite und faßte den Grafen an der Bruſt.
„Ich will Dich züchtigen, ehrloſer Verführer!“ rief ich und riß ihn
zu Boden.
Ein Schrei durchdrang das Haus, ein allgemeiner Aufſtand erfolgte.
Man rief auf der Bühne, Marie war ohnmächtig geworden, der
Direktor faßte ſich wie verrückt beim Kopfe. V
Die Menge ſprang über Bänke und Stühle und drängte ſich um uns.
Ein fürchterlicher Lärm erhob ſich. Man ſchrie tumultuariſch nach der
Wache. Schon nahten die Bedienten des mißhandelten Grafen.
Mit einem raſchen Blick überſah ich die Gefahr.
Die Thüre war durch die Soldknechte verſtellt, durch ſie war kein
Ausgang möglich. Aber der Zuſchauerraum endete wenige Schritte von
mir in einen Gang, von dem ein Fenſter in den Hof ging.
Dieſes Fenſter befand ſich kaum einige Schuh über dem ungepflaſterten
Boden. Mit Blitzesſchnelle brach ich mir Bahn durch die Menge, riß das
Fenſter auf, ſprang in den Hof und ſtürzte durch den Thorweg.
Ich war auf der Straße, von oben dröhnte noch der Lärm zu mir.
Ich eilte nach meinem Gaſthofe, von welchem um dieſe Zeit täglich

Ich trat ein und ſetzte mich in eine Ecke, nahe der Kredenz. Ich ver⸗ die Diligence an die nächſte Eiſenbahnſtation fuhr. Als ich athemlos dort

ankam, ſchlug es ſoeben neun Uhr, der Kutſcher hieb auf die Pferde. Ich
ſprang auf den Wagentritt, öffnete den Schlag und ſtieg in den Wagen,
wie ich war, im leichten Gewande, mit vollſtändig geſchminktem Geſichte.
Zum Glücke waren mir die Börſe und die Mütze, die ich auf der Bühne
trug, trotz des Tumultes geblieben. —
Verwundert blickten die Inſaſſen des Wagens den Eindringling an,

Der Sturmwind heulte und ſtemmte ſich mit ſolcher Gewalt gegen das
Fuhrwerk, daß wir alle Augenblicke zu ſtürzen meinten.
Der Schnee ſchlug maſſenhaft an die Seitenwände und drang bis zu

Da war plötzlich Alles geſtorben, was lebte, Alles verdorrt, was grünte uns herein. Dabei häuften ſich die Maſſen auf der Straße, ſo daß die

und blühte, Alles öde, ſtumm und leer, wo es geklungen von tauſend Pferde nur mit äußerſter Anſtrengung in dem mehrere Schuh tiefen

Schnee weiter konnten. Der Kutſcher fluchte und hieb auf die Pferde,
dieſe ſchnaubten unter der Laſt. Eine Frau zitterte und betete laut, das
Kind auf ihrem Schooße verbarg ſich an ihrer Bruſt und weinte.
Wie ein Schiff auf hoher See neigte ſich unſer Wagen bald links,

bald rechts, drohte ganz umzuſtürzen. Eine furchtbare Sturmnacht, wie die

—

meiner Seele. Nach zwei grauenvollen Stunden erreichten wir die Station.
Der Eiſenbahnzug ſtand bereits da. In fünf Minuten brausten wir
davon. Ich war in Sicherheit.

II.

Zwei Jahre waren vergangen. Ich hatte ein Engagement in einer
größeren öſterreichiſchen Provinzſtadt angenommen. Es war wieder ein
kalter, düſterer Wintertag, der Schnee fiel in Maſſen. Ich hatte nichts
im Theater zu thun und verließ den ganzen Tag über meine Wohnung nicht.
Der Theaterdiener meldete mir am Morgen, es werde heute Kollekte
für eine arme durchreiſende Schauſpielerin gemacht, und er werde mir die
Kollegin ſenden, damit auch ich mein Scherflein beitrage.
Gegen Abend ſaß ich im Lehnſtuhle und wühlte in einer Schatulle,
die Erinnerungen an die ſchönſten Tage meines Lebens enthielt.
Vertrocknete Blumen, die einſt an Mariens Herzen geruht, vertrocknet
wie mein Herz, verwelkt und todt wie mein Glück, mein Leben.
Briefe von ihren Händen, die Schrift vergilbt, wie ihre Liebe. Eine
Locke von ihrem goldnen Haar, doch falſch dieß Gold, wie ihr Herz.
Es war ſo behaglich warm in meinem Stübchen, im Kamin kniſterte
ein luſtiges Feuer und warf einen ungewiſſen Schein durch das Zimmer.
Draußen wirbelte der Schnee und der Wind peitſchte die Flocken an
die Scheiben, an denen Eisblumen prangten, wie die Blüten des Geſanges,
die glühend meinem Herzen entſtrömt und zu Eis geworden, als ſie der
Froſt der Enttäuſchung berührt.
Die Dämmerung brach ſchon herein und warf lange Schatten in mein
Zimmer, darin es ſo ruhig war, wie in einer Kirche.
Nur die Wanduhr ließ ihr monotones Tiktak hören, und ein Mäus⸗

lein war unter den Dielen hervorgekommen und ſtreckte den Hals weit

aus nach dem wohlthätigen Feuer.
Ich hatte das Bild Mariens in den Händen. Es waren ihre Züge,
als ſie noch rein war, und mein. Die Augen eines Kindes, das Lächeln
eines Engels. Ich hielt das Bild und ſah lange darauf. Eine Thräne
fiel auf die trockenen Blumen. Doch war es kein Thau, der erfriſcht,

ſondern Reif, der verſengt. Traumhaft zog es durch meine Seele. Die⸗

Tage wurden wach, wo ich liebte. Wo ich den Himmel ſah, wenn ich
wachte, vom Himmel träumte, wenn ich ſchlief. Wo ich noch lachen
konnte vor Freude, und beten wie ein Kind. Wo mein Herz das Reich
war, in dem die Sonne nie unterging, das Land, in dem es keinen Winter
gibt. Wo ich alle Menſchen für gut und die Welt für vollkommen hielt.
Das Bild entfiel meinen Händen, das müde Haupt ſtützte ſich darauf.
Ich träumte.
Ich träumte von ihr. Ich ſah ihr Bild vor mir, im Geiſte.
Nein, bin ich wahnſinnig? Nicht im Geiſte, in Wahrheit!
Dort ſtand ſie an der Thüre!
Marie!!
Heiliger Gott, Marie!
Hölliſcher Teufel, Marie!
Ich ſpringe auf. Ich ſinke wieder zurück.
Marie! ſchreie ich gräßlich auf, und preſſe meine Hände krampfhaft
auf die Lehne des Stuhles. .
Heilige Jungfrau, ſie antwortet, ſie ſpricht! 18
ch bin Marie — tönt es dumpf und doch glockenrein, traurig und
doch unendlich ſüß, — ich bin Marie, kennſt Du mich noch, Heinrich?
Ich mache einen Schritt gegen ſie, noch einen.
Meine Hände ſtrecken ſich zitternd nach ihr aus. Ich berühre ihre
Arme. Das iſt kein Schemen, kein Tod, — das iſt ein Körper, iſt Leben.
Aber was iſt das? Dieſer Arm hält ein Papier. Ich reiße es an
mich, ich ſtarre es an. Das einzige Wort, das ich ſehe, iſt: Kollekte!
Da entfällt mir das Blatt! Für ſie alſo die Kollekte, ſie unglücklich, elend!
Und ich lebte ſo gut!
Da bricht der lang verhaltene Schmerz ſich gewaltſam Bahn und ein
Thränenſtrom quillt aus meinen Augen.
Marie! Heinrich! mehr ſagten wir nicht und lagen uns in den Armen
und weinten. Weinten wie der Vater in der Bibel, als er den verlorenen

Sohn wieder fand. Da ſchlägt Marie das Tuch auseinander. In ihren

Armen liegt ein Kind, ein zartes, ſüßes Kind und ſchlummert.
O unbegreiflicher Gott, warum ſendeſt Du dem Menſchen Empfin⸗
dungen, die er nicht zu ertragen meint, zu bewältigen glaubt?
O guter, weiſer Gott, er erträgt ſie doch, er überwältigt ſie doch!
Es iſt ihr Kind, mit ihm iſt ſie gezogen durch Froſt und Schnee und
hat gebettelt für ihr Kind. Jetzt erſt ſehe ich ſie an. In Lumpen ge⸗
hüllt den zarten Leib. Schlechte, durchnäßte Schuhe an den Füßen, ein
altes durchlöchertes Tuch als Schutz für das Kind. Und das Antlitz ſo
bleich, ſo elend, die Augen erloſchen, das Haar verworren und feucht
von den zerſchmelzenden Schneeflocken. Bedeckt im Winter mit einem
ſchlechten Strohhut.
Vergilbte Blumen darauf, wie jene in meiner Schatulle!

Ich führe ſie zum Sopha, ich lege ihr die Polſter zurecht, ich küſſe
ihr die erſtarrten Füße und hülle ſie in Pelzwerk.
Ich bringe ihr das Koſtbarſte, was ich beſitze, und biete es ihr. Ich
flehe ſie an, die Lumpen von ſich zu werfen und ſich nothdürftig zu
behelfen. Während ſie dieß thut, eile ich hinaus und bereite Thee, und
entkorke meinen Flaſchenkeller. Ich reiche ihr ein Glas, wie wohl muß
ihr der Trunk thun, wie ſchlürft ſie lange, lange den goldenen Lebens⸗
quell! Ein ganz leichtes Inkarnat überzieht ihre Wangen. Ich nehme
ihr das Kind aus den Händen, ich lege es auf mein Lager. Ich hülle
es in mein feinſtes Linnen, bedecke es mit dem ſeidenen Mantel, in
dem ich den König Philipp ſpiele. Marie blickt mir dankbar nach mit
thränenfeuchten Augen.
Sie faßt meine Hand und küßt ſie. Ich will mich dagegen wehren,
ſie ſinkt auf die Kniee, umfaßt meine Füße und ſchluchzt Vergebung, Ver⸗
gebung! Und ich vergab.
Graf Bradac war ein Wüſtling der gemeinſten Art. Er hatte Marie
zu Fall gebracht und dann verlaſſen. Die gewöhnliche Art dieſer Kava⸗
liere, die jede Schlechtigkeit mit ihrem Wappen bedecken.
Wie viele Schmutzflecken hat doch ſo ein Wappen!
Marie fühlte ſich Mutter. Als ſie es hocherröthend dem Grafen mit⸗
theilte, lachte dieſer laut auf und warf ihr eine Summe Geldes hin.
Zu Abfertigung, wie er ſagte. Marie ſchleuderte ihm das Geld vor die
Füße und verließ die Stadt. Wohin ſollte ſie in ihrem Zuſtande? Jede
größere Bühne war ihr verſchloſſen, ihre Mutter wollte nichts von ihr

wiſſen. Ihr Talent war im Keime erſtickt, ſie trieb ſich nur auf elenden

Buden herum. Ein Schauſpieler aus unſerem erſten Engagement, der in
einem winzigen deutſchen Flecken eine Geſellſchaft „auf Theilung“ hielt,
erinnerte ſich ihrer und lud ſie ein, zu ihm zu kommen. Marie machte
ſich auf den Weg, zu Fuß. Ihr Zuſtand wurde von Stunde zu Stunde
bedenklicher, endlich ſank ſie an der Landſtraße zuſammen und konnte nicht
mehr weiter.
Ein paar mitleidige Bauern, die ſie fanden, luden ſie auf ihren
Karren und brachten ſie in ein elendes Dorf. Dort gebar ſie ein Knäb⸗
lein, das des Grafen verfluchte Züge trug. Was that das ihr, war es
doch ihr Kind! Als ſie das Lager verlaſſen konnte, brachte ſie der wackere
Landmann in den Flecken. Welch' eine Schule des unſäglichſten Elends

hatte ſie da durchzumachen! Der Hunger lud ſich täglich bei ihr zu Gaſt.

Aber ihr Kind, ſie hatte ein Kind! Wenn ſie es in den Armen hielt,
vergaß ſie Elend und Noth. Sie lebte ja nur in dem Kinde, für das Kind.

Da kam ein neuer ſchwerer Schlag. Der Direktor hatte einige Schul⸗
den, die er nicht bezahlen konnte, und machte ſich bei Nacht und Nebel

davon. Marie ſtand ſchutzlos da. Sie entſchloß ſich, nach Oeſterreich, in
ihre Heimat zu pilgern. Sie machte ſich auf den Weg, mitten im Winter.
Bauern, die gerade zu Markte fuhren, brachten ſie eine Strecke mit
ihren Wagen fort. So kam ſie weiter.
Sie wandte ſich nach der Stadt, wo ich lebte. Sie wußte nichts von
mir, doch hoffte ſie Hülfe zu finden. Sie fand Hülfe, der alte Gott lebt noch.
*

Jahre ſind vorübergezogen ſeit der Zeit, als dieß geſchah.

Es ging raſch vorwärts mit mir. Ein Hoftheater hatte ſich mir

erſchloſſen, an dem ich eine dauernde, ehrenvolle Stellung fand.
Es iſt ein Maientag draußen, der Lenz hält ſeinen Einzug.
Ich ſitze vor meinem Tiſche und blättere in alten Papieren.
Ein junges, ſchönes Weib blickt mir über die Schultern, und eine
heiße Thräne fällt plötzlich auf meine Wange.
Ein warmer Mund küßt ſie weg, wie die Sonne den Thau aufſaugt

von den Blumen.

Inn der Ecke ſpielt ein hübſcher blonder Knabe, aber er iſt nicht allein,
ein kleines Mädchen ſitzt neben ihm und ſchaut in das Bilderbuch, das
er zeigt. .
Und die junge Frau hat einen Säugling an der Bruſt.
Es iſt Marie, die mir als Gattin zwei Kinder geſchenkt.
Ob ich recht gethan? — Ich bin ſehr glücklich.

Der Schrecken des Leindes.
(Bild S. 269.)

Wer erinnert ſich nicht noch des Schreckens, welchen die wilden afri⸗
kaniſchen Horden in den erſten Tagen des Krieges in allen deutſchen

Gauen einflößten? Aber wie bald war dieſer Schreckenszauber verloren,

als die ſchweren Streiche der Preußen und Bayern, die furchtbaren Kol⸗
benhiebe der unerſchrockenen Deutſchen zeigten, daß es nur Popanze
waren, die für die Kriegführung ſelbſt ohne alle Bedeutung blieben!
Die Ulanen dagegen ſind der Schrecken unſeres Feindes von Anfang bis

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heute geblieben; wo ſie erſchienen, war es, als ob hinter ihnen eine
Staubſäule aufwirbelte, die auf endloſe Heeresmaſſen deutete. Und
doch blieb es gar oft bei den paar Mann, welche ſich Gegend und Stadt
mal anſahen, um das Terrain kennen zu lernen, oder zu fouragiren.
Einem ſolchen Ulanenpoſten begegneten wir am Abend des 11. Oktober,
nach dem Gefecht bei Orleans, in der Nähe eines Bivouaks bei Ormes.
Ein einziger Ulan brachte von ſeinem Ritte zwei Bunde Heu, an der
Lanze eine Ente, zwei Flaſchen Wein und einen Haſen, und an dem
Kochgeſchirr eine Salzbüchſe aus irgend einer Küche, voll mit Käſe, und
an dieſer wiederum einen Häring — was wollte man mehr? So inge⸗
niös war jeder Platz ausgekauft — und ſo war ihr ganzes Vorgehen in
dieſem Kriege, daß ſich denn die vor dem Kriege ſo obenhin angeſehene

Reiterei wieder zu voller Achtung gebracht. Sie hat Außerordentliches

im gegenwärtigen Kriege geleiſtet. Ganze Tagemärſche der Armee voraus,
folgte ſie dem Feinde auf den Ferſen und hat ihn durch ihre Verfolgungen

ermüdet und erſchöpft, und ſo weſentlich zu den rieſigen Erfolgen des
Krieges beigetragen. Nicht bloß in den großen Schlachten liegt der Sieg —

2

auch dieſes Beiwerk trägt unendlich viel dazu bei.

Das Jagdrevier der Könige von Preußen.
(Bild S. 273.)

Nicht das entlegene Oſtpreußen oder Hinterpommern ſind die wald⸗
reichſten Diſtrikte Norddeutſchlands, ſondern gerade das Herz des Landes,
die Mark Brandenburg und in dieſer wieder die Umgebung der Metropole.
„Sand und Kiefern“ hört man gewöhnlich als Stichworte für die
landſchaftliche Charakteriſtik der Mark nennen, und damit iſt ihr von den
Reiſenden, die ſie nur auf der Eiſenbahn durchfliegen, kein Unrecht gethan.
Und dennoch iſt dieſe Gegend nicht ohne Romantik. Derjenige, der
ſie mit Liebe und Sorgfalt durchſtreift, findet ſich oft genug inmitten aller
Reize der Berglandsnatur; Hügel, Waſſer und Wald, dazwiſchen rothe
Dächer und ſchlanke Kirchthürme, vereinigen ſich zu Landſchaftsgemälden,
die durch ihre beſcheidene Anmuth, je öfter man ſie ſieht, deſto feſter das
Herz gewinnen. .
Von Potsdam, der Paläſteſtadt, abgeſehen, iſt die Waldregion an der
oberen Spree, der königswuſterhauſener Forſt und der Spreewald das
intereſſanteſte Gebiet für Ausflüge, landſchaftliche und ethnographiſche
Studien. Dort iſt's auch, wo ſich in der Verſchwiegenheit der Wälder
neben der rauſchenden Weltſtadt bis auf den heutigen Tag die wendiſchen
Ureinwohner mit ihrer Sprache und ihren Sitten erhalten haben. In
Preußen und Sachſen leben noch immer an 150,000 Wenden, und in der
Stadt Bautzen erſcheint ſelbſt eine Zeitung in wendiſcher Sprache, die
zahlreiche Abonnenten aufweist. .
Hinter mächtigen Platanen und Linden verſteckt liegt hier im Thal
des Nottefluſſes das königliche Jagdſchloß Königswuſterhauſen, ein eigen⸗
thümlicher Bau, zwei hohe Giebel präſentirend, die ſich an einen runden,
ſteinernen Thurm lehnen, der ſeiner Bauart nach dem früheren Mittel⸗
alter angehört.
In grauer Vorzeit hauste an dieſer Stelle, die ſchon damals Wuſtrow
(d. h. umfloſſener Ort) genannt wurde, ein wendiſcher Lokalfürſt; doch die
heidniſchen Geſchlechter verſanken vor dem Kreuz und Schwert der deut⸗
ſchen Ritter und flüchteten in die Sumpfwildniß des Spreewaldes, wo
ihre Nachkommen noch heute, der Sage gemäß, in geheimer Verſammlung
ihrem erwählten Kral (König), dem Nachfolger des großen Pribislav, hul⸗
digen, der über ſie ein den Uneingeweihten nicht ſichtbares Regiment führt.
Auf dem Wuſtrow entſtand eine markgräfliche Grenzwarte, von reiſigen
Familien bewacht, deren letzte, die „Schenken von Landsberg“, endlich ihr
Hab und Gut an Kurfürſt Friedrich III. verkaufte. Von nun an blieb
das alte Schloß auf das Innigſte mit der Geſchichte des hohenzollern'ſchen
Hauſes verknüpft. Noch heute ſind die Forſten rings umher das beliebte
Jagdrevier König Wilhelm's und der Prinzen. Im bequemen Jagdhabit
durchſtreifen die hohen Herren den prächtigen Hain; die Büchſe knallt; das
Geheul der Meute und der Ruf des Jagdhorns zerreißen dann die ein⸗
förmige Stille, die für gewöhnlich nur der Flügelſchlag des Reihers oder
der Schrei eines Hirſches unterbricht.
An Schloß Wuſterhauſen knüpfen ſich vor allen Dingen über einen
Monarchen intereſſante Reminiscenzen. Hier war es, wo Friedrich Wil⸗
helm I., der ſtrengſte, unbeugſamſte von allen Hohenzollern, der Peter der
Große Preußens, den beträchtlichſten Theil ſeiner Mußezeit zubrachte.
Auf dem Schloßhofe von Königswuſterhauſen exerzirte dieſer Monarch
als Knabe ſeine Kadettenkompagnie, aus der ſpäter die berühmte Rieſen⸗

garde, die Pflanzſchule der preußiſchen Garde und Gardeſteifheit, ja der

preußiſchen Armee überhaupt, ſoweit es viele ihrer eigenthümlichen Ein⸗
richtungen anbetrifft, hervorging. Hier ſtärkte er als Jüngling ſeinen
Körper durch Reit⸗, Fecht⸗ und Turnübungen, und er reſidirte auch nach

ſeiner Thronbeſteigung, anfangs dauernd, dann wenigſtens die Herbſt⸗
monate hindurch, gerade hier in dem einſamen Waldſchloſſe. Das Leben,
das die königliche Familie in Wuſterhauſen führte, war freilich kein freude⸗
volles; denn des Monarchen gewöhnliche Vergnügungen hatten für ſie
geringen Reiz, und ſein allgegenwärtiges Auge ließ keinen der Schloßbe⸗
wohner ohne die unliebenswürdigſte Kontrole, die unerbittlich auf mili⸗
täriſche Pünktlichkeit hielt. Selbſt wenn er ermüdet vom Pferde ſtieg und
im Garten unter der mächtigen Linde ſeine Nachmittagsruhe hielt, mußte
Prinzeß Wilhelmine, die geiſtvolle Lieblingsſchweſter Friedrich's des Großen,
bei ihm ſitzen und die Fliegen abwehren, oder ihn durch Unterhaltung
zerſtreuen.—
Natürlich fehlte es im Schloſſe nicht an dem unentbehrlichen Tabakskol⸗
legium, das an zwei Tagen des Jahres, am Hubertusfeſte und dem Da⸗
tum der Schlacht von Malplaquet, in welcher der König zum erſten Male
im Feuer geſtanden hatte, beſonders fröhliche Geſellſchaft erlebte.
Unter Ausſchluß der „Frauenzimmer“, d. h. der Damen des Hofes,
verſammelte der König eine kleine Geſellſchaft um ſich. Die verwitterten
Geſichter der alten Generale erhitzten ſich bald vom Ungarwein, und im
dichten Tabaksqualm, bei deren Späßen und Anekdoten, ſaß man Schach
ſpielend ſtundenlang beiſammen, bis Friedrich Wilhelm zuletzt, wenn die
Heiterkeit den Gipfelpunkt erreicht hatte, einen der greiſen, ſteifbeinigen
Herren an der Hand nahm und mit ihm den Tanz begann.
Hier in Wuſterhauſen war es auch, wo eines der wichtigſten Ereig⸗
niſſe für Preußens Geſchichte entſchieden wurde. Ungeduldig erwartete
der König in ſeinem Jagdſchloß den Ausſpruch des Kriegsgerichts, das,
in dem nahen Köpnik tagend, gegen den Kronprinzen, den großen Fried⸗
rich, und ſeinen unglücklichen Freund Katte über Tod oder Leben entſchei⸗
den ſollte. Der Gerichtshof verfuhr bekanntlich diplomatiſch und dekretirte
gegen Katte allein auf „Schuldig“. Zornig ergriff der König nun die
Feder und ſchrieb jene berühmte Kabinetsordre, in welcher die Worte
ſtehen: „Seine Königliche Majeſtät ſeyend in der Jugend auch die Schule
durchlauffen, und haben das lateiniſche Sprichwort gelernt: Fiat justitia
et pereat mundus.“
Am Schluß befahl er dann: „Dem Katten ſoll geſagt werden, daß es
Seiner Majeſtät ſehr leydt thäte, es wäre aber beſſer, er ſtürbe, als daß
die Juſtiz aus der Welt käme“ — ein charakteriſtiſches Zeichen für den
Monarchen und ſeine Zeit.
Einige Jahre ſpäter ſahen die dürftig möblirten Räume den von Gicht
und andern Leiden gebeugten Mann, ſeinen alten Lebensgewohnheiten ent⸗
ſagend, ſich der Kunſt widmen. Er malte in Oel; doch, wie er ſeine
Soldaten exerzirte, ſeine Bürger und Bauern civiliſirte, ſo griff er auch
hier zu. Oft fertigte er ein Gemälde an einem einzigen Tage an, ver⸗
warf es zornig und begann es von Neuem, ſelbſt drei⸗, viermal, bis er
das Rechte gefunden zu haben glaubte. Dann ſetzte er darunter: Fr. W.
pinx.; die meiſten Oelbilder tragen noch den Zuſatz: in tormentis. Noch
heute befindet ſich eine förmliche Sammlung dieſer Schöpfungen im
Schloſſe.
Verzogene Lieblinge des Königs waren außer den Rieſengardiſten
allein ſeine Jagdhunde. Nach jedem Jagen erhielten ſie feierlich ihr Jagd⸗
recht. Im Schloßhofe wurde die Haut eines Hirſches, mit dem für die
königliche Küche nicht verwendbaren Fleiſche gefüllt, aufgeſtellt. Sobald
der König erſchien, wurde die, oft 120 Stück ſtarke, Meute, die hinter
einem Gitter heulend des Zeichens harrte, losgelaſſen und machte ſich
unter dem Horngeſchmetter der Piqueurs über den leckeren Biſſen her.
Für einen beſonders ſchönen Jagdhund ſoll der ſonſt ſo ökonomiſche König
den ungeheuren Preis von 17,000 Thalern gezahlt haben.
Nach Friedrich Wilhelm's Tode ward es im Schloſſe ſtiller; Krieg und
Unruhe brachten die Vernachläſſigung mit ſich, und es kam ſelbſt eine Zeit,
in welcher es zur Kaſerne dienen mußte, — eine Epoche, welche in Preu⸗
ßen ſehr viele Gebäude dieſer Art erlebt haben. In der trübſten Zeit
der preußiſchen Geſchichte, im Jahre 1806, ſah das Schloß ſeltſame
Gäſte in ſeinen Mauern — die württembergiſchen Truppen etablirten hier
ihr Lazareth.
Der neuerwachende Glanz brachte auch über Königswuſterhauſen beſ⸗
ſere Tage; ſchon Friedrich Wilhelm IV. beſuchte es zur Jagdzeit und be⸗
fahl die Reſtauration; doch erſt König Wilhelm hat dieſe im Jahre 1863
wirklich ausführen laſſen. Nun iſt das Jagdſchloß wieder ein ſchmucker,
geſchmackvoll eingerichteter königlicher Sommerſitz. Mit Pietät ſind dabei
Erinnerungen von Intereſſe geſchont worden, darunter die Nachbildung
des Geweihes von einem Rieſenhirſch, den Kurfürſt Friedrich III. in den
Forſten von Fürſtenwalde erlegte. Das Original ſoll nicht weniger denn
fünf Centner gewogen haben und war der Stolz König Friedrich Wilhelm's,
um den ihn Fürſten und Herren beneideten. Schon waren für die ſel⸗
tene Jagdtrophäe bedeutende Angebote gemacht worden, doch der Monarch
blieb, trotz ſeiner Sparſamkeit, unerbittlich. Endlich kam König Auguſt
von Sachſen auf einen glücklichen Einfall; er bot zum Aequivalent für

28*

das Hirſchgeweih nicht weniger und mehr als — hundert „lange Kerls

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für die Rieſengarde. Das verfing; der Tauſch wurde abgeſchloſſen und
an Stelle des wirklichen Geweihs trat eine geſchickte Nachbildung, die bis
auf den heutigen Tag erhalten blieb.
Den Forſten und ihrer Thierbevölkerung wird nun wieder die größte
Sorgfalt gewidmet. Da der Dahmefluß die ſämmtlichen Reviere durch⸗

zieht, ſo iſt Waſſer und Waide überall reichlich vorhanden und der Wild⸗

ſtand ein ſehr beträchtlicher. Von hier aus werden die der Reſidenz noch
näher gelegenen Waldungen zu den Parforcejagden des Hofes bevölkert,
Intereſſe und Pflege daher verdoppelt, um ſchöne Wildexemplare zu erzielen.
An beſonders beſtimmten Plätzen findet regelmäßig eine Fütterung des
Wildprets ſtatt, und dieß ſeltſame Schauſpiel zieht oft zahlreichen Beſuch
aus der Reſidenz herbei. — —
In Begleitung des Förſters, der uns mit liebenswürdiger Bereitwil⸗
ligkeit ſelber führte, ſchritten wir durch den herrlichen Wildpark; hinter

uns her keuchte der beladene Futterwagen. Die hübſchen Anlagen, das
prachtvolle Laub, ein Wechſel von Kiefern, Buchen, Eichen und Linden

mit den reizendſten Durchblicken auf blaue, umwaldete Seeſpiegel machten
die Promenade beſonders angenehm. Ruhebänke und Lauben ſind auf
den beliebteſten Ausſichtspunkten errichtet und dienen der Jagdgeſellſchaft
zur Raſt; Denkſteine bezeichnen die Stellen, an denen von den hohen
Herrſchaften beſonders glückliche Schüſſe gethan wurden.

Kaum war die Futterſtätte erreicht, als ſich auch ſchon zwiſchen den

Baumſtämmen die dunkeln, zottigen Köpfe des Schwarzwilds ſehen ließen.
Die Thiere „ſicherten“ einen Augenblick und ſtürzten dann mit furchtloſer
Gier über die von den Wildwärtern im weiten Kreiſe niedergelegte Aeſung,

Erbſen und Kartoffeln, her; bald entſtand ein wildes Gedränge. Keiler,

Sauen und Friſchlinge kamen im bunten Durcheinander zum Vorſchein
und machten ſich die fetteſten Biſſen ſtreitig. Alle Augenblicke ſtellten zwei
mächtige Keiler einander mit weit nach hinten geſtemmten Läufen und
handhoch ſich ſträubenden Borſten. Indeſſen auch unter dem Schwarzwild
von heute gibt es bewaffneten Frieden und gute Diplomaten von dem
Prinzip: „Der Starke weicht muthig zurück“. Es blieb meiſt bei den
drohenden Geberden, und einer der beiden Gegner, der es wohl für ge⸗

rathen hielt, zog ſich regelmäßig zurück, um ſich in der Nachbarſchaft an

Schwächeren ſchadlos zu halten.
Zu dem Gedränge geſellte ſich bald ein anziehender lebendiger Hinter⸗
grund. In ſcheuer Ferne erſchien das Damwild. Die majeſtätiſchen
Vierzehn⸗ und Sechzehnender blickten mit ſtolzer Ruhe zu uns hinüber,
um die fremde Geſellſchaft zu rekognosziren. Dann erſt machten ſie ſich,

im Gegenſatz zu ihren heißhungrigen Genoſſen, mit vornehmer Zurückhal⸗
tung an das Futter, das für ſie beſtimmt im zweiten, weiteren Kreiſe

geſtreut war.

Die Zahmheit oder beſſer die Dreiſtigkeit der Wildſchweine verſchaffte
uns einen allerliebſten Anblick. Des Förſters kleines Töchterchen ſtreute
aus ihrem Körbchen Erbſen an den Boden, und die ſtarken, zottigen Thiere
kamen nun, auf alte Freundſchaft vertrauend, herbei, um jene von ihren
Füßen fortzuholen und zuletzt auch das Körbchen zu unterſuchen, von dem

die Spende kam.
Auch an einer Familienſzene aus dem Thierleben fehlte es nicht; denn
eine der Bachen fühlte ſich plötzlich bewogen, ihren Mutterpflichten nachzu⸗
kommen, legte ſich auf den Rücken nieder und lockte mit aller Zärtlichkeit,

deren ein Wildſchwein fähig iſt, ihre Friſchlinge herbei. Aber kaum war

die kleine Geſellſchaft beiſammen, als plötzlich der grimme Mord unter ſie
griff; eine andere Sau näherte ſich verſtohlen, ergriff eines der emſigen
Thierchen und ſuchte damit das Weite. Der Maler unſerer Expedition,
der im Intereſſe ſeiner Studien das aufmerkſamſte Auge für die Gruppe
gehabt hatte, bemerkte den Raub und machte den Förſter darauf aufmerkſam.
„Das iſt eine Rabenmutter, die ihre eigene Familie bereits verzehrt
hat und ſich nun andere Beute ſucht,“ erklärte dieſer.
Gleich darauf gelang es, die Verbrecherin mit Sicherheit in dem

Schwarm zu entdecken; ſchnell war die Büchſe zur Hand, der Schuß krachte
und die Sau brach mit einem kurzen Satze zuſammen. Sie hatte ſchnelle

Vergeltung gefunden. .

An dem Futterplatze iſt auch der Saufang eingerichtet. In der Um⸗

zäunung befinden ſich Buchten mit Fallgittern; in dieſe werden die
Schweine getrieben, dann an den engeren Ausgang ein transportabler
Kaſten gebracht. Sobald ein Thier in denſelben eingetreten iſt, wird

hinter ihm wieder ein Gitter herabgelaſſen, das Gefängniß mit ſeinem

Inſaſſen auf Räder geſetzt und davongeführt.

Der prächtige Hain mit ſeinem bunten Thierleben und das zahlreich
verſammelte Wildpret gewährte auch den Augen des Laien, der kein paſ⸗e
ſionirter Waidmann iſt, einen feſſelnden Anblick, und die Gäſte nahmen
von dem Forſthauſe, das reizend im Grün verſteckt liegt, mit herzlichem

Dank und der lebhaften Anerkennung Abſchied, für die mehrſtündige Fahrt
reichlich belohnt worden zu ſein.

Die Andelys.
(Bild S. 276.)

Wenn der Krieg auf der einen Seite die Leute Geographie lehrt, in⸗
dem er ſie zwingt, mit aufmerkſamem Finger die Züge auf der Landkarte zu
verfolgen, ſo beleuchtet er auf der andern Seite auch mit ſeiner hellen
Fackel manchen hübſchen Punkt auf der Oberfläche der Erde, der bis dahin
nur Wenigen bekannt war. Unter den Tauſenden von Vergnüglingen,
welche bislang Paris beſuchten, wie wenige haben von den Andelys ge⸗
hört, welche man doch von einer der Stationen zwiſchen Paris und Havre
ſo hübſch erblickt! Das Seinethal iſt kaum ſo bekannt als das Nilthal
und im Vergleich mit der Schweiz eine unbetretene Einöde, und kann doch
an Schönheit mit jeder Gegend ähnlicher Ausdehnung wetteifern.
Les Angdelys bezeichnet zwei Dörfer deſſelben Namens, welche dicht bei
einander liegen, le petit Andelys an den Ufern der Seine, das wir
dieſen Zeilen beilegen, le grand Andelys ungefähr eine halbe Stunde ent⸗
fernt davon. Die deutſchen Heere haben hier ihre Quartiere aufgeſchlagen.
Schloß Gaillard, von Richard Löwenherz zum Schutz dieſer Dörfer auf
der Spitze eines vorſpringenden Felſen erbaut, ſchaut feierlich und groß,
wenn auch in Ruinen, auf Petit⸗Andelys herab. Die Burg ſoll in fabel⸗
haft kurzer Zeit erbaut worden ſein, ſo daß Richard bei ihrem Anblick
ausrief: „Quelle est belle, ma fille d'un an!» Wie ſchön iſt ſie, meine
Tochter von einem Jahre! Wie raſch ſie aber auch erbaut wurde, ſie hat
lange mit ihren dicken Mauern gegen die Angriffe Stand gehalten. Hein⸗

rich IV. erſt gelang es, ſie zu zerſtören. Es iſt ein überaus herrlicher Blick

von den Fenſtern der Ruine auf den freundlichen Ort und die prächtige
Landſchaft hinab. Ein weites Panorama der Seine entlang breitet ſich vor
unſern Blicken aus: üppige Wieſen, dichte Wälder, freundliche Dörfer
wechſeln in maleriſcher Miſchung ab, während die ſchönſten Heerden (die
freilich jetzt dem Hunger gefallen ſind) die Gegend belebten.
Die beiden Orte entbehren auch der hiſtoriſchen Erinnerungen nicht: Mar⸗
garethe von Bourgund endete im Schloſſe Gaillard, indem ſie mit ihrem
eigenen Haare ſtrangulirt wurde. Thomas Corneille ſtarb in Grand⸗An⸗
delys, Nikolaus Pouſſin ward ganz in der Nähe geboren. Das große Ge⸗
bäude, das wir inmitten des Ortes erblicken, iſt der Hoſpital St. Jacques.
Möchte es uns vergönnt ſein, dieſen lieblichen Winkel der Erde einſt mit
froheren Gefühlen wiederzuſehen.

Röſſelſprung.

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Auflöſung des Rüſſelſprungs Seite 244:

Das iſt der Liebe ſchönſtes Recht,
Daß ſie verzeihet und vergißt;
Der liebt nicht treu, der liebt nicht echt,
Der dieſe Tiefe nicht ermißt.
Und ſchmerzt die Wunde noch ſo ſehr,
Die der Geliebten Hand Dir ſchlug:
Von der Geliebten kommt ſie her,
Das ſei des Troſtes Dir genug.
Und wenn ſie gar nicht heilen will,
Wohlan ſo ſtirb; doch ſtirb ſo ſtill,
Daß nie ein Menſch errathen kann,
Selbſt die Geliebte nicht woran.

R. Prutz.

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Petit⸗Andelys im Seinethal. (S. 270.)

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Marianne.
Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter.
(Fortſetzung.)

Der alte Herr, ein Baron von Rabeneck, der Bruder der Frau von
Reiland, nahm das Wort. „Dieſes verfluchte Geſindel!“ rief er. „Geſtern
Abend kam mein Neffe, mich unvermuthet auf meinem alten Burghaus
zu Rabeneck aufzuſuchen, und theilte mir den Unfall mit, der ihm paſſirt
war. Tant de bruit pour une omelette. In der alten guten Zeit
machte man nicht das geringſte Aufheben, wenn einmal ein Kind über⸗
fahren wurde. Heute aber, wo der Plebs ſich mehr und mehr aufſpielt,
ſchlägt man einen Lärm, als ginge die Welt aus ihren Fugen. Der
arme Junge! Ich empfand rechtes Mitleid mit ihm und habe ihn mit
Freuden aufgenommen. Da mir aber nichts Gutes ahnte, ſo begab ich
mich ſofort in die Stadt, um nach meiner Schweſter und Nichte zu ſehen,
die ohne männlichen Beiſtand geblieben waren. Und nun bin ich kaum
im Hauſe, als draußen der Skandal losgeht. Glücklicherweiſe befanden
wir uns im hintern Gartenzimmer, als es Pflaſterſteine gegen die Thüre
und Fenſter der Vorderſeite regnete. Contre la force il n'y a pas de
resistance. In dieſen Stadtbutiken gibt es nicht einmal eine ordentliche
Waffenkammer. Ich hätte ſonſt dieſem Pöbel einige Flintenrohre voll
Rehpoſten in die verfluchten Kadaver gejagt. So aber machte ich, daß ich
mit den Damen davon kam. Wir retirirten in den Garten und ſchlüpften
durch die kleine Pforte.“
„Ja, denken Sie,“ ſprach Thereſe, die ſich allmälig erholt hatte,
„welch' ein Glück, daß wir geſtern die Schlüſſel ausgetauſcht haben! Ich
trug ihn noch in der Taſche. Wir öffneten Ihre Gartenpforte und ſind
rettet.“
„Sie werden uns ſicherlich ein ſchützendes Obdach gewähren,“ fügte
die Mutter hinzu.
„Wenn die Meuterer ſich aber von Ihrem Hauſe dem meinigen zu⸗
wenden?“ erwiederte Frau von Brennenberg. „Ich habe heute ſelbſt
ſchon eine Verfolgung erlitten, und mein Schwager verkündet mir eben,
daß dieſe verruchten Anſchläge gegen alle Patrizier gerichtet ſind.“
„Wir dürften um ſo mehr einen Angriff zu fürchten haben, wenn es
ruchbar würde, daß die nächſten Verwandten des jungen Herrn von Rei⸗
land hier verborgen ſind,“ fügte Hartſtein hinzu.
„Um Gottes willen, was fangen wir denn an?“ riefen Frau und
Fräulein von Reiland wie aus einem Munde.
„Geben Sie mir Waffen!“ ſprach der Baron, indem er die Augen
rollte.
ſammen.“
„Gott ſoll uns behüten!“ brauste Hartſtein auf. „Auf dieſer Schwelle
wird kein Blut vergoſſen werden. Es iſt ſchon genug Unheil geſchehen.“
„Ich weiß einen andern Ausweg,“ legte ſich jetzt Ulrich in'’s Mittel.
„Wir laſſen den Kutſcher anſpannen. Der Wagen bringt unſere Gäſte
im Schutz der Nacht nach dem Landſitz unſerer Frau Nachbarin.“
„Aber man wird uns erkennen, man wird uns verfolgen und in
Stücke reißen,“ weinten die Damen.
„Dann bin ich auch noch da,“ ſprach der Baron, „der Vorſchlag iſt
gut. Geben Sie mir nur ein paar Revolver.“
„Mit Waffen kann und will ich nicht dienen,“ erwiederte Ulrich. „Ich
bin in dieſer Beziehung ganz der Meinung des Onkels. Aber ich werde
Sie bis vor die Stadt begleiten und garantire, daß man Ihnen kein
Haar krümmt. Freilich geſchieht es nur unter der Bedingung, daß Sie
Alle, und namentlich der Herr Baron, das tiefſte Stillſchweigen bewahren
und auch bei jedem Zwiſchenfall, der ſich ereignen könnte, mich reden laſſen.“
„Ulrich, das dulde ich nicht!“ rief die Mutter.
„Und ich werde Dir dießmal nicht gehorchen,“ entgegnete der Sohn
in ſcharfem Ton. „Wenn man möglicherweiſe ein Menſchenleben retten
kann, ſo darf man es unter keiner Bedingung unterlaſſen.“
„Marianne belohnte Ulrich mit einem leuchtenden Blicke. Sie eilte
an die Klingel. Franz wurde beordert, den Wagen zu beſtellen. Wäh⸗
rend des Anſpannens ſuchte die Geſellſchafterin in der Garderobe Mäntel,
Hüte und Schleier für die Damen zuſammen. Ulrich holte einen Ueber⸗
wurf und eine Mütze für den Baron. Alle vermummten ſich, daß man
ſie kaum wieder zu erkennen vermochte. Dann fuhr der Wagen vor. Die
Exilirten ſtiegen ein. Ulrich ſetzte ſich, ohne auf die ferneren Einreden
ſeiner Mutter zu achten, zu ihnen. Und nun ging es zum Thore hinaus.
Hartſtein benutzte die Gelegenheit, um ſich auf der Straße umzuſehen.
Er gewahrte nur einige handfeſte Männer, die in gewiſſen Zwiſchenräumen

am Gitter auf und ab gingen. Da ſonſt Alles ruhig war, ließ er ſich
mit Einem von ihnen in ein Geſpräch ein. Nach einer Weile trat er wie⸗

der in den Salon, wo ſeine Schweſter ihrer Angſt noch immer nicht
Meiſter werden konnte.

Illuſtr. Welt. XIX. 7.

„Ich ſtelle mich vorn an die Thüre und ſchieße die Bagage zu⸗

277 Skac

„Es geht Alles gut,“ rief er aus. „lUlrich iſt ein prächtiger Junge.
Er hat, von ſeinem edlen Herzen getrieben, den überfahrenen Knaben
ſchon zweimal beſucht, zuerſt am Morgen und dann am Abend, und den
Eltern Alles zugewandt, was ſie zur Pflege bedürfen. Seine gute That
iſt ſofort bekannt geworden, und die Arbeiter haben aus freien Stücken
Wachen vor dieſes Haus geſtellt, damit jeder Unfug verhütet werde. Nund

iſt es Dir auch wohl klar, warum er es ſich nicht nehmen ließ, die Ver⸗

folgten in Sicherheit zu bringen.“
Frau von Brennenberg athmete auf. Nach einer Weile trat der Sohn
friſch und wohlgemuth in das Zimmer. Er hatte die Damen und den
Baron, ohne auf ein Hinderniß zu ſtoßen, aus der Stadt gebracht.
Die Mutter fiel ihm um den Hals. Der Onkel drückte ihn an das
Herz. Marianne gab ihm ihre ſchöne Hand und ſprach leiſe: „Das war
brav.“

6.

Obgleich Hartſtein überzeugt war, daß ſich in der Nacht kein ord⸗
nungswidriger Vorfall ereignen würde, blieb er doch auf den beſonderen
Wunſch ſeiner Schweſter, die wie alle Damen in ähnlicher Lage ſtets eine
Menge von Befürchtungen hegte, im Hauſe. In der That fand auch
keine weitere Ruheſtörung ſtatt. Die Männer ſchliefen beide vortrefflich.
Frau Katharina glaubte zwar in der erſten Zeit, welche ſie im Bette zu⸗
brachte, allerlei unheimliche Geräuſche zu hören. Schließlich aber behaup⸗
tete die Uhr auf der Kathedrale mit ihrem eintönigen Stundenſchlag das
Reich für ſich. So genoß die Dame eines ſtillen und nach den vorherge⸗
gangenen Aufregungen erquicklichen Schlummers.
Als ſie am ſpäten Morgen in das Speiſezimmer trat, fand ſie Ma⸗
rianne, welche ihrem Bruder und Sohne den Kaffee ſervirte. Sie ſetzte
ſich zu ihnen und vernahm, daß die Männer bereits einen Ausgang in
die Stadt gemacht hatten, um ſich nach den Vorfällen des geſtrigen Abends
zu erkundigen. Die Nachrichten, welche ſie mitbrachten, waren nicht ſehr
erfreulicher Art, denn die Tumultuanten hatten auch noch den Häuſern
der Armbruſter und Stegheim einen verderblichen Beſuch abgeſtattet und
dort ähnliche Exzeſſe verübt, wie Frau von Reiland ſie erfahren mußte.
Gegen Mitternacht aber war ein Bataillon der manövrirenden Truppen
zurückgekehrt und hatte die Banden auseinandergejagt. Glücklicherweiſe
ging dieſes Zuſammentreffen ohne Blutvergießen ab. Ueber die Rädels⸗
führer war bis jetzt nichts in die Oeffentlichkeit gedrungen. In der Bür⸗
gerſchaft ſtanden die Sympathieen aber auf Seiten der Unruheſtifter, denn
die Patrizier hatten ſich nirgendwo beliebt gemacht. Der Umſtand, daß
ſie faſt ſammt und ſonders auf ihre Güter entflohen waren und gewiſſer⸗
maßen auf jede Vertheidigung verzichteten, wurde ihnen eben nicht zum
Beſten ausgelegt. Hartſtein und Ulrich waren dagegen überall mit freund⸗
licher Zuvorkommenheit begrüßt worden, zumal im Arbeiterviertel, wo ſie
den kranken Knaben beſucht hatten, der ſich zu ihrer großen Befriedigung
auf der Beſſerung befand.
Während die kleine Geſellſchaft mit dieſen Mittheilungen beſchäftigt
war, brachte der alte Franz einen großen Brief für Hartſtein. Derſelbe
erbrach das Siegel, las und rief: „Ich muß ſofort nach Hauſe. Der
Landrath unſeres Kreiſes iſt plötzlich geſtorben. Die Regierung erſucht
mich, die Geſchäfte interimiſtiſch zu übernehmen. Ich kann mich als Mit⸗
glied der Kreisſtände dieſem ehrenvollen Auftrage nicht entziehen. Es
gilt jetzt, einen raſchen Entſchluß zu faſſen. Soll Ulrich mit mir, oder
ſoll er bleiben? Für den Fall, daß er mich begleitet, bitte ich die Damen,
daß ſie bald nachkommen und einige Zeit bei mir in Baldringhauſen
bleiben.“
Der Neffe war ſofort bereit, dem Onkel Folge zu leiſten. Frau Ka⸗
tharina zeigte ſich zwar nicht auf der Stelle einverſtanden. Sie ließ ſich
indeß nach und nach bereden, ihre Zuſtimmung zu geben. Der Haupt⸗
beweggrund, der ſie nicht allzulange widerſtehen ließ, obgleich ſie ihn
nicht geltend machte, war der Umſtand, daß die Beſitzungen ihrer flüchti⸗
gen Standesgenoſſen in der Nähe von Hartſtein'’s Gut lagen, und daß ſie
wünſchte, mit dem Sohne recht bald wieder in die Geſellſchaft ihrer alten
Bekannten zu kommen. So hieß es denn endlich: „Ja und Amen!“
Nachdem ein feſter Beſchluß gefaßt worden war, ging es in aller Eile
an die Vorbereitungen zur Fahrt. Hartſtein's Effekten wurden aus dem
Gaſthof geholt, während Ulrich ſeinen Koffer packte. Dann nahm man
freundlichen Abſchied, bei dem der große Neufundländer ſich nur ſchwer
von Marianne trennen konnte.
Es war ein friſcher Oktobertag, als Hartſtein und ſein Neffe die alte
Reichsſtadt in offenem Wagen verließen. Ueber dem großen Fluſſe, an
dem die Stadt lag, flogen leichte Nebel hin und her. Auf der Land⸗

ſtraße, die eine Weile in der Ebene blieb, wehte ihnen ein erregender

Oſtwind entgegen. Allmälig brach die Sonne durch, und die Gegend lag
in vollſtändiger Klarheit vor ihren Augen. Das Land war nicht gerade
ſchön im maleriſchen Sinne, aber es entbehrte nicht einer freundlichen An⸗
muth. Nach allen Seiten hin gewahrte man hübſche Dörfer und größere

44

Gehöfte. Allmälig leitete die Straße einen kleinen Hügelzug hinan, der
mit dichtem Wald bewachſen war. Als ſie denſelben verließen, entfaltete
ſich ein anderes Bild vor ihren Blicken.
Ulrich hatte den Weg oft genug gemacht, wenn er in ſeinen Schüler⸗
jahren den Oheim beſuchte. Obgleich ihm die Gegend ganz und gar be⸗
kannt war, ſo machte ſie doch einen erfriſchenden Eindruck auf ſeine Sinne.
In weiter Ferne erhoben ſich die blauen Höhen des fernen Gebirgslandes,
welches einen tiefen und ſtill dahinſchleichenden Bach in den weiten Thal⸗
grund, der wohl eine Meile in der Breite maß, ſandte. Da der Boden
in dieſer Niederung von großer Fruchtbarkeit war, ſo hatten eine Menge

von Anſiedelungen auf demſelben ſtattgefunden, die durch die ganze Fläche

verſtreut lagen. Hin und wieder beſtanden ſie aus Dörfern, noch häufi⸗
ger aber erhoben ſich alte bethürmte Waſſerburgen aus hohen Baum⸗ und
Parkgruppen, auf welche dichte und wohlgepflegte Alleen einmündeten.
Längs dem Laufe des Baches, der in jedem Winter einige Ueberſchwem⸗
mungen zu machen pflegte, dehnten ſich große Wieſen, auf denen ſtatt⸗
liche Heerden waideten. Hier und dort gewahrte man auch regelloſe
Sümpfe, in denen hohes Schilf ſtand. Es waren keine großartigen,
aber eigenthümliche Landſchaftsbilder.
Jenſeits der Hügelkette ging die Straße entlang der Abhänge. Ulrich
ſagte: „Ich kenne noch all' die Burgen. Dort liegt Beſſerlich, wo die
Stegheim wohnen; das iſt Ballhauſen, der Sitz der Armbruſter, und
weiterhin ſehe ich Haus Rabenau, welches den Reilands gehörte.“

„Ganz richtig,“ erwiederte der Oheim. „Vor hundert Jahren befand

ſich faſt das ganze reiche Thal in den Händen unſerer reichsſtädtiſchen Pa⸗
trizier. Urſprünglich ſind die Schlöſſer, die wir im Kreiſe gewahren, ohne
Zweifel von den adeligen Geſchlechtern des Landes errichtet worden. Als

der Reichthum unſerer Ahnen durch Handel und Gewerbe wuchs, wußten

dieſe den Beſitz zu erwerben. Wo irgend eine ariſtokratiſche Familie aus⸗

ſtarb, oder in entfernte Gegenden zog, denn die wirklichen Herrſchaften

liebten es nach Aufhebung des Fauſtrechts nicht mehr, in der Nähe der
großen Reichsſtädte zu bleiben, kam gleich ein Kaufherr mit vollem Säckel
und machte ſich zum Eigenthümer des verlaſſenen Gutes. Die neue Zeit
hat wiederum eine große Aenderung in dieſe Beſitzungen gebracht. Gegen⸗
wärtig hörſt Du nur hier und dort einen patriziſchen Namen. Viele
Familien, die der früheren Thätigkeit ihrer Vorfahren entſagt haben, ſind
geſtorben und verdorben, und reichgewordene Kaufleute, Induſtrielle und
beſonders Bauern für ſie eingetreten. Wenn unſere Standesgenoſſen in
ihrem jetzigen Gebahren verharren und ihr ſüßes Nichtsthun fortſetzen,
wer weiß, wie es nach nochmals hundert Jahren ſtehen wird? Die Welt
gehört nun einmal der Arbeit an. — Aber haſt Du nicht Luſt, Frau von
Reiland und ihrer Tochter Thereſe einen Beſuch abzuſtatten?“
„Ich danke recht ſehr,“ erwiederte Ulrich mit ironiſchem Lächeln.
Als ſie an dem Reiland'ſchen Gute vorüber waren, das mit reichen
Baumgruppen, Feldern und Wieſen umgeben war, ſahen ſie mit einem
Male einen großen Sumpf vor ſich. In der alten Zeit ſchien eine Er⸗
höhung des Erdreichs den Bach bei austretendem Waſſer geſtaut zu haben.
Vielleicht hatte hier vor Jahrhunderten ein See geſtanden, der von den
Anſchwellungen allmälig ausgefüllt worden war. Auf dem Rücken, der
ſich in den Sumpf erſtreckte, erhob ſich eine kleine verwitterte Burg mit
alten Thürmen und Zinnen.
„Das iſt Rabeneck,“ rief Ulrich.
„Ja, dort wohnt unſer Baron von geſtern Abend, oder der Flibu⸗
ſtier, wie ihn die Leute zu nennen pflegen,“ erwiederte der Onkel.
„Erzähle mir doch von ihm,“ bat Ulrich. „Ich habe zwar Dieſes
und Jenes von der wunderlichen Perſönlichkeit gehört, die vielerlei ſelt⸗
ſame Geſchicke erlebt haben ſoll, aber ich vermag keinen rechten Zuſammen⸗
hang in die Geſchichte zu bringen.“
„Da geht es Dir wie den Meiſten,“ erwiederte Hartſtein. „Das
Leben dieſes Abenteurers iſt überhaupt in Nebel und Wolken gehüllt.
Man weiß nur mit Sicherheit, daß er der Sproſſe einer altadeligen Fa⸗
milie aus dieſem Lande iſt, die früher ſehr begütert und einflußreich, in
den letzten Generationen aber ſo maßlos verſchwenderiſch war, daß ſie
ſchließlich gewiſſermaßen an den Bettelſtab gerieth. Schon im Anfang
des Jahrhunderts waren ihre Mittel in einer Weiſe erſchöpft, daß der
alte Rabeneck ſich armſelig und dürftig auf dieſes letzte kleine Beſitzthum
zurückziehen mußte. Früher hatte auch Rabenau ſeinem Hauſe gehört, es
war dann ſpäter an die Reiland übergegangen. Der Baron hatte mehrere
Söhne, die, damals noch Knaben, der Sage nach ſpäter in verſchiedener
Herren Ländern Kriegsdienſte thaten. Außerdem aber beſaß er eine Tochter.
Sie wurde die jetzige Frau von Reiland. Allerdings war dieſe Ehe eine
Mißheirath in den Augen des feudalen Vaters und ſeiner Söhne. Indeß
Noth kennt kein Gebot. Das arme adelige Fräulein hatte trotz ſeiner
Schönheit auf keine ebenbürtige Partie zu hoffen, und ſo entſchloß ſie ſich,
die Hand des reichen patriziſchen Nachbarn anzunehmen, der ſeinerſeits
nicht auf eine beſondere Mitgift ſah, weil er durch eine Gemahlin aus
wirklich ariſtokratiſchem Geſchlechte ſein Blut zu veredeln gedachte. Der

Wσ οω b 278

hauptſächliche Grund, bei dieſer Gelegenheit keine Sprödigkeit zu beweiſen,
lag aber darin, daß der alte Rabeneck mit den Seinigen buchſtäblich auf
dem Trockenen ſaß, denn auch der letzte Zufluchtsort ſtand damals auf
dem Punkt, an Reiland, der verhältnißmäßig große Summen auf das
Neſt vorgeſchoſſen hatte, überzugehen. So mußte man es als ein will⸗
kommenes Geſchick anerkennen, daß der Schwiegerſohn ihm anbot, das
alte Kaſtell zu behalten, wenn er ihm die Tochter gebe. Kurz, die Ehe
wurde vollzogen, und der Vater und die Söhne blieben Inſaſſen dieſer
Gegend.“
„Du ſagſt das in einer Art,“ warf Ulrich ein, „als wünſcheſt Du ſie
in das Land, wo der Pfeffer wächst.“
„Allerdings hätte ich es lieber geſehen, ſie wären in alle Welt gegan⸗
gen,“ ſprach der Onkel. „Der Alte war ein Heißſporn aus der alten
guten oder vielmehr ſchlechten Zeit, wo die Leute mit blauem Blute ſich
etwas Höheres dünkten, als andere Sterbliche. Bürger und Bauern be⸗
handelte er nicht viel beſſer, wie Hunde. Geſetz und Recht, wie es die
neue Zeit geſchaffen hat, galten ihm als nichtsnutzige Neuerungen. Im
Drang, ſeinen nobeln Paſſionen zu fröhnen, kam ihm ſogar nicht ſelten
das Verſtändniß für fremdes Eigenthum abhanden. Was fragte er dar⸗
nach, in anderer Leute Forſten zu jagen und in anderer Leute Teichen zu
fiſchen! Er hat auf dieſe Weiſe ein ſehr ſchlimmes Exempel gegeben, und
ein übler Vorgang von oben herab wirkt ſehr traurig nach unten. Die
Söhne bemühten ſich, es dem Vater gleich zu thun. Von geregelten Stu⸗
dien war bei ihnen nicht die Rede. Was ſie nicht auf der Jagd, bei der
Fiſcherei und im Umgange mit ihren Geſinnungsgenoſſen lernten, das

lernten ſie überhaupt gar nicht. Glücklicherweiſe trieb der Alte ſein Weſen
nicht allzulang. Er brachte einſt eine Lungenentzündung von einem Pirſch⸗

gang nach Hauſe, die ihn in wenigen Tagen dahinraffte. Es iſt ihm
kaum eine Thräne in's Grab gefloſſen, wie das denn gemeiniglich das
Schickſal derjenigen Leute iſt, welche ihr Leben nutzlos verbracht haben.
Selbſt die Söhne verfielen bald wieder in ihr altes Treiben.“
„Ich habe immer nur von Einem Rabeneck gehört,“ ſprach Ulrich.
„Es waren ihrer aber drei,“ fuhr der Onkel fort. „Alle glichen dem
Vater. Seine hohe, ſtarkknochige und ſtarkſehnige Natur iſt auf die Kin⸗
der übergegangen. Auch in Frau von Reiland erblickſt Du die richtige
Tochter des Hauſes. Ja, der Typus findet ſich ſelbſt in den hochaufge⸗
ſchoſſenen, hageren Enkeln wieder. Fräulein Thereſe, die Deine Mutter
Dir zur Frau beſtimmt hat, mag Dir als Beiſpiel dienen. Es iſt auch
geiſtig ein entſchloſſenes und kühnes Geſchlecht, das bei einer zweckmäßigen
Erziehung gewiß tüchtige Menſchen geliefert haben würde. Leider waren
ſeine Mitglieder aber nicht im Stande, ihre wilden Leidenſchaften zu
zügeln. Wir haben es noch in den letzten Tagen bei dem jungen Reiland
geſehen, der ſich ſo ſchnöde bei dem überfahrenen Knaben betrug. Seine
Oheime waren ähnliche Naturen. Nach dem Tode ihres Vaters begann
die neue Reaktion in Europa. Man gab ſich in den höchſten Regionen
der Geſellſchaft die Miene, als hätten die franzöſiſche Revolution und die
deutſchen Freiheitskriege gar nicht ſtattgefunden. In Frankreich kamen mit
den Bourbonen die alten Prinzipien zu neuer Geltung. Sie wurden in
Spanien und Italien von den Fürſten, welche demſelben Blute entſtamm⸗
ten, mit Freuden getheilt. Auch die Regenten, welche die heilige Allianz
gegründet hatten, huldigten dem Rückſchritt, indem ſie die Begeiſterung
und den Aufſchwung ihrer Völker, welche ihnen zum Siege geholfen hatten,
ganz und gar vergaßen. Rußlands Regierung war von jeher auf einen
faſt barbariſchen Abſolutismus begründet. In Oeſterreich herrſchte das
Metternich'ſche Syſtem. Preußen hing im Schlepptau der Habsburger. Es be⸗
gann eine neue Epoche der Legitimität, die natürlich bald alle Hände voll
Arbeit hatte, denn die Völker, welche überall zur Freiheit erwacht waren,
ließen ſich ſchließlich nicht in das verrottete Syſtem der Knechtſchaft zwin⸗

gen. Bald gab es hier und bald dort eine Revolution. Am raſcheſten

vollzog ſich der Umſchwung in Frankreich, wo die Bourbonen fortgejagt
wurden, und in Belgien, das ſich von Holland trennte. In Spanien,
Italien und in der Schweiz folgte eine fortgeſetzte Reihe von Kämpfen.
Und in dieſen Wirren finden wir nun die Nachkommenſchaft der alten
Rabeneck, welche ſich ſofort als echte Legitimiſten erklärten und in dieſen
neuen blutigen Kämpfen das verlorene Anſehen ihrer Familie wieder her⸗
zuſtellen vermeinten. Die Brüder eilten zunächſt nach Spanien und wur⸗
den Partiſanen des Prätendenten Don Carlos. Sie ſollen ſich dort in
den Guerillakämpfen ausgezeichnet haben. Auch hat der älteſte Bruder
daſelbſt ſein Leben eingebüßt. Als die legitimiſtiſche Sache verloren war,
begaben ſie ſich nach Neapel, wo Ferdinand fortwährend die Bomben gegen
das Volk ſpielen ließ. Dort ſank der zweite Sohn des Hauſes. Der
letzte, den Du kennſt, hat auch noch den Sonderbundskrieg in der Schweiz
auf Seiten der Ultramontanen mitgemacht und iſt nach deſſen Beendigung
in die Heimat zurückgekehrt. So liegt denn ein langes und wildes Aben⸗
teurerleben hinter ihm, welches ihm den Namen des Flibuſtiers eingebracht

hat. Was er in ſeiner Jugend war, das iſt er in ſeinem Alter geblie⸗

ben, ein abenteuerlicher, wüſter Menſch, in deſſen Blut der ewige Drang

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nach Bewegung liegt, und der wie in ſeiner Jugend ſo auch jetzt in den
ungeordnetſten Verhältniſſen lebt. Arm, ohne Ausſichten für die Zu⸗
kunft und von den Wohlthaten ſeiner patriziſchen Verwandten lebend, die er
eigentlich haßt, geht er nach wie vor ſeinen nobeln Paſſionen nach. Sei⸗
nem Neffen war er bis jetzt nicht im Mindeſten gewogen, denn das kühne

Blut der Rabeneck iſt in demſelben allerdings durch eine allzu plebejiſch

rechnende Ader abgeſchwächt worden. Aber es mag ihm gefallen haben,
daß der Burſche ſich ſo wegwerfend gegen den ſogenannten Pöbel betragen
hat. Und aus dieſem Grunde iſt er auch wohl zu ſeiner Schweſter ge⸗
eilt, bei welcher er durch den Sturmlauf der ihm verhaßten gemeinen
Männer ſo unliebſam überraſcht wurde. Sicherlich hat dieß Erlebniß
ſeine Galle in heftiger Weiſe aufgeſtachelt, ſo daß er wieder zu allerlei
tollen Streichen aufgelegt ſein wird.“
Hartſtein ſchloß ſeine Mittheilungen, denn ſie bogen von der Straße
in eine hohe und dichte Lindenallee, in deren Hintergrunde Baldringhauſen
ſichtbar wurde. Es zeigte ſich als ein großes, umfangreiches Haus,
welches in demſelben Styl aufgeführt ſchien, wie die Stadtwohnung der
Frau von Brennenberg. In der That waren auch beide Gebäude im
Anfang des achtzehnten Jahrhunderts von demſelben Architekten errichtet.
In der nächſten Umgebung hatte man ſchon damals einen Park im fran⸗
zöſiſchen Style angelegt, welcher hohe Bäume, weite Raſenflächen und
hübſchgeordnete Blumenbeete aufwies. Gebäude und Garten erſchienen
wohlgepflegt. Man bemerkte ſofort, daß der Beſitzer überall auf ſtrenge
Ordnung und Regel hielt.
Nach einer Weile fuhren ſie vor dem Portale an. Die Dienſtleute be⸗

grüßten ihren Herrn, der mit ſeinem Neffen in den Flur trat und den

Gaſt in die freundlich ſtattlichen Zimmer führte.
(Fortſetzung folgt.)

Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller,
(Fortſetzung.)

Napoleon reiste am 3. September Morgens 9 Uhr von Bellevue ab.
Der Gardelieutenant Graf Seckendorf war beauftragt worden, bei der
belgiſchen Regierung anzufragen, ob ſie die Durchfahrt des Kaiſers durch
ihr neutrales Gebiet geſtatte. Kurze Zeit vorher hatte die franzöſiſche
Regierung dem Wunſche Preußens, die Sanitätswagen beider Nationen
durch belgiſches Gebiet fahren zu laſſen, nicht entſprochen und, weil es
für Preußen vortheilhaft ſchien, eine Verletzung der Neutralität darin ge⸗
funden. Und jetzt mußte der Chef dieſer Regierung froh ſein, wenn ihm
Preußen den Weg durch Lothringen und Elſaß erſparte und ihn ſo bald
wie möglich das belgiſche Gebiet betreten ließ. Auch hatte der Kaiſer
deutlich zu verſtehen gegeben, daß er durchaus nicht wünſche, durch die
Reihen ſeiner Soldaten geführt zu werden, und ſo fuhr er nicht die ge⸗
rade Straße über Sedan und Givonne, ſondern machte den Umweg über
Donchery mitten durch die deutſchen Armeekorps hindurch. Eine Schwadron
ſchwarzer Huſaren geleitete ihn bis zur belgiſchen Grenze. Ein Zug der⸗
ſelben ritt voraus; dann kam der Brougham des Kaiſers. Er trug die
Uniform eines Diviſionsgenerals, hatte ein Käppi auf dem Kopf und den
Stern der Ehrenlegion auf der Bruſt. Neben ihm ſaß einer ſeiner Adju⸗
tanten. Hinter dem Brougham kam ein Charabanc, in welchem deutſche
und franzöſiſche Offiziere ſaßen, darunter General Boyen und Graf Lynar,
welche vom König den Auftrag hatten, den kaiſerlichen Zug nach Kaſſel
zu begleiten. 18 Wagen, mit Offizieren beſetzt, und gegen 80 Grooms,
welche Sattel⸗ und Vorſpannpferde ritten, folgten, und eine Abtheilung
ſchwarzer Huſaren ſchloß dieſen merkwürdigen Zug. An der belgiſchen
Grenze empfing ihn im Auftrag ſeines Souveräns der belgiſche General⸗
lieutenant Chazal mit einer Abtheilung Chaſſeurs zu Pferd, um ihm durch
Belgien bis zur preußiſchen Grenze das Geleite zu geben. Abends 5 Uhr
traf der kaiſerliche Zug in Bouillon ein, wo Napoleon im Hôtel des postes
abſtieg, ein Diner einnahm und die Nacht zubrachte. Am Sonntag
Mittag, den 4. September, wurde die Fahrt nach der nächſten Eiſenbahn⸗
ſtation Libramont fortgeſetzt. Dort ſollte ein Extrazug bereit ſtehen, ließ
aber eine ganze Stunde auf ſich warten, während welcher der Kaiſer theils
im Warteſaal, theils auf dem Perron mit mehreren Perſonen ſich unter⸗
hielt. Endlich kam der Zug; der Kaiſer beſtieg mit einigen ſeiner Be⸗
gleiter den Salonwagen und fuhr über Lüttich nach Verviers. Die Nach⸗
richt von ſeiner Durchreiſe veranlaßte viele Neugierige, an den nächſten
Stationen ſich einzufinden; ſie konnten jedoch, da der Zug raſch vorüber⸗
fuhr, kaum ihre Neugier befriedigen. Auf der Station Jemelle wurde
ein wenig angehalten. Dort unterhielt ſich der Kaiſer mit dem Prinzen
Peter Bonaparte, der durch die Erſchießung Viktor Noir'’s neuerdings Auf⸗

ſehen gemacht hat und ſeit Beendigung ſeines Prozeſſes in dem nahen
Rochefort ſich aufhielt. Zwiſchen 4 und 5 Uhr fand die Ankunft in Ver⸗
viers ſtatt. Eine große Menge Volks war am Bahnhof verſammelt, und
einige Jungen ſchrieen: vive l'Empereur! vive la France! Ja, einige be⸗
geiſterte Belgier wollten Napoleon ſogar einen Fackelzug bringen. Die
Polizei hatte Mühe, ſolche ſympathiſche Demonſtrationen zu verhindern
oder zu unterdrücken. In einer gewöhnlichen Droſchke fuhr der Kaiſer in
den naheliegenden Gaſthof zur Eiſenbahn. Sofort verlangte er Schreib⸗
zeug und ſchrieb einen langen Brief an die Kaiſerin. Beim Abendeſſen
hatte er den General Chazal zur Rechten, den General Boyen zur Linken.
Um 10 Uhr begab ſich Alles zur Ruhe. Die Dienerſchaft war ſehr
guter Laune, die nur dann geſtört wurde, wenn man auf den Krieg
zu ſprechen kam. Ein zweiter Extrazug, welcher die Equipagen ent⸗
hielt, fuhr von Libramont aus zuerſt dem kaiſerlichen Zuge nach, dann
voraus.
Am 5. September brach der Kaiſer erſt um 11 Uhr Vormittags auf.
Er erwartete die Ankunft ſeines Sohnes und der Kaiſerin; aber vergebens.
Nach 9 Uhr traf ein Kurier aus Paris ein und brachte die neueſten Nach⸗
richten über den dortigen Umſchwung. Am Arm des Generals Chazal
verließ der Kaiſer den Gaſthof und begab ſich unter dem Geleite von 8
Gendarmen zu Fuß und 16 zu Pferd nach dem Bahnhof. Verſchiedene
Rufe ließen ſich aus der zahlreich verſammelten Menge vernehmen. Die
Einen riefen: «vive l'Empereur!» die Anderen: «à bas PEmpereur!
vive la république! vive la Prusse!» Der Kaiſer war ſo freundlich,
nur von dem erſten Rufe Notiz zu nehmen und mehrmals mit ſeiner Mi⸗
litärmütze zu grüßen. Nachdem er den Waggon beſtiegen hatte, nahm er
vom General Chazal Abſchied, und während der Zug ſich in Bewegung
ſetzte und einige Franzoſenfreunde ohne Unterlaß vive la France! riefen,
blieb er am Wagenſchlag noch eine Weile ſtehen und grüßte mit Hand
und Mütze. Es waren die letzten Sympathieen, die er auf ſeiner Reiſe
zu hören bekam, denn bald hinter Verviers wurde das belgiſche Gebiet
verlaſſen, und Napoleon betrat, nicht als Eroberer, wie er beabſichtigt
hatte, ſondern als Gefangener die Grenze Deutſchlands. Die Reiſe ging

über Aachen, Köln ohne Aufenthalt nach Gießen, wo um 5 ½ Uhr Abends

dinirt wurde. In Köln, wo der Zug um 2 Uhr ankam, war eine große

Menſchenmenge auf der Brückenrampe verſammelt. Daß dieſe nicht in

laute Mißfallensäußerungen ausbrach, hatte Napoleon nur den ihn beglei⸗
tenden preußiſchen Militärbeamten zu danken, welche durch Handbewe⸗

gungen vom Wagen aus das Publikum zu beſchwichtigen ſuchten. Von

Gießen ging der Zug über Marburg nach Kaſſel und traf um 9 ½ Uhr
auf der Station Wilhelmshöhe ein. Dort hatten ſich zu ſeinem Empfang
der Oberpräſident Möller, der Regierungspräſident Hardenberg, der ſtell⸗
vertretende kommandirende General und der Gouverneur von Kaſſel ein⸗
gefunden. Als Ehrenwache war eine Kompagnie Infanterie und eine
Schwadron Huſaren aufgeſtellt. Als der Kaiſer aus dem Wagen ſtieg
und den Perron betrat, präſentirten die Soldaten das Gewehr und ein
Trommler und zwei Pfeifer führten einen Marſch aus. Die Behörden
wurden ihm vorgeſtellt, und er unterhielt ſich mit ihnen in deutſcher
Sprache. Um 10 Uhr beſtieg er nebſt dem preußiſchen General Boyen
und den Generalen Felix Douay und Lebrun einen zweiſpännigen bedeck⸗
ten Wagen und fuhr nach dem glänzend erleuchteten Schloß. Ein Huſaren⸗
offizier ritt voraus. Der Wagen fuhr durch den großen gewölbten Bogen
zwiſchen dem Hauptgebäude und dem linken Flügel des Schloſſes nach
der Rampe unter der Kolonnade. Hier ſtieg der Kaiſer aus, während
eine Kompagnie des in Kaſſel garniſonirenden Füſilierregiments unter
klingendem Spiel das Gewehr präſentirte. Innerhalb einer halben Stunde
folgten noch 11 zweiſpännige Wagen, in welchen ſich der übrige Militär⸗
und Hofſtaat des Kaiſers befand. Für ſeine Bequemlichkeit war von
Berlin aus auf's Beſte geſorgt. Schloß Wilhelmshöhe mit ſeinen reizen⸗
den Parkanlagen und großartigen Waſſerwerken bildet in jeder Beziehung
ein fürſtliches Gefängniß. Im Jahre 1787 von dem Landgrafen und
nachherigen Kurfürſten Wilhelm I. erbaut, diente es unter dem Namen
„Napoleonshöhe“ dem Oheime des Kaiſers, dem ehemaligen König Jerome
Napoleon von Weſtphalen, ſieben Jahre lang als Sommerreſidenz. Dieſer
führte dort mit ſeiner Gemahlin, der württembergiſchen Prinzeſſin Katha⸗
rine, ein vergnügtes Leben. Bekannt iſt ja, wie er nach einem ſchwel⸗
geriſchen Abend ſeinen Gäſten beim Abſchied zuzurufen pflegte: „Morgen
wieder luſtig!“ Von ſeinen Kindern lebt noch die Prinzeſſin Mathilde
und der als „Plon⸗Plon“ bekannte Prinz Napoleon, der in dieſem ganzen
Kriege, in welchem deutſche Fürſten und Fürſtenſöhne in Ertragung von
Strapazen und Beſtehung von Gefahren mit einander wetteifern, ſich im⸗
mer möglichſt fern vom Schuß hielt. An den Untergang jener Jerome'⸗
ſchen Zeit ſah ſich der Kaiſer bei jedem Schritt und Tritt erinnert. Manche
Gemälde, welche die Krönungsfeierlichkeiten in Kaſſel zum Gegenſtand

haben, ſchmücken noch jetzt die Gemächer, welche der gleichfalls dem Un⸗

tergange nahe Neffe jetzt bewohnt. Es liegt, wenn gleich nicht beabſich⸗
tigt, eine gewiſſe Ironie darin, daß dieſe ehemalige „Napoleonshöhe“ dem

Kaiſer zum Aufenthalt angewieſen worden iſt, und ſie wird dadurch noch
verſchärft, daß ihr jetziger Name ihn beſtändig an den hohen Flug erin⸗
nert, welchen der preußiſche Adler unter der Regierung des Königs Wil⸗
helm genommen hat. Dieß mag eine bittere Zugabe ſein zu dem kaiſer⸗

lichen Comfort, der den Gefangenen von Wilhelmshöhe umgibt. Man

ſage nicht, der König hätte ihn, der durch ſeine frivole Kriegserklärung
Deutſchland in namenloſes Unglück zu ſtürzen ſuchte und trotz aller un⸗
ſerer Siege durch den Tod und die Verwundung ſo vieler tauſend wackerer
Männer großes Unglück uns bereitet hat, ſtrenger behandeln, ihm nicht
ein ſo reizendes Schloß als Aufenthaltsort anweiſen, ſondern ihn in allen
Stücken es fühlen laſſen ſollen, daß er der Gegenſtand des Haſſes und
der Verachtung von Seiten jedes ehrlichen Deutſchen ſei. Wollte man
nach dieſem Maßſtab meſſen und alles Elend, alle Schändlichkeiten, welche
dieſer Krieg mit ſich gebracht, Dem, der die Kriegserklärung unterzeichnet
hat, anrechnen und ſeine Strafe darnach bemeſſen, ſo wäre es ja nicht
genug, ihn an den nächſten beſten Laternenpfahl aufzuhängen, ſondern es
müßte eine ganz ausgeſuchte Qual und Todesart für ihn gewählt werden.
Allein nicht nur iſt unſere Zeit eine humanere, ſondern es iſt auch ſeit
vielen Jahrhunderten feſtſtehende Sitte, daß ein kriegsgefangener Souverän
als Souverän behandelt wird. Und ſo lange es in Frankreich keine le⸗
gale Regierung gibt, welche, von der ganzen Nation mit Vollmachten hiezu
ausgerüſtet, den Kaiſer Napoleon für abgeſetzt erklärt, iſt er, trotz aller
pariſer Schreier, rechtlich immer noch der regierende Kaiſer, ſo gut als
Franz I. König von Frankreich war, auch als er ſich als Gefangener in
Madrid befand. Auch ohne daß wir es nöthig haben, auf die Stimme
Frankreichs gar zu ſehr zu hören, iſt doch nicht zu vergeſſen, daß der
größte Theil der Franzoſen es entſchieden mißbilligen würde, wenn ihr
tianeriger Kaiſer eine andere als eine fürſtliche Behandlung gefunden
ätte.
In Sedan, einer Stadt von etwa 16,000 Einwohnern, bekannt als
Geburtsſtadt des Marſchalls Turenne, welcher dort ein Denkmal hat, ſah
es den Tag nach der Schlacht ganz abſcheulich aus. Alles war voll
Schlamm und Schmutz. Todte Menſchen, todte Pferde, Uniformſtücke

jeder Art lagen bunt durch einander, und die franzöſiſchen Soldaten,

welche ſich noch herumtrieben, waren größtentheils total betrunken. Die
Einwohner athmeten leicht auf, als die Preußen einrückten; denn ſie hat⸗
ten von ihren eigenen Truppen unſäglich zu leiden gehabt. Zu einem
preußiſchen Offizier, welcher einen vor einem großen Hauſe ſtehenden äl⸗
teren Herrn um Auskunft über den Weg nach dem Turenneplatz fragte,
äußerte dieſer: „Gott ſei gelobt, daß Ihre Truppen uns endlich von dieſen

Beſtien erlöst haben, die uns ſeit fünf Tagen plünderten, alle Unzucht.

trieben, welche die wildeſte Phantaſie ſich erdenken mag, auf kein Kom⸗
mando mehr hörten, und denen das Wort ‚Disziplin“ nur noch ein leerer,
nichtsſagender Begriff war. Als ich die erſten preußiſchen Soldaten heute
früh hier einrücken ſah, da war es mir ſofort klar, warum mit ihnen der
Sieg geht Schritt für Schritt; denn ſchon die Art und Weiſe, wie die
Leute marſchirten, nachdem ſie aus einer ſolchen Schlacht kamen, bewies,
daß und welche Ordnung und Mannszucht unter den Preußen herrſchen.“
Die Maſſe der Gefangenen machte viel zu ſchaffen. Ungeheuer war die
Beute, die ſich in Sedan fand. In der Schlacht ſelbſt waren etwa
28,000 Mann gefangen, 20,000 verwundet oder todt, etwa 5000 nach

Belgien entflohen. In Folge der Kapitulation geriethen in Gefangen⸗

ſchaft 84,433 Mann; 39 Generale, 230 Stabsoffiziere, 2095 Subaltern⸗
offiziere (die 500 auf Ehrenwort entlaſſenen Offiziere nicht mit eingerech⸗
net). Außerdem wurden 400 Feldgeſchütze, darunter 70 Mitrailleuſen,
150 Feſtungsgeſchütze, gegen 100,000 Chaſſepots, 10,000 Pferde und
ſonſtiges zahlreiches Material erbeutet. Dieſe vielen erbeuteten Geſchütze
haben für den Sieger keinen zu großen reellen Werth; denn er beſitzt
deren weit beſſere. Dieß erkannten alle franzöſiſchen Offiziere an und
einer derſelben äußerte: „Es iſt zu beachten, daß wenn unſere Artillerie
in dieſem Kriege der preußiſchen hätte Stand halten können, wir vielleicht
keine Niederlagen erlebt hätten. (?2) Unſere Hohlgeſchoſſe explodiren aber
auf eine Diſtanz von 2000 bis 2400 Meter, während ſie mit den ihrigen
ein um 1000 Meter entfernteres Ziel erreichen. Dazu kommt, daß ihre
Artilleriſten, ſtets ruhig und geſchickt, ihr Feuer wie auf dem Schießplatze
verbeſſern und leicht es dahin bringen, unſer Material zu vernichten.
Ich habe im Walde von Garenne drei Geſchütze geſehen, die der Ober⸗
general dahin geſtellt hat und wieder zurückziehen mußte, da er die Er⸗
folgloſigkeit ihres Feuers wahrnahm und ſich ſelbſt ſagen mußte, daß
drei bis vier preußiſche Kanonenſchüſſe dieſe Geſchütze demontiren würden,
ohne daß ſie ſelbſt dem Feinde den geringſten Schaden zufügen könnten.
Während wir vor dem Kriege von der Ueberlegenheit der preußiſchen Ar⸗
tillerie keine Ahnung hatten, obwohl man ſich leicht hätte unterrichten
können, überſchwemmten die Preußen im Bewußtſein ihrer artilleriſtiſchen
Stärke ihre Armeen mit vorzüglichen Feldbatterieen. Sie engagiren ihre
Infanterie niemals, ohne vorher den Gegner mit einem Hagel von Ge⸗
ſchoſſen überſchüttet zu haben. Ihre Artilleriſten machen es nicht wie die

ο 280

Mehrzahl der unſeren, die ſich zu ſehr beeilen und nur obenhin zielen.
Sie beluſtigen ſich nie damit, auf Zufall hin einen ganz ungewiſſen Punkt
auf’s Korn zu nehmen, ſondern ſie ſchießen ſtets nur auf ein beſtimmtes,
genau erkanntes und feſtgeſetztes Ziel. Die deutſche Armee iſt diszipli⸗
nirter als die unſere, ſie gehorcht beſſer, manövrirt mit mehr Ordnung
und Zuſammenhang und weicht nur ſelten von den Linien ab, die ihr

vorgezeichnet ſind.“ Man erzählt, daß Graf Bismarck in jenen Tagen

an einem Artilleriezug vorbeigekommen, auf den Hauptmann zugeritten
ſei und ihm die Hand gedrückt habe mit den Worten: „So ofſt ich einen
von euch Artilleriſten ſehe, meine ich, ich müſſe ihm die Hand reichen; ihr
habt eure Sache zu gut gemacht.“

Am 2. September gegen Mittag hatten die gefangenen Franzoſen

Sedan zu verlaſſen. Die Waffen mußten vorher abgeliefert werden.
Man ſah manchen Offizier vorher ſeinen Degen vor Wuth zerbrechen,
manchen Soldaten den Kolben ſeines Gewehres zerſchlagen oder daſſelbe

in's Waſſer werfen. Ein endloſer Zug, Tauſende an Tauſende, zog an

den preußiſchen Soldaten vorbei, gredins! marauds! canailles! und andere
Schimpfwörter gegen dieſe ausſtoßend, voll grimmigen Blickes, zuweilen
auch die geballte Fauſt erhebend. Dieſem unanſtändigen Landſtreicher⸗
benehmen ſahen unſere Soldaten mit aller Ruhe zu. Die Gefangenen
wurden weſtlich von Sedan auf ein ausgedehntes, durch eine ſtarke Krüm⸗

mung der Maas zu einer Halbinſel gebildetes Feld geführt, wo die in

der Schlacht gefangenen Feinde ſich bereits befanden. Hier hatten ſie
unter gehöriger Bewachung ſo lange zu bivouakiren, bis ſie in Haufen
von höchſtens 2000 Mann nach Deutſchland abgeführt werden konnten.
Täglich wurden fünf bis ſechs ſolcher Haufen, alſo gegen 10,000 Mann,
transportirt, woraus ſich ergibt, daß der ganze Transport zehn bis zwölf
Tage in Anſpruch genommen haben mag. Die Beaufſichtigung und die
Verpflegung dieſer großen Transporte war keine Kleinigkeit. Alle Staaten
Deutſchlands mußten an der Laſt ihrer Beherbergung Theil nehmen. Es
wurde beſtimmt, daß die einzelnen Staaten auf je 1000 Einwohner zwei
Gefangene zu übernehmen haben. Dieſelben wurden in Feſtungen ge⸗
bracht und theilweiſe zu verſchiedenen Arbeiten angehalten. Unter den
transportirten Gefangenen befand ſich auch der berüchtigte Journaliſt Paul
Caſſagnac, der kurz vorher in ein Zuavenregiment eingetreten war. Der
ſchwerverwundete Marſchall Mac Mahon ließ ſich auf belgiſches Ge⸗
biet nach Bouillon bringen, wohin ſeine Gemahlin zu ſeiner Verpfle⸗
gung eilte.
Ein Uebelſtand war es mit jenen Offizieren, welche ſchriftlich ihr

Ehrenwort abgegeben hatten, in dieſem Kriege nicht mehr gegen Preußen

dienen zu wollen, und in Folge deſſen entlaſſen wurden. Es war auf⸗

fallend, daß nur 500 davon Gebrauch machten. Doch iſt dieſe Thatſache

ſehr erklärlich, wenn man bedenkt, daß dieſe Offiziere zu befürchten hatten,

von der Bevölkerung, namentlich der pariſer, zum Bruch ihres Ehren⸗

wortes gezwungen zu werden, und bei dem großen Mangel an Offizieren
auf’s Neue als ſolche in die Armee eintreten zu müſſen. Zu dieſer Ehr⸗

loſigkeit mochten ſich doch nicht Alle hergeben, zumal der eben damals

eintretende Regierungswechſel für Manchen wenig Einladendes hatte.
Daher zogen die meiſten Offiziere die Gefangenſchaft der Freilaſſung auf
Ehrenwort vor. Wie man in Paris über dieſen Punkt dachte, gab ein
dortiges Blatt mit aller Schamloſigkeit des pariſer Pöbels preis: „Bei

der Kapitulation von Sedan haben die Offiziere ihr Ehrenwort gegeben,

nicht mehr gegen Preußen zu dienen — als Offiziere. Preußen gegen⸗
über werden ſie jetzt einfache Bürger. In dieſer Eigenſchaft können ſie
von Neuem marſchiren, als Soldaten oder als Freiwillige. Sie werden

nicht verfehlen, dieß zu thun.“ Daß es bei manchen dieſer Offiziere einer

ſolchen Aufmunterung und Belehrung nicht bedurfte, zeigt das Beiſpiel
des Generals Ducrot. Derſelbe hatte die Vergünſtigung erlangt, im
eigenen Wagen und ohne Beaufſichtigung einen Theil des Weges nach
Deutſchland zurückzulegen.
Pont à Mouſſon einzufinden und ſich dort zur Weiterbeförderung nach
Deutſchland zu ſtellen. Was that er nun? Er kam nach Pont à Mouſ⸗
ſon, ſtellte ſich aber dort nicht der preußiſchen Militärbehörde, ſondern
kehrte gleich wieder um und floh nach Paris. Und dieſen ehrloſen Schuft
ſtellt die pariſer Regierung als General an, übergibt ihm ein wichtiges
Kommando, und andere Offiziere nehmen durchaus keinen Anſtoß, unter
ihm zu dienen. Sein Name wird bei den Kämpfen vor Paris wieder
auftauchen. Er ſoll ſich übrigens wohl in Acht nehmen, ſich zum zweiten
Mal gefangen nehmen zu laſſen. Sein Loos wäre entſchieden. Und für
andere Offiziere, welche im Verlauf dieſes Krieges in Gefangenſchaft ge⸗

rathen, mag dieſer Vorgang die üble Folge haben, daß man ihrer Offi⸗

ziersehre zum Voraus wenig zutraut und die Kapitulationsbedingungen
danach einrichtet.
(Fortſetzung folgt.)

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

Er hatte ſein Ehrenwort gegeben, ſich in

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dingungen

Dich in vornehme Geſellſchaft nicht
eindrängen, wozu auch eine reichere

mir den Abſchiedskuß. Reiſe mit

der Oberſchaffner des Zugs, ein

einen Winkel gedrückt, wurde er

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Der Majoratsherr.
Eine Erzählung von Guſtav Nieritz.

Reiſefertig ſtand der junge Freiherr Hans von Dürrenſtein vor ſeinem
Vater, dem penſionirten Rittmeiſter. „Mein Sohn,“ ſprach dieſer,
„Du wirſt Deinem Stande und Deiner Ehre gemäß denken und handeln;
wirſt ein Mehr nicht beanſpruchen, als Du billig verlangen kannſt und
verdienſt; wirſt beſcheiden und höflich ſein, ohne zu kriechen und zu ſchmei⸗
cheln. Schicke Dich in die Launen
meines kammerherrlichen Stiefbru⸗
ders, ſo weit ſolches ohne Gefähr⸗
dung Deiner Ehre geſchehen kann.
Nimm keine Rückſicht auf mein
dürftiges Einkommen, ſondern ſetze
einem Jeden den Stuhl vor die
Thüre, der Dich unwürdig im
Hauſe Deines Onkels zu behandeln
wagen ſollte. Hierbei denke ich
vornehmlich an Deinen Couſin, den
Huſarenlieuténant, der zum Glück
in einer entfernten Garniſon ſteht
und nur ſelten nach Dürrenſtein
kommt. Laß Dich dort in keine
Liebelei ein, weder mit Deiner Cou⸗
ſine Hertha, noch mit deren Ver⸗
wandten mütterlicher Seite, Pau⸗
line. Beide ſollen zwar ſehr hübſch,
letztere aber, mittellos ſein, erſtere
die Naſe hoch tragen. Da Du in
Hainsberg die Führung des Oeko⸗
nomieweſens übernehmen, demnach
Landmann ſein ſollſt, ſo wirſt Du

Garderobe gehört, als ich Dir an⸗
zuſchaffen vermag. Und nun gib

Gott, lieber Hans.“
Der Sohn umarmte den Vater
und ging. Ein Dienſtmann, der
eine nicht ſehr gefüllte Reiſetaſche
trug, begleitete den jungen Frei⸗
herrn nach dem Bahnhofe. Deſſen
Mittel erlaubten ihm nur, ein Fahr⸗
billet dritter Klaſſe zu kaufen, allein

vernehmlich genug in der benachbarten Abtheilung des Wagens geführt
wurde.
„Geſtehe es nur, Audigaſt,“ hob eine muntere Männerſtimme an, „daß
Du auf Exoberungen ausziehſt. Recht gut weiß ich, wohin Du zunächſt Deine
Schritte lenkſt. Aber die Wahl unter dem Kranze lieblicher Evastöchter
nöchte Dir nicht leicht fallen und die Ungewißheit länger andauern, wel⸗
cher Schönen Du als neuer Paris den goldnen Apfel zutheilen ſollſt.“
Welcher gibſt Du den Vorzug? Der blonden Eugenie, der brünetten
⸗ Roſa, der ſchalkhaften witzigen Alma,
der ernſten Madelaine, der lieb⸗
lichen Pauline oder endlich der juno⸗
niſchen Hertha?“
„Ich habe an jeder etwas, bei
mancher ſogar viel auszuſetzen,“
lautete die Antwort. „Laß mich
bei der Letztgenannten zuerſt anfan⸗
gen, Helmenried! Wahr iſt's, daß
Hertha ein reizendes Geſchöpf iſt.
Nur ſchade, daß die Enden ihres
kleinen Mundes nach unten ſich bie⸗
gen, was ihr einen ſpöttiſchen, ich
will nicht ſagen hämiſchen Ausdruck
verleiht. Derſelbe wird verſtärkt,
wenn ſie, wie ihre Gewohnheit iſt,
mit halbgeſchloſſenen Augen Jeman⸗
den fixirt. Ihre jetzt volle Geſtalt
dürfte mit der Zeit entweder zur
Unförmlichkeit oder im entgegen⸗
geſetzten Falle zu einem ſtark her⸗
vortretenden Knochengerüſte wer⸗
den. Pauline beſitzt zwei Reihen
kleiner, weißer Perlenzähne. Sie
weiß das und darum läßt ſie ſolche
bei jedem Lächeln ſehen, was ihr
nebſt den tiefen Grübchen in den
Roſenwangen allerliebſt ſteht. Aber
nach zehn Jahren ſind die Perlen
gelb, wohl gar ſchwarz geworden,
und zeigen häßliche Lücken. Das
Lächeln mit den emporgezogenen
Lippen bleibt dagegen ſtereotyp und
wird zum widrigen Grinſen. Die
ernſte, ſtolze Madelaine mit der rö⸗
miſchen Naſe und dem kühn gewölbten
Kinn iſt ein Bild vollendeter Schön⸗
heit. Allein es kommt, wenn auch

ehemaliger Untergebener des alten

ſpät, die Zeit, wo Naſe und Kinn

Freiherrn, ließ ihn ſein Dienſtcoupé
beſteigen, das einem Wagen zweiter
Klaſſe beigefügt war. Hier ſtill in

einander ſich nähern über dem einge⸗
fallenen Munde und dann iſt die alte
Hexe fertig. Das blauſchwarz glän⸗
zende Haar der brünetten Roſa iſt eine

Ohrenzeuge eines Geſprächs, das
Illuſtr. Welt. XIX. 8,

Im Schnee.

(S. 284.) bewundernswerthe Seltenheit und
45

der zündende Blick aus ihren dunkeln Augen unwiderſtehlich. Wie jedoch
das Beiſpiel der Italienerinnen und Spanierinnen lehrt, ergraut das
ſchwärzeſte Haar vor der Zeit, der Blick wird ſtechend, die bräunliche
Haut gelb und welk. Was die blonde Eugenie anbelangt, ſo gleichen
deren blaue Augen dem Vergißmeinnicht oder dem ſonnigblauen Himmel,
deſſen Anblick den Beſchauer mit ſtiller Wonne erfüllt. Das Blau ver⸗
wandelt ſich allgemach in mattes Grau, das Auge wird gläſern ſtarr und
todt, verſchwunden auf immer iſt der Reiz. Alma's Schalkhaftigkeit und
Witz endlich werden nur zu leicht beißend und verletzen deßhalb.“
„Du verſtehſt Dich auf das Malen grau in grau trotz einem gelernten
Künſtler, Audigaſt,“ verſetzte eine dritte Männerſtimme. „Laß mich ver⸗
ſuchen, ob ich Dir's nachthun kann. Wir ſehen jetzt in unſerm Mitreiſen⸗
den einen jungen, ſchlank und ebenmäßig aufgeſchoſſenen Mann mit voll⸗
gelocktem, dunkelbraunem Haar, ſchönem Kinnbarte und auffallend kleinen
Händen. Ueber ſeiner Adlernaſe blitzt ein dunkles Augenpaar, das ſchon
manches Mädchenherz in Flammen geſetzt hat. Er reitet, fechtet, ſchießt
wie ein Halbgott, ſpringt auf's Roß gleich einem Kunſtreiter, läuft über
Stock und Stein dahin und iſt nicht todtzumachen. Nach Jahren beſuche
ich unſern Freund auf ſeinem Schloſſe. Ich werde gemeldet und in ein
Zimmer gelaſſen, dem ſich der ſchlürfende, langſame Gang eines Menſchen
nähert, der ein wiederholtes Huſten von ſich hören läßt. Die Thüre öffnet
ſich und herein tritt ein Mann mit gebeugtem Nacken und Haupte. Deſſen
Scheitel deckt eine künſtliche Haartour, unter welcher die Enden des eigenen,
ergrauten Haares hervorſchauen. Unter ſtark buſchigen, grauen Augen⸗
braunen hervor bricht aus tief liegenden Augen ein lebensmüder Blick und
eine ſchnarrende Stimme fragt nach meinem Begehr. So hat ſich unſer
Audigaſt verwandelt, welcher überdieß noch klagt, daß ihn Podagra und
Gicht, Magendrücken und Kurzathmigkeit und andere Uebel mehr baß
plagen. Eine Haupturſache derſelben erblickt man an der rothen, geſchwol⸗
lenen Naſe, welche Gott Bacchus mit Kupfer gedeckt hat.“
Ein vierſtimmiges Gelächter folgte dieſer Rede.
„Wie aber ſteht's um Serena, Audigaſt?“ hob der erſte Sprecher wieder
an. „Wirſt Du auch ihr etwas anhängen?“
Hooalt! Helmenried!“ rief hier eine Stimme heftig, an dieſe erhabene
Dulderin darf ſich keiner von uns mit der Spott⸗ und Läſterzunge wagen.“
CLoſtenoble hat Recht,“ ſprach Audigaſt ernſt. „Serena iſt in jeder Be⸗
ziehung eine rühmliche Ausnahme ihres Geſchlechts.“
„Dem ſtimme ich gleichfalls bei,“ ſagte ein Vierter. „Gehen wir zu
etwas Anderem über.“
Während dieſes Geſprächs hatte ſich der Dampfwagenzug in Bewegung
geſetzt, daher das geräuſchvolle Fortrollen der Räder dem Lauſcher das wei⸗
tere Anhören der Unterhaltung im benachbarten Coupé unterſagte. Gern
hätte Dürrenſtein die Sprecher vom Angeſicht kennen gelernt. Da dieſe
aber weiter fuhren als er, mußte er ſeine Neugierde unbefriedigt laſſen.
„Offenbar ſind die durchgehechelten Hertha und Pauline meine Couſine
und ihre Verwandte,“ ſprach Hans von Dürrenſtein zu ſich ſelbſt, „und
gehören die übrigen erwähnten Schönen zu deren näherer Bekanntſchaft.
Wer aber iſt Serena? dieſes weibliche Ideal, das ſelbſt den Spottluſtigen
heilig und unantaſtbar war? Serena! Mir iſt, als hätte ich dieſen Namen
ſchon nennen hören.“
Der junge Freiherr konnte den Ort ſeiner Beſtimmung, das Schloß zu
Dürrenſtein, nach dreiviertelſtündiger Wanderung erreichen. Allein er
ſchlug einen andern Weg ein. Wie ein Feldherr erſt genau die Gegend
unterſucht und deren Beſchaffenheit bis in's Kleinſte kennen lernt, auf wel⸗
cher er eine Schlacht zu liefern gedenkt: eben ſo wollte Hans von Dürren⸗
ſtein ſeinen neuen Wirkungskreis durchforſchen, bevor er durch Andere mit
Vorurtheilen und falſchen Anſichten erfüllt wurde. Daher ließ er ſeine
Reiſetaſche nach dem Gaſthofe des nächſten, zu Dürrenſtein gehörenden
Dorfes tragen und nahm daſelbſt ſein Quartier, von welchem aus er die
weitläufige Beſitzung ſeines Oheims nach allen Richtungen durchſtreifte.

1.

Dieſelbe war Majoratsherrſchaft und gehörte als ſolche dem jedesmaligen

Oberhaupte der Familie von Dürrenſtein. Nun war zwar der Kammer⸗
herr Bodo von Dürrenſtein nicht das eigentliche Oberhaupt der Familie,
ſondern ſein älterer Bruder Franz, dieſer aber in einen unheilbaren Irrſinn
verfallen und ohne männliche Nachkommen, daher der Kamierherr die
Verwaltung der Majoratsherrſchaft übernommen hatte und ſich als deren
unbeſtrittenen Gebieter anſah. Allerdings hatte er die Verpflichtung auf
ſich, über die Einkünfte der Herrſchaft und deren Verwendung der Staats⸗
regierung jährlich Rechnung abzulegen; allein damit wurde es nicht ſo
genau genommen, theils weil der Kammerherr ſehr gut bei dem Fürſten
ſtand, theils viele Freunde unter den Regierungsmitgliedern beſaß und —
wie geſagt — allgemein als der eigentliche Majoratsherr angeſehen wurde.

— 282 S0

Es genügte ſchon, daß der Kammerherr keine liegenden Gründe der Herr⸗
ſchaft veräußerte und dieſe nicht mit Hypothekenſchulden belaſtete.
Der Freiherr begann ſeine Umſchau mit den zur Gutsherrſchaft ge⸗
hörigen Feldern und Wieſen. Er unterſuchte deren Bodenbeſchaffenheit,
Lage und Ertragsfähigkeit. Er fand ſo Manches, das ihm ein mißbilligen⸗
des Kopfſchütteln abnöthigte: große brachliegende, nur zur Viehhütung be⸗
nutzte Strecken, welche die ſchönſten Getreide⸗ und Kleeäcker ſein konnten,
verſauerte und verſumpfte Wieſen, die durch Drainirung zu entwäſſern
und zu verbeſſern waren, kalt gelegene, mit nur dünner Ackerkrume be⸗

gabte Felder, die ſich weit eher für den Wald⸗, als für den Getreidebau

eigneten. Der Freiherr bekam auch Gelegenheit, die zahlreiche Viehheerde

des Gutes auf die Waide treiben zu ſehen. Es war ſolche eine bunt zu⸗
ſammengewürfelte Menge, aus vielerlei Stammmiſchlingen beſtehend, die
er zum großen Theil als wenig milchergebend erkannte. Man ſah den
Thieren an, daß in ihren Ställen nicht für die gehörige Reinlichkeit geſorgt

wurde, indem die Schenkel mit verhärteten Düngertroddeln reichlich bedeckt

waren, wie man das häufig bei den trägeren, kleinen Landleuten vorfindet.
Später vertiefte ſich Hans von Dürrenſtein in die zur Majoratsherrſchaft

gehörigen, ſehr anſehnlichen Forſten. Hier erkannte er bald, daß der herr⸗

ſchaftliche Förſter mit den Verbeſſerungen der neueren Zeit und Forſtkultur
nicht fortgeſchritten war. Vor Jahren abgetriebene Holzſtrecken waren zwar
mit jungem Nachwuchs bedeekt, derſelbe ſchien jedoch eher von den Händen
der Natur als der Menſchen angepflanzt zu ſein, daher er an manchen
Stellen zu dicht, an anderen zu dünn ſtand, ja ſogar anſehnliche leere
Plätze erblicken ließ, wo nur Haidekraut und Moosneſter wucherten. An
dem Rande eines faſt 60 — 70jährigen Hochwaldes traf Hans von Dürren⸗
ſtein mehrere Holzhauer an, welche die ſchönſten, ſchnurgeraden Kiefern
fällten und zu Brennholz ſpalteten. Auf des Freiherrn verwunderte Frage,
warum man die ſtarken Stämme nicht zu Nutzholz verwende, entgegnete
ein ergrauter Arbeiter: „Freilich iſt's jammerſchade um die herrlichen Kie⸗
fern, die ein prächtiges Bau⸗ oder Röhrenholz geben würden oder auch gut
bezahlte Eiſenbahnſchwellen. Aber der freiherrliche Herr Förſter hat uns
ſo angewieſen und müſſen wir ſeinen Befehlen gehorchen.“
Drei Tage verwendete Hans auf die genaue Beſichtigung der Majo⸗
ratsherrſchaft und er würde vielleicht länger noch jene fortgeſetzt haben,
hätte ſein Erſcheinen und Forſchen nicht die bedenkliche Aufmerkſamkeit der
Unterbeamten erregt. Schon betrachtete man den neugierigen Fremdling
mit mißtrauiſchen Blicken und fragte ſich gegenſeitig: „Wer iſt — was
will er?“
Als der junge Mann am Vormittage des vierten Tages den von Wirth⸗
ſchaftsgebäuden, Ställen und Scheunen umgebenen Schloßhof ſeines Oheims
betrat, kam ihm unter lautem Gebell ein noch junger, aber großer Jagd⸗
hund entgegen geſpruͤngen, der, auf des Freiherrn begütigende Anſprache
nicht hörend, deſſen Rockzipfel mit den Zähnen faßte und im Nu ein Stück
Tuch abriß.
„Aha!“ ſagte der Freiherr, „wie ich merke, verlangſt Du eine andere
Behandlung,“ und er begleitete dieſe Worte mit einem derben Stockhiebe
über des Kläffers Naſe, der das Thier laut aufheulend zu Boden ſtreckte.

In der nächſten Sekunde aber kroch es winſelnd und ſchweifwedelnd zu des

Freiherrn Füßen.
„Hundeſeele!“ ſprach Dürrenſtein nachdenklich, „gibſt Du mir vielleicht
einen Fingerzeig, wie ich hier auftreten muß? Warum,“ herrſchte er mit
finſterer Stirne einem herbeieilenden Knecht zu, „legt Ihr das biſſige Thier
nicht an die Kette oder ihm einen Beißkorb an! Kalt mache ich's, wenn
es mich noch einmal in dieſer Weiſe begrüßt.“
Der Knecht blieb die Antwort ſchuldig und ſtarrte den Freiherrn mit
offnem Munde verdutzt an.
Dürrenſtein richtete jetzt ſeine Schritte nach dem Schloſſe. Hier ließ
er ſich durch einen ihm entgegenkommenden Diener bei ſeinem Oheim melden.
Denſelben hatte er nur einmal geſehen, als er noch ein Knabe geweſen war.
Nun, er fand ganz das Gegentheil von ſeinem Vater, alſo einen glatten,

geſchmeidigen Hofmann, der ihn mit vornehmer Würde und Herablaſſung

empfing.
„Wenn Du, lieber Neffe,“ ſagte der Kammerherr nach der Begrüßung,
„auch nur die Hälfte von dem biſt und leiſteſt, was der Direktor des land⸗
wirthſchaftlichen Inſtituts zu Oeringswalde und der fürſtliche Domänen⸗
pachter von Gingerode Dir atteſtiren, ſo wünſche ich mir Glück zu Deiner
Acquiſition. Ich laſſe Dir daher völlige freie Hand, was das Oekonomie⸗
weſen anbelangt, und behalte mir nur das Regiment über meine nächſte
Umgebung, über meine Dienſtleute im Schloſſe vor. Deine Koffer ſind
bereits ſeit vier Tagen hier und ſtehen in Deiner nunmehrigen Wohnung,
zu welcher ich abſichtlich das Zimmer nebſt Kammer auserwählt habe, wel⸗

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ches zunächſt den Wirthſchaftsgebäuden und zwar im Parterre des Schloſſes
gelegen iſt. Dorthin laſſe ich Dich unverzüglich geleiten, damit Du Dich
umkleiden, irgend eine Erfriſchung zu Dir nehmen und von der Reiſe
einige Stunden gemüthlich ausruhen kannſt. Apropos, biſt Du Raucher?
ſtarker?“
„Nein, Herr Onkel!“ entgegnete der junge Freiherr. „Ich will nicht
umſonſt Freiherr heißen.“
„Brav! ſchön! paßt herrlich!“ lobte der Kammerherr, ſeinen Neffen auf
die Achſel klopfend.
„Denn ſieh, Hans! wenn mein Oberinſpektor oder Oekonomiedirektor,
wie Du fortan heißen wirſt, die brennende Cigarre nicht aus dem Munde

bringt, ſo kann er nicht viel ſagen, wenn die Knechte im Stalle, in der.

Scheune oder gar auf dem Heuboden ihre Cigarre dampfen. Wie viele
Schadenfeuer ſind ſchon durch das verwünſchte Cigarrenrauchen und die
dabei benutzten Streichhölzchen entſtanden! Endlich machſt Du Dich noch
dem ſchönen Geſchlecht angenehm, das ſich durchaus nicht an den beißenden
Tabaksgeruch gewöhnen will. Es verſteht ſich von ſelbſt, daß ich Dich
heute nicht ſchon, vielleicht erſt übermorgen in Dein neues Amt einweiſe.
Aber ehe wir zur Tafel gehen, werde ich Dich meiner Gemahlin und meiner
Tochter vorſtellen. Bis dahin adieu!“
„Alſo umziehen ſoll ich mich!“ ſprach Hans zu ſich ſelbſt, indem er dem
voranſchreitenden Diener folgte. Im modiſchen, ſchwarzen Frack, in eng⸗
anliegenden Escarpins, ſeidenen Strümpfen, lackirten Schuhen, glacirten
Handſchuhen, nach Roſenöl duftend, das Haar friſirt und pomadiſirt —
ſo möchte ich mich umwandeln, damit der erſte Eindruck auf Tante und
Couſine der beſte werde.“
Die eben genannten Modeſachen konnte der junge Freiherr nicht an⸗
legen und zwar aus dem triftigen Grunde, weil er ſie nicht beſaß. Doch
vertauſchte er ſeine Reiſekleider mit ſeinem Sonntagsſtaate, der nur wenig
von jenem ſich unterſchied.
Er fand in ſeiner Tante eine Dame in den fünfziger Jahren, die ihn
mit einiger Förmlichkeit, doch nicht ohne Herzlichkeit empfing. Sie trug
eine ſchmale, ſchwarze Binde um das Haupt, welche über dem linken Auge
mit einer größeren Rundung verſehen war. Im Laufe des Geſprächs ſagte
ſie: „Mein lieber Neven Jean, ſehen Sie ja Ihren Untergebenen recht
ſcharf auf die Finger. Obſchon ich nur noch ein Auge beſitze, ſo ſehe ich
doch mehr als mein Gemahl mit ſeinen zweien. Ich behaupte nämlich, daß
wir arg betrogen oder wenigſtens anſehnlich gekürzt werden. Nach meinem
Dafürhalten muß die Majoratsherrſchaft weit mehr eintragen, als es in der
That geſchieht.“
„Ich werde mein Möglichſtes thun, gnädige Tante,“ verſetzte Hans,
„um dem in mich geſetzten Vertrauen zu entſprechen. Nur verkennen Sie
mich nicht, wenn ich nicht ſtürmiſch, ſondern nur ſchrittweiſe Mißbräuche
abzuſtellen und Verbeſſerungen einzuführen ſuche. Uebergroßer. Eifer
ſchadet auch hier wie überall und ſchwebt mir hierbei das Beiſpiel Jo⸗
ſephs II. vor den Augen, der ſchließlich alle ſeine gut gemeinten und wirk⸗
lich guten Geſetze widerrief und Alles beim Alten ließ.“
„Sehr wahr, mein junger weiſer Daniel!“ lobte der Kammerherr.
„Ah ſieh, unſere Tochter Hertha!“
Dieſe war wirklich von überraſchender Schönheit, welche den jungen
Freiherrn ſo ſehr blendete, daß er hocherröthend und verlegen einige Be⸗
grüßungsworte herſtammelte, indem er unter einer tiefen Verbeugung die
Hand ſeiner Couſine ergriff, um ſolche an ſeine Lippen küſſend zu drücken.
Da ſah und fühlte er aber, daß nicht die weiche, lebenswarme Sammethand
eines reizenden Mädchens in der ſeinen lag, ſondern deren kalblederne,

ungleich ſpröder anzufühlende Umhüllung — Handſchuh genannt. Da wan⸗
delte ſich der beabſichtigte Kuß in einen Händedruck um, immer noch feuerig

genug, um dem Fräulein den ſchmeichelhaften Eindruck erkennen zu laſſen,
den ihre Reize auf den jungen Mann gemacht hatten. Ein ſiegreiches
Lächeln glitt über ihr ſchönes Antlitz, wobei aber — wie der Sprecher im
Dampfwagen bemerkt hatte — die Enden ihres kleinen Roſenmundes nach
unten ſich wölbten, was ihnen einen ſpöttiſchen, ja faſt hämiſchen Ausdruck
verlieh. Deſto lieblicher war der Klang, mit welchem Hertha ſprach: Soyez
le bien venu Monsieur!“
„Sprich deutſch, meine Tochter!“ ermahnte der Kammerherr lachend.
„Wer weiß, ob unſer lieber Neffe neben ſeinen ernſten Studien noch Zeit
genug gehabt hat, fremde Sprachen zu erlernen!“
Die ſtumme Verbeugung, welche hier Hans von Dürrenſtein machte,
ließ ungewiß, ob ſie eine Bejahung oder Verneinung ausdrücken ſollte.
Das kühle Wort »Monsieur«, anſtatt — wie Hans erwartet hatte — »mon
cher cousin«, ernüchterte im Verein mit der lederumgebenen Hand und
dem ſpöttiſchen Lächeln den jungen Mann von dem Rauſche, in welchen

283

SB=

ihn Hertha's erſtes Erſcheinen verſetzt hatte.
Mutter zurück und fixirte in einiger Entfernung ihren Couſin mit halb
geſchloſſenen Augenlidern, was dieſen abermals wie mit kaltem Waſſer
übergoß. Noch gewahrten ſeine verſtohlen auf Hertha gerichteten Blicke an
deren Hinterkopfe eine übergroße Haarkugel haften, die jedenfalls aus frem⸗
dem Haarwuchſe gebildet war und den gleichfalls fremden Namen Chignon
trägt. So ſtellte Hertha ein durch ſeine Farbenpracht anfänglich das Auge
beſtechendes Gemälde vor, das aber bei genauerer Betrachtung als in mehr⸗
facher Beziehung verzeichnet erſcheint.
„Gehen wir zu Tiſche,“ ſprach der Kammerherr jetzt. „Zuvor aber
noch ein Wort im Vertrauen, lieber Jean. Wir ſpeiſen in der Regel um
zwei Uhr; haben wir aber Gäſte, um vier. Nun kann es vorkommen, daß
dieſe Zeit Dir bei Deinen amtlichen Beſchäftigungen nicht immer gelegen iſt.
Da brauchſt Du nur anzuordnen, zu welcher Stunde des Tages Du Dein
Mittagsmahl einzunehmen gedenkſt, ob auf Deinem Zimmer oder im Speiſe⸗
ſaal — kurz, ganz nach Deiner Bequemlichkeit. Noch mache ich Dich darauf
aufmerkſam, daß bei größeren Gaſtereien, die drei Stunden und länger
andauern, Du Dich nicht eher entfernen darfſt, als bis das Zeichen zur
Aufhebung der Tafel gegeben wird. Dagegen ſteht Dir frei, bei dergleichen
Gelegenheit ganz wegzubleiben, was kein Aufſehen erregt.“
„Wieder ein Fingerzeig für mich,“ ſprach der junge Mann zu ſich. Er
bot ſeiner ſchönen Couſine den Arm, um ſie in den Speiſeſaal zu führen.
Dieſe jedoch wies ihn an ihre Mutter mit dem lächelnd geſprochenen
Spruche: „Die Alten ſollſt Du ehren!“ Sie ſelbſt faßte den Kammerherrn
unter dem Arm und wandelte mit demſelben ihrer Mutter nach.
Als Hans in den Speiſeſaal trat, knixte dicht vor ihm eine anmuthige
Mädchengeſtalt mit offenbar komiſchem Ernſte tief nieder. Zwei weiße
Reihen Perlenzähne lachten ihm zwiſchen friſchrothen Lippen entgegen und
eine wohllautende Stimme ſprach: „Wie ich mit Vergnügen gehört, darf ich
in Ihnen, mein Herr, einen Vize⸗Couſin begrüßen und auf Dürrenſtein
willkommen heißen. Laſſen Sie uns gute Freunde, getreue Nachbarn und
dergleichen ſein. Das Weitere wird ſich finden. Hier meine Friedens⸗
hand.“
Kein Schaf⸗, Ziegen⸗ oder Kalbsleder verhüllte die niedliche Hand
der Sprecherin, welche diejenige des angenehm überraſchten Hans kräftig
drückte. Tiefe Grübchen lachten in den vollen Roſenwangen und zwei
blaue Augen über der kleinen Stumpfnaſe. Keine Haarbombe hing am
Hinterkopfe, ſondern das Haar in langen, natürlichen Locken über einen
weißen, ſchlanken Hals hinab. An Geſtalt war das Fräulein kleiner, jedoch
voller als Hertha.

„Fräulein Pauline von Sonnenbruch, unſer allzeit luſtiger Rath,“
ſprach der Kammerherr erklärend. „Was unſere Hertha an guter Laune
zu wenig, hat Pauline zu viel. Dennoch vertragen ſich beide ſehr und

ein Gleiches hoffe ich auch von Dir, lieber Neffe.“

Nach Tiſche, wo Pauline am meiſten ſprach und dabei ihre Perlenzähne
oft genug zeigte, zog der Kammerherr ſeinen Neffen abſeits. „Wir haben
noch eine nicht unwichtige Angelegenheit abzumachen, lieber Hans. Dein
Papa hat mir ausweichend geantwortet, als ich bei ihm anfragte, welche
Höhe von Honorar Du als mein Oekonomiedirektor beanſpruchen würdeſt
So viel ich aus ſeinem Schreiben in dieſer Beziehung erſah, überläßt er
Alles meinem Ermeſſen. Nun höre meinen Vorſchlag. Außer völlig
freier Station ſtelle ich einen meiner Diener, ſowie ein Reitpferd zu Deiner
freien Verfügung, bewillige ich Dir ein jährliches Honorar von einem hal⸗
ben Tauſend Thalern, außerdem noch fünf Prozent von dem Mehrertrage
der Herrſchaft, den Du gegen den jetztweiligen erzielen wirſt. Biſt Du
damit einverſtanden, lieber Hans?“
„Vollkommen, Onkel!“ verſetzte der junge Mann. „Werden Sie aber
Ihr Verſprechen nicht bereuen, wenn Ihre Einkünfte von der Herrſchaft
ſich verdoppeln ſollten?“
„Im Gegentheil, Hans,“ rief der Kammerherr mit Feuer, „meine
Dankbarkeit würde ſich mit dem Ertrage ſteigern.“
Zunächſt vertiefte ſich der neue Oekonomiedirektor in die genaue Durch⸗
ſicht der bisherigen Einkünfte und Ausgaben der Majoratsherrſchaft, in
die Kontrakte und Beſtände der verſchiedenen Wirthſchaftsbeamten und
Dienſtleute, ſo wie in die Höhenangabe der Beſoldungen und Löhne.
Hierauf ließ er ſich jenen Allen durch den Kammerherrn als ihren neuen
Oberen vorſtellen, dem ſie bedingungslos zu gehorchen hätten.
Unter ihnen gab es einen Rechnungsführer und deſſen Schreiber, einen
Ober⸗ und einen Unterverwalter, drei Schirrmeiſter, Groß⸗, Mittel⸗ und
Kleinknechte, eben ſolche Rangſtufen unter den Mägden, eine Wirthſchafterin,
einen Braumeiſter und einen Braugehilfen, einen Ober⸗Branntweinbrenner
nebſt Brennburſchen, einen Schafmeiſter mit ſeinen Untergebenen, einen

Dieſe zog ſich jetzt zu ihrer

— Oα

Förſter und Jägerburſche — kurz, es war eine gar anſehnliche Zahl von
Leuten, über welche der ſechsundzwanzigjährige Freiherr das Regiment
führen ſollte. *
Dieſer ertappte den
er dem Rechnungsführer zuwarf.
ſchütt eln des greiſen Schafmeiſters und das bedeutungsvo
des Brauers gegen den Brennereivorſteher.
In einer bündigen, kurzen Anſprache, welche Hans von Dürrenſtein
an die Anweſenden richtete, verſprach er denſelben eine wohlwollende Be⸗
handlung, ſtrenge Gerechtigkeit, Unparteilichkeit, pünktliche Auszahlung
der Gehalte und Löhne, ſowie redliche Sorge in Krankheitsfällen. Da⸗
gegen erwartete er auf der andern Seite ſtrenge Dienſttreue, Arbeitſamkeit
und Gehorſam. Mit gewinnender Herzlichkeit reichte er den meiſten von
ihnen die Hand, dabei die Hoffnung ausſprechend, daß bei treuem Zu⸗
ſammenwirken ſtets ein freundliches Verhältniß unter und mit ihnen ob⸗
walten werde.
Bei der letzteren Zuſage, welche der anweſende Kammerherr mit an⸗
hörte, verfinſterte ſich deſſen Stirne, und als er ſpäter mit ſeinem Neffen
allein war, ſagte er ziemlich ſtreng: „Von Freundſchaft und Herablaſſung
darf man mit ſolchen Leuten nicht reden. Sie vergeſſen ſonſt nur zu leicht,
daß ſie bloß zu gehorchen haben. Das merke Dir, Hans.“
Die er beſchied zunächſt diejenige Frau auf ſein Zimmer, welche die
Erträgniſſe der Kühe, Ziegen und des Federviehes zu überwachen und zu
berechnen hatte.
FFrau Pomſel,“ redete er dieſe an, „ich wünſche von Ihnen zu erfahren,
wie viel Sie im Durchſchnitt wöchentlich oder monatlich für verkaufte Milch,
Sahne, Butter, Eier, Käſe berechnen; was die Zucht der Hühner, Gänſe,
Enten, Tauben, Pfauen und Truthühner einträgt.“
„Das wechſelt ſehr, gnädiger Herr,“ verſetzte die Frau, „es

Förſter über einem höhniſch lächelnden Blicke, den
Eben ſo wenig entging ihm das Kopf⸗
lle Zuwinken

kommt viel
auf die Umſtände an. Manchmal brauchen ſie im Schloſſe viel, manchmal
weniger, daher der Verkauf ein ganz verſchiedener iſt. Zu Zeiten gibt
ein Theil der Kühe keine Milch, oder es iſt wenig Nachfrage nach derſelben.
Der Preis für die Butter bleibt ſich auch nicht gleich. Das gemäſtete
Federvieh wird meiſtens im Schloſſe verzehrt und wandert nur ausnahms⸗
weiſe in die Stadt auf den Markt.
„Laſſen Sie mich Ihr Buch ſehen,“ ſprach der Oekonomiedirektor, „das
Sie über Ihr Amt führen.“
„Buch? Führen? Ich?“ entgegnete die Frau mit ſpitz werdender Naſe.
ch bin eine ehrliche Frau, aber mit der Feder umzuſpringen verſtehe ich

nicht, bin auch nicht dazu gemiethet worden. Was ſie im Schloſſe von
mir verlangen, liefere ich ab; das Geld für die verkaufte Waare zahle ich
alle Sonnabende an den Rechnungsführer aus. So iſt's bisher gehalten
worden und ſo wird's auch ferner bleiben müſſen.“
„Ich bin ebenfalls ein ehrlicher Mann,“ erwiederte Hans gelaſſen,
„dennoch muß ich über die geringſte Kleinigkeit Buch führen und meinem
Herrn Onkel darüber Rechnung ablegen. Ich werde Ihnen ein Buch
einhändigen, in welches Sie mit wenigen Strichen und Ziffern eintragen,
was Sie in die Schloßküche einliefern und was aus dem Verkaufe gelöst
worden iſt. Ueber jenes quittirt die Köchin, über dieſes der Rechnungs⸗
führer.“
„Da hätt' ich viel zu thun!“ verſetzte die Frau ärgerlich. „Zerreißen
möcht' ich mich jetzt ſchon und nun thät es noth, daß ich noch den Schreiber
machte. Das muthen Sie mir nicht zu, gnädiger Herr!“
OOO doch!“ ſagte Hans. „Ich verlange dieſe neue, kleine Arbeit nicht
umſonſt, ſondern lege Ihnen am Lohne zu. Und dieſe Zulage wird ſich
mit dem vermehrten Ertrage Ihrer Sache ſteigern.“
Mit ſauerſüßer Miene willigte jetzt Frau Pomſel in die verhaßte
Neuerung. Als ſie des jungen Freiherrn Zimmer verließ, ſchlug ſie drau⸗
ßen ein Schnippchen und ſagte unter einem ſchadenfrohen Lachen: „Guter
Junge! mache was Du willſt — über den Löffel barbirt wirſt Du doch.“
Es war früh 4 Uhr, als der junge Freiherr in den Kuhſtall trat.
Gähnend kamen die Mägde herbeigeſchlichen und gingen verdroſſen an
ihre Arbeit. Als Alle beiſammen waren, rief ſie Hans zu ſich heran.
„Ihr Jungfern,“ hob er an, „eure Thiere ſehen gar⸗ nicht ſchmuck aus.
Betrachtet dieſe harten Düngertroddeln an den Hüften, die den Kühen beim
Liegen viele Schmerzen bereiten müſſen. Ihr haltet die Stände nicht rein⸗
lich genug. Das leide ich nicht länger.“
„Wir können nichts dafür,“ antwortete die Großmagd, „der Verwalter
gibt nicht mehr Streue her.“
„Ich werde die Sache unterſuchen,“ entgegnete Hans. „Binnen ſpä⸗
teſtens acht Tagen müſſen die Kühe rein gemacht ſein. Warum melket ihr
dieſe noch nicht?“ . .—

284 S0

„Wir müſſen auf Frau Pomſel warten,“ lautete die Antwort. „Sie
verſchläft's manchmal.“
Nach einer Weile, während welcher der Freiherr im Stalle prüfend auf
und ab ſchritt, erſchien die Wirthſchafterin in großer Haſt. „Ich wurde ab⸗
gehalten,“ ſprach ſie athemlos, „von dem Verwalter — der über Mehreres
von mir Auskunft verlangte.“
„Und ich will mich durch den Augenſchein überzeugen,“ ſagte der Frei⸗
herr, „ob und warum die herrſchaftlichen Kühe hier ſo wenig Milchertrag
geben, wie in dem Buche des Rechnungsführers angegeben iſt.“
Die Mägde verſahen ſich mit ihren Sitzbänkchen und den Milchzubern
und begannen das Melkgeſchäft.
„Zeig' Deine Hände her!“ gebot Hans der Magd, die in ſeiner Nähe
ihr Bänkchen neben einer weiß⸗ und braungefleckten Kuh niederſetzte.
Mit finſterer Stirne gehorchte die Magd.
(Fortſetzung folgt.)

Im Schnee.
Von Willibald Winckler.

(Bild Seite 281.)

Im blätterloſen, im öden Wald
Verirrt ſich ein Kind, kaum ſechs Winter alt.
Sechs Winter? — Es hatt' keinen Frühling halt.

Sein Kopf iſt ſchwer, ſeine Füße matt
Es findet nicht heim zur Lagerſtatt
Dieweil's weder Hütte noch Lager hat.

Geſtorben iſt längſt ſein Mütterlein
Und auch den Vater ſcharrten ſie ein.
Der Todtengräber nahm's Hüttchen klein.

Sie wandert ſchon ſeit dem Morgenroth
Und ſucht ſich, für ein: „Vergelt es Gott“,
Im nächſten Dorfe ein Stückchen Brod.

Es zaust der Sturm ihr das ſchwarze Haar,
Es flattert im Wind wie ein Flügelpaar
Und ein Rabe ruft grüßend: Coar — Coar.

Und ſie zieht weiter, es fällt der Schnee,
Wie thut ihr das kleine Herz ſo weh':
Du ſchöne Welt Ade, Ade.

Sie ſetzt ſich nieder und wickelt ein
In die Lumpen die Hände und Füße klein
Und betet noch: „Komm, o Jeſulein!“

Dann kam der Traum, der ſie heimwärts trug,
Und der Schnee, welcher liebend um ſie ſchlug
Sein Chriſttagsgeſchenk — das Leichentuch.

Ein Zigennerlager in der Wallachei.

(Bild S. 285.)

Die Wallachei hat keine Wohnungen, ſie hat nur Abſteigquartiere.
In dieſem Sinne iſt das ganze Land ein Zigeunerlager. Die Städte ſind †
keine Heimat, das Haus iſt kein zu Hauſe. Die Städte beſtehen aus
Paläſten und aus Hundehütten, in denen Menſchen wohnen. Der Palaſt
iſt für den Adel nur eine Sommergri
nicht dem elenden Manne, der ſie bewohnt, ſondern dem Juden, oder dem
Gutsherrn, oder dem Wirthe der Branntweingerechtigkeit. — Die Paläſte
waren früher mit goldgrundirten Heiligen⸗Fresken bemalt geweſen, die
von Zeit und Wetter verwaſchen, dem ganzen zerklüfteten, dick und zer⸗
quetſcht ausſehenden Herrenhauſe eine Schmutzfarbe geben wie Thränen,
welche auf dem ungewaſchenen Geſichte eines todten Greiſes Rinnen
machen.

maſſe, und die Hundehütte gehört

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Zigennerlager in der Wallachei. Nach einer Skizze von

Im Gebäude ſelber ſingt die Prinzeſſin mit einer klangloſen Stimme
ein volhyniſches Volkslied, vor einem Offizier, den ſie ſich aus Moskau
mitgebracht hat. Zwiſchen den Strophen reden ſie vom Winter là-haut,
chez Madame Pourtalés.
Die Bauernhütte nebenan hat das Stroh ihres Daches nach vorne ge⸗
kämmt, es hängt ihr wirr vor den Fenſterluken, wie das ſchweißfeuchte
Haar des Bauers über ſein betrunkenes Geſicht herabhängt. Und der
Ziegelherd, den das Feuer zerſprengt hat, gehört dem Branntweinmanne.
Und das Weib der Hütte, welches als Mädchen ſo ſchön geweſen iſt, liegt
mit dem Geſichte im Kothe, betrunken. Und der junge Bauer iſt deſſen
froh. Wenigſtens ſchlägt ſie das Kind nicht.
Wo iſt da eine Stadt: das heißt, eine große Heimat für kleinere
Häuslichkeiten?
Die Wallachei iſt ein großes Zigeunerlager, wo die raffinirteſte Civi⸗
liſation mit der ärmſten Volkskindheit ſich berührt — mit den Ellbogen,
wie bei einer Revolution. Eine heitere Leichtfertigkeit, die ſich über zer⸗
fetzte Seelen tröſtet in den Paläſten, und über zerfetzte Fußfetzen in den
Hütten, herrſcht über dieſem Lande. Die Zigeunerhaftigkeit der Seele iſt
dort dem Fürſten wie dem Bauer angeboren. Nichtsdeſtoweniger iſt dort
der Zigeuner verachteter als überall ſonſt. Ein ſeltſamer Widerſpruch, der
einer uneingeſtandenen Scham gleicht.
Aber trotz dieſer Verachtung liegt ein verwandter Zug zwiſchen dem
Waklachen und dem Zigeuner in der Luft. Und der Zigeuner befindet ſich
auch am wohlſten in der Wallachei, obgleich er dort mehr arbeiten muß als
überall. Wahrſagen, ſtehlen und betteln gelingt ihm überall beſſer als in
der Wallachei. Aber der Zigeuner nennt ſich einen Egypter; und dieſer
breitnaſige ſchwarze Typus findet ſich bei den Wallachenweibern wieder.
Gott weiß, welcher Frühlingswind den Samen einer Blüte vom Nilufer
in dieſe Gegenden getragen hat, daß ſie Wurzel faſſen und ein ganzes
Volk gebären konnte! Aber es iſt ſo. Und der Zigenner findet in ſeinen
größten Verächtern und Tyrannen einen verwandten Zug, der ihn anzieht,
wie eine welke Heimatsblume am Eingange einer Löwenhöhle uns veran⸗
laſſen würde, die Hand in die Prankenmähne des ſchlafenden Thieres zu
bringen. Ex arbeitet lieber in der Wallachei, als daß er in Deutſchland
bettelt und wahrſagt; er handelt lieber um einen Biſſen Kukuruzbrod
außerhalb der Gräben von Bukareſt, als daß er in den Vogteithürmen des
Nordens den Brodlaib des Gefangenen verſpeiste.
Der wallachiſche Zigeuner iſt in der That ein Arbeiter, gerade ſo wie
unſere ehrſamen Bürger auch. Nur wandert ſeine Werkſtätte von Baum
zu Baum, von Strauch zu Strauch, von Wieſe zu Wieſe, während die
des deutſchen Handwerkers an einem Flecke Wurzel treibt und ſich von
Jahrzehnt zu Jahrzehnt etagenweiſe erhöht, bis ſie zum Zinshauſe ge⸗
worden iſt.
Der Zigeuner in der Wallachei iſt das, was in Galizien der Jude iſt.
Er iſt ein unerſchöpfliches Kornmagazin von allen Dienſten, die ein Menſch
leiſten kann. Er thut das Unmöglichſte ſo billig wie das Geringſte;
und das Seltſame dabei iſt, daß der Beſteller darin dennoch ſtets der Be⸗
trogene iſt. Gerade ſo wie der Pole ſeinem beſchimpften billigen Juden⸗
faktor gegenüber der Geprellte bleibt.
Aber der Wallache ſo wie der Pole ſind gezwungen, den Juden und
den Zigeuner bis in die Intimität ihres Lebens hineinzuziehen — denn
weder der Pole noch der Wallache hat einen Arbeiter im eigenen Lands⸗
manne, und die Sklaverei iſt ja aufgehoben. Keinen Sklaven mehr,
und noch keinen Arbeiter im Lande! Welch' ein weites Feld für die ge⸗
knechtete Raſſe, ſich unentbehrlich zu machen, und ſtufenweiſe die Oberhand
zu gewinnen! Dieß Letztere thut aber nur der Jude aus Polen; der
wallachiſche Zigeuner iſt dafür zu indolent, zu freiheitsliebend. Er würde
ein Diadem ebenſowenig annehmen wie ein Haus . . . außer um es im
nächſten Momente für einen Schluck Branntwein zu verſchachern.
So lebt der wallachiſche Zigeuner ſein Leben fort als Hausthier des
Landes, welches ſich aber in keinen Stall zwängen läßt. Der Zigeuner in
der Wallachei iſt ebenſo unentbehrlich wie unfaßbar. Wenn Du
heute einen Keſſel zu flicken haſt, ſo verſchiebe es nicht bis morgen. Die
Magd, die im Hinterzimmer des Herrenhauſes die ſaure Milch von den
ertränkten Fliegen ſäubert, ſagt Dir: „Dort über den Akazienbäumen ſteigt
ſeit geſtern der Rauch des Zigeunerfeuers auf, und ſie haben ſich heute die
gefallene Kuh erbeten beim Verwalter, und haben die Theile derſelben in
Leinwandfetzen fortgetragen. Ich habe ſchon den durchlöcherten Keſſel und
die zerſprungenen Teller für ſie bereitet.“ — Und am nächſten Morgen iſt
der Rauch des Lagerfeuers in der Luft verflogen, und die Zelte ſind ab e⸗
brochen, und die Zigeuner ſind fort.

— 286 So

So bald ſchon? Weßhalb?
Ja, wer kann Das wiſſen? Die Zigeuner bleiben an einem Orte
drei Monate hindurch, und an einem andern kaum einen Tag und eine
Nacht. Der Raſen iſt wohl derſelbe hier und dort. Die Bäume rauſchen
daſſelbe Lied; die Niederung iſt von derſelben Todtenſtille überdeckt. Aber
wer kann die Neigungen des Zigeunervolkes erklären? Ein grobliniges
Pandurengeſicht eine geizige, magere Fuchsphyſiognomie des Gutsherrn,
ein trauriger Galgen in der Nähe, vielleicht der vergeſſene Grabhügel
eines ehemaligen Zigeunerkönigs können — nicht nur Einen Zigeuner,
ſondern eine ganze Zigeunerheerde verſcheuchen, wie eine finſtere Wolke
eine Lerchenſchaar.
Aber dafür iſt auch der wallachiſche Zigeuner ein König dort, wo er
ſich wohl fühlt: wo ihm das Gras gefällt, wo ihm der Baum eine freund⸗
liche Durchſicht zeigt nach dem Kaſtell oder dem Meerauge, wo ihm der
Gutsherr gemüthlich zu fluchen ſcheint, oder ihm der Felſen eine natür⸗
liche Burg bildet — dort breitet er ſein Lager aus, wie der graue Schwan
ſeine Flügel breitet über das junge Frühlingsgras; da wird das Zelt zur
Heimat für die Zeit einer Lerchenehe, da wird der Arbeitshammer zum
Pfluge für die Zeit des Frühlingshungers.
Der Zigeuner iſt da zu Allem zu haben, und der Zigeuner genießt
da Alles.
Der Gutsherr bringt ihm das lädirte Geſchirr der Küche einherge⸗
fahren, auf dem eigenen Wägelchen, die Pferde ſelber lenkend, und ſelber
am Preiſe ſchachernd. Die Magd des Bauers kommt nachſehen, ob die
vermißte Gans nicht etwa irgendwo an einem Spieße des Lagerfeuers brät,
und nebenbei, um zu fragen, ob man nicht billig ein Goldringlein für den
geliebten Reitknecht erſchachern könne. Die alte Jungfer des Herren⸗
hauſes, die Tochter des Verwalters, kommt unter dem „Schutze“ des
Stalldieners, um ſich aus der Hand wahrſagen zu laſſen und nebenbei
intereſſante Zigeunertypen für ihre Reſignationsſtunden zu finden; kurz,
alle „ehrlichen“ Leute der Umgegend kommen zu den Zigeunern gelaufen, um
ſich dort Lebensfreude zu holen für ihre nächſten Wochen. Denn der
Wallache, hoch und niedrig, mag er nun einzig die Patti in der italie⸗
niſchen Oper, oder einzig den Schnaps in der Grenzſchenke anerkennen,
lebt in und durch den Zigeuner ſein Leben in ſeinem zu Hauſe.
Das Zigeunerlager iſt die Börſe der Wallachei. Man findet ſich dort
wie man ſich im Städtchen bei der Regimentsmuſik findet. Die Nobleſſe
und der Bauer berühren ſich da mit dem Munde in ihren verſchiedenen
Bedürfniſſen. Und der Zigeuner iſt da unumſchränkter Herrſcher und
Gnadenaustheiler. Denn er iſt in ſeiner Familie, und das Familien⸗
leben iſt wie ein Thron des Glückes; des Glückes, dieſes größten Herrſcher⸗
thums im Leben des Menſchen. Das Zigeunerweib iſt im Lager nicht die
Bettlerin, nicht das wilde, ſcheue Weſen, welches durch die Büſche ſchleicht
und gierigen Blickes nach den Hausthieren der grünumzäunten Hütten
ſchielt: ſie iſt hier die Gattin, die Mutter.
Sie jammert nicht mit geſpreizten Nüſtern und vorgereckter Hand, ſie
lacht mit weißen Zähnen und ſie ſchwingt ſingend das jauchzende Kind in
die Sonnenluft hinaus. Und der nackte Zigeunerbube reckt hier ſeine
Glieder und prüft ſeine Kraft. Und der Schwager ſchlachtet das erſchacherte
Schwein, deſſen Blut die geſtohlene Ziege erſchreckt, die ſich ahnungsvoll
vom Stricke losreißen will. Das Mädchen kauert am Boden, ärgerlich
nach dem Jüngling ſpähend, der in das Himmelsblau ſtiert, als ſuche er
dort wirklich einen Wanderfrieden für ſeine wunden Füße. Und der Herr
dieſes volkreichen Heims, der Vater, und dann der Lieblingsſohn dieſes

Vaters, und dann der beſte Lehrling dieſes Vaters, führen die Arbeit: ſie

verkitten Keſſel, binden zerbrochene Thonwaaren und beſchlagen Pferde.
Sie bedienen die Fremden, welche ſie dann nach beendigtem Handel den
Weibern als Bettelbeute überlaſſen.
Der wallachiſche Zigeuner in ſeinem Lager iſt kein heimatloſer Wan⸗
derer mehr, der Schutz und Almoſen ſucht: er iſt ein Herr in grüner
Burg, der Gäſte und Bittende empfängt und Hülfe austheilt der ganzen
Gegend. Er iſt ein Zauberer im blauüberdachten Schloſſe, welcher dem
Manne die Waffe, dem Weibe das Geſchirr und dem Mädchen die Liebes⸗
hoffnung rettet.
Der Zigeuner mit ſeiner Familie in ſeinem Lager iſt der Prieſter des
täglichen Lebens in der Wallachei. Er hilft, er heilt, und er wird ver⸗
leumdet und verachtet.
Das Zigeunerlager iſt die Verkehrsſtelle und die Werkſtätte des Le⸗
bens in der Wallachei. Der Zigeuner iſt der Handwerker und der Arzt,
der tauſendkünſtleriſche Flickſchneider und der Zauberer für den Wallachen.

Und dabei iſt er ſein gepeitſchter Gaul.

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Rehnen

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Aber es gibt Thiere, welche lieber im verwandten Lande krepiren, als
in der Fremde floriren. Und' der Zigeuner iſt ſo ein Thier. Er iſt faul,
ſagt man; aber er arbeitet lieber in den Wallachenländern, als daß er in
Böhmen bettelt. Und er iſt unſtät, ſagt man. Aber er wandert mit ſei⸗
nem Zelte lieber in dem kleinen Kreiſe ſeines Geburtslandes umher, als
daß er im Norden ſein ſturmgeſchütztes Bettlerwirthshaus bezöge.
Ein Zigeunerlager! Es liegt etwas namenlos Rührendes in dieſem
Worte: die augenblickliche Heimat der Heimatloſigkeit, das Aufathmen
der Ruheloſen, das eintägige Obdach der Verſtoßenen, das Glänzen einer
fallenden Sternſchnuppe, das heutige Lächeln eines Kindes, welches morgen

vom Regen ertränkt oder von der Sonne erſtickt wird, das Abendgebet

eines Gottesleugners, der Schlummer eines kranken Mutterherzens, der
Friedenstraum eines verfolgten Diebes iſt das Lager des Zigeuners!

Abwmärts.
Von Wilhelm Petſch.

Es iſt am 6. September 1870, bei Geltre vor Metz. Der Regen
gießt in Strömen und läßt bei den Vorpoſten, hier von der berliner Land⸗
wehr geſtellt, keine fröhliche Stimmung aufkommen. Den Zug kommandirt
ein Vize⸗Feldwebel, der verzärtelte Sohn einer reichen Familie. Durch
den Einfluß ſeines Vaters iſt er beim Magiſtrat angeſtellt — allein die ernſte
Büreauarbeit daheim hat ihm ſo wenig behagt, wie jetzt dies Feldleben, wo
über dieß „Hundewetter“ tauſend Flüche erſchallen. Unter den bärtigen
Geſichtern der alten Landwehr, die vor Düppel gelegen — und bei König⸗
grätz geſtanden, nimmt ſich ſein bartloſes, jugendliches Geſicht gar ſeltſam
aus. Er iſt immer noch Vize⸗Feldwebel, obgleich er ſchon beim Ausmarſche
von Berlin einen zierlichen Reiſekoffer mitnahm, der den niedlichen Offizier⸗
Torniſter und die feinere Offizier⸗Uniform enthält. Gegen klingende Ent⸗
ſchädigung — der Vater hat's ja! — führt der Bataillons⸗Capitainedarmes
den Koffer auf ſeinem Wagen mit, bis die Ernennung zum Offizier erfolgt.
O, wie lange bleibt dieſe aus! Oft genug ſchon hat er heimlich in ſeinem
Quartiere den ſtolzen Anzug angeprobt und ſich im Spiegel beſchaut. „Man
ſchaut doch gleich aus ganz andern Augen!“ hauchten ſeine Lippen, während
die Blicke auf dem „Commis⸗Anzuge“ des Vize⸗Feldwebels ruhten.
Der reitende Feldpoſtillon bringt ihm zwei Briefe, zwei Liebesgrüße
aus der Heimat. Er ſchlürft erſt behaglich den Kaffee, den ſein Burſche
bereitet hat, dann erbricht und liest er den Brief von Frauenhand. Sein
Auge leuchtet auf, und ſeine Lippen hauchen einen Kuß auf die Zeilen.
Beſonders den Einen Satz liest er wiederholt, weil der ſein Herz getroffen
hat. Seine Braut ſchreibt ihm nach tauſend Liebesgrüßen und Küſſen:
„Wenn Du nun endlich heimgekehrt biſt, und wir unſere Hochzeit
feiern, die der böſe Krieg hinausgeſchoben hat, dann, lieber Guſtav,
läßt Du Dich in Deiner Offizier⸗Uniform trauen. Ja, mein ſüßer
Mann? O, wie ſtolz wird dann Deine Julie an Deiner Seite ſein!“
Er hat noch keine Zeit, den Brief des Vaters zu leſen — er muß dieſen
Gedanken, in der Uniform des Offiziers getraut zu werden, erſt weiter⸗
träumen.
Aus dem Briefe des Vaters fällt ihm ein Zehnthalerſchein entgegen;
gleichgültig ſteckt er das Geld in die Taſche. Ex iſt an ſolche Extraſendun⸗
gen, von denen die ſparſame Mutter nichts wiſſen darf, bereits gewöhnt.
Der Vater ſchreibt: J
„Du wirſt in den böſen Tagen vor Metz viel an die Freudentage in
Bremen zurückdenken; allein ich freue mich, daß Du im Felde biſt. Als
Offizier kehrſt Du ſicher heim — doch iſt euch dort die beſte Gelegenheit
geboten, den höchſten Ehrenſchmuck, das eiſerne Kreuz zu erwerben. Sei
muthig, Guſtav! Du weißt, Dein Großvater hat es ſich erfochten, und
Deine Mutter iſt unendlich ſtolz darauf. Sorge dafür, daß bei der Heim⸗
kehr auch Deine Bruſt mit dem eiſernen Kreuze geſchmückt iſt!“
Der junge Kommandeur der Feldwache, die ſich in einem Einzelhauſe
etablirt hat, iſt mächtig erregt, obgleich er äußerlich ſtill auf ſeinem Stuhle

itzt.
„Ja,“ denkt er in ſeinen Gedanken weiter, „das eiſerne Kreuz muß ich
haben! Wenn ich dann bei der Trauung die ſchmucke Uniform mit dem
Ehrenzeichen trage, das muß prächtig ſein!“
Bum!

Eine Bombe aus dem Fort unterbricht ſeine Gedanken. Sie fliegt

über das Haus weg. Dafür nimmt die zweite und dritte ihr Ziel beſſer.
Der Aufenthalt in dem Einzelhauſe beginnt ungemüthlich zu werden.

„ Donnerwerter!“ ruft ein alter Düppelſtürmer. „Is denn heute der
Deibel los?“
Die vierte Bombe ſchlägt durch die Decke.
Wo bleiben die Träume vom eiſernen Kreuze?
Beiſpiele wirken im Kriege elektriſch; Beiſpiele des Muthes reißen den
Verzagteſten mit fort, Beiſpiele der Kopfloſigkeit und Feigheit wirken an⸗
ſteckend.
Wie mag es nur kommen? Der Mann dort auf dem Poſten, deſſen
Bruſt das Düppel⸗ und Alſenkreuz ſchmückt, wirft voller Schreck ſein Ge⸗
wehr hin, ſeine koſtbare Waffe, und eilt zurück — ein elender Feigling!
Der Vize⸗Feldwebel jagt den Pflichtvergeſſenen nicht zurück, ſondern
läßt ſeine Feldwache in's Gewehr treten und eilt mit ihr fort aus dem be⸗
drohten Hauſe, rückwärts dem Gros zu.
Das iſt nicht der Weg zum eiſernen Kreuze — das iſt der Weg zur
Feſtung!
Erſtaunt blickt der Regimentskommandeur die Athemloſen an, kurz und
ſtreng beſtellt er den Mannſchaften einen andern Führer und geht mit ihnen
zum Hauſe zurück, wo die Kugeln pfeifen. Die Ruhe und der Muth des
Vorgeſetzten geben auch den Leuten die Beſonnenheit und das Mannsgefühl
wieder.
Zurückgekommen zum Gros, läßt er den Vize⸗Feldwebel rufen.
Streng und verächtlich ruht ſein Auge auf dem jungen Manne.
„Feigling!“ tönt es leiſe zwiſchen den geſchloſſenen Lippen hervor.
Dann fügt er laut hinzu:
„Geben Sie Ihren Degen ab — Sie ſind Arreſtant!“
Er bleibt in der Mitte ſeiner Kameraden, aber ſtets ohne Degen, ohne
jeglichen Dienſt. Seine Truppe wird abgelöst und marſchirt nach Chalons,
Reims, vor Soiſſons — er macht am Ende der Kompagnie zwiſchen den
Queue⸗Unteroffizieren die Märſche mit — wehrlos, ehrlos.
So ſind drei Monate vergangen.
Nach all' den Verhören der Vorunterſuchung kommt es endlich in
Reims zum kriegsrechtlichen Austrag. Unſer Held wird aus ſeinem Kan⸗
tonnement Ai über Epernay nach Reims eskortirt. Auf dem Bahnhofe zu
Epernay trifft er ſeine Freunde, andre Vize⸗Feldwebel, die jeden Augenblick
das königliche Patent zum Offizier aus Verſailles erwarten.
„Ich bin doch miteingereicht worden?“ frägt der Arreſtant noch beim
Einſteigen die Freunde.
Armer, junger Mann! Er träumt jetzt noch von ſeiner Offiziersuni⸗
form, wo er heute das kriegsrechtliche Erkenntniß zu erwarten hat!

Als er am andern Tage wieder in Epernay anlangt, da ſind freilich

alle dieſe Träume gräßlich vernichtet, und er iſt wie zerſchmettert.
Wegen Feigheit iſt er zum Gemeinen degradirt worden, hat man ihm

die National⸗Kokarde abgeſprochen und zu ſechs Monaten Feſtung verur⸗

theilt. Es iſt ein hartes, aber gerechtes Urtheil. Statt der glänzenden
Uniform eines Offiziers wird er nun die Sträflingsjacke tragen, und ſeine
Hände, ſeine weichen, verwöhnten Hände werden in Spandau die Karre
ſchieben! Was wird nun aus ſeinem Poſten beim Magiſtrate? Was wird
aus ſeiner Hochzeit? Wird die Liebe und Treue ſeiner Braut ihn aufrichten,
oder geht mit dieſem Urtheile auch die Braut verloren?
Ein Schulfreund von ihm, ein armer, fleißiger Genoſſe, Architekt,
ſteht auf dem Bahnhofe. Er hat als Vize⸗Feldwebel heut das Offiziers⸗
patent erhalten. Stumm drückt er dem armen Kameraden die Hand.
„Ich kann nun meinen Koffer mit ſeinem Inhalte doch nicht brauchen!“
ſpricht der Degradirte leiſe. „Laß ihn Dir aushändigen und nimm dieſe
für mich jetzt werthloſe Gabe als eine Erinnerung an Deinen unglücklichen
Freund!“
Der Architekt dankt mit einem Händedruck.

Sollte das Unglück groß genug ſein, den Verzogenen des Glücks zu

läutern und zum Manne zu machen? Bei dieſem Freundſchaftsbeweiſe will
es ſcheinen, als ſei er auf dem Wege zur Ein⸗ und Umkehr.
„Was wirſt Du nach den ſechs Monaten beginnen?“ frägt der Offizier.
„Ich kehre dann nach Ai zurück und widme mich dem Weingeſchäfte.
Zwiſchen der Champagne und Deutſchland werde ich den Vertrieb des
Weines im Großen verſuchen. Mein Vater iſt reich — da winkt mir eine

gute Exiſtenz und in tüchtiger Mannesthätigkeit das Vergeſſen der Tage

vor Metz!“
Wir wollen ihm wünſchen, daß die Zukunft ihm dieſen Traum erfülle.
Arbeit iſt nicht nur des Lebens Würze, ſie ſchafft auch Sühne für jede
Schuld.

Naeine erſten Stiefeletten.

Originalzeichnungen von G. J. Schulz.

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Marianne.
Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter.

(Fortſetzung.)

5.

Auf Baldringhauſen gab es mancherlei Arbeit. Hartſtein mußte vor
allen Dingen in ſeiner weitläufigen Landwirthſchaft zum Rechten ſehen.
Zugleich galt es, die Verwaltung des verwaisten Kreiſes in die Hand zu
nehmen. An die projektirten Jagden war vorläufig nicht zu denken, ge⸗
ſchweige denn an andere Vergnügungen. Der alte Herr befand ſich bald
auf dem großen Gehöfte, das hinter dem Herrſchaftshauſe lag und ſah ſich
in Scheunen und Ställen um, bald ritt er in die Felder, Wälder und
Wieſen, um die nöthigen Anordnungen für das nächſte Erntejahr zu
treffen. Zwiſchenher aber brachte er ſtets einige Stunden auf dem land⸗
räthlichen Büreau im nahen Städtchen zu, wo er mit dem Kreisſekretär
arbeitete. Und dann fuhr er in ſeinem Wagen kreuz und quer durch den
Verwaltungsbezirk, um Schulen, Wege und Landkultur zu überwachen und
Streitigkeiten zu ſchlichten.
Auf all' dieſen Fahrten war Ulrich ſein treuer Begleiter und zugleich
ſein Beigeordneter, der ſich bemühte, dem braven Onkel die Laſt der Arbeit
zu erleichtern und abzunehmen. Der junge Mann erwies ſich dabei über
alle Erwartung anſtellig und geſchickt. Seine ſchriftlichen Arbeiten waren
klar und gewandt. Dabei legte er das für einen Beamten dieſer Art höchſt
nothwendige Talent der Vermittlung in perſönlichen Begegnungen in ſo
hohem Maße an den Tag, daß Hartſtein in jeder Beziehung zufrieden
mit ihm war.
Und ſo wandte er ſich eines Abends, als ſie vertraulich beim Nachteſſen
ſaßen, an den Neffen: Du haſt jetzt eine Zeitlang meine Beſchäftigungen
getheilt und wirſt allmälig zu dem Bewußtſein gekommen ſein, ob Du
lieber zu Hauſe Deinen früheren Neigungen nachgehſt, oder ob es Dir
beſſer anſteht, Dich Deinen Mitmenſchen nützlich zu machen.
„Aber, lieber Onkel,“ rief Ulrich, „wie kannſt Du darüber den geringſten

Zweifel haben? Natürlich würde ich ein lebendiges Eingreifen in die geſell⸗

ſchaftlichen Verhältniſſe meinem trägen Dahinleben zu Hauſe vorziehen.“
„Wohlan,“ ſprach Hartſtein, „ſo will ich Dir die Gelegenheit verſchaffen,
Landrath dieſes Kreiſes zu werden. Ich überſchreibe Dir zu dieſem Zwecke
mein Gut. Die Wähler ſind ohnedieß ſchon auf meiner Seite. Sie würden
mir ſofort ihre Stimmen geben, wenn ich es verlangte. Ich bin aber zu
alt. So veranlaſſe ich ſie, ihre Blicke auf Dich zu richten.“
Ulrich drückte dem Onkel dankbar die Hand.
Hartſtein aber fährt fort: „Damit wir aber ſicher zum Ziele gelangen,
mußt Du zunächſt bei einem für unſern Kreis äußerſt wichtigen Werke
helfen. Es handelt ſich um die Entſumpfung unſeres Thales, welches, wie
Du Dich ſelbſt überzeugen konnteſt, ſeiner ganzen Länge nach eine Menge
von Mooren beſitzt. Die erſten Anregungen ſind von mir ausgegangen.
Die meiſten einſichtsvollen Grundbeſitzer, die mit ihrem Eigenthum an den
verſchlemmten Bach grenzen, haben ſich mir angeſchloſſen. Ich darf wohl
behaupten, daß wir die Majorität bilden. Als die Sache an den Landrath
kam, der ein wohlwollender und thätiger Mann war, fand ſie bei ihm die
wärmſte Unterſtützung. In dieſem Sinne berichtete er an die Regierung,
die ſich ihrerſeits mit dem Plane einverſtanden erklärte und ſofort ihre
techniſchen Beamten entſandte, um ſich über die Zuſtände zu unterrichten
und Verbeſſerungsvorſchläge entgegenzunehmen. Und ſo wurden denn,
nachdem längere Vorunterſuchungen ſtattgefunden hatten, die Pläne zur
Entſumpfung der nutzloſen Gründe feſtgeſtellt. Mir aber ſcheint jetzt der
Augenblick gekommen, Hand an's Werk zu legen. Der Winter iſt vor der
Thüre, wir haben in dieſer Zeit keine Ueberſchwemmungen zu fürchten.
Bis zum Frühjahr kann ein gutes Stück Arbeit gefördert ſein. Ueberdieß
gibt es augenblicklich, nachdem die Herbſtarbeiten vollendet ſind, eine
Menge von müßigen Leuten, welche froh ſein werden, gegen geringen Lohn

ein ſicheres Verdienſt zu finden. Wie wäre es alſo, wenn wir die Sache in

Angriff nähmen?“
Ulrich nahm den Vorſchlag des Onkels mit Begeiſterung auf. Er
freute ſich wie ein Kind, daß er an einem Werke helfen ſollte, welches den
Bewohnern der Gegend auf Generationen hin nützlich werde, und dankte
Hartſtein für das Vertrauen, welches derſelbe in ſeine noch ungeprüften
Kräfte ſetzte.
Und ſo wurden denn die Einladungen zu einer Verſammlung der be⸗
theiligten Anlieger ausgeſchrieben.
Es war ein trüber, nebliger Novembertag, als von oben und unten
Illuſtr. Welt. XIX. 8.

289 S-

aus dem Thale eine Menge von Gutsbeſitzern und Bauern nach der kleinen
Kreisſtadt zogen. Die Einen kamen in ihren Gefährten, die Andern z11
Fuße. Alle begaben ſich nach dem erſten Gaſthofe, wo Hartſtein und Ulrich
mit dem Kreisſekretär bereits ihre Sitze an einem Tiſche im großen Saale
genommen hatten, der am oberſten Ende ſtand. Als die Verſammlung
vollzählig zu ſein ſchien, eröffnete Hartſtein die Sitzung, indem er die
Klingel ertönen ließ. In demſelben Augenblicke trat noch der Baron von
Rabeneck, der Flibuſtier, mit ſeinem Neffen Reiland ein, welcher in Folge
des von ihm angeſtifteten Unheils noch immer nicht wagte, in die Stadt
zurückzukehren.
Der Vorſitzende betonte in der Anrede, die er hielt, vor allen Dingen
die allgemeine Wohlfahrt. Man müſſe ſich klar machen, daß es ſich um ein
Unternehmen handle, welches in erſter Reihe die Schönheit, Fruchtbarkeit
und Geſundheit der Gegend, in zweiter Reihe aber auch die Gemeinden,
ſowie einzelne Eigenthümer und deren Wohlhabenheit im Auge habe. Die
aufzuwendenden Koſten ſeien allerdings nicht unbeträchtlich, aber man dürfe
vor den Auslagen nicht zurückſchrecken, weil die ſpäteren Zinſen das Kapital
in kurzer Zeit zu decken im Stande wären. Dann ſuchte er mit allerlei
Beiſpielen aus näheren und ferneren Landſtrichen zu beweiſen, wie vor⸗
theilhaft ſich allerwärts Wieſenanlagen erwieſen hätten. Zum Schluß
mahnte er zu einträchtigem Zuſammengehen.
Es traten dann noch mehrere Redner auf, welche den Nutzen der Ent⸗
ſumpfung von verſchiedenen Seiten beleuchteten. Der anweſende Kreis⸗
phyſikus ſprach hauptſächlich über die ſich alljährlich ans den Sümpfen ent⸗
wickelnden Wechſelfieber, welche nicht allein eine Menge von Arbeitskräften
zur Zeit der Ernte lähmten, ſondern oft ſogar in verderbliche typhöſe
Krankheiten ausarteten und auf indirekte Weiſe den Wohlſtand der Gegend
ſchädigten, ſo daß es ſchon in Beziehung auf die öffentliche Geſundheits⸗
pflege geboten ſei, das Uebel mit Stumpf und Stiel auszurotten. Dann
ließen ſich aber auch die Gegner vernehmen. Die Einen machten geltend,
daß ſie nicht im Stande wären, die Anlagekapitalien, die auf ihren Theil
fielen, aufzutreiben, Andere behaupteten, die öffentliche Geſundheit ſei der
Fürſorge der Regierung zu empfehlen, die jedenfalls angehalten werden
müſſe, den größten Theil der Koſten zu beſtreiten. Am hartnäckigſten er⸗
wieſen ſich einige alte Bauern, welche überhaupt von all' den Neuerungen
im Land⸗, Wieſen⸗ und Waldbau nichts wiſſen wollten, indem ſie zu be⸗
weiſen ſuchten, ihre Väter und Großväter hätten ſich auch auf die Wirth⸗
ſchaft verſtanden und wohl dabei befunden, ohne auf all' den unnützen
Schnickſchnack einzugehen, der jetzt in die Welt gekommen ſei und der alle
Tage wechsle. Was die Krankheiten anginge, ſo wären ſie Schickungen
des Himmels, denen man nicht entgehen könne, wenn auch die Sümpfe
ausgetrocknet würden. Kurz und gut, es ſoll Alles beim Alten bleiben.
Zum Schluſſe trat nun auch der Flibuſtier in die Verhandlung ein

und ſprach in Vertretung ſeiner Schweſter, der Frau von Reiland, deren

Beſitzungen vielfach in der Nähe der Sümpfe lagen, gleichfalls im konſer⸗
vativen Sinne. Er war wie die alten ländlichen Querköpfe ein entſchiedener
Gegner des Unternehmens. Der Adel und der Bauer ſehen gerne in allen
neuen Ideen, welche durch die Welt brauſen, Eingebungen des Teufels.
Der Flibuſtier machte aber noch auf einen ganz beſondern Geſichtspunkt
aufmerkſam, der bis jetzt nicht berührt worden war. „Weßhalb ich aber
ganz vorzugsweiſe gegen dieſen Schwindel eingenommen bin,“ rief er aus,
„will ich Ihnen ſagen. Ich habe unten in den Sümpfen an meiner Burg
Rabeneck den ganzen Winter die herrlichſte Jagd auf eine Menge Sorten
von Waſſervögeln. Die wilden Enten ſtellen ſich täglich in ganzen
Schwärmen ein, die Gänſe ſind nicht ſelten und wenn es friert, dann
kommen ſogar die Schwäne herüber. Dieſes fröhliche Waidmannsvergnügen
aber ginge ganz und gar verloren, wenn das Land ausgetrocknet würde.
Alle Welt iſt gierig auf Gut und Geld. Wir, die wir eine edlere Geſin⸗
nung haben, wollen an den alten Traditionen des Standes halten. Und
hier ſteht die Jagd in erſter Reihe. Gott ſchickt uns Jagdbeute. Was Gott
thut, iſt wohl gethan. Wir dürfen nicht in ſeinen Willen eingreifen. Ich
proteſtire alſo im Voraus gegen jeden Beſchluß, der im entgegengeſetzten
Sinne abgefaßt wird.“
Hartſtein ließ ſich indeß durch die heftigen Aeußerungen des Barons
nicht irre machen. Es wurde zur Abſtimmung geſchritten, welche dahin
ausfiel, daß ſich die große Mehrheit zu Gunſten der Entſumpfung aus⸗
ſprach. Man kam überein das Reſultat der Regierung mitzutheilen. In⸗
zwiſchen verließ der Flibuſtier drohend und ſcheltend das Lokal. Manche
gegneriſchen Bauern folgten ihm mit verdrießlichen Mienen, die Zurück⸗
bleibenden aber gaben ſich das Wort, treu an einander zu halten und die
Sache nach Kräften zu fördern.
Als Hartſtein und Ulrich nach Baldringhauſen zurückkehrten, wurden ſie
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durch die Nachricht überraſcht, daß Frau von Brennenberg mit ihrer Ge⸗
ſellſchafterin angekommen ſei. Sie begaben ſich ſofort zu den Damen,
welche ſie am Theetiſch fanden. Der erſte Gruß galt Frau Katharinen,
dann bewillkommneten Onkel und Neffe Mariannen, zu deren Füßen Fida
ſich behaglich hingeſtreckt hatte, in einer ſo zuvorkommenden Weiſe, daß die
alte Dame es unangenehm zu empfinden ſchien. Sie ließ ſich denn auch
ſofort in ziemlich ſpitzen Bemerkungen vernehmen, daß ſie nicht ſowohl

gekommen ſei, um den Bruder, als vielmehr ihre patriziſchen Freunde in

der Umgegend zu ſehen, da dieſelben in dieſem Jahre einen längern Winter⸗
aufenthalt zu machen gedächten. Zugleich theilte ſie mit, ſie hätte ver⸗
ſchiedene Briefe erhalten, durch welche fie auf allerlei Feſte vorbereitet
worden ſei. Auf den umliegenden Gütern würden Bälle arrangirt und ſo
wäre ſie eingetroffen, um mit Ulrich bei den alten Bekannten, die ſie ſo
lange entbehrt habe, zu verkehren.
Sowohl Hartſtein wie Ulrich wurden durch dieſe Aeußerungen gerade
nicht ſehr angenehm berührt. Es kam plötzlich ein erkältender Hauch in die
warme Atmoſphäre, in welcher ſie eine Zeitlang gelebt hatten. Von geſell⸗
ſchaftlichen Schrullen war bei ihnen keine Rede mehr geweſen. Sie hatten
ſich als Menſchen gefühlt und für die Menſchheit im Allgemeinen gedacht
und gearbeitet. Und ſo vermochten ſie auch nicht auf den Ton einzugehen,
den die ſtolze Frau anſtimmte. Da auch Marianne ſich ſchweigſam verhielt,
ſo wurde das Geſpräch lahm und öde. Erſt als man ſich zur Muſik wandte,
begannen die Seelen aufzuthauen. Das Mädchen mit ſeiner vollen Stimme
that auf'’'s Neue Wunder. Sie ſang zum Schluſſe:

„Verklungen ſind des Tages Stimmen
In Thal und Fluten,
Dort am tiefblauen Berg verglimmen
Die Abendgluten.

Der ſtille Wald ſtellt ein ſein Flüſtern,
Der Strom ſein Rauſchen.
Welch' ſeltſam mäliges Verdüſtern!
Welch' weites Lauſchen!

Hoch Schmerzensruf! — Ein Vogel ſtreifet
Vom Neſt verirret.
So ſchreit mein Herz, das kieblos ſchweifet
Von Angſt verwirret.“

Man ging zeitig zu Bette. Ulrich konnte lange keine Ruhe finden.
Mariannens ſtille große Erſcheinung hatte dießmal womöglich einen noch
tieferen Eindruck auf ihn gemacht, wie bei den erſten Begegnungen. Das
rein Menſchliche in ihrem Weſen hob ſich im Gegenſatz zu der formellen
Haltung ſeiner Mutter noch mächtiger hervor. Dabei glaubte er einen Zug
ſtillen Schmerzes in ihr entdeckt zu haben. Wie traurig war das Lied ge⸗
weſen, das ſie geſungen hatte und das ihm tief melancholiſch in der Seele
wiederklang! War ſie ſelbſt der Vogel, der vom Neſt verirret in die Weite
ſchweifte! Kam der Schrei, den ſie ausſtieß, aus ihrer eigenen Seele?
Allerlei Gedanken gingen ihm durch den Kopf, bis er endlich einſchlief.
Auch jetzt ließen ihn die wirren Träume zu keiner erquicklichen Ruhe kom⸗
men. Es war ihm, als ſähe er das ſchöne Mädchen in einem reißenden
Strome dahinſauſen, ſie rang die Arme empor, das Waſſer ſchien ſie zu
bewältigen. Er ſtürzte ihr nach und — erwachet.
Am andern Morgen nahmen die Männer das Frühſtück allein. Gleich
darauf begaben ſie ſich an die Geſchäfte. Sie hatten nämlich verabredet,
den Erfolg der geſtrigen Verhandlungen an die Regierung zu berichten
und brachten dieſe Aufgabe auch ſofort zur Ausführung. Der Verabredung
gemäß trafen ſie mit den Damen um die Mittagszeit zu einem Imbiß zu⸗
ſammen, um gleich nachher eine gemeinſame Ausfahrt zu machen, wenn
das Wetter es zuließe. Da ſich die Luft aufklärte, ſtand dieſem Plane
nichts entgegen.
Als die kleine Geſellſchaft ihre Mahlzeit vollendet hatte, meldete ein
Diener den Wagen und die Pferde. Alle hüllten ſich in ihre Mäntel und
gingen vor das Haus. Hartſtein ſprach: Ich werde mit meiner Schweſter
fahren. Für Sie, Fräulein Marianne, habe ich ein Pferd ſatteln laſſen,
dem Sie ſich getroſt anvertrauen können. Ich weiß aus Ihren früheren
Mittheilungen, daß Sie eine geübte Reiterin ſind. So wird es Ihnen
Freude machen, ſich wieder einmal im Bügel zu wiegen und die friſche
Luft durch das Haar ſauſen zu laſſen. Ulrich wird Sie begleiten.
Ein Strahl muthiger Freude blitzte über die Züge des Mädchens.

Die Männer halfen ihr auf's Roß, das bald fröhlich unter der ſchlanken

Geſtalt wieherte. Ulrich geſellte ſich zu ihr. Sie ritten voraus. Hartſtein

290 S0—

nahm Platz an der Seite ſeiner Schweſter, die ihm nicht ohne Bitterkeit
den Vorwurf machte, daß er ihre Geſellſchafterin verderbe. Er erwiederte,
ſcherzhaft die Achſeln zuckend: „Warum ſoll ich meinen Gäſten nicht jed
Freude machen, die in meiner Macht ſteht?“ G
Da bei Tiſche längere Zeit von den Plänen der Entſumpfung die Rede
geweſen war, ſo hatte Frau von Brennenberg den Wunſch geäußert, das
Terrain anzuſehen, um von ihrem Bruder nähere Erklärungen über die
vorzunehmenden Umgeſtaltungen zu erhalten. So wurde denn der Weg
thalaufwärts eingeſchlagen, bis ſie ungefähr gegenüber dem alten Kaſtell
Rabeneck waren. Hier führte ein enger und vernachläſſigter Weg mitten
durch die Sümpfe nach der anderen Seite des Thales. Derſelbe ließ ſich
bei ſchlechtem Wetter kaum paſſiren, da es aber in der vergangenen Nacht
gefroren hatte, ſo war der Boden hart geworden. Ulrich und Marianne
lenkten ihre Pferde vorſichtig auf den Pfad. Der Wagen mit Hartſtein
und Frau von Brennenberg folgte. Der Bruder hatte volle Gelegenheit,
ſeiner Schweſter die gewünſchten Aufklärungen zu geben.
Als ſie ſich in der Tiefe befanden, wo ſie mitten in Sumpf und dürrem
Schilf nichts mehr von den heitern Anſiedlungen der Umgegend, ſondern
nur noch das alte Kaſtell erblickten, aus deſſen grauen Mauern die einſame
Rauchſäule eines Herdes flatterte, während dunkle Rabenſchwärme um die
Thürme kreisten, rief Marianne: „Welch' ein eigenthümliches Bild! Man
glaubt ſich hier in das tiefe Mittelalter verſetzt. Ringsum öde Einſamkeit!
Und ſchaut nicht die alte Burg in die Gegend wie ein Wegelagerer, der auf
Beute harrt? So mag es wohl zur Zeit des Fauſtrechts geweſen ſein. Es
fehlt nur noch, daß der Thurmwart einen Hornſtoß erſchallen läßt und dem
Ritter anzeigt, es ſei ein Wild in der Nähe.“
Ulrich erzählte ihr, was er von der Geſchichte des Flibuſtiers wußte,
der dort wohnte. Inzwiſchen hatten ſie die Sümpfe verlaſſen und wieder
feſten Grund und Boden gewonnen. Der Weg wandte ſich leis anſteigend
in die Höhe und führte in geringer Entfernung an dem Thore der alten
Burg vorbei. Dort begegnete ihnen der Baron von Rabeneck im vollen
Jagdkoſtüm. Einige Hunde ſprangen um ihn und bellten die Ankommen⸗
den an. Der Jäger rief ſie zurück und erwiederte den Gruß Ulrich's mit
einem brennenden Blick, dann ſchien er auch Marianne eine Weile näher
zu betrachten.
Als ſie vorüber waren flüſterte das Mädchen: „Das iſt Einer, vor
dememan auf der Hut ſein muß.“
Sie ritten weiter die Hügel hinan und gelangten nach einiger Zeit in
den Wald, welcher dieſelben in weiter Ausdehnung bedeckte. Zuerſt ging
es durch niedriges Holz, dann erhoben ſich Buchen und Eichen zu beträcht⸗
licher Höhe, aber ſie waren faſt ſchon kahl. Der Froſt hatte die welken
Blätter geknickt, welche fortwährend niederrieſelten. Endlich gelangten ſie
in eine herrliche Partie von mächtigen Edeltannen. Hier war es licht und
grün. Die Sonne warf ihre Strahlen hinein. Ueber Marianne kam es
plötzlich, als ſehe ſie in ein Frühlingsbild und jauchzend begann ſie zu ſingen:

„Es ſtreckt der Wald die Zweige ſo grün
In den blauen Frühlingsmorgen,
Die Gipfel in duftigem Lichte glühn,
Die Stämme im Schatten geborgen.

Da ſprengen die luſtigen Reiter hinein,
Die flatternden Fähnlein fliegen,
Es ſchmettern die Hörner Lieder darein,
Die klingend im Wald ſich wiegen.

Und wie es wallt und wie es ſchallt
In brauſendes Jugendgeflute,
O du ſtolzer grünender Frühlingswald,
So waldgrün wird mir zu Muthe.

„Bravo,“ rief Ulrich, als ſie geendet hatte.
„Ja, ich liebe den Wald über Alles,“ erwiederte Marianne. „Er macht
mir die Seele ſtets frei und glücklich.“
„Das Lied, das Sie uns geſtern ſangen, war auch gar zu traurig,“
ſprach der junge Mann.
Ein düſtrer Schatten ging über die Züge des Mädchens. Sie ſagte:
„Freilich, es gibt auch böſe Stunden!“
„Und was bereitet ſie Ihnen, da Sie doch Jugend, Lebensmuth und
Friſche haben?“
„Mir fehlt die Freiheit.“
„Wie ſo?“
„Ich muß dienen.“

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Ulrich ſchwieg. Er ſah ſie von der Seite an. Sie mochte es be⸗
merken, denn der Ausdruck ihres Geſichtes wurde hart und ſtarr.
Sie gab dem Pferde plötzlich den Sporn. Das Thier machte einen
kühnen Sprung und ſtürmte im Galopp von dannen. Der junge Mann
hatte Mühe ihr zu folgen. Die ſchöne Geſtalt flog herrlich von dem Renner
getragen durch den tiefen Wald. Ihre Haare lösten ſich und flatterten
hinter ihr her. Welch' ein ſtolzes prächtiges Weib! Ulrich hatte nie etwas
Aehnliches geſehen. Sie war wie eine Königin zum Herrſchen geſchaffen und
ſie mußte dienen.
Nach einer Weile wendete ſie das Pferd und flog wieder an ihm vor⸗

über. Es lag ein unnennbarer Trotz in ihrer ganzen Haltung. Auch Ulrich

kehrte um und traf erſt am Wagen mit ihr zuſammen, den ſie nun nicht
wieder verließ, indem ſie ſich fortan nur mit Frau von Brennenberg und
Hartſtein unterhielt. So kehrte die Geſellſchaft auf einem andern Wege
nach Baldringhauſen zurück.
(Fortſetzung folgt.)

Auf hoher See.

Eine Hundegeſchichte, wiedererzählt von Willibald Winckler.

Es war ein herrliches Wetter und die Paſſagiere des Ozeandampfers
„Alaska“ eilten an Deck, um den Sonnenuntergang zu ſehen. Der Sonnen⸗
untergang iſt überall ein ſchönes Schauſpiel, auf dem Meere aber vertritt
er bei den gelangweilten Reiſenden eine Oper, oder ſonſt eine muſikaliſche
Abendunterhaltung, denn auf dem Meere gehti die Sonne mit Sphären⸗
klang ſchlafen.

Nach und nach vertheilte ſich die Geſellſchaft, bildete hier kleine Grup⸗

pen, ſuchte dort einen Begleiter für eine Promenade, und mehr als ein
hübſches Mädchen warf einen verlangenden Blick auf einen jungen Mann,
der abſeits, einſam und verlaſſen daſtand und noch immer der Sonne
nachſtarrte, die wahrſcheinlich ſoeben den Antipoden aufging.
Es war ein hübſcher, junger Mann und die ungeſuchte, leichte Grazie
ſeiner Stellung hob, ihm unbewußt, ſeine männliche Schönheit noch mehr
hervor. Ihm zur Seite befand ſich ein wunderſchöner Neufundländer, ſo
groß und ſo ſtark, als man unter dieſer vortrefflichen Hunderaſſe nur je
ein Exemplar gefunden hat. Fido — ſo hieß das Thier — machte die
verſchiedenartigſten Verſuche, die Aufmerkſamkeit ſeines Herrn auf ſich zu
lenken, aber ohne jeden Erfolg. Der junge Mann ſtarrte noch immer in
die finſtern Waſſer, welche ſich in der Ferne mit dem jetzt ebenfalls dunkeln
Himmel zu vereinigen ſchienen, und der kühle Nachwind ſpielte mit ſeinen
ſchwarzen, wallenden Haaren und ſtrich ſie von ſeiner breiten, hohen und
klaren Stirn zurück, wie wohl die Hand einer liebenden Mutter oder Braut
zu thun pflegt.
Und es lag ein tiefer Ernſt auf dieſer ſchönen Stirn und in dieſen tie⸗
fen, dunkelblauen Augen und um den feinen Mund zuckte ein Zug, der
errathen ließ, daß der Mann gelitten hatte, der ausſah wie der Schatten
einer verlornen Hoffnung — und es war ein ſolcher. H
Hugh Maynard hatte geliebt, wie Männer manchmal lieben, mit einer
Liebe, die nimmer auszulöſchen iſt, die eingeätzt ſcheint in das betreffende
Herz und es immer tiefer durchdringt, es reinigt und erweitert. Fünf Jahre
zurück ſah er Edith Foſter in der Oper. Das Geſchick führte Beide
öfter an öffentlichen Plätzen zuſammen und es entſpann ſich zwiſchen ihnen
eine Art lächelnde Grußbekanntſchaft. Hugh liebte das Mädchen mit aller
Gewalt der erſten Liebe und er war ihr doch nicht einmal vorgeſtellt
worden.
Er ſuchte endlich einen Freund auf, um ſich mit der ſchönen Edith be⸗
kannt machen zu laſſen, und nun erfuhr er, was alle ſeine Hoffnungen zer⸗
ſchmetterte, was über ſeine edlen Züge den dunkeln Schleier ewiger Trauer
breitete.
An demſelben Tage, als er ihre nähere Bekanntſchaft zu machen ſuchte,
wurde ſie die Frau eines Mannes, der ihr Großvater hätte ſein können,
denn ſie war zwanzig Jahr alt und er über ſechzig.
Aber was that das? — War es nicht die brillanteſte Hochzeit der ganzen
Saiſon? Dachten die Eltern nicht das Glück ihrer Tochter begründet zu
haben, wenn ſie ſie veranlaßten, den alten, reichen Mann zu heirathen, der
ſie in Sammt und Seide kleiden, ſie mit Gold und Diamanten bedecken
onnte? Und ſo vermählte ſich der Frühling mit dem Winter:

„Sie glich der Frühlingsroſe,
Die Zephyrhauch umkost,
Er glich der Gletſcherfirne
Von Winterſturm umtost“

und ſo verlor Hugh Maynard ſeine Hoffnungen.
In die dunklen, rollenden Waſſer hinausſtarrend dachte er an ihr locki⸗
ges Haar, und die erſten Sterne erinnerten ihn wieder an ihre Augen und
ſo dachte er an ſie und nur an ſie heute, geſtern, immer. Hugh Maynard
träumte lange Zeit, bis Fido ungeduldig wurde, ſeinen mächtigen Vorder⸗
fuß erhob und ſolange kratzte und ſcharrte, bis Hugh ſich umſah und milde
fragte:
„Was haſt du denn, alter Burſche?“ und Fido's kluge Augen ant⸗
worteten ſo deutlich, wie ein geſchriebenes Wort:
„Ich liebe dich und bin ſo beſorgt um dich!“ und er legte ſeinen
großen Kopf an ſeines Herrn Bruſt und blickte ihm in die Augen, als
wolle er ihn tröſten.
Hugh verſtand ſeinen Fido recht gut und er tätſchelte deſſen Kopf und
ſagte:
„Ja, du liebſt mich, du gutes, treues Thier. Komm', wir wollen
eine Promenade machen.“
Sie gingen, aber ihr Spaziergang wurde bald unterbrochen.
Ein hübſcher Junge von vielleicht vier Jahren ſprang hinzu, ſchlang
ſeine Aermchen um Fido's Hals und rief mit heller Kinderſtimme:
„O du ſchönes, ſchönes Thier, komm', ſpiele mit Willy.“
Ehe Hugh dem Kinde antworten konnte, hörte man einen leiſen Schrei
und Schreckensruf, eine Dame lief von der andern Seite des Verdecks her⸗
bei, ergriff ihr Kind, riß es ängſtlich an ſich und rief aus:
„O der gräßliche Hund! Er ſieht böſe aus wie ein Wolf und könnte
Dich beißen! Bitte, mein Herr, rufen Sie das Thier fort.“ Und ſich an
eine zweite Perſon wendend, die ſoeben erſchreckt herbeieilte, fügte ſie
hinzu:
„Marie, Du mußt vorſichtiger ſein mit dem Kinde, laß ihn nie mehr
an das fürchterliche Thier heran.“
Hugh wollte der Dame eben verſichern, daß Fido eine noble und harm⸗
loſe Natur ſei, als er, ihren Augen begegnend, ſprachlos zurückprallte —
es war die Dame, welche er ſo lange und ſo hoffnungslos liebte. Er be⸗
gegnete der, zu Anfang der Reiſe von der Seekrankheit Leidenden, zum
erſten Male auf dem großen Dampfer.
Ob die Dame nie im Laufe der letzten Jahre an ihn gedacht hatte, ob
ſie ſich des ſtillen Anbeters ihrer Mädchentage nicht mehr erinnerte, genug,
ſie erkannte ihn nicht, oder wollte ihn nicht erkennen. Sie wandte ſich ſehr
erregt von ihm, vielleicht in dem Glauben, daß ſeine Bewegung und
Sprachloſigkeit Unmuth über die ſeinem Liebling zugefügten Beleidigungen
bedeute. l
Nun ſah er ſie alle Tage, „ſie war ſo nah und doch ſo fern“, ſo ſehr
fern beſonders, wenn ſie auf dem Arm eines alten, feingekleideten Herrn
geſtützt, auf dem Deck promenirte und liebevoll zu ihrem Begleiter auf⸗
blickte, dann lag das ganze Weltmeer zwiſchen Beiden. Manchmal hörte
er, wie der kleine Willy „Papa“ zu dem alten Herrn ſagte und dann hätte
er gern gewußt, ob dieſe ſo junge und ſchöne Frau mit ihrem Looſe zufrie⸗
den ſein konnte. Glücklich, dachte er, iſt ſie ſicher nicht mit dieſem alten,
gravitätiſchen, ernſten Graukopf! Was für ein liebes, lachendes, frohes
Kind war ſie früher! und nun wie ausgewechſelt erſcheint ſie mit dieſem
ſtillen, ſelten lächelnden, ſüß melancholiſchen, matronenhaften Engelsgeſicht!
Manchmal kam es Hugh vor, oder er bildete es ſich doch ein, als ob ſie ihn
mit ihren ſchönen, melancholiſchen Augen fragend anſehe, und zuweilen war
es ihm, als ob ſie ganz ebenſo wieder ausſehe, lache und grüße wie damals
in den ſchönen, verſchwundenen Stunden. Erxr liebte ſie wie damals, aber
er ſuchte ihre Bekanntſchaft wieder nicht, ebenfalls wie damals. Ex fühlte,
daß es Wahnſinn für ihn bedeute, ſich ihr noch näher zu ſtellen, ihr noch
tiefer in die Augen zu ſehen, mit ihr zu ſprechen und das Silber ihrer
Stimme in ſeinem Ohr wiederklingen zu laſſen.
Fido hatte ſich indeſſen in den kleinen Willy verliebt. Er umkreiste das
Kind oft und ſah es zärtlich von Ferne an, mit dem buſchigen Schwanze
wedelnd, aber weder Mutter noch Wärterin wollten ihm erlauben, näher
zu ſeinem Liebling zu kommen.
Nichtsdeſtoweniger wußten die beiden Freunde ſich gegenſeitig zu nähern

wenn die Wächter auf einen Augenblick entfernt waren, und dann wurden

die zärtlichſten Liebkoſungen ausgetauſcht. Dabei ward Fido aber immer
geſchimpft, wo er den Frauen in den Weg kam und er fand Bezeichnungen
wie „gräßliches Thier“, „fürchterlicher Hund“, „böſes Geſchöpf“ ꝛc. ſehr un⸗

galant und unmotivirt. Aber nach dem Ablauf von kaum ſieben Tagen
änderten ſich die Anſichten über Fido vollſtändig.
Es war in der Eßſtunde. Der kleine Willy befand ſich mit ſeiner Wär⸗

terin am Deck und dieſe benutzte die Abweſenheit ihrer Herrſchaft, um ſich

mit einem galanten und liebebedürftigen Matroſen über allerlei angenehme
Dinge zu unterhalten. Er ſagte ihr, was ſie gern hören wollte, „wie rei⸗
zend ſie ſei und daß er ſie liebe mit hundert Pferdekraft“ — dieſe Matroſen
ſind ſo originell in ihren Ausdrücken.
Der kleine Willy war ganz vergeſſen und er benutzte das mit Kinder⸗
ſchlauheit, um ſeinem Vergnügen nachzugehen. Nachdem er ein Weilchen
mit Fido gekost hatte, der ebenfalls nicht tiſch⸗ und ſalonfähig war, kletterte
das Kind auf die Bruſtwehr des Dampfers und ſpielte Reitpferdchen, was
ſehr unterhaltend war. Da ſah er plötzlich etwas unten im Waſſer ſchwim⸗
men, vielleicht war es Setang, vielleicht ein Stück Holz, vielleicht Küchen⸗
abfälle, neugierig bog ſich Willy über, verlor das Gleichgewicht und ſtürzte
mit einem kurzen Schreckensſchrei in die Tiefe.
Ein Schrei, der ausgeſtoßen wird, wenn eine wirkliche Gefahr im Ver⸗
zuge iſt, klingt ganz anders, als ein Schrei, den ein gewöhnlicher Schreck

erpreßt — die Natur warnt unwillkürlich und ruft um Hülfe. Der

Steuermann, welcher, mit ſeinem Rade beſchäftigt, das Kind gar nicht
fallen ſah, wußte trotzdem ſogleich, was geſchehen war. Er ſchrie: „Ein
Kind über Bord!“ telegraphirte: „Anhalten!“ nach dem Maſchinenraum
und drehte das Schiff gegen den Wind. Sein Schrei pflanzte ſich von
Munde zu Munde bis in den Eßſalon fort und Alles ſtürzte ſchreckensbleich
auf Deck und an die Bruſtwehr. Aber man ſah nichts mehr von dem

Kinde, und die Mutter geberdete ſich wie raſend, man mußte ſie mit Gewalt

zurückhalten, ſonſt wäre ſie ihrem Liebling nachgeſprungen. Da plötzlich
tauchte hinter dem Schiff ein ſchwarzer Gegenſtand auf und ein hundert⸗
ſtimmiges „Hurrah!“ brach auf dem Verdeck los, denn Alle ſahen nun Fido
heranſchwimmen, mit dem kleinen Willy in der Schnauze.
Unterdeſſen war ein Boot klar gemacht worden, und die Matroſen holten
Fido und ſeinen Geretteten herein, und ſie kamen glücklich an Bord, und die
Mutter umarmte bald ihr Kind, bald den naſſen Fido, der, ſich ſchüttelnd,
alle Anweſenden benäßte, was jedoch Keinen behinderte, ihn zu hätſcheln
und zu liebkoſen — Fido war der Held des Tages.
Als das treue Thier ſich etwas trocken geſchüttelt hatte, ſuchte es ſeinen
Herrn auf und dieſer legte ſeine Hand auf Fido's mächtigen Kopf und
ſagte:
3 „Das haſt du brav gemacht, mein alter Burſche!“ und nun war Fido
ſehr glücklich.
Willy war bald wieder zu ſich gebracht, mußte aber trotzdem einen Tag
die Kajütte hüten und Fido war darüber ſehr unzufrieden, er erwartete
ſehnſüchtig die dankenden Liebkoſungen ſeines kleinen Freundes. Endlich

wurden ſie ihm zu Theil: Als Willy das erſte Mal wieder, nun unter di⸗

rekter Aufſicht ſeiner Mutter, auf das Deck kam, ſprang er auf das Thier
zu, umfaßte und küßte es und ſeine Mutter wehrte ihm das nicht mehr,
das Seewaſſer hatte ihre Hundeantipathie gründlich fortgewaſchen und ſie
ſelbſt liebkoste das ſchöne Thier, und Fido ſagte — d. h. mit den klugen
Augen:
„Siehſt du wohl, daß ich gar nicht ſo ſchlimm bin, wie du denkſt.“
Von der Zeit an waren das Kind und der Hund unzertrennlich.
Am nächſten Morgen kam der alte Herr zu Hugh und ſagte: Willy's
Mutter habe ihn geſchickt, ſie möchte den Hund kaufen. Sie ſei bereit, jede
raiſonable Summe für das Thier zu bezahlen und mehr als das — ſie
müſſe ihn haben.“
Hugh erklärte trocken, daß er nicht beabſichtige, ſich von dem Thiere zu
trennen.
„Und kann kein Anerbieten Sie dazu veranlaſſen,“ fragte der alte Herr,
„keine Summe?“
„Nein, mein Herr, Fido iſt nicht mit Geld zu bezahlen, wir ſind un⸗
zertrennlich.“
„Herr — nun ſo kommen Sie mit mir und ſagen Sie das meiner
Tochter ſelbſt, ich mag ihr die Antwort nicht bringen und vielleicht über⸗
redet ſie Sie noch!“
„Ihre Tochter?!“ wollte Hugh freudig erſchreckt hinausſchreien, aber
er beſann ſich noch und folgte mechaniſch dem alten Herrn, der ihn endlich
der ſeit ſo vielen Jahren Geliebten vorſtellte.
Er hörte, wie ihre ſüße Stimme zum erſten Male ſeinen Namen
nannte, wie ſie ihn, dicht in ihrer Nähe, auf einen Stuhl nöthigte. War
das vielleicht nicht nur ein ſchöner Traum? War er wirklich an ihrer Seite?
Streifte wirklich ſein Fuß ihr kniſterndes Seidenkleid? Und wenn ſie es
war, wo war ihr Mann, das Geſpenſt, welches ſonſt zwiſchen Beiden

— 292 S0–

ſtand? — Da ſah er plötzlich, daß ſie ganz ſchwarz gekleidet war und ſonder⸗
bar, dieſe dunkle Trauerfarbe warf einen roſigen Hoffnungsſchimmer über
ſein ſchönes Geſicht. Was bedeutete das Schwarz? — War ſie frei? —

Und ihm wurde ſo wohl an ihrer Seite, daß er ihr Alles hätte zu Füßen
legen mögen, ſelbſt ſein Leben, aber von Fido trennte er ſich doch nicht:

„Madame,“ ſagte er, „ebenſowenig wie mich Fido je verlaſſen würde,
ebenſowenig verlaſſe ich ihn — Untreue ſchlägt ihren eigenen Herrn.“
Als er ſpäter mit Willy allein auf Deck war, fragte er dieſen: „Willy,
mein Junge, wo iſt denn Dein Papa?“ Und nun kamen die Worte, welche
Hugh alle Hoffnung und alle Lebensfreuden zurückgaben:
„Ein Papa iſt hier und ein Andrer iſt beim lieben Gott!“
„Gott habe ihn ſelig!“ murmelte Hugh.
Aber man hatte nur noch eine zweitägige Fahrt bis Liverpool und dann
ſollte wieder geſchieden ſein und vielleicht für immer; das war ſehr traurig,
Hugh benutzte nun die letzten Stunden ſo gut er konnte und war ſo
viel als möglich in ihrer Nähe.
Sie ſprachen von ihrem Zuſammentreffen in den früheren ſchönen
Tagen und von ihrer Grußfreundſchaft und er hatte wenigſtens den Troſt,
daß ſie ſich daran erinnerte, wenn auch nichts weiter.
Ihr letztes Wort, der Refrain jeder Rede Edith's aber war immer:
„Laſſen Sie uns Fido haben!“
„Ich kann nicht! Uns trennt nur der Tod!“
„Herr Maynard, Sie ſind Maler. Geld wird Ihnen mehr nützen im

Lande der Kunſt, in Italien, als dieſer Hund, laſſen Sie ihn mir, ich

gebe Ihnen tauſend Dollars.“
„Ich kann nicht! Ich kann wahrhaftig nicht!“
„Auch nicht für zwei Tauſend?“
„Nicht für zehn Tauſend, Madame! Er iſt das einzige Weſen, von
dem ich weiß, daß es mich liebt, und nun Sie das wiſſen, werden Sie nicht
länger in mich dringen — man verkauft ſeine Freunde nicht.“
Sie verließ ihn indignirt — beleidigt.

Es war der letzte Tag, faſt die letzte Stunde. Die Küſten Alt⸗Englands

waren längſt ſichtbar, bald mußten die beiden Menſchen einander Adieu

ſagen!

Sie ſtanden beieinander und blickten ſchweigſam über Bord — Hugh
und die Frau, welche er ſo heiß liebte. Willy hatte ſeine Arme um Fido's
Hals geſchlungen und weinte, und Fido ließ traurig Schwanz und Ohren

hängen, er wußte was voxging, er witterte das Land und den Abſchied.

„Und ich muß ihn haben,“ ſagte ſie plötzlich, auf die traurige Gruppe
zu ihren Füßen niederblickend, „was ſoll ich Ihnen noch ſagen? — Beſitze
ich gar nichts, was Sie reizen könnte, mir das Thier dafür zu überlaſſen,
wenn Sie durchaus das Geld verſchmähen.“
Sie ergriff Hugh's Hand, er drehte ſich langſam zu ihr herum, blickte
tief in ihre Augen und erwiederte leiſe:
„Sie kennen mein Herz! Sie wiſſen, was ſeit Jahren darin wohnt!
Sie wiſſen, daß ich Sie liebe! Schenken Sie mir Ihre Liebe! Nehmen
Sie mich — und Fido wird dann Ihr Eigenthum ſein, wie meincs.“
Sie blickte ihm einen Moment in die ſchönen, tiefen, dunkelblauen
Augen, aus denen unverkennbar ein Strahl heißer Liebe flammte — ſie
kannte das, wie alle Frauen — und indem Sie ſich abwandte, ſagte ſie
leiſe zu Willy:

ſchenkt.“
So gewann ſeine Treue zu Menſch und Thier ihre Liebe.
Sechs Monate ſpäter waren ſie Mann und Weib.

Auflöſung des Röſſelſprungs Seite 275:

Wem der große Wurf gelungen,
Eines Freundes Freund zu ſein,
Wer ein holdes Weib errungen,
Miſche ſeinen Jubel ein!
Ja, wer auch nur eine Seele
Sein nennt auf dem Erdenrund!
Und wer's nie gekonnt, der ſtehle
Weinend ſich aus unſerm Bund.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

„Du wirſt Fido haben, mein Kind, Herr Maynard hat ihn uns ge⸗

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Der Majoratsherr.
Eine Erzählung von Guſtav Nieritz.
(Fortſetzung.)

„Schämeſt Du Dich nicht,“ fuhr ſie Hans mit zornfunkelnden Augen
an, „daß Du mit ungewaſchenen, ſchmutzigen Händen an das reinliche
Werk des Melkens gehen willſt? Das Erſte, was eine richtige Magd nach
dem Aufſtehen thut, iſt, daß ſie am Waſſertroge ihr Antlitz, den Hals, die

Arme und Hände wäſcht. Das thue jetzt auf der Stelle!“

Schmollend gehorchte die Magd. Hans wendete ſich nun an Frau

Pomſel. „Sehen Sie ja darauf,“ ſprach er, „daß nur ganz reine Hände

und Finger das Melken beſorgen.“
„Ja, die Mägde! die
Mägde!“ verſetzte die Frau
„Todt möchte man ſich über
ſie ärgern. Hundertmal
kann man ihnen etwas hei⸗
ßen, und dennoch ſündigen
ſie dagegen.“
„Merke Dir noch,“ ſagte
Hans zu der vom Waſſer⸗
troge zurückkehrenden Magd,
„daß Du vor dem Melken
auch das Kuheuter in den
Sommertagen abwaſchen
und Dein Haar beſſer in
Ordnung halten mußt, da⸗
mit keins davon in die Milch
falle.“
Stumm fortſchmollend
melkte nun die Magd. Bald
genug war ſie damit fertig,
ſtand auf und gedachte ſich
mit Sitzbänkchen und Milch⸗
zuber weiter zu begeben.
„Wie?“ ſprach Hans
ſtaunend. „Mehr Milch
gibt eine ſo ſtarke Kuh
nicht her? Das kann ja
nur wenig über eine Kanne

bot Hans der Magd. „Ich will mich überzeugen, ob das Thier wirklich
ſo milcharm iſt.“
Die Magd that, wie ihr geheißen worden. Mit hämiſcher Schaden⸗
freude blickte ſie bald auf den platznehmenden Freiherrn, bald auf Frau
Pomſel hin, die ihr bejahend zunickte. Auch die übrigen Mägde feierten jetzt
und richteten ihre Augen lachend auf die neue männliche Melkemagd. Aller⸗
dings gehören einige Geſchicklichkeit und Uebung dazu, eine Kuh zu melken,
und keins von beiden traute man dem freiherrlichen Oekonomiedirektor
zu. Die ſchadenfroh lächelnden Geſichter verwandelten ſich aber bald in
ernſte und immer länger werdende, abſonderlich die der Magd wie der
Wirthſchafterin, denn unter des Freiherrn thätigen Fingern hervor ſpru⸗
delten reichliche Milchſtröme in den Zuber, der ſich mehr und mehr füllte,

ja eine größere Menge Milch als vorher in ſich aufnahm. Nachdem Hans
ſein Werk beendet hatte,
ſtand er auf und hob mit
furchtbarem Ernſte zu der
erblaßten Magd an: „Du
biſt entweder zu Deinem
Amte gänzlich untauglich,
oder boshaft oder eine Be⸗
trügerin. In keinem dieſer
Fälle behalte ich Dich län⸗
ger im Dienſte. Auf der
Stelle ziehſt Du ab. Wenn
ich Dich nach einer Stunde
noch hier antreffe, laſſe ich
Dich aus dem Hofe hinaus⸗
peitſchen. Kein Wort!“ rief
er heftig aus, als die Magd
weinend ſich entſchuldigen
wollte. Mit erhobener
Stimme wendete er ſich an
die übrigen Anweſenden.
„Höret es Alle! ich laſſe
mich in keinerlei Weiſe be⸗
trügen. Wehe Dem und
Der, die ſo etwas wagen
würden!“
Der Freiherr ließ die
wie angedonnerte Wirth⸗
ſchafterin ſtehen und ver⸗

N
ſein.“ D DDDDe Iließ den Kuhſtall. Natür⸗
„Gnädiger Herr!“ ver⸗ D ND lich, daß ſich die Runde
Stärke und Größe macht's I ſchhnell wie ein Lauffeuer
nicht aus, ſondern die Raſſe. J DD D D GS D venbreilete auch zu den
. „ 1* W d ID D˖ Ne R N N RM .2 .G
gäu BBB De D RD hren der Schloßbewohner
oder voigtländiſches Vieh eee N R gelangte. Den hierdurch ge⸗
hätten!“ D machten Eindruck erkannte
„Setze das Bänkchen De SDD Hans ſchon bei dem Mit⸗

und den Milchzuber wie⸗ Generalmajor von Stiehle. tagsmahle. Der Kammer⸗
der zur Schecke hin!“ ge⸗ Generalſtabschef der II. preuß. Armee. (S. 296.) herr lobte zwar der Melkge⸗
Illuſtr. Welt. XIX. 8. 47

ſchichte wegen ſeinen Neffen, warnte ihn jedoch zugleich, ſich nicht bis zum
Pfennigfuchſer zu erniedrigen. Die Kammerherrin zeigte ſich verſtimmt;
Fräulein Hertha blieb wortkarg und vermied gefliſſentlich jede Berührung
mit Hans. Dabei krümmten ſich ihre Lippenenden mehr denn je nach unten
und ihre ſchönen Augen wurden faſt ganz von ihren Lidern geſchloſſen.
Paulinens Blick fixirte dagegen in auffälliger Weiſe des ihr gegenüber⸗
ſitzenden Freiherrn Hände, wobei ſie ein ſpöttiſches Lächeln zeigte. Die
Unterhaltung blieb eine gedrückte, daher Hans froh war, als der Kammer⸗
herr, ſeine Gemahlin und Hertha den Speiſeſaal verließen.
„Aber, mein Kerr Vize⸗Couſin,“ ſagte jetzt Pauline ernſthaft, „was
haben Sie heute für Sachen gemacht?“
„Meine Schuldigkeit,“ erwiederte der Freiherr verwundert. „Was ſonſt
hätte ich gemacht, das nicht recht wäre?“
„Was? ich kann's gar nicht ausſprechen,“ fuhr Pauline fort, „drüben im
Kuhſtalle! Pfui! Wie konnten Sie Ihre freiherrlichen Hände zu einer
Sache herabwürdigen — etwas angreifen — das — mir vergeht die
Sprache. Wiſſen Sie, daß Sie's damit bei uns Allen verſchüttet haben?“
„Das thut mir leid,“ entgegnete Hans, „abſonderlich wenn Sie mir
zürnen. Aber ich habe Sie geſtern weit Aergeres thun ſehen, als Sie
mir ſchuldgeben.“
„Ich? Das wäre! nicht möglich!“ rief Pauline aus.
„Doch!“ antwortete Hans lächelnd. „Ich ſah Sie nämlich einen Bogen
Briefpapier aus Ihrer Mappe nehmen und da nicht gleich eine Scheere
oder ein Meſſer in der Nähe war, ſo zogen Sie den Bruch des Bogens
durch Ihre Roſenlippen, um ihn dann leichter zu halbiren.“
„Nun ja, was weiter?“ fragte das Fräulein geſpannt. „Soll das
etwas Unrechtes ſein?“
„Unrechtes? Das nicht,“ erwiederte Hans. „Ich wollte nur bemerken,
daß der Briefbogen aus einem ſchmutzigen Lappen hergeſtellt worden iſt,
der, wer weiß, früher zu welchem Zwecke gedient.“
„Hören Sie auf, Jean!“ rief Pauline ſich die Ohren zuhaltend. „Ich
vergehe vor Ekel.“
„Ekeln Sie ſich mehr vor dem Genuſſe von Milch, die dieſe meine
Hände gemolken haben, oder die ungewaſchenen einer unreinlichen Magd?“
fragte Hans lächelnd.
„Still! Hören Sie auf!“ wieverholte Pauline. „Sonſt laufe ich
davon.“
„Wenn Sie wüßten, theures Fräulein,“ fuhr Hans fort, durch welche
Hände unſere leckerſten Nahrungsmittel bereitet werden oder gewandert
ſind, ſo würde Ihnen der Appetit vergehen. Da trifft das Sprüchwort
zu: Was ich nicht weiß, macht mich nicht heiß.“
Pauline verſchwand.
„Heute ſah die ſchöne Hertha bei Tiſche eben nicht liebenswürdig aus,“
ſprach Hans zu ſich ſelbſt. „Ha! wenn meine Frau mit herunterhängen⸗
den Lippen, mit halb geſchloſſenen Augen, wortkarg und ſchmollend wegen
einer Kleinigkeit neben mir bei dem Mittagsmahle ſäße! Kein Biſſen
ſchmeckte mir.“

„Friedrich!“ ſagte er ſpäter zu ſeinem Diener, „die Menge meiner

Arbeit erlaubt mir nicht länger, ſtundenlang an der Mittagstafel zu ſitzen.
Ich werde daher auf unbeſtimmte Zeit in meinem Zimmer ſpeiſen.“
An einem ſchönen Nachmittage rollten zwei Equipagen in den Schloß⸗
hof. Aeltere und jüngere Damen ſaßen darin. Da Hans von Dürren⸗
ſtein gerade in der Nähe war, ſo eilte er herbei, den Ausſteigenden ſeinen
helfenden Arm zu bieten, der dankbar angenommen wurde. Seiner ein⸗
fachen Kleidung wegen hielt man ihn für einen Verwalter, Rechnungsführer
oder ſonſtigen Beamten des Gutsherrn, und Hans that auch nichts, um
dieſen Irrthum ihnen zu benehmen.

Der Kaffee wurde im Schloßgarten getrunken. Die jungen Damen
hatten, gleich den älteren, ſich zuſammengeſetzt und bildeten, acht an der Zahl,
einen Kranz blühender, reizender Mädchengeſtalten, unter welchen Hertha
unſtreitig die ſchönſte war. Die Neugier iſt ein Erbtheil Eva's und macht
hierin hohe oder niedere Geburt keinen Unterſchied. Daher lenkte ſich die
munter geführte Unterhaltung ſogleich auf den jungen Freiherrn, als der⸗
ſelbe ſich in einiger Entfernung, mit dem Kammerherrn eifrig ſprechend,
zeigte.
WBer iſt der junge Mann dort?“ fragte Fräulein Roſa, zu Hans hin⸗
blickend. „Ich ſehe ihn zum erſten Male hier. Wohl ein neuer Ver⸗
walter, Rechnungsführer, Hausſekretär oder deßgleichen?“ Er half uns
bein Ausſteigen, verſchwand dann aber, ſeine hieſige Stellung uns errathen
aſſend.“
„Wenn er feiner, modiſcher und — wie ſoll ich ſagen — comfortabler

— 294 So

gekleidet wäre,“ ſprach Fräulein Madelaine, „ſo hielte ich ihn für
mehr als einen Bedienſteten. Er hat etwas Kavaliermäßiges an ſich.
Auch iſt ſein Wuchs nicht übel.“
„Sein Geſicht ebenfalls nicht,“ fuhr Fräulein Eugenie fort, „nur ge⸗
fällt mir das ſarkaſtiſche Lächeln nicht, das er eben ſehen läßt.“
„Werden wir erfahren, wer der junge Unbekannte iſt?“ fragten ein⸗
ſtimmig Fräulein Alma, Eugenie und Brunhilde die bis jetzt ſtumme
Hertha. „Man könnte ihn l'ingénu heißen, ſo unbefangen ſpricht er mit
Papa Kammerherrn.“
Hertha verſcheuchte eine leichte Wolke Unmuths von ihrer ſchönen
Stirne, erzwang ein ironiſches Lächeln und entgegnete: „Ihr Drei konntet
dem euch Unbekannten keinen treffenderen Namen als den Ungenirten bei⸗
legen, indem er ſich wirklich durchaus in keinerlei Weiſe genirt. Er iſt —
wundert euch nur — mein Couſin!“
„Wie? Nicht möglich! Du ſcherzeſt, Hertha!“ tönte es allſeitig.
„Er iſt mein Couſin — mein Stiefcouſin!“ wiederholte Hertha mit
Nachdruck. „Mein Vater hat einen jüngeren Bruder, der von der zweiten
Frau meines Großvaters abſtammt und als Hauptmann von ſeiner Pen⸗
ſion in der Provinz lebt. Deſſen einzigen Sohn dort, Hans Freiherrn von
Dürrenſtein, einen gelernten Landwirth, hat mein Papa als ſeinen Oeko⸗
nomiedirektor hierher gerufen, um ſeinem unbemittelten Stiefbruder eine

Laſt abzunehmen und nebenbei ſeine Dienſtleute beſſer überwachen zu

laſſen.“
„Und das Letztere thut der junge Herr im weiteſten Umfange,“ ſprach
Fräulein Pauline. „Denkt euch: vorige Woche erſcheint Hans Freiherr
von Dürrenſtein früh um vier Uhr im Kuhſtall, kanzelt die trägen Vieh⸗

mägde tüchtig ab, ſetzt ſich auf ein Holzbänkchen neben der erſten beſten

Kuh nieder und melkt mit höchſt eigenen, freiherrlichen Händen eine Milch⸗
gelte voll!“
„Iſt's möglich? Entſetzlich! Ich erſtarre! Verſteinere!“ rief der
Mädchenchor.
„Als ich meinem Vize⸗Couſin die Innobleſſe ſeines Gebahrens vor⸗
halte,“ fuhr die Sprecherin fort, „wirft er mir lachend eine weit ärgere vor,
die ich gar nicht offenbaren kann. Höret weiter! Vorgeſtern früh fährt
unſere Milchverkäuferin mit dem Gutsgeſchirr nach der Stadt. Als ſie
vor deren Thore anlangt, wer fällt da gleichſam vom Himmel herunter?
Vize⸗Couſin Hans nebſt einem Menſchen, der mit einer Wage, mit Ge⸗
wichten und einem neu erfundenen Inſtrumente, einem Milchmeſſer, ver⸗
ſehen iſt. Jedes Butterſtück wird genau gewogen und der Inhalt jedes
Rahm⸗ und Milchkruges nach ſeinem Gradgehalte bemeſſen. Jetzt hieß es:
Mene, mene, tekel, upharsin, du biſt gewogen und zu leicht befunden
worden, was zwar bei den meiſten Butterſtückchen der Fall war, jedoch
immer nur um ein bis zwei Loth differirte. Der Rahm, ſowie die
Milch hatte aus dem Meizbache auf dem halben Wege zur Stadt eine Taufe
empfangen, welche die Quantität um etliche Kannen vermehrte, die Qua⸗
lität dagegen verſchlechterte. Das Ende war, daß die Milchverkäuferin
eben ſo ſpringen mußte, wie eine Melkemagd, und auch die Wirthſchafterin
ſich nicht mehr ſicher fühlt. Seitdem wird mein Vize⸗Couſin gefürchtet
wie der Popanz.“ YMVMU
Als ſolchen wird er ſich doch uns gegenüber nicht zeigen?“ fragte
Madelaine.

„Wer weiß,“ verſetzte Pauline, „ob er ſich vorſtellen läßt. Er ſchmollt

mit mir und Hertha und ſpeist deßhalb auf ſeinem Zimmer.“
„Er nähert ſich uns! Hurrr! ich fürchte mich! Verbirg uns, liebſte
Pauline!“ rief es durcheinander.
„Mein Neffe und jetziger Oekonomiedirektor, Hans Freiherr von
Dürrenſtein,“ ſtellte der Kammerherr den jungen Mann den Fräulein

Gäſten vor. „Fräulein von Neſchwitz, Fräulein von Hagendorf, Fräulein

von Gelenau und hier die drei Graziengeſchwiſter, Fräulein von Gumpen⸗
dorf,“ fuhr der Kammerherr zu Hans erklärend fort. D
Dieſer verbeugte ſich mit gewinnendem Anſtande und ſagte lächelnd:
„Ich bin hoch erfreut, meine Damen, Ihre Bekanntſchaft erneuern zu können,
die zu machen ich vor zwölf Tagen im Dampfwagen ſo glücklich war.“
„Das iſt nicht möglich,“ ertönte es vielſtimmig, „wir ſind ſeit längerer
Zeit mit keinem Fuße in den Dampfwagen gekommen.“
„Ich glaube Ihnen,“ verſetzte Hans, „bitte aber, auch mir zu glauben.
Wie könnte ich ſonſt wiſſen, daß Sie, mein Fräulein, bei dem Vornamen
Roſa, Sie Madelaine, Sie Eugenie, Sie Alma gerufen werden?“
„Das iſt ein Räthſel,“ ſprach das genannte viertheilige Kleeblatt,
„welches Sie uns erklären mögen.“ =
„Jedenfalls haben Sie ſchon etwas vom Somnambulismus gehört,
nach welchem ein geiſtiger Rapport mit menſchlichen Weſen mößglich iſt, die

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— 295 So-

ſich in der Ferne befinden. In einen ſolchen Rapport trat ich mit Ihnen,
als ich vor zwölf Tagen im Dampfwagen dem Orte meiner neuen Beſtim⸗
mung zueilte. Mein Herz war beklommen und mit Unruhe dachte ich an
die Zukunft und an den Empfang, den ich hier finden würde. Da ent⸗
rollte ſich mir ein Bild, das die treueſte Kopie des gegenwärtigen iſt. In

einem Garten, der dem hieſigen in allen Einzelheiten glich, erblickte ich

einen Kranz der lieblichſten Mädchengeſtalten, hörte ſolche bei ihren Namen
rufen und prägte mir ihre reizenden Züge ſo feſt und genau ein, daß ſie
nie wieder aus meinem Gedächtniß entſchwinden werden. Das Bild zer⸗
rann wieder, aber beruhigter, ja freudigen Herzens ſetzte ich meine
Reiſe fort.“
„Das iſt mehr als ſonderbar!“ bemerkte Fräulein Madelaine. Ein
Fräulein von Gumpendorf aber ſagte luſtig zu Hans: „Warum, mein
Herr Hellſeher, haben Sie unſere Vornamen nicht genannt? Gehörten
wir vielleicht nicht zu dem Kranze lieblicher Mädchengeſtalten?“
„Sie haben es errathen, mein Fräulein,“ antwortete Hans. „Zwar
fehlte in meinem Bilde das ſchöne Schweſterkleeblatt nicht, allein es erſchien
mir als die Göttinnen Juno, Minerva und Venus, und ich armer Paris
war im Zweifel, welcher von Ihnen ich den goldnen Hesperidenapfel
zutheilen ſollte. Ach, wäre doch lieber eine Helene unter Ihnen, die
mich armen Paris beglückte, ohne ihn jedoch deßhalb in einen blutigen
Krieg zu verwickeln!“
„Sie haben es getroffen, Herr Oekonomiedirektor!“ rief Pauline lachend,
„die Fragerin heißt wirklich Helene.“
Dieſe erröthete und richtete verlegen die Frage an Hertha: „Was ſagſt
Du dazu, Liebe?“
Hertha war überraſcht von dem geführten Geſpräch. Bisher hatte ſie
geglaubt, daß ihr Couſin Hans wohl über Stallfütterung, über Säen,
Ernten, Melken, Buttern und dergleichen ländliche Geſchäfte verſtändig
ſprechen könne, aber einer feineren oder wiſſenſchaftlichen Unterhaltung un⸗
fähig ſei. Der ſpöttiſche Zug um ihren Mund glättete ſich mehr und mehr
und ihre ſchönen Augen ruhten mit wachſendem Wohlgefallen auf ihrem
Couſin, deſſen ſchlichte Kleidung ihr jetzt. keinen Anſtoß mehr be⸗
reitete. Allgemach begann es ſie zu ärgern, daß Hans gewandt und
ſcherzend mit den übrigen Fräulein verkehrte, ſie dagegen nicht zu beachten
ſchien. Stärker als zuvor kam der ſpöttiſche Zug um ihren Mund wieder
und ihre Stirne zog ſich kraus. Da traf ſie aus ihres Couſins Augen
ein mißbilligender Blick, über den ſie unwillkürlich erſchrak. Gleich darauf
ſchied Hans von der Kaffeegeſellſchaft, dringende Geſchäfte vorſchützend.
Daß derſelbe jetzt der Gegenſtand des Geſprächs ausſchließlich wurde,
kann man ſich denken.
„Ich hätte,“ ſprach Pauline, „meinem Vize⸗Couſin eine derartige Be⸗
leſenheit gar nicht zugetraut und geglaubt, daß er höchſtens Ceres und
Pomona anſtatt Cithere, Minerva und Juno kennen würde. So liebens⸗
würdig wie alleweile hat er ſich noch nie gezeigt. Es muß Eine unter uns
ſein, die gleich einem Sonnenſtrahle dieſe ökonomiſche Memnonsſäule er⸗
klingen gemacht hat. Wenn es unſere Helene von Gumpendorf wäre!“
„Dieſe iſt ja wie ihre Schweſtern den Göttern zugezählt worden, ſcherzte
Roſa, „und dieſelben ſteigen nicht mehr vom Olymp hernieder, um ſich
mit den Menſchen zu vermählen.“
„Gehen wir zu etwas Anderem über,“ ſagte Hertha. „Apropos,
Eugenie, was lieſeſt Du jetzt in Deinen Mußeſtunden?“
Dieſe Frage führte die Unterhaltung auf andere Gegenſtände, und
Hans von Dürrenſtein wurde nicht weiter erwähnt.
Dieſer ſetzte ſein Reformationswerk in dem Oekonomieweſen Schritt
vor Schritt beharrlich fort. Zunächſt forderte er dem Rechnungsführer
die Rechnungsbücher ab.
„Ich kann Ihnen, Herr Baron, entſchuldigte ſich der Rechnungsführer,
„nur das Hauptbuch von dem verfloſſenen Jahre einhändigen, indem ich
das für das laufende Jahr täglich brauche. Die früheren Jahrgänge
gehen mich nichts an, weil dieſe von meinem Vorgänger geführt wor⸗
den ſind.“
„Ich vermiſſe,“ ſprach Hans, in das Buch blickend, „die Belege und
Quittungen der eingetragenen Poſten. Wo ſind ſie?“
„In den Papierkorb gewandert und daher vernichtet,“ antwortete der
Rechnungsführer, „verſteht ſich, nachdem der Examinator die Belege mit

den Buchrechnungen verglichen und letztere juſtifizirt hat.“

WWer iſt der Rechnungsexaminator?“ forſchte Hans mit finſterer
Miene.
„Der vorige Gerichtsdirektor Dr. Sachel, der nach Aufhebung der
Patrimonialgerichte das Amt eines Rechnungsexaminators übernahm.

Sie finden ſeine Unterſchrift mit dem Atteſte, daß die Rechnungen richtig
ſind, wiederholt in dem Hauptbuche..
„Sie ſcheinen nicht zu wiſſen, daß die Forderungen der Handwerker
und anderer Arbeitsleute erſt nach Ablauf von drei Jahren erlöſchen.
Wenn nun einer von ihnen eine Zahlung nochmals fordert, wie wollen
Sie ihn abweiſen, wenn Sie ſeine Quittung nicht mehr beſitzen?“
„O das unterſteht ſich keiner,“ verſetzte der Rechnungsführer lächelnd.
„Erſtens würde er Gefahr laufen, keine Arbeit mehr übertragen zu be⸗
kommen, und zweitens ſeine Forderung eidlich beſchwören müſſen, was er
nicht kann, ohne einen Meineid zu begehen.“
„Von jetzt an,“ entſchied Hans ſtreng, „werden Sie ſämmtliche Belege
und Quittungen mindeſtens drei Jahre lang aufbewahren.“
Am nächſten Tage nach dieſer Unterredung ſprach Hans zu dem Rech⸗
nungsführer: „Ich habe bei Durchſicht des Hauptbuchs mehrere Fehler im
Addiren der verſchiedenen Summen gefunden, die insgeſammt zum Nach⸗
theile der Gutsherrſchaft gereichen.“
„Das müßte durch die Schuld des Schreibers bei Anfertigung der Rein⸗
ſchrift geſchehen ſein,“ — entgegnete der Rechnungsführer, indem er einen
vorwurfsvollen Blick auf den anweſenden Schreiber heftete. Dieſer, ein
blaſſer, magerer junger Mann mit tiefliegenden Augen und melancholiſchem
Blick, erröthete und verſetzte mit leiſer Stimme: „Ich bin erſt ſeit drei Mo⸗
naten hier im Dienſt, wie mir Herr Stille hier bezeugen wird.“
Deſſen Blick funkelte jetzt zorniger, als er ſagte: „Wenn übrigens
Rechnungsfehler in dem Hauptbuche vorkommen, ſo iſt der Examinator da⸗
für verantwortlich, welcher die Richtigkeit der Rechnungen beglaubigt hat.“
Im Beiſein des Verwalters führte Hans nun die Inventur aller vor⸗
handenen Vorräthe aus, wobei in den Kammern, Böden, Scheunen und
Kellern gemeſſen, gewogen und gezählt wurde. Ein Gleiches fand ſtatt mit
den Ackerwerkzeugen, den verſchiedenen Geräthen, Wagen, Karren und
anderen Inventarienſtücken. Der junge Oekonomiedirektor zählte und
prüfte die Menge und die Beſchaffenheit der Zäume, Kummete, Trenſen,
Kantharen, Sättel, Peitſchen, bis auf die kleinſten Gegenſtände herab.
Er führte eine größere Ordnung in der Aufbewahrung dieſer Dinge ein,
welche das ſchnellere Auffinden und die längere Dauer derſelben bezweckte.
Als gleich erfahrener Kenner unterſuchte er die Brauerei und Branntwein⸗
brennerei, ſo daß er ſich theils die Achtung der dabei angeſtellten Arbeiter
erwarb, theils ihnen eine heilſame Furcht einflößte. — Mancher von ihnen,
der ſich in ſeinem Amte faul, nachläſſig, betrügeriſch, widerſetzlich oder
grob bewies, wurde nach wiederholter Verwarnung verabſchiedet. Endlich
kam auch die Reihe an den Förſter und die Forſtverwaltung, in welcher
Vieles abgeändert wurde. Der alte Förſter fluchte läſterlich über die
Neuerungen und den jungen, naſeweiſen Oekonomiedirektor, der den Teufel
von der Forſtwiſſenſchaft verſtehe. Deſto zufriedener war der Kammerherr,
indem die Erträgniſſe der Herrſchaft in ſtetem Steigen ſich befanden. Dem
Lobe, das der Kammerherr ſeinem Neffen ſchenkte, widerſprach Fräulein
Hertha zwar nicht, ſtimmte aber auch nicht in daſſelbe mit ein. Es ver⸗
droß ſie, daß Hans zwar höflich, dienſtbereit und mit gebührender Achtung
ſie behandelte, dagegen kühl und unempfindlich gegen ihre außergewöhn⸗
lichen Körperreize blieb, durch welche ſie bisher die Männerherzen in Feſſeln
zu ſchlagen gewöhnt war. Während Hans jeder Annäherung an ihre
Perſon gefliſſentlich auswich, plauderte und ſcherzte er nicht ſelten mit
Pauline, die ihr doch an Schönheit und — wie ſich Hertha ſchmeichelte —
auch in geiſtiger Beziehung weit nachſtand. Anfänglich vergalt Hertha
die kühle Behandlung, welche Hans gegen ſie bewies, mit deſto größerer
Kälte, die zuweilen in ſchroffes Abſtoßen überging. Dieſes Benehmen rief
jedoch gerade das Gegentheil von dem hervor, was Hertha bezweckt hatte.
Hans entfremdete ſich mehr und mehr ſeiner Couſine, welche ganz andere
Männer an ihrem Triumphwagen hatte ziehen ſehen, als einen mittelloſen
Landwirth, der obendrein das Gnadenbrod ihres Vaters aß — wie ſie einmal
gegen Pauline geäußert hatte. Ja, Hertha ſchmollte gegen Hans. Dabei
fühlte ſie jedoch in ſich das heiße Verlangen brennen, den ſpröden, kaltſinnigen
Couſin in ihren Anbeter umzuwandeln. Wenn das menſchliche Herz mit
Recht ein unbegreifliches Ding genannt wird, ſo iſt das beſonders mit dem
weiblichen der Fall. Wer kennt nicht Calderon's reizende Komödie:
Donna Diana, oder: Stolz und Liebe? Fräulein Hertha wurde zur
Donna Diana, die ſich durchaus in den Kopf ſetzte, ihres Couſins Kalt⸗
ſinn zu beſiegen. Wäre Hans ein roher, ungebildeter, ungeſchlachter,
nur für die Landwirthſchaft lebender Mann geweſen, ſo würde ihn Hertha
ſofort bei Seite liegen gelaſſen haben. Man konnte Hans keinen ſchönen
Mann nennen, aber er war eine jener Perſönlichkeiten, die bei näherer und
längerer Bekanntſchaft mehr und mehr anziehen. Sein häufiger Aufenthalt
in der freien Luft bei jeder Witterung hatte ſein Antlitz gebräunt, ihn zu

einem Endymion gemacht, der über einer etwas gebogenen Adlernaſe ein
paar ſchwarze Feueraugen, dunkellockiges Haupthaar und eine kühn gewölbte
Stirne beſaß. Sein Auftreten zeugte von männlicher Sicherheit und
Feſtigkeit. Trotz den ſorglich geſchloſſenen Fenſtern und herabgelaſſenen
Rouleaux drangen häufig die kunſtgerecht geſpielten Klänge einer Violine
aus des jungen Freiherrn Wohnung, und als Hertha eines Tages wider
Erwarten zeitig von einem Spaziergange heimkehrte, begrüßten ſie aus
dem Saale des Schloſſes Pianoforteklänge und eine angenehme Tenor⸗
ſtimme, welche Maria von Weber's Freiſchützarie ſang: Durch die Wälder,
durch die Auen ging ich leichten Sinns dahin.
Der Spieler und Sänger in einer Perſon war Hans, der bei Hertha's
Eintritt betroffen von ſeinem Sitz aufſchnellte und eine Entſchuldigung her⸗
ſtammelte, daß er Hertha’s theures Inſtrument zu berühren gewagt hatte.
Daß Hans der franzöſiſchen Sprache mächtig ſei, erkannte Hertha aus
einem franzöſiſchen Buche, in welchem jener geleſen, das er bei Hertha's
Annäherung abſeits gelegt hatte, von dieſer aber aufgefunden worden war.
Einſt hatte Hans gegen Fräulein Pauline über die modiſche, aber unſchöne
Haarkugel an den Frauenhäuptern geſpottet und ſie einen Hinterlader ge⸗
nannt. Die nächſte Folge davon war, daß Hertha ihre Haarkugel um die
Hälfte vergrößerte und ſolche, ihrem Couſin zum Trotz, eine Woche lang
trug. Dann aber verwandelte ſich dieſelbe plötzlich in einen vielgelockten,
reizenden Tituskopf, welchen Hans mit ſichtlichem Wohlgefallen beäugelte.
Wenn Hertha in ihrer gewohnten Weiſe mit halbgeſchloſſenen Augen ihren
Couſin anredete, ſo vergalt dieſer Gleiches mit Gleichem, wenn ſchon nicht
in ſo auffälliger Weiſe. Die Folge hiervon war, daß Hertha erſt be⸗
merklich ſchmollte, ſpäter aber dieſe ihre Gewohnheit abzulegen ſich viele
Mühe gab.
Eines Tages ließ ſich der Schreiber des Rechnungsführers bei Hans
anmelden.
„Ich komme,“ hob der junge Mann eintönig an, „um mich von Ihnen,
gnädiger Herr, zu verabſchieden. Der Herr Rechnungsführer hat mir vor
einem Monate gekündigt und läuft mein Dienſt mit heute ab.“
„Gekündigt? ohne mein Vorwiſſen?“ fragte Hans ſtaunend.
„Ich ſtand nicht in der Gutsherrſchaft, ſondern in des Herrn Rech⸗
nungsführers Sold und Brode,“ entgegnete der Schreiber, „daher er nach
Belieben ſeine Schreiber annehmen und fortſchicken kann.“
„Haben Sie etwas gethan,“ forſchte Hans, „wodurch Sie des
Rechnungsführers Unzufriedenheit auf ſich geladen haben? Reden Sie
offen heraus,“ fuhr er fort, als der Schreiber ſtumm und verlegen ſeinen
Hut in der Hand umdrehte. „So viel ich bemerkt habe, waren Sie ſtill,
beſcheiden und fleißig.“
Dem Schreiber traten die Thränen in die Augen. Seine Bruſt ar⸗
beitete ſichtbar. Endlich ſagte er ſtockend: „Der Herr Rechnungsführer be⸗
zeigte mir damals ſchon ſeinen Unwillen darüber, daß ich die Rechnungs⸗
fehler im Hauptbuche nicht auf meine Hörner genommen hatte. Hierzu ge⸗
ſellte ſich in neuerer Zeit noch ein Umſtand —“
Der Schreiber verſtummte.
(Fortſetzung folgt.)

Generalmajor von Stiehle.
(Bild S. 293.)

Die Armee Prinz Friedrich Karl's hat in den gewaltigen Kämpfen um
Metz und im Süden und Weſten von Paris gezeigt, daß ſie nicht nur
einen guten Führer, ſondern auch einen großen Denker an ihrer Spitze
hat. Der Sieg heftete ſich an ihre Fahnen, wo ſie in den Kampf eingriff.
Und dieſer Denker iſt der Generalmajor v. Stiehle, Generalſtabschef der
2. Armee. Im Jahre 1822 geboren, trat Stiehle 1841 als Seconde⸗
lieutenant in ein pommeriſches Regiment, wurde dann zur Kriegsſchule
und zum topographiſchen Bureau kommandirt und rückte 1853 zum Pre⸗
mierlieutenant, 1855 zum Hauptmann vor. 1859 war er bereits Major
und Generalſtabsoffizier einer mobilen Kolonne. Die Aufmerkſamkeit des
Königs lenkte ſich auf den jungen, aber ſo überaus tüchtigen Offizier und

auf beſondern Wunſch des Generalinſpekteurs des Militär⸗Erziehungs⸗

und Bildungsweſens ward Stiehle zum Direktor der erſten für Portepée⸗
Fähnriche errichteten Kriegsſchule in Potsdam ernannt und kam ſpäter in
gleicher Eigenſchaft nach Neiſſe. Zum Oberſtlieutenant und Flügeladju⸗
tanten des Königs ernannt, machte Stiehle den Feldzug von 1864 gegen
Dänemark als erſter Generalſtabsoffizier im Hauptquartier Wrangel's mit

= 296 S—

und zeichnete ſich bei dieſer Gelegenheit in ſolchem Grade aus, daß er mit
mehreren Dekorationen und dem Adel belohnt wurde. Während der
Friedensjahre weilte Stiehle in der Nähe des Königs, wurde vor dem
Kriege von 1866 zum Oberſten befördert und machte denſelben im Haupt⸗
quartier des Königs mit. Nach der Schlacht bei Königgrätz erhielt er den
Orden pour le mérite. In der Eigenſchaft eines Kommandeurs des
4. Garderegiments ging er nach Coblenz, wurde aber im letzten Jahre in
die Nähe des Königs zurückberufen und Abtheilungschef des großen General⸗
ſtabes. Beim Ausbruch des Krieges gegen Frankreich berief ihn Prinz
Friedrich Karl zu ſeinem Generalſtabschef und der König ernannte ihn zum
Generalmajor. Wie er ſeinem erhabenen Feldherrn zur Seite geſtanden,
beweiſen die Tage und Erfolge von Metz und neueſtens Le Mans, und be⸗
reits ſchmücken ſeine Bruſt neue Orden, vor allen das eiſerne Krenz.

Der Rückzug der Loire-Armer.
. (Hierzu das Bild S. 297.)

Der Anblick unſerer Illuſtration muß jeden Fühlenden mit tiefem Mit⸗
leiden erfüllen, obgleich das Sujet für deutſche Augen inſofern ein troſt⸗
reiches iſt, als es den Theil einer flüchtigen feindlichen Armee darſtellt.
Aber wenn man bedenkt, daß dieſe armen Menſchen unter allerlei Entbeh⸗
rungen eine volle Woche lang tapfer gefochten haben und nun bei dem
furchtbarſten Wetter und auf bodenloſen Wegen, ihre Verwundeten mit ſich
fortſchleppend, vor dem ſiegreichen Feinde auf der Flucht ſind, einer Flucht,
die an den Rückzug der franzöſiſchen Armee aus Rußland erinnert, ſo thut
dem Menſchenfreunde doch das Herz weh und er ſehnt das Ende eines
Krieges herbei, der für beide Nationen ſo verderblich iſt. Unſer Bild iſt
am 5. Dezember aufgenommen, an welchem Tage die durch Prinz Friedrich
Karl von Preußen verſtärkte Armee des Großherzogs von Mecklenburg
die Truppen des Generals Aurelle de Paladine zwang, Orleans aufzu⸗
geben. Die deutſche Armee verfolgte die fliehenden Feinde auf das linke
Ufer der Loixre mit der Abſicht, den Reſt der geſchlagenen Armee von Tours
abzuſchneiden. Am 7., 8., 9. und 10. fanden dann die heißen Kämpfe
des deutſchen rechten Flügels unter dem Großherzog von Mecklenburg ſtatt,
welche bei Freteval, Oucques und Marchenoir beſonders heiß waren und
mit der Niederlage der Franzoſen und der Einnahme von Vendéôme endeten.

UNemw⸗-Vorker Skizzen.
Federzeichnungen von W. Winckler.
I.
Amerikaniſche Frauen.
Motto: Ausnahmen beweiſen die Regel.

Es iſt ein eigenthümliches Thema, welches ich mir zum Vorwurfe
genommen habe, aber es iſt ſo intereſſant, daß es in dieſen Skizzen nicht
fehlen darf. Die Frauen Amerikas ſind zumeiſt falſch beurtheilt worden,
man hat ſie entweder übermenſchlich gelobt oder unmenſchlich getadelt, und
beides iſt gleich unangebracht. Die Amerikanerinnen ſind vor allen Dingen
Frauen und haben als ſolche ihre Fehler und ihre Tugenden, die in der
Art ihrer Erziehung liegen. Die letztere iſt freilich etwas naturwüchſig, aber
ſie erzeugt trotzdem nicht ſo karrikirte Geſtalten, wie mancher Belletriſt
glauben machen möchte. So iſt es durchaus unwahr, zu behaupten, daß der
vorherrſchendſte Charakterzug amerikaniſcher Frauen die Bequemlichkeits⸗
liebe ſei, daß ſich Putzſucht und Koketterie die Hand reichten, um die Ehe⸗
männer zu betrügen, und daß Prüderie mit Bigotterie vereinigt das ſaubere
Charakterbild vervollſtändigten.
Wir müſſen, wenn wir von amerikaniſchen Frauen ſprechen, zwei
Hauptgruppen unterſcheiden — die Südländerinnen, d. h. die Frauen aus
den früheren Sklavenſtaaten, und die Nordländerinnen. Die erſteren ſind
ein ganz anderer Menſchenſchlag, als die letzteren, ſie ſind gleichſam (Aus⸗

nahmen vorbehalten) die Giftpflanzen unter den Menſchenblumen und das

weiter oben entworfene Charakterbild paßt auf dieſelben Zug für Zug.
Träge geworden dadurch, daß ſie ſich von Jugend auf daran gewöhnt haben,
Sklavenhände für ſich arbeiten und den Reichthum ſammeln zu laſſen, mit
welchem ſie ihre Putzſucht befriedigen, iſt die Langeweile, das Gähnen des

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S. 296.)

Der Rückzug der franzöſiſchen Loire⸗Armee.

Geiſtes, über ſie gekommen. Dieſe Langeweile zu vertreiben iſt ihnen jedes
Mittel recht und ſie benutzen eine glänzende Gabe der Koketterie, um ihre
Männer zu betrügen, die dafür ja reichlich Erſatz fanden in dem privile⸗
girten Inſtitut der Proſtitution, welches man Sklaverei nannte. Bigott
bis zum Ekel erſchienen dieſe Weiber prüde bis zum Lächerlichen, weil das
die beſten Mittel waren, die Schandflecken zu verdecken, welche ſich die
„Southern Ladies“ ſelbſt aufbrannten.
Man hat dieſe Weiber, ihres glühenden Patriotismus wegen, in den
Himmel erhoben, doch worin beſtand derſelbe? Darin, daß ſie Bundes⸗
ſoldaten in's Geſicht ſpieen, wenn dieſelben in eine eroberte Stadt einrückten;
darin, daß ſie verwundete Bundesſoldaten in ihren Häuſern vergiſteten,
oder verſchmachten ließen; darin, daß ſie jene furchtbaren Ringe an den
Fingern trugen, welche aus den Knochen todter „Yankees“ gedreht waren!
Iſt das Patriotismus? — Es iſt Beſtialität! Es iſt das ſprudelnde Gift,
welches nicht für das Vaterland auffkochte, ſondern ſich gegen das Fort⸗
reißen des elenden, ſchwarzen Hausthieres empörte, welches dieſe Ladies
„Nigger“ nannten. Größere Beſtialitäten ſind nie von einem Mannes⸗
ſinne erdacht worden, als die ſüdlichen Damen während des Krieges mit
kaltem Blute, mit ruhiger Berechnung gegen Neger und Bundesſoldaten
ausübten.
Mit dieſen Hyänen haben wir hier nichts zu thun, das ſind keine ameri⸗
kaniſchen Frauen, es ſind Beſtien, die man mit dem Fuße bei Seite ſtößt.
Wir ſprechen jetzt von der andern größeren Gruppe, den Nordländerinnen.
Daß die Damen des intelligenten Nordens nicht alle ein und dieſelbe
Erziehung genießen, verſteht ſich von ſelbſt. Nach der Erziehung aber läßt
ſich die Damenwelt in drei Klaſſen eintheilen. Da ſind erſtlich ſolche ame⸗
rikaniſche Frauen, welche in den höheren Töchterſchulen und Mädcheninſti⸗
tuten erzogen wurden, zweitens Damen des Mittelſtandes, die ihre Er⸗
ziehung in Bürger⸗ oder Privatſchulen genoſſen, und drittens die Mädchen
aus dem Volke, welche das Nothwendigſte in Volks⸗ oder kleineren Privat⸗
ſchulen lernten. Hiernach kann man leicht die Mittel berechnen, welche die
Eltern zur Verfügung hatten, denn die Schulgelder ſind in Amerika ſehr
hoch und das Geld theilt auch hier wieder das große amerikaniſche Volk in
drei Klaſſen.
Die junge Damenwelt der Geldariſtokratie hat das Vorrecht, in ſehr
theuren Inſtituten viel unnützes Zeug zu lernen und ſich dabei ſo ober⸗
flächlich bilden zu laſſen, wie das bei vielen Damen des deutſchen Adels⸗,
Beamten⸗ und Handelsſtandes ebenfalls geſchieht. Sie treiben alte
Sprachen, Muſik, Literatur und Malerei, aber nicht die Kunſt, eine gute
Hausfrau und Mutter zu werden; ſie verlaſſen das Inſtitut als mittel⸗
mäßiger Blauſtrumpf, der Sonntagsblätter mit Novellen und Verſen über⸗
ſchwemmt, oder als jenes Zwittergewächs, welches man hier „Mrs. Dok⸗
tor“ nennt und das Hoſen trägt. Dieſe Weisheitstöpfe der vornehmen
Welt ſind nicht beſſer und nicht ſchlechter, als jene bei uns. Aus ihren
Reihen rekrutiren ſich die Spiritualiſten und Emanzipirten, die Mond⸗
ſcheinpoeten und Trauernovelliſten, die ſchlechten Mütter und unbrauch⸗
baren Ehefrauen. Sie ſind die „Spitze der Frauenwelt“. Geboren von
Millionärsfrauen für Millionärsſöhne haben ſie das Recht, Alles über die
Achſel anzuſehen, was nicht mit ihnen auf der Höhe der Geldſäcke ſteht,
ſich jeden Luxus zu erlauben und jede Freiheit zu nehmen, wenn ſie ſich
langweilen.
Dieſe Damen ſind ſo wenig Amerikanerinnen wie viele preußiſche Ge⸗
heimrathstöchter Deutſche ſind, man kann an beiden nicht den Maßſtab für
das Volk anlegen. Ebenſowenig kann man das an ihrem Extrem, den
Frauen aus den unterſten Volksſchichten. Dieſe, ſehr häufig von Eltern

ſtammend, welche erſt kürzlich einwanderten, haben viel von deren National⸗

typus beibehalten. Wenn ſie überhaupt Schulen beſuchten, ſo waren es
Volksſchulen, in denen ſie nur kurze Zeit bleiben, um das Nothwendigſte,
d. h. etwas Leſen und Schreiben, zu lernen. Haben ſie die Schulen ver⸗
laſſen, ſo ſind ſie entweder Dienſtboten geworden, oder ſie ſind in Fabriken
arbeiten gegangen, wo ſie nur Rohheiten, wenn nichts Schlimmeres lernen.
Ein moraliſcher Halt iſt bei dieſen Mädchen ſelten vorhanden, ihre Eltern
waren entweder bigott bis zum Lächerlichen, oder Atheiſten jener widerlichen
Art, bei der das Gottesleugnen gleichbedeutend mit Schlechtigkeit iſt.
Sieht man dieſe Mädchen ſich alſo allen Ausſchweifungen hingeben, hört
man, daß ſie ſcheußlicher Verbrechen wegen die Gefängniſſe bevölkern, oder
zum Galgen gehen; hat man nicht ſelten das widerliche Bild betrunkener
Weibergeſtalten in den Straßen, ſo hüte man ſich wohl, darnach die
amerikaniſchen Frauen beurtheilen zu wollen, denn die Extreme der Ge⸗
ſellſchaft ſind nie das Volk.
Das Volk iſt der große, gute, geſunde Mittelſtand, der weder durch

298

Mittelſtand, welcher durch ſeiner Hände Arbeit ſein Blut geſund und ſeinen
Geiſt ſtark erhält. Der kluge Mittelſtand, bei dem die geſunde Vernunft
ſo vorherrſchend iſt, daß er ewig der oberſte Kritiker in der Kunſt und
Politik bleibt. Der ſtarke Mittelſtand, welcher mit gewaltiger Hand die
Rebellion der ſüdlichen Sklavenzüchter niederſchlug, der Gut und Blut für
die Frage der Sklavenemanzipation einſetzte, nachdem er einmal erkannt
hatte, daß kein größerer Fluch auf einem Lande laſten kann, als der der
Sklaverei.
Dieſer Mittelſtand erzieht ſeine Mädchen nach ähnlichen Grundſätzen,
wie ſie der Mittelſtand bei uns erzieht. Er verbildet ſie nicht in Mädchen⸗
inſtituten, ſondern läßt ſie in vortrefflichen Bürgerſchulen das lernen, was
für den Beruf einer Hausfrau nothwendig iſt; er läßt ſie aber auch nicht
dienen gehen, oder in Fabriken arbeiten, denn er weiß ganz genau, daß die
zarte Menſchenblume zumeiſt nur, oder doch am beſten, in dem Boden ge⸗
deiht, dem ſie entſproſſen, geſtützt von dem Mutterſtamme, der ſie geboren.
Die Frauen des Mittelſtandes ſind hier Amerikanerinnen, wie ſie in
Deutſchland Deutſche ſind. Sie ſind opfermuthig für das Vaterland, ge⸗
ſund in ihren Anſichten, treu dem Manne, den ſie erkoren, fleißig in ihrer
Wirthſchaft und gute Mütter ihren Kindern, wie ſie gute Kinder ihrer
Eltern waren. . V
Dieſe Erziehungsreſultate werden indeſſen auf einem ganz andern Wege
erzielt, als ähnliche bei uns, und ich muß geſtehen, daß die Mädchen⸗
erziehung in Amerika uns Deutſchen auf den erſten Blick ſonderbar erſcheint.
Wir ſind vor allen Dingen erſtaunt, wenn wir die Freiheit ſehen, mit
welcher hier die Geſchlechter mitſammen verkehren. Werden bei uns den
Mädchen, die in das Alter der Jungfräulichkeit getreten ſind, unüberſteig⸗
liche Schranken für den Verkehr mit Männern geſetzt, ſo bemüht man ſich
hier, dieſelben fortzuräumen. Hier erinnert nichts an Orient und Harems⸗
zwang, man läßt jedes Mädchen, dem man Selbſturtheil zutraut, mit
jungen Männern ganz nach Belieben verkehren; man beobachtet ſie nicht,

Jungfern und ſpitznaſigen Baſen bei, man macht ſie, mit andern Worten,
nicht auf die Sünde aufmerkſam, macht ihnen keine Luſt nach dem Baume
der Erkenntniß. Es wird in Amerika vernünftigen Eltern nicht einfallen,
ſich ebenfalls im Parlor aufzupflanzen, wenn ihre Töchter Herrenbeſuch be⸗
kommen. Es wird kein Vater und keine Mutter etwas dagegen haben, wenn
ihre Tochter allein mit einem Herrn ſpazieren, oder zu Balle geht.
Was ſind nun die natürlichen Folgen dieſes Syſtems?
Daß die Mädchen Menſchenkenntniß ſammeln und ſelbſt urtheilen
lernen. Daß ſie ſich nicht nach verbotenen Früchten ſehnen und ſtark
bleiben, denn nur ſchlechte Charaktere werden das in ſie geſetzte Vertrauen
mißbrauchen. Daß ſie endlich die Selbſtſtändigkeit erlangen, die, weit ent⸗
fernt von aller Emanzipationsduſelei, den Frauen nothwendig iſt.
Geht bei dieſer Erziehungsmethode die Eine oder Andere verloren, ſo
iſt das eben kein Verluſt, denn ſie wäre bei jeder andern Erziehung eben⸗
falls verloren geweſen und jedenfalls früher. Weiber bewachen iſt, nach
dem Ausſpruch eines Dichters, unmöglicher, als einen Sack mit Flöhen
bewachen, alſo wozu die unnütze Mühe? Außerdem mag, was keinen innern
Gehalt hat, untergehen.
Man nennt die amerikaniſchen Frauen und Mädchen prüde! Warum?
Weil ſie gewiſſe Worte in Gegenwart von Männern nicht gern gebrauchen
und es z. B. hartnäckig verweigern, zuzugeſtehen, daß ſie an einem „Hemde“
arbeiten. Das iſt indeſſen nicht Prüderie, es iſt eine Eigenthümlichkeit, die
ſich wie eine Tradition fortgepflanzt hat, denn in dem Begriffe „Hemd“
liegt ebenſowenig etwas die Schamhaftigkeit Verletzendes wie in dem Worte

Man muß die amerikaniſchen Damen bei Geſellſchaftsſpielen ſehen, um
zu begreifen, daß dieſelben nichts weniger als prüde ſind. So haben ſie
z. B. Takt genug, bei Pfänderſpielen die zweideutigſten Strafen und
Scherze mit der ruhigſten Miene von der Welt hinzunehmen, und es wird
keiner von ihnen einfallen, ſich ſpröde dem Küſſen zu widerſetzen. Sie
wiſſen ſo gut wie unſere deutſchen Damen, daß ein weit bedeutenderer
Reiz in einem geraubten Kuſſe liegt, aber eben deßhalb ſträuben ſie ſich
nicht, denn ſie ſind zu ſtolz, zu dieſem Mittel der Koketterie ihre Zuflucht
zu nehmen.

keins darin liegt, und es wird deßhalb auch einem Herrn, der eine wild⸗
fremde Dame heimbegleitet, durchaus nicht ſchwer, für dieſen Ritterdienſt
einen Kuß zu bekommen. Sie rümpfen die Naſen, meine Damen! Ja,
ländlich ſittlich.

Reichthum verdorben, noch durch Armuth ſchlecht geworden iſt. Der brave

Ich habe in aller Herren Ländern ſelten beſſere Hausfrauen und

bewacht ſie nicht, gibt ihnen keine Spioneskorte von alten, vertrockneten

„Hoſe“, und doch hat man im prüden Deutſchland für das Letztere eine
Maſſe lächerlicher Umſchreibungen.

Im Kuſſe ſelbſt ſieht die Amerikanerin kein Unrecht, weil auch faktiſch

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Mütter geſehen, als die Amerikanerinnen des Mittelſtandes, und macht man
es ihnen zum Vorwurf, daß ſie ihre Männer zum Einkaufen auf den Markt
ſchicken und ſich ein Dienſtmädchen halten, ſo thut man das mit Unrecht.
Erſteres iſt hier allgemein gebräuchlich und dann iſt es außerdem die Sache
des Mannes, der es ſich gefallen läßt. Vom Standpunkte der männlichen
Würde iſt aber erſt recht daran nichts auszuſetzen, denn hier ſchändet keine
Arbeit, am wenigſten, wenn man dieſelbe für eine Dame thut. Was das
Zweite betrifft, ſo halten ſich die Frauen auch bei uns Dienſtmädchen und
es iſt durchaus keine Kleinigkeit, ein amerikaniſches Haus mit ſeinen vielen
Teppichen und Meſſingartikeln in dem ſpiegelblanken Zuſtande zu erhalten,
wie man es zumeiſt antrifft.
In den Ruf der Bequemlichkeitsliebe ſind die hieſigen Damen nur da⸗
durch gekommen, daß ſie einen Beſuch zu jeder Tageszeit im ſauberſten
Hauskleide zu empfangen wiſſen, und das frappirt Manchen, der gewohnt
iſt, ſeine Schweſtern oder Frau bis gegen Abend mit ungemachtem Haar
herumlaufen zu ſehen. .
Dann iſt der Charakter dieſer Frauen faſt durchſchnittlich ein wunderbar
guter. Fern von aller krankhaften Eiferſucht laſſen ſie ihren Männern
volle Freiheit über ihre Perſon und Zeit; ſie kümmern ſich nie um die Ge⸗
ſchäfte des Mannes und gewinnen bei aller Hausarbeit noch Zeit, für
Unterſtützungsvereine u. ſ. w. zu arbeiten.

Wer iſt es geweſen, welcher die Rieſenarmee des Nordens mit Banda⸗
gen, Charpie, Medikamenten verſah? Die Frauen und Mädchen Amerikas!
— Wer war es, der die Kranken und Verwundeten pflegte und tröſtete im
Felde? Es waren dieſelben! Wer brachte in wenigen Monaten, auf den
ſogenannten „Soldiers Fairs“, die Millionen für verwundete und ver⸗
krüppelte Soldaten zuſammen, nachdem das Land vier Jahre Kriegslaſten
getragen hatte? Die Frauen! —
Meine Herren, nehmen wir die Hüte ab vor den Amerikanerinnen.
O, die erwähnten Fairs (Meſſen) hätten Sie ſehen ſollen! Was nur
die größten Städte der Union an Schönheiten aufweiſen konnten, hatte ſich
hinter die Verkaufstiſche geſtellt und handelte dort nicht nur mit der Arbeit
von tauſend Frauenhänden und andern, oft koſtbaren, milden Gaben,
ſondern auch mit dem holdſeligſten Lächeln. Um Geld für dieſen edlen
Zweck zu erlangen, war den amerikaniſchen Damen jedes erlaubte Mittel
recht. Sie brachten dieſem Herrn ſelbſt die in den Fair⸗Konditoreien beſtellte
Chokolade; hingen jenem eigenhändig die Uhrkette um, welche er erſtanden;
ſchrieben komiſche Briefchen für den Bedarf der Poſt⸗Bureaux in den Meß⸗
lokalen und hatten für jeden Käufer ein freundliches Wort. So konnte es
nicht fehlen, daß das Geld reichlich zuſtrömte. Ich habe auf dieſen Meſſen
ſonderbar rührende Szenen geſehen, hier iſt eine von vielen:
Ein alter Herr, dem man es anſah, daß er Geld genug habe, um ſeine
Laune befriedigen zu können, trat, unweit von meinem Sitz, an einen

Meßtiſch, hinter welchem eine reizende Brünette ſtand. Das Mädchen hatte

meine Aufmerkſamkeit bereits vorher durch ihre klangvolle Stimme und
wunderbar ſchönen ſchwarzen Locken, welche ein feines Geſichtchen um⸗
rahmten, erregt und ich hörte deßhalb unwillkürlich zu, was zwiſchen den
Beiden geſprochen wurde.
AKauann ich Ihnen mit etwas dienen, mein Herr?“ fragte das junge
Mädchen freundlich, „Sie ſehen, ich habe hier ganz reizende Sachen!“
Der Alte blickte über den Tiſch und ſchmunzelte.
„Danke,“ erwiederte er, „ich finde hier nichts Rechtes, wofür man was
Nennenswerthes bezahlen könnte, möchte gern was Koſtbares haben!“
„Was Koſtbares, mein Herr? Es ſteht Ihnen frei, dieſe hübſchen
Sachen ſo koſtbar zu finden wie Sie wollen!“
„In der That, aber ſehen Sie, wir Yankees zahlen nicht gern mehr,

als die Sache werth iſt. Weiß aber ein Auskunftsmittel, Ihr Haar gefällt

mir ausnehmend, wollen Sie mir eine Locke davon verkaufen?“
Das Mädchen zeigte lachend ihre ſchönen Zähne, ergriff eine der Locken
mit ihren zarten Fingern, zog dieſelbe lang und fragte:
„Eine von dieſen?“
„Gewiß!“
„Gut, was zahlen Sie?“
„Viel kann ich nicht dran wenden — fünfzig Dollars!“

Die Dame griff zu einer Scheere und wollte die Locke eben herab ſchneiden,

als ein junger, ſehr elegant gekleideter Herr von einem der nächſten Tiſche
aufſprang und mit lauter Stimme ſagte: „Einen Augenblick, mein
Fräulein, wenn es erlaubt iſt mitzubieten, ich gebe für dieſe Locke hundert
Dollars!“
Der alte Herr beſah ſich den Stutzer von unten bis oben, nahm phleg⸗
matiſch eine Priſe aus vergoldeter Doſe und ſagte dann trocken:

„Zweihundert Dollars!“
„Zweihundertfünfzig!“
„A bah, junger Mann, Sie ruiniren ſich — dreihundert Dollars!“
Letzteres wurde ſo laut geſprochen, daß mehrere Herren ſich aus andern
Theilen des großen Lokales zu dieſem Tiſche wandten, ſie ſahen auf der
Stelle, um was es ſich handelte, und einer von ihnen warf auf die Drei⸗
hundert noch Fünfzig.
Die junge Dame lächelte und zögerte noch immer mit dem Abſchneiden.
Der Alte ſah ſie aus ſeinen grauen, guten Augen freundlich an, dann
wandte er ſich an die Umſtehenden.
„Meine Herren,“ ſagte er langſam, „bemühen Sie ſich nicht, dieſe Locke
bekommt von Ihnen Niemand,“ und eine Priſe nehmend ſetzte er ruhig
hinzu: „Fünfhundert Dollars.“
Nun trennte das Mädchen die Locke mit raſchem Schnitte vom Kopfe
und reichte ſie, ſauber in roſa Papier gewickelt, dem Käufer. Dieſer zählte
fünf Einhundert⸗Dollars⸗Noten auf den Tiſch, legte die Locke an Stelle
des Geldes in ein ſauber geſticktes Portefeuille, küßte der Dame artig die
Hand und entfernte ſich mit einem feinen Lächeln auf der Lippe.
So unterſtützt der geizige YHankee ſeine Soldaten.
Der Amerikaner trägt die Frauen auf den Händen und in ſeinem
Lexikon gibt es kein höher ſtehendes Wort, als das magiſche „Lady“”. Der
gröbſte Strolch, und Amerika iſt reich an ſolchen, würde eine Dame in
Schutz nehmen, der ein Unrecht geſchähe, und der ſteifſte Polizeidiener wird
Damen gegenüber geſchmeidig. Eine Dame reist ganz allein ſicherer durch
Amerika, als unter dem Schutze einer Ehrenwache, denn jeder Mann iſt
ihr Beſchützer. So ſchön das klingt, zu ſo vielen Mißbräuchen hat das
Veranlaſſung gegeben. ”GGG
Jede Irländerin, die auf der grünen Inſel zwiſchen dem Vieh erzogen
wurde, prätendirt hier den Titel „Lady“ und erwartet, daß man an öffent⸗
lichen Orten aufſpringe und ihr ehrerbietigſt Platz mache. Ja, noch vor
wenigen Jahren war man ſogar verpflichtet, in den Eiſenbahnwagen
und Omnibuſſen aufzuſtehen und jeder Dame, die eintrat, Platz zu machen.
Das iſt jetzt, Gott ſei Dank, vorüber und es gibt heute viele Herren in
Amerika, die wie ich denken und nur dann aufſtehen, wenn eine Frau mit
einem kleinen Kinde, oder eine Negerin keinen Platz finden kann. Eine
Negerin? Jawohl! Dieſe Unglücklichen haben lange genug in der Sklaverei
vor den Weißen geſtanden, daß wir jetzt einmal vor ihnen ſtehen können.
Der Schutz der Frauen vor dem Geſetz iſt in Amerika ein ganz be⸗
deutender und nichts wird z. B. ſtrenger geahndet, als Mißhandlung eines
Weibes; dagegen werden Vergehen der Frauen weit gelinder beurtheilt
und beſtraft. Geradezu ungerecht aber iſt man bei Eheverſprechen und
mancher grüne Gimpel iſt hier ſchon kopfüber in das Netz einer kecken
Dirne gefallen, die ihn, auf die einfach eidliche Ausſage hin, daß ihr
die Ehe verſprochen worden ſei, zum Heirathen zwang. Iſt hier Jemand
in die Hände eines ſolchen menſchlichen Unkrautes gerathen, ſo rettet ihn
nichts aus denſelben, als die Ehe oder das Gefängniß; zwiſchen dieſer
Alternative hat er zu wählen und ich würde das Letztere vorziehen.
Wie bitter verächtlich ein Weib iſt, das Jemand zur Ehe auf gericht⸗
lichem Wege zwingt und wie unglücklich ſie ſich ſelbſt dadurch im beſten
Falle macht, liegt wohl auf der Hand, ſcheint aber den Weibern hier un⸗
begreiflich. Zwangsehen kommen hier täglich zu Dutzenden vor und leider
zwar ſolche, bei welchen nicht einmal der Mann das geringſte Unrecht gut
zu machen hat. Der gebildete Mittelſtand hält ſich natürlich auch von
dieſem ſittlichen Fehler fern, da er eben weiß, daß jede Ehe ein Wahnſinn
iſt, welche nicht auf gegenſeitige Achtung und Liebe baſirt wurde.
Schlimm ſind die Frauen und Mädchen daran, welche ohne Sprachkennt⸗
niſſe und Geldmittel, ohne Verwandte und Schutz hier einwandern. Haben
ſie moraliſche und phyſiſche Kraft genug, ſogleich als Dienſtmädchen bei einer
anſtändigen Familie einzutreten, ſo werden ſie ihren Weg machen und als
Frauen braver Männer vielleicht einmal ein behagliches Leben führen.
Kommen ſie jedoch mit der Idee herüber, in Amerika à tout prix angenehm
und bequem zu leben, bemühen ſie ſich erſt um die leichteren Arbeiten der
Nähmädchen, Stickerinnen, Ladenmamſells, Lehrerinnen, Choriſtin⸗
nen u. ſ. w., ſo werden neun von zehn, trotz aller moraliſchen Kraft, die
ſie beſitzen mögen, verloren ſein.
Der Pfuhl von New⸗York verſchlingt jährlich mehr Mädchenſeelen als
London und Paris zuſammen, denn dieſe beiden Weltſtädte haben weniger
friſchen Zufluß. Es gibt hier Canaillen, die vom Elend dieſer armen Ge⸗
ſchöpfe leben. Dieſer nimmt ſie auf in ſeinem Geſchäft und führt ſie ſyſte⸗
matiſch zur Schande, denn ſie haben zwiſchen Brodloſigkeit oder Schlecht⸗
ſein zu wählen. Jener gibt ihnen Arbeit mit nach Haus und bezahlt dieſe
entweder gar nicht oder ſo elend, ſo unter Proteſt und Mäkelei, daß die

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Marianne.
Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter.
(Fortſetzung.)
8.

Am andern Morgen, als Hartſtein mit ſeinen Gäſten beim Frühſtück
ſaß, kam eine Einladung der Frau von Reiland, welche auf Frau von
Brennenberg, ihren Sohn und Bruder lautete. Die ſtolze Patrizierin
wollte ſogleich annehmen, indeß der Bruder erklärte, daß er daheim bleiben
werde.
„Aber warum denn nicht?“ fragte Frau Katharina.
„Wenn ich Gäſte im Hauſe habe, ſo kann ich nur in ihrer Gemein⸗
ſchaft zu Feſten gehen,“ lautete die Antwort.
Marianne bat ihn, er möge ſich nicht um ſie bekümmern, ſie bleibe
viel lieber zu Hauſe, als daß ſie einen Kreis beſuche, dem ſie vollſtändig
fremd ſei. Und dann verließ ſie mit feinem Takte das Zimmer.
„Du wirſt mir das Mädchen noch in Grund und Boden verderben,“
fuhr jetzt Frau von Brennenberg heraus, „denn Du weckſt in ihrer Seele
Anſprüche, die ſie als meine Geſellſchafterin nicht zu machen berechtigt iſt.
In der untergeordneten Stellung, welche ſie einnimmt, paßt ſie ein⸗ für
allemal nicht in unſere Zuſammenkünfte.“
„Da bin ich denn doch ganz entgegengeſetzter Meinung,“ entgegnete der
Bruder mit großer Ruhe. „Sie iſt ein Kind Gottes wie wir Alle. Dabei

hat die Natur ſie mit allen Vorzügen des Leibes und des Geiſtes ausge⸗
ſtattet. Aber noch mehr, ſie beſitzt eine Bildung, wodurch ſie weitaus über

die meiſten weiblichen Weſen Deines Standes, wie Du ihn in Deinen Vor⸗
urtheilen nennſt, überragt. In all' dieſen Beziehungen halte ich Marianne
für vollkommen ebenbürtig mit uns. Außerdem aber bin ich der Meinung,
daß Jemand, der neben uns an demſelben Tiſche ſitzt, auch an den Tiſchen

andrer Leute, mit denen wir verkehren, ſitzen darf. Wir würden ſogar

unſerer Ehre vergeben, wenn wir es anders hielten.“
Ulrich konnte ſich nicht enthalten, dem Onkel Recht zu geben, er wurde

durch einen zornigen Blick ſeiner Mutter belohnt.

„Es ſcheint, daß Du überhaupt keine Luſt haſt, zur Frau von Reiland
zu gehen „“ wandte die Dame ſich an ihren Bruder. .
„Wenn ich ſagte, daß der dortige Aufenthalt mich ganz beſonders lockte,“
lautete die Antwort, „ſo müßte ich lügen. Im Allgemeinen befinde ich mich
beſſer in meinem Hauſe, wie dort; in dieſem beſondern Falle habe ich indeß
nichts dagegen, den Ball zu beſuchen. Ich bin mit dem Baron von Ra⸗

beneck aneinandergerathen. Und da könnte es am Ende den Anſchein ge⸗

winnen, als wenn ich mich vor dem Flibuſtier fürchtete. Aus dieſem Grunde
erkläre ich mich ſogar ganz und gar damit einverſtanden, Dich zu be⸗

gleiten. Ohne Marianne aber gehe ich nicht.“

Frau von Brennenberg war über dieſen entſchiedenen Ausſpruch im
Innern heftig empört. Indeß was ſollte ſie machen! Sie entſchloß ſich
auf die Forderung ihres Bruders, den ſie im Genuß der von ihm gebetenen
Gaſtfreundſchaft nicht beleidigen durfte, einzugehen und richtete einige
Worte an ihre Freundin, in welchen ſie ſich die Erlaubniß ausbat, ihre
Geſellſchafterin mitzubringen. Und ſo wurde der Bote abgefertigt.
Marianne vernahm nicht ohne Widerſtreben, was man beſchloſſen hatte.
Hartſtein und Ulrich wandten ſich indeß mit ſo liebenswürdigen Bitten an
ſie, daß ſie ſchließlich nicht anders konnte, als gute Miene zum böſen Spiel
machen. So wurden denn die Toiletten in Ordnung gebracht und die
Fahrt gemeinſam im Wagen angetreten.
Es war tiefdunkle Nacht, als ſie ſich der Beſitzung der Frau von Rei⸗
land näherten. Rabenau zeigte ſich als eine alte Waſſerburg, die an den
vier Ecken von Thürmen flankirt wurde. Eine ſteinerne Brücke bildete den
einzigen Zugang. Schon in der Ferne ſtrahlte aus allen Fenſtern helles
Licht. Es war ein phantaſtiſches Bild, das ſich in dem dunkeln Weiher
geſpiegelt vor den Ankommenden entfaltete. Der Wagen raſſelte in den
innern Hof. Reichgalonirte Diener öffneten den Schlag. Man ſtieg aus
und trat in die Vorhalle, die mit Hirſchgeweihen und alten mittelalterlichen
Waffen geſchmückt war. Die Geſellſchaft verſammelte ſich in den weiten

Räumen des Erdgeſchoßes. Der größte Theil der Eingeladenen hatte ſich

bereits eingefunden. Die Patrizier aus der Stadt bildeten den großen
Haufen. Außerdem waren einige alte Adelige erſchienen. Die Wirthin hatte
ſich alle Mühe gegeben, den Kreis ſo rein wie möglich zu halten.
Die Ankommenden begrüßten Frau von Reiland, deren Antlitz von
Glück und Zufriedenheit ſtrahlte. Sie erzählte ſofort der Freundin, daß
ihr Bruder, der Baron von Rabeneck, ihren Sohn adoptirt und daß der
Illuſtr. Welt. XIX. 8.

Fürſt des Landes die Gnade gehabt, ihm den Titel Baron von Reiland zu
Rabeneck zu verleihen, ſo daß alſo ihr eigener ältlicher Namen nicht ausſterben,
ſondern in einem neuen hoffnungsvollen Sproß aufblühen werde. Dieß
ſei auch der Grund geweſen, daß ſie heute das Feſt veranſtaltet habe. Zu⸗
gleich flüſterte ſie der Frau von Brennenberg in's Ohr, daß nun die Hoff⸗
nung vorhanden ſei, auch für Ulrich den Freiherrnrang zu erlangen, wenn
er der Mann ihrer Tochter Thereſe wäre.
Frau Katharina nahm die Neuigkeit mit der größten Befriedigung
auf. Hartſtein und Ulrich verhielten ſich dagegen kühl und ablehnend.
Es war ihnen unbegreiflich, wie man einen Burſchen, der ſeinen Neben⸗
menſchen bisher mehr geſchadet als genützt hatte, auch noch mit einer Stan⸗
deserhöhung bedenke. Sie konnten ſich deßhalb auch nicht entſchließen in
die Gratulationen einzuſtimmen, von denen die Lippen der Umſtehenden
überfloſſen und die außer von der Wirthin noch ganz beſonders von dem
alten Flibuſtier, welcher ſich ſelber für den Löwen des Tages hielt, entge⸗
gengenommen wurden.
Die Muſik begann. Ein fröhlicher Walzer klang durch den Saal, in
dem die alten Porträts der geharniſchten und mit Allongeperrücken verſehenen
Rabenecker hingen. Ringsum ſtürzten die jungen Leute zu den jungen Mäd⸗
chen, um ſich zum Tanze anzuſtellen. Frau von Brennenberg hatte Ulrich
bereits früher die Weiſung gegeben, daß er den Ball mit Thereſe von Rei⸗
land beginnen müſſe. Von der Tochter des Hauſes war ihm in der That
auch der erſte Tanz aufgehoben worden. Der junge Mann ſchien indeß
unentſchloſſen, was er thun ſolle. Da trat Hartſtein zu ihm und ſprach
ihm leiſe in’'s Ohr: Du mußt Marianne auffordern, um ihr eine Ehren⸗
rettung zukommen zu laſſen. Bis zu dieſem Momente hat noch kein Menſch
in dieſer ſich überhebenden Geſellſchaft ſie eines Blickes oder Wortes ge⸗
würdigt.
Ulrich war ſofort bereit, ſeinem Onkel Folge zu leiſten. Er ging zu
dem allein ſtehenden Mädchen, das ſich unbefangen und ſtolz umſah, und
forderte ſie auf. Sie lächelte. Beide wirbelten alsbald im Kreiſe der fhüch⸗
tigen Paare. Die Mutter ſandte ihnen einen Blick bitterer Enttäuſchung
nach. Thereſe mußte zufrieden ſein, daß ein Junge von achtzehn Jahren
ſie nachträglich holte. Sie war im tiefſten Herzen empört. Auch der Fli⸗
buſtier ſchien den Vorgang ſehr übel zu vermerken. Er begab ſich zu ſeiner
Schweſter. Beide unterhielten ſich eine Zeitlang mit verdrießlichen Mienen.
Inzwiſchen flog Ulrich mit ſeiner Tänzerin nach den Klängen der Muſik
durch die Räume. Wenn der Tanz auf die Seele der Jugend ſchon an und
für ſich eine berauſchende Wirkung übt, ſo war es bei ihm und ſeiner Tän⸗
zerin in dieſem Augenblicke noch in erhöhtem Maße der Fall. Marianne
fühlte ſich plötzlich aus einer unangenehmen Lage erlöst. Es war ihr, als
bräche ſie aus der Gefangenſchaft in die Freiheit. Und ſo kam in alle ihre
Vewegungen ein freudiger Rhythmus. Der junge Mann aber hatte das
Gefühl, daß ihm eine Tänzerin beſchieden ſei, welche ſich in gleichem har⸗
moniſchen Maße mit ihm bewege. Und welche edle, herrliche Geſtalt wiegte
er in ſeinen Armen! Wie reich flatterten die blonden Locken um das ſchöne
Haupt! Wenn ihr ſüßer Athem ſein Geſicht ſtreifte, war es ihm, als ob
Himmelsluft ihn anhauche. In den Pauſen, wo ſie ſtille ſtanden, verglich
er Mariannen mit den übrigen Mädchen der Geſellſchaft. Und da trat ihm
denn erſt recht der Unterſchied zwiſchen dieſer prächtigen Natur und den
puppenartig gezogenen Treibhauspflanzen entgegen, in deren Kreis er bis
jetzt gelebt hatte.
Der Tanz ging zu Ende. Ulrich gab Marianne den Arm und führte
ſie noch eine Weile im Saale auf und ab.
„Ich kann Ihnen erſt jetzt einen Beſcheid auf das Wort geben,“ rief er
aus, „das Sie geſtern im Walde fallen ließen und das Sie mir zu beantworten
keine Gelegenheit gaben, weil Sie unmittelbar nachher im Galopp davon⸗
ritten. Gerade in der Umgebung, in welcher wir uns befinden, begreife ich
es hundert⸗ und tauſendfach, daß Sie zu gut zum Dienen ſind, Sie, die
Sie zum Herrſchen geboren wurden.“
Ihre Hand zuckte an ſeinem Arme, er drückte ſie an ſich und fuhr fort:
„Vertrauen Sie mir, ich bin und bleibe Ihr treueſter Freund, jetzt und
allezeit.“
In demſelben Augenblicke geriethen ſie in die Nähe des Flibuſtiers
und ſeines Neffen, des neuentſtandenen Freiherrn, die mit einer Gruppe
von andern Herren zuſammenſtanden. Der alte Baron rief mit ſo ver⸗
nehmlicher Stimme, daß Ulrich und Marianne es hören ſollten: „Es iſt
eine wahre Impertinenz von dieſer dienſtbaren Perſon, daß ſie die Gut⸗
herzigkeit ihrer Herrſchaft in ſo unzarter Weiſe mißbraucht und ſich in eine
Geſellſchaft einführen läßt, in die ſie nun einmal nicht gehört.“
Ulrich fühlte, daß Marianne am ganzen Leibe zitterte. Er warf dem
Sprecher einen ernſten Blick zu und kehrte mit dem Mädchen um. Seine
48

Augen ſuchten den Onkel. Als er ihn gefunden hatte, brachte er ſeine
Tänzerin zu ihm und bat ihn, ſich derſelben anzunehmen. Dann eilte er
raſch zu dem Flibuſtier und verſchwand mit ihm aus dem Saale.
Hartſtein bemerkte den Zuſtand, in dem Marianne ſich befand. Sie
ſchwankte und war todtenblaß wie eine Marmorſäule.
„Was haben Sie?“ fragte der alte Herr beſorgt.
„Mir iſt nicht wohl,“ erwiederte ſie mit bebender Stimme, „ich muß
nach Hauſe und bitte Sie, daß Sie mich an den Wagen bringen.“
Er erkundigte ſich nach der Urſache; ſie gab die Ungewohntheit des
Tanzes vor. So brachte er ſie auf den Flur. Es dauerte eine Weile, bis
der Wagen vorfahren konnte. Da ſich ihr Zuſtand nicht beſſerte, faßte er
den Entſchluß, ſie nach Hauſe zu begleiten. Da bat ſie ihn, um's Himmels
willen zu bleiben und auf ſeinen Neffen Acht zu haben. Jetzt beſtand er
erſt recht darauf, den Grund zu erfahren. Sie ſagte endlich unter lautem
Weinen, daß der Baron von Rabeneck ſie beleidigt habe, und gerieth in eine
noch größere Aufregung. Hartſtein ließ ſich erſt recht nicht zurückweiſen,
denn ſie flößte ihm Bedenken ein. Eine Weile ſpäter fuhren ſie aus der
Burg, nachdem er vorher ſeiner Schweſter hatte ſagen laſſen, er fahre mit
Mariannen, die unwohl geworden ſei, nach Hauſe.
Kurz nachdem Frau von Brennenberg dieſe Nachricht erhalten hatte,
erſchien Ulrich wieder im Saale und ſetzte ſich neben ſeine Mutter. Sie
fragte ihn, ob er von dem Unwohlſein ihrer Geſellſchafterin wiſſe. Er ver⸗
neinte es. Sie forderte ihn nun auf, ſeinen Fehler gut zu machen und mit
Fräulein Thereſe zu tanzen. Er näherte ſich, als ob nichts geſchehen wäre,
der Tochter des Hauſes, kam aber gleich darauf mit dem Beſcheid zurück,
die junge Dame ſei bereits auf alle Tänze engagirt. Die Mutter machte
ihm heimlich die heftigſten Vorwürfe, die er gleichgültig und ohne etwas

zu erwiedern, hinnahm. Für den Reſt des Abends wich er nicht mehr von

ihrer Seite und war dabei beſtrebt, ſie ſo freundlich wie möglich zu unter⸗
halten. Gleichwohl gelang es ihm nicht, ihre üble Laune zu zerſtreuen.
Auch bei der Wirthin und ihren Kindern traf er auf ein ausgeſprochenes
Mißbehagen.
Der Ball war noch nicht zu ſeiner Mitte gelangt, als Frau von Bren⸗
nenberg das Verlangen äußerte, ſich nach Hauſe zu begeben. Ulrich ſtimmte
mit Freuden zu. So wurde der Wagen beſtellt. Um Mitternacht befanden
ſie ſich wieder in Baldringhauſen.
Der Diener, welcher die Heimkehrenden empfing, übergab Frau Ka⸗
tharinen einen Brief von Fräulein Marianne. Derſelbe enthielt die Nach⸗
richt, daß das Mädchen ihr den Dienſt kündige und ſie um eine baldige
Entlaſſung bat.
„So iſt ſie mir doch zuvorgekommen!“ rief Frau Katharina aus. „Morgen
wäre die Kündigung von mir ausgegangen. Ich mag nichts mit einer ſo
hochmüthigen Perſon zu thun haben, die überdieß, weil ſie eine hübſche
Fratze hat, von den Männern verwöhnt wird und allerlei Ungemach in
unſere Familie gebracht hat. Gottlob, jetzt kommen wir wieder zur Ruhe.“
Sie warf den Brief zornig auf den Boden und entfernte ſich, ohne
ihrem Sohne gute Nacht zu ſagen, um ſich zur Ruhe zu begeben.
Als Ulrich allein war, hob er den Brief auf, ſchaute lange auf die
großen ſchönen Buchſtaben, die mit zitternder Hand geſchrieben waren,
dann küßte er das Papier und barg es an ſeinem Herzen. Und dann be⸗
gab er ſich auf ſeine Stube.

9.

Marianne hatte eine ſchreckliche Nacht. Als ſie zu Hauſe angekommen
war, bat ſie Hartſtein auf's Neue, nach Rabenau zurückzukehren, damit
Ulrich kein Leid geſchehe. Er beharrte indeß darauf, zu bleiben und abzu⸗
warten, bis ſie zur Ruhe gekommen ſei. In Betreff ſeines Neffen ſprach
er ſich dahin aus, daß es gerade ſehr wünſchenswerth ſei, wenn Ulrich die
Geſinnungen ſeiner Standesgenoſſen kennen lerne, denn es müſſe ſich jetzt
entſcheiden, ob er zu ihnen halte oder ſich einem neuen, arbeitsfriſchen
Leben zuwende. Die Begegnung mit dem alten Flibuſtier ſchien er nicht
beſonders hoch anzuſchlagen.
Das arme Mädchen begab ſich, von tauſend Aengſten gequält, auf ſein
Zimmer und hielt ſich ſcheinbar ruhig. Zuerſt wechſelte ſie die glänzende
Balltoilette mit dem einfachen Hauskleide. Dann ſetzte ſie ſich an den
Schreibtiſch und ſchrieb den Brief, in welchem ſie Frau von Brennenberg
um ihre Entlaſſung anging, denn ſie ſah ein, daß ſie nicht länger in dieſem
Hauſe bleiben dürfe. Als ſie das Schreiben der Dienerin übergeben hatte,
warf ſie ſich angekleidet auf das Sopha und verfiel in ein langes ſtilles
Weinen. In ihrer Einſamkeit trat ihr der Gedanke, daß ſie, wenn auch unver⸗
ſchuldet, vielleicht ein blutiges Zuſammentreffen veranlaßt habe, mit fürch⸗
terlicher Schwere vor die Seele. Schreckliche Bilder flogen ihr durch die

Phantaſie. Sie ſah Ulrich mit klaffender Wunde an der Stirne, ſeine dun⸗
keln Haare waren mit Blut getränkt, ſeine treuen braunen Augen brachen,
die Züge zuckten in wildem Krampfe. Sie gerieth in neues Zittern und
Beben. Ihr Herz klopfte, als wollte es zerſpringen. Ach Gott, ſie fühlte
mit einem Male, daß ſie den edeln jungen Mann in tiefſter Seele liebe — —
So verbrachte ſie Stunde um Stunde, indem ſie bald lag, bald auf
und ab ging. Das geringſte Geräuſch rief ſie an's Fenſter. Die Wind⸗
fahnen klirrten auf dem Dache. Dann und wann ließ ſich der Ruf eines
nächtigen Vogels hören. Sie war nicht abergläubiſch, aber jetzt kamen ihr
allerlei unheimliche Ahnungen. Um Mitternacht rollte der Wagen der
Frau von Brennenberg vor das Burghaus. Von ihrem dunkeln Zimmer
aus ſah ſie Mutter und Sohn ausſteigen. Wie gern hätte ſie Ulrich noch
geſprochen, um ihn zu beſchwören, ſich ihretwegen in keine gefahrdrohenden
Begegnungen einzulaſſen! Aber wie konnte das geſchehen? Ihre Schlaf⸗
ſtube lag neben dem Raume der Frau von Brennenberg. Sie durfte durch
keinen Laut verrathen, daß ſie noch wache. Ihre Gebieterin trat ein, um
zu Bette zu gehen. Sie hörte in der ſtillen Nacht jegliches Geräuſch. Unter
dieſen Umſtänden war es unmöglich, ſich zu entfernen. Sie mußte die
Unterredung auf den Morgen verſchieben. Kein Schlaf kam in ihre Augen.
Lange Stunden blieb Alles ſtill. Es war eine endlos dauernde Nacht voll

der bitterſten Qual. Zudem wohnte Ulrich im entgegengeſetzten Flügel. Vor

Morgengrauen hörte ſie endlich Thüren gehen. Es ſchien ihr, daß die
Dienſtboten aufgeſtanden ſeien. Sie öffnete leiſe die Thüre, ſchlich durch
den langen Gang zur Treppe und eilte die Stufen hinab, denn ſie ſah
Licht im Flur. Athemlos ſtand ſie vor einem alten Diener.
„Wo iſt Herr von Brennenberg?“ rief ſie.

„Er iſt vor einer halben Stunde nach der Kreisſtadt gefahren,“ erwiederte

der Alte. „Ich ſoll der Herrſchaft beſtellen, daß er ein nothwendiges Ge⸗
ſchäft beim Notar habe.“
„Aber ich habe den Wagen nicht gehört.“
„Der junge Herr hat den Weg durch das hintere Thor gewählt, um
Niemanden zu ſtören,“ entgegnete der Diener. „Uebrigens hat er mir auch
einen Brief für das Fräulein zurückgelaſſen. Hier iſt er.“
Er griff in die Taſche und holte das Schreiben hervor.
Es zuckte ihr durch alle Glieder. Sie nahm den Brief und bat den
Alten, ihr Licht zu bringen. Dann begab ſie ſich in der heftigſten Aufre⸗
gung in den Salon, wo ſie in einen Seſſel ſank, denn die Füße verſagten
ihr den Dienſt. Die Augenblicke, bis die Lampe kam, ſchienen ihr eine
Ewigkeit.
Als ſie endlich allein war, öffnete ſie mit bebender Hand den Brief.
Die Buchſtaben tanzten ihr anfangs vor den Augen. Erſt nach und nach
gewann ſie die Faſſung, den Inhalt in ſich aufzunehmen.
Der Brief lautete:
„Liebe Marianne! Mitten in der Nacht ſpreche ich Ihnen mein tiefſtes
Bedauern wegen der unwürdigen und ſchimpflichen Behandlung aus,
welche Sie dieſen Abend von rohen und wüſten Menſchen zu erdulden
hatten. Ich gebe Ihnen dafür die Verſicherung, daß Sie deſto höher in
meiner Achtung und Verehrung geſtiegen ſind. Im Sturm fährt der
Blitz hernieder und zündet das heilige Feuer! Mein Herz iſt der Altar,
auf dem die Flamme brennt. Ich liebe Sie unausſprechlich. Wenn Sie
mir ein wenig gut ſind, ſo nennen Sie ſich meine Braut. Kein Hinderniß
kann mich fürder ſchrecken. So Gott will, hole ich mir dieſen Abend die
Antwort aus Ihrem Munde. Ulrich von Brennenberg.“
Sie traute kaum ihren Sinnen und las den Brief immer wieder auf's
Neue. Wie war ihr denn? Sie hätte laut aufjauchzen mögen. Aber ſtand
da nicht, daß er ſich die Antwort — ſo Gott will — holen wollte? „So
Gott will!“ Das deutete auf eine Gefahr. Wenn aber eine Gefahr
drohte, ſo mußte man ſie abzuwenden ſuchen. Eine innere Stimme rief
ihr zu, daß jetzt keine Zeit zu Bangen und Zagen, ſondern daß ſie zu Thaten
überzugehen genöthigt ſei. Mit plötzlichem Entſchluſſe wiſchte ſie ſich die
Thränen aus den Augen. Sie hatte ihre alte Willenskraft wiedergewonnen
und rief den Diener herein, dem ſie den Auftrag gab, Herrn von Hartſtein

zu wecken und ihm zu melden, daß ſie ihn ſofort zu ſprechen wünſche.

Der alte Herr ließ nicht lange auf ſich warten. Als er in die Thüre
trat, rief Marianne ihm entgegen: „Ihr Neffe iſt fort, ich bin ſicher, daß
es ſich um ein Duell handelt. Helfen Sie, retten Sie!“
Hartſtein fragte, woher ſie dieſe Vermuthungen geſchöpft habe.
Sie überreichte ihm Ulrich's Brief.
Er las und rief: „Bravo! Das hat er gut gemacht, der Teufelsjunge.
Er bricht mit ſeiner Vergangenheit und all' dem verrotteten Krimskrams
der Standesvorurtheile. Und Sie“ — wandte er ſich an Marianne —
„wollen Sie ſeine Frau werden?“

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— 303 So-

„Nie und nimmer werde ich Zank und Hader zwiſchen Mutter und
Sohn ſäen, rief Marianne.
„Sie lieben ihn alſo nicht?“
Das Mädchen ſchlug die Augen nieder.
„Du liebſt ihn alſo, Marianne, meine Nichte, meine Tochter, mein
Kind!“ rief er aus und die Thränen traten ihm in die Augen. „An mein
Herz! Ja, Du liebſt ihn, er iſt Deiner und Du biſt ſeiner werth!“
Er preßte ſie heftig an ſeine Bruſt.
Sie widerſtand ihm nicht, aber ſie machte neue Einwürfe, es ſchien
ihr unmöglich, ſich in eine Familie zu drängen, deren Haupt ihr nicht ge⸗
wogen ſei.
„Dummes Zeug!“ rief der alte Herr in edlem Zorn. „Handelt es ſich
hier denn um das vertrocknete Herz einer Mutter, das in lauter falſchen
Begriffen verödet iſt? Meine alte Schweſter muß ſich bekehren. Ich werde
ihr ſchon die Wege zeigen, denn ich habe jetzt nur zwei junge friſche Seelen
im Auge, welche in gegenſeitigem Beſitz alles Glück der Erde genießen
werden.“
„Aber ſo laſſen Sie uns doch die Zeit nicht mit unnützem Geſpräche
zubringen,“ drängte das Mädchen.
„Du haſt Recht,“ ſprach Hartſtein und rief dem Diener, „der Reitknecht
ſolle ihm das Pferd ſatteln und ſich bereit halten, ihn zu begleiten.“
„O Gott, o Gott, wenn Sie nur das Unglück verhindern!“ ſprach
Marianne.
„Das weiß ich freilich ſelber nicht,“ entgegnete Hartſtein.
„Aber Sie werden Alles aufbieten —“
„Alles, nun ja, das heißt inſofern es bei einer Ehrenſache möglich iſt.“
„Wie, Sie ſind doch kein Freund des Duells?“
„Das bin ich allerdings nicht. Es gibt aber Streitigkeiten, die nur
durch den Zweikampf zu Ende geführt werden können. Läßt ſich Ihre und
Ulrich's Ehre nicht anders herſtellen, wohlan, ſo gehen wir in den Kampf.
Trifft meinen Neffen ein Unheil, ſo trete ich für ihn ein.“
„Um Himmels willen!“ ſchrie das Mädchen. — „Und ich bin die Urſache
— Schicken Sie mich weg! Geben Sie zu, daß ich ein elendes, nichts⸗
ſagendes Geſchöpf bin und meine Stellung verkannt habe. Aber ſchlagen
Sie ſich nicht.“
Sie ſank Hartſtein zu Füßen.
Er hob ſie auf und ſprach milde: „Stolzes Kind, darfſt Du Dich ſo
entwürdigen? Es iſt gut, daß nur ich Dich in dieſer Lage geſehen habe.
Und warum ſiehſt Du denn auch gleich ſo ſchwarz in die Zukunft? Muth,

Muth, es wird Alles gut gehen.“

Er ſchloß ſie auf's Neue in die Arme.
Der Bediente meldete, daß die Pferde geſattelt vor der Thüre ſtänden.
Hartſtein empfahl Mariannen, ſeiner Schweſter nichts zu ſagen, als daß
er mit Ulrich wegen dringender Geſchäfte in die Kreisſtadt gefahren ſei.

Dann ſprach er ihr nochmals Muth zu, nahm Mantel und Hut und jagte

mit dem Diener aus dem Bereiche des Burghofes in den dämmernden
Tag, der grau und bleiern über der Erde heraufſtieg.
Für das einſame Mädchen kamen trübe, düſtere Stunden, ſie nahm
ſich indeß, ſo viel es in ihren Kräften ſtand, zuſammen, damit die Dienſt⸗
boten ihre Bewegung nicht bemerkten. Frau von Brennenberg ließ zum
Glück herunterſagen, daß ſie an ihrer Migräne leide und im Bette bleiben
wolle und daß ſie ſich jede Störung verbitte. Das Kammermädchen mußte
ihr das Frühſtück bringen. Marianne empfand es als eine Wohlthat, daß

ſie der ſtolzen Frau nicht zu begegnen brauchte. Aber ſie hatte doch den

ganzen Morgen keine Raſt und Ruhe. Gleichviel, ob ſie zu leſen oder zu
arbeiten verſuchte, ſie warf Buch und Stickerei jedesmal wieder zur Seite,
ging im Zimmer auf und ab, oder lief ohne Ueberwurf in die empfindlich
kalte Luft durch den Park, um hier und da eine erhöhte Stelle zu erreichen,
von welcher ſie die Landſtraße, die durch das Thal führte, überblicken konnte.
Fido begleitete ſie jedesmal und ſchaute mit ihr in die Ferne. Aber Alles
vergebens. Die Straße blieb ſtill und öde.
Dazu war der graue Tag äußerſt melancholiſch. Ein Sturm begann
die Bäume zu ſchütteln und das letzte welke Laub in die Weite zu führen.
Dunkle Rabenſchwärme flogen über das Feld, um Schutz im Walde zu
ſuchen. Und wie die Stunden ſchlichen! Jedes Viertel, das von der
Hausuhr heruntertönte, dünkte der Harrenden eine noch längere Ewigkeit,
als in der vergangenen Nacht. Sie empfand die Trägheit der Zeit erſt
recht im Gegenſatz zu den Gedanken, die in wilden Wirbeln durch ihr
Hirn flogen. Bald ſah ſie wieder die Bilder eines blutigen Kampfes vor
den Augen. Dann fragte ſie ſich, ob es nicht beſſer ſei, hinauszueilen und
ſich zwiſchen die ſtreitenden Parteien zu werfen. In einzelnen Momenten
ſtand ſie auf dem Punkte, fortzuſtürzen. Aber thörichtes Unternehmen!

Wo ſollte ſie Diejenigen finden, welche ſie ſuchte? Nichts iſt peinlicher, wie
warten, warten und warten, zumal wenn eine heimliche Schuld auf der
Seele ruht.
Die Stunde, wo man ſonſt in Baldringhauſen das Mittagsmahl ein⸗
zunehmen pflegte, war längſt vorüber. Marianne kehrte mit Fido wieder
einmal aus dem Parke zurück, wo ſie auf's Neue umſonſt ſpähende Blicke
auf die Landſtraße geworfen hatte. Sie fror bis in's innerſte Leben und
wollte ſich am Kamine wärmen. Bleich und mit ſturmverwehten Haaren
und Kleidern trat ſie in das Zimmer, wo ſie unerwartet auf Frau von
Brennenberg ſtieß, die endlich das Bett verlaſſen hatte und zum Mittags⸗
eſſen erſchienen war.
Die beiden Damen fuhren zuſammen, als ſie ſich erblickten. Frau
von Brennenberg war erſchreckt vor dem faſt geiſterhaften Ausſehen
Mariannens, — das Mädchen, weil es fürchtete, Rede und Anwort ſtehen
zu müſſen.
„Mein Gott, wie ſehen Sie aus?“ rief Frau Katharina.
„Ich habe einen Gang durch den Park gemacht, die Luft iſt rauh und
der Sturm iſt entſetzlich.“
„In ſolchem Wetter bleibt man am beſten im Hauſe.“
„Es drängte mich, friſche Luft zu ſchöpfen.“
„Nun, Sie ſcheinen überhaupt ein unruhiges Blut zu haben. Es läßt
Sie nicht lange an einer Stelle. Ihr Brief hat mich in nicht geringe Ver⸗
wunderung verſetzt. Kaum ſind Sie ein paar Wochen in meinem Hauſe,
ſo wollen Sie es auch ſchon wieder verlaſſen. Ihre frühere Stellung war
auch von kurzer Dauer. Wenn das ſo fort geht, können Sie es noch weit
bringen.“
„Ich werde nicht mehr dienen,“ ſprach Marianne.
„Das iſt auch jedenfalls am beſten für Sie. Sie ſind durch Ihr ver⸗
gangenes Leben gründlich verwöhnt worden. Ihr Umgang mit den ameri⸗
kaniſchen Emporkömmlingen hat Ihnen Maßſtäbe an die Hand gegeben,
die für unſere altbegründeten Sitten und Bräuche nicht taugen.“
(Fortſetzung folgt.)

Nie wieder!
Von Wilhelm Petſch.

Das Marnethal iſt wunderbar ſchön, beſonders von Epernay bis
Chateau⸗Thierry, wo die Oſtbahn hart am Ufer hinläuft und überall
kleine Dorf⸗Stationen hat. Zu dieſen zählt auch Port à Binſon⸗Chatillon.
Die franzöſiſchen Beamten ſind geflohen, und preußiſche und badiſche Land⸗
wehr muß für die Sicherheit der Bahnſtrecken in beſchwerlichem Nacht⸗
dienſte einſtehen. Auch Port à Binſon hat ſolches Wachtkommando. Das
Dorf mit ſeiner Hängebrücke muß ſonſt einen regen Verkehr haben, denn es
beſitzt am ſchönen Stationsgebäude dicht neben einander zwei Kaffeehäuſer,
ein Café de la gare und ein Café du commerce. Das erſte Café ſteht
jetzt ſtets leer, das letztere dagegen, deſſen Wirth aus dem Elſaß trefflich
deutſch ſpricht, hat nie ſo vortreffliche Geſchäfte gemacht, wie jetzt im Kriege:
es iſt von Morgens früh bis ſpät Abends dicht gefüllt, denn alle Soldaten
des Detachements, die nicht auf Wache ſind, verbringen hier ihre freien
Stunden, um eine Flaſche guten Weines für den unerhörten Preis von
2 ½ Groſchen zu leeren. Jeder Tag bietet daſſelbe Bild: in der einen
Ecke plaudern ſie von Daheim und von Paris, in der andern wird geſungen;
hier ſpielen ſie Karten und dort Billard.
Es iſt am Abend des 1. Dezember.
Zwei Freunde, Spohr und Sabin, alte Wehrleute, die den dritten
Feldzug mitmachen, ſpielen Billard.
„Wenn wir Weihnachten nicht daheim ſind, dann wird das ein
trauriges Feſt für unſere Familien,“ ſagt Spohr bei ſeinem Stoße. „Ge⸗
rade den Weihnachtsheiligabend, wo der Chriſtbaum brennt, wird man es
am tiefſten empfinden, daß wir fehlen.“
„Ja,“ erwiedert Sabin und legt zum Stoße aus. „Und es iſt keine
Ausſicht auf baldige Heimkehr. Wir ſitzen richtig wieder drin mitten im
Winterfeldzuge. So — wie doch! Ah — ſechzehn gute!“
„Du haſt heut unerhörtes Glück, Sabin!“ nimmt Spohr das Wort.
„Wer wird meinen Kindern den Weihnachtstiſch ſchmücken?“
„Ich habe in meiner Padde?*) fünf ſauer erſparte Schweden,“ ant⸗

wortet Sabin. „Die ſchicke ich per Feldpoſt an meine Frau. Dafür ſoll

ſie den Kindern aufbauen. Da wird die Freude groß ſein!“
„Du willſt Geld nach Hauſe ſchicken! Das iſt brav von Dir! Ich werde

*) Padde, ein ledernes Geldſäckchen, das auf der Bruſt getragen wird.

es auch ſo machen! Du bringſt mich da auf einen guten Gedanken. Don⸗
ner und Doria! Schon wieder ſechs! Die Partie iſt zu Ende!“
Sie ſtellen die Queues hin und bezahlen das Billard und ihre Zeche.
Im Café du commerce iſt es ſtill geworden, der Geſang verſtummt.
Alle umſtehen ſchweigend den langen Ecktiſch.
Eine Proviantkolonne des 13. Armeekorps iſt eingetroffen und hat
hier in Port à Binſon Marſchquartier genommen. Zu ihr ſind wohl⸗
habende Bürger Berlins eingezogen, ein Cigarrenhändler, der ein glän⸗
zendes Geſchäft macht, der Inhaber einer großen Eiſenwaarenhandlung,
ein Cafétier u. ſ. w., alles Männer, die eine hübſche Summe mit ins
Feld genommen haben, und die daran gewöhnt ſind, das Geld rollen zu
ſehen. Sie haben im Café du commerce eine Bank aufgelegt, und man⸗
cher Landwehrmann opfert dem Pharao ſeinen Sparthaler. Der Wirth
reibt ſich vergnügt die Hände — es wird viel verzehrt und das Doppelt⸗
rechnen dabei überſehen. Er ſchließt Thür und Läden und erinnert heut
nicht an die Nachtruhe.
Das Spiel hat eine lockende Gewalt — man kann in Minuten reich
werden! Auch unſere beiden Freunde geben bald das Zuſehen auf, ziehen
ihre Börſen und ſpielen mit. Immer ſtiller wird es; nur dann und wann
ertönt ein lautes Auflachen oder ein wilder Fluch. Die Augen Einzelner
blicken ſtier, und die Hand greift krampfhaft zum gefüllten Glaſe.
Spohr, den Rock offen, fährt mit der Hand durch die Haare.
„Sabin,“ ſpricht er ſchnell, „borge mir doch einige Thaler! Ich bin meine
zehn los und muß ſie wieder holen; früher verlaſſe ich das Lokal nicht!“
Sabin lacht laut auf.
„Ich kann Dir nichts borgen, Spohr,“ antwortet er bitter. „Mich
haben ſie auch klein gemacht! Ich bin mein Krämchen ebenfalls los!“
Da nimmt Spohr, ohne von den Karten wegzublicken, ſeine Uhr aus
der Taſche und reißt die goldene Kette, ein Liebesandenken aus ſeiner Braut⸗
zeit, vom Halſe.
„Da, da!“ ſtößt er heraus. „Gib die Uhr dem Wirthe zum Pfande
und laß Dir zehn, fünfzehn Thaler darauf geben, je mehr, deſto beſſer!
Und ſchnell, ſchnell! Ich muß mein Geld wieder haben!“
Sabin nimmt die Uhr und bringt zehn Thaler, Spohr hat kaum Zeit
zum Danken.
Endlich bläst der Trompeter der Kolonne zum Futtern; das Spiel muß

nun aufhören. Mit übernächtigen Geſichtern gehen die Krieger ausein⸗

ander, dieſe lachend, jene ſchweigend.
Sabin wäre längſt gegangen, aber er blieb ſeinem Freunde zu Liebe,
dem Wein und Spiel zu Kopfe geſtiegen. Mit der verſetzten Uhr hörte
ſein Unglück auf, und als er zuletzt die Bank übernahm, da ſchlug die
Karte ſtets für ihn. Sabin an ſeiner Seite verfolgte das Spiel mit großer
Aufmerkſamkeit, denn ſein Freund war zuletzt ſo ſinnlos trunken, daß
er kaum noch die Karte führen konnte. Wie Papierſchnitzel faßte er die
Thalerſcheine zuſammen und ſteckte ſie achtlos in die Taſche. Sabin hatte
ſtill zehn Thaler davon genommen und vom Wirthe die verſetzte Uhr mit
Kette eingelösbbtt.
Es iſt am andern Tage ſchon Nachmittags, als ſie von ihrem wüſten

Schlafe erwachen. Sie bewohnen mitſammen eine kalte Kammer ohne

Ofen oder Kamin — Ofen und Sopha kennen die Franzoſen nicht.
Nachdem ſie ſich am Brunnen auf dem Hofe gewaſchen haben, ſitzen ſie in
der Wohnſtube des Wirthes und trinken am Nachmittage ihren Morgen⸗
kaffee. Der Rauſch iſt verſchwunden, aber das Kopfweh iſt da. Bei Spohr
ſteigert ſich der Katzenjammer ſogar zum grauen Elend. Die Treſorſcheine,
die er heute früh achtlos zerknitterte und in die Taſche ſteckte, nimmt er jetzt
wieder hervor und glättet ſie ſauber.
„So — das ſind die zehn Thaler, die ich hatte! Die Uhr iſt auch wie⸗
der da, und die Zeche iſt ja wohl bezahlt, nicht?“
„Alles bezahlt,“ antwortet Sabin.
„Was habe ich denn nun gewonnen? Laß doch mal ſehen! Junge, das
war eine tolle Nacht! Die Herren vom Train wollten uns hochnehmen —
ja, nun haben wir ſie genommen, was ſie werth waren! Ha, die werden
an Port à Binſon gedenken! Zehn — zwanzig — zweiunddreißig Thaler!
Sabin — ich habe zweiunddreißig Thaler gewonnen!“
Da keine Antwort erfolgt, blickt er auf von ſeinem Schatze. Sabin
ſitzt da, die Hand auf den Augen.
Schnell ſpringt Spohr auf und nimmt dem Freunde die Hand weg.
Sabin wendet ſich ab.
„Was, Junge, Du weinſt?“ ruft Spohr aus. „Ein Wehrmann und
Thränen? Was ſoll das bedeuten?“
„Ich weine vor Aerger, daß wir ſo leichtſinnig und ſchlecht waren,
Spohr!“ antwortet Sabin ernſt. „Ich ſchwöre es Dir, ich rühre nie

— 304 S-

wieder eine Karte an, und ſehe ich Dich beim Hazardſpiele, dann ſind wir
geſchiedene Freunde! Ich habe geſtern fremdes Geld verſpielt!“
„Fremdes Geld?“
„Ja, fremdes Geld! Die fünf Thaler wollte ich nach Hauſe ſchicken,
zum Weihnachtsbaum meiner Kinder. Was nun? Jetzt kann ich mir noch
Geld ſchicken laſſen, und meine armen Kinder gehen zum Chriſtfeſt leer aus.
Ich hatte mir das ſchon ſo ſchön ausgemalt. Wenn ich nun an meine Kin⸗
der denke, ſieh', da kommt mir unwillkürlich eine Thräne in das Auge!“
Spohr antwortet nichts und zählt ſein Geld. Er legt auf den einen
Haufen fünfundzwanzig Thaler, auf den zweiten fünf und dann je einen.
„Sind wir Freunde, Sabin?“ frägt er nach einer Pauſe.
„Ich denke!“ antwortet Sabin aufhorchend.
„Nun, dann will ich Dir etwas ſagen — Du darfft aber nicht wider⸗
ſprechen! Wir ſchicken noch heute das Geld an unſere Frauen zum Chriſt⸗
baum ab. Ich bin ſehr eigennützig, mein Junge! Dieſe fünfundzwanzig
Thaler ſchicke ich meiner Frau, dieſe fünf legſt Du für Deine Frau ein,
und dann behalten wir noch bis zum nächſten Löhnungstage je einen Thaler.
Iſt Dir's ſo recht?“
Sabin iſt aufgeſprungen.

„Wie werde ich mir Geld ſchenken laſſen?“
Auch Spohr ſteht auf und wiederholt ſeine Frage von vorhin. „Sind
wir Freunde, Sabin?“
Er reicht ihm lächelnd die Hand hin.
„Denke an Deine Frau und Deine Kinder, denke an ihre Chriſtfreude!“
Da ſchlägt Sabin in die dargebotene Rechte.
„Aber nur unter Einer Bedingung nehme ich Deine großmüthige Gabe
an!“
„Unter welcher?“
„Daß wir nie wieder ſpielen!“
Mit kräftigem Händedrucke antwortet Spohr: „Nie wieder!“
Sie haben das Geld ihren Frauen geſandt, die das Geſchenk und dieſer
Liebesbeweis mächtig überraſchte, und im Glanze der Weihnachtskerzen ju⸗
belten die Kinder zu den Geſchenken, die der ferne Vater ihnen aufgebaut.

Schwur von Port à Binſon:
„Nie wieder!“

Schach.

(Redigirt von Jean Dufresne.)

ii

Weiß zieht und ſetzt mit dem vierten Zuge Matt.

Auflöſung der Schachaufgabe Seite 268:

Weiß. Schwarz.
1) K. H 2 — G 1 . . . „ 1) G 7 – G 6.
2) T. H 8 — H 1 L . . . . 2) E 6 — E 5.
3) K. 1 — H 2 . . . . . 3) K. G 4 — H 5
4) K. H 2 — G 3 gibt Matt.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart,

„Haſt Du noch nicht ausgeſchlafen, Spohr?“ antwortet er zitternd.

Unſere beiden Freunde hielten brav ihr Wort und vergaßen niemals ihren

.

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in dieſer Sache mir zu verſchaffen

„Bedenkt man aber, daß er bei

SS

—.

E
EENENE—

Der Majoratsherr.
Eine Erzählung von Guſtav Rieritz.
(Fortſetzung.)

„Weiter,“ gebot der Freiherr.
„Ich liebe ein braves, aber armes Mädchen hier im Dorfe,“ fuhr der
Schreiber fort, „dem auch der Rechnungsführer nachſtellt. Mich zieht
aber das Mädchen vor, weil ich redliche Abſichten mit ihr habe, der
Rechnungsführer dagegen bereits
verheirathet iſt. Damit ich ihm
nicht länger hinderlich ſei, will er
mich von hier entfernen und deß⸗
wegen ſchickt er mich fort.
„Ich baue nie auf bloße Worte,“
erwiederte Hans ernſthaft, „ſondern
verlange Beweiſe. Dieſe werde ich

ſuchen und dann darnach handeln.
Haben Sie ſchon einen andern Dienſt
gefunden?“
„Nein!“ verſetzte der Schreiber
traurig. „Ich fürchte, daß der Herr
Rechnungsführer in der Umgegend
nicht lobend von mir geſprochen
habe. Ach, und ich bin die einzige
Stütze einer kränklichen Mutter.“
„Kommen Sie in drei Tagen
wieder,“ gebot Hans, „um das
Weitere zu vernehmen.“
„Sie haben Ihren Schreiber
abgedankt?“ redete Hans den Rech⸗
nungsführer ſpäter an, „darf man
fragen, warum?“
„Er iſt ein träger, träumeri⸗
ſcher Menſch,“ antwortete der Rech⸗
nungsführer, „welcher im Dorfe
eine Liebelei unterhält, die ihn
vollends verdreht macht.“
„Wie ſteht's mit ihm im Punkte
der Ehrlichkeit?“ fragte Hans.
„Ueberführen einer Betrügerei
konnte ich ihn allerdings nicht,“
entgegnete der Rechnungsführer.

ſeiner geringen Beſoldung ſeine
Mutter zu ernähren hat und ſeine
Geliebte ein armes Mädchen iſt, die
von ihm nicht unbeſchenkt bleiben will,
ſo werden Sie ſelbſt einſehen, daß
für Willner eine große Verſuchung
zur Unredlichkeit vorhanden iſt.“
Illuſtr. Welt. XIX. 8.

Der gute Engel.

— — —— —

ch hätte nicht übel Luſt,“ lächelte Hans, „einen Verſuch zu machen,
Ihrem Schreiber den verdrehten Kopf wieder zurecht zu rücken und

ihn ſeiner Traumſeligkeit zu entreißen. Sie wiſſen, Herr Stille, daß ein

ſolches ſchon bei mehr wie Einem gelungen iſt. Ich werde daher den Bur⸗
ſchen unter meine Fuchtel nehmen, dafern ich ſonſt nichts Böſes von
ihm höre.“
Stille erſchrak.
„Wenn Sie es wünſchen, gnädiger Herr,“ ſagte er, „ſo kann ich auch
den Willner als Schreiber ferner behalten.“
„Es thut in der Regel nicht

ſ

gut,“ entgegnete Hans ablehnend,
„wenn man einen Dienſtboten, mit
dem man unzufrieden war und den
man deßhalb fortſchickte, wieder an⸗
nimmt. Bei mir iſt das etwas An⸗
deres.“
Der Freiherr zog nun über
Willner anderweite Erkundigung ein
und erfuhr über denſelben nur
Rühmliches. Beſonders lobte man
ihn wegen der aufopfernden Liebe
zu ſeiner Mutter. Ebenſo ſprach
man von Willner's Geliebten, die
man als die Tochter eines unwür⸗
digen, trunkſüchtigen und jähzorni⸗
gen Weibes bedauerte, welche aus
niedrigem Eigennutze die buhleri⸗
ſchen Abſichten des Rechnungsfüh⸗
rers begünſtige.
Der Wind ging ſchon über die
Stoppeln und die Abendluft des
Auguſttages war rauh, als Hans
von Dürrenſtein durch das Dorf
Dürrenſtein ging. Er hatte ſich die
Wohnung der übel beleumundeten
Frau Harrer und ihrer Tochter
Thereſe bezeichnen laſſen und näherte
ſich jetzt derſelben. Es dämmerte
bereits. Der Freiherr hörte in eini⸗
ger Entfernung die Hüttenthüre
knarren und eine mißtönende Wei⸗
berſtimme drohend rufen: „Daß
Du nicht lange bleibſt, Röſe, und
etwa mit Deinem Bettelkerle auf
dem Wege ſcharmuzirſt, wenn ich
Dir nicht die faulen Knochen zer⸗
ſchlagen ſoll.“
Das Mädchen näherte ſich mit
eiligen Schritten dem Freiherrn, der

N ſie mit der Frage anredete: „Wohin
G S N ſo eilig, Röschen?⸗
(S. 308.) „Ach, Sie ſind's, gnädiger
49

Herr!“ entgegnete Röschen betroffen. „Unterthänigen guten Abend auch.
Ich ſoll bei dem Krämer Rum, Zucker und Citronen kaufen.“
„Ei, ei, welche Verſchwendung in einer Strohhütte!“ ſprach Hans
lächelnd, „die jede Minute vor Altersſchwäche zuſammenzubrechen droht.
Kaufe lieber ein wenig Baumöl, eure übel knarrenden Thürangeln ſchweigen
zu machen.“
„Was ich hole, ſoll nicht für uns,“ erwiederte Röschen weinerlich,
„ſondern für Herrn Stille, der drinn bei uns im Stübchen ſitzt und Punſch
bereitet haben will.“

„Wenn er das Geld doch lieber an ſeine Frau und Kinder wendete!“

bemerkte Hans.
„Ja wohl! ja wohl!“ ſprach Röschen eifrig. „Es iſt nicht recht,
nein, ſogar ſchändlich von ihm. Ich ſehe ihn lieber gehen als kommen.
Aber meine Mutter —“ .
„Wie alt biſt Du, Röschen?“
„Vergangenen Freitag einundzwanzig geworden.“
Dann biſt Du ja mündig und ſomit der mütterlichen Zucht entwachſen.
Höre, Kind, hätteſt Du Luſt, unſere Milch⸗ und Butterverkäuferin zu
werden, welche wöchentlich dreimal nach der Stadt zu Markte fährt? Auf
dieſem einträglichen Poſten kannſt Du etwas für Deine künftige Aus⸗
ſtattung zurücklegen, entgehſt den Nachſtellungen des Rechnungsführers,
ſowie den Mißhandlungen Deiner unwürdigen Mutter.“
„Ob ich will, gnädiger Herr?“ jauchzte Röschen freudig. „Ja, ja,
und noch tauſendmal ja dazu. Ach, trüge ich nicht die Glasflaſche in der
einen und das Geld in der andern Hand, und wäre der Weg weniger
ſchmutzig, und nicht meine Schürze ganz neugewaſchen, ſo dankte ich Ihnen
auf meinen Knieen für Ihr gnädiges Anerbieten.“
„Ich erwarte dagegen von Dir, daß Du ehrlich gegen die Gutsherr⸗
ſchaft ſowohl wie gegen Deine Kunden handeln, auch höflich, beſcheiden
und dienſtfertig Dich zeigen werdeſt.“
„O gewiß! ganz gewiß! Ach welches Glück, aber —“
Röschen ſtockte plötzlich.
„Nun, aber?“
„Wenn Sie doch noch ein klein wenig Gnade für den armen Willner
übrig hätten!“ antwortete Thereſe ſchüchtern. „Er iſt außer Dienſt und
Brod gekommen.“
„Liebſt Du ihn wirklich?“ fragte Hans. „Antworte mir auf's Ge⸗
wiſſen!“
„Nun, wir ſind einander herzlich gut,“ geſtand Thereſe, „und paſſen
wir auch als armer Leute Kinder gut zuſammen. Freilich ſieht mein Gott⸗
hold jetzt ſehr blaß und mager aus wie eine Waſſerſuppe ohne Fettaugen,
und ſeine Augen liegen ihm tief im Kopfe. Das macht aber, weil er ſich,
ſeiner Mutter wegen, nicht ſatt ißt und meinetwegen ſich härmt. O, er
wird dick und roth werden, wenn er einen beſſern Dienſt bekommt.“
„Das ſoll geſchehen,“ betheuerte Hans. „Und wenn ihr Beide gut
einſchlagt und meinen Erwartungen entſprecht, ſo ſollt ihr — wenn auch
erſt nach Jahresfriſt — ein glückliches Braut⸗ und Ehepaar werden.“—
„Zu viel! zu viel!“ ſchluchzte Thereſe — „Dank, Dank, gnädiger
Herr! Doch ich muß eilen —“
Naoch Eins!“ rief Hans der Fortſpringenden warnend nach, „laß
Dich ja nicht im Punſche berauſchen. Du erräthſt ſchon, warum!“
„Seien Sie ganz ohne Sorge, gnädiger Herr!“ rief Thereſe, vom
Weinen ſchnell zum Lachen übergehend, zurück. „Nicht einmal nippen
werde ich von dem widerlichen Geſöff, in welchem aber meine Mutter
ihren Mann ſtellen wird.“
Hier endigte das Geſpräch.

Zwei Stunden ſpäter wurde in der Hütte ein Dreiklang menſchlicher

Stimmen lauter und lauter. Eine Mannsgeſtalt ſtand außen und lugte
vorſichtig durch das erleuchtete Fenſter in das Innere. Man unterſchied
in dem Stübchen die Brummſtimme des berauſchten Rechnungsführers, die
abwehrende Röschens und die keifende ihrer Mutter.
„Der Elende!“ knirſchte Willner am Fenſter, „er will Röschen um⸗
armen. Ha! daß ich ihn erdroſſeln könnte! Ob ich das Fenſter einſchlage?
Röschen ſtößt ihn zurück — ihre Mutter hält ſie feſt. Hui! rechts fliegt
der Rechnungsführer, links die Mutter gleich Nußſäcken zu Boden — brav,
Röschen, o brav!“ =JM
Willner flüchtete eilig vom Fenſter hinweg und verbarg ſich hinter dem
nächſten Zaun. Zu gleicher Zeit ſprang Röschen wie ein verfolgtes Wild
aus der Hüttenthüre, warf eiligſt einen dort lehnenden Zaunriegel quer
vor die Schwelle und verſchwand in der dichten Dunkelheit. Jetzt erſchien
der Rechnungsführer in der offenen Thüre, mit heiſerer Stimme rufend:
„Röschen! Röschen! Teufelsbraten! Her zu mir, oder ich hänge Dir

einen Mühlſtein an den Hals und erſäufe Dich im Meere, wo es am
tiefſten iſt!“
„Röſe! Röſe!“ zeterte Frau Harrer über Stille's Achſel hinweg.
„Wirſt Du folgen? Herkommen? Ich zerſchlage noch Deine Larve, daß ſie
braun und blau wird wie eine Muhlattin.“ (Kein orthographiſcher Fehler!)
„Röschen, liebes Röschen!“ lallte Stille. „Mein Alles, — mein
Zuckerpap —“
Die Endſylbe erſtickte unter dem Stolprian, welchen Stille über den
Zaunriegel ſchoß. Ihm nach folgte in derſelben Sekunde Frau Harrer,
die aber weniger hart fiel, da ſie auf Stille zu liegen kam, weßhalb auch
der Strom ihrer Schimpfreden nicht verſiegte.
„Hölle! Tod und Teufel!“ fluchte der plötzlich Ernüchterte, „wenig⸗
ſtens beide Beine habe ich mir an der vermaledeiten Stange gebrochen.
Ich fühle deutlich, wie die Haut an meinem rechten Schienbein abge⸗
ſchunden iſt. Und hier an der Stirn über dem linken Auge beginnt ſich
eine Brauſche zu wölben, die raſend ſchnell wächst. O Weiber! Wei⸗
ber! An allem Unheil auf der Welt ſeid ihr ſchuld und auch, daß ich mei⸗
nen Thaler für den Punſch weggeworfen habe.“
„Verſuchen Sie aufzuſtehen, Herr Stille,“ ſprach die Frau, den
Rechnungsführer unter die Arme faſſend. „In der Stube wollen wir
nachſehen, wo Sie ſich Schaden gethan haben. Meine Röſe aber ſoll
meinen Arm und ein Scheit Holz zu fühlen bekommen.“

„Sie alte Bimſteingurgel! mach' Sie, daß Sie fortkommt?“ ſchimpfte
Einle. „Hätte Sie die Perſon beſſer gezogen, ſo wäre Alles gut abge⸗
aufen.“
Unter fortwährendem Knurren wankte der Rechnungsführer fort.
„Röſe!“ ſchrie Frau Harrer in die Finſterniß hinein — „nun magſt
Du ſehen, wohin Du Dich betteſt. Meinetwegen kannſt Du vor meiner
Schwelle liegen und wie ein ausgeſtoßener Hund winſeln. Ich laſſe Dich
nicht herein.“
Das Weib warf die Hüttenthüre hinter ſich zu und ſchob den
Riegel vor.
Thereſe war gerade ihrem geliebten Schreiber in die offenen Arme
gelaufen, die ſie feſt umſchlangen und in einen heimlichen Verſteck zogen,
wo Beide mit anhörten, was der Rechnungsführer und Röschens Mutter
ſprachen.

übernachteſt bei meiner Mutter. Ich lege mich auf die Ofenbank, und
wenn Du das ja nicht willſt, ſo laufe ich die Nacht im Freien herum und
ſoll mir die Zeit nicht lang werden. Ach, ich möchte unſer, von dem
lieben Baron verheißenes Glück lieber gleich laut in die Finſterniß hinein⸗
ſchreien oder es den Sternen am Himmel vorpredigen.“
„Der gnädige Herr verlangt,“ verſetzte Röschen, „daß wir brav
und rechtſchaffen ſein ſollen. Auch den böſen Schein müſſen wir vermeiden.
Ich möchte die Läſterzungen im Dorfe nicht hören, wenn ich, anſtatt in
unſerer Hütte, die Nacht anderswo zubrächte. Meine Mutter hat nicht
zum erſten Mal gedroht, mich auszuſperren. Ich aber weiß mir zu helfen

und ohne ihre Hülfe in meine Kammer zu gelangen. In längſtens einer

halben Stunde ſchläft ſie wie todt und dann habe ich freies Feld.“
Mit einem Kuſſe und Händedruck trennte ſich das Paar.
„Die neue Milch⸗ und Butterverkäuferin, die Sie, Herr Vize⸗Couſin,
engagirt haben, ſoll ja bildſchön ſein,“ hob Fräulein Pauline nach eini⸗
gen Tagen zu Hans an.
Sehr hübſch!“ nickte dieſer. „Ich glaube, daß ſie in der Umgegend
das reizendſte Bauermädchen iſt.“

Hier ſchloß Hertha ihre Augen faſt ganz, während ihre Naſenflügel.

zuſammenfielen.
Zugleich beugte ſie ſich tiefer auf ihre Näharbeit nieder.
„Wer hat Ihnen zu der reizenden Acquiſition verholfen?“ forſchte

Fräulein Pauline weiter.

„Mittelbar der Rechnungsführer Stille, mit dem ich übrigens keinen

Scheffel Salz mehr zu eſſen gedenke.“
„Sind Sie unzufrieden mit ihm und warum?“
Er, ein verheiratheter Mann, ſtellt offenkundig der ſchönen Milch⸗
verkäuferin nach, auch habe ich ihn noch in einem andern Verdacht.“
„Die Dienſtverhältniſſe bringen es wohl mit ſich,“ fragte Pauline
lächelnd, „daß die ſchöne Milchverkäuferin zuweilen Ihre Wohnung
betritt?“
„Dienſtverhältniſſe? Nein! Wenn Sie ſagten: Liebesverhältniſſe,
würden Sie das Richtige getroffen haben.“
Hertha zuckte zuſammen und legte ihr hochaufflammendes Geſicht faſt
ganz auf ihre Arbeit nieder.

„Du gehſt mit mir, Herz!“ tröſtete Willner ſein Mädchen, „und—

am
eg.
ſie
er
mein

den

Rauch

Dmen⸗

„Stehen Sie denn in Liebesverhältniſſen mit dem ſchönen Land⸗
mädchen?“ rief Pauline mit gerechtem Staunen über des Freiherrn rück⸗
ſichtsloſe Offenherzigkeit.
„Wie können Sie ſo etwas von mir denken!“ entgegnete Hans.
„Mein kürzlich angenommener Privatſchreiber iſt der erklärte Liebhaber und
Bräutigam Röschens und es iſt ganz natürlich, wenn die Liebenden ein⸗
ander zuweilen zu ſehen und zu ſprechen ſuchen.“ .
Hier hob ſich Hertha's Buſen unter einem erleichternden Athemzuge.
Sie richtete ſich auf, ihre Naſenflügel erweiterten ſich und mit großen,
glänzenden Augen blickte ſie Hans an, der den ſichtlichen Eindruck ſeiner
Rede mit innerer Befriedigung gewahrte.
X
Der junge Jagdhund, welcher unſern Hans bei deſſen erſtem Betreten
des Schloßhofes ſo feindſelig empfangen und dafür eine verdiente Züchti⸗
gung eingeerntet hatte, war ſeitdem des jungen Freiherrn faſt unzertrenn⸗
licher Begleiter geworden, den Jener erſt duldete und ſpäter wegen ſeiner
merkwürdigen Anhänglichkeit liebgewann und verpflegte.
Die Jagdzeit kam heran, und der Kammerherr ſprach davon, daß er
nach dem üblichen Gebrauche nächſtens eine große Treibjagd veranſtalten
und hierzu die jagdluſtigen Nachbarn einladen müſſe. Er trug deßhalb
ſeinem Neffen auf, das Nöthige mit dem Förſter zu beſprechen.
Es war an einem friſchen, nebelvollen Herbſtmorgen, als Hans den
Förſter in deſſen Wohnung aufſuchte. Dieſer, als echter Waidmann der
Verſtellungskunſt unfähig, empfing den ihm verhaßten Oekonomiedirektor
mürriſch und ertheilte nur einſylbige Antworten. Seine Stimme wurde
noch finſterer, als Hans ruhig fragte: „Was haben Sie an Wildpret vor⸗
räthig?“
„Spottwenig!“ lautete die verdrießliche Antwort, „drei Haſen
und ein halbes Dutzend Hühner, mit denen mein Jägerburſche eben auf
dem Wege zum Schloſſe iſt.“

„Dieſe geringe Beute iſt wohl erſt geſtern Abend, und zwar nicht weit

von Ihrer Wohnung geſchoſſen worden?“

„So dumm ſind weder die Vettern Lampe, noch die Hühner, daß ſie

ſich nahe meiner Wohnung ſehen ließen,“ lachte der Förſter höhniſch,
„und um in dem Abenddunkel Rebhühner zu treffen, müßte man Frei⸗
kugeln beſitzen.“
„Man will aber geſtern Abend noch nicht weit von Ihrem Forſt⸗
hauſe ſchießen gehört haben. Sollten das vielleicht Wilddiebe ge⸗
weſen ſein?“
Eine rohe Lache ſchlug der Förſter auf. „Das müßte mit Kräutern
zugegangen ſein! Ich und meine Burſchen ſaßen geſtern den ganzen Abend
wie angepflockt daheim am Tiſche und berechneten den Kubikinhalt der
runden Hölzer. Wir hätten das Picken der Todtenuhr im Getäfel ver⸗
nehmen können, geſchweige das Knallen von Büchſen. Wilderer! Ha!
ha! ha! dieſe müßten nicht wiſſen, welchen guten, ſicher ſchießenden Freund
ſie an mir beſitzen.“
„Es trifft ſich,“ ſprach Hans, „daß eine blinde Henne zuweilen

ein Körnlein findet. Eine ſolche blinde Henne war ich heute früh und was

ich fand, war kein Körnlein, ſondern — ein ſchöner, ausgewachſener Hirſch
und ein feiſtes Wildſchwein.“
Unter dieſer Rede war des Förſters Antlitz viel länger und leichenblaß
geworden.
„Sie ſpaßen, gnädiger Herr!“ ſtammelte er mit zitternden Lippen.
„Eigentlich war es mein Hund hier,“ fuhr Hans ernſthaft fort,
„der mich auf die richtige Spur leitete und mich nach der ſogenannten
Fuchsfalle führte, wo Hirſch und Wildſchwein, mit Laub und Reiſig zuge⸗
deckt, verborgen liegen. Daß beide Thiere dort nicht geſchoſſen ſind, geht
unleugbar aus den zerknickten Zweigen und dem niedergeſchleiften Haide⸗
kraut hervor, über welches die Wilderer ihre Beute hinweg und nach der
Fuchsfalle gezogen haben. Folgen Sie mir jetzt und überzeugen ſich von
der Wahrheit meiner Entdeckung.“
Stumm wandelte der Förſter hinter dem Freiherrn nach, den nieder⸗
zuſchießen oder mit dem Büchſenkolben das Haupt zu zerſchmettern er
wiederholt ſich verſucht fühlte. Zähneknirſchend und innerlich gottlos flu⸗
chend, blickte er bald auf Hans, bald auf ſeinen Verräther, den Hund,
welcher ſchweifwedelnd und freudig vorausſprang. Sie hatten nicht ſehr
weit zu gehen, um an Ort und Stelle zu gelangen. Bei ihrer Annäherung
vernahmen ſie eilige Tritte, welche ſich durch das Dickicht brachen und die
Flucht ergriffen. In der nächſten Minute ertönte das ſchnelle Fortrollen
eines Fuhrwerks.
„Es iſt noch keine halbe Stunde her,“ wendete ſich Hans an den
Förſter, „daß ich die Fuchsfalle verlaſſen habe, und ſchon ſind die Wil⸗

derer darüber her, ihre Beute zu zerſtücken und in Sicherheit zu bringen.
Doch nein, Wilderer würden das ſofort gethan und nicht bis heute damit
gewartet haben. Ich vermuthe vielmehr, daß die fliehenden Füße Wild⸗
prethändlern aus der Stadt angehören, welche mit den Wilderern in Ge⸗
ſchäftsverbindung ſtehen und die erkaufte Beute in Empfang nehmen woll⸗
ten. Sieh' da! ein blankes Fleiſchbeil, das die Händler zurückgelaſſen haben.
Vielleicht kann daſſelbe zur Entdeckung der ſaubern Diebesgeſellſchaft füh⸗
ren, daher ich es als rechtmäßige Beute mit mir nehme. Sie aber, Herr
Förſter, ſorgen dafür, daß Hirſch und Wildſchwein nicht neue, unrecht⸗
mäßige Beſitznehmer finden, indeß ich ein Fuhrwerk hierher befehlige.“
Hans ging. Ihm nach fluchte der Förſter in allen Tonarten und
Verwünſchungsweiſen.
„Muß denn der Satan dieſen freiherrlichen Teufel überall hinführen,
wohin er nicht gehört?“ knirſchte er. „Um die fette Spickage der Holz⸗
händler, ſowie um jedes kleine Nebeneinkommen hat er mich ſchon beſtohlen
und nun ſoll ich auch die lumpigen paar Thaler der Wildprethändler miſſen?
O wäreſt Du doch, wo der Pfeffer wächst oder neunundneunzigmal in den

tiefſten Erdboden eingedonnert!“

Indeß traf man im Schloſſe alle Vorbereitungen zum Empfange der
geladenen Jagdgäſte. Die Fremdenzimmer wurden gelüftet, gereinigt,
wohnlich zugerichtet, die Betten weiß überzogen, die Küche und der Keller
beſtellt, die ſilbernen Leuchter mit Wachskerzen, die Lampen aller Art mit
friſchem Oel und neuen Döchten ausgeſtattet und ſelbſt für die Unter⸗
bringung der fremden Dienerſchaft geſorgt.
Der erſte fremde Gaſt, welcher am Morgen des beſtimmten Tages in
den Schloßhof galoppirt kam, war ein junger Mann von imponirender
Geſtalt. Ein Ruck mit dem Zügel und ſein dampfendes Roß, ein ſchöner
Rappe, ſtand wie eine Mauer. Im Abſteigen rief er dem Hans, welcher
in der Nähe mit der genauen Unterſuchung eines Geſchirrwagens be⸗
ſchäftigt war, die befehlenden Worte zu: „He! guter Freund! übernehmt
einen Augenblick meinen Rappen! Mein Reitknecht wird in der nächſten
Minute nachkommen.“
Hans ſtellte ſich, als gelte ihm der Zuruf nicht, er fuhr fort, dem An⸗
kömmling den Rücken zuzukehren. Jener verſtärkte ſeine Stimme: „Heda!
Mann dort in dem braunen Rocke! Ihr ſollt mein ſchwitzendes Roß ein
wenig herumführen.“
Jetzt wandte ſich Hans und ſchritt dem Rufer entgegen. „Ich ahnte
nicht,“ ſprach er, „daß Ihr mich meintet, guter Freund. Wenn ich
Euer Pferd herumführen ſoll, ſo muß ich, und darum thue ich es juſt
nicht. Ein Anderes iſt's, wenn Ihr mich höflich bittet, guter Freund.
Dann bin ich ſogleich willfährig.“
„Wie heißen wir? Wer ſind wir denn?“ fragte der Fremde ſtaunend.
„Wie kann ich wiſſen, wie Ihr heißet und was Ihr ſeid, Mann im
grünen Jagdrocke?“ verſetzte Hans.
Ein prüfender Blick des Fremden in des Freiherrn Geſicht belehrte
ihn, daß er einen Fehlgriff gethan hatte.
„Entſchuldigen Sie gütigſt meine Uebereilung,“ ſprach er höflich,

indem er zugleich ſeinen Hut abnahm. „Wen zu begrüßen habe ich die

Ehre?“
„Ich heiße Hans, Freiherr von Dürrenſtein, und bin Oekonomie⸗
direktor auf meines Onkels, des Kammerherrn von Dürrenſtein, Gütern,“
erwiederte Hans lächelnd und unter einer leichten Verbeugung.

Dieſe erwiedernd rief der Fremde aus: „Ich wiederhole meine drin⸗
gende Bitte um Verzeihung wegen meines argen Mißgriffs. Ich habe Sie
„guter Freund“ angeredet. Laſſen Sie uns ſolche werden. Ihr biederes
Antlitz und Ihr edler Anſtand bürgen mir dafür, daß ich einen guten
Tauſch eingehe. Oder ſind Sie geſonnen, die Ihnen zugefügte Beleidi⸗
gung durch eine Herausforderung auf Piſtolen, Säbel oder Stoßdegen
zu ſühnen? Eine ſolche würde ich zwar nicht fürchten, jedoch ſehr be⸗.
dauern.“
„Ich bin kein Raufbold,“ lächelte Hans, „der ein kleines Miß⸗
verſtändniß blutig rächt. Auch Ihr Aeußeres iſt ſo vertraueneinflößend,
daß ich gern die angebotene Freundſchaft annehme. Nur wünſche ich zu
erfahren, wem ich die Freundſchaftshand reiche.“
„Wie konfus mich meine Uebereilung gemacht hat!“ verſetzte der
Fremde, ſich mit der flachen Hand vor die Stirne ſchlagend. „Ich bin
Arno, Baron von Audigaſt auf Rochwitz. Hier kommt mein Reitknecht

herzu. Da!“

Er warf ihm den Zügel zu, umfing mit ſeinem rechten Arme ſeinen
ſo ſchnell gewonnenen Freund und wandelte in deſſen Begleitung dem
Schloſſe zu.

„Was ſehen meine Augen?“ rief Pauline, aus dem Fenſter das
Feeundespaar erblickend. „Unſern Hans Arm in Arm mit dem ſtolzen
Audigaſt? Sie thun ja, als hätten ſie mit einander ſchon mehr wie einen
Scheffel Salz gegeſſen. Wie geht das zu? Und warum hat Hans noch nie
ein Wort von Audigaſt geſprochen?“
„Welchem von Beiden,“ fragte Hertha, würdeſt Du den Vorzug
geben, Pauline?“
Arno klingt weit hübſcher wie Hans,“ lachte Pauline. „Arno be⸗
ſitzt ein imponirxenderes Aeußere wie Hans. Arno iſt Herr einer reichen
Herrſchaft, Hans dagegen eine arme Kirchenmaus. Wie könnte da die
Wahl zweifelhaft ſein?“
Hertha pflichtete im Geheimen ihrer Couſine bei.
Unter den Jagdgäſten, die nach und nach im Schloſſe anlangten, be⸗
fanden ſich auch noch die übrigen drei, welche mit Audigaſt im Dampf⸗
wagen jenes Geſpräch geführt hatten. Es waren die Herren von Coſtenoble,
von Halmenried und von Wolframsdorf.
Arno führte denſelben den Hans mit der Anrede zu: „Meine Freunde!

Bislang ſtellten wir die vier Jahreszeiten oder richtiger noch die vier Ele⸗

mente vor. Durch den unverhofften Gewinn dieſes neuen, ehrenwerthen
Freundes und Bundesbruders bilden wir nun die fünf Sinne und ich
verſichere euch, daß wir dabei ſehr gut fahren. Auf den erſten, flüchtigen
Anblick hielt ich meinen Freund, Hans von Dürrenſtein, ſeines ſchlichten
Röckleins oder Gefieders wegen, nur für einen Spatz. Sehr bald jedoch
erkannte ich an ſeinem durchdringenden Geſange, daß ich einen Sproſſer
vor mir hätte. Ich habe bereits mit ihm Brüderſchaft gemacht und hoffe,
daß ihr bei etlichen Flaſchen Weins meinem Beiſpiele folgen werdet. Es

ſind lauter Ehrenmänner, mein lieber Hans, die Du getroſt duzen kannſt.“

(Fortſetzung folgt.)

Der gute Engel.
Eine Kindergeſchichte.
(Hierzu das Bild S. 305.)

Karolinens Mutter war geſtorben. Sie hatte ihr nichts hinterlaſſen,
als ihren Segen und ein kleines, liebes, blauäugiges Schweſterchen. Das
Schweſterchen war kaum ſechs Monate alt und bedurfte noch ſehr der
Pflege, und Karoline pflegte es mit der zärtlichſten Schweſterliebe. Das
Kind gedieh zuſehends unter den Händen der Schweſter, und wurde ein
Jahr alt. — Da fiel es dem Vater Karolinens ein, daß man nicht immer
trauern könne, und daß es nicht gut ſei, wenn der Menſch allein ſei, und
er nahm ſich eine zweite Frau, eine Wittwe, die ihm als Morgengabe zwei
Kinderchen mit in's Haus brachte. Nun hatte Karoline für Drei zu ſorgen,
aber ſie that's gern, denn ſie liebte die Kinder, und das Stiefbrüderchen
und Stiefſchweſterchen hatten bald ihre „neue Mutter“” — wie ſie Karolinen
nannten — lieber, als ihre „alte Mutter“, denn die alte Mutter hatte ſehr
viele Vergnügungen mitzumachen und bekümmerte ſich nicht um die kleinen
Weſen, welche immer an der Schürze Karolinens hingen. — Morgens
badete ſie die Kleinen und kleidete ſie an, und Abends ſang ſie ſie in den
Schlaf oder erzählte ihnen Märchen, und jedesmal, wenn von einer ſchönen
Fee die Rede war, dann ſagte der kleine Karl: „Das biſt Du, Karoline,“
und dann küßte er ſie und ſchlief ein. So vergingen noch zwei Jahre, und
Röschen, das jüngſte Schweſterchen, war ein munteres, hübſches Ding ge⸗
worden, welches plaudernd und lachend in der Welt herumlief und mit
zärtlicher Liebe an Schweſter Karoline hing.
Eines Morgens war aber Röschen beim Baden ungewöhnlich ernſt
und achrentlich.
„Schweſter,“ fragte ſie Karolinen, „gibt es denn wirklich Engel?“
„Gewiß! — Warum denn, Röschen?“
O dann iſt heute Nacht ein Engel bei mir geweſen! Ich habe einen
geſehen, der ſah aus wie Du und hat mich auf die Stirn geküßt und hat
mich auf den Arm genommen und dann bin ich weit, weit fort mit ihm.“
„Das wird Dein Engel geweſen ſein, Röschen; jedes gute K Kind hat
ſeinen Engel, und wenn Du immer artig biſt und gehorchſt, ſo kommt jede
Nacht ein Engel zu Dir und geht mit Dir ſpazieren.“
Ach ſagte Karl, „ich ſchlafe lieber Nachts; mein Engel mag am Tage
zu mir kommen.“

— 308 So—

Röschen hatte gebadet, war angezogen worden und lief in den Garten
hinaus, um Blumen zu pflücken und mit Steinchen zu ſpielen. Karoline
hatte mit den andern Kindern und dem Haushalt zu thun, konnte ſich nicht
um ſie bekümmern und vermißte ſie erſt gegen Mittag, als zum Eſſen ge⸗
rufen wurde.
Man ſuchte ſie überall und fand ſie endlich im Garten, ertrunken in

dem großen Waſſerfaß, das dort im Boden ſtand, um daraus die Blumen

zu begießen.
Karoline wäre beinahe geſtorben vor Schreck und Schmerz, und machte
ſich ſelbſt die bitterſten Vorwürfe, aber Karl tröſtete ſie und ſagte: „Weine
nicht mehr, ‚kleine Mutter“, ihr guter Engel hat ſie abgeholt.“ —

Willibald Winckler.

Hans.
Eine Erinnerung von Wilhelm Petſch.

Am 30. Juli verlegte Prinz Friedrich Karl ſein Hauptquartier von
Mainz nach Alzey —

„Nach Alzey, der alten Celtenſtadt,
Die manchen Helden geſehen hat,
Von Valentian aus der Römerzeit
Bis Friedrich Karl im Badenſer Streit.“

So waren wir denn mitten auf dem geheiligten Boden der Nibelungen,
und manche Zeile des alten Heldenliedes ſchwebte auf den Lippen, als der
erſte Gang der verfallenen Burg galt.

„So ſinnend, mir Zeit und Ort verſchwand,
Bis ich am Fuß der Ruine ſtand,
Die vor mir ſich ſtreckte in Rieſenpracht,
Beſchienen vom Vollmond der Julinacht.
Die alte Burg, von den Welſchen zerſtört,
Sie hat einſt dem Volker von Alzey gehört,
Dem Volker der Nibelungenzeit,
Der luſtig die Fidel ſtrich nach dem Streit.
Ein reizendes Stück Vagabondenthum
Vertritt der Volker in ſeinem Ruhm!“

Die Kameraden fanden ſich Abends mit ihren patriotiſchen Wirthen im
Café Linck am Stadthauſe ein, und beim Glaſe herrlichen Weines erſcholl
dann kräftig Wilhelm’s „Wacht am Rhein“. So ſaß ich auch eines Abends

im Kreiſe der luſtigen Zecher, wo die drei ſchönen Töchter des Hauſes den

Wein kredenzten, den Rücken der Thür zugekehrt, als mich plötzlich zwei
kräftige Arme umſchlangen, ein roſiges Geſicht ſich über mich neigte und
zwei jugendfriſche Lippen mich herzlich küßten.
„Wilhelm!“
„Hans!“
Ja, er war es, der liebe, thörichte Hans, der treue Kamerad von 1866,
der „verlorne Sohn“ des Hauſes! Und er war noch unverändert derſelbe,
wie vor vier Jahren — äußerlich und innerlich. Da lachte mir daſſelbe
rothe, bartloſe Vollmondsgeſicht entgegen, mit den Hängebacken und der
gebogenen Naſe — ein Antlitz, von Jugend und Friſche ſtrotzend und doch
dabei den Witz und Spott der Genoſſen herausfordernd.
Er war der Nachgeborne eines berühmten märkiſchen Geſchlechts. Seine
Mutter beglückte mit dieſem Hans ihren Gatten, als ſie im Jahre zuvor
ihre ſilberne Hochzeit gefeiert hatten. Sie bemühten ſich Alle weidlich, Va⸗
ter, Mutter, Geſchwiſter und Tanten, den kleinen Spätling zu verziehen,
und Hans hatte reizende Anlagen, ſich verziehen zu laſſen. Die Hauslehrer
klagten und gaben Alle bald die gute Stelle im adeligen Hauſe auf, denn
der „liebe“ Hans behielt immer Recht. Als er erwachſen war, wurde er
für den Militärſtand beſtimmt, und Hans trat bei demſelben Bataillon ein,
das ſein Vater einſt als Major kommandirt hatte. Hier traten nun die

Früchte der Erziehung zu Tage. Hans avancirte nicht, ſondern ſein alter

Vater mußte ihn heim auf's Gut holen. Der Offiziertraum war zu Ende.
Da kam der Krieg von 1866 — mit ihm neue Hoffnung für die Fa⸗
milie, den lieben Hans doch noch als Offizier zu ſehen. Der Vater ließ
anſpannen und fuhr mit ihm zu einem befreundeten Oberſt, der durch
ſtraffe Disziplin bekannt war. Der Oberſt reihte auch Hans ſofort bei

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ſeinem Füſilier⸗Bataillon als Unteroffizier ein, und verſprach dem Vater,
„den Burſchen ordentlich in's Gebet zu nehmen“.
Wir hatten 1864 einen Sergeanten als Capitaindarmes gehabt, Namens
Blüthe, der durch ſein Vollmondsgeſicht Jedem ſofort auffiel. Sowie die
Kameraden von Schleswig unſern Hans ſahen, ſo wurden ſie an den gut⸗
müthigen, vielbewitzelten Sergeanten erinnert, und Hans erhielt ſofort
den Spitznamen „Blüthe“. Bei jedem Marſche ertönte dieſer Ruf, und
wenn die Köpfe noch ſo müde niederhingen, bald war wieder ein heiteres
Lachen da — „Blüthe! Blüthe!“
Das ging fortwährend in Frage und Antwort.
„Wer war geſtern wieder betrunken?“
Hundertſtimmig: „Blüthe!“
„Wer kann niemals den Degen kriegen?“
„Blüthe!“
Hans ärgerte ſich entſetzlich über dieß Verfahren, und das ſteigerte ge⸗
rade die Ausgelaſſenheit um ſo mehr. Eines Tages ging er zum Major
und beſchwerte ſich. Nun wurde durch Befehl der Spottruf unterſagt, damit
war die Sache für Hans nur um ſo übler. Ein Hauptmann übergab ihn
nach mehreren Wochen dem andern, damit Hans wieder zu neuen Leuten
komme, da unter den alten Kameraden ſeine Stellung eine unerträgliche
wurde. Bei der 9. Kompagnie war er eingetreten — zum Schluſſe des
Krieges war er glücklich bei der 12. angelangt.
Er erhielt von daheim ſehr viele Geldbriefe, wußte aber nicht mit dem
Gelde Haus zu halten — und war ſehr oft in Geldnoth, ſo daß er ſtets
bei ſeinen Kameraden verſchuldet war und ſeine Uhr ſich oft in fremden
Händen befand. Bei einem Marſche zog er nie aus, ohne im Brodbeutel
eine Flaſche Wein zu haben. Hatte er dieſe beim Rendezvous geleert, ſo
legte er ſich ſchlafen. Da packten ihm dann die Kameraden den Brodbeutel
voll Steine, und er ſchleppte ſich oft mit dieſer Extralaſt bis in's Quartier,
ohne den Schelmſtreich zu merken.
Von den Kameraden gedrängt, ſchrieb ich zu der Melodie ‚O. Tannen⸗
baum“ ein Spottlied „O Blüthe Du!“ Es hat mir dieß hernach ſehr leid
gethan. Wenn es ſo in Quartieren oder auf Märſchen jubelnd erklang, ſo⸗
bald Hans in der Nähe war, da hätte ich es gern wieder vernichtet. Er
war trotz ſeiner Schwächen ein ſo gutmüthiger Menſch und lieber Genoſſe,
daß er dieſen Spott nicht verdiente.
Beim Rückmarſche von Wien nach Dresden führte uns unſer Weg
dicht an Prag vorüber, wir kamen aber nicht hinein. So nahe bei Prag,
und es nicht ſehen — das ging nicht. Wir Unteroffiziere holten uns Ur⸗
laub zu dieſem Abſtecher, und der Hauptmann gab ihn gern. Es war an
einem Sonntage; keiner der katholiſchen Bauern wollte anſpannen. Da
trieb ich endlich einen Juden auf, der ſich einen Wagen borgte und uns
aus der Noth half.
In der größten Noth war jedoch Hans. Er hatte nun auch Urlaub,
doch kein Geld. Auf den Märſchen waren wir eben ohne jede Poſtverbin⸗
dung, und wir waren ſchon ſeine Kreditoren. Nur Unteroffizier Sydow,
ein Müllerſohn aus Pankow bei Berlin, war noch im Stande, trotz dieſer
Pragreiſe ihm einen Vorſchuß zu gewähren.
„Du biſt ja wohl Müller, Auguſt“⸗
„Ja, Hans!“
„Nun, ich habe Dir ſchon öfters erzählt, daß ich ſpäter das große Gut
meiner Tante in Mecklenburg erbe.“
„Da gratulire ich Dir, Hans!“ Z
„Na, Auguſt, das Gut hat zwei Mühlen. Sobald ich meine Erbſchaft
antrete, gebe ich Dir die beiden Mühlen billig in Pacht.“
„Das iſt kameradſchaftlich von Die, Hans!“
„Ja, Auguſt, das thue ich, mein Ehrenwort drauf! Aber heut mußt
Du mir fünf Thaler pumpen — was ſoll ich ohne Geld in Prag?“
So erhielt er denn fünf Thaler — als Draufgeld auf die erſte Mühlen⸗
pacht, wie lachend bemerkt wurde. Er zog zur Fahrt ſeine weißen Hoſen
an, um würdig in der alten Hauptſtadt Nepomuk's zu erſcheinen. Aber,
o Jammer! Unſer Wagen war am Tage zuvor als Kohlenwagen benutzt
worden, und als wir in Prag abſtiegen, da hatten die Weißen arge
Schmutzflecke. Doch Hans vergaß ſie bald — hatte er doch fünf Thaler
in der Taſche.
Als wir in Leipzig entlaſſen wurden, da war auch Hans beim Regi⸗
mente unmöglich geworden, und der Oberſt ſchickte ihn ebenfalls heim.
Mit dem Offizierspatent war es wieder nichts. —
In den vier Jahren des Friedens hatte ich ihn ganz vergeſſen, bis er
in Alzey lachend plötzlich vor mir ſtand. Er war bei einem andern mär⸗
kiſchen Regimente eingetreten, das ſeine Vergangenheit nicht kannte. Er
trug als Unteroffizier ſeine Extra⸗Uniform.

S

Ich freute mich in der That, den Genoſſen wieder zu ſehen, mußte aber
ſchon in den nächſten Minuten erfahren, daß er noch ganz der Alte war.
Er rief den kleinen, reizenden Lockenkopf herbei, und bald ſtand eine neue
Batterie von Weinflaſchen für die ihm unbekannte Tiſchgeſellſchaft vor uns.
„Du kommſt ja wohl aus Mainz, Wilhelm? Da habe ich meiner Alten
ein hübſches Andenken hinterlaſſen. Ei, die wird ſpucken! Sieh nur!“
Urd lachend nahm er ſein Notizbuch und langte zwei Hotel⸗Rechnungen
heraus, die eine über 19, die andere über 30 Thaler.
„Wie kannſt Du allein für zwei Abende ſolche Rechnungen haben,
Hans?“ fragte ich erſtaunt.
„Das iſt ganz einfach,“ entgegnete er. „Den erſten Abend habe ich
mit meinem Hauptmann und den beiden Lieutenants, den zweiten erſt mit
den Unteroffizieren und dann mit einer reizenden Blondine geſpeist. Da
wird man die paar Kröten los!“
Er mußte am andern Morgen mit ſeinem Regimente weiter. Als wir
Abſchied nahmen, fiel ihm wohl mein „Blüthe⸗Lied“ von 1866 ein.
„Wilhelm,“ ſagte er beim Abſchiedskuſſe, „Du biſt ein prächtiger Kerl
— nur Deine verfluchten Jamben taugen nichts! Schreib keine Jamben
mehr, ſiehſt Du?“
In den Schlachten vor Metz im Auguſt war ſein Regiment arg mit⸗
genommen. Als ich die Verluſtliſten durchſuchte, da fand ich unter den
Schwerverwundeten auch meinen Unteroffizier Hans von S. Ich ſandte
ihm in Gedanken meine wärmſte Theilnahme. Einige Wochen ſpäter fiel
eine Zeitung in meine Hand, welche unter „Verſtorben“ die Notiz brachte:
„Zu Mainz, Unteroffizier Hans von S. vom . . Infanterie⸗Regiment“.
So zählt auch Hans zu den Helden des Vaterlandes, und ſein Tod
für Deutſchlands Sieg ſühnt Alles. In der Geſchichte ſeines „Hauſes“ wird
der Unteroffizier Hans mit ſeinem Heldentod ſtets ſeine Rolle ſpielen —
ich glaube aber, daß die Mutter froh, wenigſtens zufrieden iſt, daß „ihr
Hi auf dieſe Weiſe ſein Leben ſchloß — es war das Beſte für ihn
und ſie.

Man ſoll nie ſagen, was eine Gache iſt!

Himmel, was war das für eine Konfuſion mit dem kleinen Gelde, von
dem Augenblicke an, als wir die Grenze überſchritten am Tage von Weißen⸗
burg! — Was ſage ich, ſchon vorher ging die Noth an, als die Diviſion
noch in Bellheim lag in der freundlichen Pfalz. — Wie war doch mannig⸗
mal Sophiechen, die holde, blondhaarige, blauäugige Spenderin des gold⸗
gelben Bieres ſelbigen Ortes, ganz „deſchperat“, wenn ſie für fünf Seidel
2 preußiſche Fünfgroſchenſtücke erhielt und dieſe in den Guldenfuß über⸗
ſetzen mußte — das arme Kind! Sie ſollte Dieſem und Jenem herausgeben
und dann rief der Eine: „Sophiechen, hier“ und der Andere: „Sophiechen,
mir auch“, und dann irrten ihre Augen oft rathlos umher, bis endlich irgend
Jemand aus der Tafelrunde ihr gutherzig zurief: „Stecken Sie's nur ein!“
und ſie es wirklich in die große Ledertaſche ſchob unter der ſtreifigen Schürze
und gläſerklirrend, hurtigen Schrittes zur nimmer verſiegenden Quelle eilte.
Einheit von Maß, Münze und Gewicht — ſchöner Traum, bis dato
unerfüllt im deutſchen Reiche, vielleicht daß nun die Stunde ſchlägt, wo
alle die Thaler, Gulden, Mark und Konſorten unter einen Hut kommen —
Zeit wäre es. Ich muß heute noch lachen, wenn ich an die erſten Wochen
denke auf franzöſiſchem Grund und Boden, als wir nach der Schlacht bei
Wörth den Vormarſch antraten durch Elſaß nach Lothringen zur Champagne
Pouilleuſe (vulgo Lauſechampagne); da ſtanden unſere armen Burſchen und
wollten ſich eine Flaſche Wein, einen Cognac, Käſe oder Brod kaufen und
die Madame im Laden blickte ſcheu auf die Handvoll Kreuzer und Silber⸗
groſchen, welche man ihr entgegenſtreckte, und wußte nicht ein noch aus.
Und wer will es leugnen, daß ſo ein abgenutztes dünnes Dreikreuzerſtück

mit ganz verwiſchtem Gepräge ein höchſt verdächtiges Ausſehen hat und daß

ein Kgl. preußiſcher Silbergroſchen von Anno Toback nicht eben reputir⸗
licher ausſieht und ſchier erbleichen muß neben ſo einem wohlhäbigen 2 Sous⸗
ſtück oder neben den zierlichen Halben und Viertelfrankenſtücken! Und welche
Konfuſion mit 3 und 6 Kreuzerſtücken, halben und ganzen und rheiniſchen
und öſterreichiſchen Gulden, die vermaledeiten 2 Groſchen⸗ und 2 Gute⸗

Groſchenſtücke nebſt ⅛ und ½ Thalern und dann das Papiergeld — ſo ein

alter abgenutzter Thalerſchein voll Fett und 3mal geklebt — und darauf
noch herausgeben!!! —
Wie rangen die Madames die Hände und ſchimpften die Monſieurs
und wollten mit aller Gewalt nicht glauben, daß man ſie nicht betrüge!
Und wenn nun die Soldaten endlich ungeduldig wurden und Madames

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zu weinen anfingen und dann endlich kopfſchüttelnd den großen Haufen
von allerhand ſchäbigen Münzſorten anſchauten, den ſie für ihre gute Waare
erhalten hatten — oh quel malheur! — Nur die ſchönen blanken Sieges⸗
thaler à 3,75 wußten ſich bald in Reſpekt zu ſetzen und etwa noch die
hübſchen Guldenſtücke à 2,03 — mit dem anderen kleinen Geſindel dauerte
es ſehr, ſehr lange, bis ſie einen anſtändigen Cours bekamen und ſich zu der
ihnen rechtlich gebührenden Lebensſtellung und Achtung hindurcharbeiteten.
Ich glaube, Pfaffenhofen hieß das kleine Neſt, am Fuße der Vogeſen,
wo wir zum erſten Male auf franzöſiſchem Boden unter Dach und Fach
kamen.
Nachdem ich meine dienſtlichen Geſchäfte abſolvirt hatte, ſuchte ich mir
ein beſcheidenes Unterkommen und dann ein Wirthshaus, denn es gelüſtete
mich einmal wieder menſchlich zu ſpeiſen, von einer reinen Serviette, die
Beine unter dem Tiſch — anſtatt auf dem Teppich der Natur.
Unterwegs traf ich meinen Vetter, der, von gleichem Wunſche bewegt,

ein Gleiches ſuchte.

„François Dachdécker loge à pied et à cheval“ — — ſo ſtand es
mit rieſengroßen Lettern an einem hübſchen Hauſe und wir traten ein. Wir
folgten dem Geruch nach gebratenen Zwiebeln, der verheißend unſere Naſen
kitzelte, und fanden die geräumige Gaſtſtube, wo hinter einem glänzenden
Büffet zwei hübſche Mädchen und eine ältere Dame thronten, Bier zapften
und Speiſen ſpendeten.
„Avez-vous quelque chose à manger?“ frug ich etwas ſchüchtern,
mich der fremden Zunge bedienend.
„Oui — Suppe, Ochſefleiſch, Lendebrate und Kartoffelgemüs könne
Se habbe, “ ſprach die Kleinſte der Mädchen mit den blauen Augen.
„Dann bitte, geben Sie uns zwei Portionen und zwei Glas Bier.“
„Oui.“
Wir nahmen Platz, und mein Vetter machte mir Vorwürfe, daß ich nicht
Deutſch geſprochen hätte —
„Ja, aber wenn ſie uns nun nicht verſtanden hätten!“
Ach was, ſien müſſen uns verſtehen, — Deutſch müſſen ſie lernen.“ —
Da kam die Suppe, und nun brauchten wir unſeren Mund ſo nöthig
zum Eſſen, daß wir zum Sprechen keine Zeit mehr behielten. Nach der
Suppe kam das Ochſefleiſch und dann das Uebrige, Alles gut zubereitet
und reichlich.
Wir waren endlich ſatt, rauchten zufrieden unſere Cigarre und tranken
noch ein Glas Bier. Endlich ſtanden wir auf, um Anderen Platz zu machen.
„Combien — – Was habe ich zu bezahlen?“
Die alte Madame nahm die Kreide und rechnete. —
„Sie habbe eine Suppe, ein Ochſefleiſch ꝛc. und drei Schoppe Bier –—
macht 1 Fr. 75. die Perſon.“
Gerade ſoviel kleines Geld hatte ich ungefähr noch — allerdings viel
e ſtrich es ſeufzend ein.
Nun kam der Vetter. — Etwas pompös holte er ſein Portemonnaie
heraus und legte einen Papierſchein auf die M. armorplatte des Büffets.
Ich muß ehrlich geſtehen, derſelbe ſah ein wenig verdächtig aus. Ma⸗
dame ergriff ihn mit zwei Fingern, ſetzte ſich den Kneifer auf die Naſe und
entfaltete ihn vorſichtig, dann ſchnitt ſie ein unbeſchreiblich verächtliches
Geſicht. V
„Wieviel ſoll der gelle (gelten)?“ ſprach ſie bald den Vetter, bald den
Schein zweifelhaft anblickend.
„Fünf Thaler,“ erwiederte dieſer kurz, und ich fügte als gewandter
Kopfrechner hinzu: „dix huit et soixante quinze.
Madame runzelte die Stirn und ſah mich entſch ieden mißtrauiſch an,
dann betrachtete ſie noch einmal den Treſorſch ein auf dem Ladentiſche,
ſchüttelte mit dem Kopfe und ging hinaus.
„Langweilige Geſellſchaft!“ knurrte der Vetter ungeduldig.
„Iſt's erlaubt?“ damit nahm ich den Kaſſenſchein und fing an ihn zu
ſtudiren.
Fünf Thaler — richtig — Herzoglich Meining ſcher Kaſſenſchein —
Billet de Banc — Treasury Bill. Himmel, welch' ein könfiszirtes Geſicht
hatte dieſes Herzoglich Meining'ſche Bankbillet! — —
Das hatte offenbar ſchon manchen Sturm erlebt und den Reiz der
Neuheit in allerhand Weſtentaſchen völlig eingebüßt. Dieſes lappige,
ſchmierige Stückchen Papier, voller Tintenkleckſe und Fettflecken, mit aus⸗
gezackten Rändern und verwiſchter Schrift, dazu zwei⸗ oder dreimal nothdürftig
zuſammengeflickt mit Papierſtreifen und Siegellack — o weh, dafür fünf Tha⸗

ler zu geben, ſchien ſelbſt mir eine ſtarke Zumuthung. Ich legte das Corpus

delicti vorſichtig wieder auf den Tiſch und wiſchte mir unwillkürlich die
Finger an meinem Rockſchoße ab. —
„Iſt der wirklich echt?“ frug ich mißtrauiſch.

*

aber er habe ſeinen Schein behalten müſſen.

R—

„Na — was wird er nicht!“ brummte der Vetter ärgerlich.
Jetzt kam die Frau in Beg leitung ihres Mannes zurück. Dieſer grüßte
uns, nahm den Schein, hielt hn gegen die Lampe und unterſuchte ihn von
allen Seiten.
„Wie viel ſoll das gelten?“ frug er kleinlaut.
„Achtzehn und ¾ Francs — aber ein bischen ſchnell!“
„Da müßte ich Zhuen – Anna, was hat der Herr? –— alſo 17 Francs
darauf herauszahlen?“ —
„Allerdings.“ —
Der Mann ſprach ſch nell wieder etwas mit ſeiner Frau, halblaut,
dieſe nickte mit einer etwas verächtlichen Miene und dann ſagte er ſehr
höflich zum Vetter:
„Wir haben nicht ſo viel lleine Münze im Hauſe — Sie bezahlen mich
wohl ein andermal;⸗
„Was, Sie ſind wohl verrückt!“ platzte der Vetter ärgerlich heraus.
„O Monsieur — Sie verzeihe, ich bin ganz bei Sinn, Sie würden
mich in der That verpflichten, wenn Sie den Schein dort wieder an ſich
nähmen.“
Nun begann der Vetter ſich zu ereifern und dann begann Madame im
Alt und die beiden Mädchen im Sopran und der Alte im Baß, und der
Vetter mußte richtig nach langem Sträuben ſeinen Meininger wieder an
ſich nehmen und ohne zu bezahlen abziehen.
„Haſt Du denn gar kein ander Geld?“ frug ich lachend.
„Es iſt mein ganzes Vermögen,“ brummte er ärgerlich.
ſellſchaft das!“
So gingen wir und beinahe hätten wir uns draußen ernſtlich gezankt,
weil ich das Necken und Lachen nicht laſſen konnte.
Etwa acht Tage ſpäter in Blamont wraf ich ihn wieder, als er eben aus
einem Pfeifenladen kam. L
„Na, Vetter, haſt Du Deinen Fünfthalerſchein noch?“ frug ich lachend.
Er ſah mich ärgerlich a an, — ſprechen konnte er nicht, wegen der kleinen
Holzpfeife in ſeinem Munde — und ſteckte eben ſein Portemonnaie fort.
Dann ſahen wir uns zufällig l ängere Zeit nicht mehr, erſt nach Sedan,
in Rheims, traf ich ihn in einer Reſtauration, gemüthlich zechend.
„Wie geht's, Vetter, gute Nachrichten von zu Haus?“
„Danke, Vetter,“
„Apropos — was macht der Bewußte?“
Dießmal wurde er nicht böſe, ſondern rückte mir vertraulich näher und

„Infame Ge⸗

ſprach im Flüſtertone:

„Siehſt Du, ich habe damals einen Eid geleiſtet, ſie ſollen ihn nehmen,
aber 's iſt immer die alte Leier, ſie nehmen ihn doch nicht, ich hab'ihn
immer noch. Kellner, eine Flaſche Champagner! — vielleicht werde ich
ihn heute los,“ fügte er triumphirend hinzu. „Sie ſind barbariſch zähe,
Doktor, aber einmal müſſen Sie doch dran glauben — na, es wäre auch
noch beſſer!“
„Aber da mußt Du ja ordentlich ein Vermögen ſammeln, das iſt ja
ein ganzes Kapital, dieſer herzoglich Meining ſche, he?“
„Ja, was will ich machen, Doktor?“ – ſprach er kieinlant, „ich habe
doch nun einmal geſchworen.“
„Allerdings, allerdings.“
Ich erfuhr ſpäter, es habe den Abend einen harten Strauß gegeben —
Ganz vor Kurzem in Orleans
traf ich ihn auf der Straße zum letzten Male.
„Immer noch?“ frug ich.
Er nickte mit einer nicht wiederzugebenden Miene und ging fürbaß.
Und ich glaube, er hat ihn heut noch.

van Dewall.

Buchſtabenräthſel.

Sieben Zeichen
Werden Köſtliches Dir reichen!
Wohl iſt Thierheit nur ihr Wort,
Wohl bringt ſie der rauhe Nord,
Laſſen demnach ſich verehren,
Und erhöhn der Fürſten Pracht,
Cäſar kann ſie nicht entbehren,
Zeigt er ſich in Feſtestracht.
Doch beraubt
Von dem ſtrebſam kühnen Haupt,
Stellt ſich eine Frau Dir dar,
Voller Gier und niemals wahr,
Sie, die mordet und betrog,
Hält den tückſchen, lügenreichen
Gatten immer werth und hoch,
Denn er iſt ganz ihresgleichen.

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— ι 313 So

Marianne.
Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter.
(Fortſetzung und Schluß.)

Marianne hatte in der Gemüthsverfaſſung, in welcher ſie ſich befand,
nicht die mindeſte Luſt, auf die geſellſchaftlichen Anſichten der ſtolzen Frau
einzugehen, und ließ den Fluß ihrer Rede ruhig über ſich ergehen. Sie
dachte immer wieder an Ulrich und Hartſtein.
„Was denken Sie denn jetzt zu machen?“ fragte endlich Frau Katharina.
„Das weiß ich ſelbſt noch nicht,“ antwortete das Mädchen. „Wahr⸗
ſcheinlich entſchließe ich mich, Unterricht in der Muſik zu geben. Ich bin
dann wenigſtens unabhängig.“
Frau von Brennenberg zuckte die Achſeln und hielt eine neue Rede
gegen den Drang nach Freiheit, welcher jetzt die ganze Welt beherrſche und
alle beſtehenden Verhältniſſe in Verwirrung bringe.
„Wo aber nur die Herren bleiben?“ fuhr ſie plötzlich auf. „Das iſt
auch eine ſolche Neuerung, mit welcher ich auch nicht im Mindeſten mich
einverſtanden erklären kann. Ueberall dieſes Geſchrei nach gemeinnütziger
Arbeit und Thätigkeit. Früher lebten die Menſchen für ſich, ihre Ange⸗
hörigen und für ihren Stand. Heutzutage heißt die Parole: Die ganze
Menſchheit. Was geht mich Crethi und Plethi an? Die fatalen Landraths⸗
geſchäfte entziehen mir Sohn und Bruder, mit denen ich jetzt ſo freundlich
zuſammenleben könnte. Die Welt wird mit jedem Tage plebejiſcher. Alles
Behagen ſchwindet. Nicht einmal die gewohnten Stunden der Mahlzeiten
werden innegehalten. Ich habe zudem jetzt, nachdem meine Migräne ge⸗
ſchwunden iſt, gehörigen Hunger.“
„So will ich der Dienerſchaft ſagen, daß angerichtet wird,“ ſprach das
Mädchen und ſtand auf. Es war ihr angenehm, ſich unter dieſem Vor⸗
wande aus der Stube zu entfernen.

Nach einer Weile wurde Frau von Brennenberg in das Eßzimmer

gerufen. Marianne erwartete ſie. Beide nahmen Platz an der Tafel, die
alte Dame aß mit großem Appetit, ihre Geſellſchafterin rührte keinen
Biſſen an. .
„Aber Sie eſſen ja gar nicht?“ ſprach Frau von Brennenberg.
„Mir fehlt noch die Luſt.“
Die Dame, die in ihrer ſchlechten Laune bis jetzt nur an ſich gedacht
hatte, begann mit einem Male zu bemerken, daß ein auffallender Ernſt auf
dem Hauſe lag. In einer plötzlichen Ahnung rief ſie aus: „Es iſt mir
gerade, als ginge etwas Ungewöhnliches vor.“
Sie ſah Marianne mit ſcharfem Blicke an. Das Mädchen zitterte an
allen Gliedern. In demſelben Augenblicke ließ ſich das Rollen eines Wa⸗

gens in der Ferne hören. Sie konnte ſich nicht mehr halten, ſprang auf

und eilte an das Fenſter. „Jetzt,“ rief ſie freudig. „Gottlob, da ſind die
Herren!“
Dann ſetzte ſie ſich wieder an den Tiſch.
Frau Katharina fragte: „Was iſt denn vorgefallen?“
„Ich denke nichts Beſonderes,“ erwiederte das Mädchen.
Kurz nachher traten die Männer in das Zimmer. Hartſtein hatte ſein
gewöhnliches Anſehen, aber er war ſehr ernſt. Auf Ulrich's Zügen lag
eine auffallende Bläſſe. Er trug den linken Arm in einer Binde. Als er
Marianne erblickte, flog ein freudiger Blitz durch ſeine großgewordenen
dunkeln Augen.
„So hat mich meine Ahnung nicht getäuſcht,“ rief Frau von Brennen⸗
berg und ſprang auf. „Um Gottes willen, was iſt geſchehen?“
„Ulrich iſt dieſen Morgen mit dem Wagen umgeſchlagen,“ ſprach Hart⸗
ſtein. „Er hat eine unbedeutende Verletzung davongetragen, die nach dem
Ausſpruch des Arztes in wenig Tagen geheilt ſein wird.“
Mariannens Buſen wogte heftig auf und ab. Sie ſah den jungen
Mann mit einem unausſprechlichen Blicke an.
„Mir iſt ganz wohl,' rief Ulrich, „und ich bitte, daß ſich Keiner meinet⸗
wegen beunruhigt. Jetzt raſch zu Tiſche, denn ich bedarf der Stärkung.“
Die beiden Herren nahmen mit den Damen Platz und griffen nach
Speiſe und Trank. Hartſtein übernahm es an Ulrich's Stelle, ein fingirtes
Abenteuer zu erzählen. Nach ſeiner Mittheilung waren die Pferde am
Morgen bei der Ausfahrt ganz in der Nähe der Kreisſtadt ſcheu geworden
und mit dem Wagen in einen niedern Graben gerannt. Das Gefährt
kam zu Fall, Ulrich wurde in das Feld geſchleudert und war am Arme
geſchunden worden. Der Onkel, der zu Pferde nachritt, hatte den Neffen
an derſelben Stelle gefunden, wo das Unglück paſſirt war. Der Wagen
wurde mit leichter Mühe gehoben. Ulrich ſetzte ſich auf's Neue hinein und
man gelangte wohlbehalten in die Stadt, wo der Arzt die Wunde verband
Illuſtr. Welt. XIX. 8.

und wo man dann ohne weitere Störung die obliegenden Geſchäfte

erledigte.

Während dieſes Berichtes verfehlte Ulrich nicht, die eine oder andere
ſcherzhafte Bemerkung hinzuwerfen. Die alte Dame war vollkommen be⸗
ruhigt. Marianne aber verfolgte mit ſorgenden Blicken jede Bewegung des
Verwundeten, der ſie mitunter dankbar anſchaute. Er ſprach: „Wie gut,
daß wir jetzt wieder im warmen Neſte ſitzen, das Wetter draußen wird mit
jedem Augenblicke fürchterlicher.“
In der That hatte ſich der Himmel ganz und gar verdunkelt. Es war
erſt drei Uhr, aber die Nacht ſchien bereits einzubrechen. Vor dem Fenſter
ſah man dicke Schneeflocken in horizontaler Richtung dahinjagen. Der
Sturm pfiff wilde Lieder zu dem bewegten Tanz.
Der Diener mußte Licht bringen. Als es kam, bemerkte man eine
entſetzliche Bläſſe auf Ulrich's Angeſicht. In demſelben Momente brach er
zuſammen und fiel von ſeinem Stuhl auf die Erde.
Die Damen ſtießen einen lauten Schrei aus. Hartſtein und der Diener
brachten den Ohnmächtigen auf das Sopha. Der Onkel ſchnitt mit einem
Meſſer, das er ergriff, den Aermel auseinander und rief: „Nur Ruhe, es
iſt nichts!“
Frau von Brennenberg rang die Hände und hieß Mariannen die
Diener nach einem Arzt ſchicken.
Marianne ſtürzte aus dem Zimmer und lief in die Geſindeſtube.
„Raſch zum Doktor,“ befahl ſie dem Reitknecht, „der junge Herr iſt
ſehr krank.“
„Das iſt ſchlimm,“ erwiederte der Burſche. „Der Doktor wurde mit⸗
ſammt dem Chirurgen vor einer Stunde, als ich mit dem Pferde die Stadt
verließ, nach Rabeneck gerufen. Der alte Baron ſoll einen gefährlichen Un⸗
fall erlitten haben.“
„Deſto beſſer, wir ſind hier näher bei Rabeneck.“
„Aber in dieſem Wetter iſt es unmöglich, die Sümpfe zu paſſiren. Der
Schnee hat alle Wege verweht, man kann ſich kaum auf der Landſtraße
fortarbeiten, wo die Bäume die Richtung markiren, und man iſt auch dort
nicht ſicher, in den Seitengräben zu verſinken. Ich war zugegen, wie der
Doktor und Chirurg ſich beriethen. Sie kamen ſchließlich überein, den

„Weg an der andern Seite des Thales, an dem lauter Vogelkirſchen ge⸗
pflanzt ſind, zu wählen, obgleich er eine Stunde weiter iſt.“

Das Mädchen beſann ſich einen Augenblick, dann ſprach es: „Gleich⸗
viel, hier thut raſche Hülfe noth. So machen Sie ſich auf und nehmen
denſelben Weg!“
„Aber bei dieſem Schneeſturm? Ich riskire den Tod. Und auch das

Pferd.“

„Wenn Sie ſich fürchten, ſo nehmen Sie Leute mit! Aber der Doktor
muß herbei!“ .
Sie ſprach dieſe Worte ſo energiſch, daß an keinen Widerſtand zu den⸗

ken war. Der Reitknecht machte ſich auf zum Stalle. Einige Knechte vom

Hofe ſollten ihn begleiten.

Marianne verließ die Geſindeſtube. Im Flur, wo die Mäntel und

Ueberwürfe hingen, deren ſich die Damen bedienten, wenn ſie einen Gang
durch den Garten machten, hüllte ſie ſich feſt in einen Shawl, dann band
ſie ein dickes Tuch um ihren Kopf und rief leiſe den Namen des Neufund⸗
länders. Fido ſprang herbei. Sie knüpfte eine Leine an das Halsband
des ſchönen Thieres und öffnete die Thüre. H
Das Kammermädchen der Frau von Brennenberg erſchien und ſah ſie.
„Um's Himmels willen,“ rief ſie, „Fräulein, Sie wollen bei dieſem
Wetter doch nicht hinaus?“
„Darnach fragt man nicht, wenn es das Leben eines Menſchen gilt,“
antwortete ſie. J
Und dann ſtürzte ſie mit dem Hunde in den Kampf der Elemente. Der
Schnee ſchlug ihr in'’s Geſicht, ſie legte ſich gegen den Sturm, aber ſie
ſchritt mit muthigem Herzen in die wüſte, wilde Winternacht.

10.

Der Schrecken der Frau von Brennenberg über den plötzlichen Anfall
ihres Sohnes war glücklicherweiſe nicht von langer Dauer. Als Hartſtein
den Aermel an Ulrich's Rock aufgeſchnitten hatte, fand er den Verband der
Wunde in beſter Ordnung. Die jähe Ohnmacht war durch die Auf⸗
regungen des Tages, durch den Uebergang aus der Kälte, die draußen
herrſchte, in die Wärme, welche die Stube füllte, durch den vielleicht zu
haſtigen Genuß einiger Gläſer Wein bei leerem Magen und durch das
plötzliche Erſcheinen des Lichtes hervorgerufen worden. Als der Onkel dem
Neffen das Geſicht mit kölniſchem Waſſer eingerieben hatte, regte er ſich

und rief mit geſchloſſenen Augen: „Jetzt hat der Flibuſtier genug!“

50

—

— d

„Was iſt das?“ fragte Frau Katharina den Bruder.
Ulrich hörte die Stimme ſeiner Mutter, öffnete die Augen und ſprach:
„Ach, ich bin hier.“
Die flüchtige, traumhafte Erſcheinung ging vorüber. Er fühlte ſich
wieder bei geſunden Sinnen. Die Farbe kehrte allmälig auf ſeine Züge
zurück. Er behauptete, daß er ſich ganz wohl befinde und nur geringe

Schmerzen an der Wunde ſpüre. Eine Viertelſtunde ſpäter ſaß er aufrecht

im Seſſel.
„Aber was haſt Du denn in Deiner Ohnmacht von dem Flibuſtier
geträumt?“ fragte jetzt die Mutter den Sohn.
„Da Marianne nicht zugegen iſt,“ nahm Hartſtein das Wort, „ſo
wollen wir Dir lieber Alles geſtehen. Die Sache wird doch früher oder
ſpäter an's Licht kommen. Der alte Baron Rabeneck hat das arme
Mädchen geſtern auf dem Balle ſeiner Schweſter in der tödtlichſten Weiſe
beleidigt. Ulrich iſt für ſie eingetreten und hat den alten hochmüthigen
Narren auf Piſtolen gefordert.“
„Das wird doch nicht wahr ſein,“ rief Frau Katharina in heftiger Auf⸗
regung.
„Allerdings iſt es wahr zur Ehre und zum Ruhme Deines Sohnes,
der ſich wie ein wahrer Edelmann jenem unwahren, bösartigen Ariſtokraten
gegenüber betragen hat, welcher ſich nicht ſcheute, eine arme Waiſe in den
Koth zu treten. Uebrigens iſt auch Alles zum Beſten ausgefallen. Ich
war ſelbſt dabei; Ulrich hat ſich wie ein Held bewährt. Er empfing nur
einen leichten Streifſchuß am Arm, während der Flibuſtier eine Kugel in
die Schulter erhalten hat, die ihn hoffentlich arbeitsunfähig für ſeine nobeln
Paſſionen macht.“
„O, dieſe unglückliche Perſon!“ fuhr jetzt die Schweſter wieder auf.
„Welch' ein Ungemach bringt ſie über unſer Haus! Es ahnte mir ſofort
nichts Gutes, als Du mich gleichſam gezwungen haſt, ſie bei mir auf⸗
zunehmen.“
*„Liebe Mutter,“ ſprach jetzt Ulrich, „ich bitte Dich, nicht in einer
ſolchen Weiſe über ein Mädchen zu reden, dem ich mit Herz und Seele er⸗
geben bin und das Deine Schwiegertochter wird, wenn ſie mich würdigt,
ihr Mann zu ſein.“
„Herr Gott, was iſt das?“ ſchrie die Mutter.
„Jetzt keine Szene!“ donnerte Hartſtein. „Willſt Du Dein ver⸗
wundetes Kind in eine neue Ohnmacht ſtürzen? Willſt Du ſein Leben
ernſtlich gefährden? Wann werden denn endlich dieſe ariſtokratiſchen
Schrullen ein Ende nehmen, die Du höher zu achten ſcheinſt, als das Wohl
und Wehe der ganzen Welt? Alſo kein Wort mehr! Nur das will ich Dir
noch ſagen, daß wir Beide Deine Rumpelkammer⸗Ideen für gar nichts
achten. Ulrich wollte die Affäre für ſich abmachen. Ich bin ihm aber
nachgeritten, um jede Gefahr mit ihm zu theilen. Hätte er Unglück im
Duell gehabt, ich wäre für ihn eingetreten. Meine Kugel würde das Herz
des Abenteurers nicht gefehlt haben. Bevor wir aber auszogen, ſind wir
Beide beim Notar geweſen. Dein Sohn hat den Theil ſeines Vermögens,
über welchen er verfügen kann, an Marianne vererbt. Ich habe auf Ulrich
und das Mädchen teſtirt. So iſt es und ſo ſoll es bleiben.“
Frau von Brennenberg bebte vor Zorn und Furcht, aber ſie ſagte kein
Wort. Es trat eine lange Pauſe ein.
Der Diener kam und meldete, daß eben ein Wagen angekommen ſei.
Frau Dubois, die Mutter der Geſellſchafterin, welche ihre Tochter abholen
wollte, laſſe ſich bei der Herrſchaft melden.
„Ich bitte ſie einzutreten,“ rief Hartſtein.
„Aber ich kann ſie doch jetzt nicht empfangen?“ ſagte Frau Katharina
und ſtand auf, um das Zimmer zu verlaſſen.
„Thue, was Du willſt,“ entgegnete der Bruder. „Inzwiſchen ſcheint es
mir doch beſſer, daß Du Dich der Begegnung einer Frau nicht entziehſt,
die nach allem menſchlichen Ermeſſen Deine zukünftige Verwandte wird.“
„Ich ziehe dennoch vor, mich zu entfernen,“ erwiederte Frau Katharina.
Aber es war zu ſpät. In der Thüre erſchien eine große alte Dame
mit grauen Locken und edlen, milden Zügen.
Hartſtein wurde blaß und rief: „Johanna!“
Frau von Brennenberg ſenkte den Blick und ſprach mit bebender
Stimme denſelben Namen aus.
„Ja, ich bin dieſelbe Johanna, die Sie einſt Ihre Braut nannten, Herr
von Hartſtein, ich bin auch dieſelbe Johanna, die auf Ihre Anſchuldigung
hin, Frau von Brennenberg, plötzlich bei Nacht und Nebel die Stadt ver⸗
ka⸗ mußte. Es iſt ſchon lange her. Viel graue Haare ſind ſeitdem ge⸗
wachſen.“
„Ich bin es nicht ſchuld,“ rief Hartſtein, „denn ich habe Sie jahrelang
geſucht, aber nicht gefunden!“

314

„Ich weiß es,“ verſetzte die Dame. „Ihre Familie hat es unter den
damaligen Verhältniſſen vortrefflich verſtanden, mein Daſein in das tiefſte
Dunkel zu hüllen. Wohin ich kam, wurde ich durch die Behörden, die in
eigenthümlichem Zuſammenhang ſtanden und die von Ihren hochedeln
Verwandten beſtochen waren, ausgewieſen. Nach endloſen Hetzereien fand
ich ein Aſyl in der freien Schweiz, wo ich mich durch Unterricht ernährte.
Ein armer, aber braver Mann bot mir noch ſpät ſeine Hand. Ich war
ſo reſignirt und wurde ſo glücklich, wie ich werden konnte. Gott hat mir
wenigſtens zum Erſatz für all' meine Jugendleiden eine herrliche Tochter
gegeben. Unglücklicherweiſe trat auch für ſie die traurige Nothwendigkeit
ein, in welcher ich den Frühling des Lebens verbrachte. Sie mußte, wie
ich, für ihr Daſein arbeiten. Das Geſchick führte ſie in Ihre Heimats⸗
ſtadt, wo ich ſo großes Elend erfahren hatte. Mein Kind war leider ge⸗
zwungen, den erſten Dienſt zu verlaſſen. Sie ſuchte ſich, entſchloſſen, wie
ſie iſt, eine andere Stellung und kam in Ihr Haus, ohne von den Verhält⸗
niſſen zu wiſſen, in denen ich zu Ihnen geſtanden habe. Ich brauche nicht
zu ſagen, daß es gegen meinen Willen geſchehen iſt. Als ich die Nachricht
erhielt, wurde ich von jähem Schrecken gefaßt und beſchloß, Marianne ſo⸗
fort zu mir zu holen. Aber ich konnte mich nicht gleich auf den Weg be⸗
geben. Jetzt hab' ich mein kleines Hab und Gut in der Schweiz zu Geld
gemacht und will wieder im deutſchen Vaterlande wohnen, wo Gott mir
wohl eine beſcheidene Exiſtenz mit meiner Tochter gönnen wird. Und nun
wiſſen Sie Alles. Ich bitte Sie, daß Sie mir mein Kind zurückgeben.“
Frau von Brennenberg, welche die Mittheilungen ſtill angehört hatte,
ging an die Klingel und gebot dem Diener, Marianne, die wahrſcheinlich
auf ihrem Zimmer ſei, zu holen.
Hartſtein und Ulrich baten die alte Frau, Platz zu nehmen, und ſprachen
ihr freundlich zu. Zugleich äußerte ſich Hartſtein in der lobendſten Weiſe
über ihre Tochter und bot Beiden alle Gaſtfreundſchaft, ſo lange ſie wollten.
Er fügte tiefbewegt hinzu, daß ihn die Erinnerungen ſeiner ſchönſten Zeit

niemals verlaſſen hätten und daß er, der ehelos geblieben ſei, Marianne

wie ſeine Tochter betrachte.
Inzwiſchen kam der Diener zurück und meldete, daß er das Fräulein
weder auf ihrem Zimmer, noch ſonſt im Hauſe gefunden habe. Sie ſei zu⸗
letzt in der Geſindeſtube geſehen worden und habe dort dem Reitknecht ge⸗
heißen, den Arzt ſo raſch wie möglich herbeizuſchaffen.
„Sie wird zum Pächter gegangen ſein,“ meinte Frau Katharina in
gleichgültigem Tone.
„Dort iſt ſie auch nicht. Eben kam Jemand vom Hofe herüber, der uns
die Nachricht brachte. In ſolchem Wetter jagt man auch keinen Hund vor
die Thüre.“
„Aber um Gottes willen, wo iſt ſie denn?“ rief Ulrich.
„Mein Kind, meine Tochter,“ brach Frau Dubois aus, die plötzlich un⸗
ruhig wurde.
„Alle Dienſtboten ſollen kommen,“ befahl Hartſtein.
In kurzer Zeit war die ganze Hausgenoſſenſchaft verſammelt, aber
Niemand wußte einen andern Beſcheid. Zum Schluß wurde das Kammer⸗
mädchen der Frau von Brennenberg gebracht. Sie erzählte, daß Marianne
vor einer halben Stunde das Haus verlaſſen habe.
Ulrich kam zuerſt auf den richtigen Gedanken. Ein Herz voll junger
Liebe hat ſeltſame Ahnungen: „O Gott, o Gott,“ rief er ſchmerzlich bewegt.
„Jetzt wird mir Alles klar, ſie hat ſich ſelber aufgemacht, um den Doktor in
Rabeneck zu holen. Ich Unglückſeliger mit meiner Schwäche. Und das
ſtolze Mädchen ſtürzt ſich kühn in dieſe verderbliche Nacht. Und der Schnee⸗
ſturm und die Sümpfe! Wenn ſie nur nicht ſchon ein Unglück getroffen
hat! Aber ich will jetzt ſtark ſein. Ich mache mich auf, ſie zu ſuchen.“
„Nein, Du bleibſt, Du biſt noch zu angegriffen, aber ich breche mit
allen Leuten aus dem Hauſe und vom Hofe auf,“ ſprach Hartſtein, „und
wenn ſie zu retten iſt, ſo ſoll ſie gerettet werden.“
„Natürlich bleibt Ulrich,“ rief Frau Katharina dazwiſchen. „Es iſt ſchon
genug des Unſinns geſchehen. Ich werde alſo alle weiteren tollen Streiche
zu verhüten wiſſen und meinen Sohn nicht aus meinen Armen laſſen.
Frau Dubois verſtand zwar nicht den Zuſammenhang der ganzen An⸗
gelegenheit; in der allgemeinen Verwirrung konnte ihr auch Niemand Aus⸗
kunft geben, aber ſie war bis zum Tod erſchrocken. Erſt als Hartſtein die
nothwendigſten Anordnungen getroffen hatte, unterrichtete er die arme
alleinſtehende Frau, die ſich, als ihre Tochter vermißt wurde, doppelt ver⸗
einſamt vorkam, über die Liebe Ulrich's zu Marianne und über das
Duell und ſeine Folgen. Frau Johanna liefen die hellen Thränen über
die Wangen. Sie näherte ſich Ulrich, der blaß und zitternd in den Seſſel
gefallen war, und gab ihm die Hand, die er nahm und feſthielt, indem er
ſie bat, an ſeiner Seite Platz zu nehmen. Frau Katharina, welcher die

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*

Nähe der alten Dame unbehaglich war, verließ ihren Sohn, der leiſe zu
der Fremden ſprach: „Sie ſind Mariannens Mutter, Sie ſollen auch die
meinige ſein.“
Frau von Brennenberg ging inzwiſchen zu ihrem Bruder und ſprach:
„Was machſt Du nur für einen Lärm um dieſes Mädchen?“
„Du haſt meine Jugend vernichtet,“ erwiederte er ihr bitter mit blitzenden
Augen, „willſt Du auch das Leben Deines einzigen Sohnes vergiften? So
wahr mir Gott helfe, wenn Du nicht ſofort andere Saiten aufziehſt, ſo
ſind Ulrich und ich Dir auf ewige Zeiten entfremdet und Du haſt keinen
Sohn und keinen Bruder mehr. Wir wollen dann ſehen, ob Dich das
Bewußtſein Deiner erhabenen Geburt im Kreiſe Deiner patriziſchen Narren
tröſtet. Ich habe mir den Weg, den ich wandeln werde, beſtimmt vorge⸗
zeichnet, und Du kannſt ſicher ſein, daß ich weder ein Haarbreit zur Rechten
noch zur Linken abweiche.“
Die Schweſter war vernichtet. Sie redete kein Wort mehr.
Unterdeſſen hatte ſich vor dem Hauſe eine Gruppe von Menſchen ver⸗
ſammelt, die im Schein der Fackeln und Laternen ſeltſam genug ausſah.
Außer den männlichen Dienſtboten des Hauſes waren auch der Verwalter,
die Ackerknechte, die Gärtner und Buben des Hofes aufgeboten worden,
die, um ſich gegen Sturm und Wetter zu ſchützen, in Bekleidungen aller
Art gehüllt, einen abenteuerlichen Anblick boten. Auch die Hunde waren
dabei. Hartſtein trat in ſeinem dichteſten Jagdanzuge in ihre Mitte und
ermunterte Alle, kühn und tüchtig zu ſein, indem er ihnen zugleich eine
reichliche Belohnung in Ausſicht ſtellte.
Und ſo ging es denn hinaus. Als ſie durch die Allee zogen, die auf
die Landſtraße führte, blieb Alles ſtill und ruhig. Dort angekommen ver⸗
theilte ſich der Haufen in einer langen Linie rechts und links über das Feld
nach Art der Jäger, die langſam ein Revier nach Wild abſuchen. Glück⸗
licherweiſe ſchien der Sturm allmälig nachzulaſſen, auch das Schnee⸗
geſtöber wurde geringer, ſo daß man wieder die nächſten Bäume ſehen und
die Nachbarn, wenn ſie auch weitere Zwiſchenräume ließen, einander er⸗
blicken konnten. Gleichwohl hatte es doch ſeine Schwierigkeit, an einzelnen
Stellen den verwehten Schnee zu durchwaten. Hin und wieder fiel der

Eine und der Andere bis an Kopf und Bruſt in ungeahnte Gräben, aus

denen er ſich nur mit Mühe wieder herauszuarbeiten vermochte. Natürlich
erloſchen bei dieſen Gelegenheiten die Fackeln und Windlichter, man mußte
immer wieder von Neuem anzünden und verlor darüber viele Zeit. In
einiger Entfernung von Baldringhauſen wurde dann und wann ein lautes
Geſchrei erhoben, theilweiſe damit Keiner aus dem Haufen ſich verlöre, theil⸗
weiſe aber auch, um dem verlorenen Mädchen, wenn es der Hülfe bedürfe,

ein Zeichen zu geben, daß die Rettung in der Nähe ſei. So bot der ganze

Aufzug ein unheimliches und phantaſtiſches Anſehen. Es war ein Glück,
daß ſich alle Menſchen in ihre Wohnſtätten verkrochen hatten. Ein ein⸗
ſamer Wanderer würde ſonſt geglaubt haben, der wilde Jäger halte mit
ſeinem wüthenden Heere einen Umzug über die Erde.
Unter endloſen Mühen waren ſie endlich an den Abhang der Sümpfe
gelangt. Einige alte Weiden, die am Saume ſtanden, dienten als Merk⸗
zeichen, daß man ſich an der Stelle befinde, wo der Weg nach Rabeneck
abzweige. Seltſamerweiſe trieb nun plötzlich der Wind die Wolken aus⸗
einander. Am fernen Horizonte erhob ſich das alte Kaſtell, man ſah Licht
in den Fenſtern. Das letzte Viertel des Mondes ſtieg blutroth jenſeits über
den Wäldern empor. Und jetzt erſchien auch der dammartige Weg, der
durch die Niederung führte.
Hartſtein rief: „Marianne!“
Keine Antwort kam —
„Dort liegt etwas Schwarzes,“ rief ein Bube, der beſonders ſcharfe
Augen hatte. Er ging vorſichtig voran, die Andern folgten. Alle hielten
ſich mit bebendem Herzen an einander feſt. Der Burſche war an der Stelle
angelangt und hob das Tuch empor, das Marianne ſich um den Kopf ge⸗
bunden hatte. Hartſtein nahm es in die Hände und erkannte es als das
Eigenthum des Mädchens: „O Himmel,“ rief er, „ich fürchte, wir haben
uns zu ſpät aufgemacht.“
Man erhob neue Rufe: „Fräulein Marianne!“
„Jetzt die Hunde vorauf!“ befahl Hartſtein, „ſie werden am beſten den

Weg finden, denn wir müſſen jetzt nach Rabeneck, um uns Gewißheit zu

holen.“
Geſagt, gethan. Die klugen Thiere mit ihrem Naturinſtinkt fanden an

Leinen dahineilend die richtige Fährte. Auch die Leuchte des Mondes, die

allmälig klarer wurde, leiſtete willkommenen Beiſtand. Man kam allmälig
auf der Mitte des Weges weiter und weiter. Wo einmal Dieſer oder Jener
in's Gleiten gerieth, wurde er von ſeinen Nachbarn gehalten. Hartſtein
ließ noch mitunter den Ruf „Marianne' erſchallen. Aber immer und immer

blieb Alles ſtill. Endlich gelangten ſie an den Fuß des Hügels, auf dem
die alte, verwitterte Burg ihre Thürme unheimlich in die Luft ſtreckte.
„Jetzt bleibt ihr Alle hier,“ ſprach Hartſtein, „nur der Verwalter be⸗
gleitet mich in die Burg. Es iſt meine letzte Hoffnung, daß ich das herrliche
Mädchen dort finde.“
Und noch einmal rief er: „Marianne!“
Da ſcholl aus der Höhe plötzlich eine helle Stimme: „Hier bin ich!“
Und in demſelben Momente kam ein Knecht mit einer Fackel den Berg
hinab. Ihm folgte die hohe, kräftige Geſtalt Mariannens. Ihr Haupt war
bloß. Die blonden Locken flogen ihr um das ſchöne Haupt. Fido, der
Neufundländer, hielt ſich an ihrer Seite. Hinter ihr her ſchritten der Arzt
und der Chirurg.
„O Gott, o Gott, Marianne, rief Hartſtein erſchüttert. „So hat Dich
der Himmel doch gerettet? Er ſei tauſendmal gelobt.“
Er eilte ihr entgegen und drückte ſie an die Bruſt. Mit gepreßter
Stimme ſchluchzte er: „Herrliches, edles, kühnes Mädchen! Welch' ein Herz!“
„Wie ſteht es mit Ulrich,“ rief ſie. .
„Alles gut. Die Ohnmacht hat nur einen Augenblick gedauert. Der
Doktor iſt gar nicht mehr nöthig.“
„Gottlob,“ athmete ſie auf, „jetzt aber laſſen Sie uns ſorgen, daß wir
nach Hauſe kommen.“ —
Der Haufen brach in ein Jubelgeſchrei aus. Alle wandten ſich zur
Heimkehr. Auch der Doktor und der Chirurg gingen mit. Sie erzählten
Hartſtein, daß ſie dem alten Flibuſtier mit großer Mühe die Kugel aus
der Schulter geſchnitten und ſich deßhalb länger aufgehalten hätten, als
ihnen und Mariannen lieb geweſen wäre. Beide gaben die Verſicherung,
daß der Baron bei ſeiner ſtraffen Natur bald wieder hergeſtellt ſein, daß er
aber eine Steifheit im Arm zurückbehalten werde, welche ihm das frühere
Raufboldgeſchäft unmöglich machen werde.
Unter den Leuten, welche ſo ernſt und traurig ausgezogen waren, ver⸗
breitete ſich allmälig eine allgemeine Heiterkeit. Sie ſcherzten und lachten
und hatten dazu um ſo mehr Urſache, als ein plötzlicher Umſchlag in das
Wetter gekommen war. Je höher der Mond ſtieg, deſto ruhiger wurde es
in der Natur. Das weite Thal lag bald in vollſtändiger Helle vor allen
Blicken. Als man den Sumpf paſſirt hatte, ſtanden Berge, Wälder, Dörfer
und Gehöfte wieder wie in der unmittelbarſten Nähe vor allen Augen.
Und in demſelben Maße, wie ſie ſich Baldringhauſen näherten, beeilte
Jeder ſeine Schritte. Sie waren in einer langen Reihe ausgezogen, ſie
kehrten in einem dichten Haufen zurück.
Als man das Haus erblickte, erſcholl ein allgemeines Jubelgeſchrei aus
den Kehlen der Zurückkehrenden. In der Burg aber entſtand eine freudige
Bewegung. Ulrich, der ſich erholt hatte, und die beiden Damen traten in⸗
mitten der weiblichen Dienerſchaft an die Thüre. Hartſtein und Marianne
ſchritten zuerſt über die Schwelle. Das Mädchen ſtürzte ſich an das Herz
ſeiner Mutter —
„Marianne, meine Braut,“ rief Ulrich, der hinter ihnen ſtand.
Er umarmte ſie, die ihm ſchluchzend im Arme lag.
„Auch an mein Herz!“ rief Frau von Brennenberg. „Ich bin mit Allem
einverſtanden.“ J
„Ende gut, Alles gut,“ ſprach Hartſtein. „Ja, das läßt ſich nicht. Sie
ſind für einander in den Tod gegangen und für ein neues Leben geboren
worden. Möge es ihnen glücklich und gedeihlich werden.“
Er umarmte den Neffen und die Nichte und die Schweſter und endlich
auch ſeine alte Braut. — Und dann fügte er hinzu: „Was das Schickſal
an uns geſündigt hat, das macht es gut an Ulrich und Marianne. Wir
müſſen uns über unſer Unglück am Glück der Kinder tröſten. Das Herz
hat ſeine eigenen Wege.“
*
Im wunderſchönen Monat Mai wurde auf Baldringhauſen, wo Frau
Dubois und Marianne den Winter geblieben waren, die Hochzeit gefeiert.
Frau von Brennenberg war mit einem Male wie ausgewechſelt und eine
gute und milde Frau geworden, die allen Umgang mit ihren Standes⸗
genoſſen abgebrochen hatte und ſich trefflich in das Leben der neuen Zeit
fügte. Ulrich, der zu ſeinen Arbeiten an der Regierung zurückgekehrt war,
hatte die Landrathsſtelle erhalten. Seine erſte größere Thätigkeit widmete
er der Entſumpfung des Thales, die bald einer gedeihlichen Entwickelung
entgegen ging. Alle Anwohner, ſelbſt der Flibuſtier, fügten ſich in die
Nothwendigkeit. Der Arbeiter Werner und ſein Sohn, der wieder ganz
geneſen war, halfen bei dem Werke. Man kannte im weiten Umkreis keine
einträchtigere Familie, als Marianne und Ulrich, ihre Mütter und Hart⸗
ſtein. Fido blieb noch lange Zeit ihr treuer Hausgenoſſe.

Fuchs und Igel.

Von Kieſer.

(Bild S. 312.)

Jeder Jägersmann weiß es recht wohl, daß diejenigen Hunde ſehr

ſelten ſind, welche einen Igel anfaſſen, ſo eifrig ſie ihn auch aufſtöbern und
ſo ſcharf ſie ihn dann anbellen. Der Uhu und die große Eule werden mit
dem Igel leicht fertig, weil ihre harten Schnäbel und Krallen von den
Stacheln deſſelben nichts zu leiden haben, und da nun die großen Nacht⸗
raubvögel nicht gerade häufig vorkommen, ſchien mir die Zahl der dem Igel
gefährlichen Feinde nicht groß, zumal ich aus dem Verhalten der Hunde
auf ein ähnliches Gebahren der Füchſe gegenüber dem Igel geſchloſſen. In
letzterer Beziehung ſollte ich aber andere Erfahrungen machen, und die will
ich hier erzählen.
Vor etwa zehn Jahren begegnete ich einer Truppe Buben, die in einem
Korbe eine Stachelkugel daherſchleppten, auf Befragen nichts damit zu be⸗
ginnen wußten und mir ſofort gegen ein kleines Geldſtück den runden Bur⸗
ſchen in mein Haus trugen. Damals noch ohne eigene Familie, enthielt

mein Schlafzimmer ohnedieß eine kleine Menagerie, und die Vermehrung

derſelben durch einen ſolch' drolligen Kauz ging in Einem hin. Ich legte
ihn auf ein kleines Bündel Heu in einer Ecke, ſtellte eine Schale Milch vor
ihn hin und ging dann meinen Dienſtgeſchäften im Walde nach. Bei
meiner ſpäten Nachhauſekunft war mein neuer Stubengenoſſe nicht mehr an
ſeinem Platze und die Milchſchale leer; ich ſuchte nicht weiter nach ihm und
bald lag ich im Schlaf des Gerechten. Gegen Mitternacht erwachte ich an
einem Gepolter, das ſich jetzt unter meinem Bette, dann bald da, bald dort
im Zimmer hören ließ. Der Störenfried war natürlich der Igel. Mit
Anbruch des Tages konnte ich von meinem Lager aus behaglich zuſchauen,
wie das Thierchen ſich geſchäftig im Zimmer herumtrieb, alle Gegenſtände
beroch und hie und da etwas zu naſchen fand. Die leiſeſte Bewegung
meinerſeits veranlaßte ihn zum Aufrollen. Am zweiten Morgen ſeiner Ge⸗
fangenſchaft war mein Thierchen ſchon fertig mit verſchiedenen Schnecken,
einer Eidechſe und einer Blindſchleiche, welche ich ihm Tags zuvor geſam⸗
melt und gebracht hatte. Von nun an ſtellte ich erſt nach Tagesanbruch
meine Speiſeſammelſchachtel auf den Zimmerboden, und wenn ich auch
einige Tage umſonſt auf ſein Erſcheinen warten mußte, ſo hatte ich doch
ſpäter das Vergnügen, zuzuſehen, wie mein Igel ganz ungenirt die leckeren
Biſſen aus der Schachtel nahm und ſchmatzend Mahlzeit hielt. Er ſcheute
in kurzer Zeit wenig mehr, ſchaute treuherzig um ſich, ſchielte nach meinem
Bette herauf und machte allerlei poſſierliche Sprünge, und ſein kleiner
Rüſſel war in ſteter Bewegung. Eines ſchönen Morgens kam mein Igel
nicht, er hatte auch in der Nacht nicht gepoltert. Was war das? Die ge⸗
naueſte Unterſuchung wurde angeſtellt, weniger nach dem Igel, als nach
meinen Pantoffeln, die auch verſchwunden waren. Kurz, das Thierchen
hatte meine Pantoffeln unter einen Kleiderſchrank geſchleppt und hier ſein
Wochenbett gehalten. Sechs Sprößlinge in der Form und Farbe unreifer
Sperlinge lagen um die Mutter herum in dem äußerſt einfachen Neſte.
Sechs Wochen lang blieb ich ein treuer Verſorger der Familie, und es war
wahrhaftig eine Sorge, für dieſelbe immer Nahrung genug aufzubringen.
Die Mutter hatte jede Scheu vor mir abgelegt, fraß mir aus der Hand,
und die jungen Burſche ahmten ihr nach; ihre Spiele waren herzig und
ich mußte die Thierchen ſtets lieber gewinnen. Aber, aber, wie ſah's in
meinem Zimmer aus! Welcher Rumor vom Abend bis zum Morgen!
Schweren Herzens entſchloß ich mich, die ganze Familie in einem nahen
Waldwieſenthälchen auszuſetzen. Dort befanden ſie ſich durch meine fort⸗
geſetzte Fürſorge ganz gut; die Jungen wuchſen kräftig heran, doch trotz
meiner täglichen Beſuche wurden ſie nach und nach ſcheuer. Ende Juni
waren ſie halb erwachſen. Eines Abends ließ ſich nur noch die Mutter
mit zwei Söhnen ſehen, und am folgenden Morgen fand ich drei ausge⸗
freſſene Igelbälge drinnen im Walde, an den Stacheln einige Fuchshaare.
Alſo Reinecke war der Attentäter, das war mir gewiß; auch das wußte
ich, daß Reinecke wiederkehrt, wo er noch eine Beute zu machen weiß, nur
wie er den aufgerollten Igel angreife, war noch zu erforſchen. Auch mein
Forſtgehülfe hatte einen ausgeweideten Igelbalg aufgefunden und Intereſſe
gezeigt, daher ich ihn zur Begleitung auf kommende Nacht einlud. Zwiſchen
Licht und Dunkel befanden wir uns an Ort und Stelle; überall Ruhe und
Stille um uns her, nur das leiſe Murmeln des Thalbaches unter uns ließ
ſich hören. Bald beleuchtete der aufſteigende Mond auch unſer Thälchen,
wir konnten alle Gegenſtände genau unterſcheiden. Die Igel waren da,
das vernahm man aus dem Raſcheln der abgefallenen Blätter. Jetzt kam
ein halberwachſener aus dem Schatten eines Buſches zum Vorſchein, tum⸗

—e 316 0–-

melte ſich geſchäftig herum, ſuchte wiederholt den Platz ab, wohin ich
immer die geſammelten Vorräthe gelegt, rekognoszirte ein Mäuſeloch, ver⸗
zehrte eine Schnecke, witterte gegen den Wald — und plötzlich lag er auf⸗
gerollt, bewegungslos. Wir wußten ſchon, welche Stunde geſchlagen: der
Feind war in der Nähe. Ueber ein Kleines ſchlichen wirklich zwei Füchſe
gerade auf den Ballen zu, den ſie ſofort allſeitig beſchnüffelten. Frau
Reinecke duckte ſich im Gras nieder, während ihr Gemahl ſanft ſeine Pfote

auf die Stachelkugel legte und ſie dann ſchleunig wieder zurückzog. So

trieb er es öfter nach einander mit zurückgezogenem Kopfe. Frau Reinecke
ſchien ungeduldig werden zu wollen und mehr Energie von ihrem Geſponſen
zu verlangen: ihre Blume war in ſteter Bewegung. Reinecke wurde
hitziger, wechſelte die Läufe beim Schlagen, ſtäuperte eine Pfote förmlich
an und die Kugel war auf einmal gedreht. Mit dieſem Erfolge war ihm
auch größerer Muth gekommen: jetzt kegelte er den armen Verlaſſenen
ſchnell dem Bache zu. Die geringſte Berührung mit dem Waſſerbade ver⸗
anlaßte unſern Freund, ſich zu entrollen und einen Fluchtverſuch zu machen;
allein kaum war ſein Näschen aus dem Stachelpanzer befreit, packte es
Reinecke, biß es durch und zog ſeine Beute getödtet aus dem Waſſer. Die
ehrbaren Reinecke ſollten indeſſen leer abziehen, denn ich mußte ſie mit
einem Schuſſe für die Zukunft verwarnen und den unglücklichen Kadaver
zu genauerer Unterſuchung haben. — Seitdem iſt die hinterlaſſene Familie
auch nicht mehr geſtört worden, zumal ich im Herbſte den nahen Wald
von Füchſen ſäuberte.

Bilderräthſel.

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Auflöſung des Bilderräthſels Seite 251:
Ein Negeraufſtand.
Auflöſung der Charade Seite 268:
Buchhalter.

Briefmappe.
Hrn. Dr. H. W. in A. Nicht um alle Schätze von ganz Perſien und Aſtrachan!
Die P. iſt nicht mehr zu haben, wir haben uns bei den beſten Quellen erkundigt.
Hrn. Rent. T. in A. Sie haben die Wette verloren. Das Erwartete iſt nicht ein⸗
getroffen. N. ſchicken wir Ihnen zurück, wenn Sie uns die Adreſſe angeben wollen.
Fr. Karol. P. in O. Sie denken zu ſchmeichelhaft von uns. Das können wir nicht
wollen. Milpha nennt man das Ausfallen der Augenbrauen.
Hrn. Paſt. K. in M. Die Annoncenbureaus von Haaſenſtein, Moſſe oder Daube
beſorgen das raſch und vorzüglich.
Frl. Bertha W. in M. Dieſe Pillen ſind zwar unſchuldig, aber ſie helfen auch
nichts. Die ganze Geſchichte iſt Schwindel. Sie können ſich in Wittſtein, Taſchenbuch der
Geheimmittellehre, davon überzeugen.
Hrn. Oekon. H. H. in L. Die Ausſichten ſind dort nichts weniger als glänzend: wir
haben uns erkundigt.
Hrn. Bürgerm. P. A. in F. Wir machen Sie auf Reichenbach's Amerika (Nördl.,
Beck) aufmerkſam; dort finden Sie alle Geſchäftsarten angegeben, und dabei, welche von
dieſen auswandern ſollen, welche nicht.
Hrn. A. A. in M. In der deutſchen Sprache gibt es zahlloſe ſtreitige Punkte. Das
neuerdings ſo viel gefundene Wort „das zeigt von“ ſtatt „das zeugt von“ iſt entſchieden zu
verwerfen, wenn es auch von beſſeren Schriftſtellern gedankenloſerweiſe gebraucht wird.
Frl. Apollonia W. in O. Goldſmith Vicar, Irving Sketch Book; Romane von
Kavanagh, Yonge, Gaskell, Currer Bell. Sie finden dieſe in der Collection of British
Authors. Leipzig, Tauchnitz. Jede Buchhandlung liefert Ihnen ein Verzeichniß und Sie
können dann wählen. Wer Ihnen geſagt, Briefe an Redaktionen ſeien frei, hat Ihnen etwas
ſehr — Geſcheidtes geſagt. Man muß ſich zum Grundſatz machen, jeden Brief zu frankiren;
heutigen Tages, wo jeder unfrankirte Brief den Empfänger das Doppelte koſtet, gebietet es
die gewöhnliche Höflichkeit; namentlich wenn man eine Gefälligkeit von Jemanden verlangt.
Ein Heft der „Illuſtr. Welt“ koſtet 14 Kreuzer, davon erhält der Sortimentsbuchhändler ein
bedeutend Theil: Ihr Brief koſtet uns 7 Kr. Rechnen Sie aus, was bleibt.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Der Majoratsherr.
Eine Erzählung von Guſtav Nieritz.
(Fortſetzung.)
Die Jagdhunde, zu zweien zuſammengekoppelt, bellten und heulten
abwechſelnd vor Ungeduld im Schloßhofe. Damit ſie ihren Führer nicht
um⸗ oder fortriſſen, hatte dieſer die Leine mehrfach um ſeinen Leib gewickelt
und ſtemmte ſich mit allen Kräften gegen die fortdrängenden Thiere.

Der anſehnliche Haufen der Treiber,
zuſammengewürfelt nach den verſchiedenen Altersſtufen und Geſchlech⸗

tern, verließ, von dem Förſter und deſſen Burſchen angeführt, bereits

den Schloßhof. Die Die⸗

ner, mit ihren und ihrer

Herren Pferden an der
Hand, warteten, mit einan⸗
der plaudernd,
Gebieter, welche noch im
Schloſſe an einer reich be⸗
ſetzten Tafel frühſtückten.
In des Freiherrn Zimmer

ſtand Willner vor Hans

und beſchwor ihn mit bit⸗
tend gefalteten Händen, von
der bevorſtehenden Jagd ab⸗
zuſtehen.

„Sie haben ſich, gnädi⸗

ger Herr,“ ſprach er, „zu
viele Feinde hier gemacht.
Unter dieſen iſt der Förſter
Pinther der allerſchlimmſte
und am meiſten zu fürch⸗
tende. Er hat ſchon wieder⸗
holt die ärgſten Drohungen
über Sie ausgeſtoßen und
geäußert, daß er wer weiß
wie viel darum gäbe, wenn
er Sie als Leiche ſehen
könnte. Das Jagdgetüm⸗
mel, in welchem ſchon Man⸗
cher unabſichtlich erſchoſſen
worden, iſt eine zu gute
Gelegenheit zur Rache und
um ungeſtraft ein Verbre⸗
chen zu begehen. Es gibt
genug Vorwände, um Ihr
Wegbleiben von der Jagd zu
beſchönigen, ja man würde
daſſelbe bei der Menge der
Theilnehmer nicht einmal
bemerken. Welch' ein Un⸗
glück für uns Alle, wenn
Sie ermordet würden!“
Illuſtr. Welt. XIX. 9.

auf ihre

aus den Landbewohnern bunt

—

D

er deutſche Oberfeldherr auf einem Ritt
Originalzeichnung v. H. Fleiſchhauer. (S

ling vom Dache fällt.

im Park.
320.)

e

hliches Wiederſehen!“

„Wer könnte das wagen, wenn ich mich inmitten meiner Freunde und
übrigen Jagdgenoſſen befinde!“ entgegnete Hans. „Ich daxf mich nicht
ausſchließen, wenn ich mich nicht gerechtfertigten Spöttereien ausſetzen will.
Jeder Andere würde weniger vermißt werden als ich, der ich in meiner
Stellung eine Hauptperſon bei der Jagd vorſtelle. Führen meine Feinde
wirklich Arges gegen mich im Schilde, ſo gebe ich ihnen alltäglich zu deſſen
Ausführung eine weit paſſendere Gelegenheit, als die heutige Jagd dar⸗
bietet. Unſer Leben ſteht in Gottes Hand, ohne deſſen Willen kein Sper⸗
Ich danke Ihnen, lieber Willner, für Ihre gut
gemeinte Warnung und gelobe Ihnen, jeder denkbaren Gefahr vorſichtig
auszuweichen. Auf frö

Hans ging. Willner
ebenfalls. Er miſchte ſich
unter die Treiber, um, wie
er ſich ſagte, neben der
göttlichen Vorſehung noch
ein Schutzengel von Fleiſch
und Bein ſeinem geliebten

Herrn zu werden. In die⸗

ſer Abſicht heftete er ſeine
Schritte, ſoweit ſolches ohne
Aufſehen zu erregen ging,

an diejenigen ſeines Herrn,

wobei er ſich ſelbſt der Mög⸗
lichkeit ausſetzte, von einem
ungeſchickten oder unglück⸗
lichen Schützen geſchoſſen zu
werden. .
Eine beträchtliche Menge
Wild jeglicher Art war in
einer Lichtung des Wal⸗
des zuſammengetrieben und
wurde von den Treibern
durch einen Höllenlärm
am Durchbrechen zurückge⸗
ſchreckt. Das Morden der
armen Waldbewohner be⸗
gann. Von allen Seiten
flog das tödtende Blei in
das Getümmel der hart
geängſteten Thiere, welche
vergebliche Fluchtverſuche
machten. Das Knallen der
Büchſen, das jauchzende
Halloh der Jäger, die an⸗
feuernden Klänge der Jagd⸗
hörner, das Bellen der
Hunde, das weithin tönende
Geſchrei der Treiber und
der von ihnen durch Schnar⸗
ren, Knarren und Schlagen
mit Knüppeln gegen die
51

Baumſtämme erregte Lärm, machten jedes geſprochene Wort unhörbar.
Die Jagd hatte eben ihren Gipfelpunkt erreicht, als Willner, einen lauten
Schreckensſchrei ausſtoßend, mit großen Sprüngen gegen ein Gebüſch
anſtürmte, das im Rücken der Schützen ſtand.
In demſelben Augenblicke ertönte ein ſchwacher, kurz abgebrochener
Knall, ſehr ähnlich demjenigen, wie ihn die Kinder mit einer ſogenannten
Platzbüchſe von Fliederrohr oder durch das ſchnelle Schwingen eines zu⸗
ſammengebrochenen Papierbogens durch die Luft hervorbringen. Dieſer
in dem argen Getöſe ungehört gebliebene Knall fiel zugleich mit Hans,
der, mit der Rechten eine blitzſchnelle Bewegung nach ſeinem Kopfe
machend, bewußtlos zur Erde ſchlug. Seinen Fall begleitete ein laut hal⸗
lender Schuß, deſſen Pulverdampf eine Strecke weit im Rücken des Ge⸗
fallenen aufwirbelte. .
Seinen Lauf ſchnell verändernd und nach dem Freiherrn hinrichtend,
rief Willner mit kläglicher Stimme aus: „Ach, mein armer, gnädiger
Herr! O, daß er meine Warnung in den Wind ſchlug!“
Die Jagd wurde unterbrochen, ja gänzlich eingeſtellt, ſo daß die noch
lebenden Thiere frei und froh das Weite ſuchen durften. Die Jagpgenoſſen
eilten erſchrocken herbei, umringten ihren gefallenen Kameraden, einan⸗
der fragend: „Was iſt geſchehen? Wie iſt das Unglück zugegangen?“
Der Hände viele erfaßten den Freiherrn und hoben ihn empor. Sein
Antlitz triefte von warmem Blute.
„Er lebt!“ ertönte es freudig. „Nur ein Streifſchuß hat die linke
Wange getroffen. Wie aber war das möglich? wer der ungeſchickte Schütze?“
„Kein ungeſchickter, ſondern ein mordluſtiger!“ rief Willner in höchſter
Aufregung. „Der Jägerburſche Stammer iſt der Meuchler geweſen. Ich
ſah, wie er plötzlich dort in dem Gebüſche auftauchte und mit der Wind⸗
büchſe auf meinen gnädigen Herrn anlegte. Ich kam zu ſpät, denn ehe ich
ihn erreichte, drückte er ab.“
„Faßt den Mörder! Laßt ihn nicht entſpringen! Wo, wo iſt er?“

ſo tönte es allſeitig. Mit Ausnahme Derer, welche ſich mit Hans beſchäf⸗—

tigten, eilten Alle dem von Willner bezeichneten Gebüſch zu. Selbſt der
Kammerherr befand ſich unter ihnen. In dem Gebüſch wälzte ſich der
Jägerburſche Stammer in ſeinem Blute. Neben ihm lag die zur Mord⸗
that benutzte Windbüchſe.
„Iſt das der Mörder? Wer aber hat ihn erſchoſſen?“
„Das bin ich geweſen!“ ſprach der Förſter, der mit verſtörtem Ange⸗
ſichte und der eben abgeſchoſſenen Büchſe in den Kreis der Jagdgenoſſen
trat. „Ich ſah, wie der Böſewicht mit meiner heimlich an ſich genommenen
Windbüchſe nach dem jungen, gnädigen Herrn anlegte, dem er nicht grün
war. In dem Augenblicke, wo ich die That verhindern und dem Meuchler
ſeinen Lohn geben wollte, kam er mir zuvor. Wie geſagt, nur um einen
Augenblick.“
Hier erhob der Jägerburſche mit vieler Anſtrengung ſein Haupt. Seine
geballte Fauſt drohend gegen den Förſter ausſtreckend, ſprach er zähne⸗
knirſchend: „Er lügt! Er ſelbſt hat mir die Windbüchſe verabreicht, ſie
auch, weil ich dieſes Gewehrs unkundig bin, eigenhändig geladen. Hundert
Thaler hat er mir verſprochen, wenn ich den jungen Freiherrn im Jagd⸗
getümmel erſchöſſe. Mich um meinen Lohn zu betrügen und meinen Mund

für immer verſtummen zu machen, hat er — o weh, mein Rückgrat! —

mir aufgelauert, bis ich mein Ziel getroffen haben würde.“
„Der Kerl lügt!“ ſchrie der Förſter wüthend. „Er will ſich an mir
rächen, weil ich ihm die Kugel in den Leib gejagt habe. Ach, daß ich den
Mord an dem lieben jungen Herrn nicht zu verhindern mochte!“
„Ja, ja, der liebe junge Herr!“ höhnte Stammer. „Mehr wie hundert⸗
mal haben Sie ihm in unſerer Gegenwart alles erdenkliche Unheil auf den
Hals gewünſcht und ihm den Tod angedroht. Meine gnädigen Herren,
Gift will ich darauf nehmen, daß ich nicht lüge. Ja, der Teufel ſoll mich
bei lebendigem Leibe holen!“

„Redet nicht ſo gottlos!“ warnte der Kammerherr. „Bedenkt, daß
Ihr vielleicht ſchon in der nächſten Stunde vor Gottes Richterſtuhl treten

müßt!“
„Das iſt mir jetzt ganz egal,“ läſterte der Jägerburſche, „wenn ich nun

partout zur Hölle fahren ſoll, ſo will ich es wenigſtens in Geſellſchaft

meines Dienſtherrn thun. Denn er hat mich zum Mörder geworben, ach,
und noch Vieles gethan was ihm den Hals brechen muß.“
„Welch' ein großes Glück,“ hob der Kammerherr zu den Umſtehenden
an, „daß die Kugel dieſes Ruchloſen nur eine Fleiſchwunde in die Wange
meines armen Neffen geriſſen hat! Es war nur der plötzliche Schreck, der
ihn zu Boden fallen und für kurze Zeit ſein Bewußtſein vergehen ließ.“
Bei dieſen Worten erblich der Förſter. Seine Geſichtsmuskeln ver⸗
zerrten ſich und ſeine bebenden Lippen hauchten einen ſchrecklichen Fluch aus.

„Nicht todt?“ ſprach der Meuchler unzufrieden. „Wegen einer leichten
Streifwunde muß ich ſterben? Welche Schande für mich, aus ſolcher
Nähe mein Ziel ſo ſchlecht getroffen zu haben! Daran iſt Niemand ſchuld,
als der Kerl von Scribefax, der Willner. Ich hörte ihn ſchreien und ſah,
wie er auf mich losſtürzte. Da drückte ich ſchnell ab — pfui Stammer!
als dummer Abe⸗Schütze ſoll ich mein Jägerleben beſchließen?“
„Wenn Ihr länger mit Sprechen Euch in ſolcher Weiſe anſtrengt,“
ſagte ein unter den Jagdgäſten befindlicher Arzt, der, nachdem er Hans
verbunden hatte, herzutrat, „ſo werdet Ihr es ſchnell ausmachen. Wo ſeid
Ihr getroffen? Fühlt Ihr die Kugel irgendwo ſitzen?“
„Das wollte ich meinen,“ antwortete Stammer. „Des Förſters Blei
fuhr mir in den Rücken und mag in meinem Leibe arg gewüthet haben.

Es wird mir ganz ſpeierlich zu Muthe. Meinetwegen! Tauſendmal beſſer,

ich krepire auf der Stelle, als daß ich lange zwiſchen vier Mauern brummen

muß. Aber mein Förſter muß mit mir in die Hölle.“

Ein Blutſtrom, der ihm aus dem Läſtermunde ſchoß, machte ihn ver⸗
ſtummen und ſo matt, daß er ſich ſtillſchweigend unterſuchen, verbinden
und auf einer ſchnell bereiteten Trage fortſchaffen ließ. In Begleitung
von vier herbeigewinkten Treibern trat jetzt der Kammerherr zu dem in
ſich verſunkenen Förſter.

„Obgleich der Ausſage eines Mörders nicht zu glauben iſt,“ hob er zu

dem Förſter an, „ſo verlangen es doch die Umſtände und die Gerechtigkeit,
daß ich Sie verhaften laſſe. Geben Sie Ihre Büchſe, Pulverhorn, auch den
Kugelbeutel und den Hirſchfänger dieſen Leuten!“
Eine Sekunde zauderte der Förſter, dieſem Gebote Folge zu leiſten.
Er kämpfte mit ſich, ob er den Hirſchfänger ſich in's Herz ſtoßen ſolle
oder nicht. Endlich gehorchte er doch und ließ ſich von den Treibern, die
dem allgemein gehaßten Förſter nichts Gutes zutrauten, fortführen.
Stammer beharrte auf ſeiner Ausſage gegen den Förſter und gab noch
mehrere Umſtände an, welche denſelben ſchwer gravirten. Den thatſäch⸗

lichſten Beweis ſeiner Schuldhaftigkeit ertheilte der Förſter ſelbſt,

indem er ſich noch vor Verlauf von 24 Stunden im Gefängniſſe erhängte.
Sein Mordgenoſſe Stammer überlebte ihn nur zwei Tage, und ſomit unter⸗
blieb ein langwieriger Kriminalprozeß, auf welchen ſich ſchon mehr wie ein
Prieſter der Themis gefreut hatte. ”YJMVM
Nachdem der Erzähler dem Laufe der Zeit etwas vorgegriffen hat, kehrt
er zu der Jagdgeſellſchaft zurück, die, den jetzt zum Gehen oder Beſteigen
ſeines Pferdes unfähigen Hans von Dürrenſtein auf dem für das erlegte
Wild beſtimmten Wagen mit ſich führend, den Weg nach dem Schloſſe an⸗
trat. Dorthin war die bei weitem vergrößerte oder vielmehr arg ver⸗
ſchlimmerte Kunde von dem Geſchehenen vorausgeeilt, laut derſelben das

Haupt des jungen Freiherrn von der Kugel zerſchmettert, er ſelbſt im .

Sterben liegend und ſeine beiden Mörder von den Jagdhunden in Stücke
zerriſſen worden.

Das ſämmtliche Hofgeſinde lief ſchreiend herbei, als der Wagen mit

dem verwundeten Oekonomiedirektor inmitten der berittenen Jagdgeſell⸗

ſchaft anlangte, derſelbe von Audigaſt und Willner behutſam herabgehoben
und in ſeine Wohnung getragen wurde. Weinenden Auges und die

Hände ringend, ſtanden Hertha und Pauline am Fenſter und ſahen der

Trauerſzene zu, indeß die über die Achſeln der beiden Fräulein hinab⸗
lugende Kammerherrin in ihre bedauernden Ausrufe die Mahnung ein⸗

fließen ließ, doch ja die Dehors zu beobachten und nicht Schmerzdemon⸗

ſtrationen offen an den Tag zu legen, die ſich für Bürgerliche, doch nimmer

für Altadelige, am wenigſten für junge Fräuleins ſchickten. Auf dieſe
Ermahnungen hörten die beiden Mädchen nicht. H

Ob wir hinabgehen und nachforſchen, wie es um unſern armen Couſin
ſtehe?“ fragte Hertha gegen Pauline.

Quelle absurditély rief die Kammerherrin mit Entſetzen. „Eine
ſolche Demarche gebe ich nimmer zu.“
Allein ſchon war Pauline unter der Kammerherrin vorgehaltenen
Händen hinweggeſchlüpft und aus dem Zimmer geſprungen. Nicht ſo
Hertha, welche überlegend und zögernd ſtehen blieb, daher auch von ihrer
Mutter mit Leichtigkeit zurückgehalten wurde. Man ſah Pauline über den

Hof nach dem Seitenflügel des Schloſſes eilen, in deſſen Parterre Hanſens
Wohnung lag. Wenige Minuten währte es, ſo kehrte ſie eben ſo raſch

zurück. Mit freudeſtrahlendem, hochgeröthetem Geſichte trak ſie in's

Zinmmer und erzählte athemlos: „Hans lebt — iſt nur leicht verwundet —

hat mich angelächelt — mir die Hand gereicht und die meinige gedrückt.

Herr von Audigaſt wird ſogleich erſcheinen und umſtändlich getreuen Be⸗

richt von Allem abſtatten.“
„Herr von Audigaſt?“ wiederholte Hertha unter flüchtigem Erröthen,

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trat vor den Spiegel, ordnete ihr Haar, zupfte an ihrer Kleidung und

trocknete die Augen ab von den vorhin vergoſſenen Thränen.
„Sieht man's noch, Pauline,“ fragte ſie dann, „daß ich geweint habe?“
In dieſem Augenblicke trat Arno raſch in's Zimmer. „Verzeihung,

meine Gnädigen,“ hob er an, „daß ich ohne Weiteres hier eindringe.

Wenn es ſich aber um Mord und Todtſchlag handelt, kann man nicht immer
die Dehors beobachten. Ja, meine Damen, wenn der wackere Schreiber
nicht geweſen wäre, ſo hätten wir einen mauſetodten Mann anſtatt einen
leicht verwundeten zurückgebracht. Ohne Zweifel kennen Sie die hübſche
Fabel, in welcher eine Taube einer in den Bach gefallenen, mit dem
Tode des Ertrinkens ringenden Biene mitleidig ein Blatt von der Laube,
auf iintlcher die Taube ſaß, zuwirft, wodurch die Biene ihre Errettung
ewirkt —“
„O, dieſe Fabel iſt mir ſehr gut im Gedächtniß geblieben,“ unterbrach
den Erzähler Fräulein Pauline.
„Mir aber iſt ſie unbekannt,“ ſprach Hertha, „alſo weiter, Herr von
Audigaſt!“
„Nach einiger Zeit ſitzt die Taube wieder auf der Laube, harmlos, un⸗
bekümmert. Da zielt ein Jäger mit ſeiner Büchſe nach ihr. Solches ſieht
die dankbare Biene, fliegt herzu und ſticht den Jäger, der eben losdrücken

will, in die Hand. Dieſe zuckt, der Schuß geht daneben und die erſchrockene

Taube fliegt unverletzt davon. Hans von Dürrenſtein ſpielt die Rolle der
Taube — eigentlich eines Täuberichs. Er hat der Biene Willner, als ſie
in Gefahr des Verhungerns war, ein Rettungsblatt in der Form einer
Schreiberſtelle zugeworfen. Dafür hat ſich die Willner⸗Taube quitt ge⸗
macht, indem ſie dem meuchelnden Jägerburſchen keine Zeit zum gehö⸗
rigen Zielen geſtattete, weßhalb die Kugel ihr Ziel — Hanſens Haupt —
ſo ziemlich verfehlte.“
„Aber ein entſtelltes Geſicht wird unſer Couſin jedenfalls davon⸗
tragen?“ fragte Hertha mitleidig.
„Au contraire, im Gegentheil!“ verſicherte Arno, „nur intereſſanter

wird es durch die vielleicht bleibende Schmarre. Ich beſaß einen Freund,

der als Student in einer Paukerei einen tiefen Säbelhieb quer durch die
eine Wange erhielt. Die Wunde wurde zugenäht, heilte und ſeitdem trägt

mein Freund ein ſichtbares Zeichen bewieſener Bravour. Von einer

ſolchen hat ſo eben Fräulein Pauline ein glänzendes Zeugniß abgelegt.
Sie kam eben dazu, als der Arzt den erſten flüchtigen Nothverband von
meines Freundes verletzter Wange abnahm, die losgeſchoſſene Haut mit
unterſchiedlichen Fleiſchtheilchen abſchnitt und —“
„O hören Sie auf, Herr von Audigaſt!“ rief Hertha, ſich beide Ohren
zuhaltend, „mir wird ganz übel von der bloßen Beſchreibung.“
„Ich ſtimme meiner Tochter bei,“ ſagte die Kammerherrin, ein Riech⸗
fläſchchen aus der Taſche ziehend und an ihre anſehnliche Naſe führend.
„Da lobe ich mir Fräulein Pauline,“ fuhr Arno fort, „die nicht nur
den Anblick der verletzten Wange, des neu hervorquellenden Blutes und der
ſchmerzvoll arbeitenden Scheere tapfer aushielt, ſondern auch noch ihrem
Couſin liebreich tröſtende Worte ſpendete. Und ſolche, von einem ſo kleinen,

lieblichen Roſenmunde geſprochen, wie hier geſchehen, lindern die Schmerzen

beſſer als Pflaſter und Salben.“

„Ich laufe gleich fort,“ ſchmollte Pauline, „wenn Sie länger gegen mich

ſo ſticheln.“
„Daß ich nicht lüge, hat Ihnen längſt ſchon der Spiegel geſagt,“ lachte
Arno. „Uebrigens iſt es ja nicht Ihr Verdienſt, daß Sie einen kleinen
Roſenmund und darin zwei Reihen weißer Perlenzähne beſitzen, ſondern
eine Gabe der Natur. Ihnen aber, Fräulein Hertha, hätte ich mehr
Seelenſtärke zugetraut, oder verleugnen Sie dieſe abſichtlich gegen mich?
In dem letzten Kriege durchwandelten die zarteſten, feingebildeten Töchter

der vornehmſten Familien die langen Reihen der Lagerſtätten in den Spi⸗

tälern, welche typhuskranke und ſchwerverwundete Krieger inne hatten,
und leiſteten mit Verlengnung ihrer dagegen ſtreitenden Gefühle die ſchweren
Dienſte von Krankenpflegerinnen. Sie, Fräulein Hertha, würden zu gleichen
Liebesdienſten nicht taugen, dann aber auch kein Ordenskreuz erhalten,
womit der Monarch die ſchönen Pflegerinnen beſchenkte.“
„Ich verzichte auf eine ſolche Auszeichnung,“ ſchmollte Hertha. „Nie⸗
mand kann für ſeine Natur.“

„Ihre unvergleichlichen Reize bedürfen auch keiner ſolchen Folie,“

ſchmeichelte Arno, indem er feurig Hertha'’s Hand küßte.
„Sie werden immer unausſtehlicher, Herr von Audigaſt!“ verſetzte
Hertha, indem ſie ſcheinbar erzürnt demſelben ihre Hand entzog. „Berichten
Sie uns lieber umſtändlich den ganzen Hergang und Verlauf des heutigen

Dramas.“

Dieſer Aufforderung gehorchte Arno. Dann ſagte er: „Sie, gnädige

8

häßliche Hinterlader am Kopfe!“

Frau, geſtatten mir wohl, daß ich heute und vielleicht auch morgen noch
Ihre Gaſtfreundſchaft in Anſpruch nehme, um den Zuſtand meines neuen
Freundes Hans zu überwachen und ihm die Zeit zu verkürzen?“
„Wie können Sie erſt fragen, Herr von Audigaſt?“ entgegnete die
Kammerherrin. „Sie erweiſen uns ja durch Ihr längeres Verweilen nur

Freude und unſerem armen Neffen einen großen Liebesdienſt.“

Es war nicht zu verwundern, daß ſich bei dem Verwundeten ein ziem⸗

lich ſtarkes Wundfieber einſtellte, in welchem er irre redete und ſich ruhelos

auf ſeinem Lager umherwarf. Arno und Willner verbrachten die Nacht
wachend bei ihm zu. Es war um die Mitternachtsſtunde, als leiſe an die
Thüre des Krankenzimmers geklopft und dieſe behutſam geöffnet wurde.
Willner ſaß ſchlummernd in einem Lehnſtuhle, Arno wachend in einem
andern. Eine bis über den Kopf verhüllte Frauengeſtalt trat unhörbaren
Trittes herein, blieb aber feſtgebannt auf der Schwelle ſtehen, als Arno
betroffen ſich erhob und auf ſie zukam Die Hülle ſank vom Haupte und
über die Achſeln herab. Hertha's reizende Büſte, verſchönert durch ſchämige
Verwirrung, zeigte ſich im matten Lampenſchein.
„Sie vermuthete ich nicht hier,“ hob Hertha mit bebender Lippe an,
„ſondern glaubte nur Willner zu treffen, den ich befragen wollte, wie es
um meinen armen Couſin Hans ſtehe.“
„Er liegt im Wundfieber und daher in einem unruhigen Schlafe,“
antwortete Audigaſt, indem er Hertha, die ihm noch nie ſo reizend erſchienen
war, mit ſeinen Blicken verſchlang.
„Sie haben mir heute weh gethan, Arno,“ ſagte Hertha und ihre
Stimme zitterte, „als Sie mich der Theilnahmloſigkeit an dem Unglück
meines Couſins und der Seelenſchwäche überhaupt ziehen. Muß — darf
denn ein Mädchen ſeine innerſten Gefühle unverſchleiert an den Tag legen?
Ich beſitze nicht das raſchslütige Temperament meiner Couſine Pauline,
dafür ein tieferes, nachhaltigeres Gefühl als dieſe.“
„O theuerſte Hertha!“ rief Arno gedämpft, indem er deren Hand er⸗
griff und an ſeine Lippen drückte. „Sie beſtrafen mich ſchwer für meine
Spottſucht, die zuweilen ſelbſt das mir Theuerſte nicht verſchont. Glauben
Sie mir, daß ich unter allen weiblichen Weſen — eins nur ausgenommen,
Sie am höchſten achte und — verehre.“
„Darf ich wiſſen, wer dieſe Ausnahme macht?“ forſchte Hertha, ſchwer
am Athem ziehend.
„Es iſt ein Weſen, das für mich zu hoch, unerreichbar ſteht und das ich
nur in ehrfurchtsvoller Entfernung bewundern darf.“
„Dann meinen Sie unſere Prinzeß Iduna!“ ſagte Hertha erbleichend.
„Dieſe?“ erwiederte Arno mit wenig Ehrerbietung. „Nein, Fräulein
Hertha. Das für mich zu Hohe, Unerreichbare beſteht nicht in einer
Fürſtenkrone, ſondern in geiſtiger Größe.“
„Und wer beſitzt dieſelbe in ſo außergewöhnlichem Umfange?“ fragte
Hertha geſpannt.
„Hertha!“ fuhr hier Hans, laut phantaſirend, auf: „Drücken Sie Ihre
ſchönen Augen nicht ſo zuſammen! Das ſteht Ihnen übel. Und erſt der
Willner zuckte, erſchrocken über die ihn überkommene Schlafſucht, zu⸗
ſammen und erhob ſich aus dem Stuhle. Hertha dagegen ſchlüpfte hinter
ſeinem Rücken ungeſehen hinaus.
„Nicht bloß Kinder und Narren reden die Wahrheit,“ ſprach Arno
lächelnd vor ſich hin, „ſondern, wie Figura zeigt, auch der Kranke oft in
ſeiner Phantaſie. Dem Faſſe den Boden hätte aber Hans ausgeſtoßen,
hätte er noch den entſtellenden Zug um Hertha'’s Mundwinkel erwähnt.“
Als Hans am Morgen fieberfreier erwachte und Arno munter an ſei⸗
nem Lager ſitzen ſah, ſtreckte er demſelben gerührt ſeine Rechte entgegen
und ſein Mund ergoß ſich in Dankesworten.
„Mache doch kein Aufhebens von ſolcher Kleinigkeit!“ verſetzte Arno
hierauf, „und bin ich feſt überzeugt, daß Du wenigſtens Gleiches gethan
haben würdeſt, wäre ich verwundet worden. Lieber Willner, rapportixren
Sie doch den Schloßherrſchaften, wie unſer Patient die Nacht hingebracht
habe, und daß es den Umſtänden nach nicht wünſchenswerther gehen könne.“
Nachdem Willner fort war, hob Arno lächelnd zu Hans an: „Wenn
Du wüßteſt, Freund, wer Dich in der tiefſten Nacht beſucht hat, ſo würdeſt
Du vor Freude darüber geſunden. Nun rathe, wer?“
„Fräulein Pauline?“ fragte Hans, „denn das gute Mädchen wagte ſich
ja geſtern ſchon hierher, obgleich das Zimmer voll Jagdgenoſſen war und
der Doktor ſeinen Hokuspokus mit mir vornahm.“
„Fehlgeſchoſſen!“ erwiederte Arno. „Höre und ſtaune! Hertha, die
als kalt und ſtolz verſchrieene Schönheit, war es, die einen jungen. hübſchen
Mann in finſterer Nacht beſuchte und voll inniger Theilnahme an ſein
Krankenbett trat.“

„Wenn nur dieſer Beſuch nicht eher dem Wächter als dem Bewachten
galt!“ lächelte Hans.
„Läſtere nicht!“ rief Arno verweiſend. „Wie konnte Hertha ahnen,
daß ich, anſtatt oben in dem Gaſtzimmer zu ſchlafen, bei Dir wachte? Sie
erſchrak heftig, als ſie mich hier entdeckte. Und nun beichte mir offen her⸗
aus, wie es um Dein Herz in Hinſicht Deiner beiden hieſigen Couſinen
ſtehe. Welcher von ihnen räumeſt Du den Vorzug ein?“
„Unſere Freundſchaft iſt zwar noch ſehr jung,“ antwortete Hans, „jedoch
unter Umſtänden geſchloſſen worden, welche jahrelange Bekanntſchaft er⸗
ſetzen. Darum lege ich Dir mein Inneres offen dar und bin überzeugt,
daß Du gegen mich ebenſo verfahren werdeſt. Abgeſehen davon, daß es
mehr als Vermeſſenheit wäre, wenn ich, der mittelloſe Subaltern meines
Onkels, des von Jedermann als der Majoratsherr einer reichen Herrſchaft
angeſehenen, vielgeltenden und ſtolzen Kammerherrn, bis zu deſſen einziger,
mit hoher Schönheit begabten Tochter meinen begehrlichen Blick erheben
wollte, ſo war und iſt noch jetzt mein ſchützender Schild gegen Hertha's
ungewöhnliche Reize euer im Dampfwagen geführtes Geſpräch geweſen.
Durch daſſelbe erkannte ich ſchneller die kleinen Schwächen meiner beiden
Couſinen, als ſolches außerdem geſchehen wäre. Pauline iſt ſehr liebens⸗
würdig, ſtets heiter, herzlich, gutmüthig, natürlich, aber es kommt mir
nicht bei, mich in ſie verlieben zu wollen. Welches Loos könnte ich ihr bei
500 Thaler, noch dazu ungewiſſen Einkommens bieten? Und von der
Gnade oder dem Vermögen meiner Frau zu leben, weigert ſich mein Ehr⸗
gefühl. Blind müßte ich ſein, wenn ich nicht erkennte, daß Du Hertha's
Auserwählter biſt. Kommſt Du in ihre Nähe, ſo erglänzt ihr Auge feu⸗

riger, röthet ſich höher ihre Wange, verſchwindet der höhniſche Zug um

ihren Mund, klingt ihre Sprache melodiſcher — vieler anderer ſtiller An⸗
zeichen nicht zu gedenken. Leugne das, wenn Du es vermagſt!“
„Das thue ich auch nicht,“ geſtand Arno ein, „vielmehr pflichte ich Dir
bei, daß mich Hertha vor anderen Bewerbern auszeichnet. Auch hege ich
aufrichtige Zuneigung zu ihr und war daher wiederholt daran, mich ihr
zu erklären und um ihre Hand anzuhalten. Aber ich will Dir eine Schlech⸗
tigkeit von mir geſtehen, die darin beſteht, daß ich eine heftige Liebe für ein
noch reizenderes, vollkommeneres Weſen empfinde oder vielmehr empfand,
deſſen Beſitz durch Beharrlichkeit endlich zu erringen ich mir ſchmeichelte.

Doch ſehe ich mehr und mehr ein, daß jenes Weſen für mich zu unerreich⸗

bar hoch, zu herrlich, zu ſehr ein Engel iſt, als daß ich fehlervoller
Menſch ſeiner würdig wäre.“
„Darf man den Namen dieſes Engels wiſſen,“ lächelte Hans, „der
meinen ſonſt ſo nüchternen Freund in ſolche Ekſtaſe verſetzt?“
„Du haſt ihn im Dampfwagen nennen gehört, einen Namen, der ſelbſt

unſerem leichtfertigen Coſtenoble eine ſolche Achtung abnöthigt, daß er gegen

ihn unſeren Läſterzungen zu ſchweigen gebot. Dieſes erhabene, engelgleiche
Weſen iſt Deine Couſine Serena, das einzige Kind des eigentlichen, leider
geiſtesgeſtörten Majoratsherrn, Franz Freiherrn von Dürrenſtein.“
„Mein Vater,“ ſprach Hans, „vermied es gefliſſentlich, zu mir von dem
Schickſale und der Geſchichte ſeines unglücklichen Stiefbruders zu ſprechen.
In welchem Irrenhauſe befindet ſich derſelbe und wo lebt Serena?“
„Laß Dir den traurigen Hergang erzählen,“ verſetzte Arno, „wie ich
ihn aus Hertha'’s Munde vernommen habe. Dein Onkel Franz war als
der älteſte ſeiner beiden Brüder der reiche Majoratsherr von der großen
Herrſchaft Dürrenſtein, noch reicher aber durch den Beſitz einer bildſchönen,
tugendhaften Gattin und zweier geliebten Kinder, eines Sohnes von 8 und
einer Tochter von 3 Jahren. Auf einer Dampfwagenfahrt von Verſailles
nach Paris begegneten ſich zwei Züge auf demſelben Geleiſe und noch
dazu auf einem hohen Erddamme, an deſſen beiden Seiten ein tiefes
Waſſer war.
„Der Zuſammenſtoß war furchtbar. Haushoch thürmten ſich die Wag⸗
gons über einander. Eine Anzahl derſelben ſtürzte in die Tiefe und ver⸗
ſchwand mit ſeinen Inſaſſen unter dem Waſſer. Die übrigen geriethen

durch das Feuer der Lokomotive in Brand, ſo daß die in den brennenden

Wagen eingeſperrten Menſchen den gräßlichen Flammentod erlitten. Nur
eine geringe Zahl der Fahrgäſte entging dem Tode, nicht ohne zahlreiche
und gefährliche Verletzungen. Deinen Onkel Franz ſammt ſeiner kleinen
Tochter, die er bei dem Zuſammenſtoße mit ſeinem Leibe deckte, erhielt ein
augenſcheinliches Wunder am Leben, obwohl auch er gefährlich verletzt war.

Von ſeiner neben ihm in demſelben Coupé ſitzenden Gattin und ſeinem

Sohne fand ſich auch nicht die leiſeſte Spur vor. Ein Wiedererkennen der
arg verſtümmelten, zerfleiſchten, in Stücke zerriſſenen, verbrannten Perſonen
war unmöglich und ſelbſt die wenigen Ueberbleibſel der blutſtarrenden, ver⸗
brannten und geſchwärzten Kleidung gaben hierin keinen Anhalt. Nichts
als eine Anzahl Diamanten, deren Faſſung theils geſchmolzen, theils zer⸗

— 320 S-=

malmt war, blieb die einzige Hinterlaſſenſchaft der getödteten Fahrgäſte.
Vergebens bot Dein Onkel, nachdem er ſo weit hergeſtellt war, hohe Geld⸗
ſummen für das Auffinden und Behändigen auch der kleinſten Ueberreſte
ſeiner Lieben; vergebens alle desfallſigen Aufrufe in den Zeitungen.

Schwere Melancholie bemächtigte ſich des Majoratsherrn, die mehr und

mehr zunahm, ja in Raſerei überging, als man ihn in die berühmteſte
Irrenheilanſtalt verſetzte, in deren dichter Nähe die Eiſenbahn gelegen iſt.
So oft er das ſchrillende Pfeifen und Vorüberbrauſen der Lokomotive, ſo⸗
wie das vieltönige Raſſeln der Waggons vernahm, erneuerten und ver⸗
ſtärkten ſich ſeine Wuthausbrüche, daher man bald genöthigt war, ihn aus

der Anſtalt zu entfernen. Die Aerzte erklärten ſeinen Zuſtand für unheil⸗

bar, indem ſie des Glaubens lebten, daß derſelbe eine natürliche Folge der
erlittenen Gehirnerſchütterung ſei. Seit Jahren ſchon lebt er, fern von
dem Getös des Dampfwagens, in einem Jagdſchloſſe, das auf allen Seiten
von einem dichten Walde umgeben iſt. Seine Hüter, Pfleger und Beglei⸗
ter ſind ſeine Tochter Serena und etliche treue Diener, von denen er ſich

wie ein folgſames Kind leiten läßt. Serena, allen Anſprüchen auf die

Weltfreuden entſagend, wozu ſie Jugend, Schönheit, Reichthum und hoher
Stand berechtigen, vergräbt ſich mit ihrem über Alles geliebten Vater in
eine Einöde, und nur einem glücklichen Zufalle verdankte ich die Gelegen⸗
heit, ſie wiederholt geſehen, geſprochen und ihre himmliſchen Eigenſchaften

erkannt zu haben. Meine Befangenheit ihr gegenüber, wie ich ſie nie gegen

ein anderes weibliches Weſen gezeigt hatte und die, wenn gleich lautloſe
Flamme raſch emporſchießender Leidenſchaft konnten ihr nicht verborgen
bleiben. Sie wies dieſe aber durch ein ſo taktvolles Benehmen in die
Schranken zurück, daß meine Ehrfurcht gegen ſie noch mehr anwuchs. Ihr
ganzes Benehmen zeigte, daß alle ihre zärtlichen Triebe und Gefühle in der
einzigen Liebe für ihren Vater ſich gipfeln. Dieſer hielt ſich vor neun Mo⸗
naten nebſt ſeiner Tochter einige Wochen hier in ſeinem Stammſchloſſe auf,
wo denn Serena die ſtrahlende Sonne war, die anderen Mädchen bleiche

Nebenſonnen und die jungen Männer die um jene ſich drehenden Planeten

vorſtellten.“ Z
„Wo weilt gegenwärtig meine Alles bezaubernde Couſine?“ fragte
Hans lächelnd.

„Der umfangreiche Forſt mit ſeinem Jagdſchloſſe bildet das äußerſte

Ende der Dürrenſtein'ſchen Herrſchaft und liegt von hier in ſüdweſtlicher
Richtung. Ich wundere mich, daß Du als Oekonomiedirektor noch nicht
in jene Gegend gekommen biſt.“ =è
„Mein Beruf,“ antwortete Hans, „gebot mir, mit Umänderungen und

Verbeſſerungen zuerſt in meiner nächſten Umgebung zu beginnen, in welcher

ich vollauf zu thun fand, dann erſt in weiteren Umkreiſen damit fortzu⸗

fahren. Was aber jenen entlegenen Forſt mit dem Jagdſchloſſe anbelangt,

ſo hatte mir mein Onkel, der Kammerherr, beſtimmt unterſagt — ohne
einen nähern Grund anzugeben — ohne ſeinen ſpeziellen Befehl dort irgend⸗

wie einzuſchreiten oder in ökonomiſcher Beziehung etwas zu unternehmen.“

(Fortſetzung folgt.)

Der deutſche Oberfeldherr.
(Bild S. 317.)

Eine große, gewaltige Zeit, die ſich in ſo wenige Monate zuſammen⸗
drängt, und noch immer ſchreitet ſie der ungeduldigen Welt nicht raſch genug.
Was iſt an dem jugendfriſchen Greiſe ſeit den friedlichen Tagen von
Ems nicht Alles vorübergezogen. Von Sieg zu Sieg eilten ſeine tapfern
Heere. Feſtung um Feſtung fiel, auf allen Heerſtraßen ziehen endloſe

Haufen von Gefangenen nach Deutſchland, — unſere Städte und Feſtungen

wiſſen ſie kaum mehr zu beherbergen, — zieht er vor Paris mit ſeinen
Truppen, einen Rieſengürtel um die ſtolze, trotzige Stadt ſchlingend, die
ſich ihrem Untergange zuneigt, und die deutſchen Fürſten tragen ihm ſelbſt
die Kaiſerkrone entgegen. Wo kann ſich ein beglückteres Leben mit dieſem

meſſen? Mit Wohlgefallen ruht auch unſer Blick auf der Gruppe von

Reitern, die eben aus dem Walde hervortritt — ſie iſt auf einem Rundritt
um Paris begriffen: der greiſe König, wie er ſo friſch drein ſchaut, auch
hier ihm zur rechten Seite, ſeine rechte Hand im Kriege, der „Schweiger“
Graf Moltke, der Siegesherold Podbielski, der Verfaſſer jener kurzen und
ſtets als wahr ſich erweiſenden Telegramme, und der Adjutant vom Dienſte;
raſch, wie ſie erſchienen, ſind ſie auch verſchwunden, und während unſer
Auge ihnen folgt, rufen wir freudig ein „Heil Dir im Siegerkranz!“

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Die Reichstagsdeputation in Verſailles.
(Hierzu das Bild S. 321.)

Es war ein feierlicher Tag — der 18. Dezember — an welchem die
Deputation des norddeutſchen Reichstags dem König von Preußen mitten
im deutſchen Heerlager, das ſeine ſiegreichen Waffen in's Herz des
Feindeslandes hineingetragen, zu ſeinem Entſchluſſe, die ihm von den
Fürſten angetragene Kaiſerkrone anzunehmen, beglückwünſchte und ſein
königliches Wort entgegennahm. In einfacherer und ergreifenderer Weiſe
iſt wohl nie ein Staatsakt von höchſter welthiſtoriſcher Bedeutung vollzogen
worden, als dieſer. Es war des Königs Wunſch geweſen, daß der Empfang
der Reichstagsdeputation am Sonntag den 18. Dezember nach beendigtem
Gottesdienſte ſtattfinden ſolle. Gegen 10 Uhr verſammelten ſich vor der
Schloßkapelle auf der Place d'armes um das Denkmal Ludwig XIV. der
Kronprinz mit ſeinem Stabe, die Prinzen des k. Hauſes, die deutſchen
Fürſten, die Generale und Offiziere, um Se. Majeſtät zu erwarten. Der
König betrat, der glänzenden Suite nur wenige Schritte voran, die Kirche,
nach allen Seiten den Gruß der verſammelten Soldaten erwiedernd, und
nahm Platz zur Rechten des Altars, neben ihm die Prinzen und Fürſten.
Die vorderen Reihen der linken Seite waren von den Abgeordneten einge⸗
nommen, die ſämmtlich erſchienen waren, nämlich v. Sybel, Graf Hompeſch,
Herzog v. Ujeſt, Augspurg, Sombarxt, v. Puttkammer, Graf Pfeil, Ruſſell,
Proſch, Pogge, Fürſt Pleß, v. Grävenitz, Weigel, v. Arnim⸗Kröchlendorf,
v. Oppersdorf, v. Dierſt, Nebelthau, v. Hagemeiſter, v. Unruh, v. Salza⸗
Lichtenau, v. Rothſchild, Graf Bochholz, v. Schaper, v. Arnim⸗Heinrichs⸗
dorf, Ulrich, v. Romberg, v. Cranach, Steltzer, Schleiden, v. Rabenau.
Nach dem Geſang eines Militärchors: „Ehre ſei Gott in der Höhe“, hielt
der Hof⸗ und Diviſionsprediger Rogge aus Potsdam die Predigt, die auf
die Bedeutung des Tages Bezug nahm. — Die lUeberreichung der Adreſſe
fand um zwei Uhr im großen Empfangsſaal der Präfektur ſtatt. Der

Glanz dieſes im modernſten Ornamentenſchmuck gehaltenen Feſtraums bildete

den äußerſten Rahmen, der durch eine andere Zurichtung ergänzt gewor⸗
den war. Auf den Korridoren, welche die Eintretenden paſſiren mußten,
verſahen Mannſchaften von der Stabswache des großen Haup quartiers den
Ehrenpoſten. Nachdem die Abgeordneten erſchienen waren und die Ver⸗
ſammlung ſich geordnet hatte, begaben ſich die Fürſten in das Zimmer Sr.
Majeſtät, um Allerhöchſtdemſelben im Zuge zu folgen. Voran ſchritten der
Oberhofmeiſter Graf Pückler, der Oberceremonienmeiſter Graf Perponcher.
Se. Majeſtät nahm Aufſtellung am Ende des Saales. Zur Rechten ſtand
der Kronprinz, die Prinzen Karl und Adalbert von Preußen, die Groß⸗
herzoge von Baden, Sachſen und Oldenburg, die Herzoge von Coburg und
Meiningen, Prinz Wilhelm von Württemberg, die Erbgroßherzoge von
Sachſen, Mecklenburg⸗Schwerin, Mecklenburg⸗Strelitz und Oldenburg,

der Herzog Eugen von Württemberg, der Erbprinz von Hohenzollern. Es

folgten die Generale v. Roon, v. Podbielski, v. Blumenthal, v. Hinderfin,
Herkt, v. Kirchbach, v. Sandrart, v. Schmitt, v. Schulz und v. Voigts⸗
Rhetz. General Graf v. Moltke hatte ſich den Deputirten angeſchloſſen,
die in der Mitte des Saales vor Sr. Majeſtät Aufſtellung genommen
hatten. Zur Linken Sr. Majeſtät des Königs ſtand der Bundeskanzjler,
die Herren vom Civil⸗ und Militärkabinet, die Flügeladjutanten, der
Hofſtaat. B
Der Präſident Dr. Simſon eröffnete die Feierlichkeit mit einer An⸗
ſprache. Nachdem Se. Majeſtät darauf die Zuſtimmung gegeben, daß die

Adreſſe, welche durch alle Zeitungen gelaufen und daher als bekannt ange⸗

nommen werden darf, geleſen werde, geſchah dieß durch Dr. Simſon. Die
Adreſſe, welche auf Pergament geſchrieben und in rothem Einband einge⸗
ſchloſſen war, übergab Se. Majeſtät der König, nachdem ſie ihm einge⸗
händigt worden, dem Flügeladjutanten Grafen Lehndorf und verlas dann
die Antwort an die Deputation.
Nach beendeter Rede ſchritt der König auf den Präſidenten Dr. Simſon
zu, begrüßte ihn auf das Huldvollſte und kündete ihm die Verleihung des
Sterns zum rothen Adlerorden an.
Mitgliedern die Hand und ſprach mit jedem einige Worte. Ein Hoch
des Präſidenten auf Se. Majeſtät den König Wilhelm, den oberſten Feld⸗
herrn des deutſchen Heeres, ſchloß die Feier.
Um fünf Uhr war Feſtdiner von achtzig Gedecken bei dem König in der
Präfektur, und damit ſchloß dieſer feierliche, denkwürdige Tag.

—— — — —

Se. Majeſtät reichte dann allen

Die Ernten des Waſſers.

Von
F. Klemm.

Wenn die Sicherheit, mit der man die ſtumme Brut des Waſſers aus
ihren Eiern zieht, mit jedem neuen Verſuche wächst, wenn man ſieht, wie
die Seetüchtigkeit Schifffahrt treibender Völker nicht zum geringſten Theil
auf dem Fiſchereibetrieb baſirt, wenn die Chemie der Nahrungsmittel einem
in Zahlen nachweist, welche guten Nährſtoffe das thieriſche Leben des Waſ⸗
ſers bietet, dann müſſen die Beſtrebungen intereſſant ſein, welche in neue⸗
rer Zeit immer mehr hervortreten und die darauf hinauslaufen, auch
Deutſchlands Flüſſe neu zu beleben, auch uns jene reichen Ernten
regelmäßig zuzuführen, welche man aus den Fluten des weiten Meeres
ſammeln kann. Ja, wenn man bedenkt, daß doch jeder Gebildete die dop⸗
pelt ſo große Ausdehnung des Waſſers gegenüber der des Landes kennen
und von ſeiner Ueberfülle an organiſchem Leben überzeugt ſein muß, dann
kann man ſich wundern, daß derartige Beſtrebungen erſt ſo ſpät zu voller
Geltung kommen.
Sogar die Staaten als ſolche haben Intereſſe an der Fiſcherei. Hätte
wohl das kleine Holland denſelben Entwicklungsgang gemacht, denſelben

Einfluß gewonnen ohne ſeinen Häringsfang? Das hatte Friedrich der

Große ertannt, als er den oſtfrieſiſchen Häringsfang zu heben ſich bemühte,
das wiſſen die hohen Herren, welche ſich in Berlin an die Spitze der nord⸗
deutſchen Fiſchereigeſellſchaft geſtellt haben. Sie wollen nicht allein die Er⸗

werbs⸗ und Ernährungsquellen des Landes vermehren, ſie wiſſen auch, daß
auf den Fiſchkuttern durch den angeſtrengten Dienſt, der bei Tag und Nacht

ſo viel Aufmerkſamkeit erheiſcht, der ſo abhärtet und ſo vertraut macht mit
den Gefahren des Meeres, die beſten Männer ſür die Flotte gezogen wer⸗
den. Und iſt es nicht unwürdig für unſer ſo groß gewordenes Deutſch⸗
land, daß uns, die wir die drittgrößte Handelsflotte der Welt haben, die
Herren Engländer den beſten Theil der ſchönen Ernten vor der Naſe weg
aus unſerem deutſchen Meere holen? Den Fluren unſeres Vaterlandes ge⸗
winnen wir jährlich reiche Ernten ab, Dank den Erfahrungen einer viel⸗
ſeitigen Praxis und den Belehrungen einer entwickelten Theorie, aber das
welte Meer laſſen wir brach liegen, trotzdem wir ſehen, wie reiche Ernten
dort andere Völker gewinnen, wie viel höher ſich unſer Gewinn treiben ließe
durch Erweiterung des Betriebs. Denn noch immer iſt das Waſſer die
Quelle des Lebens auf der Erde, noch immer ſproßt und keimt es in ihm
am reichſten. Was will es im Verhältniß zu ſeiner Produktionskraft und

Ausdehnung heißen, wenn allein auf der Bank von Neufundland jährlich

500 Millionen Stockfiſche gefangen werden? Man weiß ja ſeit Leeuwen⸗
hoek's ſorgfältigen Beobachtungen, daß ein Weibchen dieſer Thiere neun
Millionen Eier laicht. Angeſichts dieſer Thatſache kann das Vaterland auch
ruhig ſein, wenn ihm bei zunehmender Bevölkerung bange werden will,
woher die Nahrung für ſie kommen ſoll. Das Meer bietet Brod genug,
man muß es nur zu ſammeln verſtehen.
Allerdings unerſchöpflich ſind auch dieſe Quellen nicht. Auch die reich⸗
ſten Fangſtellen werden durch ungeregeltes Fiſchen entvölkert. Da müſſen
dann oft ganz abenteuerliche Urſachen dieſe im Grunde ſo ſelbſtver⸗
ſtändliche Erſcheinungen bewirkt haben, wie das Bombardement von
Kopenhagen z. B. die Häringe aus dem Sund vertrieben haben ſoll.

Solche Erklärungen ſind eben nur ſtichhaltig, ſo lange man im

Dunkel iſt über die Naturgeſchichte der betreffenden Thiere, ſo lange
man nicht weiß, daß der Häring dort gelaicht wurde, wo er gefangen wird,
daß er nur zum Laichen vom Grunde in die Höhe ſteigt, daß jene ſonder⸗
baren Schilderungen ſeiner Wanderzüge in das Reich der Fabel gehören.
Und doch erklärt ſich, wie geſagt, eine ſolche Abnahme der Waſſerbevölke⸗
rung ſo einfach natürlich, wenn man die oft unſinnige Bewirthſchaftung
des Waſſers ſieht. Während ein Jeder nur Ernten verlangt von einem
Acker, den er gedüngt und gepflegt hat, glaubt man dem Waſſer immer
nur ſein Leben entziehen zu können, man läßt der Brut in derſelben keine
Zeit, heranzuwachſen und ſich zu vermehren; ſo iſt ein Ausſterben noth⸗
wendige Folge. Auch andere Urſachen wirken mit, wenigſtens bei den Bin⸗
nengewäſſern, ihren Ertrag an Fiſchen zu vermindern. Die Dampfboote
ſtören und verſcheuchen die Fiſche, das Ausnutzen aller Gefälle führt Ufer⸗
bauten herbei, die ebenſo wirken, und Fabrikanlagen machen das Waſ⸗
ſer durch ihre Abfälle untauglich zum Lebensaufenthalt. Derartige Stö⸗
rungen ſind nicht zu beklagen und nicht zu vermeiden, weil ſie den Anwoh⸗
nern mehr Nutzen bieten als der Fiſchfang, wo aber die Fiſche in den
Binnengewäſſern ohne dieſe Urſachen fehlen, da bietet ſich auch reichliche
Gelegenheit zu einer Nutzen bringenden Kultur durch Anwendung der
künſtlichen Fiſchzucht. Verſtändige Hoffnungen werden faſt nie getäuſcht.

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Viel weiter iſt das Gebiet derartiger Beſtrebungen auf dem Meere.
Dort handelt es ſich vor Allem darum, die reichen Schätze der tiefen Fluten
zu heben, ſie an's Land zu ſchaffen, ſie nicht allein den Küſtenbewohnern
zuzuführen, ſondern dieſe Erzeugniſſe des Waſſers durch das Waſſer in
Geſtalt von Eis länger zu konſerviren und durch daſſelbe Mittel in

Form von Dampf auch den Bewohnern der Binnenländer zukommen zu

laſſen.
Um wie vieles beſſer durch dieſe Art der Bewirthſchaftung des Waſſers
die engliſche Bevölkerung ernährt wird als die deutſche, lehrt die Statiſtik,
doch iſt auch in Deutſchland ein Anfang dazu gemacht worden durch Grün⸗
dung der erſten Nordſeefiſchereigeſellſchaft in Bremen und der Geſellſchaft
Weſer in Bremerhaven, zu deren Unternehmern der Wundermann Strous⸗
berg gehört. Aber gerade die Schwierigkeiten, mit denen dieſe Geſellſchaf⸗
ten zu kämpfen haben, ſowohl was die Beſetzung der Kutter, als was den
Abſatz des Fanges betrifft, zeigt, wie wenig noch Verſtändniß für die An⸗
gelegenheit und ihren Werth herrſcht. Das wird ſich ändern und beſſern
für beide dabei intereſſirte Theile.
Es iſt natürlich, daß man, wenn einmal an die Produkte des Meeres
gedacht wurde, auch an das koſtbarſte Geſchenk deſſelben, an die Auſtern
dachte. Man braucht nicht ſo großer Auſternenthuſiaſt zu ſein, daß man
ihrem Gehalte an phosphorſaurem Eiſen einen mächtigen Einfluß auf das
Gehirn des Eſſers zuſchreibt, aber man muß ſie für ein vorzügliches Nah⸗
rungsmittel halten, das durch ſeine leichte Aſſimilirbarkeit ſchon Wunder
gethan hat bei Wiederherſtellung Entkräfteter, und man kann wünſchen,
daß dieß vorzügliche Produkt des Meeres, das jetzt eigentlich nur Genuß⸗
mittel iſt, das werde, was es in ſo eminentem Sinne ſein kann, ein Nah⸗
rungsmittel. Aus dieſem Wunſche ſind die Bemühungen hervorgegangen,
die Auſtern künſtlich zu verbeſſern und zu vermehren.
Schon Sergius Arata kam nach Plinius 'Bericht auf die geiſtreiche Idee,
im Lukriner See Auſtern zu züchten, und ſeitdem ſind derartige Verſuche im⸗
mer gemacht worden mit mehr oder weniger Erfolg.
Man kann dabei von zwei Geſichtspunkten ausgehen, man kann die
Güte oder die Zahl der Auſtern vermehren wollen. Von erſterem Ge⸗
ſichtspunkt aus geht die Auſternzucht von Whiteſtable, die ja das beſte Pro⸗
dukt liefert. Dort beſteht eine Kompaguie ſeit ſechs⸗ bis ſiebenhundert
Jahren, der 1793 das Parlament das ausſchließliche Fiſchereirecht verlieh.
Sie beſteht aus 400 Mitgliedern, welche mit 120 Fahrzeugen von 14
Tons vier engliſche Quadratmeilen Meeresgrund bewirthſchaften. Die
Güte der dortigen Auſtern ſchreiben die Fiſcher ihrem Grund und Boden
zu, ihre Sorgfalt bezieht ſich daher auf ihn, auf ihn verſenken ſie die Scha⸗
len der Auſtern, die in London verzehrt ſind, denn je mehr kleine Uneben⸗
heiten der Boden hat, deſto dicker bei gleicher Größe werden die Thiere.
Dieſe vier Quadratmeilen ſind aber nur die Stätte der Veredlung, der
Mäſtung; die Brut fiſcht man, wo man ſie bekommen kann, um ſie hier
marktreif werden zu laſſen. So dienen auch die berühmten Reſervoirs von
Oſtende, zu deren Herſtellung die alten Feſtungswälle eine friedliche Ver⸗
wendung gefunden haben, nur zur Veredlung der Auſtern, welche an der
engliſchen Küſte beim Niver Roach gezogen werden.
Aber man wollte nicht nur beſſere Auſtern erziehen, ſondern es regte

ſich auch der Wunſch nach mehr, als man ſah, daß durch unſinnige Fi⸗

ſcherei während der Laichzeit die reichſten Bänke verarmten. Man wußte ja,
daß die Auſter nach Barter'’s Schätzung 100, 000, nach Poli aber 1,20 0, 000,

und nach Leeuwenhoek ſogar 10,000,000 ECier produzire, und glaubte ſo

dieſe Seite der Meeresbewirthſchaftung beliebig ausdehnen zu können. So
empfahl beſonders der Profeſſor Coſte im Jahre 1858 dem Kaiſer der
Franzoſen die künſtliche Auſternzucht in einem Bericht voll ſanguiniſcher
Hoffnungen. Der Kaiſer ergriff den Plan eben ſo ſanguiniſch, veraus⸗
gabte Millionen, ſcheint aber keine Tauſende geerntet zu haben. Coſte
hatte die künſtliche Auſternzucht im See Fuſaro bei Neapel ſtudirt. Dort
werden Faſchinen von Reisſtroh in das Waſſer verſenkt, an welchen ſich
die Auſternbrut anſetzt. Die junge Auſter nämlich, wenn ſie das Ei ver⸗
laſſen hat, ſchwärmt mit Hülfe von Wimperorganen umher, bis ſie eine
geeignete Stelle findet, wo ſie ſich feſtſetzt, um ihr Lebenlang nicht wieder
freiwillig von der Stelle zu weichen. Sie verliert ihr Bewegungs⸗
organ, und iſt alſo, wie ſo viele andere Thiere, im Alter unvollkommener
organiſirt als in der Jugend. Da ſolch' junge Auſtern in ſo unge⸗
heurer Anzahl entſtehen, ſo hat man Ausſicht, daß an ſolch' ausgeſtellten
Faſchinen ſich immer große Mengen anſetzen. Damit ſind ſie aber noch
nicht marktreif. Um das zu werden, bedürfen ſie reicher Nahrung und
alſo, da ſie ſich nicht bewegen können, reichlicher Bewegung des Waſſers,
das ihnen Speiſe bringt. In dem Waſſer darf aber kein Schlamm ſein,
Schlamm iſt der Auſtern Tod. An dieſen beiden Nebenbedingungen

ſcheinen die franzöſiſchen Verſuche hauptſächlich geſcheitert zu ſein. Bei
Brieux vernichtete der Schlamm nach wenigen Jahren die Ernte, welche
ſich reichlich auf den Faſchinen eingefunden hatte; bei Toulon fehlte
es den Thieren an Bewegung im Waſſer und ſomit an Nahrung: ſie ver⸗
kümmerten.
Auch die übrige franzöſiſche Auſternzucht iſt gering, trotz Koſten und
Mühen, die angewendet ſind. Das Thier iſt zu zart und zu empfindlich,
der Feinde ſind zu viele, wo der Schlamm nichts ſchadet, wie bei Brieux
und in der Bucht von Arcachon, da ſchadet überhandnehmende Vegetation,
wie auf Isle de Ré, oder Sturmfluten, oder Froſt und Hitze vernichten
die Hoffnungen. Wir werden deßhalb an der deutſchen Küſte vorſichtig
ſein müſſen, uns ſchützen ja die koſtſpieligen Erfahrungen der Franzoſen
vor Ueberſchätzung unſerer Küſten.
Wir haben mehr Stürme und höhere Fluten, mehr Froſt und Schlamm,
und obendrein eignet ſich die Oſtſee nicht zur Auſternzucht wegen ihres ge⸗
ringen Salzgehaltes. Man hat es auch da verſucht. Im April 18413
wurden 500,00 Auſtern öſtlich von Rügen ausgeſäet, im Jahre 1846 fand
man nur noch drei zuſammenhängende leere Auſternſchaalen. Es bleibt
alſo für uns nur die Nordſee. Da eignet ſich kein anderer Küſtenſtrich zur
Auſternzucht, als die ſchleswig'ſche Küſte, an der ſchon jahrhundertelang
Auſtern gefiſcht werden. Friedrich II. von Dänemark machte am 4. Fe⸗
bruar 1587 die Auſternfiſcherei zum Regal. Es finden ſich dort 47
Bänke, und wahrſcheinlich haben nie mehr, nie weniger dort beſtanden.
Sie ſind gedeckt durch die vorliegenden Inſeln; ihr größter Feind iſt der
Froſt, der die Reihen ihrer Inſaſſen bei ſtrengen Wintern oft empfindlich
lichtet. Holſtein liefert keine Auſtern; die in Hamburg und Bremen ſo
genannten Holſteiner werden auf hoher Nordſee gefiſcht. Jede künſtliche
Bank würde an der holſteiniſchen Küſte verſchüttet werden. Aehnlich iſt es
an der Küſte Oſtfrieslands. Der Wellenſchlag iſt zu ſtark. Die kleinen,
vorliegenden Inſeln bieten zu geringen Schutz. Bei Norderney wurde
1869 ein Baſſin mit einem Aufwand von 3000 Thalern im Juni ange⸗
legt und mit 20,000 erwachſenen Auſtern beſetzt, aber Seeſturm und
Krabben räumten unter ihnen mächtig auf, und die Herbſtſtürme zerſtörten

die koſtſpieligen Anlagen gänzlich.

Nach alledem ſcheint es nicht rathſam, jetzt ſchon mit theuren Anlagen
an den deutſchen Küſten vorzugehen.
Wir haben ein nicht zu verachtendes Surrogat in der eßbaren Mies⸗
muſchel, die allerdings keinen Erſatz für die bei weitem feinere Auſter
bietet, aber doch in Bezug auf ihre Nährkraft ihr gleich ſteht und für uns
inſofern von beſonderem Werthe iſt, als ſie vortrefflich an unſerer Küſte
gedeiht und durch Kultur mit Erfolg veredelt werden kann. Sie iſt mit
Recht die Volksauſter genannt worden. Roh und gekocht, oder pikant
eingemacht, wie ſie von Norwegen aus in den Handel kommt, in allen

Formen iſt ſie äußerſt wohlſchmeckend. Was man häufig von der Schäd⸗

lichkeit des Genuſſes hört, beruht auf Idioſynkraſie; man könnte mit eben ſo
vielem Rechte die Erdbeeren für ſchädlich halten, weil ſie mitunter Jemand
nicht vertragen kann. Man frage die Bewohner Frankreichs, man ſehe,
welche Maſſen von dieſen Thieren in Belgien und Holland, in den deut⸗

ſchen Städten des Niederrheins von allen Schichten der Bevölkerung ver⸗

zehrt werden, man verſuche das ſchmackhafte Thier einmal ſelbſt, ich wette
hundert gegen eins, man wird ſich mit dieſem vorzüglichen Nahrungsmittel
ſchnell befreunden.
Die Miesmuſchel iſt das gemeinſte Thier an allen Küſten der Nordſee,
auch in der Oſtſee kommt ſie häufig vor, doch nimmt ſie dort nach Oſten
zu ſchnell mit dem Salzgehalt des Waſſers an Größe ab. Schlamm ſchadet
ihr ſo wenig als Ebbe, aber ihr Wohlgeſchmack, ihre Fettleibigkeit wird um
vieles erhöht, wenn ſie an verſenkten Bäumen oder auf Hürden dem Ein⸗
fluß des Schlammes entzogen kultivirt werden. Solche Kulturen ſtehen
ſchon lange in Blüte an den verſchiedenſten Orten, z. B. vor Venedig,
in der Bucht von Aiguillon an der Weſtküſte Frankreichs, in der kieler
Bucht. Es ſind nicht unbedeutende Mengen, die von dieſen Orten aus
auf den Markt gebracht werden; die aus der Bucht von Aiguillon erreichen
im Jahre den Werth von 600,000 Franken trotz der großen Billigkeit der
Thiere.
H Wenn man ſieht, wie große Mengen der Bevölkerung ganzer Länder
ſchlecht ernährt werden durch Kartoffeln und andere halbe Nahrungsmittel,
wenn man begriffen hat, welch' hohen Werth eine gute Ernährung für die
Entwicklung eines Volkes hat, dann muß man Beſtrebungen freudig be⸗
grüßen, die des Volkes Wohl auf ſo nachweisbar ſicherer Baſis, wie es
eine beſſere Ernährung iſt, anſtreben.

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Was zum Teufel iſt das für ein Hund, Herr Lieutenant von Crzwtzky.

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cht ſich denn mein Bub bei de Soldate?

2

Bauer und Feldwebel.

Ihr, wenn der

'n Zifferblatt vom Dom? —
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Na, wißt

bereits in der „zweiten Klaſſe“.
Na das freut mich außerordentlich; ſehen Sie, Herr Feldwebel, ich gäb en gut Budell

Wein zum beſte, wann Sie mache könnte, daß er aach bald in die dritt' Klaſſ' käm'.

Nu, Herr Feldwebel, wie ma

Fliegen da oben auf n
Ja ſchau, die Flieg'n ſeh' i ſcho, aber dös Zifferblatt kann i holt nit ſeg'n.

Na, nu ſchau her, Franz'l, Du ſagſt immer, Du habeſt ſo ſehr a gut's Aug', ſiehſt denn auch die

Bauer:
Feldwebel:
Bauer:

Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)
XXI. Die Lage in Metz und in Paris.
Mit der Kataſtrophe von Sedan hängen die Vorgänge in Metz zu⸗
ſammen. Zwiſchen beiden findet eine gewiſſe Wechſelwirkung ſtatt. Hatte
die Einſchließung Bazaine's in Metz zur Folge, daß Mac Mahon mit ſei⸗
ner Armee gegen Sedan zog, um ſich über Malmedy und Thionville ſüd⸗
lich zu wenden und dem bedrängten Kollegen an der Moſel die rettende
Hand zu reichen, ſo ergab ſich aus dieſem Zuge für Bazaine die Aufgabe,

in gewaltigen Ausfällen ſo weit vorzudringen, daß die dargebotene Hand

erfaßt werden könne. Als Zeit zu dieſer gemeinſchaftlichen Unternehmung
waren offenbar von den beiden Marſchällen das Ende des Monats Auguſt
und die erſten Tage des September verabredet. Schon am 26. Auguſt
ſtreckte der Feind ſeine Fühlhörner hervor, um die ſchwache Seite
des Gegners zu erkunden und ſeine Achtſamkeit zu prüfen. Die
auf den Höhen um Metz aufgeſtellten Vorpoſten meldeten, daß die
Franzoſen in ſtarken Kolonnen im Anrücken auf das rechte Moſel⸗
ufer begriffen ſeien. Sofort wurden die dort befindlichen preußiſchen
Truppen in Gefechtsbereitſchaft geſetzt. Der Feind, welcher überraſchen
wollte, ſah ſich ſelbſt überraſcht und zog ſich wieder in die Feſtung zurück,
nachdem er gegen die Avantgarde der aus Landwehr und Linie zuſammen⸗
geſetzten Diviſion Kummer einige Plänkeleien verſucht hatte. Es traten
wieder einige Tage Ruhe ein. Aber zu lange durfte Bazaine nicht warten.
Denn die Möglichkeit des Entkommens ſchwand von Tag zu Tag mehr.
Der Oberbefehl über die geſammte deutſche Cernirungsarmee war in die
eine Hand des Prinzen Friedrich Karl gelegt, und dieſer, die perſonifizirte
Hingebung für den militäriſchen Beruf, ließ nichts unbenützt, um der ein⸗
geſchloſſenen Feſtung ſelbſt wieder eine Art Feſtung entgegenzuſtellen. Be⸗
ſtändig wurde an den Verſchanzungen gearbeitet und eine ſo ſtarke Defenſio⸗
ſtellung rings um Metz hergeſtellt, daß es jedem Armeekorps, bei welchem
der Feind losbrach, möglich war, einerſeits ſich nicht überraſchen zu laſſen,

und andererſeits auch ſtärkeren Truppenmaſſen ſo lange Stand zu halten,

bis die nächſtgelegenen Korps zur Hülfeleiſtung herangezogen werden konn⸗
ten. Zum Zweck einer ungehinderten und raſchen Kommunikation waren
oberhalb und unterhalb der Feſtung Brücken geſchlagen, die Hauptquartiere
der einzelnen Korps unter ſich und dieſe wieder mit dem Hauptquartier des
Oberkommandos durch Telegraphen verbunden.
Am 31. Auguſt war das Hauptquartier des Prinzen in Malancourt,
zwei Meilen nordweſtlich von Metz, zwiſchen den nach Briey und nach
Thionville führenden Straßen. Offiziere ſprengten an und meldeten, daß
in dem verſchanzten Lager des Feindes eine bedeutende Bewegung ſichtbar
ſei, und daß ſich auf dem rechten Moſelufer ein Kampf zu entſpinnen
ſcheine. Weitere Meldungen beſtätigten dieß. Daher begab ſich der Prinz
auf den auf dem linken Moſelufer nördlich von Fèves gelegenen Berg Le
Horimont, welcher eine weite Ueberſicht geſtattete, und bemerkte von hier
aus, daß der Feind mit ſtarken Kräften gegen die über Boulay nach Saar⸗
louis führende Straße vorbreche. Dort zwiſchen den Dörfern Noiſſeville,
Servigny und Retonfay, wovon die beiden erſten nördlich, das letzte ſüdlich
von dieſer Straße liegt, fand die Schlacht von Noiſſeville am 31. Auguſt
und 1. September ſtatt. Es war zum Theil das nämliche Terrain, auf
welchem ſchon am 14. Auguſt in der Schlacht bei Courcelles gekämpft
worden war. Wie damals, ſo ſtand auch jetzt dort das 1., oſtpreußiſche,
Armeekorps unter General Manteuffel. Neben ihm war die Diviſion
Kummer aufgeſtellt. Ihnen gegenüber befanden ſich die Korps Leboeuf
und Canrobert, während das Korps Failly in Reſerve ſtand und die Garde
und das Korps L'Admirault ihre Stellungen auf dem linken Moſelufer gar
nicht verließen.
Vormittags 11 Uhr traf der Prinz Friedrich Karl auf dem Berge Ho⸗
rimont ein und zugleich mit ihm der Großherzog von Oldenburg und deſſen
Sohn. An das 2., 3., 7., 9., 10. Armeekorps ergingen ſofort Marſch⸗
befehle. Doch kamen von dieſen nur das 9. Korps und die 28. Infanterie⸗
brigade in's Gefecht. Die Palme des Tages errang das erſte Korps und
die Diviſion Kummer. Unter dem Schutze der Kanonen des nordöſtlich
von Metz liegenden Fort St. Julien verſuchten die Franzoſen am Vor⸗
mittag des 31. Auguſt den Vorſtoß gegen die verhältnißmäßig am ſchwächſten
beſetzte Stelle. Manteuffel ſtand bei St. Barbe, Kummer weſtlich hievon
zwiſchen Malroy und Chailly. Mit großer Erbitterung wurde um die um⸗
liegenden Dörfer geſtritten, dieſelben wiederholt erſtürmt und wieder ge⸗
nommen. Als die Nacht einbrach, hatten die Franzoſen, welche an dieſem
Tage die Ueberzahl gehabt, an Terrain gewonnen. Die deutſchen Truppen
Illuſtr. Welt. XIX. 9.

hatten die Dörfer Vany, Failly, Chailly und Vremy aufgeben müſſen.
Es war vielfach mit blanker Waffe gekämpft worden; manche Offiziere
hatten Bajonnetſtiche erhalten. Die Nacht machte nur dem Artilleriefeuer,
aber nicht dem Infanteriekampf ein Ende. Der Feind gebrauchte die Liſt,
daß er das Signal „Gewehr in Ruh“ blaſen ließ und dann Nachts um
halb 1 Uhr mit dem Bajonnet auf die preußiſchen Vorpoſten losging und
aus den Dörfern Retonfay, Flanville, Servigny und Noiſſeville die Be⸗
ſatzung vertrieb. Es war gegen 3 Uhr. Die Artillerie griff auf's Neue
in den Kampf ein, die Schlacht wurde auf der ganzen Linie wieder auf⸗
genommen. Die 18. und die 27. Infanteriediviſion, welche zum neunten
Armeekorps gehörten, und die 28. Infanteriebrigade hatten nach einem
nächtlichen Marſch gleichfalls das Schlachtfeld erreicht und nach einer kaum
halbſtündigen Ruhe ſich friſch an die Arbeit gemacht. Das zehnte Korps
ſtand in Reſerve. Seine Herbeiziehung war nicht mehr nöthig. Es waren
im Ganzen gegen 70,000 Mann in Aktion, und dieſe wurden mit den
beiden franzöſiſchen Korps bald fertig. Sämmtliche Dörfer, aus welchen
die Preußen am vorigen Tage und in der Nacht gewichen waren, wurden
von ihnen wieder genommen. Die Oſtpreußen, welche ununterbrochen faſt
30 Stunden lang im Feuer ſtanden, nahmen die Dörfer Noiſſeville, Mon⸗
toy und Colombey, welche in Brand geſchoſſen waren, mit ſtürmender Hand
und jagten den Feind bis auf das Glacis der Feſtung zurück. Ebenſo ver⸗
folgte die Landwehr den geworfenen Feind bis unter die Kanonen von
Metz. Sie hielt ſich auf'’s Trefflichſte und machte einige Mal, wie einſt
die York'ſchen Landwehrbataillone an der Katzbach, von dem Kolben Ge⸗
brauch. Sie ſollte, nach den Anordnungen des Oberkommandos, ſich ſtreng
in der Defenſive halten und nur ihre Poſition vertheidigen; aber ſie be⸗
gnügte ſich damit nicht, ſondern ging, von der Hitze des Kampfes fort⸗
geriſſen, zur kräftigſten Offenſive über. Ein höherer fremder Offizier,
welcher ſich als Beobachter in unmittelbarer Nähe des Kampfplatzes befand,
war ganz entzückt von ihrer Bravour und erklärte, daß ſie dem alten Ruhme
der preußiſchen Landwehr neuen hinzugefügt habe. Gegen Mittag neigte
ſich der Kampf zu Ende; nach 2 Uhr ſchwieg auch das Infanteriefeuer,
der Ausfall war vollſtändig mißglückt; die deutſchen Truppen hatten an
Terrain nicht verloren, ſondern gewonnen; die Cernirung wurde von da
an eine noch engere, die Verhältniſſe für die Einſchließenden noch günſtiger,
für Bazaine immer ungünſtiger. Was dieſen bewog, wiederholt kleinere
Ausfälle zu machen, war weniger die Hoffnung auf Erfolg, als die Noth⸗
wendigkeit, die zur Unthätigkeit verurtheilten Truppen zuweilen zu be⸗
ſchäftigen und dadurch die Disziplin wenigſtens einigermaßen aufrecht zu
erhalten.

XXII. Die franzöſiſche Republik am 4. September.

Trotz aller Siegesbülletins wurden in Paris verſchiedene Maßregeln
getroffen, welche die Ausſicht auf eine baldige Belagerung zur Voraus⸗
ſetzung hatten. Unter dem Vorſitz des Generals Trochu wurde ein Ver⸗
theidigungskomite niedergeſetzt, welches theils aus Militärperſonen, theils
aus Senatoren und Abgeordneten, darunter auch Thiers, beſtand. Der
Einfluß Trochu's wuchs von Tag zu Tag; er wurde der Kaiſerin und dem
Miniſterium höchſt unbequem; aber wegen ſeiner Popularität bei der
Nationalgarde wagte man nicht, ihn abzuſetzen. Vom Kaiſer ſprach man
wo möglich gar nicht, und wenn doch, nur in verächtlichen, verdammenden
Ausdrücken; von der Kaiſerin zog ſich der Hof bereits allmälig zurück.
Dagegen ſprach man allgemein von Einſetzung einer proviſoriſchen Regie⸗
rung und nannte als Mitglieder derſelben Trochu, Thiers, Favre,
Gambetta.
Noch am Morgen des 3. September, als die Kapitulation von Sedan
ſchon längſt geſchloſſen, der Kaiſer ſchon auf der Fahrt nach Wilhelmshöhe
war, war Paris in Folge der guten Nachrichten, die ihm das Miniſterium
mitgetheilt hatte, in der beſten Stimmung. Nachmittags 3 Uhr trat der
geſetzgebende Körper zuſammen. Hier erklärte der Miniſterpräſident Palikao,
daß Bazaine nach Metz zurückgeworfen und die beabſichtigte Vereinigung
Bazaine's mit Mac Mahon mißlungen ſei. Am Abend unterzeichneten die
Miniſter eine Proklamation an das franzöſiſche Volk, worin endlich die
Kataſtrophe von Sedan mitgetheilt und an den Patriotismus und die

Energie Frankreichs appellirt wurde. Zugleich wurde auf 1 Uhr in der

Nacht vom 3. auf den 4. September eine dringliche Sitzung des geſetz⸗
gebenden Körpers angeſagt. Palikao theilte den Inhalt der Proklamation
mit. Darauf erhob ſich Jules Favre und ſtellte den Antrag, daß der Kaiſer
und die Dynaſtie aller Rechte, welche die Verfaſſung ihnen zuweiſe, ver⸗
luſtig erklärt, eine Kommiſſion des geſetzgebenden Körpers mit den Rechten
der Regierung und mit der Miſſion, den Feind aus dem Lande zu ver⸗
treiben, betraut und Trochu als Generalgouverneur von Paris beſtätigt
52

werden ſolle. Dieſer Vorſchlag wurde mit tiefem Stillſchweigen aufge⸗
nommen. Keiner von all' den extremen Bonapartiſten wagte ein Wort
dagegen zu ſprechen. Die Kammer beſchloß, ſich Nachmittags wieder zu
verſammeln, um einen definitiven Beſchluß zu faſſen. Auf den Straßen
war es bereits unruhig. Die Hiobsbotſchaft hatte ſich in der ganzen Stadt
verbreitet; die Menge wogte auf den Boulevards hin und her und rief:
„Die Abſetzung! Es lebe die Republik!“
Sonntag den 4. September, Nachmittags 1 Uhr, begann die Sitzung

des geſetzgebenden Körpers. Palikao legte einen Geſetzesentwurf vor, wo⸗

nach vom geſetzgebenden Körper ein Komite für Regierung und Landes⸗
vertheidigung gewählt, die Miniſter ernannt und Palikao ſelbſt zum Gene⸗
ralſtatthalter von Frankreich, das heißt zum Diktator gemacht werden ſollte.
Favre verlangte, daß ſein Antrag zuerſt in Erwägung gezogen werde.
Auch Thiers brachte einen Antrag ein, welcher gleichfalls die Erwählung
eines Komites für Regierung und Vertheidigung forderte, aber keinen
Namen für den Chef dieſes Komites nannte, weil er den Namen deſſen,
den er allein einer ſolchen Stellung für würdig hielt, den des Herrn Thiers,
nicht nennen wollte. Zugleich betonte er die Nothwendigkeit einer Berufung
konſtituirender Kammern und wollte die Frage der Abſetzung der Dynaſtie
dieſen zur Beantwortung überlaſſen. Die Kammer beſchloß die Dringlich⸗
keit aller drei Anträge, worauf die Abgeordneten ſich in ihre Abtheilungen
zurückzogen, um ſofort das Reſultat ihrer Berathungen in öffentlicher
Sitzung mitzutheilen und zu beſprechen. Die Sitzung wurde einſtweilen

ſuspendirt. Als ſie um 5 Uhr wieder beginnen ſollte, gab es keinen geſetz⸗

gebenden Körper mehr, gab es nur noch ein ſouveränes Volk von Paris.
Die Tribünen des Sitzungsſaales waren von Volkshaufen beſetzt, welche
Niemand, weder den Präſidenten noch die Miniſter und Abgeordneten, zu
Wort kommen ließen und unaufhörlich riefen: „Es lebe die Republik!
Die Abſetzung!“ Die Mitglieder der Rechten merkten, daß ſich hier der
24. Februar 1848 wiederhole, und verſchwanden allmälig. Bald war
auch der Saal angefüllt, mitten unter den Abgeordneten der Linken ſah
man Arbeiter und Soldaten. Präſident Schneider hob die Sitzung auf,
und ſtatt ſeiner ergriff ein Gaſſenjunge die Präſidentenklingel und freute
ſich zum Entſetzen der Anweſenden ſeiner ungeheuren Fertigkeit auf dieſem
Inſtrument. Von Berathung war keine Rede, mit Mühe konnte ſich
Gambetta ſo lange Gehör verſchaffen, um die Thronentſetzung Napoleon's
und ſeiner Familie auf ewige Zeiten zu proklamiren. Darauf ertönte der
Ruf: „Zum Stadthauſe!“ Denn nur dort konnte nach alter Tradition
die Republik ausgerufen werden. Die Abgeordneten der Linken ſetzten ſich
in Wagen und fuhren, von Tauſenden begleitet, nach dem Stadthaus, vor
welchem bereits eine unermeßliche Volksmenge ſtand. Alles drängte ſich
in das Innere des Hauſes. Die Abgeordneten beriethen ſich in einem der
Gemächer über die Liſte derjenigen Perſonen, welche die proviſoriſche Re⸗
gierung bilden ſollten. Es brauchte wenig Beſinnen; denn die Herren
Abgeordneten der äußerſten Linken ſetzten ihre eigenen Namen auf die Liſte,
und ſo war innerhalb einer Viertelſtunde das Geſchäft abgemacht. Die
Liſte wurde dem Volke zur Beſtätigung vorgeleſen und erhielt deſſen Bei⸗
fall. Doch vermißte es den Namen ſeines Lieblingsſchauſpielers. Das
Geſchrei: „Es lebe Rochefort!“ belehrte die proviſoriſche Regierung, daß
die Liſte nicht ganz vollzählig ſei. Sofort wurde auch der Name Rochefort
auf die Liſte geſetzt und ſogleich Befehl ertheilt, den Gefangenen von
St. Pelagie vor den ihm gebührenden Regierungsſeſſel im Stadthauſe zu
führen. Im Triumph wurde er herbeigebracht. Einſtweilen waren auch

die Tuilerieen von Nationalgardiſten und Mobilgardiſten eingenommen

worden. Die Truppen leiſteten nirgends Widerſtand, ſondern fraterniſirten
alsbald mit dem Volk. Die Kaiſerin hatte kurz vorher die Tuilerieen ver⸗
laſſen. Ihre Dienerſchaft hatte ihre Abreiſe kaum erwarten können, und
noch während ihrer Anweſenheit ihre Privateffekten geplündert. Daran
konnte Eugenie ſehen, wie verlaſſen ſie in ihrer jetzigen Lage ſei. Wie einſt
die Bourbonen und die Orleans, ſo ſah ſich jetzt auch die napoleoniſche
Familie genöthigt, vor den Schrecken der Revolution eine Zuflucht in Eng⸗
land zu ſuchen, und die Liſte derjenigen Söhne franzöſiſcher Monarchen,
welche nicht den Thron ihres Vaters beſteigen konnten, wie dieß ſeit Lud⸗
wig XIV. bei allen Monarchen der Fall war, ſchien ſich noch mit mehr
Wahrſcheinlichkeit, als bisher, um eine weitere Nummer vermehren zu
ſollen.
Die proviſoriſche Regierung oder, wie ihr offizieller Name lautete,
die Regierung der Nationalvertheidigung beſtand aus folgenden Perſonen:
J. Favre, J. Simon, Picard, Pelletan, Cremieux, Ferry, Glais⸗Bizoin,
Rochefort, Em. Arago, Garnier⸗Pages, Trochu. Letzterer führte den Vor⸗
ſitz, Vizepräſident wurde Favre. Das Miniſterium wurde folgendermaßen
zuſammengeſetzt: Trochu, Präſident, zugleich wie bisher Generalgouver⸗

—ο 326 .W

neur von Paris; Favre, Aeußeres; Gambetta, Inneres; Cremieux,
Juſtiz; General Leflo, Krieg; Vizeadmiral Fourichon, Marine; Picard,
Finanzen; Simon, Kultus und Unterricht; Dorian, öffentliche Arbeiten;
Magnin, Ackerbau und Handel. Keratry wurde zum Polizeipräfekten,
Etienne Arago zum Maire von Paris ernannt. Sofort kam eine Flut von
Dekreten und Proklamationen, in welchen Frankreich der Uebergang vom
Kaiſerthum zur Republik mitgetheilt wurde und ſeine Bürger aufgefordert

wurden, „zuſammen mit der Armee die Rächer des Vaterlandes zu ſein“.

Der geſetzgebende Körper wurde aufgelöst, der Senat abgeſchafft, die An⸗
fertigung und der Handel mit Waffen völlig freigegeben, der Zeitungs⸗
ſtempel aufgehoben, allen Deutſchen, unter Androhung kriegsrechtlicher
Behandlung, befohlen, binnen 24 Stunden Paris zu verlaſſen. Das
merkwürdigſte Aktenſtück war das Rundſchreiben Favre'’'s an die diploma⸗
tiſchen Agenten Frankreichs vom 6. September, worin er die Franzoſen
glauben machen wollte, daß mit der Republik ein ganzes Füllhorn von
Glück über ſie komme, und dem König von Preußen und ſeinen Verbün⸗
deten unverblümt ſagte, ſie können nun mit ihren Soldaten wieder heim⸗
gehen; ſie hätten ja nur mit Napoleon Krieg angefangen; dieſer ſei jetzt
geſtürzt; die Republik wolle keinen Krieg, alſo ſei jetzt Alles aus. Wenn
ſie aber den Krieg doch fortſetzen wollen, ſo ſeien ſie vor der Welt und der
Geſchichte verantwortlich. Und darauf dürfen ſie gefaßt ſein, daß „wir
keinen Finger breit Erde, keinen Stein unſerer Feſtungen überlaſſen“.
Paris werde ſich halten. Es beſitze eine entſchloſſene Armee, einen gut
angelegten Feſtungsgürtel, und vor Allem die Bruſt von 300,000 Strei⸗
tern, entſchloſſen, ſich bis zum letzten Mann zu halten. „Nach den Forts
die Bruſtwehren, nach den Bruſtwehren die Barrikaden!“

XXIII. Vormarſch der dritten und vierten Armee nach Paris.

Unbekümmert darum, was in Paris vorgehe, ſetzten daher die deutſchen
Heere ihren Marſch fort. Alle Truppen, welche am 1. und 2. September
vor Sedan geſtanden waren, die dritte und vierte Armee unter den Kron⸗
prinzen von Preußen und von Sachſen, erhielten den Befehl, ſchon am

4. die Richtung nach Paris einzuſchlagen. Es waren 8 ½ Armeekorps.
Dieſe marſchirten auf verſchiedenen Straßen ihrem Ziele zu. Die nörd⸗

lichſte Straße führte über Rethel und Soiſſons, die ſüdlichſte über Reims,
Epernay, Bourſault, Montmirail, Coulommiers, die mittlere der Marne
entlang über Epernay, Chateau⸗Thierry und Meaux. Die Truppen, welche
auf letzterer Straße marſchirten, hatten die geringſten Tagmärſche zu be⸗
ſtehen, weil ſie ſich mit den nördlich und ſüdlich auf einem weiteren Wege
marſchirenden Truppen auf gleicher Höhe halten mußten, um gleichzeitig
mit dieſen vor Paris anzukommen. Darin zeigte ſich ja wieder die um⸗
ſichtige Leitung des großen Hauptquartiers, daß es nichts übereilte, nichts
unnöthigerweiſe riskirte, daß es, um raſcher zum Ziele zu kommen, getrennt
marſchiren, aber die Getrennten wieder vereinigt am Ziele ankommen ließ.
Die ſüdliche Straße ſchlug der Kronprinz von Preußen ein und betrat hier
jene Schlachtfelder zwiſchen Chateau⸗Thierry und Montmirail, auf welchen
im Jahre 1814 zwiſchen dem 10. und 14. Februar Blücher ſo unglücklich
mit Napoleon gekämpft hatte. Dießmal ſtellte ſich nirgends eine feindliche
Macht in den Weg; der Vormarſch fand keine Schwierigkeiten. Bei Meaux
war die Brücke über die Marne, bei Corbeil die über die Seine geſprengt.
Dieß machte einen Aufenthalt von nur ein paar Stunden, da von den
Pionnieren ſchnell andere Brücken geſchlagen waren. Bedeutender war
freilich der Aufenthalt, der durch die Sprengung der Marnebrücke und
durch die eines Tunnels für die nachherige Herbeiführung des ſchweren
Belagerungsgeſchützes verurſacht wurde. Das Umladen dieſes Materials

von der Eiſenbahn auf die Achſe und das Weiterführen mit Pferden ver⸗

zögerte den Anfang des Bombardements um Wochen. Auf dem nördlichſten
Punkte der genannten Straßen, bei der zwiſchen den Flüſſen Oiſe und Aisne

gelegenen Stadt Laon, welche gleichfalls ein Blücher'ſcher, glorreicher Kampf⸗

platz war, fand durch franzöſiſche Hinterliſt und Verrath ein ſehr bedauer⸗
licher Unfall ſtatt. Die Feſtung war von deutſchen Truppen, welche unter
dem Herzog Wilhelm von Mecklenburg ſtanden, zur Kapitulation aufge⸗

fordert worden. Nach einigem Bedenken verſtand ſich der Kommandant

Theremin dazu. Am Vormittag des 9. September ward die Kapitulation
unterzeichnet. Zwiſchen 11 und 12 Uhr ſollte die Feſtung dem Herzog
übergeben werden. Eine Kompagnie Jäger und der Stab der Kavallerie⸗
diviſion gingen nach der Citadelle. Vor derſelben wurden ſie vom Kom⸗
mandanten empfangen. Die kriegsgefangene Beſatzung, gegen 2000 Mann,
zog ab, der Herzog mit der Kompagnie Jäger zog ein, und eben als der
letzte Mann der Mobilgarde das Thor der Citadelle paſſirt hatte, erfolgte
ein furchtbarer Knall, und wie in einem Wirbel wurden Bomben und Gra⸗

naten, Steine und Balken, Menſchen und Pferde in der Luft herumge⸗

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ſchleudert. Das Pulvermagazin, auf das eine Menge von Bomben, Gra⸗
naten und Patronen gelegt war, war nach erfolgter Uebergabe in die Luft
geſprengt. Die Feſtung war ein Trümmerhaufe, unter welchem gräßlich
verſtümmelte Soldaten lagen. Auch die zunächſt der Citadelle gelegenen
Theile der Stadt wurden mit Granaten überſchüttet, viele Einwohner ge⸗
tödtet oder verwundet. Von den deutſchen Truppen wurden 1 Offizier und
34 Unteroffiziere und Gemeine getödtet, 8 Offiziere und 63 Unteroffiziere
und Gemeine verwundet. Dagegen hatten die Mobilgarden einen Verluſt

von 400 Mann. Der Herzog Wilhelm erhielt eine Kontuſion, welche ihn

übrigens nicht an der Führung des Kommandos hinderte. Der gleichfalls
verwundete Kommandant und die übrigen, zum Theil bereits auf Ehren⸗
wort entlaſſenen Offiziere wurden auf dieß hin natürlich nicht freigelaſſen,
auch der Präfekt und der Maire verhaftet und eine Unterſuchung einge⸗
leitet, welche die Unſchuld des Kommandanten Theremin und die wahr⸗
ſcheinliche Schuld eines vermißten Artillerieaufſehers herausgeſtellt hat.
Den Vormarſch der Truppen ſchloß ſich auch das große Hauptquartier
an. Am 4. September befand es ſich in Rethel, ſüdweſtlich von Sedan,
und am 5. Sept. Abends 5 Uhr kam es in Reims an. In dieſer alten
Krönungsſtadt der Bourbonen bewohnte König Wilhelm den erzbiſchöflichen
Palaſt, welcher dicht neben der prachtvollen Kathedrale liegt. Von Reims
machte er am 10. mit einem kleinen Gefolge einen Ausflug nach Chalons,

beſichtigte das Innere des kaiſerlichen Pavillons und beritt die ganze Aus⸗

dehnung des Lagers. Am 14. verließ er Reims und begab ſich über
Dormans nach Chateau⸗Thierry, von da am 15. durch das ſchöne und
fruchtbare Marnethal nach Meaux, wo er in dem palaſtähnlichen Hauſe
des Herrn Daſſi auf dem Boulevard, der Kathedrale gegenüber, abſtieg.
Hier blieb das große Hauptquartier bis zum 19. September. An dieſem
Tage begab es ſich in das gleichfalls an der Marne gelegene Städtchen
Lagny. In deſſen Nähe iſt das durch ſeine herrlichen Anlagen berühmte
Schloß des Barons Rothſchild, la Ferrières. Der König nahm daſelbſt
nebſt Bismarck und Moltke ſein Quartier. Der 19. September war zu⸗
gleich der Tag, an welchem ſämmtliche Truppen der dritten und vierten
Armee vor Paris angelangt waren und die ihnen angewieſenen Stellungen
eingenommen hatten. Paris war von dieſem Tage an vollſtändig cernirt
und von dem übrigen Frankreich abgeſchnitten. Kein Proviant, kein Bote
konnte mehr in die Stadt hineinkommen, keine Befehle konnten mehr von
dem Brennpunkt Frankreichs nach den Departements überbracht werden.
Von da an ſpielten die Brieftauben und die Luftballons, in welch letztere
ſich ſogar proviſoriſche Miniſter hineinwagten, eine große Rolle. Die Lage
von Paris wurde von Tag zu Tag bedenklicher. Trotz Flucht und Aus⸗
weiſung hatte die Bevölkerung eher zu⸗ als abgenommen; denn die Ein⸗
wohner der vielen Dörfer rings um Paris hatten Haus und Hof verlaſſen,
nach der Hauptſtadt ſich geflüchtet und den deutſchen Truppen nur die leeren
Räume zurückgelaſſen. Sie bereuten es bald; ihr Leben und ihr Eigen⸗
thum waren ſicherer unter den wohl disziplinirten deutſchen Soldaten, als
in einer Stadt, in welcher Kommunismus und Pöbelherrſchaft ihr Haupt
erhoben, eine Hungersnoth bevorſtand und ein Bombardement zu be⸗
fürchten war.

XXIV. Graf Bismarck und Jules Favre am 19. und 20. September.

Jules Favre, der in mehreren Rundſchreiben vergeblich die neutralen
Mächte für die neue Regierung zu gewinnen geſucht, lag viel daran, zu
wiſſen, unter welchen Bedingungen Preußen zum Abſchluß eines Friedens
bereit wäre. Waren ſie in ſeinem Sinne annehmbar, ſo war Paris und
die Republik gerettet; fielen ſie „nnannehmbar“ aus, ſo konnte dieß die
proviſoriſche Regierung zu theatraliſchen Monologen über die Grauſamkeit
und Unerſättlichkeit Preußens und zu weinerlichen Luftballons⸗Korreſpon⸗
denzen mit den heruntergekommenen Exiſtenzen der neutralen Mächte ver⸗
werthen, und dem beleidigten und erzürnten Volke die Alternative ſtellen:
Vaincre ou mourir. Favre ließ daher durch die Vermittelung der eng⸗
liſchen Regierung bei Bismarck anfragen, ob er ihm nicht geſtatten würde,
daß er zum Behuf einer politiſchen Unterredung nach dem Schloſſe Ferrières
komme. Dem Wunſche wurde bereitwillig entſprochen. Darauf begab ſich
Favre in Begleitung von zwei Sekretären am 19. September zu den Vor⸗
poſten, wurde hier von einem preußiſchen Offizier empfangen und nach
Lagny geleitet, und mußte dort auf die Rückkehr des Grafen Bismarck
warten, welcher den König, der die nördliche Einſchließung von Paris be⸗
ſichtigte, Vormittags begleitet hatte. Doch fanden an dieſem Tage noch
zwei Unterredungen im Schloſſe Haute Maiſon und in Ferrières ſtatt, am
20. September noch eine dritte. Es war zunächſt von den Bedingungen
des Waffenſtillſtandes die Rede, die des Friedens wurden mehr beiläufig
erwähnt. Zwar war es Favre hauptſächlich darum zu thun, die letzteren

kennen zu lernen, aber Bismarck erklärte ihm, daß er ſich über die von
Deutſchland beanſpruchte Grenze erſt dann ausſprechen werde, wenn das
Prinzip der Landabtretung von Frankreich öffentlich anerkannt ſei. Die
Linie Thionville, Metz, Saarburg, Pfalzburg, Vogeſen bis Belfort werde
vorderhand den Intentionen des Hauptquartiers entſprechen. Straßburg
bezeichnete er als den „Schlüſſel zu unſerem Hauſe“, deſſen Beſitz wir nicht
in fremden Händen zu laſſen wünſchten. Favre zeigte ſich zur Zahlung
jeder möglichen Summe bereit, verweigerte aber jede Gebietsabtretung als
für Frankreich erniedrigend, ja ſogar entehrend. Graf Bismarck ſuchte ihm
vergebens begreiflich zu machen, daß die Ehre Frankreichs nicht von anderer
Beſchaffenheit, als diejenige aller anderen Länder, und daß Frankreich
eben ſo gut Gebiet abtreten könne, als es von Italien und Deutſchland,
ohne daß dieſe ſich in Krieg mit Frankreich befanden, ſolches zur Kompen⸗
ſation gefordert und dabei gemeint habe, daß dieß für dieſe Länder auch
entehrend ſei. Auch die Vergleichung mit Landau und Saarlouis, welche
mehr als ein Jahrhundert franzöſiſche Städte geweſen und doch 1815 an
Deutſchland zurückgegeben worden ſeien, wollte er nicht gelten laſſen. Es
war deutlich, daß noch andere Ereigniſſe eintreten mußten, bis die pariſer

„Machthaber von ihrem ekelhaften Dünkel, daß die Franzoſen als das aus⸗

erwählte Volk Gottes ganz anders, als jedes andere Volk der Erde zu be⸗
handeln, nach einem ganz anderen Maßſtab zu beurtheilen und zu richten
ſei, zurückkamen und nüchternen Anſchauungen Raum gaben. .
Die dritte Unterredung nahm eine praktiſchere Wendung und beſchäf⸗
tigte ſich bloß mit dem Waffenſtillſtand, während deſſen die Wahlen vor
ſich gehen ſollten, damit eine rechtmäßige Regierung, mit welcher ein
völkerrechtlicher Friede geſchloſſen werden könnte, eingeſetzt würde. Da
aber ein ſolcher Waffenſtillſtand faſt bloß im Intereſſe Frankreichs war,
demſelben für die Reorganiſation ſeiner Armee einen koſtbaren Zeitgewinn
verſchaffte, dem deutſchen Heere dagegen militäriſche Nachtheile brachte, ſo
erklärte Bismarck den Waffenſtillſtand ohne militäriſches Aequivalent für
unmöglich. Als ein ſolches Aequivalent bezeichnete er die Uebergabe von
Straßburg, von Toul und einigen kleineren Plätzen, und da nach dem

Stand der Belagerungsarbeiten die Einnahme Straßburgs in wenigen

Tagen bevorſtand, ſo verlangte er die Kriegsgefangenſchaft der dortigen
Beſatzung, während die Beſatzungen der anderen Plätze freien Abzug er⸗
halten ſollten. Favre ſprang entrüſtet von ſeinem Sitze auf, als er das
Wort „Kriegsgefangenſchaft“ hörte. Bismarck begab ſich auf ſeinen Wunſch
ſelbſt zum König, um ſein letztes Wort hierüber zu vernehmen. Er kam
zurück mit der Meldung, der König beſtehe darauf, daß die Garniſon von
Straßburg ſich kriegsgefangen ergebe. Eine andere wichtige Frage war die
Verproviantirung von Paris. Sollte dieſe während des Waffenſtillſtandes
ungehindert ſtattfinden, ſo wurde die militäriſche Poſition des deutſchen
Hauptquartiers geſchwächt und die Möglichkeit einer Aushungerung hinaus⸗
gerückt. Die Frage war mehr eine militäriſche als eine politiſche. Nach
einer Berathung mit den militäriſchen Autoritäten erklärte daher Graf
Bismarck im Auftrag des Königs: Wenn Favre und ſeine Kollegen die
ungehinderte Verproviantirung von Paris wollen, ſo müſſen ſie den Deut⸗
ſchen einen dominirenden Theil der Feſtungswerke einräumen; wollen ſie
das letztere nicht, ſo bleibe es bei der Einſchließung. Da Favre die Ueber⸗
gabe eines Forts durchaus ablehnte, ſo erklärte Graf Bismarck als ſein
Ultimatum, ein Waffenſtillſtand von 14 — 21 Tagen zum Behuf einer
Wahl der Nationalverſammlung ſolle unter folgenden Bedingungen be⸗
willigt werden: 1) in und vor Paris ſei der militäriſche status quo auf⸗
recht zu erhalten; 2) in und vor Metz ſollen die Feindſeligkeiten innerhalb
eines beſtimmten Umkreiſes fortdauern; 3) die Feſtungen Straßburg,
Toul und Bitſch haben ſich zu ergeben, die erſtere mit Kriegsgefangenſchaft
der Beſatzung, die beiden letzten mit freiem Abzug derſelben.
(Fortſetzung folgt.)

Der deutſche Plinius.

„Das gehört in's Thierbuch?“ pflegen wir altklugen Epigonen zu ſagen,
wenn uns etwas recht Unglaubliches, Haarſträubendes vor Augen und Ohren
kommt; doch nicht Allen möchte bekannt ſein, was es denn mit dieſem viel⸗
genannten und ſo oft vornehm belächelten Buche für eine Bewandtniß hat.
Humboldt's Anſichten der Natur, Brehm's unübertreffliche Zoologie, Vogt's
Briefe und ähnliche Meiſterwerke pflegen in unſern Tagen keiner Bibliothek
zu fehlen; ſie ſind nicht nur der wiſſenſchaftlichen, ſondern geradezu der
gebildeten Welt unentbehrlich geworden. Aber wie ſah es noch vor hundert
Jahren in den Bücherſchränken unſerer Ahnen aus? War nicht ein orbis
pictus, ein theatrum europaeum das A und O populärer Wiſſenſchaft,
der neben franzöſiſchen Memoiren und den Erſtlingen der großen deutſchen

Literaturepoche ein Plätzchen eingeräumt werden mußte? Und gehen wir

noch weiter zurück in die Tage der Reformation, da Kepler den ſtillen
Wandel der Geſtirne belauſchte, da Galilei den Erdball aus ſeinen Banden
erlöste, und der kühne Mönch von Wittenberg den gordiſchen Knoten des
Mittelalters mit friſchem Schwertſtreich zerhieb, ſo finden wir in der Reihe
jener heiligen Schaar, die den Tempel mönchiſcher Ignoranz ſtürmte und
dafür die heitern Hallen der Aufklärung auferbaute, einen Mann, der, jetzt
häufig nur noch der Kurioſität wegen, von Gelehrten allein mit anerkennen⸗
der Ehrfurcht genannt wird, wir reden von Konrad Geßner, dem deutſchen
Plinius.
1516 in Zürich geboren, ſpäter bald in der Schweiz, bald in Frank⸗
reich und im damals deutſchen Straßburg lernend und lehrend beſchäftigt,
finden wir den eifrigen Forſcher, den unermüdlichen Sammler und Be⸗
obachter einerſeits als getreuen Sohn ſeiner Zeit der ausgedehnteſten Poly⸗
hiſtorie, dem Univerſalwiſſen nachſtrebend, andererſeits aber, als Nachahmer
des großen Plinius, eingehend auf das Einzelne und Beſondere, mehr
hiſtoriſch reproduzirender als kritiſcher Natur. Mit Ariſtoteles iſt er nicht
wohl zu vergleichen.

Geßner's Werke, die Zeugen ernſten Fleißes, ſind ſchwerfällige lateiniſch

abgefaßte Folianten, und einer derſelben trägt den vielgenannten Namen
des „Thierbuches“, deſſen deutſche Ueberſetzung von Cunrat Forer (1563)
einige Citate liefern mag. Dieſe umfangreiche Zoologie gehört zu den
würdigſten Incunabeln der Naturwiſſenſchaften, ſie mahnt uns mit rühren⸗
der Naivetät an die Arche Noäh, wenn wir ſehen, wie der ernſte Gelehrte
des ſechzehnten Jahrhunderts, um alle Schwierigkeiten der Klaſſifikation
zu vermeiden, keinen andern Ausweg findet als den, die Thiere nach dem
Alphabet aufmarſchiren zu laſſen. So folgen ſich in patriarchaliſcher Un⸗
ſchuld: „Aff, Bär, Dachs, Dornſchwein, Eichhorn, Eſel, Fuchs, Geyß,
Haſe, Helfant, Hietz, Kamel, Löuw, Panther, Ochs, Roſß, Schaf, Tiger⸗
thier, Vielfraß u. ſ. w.“ In ſolcher Weiſe ſind auch die Vögel aufgezählt,
unter denen begreiflicherweiſe die „Flädermauß“ nicht fehlen darf. Naiv

wie die Anordnung iſt auch die Ausführung des Thierbuchs und ſeine

Genoſſen „Fiſchbuch und Vogelbuch“, denn zur Beſchreibung der in Holz⸗

ſchnitten dargeſtellten Geſchöpfe wird alles erdenkliche Material herbeige⸗

zogen, das die Vor⸗ und Mitwelt dem Sammler nur bieten mochte; da⸗
fehlt es an keinerlei mediziniſchen Winken und hiſtoriſchen Erinnerungen,
die auf's Innigſte in die Beſchreibung eingeflochten ſind.
Von den Affen ſpricht er: „Nuſſz vnd ops, als öpffel iſt jr angenäme
ſpeyß, wo aber die ſchal und ſcheleten etwas bitter an ſölichem ops, ſo
werffen ſy es hinweg: leuß vnd andern wüſt auff dem haupt vnd von
kleidern, klauben ſy fleyſſig ab vnd freſſen dieſelbigen.“ Die Unbefangen⸗

heit der Schreibweiſe muß die Nachwelt entſchuldigen, ſie erhält dafür eine
wohlgemeinte ärztliche Gratiskonſultation, nämlich folgende: „Das Affen⸗
hertz gebraten, gedert vnd gepülffert iſt ein gute artzney zum Hertzen. Dann

deß ſelbigen Pulffers ein quintlin in weynmäl genommen, ſterckt, bekikt und
macht das hertz freydig vnd dapfer; . . . . . es macht die Vernunft
ſpitzfündiger.“
Vom Bären ſpricht das Buch: „Vnd zuvor in dem Teutſchland im
Alpbirg oder in dem Schweytzerland find man Bären die menge, groß,
ſtarck, freydig; die ſchlahen nider ochſen, pfärd vnd was ſie finden.“ Auch
dieß Geſchöpf muß dem Apotheker Tribut entrichten, denn „deß Bären
rechts aug außgeſtochen, gedert, vnd den kinden angehenckt vertreybt die
forcht der kinden vnd iren Schräcken im Schlaf” . . . .

da verſammeln ſich die flöch vnd ſterben.“

Die Eſel, die in der Jugend „nit ſo gar unlieblich“ ſeien, lieferten ſeit
Aſpaſia'’s Zeiten der eleganten Damenwelt einen geſchätzten Toilettenartikel:
die Milch. Nero's Gemahlin Poppäa ſoll die Erſte geweſen ſein, die ſich
die Nacht über mit einer Teiglarve von Brod und Eſelsmilch den zarten

Teint zu ſchützen wußte. Neapels luxuriöſe Königin Johanna ſoll ſich nach
Platen täglich in der Milch von hundert Eſelinnen gebadet haben. Geßner
ſagt: „Eſelmilch macht auch ein ſchön Angeſicht vnd weyß: . . . . . dann

auf den Abend, ſo ſtreychen ſich die weyber mit an, morgens mit citron⸗

waſſer vnd andern machen ſie den Backen ein hitz, welches ein röte gib
zwiſchen dem weyßen: da kommen ſi dann wie die Engel..
„Die Helfanten zeigen einem, der irrig geht, den rechten Weg. Sie

vergraben ihre Todten oder reißen äſte von den Bäumen und bedecken ſie
damit, meinen, es würde ihnen ſchande ſein, wo ſie den todten nicht die

letzte ehre anthäten.“
„Ein ſchamhaft hoffertig rein und ſchimpfig thier iſt die Katz, dem

menſchen gantz angenähm, mützet ſich mit der reuche der zungen und vor⸗

deren tapen.“

„Wo man Bärenblut
oder Bärenſchmaltz in einem hafen oder löchlin je under daß Bett ſtellet,

Sogar der König der Thiere läßt ſein edles Blut in die Flaſchen der

Quackſalber wandern, denn „Löuwenblut gedert, gepülvert, auf den kräbs

geſprengt, heilt in“.
Das ſind noch die dezenteſten Rezepte, hundert andere lauten zu ekelhaft,
als daß ſie hier genannt werden dürften. Man ſieht aber ſchon hieraus

hinlänglich, daß nichts weniger als Alles, was die im Dunkeln taſtende

Menſchheit in ihre Hände bekam, dazu dienen ſollte, irgend einem Uebel zu
wehren oder irgend einen Genuß zu ſchaffen. Selbſt die Knochen der
„Trachen“ werden gegen das Zahnweh empfohlen. Wenn man ſie nur

immer gleich zur Hand hätte! Daß ein Anhang zum Thierbuch von den

vierfüßigen „irdiſchen“ Thieren ſpricht, die ſich durch Eier vermehren, das
darf nicht überraſchen; es ſind da erwähnt: „Adex, grüner Heydex, Molch,
Ratadex (Chamäleon), Crocodyl, Fröſch, Krott, Schiltkrott.“
Sonderbarer nehmen ſich die zahlreichen fabelhaften Ungethüme aus,
die da beſchrieben und bildlich dargeſtellt ſind; dieſen dürfen wir unſere
Aufmerkſamkeit nicht verſagen. Manche ſolcher Fabelthiere werden vom
Verfaſſer ſelbſt bezweifelt und nur unter Vorbehalt erwähnt; bei manchen

wird ſogar angedeutet, wie die Wahrheit ſich zur Dichtung umgeſtaltet

haben mochte. Der Einfluß der antiken Welt iſt nicht zu verkennen, denn
wem fiele bei den Hundsköpfen nicht die egyptiſche Skulptur und bei
Geißmänlinen nicht die griechiſche Mythe ein! Ueber das rauhe Wald⸗
männlein citirt der Verfaſſer einen gelehrten Geiſtlichen; der ſeiner Zeit
hochberühmte Albertus Magnus ſchreibt, „daß in Sachſenland gegen die
Mark zu, da jez Ditmarſen wonen, in einem Wald ſeien gefangen worden
zwey Thier, ein fröwlin und ein männlin, ſo faſt dem menſchen an allen
glidern gleich geweſen, doch überall haarig und zottächtig. Die hund haben
das weyblin zu tod gebiſſen; das mänlin aber ſei heimlich gemacht worden
und alſo zam, daß es ganz aufrecht dahingangen, lernen reden, wenig wort,
die es gar übel geradbrecht und nie herausbringen mögen. Es hab aber
ein Stimm gehabt wie ein geyß oder rech, kein vernunft.“
So werden auch Forſtteufel, Jungfrauwaffen und Strobelköpfe ge⸗
ſchildert, halb Thier, halb Menſch. Daß auch die Vögel nicht leer ausgehen,
daß zum Beiſpiel ein Bettwerk von Schwanenfedern vor Schlangenver⸗
giftung ſchützt, daß der Anblick einer ſchwimmenden Ente den Pferden das

Grimmen im Bauch vertreibt und daß Fledermausblut eine heilwirkende

Bedeutung hat, das wird als ganz ſelbſtverſtändlich angenommen. Von
den „ſtorcken“ aber heißt es richtig und anziehend: „ſie klopfend mit jrem
ſchnabel vnd mit demſelbigen geton verkündend ſy den Sommer, grützend
damit jren eegemahel, vnd ſagend Gott lob vnd dank.“

Reicher noch an Extremen iſt das Fiſchbuch, denn „daß in der tiefe des

groſen Meers wunderbare geſtalten geſehen werdend, zeigt die täglich er⸗

farnuß: unter andern werden auch die zu zeiten geſen, ſo man Meer⸗

fröuwle nennt, welche obenaus ſich einer frauwen vergleichen ſollend, unden⸗
aus einem fiſch, allenthalben rauch und gehaaret. Sölcher ſind vil dem
Kaiſer Tiberio erſchienen, welche, ſo ſi ſterben wöllend, nach menſchlicher
art, ſo ſöllend grauſam ſeufzen, achtzgen und heulen von inen gehört

werden.“ L

Meerteufel, Meerbiſchöfe, Karpfen mit Menſchengeſicht, Meerkühe
mit Hörnern ergänzen den Cyclus; eine dreihundert Fuß lange Seeſchlange
darf nicht fehlen, ebenſowenig ein Seeungethüm, auf deſſen Rücken ſich
laut ergötzlicher Abbildung Schiffsleute eine Feuerſtätte bereitet haben.
Indeß darf nicht unerwähnt gelaſſen werden, daß Geßner gar wohl merkt,
wie ſich die Anwohner des Meeres erlauben, Fiſchhäuten beliebige phan⸗
taſtiſche Formen zu geben; er nimmt ſich auch oft heraus, allzu grotesken
Zeichnungen die Notiz beizufügen, daß ihm das Exemplar oder eine
Originalſkizze ſo und ſo oder von Dem und Dem zugeſandt worden ſei.
Welche Wirkung eine derartig ausgeſtattete Naturgeſchichte, die nach
dem Titel nicht allein für Gelehrte, ſondern wo möglich auch für das große
Publikum geſchrieben wurde, in der Anſchauungsweiſe dieſes letztern her⸗

vorrief, das ſehen wir in den Schriften von Geßner's Zeitgenoſſen, ja
heutigen Tages noch im Volksglauben und in der volksthümlichen Poeſie.

Fiſchart, der wortreichſte Schriftſteller des Reformationszeitalters, erzählt
z. B., daß der Leopard den Vielfraß ſo ſehr haſſe, daß des erſtern Pelz
neben den des letztern gehängt, vor Zorn die Haare verliere.
Soviel möge genügen, nicht einen großen Mann wie Geßner zum
Gegenſtand eines mitleidigen Lächelns zu machen, ſondern zu zeigen, aus
welchem nächtigen Chaos ſich die reine Wiſſenſchaft emporzuraffen hatte.
V R. Kelterborn.

Anflöſung des Bilderräthſels Seite 316:
Beutel ſchneiderei.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Der Maforatsherr.

Eine Erzählung von Guſtav Nieritz.

(Fortſetzung.)

Daß der reiche, hoch angeſehene und ſonſt nicht ſo leicht zugängliche
Freiherr von Audigaſt dem untergeordneten, mittelloſen Hans eine ſo un⸗
gewöhnliche Theilnahme widmete, ja nach ganz kurzer Bekanntſchaft mit
ihm Brüderſchaft geſchloſſen hatte, erhöhte in Hertha's Augen den Werth
ihres Stiefcouſins Hans, und ihr anfänglich vornehm zurückgezogenes Be⸗
nehmen wandelte ſich allgemein in wachſende Herzlichkeit und Vertraulichkeit
um. Im Umgange mit Hans zeigten ſich nur noch ſelten die ſpöttiſch hinab⸗
gezogenen Mundwinkel, das Flitzen der Augenwimpern unterblieb ganz
und die abſcheuliche Haarkugel
am Hinterhaupte verſchwand
für immer. Daß dieß geſchah,
mochten die von Hans in der
Wundfieberhitze geſprochenen
Worte zum großen Theil be⸗
wirkt haben. Ebenſo unter⸗
blieb fortan jede ſpöttelnde
Bemerkung über den mittel⸗
loſen Stiefcouſin und daß
derſelbe nur zwei Anzüge,
einen ſchlichten für die Wo⸗
chen⸗ und einen wenig theu⸗
rern für die Sonntage, beſitze.
Hertha konnte, wenn ſie
wollte, ſehr liebenswürdig
ſein, und ſie war es gegen
ihren Stiefcouſin Hans. Es
ſchmeichelte ihrer Eigenliebe,
zu bemerken, wie der ſonſt ſo
ruhige, verſtändige und lei⸗
denſchaftloſe Oekonomiedirek⸗
tor von ſeiner ſchönen Cou⸗
ſine immer mehr und mehr
in Amor'’s Feſſeln ſich ſchlagen De⸗
ließ. Daß ſolches geſchah,
wußte und fühlte Hans nur
zu gut und er rang tapfer mit e
ſeinen Gefühlen, um jene
Feſſeln von ſich zu ſtreifen.
Er ſchalt ſeine keimende Nei⸗
gung zu Hertha eine große
Thorheit, weil eine engere
Verbindung mit ihr ein Ding
der Unmöglichkeit war. Wie⸗
derholt nahm er ſich vor, den
Umgang mit Hertha möglichſt
zu meiden, und vergrub ſich
deßhalb in eine Menge von
Illuſtr. Welt. XIX. 9.

ſi

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0D

Geſchäften, die er recht gut Anderen übertragen konnte. Aber alle ſeine
Vorſätze ſchmolzen wie ein leichter Reif an der emporſteigenden Sonne.
Und dieſe Sonne war Hertha. Wenn dieſe mit ihrem bezaubernden Lächeln,
ihrer ſüßtönenden Stimme, mit dem Feuerglanze ihrer Augen und im Be⸗
ſitze eines wundervollen Körperbaues an Hans ſich wendete, um ihn zu
bitten, ihr Spiel auf dem Piano mit ſeiner Violine zu begleiten, und ſie
dabei ihre kleine Hand auf ſeine Achſel legte, ſo konnte er nicht wider⸗
ſtehen, und wenn Hertha ſein Herzblut verlangt hätte. Seine Blicke beglei⸗
teten ihre roſigen Finger, wenn ſie mit Leichtigkeit die Taſten berührten,
und ſang Hertha mit dem Schmelz ihrer glockenhellen Stimme ein Lied zu
ihrem Spiele, ſo hing ſein Auge unverwandt und entzückt an ihrem kuß⸗
geſchaffenen Munde.
Ein kleiner Vorfall bewirkte plötzlich mehr als alle guten Vorſätze des
verliebten Hans. Es däm⸗
merte, als dieſer an einem
Februartage in das an das
Schloß ſtoßende Gewächshaus
ging. Der ſtarke Duft blü⸗
hender Hyacinthen und ande⸗
rer Frühlingsblumen erweckte
in ihm eine ſchmerzlich⸗ſüße
Sehnſucht, welcher er keinen
Namen zu geben vermochte.
Es war ihm, als ziehe bereits
der Lenz herbei mit ſeinen
lauen Lüften und deren be⸗
fiederten Sängern, mit den
jung grünenden Aeckern und
Wieſen, mit den knospenden
Sträuchern und Bäumen, mit
der neu auflebenden und fröh⸗
lich jauchzenden Natur — eine
Zeit, in welcher das Verlan⸗
gen nach Liebe und Gegen⸗
liebe ſich regt. Den berau⸗
ſchenden Duft länger zu ge⸗
e nießen, ſetzte ſich Hans in
eeinen Winkel des Gewächs⸗
hauſes, wo er durch die dun⸗
kelgrünen Rieſenblätter exoti⸗
ſcher Pflanzen faſt gänzlich
verdeckt wurde. Hier ſaß er
eine Weile mit geſchloſſenen
Augen, ſeinen Gedanken ganz
D ſich hingebend. Von einem
Qſtrahlenden Lichtglanze um⸗
floſſen, ſchwebte ein weiblicher
Engel vor ihm empor, der ein
verklärtes Abbild Hertha's
war. Da rauſchten die Blät⸗
ter und Stengel der ſämmt⸗
lichen Pflanzen, wie von einem
53

D

. 330 Sro—

Lufthauche bewegt, und beugten ſich zum Gruße gegen einander. Und die
Blumenkelche und Dolden nickten und ſtrömten ihren ſüßeſten Duft aus.
Und über Hanſens Haupte begann eine Nachtigall ihr Lied zu ſingen und
glühende Leuchtkäfer ſchwirrten durch das Grün. Dieſes Bild wandelte ſich
plötzlich in Wirklichkeit um. In Pauline's Begleitung trat Hertha in's
Gewächshaus.
„O herrlich!“ rief Hertha aus. „Könnte ich doch die Nacht in dieſem
ſüßbetäubenden Dufte verleben!“
„Ich pflichte Dir bei,“ entgegnete Pauline, „aber Du weichſt mir zu
antworten aus. Ich wiederhole Dir, Du treibſt Dein Spiel mit dem
armen, liebeskranken Hans zu weit. Es iſt ſehr grauſam, einen ehrlichen
Mann mit Hoffnungen hinzuhalten, die zu erfüllen Du keine Luſt haſt.
Ich ſage Dir, Hertha, daß, wenn Du Dein falſches Spiel nicht einſtellſt,
ich unſerem Couſin die Augen darüber öffnen werde.“
„Was thue ich denn, daß Du Dich erxeiferſt, Pauline?“ antwortete
Hertha. „Habe ich unſerem Hans ſchon mit einem Worte Hoffnung gemacht,
daß ich Liebe für ihn fühle? Wenn er ſich mit ihr ſchmeichelt, ſo iſt es ſeine,
nicht meine Schuld. Es gewährt mir Spaß, in unſerem eintönigen Land⸗
leben in eine Memnonsſäule Leben gebracht zu haben und ein Herz raſcher
ſchlagen zu machen, das anfänglich kalt und hart wie Stein war. Hans iſt
ein Schmetterling, der ſich von mir leicht fangen ließ und den ich, nachdem
ich ihn zwiſchen meinen Fingern kurze Zeit zappeln, wieder fortfliegen laſſe.“
„Nachdem er unter Deinen Fingern den unerſetzlichen Schmuck ſeines
herrlichen Farbenſtaubes eingebüßt hat,“ bemerkte Pauline. „Und denkſt
Du nicht daran, daß Dein Kokettiren gegen Hans endlich die Eiferſucht
Deines angebeteten Arno erregen müſſe?“
„Deſto beſſer!“ lachte Hertha. „Eiferſucht iſt von Liebe unzertrennlich,
ja ſteigert dieſe nur noch. Vielleicht beſchleunigt ſie bei Arno eine entſchei⸗
dende Erklärung, der ich längſt ſchon entgegengeharrt habe.“
Man denke ſich die Gefühle, von welchen jetzt des Lauſchers Inneres
zerriſſen wurden. Er fühlte, wie ihm jeder Blutstropfen aus dem Geſichte
wich, fühlte ſeinen Körper von einem Zittern ergriffen, fühlte eine Eiskälte
durch alle Adern laufen. Ein unbeſchreiblicher Ekel und Abſcheu vor ſolcher
Heuchelei, die mit den heiligſten Gefühlen der Natur ihren Spott trieb,
ſchlug in ihm empor, und wenn er jetzt der Sprache mächtig geweſen wäre,
ſo hätte er gegen die Falſche losgedonnert. Allgemach wandelte ſich ſeine
Wuth in eine tiefe Wehmuth um, daß in einem ſo reizenden Körper eine
ſo verderbte Scele wohne. Plötzlich verſchwunden vor Hanſens geiſtigen
Augen war die ſchöne Hertha, und nur die häßliche mit den flintzenden
Augen, dem höhniſch herabhängenden Munde und der entſtellenden Haar⸗
kugel geblieben.
Nachdem die beiden Mädchen das Gewächshaus verlaſſen hatten, wankte
auch Hans wie ein Betrunkener hinaus. Vielerlei Entſchlüſſe durchkreuzten
in der ſchlaflos verbrachten Nacht Hanſens Gehirn. Zunächſt wollte er ohne
Weiteres ſein Amt aufgeben und Dürrenſtein verlaſſen. Dem wiverſprach
aber der Gedanke, daß dann ſein müh⸗ und ärgervolles Wirken ein vergeb⸗

liches bleiben, er deſſen erwartete Früchte weder ſehen noch mitgenießen,

auch er durch das Aufgeben einer immer einträglicheren Stellung nicht nur
ſich ſelbſt, ſondern auch ſeinem Vater eine arge Verlegenheit bereiten würde.
Hierzu geſellte ſich das Mitleid mit dem wackern Willner und deſſen Braut.
Die ungetreuen und betrügeriſchen Dienſtleute des Majoratsherrn waren
theils von Hans fortgeſchickt worden, theils von ſelbſt ihrer Wege gegangen,
nachdem ſie eingeſehen hatten, daß ihr Waizen fortan nicht mehr in Dürren⸗
ſtein blühe. Zu dieſen ſelbſt Weggegangenen gehörten auch der Rech⸗
nungsführer und die Wirthſchafterin, an deren Stelle Willner und deſſen
Braut treten ſollten, und zwar gleich nach deren bereits feſtgeſetzter Verehe⸗
lichung. Ein anderer Vorſatz ging dahin, Hertha von dem Mitanhören
ihrer im Gewächshauſe kundgegebenen Rede in Kenntniß zu ſetzen und ihr
deßhalb die tiefſte Verachtung zu bezeigen. Wiederum beſchloß er, an Hertha
ſich dadurch zu rächen, daß er ſeinen Freund Arno vor Hertha's Falſchheit
und ſchlechter Gemüthsart warne und ihm die Mößglichkeit vorſtellte, daß
auch an ihm einſtmals eine ähnliche Niederträchtigkeit begangen werden
könne. Ueber dieſe und ähnliche Entſchlüſſe ſiegte endlich Hanſens Ehren⸗

haftigkeit, und dieſe blieb endlich bei dem allein richtigen und geeignetſten

Vorſatze, ſeines Harms ſich zu entſchlagen, ſtehen, daß er beſchloß, ſeines
Amts mit verdoppeltem Eifer zu pflegen und in der Gewältigung anhalten⸗
der Arbeit ſein Herzeleid zu begraben. Voll dieſes Willens ſtand Hans am
Morgen von ſeinem Lager auf und ging ſofort an die Ausführung.
Hertha war nicht wenig betroffen über die auffällige Umänderung in
ihres Couſins Benehmen gegen ſie, das zwar höflich, aber ruhig, bemeſſen
war und nicht die leiſeſte Spur von innerer Erregung blicken ließ. Sie
ſchmeichelte ſich, daß die Wandelung in irgend einer zufälligen Verſtimmung

oder äußeren Einwirkung zu ſuchen ſei und bald vorübergehen werde.

Ihren Irrthum hierin bald einſehend, verdoppelte Hertha ihre Eroberungs⸗
künſte, ſah aber mit Erſchrecken, daß ſolche auf Hans eine ganz entgegen⸗
geſetzte Wirkung äußerten. Mehr als früher wurde dieſer zur ſtummen
Memnonsſänule, welche weder die Strahlen aus Hertha's Feueraugen, noch
deren Schmeichelworte ertönen machten.
Keine Miene verzog ſich in ſeinem ruhigen Antlitze, blickte ihn Hertha
mit dem verführeriſcheſten Lächeln an. Ihr Spiel auf dem Pianoforte mit
ſeiner Violine zu begleiten, ſchlug Hans ſtets unter dem Vorſchützen über⸗
häufter Geſchäfte ab, und wenn Hertha die ſchönſten Lieder ſang, die ſonſt
den zuhörenden Hans himmelhoch entzückten, entfernte er ſich jetzt mit
gleichgültiger Miene. Nachdem Hertha eine Zeitlang ihre Netze vergeblich
nach ihrem Couſin ausgeworfen hatte, zeigte ſie ihre wahre Natur wieder,
welche ihrer Schönheit den größten Eintrag machte. Sie wurde launiſch,
eigenwillig, mürriſch, quälte ihre Dienerinnen und ſchmollte in Hanſens
Gegenwart. So heilte ſie unbewußt deſſen Herzenswunde, die ſie vorher
durch kokettirende Liebenswürdigkeit geſchlagen hatte.
Das Frühjahr mit ſeinen unſäglichen Reizen kam. Der Kammerherr,
der zu Hertha's großem Verdruſſe den Winter nicht mit den Seinen in der
Stadt zugebracht hatte, reiste jetzt zu einem mehrwöchigen Aufenthalte
dorthin, begleitet von ſeiner Gattin, Hertha und Paulinen. Eine tiefe
Stille trat nun in dem Schloſſe ein, welche wohlthuend auf Hans ein⸗
wirkte. Als ſei ſie von einer drückenden Laſt befreit, athmete höher und
leichter ſeine Bruft auf. Mit vollem Rechte ſang er jetzt: „Durch die
Wälder, durch die Auen zog ich leichten Sinns dahinn.ẽ?
Hans hatte ſo ziemlich Ordnung in alle Zweige der Oekonomie und
dadurch deren Erträgniſſe beinahe auf's Zwiefache gebracht, ein Umſtand,
der ihn in des Kammerherrn und deſſen Gattin Augen hoch erhob. An⸗

einem jener Lenzestage, wo die erſten Schmetterlinge in der milden Luft

umherſchweben, die ſmaragdgrünen Wieſen Tauſende von kleinen röthlich⸗

weißen Blumenſternchen ausſäen, die Lerchen im blauen Aether ihre Lob⸗

lieder ſingen, die Knospen der Bäume und Sträucher ihre engen,
feſten Hüllen zerſprengen, aus welchen nun die zarten Blättchen, ſpitzen⸗
gerändert, neugierig und ſchämig wie eine den Kinderjahren entwachſene
Jungfrau, heraus ſich drängen und wonniglich die erſten Sonnenſtrahlen
begrüßen und einſaugen, ergriff Hans ſeinen Wanderſtab, um, begleitet
von ſeinem treuen Hunde Pluto, die äußerſten Grenzen der dürrenſteiner

Herrſchaft zu begehen. Durch einen kleinen Theil derſelben war in neuerer
Zeit eine Seitenlinie des großen Eiſenbahnnetzes, welches das Königreich

überzog, gebaut worden, wobei beträchtliche Summen für den hierzu erfor⸗

derlichen Grund und Boden in die herrſchaftliche Kaſſe gefloſſen waren

Mit Genehmigung des von der Staatsregierung dem Kammerherrn, als
zeitweiligem Adminiſtrator des Majorats, beigeſetzten Kommiſſars hatte
Hans den größeren Theil jener Entſchädigungsgelder zu Anſchaffung einer
neuen kupfernen Braupfanne, zu Umdeckung der ſchadhaft gewordenen Be⸗

dachung mehrerer Wirthſchaftsgebäude, zum allmäligen Ankauf eines reichlicher
milchenden Rinderſtammes und edlere Wolle tragender Widder verwendet.

Hierzu hatte freilich der Kammerherr eine ſehr krauſe Stirne gezogen und
Einſpruch dagegen eingelegt, endlich aber doch ſich fügen müſſen.

Heute zu einer beſtimmten Stunde ſollte die erſte Probefahrt auf der

kürzlich vollendeten Eiſenbahn ausgeführt werden, und ſolche mit anzuſehen,

war Hanſens Nebenabſicht. Indem er an dem Saume eines dichten, aus

Langholz beſtehenden Waldes hinſchritt, vernahm er in der Ferne das eigen⸗

thümliche, ſchnell anwachſende Brauſen, Dröhnen und Raſſeln des ihm—

entgegenkommenden Dampfwagenzugs, der hier einen ziemlich hohen Erd⸗
damm paſſiren mußte. Plötzlich trat ein Mann aus dem Forſte, ſtutzte

einen Augenblick, erkletterte in dem nächſten mit der Behendigkeit einer Katze

den Damm und legte ſich, wie Hans an den herabhängenden Beinen des
Selbſtmörders erkannte, mit dem Oberleibe auf das Schienengeleis. Der
Zug nahte in reißender Schnelligkeit, und obwohl deſſen Führer das Ge⸗
bahren des Menſchen mit anſah, war es ihm unmöglich, den Zug, trotz
allen ſeinen Bemühungen, rechtzeitig zum Stehen zu bringen. Ungleich
beſſer war Hans daran, der ſeine Beine völlig in ſeiner Gewalt hatte.
Nicht langſamer als ſein Vorkletterer war er dieſem nach, erfaßte deſſen
Füße und zog mit rapider Haſt und in dem entſcheidenden Augenblick den
Körper des Menſchen von den Schienen. Darüber überhörte er den ſchril⸗

lenden Schrei hinter ſich, der von einer weiblichen Kehle ausgeſtoßen wurde.

Die Beſitzerin derſelben ſtand aber in dem nächſten Augenblicke an ſeiner

Seite, vermochte aber keinen Laut aus ihrer wie zugeſchnürten Bruſt her⸗

vorzubringen. Deſto thätiger bewieſen ſich ihre Hände, welche dem Hans

beiſtanden, den Unglücklichen umzuwenden, ihn den Damm hinabzuziehen

und unten auf die Füße zu ſtellen.

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— 331 S0-

„Er blutet! er iſt verletzt!“ wehklagte die Helferin außer ſich. „O
Vater! Vater!“
Da Hans all' ſeine Aufmerkſamkeit und Thätigkeit dem ſtark i im Geſicht
blutenden Manne zuwendete, ſo hatte er jetzt keine Zeit, deſſen laut jam⸗

mernde Tochter näher in Augenſchein zu nehmen.

„Nur die Naſe iſt's, welche blutet,“ tröſtete er, indem er mit ſeinem
Taſchentuche das Blut anftrocknete. „Sie iſt etwas verletzt worden, als ich
das über die Schienen gelegte Haupt raſch hinwegzog. Vielleicht wird ſogar
dieſer Aderlaß heilſam auf Ihren Vater einwirken, den jedenfalls nur eine
momentane Geiſtesverwirrung zu dem furchtbaren Vorhaben trieb.“
„So iſt's!“ verſetzte die Tochter. „Mein unglücklicher Vater iſt ſo ſanft,
ſo gut und leitſam, wie ein Kind. Nur das Geräuſch des Dampfwagenzuges,
das in ihm die ſchrecklichſten Erinnerungen weckt, umdüſterte ſein Gemüth.
Ach, in Zukunft dürfte auch unſer entlegener Wohnort — Himmel! Hören
Sie?“
Es war das Gellen der Lokomotivenpfeife, welche das Echo im Wald
weithin ſchallend weiter verbreitete. In ziemlicher Ferne hielt jetzt der Zug
und bereits ſprangen die Kondukteurs von den Waggons herab, um zurück⸗

zueilen und den Thatbeſtand des ſelbſtmörderiſchen Vorfalls zu erforſchen.

„O ſtehen Sie mir bei, edler Mann,“ bat die Jungfrau mit tödtlicher
Angſt in ihrem leichenbl aſſen Geſichte, „meinen Vater in des Waldes Schutz
zu verſetzen und ihn aus den Augen jener Neugierigen zu ziehen. Um
keinen Preis darf die ſchreckliche That zur öffentlichen Kenntniß gelangen.“
Der Grund dieſer Bitte leuchtete ein, daher Hans den am Waldrande
niedergeſetzten und mit dem Rücken gegen einen dicken Baumſtamm gelehn⸗
ten Mann mit ſtarken Händen erfaßte, emporhob und waldeinwärts trug.
Seinen eiligen Schritten folgte die Tochter eben ſo raſch, die keine Gelegen⸗

heit fand, dem Menſchenträger ſeine ſchwere Bürde durch ihre Beihülfe zu
erleichtern. Scheu und angſtvoll ſchaute ſie wiederholt rückwärts nach

der Eiſenbahn, zu erforſchen, was dort geſchehe.
Als die Kondukteurs weder einen zerfleiſchten Menſchenkörper auf dem

Geleiſe, noch ſonſt Jemand in der Nähe des Dammes entdeckten, kehrten ſie

nach dem Zuge zurück, welcher pfeifend ſeinen Lauf fortſetzte.
„Sie ſind fort, Gott ſei gedankt!“ ſprach die Tochter. „Setzen Sie
Ihre Laſt ab, edler Mann und Retter! Gott werde ein Vergelter Ihrer

aufopfernden That. Sie ſind athemlos — werden ſich Schaden thun.“
Hans ließ den Mann aus ſeinen Armen ſanft zu Boden gleiten und

gab ihm in einem Baumſtamme wieder ein Rückenkiſſen. Vor ihm, der
ſich nicht rührte und willenlos mit ſich gebahren ließ, kniete die Tochter
nieder, unter zärtlichen Worten und Liebkoſungen das väterliche Antlitz vom
Blute reinigend. Jetzt erſt betrachtete Hans genauer die Knieende. Deren
Strohhut, an einem blauen Bande am weißen, ſchlanken Halſe befeſtigt,
war vom Haupte auf den Rücken hinabgeſunken, im raſchen Laufe der
Jungfrau das reiche, dunkelbraune Haupthaar aus ſeinen Feſſeln gelöst

worden und in langen, ſich ringelnden Strähnen dem Strohhute nachge⸗
folgt. Von dem Antlitze der Jungfrau konnte Hans weiter nichts jetzt
ſehen, als den Obertheil einer ſchön gewölbten, blendend weißen Stirne.
Ohre Kleidung war einfach, aber von feinſtem Stoffe. Noch war Hans im

Anſchauen verſunken, als eilige Schritte ſich näherten und aus dem Ge⸗

büſch ein ältlicher Diener herbeiſtürzte, dem die tödtliche Angſt auf dem

Antlitze ausgeprägt lag.
„Um Gottes willen, gnädiges Fräulein,“ keuchte er, „was iſt mit

unſerem gnädigen Herrn geſchehen? Ich hörte Sie entſetzlich ſchreien und,

ein Unglück ahnend, ſprang ich herzu.“
„Ach, Gilbern⸗ “ antwortete das Fräulein, „beinahe hätteſt Du
meinen geliebten Vater nur als Leiche und ach, in welchem ſchrecklichen
Zuſtande wiedergeſehen. Dieſem edeln Manne hier verdanken wir die
Abwendung des Entſetzlichſten. Ich bückte mich eben, um eine ſeltene
Moosart näher zu betrachten, als plötzlich mein Vater von meiner Seite
fortſtürmte, ſo daß ich, tödtlich erſchrocken, ihm nicht ſo ſchnell zu folgen ver⸗
mochte. Aus dem Walde tretend, ſehe ich meinen Vater den Eiſenbahn⸗
damm hinaufklettern, auf die Schienen ſich niederwerfen und den Dampf⸗
wagenzug herankeuchen —
In der Erinnerung an dieſen Augenblick bedeckte das Fräulein ihr
Antlitz mit beiden Händen und verſtummte.
„Ich will nach Hauſe,“ hob, ſich erhebend, der Vater des Fräuleins
an. „Hört ihr die Dampfpfeife ſchrillen und die Wagenräder raſſeln?
Fort, fort von hier!“
Raſch ſchritt er waldeinwärts. Seine Tuchter bemächtigte ſich ſeines
linken Armes und verſchwand mit ihm. Der Diener Beiden nach.
Hans ſtand überlegend und Jenen nachblickend.
„Es leidet keinen Zweifel,“ ſprach er zu ſich ſelbſt, „daß

meinen armen Onkel Franz von den Eiſenbahnſchienen weggezogen und
die Bekanntſchaft Serena's, ſeiner Tochter, gemacht habe. Das alſo war
die gerühmte Schöne, welche ſogar einen Audigaſt mit hoher Bewunderung
erfüllte! Ob dem wirklich ſo ſei, kann ich freilich nicht beurtheilen, da ich
das Geſicht meiner Couſine von tödtlicher Angſt und Sorge entſtellt ſah.
Deſto deutlicher wurde mir die Liebe gegen ihren unglücklichen Vater.
Eine gute Tochter aber wird gewißlich auch eine liebende Gattin.“
Das Selbſtgeſpräch des Freiherrn wurde hier durch die eilige Rückkehr
des Dieners beendigt.
„Mein Fräulein,“ hob er an, „hat in ihrer Angſt und Aufregung
vergeſſen, den Retter ihres Vaters um die freundliche Angabe ſeines Na⸗
mens und Wohnorts zu bitten. Sie wünſcht, die Erinnerung Ihrer
Edelthat unvergänglich an Ihren Namen zu knüpfen, und ſch ickt mich deß⸗
halb zurück.“
„Mein Name — ich heiße — ich bin — erwiederte Hans verlegen und
ungewiß, ob er die vernommene Bitte gewähren ſolle oder nicht. Schnell

ſich ſammelnd, fuhr er lächelnd fort: „Die Bibel befiehlt, daß man der

Linken nicht wiſſen laſſen ſoll, was die Rechte thut. Ich bin ein zu gläu⸗
biger Chriſt, als daß ich dieſem Gebote nicht nachkäme. Das vermeldet
Eurem Fräulein, Freund, und ſagt ihr dabei, daß ſie meinen kleinen
Dienſt nicht höher anſchlage, als er verdient. Ich müßte mich ſehr irren,
wenn Euer Herr nicht der irrſinnige Majoratsherr, Franz von

Dürrenſtein, und ſeine Tochter nicht Fräulein Serena wäre. Nicht wahr,

ſo iſts?“
„Wie? Sie kennen uns — meine Herrſchaft?“ erwiederte der Diener
beſtürzt.
„Wenn dieſe meine Kenntniß Eurem Fräulein Unruhe machen ſollte,“
antwortete Hans, „ſo verſchweigt ihr dieſelbe. Ich laſſe ſie nachträglich
ehrfurchtsvoll grüßen. Lebt wohl!“
Hans wendete ſich, und auch der Diener ging. Auf ſeinem Wege ent⸗
deckte Erſterer das blutbenetzte Taſchentuch, welches Serena gebraucht und
mitzunehmen vergeſſen hatte. Daſſelbe aufhebend und zu ſich ſteckend,
ſagte Hans: „Das Tuch ſ oll mir ein bleibendes Andenken an das beſtandene
Abenteuer werden.“
Er trat den Rückweg an und zwar in tiefen Gedanken über das eben
Erlebte. Wiederholt empfand er das Verlangen, das von ſeinem Onkel
Franz und Serena bewohnte Jagdſchloß aufzuſuchen und es wenigſtens
aus der Ferne zu betrachten. Allein ein ſehr richtiges und löbliches Ge⸗
fühl unterdrückte ſtets jene Luſt. Mit der vollen Baumblüte kehrte der
Kammerherr nebſt ſeiner Familie nach ſeinem Landſitze, Schloß Dürren⸗
ſtein, zurück. Er brachte Jemand mit, der, obgleich nahe mit Hans ver⸗

wandt, dieſem noch gänzlich unbekannt war — ſeinen Sohn, den Huſaren⸗

offizier, welcher einen längeren Urlaub in dem elterlichen Hauſe zu verleben
gedachte. Edgar — ſo wurde Letzterer gerufen — war zwei Jahre älter
als Hertha und ein ſchöner Mann, der ſolches auch recht gut wußte. Sein
Glaube war, infolge ſeiner zahlreichen Eroberungen, an weibliche Tugend
auf Null herabgeſunken und er behauptete keck, daß auch das ſprödeſte
Frauenherz ſich ergebe, wenn man ſolches nur bei ſeiner verwundbaren
Stelle angreife. .
Als Edgar und Hans einander vorgeſtellt wurden, ſagte Erſterer
lachend: „Ich freue mich, Dich von Angeſicht zu ſehen, cher cousin!
Mein Papa hat mir von Dir erzählt, daß Du Deine Marotten zwar
hätteſt und ein ſonderbarer Kauz, übrigens aber ein grundehrlicher Kerl
wäreſt. Laß uns nicht bloß Vettern, ſondern auch Freunde ſein. Hierauf
gib mir Deine Hand und zugleich ein feierliches Ja von Dir.“
Daß Hans nach dieſer freundſchaftlichen Aufforderung handelte, ver⸗

ſteht ſich von ſelbſt.

„So ſtolz wie ſein Vater iſt der künftige Majoratsherr nicht,“ ſprach
Hans ſpäter zu ſich ſelbſt, „aber deſto leichtfertiger ſcheint er zu ſein.
Man kann auch nicht wiſſen, ob Edgar nicht wetterwendiſch iſt und man
ſeine Gunſt eben ſo raſch wieder verlieren kann, als er ſie verſchenkt.
Darum, Hans, dränge Dich nicht zu ſehr an Edgar und ſei vorſichtig!“
Einige Tage nur war Edgar im Schloſſe, als er zu Hans anhob:
„Unſer neuer Rechnungsführer ſcheint mir ein Sauertopf zu ſein. Er hat
einen melancholiſchen Zug um ſeine tiefliegenden Augen und iſt ſehr wort⸗

karg. Dagegen i ſeine junge Frau ein wahres Prachtexemplaxr von einem

hübſchen Weibchen — bildſchön, friſch, drall, natürlich, mit Feueraugen,
ohne Krinoline, ohne Chignon und andere fremde Anhängſel. Es thut
Einem wohl, wenn man anſtatt der langweilig ſchmachtenden, verbildeten
und verputzten Frauen und Fräulein einmal auf ein nettes Naturkind
ſtößt. Röschen iſt's werth, daß ihr ein ſtrammer Huſarenlieutenant die

Cour macht.“

— 332 S—

„Ich bitte Dich, Edgar,“ verſetzte Hans ernſthaft, „ſtöre nicht Leichtes, mir mit einem paar Tauſenden hülfreich unter die Arme zu greifen.

den Frieden einer glücklichen Ehe. Willner ſowohl wie deſſen Frau ſind Zu Deiner Sicherſtellung quittire ich Dir über die erhaltene Summe.
ſehr achtbare Menſchen und durch ihre unbeſtechliche Treue Deinem Vater Doch darfſt Du nur im höchſten Nothfalle die Quittung meinem Alten

von großem Nutzen.“
„Pah!“ erwiederte Edgar — „Will⸗
ner wird und muß ſich's zur Ehre
anrechnen, wenn der Sohn ſeines Gebie⸗
ters und der künftige Majoratsherr ihm
in's Gehäge geht. Und Röschen? Ei,
die wird gewiß nicht ſcheel zu meinen Be⸗
werbungen ſehen und wie Heinrich der
Vierte denken: Toujours perdrix.“
„Da irrſt Du Dich gewaltig,“ ſprach
Hans mit krauſer Stirne. „Röschen iſt
in jeder Beziehung treu wie Gold und
dürften Deine Verführungskünſte eine
Dich beſchämende Zurückweiſung erfah⸗
ren.“
„Du haſt wohl ſchon den Verſuch ge⸗
macht,“ fragte Edgar höhniſch, „und biſt
gehörig abgeplatzt worden? Dann haſt
Du es dumm angefangen. Die Eitel⸗
keit der Frauen geht über deren Treue,
die Sinnlichkeit über ihre Vernunft; bei
fortgeſetzter Belagerung ergibt ſich auch
das ſprödeſte Frauenherz, zumal wenn
der Belagerer, wie ich, zweierlei Tuch
trägt.“
„Deinen Unglauben an Frauenehre
und Frauentreue theile ich nicht,“ erwie⸗
derte Hans, „obwohl es ſo Manche
geben mag, die dem von Dir entworfe⸗
nen Bilde gleichen.“
Hans dachte hier an Hertha.
„Schon um Dich zu überführen,
werde ich Röschen pouſſiren,“ ſprach
Edgar, „und Dir treulich Bericht von
dem Erfolg meiner Belagerungskünſte
abſtatten.“
Dieſe Rede beunruhigte den Oeko⸗
nomiedirektor ſehr. Sollte er Röschen
warnen? Deren Mann die unlauteren
Abſichten ſeines Couſins verrathen? Vor⸗
derhand beſchloß er zu ſchweigen und
die kommenden Dinge abzuwarten.
Nicht lange darauf erhielt Hans aber⸗
malige Urſache, mit ſeinem Couſin unzu⸗
frieden zu ſein. „Höre, Hans,“ redete
ihn dieſer an, „meine Alte hat mir unter
vier Augen anvertraut, daß unter Dei⸗
nem Regimente die Herrſchaft Dürren⸗
ſtein beinahe noch einmal ſo viel ein⸗
bringt als früher. Das iſt um ſo löb⸗
licher, als mein Alter ſehr knickerig in
ſeinen Zuſchüſſen an mich verfährt. Du
weißt, daß ein flotter Huſarenlieutenant
des Geldes nicht genug bekommen kann,
daß er Spiel⸗ und andere Schulden hat,
daß die Manichäer und Philiſter Schnei⸗
der, Schuſter, Handſchuhmacher, Zucker⸗
bäcker, Weinhändler, Riemer, Sattler,
Schacherjuden und Pferdeverkäufer nicht
ſo lange Geduld mit ihren Anforderun⸗
gen haben wollen, bis ich Majoratsherr
geworden bin. Gerade jetzt bin ich total
abgebrannt und in großer Klemme.
Wie die ſich ruinirt habenden Engländer
nach dem wohlfeilen Kontinent überſie⸗
deln, ſo habe ich aus gleicher Urſache die

—

vorzeigen, der, wohl oder übel, dann die Indemnationsbell erlaſſen muß.“

„Deine Rede kann nur ein Scherz ſein,“ verſetzte Hans düſter, „wäre

— 333 S0

„In letzterem Falle,“ ſagte Edgar ſpöttiſch, „würdeſt Du mich auf
Dreſchflegel, Senſe, Sichel oder Pflugſchar fordern, nicht wahr?“
„Obſchon ich mich noch nie duellirt habe,“ erwiederte Hans, „ſo weiß
ich doch, daß dem Geforderten die Wahl der Waffen zukommt.“

iſt zwar erſt 62 Jahre alt, hat aber ſchon einen Schlaganfall gehabt,
der, wenn er repetirt, hier eine große Veränderung herbeiführen würde.“
„Und ich rathe Dir eben ſo wohlmeinend,“ verſetzte Hans mit

blitzenden Augen,

„mich nicht als einen Diener Deines Vaters anzu⸗

ſehen, ſondern als einen Edelmann, und
Dir ganz ebenbürtig zu behandeln.“
Pfeifend ſchlug Edgar mit der Reit⸗
gerte ſeine Stiefeln und wendete ſich ab.
Damit war das erſte Zerwürfniß zwi⸗
ſchen den beiden Vettern herbeigeführt.
Willner blies, als der Sohn eines
Stadtmuſikus, recht artig die Flöte und
begleitete daher oftmals nach vollbrachter
Tagesarbeit das Violinſpiel des Oekono⸗
miedirektors. Dieſer bemerkte nach eini⸗
ger Zeit, daß der Flötenbläſer düſter und
in ſich gekehrt wurde, auch wiederholt
unter dem Vorwande dringender Arbeit
die Einladung Hanſens zum Zuſammen⸗
ſpiel ablehnte. Des Rechnungsführers
Ausſehen und Benehmen wurde endlich
ſo auffällig, daß ihn Hans um die Ur⸗
ſache, die er beinahe errieth, befragte.
Anfänglich zögerte Willner, offen mit
der Sprache herauszugehen. Dann aber
platzte er in aufloderndem Zorne los.
„Ihr Herr Couſin,“ ſagte er knirſchend,
„der Herr Huſarenlieutenant verfolgt
meine Frau mit ſchamloſen Anträgen.
Er lauert ihr auf allen Tritten und
Schritten auf, ja er iſt ſo unverſchämt,
in meiner Abweſenheit bis in unſere
Wohnung zu dringen. Das iſt auch der
Grund, weßhalb ich mich mehrmals des
Vergnügens beraubt habe, Ihr Violin⸗
ſpiel mit meiner Flöte zu begleiten.“
„Sind Sie eiferſüchtig, Willner?“
fragte Hans. „Fürchten Sie für die Tu⸗
gend Ihrer Frau?“
„Nein, durchaus nicht!“ antwortete
Willner mit Feuer. „Meine Frau iſt
treu wie Gold und ſo erbittert über des
Lieutenants Schlechtigkeit, daß ſie ſeine
Verſuche, ſie zu küſſen, mit Maulſchellen
zurückzuweiſen verſucht geweſen iſt. Nur
die Rückſicht auf meine Stellung und die
Furcht, des Kammerherrn Zorn zu er⸗
regen, hat ſie noch abgehalten.“
„Dieſe Rückſicht und Furcht ſoll ſie
aufgeben,“ erwiederte Hans, „und than,
was ihr Sittſamkeit und gerechter Un⸗
wille rathen.“
„Wenn ich aber dann meinen Dienſt
einbüße und Röschen ebenfalls?“
„So gehen wir Drei mit einander.
Mein Onkel aber wird es ſchwerlich da⸗
hin kommen laſſen, denn er braucht uns
nöthiger als wir ihn. Um ſich vor Ed⸗
gar'’s Beſuchen zu ſchützen, mag ſich Ihre
Frau einriegeln, und damit unſere klei⸗
nen Konzerte nicht beeinträchtigt werden,
ſo laſſe ich Ihre Frau erſuchen, unſere
Zuhörerin zu werden. Handgreifliche
Annäherungen Edgar's ſoll Ihre Frau
ebenſo und energiſch zurückweiſen. Eine
Frau darf ſich ſchon mehr in dieſer Be⸗
ziehung herausnehmen, ſelbſt gegen
einen Edelmann und Offizier, als ein
Mann. Im ſchlimmſten Falle rechnen

„Dann würde ich mich für gezogene Kanonen entſcheiden,“ ſpottete Sie auf meinen Beiſtand. WD
Edgar. „Doch jetzt Scherz bei Seite. Ich rathe Dir wohlmeinend, nicht Beruhigter und dankend ging Willner.

zu philiſtrös gegen den einſtigen Majoratsherrn zu ſein. Mein Alter „Wenn ich gewußt hätte, ſprach ſpäter Edgar zu Hans, „daß

Reſidenz mit dem langweiligen Dürrenſtein vertauſcht. Du biſt aber der ein Scherz ſein, verſes düͤj
Mann, der mir helfen kann, helfen wird und muß. Jedenfalls iſt Deine ſie ernſthaft gemeint, ſo müßte ich ſie als die groͤblichſte Beleidigung mei⸗
Kaſſe gefüllt mit Silber, Gold und Kaſſenſcheinen, Dir demnach ein ner Ehre anſehen und deßhalb Genugthuung von Dir fordern.

—

— 334 -

ich Dir in's Gehage käme, wenn ich das hübſche Röschen pouſſire, ſo
würde ich's unterlaſſen haben. Haſt Du doch hier blutwenig Zeitvertreib
und eine ſolche Erholung iſt Dir zu gönnen. Es wäre auch ſehr undank⸗
bar von der niedlichen Frau und von deren Manne, wenn Erſtere ſich
ſpröde gegen Dich erwieſe und der Letztere nicht ein Auge zudrückte. Haſt
Du doch das Paar zuſammengekuppelt und Beiden einträgliche Aemter ver⸗
liehen. Röschen iſt ſeit Kurzem eine abſonderliche Muſikliebhaberin
geworden und hört mit großer Andacht Euren Duetten zu. Es trifft
ſich wohl auch zuweilen, daß Röschens Mann abgerufen wird und Du
dann Jener die Zeit vertreiben mußt.“
Dieſe Worte begleitete Edgar mit einem malitiöſen Lächeln.
Empört erwiederte Hans: „Bei Dir trifft das Sprüch wort richtig ein:
Was ich ſelber denk' und thu', traue ich auch Andern zu’. Einmal für
immer verbitte ich mir ſolche Aeußerungen von Dir. Richte ſolche an
Deinesgleichen, nicht an mich!“
„Ich hoffe, daß eine Zeit kommen werde,“ ſagte Edgar hämiſch, „wo
Du anders pfeifen wirſt, Herr Oekonomiedirektor.“
„Lauter noch, aber in derſelben Weiſe, Herr Oberlieutenant!“ ent⸗
gegnete Hans.
„Grober Bauer!“ ſchimpfte Edgar leiſe vor ſich hin und entfernte ſich.
Fortan mieden die beiden Couſins ſo viel wie möglich jedes Zu⸗
ſammentreffen. Edgar's Anweſenheit zog viele Beſuche herbei, darunter

auch den Freiherrn von Audigaſt nebſt deſſen drei Freunden Helmenried,

Coſtenoble und Wolframsdorf. Ferner die ſchon erwähnten Fräulein
Roſa, Madelaine, Eugenie und Alma. Arno's freundſchaftliche Vor⸗
würfe, daß Hans beharrlich von der Geſellſchaft ſich zurückziehe, beant⸗
wortete dieſer durch eine offenherzige Darlegung der Sache.
„Ich fürchte nicht, . ſprach Arno, „daß ihr Beide wegen der kleinen
Wirthſchafterin einander in die Haare gerathen werdet. Sollte es aber ja
dahin kommen, ſo erbiete ich mich, da Du weder die Piſtole, noch die
Hieb⸗ oder Stoßwaffe geſchickt zu führen weißt, Dein Stellvertreter im
Duell zu werden. Es könnte dem leichtfüßigen Edgar nichts ſchaden, wenn
ich ſein niedliches Geſichtchen durch eine tüchtige Schmarre zeichnete. 4
„Frevle nicht, Arno!“ bat Hans.
(Tertſetzund folgt.)

Auf friſcher That.

Centreville heißen viele Orte in Amerika. Die Stadt dieſes Namens,
von welcher hier die Rede iſt, beſtand zur Zeit des folgenden Vorfalles nur
aus drei Häuſern: einer Mühle,
Blockhauſe, in welchem letzteren der Eigenthümer des Platzes, ein Yankee,
wohnte, der eine ſehr ſchön gezeichnete Karte ſeiner Stadt beſaß, die frei⸗
lich einen weit beſſern Eindruck machte, als die wirklich ſchon vorhandene
Stadt, deren beſtes Theil die Ausſicht in eine Zukunft war, ſo blau, wie
die auf die weite Fläche des Michiganſees, an deſſen Ufern ſie lag.

Dieſen durch ſeine Jugendlichkeit und ſeinen Raum für Hoffnungen

immerhin merkwürdigen Platz hörte ich eines Tages in einem Bierſalon
erwähnen. Es geſchah dieß von einer heitern Geſellſchaft deutſcher Hand⸗
werker, die, bei ihren Bierkrügen ſitzend, ſich durch Späße gegenſeitig zu
unterhalten ſuchten. Es war von einer irgendwo kürzlich vorgefallenen
Prügelei die Rede, und einer der Anweſenden gebrauchte dabei die Re⸗
densart: „Es ging ihm wie dem Bär in Centreville.“ Ich horchte auf,
denn von dieſer Bärengeſchichte hatte ich ſchon einmal eine unſichere
Kunde gehört.
„Nein,“ rief ein Anderer, „nicht ganz ſo. In Centreville war’'s viel
regelrechter. Wenn da ein Bär gefaßt wird, ſchleppen ſie ihn vor's
Courthaus und laſſen ihn durch den Conſtable nach Urtel und Recht durch⸗
hauen.“
„Was wißt ihr denn von Centreville?“ ſchrie ein Dritter dazwiſch en.
„Hier ſitzt Derjenige, der den Bär geprügelt hat. Machen die Menſchen
gleich eine Fabel aus ſolcher Geſchichte! Erzähl' uns, Schmoorke, wie's
damit geweſen iſt!“
„Du biſt dabei geweſen?“ fragten neugierig einige Andere, Alle aber
drängten den Angeredeten, einen ſchwarzbärtigen Mann von mittlerer
Größe, er ſolle erzählen. Der trank ſein Seidel aus, gab es dem Barkeeper
zum nochmaligen Füllen und begann:
„Alſo es war im Frühjahr und die Schifffahrt war auf dem Lehk (Lake,
See) ſchon angegangen. Da ſitze ich beim Seppel, wo ich gewöhnlich ſitze,
und trinke mein Bier. Kommt da der Jude Mann von ECentreville, der
den Store hat, herein und plagt mich bis auf's Blut, er wär' mit dem

einem Store und einem ſehr kleinen das Maul.

davon und ließ uns im Stich, immer den Berg hinauf nach der Mühle zu,
ich glaube, er wußte nicht recht, war er in Centreville oder in einer Dreſch⸗

ſeiner Reifel gelaufen,

iſt das Ende von der Geſchichte!“

Kahn da und ich ſoll mit hinunter und ihm einen kleinen Anbau an ſein
Haus fixen. Nun weiß doch aber Jeder, was Centreville iſt, kein Wirths⸗
haus, kein Bier, ausgenommen wenn der Jude Mann gerade ein Fäßchen
vorräthig hat, was auch nicht immer der Fall iſt. Alſo ich will nicht. Der
Seppel iſt ein vernünftiger Kerl, der ſagt: Mann, das will ich Dir ſa⸗
gen, wenn Du den da mithaben willſt, mußt Du erſt für Bier ſorgen.
Ein ordentlicher Menſch muß ja ſonſt in Eurer Seeſtadt verdurſten!“
Nicht vom Fleck!’ ſag' ich und klappe mein Seidel zu, denkſt Du, ich
ſoll mir da jeden geſunden Blutstropfen mit Lehkwaſſer aus dem Leibe
waſchen laſſen? Dazu acht' ich mich zu gut.
„Wenn Du weiter keine Furcht haſt, ſagt Mann, an Bier ſoll's
nicht fehlen, und nimmt gleich ein ziemliches Faß mit. Alſo mit dem Faß
ſegeln wir ab und kommen auch glücklich hin. Als wir nun ſo in Mann's
Stube ſitzen und das Bier probiren, erhebt ſich draußen auf einmal ein
fürchterliches Gequiek von einem Schwein, und die Frau Mann ſteht in
der Thür, ſchlägt die Hände über dem Kopfe zuſammen und ſchreit: Der

Bär! der Bär!' — Alle Wetter! wir hinaus, der Jude Mann mit der

Flinte, und ich und der Knecht mit gar nichts.

Richtig, auf der Haupt⸗
ſtraße der Reſidenzſtadt,

zwanzig Schritte weit vom Store, ſitzt ein all⸗

mächtiger Bär auf einem unglücklichen Schwein, das ſchreit, als wenn

ihm der Fleiſcher mit dem Meſſer an der Kehle ſäße.
„Schieß, Mann, ſag' ich, ſchieß dem Kerl ein Loch durch's Fell, daß
er das arme Thier nicht ſo quält! 12
„Ja, wo denn?’ ſagt der, ich habe bloß mit Schrot geladen.“
„ Wo Du willſt, ſchieß nur. Thu' auch einmal einem Schweine was
zu Liebe, ſchieß!“ Und Mann ſchoß, wahrlich, er hat geſchoſſen. Der Bär
ließ das Schwein fahren und das ſchleppte ſich langſam fort; Fleiſch und
Fell hingen hinten in blutigen Riemen herunter. Der Bär aber ging
nicht. No, aufgerichtet hat er ſich und gerade auf uns los. Himmel

heiliges —

„Zum Glück lag da ein Hozh aufen, auf den ſpringen wir, der K Knecht
und ich, Mann mit der Flinte flüchtet hinter den Haufen, und der Bär,
ein Bischen duſelig von dem Schuſſe, hinter ihm her; ich glaube, wenn er
ihn erwiſcht hätte, er hätte ihn milſammt der Flinte gefreſſen. Das konn⸗
ten wir nicht leiden. Wir greifen alſo zu. Jeder nimmt ein dickes Stück

Holz und nun wurde losgewammst, immer von oben herab auf Schädel
und Schultern, wie's trifft.

Als Mann das merkt, kommt er zu uns und
hämmert auch mit einem Stück Holz darauf los. Der Bär ſchüttelt ſich,
will auf den Holzhaufen herauf, dämelt aber hin und her und ſtreckt die
Zunge aus, als wenn er das Blut ablecken wollte, das ihm vom Schrot⸗
ſchuſſe her von der Schnauze tropft. Da kriegt er gerade noch eins über
Nun wurde ihm die Sache denn doch verdrießlich, er ging

Der Müller aber hat auch den Lärm gehört, kommt ſchnell mit
ſtellt ſich oben auf den Berg und hält dem Thiere
Wir ſtehen unten und paſſen

maſchine.

das Gewehr beinahe in den Rachen hinein.

auf. Jetzt, jetzt drückt er los. Herr Jeſus! Das Zündhütchen verſagt.

Da ſtand der Müller und da der Bär.“
„Was machte denn da der Bär mit dem Müller? “ fragte Einer aus der
Geſellſchaft.
„Gar nichts. Er wackelte bloß mit dem Kopfe, als wenn er zu ihm
ſagen wollte: ſolche Behandlung! Dann tappte er durch das Mühlwaſſer
und war fort in den Buſch. Der kommt nicht wieder nach Ceutreville, das

Großherzog Friedrich Franz von Mrerrlenturg.

(Bild S. 329.)

Nur ein gekröntes Haupt, mit Ausnahme des Königs von Prenßen,
glänzt unter den deutſchen Heerführern, ſo zahlreich die Fürſten im
Hauptquartier vertreten ſind, aber wohl keiner hatte auch dem Heer⸗
weſen ein ſo eifriges Studium gewidmet, hatte ſich namentlich dem
preußiſchen Heere ſo ganz angeſchloſſen, wie der Großherzog von Mecklen⸗
burg⸗Schwerin, Friedrich Franz. Am 28. Februar 1823 geboren, erhtelt
der junge Prinz ſeine erſte, überaus ſorgfältige und gediegene Erziehung⸗
von dem trefflichen Vater und der edlen Mutter, einer Tochter Friedrich
Wilhelm’'s III. und der unvergeßlichen Louiſe. Später kam der Prinz in
das Blochmann'ſche Inſtitut in Dresden, wo er drei Jahre unter Kliefoth's
Aufſicht verweilte, worauf er die Univerſität Bonn bezog. Mitten in

ſhin
iſer

ſeinen Studien überraſchte den neunzehnjährigen Prinzen die Kunde von
dem Tode des vielgeliebten Vaters (7. März 1842). Friedrich Franz

beſtieg den Thron ſeiner Ahnen mit den beſten Vorſätzen: er wollte ſeinem

noch in mittelalterlichen Banden liegenden Vaterlande die Segnungen einer
freien Verfaſſung, blühender Induſtrie, thätigen Handels geben — aber
er mußte mit ſo vielen Faktoren rechnen, mit ſo vielen mächtigen Parteien
paktiren, die kein Titelchen von ihren Rechten abtreten wollten, daß ihm
das Jahr 1848 mit ſeinem gewaltigen Anſtoß nicht unwillkommen kam: er

konnte und der Adel mußte in freiere konſtitutionelle Bahnen einlenken. Es

entſtand auch wirklich unter ſeinen Augen eine freiſinnige Konſtitution, welche
der Landtag annahm und der Großherzog ſanktionirte. Aber der Adel wußte
ſie zwei Jahre ſpäter wieder zu ſtürzen und die alte feudale Ordnung
wieder herzuſtellen. Des Großherzogs politiſche Neigung ſtand immer zu

Preußen, bei dem er die feſten, ernſten Ziele im Auge behalten fand, wie

ſie ſeinem ganzen Charakter und Sinne entſprachen; am Bunde fand man

ihn deßhalb immer an Preußens Seite und in der entſcheidenden Stunde
des Jahres 1866 trat er entſchloſſen wiederum auf dieſe Seite, ſo ſchwer

es ihm war, gegen befreundete Fürſten das Schwert zu ziehen. Als nach

der Schlacht von Königgrätz bei Leipzig und Torgau ein zweites Reſerve⸗

korps gebildet wurde, zu dem auch die mecklenburgiſchen Truppen gehörten,
erhielt Friedrich Franz, der in der preußiſchen Armee den Rang eines
Generals der Infanterie einnahm und ſchon früher, 1864, den Feldzug
gegen Dänemark mitgemacht, das Kommando dieſer Truppen, mit denen
er am 20. Juli ſeinen Marſch von Leipzig aus gegen Süden antrat. Mit
der Beſetzung von Nürnberg am letzten Juli hatte dieſe Expedition jedoch
ihr Ende erreicht, denn der Friede war geſchloſſen. Friedrich Franz erhielt
den Orden pour le mérite. Beim Ausbruch des gegenwärtigen Krieges
wurde dem Großherzog das Generalkommando im Bereich des 1., 2., 9.
und 10. Armeekorps anvertraut, womit namentlich die Inſpektion der
Vertheidigung der Küſten verbunden war, die an ihm, dem an der Oſtſee
heimiſchen Fürſten, ihren Mann gefunden haben würde. Sobald
jedoch die Gefahr vorüber war, übertrug ihm der König von Preußen das
Kommando der am Rhein gebildeten Armee; aber ſchon am 2. Oktober
wurde er zum Generalgouverneur von Rheims und der okkupirten, nicht

den Generalgouvernements von Elſaß und Lothringen zugewieſenen Pro⸗

vinzen ernannt. Nachdem er an der Spitze eines neugebildeten Korps an

der Belagerung von Paris theilgenommen und namentlich am 17. Nov.

den Feind auf der ganzen Linie weſtlich von Verſailles zurückgeworfen,
vereinigte er ſich mit den Armeen des Prinzen Friedrich Karl und von der
Tann und errang eine Reihe von Siegen gegen die Loirearmee, wie er
namentlich an dem glänzenden Siege bei Le Mans ſeinen Antheil hat, der
in den letzten Tagen erfochten wurde.

Der Ueberfall von Ablis.

(Bild S. 332 u. 333.)

Ablis, ein Flecken von circa 1000 Einwohnern, liegt an der Straße

von Paris über Sceaux nach Chartres, wohin auch eine Straße von
Verſailles über Rambouillet führt; eine Transverſalſtraße von letzterem

Punkte nach Ablis verbindet die beiden Hauptſtraßen. Die Gegend um
Chartres und bis gegen Orleans hin, das damals noch nicht genommen
war, wurde durch Banden von Franctireurs ſehr unſicher gemacht. Man
organiſirte daher mobile oder fliegende Kolonnen, die man in verſchiedenen
Richtungen vorgehen ließ, um jene Banden zu vertreiben oder zu zerſtreuen.
Eine ſolche Kolonne, aus Theilen des 16. Huſarenregiments, meiſt Schles⸗
wig⸗Holſteiner, gebildet, war am 6. Oktober unter Führung des Majors
v. Reisleben in Rambouillet eingetroffen und raſtete daſelbſt, weil Mann⸗
ſchaft und Pferde in Folge zahlreicher kleiner Gefechte mit Franctireurs
ſehr ermüdet waren. Auch ſollte das 53. Infanterie⸗Regiment, das als
Unterſtützung nachrückte, erwartet werden. Am 7. Oktober Vormittags
erſchien nun bei dem Major v. Reisleben eine Deputation aus Ablis,
beſtehend aus dem Pfarrer, dem Maixre und 4 Bürgern des Orts, mit
der Bitte um preußiſche Hülfe, da der Ort ſonſt von Mobilgardiſten ge⸗
plündert werde. Ungern entſchloß ſich der Kommandant, Truppen nach
dem 15 Kilometer (= 2 Meilen) entfernten Orte zu detachiren, doch ſandte
er endlich eine Eskadron dahin ab, die mit den Deputirten Ablis Abends
um 7 Uhr erreichte. Während des Tages war auch ein Streifkommando
von 40 Mann bayeriſcher Infanterie daſelbſt eingetroffen. In öffentlichen
Blättern iſt davon die Rede geweſen, daß die Huſaren ſich hinſichtlich der
Ausſtellung von Vorpoſten auf die bayeriſche Infanterie und dieſe ſich

umgekehrt auf die Huſaren verlaſſen hätten, und daß auf dieſe Weiſe die
nöthigen Vorſichtsmaßregeln verſäumt worden ſeien. Wir wiſſen nicht,
was Wahres daran iſt, richtig iſt aber, daß ſie während der Nacht von

Franctireurs überfallen wurden, und daß die Ausſage allgemein war, es

habe der Ueberfall unter Mitwirkung eines Theils der Einwohnerſchaft
ſtattgefunden. Zur Sühne dafür wurde der Ort am andern Tage durch
die inzwiſchen nachgerückten Truppen niedergebrannt.
Unſer Bild gibt eine lebendige Darſtellung des nächtlichen Ueberfalls
und Kampfes, die eines weiteren Kommentars nicht bedarf. Es gelang
kaum der Hälfte der Eskadron, ſich zum Theil auf nackten Pferden zu
retten. Zwei Offiziere und viele Huſaren waren todt; der Rittmeiſter,
verwundet, war unter Denen, die ſich durchſchlagen konnten; die Bayern,

ſämmtlich in einem Gebäude untergebracht, kamen größtentheils durch.

Derutſche Lieblingsmärchen.

II. Fatme'’s Srrettung.
Wilhelm Hauff nacherzählt.
(Bild S. 336.)

Mein Bruder Muſtapha und meine Schweſter Fatme waren beinahe
von gleichem Alter. Wie ſie ſich innig liebten, ſo ſuchten ſie auch unſerem
Vater die Laſt ſeines Alters auf jede Weiſe zu erleichtern. An Fatme's
ſechzehntem Geburtstage veranſtaltete mein Bruder ein Feſt.. Es war ein
Jubel ohne Ende. Die Geſpielinnen, die ſich zahlreich eingefunden hatten,
wurden mit Unterhaltung aller Art überraſcht, und als es Abend war,
forderte ſie mein Bruder zu einer Spazierfahrt auf dem Meere auf, von
wo ſich ein herrlicher Anblick auf die Stadt bot. Freudig willigten ſie
ein und den Mädchen gefiel es ſo gut, daß ſie ihn bewogen, immer weiter
mit ſeiner Barke hinauszufahren. Ungern willigte Muſtapha ein, da ſich
ein Korſar erſt jüngſt hatte ſehen laſſen. Als ſie endlich um das Vorge⸗
birge herumruderten, gewahrten ſie plötzlich zu ihrem nicht geringen
Schrecken eine mit Bewaffneten beſetzte Barke. Und wirklich kam dieſe
Barke pfeilſchnell auf ſie zugefahren. Die Mädchen ſprangen auf und
jammerten. Es war eine furchtbare Verwirrung und ehe man ſich's ver⸗
ſah, ſchlug die eigene Barke um.
Vom Lande hatte man die fremde Barke ſchon länger bemerkt und war
den Unſrigen mit mehreren Barken zu Hülfe gekommen: gerade noch zu

rechter Zeit, um die Unterſinkenden aufzunehmen. Die Beſtürzung war ſo

groß, daß man die fremde Barke gar nicht beachtete; erſt als man wieder
zu ſich gekommen, fand man, daß meine Schweſter und eine ihrer Ge⸗
ſpielinnen fehlte, zugleich aber entdeckte man einen Fremden, den Niemand
kannte. Dieſer geſtand auf die Drohungen Muſtapha’s, daß er zu dem
feindlichen Schiffe gehöre und daß ihn ſeine Gefährten im Stiche gelaſſen,
auch ſagte er aus, daß man zwei von den Mädchen in das Schiff gezogen.
Der Schmerz meines Bruders war grenzenlos. Denn nicht nur, daß

er ſich anklagte, an dem Unglück meiner Schweſter ſchuld zu ſein, jene

verlorene Freundin Fatme'’s war ihm von ihren Eltern zur Gattin zugeſagt
geweſen. Mein Vater aber war ein harter Mann und verfluchte den
Bruder: „Nur wenn er ihm Fatme wiederbringe, ſolle der Fluch von
ſeinem Haupte weichen.“ Die Fülle des Unglücks ſollte meinen Bruder
indeß nicht niederwerfen, ſie ſtählte nur ſeinen Muth.
Der gefangene Seeräuber gab ihm Auskunft, daß ſeine Gefährten
Sklavenhandel trieben und gewöhnlich den Markt von Balſora beſuchten.
Als er wieder nach Hauſe kam, ſchien ſich der Zorn des Vaters ein
wenig gelegt zu haben, denn er ſandte ihm einen Beutel mit Gold zur Unter⸗

ſtützung auf der Reiſe. Muſtapha nahm Abſchied von den Eltern ſeiner

Braut und machte ſich auf den Weg nach Balſora, und zwar zu Lande, da
eben kein Schiff ging. Er mußte daher ſtarke Tagereiſen machen, um nicht
zu weit von den Seeräubern überholt zu werden. So hoffte er denn am
Abend des ſechsten Tages Balſora zu erreichen. Aber am Abend des vierten
Tages, als er ganz allein ſeines Weges ritt, fielen ihn plötzlich drei Män⸗
ner an, und da er merkte, daß ſie gut bewaffnet und ſtärker als er ſeien,
und es mehr auf ſein Geld und ſein Roß abgeſehen war, rief er ihnen zu,
daß er ſich ihnen ergeben wolle. Sie ſtiegen von ihren Pferden und ban⸗
den ihm die Füße unter dem Bauch des Pferdes zuſammen, ihn ſelbſt aber
nahmen ſie in die Mitte und trabten ſchnell mit ihm davon, indem einer
die Zügel ſeines Pferdes ergriff, jedoch ohne ein Wort zu ſprechen.

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Deutſche Lieblingsmärchen in Bildern. II. Nie Errettung Fatme's. Aber am Abend des vierten Tages, als er ganz allein ſeines Weges ritt, fielen ihn plötzlich drei Männer an.
Originalzeichnung von Theodor Weber. (S. 335.)

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Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.) B

Dieß war ein ſehr entgegenkommendes Anerbieten, zumal Straßburg
und Toul dem Falle nahe waren. Favre verabſchiedete ſich, wurde wieder
durch die preußiſchen Vorpoſten geleitet und kam Abends am 20. Septem⸗
ber in Paris an. Am folgenden Tage benachrichtigte er den Grafen Bis⸗
marck, daß die Regierung die Waffenſtillſtandsbedingungen nicht annehme.
Die Regierung von Tours, wo der fanatiſche Gambetta das große Wort
führte, erließ, auf den amtlichen Bericht Favre's hin, eine Proklamation
vom 23. September, worin es hieß: „Wir wiſſen nun, was Preußen
beabſichtigt. Es will den Krieg fortſetzen, Frankreich zu einer Macht zwei⸗
ten Ranges herabdrücken. Paris wird ſich eher unter ſeinen Mauern be⸗
graben laſſen.“ Wenn man, wie Gambetta, mit dem Luftballon aus Paris
entwiſchte und in Sicherheit war, ſo war es ein wohlfeiler Heldenmuth,
davon zu ſprechen, daß die Pariſer ſich unter den Mauern ihrer Hauptſtadt
begraben laſſen ſollen und werden. Und was es für eine Lächerlichkeit war,
von einem Herabdrücken Frankreichs zu einer Macht zweiten Ranges zu
reden, zeigte unwiderleglich die Depeſche des Grafen Bismarck vom 1. Ok⸗

tober. Es war Tollheit und Unverſchämtheit zugleich, zu behaupten, daß

Frankreich, das ohne Algerien 38, mit Algerien 42 Millionen Einwohner
hat, dadurch, daß ihm ein Gebiet von ſtark anderthalb Millionen Einwoh⸗
nern abgenommen wird, eine Macht zweiten Ranges werde. Mit 40
Millionen eine Macht zweiten Ranges! Die Franzoſen haben 1855.
Oeſterreich die Abtretung der Lombardei zugemuthet, 1866 die Abtretung
von Venezien für billig gefunden und nicht daran gedacht, Oeſterreich zu
einer Macht zweiten Ranges herabzudrücken, was es auch nicht geworden
iſt, wenngleich die Aderläſſe ſehr ſtarke waren, weit ſtärker als die Frank⸗
reich zugemutheten. Aber wir haben ja wieder den Fundamentalſatz uns

zu merken, daß, was Frankreich ſich gegen andere Völker erlaubt hat, dieſe

ja nicht gegen Frankreich ſich erlauben dürfen. Nun, als Favre nach Paris
zurückkam, konnten ihm ſeine Kollegen mittheilen, was inzwiſchen die Ka⸗
nonen vom 19. September für Randgloſſen zu dieſem Glaubensartikel ge⸗
macht hatten.
XXV. Die Cernirung und der erſte Ausfall von Paris am 19. September.
Während Jules Favre im Schloſſe Ferrieres mit dem Grafen Bismarck

unterhandelte und, nicht im Auftrag der proviſoriſchen Regierung, ſondern

auf eigene Fauſt Politik machte und durch ſeine Verblendung über die
militäriſche Lage Frankreichs ſich ſo ſehr blamirte, machte ſein Kollege
Trochu, in deſſen Hand alle Vertheidigungskräfte von Paris gelegt waren,
einen Verſuch, den eiſernen Ring, welcher Paris zu umklammern drohte,
durch ein raſches Eingreifen zu durchbrechen. Es war für die deutſchen
Heere ein rieſiges Unternehmen, eine Stadt von ſo koloſſalem Umfang,
von ſo ungeheurer Bevölkerung, von ſo gewaltigen Vertheidigungsmitteln

einzuſchließen und durch Bombardement oder Aushungerung zur Ueber⸗

gabe zu zwingen. Die Umfangslinie mag 7 Stunden betragen, die Ein⸗
wohner berechnet man mit den Flüchtlingen und dem Militär auf 2 Mil⸗
lionen, die Vertheidigungsmittel beſtehen, außer den wenigen regulären
Truppen, der National⸗ und Mobilgarde, in der inneren Umwallung und
den äußeren Forts. Dieſe Befeſtigung wurde unter der Juli⸗Regierung
von dem Miniſterium Thiers im Jahre 1840 beſchloſſen und in den fol⸗
genden Jahren durchgeführt. Es gab damals einen harten Kampf in der
Kammer, weil dieſe zum Theil der Anſicht war, daß dieſe Feſtungswerke
weniger einem äußeren Feinde, als den revolutionären Pariſern gelten.
Der 24. Februar 1848 und der 4. September 1870 haben gezeigt, daß
dieſe Anſicht falſch war. Sowohl die Orleans als die napoleoniſche Dy⸗
naſtie ſind an dieſen Tagen aus Paris gewichen, ohne von den gefürchteten
Feſtungswerken und ihren Geſchützen auch nur den geringſten Gebrauch

zu machen oder machen zu können. Dagegen haben dieſelben in dieſem

Kriege das deutſche Heer aufgehalten und zum Stillſtand gezwungen. Daran
iſt weniger die innere Befeſtigung mit Wall und Graben ſchuld, deren
Bewältigung kaum irgendwelche größere Schwierigkeiten dargeboten hätte,

als der um dieſe Umwallung ſich herumziehende Gürtel von 15 detachirten

Forts, welche etwa 3500 Schritte von einander entfernt ſind und einen
Umfang von 12 Stunden einnehmen. Jedes dieſer Forts iſt für eine
größere Beſatzung eingerichtet und enthält bombenſichere Kaſernen. Die
auf der Oſtſeite von Paris gelegenen Forts ſind die ſtärkſten; hauptſächlich
von dort, von Deutſchland her erwartete man den Feind. Die 4 Forts

Romainville, Noiſy, Rosny, Nogent mit dem dahinterliegenden, als Waf⸗

Illuſtr. Welt. XIX. 9.

— ,337 SN—

fenplatz dienenden Schloß Vincennes decken dieſe öſtliche Front. An dieſe

reiht ſich im Nordoſten und im Norden das Fort Aubervilliers und das

ſehr ſtarke St. Denis, welches ſelbſt wieder aus 3 ſelbſtſtändigen, zu einer
förmlichen Feſtung verbundenen Forts (de la Briche, Double Couronne
und de l'Eſt) beſteht. Das Fort Charenton liegt im Südoſten, in dem
zwiſchen Seine und Marne befindlichen Winkel und wird durch einige auf
der Marne⸗Halbinſel bei St. Maur errichtete kleinere Werke verſtärkt.
Daran ſchließen ſich im Süden von Paris die 5 Forts Jory, Bicetre,
Montrouge, Vanvres und Iſſy an. Am wenigſten Feſtungswerke hat die
Weſtſeite. Die dreifache Windung, welche die Seine dort macht, ſchien
einen hinlänglichen Schutz darzubieten. Es erhebt ſich daher dort nur das

eine ſtarke Fort auf dem Mont Valerien, welches in der Mitte zwiſchen

St. Denis und Iſſy und von beiden etwa 2 Meilen entfernt iſt.
Dapmit eine Stadt wie Paris längere Zeit ſich wirkſam vertheidige,
braucht ſie außer ihren Feſtungswerken nothwendig noch zwei weitere
Schutzmittel. Dieß ſind: im Innern eine ſtarke reguläre Armee und von
Außen eine Entſatzarmee. Im Moment der Einſchließung fehlte beides.
Was von regulären Truppen in Paris war, war hauptſächlich das Korps
Vinoy, welches 3— 4 Wochen vorher ſo nutzloſe Hinundhermärſche gemacht
hatte. In den letzten Tagen des Auguſt wurde daſſelbe von dem Mini⸗
ſterium Palikao von Paris nach Sedan geſchickt, um dort Napoleon und
die Mac Mahon'ſche Armee zu unterſtützen. Es kam jedoch zu ſpät, erfuhr

in der Nähe von Sedan die Kataſtrophe vom 1. September und zog ſich

nun in Eilmärſchen wieder nach Paris zurück. Auch hier kam es nicht
zeitig genug an, um bei der Revolution vom 4. September der Kaiſerin
und dem Miniſterium einigen militäriſchen Halt zu verſchaffen. Dieſe Ge⸗
legenheit, daß die napoleoniſche Regierung faſt von allen Truppen entblößt,
faſt ganz wehrlos war, hatten die Republikaner wohl zu benützen verſtan⸗
den und, ohne Schwertſtreich, ohne einen Schuß zu thun, die Regierung
an ſich geriſſen. Als das Korps Vinoy wieder in Paris ankam, gab es
kein Kaiſerthum mehr. Weder bei Sedan noch in Paris konnte es daſſelbe
retten, weil es im entſcheidenden Moment beidemal unterwegs war. Es
ſchloß ſich nun an die neuen Machthaber: Trochu, Favre und Gambetta,
an und wurde von dieſen dazu auserleſen, am 19. September die Republik
zu retten. Möglich, daß ihm dieß beſſer gelang als mit dem Kaiſerthum.
Diie deutſchen Heere rückten heran. 8 ½ Armeekorps mit etwa 250,000
Mann zogen gegen die Stadt und ſuchten die ihnen von Moltke angewie⸗
ſenen Plätze einzunehmen. Die Armee des Kronprinzen von Sachſen ſollte
Paris von Norden und Nordoſten, die des Kronprinzen von Preußen von
Süden und Südoſten einſchließen, die weit vorgeſchobenen Kavallerie⸗
diviſionen ſollten die Verbindung mit dem Weſten abſperren. Dadurch
ſollten für Paris alle Eiſenbahnverbindungen aufhören, ſollte die Haupt⸗
ſtadt von allem Verkehr nach Außen abgeſchnitten werden und in Allem,
in der Vertheidigung wie in der Verproviantirung, auf ſich allein ange⸗
wieſen ſein. Hiebei lag für die Belagerten die Gefahr darin, daß für eine
Bevölkerung von 2 Millionen Menſchen die in Menge aufgeſpeicherten
Lebensmittel nicht lange ausreichen; daß das niedere Volk, welchem Waffen
in die Hand gegeben werden mußten, zu extremen Maßregeln ſchreite und
den ſozial⸗demokratiſchen Führern folge; daß es aber, wenn es zum Schlagen
komme, auf dem Schlachtfeld ſich weniger tüchtig zeige als beim Skandal⸗
machen in den Straßen. Für die Belagerer war nichts dergleichen zu
fürchten: ſie waren den Pariſern, ſoviel ihrer auch Gewehre hatten, hin⸗
länglich gewachſen und konnten ſich im feindlichen Lande Proviant theils
durch Sendungen aus Deutſchland, theils durch Requiſitionen in der wei⸗
teren Umgebung von Paris, namentlich in der Richtung nach der Loire,
verſchaffen. Das, wovor ſie ſich in Acht zu nehmen hatten, war ein
etwaiges Herannahen einer Entſatzarmee. Es war zwar, nachdem die

Mac Mahon'ſche Armee bei Sedan vernichtet oder gefangen genommen

und die Bazaine'ſche ſeit dem Tage von Gravelotte in Metz eingeſchloſſen
war, in Frankreich keine größere Armee vorhanden. Aber aus den nörd⸗
lichen und ſüdlichen Feſtungen ließen ſich noch manche Bataillone heraus⸗
ziehen, und in einem ſo großen Lande fanden ſich ausgediente Soldaten

genug, welche auf den Aufruf der proviſoriſchen Regierung und auf die

diktatoriſchen Maßregeln Gambetta's zu den Waffen eilten oder eilen
mußten. Eine ſolche Entſatzarmee konnte ſich alſo in einigen Wochen bilden.
Sollten dadurch die Belagerer nicht in Verlegenheit, nicht zwiſchen zwei
Feuer gebracht werden, ſo war es gut, wenn bis dahin entweder Paris
oder Metz gefallen war. Nur dann hatten die Deutſchen eine hinlängliche
Truppenmacht bereit, um alle Angriffe, von welcher Seite ſie auch kommen,
abzuweiſen. ””MVM
Das Korps Vinoy konnte ſeinem Schickſal nicht entgehen. Am 17.
und 18. September hatten kleinere Gefechte im Südoſten von Paris ſtatt⸗
54

„ 338 Sor

gefunden. Am 19. ging von der Armee des Kronprinzen von Preußen
das 5. Armeekorps (Poſener und Niederſchleſier unter General Kirchbach)
und das 2. bayeriſche Korps (unter General Hartmann) bei Villeneuve
St. Georges, 2 Meilen ſüdlich von Paris, über die Seine, um die Straße
nach Verſailles einzuſchlagen. Von dem 5. Korps kam die Avantgarde,
das 47. Infanterieregiment und das Königsgrenadier⸗Regiment Nr. 7
gegen 6 Uhr Morgens an den nördlichen Waldſaum des Gehölzes von
Verrieres und ſtießen hier auf den Feind. Derſelbe hielt die nördlich hievon
gelegenen Höhen von Sceaux und Pleſſis⸗Piquet beſetzt, und ſein rechter

Flügel reichte bis zum Gehölz von Meudon und dem proviſoriſchen Fort

von Clamart, um eben hier die ſchwächſte Stelle der ſüdlichen Befeſtigungs⸗
linie zu vertheidigen. Denn die 3 Forts Iſſy, Vanvres und Montrouge
liegen am Fuß des linken Thalrandes der Seine, werden von dem ſüdlich
von Clamart und Chatillon bis zu 500 Fuß ſich erhebenden Plateau domi⸗
nirt und können von hier aus auf die wirkſamſte Weiſe beſchoſſen werden.

Daher ließ das pariſer Vertheidigungskomite ſchon zu Anfang Septembers

zwiſchen Chatillon und Pleſſis⸗Piquet an dem nördlichen Rande des wal⸗
digen Plateau, da wo 162 Fuß über demſelben eine Windmühle, Moulin
de la Tour, ſteht, eine neue Verſchanzung errichten. Dieſes proviſoriſche
Fort war bereits vertheidigungsfähig und hatte mehrere Geſchütze. Vier
Diviſionen unter dem General Ducrot, welcher eben erſt als Gefangener
von Sedan mit Bruch ſeines Ehrenwortes entflohen und als Bauer ver⸗

kleidet von Pont à Mouſſon nach Paris entkommen war, ſtanden hier in

durchaus gedeckter Stellung. Von 6 ½ bis 8 Uhr hatten die obengenann⸗
ten 2 preußiſchen Regimenter den feindlichen Angriff und das Feuer von
6 Batterien allein auszuhalten. Nach 8 Uhr erſchien das 2. bayeriſche
Korps auf dem Kampfplatz, griff mit gewohnter Tapferkeit in das Gefecht
ein und trieb den Feind auf dem Plateau zurück, ſo daß er ſich eiligſt hinter
die Verſchanzungen von Clamart zog. Zu gleicher Zeit ging die 7. haye⸗
riſche Brigade von Sceaux öſtlich über Bourg und drohte die Hauptſtellung
der Franzoſen im Rücken zu faſſen. Dieſe Kataſtrophe warteten ſie nicht
ab, ſondern zogen ſich, nachdem vor 2 Uhr der Geſchützkampf noch einmal

mit verſtärkter Kraft aufgenommen worden war, zwiſchen 2 und 3 Uhr

von den Höhen herab nach den ſie beſchützenden Forts und räumten die
Verſchanzung. Unter Siegesjubel nahmen die Bayern Beſitz von derſelben
und fanden darin noch 8 zwölfpfündige Feldgeſchütze. Noch wichtiger als
die Eroberung dieſer Schanze war ihre Behauptung. Die deutſchen Trup⸗
pen hielten die beherrſchenden Höhen von Sceaux beſetzt. Schon am fol⸗
genden Tage fand der Kronprinz, als er das Schlachtfeld beritt, die Bayern
in voller Thätigkeit, das Fort auf der Südſeite zu demontiren und auf der
nördlichen Seite, gegen Paris hin, neue Befeſtigungen anzulegen. Von
hier aus hatten es nun die Belagerer in der Hand, die gegenüberliegenden
Fourts mit ihrer vernichtenden Artillerie zuſammenzuſchießen, und wenn ſie
auch nur eins derſelben im Sturm genommen hatten, ſo war ein großer
Theil der Stadt der Diskretion der Krupp'ſchen Kanonen anvertraut.
Auch das 6. Korps war inzwiſchen bei Villeneuve über die Seine
gegangen. Es marſchirte über Villeneuve le Roi und Orly in nordweſt⸗
licher Richtung, ſah ſich aber durch ein heftiges Feuer, welches von einer
ſüdlich von Villejuif aufgeworfenen Verſchanzung ausging, am weiteren
Vordringen aufgehalten und begnügte ſich damit, an dieſem Tage die Of⸗
fenſioſtöße des Feindes zurückzuſchlagen und die Linie von Choiſy bis Che⸗
villy zu behaupten. Der Kronprinz verweilte während dieſes Gefechts in
Villeneuve le Roi und eilte nach demſelben auf die ſüdlich von Sceaux ge⸗
legenen Höhen, um dem Kampf des 5. und des bayeriſchen Korps noch
beizuwohnen. Im Norden von Paris fand am 19. September ein kleines
Gefecht zwiſchen einigen Theilen des 4. Armeekorps und denjenigen Trup⸗
pen der pariſer Beſatzung ſtatt, welche außerhalb der Feſtungswerke von
St. Denis bei Pierrefitte ſtanden. Nach einigen Kanonenſchüſſen fanden
die Franzoſen es für gut, dieſe Poſition aufzugeben, ſich nach St. Denis
zurückzuziehen und das Vorterrain dem Gegner zu überlaſſen. Die Be⸗
lagerten wagten nirgends mehr, den deutſchen Truppen entgegenzutreten
und ſie an der Beſitznahme ihrer Stellungen zu verhindern; ſie mußten es
der Zukunft überlaſſen, ob und wie ſie den eiſernen Ring, welcher ſich am
Abend des 19. September um Paris ſchloß, zu durchbrechen vermöchten.
Freilich, wenn ihre beſten Truppen nicht beſſer kämpften als diejenigen,
welche am 19. das Fort Clamart und die Höhen von Sceaux vertheidigen
ſollten, ſo war für die Pariſer wenig Ausſicht für einen Durchbruch. Bei
jenem Ausfall war auch das erſte Zuavenregiment, welches, früher der
Mac Mahon'ſchen Armee zugetheilt, ſchon bei Weißenburg Bekanntſchaft
mit preußiſcher und bayeriſcher Tapferkeit gemacht hatte. Als Mac Mahon
von Chalons nach Sedan zog, blieb dieſes Regiment in Rheims und Rethel
zurück, entging auf dieſe Weiſe dem Schickſal ſeiner Kameraden und

zog ſich mit dem Korps Vinoy nach Paris. Der Anblick der deutſchen
Truppen, dieſes unerwartete Wiederſehen vor Paris wirkte ſo entmuthigend
auf die Zuaven, daß ſie, als die erſte Granate in ihr Regiment einſchlug,
unter wüſtem Geſchrei auseinanderliefen und, ohne noch eine Patrone zu
verſchießen, zwiſchen den Forts in die Stadt flohen. Hunderte von Pariſern
ſtanden auf den Wällen, um die Heldenthaten ihrer unwiderſtehlichen Zua⸗

ven mit eigenen Augen zu ſehen, und ſahen nun dieſelben athemlos als

wahre Angſtbilder in der Stadt ankommen und hörten ſie ausrufen: „Man
hat uns verrathen! Unſere Offiziere ſind Verräther!“ oder auch: „Unſere
Munition war verſchoſſen.“ Und doch fanden ſich bei näherer Unterſuchung
in ihren Patrontaſchen faſt noch ſämmtliche Patronen. Das Volk war em⸗
pört darüber und rief ihnen zu: Làches! canailles ly, und die Zeitungen
des folgenden Tages brachten mit großer Schrift die Anzeige: „Die Zuaven
ſind Feiglinge, Elende.“ Dieſe Thatſachen ſchienen dem General Trochu
ſo wichtig, daß er in einer beſonderen Proklamation vom 20. September
von der „nicht zu rechtfertigenden Panik“ ſprach, von welcher die Zuaven
auf dem linken franzöſiſchen Flügel gleich beim Beginn der Aktion befallen
worden ſeien, an deren Flucht ſich auch Soldaten anderer Regimenter an⸗
geſchloſſen hätten, und auf den Artikel des Kriegsdienſtgeſetzes verwies,
wonach jeder Militär, welcher ſeinen Poſten Angeſichts des Feindes ver⸗
läßt, mit dem Tode beſtraft werden ſolle. Es mochte einige Zeit brauchen,

bis der Mangel an Disziplin, welcher in dieſem Feldzuge die franzöſiſche—

Armee auszeichnete, der Pflichttreue und dem Gehorſam Platz machte.

Eine Folge dieſes glorreichen Tages war auch die Einnahme von Ver⸗
ſailles, dieſer berühmten Stadt, von welcher ſeit Ludwig XIV. ſo manches
Vernichtungsdekret gegen Deutſchland ausgegangen iſt. Am 18. Septem⸗

ber waren 400 Ulanen in die Stadt gekommen und hatten mit dem Maire
wegen der Uebergabe unterhandelt. Derſelbe ſtellte unter Anderem die
naive Bedingung, daß die Nationalgarde von Verſailles ihre Waffen be⸗

halten und für Ruhe und Ordnung ſorgen ſolle. Alſo ein deutſches Haupt⸗
quartier unter dem Schutze der franzöſiſchen Nationalgarde! Ein Theil

des 5. Korps rückte nach dem Kampfe bei Clamart nach Verſailles und
beſetzte die Stadt. Der Kronprinz von Preußen, deſſen Hauptquartier am
19. in Palaiſeau geweſen war, begab ſich, nach dem ihm am Abend dieſes
Tages zugekommenen Befehle, am 20., nachdem er das Schlachtfeld be⸗
ritten und das vorliegende Terrain rekognoszirt hatte, Abends 4 Uhr nach
Verſailles, wo vom Thore bis zum Präfekturgebäude, in welchem nun das

Hauptquartier der dritten Armee aufgeſchlagen wurde, das Publikum Kopf
an Kopf gedrängt verſammelt war, um den großen Sohn eines großen

Königs zu ſehen. Die 47er, welche ſich am 19. ſo brav gehalten, hatten
die Ehrenwache vor dem Palaſt. Auch das Schloß Meudon, zwiſchen Ver⸗
ſailles und Clamart, wurde von den Preußen beſetzt. Sevres mit der be⸗
rühmten Porzellanfabrik erbat ſich, zum Schutze gegen die rothen Republi⸗
kaner, ſelbſt eine preußiſche Beſatzung. St. Cloud, das unter den Kanonen
von Valerien liegt, konnte nur vorübergehend beſetzt werden.

XXVI. Die Einnahme von Toul und Straßburg am 23. und 27. September.

Es war ſehr unnöthig, daß ſich Jules Favre bei ſeiner Unterredung

in dem Schloß Ferrières am 19. und 20. September ſo ſehr erhitzte.
Graf Bismarck forderte, wie erzählt worden iſt, als Bedingungen des

Waffenſtillſtandes unter Anderem die Uebergabe von Straßburg und die
Kriegsgefangenſchaft der dortigen Beſatzung, ſowie die Uebergabe von Toul.
Favre fand dieſe Forderungen im höchſten Grad unbillig und demüthigend
für das große, heilige Frankreich und erklärte ſie für unannehmbar. Und
doch mußte jeder Unparteiiſche die Mäßigung derſelben anerkennen, da man
am 20. September die Einnahme dieſer beiden Feſtungen bereits nach

Tagen vorausberechnen konnte. Drei Tage darauf meldete der Telegraph

die Kapitulation von Toul und nach weiteren vier Tagen die von Straß⸗
burg. Damit war die Favre'ſche Unannehmbarkeit erledigt. Acht Wochen
lang waren die Einwohner von Toul innerhalb ihrer Wälle eingeſchloſſen,
die Stadt cernirt geweſen. Sie hatte nicht, wie Paris und Metz, detaſchirte
Forts, ſondern eine gewöhnliche Befeſtigung nach Vauban'ſchem Sy⸗
ſtem, deren Hauptſtärke in den tiefen Waſſergräben, deren Schwäche in
den umgebenden Höhen beſtand, von denen aus die Stadt und Citadelle
zuſammengeſchoſſen werden konnte. Die deutſchen Truppen beſetzten dieſe
Anhöhen und errichteten dort ihre Batterieen. Sie benutzten zuerſt glatte
franzöſiſche Geſchütze, die ſie in der Feſtung Marſal erbeutet hatten, und
leichtes Feldgeſchütz, merkten aber bald, daß damit wenig ausgerichtet werde.
Die übermüthigen Bewohner von Nancy ſpotteten bereits darüber und
ſprachen von dem Dogma der Uneinnehmbarkeit der Feſtung Toul als von

einer längſt ratifizirten Sache. Da kamen am 17. und 18. September zwei

Züge mit ſchweren gezogenen 24⸗Pfündern (Feſtungsgeſchützen) aus Köln,

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wurden in den verſchiedenen Batterieen aufgeſtellt, und nun wußte der
preußiſche Diviſionsgeneral von Schimmelmann, der an der Stelle des
Großherzogs von Mecklenburg⸗Schwerin in den letzten Wochen dort kom⸗
mandirte, ſicher, daß in zwei bis drei Tagen entweder die ſchwarzweiße

Fahne von der Kathedrale von Toul herabwehen oder die Stadt nur noch

ein Trümmerhaufe ſein werde. Von dem großen Hauptquartier vor Paris
war der gemeſſene Befehl gekommen, Toul um jeden Preis zu nehmen.
Die Stadt liegt an der Eiſenbahnlinie von Straßburg nach Paris. Die

Linie von Hagenau bis Nancy und die von Commercy (weſtlich von Toul)

über Chalons bis Meaux (vier Meilen vor Paris) war von der deutſchen
Feldeiſenbahnabtheilung wiederhergeſtellt worden. Dazwiſchen lag das eine
Toul, und nur dieſes war noch in feindlichen Händen. Die Zufuhr an
Proviant für die Cernirungsarmee vor Paris, die Herbeiſchaffung des
ſchweren Belagerungsgeſchützes und der ungeheuren Menge von Munition
war dadurch unendlich erſchwert. So lange die Deutſchen Toul nicht in
ihrer Gewalt hatten, konnten ſie vor Paris nicht mit dem nöthigen artille⸗
riſtiſchen Nachdruck auftreten. Hierin allein lag für ſie die Wichtigkeit dieſer
ſonſt nicht ſehr bedeutenden Stadt.

Am Morgen des 23. September war Alles zum Bombardement bereit.
Es wurde ſofort begonnen und dauerte ohne irgend eine Pauſe acht volle

Stunden lang. Bald ſtiegen die Rauchwolken zum Himmel, Kaſernen und
andere öffentliche, ſowie auch Privatgebäude ſtanden in Brand, und in die
Feſtungswerke war eine Breſche geſchoſſen. Da außerdem die Moſel ab⸗
gedämmt, den Wallgräben das Waſſer entzogen und durch all' Dieß der

Sturm ſehr erleichtert wurde, ſo konnte der Kommandant der Feſtung,

Major Huc, ſeine Rechnung leicht machen. Er ließ Nachmittags 3 Uhr an
einem der ſtumpfen Thürme der Kathedrale die weiße Fahne aufhiſſen und
ſchickte einen Parlamentär ab. Derſelbe wurde von den Vorpoſten in das
Wirthshaus des Dorfes Domgermain geführt, wo der mecklenburgiſche
Oberſt v. Manteuffel wohnte, und dieſer begab ſich mit ihm nach Chauloy
zu dem Großherzog von Mecklenburg, der inzwiſchen von Chalons zurück⸗
gekehrt war, um der Entſcheidung beizuwohnen. Der Großherzog ging
darauf mit dem Oberſtlieutenant v. Krenski, dem ausgezeichneten Stabs⸗
chef der unter jenem ſtehenden Reſervearmee, nach Toul, und auf dem

dortigen Glacis wurde nach mehrſtündiger Verhandlung die Kapitulation

nach dem Muſter der von Sedan abgeſchloſſen. Abends 7 Uhr wurde ſie
von Krenski und Huc unterzeichnet. Die ganze Beſatzung wurde kriegsge⸗
fangen, die Offiziere wurden gegen ein ſchriftliches Ehrenwort, in dieſem
Kriege nicht mehr die Waffen gegen Deutſchland zu tragen, entlaſſen, alle
Geſchütze und dergleichen Gegenſtände dem Sieger übergeben und mit Rück⸗
ſicht auf die Schandthat von Laon bemerkt, daß, „wenn etwas Aehnliches
beim Einzug der deutſchen Truppen in die Feſtung Toul vorkommen ſollte,
mit der ganzen Garniſon nach dem Belieben des Großherzogs verfahren
würde“. Noch am nämlichen Abend rückten einige Kompagnieen und Schwa⸗
dronen in die Stadt ein und hielten während der Nacht die inneren Thore
beſetzt, während die franzöſiſche Beſatzung außerhalb der Feſtung bivoua⸗
kirte. Am Thore begrüßte der Großherzog den Kommandanten, der nebſt
mehreren ſeiner Offiziere lieber in Gefangenſchaft ging, als den Zudring⸗
lichkeiten ſeiner zum Wortbruch auffordernden Landsleute ſich ausſetzen
wollte, ſprach ihm ſeine Anerkennung für ſeine vorzügliche Haltung und

treffliche Vertheidigung des Platzes aus und drückte ihm die Hand. „Ja,

ich bin ſehr unglücklich“, war ſeine Antwort. Als ihm der Großherzog die
Erlaubniß ertheilte, ſeinen Degen zu behalten, faßte der Major deſſen Rechte
mit beiden Händen und ſprach ein ganz ſeliges Merci! aus. Durch dieſe
Kapitulation kamen in die Hände der deutſchen Truppen 109 Offiziere,
2240 Mann, 120 Pferde, 197 Bronzegeſchütze, darunter 48 gezogene,
3000 Gewehre, 3000 Säbel, 500 Küraſſe und bedeutende Vorräthe an
Munitions⸗ und Ausrüſtungsgegenſtänden. (Fortſetzung folgt.)

Der koſtb arſte Blumenſtrauß von Marie Antoinette.

In der rue d'Anjou-St.-Honoré zu Paris erhebt ſich auf der Stelle,
welche den erſten Begräbnißplatz Ludwig XVI. und Marie Antoinette’s
bildete, die „chapelle expiatoire“, die dem Andenken des unglücklichen
Herrſcherpaares gewidmet iſt.
Durch einen Vorhof, den von beiden Seiten Gallerien einfaſſen, die
eine Reihe von Grabdenkmälern enthalten, gelangt man in die Kapelle, in
welcher zwei vortreffliche Marmorſtatuen Ludwig's und Marie Antoinette's
aufgeſtellt ſind. Als wir vor einigen Jahren am 23. Auguſt die Kapelle
betraten, fanden wir den Platz zu den Füßen der Marmorgebilde mit einer
Fülle der herrlichſten Kränze und Blumenbouquets bedeckt. Es war der

Geburtstag Ludwig XVI. und ſchon am frühen Morgen hatten die vor⸗

nehmen Legitimiſten dieſe Blumenopfer dargebracht. — Marie Antoinette
liebte Blumen außerordentlich, und man hatte ſie in den Tagen des Glücks
faſt nie ohne die ſchönſten Blumen geſehen.
Deoaas koſtbarſte Bouquet war der Königin jedoch — wie der uns be⸗
gleitende Herr erzählte — wenige Tage vor ihrer Enthauptung gegeben
worden.
Als die unglückliche Königin, welche damals nur die Wittwe von Lud⸗
wig Capet hieß, einſt an dem Fenſter ihrer Zelle in der Conciergerie ſtand,
ſah ſie ein kleines Blumenmädchen, das einfache Sträuße für einen Sou
das Stück ausbot. Nur die billigſten Blumen: Veilchen, Jasmin und
Maaßlieb waren darin enthalten, und doch traten Thränen in die Augen
der Fürſtin, als ſie die holden Blumen — einſt ihre reinſte Freude — er⸗
blickte. Die Frau eines Thürſchließers, welcher die Bewegung Marie An⸗
toinette'’s nicht entging, kaufte einen ſolchen Strauß und überreichte ihn
der Königin. So groß war die Rührung der unglücklichen Fürſtin über
dieſe ganz ungehoffte Liebesgabe, daß ſie erſchüttert ihre brennenden Augen
in dem Bouquet verbarg. Madame Richard, ſo hieß die brave Frau, er⸗
freute nun Marie Antoinette bis zu dem Tage ihrer Hinrichtung an jedem
Morgen mit einem ähnlichen Blumenſtrauß. Wie unſcheinbar dieſer auch
ausſah, er war ſicherlich der koſtbarſte, welcher der Königin — ſelbſt
in den Tagen des höchſten irdiſchen Glanzes — je geboten wurde; denn
der Tod ſtand darauf, falls irgend Jemand ſich der Anhänglichkeit an die
ehemalige Königsfamilie verdächtig machte. Um weit geringerer Urſachen
willen hatten Hunderte ſchon das Schaffot beſteigen müſſen!
Camille⸗Desmoulins ſprach die volle Wahrheit aus, wenn er ſeinem
„Vieux Cordelier“ ſagte: „In dieſer Epoche wurden gelegentliche Aeuße⸗
rungen zu Staatsverbrechen: es galt nur noch einen Schritt zu thun, um
aus einem Blick, dem Mitleid, aus der traurigen Miene, dem Seufzer,
ja ſogar dem Schweigen, ſtrafwürdige Verbrechen zu machen.“
Man denunzirte Frau Richard, ſie wurde in's Gefängniß geſetzt, und
hatte von Glück zu ſagen, daß ſie für das Verbrechen: „die Verrätherin,
die Oeſterreicherin mit einer Blumengabe erfreut zu haben“, nicht den Tod
erleiden durfte.

Drei Friedhöfe.
Der Gedenkſtein über einem Kindergrab trägt auf einem deutſchen
Kirchhofe folgende rührende Inſchrift:
Die Blume ach, verblühte
Hieniden früh;
Nein, Gottes Vatergüte
Verpflanzte ſie.
Der Kirchhof Père Lachaise in Paris enthält die Grabſchrift:
Mademoiſelle Mars ihrer geliebten Tochter!
(à sa fille chérie).
Auf dem prächtigen, mit reichen goldenen Lettern verzierten Leichen⸗.
ſtein eines Kirchhofes in New⸗York liest man:
„Hier wird Herr John Baker ruhen. Augenblicklich betreibt er noch
ſein renommirtes Hutgeſchäft in William⸗Street.“
Welch' ein Unterſchied in den ſittlichen Anſchauungen ſpricht ſich in
dieſen Grabſchriften aus!

Wie lebte man beim Beginn dieſes Jahres in Parigs.

Einem Briefe aus Paris entlehnen wir die nachfolgenden Zeilen, welche
wohl keines Kommentars bedürfen:
„ Die Zahl unſerer Zerſtreuungen iſt auf Null geſunken; ein ſpekula⸗
tiver Kopf hat vor einigen Wochen auf dem Boulevard Montmartre eine
Wägemaſchine aufgeſtellt, und die Leute amüſiren ſich damit, alle 8 Tage
ſich wiegen zu laſſen, um zu ſehen, wieviel bei der karg zugemeſſenen Nahrung
noch von ihnen übrig geblieben iſt. Die Speiſehäuſer zweiten und dritten
Ranges geben ſeit längerer Zeit kein Brod mehr zu der Mahlzeit und man
iſt gezwungen, die nöthige Portion von Hauſe mitzubringen. Nur die Re⸗
ſtaurants von europäiſchem Ruf ſerviren Miniaturſtückchen eines zweifel⸗
haften Gebäcks.
„Warum eßt Ihr denn nicht Kuchen, wenn das Brod ſo ſelten iſt?“
höre ich Sie fragen. Die Kuchenbäcker haben lange ſchon ihre Buttervor⸗
räthe verbraucht, und Eier? — jetzt könnte das Problem gelöst werden,
was zuerſt dageweſen ſei, das Huhn oder das Ei — kennt man nur von

Hörenſagen. Wer ſollte daher den Muth beſitzen über die eigentliche Natur
der ſ ogenannten „Törtchen“ Unterſuchungen anzuſtellen?
Vor einigen Tagen gab es Maſſen⸗Anſammlungen vor einem Laden,
in deſſen Schaufenſter man drei Schinken ausgeſtellt hatte; dergleichen war
in Wochen nicht geſehen worden und die Menge betrachtete jene koſtbaren
Gegenſtände mit einem von Ehrfurcht und Lüſternheit gemiſchten Gefühle.
Niemanden fiel es jedoch ein, in das Geſchäftslokal zu treten, um nach
dem Preiſe ſich zu erkundigen. Wußte man doch, daß das koſtſpieligſte und
am meiſten beneidete Neujahrsgeſchenk — ein Kalbskopf oder eine Hammel⸗
keule geweſen waren!
Wir addiren Pferdefleiſch und ſaure Häringe, und multipliziren Kar⸗
toffeln mit Getraide, allein die Summe bleibt dennoch eine verzweifelt
geringe.“

Nach der Schlacht.

Der Kampf von Sedan iſt geſchlagen,
Der Frankreichs Kaiſer fallen ließ;
Nun geht's zu neuen Siegestagen,
Das Herz voll Stolz, vor bis Paris.
Die Krieger ruh'n auf dieſer Reiſe
Im Kirchlein nach dem Marſche aus,
Und nur ein Flüſtern geht noch leiſe
Wie Nachtgebet durch's Gotteshaus.

Da ſchallen ungeahnt die Töne
Der Orgel durch den weiten Raum,
Und Deutſchlands müde, tapfre Söhne
Entreißen ſich dem Schlaf und Traum.
Die Töne tief zum Herzen dringen —
Und Lippen, ſonſt geneigt zum Spott,
Sie müſſen heut voll Andacht ſingen
Das Lied: „Nun danket Alle Gott!“

Und wie nun der Choral geendet,
Ein ſchön Gebet zu ſolcher Nacht,
Der Orgelſpieler laut ſich wendet
An die Genoſſen in der Schlacht.
„Bei Sedan hat der Herr gerichtet —
Sein Schwert war unſre deutſche Hand!
Das Heer des Feindes iſt vernichtet —
Heil unſerm deutſchen Vaterland!“

Und eh' noch Freunde Antwort geben
Mit einem Hoch, das laut und flott,
Da tönt es ſchon mit heil'gem Beben:
„Ein' feſte Burg iſt unſer Gott!“
Und wie dieß Lutherlied zu Ende,
Iſt Allen wohl nun im Gemüth;
Sie falten ſtill die mark'gen Hände,
Indeß das Abendroth verglüht.

So war in Kriege dieſer Abend
Zu Angecourt in dem Gotteshaus,
Ein Abend, wundervoll und labend
Nach Sedans blut'gem Waffenſtrauß.
Und der die Herzen und die Geiſter
Der Kameraden ſo gerührt,
Das war ein ſchlichter Dorfſchulmeiſter,
Der friſch ſein Schwert im Kampf geführt.
Port⸗à⸗Binſon⸗Chatillon, 7. Dezember 187s06.
Wilhelm Petſch,
Unteroffizier.

Charade.

Die Erſt' ein Bruder aus der Mitte,
Gar hell von Klang und ſcharf von Sitte,
Die zweite Sylbe beut Dir dar
Die Sage Indiens wunderbar.
Das Ganze ſchuf ſo Fleiß als Kunſt,
Gar manchem Land gewährt es Gunſt,
Doch Fama weiß in unſern Tagen
Von einem großen nur zu ſagen.

—

— 340

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Sdchach.
(Redigirt von Jean Dufresne.)
Von S. Loyd.

Schwarz.

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3) L. F 4 — E 3 . . . 3) K. H 1 — H 2
4) T. C 4 — H 4 gibt Matt
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1) . . . . . . . . . . 1) K. 6G 1 — F 1. .
2) S. H 3 – F 4 .. . 2) K. F 1 — E 1.
3) L. F 4 — E 3. 3) Beliebig
4) T. C 4 — C 1 gibt Matt.
mmann

Weiß zieht und ſetzt mit dem vierten Zuge Matt.

Auflöſung der Schachanfgabe Seite 304:

Weiß. Schwarz.
S. F 2 — H 3 † . . 1) K. G 1 – H 1 oder A. u. B.
L. F 4 – G 1 .. 2) G 3 nimmt H 2.
T. C 4 – H 4 3) H 2 nimmt G 1 f.
S. H 3 – F 2 gibt Matt.

Anflöſung des Buchſtabenräthſels Seite 3k,1:
Hermelin, Ermelin (Reimecke).

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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—

— 2.— —

Wor W

D5 Stuttgart und Keipzig. Svss

Der Majoratsherr.
Eine Erzählung von Guſtav Nieritz.
(Fortſetzung.)

Eines Tages rollte ein Wagen in den Schloßhof. Neben dem Kutſcher

ſaß ein Diener, der beim Anhalten des Wagens herabſprang und den

Wagenſchlag öffnete. Eine junge Dame hüpfte heraus, welche ihren Arm
einem ältlichen Herrn im Wagen reichte und ihm beim Ausſteigen half.
Das Geräuſch des Wagens hatte den Kammerherrn ſo wie deſſen Ge⸗
mahlin an das Fenſter gelockt. H
„Himmel!“ rief Erſterer betroffen aus, „was ſehe ich? Serena und —
ihr Vater, mein Bruder! Das iſt ſehr ſeltſam.“
Der wahre Majoratsherr blieb, nachdem er den Wagen verlaſſen

hatte, einige Sekunden unbeweglich ſtehen und betrachtete aufmerkſamen
Blickes die Gegenſtände umher. Als erkenne er dieſe wieder, nickte er be⸗
friedigt mit dem Haupte und wendete ſich ſprechend an Serena, die ihn
dem Schloſſe zuführte. Vor deſſen Hauptthüre traten ihnen der Kammer⸗
herr und deſſen Gemahlin haſtig entgegen. Mit erkünſteltem, freudigem
Staunen rief der Kammerherr aus: „Welch' ſeltener, aber angenehmer
Beſuch, lieber Bruder Franz! Sei mir herzlich willkommen, und auch Du,
theure Serena! Wie iſt Euer beiderſeitiges Befinden?“
„Finden?“ entgegnete der Majoratsherr kopfſchüttelnd. „Schon lange
ſuche ich meine Adolphine und meinen Joſeph, habe ſie aber bis jetzt
nicht gefunden. Doch gebe ich die Hoffnung nicht auf und Serena pflichtet
mir hierin bei.“
Serena umarmend, ſprach die Kammerherrin: „Das iſt ſchön von
Dir, liebe Serena, daß Du endlich einmal unſerer gedenkſt und uns

Das elektriſche Licht, von Paris aus angewendet zur Entdeckung deutſcher Vorpoſten.

RNach einer Skizze von Otto Günther. (S. 346.)

Illuſtr. Welt XIX. 9.

55

beſuchſt. Doch auf längere Zeit, wie ich hoffe? Du lebteſt ja bisher wie

eine Nonne und ſtirbſt der Welt ab. Das iſt nicht recht. Jugend und
Schönheit haben ein großes Anrecht auf die Freuden der Welt.“
„Ich lebe einſam zwar,“ entgegnete Serena ſanft, „doch keineswegs
unglücklich oder freudenlos. Die Natur um mich her bereitet mir zahlloſe
Genüſſe und, was eine Hauptſache iſt, erhält mich geſund und verſcheucht
die Grillen von mir. Ach, und wie beſeligt fühle ich mich, da ich ſehe,
wie mein geliebter Vater mehr und mehr von ſeinem Tiefſinne befreit
wird, immer längere lichtvolle Momente hat, in welchen er Antheil nimmt
an ſeiner Umgebung. Auch iſt er weniger menſchenſcheu, und darum habe

ich ihn beredet, hierher zu fahren, wo vielleicht eine Zerſtreuung ebenfalls

günſtig auf ihn einwirkt.“
Wirklich?“ antwortete die Kammerherrin mit erzwungener Herzlich⸗
keit. „Welche Freude Du uns durch dieſe Nachricht bereiteſt! Wie glücklich
ſich übrigens Deine Ankunft trifft! Unſer Edgar bringt nämlich einen
längeren Urlaub bei uns zu und wird ſich daher nicht wenig freuen, ſeine,
ihm über Alles theure Couſine zu ſehen.“
„Edgar! Edgar!“ ſagte der Majoratsherr nachdenklich. „Dieſer muß,
ſeitdem ich ihn nicht geſehen habe, hübſch herausgewachſen ſein und ſeine
13 Jahre zählen.“ *
„Noch einmal ſo viel und noch eins dazu, lieber Franz,“ lächelte der
Kammerherr. „Ach ja, die Zeit vergeht ſehr ſchnell und man wird alt,

ehe man ſich's verſieht. Doch gehen wir in's Zimmer. Die zwar nur

einſtündige Fahrt von Wildungen bis hierher hat Dich vielleicht doch, da
Du es nicht gewohnt biſt, etwas angegriffen.“
Die Kunde von des irrſinnigen Majoratsherrn Gegenwart verbreitete

ſich ſchnell unter dem Schloß⸗ und Hofgeſinde. Dem letzteren prägte es

Hans ſtreng ein, ſich alles auffälligen Stehenbleibens, Angaffens und ſonſt
auffälligen Benehmens dem Majoratsherrn gegenüber zu enthalten. Hans
ſelbſt empfand eine eigenthümliche Unruhe bei dem Gedanken, daß er
Serena, die bei Allen nicht allein wegen ihrer außergewöhnlichen Körper⸗
reize, ſondern mehr noch wegen ihrer geiſtigen Vorzüge, unter welchen
man beſonders ihre unerſchütterliche Seelenruhe rühmte, viel galt, wieder⸗
ſehen würde. Geſehen hatte er ſie zwar ſchon, allein in einem Falle, wo
auch die tiefſte Seelenruhe, ſelbſt die des ſtärkſten Mannes, unter der
Wucht eines erſchütternden Ereigniſſes ſchwinden mußte. Hans ſelbſt hatte
ſich dabei in einer Aufregung befunden, die ihm nicht geſtattete, die ſchnell
wieder verſchwindende Erſcheinung Serena's einer ruhigen Betrachtung zu
unterwerfen. Ein lobenswerthes Gefühl ließ den Oekonomiedirektor jede
gefliſſentliche Annäherung des Majoratsherrn und Serena's vermeiden.
Aus dieſem Grunde verzehrte er ſein Mittagsmahl auf ſeinem Zimmer
und vergrub ſich in die Arbeiten ſeines Amts, ſo daß er in zwei Tagen

keinen Fuß in das Schloß und in den Theil des Schloßgartens ſetzte, wo

der Hausherr mit ſeiner Familie und ſeinen Gäſten den Kaffee, Thee und
die Abendmahlzeit einzunehmen pflegte. Dieſe Abſonderung bemerkte der
Huſarenlieutenant mit großer Befriedigung.
„Es iſt noch vernünftig von dem Bauer,“ ſprach er zu ſich ſelbſt
„daß er ſeine Tölpelhaftigkeit ſelbſt einſieht und der dumme Gänſerich ſich,
nicht unter die ſtolzen Schwäne miſcht. Der zart⸗ und feinfühlenden Se⸗
rena gegenüber würde ſich der einfältige Hans wie ein plumper Tanzbär
ausnehmen, der, anſtatt ihre weiche Schwanenhand zu küſſen, deren
Knochen mit ſeinen derben Tatzen zerdrücken würde.“
»Mon cheèr Jean, «redete Pauline ihren Vize⸗Couſin an, warum wol⸗
len Sie nicht Zeuge ſein, wie der junge Kriegsgott, Edgar genannt, Braut⸗
ſchau über die unvergleichliche Serena anſtellt? Sollten Sie nicht wiſſen,
daß es der ſehnlichſte Wunſch des Kammerherrn wie ſeiner Gattin iſt, Ed⸗
gar und Serena mit einander zu verheirathen? Abgeſehen davon, daß Se⸗
rena, wie ſelbſt der blaſſe Neid eingeſtehen muß, ein fleckenloſes Vorbild
echter Weiblichkeit iſt, ſo wird ſie ihrem zukünftigen Gatten eine nicht zu
verachtende Mitgift zubringen, da die Ueberſchüſſe des Ertrags der Majo⸗
ratsherrſchaft zu ihrem Nutzen zinsbar angelegt werden. Dieſe Ueberſchüſſe
müſſen, Dank Ihrer treuen Verwaltung, gegenwärtig ſo anſehnlich aus⸗
fallen, daß damit nach etwa zehnjähriger Dauer nicht nur Edgar's gemachte
Schulden völlig gedeckt werden, ſondern auch ein ſehr hübſches Plus ver⸗
bleibt. Solches wohl bedenkend, gibt ſich Edgar alle erſinnliche Mühe, die
Gunſt ſeiner ſchönen und reichen Couſine zu erlangen. Wie umgewandelt
iſt er ſeit Sexena'’s Hierſein. Kein rohes Wort, kein unzarter Scherz, kein
Fluch geht mehr über ſeine Lippen. Sein Reitknecht kann ſich nicht mehr
über gemeine Schimpfnamen und Gertenhiebe beklagen. Selbſt Edgars
Reitpferd wird nicht mehr blutig geſpornt. Endlich, und das dürfte ihm
die größte Ueberwindung koſten, läßt er das hübſche Röschen in Ruhe.
Was die Liebe oder vielmehr der Eigennutz vermag! Es iſt mir nicht ent⸗

—. 342

S-

gangen, daß Sie und Edgar keine Freunde mehr ſind, was auch nicht zu
verwundern iſt, da ihr euch wie Waſſer und Feuer einander gegenüberſteht.
An Ihrer Stelle, lieber Hans, würde ich mich an Edgar dadurch rächen
oder wenigſtens reiben, daß ich ihn eiferſüchtig zu machen ſuchte, indem ich
Serena die Cour ſchnitte. Freilich hat Edgar die Huſarenuniform und ein
ſchönes Reitpferd vor Ihnen voraus, welches er, ſo oft er kann, als ſicherer
Reiter vor Serena's Augen tanzen, emporbäumen und halsbrechende Sprünge
machen läßt. Aber ein modiſch gefertigtes Jagdkleid von grünem Sammet oder
feinem Tuch, mit Gold geſtickt, blitzende Silberſporen an ſtets blank ge⸗
wichſten Stiefeln, Ihr üppig volles Haar vom Friſeur zierlich zugeſtutzt
und mit einer federgeſchmückten Jagdmütze nachläſſig bedeckt, würden Ihre
natürliche Wohlgeſtalt nicht übel putzen. Uebrigens lebe ich des Glaubens,
daß Serena eine goldglänzende Schale von einem ungeſchliffenen Dia⸗
mant zu Gunſten des Letzteren zu unterſcheiden wiſſen werde.“
„Von dem Allem, was Sie mir da rathen,“ entgegnete Hans lächelnd,
„werde ich das Gegentheil thun.“
„Sie ſind und bleiben unverbeſſerlich,“ ſprach Pauline. „So gut wie
Sie gegen Hertha ein Trotzkopf, ſind Sie es auch gegen mich, Ihre auf⸗
richtige Freundin; ja ſogar gegen Serena, die Sie Ihres Anblicks noch
nicht einmal gewürdigt haben. Geſtehen Sie nur, daß Sie als richtiger
Oekonom die Ausgabe für eine in die Augen fallendere Kleidung ſcheuen.
Der Mangel an Mitteln hierzu kann unmöglich der Grund ſein, da Sie
außer Ihrem Gehalte gegenwärtig eine nicht unbedeutende Tantieme be⸗
ziehen. Was machen Sie nur mit dem Gelde?“
„Ich lege es zinsbar an,“ antwortete Hans.
„Schämen Sie ſich!“ eiferte Pauline. „Noch ſo jung und ſchon ſo gei⸗

zig!“ Schmollend wendete ſie ſich ab.

Vom Felde heimkehrend, ſchritt Hans am Nachmittage durch den Park,
ſorglich die Stelle meidend, wo die Schloßgeſellſchaft ſich aufzuhalten pflegte.
Da ſtieß er beim Umbiegen einer Wegesecke auf ſeinen Onkel, den Majo⸗
ratsherrn, der begleitet von ſeinem Diener, gemüthlich luſtwandelte. Mit
der rechten Hand einen Schirm über ſeine Augen gegen die ihn blendende
Sonne bildend, rief der Majoratsherr heiter aus: „Ah, Edgar, haſt Du
einmal Deine Uniform gegen eine bequemere Kleidung umgetauſcht?“
„Sie irren ſich, Herr Baron,“ erwiederte Hans verlegen, „ich bin
nicht der Herr Huſarenlieutenant, ſondern der hieſige Oekonomiedirektor.“
„Hm! aber Ihre Stimme kommt mir bekannt vor. Haben wir uns
nicht ſchon irgendwo geſehen? Wie heißen Sie?“
„Hans iſt mein Name,“ ſtammelte dieſer noch betroffener.
„Hans! ein kurzer Name — läßt ſich leicht ausſprechen — iſt eigentlich
nur ein Vorname. Was haben Sie da an Ihrer linken Wange gemacht?
Hat ein Duell Ihnen dieſe Schmarre beigebracht?“
„Nein, ſondern ich wurde auf der Jagd durch einen unvorſichtigen
Schützen verletzt.“
„Ja, ja, die Jagd hat ſchon manchen Unglücksfall herbeigeführt. Aber
ein unfreiwilliger Aderlaß, der keine weiteren Nachtheile hinterläßt, iſt zu⸗

weilen recht heilſam. Das habe ich an mir erprobt. Vor einiger Zeit fiel

ich auf einen harten Gegenſtand, wie ich vermuthe, auf ein Stück Eiſen,
wodurch ich viel Blut verlor. Seitdem iſt mir viel leichter zu Muthe und
mein dickes Blut flüſſiger geworden. Als ich damals zum Liegen kam, raſete
ein langer Eiſenbahnzug über meinen Hals hinweg und trennte dieſen vom
Haupte glattweg. Ein Glück, daß das Charnier ganz blieb, ſo daß ſich
der Kopf wieder mit dem Halſe vereinigen konnte.“
Hier zwinkerte der Diener hinter ſeinem Herrn dem Oekonomiedirektor
mit den Augen zu und rieb bedeutungsvoll mit zwei Fingern ſeine Stirne.
Zugleich hob er an. „Gnädiger Herr! da fliegt eine prächtige Pirole! Da
ſetzt ſie ſich auf eine Linde.“
„Schöner Vogel!“ lobte der Majoratsherr. „Goldiges Gefieder! Ich
liebe ſehr den Ruf der Pirole. Bitte, Herr Hans, fangen und reichen Sie
mir das niedliche Thier..
„Das vermag ich nicht,“ erwiederte Hans, zum Scherz ſich zwingend.
„Verſuchen Sie es doch, Herr Baron.“
„Was Hänschen nicht lernt, lernt Hans nimmermehr,“ ſagte der Ma⸗
joratsherr. „Sie heißen Hans und ich, ach ich bin einer.“
Grüßend verabſchiedete ſich Hans.
Als am nächſten Morgen die Chocolade im Schloßgarten, zunächſt dem
Schloſſe, eingenommen wurde, zog der Kammerherr ſeinen vergeblich ſich
ſträubenden Neffen halb mit Gewalt herbei.
„Es iſt nicht meine Schuld,“ hob er zu ſeinem Bruder und zu Serena
an, „daß ich euch Beiden nicht eher dieſen blöden Jüngling vorgeſtellt habe.
Es iſt mein Oekonomiedirektor, der vorgab, ſeit euerm Hierſein ſo viel
Amtsgeſchäfte zu beſorgen gehabt zu haben, daß ihm nicht einmal etliche

Ne und
loſet
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duß ſi

—343 S0—

Minuten übriggeblieben ſind, ſich euch zu nähern. Nebenbei iſt er mein

Neffe und ſonach auch der Deinige, lieber Bruder, ſo wie Dein Couſin, Se⸗
rena, oder wie ihn Pauline hier ueckend nennt, Vize⸗Couſin, Hans von

Dürrenſtein, einziger Sohn unſers Stiefbruders Theodor in Lublin.“
„O, wir kennen uns bereits,“ lächelte der Majoratsherr, „nicht wahr,
lieber Couſin Hans? Heute ſchäme ich mich meines Verlangens wegen der
Pirole, Du weißt ſchon, was ich meine.“
Hans verbeugte ſich in Verwirrung zunächſt gegen ſeinen neuen Onkel
und dann gegen Serena, die ſich unter den anderen Damen wie eine reiz⸗
umſtrahlte Königin auszeichnete. Auf ihrem ſchönen, tadelloſen Antlitze lag
eine ſtille, tiefe Seelenruhe ausgebreitet. Kein Fältchen, kein Zug irgend
einer Leidenſchaft oder einer vorherrſchenden Neigung war darauf zu ent⸗
decken. Es war ein Geſicht, das durch die Abſpiegelung des innewohnen⸗
den Geiſtes noch mehr anzog als durch ſeine körperlichen Reize und das
darum in ſeinen Einzelheiten nicht zu beſchreiben war. G
Serena begrüßte ihren Couſin mit einigen Worten ihrer melodiſchen
Stimme, ohne daß die geringſte Veränderung in ihrem Antlitze ſich zeigte.
Hans dagegen erröthete und wendete ſich in ſichtlicher Verlegenheit an Se⸗
rena's Vater, demſelben einige nichtsſagende Worte wihomend. Edgar be⸗
obachtete mit ſpöttiſch ſchadenfrohem Lächeln ſeinen Couſin und Serena. Das
Lächeln wandte ſich jedoch in ſtilles Staunen um, als Edgar bemerkte, wie
Serena's Blick betroffen auf ſeines Couſins Wange mit der Schmarre haf⸗
tete, wie auf ihrer bisher ſtets heitern Stirne leichte Falten von Unruhe
ſich bildeten, eine bemerkliche Bläſſe die Roſenfarbe in ihrem Geſichte ver⸗
trieb und dann zu einer flammenden Röthe überging. Dieſe auffällige Er⸗
ſcheinung zu verbergen, bedeckte Serena, leicht huſtend, ihr Antlitz mit dem
vorgezogenen Taſchentuche, welches Bemühen jedoch dem Falkenblicke Ed⸗
gars nicht entging und ihn mit nicht geringer Unruhe erfüllte. Dieſe ging
in Wuth grimmiger Eiferſucht über, als er ſpäter Hans und Serena neben

einander an einem Waſſerbaſſin mit Gold⸗ und Silberfiſchen ſtehen und

angelegentlich mit einander ſprechen ſah. Er wollte berſten, da am Ende
des vertraulichen Zwiegeſprächs Serena dem gehaßten Hans ihre Hand
reichte und dieſer ſolche küßte. Hans ging endlich, und Serena blickte ihm
ſinnend einige Sekunden nach, ehe ſie den Rückweg nach dem Schloſſe
antrat.
Ja, Serena, die jeden Mann in ehrfurchtsvoller Entfernung von ſich
zu halten wußte, hatte den Augenblick erfaßt, wo ſie, von der Geſellſchaft
ſich unbemerkt glaubend, ſich ihrem Couſin Hans nähern konnte. Letzterer
ſtand an dem erwähnten Baſſin und ſah gedankenvoll dem Spiele der Fiſch⸗

chen zu. Da legte ſich eine zarte Hand auf ſeine Achſel, und da er ſich be⸗

troffen umwendete, blickte er ſtaunend in Serena's reizendes Antlitz.
„Lieber Vetter!“ hob ſie an, „öich habe vernommen, daß Sie nun ſchon
faſt ſeit Jahresfriſt hier in Dürrenberg ſind. Warum haben Sie uns in
dieſer langen Zeit nicht durch einen Beſuch in Wildungen erfreut?“
Mir war unterſagt worden, verſetzte Hans, „meine Amtsthätigkeit
bis auf Ihr Aſyl auszudehnen. Ueberdieß wußte ich nicht, ob mein dor⸗
tiges Erſcheinen nicht als eine Aufdringlichkeit hätte ausgelegt werden
können.“
„Ich glaube, daß ein noch edlerer Grund die Urſache Ihrer Zurückge⸗

zogenheit geweſen iſt,“ ſprach Serena mit leuchtendem Blick. „Waren Sie

wirklich noch nie in Wildungen? auch nicht in deſſen Nähe oder Umgebung?
Antworten Sie mir bei Ihrer Ehre.“
Stumm und erröthend blickte Hans zur Erde.

„In der furchtbaren Aufregung,“ fuhr Serena fort, „hervorgebracht

durch den ſchreckenvollen Vorfall, waren alle meine Sinne und Gedanken
nur auf meinen Vater gerichtet. Darum iſt es erklärlich, daß ich mir das
Bild ſeines Retters nicht unvergänglich, wie es verdiente, meinem Ge⸗
dächtniſſe eingeprägt habe. Erſt an der Schmarre auf Ihrer Wange, die
an Ihnen damals bemerkt zu haben, mir dunkel vorſchwebte, erkannte ich
Sie wieder, und anſtatt über dieſes unerwartete Wiederſehen hoch erfreut zu
ſein, durchdrang mich ein großer Schreck. Denſelben Ihnen zu erklären
und weßhalb ich mich fremd gegen Sie ſtellte, anſtatt Ihre Edelthat vor
allen Anweſenden laut zu rühmen und Ihnen nochmals dafür zu dan⸗
ken, iſt jetzt meine Pflicht. Man würde (Serena nannte aus Zartgefühl
den leicht zu errathenden Namen nicht) es nicht ungern ſehen, wenn mein
armer, unglücklicher Vater unheilbar irrſinnig und bis an ſein Ende unter
Vormundſchaft geſtellt bliebe. Wäre nun die Kunde von jenem entſetzlichen
Vorfalle hierher gedrungen, ſo würde man wahrſcheinlich die nochmalige
Unterbringung meines Vaters in eine Irrenheilanſtalt bewirkt und dadurch
ſeine von mir freudig zu verhoffende Geneſung verhindert haben. Mußte
ich aber nicht fürchten, daß Sie als Mitbewohner des hieſigen Schloſſes
und naher Blutsverwandter ſeines Inhabers jenen Selbſtmordverſuch er⸗

zählt haben würden, und zwar um ſo eher, als ich in meiner Beſtürzung
Sie nicht um deſſen Verheimlichung gebeten hatte? Das der Grund meines
Schreckens bei Ihrem Wiedererkennen. Ich athmete erſt dann wieder leich⸗
ter, als ich aus dem gänzlichen Schweigen der zahlreichen Geſellſchaft über
den fraglichen Vorfall zu ſchließen wagte, daß Sie auch ohne meine Bitte
und aus rühmlichem Zartgefühl ein tiefes Schweigen über Ihre Edelthat
bewieſen hatten. Hierdurch verpflichten Sie ſowohl meinen Vater als auch
mich zu neuem Danke, den ich Ihnen mit tiefbewegtem Herzen ausſpreche.“
Hans blickte unter unausſprechlichen Gefühlen in ein reizendes Frauen⸗
antlitz, das in unverkennbarem Wohlwollen und tiefer Rührung ſtrahlte.
„O theure Couſine,“ rief Hans freudeſelig, „wie beſchämen Sie mich!
Ich habe ja nichts weiter gethan, als —
„Still davon!“ unterbrach ihn Serena. „Jetzt hören Sie noch eine
Bitte von mir an.“
„Wenn ich ſolche erfüllen kann,“ ſprach Hans eifrig.
„Sehr leicht!“ antwortete Serena lächelnd. „Sie ſollen mich nämlich
duzen, wie der leichtfertige Edgar thut. Wir haben ja einen und denſelben
Großvater und ſtehen Sie mir näher als der Huſarenlieutenant. Alſo Du
und Du von nun an, lieber Couſin Hans!“
Serena reichte dieſem ihre Hand, welche, wie Edgar bemerkt hatte,
von dem hochbeglückten Hans mit Feuer geküßt wurde. Wie ein Betrun⸗

kener wandelte er fort. Welch' ein ungleich reineres, erhabeneres und wohl⸗

wollenderes Weſen als Hertha war die wie eine Heilige verehrte Serena!
Und dieſe hatte ihm, dem unbemittelten, in Dienſten ſeines Onkels ſtehen⸗
den Mann die Schweſterſchaft angetragen! Die Bruſt drohte ihm unter
nie empfundenen Wonnegefühlen zu zerſpringen. Eine edlere Neigung,
eine keuſchere Liebe als die ſinnliche, die er früher für Hertha empfunden,
keimte in Hauſens Herzen empor. Dagegen war das des Huſarenlieutenants
mit gehäſſiger Bitterkeit erfüllt, die ſich, alle Klugheit vergeſſend, in fol⸗
gender Weiſe gegen Serena ausſprach.
Was hatteſt Du mit unſerm Bauer zu verkehren, Serena,“ fragte er,
„daß er ſo intim gegen Dich that und Deine Hand zu küſſen ſich unter⸗

ſtand?“

„Unſer Bauer?“ entgegnete Serena mit ihrer gewohnten Seelenruhe.
„Wen meinſt Du damit?“
„Nun, wen ſonſt als unſern Verwalter Hans, der den Titel Oekono⸗
miedirektor führt,“ erwiederte Edgar.
„Ah, unſer wackrer Couſin!“ ſprach Serena. „Ich finde Deinen Aus⸗
druck „Bauer“ weit richtiger bezeichnend als wie „Landmann oder Oeko⸗
nom.“ Ex baut oder erbaut den Ernteſegen, ohne welchen wir insgeſammt
nicht beſtehen könnten. Darum iſt mir der Stand des Bauers einer der
ehrenwertheſten. Ihr Soldaten dagegen ſolltet im Gegenſatz zu Bauer
„Einreißer“ heißen. Beſteht doch euer ganzes Thun, Dichten und Trachten
im Vernichten der Menſchenleben und des Menſchenwohls. Doch auf un⸗
ſern Hans zurückzukommen, ſo wiſſe, daß ich ihm meine Schweſterſchaft
angetragen habe und er darüber ſo erfreut war, daß er mir die Hand
„Du? Serena!“ fragte Edgar ſtaunend. „Höre ich recht?“
„Wundert Dich das? Iſt Hans nicht eben ſo gut mein Couſin wie
„Ja, aber wir Beide, du und ich, ſind von Kindheit an mit einander
bekannt und vertraut. Hans dagegen haſt Du heute wohl zum erſten
Male geſehen und geſprochen.“
„Das iſt weder meine, noch Hanſens Schuld,“ verſetzte Serena. „Klingt
es doch auffällig, wenn ein Couſin mich duzt und der Andere nicht. Ich
habe mich im Stillen gewundert, daß Hertha und Pauline das kalte „Sie“
gegen Hans gebrauchen und wiederum annehmen. Du duzeſt Dich ja auch

mit Hans und der ſtolze Audigaſt ebenfalls, obgleich er nicht mit ihm ver⸗

wandt iſt.“
„Mögeſt Du Deinen voreiligen Antrag nicht eben ſo bereuen müſſen

wie ich, antwortete Edgar. „Du glaubſt nicht, was ſich dieſer Oekonomie⸗

direktor gegen mich, den Sohn ſeines Dienſtherrn, herausnimmt, weil ich
vom Anfang an mich zu ihm herabließ.“
Herabließ?“ wiederholte Serena kopfſchüttelnd. „Ich war froh, daß
Hans meine Schweſterſchaft annahm.“
Jetzt war das Kopfſchütteln bei Edgar an der Reihe. „Der Kerl“, ſagte

er zu ſich ſelbſt, „muß den Teufel im Leibe haben, daß ihn Serena, an

der ich bisher alle meine Künſte vergeblich verſchwendete, ſo auffallend aus⸗
zeichnet.“
„Was ſagſt Du zu meinem Bruder Franz?“ fragte der Kammerherr
mit einer Sorgenfalte auf der Stirne ſeine Gemahlin. „Wie kommt er
Dir gegenwärtig vor?“ ”cäü

„Hm! er hat manchmal lichte Punkte,“ antwortete ſie. „Ob dieß aber
von Beſtand ſein wird, iſt die Frage.“
„Und ich meine dagegen, daß Franz nur manchmal noch dunkle Punkte,
das heißt irrſinnige Ideen hat und ausſpricht. Ich laſſe ihn nicht aus
den Augen und beobachte ihn genau. Und da habe ich — warun ſoll ich's
nicht ſagen? — mit Schrecken bemerkt, daß Franz auf dem beſten Wege
iſt, ſeinen Verſtand und mit ihm das Dispoſitionsrecht über ſein Eigen⸗
thum wieder zu bekommen, in welchem Falle es mit unſerm Regimente
hier zu Ende ginge.“
„Du erſchreckſt mich.
wenden?“
Der Kammerherr zuckte die Achſeln. „Eiſenbahn, Dampfwagen und
Lokomotivenpfeife dürften die Mittel ſein, die am draſtiſchſten auf Franz
einwirken könnten. Aber Serena überwacht ihn wie ein Schutzgeiſt ſo un⸗
abläſſig und aufmerkſam, daß man nicht einmal das Geſpräch auf jene Trias
führen kann. Und iſt Serena nicht Franzens Wächter, ſo ſind es ſeine bei⸗
den Diener, die jedem Beſtechungsverſuche unzugänglich bleiben. Darum
tritt die Nothwendigkeit immer dringender hervor, daß Edgar ſich ernſtlich
um Serena's Hand bewerbe. Zwar iſt und bleibt er immer noch unbe⸗
dingt der zukünftige Majoratsherr. Aber mit der Abgabe der Majorats⸗
verwaltung büßten wir zugleich deren Erträgniſſe ein; ja es wäre ſogar
nicht unmöglich, daß eine ſtrenge Rechnung über Einnahme und Ausgabe
abverlangt würde, was Edgar, als Majoratsherr, ſich nicht unterſtehen
dürfte. Mein Bruder iſt nun ſchon 14 Tage hier, aber ich habe nicht ge⸗
ſehen, daß Edgar auch nur einen Schritt in Serena’s Gunſt vorgeſchritten
wäre. Sie zeigt weder Ab⸗ noch Zuneigung gegen ihn. Sie kommt mir

Was ließe ſich thun, um dieſes Unglück abzu⸗

vor wie ein in Marmor gemeißeltes Bilhniß, das unverändert und gegen
(Es iſt ſche ade um Hans, fuhr der Freiherr fort, daß auch er jung
ſterben muß.“⸗
Zwar behauptet Edgar, daß Ee.

Jedermann daſſelbe milde Antlitz zeigt. Sie zeichnet Keinen und Keine
von uns aus, geräth nicht in Affekt und iſt frei von den gewöhnlich ven
Schwächen des weiblichen Geſchlechts.
rena weniger kaltſinnig gegen Hans ſich enehme. .
„Ha! ha!“ lachte die Kammerherrin, „wie doch die Eiferſucht Geſpen⸗
ſter erblickt, wo keine Spur davon da iſt! Hans! Nein, es iſt zum Todt⸗
lachen! Dieſer nimmt ſich gegen Edgar aus, wie eine Fledermaus gegen den
Adler. Unſer Edgar, der bildſchöne Huſarenoffizier, der kühne Reiter,
Schütze, Fechter, Jäger! der flotteſte Tänzer, der Abgott aller jungen
Mädchen und Frauen! Und Hans, der ungehobelte, linkiſche Bauer, Kühe⸗
melker und Käſebereiter! Sitzt auf ſeinem unſchönen Ackergaule wie ein
mißrathener Hefenklos und trottelt wie ein Schlächter dahin “
„Die Liebe für Dein Kind macht Dich blind,“ warnte der Kammer⸗
herr. „Hans iſt kein häßlicher Mann und weiß, wenn er will, ſeinen Adel
zu behaupten. Hat es doch Hertha nicht unter ihrer Würde gehalten, Hans
zu ihrem Sklaven zu machen, was ihr auch ziemlich gelungen war. Und
Audigaſt, den wir Beide mit Freuden als unſern Schwiegerſohn begrüßen
würden, hat mit Hans einen intimen Freundſchaftsbund geſchloſſen. So
ziehen auch Coſtenoble, Helmenried und Wolframsdorf Hans gern in ihren
Kreis, in welchem er ſich recht gut benehmen ſoll.“

Dieſes Zwiegeſprüchs fand an einem Abende ſtatt, wo Serena in Be⸗

gleitung Edgars aus dem Schloßgarten, der übrigen Geſellſchaft um einige
Schritte voraus, nach dem Schloſſe zurückkehrte.
Als ſie an deſſen Seitenfligel gelangten, in welcher Hanſens Wohnung
lag, tönten ihnen die Klänge einer Violine und einer Flöte entgegen, ob⸗
gleich die Fenſter verſchloſſen und deren untere Hälfte durch Vorhänge
verhüllt waren.
„Wer ſind die Muſiker?“ fragte Serena, ſtehen bleibend,
gleiter.
„Hans und Hinz!“ ſpottete dieſer, „ſo lautet, wie ich glaube, der letztere
Vorname von unſerm Rechnungsführer. Beide bemühen ſich eben, durch ihr
Kratzen auf der Geige und ihr Blaſen auf der Pfeife die Ratzen und Mäaͤuſe
aus des Oekonomiedirektors Wohnung zu vertreiben.“
„Es klingt ſehr angenehm,“ ſprach Serena, den Spott nicht beachtend.
„Es iſt Adelaide von Beethoven, was kunſtgerecht vorgetragen wird. Hor⸗
chen wir ein Wenig.“
„Iſt Dir's nicht gefällig, einzutreten?⸗ ſagte Edgar ärgerlich. „Du
würdeſt nicht die einzige Zuhörerin ſein, vielmehr das niedliche Weibchen
des Pfeifers vorfinden, das die Bogenſtriche des Geigers aufmerkſa⸗

ihren Be⸗

mer mit ihren brennenden Blicken verfolgt als die Finger ihres Ehe⸗
mannes.“
„Still!“ gebet Serena.
Ungeduldig wartet Edgar, bis die übrigen Herren und Damen heran⸗
kamen.
„Was gibt'’s?“ fragte der Majoratsherr ſeine Tochter.

That nicht verheimlichend, das Schloß Dürrenſtein.

„Muſik, Vater!“ antwortete Serena.
„Die höre ich gern,“ verſetzte der Majoratsherr und lauſchte. Nicht
lange, ſo verſtummten Geige und Flöte. „O wie ſchade!“ bedauerte
jener.
„Applaudiren wir,“ ſprach Pauline, ihre hübſchen Hände zum K latſchen
zurechtlegend.
„O nein!“ wehrte Serena. „Schleichen wir uns vielmehr ſtill davon.“
„Bravo! Bravo!“ ſchrie Edgar mit gewaltiger Stimme. Hierauf
theilte ſich der eine Fenſtervorhang und es zeigte ſich in der Spalte ein
hübſcher Frauenkopf, der aber bei dem Anblick der Außenſtehenden er⸗
ſchrocken wieder verſchwand.
Serena's Antlitz war bei Edgar's bewieſener Roheit verdüſtert worden
und über ihr ſonſt ſtets ruhig mildes Geſicht war ein trüber Schatten ver⸗
reitet.
„Saheſt Du das niedliche Weibchen am Fenſter?“ fragte Edgar. „An⸗
ſtatt ihres Amtes als Wirthſchafterin zu warten, verbringt ſie die Zeit in
dem Zimmer eines unverheiratheten Mannes.“
Serena erwiederte hierauf kein Wort und ſah ernſt vor ſich nieder.
Wenn aber Edgar glaubte, durch ſeine hämiſchen Bemerkungen über
ſeinen Couſin Hans denſelben in Serena'’s Augen und Gunſt herabzuſetzen,
ſo irrte er ſich gänzlich, ja er bewirkte vielmehr gerade das Gegentheil.
„Ich kann meinen Neffen Hans recht wohl leiden,“ ſprach der Majorats⸗
herr zu Serena. „Er hat ſo etwas Zutrauliches, Biederes in ſeinem Weſen
und ſeine Stimme klingt mir wie längſt ſchon gehört. So würde, denke ich,
mein Sohn Joſeph jetzt ſein. Was meinſt Du, Serena, ob deſſen Seele
in Hanſens Körper gewandert iſt?“
Wer kann das wiſſen?!“ verſetzte Serena.

„Wie ſo?“ fragte Serena betroffen.
muthen?“
„Ich habe ihn“, ſprach der Freiherr geheimnißvoll, „ohne Kopf wan⸗
deln ſehen und das ging ſo zu: Edgar rühmte ſich, das Aß aus einem
Kartenblatte herauszuſchießen und Hans nahm ihn beim Worte. Er hielt
das Kartenblatt mit dem Pique⸗Aß in ſeiner langausgeſtreckten Hand und
Edgar ſchoß aus 30 Schritt Entfernung darnach, traf aber nicht das Aß,

„Woher willſt Du das ver⸗

ſendern Hanſens Kopf, der zu Boden ſiel, während der Arm mit dem Blatt

in der Hand noch ausgeſtreckt blieb.“

„Das war ein banger Traum, liebe Bater! te erwiederte Serena unter

einem leiſen Schauder.
„Kein Traum, Kind! Haſt Du S Schiller' Geſteſſher geleſen? Der
bin ich! 6
Noch immer dieſe irrigen Ideen?“ klagte Serena unhörbar⸗
Wenig fehlte, daß des Freiherrn Geiſterſeherei ſchon am nächſten Tage

eintraf, Edgar, Audigaſt und Hans hatten einen Spazierritt unternommen
und in einer Waldſchänke geraſtet.

Des Erſteren Reitknecht hielt die drei
Pferde der Reiter, als dieſe die Schänke verließen. Edgar beſtieg ſein
Roß, ſo auch Audigaſt; Hans, der die kleine Zeche berichtigt hatte, war der

Letzte, hatte erſt den einen Fuß im Steigbügel und ſaß noch nicht im Sattel,
als Edgar,
führte und dabei wie aus Verſehen nicht ſein, ſondern ſeines Vetters Roß

ohne ſich umzudrehen, einen derben Gertenhieb nach hinten

am Schenkel traf. Erſchreckt bäumte dieſes hoch empor, ſo daß, wenn
ſein Reiter nicht ſchnell an des Pferdes Mähne ſich feſtgehalten hätte, er

rücklings herabgeürzt wäre.

„Was war das?“ fragte Audigaſt mit zornig blitzenden Augen den Hu⸗
ſarenlienutenant. „Sollte das ein ſehr übelangebrachter Spaß ſein? Leicht
konnte er Deinem wackern Couſin das Genick koſten, was ein ſchlechter

Lohn für ſeine treue Amtsführung geweſen wäre.“

„Der leichte Hieb galt meinem Pferde,“ entſchuldigte ſich Edgar, „und
konnte ich nichts dafür, daß ſich Hanſens Roſinante ſo dicht an die meinige
gedrängt hatte, daß ein Verſehen leicht möglich war. Ein guter Reiter
wird ſich dadurch nicht aus der Contenance bringen laſſen. Freilich iſt
Hans kein Kavalieroffizier. 1¹1
„So wenig wie ich!“ bemerkte Audigaſt verſtimmt.
kein Wort hierzu.
Noch denſelben Tag verließ Audigaſt,

Hans aber ſagte

ſeinen Unmuth über Edgars
Zu Hans, der ſeinen
Freund ein Stück Wegs begleitete, ſprach er warnend:
„Hüte Dich vor Deinem Couſin. Er hat Böſes gegen Dich im Schilde.
Warum? weiß ich nicht, da Du doch der beſte Menſch unter der Sonne
biſt. Hat Edgar Dich vielleicht in dem Verdachte, daß Du ihm bei Serena
ins Gehäge gehſt:

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„Dann müßte er wahnwitzig ſein,“ verſetzte Hans. „Wenn Serena
freundlich gegen mich Aermſten iſt, ſo hat das theils ſeinen Grund in ihrer
Herzensgüte, theils in einem andern Umſtande, den ich Dir nicht nennen
darf.“
en ſei, wie ihm wolle!“ ſagte Audigaſt. „Sollteſt Du aber je mit
dem Kammerherrn oder ſeinem ſauberen Huſaren brechen, oder in irgend
eine Noth gerathen, ſo kommſt Du zu mir, der ich Dich mit offenen Ar⸗
men aufnehmen werde. Darauf gib mir Dein Ehrenwort und Deinen
Handſchlag.“
Beides ertheilte Hans in dankbarer Rührung.
„Abermals iſt er fort,“ klagte Hertha ſich ſelbſt, „ohne ſich erklärt zu
haben. An Muth hierzu kann es ihm doch nicht fehlen, da ich ihm meine
Zuneigung deutlich genug zu erkennen gegeben habe. Sollten Hanſens
feindſelige Einflüſterungen ſeiner Zurückhaltung oder Serena derſelben zu
Grunde liegen? Ach, Serena! Sie verdreht allen jungen Männern
den Kopf und man weiß nicht wodurch. Iſt und bleibt ſie doch ein
Marmorbild mit unveränderlichen Geſichtszügen. Sie verzieht nicht
die Miene, wenn ihr Vater das verrückteſte Zeug ſchwatzt. Sie lacht nicht,
weint nicht, erzürnt ſich nicht, ſelbſt wenn ihre Kammerjungfer die ärgſten
Böcke ſchießt. So lange Serena hier bleibt, iſt ſie der Faktor und ich eine
Null. Warum ſie nicht nach Wildungen zurückkehrt? Selbſt auf die unbe⸗
deutende Pauline möchte ich eiferſüchtig werden, indem Arno mehr mit ihr

als mit mir ſich abgibt. Ach, über Alle könnte ich mich ärgern, mir ſelbſt

gram werden.“
Nun, Hertha’s Wunſch, Serena nicht länger im Schloſſe zu ſehen,

erfüllte ſich bald. Als der Majoratsherr nebſt ſeiner Tochter in ſein Aſyl zu⸗
rückkehrte, begleitete ſein Bruder, ſeine Gattin, Hertha, Pauline und Hans
ihn eine Strecke Weges weit. Edgar blieb unter dem Vorwande einer Un⸗

päßlichkeit daheim. Wie Hertha, ſo war auch deren Bruder mit Serena
unzufrieden. Alle ſeine Beſtrebungen, ein zärtliches Verhältniß mit ihr

anzuknüpfen, waren an ihrer unerſchütterlichen Gemüthsruhe geſcheitert.

Wie gegen Jedermann, hatte ſie auch ihn mild und freundlich behandelt, er
weiter jedoch es nicht bringen können. Jeden, auch den leiſeſten Verſuch,
das Geſpräch auf ſeine Liebe zu ihr zu lenken oder ihr dieſelbe zu geſtehen,
wußte Serena mit großem Geſchick und ſolcher Hoheit zu vereiteln, daß
Edgar außer ſich gerieth und die Urſache hiervon nicht in ſich ſelbſt, ſondern
in dem Vorziehen eines von ihr Begünſtigteren ſuchte. Und dieſer ſchien
ihm mit Gewißheit der bäueriſche Hans zu ſein. Zahlreiche Siege über
Mädchen und Frauenherzen hatten den ſchönen Huſarenlieutenant ſo eitel
und eingebildet gemacht, daß er ſich für unwiderſtehlich geglaubt hatte. Um
ſo weher that ihm nun die Erfahrung vom Gegentheil. Der Kammer⸗
herr hatte ſeinen Sohn wiederholt ernſtlich gedrängt, Serena zu einer ent⸗
ſcheidenden Erklärung in Betreff von Edgars Bewerbung um ihre Hand
zu veranlaſſen und jene beſchloß er jetzt durch einen liebeglühenden und
liebegeſtehenden Brief herbeizuführen. Hierzu wollte er die Abweſenheit
der übrigen Schloßbewohner benutzen, und hatte deßhalb eine Unpäßlich⸗
keit vorgeſchützt. Er ſetzte ſich an den Schreibetiſch, ſuchte den zierlichſten
Briefbogen hervor, tauchte die Feder in die veilchenblaue Tinte und ſchrieb:
„Angebetete Serena“ — Mit dieſen zwei abgedroſchenen Worten war
Edgars Briefſtellerei ſchon am Ende angelangt. Ach, er verſtand ſo
prächtig zu reiten, die Piſtole und den Säbel zu führen, alle Karten⸗ und
andere Spiele meiſterhaft, zu tanzen wie ein Veſtris, den Frauen und
Mädchen zu ſchmeicheln, und Verführungskünſte anderer Art — aber
ſchreiben war ſeine ſchwache Seite, ſowohl in kalligraphiſcher wie in ſtyliſti⸗
ſcher Beziehung. Dennoch mußte dieſer Verſuch noch unternommen wer⸗
den. Nachdenklich erhob er ſich vom Seſſel, ſchritt das Zimmer auf und
ab und verlor ſich im Nachgrübeln. Endlich näherte er ſich dem nach dem
Garten führenden Fenſter und ſtarrte hindurch.
(Fortſetzung folgt.)

Elektriſches Licht zum Rekognosziren.
(Bild S. 341.)

Die Belagerung von Paris hat allerhand neue Kriegsmittel zu Tage
gefördert, die zwar ſammt und ſonders nicht von der Art ſind, um große
Entſcheidungen herbeizuführen oder aufzuhalten, deren Nützlichkeit jedoch
nicht in Abrede zu ziehen iſt. Wer wollte beſtreiten, daß die Ballon⸗ und
Taubenpoſt das cernirte Paris in einer Verbindung mit der Außenwelt er⸗
halten hat, die auf andern Wegen nicht herzuſtellen geweſen wäre und iſt
die Benützung mikroſkopiſcher Photographieen für Taubenpoſtbriefe nicht

eine ſinnreiche Einrichtung? Auch die Anwendung des elektriſchen Lichtes
beim Feſtungskrieg iſt durchaus nicht eine bloße Spielerei. Der menſch⸗
liche Scharfſinn hat ſich ſchon vielfach angeſtrengt, um Beleuchtungsmittel
zur Rekognoszirung der Belagerungsarbeiten zu erfinden, als da ſind:
Leuchtkugeln, Fallſchirmraketen in Verbindung mit paraboliſchen Spiegeln

und was dergleichen Kunſtſtücke der militäriſchen Ernſt⸗ und Luſtfeuer⸗

werkerei mehr ſind. Da wo der Apparat für das elektriſche Licht mit einer

gewiſſen Sicherheit gehandhabt werden kann, wie beiſpielsweiſe aus Kaſe⸗

matten oder überhaupt unter dem Schutze von Mauern und Wällen, kann
möglicherweiſe eine ſehr vortheilhafte Anwendung davon gemacht werden,
da es in einer beſtimmten Richtung auf mehrere hundert Schritte ein außer⸗
ordentlich intenſives Licht verbreitet. Gegen einzelne Vorpoſten, wie es
unſer Bild zeigt, mag freilich der Aufwand ſich nicht rechtfertigen. Die
Vorpoſten waren anfänglich ſehr überraſcht, wenn ſie ſich mitten in der
Nacht plötzlich im hellſten Licht befanden, ſie warfen ſich aber ſogleich zu
Boden und wurden ſo nicht leicht entdeckt. Muß aber z. B. einem Fe⸗

ſtungswerke mit den Laufgräben ſehr nahe gerückt werden, ſo kann der

Vertheidiger möglicherweiſe den frappirenden Angreifer mit ſolchem Licht
ziemlich beläſtigen. Dagegen iſt des Menſchen Witz in der Regel ſchnell
bei der Hand, um ein Gegenmittel ausfindig zu machen.

Diamantengräber.
(Bilder S. 345 u. 348.)

Man hat in Süd⸗Afrika am fernen Vaal River neuerdings ſehr ergie⸗
bige Diamantenfelder entdeckt, nach welchen jetzt Tauſende von Menſchen
aus den Kap⸗Kolonien auswandern. Der beſte und kürzeſte Weg nach
„Diamantopolis“ iſt von der Kapſtadt per Dampfer nach East London
und dann 300 engliſche Meilen Ueberlandweg, der weder ſehr beſchwerlich,
noch ſehr gefährlich ſein ſoll. Man findet unterwegs immer Speiſe und
Trank zu moderirten Preiſen, ein Beweis, daß die Straße zum Reichthum

nicht durch menſchenleere Wildniſſe führen kann. Von Ronn, ein Reiſender,

der die Gegend beſuchte, aber nicht als Kröſus heimgekehrt zu ſein ſcheint,
vergleicht den ſchönen Vaal⸗Fluß mit der Themſe bei Richmond und ent⸗

wirft ein ganz idylliſches Bild von dem Diamantengräberleben dort. Man

ſpiele und trinke und fluche zwar auch, aber die Geſellſchaft ſei doch viel
anſtändiger und menſchlicher als in den Goldgräberdiſtrikten von Kali⸗
fornien und Auſtralien. Einer könne ſich getroſt auf den Andern ver⸗
laſſen, man lebe ohne Gefahr, ſelbſt wenn man etwas beſitze, und es gäbe
ſogar ſehr anſtändige Frauen und nette Familien in den Diamantdiſtrikten.
Die edlen Steine fände man überall im Thale des Vaal⸗Fluſſes, man
brauche nur den Sand aufzugraben, zu ſieben und zu waſchen, um Diaman⸗

ten zu finden, die oft beträchtlich groß ſeien. Wer Glück habe, werde ſchnell

reich, wer keins habe, könne immerhin, mit nicht beſonders harter Arbeit,
ſein Brod verdienen. (Gerade wie bei uns in Deutſchland.) Viele arbei⸗
teten Tag und Nacht in den Wäſchereien, Andere nähmen es ruhiger und
ſuchten nur zeitweiſe, wenn ſie gerade des Nachts Langeweile hätten, von
ihrem Bett aus Diamanten im Sand ihres Zeltes. Das Eſſen ſei ſo
billig, wie vor achtzehn Jahren in Auſtralien; das Klima am Tage heiß

und des Nachts ſehr kalt, ſonſt aber geſund; von wilden Thieren, Menſchen

und giftigen Reptilien ſei nicht viel zu fürchten, auch davon nicht, daß durch
ein maſſenhaftes Auffinden von Diamanten der Preis derſelben auf Null
reduzirt werden würde. Letzteres glauben wir ohne Eid, aber in Bezug
auf die Auswanderung nach dem Vaal River möchten wir dennoch zur
Vorſicht rathen.

Aus meinem Farmerleben.
Von C. Pflaume.
I.
Eine Bärenjagd.

Es war im zweiten Jahre meines Aufenthaltes im Buſche, als ich noch

unverheirathet war und mein Haus ganz allein bewohnte. Der Winter

ging gerade zu Ende, aber mein Vorrath an Fleiſch auch; ich hatte nichts
mehr als etwas Speck, der ſich noch dazu an einer abgezogenen Schweine⸗
haut befand, denn auf die Künſte eines Fleiſchers hatte ich mich beim

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Schlachten des betreffenden Schweines nicht verſtanden, beſaß auch damals

noch kein hinlänglich geräumiges Faß zum Abbrühen, und war daher ge⸗
nöthigt geweſen, das Thier, welches überdieß bei der Waldweide halbwild
geworden war, mit der Büchſe zu erſchießen und ihm dann wie einem
Hirſche die Haut abzuziehen. Dabei war der erwähnte Speck ſitzen ge⸗

blieben und ich hatte ihn tüchtig mit Salz eingerieben, ſo daß er ſich hielt.

Jetzt ſchnitt ich ihn ab und briet Kartoffeln damit. Außerdem hatte ich

noch Brod. Beides zuſammen bildete aber bei der ſchweren Arbeit des Klä⸗

rens nur eine mangelhafte Nahrung. Als die Erde aufthaute, füllte ſich
der Keller plötzlich mit Waſſer; ich konnte nur wenige Kartoffeln retten und
litt nun wirklich Mangel, ſo daß ich ſchon auf dem Punkte ſtand, eines der
noch kleinen und magern Schweine ſchlachten zu wollen, welche die Nach⸗
zucht bildeten. Da kamen dieſe eines Abends in der zweiten Hälfte des

April aus dem Walde geflüchtet, wo ſie den Tag über nach Nahrung ſuch⸗

ten. Das Ausſehen der Thiere zeugte von großer Angſt, ihre Borſten
ſtanden emporgerichtet und die Augen blickten ſtier und wild. Eins fehlte.
Als einer meiner Hunde, der einen zottigen Pelz hatte, über die Fenz
kletterte, fuhren die Schweine in blinder Angſt aus einer Ecke des Hofes
in die andere. Sollte ein Bär dazwiſchen geweſen ſein? Die Dunkelheit
war ſchon zu weit vorgeſchritten, um noch an jenem Abende etwas unter⸗
nehmen zu können, ich goß alſo bloß ein vorräthiges Stückchen Blei in
mehrere Kugeln um, deren ich keine mehr beſaß, und putzte das Gewehr.
Am andern Morgen wollte ich eben fort, als ein aus dem Thüringiſchen
gebürtiger Bekannter, Namens Rudolph, eintrat, der von mir etwas deut⸗
ſchen Möhrenſamen haben wollte. Ich erzählte ihm nun, daß ich eben in
den Buſch wolle, um mein Schwein oder den Bär zu ſuchen, der es ge⸗
freſſen habe, und er ſchloß ſich mir an, da er nach damaligem Farmer⸗
gebrauche ſeine Büchſe bei ſich führte. Vor dem hinter meiner Klärung
liegenden kleinen Swamp trennten wir uns, um ihn von beiden Seiten zu
umgehen. Am Rande eines größeren Swamp wollten wir zuſammentreffen.
Als ich nun nach der angegebenen Richtung ging, hörte ich in einiger Ent⸗
fernung einen Schuß, dann ein Geheul. Schnell folgte ein zweiter Schuß
und ein zweites, rauheres Geheul. Der Bär; es war kein Zweifel. Ich
ſtieß den im Walde üblichen Ruf aus, um Rudolph zu benachrichtigen, daß
ich ihm zu Hülfe komme, und eilte, ſo ſchnell ich konnte, in der Richtung
der gehörten Schüſſe auf den Kampfplatz. „Hier!“ rief er, „hier iſt der Bär!“
Da ſtand er allerdings, ſtämmig, auf ſeinen vier ſtarken Beinen, ein
mächtiger Burſche, ſchwarz wie Nacht, am Kopfe blutend und offenbar von
der üblen Behandlung nicht wenig verdutzt, die ihm ſoeben zu Theil ge⸗
worden war. Meine beiden Hunde ſprangen bellend auf ihn los und er

wendete ſich langſam zur Flucht, tap, tap, durch das knietiefe Waſſer dahin⸗

badend. Die Hunde hinterher und ich mit der Büchſe im Anſchlage neben⸗

her. Meiſter Braun hielt dabei den Kopf abgewendet, als ob er wiſſe,

daß ich es auf denſelben abgeſehen hatte. Bei ſeiner immer ſchnelleren Be⸗
wegung traf ich zu kurz — ſtatt durch den Kopf durch den Hals. Der Bär
richtete ſich wüthend auf den Hinterbeinen auf und ſchlug wie raſend um
ſich herum, indem er vor Schmerz und Wuth laut aufheulte. Weithin
flogen die Hunde zurück, um den Tatzenſchlägen auszuweichen. Als der
Bär dieß ſah, begab er ſich wieder auf den Rückzug, jedoch ſo ſchnell, daß
er faſt augenblicklich hinter den dichten Gebüſchen verſchwand. Die Hunde
laut hinterher. An ihrem Gebelle war wahrzunehmen, wohin wir uns zu
wenden hatten. Ich lud ſchnell das abgeſchoſſene Rohr und ſetzte eine
Kugel auf die Schrotladung des andern. Rudolph hatte ſich verſchoſſen;

er hatte nur zwei Kugeln gehabt und meine Spitzkugeln paßten nicht für

ſein Gewehr.
Der Bär ſchweißte zwar ziemlich ſtark, aber wir gingen dem Gebell
der Hunde nach und kamen dadurch von der Blutſpur ab. Die Hunde in⸗
deſſen waren in dergleichen Dingen zu unerfahren, bald hörte der eine auf
zu bellen und kehrte ſchmunzelnd zurück, nicht lange darauf auch der andere.
Ich mußte ſie wieder anhetzen, und bald ging denn auch das Gebell von
Neuem los. Wir folgten dem Laute, und als Buſchhühner neben uns
aufflogen, ein ſonſt geachtetes Federwild, heute gönnten wir ihnen keinen
Blick.
Den Bär fanden wir im Kampfe mit den Hunden, wobei er mit gro⸗
ßer Gewandtheit und Schnelligkeit ſeine Tatze zum Schlagen gebrauchte.
Meine Hunde aber, welche eigentlich nichts weiter verſtanden, als das Vieh
zu hetzen, benahmen ſich außerordentlich wacker und wandten die bei ihren
Kämpfen mit Ochſen erlernte Taktik an. Während immer der eine vor
dem drohenden Schlage zurückſprang, griff der andere von einer andern
Seite an. So kam ich zum Schuß und feuerte dem Bär auf geringe Ent⸗
fernung eine Kugel in den Kopf, worauf er wieder auf's Höchſte erbost
heulte, ſich ſelbſt nach dem Kopfe ſchlug, als wolle er da die Kugel heraus⸗

kratzen, und hinter meinem jungen rauhhaarigen Hunde Wipper herjagte,
als ob er dieſen für den Schuldigen halte. Bei dieſer Gelegenheit ſchnob
er dicht neben mir und meinen hinter mir befindlichen Gefährten vorbei.
Der Hund diente zum Ableiter, ſonſt würden wir Beide wohl die Sache
haben ausbaden müſſen. Bis an die Kniee im Waſſer und von umge⸗
fallenen Baumſtämmen umringt, war ein ſchnelles Ausweichen unmöglich.

Der Bär liebt dieſe Waldſümpfe ſehr, und dieſer ging während der ganzen

über eine Stunde dauernden Jagd nicht aus dem Swamp heraus, in wel⸗
chem wir ihn fanden. Er weiß, daß er dort den Vortheil des Kampfes
hat. So ging es weiter, bis auch meine vier Kugeln verſchoſſen waren.
Wir gaben ihm nun noch einige Schüſſe Schrot auf das Ohr, aber das
half gar nichts; es machte ihn nur ganz raſend. Hätten wir ihm dieſe
Schüſſe in den weichen Theil des Leibes gegeben, ſo würde er wohl liegen
geblieben ſein, aber wir verſtanden Beide von der Bärenjagd gerade ſo viel,
wie eingewanderte Deutſche zu verſtehen pflegen, die erſt vor kurzer Zeit
in den amerikaniſchen Wald hineingeſchneit ſind, nämlich gar nichts.
Der Bär unternahm es jetzt, uns mit großen Schritten im Halbkreiſe
zu umgehen, wie ein Pferd an der Leine. Ob das nun aber Tücke geweſen
iſt, um uns zu berücken, will ich nicht behaupten, ich glaube vielmehr, daß
der Verluſt eines Auges daran ſchuld war. Dieſes war ganz mit Blut
gefüllt und unterlaufen, wahrſcheinlich durch die in ſeiner Nähe in den Kopf
gedrungenen Kugeln oder auch durch ein eingedrungenes Schrotkorn. Un⸗
gewohnt des Sehens mit nur einem Auge, konnte der Bär wahrſcheinlich
die gerade Richtung nicht mehr gut innehalten. Wie dem auch ſei, er fing
endlich an, die Schwere ſeiner Wunden und den Blutverluſt zu fühlen,
und ſetzte ſich mehrmals zur Abkühlung in's Waſſer. Die Hunde ließen

ihm keine Ruhe, und es ſchien, als wolle er in ſeiner Bedrängniß einen

mächtigen Eichbaum erklettern, an dem er ſich hoch aufrichtete und ſehn⸗
ſüchtig emporblickte. Er gab es jedoch auf und marſchirte, da er ſah, daß
kein Ausweichen half, voll aufgerichtet auf uns los. Als wir auswichen,
gab er auch das auf und ſetzte ſich wieder in einen Waſſertümpel. Wir
hatten nun Muße, die ſchöne Schwärze und den ſeidenartigen Glanz des
Pelzes am noch lebendigen Thiere zu bewundern, namentlich wenn ihn auf
Augenblicke die aus Wolken hervorblickende Sonne beſchien, und ich nicht
umhin konnte, in dem ſitzenden Bär mit den kleinen Augen und der ſpitzen
Schnauze das Ebenbild des heimiſchen Maulwurfes im Großen zu finden.
Wir hätten endlich gern dem Dinge ein Ende gemacht. Zu Hauſe hatte
ich noch eine Kugel in der Kugelform. Die holte ich, während mein Ge⸗
fährte zurückblieb, um den Bär zu beobachten; auch ließ ich die Hunde dort,
damit ſie ihn beſchäftigten.
Bald war ich zurück. Indem ich mich abkühlte, um ruhig und ſicher ſchießen
zu können, kamen meine beiden Ochſen heran, welche frei im Walde weideten.
Sie wurden den Bär kaum gewahr, als ſie ihm mit muthigen Sprüngen
die Hörner zeigten, ihre bewaffneten Häupter zur Erde neigten und mit den

Vorderfüßen Moos, Gras und Erde loskratzten, die ſie dumpfbrüllend hin⸗

ter ſich emporſchleuderten. Als ſie indeſſen ſahen, daß ſie einem Feinde
Kampf anboten, der keine Luſt hatte, mit ihnen anzubinden, zogen ſie ſich
zurück. Ich ſtellte mich drei Schritte weit vor den im Waſſer ruhenden
Bär, der die blutrothe Zunge keuchend aus dem Rachen ſtreckte, und ſchoß
ihn mitten zwiſchen beiden Augen durch den Kopf, worauf er ohne Ruck
und Zuck umfiel und augenblicklich todt war. Nur ein leiſes Fibriren des

Pelzes begleitete ſein Verſcheiden.

Auf einem Ochſenſchlitten fuhren wir ihn nach meinem Hauſe, wo er in
der Stube an den Hinterfüßen aufgehängt wurde. Es war ein ſtattlicher
Burſche, der im Liegen von der Naſenſpitze bis zur Hintertatze 7 Fuß und
4 Zoll maß. Die beiden Hunde legten ſich, ſtolz auf die Beute, neben ihn

und bewachten ihn eiferſüchtig.

Der Magen war wie eine gewaltige Blutwurſt mit Blut und Fleiſch
angefüllt, nur gab es freilich auch Borſten und zerbiſſene Knochenſplitter
dazwiſchen.
Wir theilten uns in die Beute, und es ſtellte ſich heraus, daß der ganze
Bär etwa 400 Pfund wog oder nahe daran. Das Fleiſch war kräftig und
wohlſchmeckend. Fett hatte er auch noch, obgleich es im April war. Den
Tatzen, die als Delikateſſe gerühmt werden, konnte ich keinen Geſchmack
abgewinnen; am beſten ſchmeckte die Leber, welche an feinem Geſchmack
einer Gänſeleber glich. “

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ſchaft von Diamantenſuchern am Vaal River. (

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349 So-

Der deutſche Ärieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)

Straßburg war nicht bloß wegen der Kommunikation, ſondern an ſich
ſchon wichtig. Kaum waren die Schlachten von Weißenburg und Wörth
am 4. und 6. Auguſt geſchlagen und damit im nördlichen Theil von Elſaß
feſter Fuß gefaßt, ſo herrſchte in Deutſchland, namentlich in Süddeutſch⸗
land, nur eine Stimme, und dieſe verlangte die Einnahme und den blei⸗
benden Beſitz von Straßburg. Von den vielen Verluſten, welche Deutſch⸗
land ſeit dem 16. Jahrhundert erlitten hat, hat keiner ſo wehe gethan, wie
der von Straßburg. Die Stadt war durch Nationalität, durch konfeſſionelle
und literariſche Beſtrebungen, vorzüglich im Zeitalter der Reformation, mit
dem Herzen Deutſchlands zu ſehr verwachſen, als daß dieſes die aleman⸗
niſche Tochter je hätte vergeſſen können. Die Wegnahme der Stadt durch
Ludwig XIV. im Jahre 1681 war zu perfid, als daß nicht ein, wenn auch
verſpätetes Strafgericht und eine Sühne hätte eintreten ſollen. „Jetzt oder
nie!“ lautete die Loſung Deutſchlands, und ſeine kriegeriſchen Söhne ver⸗
ſtanden trefflich dieſe Loſung. Während der Kronprinz Friedrich Wilhelm
mit den preußiſchen, bayeriſchen und württembergiſchen Truppen nach der

Schlacht bei Wörth die Richtung nach der Moſel einſchlug, zog die badiſche

Diviſion unter General Beyer über Hagenau nach Straßburg. Vom 11.

bis 17. Auguſt wurde die Stadt nur durch dieſe Truppen cernirt, daher

auch die Einſchließung anfangs eine ſchwache war und ſich auf Abſchneidung
von Zuzügen beſchränken mußte. Am 14. Auguſt erhielt der preußiſche
Generallieutenant v. Werder das Oberkommando des vor Straßburg zu

bildenden Belagerungskorps. Daſſelbe ſollte außer der badiſchen Diviſion

aus der preußiſchen 1. Reſervediviſion und der Garde⸗Landwehrdiviſion,
der Belagerungsartillerie und den techniſchen Truppen beſtehen. Komman⸗
deur der geſammten Belagerungsartillerie wurde Generallieutenant v. Decker,
Ingenieur en chef Generalmajor v. Mertens, welcher ſich bei den Be⸗

lagerungsarbeiten bei Düppel im Jahre 1864 und durch die Befeſtigung
Abtheilungen der preußiſchen, badiſchen, bayeriſchen und württembergiſchen

von Kiel einen Namen erworben hat. Nach dem Eintreffen der preußiſchen
Truppen wurde die Einſchließung von Tag zu Tag enger. Da auch dieſe
ſonſt ſehr ſtarke Feſtung keine detachirten Forts hatte, ſo war die Stadt
ſehr in Gefahr, bei einer Beſchießung der Feſtungswerke in ſtarke Mit⸗
leidenſchaft gezogen zu werden. Sobald das ſchwere Belagerungsgeſchütz
ankam, wozu die drei ſüddeutſchen Staaten nebſt Preußen ihr Kontingent
lieferten, und die Batterieen in Kehl errichtet waren, erging an den Kom⸗
mandanten der Feſtung, General Uhrich, die Aufforderung, die Stadt zu
übergeben. Als dieſe erfolglos blieb, wurde am 24. Auguſt mit der Be⸗
ſchießung begonnen. Zuerſt wurde verſucht, ob durch eine Beſchießung der
Stadt die Bürgerſchaft ſich veranlaßt fühlen werde, einen Druck auf den
Kommandanten auszuüben und ihn zur Uebergabe aufzufordern. Das
Feuer wurde hauptſächlich auf die Kaſernen, die Magazine und andere der⸗
artige Gebäude gerichtet und ſollte beſonders diejenigen Quartiere ver⸗
nichten, welche vor der Citadelle lagen und deßhalb bei einer Beſtürmung
hinderlich waren. Da aber die Bürgerſchaft nicht die erwarteten Schritte
that und auch die Unterredung, welche der Biſchof von Straßburg am 25.

Auguſt ſich erbeten hatte, kein Reſultat lieferte, ſo beſchloß man am 27.,
die Beſchießung der Stadt aufzugeben und zu einer regelrechten Belagerung

zu ſchreiten. Das Münſter, dieſes ehrwürdige Denkmal altdeutſcher Bau⸗
kunſt, hatte durch das Bombardement wenig gelitten; der Thurm war nur
einigemal und zwar nach ausdrücklicher Ankündigung die Zielſcheibe der

Artilleriſten, weil der Feind auf deſſen Plattform ein Obſervatorium mit

Telegraphenleitung eingerichtet hatte, das doch gar zu naſeweis nach den
Arbeiten der Belagerer auslugte. Auf deutſcher Seite wurde von der
Feſtung aus die Stadt Kehl zu großem Theile in Brand geſchoſſen. Am
29. Auguſt wurden unter der Leitung des Generalmajors Mertens die
Belagerungsarbeiten bei Schiltigheim begonnen und bis zum 12. September
drei Parallelen eröffnet. Der Feind verſuchte mehreremal, am heftigſten
am 2. September, dieſe Arbeiten durch Ausfälle zu ſtören und zu vernichten,
wurde aber jedesmal energiſch zurückgewieſen. Die Arbeiten ſchritten unter
mäßigen Verluſten vorwärts; die Artillerie der Wälle war den gezogenen
Kanonen der Belagerer in keiner Weiſe gewachſen. Die Mannſchaft, welche
hier mehr die Tugenden der Ausdauer und Kaltblütigkeit als der perſön⸗
lichen Tapferkeit zu zeigen hatte, hielt ſich auf's Beſte. Die Anforderungen,
welche an ſie gemacht werden mußten, waren ſehr ſtark; aber alle Truppen
wetteiferten darin, ihnen zu entſprechen.

Nach der Kapitulation von Sedan wurde der Kommandant Uhrich von

der militäriſchen und politiſchen Lage Frankreichs in Kenntniß geſetzt. Die

Bürgerſchaft ſchenkte dieſen Nachrichten wenig Glauben, ſah ſich aber bald

Illuſtr. Welt. XIX. 9.

nächſten Angriff ausgeſetzten

abgeführt; die Offiziere, 451,
entlaſſen. An Beuteſtücken fanden ſich in der Stadt 1070

des franzöſiſchen Charakters, wonach Offiziere und

die Einwohnerſchaft vor Racheakten. Und doch wurde,

ſehen nicht gerade immer die zärtlichſten ſind, zeigte

*

darauf genöthigt, von den Thatſachen Akt zu nehmen, als eine Deputation
des genfer internationalen Vereins mit der Erlaubniß des Generals Werder
in die Stadt kam, um Greiſe und Kranke, Frauen und Kinder mitzuneh⸗
men und in die Schweiz zu geleiten. Etwa 800 Perſonen folgten dieſer
Deputation. Dieſelbe hatte die Mittheilungen des Generals Werder be⸗
ſtätigt und dadurch Beſatzung und Bürgerſchaft, welche nun von keiner
Seite her Entſatz zu hoffen hatten, auf die nahe Kataſtrophe vorbereitet.
Am 25. September waren bereits mehrere wichtige Vorwerke genommen
und in einigen Baſtionen Breſchen eröffnet. Der Widerſtand des Feindes
wurde merklich ſchwächer, beſchränkte ſich hauptſächlich auf nächtliches
Feuern. Am 27. September Abends 5 Uhr zog der Feind auf den dem
Baſtionen 11 und 12 und auf dem Thurm
des Münſters weiße Fahnen auf. Laute Hurrahs erſchollen aus den Lauf⸗
gräben. Das Feuern wurde ſofort auf beiden Seiten eingeſtellt. Ein
Parlamentär brachte vom Kommandanten der Feſtung einen Brief, worin
derſelbe ſeinen Entſchluß anzeigte, die Stadt und Feſtung zu übergeben.

Darauf wurde der Chef des Generalſtabes, Oberſtlieutenant v. Lesczinski,

nebſt einigen Offizieren nach Königshofen abgeſandt, um daſelbſt mit den

franzöſiſchen Bevollmächtigten zu verhandeln und die einzelnen Punkte feſt⸗

zuſetzen. Nachts 3 Uhr war die Kapitulation unterſchrieben und wurde
ſofort von Generallieutenant Werder in ſeinem Hauptquartier zu Mundols⸗

heim unterzeichnet. Nach dieſer Kapitulation, welche gleichfalls nach dem
Vorgang der ſedaner geſchloſſen war,
8 Uhr Morgens den 28.
welche um dieſe Zeit von den deutſchen Truppen beſetzt wurden, und um
11 Uhr hatte die ganze Beſatzung die Stadt zu verlaſſen und an einem be⸗

hatte der Kommandant Uhrich um
September die Feſtung und die Thore zu räumen,

ſtimmten Punkte die Waffen niederzulegen. Die Mannſchaft, 17,111
Mann, war kriegsgefangen und wurde größtentheils in die Feſtung Raſtatt
wurden unter den bekannten Bedingungen
Geſchütze,
12,000 Chaſſepots, 6000 Centner Munition und 50 Eiſenbahnlokomotiven.
Vor 11 Uhr Vormittags am 28. September ſtellten ſich beſtimmte

Truppen in einem Halbkreis zwiſchen dem Saverner⸗ und Nationalthor
auf; in der Mitte ſtand Generallieutenant v. Werder mit ſämmtlichen

Generalen und Stäben. Präzis 11 Uhr zog die franzöſiſche Beſatzung aus
dem Nationalthor, an der Spitze General Uhrich, Artilleriegeneral Barral,

Admiral Exelmann und etwa 20 Offiziere der höheren Stäbe. Dieſe gin⸗
gen alle zu Fuß. Bei ihrem Anblick ſprang Werder vom Pferde, ging ihnen
entgegen und begrüßte den Kommandanten, welcher eine würdige Haltung
zeigte. In den Mienen dieſer Offiziere lag Wuth und Schmerz, in man⸗
chem Auge ſah man Thränen. Sie ſtellten ſich gegenüber dem preußiſchen
Stab auf, und zwiſchen beiden defilirte nun in langem Zuge die Beſatzung,
die erſten Züge noch leidlich ſich zuſammenhaltend, bereits aber viele Be⸗
trunkene darunter, die letzten in einem wüſten, ſchreienden, unordentlichen
Haufen, der unterwegs Gewehre und Säbel zerbrach und wiederholt aus⸗
rief: „Wir ſind verkauft!“ „Uhrich iſt ein Schurke!“ Dieſe häßliche Seite
Soldaten die Schuld
irgend einer Niederlage, einer Feſtungsübergabe nicht in den zwingenden

Verhältniſſen, in der ſo offenkundig ſich aufdrängenden Ueberlegenheit des
Gegners, oder auch in ſich ſelbſt, in dem gänzlichen Mangel an Disziplin

und ſonſtiger moraliſcher Haltung ſuchen, ſondern mit einer Leichtfertigkeit

und Schamloſigkeit ohne Gleichen über Verrath und Schurkerei der Ober⸗

befehlshaber ſchreien, wiederholt ſich in dieſem Kriege faſt bei jeder neuen

Niederlage. Wer die franzöſiſchen Truppen am 28. September ausmar⸗

ſchiren ſah, dem war es ſehr klar, was wohl am meiſten den Kommandanten
zur Uebergabe werde bewogen haben. Vor ſeinem Auszug hatte Uhrich in
einer würdigen Proklamation von den ſtraßburger Civilbehörden und Ein⸗
wohnern Abſchied genommen, und zu gleicher Zeit warnte der Maire Küß
als die deutſchen
Truppen in die Stadt einrückten, ein badiſcher Grenadier Abends von
einem betrunkenen franzöſiſchen Soldaten, ein anderer beim Patrouillen⸗
gang Nachts getödtet. Die Thäter wurden ergriffen und auf der Stelle er⸗

ſchoſſen. Man durfte ſich überhaupt darauf gefaßt machen, daß Strenge,

unnachſichtliche Strenge hier noch lange Zeit am Platze ſein mochte bei aller

Milde, wodurch die Herzen der deutſchen Straßburger gewonnen werden

ſollten. Denn abgeſehen davon, daß die entriſſenen Kinder beim Wieder⸗
ſich auch bei dem ge⸗
bildeteren Theile der Bewohner in Folge der Beſchießung und der ihnen
dadurch auferlegten Drangfſale eine heftige Erbitterung gegen Deutſchland.
Ob die Generation, welche dieſe Belagerung miterlebt hat, mit der Zeit

eine deutſch⸗nationale Geſinnung bekommen wird, iſt fraglich; wir werden

56

S . R

Von deutſcher Seite wurde Alles ge⸗
daß ihre Stadt von jetzt an wieder

wohl auf die nachſte warten müſſen.
than, um den Straßburgern zu zeigen,
deutſch ſei und deutſch bleiben ſolle, und ihnen den guten Willen und die

Sympathie Deutſchlands entgegenzubringen. Zur Linderung des dortigen
Nothſtandes wurden aus Deutſchland namhafte Beiſteuern abgeſandt. Das
preußiſche Königshaus ging voran: der König ſandte 5000, die Königin
1000 Thaler. Der berliner Magiſtrat bewilligte eine Beiſteuer von
20,000 Thalern, und ſeinem Beiſpiele folgten viele Städte Deutſchlands,
wenn auch in etwas beſcheideneren Summen. Am 8. Oktober ſiedelte der
Generalgouverneur des Elſaß, Graf Bismarck⸗Bohlen, von Hagenau nach
Straßburg über und kündigte der von nun an „deutſchen Stadt“ an, daß
es der Wille des Königs ſei, die durch die Belagerung entſtandenen Schäden
raſch zu beſeitigen. Auch der Präfekt des Niederrheins, der bayeriſche Graf
Luxburg, nahm nun ſeinen Aufenthalt in der Stadt. Zum Gouverneur
wurde Generallieutenant v. Ollech ernannt. In der Gewalt Frankreichs
hatte Straßburg faſt nur eine militäriſche Bedeutung; als ein Glied des
neuen deutſchen Bundes wird die Stadt auch ihre rein geiſtigen Kräfte zu
ihrem Rechte kommen ſehen und geht ſicherlich einer großen Zukunft ent⸗
gegen. Die deutſchen Beamten, die deutſche Garniſon, die deutſche Uni⸗
verſität und die Hunderte von deutſchen Einwanderern, welche die Stelle
der auswandernden Stockfranzoſen einnehmen, werden nach und nach der
Stadt einen andern Charakter geben.

XXVII. Schlettſtadt und Breiſach. Vormarſch des Werder'ſchen Korps
gegen die Saone.
Mit der Einnahme von Straßburg war der wichtigſte, aber nicht der
größte Theil des Elſaß in deutſchem Beſitz. Der ganze ſüdliche Theil
deſſelben, mit den kleineren Feſtungen Schlettſtadt und Neubreiſach, mit
den bedeutenderen Städten Colmar und Mühlhauſen und der im Süden
die Provinz abſchließenden größeren Feſtung Belfort, war noch vom Feinde
beſetzt. Nach der Kapitulation von Straßburg mußte dieſer Landſtrich ſo
raſch als möglich von franzöſiſcher Herrſchaft befreit, das Land von den in
den Vogeſen hauſenden Franctireurs geſäubert, die deutſche Bevölkerung
der Fabrikſtadt Mühlhauſen und anderer Orte gegen die fanatiſirte Maſſe
geſchützt, die Feſtungen zur Kapitulation gezwungen und einer in Bildung
begriffenen franzöſiſchen Vogeſenarmee, die etwa von Beſançon aus vor⸗
zudringen ſuchte, der Weg verlegt, die Thüre vor der Naſe zugeſchlagen
werden. Dieſe Aufgabe erhielt die 4. preußiſche Reſervediviſion unter
Generalmajor Schmeling, welche zum größten Theil aus oſtpreußiſchen Land⸗
wehrbataillonen beſtand. Dieſelbe ging am 1. und 2. Oktober bei Neuen⸗
burg (in der Nähe von Müllheim) über den Rhein und cernirte vom 8. Ok⸗
tober an die Feſtungen Schlettſtadt und Neubreiſach. General Schmeling
wandte ſich zuerſt gegen Schlettſtadt, eine Feſtung dritter Klaſſe nach
Vauban'ſchem Syſtem mit etwa 12,000 Einwohnern. Die Stadt liegt
am linken Ufer der Ill und an der Eiſenbahn Straßburg⸗Baſel; eine Zweig⸗

bahn führt nach dem weſtlich in den Vogeſen liegenden Markirch. Der

Gouverneur der Feſtung, Graf Reinach, lehnte die erſte Aufforderung zur
Uebergabe mit den heldenmüthigen Worten ab: „Meine Bedingungen wer⸗
den die Kanonen ſein.“ Somit blieb nichts Anderes übrig, als von Straß⸗
burg ſchweres Belagerungsgeſchütz herbeizuſchaffen. Auch eine Verſtärkung
von Landwehrbataillonen kam von dort. Die Beſchießung begann jedoch
mit möglichſter Schonung aller nicht zu den Befeſtigungswerken gehörigen
Gebäude und Anlagen. Am 23. Oktober wurde aus 6 Batterieen mit 32 Ge⸗
ſchützen ein ſo heftiges Feuer auf die Wälle und die Stadt eröffnet, daß
Graf Reinach leicht erkannte, daß die preußiſchen Kanonen für das Diktiren
der Bedingungen noch weit beſſer konſtruirt ſeien als die ſeinigen. Er ließ
daher ſchon am 24. Oktober Vormittags 9 Uhr auf dem alten Münſter⸗
thurme die weiße Fahne aufziehen. Die Unterhandlungen begannen und
fanden bald ihren Abſchluß. Noch ehe die Kapitulation von Schmeling
unterzeichnet war, zogen auf den Wunſch des Grafen Reinach 3. preußiſche
Bataillone in die Feſtung, um die großentheils betrunkene Beſatzung, welche

gemeinſam mit dem Pöbel die Magazine plünderte, Häuſer in Brand ſteckte,

an die Pulvermagazine Feuer zu legen drohte und ihren Offizieren keinen
Gehorſam mehr leiſtete, im Zaum zu halten. Dieſe preußiſchen Bataillone
ſperrten die Pulvermagazine ab und verhinderten weitere Exzeſſe. Nach⸗
mittags 4 Uhr wurde die Stadt von dieſer zuchtloſen Bande geräumt, und
dieſelbe, 2400 Mann ſtark, hatte ihre Kriegsgefangenſchaft anzutreten.
An dieſer mußten auch die etwa 100 Offiziere theilnehmen, da in Folge
des wiederholten Ehrenwortbruchs der Offiziere von dem königlichen Haupt⸗
quartier die Beſtimmung getroffen worden war, keinen Offizier mehr auf
Ehrenwort zu entlaſſen. Erbeutet wurden 120 Geſchütze, darunter 45 ge⸗

o, 350 S

ſeiner Truppen, unter dem Geläute der Glocken, einen feierlichen Einzug
in die Stadt. Eine Deputation des Gemeinderathes und der Geiſtlichkeit
ſtand am Thore zu ſeinem Empfang bereit. Die Truppen defilirten vor
dem General und wohnten darauf einem Gottesdienſte bei.
Nach Schlettſtadt kam die Reihe an Neubreiſach. Dieſe Stadt und
Feſtung liegt in einer kahlen Ebene an dem ſie umfließenden Rhein⸗Rhone⸗
Kanal, und hat eine halbe Stunde öſtlich das vorgeſchobene Fort Mortier
am Rhein, welches zur Beobachtung des badiſchen Städtchens Altbreiſach
und des dortigen Rheinüberganges angelegt worden iſt. Am 2. November
wurde aus drei Batterieen bei Binsheim das Feuer auf Neubreiſach und
aus drei Batterieen bei Altbreiſach auf Fort Mortier eröffnet. Das letztere,
gänzlich zuſammengeſchoſſen, ergab ſich am 7. November mit 6 Offizieren
und 210 Mann, nachdem drei Tage vorher ein Verſuch der Beſatzung, ſich
durchzuſchlagen, von der Artillerie und Landwehr zurückgewieſen war. Am
10. November kapitulirte auch die Feſtung Neubreiſach, nachdem gegen
30 Häuſer in der Stadt in Brand geſteckt waren. Wie Kehl von Straß⸗
burg, ſo hatte auch das gegenüberliegende Altbreiſach von Neubreiſach und
ſeinen Kanonen zu leiden. Das alterthümliche Münſter mit ſeinem kunſt⸗
reichen Hochaltar wurde beſchädigt, einige Häuſer ſtark mitgenommen, ſo
daß Frauen und Kinder die Stadt verlaſſen hatten. Die Uebergabe fand
am 14. November ſtatt; 100 Offiziere und 5000 Mann wurden kriegs⸗
gefangen, 100 Geſchütze erbeutet. Die Beſetzung der ganzen Provinz Elſaß
bis vor die Feſtung Belfort hin und die Einſetzung deutſcher Behörden in
den bedeutendſten Städten, wie Colmar, Sitz des Präfekten, und Mühl⸗
hauſen, waren die nächſten Folgen dieſer Kapitulationen.
Während dieſer Operationen war das königliche Hauptquartier darauf
bedacht, die ſüdlich von den okkupirten Landestheilen zunächſt liegenden De⸗
partements zu beſetzen, um von den Hauptarmeen jeden Angriff durch neu⸗
gebildete feindliche Kräfte fern zu halten, die Eiſenbahnlinien Straßburg⸗
Nancy⸗Chalons⸗Paris zu ſichern und wichtige Punkte und Verkehrsſtraßen
in deutſchen Beſitz zu bringen. Dabei handelte es ſich im Weſten von
Frankreich beſonders um die Loirearmee, im Oſten um diejenigen Truppen,
welche bald unter dem Namen Lyoner Armee, bald unter dem der Vogeſen⸗
armee auftraten. Um beide, ehe ſie kräftig auftreten könnten, nach dem
tieferen Süden zurückzuſchlagen oder zu vernichten, wurde in den erſten
Tagen des Oktobers der bayeriſche General von der Tann mit ſeinem

dazu gehörenden Artillerie in der Richtung nach Orleans geſchickt und
gleichzeitig General Werder mit dem 14. Armeekorps, welches nach der
Kapitulation von Straßburg aus preußiſchen Truppen und der badiſchen
Diviſion gebildet wurde, in der Richtung nach Beſancon und Dijon. Es

Straßburg in's Gefecht gekommen war, zu gönnen, daß ſie aus den Lauf⸗
gräben herauskam und im offenen Felde mit dem Gegner ſich maß. Zu⸗
nächſt galt es, die Vogeſen zu forciren und von Franctireurs zu ſäubern.
Die Avantgarde des Werder'ſchen Korps verließ die Umgebung von Straß⸗
burg am 5. Oktober, das Gros am 6., um über Schirmeck und St. Martin
die Vogeſen in Kolonnen zu überſchreiten. Beiden voran⸗ ging am 1. Okt.
die unter dem General Degenfeld ſtehende badiſche Brigade, welcher ſomit
jene Aufgabe, mit den Franctireurs ein ernſtes Wort zu reden, hauptſäch⸗
lich zufiel. Der Marſch führte durch die herrlichen Tannenwälder der
Vogeſen über Schirmeck und Raon ſur Plaine nach Raon l'Etape im Thal
der Meurthe und von da aufwärts den Fluß nach Etival und St. Die.
Die Ueberſchreitung des Gebirges war dadurch ſehr erſchwert, daß rechts
und links von der Straße die größten Tannen umgehauen und über den
Weg geworfen, und daß da und dort Gräben quer über den Weg gezogen
waren. Schon am 4. Oktober verſuchte eine feindliche Truppe dieſe Barri⸗
kaden zu vertheidigen und den Marſch aufzuhalten, wurde aber ohne Mühe
zerſprengt. Die Stadt Raon l'Etape war von Franctireurs und Mobil⸗
garden beſetzt. Nach kurzem Gefecht bei der Stadt und am Saume des
Waldes zogen ſich dieſelben zurück, und Raon l'Etape wurde am Abend des
5. Oktober von den badiſchen Truppen beſetzt. Da dieſe nun fünf Tage
lang unterwegs waren, war der 6. Oktober zum Ruhetag beſtimmt. Aber
ein am Abend des 5. eintreffender Befehl des Generals Werder verlangte
die ſchleunige Beſetzung von St. Dié, da das 14. Korps von Schirmeck
über St. Dié nach Epinal zu marſchiren hatte. Mit dem Ruhetag war es
nun nichts; vielmehr kam die mobile Kolonne des Generals Degenfeld ſehr
ernſtlich in's Gefecht. Sie marſchirte am Morgen des 6. thalaufwärts und

von Rambervillers anrückte, in der rechten Flanke angegriffen. Es waren
gegen 12,000 Mann, welche aus Marſchbataillonen des Südens, aus

zogene. Am folgenden Tage hielt General von Schmeling an der Spitze

Mobil⸗ und Nationalgarden der Vogeſen und der Meurthe und Depot⸗

Armeekorps, der 22. Infanteriediviſion, 2 Kavalleriediviſionen und der

war der badiſchen Diviſion, welche indeſſen nur bei den Ausfällen von

wurde vor Etival von einer franzöſiſchen Kolonne, die von Bruyères und

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baiterieen aus Lyon beſtanden und zu dem Korps des Generals Cambriel
gehörten. Befehligt wurden ſie von dem General Petevin. Es war auf⸗
fallend, daß ſich hier eine ſolche Truppenmaſſe beiſammenfand. Noch ein
paar Tagmärſche, und ſie ſtand vor Lüneville und Nancy, welche Städte
beide an der Meurthe liegen, beherrſchte die Eiſenbahnlinie Straßburg⸗
Chalons und beunruhigte Rücken und Flanke der Cernirungsarmeen von
Metz und Paris! Es war hohe Zeit, daß Straßburg fiel und die Belage⸗
rungstruppen zu anderen Zwecken verwendet werden konnten, hohe Zeit,
daß die badiſche Brigade im Thal der Meurthe eintraf. Doch konnte ſie
dieſen 12,000 Mann höchſtens 3800 entgegenſtellen. Aber die Badener

wollten ihren Kameraden von Wörth, Metz und Sedan nicht nachſtehen

und hielten in fünfſtündigem Kampfe wacker Stand. Der Feind hatte ſich
hauptſächlich auf den Höhen von Voivre und Jumelles poſtirt. Seine An⸗
griffe wurden alle abgeſchlagen. Doch konnten auch die Badener unter dem
überwältigenden Schnellfeuer des Feindes nur langſam Terrain gewinnen.
Zwiſchen 2 und 3 Uhr, als General Degenfeld ſchon ſeine letzten Reſerven
in's Gefecht geführt hatte, langte ein friſches Bataillon von Raon auf dem
Kampfplatz an. „Unter dem Schlagen der Tambours und dem Blaſen der

Horniſten gingen dieſe Truppen unter perſönlicher Führung ihres Regi⸗

mentskommandeurs, Oberſt v. Wechmar, auf den Feind los und warfen
ihn von Poſition zu Poſition. Als ihr Eingreifen in das Gefecht merkbar
wurde, gab auch auf dem linken Flügel, um halb 4 Uhr, Major Stein⸗
wachs das Signal: ‚das Ganze⸗Avanciren“, worauf auch hier unter dem
Schlagen und Blaſen ſämmtlicher Spielleute, von les Flignes wie von
Nompantelize her, gegen die ſteilen Abhänge des Bois des Jumelles unter
fortwährend ſich erneuerndem Hurrah angeſtürmt wurde. Stehenden Fußes
erwartete der Gegner den Angriff, Schritt für Schritt mußte er gewaltſam

zurückgetrieben werden bis hinauf zur ſteilen Kammhöhe; dann begann er
in wilder Flucht den Berg hinunter zu fliehen nach Baurgonce, unſerem

Schnellfeuer reiche blutige Beute bietend. Die Wegnahme des Bois des
Jumelles, das den Sieg verkündende fortwährende Hurrah elektriſirte die
ganze Linie. Alle Abtheilungen gingen vorwärts. Der Tag war ent⸗
ſchieden, der Sieg in unſeren Händen. Es war 4 Uhr Nachmittags. Die
letzten Truppen der fliehenden Feinde ſetzten ſich noch in Bourgonce;
allein auch hieraus wurden ſie durch unſere Bataillone vertrieben.“ In
vollkommener Auflöſung ſtürzten die Feinde auf den Straßen nach Bruyères
und Rambervillers; weithin war das Schlachtfeld, ſowie die Rückzugs⸗
ſtraße deſſelben und der Wald mit weggeworfenen Gewehren, Torniſtern
und Ausrüſtungsſtücken bedeckt. Die ſiegreiche Brigade blieb auf dem er⸗

oberten Schlachtfeld, bivouakirte daſelbſt, das brennende Dorf Nompantelize

diente als Bivouakfeuer. Der Feind verlor in dieſem Treffen 1400 Mann

Todte und Verwundete und ließ 6 Offiziere und 583 Mann unverwundet

in den Händen der badiſchen Brigade. Dieſe hatte einen Verluſt von
57 Todten, darunter 4 Offiziere, 317 Verwundeten, darunter 17 Offi⸗
ziere, und 8 Vermißte. Am 7. Oktober beſetzten die Vortruppen St.
Die, ohne vom Feinde behelligt zu werden, und am 8. ſtießen die übrigen
Theile der badiſchen Diviſion, die Kolonnen Keller und La Roche, aus den

Vogeſen heraustretend, bei Etival und St. Dis zu den Siegern vom 6. Oktober.

Mit dieſem Treffen war das ſüdliche Lothringen von den Franctireurs
vorderhand ſo ziemlich geſäubert. Das Unweſen des ſogenannten kleinen
Krieges hatte ſo zugenommen, daß die Umgegend von Lüneville und Nancy
bereits für ſehr gefährlich galt und innerhalb 14 Tagen 25 Gendarmen
vermißt wurden. Es galt nun, die weiteren Ziele, welche dem 14. Armee⸗
korps geſteckt waren, zu erreichen. Am 9. Oktober nahm der Kommandant
deſſelben, General Werder, ſein Hauptquartier in Raon l'Etape. Das
Korps ſetzte ſich am 10. und 11. in vier Kolonnen zum weiteren Vormarſch
in Bewegung. Schon am 9. fand ein Rekognoszirungsgefecht der einen
Kolonne bei Rambervillers gegen Franctireurs ſtatt. Der Kirchhof und
mehrere Häuſer des Städtchens mußten im Sturm genommen werden. Am
10. und 11. hatten die badiſchen Truppen, welche auf dieſem Vormarſch
die Fühlung mit dem Feinde zu behalten hatten, bei Anould und Brou⸗
vellieres kleinere Gefechte. Ueberall wurde der Feind ſiegreich zurückge⸗
worfen. Bei Epinal verſuchte er auf's Neue Widerſtand zu leiſten, wurde

aber am 12. durch überlegenes Artilleriefeuer aus ſeinen ſtarken Stellungen

vertrieben und in eilige Flucht gejagt, bei der er ſich nicht einmal Zeit nahm,

alle ſeine Verwundeten mitzunehmen, und auf bereitſtehenden Eiſenbahn⸗

zügen über Xertigny und St. Loup nach Veſoul ſich zurückzog. Dorthin
zog ihm General Werder am 15. bis 18. Oktober nach und nahm am 21.
ſein Hauptquartier in Veſoul, das an der Eiſenbahnlinie Mühlhauſen⸗
Belfort⸗Paris liegt. Damit war er in das Gebiet der oberen Saone ein⸗
gedrungen und konnte ſich von da, Belfort links liegen laſſend, entweder
füdlich nach Beſangon oder ſüdweſtlich nach Dijon wenden. Da die Mel⸗

dung eingetroffen war, daß der franzöſiſche General Cambriel vor Beſangon
ſtärkere Truppenmaſſen aufgeſtellt hatte, ſo befahl General Werder, deſſen
nächſtes Ziel Dijon war, ſich zuerſt ſüdlich zu wenden und die dortigen
Streitkräfte zurückzuwerfen. An einen Angriff auf Beſancon ſelbſt, an eine
Einſchließung oder Belagerung dieſer ſtarken Feſtung wurde gar nicht ge⸗
dacht. Dieß lag durchaus nicht im Plane des Generals Werder, deſſen
Aufgabe nur darin beſtand, ſüdlich vom Elſaß und Lothringen keine neuen
Streitkräfte ſich bilden zu laſſen, die gebildeten zu zerſprengen. Somit galt
der Marſch nach Beſançon nur den dortigen Truppen, nicht der Feſtung,
für welche die Mittel des Generals Werder nicht ausgereicht hätten. Die
Hauptrichtung blieb Dijon. Am 22. Oktober rückte die badiſche Diviſion,
welche nun wieder unter dem badiſchen Generallieutenant und Kriegsminiſter
v. Beyer ſtand, in 3 Kolonnen, die von dem Prinzen Wilhelm (einem

Bruder des Großherzogs) und den Generalen Degenfeld und Keller be⸗

fehligt wurden, gegen Beſangon vor. Eine preußiſche Brigade folgte als
Reſerve. Der Feind ſtellte zur Vertheidigung ſeiner am Oignonfluſſe ſich
hinziehenden Linie 2 Diviſionen entgegen. Dieſe wurden von den badiſchen
Truppen bei Rioz und Etus geſchlagen, über den Oignon zurückgeworfen
und aus Auxon⸗Deſſus nach Beſançon verjagt. Am heftigſten war der
Kampf bei der Brücke bei Cuſſey, wo die Franzoſen den Uebergang über
den Oignon zn wehren ſuchten. Bei der großen ſteinernen Brücke und dem
dahinter aufſteigenden Cuſſey hatten ſie überlegene Streitkräfte aufgeſtellt.
Nach einem heftigen und wirkſamen Artilleriefeuer gingen die Bataillone
Arnold und Unger mit Hurrah auf die Brücke los, jagten den Feind zurück
und nahmen das Dorf durch einen Bajonnetangriff. Der Feind hatte viele
Todte und Verwundete und ließ über 200 unverwundete Gefangene in den
Händen der Deutſchen. Sofort gingen dieſe über den Oignon und ver⸗
folgten den Feind. Dieſer hielt bei Auxon⸗Deſſus wieder Stand, wurde
aber mit einbrechender Dunkelheit auch aus dieſem Dorfe hinausgetrieben.
Auch bei Voray, auf dem linken Flügel der badiſchen Diviſion, wurde der
Feind zurückgeworfen. Der Tag war für dieſe Truppen ein glänzender zu
nennen. Die Aufgabe war vollſtändig erfüllt und zwar ohne erhebliche
Verluſte. Nun konnte auch die andere Aufgabe, der Marſch auf Dijon,

in Angriff genommen werden. Dieß konnte nur geſchehen, indem das

Korps des Generals Werder ſeinen Vormarſch gegen Beſançon abbrach und
ſich rechts wandte. Daraus fabrizirte General Cambriel ein Siegesbulletin,
worin er den Abzug des Gegners als einen Rückzug darſtellte, der unter
Zurücklaſſung einer beträchtlichen Anzahl Todter über Gy ausgeführt wor⸗
den ſei. Die ganze Umgegend ſprach von der ſiegreichen Schlacht bei Be⸗
ſançon, und die Bauern erhoben ſich in Maſſe, um der abziehenden preu⸗
ßiſchen Armee vollends den Garaus zu machen.

XXVIII. Die Einnahme von Dijon und die Vogeſenarmee unter Garibaldi.

Nachdem das Werder'ſche Korps die Truppen Cambriel's über den
Oignon nach Beſangon zurückgeſchlagen hatte, wandte es ſich weſtlich gegen
Dijon, der alten Hauptſtadt des Herzogthums Burgund, jetzt Hauptſtadt
des Departements Cöte d'Or. Die Stadt liegt an der großen Straße von
Paris nach Genf und an der Eiſenbahn von Paris nach Lyon, iſt alſo
ſtrategiſch von Bedeutung. Sie liegt in einer weiten, fruchtbaren Ebene,
hat 40,000 Einwohner, alte Stadtmauern und ein feſtes Schloß oder die
ſogenannte Citadelle, welche als Staatsgefängniß benützt wurde und bei⸗
einem Angriff einen günſtigen Vertheidigungspunkt darbot. Auf dem
Marſche dahin hatte das Korps an verſchiedenen Orten mit herumſtreifenden
Mobilgarden und Franctireurs ſich herumzuſchlagen, ſo am 27. und 28.
Oktober bei Eſſertenne und St. Seine. Bedeutender war das Gefecht bei
Talmay oder Gray am 27. Oktober, wo das halbe Korps des Generals
Michel, der an die Stelle des abgeſetzten Generals Cambriel getreten war,
ſich aufgeſtellt hatte. Es hatte den Ort und die Waldungen beſetzt und
konnte erſt nach vierſtündigem Kampfe aus ſeinen trefflichen Poſitionen ver⸗
trieben werden. Am 29. Oktober erhielt das Korps den Befehl, den Vorr⸗
marſch einzuſtellen und ſich nach Veſoul zurückzuziehen. Dieſe Maßregel
war ſehr nothwendig; denn das Korps war ſeit Wochen von der Heimat
ganz abgeſchnitten, ſeine Nachzügler wurden abgefangen und auf heilloſe
Weiſe ermordet, ſeine Proviantkolonnen weggenommen, ſo daß es voll⸗
ſtändig auf Requiſitionen angewieſen war und dadurch die ohnedieß auf⸗
geregte Bevölkerung noch mehr reizte. Während der Rückmarſch angetreten

wurde, erfuhr General Werder durch Rekognoszirung, daß Dijon nicht

beſetzt ſei. Dieſe ſo günſtige Gelegenheit, eine ſo wichtige Stadt ohne
Schwertſtreich zu nehmen, glaubte der General nicht verſäumen zu dürfen,
und gab daher dem General Beyer den Befehl, die Stadt in Beſitz zu
nehmen. Dieſer zog am 25. mit den Brigaden Prinz Wilhelm und Keller
ab, beſetzte Mirebeau und kam am 30. Vormittags 9 Uhr vor Dijon an.

r

Aber die Situation hatte ſich über Nacht geändert. Der Feind war auf drei

Bahnen in ſtarken Maſſen wieder in Dijon eingerückt und ſetzte der An⸗
näherung der badiſchen Truppen hartnäckigen Widerſtand entgegen. Nach
einigen Schüſſen zog er ſich auf die Höhe von St. Apollinaire zurück.
Dieß iſt ein Dorf vor Dijon; die Anhöhe, auf welcher es liegt, beherrſcht
die Stadt; wer dieſe Höhe hat, hat auch die Stadt; denn er kann ſie jeden
Augenblick zuſammmenſchießen. Auf die Aufforderung an die Stadt, ſich
zu ergeben, wurde, wie dieß franzöſiſcher Kriegsgebrauch in dieſem Feldzuge
war, mit Schüſſen geantwortet. Darauf befahl General Beyer den Angriff
auf das Dorf. Es war eine ſchwierige Aufgabe; denn der Feind hatte ſich
auf der Anhöhe feſtgeſetzt und zahlreiche Geſchütze und Mitrailleuſen dort
aufgepflanzt. Prinz Wilhelm ſtürmte in einem entſetzlichen Kugelregen mit
elf Bataillonen die Höhe hinan. Der erſte Angriff wurde zurückgeſchlagen.
Die Bataillone ließen ſich nicht abſchrecken, drangen auf der terraſſenförmigen
Höhe Schritt für Schritt mit dem Bajonnet vor, während der rechte Flügel
des Feindes durch drei Batterieen auf's Wirkſamſte beſchoſſen wurde. Nach
zwei Stunden war die halbe Höhe und mit ihr die erſten Häuſer des Dorfes
genommen. Indeſſen hatte General Keller das Dorf umgangen und war
mit einem Regiment ziemlich weit gegen den linken feindlichen Flügel vor⸗

gedrungen. Darauf wurden auch auf dieſer Seite 3 Batterieen errichtet

und ein heftiges Feuer auf den Feind eröffnet. Von zwei Seiten durch
eine treffliche Artillerie gefaßt, konnte ſich der Feind auf der Höhe nicht
mehr halten, und zog ſich nach 3 ½ ſtündigem Gefecht nach Dijon zurück.
Sofort poſtirten ſich die badiſchen Geſchütze auf der Höhe von St. Apolli⸗
naire und richteten ein heftiges Feuer auf die Stadt.
Die Brigade Keller ſuchte indeſſen die Stadt von der Oſſtſeite zu

nehmen. Hier lagen die beiden Vorſtädte St. Nicolas und St. Pierre

und vor denſelben mehrere große Gehöfte. Die ſteinerne Einfaſſung ſämmt⸗
licher Höfe und Gärten, die winkeligen Straßen, die Reſte der früheren
Umwallung der Stadt mit Waſſergräben nebſt nur brückenartigen Zugängen
in das Innere derſelben, ſowie ein Arm des Suzonbaches begünſtigten hier
eine Vertheidigung außerordentlich. Zwiſchen 3 und 4 Uhr tobte hier der
Kampf. Jedes Haus mußte genommen werden; ſelbſt aus den mit der
Neutralitätsflagge der genfer Konvention als Spitäler bezeichneten Gebäuden
wurde geſchoſſen. Die Verluſte waren zu groß, als daß es räthlich war,
die Einnahme der Stadt auf dieſe Weiſe zu erzwingen. General Beyer,
welcher die Weiſung erhalten hatte, die Beſetzung von Dijon keinenfalls
mit ſchweren Verluſten zu erkaufen, gab daher den Befehl, daß die Artillerie
ihr Feuer mit voller Kraft gegen die Stadt richten, und daß unter dieſem
Schutze die Kompagnieen nach und nach den Straßenkampf abbrechen ſollten.
Doch dauerte der Kampf noch bis tief in die Dunkelheit. Die Soldaten
trugen ihre Todten und Verwundeten aus den Straßen, räumten das
eroberte Terrain und ſammelten ſich am Oſtende des Parc de Montmuſard.
Eben kam von Langres ein franzöſiſches Bataillon zur Verſtärkung an.
Zwei Kompagnieen des 2. Grenadierregiments griffen in der Dämmerung
daſſelbe im Sturmſchritt an und zerſprengten es in kurzer Zeit. Das Ar⸗
tilleriefeuer dauerte bis gegen 11 Uhr Nachts; ſieben Flammenſäulen
ſtiegen aus der Stadt empor. Die Dispoſition für den folgenden Tag

ordnete eine energiſche Beſchießung der Stadt durch ſämmtliche Batterien

von St. Apollinaire aus an. Aber dieſe äußerſte Strenge war nicht mehr
nöthig. Die feindlichen Truppen zogen in der Nacht ab, und am 31. früh
halb 4 Uhr wurde dem General Beyer eine Deputation des Gemeinderaths
angemeldet, welche eine Kapitulation abzuſchließen wünſchte. Sie war in
wenigen Stunden abgeſchloſſen, und um 1 Uhr Nachmittags zog General
Beyer an der Spitze ſeiner Truppen in Dijon ein. Die Verluſte beliefen
ſich auf 245 Todte und 318 Verwundete. (Fortſetzung folgt.)

„

Räthſel.

Ich bin ein räthſelhaftes Weſen,
Keins iſt ſo wunderbar wie ich;
Von mir gehört, von mir geleſen
Haſt du ſchon oft; gut kennſt du mich:
Denn was du immer nur begonnen,
Glaub' mir, ohn' mich that'ſt du es nie;
Froh biſt du, wenn du mich gewonnen,
Du folgſt mir willig ſpät und früh.
Stets fühlſt du meiner Flügel Wehen,
Wenn falſcher Wahn dich nicht bethört,
Und doch haſt du mich nie geſehen
Und haſt mich nimmermehr gehört.

Nichts iſt, was mir nicht unterthänig,
Was je die Welt hervorgebracht,
Es beugt der Bettler wie der König
Sich willig meines Szepters Macht.

— 352 So=

der Homöopathie erfahren.

Das Schwerſte iſt mir ſteis gelungen,
Ich hab' ohn' Feuer, ohne Schwert
Die ſtärkſten Herrſcher ſchon bezwungen,
Die größten Reiche ſchon zerſtört;
Die allerkühnſten Wunderwerke,
Die je erſchuf des Menſchen Hand,
Vor meiner unbeſiegten Stärke
Hielt keins von ihnen jemals Stand.

Doch darfſt du deßhalb nimmer meinen,
Ich ſei der Menſchheit ſchlimmer Feind:
Ich liebe Alle, haſſe keinen,
Ja! ich bin jedes beſter Freund!
Sieh', allen Gram, den du empfunden,
All' Ungemach, das dich ereilt,
All' deine Schmerzen, deine Wunden,
Ich habe freundlich ſie geheilt;
Ich half dir ſchon aus manchen Nöthen,
Gern zeigt ich dir den rechten Pfad,
Und ob du gleich mich oft wollt'ſt tödten,
Gab ich doch ſtets dir guten Rath.

Stets habe ich gerecht gerichtet,
Mit Troſt der Trüben Herz erfüllt;
Ich hab' manch' Dunkel ſchon gelichtet,
Und manch' Geheimniß dir enthüllt.
Wenngleich es Wahnſinn, mir zu trutzen,
Will ich doch gern dir dienſtbar ſein,
Wenn du's verſtehſt, mich zu benutzen:
Doch baue nie auf mich allein,
Denn einmal geh' ich doch von dannen,
Die Trennung iſt vielleicht nicht weit:
Verſtändeſt du's, mich dann zu bannen,
Es blüh'te dir Unſterblichkeit!

Röſſelſprung.

an das gu⸗ dig den⸗ lich im⸗ le⸗

te blie⸗ ken lie⸗ uns ben⸗ ge⸗ glück⸗

an das hält be an⸗ be wenn's mer
ge⸗ heil ne ei⸗ ne iſt ge⸗ bleibt
mei⸗ ken an⸗ das an⸗ ne friſch ne

der den⸗ das an⸗ the ſöh⸗ das den⸗

den⸗ ich an den an ſte ſchö⸗ bei

ken er⸗ ge⸗ was das mu⸗ ken be⸗

Briefmappe.
Hrn. P. in W. Die Beweiſe, welche Sie beigebracht, ſind eben keine Beweiſe, ſon⸗
dern Behauptungen. Wir werden in einem weitern Aufſatze das Nähere darlegen.
Hrn. Fabr. A. in K. (Pol.) Die Lektüre des Briefes hat uns großen Spaß gemacht:
wir haben ihn deßhalb dem Autor zugeſandt und werden Ihnen ſeiner Zeit das Reſultat an
dieſer Stelle mittheilen.
Fr. L. W. in O. Wir können Ihnen nicht dazu rathen, das iſt Sympathie, die eben
doch zu ſchaden im Stande wäre. Wir haben in dieſem Punkte ſchon merkwürdige Reſultate

Hrn. Kand. H. in S. Laſſen Sie den Gedanken erſt ausreifen, er wird Sie vielleicht
doch zu einem andern Entſchluß bringen. Wir haben davon nie Gebrauch gemacht.
Hrn. Phil. K. in F. Der Dichter, den Sie meinen, heißt Robert Hemerling und
wohnt in Graz. Sein „Ahasver in Rom“ hat eben die vierte Auflage erlebt und das

neuſte ſeiner Werke iſt „Danton und Robespierre“, ein Drama.

Frl. Julie Pn. in H. Eine prachtvolle Ausgabe von der Frithiofsſage iſt eben
in Berlin, Hofmann & Co., mit herrlichen Bildern von Malmſtröm (Leinburg'ſche Ueber⸗
ſetzung) erſchienen.

Hrn. K F. in M. Das iſt ein Scherz, den man ſich mit Ihnen erlaubte. Es iſt
ein Wort von Göthe, und nicht von Saphir.

Hrn. Archit. K. in M. Für unſer Blatt doch zu wiſſenſchaftlich: dieß wird ſich nur
für ein Fachjournal eignen.
Ein fleißiger Leſer in B. a. d. E. Heidner, die Schule des Uhrmachers, Wies⸗
baden 1865.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Wade bloßſtellte.

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—

Der Majoratsherr.
Eine Erzählung von Guſtav Nieritz.

(Fortſetzung.)

—

„Angebetete Serena,“ wiederholte er halblaut, „erſte und einzig Geliebte
meines Herzens! — Wie nun weiter?“ Er blickte hinab. Serena's Bild, die
erſte und einzig Geliebte ſeines Herzens, wich einem wirklichen Bilde, das
ihn plötzlich auf andere Gedanken führte. Dicht unter dem Fenſter des
Erdgeſchoſſes kauerte das hübſche Röschen am Erdboden und zupfte Unkraut
aus den mit Küchengewächſen bebauten Beeten. Wie reizend war die junge
Frau mit ihren vollen, runden Armen, ihren pfirſichrothen Wangen, ihrem
vollen, über den weißen Nacken hinabrollenden Haar, ihrem niedlichen
Füßchen, das unter dem kurzen Friesröckchen her vorſchaute und ſelbſt
einen Theil der ſchönen

Edgar's Sinnlichkeit
loderte in hellen Flam⸗
men auf. Serena, der
Brief — alles Andere
vergeſſend, verließ er
das Zimmer und eilte
in den Garten. Er trug
ſeine Uniform nicht, ſon⸗
dern ein Hauskleid und
leichte Schuhe an den
Füßen, daher er ſich
unbemerkt und ungehört
der eifrig jätenden Frau
nähern konnte. Er ließ
ſich zu ihr hinab und S

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dem Glauben, daß es De
ihr Mann ſei, wendete D
das Geſicht lächelnd ſeit⸗ IDe

NS
R
X

wärts. Das Lächeln D
aber wandelte ſich ur⸗ JDD

Armen. Röschen, in J

plötzlich in heftiges Er⸗
ſchrecken, gepaart mit
großem Unwillen, um.
Sie verſuchte, die ſie
feſt umſchließen den Arme
zu entfernen, was ihr

ůü
S

jedoch nicht gelang, und ,6 l

ſtieß zugleich die zorni⸗
gen Worte hervor: „Laſ⸗
ſen Sie mich los, gnä⸗
diger Herr! Ich ver⸗

„Ziere Dich nicht, ſchönes Röschen!“ entgegnete Edgar, die Frau an
ſich preſſend. „Wir ſind ja allein und ungeſehen. Alle im Schloſſe ſind
fort. Ich liebe Dich und möchte gern von Dir wiedergeliebt werden.“
„Sie vergeſſen,“ antwortete Röschen, ſich mit aller Kraft wehrend,
„daß ich verheirathet bin und einen guten Mann habe, der mir über alle
andern Männer geht.“
„Schweige mir von Deinem Manne, dieſem blaſſen, hohläugigen Seri⸗
bifax,“ ſprach Edgar verächtlich, „er verdient gar nicht ein ſo reizendes
Weibchen ſein zu nennen! Laß Dich küſſen, liebe Kleine! Was wünſcheſt
Du Dir? Ein ſeidenes Kleid? eine goldene Kette? eine ſchöne Broſche?
Armbänder? einen Diamantring?“
„Nichts weiter wünſche und verlange ich,“ zürnte Röschen, „als daß
Sie mich augenblicklich gehen laſſen.“
„Alles, nur das nicht,“ erwiederte Edgar, mit Röschen ringend, „die

——= Gelegenheit iſt zu günſtig

D5 und kommtt ſo bald nicht
wieder.
Während dem war
es der jungen Frau ge⸗
lungen, ſich auf die Füße
zu erheben. Sie raffte,
außer ſich vor Zorn und
Schmerz, alle ihre Kräfte
zuſammen und ſtieß den
Lieutenant mit ſolcher
Heftigkeit von ſich, daß
er rückwärts taumelte,
über einen daliegenden
Rechen ſtrauchelte und
längelang zu Boden
ſchlug. Dabei mochte
. Edgar mit dem Hinter⸗
Dkopfe auf einen Kieſel⸗
ſtein oder andern har⸗
Dten Gegenſtand gefallen
ſein, denn er empfand
D einen heftigen Schmerz⸗
Dr eindruck. Dieſer verwan⸗
d delte die ſinnliche Luſt
O in rachſüchtige Wuth.
Beim ſchnellen Aufſprin⸗
gen erfaßte Edgar's
Hand den ihm nächſt⸗
liegenden Gegenſtand,
den Rechen, und ſtürmte
mit zum Schlagen er⸗
hobenem Arme auf die
ſchreiend flüchtende Frau
ein. Nach wenigen
Sprüngen machte dieſe

ͤð

bitte mir ernſtlich ſolche ò 8 = plötzlich Kehrt, wie wenn
Vertraulichkeit!“ General von Manteuffel. (S. 358.) ſie ihrem Verfolger trotzig
Illuſtr. Welt. XIX. 10. 57

5

o 354 S-= .

die Stirn bieten wollte. Der Rechen mit ſeinen eiſernen Zinken ſollte eben
auf Röschens Haupt niederſchmettern, als derſelbe von hinten dem Angreifer
kräftig aus den Händen geriſſen wurde. Edgar, immer wuthvoller, blickte
ſich haſtig um. Das war kein blaſſer, hohläugiger Seribifax, der einen
Schritt hinter ihm ſtand, ſondern ein jetzt als Rieſe ſich fühlender Mann,
der mit flammendem Geſichte und zornig funkelnden Augen laut rief:
„Schämen Sie ſich, Herr, ein wehrloſes Weib mißhandeln zu wollen. Iſt
das männlich? eines Edelmannes und Kriegers würdig? Pfui!“
Als Edgar, wuthſchäumend, auf Wilner losſtürzte, trat dieſer zurück
und, mit dem Rechen zum Schlagen ausholend, drohte er: „Sowie Sie
mich anrühren, vergeſſe ich, wen ich vor mir chabe, und grabe die Rechen⸗
zinken in ihr Antlitz.“
„Und ich“, ſprach Röschen kühn, indem ſie ſich neben ihren Mann
ſtellte und eine kleine Gartenhacke emporſchwang, „ſtehe meinem Manne
bei. Kommen Sie heran, Herr Lieutenant!“
Edgar that mit der Rechten einen raſchen Griff. Aber ach! das
Schwert an ſeiner Linken fehlte ja! Es hing friedliebend im Zimmer am
Wandnagel! Und aus den Schloßfenſtern lugte — von dem Schreien
herbeigezogen — mehr wie ein neugieriger Kopf der Dienerſchaft hervor!
HBube! ohnmächtiger Wurm!“ knirſchte Edgar, „Du ſammt Deiner
Metze ſollt es büßen! Ihr Pack ſeid nicht werth, daß ich euch mit eigener
Hand züchtige.“ J
Nicht in der ſchönſten Laune entfernte ſich Evgar. Das Zimmer war
ihm zu enge für ſeine maßloſe Wuth. Er, der Edelmann, Offizier, ein⸗
ſtiger Majoratsherr, der Damen Abgott, war von einem gemeinen Weibe,
ſowie von einem Diener ſeines Vaters in ſo herabwürdigender Weiſe be⸗
handelt worden! Mit knirſchenden Zähnen durchſchritt er die Garten⸗

gänge. Da kam Pluto, Hanſens Hund, freudig herbeigeſprungen und

duckte ſich ſchweifwedelnd vor Edgar zur Erde. Hans hatte den Hund,
ihn am Mitlaufen zu verhindern, in ſein Zimmer eingeſperrt, ein Wind⸗
ſtoß ſpäter einen nicht zugewirbelten Fenſterflügel aufgeſtoßen und dieſen
Umſtand der Hund zu ſeiner Befreiung ſogleich benutzt. Ein derber Fuß⸗
tritt von Seiten des zornigen Edgar ließ den Hund laut aufheulend die
Flucht ergreifen, wobei ein beſchriebenes Papier ſeinen Zähnen entfiel.
Mechaniſch hob Edgar daſſelbe auf und überflog es mit ſeinen Blicken.

Dieſe wurden beim Leſen immer geſpannter und verwandelten ſich in ein

ſchadenfreudiges Lächeln.

„O du gerühmte Hundetreue! Du haſt deinem Herrn einen ſchönen

Streich geſpielt,“ murmelte Edgar. „Glücklicher Zufall, der mir das Mittel
in die Hände fallen ließ, mit welchem ich zwei Fliegen durch Einen Schlag
treffen kann.“
Er ſteckte das Papier in ſeine Taſche. Mit dem Vollenden des Briefs
an Serena war's vorbei.
Mit wachſender Ungeduld ſah Edgar der Rückkehr ſeines Vaters ent⸗
gegen. Als dieſe erfolgte, fand eine lange und angeregte Unterredung
zwiſchen Vater und Sohn ſtatt, nach deren Beendigung der Rechnungs⸗
führer Wilner zum Kammerherrn befehligt wurde.
Dieſer hob mit erkünſtelt eiſiger Ruhe und tigerartig funkelnden Augen
zu Wilner an: „Er hat Seinen Abſchied und verläßt mit Seinem Weibe

ſofort das Schloß. Wenn ihr Beide nach einer Viertelſtunde euch noch im

Schloſſe oder in deſſen Umgebung betreffen laſſet, ſo werdet ihr mit der
Hundepeitſche hinausgetrieben.“ ”YMUM
„Gnädiger Herr,“ antwortete Wilner gefaßt, „ich bitte, ehe ich verur⸗
theilt werde, mich anzuhören — eine Sache, die man ſelbſt dem Mörder
und Räuber bewilligt.“ ðèèB
„Ich will nichts hören!“ rief der Kammerherr, jetzt in hellen Zorn

ausbrechend und mit dem Fuße ſtampfend. „Ich weiß Alles, weiß ſo viel,

daß, wenn mein Sohn, Sein Herr, die Uniform getragen hätte, als er
von Ihm und Seiner Metze gemißhandelt wurde, er Ihm den Schädel
hätte ſpalten müſſen, womit Ihm ganz recht geſchehen wäre!“
„Der Herr Lieutenant“, verſetzte Wilner, „verfolgt ſchon längere Zeit meine
Frau mit ehrloſen Anträgen und unſtatthaften Liebkoſungen, die ein treues
Weid durchaus nicht leiden darf.“
„Eine Frau, wie die Seinige, muß ſich's zur hohen Ehre anrechnen,“
polterte der Kammerherr, „wenn ein junger, ſchöner, reicher Edelmann und
Offizier ſich ſo weit herabläßt, ſie zu berühren oder ihr einen Kuß zu
ſchenken. Ungleich vornehmere Mädchen und Frauen haben ſich das und
mehr noch gefallen laſſen.. OJMGU
„So denken wir Beide nicht,“ ſprach Wilner.

„Gemeine Seele!“ ſchimpfte der Kammerherr. „Undankbares Gezücht!

Marſch, aus meinen Augen! Meine Geduld iſt am Ende!“
„Ich bemerke noch,“ erwiederte Wilner, „daß mich der Herr Oekonomie⸗

„

merherr düſter.

direktorj, Ihr gnädiger Herr Neffe, in Amt und Pflicht genommen hat,
daß ich ſonach in deſſen Dienſten ſtehe.“
„Und ich bemerke Ihm,“ rief der Kammerherr wild, „daß ich den Herrn
Oekonomiedirektor eben ſo gut und augenblicklich zum Teufel jagen kann
wie Ihn.“
Wilner ging. èsU
Nach einer Viertelſtunde ſuchte Hans ſeinen Onkel auf. Mit Gewalt
kämpfte er eine große, innere Aufregung nieder und ſtrebte ſeinem höher
gerötheten Antlitze eine kalte Ruhe aufzuprägen.
„Sie haben, Herr Onkel,“ hob er an, „den Rechnungsführer Wilner
Knall und Fall verabſchiedet, weil —
„Weil er ein Nichtswürdiger iſt und ſein Weib, die Metze, dazu,“ fiel
ihm der Kammerherr hitzig in's Wort. „Kein Wort weiter von dem
Schurken!“
„Weil Wilner“, fuhr Hans ruhig fort, „nicht zugeben wollte, daß
Edgar Wilner's Frau zur Metze mache.“
„Wirſt Du ſchweigen?“ herrſchte ihm der Kammerherr zu. „Ich be⸗
fehle es Dir. Ich, Dein Dienſtherr! Wohlverſtanden?“
„Ich ſage nur noch ſoviel,“ ſprach Hans mit erhobener Stimme,

„daß, wenn Wilner gehen muß, ich auch zugleich gehe.“

„Das kannſt Du!“ rief der Kammerherr. „Keinen Augenblick halte ich
Dich. Ich bedarf Deiner nicht, wohl aber Du meiner.“

„Gut! der Mohr hat ſeine Schuldigkeit gethan,“ ſagte Hans bitter,

„der Mohr kann gehen. Adieu!“
„Nicht ohne vorher Rechenſchaft von dem Amte abgelegt zu haben,“
erinnerte der Kammerherr ſpöttiſch, „das ich, im großmüthigen Vertrauen
auf Deine Rechtlichkeit, Dir übertragen habe.“
„Das verſteht ſich von ſelbſt,“ entgegnete Hans froſtig.
„Ich werde deßhalb noch heute an meinen früheren Gerichtsdirektor,
Doktor Sachel, ſchreiben und ihn erſuchen, baldmöglichſt Deine Buchfüh⸗
rung zu examiniren und nach richtigem Befund zu juſtifiziren.“
„Nicht allein Doktor Sachel,“ bemerkte Hans, „ſondern auch der von
der Regierung mit der Oberaufſicht über das Majorat betraute Kommiſſar.“
„Auch das!“ verſetzte der Kammerherr. „Der Geheimrath von Wil⸗
ding iſt ein alter Freund von mir und wird ſich daher nicht weigern, die
Angelegenheit baldigſt ordnen zu laſſen.“

„So wiſſen Sie alſo nicht,“ ſprach Hans, „daß von Wilding kürzlich

penſionirt und der geheime Regierungsrath Baumann an ſeine Stelle ge⸗

treten iſt? Herr von Audigaſt erzählte mir geſtern dieſe Neuigkeit.“

Der Kammerherr erſchrak ſichtlich. „Wilding penſionirt?“ ſtammelte
er, „der bürgerliche Baumann an ſeine Stelle getreten? Mit dieſem mag
ich nichts zu thun haben. Er iſt ein widerlicher, penibler Iſegrimm, der

im Stande wäre, wochenlang über Deinen Büchern zu liegen und wegen

eines zuviel ausgegebenen Groſchens ein Aufhebens zu machen.“
„Dennoch wird er bei unſerer Auseinanderſetzung gegenwärtig ſein
müſſen,“ ſagte Hans achſelzuckend. „Bis zu der Ankunft der beiden Herren
übergebe ich Ihren Händen meine unter Siegel gelegten Bücher, Rech⸗

nungen, Inventarienverzeichniſſe u. ſ. w. und werde bei deren Eröffnung

gegenwärtig ſein. Darum bleibe ich auch in Dürrenſteins Nähe..
„dDu willſt alſo Deine hieſige Wohnung verlaſſen?“ fragte der Kam⸗
„Ich gehe, wie ich geſagt habe — mit Wilner,“ antwortete Hans.
„Natürlich!“ höhnte der Kammerherr, „denn wo Wilner, bleibt auch

deſſen hübſches Röschen, die andächtige Zuhörerin Deines Geigenſpiels“

„Allerdings!“ erwiederte Hans lächelnd, „iſt doch Röschens Tugend in
meiner Nähe ſicherer bewahrt als in derjenigen Edgar's.“
VWo wirſt Du bleiben und von no ſoll ich Dich herbeirufen laſſen,“
forſchte der Kammerherr ſinſter, „wenn Deine Gegenmart hier nöthig iſt?

Du gedenkſt doch nicht etwa Deine Zuflucht zu meinem irrſinnigen Bruder
zu nehmen und ſeine Ruhe durch Deine und des ſaubern Wilner'ſchen Ehe⸗

paars Anweſenheit zu ſtören??⸗
„Darüber ſeien Sie ruhig, Onkel! Ich begebe mich mit Wilners nach
Rochwitz zu meinem Freunde Audigaſt, der, in der Vorausahnung des
eben Vorgefallenen, mir einen Zufluchtsort bei ſich angetragen hat.“
„Da wollte ich aber ſehr gebeten haben,“ ſagte der Kammerherr in
drohendem Tone, „daß man Niemanden verleumde und die Geſchichte

ſchwärzer male, als ſie iſt. Edgar verſteht in dieſem Punkte keinen Spaß.

Wohl zu merken!“
„Hans von Dürrenſtein eben ſo wenig, verſetzte dieſer mit Würde.
„Darum verbitte ich mir, Herr Kammerherr, alle und jede Anſpielung auf

Verleumder und Schwarzmaler. Ihr geweſener, ergebener Diener!“

„Stolz liebe ich den Spanier!“ ſagte der Kammerherr, ſeinem abgehen⸗

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den Nefſen nachblickend. „Mein hochfahrender Hans, Du wirſt gelindere
Saiten aufziehen müſſen, wenn wir Dir den aufgefundenen Brief vorlegen
werden.“
Von einem Diener begleitet, der Hanſens unentbehrlichſte Sachen trug,
verließ letzterer ſeine Wohnung und den Schloßhof. Pauline ſtand am
Fenſter und ſah mit naſſen Augen ihrem Vize⸗Couſin nach.
Du bedauerſt ihn wohl noch?“ redete ſie Hertha ſpöttiſch an. „Er
war mir ein widerwärtiger Menſch vom Anfange an, aus dem man nicht

klug wurde. Ich laſſe mein Leben, wenn er nicht Arno gegen mich aufge⸗

hetzt hat, ſo daß dieſer jetzt ſo kaltſinnig mich behandelt. Und wie viel
Böſes wird Hans nun erſt jetzt von uns in Rochwitz reden!“
„Hans geht und nimmer kehrt er wieder!“ ſpottete Edgar. „Richtig
zwei Fliegen mit Einem Schlage getroffen. Sorgen wir dafür, daß keine
von ihnen wieder auf ihre Beine komme. Es iſt doch wenigſtens eine kleine
Genugthuung für den erlittenen Schimpf.“
Der Kammerherr dagegen ſagte mit krauſer Stirne zu ſeiner Gattin:
„Ich wollte, die ärgervolle Geſchichte wäre unterblieben. Warum vernarrt
ſich auch Edgar in die Rechnungsführerin! Es gibt hübſche Geſchöpfe
genug, die weniger ſpröde gegen einen jungen Huſarenoffizier ſind. Hans
war gut zu gebrauchen und hat die Einkünfte des Majorats faſt verdoppelt.
Am allermeiſten bedaure ich, daß mir der bürgerliche Baumann in die
Karte ſehen ſoll.“
„Was kann Dir derſelbe anhaben?“ verſetzte die Kammerherrin ver⸗
ächtlich. „Biſt Du nicht der eigentliche Majoratsherr, der machen kann,
was er will? Und was Hans anbelangt, ſo braucht ein neuer Oekonomie⸗
direktor nur auf Dem fortzubauen, was Hans gegründet hat.“
Auf die ſchnell ſich verbreitende Kunde, daß der Oekonomiedirektor
nicht etwa eine kurze Reiſe angetreten habe, ſondern auf immer geſchieden
ſei, äußerten ſich des Kammerherrn Dienſtleute auf verſchiedene Weiſe.

Die faulen, ſchlechten und betrügeriſchen ſprachen unverholen ihre Freude

über Hanſens Weggang aus. Unter dieſen befand ſich der Branntwein⸗
brenner, der Schirrmeiſter, zwei Knechte und der Gärtner.
„Jubelt nur nicht zu früh!“ warnte der Schafmeiſter. „Das Sprüch⸗
wort ſagt mit gutem Grunde: Einen Teufel wird man los, einen andern
bekommit man wieder. Hat uns der alte Oekonomiedirektor mit Peitſchen
gezüchtigt, ſo thut ſolches vielleicht der neue mit Skorpionen. Das Gute
wenigſtens hatte der Herr Couſin, daß er gerecht war und mit ſich
reden ließ.“
„Ich laſſe nichts auf ihn kommen,“ ſprach der Braumeiſter. „Jahrelang
habe ich dem Kammerherrn vorgenörgelt, daß ich eine neue Braupfanne
und ein neues Kühlſchiff haben müſſe. Immer hieß es dagegen, daß kein
Geld hierzu da ſei. Herr Hans ſetzte es aber gleich durch und nun braue
ich ein Bier, das ſeinesgleichen in der ganzen Nachbarſchaft ſucht.“
„Und in meinem Waldrevier“, fuhr der neue Förſter fort, „iſt an die
frühere heilloſe Wirthſchaft eine ſolche Ordnung getreten, daß Einem das
Herz im Leibe lacht, wenn man den Forſt durchwandert.“
„Einen gütigeren Herrn bekomme ich ſchwerlich wieder,“ ſagte Hanſens
bisheriger Diener. „Ich trug ihm ſeine wenigen Sachen bis in die Dorfſchenke,
wo ihn Wilner und deſſen Frau erwarteten. Da drückte er mir beim Abſchiede
freundlich die Hand und dazu einen harten Thaler hinein. Wilner ſah ſehr
niedergeſchlagen aus und bedauerte am meiſten, daß Herr Hans ſeinetwegen
einen ſo einträglichen und ſegenwirkenden Poſten aufgegeben habe. Rös⸗
chen dagegen bewies ſich muthiger und vollends Herr Hans war zum
Spaßen aufgelegt. Was ſorgen Sie ſich wegen der Zukunft, Wilner?“
ſprach er zu dieſem. Vorderhand flüchten wir zu meinem Freunde
Audigaſt, der uns gaſtfrei aufnehmen wird, bis meine Sache in Dürren⸗

ſtein ausgefochten iſt und wir ein anderweites Unterkommen gefunden haben.

Wenn alle Stränge reißen ſollten, ſo durchziehen wir als reiſende Muſi⸗
kanten das Land. Röschen dreht den Leierkaſten, ich geige und Sie blaſen
die Flöte. Röschens hübſche Diskantſtimme begleite ich mit meinem Tenor,
und wenn wir in ſo vereinter Weiſe keine einträglichen Geſchäfte machen,
ſo geht die Welt aus Rand und Band!' Gleichſam zum Beweiſe ſeiner
Rede ſang der junge Herr, als er mit Wilners die Schenke verließ, mit
lauter Stimme: Durch die Wälder, durch die Auen zieh' ich hin mit leich⸗
tem Sinn.“
„Wenn der junge Herr mit dem Muſikmachen Wort hielte,“ lachte der
Braumeiſter, „und der Herr Kammerherr erführe es, ſo raufte ſich dieſer
alle ſeine wenigen Haare aus vor Scham, daß ein Dürrenſtein ſich bis zum
Bänkelſänger erniedrige.“
„Zuzutrauen iſt's dem Herrn Hans,“ meinte der Schäfer, „und wenn
er's nur dem Kammerherrn zum Poſſen thun ſollte.“
„So iſt der junge Herr nicht!“ rief der Förſter aus. „Profitiren wird

„

mich nicht ohne Bedeutung ſein dürfte.

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Liner von uns durch ſeinen Weggang. Darüber gebe ich euch Brief und
Siegel.“ S =è
Nach ſechs Tagen traf, auf zugefertigte Vorladung, Hans von Dürren⸗
ſtein im Schloſſe gleichen Namens wieder ein. Hier fand er den geheimen
Regierungsrath Baumann und den Doktor Sachel. In deren Gegenwart
entſiegelte Hans die geführten Rechnungsbücher und ihre ſorgfältige Prü⸗
fung erfolgte, eine Arbeit, die mehrere Stunden lang währte.
Dem dabei aufgetragenen Frühſtück ſprach der Regierungskommiſſär

nur ſehr wenig, Doktor Sachel dagegen deſto eifriger zu, ſo daß ſeine

Wangen von dem reichlich genoſſenen Burgunderwein in blaurother Fär⸗
bung glühten.
Das Hauptbuch zuklappend, hob Baumann endlich zu Hans in ver⸗
bindlicher Weiſe an: „Sie haben, Herr von Dürrenſtein, ſich durch die
rühmliche Verwaltung der ganzen Oekonomie in der Majoratsherrſchaft
hoch verdient um dieſelbe gemacht, haben, wie ich durch Vergleichung der
früheren Buchführung erſehen, die Einkünfte beinahe verdoppelt und das
ohne Beeinträchtigung des lebenden wie des todten Inventars, das Sie
im Gegentheil nicht nur in gutem Zuſtande gehalten, ſondern ſogar ver⸗
beſſert haben. Hierzu rechne ich den Ankauf eines reichlicher milchenden
Viehſtammes, einer neuen Braupfanne, eines neuen Kühlſchiffs, die nöthig
gewordene Umdeckung einiger Wirthſchaftsgebäude und andere Verbeſſe⸗
rungen. Nur über Eine Sache erbitte ich mir von Ihnen genaue Auskunft.
Wie und wo ſind die 7000 Thaler angelegt, die nach Abzug der beträchtlichen,
dem Herrn Kammerherrn ausgeſetzten Verwaltungskoſten gut gemacht
worden ſind und nutzbringend für die Fräulein Tochter des eigentlichen
Majoratsherrn angelegt werden ſollen?“
Bevor noch Hans dieſe Frage beantworten konnte, kam ihm Doktor
Sachel zuvor, indem er, ein Papier aus der Taſche hervorziehend, mit
ſchadenfroh funkelnden Augen ſagte: „Vielleicht gibt dieſer Brief einige
Auskunft über die beregte Anfrage.“
Er reichte dem geheimen Regierungsrathe das Papier hin, indem er
triumphirend den verdutzten Hans anſah.
„Darf ich den Inhalt dieſes Schreibens erfahren?“ fragte dieſer.
„O gewiß,“ erwiederte der Notar, „obſchon Sie denſelben genauer kennen
werden als wir. Bitte, Herr geheimer Regierungsrath, leſen Sie laut!“
Baumann, der kopfſchüttelnd die Schriftzüge überflogen hatte, las
nun:
„Mein lieber Sohn! Du weißt, daß ich den Degen beſſer zu führen
verſtehe, als die Schreibfeder. Aber ich hoffe, daß Du meine Krakelfüße
zu entziffern wiſſen werdeſt, nicht wahr, mein alter, lieber Junge? Du haſt
mir eine unmenſchliche Freude und Ueberraſchung bereitet. Donner und
Doria! Aber viel, viel zu viel Geld haſt Du mir geſchickt, ſo daß ich
nicht weiß, was mit demſelben anzufangen und vor Spitzbuben zu behüten.
Du willſt, daß ich das Geld zu meinem Nutzen, zu meiner Bequemlichkeit,
zu meiner Pflege und Erholung verwende. Nun ja, das habe ich gethan,
trinke jetzt täglich mein Gläschen guten Weins, rauche keine Stinkadores
mehr, ſondern echte Habannas, habe mir ſogar einen neuen Schlafrock und
dito Hut gekauft. Dennoch ſind die Geldtüten nicht leer geworden und
werde ich den Ueberreſt für etwaige Ebben im Geldbeutel hinlegen. Was
Du mir über Nichte Serena ſchreibſt, hat mir von dem Mädel baß gefallen.
Aber ich wiederhole Dir nochmals: verplempere Dich mit Keiner, mag ſie
Serena, Hertha, Pauline, Pommeſine, Katharine, Philippine oder ſonſt
heißen. Hörſt Du, altes Haus? Ich bin und bleibe
Dein
vor Freude deckenhoch ſpringender Vater
Theodor von Dürrenſtein.“
„Auf welche Weiſe iſt dieſer an mich gerichtete Brief meines Vaters in

unbefugte Hände gelangt?“ fragte Hans in gerechter Entrüſtung.

„Dein treuer Pluto hat ihn meinem Sohne vor die Füße gelegt,“ er⸗
wiederte der Kammerherr, „und dieſer ihn mir überantwortet, weil er für
Du kamſt in ziemlich dezenten, ich
will nicht ſagen, ärmlichen Zuſtänden hier an, haſt Dich im Laufe eines noch
nicht ganz anderthalbjährigen Zeitraumes neu und vollſtändig equipirt, dem

Wilner'ſchen Ehepaare zu ſeiner Verheirathung und wirthſchaftlichen Einrich⸗

tung eine nicht unanſehnliche Summe vorgeſchoſſen und endlich, wie dieſer
Brief beſagt, Deinem Vater ſoviel Geld geſendet, daß derſelbe, nach ſeinen
eigenen Worten, nicht weiß, was mit demſelben anzufangen. Haſt Du alle
dieſe Ausgaben von Deinem Einkommen beſtritten? In der Zeit Deines
Hierſeins haſt Du 700 Thaler als Beſoldung und 350 Thaler als Tan⸗
tieme bezogen, macht zuſammen 1050 Thaler — für einen Kavalier eine
geringe Summe. Du wirſt uns darüber eine Erklärung nicht vorenthalten
wollen.“

de356

„Hier iſt ſolche,“ erwiederte Hans, dem das Blut nach dem Kopfe ſtieg.
„Meine Bedürfniſſe ſind ſehr gering und darum auch meine Ausgaben. Ich
habe weder koſtſpielige Liebhabereien, noch theure Geſchenke erfordernde Lieb⸗
ſchaften. Daher bin ich bis jetzt mit 300 Thalern ausgekommen. Die
dem bisherigen Rechnungsführer Wilner von mir geliehene Summe beträgt
200 Thaler und die meinem Vater überſendete 300 Thaler, ſo daß ich
noch im Beſitz von 250 Thalern bin, ein Sparpfennig, der mir gegenwärtig
ſehr zu Statten kommt. Die Richtigkeit meiner erſten Angabe beweist mein
Ausgabebuch, die zweite der von Wilner ausgeſtellte Schuldbrief und die
writte der Poſtſchein, welche drei Dokumente ich auf Verlangen vorlegen
ann.“
„Es handelt ſich hauptſächlich um die 7000 Thaler Ueberſchuß,“ nahm
der geheime Regierungsrath das Wort, „die laut Buchführung vorhanden
ſein und zum werbenden Vermögen für Fräulein Serena geſchlagen werden
ſollen. Wo ſind dieſe?⸗
„Darüber wird der Herr Kammerherr, mein liebreicher Onkel, am
beſten die gewünſchte Auskunft geben, erwiederte Hans, „welchem ich in
verſchiedenen Raten die fraglichen Ueberſchüſſe ausgezahlt und von ihm
die Quittungen empfangen habe. Hier ſind dieſelben.“ Hans entnahm
deih ſeiner Brieftaſche die Belege und händigte ſie dem geheimen Regierungs⸗
rathe ein.
„Es hat Alles ſeine Richtigkeit,“ ſagte der geheime Regierungsrath nach
Vrraſih der Quittungen. „Nun iſt die Reihe an Ihnen, Herr Kammer⸗
„Ich ſtelle gar nicht in Abrede,“ ſagte dieſer, „daß ich die fragliche

Summe vereinnahmt habe. Aber ich war bisher gewohnt, meine Einkünfte
mit denen des Majorats inſofern zu verſchmelzen, daß, wenn zum Bei⸗
ſpiel irgend ein Bau, eine koſtſpielige Verbeſſerung und ſonſtige unvorher⸗

geſehene Ausgabe in der Majoratsverwaltung als nöthig ſich erwies und
zufällig die hierzu erforderlichen Gelder fehlten, in ſolche aus meinen Mit⸗
teln vorſchoß. Ebenſo geſchah es im umgekehrten Falle, der eben ſtatt⸗
findet und weßhalb ich die 7000 Thaler nicht mehr vollzählig daliegen
habe. Dagegen hatte der beaufſichtigende Regierungskommiſſax, mein

Freund von Wilding, durchaus nichts einzuwenden, noch viel weniger mein
und freue mich auf das Trio. Hoffentlich wird Onkel Bodo ſeinem Oeko⸗

Bruder, der Majoratsherr.“

trocken.
„Ihr ſchriftlicher Bericht an die Regierung beſagt das Gegentheil,“
entgegnete Baumann. „Ueberdieß berührt ihren Herrn Bruder die frag⸗
liche Sache gar nicht, ſondern Fräulein Serena.“
„Das liebe, herzige Kend!“ lobte der Kammerherr. „Serena hat gleich
gar nichts dagegen, wenn ich ihr Geld einige Wochen ſpäter abliefere.
Sie vergeſſen, Herr Kammerherr,“ betonte Baumann ernſt, „daß

1/

Fräulein Serena, als minorenn, noch nicht über ihr Vermögen disponiren

darf.“
„Auch wenn Serena meines Sohnes, des unbeſtrittenen Majoratserben,
Braut iſt?“

Ein gewaltiger Schreck durchzuckte hier Hanſens Körper und machte ſein

Antlitz erbleichen.

„Auch das ändert nichts in der Sache,“ verſetzte Baumann. „Daher
erſuche ich Sie, Herr Kammerherr, des Baldigſten die 7000 Thaler an mich

einzuſenden und ebenſo mit weiteren Ueberſchüſſen zu verfahren.“ Zu Hans
ſich wendend, fuhr der geheime Regierungsrath freundlich fort: „Aus
Allem, was ich geleſen, gehört und geſehen, haben Sie das Amt eines
Oekonomiedirektors mit rühmlicher Umſicht, Treue und Gewiſſenhaftigkeit

verwaltet. Im Intereſſe des Majorats beklage ich Ihren Weggang und
wünſche nur, daß daſſelbe einen eben ſo würdigen Nachfolger erhalten möge.
Hier der Ihrem Herzen hohe Ehre machende Brief Ihres Herrn Vaters.

Unſer Geſchäft iſt beendigt.“

„Geſtatten Sie mir neben meinem Danke für Ihr mich ehrendes Wohl⸗

wollen,“ ſagte Hans, „daß ich Sie, Herr geheimer Regierungsrath, noch

auf einen Umſtand aufmerkſam mache, der vielleicht ſpäter mir zur Laſt gelegt

werden könnte. In den vor meinem Amtsantritt geführten Rechnungs⸗
büchern werden Sie mehrere Rechnungsfehler entdecken, die jedenfalls von

dem Herrn Doktor Sachel hier überſehen worden ſind, weil er ſie mit ſeiner

Namensunterſchrift juſtifizirt hat. Ich erwähne das nicht etwa aus niederer
Rachſucht für die mir widerfahrene Behandlung, ſondern aus bloßer
Nothwehr.“
Diaran könnte lediglich meine Kurzſichtigkeit ſchuld ſein,“ ſagte der
Rechtsmann verlegen.
„Sie ſollen damit nicht wieder beläſtigt werden, entgegnete Baumann.

einer traurigen Zukunft entgegen gehe.

„Letzterer iſt in unzurechnungsfähigem Zuſtande,“ bemerkte Baumann

„O, er hat zuweilen ganz lichte Augenblicke, “ ſprach der Kammerherr.

dort kein Beſuch nach Wildungen gekommen?
im Schloſſe ſtattgefunden hätte, ſo müßte Hans doch etwas, wenn auch nur

S—

„Ich werde einen geeigneten Erſatz für Sie in meinem Departement zu
finden wiſſen.“
Zwei ſtreitende Gefühle in ſeiner Bruſt mit ſich forttragend, verließ
Hans das Schloß. Die hohe Freude, glänzend gerechtfertigt von dannen
zu gehen, wurde ſchmerzlich getrübt durch des Kammerherrn Worte, daß
Serena die Braut ſeines Sohnes geworden ſei. Wie war das möglich?
Wie ſolches zugegangen? Serena, dieſes unſchuldige, reine, hochbegabte,
charakterfeſte Weſen, und dagegen der rohe, mehr wie leichtſinnige Lüſtling Ed⸗
gar, deſſen Unterhaltung faſt nur über Pferde, Spiel, Tanz, leichte Dirnen.
Jagden und ähnliche Dinge ſich erſtreckee. Zwar war Edgar ein körper⸗
lich ſchöner Mann und nicht ſelten trifft ſich's, daß hochgebildete Frauen
ganz rohen, aber körperlich bevorzugten Männern ihre höchſte Gunſt
ſchenken. Es war nicht der häßliche Neid, welcher Hanſens Bruſt mit
bitterem Schmerz erfüllte, ſondern die gegründete Beſorgniß, daß Serena
Zwei Tage verſtrichen. Da kam ein Diener des irrſinnigen Majorats⸗
herrn nach Rochwitz und war der Ueberbringer eines Briefchens von Se⸗

rena's Hand an Hans.

„Man ſagte mir in Dürrenſtein,“ berichtete der Diener, „daß der gnä⸗
dige Herr nicht mehr dort, ſondern hierher gezogen ſei.“
Mit unbeſchreiblichen Gefühlen erbrach Hans das Siegel des Schrei⸗
bens. „Es wird', ſprach er ſeufzend zu ſich, „die Nachricht von Serena's
Verlobung mit Edgar enthalten.
Er las, und ſein Herz erleichterte ſich mit jedem Athemzuge.
„Lieber Couſin Hans!“ lautete der Brief, „mein guter Vater fühlt
große Sehnſucht nach Dir und Deinem Violinſpiele. Du ſollteſt ſein

David werden — ſpricht er — der ihm die Grillen wegſpiele. Wir hofften
immer, daß Du auch ohne beſondere Einladung uns einmal beſuchen wür⸗
deſt, haben uns aber hierin getäuſcht. Seit unſerer Heimkehr vom Schloſſe
Dürrenſtein haben wir von dort Niemand zu Geſicht bekommen, was

wir, mit Ausnahme Deiner, auch nicht bedauern. Du möchteſt, läßt
Dir mein Vater noch ſagen, Dich von Deinem Flötiſten begleiten
laſſen, damit das Konzert hübſch vollſtändig werde. Denn ich habe
neue Noten für Pianoforte, Violine und Flöte aus der Stadt holen laſſen

nomiedirektor und Rechnungsführer den zu erbittenden Urlaub nicht verſagen

und wolleſt Du dem Ueberbringer dieſer Zeilen die Zeit beſtimmen, in

welcher wir das Vergnügen haben werden, Dich bei uns zu ſehen.

Deine
dankbare Couſine
Serena.
Alſo ſeit Serena's und ihres Vaters Rückkehr vom Schloſſe war von
Wenn die Verlobung noch

“

aus Paulinens offenherzigem Munde, davon gehört haben. Sollte die
Sache brieflich abgemacht worden ſein? Das war kaum zu glauben.

Würde eine liebende Braut nicht bedauern, wenn ihr Bräutigam ſich nicht

blicken ließe?
Dieſe ſtillen Betrachtungen machten in Hanſens Herzen einen ſchwachen
Hoffnungsſchimmer aufſteigen, daher er Serena'’s Sendboten die Zeit be⸗
ſtimmte, in welcher er nebſt Wilnern im Jagdſchloſſe eintreffen würde. Als
ſolches geſchah, kam Serena ihrem Couſin mit ſtill heiterem Geſichte ent⸗
gegen und reichte ihm die Hand, welche Hans, wie früher einmal geſchah,

nicht mehr küßte, ſondern nur mit Herzlichkeit drückte.

„Du wirſt von Deinem Boten erfahren haben,“ ſagte Hans zu Serena,

„daß ich meinen Poſten in Dürrenſtein niedergelegt und ſeitdem meinen

Aufenthalt in Rochwitz bei meinem Freunde Audigaſt genommen habe.“
Hier ſtrahlten Serena'’s Augen einen eigenthümlichen, wunderſamen
Glanz gegen ihren Couſin aus.

Sie ergriff deſſen Rechte, drückte ſie und mit leiſe bebender Stimme
ſprach ſie: „Wir wiſſen Alles — Alles!“

„Alles?“ wiederholte Hans betroffen. „Und durch wen?“
„Das kannſt Du Dir denken,“ erwiederte Serena. „Durch unſern, an

Dich geſendeten Diener, dem die große Neuigkeit zu erzählen ſich alle

Dienſtleute in Dürrenſtein beeilten. Aber, Hans, iſt es nicht unverzeihlich,
daß Du Dich zu Audigaſt flüchteteſt und nicht zu uns, Deinen nächſten Ver⸗
wandten? Ja, Hans, warum haſt Du uns das gethan? oder vielmehr
nicht gethan?“ W
„Mein Freund Audigaſt hatte mir, in Vorausahnung meines Schickſals,
ſeine Wohnung als Zufluchtsort angeboten,“ entſchuldigte ſich Hans, „da⸗
gegen galt dieſes Jagdſchloß ſtets als ein Heiligthum, dem man ohne be⸗
ſondere Erlaubniß ſich nicht nahen dürfe.“ H

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„Dieſe war Dir aber doch ertheilt worden?“ bemerkte Serena.
„Zum vorübergehenden Beſuche, ja, doch nicht zum dauernden Aufent⸗
halte,“ erwiederte Hans. „Dann hielt mich ein anderes Bedenken von dem
Hierherkommen ab.“
„Welches?“ forſchte Serena. „Zwiſchen uns ſollte keine Zurückhaltung
ſtattfinden.“
Ueber Hanſens Antlitz ergoß ſich der unverkennbare Ausdruck einer

ſchmerzlichen Wehmuth.

„Nach dem letzten Auftritt in Dürrenſtein,“ ſprach Hans mit leiſerer

Stimme, „wirſt Du es natürlich finden, wenn ich jedes Zuſammentreffen
mit Edgar zu vermeiden ſuche. Das der Grund, warum ich mich nicht
hierher wendete.“
„Du mußt aber doch wiſſen,“ verſetzte Serena, „daß weder Edgar noch
ein Anderes aus Dürrenſtein uns beſucht?“
„Aus des Onkels Bodo Rede gegen den Regierungskommiſſar mußte
ich auf das Gegentheil ſchließen.“
„Wie lautete dieſe Rede?“ drängte Serena.
„Der Onkel ſagte,“ — Hans erblaßte — „er behauptete, — verlangſt
Du gänzliche Offenherzigkeit, Serena?“
„Unbedingte!“ antwortete Serena geſpannt.
„Er ſagte,“ — Hanſens Stimme vibrirte — „Du — Du ſeiſt Edgar's
Braut!“
„Das hat der Onkel wirklich geſagt?“
„In meiner Gegenwart!“
(Fortſetzung folgt.)

General von Manteuffel.
(Bild S. 353.)

Das erſte Armeekorps hat an allen Operationen im Norden Frank⸗
reichs, vor Allem in den denkwürdigen Tagen der Schlachten um Metz im
Auguſt des vorigen Jahres und im Nordweſten ſpäter, als Manteuffel an
der Spitze der dort ſelbſtſtändig thätigen Armee ſtand, den hervorragendſten
Antheil genommen, und ſein Führer iſt ſtets mit Sonderauszeichnung ge⸗
nannt worden, daß er in der Bildergallerie der deutſchen Heerführer eine
erſte Stelle verdient. Edwin Frh. von Manteuffel iſt 1809 geboren und
trat 1827 in die Armee, leiſtete Anfangs Dienſte beim Gouvernement von

Berlin als Adjutant und ward ſpäter beim Prinzen Albrecht kommandirt,
deſſen Adjutant er als Rittmeiſter wurde. 1848 ernannte ihn der König

zu ſeinem Flügeladjutanten und Major, 1853 zum Kommandeur des 5.
Ulanenregiments und unter Belaſſung in beiden Stellen zum Chef der
Abtheilung für perſönliche Angelegenheiten. Schon im nächſten Jahre
rückte Manteuffel zum Generalmajor und General à la Suite des Königs,
1861 zum Generallieutenant und Generaladjutanten vor. 1864 ſchied er
aus dieſer Stellung und übernahm während des Feldzuges in Dänemark
eine Art Diplomatenrolle. Es gelang ihm in einer außerordentlichen Sen⸗

dung an den wiener Hof, denſelben für die Abſichten Preußens zu ge⸗

winnen, wie ihm auch ſpäter ein weſentlicher Antheil an dem Zuſtande⸗

kommen der gaſteiner Konvention zugeſchrieben wird. Er wurde preußiſcher

Gouverneur in Schleswig⸗Holſtein, in dem er ſehr energiſch im Sinne der
Annexion wirkte, und nach dem Bruch zwiſchen beiden Großſtaaten machte
Manteuffel lebhaft Front gegen Oeſterreich, überſchritt die Grenze Hol⸗
ſteins, rückte in Hannover ein und vereinigte ſich mit den Truppen Vogel
v. Falckenſtein's. Er übernahm ſofort das Kommando der Mainarmee, als
Vogel verſetzt worden, und kämpfte bei Hauſſen, Helmſtädt, Uettingen,

Roßbrunn und Würzburg und führte dann die Friedensunterhandlungen

mit den ſüddeutſchen Regierungen, worauf er erſt zum General der Trup⸗

pen in den Elbherzogthümern, dann zum General der Kavallerie und Chef

des Rhein. Dragonerregiments Nr. 5, darauf zum Kommandeur des 9.

S358 S0=

—– Elephanten.

Armeekorps und zuletzt des 1. Armeekorps ernannt wurde, das er in den
deutſch⸗franzöſiſchen Krieg führte, mit dem er im ganzen Norden ſiegte,
bis er zuletzt an die Spitze der Weſtarmee berufen wurde, um die letzten
Trümmer des franzöſiſchen Heeres zuſammenbrechen zu ſehen.

Das tragiſche Ende von Kaſtor und Pollux.
(Bild S. 357.)

Man hat beſtritten, daß die hungernden Pariſer je ſo weit gekommen
ſeien, die animaliſchen Schätze ihres zoologiſchen Gartens anzugreifen.

zu, aber man behauptete, ihre Antilopen und Känguruhs, ihre Elephanten
und Bären hätten ſie geſchont. Dieſen verneinenden Berichten ſteht die
Schilderung des tragiſchen Endes von Kaſtor und Pollux, ſeitens eines
mitcernirten Zeitungsberichterſtatters, gegenüber, welcher Schilderung wir
folgende Paſſage entnehmen: „Die größten wie die kleinſten Animalia
dienten dem hungernden Paris zur Nahrung. Es verzehrte Ratten und
Ja, ſelbſt die Prachtexemplare letztgenannter Spezies,
welche unter dem Namen Kaſtor und Pollux einen europäiſchen Ruf ge⸗
noſſen, verſchonte nicht der mächtigſte aller Städtebezwinger und der Appetit
der Pariſer wurde ihnen zum Todesurtheil. Groß aber und ungewöhnlich,
wie ihr Leben, war auch ihr Tod, tragiſch ihr Ende. Es verlohnt ſich
wohl der Mühe, ihre letzte Stunde näher kennen zu lernen. Pollux fiel,
wie ein franzöſiſches Blatt berichtet, durch die Sprengkugel Devisme's.
Dieſelbe iſt 15 Centimeter lang, von cylindriſcher Form mit koniſchem
Ende. Letzteres hat eine ſtählerne Spitze, auf welcher die Kapſel befeſtigt
iſt. Dieſe furchtbare Kugel enthält 80 Gramm feines Jagdpulver und

Pulver, um das Projektil hinauszuſchleudern. Der Schuß geſchah aus 10
Meter Entfernung, drang am Ende der rechten Schulter ein, zerſchmetterte
die erſte Rippe und explodirte im Unterleib. Nach dieſer zerſtörenden Ent⸗
ladung blieb der Elephant Anfangs aufrecht, machte dann einige Bewegun⸗
gen, ohne jedoch zu verſuchen, ſeine Feſſeln zu zerreißen. Es dauerte noch
ein paar Minuten, bis der durch die Kugel verurſachte innerliche Blutfluß
das Thier erſtickte. Dann erſt fiel es; doch währte ſein Todeskampf ſehr
lange. Vier große Kübel wurden mit ſeinem Blute gefüllt und noch immer
gab es Zeichen des Lebens von ſich. Am folgenden Tage kam die Reihe
an Kaſtor. Milne⸗Edwards erlegte den Elephanten mit einem Jagd⸗

Karabiner. Am rechten Schlaf getroffen, fiel der Elephant, ein klagendes

Geſchrei ausſtoßend, auf die Kniee, dann erhob er ſich wieder. Da traf
ihn eine zweite Kugel in der Mitte der Stirn. Abermals fiel er in die

Kniee und ſtürzte hierauf, wie vom Blitz getroffen, auf die rechte Seite.

Sein Rüſſel bewegte ſich noch leicht. Sein ſchönes kluges Auge ſchloß ſich;
er war todt. Sofort wurde das Opfer von Deboo's Leuten in Beſchlag
genommen und ſeiner enormen Hornhaut entkleidet, welche zu 4000 Fr.
verkauft wurde. Das roſenfarbene Fleiſch ſchien außerordentlich zart zu
ſein und hatte große Aehnlichkeit mit Kalbfleiſch. Allerdings zählten Kaſtor
und Pollux erſt ſechs Jahre und waren alſo, trotz ihrer rieſenhaften Größe,
noch wahre Kinder. Bald prangten die koloſſalen Stücke der Elephanten
auf den Fleiſchbänken des Boulevards Haußmann, mitten unter Kaſuaren,
Känguruhs und Antilopen. Die Menagerie war vollſtändig und die Ele⸗
phanten die Löwen des Tages.“ ”Mdã

Die franzöſiſt chen Hrerführer.
(viſder S. 8605 W
1. Mac Mahon.

Der große Krieg, der endlich ſein für Deutſchland ſo ruhmveiches Ziel
erreichte, hat, wenn wir uns in die erſten Zeiten zurückverſetzen, mit für
Frankreich überaus günſtigen Auſpizien begonnen: denken wir nur an das

Heer, an die berühmten Heerführer, welche auf zahlreichen Schlachtfeldern
ſich bereits Lorbeeren geſammelt, an die günſtige Lage, in der ſie ſich als
die Angreifenden befanden, an das Terrain, das ſie beſſer kennen mußten,

Alles ſchien zu Gunſten unſerer Feinde zu ſein — und doch liegt dieſe ſieg⸗

Gefangenen. Werfen wir noch einen Blick auf das Leben der vier Haupt⸗
lenker des Kriegs auf feindlicher Seite. VMU
Der Name, an den ſich die größten Hoffnungen der Franzoſen knüpften,
er ſollte ſie zur erſten Niederlage führen. War ihm das Glück bis dahin
unverwandt treu geblieben, bei der erſten Berührung mit dem deutſchen
Heere kehrte es ihm den Rücken. Marie Edme Maurice Graf von Mac
Mahon, Herzog von Magenta, wurde 1808 auf ſeinem Familienſchloſſe
Saluz geboren. Er ſtammt aus einer iriſchen Familie. Früh trat er in

die Vorbereitungsſchule zu Verſailles, 1825 in die Militärſchule von St.

Cyr und trat 1830 als Offizier aus der Generalsſtabsſchule. Bei der
Expedition nach Algier bot ſich ihm reiche Gelegenheit, ſich auszuzeichnen:

er wurde Avjutant des General Damremont und als ſolcher bei dem

Man geſtand das Verzehren von Hunden und Katzen, Ratten und Mänſen

wiegt 280 Gramm. Der Karabiner bedarf einer Ladung von 8 Gramm

in vielen Schlachten und Kämpfen zu größter Kriegstüchtigkeit herangebildete

als wir, an die Feindſeligkeit, die wir bei der Bevölkerung fanden, kurz

gewohnte Armee zu unſern Füßen, ſind dieſe ſiegreichen Heerführer unſere

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Sturme auf Conſtantine 1837 verwundet. 1840 kam er zu Changarnier
und erhielt noch im gleichen Jahre das Kommando des erſten Bataillons
der Chaſſeurs d' Orleans. Zum Oberſten eines Linienregiments 1845
vorgerückt, zeichnete er ſich namentlich 1849 bei einer Expedition gegen die
Stämme an der afrikaniſchen Grenze aus. Ununterbrochen blieb Mac

Mahon bis 1855 in Afrika. Im Krimkriege kommandirte er drei Korps

der Orientarmee unter Bosquet und führte den Sturm auf den Malakoff
aus. Siegreich nach Frankreich zurückkehrend, ward er Senator und er⸗
hielt 1858 das Kommando über alle afrikaniſchen Streitkräfte. Im ita⸗
lieniſchen Feldzug von 1859 kommandirte er das 2 Armeekorps und ent⸗
ſchied durch ſein glückliches Eintreffen am 4. Juni die Schlacht bei Magenta,
für welche er zum Herzog von Magenta und Marſchall ernannt wurde.
Nach dem Frieden kommandirte er das Lager von Chalons und ging dann
wieder nach Algier, deſſen militäriſche Verwaltung ihm unendlich viel ver⸗
dankt, wobei freilich die civiliſatoriſche Miſſion, auf welche ſich Frankreich
ſtets ſo viel zu gute thut, ſehr zu kurz kam. Mit ſeiner afrikaniſchen

Armee ward er herbeigerufen, den erſten Stoß gegen Deutſchland zu führen

— aber ſein Glück hatte ihn verlaſſen: er mußte ſich mit ſeinem bei Weißen⸗
burg und Wörth geſchlagenen Heere über die Moſel zurückziehen und ward,
als er Bazaine zum Entſatz von Metz zu Hülfe eilen wollte, in der Schlacht

bei Sedan von einer Granate getrofſen, die ihm das Kommando an Wimpfen

abzutreten zwang. Nach ſeiner Geneſung ging er in die Gefangenſchaſt
nach Deutſchland. Damit ſchloß der erſte Akt des Völkerdramas.

2. Bazaine.

Die zweite Kataſtrophe dieſer ereignißreichen Kriegstage knüpft ſich an
die Kämpfe um Metz und Bazaine. Eine der dunkelſten Seiten in der
Geſchichte deutſcher Fürſtenhäuſer nennt uns dieſen Namen, der Untergang
eines der edelſten Fürſten, Maximilian’s von Oeſterreich, des Kaiſers von
Mexiko, mußte uns Bazaine gegenüber mit finſtern Vorurtheilen erfüllen:
er hat ihn an's Meſſer ſeiner Gegner geliefert. Und nun ſtand er Deutſch⸗
land wieder in ſeinen denkwürdigſten Tagen gegenüber. Franz Achille
Bazaine ſtammt aus einer in den franzöſiſchen Kriegsannalen vielgenannten
Familie und wurde 1811 geboren. Mit ſeinem 20. Jahre trat er in die
Armee und ging 1832 nach Afrika, wo er ſich frühzeitig das Kreuz der
Ehrenlegion errang. Zwei Jahre ſpäter ging er mit der Fremdenlegion

nach Spanien, machte dort zwei Feldzüge gegen die karliſtiſchen Guerillas

mit und kehrte 1839 nach Algier zurück, wo er ſich bei den Expeditionen
nach Milianoh, Kabylien und Marokko auszeichnete. 1848 war er zum
Oberſtlieutenant, 1850 zum Oberſt des erſten Regiments der Fremden⸗
legion vorgerückt. In den Krimkrieg zog er als Kommandant der aus den
Fremdentruppen gebildeten Infanteriebrigade und zeigte namentlich bei
Sebaſtopol große Bravour, entwickelte aber auch während des Feldzugs
ein bedeutendes organiſatoriſches Talent. Nach dem Abzug der Ruſſen
wurde er Platzkommandant. Im Jahre 1855 kommandirte er als Diviſions⸗
general das Expeditionskorps gegen Kinburn und ward, nach Frankreich
zurückgekehrt, Inſpektor mehrerer Infanteriediviſionen. Nach Prim's Ab⸗
gang übernahm Bazaine das Oberkommando der franzöſiſchen Truppen in
Mexiko. Ueberall waren ſeine Waffen ſiegreich, aber er vermochte die inne⸗
ren Konflikte nicht zu löſen und ſein Benehmen gegen Maximilian war vom
erſten Augenblicke an, da dieſer mexikaniſchen Boden betrat, mehr als ver⸗
dächtig, und da er eine Mexikanerin geheirathet, ſo lag der Argwohn nahe,
daß er ſelbſt Abſichten auf den Thron gehabt. Bazaine wurde endlich mit
den Truppen zurückberufen. Napoleon zeichnete ihn auch ferner aus: er
wurde zum Marſchall ernannt und als der deutſch⸗franzöſiſche Krieg aus⸗
brach, zum Kommandirenden des dritten Armeekorps ernannt, deſſen Haupt⸗
quartier Metz war. Nach der verlorenen dreitägigen Schlach bei Metz
(14. 16. 18. Auguſt) ward er in die Feſtung eingeſchloſſen und mußte nach

mehreren vergeblichen Durchbruchverſuchen am 27. Oktober 1870 kapi⸗

tuliren, von den Franzoſen, die jede ihrer Niederlagen als Verrath an⸗

ſahen, des ſchmählichſten Verrathes angeklagt, gegen den er ſich vor der

Nationalverſammlung zu rechtfertigen verſprach. Napoleon nahm den Ge⸗
fangenen auf Wilhelmshöhe mit offenen Armen auf.

3. Trochn.

Die dritte Kataſtrophe, die Belagerung von Paris und die Kapitulation
der Rieſenfeſte, nennt uns Trochu, der die Gunſt des Volks in allen ihren
Phaſen in dieſen bewegten Tagen kennen zu lernen reichlich Gelegenheit
hatte. Jules Trochu wurde 1815 zu Palais im Morbihan geboren und
kam 1835 in die militäriſche Spezialſchule zu Paris. 1838 zum Lieutenant

in der Generalſtabsſchule ernannt, verließ er vier Jahre ſpäter dieſe Vor⸗
bereitungsanſtalt und begann den praktiſchen Militärdienſt im 6. leichten
Infanterieregiment, mit dem er 1841 nach Afrika ging. Alsbald nahm er
an dem Zuge gegen Taydempt, ſowie kurze Zeit darauf an der Einnahme
von Maskara Theil. In dem Winterfeldzuge deſſelben Jahres zeichnete er

ſich in ſolchem Grade aus, daß der General Lamoricieère auf ihn aufmerkſam

wurde und ihn zu ſeinem Adjutanten machte. Die Tage von Akbet⸗Kredda,
El Brody und Sidi⸗Juſſuf ſind Zeugen ſeiner Tapferkeit. Auch in der
Schlacht von Isly und während des großen Aufſtandes von 1845—46
that er ſich ſo rühmlich hervor, daß der Marſchall Bugeaud ihn zu ſeinem
Adjutanten machte, was er bis zu deſſen Tode blieb. In dieſer Stellung
lernte er die Mängel der Organiſation der franzöſiſchen Armee kennen.
1851 ward er zum Oberſtlieutenant befördert und als Direktor in das
Kriegsminiſterium nach Paris berufen, wo ihn St. Arnaud achten und
lieben lernte, der ihn dann auch im Orientkrieg zu ſeinem perſönlichen Ad⸗
jutanten und Militärſekretär machte. Auch unter Canrobert that er die
gleichen Dienſte: aber unter Peliſſier übernahm er das Kommando der

erſten Brigade der 2. Diviſion und wurde beim Sturm auf die Central⸗

baſtion ſchwer verwundet. Er erhielt das Kommandeurkreuz der Ehren⸗
legion. Im italieniſchen Feldzug die erſte Brigade des 3. Armeekorps kom⸗
mandirend rückte er bald zum Diviſionsgeneral vor und zeichnete ſich in der
Schlacht von Magenta ſchon, dann aber noch mehr bei Solferino aus.
Ihm gebührt ein Hauptantheil an dem Sieg, deſſen Ruhm Niel davontrug.
Man berief ihn als Generalſtabsoffizier nach Paris, um ihn unter den
Augen zu haben, da er für einen Gegner Bonaparte's galt. Hier erregte er
durch ſeine Schrift „Die franzöſiſche Armee im Jahre 1867“ das größte
Aufſehen, ſo daß dieſe 16 Auflagen erlebte. Er hatte die ganze Zerrüttung
des franzöſiſchen Armeeweſens, wie es ſich in dieſem Kriege enthüllte, auf's
Schärfſte gezeichnet, dadurch aber auch den Haß Napoleon's auf ſich gezogen.
Man gab ihm beim Ausbruch des Kriegs ein Kommando, aber fern vom
Kriegsſchauplatz Erſt als Napoleon geſtürzt war, berief man ihn als Prä⸗
ſidenten der Nationalvertheidigung und Oberkommandanten von Paris, bei
der er anfangs vom Volke umjubelt, zuletzt, als ſeine Ansfälle mißlangen,
mit Fluch und Spott überhäuft wurde — wie unſere Kriegsgeſchichte des
Weiteren erzählen wird.

4. Vonrbaki.

Die letzte Kataſtrophe des Kriegs, der Uebertritt der Oſtarmee über die
Schweizergrenze ruft uns den Namen Bourbaki's in’s Gedächtniß. Er war
es, der das letzte Aufleuchten der franzöſiſchen Armee leitete und dem Ge⸗
neral Werder jenen harten Kampf bereitete, welcher uns dieſen Namen ſo
theuer und werth macht. Die Biographen ſchweigen von der Herkunft des
Generals oder erzählen davon ſo myſteriös, daß wohl irgend etwas faul in
dieſem Punkte ſein muß. Er ſoll von griechiſcher Abkunft ſein, Die mili⸗
täriſche Lanfbahn begann er in Afrika, wo er der Organiſator des Korps
der Spahis und Turkos wurde, wofür ein franzöſiſcher Bers ihn alſo feiert:

Ce chic exquis
Par les Turcos acquis,
Ils le doivent à qui?
A Bourbaki.
Honneur à Bourbaki.

Bei der Belagerung von Zaadſcha wurde er zum Oberſt ernannt. Man
erzählt von ihm, daß er mit weißen Handſchuhen, die Cigarre im Munde
und die Reitpeitſche in der Hand, der Erſte, ſeinen Turkos voran, die
Breſche erſtieg. Dieſer Muth fanatiſirte die Araber. Im Krimkriege
kommandirte er als Brigadegeneral. Der Tag von Inkjerman war ſein
glorreichſter: er war es, der die hartbedrängten Engländer rettete, und die
Armee nannte ihn nicht anders, als Bourbaki d Inkjerman. Seit 1868
iſt er Großoffizier der Ehrenlegion. Im gegenwärtigen Feldzuge ſtand er
anfangs an der Spitze des achten Armeekorps, das die kaiſerliche Garde
umfaßte. Er tritt jedoch erſt um die Mitte Oktobers auf dem Schauplatz
ſelbſtſtändig hervor, als er, von Gambetta berufen, das Kommando der
Nordarmee übernimmt, von dem er freilich ſchon am 1. November zurück⸗
tritt, um als Kommandirender des 14. Armeekorps die Expedition gegen die
deutſche Oſtarmee zu leiten, durch die er die erſte Niederlage am 9. Januar
erleidet, und die ſein Korps am 1. Februar zwingt, auf ſchweizeriſchen Bo⸗
den überzutreten, nachdem er Tags zuvor ſeinen Befehl an Clinchant über⸗
geben und ſich eine Kugel durch den Kopf gejagt, die ihn jedoch nur ver⸗
wundete, nicht tödtete.

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Marſchall Mac Mahon.
General Trochu.

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Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung) L

In der Nähe desjenigen Kriegsſchauplatzes, welchen das Werder'ſche
Korps ſich für ſeine Thätigkeit auserwählt hatte, war inzwiſchen in der
Reihe der Gegner ein Mann aufgetreten, welcher, obgleich ſeine Leiſtungen
nie bedeutend geweſen ſind, doch als kühner, unermüdlicher Condottiere ſich
einen Namen verſchafft hat. Giuſeppe Garibaldi konnte den Lockungen der
franzöſiſchen Republik, welche durch das Aufkleben des Namens einer alten
Firma ihrem Geſchäfte aufhelfen zu können hoffte, nicht länger widerſtehen.
Obgleich er ein alter, kränklicher Invalid war, der keinen Marſch mehr aus⸗
halten, kaum das Pferd beſteigen konnte, verließ er doch in der Nacht des
6. Oktober ſeine Felſeninſel Kaprera, fuhr nach Bonifacio auf Korſika und
ſchiffte ſich von da nach Marſeille ein. „Unſere Wünſche begleiten den
glorreichen Kämpen der Freiheit,“ ſchrieb das ihm ergebene Blatt Movi⸗

mento. Eine Schaar ſeiner Anhänger, die garibaldiniſche Legion, 500—.,

600 Mann, war ihm vorausgegangen und ſchon am 26. September von
Marſeille nach Tours abgereist. Darunter waren verzweifelte Köpfe,
ſchlimme Geſellen, mit denen ſich nicht ſehr gemüthlich leben ließ. Einer

ihrer Landsleute ſagte von ihnen: „Wir ſind ſehr froh, dieſe Leute nicht

mehr im Lande zu haben.“ Für Garibaldi und ſeine auserleſene Schaar
war natürlich die Frage nach den Urſachen und dem Verlaufe des Krieges,
die rechtliche Frage, ſehr gleichgültig. Sie gehören zu jenen Leuten, welche
überall, wo eine Republik ſich erhebt, dabei ſind, und wenn ſie von Galeeren⸗
ſträflingen ausgerufen würde. Wie Gambetta und Favre huldigte er dem

Wahne, daß nach der Gefangennehmung Napoleon'’'s und der Errichtung

der Republik die deutſchen Heere keinen Grund mehr zum Kriegführen
haben, daß, wenn der Krieg fortgeführt würde, es ein Kampf der Freiheit
mit dem Despotismus ſei, und daß der letztere, der nun in dem deutſchen
Hauptquartier ſich niedergelaſſen habe, von allen Republikanern der gan⸗
zen Welt mit allen Mitteln bekämpft werden müßte. Es bezeichnete die
ganze Taktloſigkeit und Eitelkeit dieſes verhätſchelten Generals ohne Armee,
daß er meinte, einer Sache, an deren bankerotter Beſchaffenheit die Kunſt

aller franzöſiſchen Marſchälle und Generale geſcheitert war, mit ſeiner

geringen militäriſchen Einſicht, die über Freiſchaaren und einzelne Putſche
nie hinausgegangen war, aufhelfen zu können. Für das, woran es den
Franzoſen hauptſächlich fehlte, für große militäriſche Organiſation, hat er
nicht die geringſte Fähigkeit, und ſo war vorauszuſehen, daß ſich ſeine
Leiſtungen nicht über das Niveau der Franctireurs erheben werden. Den

deutſchen Truppen imponirte er durchaus nicht; es war ihnen eine wider⸗

wärtige, verächtliche Figur, der ſie es gerne vergönnt hätten, nähere
Bekanntſchaft mit ihren Zündnadelgewehren zu machen. Sie hatten ſehr
Recht, wenn ſie dieſes ganze Freiſchaarengeſindel, das ſich aus hergelaufenen
Freibeutern von Italien, England, Irland, Amerika, Polen rekrutirte,
mit Erbitterung anſahen und drohten, im Fall eines Rendezvous ſehr
kurzen Prozeß mit ihnen zu machen. In ihren Augen waren ſie nicht Sol⸗
daten, die für ihren heimiſchen Herd fochten, nicht einmal Franctireurs,
die für die Okkupation ihres Vaterlandes eine wenn auch heimtückiſche Rache
nehmen wollten, ſondern eine Art Räuber oder Wilderer, welche unbefugt
in ein Revier eindrangen und Das, was Anderen ein heiliger, nationaler
Krieg war, mit der Frivolität eines Sportmannes betrieben. Auch war es
ſehr fraglich, ob die proviſoriſche Regierung gut daran that, durch Berufung
dieſes Mannes als einer letzten Hoffnung ihre verzweifelte Lage einzu⸗
geſtehen und vor aller Welt darzulegen ob ſie gut daran that, die katholiſche
Geiſtlichkeit des Landes und die bigotten Bauern der Vendee, der Bretagne
und andere Landſtriche dadurch zu verletzen und ihrer Sache abgeneigt zu
machen, daß ſie dem leidenſchaftlichſten Feinde des Papſtthums und der
katholiſchen Kirche ein wichtiges Kommando anvertraute.
Am 7. Oltober landete er in Marſeille und am 9. traf er in Tours
ein, wo ſich unter Gambetta's Führung die franzöſiſche Außenregierung
konſtituirt hatte, welche, da die Hauptregierung eingeſchloſſen und an dem
Verkehr mit den Provinzen gehindert war, thatſächlich die alleinige

Regierung von Frankreich (außer der Hauptſtadt) war. Sie beſtand aus⸗
dem Kleeblatt Gambetta, Cremieux, Glais⸗Bizoin, drei Advokaten, von

welchen die beiden Letzteren nur Statiſtenrollen ausfüllten, da ſie neben dem

anatiſchen, gewaltthätigen Gambetta nicht aufkommen konnten. Dieſer
ſch 3 aah⸗ Diviſionen in Frankreich eintreffen und in den deutſchen Garniſonsſtädten
noch ganz reſpektable Truppenkörper ſich befinden oder gebildet werden.

begnügte ſich mit dem angemaßten Miniſterium des Innern nicht, ſondern
übernahm für die Außenregierung auch die Stelle eines Kriegsminiſters
und Generalſtabschefs, ſetzte willkürlich Generale ein und ab, ſchrieb ihnen
ihre Strategie vor und brachte dadurch eine unvergleichliche Konfuſion in
das ohnedieß ſchlecht genug beſtellte Kriegsweſen der Franzoſen. Für dieſe
ISlluſtr. Welt. XIX. 10.

Wirthſchaft paßte der Garibaldi⸗Schwindel vollſtändig. Seine Ankunft in
Tours war das Signal zu prächtigen Freiſchützenaufzügen, zu republi⸗
kaniſchen Umarmungen und zu den tollſten Hoffnungen. Gambetta über⸗
gab ihm den Oberbefehl über ſämmtliche Freiſchaaren und wies ihm die
Vogeſen als den für ſeine Heldenthaten geeigneten Ort an. Dabei konnte
es nicht fehlen, daß man ſich gegenſeitig betrog. Garibaldi ſprach von den
vielen Tauſend Rothhemden, die bereit ſeien, aus Italien herbeizueilen
und ihr Blut für die franzöſiſche Republik zu verſpritzen; Gambetta ver⸗
hieß ihm, Tauſende von National⸗ und Mobilgarden zu ihm ſtoßen zu
laſſen und dadurch die Vogeſenarmee zu einem ſtattlichen, zu einem unwider⸗
ſtehlichen Korps zu machen. Keiner von Beiden konnte ſein Wort halten:
der große Zuzug von Garibaldinern kam nicht, weil ſeine eigene Partei an
dieſer Expedition wenig Gefallen fand und der Anſicht war, daß er beſſer
daran gethan hätte, das italieniſche Nizza, ſein Heimatland, welches im
Jahre 1860 von Italien abgetrennt und mit Frankreich vereinigt worden
war, durch Aufpflanzung der revolutionären Fahne wieder an Italien zu
bringen, als die deutſchen Provinzen Elſaß und Lothringen mit Waffen⸗
gewalt Frankreich erhalten zu wollen; und was von franzöſiſchen Truppen
den Garibaldinern zugetheilt war, war der Zahl nach kaum nennenswerth
und nach dem Urtheil eben dieſer ein feiges Geſindel. Welches Prädikat
dieſes Geſindel den Herren Garibaldinern gegeben hat, iſt noch nicht
ermittelt. H J
Garibaldi kam am 14. Oktober in Beſancon und in Belfort an und

hielt ſich an erſterem Orte ein paar Tage auf. Seine Stimmung ſchien

nicht die heiterſte zu ſein. Denn der große Kriegsminiſter und Organiſator

Ganmbetta hatte nicht bedacht, daß in Beſancon das Armeekorps des Generals

Cambriel ſtehe, und daß an der Spitze einer Vogeſenfreiſchaar, welche das
ſüdliche Elſaß vertheidigen ſollte, der frühere klerikale Abgeordnete Keller
ſich ſchon längſt befinde. Es läßt ſich nun denken, mit welch' freundlichen
Geſichtern dieſe drei Herren einander bewillkommneten, mit welcher Eifer⸗
ſucht die franzöſiſchen Generale auf den bevorzugten Italiener ſahen, mit
welcher Unfehlbarkeit der entſchiedenſte Gegner der päpſtlichen Unfehlbarkeit
mit den geſchlagenen Franzoſen von ſeinen ſtrategiſchen Planen ſprach.
Die Differenzen nahmen gleich in den erſten Tagen ſolche Dimenſionen
an, daß Gambetta am 16. Oktober von Tours ſelbſt herbeieilte und die
Kompetenzkonflikte zu ſchlichten ſuchte. Am 18. Oktober begab ſich Gari⸗
baldi von Beſancon nach der ſüdweſtlich davon gelegenen Stadt Dole und
beſchäftigte ſich dort mit der Organiſirung ſeiner Vogeſenarmee. Er bildete
drei Brigaden, welche von dem General Boſak, von dem Oberſt Marin
und von Menotti Garibaldi, ſeinem Sohne, befehligt wurden. Sein
Tagesbefehl, womit er die Uebernahme ſeines Kommandos anzeigte, und
die Inſtruktionen, welche demſelben beigefügt waren, machen den Eindruck,
als ob er lauter Kerntruppen, eine wahrhaft todesmuthige Schaar vor ſich
habe. In Proklamationen und Anreden wurde viel geleiſtet. Den Mor⸗
gen des 7. November begann er damit, daß er ſeinen italieniſchen Bataillonen
die Worte vorſchwindelte: „Wir kämpfen nicht allein für die franzöſiſche,
ſondern für eine allgemeine Republik,“ worauf die Menge ganz entzückt
rief: „Es lebe die Univerſalrepublik!“ Vertrauensſelig, wie er von jeher
war, ſchrieb er an einen engliſchen Bekannten: „Ich gebe Ihnen mein
Wort darauf, Frankreich iſt nicht annähernd ſo niedergeworfen, als man
gewöhnlich annimmt, und ich zweifle nicht im mindeſten, daß wir den Feld⸗
zug mit einer brillanten Schlußſzene beendigen werden.“ Ob in derſelben
die Franzoſen und ſpeziell Garibaldi eine aktive Rolle ſpielen oder in dem
Koſtüm ihrer Kollegen von Metz und Sedan auftreten werden, iſt aus dem
Wortlaut dieſer wie die anderen Orakelſprüche zweideutig abgefaßten
Prophezeiung nicht zu entnehmen. Zunächſt that Garibaldi ſehr wenig,
um brillante Szenen zu arrangiren. Sein urſprünglicher Plan und Auf⸗
trag war, wie ja ſchon der Name „Vogeſenarmee“ andeutet, ſich mit ſeiner
Schaar in die ſüdlichen Vogeſen und in das obere Elſaß zu werfen, dort
über den Rhein zu ſetzen, einen Einfall in's badiſche Oberland zu machen
und im Schwarzwald einen Bandenkrieg zu führen, den Rücken durch die
neutrale Schweiz gedeckt. Dadurch ſollten die deutſchen Heere in ihrem
Rücken bedroht und das den Franzoſen ſo verhaßte Baden ſchwer heim⸗

geſucht werden. Man dachte ſich Deutſchland von Truppen entblößt und

unfähig, neue Streitkräfte ſofort aufzubringen. Aber nicht zum Wenigſten
haben ſich die Franzoſen in dieſem Kriege darüber gewundert, daß die Zu⸗
züge gar kein Ende nehmen wollen, daß immer neue Armeekorps und

Nach der Kapitulation von Neubreiſach zog General Werder die 4. Reſerve⸗
diviſion unter General Schmeling an ſich, um durch dieſelbe ſeine Etappen⸗
ſtraßen zu decken, und ſtatt derſelben rückte die 3. Reſervediviſion unter
58

General Treskow im Elſaß ein und übernahm die Cernirung und Bela⸗
gerung der letzten elſäßiſchen Feſtung, Belfort. Wollte Garibaldi ſeinen
urſprünglichen Plan ausführen, ſo mußte er ſich von Dole nach dem oberen
Elſaß den Weg durch das Werder'ſche Korps und die beiden Reſerve⸗
diviſionen bahnen. Dazu hatte er nicht die geringſte Luſt: vielmehr
beendigte er ſeinen Vogeſenfeldzug mit der gar nicht brillanten Schlußſzene,
daß er am 8. und 9. November, während die deutſchen Truppen das
benachbarte Montbeliard beſetzten, plötzlich links abſchwenkte und ſich in der
Richtung nach der Loire, nach Autun begab.

XXIX. Die Ueberfälle von Chatillon und von Dijon, am 19. und am
26. November.
Diie Linie, welche das Werder'ſche Korps zu Ende des Jahres 1870
beſetzt hielt, lief von Belfort über Montbeliard, Veſoul, Gray nach Dijon.
Montbeliard wurde am 9. November ohne Schwertſtreich beſetzt, Belfort
ſeit dem 3. cernirt. Beide Orte ſind für die Behauptung des ſüdlichen
Elſaß von großer Wichtigkeit, Belfort geradezu der Schlüſſel zu demſelben
zu nennen. Die Stadt Montbeliard, oder Mömpelgard, welche mehrere
Jahrhunderte im Beſitz der Herzoge von Württemberg war, im Jahre
1792 von Frankreich, wie andere Enklaven, annektirt und im Frieden von
Lüneville 1801 förmlich an daſſelbe abgetreten wurde, iſt kaum 3 Meilen
von Belfort entfernt und beherrſcht mit ſeinem befeſtigten und armirten
Schloſſe die von Belfort nach Beſançon führende Eiſenbahn und den
Rhein⸗Rhone⸗Kanal. Die deutſchen Truppen ſäumten daher auch nicht,
das Schloß in Vertheidigungszuſtand zu ſetzen und zum Stützpunkt des
Cernirungskorps zu machen. Nachdem auch der hart an der Schweizer⸗
grenze gelegene Ort Delle am 9. November beſetzt war, war Belfort von
dem Süden ganz abgeſchnitten und auf ſeine eigene Kraft angewieſen.
Dieſe iſt bedeutender, als die von Schlettſtadt und Breiſach. Die Stadt,
welche etwa 8400 Einwohner hat, wird von der auf einem faſt ſenkrecht
aufſteigenden Felſen gelegenen Citadelle beherrſcht. Die Stadt wird außer⸗
dem durch die Forts de la Miotte und de la Juſtice und durch die ſtarken
Baſtionen des Barres und des Hautes⸗Perches geſchützt. Das Ganze iſt
ſchwer zu beſchießen und für gewöhnliche Artillerie kaum zu nehmen; die
preußiſche Artillerie hat aber ſchon ſo viel geleiſtet, daß ſie ſich auch dieſer
Aufgabe mit Recht gewachſen fühlt. Auf günſtig gelegenen Hügeln wurden
Batterieen errichtet und vom 3. Dezember an Stadt und Feſtung energiſch

beſchoſſen. Das Hauptquartier des Generals Treskow befand ſich Anfangs

in Aux Errues, ſpäter in Fontaine. Die Ausfälle, welche von der Be⸗
ſatzung am 16. und 23. November gemacht wurden, wurden zurück⸗
geſchlagen. General Mertens, welcher die Ingenieurarbeiten vor Straß⸗
burg ſo günſtig geleitet hat, wurde auch die techniſche Leitung der Belage⸗
rung von Belfort übertragen.
General Werder bezog indeſſen in und um Dijon Quartiere und ſchickte

täglich fliegende Kolonnen nach allen Straßen des Cote d' Or Gebirges, um

den Feind in ſeinen Sammelpunkten und Rückzugslinien zu beunruhigen,
um zu fouragiren oder Requiſitionen einzutreiben. Die Kolonnen drangen
unter fortwährenden Gefechten mit den Freiſchärlern, die in dem Gebirge
eine ſichere Zuflucht fanden, theils ſüdöſtlich über Genlis und Auxonne
nach Dole, theils ſüdweſtlich gegen Nuits uud St. Jean de Losne vor.

Die Garibaldiner hatten ſich aus dieſer Gegend bereits entfernt, da ſie

keine Freunde von offenen Feldſchlachten waren und die nächtlichen Ueber⸗
fälle mehr liebten. Einen ſolchen führten ſie am 19. November unter An⸗
führung Ricciotti Garibaldi'’s in Chatillon ſur Seine aus. Dort ſtanden
ſeit dem 17. November drei Kompagnieen des weſtfäliſchen Landwehr⸗
bataillons Unna und eine Schwadron des 5. weſtfäliſchen Reſerve⸗Huſaren⸗
regiments unter dem Major v. Alvensleben. Die erſten zwei Tage ver⸗
liefen ruhig; am 19. früh nach 6 Uhr drangen die Garibaldiner und
Franctireurs in die Stadt ein. Ricciotti hatte am 17. in Saulieu (wenige

Stunden nördlich von Autun, wo das Gros der Freiſchaaren ſich aufhielt)

die Anweſenheit der wenigen Truppen zu Chatillon vernommen, zog in
Eilmärſchen über Semur und Montbard dahin und ließ von zwei Seiten
angreifen. Die Vorpoſten wurden überrumpelt, und unter dem Feldgeſchrei
„Garibaldi!“ bemächtigten ſich die Freiſchaaren der Stadt, in welcher ſie

hauptſächlich diejenigen Häuſer umzingelten, wo, wie ihnen die verräthe⸗

riſchen Einwohner ſagten, Offiziere und Soldaten im Quartier lagen.
Auf das erſte Gewehrfeuer wurde Generalmarſch geſchlagen; aber bald
hörte man kein Signal mehr, da die Trommler und Horniſten erſchoſſen
waren. In dem Hotel de la Cote d'Or waren die Offiziere einquartiert.
Sie wurden von einer Ueberzahl in ihren Schlafzimmern angegriffen und
unterlagen meiſt nach wüthender Gegenwehr, ſo Alvensleben durch

vier Säbelhiebe in die Bruſt. Einige derſelben wurden in den Betten

362 S.α

überraſcht und gefangen genommen. Ueber die Soldaten ſchrieb ein Mobil⸗
gardiſt: „Die Preußen lagen ſämmtlich in Privathäuſern im Bett; wir
ſtießen die Thüren ein und tödteten ſie mit dem Bajonnet; es war eine
wahre Schlächterei. Diejenigen, welche ſich auf die Straße retteten, wur⸗
den auf der Stelle kalt gemacht; ich ſelbſt ſtieß zwei, die im bloßen Hemde
aus den Häuſern flohen, mit dem Bajonnet nieder.“ Allmälig ſammelte
ſich ein großer Theil der Mannſchaft in den Straßen; hier entſpann ſich
ein erbitterter Kampf, an welchem auch die Einwohner theilnahmen, die
aus ihren Häuſern ſchoſſen. Doch ſind drei Fälle bekannt, daß Soldaten
von ihren Quartiergebern dadurch vor den Meuchelmördern gerettet wur⸗
den, daß ſie in ihren Häuſern von jenen verſteckt waren. Gegen 9 Uhr
zogen ſich die deutſchen Truppen aus der Stadt; Huſaren waren bereits
in der Richtung nach Chaumont vorausgeſprengt, um Hülfe zu holen. Sie

trafen unterwegs 500 Mann, welche als Erſatzmannſchaft zu dem 10.

Armeekorps ſtoßen wollten. Mit dieſen kehrten ſie um, eilten im Laufſchritt
nach Chatillon, und nun rückten alle Truppen wieder ein. Aber die Frei⸗

ſchaaren hatten ſich, auf die Nachricht von ihrer Ankunft, eiligſt zurück⸗

gezogen, die Gefangenen mit ſich fortſchleppend. Beim Verleſen fehlten

120 Mann. In den Häuſern fand man 10 Todte und 10 Verwundete.

Auch 70 Pferde wurden vermißt. Somit mochten 100 Mann in Gefangen⸗
ſchaft gerathen ſein, darunter 3 Offiziere. Nachmittags kam die Nachricht,
daß Ricciotti mit 10,000 Mann auf's Neue gegen Chatillon anrücke.
Auf dieß hin zog ſich die kleine Mannſchaft gegen Chaumont zurück. Bei
Chateau⸗Vilain ſtieß zu ihr der General Kraatz⸗Kaſchlau mit einer ſtärkeren
Truppenmacht, und nun begann auf's Neue der Vormarſch gegen Chatillon,
welches beſetzt und für ſeine Theilnahme an dem Ueberfall ſtreng beſtraft
wurde. Der alte Garibaldi feierte dieſen Banditenſtreich ſeines Sohnes,
an wehrloſen Soldaten ausgeführt, durch einen Tagesbefehl, worin er er⸗
klärte, „ſie hätten ſich um die Republik wohlverdient gemacht.“

Nachdem dieſes Unternehmen ſo gut gelungen war, verſuchte Garibaldi

den Stützpunkt des Werder'ſchen Korps, Dijon ſelbſt, zu nehmen und hier
die deutſchen Truppen gerade ſo zurückzudrängen, wie es dem General
Aurelles de Paladine an der Spitze der Loirearmee zwei Wochen vorher vor
Orleans auf ein paar Tage gelungen war. Aber weder Führer noch Trup⸗
pen waren einander gleich. Am 25. November erfuhr man in Dijon durch
eine Rekognoszirung, daß Garibaldi von Pasques im Anmarſch ſei. Er
hatte etwa 10,000 Mann, darunter einige Artillerie und 80 Reiter. Das
Füſilierbataillon des 3. Regiments der badiſchen Diviſion ſtand auf Vor⸗
poſten und hatte den erſten Angriff auszuhalten. Es zog ſich nach lebhaftem
Gefecht zurück und wurde von dem Bataillon Unger, das von Dijon her⸗
beieilte, aufgenommen. Vor dem Dorfe Talant wurde Halt gemacht. Die
Füſiliere kamen mit ihren Todten und Verwundeten herbei unter dem Rufe:
„Garibaldi folgt auf dem Fuß!“ Das Bataillon antwortete: „Dijon ſoll
er nicht haben!“ In der Ferne hörte man Pfeifen, Trommeln, Trompeten
und Schreien. Der Lärm kam näher. (En avant les bataillons! Evviva
Garibaldi !» tönte es von allen Seiten. Der Feind rückte zum Angriff vor.
Hauptmann Unger befahl: „Auf 40 Schritte laßt ihr ſie herankommen,
dann erſt ſchießt ihr!“ Sobald ſie in dieſer Nähe waren, wurde eine Salve
gegeben, und mehrere Freiſchärler lagen todt oder verwundet auf dem
Platze. Die Uebrigen flohen, das Bataillon folgte, kehrte aber bald wieder
in ſeine Poſition zurück, zu einer neuen Salve ſich anſchickend. Auf's Neue
ertönte die Marſeillaiſe und das Garibaldi⸗Lied, und der Feind rückte an.
Lautlos erwartete ihn das Bataillon, die Gewehre ſind geſpannt, Alles
zum Empfang bereit. „Feuer!“ rief Hauptmann Unger, und in der näch⸗
ſten Minute lag eine ganze Reihe Todter und Verwundeter auf dem Boden.
Der Feind machte noch einen dritten Angriff. Es kam zum heftigen Hand⸗
gemenge. Mit dem Gewehrkolben wurde von den Deutſchen gearbeitet.
Hunderte von Italienern, Franzoſen, Polen, Spaniern wurden nieder⸗
geſtreckt. Die Todten lagen über einander auf der Straße, die meiſten mit
eingeſchlagenem Schädel. Gepäck und Waffen wegwerfend, floh der Feind
in der dunklen Nacht.
Am 27. November ging General Werder mit 3 Brigaden von Dijon
zum Angriff vor. Garibaldi befand ſich bereits auf vollem Rückzug. Bei

dem Dorfe Pasques wurde ſeine Nachhut noch erreicht. Der Feind hielt
nicht Stand, zog ſich eilig in das Dorf zurück, wurde durch ein heftiges
Artilleriefeuer daraus vertrieben und ſuchte dann Rettung in dem ſüdlich
davon ſich hinziehenden Walde. Aber auch hier fand er keine Ruhe; denn

ein Bataillon nahm den Waldſaum im erſten Angriff und zerſprengte die
Feinde vollſtändig. Ihre Verluſte waren bedeutend, gegen 400 Mann, in
dem Treffen von Pasques. Unter den Gefangenen befanden ſich auch zwei

weibliche Perſonen, welche im Koſtüm der Alpenjäger den Feldzug mit⸗

machten. Die Bewohner von Dijon machten lange Geſichter, als ſtatt der

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ſiegreichen Garibaldiner die gefangenen in die Stadt einzogen. Sie ſtanden
offenbar wie die Einwohner von Chatillon im Einvernehmen mit dem
Feinde. Garibaldi hatte auf den 27. bereits ſein Mittageſſen in Dijon
beſtellt. Es wurde ihm ſo gründlich verſalzen, daß er nach der Küche von

Dijon kein Verlangen mehr bezeigte. Die Schuld dieſer Niederlage wurde
von den Garibaldinern auf die franzöſiſchen Mobilgarden geſchoben, über

welche ein Brief ſagte: „Die Feiglinge können im Kugelregen nicht ſtehen;
ſie werfen ſich in die Gräben oder fliehen wie erſchreckte Schafe.“ Garibaldi
habe, um ſie zu ermuntern, am Abend des 26. ſelbſt die Marſeillaiſe an⸗
geſtimmt; ſie hätten mitgeſungen und bei der nächſten Salve wieder Reiß⸗
aus genommen. Am 27. November, ſagt der Brief weiter, hätten ſie bei
Pasques nach der Feldartillerie ſich umgeſehen; „aber der feige franzöſiſche
Offizier, der ſie kommandirte, hatte ſich in dunkler Nacht damit aus dem
Staube gemacht, und dieſes Beiſpiel wurde von ganzen Bataillonen der
Mobilgarde pünktlich nachgeahmt. Vergeblich ſuchten wir dieſe zurückzu⸗
halten und wieder zu ſammeln; ſie machen unſer Bemühen zu Schanden,
indem ſie auf uns ſchießen.“ Auch ein engliſcher Korreſpondent ſpricht ſich
in dieſem Sinne aus und erzählt, wie die Offiziere der Mobilgarden den
Kopf in ihre Kaputzen geſteckt haben und im Gefecht nirgends zu ſehen ge⸗

weſen ſeien; wie die Stabsoffiziere hätten ihre Degen ziehen und mit der

Rückſeite auf die fliehenden Mobilen einhauen müſſen, und doch nichts

Anderes erreicht hätten, als daß dieſelben in die Felder liefen und Gari⸗

baldi und ſeinen Stab allein ſtehen ließen. Daß aber der Heldenmuth keine
Domäne der Garibaldiner war, zeigte deutlich der Umſtand, daß die deut⸗
ſchen Soldaten am 27. November unter großem Jubel drei Garibaldiner
unter einer ſchmalen Brücke der Straße bei Daix (in der Nähe von Dijon)
hervorzogen, welche mit prächtigen Revolvern bewaſfnet waren, aber in
dem Moment, wo ſie davon hätten Gebrauch machen ſollen, einen un⸗
widerſtehlichen Abſcheu vor Blut und Mord empfanden, und in der Stille
der dunklen Dohle heimliche Friedenslieder anſtimmten, während die
Schlacht über ſie hinbrauste. Dießmal war die ganze Familie Garibaldi,
der Alte und ſeine Söhne Menotti und Ricciotti, im Gefecht, doch nur ſo
lange es dunkel war; ſobald der Tag des 27. November graute, die badi⸗
ſchen und preußiſchen Brigaden anrückten und die republikaniſchen Helden
Stand halten ſollten, waren ſie ſpurlos verſchwunden und erſt wieder in
Autun, 10 Meilen von Dijon, zu finden. Und über dieſe Niederlage
ſchrieb Garibaldi an ſeine „liebe Tochter, Frau Tereſita Canzio“, der Feind
habe die Poſitionen der Garibaldiner am 27. angegriffen, ſei aber von

dem ganzen Plateau verjagt und bis Dijon verfolgt worden. Man ſieht

hieraus, daß Garibaldi, falls er das Lügen nicht ſchon vorher verſtanden
hat, in kurzer Zeit in Frankreich es zu einer großen Virtuoſität hierin ge⸗
bracht hat. Dieß gehört zu den Eigenthümlichkeiten dieſes Krieges, daß
Alles, was auf franzöſiſcher Seite mit demſelben zu thun hat, ſei es Napo⸗
leon oder Gambetta, Grammont oder Garibaldi, die Wahrheit durchaus
verſchmäht und durch fortgeſetztes Lügenſyſtem das Volk zu einem Heroismus
aufſtacheln zu können glaubt.
Am Abend des 27. kehrte General Werder mit ſeinem Stabe wieder
nach Dijon zurück. Dort hatte der Pöbel gleich beim erſten Allarm ſich der
Hoffnung hingegeben, ſeine Zeit ſei jetzt gekommen: Proviantwagen wur⸗
den geplündert, Beamte mißhandelt, auf einen Soldaten geſchoſſen, die
Lazarethe bedroht. Gegen 200 Menſchen mußten ergriffen und in's Ge⸗

fäängniß abgeführt werden. Von den angeſeheneren Vürgern der Stadt

wurden 20 gefangen genommen, um als Geiſel für die von Seiten der
franzöſiſchen Marine gefangenen und von der republikaniſchen Regierung ein⸗
geſperrten Schiffskapitäne deutſcher Kauffahrer nach Deutſchland abgeführt
zu werden. Der Verluſt des Werder'ſchen Korps betrug am 27. November
60 Todte und Verwundete.
Nachdem Garibaldi vor Dijon ſeine Viſitenkarte abgegeben hatte, war
es nicht mehr als billig und höflich, daß ihm der Beſuch erwiedert wurde.
Daher erhielt die badiſche Brigade Keller, welche am 27. das Treffen bei⸗
Pasques mitgemacht hatte, den Befehl, einen Streifzug nach Autun zu
machen, die Operationsbaſis des Feindes, ſeine Hülfsmittel und ſeine Ver⸗
bindungen mit den regulären Truppen auszukundſchaften. Von einer Be⸗
ſetzung dieſer füdlich weit vorgeſchobenen, in gebirgiger und waldiger Um⸗
gebung gelegenen Stadt war natürlich keine Rede. Eine ſolche wäre nur
dann angezeigt geweſen, wenn die der Loirearmee gegenüberſtehenden
Truppen ſchon in Bourges und Nevers geſtanden wären, welche zwei
Städte ſo ziemlich unter dem nämlichen Breitegrade liegen wie Autun.
Und dann wäre wohl nicht bloß mit einer einzigen Brigade vorgegangen
worden. Dieſe Brigade Keller machte ſich auf den Marſch und langte, die
Nachhut der Garibaldiner vor ſich hertreibend, zuweilen auch rechts und
links von den Höhen durch Franctireurs beſchoſſen, am 1. Dezember Nach⸗

mittags 3 Uhr vor Autun an. Die Stadt wurde beſchoſſen, und die Bri⸗

gade rüſtete ſich zu einem Angriff. Aber das Anrücken mehrerer fein dlichen
Bataillone von Chalons ſur Saone und noch mehr der Nachts halb 11 Uhr
eintreffende Befehl des Generals Werder, ſogleich nach Dijon zurückzu⸗
kehren, machte den ſchleunigen Rückzug zur gebieteriſchen Nothwendigkeit.
Dieſer wurde noch in der Nacht angetreten. Am 3. Dezember Vormittags
gegen 8 Uhr ſtand die Brigade vor dem Städtchen Vandeneſſe. Jenſeits
deſſelben iſt der breite und tiefe Kanal de Bourgogne, und über dieſen
hinaus erhebt ſich ein ſteiler, auf ſeinem Gipfel bewaldeter Berg. Auf
dieſem liegt das Schloß Chateauneuf. Von hier aus, von Berg und Wald,
wird die ganze Straße von Vandeneſſe bis nördlich gegen les Bordes und
Solle durch das Feuer der Geſchütze und der Chaſſepots beherrſcht. Und
eben hier ſtanden unter General Cremer mobiliſirte Nationalgarden mit
einer Batterie, deren Granaten in Vandeneſſe und in den Reihen der Bri⸗
gade einſchlugen. Der ganze Wald wimmelte von Infanteriſten. Die Bri⸗
gade, dem Höllenfeuer des Feindes ausgeſetzt, war verloren, wenn nicht
ein energiſcher Entſchluß gefaßt und mit der äußerſten Tapferkeit ausgeführt
wurde. Das 1. Bataillon des 5. Infanterieregiments rückte, von der
Artillerie unterſtützt, den ſteilen Berg hinan. Als es ihn erſtiegen hatte

und noch 200 Schritte vom Feind entfernt war, ging es im Laufſchritt mit

weitſchallendem Hurrah auf den Feind los. „Der nun erfolgende viel⸗
ſtündige Kampf,“ ſchreibt einer dieſer Tapferen, „wird mir unvergeßlich
bleiben; ich höre immer noch Nachts die Rufe der franzöſiſchen Offiziere:

Avancez! avancez!', die gellenden Pfeifen und Hörner, das fürchterliche

Gepraſſel und Geſchmetter der Kugeln; ich ſehe immer wieder die grauen
Geſtalten aus Walddunkel und Pulverdampf vor mir auftauchen, die Aeſte
und dünnen Stämmchen über uns zuſammenſtürzen, und dann wieder uns
mit Hurrah dem Feinde entgegengehen, dieſen zurückgeworfen, fliehend und
die garibaldiniſchen Offiziere wüthend auf die eigenen Leute einhauend,
weil ſie nicht mehr vorwärts gehen wollen. Sieben lange Stunden balgten
wir uns ſo herum, faſt alle Patronen verſchießend; aber die Brigade hatte
indeſſen Zeit zum Abzug gehabt und großen Vorſprung erlangt. Der Feind
war ſo mürbe, daß er an keine Verfolgung dachte.“ Unter Wegwerfung
der Gewehre und Torniſter flohen die Feinde. Dem tapferen Bataillon

wurde ein Bataillon des 6. Regiments entgegengeſchickt, um daſſelbe auf⸗

zunehmen. Die Brigade verlor an dieſem ruhmvollen Tage 6 Offiziere
und 153 Mann, darunter 30 Vermißte, wozu auch die mit der Ambulanz
abgeſchnittenen und gefangenen 26 Verwundeten gehören. Die ſechs Aerzte
dieſer Ambulanz wurden von dem Feinde über die Schweiz nach Baden
zurückgeſchickt. Die Brigade kam am 3. Abends unbeläſtigt in Fleury und
am 4. in Dijon an. Sie hatte durch den Kampf am 3. Dezember einen

unvergänglichen Lorbeer ſich erworben.

XXX. Einnahme von Orleans und von Paris.

In den erſten Oktobertagen, während das Werder'ſche Korps im Oſten
Frankreichs gegen Veſoul, Beſancon, Dijon, gegen die obere Saone vor⸗
drang, rückte im Weſten ein anderer Truppenkörper gegen die untere Loire
und gegen die Stadt Orleans vor. Letztere, auf der rechten Seite der Loire,
an der nördlichſten Spitze jenes weiten Bogens gelegen, den der Fluß von
Nevers an gegen Norden macht, iſt in den Kriegen alter und neuer Zeit
von ungemeiner Bedeutung geweſen. Sie bildet ein Ausfallsthor für eine
von Süden gegen Paris vordringende Heeresmacht und umgekehrt einen
Hauptſtützpunkt für eine Armee, welche das nördliche Frankreich iſoliren,
den Süden von demſelben ganz abſchließen will. Als Ausfallsthor ſollte
Orleans dießmal der franzöſiſchen Loirearmee dienen, als Stützpunkt gegen

den Süden der deutſchen Armee. Von Orleans führt eine Eiſenbahn ſüd⸗

wärts nach Vierzon und von da rechts über Limoges nach Bordeaux, links

über Bourges nach Lyon. Konnten die deutſchen Truppen bis Bourges

und Nevers vordringen und ihre Verbindung mit dem bei Dijon ſtehenden
Heere herſtellen, ſo hatten ſie, da die Beſetzung von Blois, Tours und der

Loiremündung keine ernſten Schwierigkeiten darbot, von Oſten nach Weſten

eine Linie quer durch Frankreich gezogen, das Land in zwei ziemlich gleiche
Theile getheilt, von denen ſie den nördlichen beſetzt hielten, den ſüdlichen
möglicherweiſe ziemlich unberührt ließen. In feſten Stellungen an der Loire
und oberen Saone konnten ſie die Angriffe einer im Süden ſich bildenden
und von dort vorrückenden Armee abwarten, wenn ſie es nicht vorzogen,
auch dem Süden einen Beſuch abzuſtatten. Außerdem iſt der nördlich von
Orleans gelegene Landſtrich einer der fruchtbarſten von ganz Frankreich,
die Kornkammer von Paris. Die Stadt hat etwa 70,000 Einwohner und
als beſondere Sehenswürdigkeit das Reiterſtandbild der Jungfrau von Or⸗
leans. Die Brücke, welche auf das linke Loireufer führt, hat eine Länge
von 1000 Fuß und eine Breite von 100 Fuß. .

In Folge einer größeren Rekognoszirung, welche von der pariſer Cer⸗
nirungsarmee gegen Süden und Südweſten vorgenommen wurde, war die
Exiſtenz einer franzöſiſchen Loirearmee, in der Stärke von 30—–40,000
Mann, konſtatirt. Dieſelbe beabſichtigte auf drei Straßen, über Chartres,
über Etampes und über Pithiviers einen Vorſtoß nach Paris zu machen,
die Armee des Kronprinzen von Preußen anzugreifen und dadurch den Be⸗
lagerten Gelegenheit zu geben, in einem gewaltigen Ausfall die feindlichen
Linien zu durchbrechen. Die Belagerungsarmee ſollte zwiſchen zwei Feuer
gebracht und aus ihren Poſitionen vor Paris geworfen werden. Aber eben
weil dieß das Ziel des Feindes war, und weil hierin die Gefahr für die
deutſchen Heere lag, war man auch im großen Hauptquartier ſogleich ent⸗
ſchloſſen, den Stoß nicht erſt abzuwarten, ſondern ihm zuvorzukommen.
Der bayeriſche General von der Tann erhielt daher den Befehl, mit dem
1. bayeriſchen Korps, der 22. preußiſchen Diviſion und 2 Kavallerxiedivi⸗
ſionen in der Richtung nach Orleans vorzugehen. Er zog am 6. Oktober
von Longjumeau ab, kam am 8. nach Etampes und am 9. nach Angerville.
Auf dieſen Vormarſch zog ſich das Centrum des franzöſiſchen Heeres, das
eben dieſe Straße eingeſchlagen hatte, zurück. Einige Franctireurs und
Mobilgarden wurden am 9. bei Angerville überraſcht und von der Kavallerie
nach kurzem Widerſtande theils niedergemacht, theils gefangen genommen.
Am 10. langte das deutſche Heer vor Artenay, 2 ½ Meilen von Orleans,
an. Hier hielt der Feind noch einmal Stand. Er hatte 3 Batterieen,
4 Kavallerieregimenter und unter ſeiner zahlreichen Infanterie 6 Bataillone
Zuaven. Dieſe letzteren ſchlugen ſich ſehr wacker und ließen es auf ein
Handgemenge ankommen, wo mit Säbel und Bajonnet gekämpft wurde,
wurden aber ebendeßwegen auch größtentheils aufgerieben. Die übrige
Infanterie, darunter 16jährige Knaben, ſchlugen ſich erbärmlich, warfen

bald die Waffen weg und baten laut heulend um Schonung. Die Stellung

der Franzoſen in dem von Weinhügeln umkränzten Terrain war eine ſehr
günſtige, ihre Batterieen waren ſehr gut poſtirt; aber an Geſchützen waren
ihnen die deutſchen, nicht bloß qualitativ, ſondern auch quantitativ, bedeutend

überlegen. General von der Tann ließ die feindlichen Truppen mit einem

Hagel von Geſchützkugeln überſchütten und ſeine Infanterie das Gefecht in
der Front nur mäßig unterhalten, um der Kavallerie Zeit zu laſſen, die
feindlichen Poſitionen in der Flanke zu faſſen. Dieſer Flankenangriff ent⸗
ſchied das Treffen. Die Batterien zogen ſich ſchnell zurück, und die In⸗
fanterie ergriff die Flucht. Die Franzoſen verloren gegen 200 Todte und
Verwundete und etwa 2000 Gefangene, die Deutſchen hatten etwa
100 Todte und Verwundete.
Am 11. Oktober ſetzte das 1. bayeriſche Korps und die 22. Diviſion
ihren Marſch fort und ſtießen um 10 Uhr Vormittags auf eine Armee von
mindeſtens 25,000 Mann regulärer Truppen, theils Erſatz⸗ und Reſerve⸗
bataillonen, theils päpſtlichen Zuaven, welche den Dienſt zu Rom mit dem
an der Loire vertauſcht hatten, wozu noch einige Regimenter Mobilgarden
hinzukamen. Dieſe Armee hatte 40 Geſchütze und ſtand unter dem Kom⸗
mando des ſchon bejahrten Generals La Motte Rouge. Erſt hier zeigte es
ſich, daß man es bei Artenay nur mit der Avantgarde zu thun gehabt hatte,

und daß das Gros der Loirearmee noch gar nicht im Gefecht geweſen war.

Bei dem Dorfe Ormes und bei und in den Vorſtädten von Orleans kam

es zu einem äußerſt hitzigen Kampf. Die Franzoſen hatten ſich möglichſt

gut verſchanzt und in ihren Schanzen und in den Weinbergen vortheilhafte
Stellungen eingenommen. Das Treffen entſchied ſich erſt dann für die
deutſchen Truppen, als ihre Pionniere der Artillerie einen ſicheren Zugang
zu einem Weinberge verſchafften, von wo aus das ganze Terrain und die
Rückzugslinie der Franzoſen beſtrichen werden konnte. Sobald von dort
aus die deutſchen Batterieen ſpielten, zogen die Franzoſen die ihrigen zu⸗
rück und gaben ihre Infanterie dem Feinde preis. Einige tauſend Mann
wurden gefangen genommen, die übrigen ergriffen nach 5 Uhr Abends die
Flucht und beeilten ſich, in die Stadt zu entkommen. General von der
Tann hatte zwar befohlen, vor der Stadt Halt zu machen, weil er einen
nächtlichen Straßenkampf und dadurch bedeutende Verluſte befürchtete; aber
die ſiegestrunkenen Bayern ließen ſich nicht halten und drangen hinter den
Franzoſen in die Stadt ein, deren Eingang von den päpſtlichen Zuaven

noch einige Zeit vertheidigt wurde. In Orleans ſah es an dieſem Tage

ſchlimm aus. Von Tours und Bourges waren zwar Vormittags Ver⸗
ſtärkungen eingetroffen, aber nach dem Bericht eines engliſchen Korreſpon⸗
denten blieben ſie ruhig in der Stadt, und die Offiziere, welche, wie ſie
ſagten, ohne alle Ordre waren, ſaßen im Café und ſpielten Karten, während
die Mannſchaften theils in den Straßen umherpolterten, theils betrunken
oder ſchlafend auf den Trottoirs lagen. Sobald aber der Strom der
Fliehenden ſich durch die Straßen wälzte, ſchloſſen dieſe Leute ſich demſelben
an, warfen ihre Gewehre weg oder zerbrachen ſie und ſuchten über die

Brücke auf das linke Ufer der Loire zu kommen. Als die erſten Granaten
Abends in die Stadt fielen, entſchloß ſie ſich zur Uebergabe. Alsbald wurde
der Bahnhof und die Loirebrücke beſetzt. Der Feind hatte letztere unter⸗
minirt, aber bei der eiligen Flucht keine Zeit mehr gehabt, ſie zu zerſtören.

Dem Maire wurde befohlen, die Stadt zu beleuchten und in dieſer Illu⸗

mination zogen Nachts 8 Uhr die erſten deutſchen Truppen in Orleans ein.

Ihre Bivouakfeuer loderten in dieſer Nacht auf dem freien Platze um das

Standbild der Jeanne d'Arc. Am anderen Tage wurde der Stadt eine
Kontribution von einer Million Franken, die Lieferung von 600 Stück
Rindvieh und 300,000 Stück Cigarren und die Auslieferung ſämmtlicher
Pferde auferlegt und die Soldaten bei den Einwohnern einquartiert. Die
Kontribution wurde auf Bitten des Maire vorläufig auf 600,000 Franken
ermäßigt. Die beiden Flügel der Loirearmee, welche über Pithiviers und

Chartres gegen Paris vorgegangen waren, hatten kein beſſeres Schickſal als

das Centrum. Der rechte Flügel zog ſich auf die Nachricht von dem An⸗
marſch der deutſchen Truppen von Pithiviers nach Orleans zurück, ohne
ſich in einen Kampf einzulaſſen. Der linke Flügel, aus 4000 Mobilgar⸗

den beſtehend, wurde am 10. von der Stolberg'ſchen Kavalleriediviſion in

einem kleineren Gefechte bei Cheriſy über den Fluß Eure zurückgeworfen
und erlitt dabei erhebliche Verluſte. Ueber 1000 Gefangene wurden
gemacht.
(Fortſetzung folgt.)

Räthſel.
Kann man Herrſcher ſein im Reich,
Und auch Diener allzugleich?
Ja, mein Wörtchen macht dir's klar,
Es iſt Beides offenbar.
Wer muß ſo viel Laſten tragen,
Sich in Schmutz und Näſſe wagen?
Wer wird achtlos, ohn' Erröthen,
Täglich in den Staub getreten.
Muß ſich ſchmiegen und ſich plagen,
Wird als kleines Kind geſchlagen?
Doch nun ſtachelt ihn die Noth,
Und der ⸗Sklave wird Despot.
O, wie ſeufzt der Herr in Haft
Unter ſeines Druckes Kraft,
Schleppt ſich mühſam hin und her,
Und verſucht kein Lächeln mehr!
Gerne möchte er verhehlen
Seines Sklaven herriſch Quälen,
Doch wär' er der ſtärkſte Mann —
Sieht man Druck und Pein ihm an.

Anflöſung der Charade Seite 340:
””Mc Canal (Nal und Damajanti),

Anflöſung des Bilderräthſels Seite 340:
Kanonikus.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Der Majoratsherr.
Eine Erzählung von Guſtav Nieritz
(Fortſetzung.)

Jetzt erblich auch Serena. Gleich darauf ſchoß ihr das Blut in's
Geſicht.

„Abſcheulich! Unerhört!“ ſtammelte ſie. „‚Und Du glaubteſt dieſer

Lüge, Hans?“

Illuſtr Welt. XIX. 10

„Mußte ich nicht, da ſie ein Edelmann, ein Dürrenſtein ſagte?“
„Du trauteſt mir zu, daß ich einem Edgar meine Hand reichen
könnte?“
„Wer kennt die Tiefen des menſchlichen, beſonders des weiblichen Her⸗
zens aus? Edgar iſt ein ſchöner Mann, beliebt, ja vergöttert bei den
Frauen. Und wenn auch nicht aus Liebe, ſo konnte Ueberredung oder
Zwang Dich bewegen, den Bund für's Leben mit Edgar zu ſchließen.“
„Serena läßt ſich zu keinem Bündniß zwingen oder überreden,“ ſprach
ſie mit Begeiſterung, „das ſie für ihre ganze Lebenszeit bereuen müßte.

Das Gehölz von Boulogne während der Belagerung von Paris. (S. 370.)

—

Serena wird nur nach freier Entſchließung ihren Gatten wählen, und da⸗
bei weder auf Schönheit noch Rang, noch Vermögen ſehen, ſondern auf
die geiſtige Verwandtſchaft.“
Hier unterbrach Serena's herzukommender Vater das Geſpräch.
„Du ſollſt,“ hob er zu ſeinem Neffen an, „nicht mehr Hans, ſondern
David heißen. Laß mich nicht lange auf Dein Harfenſpiel warten, auf
das ich mich im Voraus gefreut habe. Sieh Dich im ganzen Zimmer um
und Du wirſt keinen Spieß darin vorfinden, mit dem ich, ein zweiter
Saul, Dich zum Danke für Dein Spiel an die Wand ſpießen könnte.
Dort ſteht ſchon Tamino mit ſeiner Zauberflöte, da das Fortepiano mit
den Noten auf dem Pulte — alſo, friſch los muſizirt, Kinder! Nach dem
Konzert ſollt ihr nicht wie Tamino und Pamina durch's Waſſer und
Feuer, ſondern mit mir zu Tiſche gehen und es euch gut ſchmecken laſſen.“
Das war für einen Irrſinnigen recht vernünftig geſprochen und darum
erglänzte auch Serena's Antlitz von einer inneren Herzensfreude. Eine
ſolche war auch in Hanſens Gemüth aufgegangen, deren Urſache leicht zu
exrathen iſt.
Der perſönliche Dreiklang ſpielte mit Eifer und ſteigender Luſt die
Noten vom Blatte und der Majoratsherr ſchlug vergnügt den Takt dazu.
Bei dem Abſchiede mußten Hans und Wilner das Verſprechen des bal⸗
digen Wiederkommens in des Majoratsherrn Hand niederlegen.
Hans war ſelig. Der Kammerherr hatte die Unwahrheit in Bezug auf
Serena's Verlobung mit Edgar geſprochen. Serena wurde nicht die Gat⸗
tin eines Wüſtlings und ihre einſtige Wahl nicht durch äußere Verhält⸗
niſſe, ſondern durch die Würdigkeit eines Bewerbers bedingt. Daß er ſelbſt
dieſer Würdige und Bevorzugte ſein oder werden könne, kam ihm nicht
in den Sinn. Ihm war Serena zu erhaben, zu unerreichbar daher er
ſie nur wie eine Heilige verehrte. Aber bei den wiederholten Beſuchen
Hanſens und den immer eifriger fortgeführten Muſikaufführungen, wo Se⸗
rena ihren Couſin mit wachſender Vertraulichkeit behandelte, keimte in Han⸗
ſens Herzen eine Liebe zu Serena empor, die ziemlich irdiſchen Urſprungs
war. Wenn er an ihrer Seite neben dem Pianoforte ſtand, ſo glitt nicht
ſelten ſein flammender Blick von ſeinen Noten auf die Pianiſtin hernieder,
um voll innigen Entzückens in deren Reizen zu ſchwelgen. Er betrachtete
die Finger an den kleinen Händen, wie ſie ſo kunſtgeübt und ſpielend über
die Taſten hinglitten; den weißen, ſchlanken Hals, über welchen das volle,
ſchwarzbraune und glänzende Haar hinabſchwamm; die ſchön gerundeten
Achſeln; die in jeder Hinſicht vollendete Geſtalt. Dann regte ſich in ihm
der leiſe Wunſch: ‚O wäreſt Du mein!“ und dabei geſchah es wiederholt,
daß er falſche Griffe auf der Violine machte, aus dem Takte kam oder gar
eine Notenzeile überſprang. Dann zog ihm ſein fehlerhaftes Spiel ſcher⸗
zende Verweiſe von Seiten Serena's zu, die ihn in Verwirrung ſetzten und
ihn hoch erröthen machten. Jedoch wachte er ſorglich über ſein Herz, daß
er ſich vor jeder Kundgebung ſeiner zärtlichen Gefühle hütete, weil er wußte,
daß dann ſofort der trauliche Umgang mit Serena aufhören würde.
Dem aufmerkſamen Auge Audigaſt's entgingen die immer häufiger ſich
wiederholenden Beſuche ſeines Freundes im Jagdſchloſſe nicht und daß letz⸗
terer ſolche kaum erwarten konte.
„Hans! lieber Hans!“ warnte er mit aufgehobenem Zeigefinger, „ſei
auf Deiner Hut! Das Jagdſchloß Wildungen iſt ein bezaubertes und von
einer Zauberin bewohnt, die nicht Serena, ſondern Sirene heißen ſollte.
Auch ich bin von ihrem lieblichen Geſange verführt worden und nur mit
äußerſter Selbſtüberwindung ihren Schlingen entgangen. Serena iſt ein
ſtrahlendes Licht, das die Mücken tanzend umkreiſen, bis ſie verbrannt am

Boden zappeln. Sie iſt eine heißflammende Sonne und darum werde Du

nicht zum Ikarus, dem ſie, zu ihr emporſtrebend, die wächſernen Flügel
zerſchmelzen läßt und zerſchmetternd in die Tiefe hinabſtürzt.“

„Lieber Arno,“ verſetzte Hans, leicht erröthend, „ſehe ich ſtämmiger

Landmann wirklich wie eine leichtfüßige Mücke oder wie ein verwegener
Ikarus aus? Ich leugne nicht, daß ich gern nach Wildungen wallfahre und
mich auf die hierzu beſtimmten Tage im voraus freue? Warum ſollte ich

das nicht? Warum nicht ein Vergnügen genießen, das mir freundlich dar⸗

geboten wird? Meine Unbedeutendheit ſchützt mich vor vermeſſenen Wün⸗
ſchen und ſinnlichen Anfechtungen. Wenn der liebenswürdige, hochgebil⸗

dete und reiche Audigaſt Serena'’s Herz nicht zu gewinnen vermochte: wie

könnte das der ſchlichte, mittelloſe und unſchöne Hans von Dürrenſtein
hoffen?“
„Der Geſchmack iſt verſchieden,“ lächelte Arno, „und ein Frauenherz

ein unerklärliches Ding. Uebrigens mache Dich nicht geringer oder un⸗

ſchöner als Du biſt. Beſcheidenheit iſt eine ſchöne Tugend, zu große Selbſt⸗
erniedrigung dagegen nicht zu billigen. Der Menſch darf ſich nicht miß⸗
achten.“

366

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Eines Tages begab ſich Hans in Wilner's Begleitung nach dem Jagd⸗
ſchloſſe. Als er vor demſelben anlangte, bemerkte er im Schloßhofe ſechs
geſattelte Reitpferde, die von drei Dienern zum Verkühlen herumgeführt
wurden. Eins derſelben trug einen Damenſattel und zwei andere gehörten
wegen ihrer edleren Raſſe vornehmeren Reitern an, während die drei übri⸗
gen für die Reitknechte beſtimmt waren. Augenſcheinlich befand ſich frem⸗
der Beſuch im Jagdſchloſſe und erkannte Hans das eine Individuum der⸗
ſelben an dem Reitpferde und dem einen Reitknechte, welche beide Edgar
angehörten. Natürlich daß Hans nebſt Wilnern ſogleich ſeinen Rückzug
antrat und unbemerkt davon zu ſchlüpfen ſuchte. Dabei ſtieß er auf den
alten Gärtner des Majoratsherrn, der ihn mit ehrerbietiger Freundlichkeit
begrüßte und ſagte: „Sie gehen ſchon wieder, gnädiger Herr? Freilich
wird heute mit dem Muſiziren nichts ſein, denn weder Sie, noch Fräulein
Serena lieben fremde Zuhörer. Zwar ſind zwei Wohlbekannte und nahe
Verwandte darunter: der Herr Huſarenlieutenant und ſeine Schweſter,
Fräulein Hertha. Nur der dritte Herr iſt ein Fremder, noch dazu ein
Ausländer und Franzoſe, dem zu Liebe Fräulein Hertha erſt kürzlich reiten
gelernt hat. Der Herr Franzoſe, ein bildſchöner, vornehmer und reicher
Herr — wie man ſagt — ſoll bei Fräulein Hertha den angenehmen Tau⸗
ſendſchwerenöther machen. Was der Herr von Audigaſt dazu ſagen wird?“
Der Gärtner würde länger noch geſchwatzt haben, wenn Hans nicht
gegangen wäre.
Als er heimkam und mit ſeinem Gaſtfreunde Arno zuſammentraf,
ſprach dieſer lächelnd: „Ich vermuthe, was Dich heute ſchon zurückkehren
macht. Seit einiger Zeit befindet ſich in Dürrenſtein ein franzöſiſcher Edel⸗

mann, ein Roturier, den Dein Couſin Edgar mit aus der Reſidenz ge⸗

bracht hat. Er macht Hertha ſtark den Hof und — wie man behauptet —
nicht ohne Erfolg. Seinetwegen hat ſie das Reiten erlernt und durchſtreift
mit ihm Feld und Wald. Wenn Hertha glaubt, mich durch Eiferſucht zu

ihrem Bräutigam zu machen, ſo täuſcht ſie ſich gewaltig. Mich wundert

nur, daß ſie den Franzoſen bei Serena einführt, vor welcher ſie verblei⸗
chen muß, wie das Mond⸗ vor dem Sonnenlicht. Ich lachte, wenn der
Fremdling dem ſtrahlenderen Stern ſich zuwendete, zu dem man ſich auch
ungleich mehr hingezogen fühlt, als zu dem ſchon im Verbleichen begriffe⸗
nen Hertha'’s.“

„Dann käme ja der Franzoſe meinem Couſin in's Gehäge,“ bemerkte

Hans, „und dieſer dürfte in dieſer Beziehung keinen Spaß verſtehen.“
„Da fürchte ich weit eher, daß Edgar auf Dich eiferſüchtig werde und
Dich eheſtens fordere, wenn er hört, auf wie vertrautem Fuße Du mit

Serena umgehſt.“

„Mich ſieht Edgar für zu unbedeutend an, um mir zuzutrauen, daß
ich meine Augen bis zu Serena erheben könne, und dieſe betrachtet mich
gleichſam als ihren Muſiklehrer, dem eine Annäherung unbedenklich ver⸗
ſtattet wird.“
Audigaſt drohte ſeinem Freunde mit dem Finger. „Schon wieder dieſe
Demuth!“ ſprach er. „Wenn ſich darunter nur nicht eine wuchernde Lei⸗
denſchaft verbirgt! Ich fange an, an Deiner Offenheit zu zweifeln, und
das iſt nicht recht von Dir.“ D
Hans erröthete und reichte verlegen ſeinem Freunde die Hand.
Der Franzoſe, Beaujen mit Namen, verweilte noch in Dürrenſtein,
nachdem Edgar wieder in ſeine Garniſon zurückgekehrt war. Er durch⸗

ſtreifte vielfach die Umgegend und ließ ſich wiederholt in der Nähe des

Jagdſchloſſes, ja ſogar in demſelben ſehen, wo er dann ſeinen Beſuch zu
entſchuldigen wußte. Im Gegenſatz zu den ſonſt leichtfüßigen Franzoſen
benahm ſich Beaujen beſcheiden, wenig geſchwätzig und bezeigte vornehmlich
dem Majoratsherrn die zuvorkommendſte Aufmerkſamkeit. Oft ſtarrte er

träumeriſch vor ſich hin, ſuchte die einſamſten Orte des Forſtes auf und

in ſeiner Sprache lag ein Klang von Wehmuth und Rührung.

Wenn die immer ſeltener wiederkehrende böſe Stunde bei Serena's Vater

eintrat, in welcher er im Irrſinn um die verlorene Gattin und den einzi⸗

gen Sohn jammerte, war Beaujeu außer ſich. Dann lief er ruhelos im

Garten umher und man ſah ihn verſtohlen die Hände ringen. Ein an⸗
dermal trat er vor den Irrſinnigen hin, ſprach ihm mit rührenden Worten
Troſt zu, umfing ihn mit beiden Armen und drückte des Majoratsherrn
Haupt liebend an ſeine Bruſt. Dabei arbeitete die ſeinige wie unter dem
Gewichte eines drückenden Geheimniſſes, wie wenn er unentſchloſſen wäre,
ob ſolches entdecken oder nicht. Beaujeu ſprach fließend deutſch und gab
als Grund davon an, daß er einen deutſchen Erzieher gehabt habe.
Eines Tages, als Beaujeu wieder im Jagdſchloſſe erſchienen war, hatte
ſich Serena's Vater in ſeinem Zimmer eingeriegelt und rannte in dem⸗

ſelben, laut mit ſich ſelbſt redend, auf und ab. In ſichtlicher Erregung

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lauſchte Beaujeu dieſem Gebahren, während Serena, an ſolche Ausbrüche
gewöhnt, ruhig an ihrem ANähtiſche fortarbeitete.
„Mein Fräulein,“ hob endlich Beaujeu, nach ſtillem Kampfe in ſeinem
Innern, zu Serena an, „mich ergreift das beklagenswerthe Schickſal Ihres
Herrn Vaters auf das Innigſte und, beſeelt von dem Wunſche, vielleicht
etwas zu deſſen Abhülfe beizutragen, theile ich Ihnen ein Geheimniß mit,
das ich längſt ſchon auf dem Herzen getragen habe.“
Hier blickte Serena von ihrer Näherei auf und den Sprecher befrem⸗
dend an. Dieſer fuhr fort:
„Einer meiner Freunde im ſüdlichen Frankreich fuhr als achtjähriger
Knabe in Begleitung ſeiner Eltern und einer jüngeren Schweſter von Ver⸗
ſailles nach Paris. Da ereignete ſich das entſetzliche Schickſal, daß ein ent⸗
gegengeſetzter Zug mit demjenigen zuſammenſtieß, in welchem ſich mein
Freund mit den Seinigen befand.“
Hier hielt Beaujeu einige Sekunden inne, um den Eindruck ſeiner Er⸗
zählung auf Serena zu beobachten, deren Geſicht den Ausdruck einer großen
Spannung annahm.
„Die Folgen dieſes entſetzlichen Falles waren haarſträubend,“ erzählte
Beaujeu weiter. „Mein ſchwer verletzter Freund, den in dem furchtbaren
Augenblicke ſeine Mutter mit ihrem Leibe zu ſchützen geſucht hatte, verlor
das Bewußtſein und erwachte erſt nach langem Krankenlager aus demſelben.

Einer der Paſſagiere, ein franzöſiſcher Edelmann, welcher unverſehrt ge⸗

blieben war, hatte an meinem Freunde noch ſchwache Anzeichen des Lebens
entdeckt und ihn den Armen ſeiner bis zur Unkenntlichkeit zerriſſenen Mutter
entnommen. Zunächſt war das Kind in das Wirthshaus des benachbarten
Ortes gebracht, dort verbunden, abgewartet und dann, als ſolches der Zu⸗
ſtand des Kranken erlaubte, auf das Landgut des Retters verſetzt worden.

Die Wunden meines Freundes waren ſo ſchwer und von ſo verſchiedener

Beſchaffenheit geweſen, daß auch deſſen geiſtige Kräfte, namentlich das Ge⸗
dächtniß, darunter gelitten hatten, ſo daß eine geraume Zeit verſtrich, ehe
er ſich ſeines und ſeines Vaters Namen, deſſen Standes und Aufenthalts⸗
orts erinnerte. Die Vergangenheit lag mehr wie ein böſer Traum in ne⸗
belhafter Ferne hinter ihm. Mittlerweile hatte des Knaben Retter ihn ſehr
lieb gewonnen und in ihm einen Erſatz für ſeinen unlängſt vorher an einem
bösartigen Fieber verlornen Sohn von gleichem Alter gefunden. Darum
unterließ er auch, die Angehörigen ſeines Pfleglings zu erforſchen und war
ſehr froh darüber, daß niemand kam, deſſen Herausgabe zu verlangen.
Nach einer Reihe von Jahren kam dem Edelmann ein altes Zeitungsblatt
zufällig in die Hände, in welchem ein deutſcher Freiherr, Franz von Dür⸗
renſtein, eine große Belohnung demjenigen zuſicherte, der ihm von dem
Schickſale ſeiner Gattin und ſeines Sohnes, beide von jenem Dampfwagen⸗
zuge verſchwunden, die genaueſte Auskunft zu geben vermöchte. Die Be⸗
ſchreibung des fraglichen Knaben paßte ſo vollſtändig auf meinen Freund,
der Name, Stand und Wohnort eben ſo genau, wie mein Freund ange⸗
geben, daß kein Zweifel obwalten konnte, daß mein Freund und das ge⸗
ſuchte Kind ein und daſſelbe ſei.“
Serena hatte ihre Arbeit hingelegt und ihre gefalteten Hände wie be⸗
tend emporgehoben.
„Und dieſer Ihr Freund,“ fragte ſie bebend, „lebt er noch?“
„Erx lebt noch!“
Serena's Augen erglänzten in einem Freudenblitze und richtete ſich wie
dankend gen Himmel.
„Der Pflegevater meines Freundes,“ erzählte Beaujen weiter, „ließ
die Aufforderung in jenem Zeitungsblatte nicht nur unbeachtet, ſondern

verheimlichte auch dieſelbe ſeinem Pflegeſohne, weil er nicht gewillt war,
deſſen Liebe und Anhänglichteit mit einem Andern zu theilen. Erſt auf ſei⸗
nem Todbette — vor acht .

iſſen
beunruhigt, das vorenthaltene Geheimniß ſeinem Pflegeſohne und beſchwor
denſelben, ſeinen wahren Vater, dafern dieſer noch lebe, oder defien Nach⸗
kommen aufzuſuchen. Seitdem thut ſolches mein Freund Joſeph“
„Joſeph? O mein Gott?“ hauchte Serena.
„Aber ein Zartgefühl, das man nicht tadeln kann, hielt bis jetzt meinen
Freund ab, den Seinen ſich zu erkennen zu geben. Die ganze Vergan⸗
genheit aus ſeiner Kinderzeit iſt ihm wie durch Zauberei wieder vor das
geiſtige Auge gerückt worden. Er weiß ſich aller kleiner Szenen aus ſei⸗
nem Kinderleben zu erinnern, kennt wieder die Spielplätze ſeiner väter⸗
lichen Heimath, ſeine einſtigen Spielkameraden, vor allem aber die ihm ſo
theure kleine Schweſter, die —“
„Welch' Zartgefühl könnte Ihren Freund abhalten,“ unterbrach den
Sprecher Serena haſtig, „einem troſtloſen Vater den längſt todt beweinten
Sohn, der Schweſter einen geliebten Bruder zurückzugeben?“
„Mein Freund hat bei ſeinen Nachforſchungen in Erfahrung gebracht,

daß, wenn er als der verloren gegangene Sohn rechtmäßig anerkannt
wird, er der Erbe eines reichen Majorats ſei, und um auch den Schein
von Eigennutz zu vermeiden, hat er bisher geſchwiegen und ſein überwal⸗
lendes Herz bekämpft. Da mein Freund ſelbſt wohlhabend iſt, ſo trachtet
er nicht nach größerem Reichthum, ſondern allein nach dem Beſitz lieben⸗
der Herzen, die durch die heiligſten Bande des Bluts ihn verwandt ſind.“
„Wo, wo lebt Ihr Freund?“ rief Serena außer ſich. „Er ſoll eilen,
zwei Menſchen überglücklich zu machen.“
„Ex befindet ſich in Ihrer nächſten Nähe,“ erwiederte Beaujen zaghaft.
„Ach, Serena, darf ich es denn wagen, ich, Dein Bruder Joſeph von Dür⸗
renſtein, Dich als meine geliebte, theure Schweſter zu begrüßen?“
Mit einem Freudenruf ſank Serena in Beaujeu's ausgeſtreckte Arme
und fühlte deſſen feurige Küſſe auf ihren Lippen und Wangen brennen.
„Wie aber,“ ſprach Beaujeu oder vielmehr Joſeph von Dürrenſtein,
indem er Serena losgab, „werden wir unſern theuern Vater von meinem
Vorhandenſein in Kenntniß ſetzen und überzeugen? Wird er mir ſchon
glauben, wenn ich ihn an alle die kleinen Szenen aus meiner Kindheit er⸗
innere, die mir unvergeßlich geblieben ſind? Wenn ich beſonders das An⸗
denken an meine ſelige Mutter zurückrufe, die, um mein Leben zu ſchützen,
das ihrige hingab? Zwar bin ich im Beſitze des leichten Sommerröckchens
von buntgattrigem, ſchottiſchem Gewebe, das ich bei jenem Dampfwagen⸗
unfalle auf dem Leibe trug, und in ſeinem blutſtarrenden Zuſtande von
meinem Pflegevater, deſſen Name ich als ſein Adoptivſohn führe, ſorglich
aufbewahrt worden iſt. Auch hat mein Pflegevater die auf dem Todbette
mir gemachte Ausſage vor dem Maire des nächſten Städtchens und vor
einem Notar wiederholt zu Papier bringen und von fünf Zeugen unter⸗
ſchreiben laſſen. Aber wird das Alles hinreichen, um die Identität meiner
Perſon, namentlich vor Deinen Verwandten, außer allen Zweifeln zu
laſſen?“
Serena vermochte nicht ſogleich hierauf zu antworten. Das Feuer, womit
ſie Beaujenu geküßt und umarmt, hatte ſie in einige Verwirrung geſetzt. Ihre
Gefühle waren ſanfterer Natur, jedoch ſchrieb ſie die ungeſtümeren ihres
wiedergefundenen Bruders auf deſſen langen Aufenthalt in einem ſüdlichen
Himmelsſtriche zu, in deſſen Bewohnern das Blut feueriger und ſchneller
durch die Adern läuft als bei den Deutſchen.
„Unſer geſchwiſterliches Verhältniß,“ ſprach Serena, leicht erröthend,
„iſt mir ſo neu und unerwartet gekommen, daß es einiger Zeit bedürfen
wird, um mich an alle die traulichen Beziehungen zu gewöhnen, die zwi⸗
ſchen Bruder und Schweſter zu beſtehen pflegen. Was unſern Vater anbe⸗
langt, ſo überlaſſe es mir, ihn auf die freudige Ueberraſchung vorzubereiten,
daß ſein lange betrauerter Sohn noch am Leben und, ihm unbewußt, in ſeiner
nächſten Nähe iſt. Bis dahin, daß unſer Vater Dich anerkennt und Du
die Beweiſe Deiner Abkunft beigebracht haſt, wirſt Du dieſe vor Jeder⸗
mann noch verheimlichen, beſonders aber vor unſern Verwandten in Dür⸗
renſtein, denen Du natürlich durch Dein Erſcheinen als der rechte Majo⸗
ratserbe keine Freude bereiten wirſt.“
„Ach, das Majorat!“ ſeufzte Beaujeu, „daſſelbe erſcheint mir als das

größte Hinderniß, das ſich meiner Anerkennung als ein Dürrenſtein ent⸗

gegenſtellt. Wäre es doch nicht vorhanden! Das Wiederfinden eines edeln
Vaters und einer liebenden Schweſter geht mir über alle Erdengüter.“
Hier bemächtigte ſich Beaujeu der Rechten Serena's, um durch einen
feurigen Händedruck gleichſam die Wahrheit ſeiner Worte zu beſtätigen.
Verlegen befreite Serena ihre Hand aus der ihres Bruders und ſah
nachdenklich zu Boden.
„Gleichwohl,“ fuhr Beaujeu fort, der dieſen Namen bis zu ſeiner
gänzlichen Anerkennung behalten ſoll, „muß ich nach Dürrenſtein zurück,
wo ich mein blutiges Knabenröcklein und das obrigkeitliche Dokument über
die Ausſage meines ſterbenden Pflegevaters aufbewahre. Himmel! wenn

der Kammerherr oder Edgar den hohen Werth jener beiden Gegenſtände,

die in einem unverſchloſſenen Schubkaſten des in meinem dortigen Zimmer
befindlichen Schreibtiſches kennten! Wie ſchnell ſie beides vernichten wür⸗
den! Auf der Stelle muß ich hin, um meine Kleinodien an mich zu
nehmen.“
Nachdem Beaujeu fortgeritten war, eröffnete Serena mit aller Vor⸗
ſicht ihrent Vater das große Geheimniß. Wider Erwarten nahm der Ma⸗
joratsherr ſolches mit ziemlicher Ruhe auf.
„Alſo, der junge Franzoſe ſoll mein Joſeph ſein?“ ſprach er. „Hm!
das hätte ich nicht geahnt. Freilich, aus Kindern werden Leute. Wohl
weiß ich, daß mein Joſeph nicht immer klein und ein Knabe hätte bleiben
können. Aber, ſieh Serena, wenn ich mir unſern Joſeph als einen Mann
vorſtellte, ſo dachte ich mir ihn wie unſern Hans, ſo offen, bieder, zutrau⸗
lich und herzlich. Du ſagſt, daß Joſeph als halber Franzoſe feuriges Blut

form.“

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beſitze. Nun, da hätte ich gemeint, daß er ohne lange Umſchweife und ohne
Deine Vermittelung ſich mir als mein Kind zu erkennen geben, in meine
Arme ſtürzen, an meine Bruſt ſich werfen und mit den zärtlichſten Lieb⸗
koſungen mich überſchütten würde. Dagegen ſteckt er ſich hinter Dich und
reitet fort, um ein Stück Papier und ein Röcklein herbeizuholen. Sonder⸗
bar! ſehr ſonderbar!“
Nun, Serena war eher über Beaujeu's feurige Küſſe und zärtliche Um⸗
armung betroffen geweſen, als daß ſie, wie ihr Vater, ſich über des Bruders
Kälte hätte beklagen können. Begütigend verſetzte ſie: „Lieber Vater, wenn
Joſeph ſeinen kindlichen Gefühlen nicht ſofort freien Lauf geſtattet hat, ſo
geſchah es aus Rückſicht auf Deine, uns ſo theure Geſundheit. Eine plötz⸗
liche, übergroße, für unmöglich gehaltene Freude kann eben ſo wie ein
heftiger Schreck dem Menſchen das Bewußtſein, ja ſogar das Leben
rauben.“
„Ach,“ verſetzte der Freiherr traurig, „habe ich das furchtbare Ende
meiner unvergeßlichen Gattin, ſo wie den lange beweinten Verluſt meines
Sohnes überleben können, ſo würde mich auch die Freude über des Letz⸗
teren Wiederfinden nicht getödtet haben. Aber wie iſt mir denn? Hatte
mein Joſeph nicht dunkelblaue Augen und mehr blondes als ſchwarzes
Haar?“
„Augen und Haare verändern ſich oftmals,“ verſetzte Sexrena, „und
dunkeln in der Regel nach. Dazu hat jedenfalls bei Joſeph die heiße Sonne
des ſüdlichen Frankreichs das Ihrige beigetragen. Auch iſt's nicht unmög⸗
lich, daß Dich Deine Erxinnerung täuſcht.“
„Die römiſch gebogene Naſe des vermeinten Beaujenu,“ hob der Frei⸗

herr wieder an — iſt in unſerer ganzen Familie nicht vorkommlich. Man

behauptete, Du ſeieſt Deinem Bruder ähnlich, abſonderlich in der Naſen⸗

„Kann nicht bei der entſetzlichen Kataſtrophe das Naſenbein Joſeph's
verletzt worden ſein und die Erhöhung verurſacht haben! O mein Vater,
warum beharrlich an einem nie für möglich erachteten Glücke zweifeln,
anſtatt dem gütigen Gott inbrünſtig dafür zu danken? Jahrelang haſt Du
die Hoffnung nicht aufgegeben, eins oder das andere der verunglückten

Deinen wiederzufinden, und nun ſolches ohne Dein Zuthun geſchehen iſt,

erhebſt Du ſolche Zweifel?“
„Du haſt Recht, Kind!“ geſtand der Freiherr. „Ich bin undankbar.
Nein, nein, ich glaube, aber, Serena, hilf meinen Unglauben beſiegen. Laß
uns nur erſt länger mit einander bekannt ſein, dann wird ſich auch das
trauliche Verhältniß und die alte Liebe wiederfinden. Man kann doch
einen bislang wildfremden Menſchen nicht ſogleich in ſein Herz ein⸗
ſchließen .
„Was Hans ſagen wird,“ ſprach Serena, „wenn er die große Neuigkeit

erfahren wird? O, ſicher freut er ſich mit uns, die redliche Seele. Mor⸗

—

gen iſt ſein Tag, wo er mit Wilner muſiziren kommt. Wenn er nur ſchon
da wäre! Ich kann es kaum erwarten.“
Auf ſchweißtriefendem Roſſe langte Beaujeu von Dürrenſtein wieder

in Wildungen an. Als er erfuhr, daß der Freiherr von Serena Alles er⸗

fahren habe, warf er ſich demſelben zu Füßen, bedeckte ſeine Hände und
Wangen mit Küſſen, umfing ihn mit ſeinen Armen und weinte laut. Dann
überreichte er ihm das in franzöſiſcher Sprache niedergeſchriebene Dokument,
ſo wie das blutige Kinderröckchen. Der Anblick des letzteren erſchütterte
den Freiherrn außerordentlich. Er ballte es zuſammen und es gegen ſeine

Bruſt preſſend, ſprach er mit zitternder Stimme: „Das iſt meines Sohnes

Joſephs Rock! Ein wildes Thier hat ihn zerriſſen. Mit Kummer fahre ich
in die Grube. Wehe! wehe!“
Er rannte, das Kleidchen feſthaltend, davon und ſchloß ſich ein. Sein
Irrſinn war ausgebrochen. Verwirrt und angſtvoll blickte Beaujen Se⸗

rena an.
„Sorge Dich nicht, lieber Bruder!“ ſprach dieſe. „Die Aufregung war

zu groß und der Anblick des reichlichen Blutes auf dem Kleidchen ergriff
ſogar mich, wie vielmehr unſern armen Vater! Wir dürfen ihn nicht ſtören.
Morgen früh iſt er wieder ruhig und ſeiner Sinne mächtig.“
Als Serena, auf ihres Bruders Anſinnen, es ablehnte, das von dem
Maire und mehreren Zeugen unterſchriebene Dokument zu leſen, ſteckte es
jener ſorglich wieder zu ſich. Kein vorzeitiges Aufſehen in Dürrenſtein
zu erregen, kehrte Beaujeu noch vor Einbruch der Abenddämmerung dort⸗
hin zurück, jedoch mit der Zuſage, morgen wiederzukommen, um Hanſens
Bekanntſchaft zu machen.
Der Majoratsherr blieb eingeſchloſſen auf ſeinem Zimmer, aß und
trank nicht am Abende. Man hörte ihn wiederholt ausrufen: „Das iſt
meines Sohnes Rock! Ein wildes Thier hat ihn zerriſſen!!
Wie Serena vorausgeſagt hatte, war deren Vater am andern Morgen

lichen Wohnungen und verſchiedener kleiner Vorfälle.

368 S0 ?”

ruhig und beſprach ſich mit ſeiner Tochter über die wegen Joſeph's Wieder⸗
finden zu treffenden Maßregeln.
„Wir wollen“, ſprach Serena endlich, „vor allen Dingen Hanſens Mei⸗
nung darüber hören. O wäre er doch ſchon da!“ L
Hans kam, und zwar allein, weil Wilner, der bei Audigaſt die Stelle
eines Rechnungsführers verſah, dringend beſchäftigt war. Dieſer Umſtand
kam ſehr gelegen, weil außer Hans niemand in das Geheimniß gezogen
werden ſollte. Hans äußerte, als ihm jenes mitgetheilt wurde, eine unge⸗
heuchelte Freude und war weit davon entfernt, irgend einen Zweifel an
der Wahrheit des ihm Erzählten zu hegen. Mit Herzlichkeit begrüßte er
ſeinen neuen, etwas ſpäter anlangenden Couſin, deſſen Freundlichkeit da⸗
gegen etwas gezwungen war. Mit freudeglänzenden Blicken hingen Se⸗
rena’s ſchöne Augen an den beiden jungen Männern, als dieſe ſich um⸗
armten und küßten. Ihr Herz wurde dankbar bewegt, weil Hans ohne
Neid und Argwohn ſeinen neuen Couſin annahm. Wie ganz anders würde

Edgar ſich benommen haben! Vorausſichtlich gab es mit demſelben und
deſſen Vater einen harten Kampf zu beſtehen, bevor beide den fremden

Eindringling als ihren wirklichen Verwandten und rechtmäßigen Majorats⸗
erben anerkennen würden.
„Freuen wir uns der glücklichen Gegenwart,“ rief Hans heiter, „und
überlaſſen wir die Geſtaltung der Zukunft der göttlichen Vorſehung.“
Joſeph mußte nun erzählen, wie es ihm ſeit ſeiner Trennung von den
Seinen ergangen war. Sein Leben auf dem Landgute ſeines Pflegevaters,
des Herrn von Beaujeu, war ein ſehr einförmiges geweſen, bis ihn der⸗
ſelbe zur weiteren Ausbildung zwei Jahre nach Paris geſchickt hatte. Dort
hatte ſich Joſeph die feinere Bildung, die Geſchicklichkeit im Reiten, Fech⸗

ten, Tanzen und anderen adeligen Anforderungen erworben, auch in der

deutſchen Sprache ſich vervollkommnet. Auf die Nachricht von der tödt⸗
lichen Erkrankung ſeines Pflegevaters war Joſeph zu demſelben zurückgeeilt
und ſchließlich der alleinige Erbe von deſſen Landgut geworden, das, zwar
nicht ſo groß wie das Majorat Dürrenſtein, doch ſeinen Beſitzer reichlich
ernährte.“ Auch aus ſeinem Kinderleben erinnerte ſich Joſeph noch ſeiner
damaligen Jugendgeſpielen, ſeiner Spielplätze, der Oertlichkeit der elter⸗

„Entſinneſt Du Dich noch, Joſeph,“ ſprach deſſen Vater, „wie kurz vor

unſerer unglücklichen Reiſe nach Frankreich die damals dreijährige Serena
in den Dorfbach zu Dürrenſtein fiel und Du, ein achtjähriger Knabe, ihr
beherzt nachſprangſt und ſie glücklich herauszogſt? Serena's tödtlich er⸗
ſchrockene Bonne konnte bloß Zeter ſchreien und ſo wäre Serena ohne

Deine kühne That ertrunken.“

„Ei wohl erinnere ich mich jenes Vorfalls ſehr deutlich,“ entgegnete

Beaujeu. „Wir beide, Serena und ich, waren durch und durch naß und
damit das kalte Bad uns nicht ſchade, wurden wir in die Betten geſteckt,
mußten Fliederthee trinken und ſchwitzen.“ ðUU
Hier ſah Hans ſeinen Couſin betroffen an. Dieſer bemerkte es, er⸗
röthete leicht und lenkte das Geſpräch auf andere Dinge. Als Joſeph mit
Hans allein war, hob erſterer nicht ohne bemerkbare Verlegenheit an: „Du
wirſt mir es gewiß nicht verübeln, daß ich auf die Idee meines lieben Va⸗
ters einging. Wenn ich auch die Geſchichte von dem kalten Bade, von dem
Theetrinken und Schwitzen etwas zu ſpeziell ausmalte, ſo mag das ſeine
Entſchuldigung darin finden, daß man einem geiſtig Geſtörten nicht gern
widerſpricht. Möglich auch, daß mein guter Vater ſo gut wie mein Ge⸗
dächtniß ſich in unbedeutenden Kleinigkeiten längſt geſchehener Dinge irren
kann.“
Qui s'excuse, s'accuse l ſprach Hans in ſeinem Innern. Laut ent⸗
gegnete er kein Wort. Aber recht nachdenklich wurde er und beobachtete
ſeinen neuen Couſin mit ſchärferen Blicken als erſt.
Auch Serena ſchien von Hanſens Beiſpiel angeſteckt zu werden. Ihr
ſonſt ſo gleich ſich bleibendes Antlitz verrieth eine innere Unruhe. Sie ver⸗
mied es, mit ihrem Bruder allein zu bleiben, noch mehr aber, mit ihm
allein den Park zu durchwandeln.
„Findeſt Du nicht,“ redete Serena eines Tages ihren Couſin Hans

zaghaft an, „daß unſer Joſeph ein echter Franzoſe mit heißem Blute ge⸗
worden iſt? Das Leidenſchaftliche in ſeinem Weſen ängſtigt und beunru⸗

higt mich, wiewohl ein Menſch für ſein Temperament nicht verantwortlich
gemacht werden kann.“
ch vermag hierzu nichts zu ſagen, verſetzte Hans, „weil ich zu wenig
mit Joſeph zuſammenkomme. Du weißt ja, liebe Serena, daß, nachdem

wir muſizirt und das Abendeſſen verzehrt haben, ich mit meinem Wilner

nach Rochwitz zurückkehre.“
Joſeph war jetzt mehr im Jagdſchloſſe als auf Dürrenſtein, wo ſeine
anhaltenden Ausflüge, die er angeblich in die Umgegend unternahm, allge⸗

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Deutſche Lirblingsmärchen in Bildern. II. Die Errettung Fatme's. Die Wanderung als Arzt zum Schloß. (S. 370.)
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mach auffielen. Daſſelbe war bei der Dienerſchaft des Majoratsherrn auch
der Fall, welcher auf die Länge der Zeit das wahre Verhältniß zwiſchen

den drei betheiligten Perſonen nicht verborgen blieb. Man raunte ſich die

wunderbare Kunde leiſe in's Ohr, machte dabei bedenkliche Mienen und
Bemerkungen, ergänzte die noch fehlende Kenntniß durch Vermuthungen
oder ſelbſt erfundene Zuſätze, und ſo pflanzte ſich das Gerücht wie die
Waſſerkreiſe eines in Bewegung geſetzten Teiches weiter und weiter fort.
Eines Tages ſteigerte ſich Joſeph's leidenſchaftliches Benehmen gegen
Serena dermaßen, daß dieſe ſich unter dem Vorgeben von Unpäßlich keit
auf ihr Zimmer zurückzog. Darauf beſtieg jener ſein Roß und jagte fort.
Serena vermochte in ihrer ſteigenden Herzensangſt die ſchwüle Zimmerluft
nicht länger zu ertragen, daher ſie in den Park hinabging und dort ein ſtilles
Platzch en, ihren gewöhnlichen Ruheſitz, aufſuchte. Hier verſank ſie in tiefes
Grübeln eben nicht angenehmer Art.
„Wie hoch beglückend“, ſeufzte ſie, „hatte ich mir durch das Wiederfin⸗
den eines verloren geglaubten Bruders Wlet gemeinſames Loos gedacht!
Im Beſit h mi ü i.
guter Vater anch die letzten Ueberreſte von Irrſinn von ſich werfen, und
wir, im Verein mit einem ſo treuen Freunde, wie Hans, ein ſtill beſeligtes
Leben führen.
Ach warum iſt's nicht ſo geworden? Warum möchte ich faſt beklagen,
daß uns Joſeph Wwiedergegeben worden iſt? Begehe ich aber hierdurch nicht
eine Sünde? Ach, daß Joſeph eben ſo ſich zu beherrſchen wüßte, wie der
edle Hans!“
Ein ſchwaches Geräuſch in der Nähe machte dem Selbſtgeſpräch ein
Ende und Serena betroffen aufſchauen. Sie erſchrak heftig. Unbemerkt
hatte ſich Joſeph herbeigeſchlichen, warf ſich vor Serena auf die Kniee und
umfing die ihrigen in leidenſchaftlicher Glut mit beiden Armen. Ein ver⸗
zehrendes Feuer ſprühte aus ſeinen Augen und ſein hochgeröthetes Geſicht
zeugte von der inneren Erregung.
„Endlich habe ich Dich allein,“ ſtammelte er, „und kann Dir ohne lä⸗
ſtige Zeugen ſagen, wie unausſprechlich ich Dich liebe. Warum flieheſt Du
mich! Warum entziehſt Du Dich meinen zärtlichen Liebkoſungen? Ach,
nachdem ich ſo lange Jahre allein und freudenlos in der Welt Wgeſtanden
habe, ſoll ich nicht aus dem Wonnebecher trinken dürfen, den mir ein gü⸗
tiges Geſchick in Dir darreicht? O Serena, Du meine Heilige, meine ein⸗
zig Geliebte! Sage mir, daß auch Du mich liebſt, mein Alles ſein und
werden willſt! O unübertreffl liches Meiſterwerk der Schöpfung! Nicht
leben kann ich ohne Deinen Beſitz. Ja, tödte michs , wenn Du nicht mein
ſein willſt.“
„Welche Sprache!“ verſetzte Serena erzürnt. „So ſpricht kein Bruder
gegen die Schweſter. Das iſt die Rede eines Wahnſinnigen. Fliehe, Un⸗
glücklicher!“
„Du haſt Recht, Geliebte!“ keuchte Joſeph. „Nicht Bruder – Ge⸗
liebter allein will ich Dir ſein. Für Deinen Beſitz gebe ich gern den wie⸗
dergefundenen Vater, das reiche Majoratserbe, ja ſelbſt die Schweſter hin.
Laß uns von hier in meine bisherige Heimath fliehen und dort als das
ſeligſte Ehepaar leben.“
„Wehe!“ rief Serena außer ſich.

„Die Liebe zu meinem armen Vater

verblendete meine Augen, daß ſie in dieſem Betrüger einen Bruder erblicken

konnten. Hinweg, Elender! Verworfener!“
Doch Beaujen umgarnte die tiefſt empörte Jungfrau mit ſtarken Ar⸗
men, zog ſie an ſich und bedeckte ihre Wangen, ihre Lippen, ihre Stirn und
ihren Hals mit glühenden Küſſen.
„Ich laſſe Dich nicht, äußerte Beaujeu, „und wenn Satan ſelbſt käme
Dich mir zu entreißen. Mein mußt Du ſein.“ (Schluß folgt.)

Das raſirte Bois de Bonlogne.
(Bild S. 365.)
Paris macht augenblicklich den Eindruck einer leichtſinnigen Dirne, der
man das Haar kurz geſchnitten hat, um ſie in'’s Spinnhaus zu ſtecken. Das
ſchöne boulogner Hölzchen, welches mit dem ſchönen grünen Haar der
ſchönen Seine⸗Nixe Paris zu vergleichen war, ſtand den Kugeln im Wege,
mit denen man die cernirende deutſche Armee beunruhigen wollte, und
mußte deßhalb raſirt werden. Es iſt das für die Feinde der Franzoſen ein

trauriger Anblick, wie viel mehr muß es ein ſolcher für die Pariſer ſein,
welche ſo viel auf ihr Bois de Boulogne hielten! Nun, Bäume wachſen
ja wieder und in fünfzig Jahren wird das Bois de Boulogne wieder der
Rendezvousplatz für Verliebte und Duellanten ſein können nach wie vor.
Hoffentlich wird dann aber Frankreich noch nicht die Lehre vergeſſen haben,
daß Gloire und Elan nicht die Erbiugenden einer einzigen Nation ſind.

aus denen Muſik und luſti ges Pfeifen hervorklang.

ein Unglücklicher,

370 So—

Deutſche Lieblingsmärchen.

II. Fatme'’s Irrettung.
Wilhelm Hauff nacherzählt.
(Fortſetzung.)
(Bild S. 369.)

Der Fluch des Vaters ſchien ſchon jetzt an dem Unglücklchen in Er⸗
füllung zu gehen. Nach einer Stunde raſchen Rittes kamen ſie in ein kleines
Seitenthal, wo fünfzehn bis zwanzig Zelte aufgeſchlagen ſein mochten,
Man winkte ihm ab⸗
zuſteigen und führte ihn in ein prachtvoll ausgeſtattetes Zelt. Auf einem
Polſter ſaß ein alter kleiner Mann mit häßlichem, ſchwarzbraunem Geſichte
und einem Zug von tückiſcher Schlauheit.
Kleine auch gab, merkte er doch bald, daß das nicht der Herr des Zeltes
war. „Wo iſt der Starke?“ frugen ſeine Begleiter und waren nicht wenig
ungehalten, als es hieß, er ſei auf der Jagd. Aber es dauerte nicht lange,
ſo trat ein hoher, ſtattlicher Mann, jung und ſchön wie ein Perſerprinz,
ein, deſſen Geſicht ſich vor Zorn röthete, als er den Kleinen auf ſeinen
Polſtern ſitzen ſah, der auch wie von der Tarantel geſtochen auffuhr. Ein
hinlänglicher Tritt des Starken machte, daß er in einem großen Sprung

zum Zelte hinausflog. Nun führten die drei Männer Muſtapha vor den

Herrn des Zeltes. Lange ſah ihn dieſer an und ſagte dann: „Baſſa von
Sulinika! Dein Gewiſſen wird Dir ſagen, warum Du vor Orbaſan ſtehſt!“
Mein Bruder warf ſich nieder und rief: „Du ſcheinſt im Irrthum; ich bin
aber nicht der Baſſa, den Du ſuchſt.“ Alle im Zelte
waren über die Rede erſtaunt und Orbaſan befahl, Zuleima hereinzu⸗
beingen⸗ welche ſogleich beſchwor, daß mein Bruder der Baſſa ſei. „Siehſt
rief Orbaſan, „daß Dir Dein Lügen nichts hilft? An den Schweif
meines Roſſes will ich Dich binden, wenn die Sonne aufgeht, und durch
die Wälder mit Dir jagen, bis ſie hinter Sulinika untergeht.“ Da ſank
meinem Bruder der Muth. Aber als man eben Muſtapha hinausführen
wollte, wurde ein anderer Mann hereingebracht, deſſen Aehnlichkeit mit
ihm ſelbſt ihm auffiel. Auch der Starke war ſehr erſtaunt und rief: „Wer
von euch Beiden iſt nun der Rechte?“ — „Wenn Du den Baſſ a von Su⸗

linika meinſt,“ rief der Andere voll Stolz, „der bin ich.. Da ſah ihn der

Starke lange an, winkte, ihn wegzuführen, und zerſchnitt mit eigner Hand
die Bande meines Bruders. Nachdem er ihn aufgefordert, ſich neben ihn
zu ſetzen, ſagte er, wie leid es ihm thue, daß das Verhängniß dieß falſche
Spiel geſpielt, und als ihm nun mein Bruder ſein Schickſal erzählte, über⸗
redete ihn Jener, die Nacht noch in ſeinem Zelte zu bleiben. Am folgenden
Tag wolle er ihm ſelbſt den Weg zeigen, der ihn raſch nach Balſora bringe.
Wirklich ſtand er auch andern Morgens vor ſeinem Zelte, wo er ihm einen
Becher Sorbet reichte, und nun ging's in raſchem Ritte vorwärts. Am

Ausgang des Waldes hielt der Starke ſein Pferd an und bot meinem Bru⸗

der die Hand zum Abſchied: „Muſtapha,“ ſagte er, „Du biſt auf eine
ſonderbare Weiſe der Gaſtfreund des Räubers Orbaſan geworden, Du haſt
ungerechterweiſe Todesangſt ausgeſtanden und ich bin Dir Vergütung
ſchuldig. Nimm dieſen Dolch als Andenken. Dieſen Beutel kannſt Du
vielleicht zur Reiſe brauchen.“ Orbaſan drückte ihm die Hand und gab
ihm den Dolch. Den Beutel ſchlug mein Bruder aus. Der Starke aber
ließ ihn fallen und ſprengte mit Sturmeseile in den Wald. Muſtapha ſtieg
ab und erſchrak anfangs über die Größe des Geſchenkes, freute ſich aber
doch über die Menge Goldes, die ihm ſehr nützlich werden konnte, und zog
heitern Muthes weiter. .
Am Mittag des ſiebenten T Tages nach ſeiner Abreiſe ritt Muſtapha
in die Thore von Balſora ein. Sobald er in einer Karavanſerai abgeſtiegen
war, fragte er, wann der Sklavenmarkt beginne. Er war zu ſpät gekom⸗
men und man bedauerte dieß um ſo mehr, denn noch am letzten Tage des
Marktes ſeien zwei Sklavinnen von ſo hoher Schönheit angekommen, daß
man ſich ordentlich um ſie geriſſen. Er erkunvigte ſich nach dem Käufer
und erfuhr, daß er vierzig Stunden von Balſora wohne, Thiuli⸗ ⸗Kos heiße,

früher Kapudan⸗Baſſa des Großherrn geweſen, jetzt aber ſich zur Ruhe

geſetzt habe. Anfangs wollte Muſtapha ſich ſogleich wieder zu Pferde ſetzen,

um Thiuli⸗Kos ſeine Beute abzujagen. Aber er überlegte ſich's, daß er als

einzelner Mann nichts ausrichten könnte, und kam auf den Gedanken, unter
dem Namen des Baſſa von Sulinika ſich in das Haus des Thiuli⸗ Kos ein⸗
zuführen und den Verſuch der Rettung zu machen. Er miethete deßhalb

mit Orbaſan's Gelde Diener und Pferde, und ſchon nach fünf Tagen ſtand

er vor Thiuli's Schloſſe und ließ, nachdem er ſich ein bräunliches Geſicht
gemacht und den Bart gefärbt, um ein Nachtlager bitten. Alsbald kamen
die Diener wieder und führten ihn vor Thiuli⸗Kos.

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Thiuli, ein alter luſtiger Geſelle, empfing meinen Bruder auf's Beſte.
Nach Tiſch brachte Muſtapha das Geſpräch auf die neuen Sklavinnen,
welche Thiuli in den wärmſten Ausdrücken als die ſchönſten rühmte, die er
je gehabt, wenn er auch bedauerte, daß ſie ſo traurig ſeien; doch ſetzte er
auf die lindernde Zeit ſeine ganze Hoffnung. Mein Bruder legte ſich bald
zur Ruhe. Aber er mochte kaum eine Stunde geſchlafen haben, als er an
dem Schein einer Lampe plötzlich erwachte, und vor ihm ſtand der kleine

Kerl aus Orbaſan’s Zelte. „Was willſt Du?“ rief ihm Muſtapha ent⸗

gegen. — „Nun, werdet nur nicht heftig; ich habe wohl errathen, weßhalb
Ihr hier ſeid.“ — „Aber wie kommſt Du hierher?“ entgegnete Muſtapha
voll Wuth, daß er verrathen war. — „Das will ich Euch ſagen: ich konnte
mich mit dem Starken nicht vertragen und entfloh; Du warſt der eigentliche
Gegenſtand unſeres Streites, deßhalb mußt Du mir Deine Schweſter zur
Frau geben, und ich will Euch zur Flucht behülflich ſein; gibſt Du ſie mir
nicht, ſo erzähle ich meinem Herrn etwas von dem neuen Baſſa.“ Muſtapha
fuhr wüthend aus dem Bette, um dem Kleinen den Garaus zu machen,
aber dieſer merkte wohl etwas, ließ die Lampe fallen und entſprang. Jetzt
galt es aber, auf die eigene Rettung zu denken. Er ſchwang ſich, nach⸗
dem er ſich raſch in die Kleider geworfen, auf die Fenſterbrüſtung, und
im nächſten Augenblicke war er unten. Nachdem er noch über eine Mauer
geklettert, befand er ſich im Freien. Er floh, bis er an einen Wald kam,
wo er ſeine Lage endlich, am Boden kauernd, überdachte. Sein Geld hatte
er glücklich gerettet, wenn er auch ſeine Pferde und Diener hatte im Stiche
laſſen müſſen. Sein erfinderiſcher Kopf zeigte ihm bald einen Weg zur
Rettung. Er ging nach einem Dorfe, wo er ſich ein Pferd kaufte, das ihn
raſch nach der nächſten Stadt trug. Dort forſchte er nach einem Arzte und
mit Hülfe einiger Goldſtücke bekam er von dieſem Mittel, die einen tod⸗
ähnlichen Schlaf herbeiführten, der durch ein anderes wieder gehoben wer⸗
den konnte. Nun kaufte er ſich noch Bart, Talar und ein Käſtchen mit
Kolben und Büchſen, lud ſeine Sachen auf einen Eſel und reiste in das
Schloß des Thiuli⸗Kos zurück. Er konnte ſicher ſein, nicht erkannt zu
werden, denn der Bart entſtellte ihn derart, daß er ſich ſelbſt kaum mehr
kannte. (Schluß folgt.)

UNem⸗-Yorker GSkizzen.
Federzeichnungen von W. Winckler.

II.
Five Points und Fifth Avenne.

Es gibt auch in republikaniſchen Städten Ariſtokratenviertel und Stadt⸗
theile, wo der Plebejer wohnt, denn die demokratiſche Lehre von der Güter⸗
gemeinſchaft iſt, ſolange es Geld auf Erden gibt, ebenſowenig durchzufüh⸗
ren, wie die Gleichheit vor dem Richter. Es wird immer Leute geben, die
nicht Luſt haben, ihr ſauer oder ſüß erworbenes Vermögen mit Denen zu
theilen, die nichts haben, und immer amerikaniſche Richter, die für klingende
Beweisſtücke empfänglich ſind.
Das Ariſtokratenviertel New⸗Yorks iſt die glänzende fünfte Avenue,
und das der Plebejer, Derjenigen, die theoretiſch und praktiſch für Güter⸗
gemeinſchaft ſind, weil ſie nichts haben, ſind die Five Points. Letztere
„fünf Punkte“ liegen in der untern, die erſtgenannte Avenue aber in der
oberen Stadt, und ſoweit ſind dieſen beiden ſozialen Extremen auch topo⸗
graphiſch richtige Lagen angewieſen.
Es gab eine Zeit in New⸗York, wo ſich ſchon mit dem Namen „five
points“ ein förmliches Grauſen verband, denn jene Gegend war eine Ver⸗
brecherkolonie, ein „freiwilliges Cayenne“ mitten in New⸗York. Wer ſich
damals in die five points verbannte, war ein Ausgeſtoßener der menſchlichen
Geſellſchaft, ein Armer und Clender. Das hohläugige Laſter, die bleiche
Schande und das nackte Verbrechen gingen hier Arm in Arm. In unter⸗
irdiſchen Kneipen fraterniſirten Mörder, Leichenräuber, falſche Spieler,
Hehler und Einbrecher mit den Straßendirnen der gemeinſten Sorte. Die
Straßen, bedeckt mit fußhohem Koth, hauchten mephitiſche Dünſte aus und
jedes Haus in den Gaſſen, die hier in „fünf Punkten“ auf einem kleinen,
ſchmutzigen Platz münden, war eine Peſthöhle. In dieſen Häuſern ſtarben
Menſchen, deren Leichen oft eine Woche lang lagen, ehe man an ihre
Beerdigung dachte, denn die Obrigkeit wagte ſich nicht in dieſes Stadt⸗

viertel. In dieſen Häuſern wurden Leute ermordet, deren Ueberreſte man

ſpäter ausgrub, ohne daß die Polizei vorher eine Ahnung davon
hätte.
Nach den five points ſtrömten damals alle Verbrecher, die Europa

gehabt

ausgeſpieen hatte, und das Heer derſelben wurde durch Rekruten verſtärkt.

die auf dem roſigen Wege des Nichtsthuns tiefer und tiefer ſanken, bis ſie

ein Aſyl in den five points ſuchen mußten. Was einmal in den five
points lebte, war für die Geſellſchaft verloren, und den ſkrophulöſen Spröß⸗
lingen dieſer Verbrecherkolonie wurden Diebstalente und Mordgelüſte ſchon
mit der Muttermilch eingeflößt.
Letzteres beſonders empörte die Methodiſten, und als man eines ſchönen
Tages mit Waffengewalt eines jener unheimlichen Häuſer mit hohlen Wän⸗
den, Fallthüren, geheimen Treppen, finſtern Kammern und Kellergewölben,
die gewöhnlich nur in Romanen exiſtiren ſollen, aushob und dem Erd⸗
boden gleichmachte, gelang es der Methodiſtengemeinde, den Grund käuflich
an ſich zu bringen und an die Stelle der „alten Brauerei“ ein Schulhaus
zu errichten.
Von dieſem Hauſe, das verwahrloste oder verwaiste Kinder der five
points unentgeldlich aufnahm, hat ſich im Laufe der Jahre etwas Civili⸗
ſation über dieſes Stadtviertel verbreitet. Die nicht unmächtige Methodiſten⸗
partei veranlaßte die Polizei, ſich etwas mehr um das verwahrloste Viertel
zu bekümmern,; viele der alten Banditenkoloniſten fanden ihre gerechte
Strafe, andere ſtarben, andere wanderten aus in die Flußreviere; an Stelle
der alten Diebeshöhlen entſtanden mehrere neue Häuſer und mit der Zeit
wurden die five points phyſiſch und moraliſch reinlicher und geſunder.
Den ſchlechten Ruf haben die five points indeſſen noch immer nicht
verloren, und ganz harmloſer Natur ſind ſie auch heute noch nicht. Wie
eine alte Tradition liegt die romantiſche Vergangenheit dieſes Viertels den
Gaunern New⸗Yorks noch heute in den Gliedern und ſie verkehren deßhalb
daſelbſt ſehr gern, doch wohnt heute mehr Elend als Verbrechen dort.
Als ich vor acht Jahren nach Amerika kam, hatte ich auf den Nilauen
und am Strande des rothen Meeres meine romantiſchen Jünglingsſchuhe
längſt ausgetreten, es war alſo nicht die Luſt nach romanhaften Abenteuern,
die mich veranlaßte, nächtliche Studien in den five points anzuſtellen,
ſondern das Verlangen, die Kehrſeite der glänzenden Münze zu ſehen, die

man New⸗York nennt.

Wenn ich am Tage Annoncengedichte für Lagerbierſalons, oder Rollen
geſchrieben und am Abend meiner Pflicht als Chorſänger (ohne Stimme)
beim deutſchen Stadttheater genügt hatte, legte ich ſorgfältig die armſeligen
Prezioſen ab, welche ich, als Angedenken von lieben Händen, mit Pietät
trug, zog meinen ſchlechteſten Rock an und ging, vielleicht in Begleitung
meines Zeltkameraden Fox, in die five points. D
Laſſen Sie ſich einen dieſer Spaziergänge beſchreiben, wie er mir noch
friſch im Gedächtniß iſt.
Es war an einem jener kalten Herbſtabende, die in Amerika den Ueber⸗
gang von dem farbigen Indianerſommer zum eisgrauen Winter bil⸗
den. Ein feiner, kalter Regen rieſelte vom geſtirnloſen Himmel herab und
ein ſcharfer Nordoſt machte uns in unſern defekten Winterröcken ſchaudern.
Die Straßen waren faſt menſchenleer, einige verſpätete Gefährte eilten
nach Hauſe, die mißmuthigen Gaslaternen beleuchteten einzelne verdrieß⸗
liche Polizeibeamte, die ſich in die Thürniſchen gedrückt hatten, und kreiſchend
beklagte ein an eiſerner Stange ſchwebendes Wirthshausſchild ſeine ausge⸗
ſetzte Lage in der kalten Nacht. .H
„Kannibaliſches Wetter,“ brummte F., der aus einer großen, kurzen
Pfeife ein entſetzliches Nachtkraut rauchte, „wie kommſt Du nur auf die tolle
Idee, Dich heute Nacht herumzutreiben und ehrliche Leute mitzunehmen?“
„Geſchieht nur zu Deinem Beſten, verſchläfſt ſonſt den Verſtand!“
„Immerhin beſſer, als ihn erfrieren!“ YJUVMUwW
Wir bogen jetzt in die five points ein. Hier erſchien Alles Grau in
Grau. Auf den Trottoiren hatte ſich ein ſchlüpfriger Koth gebildet und die
Pfützen auf der Straße ſchillerten in der Nähe der ſpärlichen Gaslaternen
wie das grünliche Waſſer auf Torfmooren. Ein ſcharfer Geruch von fau⸗
lenden vegetabiliſchen und animaliſchen Stoffen brütete in der Luft, denn wir
waren unter dem Winde. Keine Seele war weit und breit zu ſehen, nicht
einmal ein Poliziſt; kein Licht brannte mehr in den Häuſern und das Vier⸗
tel, in welchem erſt Nachts das tolle, ſchattenſuchende Leben beginnt, ſchien
um dieſe Stunde bereits wie ausgeſtorben.
Wir gingen weiter, F. brummend, ich irgend eine Melodie pfeifend,
plötzlich ſtrauchelte ich über einen Körper, der mitten im Wege lag. Ich
betaſtete denſelben, denn zu erkennen war hier, fern von der nächſten La⸗
terne, nichts, und fühlte, daß ein Frauenzimmer vor uns lag. Sollten
wir ſie liegen laſſen? Jedenfalls, aber nicht ſo direkt im Wege. Wir hoben
ſie auf, legten ſie im Schutz der nächſten Hausthüre mit dem Kopfe etwas
höher und entfernten uns; als ich zu einer Laterne kam, ſah ich, daß meine
Finger blutig waren. Entweder hatte ſich die Betrunkene beim Fallen weh
gethan, oder die Unglückliche war ermordet. Doch wer fragt hier unten

danach! (ESchluß folgt.)

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Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)

So war der Streich, der der pariſer Cernirungsarmee galt, glücklich
parirt und die wichtige Stadt Orleans in deutſchen Händen. Als Gam⸗
betta nach ſeiner Luftballonfahrt nach Tours kam, um dort die Diktatur
zu übernehmen, ſchrie er den ihm entgegenkommenden Regierungsmit⸗
gliedern die Worte zu: „Die ganze Loirearmee auf Paris!“ Sein Wunſch
wurde erfüllt, aber nicht die in ſeiner Proklamation ausgedrückte Erwartung:

„Der Himmel wird endlich aufhören, unſere Gegner zu begünſtigen.“ So

etwas läßt ſich weder mit Proklamationen noch mit Schreien abmachen.
Das bayeriſche Korps blieb in Orleans. Die 22. Diviſion unter General
Wittich und die Kavallerieabtheilung des Grafen Stoſch marſchirte mit

2 Batterieen nach einer Raſt von einigen Tagen von Orleans ab und

wandte ſich nordweſtlich nach der Straße, die von Paris direkt nach Tours
führt. Etwa in der Mitte zwiſchen beiden Städten liegt Chateaudun, eine
Stadt von etwa 8000 Einwohnern. Die deutſchen Truppen kamen am
18. Oktober vor derſelben an, hatten einen fünfſtündigen Kampf mit den
Franctireurs zu beſtehen, welche von den Weinbergen aus den Eingang der
Stadt tapfer vertheidigten, und erzwangen endlich den Zugang durch heftiges
Artilleriefeuer. Der Feind zog ſich mit einem Verluſte von 800 Todten
und Verwundeten und 500 Gefangenen zurück. Die Deutſchen hatten
etwa 400 Todte und Verwundete. Die Stadt wurde beſetzt und hatte
eine Kontribution an baarem Geld und Proviant zu erlegen. Von da zog

General Wittich weiter nordweſtlich nach Chartres, der Hauptſtadt des

Departements Eure⸗Loir mit 20,000 Einwohnern. Auf die Erklärung
des Generals, daß er die Stadt bombardiren werde, wenn ſie nicht binnen
zwei Stunden von der aus 7000 Mann beſtehenden Beſatzung geräumt
und ohne Schwertſtreich übergeben würde, bewog der Maire die Mobil⸗
garden zu ſchleunigem Abzug und übergab am 21. Oktober dem General

die Schlüſſel der Stadt. Auch die Stadt Dreux, weſtlich von Paris und

Verſailles, wurde am 25. Oktober von General Wittich ohne Schwertſtreich
beſetzt. Wie im Oſten in Chatillon, ſo wurde hier im Weſten ein nächt⸗
licher Ueberfall ausgeführt. Am 8. Oktober Morgens 4 Uhr wurde eine
Schwadron des ſchleswig⸗holſteiniſchen Huſarenregiments in dem zwiſchen
Etampes und Rambouillet gelegenen Städtchen Ablis überfallen und bis
auf 48 Mann und 12 Pferde vollſtändig niedergemacht oder gefangen und

fortgeführt. Die Offiziere, welche ihre Pferde in einem abſeits liegenden

Stalle hatten, entkamen, der Rittmeiſter war verwundet. Zur Strafe für
dieſe im Einverſtändniß mit den Einwohnern ausgeführte Schandthat wurde,
nachdem Lebensmittel und Fourage herausgeſchafft, Weiber, Kinder und
Greiſe abgezogen waren, die ganze Stadt mit Ausnahme der Kirche nieder⸗
gebrannt und mehrere Männer, die ſich an dem Ueberfall betheiligt hatten,
niedergehauen oder erſchoſſen.
Inzwiſchen war die Cernirungsarmee vor Paris wiederholt im Feuer
geſtanden. Die Pariſer fühlten ſich unbehaglich in dieſer eiſernen Um⸗
klammerung und ſuchten ſich Luft zu verſchaffen. Es fanden mehrere Aus⸗
fälle ſtatt: am 30. September, am 13., 21. und 30. Oktober. Die drei
erſten galten den Truppen des Kronprinzen von Preußen, der letzte denen
des Kronprinzen von Sachſen. Der Ausfall vom 30. September war gegen
LHay hauptſächlich gerichtet, verzweigte ſich öſtlich bis nach Choiſy le Roi,
wo die Franzoſen die Pontonbrücke bei Villeneuve zu zerſtören ſuchten,
und weſtlich bis Sevres, wo ſie mit den für die Seinefahrt konſtruirten
Kanonenbooten landeten. Der Ausfall wurde auf allen Seiten zurückge⸗
ſchlagen. Die Franzoſen hatten 1200 Todte und Verwundete, 300 wur⸗
den unverwundet gefangen. Unter den Todten befand ſich auch der kom⸗
mandirende General Guilhem. Der Verluſt der Deutſchen, von welchen
Truppentheile des 5., 6. und 11. Armeekorps in's Gefecht kamen, betrug
80 Todte und 120 Verwundete. Der Ausfall vom 13. Oktober, welcher
gleichfalls in ſüdlicher Richtung gemacht wurde und die am 19. September
von den Preußen eroberte Schanze Clamart zum Zielpunkt hatte, war un⸗
bedeutender und wurde von Soldaten des 3. bayeriſchen Korps mit Leichtig⸗
keit abgewieſen. Am nämlichen Tage wurde das Schloß St. Cloud, welches
in der Geſchichte Frankreichs, namentlich in der der Dynaſtie Napoleon,
eine ſo bedeutende Rolle ſpielt, von den Franzoſen in Brand geſchoſſen.
Es lag unter den Kanonen des Fort Mont Valerien, und Schloß und Park
war von Truppen des 5. Armeekorps beſetzt. Ohne daß dieſe Beſatzung
irgend welche Veranlaſſung dazu gegeben hätte, wurde am Nachmittag des
13. Oktober das Schloß mit Granaten beworfen, und gleich die zweite, die
Illuſtr. Welt. XIX. 10.

zu bleiben habe.

einſchlug, ſteckte daſſelbe in Brand. Sollte der Zweck dieſes Vandalismus
der geweſen ſein, die Preußen von hier zu vertreiben, ſo war er vollſtändig
verfehlt; denn am folgenden Tage ſtanden die Poſten noch auf der näm⸗
lichen Stelle. Die ſchleſiſchen und poſen'ſchen Soldaten gaben ſich während
des Brandes und mitten im Feuer der Geſchütze alle Mühe, das koſtbare
Mobiliar, die Kunſtgegenſtände und die Bibliothek zu retten. Unter den
geretteten Möbeln befand ſich der Tiſch, auf welchem der Kaiſer Napoleon
die Kriegserklärung gegen Preußen unterzeichnet hatte. Derſelbe wurde dem
König von Preußen übergeben, welcher ihn zur Erinnerung an den Ge⸗
fangenen von Wilhelmshöhe behielt. Der König hatte ſein Hauptquartier
bereits am 5. Oktober von dem Rothſchild'ſchen Schloſſe Ferrières nach
Verſailles verlegt. Er kam in der Abenddämmerung im unbedeckten vier⸗

ſpännigen Wagen an und ſtieg im Präfekturgebäude ab. Lautes Hurrah

erſcholl in den Straßen von Verſailles, als die Truppen ihren königlichen
Herrn wiederſahen. Neben ihm im Wagen ſaß der Kronprinz, welcher

ſeinem Vater eine Strecke entgegengefahren war. Jener, welcher früher

im Präfekturgebäude gewohnt hatte, ſiedelte nach dem Südoſtende von
Verſailles über und nahm nebſt dem General Blumenthal und ſeinen per⸗
ſönlichen Adjutanten Wohnung in der geſchmackvollen Villa der Frau
Walther⸗André, die wegen ihrer ſchattigen Parkanlagen den Namen Les
Ombrages führt. In jenen Tagen ſfiel auch die Feſtung Soiſſons, welche
an mehreren wichtigen Straßen und Eiſenbahnen, beſonders an der von
Rheims nordwärts nach Paris führenden Bahn, liegt und dadurch für die
deutſchen Truppen von großer Bedeutung war. Sie kapitulirte am 16. Ok⸗
tober nach viertägiger hartnäckiger Artillerievertheidigung. 99 Offiziere
und 4633 Mann wurden gefangen, 128 Geſchütze und ſonſtiges Kriegs⸗
material erbeutet.
Bedeutender als die früheren war der Ausfall vom 21. Oktober. Seine
Richtung war weſtlich und ſüdweſtlich. Nach einer vierſtündigen Kanonade
des Fort Mont Valerien rückten aus dieſem und von Rueil und Suresne
25 Bataillone mit 40 Feldgeſchützen und einer Kavalleriebrigade aus und
griffen theils rechts die deutſchen Stellungen bei Bougival und Malmaiſon
an, theils links die Poſitionen von St. Cloud und Garches. Der Zweck
war offenbar, die Höhen, welche ſich von St. Germain und Marly bis

Malmaiſon und Bougival hinziehen, den Deutſchen zu entreißen oder

wenigſtens ihre dortigen Verſchanzungen zu zerſtören. Truppentheile des
5. und 11. Korps und das 1. Gardelandwehrregiment nahmen das Ge⸗
fecht auf. Den Franzoſen gelang es nicht, den Höhenzug auch nur anzu⸗
greifen; vielmehr wurven ſie ſelbſt, nachdem ſie bis Bougival vorgegangen
waren, von den deutſchen Truppen hier und bei Malmaiſon angegriffen

und in die Feſtungswerke zurückgeworfen. Der König verfolgte das Gefecht

von einer Anhöhe bei Marly, die einen weiten Ueberblick darbot. Von den
Wällen des Mont Valerien ſah eine Menge von Pariſerinnen dem unfehl⸗

baren Siege zu. Der Verluſt der Deutſchen betrug etwa 250 Todte und

Verwundete; der der Franzoſen war weit bedeutender, ſie verloren allein
100 Gefangene und 2 Geſchütze. Die Verſailler waren während dieſes
Kampfes ſehr aufgeregt. Der Kommandant ließ Kanonen auf dem Schloß⸗
platz aufpflanzen und ſonſtige Vorſichtsmaßregeln treffen. Die Gefangenen
wurden durch die Stadt geführt und ihr Anblick zeigte den Bewohnern, wie
ſehr ſie ſich in ihren Siegeshoffnungen getäuſcht hatten. Eine Bekannt⸗
machung des Kommandanten ſagte ihnen, daß künftig, wenn wieder ein⸗
mal die Truppen allarmirt werden ſollten, Jedermann hübſch zu Hauſe
Gleichzeitig mit dem Ausfall gegen Weſten fand ein
kleinerer gegen Oſten ſtatt, wo die württembergiſche Diviſion ſtand. 3 fran⸗
zöſiſche Bataillone rückten mit Artillerie und Mitrailleuſen über die Marne
bei Joinville und ſtießen bei Champigny auf das 2. Jägerbataillon und
ein Bataillon des 7. Regiments. Sie wurden von den Württembergern

tapfer zurückgeſchlagen. Die Letzteren hatten 5 Todte und 30 Verwundete.

Am 22. Oktober brach eine Abtheilung Württemberger auf, um die öſtlich
und ſüdöſtlich von Paris ſich anſammelnden und die Kommunikation ſtören⸗
den Mobilgarden zu zerſprengen. Es waren 760 Mann Infanterie,
70 Reiter und 2 Geſchütze unter Oberſtlieutenant v. Schröder. Die
Truppen kamen am 22. nach Nangis, erzwangen am 23. durch die bloße
Aufſtellung ihrer Geſchütze die Uebergabe von Montereau, wo am 18. Fe⸗
bruar 1814 ſo mancher Württemberger gefallen war, und erſtürmten am
25. gegen 3000 Mobilgarden, Nationalgarden und Franctireurs den
Zugang zu der Stadt Nogent an der Seine und die Stadt ſelbſt. Mit
302 Gefangenen, 1 Mitrailleuſe und 1 Kanone als Beuteſtücken kehrten

ſie über Provins und Coulommiers wieder vor Paris zurück. Ihr

Verluſt betrug 9 Todte und 45 Verwundete, der der Feinde über 300
Todte und Verwundete. G

XXXI. Der Kampf bei Le Bourget am 30. und die Kapitulation von Metz⸗
am 27. Oktober.
Die Reihe der Kämpfe, welche im Oktober vor Paris ſtattfanden, ſchloß
am 30. Oktober mit dem bedeutenden Gefecht bei Le Bourget. Dieß iſt
ein kleines Dorf, nordöſtlich von Paris gelegen, mit lauter maſſiven
Häuſern, mit Gärten und Gehöften, welche durch hohe ſtarke Stein⸗
mauern geſchützt ſind. Da es unter dem Feuer von St. Denis, Fort de
l'Eſt und Aubervilliers liegt, ſo war ſowohl ſeine Beſetzung als ſeine Be⸗
hauptung für die deutſchen Truppen von großer Schwierigkeit. Die Fran⸗
zoſen hatten am 19. September, dem Tage der Cernirung von Paris, das
Dorf geräumt, die preußiſche Garde, vor deren Aufſtellung es lag, mit
ihren Vorpoſten daſſelbe beſetzt. Seitdem wurde von den umliegenden
Forts öfters nach dem Dorfe gefeuert. Ein eigentlicher Angriff erfolgte
erſt am 28. Oktober, wo die Franzoſen mit ſtarker Truppenmacht aus den
benachbarten Orten Courneuve und Drancy hervorbrachen und Le Bourget
in Beſitz nahmen, während die preußiſchen Vorpoſten ſich auf die hinter
dem Dorfe gelegene Vertheidigungslinie zurückzogen. Eine ſolche Anſamm⸗
lung feindlicher Maſſen dicht vor der deutſchen Cernirungslinie konnte nicht
geduldet werden. Nachdem daher am 29. eine Rekognoszirung die An⸗
weſenheit einer ſtarken Truppenmacht konſtatirt hatte und ein Bombarde⸗
ment des Dorfes dieſelbe nicht hatte vertreiben können, wurde beſchloſſen,
das Dorf am 30. Oktober um jeden Preis zu nehmen. Mit dieſem Auf⸗
trage wurde vom kommandirenden General des Gardekorps, dem Prinzen
Auguſt von Württemberg, der Kommandeur der 3. Garde⸗Infanterie⸗
Diviſion, Generallieutenant v. Budritzki, betraut und zu dieſem Zwecke
die Korpsartillerie ihm zur Verfügung geſtellt. Zu dieſer Diviſion gehören
die Grenadier⸗Regimenter Kaiſer Alexander, Kaiſer Franz, Königin
Auguſta und Königin Eliſabeth. Mit 9 Bataillonen und 5 Batterieen ſollte

der Angriff unternommen werden. Nach der Dispoſition des Generals

Budritzki ging die Diviſion in 3 Kolonnen vor. Die Hauptkolonne, welche
von Oberſt Kanitz beſehligt wurde, beſtand aus Bataillonen der Regimenter
Auguſta und Eliſabeth, links von dieſer ſollten 2 Bataillone des Kaiſer
Alexander⸗Regiments unter Oberſt Zeuner, rechts 2 Bataillone des Kaiſer
Franz⸗Regiments unter Oberſt Derenthall vorgehen. Einige Bataillone
der 1. Garde⸗Infanterie⸗Diviſion bildeten die Reſerve. Unter dem Schutz
der Korpsartillerie, welche das Dorf mit Granaten bewarf und den Saum
deſſelben von den dort aufgeſtellten Schützen möglichſt ſäuberte, traten die

3 Kolonnen ihren Marſch an, der linke Flügel, welcher den weiteſten Weg

zu machen hatte, zuerſt, gleich nach 8 Uhr. Trotz des heftigſten Feuers der

umliegenden Forts rückten die beiden Bataillone muthig vor, um das der
Stadt Paris zugekehrte ſüdliche Ende des Dorfes zu beſetzen und dem

Feinde den Rückzug nach Aubervilliers und Courneuve abzuſchneiden. Der

zwiſchen dem Dorfe und den Forts gelegene Bahnhof wurde genommen

und beſetzt, die dortigen Gehöfte Haus für Haus erſtürmt, die aus Drancy

hervorbrechenden Truppen, welche ihren Kameraden in Le Bourget zu

Hülfe eilen wollten, von zwei Drancy gegenüber aufgeſtellten Kompagnieen
mehrmals zurückgeworfen, der ſüdliche Theil des Dorfes von den Garde⸗
ſchützen angegriffen und hier dem vom Norden eindringenden Eliſabeth⸗
Regiment die Hand gereicht. OðWðBU
Die beiden anderen Kolonnen hatten ſich um halb 9 Uhr in Bewegung
geſetzt. Die rechte Flügelkolonne wandte ſich gegen die Weſtſeite des Dor⸗
fes, erſtürmte eine am Eingang errichtete Barrikade, durchbrach die von
franzöſiſchen Schützen beſetzte Umfaſſungsmauer und drang, den Feind
von Haus zu Haus vertreibend, gegen die Mitte vor, um ſich mit den
anderen Kolonnen zu vereinigen. Die Kolonne des Oberſt Kanitz war
bereits im hitzigſten Gefecht. Unter heftigem Gewehrfeuer war ſie an der
Nordſeite des Dorfes angekommen. Daſſelbe war um 9 Uhr von drei
Seiten umklammert. Der Feind hatte die Friſt von kaum zwei Tagen ſehr
ausgenützt, um das Dorf zu verbarrikadiren und die einzelnen Häuſer in
Vertheidigungszuſtand zu ſetzen. Seine Stärke mochte gegen 6000 Mann
betragen. Den nördlichen Eingang des Dorfes ſperrte eine hohe Barrikade,
welche quer über der breiten Hauptſtraße hinlief, und rechts und links da⸗
von feuerte der Feind hinter der Umfaſſungsmauer aus Schießſcharten.

Die Mauer wurde von den Pionnieren an mehreren Punkten durchbrochen,

die Soldaten ſprangen durch die Breſchen und eröffneten den blutigen

Häuſerkampf. Der Oberſt Kanitz war einer von den erſten, welche das

Innere des Dorfes betraten. Aber noch war die Barrikade für die ein⸗
dringende Garde ein Hinderniß. Von beiden Seiten richtete der Feind aus

wohlverſchanzter Stellung vom Dorfe aus ſein Feuer gegen dieſelbe. Wer

ſie betrat, ſchien verloren. Ein Bataillon des Regiments Eliſabeth kam
eben mit fliegender Fahne heran. Der Träger derſelben fiel durch eine
Kugel, ein Unteroffizier ergriff die Fahne; faſt im gleichen Augenblick ſank

374 S0-

auch er zu Boden. Da ſprang General Budritzki vom Pferd, ergriff die
Fahne, und von zwei kräftigen Soldaten in die Höhe gehoben, pflanzte er
die Fahne auf der Barrikade auf. Offiziere und Sordaten eilten dem Führer
nach, drängten hart hinter ihm her und erreichten die Straße des Dorfes.
Hart neben dem General fiel Oberſt v. Zaluskowski, tödtlich getroffen.
Auch der Kommandant des Regiments Auguſta, Graf Walderſee, fiel in
dem Dorfgefecht, mehr meuchleriſch als in offenem Kampfe erſchoſſen. Er
war in der Schlacht bei Gravelotte bei dem Sturme auf St. Privat ſchwer
verwundet worden, hatte in Deutſchland Heilung gefunden und war erſt
vor wenigen Tagen wieder zu ſeinem Regiment zurückgekehrt. Er ſtand in
dem Dorfe einem Hauſe gegenüber, in das eben ſeine Grenadiere ein⸗
dringen wollten, und von wo aus er weiße Tücher ſchwenken ſah. Wäh⸗
rend er ſich demſelben näherte, um mit den um Gnade flehenden Bewohnern
zu ſprechen, erhielt er aus dem nämlichen Hauſe auf 15 Schritte Entfernung
einen tödtlichen Schuß. Ein Offizier fing den Sinkenden in ſeinen Armen
auf und wurde gleich darauf ebenfalls niedergeſchoſſen. Die Erbitterung
der Soldaten über ein ſolches Benehmen des Feindes war eine ungeheure.
Sie drangen in die Häuſer ein, und den Schlägen ihrer Fäuſte und Ge⸗
wehrkolben erlagen die Feinde. Auch in der Kirche des Dorfes ſetzte ſich
der Kampf ſort. Grenadiere vom Regiment Kaiſer Franz mußten die hohen
Kirchenfenſter erklettern und von hier aus nach den in der Kirche ſich ver⸗
theidigenden Franzoſen ſchießen. Die Truppe ergab ſich erſt, nachdem der
größte Theil getödtet oder verwundet war. Mehrere Franzoſen kämpften,
ſelbſt als ſie ſchon Alles verloren ſahen, mit verzweifeltem Ingrimm fort.
Erſt gegen 12 Uhr war das Dorf vollſtändig in den Händen der Garde.
Schon vorher hatte ein Theil der Feinde den Rückzug nach St. Denis an⸗
getreten. Eine preußiſche Batterie warf Granaten unter ſie, worauf der
Rückzug in wilde Flucht ausartete. Dieß geſchah in dem Moment, wo aus
St. Denis friſche Truppen nach Le Bourget zu Hülfe eilten. Dieſe wur⸗
den von der rückwärts gerichteten Strömung erfaßt und mit fortgeriſſen;
die Offiziere, welche Halt geboten, wurden nicht gehört. Auf den Wällen
von Paris ſtanden Hunderte von Männern und Damen, um Zeugen des

Triumphes franzöſiſcher Tapferkeit zu ſein. Was ſie ſahen, war nichts als

dieſer Menſchenknäuel, welcher mit ungeheurer Geſchwindigkeit ſich der
Stadt zuwälzte. Unter dem Schutze der Korpsartillerie ließ General
Budritzki die vorgeſchobenen Poſten, welche ſich auf'’s Neue einem Schützen⸗
feuer von Drancy aus ausgeſetzt ſahen, zurückziehen und führte unter Zu⸗
rücklaſſung einer kleinen Beſatzung ſeine Truppen nach der Cernirungslinie
zurück. Der Tag war ein glänzender, ein würdiges Seitenſtück zu dem

Heldenkampfe der Garde bei St. Privat; aber der Sieg war auch theuer

erkauft. Die Verluſte beliefen ſich auf 39 Offiziere und 449 Mann; da⸗
von waren 13 Offiziere und 44 Mann todt. Die Regimenter Eliſabeth
und Auguſta hatten am meiſten gelitten. Die Verluſte der Feinde an
Todten und Verwundeten ließen ſich nicht genau berechnen, da jene einen
großen Theil derſelben mit fortnahmen. Die Zahl der Gefangenen, welche
unverwundet in die Hände der Preußen fielen, betrug 1400, darunter
36 Offiziere.
Die preußiſche Garde konnte auf ihre Leiſtungen vom 30. Oktober mit
um ſo größerer Genugthuung blicken, als ſie ſich in jenen Tagen ſagen
durfte, daß das andere, weit größere Ereigniß des Monats Oktober nicht
ohne ihre weſentliche Mitwirkung eingetreten ſei. Ohne die heldenmüthige

Hingebung der Garde bei St. Privat gab es kein Gravelotte, und ohne

Gravelotte gab es keine Kapitulation von Metz. Nachdem die Bazaine ſche
Armee ſeit dem Abend des 18. Auguſt in die Feſtung Metz eingeſchloſſen
war, wo man ſich für eine Beſatzung von 15,000 bis 20,000 Mann auf

etwa drei Monate mit Proviant verſehen, an die Nothwendigkeit, mehr

als 170,000 Mann zu unterhalten, nicht gedacht hatte, war mit dem Ende
des Monats Oktober ein längeres Ausharren nicht möglich. An Verſuchen,

ſich durchzuſchlagen, hatte es nicht gefehlt. Die Schlacht bei Noiſſeville am

31. Auguſt und 1. September iſt in dieſen Blättern ſchon erwähnt wor⸗
den. Es folgten die Ausfallsgefechte bei Peltre am 22. September und bei

Mercy le Haut am 27., die Kämpfe bei St. Remy am 2. Oktober und
bei Woippy am 7. Aus dieſen Kämpfen konnte Bazaine entnehmen, daß

weder auf dem rechten noch auf dem linken Moſelufer, weder nach Süden
noch nach Norden die Cernirungslinie zu durchbrechen und ein Entkommen
möglich ſei. Nicht nur war die Stärke der Cernirungstruppen ſehr bedeu⸗

tend, ſondern auch ihre Qualität ausgezeichnet und das Oberkommando in

den beſten Händen. Sieben Armeekorps (das 1., 2., 3., 7., 8., 9. und
10.), nebſt der heſſen⸗darmſtädtiſchen Diviſion und der Landwehrdiviſion
v. Kummer, bildeten die Cernirungsarmee, und Prinz Friedrich Karl,
deſſen Generalſtabschef der tüchtige General v. Stiehle iſt, lag ſeinem

Amte als Oberfeldherr mit Sorgfalt und Aufmerkſamkeit, mit Geiſt und

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0. 375 S—

Energie, Tag und Nacht prüfend und ſich aufopfernd, ob. Die Vorräthe
gingen auf die Neige; Kleienbrod war bereits das tägliche Brod. Neue
Durchbruchverſuche ließen ſich zwar anſtellen, aber kein Erfolg ſich ver⸗
ſprechen, wofür alſo die Soldaten nutzlos hinopfern, nachdem der mili⸗
täriſchen Ehre in ſo vielen Schlachten und Treffen vollſtändig Genüge ge⸗
leiſtet war? Die Unterhandlungen wurden ſchon in der Mitte Oktobers
aufgenommen. Am 14. Oktober kam, mit ausdrücklicher Erlaubniß des
Prinzen Friedrich Karl, General Boyer, ein Adjutant Bazaine's, in Be⸗
gleitung eines preußiſchen Offiziers nach Berſailles und hatte ſofort eine
Unterredung mit dem Grafen Bismarck. Gleich nach derſelben fuhr der
Bundeskanzler bei dem König vor, es fand eine militäriſche Berathung
ſtatt, und das Reſultat derſelben theilte Graf Bismarck in einer zweiten
Unterredung dem General Boyer mit. Die Sendung war erfolglos, was
ſich Bazaine zum Voraus bei einigem Beſinnen ſelbſt hätte ſagen können.
Derſelbe machte nämlich dem großen Hauptquartier den Antrag, daß er für
ſich und ſeine Armee, aber nicht für die Feſtung und die Beſatzung kapitu⸗
liren wolle. Da nach dieſem Plane die Feſtung mit einer kleinen Beſatzung
ſich noch lange hätte halten können, dem Hauptquartier aber es weniger
um die Kriegsgefangenſchaft der ausgehungerten Armee, als um den Beſitz
der Feſtung zu thun war, ſo wurde der naive Antrag abgelehnt und auf
der Kapitulation der ganzen Armee ſammt der Feſtung beſtanden. Der
Uebermuth der Franzoſen bäumte ſich vor einer Kataſtrophe, welche in
mancher Beziehung Sedan noch übertraf. Aber was war zu machen? Be⸗
reits waren faſt alle Pferde aufgezehrt, Soldaten und Einwohner erhielten
nur ungenügende Rationen, an manchen Tagen gar keine, Zucker fehlte
ganz, das Pfund Salz koſtete 20 Franken, ſeit drei Tagen hatten die Sol⸗
daten kein Brod mehr bekommen. Da ſchrieb Bazaine einen Brief an den
Prinzen Friedrich Karl und bat ihn, am folgenden Tage dem General

Changarnier eine Audienz zu bewilligen. Dieſer Greis von 80 Jahren

lebte ſeit dem Napoleoniſchen Staatsſtreich in der Verbannung zu Brüſſel,
hatte ſich nach der Schlacht bei Wörth dem Kaiſer zur Dispoſition geſtellt
und befand ſich ſeit dem 8. Auguſt in Metz als eine Art militäriſcher Rath⸗
geber. Am 25. Oktober Mittags 1 Uhr fuhr derſelbe bei den preußiſchen
Vorpoſten an, wurde von General Stiehle empfangen und nach Corny zum
Prinzen geführt. Die Unterredung dauerte eine halbe Stunde. Als ihm
der Prinz nicht die geringſte Hoffnung machte, daß Bazaine andere Be⸗
dingungen als die von Sedan bekomme, ſchien der alte General ganz ge⸗
brochen. Beim Herausgehen aus dem Zimmer des Prinzen ſagte er zu den

ihn begleitenden preußiſchen Offizieren: „Wir werden fallen, aber mit,

Ehren. Ich wünſche Ihnen, meine Herren, daß Sie und kein braver
Soldat ſo etwas erleben mögen.“ Weinend ſchied er und kehrte in
die Feſtung zurück. Am nämlichen Tage fand Abends 5 Uhr in
dem Schloſſe von Frescaty der Verabredung gemäß eine weitere Ver⸗
handlung ſtatt, welche zwiſchen dem General Stiehle und dem Diviſions⸗
general Ciſſey geführt wurde. Dem letzteren wurden hier die einzelnen
Beſtimmungen des Kapitulationsvertrags mitgetheilt. Als er nach Metz
zurückkam, wurde noch in der Nacht ein Marſchallsrath gehalten. Daß
demſelben nichts Anderes als die Annahme der Bedingungen übrig bleibe,
wußte man auf deutſcher Seite ſo ſicher, daß bereits am 25. von Verſailles
der Befehl eintraf, das 2. Armeekorps (Pommern) ſolle ſich zur Cerni⸗
rungslinie von Paris begeben. Noch am Abend dieſes Tages trat das
Korps ſeinen Marſch an, um an den Kämpfen vor Paris in den erſten
Dezembertagen einen ruhmvollen Antheil zu nehmen. Auch wurde durch
Aufſtellung an geeigneten Punkten Vorkehrung getroffen, daß nicht aus
den feindlichen Reihen maſſenhafte Deſertionen ſtattfinden. Am 26. Abends
wurden die Verhandlungen in Frescaty fortgeſetzt, wozu von franzöſiſcher
Seite der Generalſtabschef des Marſchalls Bazaine, General Jarras,
Oberſt Fay und Major Samuel eingetroffen waren. Erſt in der Früh des
27., zwiſchen 1 und 2 Uhr, kamen die Verhandlungen zum Abſchluß.
Die Bevollmächtigten beider Heere begaben ſich in ihre Hauptquartiere
und erſtatteten Meldung, um Abends noch einmal zuſammenzukommen
und die Kapitulation zu unterzeichnen. Nach derſelben wurde die ganze
Armee kriegsgefangen, alles Material der Feſtung Kriegsbeute, die Offi⸗
ziere durften, in Anbetracht der bewieſenen Bravour der Armee, ihre Degen
behalten.
Es war ein ungeheurer Erfolg. 3 Marſchälle, 50 Generale, 500
Stabsoffiziere, 6000 Offiziere und etwa 173,000 Mann wurden zu
Kriegsgefangenen gemacht. Das erbeutete Material beſtand in 53 Adlern
und Fahnen, 541 Feldgeſchützen, 800 Feſtungsgeſchützen, 66 Mitrailleuſen,
gegen 300,000 Gewehren, einer Menge von Küraſſen und Säbeln, ſon⸗

ſtigen Kriegsvorräthen und einer wohleingerichteten Pulverfabrik. Die

Geſammtzahl der franzöſiſchen Gefangenen betrug nun gegen 320,000

Mann. Dieß war mit geringen Ausnahmen die ganze urſprüngliche Feld⸗
armee Frankreichs. Außer den Garniſonen und Erſatztruppen waren nur
noch wenige reguläre Truppen übrig; zu einem neuen Feldzug mußte eine
neue große Armee erſt geſchaffen werden. Andererſeits wurden durch dieſe
Kapitulation dem großen Hauptquartier 7 Armeekorps zu weiterer Ver⸗

fügung geſtellt. Mit dieſen konnte man etwaige neu auftauchende Armeen

im Norden und Süden bewältigen und der republikaniſchen Regierung,
welche keinen Zoll breit Landes, keinen Stein abtreten wollte, mit fertigen
Thatſachen entgegentreten und ſie zur Anerkennung von Abtretungen
zwingen. Wenn die Franzoſen Metz übergaben, ſo durften ſie dieß in dem
Gedanken thun, daß ſie dieſe Feſtung nicht mehr wieder bekommen. 318
Jahre hatten ſie dieſelbe im Beſitz, hatten daraus, wie aus Straßburg, ein
öſtliches Ausfallthor gegen Deutſchland gemacht, und wenn auch die Be⸗

völkerung größtentheils franzöſiſch iſt, ſo verlangt doch die Rückſicht auf

die Sicherheit Deutſchlands, der militäriſch⸗ſtrategiſche Geſichtspunkt, daß
dieſe Feſtung in Deutſchlands Beſitz komme und zu einem defenſiven Boll⸗
werk gegen die frevelhaften Eroberungsgelüſte Frankreichs werde. Dieſen
Gedanken ſprach der Armeebefehl des Prinzen Friedrich Karl vom 27. Ok⸗
tober aus, worin er das Bollwerk erwähnte, „das wir Deutſchland zurück⸗
geben“, und den Soldaten wegen ihrer Tapferkeit in den Schlachten und
noch mehr wegen des Gehorſams und Gleichmuths, der Freudigkeit und
Hingebung im Ertragen von Beſchwerden vielerlei Art, welche Eigen⸗
ſchaften ſie bei dieſer 70tägigen Cernirung an den Tag gelegt hatten, ſeine
volle Zufriedenheit bezeigte. Der Tag der Kapitulation wurde dadurch
noch intereſſanter, daß an dem gleichen Tage, am 27. Oktober, Napoleon I.
im Jahre 1806, dreizehn Tage nach der unglücklichen Schlacht bei Jena
und Auerſtädt, ſeinen Einzug in Berlin gehalten hat, während der Vater
des ſiegreichen Königs Wilhelm, Friedrich Wilhelm III., mit ſeiner edlen
Gemahlin Luiſe und ſeinen Kindern nach der öſtlichen Grenze Preußens
eilte, um neue Heereskräfte zu ſammeln. 64 Jahre nachher ſtreckte eine

neue Rheinarmee vor dem Enkel dieſes unglücklichen Königs, dem Prinzen
Friedrich Karl, das Gewehr und kam in raſchem Fluge nach Berlin, Stettin,

Königsberg und in andere Städte der preußiſchen Monarchie, aber als
Kriegsgefangene.
Am 29. Oktober Morgens 10 Uhr wurden die Forts durch die Ar⸗

tillerie des 7. Armeekorps beſetzt und die ſchwarzweiße Fahne aufgepflanzt.

Nachmittags 1 Uhr verließ die kaiſerliche Garde mit Waffen die Stadt und
legte dieſelben bei Frescaty nieder. Prinz Friedrich Karl hatte ſich mit

ſeinem Stab an der Straße hinter Jouy aufgeſtellt. Bazaine ritt an der

Spitze ſeiner Offiziere auf den Prinzen zu und redete ihn mit den Worten
an: Monseigneur, j'ai l'honneur de me présenterv, worauf der Prinz
ihn an ſeine Seite winkte und die Garde vorbeidefiliren ließ. Die anderen
franzöſiſchen Truppen hatten die Waffen bereits in der Stadt und im Ar⸗
ſenal niedergelegt und marſchirten nach den ihnen angewieſenen Kantonne⸗
ments außerhalb der Forts, um dort die Abführung nach Deutſchland ab⸗
zuwarten. Um 4 Uhr Abends wurden die franzöſiſchen Poſten von den
preußiſchen abgelöst, 2 Regimenter Infanterie und 1 Regiment Kavallerie
rückten in die Stadt ein. Zum Kommandanten der Stadt wurde vorläufig
General Kummer ernannt; derſelbe erhielt bald darauf das Kommando

der 15. Diviſion und zu ſeinem Nachfolger in Metz den General Löwen⸗

feld, bisherigen Inſpektor des Reſervekorps. Der Präfekt von Deutſch⸗
Lothringen, Graf Henckel von Donnersmark, verlegte ſeinen Sitz von
Saargemünd nach Metz und bezog dort das Präfekturgebäude. Auf die
Nachricht von der Kapitulation von Metz ernannte der König am 28. Ok⸗
tober ſeinen Sohn, den Kronprinzen, und ſeinen Neffen Friedrich Karl zu
Feldmarſchällen und übertrug ihnen damit die höchſte militäriſche Würde,
welche ſeither, ſeit dem 230jährigen Beſtehen des brandenburgiſch⸗preußi⸗
ſchen Königshauſes, noch kein Prinz dieſes Hauſes bekleidet hatte. General
Freiherr v. Moltke, welcher am 26. Oktober das 70. Lebensjahr vollendet
hatte, wurde in den Grafenſtand erhoben und an die „Soldaten der ver⸗
bündeten deutſchen Armeen“ ein Armeebefehl erlaſſen, worin der königliche
Oberbefehlshaber ihnen Allen, vom General bis zum Soldaten, ſeinen
Dank und ſeine Anerkennung ausſprach für den Beweis von militäriſcher
Zucht und Tapferkeit, den ſie in dieſen drei erſten bedeutungsvollen Mo⸗

naten des Krieges an den Tag gelegt hatten.

XXXII. Die Lage von Paris und von Frankreich. Unterhandlungen mit Thiers
und Aufſtand von Paris am 31. Oktober.
Mit der Kapitulation von Metz war der erſte Abſchnitt des Krieges
auf eine für Deutſchland ruhmvolle Weiſe abgeſchloſſen. Derſelbe umfaßt
die Ereigniſſe der Monate Auguſt, Septeniber, Oktober, mit Ausſchluß

dh 376 0-

der Kämpfe vor Paris. Die Siege von Weißenburg und Wörth hatten
der Armee des Kronprinzen von Preußen den Weg nach dem mittleren
Elſaß und nach Lothringen eröffnet. Die Tage von Courcelles, Vionville
und Gravelotte hatten die Armee des Marſchalls Bazaine, die über
200,000 Mann ſtark war, in die Feſtung Metz hineingeworfen und zur
Unthätigkeit verdammt. Die Kämpfe bei Sedan hatten die herbeieilende
Entſatzarmee des Marſchalls Mac Mahon theils vernichtet, theils in Kriegs⸗

gefangenſchaft gebracht, den Kaiſer ſelbſt mit. Das Kaiſerthum war ver⸗

loren, die dritte franzöſiſche Republik erhob ſich auf ſeinen Trümmern.
Stadt und Feſtung Straßburg mußte kapituliren, mehrere andere kleinere
Feſtungen hatten das nämliche Schickſal. Der Reſt der kaiſerlichen Armee,
freilich ein ſehr reſpektabler Reſt, ergab ſich am 27. Oktober. Es war dieß
nichts Anderes als das Endreſultat der Kämpfe vor Metz am 14., 16. und
18. Auguſt. Was bis jetzt beſiegt war, hatte unter der Fahne des napoleoni⸗
ſchen Kaiſerthums gekämpft; Bazaine hatte die republikaniſche Regierung nie
anerkannt. Dieß wurde jetzt anders. Auch der Kriegsſchauplatz wurde ein
anderer; er hatte ſich indeſſen auf die zwei öſtlichen Provinzen, Elſaß und
Lothringen, beſchränkt; die Flüſſe Moſel und Maas hatten im Weſten
ſeine Grenze gebildet. Von nun an blieb der Oſten Nebenſache und der
Nordweſten trat mit imponirender Gewichtigkeit in den Vordergrund. Alles
Intereſſe konzentrirte ſich von jetzt an in und um Paris. Die Einnahme
von Paris war das Ziel aller Anſtrengungen der deutſchen Heere, der Ent⸗
ſatz von Paris das Ziel der franzöſiſchen Streitkräfte. Bevor jene Paris
nicht eingenommen hatten, war von Unterwerfung Frankreichs, von einer
Beendigung des Krieges, von einem legalen Friedensſchluß gar keine Rede;
und bevor dieſe Paris nicht entſetzt hatten, war von einer Befreiung
Frankreichs keine Rede. Dieſem einen Ziele, welches Paris heißt, ſteuerten
alle Operationsplane der deutſchen und der franzöſiſchen Heeresleitung zu.
Neben den Hunderttauſenden, welche als Vertheidiger in Paris und als
Angreifer vor Paris ſtanden, bildeten ſich in dem zweiten Abſchnitte dieſes
Krieges neue Heere und neue Kriegsſchauplätze. Südlich, weſtlich und

nördlich von Paris kamen Tauſende, ja Hunderttauſende von franzöſiſchen

Soldaten wie aus dem Boden hervor; Männer von ziemlich unbekanntem
Namen traten als Feldherren und Strategen auf und vermaßen ſich, einen
Wettlauf mit dem Grafen Moltke und ſeinen Generalen einzugehen; ſelbſt

im fernen Oſten, in jenem Winkel, wo die Gebiete Deutſchlands, Frank⸗

reichs und der Schweiz ſich berühren, wurde ein Sturm improviſirt und
mit verzweifelten Planen wie mit Würfeln geſpielt. Aber wo auch nur
gekämpft werden mochte, an der Loire oder an der Somme oder an der
Liſaine: die Radien aller dieſer Kämpfe liefen nach Paris. Die dortigen
Cernirungstruppen zu überfallen, die eingeſchloſſenen zu neuen Ausfällen
zu ermuthigen und ihnen über die deutſchen Batterieen hinüber die Hand
zu reichen, jene zwiſchen zwei Feuer zu bringen und zu ſchleunigem, ſchimpf⸗
lichem Rückzug zu zwingen oder gar durch eine Diverſion im Oſten, wie
ſie im März 1814 Napoleon verſucht hat, die deutſchen Truppen aus dem
Weſten zurückzuzaubern: ſo lauteten die Operationsplane der republika⸗
niſchen Machthaber und Strategiker, der Aurelles de Paladine, Chanzy,
Bourbaki, Faidherbe und des bald da bald dort auftauchenden, überall
Feuer und Flammen ſprühenden, zu einem Perpetuum Mobile ſich ge⸗
ſtaltenden Kriegsminiſters und Miniſters des Innern, des ehemaligen Ad⸗
vokaten und jetzigen Diktators, Gambetta. Es waren mitunter gewaltige,
kunſtreiche, ſiegverheißende Plane, mit Energie in Szene geſetzt und nicht
ohne Geſchick ein paar Akte hindurchgeſpielt; aber auch die beſten Plane
ſcheiterten an der ehernen Mauer der deutſchen Heere, auch der wunder⸗
vollſte Elan kam in Verzweiflung über die deutſche Kaltblütigkeit, auch ein
anfangs gelungenes Spiel gerieth plötzlich in's Stocken und machte zuletzt
vollſtändig Fiaskoe.
Zwei Punkte waren es, worüber man ſich in Deutſchland vielfach einer

Täuſchung hingab. Hatte man vor dem Beginn des Krieges die Macht

des Kaiſerthums überſchätzt, ſo unterſchätzte man nun die Kräfte der Re⸗
publik. Es waren Wenige, welche Paris zutrauten, daß es eine Belagerung
und zuletzt Beſchießung, mit ihren unvermeidlichen Folgen, der Hungers⸗
noth und ſonſtigem Elend aller Art, zumal in einem langen, ſehr kalten
Winter, 4 bis 5 Monate aushalte; Wenige, welche glaubten, daß auch
die Provinzen immer neue Anſtrengungen machen, etwa 400,000 Mann

neuer Truppen auf die Beine bringen, trotz der unaufhörlichen Niederlagen

immer wieder ſich erheben und monatelang das nördliche Frankreich zum

Kriegsſchauplatz machen würden. Man berechnete das Ende des Krieges
etwa auf November, nicht weiter. An dieſem zähen Widerſtande der Pariſer
und der Provinz war hauptſächlich der Fanatismus eines einzigen Mannes

ſchuld, Gambetta's. Dieſer, ganz berauſcht von den Ideen der erſten fran⸗
zöſiſchen Revolution, glaubte, daß auch die Revolution von 1870 nur einen

Aufruf an das ganze franzöſiſche Volk bedürfe, um einen allgemeinen
Sturm der „großen“ Nation, nicht wie damals gegen das geſammte mo⸗
narchiſche Europa, ſondern nur gegen das monarchiſche Deutſchland herbei⸗
zuführen und das letztere in einem raſchen Anlauf aller Früchte ſeiner bis⸗
herigen Siege zu berauben. Er war, wie alle jene Männer, welche die
Phraſe alter Revolutionen auswendig gelernt haben, ſehr im Irrthum und
zeigte damit, daß Jemand in politiſchen Prozeſſen ein ſehr gewandter Ad⸗
vokat, aber in der Führung eines Staatsweſens ein bedauernswerther
Stümper ſein könne. Denn was den tüchtigen Staatsmann hauptſächlich
ausmacht, die richtige Erfaſſung ſeiner Zeit, ſeines Volks und der Zuſtände
anderer mit jenem in Berührung ſtehender Völker, gerade das fehlte ihm.
Weder Frankreich war im Jahr 1870 von neuen ſozial⸗politiſchen Ideen
ſo begeiſtert wie in den neunziger Jahren des vorigen Jahrhunderts, noch

Deutſchland für ſein eigenes Wohl ſo apathiſch, für franzöſiſchen Freiheits⸗

ſ chwindel ſo ſympathiſ ch, im Innern ſo uneinig und ſchwerfällig wie damals.
Nicht in Frankreich, das ſeine nationale Höhe hinter ſich hat, war in
dieſem Kriege die nationale Kraft zu finden, ſondern in Deutſch⸗

land, welches, der früheren Zwietracht und Ohnmacht müde, eben daran

war, auf den Schlachtfeldern von Frankreich ein feſtes, bundesſtaatliches
Gemeinweſen zuſammenzuſchließen und ein auf modernen Ideen baſirendes

„deutſches Reich“ mit dem hohenzollern'ſchen Kaiſerthum zu gründen.

Gegen dieſen nationalen Aufſchwung des deutſchen Volkes, welches, eben
weil ihm der hohe Preis vor Augen ſchwebte, auch zu allen, ſelbſt den
größten Opfern bereit war, vermochten die abgeſtandenen Phraſen von
1789 und 1793, womit Gambetta ſeine vielen Reden und Proklamationen
ausſchmückte, lediglich nichts. Von einer levée en masse, einer allgemeinen
Bewaffnung des Volkes, erwartete er Wunder. Aber auch Deutſchland
hatte ſeine levée en masse, ein Volk in Waffen, eine Armee, deren breite,
ſolide Grundlage die allgemeine Wehrpflicht iſt, deren Ganzes ebenfalls

aus 12 Jahrgängen zuſammengeſetzt iſt, von denen 3 zur Linie, 4 zur

Reſerve, 5 zur Landwehr gehören. Gegen dieſe Heeresorganiſation, einem
Volke gegeben, welches weiß, was Pflicht und Disziplin heißt und in dieſem
Kriege ſeine ſtaatliche Einheit zu begründen entſchloſſen war, konnten die
franzöſiſchen Mobilgarden nicht aufkommen. Sie konnten durch ihre un⸗
geheure Ueberzahl da und dort einen kleinen Vortheil erringen, — den
Krieg entſcheiden und gewinnen niemals.
(Fortſetzung folgt.)

Anflöſung der Schachanfgabe Seite 340:

Weiß. Schwarz.
1) D. F 3 – D 5 †– 1) K. D 6 nimmt D 5.
2) L. E 3 – C 5 . 2) S. oder B. zieht oder A.
3) T. E 2 – E 5 † . 3) K. D 5 – C 4.
4) S. B 3 — A 3 gibt Schach und Matt.

A.
2) L. E 3 — 0 5 . . 2) K. D 5 — C 4
3) S. B 1 — A 38 f. . . . 3) K. C 4 — D 5.
4) T. E 2 — E 5 gibt Schach und Matt.

Auflöſung des Röſſelſprungs Seite 352:
Angedenken.

Angedenken an das Gute
Hält uns immer friſch bei Muthe.

Angedenken an das Schöne
Iſt das Heil der Erdenſöhne.

Angedenken an das Liebe,
Glücklich! wenn's lebendig bliebe.

Angedenken an das Eine
Iſt das Beſte, was ich meine.
Goethe.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

er
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ſprach: „Elender Wurm

überſchwenglich ſich betrügen—

Giiſti S ſi e ?

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Neunzehnier Jahrgang ShSe

PD 8
SEE S=

Der Majoratsherr.
Eine Erzählung von Guſtav Nieritz.
(Schluß.)
Serena rang mit dem ſtarken Manne. So oft ihr frei werdender Mund
vermochte, ſtieß derſelbe ein durchdringendes Hülfsgeſchrei aus. Allgemach
ſchwanden ihr die Kräfte — das Bewußtſein drohte ihr zu vergehen — ihre
Füße wankten — in der nächſten Sekunde würde ſie ohnmächtig auf die
Gartenbank zurückgeſunken ſein —
Da wurde in dem entſcheidenden Augenblicke der Pſeudobruder mit
unwiderſtehlicher Gewalt von Serena hinweggeriſſen. Eine ſtarke Hand
hatte das ſchwarz gelockte Haupthaar, dem der leichte Sommerhut entfal⸗
len war, über den Nacken gepackt, wirbelte den Elenden durch einen Halb⸗
kreis und ſchleuderte ihn mit ſolcher Gewalt gegen einen Fichtenſtamm, daß
er betäubt und unbeweglich liegen blieb.
Edgar war's, der jetzt
wie ein zürnender Mars
mit ſtolz erhobenem Körper
vor Serena ſtand und, zu
dem Beſiegten gewendet,
mit namenloſer Verachtung

Du verdienſt nicht, daß ich
Dich mit meinen Füßen
vollends zertrete. Das ſol⸗
len unſere Diener mit der
Hetzpeitſche thun. Zu Se⸗
rena fuhr er bitter fort:
„Daß mein mehr als kin⸗
diſcher Onkel einen jüdiſchen
Abenteurer für ſeinen Sohn
halten konnte, verzeiht man
ihm allenfalls. Daß aber—
meine hochweiſe Couſine ſo —
ließ, iſt unbegreiflich.“
Edgar vergaß in ſeiner
Wuth, daß er ſelbſt es ge⸗
weſen war, welcher den an⸗
geblichen Beaujeu bei dem—
Majoratsherrn bei Sexrena
eingeführt und großes Rüh⸗
men von deſſen glänzenden,
adeligen Eigenſchaften ge⸗
macht hatte. Er vergaß, D
daß die weltkluge Hertha De
noch weit mehr als Serxena
ſich hatte betrügen laſſen,

—

hatte. Beaujeu zu Liebe hatte ſie reiten gelernt, über ihn den edeln Audigaſt
ſichtlich vernachläſſigt und denſelben für immer von ſich abgeſchreckt. Ach
ja, der Zorn macht nicht bloß blind, ſondern auch vergeßlich.
Serena erwiederte auf die Vorwürfe ihres Couſin kein Wort. Sie
fühlte ſich unfähig. Das eben Erlebte hatte ihren ſonſt ſo ſtarken Geiſt,
der mit edler Standhaftigkeit und gottergebener Faſſung den Wahnſinn
ihres Vaters ertragen, gänzlich niedergedrückt, ſo daß ſie an Edgar's Seite
wie vernichtet dem Schloſſe zuwankte. D
In daſſelbe war Edgar vor einer Viertelſtunde geritten gekommen, ſo⸗
gleich in großer Haſt vor ſeinen Onkel hingetreten, den er über der ſtillen
Vergleichung eines blutbefleckten Kinderkleides mit einem Stücke ähnlichen
Stoffes antraf. HW
„Onkel,“ redete er ohne alle Umſchweife den Majoratsherrn an, „ich
komme, um Dir die Augen zu öffnen und einen frechen Betrüger zu ent⸗
larven, der ſich für Deinen Sohn ausgibt. Kein Tropfen des Dürren⸗
ſteiner Blutes fließt in des
Schurken Adern, nicht ein⸗
mal chriſtliches, denn er iſt
— ein Jude! Ein portu⸗
gieſiſcher, ein gemeiner
Abenteurer, ein falſcher
Spieler, dem die Polizei
längſt ſchon auf dem Nacken
ſitzt. Wahrſcheinlich iſt ihm
das Zeitungsblatt zufällig
unter die Hände gekommen,
in welchem Du vor langen
Jahren Deine, bei dem
Eiſenbahnunfalle verlorene
Gattin nebſt Söhnlein aus⸗
riefeſt und eine namhafte
Belohnung auf das Auffin⸗
den ihrer Leichname oder
irgend eine Nachricht über
ihr Schickſal ſetzteſt. Beige⸗
fügt hatteſt Du die genaue
Beſchreibung ihrer Kleidung,
ihrer Perſönlichkeit, ihrer
Vor⸗ und Zunamen, ihren
Stand, ihren bisherigen
Wohnſitz und andere Ein⸗
zelheiten. Hierauf baute der
Elende ſeinen Plan, ſich für
Deinen Sohn auszugeben
und zugleich der reiche Ma⸗
joratserbe zu werden. In
dieſer Abſicht zog er Erkun⸗
digung über Deine, ſo wie

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W

indem ſie Beaujeu'’s erheu⸗ R D über die Berhältniſ
chelte Vewerbungen um ihre D I B— ID unſrer Familienglieder ein,
Liebe nicht nur geduldet, eega) er ſich hierher, i

ſondern ſogar ermuntert
Illuſtr. Welt. XIX. 10,

Generallieutenant von Goeben.

ſich mit allen Oertlichkeiten,
6 1

S
4

die in Deines Sohnes Kindheit eine Rolle ſpielten, vertraut zu machen,
ſchmiedete er ſelbſt das angebliche Document mit der beglaubigten Ausſage
ſeines Pflegevaters, ließ er ein Kinderkleid von ähnlichem Stoffe und Zu⸗
ſchnitte fertigen, wie das Zeitungsblatt beſchrieb, und befleckte es mit dem
Blute irgend eines geſchlachteten Thieres. Du ſiehſt, daß ich Alles weiß,
was hier unter dem Deckmantel der Verſchwiegenheit getrieben und ge⸗
ſchmiedet worden iſt. Aber ich habe Leute, und ein gutes Stück Geld,
am paſſenden Orte ausgetheilt, wird zur Springwurzel, die alle Schlöſſer
und Riegel öffnet. Ueberdieß half mir noch die Polizei dabei, die Deinem
vermeinten Joſeph für immer das ſaubere Handwerk legen wird.“
Wider Erwarten nahm der Freiherr dieſe ſchwerwiegende Mittheilung
gelaſſener auf, als man hätte meinen ſollen.
„Alſo ein Jude?“ ſprach er, „hm! darum hat er auch pechſchwarzes
Haar und einen Hübel auf der Naſe, was bei den Dürrenſteinern nicht
üblich iſt. Der Menſch gefiel mir gleich anfangs nicht ganz; ich ſchob es
aber auf die lange Entfremdung, und Serena pflichtete mir hierin bei. Das
gute Kind war überglücklich, daß ich wenigſtens die Halbſchied meines be⸗
trauerten Verluſtes wieder erſetzt bekam. Mir kam freilich manchmal ein
Zweifel über die Echtheit des neuen Joſephs bei. Ich entſann mich, daß
ich noch einen Ueberreſt von dem Kleidchenſtoffe meines ſeligen Söhnchens
heilig aufgehoben hatte, und habe ihn jetzt nach langem Suchen gefunden.
Derſelbe hat Aehnlichkeit mit dem blutigen Röckchen, aber die bunten Vier⸗
ecke ſind weit größer und laufen in ſchräger Richtung. Was mir an dem
neuen Joſeph nicht gefiel, war, daß er zu ſehr über die Stränge ſchlug und
gleichſam wie ein Schauſpieler ſeine eingelernte Rolle herſagte. Serena
mochte ebenfalls Unrath merken, indem ſie von einer wachſenden Unruhe
ergriffen, immer ſtiller und zurückgezogener wurde, das Alleinſein mit ih⸗
rem vermeinten Bruder vermied und ſie gar nicht mehr heiter war. Wie
aber — frage ich — konnte der neue Joſeph jede Kleinigkeit aus dem Kin⸗
desleben meines Sohnes wiſſen? Da kam kürzlich die Rede darauf, wie

Serena als dreijähriges Kind in den Bach gefallen war. Sogleich erzählte

der neue Joſeph, daß er Serena nachgeſprungen ſei, ſie gerettet habe, daß
ſie beide, weil windelnaß, in die Betten geſteckt, mit Fliederthee traktirt
worden ſeien und ſchwitzen hätten müſſen.“ SZ
Das iſt die ärgſte Lüge von der Welt,“ ſprach Edgar. „Hans war's
ja, der damals Serena aus dem Bache zog. Er befand ſich nebſt ſeinem
Vater eine kurze Zeit zum Beſuch auf Dürrenſtein.“
„Ich ſelbſt lebte des Glaubens,“ entgegnete der Freiherr, „daß mein
Joſeph der Retter Serena's geweſen ſei. Alſo Hans! Auch mir hat er
einen großen Dienſt geleiſtet, als ich hart auf Eiſen gefallen war. Ja,
Hans! Wie ihn habe ich mir immer meinen Sohn vorgeſtellt, wenn er als
erwachſener Mann wiederkäme. Der neue Joſeph gleicht ihm gar nicht
und darum pflichte ich Dir bei, daß er ein Betrüger ſei.“
Das ſeinem Couſin ertheilte Lob machte den Edgar unmuthig. Mit
krauſer Stirne fragte er haſtig: „Wo iſt Serena?
„In den Park gegangen,“ antwortete der Freiherr.
Dorthin eilte Edgar, um gerade zur rechten Zeit ſeine Couſine von
einem Raſenden zu befreien, wie bereits beſchrieben worden iſt. Als Edgar
mit Serena das Schloß betrat, befahl er deſſen Dienerſchaft, den angeb⸗
lichen Beaujeu, der kein Edelmann, ſondern ein ſchurkiſcher Betrüger ſei,
nicht wieder in das Schloß und deſſen Umgebung eingehen zu laſſen, ihn
vielmehr auf ſeine Verantwortung tüchtig durchzubläuen und feſtzunehmen.
Zugleich bezeichnete er ihnen die Stelle im Park, wo er Beaujeu am Boden
liégend verlaſſen hatte. Derſelbe hatte ſich jedoch inzwiſchen von ſeinem

Falle ſoweit erholt, daß er ſein in der Nähe angebundenes Pferd aufſuchen,

beſteigen und das Weite ſuchen konnte.
Serena hatte den Irrſinn ihres Vaters mit bewundernswerther Ge⸗
duld, die tiefſte Zurückgezogenheit von den Genüſſen und Vergnügungen
ihres Standes und Reichthums, das Entbehren heiteren und bildenden Um⸗
ganges mit gleichgeſinnten Perſonen mit Gleichmuth, ja ſogar gern er⸗
tragen, daher ihr reizendes Antlitz von dem Mienenſpiele innerer Leiden⸗
ſchaften gänzlich frei blieb. Jetzt aber warf ſie ſich an ihres Vaters Bruſt
und weinte ſchmerzlich.
Diieſer ſtreichelte liebend das glänzendbraune Haar ſeiner Tochter, indem
er tröſtend ſagte: „Mein gutes, herziges Kind, laß uns vereint den uns be⸗
troffenen harten Schickſalsſchlag ertragen, damit er keinem von uns zu
ſchwer falle. Wir gaben uns einem ſchönen, kurzen Traume hin, der mit
einer häßlichen Wirklichkeit endete. Haben wir gefehlt, ſo war bei mir
die Kindes⸗, bei Dir die Bruderliebe die Urſache davon und in der Regel
iſt ja die Liebe leichtgläubig. Du kennſt die Schlechtigkeit der Menſchen zu
wenig und mein Geiſt iſt noch nicht wieder klar genug, um ſogleich das Böſe
von dem Guten, die Heuchelei von der Wahrheit unterſcheiden zu können.“

„Welch ein Skandal die unglückſelige Geſchichte in der ganzen Umge⸗

gend machen wird!“ murrte Edgar. „Wie werden die Läſterzungen über
Dich herfallen, Serena, und die Sache noch weit ärger darſtellen, als ſie

iſt. Ein Mittel nur weiß ich, die böſen Mäuler verſtummen zu machen:
reiche mir die Hand zum ehelichen Bunde, Sexrena. Schon lange liebe ich
Dich, und müßte ich mich ſehr wundern, wenn Du meine ſtillen Huldigun⸗
gen nicht bemerkt hätteſt. Den Muth, dieſelben laut auszuſprechen, ver⸗
leiht mir jetzt die eben beſtandene Kataſtrophe, die durch ihren furchtbaren
Ernſt jede Bedenklichkeit meinerſeits hinwegräumte. Du ſchenkteſt einem
Betrüger, einem Bürgerlichen, ja, einem Nichtchriſten, Deine ſchweſterliche
Liebe. Wirſt Du Dich weigern, Deine bräutliche Liebe einem Edelmanne
und Nitter, Deinem nahen Blutsverwandten zu widmen, der keinen ſehn⸗

licheren Wunſch hegt, als daß unſer einſtiger Erſtgeborener der Erbe der

Dürrenſteiner Majoratsherrſchaft werde. Du dankſt mir die rechtzeitige

Befreiung aus den Händen eines raſenden Lüſtlings. Nun denn, ſo be⸗

thätige Deinen Dank durch die Gabe Deiner Hand.“
Der Leſer wird mit dem Erzähler übereinſtimmen, daß Edgar einen
unglücklichen Zeitpunkt für ſeine Brautwerbung gewählt hatte, ſowie daß
ſeine Rede wenig geeignet war, ein Mädchenherz, wie Serena's, zu ge⸗
winnen. Bei dieſer war plötzlich der Thränenſtrom verſiegt. Sie hatte
von der Bruſt ihres Vaters ſich erhoben und ſtand hoch aufgerichtet Edgar
gegenüber. Ihre noch thränenfeuchten Augen ſchoſſen einen zürnenden
Blitz auf Edgar und mit majeſtätiſcher Würde hob ſie an:
„Wenn der unterſte Stallknecht mich — wie Du — ohnmächtig wider⸗

ſtrebend unter den Händen eines Raſenden betroffen hätte — glaubſt Du,

daß er mir nicht hülfreich beigeſprungen wäre! Und für dieſen einzigen
Griff mit der Fauſt hätte ich ihm wohl ebenfalls aus Dankbarkeit meine
Hand zum Ehebündniß reichen ſollen? Wenn die Liebe eines Vaters zu

einem neugeſchenkten Sohne, die Liebe einer Schweſter zu einem lange

beweinten Bruder uns zum Verbrechen angerechnet wird, ſo mögen Läſter⸗
zungen einen Skandal über uns erheben. Uns ſoll das nicht kümmern.
Haſt Du, Hertha, Dein Vater, Deine Mutter, die insgeſammt mehr
Menſchenkenntniß beſitzen als wir, habt ihr euch nicht ebenfalls von einem

Betrüger düpiren laſſen? Und ich, die noch lange mit ihrem Vater die

uns widerfahrene Täuſchung bejammern wird, ſoll bei dieſer Gemüths⸗
ſtimmung an eine Heirath denken, mich verloben können? Tief müßte ich
mich verachten, wenn ich einer ſolchen That fähig wäre.“
„Beruhige Dich, Kind!“ bat Serena’'s Vater. „Wir beſitzen ja in
Hans noch einen treuen, redlichen Freund, der im Werthe deſto höher
ſteigt, je mehr wir den Unwerth Andrer erkennen. Ha, was Hans zu der
Geſchichte ſagen wird? Iſt nicht heute ſein Tag, wo er mit Wilnern mu⸗
ſiziren kommt?“
Die abermalige Belobung ſeines gehaßten Couſins wirkte auf Edgar
wie der Genuß einer bittern, ſehr übel ſchmeckenden Pille, daher er ſich
mürriſch verabſchiedete. W
Hans wurdeetzt wirklich zum David, der nicht ſowohl durch ſein Violin⸗
ſpiel, als durch ſeine Tröſtungen die gebrochenen Herzen ſeines Onkels und
Serena's wieder aufrichtete. Letztere beſonders war ſeit der Entlarvung des
falſchen Joſeph's ſehr niedergedrückt. Sie ſchämte ſich jetzt ihrer Leichtgläubig⸗
keit und ſchweſterlichen Liebe, die ſie einem Betrüger bewieſen hatte. Deſto
höher ſtieg der Mann ohne Falſch, ihr Couſin Hans, in ihrer Achtung und
— Liebe! Die Liebe gegen den angeblichen Bruder hatte ſie als ein Pflicht⸗

gebot der Natur betrachtet, die Liebe gegen ihren Couſin gründete ſich auf

eine wachſende, herzliche Zuneigung. Aber Serena wachte ängſtlich darüber,
dieſe im ſtetigen Zunehmen begriffene Neigung durch äußere Zeichen, Worte
und Handlungen zu verrathen, obwohl ſie ſich erröthend geſtand, daß
Hans gleiche Geſinnungen gegen ſie zu hegen ſcheine. Scheine — denn mehr
noch als ſie bezwang er ſich, die in ihm flammende Leidenſchaft nicht kund
werden zu laſſen.
„Aber Hans,“ ſagte deſſen Onkel eines Tages, „wie konnteſt Du dazu
ſchweigen, als der falſche Joſeph ſich rühmte, Serena, als dreijähriges
Kind, aus dem Bache gezogen und ihr das Leben gerettet zu haben, da Du

doch der Retter geweſen warſt?“
„Die Begebenheit hatte ſich vor ſo vielen Jahren zugetragen,“ ant⸗

wortete Hans verlegen, „daß eine Gedächtnißſchwäche zu entſchuldigen war.
Auch geſtand mir der falſche Joſeph ſpäter ſelbſt ein, daß er, mehr um
Ihnen nicht zu widerſprechen, ſich zu der gefahrloſen Rettung bekannt
habe.“
Hier ruhten Serena's Augen mit ihrem ſo wunderbaren Glanze auf
Hans und eine tiefe Rührung verklärte ihr Antlitz. Sie reichte ihm ihre
Hand und ſagte bewegt: „Was das dreijährige, unverſtändige Kind unter⸗
laſſen hat, holt die erwachſene Jungfrau nach: ich danke Dir!“

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Dieſe drei letzten Worte erfreuten Hans mehr als eine lange Dan⸗
kes rede.
„Ich ſehe gar nicht ein,“ ſprach der Majoratsherr, „warum Hans nicht
zu uns zieht, ſondern wöchentlich dreimal den weiten Weg von Rochwitz
hierher geht. Wir haben ja Raum genug im Hauſe und könnten öfter
mit einander plaudern, ſpazieren gehen und muſiziren. Wir ſtehen doch
unſerm Couſin näher als ſein Freund Audigaſt
Wie gern Hans dem Wunſche ſeines Onkels nachgekommen wäre!
Aber er ſagte ſich's, daß bei dem täglichen und nahen Umgange mit Serena

er auf die Dauer ſeine Leidenſchaft für dieſelben ſchwerlich beherrſchen und

verbergen könne, daher er ſeine Unentbehrlichkeit auf Audigaſt's Beſitzung
vorſchützte. Ein unerwarteter Vorfall ſollte der Vermittler zwiſchen ſeines

Onkels Wunſch und ſeinem Bedenken machen.

An einem Tage, an deſſen Nachmittage Hans und Wilner im Jagd⸗

ſchloſſe Wildungen erwartet wurden, zog ein ſchweres Unwetter herauf.
Des Himmels Bläue verwandelte ſich in tiefſchwarze Gewitterwolken,
welche die Sonnenſtrahlen nicht zu durchdringen vermochten und das Tages⸗

licht in tiefe Dämmerung verwandelten.
„Bei dieſen drohenden Ausſichten werden unſere beiden Muſiker ſich
ſchwerlich auf den Weg machen,“ ſprach der Majoratsherr zu Serena,
welche mit wachſender Beſorgniß den Himmel beobachtete. „Wie hübſch
wäre es, wenn Hans bei uns wohnte! Er hat eine reichliche Stunde her
und eben ſo viel zurück zu gehen und darum begreife ich ſeinen Eigenſinn
nicht, der beharrlich meine Einladung, bei uns ſeinen Aufenthalt zu neh⸗
men, abſchlägt. Ebenſo wenig bedient er ſich und Wilner der Reitpferde,

welche Herr von Audigaſt beiden angeboten hat.“

In kurzer Zeit hatte ſich das nahende Unwetter wie ein ſchwarzes
Leichentuch über den Himmel ausgeſpannt, unter welchem die Natur in un⸗
heimlicher Ruhe weilte. Kein Lüftchen regte — kein Blatt am Baume be⸗
wegte ſich. Die Blumen ſenkten furchtſam ihre Häupter und einzelne

Vögel ſuchten, eilig die gewitterſchwüle Luft durchſchneidend, irgend einen

Zufluchtsort. Ein dumpfes Brauſen, gleich der fernen Meeresbrandung,
trat an die Stelle der tiefſten Ruhe. Ein plötzlicher Windſtoß wuchtete
gegen die Fenſterſcheiben und drohte ſie zu zerbrechen. Er zog ſich wieder

zurück, um nach wenig Minuten ſeinen Angriff mit verdoppelter Stärke

zu erneuern. Thüren fielen ſchmetternd in's Schloß, Dachziegel hernieder,
Laub, Heu, Stroh, Zweige wirbelten in der Luft empor und eine dichte
Staubwolke trieb die noch in Freien beſchäftigten Menſchen unter das
ſichere Dach ihrer Wohnungen. Der Wind verwandelte ſich in heulenden

Sturm, der Sturm ward zum brüllenden Orkan, welcher Häuſer abdeckte,

Scheunen demolirte, Mauern eindrückte, die ſtärkſten Bäume entwurzelte
und zerbrach. Dabei fiel kein Regentropfen, dagegen zuckten falbe Blitze
durch die ſchwarze Himmelsnacht, ohne daß ein Donner hörbar wurde.
Der Aufruhr in der Natur war ſo furchtbar, daß den Majoratsherrn
eine tödtliche Angſt befiel.
„Tauſend Dampfwagenräder raſſeln heran,“ ſprach er, in ſeinen Irr⸗
ſinn zurückfallend, „und hundert Lokomotiven pfeifen ſchrillend durch die Luft.
Hinweg, Serena, von dem Schienenſtrange, wenn Dein Leib nicht zu
Atomen zerſchnitten werden ſoll. Wehe! der jüngſte Tag iſt da. Die
Todten ſtehen aus ihren Gräbern auf! Wird meine geliebte Adolphine und
mein richtiger Joſeph mir erſcheinen?
Meine Glieder ſind zerſchlagen und mein Kopf ſo wüſt!“
Serena geleitete ihren jammernden Vater in ſein Schlafzimmer, das,
nach dem innern Schloßhof gelegen, dem Unwetter und deſſen Toben we⸗
niger ausgeſetzt war. Hier begrub der Freiherr ſein Antlitz in die Kiſſen
ſeines Lagers und winkte, ihn allein zu laſſen.
Serena kehrte in das vordere Wohnzimmer zurück, wo ſie, an's Fenſter
tretend, mit beſorgter Miene nach der Gegend hinblickte, woher Hans kom⸗
men mußte.
„Nein,“ ſprach ſie, ſich ſelbſt überredend, „er iſt daheim gebleiben. Das
Unwetter war ja voraus zu ſehen, und wäre es die größte Tollkühnheit,

demſelben Trotz bieten zu wollen. Wie unruhig mein Herz pocht! Bis jetzt

hat ihn freilich weder Wind, noch Regen, noch ſchlechter Weg, noch Kälte
oder leichte Unpäßlichkeit vom Kommen abgehalten. Aber heute, nein,
um unſers Vergnügens wegen wird er ſein theures Leben nicht auf's Spiel
ſetzen. Wenn er's aber doch thäte! Dann müßte ich ihn ernſtlich aus⸗
ſchelten. O meine Angſt! Nicht doch, Audigaſt und Wilner würden ihn
zurückhalten, wenn er ſich auf den Weg machen wollte.“
In wachſender Angſt ging Serena vom Fenſter und raſch im Zimmer
auf und ab. Ein furchtbares Krachen und Praſſeln trieb ſie wieder an
jenes zurück.
Eine ehrwürdige, majeſtätiſche, hundertjährige Linde, die, mitten im

Bringe mich zu Bett, Sexrena!

Schloßhofe ſtehend, ihre ſtarken Aeſte und zahlloſen Zweige über denſelben
ausgebreitet gehalten, hatte der Orkan, wie das Kind ein Gras ausrupft,
entwurzelt und niedergeſtreckt. Noch zitterte das erſchrockene Laub und ein
Regen kleinerer Zweige löste ſich ab, als Serena hinabblickte.
„Heiliger Gott!“ ſprach ſie, die Hände faltend, „wenn Hans in dieſem
Augenblicke ſeinen gewohnten Weg unter der Linde hinweg nach dem

Schloſſe genommen hätte! Nein, er wird — er darf nicht kommen!“

Jetzt rauſchte der Regen in Strömen hernieder. Schien es doch, als
dämpfe ſein reichliches Waſſer die Gewalt des Orkans in gleicher Weiſe,
wie es bei dem Feuerelemente der Fall iſt. Die gewuchtigen Luftſtöße

wurden minder heftig und kamen in längeren Pauſen wieder. Jetzt be⸗
gleiteten die greller gewordenen Blitze majeſtätiſch rollende Donnerſchläge

und die vorher drückend ſchwüle Luft athmete eine wohlriechende Friſche aus.
Auch Serena's Herz fühlte ſich etwas erleichtert. „Er kommt nicht!“
wiederholte ſie immer wieder auf'’s Neue. Da kratzte es an die Zimmer⸗
thüre. Serena erſchrak heftig, ohne ſich hierüber Rechenſchaft geben zu

können. Als ſtehe draußen ein Unglücksbote, öffnete ſie mit zitternder Hand
die Thüre — Pluto, Hanſens treuer Hund, ſchlüpfte herein, kroch, freudig

heulend und ſchweifwedelnd, zu Serena’s Füßen.
„Jeſus!“ zeterte Serena wie vernichtet, denn Pluto war bei ſeines
Herrn Beſuchen im Jagdſchloſſe deſſen gewöhnlicher Begleiter bisher ge⸗
weſen. „Pluto, wo haſt Du Deinen Herrn?“
Als verſtehe der Hund dieſe Frage, winſelte dieſer laut auf, wendete
ſich nach der wieder eingeklinkten Thüre und kratzte mit der Pfote gegen
dieſelbe. Jetzt gewahrte Serena ein Stückchen weißes Papier, das aus dem
Halsbande des durchnäßten Hundes hervorkam. „Eine Botſchaft von
Hans!“ durchzuckte wie ein Blitz das geängſtete Mädchen. Sie zog be⸗
hutſam das Papier unter dem Halsbande hervor, an ihre ſich umſchleiern⸗
den Augen, und las die mit Bleiſtift gekritzelten drei Worte: „Bei der
Rothbuche.“
„Heiliger Gott!“ jammerte Serena, „dort liegt Hans von einem Baume
niedergeſchmettert, ringt vielleicht eben mit dem Tode — hülflos — ver⸗
laſſen — einſam! Wehe!“
Ihr Geſchrei rief die geſammte Dienerſchaft herbei. „Mein Couſin
Hans,“ jammerte ſie, „liegt verletzt bei der Rothbuche im Park. Auf, nehmt
eine Trage, legt Betten darauf und eilt ihm zu Hülfe. Ich ſelbſt will euch
anführen. Um Gottes Willen, zaudert nicht und reicher Lohn ſoll euch
werden.“ SW
„Gnädiges Fräulein,“ ſprach der Gärtner, „für Herren Hans gehen
wir Alle hier — wie für Sie — ſelbſt durchs Feuer, folglich auch durch
den Sturm in den Park, obgleich man ſeines Lebens nicht ſicher iſt, bei
den niederpraſſelnden Bäumen. Aber Sie dürfen um keinen Preis mit
uns gehen. Das leiden wir durchaus nicht. Was könnten Sie uns auch
nützen. Die Rothbuche kennen wir, und den Weg dahin ebenfalls, ob⸗
ſchon er jetzt über manchen querliegenden Baum hinführen wird. Wir
ſind das Anblaſen durch den Wind ſchon gewohnt und das Naßwerden bis
auf die Haut ebenfalls. Aber das gnädige Fräulein in dem leichten Anzuge
und in den dünnen Schuhen — na, da würde es ohne Straucheln,
Hinfallen und tüchtiges Erkälten nicht abgehen. Was würde der gnädige
Herr Vater dazu ſagen? An den müſſen Sie hauptſächlich denken.“
„Wenn der Herr von Dürrenſtein,“ nahm der Schloßverwalter das
Wort, „noch im Stande war zu ſchreiben, und das Papier in das Hunde⸗
halsband zu bergen, ſo kann er unmöglich tödtlich verletzt ſein.“
„Unterlaßt eure Tröſtungen,“ drängte Serena, „und beeilt euch mit
eurer Hülfe.
Eine Tragbahre wurde herbeigeholt, mit einem weichen Lager verſehen
und eine ſchützende Wachstuchdecke darüber gebreitet. Der Gärtner und ein
Diener erfaßten dieſelbe und der Schloßverwalter nebſt noch einem Diener
gingen als Beiſtand und zum Ablöſen der Träger nebenher, nachdem ſie
von Serena mit Bandagen, mit Tüchern, Salben und Riechmitteln reichlich
verſehen worden waren. Bis in den Schloßhof begleitete Serena, den reich⸗
lich fallenden Regen nicht achtend, den kleinen Zug, dem der Hund als
Anführer und Leiter diente, und ſah ihm nach, bis er ihren Blicken ent⸗
ſchwand. Sie kehrte in’s Zimmer zurück, in deſſen Mitte ſie ſich auf ihre
Kniee warf. „Allerbarmer!“ betete ſie mit Inbrunſt, mit hoch emporge⸗
ſtreckten Armen und gefalteten Händen, „erhalte uns den zwiefachen Lebens⸗
retter — den edelſten Freund und Blutsverwandten, den — ja Dir, Gott
darf ich es ſagen — meinen Heißgeliebten!“
Von grellen, bald bleichgelben, bald bläulichen, bald grünlichen Blitzen
momentan übergoſſen, glich jetzt Serena in ihrem weißen Hauskleide einer
aus Alabaſter gemeiſelten Heiligen, die auch der betäubende Donner in ihrer
Andacht nicht zu ſchrecken vermochte. Und die ſchwache, zitternde Frauen⸗

—

ſtimme übertönte das Donnergebrüll, das Heulen des Sturmes, das Rau⸗
ſchen des Regens und drang empor bis zu dem Ewigen, wo es gnädige
Erhörung fand.
Wie langſam nun die Minuten dahin krochen! Wie unſäglich
lang der Harrenden der Weg nach der Rothbuche hin und zurück
dünkte! Serena bemaß in ihren Gedanken die Zeit, die ſie zum Zurück⸗
legen jenes Weges bisher bedurft hatte, wobei ſie freilich nicht die einge⸗
tretenen Hinderniſſe und das vorſichtige Gebahren mit einem Verunglückten
in Anſchlag brachte. Wiederholt trat ſie in den ſtrömenden Regen hinaus
und ließ ihre Stimme in die wachſende Dunkelheit erſchallen.

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rena! Ein Strom unnennbarer Seligkeit durchwogte Hanſens Adern.

Früher hätte er einen Kuß Serena's mit ſeinem ganzen Herzblute bezahlt
und jetzt war ein gebrochener Fuß der wohlfeile Preis dafür! Für einen
ſolchen hätte er gern noch einen Beinbruch erlitten.
„Bei dem Ueberklettern einer dicht vor mir niederſchmetternden
Fichte,“ erzählte Hans unter erneuten Wonneſchauern, „ſtrauchelte ich,

kam zum Fallen und mit dem rechten Fuße unter einen dicken, knorrigen

Aſt, wo mein Bein dermaßen zerquetſcht wurde, daß die untere Knochen⸗
röhre brach. Die Stirne ſchrammte ich mir bei dem harten Fallen auf
einen zweiten Aſt. Die große Anſtrengung, mit dem gebrochenen Beine

”

— ——

Sein Röschen hat ihn unter Donner und Blitz mit einem geſunden
Söhnlein, dem erſten Kinde, beſchenkt. Darum mußte er daheim bleiben.
Außerdem hätte die treue Seele mich nicht allein gehen laſſen, ſelbſt wenn
die Erde gebebt hätte.“ 4
„Daß ich das Allernöthigſte vergeſſen konnte!“ klagte ſich Serena an.
„Schnell, ein Eilbote nach der Stadt zum Arzte.“
„Gnädiges Fräulein,“ ſagte der Schloßverwalter, „wenn auch einer von
uns mit Lebensgefahr den Weg nach der Stadt, der durch geſtürzte Bäume
vielfach, ſelbſt für Fußgänger, geſchweige für Reiter und Fuhrwerk un⸗
brauchbar gemacht iſt, wagen wollte, ſo würde jedenfalls der Arzt um

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mit eigner Hand ſein geſchwollenes Unterbein mit kalten Waſſerumſchlägen

zu belegen, die in kurzen Zwiſchenräumen erneuert wurden. Ein Gleiches
geſchah mit der geſchrammten Stirn und war es dem Verletzten, ſo oft
Serena's zarte Finger ſeine Haut berührten, als ſtrömten aus denſelben
elektriſche Funken prickelnd ihm durch die Glieder. Auf Hanſens ernſtlich
wiederholtes Drängen zog ſich endlich Serena in ihr Schlafgemach zurück,
nachdem ſie ihrem Kammermädchen und einem Diener die weitere Pflege und
Ueberwachung des Leidenden übertragen hatte. Der Majoratsherr war
nicht wieder zum Vorſchein gekommen, zu Bett gegangen und darum ohne
Kenntniß von dem Unfalle ſeines Neffen geblieben.

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Wieder war es Pluto, der den Vorläufer machte und freudig heulend
an Serena emporſprang. Aus dieſer Freude wagte ſie den Schluß zu
ziehen, daß Hans noch lebe und nicht tödtlich verletzt ſei. Dieſe Hoffnung
erfüllte ſich, als der Gärtner der raſch ſich nähernden Serena die Troſt⸗
worte aus der Ferne entgegenrief: „Der gnädige Herr hat nur das Bein
gebrochen und eine nicht gefährliche Schramme am Kopfe davon getragen.“
So war es auch und Serena's Entzücken über die von Gott erflehte
Erhaltung ihres Geliebten ſo groß, daß ſie, als die Tragbahre im Schloſſe
niedergeſetzt wurde, Alles vergeſſend, einen Kuß auf Hanſens Lippen drückte.
Der erſte Kuß einer Geliebten! Noch dazu von einer Geliebten wie Se⸗

„

mit Dir und Deinem Vater –

mich von der gefällten Fichte bis in die Nähe der Rothbuche zu ſchleppen,
hat mir die meiſten Schmerzen bereitet.

—

„Aber, lieber Hans, wie konnteſt Du es wagen, bei ſolchem furchtbaren

Wetter den Weg hierher zu unternehmen?“
„Warum?“ den wahren Grund ſprachen Hanſens plötzlich aufflammende
Augen aus, „nun, die Liebe zur — Muſik, die Macht der Gewohnheit,
an beſtimmten Tagen mich hier einzuſinden, die angenehme Unterhaltung

/

„Wilner hat Dich heute nicht begleitet — er handelte beſonnener wie

Du,“ unterbrach Serena ihren Couſin.

Der Chateletplatz in ſis.

(S. 384.)

keinen Preis ſich beſtimmen laſſen, bei ſolchem Unwetter und in dichter
Finſterniß hierherzukommen.

erhe Auch könnte er das Bein nicht einmal ein⸗
richten, da daſſelbe durch das lange Liegen arg verſchwollen iſt, höch⸗
ſtens Blutegel anſetzen oder kalte Waſſerumſchläge verordnen, was wir

auch ohne Arzt thun können, um die Geſchwulſt zu beſeitigen. Morgen
früh kann ein Bote nach der Stadt laufen und mit dem Arzte einen Pfad

aufſuchen.“
Hans wurde nun von der Tragbahre gehoben, in ein Zimmer verſetzt,
dort von der männlichen Dienerſchaft entkleidet und in's Bett verſetzt. Hier⸗
auf fand ſich Serenag mit ihrem Kammermädchen bei ihrem Couſin ein, um

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Diie Mitternachtsſtunde war vorüber, als Serena, die ruhelos gebliebene,
leiſe in das Krankenzimmer trat. So wiederholte ſich die Szene, als der
vom Jägerburſchen Stammer verletzte Hans von Hertha nächtlich beſucht
wurde. Sie winkte ihrem Kammermädchen, das nickend in einem Stuhle
neben dem Krankenlager ſaß, bei Serena's leiſem Eintreten die Augen auf⸗
ſchlug und ſich erheben wollte, zu, ſitzen zu bleiben, und fragte lispelnd:
„Wie geht's mit meinem Couſin?“
„Erſt war er ziemlich unruhig,“ lautete die leiſe Antwort, „und redete

zuweilen irre. Jetzt aber ſcheint er zu ſchlafen und darum habe ich die

Umſchläge nicht erneuert.“

Serena näherte ſich dem Schmerzenslager und beugte ihr Antlitz lau⸗
ſchend auf ihren Couſin hernieder, um deſſen Athemholen zu beobachten.
Hans aber ſchlief nicht, hatte die Augen geſchloſſen nnd verharrte unbe⸗
weglich. Serena's reiner Athem hauchte ihn an und zwei warme Tropfen
fielen aus ihren Augen auf ſe ine Wangen. Er mußte ſeine ganze Selbſt⸗
beherrſchung aufbieten, um nicht mit ſeinen Händen das ihm ſo nahe
Haupt Serena's zu umfangen und vollends zu ſich herabzuziehen. Lange
hätte er dieſer Verſuchung nicht widerſtehen können. Serena, wie er⸗
ſchrocken fürchtend, daß ihre Thränen den vermeintlichen Schläfer erwecken
und ihre Gegenwart verrathen könnten, verließ das Krankenbett, ſchlich
bei dem ſchlafenden Diener vorüber und verſch wand.

Faſt gegen Morgen ſenkte ſich der Schlaf auf Hanſens müde Augen⸗

lider. Als er erwachte, hatte Serena die Stelle ihrer Kammerjungfer an
ſeinem Lager angenommen. Sie reichte ihm ihre feine, weiße Hand und
ſagte bedauernd: „Armer Hans!“
Dieſer ergriff die dargebotene Hand, küßte ſie mit Inbrunſt und drückte
ſie an ſeine Bruſt. Der Eintritt des herbeigeholten Arztes verhinderte jede
weitere Gemüthsäußerung. Der Arzt lobte das bisher angewendete Ver⸗
fahren, fand durch die Waſſerumſchläge die Geſchwulſt ſo weit gehoben,

daß die Einrichtung der gebrochenen Knochenröhre vorgenommen werden

konnte, und traf hierzu die nöthige Vorbereitung. Serena flüchtete aus
dem K Krankenzimmer und wartete in dem anſtoßenden unter namenloſer
Angſt das Einrichten ab, welches der Arzt unter dem Beiſtand zweier Die⸗
ner ausführte. Nachdem Alles vorüber, durfte Serena wieder das
Krankenzimmer betreten, wo ihr Hans läch elnd die Hand entgegenſtreckte.
„Gewiß hat Dir das Einrichten großen Schmerz verurſacht,“ ſprach
Serena beklommen.
„Es ging noch an,“ erwiederte Hans. „Der Bruch iſt ſo beſchaffen,
daß, wenn ich mich ruhig verhalte, ich weder ein krummes Bein, noch ein
Hinken davon tragen werde. Aber möglichenweiſe ſechs Wochen lang un⸗
thätig auf einer Stelle liegen zu müſſen, iſt für mich eine ſchreckliche
Ausſicht.“
Wir wollen Dir die Zeit und die Langeweile vertreiben, trͤſtete
Serena. „Ich leſe Dir vor. Wir ſpielen zuſammen ſolche Spiele, wozu
nur leichte Handbewegungen erforderlich ſind. Ich laſſe mein Pianoforte
in Dein Krankenzimmer verſetzen. Wilner accompagnirt mich mit ſeiner
Flöte. Audigaſt und andere gute Freunde beſuchen Dich — o mir iſt um
Deine Unterhaltung gar nicht bange.“
Serena's Vater trat herein. „Was muß ich hören?“ ſprach er. „Was
muß ich ſehen? Armer Hans! Bei dem ſchrecklichen Unwetter geſtern haſt

Du die Rolle des Max im Freiſchütz geſpielt, in der Wolfsſchlucht geſteckt,

das wüthende Heer, die wilde Jagd an Dir und über Dir vorüberziehen
ſehen, zwar keine Freikugeln gegoſſen, dafür aber das Bein gebrochen und
den Kopf verletzt. Wer aber trägt daran die Schuld? Nur Du! Hätteſt
Du, wie wir Dir wiederholt angetragen haben, bei uns Deine Wohnung

genommen, ſo würde Dir der Beinbruch und die Kopfwunde erſpart wor⸗

den ſein und wir hätten in unſrer geſtrigen Noth einen muthigen Mann
mehr gehabt. Nun mußt Du gezwungen hier bleiben. Ein erzwungener
Beſuch aber hat wenig Werth.“
„Ich leide geduldig meine Strafe, liebſter Onkel,“ entgegnete Hans,
„und bin ſehr gern Ihr Gefangener.“
Hier winkte Serena'’s Kammerjungfer ihre Herrin bei Seite und ſprach:
(Gnädiges Fräulein, unter den Sachen, welche geſtern dem jungen gnä⸗
digen Herrn ausgezogen worden ſind, befindet ſich auch ein Taſchentuch
von Ihnen, das ganz voll Blut iſt und auf des jungen, gnädigen Herrn
Bruſt gelegen hat. Heinrich und Johann haben erſt geglaubt,
junge Herr auch auf der Bruſt verletzt ſei, was jedoch nicht der Fall iſt,
dagegen wahrſcheinlicher, daß Sie geſtern in der erſten Rage die blutige
Schramme an des jungen Herrn Stirne mit Ihrem Taſchentuche abge⸗
wiſcht es dabei verloren haben und daß es zufällig auf die Bruſt ge⸗
rathen iſt.“
Dieſe Vermuthung beſtritt Eerena als gänzlich unbegründet. Gleich⸗
wohl erkannte ſie das fragliche Tuch als das ihrige, die Blutflecken darin
aber als längſt veraltet. Endlich errieth ſie das Ihrige. Das war ja das
Taſchentuch, mit welchem ſie einſt das Blut vom Antlitze ihres Vaters ab⸗
getrocknet, als dieſer ſeinen Tod auf den Eiſenbahnſchienen geſucht hatte!
Es war darnach nicht, wie ſie geglaubt, verlorengegangen, ſondern von
Hans aufgehoben und aufbewahrt worden. Warum aber auf deſſen Bruſt?
Hatte er es gemacht, wie vor Zeiten die Ritter, die eine aufgefundene
Bandſchleife, eine Blume, einen Schleier u. dgl. ihrer Geliebten auf ihrem
Herzen getragen hatten? Faſt konnte es anders nicht ſein und dieſe Wahr⸗
nehmung erfüllte Serena mit einer überaus ſüßen Nührung.

daß der

Wie dieſe vorausgeſetzt hatte, ſo bekam Hans viele Beſuche, nachdem
ſein Unfall bekannt worden war. Zuerſt ſtellte ſich Wilner ein, dann
Audigaſt, ſpäter Hanſens übrige Freunde und Bekannte. Nur die Dürren⸗
ſteiner Sch loßbewoh ner blieben weg, was weder den Kranken, noch Serena
oder deren Vater verdroß. Trotz ſeinem Unfalle genoß Hans auf ſeinem
Krankenlager die ſchönſte Freude und Serena's faſt ſtete Anweſenheit!
Immer mehr lernte er deren häuslichen Sinn, ihre Beſcheidenheit, ihre
gediegene Bildung und ihr edles Herz kennen. Wäre Serena auch weniger
reizend an körperlicher Schönheit geweſen, ſo hätte ſie Hans ſchon um ihrer
ſelbſtwillen lieben müſſen. Mit Schrecken dachte er ſchon an die Zeit ſeiner
Wiederherſtellung, wo er die Geſellſchaft, D zarte Hingebung, die liebe⸗
volle Pflege Serena'’s wieder verlieren mußte. Ach, auf den Beſitz dieſer
Krone, dieſer edelſten Perle,
durfte er, der mittelloſe Landwirth, ſich keine Rechnung machen.
Eines Tages ſetzte ſich Serena, mit ihrer Näharbeit in der Hand, an
Hanſens Lager. Mit verſtelltem Ernſte hob ſie an: „Heute, Hans, komme
ich nicht als Deine Couſine, Freundin, Pflegerin oder Geſellſchafterin,
ſondern als Großinquiſitor zu Dir, der Dich in ein peinliches Verhör
nehmen muß. Als Ehren⸗ und Edelmann wirſt Du mir die lautere Wahr⸗
heit antworten.“
Einen Scherz vermuthend, blickte Hans den reizenden Großinquiſitor
lächelnd an. Dieſer fuhr ernſthaft fort: „Man hat auf Deiner Bruſt
ein blutiges Taſchentuch aufgefunden, das mit meinem Namen gezeich⸗
net iſt.“

ſeine Augen ſtarrten ängſtlich die Fragerin an.
„Ich frage nun: wie und auf welche Weiſe biſt Du zu meinem Eigen⸗
thum gekommen?“—
„Ich habe“, ſtammelte Hans, „das Tuch gefunden — im Walde.“
„Sonach haſt Du einen Funddiebſtahl begangen, der ſtrafbar, wie
jeder andere Diebſtahl iſt. Weiter frage ich: warum haſt Du mein Tuch,
ungewaſch en, auf der Bruſt getragen, anſtatt es in Gebrauch zu nehmen,
wie andere Diebe zu thun pflegen?“
„Zum — Andenken!“ ſtotterte Hans mit Mühe heraus.
„Zum Andenken an meines Vater durch Dich bewirkte Lebensrettung?
oder weil – das Tuch mein iſt?“ Hans ſenkte ſchamvoll den Blick vor ſich
nieder.
„Irre ich mich,“ fuhr Serena in tieffter Bewegung fort, „wenn ich
glaube, daß Du eine ſtille Neigung zu mir haſt, daß Du — mich liebſt?
Antworte ehrlich und offen!“ Ihre Stimme bebte hier.
Beide Hände ſchlug Hans vor ſein erbleichendes Antlitz. Er ſtöhnte
angſtvoll und zwiſchen ſeinen Fingern hindurch perlten Tropfen hervor.
Aber ſein Mund blieb ſtumm.
„Da Du nicht antworteſt,“ ſprach Serena, „ſo muß ich, die Jung⸗
frau, die Rolle eines Mannes übernehmen und, gegen alles Herkommen,
Dir ſagen, daß — daß ich“ — ein plötzlich ausbrech endes heftiges Schluch⸗
zen erſtickte für wenige Augenblice ihre Stimme — , Dich lebe — über
Alles — Dich liebe!“
Die Nätherei war ihren Händen entfallen und dieſe preßten ſich
krampfhaft in einander.

Haupte auszuſtrecken und ſolches zu umfangen. „Mein Gott!“ rief er

dabei außer ſich, „iſt’s möglich? Kein Traum? O ich Glücklicher! O ich

Unwürdiger!“
Vier Lippen vermählten ſich und tranken die unbeſchreibliche Süßigket
eines langen, langen Kuſſes auf.

„O könnte ich jetzt ſterben!“ ſprach Hans trunken. „Wie überaus ſelig

wäre mein Tod.“

„Das iſt ein ſchlechter Wunſch,“ entgegnete Serena verweiſend. „Wie?

in der Minute, wo wir uns fanden, wollteſt Du mich verlaſſen? Mich
Deinen Verluſt für’s ganze Leben beweinen machen; Schäme Dich,
ans!“
5 „Weiß ich denn, was ich in meiner Verzückung rede?“ entſchuldigte ſich
dieſer. „Aber“, er vermählte Serena's kleine Finger mit den ſeinen, „über⸗
legt auch dieſe Hand, daß ſie ſich einem vagirenden Oekonomiedirektor hin⸗
geben will, der im Blut und Leben weiter nichts beſitzt, als einen wackern,
ehrwürdigen Vater?“
„Und einen Kopf,“ ergänzte Serena, „der mehr werth iſt als eine
Majoratsherrſchaft. Haſt Du vergeſſen, daß Dein verſtändiger Kopf —

die Hände noch gar nicht gerechnet — den Ertrag unſeres Majorats ver⸗

doppelt hat? Auch ſollſt Du nicht länger vagiren, als bis Dein Bein geheilt
iſt und Du daſſelbe wieder rüſtig gebrauchen kannſt. Dann ernenne ich

dieſes koſtbarſten Kleinods der Jungfrauen

Hier verwandelte ſich Hanſens lächelnde Miene in eine beſtürzte um und

Diejenigen Hanſens: zogen ſich raſch von deſſen
jetzt hoch erglühendem Geſichte, um ſich nach Serena's herniederſenkendem

– —., — — SS. 2,d2d n B

Dich zu meinem Oekonomiedirektor und Güterverweſer, wobei ich recht
gut zu fahren hoffe. Meine gute Mutter hat mir einiges Vermögen hinter⸗
laſſen, das im Verein mit den Summen, die aus den Einkünften des
Majorats gut gemacht und für mich zinsbar angelegt werden, hinreichen
wird, uns ein beſcheidenes Auskommen zu gewähren. Ganz abgeſehen
davon, daß mein geliebter Vater mehr und mehr ſeiner geiſtigen Heilung

entgegengeht und die Zeit wohl nicht fern mehr liegt, wo er die Verwaltung

des Majorats ſelbſt übernehmen und Dich zu ſeinem Beiſtande erwählen
kann. Endlich, mein Hans, wirſt Du mich doch in ſo weit kennen gelernt
haben, daß ich keine Anſprüche auf koſtſpielige und rauſchende Zer⸗
ſtreuungen erhebe, daß ich weder Putz, noch Schmuck, noch Bälle, noch
unnöthige Badereiſen, noch Hazardſpiel und dergleichen noble Paſſionen
liebe. O gewiß, wir werden zuſammen ein gar vergnügliches Landleben
führen. Du melkſt die Kühe,“ Serena lächelte ſchelmiſch, „und ich bereite
Butter und Käſe daraus. Wilner wird unſer Rechnungsführer und ſeine
kleine Frau fährt mit unſeren Erzeugniſſen nach der Stadt zu Markte.“
„Das iſt ein Hieb auf mich,“ ſprach Hans, „den Du mit einem Kuß

wieder heilen wirſt.“

„Weil aller guten Dinge drei ſein müſſen,“ verſetzte Serena, Hanſens
Verlangen erfüllend. „Den erſten Kuß gab ich Dir, als ich, von tödtlicher

Angſt erfüllt, Dich lebend aus dem Walde bringen ſah. Der zweite war

unſer Verlobungskuß und nun der dritte eigentlich überflüſſig. Aber, böſer
Hans, wenn das Unwetter nicht vermittelnd eingetreten wäre, und ich
nicht, gegen alle Schicklichkeit, den Bräutigamswerber gemacht, ſo hätte das
peinigende Verhältniß zwiſchen uns noch nicht geendet.“
„Ach, Serena! wenn Du wüßteſt, welch' harte Kämpfe es mich gekoſtet
hat, Dir nicht täglich meine unendliche Liebe zu bekennen! Wie durfte ich
armer Mann mir ſchmeicheln, Deinen Beſitz zu erlangen, da die edelſten
ſchönſten und reich begüterten Männer um Deine Hand buhlten?“
„Du zielſt hierbei auf Audigaſt,“ erwiederte Serena. „Ich achte den⸗
ſelben hoch und würde ihn vielleicht allen andern Bewerbern vorgezogen
haben, wenn ich nicht — nun ja, ich geſtehe es offen, Dich kennen gelernt

hätte. Das menſchliche Herz mit ſeinen Neigungen bleibt nun einmal un⸗

ergründlich. Auch wirſt Du ſelbſt eingeſtehen, daß uns ganz Außer⸗
gewöhnliches zuſammenführte, und erkenne ich darin das gütige Walten der
göttlichen Vorſehung, die uns für einander beſtimmt hat.“
„Wie gern pflichtete ich Dir hierin bei! Aber mir erſcheint mein
Glück noch immer zu groß, als daß es wirklich und von Dauer ſein

könne. Denn ach, was wird Dein Vater zu unſerer Herzensverbindung

ſagen?“
„Er wird dieſelbe ſegnen,“ verſetzte Serena. „Schon längſt hat er Dich
als ſeinen Sohn angeſehen und wird nun, da Du dieſer in der That

wirſt, darüber ſich freuen. Glaubſt Du, daß, wenn ich deſſen nicht ver⸗

ſichert geweſen, ich Dir mit dem Geſtändniß meiner Liebe entgegen ge⸗

kommen wäre?“

Die Liebenden glichen genau einem tiefen, bislang ſtill geſtandenen

Waſſer, das aber nach Durchbruch des vaſſelbe einengenden Dammes in

raſchen Strömen ſich ergießt und freudig rauſchend die lang entbehrte Frei⸗
heit ſucht. Wie war die ſonſt ſo ernſte, züchtige und ehrfurchtgebietende
Serena plötzlich ein fröhliches, neckendes und koſendes Kind geworden,
das ſich jetzt für den lang angethanen Zwang ſchadlos hielt und ſich ihrem

Geliebten von einer ihm bisher unbekannten Seite der liebenswürdigſten

Art zeigte! Eben ſo verwandelt zeigte ſich auch Hans. Bei ihm war die
Liebe zum Sonnenſtrahl geworden, der die ſtarre Memnonsſäule erklingen

machte.

Wie Serena vorausgeſagt, war deren Vater überaus freudig, als er
die Verlobung der Liebenden erfuhr, und ertheilte ihnen mit ſeinem Segen
zugleich ſeine fröhliche Einwilligung. Jetzt begegnete man im Jagdſchloſſe
nur heiteren Geſichtern, weil die geſammte Dienerſchaft ihre junge Herrin
über Alles liebte und die Wahl ihres künftigen Gatten als eine glückliche
ries.
n Bevor noch die Kunde von der Verlobung in die Umgegend getragen
wurde, kam Audigaſt in Begleitung einer jungen Dame angefahren.
Letztere war — Pauline von Sonnenbruch, welche unter hohem Erröthen,
aber mit freudeſtrahlendem Antlitz Sexena umarmte und ſich von ihrem
Begleiter als deſſen überglückliche Braut vorſtellen ließ. Und Serena ver⸗
galt dieſe Ueberraſchung mit einer mindeſt eben ſo großen, indem ſie das
Brautpaar zu ihrem Verlobten führte, den ſie freilich als ſolchen nicht
vorſtellen konnte, weil Hans noch bettlägerig war. Viel gab es gegen⸗
ſeitig zu erzählen. Die beiden Bräute verließen bald das Krankenzimmer,
um ſich unter vier Augen mit der Geſchichte ihrer Liebe zu unterhalten.
„Du wirſt Dich wundern, Freund Hans,“ hob Arno an, als die

beiden Männer allein gelaſſen worden waren, daß ich die kleine Pauline
mir noch erkoren, nachdem ich mich doch über Ihr Zähnezeigen beim Lachen
aufgehalten habe. Lange habe ich geſucht und gewählt. Endlich fürchtete ich,
daß mir's ergehen möchte, wie dem Fiſchreiher in der Fabel, der, weil er
einen Karpfen ſchmauſen wollte, die anderen, kleineren Fiſche verachtete
und zuletzt mit einem mageren Froſche vorliebnehmen mußte. Du haſt den
Karpfen glücklich erſchnappt. In Pauline iſt mir wenigſtens eine nette

Schleie zu Theil worden. Es war mir ein gutes Zeichen, daß Pauline

im Zuſammenleben mit Hertha unverdorben geblieben iſt und ihre natür⸗
liche Gutmüthigkeit ſich erhalten hat. Sie verſpricht eine wirthliche Haus⸗
frau und eine ſorgliche Mutter ihren Kindern, dafern ſie ſolche erzeugt, zu
werden. Und wenn meine künftige Frau weiter keine Schwäche beſitzt, als
gern ihre ſchönen Zähne ſehen zu laſſen, ſo kann ich mir gratuliren. Und
gewöhnt mein Spott meiner Frau jene Schwäche nicht ab, ſo beſtimmt ſie
dieſe zur ſorglichen Pflege und Erhaltung ihrer Zähne, was auch nicht zu
verachten iſt. Meine Freunde, die Du mit mir im Dampfwagen antrafſt,
haben ſich gleichfalls verlobt, Helmenried mit Madelaine, Wolframsdorf
mit Eugenie, Coſtenoble mit Roſa.“
„Und Hertha?“ fragte Hans.
„Sie dürfte der Fiſchreiher in der Fabel werden,“ antwortete Arno.
„Sie köderte Dich, mich und dann den unglücklichen Beaujeu, durch den ſie in

der weiten Umgegend miscredidirt worden iſt. Und nun noch eine große

Neuigkeit, die namentlich Dich am meiſten angeht. Edgar iſt — todt! iſt
meuchelmörderiſch gefallen durch eines Buben Hand..
„Mein Gott!“ rief Hans erſchrocken. „Iſt's möglich! wahr? O mich
dauert der Aermſte!“
„Der Schurke Beaujeu“, fuhr Arno mit Erzählen fort, „hatte dem Ed⸗

gar den Tod geſchworen, weil er ihn an der Ausführung ſeines Buben⸗

ſtücks gegen Serena gewaltſam gehindert hatte. Da ſich lange keine Gele⸗
genheit zeigte, den Meuchelmord unentdeckt auszuführen, ſo erſchoß endlich
Beaujeu Edgar auf offener Straße und dann ſich ſelbſt. Natürlich iſt Dein
Onkel, der Kammerherr, in Verzweiflung über den Tod ſeines Sohnes, der
ihn der Ausſicht auf die Beſitznahme des Majorats beraubt. Dieſes um
jeden Preis zu erlangen, beabſichtigt der Kammerherr als ein zweiter Na⸗
poleon I., von ſeiner bejahrten Gattin Joſephine ſich ſcheiden zu laſſen und
ſich mit einer jungen Louiſe zu vermählen, die ihn mit einem Söhnlein
beſchenke. Hierüber iſt die Kammerherrin außer ſich und droht ihrem Gat⸗
ten, deſſen Unterſchleife in der Verwaltung des Majorats der beaufſichti⸗
genden Staatsbehörde anzuzeigen. Dieſe Drohung hat dem Kammerherrn
ein hitziges Gallenfieber zugezogen, an welchem er bedenklich darnieder
liegt. Vorausſichtlich darf ich Dich als den zukünftigen Majoratsherrn
begrüßen.“
„Ich wünſche nichts weiter,“ ſprach Hans, „als den Beſitz meiner ge⸗
liebten Serena. Sprächſt Du wahr, ſo müßte ich wie der König Poly⸗
krates ausrufen: Ihr Götter, bei ſo vielem Glück ſendet mir nur ein kleines
Unglück!“
„Das kleine Unglück iſt bereits da“, Arno wies lächelnd auf Hanſens

gebrochenes Bein, „und dem Glück vorausgegangen.“

„Es hätte können leicht größer werden,“ bemerkte Hans, „wenn der
treue Pluto nicht geweſen wäre. Das kluge Thier verſtand mich, als ich
ihm eine Botſchaft auftrug und ihm hierher zu eilen gebot. Außerdent
hätte ich noch lange hülflos im Parke liegen bleiben und verſchmachten müſ⸗
ſen. Da ſitzt mein Pluto den größten Theil des Tages und die ganze
Nacht hindurch neben meinem Lager und ſieht mich mit ſeinen hellen Augen
mitleidig an. Und weißt Du, wodurch ich mir ſeine außergewöhnliche An⸗
hänglichkeit erworben habe? Durch eine empfindliche Züchtigung, die er
wegen ſeiner Biſſigkeit verdient gehabt hatte. Bei den meiſten kleinen und
großen Menſchen pflegt ſo etwas gerade das Gegentheil zu bewirken, wie
gleich Beaujeu's Beiſpiel beweiſt.“
Serena und ihr Vater hörten mit ſchmerzlicher Theilnahme das gewalt⸗
ſame Ende Edgar’s. „Ich werde ihm ſtets dankbar dafür bleiben,“ ſprach
Serena, „daß er mich aus der Gewalt eines Betrügers befreite, wodurch er
leider deſſen Rachſucht auf ſich zog. Welch' unabſehbares Unglück würde
über uns hereingebrochen ſein, wenn der Elende erſt ſpäter entlarvt wor⸗
den wäre!“
An dem Tage, wo Hans zum erſtenmale von ſeinem Schmerzenslager
aufſtand und an Serena's Arme, ſo wie mit Hülfe eines Stocks die erſten
Gehverſuche im Zimmer machte, ſetzte man die Leiche des Kammerherrn
von Dürrenſtein in der dortigen Familiengruft bei.
Hierdurch veränderte ſich die ganze Sachlage. Die Kammerherrin und
Hertha, des Landlebens längſt überdrüßig, zogen in die Reſidenz und er⸗
hielten von dem Majoratsherrn ein anſtändiges Jahrgeld bewilligt. Auf

des Letzteren Antrag und des geheimen Regierungsraths Baumann warme
Empfehlung übertrug die Staatsregierung unſerm Hans, als dem erklärten
Bräutigam Serena's und künftigem Erben der Majoratsherrſchaft deren
Verwaltung.
Durch Ehrenpforten zog Hans mit ſeiner Braut und dem Majorats⸗
herrn wieder in Dürrenſtein ein. Und Crethi und Plethi waren verſam⸗
melt und riefen freudig: „Glück zu dem gnädigen Brautpaare und unſerm
richtigen Herrn!“ Und diejenigen unter ihnen, welche Hans ob ſeiner ſtren⸗
gen Rechtlichkeit lieber in's Pfefferland gewünſcht hätten, ſchrieen am lau⸗
teſten ihr Hoſianna, warfen ihre Hüte und Mützen am höchſten in die Luft,
drängten am eifrigſten ſich an den Wagen der Gefeierten. Und im Schloſſe
erwartete der Rittmeiſter, Hanſens Vater, die Ankommenden. Freuden⸗
thränen im Auge umarmten ſich die ſo lange getrennt geweſenen Brüder
und liebend begrüßte der Hauptmann die ſchöne, tugendſame Braut ſeines
Sohnes. Und zu demſelben ſprach er gerührt: „Schau', Hans, wie ſegen⸗
bringend es iſt, wenn man dem väterlichen Rathe Folge leiſtet! Das haſt
Du redlich gethan, und dadurch das große Loos in der Eheſtandslotterie
gezogen. Du willſt, daß ich fortan bei Euch hier in Dürrenſtein wohnen
möge. Ich danke euch alleſammt für Euern guten Willen. Doch mein
lang gewohntes Leben in der Stadt, wo ich mit etlichen Kriegskameraden
Abends mein Whiſt ſpiele, von vergangenen Zeiten plaudere, meine Ci⸗
garre ungenirt rauche und ein paar Töpſchen Lagerbier trinke, aufzugeben
—– das muthet mir nicht zu. Dagegen verſpreche ich, Euch oft zu beſuchen
ſot bei meiner lieben Nichte anzufragen, ob und wie mein Hans ihr
olge.“
Daß Wilner, deſſen Frau und das kleine Söhnchen beider nicht fehl⸗
ten, verſteht ſich von ſelbſt, ſo wie auch, daß beide wieder ihre vorher ver⸗
walteten Aemter übernahmen. Wilner junior begleitete faſt täglich ſeines
Vaters Flötenſpiel mit ſeiner Mundflöte, wobei er ſo rührend die zweite
Stimme blies, daß ſeine Mutter keifend ſich die Ohren zuhielt, ſeinem
Vater dagegen vor Lachen viele Töne ſchmählich verunglückten.
Nach einem halben Jahre und nachdem die Trauerzeit wegen des Kam⸗
merherrn und Edgar's Ableben verſtrichen war, feierten Hans und Arno
ihre Doppelhochzeit, wobei es in der That hoch und freudig zuging. Un⸗
ter den Hochzeitsgäſten waren auch diejenigen Freunde mit ihren jungen
Frauen, deren Unterhaltung im Dampfwagen für Hans wichtig genug ge⸗
worden war.
Ueber der Tafel richtete der Rittmeiſter in ſeiner Weinſeligkeit die Frage

an ſeinen Sohn: „Höre, Hans, wie wirſt Du Deinen erſtgebornen Sohn

rufen? Doch Hans, wie Du?“
Hoch erglühend wendete ſich Serena zu Pauline, um eine unwichtige
Frage auszuſprechen.
. ißenee nichten!“ rief der Majoratsherr überlaut: „Joſeph ſoll er
geißen.
„Gut den,“ verſetzte der Rittmeiſter, „alſo Hans Joſeph, und Seff⸗
chen wird der Junge gerufen. Iſt das auch Ihre Meinung, Frau Schwie⸗
gertochter!“
Dieſe ſchien die Frage nicht zu hören, daher ihr Gatte die Antwort
ertheilte: „Einverſtanden Hans Joſeph!“

Alſo geſchah es nach Jahresfriſt. Im Beſitze eines lieben Enkels, der

kräftig gedieh, geſundete des Majoratsherrn Geiſt, der ohnehin immer ſel⸗
tener und ſchwächer durch Irrſinn geſtört worden war, vollſtändig. „Nun
habe ich meinen verlornen Joſeph wirklich und wahrhaftig wieder,“ jubelte
er; „ſo ſah er aus, und auch Serena gleicht jetzt ihrer ſeligen Mutter bis
zum Sprechen. Unſer Herrgott hat's noch gut mit mir gemacht.“
Ebenſo ſprach Hertha freilich nicht. Ihr Schickſal glich in der That
dem des Fiſchreihers in der Fabel. Nachdem alle annehmlicheren Liebhaber
ihrem ausgeworfenen Netze entſchlüpft waren und ſie in die Jahre trat,
die einer heirathsluſtigen Jungfrau nicht gefallen, biß endlich noch ein um
ein Vierteljahrhundert älterer Oberſt in ihren Angelhaken und erhob ſie
zur Frau Oberſt. Als ſolche machte ſie ihrem ungeliebten Gatten das Le⸗
ben ſo ſauer, daß dieſer ſeinen Troſt bei der Weinflaſche ſuchte und fand.
Ihre Ehe blieb kinderlos, während Serena und Pauline einer blühenden,
zahlreichen Nachkommenſchaft ſich erfreuten.
Nach Dürrenſtein eben ſo wenig wie nach Rochwitz kam Hertha.
Der Neid über die Glücklichen hätte ſie ja noch gelber gemacht, als ſie
ſchon war.
Hiermit ſchließt der Verfaſſer ſeine Erzählung, die er nach ſeinen Kräf⸗
ten geführt hat zu einem möglichſt guten

Generallieutenant von Göben. 6
(Bild S. 377.)
Ein glänzendes, bewegtes, vom Glück begünſtigtes Soldatenleben iſt
das des Generallieutenants von Göben, der vom Tage von Saarbrücken,
an dem er den gegenwärtigen Feldzug im Norden zu eröffnen die Ehre
hatte, bis zum Tage von St. Quentin ſiegreich aus allen Kämpfen und
Schlachten hervorging. Auguſt von Göben iſt 1816 geboren und trat
1833 in die preußiſche Armee ein, wo er zuerſt beim 27. Regimente diente.
Ein unwiderſtehlicher Thatendrang trieb den jungen Secondelieutenant,
ſeinen Abſchied zu nehmen, um nach Spanien zu gehen, wo er von 1836
bis 1840 den Erbfolgekrieg mitmachte. In dem Gefechte von Fuenterrabia
verwundet und kriegsgefangen, erſchien der junge Karliſt ſchon im nächſten
Jahre wieder auf dem Kriegsſchauplatz und machte als Premierlieutenant die
Gefechte bei Peralta, Zembrano, Segovia, Navreda, Lerma, Velladolid und
Arranda mit, in welch' beiden letzteren er verwundet wurde. Zum Kapitän

im Gefechte bei Sotoca verwundet, 1839 trat er beim Geniekorps ein und
machte die Gefechte bei Chulilla und Carboneras mit und ward im Feldzug
von Valencia und Aragonien Major. 1840 nahm er, bei Terruel ſchwer⸗
verwundet, ſeinen Abſchied als Oberſt, um als Secondelieutenant wieder
in die preußiſche Armee einzutreten. Er ward zum Generalſtab komman⸗
dirt und nahm als Hauptmann 1848 an den Operationen in Weſtphalen,

16. Regimente eingereiht wurde. Als Major 1850 in den großen General⸗
ſtab eingetreten, wurde er zum Prinzen von Preußen kommandirt, der da⸗
mals Gouverneur der Rheinprovinz und Weſtphalens war. Nachdem er
als Major Generalſtabschef des 7. und ſpäter des 8. Armeekorps geweſen,
trieb es ihn nochmals auf das Schlachtfeld. Er machte im ſpaniſchen Heere
den Feldzug in Marocco mit, wo er an den Kämpfen von Samſa und
Uad⸗Ras Theil nahm und von Spanien und Preußen Orden erhielt. Als
Kommandant der 26. Infanteriebrigade rückte er nach Schleswig und be⸗
theiligte ſich in hervorragender Weiſe an den Kämpfen um Düppel und
Alſen. Im Kriege von 1866 endlich kommandirte er ſein aus verſchiedenen

Kämpfen um Dermbach, Kiſſingen, Lauffach, Aſchaffenburg, Werbach,
Tauberbiſchofsheim und Gerchsheim aus, daß beim Ausbruch des letzten
Feldzugs die Augen ganz beſonders vertrauensvoll auf ihn gerichtet waren.
Saarbrücken, die Kämpfe um Metz und im Norden bezeichnen eine un⸗
unterbrochene Siegesbahn des tapfern Helden. J

Ein Mittelpunkt des Pariſer Lebens.
(Bild S. 380 u. 381.)
Unſere ſiegreichen Truppen haben ihren Einzug in Paris gehalten.
Der Sieger durfte von dieſer Demüthigung des übermüthigen Feindes
nicht abſehen, wollte er nicht ſelbſt den Schlußſtein des großen Werkes
fallen laſſen. Aber es iſt, wie im ganzen Kriege, ſo auch hier in der mil⸗
deſten Form verfahren worden. Nicht bis in's Herz der Stadt hat er ſeinen
ſiegreichen Fuß geſetzt, nicht die Cité hat er betreten, er hat an den Tuile⸗
rien Halt gemacht. Und ſo hat er auch den Platz nicht betreten, der ſo recht
ein Mittelpunkt des heiteren pariſer Treibens und Lebens iſt und der uns
das moderne Paris in ſeiner Bauweiſe recht lebendig vor Augen ſtellt. Im
Vergleich zu heute bot der Platz früher einen kläglichen Anblick: er war
enge, ſchlecht nivellirt, zwiſchen elenden grauen Häuſern gelegen; Jahr aus
Jahr ein ſchmutzig, ohne Leben. Von dem herrlichen Grün der Bäume,
das jetzt im Sommer die Augen erquickt, von den frohen Kindern, die ſich
hier herumtreiben, von der Menge der Paſſanten, von den zahlreichen
Wagen, die aus der Straße St. Denis, von dem Boulevard Sebaſtopol und
der Changebrücke her ſich hier ein Stelldichein geben, hatte man früher
keine Ahnung. So ziemlich in der Mitte des Platzes erhebt ſich nun frei
und frank eine monumentale Säule, auf der eine Siegesgöttin thront,
während man am Fuße die Namen der alten Gloire: Mont Tabor, Les
Pyramides, Austerlitz, Lodi, Arcole liest. Auf der Oſt⸗ und Weſtſeite
inmitten induſtrieller Neubauten geben die Faſſaden zweier neuer Theater
dem Ganzen eine großartige Dekoration. Das Chatelettheater, das 1862.

größten von Paris, und kann 3000 Perſonen faſſen. Demſelben gegen⸗
über erhebt ſich das Théàâtre lyrique, das den gleichen Styl trägt, wie
jenes. Die vielen Straßen, die auf den Chateletplatz münden, bringen den
ganzen Tag über Leben und Bewegung, und erſt ſpät, wenn die Theater
geſchloſſen ſind, kehrt hier Ruhe ein.

—

vorgerückt, nahm er an der Expedition nach Caſtilien Theil und wurde abermals

Baden und Rheinbayern Theil, worauf er als Kompagniechef beim

Truppen kombinirtes Armeekorps und zeichnete ſich in einem Grade in den

auf der Weſtſeite des Platzes gebaut wurde, iſt eines der ſchönſten und

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die Theneaee

Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)
Dieſe Ueberzahl machte ſich in den erſten Tagen des November ſehr
bemerklich an der Loire. Dort ſtand ſeit Mitte Oktobers das erſte bayeriſche
Korps unter General von der Tann, nebſt anderen Truppentheilen, und
hielt Orleans beſetzt. Die ſüdliche Linie der deutſchen Cernirungsarmee
ſollte dadurch vor jeder Ueberrumpelung geſichert ſein. Eben war der
Miniſter der Julimonarchie, Thiers, nachdem er ſeine diplomatiſchen Fahrten
nach London, Petersburg, Wien und Florenz vollendet und mit einer
ganzen Reiſetaſche voll ſchöner Redensarten nach Tours zurückgekehrt war,
als Gaſt und Unterhändler in Verſailles. In Wien hatte er den berühmten
Hiſtoriker von Berlin, Leopold Ranke, getroffen. Die beiden alten Herren
politiſirten mit einander, wie dieß in unſeren Tagen Jedermann thut, und
Thiers fragte unter Anderem, mit wem denn eigentlich ſeit Sedan Deutſch⸗
land Krieg führe? „Mit Ludwig XIV.“, war die kurze, ſchlagende Ant⸗
wort des geiſtreichen deutſchen Profeſſors. Herr Thiers ſoll nichts darauf
erwiedert und das Geſpräch auf einen anderen Gegenſtand gelenkt haben.
Bevor er von Tours nach Verſailles kam, ereignete ſich ein heiteres Miß⸗
verſtändniß. Wegen eines Geleitſcheines wurde durch Biſchof Dupanloup
von Orleans bei General von der Tann angefragt. Dieſer telegraphirte
nach dem Hauptquartier in Verſailles: „Ich werde Thiers mit Verweis
nach Verſailles ſenden“. Jedermann fragte ſich, was denn wohl Thiers
für ein Vergehen begangen habe, daß der bayeriſche General ihn mit einem
Verweis fortſchicke. Das Räthſel löste ſich, als bayeriſche Offiziere von

dem Telegramm benachrichtigt worden. Sie ſagten, daß es in Bayern

allgemein üblich ſei, ſtatt „Ausweis oder Geleitſchein“ „Verweis“ zu ſagen
und zu ſchreiben. Kaum war dieſes Mißverſtändniß beſeitigt, ſo ſchien es,
als ob Thiers von dem bayeriſchen Verweiſe nicht einmal einen Gebrauch
machen wollte. Er verlangte, die Erlaubniß zu bekommen, zuerſt nach
Paris zu gehen und zwar ohne das Hauptquartier Verſailles vorher zu
berühren. Als Grund hievon gab er vor, daß ſonſt ſeine Wirkſamkeit in
Paris von vornherein eine verfehlte ſein würde, da alle Gegner eines
Waffenſtillſtands und eines Friedens den Verdacht ausſprechen würden,
daß er von Bismarck beeinflußt, ſei es durch Liebenswürdigkeit oder durch
Gold von ihm beſtochen ſei. Allein das Hauptquartier ließ ſich auf dieſe
Subtilitäten nicht ein, und Graf Bismarck gab ihm den Beſcheid: „Der
Weg nach Paris führe nur über Verſailles“. Da zugleich mit dieſer An⸗
zeige auch die Meldung von der Kapitulation der Bazaine'ſchen Armee und
der Feſtung Metz in Tours und Orleans einlief, ſo hielt der franzöſiſche
Staatsmann ſeine Bedenken nicht für gewichtig genug und machte ſich raſch

auf den Weg.

In Deutſchland betrachtete man dieſen Friedensboten mit mißtrauiſchen
Augen. Zu etwas Weiterem als zu einem Waffenſtillſtand ſollte es ja bei
dieſen Verhandlungen nicht kommen; und faſt alle Vortheile deſſelben,
glaubte man, ſeien auf franzöſiſcher, nicht auf deutſcher Seite. Einen

Waffenſtillſtand, der nicht zugleich die Kapitulation von Paris in ſich ſchloß,

hielt man für unmöglich. Und was die Perſon Thiers' betrifft, ſo erinnerte
man ſich recht wohl, daß ſeit dem pariſer Frieden von 1815 Keiner ſo viel
dazu beigetragen hat, die Leidenſchaft nach dem Rhein und die Sucht nach
Gloire in ſeinen Landsleuten zu entzünden, dem Einheitsdrang des deutſchen
Volkes Schwierigkeiten in den Weg zu werfen und Frankreich vor dieſer
Eventualität zu warnen, als der kriegsluſtige Miniſter von 1840 und der
Geſchichtſchreiber des Konſulats und des Kaiſerreichs. Wenn wegen der
bevorſtehenden Unterhandlungen Beſorgniſſe aufkamen, die dadurch, daß
man England dabei intereſſirt und betheiligt wußte, nicht vermindert wur⸗

den, ſo tröſtete man ſich andererſeits mit dem Gedanken, daß das deutſche

Hauptquartier in Verſailles nicht in die Fehler von 1814 und 1815 ver⸗
fallen werde. Man hatte das feſte, durch keine einzige Thatſache in dieſem
Kriege noch erſchütterte Vertrauen, daß dießmal unſere diplomatiſche Führung
auf gleicher Höhe mit der militäriſchen ſtehe, daß ſie auf einen bloßen
Waffenſtillſtand, welcher den Franzoſen Zeit zu ihren Rüſtungs⸗ und Or⸗
ganiſationsarbeiten geben würde, ſich nicht einlaſſen werde, ſondern nur
auf einen ſolchen, der zugleich die Präliminarien des Friedens in ſich ſchließe,
wie dieß im Juli 1866 bei den Verhandlungen zu Nikolsburg der Fall
geweſen war. Thiers, welcher am 28. Oktober von Tours abgereist war,
kam am Vormittag des 30. in Verſailles an und begab ſich am Abend des
nämlichen Tages nach Paris. Nach einer Beſprechung mit der dortigen
Regierung kehrte er nach Verſailles zurück. Er hatte am 1. November eine
dreiſtündige Beſprechung mit Bismarck, worin er erklärte, „daß Frankreich
auf den Wunſch der neutralen Mächte bereit ſein werde, ſich auf einen
Illuſtr. Welt. XIX. 10.

Seo

Waffenſtillſtand einzulaſſen.“ Wenn Frankreich bloß aus dieſem Grunde
und nicht in Folge ſeiner eigenen Zerrüttung und Noth zum Abſchluß eines
Waffenſtillſtands ſich veranlaßt ſah, ſo mochten die Bedingungen, unter
welchen es abzuſchließen bereit war, nicht viel verſchieden von denen ſein,
wegen deren Vorbringung Jules Favre ſeinen vergeblichen Gang nach
Schloß Ferrières gemacht hatte. Graf Bismarck war ermächtigt, Herrn
Thiers einen Waffenſtillſtand auf 25 oder auch, wie dieſer wünſchte, auf
28 Tage, auf Grund des einfachen militäriſchen Status quo vom Tag der
Unterzeichnung an, anzubieten. Zugleich ſchlug er ihm vor, durch eine zu
beſtimmende Demarkationslinie die Stellung der beiderſeitigen Truppen,
ſo wie ſie am Tage der Unterzeichnung ſein würde, abzugrenzen, die Feind⸗
ſeligkeiten auf 4 Wochen zu ſiſtiren und in dieſer Zeit die Wahlen und die
Konſtituirung der nationalen Vertretung vorzunehmen. Sogar die Wahlen
im Elſaß, deſſen Schickſal doch unwiderruflich entſchieden war, wollte er

zulaſſen. Dieß waren Vorſchläge, bei denen alle Vortheile auf franzöſiſcher

Seite waren. Denn während ein Waffenſtillſtand Frankreich die Möglich⸗
keit gewährte, die eigenen Hülfsquellen zu entwickeln, die in der Bildung
begriffenen Formationen zu vollenden und, wenn die Feindſeligkeiten nach
dem Ablauf des Waffenſtillſtandes wieder beginnen ſollten, den deutſchen
Heeren widerſtandsfähige Truppen, die jetzt noch gar nicht vorhanden waren,
entgegenzuſtellen, hatte für Deutſchland ein Waffenſtillſtand alle die Nach⸗
theile, welche für eine Armee, deren Verpflegung guf weit zurückgelegenen
Hülfsquellen beruht, mit jeder Verlängerung des Feldzugs verbunden iſt.
Außerdem übernahm Deutſchland damit die Verpflichtung, denjenigen
Truppen, welche durch die Kapitulation von Metz verwendbar geworden
waren, in den Stellungen, welche ſie am Tage der Unterzeichnung inne
gehabt hätten, Halt zu gebieten und damit auf die Beſetzung weiterer feind⸗
licher Länderſtrecken zu verzichten, die eben damals ohne Schwertſtreich oder
mit Ueberwindung unbedeutenden Widerſtandes eingenommen werden
konnten. Daß die Pariſer durch dieſen Waffenſtillſtand verhindert worden
wären, ihre ſtets unglücklichen Ausfälle und die unbegreifliche Verſchwen⸗
dung ihrer artilleriſtiſchen Munition in den nächſten vier Wochen fortzu⸗
ſetzen, durfte Frankreich jedenfalls nicht unter ſeine Nachtheile rechnen,
ſondern auf ſeine Gewinnliſte ſetzen.J
Und doch, obgleich König Wilhelm mit dem Vorſchlag dieſer Be⸗
dingungen eine Langmuth und ein Entgegenkommen ohne Gleichen bethätigte,
lehnte Thiers alle dieſe, nur für Frankreich vortheilhaften Vorſchläge ab
und erklärte, daß die Regierung der Nationalvertheidigung einen Waffen⸗
ſtillſtand nur dann annehmen könne, wenn derſelbe die unbedingte Zulaſſung
einer namhaften Verproviantirung der Hauptſtadt in ſich ſchließe. Graf.
Bismarck war über eine ſolche Forderung im höchſten Grade erſtaunt und
erwiederte Thiers, eine ſolche Zulaſſung würde eine ſo weit über den
Status quo und über jede billige Erwartung hinausgehende militäriſche
Konzeſſion enthalten, daß er ihn fragen müſſe, ob er ein Aequivalent dafür
zu bieten im Stande ſei und welches? Die Antwort des Herrn Thiers war,
er ſei zu keinem militäriſchen Aequivalent ermächtigt und müſſe die For⸗
derung der Verproviantirung von Paris ſtellen, ohne dafür etwas Anderes
bieten zu können, als die Bereitwilligkeit der pariſer Regierung, der fran⸗
zöſiſchen Nation die Wahl einer Vertretung zu „geſtatten“, aus welcher
„wahrſcheinlich“ eine Behörde hervorgehen würde, mit der über den Frieden
zu unterhandeln Deutſchland möglich ſein werde. Damit noch nicht genug:
während Herr Thiers die Verproviantirung der Hauptſtadt verlangte, die
Bevölkerung derſelben, einſchließlich der 400,000 Vertheidiger und der
Bewohner der Bannmeile, auf 2,700,000 Menſchen anſchlug, und die
Hunderttauſende von Ochſen, Schafen, Kälbern, Schweinen, die nebſt
Mehl, Gemüſe, Salzfleiſch, Viehfutter und Heizungsmaterial an den Bahn⸗
höfen von Paris aufgeſpeichert werden ſollten, in hübſchen runden Zahlen

aufführte, erklärte er es im Namen der pariſer Regierung durchaus nicht

mit dem Begriff eines Waffenſtillſtandes für vereinbar, wenn in dieſer Zeit
die deutſchen Heere ſich ſelbſt durch Requiſitionen in Frankreich verprovian⸗
tiren, da ja dieß ein Akt der Feindſeligkeit ſei. Der gute Herr muthete
unſeren Heeren allen Ernſtes zu, daß ſie für die lieben Pariſer die Vieh⸗
heerden herbeitreiben und die Mehlſäcke herbeiſchaffen, während ſie für den
eigenen Hunger jeden Biſſen Brod erſt aus Deutſchland kommen laſſen
müſſen. Lächerlicher und anmaßender konnte man das Dogma von dem
alleinſeligmachenden Franzoſenthum, von der Unfehlbarkeit und Unverletz⸗
barkeit Frankreichs nicht verkündigen. Deutlich war daraus zu erſehen,
daß es der pariſer Regierung um die Möglichkeit von Wahlen zu einer
Nationalverſammlung gar nicht zu thun ſei, ſondern nur um Gelegenheit
zu neuen Rüſtungen. Dieſen Zweck ſprach ein lyoner Blatt mit aller
Offenheit aus: „Es mangelt uns in der That nur Eine Sache, die nöthige
Zeit, um die Maſſen Männer, die wir in Frankreich haben, zu organiſiren
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und zu bewaffnen, damit ſie ſich für die Ehre und das Wohl des Vater⸗
landes ſchlagen können. Der Waffenſtillſtand wird uns ſolche bringen und
uns in eine militäriſche Lage verſetzen, die weit ſtärker iſt, als diejenige,
in welcher wir uns heute befinden.“
Graf Bismarck referirte über ſeine Unterredung mit Thiers dem König.
Es ward am 2. November im Beiſein des Bundeskanzlers eine militäriſche
Berathung im Kabinet des Königs gehalten und in derſelben beſchloſſen,
die franzöſiſche Forderung, durch deren Erfüllung die Lage der Cernirungs⸗
Armeen weit ſchlimmer geworden wäre, als ſie bei dem Beginn der Ein⸗
ſchließung geweſen war, abzuweiſen, es ſei denn, daß Frankreich ein mili⸗
täriſches Aequivalent, etwa Stellungen vor Paris oder ein Fort anbiete.
Graf Bismarck theilte dieß Herrn Thiers mit und ſchlug ihm einen kürzeren
Waffenſtillſtand auf Baſis des Status quo oder die einfache Ausſchreibung
der Wahlen ohne konventionsmäßigen Waffenſtillſtand vor, für welchen
Fall er die freie Zulaſſung und Gewährung aller mit der militäriſchen
Sicherheit irgendwie vereinbaren Erleichterung zuſagte. Auf ſeine Bitte
hatte Thiers am 5. November in der Vorpoſtenlinie noch einmal eine Be⸗
ſprechung mit einigen Mitgliedern der pariſer Regierung, Favre und Trochu,
um ihnen dieſe neuen Vorſchläge kund zu thun. Er kam mit der Antwort
zurück, daß er die Weiſung erhalten habe, die Verhandlungen abzubrechen
und Verſailles zu verlaſſen, da die pariſer Regierung von der Forderung
der Verproviantirung von Paris nicht abgehen könne. Den deutſchen
Patrioten war es merklich leichter, als dieſe Nachricht einlief, und Favre
hatte Gelegenheit, in einem neuen Rundſchreiben die Hartherzigkeit Deutſch⸗
lands vor den Richterſtuhl Europas zu ziehen. Eine Epiſode zu dieſen
Unterhandlungen fand am 31. Oktober und am 1. November ſtatt. Der
unglückliche Kampf in le Bourget gegen die preußiſche Garde, die Kapitu⸗
lation von Metz und das Gerücht von Friedensunterhandlungen riefen

unter der niederen Bevölkerung von Paris eine ungeheure Aufregung her⸗

vor. Dieß benützten die Sozialdemokraten, beſonders Flourens, Blanqui,
Delescluze, um die Regierung zu ſtürzen und einen Wohlfahrtsausſchuß
einzuſetzen. Die Namen hiefür waren ſchon parat: außer obigen Drei
noch Ledru⸗Rollin, Victor Hugo, Rochefort und einige Andere. Das
Stadthaus wurde genommen, mehrere Mitglieder der Regierung gefangen
geſetzt, auf einige Stunden eine neue Regierung eingeſetzt. Erſt am
1. November Morgens 3 Uhr gelang es einigen Bataillonen der National⸗
und Mobilgarde, ſich wieder in Beſitz des Stadthauſes zu ſetzen, die dort
mißhandelten Mitglieder der geſtürzten Regierung zu befreien und den
Aufſtand, an dem ſich die Vorſtadt Belleville vorzugsweiſe betheiligt hatte,
zu unterdrücken. Am 3. November veranſtaltete in Folge dieſes Vorgangs
die bisherige Regierung eine Abſtimmung der pariſer Bevölkerung. Eine
ungeheure Ueberzahl ſprach ſich für Beibehaltung derſelben aus. Rochefort
hatte ſich ſo kompromittirt, daß er es für gut fand, ſeine Entlaſſung ein⸗
zureichen.

XXXIII. Die Kämpfe an der Loire in der erſten Hälfte des November.

Kaum hatte Thiers (am 7. November) Verſailles verlaſſen, um über
Orleans nach Tours zurückzukehren, ſo kamen eben daher wichtige Nach⸗
richten. Gambetta, immer den Entſatz von Paris vor Augen, glaubte end⸗
lich die richtigen Mittel und die nöthigen Streitkräfte hiefür gefunden zu
haben. Vier Armeen, nach den vier Himmelsgegenden poſtirt, ſollten alle
dem gleichen Ziele zuſtreben. Man wagte nicht mehr, wie dieß noch im
September und Oktober der Fall war, von einer Rheinarmee zu ſprechen.
Die Benennungen der neuen Armeen drückten nicht mehr die alte Zuver⸗
ſicht aus. Am ſchwächſten war die Oſt⸗ oder Vogeſenarmee, welche vorerſt
nur von Garibaldi und ſeinen Freiſchaaren repräſentirt wurde. Die ſoge⸗
nannte lyoner Armee, welche von General Cambriel, ſpäter von Michel
geführt wurde, hatte ſich auf einige Zeit den aufmerkſamen Blicken des
Generals Werder entzogen. Nicht beſſer ſah es mit der Weſtarmee aus,
welche von dem aus dem mexikaniſchen Kriege her bekannten Grafen Keratry
in der Bretagne neu formirt wurde. Bedeutender, wenn auch gleichfalls
noch in den erſten Anfängen, war die Nordarmee, welche von dem aus
Metz entkommenen General Bourbaki, früher Befehlshaber des kaiſerlichen
Gardekorps, in Lille gebildet wurde und urſprünglich zum Entſatze von
Metz beſtimmt war. Die Hauptaktion war der Loirearmee zugedacht, welche
aus Reſten des früheren kaiſerlichen Heeres, namentlich den aus den Depots
formirten „Marſchbataillonen“, römiſchen Regimentern, den vier aus

Afrika herbeigezogenen alten Linienregimentern und anderen noch im ſüd⸗
lichen Frankreich vorhandenen brauchbaren Streitkräften beſtand, an wel⸗
chen Kern von geſchulten Truppen ſich die Mobilgarden des Südens an⸗
ſchloſſen. Das Kommando über dieſe Armee, deren Reiterei und Artillerie
weit beſſer war als in den erſten Kämpfen bei Orleans, und die nach

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S-

franzöſiſchen Angaben auf 130,000 Mann geſchätzt wurde, hatte Aurelles
de Paladine, ein Mann von 67 Jahren, welcher den Krimfeldzug mit⸗
gemacht hatte und vor 1 ½ Jahren, als zu alt, aus dem aktiven Dienſt
hatte ſcheiden müſſen. Die Weigerung der kaiſerlichen Regierung, ihm beim
Beginn des Krieges wieder ein Kommando zu übergeben, hat ihn, ſcheint

es, in das republikaniſche Lager getrieben. Er galt in der franzöſiſchen

Armee für einen der fähigſten und energiſchſten Generale. Der Plan des
franzöſiſchen Hauptquartiers war, das erſte bayeriſche Korps unter General
von der Tann von ſeiner Rückzugslinie nach Verſailles abzuſchneiden,
nach Orleans zu drängen und dort zu einer Kapitulation à la Sedan oder
zu einer Schlacht unter höchſt ungünſtigen Verhältniſſen zu zwingen. Nach
dieſer Großthat hoffte Gambetta, der ſich ſelbſt zu dem Heere begeben
hatte, über Chartres und Rambouillet auf Paris loszugehen und dem von
Trochu beabſichtigten großen Ausfall die Hand zu reichen. Aber General

von der Tann handelte nach zwei bekannten Fundamentalſätzen einer

richtigen Strategie. Dieſelben verlangen von dem Feldherrn, niemals
ſeine Rückzugslinie preiszugeben und, ſeltene Fälle ausgenommen, eine
Schlacht nur dann anzunehmen, wenn er mit Uebermacht auftreten kann.
Letztere Kunſt verſtand Napoleon I. vortrefflich anzuwenden und verband
damit noch die weitere, ſelbſt wenn er eine Minderzahl von Streitkräften
hatte, am rechten Ort mit einer Uebermacht aufzutreten, indem er die

getheilten Kräfte des Gegners mit geſammelter Macht angriff und

einzeln ſchlug.
(Fortſetzung folgt.)

UNew-YHorker Skizzen.
Federzeichnungen von W. Winckler.
II.
Five Points und Fifth Avenue.

(Schluß.)

Sie werden ſagen, daß es meine Pflicht geweſen wäre, bei der
nächſten Polizeiſtation davon Anzeige zu machen. In Amerika iſt das etwas
Anderes. Wer von Ihnen hätte Luſt gehabt, ſich, wenn wirklich ein Mord
vorgelegen wäre, als Staatszeuge wochenlang beiſtecken zu laſſen? — denn

Bürgſchaft hätte am Ende Keiner von uns ſtellen können. — Was uns

nicht brennt, löſchen wir in Amerika nicht. Vorbei! Vorbei!
Wir hatten den Platz erreicht. Mitten auf dieſem brennt eine große
Laterne und beleuchtet die düſtern, ausgewaſchenen Gebäude. Horch! Was
war das? — die Töne einer Maultrommel und Handharmonika.
Wirr biegen links ab, folgen der Muſik und bleiben vor einem ſchmalen,
ganz ſchwarz gewordenen Backſteinhauſe ſtehen, deſſen Thür offen iſt.
Ueber derſelben beleuchtet ein flackerndes Lämpchen die ſchlichte Inſchrift
dtaberna italianav. Wir treten ein, tappen durch einen finſtern Haus⸗
gang, ſtoßen auf eine Treppe und erfaſſen, indem wir nach einem⸗Geländer
herumgreifen, einen klebrigen Strick. Dieſer Faden leitet uns ein, zwei,
drei finſtere Treppen hinauf und jetzt ſtehen wir vor einer halbangelegten,
wackligen Holzthür, aus der uns ein matter Lichtſchimmer entgegendringt.
Iſt das die Taberna?
Vielleicht! Treten wir näher.

Ich mache die Thür vollends auf und ſtehe in einem Krankenzimmer

der elendeſten Art. Vier leere, verräucherte Wände, mit Papier verklebte
Fenſter, durch die der Wind pfeift, ein roher Tiſch, ein Stuhl, worauf ein
Leierkaſten ſteht, und ein Bett an der Erde. Auf dem Bett ein bleicher,
hagerer junger Mann mit rabenſchwarzem Haar. Sein Geſicht eigenthüm⸗

lich beleuchtet von dem flackernden Licht, mit einem Schmerzzucken um

den Mund — er iſt todt oder ſchläft. Vor ihm kniet eine ärmliche Frauen⸗
geſtalt. Sie hat ſich mit dem Oberkörper über das Bett geworfen und iſt
vielleicht in dieſer Stellung aus Ermattung eingeſchlafen. Sonſt nichts im
Zimmer, kein Geſchirr, keine Speiſereſte.
Gehen wir, man ſoll Todte und Schlafende ruhen laſſen.
F. brummt etwas in den Bart und iſt noch im Zimmer, als ich ſchon
halb die Treppe hinab bin, endlich kommt er mir nach.
Jetzt hören wir wieder die Muſik, aber tief unter uns, ſie kommt aus
dem Keller deſſelben Hauſes und wir ſteigen hinab. — Sonderbar, F. hat
ſein Geld vergeſſen und ich ſah es ihn doch einſtecken, als wir fortgingen.
Hier „tief unter der Erd' iſt es lebendig, aber es herrſcht eine eigen⸗

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thümliche ſchläfrige Lebendigkeit wie in den Bergwerken. Die Lichter bren⸗

nen düſter, die Menſchen hier unten ſehen bleich, verſchlafen, wie geſtorben
aus. Hier ſind die Muſikanten! Ein ſchlottriger, lang emporgeſchoſſener
Junge, der die Maultrommel bläst, und dort ſeine Schweſter, oder ſeine
Mätreſſe, die ihn mit der Handharmonika akkompagnirt. Sie ſpielen ir⸗

gend einen Tanz, den drei Paare abſtampfen. Gott, welche Geſtalten!

Les dames sans crinolines ſind whiskytrunken und ſpritzen mit den na⸗
türlichen Franſen ihrer abgetretenen Röcke den Gäſten Koth in die Au⸗
gen. Die Herren ſind ſouveräne Bürger Amerikas, ſie tanzen mit dem
Hut auf dem Kopf und der brennenden Cigarre im Munde, aber ohne
Rock und mit den Beinkleidern in den Stiefeln, ihre Bewegungen beim
Tanze ſind nichts weniger als dezent. Dort wird geſpielt, um ein Ba⸗
gatell, aber trotzdem falſch und mit derſelben Aufregung wie in Homburg.
Hier liest Jemand das obſcöne Winkelblatt The sporting timesv vor und
an einem andern Tiſche beräth ſich ein Gauner mit ſeinem Advokaten.
In dieſer Region gibt es kein Lagerbier mehr, denn das hier verkeh⸗
rende deutſche Element iſt veramerikaniſirt genug, um Ale und Whisky
dem deutſchen Bier vorzuziehen.
Mit der Zeit wird der tolle Jubel hier unten immer größer. Es

kommen gegen Morgen neue Gäſte hinzu, die, vielleicht ſoeben von einem

glücklichen „Fiſchzug im Trüben“ heimkehrend, nicht ſelten geneigt ſind,
die ganze ſaubere Geſellſchaft frei zu halten, und dann ſpielen oft Szenen,
die ſich der Beſchreibung eines dezenten Autors durchaus entziehen.
Sind ſcheue Vöglein unſerer Art da, die ſich weigern, dergleichen mit⸗
zumachen, ſo werden ſie einfach hinausgeworfen. Auch uns wäre es viel⸗
leicht ſo gegangen, da wir von fremden Männern angebotene Getränke
nicht annehmen wollten, wenn mich der Wirth nicht in ſein Herz geſchloſſen
gehabt hätte, da ich mit ihm ſeine Mutterſprache ſprach. Das Blatt wen⸗
dete ſich ſomit zum Schaden des Unruheſtifters, der vom Wirth brevi manu
die Treppe hinauf geworfen wurde.
Es ſind das eigenthümliche Lokalitäten die Kellerkneipen in den five
points, und man wird unwillkürlich an die Schauerromane Lippard's er⸗
innert, die nicht ſelten hier unten ſpielen. Denken Sie ſich in einer
dumpfen Atmoſphäre eine Anzahl von trübe brennenden Lichtern, welche
die Ecken, Winkel und Ausgänge des Lokales in einem geheimnißvollen

Halbounkel liegen laſſen. Dem Eingang gegenüber die ſogenannte Bar,

d. h. der Schenktiſch mit Gläſern und Flaſchen, hinter dieſer ein Geſtell
an der Wand, mit all den Utenſilien, welche der Barkeeper gebraucht, um

Amerikas berühmte gemiſchte Getränke wie Mint Julep, Gin⸗, Brandy⸗

und Soda⸗Cocktail, Brandy⸗Smaſh ꝛc. zu bereiten, und neben dieſen hand⸗
gerecht ein ſtets geladener Revolver, dieſes eiſerne Argument, wenn kein
anderes mehr anſchlagen will. Tiſche und Stühle von zweifelhafter Rein⸗
heit und Farbe vervollſtändigen das Meublement. An den feuchten Wän⸗
den hängen einige colorirte Bilder, ſei es die Geſchichte Mazeppa's, oder
die der heiligen Genovefa, ſei es Garibaldi oder Waſhington. Die letzte⸗
ren ſind überall, nur mit dem Unterſchied, daß ſie in den five points in
ſchlecht kolorirten Lithographieen die traurige Kelleraſſel und in der oberen
Stadt, als Oelgemälde, die luſtige Wanze beherbergen.
Indeſſen es iſt Zeit, heimzugehen.
Am Tage ſind die five points ziemlich lebendig. Zahlreiche Eckenſteher,
die dem Herrgott den Tag ſtehlen, um in der Nacht arbeiten zu können in
ihrer Weiſe, bevölkern die Hausthüren, oder lungern auf den Trottoirs
herum. Die wenig populäre Polizei macht ihre Rundgänge, hohläugige

Weiber profitiren an den Fenſtern ihrer dumpfen Wohnungen von dem

Sonnenſchein und die Geſchäftslokale des Viertels ſind geöffnet. Die Ge⸗
ſchäftslokale? Jawohl! Die five points haben in ihren Baſements Ver⸗
ſatzgeſchäfte und Trödelläden, geleitet von dem auserwählten Volke Jeho⸗
va’s, das hier mit Ameiſenthätigkeit die Mittel zu ſeiner Größe ſammelt.
Ob das Volk groß iſt? Welche Frage — es hat ja den Geiſt und das
Geld, wie Melchior Grohe ſagt. —

Solche Verſatz⸗ und Trödelgeſchäfte ſind in Vierteln, wie die five

boints, nothwendig wie Luft und Licht, denn ohne Hehler keine Stehler,
und was hier begraben wird das iſt begraben.
Kurz vor Wahltagen wird das Bild noch lebendiger. Man macht
dann hier unten Geſchäfte mit — Stimmen. Die Bürger der five points
verkaufen nämlich gern ihre Souveränetätsrechte an ſolche Aemterjäger,
welche weniger Ausſicht auf eine Erwählung haben. Warum auch nicht?
in Amerika iſt ja Alles business- und ganz gleichgültig, ob dieſer oder

jener Schurke das Volk betrügt.

Von den five points wenden wir uns zu ihrem Extrem, der 5. Ave⸗
nue. Die Vorgeſchichte derſelben iſt kürzer.
Reiche Leute, denen das Leben und Treiben in den Geſchäftsvierteln

New⸗Yorks zu ſtörend wurde, bauten ſich in der 5. Avenue an — das iſt
Alles. Die ganze breite, gerade Straße iſt nichts, als zwei Reihen von
Paläſten mit Spiegelſcheiben und Marmorſäulen, bewohnt von den Geld⸗
ſäcken der Metropole. Hier kennt man kein Elend, als das des Herzens
und Gewiſſens, hier gibt es keine Armuth, als vielleicht die des Geiſtes.
Die Menſchen, welche hier den Tag vergähnen und die Nächte ver⸗
jubeln, ſind die Ritter des Goldes. Ihre Equipagen betrachtet mit ſtillem
Neide der weniger Glückliche und an ihren Paläſten wandert müden Fußes
Derjenige vorüber, welcher durch ſie vielleicht arm und elend geworden iſt.
Ich will nicht beſtreiten, daß die Mehrzahl der Bewohner der 5. Avenue
achtbare, ehrenhafte Menſchen ſind — aber ſie ſind faſt durchſchnittlich Ari⸗
ſtokraten der ſchlimmſten Art, d. h. Beſitzariſtokraten. Bei ihnen iſt Nie⸗
mand berechtigt, der nicht beſitzt, und ihre Zirkel ſind genau ſo exkluſiv, wie die
vornehmſten im Junkerlande Mecklenburg. Es iſt überhaupt durchaus falſch,
anzunehmen, daß die Amerikaner gute Republikaner ſind, ſie ſind es nur
nominell, ſind es nur deßhalb, weil das hier einmal die Regierungsform iſt.
Als z. B. der Prinz von Wales in New⸗York war, iſt Niemand mehr
flattirt worden, als er, und das geſchah gewiß nicht aus Vorliebe für die
Engländer. Man ging damals ſo weit, daß ſich die vornehmſten Damen
New⸗Yorks dem Prinzen als — Geſellſchafterinnen anboten. Daſſelbe gilt
von allen Fremden, und Derjenige, welcher ſich erlaubte, in Amerika ſeine
ariſtokratiſchen Würden beizubehalten, wird gewiß ſtets von den Amerika⸗
nern „Baron“, „Count“, „Duke“ genannt werden und bereitwilligſte Auf⸗
nahme in ſonſt ſehr exkluſiven Kreiſen finden.
Der ideale Republikanismus, deſſen Deviſe „Gleichheit, Brüderlich⸗
keit, Einfachheit, Einigkeit ꝛc.“ iſt, exiſtirt hier, wie überall, nur im Munde
deutſcher Schwärmer, die mit der Zeit auch davon zurückkommen. Ich
kenne ganz wunderbare Beiſpiele, und Leute, die noch vor vier Jahren
jedesmal ein halbes Dutzend Fürſten zerbiſſen, wenn ſie von Politik ſprachen,
ſchwärmen heute für Se. Maj. den König von Preußen und Kaiſer von
Deutſchland.
Nirgends bewährt ſich der homöopathiſche Grundſatz „Gleiches mit
Gleichem“” beſſer, als in Amerika, und Leute, die einmal gründlich
kurirt ſein wollen von: Gleichheit (5. Avenue und 5 Points), Brüder⸗
lichkeit (Irländer und Deutſche), Einfachheit (Geldariſtokratie), Einigkeit
(Parteien), Geſetzlichkeit (beſtechliche Richter), Wahlrecht (5 Doll. die
Stimme) ꝛc. ꝛc. ꝛc., ſollten ſich „zwei Jahr Amerika“ verſchreiben laſſen.
Wenn in den five points die Politik verkauft wird, ſo wird ſie in der
fünften Avenue fabrizirt, denn hier wohnen viele jener politiſchen Größen,
denen das Volk nichts als eine Milchkuh iſt. Mit ſchönen Worten im
Munde und in der Feder lenken und leiten ſie die Maſſen wohin ſie wol⸗
len, nur nicht zum Guten. Sie ſchmeicheln dem Ueberzeugungsmeyer, be⸗
trügen die Leichtgläubigen, verbinden ſich mit den Spitzbuben und haben
dann die große Maſſe des voting catles Stimmviehs) in der Hand, wel⸗
ches ſich, ſeine Stimmen und das Glück der Nation für Bier oder Geld
verkauft.
Für Geld kann man in Amerika Alles haben. Verkaufte doch einmal
Richter Cardozza die Erklärung, daß ein gewiſſes Acciſe⸗Geſetz, welches

den Ausſchank von Bier, Wein und geiſtigen Getränken an Sonntagen

verbietet, unkonſtitutionell ſei, um 2000 Doll. Derſelbe Richter würde
der Acciſe⸗Kommiſſion die gegentheilige Erklärung um 3000 Doll. verkauft
haben, wenn man ihm das geboten hätte.
Die 5. Avenue⸗Ariſtokratie iſt indeſſen nicht immer durch die Arbeits⸗
mähre Politik reich geworden. Einige von ihnen haben ſich lange und ehr⸗
lich gequält, um es, als Pedlar vielleicht beginnend, bis zu einem Palaſt
in der Ariſtokratenſtraße zu bringen. Andere haben in Kriegszeiten einige⸗
male der Regierung halbbaumwollenes Tuch (Shoddy) anſtatt Militärtuch
und den armen Soldaten verdorbene Proviſionen geliefert und ſind ſchnell
reich geworden. Noch Andere ſind Trödler in den five points und wieder
andere beſitzen oder beſaßen irgendwo ein Spielhaus.
Die Bewohner der 5. Avenue ſind ſämmtlich blaſirt, oder ſtellen ſich
doch ſo, und das kleidet den Kindern und jungen Laffen ſehr komiſch.
Faßt man Poſto in der eleganten Straße, um zu beobachten, dann
weiß man wirklich nicht, was man mehr bewundern ſoll, die Eleganz der
Pferde, Kutſchen und galonirten Bedienten, oder die gelangweilten Geſichter
der Menſchen, die ſich ſpazieren fahren laſſen. So geſund die Luft in der
5. Avenue iſt, ſo vornehm ausgebleicht ſehen ihre Einwohner aus, und wer
dieſe „intereſſante Bläſſe“ nicht von Natur aufzuweiſen hat, der erzeugt ſie
künſtlich mit Theaterſchminke, denn Bleichſein iſt einmal faſhionable. Oef⸗
ter reimt ſich die künſtliche Bläſſe natürlich nicht zu den drei Centner ſchwe⸗
ren Körpern der Damen und ihren rothen Händen und Armen, aber das
thut nichts, wer verlangt denn Logik bei einer Maskerade? —

Die junge und alte Damenwelt prangt in den koſtbarſten Stoffen,
welche öfter weniger gut ausgewählt, als überladen ſind, und mit vorneh⸗
mer Verachtung blickt man auf Alles herab, was zu Fuße geht. Man ſieht
hier viel falſche und echte Schönheiten. An den erſteren iſt nicht ſelten
Alles falſch, von dem Herzen bis zu den Augen, und von den Zähnen bis zu
den Waden, aber das iſt gleichgültig — ſie ſind reich.
Man liebt und lebt in der 5. Avenue gerade ſo wie in andern
Straßen New⸗Yorks, d. h. amerikaniſch; ach und das iſt ein trauriges
Leben und Lieben. Im Leben Lüge und glühendheißes Weißbrod; in der
Liebe Egoismus und eiskaltes Gattenverhältniß. In Amerika ißt man, um
ſatt zu werden und nicht um zu genießen, daher der im Waſſer abgekochte Kohl,
die wäſſerige Suppe, das ewige, halbgare Roaſtbeef, der dünne Kaffee, und
man heirathet, um eine Frau zu haben, welche die Rockingchairs ruinirt,
daher die Ehen ohne Häuslichkeit, die in Gaſthäuſern abgelebt werden
wie ein Abenteuer auf der Reiſe. Ausnahmen beweiſen indeſſen auch hier
die Regel.
Kommen Sie, ich führe Sie am Sonntag in ein 5. Avenue⸗Haus,
Sie ſind Herr von Meyer und ich bin Profeſſor irgend einer noch unent⸗
deckten Wiſſenſchaft, mit dieſen Titeln kann es uns nicht fehlen, wenn
Sie nicht lachen.
Wir gehen durch ein reizendes Gärtchen en miniature, wir ſteigen
ſechs Marmorſtufen hinauf und drücken an den eciſelirten Knopf einer elek⸗
triſchen Klingel. Einige Sekunden ſpäter erſcheint ein dienſtbarer Geiſt
in Lioree, ſieht durch die Spitzenvorhänge der Glasthür, öffnet und fragt:
„Befehlen?“
„Herr Smith zu Hauſe?“ (In Amerika heißt nämlich Alles Smith wie
bei uns Schulze oder Müller.)
„Zu dienen, meine Herren, kam ſoeben aus der Kirche!“
Wir treten ein. Im Vorhauſe brüſſeler Teppiche, Oelgemälde, Kry⸗
ſtallglocken, vergoldete Gaskandelaber, links der Salon oder Parlor. Herr
Smith empfängt uns uns mit einem ganz gottſeligen Geſicht, denn er iſt
in der Kirche geweſen und hat auf dem Heimgang erfahren, daß das Gold
um 10 % geſtiegen iſt. Ebenſo gottſelig ſehen Frau und Fräulein Smith
aus, nur einen Ton tiefer, denn ſie bekümmern ſich nicht um Geſchäfte.
Aber auf dem Geſichte der etwas bigotten Frau Smith thront die Gott⸗
ſeligkeit, als ob dort ihr numerirter Sperrſitz wäre, während bei den drei
Töchtern die Gottſeligkeit mit dem Vergnügen gemiſcht erſcheint, uns ein⸗
treten zu ſehen, weil es ſich in Geſellſchaft beſſer — gähnt.
Man bietet uns Plätze an, man ſpricht mit uns über Wetter, Krieg,
Goldkurſe und ähnliche intereſſante Dinge, man findet, daß Herr von
Meyer a very fine young man iſt, man iſt ſehr liebenswürdig und ladet
uns zum Thee ein, da man außerdem noch Beſuch erwarte.
„Jetzt iſt das Geſpräch erſchöpft. Papa Smith ſieht an die Decke und
Nama Smith durch die Spiegelfenſter, das ältere Fräulein nimmt ein Ge⸗
betbuch und die Jüngſte ſtößt mich an und ſagt halblaut: „Aber ſo
erzählen Sie doch etwas Luſtiges!“ M
Ich verdrehe die Augen und ſage: „O my, am Sonntag! ?“ Nun
kichert die kleine Brünette hinterm Fächer und ich wende mich mit der Bitte
an ihre Schweſter, etwas auf dem Klavier vorzutragen. SèG
Jetzt iſt die Frage: ,O my, am Sonntag?“ an der Mama.
„Sie haben Recht, Madame,“ entgegne ich de⸗ und wehmüthig, „aber

ich meine etwas Heiliges, Frommes, Gott Wohlgefälliges, z. B. eine Fuge

von Bach.“
„Wir haben dieſe Fuge nicht.“
„Macht nichts, ich finde ſchon etwas!“ Und ich fand wirklich etwas —
den Strauß von Strauß.
„So, mein Fräulein, den ſpielen Sie etwas langſamer und wir haben
das ſchönſte Sacred⸗Concert.“
Es wird Abend, und die Gäſte finden ſich nach und nach ein. Da ſind
junge Herren mit alten Geſichtern, ſo ſteif wie nürnberger Holzſoldaten.
Da kommen die frommen Bonzen der 5. Avenue⸗Kirchen in weißen Kra⸗
vatten, das Geſicht in Sonntagsfalten gelegt. Es erſcheinen die jungen
und alten Biſamkatzen der Nachbarſchaft und mit ihnen die neueſten Wohl⸗
gerüche der Welt. Es kommen endlich die biedern Geſchäftsfreunde des
Herrn Smith und ſeine Commis, die expreß deßhalb hierherbefohlen ſind,
damit die Milch der frommen Denkart ihnen nicht etwa in Lagerbier ver⸗
wandelt werde.
Sind die Empfangshöflichkeiten vorüber, ſo bildet ſich eine Separat⸗

Unterhaltung im Flüſterton. Die Geiſtlichkeit erbaut ſich mit den alten

Betſchweſtern an frommen Geſprächen. Papa Smith ſpricht mit ſeinen
Kollegen von den Ausſichten der nächſten Tabaksernte auf Cuba und den

388

als handle es ſich um furchtbare Kriegsneuigkeiten aus der Türkei, und
mich hat eine verblühte Schönheit in roſarother Seide mit Beſchlag belegt.
Sie ſpricht ſehr gelehrt von Longfellow, Moore, Byron und behauptet,
daß der Letztere viel größer geweſen ſein würde, wenn er ſeinen „Don
Juan“ nicht geſchrieben hätte — Geſchmacksſache!
Später wechſelt die Unterhaltung mit Thee, Gähnen und Muſik. O
weh, meine armen Ohren! =ZD
Es iſt merkwürdig, daß ſolche äſthetiſchen 5. Avenue⸗Geſellſchaften
mehr ermüden, als die weit weniger äſthetiſchen in den Five Points, ich
glaube, das kommt daher, weil die letzteren weit mehr zu denken geben.
Die jüngern Leute, d. h. wenn ſie nicht zufällig verliebt ſind und ihren
Gegenſtand in der Nähe haben, brennen auch vor Ungeduld, fortzukommen,
denn es giebt in der 5. Avenue ſelbſt an Sonntagen weit anziehendere
Unterhaltungen. Man hat daſelbſt gewiſſe feine Häuſer, die Alles bieten,
„was das Herz ſich wünſcht und der Sinn begehrt'. Spielhäuſer, die At⸗
traktionen jeder Art haben, die nur offen ſind für die haute volée der
Nachtſchwärmer und wo ein braver Sohn in einer Nacht das Vermögen
ſeines Vaters ruiniren kann, wenn ihm daſſelbe handgerecht hingelegt iſt.
Dieſe Häuſer machen Gelegenheit für die noble Geldariſtokratie New⸗Yorks,
und in dieſen Paläſten wurde ſchon mehr Glück, Unſchuld und guter
Ruf zerſtört, als in den Spelunken der Five Points. Hier thront das
raffinirte, verſchleierte Unheil und hier ſchloß ſchon manche Lebenstragödie
mit ſtillem Gift oder lautem Knall. — Vorbei! Vorbei!

Bilderräthſel.

Auflöſung des Räthſels Seite 352:
Die Zeit.

Briefmappe.
Hrn. Alex. P. Die Nachahmung von P. iſt nicht ſchwer. Sie dürfen nur mit eine
angenäßten Papier darüber hinſtreifen.
Frl. P. H. in O. Können Sie uns die Adreſſe mittheilen, ſo werden wir dafür
ſorgen, daß Sie die nöthigen Papiere erhalten, die uns zu erlangen bei unſern Verbindungen
leicht iſt.
git C. R. in O. Das iſt eben Alles ganz ſolide, aber nicht originell in Gedanken
und Form, und das iſt doch das Erſte, was man verlangen kann. Machen Sie ruhig für
ſich fort, aber es muß nicht Alles gedruckt ſein.
Hrn. F. A. in R. Für Beethoven dürfte Ihnen G. Menſch, Beethoven. Leipzig,
Leuckart 1871; für Mozart die Biographie von Nohl, Stuttg., Bruckmann, 1863, genügen.
Die Biographie von Jahn iſt doch wohl zu theuer. Jede Buchhandlung ſagt Ihnen der
Preis der Bücher und verſchafft ſie Ihnen.
Hrn. A. G. in Berlin. Zu überſchwenglich. Hrn. G. W. O. in Pr. In der Form
nicht genügend. Hrn. J. M. in M. Ebenfalls.
Den vier Ab. in N. Warum?
Hrn. A. B. in R. Es muß Abwechslung ſein, deßhalb kommen die Genannten im
nächſten Jahrgange. 1
Hrn. J. S. in B. Sie legen zu großes Gewicht auf ſolche Dinge. Sie finden das
ja auch im Theater und wir haben Ihre G. genoſſen ſtets am meiſten darüber lachen ſehen.
Machen Sie's auch ſo!

— — —

neuſten Zollgeſetzen. Dort liebelt ein Pärchen mit ſo ehrbarem Geſicht,

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

— N — —. — — —, —

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er
dde 4 den ſchwankenden Gang eines Betrunkenen nach, taumelte auf einen
SZ Die Eisverkäuferin. Töpfer zu, der ſeine Waare auf der Erde aufgeſtellt hatte, und zertrat
Von Ernſt Freiherrn von Bibra. ein halbes Dutzend Töpfe und Tiegel.
Der Töpfer wollte ſich krank lachen.
Erſtes Kapitel. „Gibt es denn etwas Luſtigeres und Fideleres als einen Seemann?“
Matroſenheiterkeit, rie⸗ er. Wie dieſe flotten Burſche doch auf alle dieſe herrlichen Späße
ommen!“
Es war in Valparaiſo, wo ein Haufe Matroſen ſingend und lär⸗ Ein Dritter ſchlich ſich zu einer vorübergehenden alten Frau und
mend die Straßen durchzog, glücklich, den Fuß wieder einmal auf heftete ihr einen Haarbeutel von Papier auf den Rücken.
feſten Boden ſetzen zu Offenbar bemerkte die
können, und überglück⸗ Frau es nicht, denn
lich bei dem Gedanken ſie ging ruhig weiter,
an alle die reizenden ja es ſchien faſt, als
Witze und prächtigen verändere ſie ihren
Späße, welche ſie im Gang in etwas, indem
Laufe des Tages zu ſie ſich mit den Schul⸗
vollführen gedachten. tern eine gewiſſe ſchwin⸗
Hinter ihnen lag gende Bewegung gab,
draußen im Hafen der ſo daß ihr Anhängſel
Orion, ihr gutes Schiff, ziemlich auffällig hin
vor ihnen lagen vier oo eW und her ſchwankte, wor⸗
undzwanzig Stunden über die Matroſen in
Urlaub, und da man ein ſchallendes Geläch⸗
ſchon in einer halben ter ausbrachen.
Stunde ſo viel Blöd⸗ Man ſieht, daß die
ſinn machen kann, daß Leute in der Hafenſtadt
bisweilen ein ganzes Valparaiſo die gutmü⸗
Jahr nicht ausreicht, thigſten und gemüth⸗
die ſchlimmen Folgen lichſten Menſchen von
deſſelben zu repariren der Welt ſind, welche
— welche Thorheiten vortrefflichen Eigen⸗
laſſen ſich da in vollen ſchaften zum Theile aber
vierundzwanzig Stun⸗ darin begründet ſind,
den aufführen! daß ſie, ſo gut wie an⸗
Vorwärts alſo, Kin⸗ dere Hafenſtadtbewoh⸗
der des Neptun, Söhne ner, ſehr wohl wiſſen,
ti enen des Orion, verſchwen⸗ daß die Matroſen den
det die edle Zeit nicht, auf ſolche Weiſe ange⸗
znn beginnt mit euren Toll⸗ ſtellten Schaden reich⸗
üfing heiten! lich vergüten.
brin Sie bedurften dieſer So wandte ſich denn
aſiz i Aufforderung nicht. auch ſofort Derjenige
“WM Einer von ihnen , von den Leuten des
uiſ ſtreifte an dem Korb , Orion, welcher die
6 gnügen einer Fruchtverkäuferin, S, Früchte auf die Erde
in N ſo daß der Korb um⸗ , geworfen hatte, zu der
. i fen kippte und die Früchte S, Fruchtverkäuferin und
EN auf die Erde fielen. , fragte: „Was koſtet der
Aber die Verkäuferin Kram da“
mumntn i ſchalt nicht, ſondern , Und als ſie den
lachte vergnügt und rief S? Preis der ſämmtlichen
frdn mit lauter Stimme: Früchte genannt hatte,
lihen ſhn „Was die Matroſen zahlte er denſelben,

doch prächtige und ſpaß⸗
hafte Burſche ſind!“
Ein Zweiter ahmte
Illuſtr. Welt. XIX. 11.

Albrecht Dürer.
Nach ſeinem eigenen Bilde in der Pinakothek in München. (S. 391.)

ohne eine einzige der
Früchte mit ſich zu neh⸗
men.

63

Der, welcher das Töpfergeſchirr zerbrochen hatte, zahlte das Doppelte
des geforderten Geldes, und der Dritte, der die Alte mit dem Papier⸗
anhängſel geſchmückt hatte, lief derſelben nach, hielt ſie an, und indem
er ihr das Papier abnahm, ſagte er: „Mutter, da haben Euch böſe
Buben einen Zopf angehängt!“
„Der Tauſend,“ verſetzte die Alte, „das habe ich ja gar nicht
gemerkt!“

„Ja,“ ſagte der Matroſe, „aber daß ich ihn Euch abgenommen habe,

koſtet einen Thaler!“
„Ave Maria purissima! ich habe nicht einen einzigen Medio!“
„Nun,“ rief der Matroſe, „da muß eben ich für Euch bezahlen!“
Und er reichte ihr einen Thaler.
„Der liebe Gott wird Dich ſegnen, mein Sohn,“ ſagte die Alte,
„weil Du das Alter ſo in Ehren hältſt.“
Unter dieſen und anderen angenehmen Scherzen hatten die Leute vom
Orion die Altſtadt durchzogen, hatten ſich hierauf in dem jenesmal eben
im Aufblühen begriffenen neuen Stadttheile, der Almendral, auf ähnliche
Weiſe beluſtigt und waren jetzt auf dem Rückwege begriffen, um in einer
Hafenſchenke die echte und eigentliche Luſtbarkeit zu beginnen, als ihnen
eine Eisverkäuferin in den Weg kam und ihnen ihre Waare anbot.
Die Eisverkäufer, welche wir in Valparaiſo trafen, führten ihre
Süßigkeiten in einem Korbe mit ſich, kleine mit Fruchteis gefüllte Töpfchen,
für welche ſämmtlich ein einziger Löffel zu Gebot ſtand.
Wer Luſt trug, Gefrorenes zu nehmen, bediente ſich dieſes Löffelchens
und ſtellte den geleerten Becher wieder in den Korb, worauf der Heladero,
der Eisverkäufer, den durch die Lippen des Genießenden hinlänglich ge⸗
reinigten Löffel in ein anderes Eistöpfchen ſteckte und ſeinen Weg weiter
fortſetzte. Ländlich, ſittlich. J
Und da man bisweilen die Lippen anderer Leute zu küſſen pflegt, ſo
kann man dann und wann wohl auch ſich eines Löffels bedienen, den
andere Leute vorher zwiſchen ihren Lippen gehabt haben.
Man muß nicht ſo eigen ſein!
Unſere Matroſen aber ſchienen heute von einer ganz beſonderen Rein⸗
lichkeit beſeſſen zu ſein und auch ſonſt äußerſt geſpannte Anforderungen
zu machen.
Sie umringten die Eisverkäuferin und begannen ſofort, Einer nach
dem Andern, ihre Unzufriedenheit durch tadelnde Bemerkungen kund
zu geben.
„Pfui Teufel, Heladera, Dein Zeugs da ſieht verdächtig aus!“
„Dein Eis iſt grau ſtatt roth gefärbt!“ „
„Es iſt ſchon halb zerfloſſen!“
„Wie viele Schmutzfinken haben dieſen Löffel hier wohl heute ſchon
zwiſchen ihren Zähnen gehabt?“
„Sie iſt ſelbſt ein Schmutzfinke!“ rief jetzt Einer, einen geſchickten
Uebergang von den Helados auf die Heladera machend.
„Das Waſſer muß theuer ſein hier in der Stadt!“ ſagte ein Anderer.
„Einen Kamm hbeſitzt ſie ſicher nicht, aber ſie kämmt ſich auch nicht
einmal mit ihren Fingern!“ .
„Prr, ſie riecht ſchlimm!“ Und der Mann, der dieſes ſagte, ſchüttelte
ſich, als wolle er ſeinen Abſcheu beweiſen.
Das junge Mädchen begann zu weinen und ſuchte aus dem Kreiſe
zu entkommen, aber ihre Quälgeiſter gaben das nicht zu.
„Du biſt ein garſtiges Schätzchen,“ ſagte Einer, indem er ihr den
Weg vertrat, „und wenn man ſo häßlich iſt, ſollte man nicht ſo zimper⸗
lich thun!“
„Ob ſie wohl einen Liebhaber hat?“
Die Leute vom Orion entwickelten jetzt eine bedeutende Heiterkeit und
brachen in ein ſchallendes Gelächter aus, aber gleichzeitig begann das
Mädchen jetzt faſt krampfhaft zu ſchluchzen.
„Laßt ſie gehen und ſchämt euch, ein Weib ſo lange zu mißhandeln!“
ſagte jetzt einer der Matroſen. „Seht ihr nicht, daß das arme Ding
weint?“
Dieſe Worte waren deutſch geſprochen worden, und obgleich die Hela⸗
dera keine Sylbe dieſer Sprache verſtand, ſo begriff ſie doch den Sinn
derſelben, ſowohl durch den Ton der Stimme des Sprechenden, als auch
durch den Erfolg, denn die anderen Matroſen riefen ihr in ſchlechtem
Spaniſch einige noch ſchlechtere Späße zu, aber ſie gaben Raum, ohne
ſich mißfällig über den Sprecher zu äußern, und nur Einer ſagte ſpöttiſch:
„Der Peter kann's eben nicht laſſen, den Gentleman zu ſpielen, es mag
ihm nun gut ſtehen oder nicht!“
Dann entfernte er ſich langſam mit den Uebrigen.
Ohne Zweifel überließen dieſe demjenigen ihrer Kameraden, welchen
wir ſoeben Peter nennen hörten, die übliche Sühne der von ihnen ver⸗
übten Unbill, denn ſie zogen unbekümmert weiter, als ſie ſahen, daß
Peter, der Gentleman, der fliehenden Heladera nacheilte.
Als er ſie eingeholt hatte, hielt er ſie leicht am Arme und ſuchte die
ſtets noch Weinende zu tröſten. Sð

390

„Höre auf zu weinen,“ ſagte er, „ſie haben es nicht ſo ſchlimm ge⸗
meint, aber ſie ſind betrunken und ſcherzten eben.“
Das war freilich nur zur Hälfte wahr, denn ſeine Kameraden beab⸗
ſichtigten erſt, ſich zu betrinken, und waren zur Zeit noch vollſtändig
nüchtern.
Aber er brachte noch mehrere Unwahrheiten zu Markte.
„Dein Eis iſt vortrefflich,“ ſagte er, indem er einen Becher nahm
und deſſen Inhalt zu verzehren begann, „Dein Eis iſt vortrefflich und
Du biſt ein ganz hübſches Mädchen!“
Nun war das Eis zwar kalt, was es gewöhnlich zu ſein pflegt, ſein
Geſchmack aber war abſcheulich, und mit Ausnahme der Augen bewegte
ſich die Schönheit der Heladera in ziemlich engen Grenzen.
Die Natur aber theilte die ſchönen Augen in Chile ſo verſchwenderiſch
aus, daß man ſie dort gar nicht mehr zu den Schönheiten rechnet.
Wahrſcheinlich um nicht noch weitere Lügen ſagen zu müſſen, ſchwieg
er bezüglich der ihr vorgeworfenen Unreinlichkeit, dafür aber legte er ihr
zwölf Realen in ihr Körbchen ſtatt eines halben, welchen, wie er wußte,
das Eis koſtete.
Sie blickte ihn mit ihren großen dunklen Augen ſtarr an, während
er alle dieſe Troſtgründe zum Vorſchein brachte, und jetzt lächelte ſie, und
dem jungen Matroſen kam es in dieſem Augenblicke vor, als ſei ſie gar
nicht mehr ſo häßlich, ja faſt hübſch; da er aber bemerkte, daß ſeine
Kameraden in einiger Entfernung Halt gemacht hatten, um auf ihn zu
warten, ſo reichte er ihr die Hand und ſagte: „Nun lebe wohl, ich muß
fort, und nimm Dir es nicht zu Herzen, was Die dort geplaudert haben,
ſie meinten es nicht böſe.“
Man ſieht, daß es ein guter Kerl war, der auch ſeine Freunde in
Schutz nahm; das Mädchen aber hielt ſeine Hand feſt, und als ſie ihn
endlich doch ziehen laſſen mußte, ſagte ſie: „Gott ſegne Euch, Gott ſegne
Euch! Ich werde niemals Euer Geſicht vergeſſen und ſollte ich Euch nach
tauſend Jahren wiederſehen!“
Das gehörte freilich in das Bereich der Unmöglichkeit, Peter aber
beachtete es nicht weiter und ging zu ſeinen Kameraden, welche kaum
Zeit fanden, ihn über ſein Zurückbleiben aufzuziehen, da ſie bald be⸗
gannen, anderweitige Thorheiten zu treiben, und es überdem eilig hatten,
in den „Todten Mann“ zu kommen.

Zweites Kapitel.
Ein Mord im Todten Manne.

Der Todte Mann iſt oder war zur Zeit, wo wir uns in Valparaiſo
aufhielten, eine Hafenſchenke, welche, ſoviel uns bekannt, ſo ziemlich von
allen europäiſchen Matroſen alſo benannt wurde, obgleich der Grund
dieſer Benennung uns wenigſtens unbekannt geblieben iſt.
Die Ausſicht vom Todten Manne aus über einen Theil der Stadt
und den Hafen iſt reizend; im Weine, welchen man dort erhält, befinden
ſich verhältnißmäßig ſo wenige Fliegen, daß derſelbe mit dem beſten
Gewiſſen zu empfehlen iſt, dringend muß dagegen vor geſchmortem Ochſen⸗
fleiſch gewarnt werden.
Wir ſahen eine uns verabreichte Portion dieſer Speiſe zuerſt für ein
Stück Holz an, welches aus Verſehen in die Pfanne gerathen wäre, und
konnten uns erſt ſpäter klar machen, daß wir ein Stück Leder vor uns
hatten, dem jenes Schickſal begegnet ſein mochte.
Zu genießen war der unbekannte Gegenſtand indeſſen nicht.
Ueberlaſſen wir aber unſere Bekannten vom Orion den Tag über
ihren Vergnügungen im Todten Manne, und ſuchen wir ſie erſt nach
Einbruch der Dunkelheit wieder dort auf, zu welcher Zeit wir allerdings
die ungebundenſte Heiterkeit antreffen.
Selten erhält ein Matroſe, während ſein Schiff im Hafen ankert,
mehr als einmal, höchſtens zweimal die Erlaubniß, das Land zu beſuchen.
Dieſe Erlaubniß beſchränkt ſich meiſtens auf die Dauer von vierund⸗
zwanzig Stunden, und der Beurlaubte erhält dabei vom Kapitän einen
Vorſchuß auf ſeinen Lohn, der ihm gänzlich erſt ausgezahlt wird, wenn
das Schiff die Heimat wieder erreicht hat.
Da aber dieſe Vorſchüſſe, beſonders bei Schiffen, welche nur ſelten
anlegen, ziemlich reichlich ſind, und der Matroſe es für eine unauslöſch⸗
liche Schande halten würde, auch nur einen Pfennig wieder mit an Bord
zu bringen, ſo begreift man, daß es flott und geräuſchvoll hergeht in
dergleichen Schenken.
Die Seeleute, wackere Leute überhaupt, vielleicht theilweiſe deßhalb,
weil ſie wenig mit den übrigen Species homo in Berührung kommen,
bewahren, bezüglich ihrer Landvergnügungen, eine beiſpielloſe Treue.
Steht noch ein Stein von der Schenke auf dem andern, welche ſie
beſuchten bei ihrem erſten Aufenthalte in irgend einer Hafenſtadt, ſo
beſuchen ſie dieſelbe bei jeder ſpäteren Ankunft wieder, und dieſelbe
junge Dame von vollſtändig unzweifelhaftem Rufe, welche einem Ma⸗
troſen geſtattete, einen Abend in ihrer Geſellſchaft zubringen zu dürfen,

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oσςω 391 N

erhalt, exiſtirt ſie noch, zuverläſſig ſeinen Beſuch in ſpäteren Zeiten
wieder.
Da aber die Wirthe und die jungen Damen dem betreffenden Ma⸗
troſen nicht zu erzählen ermangeln, welche Sehnſucht ſie nach ſeinem
Wiederkommen gehegt hätten, und er ſelbſt ſich Mühe gibt, das wenigſtens
ein wenig zu glauben, ſo hat er ſich dadurch eine Art von fliegender
Heimat erworben, eine ambulante Häuslichkeit, welche wohlthätig einwirkt
auf einen Mann, der Monate lang nichts als Himmel und Waſſer ge⸗
ſehen hat.
Aus allen dieſen Gründen herrſchte die erwähnte außerordentliche
Heiterkeit im Todten Mann.
Man ſang, man ſpielte, man fluchte auf die gemüthlichſte Weiſe und
ohne es ſchlimm zu meinen, man trank ſo viel als möglich, und endlich
tanzte man, aus Anhänglichkeit an's mehr oder weniger feſtſtehende
Vaterland, den deutſchen Walzer und, aus Artigkeit gegen die fliegende
Heimat, die Zambacueca, eine Variation des altſpaniſchen Fandango.
Die Zambacueca iſt ein Tanz, welchen man mit den Töchtern tanzt,
zu dem die Mütter aufſpielen und in welchem das Taſchentuch eine
Hauptrolle ſpielt.

Das will ſagen: Während Tänzer und Tänzerin, ähnlich wie im Fan⸗

dango, ſich wechſelweiſe zu nähern, zu fliehen und zu verfolgen ſcheinen,
und mit einem Taſchentuche lockende oder abwehrende Bewegungen machen,
ſpielen die älteren Frauen die Guitarre und ſingen Liebeslieder dazu,
nicht mit beſonders gut geſtimmten Inſtrumenten, häufig mit ziemlich
abſcheulichen Stimmen, noch häufiger aber wohl der Zeiten gedenkend, in
welchen ſie ſelbſt, ſich auf den Fußſpitzen wiegend, ihr Taſchentuch flattern
ließen, während ihre eigenen Mütter ſangen:
Dices e que no me quieres,
Ya lo voi viendo,

A' 10 disimulado
Me vas quericendo!

Was Peter betraf, den jungen Matroſen, welcher die Heladera ge⸗

tröſtet hatte, ſo nahm er weder an dem Tanze Antheil, noch bevorzugte

er eine der jungen Damen, welche ſich im Todten Manne eingefunden
hatten, ſondern er hatte bei einigen Kameraden in einer kleinen Neben⸗
ſtube Platz genommen und trank, wie ſeine Freunde, den rothen einjäh⸗
rigen Wein von Concepcion, welcher in der That gar kein übles Ge⸗
tränke iſt.
Es trifft ſich aber zu Zeiten, daß die beſten Getränke die ſchlimmſten
Folgen nach ſich ziehen, und etwas Aehnliches trug ſich in der kleinen
Nebenſtube des Todten Mannes zu.
Die Köpfe waren erhitzt vom Weingenuſſe, ſpitze oder derbe Worte
mochten wohl auch ſchon gefallen ſein, und jetzt hörte man den Matroſen,
welcher ſchon am Morgen Peter einen Gentleman genannt hatte, ſagen:
„Du magſt es anfangen wie Du willſt, Peter Gelbert, aber Deine Vor⸗
nehmthuerei hilft Dir verdammt wenig! Du biſt um kein Haar beſſer als
wir, und kauſt Salzfleiſch ſo gut wie Einer!“
„Schwatze nicht ſo einfältig!“ verſetzte Peter. „Wer ſagt, daß ich
beſſer ſein will als die Andern?“
„O,“ ſagte der andere Matroſe, welchen man Klaus nannte, „o, der
Hochmuth ſteckt da!“ Er tippte bei dieſen Worten an ſeine Stirne und
ſetzte dann hinzu: „Aber man wird ihn Dir ſchon noch vertreiben!“
„Du nicht!“ ſagte Peter kurz.
„Freilich,“ rief Klaus ſpöttiſch, „ſo ein armer Lump wie ich, und
ein reicher und vornehmer Kaufmannsſohn, da iſt ein gewaltiger Unter⸗
ſchied!“
„Schweige!“
Aber Klaus fuhr fort: „Der Sohn eines ſo prächtigen Bankerott⸗
machers, der die Leute um ihr Geld geprellt hat und nicht beſſer iſt, als
ein Dieb — —“
Er ſprach nicht aus, denn ein Fauſtſchlag Peter's hatte ihn getroffen.
Einige Augenblicke ſpäter hatten ſich Beide ringend und in höchſter
Erbitterung umfaßt.
„Reißt ſie auseinander!“ riefen Einige.
„Laßt ſie’s ausfechten!“ Andere.
Vom Tanzſaale klang eine Stimme dazwiſchen:
Cielas! donde esta mi amante?
, Cielas! donde esta mi gloria?
In dieſem Augenblicke aber gelang es Klaus, die Arme frei zu be⸗
kommen, er verſetzte ſeinem Gegner einen Fauſtſtoß, der Jenen einige
Schritte zurücktaumeln ließ, zog aber gleichzeitig ſein Meſſer und ſtürzte
ſich auf Peter. .
Aber auch in deſſen Hand blitzte ein Meſſer und er warf ſich eben⸗
falls auf ſeinen Feind.
„Die Meſſer weg!“ riefen die Uebrigen aufſpringend, um die Käm⸗
pfenden auseinander zu bringen.
Aber ein Kampf mit kurzen Meſſern dauert ſelten lange.

B Eine Sekunde ſpäter ſtieß Klaus einen Schrei aus und ſtürzte zu
oden.
Dem erſten Schrecken folgte indeſſen bald die Beſinnung wieder. Die
Seeleute ſind ähnlichen Händeln nicht fremd, und Einer derſelben ſchloß
geräuſchlos die Thüre, welche zum Tanzſaale führte, und während Einige
dem Verwundeten Hülfe zu leiſten ſuchten, hielten die Andern kurzen
Rath, was zu thun und was mit Peter anzufangen ſei. —
Eine Viertelſtunde ſpäter ſchritten raſchen Ganges zwei Männer den
Cerro de Carretas aufwärts, einen zwei⸗ bis dreihundert Fuß hohen
Hügel hinter Valparaiſo, welcher meiſt von armen Leuten bewohnt iſt.
Dieſe Männer waren Peter Gelbert und der Koch des Orion, und
der Letztere ſagte: „Die Sache ſteht ſchief. Du haſt zuerſt geſchlagen;
wer von euch zuerſt das Meſſer zog, weiß Niemand zu ſagen, ſoviel iſt
aber ſicher, daß Klaus eine Tüchtige hat und vielleicht daraufgeht. Du
weißt, wie der Alte, der Kapitän, iſt, und daß er Dich auf dem Striche
hat. Morgen früh darfſt Du auf keinen Fall mit uns an Bord.“
„Er hat ſchändlich von meinem Vater geſprochen,“ ſagte Peter, „un⸗
gerecht und lügenhaft! Konnte ich das dulden?“
„Alles recht,“ verſetzte der Koch, „dafür aber liegt er jetzt drinnen,
und an Dir geht Alles aus. Du darfſt nicht an Bord!“
„Wohin?“
„Höre! Ich war ſchon öfter hier und habe eine kleine Frau hier in
der Nähe, einen Schatz, die ich jedesmal beſuche, ſo oft wir hier ankern;
ich war auch heute bei ihr, und ſie geht für mich durch das Feuer, die
verſteckt Dich ein paar Tage. Leute von uns kommen faſt täglich an
Land, und wir laſſen Dir dann ſagen, was der Alte zu thun gedenkt.“
Peter Gelbert nickte trübſelig, und einige Minuten ſpäter pochte der
Koch am Fenſter eines kleinen und ärmlich ausſehenden Hauſes. Ein
Fenſterladen wurde ein wenig geöffnet, und die durch die ſchmale Spalte
herausblickende Frau erkannte ohne Zweifel ſogleich ihren Freund, denn
ſie ſtieß einen Freudenſchrei aus und öffnete die Thüre.
Dann flog ſie in die Arme des Koches und küßte ihn zärtlich.
„Antonio, Antonio, welch' ein Glück, daß ich Dich wieder habe!“
Die Gegenwart eines Fremden gab ihr keine Veranlaſſung, den Aus⸗
druck ihrer Freude zu mäßigen. (Fortſetzung folgt.)

Zum Jubiläum Albrecht Bürer's,
20. Mai 1871.
(Bilder S. 389 u. 393.)
Wahrlich, dieſer Deutſche würde uns Alle übertreffen,
wenn er, wie wir, die Meiſterwerke der Kunſt vor Augen
hätte. Raphael.
Vierhundert Jahre ſind vorübergerauſcht, ſeit Deutſchlands größter
Maler geboren wurde, und wir ſchicken uns an, das Jubiläum des von

Allen mit gleicher Liebe bewunderten, mit gleicher Anerkennung verehrten,

echt deutſchen Meiſters zu feiern. Nürnberg, ſeine Vaterſtadt, rüſtet ein
ſeiner würdiges Feſt zu, und während die Nachkommen des theuren Reichs⸗
ſtädters die Kränze winden, wollen wir das Leben des Meiſters vor den
Blicken unſerer Leſer aufrollen.
Eines Goldſchmieds Sohn, wurde Albrecht Dürer am 21. Mai 1471
zu Nürnberg geboren, das dritte der mit 18 Kindern geſegneten Ehe.
Gute Bürgerſitte herrſchte in dem elterlichen Hauſe, die auf den Knaben
wohlthätig wirkte: war es doch des Vaters Wunſch, „daß er ſeine Kinder
wohl aufbrächt', damit ſie vor Gott und Menſchen angenehm würden“,
und in Folge dieſes Begehrens ließ ihm der Vater die zu jener Zeit ſel⸗
tene Schulbildung angedeihen und nahm ihn nach dieſer Zeit in die eigene
Lehre. Mochte er ſich auch noch ſo anſtellig für dieß Handwerk des Va⸗
ters zeigen, ſo ging doch die Neigung des Knaben mehr zur Malerei, was
den einſichtigen Goldſchmied dazu beſtimmte, ihn mit fünfzehn Jahren in
die Lehre des berühmteſten Malermeiſters von Nürnberg, Michael Wohl⸗
gemuth, zu geben, der freilich die Kunſt etwas geſchäftsmäßig betrieb,
aber durch die großen Beſtellungen auf Altarwerke und Stiftungsbilder
dem jungen, aufſtrebenden Talente reiche Gelegenheit, ſich zu entwickeln,
bot. Er gewann namentlich in allem Mechaniſchen der Kunſt — und das
iſt immer etwas — große Förderung. Und in den drei Jahren wurde
nicht bloß der Pinſel, ſondern auch der Grabſtichel fleißig und tüchtig
gehandhabt. Nach Beendigung der Lehrzeit ging er endlich auf die zunft⸗
mäßige Wanderſchaft. Um Oſtern 1490 zog er aus Nürnberg und brachte
vier Jahre auf der Wanderſchaft zu. Er ging zuerſt durch den Süden
nach dem Rhein, arbeitete 1491 in Baſel, 1492 in Kolmar, wo er bei
den Nachkommen Schongauer's freundliche Aufnahme fand, und trat dann
bei einem Maler in Straßburg ein. Zwei Tafeln — die Anbetung der
Könige in Baſel und die drei geharniſchten Reiter in Wien, ſind die ein⸗

6 Wι i 392 S⁵0

zigen Spuren ſeines Wanderlebens. Dürer kehrte 1495 heim und bewarb
ſich dem Zunftgebrauch gemäß um das Meiſterrecht der Malergilde ſeiner
Vaterſtadt, und zwar, wie es das Geſetz erheiſchte, außer mit den Probe⸗
ſtücken auch noch mit einem Stück von einer anderen als nürnberger Art:
einer Federzeichnung, welche eine bacchiſche Szene darſtellte. Er ward in
Folge deſſen zünftiger Meiſter. Leider hatte der Vater vor ſeiner Heim⸗
kehr bereits für eine Frau geſorgt, die als eine gute Partie galt, da ſie
eine Mitgift von 200 Gulden hatte und hübſch war. Ihre TXantippen⸗
natur ſollte jedoch das ganze Leben des großen Meiſters verdüſtern und
ſeine beſten Stunden vergiften. Mit Mühe erwarb er ſich anfangs den
Lebensunterhalt, und da es ihm an größeren Aufträgen mangelte, be⸗
ſchäftigte er ſich mit Holzſchnitten für Bücher und Flugblätter. Wie ſehr
es ihn aber immer zur Malerei hindrängte, ſehen wir aus ſeinen Porträts,
an denen er ſich zunächſt übte. Drei derſelben haben ihm Ruf gemacht:
das ſeines Vaters, „da er war ſiebenzig Jar alt“, das der ſchönen Patri⸗
ziertochter Fürlegg und ſein eigenes (in den Uffizien). Uns bekannter
als letzteres iſt eines in der münchener Pinakothek, das wir dieſen Zeilen
beifügen und das ihn als einen der ſchönſten Männer ſeiner Zeit erkennen

läßt. In dieſe frühere Periode ſeines Schaffens fällt auch der Baum⸗ *

gärtner'ſche Altar des St. Katharinenkloſters: die Geburt Chriſti mit zwei
Seitenbildern, aus denen ſich die wunderbare Geſtalt des heil. Euſtachius
ſo bedeutſam heraushebt. Vom mächtigſten Einfluß auf Dürer wurde
Willibald Pirkheimer's Freundſchaft. Dieſer hatte auf großen Reiſen die
Welt geſehen, und der weite Blick, die univerſale Bildung des geiſtvollen
Mannes wirkten lebhaft auf den empfänglichen Freund, deſſen Talent eine
univerſalere Richtung bekam. — Neben dem Pinſel hatte er den Stichel nicht
verſäumt: davon zeugt das herrliche Holzſchnittwerk zur Offenbarung Jo⸗
hannis, fünfzehn Darſtellungen von größter Phantaſie, gewaltiger Ener⸗
gie der Zeichnung und feſter Sicherheit des Stichels. Drei Auflagen
wurden in wenigen Jahren nöthig. Das hatte gepackt, denn es war echt
deutſch, genial durch und durch.
Der Umgang mit Pirkheimer reifte in Dürer den Entſchluß, nach
Italien, dem heiß erſehnten Ziele jedes Künſtlers, zu ziehen und dort in
der Anſchauung der ewigen Kunſt Anregung zu eigenem Schaffen zu ge⸗
winnen. Mit den Empfehlungen und dem Gelde des Freundes verſehen

und mit mancherlei kleinen fertigen Arbeiten ausgerüſtet, brach Dürer

Ende des Jahres 1505 zu Pferde auf. Der Ruf ſeines Namens war ihm

vorangeeilt, namentlich war er im Kupferſtich ſo bekannt, daß ihm in

Venedig die ehrenvollſte Aufnahme zu Theil wurde. Er kümmerte ſich
nicht um die Neider, ſondern genoß das Glück des Anſehens in vollen
Zügen. Er malte aber auch in Venedig für die deutſche Gemeinde ein
Bild, „die Krönung Mariä“, welches Kaiſer Rudolph, um es zu ſcho⸗
nen, auf den Schultern ſtarker Männer nach Wien tragen ließ, von wo
es nach dem Kloſter Strahow zu Prag kam, wo es ſich noch unter dem
Namen des Roſenkranzfeſtes befindet. Ein figurenreiches Bild, für das
er 85 Dukaten erhielt und große Anerkennung unter den Künſtlern fand;
er wurde ſogar von den „antikiſchen Leckern“ probehaltig gefunden. Dürer
ſelbſt aber blieb von der italieniſchen Kunſt faſt ganz unberührt: ſie war
ihm etwas Fremdes, das er ſich nicht zu aſſimiliren vermochte. Nachdem
er noch Padua und Bologna beſucht hatte, kehrte er, ohne Florenz und
Rom geſehen zu haben, nach Nürnberg zurück, obgleich man ihm in Ve⸗
nedig ein Jahrgehalt von 200 Dukaten angeboten. Der Meiſter war
in die Vollkraft ſeines Schaffens eingetreten. Seine Thätigkeit hält mit
derjenigen der fruchtbarſten und vielſeitigſten Künſtler aller Zeiten den
Vergleich aus. Große Oelgemälde, Zeichnungen, Schnitzwerke aus Speck⸗
ſtein und Buchsbaum, Kompoſitionen für den Kupferſtich und Holzſchnitt
bekunden die Geiſtesfülle des Meiſters. Unter die hervorragendſten ſeiner
Gemälde aus dieſer Zeit zählen „Adam und Eva“, die von den Zeit⸗
genoſſen als Muſter der Schönheit bewundert wurden, das Martyrium
der 10,000 Chriſten (Wien), die Anbetung der Könige (in Florenz), na⸗
mentlich durch die Mannigfaltigkeit der Figuren und Stellungen bedeu⸗

tend; die Dreifaltigkeit, ebenfalls figurenreich, aber idealer in den Ge⸗

ſtalten und kunſtvoll in der Anordnung; eine Madonna, beide in Wien.
Da jedoch beim „Kleibeln“ nicht viel herauskam, mußte er für den Er⸗
werb zum Holzſchnitt und Kupferſtich ſeine Zuflucht nehmen. Er „illu⸗
minirte“ ſogar für Kaiſer Maximilian ein Gebetbuch. Großartig und
bedeutſam aber für alle Zeiten ſind die drei großen Serien von Holzſchnitt⸗
blättern, welche in den Jahren 1507–— 13 unter dem Titel: Das Leben
der Maria, die große und die kleine Paſſion, herauskamen. „Einfachheit
und ſchlichte Treue des Ausdrucks, eine liebevolle Genauigkeit bei der
Vorführung des Baulichen, Landſchaftlichen und die Abweſenheit alles
Strebens nach ſtarkem Effekt machen die Paſſionsbilder zu wahrhaft rüh⸗
renden Erzeugniſſen. Sie können in der That als deutſche Volksevange⸗
lien angeſehen werden. Oft die höchſte Anmuth bei einer kleinbürgerlichen
Beſchränktheit in den häuslichen Szenen iſt von Dürer in den Bildern
aus dem Leben der Maria dargelegt.
Dürer, welcher bei Maximilian in hohen Gunſten ſtand, ſollte der

äußern Anerkennung nicht entbehren: er erhielt den Titel eines kaiſerlichen
Hofmalers und einen Freibrief, der ihn von Abgaben und Steuern be⸗
freite; aber der beſcheidene Dürer ward veranlaßt, daß er auf dieſe Gunſt
verzichtete, und nicht einmal ſein Jahrgehalt von hundert Gulden ward
ihm ausbezahlt. Kaiſer Maximilian war geſtorben, und um die Aus⸗
bezahlung zu erwirken, ging Dürer nach den Niederlanden (1520), wo
Karl V. weilte. Er mußte freilich dießmal Frau und Magd mitnehmen.
Ueberall auf der Reiſe durch Franken und am Rhein ward Dürer glän⸗
zend aufgenommen, am glänzendſten aber in den Niederlanden ſelbſt,
namentlich in Antwerpen, wo er von den Künſtlern wie ein Fürſt em⸗
pfangen wurde. Aber erſt in Köln, wohin er dem Kaiſer nachreiste,
erreichte er ſeinen Zweck bei Karl V. und damit bei dem Rath von Nürn⸗
berg. Noch einmal kehrte er nach Antwerpen zurück, wo er den Win⸗
ter zubrachte, im anregendſten Verkehr lebte und mancherlei Ausflüge
machte. Im Sommer 1521 kehrte er endlich zurück. Waren auch die
Nahrungsſorgen geſchwunden, ſo machte ihm nun ſeine Frau das Leben
nur um ſo bitterer; ſie hat ihn zuletzt unter die Erde gebracht. In die letzte
Zeit ſeines Lebens fallen ſeine trefflichen Lehrwerke, ſeine „Underweyſung
der Meſſung mit dem Zirkel und Richtſcheit“, ſein Buch „von menſchlicher
Proportion“ und ſein „Underricht zu Befeſtigung der Stadt“ — das
erſte deutſche Buch über den Feſtungsbau. Das bedeutendſte Werk ſeines
Lebens ſchuf er in dieſer letzten ſchweren Zeit: die vier Apoſtel in der
Pinakothek zu München, ganze Figur in Lebensgröße, je zwei auf einer
Tafel, ſo ſcharf individualiſirte Geſtalten, daß man ſie nicht mit Unrecht
auch als die vier Temperamente bezeichnet. Hier hat Dürer, nahe ſei⸗
nem Tode, Größe und Einfachheit des Styls, Tiefe und Harmonie der
Farbe, vollendete Freiheit der Form erreicht und alles Kleinliche über⸗

wunden. Auf der Höhe ſeines Schaffens, aber ein gebrochener Mann,

ſtarb Dürer am 6. April 1528 und wurde auf dem St. Johanniskirchhof

begraben. Die Nachwelt errichtete ihm auf dem Dürerplatze in Nürnberg

1840 ein Denkmal, das Rauch modellirt, Burgſchmidt gegoſſen.
Wenn wir heute ihn wieder feiern, ſo ziemt es, ihn in ſeiner ganzen
künſtleriſchen Eigenthümlichkeit uns vor Augen zu ſtellen, und dieß
thun wir voll und ganz mit Lübke's Worten: Albrecht Dürer braucht,
was angeborne künſtleriſche Begabung betrifft, den Vergleich mit keinem
Meiſter der Welt, nicht mit Raphael noch Michelangelo zu ſcheuen. Gleich⸗
wohl liegt er bei Allem, was das eigentliche Ausdrucksmittel der Kunſt,
die Einkleidung des Gedankens in das Gewand der ſchönheitverklärten
Form betrifft, ſo tief in den Banden ſeiner beſchränkten heimiſchen Um⸗
gebung, daß er nur ſelten zu einer wahrhaft ebenbürtigen Durchdringung
von Gedanken und Erſcheinung ſich erhebt. Dürer iſt mit Recht die Liebe
und der Stolz des deutſchen Volkes; aber wir dürfen nicht vergeſſen, daß
er, wie er der höchſte Ausdruck unſerer Vorzüge und Tugenden, ſo auch
der Repräſentant unſerer Schwächen und Mängel iſt. Blinde Vergötte⸗
rung ziemt nirgends, am wenigſten vor einem ſolchen innerlich wahren,
ſtrengen Meiſter. Man darf über die herben, ſchroffen Aeußerlichkei⸗
ten ſeines Styls weder mit Gleichgültigkeit, noch mit falſchem Entzücken
hinwegeilen. Es iſt ſchwer, ihn richtig zu würdigen, aber wenn wir ihn
ernſthaft zu verſtehen ſuchen, werden wir ihn am beſten lieben lernen.
Dürer hat, wie wenig andere Meiſter, die Wirklichkeit in allen ihren
Aeußerungen auf's Tiefſte ergründet. Seine Kenntniß des menſchlichen
Organismus, ſeine Beobachtung des geſammten Naturlebens iſt von eben
ſo erſtaunlicher Sicherheit, wie die Fülle ſeiner Gedanken unerſchöpflich,
die Kraft ſeiner Phantaſie unbegrenzt ſcheint. Aber bis zur vollendeten
Schönheit der Form dringt er ſelten. Er iſt ſo erfüllt von dem Streben
nach ergreifender, feſſelnder Wirklichkeit, daß ihm ein höherer Styl ſelbſt
für die idealen Aufgaben nicht unbedingte Gültigkeit hat. Wie er den
weltbewegenden, reformatoriſchen Kämpfen ſeiner Zeit mit hingebender
Ueberzeugung folgte, wie in ſeinem klaren, ſcharfen Verſtande die her⸗
kömmliche ſymboliſche Auffaſſung des Göttlichen ſich in das Menſchliche
auflöst, ſo gibt er überall auch in ſeinen Darſtellungen Zeugniß von
dieſer Umwälzung. Seine heiligen Geſtalten ſind nur die nürnberger
Bürger ſeiner Zeit, und zwar meiſt aus den Sphären des gewöhnlichen
Lebens mit allen Zeichen des Zufälligen gegriffen. Er ſchöpfte eben den
Stoff aus ſeiner Umgebung und ſuchte nicht nach Vorbildern voll Würde
und Schönheit, ſondern überwiegend nach ſcharf markirten, charakteriſtiſchen
Köpfen, die häufiger in's Derbe, als in's Edle und Anmuthige über⸗
gehen. Und ſogar dieſe bunte Schaar voll herber Individualität ſtellte
er meiſt in einer Weiſe der Formbehandlung dar, die ſowohl in Zeichnung
der Köpfe und Hände, als auch anderer Theile, eine knorrige, willkürliche
Manier bedingte und ſelbſt die in ſchönen, großen Maſſen angelegten Ge⸗
wänder in wunderlich knittrige, unruhige Falten brach. Dabei kennt ſein
Formgefühl keinen Unterſchied, ob er die heiligen Geſtalten des Glaubens,
die derben Erſcheinungen des gemeinen Lebens oder die wunderbaren Ge⸗
bilde ſeiner Phantaſie hinſtellt: ſie alle ſind aus derſelben Sphäre genom⸗
men und wollen nirgends mehr ſcheinen, als was ſie ſind. Daß Dürer
von einem bunten, phantaſtiſchen Leben, von den ſpießbürgerlichen Ge⸗

ſtalten ſeiner Heimat und nicht von einem ſchönen, edel entwickelten, ſüdlichen knittrigen, unruhigen Faltenwurf offenbar einem Einfluß der Holzſchnitzerei
Menſchenſchlag umgeben war, erklärt dieſen ſeltſamen Hang nicht genügend. ſeiner Zeit erlag. Beide Einwirkungen wußte ſein Landsmann Peter
Eben ſo wenig kann es ihm zur Begründung gereichen, daß er in jenem! Viſcher in ſeinen Schöpfungen allmälig zu überwinden und zu einem

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Die Verlobung der Jungfrau. Siebentes Blatt aus dem „Leben der Maria“ von Albrecht Dürer. (S. 391.)

lauteren, ſchönheiterfüllten Styl durchzudringen. In Dürer liegt offen⸗ ſten Ausdruck ſich gipfelt und ebenſowohl alle jene Wunderlichkeiten der
bar eine innere Verwandtſchaft mit jenen charakteriſtiſchen Zügen des Le⸗ Form, wie die unerſchöpfliche Fülle und Tiefe ſeines Schaffens bedingt.

bens; es iſt die phantaſtiſche Richtung ſeiner Zeit, die in ihm zum höch⸗ Beides iſt ihm unzertrennlich, und Beides muß zugleich hingenommen

werden. So herb und abſtoßend aber auf den erſten Blick Manches er⸗
ſcheint, ſo bewunderungswürdig iſt gerade hier die Kraft, welche der
Wahrheit, Tiefe und Innigkeit des Gefühls innewohnt, und wenn ſelbſt
italieniſche Meiſter, wie Raphael, ſich nicht abhalten ließen, der Größe
des deutſchen Künſtlers ihre Huldigung darzubringen, ſo wird für uns
das Verſtändniß ſeiner, ſelbſt in ihren Mängeln ſo echt nationalen Kunſt⸗
weiſe nicht unerreichbar ſein. Wir werden dann finden, daß kaum je ein
Meiſter mit ſo verſchwenderiſcher Hand Alles ausgeſchüttet hat, was das
Gemüth an Innigem, Herzergreifendem, Rührendem, was der Gedanke
an Gewaltigem, Erhabenem, was die Phantaſie an poetiſchem Reichthum
birgt; daß in Keinem je ſich die Tiefe und Macht des deutſchen Geiſtes
ſo herrlich offenbart hat, wie in ihm.

Deutſche Lieblingsmärchen in Vildern.
II. Fatme’s Errettung.
Wilhelm Hauff nacherzählt. — (Schluß.)
(Bild S. 396.)

Bei Thiuli angekommen, ließ er ſich als den Arzt Chakamankabudi⸗
baba anmelden, und wirklich that der fabelhafte Name ſo gute Wirkung,
daß der alte Narr ihn gleich zur Tafel einlud. Chakaman gewann ſein
Zutrauen in ſolchem Grade, daß er ihm alle ſeine Sklavinnen zur Kur
gab. Mit pochendem Herzen folgte er Thiuli in das Serail. In einem
der Zimmer zeigte ihm Thiuli ein Loch in der Wand, wo, wie er ſagte,
eine nach der andern den Arm herausſtrecken würde, um ſich den Puls
fühlen zu laſſen. Muſtapha war nicht wenig enttäuſcht, er mochte aber
einwenden, was er wollte, er bekam ſie nicht zu ſehen. Thiuli zog nun
einen Zettel aus dem Gürtel und rief jede der Sklavinnen beim Namen,
worauf allemal ein Arm zum Vorſchein kam und der Arzt den Puls
unterſuchte. Endlich kam auch Fatme an die Reihe und eine kleine weiße
Hand ſchlüpfte aus der Mauer. Mit wichtiger Miene erklärte er die Be⸗
ſitzerin derſelben für krank, und als ihm Thiuli befahl, ſogleich eine Arz⸗
nei für ſie zu bereiten, ging er hinaus und ſchrieb auf einen Zettel:
„Fatme, ich will Dich retten, wenn Du Dich entſchließen kannſt, eine
Arznei zu nehmen, die Dich auf zwei Tage todt macht. Ich habe die
Mittel, Dich wieder in's Leben zu rufen. Wenn Du erklärſt, daß der
Trank nicht geholfen, ſo iſt es mir ein Zeichen, daß Du einwilligſt.“
Mit geſchickter Hand ſchob er Fatmen das Zettelchen unter das Armband,
das unſchädliche Tränklein reichte er ihr durch die Oeffnung der Mauer.
Thiuli ſchien in großen Sorgen. Er fragte den Arzt beim Weggehen,
wie es um ſie ſtände, und als er ihm wenig Hoffnung gab, verſprach er
ihm in wenig tröſtlicher Weiſe, falls er ſie nicht rette, laſſe er ihm den
Kopf abhauen. Andern Tages erhielt Chakaman die Botſchaft, daß das
Tränklein nicht geholfen, und nun gab er ihr das verſprochene Betäu⸗
bungsmittel, machte ſich ſelbſt aber auf die Socken und eilte nach dem
See im Park, in den er ſeine Kleider hineinwarf, daß man ihn für er⸗
trunken halte, worauf er ſich verſteckte, um die Nacht abzuwarten.
Thiuli raufte ſich die Haare, als er dieſe Kunde bekam. Aber Alles
konnte nichts mehr helfen, denn Fatme gab gar bald den Geiſt unter den Hän⸗
den der übrigen Frauen auf. Thiuli ließ ſie raſch in einen Sarg legen,
denn er mochte keinen Todten im Hauſe haben, und den Leichnam nach
dem Begräbnißhauſe bringen, wo ihn die Träger auch eiligſt abſetzten, da
ſie hinter den übrigen Särgen hatten ſtöhnen und ſeufzen hören. Mu⸗
ſtapha, der ſich hinter den Särgen verborgen hatte, kam hervor und zün⸗
dete ſich eine Lampe an. Begierig hob er den Deckel von dem Sarge,
aber wer malt ſein Entſetzen als weder meine Schweſter noch Zoraide
in demſelben lag! Es war eine ihm völlig Fremde. Endlich aber über⸗
wog doch das Mitleid ſeinen Zorn. Er öffnete ſein Glas und flößte ihr
die Arznei ein. Es dauerte lang, bis ſie erwachte. Endlich erhob ſie
ſich und ſank zu ſeinen Füßen. „Wie kann ich Dir danken, gütiges We⸗
ſen,“ rief ſie, „daß Du mich aus meiner ſchrecklichen Gefangenſchaft be⸗
freit!“ Sie erklärte nun, daß man ſie im Schloſſe Fatme heiße, wäh⸗
rend ſeine Schweſter und Zoraide, nach denen er ſich erkundigte, jetzt Mirza
und Nurmahal heißen. Sie verſprach ihm, da ſie ihn ſo niedergeſchla⸗
gen ſah, Mittel und Wege an die Hand zu geben, wie er ſeine Schweſter
doch retten könne. „Im Hofe des Schloſſes wirſt Du einen Brunnen
geſehen haben, deſſen Waſſer durch eine geräumige Waſſerleitung herbei⸗
ſtrömt; ich rühmte eines Tages die Pracht deſſelben, und da erklärte
mir Thiuli, daß das ſeine Erfindung und die Wölbung mindeſtens manns⸗
hoch ſei. Ich konnte leider, da mir die Kraft fehlte, den Stein zu heben,
keinen Gebrauch von dieſer Kunde machen, aber Du kannſt des Nachts
durch jene Waſſerleitung in das Schloß gelangen; freilich mußt Du min⸗
deſtens zwei Mann bei Dir haben, um die Sklaven, die das Serail bei

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Lärm erweckt hatte.

Nacht bewachen, zu überwältigen. Muſtapha verſprach der geretteten
Sklavin, für ihr Fortkommen ſorgen zu wollen, wenn ſie ihm behülflich
ſei, in das Schloß zu kommen. Zu gleicher Zeit fiel ihm Orbaſan's
Dolch ein und er machte ſich deßhalb mit Fatme auf den Weg, um den
Räuber aufzuſuchen.
In dem Orte, wo er ſich in einen Arzt umgewandelt hatte, kaufte
er ſich um ſein letztes Geld ein Roß und miethete Fatme bei einer armen
Frau in der Vorſtadt ein. Unverhofft erſchien er vor Orbaſan, der ihn
freundlich aufnahm und dem die Geſchichte trotz ſeines Ernſtes ein Lächeln
abzwang. Ueber die Verrätherei des Kleinen war er wüthend und ſchwur,
ihn mit eigener Hand aufzuknüpfen. Am andern Morgen brach Orbaſan
mit drei ſeiner tapferſten Männer und meinem Bruder auf, und nach vier Ta⸗
gen waren ſie vor dem Schloſſe angekommen. Sobald es dunkel geworden,
ſchlichen ſie, von Fatme geleitet, nach der Waſſerleitung und ſtiegen, nachdem

ihnen jene noch einmal Alles genau eingeſchärft, hinunter. Sie ſanken zwar

bis an den Gürtel in's Waſſer, aber nichtsdeſtoweniger gingen ſie rüſtig
vorwärts. Nach einer halben Stunde kamen ſie an den Brunnen und
ſetzten ihre Brecheiſen an. Die Mauer war dick und feſt, aber den ver⸗
einten Kräften konnte ſie nicht lange widerſtehen. Orbaſan ſchlüpfte zuerſt
durch und half den Andern nach. Anfangs ſtanden ſie unſchlüſſig, da die
Thüren nicht mit der Beſchreibung Fatme's übereinſtimmen wollten. Aber
Orbaſan beſann ſich nicht lange. „Mein gutes Schwert wird mir jede
Thüre öffnen!“ rief er aus, ging auf die nächſte Thüre zu und die An⸗
dern folgten. Sie fanden ſechs ſchwarze Sklaven auf dem Boden liegend
und ſchlafend. Sie wollten ſich ſchon wieder entfernen, da ſie die Thüre
verfehlt. Da erhob ſich eine Geſtalt in der Ecke und rief mit wohlbekann⸗
ter Stimme um Hülfe. Es war der Kleine. Orbaſan packte ihn, band
ihn und verſtopfte ihm den Mund; dann wandte er ſich an die Sklaven,
welche ſeine Leute bereits gebunden hatten, und fragte ſie, wo Nurmahal
und Mirza wären, und ſie geſtanden, daß ſie im Gemach nebenan ſeien.
Nuſtapha ſtürzte in das Gemach und fand Fatme und Zoraiden, die der
Schnell rafften dieſe ihren Schmuck und ihre Kleider
zuſammen und folgten Muſtapha, der mit den Geretteten raſch in die
Waſſerleitung ſchlüpfte. Orbaſan und einer der Räuber nahmen den
Kleinen und führten ihn hinaus in den Hof; dort banden ſie ihm eine
ſeidene Schnur, die ſie mitgenommen hatten, um den Hals und hingen
ihn an der höchſten Spitze des Brunnens auf. Dann ſtiegen ſie ſelbſt
auch hinab in die Waſſerleitung und folgten Muſtapha. Die Geretteten
wollten Orbaſan danken, doch dieſer trieb ſie zur Flucht an, da ſie Thiuli⸗
Kos ſicher verfolgen würde. Mit tiefer Rührung trennten ſie ſich am
andern Tage von Orbaſan. Fatme aber, die befreite Sklavin, ging ver⸗
kleidet nach Balſora, um ſich dort in ihre Heimat einzuſchiffen. Nach
einer kurzen und vergekügten Reiſe kamen die Meinigen in die Heimat.
Meinen alten Vater tödtete beinahe die Freude des Wiederſehens. Den
andern Tag nach ihrer Ankunft veranſtaltete er ein großes Feſt, an wel⸗
chem die ganze Stadt theilnahm. Nachdem mein Bruder bei dieſer Ge⸗
legenheit ſeine Schickſale erzählt, ſtand mein Vater auf und führte ihn
zu Zoraiden. „So löſe ich denn,“ ſprach er mit feierlicher Stimme,
„den Fluch von Deinem Haupte, nimm Dieſe hin als die Belohnung, die
Du Dir durch Deinen raſtloſen Eifer erkämpft. Möge es nie in unſerer
Stadt an Männern fehlen, die an brüderlicher Liebe, an Klugheit und
Eifer Dir gleichen.“

Ein Wundergang in Rom.

Das Meßglöcklein in der großen alten Rotunda kündete die neunte
Stunde, als Pater Immhauſen mich in meinem Privatquartier an der
Piazza della Rotunda abholte, um mir durch ſeine Vermittelung einen
Theil der Wunder Roms zu zeigen, deren Beſichtigung nicht von Jedem
ohne Schwierigkeiten erlangt werden kann. Er führte mich durch ver⸗
ſchiedene Straßen, die über einige der bekannten ſieben Hügel Roms ge⸗
baut ſind, nach dem Kapuzinerkloſter Maria della Concezione. Seiner
Hand wichen ſofort alle Riegel der ſonſt für Frauen beſonders ſtreng
verſchloſſenen Pforte, und ich empfing den Eindruck ungemeiner Gemüth⸗
lichkeit, als ich in einen ſonnigen, nicht allzu großen ländlichen Wirth⸗
ſchafts⸗ und Hühnerhof trat, in dem ſich die letztere Bevölkerung ohne
Rangunterſchied breit machte. Obgleich ich den Raum von vier hohen
Gebäuden eingeſchloſſen ſah, wich doch das Gefühl klöſterlich ſtrenger Ab⸗
geſchiedenheit dem des Behagens inmitten dieſes regen Thierlebens, ſo
daß ich mich eher in eine ländliche Meierei verſetzt geglaubt hätte, als in
ein Kloſter mit ſtrengen Ordensregeln. Die hohe Geſtalt des ehrwürdigen
Bruders in der braunen Kutte mit weißem Gürtel bot, wie er uns als
Pförtner voranſchritt, mit dem langen weißen Barte und dem kahlen,
unbedeckten Scheitel, auf den die Sonne eben ihre ſengenden Strahlen
unbarmherzig niederſandte, einen Anblick wahrer Ehrwürde und Enthalt⸗
ſamkeit dar. Ein kurzer Weg führte uns durch einen einſamen Garten,

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und klirrend raſſelte ſein großer Schlüſſelbund im alten, roſtigen Thür⸗
ſchloſſe eines langen Gebäudes. Eine zweite Thür öffnete ſich und wir
ſtanden in einem kühlen, ſchmalen Gange, aus dem ich in eine Menge
anreihender Gemächer blickte. Es waren Behauſungen der Todten; denn
der Gang, auf dem wir ſtanden, war mit Steinplatten belegt und führte
uns längs zwölf kleinen ſandigen Todtenfeldern, die durch eine Wand und
eine offene Thür getrennt waren, hin. Wie ſtaunte ich aber, hier Men⸗
ſchenknochen zur Ausſchmückung der Zellen benützt zu ſehen, die zu hun⸗

dert kleinen Verzierungen verwendet ſind und deren Maſſenanblick in Kunſt⸗

werken ihren Urſprung ſo vergeſſen ließ, wie man beim Anblick einer
edlen Vaſenform den Thon vergißt, aus dem ſie gebildet. Kleinen gothi⸗
ſchen Säulen gleich ſind die Thürgewände auf's Regelmäßigſte von kreuz⸗
weis übereinandergelegten Menſchengebeinen aufgebaut, die Wände voll⸗
ſtändig in Muſtern damit ausgelegt, Leuchter und kleine Weihwaſſerbehälter
aus gleichem Material, wobei jedoch ſtets die paſſende Größe deſſelben
gewählt wurde, um jedes Zerſchneiden überflüſſig zu machen. Alles iſt
ohne jede andere künſtliche Politur als der des guten Geſchmacks gefertigt.
Von den Decken hängen Ampeln hernieder, aus deren anmuthig durch⸗
brochenem Gewebe friedliche Schlinggewächſe mit mehr Freiheit unſere
Häupter ſtreiften, als die vielleicht einſt in ihren Schädeln entwickelten
großen Gedanken der Menſchheit zugängig werden durften. Ueberall
herrſchte die größte Ordnung und zeigte ſich die Erfindungsgabe; nur der
tiefe, trockene Sandfußboden, mit kleinen Kreuzchen bedeckt, gab der Natur
ihr Recht. Er zeigte die Stellen, wo die jüngſt Heimgegangenen ruhten,
um nach gewiſſem Zeitraum wieder Anderen den Platz zu räumen und
von den noch lebenden Brüdern ihre ſterblichen Reſte mit kunſtgeübter
Hand zu neuer Zierde der Todtenhalle verwenden zu laſſen.
Aufmerkſam glitt mein Blick an den Wänden hin und wurde hier auf
das Eigenthümlichſte überraſcht, zwar nicht durch Gallerieen von Gemäl⸗
den und Kunſtſchätzen, bei denen in Italien häufig das Auge ermüdet,
ſondern von dem Anblick längſt verſtorbener Mönche, die nicht gemalt,
aber in Natura mit Kaputze und Roſenkranz, in mit grünen Tannenzwei⸗
gen geſchmückten Niſchen umherſtanden. Es waren die Verſtorbenen, welche
man bei ihrer Ausgrabung nur pergamentartig vertrocknet, aber nicht
verwest gefunden hatte. Sie ſtanden aufrecht und ihr Bart wallte noch
in ſo reicher Fülle hernieder, daß mancher Jüngling unſerer Zeit, dem
dieſes Zeichen der Männerwürde von der Mutter Natur nur ſpärlich zu⸗

getheilt wurde, ſie beneidet hätte. Das Originellſte war aber nun die

Vorſtellung dieſer Herren durch unſern Führer. Mit der Förmlichkeit des
Salons zitirte er uns die Namen von verſchiedenen ſeiner Freunde, die
er bei Lebzeiten gekannt, und konnte nicht unterlaſſen, die Vorzüge der⸗
ſelben zu preiſen und ſomit den Grund zu dieſer unvergänglichen Heilig⸗
keit zu ſuchen. Hier hatten auch ſie einſt, wie er, einige Stunden des
Tages gearbeitet, um ſich nach der Kloſterregel mit dem Tode vertraut
zu machen. Sie hatten mit ihm gelebt, und daß er ſie ſo um ſich ſah,
ließ ihn faſt vergeſſen, daß ſeine Gefährten ihm längſt durch den Tod
entrückt waren. Nicht der mindeſte Modergeruch war in den Räumen
zu bemerken, die reinſte Luft drang ungehindert durch die großen offenen
Drahtfenſter ein, und friedlich ſtreiften die Sonnenlichter jetzt über die Le⸗
benden wie die Todten; ein Beweis, daß Verweſung und Graus nicht
durch Licht und Freiheit begünſtigt werden, ſondern durch gebundene Kraft
und Finſterniß. — .
Als wir die Reihe durchwandert hatten, bezeichnete ein kleines Taber⸗

nakel die Stelle, wo der heilige Krispin ſchon Hunderte von Jahren

ſchlummert, ohne dem nagenden Wurm der Zeit zu verfallen. Durch
Entfernung eines Brettes in der Wand wurde ein glasgedeckter Sarg

ſichtbar, darin der Heilige mit gefalteten Händen, Kruzifix und Roſenkranz

ruhte, ohne daß auch nur das Roth ſeiner Wangen geblichen wäre. Hin⸗
ter dieſem Sarge hatte auch ſein ſtützender Stab, das letzte Ueberbleibſel
ſeines Erdenwandels, Platz gefunden, um, nachdem derſelbe von meinen
Begleitern geküßt worden war, wieder ſeine Stelle einzunehmen.
Beim Scheiden aus dieſer Gruft verehrte mir der ehrwürdige Führer
ein kleines Knöchelchen zum Andenken, das ich⸗als das oberſte Glied eines
Fingers erkennen muß. Erfreut über dieſen Beweis von Wohlwollen, erſuchte
ich ihn noch, mich in die Kloſterkirche zu führen. Außer einem Bilde von
Guido Reni: St. Michael in der erſten Kapelle, wie dem ſchönen Altar⸗
bild von Franzesco Domenichino, waren noch die Grabſtätten des 1714
hier verſtorbenen Fürſten Alexander Sobieski und des Kardinals Franzesco
Barberini, der dieſes Kloſter nebſt Kirche 1621 gegründet, von Intereſſe.
Erſteres ſchmücken prachtvolle Figuren, während auf letzterem die einfachen
Worte zu leſen ſind: Hic jacet pulvis cinis et nihil, oder: Hier iſt Staub
zu Staub gelegt. Im Uebrigen iſt die Kirche von größerer Einfachheit,
als der überladene Geſchmack anderer Kirchen Italiens erwarten läßt.
Der fromme Bruder geleitete uns mit freundlichem Abſchied an die Pforte,
die ſich hinter uns ſchloß, um unſerem Auge wieder ein tragiſches Ereig⸗
niß der Außenwelt vorzuführen. Unſer Weg wurde eben von einigen
bewaffneten Soldaten, die einen Deſerteur in ihrer Mitte führten, ge⸗

kreuzt. Letzteren betrachtete mein Begleiter, Pater Immhauſen, mit be⸗
ſonderer Theilnahme. Da ſich ſein Seelſorgeramt beſonders auf die Aus⸗
länder des Militärs erſtreckte, deren große Anzahl vom Papſte damals
noch als unfreiwillige Freiwillige angeworben worden waren, ſah er in
dem Unglücklichen eines ſeiner früheren Beichtkinder, ohne daß er hier
ſeiner Bewegung Worte geben durfte. Wir verdoppelten unſere Schritte,
um am QAQuirinal vorüber nach der kleinen Kirche an der Via ſacra zu
kommen, welche das Gefängniß von St. Petrus, das tief unter dem Ka⸗
pitol im Felſen liegt, überdeckt. Man führte uns eine Treppe hinunter,
wo der in den Felſen gehauene Raum ohne alle Fenſter als Zeugniß der
martervollen Gefangenſchaft des Apoſtels gezeigt wird. Vor dem uralten
Altar befindet ſich ein durch Reinheit und Friſche ausgezeichneter Quell,
der durch die wunderthätige Hand des Apoſtels geweckt worden ſein ſoll,
als er ſeinen Mitgefangenen das Evangelium predigte. Der Quell ent⸗
hält das herrlichſte Trinkwaſſer und wird, da er im Rufe der Heiligkeit
ſteht, von vielen Einheimiſchen und Fremden genoſſen. An jenem Tage
war beſonders viel fremdes Militär eifrig bemüht, ſich aus dem Petri⸗
brunnen das Heilwaſſer ſchöpfen zu laſſen, um es nach aller Herren Länder
zu transportiren. So wird ſich der Leſer kaum wundern, daß auch ich von
dem allgemeinen Durſt angeſteckt wurde und mir eine Korbflaſche davon
füllen ließ, die ich in meine deutſche Heimat entführt habe. Das Merk⸗
würdigſte war aber in jener Zelle der deutliche Abdruck des Profils vom
heiligen Petrus in einer Felſenwand. Ein Kriegsknecht ſoll hier dem Ge⸗
fangenen einen Schlag auf die Wange verſetzt haben, in Folge deſſen
das Haupt Petri an die Wand geſchleudert wurde und jenen Schattenriß
für immer zurückließ. Er iſt das genaue Abbild von dem Porträt, was
gewöhnlich von Petrus gezeigt wird, und macht einen ganz eigenthümlichen
Eindruck auf den Beſchauer.
Mit leichterem Herzen ſtieg ich wieder der freundlicheren Oberwelt zu,
und wenn ich heute der eingeflochtenen Flaſche mit dem römiſchen Weih⸗
waſſer in meinem Haushalt begegne oder das Kapuziner⸗Fingerknöchelchen
aus ſeiner Seidenpapierhülle befreie, ſo reiht ſich an dieſen Anblick eine
lange Kette von theuren Erinnerungen von der alten, weltbeherrſchenden
Roma — und ich möchte ſagen:
Aus topaſenem Kelch der Tulpa Roma
Einen Silbertropfen Thau nur trank ich von den vielen. —
Auguſte v. Römer.

Schach.

(Redigirt von Jean Dufresne.)
Von Cheney.
Schwarz.

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Auflöſung des Bilderrüthſels Seite 364:
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Der deutſche Krieg von 1870.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)

Die deutſchen Truppen, welche zwiſchen Paris und der Loire aufgeſtellt
waren, um in dieſer Richtung den Rücken der Cernirungsarmee zu decken,
beſtanden aus dem erſten bayeriſchen Korps, der 22. preußiſchen Diviſion
unter General Wittich und 2 Kavalleriediviſionen. Mit der einen Diviſion
ſeines Korps ſtand v. d. Tann in Orleans, ſeine Vortruppen in der
Richtung gegen Blois und Bourges vorſchiebend, die zweite Diviſion
ſtand zwiſchen Orleans und Chateaudun und erhielt nebſt den beiden
Kavalleriediviſionen die Verbindung mit der in Chartres ſtehenden 22. In⸗
fanteriediviſion. Als v. d. Tann den Anmarſch des Feindes vernahm,
meldete er dieß dem Hauptquartier zu Verſailles und erhielt von dort die
Weiſung,
entſcheidende Schlacht zu vermeiden und ſich auf der Straße von Verſailles,
von wo ihm Verſtärkung zugeſchickt würde, zurückzuziehen. Der Feind
ging bei Beaugency, vier Meilen unterhalb Orleans, über die Loire und
zog in der Richtung nach Chateaudun, um zwiſchen Chartres und Orleans
gegen Paris vorzubrechen. v. d. Tann forderte auf dieß hin den General
Wittich auf, von Chartres aus zu ihm zu ſtoßen, ließ in Orleans ſeine
Verwundeten, gegen 1000, nebſt einem Infanterieregiment, zurück, zog
mit den übrigen Truppen am 8. November Abends von Orleans ab gegen
Weſten und nahm bei Coulmiers Stellung. Die am Morgen des 9. No⸗
vember ausgeſchickten Reiterabtheilungen ſtießen auf den Feind, der von
Vendôme und Morée her anmarſchirte. Es war die Avantgarde unter
General Polhès. Derſelbe griff die Stellung des bayeriſchen Korps mit
6 Bataillonen, lauter Linientruppen, an; ſtarke und zahlreiche Kolonnen
bildeten die Reſerve, 7 Kavallerieregimenter deckten die Flügel, 120 Ge⸗
ſchütze, meiſt durch Marineſoldaten bedient, eröffneten ihr Feuer. In ſieben⸗
ſtündigem Kampfe wurde von den Bayern, die nicht mehr als 18,000
Mann hatten, gegen einen Feind gerungen, welcher nach und nach 60,000
Mann in's Gefecht führte. Viermal wurde der rechte Flügel der Bayern
angegriffen, aber jedesmal der Feind mit bedeutenden Verluſten zurück⸗
geſchlagen. Derſelbe gewann trotz ſeiner Ueberzahl nirgends Terrain. Es

gelang ihm weder das Centrum der Bayern zu durchbrechen, noch ihren

rechten Flügel zu umgehen und ſie dadurch von ihren Verſtärkungen abzu⸗
ſchneiden. Die Tapferkeit der bayeriſchen Truppen und ihre gute Artillerie
vereitelten die wohleingeleiteten Plane des Gegners. Erſt Abends, als die
feindlichen Angriffskolonnen ſich zurückgezogen hatten, beſchloß v. d. Tann,
ſeine Stellung bei Coulmiers aufzugeben. Der Zweck des Vormarſches
und des Gefechts war erreicht. Er kannte die Stärke und die Abſicht
des Feindes. Seine nächſte Aufgabe war ſomit ſeine kleine Schaar mit
den von Norden und Nordoſten heranziehenden Diviſionen zu vereinigen
und ſo durch eine geſchloſſene Maſſe dem Weitermarſche der Loirearmee
einen ehernen Schlagbaum entgegenzuſetzen. Er zog ſich daher noch am
9. November, die in Orleans zurückgelaſſene Beſatzung zurückrufend, in
der beſten Ordnung, von dem Feinde nicht beläſtigt, nach St. Peravy la
Colombe, an der Straße Orleans⸗Chateaudun, und von da nach Toury
zurück, einer Eiſenbahnſtation an der Linie Orleans⸗Etampes, 2 Stationen
nördlich von Artenay. Der Rückzug wurde mit dem ſtolzen Bewußtſein
bewerkſtelligt, daß man trotz der erheblichen Minderzahl den Angriff des
Feindes vollſtändig gebrochen habe, und daß nur der freie Entſchluß des
Führers zu dieſer rückgängigen Bewegung nöthige. Der Verluſt des erſten
bayeriſchen Korps am Tage von Coulmiers betrug 42 Offiziere und 650
Mann Todte und Verwundete. Eine Munitionskolonne, welche von dem
ihr vorgezeichneten Wege abgekommen war und ſich verirrt hatte, fiel am

10. November mit 80 Mann und 2 Geſchützen den Feinden in die Hände.

Es war dieß das erſte Mal, von Auguſt bis November, daß die Franzoſen
eine deutſche Kanone nahmen, oder vielmehr durch reinen Zufall, wie per
Ballon, bekamen. Der Feind blieb am 10. November in ſeiner Stellung
bei Coulmiers, ſchickte nur ein Korps nach Orleans ab, um die Stadt zu
beſetzen, und traf hier die 1000 bayeriſchen Verwundeten, von welchen er
als von Gefangenen ſprach. Wollte er den für die Tapferkeit der deut⸗
ſchen Truppen ehrenvollen Tag von Coulmiers zu einem großen franzöſi⸗
ſchen Siege aufputzen, ſo durfte er es mit der Wahrheit nicht ſo genau
nehmen. Die Proklamation des Generals Aurelles war gemäßigt, die
Cirkulardepeſche Gambetta's an die Präfekten und Kommandanten der
Militärdiſtrikte in demjenigen Style abgefaßt, welcher, durch Uebertrei⸗
bungen und Lügen ausgezeichnet, der Amtsſtyl jeder franzöſiſchen Regie⸗
rung zu ſein ſcheint, ſie mag napoleoniſch oder republikaniſch ſein. „Unſere
Verluſte an Todten und Verwundeten,“ ſagte er, „betragen nicht 2000
Manyg, die des Feindes ſind beträchtlicher. Wir haben mehr als 1000
Gefangene gemacht, 2 feindliche Kanonen, preußiſches Modell, 20 Muni⸗
tionswagen und eine große Menge Wagen mit Vorräthen erbeutet. Es

Illuſtr. Welt. XIX. 11.

falls überlegene Streitkräfte auftreten, Orleans zu räumen, eine

mit Verachtung der Ehre der Armee,

liegt Grund vor, zu hoffen, daß dieſe militäriſche Operation eine neue Aera
für Frankreich eröffnet!“
Das bayeriſche Korps blieb am 10. in Toury. Dort ſtieß zu ihm in
der Nacht die 22. Diviſion unter General Wittich und das Kavalleriekorps
des Prinzen Albrecht, und am Vormittag des 11. traf aus dem etwas
nördlich gelegenen Angerville die Meldung ein, daß der Großherzog von
Mecklenburg mit der 17. Diviſion (Mecklenburger und Hanſeaten) daſelbſt

eingetroffen ſei und als älteſter General den Oberbefehl über ſämmtliche
ſüdlich von Paris ſtehenden Truppen übernommen habe. Derſelbe hatte

nun 4 Infanteriediviſionen (2 bayeriſche, die unter General Wittich und
die 17., deren Kommando eben erſt der Generaladjutant v. Tresckow
übernommen hatte) und 3 Kavalleriediviſionen unter ſich, zuſammen
50⸗ bis 60,000 Mann, lauter Kerntruppen, die dem Führer der Loire⸗
armee einen ſolchen Reſpekt einflößten, daß er unbeweglich in ſeiner Stel⸗
lung verharrte und ganz vergeſſen zu haben ſchien, daß ſein eigentliches
Ziel nicht Orleans, ſondern Paris war. Freilich mußte er ſo gut wie jeder
Andere wiſſen, daß von Metz her ſo etwas wie 3 preußiſche Armeekorps
unter einem Feldherrn Namens Prinz Friedrich Karl in Eilmärſchen gegen
die Loire heranziehen, und daß die Spitzen des vorderſten Korps am
10. November bereits in der Gegend von Melun und Fontainebleau an⸗
gelangt ſeien. Rückte er, unbekümmert um dieſes öſtliche Gewitter, in
nördlicher Richtung gegen Paris vor, um die von Gambetta verkündigte
neue Aera zu eröffnen, ſo bereitete er ſich das nämliche Schickſal, das er
dem General v. d. Tann in Orleans zugedacht hatte, vollſtändige Abſchnei⸗
dung und Umzingelung. Deſſen eingedenk, verhielt er ſich, eine beobach⸗
tende Stellung einnehmend, mehrere Tage ruhig. Eben damit war die
Gefahr, die von der Loire her drohte, noch ehe der Prinz Friedrich Karl
eintraf, abgewandt, und wenn dieſer eintraf, ſo konnte die Loirearmee zu⸗
ſehen, wie lange ſie ſich in dem auf's Neue beſetzten Orleans halten könne.
Inzwiſchen ſchienen die Mobilgarden der Bretagne den urſprünglichen Plan
des Generals Aurelles aufnehmen zu wollen. Sie beſetzten, 6000 Mann
ſtark, die weſtlich von Verſailles gelegene Stadt Dreux und ſtanden ſo in
der Mitte zwiſchen der Loire⸗ und Nordarmee, bereit, an beide ſich anzu⸗
lehnen und mit ihnen vereinigt das längſt angekündigte Spektakelſtück des
Entſatzes von Paris auszuführen. Aber General Tresckow warf ſie am
17. November aus der Stadt hinaus, und am 18. nahm General Wittich
die 3 Meilen ſüdweſtlich gelegene Stadt Chateauneuf. Beide hatten etwa
einen Verluſt von 200 Mann, während die Franzoſen gegen 800 Todte
und Verwundete und etwa 200 Gefangene zurückließen. So war auch
dieſe Gefahr, die ſich ſehr nahe an Paris herangeſchlichen hatte, glücklich
überwunden, und die Regierung der Nationalvertheidigung konnte ſehen,
daß ihre Generale gegen die deutſchen Truppen ſo wenig auszurichten ver⸗
mögen, als die kaiſerlichen, über deren Unfähigkeit und Mangel an Pa⸗
triotismus eben jene ein ſo heftiges Verdammungsurtheil fällte.
„Urnter den vielen häßlichen Zügen, welche das franzöſiſche Volk in
dieſem Kriege an den Tag gelegt hat, iſt die frivole Verleumdung aller
der Generale, welche eine Niederlage erlitten, oder eine Feſtung übergeben
hatte, einer der ſchlimmſten. Die alten Karthager haben ihre beſiegten
Generale an's Kreuz geſchlagen, die türkiſchen Sultane ihnen die ſeidene
Schnur geſchickt, die erſte franzöſiſche Republik ſie auf die Guillotine ge⸗
ſchleppt, und dieſe dritte Republik brandmarkt ſie mit dem Namen „Ver⸗
räther“. In einer Proklamation vom 31. Oktober theilte Gambetta von
Tours aus der franzöſiſchen Nation die Kapitulation von Metz mit. „Der
General, auf welchen Frankreich, ſelbſt nach der Expedition von Mexico,
rechnete, nimmt dem Vaterland in der Gefahr mehr als 100,000 Ver⸗
theidiger. Bazaine hat Verrath geübt, er hat ſich zum Werkzeuge des
Mannes von Sedan gemacht und zum Mitſchuldigen der Eroberer, und
die ihm anvertraut war, hat er,
ſelbſt ohne eine letzte Anſtrengung zu verſuchen, Metz, jungfräulich bis
auf ihn von aller Befleckung, den Feinden überliefert. Ein ſolches Ver⸗
brechen ſteht ſelbſt über den Strafen der Gerechtigkeit, und jetzt, Franzo⸗
ſen, meſſet die Tiefe des Abgrundes, in welchen euch das Kaiſerthum
geſtürzt hat.“ Daß die eingeſchloſſene Armee alle ihre Vorräthe, ſogar

die Kavallerie⸗ und Artilleriepferde aufgezehrt hatte und die Erde nach

allen Richtungen durchwühlte, um nur noch ein bischen Nahrung zu be⸗
kommen,
deaux in aller Behaglichkeit ſein feines Diner einnimmt, ſich immer mög⸗
lichſt weit vom Schuß hält und, das Centrum der Aktion vermeidend,
immer nur an der Peripherie des franzöſiſchen Gebietes als politiſcher
Reiſeprediger auftritt, für nichts an. Daß durch die Schlachten vor Metz
und durch die Ausfälle von Metz wenigſtens 45,000 Mann getödtet oder
verwundet worden ſind, das iſt Gambetta, der ſeine eigene Haut wohl zu wah⸗
ren verſteht, eine lächerlich kleine Hekatombe und auch die „letzte Anſtren⸗
gung“ iſt ihm immer noch nicht die letzte. Es war dem Marſchall Ba⸗
zaine, welcher auf Befehl der preußiſchen Militärbehörde in Kaſſel inker⸗
nirt wurde, leicht, in ſeinem Briefe vom 2. November und in einer
beſonderen Broſchüre die Grundloſigkeit dieſer Behauptungen darzuthun.

64

das ſchlägt natürlich ſo ein Advokat, der in Tours und in Bor⸗

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Deſſenungeachtet ſah man das widerliche Schauſpiel, daß die Untergebenen
des Marſchalls, Offiziere und Gemeine, die beſchimpfendſten Ausdrücke
über ihn gebrauchten und, ihrem republikaniſchen Diktator nachplappernd,
über Verrath ſchrieen. Dieß iſt freilich für Regierung und Armee die
einfachſte und bequemſte Manier, ihre verkehrten politiſchen und militäri⸗
ſchen Maßregeln und Befehle, ihren Mangel an Disziplin und militäri⸗
ſcher Ehre in Vergeſſenheit zu bringen und einen einzigen Mann als den
Sündenbock für die ganze Nation hinzuſtellen. Die Kapitulation von
Sedan hatte, nach den offiziellen Journalen der republikaniſchen Regierung,
der Verrath des Kaiſers Napoleon herbeigeführt, die von Straßburg der
Verrath des Generals Uhrich, die von Metz der Verrath des Marſchalls
Bazaine. Dieſes Trio wird ſchwerlich vereinzelt bleiben; bis es zur
Kapitulation von Paris und zur Unterzeichnung des Friedenstraktats
kommt, wird noch eine ganze Reihe von ſogenannten Verräthern an dem
ſchwarzen Brett der franzöſiſchen Geſchichte mit großen Buchſtaben ver⸗
zeichnet werden. Der alte Changarnier, ein durchaus ehrenwerther Cha⸗
rakter, ſpricht ſich wohl ſehr richtig über Bazaine aus, wenn er in einem
Brief ſagt, derſelbe ſei kein Verräther, ſeine Kapitulation ein Akt der
Nothwendigkeit geweſen; aber er habe nicht die Fähigkeit beſeſſen, eine
ſo große Armee zu kommandiren, habe kein Urtheil, keinen Scharfblick, und
ſei dazu noch ein ungeheurer Egoiſt, der mehr an ſich und ſeinen Ruhm, als
an die Ehre und das Wohl des Landes gedacht habe. Bazaine's Meinung
ſei geweſen, Paris werde ſich nicht lange halten können, werde nach einer Ein⸗
ſchließung von kaum 3— 4 Wochen kapitulieren und dann werde er mit ſeinem
jungfräulichen Metz als der Held des Tages daſtehen, der ſeinen Landsleuten
zurufen könne, er habe die ihm anvertraute Feſtung gehalten, während ſo
viele andere Feſtungen, ſelbſt Paris, in die Hände des Feindes gefallen
ſeien. Zu ſpät habe er eingeſehen, daß er in ſeinen Planen einen ge⸗
waltigen Rechenfehler gemacht habe, daß die Widerſtandskraft der Feſtung
Paris nicht geringer, als die von Metz ſei, und ſo ſei ihm zuletzt nichts An⸗
deres übrig geblieben, als das, was er ſo ängſtlich zu behüten ſchien,
in die Schanze zu ſchlagen, ſeinen eigenen Ruhm.
Was der Kapitulation von Metz eine ſo hervorragende Bedeutung
gab, war nicht bloß der Umſtand, daß durch dieſelbe die größte Armee
Frankreichs mit ungeheuren Kriegsvorräthen in die Hände der deutſchen
Heere fiel und die ſtärkſte Feſtung Frankreichs in den Beſitz Deutſchlands
überging, ſondern namentlich auch, daß dadurch ſieben vollſtändige Armee⸗
korps nebſt der heſſiſchen und der Kummer'ſchen Diviſion dem deutſchen
Hauptquartier zur weiteren Verfügung geſtellt wurden. Und dieß geſchah
in einem Augenblick, wo die Kriegsagitation Gambetta's auf ihrem Sied⸗
punkte ſtand, nach allen Himmelsrichtungen hin neue Armeen ſich bildeten
und mit fieberhafter Eilfertigkeit, gottlob auch Kopfloſigkeit, auf den Ent⸗
ſatz von Paris hingearbeitet wurde. General v. d. Tann und der Groß⸗
herzog von Mecklenburg hatten zwar zunächſt die von der Loirearmee
drohende Gefahr glücklich abgewandt; falls dieſe aber noch bedeutend ver⸗
ſtärkt wurde, waren ſie mit ihren etwa 60,000 Mann auch dann noch
gewachſen? Und wenn von Lille und Amiens her eine Nordarmee gegen
Paris heranzog, etwa mit einer Weſtarmee ſich vereinigte: was für Streitkräfte
wollte man dieſen entgegenſetzen? Oder wenn bei Dijon und Beſancçon
eine übermächtige Armee ſich bildete, in die ungeheure Lücke zwiſchen Ver⸗
ſailles und den Vogeſen ſich warf der Verbindungslinien mit Deutſchland ſich
bemächtigte, den Rücken der Cernirungsarmee, ſelbſt die Rheinufer be⸗
drohte: war allen dieſen und anderen Eventualitäten das einzige 14.
Armeekorps unter General Werder gewachſen? All' dieſen Fragen und
Beſorgniſſen machte die Kapitulation von Metz ein Ende. Das 2. Ar⸗
meekorps war ſchon am 26. Oktober auf dem Wege von Metz nach Paris,

um die Armee des Kronprinzen von Preußen, welche das 5., 6., 11.

norddeutſche und das 2. bayeriſche Korps in ſich ſchloß (das erſte bayeriſche
ſtand ja an der Loire), zu verſtärken. Prinz Friedrich Karl hatte die ganze Be⸗
lagerungsarmee von Metz befehligt; das Kommando der erſten Armee, wel⸗
ches mit Beginn des Krieges der General der Infanterie, v. Steinmetz, gehabt
hatte, war während der Belagerung aufgelöst und dieſer General durch
königlichen Befehl vom 12. September zum Generalgouverneur von Poſen
ernannt, ſein Kommando einſtweilen dem Prinzen übertragen worden.
Die Theilung dieſer großen Heeresmaſſen in eine erſte und zweite Armee
ergab ſich nun wieder von ſelbſt; jene, welche unter den Befehl des Ge⸗
nerals von Manteuffel geſtellt wurde, beſtand aus dem 1., 7. und 8.
Korps, dieſe, welche von Prinz Friedrich Karl befehligt wurde, umfaßte
das 3., 9. und 10. Korps. Die Beſtimmung Manteuffel's war, den Nor⸗
den Frankreichs zu okkupiren, ſich zwiſchen Paris und die Bourbaki'ſche
(ſpäter Faidherbe'ſche) Nordarmee zu werfen und einzelne Truppenabthei⸗
lungen zur Eroberung der zahlreichen an der Nordgrenze befindlichen
Feſtungen zu verwenden. Verdun und Thionville (Diedenhofen) kamen
zunächſt an die Reihe; jenes kapitulirte am 8. November, 2 Generale,
11 Stabsoffiziere, 150 Offiziere und gegen 4000 Mann wurden kriegs⸗
gefangen und 136 Geſchütze und 22,000 Infanteriegewehre erbeutet.
Dieſes ergab ſich nach nur eintägiger Beſchießung am 24. November mit

6 398 °

4000 Mann und 200 Geſchützen. Die zweite Armee unter dem Prinzen
Friedrich Karl zog nebſt der heſſiſchen Diviſion noch in den letzten Tagen
des Oktober in Eilmärſchen nach der Loire. Wenn ſie dort ankam, bevor
Aurelles de Paladine einen großen Erfolg errungen hatte, ſo durfte er
und ſein Gambetta ſicher ſein, daß es zu Siegesbulletins keinen Stoff
mehr gebe.

XXXIV. Prinz Friedrich Karl gegen die Loirearmee.

Nach dem Zurückweichen des Korps von der Tann und der Wieder⸗
beſetzung der Stadt Orleans durch die Franzoſen gaben ſich die Letzteren
wieder den ausſchweifendſten Hoffnungen hin. Ihre Offiziere ſprachen
bereits davon, daß der Friede nur in Berlin unterzeichnet werden könne,
General Paladine werde als Sieger in Paris einziehen und die dortige
Regierung zwingen, auf der Annexion des linken Rheinufers zu beſtehen.
Während der Großherzog von Mecklenburg mit 4 Infanterie⸗ und 3 Ka⸗
valleriediviſionen die Linie von Dreux bis Angerville innehielt, zog Prinz
Friedrich Karl mit dem 3., 9. und 10. Korps und der heſſiſchen Diviſion
in Eilmärſchen nach der Loire. Sein Hauptquartier war am 21. Novem⸗
ber in Pithiviers. Damit hatte er die beiden Straßen gewonnen, welche
von Gien über Montargis und Fontainebleau und von Orleans über
Pithiviers und Corbeil nach Paris führen. Die nächſten Tage waren
ausgedehnten Rekognoszirungen gewidmet. Das Gros der Loirearmee,
welche zum mindeſten 120,000 Mann ſtark war (franzöſiſche Angaben
ſprachen ſogar von 180,000), hatte die Linie Orleans⸗Chateaudun beſetzt,
bei Orleans ſich verſchanzt und auf der linken Flanke Truppen bis in die
Gegend von Nogent le Rotrou und La Loupe vorgeſchoben. Dieſer Auf⸗
ſtellung gegenüber hatten die deutſchen Truppen folgende Poſitionen: das
1. bayeriſche und das 9. (preußiſche) Korps ſtanden im Centrum, auf dem

rechten Flügel befand ſich der Großherzog von Mecklenburg im Vormarſch
auf Le Mans, auf dem linken Flügel rückten das 10. und 3. Korps gegen

die Loirearmee vor. Die beiden Flügel ſollten in raſchem Vorgehen den
Feind angreifen, zurückdrängen und zu umzingeln ſuchen, das Centrum
für einen Gewaltſtoß ſich aufſparen. Die Armee des Großherzogs ſtand
bei Chartres längs der Eure in der Richtung gegen Südweſten. Sie
machte eine Schwenkung nach Süden, um ſich mit der Armee des Prinzen
Friedrich Karl in Verbindung zu ſetzen, brachte aber eben damit den Ge⸗
neral Aurelles in Gefahr, auf ſeinem linken Flügel umgangen zu werden.

Daher gab er ſeine Stellung bei Chateaudun auf und konzentrirte ſich in

der Nähe von Orleans. Von hier mußte er entweder in der Richtung
nach Paris durchbrechen oder über die Loire zurückweichen. Seine Poſi⸗
tionen bei Orleans waren ſehr günſtig; ſie erhielten durch die vielen Wäl⸗
der und Höhen, beſonders durch den nordöſtlich ſich hinziehenden Wald
von Orleans, eine bedeutende Stärke. Er mußte raſch handeln; denn
von allen Seiten zogen die deutſchen Armeekorps gegen ihn an, und das
verhängnißvolle Wort „Sedan“ war auf Aller Lippen. Schon am 24. No⸗
vember kam es zwiſchen Pithiviers und Montargis zu mehreren Gefechten.
Das 10. Armeekorps zog auf verſchiedenen Straßen von Montargis gegen
Beaune, wo es ſich an dieſem Tage vereinigen ſollte. Der Feind rückte
31,000 Mann ſtark in drei Kolonnen aus dem Walde von Orleans gegen
die linke Flanke dieſes Korps, beſetzte auf der ſüdlichen Straße Maizières
und Ladon und machte einen Vorſtoß über Bois⸗Commun und La Loupe
gegen Beaune. Nur die Brigaden Lehmann und Valentini kamen in's
Gefecht. Jene eroberte Ladon, dieſe, zur Unterſtützung herbeieilend, nahm
Maizières, und beide miteinander warfen den Feind in der Richtung auf
Bellegarde zurück. Am Abend des 24. war das ganze Korps bei Beaune
la Rolande verſammelt und lehnte ſich rechts an das 3. an.
Die Gefahr wuchs für Aurelles. Er machte einen Verſuch, in der
Richtung auf Fontainebleau und Melun durchzubrechen, um dem General
Trochu, der von Paris aus in dieſer Richtung einen Ausfall machen
ſollte, die Hand zu reichen. Mit etwa 70,000 Mann griff General Au⸗
relles das unter General Voigts⸗Rhetz ſtehende 10. Armeekorps am 28. No⸗
vember bei Beaune la Rolande an. Der heftigſte Kampf wüthete um
das Städtchen Beaune, das von der Brigade Wedell, dem 16. und 57.
Infanterieregiment, beſetz war. Der Kampf währte von Vormittag
10 Uhr bis Abends 4 Uhr. Um dieſe Zeit rückten von der 5. Divi⸗
ſion des 3. Korps 4 Bataillone von Weſten her, bedrohten den linken
Flügel des Feindes und brachten ihm bedeutende Verluſte bei. Die an⸗
deren Abtheilungen des 10. Korps hatten gleichfalls heftige Kämpfe bei
dem Dorfe Corbeilles und den umliegenden Höhen. Abends waren die
feindlichen Angriffe auf allen Seiten zurückgeſchlagen, und die Franzoſen
zogen ſich nach Bois⸗Commun und Bellegarde zurück. Ihre Verluſte be⸗
trugen 7000 Mann, darunter 1600 unverwundete Gefangene. Die
Preußen hatten einen Verluſt von etwa 1000 Mann. Nachdem dieſer
Verſuch mißlungen war, wandte ſich Aurelles nordweſtlich gegen die Ar⸗
mee des Großherzogs von Mecklenburg. Dieß gab Veranlaſſung zu den
Kämpfen bei Artenay am 2. Dezember. Der Kampf entſpann ſich nörd⸗

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lich bei Bazoches les Hautes. Das 1. bayeriſche Korps, die 17. und 22.

Diiſion und die 4. Kavalleriediviſion kamen in's Gefecht. Poupry wurde

von den deutſchen Truppen mit Sturm genommen, bei Loigny und bei
Artenay der Feind zurückgeworfen. Die Truppen des Großherzogs

waren nun in der engſten Verbindung mit der Armee des Prinzen Fried⸗

rich Karl. Nun beſchloß Letzterer einen konzentrirten Angriff auf die
feindliche Hauptſtellung vor Orleans. Das 9. Korps ſtand im Centrum,
das 3. auf dem linken Flügel, das 10. in der Reſerve, die Armee des
Großherzogs deckte die rechte Flanke. So ging es am 3. Dezember gegen
Orleans vor. Der Feldmarſchall ſtand beim 9. Korps. Er nahm das
Dorf Anas und das vom Feinde geräumte Städtchen Artenay, warf den
Feind bei Moulin d'Anvillers zurück und rückte gegen Chevilly vor. Die⸗
ſer Ort, der Schlüſſel zur feindlichen Stellung, war bereits von den
Truppen des Großherzogs genommen. Das 3. Korps hatte auf ſeinem
Vormarſch von Pithiviers aus das ſtark befeſtigte Sancerre und Chillers⸗
aux⸗Bois genommen und war im Walde bis Toury vorgedrungen. Das
10. Korps hatte Neuville⸗aux⸗Bois genommen und den Feind in den
Wald zurückgeworfen. Nachdem die Truppen in ihren Stellungen bivouakirt
hatten, wurde der Angriff am 4. Dezember fortgeſetzt. Das 9. Korps
rückte im Walde bis auf die Höhe von Cercottes vor, hatte hier einen
äußerſt hartnäckigen Kampf mit dem 15. franzöſiſchen Korps, zwang es
aber zum Rückzug und zur Zurücklaſſung ſeiner Geſchütze. Inzwiſchen
kam das 3. Korps von Toury nach St. Loup, und der Großherzog trieb
von der rechten Seite her den Feind nach Orleans zurück. Am Abend
hatten die deutſchen Truppen die Stadt von drei Seiten umklammert;
dem Feinde blieb nur die ſüdliche Straße zum Rückzug übrig, die er auch

in der Nacht einſchlug. Um Mitternacht zog der Großherzog in Orleans

ein, gleichzeitig mit ihm das 1. bayeriſche Korps; kein Menſch war auf
den Straßen; die Muſik ſpielte das Preußenlied. Einige tauſend Franzoſen
lagen noch in der Stadt und ergaben ſich ohne Widerſtand. Der Feldmar⸗
ſchall Prinz Friedrich Karl hatte am Abend des 4. Dez. ſein Hauptquartier
in dem Dörfchen Cercottes und zog am Nachmittag des 5. in dem wieder⸗
gewonnenen Orleans ein. Außer den in den Einzelgefechten errungenen
Trophäen wurden von den deutſchen Truppen in Orleans über 10,000
Gefangene gemacht, 77 Kanonen und 4 je mit einem 24⸗Pfünder ar⸗
mirte Dampfſchiffe erbeutet. Der Plan Gambetta's war vollſtändig miß⸗
lungen.
Durch Dekret vom 6. Dezember wurde die Loirearmee als einheitlicher

Heereskörper aufgehoben und zwei getrennte Armeen gebildet. Zum Be⸗

fehlshaber der erſten Armee wurde Bourbaki ernannt, zu dem der zweiten
General Chanzy, welcher indeſſen auf dem linken Flügel der Aurelles'ſchen
Armee geſtanden hatte. Zugleich wurde der Sitz der Außenregierung von
Tours nach Bordeaux verlegt. Prinz Friedrich Karl hielt Orleans und
die Loirelinie feſt und wandte, in Verbindung mit dem Großherzog, ſeine
Hauptkraft gegen Chanzy. Es zeigte ſich bald, daß die Hauptſtärke der
Franzoſen ſich um Beaugency geſammelt habe, um den Vormarſch des Fein⸗
des gegen Blois und Tours aufzuhalten. Dort ſtieß die Armee des Groß⸗
herzogs zuerſt auf den Feind. Auf ihrem Marſche gegen Beaugency hatte
ſie am 7. Dezember in der Gegend von Meung kleinere Gefechte, am
8. Dezember zwiſchen Beaugency und dem nordweſtlich davon gelegenen
Walde von Marchenoir einen heftigen Kampf gegen vier feindliche Armee⸗
korps. Alle Angriffe des Feindes wurden zurückgewieſen, die Orte Cra⸗
vant, Beaumont, Meſſas und ſelbſt Beaugency genommen, 6 Geſchütze
erbeutet und 1000 Gefangene gemacht. Das 1. bayeriſche Korps, die

17. und die 23. Diviſion waren an beiden Tagen im Gefecht. Die Bayern.

und General Wittich hatten den Hauptſtoß auszuhalten. Noch in der
Nacht wurde der Ort Vernon genommen und die dort überraſchte Beſatzung
zu Gefangenen gemacht. Vergebens ſtürmte der Feind am 9. Dezember
gegen die Stellung von Vernon an; er wurde zurückgeſchlagen, die Bayern
und die beiden anderen Diviſionen ergriffen die Offenſive, nahmen ein
Gehöfte um das andere, zuletzt auch das Dorf Villejouan, und behaupte⸗
ten es gegen die erneuerten Angriffe des Feindes. Nach dieſen dreitägigen
Anſtrengungen war es erwünſcht, daß Prinz Friedrich Karl das 10. Korps,
das zunächſt bei Orleans ſtehen geblieben war, zur Unterſtützung des
Großherzogs abſchickte und dem 9. Korps, welches auf dem linken Ufer
loireabwärts marſchirte, den Befehl zugehen ließ, im vorkommenden Fall
in das Gefecht einzugreifen. Das 10. Korps ſtieß am 10. Dezember zur
Armee des Großherzogs und hatte an dieſem Tage kleinere Tirailleur⸗
und Artilleriegefechte. Auch das 3. Korps, welches einen Beobachtungs⸗
poſten bei Gien gebildet hatte, ward von dort abberufen und nach Beau⸗
gency geſchickt. Sofort waren alle Streitkräfte, welche Aurelles gegenüber⸗
geſtanden hatten, zur Verfolgung Chanzy's aufgeboten. Dieſer zog ſich
nach Blois zurück, konnte aber dieſe Stadt nicht halten. Das 10. Korps
nahm ſie am 13. Dez. in Beſitz und erbeutete dort reichliche Vorräthe. Doch
wandte ſich der geſchlagene Feind nicht nach dem ſüdlichen Tours, ſondern
nordweſtlich nach Vendome. Nördlich davon beſtand der Großherzog am
15. bei Morce ein glückliches Gefecht. In Folge dieſer veränderten Si⸗

tuation dirigirte Prinz Friedrich Karl außer dem 10., das von Blois aus
dem Feind auf den Ferſen blieb, auch das 9. und das 3. gegen Ven⸗
dome. — Mit dem 9. Korps war die heſſiſche Diviſion vereinigt, von
welcher am 9. drei Kompagnieen das von 3300 Franzoſen beſetzte Schloß
Chambord erſtürmten, 300 Gefangene machten, 5 Geſchütze erbeuteten
und die übrigen 3000 in wilde Flucht nach Montrichard verjagten. In
der Nacht vom 16. auf den 17. beſchloß der Kriegsrath der kommandi⸗
renden Generale, welcher unter Gambetta's Vorſitz in Vendome gehalten
wurde, dieſe Stadt zu räumen und ſich weiter weſtlich nach Le Mans
zurückzuziehen. Der Rückzug erfolgte am 17. Die Sprengung der über
den Loir führenden Brücken gelang nicht; das 10. Korps paſſirte die⸗
ſelben zwei Stunden nachher und beſetzte die Stadt. Die weitere Ver⸗
folgung des Feindes war zunächſt dem 10. Korps und den Truppen des
Großherzogs überlaſſen; das 9. und 3. Korps wurden loireaufwärts diri⸗
girt, da die Meldung eingelaufen war, daß bei Gien, wo nur ein baye⸗
riſches Bataillon als Beſatzung zurückgeblieben war, größere Truppenmaſſen
des Feindes ſich zeigen. Prinz Friedrich Karl verlegte ſein Hauptquartier
von Suevres wieder zurück nach Orleans, wo er am 19. eintraf. Von
hier aus wurden Detachements theils nach Montargis abgeſchickt, um von
da gegen Briare zu rekognosziren und die Bahn Gien⸗Nevers zu zerſtören,
theils in der Richtung gegen Bourges bis gegen Aubigny und Chapelle.
Das 10. Korps hatte indeſſen die Linie Vendome⸗Tours⸗Blois behauptet;
einzelne Abtheilungen verfolgten den Feind gegen Le Mans, trafen ihn am
19. und am 25. Dez. bei St. Calais und drängten ihn zurück; andere
rekognoszirten ſüdwärts über Chateau⸗Renault gegen Tours, trafen jen⸗
ſeits Monnaie auf den Feind, warfen ihn über Notredame d'Oé zurück
und zerſtörten die für den Feind wichtige Eiſenbahnlinie Tours⸗Le Mans.
Tours wollte ſich dem General Kraatz nicht ergeben; von Seiten der
Bürgerſchaft wurde auf die Truppen gefeuert; einige Granaten brachten
ſie auf friedlichere Gedanken und der Maire kündigte die Uebergabe der
Stadt an. Doch zog der General nicht in die Stadt ein, ſondern ver⸗
legte ſeine Truppen in die umliegenden Dörfer. Ein anderes Detache⸗
ment, das ſüdwärts von Blois nach Amboiſe abgeſchickt wurde, traf am
26. den Feind bei Rilly und warf ihn nach Montrichard. Oberſtlieute⸗
nant Boltenſtern, welcher mit 6 Kompagnieen, 1 Schwadron und 2 Ge⸗
ſchützen von Vendome aus in weſtlicher Richtung den Loir abwärts über
Montdire dirigirt wurde, ſah ſich bei La Chartre von einer feindlichen
Diviſion angegriffen, ſchlug ſich heldenmüthig, wenn auch mit Verluſt von
100 Mann, durch und brachte noch 10 franzöſiſche Offiziere und 230 Mann
als Gefangene zurück.
Auf die Nachricht, daß Bourbaki nach Oſten abmarſchirt ſei, um durch
den Entſatz von Belfort den Grafen Moltke und das ganze Hauptquartier
in Verſailles in eine gelinde Verzweiflung zu verſetzen, beſchloß Prinz
Friedrich Karl, die Offenſive gegen General Chanzy zu ergreifen und all'
ſeine Truppen nach Weſten zu dirigiren. Am 6. Januar war Alles in
Bewegung. Der Prinz nahm in Vendome ſein Quartier. General Chanzy
hatte es auf eine Ueberraſchung abgeſehen und 3 Diviſionen von Le Mans
aus entgegengeworfen. Das 3. Korps drängte den Feind in den Wald
von Vendome zurück, warf ihn aus demſelben hinaus und zwang ihn,
das Terrain für den Vormarſch offen zu laſſen. Zu gleicher Zeit wurde
auch bei Villers gekämpft und auch hier der Feind geſchlagen, doch nicht
ohne bedeutende Verluſte. Die Kriegsoperationen waren mit unendlichen
Schwierigkeiten verknüpft. Die Perche, wie man den Landſtrich von Ven⸗
dome bis Le Mans und La Ferté heißt, durch den Widerſtand der Ven⸗
déer in den franzöſiſchen Revolutionskriegen ſo berühmt, hat ein wellen⸗
förmiges, ſehr coupirtes Terrain. General Chanzy verſtand es nicht,
dieſes Terrain gehörig auszunützen. Vom 6. Januar an kamen täglich
Gefechte vor, und des Nachts hatten die Truppen meiſt unter freiem Him⸗
mel auf den Schneefeldern zu bivouakiren. Offiziere und Mannſchaften
leiſteten Ungeheures. Am 7. nahm die Avantgarde des 3. Korps das
Dorf Epuiſay, drängte am 8. den Feind über die Bray⸗Linie zurück und
ſchlug ihn am 9. bei Ardenay. Am 10. wurde eine Menge Gefangener
aus dem Walde um Bouloire hervorgeholt, auch 2 Mitrailleuſen erbeutet
und in das Hauptquartier in Bouloire gebracht. Das 3. und ſpäter
auch das 9. Korps kämpften am 11. und 12. zwiſchen Ardenay und dem
Städtchen Ypre bei St. Hubert, wo der Feind die rechts von der Straße
gelegenen Höhen mit großer Hartnäckigkeit vertheidigte. Doch war ſchon
am Abend zu merken, daß ſeine Widerſtandskraft nachlaſſe und daß die
ſcheinbare Ausdauer den Rückug maskiren ſolle. So war es auch. Abends
8 Uhr erhielt der Prinz die Nachricht, daß das 10. Korps, welches auf
dem Vormarſch den äußerſten linken Flügel gebildet hatte, im Laufe des
Nachmittags die Stadt Le Mans bereits genommen und beſetzt habe.
Indeſſen war der Großherzog auf dem äußerſten rechten Flügel von
Chartres aus vorgerückt. Er hatte die 17. und 22. Diviſion, die 4. Ka⸗
valleriediviſion und die Kavalleriebrigade Bredow bei ſich. Am 6. Ja⸗
nuar wurde der Feind, das 21. Korps, aus ſeiner Stellung bei La Fourche
geworfen, am 7. bei Nogent le Rotrou zurückgedrängt, am 8. bis La

ς 400 —

Ferté Bernard vorgegangen, am 9. bei Secans gekämpft und 1000 Ge⸗
fangene gemacht, und am 10. und 11. unter den ſchwierigſten Verhält⸗
niſſen und den heftigſten Kämpfen bis Pont de Gesnes und Conneré
vorgedrungen, an beiden Tagen zuſammen gegen 1600 Gefangene gemacht.
Nachdem am 12. die Stellung des Feindes bei Corneille und La Croix
genommen, 4000 Gefangene gemacht und Savigny l'Evéque erreicht war,
und am 13. die Avantgarde ſchon über die Sarthe gekommen war, um
die Straße von Le Mans nach Lille zu gewinnen und jede Kommunika⸗
tion mit dem Norden abzuſchneiden, erhielt der Großherzog den Befehl,
am 14. die Richtung nach Alençon einzuſchlagen. Durch dieſes raſche
Vorgehen wurden 5000 Mann Verſtärkung, welche bereits von Cherbourg
abgegangen waren, an der Vereinigung mit der Armee Chanzy's ver⸗
hindert. Der Marſch des Großherzogs ging über Beaumont, wo die
feindliche Arrioͤregarde überfallen, 1000 Gefangene und 60 Munitions⸗
wagen und Provianttransporte erbeutet wurden, gegen Alencon, wo am
15. noch ein Gefecht ſtattfand. Am 16. wurde die Stadt ohne Wider⸗
ſtand beſetzt, nachdem der Feind Nachts ſie verlaſſen und ſich nach Weſten
gewendet hatte. Der folgende Tag war ein Ruhetag. Ein neuer Befehl
rief das 13. Korps nach Rouen.
Prinz Friedrich Karl traf mit ſeinem Stab am 13. Januar in Le
Mans ein und nahm Wohnung im Präfekturgebäude. Der Feind zog
ſich nach Laval und Mayenne zurück. Seine Verfolgung wurde dem tüch⸗
tigen General v. Schmidt übertragen, welcher Truppen verſchiedener Waffen⸗
gattungen unter ſich hatte. Derſelbe trieb den Feind bis in die Bretagne.
Es war kein Rückzug mehr. Seit dem Tag von Le Mans ſah man
vollſtändige Auflöſung.

XXXV. Nordarmee gegen Nordarmee.

Während nach der Kapitulation von Metz Prinz Friedrich Karl nach
der Loire zog, den Feind dort ſchlug und zurückdrängte, ihm nach Vendome
und Le Mans folgte und ihn ſchließlich nach Laval und Rennes, nach der
bretagne’ſchen Halbinſel verjagte, hatte der General der Kavallerie, Frei⸗
herr v. Manteuffel, mit der franzöſiſchen Nordarmee eine ähnliche Operation
vorzunehmen. Die dem General v. Manteuffel zur Verfügung geſtellten
Mittel waren nicht ſo bedeutend. Die ſogenannte erſte Armee, welche nach
dem Fall von Metz wieder eine ſelbſtſtändige Stellung einzunehmen hatte
und unter ſein Kommando geſtellt wurde, beſtand aus dem I. Armeekorps
(Oſt⸗ und Weſtpreußen), das bisher von General Manteuffel, nun interi⸗
miſtiſch von dem Diviſionsgeneral v. Bentheim befehligt wurde, aus dem
7. (Weſtphalen unter General v. Zaſtrow), dem 8. (Rheinprovinz unter
General v. Göben), einer Infanterie⸗ und Kavalleriebrigade unter General
v. Senden und der 3. Kavalleriediviſion unter General Graf von der Gröben.
Am 20. November ſtanden die Spitzen der erſten Armee bei Noyon
und Compiègne an der Oiſe. Die Kavallerie ſtreifte von hier aus gegen
St. Quentin und Amiens, um die Stärke und die Stellung der feind⸗
lichen Armee auszukundſchaften, und brachte die Nachricht, daß bei Amiens
und bei Rouen bedeutende Streitkräfte aufgeſtellt ſeien. Um die Ver⸗
einigung derſelben zu verhindern, marſchirte General Manteuffel am
23. November in der Richtung nach Amiens. In der Gegend von
Quesnel und Mezières kamen inzwiſchen die Vortruppen der Armee in
kleine Gefechte; bei La Foͤre wurde am 20. eine zum Entſatz herbeieilende
Abtheilung zurückgeſchlagen, ein Ausfall der Beſatzung zurückgewieſen, und
die Feſtung ergab ſich nach zweitägiger Beſchießung, durch welche große
Verheerungen in der Stadt und der Citadelle angerichtet wurden, am
27. November mit 2000 Mann und 70 Geſchützen. Die Avantgarde

des 8. Korps fand bei einer Rekognoszirung am 26. November die feind⸗

liche Truppenmacht bei Amiens konzentrirt, und erſah aus verſchiedenen
Anordnungen, daß dieſelbe entſchloſſen ſei, ſich vor Amiens zu ſchlagen.
Ihre Stärke mochte gegen 40,000 Mann betragen.
Am 28. ſtanden die deutſchen Truppen dicht vor Amiens; der Maire
wurde herbeigerufen; es wurde ihm befohlen, die Truppenabtheilungen,
welche durch die Stadt gegen die noch vom Feind beſetzte Citadelle an⸗
rücken ſollten, zu begleiten. Mit theatraliſchem Pathos erklärte er, er
wolle zwar gehorchen, aber man möchte bedenken, daß er und alle ſeine
Begleiter des Todes ſein werden. Nachdem man ihm verbindlich erwiedert
hatte, daß man ſich geſchmeichelt fühlen werde, in ſeiner ehrenwerthen

Geſellſchaft zu ſterben, ſetzten ſich die Truppen in Bewegung und zogen

in die Stadt. Der Kommandant der Citadelle erklärte, der Aufforderung
zur Uebergabe nicht Folge zu leiſten und lieber auf ſeinem Poſten zu
ſterben. Er hielt ſein Wort. Die Citadelle wurde am 29. beſchoſſen

und der Kommandant wurde getödtet. Am 30. wurde die weiße Fahne

aufgezogen. Am 29. und 30. wurde der Feind in der Richtung nach
Arras und Abbeville durch ſtärkere Abtheilungen verfolgt und noch viele
Gefangene eingebracht. Da die Nachricht einlief, daß die Franzoſen öſtlich
von Rouen noch bedeutende Truppenmaſſen aufgeſtellt halten, ſo beſchloß
General Manteuffel, dieſelben anzugreifen und auch Rouen, die Haupt⸗

ſtadt der Normandie, in Beſitz zu nehmen. Nach Zurücklaſſung einiger
Truppentheile begann die erſte Armee ihren Weitermarſch nach Weſten

am 1. Dezember. Auf dem rechten Flügel marſchirte das 8. Korps über
Poix, Forges und Buchy, auf dem linken Flügel über Ailly, Breteuil und
Gournay das 1. Korps, welches inzwiſchen den größten Theil ſeiner bei
Mezières und La Fère zurückgelaſſenen Truppen wieder an ſich gezogen
hatte. General v. Göben traf am 4. Dezember zwiſchen Forges und
Buchy eine zur Beobachtung dort aufgeſtellte Truppenabtheilung von etwa
3000 Mann und warf ſie ſofort. Auch erbeutete er ein Geſchütz; ſeine
eigenen Verluſte waren ſehr gering. Das Gefecht erneuerte ſich am 5.,
wo General Göben den bereits abziehenden Truppen raſch folgte und
Nachmittags Rouen beſetzte, während das 1. Armeekorps die weichenden
Feinde gegen die Seine hin oberhalb Rouen verfolgte. Am 6. Dezember
hielt General Manteuffel ſeinen Einzug in die Stadt.
General Manteuffel ließ die nördlich von Rouen gelegene Hafenſtadt
Dieppe am 9. Dezember beſetzen. Inzwiſchen hatte der Befehlshaber der
franzöſiſchen Nordarmee, General Faidherbe, neue Kräfte bei Lille und
Arras geſammelt und hinter den deutſchen Truppen in der Richtung gegen
Paris vorgeſchoben. Daher wandte ſich General Manteuffel wieder von
Weſten nach Oſten, zog am 22. Dezember über das Schlachtfeld von
Amiens und griff am 23. den Feind bei Querrieux an. Derſelbe hatte
eine ausgezeichnete Stellung, auf einer etwa eine halbe Stunde langen
Hügelkette ſeine Artillerie hinter Verſchanzungen aufgefahren und die vor⸗
liegenden zahlreichen Dörfer beſetzt. Trotz der doppelten Uebermacht des
Feindes nahmen die deutſchen Truppen die Orte Beaucourt, Montigny,
Frechencourt, Querrieux, Pont⸗Noyelles, Buſſy, Vecquemont und Daours,
behaupteten ſie ſiegreich gegen heftige Offenſivſtöße, bis die Nacht dem
Kampfe ein Ende machte, und zwangen den Feind zum Rückzug nach
Arras. Es wurden über 1000 Gefangene gemacht und einige Geſchütze
genommen. Die Verfolgung des Feindes begann am 25. über Albert
und Bapaume. Nach allen Seiten wurden fliegende Kolonnen ausgeſandt,
um Anſammlungen und Verſtärkung des Feindes durch neue Zuzüge zu
verhindern. Bei dieſer Gelegenheit hatte Oberſt Preſſel bei Longpré
zwiſchen Amiens und Abbeville) und Oberſt Wittich am 30. bei Souchez
(nördlich von Arras) glückliche Gefechte. Auch in der Gegend von Rouen,
wo Manteuffel Truppenabtheilungen zurückgelaſſen hatte, wurde um dieſe
Zeit gekämpft. 5 Bataillone der 1. Diviſion gingen auf das linke Seine⸗
ufer, ſchlugen die bei Moulineaux und Oiſſel vordringenden Truppen unter
General Roye, zerſprengten ſie theils, theils warfen ſie ſie in das feſte
Schloß Robert le Diable und erſtürmten daſſelbe.
Das Feſtungsviereck Arras, Lille, Valenciennes, Douai gab dem
General Faidherbe trotz wiederholter Niederlagen immer wieder Gelegen⸗

heit, ſich zu ſammeln und neue Vorſtöße zu machen. Von Arras aus

drang er am 2. Januar nach Sapignies, eine Stunde nördlich von Ba⸗
paume, vor, wurde aber von General Strubberg zurückgeſchlagen. Am
3. führte er ſeinen Hauptſtoß aus und griff bei Bapaume das 8. Armee⸗
korps an. Aber General Göben behauptete ſeine Stellung ſiegreich in
neunſtündigem Kampfe und warf Faidherbe wieder nach dem Norden zurück.
Derſelbe hatte ungeheure Verluſte, geſtand aber, wie dieß ſeine komiſche
Gewohnheit war, ſeine Niederlage nicht ein, ſondern ſprach von einem
Siege, den er nur, um den Truppen Ruhe zu gönnen, unterbrochen habe.

Wenige Tage darauf erhielt Manteuffel den Befehl, den Oberbefehl über

die erſte Armee dem General Göben zu übertragen und ſich als Befehls⸗
haber der neu zu bildenden Oſtarmee ſofort nach dem bedrohten Belfort
zu begeben. Der Generalſtabschef v. Sperling blieb bei der erſten Armee.

Faidherbe unternahm einen neuen Vorſtoß. Er zog mit 50,000 Mann

und 70 Geſchützen ſüdöſtlich, offenbar im Gedanken, ſich nach dem Fluſſe

Aisne zu wenden und auf die nördliche Cernirungsarmee von Paris ſich

zu werfen. Er beſetzte St. Quentin, und nun galt es, in raſchen Märſchen
ihn dort zu erreichen und feſtzuhalten. Dieß wurde von General Göben
mit ungemeiner Raſchheit und Sicherheit ausgeführt. Von ſächſiſchen
Truppen, die ihm von der Cernirungsarmee zugeſchickt wurden, unterſtützt,
griff er am 19. Januar den Feind bei St. Quentin an und brachte ihm
eine ſchwere Niederlage bei.
Auch im Feſtungskrieg wurden bedeutende Erfolge errungen. Pfalz⸗

burg ergab ſich am 12. Deember mit 52 Offizieren, 1839 Mann und

65 Geſchützen, Montmedln, am 14. Dezember mit 3000 Mann und
65 Geſchützen; daſelbſt wurden 237 deutſche Gefangene, darunter 4 Offi⸗
ziere, befreit. Mezioèͤres kapitulirte am 2. Januar; 2000 Gefangene,
darunter 98 Offiziere, wurden gemacht, 106 Geſchütze erbeutet. Rocroy
wurde am 6. Januar durch einen Handſtreich genommen, 300 Gefangene

gemacht und 72 Geſchütze erbeutet; 8 deutſche Gefangene wurden dort

befreit. Am 10. Januar kapitulirte Peronne, zwiſchen St. Quentin und
Amiens gelegen, mit einer Beſatzung von 3000 Mann, und am 25. Januar
Longwy mit 4000 Mann und 200 Geſchützen. (Fortſetzung folgt.)

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Die Eisverkäuferin.
Von Ernſt Freiherrn von Bibra.
(Fortſetzung.)

Dieſes aus niederem Stande entſproſſene Mädchen verachtete das ge⸗
ſpreizte und zimperliche Weſen der höheren Stände. Z
Anton der Koch aber ſagte, nachdem er ſich aus ihren Armen ge⸗
wunden hatte: „Ja, Karolina, Du haſt mich wieder, aber — hier haben
wir noch Einen!“
„Das iſt prächtig!“ rief die kleine Frau, und dann bedeckte ſie mit

bewunderungswürdiger Schnelle Haupt und Schultern mit einem Tuche
und ſagte: „Was ſoll ich holen — Wein? Dulces? Im Augenblicke bin

ich wieder hier!“

Der Koch kraute ſich am Ohre und dann ſagte er zögernd: „Es iſt
anders wie Du denkſt, ich muß wieder gehen — —“
„O,“ rief Karolina, „Du mußt gehen, Du mußt mich wieder ver⸗
laſſen? Aber höre, dießmal ſpringe ich zuverläſſig in's Meer, wenn Du
wieder fortgehſt!“
„Es iſt nicht anders zu machen,“ ſagte der Koch.
„Ich vergifte mich!“
„Höre mich an!“ verſetzte Anton. Und dann erzählte er ihr, was
ſich zugetragen hatte, und bat ſie, ſeinen Freund ein paar Tage lang zu
verſtecken, bis man einen Plan faſſen könne, was weiter zu beginnen ſei.
Das Geſicht der kleinen Frau veränderte ſich ſo auffallend, daß die
beiden Seeleute, trotz der ſchlimmen Lage, in welcher ſie ſich befanden,
ſie dennoch verwundert anblickten.
Dann ſagte ſie: „Seüores, verlaßt ſo bald als möglich meine arme
Wohnung! Die Geſetze gegen dergleichen Raufhändel ſind jetzt doppelt

Das Pantheon in Rom. Aus „Zimmermann's Rom und ſeine Umgebungen“. (S. 403.)

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W
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Illuſtr. Welt. XIX. 11.

65

Lichter.

coς 402 29

ſtrenge, und bei wem anders als bei uns armen Dingern ſucht man
zuerſt ſolche Mörder?“
„Aber,“ ſagte der Koch, „Du kannſt ihn doch wenigſtens bis morgen
verbergen, denn ich hoffe — —“
„Ich kann gar nichts — macht, daß ihr weiter kommt!“
„Sagteſt Du nicht erſt heute Nachmittag, daß Du für mich durch's
Feuer gehen würdeſt?“ verſetzte der Koch vorwurfsvoll. .
„O, was das betrifft! Aber ich fürchte die Polizei zehnmal mehr als
das Feuer, und mit Euch will ich nichts zu ſchaffen haben!“
Sie ſprach dieſe Worte unter der bereits von ihr geöffneten Thüre ſo
auffällig laut, daß der Koch ihr ergrimmt Schweigen befahl und ſich
mit ſeinem Schützlinge ſchleunigſt entfernte.
Allerdings war guter Rath nun theuer.

Aber wir übergehen die nicht beſonders ausgewählten Worte, mit—

welchen ſich der Koch vom Orion über ſeine kleine Frau äußerte, und
berichten in der Kürze, welchen neuen Plan derſelbe bezüglich ſeines
Freundes entwarf.
Die Lage der Sache war folgende: Die Sesorita Karolina hatte
nicht vollkommen Unrecht, als ſie ſagte, daß die Geſetze bezüglich der
Raufhändel mit einigermaßen gefährlichem Ausgange verſchärft worden
wären. 6
Begab ſich daher Peter an Bord, ſo war vorauszuſehen, daß die
chileniſche Behörde, da der Mord oder die Verwundung auf ihrem Grund
und Boden vorgefallen war, die Auslieferung des Thäters verlangen
würde; auf der anderen Seite aber hätte der Kapitän, ſchon aus gewiſſen

Gründen, die wir bald erfahren werden, ohne Zweifel mit Bereitwilligkeit

denſelben ausgeliefert.
Kehrte Peter indeſſen nicht an Bord zurück, ſo würde man ihn am
Lande ſuchen, und das ſelbſt in doppelter Eigenſchaft: des Raufhandels
wegen und als flüchtigen Matroſen.
Das blieb ſich übrigens gleich.
Die Exiſtenz des jungen Mannes an Bord war ohnedem nicht die
heiterſte, und war die Verwundung ſeines Feindes auch nicht ſo ſchlimm,

als es den Anſchein hatte, ſo hätte ſie dennoch unbedingt dazu beigetragen,

ſeine Lage am Bord des Orion zu verſchlimmern.
„Es iſt alſo am beſten,“ ſagte der Koch, nachdem ſie Alles erwogen
hatten, „es iſt am beſten, Du verſteckſt Dich hier herum irgendwo. Geht
es mit dem Verwundeten gut, ſo kehrſt Du in Gottes Namen an Bord
zurück. Man wird Dich einigermaßen maßregeln, aber den Kopf werden
ſie Dir nicht herunterreißen. Steht aber die Sache ſchief, ſo kneifſt Du
aus, verbirgſ. Dich irgendwo im Innern, bis die Sache verraucht iſt,
oder ſuchſt einen andern Hafen zu erreichen, um dort auf einem Schiffe
unterzukommen.“
„Und wohin heute?“ verſetzte ſeufzend Peter Gelbert.
„Das will ich Dir ſagen,“ erwiederte ſein Freund. „Oben auf der
Höhe, etwa anderthalb Stunden von Valparaiſo entfernt, ſtehen die
Windmühlen, und dieſen gegenüber hält ein Italiener eine Schenke und
ein Waarenlager. Der Mann hat eine gewiſſe Abneigung gegen das
Verzollen ſeiner vielfältigen Waaren, dagegen aber liebt und ſchätzt er die
Seeleute, da manche derſelben ihm behülflich ſind, mancherlei Gegenſtände
billig und unverzollt zu bekommen. Zu dem gehſt Du. Ich führe Dich

auf die Straße, von dort iſt der Weg durchaus nicht mehr zu fehlen,

und in ein paar Tagen bringe ich Dir ſelbſt dorthin nähere Nachricht.“
„Wirſt Du ſo bald wieder Urlaub erhalten?“ ſagte Gelbert.
„Der Alte wird mich ſogar an Land ſchicken,“ verſetzte der Koch.
„Er ſchwärmt für junge Hühner, und ich werde ihm ſagen, daß ich eine
Quelle entdeckt hätte, durch welche ich ein paar Dutzend zu unmäßig
billigem Preiſe erhalten könne. Verlaſſe Dich darauf, daß ich übermorgen
ſchon Dich beim Italiener aufſuche.“
Peter ſtimmte den Plänen ſeines älteren Freundes bei und Beide
ſuchten jetzt die große Hauptſtraße zu erreichen, welche nach Santjago
führt und an welcher das gaſtliche Haus des Italieners gelegen war.
Sie waren durch die Quebrada de Juan Gomez, eine Schlucht hinter
der Stadt, auf die jenſeitige Höhe derſelben gekommen. Es befinden ſich
gegenwärtig Feſtungswerke auf derſelben und eine Artillerie⸗Kaſerne; zur
Zeit aber, von welcher wir ſprechen, ſtunden nur Reſte älterer Werke dort,
welche letztere, wir wiſſen das nicht genau, durch ein Erdbeben oder durch
die Revolution zerſtört wurden.
Indem ſie durch die Lücken der Palliſaden ſchlüpften, faßte Peter
plötzlich den Koch am Arme und ſagte erſchrocken: „Sieh' dorthin, was
iſt das?“
Ein Zug mit Fackeln verſehener Männer erſtieg einen gegenüber⸗
liegenden Hügel, und auf der Höhe deſſelben bewegten ſich ebenfalls

„Das kümmert uns nicht,“ entgegnete der Koch, „dort auf der Höhe
befindet ſich der Campo ſanto, der Friedhof.
Leichen des Nachts und bei Fackelſchein, und ſie tragen eben einen Todten

Man begräbt hier die

dort hinauf. Deiner iſt's aber zuverläſſig noch nicht. Aber blicke da
hinunter — da iſt die Luft nicht rein!“
In der That ſchien es ungewöhnlich lebhaft in der Nähe des Todten
Mannes zu ſein.
Berittene, ohne Zweifel Diener der Polizei, bewegten ſich dort, La⸗
ternen waren angezündet, und durch die Stille der Nacht drangen auf⸗
geregte und lärmende Stimmen zu unſern Freunden.
Sie ſetzten eiligen Schrittes ihren Weg fort, und als ſie endlich die
Straße erreicht hatten, ſagte der Koch: „Jetzt vorwärts, mein Junge,
und hebe die Beine auf! Bis elf Uhr kannſt Du oben ſein und trifffſt
den Italiener ſicher noch wachend, da er vor Mitternacht nie zu Bette geht.“
Er drückte ihm bei dieſen Worten die Hand und ließ gleichzeitig etwas
in dieſelbe gleiten.
„Was iſt das?“ ſagte Peter.
„Geld,“ verſetzte der Koch, „es iſt Alles, was ich bei mir habe.
Aber übermorgen bringe ich mehr. Jetzt mache, daß Du weiter kommſt!“
Er ſprang raſch und ohne eine Antwort abzuwarten der Stadt zu,
und unſer Flüchtling ſchritt rüſtig vorwärts.
Laſſen wir ihn vorläufig ſeinen Weg fortſetzen und ergänzen wir
während deſſen mit einigen Worten die Andeutungen, welche ſein Freund,
der Koch, vorhin über ſeine Verhältniſſe an Bord des Orion gegeben hatte.
Peter Gelbert war Leichtmatroſe auf dem Orion, das heißt gewiſſer⸗
maßen ein Bevorzugter, der von den ſchwerſten Arbeiten befreit iſt, eine
Art von Kadet auf Kauffahrern.
Dieſe Stelle begleiten meiſt junge Leute aus guten Familien, welche
ſich dem Seedienſte widmen wollen und dann gewöhnlich, haben ſie ſich
die nöthigen Kenntniſſe erworben, Steuerleute werden, und in der That
war Peter der Sohn eines dem Rheder des Orion befreundeten Kauf⸗

manns.

Aber der alte Gelbert hatte Unglück. Die Fallimente anderer Häuſer
zogen das des ſeinigen nach ſich, und der Freund ſeines Vaters, der
Rheder des Orion, brachte den Sohn als Leichtmatroſen auf eines ſeiner
Schiffe, theils um ihn vielleicht zum Seedienſte zu beſtimmen, theils aber
auch, um ihn für den Augenblick den mißlichen häuslichen Verhältniſſen
zu entreißen.
Die Wahl dieſes Schiffes war aber eine unglückliche.
Der Kapitän des Orion ſah einerſeits den jungen Gelbert als einen
Eindringling an, als einen ungerecht vom Rheder begünſtigten Ueber⸗
zähligen; auf der andern Seite aber hatten zwiſchen ihm und Peter's
Vater in früheren Zeiten mehrfache Mißhelligkeiten ſtattgefunden, welche
er nun, vielleicht ſelbſt ohne es ſich vollkommen bewußt zu ſein, auf den
Sohn übertrug. .
Man braucht nicht mehr zu ſagen, um die Lage des jungen Gelbert
an Bord des Orion als keine beſonders günſtige darzuſtellen, und wir
wenden uns daher wieder zu ihm ſelbſt.
Ohne Zweifel waren ſeine Gedanken, während er die Höhe erſtieg,
nicht der erfreulichſten Art; als er aber nun die rieſigen Flügel der
Windmühlen ſich im Lichte des eben aufſteigenden Mondes drehen ſah,
drängte er ſeine ſchlimme Stimmung in den Hintergrund und ſah ſich
nach dem Hauſe des Italieners um. Er fand es unſchwer.
Es war ein kleines, wohnlich ausſehendes Haus, angebaut an einen
größeren hoͤlzernen Schuppen, und da er durch die Fugen des Holzwerkes
Licht dringen ſah, ging er auf denſelben zu und trat durch die nur an⸗
gelehnte Thüre ein.
Der ganze Raum war bis an die Decke mit Kiſten, Ballen, Waaren⸗
fäſſern und Flaſchen ausgefüllt, und in Mitte aller dieſer Gegenſtände
hatte der Beſitzer derſelben ſammt ſeiner Gemahlin auf amerikaniſchen
Schaukelſtühlen Platz genommen, während zwiſchen ihnen ein Kohlen⸗
becken, der unvermeidliche Braſero ſtund, deſſen Funken bisweilen luſtig
bis an die Decke wirbelten, ohne, wie es ſchien, die Eigenſchaft zu be⸗
ſitzen, irgend einen der zum Theile leicht entzündlichen Gegenſtände in
Brand zu ſetzen.
Da wir ſelbſt öfters Gelegenheit hatten, das Etabliſſement des Italie⸗
ners zu beſuchen, ſo können wir berichten, daß uns nichts mehr in Ver⸗
wunderung ſetzte, als die Harmloſigkeit jenes Braſero; Peter Gelbert aber
hatte kaum Zeit, hierüber Betrachtungen anzuſtellen, denn der Hausherr,
welcher den jungen Mann an ſeiner Tracht ſogleich als einen Seemann
erkannte, begrüßte ihn ſofort wie einen alten Bekannten.
„Seid willkommen,“ ſagte er in ſpaniſcher Sprache, „und was wollt
Ihr trinken??⸗
Peter wollte anfänglich dieſe Einladung ausſchlagen, da er ſich aber
erinnerte, daß er ſich in einer Art von Gaſthaus befand, ſo bat er um
eine Flaſche Rothwein. „
Der Italiener ſtand auf, ſchien unter einem Haufen von Flaſchen zu
ſuchen, und dann ſtellte er eine Flaſche Porter auf eine als Tiſch dienende
Kiſte, indem er ſagte: „Es kann ſein, daß es kein Rothwein iſt, jedenfalls
aber iſt es ſehr gut.“

ohee

Es war das ſeine Art ſo.
Indeſſen brachte er einen dritten Stuhl für ſeinen Gaſt und ſagte
hierauf: „Soll es heute ſchon losgehen, oder morgen in der Nacht?“
„Ich wünſchte für heute ein Unterkommen,“ ſagte Gelbert.
„Schön,“ verſetzte der Italiener, „morgen alſo. Schiff?“
„Orion.“
„Nation?“
„Deutſch.“
„Sehr vortreffliche Nation das,“ verſetzte der Italiener, „freilich nur
meiſt Kleidungsſtücke, Uhren und Schmuckgegenſtände. Aber in dieſen
ſchlimmen Zeiten muß man Gott für Alles danken. Trinkt!“
„Ich bin,“ ſagte Gelbert nach einer kleinen Pauſe, „Leichtmatroſe,
und habe auf einige Tage Urlaub erhalten. Nun möchte ich heute und
morgen bei Euch bleiben, um einen Kameraden zu erwarten, und vielleicht
gehe ich dann auf ein paar Tage in das Innere, um mir das Land ein
wenig zu beſehen.“
„Ganz in Ordnung,“ erwiederte der Hausherr, „nichts iſt löblicher,

als die Vorſicht, aber hier iſt ſie dennoch überflüſſig, hier lauſcht keine

Katze.“
Er ſtreckte bei dieſen Worten die drei erſten Finger der rechten Hand,
wie zur Eidesformel, aus und krümmte hierauf den Zeigefinger, indem
er gleichzeitig das rechte Auge zukniff und Peter mit dem andern fixirte.
Dieß war offenbar ein Zeichen, welches der Italiener mit den Leuten
tauſchte, denen er geſchmuggelte Waaren abkaufte, und der junge Matroſe

war in Verlegenheit, was er beginnen ſollte.

Regelrecht zu antworten, war er natürlich nicht im Stande, eben ſo
wenig aber fand er es für räthlich, ſich offen dem Italiener anzuvertrauen.
Er ſchlug daher einen Mittelweg ein, indem er die Schulter zog und ſein
Gegenüber mit einem gewiſſen Lächeln des Einverſtändniſſes anblickte.
„Recht ſo,“ rief der Hausherr, „Ihr handelt, wie ich merke, genau

nach erhaltener Ordre, und Euer Kapitän hat ohne Zweifel ſeine Gründe,

ſo und nicht anders zu verfahren. Sprechen wir alſo nun von anderen
Dingen, und thun wir, als ob wir niemals im Leben Geſchäfte mit ein⸗
ander abzuwickeln hätten.“
In der That ſchlug er ſofort einen andern Ton an. Er ſprach von
Europa und von der Oſtküſte Südamerikas, welche er ebenfalls bereist
hatte, und Peter Gelbert, welcher über dieſe Wendung erfreut war, machte
gleichzeitig die Bemerkung, daß ſein Gaſtfreund ein erfahrener Mann war,
und Nutzen aus ſeinen Reiſen geſchöpft hatte.
Die Pflege des Leibes wurde bei dieſen nützlichen und artigen Ge⸗
ſprächen keineswegs vernachläſſigt: der Italiener brachte eine Flaſche
herbei, welche nach näherer Beſichtigung Rum enthielt, und deren Inhalt
er ſo ziemlich wie Wein oder irgend ein anderes leichtes Getränke behan⸗
delte und ſeinen Gaſt häufig aufforderte, ein Gleiches zu thun.
Was die Seßorita, die Gemahlin des Hausherrn, betraf, ſo haben
wir bisher nicht von derſelben geſprochen, weil ſie ſelbſt, ſo unendlich
unwahrſcheinlich es auch klingen mag, die Lippen, zum Sprechen wenig⸗
ſtens, noch nicht ein einziges Mal geöffnet hatte.
An dem Trinkkampfe der Männer nahm ſie indeſſen Antheil, jedoch
mit geſchloſſenem Viſire, indem ſie eine unbekannte Flüſſigkeit aus einem
ziemlich großen Topfe mit erſichtlichem Behagen einſchlürfte, während ihr
Gatte und Peter aus Gläſern tranken. Sie beſchränkte ſich dabei, wohl⸗
gefällig lächelnd, abwechſelnd auf Beide zu blicken, und da dem jungen
Matroſen eine ähnliche Schweigſamkeit noch nicht vorgekommen war, ſo
ſchloß er, daß ſie entweder ſtumm, oder der ſpaniſchen Sprache nicht
mächtig ſein müſſe. J
Endlich ſchloß der Italiener die Sitzung und führte ſeinen Gaſt,
welchem der Kopf ziemlich ſchwer geworden war, in eine kleine, aber

wohnlich eingerichtete Stube, indem er ſagte: „Es iſt ſpät geworden, aber

Ihr könnt ausſchlafen. Im Uebrigen bleibt es bei unſerer Verabredung.
Vom Geſchäfte ſprechen wir nicht eher, als bis Euer Kapitän Euch
weitere Nachricht zukommen läßt; bis dorthin aber bleibt Ihr mein lieber
t. 144
Als am andern Morgen Peter durch ein ziemlich heftiges Rütteln
erwachte, ſah er, daß die Sonne bereits hoch am Himmel ſtand, und
erblickte zugleich den Italiener, welcher ihn fortwährend ſchüttelnd ſagte:
„Steht auf, junger Matroſe und Todtſchläger, und verlaßt ſogleich mein
Haus; denn vielleicht ſchon in der nächſten Stunde wird man kommen,
Euch zu ſuchen!“ (Fortſetzung folgt.)

Rom und ſeine Amgebung.

(Bild S. 401.)

Je tiefer der Sinn für die Natur, der Trieb nach Erweiterung der
geographiſchen und ethnographiſchen Kenntniſſe in alle Schichten der Be⸗

völkerung eindringt, deſto mehr macht ſich das Bedürfniß nach guten,
treuen und lebendigen Darſtellungen charakteriſtiſcher Landſchaften, eigen⸗
thümlicher Trachten und Sitten, hervorragender Denkmäler der Vergangen⸗
heit geltend, da bei weitem nicht Alle, die jenen Trieb in ſich fühlen, in
der Lage ſind, durch koſtſpielige Reiſen ſich den Genuß des Selbſtanſchauens
zu verſchaffen. Allein auch für Solche, welche ſo glücklich waren, das
Erſehnte mit eigenen Augen zu ſchauen, ſind derartige Darſtellungen nicht
überflüſſig, da ſie das Gedächtniß an das Geſehene aufzufriſchen und zu
befeſtigen vermögen. Dieſem Bedürfniß für „Rom und ſeine Umgebung“
entgegenzukommen, iſt ein Prachtwerk beſtimmt, das unter obigem Titel
(Leipzig, Serbe) erſcheint und die Skizzen und Studien bringt, welche
Karl Zimmermann auf einer mehrjährigen Reiſe durch Italien an Ort
und Stelle gemacht und unter ſeiner unmittelbaren Leitung in ſeinem

Atelier in Holzſchnitt ausführen ließ. Die Treue des Selbſtgeſehenen

geht mit der echt künſtleriſchen Ausführung Hand in Hand, und wir legen
das verhältnißmäßig billige Prachtwerk auf den Tiſch unſerer Leſer, indem
wir ihnen ein Bild daraus auswählen und es mit dem erläuternden Texte
von Prof. Kühne umrahmen. .

Das Bantheon in Rom.
In der Mitte vieler Anſichten von Rom erhebt ſich ein Rundbau,
deſſen majeſtätiſche Kuppel auf allen Hügeln der Stadt ſichtbar iſt. Es
iſt das Pantheon, das prächtigſte und am beſten erhaltene Denkmal des
alten Rom, jetzt Kirche S. Maria Rotonda, gewöhnlich la Rotonda ge⸗
nannt. Unſer Bild ſtellt den unvergleichlichen Rundbau mit ſeinem pracht⸗
vollen, von 16 koloſſalen Granitſäulen korinthiſcher Ordnung getragenen
Portikus dar. Die Rotunde wurde im Jahre 25 v. Chr. von Vipſanius
Agrippa, dem Schwiegerſohne Auguſtus', erbaut und war urſprünglich
dazu beſtimmt, als großer Saal zu den Thermen (Bädern) deſſelben zu
dienen, von denen noch Reſte hinter dem Pantheon ſichtbar ſind. Später
wurde ſie dem Jupiter Ultor, ſodann „allen Göttern“ geweiht. Der
Portikus gehört vielleicht einer früheren Zeit an; wenigſtens deutet die
Inſchrift am Architrav, welche der Reſtauration deſſelben unter Sept. Se⸗
verus (gegen Ende des 2. Jahrh. n. Chr.) mit dem Bemerken gedenkt,
daß das Gebäude „durch die Zeit“ gelitten habe, wohl⸗auf einen längern
Zeitraum hin, als von Agrippa bis Septimius verfloſſen war.
Der Portikus bildet eine 41 Fuß tiefe und 103 Fuß breite Vorhalle,
deren Frontiſpiz mit ehernen Statuen, deren Wände wahrſcheinlich mit
Karyatiden des athenienſiſchen Bildhauers Diogenes geſchmückt waren.
Die korinthiſchen Säulen, 46 ¾ Fuß hoch bei einem Durchmeſſer von 4 ⅛
Fuß, ſind aus egyptiſchem Granit gearbeitet. In ihm befanden ſich die
Statuen des Auguſtus und des Agrippa. Die Bronzethüren, die in das
Innere führten, ſollen durch Genſerich entführt worden ſein; ihre Stelle
erſetzen ſeitdem eiſerne Gitter. Die Rotunde ſelbſt zeigt von außen drei

durch Mauerringe von einander geſchiedene Stockwerke. Auf der dem

zweiten Ringe entſprechenden Attika ruht die Kuppel, ſo daß das dritte
Stockwerk der Mauer bis zu einem Drittheile der Kuppelhöhe emporragt
und dieſelbe umſchließt, ſo daß zwiſchen Kuppel und Mauer ein wegſamer
Umgang herumläuft. Im Innern der Rotunde, deren Durchmeſſer 133 Fuß
bei gleich großer Höhe beträgt, ſtand die Statue Cäſar's, und in 8 Niſchen
die Bildſäulen eben ſo vieler Gottheiten. Nur vier dieſer Niſchen haben
noch ihre urſprüngliche Form und ihre kanellirten Säulen von Giallo

(gelbem Marmor), zwei ſind zur Zeit des Septimius mit glatten Porphyr⸗

ſäulen, zwei in ſpäterer Zeit mit Granitſäulen verſehen worden. Von
den ſieben Abtheilungen, in welche das Innere des Rundbaues zerfällt,
entſprechen nur die fünf unteren dem korinthiſchen Style der Vorhalle;

die beiden oberen, welche bereits von Septimius reſtaurirt wurden, ſind

im vorigen Jahrhundert vollſtändig moderniſirt worden. Unangetaſtet
ſteht noch die 70 Fuß hohe Kuppel, gebildet durch eine fünffache Reihe
herrlicher Kaſſetten (Zellen), welche nach oben in eine große runde Oeffnung
von 27 Fuß Durchmeſſer zuſammenlaufen. Durch letztere ſcheint das
Azurblau des Himmels ungehindert in die Räume des Tempels nieder,
oder es vermiſchen ſich durch ſie hindurch. die Strahlen des Vollmondes
mit dem Scheine der brennenden Kerzen zu einem zauberhaften Lichteffekte.
Um das einfallende Regenwaſſer abzuleiten, ſenkt ſich der Fußboden des
Tempels etwas nach der Mitte zu. —
Im Jahr 608 n. Chr. verwandelte Bonifazius IV. mit Genehmigung
des Kaiſers Phokas das Pantheon in eine chriſtliche Kirche. Er ließ zu
dem Ende 28 Wagenladungen von Reliquien der Märtyrer in den Boden
eingraben und darüber den Hochaltar erbauen, weßhalb die Kirche den
Namen Sancta Maria ad Martyres erhielt. Alle heidniſchen Statuen
und Karyatiden wurden aus den geheiligten Räumen entfernt. Die eher⸗
nen Dachziegel wurden im Jahr 663 von Konſtans II. entführt; da⸗
gegen ließen Gregor III. und Eugen IV. den Tempel mit Blei decken.
Am ſchlimmſten ging es mit dem herrlichen Gebäude unter Urban VIII.
aus dem Hauſe Barberini (Papſt 1623— 1644), welchen deßhalb die Nach⸗
welt durch das Sprüchwort geißelte: quod non fecerunt Barbari Romae,

*.

oας 404 O.

fecit Barberini. Er nahm die vergoldete, 450,250 Pfund ſchwere Bronze⸗
decke weg und ließ daraus den Baldachin für St. Peter und Kanonen
für die Engelsburg gießen. Zwar ergänzte er dafür eine fehlende Säule
des Portikus durch eine neue, welche an einer Biene im Kapitäl kenntlich
iſt, und ließ durch den Baumeiſter Bernini auf den beiden Seiten des
Portikus zwei Glockenthürme aufführen; allein dieſe letzte geſchmackloſe
Zuthat hat dem Gebäude mehr geſchadet, als die Spoliation des Innern,
indem die Harmonie der ganzen Anlage dadurch völlig zerſtört iſt. Mit
Recht bezeichnet daher das Volk dieſe beiden Thürme, welche den oberen
Giebel des Portikus mehr als zur Hälfte und vom Eingange her die
Wölbung der Kuppel verdecken, als die Eſelsohren des Bernini. Die
letzte Moderniſirung des Inneren, die Veränderung der Niſchen ꝛc. fand
unter Benedikt XIV. (Papſt 1740 — 1758) ſtatt. —
Im Pantheon ruht neben ſeiner Braut Italiens größter Maler Ra⸗
phael Sanzio. Geboren am Charfreitag 1483, geſtorben am Charfreitag
1520, wußte er durch raſtloſe künſtleriſche Thätigkeit das angeborene
Genie in der kurzen Zeit von 37 Jahren zu ſo hoher Stufe der Voll⸗
endung zu bringen, daß er noch heute trotz fortgeſchrittener Technik das
unerreichte Vorbild aller Länder iſt. Außer ihm umſchließt das Pantheon
die Gebeine eines zweiten berühmten italieniſchen Malers, Annibale Ca⸗
racci, geb. 1560, geſt. 1609. Die nordiſche Kunſt aber wird durch das
Grabmal des Kardinals Conſalvi verherrlicht, welches von Thorwaldſen
gearbeitet iſt.

Paris unter der Erde.

(Bild S. 405.)

Die pariſer Bevölkerung hatte während der langen Cernirung nicht
an den Ernſt der Belagerung glauben wollen: erſt als die deutſchen Ka⸗
nonen donnerten, merkte ſie, daß wir nicht mit uns ſpaſſen laſſen, daß
wir gekommen, den vollen Ernſt zu zeigen. Aus den der Gefahr am
meiſten ausgeſetzten Quartieren wanderten die Greiſe, Frauen und Kinder

meiſt aus, während die Zurückgebliebenen in die Keller hinabſtiegen und

die oberen Stockwerke den preußiſchen Bomben überließen. Man richtete
ſich unter der Erde ein. Alle Bewohner eines Hauſes, bisweilen auch
die Nachbarn, drängten ſich in dieſen engen Räumen, wo ein Ofen auf⸗
geſtellt vorden. Man breitete Matratzen aus und ſchlief, ſoweit es ging.
Wie die Haſen, die ſich in die Erde eingegraben, ſteckte man zuweilen die Naſe
aus dem Kellerloch, um den Freunden die Granaten zu ſignaliſiren, welche
in den Straßen niederſchlugen. Das einzige Vergnügen, wie eine fran⸗
zöſiſche Zeitung ſich ausdrückt, war, daß man über die Preußen, den Kö⸗
nig und Bismarck ſchimpfte. Möchten ihnen dieſe Granaten zum zweiten
Male erſpart werden, ſie würden dießmal anders ſprechen!

Zwei Tage in Paris.
1. März.

Ganz Verſailles war heute auf den Beinen.
Schon um halb 7 Uhr früh weckte mich das Geräuſch auf der Avenue

St. Cloud, Roſſeshuf und Säbelgeklirr. Ich ſprang aus dem Bette

und ſah etwa 12 Korps⸗Gendarmen in ganz neuen Uniformen mit muthi⸗
gen Handpferden vorüberreiten. Gleich darauf vernahm ich Trommel⸗
ſchlag und Janitſcharen⸗Muſik, die Bataillone holten die Fahnen ab und
zogen in hellem Waffenſchmuck an meinem Fenſter vorüber. —
Es war heute Feiertag — ein Feſttag für die ganze deutſche Armee
und für ganz Deutſchland, das 11., 2. bayeriſche und 6. Korps ſollten
heute nach vorheriger Beſichtigung durch den Kaiſer in Paris einrücken
und die feindliche Stadt ſo lange beſetzt halten, bis die Konſtituante in
Bordeaux auf die Friedensbedingungen eingegangen ſein würde, welche
der eiſerne Graf ihnen diktirt hatte.
Hell ſchien die Sonne in den jungen Märztag hinein und ſelbſt der
„dicke Emil“ *) unten trat in Hemdärmeln in die offene Thüre, gähnte
und ließ ſich ſeinen Schmerbauch wärmen.
Die Finken und die Spatzen lärmten ordentlich in den Zweigen, und
Vogelſang und Sonnenſchein, Muſik und Trommelſchlag, dazu die laue,
erfriſchende Morgenluft und der goldene Sonnenſtrahl, vor Allem aber
die Ausſicht, heute die Champs Elyſées hinunter zu reiten — das Alles
ſetzte die Herzen in eine unbeſchreiblich freudige Aufregung, ſo recht, wie
ſich'’s zu einem ſolchen Galatage gebührt.
Immer lebendiger wurde es auf den Straßen und Plätzen, da ritten

*) Allgemein bekannter Reſtaurant Avenue St. Cloud Nr. 5.

zwei Generalſtabsoffiziere langſam die Avenue herab, dort courbettirten
Huſaren in funkelnden Uniformen auf Raſſepferden mit Muſchelzaum⸗
zeugen und wehenden Reiherfedern.
Die Batterieen raſſelten hinaus, ein General ritt mit ſeinem Stabe,
gefolgt von Ordonnanzen, und Alle ſahen ſie ſo elegant und ſauber aus,
ſo tadellos der Sitz und Anſtrich, daß man eher glauben konnte, alle
dieſe Truppen und Offiziere kämen eben neu aus der Garniſon, als daß

ſie ſechs Monate bereits im Felde ſtanden. Als ich auf das Pferd ſtieg,

ſtand unten der „dicke Emil“ in der Thüre in Hemdärmeln und ließ ſich
ſeinen ſtattlichen Bauch von der Sonne vergolden.
Fait beau temps,* ſagte er freundlich.
Justement le temps qu'il nous faut,» erwiederte ich.
Et vous croyez en vérité d'aller à Paris?» frug er nach einer
kleinen Weile und kratzte ſich den Kopf.
„«Mais oui!»
Mit einer düſteren, nichts Gutes verheißenden Miene ſchüttelte Emil
den Kopf hinter mir her, als ich davon trabte. — Sie konnten es nun
einmal durchaus nicht glauben, daß die Prüſſiens wirklich ihren Fuß
in die geheiligte Stadt ſetzen würden, es ſchien ihnen zu vermeſſen!
Sie erwarteten, daß die Erde ſich aufthun würde, ſie zu verſchlingen,
daß Donnerkeile niederfielen oder irgend ein anderes Naturwunder. Alles
hielten ſie für möglich, nur das Eine, Entſetzliche nicht. — So ſind die
Franzoſen — ſie ſind große und ſehr ungezogene Kinder.
Equipagen und Reiter flogen an mir vorüber, Prinz Karl mit ſeinen
Adjutanten, General von Treskow, General von Hinderſin, auch andere
berühmte Leute, Alles ritt und fuhr nach der Sovresbrücke und der

Pontonbrücke von Surèsnes, welche neben der zerſtörten Kettenbrücke geſtern

reingefahren worden war.
Von drei Seiten her rückten heute 32,000 Mann von den genannten
drei Korps zur Parade nach Longchamps, dem berühmten Rennplatz in
Bois de Boulogne.
Nach einem Ritte von einer Stunde erreichte ich die Pontonbrücke.

Dieſelbe war dem Kaiſer an dem Tage zu Ehren zierlich mit Laub und

Flaggen geſchmückt, in einem Parke gegenüber ſtanden die prinzlichen Hand⸗
pferde und eben führte die Stabswache Sr. Majeſtät ihre Pferde hin⸗
über. Am andern Ende, unter den Bäumen am Uffer, ſtand der Maler
Schulz mit dem Skizzenbuche in der Hand, und eilig glitt ſein Bleiſtift
über das weiße Papier, den großen Moment feſtzuhalten. èòM
Auf dem feinen Raſen von Longchamps, gegenüber den Zuſchauer⸗
räumen, formirten ſich die Truppen in tiefen Schlachthaufen, die Bayern
in der Mitte, die anſteigenden Höhen hinter denſelben, in der Richtung
auf Paris zu, wurden ſcharf bewacht und die Truppen Vinoy's in der
Stadt waren konſignirt.
Schon am Tage vorher hatten die pariſer Journale die Parole aus⸗
gegeben, daß Niemand ſich unſeren Truppen widerſetzen ſollte (ſie wußten
am beſten warum), daß die Deutſchen aber ein verödetes Stadtquartier
finden würden. Man wollte demonſtriren, aber ungefährlich, die Fauſt
in der Taſche. —
In Folge deſſen waren faſt gar keine Zuſchauer aus Paris erſchienen,
und die Wenigen, welche gekommen waren, wurden bhöflich, aber ſehr be⸗
ſtimmt wieder nach Hauſe geſchickt.
Punkt 11 Uhr erſchien der Kaiſer, gefolgt von einer prächtigen Suite.
Der Kronprinz, welcher die Parade kommandirte, kommandirte Achtung!
und jagte auf ſeinem Fuchs wie eine Windsbraut ſeinem kaiſerlichen
Vater entgegen.
Die Fahnen ſenkten ſich, die Trommeln wirbelten, die Gewehre wurden
präſentirt; es war ein feierlicher, großartiger Augenblick.
Alle, die ihn erlebt haben, empfanden dieß. Wir ſetzten heute dem
übermüthigen Frankreich den Fuß auf den Nacken, wir ſtraften ſeine An⸗
maßung — der deutſche Kaiſer hielt Heerſchau im Bois de Boulogne,
die deutſchen Soldaten im Namen der ganzen deutſchen Nation ſollten
heute Einzug halten durch den Arc de Triomphe in die einſt ſo ſtolze,

jetzt am Boden liegende Hauptſtadt Frankreichs. Von freudigem Hurrah

empfangen, ſprengte der Kaiſer in jugendlicher Rüſtigkeit die Fronten

entlang, ſtolz und vertrauend ruhte ſein Auge auf ſeinen Truppen und
ſchweifte dort hinten zu dem Thurme von Notre⸗Dame und zum Mont⸗

martre, und alte Erinnerungen durchzogen ſeine Seele aus ſeinen Jüng⸗
lingsjahren und Dankbarkeit zu Gott ſchwellte ſeinen Buſen, der ihn zum
dritten Male nun als Sieger nach Paris führte.
Wilhelm I., Kaiſer von Deutſchland — der Ruhmreiche, wird ihn einſt
vielleicht die Geſchichte nennen, — der von Gott geſegnete, mögeſt Du noch
lange herrſchen und regieren zum Ruhme und Segen von ganz Deutſch⸗
land! — 1
Und die Maſſe wird lebendig, zum Vorbeimarſch ordnen ſich die Ba⸗

taillone, unter Sang und Klang, mit wehenden Fahnen ziehen ſie am

Kaiſer vorüber und nach Paris hinein. Ihnen voran trabte ich mit
einigen befreundeten Huſaren⸗Offizieren an der Mühle von Longchamps

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Bombardement von Paris. Die Einwohner ziehen ſich in die Keller zurück. (S. 404.)

60⸗. 406 O 20

vorüber, die Kaskade rechts liegen laſſend, hinein in die lange, ſchnur⸗
gerade Allee von Longchamps, welche direkt zur Porte Maillot führt.
Auf dem weichen Reitwege ritt ſich's wie auf Seide, die Sträucher
zeigten hier und dort das erſte junge Grün, ein Veilchen ſchaute ab und
zu verſtohlen aus dem Graſe, als könnte es die Zeit nicht erwarten, zu
bluhen und zu duften, und die Vögel ſangen luſtig in den Zweigen, wir
ließen ihnen das kindliche Vergnügen und ritten darum herum. Ein
altes Mütterchen verſuchte mir den Weg zu verſperren, mit ausgebrei⸗
teten Armen ſtellte ſie ſich mir entgegen und kreiſchte mir unverſtändliche
Worte, ich machte ihr eine ganz artige Verbeugung und mit einer kleinen
Volte paſſirte ich lachend auch dieſes Hinderniß und befand mich nun
auf der Avenue des Champs Elyſées. .
Hier wogte es von Menſchen mit finſteren und neugierigen Geſichtern,
eine große Anzahl ſchien ihren Augen kaum zu trauen. — Das Uner⸗
hörte geſchah — die Preußen waren mitten in der heiligen Stadt. Kein
Gewitter, kein Erdbeben hatte ſie verſchlungen, es explodirte keine einzige
Petarde, und doch hatte es geheißen, ganz Paris ſei unterminirt! — —
Von meiner Ordonnanz gefolgt ritt ich langſam die prächtige Avenue
hinab, auf welcher nur hier und da ein paar ſchleſiſche Füſiliere dem Ge⸗
ſchäfte des Quartiermachens mit einer Seelenruhe nachgingen, welche die
guten Pariſer ſchier zur Verzweiflung brachte. Bisweilen, wenn ich halten
blieb, umgab mich ſofort ein Haufen von 50—100 Gamins mit Johlen
und Pfeifen, ſie kamen ſo dicht heran, daß mein Pferd kaum Raum hatte
zu treten, ſie riefen ihr Le mardi-gras! und wußten gar nicht, wie es
möglich war, daß mich das nicht im Geringſten aus der Faſſung brachte.

Ich rauchte ruhig meine Cigarre und that, als ob dieſe Canaille für mich

gar nicht exiſtirte. Ich ritt ein etwas unruhiges Pferd und es war ſpaß⸗
haft mit anzuſehen, wie ſchleunig jedesmal dieſer Haufen auseinanderſtob,
um ihre Gliedmaßen in Sicherheit zu bringen, ſobald ich die Flanken des⸗
ſelben etwas mit den Sporen kitzelte.
Und bei allen dieſen kindiſchen Demonſtrationen ſah man dieſer Pöbel⸗
menge — die nach beſtimmter Uebereinſtimmung handelte — es doch ganz
deutlich an, daß ihnen dieſe Ruhe und Sicherheit imponirte. Dieſes voll⸗
ſtändige Ignoriren war ihr unerhört und ſetzte ſie ſichtlich in Verlegen⸗
heit. Sie pfiffen, ſie ſchrieen, ſie umdrängten den Einzelnen, bisweilen
begann auch Einer aus der Maſſe ſich in maßloſem Geſchimpfe zu er⸗

gehen, er ereiferte ſich, bis ihm der Geifer vor dem Munde ſtand — Alles

umſonſt! — was war mit ſolchen Menſchen anzufangen?! — Zu Thät⸗

lichkeiten waren ſie zu feige, das ſtand auch nicht auf dem Programm, und

ſie ahnten wohl, daß mit dieſen ruhigen deutſchen Männern nicht zu
ſpaßen ſei — was in aller Welt ſollten ſie alſo anfangen? —
Uebrigens kamen auch einige Male Leute, die anſtändig gekleidet
waren, an mich heran und ſagten mir ganz höflich, ich möchte von dieſen
Demonſtrationen keine Notiz nehmen, das wären nur Gaſſenjungen, und
ich erwiederte dann ſehr höflich, ſie möchten unbeſorgt ſein, dieſe Kinder⸗
poſſen genirten mich nicht im Geringſten.
An der Ecke der Rue Baſſano war ein Cafs, welches nicht geſchloſſen
war. Einige Offiziere oder Aerzte traten hinein, um ſich etwas zu trinken
geben zu laſſen. Sofort belagerte eine Rotte von 200 bis 300 der ver⸗
kommenſten Subjekte das Lokal, ſchlugen die Scheiben ein und ſchrieben drei⸗
dder viermal an die Läden: Làche, il aà donné à boire aux Prussiens etc.
Ich ſah mir dieſe Kohorte etwas genauer an. Man konnte nichts Wider⸗
licheres ſehen, als dieſe Schlingel von 14—20 Jahren mit ihren ver⸗
zerrten, ausgemergelten Geſichtern, die offenbar von einigen beſſer Ge⸗
kleideten Befehle empfingen. Sonſt aber war es grabesſtill, keine
menſchliche Seele weit und breit. — Das Gehölz zeigte nur zu deutliche
Spuren der Verheerung, rechts und links hatte man von 10 Bäumen

immer 6 ausgehauen und als Brennholz verwandt im vergangenen Winter,

als Kohlen und Holz in Paris ſo knapp wurden. Die Stümpfe ſehen
überall traurig aus dem Erdboden hervor. Bei der Pelouſe von Madrid
mit ihren kleinen Pavillons waren Holzarbeiter beſchäftigt, dieſe Stümpfe
auszuroden, und von da ab begegnete man ab und zu einem Mann in
blauer Blouſe mit finſterem Geſicht. Je näher man dem Hauptwalle kam,
deſto kahler wurde das Gehölz, und vom Pavillon d'Armenonville an,
wo ich in früherer Zeit ſo manches gute Diner eingenommen, war der
Boden mit Baumreſten bedeckt, man hatte Alles niedergehauen, um den
Kanonen auf den Wällen ein freieres Schußfeld zu verſchaffen. Es ſah
troſtlos aus. Von hier erblickte man die Baſtione und Courtinen mit
ihren vielen Scharten, aus denen die Geſchütze nun zurückgezogen waren.
Ein Glück, daß wir dieſe Wälle nun nicht mehr zu ſtürmen brauchten, ſie
würden uns noch gar manches Opfer gekoſtet haben. Vor der Porte
Maillot befanden ſich ein ſtarkes Blockhaus und rechts und links Barri⸗
kaden. Aber auf den Wällen ſtanden Gruppen von Frauen und Män⸗
nern aus den unterſten Volksſchichten und ſchauten uns neugierig an,
aber ohne irgend eine Demonſtration gegen uns zu verſuchen.
Wir ritten über den Graben an einigen 13er Huſaren vorüber und

an einer ſtarken Wache von einem ſchleſiſchen Regiment, und befan⸗

den uns auf der Avenue de la grande armée — wir waren in
Paris. —
Vor uns ſtieg die breite Straße mit ihrem Macadam und den Asphalt⸗
Trottoirs mälig an zum Arc de Triomphe. Zu beiden Seiten lange
Zeilen von geſchmackvollen Häuſern mit vergoldeten Balkongittern und
Läden. — Der gegebenen Parole gemäß waren die meiſten — aber bei

weitem nicht alle — Jalouſieen geſchloſſen, aber beim Klappern der Hufe

unſerer Roſſe ſahen wir gar manchen hellen und dunklen Schatten hinter
denſelben ſich bewegen und neugierig auf uns herniederſchauen. Auf
einigen Balkonen ſtanden Damen und Kinder, die erſteren weiß und ſchwarz

gekleidet, und von der Mehrzahl der Häuſer flatterten blau⸗weiß⸗rothe

Flaggen, was beinahe ſo ausſah, als wollte man uns feſtlich empfangen.
Auf den Trottoirs trieb ſich eine bunte Menge herum, großentheils
Straßenpöbel der gewöhnlichſten Sorte, aber man ſah doch auch viele
Cylinderhüte und ſeidene Roben. Die Demonſtrationen beſchränkten ſich
auf Gejohle und Gepfeife ſeitens der Gamins in dem oft wiederholten
Rufe: «he mardi-gras!» Dieſer letztere bezog ſich auf eine vielver⸗
breitete Karrikatur: „Der Einzug der Preußen“, wo derſelbe als Faſchings⸗
zug dargeſtellt war. Das Komiſche bei dieſer Kinderei war nur, daß in
dieſer Karrikatur la France ſelbſt als Faſchingsochſe figurirte, und daß
die guten Pariſer den Sack zu ſchlagen glaubten, aber dabei nur den
Eſel — ſich ſelbſt trafen.
Wir nahmen ſelbſtredend von dieſen billigen Späßchen gar keine Notiz
und ritten ruhig fürbaß. Am Triumphbogen befand ſich ein größerer
Menſchenſchwarm und begaffte ein Piket Huſaren, welches dort Poſto
gefaßt hatte. Oben auf dem mächtigen Bauwerke befand ſich noch das kleine
hölzerne Obſervatorium, und in der Mitte deſſelben, unter der Durchfahrt,
hatte man einen tiefen Graben gezogen, damit die maudits prussiens
nicht hindurch konnten, — die guten Pariſer hatten denn doch den Troſt,
daß die Preußen nicht durch den Arc de Triomphe gekonnt hatten. Das

Ganze war organiſirt. Jeder anſtändige Menſch wich dieſem Geſindel

aus, als wäre es verpeſtet. —
Endlich rückten die Truppen an, das Gedränge auf den Trottoirs wurde,
trotz der Parole, daß Alles daheim bleiben ſollte, daß die Deutſchen eine
„leere Stadt“ finden würden, ungeheuer. Die Frauen ſtanden auf den
Bänken, die Männer reckten die Hälſe, um die dunkle Maſſe zu ſehen,

welche ſich heranſchob.

Schon hörte man die Trommeln, ſchon ſah man das Blitzen der
Bajonnette, die Bayern rückten heran in mächtigen, geſchloſſenen Haufen.
Und nun begann die prachtvolle Muſik — die Menge wurde unruhiger
und drängte immer mehr nach vorn. Ich hielt neben einer Bank und
ſah mir dieſes hochintereſſante Schauſpiel mit an. —
Die Gaſſenjungen pfiffen und brüllten ärger wie je ihr «mardi-gras».
Die Frauen ſtellten ſich ganz auf die Fußſpitzen, die Fenſter füllten ſich.
Und nun zogen die Bayern vorüber, ſtolz mit feſtem Tritte, und mit
Erſtaunen und mit Grauen ſahn's die Männer und die Frauen! —
Bataillon auf Bataillon, Ulanen, Kanonen, und welch' herrliche Muſik!
— Das Pfeifen und Schreien ließ nach, und als die Ulanen mit einem
prächtigen Parademarſche herankamen, hieb ein ehrſamer Epicier einem
Gamin mit dem Stocke handfeſt über den ungewaſchenen Kopf, weil er
gar nicht aufhören wollte mit Pfeifen. — Ja, das imponirte den guten
Pariſern doch.
Und dann kamen die herrlichen ſchleſiſchen Regimenter mit Trommeln
und Pfeifen, und von Neuem begann die Muſik, und es wurde ſo ſtill wie
in einer Kirche und oftmals hörte ich Ausrufe des Staunens und der
Verwunderung: „Quelle belle musique! Quelles belles troupes!» —
So hatten ſich die ungebildeten, unwiſſenden Pariſer die Prussiens
doch nicht vorgeſtellt. —
Wenn ſie damit ihre eigenen Truppen verglichen, jene zügelloſe Bande,
ohne Ordnung und Disziplin — das Herz mußte ihnen bluten. Dieſe
großen, ſtattlichen Leute mit den intelligenten Geſichtern, feſt geſchloſſen in
Reih' und Glied, ohne Traineurs, ohne die geringſte Unordnung — ſo
etwas hatten ſie noch nie geſehen. Vielleicht dämmerte ihnen nun doch
eine Ahnung, daß vor dieſen Truppen ihre Rothhoſen nimmer Stand
halten konnten. —
Neben mir ſtand eine Frau mit ihrem Gatten auf der Bank und reckte
ſich faſt den Hals aus. Ihre dunklen Augen leuchteten ordentlich beim
Klange der Muſik. In einer Pauſe fragte ſie trotzdem mit einer Miene
des Verdruſſes: «Ca m'embéte, qu'ils ont le beau-temps, je voudrais bien
qu'il versait!» —
Ich mußte unwillkürlich lächeln über dieſen frommen Wunſch.
Sie bemerkte es und rief etwas erſchrocken, indem ſie auf mich deutete:
«Je crois que cet officier m'a compris!»
“0 très bien, Madame!» erwiederte ich ſehr beluſtigt.
Sie ſtammelte eine Entſchuldigung und ſo kamen wir in ein Geſpräch.
Sie wollte Moltke ſehen und Bismarck, und ich zeigte ihr irgend einen
Stabsoffizier mit einem glatten Geſicht und ſagte, dieß ſei Moltke, was

tich.
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eνε 407 .a

große Senſation in meiner nächſten Nähe hervorrief, und den nächſten
etwas bärtigen Küraſſieroffizier machte ich ſchnell zu Bismarck, und der
machte noch viel größeren Effekt, und nun frug man mich von allen Seiten
und ich antwortete ſehr höflich, am beſten aber einem jungen Bengel, den
das zu ärgern ſchien und der mir Bismarck und ſein le mardi-gras!
zurief.
Eh bien, Monsieur!» erwiederte ich — «mais vous portez les frais!»
— er wurde ausgelacht und verſchwand.
Trotzdem ich mich auf dieſe Weiſe ganz angenehm unterhielt und
Gelegenheit bekam, nicht nur der jungen Frau auf der Bank, ſondern
auch einigen hübſchen Mädchen in meiner Nachbarſchaft manche Artigkeit
zu ſagen — ach und wie viel Prinzen zeigte ich ihnen nicht, am meiſten
ſetzte ſie der Prinz von Geroltſtein in Aufregung — ſo trieb mich doch
der Drang zu ſchauen endlich weiter.
Die Truppen gingen auseinander und ſuchten ihre Quartiere. Neues
Staunen der Pariſer, wie glatt das abging und wie ſchnell die Leute alle
die Straßen und Häuſer fanden. Natürlich, bei der Menge von Spionen,
die Bismarck in Paris unterhielt, konnte das am Ende nicht anders ſein
— damit tröſtete man ſich.
Ach, der arme Bismarck, was der nicht Alles auf ſeinem Gewiſſen hat
und wie oft ſein Name heute gerufen wurde! —
Ich kam zum Rond⸗Point, dort in der Avenue Montaigne lag Mabille,
die Pflanzſchule höherer Civiliſation, aber die Pforten des Tempels edler
Weiblichkeit waren heute geſchloſſen. Im Palais de l'Induſtrie lagen
die Bayern, die kaiſerlichen Adler hatte man herunter genommen, zwiſchen
den Bäumen der Champs Elyſées banden die Ulanen ihre Stallleinen
feſt und in den kleinen Buden und Pavillons machten ſie es ſich bequem.
Wo waren die Ziegenbocks⸗Equipagen, die Gaukler, die Cafés⸗chantants,
die geputzten Kinder und die geputzten Damen mit dem obligaten Azor
am rothſeidenen Bande? — O Himmel, wer hätte das gedacht, daß hier
die deutſchen Truppen ſich jemals ſo breit machen würden!
Und vorwärts ritt ich, zur Place de la Concorde, dem ſchönſten Platz
der Welt, da war der Obelisk von Luxor mit ſeinen goldenen Inſchriften
und Ornamenten, da waren die berühmten Fontänen und rings herum
die ſteinernen Städtebilder mit umflorten Köpfen — in meinem Leben
ſah ich nichts Kindiſcheres, da war vor allen das Bild der ehemals freien
Reichsſtadt Straßburg umflort, mit Fahnen und Standarten, Kränzen,
Immortellen und Inſchriften, und als ich mir daſſelbe anſah, hielt mir
mit fürchterlichen Grimaſſen und Geſtikulationen ein Individuum von ſehr
ſchäbigem Aeußeren eine längere, höchſt aufgeregte Anſprache. Er ver⸗
drehte die Augen und geberdete ſich wie ein Raſender, bis ihm der Geifer
aus dem Munde kam und der Athem ausging — aber trotz ſeiner beſten
Bemühungen that ich ihm nicht den Gefallen, ihn zu ſehen, ſondern ſah
ſtracks hinüber nach dem Tuilleriengitter, wo die Mobilgarden ſtanden,
und nach der Barrikade von Kanonen, welche den Zugang zur Rue Royale
abſperrte, und hinter welcher man die Säulen der Madeleine erblickte.
Ich ſteckte mir eine neue Cigarre an und dachte an den Heimweg.
Als ich durch die Champs Elyſées kam, hatten die Bayern dort die
Gewehre zuſammengeſetzt und ein Poſten ſtand dabei. Wie nun ein paar
Gamins mit gewohnter Frechheit den Gewehren zu nahe kamen, wies der
Soldat ſie zurück, ſie traten bis auf Einen abſeits. Dieſer, frecher oder
unvorſichtiger als die Anderen, ſchnitt dem Poſten eine Grimaſſe, bekam
aber in demſelben Augenblick von einem andern Bayern, den er zu ſeinem
Schaden überſehen hatte, eine ſo gewaltige ſüddeutſche Ohrfeige, daß er
heulend den Sand maß und ſich dann ſchleunigſt entfernte.
Dieſe Umgangsſprache war verſtändlich und wurde noch manchmal
applizirt. Daß an der Neuillybrücke eine ſehr fein gekleidete Dame, welcher
ich gar nichts gethan hatte, dreimal vor mir ausſpuckte, verdarb mir
weder die Laune, noch mein Diner daheim beim „dicken Emil“.
. van Dewall.

Eine Tlucht von Tranctireurs.
(Bild S. 408.)

Es iſt ein kleiner Unterſchied: in gedeckter Stellung einen ſchwach
beſetzten Provianttrain zu belauern, mit Uebermacht darüber herzufallen
und ihn fortzunehmen, einzelne Feinde aus dem Hinterhalt zu beob⸗
achten und meuchlings niederzuſchießen, Gehöfte der eigenen Landsleute
auf Rechnung des Feindes zu plündern und anzuzünden, oder dem Feinde
im offenen Felde, Auge in Auge gegenüber zu treten und ſich mit ihm zu
meſſen. Letzteres haben die franzöſiſchen Freiſchaaren des deutſch⸗franzöſi⸗
ſchen Krieges, die tapfern Franctireurs, gar nicht, Erſteres dagegen vor⸗
trefflich verſtanden, und es iſt deßhalb natürlich, wenn man ſie mit ſchlecht
organiſirten Räuberbanden verglichen hat. Eine ſolche feige Räuberbande

iſt es, welche wir auf unſerem Bilde vor verfolgender preußiſcher Reiterei
in wilder Flucht begriffen ſehen, und ſie liefen ſo rapid, mit ſolchem Elan,
daß unſer Maler verſichert, es habe ausgeſehen, als ob ſie auf der Ver⸗
folgung der davongelaufenen franzöſiſchen Gloire begriffen geweſen ſeien.

Ernſtes und Heiteres.

Leben an Bord eines engliſchen Leuchtſchiffes. Das Geſchäft der Bemannung
eines Leuchtſchiffes beſteht darin, gute Leuchtfeuer zu unterhalten, das Ankerkabel,
ſo oft es erforderlich, vermittelſt eines Krahnes ein⸗ und auszuwinden, wenn ein
Schiff in Gefahr iſt, Warnſignale abzubrennen, und Unglücksſignale, wenn Hülfe
von der Küſte aus nöthig wird, mit einem Worte: den vorbeifahrenden Schiffen
ſich ſo dienſtbar wie möglich zu machen. Die geſammte Bemannung beſteht aus
elf Perſonen: einem Kapitän, einem Steuermann, drei Lampenanzündern und ſechs
Matroſen; von letzteren ſind aber immer vier Mann abwechſelnd an der Küſte, ſo
daß nur ſieben permanent an Bord des Schiffes bleiben; der Kapitän und der
Steuermann ſind alternirend einen Monat auf dem Waſſer und einen an der Küſte,
der Reſt der Bemannung bleibt abwechſelnd zwei Monate zur See und einen Monat
am Lande. Anfangs jeden Monats fahren die Dampfer des Trinity⸗Amtes mit
recht verdrießlich ausſehenden Mannſchaften aus, die ihren zweimonatlichen Seedienſt

antreten, und kehren mit einer luſtigen Schaar von Leuten zurück, welche ihren

Küſtenmonat hat. Letztere kommen öfters mit Spielſachen, Schuhwerk u. ſ. w. be⸗
laden zurück, welche Artikel ſie während ihrer müßigen Zeit an Bord des Leucht⸗
ſchiffes angefertigt und nun an der Küſte abſetzen. — Es iſt kein Spaß, ſich an
Bord eines Leuchtſchiffes während ſtürmiſchen Wetters zu befinden. Hier ſei ein
trauriger Vorfall wiedererzählt, der vor einigen Jahren ſich ereignete. Zwei Ma⸗
troſen des Leuchtſchiffes in der Morecambebucht hatten einſt in einer fürchterlichen
Nacht die Wache. Einer war auf einen Augenblick nach der Kajüte hinunterge⸗
gangen, als er plötzlich den Stoß einer furchtbaren Meereswoge gegen das Schiff
verſpürte. Er eilte auf das Deck zurück, fand aber ſeinen Kameraden nicht vor;
zweifelsohne hatte ihn die wüthende See gepackt und über Bord geſchleudert. Eine
neue mächtige Woge ergoß ſich jetzt über das Schiff, und dieſes Mal führte ſie auch
den zweiten Matroſen hinweg in die ſchäumende Brandung. Der wachthabende
Offizier, welcher während eines Sturmes häufig auf das Deck gehen muß, um nach
dem Rechten zu ſehen, vermißte auf ſeiner Ronde die beiden wachthabenden Leute.
Ein Blick auf das tobende Wetter ſagte ihm Alles; ruhig übernahm er ſelbſt die
Wache, nachdem er vorher die Vorſicht gebraucht, ſich feſt an den Maſtbaum zu
binden. Zahlloſe große Wogen überſchütteten das Deck; aber er harrte ſtandhaft
auf ſeinem naſſen Poſten aus. Inzwiſchen brannte das Feuer hell und klar, und
trotz der Wuth des Sturmes flackerte es über die empörten Gewäſſer, ſomit treu
ſeinen wohlthätigen Zweck erfüllend. L
*

Die erſte Hochzeit in einer Stadt. Vor einiger Zeit wurde in dem neuge⸗
backenen Städtchen Atlantic City, Wyoming Territorium, die erſte Heirath vollzogen.
Leider war es unmöglich, alle die bei einer faſhionablen Trauung vorfallenden Ce⸗
remonien und Gebräuche auszuführen, da die meiſten hierzu erforderlichen Gegen⸗
ſtände nicht beſchafft werden konnten. So z. B. wurde zu den Trauungskarten das
beſte Kartenſpiel, das aufzutreiben war, verwendet. Die Einladung war auf das
Herz⸗Aß geſchrieben, der Name des Bräutigams auf den Herzkönig und derjenige
der Braut auf die Herzdame. In ähnlicher Weiſe behalf man ſich für andere von
der Civiliſation nothwendig gemachte Ceremonien.

Bilderrätfhſel.

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Auflöſung des Bilderräthſels Seite 388:

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Franctireurs von preußiſcher Kavallerie verfolgt. Originalzeichnung von Ph. Müller. (S. 407.)

°⏑&ς 409

Ver deutſche Krieg von 1870 und 1871.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)
XXXVI. Der neue franzüſiſche Operationsplan.

Was die Generale Aurelles und Chanzy mit der Loirearmee, General
Faidherbe mit der Nordarmee nicht hatten erreichen können: die ihnen in
den Weg tretenden Truppen über den Haufen zu werfen, auf die deutſche
Cernirungsarmee ſich zu ſtürzen und Paris zu entſetzen, das ſollte nun
General Bourbaki ausführen. Der große Stratege Gambetta bekam einen
höchſt genialen Gedanken. Wie wäre es, fragte er ſich, wenn Bourbaki
ſeine Stellung bei Bourges aufgäbe, quer durch Frankreich marſchirte,
mit ungeheurer Uebermacht auf das unter General Werder ſtehende 14.
Armeekorps ſich wärfe, daſſelbe vernichtete, das belagerte Belfort entſetzte,
über Mühlhauſen nach Straßburg vordränge, Elſaß ſammt Straßburg
wieder eroberte, und die Hauptverbindungslinie zwiſchen Verſailles und
Deutſchland zerſtörte. Der Plan war großautig oder, wie die Pariſer
ſagten, „ſublim“, ein ſtrategiſches Meiſterſtück.
Die Streitkräfte, über welche Bourbaki zu disponiren hatte, waren,
wenigſtens der Zahl nach, bedeutend, nahezu eine Armee von 120,000
Mann, denen nur das eine Werder'ſche Korps, alſo etwa 30,000 Mann
gegenüberſtanden. Es war eine vierfache Uebermacht, welche ſich wie ein
vernichtendes Gewitter anſammelte und auf das 14. Armeekorps ſich warf.
General Werder hielt mit dem Gros ſeines Heeres die Linie Dijon⸗Gray⸗
Veſoul⸗Montbeliard inne, hatte hinter ſich die Diviſion Tresckow, welche
Belfort belagerte, rechts das Detachement des Generals v. d. Goltz, wel⸗
ches am 16. Dezember den Feind aus dem Dorfe Longeau, eine Meile
ſüdlich von Langres, vertrieb, an dieſem und dem folgenden Tage viele
Gefangene machte und den Reſt der außerhalb Langres poſtirten Truppen
in dieſe Feſtung hineinwarf und ſie cernirt hielt. Das 34. Regiment
zeichnete ſich hier auf's Rühmlichſte aus; es nahm 2 Geſchütze und 4
Munitionswagen. Faſt zu gleicher Zeit fanden ſüdlich von Dijon, in der
Richtung nach Chalons ſur Saone, kleine Vorpoſtengefechte ſtatt. Es lief

die Nachricht ein, daß feindliche Truppenmaſſen ſich dort anſammeln. Da

beſchloß Werder, eine größere Rekognoszirung vorzunehmen und Nuits zu
beſetzen. Generallieutenant v. Glümer, welcher die badiſche Diviſion be⸗
fehligte, ſollte die Expedition leiten. Die Avantgarde, von Oberſt v.
Williſen geführt, traf bald auf den Feind. Derſelbe zog ſich langſam
zurück, hielt bei Boncourt und Agencourt hartnäckig Stand und ſtellte ſich
vor Nuits zur förmlichen Schlacht auf. Dieſes Städtchen, welches etwa
4000 Einwohner hat, eignet ſich vermöge ſeiner Lage vorzüglich zur
Vertheidigung. Ein ungefähr 300 Fuß hoher Berg, auf welchem die
berühmten Burgunderweine wachſen, beherrſcht die Stadt. Der doppelte
und hohe Eiſenbahndamm bildet zwei künſtliche Vertheidigungslinien.
Dieſe beſonders gegen Oſten ſehr ſtarke Stellung war durch 15 bis
20,000 Franzoſen beſetzt und durch 18 treffliche Geſchütze gut vertheidigt.
Die Mannſchaft, von General Cremer befehligt, beſtand aus Linientrup⸗
pen, Mobilgarden und Franktireurs. Der Widerſtand dieſer Truppen
war ein äußerſt heftiger. Doch drangen die badiſchen Truppen unauf⸗
haltſam vor, vertrieben den Feind aus den Weinbergen und ſahen
ſich nun auf 200 — 300 Schritte dem Eiſenbahndamme gegenüber,
wo die Hauptmacht der Franzoſen wie hinter einem Feſtungswall
poſtirt war. Alles warf ſich vor dem furchtbaren Feuer, das von dort⸗
her kam, auf den Boden oder in den Graben. Salve um Saldve ertönte.
Die Kugeln praſſelten wie Hagelkörner über ſie weg. Wer ſich erhob und
auf der Straße vorgehen wollte, ſank augenblicklich zuſammen. Nach
einer gräßlichen halben Stunde ließ das Feuer, in Folge des Eingreifens
anderer Bataillone, welche von der Flanke herkamen, etwas nach. Raſch
ſprangen die badiſchen Schützen auf und gingen unter Hurrah über die
Leichen der Kameraden und der Feinde auf den Eiſenbahndamm zu.
Derſelbe wurde erſtiegen, das Bahnhofgebäude erſtürmt. Die Stadt
wurde genommen und beſetzt, bis zur Dunkelheit tobte hier und auf den
Höhen der Kampf, manche Straße, manches Haus mußte von den Sol⸗
daten erſtürmt werden. Es war ein rühmlicher Kampf, aber reich an
Verluſten. Die badiſchen Truppen hatten 930 Todte und Verwundete,
darunter 52 Offiziere. General Glümer und Prinz Wilhelm wurden
verwundet, der wackere Oberſt v. Renz getödtet, dem Brigadeadjutanten
v. Röder wurde durch eine Granate der Arm abgeriſſen. „Jetzt bin ich
ein Krüppel,“ rief er, „aber mit Gott für Fürſt und Vaterland!“ Der
Feind, welcher gegen Abend in eiliger Haſt den Bergen zu floh, hatte
gegen 1500 Todte und Verwundete. Bald aber traten noch ganz andere
Aufgaben an dieſes 14. Armeekorps heran, und ihre glückliche Löſung

haben den General Werder und ſeine braven Truppen für alle Zeiten

berühmt gemacht. Gegen das Ende des Monats Dezember erfuhr man
zuverläſſig, daß nicht weniger als 4 franzöſiſche Korps, das 15., 18.,
Illuſtr. Welt. XIX. 11.

20. und 24., unter General Bourbaki in der Richtung von Beſangon
aus anrückten. General Werder konnte einer ſolchen Uebermacht gegen⸗
über keine ſo lange Vertheidigungslinie halten. Er verließ daher mit
der badiſchen Diviſion Dijon, erreichte bei grimmiger Kälte in zwei Ge⸗
waltmärſchen Veſoul und zog die vierte, unter Generalmajor v. Schme⸗
ling ſtehende Reſervediviſion, welche in der Gegend von Gray konzentrirt
war, und das Detachement v. d. Goltz von Langres her an ſich. Nun
aber galt es, den Feind in ſeinem nach Nordoſten gerichteten Marſche
aufzuhalten und ihm einen Vorſprung von ein paar Tagen abzugewinnen.
Zu dieſem Zwecke veranſtaltete General Werder den erfolgreichen Flanken⸗
angriff bei Villerſexel am 9. Januar, nachdem vom 3. bis 8. Januar
kleinere glückliche Gefechte ſtattgefunden hatten, und der Feind durch einen
ſtärkeren Vorſtoß über den Oignon aus ſeiner öſtlichen Richtung bereits
mehr nach Weſten hin gezogen worden war. Die Diviſion Schmeling,
welche das Centrum bildete, wurde gegen das Städtchen Villerſexel, das
Detachement v. d. Goltz rechts gegen Marat, die badiſche Diviſion in der
linken Flanke gegen Lure geſchickt. Das Schloß des Grafen v. Gramont,
welches die Umgegend von Villerſexel beherrſcht, wurde im Sturm ge⸗
nommen und die ganze Beſatzung, 600 Mann mit 16 Offizieren, zu Ge⸗
fangenen gemacht. Bourbaki hatte ſich vollſtändig täuſchen, hatte ſich von
ſeinem Vormarſch auf Belfort abziehen laſſen, wodurch allein der Links⸗
abmarſch und das Vorlegen des Werder'ſchen Korps zwiſchen Belfort und
den Feind am Liſainebache ermöglicht wurde. Mit dem vor Belfort
kommandirenden General Tresckow hatte General Werder bereits den ge⸗
meinſamen Operationsplan beſprochen, das zur Defenſive tauglichſte
Terrain ſchon vorher mit ſeinem Generalſtab ausgewählt. Die Gefahr
war nicht klein. Vier Armeekorps rückten gegen ein einziges an, in Bel⸗
fort ſtanden 18,000 Belagerte gegen 8000 Belagerer. In Ronchamp
traf den General Werder die Nachricht, daß das 3. und das 7. Korps
zu ſeiner Unterſtützung heranziehen, und daß General Manteuffel das
Kommando über dieſe und das 14. Korps übernehmen werde. Allein
wenn jene auch in Eilmärſchen heranzogen, ſo konnten ſie doch vor Mitte
Januar nicht eintreffen, und bis dahin hatten die wenigen Truppen ganz
allein einen Rieſenkampf auszufechten. Die Linie Hericourt⸗Montbeliard

ſollte gehalten werden, es koſte, was es wolle, lautete der Befehl des

Werder'ſchen Hauptquartiers. Die Vertheidigungslinie erſtreckte ſich, da
man ſich auf eine Umzinglung gefaßt machen mußte, 7 Stunden lang von
Frahier, Echavanne, Chenebier, Chagey, Luze, Hericourt, Buſſurel, Bethon⸗
court, Montbeliard bis nach Delle an der Schweizergrenze. Aus den
Batterieen vor Belfort wurden mehrere Feſtungsgeſchütze nach entgegen⸗
geſetzter Richtung abgeführt und zwiſchen Bethoncourt und Montbeliard
und auf dem Berge Les Baraques, der die große Straße bei Hericourt
beherrſcht, aufgeſtellt. Auch das Schloß Montbeliard wurde mit 2 Fe⸗
ſtungs⸗ und 4 Feldgeſchützen, mit hinreichender Munition und Proviant
auf 21 Tage verſehen. Vom 11.— 14. Januar fanden Vorpoſtengefechte
ſtatt, bei welchen die Truppen Befehl hatten, ſich in keinen bedeutenderen
Kampf einzulaſſen, ſondern den Feind nur aufzuhalten. Die Kälte ſtieg
bis auf 15 Grad, die Erde war mit Schnee bedeckt, ein eiſiger Wind
ſtrich über die Höhen hin, und in ſolcher Lage mußte den ganzen Tag
gekämpft, mußte Nachts bivouakirt werden. Am Abend des 14., am
Vorabend der drei denkwürdigen Schlachttage von Belfort, hatten ſich die
Truppen in die ihnen angewieſenen Stellungen zurückgezogen und die oben
bezeichnete Linie eingenommen. General Werder nahm in dieſen drei
Tagen ſeinen Standpunkt im Centrum der Vertheidigung zwiſchen der
auf der Linie Hericourt⸗Belfort poſtirten Reſerve und den Poſitionsge⸗
ſchützen bei Les Baraques; durch Kavalleriepoſten ſtand er in Verbin⸗
dung mit dem Feldtelegraphen, welcher in Brevilliers war und unter der
Oberleitung eines Adjutanten ſtand. Das Kommando über die Truppen
bei Hericourt führte General Schmeling. Links davon ſtanden 2 Ba⸗
taillone Landwehr in Buſſurel und Bethoncourt; die dortige Waldblöße
Bois de la Broſſe war mit Feldbatterieen beſetzt; Montbeliard und die
umliegenden Höhen wurden von der Brigade Zimmermann vertheidigt,
im dortigen Schloß ſtanden 2 Kompagnieen Landwehr unter Befehl des
Majors Olzewski. Auf dem äußerſten linken Flügel bei Delle befehligte
General Debſchütz. Rechts von Luze bis Frahier ſtand General v. d.
Goltz und die Brigade Degenfeld; letztere bildete den äußerſten rechten
Flügel. Die Brigade Prinz Wilhelm ſollte die Reſerve des rechten Flü⸗
gels bilden, hatte aber ſchon am 16. unter dem unmittelbaren Befehl des
Generallieutenants v. Glümer in die hart bedrängte Linie Buſſurel⸗
Bethoncourt einzutreten. Die Brigade Keller bildete die Hauptreſerve und
ſtand in der Vertiefung hinter den Batterieen von Les Baraques. Der
deutſchen Stellung gegenüber waren die feindlichen Streitkräfte in der
Weiſe aufgeſtellt, daß das 20. Korps den rechten, das 15. den linken
Flügel der Werder'ſchen Truppen angriff, das 18. gegen das Centrum
anrückte, hinter ihm als Reſerve das 24. ſtand. Die franzöſiſche Artil⸗
lerie, über 100 Geſchütze und 2 Batterieen Mitrailleuſen, waren in der
vorderſten Linie aufgeſtellt. Es gehört ein Pflichtgefühl, eine Disziplin,
66

ein geiſtiges Uebergewicht, wie es nur die deutſchen Soldaten haben, da⸗
zu, um gegen einen ſo vorbereiteten Angriff drei volle Tage lang Stand

zu halten.

XXXVII. Das werder'ſche Korps hält treue Wacht am Rhein,
15.— 17. Januar.

Die Schlachttage von Belfort am 15., 16. und 17. Januar boten
hauptſächlich das Bild großartiger Artilleriekämpfe dar, in welche, wenn da
und dort ein Punkt bedroht war, Infanterie eingriff. Hericourt war der
Schlüſſel zur deutſchen Poſition; fiel jenes in feindliche Gewalt, ſo konnte
dieſe nicht mehr gehalten werden. Am 15. drang der Feind im Centrum
und auf ſeinem rechten Flügel vor und nahm diejenigen Orte in Beſitz,
welche von den deutſchen Truppen nicht feſtgehalten werden ſollten: Cham⸗
pey, Coiſeraux, Verlans, Fremoins und Montbeliard mit Ausnahme des
Schloſſes. Durch ein ununterbrochenes Artilleriefeuer wollte er der In⸗
fanterie den Zugang zum Angriff auf die Stadt Hericourt eröffnen, über⸗
ſchüttete das Vorterrain mit etwa 3000 Granaten, und die Infanterie⸗
kolonnen rückten zum Angriff vor. Da aber alle nach Hericourt führenden
Straßen von den deutſchen Batterieen, welche ein wahrhaft verheerendes
Feuer entwickelten, beſtrichen wurden, ſo war von weiterem Vorrücken keine
Rede. Auch die feindlichen Batterieen erlitten durch die deutſchen Ge⸗
ſchütze bedeutende Verluſte. Abends fand noch ein heftiger Kampf um
Chagey ſtatt, in welchem ſich die Infanterie v. d. Goltz ſiegreich behauptete.
Mit Aufgebung der Stadt Mömpelgard zog ſich die Brigade Zimmermann
nach den dahinter liegenden Höhen zurück und hielt dieſe gegen alle An⸗
riffe. Am 16. machte der Feind unter dem Schutze eines dichten Nebels
drei heftige Angriffe auf die deutſche Stellung bei Buſſurel⸗Bethoncourt,
Vormittags, Mittags und noch um 4 Uhr, kämpfte bis zur einbrechenden
Durnkelheit und ſah endlich nach ungeheuren Verluſten, daß auch hier nicht
durchzudringen ſei. Die badiſche 1. Brigade, welche die Reſerve bildete,
eilte unter Anführung des Generals Glümer an dieſen bedrohten Punkt
zur Unterſtützung herbei. Auf dem rechten franzöſiſchen Flügel wurde
das Schloß Mömpelgard beſchoſſen. Ein Parlamentär forderte zur Ueber⸗
gabe auf. Der preußiſche Kommandant erwiederte, die Beſatzung werde
ſich bis zum letzten Mann halten. Auf die Drohung, daß der franzöſiſche
General mit 40 Geſchützen das Schloß in Brand ſchießen würde, erhielt
er zur Antwort: „Wir erwarten den Angriff.“ Sofort wurde das Schloß
mit Shrapnels und Granaten überſchüttet, und aus den umliegenden
Häuſern mit Chaſſepots geſchoſſen, wobei ſich auch Bürger der Stadt be⸗
theiligten. Die deutſchen Kanoniere und Infanteriſten hielten im tollſten
Kugelregen aus, und unter der Leitung des Lieutenants Sauer wurden
die Geſchütze ſo gut bedient, daß feindliche Batterieen zum Schweigen ge⸗
bracht, die angreifenden Kolonnen niedergemäht wurden. Das Schloß
hielt ſich wie alle anderen Poſitionen. Der Stadt wurde, nach dem Rück⸗
zug der Franzoſen, für ihre Betheiligung an dem Kampfe eine Kontri⸗
bution von 50,000 Franken auferlegt. Auch auf ſeinem linken Flügel
machte der Feind am 16. einen Angriff. Ihm gegenüber ſtand die ba⸗
diſche Brigade Degenfeld. Dieſe, plötzlich von mehr als achtfacher Ueber⸗
macht angegriffen, gab ihre Stellung vor Chenebier, Echavanne und Fra⸗
hier auf und zog ſich unter ſtetem Gefecht über Chatebier nach Chalon⸗
villars zurück. Noch in der Nacht erhielt die Brigade Keller, welche die
Hauptreſerve hinter den Batterieen von Les Baraques bildete, den Be⸗
fehl, in Verbindung mit der Brigade Degenfeld die verlorenen Poſitionen
auf dem rechten Flügel wieder zu nehmen. Sie drang mit ſolcher Gewalt
auf den Feind ein, daß er Chenebier und ſeine Stellung bei Echavanne
und Frahier wieder aufgab. Dieſe Orte wurden von den badiſchen Truppen
wieder beſetzt. Aber am 17. drang hier der Feind noch einmal mit aller
Macht vor und nöthigte den General Keller, unter ſchweren Verluſten
Chenebier noch einmal aufzugeben. Kaum war dieß geſchehen, ſo drangen
die beiden Brigaden über Chagey und Echavanne auf's Neue vor, trieben
den Feind aus allen Stellungen und ſetzten ſich Nachmittags wieder in
Beſitz des ganzen Vorterrains. Wie am erſten Tage im Centrum und
am zweiten auf dem linken Flügel der deutſchen Poſition, ſo konnte der
Feind am dritten auch auf dem rechten Flügel nichts erreichen. Die Linie
war auf keinem Punkte durchbrochen, der Muth trotz allen Strapazen un⸗
gebeugt, es war ein „Siegen oder Sterben!“ ganz anderer Art als bei
den mundfertigen pariſer Nationalgardiſten. .
Unter ſolchen Umſtänden blieb dem General Bourbaki, welcher alle
ſeine Angriffe zurückgewieſen ſah, nichts übrig, als den Rückzug anzu⸗
treten. Er machte, um ſeinen Rückzug zu verbergen und ungeſtört voll⸗

dem Feinde zu behalten, am 19. von der Defenſive zur Offenſive über⸗
gegangen und die Verfolgung des abziehenden Feindes begonnen.
ſelben lag Alles daran,
die zwiſchen Oignon und
die Feſtung Beſancçon und ebendamit die Bahn von Lyon zu gewinnen.

Der Rückzug war daher eilig,

Dem⸗
ſeine Streitkräfte und ſein Kriegsmaterial auf
Doubs befindliche Hauptſtraße zu bringen, und

nirgends ein Standhalten, überall nur Arrisère⸗
gardengefechte. Die Rückzugswege waren bedeckt mit Munitionswagen,
weggeworfenen Gewehren, ſterbenden und todten Pferden. Dieſe Sym⸗
ptome einer totalen Auflöſung und Vernichtung mehrten ſich von Tag zu
Tag, zerſprengte Abtheilungen wurden täglich eingebracht. Am 24. Januar
betrug die Zahl der unverwundeten Gefangenen 2000 Mann; auch 2 Adler
und 1 Fahne wurden erbeutet. Der Verluſt des 14. Armeekorps in der
dreitägigen Schlacht betrug 1500 Todte und Verwundete, darunter 60.
Offiziere, der des Feindes 3000 bis 4000. Daß er letztere alle zurück⸗
ließ ohne ärztliche Pflege und ohne Mundvorräthe, iſt ein deutliches Zeug⸗
niß ſowohl von der Pflichtvergeſſenheit der Befehlshaber als von der in⸗
neren Auflöſung, delche ſich bereits vollzogen hatte.
General Werde: konnte mit Stolz auf die Aufgabe zurückblicken, die
ihm vom 27. Dezember bis 18. Januar geſtellt war. Der König und
ganz Deutſchland wetteiferte, ihm ſeinen Dank und ſeine Bewunderung
auszudrücken. Am 18. Januar, an welchem Bourbaki's Armee vor einem
einzigen Korps den Rückzug angetreten hatte, erreichte das 2. (pommer'ſche)
Korps unter General Franſecky die Vorpoſten Werder's von Gray aus
und ging auf dem Wege von Dole vor.
Das Hauptquartier in Verſailles hatte für ausreichende Hülfe geſorgt;
nur fragte es ſich, ob dieſelbe rechtzeitig ankomme; denn es waren weite
Entfernungen zurückzulegen, ungeheure Schwierigkeiten auf dem Marſche
zu überwinden. Zum Oberbefehlshaber über dieſe 2 Korps, ſowie über
das 14. und alle übrigen bei Belfort ſtehenden Truppen war der General
der Kavallerie, Freiherr v. Manteuffel, ernannt, welcher ſoeben als An⸗
führer der Nordarmee die Faidherbe'ſche Armee bei Amiens, bei Querrieux,
bei Bapaume beſiegt hatte. Derſelbe⸗ übergab, wie bereits angegeben
worden iſt, ſein Kommando über die Nordarmee dem General v. Göben,
begab ſich nach Verſailles, um ſich ſeine Inſtruktionen und einen guten
Moltke'ſchen Plan zu holen, und hatte am 14. Januar ſein Hauptquartier
in Chatillon ſur Seine. Er übernahm nun das Kommando über die
„Südarmee.“ Vom 15. bis 18. Januar zog das 2. und 7. Korps bei
Selongey, Prauthoy und Longeau durch die Päſſe des Cöôte d'Or und
ſtand am 19. bei Fontaine⸗Françaiſe und Dampierre verſammelt. Dieſer
Marſch durch das Gebirge war äußerſt beſchwerlich. „Die Strenge der
Witterung, tiefer Schnee, ſpiegelglatte Wege hemmten die Bewegung; aber
die Opferwilligkeit, der Eifer, die Energie der Truppen überwanden alle
Hinderniſſe; vielfach beförderten Menſchenkräfte die Fuhrwerke an Seilen
und Ketten die ſteilen, glatten Abhänge hinauf und hinab, wo die Kräfte
der Pferde und Zugthiere vollſtändig verſagten.“ Dieſe Schwierigkeiten
wurden dadurch noch erhöht, daß der Marſch gerade zwiſchen den vom
Feinde beſetzten Punkten Langres und Dijon hindurchführte, den dort be⸗
findlichen Beſatzungen Stärke und Ziel der deutſchen Truppen verheim⸗
licht und unter beſtändigen Kämpfen mit Garibaldinern, Franctireurs und
anderen Streifkorps der Durchmarſch durch das Gebirge erzwungen werden
mußte. Der Plan gelang vollkommen. Garibaldi, welcher nach dem
Abzug Werder's Dijon beſetzt hatte und mit wenigſtens 25,000 Mann
und 20 ſchweren Geſchützen es feſthielt, ließ 2 deutſche Armeekorps wenige
Stunden nördlich von ſeiner Stellung vorbeimarſchiren, begnügte ſich mit
kleinen Gefechten mit ihren Vortruppen und unternahm nicht das Ge⸗
ringſte zur Unterſtützung Bourbaki's, da er ſich immer einbildete, ein
ganzes Armeekorps ſtehe vor Dijon, während Manteuffel nur die Brigade
des Generals v. Kettler (5 Bataillone, 2 Schwadronen und 2 Batterieen)
dort zurückgelaſſen hatte, um den alten Schwärmer zu beobachten, durch
fortwährende Angriffe jenen Wahn ihm beizubringen und ſo in Dijon ihn
feſtzuhalten. Bei⸗ Dampierre erfuhr General Manteuffel, daß das Werder'ſche
Korps die dreitägigen Angriffe Bourbaki's abgewieſen, daß dieſer im vollen
Rückzug auf Beſançon ſei, daß die Avantgarde des 14. Korps ihm folge,
und daß Truppen und Geſchütze des Belagerungskorps vor Belfort, von
welchen einige zur Zurückwerfung Bourbaki's hatten benützt werden müſſen,
ohne daß übrigens der Geſchützdonner vor Belfort aufhörte, alle wieder

auf dem alten Poſten ſtehen.

XXXVIII. Zurückdrängung der franzüſiſchen Armee in die Schweiz
und Einnahme von Belfort.

ziehen zu können, noch am Nachmittag des 17. einen Vorſtoß gegen
Buſſurel⸗Bethoncourt und den äußerſten linken Flügel, und ſeine Batterieen
eröffneten ein heftiges Feuer gegen das Centrum bei Hericourt. Es war
erfolglos. Das Feuer verſtummte am 18., und man bekam die Gewiß⸗
Feind auf allen Punkten den Rückzug angetreten habe. So⸗
am 18. Fühlung mit

heit, daß der
fort wurde, nachdem Befehl gegeben worden war,

Dem General Manteuffel war durch die
vorgezeichnet. Er ließ am 19. Januar ſein Heer eine Rechtsſchwenkung
machen und den Vormarſch gegen den Doubs beginnen. Das 7. Korps
marſchirte über
gegen das ſüdlicher liegende Dampierre,
um hier und bei

das 2. über Pesmes auf Dole,

Umſtande ſein Plan genau

Fresnes St. Marmes gegen Beſankon und über Marnay .

= .l
l ”
„ .

Villers⸗Farlay die Eiſenbahnverbindung des Feindes zu

merſe
tan an

an Selen

die Kräfte

ANWRe

„

unterbrechen. Dole wurde am 21. beſetzt. Sofort gingen die Truppen
über den Doubs, deſſen Brücken nicht zerſtört waren, das 7. Armeekorps
beſetzte den wichtigen Straßenknoten Quingey, um auch dort die Eiſen⸗
bahn zu zerſtören, und hatte am 23. bei St. Vit und Dannemarie ein
Gefecht mit dem Feind, der von Beſançon aus in der Richtung nach Süden
vorzudringen ſuchte. Der Angriff wurde zurückgewieſen. Während das
7. Korps dieſe beiden Orte, St. Vit und Quingey, beſetzt hielt, war das
2. Korps von Dole nach Vaudry und Mouchard vorgedrungen und ſtand
hier ganz nahe an der Straße, die von Norden nach Lons⸗le⸗Saunier und
Lyon und von Weſten nach Pontarlier und Neuenburg in der Schweiz
führt. Zugleich griff auch das 14. Armeekorps in dieſe Operationen ein.
Die Diviſion Schmeling war dem Feinde, deſſen Gros bei Beaume⸗les⸗
Dames auf das linke Doubsufer ging, gefolgt und marſchirte zugleich mit
dem aus der Gegend von Blamont vorrückenden Detachement des Gene⸗
rals Debſchütz gegen die Straße Beſançon⸗Pontarlier vor. General
Werder dagegen hatte ſich mit den übrigen 4 Brigaden rechts gezogen,
Rioz beſetzt und bewachte die Oignon⸗Uebergänge. Alle Zeichen deuteten
darauf hin, daß in jenem ſchmalen Terrain, das von den Linien Delle⸗
Beſançon, Beſangon⸗Arbois, Arbois⸗Pontarlier und Pontarlier⸗Delle be⸗
areuz iſt, in den nächſten Tagen weltgeſchichtliche Ereigniſſe ſich abwickeln
werden.
Vom 24. bis 28. Januar fanden große Rekognoszirungen und Märſche
ſtatt. Das 7. Korps, welches die Stellung von St. Vit⸗Quingey inne
hatte, ſchickte ſeine Vortruppen gegen Beſançon und gegen die Straße
Beſançon⸗Ornans, das 2. über Salins gegen Pontarlier und ſüdöſtlich
und ſüdlich über Arbois gegen Champagnole und auf die Straße nach
Lons⸗le⸗Saunier, während das 14. Armeekorps, welches am 27. bereits
bei Marnay ſtand, von Nordweſten her gegen Beſançon das Terrain
unterſuchte. Dieſe Rekognoszirungen konſtatirten als Reſultat die That⸗
ſache, daß Bourbaki ſeinen Abzug von Beſangon in ſüdöſtlicher Richtung
über Ornans auf Pontarlier und Champagnole angetreten habe, und daß
bei Beſançon ſelbſt nur noch etwa eine Diviſion ſtehe. Der Plan des Fein⸗
des war alſo, hart an der Schweizergrenze hin nach dem Süden abzumar⸗
ſchiren. Dieß wurde verhindert, wenn General Manteuffel ſeine Truppen
noch weiter öſtlich bis an die Schweizergrenze vorſchob. „Schlacht oder
Uebertritt in die Schweiz!“ war die unerbittliche Alternative des Man⸗
teuffel'ſchen Hauptquartiers. Das 2. Korps, welches bei dieſer Verfolgung
immer den rechten Flügel bildete, marſchirte daher am 28. nach Cham⸗
pagnole und erbeutete nördlich davon bei Ougliores und Nozeroy 50 Wagen.
Zugleich erfuhr es daſelbſt, daß nicht mehr als etwa 8000 Mann auf
dieſer Straße nach Lons⸗le⸗Saunier durchgekommen ſeien, das Gros der
franzöſiſchen Armee noch auf den nördlichen Straßen ſich befinde. Alle
deutſchen Truppen zogen nun gegen Pontarlier und drängten den Feind
nach dieſem einzigen Ausgangspunkt, von drei Seiten, von Norden, von
Weſten und von Süden, ihn umfaſſend. In ſeinem Rücken ſtanden die
Generale v. Schmeling und v. Debſchütz und trieben ihn auf den Straßen
von Gorgon und von Morteau aus vorwärts; in ſeiner rechten Flanke
drängte das 7. Korps bei Levier und General v. d. Goltz von Arbois
gegen Villeneuve und ſchob den Feind ſeitwärts; in ſeiner Front ſtand ihm
das 3. Korps bei Champagnole entgegen, rückte über Frasne heran, hielt
bei Les Planches die einzige Gebirgsſtraße beſetzt und ließ ihn nicht vor⸗
wärts. Die 14. Diviſion (7. Korps) traf am 29. den Nachtrab des
Feindes bei Lombacourt und Chaffois, erſtürmte nach hartnäckigem Kampfe
dieſe Dörfer und warf den Feind nach Pontarlier zurück. Derſelbe ver⸗
lor gegen 5000 Gefangene, darunter zwei Generale, und 17 Geſchütze.
Das 2. Korps beſetzte am 30. Frasne und am 31. nach hitzigem Gefecht
bei Vaux den Straßenknoten St. Marie und machte über 3000 Gefangene.
Das Dorf Planée wurde noch Nachts 11 Uhr, nach einem höchſt beſchwer⸗
lichen Marſche durch tiefen Schnee auf ungebahnten Gebirgswegen, von

einer halben Kompagnie Soldaten beſetzt. Die Verfolgung zog ſich weiter

nach dem tief eingeſchnittenen Engpaß, zu deſſen beiden Seiten Höhen von
einigen hundert Fuß mit faſt ſenkrechten Felswänden ſich erheben, und
welcher rechts und links von den beiden Forts Joux beherrſcht wird. Der
Feind, ſchon im vollen Marſch nach dem ſchützenden Schweizergebiet, hatte
in dem Engpaß zur Deckung ſeines Rückzugs den letzten Reſt ſeiner beſten,
aus Afrika herübergeholten Truppen zurückgelaſſen. Aber die braven
Pommern blieben ihm bis zum letzten Grenzpfahl auf den Ferſen. Trotz
des heftigen Feuers der beiden Forts, trotz des Widerſtands der afri⸗
kaniſchen Truppen, welche durch das Feuer ihrer Geſchütze, Mitrailleuſen
und Chaſſepots die Verfolger aufzuhalten ſuchten, drangen dieſe, rechts
und links die beſchwerlichen Höhen hinan Abtheilungen ausſendend, in
dem Engpaß vorwärts, da und dort wurde mit Bajonnet und Kolben
gekämpft, und der Feind ſah ſich genöthigt, unter Zurücklaſſung vieler
Todten und Verwundeten ſich nach La Cluſe zurückzuziehen. Die Nacht
war eingetreten und machte dem wildromantiſchen Gebirgskampf ein Ende.
Die Beute des Tages waren 4000 Gefangene und gegen 400 Armee⸗
fuhrwerke mit Vorräthen aller Art. Der eigene Verluſt betrug etwa

400 Mann. Am 2. Februar ſetzte ſich das 2. und 7. Korps und die
Brigade Goltz in Marſch, um das Juradepartement von denjenigen Trup⸗
pentheilen, denen ein Ausweichen nach dem Süden gelungen war, zu
ſäubern und vollſtändig in Beſitz zu nehmen. Dabei mußte zum Theil
quer durch die wildeſten Gegenden des Jura marſchirt werden. Die
Hauptſtadt des Departements, Lons⸗le⸗Saunier, wurde am 5. Februar
beſetzt, am 6. auch dieſe Aufgabe vollendet und den Truppen die wohl⸗
verdiente Ruhe geſtattet. Eine Menge Gefangener, 9 Geſchütze, viele
Wagen waren die Trophäen des letzten Aktes in dem glorreichen Kriegs⸗
drama. Doch das Glänzendſte war die bewirkte Auflöſung einer Armee
von 150,000 Mann, wovon mehr als die Hälfte in die Schweiz gedrängt
war. Dieſer Ausgang war weit günſtiger als die Gefangennahme; denn
Deutſchland war dadurch der Nothwendigkeit enthoben, zu den mehr als
300,000 Gefangenen, die es bereits beherbergte, noch weitere 80,000
aufnehmen, bewachen und unterhalten zu müſſen.
Ein ſchlechtes Zeugniß von ſeinen militäriſchen Fähigkeiten ſtellte ſich
in dieſen Tagen Garibaldi und ſein ſauberer Generalſtabschef Bordone
aus. Da ſie 25,000 Mann zu befehligen hatten, ſo hätten ſie bei einiger
Umſicht und Thätigkeit den Vormarſch der Südarmee gegen Dole zwar
nicht verhindern, aber durch fortwährende Angriffe um einige Tage ver⸗
zögern können, wodurch Bourbaki Zeit bekommen hätte, ſeinen Rückzug
nach Lyon längs der ſchweizer Grenze gerade noch vor Ankunft der ihn
erdrückenden Truppenmaſſen auszuführen. Statt deſſen ließ er ſich ein
paar Wochen lang von einer einzigen pommer'ſchen Brigade täuſchen und
hinhalten, und wenn dieſe, nur eben dieß als ihre Aufgabe anſehend, ſich

damit begnügte, ihn zu beſchäftigen und in ſeiner Illuſion, ganze Armee⸗
korps vor ſich zu haben, zu erhalten, und von einer Forcirung Dijons

natürlicherweiſe abſtand, ſo ergriff der lächerliche Held den ehernen Griffel
der Geſchichte, erließ eine Proklamation „an die Tapferen der Vogeſen⸗
armee“ und redete ſie mit den Worten an: „Ihr habt ſie geſehen, die
Ferſen der furchtbaren Soldaten Wilhelm's, ihr, die jungen Soldaten der
Freiheit!“ Die Thatſache war, daß General v. Kettler am 21. Januar
in den Gefechten bei Talant, bei Fontaine, bei Meſſigny die Garibaldiner
zurückſchlug, am 23. das ſtark beſetzte Dorf Pouilly erſtürmte und den
weit überlegenen Feind bis an die Stadt Dijon zurücktrieb. Als nun
wirklich namhafte Streitkräfte gegen Dijon anrückten und Generallieutenant
v. Weyhern am 27. das Kommando über dieſelben übernahm und von
Permes aus ſeinen Marſch auf Dijon begann, da verließ Garibaldi am
31. auf'’s Eiligſte Dijon und zog ſich gegen Beaune und Magon zurück.
Die Stadt wurde am 1. Februar nach leichtem Gefecht von den Preußen
beſetzt. Garibaldi, in die Nationalverſammlung gewählt, begab ſich nach
Bordeaux, um die Mittheilung zu machen, daß er ſein Mandat niederlege.
Er reiste über Marſeille nach der Inſel Caprera zurück.
Das Schlußtableau in dem militäriſchen Drama dieſes Feldzugs
bildete die Uebergabe der Feſtung Belfort. „Ohne Belfort kein Elſaß“
war der ausgeſprochene Glaubensſatz der Franzoſen, und je hartnäckiger
ſie daran feſthielten, deſto zaher war die Ausdauer der Belagerer. Alle
bisherigen Belagerungsarbeiten kamen den Anſtrengungen bei der Be⸗
lagerung dieſes Felſenneſtes nicht gleich. Die deutſchen Militärſchrift⸗
ſteller legten der Einnahme Belforts eine ungemeine Wichtigkeit bei und
erklärten, daß nur durch den Beſitz dieſer Feſtung der Beſitz des oberen
Elſaß geſichert, die Seitenpforte zum neuen Reich geſchloſſen ſei. Man
lebte ſich in den Gedanken ein, Metz, Straßburg und Belfort beim Frie⸗
densſchluß in deutſche Hände übergehen zu ſehen. Die Cernirung der
Feſtung, womit Generalmajor v. Tresckow beauftragt war, begann mit
dem 3. November. Kommandant der Feſtung war Denfert⸗Rochereau,
Oberſt des Genie. Derſelbe hat das geſammte Vorterrain in guten Ver⸗
theidigungsſtand geſetzt und die Feſtigkeit der Werke bedeutend vermehrt. Die
Lage der Feſtung, welche von den auf felſigen Bergen gelegenen Forts aus
das umliegende Terrain vollſtändig beherrſcht, iſt eine äußerſt vortheilhafte.
Im Lauf des Novembers wurden mehrere Ausfälle gemacht, aber zurück⸗
geſchlagen. In der Nacht vom 2. auf den 3. Dezember wurde mit dem
Bau der Batterieen begonnen. Am 8. Januar gelang es, Danjoutin ein⸗
zunehmen, am 21. Januar, das Dorf Perouſe und die umliegenden Ge⸗
hölze zu beſetzen, und dadurch war es möglich, am Abend des 21. die
erſte Parallele auf der Linie Danjoutin⸗Perouſe zu eröffnen. Die drei
Schlachttage vor Belfort, welche zwiſchen die ebengenannten Tage fielen,
waren für die Fortführung der Belagerung ſehr gefährlich. Doch ging die
Beſchießung der Feſtung und der Bau der Batterieen ununterbrochen fort.
Am 26. Januar wurde ein Verſuch gemacht, die beiden detachirten Forts
Haute⸗Perche und Baſſe⸗Perche zu nehmen. Dieſelben liegen auf einem
etwa um 250 Fuß über die Ebene der Savoureuſe ſich erhebenden Höhen⸗
zug, und Haute⸗Perche überragt die eigentliche Feſtung, das Chateau, noch
um 30 Fuß. Nur von hier aus können die Forts La Miotte und La
Juſtice und das auf Fels in mehreren Etagen erbaute Chateau in Breſche
geſchoſſen werden. Der erſte Angriff mißlang. Er wurde am 8. Februar
erneuert, und beide Perchen wurden genommen. Darauf forderte General

6ε 412 μ6

Tresckow am 14. Februar den Kommandanten auf, die Feſtung zu über⸗
geben, da auf keinen Entſatz zu rechnen ſei und ſelbſt nach franzöſiſchen
Autoritäten die Wegnahme der Perchen den Fall der Citadelle nach ſich
ziehe. Am nämlichen Tage erhielt der General zur Weiterbeförderung an
Oberſt Denfert eine Depeſche der Regierung der nationalen Vertheidigung,
des Inhalts, daß es ihm nicht zur Unehre gereichen werde, wenn er An⸗
geſichts der obwaltenden Umſtände den Platz unter ehrenvollen Bedingungen
übergebe. Den Schlüſſel zu dieſer Depeſche bildete die Weigerung Bis⸗
marck's, den Waffenſtillſtand zu verlängern, wenn nicht Belfort übergeben
werde. Für ſo bedeutend galt dem Hauptquartier zu Verſailles der Beſitz
dieſer Feſtung. Es wurde zwiſchen Tresckow und Denfert Waffenſtillſtand
verabredet, Unterhandlungen eingeleitet und am 16. eine Konvention ab⸗
geſchloſſen, wonach der Garniſon in Anerkennung der tapferen Vertheidi⸗
gung freier Abzug mit völliger Kriegsausrüſtung bewilligt wurde, und
ſie am 18., Mittags 12 Uhr, die Feſtung zu räumen hatte. Von
17,000 Mann, welches die urſprüngliche Stärke der Beſatzung war, zogen
am 18. Februar 11,500 ab, 2000 Typhus⸗ und Blatternkranke
blieben zurück; über 3000 waren durch Tod oder Gefangennahme abge⸗
gangen. Präzis 12 Uhr wurden die Wachen von den deutſchen Truppen
beſetzt und gegen 3 Uhr fand der feierliche Einmarſch ſtatt. An einem
paſſenden Punkte wurde Gottesdienſt gehalten und derſelbe mit Abſingung
des Liedes „Nun danket Alle Gott“ eröffnet. 280 Geſchütze wurden er⸗
beutet. Die neue Beſatzung beſtand größtentheils aus Preußen, die Be⸗
lagerungsartillerie aus Preußen, Bayern und Badenſern, die Pionniere
aus Preußen, Württembergern und Badenſern. 101 Schüſſe ſollten ver⸗
kündigen, daß von nun an Belfort eine deutſche Feſtung ſei.

S

XXXIX. Die Kriegsoperationen zur See.

Während in der zweiten Hälfte des vorigen Jahres die deutſchen
Heere vom Rhein bis zur Seine und bis zur Loire von Sieg zu Sieg
eilten, konnte ſich die deutſche Flotte ähnlicher Triumphe nicht erfreuen.
Sie war in einem ähnlichen Talle wie Kinder, welche, vor dem Eltern⸗
hauſe ſtehend, fremde, unheimliche Geſtalten herbeikommen ſehen, den Rück⸗
zug in’s Haus antreten und die Hausthüre verriegeln. Die deutſche
Flotte iſt noch eine zarte Pflanze, hat kaum 2 Jahrzehnte hinter ſich, wäh⸗
rend die franzöſiſche bereits auf 2 Jahrhunderte zurückſchauen kann. Iſt
dieſe eine Flotte erſten Rangs, ſo fängt jene erſt an, zum zweiten Rang
ſich aufzuſchwingen. So ſah ſich dieſelbe faſt zur Unthätigkeit verurtheilt.
Das Unglück wollte überdieß, daß von den 3. Panzerfregatten gleich zu
Anfang des Krieges zwei untüchtig wurden. Dem Panzerſchiff „Wilhelm“,
welchem hinſichtlich der Größe und Stärke kein franzöſiſches Schiff gleich⸗
kommt, brach ein Cylinder, und dem einen der beiden Panzerſchiffe zweiten
Kalibers die Schraube, ſo daß beide in Wilhelmshafen das Ende des
Krieges abwarten mußten. Die Leitung der militäriſchen Maßregeln in
den Küſtenländern war in die richtige Hand gelegt: am 20. Juli wurde
der General der Infanterie, Vogel v. Falckenſtein, zum Generalgouverneur
der Bezirke des 1., 2., 9. und 10. Armeekorps, das heißt, der Provinzen
Preußen, Pommern, Schleswig⸗Holſtein und Hannover ernannt. In
ſämmtlichen Küſtenprovinzen wurde der Kriegszuſtand erklärt und am
25. Juli durch eine königliche Ordre zur Errichtung einer freiwilligen
Seewehr aufgefordert. Mehrere Truppentheile blieben in dieſen Pro⸗
vinzen einige Wochen zurück und zogen erſt zu Ende des Monats Auguſt,
als die Gefahr bereits geringer erſchien, der großen Armee nach Frank⸗
reich nach.
Wie der ganze Krieg von franzöſiſcher Seite längſt beſchloſſen und ge⸗
plant war, ſo wurde auch an eine Schiffspromenade nach der Nordſee und
Oſtſee ſchon bei Zeiten gedacht. Und doch, obgleich Frankreich ſich auf dieſen
Krieg ſeit Jahren vorbereitet hatte, waren beim Ausbruch deſſelben ſchlechte
Vorbereitungen zu Land und zu Waſſer getroffen, zu Land ſo ſchlechte,
daß Frankreich vom erſten Tag an auf die Defenſive ſich beſchränkt ſah,
zu Waſſer ſo ungenügende, daß es zwar, Dank der mangelhaften Marine
Deutſchlands, die Offenſive ergreifen konnte, aber an keinem Punkt der
deutſchen Küſte offenſiv aufzutreten wagte. Zum Befehlshaber des Oſt⸗
ſeegeſchwaders wurde Vizeadmiral Graf Bouet⸗Villaumez ernannt und ihm
mitgetheilt, daß ſeine Flotte aus 14 Panzerfregatten, einer großen Anzahl
von Aviſos und anderen für dieſe Expedition tauglichen Fahrzeugen be⸗
ſtehen ſolle. Zugleich wurde beſtimmt, daß eine zweite Flotte unter dem
Kommando des Vizeadmirals La Roncière le Noury, aus großen Trans⸗
portdampfern, Kanonenſchaluppen und ſchwimmenden Batterieen beſtehend,
in kurzer Friſt nachfolgen und 30,000 Mann Landungstruppen unter
General Bourbaki an Bord haben ſolle. Aber alles Dieß war großen⸗
theils nur auf dem Papier. Statt 14 Panzerfregatten fand Bouet⸗Villaumez
bei ſeiner Ankunft in Cherbourg nur 7, und ſtatt einer Menge von
Aviſos nur einen einzigen. Auch ſollten die Küſtenwächter in Jütland
mittelſt geheimer Signale mit dieſer Flotte korreſpondiren, und die Bucht
von Kioje, ſüdlich von Kopenhagen im öſtlichen Seeland, war zum Ver⸗

proviantirungsort auserſehen. Sollten noch weitere Zuſprüche nöthig

ſein, ſo ſtand dem Grafen Bouet⸗Villaumez ein Fond von 200,000

Franken zu Gebot. Die Beobachtung der ruſſiſchen Flotte, wegen deren
das franzöſiſche Mittelmeergeſchwader nach Breſt beordert war, wurde ihm
dringend an's Herz gelegt. Man ſieht hieraus, Bouet⸗Villaumez ſollte
mit wenigen Mitteln viel und Vielerlei ausführen.
Am 24. Juli jedoch verließ er mit ſeinen 8 Schiffen den Hafen von
Cherbourg. Seine Admiralsflagge hatte er auf der Panzerfregatte „Sur⸗
veillante“ aufgepflanzt. Mit den Seekarten ſah es eben ſo ſchlecht aus,
als mit den Landkarten bei der Landarmee, und doch waren ſie um ſo
nöthiger, da die Feuer auf den Leuchtthürmen alle ausgelöſcht waren.
So ſegelte er nach dem Sund. Durch die Geſchicklichkeit der däniſchen
Lootſen gelang es ihm, den großen Belt ohne Verluſte zu paſſiren, wor⸗
auf er an der Küſte von Schleswig und Holſtein hinfuhr, dann öſtlich
ſich wandte und vor den Hafenſtädten Wismar und Roſtock, Swinemünde
und Kolberg erſchien. Auf dieſer Fahrt wurde ihm immer klarer, daß
er ohne eine Verſtärkung an Schiffen, ohne eine Menge von flacheren,
zur Küſtenfahrt geeigneten Schiffen und ohne Landungstruppen nichts
ausrichten könne. Doch kam es endlich zu einem Zuſammenſtoß. Am
17. Auguſt ſtieß weſtlich der Inſel Rügen, bei Hiddenſe, der preußiſche
Aviſo „Grille“, begleitet von den Kanonenbooten „Drache“, „Blitz“ und
„Salamander“, auf den von Weſten herkommenden Feind, welcher 4
Panzerfregatten und einen Aviſo bei ſich hatte. Die kleine preußiſche
Flottille, welche unter dem Befehl des Kapitäns Graf Walderſee ſtand,
dampfte dem überlegenen Feinde kühn entgegen. Das Gefecht währte
2 Stunden, die preußiſche Flottille hatte weder Todte noch Verwundete,
überhaupt gar keinen Schuß bekommen, während ein vom „Salamander“
abgegebener Granatſchuß unter der feindlichen Bedienungsmannſchaft ein⸗
ſchlug und tüchtig aufräumte. Daran reihte ſich in der Nacht vom 21.
zum 22. Auguſt ein zweites Gefecht, welches die Korvette „Nymphe“
unter dem Kapitän Weickhmann in der putziger Bucht bei Danzig mit
3 Panzerſchiffen und 1 Aviſo beſtand. Sie lief Nachts aus, näherte ſich
gegen 2 Uhr Morgens dem Feind auf 2000 Schritte und weckte den
Schlummernden mit einer vollen Breitſeite. Die Schüſſe, womit das
Feuer erwiedert wurde, hatten keinen Erfolg. Darauf ſandte ihm die
„Nymphe“ eine zweite Breitſeite in die Rippen und zwar mit ſichtbarer
Wirkung. Vergebens übernahm eines der Panzerſchiffe die Verfolgung

der „Nymphe.“ Es fielen auf beiden Seiten noch einige Schüſſe z auf

ein verabredetes Zeichen wurde das Molenfeuer angeſteckt; die „Nymphe“
lief in den Hafen ein; das Feuer erloſch. Die Korvette hatte nicht den
geringſten Verluſt erlitten; auf Seiten der feindlichen Flotte wurde ein
Schornſtein und Anderes zerſchoſſen. Eines ihrer Schiffe eilte nach Kopen⸗
hagen und brachte dort 18 Todte und einige Verwundete an's Land. An
weitere Erfolge konnte der Vizeadmiral nicht mehr denken, zumal die
Jahreszeit immer ſchlechter wurde. Zu Anfang Septembers brachen hef⸗
tige Stürme aus, und als die Flotte nach ihrem Ankerplatz in Langeland
ſich flüchtete, erfuhr dort Bouet⸗Villaumez am 5. September die Kata⸗
ſtrophe von Sedan und die Vorgänge in Paris. Es fragte ſich, was die
neue Regierung vorhabe, ob ſie auch für die Seeoperationen ſo erfinderiſch
in ſtrategiſchen Planen ſei. Am 9. September erhielt er von Paris den
Befehl, die Blokade fortzuſetzen und dem Feinde möglichſt viel zu ſchaden.
Im Widerſpruch mit einer früheren Inſtruktion hatte er kurz vorher den

Befehl erhalten, die offenen Städte des preußiſchen Geſtades zu bombar⸗

diren und mit der größten Thätigkeit zu verfahren. Daher brach die
Flotte am 13. September wieder auf und ſteuerte von Langeland ſüdlich,
um Kolberg, den günſtigſten Angriffspunkt, zu bombardiren. Ein heftiger
Nordoſtſturm riß bei dem Vorgebirge Arkona die Schiffe von den Ankern
und ſchleuderte ſie im Meere herum. Der Monitor „Rochambeau“, welcher
endlich nachgeſchickt worden war, war dem Untergang nahe. Ein neuer
Befehl rettete den Vizeadmiral aus ſeiner Verlegenheit. Aus Kopenhagen
wurde ihm gemeldet, er ſolle ſeine ganze Flotte unter Paſſirung der Jahde
nach Cherbourg zurückführen. Am 25. September ſtand er vor der Jahde,
um der preußiſchen Flotte eine Schlacht anzubieten, und da dieſe natür⸗
lich nicht angenommen wurde, ſo lief die „Surveillante“ mit dem ganzen
Geſchwader am 29. September wieder in Cherbourg ein, ohne in dieſen
66 Tagen ihrer Expedition auch nur das Geringſte ausgerichtet zu
haben.
(Fortſetzung folgt.)

Auflöſung des Rüthſels Seite 364:
Der Schuh.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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ie Eis verkäau f e rin. Leute, welche vom Markte aus der Stadt zurückkamen, hatten verſchie⸗
. . dene Nachrichten in Bezug auf die geſtrigen Vorgänge mitgebracht, deren
Von Ernſt Freiherrn von Bibra. Hauptreſultat Folgendes war: S
(Fortſetzung.) Der Verwundete war in der Nacht noch, dem Tode nahe, in das

Hoſpital für Seeleute in Valparaiſo gebracht worden, die Matroſen des
Orion aber kehrten vor Ablauf ihres Urlaubes an Bord zurück und mel⸗
deten dem Kapitän das geſchehene Unglück, worauf der Letztere frühe am
Die Aeußerung des Italieners, welche wir ihn am Schluſſe des vori⸗ Morgen ſich in die Stadt begeben hatte, um bei den Behörden die An⸗
gen Kapitels thun hörten, war keineswegs aus der Luft gegriffen. zeige zu machen und Schritte zur Verfolgung des Flüchtigen einzuleiten.

Drittes Kapitel.

Die Reiſe in das Innere.

— — ====

.

Liſchfang im Rhein bei Straßburg. (S. 415.)
Illuſtr. Welt. XIX. 11. 67

NMächſte. Aber ſo arge Eile hat es nicht.

o 414 22⁵°

Dieſe wenig angenehmen, aber freilich vorauszuſehenden Neuigkeiten
erfuhr Peter, während er ſich ankleidete, und unter fortgeſetztem Drängen
und Klagen des Italieners.
„Beeilt Euch,“ ſagte er, „Ihr ſolltet jetzt ſchon einige Stunden weit
gelaufen ſein, denn die berittene Polizei kann jeden Augenblick hier ſein,
um Euch zu fangen.“
„Das wird ihnen auf freiem Felde und bei Tage freilich leicht ſein,“
verſetzte Peter, „verbergt mich irgendwo, bis die Nacht hereingebrochen iſt,
dann will ich mein Glück verſuchen.“
Der Italiener ſchlug die Hände über dem Kopfe zuſammen.
„Verbergen! Ich! Euch! Um Gottes willen, wo?“
„Ihr habt in Euren Schuppen eine Menge von Kiſten und Packfäſſern
ſtehen, laßt mich in eine ſolche ſchlüpfen, ſie werden doch wahrlich nicht
Euer ganzes Waarenlager durchſtöbern!“
„Nicht?“ rief der Italiener, „nicht? Sie werden ſelbſt meine Taſchen
durchſuchen, verlaßt Euch darauf, und ich will lieber den Teufel verſtecken
als einen Matroſen. Man hat mich in ungerechtem Verdachte, als kaufe
ich bisweilen geſchmuggeltes Gut. Findet man Euch, in Eurer verwünſch⸗
ten Matroſenjacke, bei mir, ſo wird man die Gelegenheit ſich nicht ent⸗
ſchlüpfen laſſen, auch nach anderen Dingen bei mir zu ſuchen. Alſo fort!
Beeilt Euch!“ .
„Und wo ſoll ich hin?“
„Wohin? Geht in Gottes Namen nach Santjago,
Landsleute und könnt Euch leicht verbergen.“
„Iſt es weit nach Santjago?“
Der Italiener ſann einige Augenblicke nach, dann ſagte er: „In ein
paar Stunden könnt Ihr dort ſein.“
Trotz ſeiner mißlichen Lage begann ſich Peter Gelbert nun dennoch
zu ärgern.
„Ihr lügt,“ ſagte er, „Santjago liegt ſechsunddreißig bis vierzig
Stunden von hier. Aber ich will mich nicht, wie ein Wild, draußen auf
dem Felde jagen laſſen. Ich werde mich daher unter Eure gaſtfreund⸗
liche Thüre ſtellen, mich den Häſchern ſelbſt ausliefern und ihnen artige
Stückchen von Euch erzählen, ich weiß Allerlei, und werde es überdieß
mit der Wahrheit eben ſo wenig genau nehmen, wie Ihr mit Eurem
Santjago.“
Der Italiener rang die Hände; ſeine Frau aber, welche hinzugetreten
war, begann nun zu ſprechen, und ſo ſchweigſam ſie geſtern geweſen, ſo
vernünftig ſchien ſie heute ſich auszudrücken, wenn gleich in einem abſcheu⸗
lichen Franzöſiſch.
„Ihr ſeid zu gut für das Bänkchen,“ ſagte ſie; und da Peter wußte,
daß man in Chile zum Tode Verurtheilte, auf einer kleinen Bank ſitzend,
zu erſchießen pflegt, ſo begriff er vollſtändig, was ſie meinte.
Die Frau fuhr aber fort: „Indeſſen müßt Ihr dennoch fliehen, und
dieß zwar nach Santjago, mag es nun ſo weit ſein als es will. In
Eurer Matroſenjacke aber dürft Ihr nicht fort, ſie hätten Euch da in den
erſten Stunden, daher wird Euch mein Mann andere Kleider geben.“
Sie fügte, gegen dieſen gewendet, nun einige Worte in einem italie⸗
niſchen Patois hinzu, welches Peter zwar vollſtändig unverſtändlich war,
das aber den Erfolg hatte, daß der Italiener ſich ſofort entfernte und
nach kurzer Zeit mit Kleidern zurückkam, welche dem Flüchtlinge ſo ziem⸗
lich paſſend waren.
Muthmaßlich war, wenn gleich nicht für ſolche, doch für andere, auf
das Geſchäft bezügliche Fälle, eine gewiſſe Anzahl von Kleidungsſtücken im
Hauſe, und während der Hausherr abweſend war, gab die Gattin des⸗
ſelben ihrem Schützlinge noch einige Rathſchläge.
„Obgleich mein Joſefo ein wenig allzu ängſtlich iſt,“ ſagte ſie, „iſt
es doch unmöglich, daß Ihr hier bleibt, denn Jeder iſt ſich ſelbſt der
Ich kenne das. Wenn Euer
Kapitän auch frühe aufgeſtanden iſt, um Euch in die Dinte zu ſetzen, ſo
ſtehen doch die Hieſigen, was das Vernünftigſte von ihnen iſt, deſto ſpäter
auf, und ehe einige Stunden vergangen, ſind kaum die Häſcher hier auf
der Höhe. Dann jagen ſie wie beſeſſen nach allen Richtungen hin und
haben, bis es Abend wird, zuverläſſig ein Dutzend Reiter eingefangen,
da hier im Lande Niemand zu Fuße geht. Doch aber rathe ich Euch nicht,
Euch ſehen zu laſſen. Hinter den Mühlen iſt eine Schlucht, dort bergt
Euch, und tretet erſt, wenn es dunkelt, Euren Weg an. Meinem Manne
braucht Ihr nicht gerade zu ſagen, daß Ihr Euch in der Schlucht ver⸗
ſtecken werdet; greift Ihr aber heute Nacht tüchtig aus, ſo ſeid Ihr
morgen wohl ſchon außer Gefahr. Kauft, oder ſtehlt, ein Pferd, wenn Ihr
es machen könnt, obgleich ich kaum glaube, daß ſie morgen noch einmal nach
Euch ſuchen. Wegen eines flüchtigen Matroſen macht man nicht ſo viele Um⸗
ſtände. Merkt aber wohl: Stirbt der Mann, den Ihr geſtochen habt, ſo
macht, daß Ihr außer Land kommt, denn ſonſt iſt Euch das Bänkchen
ſicher. Sie ſind ſo hier im Lande, obgleich es gewiß einfältig iſt, wenn
Einer todt iſt, auch noch den Andern todt zu machen. Aber ſie machen
eben hier aus einem Meſſerſtiche allzuviel unnöthigen Lärmen.“

da findet Ihr

Die gute und hülfreiche Frau ſeufzte hier tief auf, wohl ihres ſchönen
Vaterlandes gedenkend, in welchem man freiſinniger denkt und von einem
anſtändigen Meſſerſtiche nicht ſo viel Aufhebens macht.
Raſch hatte ſich Peter umgekleidet, und während ihn nun der Italiener
faſt gewaltſam zur Thüre drängte, gab ihm die Frau ein Päckchen, wel⸗
ches, wie er ſpäter fand, Charque, an der Sonne getrocknetes Ochſenfleiſch,
und Zwieback enthielt.
„Es iſt für den Nothfall,“ ſagte ſie.
„Unter der Thüre, und ſchon im Begriffe zu gehen, wendete ſich Peter
noch einmal und ſagte: „Habt Ihr nicht einen Bekannten in Santjago,
an den Ihr mich empfehlen könnt? Ich ſelbſt kenne dort keine Seele.“
„Auch das noch!“ rief der Italiener, indem er die Augen gegen
den Himmel ſchlug. Dann ſetzte er aber hinzu: „Wenn Ihr mir ſchwört,
dann keine Sylbe mehr zu ſprechen und zu laufen, ſo raſch Euch Eure
Füße tragen, ſo will ich Euch den Namen meines Buſenfreundes nennen,
welcher noch überdem ein Landsmann von Euch iſt.“
„Ich ſchwöre!“
„Carlos Frank, unweit des Forts St. Lucia.“
Er nahm, nachdem er dieſe Worte geſprochen hatte, eine drohende

Miene an, und Peter lief, nachdem er flüchtig die Hand ſeiner Beſchützerin

geküßt hatte, hierauf ſeinem Verſprechen gemäß raſchen Schrittes davon,
bis ihn die Wohnungs⸗ und Oekonomie⸗Gebäude der Windmühlen den
Blicken des ihm nachſehenden Italieners entzogen hatten.

Dann blieb er ſtehen, um ſich zu orientiren, und ſah allerdings in

einiger Entfernung die beſprochene Schlucht.
Sein Entſchluß, den Rath der Frau des Italieners zu befolgen, war
raſch gefaßt, denn daß er auf freiem Felde und bei Tage, verfolgte man
ihn, keine halbe Stunde ſeine Freiheit behalten hätte, lag auf der Hand.
Er näherte ſich alſo der mit Strauchwerk bewachſenen Schlucht, und
da er ſich nicht beobachtet ſah, kletterte er hinab und fand bald eine
wohlgeborgene Stelle, an welcher er ſich häuslich einzurichten begann
und hinreichende Zeit hatte, über ſeine jüngſte Vergangenheit und nächſte
Zukunft wenig erfreuliche Betrachtungen anzuſtellen.
Ueberlaſſen wir ihn denſelben, gönnen wir ihm zugleich Zeit, ſich in
ſeiner ſchlimmen Lage zurecht zu finden, und ſehen wir, etwa nach Verlauf
von vier Wochen, in wie ferne ihm das gelungen iſt.
Nicht übel, wie es wenigſtens den Anſchein hat.
Wir finden ihn in einer Laube und an der Seite einer Dame, welche
ohne Zweifel einige Jahre älter als er ſelbſt iſt, dennoch aber mehrfache
körperliche Vorzüge beſitzt, und ſich dabei lebhaft für ihn und Alles, was
auf ihn Bezug hat, zu intereſſiren ſcheint.
„Alſo in Eurem Vaterlande gibt es Häuſer, welche noch größer ſind,
als unſer Juſtizpalaſt?“ ſagte die Dame.
„Gewiß, Señorita, viele unſerer reichen Kaufleute haben größere und
prachtvollere Häuſer, und noch größer und prachtvoller ſind die Paläſte
unſerer Fürſten und Könige!“
„Ah, es gibt alſo bei Euch Könige?“
„Freilich, und ich hoffe, wir behalten ſie auch noch länger, obgleich es
Leute gibt, welche dieſen meinen Wunſch nicht zu theilen ſcheinen.“

„Was müſſen das für Leute ſein!“ ſagte die Seüorita wegwerfend.

„Bei uns gab es früher nur Gouverneure, und ſelbſt dieſe gefielen mir
beſſer, als unſere gegenwärtigen Präſidenten!“
Peter Gelbert zog die Schulter.
„Und Soldaten gibt es natürlich auch bei Euch? Sind es hübſche
Leute, haben ſie hübſche Uniformen, dürfen ſie heirathen?“
„Sie ſind hübſch und tapfer, aber heirathen dürfen ſie nur, wenn ſie
Geld haben.“
Die Senorita lächelte wohlgefällig.
„Das iſt gut und löblich,“ ſagte ſie, „da wird den blutjungen, ver⸗
liebten Gänschen, welche keinen Realen beſitzen, der Mund rein gehalten.
Aber ſagt, Don Pedro „da Ihr Alles habt, ſind in Eurem Lande auch
ſchwere und ſchöngefärbte ſeidene Kleider, Bänder, Spitzen, Häubchen und
Hüte zu haben?“
„Wir haben Schaufenſter, in welchen hinter einer einzigen Scheibe,
die doppelt ſo groß iſt als Eure Hausthüre, mehr Stoffe und Frauenputz
liegt, als hier in einem ganzen Laden.“
„Welch' ein Land! welch' ein Land!“ rief die Senorita, „und welche
Sehnſucht habe ich, es kennen zu lernen! Natürlich habt Ihr auch Ueber⸗
fluß an Juwelen und goldenen Schmuckſachen?“
„Wir haben freilich Juwelen und Schmuck,“ verſetzte Peter, indem er
ihr die Hand drückte, „aber zehn unſerer Frauen tragen, im höchſten
Putze, nicht ſo viele Diamanten an ſich, als Ihr, liebenswürdige Inez,
in Eurem Hauſe zu tragen pflegt.“
„Ihr ſeid ein Schmeichler, Don Pedro, aber — ſind ſie hübſch,
Eure Frauen?“
„Sie ſind nicht häßlich, aber ich habe nicht Eine gefunden, welche ſo
reizend und anbetungswürdig geweſen wäre als Ihr, theure Inez.“

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Er zog bei dieſen Worten ihre Hand an ſeine Lippen, und als die
Senorita dieſe Hand wieder frei hatte, ergriff ſie ein Stück Backwerk,
welches auf einem Tiſchchen vor den Beiden ſtund, biß die Hälfte davon
ab und ſchob die andere unſerem Peter in den Mund.
In dieſem Augenblicke trat ein Mann hinzu, welcher bereits einige
Zeit, und unbemerkt von den Sprechenden, hinter der Laube geſtanden hatte.
Unbeſorgt darf aber der freundliche Leſer über das Erſcheinen dieſes
Lauſchers ſein.
Es war durchaus kein erzürnter Ehemann, ſondern ein liebender Vater,
der Senor Gomez Arroyo, welcher jetzt Inez, ſeiner Tochter, liebkoſend
die Hand auf das Haupt legte und zu Peter freundlich lächelnd und
wohlwollend ſagte: „Sie verdrehen mit Ihren Schmeicheleien dem Kinde
vollſtändig das Köpfchen, theurer Don Pedro.“
Freilich hatte der Senor Arroyo nur in der Eigenſchaft als Vater
ſeine Inez ein Kind genannt, denn ſie war eigentlich kein Kind mehr,
ſondern eine Wittwe, wenn gleich noch in den beſten Wittwenjahren.
Da wir aber nun wiſſen, daß unſer Schützling Peter dieſer Wittwe,
wie es ſcheinen will, nicht mit ungünſtigem Erfolge den Hof machte, ſo
wollen wir nun auch ein wenig ſehen, wie ſich die Dinge alſo für ihn
geſtalteten.
Nachdem Peter, nach allerlei ausgeſtandenen Fährlichkeiten, endlich
Santjago erreicht hatte, verſchaffte er ſich vor Allem, — durch die Hülfe
eines deutſchen Kleidermachers, deſſen Bekanntſchaft, wenn es endlich
Gottes Wille ſein wird, der günſtige Leſer in einer andern Erzählung
machen wird, — neue Kleider.
Dieß war deßhalb nöthig, weil ſchöne Kleider nicht allein den Mann
machen, ſondern auch, beſonders an den Sonntagen, den Bildungsgrad
des Trägers beurkunden.
Dann erkundigte er ſich nach Carlos Frank, deſſen Exiſtenz er eigentlich
ein wenig bezweifelte, erfuhr aber zu ſeinem Vergnügen, daß wirklich ein
Mann dieſes Namens unweit des Forts St. Lucia wohne, und ſuchte und
fand denſelben in der That.
Carl, oder Carlos Frank, war wirklich ein Deutſcher, welcher eeine
Chilenin geheirathet hatte und ein wenn gleich nicht großes, doch ziemlich
einträgliches Geſchäft führte; und nachdem er unſeren Peter als Lands⸗
mann begrüßt hatte, fragte er nach ſeinem Begehr.
Freilich iſt es nun nicht immer thunlich, die unumwundene Wahrheit zu
ſagen, dieß aber, wenigſtens ſo viel als möglich, zu thun, entſpricht häufig
nicht bloß der Moral, ſondern auch der Nützlichkeit.
Peter handelte ſo ziemlich nach dieſem Grundſatze.
Er ſagte, daß er der Sohn eines Kaufmanns wäre, Peter Heilmann
hieße, und gegen ſeinen Willen zum Seedienſte gezwungen worden ſei.
Er ſei, erzählte er ferner, von ſeinem Schiffe, dem Orion, entflohen,
vom Italiener, Frank's Buſenfreund, an dieſen empfohlen worden und
beabſichtige, da er in ſeines Vaters Hauſe, wenigſtens theilweiſe, kauf⸗
männiſche Bildung genoſſen, hier eine Stelle zu ſuchen. Würde dieß
gelingen, ſo wolle er bleiben; wo nicht, ſo würde er über die Cordillera
nach Buenos Ayres gehen, da er die hiezu nöthigen Mittel beſäße.
Den Raufhandel und deſſen Folgen verſchwieg er, was klug war.
Eben ſo klug war es, daß er von den ihm zu Gebot ſtehenden Mit⸗

teln ſprach.

Es iſt eine wenn nicht rare, doch ſchöne und liebe Sache, draußen in
der wilden Fremde einen Landsmann zu treffen; dieſe Lieblichkeit aber
tritt bedeutend in den Hintergrund, wenn der Betreffende ein Lump iſt.
Schon deßhalb, weil der Artikel ſchon zu Hauſe, im lieben Vater⸗
lande, wenn zwar nicht geſucht, doch unlieb häufig.
Wias den Peter und den Orion betrifft, ſo wären andere Namen viel⸗
leicht zweckmäßiger geweſen, aber das iſt nun nicht mehr zu änderr.
Frank erwiederte indeſſen: „Was Ihren Italiener betrifft, ſo kenne ich
den Menſchen gar nicht, und der Kerl, der Gott weiß wie meinen Namen
erfuhr, hat Sie nur zu mir geſchickt, um Ihrer los zu werden. Das
hat aber Nichts auf ſich. Haben Sie zu Hauſe einen Schatz, ohne welchen
Sie, nach Art der jungen Leute, nicht leben zu können glauben?“
„Nein,“ verſetzte Peter, „aber warum — —
„Nur Geduld,“ unterbrach ihn Frank. „Man kommt hier zu Lande,
hier und da, ziemlich raſch zu Geld. Unbedingt raſcher aber kommt man
zu einem Liebeshandel, und unter Umſtänden ſelbſt zu einer Frau, welche
ein paar Batzen hat. Da ſehen Sie nur die meinige an!“
Peter Gelbert, alias Heilmann, verbeugte ſich gegen die anweſende
Senorita, Frank aber ſagte: „Glauben Sie die Dinge! Sie verſteht kein
Wort Deutſch. Das fehlte auch noch! Aber hören Sie!“
Und nun theilte er Peter ſeinen Plan mit.
Der Senor Gomez Arroyo, welchen wir bereits kennen, war ein ver⸗
mögender Mann, und ſeine Tochter Inez Wittwe. Wie dieß aber zuweilen
vorzukommen pflegt, war die kinderloſe Inez nicht abgeneigt, einem zweiten
Manne ihre Hand zu reichen, und da ſie für Europa ſchwärmte, hätte ſie
dieſe ihre Hand gerne einem Deutſchen geſchenkt.

Als Deutſcher und als Mann können wir, nebenher geſagt, ihr das
nicht übel deuten. ⸗v
Schließlich aber ſagte Frank: „Ich führe Sie morgen zum Senor.
Sie ſind natürlich ein alter Bekannter von mir, und ich empfehle Sie für
ſeine deutſche Korreſpondenz. Es wird ihm das um ſo ſchmeichelhafter
ſein, als er, ſo viel ich weiß, keinen Buchſtaben Deutſch zu ſchreiben hat,
und ich zweifle nicht, daß er Sie ſofort aufnimmt. Dann probiren Sie
Ihr Glück!“
Die Probe fiel über alle Erwartung günſtig aus.
Der junge anſtellige Mann fand ſich raſch in die Verhältniſſe des
Hauſes, und es hätte nicht einmal der kaufmänniſchen Kenntniſſe bedurft,
welche er wirklich beſaß, um allen Anforderungen, welche Arroyo an ihn
ſtellte, gerecht zu werden.
Aber wir wollen nicht von den Geſchäften ſprechen, welche Senor
Arroyo in Ochſenhäuten, Charque, Waizen und anderen Gegenſtänden
machte, ſondern von Inez, ſeiner Tochter, welche Wittwe war und für
Europa ſchwärmte.
Wenn man aber für irgend ein Land eine Vorliebe gefaßt hat, iſt
man meiſtens auch ſeinen Bewohnern nicht abgeneigt, und aus dieſem
Grunde iſt eigentlich nicht genau zu ſagen, wer von den Beiden ſich zuerſt
dem Anderen näherte, Peter, der ſein Glück probiren, oder Inez, welche
einen Europäer heirathen wollte.
Es genügt zu ſagen, daß etwa drei Wochen, nachdem Peter in das
Haus Arroyo's gekommen war, er und Inez, unter den gebräuchlichen
Zuthaten ſich ihre Liebe erklärten und geſtanden, und wenn Peter vielleicht,
theilweiſe wenigſtens, bei ſeiner Erklärung ſeine zukünftige Exiſtenz im
Auge hatte, ſo mag es ſein, daß Inez bei ihrem Geſtändniſſe an die
großen Häuſer in Europa, an die Schaufenſter und an andere Herrlich⸗
keiten dachte.
Was den Seüor Arroyo betrifft, ſo war er das Muſter eines gütigen
Vaters, und obgleich Inez allein über ihre Hand hätte verfügen können,
ſo ließ er es ſich doch nicht nehmen, dem geſchloſſenen Herzensbunde ſeinen
väterlichen Segen zu ertheilen.
Peter geſtand Inez und ihrem Vater, daß er von ſeinem Schiffe ent⸗

flohen ſei, um dem Seedienſte zu entgehen, und der Seüor ſagte lachend:

„Ihr guter Orion ſchwimmt jetzt, Gott weiß wo, auf dem großen
Waſſer, kommt aber Ihr Kapitän einmal wieder in unſer Land, ſo wird
er große Augen machen, Sie als meinen Schwiegerſohn wieder zu finden.“
Inez aber ſetzte hinzu: „Wenn wir ihn nicht ſchon vorher in Deutſch⸗
land beſucht haben; denn wir werden wenigſtens alle Jahre einmal eine
kleine Vergnügungsreiſe dorthin machen.“
Freilich hatte die gute Inez keinen vollkommen klaren Begriff von der
Zeitdauer einer ſolchen Reiſe, welche zu jener Zeit einzig auf Segelſchiffen
zu machen war, aber dieſer Mangel an nautiſchen und geographiſchen
Kenntniſſen hielt Peter nicht ab, ſich nach und nach mit einer gewiſſen
Gründlichkeit in die junge Wittwe zu verlieben.
Ehe wir indeſſen die Hochzeit unſeres Schützlings, und ſomit den
Schluß unſerer Erzählung herbeiführen, wollen wir vorher in einigen
Worten die Flitterwochen ſeines Brautſtandes erwähnen; denn Niemand
wird beſtreiten wollen, daß dieſe glückliche Zeit eben ſo gut ihren Liebes⸗
flitter beſitzt, als der heilige junge Eheſtand.
Wir müſſen aber dieß in einem beſonderen Kapitel verſuchen.
(Schluß folgt.)

Fiſchfang auf dem Khein bei Straßburg.
(Bild S. 413.)

Der Titel des Bildes lockt zu feuilletoniſtiſchen Exkurſionen nach ſehr
divergirenden Richtungen. Begnügen wir uns, die eine dieſer Richtungen
mit der wohlthuenden Thatſache zu markiren, daß in Zukunft hier nur
deutſche Fiſche gefangen werden, und mit der minder erfreulichen, daß die
Holländer noch lange manchen Fiſch fangen werden, der von Rechtswegen
uns gehört. Im Uebrigen aber „politiſch Lied ein garſtig Lied“. Und
doch, in dem Jahr iſt das Sprüchwort nicht wahr geweſen, mir hat we⸗
nigſtens folgendes gar nicht übel geklungen: Ich ſtand auf der Neckar⸗
brücke zu O. und fing mit Muth und Tapferkeit Fiſche an der Fiſchangel
— ſelbigen Tag 75 Stück, freilich Kreti und Pleti — da kommen ein
paar Bauernjungen daher geſprungen und ſchreien: „Wiſſe Se's au ſcho,
daß mer de Napoleon g'fange hat?“ — „Schreit Viktoria, Jungens!
da habt ihr einen Sechſer — und holt mir dort auf der Wieſe ein paaxr
Heuſchrecken, da drunten iſt auch ſo ein Napoleon, den ich gern fangen
möcht'.“ Der war aber geſcheidter als der andere, er biß nicht in den
vorgeworfenen Lappen. Nicht gar lange darauf habe ich aber doch ſo
eine Art Haupthecht gefangen, und das wollt' ich eigentlich bei der Ge⸗

416 2.²„.

legenheit erzählt haben, die Bemerkung vorausſchickend, daß ich in der Kunſt
des Angelns noch kein Moltke bin, wie die Hiſtorie lehren wird.
Nachdem ich an dem Tage ſchon einen guten Theil des Malheurs er⸗
lebt, welches die „Fiegenden Blätter“ denkwürdig verewigt haben, begeh' ich
zum zweiten Mal — beim erſten Mal hatte ich eine Forelle wieder ver⸗
loren — den ſtrategiſchen Fehler, meine Angel über ein mannshohes Ge⸗
büſchwerk hinüber zu werfen, wo rings keine Möglichkeit war, einen Fiſch
zu landen oder auch nur ihn zu einem Landungsplatz abzuführen. Bitſch!
— und rumps! „Was iſt das?“ In meiner bisherigen Anglerpraxis
war ein dreiviertelpfündiger Fiſch das Maximum geweſen, dießmal pfiff's
aus einem andern Loch; meine Ruthe bog ſich wie eine Feder, und weh⸗
müthig blickte ich bald auf meine jämmerlich dünne Angelſchnur, für die
ſchon ein Pfund eine ſtarke Zumuthung war, und auf die chineſiſche Mauer
zwiſchen mir und — ihm. Aber „bange machen gilt nicht“ und „Vor⸗
ſicht iſt die Mutter der Weisheit“ denk' ich, jetzt will ich dich einmal nur
müd' genug machen, dann wird ſich das Weitere ſchon finden, „es wächst
der Menſch mit ſeinen Zielen“. Der war aber offenbar ſchon mehr da⸗
bei geweſen; als er merkte, daß Gewalt nichts ausrichte, griff er zur Liſt:
er ſtrebte mit aller Macht zwiſchen die im Waſſer ſtehenden Büſche zu
gelangen, ſich dort zu verwickeln und dann: adieu Schnur und Fiſch!
Vielleicht eine halbe Stunde verſuchten wir's, wer am längſten aushält
— Keiner gab nach und glücklicherweiſe riß auch meiner Angelſchnur die
Geduld nicht. Eines war mir aber mittlerweile klar geworden, daß die
zarten Bande der Liebe, die uns vereinten, wohl hinreichen, um uns noch
lange genug an der Naſe herumzuführen, aber ſelbſt durch die längſte
Geduld nicht in einen dauerhaften Strick zu verwandeln ſeien. — Es
mußte gehandelt werden — „und folgſt du nicht willig, ſo brauch' ich
Gewalt“. Ich greife zum Meſſer, ſchneide mir einen Stock, befeſtige
daran eine zweite Angel, drücke die uns trennenden Gebüſche zuſammen,
ſoweit ich die Zweige erreichen konnte — dabei immer mit der linken
Hand die Angelruthe führend, um des Fiſches ſtrategiſche Operationen zu

lähmen, und — End' vom Lied! Ich ſitze auf den zuſammengedrückten

Büſchen, unter mir die ſchwarzen Waſſer eines tiefen Tümpels, ich ſelbſt,
im Zuſtand des ſtabilen Gleichgewichts, mich bemühend, mittelſt einer
zweiten Angel die Bande unſerer Anhänglichkeit zu verdoppeln. Die
Wahrnehmung, daß der Gegenſtand meiner Sehnſucht weicher geſtimmt
ſei, machte mich kühn — ein Hieb mit der Angel! — o Schickſal! ſtatt
des Fiſches habe ich einen Baumzweig ſo gründlich angehakt, daß mir
nichts übrig bleibt, als abreißen, von meinem ſchwanken Sitze wieder
nach dem feſten Boden zu ſtreben und aus meinem Korbe eine neue Angel
zu holen — wozu ich, nebſtbei geſagt, raſcher kam, als beabſichtigt war,
denn ich plumpste rücklings hinaus. — Das zweite Mal gelang's beſſer:
die Angel faßt, der Fiſch wird herzugeſchleift, er iſt unter mir, ein Schuh
fehlt noch, ich habe — Batſch! reißt die Angel und — ja, mein Leſer,
Du darfſt mich noch nicht auslachen, das war nur die zweite Angel, an
der erſten hing er noch, doch, ich geſtehe, «vox faucibus haesitꝰ. Aber
jetzt lege ich mich auf den Bauch, überlaſſe es den Göttern, für mein
Gleichgewicht zu ſorgen, faſſe das Thier an der Gurgel und ſchleudere es
mit einem Hurrah auf die Wieſe hinaus, daß die ganze Angelſchnur in
Fetzen geht. Alles eins! ich hatte einen dreipfündigen — Weißfiſch ge⸗
fangen. . Jäger.

Die Waffenſtillſtandsverhandlungen in Verſailles.
— 28. Januar. —
(Bild S. 417.)

Erſt die Rieſengeſchütze, welche rings um Paris aufgepflanzt wurden
und mit ehernem Munde ſprachen, ſollten den Uebermuth der Pariſer
brechen und Jules Favre zeigen, daß er beſſer daran gethan, auf die
milden Bedingungen einzugehen, welche Graf Bismarck ihm im Schloſſe
Ferrières geſtellt. So erſchien denn der Miniſter der auswärtigen An⸗
gelegenheiten der Republik Frankreich am 26. Februar im Hauptquartier
von Verſailles auf’s Neue, dießmal um einen Waffenſtillſtand zu erbitten,
welcher dem hungernden Paris das Verhungern erſparen und die Wahl
einer Konſtituante ermöglichen ſollte. Abends 5 Uhr traf Jules Favre
in dem Wagen des Reichskanzlers, welcher ihm bis zu den Vorpoſten
entgegengeſandt worden war, in Verſailles ein. Der Miniſter, welcher
ſeit ſeinem Erſcheinen in Ferrières merklich gealtert hatte und ſehr gedrückt
erſchien, ſtieg in der Rue de Provence im Reichskanzleramt ab und hatte
ſogleich eine lange Konferenz mit dem Grafen Bismarck, nahm dann an
deſſen Diner Theil und wurde in der Rue Boulevard du Roi einquartiert,
in dem Hauſe, in welchem die kaiſerliche Feldpolizei etablirt war. Spät
Abends noch um 11 Uhr verhandelte Bismarck mit dem Kaiſer, und
Favre kehrte andern Tages nach Paris zurück, nachdem Bismarck ihn
Vormittags beſucht und Nachmittags mehrere Stunden mit ihm konferirt.

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Die Bedingungen ſtießen in Paris auf große Schwierigkeiten, denn Favre
kehrte erſt Abends 6 Uhr am 25. nach Verſailles zurück. Am Vormittag
des 26. fanden wiederum lange Verhandlungen zwiſchen den beiden Mi⸗
niſtern ſtatt, worauf Favre abermals nach Paris ging; dießmal mit den
definitiven Vorſchlägen, denn in der Nacht Punkt 12 Uhr hörte das
Schießen auf beiden Seiten auf. Favre kam endlich zum dritten Male
nach Verſailles, und nun wurden die bekannten ſechs Punkte der Kapi⸗
tulation mit Bismarck endgültig feſtgeſtellt, welche am 28. ihre Sanktion
erhielten. Der Wortlaut der Verhandlungen iſt nie bekannt geworden:
es iſt uns nur vergönnt, einen Blick in das Zimmer zu werfen und die
Szene zu überblicken. Ein ewig denkwürdiger Augenblick, der wohl ver⸗
diente, von dem Künſtler feſtgehalten zu werden.

Zwei Tage in Paris.
2. März.

Am nächſten Morgen, ganz früh, war ich ſchon wieder in den Champs⸗
Elyſées. Ich hatte aus Fürſorge, weil man mir geſagt hatte, man be⸗
käme in Paris nichts zu kaufen, meine Satteltaſchen voll Lebensmittel ge⸗
ſtopft, dieſelben fielen aber ſpäter ſämmtlich meiner Ordonnanz anheim,
denn man bekam zu eſſen und zu trinken vollauf, und auch allerhand An⸗
denken konnte man ſich für Geld und gute Worte erwerben, wenn nicht
auf der Avenue ſelbſt, ſo doch in den Nebenſtraßen und allerdings bei
halbgeſchloſſenen Läden. Ich z. B. habe meinem Schatz einen ſehr hüb⸗
ſchen Sommerhut und ſeidene Strümpfe mitgebracht und weiß Viele, die
noch Schöneres erſtanden, ohne daß wir es nöthig hatten, zu einem Phar⸗
mazeuten unſere Zuflucht zu nehmen, um Bruchbänder, Clyſopompes und
Lakritzenſchächtelchen als Souvenir zu kaufen, wie irgend ein kleiner
Schäker in einem pariſer Journale erzählt. Der Witz war nicht übel
und machte den Pariſern ein ganz ungeheures Vergnügen, aber mein
Portemonnaie ſetzt demſelben ein ſehr fühlbares Dementi entgegen.
Ja, die guten Pariſer fielen mit ihren kindiſchen Demonſtrationen

total in's Waſſer. Alle Läden waren geſchloſſen, aber man

verkaufte — der Angſt wegen — hinter geſchloſſenen Läden, die Cafés
und Reſtaurants gaben keinem Preußen zu eſſen und zu
trinken, aber hinter den herabgelaſſenen Jalouſieen wimmelte es von
deutſchen Offizieren, welche den Sekt in der Urſprache tranken, Paris
wird eine Wüſten ei ſein und die Trottoirs waren voll von Menſchen.
Den Gamins folgte die Viertel⸗ und Halbwelt, welche froh waren, eine

kleine Abwechslung zu haben, ces belles oiseaux-de-proie, welche ihre

Netze überall auswarfen nach den deutſchen Goldfiſchen. Und nach der
Demi⸗Monde kam die Monde, und kurz und gut, Paris ſollte noch ganz

andere Geſchichten erleben, ehe es 24 Stunden älter wurde — doch nicht

vorgreifen, immer hübſch chronologiſch und ſyſtematiſch. —
Die Bayern fütterten eben ihre Pferde und machten aus Stalleimern
Toilette, als ich vorüberritt. Die Gäule hatten die armen Bäume der
Champs⸗Elyſées — welche übrigens nicht umgehauen waren — tüchtig
benagt und mit ihren Zähnen ein Souvenir hinterlaſſen, welches noch jahre⸗
lang zu ſehen ſein wird. Aus allen den prächtigen Häuſern ſchauten die
kräftigen deutſchen Geſichter heraus, und der ſtattliche Platzmajor Haupt⸗
mann v. Prittwitz vom Garde⸗Artillerie⸗Regiment ſchlief heute Nacht in
Marfori's Bette. Die Kommandantur war nämlich in dem reizenden
Palais der Königin von Spanien unfern des Arc de Triomphe.
Aber nicht Alle fanden ein ſo weiches und elaſtiſches Lager, wie Herr
v. Prittwitz, denn als ich nach dem Trocadero kam, wo Angeſichts der
goldnen Invaliden⸗Kuppel und des Truppenlagers der Franzoſen das
11. Korps es ſich bequem gemacht hatte, klagten meine Freunde von den
Huſaren, daß ſie wenig zur Ruhe gekommen wären und ſehr eng gelegen
hätten, ich glaube aber, daß daran hauptſächlich ein gewiſſer Reſtaurant
auf der Place d'Eylau ſchuld war, wo es friſche Auſtern, funkelnden Sekt,
glühende Augen und ſchneeweiße Nacken gab. Die Pferde der Huſaren
ſtanden alle in dem großen, leeren Stalle eines Fuhrwerksbeſitzers, dem
man ſeine 600 Percherons bis auf einige wenige während der Belagerung
aufgezehrt hatte.
Bei der Artillerie machte man ſoeben den Mokkatrank für die Stall⸗

und Parkwache, und zwiſchen den Lagern umher begann der Kleinhandel

mit Lebensmitteln zu floriren.
Die Nacht war ruhig vergangen, wohin man auch hörte, nicht das
Geringſte hatte ſich zugetragen, was Anlaß zu Beſorgniſſen gab. Die

Mobilgarden hielten das von uns beſetzte Quartier hermetiſch abge⸗

ſchloſſen, und die guten Pariſer hatten den nöthigen Reſpekt vor den deut⸗
ſchen Waffen und das war die Hauptſache. Daß die Belleviller in der
Nacht vor unſerem Einrücken der Nationalgarde 44 Geſchütze fortgenom⸗
men hatten, wurde uns bald bekannt. Ich erkundigte mich hier und dort

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(S. 416.)

in Verſailles.

*

ſtandsverhandlungen am 28. Januar

Die Waffenſti

α ω 418 ⁵

bei Leuten und Offizieren, wie man ſie empfangen hätte, und zu meiner
Verwunderung ſtellte es ſich heraus, daß ſie meiſtentheils über alle Er⸗
wartung gut aufgenommen und verpflegt worden waren; am beſten war
es Denen gegangen, welche franzöſiſch ſprachen, mit Ausnahme Derer,
welche man unter den Tiſch renommirt und halb todt geſchwatzt hatte.
Ich kann hier unmöglich alle die kleinen und intereſſanten Hiſtorien
und Hiſtörchen erzählen, welche ich erfuhr und hier und dort auflas, wie
Blümlein am Wege; ich hoffe, daß auch Damen dieſe Zeilen leſen werden,
und weiß, was ſich ſchickt, — wenn ich aber hier und da ein wenig an⸗
deute, ſo geſchieht das, weil zur Steuer der Wahrheit und zur Charakte⸗
riſtik des ganzen hochwichtigen Abſchnittes dieß nicht völlig zu vermeiden iſt.
Man kann in Paris geweſen ſein und braucht von den Männern
blutwenig oder gar nichts zu erzählen, aber von den Pariſerinnen — das
wäre unmöglich.
Alſo mille fois pardon, Mesdames — ich werde abtönen ſo viel
es geht.
Der Vormittag verging unter Flaniren und Schauen. Bis 11 Uhr
ſchläft Paris, alſo war wenig Intereſſantes zu erblicken.
Große Mengen von Soldaten gingen in den Tuilerien⸗Garten und
beſchauten ſich die Kunſtſchätze des Louvre, aus der ganzen Umgegend zu
Fuß und zu Roß kamen die Truppen herzu mit grünen Reiſern an den
Mützen mit Geſang — um ſich Paris zu beſchauen.
Die Städtebilder waren noch ſchwarz verhangen und vor der Straß⸗
burg⸗Statue waren ein paar alte zerlumpte Weiber beſchäftigt, gelbe und
rothe Immortellen an die Fahnen und Kränze zu heften.
Als ſie damit fertig waren und mit dem Reſte ihrer Immortellen
abziehen wollten, frug ich eine von der alten Garde, was ſie denn nun
mit denſelben beginnen würden. Sie antworteten mir ſehr artig, daß
ſie damit die Juliſäule zu ſchmücken gedächten.
„Mais Madame, nous sommes au mois de Mars, à ce qu'il me
semble,» ſagte ich.
Sie ſtutzte einen Moment, dann erwiederte ſie mit hochkomiſchem
Pathos: «Monsieur, pendant que l'ennemi est dans nos foyers, la
pauvre France est morte!» —
Ehe ſie nach dieſer famoſen Tirade des Blödſinns ging, verehrte ſie
mir noch zwei Knöpfchen ihrer Blumen. Ich pflückte mir dazu ein paar
grüne Blätter von den Büſchen in den Champs⸗Elyſées und ſteckte dieſen
bedeutſamen Strauß in meine Brieftaſche, zum Andenken an den 2. März 1871.
Am Rond⸗Point in einem großen Reſtaurant — natürlich hinter
geſchloſſenen Läden — nahm ich mit vielen Kameraden mein vorläufiges
Dejeuner. Nicht weit von mir ſaßen zwei anſtändig gekleidete Franzoſen,
welche ſich bald mit uns in ein Geſpräch einließen.
Daſſelbe lief über Dieß und Jenes, unter Anderem auch über das
„heroiſche“ Benehmen der Pariſer am geſtrigen Tage.
Ich erklärte rund heraus, daß mir von „Heroismus“ nichts zu
Augen gekommen wäre, und machte mich über die kindiſchen Demonſtrationen
des Pöbels und die hochtönenden Phraſen ſämmtlicher Journale luſtig.
„Sie haben ganz Recht,“ rief mir auf einmal Jemand von einem
anderen Tiſche aus zu, „wollte Gott, die Preußen befreiten uns von dieſer
Crapule, von Monſieur Rochefort und Konſorten!“
Ich erklärte ihm, daß wir dazu uns doch für zu gut hielten, ſie
möchten ſich es nur ſelbſt beſorgen.
Dann frug ein Anderer, was nun aus dem Co... de l'Empereur
würde, ob wir ihn behalten würden ꝛc.
Ich fand ſeine Ausdrucksweiſe ſo unſchicklich, daß ich ihn bat, dieß
Thema weiter nicht zu berühren.

In demſelben Augenblicke erhob ſich ein Herr von etwa 60 Jahren

mit dem rothen Bändchen im Knopfloch von einem Sitze am andern Ende
des Saales und kam mit funkelnden Augen auf mich zu.
„Monſieur,“ rief er, — ich glaubte, er würde einen Schlagfluß be⸗
kommen, ſo roth war ſein Geſicht vor Wuth, — „Monſieur, das iſt Ihr
Glück, das iſt Ihr Glück, daß Sie das ſagten!“ Drohend pflanzte er ſich
vor mich hin und begann von Neuem: „Ich wollte Ihnen auch gerathen
haben, nichts Anderes zu ſagen!“
Das war mir denn doch über den Spaß. Ruhig erhob ich mich und
frug den Wuthſchnaubenden, mit wem ich eigentlich die Ehre hätte und
ob er trotz ſeiner grauen Haare noch nicht gelernt hätte, daß es unſchick⸗
lich von einem Gentleman ſei, einen Anderen ohne Weiteres anzureden.

Man rühmte im Allgemeinen die Politeſſe der Franzoſen, er ſei alſo

allem Vermuthen nach entweder kein Franzoſe oder eine Ausnahme.
Ich glaubte, der Mann ſuche Streit, ſei ein alter Imperialiſt, der
mich falſch verſtanden hatte vorhin, vielleicht ein Offizier in Civil. Ich
erinnerte mich, gehört zu haben, daß 1813 und 14 franzöſiſche Offiziere
mit den Offizieren der Invaſions⸗Armee ſyſtematiſch Duelle ſuchten, und
glaubte ſolch' einen Fierabras vor mir zu haben. Ich erwartete, er würde
mir ſeine Karte mit elegantem Lächeln überreichen, — aber ganz das
Gegentheil geſchah. 7.

«Ah Monsieur!» rief er und war nahe am Erſticken, „Monsieur,
je suis Français, — je suis Français!» — er ſchlug ſich dröhnend vor die
Bruſt: — Je suis Français!!» Damit ſtürzte er wie ſeiner nicht mehr
mächtig — zur Thüre hinaus.
„Léon, hat der Herr bezahlt?“ frug nach einer kleinen Weile die
Dame-de-comptoir.
Léon ſchüttelte wehmüthig den dunklen Lockenkopf.
„Wer war der Herr?“ frug man von allen Seiten — ja, wer
war er? —
„Ein Lump war er!“ antwortete Léon energiſch.
Die Töne der Muſik lockten uns bald darauf fort von den Genüſſen

der Tafel. Drüben vor dem Induſtrie⸗Palaſte ſpielten die Bayern, eine

große Menſchenwoge, in welcher namentlich das ſchöne Geſchlecht ſtark
vertreten war, umgab dieſelben ſo dicht, daß es nicht wenig Mühe verur⸗
ſachte, ſich hindurch zu arbeiten. Da ſtanden die wackeren Bayern in
ihren hellblauen Uniformen und ſpielten einen rauſchenden Straußiſchen
Walzer, und die berüchtigten pariſer Straßenjungen hielten ihnen dazu ſo

friedfertig die Noten, genau ſo, wie unſere Straßenjungen daheim, bei

der Wachtparade. Ja, da ſage nun Einer, was eine Sache iſt, Muſik
zähmt Löwen und andere wilde Thiere, auch auf die pariſer Beſtien ver⸗
fehlte ſie ihre Wirkung nicht. Das Publikum, welches heute die Champs⸗
Elyſées bevölkerte, war ein ganz anderes und viel eleganteres wie geſtern.
Trotz aller Vorherſagungen der Preſſe betrugen ſich die deutſchen Baxbaren
ſo civiliſirt, daß man es getroſt wagen konnte, ſie ſich ganz von Nahem
zu betrachten. Kein Sinn iſt aber nun bei den pariſer großen und kleinen
Kindern ſo beſtimmt ausgeprägt, als der der Neugierde; und ſo füllten
ſich denn bei dem ſchönen Wetter die elyſeeiſchen Gefilde mit prachtvollen
Toiletten. Wenn auch im Allgemeinen in denſelben das Schwarz vor⸗
herrſchte, ſo ſtörte dieß den Totaleindruck weiter nicht, denn dieſe ſchwarze
Einfaſſung paßte ganz vortrefflich zu den meiſt länglich ovalen Geſichtern
mit den dunkeln verheißenden Augen.
Ueberall trippelten kleine Füßchen mit hohen Abſätzen, überall ſchauten
neugierige Blicke unter kleinen Hütchen hervor, überall Schleier und Chig⸗
nons, Patſchouli und Eau-de-mille-fleurs.
Und zwiſchen dieſem Korſo von glänzenden Uniformen, ſchönen Pfer⸗
den und koketten Frauen treiben ſich die klaſſiſchen Coco⸗Verkäufer mit
ihren Glöckchen und thurmhohen Blechbehältern herum, alte Weiber mit
Oblaten (Plaisirs) boten ihre Waare feil. «Voilà l'plaisir, Mesdames, ré-
galez vous, Mesdames!» riefen ſie mit ſchneidender Stimme, und neckend
riefen die Jungen hinterher: «IN'en mangez pas, Mesdames, ca fait
mourir!“
Einzelne Leute boten in gebrochenem Deutſch billige Operngucker,
Stöcke und Photographieen an und die Bettelei war im ſchönſten Flor:
«Un petit sou, Messieurs, un petit sou!l» Un cigarre s'il vous plait,
Messieurs, un cigarre!» H
Jenſeits der Kanonenbarrikade vor der Rue Royale ſtand ein Photo⸗
graph mit ſeinem Inſtrumente und nahm die Barrikade und die dahinter
ſtehenden preußiſchen Soldaten auf, und in den Champs⸗Elyſées ſaßen die
Kindermädchen mit den kleinen Bobos und Bebes und die Soldaten pflück⸗
ten ſich Zweige ab zum Andenken an Paris und ſteckten ſie neben das
eiſerne Kreuz in's Knopfloch. Immer mehr Offiziere kamen herzu, große
Gruppen bildeten ſich auf dem breiten Macadam, der Kronprinz kam,
Prinz Karl mit ſeinem Mohren, der Herzog von Koburg, Graf Bismarck,
Moltke — ja, die guten Pariſer bekamen etwas zu ſchauen.
Muntere Geſchichten und Schwänke gingen von Mund zu Mund,
herzliches Gelächter ertönte überall und die neugierigen Pariſerinnen
drängten ſich herzu und horchten und guckten ſich die ſchönen, glänzenden
Uniformen an und die kräftigen, gebräunten Männer mit den großen
Bärten, die ganz ſo thaten, als wären ſie hier zu Hauſe. Schade, daß
ſie von allen den Unterhaltungen nicht ein Wort verſtanden, denn die
Barbaren ſprechen ja deutſch, und wozu braucht eine Pariſerin deutſch zu
verſtehen! —
Von all' den kleinen Schwänken iſt mir nur einer im Gedächtniß zu⸗
rückgeblieben, den ich, mit dem Mantel der Liebe bedeckt, hier mir einzu⸗
ſchalten erlaube. ..
In einem Hauſe der Avenue Montaigne waren zwei Offiziere ein⸗
quartiert, einer davon, ein blutjunger Lieutenant, bei einer einzelnen
Dame, der andere, ein älterer Kapitän, eine Etage höher bei einer Be⸗
amtenfamilie.
Etwa eine Stunde nach dem Einrücken kommt die einzelne Dame ganz
außer ſich herauf und verlangt den Kapitän zu ſprechen.
„Monſieur,“ redet ſie dieſen mit den ſichtlichen Spuren großer Auf⸗
geregtheit an, „mein Offizier muß augenblicklich meine Wohnung ver⸗
laſſen, derſelbe hat mich tödtlich beleidigt, er iſt kein Gentleman!“
„Aber, ich bitte Sie, Madame,“ erwiedert der beſonnene Kapitän,
„hier muß ein Irrthum obwalten, ich kenne wenig ſo wohlgezogene Män⸗
ner, wie Ihren Offizier; es iſt platterdings unmöglich, daß hier eine ab⸗

nata⸗

% ε 419 5⁵

ſichtliche Kränkung vorliegt. Darf ich Sie erſuchen, mir den Grund Ihrer
Klage mitzutheilen? —“
Nach längerem Zieren und Erröthen ſtammelt dieſelbe endlich, der
Lieutenant hätte es gewagt, ſie um ein lavement — bitte um Verzeihung
— anzugehen, und das wäre denn doch unerhört.
Der Kapitän fiel beinahe vom Stuhl vor Lachen, und erſt nach einer
ganzen Weile gelang es ihm, der ſittlich Entrüſteten deutlich zu machen,
daß der Lieutenant, deſſen Franzöſiſch nicht zu dem allerbeſten gehörte,
jedenfalls ein lavoir gemeint habe.
Un l'avoir, — ah! c'est ca — un lavoir!» und nun begarn auch
die einzelne Dame mitzulachen und die ganze Beamtenfamilie, und der

arme Lieutenant wurde blutroth, als ihm der Kapitän ſeinen kleinen

Sprachſchnitzer nachher zum Bewußtſein brachte. Na, ſo etwas kommt
vor, und Spaß muß ſein. — —
Unter die Menge miſchten ſich bald auch einzelne Reiter und Equi⸗
pagen, und hinter den herabgelaſſenen Fenſtern derſelben ſah man überall
neugierige Frauengeſichter, und dieß waren die Damen aus der Monde,
die die Neugierde, auf großen Umwegen noch dazu, durch die Avenue de
Friedland hierher trieb. O, die Weiber, die Weiber!
Auch Bekanntſchaften wurden gemacht, welche meiſt mit einem Frage⸗
und Antwortſpiel begannen, die aber bald einen ſubjektiveren Charakter
annahmen. Blickfeuer hier und dort, Scherze, Lächeln, leiſe geflüſterte

Verabredungen, Austauſch von Veilchenbouquets ꝛ2c. —

Als die Dämmerung ſich langſam herabſenkte, ſah man auf der brei⸗
ten, zum Arc de Triomphe anſteigenden Avenue, anſtatt der Tauſende von
Flämmchen von ehemals (den Lichtern der unzähligen Equipagen, die ſich
dort tummeln), nur Himmel, Soldaten und Staub.
Und unter dem Schirme des Halbdunkels wurden unzählige kleine
Bekanntſchaften angeknüpft, welche ſich aus dem Clairobscur hinüber⸗
ſpannen in die Abendſtunden. — Und als der Mond aufging und die
Sternlein am Himmel ſtanden, beleuchteten ſie eine große Maſſe zärtlicher
Pärchen, welche in ihrem Schimmer luſtwandelten, und um zu beweiſen,
daß ich nicht etwa übertreibe, rufe ich den Kameraden von der Artillerie
zum Zeugen, welcher um 7 Uhr bereits mit zwei holden Damen, an
jedem Arm eine, den Asphalt auf und ab promenirte. —
Um 9 Uhr war großer Zapfenſtreich und das Gedränge wurde ſo
groß, daß man ſich kaum noch hindurcharbeiten konnte, und als bei der
Serenade, die folgte, „An der ſchönen blauen Donau“ begann und die

verführeriſchen Rhythmen durch die laue Nachtluft wogten, da hielten es

die lieben Pariſerinnen nicht länger mehr aus, die Füßchen begannen zu
zappeln, die Herzchen zu pochen, da wurde der letzte Reſt ſchlecht bewahr⸗
ter Zurückhaltung noch abgeſtreift, wie ein überläſtiges Kleid, und um
die Muſik herum begann ein ganz niedlicher improviſirter Bal cham-
pêtre. — —
Und der Asphalt erröthete nicht, der Mond fiel nicht herab vor
Schrecken, die Erde that ſich nicht auf zu verſchlingen — o unerhört,
unerhört!

Bis ſpät in die Nacht hinein dauerte der Korſo noch nach dem Balle.

— Ein Glück, daß die Konſtituante einwilligte in die Friedensprälimina⸗
rien, und die Truppen demzufolge am nächſten Morgen ausrückten, und
zwar dieſes Mal nicht um den Arc de Triomphe herum, ſondern durch
denſelben.
Paris mit deinen Reizen,
Oe, wie haſt du mich entzückt! — — —
trällerte ich am Abend, als ich träumeriſch geſtimmt heimkehrte nach dem
ruhigen, ſtillen Verſailles.
Am andern Tage räucherten die Pariſer mit Strohfeuer hinter uns
her, machten drei Kreuze und begannen in den Zeitungen uns mit Redens⸗
arten zu beſchädigen.
Dafür bekamen ſie wenige Wochen hinterher die rothe Republik, die
Fäulniß kam zum Durchbruch, und ſo mancher Biedermann, der damals
gegen uns den Mund ſehr voll nahm, wünſchte heute nichts ſehnlicher,
als daß die Preußen wiederkehrten und Ordnung ſtifteten; aber wir wer⸗
den uns wohl hüten, für Andere die Kaſtanien aus dem Feuer zu holen.
van Dewall.

Rätlhſel.

Ein edeler Spanier bin ich geboren,
Gebildet ward ich in anderem Land,
Zum Wächter ward ich auserkoren,
Als fähig und treu überall bekannt.

Bewacht eure Schätze, bewacht eure Häuſer,
Beſtellt den Nachtwächter her und euern Hund! —
Den Geiſt nur hüt' ich, er iſt Kaiſer,
Und halte ihn feſt bis zur rechten Stund'.

Ich laſſe mich lieber gar reißen in Stücken,
Als daß ich wiche der rohen Gewalt,
Dem Rechten wird es einzig glücken,
Dem zeig' ich die herrliche Geiſtgeſtalt.

Oft laſſ' ich die ſpan'ſche Grandezza dahinten,
Mich faſſet plötzlich ſympathiſcher Schwung,
Nichts ſoll den freien Geiſt mehr binden,
Ich wage den himmelanſtrebenden Sprung.

Röſſelſprung.
der höh'n lein gen in chen nicht es
vög⸗ im⸗ wäl⸗ un mal ob den grü⸗
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und ſchon die fragt zwei⸗ mehr lieb⸗ net
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ſtei⸗ letz⸗ tie⸗ gold ſollt⸗ tro⸗ ſchmwing ſie
fer dro⸗ a⸗ bo⸗ zum vög⸗ dich du
zum mels⸗ grüß' o bend⸗ du gen auf
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Hrn. K. L. in C. Wir werden den Preußen und Zuaven bringen. Ret.
iſt nicht ſchicklich. .
Ein vierj. Abonn. der Ill. W. Das wird ſich nach und nach verlaufen;
anz konnten wir es nicht umgehen. . S
gand l. A. W. im Moldauſtrande. Wir werden Ihre Mittheilung dem
Autor zukommen laſſen. .
D Dr. F. A. in O. Leſen Sie die Geſchichte des Mainfeldzugs von Fon⸗
tane (Berlin, Decker). Dort werden Sie Alles mit Plänen finden.
r. K. v. H. in S. Dieſes Schönheitsmittel iſt uns nicht bekannt geweſen,
aber auch nicht ſchädlich und daher mindeſtens als ein Troſt zu benützen.
Hrn. Großhändler P. in Wien. Gewiß. Aber eine Notiz wäre jeden⸗
falls zuvor nöthig. Ohne die Erinnerung daran kaum zu erlangen. Juwelen
reinigen Sie am beſten, indem Sie einen langen, gleich breiten Streifen Papier
auf's Feſteſte zuſammenrollen, bis er eine feſte Maſſe bildet, und dann die
obere Seite auf dem Diamant ꝛc. herumdrehen. .
Hrn. Fabr. W. in O. Ohne die Berückſichtigung aller Faktoren dürfte wohl
kaum etwas zu erreichen ſein. Wir machen Sie auf den nächſten Jahrgang dieſer
Zeitſchrift aufmerkſam, welche zum erſten Male eine Novelle von Ihrem Lieblings⸗
autor bringen wird. König & Bauer hieß jene Firma. . B
Hrn. Paſt. F. in L. Zur Ausbildung im Mühlenfach iſt erſt jüngſt eine
Schule zu Worms errichtet worden, wo ſchon länger eine Bierbrauerſchule beſteht.
Hrn. Stabsarzt P. in M. Die Berichte ſind leider zu ſpät eingegangen,
um noch benützt zu werden. B ,B ,B .
rn. Kand. W. A. in F. Durch die Verbindung mit P. können wir Ihnen
wohl das Gewünſchte beſorgen; es iſt uns jedoch noch ein Brief bis jetzt nicht zu⸗
geloeen. S. A. in F. Das neueſte Werk über Holzſchneidekunſt iſt das von
M. Schasler. Leipzig, J. J. Weber. 1866. D
Frl. Ren. P. in O. Bei Verdauungsbeſchwerden können wir Ihnen die
Pepſin⸗Eſſenz von Schering, Berlin, Chauſſeeſtraße 21, empfehlen.

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Die Belagerung von Paris. Originalzeichnungen von Georg Schmitt. I.

Mel.: Die Huſſiten zogen gen Naumburg.

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Als bei Sedan in drei Tagen
Der Mac Mahon war geſchlagen,
Hat ſich in der Stadt Paris
Zugetragen alles Dieß,
Was man hier kann ſehen.

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Er verkündigt Siege, aber —
Der Gambetta und der Favre
Wollten ſeh'n das Extrablatt,
Und da er kein ſolches hat,
Iſt's um ihn geſchehen!

Als die Kaiſerin Eugenie
Dieß erfuhr, war ſie diejenige,
Welche ohne Krinolin⸗
Den Palaſt der Tuilerien
Schleunigſt hat verlaſſen.

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Ach! der Kaiſer war gefangen —
Lulu, der war durchgegangen
Und der Graf Palikao
Ward des Lebens nicht mehr froh,
Seit er dieß erfahren.

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Denn nun kommt der ſüße Pöbel
Und zertrümmert alle Möbel,
Wirft ſich auf die Politik,
Proklamirt die Republik
Nachts um halber Zwölfe!

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Nach ihr ſind dann alle Fremden
Fortgejagt in bloßen Hemden;
Auch die ganze „halbe Welt“
Wurde an die Luft geſtellt,
Wo der Wind am kühlſten.

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Der deutſche Krieg von 1870 und 1871.
Von Wilhelm Müller.
(Fortſetzung.)

Nicht glänzender war der Feldzug des Vizeadmirals Fourichon, welcher
mit 8 Panzerfregatten und 4 Aviſos am 9. Auguſt Cherbourg verließ,
um die urſprünglich dem Grafen Bouet⸗Villaumez zugewieſene Aufgabe,
die Blokade der Nordſeeküſte, zu übernehmen. Fourichon theilte ſeine Flotte
in zwei Diviſionen, wovon die eine die Mündungen der Elbe, die andere
die der Weſer bewachte. Am 18. Auguſt, dem Tag von Gravelotte,
ſchickte der Generalgouverneur Vogel v. Falckenſtein den Contreadmiral
Prinz von Heſſen an Bord des Dampfers „Schwalbe“ zu der bei Helgo⸗
land ankernden Nordſeeflotte, um dem franzöſiſchen Befehlshaber ein in
deutſcher Sprache abgefaßtes Schreiben zu überreichen. Darin wurde der⸗
ſelbe von den neueſten Vorgängen auf dem franzöſiſchen Kriegsſchauplatz
unterrichtet, das Nutzloſe der Aufbringung von deutſchen Kauffahrern ihm
vorgeſtellt und in Ausſicht geſtellt, daß Deutſchland zu Repreſſalien zu
Land greifen und die Kriegsrechnung bedeutend vergrößern werde. Fourichon
erwiederte ſchriftlich, daß Blokade und Aufbringen von Handelsſchiffen
durch die Verträge von 1856, welche Preußen unterzeichnet habe, geneh⸗
migt ſeien. Darauf entfernte ſich die „Schwalbe“, nicht ohne ſich die
Stärke und die Kanonenzahl der franzöſiſchen Schiffe genau anzuſehen.
Die Thätigkeit des Nordſeegeſchwaders beſchränkte ſich auf Kreuzen und
Wegnahme von Kauffahrern. Auch hier hausten die Stürme heftig und
die Kohlen begannen zu mangeln. Daher kehrte Fourichon am 12. Sep⸗
tember nach Cherbourg zurück, wovon er ſeinen Kollegen in der Oſtſee be⸗
nachrichtigte, damit dieſer nicht durch die aus der Jahde abſegelnde
preußiſche Flotte überraſcht werde. In Cherbourg erfuhr er den Sturz
des Kaiſerthums und ſeine Ernennung zum Marineminiſter, worauf er
nach Paris eilte. So war die Blokade vollſtändig aufgehoben, und das
Abnneden nahm von den getroffenen Sicherheitsmaßregeln
Abſtand.
Freudig begrüßte ganz Deutſchland die Nachricht, daß das preußiſche
Kanonenboot „Meteor“ am 9. November einen ruhmvollen Kampf mit
dem franzöſiſchen Kreuzer „Le Bouvet“ beſtanden habe. Jener ſchickte
dem im Hafen von Havannah ſich verkriechenden franzöſiſchen Schiff eine
Herausforderung zu, und als dieſe erneuert wurde, konnten die franzöſi⸗
ſchen Offiziere nicht umhin, ſie anzunehmen. Beide Schiffe dampften aus
dem Hafen und aus dem neutralen Waſſer und begannen das Duell. Ka⸗
pitän Knorr manövrirte gegen das überlegene franzöſiſche Schiff ſo vor⸗
trefflich, daß daſſelbe bedeutend Schaden litt und nach einſtündigem Kampf
den Hafen wieder aufſuchte. Ein Schuß aus dem 24⸗Pfünder hatte den
Keſſelraum des Franzoſen getroffen, die Granate zerſprang im Keſſel und
richtete eine furchtbare Verwirrung an Bord an. Die Dampfkraft war
verſiegt, die Segel wurden eingeſetzt. Doch wäre es dem Franzoſen nicht
gelungen, zu entkommen, wenn der Kampf weiter draußen auf der hohen
See ſtattgefunden und der „Meteor“ nicht wenige Minuten mit Ausbeſſe⸗
rung ſeiner Schraube zu thun gehabt hätte. Auch Kapitän Weickhmann
an Bord der preußiſchen Korvette „Auguſta“ zeichnete ſich durch Kühnheit
und Gewandtheit aus. Er hatte Ende Dezembers den Hafen von Kiel
verlaſſen, um einen der Dampfer, welche von Amerika Waffen nach Frank⸗
reich brachten, zu kapern. Da er in der Gegend von Breſt nichts fand,
ſo begab er ſich nach der Mündung der Gironde, lief am 4. Januar trotz
des Feuers der Forts im Fluſſe ein und nahm drei mit Proviant und
Kleidungsſtücken beladene Schiffe weg. Eines derſelben wurde verbrannt,
die anderen mitgenommen. Die „Auguſta“ kam, trotz der ihr nach⸗
geſchickten franzöſiſchen Kreuzer, glücklich wieder in Wilhelmshafen an.

XL. Die deutſche Cernirungsarmee vor Paris.

Seit dem großen Ausfall gegen Le Bourget am 30. Oktober war es
vor Paris auffallend ruhig geblieben. Doch deuteten verſchiedene An⸗
zeichen darauf hin, daß gegen Ende Novembers ein neuer Schlag aus⸗
geführt werden ſolle. Dieß traf der Zeit nach zuſammen mit jenen Ope⸗
rationen des Generals Aurelles, welche einen Durchbruch der Loirearmee

durch die unter dem Prinzen Friedrich Karl ſtehenden Armeekorps nach

Fontainebleau und Corbeil zum Zweck hatten. Vom 27. November an
wurde ein anhaltendes Feuer von den Forts unterhalten, wie die Ge⸗
fangenen ſagten, als Signal für die erwartete Loirearmee. Am 29.
wurde von den Beſatzungstruppen des Forts Villejuif ein Angriff auf die
Südſeite von Paris, die Dörfer L'Hay und Chevilly, unternommen. Er⸗
wurde von Truppenabtheilungen des 6. Armeekorps (General v. Tümpling)
energiſch zurückgewieſen. An mehreren Orten kam es zum Bajonnetkampf.
Es wurden gegen 260 Gefangene gemacht. In der Nacht vom 29. zum
30. wurde von den ſüdlichen Forts ein ſehr heftiges Bombardement

Illuſtr. Welt. XIX. 11.

unterhalten, wie es ſeither kaum gehört worden war. Der Mont
Valérien ſetzte die Kanonade bis zum Mittag fort. Doch war der Scha⸗
den nicht bedeutend. Schon am 23. November hatte General Ducrot
eine Proklamation an die unter ſeinem Befehl ſtehende Ausfallarmee er⸗
laſſen, worin er erklärte, daß er feſt entſchloſſen ſei und vor der ganzen
Nation einen Eid geleiſtet habe, nur ſiegreich oder todt nach Paris zurück⸗
zukehren. Am 30. November hatte er Gelegenheit, ſein Wort zu halten.
Trochu verſammelte eine Maſſe von 80,000 bis 100,000 Mann und machte
zwei Angriffe, den einen nach Südoſten gegen Bonneuil, den andern nach
Oſten gegen Champigny, Villiers und Brie. Der ganze dortige Ter⸗
rainabſchnitt, welcher mit Dörfern und einzelnen Gebäuden bedeckt, mit
Anhöhen beſetzt, von Gräben und Wegen durchzogen iſt, lag vorzugsweiſe
unter dem Feuer der Forts Charenton und Nogent. Ein nach Norden
gegen das 4. Armeekorps gerichteter Angriff war nicht im Ernſt gemeint
und ſollte nur den Hauptangriff etwas maskiren. Dieſer galt der würt⸗
tembergiſchen Diviſion unter General Obernitz, an welche rechts das
12. Armeekorps, die Sachſen, links das 6., die Schleſier, ſich anſchloſſen,
während das 2. Korps, die Pommern, in Reſerve ſtanden. Von Cha⸗
renton aus machte der Feind mit zwei Diviſionen einen Ausfall gegen
Bonneuil und Dorf und Berg Mesly. Hier ſtand die 2. und 3. würt⸗
tembergiſche Brigade, und die 7. preußiſche Brigade (vom 2. Armeekorps)
war nahe genug, um am Gefecht theilnehmen zu können. In raſchem
Vordringen mit bedeutender Uebermacht drang der Feind zunächſt von
dem an der Marne liegenden Creteil aus gegen die württembergiſchen
Vorpoſten vor, drängte ſie zurückÜ, nahm Dorf und Berg Mesly. Die
Württemberger zogen auf der Linie Bonneuil (an der Marne)⸗Valenton
zurück. Auf den Höhen von Brevannes und Valenton fuhren drei Bat⸗
terieen auf, eröffneten ein wirkſames Feuer gegen den anrückenden Feind,
hielten ihn auf und zwangen eine auf der Höhe des Berges Mesly auf⸗
gefahrene Batterie zum ſchleunigen Abfahren. Unter dem Schutze dieſes
Geſchützfeuers rückten die Bataillone Grävenitz, Wangenheim, Dreſcher,
Wölkern und Linck mit der Batterie Molsberg gegen den Berg Mesly
vor. Derſelbe wurde erſtürmt, der Feind herabgetrieben, die Batterie
fuhr im Galopp die Anhöhe hinauf, ſandte den eilig nach Creteil ſich
zurückziehenden Franzoſen mehrere Schüſſe nach und beſchoß dieſen Ort.
Zu gleicher Zeit, gegen 1 Uhr Nachmittags, wurde das ſüdlich von Mesly
gelegene Gehölz durch württembergiſche Truppen und Theile der 7. preu⸗
ßiſchen Infanteriebrigade von Franzoſen geſäubert, gegen 200, welche
nach Creteil zu entfliehen ſuchten, von württembergiſchen Reitern zuſam⸗
mengehauen oder gefangen, das hartnäckig vertheidigte Dorf Mesly ge⸗
nommen und der Feind auf Creteil zurückgeworfen. Eine weitere Ver⸗
folgung war wegen des heftigen Feuers der Forts nicht rathſam. Die
deutſchen Truppen nahmen ihre früheren Vorpoſtenſtellungen ein. Ihr
Verluſt betrug 379 Mann, der des Feindes allein an unverwundeten Ge⸗
fangenen 200, an verwundeten 40; ſeine übrigen Verluſte waren weit
größer.
Bedeutender war der gegen Oſten gerichtete Vorſtoß, welcher von
30,000 Mann ausgeführt wurde. Von Joinville aus drangen Morgens
8 Uhr die Franzoſen gegen die von den Sachſen beſetzten Orte Champigny
und Brie vor, nahmen ſie weg, und die Sachſen zogen ſich auf Villiers
zurück. Die Linie Villiers⸗Coeuilly mußte von den Sachſen und der dort
ſtehenden 1. württembergiſchen Infanteriebrigade um jeden Preis gehalten
werden. Um 10 Uhr fuhren auf den Höhen von Champigny, Le Plant
und Brie feindliche Batterieen auf, und es entwickelte ſich zunächſt ein
heftiges Artilleriefeuer. Bald machte der Feind längs des Eiſenbahn⸗
dammes und von Brie her einen Infanterieangriff, deſſen Hauptrichtung
der Park von Villiers war. Er wurde von den württembergiſchen und
ſächſiſchen Truppen zurückgeſchlagen, die rechte Flanke des Feindes unter
Verluſt von mehreren hundert Gefangenen nach den Weinbergen zurück⸗
geworfen, ſeine ſämmtlichen Truppen durch ein heftiges Feuer zum Rückzug
hinter den Höhenrand gezwungen. Gegen Abend erhielt der Feind über
die Marne her Verſtärkung und machte einen neuen Angriff auf Villiers.
Auch dieſer wurde zurückgewieſen, als eben drei württembergiſche Batail⸗
lone von Mesly aus zur Unterſtützung anrückten und die Batterie Mols⸗
berg bereits von dort angekommen war. Der Feind zog ſich in der Abend⸗
dämmerung zurück; ſeine Vorpoſten ſtanden Nachts vorwärts der Linie
Brie⸗Champigny, die Deutſchen vor Villiers⸗Coeuilly. Die Württemberger
hatten einen Verluſt von 779 Mann, der Feind einen weit größeren,
darunter 300 Gefangene. Am 1. Dezember kam es zu keinem Gefecht;
die Truppen blieben in ihren Stellungen, das ganze 2. Armeekorps unter
General Franſecky traf ein und ſtellte ſich ſüdlich von Coeuilly, bei Chenne⸗
vières, auf. Für den 2. Dezember, einen in den Annalen des franzöſi⸗
ſchen Kaiſerthums ſehr günſtigen Tag, war von deutſcher Seite die Weg⸗
nahme der Dörfer Champigny und Brie angeordnet. Die Stellung der
Truppen brachte es mit ſich, daß die Württemberger hauptſächlich Cham⸗
pigny, die Sachſen Brie anzugreifen hatten. Um 7 Uhr ſollten die erſten
Truppentheile vor dieſen Orten eintreffen. Das 7. Infanterieregiment

68

* HO 422 O .

und das 2. Jägerbataillon hatten den erſten Angriff auf Champigny zu
unternehmen, während zwei Kompagnieen des 1. Regiments zur Deckung
der rechten Flanke gegen Le Plant vorgingen. Auf offenem Felde wurde
unter Hurrah vorgegangen, der Feind nach heftigem Ringen unter dem
dichteſten Mitrailleuſen⸗ und Granatenfeuer in das Dorf Champigny
hineingeworfen, die braven Württemberger drangen, obſchon bereits einer
großen Anzahl von Offizieren beraubt, hinter dem Feind in's Dorf ein.
Hier entſtand ein furchtbarer Kampf. Das Dorf war von den Franzoſen
verbarrikadirt, alle Häuſer mit Soldaten beſetzt. Barrikade um Barrikade,
Haus um Haus mußte genommen werden, die Angreifer hatten ungeheure
Verluſte, aber ſie drangen unerſchütterlich bis in die Mitte des Dorfes
und bis zu der abgebrochenen Marnebrücke vor. Zwiſchen 11 und 12 Uhr
zeigten ſich die erſten pommer'ſchen Jäger und machten mit ihren wuch⸗
tigen Kolbenſchlägen manchem Franzoſen den Garaus. Das 2. Jäger⸗
bataillon, welches auf 4 Offiziere und 220 Mann herabgekommen war,
wurde gegen Mittag von den Preußen abgelöst, ſammelte ſich bei Chenne⸗
vières und rückte in die Reſerveſtellung bei Villiers. Das 7. Infanterie⸗

regiment blieb in ſeiner Stellung in Champigny und wurde erſt Abends

von den Preußen abgelöst. Die zwei Kompagnieen des 1. Regiments,
welche gegen das Gehölze von Le Plant vorzugehen hatten, nahmen die
Schützengräben mit dem Bajonnet und trieben den Feind in das Innere
des Gehölzes zurück, mußten ſich aber, als dieſer bedeutende Verſtärkungen
erhielt, gegen Villiers zurückziehen.
Eben ſo heftig tobte der Kampf bei Brie. Die Sachſen hatten ſich
des nördlichen Theiles dieſes Dorfes bemächtigt. Der Feind ließ zwiſchen
Brie und Champigny zahlreiche Artillerie auffahren, und dieſes Feuer
wurde durch die Batterieen von Nogent, Mont Apron, Faiſanderie,
Gravelle, St. Maur auf's Lebhafteſte unterſtützt. Ihnen gegenüber ſtan⸗
den zwiſchen Noiſy und Villiers, bei Champigny und Coeuilly ſächſiſche,
württembergiſche und preußiſche Batterieen. Mitten in dieſem Artillerie⸗
feuer drangen zahlreiche franzöſiſche Infanteriekolonnen gegen Coeuilly und
Villiers vor, wurden aber durch die preußiſchen Truppen bis zu den
Gypsbrüchen zurückgetrieben. Um 1 Uhr brach der Feind von Neuem
und noch weit heftiger vor. Er kam von den Höhen von Brie herab und
wandte ſich nach dem Dorf und Park Villiers. Das 1. württembergiſche
Infanterieregiment, nur von einer ſächſiſchen Batterie unterſtützt, wies
den ſechsmaligen Angriff des überlegenen Feindes zurück; weiter rechts
drangen ſächſiſche Truppen unter dem Schutze von zwei Batterieen gegen
die Höhe von Brie vor und vertrieben den dort poſtirten Feind vom
Höhenrand. Damit war ſein Muth gebrochen. Es war gegen 3 Uhr.
Während er zum Schein noch einen ſchwachen Vorſtoß von Joinville gegen
den Park von Villiers machte und die Kanonen der Batterieen und der

Forts donnerten, trat er den Rückzug an. Seine Stärke betrug am

2. Dezember gegen 80,000 Mann. Seine Ueberzahl war ganz auffallend,
und doch hatte er nirgends die Cernirungslinie durchbrechen können und
hatte ungeheure Verluſte. Der Geſammtverluſt der Franzoſen am 30. No⸗
vember und 2. Dezember wurde auf 10,000 Mann geſchätzt, der der
Deutſchen auf 5000, wovon auf die württembergiſche Diviſion allein gegen
2000 kamen; am 2. Dezember verlor dieſelbe 24 Offiziere und 823 Mann.
Die Stärke der deutſchen Truppen, welche am 2. Dezember im Gefecht
waren, betrug nicht mehr als 36,000 Mann. Gefangene wurden an
dieſem Tage 1041 gemacht. Champigny, welches mehrmals geſtürmt
und wieder verloren war, wurde zuletzt vom 9. pommer'ſchen Regimente
zur Hälfte genommen. Dieſe Stellung wurde feſtgehalten. Die andere
Hälfte des Dorfes behaupteten die Franzoſen; zwiſchen beiden bildete eine
ungeheure Barrikade die Scheidewand. Der 3. Dezember verging unter
Vorpoſtenplänkeleien, in der Nacht auf den 4. räumte der Feind Cham⸗
pigny vollends und Brie und zog ſich auf das rechte Marneufer zurück,
worauf die Deutſchen wiederum die Linie Champigny⸗Brie beſetzten. Die
Ausſagen der Gefangenen ſtimmten darin überein, daß Trochu die deutſche
Cernirungslinie in der Richtung auf Meaux und Fontainebleau habe durch⸗
brechen wollen. Dieß ſei den Truppen als Zweck des Ausfalls mitge⸗
theilt und zugleich geſagt worden, ſie hätten ſich um jeden Preis, in
Maſſen oder bataillonsweiſe, durch die deutſchen Truppen durchzuſchlagen.
Deßhalb waren ſie auch auf 6—8 Tage mit Lebensmitteln verſehen.
Alles dieß weist auf einen Zuſammenhang dieſer Ausfälle mit den Vor⸗
ſtößen des Generals Aurelles hin, welche letztere bekanntlich noch unglück⸗

licher ausfielen, als die Angriffe Trochu's. General Ducrot kam weder

ſiegreich noch todt nach Paris zurück; doch hielt er vorderhand ſeinen
Eid; er nahm zwiſchen den Forts und der Umwallung von Paris ſein
Quartier.
Kurz darauf, als General Faidherbe mit der franzöſiſchen Nordarmee
zum zweiten Male gegen Amiens vorrückte, um ſich bei Querrieux am
23. Dezember eine glänzende Niederlage zu holen, machte Trochu einen
neuen Ausfall und zwar, den Bewegungen der Nordarmee entſprechend,
gegen Nordoſten, gegen die Stellungen der Garde und der Sachſen. Am
21. und 22. Dezember brach er theils gegen Stains und Le Bourget

gegen die Garde vor, theils nordöſtlich gegen Sevran und Chelles gegen
die Sachſen. Der Hauptſtoß galt Le Bourget, auf deſſen Terrain die
Garde ſich bereits Lorbeeren geholt hatte; ſie hat ſie am 26. Dezember

nicht welk werden laſſen. Dort griffen 3 Diviſionen franzöſiſcher Infan⸗

terie mit 130 Geſchützen an. 15 Kompagnieen preußiſcher Garde wieſen
den Angriff auf Le Bourget energiſch zurück, und vor der Gardeartillerie

mußten die franzöſiſchen Batterieen ſich zurückziehen. Unter den franzö⸗

ſiſchen Bataillonen waren viele Marineſoldaten unter dem Kommando des
Admirals de la Roncière, welche den Mobilgardiſten zu Hülfe kommen
wollten und großentheils vernichtet wurden. Der gleichzeitige Angriff auf
die Sachſen wurde durch die vom Feind neuerdings auf dem Mont Avron
errichteten Batterieen unterſtützt. Zwiſchen dem Mont Avron und Neuilly
ging der Feind in der Richtung gegen Chelles vor, verdrängte die ſäch⸗
ſiſchen Vortruppen aus Maiſon Blanche und Ville Evrart und richtete ein
heftiges Feuer auf Noiſy le Grand, das von Theilen der 3. württem⸗

bergiſchen Brigade beſetzt war. Die Sachſen, welche ſich auf ihre Haupt⸗

poſition nach Chelles zurückgezogen hatten, unternahmen von da in der
Nacht einen Angriff auf Ville Evrart, entriſſen es wieder dem Feinde und
nahmen ihre frühere Stellung ein. Sie machten gegen 500 Gefangene,
die Garde über 1000. Am 22. Dezember erneuerte der Feind zwiſchen
Le Bourget und Brie ſeinen Angriff, wurde aber nach öſtündigem Kampfe
von den Sachſen in die Forts zurückgetrieben. Die artilleriſtiſche Thätigkeit
des Mont Avron, welcher ſich in dieſen Tagen als ein vorgeſchobenes
Ausfallthor gegen Chelles und Lagny gezeigt hatte und die ſächſiſchen und
württembergiſchen Truppen ſehr beläſtigte, hatte die Aufmerkſamkeit des
Hauptquartiers ſchon ſeit einiger Zeit herausgefordert. In aller Stille
wurden Batterieen errichtet, und am 27. Dezember begannen 76 Geſchütze,
12⸗ und 24 Pfünder, ein vernichtendes Feuer gegen das Vorwerk. Schon
am 28. erwiederte der Feind das Feuer nicht mehr und am 29. trat er
unter dem Schutz der Fortsgeſchütze mit Mannſchaft und Kanonen den
Rückzug an, welcher zuletzt den Charakter einer ängſtlichen Flucht annahm.
Nachmittags 3 Uhr am 29. Dezember beſetzten die Sachſen den Mont
Avron, welcher mit Leichen und Trümmern bedeckt war. Die Ueber⸗
legenheit der deutſchen Artillerie hatte ſich wieder erprobt. Die Einnahme
dieſes Vorwerks war von ungeheurer Wichtigkeit für den längſt erwarteten
Beginn des Bombardements der Stadt Paris, da Batterieen, welche dort
errichtet worden, den dahinter liegenden Forts ſehr nahe ſtanden und in
wenigen Tagen ungeheure Verheerungen in ihnen anrichten konnten. Die
Ernennung des Generallieutenants Prinz Hohenlohe zum Chef der Artillerie⸗
angriffe und des Generals Kamecke zum Chef der Ingenieurangriffe wieſen
auf eine baldige Entſcheidung hin.
Nachdem die nöthige Zahl von tauglichem Belagerungsgeſchütz und
eine Menge von Munition herbeigeſchafft war und die Batterieen jede an
der paſſendſten Stelle aufgeſtellt waren, begann am 5. Januar die Be⸗
ſchießung der ſüdlichen Forts Iſſy, Vanvres, Montrouge, Jvry, Charenton,
während die öſtlichen Forts Nogent, Rosny und die Schanzen La Faiſan⸗
derie und St. Maur ſchon ſeit dem 29. Dezember der Beſchießung aus⸗
geſetzt vorden waren. Am 6. Januar begann auch das Bombardement
von St. Denis und dem Vorwerk Drancy. Das Feuer der Forts Iſſy,
Vanvres und Montrouge war bald zum Schweigen gebracht, die Befeſti⸗
gungswerke zu großem Theil zuſammengeſchoſſen. Und je mehr ſich die
franzöſiſchen Batterieen zurückzogen, um ſo mehr rückten die deutſchen vor,
ſo daß manche nur noch 800 Schritte von den Forts entfernt waren.
Eben damit war auch die Möglichkeit einer wirkſamen Beſchießung der
Stadt ſelbſt gegeben. Dieſelbe wurde ſchon am 8. Januar Schlag 10 Uhr
Nachts begonnen. Dieſen Brandgeſchoſſen war faſt das ganze linke Seine⸗
ufer ausgeſetzt, und auch auf das rechte Ufer verirrte ſich zuweilen eine
Kugel. Es entſtanden mehrere Brände, an Todesfällen und Verwundungen
konnte es nicht fehlen. Dieß vermehrte die Aufregung unter dem niederen
Volk, und wie früher Napoleon für Alles verantwortlich gemacht wurde,
ſo war jetzt die Unthätigkeit Trochu's an allem Unheil Schuld. Favre
natürlich hat es nicht unterlaſſen können, in einer elegiſch gehaltenen
Depeſche an die Vertreter Frankreichs im Ausland gegen das Bombarde⸗
ment zu proteſtiren und ſich damit vor aller Welt lächerlich zu machen.
Man hätte ihm ſtatt vieler anderen Beiſpiele die Beſchießung Roms durch
den franzöſiſchen General Oudinot im Jahre 1849 entgegenhalten können,
einer Stadt, die doch auch ein Bischen auf „Heiligkeit“ Anſpruch macht.
Bei fortdauernder Gährung unter dem Volke blieb zuletzt Trochu nichts
Anderes übrig, als demſelben ſeinen Willen zu thun. Er machte in der
Nacht vom 13. auf den 14. Januar und vom 14. auf den 15. Aus⸗
fälle gegen die Stellungen der preußiſchen Garde bei Le Bourget und
Drancy, gegen das 11. Korps bei Meudon, das 2. bayeriſche Korps bei
Clamart und gegen das ſächſiſche Korps, wurde aber jedesmal zurück⸗
geſchlagen. Zuletzt wagte Trochu noch einen Maſſenausfall mit etwa
100,000 Mann am 19. Januar. Dießmal hatte er es hauptſächlich auf
2 Punkte abgeſehen, auf das bei St. Cloud liegende Erdwerk Montretout,
eine auf hügeligem Terrain aufgeworfene Umwallung, das jedoch von den

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deutſchen Truppen mehr als Obſervationspunkt benützt wurde, und auf
den Ort Garches und die ſeitwärts deſſelben ſich hinziehende Hügelkette.
Die Wegnahme dieſer beiden Punkte hätte Trochu den Weg nach Verſailles
eröffnet. Die gefangenen Soldaten ſagten, es ſei ihnen in Paris mit⸗
getheilt worden, daß ſie heute Nacht ihr Lager in Verſailles aufſchlagen
würden. Im erſten Anlauf gelang es dem Feinde bei ſeiner Ueberzahl,
die nur ſchwach beſetzten Höhen von Garches und die Schanze Montretout
zu nehmen, das Dorf Garches aber brachte er nicht in ſeine Gewalt, auch
nicht das über Garches liegende abgebrannte Schloß La Bergerie, welches
von einem Bataillon und einer Jägerkompagnie gegen überlegene Streit⸗
kräfte ruhmvoll behauptet wurde. Das 5. Korps (Schleſier unter General
Kirchbach) hatte die Aufgabe, die verlaſſenen Poſitionen wieder einzunehmen.
Gegen 2 Uhr erhielten einige Bataillone den Befehl, die Höhen von
Garches wieder zu nehmen. Schon am Fuße derſelben entſpann ſich ein
heftiger Schützenkampf. Das Gewehrfeuer kam den Schleſiern ſo heftig
vor, als an den Tagen vor Weißenburg und Wörth. Trochu warf
9 friſche Bataillone von Rueil her in's Gefecht. Auch die Schleſier er⸗
hielten Verſtärkung; ein Füſilierbataillon drang von dem Schloſſe La Ber⸗
gerie gegen die Höhen vor und fiel dem Feinde in die Flanke. Zugleich
ſchlugen preußiſche Granaten in ſeinen Reihen ein. Nun war kein Wider⸗
ſtand mehr. Der Feind zog ſich in Unordnung in eiliger Flucht in die

Stadt. Ebenſo ging es in der Montretoutſchanze. Am ſpäten Abend,

als die preußiſchen Bataillone eindrangen und die Granaten ſausten,
verließ der Feind auch dieſe Stellung. Während des Infanteriegefechts
unterhielt der Mont Valérien ein ungemein heftiges Feuer gegen die
preußiſchen Batterieen, beſonders gegen die bei St. Cloud aufgeſtellte
Batterie, wo der Kronprinz von Preußen mitten im heftigſten Feuer längere

Zeit ſich befand. Der König hatte, wie gewöhnlich bei den ſüdweſtlichen

Kämpfen, ſeinen Standpunkt auf dem Aquadukt von Marly, wo auch
General Moltke und andere Offiziere ſtanden. Am andern Morgen wurde
eine franzöſiſche Abtheilung von 300 Mann mit 18 Offizieren, welche der
Feind bei ſeinem raſchen Abzug abzurufen verſäumt hatte, in St. Cloud nach
einigem Widerſtande gefangen genommen. Die Verluſte am 19. betrugen auf
preußiſcher Seite 39 Offiziere und 616 Mann, auf franzöſiſcher gegen 8000.
Die Folge dieſer neuen bedeutenden Niederlage war eine Zunahme der
Aufregung in den unteren Schichten, welche es auf einen gewaltſamen
Ausbruch abgeſehen zu haben ſchienen. Trochu gab am Abend des 19.
ſeine Entlaſſung, da er nicht länger vom Volk zu nutzloſen Ausfällen
gezwungen und hintendrein als Verräther angeſehen werden wollte. Die
Regierung beſtimmte, daß die Funktionen des Oberbefehls der Armee und
des Präſidiums der Regierung der nationalen Vertheidigung, welche bisher
in Trochu vereinigt waren, getrennt werden, Trochu das Präſidium der
Regierung beibehalten, Vinoy die Oberbefehlshaberſtelle der Armee von
Paris übernehmen ſolle. Das Volk war mit dieſen Beſchlüſſen nicht
zufrieden. In den Klubs ging es ſehr ſtürmiſch zu; wiederholt rief man:
„zu den Waffen!“ Am 22. Januar entſtand eine Emeute. In der Nacht
hatte eine Anzahl Nationalgardiſten die politiſchen Gefangenen in Mazas,
darunter Flourens und Milliéère, befreit.
General Vinoy ließ der Maſſe den Befehl zukommen, auseinander zu
gehen. Als ſie nicht Folge leiſtete, wurde Linienmilitär herbeigeholt.
In der Straße Rivoli kam es zu einem Konflikt; das Militär feuerte;
20 Perſonen fielen, der Reſt ſtob auseinander. Wenn die Regierung nun
nicht energiſch auftrat, ſo war ſie verloren, und die längſt gefürchtete
Pöbelherrſchaft brach mit allen Schrecken der rothen Revolution über das
geängſtigte Paris ein. Die Regierung verfügte daher, daß während der
Belagerung alle Klubs geſchloſſen, die Anzahl der Kriegsgerichte vermehrt,
die aufreizenden Journale „Reveil“ und „Combat“ Organe Ledru⸗Rollins
und Felix Pyat's) unterdrückt, Flourens polizeilich verfolgt werde. Dieſe
Maßregeln aber reichten nicht aus. Die Vorräthe waren ihrem Ende
nahe, das Bombardement richtete von Woche zu Woche größere Verheerungen
an, die Sterblichkeit unter den Einwohnern war eine außerordentliche.
Die Regierung mußte ſich alſo noch auf ganz andere Ausbrüche der Ver⸗
zweiflung als bisher gefaßt machen, und zu ihrer Bekämpfung reichten
die Mittel der Regierung nur bis auf einen gewiſſen Grad aus. Sobald
es über dieſen Grad hinausging, die eigentliche Hungersnoth begann und
die Maſſe dem Thiere der Wüſte gleich aufbrüllte, dann vermochte bei
einer Bevölkerung von 2 Millionen, worunter weitaus meiſtens niederes
Volk, kein Kommandowort mehr etwas. Die Regierung hatte keine andere
Wahl als Pöbelherrſchaft oder Kapitulation — und mußte ſich dabei
ſagen, daß ſie durch die Wahl der erſten doch nicht der Nothwendigkeit
der zweiten entgehen könne. Sie wählte die Kapitulation und konnte dieß
um ſo eher, als nun Paris 4 Monate ausgehalten, nach allen Seiten
Ausfälle verſucht und aus der Provinz keinen Entſatz mehr zu erwarten
hatte. So erſchien denn am Nachmittag des 23. Januar Favre unter
Parlamentärsflagge bei den deutſchen Vorpoſten und bat, zum Zweck einer
Unterredung mit Graf Bismarck, die Linie paſſiren zu dürfen. Der
Würfel war geworfen!

XLI. Das deutſche Kaiſerthum, die Kapitulation von Paris, die
Prüliminarien von Verſailles.

In Verſailles waren inzwiſchen bedeutſame Ereigniſſe vorgegangen.
Mitten in die Schlachten und in das Bombardement hinein fiel die Auf⸗
richtung des neuen deutſchen Reiches und des deutſchen Kaiſerthums.
Gerade Dasjenige, was Kaiſer Napoleon, die Kammern, die Preſſe, die
Armee am meiſten fürchteten, was ſie um jeden Preis, zuletzt durch dieſen
Krieg verhindern wollten, war eben durch dieſen Krieg in's Daſein ge⸗
rufen worden: die deutſche Einheit war eine Thatſache. Und wie unge⸗
mein intereſſant iſt es, daß alle hierauf bezüglichen Verträge und Pro⸗
klamationen gerade von Verſailles ausgingen, von derjenigen Stadt, von
wo der Schöpfer der franzöſiſchen Suprematie, deſſen Werk erſt jetzt gänz⸗
lich gebrochen ward, einen Raubzug um den anderen nach den deutſchen
Gauen anordnete und abſandte! In Verſailles wurde das deutſche Reich
geſchaffen, in Verſailles das neue Kaiſerthum proklamirt, in Verſailles
jene ſtrategiſchen und diplomatiſchen Plane entworfen, welche das über⸗
müthige Frankreich von dem angemaßten Herrſcherſtuhle vollends herab⸗
warfen und zu Boden ſchlugen und Deutſchland, das Land der Arbeit
und der Treue, zum erſten Staate Europas machten. Daß es ſo kommen
mußte, war nach den Siegen von Wörth, von Metz und von Sedan Jeder⸗
mann in Deutſchland klar. „Was die Schwerter unſerer Soldaten er⸗
rungen, dürfen die Federn der Diplomaten dießmal nicht wieder verderben,“
war die Loſung, die von Mund zu Mund lief. Die Einheit Deutſchlands
im Feld war mit dem Beginn des Krieges hergeſtellt; ſie mußte auch
daheim, im Innern, im ſtaatlichen Leben begründet werden; nur dann
waren wir der frohen Einheimſung der Früchte unſerer Siege und des
friedlichen Genuſſes derſelben ſicher. Es ſchien unthunlich, den König von
Preußen mit dem abſtrakten Titel „Präſidium des deutſchen Reiches“ zu
begrüßen, auch unthunlich, ihn in einem Bunde, welcher drei Könige in
ſich ſchließt, mit keinem höheren als dem königlichen Titel zu beehren; der
Vorgang des alten deutſchen Reiches, welches ein Jahrtauſend lang ſeine
Kaiſer hatte, war in gewiſſem Sinne maßgebend, in Süddeutſchland
äußerſt populär, und ſo kam es, daß ſämmtliche deutſche Regierungen mit
Freuden zuſtimmten, als König Ludwig von Bayern hierin die Initiative
ergriff und ihnen vorſchlug, dem König von Preußen als dem Präſidenten
des deutſchen Reiches den Kaiſertitel anzutragen und denſelben in dem
hohenzollern'ſchen Hauſe erblich zu machen. Der 18. Januar 1871 war
für die feierliche Annahme dieſer neuen Würde beſtimmt. Dieß iſt ein
im preußiſchen Königshaus längſt gefeierter Tag. Denn am 18. Januar
1701 hat der Kurfürſt Friedrich III., der Großvater Friedrichs des Großen,
in Königsberg die Königskrone ſich aufgeſetzt. Und nun ſollte einer ſeiner
Nachkommen 170 Jahre nachher an dem gleichen Tage die Kaiſerkrone
von Deutſchland annehmen und zwar nach dem ruhmvollſten Kriege gegen
das gegen Preußen immer ſo feindſelig geſinnte Frankreich. Das hiſtoriſche
Intereſſe wurde dadurch noch erhöht, daß die Kaiſerproklamation im
großen Spiegelſaale des verſailler Schloſſes ſtattfand, in welchem ſo viele
bildliche Darſtellungen zur Verherrlichung jenes Ludwig XIV. dienten,
deſſen politiſches Syſtem eben an dieſem Tage zu Grabe getragen wurde.
Punkt 12 Uhr trat der König von Preußen in die an deutſchen Fürſten,
Staatsmännern und Generalen ſo reiche Verſammlung, erklärte nach einer
Rede des Feldpredigers Rogge in einer Anſprache an die verſammelten
Fürſten, daß er die ihm von allen Regierungen des deutſchen Reiches angetra⸗
gene Kaiſerwürde für ſich und ſein Haus annehme, und beauftragte den
Reichskanzler Grafen Bismarck, die hierauf bezügliche Urkunde, eine Prokla⸗
mation an das deutſche Volk, vorzuleſen. Darauf rief ſein Schwiegerſohn,
der Großherzog von Baden, dreimal: „Seine Majeſtät der Kaiſer von
Deutſchland lebe hoch!“ und die ganze Verſammlung ſtimmte, voll von
patriotiſcher Begeiſterung und Hingebung an die Perſon des neuen Kaiſers,
jubelnd in den Ruf ein. Es war der Tag vor dem letzten Ausfall der
pariſer Beſatzung, der fünfte Tag vor der Ankunft Jules Favre'’s in
Verſailles. So fiel die Kaiſerproklamation faſt zuſammen mit dem Ende
des Krieges und mit der den Frieden ſchon in ſich ſchließenden Kapitula⸗
tion von Paris.
Auf den Brief Jules Favre's vom 23. Januar antwortete Graf Bis⸗
marck, Favre könne nach Verſailles kommen unter dem Einverſtändniß,
daß die londoner Konferenz nicht weiter erwähnt werde. Zugleich ſchickte
er ihm ſeinen Wagen bis zu den Vorpoſten. In dieſem kam Favre
Abends 8 Uhr in Verſailles an und hatte ſogleich eine Unterredung mit
dem Grafen. Darauf ſtattete der Letztere noch um 11 Uhr dem Kaiſer
Bericht von den Anerbietungen Favre’s ab. Am Vormittag des 24.
wurde großer Kriegsrath gehalten, in welchem der Kaiſer den Vorſitz
führte, der Kronprinz, Bismarck, Moltke, Roon und einige Andere zu⸗
gegen waren. Die Bedingungen des deutſchen Hauptquartiers wurden
verabredet. Graf Bismarck theilte dieſelben dem franzöſiſchen Miniſter,
welcher in Verſailles über Nacht geblieben war, mit, worauf dieſer Abends

mnach Paris zurückkehrte. Die Verhandlungen zogen ſich bis zum Abend

des 28. Januar hinaus. Favre kam täglich in Begleitung franzöſiſcher
Offiziere nach Verſailles und konferirte mit dem Reichskanzler. Am 28.
wurde von Bismarck und Favre die Konvention unterzeichnet. Sie betraf
ſowohl die Kapitulation von Paris, als auch den Waffenſtillſtand mit
Frankreich. Die hauptſächlichſten Beſtimmungen der Konvention ſind fol⸗
gende: Zwiſchen den deutſchen und franzöſiſchen Heeren beginnt auf allen
Punkten des Kriegsſchauplatzes (die Heere Manteuffel's und Bourbaki's
allein ausgeſchloſſen) vom 28. Januar an ein Waffenſtillſtand, welcher
21 Tage dauert, alſo am 19. Februar erliſcht. Zweck deſſelben iſt, der
Regierung der Nationalvertheidigung die Einberufung einer freigewählten

Verſammlung zu ermöglichen, welche ſich über die Frage ausſprechen ſollte,

ob der Krieg fortzuführen oder Frieden zu ſchließen ſei und unter welchen
Bedingungen. Als Ort der Verſammlung wurde Bordeaux beſtimmt.
Sämmtliche Forts von Paris und das Kriegsmaterial derſelben mußte
den deutſchen Heeren übergeben werden. Die Beſatzungstruppen von Paris
(Linienarmee, Mobilgarde und Marineſoldaten) wurden für kriegsgefangen
erklärt, hatten ihre Waffen abzugeben, jedoch während des Waffenſtillſtan⸗
des innerhalb der Ringmauern von Paris zu bleiben, und mußten ſich,
falls aus dem Waffenſtillſtand kein Friede hervorging, nach Ablauf jenes
als Kriegsgefangene der deutſchen Armee ſtellen. Nur eine Diviſion von
12,000 Mann, welche die Militärbehörde von Paris für den inneren
Dienſt verwenden wollte, durfte die Waffen behalten, ebenſo 3500 Mann
aus der Gendarmerie, den Zollwächtern und dergleichen beſtehend, und
die Nationalgarde, welche die Bewachung von Paris und die Aufrecht⸗
haltung der Ordnung übernehmen ſollte. Die Franktireurskorps ſollten
aufgelöst werden. Nach Uebergabe der Forts und nach der Entwaffnung
der Ringmauer und der Beſatzung durfte die Stadt Paris aus den nicht
von den deutſchen Truppen beſetzten Gebietstheilen, unter der Kontrole der
deutſchen Behörden, ſich verproviantiren. Die Auswechslung der Kriegs⸗
gefangenen ſollte ſofort vorgenommen werden, die Stadt Paris inner⸗
halb 14 Tagen eine Munizipalkriegsſteuer von 200 Millionen Franks
bezahlen.
Der Unterzeichnung dieſer Konvention folgte am 29. Januar die
Uebergabe von 25 Forts (mit Ausnahme des Schloſſes Vincennes) und
in den folgenden Tagen die Ablieferung der Waffen der kriegsgefangenen
Beſatzung. Unter begeiſtertem Hurrahrufen zogen Abtheilungen der
deutſchen Truppen am 29. in die Forts ein und hißten auf denſelben die
ſchwarzweißrothe Fahne auf. In Paris ſollte während des Waffenſtill⸗
ſtands nicht eingerückt werden; aber nach Auslieferung der Waffen und
nach Beſetzung der Forts lag die Stadt als eine wehrloſe Beute zu den
Füßen der deutſchen Krieger.
Die Verſammlung in Bordeaux wurde am 12. Februar eröffnet. Die
Wahlen vom 8. Februar waren konſervativ, im Sinne des Friedens aus⸗
gefallen. Unter 753 Abgeordneten waren 215 Legitimiſten, 280 Orlea⸗
niſten, 120 gemäßigte Republikaner, 50 —60 radikale Republikaner und
kaum ein paar Dutzend offene oder verkappte Bonapartiſten gewählt
worden. Gambetta war zwar auch unter den Gewählten, aber in einer
ſo zuſammengeſetzten Verſammlung konnte er keine Rolle mehr ſpielen,
kaum zu Wort kommen. Er hatte, da mit Bewilligung Bismarck's auch
die Elſäßer und Deutſchlothringer an der Wahl theilnehmen durften, ein
Mandat vom Elſaß angenommen, um nach Abtretung dieſer Provinz mit
Anſtand aus der Verſammlung ſcheiden zu können. Unter ſolchen Um⸗
ſtänden konnte recht wohl, auf die Bitte Favre's, in eine Verlängerung
des Waffenſtillſtands um 5 Tage, bis zum 24. Februar, gewilligt werden.
Doch geſchah auch dieß nur gegen die Gegenkonzeſſion, daß Belfort am
16. übergeben wurde, worauf der Waffenſtillſtand auch auf den ſüdöſtlichen
Kriegsſchauplatz ausgedehnt wurde.
Das größte Anſehen in der Verſammlung zu Bordeaux genoß Thiers.
Er hatte dieß großentheils dem Umſtande zu verdanken, daß er in der
Sitzung des geſetzgebenden Körpers vom 15. Juli 1870 gegen den Krieg
geſprochen hatte, freilich nicht, weil er ihn überhaupt nicht wollte, ſondern
weil er die Ueberzeugung hatte, Frankreich ſei für einen ſolchen Krieg nicht
gehörig gerüſtet. Die Ereigniſſe hatten ihm Recht gegeben, und ſo war
er bei den Wahlen ſo ſehr Vertrauensmann, daß er in 20 Wahlbezirken
gewählt wurde und eine Million Stimmen auf ſich vereinigte. Daher
wurde der Antrag, Thiers zum Chef der Exekutivgewalt der franzöſiſchen
Republik zu ernennen, am 17. Februar von der Verſammlung mit
großer Mehrheit angenommen, worauf er zu Miniſtern Dufaure, Favre,
Picard, Simon, Leflo und Andere ernannte, Männer, welche zur orlea⸗
niſtiſchen oder zur gemäßigt⸗republikaniſchen Partei gehörten. Auf den
Antrag Favre’'s wurde am 19. eine Kommiſſion von 15 Mitgliedern er⸗
nant, welche ſofort nach Paris gehen und mit denjenigen Perſonen, die
die Unterhandlungen in Verſailles führten, in beſtändigem Zuſammenhang
ſtehen und zum Zweck der Berichterſtattung an die Nationalverſammlung
über den Gang der Unterhandlungen fortwährend unterrichtet werden
ſollten. Auch in dieſe Kommiſſion wurde Gambetta nicht gewählt. Die
drei eigentlichen Unterhändler, welche mit dem Grafen Bismarck und dem

Grafen Moltke die Verhandlungen über die Friedenspräliminarien in Ver⸗
ſailles zu eröffnen hatten, waren Thiers, Favre und Picard. Sie trafen
in Begleitung der Friedenskommiſſion am 20. in Paris ein und begaben
ſich am 21. nach Verſailles, wo an dieſem Tage die erſte Konferenz ſtatt⸗
fand. Der Waffenſtillſtand wurde um weitere zwei Tage, bis zum
26. Februar und ſpäter noch weiter, verlängert. Gleich die erſte Unter⸗
redung gab gegründete Ausſicht auf eine Verſtändigung, ſo daß der Kaiſer
und der Kronprinz am 22. Thiers empfingen. Am meiſten Schwierig⸗
keiten machte bei den Verhandlungen die Abtretung von Metz. Die Ueber⸗
gabe von Elſaß nebſt Straßburg wurde bald zugeſtanden, aber an Metz
ſchienen eine Zeitlang die Verhandlungen ſcheitern zu wollen, zumal Eng⸗
land auf die vorlauteſte Weiſe ſich in die Verhandlungen zu miſchen und
Frankreich günſtigere Bedingungen zu verſchaffen ſuchte. In dieſem kriti⸗
ſchen Augenblick der Unterhandlungen nahm Graf Bismarck Belfort aus
der Wagſchale und erbot ſich, dieſe für das ſüdliche Elſaß nicht unwichtige
Feſtung an Frankreich zurückzugeben, um damit demſelben einen Beweis
von Mäßigung zu geben. So kamen die Verhandlungen wieder in Fluß,
und es wurde zuletzt auch der Widerſpruch gegen den Einmarſch der
deutſchen Truppen in Paris aufgegeben. Die Unterzeichnung der
Präliminarien erfolgte in Verſailles am 26. Februar, Abends 8 Uhr.
Die franzöſiſchen Unterhändler reisten ſofort nach Bordeaux, um der Na⸗
tionalverſammlung die Präliminarien vorzulegen und dieſelben durch jene
beſtätigen zu laſſen. Trotz des Proteſtes der Radikalen gegen jede Ge⸗
bietsabtretung wurde am 1. März die Ratifikation vollzogen mit 546
gegen 107 Stimmen. Am nämlichen Tage erfolgte, gemäß einer beſon⸗
deren Konvention vom 26. Februar, der Einmarſch von 30,000 Mann

(Abtheilungen des 6. und 11. preußiſchen und 2. bayeriſchen Korps) in

Paris unter dem Kommando des Generallieutenant v. Kamecke, nachdem der
Kaiſer auf Longchamps eine glänzende Parade über dieſe Truppen abge⸗
halten hatte. Die Okkupation, während deren von deutſcher und franzö⸗
ſiſcher Seite die größten Vorſichtsmaßregeln getroffen waren, dauerte bis
zum 3. März. Es war verabredet, daß am 3. und 5. März andere
Truppentheile einrücken ſollten, worunter auch die Garde, die Sachſen und
die Württemberger. Aber dieſen Beſtimmungen lag die Vorausſetzung zu
Grunde, daß bis dahin die Präliminarien in Bordeaux noch nicht unter⸗
zeichnet ſeien. Ebendeßwegen beeilte man ſich in Bordeaux, durch eine
raſche Unterzeichnung der Okkupation ein baldiges Ende zu machen. Und
ſo eilte nach dem Votum vom 1. März Favre nach Verſailles, legte das⸗
ſelbe vor und verlangte nun die Räumung der Stadt. Sie war am
3. März, Vormittags 10 Uhr, beendigt. Die Okkupation hatte ſich nur
auf das linke Seineufer erſtreckt und war trotz verſchiedener Gemeinheiten
des pariſer Volkes ohne Blutvergießen abgelaufen. Der Kaiſer hielt am
3. März auf Longchamps die Parade über die Armee ab und richtete eine
warme Anrede an ſie, worin er ihr für ihr heldenmüthiges Benehmen ſeine
Anerkennung und ſeinen Dank ausdrückte. Nachdem die Präliminarien am
1. März in Bordeaux, am 3. in Verſailles unterzeichnet waren, konnte
man um eines bloßen Einmarſches willen es nicht darauf ankommen laſſen,
daß irgend ein elendes Subjekt in Paris auf die deutſchen Truppen feuere,
ein Blutbad entſtehe, und die Kanonen der Forts die Hauptſtadt in einen
Trümmerhaufen verwandeln. Es iſt übrigens ſchade, daß der Einmarſch
nicht ſo zeitig begonnen hat, daß Paris längere Zeit hat beſetzt werden
können; denn ſo ſchwer auch Frankreich für ſeinen frevelhaft begonnenen
Krieg gebüßt hat, ſo iſt doch Paris zum Unglück Frankreichs, vielleicht
Europas, viel zu gut weggekommen.
Die Hauptpunkte der Friedenspräliminarien ſind folgende: Frankreich
tritt an Deutſchland ganz Elſaß (mit Ausnahme der Stadt und Feſtung
Belfort) und Deutſchlothringen nebſt Metz und dem dazu gehörigen vor⸗
liegenden Gebiet ab und zahlt dem deutſchen Kaiſer 5 Milliarden Franks,
wovon mindeſtens 1 Milliarde im Jahre 1871 bezahlt wird, der Reſt im
Lauf der nächſten 3 Jahre. Die Räumung der okkupirten Gebiete erfolgt
ſchrittweiſe nach der Zahlung der Kontribution in der Weiſe, daß nach
Zahlung einer halben Milliarde eine beſtimmte Anzahl von Departements,
nach Zahlung von 2 Milliarden eine weitere Anzahl derſelben geräumt
wird und als Pfand für die rückſtändigen Milliarden nur noch 6 Departe⸗
ments nebſt Belfort beſetzt bleiben. Die am linken Seineufer gelegenen

Forts werden unmittelbar nach der Ratifikation von den deutſchen Truppen

geräumt, die anderen während des erſten Stadiums der Okkupation beſetzt
gehalten. Dieſe Okkupationstruppen unterlaſſen alle Requiſitionen, werden
dagegen auf franzöſiſche Koſten unterhalten. Einer etwaigen Auswande⸗
rung der Einwohner der abgetretenen Gebietstheile ſtellt die deutſche Re⸗
gierung kein Hinderniß in den Weg. Die Kriegsgefangenen werden, ſo⸗
fern ſie nicht ſchon ausgewechſelt ſind, ſofort zurückgegeben.
(Schluß folgt.)

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart,

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Die Eisverkäuferin.
Von Ernſt Freiherrn von Bibra.

(Schluß.)

Piertes Kapitel.
Hochzeit und Schluß.

Die Vergnügen derjenigen Völker, welche ſich auf gleicher oder wenig⸗
ſtens ziemlich gleicher Kulturſtufe befinden, regeln ſich nach der geogra⸗
phiſchen Breite, alſo nach landſchaftlicher Umgebung und Klima.
Die Eskimos genießen in ihren Schneehütten das Fleiſch der Robbe,
und bewirthen eine befreundete Familie, wenn gleich nicht „Paſtors“ oder

„Doktors“, mit altem, abgelegenem Fiſchthrane.

Negerſtämme, welche ſich noch in dem glücklichen Naturzuſtande der

Menſchenfreſſerei befin⸗
den, geben ſich Familien⸗
feſte unter ſchlanken, him⸗
melanſtrebenden Palmen.
Sie verzehren dabei
das ſchmackhafte und zarte
Fleiſch einer jungen Skla⸗
vin, welche längere Zeit
vorher mit Liebe und
Sorgfalt gemäſtet und
fett gemacht wurde, und
die gütige Mutter Natur
vergönnt ihnen den Ge⸗
. nuß dieſer wohlſchmecken⸗
den Speiſe in einem ewig
grünenden Garten und
unter einem ſtets lächeln⸗
den Himmel.
Es iſt ein Nachklang
des Paradieſes, welches
verloren gegangen iſt,
und an deſſen Verluſte
dieſe armen Teufel voll⸗
ſtändig unſchuldig ſind.
Die deutſchen Völker⸗
ſchaften können nur ſelten
im Freien ſpeiſen, theils
weil die alten heiligen
Haine zu Nutz⸗ und Brenn⸗
holz verbraucht wurden,
theils weil die grünen
Gärten durch Kohlenſtaub
ſchwarz gefärbt ſind, und
endlich weil der Himmel
viel häufiger Regenthrä⸗
nen weint, anſtatt zu
lächeln.

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Seit das Feudalweſen
und das Raubritterthum
abgeſchafft worden ſind,
Illuſtr. Welt. XIX. 12.

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Staatsminiſter v. Delbrück. (S. 428.)

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nähren ſie ſich auch nicht mehr von dem Fette ihrer Mitbürger, und ſie
halten daher ihre Feſt⸗ und Zweckeſſen in Sälen und Stuben ab, erſetzen
den Fiſchthran der Eskimos durch eben ſo vortreffliche Toaſte, und geniaßen
Ochſenfleiſch, der eine große Bruderſtamm: gebraten, der andere geſotten,
bis ſie ſich endlich die freien, einigen, großen Bruderhände gereicht haben
werden, und alles Rindfleiſch auf gleiche Art behandelt werden wird.
An der Weſtküſte Südamerikas trinkt man keinen Fiſchthran wie bei
den Eskimos, man toaſtirt nicht auf ſo grauenhafte Weiſe wie bei uns,
und verzehrt keine Sklavinnen, obgleich bezüglich der Herren Feuerländer und
ihrer Stammverwandten hierüber mancherlei Zweifel erhoben worden ſind.
Dagegen liebt man es, ſich im Freien zu vergnügen.
In den erſten Stunden der Nacht nimmt man Eis auf den größeren
öffentlichen Plätzen der Städte: auf kleinen, einfachen Holzbänkchen ſitzen
Damen, welche einen ambulanten Juwelenladen repräſentiren, neben den
Töchtern der Armen, denen die Armuth guten Geſchmack beigebracht hat
und ſie lehrte, ſich mit lebenden Blumen zu ſchmücken.

Zwiſchen dieſen blitzen⸗
den, funkelnden, duften⸗
den und lächelnden Schö⸗
nen ſchlüpfen die Caballe⸗
ros hindurch, verſorgen
ſie mit Eis, tauſchen
Blicke und ſpinnen In⸗
triguen an.
Es iſt ein Liebesmarkt,
eine Herzensbörſe, mit
baiser und ohne baisse,
aber unter freiem Himmel.
Kirchenfeſte und Pro⸗
zeſſionen machen dort aller
Welt Vergnügen, man
ſieht den Prunk und er⸗
freut ſich an demſelben,
man iſt andächtig, aber
man kaſteit ſich nicht, man
läßt das Herz ſprechen,
und der Verſtand iſt ver⸗
ſtändig genug, zu ſchwei⸗
gen.
Hat aber dann die
Kirche ihre Pforten wie⸗
der geſchloſſen, iſt der
Patron, deſſen Feſt man
heute begangen, wieder
heimgezogen in ſein Haus,
ſo vergnügt man ſich ihm
zu Ehren.
Man lagert im Freien,
man ſchmaußt und trinkt,
man ſingt und tanzt, und
der Patron, der zuver⸗
läſſig auch einmal ſeine
jungen Jahre gehabt hat,
iſt ſicher nicht ungehalten
darüber, daß man ſich er⸗
freut, um ihn zu verehren.

69

ς 426

Dieß ſind größere, allgemeine Volksfeſte, bei welchen ſich ſtets faſt
die ganze Bevölkerung betheiligt.
Man vergnügt ſich aber auch in kleineren Kreiſen, und ebenfalls im
Freien.
Zwei oder drei Familien machen zuſammen einen Ausflug nach irgend
einem Punkte der Umgebung der Stadt, der ihnen wohlgefällt, und halten
dort ein Piknik ab, indem ſie ſich gegenſeitig aus ihren mitgebrachten
Vorräthen bewirthen.
Die hübſchen kleinen Landſeen, in der Nähe von Santjago, ſind be⸗
liebt für ſolche ländlichen Feſte, und Inez, welche mit ihrem Geliebten
ſchon zu Ehren der heiligen Inez getanzt, beim nächtlichen Eis ſeine
Liebesbetheuerungen angehört, und auch bei anderen Gelegenheiten ihre
Freundinnen hinlänglich mit ihrer Eroberung geärgert hatte, beſchloß einen
Ausflug nach der Laguna de Quilicana, bei welchem Frank und ſeine
Frau ſie begleiten ſollten.
Machen wir es ebenſo, und nehmen wir ebenfalls Antheil an dieſem
Liebesflitterwochen⸗Feſte.
Die Laguna de Quilicana liegt einige Wegſtunden von Santjago ent⸗
fernt; man gelangt, von der Stadt kommend, über ziemlich ſteile Felſen⸗
hügel an ihre Ufer, und an dieſer Seite iſt der See etwa zehn Fuß tief,
verflacht ſich aber auf der entgegengeſetzten Seite und endigt endlich in eine
ſumpfige Wieſe, und man behauptet, daß er durch ein Erdbeben entſtanden
ſein ſoll, was wir nicht in Abrede ſtellen wollen, da ganz Chile einer
wenigſtens ähnlichen Erſcheinung ſeine Entſtehung verdankt.
In der Eigenſchaft als Naturforſcher haben wir häufig die Laguna
beſucht und dort eine ziemliche Ausbeute an Geſteinen, Inſekten, Am⸗
phibien und Waſſervögeln erworben, und wir ſind überzeugt, daß es dem
lieben Leſer bedeutendes Intereſſe gewähren wird, zu vernehmen, daß wir
dort einen übrigens ziemlich ſeltenen Froſch einfingen, welcher acht Zoll
Länge hat, auf eine abſcheuliche Weiſe brüllt, und welchen wir, nicht mit
allzugroßer Sicherheit, als Rana mugiens beſtimmten.
Sprechen wir aber nicht mehr von Fröſchen, ſondern von Liebe.
Unſere Freunde hatten ſich in einer kleinen Entfernung vom Ufer der
Laguna, zwiſchen Strauchwerk und niedern Felsblöcken, häuslich eingerichtet,
von ihren mitgebrachten Vorräthen ein kleines Mahl gehalten, und dann
ein halbes Stündchen geplaudert.
Jedermann aber kennt die zarte und rückſichtsvolle Weiſe, mit welcher
man privilegirte und legale Liebesleute von Seiten der Eltern, Verwandten
und Freunde allein zu laſſen pflegt, und der Seſior Arroyo, ſowie Frank
und ſeine Frau beſchloßen hievon keine Ausnahme zu machen.
Sie warfen ſich verſtohlene Blicke zu, beſtiegen ihre Pferde, und indem
ſie ſagten, daß ſie ſich die Ufer des Sees ein wenig beſehen wollten,
verließen ſie die Liebenden.
Das erſte, was dieſe thaten, nachdem Jene den Rücken gewendet hatten,
war, daß ſie ſich zärtlich umarmten, und hierauf ſagte Inez: „Ich freue
mich ungeheuer auf Dein Vaterland. Haben Deine Eltern auch ein ſo
ſchönes Haus, welches noch größer iſt als unſer Juſtizpalaſt?“
„eSie bewohnen jetzt ein kleineres als früher,“ verſetzte Peter.
„Deſto prächtiger wird es eingerichtet ſein,“ erwiederte Inez; „gewiß
aber gibt dein Vater große Bälle und Geſellſchaften?“

„Das iſt in der letzten Zeit nicht mehr geſchehen,“ ſagte Peter; „meine

Eltern ſind jetzt ganz allein, ich bin fort, und eine Tochter haben ſie nicht.“
„Ah,“ rief Inez, „gibt man bei Euch nur Geſellſchaften, wenn man
Töchter hat? Das iſt komiſch!“
Das Geſpräch war Peter nicht vollkommen angenehm. Neben anderen
Gründen ſchon deßhalb nicht, weil Inez allzuhäufig von den Herrlichkeiten
Europa’s ſprach und es ihm bisweilen faſt vorkommen wollte, als liebe
ſie dieſe ſchönen Sachen mehr als ihn ſelbſt, während er eine wirkliche
Zuneigung für die junge Frau gefaßt hatte.
Er deutete ihr das Erſte leicht und ſcherzend an, und ſagte ihr lieb⸗
koſend das Letzte, und alsbald wendete ſich das Geſpräch wieder und
verfiel in jene Liebeständeleien, welche eigentlich gar kein Geſpräch zu
nennen ſind.
Er pries ſeinen Glücksſtern, welcher ihm ein ſo vortreffliches Weſen
wie Inez habe finden laſſen; während ſie ihm verſicherte, daß ſie ihn
lieben würde, ſelbſt wenn er kein Europäer wäre.
In dieſem Augenblicke aber zeigte ſie mit dem Finger in die Ferne
und rief: „Da kommen unſere Leute wieder, und mit ihnen zwei Seüores
an⸗ ſder Stadt. Das iſt prächtig, daß unſere Geſellſchaft ſich ver⸗
mehrt!“
In der That hatte Peter ſchon vorher bemerkt, daß zwiſchen den
Felſenhügeln, durch welche der Weg nach Santjago führt, ſich zwei
Männer zu Arroyo und Frank geſellt hatten; als dieſe aber jetzt mit den
eiden Seüores herangekommen waren, wollte die Sache Peter nicht recht
gefallen.
Die ganze Geſellſchaft machte das, was unſere ſtudirende Jugend,

früher wenigſtens, ein „Comment⸗Geſicht“ zu nennen pflegt, und ohne vom

Pferde zu ſteigen, ſagte jetzt Frank: „Laßt mich ſprechen, Senor Arroyo,

da ich ihn in Euer Haus geführt habe.“
Dann fuhr er, zu Peter gewendet, in ſpaniſcher Sprache fort: „Ihr
heißt nicht Peter Heilmann, ſondern Peter Gelbert, Ihr ſeid vom Orion,
aber Ihr ſeid nicht durchgebrannt, weil Euch der Seedienſt nicht gefiel,
ſondern weil Ihr Einen erſtochen habt. Iſt es ſo, oder nicht?“
„Ich heiße allerdings Gelbert,“ ſagte Peter, „aber erſtochen habe ich
den Mann nicht, ich habe mich nur vertheidigt, da Jener mich angriff.“
„Nun wohl,“ fuhr Frank fort, „vor einigen Tagen iſt der Menſch im
Hoſpitale geſtorben. Ihr ſeid alſo ein Mörder, und wie uns dieſe
Seores berichteten, ſucht man Euch bereits in der Stadt. Wißt Ihr,
was Euch bevorſteht, wenn man Eurer habhaft wird?“
Peter erbleichte.
„Welche Schande für mein Haus!“ rief Arroyo, während Inez Peter
mit weit geöffneten Augen anſtarrte.
„Ich will Euch noch mehr ſagen,“ nahm Frank abermals das Wort,
„Ihr ſeid nicht zum Dienſte auf dem Orion gezwungen worden, ſondern
hättet froh ſein ſollen, dort eine Unterkunft gefunden zu haben, denn
Euer Vater hat Bankerott gemacht, und ſo gut wie Nichts mehr im
Vermögen.“

Inez ſtieß einen Schrei aus und flüchtete von Peter's Seite zu ihrem

Vater, neben deſſen Pferd ſie ſich ſtellte.
„Mein Vater hat unverſchuldetes Unglück gehabt,“ ſagte Peter, „aber —“
Frank unterbrach ihn: „Man kennt dergleichen! Aber was wollt Ihr
nun thun? Wollt Ihr Euch greifen laſſen? Wollt Ihr noch mehr Schmach
über dieſes Haus bringen?“
„Ich habe Euch nicht belogen,“ rief Peter, „daß ich jenen Raufhandel
verſchwieg, war natürlich. Inez — —“
Dieſe ſtieß einen abermaligen Schrei aus und hielt ſich am Bügel
ihres Vaters.
„Steigt auf, reitet, was das Pferd laufen kann, und ſucht Euch zu
retten, zur Zeit noch wollen wir Euch nichts in den Weg legen.“
„Wir haben nichts geſehen und wiſſen von nichts,“ ſetzten die beiden
Senores hinzu.
„Reitet zum Teufel!“ fügte der Seüor Arroyo hinzu.
Peter warf einen Blick auf Inez.
Sie ſtreckte abwehrend die Hand gegen ihn aus, ihre Geſichtszüge
waren verzerrt und ſie ſchien zehn Jahre älter geworden zu ſein.
Er ſtarrte einige Augenblicke vor ſich hin, dann beſtieg er ſein Pferd
und ritt langſam weiter. Es war eigentlich das Eigenthum Arroyo's,
aber ein Pferd iſt, wie man dort zu ſagen pflegt, kein Gegenſtand.
Als er nach einiger Zeit es dennoch nicht unterlaſſen konnte, rückwärts
zu blicken, war die ganze Geſellſchaft verſchwunden.
Das war das ländliche Feſt, welches Peter Gelbert mit der Familie
Arroyo und ſeinem Landsmann Carlos Frank an der Laguna de QAuili⸗
cana feierte.
Die beſchneiten Spitzen der hohen Cordillera funkelten im Sonnenlichte.
Wohin?
„Reitet zum Teufel!“ hatte ſein verwichener Schwiegervater geſagt.
„Nun wohl, ich will nach der Cordillera reiten, vielleicht finde ich
ihn dort.“
Er gab ſeinem Pferde die Sporen und ſprengte in der Richtung nach
den Bergen hin.
Wir finden unſeren Flüchtling wieder in dem Augenblicke, als er aus
einer tiefen Ohnmacht erwachte.
Verwundert blickte er um ſich. Das war der Ort nicht, an welchem er,
von Kälte gepeinigt und bis zum Tode erſchöpft, zu Boden geſunken war
und zu ſterben vermeinte, und während er ſeine Umgebung betrachtete,
begriff er, daß er gerettet und vorläufig in Sicherheit war.
Aber wo befand er ſich?
Mit den Fellen des Guanako warm bedeckt und in wollene Decken ein⸗
gehüllt, lag er in der Ecke einer kleinen Hütte oder eines Hauſes, einige
Schritte von ihm entfernt brannte ein Feuer, um welches einige Töpfe
geſtellt waren; das übrige Haus⸗ oder Hüttengeräthe war das einfachſte
von der Welt, die feſte, aus Holz gezimmerte Thüre war geſchloſſen, und
das einzige kleine und niedere Fenſter vergittert.
Sollte er doch ein Gefangener ſein?
Aber man pflegt doch gewöhnlich in Gefängniſſen nicht zu kochen. Er
wickelte ſich aus ſeinen Decken und ging zur Thüre, ſie war nicht ver⸗
ſchloſſen, er öffnete und trat in's Freie.
Eine kühle, faſt kalte Luft wehte ihm entgegen, und er ſah gleichzeitig
die Urſache, denn hinter der Hütte, in kaum einer halben Stunde Ent⸗
fernung — glänzten Gletſcherwände, und erhoben ſich ſteil anſteigende,
ſchneebedeckte Berge. Die Hütte ſelbſt ſtand auf einem felſigen Plateau,
und unter demſelben blickte er in ein Chaos von Felſen, wild wie von
Rieſenhänden durcheinander geworfen, und hier und da von einzelnen
Schneeſtreifen durchfurcht. Noch weiter gegen unten deckte das Gebirge

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ein dunkler Waldwuchs, eine weitere Ausſicht aber gegen die Richtung hin,
in welcher ſich muthmaßlich das Flachland von Chile befand, war nicht
geſtattet und wieder durch ſteil ſich erhebende Berge gehemmt.
Wer in aller Welt konnte auf den Gedanken gekommen ſein, ſich in
dieſer Schnee⸗ und Felſenwüſte anzuſiedeln?
Da ihn aber fröſtelte, ging er in die Hütte zurück, ſchloß die Thüre,
und nun duftete ihm der Geruch der am Feuer ſtehenden Speiſen höchſt
angenehm entgegen.
„Es iſt wie in einem Märchen,“ ſagte er zu ſich ſelbſt, „der Hexen⸗
meiſter aber, oder die Fee, welche Dich hierher gezaubert hat, wird Dich
nicht verhungern laſſen,“ und ſo begann er uneingeladen zuzulangen, und
ſpeiste von einem Fleiſchgerichte, welches er nicht kannte, das er aber vor⸗
trefflich fand, und von einem Gerichte, welches zwei Drittheile der Welt
kennen, patatas, zu deutſch: Kartoffel.
Jetzt erſt erinnerte er ſich vollkommen der Erlebniſſe der letzten Tage.
Er war nach der Trennung von Arroyo und Inez fortgeritten, bis es
zu dunkeln begann, und hatte hierauf in einem allein ſtehenden Hauſe
bei armen Leuten übernachtet, welche, wie es in Chile gebräuchlich, ihn

gaſtfrei aufnahmen.

Am anderen Morgen ſetzte er, immer das Gebirge im Auge haltend,
ſeinen Weg dorthin weiter fort.
Freilich machte es ihm Kummer, daß der Mann, welchen er verwundet
hatte geſtorben war, aber theils bedachte er, daß er ſich im Zuſtande der
Nothwehr befunden, auf der anderen Seite aber treten ähnliche Gewiſſens⸗
ſkrupel bedeutend in den Hintergrund, wenn die Sorge für unſere eigene
Erhaltung unſere Begleiterin iſt.
Und ſie begleitete ihn wirklich, dieſe Sorge, denn was beginnen?
Zurück durfte er nicht. Er beſchloß alſo für das Erſte, die Cordillera
zu erreichen zu ſuchen und ſich dort zu verbergen, bis er vielleicht Mittel
und Wege finden würde, nach einem kleinen Hafen zu gelangen, oder
vielleicht ſich in den Bergen einer nach Buenos Ayres ziehenden Karawane
anzuſchließen.
Da er aber nicht Weg noch Steg kannte, war Beides freilich ſchwer
durchzuführen.
Es war aber doch wenigſtens ein Plan.
So wacker er aber auch vorwärts eilte, ſchien das Gebirge ſtets gleich
weit entfernt zu bleiben, und gegen Mittag bemerkte er Reiter in einiger
Entfernung hinter ſich.
Ohne Zweifel war es den gewandten Dienern der berittenen Polizei
nicht beſonders ſchwer geworden, von Santjago aus ſeiner Spur zu
folgen, und er bemerkte zu ſeinem Schrecken bald, daß man wirklich auf
ſeiner Fährte war und ihn verfolgte, denn die Reiter theilten ſich jetzt,
wahrſcheinlich um ihn einzuſchließen.
Es gelang ihm indeſſen, einen der ſich ziemlich weit in das Land
ziehenden, bewaldeten Vorberge des Hochgebirges zu erreichen, und da er
einſah, daß er ſeinen Verfolgern, wie er wußte, ausgezeichneten Reitern,
zu Pferde kaum entkommen könnte, ſtieg er, einmal im Holze angelangt,
ab, ließ ſein Pferd laufen und verſuchte ſein Heil zu Fuße.
Sie folgten ihm, und waren mehr als einmal dicht in ſeiner Nähe;
allein dennoch gelang es ihm, ſich zu bergen, und endlich ſchienen ſie ſeine
Verfolgung aufgegeben zu haben.
Dann ſtieg er höher und ſuchte eine Straße zu erreichen, vielleicht den
über das Gebirge führenden Weg nach Mendoza. Aber obgleich in den
unteren Partieen der Cordillera ſich hier und da kleine Anſiedlungen
befinden, ſtieß er doch auf keine ſolche, und eben ſo wenig auf irgend
einen Weg.
Er ſchlief ſo gut es ging, wenn gleich viel von der Kälte leidend, im
Freien, und lebte von dem Mundvorrathe, welchen er in ſeiner Sattel⸗
taſche bei ſich führte; nach einigen Tagen aber war dieſer zu Ende, und
eines Abends ließ er ſich, todmüde, hungrig und vom Froſte gepeinigt,
am Rande einer kahlen und ſteinigen Schlucht nieder, faſt bewußtlos, und
nur mit dem einzigen, halbwegs klaren Gedanken, daß er ſterben
würde.
Wie er ſich wieder fand, wiſſen wir.
An das Sterben dachte er nun freilich nicht mehr, dagegen wuchs
ſeine Neugierde, zu erfahren, wo er ſich befand, von Minute zu Minute;
jetzt aber, in dem Augenblicke, wo er eben ſein Mahl, zu dem er ſich
ſelbſt geladen, beendet hatte, glaubte er den entfernten Ton einer Maul⸗
thierglocke zu hören.
Es war in der That ſo, der Klang der Glocke war durch die Thüre
eingedrungen, welche man hinter ſeinem Rücken leiſe geöffnet hatte, und
auf der Schwelle deſſelben ſtand die Eisverkäuferin, welche er von den
rohen Scherzen ſeiner Kameraden befreit hatte.
Sie ſtieß einen Freudenſchrei aus, als ſie ihn friſch und geſund vor
ſich ſah, und er ſprang auf und ſchloß ſie in ſeine Arme, denn faſt
augenblicklich hatte er den größten Theil der Wahrheit errathen.
Und jetzt küßte und herzte er ſie, und während ſie ſeine Liebkoſungen

duldete und erwiederte, machte er die Bemerkung, daß ſie nicht unreinlicher
ſei als tauſend andere Mädchen, und ſelbſt hübſcher als dieſe.
Die Liebe hat eine ausgebreitete Verwandtſchaft, und wie das gewöhn⸗
lich zu gehen pflegt, gute und ſchlimme.
Sie hat zu Baſen den Neid, die Scheelſucht, die Lüge und die Selbſt⸗
täuſchung, und wenn Ihr das nicht glauben wollt, ſo wünſchen wir, daß
Ihr es nie erfahren möget.
Noch nähere ihrer Verwandten aber ſind das Mitleiden und die Dank⸗
barkeit, und dieſe reichten ſich die Hände, um unſeren Peter Gelbert und
die heladera ein wenig zuſammen zu kuppeln.
Das junge Mädchen ſetzte ſich neben ihren und unſeren Schützling auf
das Lager, welches er vor Kurzem erſt verlaſſen hatte, und als er ſie
jetzt fragte: „Aber wie um alle Welt, Du liebes, gutes Kind, kömmſt
Du vom ſonnigen Valparaiſo hierher in dieſe Eis⸗ und Felſenwüſte?“
verſetzte ſie: „Meine beiden Brüder und ich haben zuſammen einen
Eishandel.
„Von Zeit zu Zeit kömmt der ältere derſelben mit Arbeitern hierher,
ſie brechen Eis dort oben in den Bergen und ſchaffen einen größeren
Vorrath in eine Schlucht, hier in der Nähe, was eine beſchwerliche und
langwierige Arbeit iſt.
„Von jener Schlucht aus holt man dann wöchentlich einige Male das
Eis nach den Städten, indem man daſſelbe in Körben mit gehacktem
Stroh einpackt, und mit unterlegten Pferden, in möglichſter Eile und zur
Nachtzeit, an den Ort ſeiner Beſtimmung ſchafft.
„Die Abgabe des Eiſes an dieſe mit dem Transporte beſchäftigten
Leute beſorgte bisher mein jüngerer Bruder, der in dieſer Hütte wohnte,
enrn ich, wie Du weißt, den Dienſt einer heladera in der Stadt
verſah.
„Als aber Deine Kameraden mich ſo ſchlimm behandelten, litt es mich
nicht mehr unten, und obgleich Du mich in Schutz nahmſt und mich zu
tnaſter verſuchteſt, verließ ich dennoch die Stadt und tauſchte mit meinem
BPruder.
„Ich ſchämte mich, ſo ſchmutzig und ſo häßlich umherzugehen unter ſo
vielen ſchönen und geputzten anderen Frauen.“
„Daß Du mich gefunden und hierher gebracht haſt,“ ſagte Peter,

„begriff ich freilich ſogleich, aber wie trug ſich es zu?“

Die heladera, welche nebenher geſagt Mariquita hieß, erwiederte:
„Geſtern Abend ſchon ſollten unſere Leute kommen, um Eis aus unſerem
Vorrathe zu holen, und ich eilte eine Strecke abwärts, um, würde ich
ſie treffen, ſie zur Eile anzutreiben. Aber ſie kamen nicht und trafen
erſt heute ein.
„Daflür aber ſah ich unter mir, am Rande einer Schlucht, einen
Menſchen liegen, welchen ich für todt oder ſterbend hielt, und kletterte
mnit meinem Pferde hinunter, um zu ſehen, ob ich vielleicht doch helfen
önnte.
„Wie wurde mir zu Muthe, als ich Dich erkannte!
„Bald aber ſah ich, daß Du noch lebteſt, unverletzt, und nur durch
Müdigkeit und Kälte bewußtlos warſt. Ich lud Dich auf mein Pferd
und ſchaffte Dich hierher. Ein leichtes Stück Arbeit war das nicht, aber
es gelang, und dann brachte ich Dich auf mein Lager und ſuchte Dich
zu erwärmen, indem ich Dich in meine Decken hüllte, und bis der Tag
kam, an Deiner Seite kauerte und Deine Hände und Dein Antlitz rieb.
„Dann aber hörte ich die Glocken der Maulthiere, die das Eis bis an
den Fuß der Berge tragen müſſen, und mußte Dich verlaſſen, um zu
unſeren Leuten zu gehen, und als ich wiederkehren durfte, gelobt ſei die
heilige Jungfrau! warſt Du erwacht.“
Liebkoſend dankte er ihr, und dann theilte ſie ihm mit, daß ſie von
ihren Leuten erfahren habe, daß man einen Flüchtigen verfolge, und daß
ſie ſogleich errathen habe, daß er dieß ſei.
„Aber ſie ſollen Dich nicht haben,“ rief ſie aus, „und wenn Du zehn
Männer getödtet hätteſt; denn ich weiß hier oben tauſend Schlupfwinkel,
in welchen Dich Niemand finden wird.“
Dann theilte ſie ihm ihren weiteren Plan mit.
Er ſolle bei ihr bleiben in ihrer Hütte, bis ſie das Nöthige beſchafft
habe, dann wolle ſie ihn über die Berge nach Mendoza führen. Für Geld
brauche er nicht zu ſorgen, ſie und ihre Brüder ſeien nicht arm, ſie wolle
ihren Antheil aus dem Geſchäfte ziehen, und dieſer würde genügen, ihm
drüben, „auf der anderen Seite“, eine Exiſtenz zu gründen, zöge er nicht
vor, in ſein Vaterland zurückzukehren.
„Und Du?“ ſagte Peter.
„Ich? Ich diene als Magd bei meinen Brüdern.
gerne behalten, denn ich verſtehe das Geſchäft.“
Ohne Zweifel wäre ſie bei ihm ſelbſt am liebſten als Magd geblieben,
aber: würde er wohl ein ſo häßliches und ſchmutziges Ding für länger
um ſich haben wollen? — denn daß er ihr gegenwärtig ſchmeichelte und ihr
dankbar war, gab ja wohl nur der Augenblick.
Inez, und die Herrlichkeit Europas!

Sie werden mich

o.νς 428 Q20

Mariquita, und ihre Sparpfennige!
Aber wir glauben, daß Peter Gelbert weder Zeit fand, noch ſich die
Mühe nahm, Vergleichungen anzuſtellen.
In der Nähe von Lima, in der Richtung gegen den reizenden, kleinen
Flecken Miraflor hin, liegt ein kleines Beſitzthum, deſſen Eigenthümer
Peter Gelbert iſt.
Er erzählte uns ſeine Erlebniſſe, wie wir ſie im Vorſtehenden mitzu⸗
theilen verſuchten, und wir fanden, daß ſeiner Frau, der Senorita Mari⸗
quita, in aller und jeder Beziehung von den übermüthigen Matroſen
Unrecht gethan wurde.

Staatsminiſter v. Belbrück.

(Bild S. 425.)

Des Reichskanzlers, Fürſten v. Bismarck, rechte Hand, ſein Stell⸗

vertreter, der vorbereitende und durchführende Geiſt des Bundeskanzler⸗

amts iſt Staatsminiſter v. Delbrück, der vor vierundzwanzig Jahren als
Hülfsarbeiter in das Handelsminiſterium eintrat, wo er ſich mit großem
Eifer ſeinem Lieblingsfach, dem Zollweſen, widmete und dem Miniſter
v. d. Heydt treulich zur Hand ging. Ihm fielen die Anbahnungen der
großen Reformen im Zollweſen zu; die Verträge mit Oeſterreich, den
ſüddeutſchen Staaten und vorzüglich mit Frankreich ſind in erſter Linie
ſein Werk. Nach der glücklichen Durchführung dieſer Reformen zum vor⸗
tragenden Rath und Direktor im Handelsminiſterium ernannt, wäre es
natürlich geweſen, wenn ihm bei ſich bietender Gelegenheit das Miniſte⸗
rium ſelbſt angetragen worden wäre, aber Bismarck ließ ſich dieſe Ka⸗
pazität nicht entgehen: ſeine Perſon war ihm um ſo wichtiger, als das
neue Staatsweſen, das der Graf anbahnte, auf der Sorge für die mate⸗
riellen Intereſſen aufgebaut werden ſollte. Nachdem das Zollparlament
feſtgeſtellt war, wurde Delbrück zum Vorſtand der Bundeskanzlei ernannt
und erhielt damit einen der wichtigſten, geſchäftsreichſten Poſten im Staate.
Im vorigen Jahre erhielt er dazu den Rang eines Staatsminiſters. Er

vertritt im Zollparlament wie im Reichstage die Bundesregierung und

hat ſich auch hier durch ſein einfaches, ruhiges Weſen, durch ſeine klare,
offene Darlegung der Sache und den Eifer, mit dem er ſein ſchweres
Amt verſieht, die Sympathie aller Parteien erworben. Während der
letzten Periode der Entwicklung des neuen Deutſchen Reiches hat er be⸗
ſonders wichtige Dienſte bei der Vereinbarung mit den ſüddeutſchen
Staaten geleiſtet und an den Konferenzen zu Verſailles, welche die Grün⸗
dung des Deutſchen Bundes bewerkſtelligten, Theil genommen. Er war
es endlich, dem es vergönnt ſein ſollte, dem Reichstag die erſte amtliche
Mittheilung von der Anbietung des Kaiſertitels an den König von
Preußen zu machen.

Der erſte deutſche Sieger in Paris.
(Bild S. 429.)

Lieutenant Bernhardy von dem 14. preußiſchen Huſaren⸗Regiment iſt
es geweſen, welcher, in Begleitung von ſechs ſeiner Leute, am Mitwoch den
1. März, 15 Minuten nach 8 Uhr, zuerſt Paris betrat, über den Platz
de l'Etoile und mit geſchwungenem Säbel um den Triumphbogen herum⸗
ritt, wie unſer Bild zeigt. Im folgte ſpäter der Kapitän v. Coloud,
welcher die Eskadron führte, die ſtill die große Avenue der Champs Elyſées
hinabritt, um General v. Kamecke und ſeinen Stab in den Palaſt der
Königin Chriſtine von Spanien zu begleiten, welcher als Hauptquartier
des genannten Generals beſtimmt war. Ein anderes Detachement Sol⸗
daten nahm faſt gleichzeitig Beſitz von dem leeren Induſtriepalaſt, welcher
von den bayeriſchen Truppen okkupirt werden ſollte, während der Cirque
Impsrial für die Preußen beſtimmt war.

An der chineſiſchen Küſte.
Mittheilungen eines jungen Seemannes.

Von
Florian Kulemann.
Das von dem Kapitän G. E. Jeſſen kommandirte hamburger Schiff
Arracan, auf welchem ich meine Vorbereitungsreiſen machte, um in den

Dienſt der norddeutſchen Kriegsmarine treten zu können, brachte mich im
September 1868 an die chineſiſche Küſte. Unter meinen dortigen Erleb⸗

ntlien däucht mir folgendes gefährliche Abenteuer der Mittheilung werth
zu ſein.
An einem chineſiſchen Feſttage — er fiel in den Monat Oktober —
gab uns der Kapitän Erlaubniß, an Land zu gehen. Da die Gegend
ſehr gebirgig und waldreich iſt (wir lagen bei Swatow), ſo beſchloſſen vier
Matroſen und ich, den freien Tag zur Jagd zu benutzen. Wir gingen
alſo „achter rut“, was ſoviel bedeutet als: nach hinten in die Kajüte des
Kapitäns, um Flinten, Pulver und Blei zu erhalten. Mit dieſen Gegen⸗
ſtänden verſehen, ſetzten wir uns in ein erbärmliches chineſiſches Fahrzeug,
„Sampan“ genannt, welches dazu dient, Matroſen in den Abendſtunden
an Land zu befördern, und eigentlich nur vier bis fünf Perſonen zu
tragen im Stande iſt.
Wir gingen nun in's Land hinein durch Zucker⸗ und Sweet⸗potatoes⸗
Felder. Sweet⸗potatoes ſind eine, wie es ſchon die engliſche Benennung
anzeigt, ſüße, jedoch rübenähnlich geformte Kartoffelgattung, welche, mit
Reis gekocht, eine der Hauptnahrungen der Südchineſen ausmacht. Zahl⸗
reiche Vögel und wilde Kaninchen wurden auf dieſem Wege unſere Beute.
Endlich erreichten wir ein chineſiſches Dorf. Die bekannte Vorliebe der
Matroſen für geiſtige Getränke ließ auch gleich den Wunſch darnach in
unſerer kleinen Geſellſchaft rege werden. Wir traten bei einem Chineſen

ein, der mit Landesprodukten handelte. In einem ziemlich großen, aber

ungedielten und mit keinem Fenſter verſehenen Raume, dem die Tages⸗
helle nur durch den thorähnlichen Eingang zugeführt wird, ſind die Produkte
aufgehäuft, von den gewöhnlichen Sweet⸗potatoes an bis zu Thee und
Opium hinauf. — Der chineſiſche Kaufmann reichte uns auf unſer
Verlangen einen Humpen, angefüllt mit einem aus Sweetpotatoes
bereiteten Getränke, „Samptſchu“ genannt, welches mehr dem Biere
als dem Branntwein glich und beim Trinken einen ſo teufeliſchen
Geſchmack hat, daß es mir und drei andern Matroſen unmöglich war,
etwas davon zu genießen. Der fünfte aber leerte den ganzen Humpen
aus und gerieth hierauf in die ausgelaſſenſte Stimmung. Zwanzig Kaſh
oder 1 ½ Silbergroſchen forderte der Chineſe für ſein Getränk. Sie wur⸗
den gezahlt und wir gingen weiter durch das Dorf. Es begegneten uns
mehrere chineſiſche Frauen mit den in ihrem Lande für ſchön gehaltenen,
kleinen, mißgeſtalteten Füßen von vier bis fünf Zoll Länge. Der Matroſe
Jan, derſelbe, der den vollen Humpen ausgetrunken, that gegen ſie, als
wären es alte Bekannte von ihm: er drückte ihnen die Hände, daß ſie

laut aufſchrieen, umarmte und herzte ſie, und das Alles in einer ſo

drolligen Weiſe, daß ſich uns ein höchſt komiſches Bild darbot. Unterdeß
hatten ſich die Bewohner des Dorfes, Männer, Weiber und Kinder, welche
uns fortwährend im Auge behielten, gleich einem Bienenſchwarm um
uns verſammelt. Sie machten drohende Geberden und verriethen nicht
übel Luſt, mit Steinen nach uns zu werfen; bloß der Anblick unſerer
Gewehre hielt ſie von ihrem Vorhaben zurück. So kamen wir unbehelligt
aus dem Dorfe und befanden uns bald inmitten eines großen Zuckerrohr⸗
feldes. Hier waren Frauen mit der Ernte beſchäftigt. Jan, in welchem
der volle und haſtige Trunk bedeutend nachwirkte, ſang, ſprang und fluchte
aus allen Kräften. Plötzlich ſchrie er uns zu: „Seht da de dicke Fru!“
In dem nämlichen Augenblick entlud ſich ſeine Flinte, ohne Zweifel nur
zufällig, aber ſie traf oder ſchien ein Ziel zu treffen, welches für uns
ſehr gefährlich werden ſollte. Ein Geſchrei, welches Mark und Bein er⸗
ſchütterte, und eine zu Boden ſtürzende Frau belehrten uns, was vor⸗
gefallen ſei. Jan war auf einmal nüchtern geworden und rief mit todten⸗
bleichem Geſicht: „Gott verd . . . ick hev de Fru erſchoten!“ Da ſchlug
ein gewaltiges Getöſe an unſer Ohr und wir ſahen, wie das ganze Dorf
hervorbrach, um ſich durch das Zuckerrohr hindurch auf uns zu ſtürzen.
Es blieb kein anderer Ausweg, wir mußten die Flucht ergreifen. Im
Laufen luden wir, ſo gut es ging, unſere Flinten. Trotz der großen Ge⸗
ſchwindigkeit, die wir auf der Flucht entwickelten, hörten wir doch bald
das Geſchrei unſerer Verfolger näher kommen, und was das Schlimmſte
war, wir ſtanden plötzlich vor einem großen Sumpfe, der uns den Weg
verſperrte. Dicht hinter uns waren ſie. Nur ein breiter Erdwall ver⸗
deckte ihnen noch unſern Anblick. Auf einmal ſtürmten die Chineſen
hinter demſelben hervor und ſtießen ein ungeheures Gebrüll aus. Um
beſſer laufen zu können, hatten ſie ihre Kleidung abgeworfen. Jetzt, mit
blitzendem Auge und Schaum vor dem Munde erhoben ſie, etwa fünf⸗
zehn Schritte von uns entfernt, ihre langen Kriegslanzen und ſchleuderten
dieſelben wie auf Kommando zu gleicher Zeit auf uns ab. Ich bückte
mich raſch und vernahm einen ziſchenden Ton über mir. Als ich mich
wieder aufrichtete, ſtieß ich mit dem Kopf an den Schaft einer Lanze, die
hinter mir in einem Baume ſtak. Ich hatte in der Eile bemerken können,
daß die Chineſen, ſobald ſie unſere Gewehre erblickten, ſich aus Schuß⸗
weite zurückzogen. „Wollen wir ein Quarré bilden!“ brüllte ich den
Matroſen aus Leibeskräften zu. — „Halt’s Maul, dummer Junge!“
ſchallte es zurück eine Antwort, die ſich meine ſechzehn Jahre ſchon
gefallen laſſen mußten. Zugleich warf Jan, der die ganze Geſchichte ein⸗
gerührt und den Muth verloren hatte, ſein Gewehr von ſich. Dieſem

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de

B
B

Sie riſſen unſere Waffen an ſich,
„traten uns mit Füßen und ver⸗

nebelten uns

1

8.)

(S. 42

=

den wüthenden Chineſen umzingelt.

warfen uns zu Boden,

Der erſte Deutſche in Paris.

m nächſten Augenblicke aber waren wir auch von

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Beiſpiel folgten die übrigen Matroſen, und ſo war auch ich gezwungen,

daſſelbe zu thun.

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.

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ſchwollenen Geſichtern, wa

wohin man mich gebracht hatte,
chlägen herrührte. Wir lagen auf einer Pritſche von Bam⸗

ſchmutzigen Raume,
e neben mir meine Gefährten mit ge⸗

*

5

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fand mich
und erblickt
von den Fauſtſ

—
—

Ich be⸗

Schmerzen im

von denen ich zwei ſo gewaltige be

rach. — — Heftige

ßen weckten mich nach einiger Zeit.

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's Geſic

kam, daß ich ohnmächtig zu

ſetzten uns Fauſtſchläge in
Geſicht, an Händen und Fü—

—

bus, welche längs der Wände hinlief. Unter dem Kopfe hatten wir eine
Art Schemel aus demſelben Material, deſſen ſich die ärmere Klaſſe der
Chineſen ſtatt des Kopfkiſſens bedient. Die Oeffnung in der Wand, die
als Fenſter dienen ſollte, war mit Eiſenſtangen verſehen. Einer meiner

Gefährten war ſo ſchlimm daran, daß er nicht mehr ſprechen konnte. Ich

wälzte mich zu ihm heran und erblickte an ſeinem dickgeſchwollenen Halſe
eine Wunde, die er durch eine Lanze bekommen hatte. Meine Beſorgniß,
daß dieſelbe möchte vergiftet geweſen ſein, erwies ſich als unbegründet.
— Es verging einige Zeit, als die Thür ſich öffnete und ein Chineſe zu
uns hereintrat. Er brachte fünf ganz kleine, mit Waſſer gefüllte Taſſen
und fünf eben ſo kleine Portionen von Reis. Nachdem er unſere Hände
entknebelt, verließ er uns und ſchloß die Thür hinter ſich zu. Wir waren
alſo Gefangene.
der Gefühl in unſere Hände bekamen. Nachdem ich ein klein wenig Reis
gegeſſen und mit dem Waſſer die Wunde meines armen Gefährten ge⸗
waſchen hatte, ſchlief ich ein, wurde aber bald durch einen ſchrecklichen
Lärm geweckt. An den ängſtlichen Blicken der Matroſen ſah ich, daß ſie
Unglück befürchteten. Der Lärm kam immer näher, und plötzlich flogen
mehrere Lanzen in unſer Zimmer, und an der Oeffnung zeigten ſich ein
paar wüthende Geſichter, die gierig nach uns umherſpähten, uns aber
wegen der im Zimmer herrſchenden Dunkelheit nicht erblicken konnten.
Wir wälzten uns von unſern Pritſchen und krochen, ſo raſch es der ſchlimme
Zuſtand, worin wir uns befanden, erlaubte, nach der Fenſteröffnung und
kauerten uns unter dieſelbe am Boden hin, weil wir ſo den hereinfliegen⸗
den Lanzen am wenigſten ausgeſetzt waren. Der Lärm draußen nahm
immer mehr zu. Aller Wahrſcheinlichkeit nach verlangte das Volk unſere
Auslieferung. Plötzlich wurde es ſtill . . . Dann vernahmen wir Laute,
die von einem Einzelnen herzurühren ſchienen, der wahrſcheinlich eine Art
Anſprache hielt. Gleich darauf öffnete ſich unſer Kerker, unſere Füße
wurden entknebelt und man ſchleppte uns, da wir buchſtäblich weder ſtehen
noch gehen konnten, über einen weitläufigen Hof, welcher mit einer großen
Volksmenge bedeckt war. Alt und Jung, Männer, Weiber, Kinder,
Alles blickte uns in der höchſten Wuth an. Mancher kleine Junge, der
noch nicht ordentlich laufen konnte, verſuchte wenigſtens, an uns hinauf⸗
zuſpeien. In der einen Ecke des Hofes erblickte ich einen großen Keſſel,
unter welchem ein Feuer brannte und von dem aus ſich ein widriger Oel⸗
geruch verbreitete. Nebenan lag auf dem Boden ein aus ſtarkem Holz
gebildetes Kreuz von ungefähr zwölf Fuß Länge und entſprechender Breite,
eine Peitſche und verſchiedene eiſerne Zangen; ferner ein Gerüſt von
Brettern in der Form eines Daches, unter welchem große eiſerne, mit
Griffen verſehene Kugeln nebſt Handwerkszeugen von verſchiedener Größe
lagen. Das war es, was ich ungefähr erkennen konnte, während man
uns in den Raum befördern wollte, der demjenigen, aus welchem man
uns geholt hatte, gegenüber lag. An Fußtritten und Mißhandlungen
ließ man es dabei nicht fehlen. An mich traten die Chineſen dicht heran
und zogen mir Haare aus, um ſie einzeln betrachten zu können. Wie
bekannt, haben die Chineſen alle rabenſchwarzes Haar. Das meinige
war hellblond, von der Farbe, wie man ſie in Weſtphalen, meinem Heimat⸗
lande, antrifft. Dazu kam, daß ich meine Haare auf dem Schiffe hatte
frei wachſen laſſen, ſo daß ſie bis über die Schulter hinabreichten, was
dieſen Leuten ganz beſonders auffiel. Endlich gelangten wir in den Ein⸗
gangsraum des zweiten Gebäudes. Hier ließ man uns etwa ſieben Mi⸗
nuten in Ruhe. Darauf öffnete ſich eine Thür und wir wurden in ein
Gemach geſtoßen, aus welchem uns ein dichter Opiumdampf entgegenzog.
Ich blickte um mich und ſah auf einem der weichgepolſterten und mit
rother Seide überzogenen Divans eine männliche Geſtalt liegen, welche
auf den Knieen eines jungen chineſiſchen Mädchens den Kopf ruhen ließ
und Opium rauchte. Ihm gegenüber an der Wand war ein Altar er⸗
richtet, auf welchem der böſe Gott der Chineſen, umſtrahlt von dem Lichte
einiger Dutzend Oellampen, ſtand. Die Chineſen beten bloß den böſen
Gott an, damit er ihnen nichts thue; von dem guten, denken ſie, hätten
ſie ohnehin nichts zu befürchten. In geringer Entfernung von dieſem
Altar ſah ich einen Tiſch und auf demſelben ein gebratenes halbes Schwein,
das man mit Reis, Gemüſe, Obſt, Thee und Opium umgeben hatte, dem
böſen Gott zur Speiſe, falls er Hunger empfände. — Einer unſerer
Führer trat vor, verbeugte ſich vor der auf dem Divan liegenden Geſtalt,
welche wahrſcheinlich den Richter vorſtellte, und hielt eine lange Rede, die
er mit heftigen Geſtikulationen begleitete. Der Richter, wie ich ihn nennen
will, nahm weder von dieſer Rede, noch von uns irgendwelche Notiz,
ſondern rauchte ruhig weiter. Nur ein paar Mal drehte er ſeinen Kopf

ein wenig um, öffnete etwas mehr die halbgeſchloſſenen Augen und blin⸗
zelte nach uns hin. Bei dieſer Gelegenheit bekam ich ſein Geſicht zu ſehen.
Es war gelb wie Pergament, mit häßlichen, geſchlitzten, kohlſchwarzen Augen;
der Mund groß und nur mit einigen gelbſchwarzen Zähnen verſehen; die
Ohren lang und unförmlich, ich hätte ſie mit Elephantenohren vergleichen

o & 430 R☛

Es verging wohl eine gute Viertelſtunde, ehe wir wie⸗

ſteckte. Nun hatte der Sprecher geendigt. Der Richter zog noch ein paar
Züge aus ſeiner mit Gold beſchlagenen Opiumpfeife, richtete ſich dann
ein wenig auf und ſprach langſam und feierlich die Worte Sali katu aus,
worauf er in ſeine vorige Stellung zurückfiel. Der Sprecher verbeugte
ſich nochmals tief, und wir wurden wieder hinausgeführt, d. h. nur bis
in die Mitte des Vorraums. Hier blieb unſer Führer ſtehen, ſprach
abermals zu dem Volke, welches ſich ſo ſtill verhielt, daß man eine Maus
hätte pfeifen gehört, und wiederholte ſchließlich eben ſo langſam und feier⸗
lich wie der Richter die Worte: Sali katu. Kaum hatten die Chineſen
dieß vernommen, als ſie in ein Freudengeſchrei ausbrachen; ihre Geſichter
verzerrten ſich zu boshaftem Grimm, was uns mit Furcht und Abſcheu
erfüllte. Jetzt führte man uns wieder in den erſten Raum, nur Jan
mußte auf dem Hofe bleiben und von Neuem wurden ihm die Hände ge⸗
knebelt. Als wir in unſer Loch zurückkehrten, fanden wir es mit Chineſen
angefüllt, welche große Scheeren in den Händen hielten, um uns das
Haar abzuſchneiden. Mir gaben ſie durch Zeichen zu verſtehen, daß aus
meinen langen Haaren ein Zopf ſollte geflochten werden. Schon war das
Haar eines meiner Gefährten zur Erde gefallen, als ein fürchterlicher
Schrei uns erbeben machte, der aber bei den Chineſen ein helles Gelächter
hervorrief. Ein zweiter und dritter Schrei verrieth uns, daß Jan im
Hofe mißhandelt werde. Dann hörte das Schreien auf, und ein lautes
Gemurmel ließ ſich draußen vernehmen — die Thür wurde aufgeriſſen
und Jan halbtodt hereingeſchleppt. Wir Uebrigen wurden nun erfaßt
und auf den Hof gezogen, in jene oben beſchriebene Ecke, wo die ver⸗
ſchie denen Handwerkszeuge aufgehäuft lagen und das dachähnliche Holz⸗
gerüſt ſtand, an deſſen oberer Kante, welche, beiläufig geſagt, mit

neſen ſehr lebhaft. Einige wieſen auf den Keſſel, Andere auf das Dach⸗

mögen; die Hände dürr, wie die eines Gerippes; an den Fingern dritt⸗
halb Zoll lange Nägel, von welchen jeder in einem ſeidenen Futteral

gerüſt, Andere wieder auf das Kreuz, noch Andere auf die Peitſche —
das waren die für uns beſtimmten Marterwerkzeuge! Auch der Richter
hatte ſich hierher begeben. Er ſaß auf einem Pfühl von rother Seide,
unterſtützt von vier jungen Chineſinnen. Seine Kleidung war die eines
Vornehmen. Gelbſeidene weite Hoſen, ein Ueberwurf von blauer Seide
und weißſeidene Strümpfe; auf dem Kopfe eine aus mehreren Stücken
beſtehende enganliegende, ſchwarzſeidene Mütze, an der vorn ein rother
Edelſtein befeſtigt war. Er hatte uns ſein pergamentähnliches Geſicht
zugewandt und ſchien mit den halbgeöffneten, glanzloſen Augen nach
uns zu blicken. An den vier jungen Chineſinnen war außer dem roth⸗
ſeidenen Shawl, welcher ihr Geſicht ſo verhüllte, daß man nur die
Schlitzaugen ſah, kein anderes Kleidungsſtück, Gewand oder Aehnliches
zu entdecken.
Ueber die Art der Strafe, die Jeder von uns erhalten ſollte, ſchienen
die Chineſen endlich einig geworden zu ſein. Für mich, wahrſcheinlich
weil ich der Jüngſte war, ſollte die Peitſche dienen; für die drei Anderen
waren das Kreuz, die Nägel und die eiſernen Zangen beſtimmt. Man
ſchritt an's Werk. An einen Pfahl wurde ich gefeſſelt, der Andere auf's
Kreuz gelegt und darauf feſtgebunden, der Dritte auf ein ſchmales Brett,
und der Vierte an Händen und Füßen geknebelt. So erwarteten wir
unſer Schickſal. Mit der Kreuzigung wollte man beginnen. Wir mußten
anſehen, wie man die Nägel herbeiholte und wie einer der Chineſen, mit
einem Hammer bewaffnet, auf die Bruſt des Daliegenden kniete und einen
Nagel auf die Hand des Unglücklichen ſetzte. Ein Schlag mit dem Ham⸗
mer und ein Schrei belehrten uns, daß es Ernſt mit uns ſei. Plötzlich
durchlief die Menge der Barbaren ein Gemurmel. Mit zahlreichem Ge⸗
folge war ein Mandarin erſchienen. Mandarine ſind mit Vollmachten
ausgerüſtet, wornach ſie in jedem Augenblick einſchreiten und uneingeſchränkt
handeln können. Dieſer Mandarin nun trat auf den Richter zu und
ſprach mit ihm. Sogleich winkte der Letztere einem ſeiner Diener und
ſagte ihm einige Worte, die dieſer laut und vernehmlich dem Volke wie⸗
derholte. Wie durch Zauberſchlag fielen unſere Feſſeln, der Nagel wurde
aus der durchbohrten Hand gezogen. Dann führte man uns ab, dießmal
aber in ein unter der Erde befindliches Loch. Wir beſahen uns gegen⸗
ſeitig bei ſpärlichem Licht, und da erwies ſich die Wunde, die man dem
Einen mit dem Hammer auf dem Kreuze beigebracht, als nicht ſehr ge⸗
fährlich, weil der erſte Schlag nicht ſehr ſtark geweſen war. Mit Jan
aber ſah es übel aus. Man hatte ihn rittlings auf die ſcharfe Oberkante
des Dachgerüſtes geſetzt und Gewichte an ſeine Füße gehängt, welche in
kurzen Zwiſchenräumen durch immer ſchwerere erſetzt wurden. Es läßt
ſich denken, welche unſägliche Schmerzen der Aermſte ausgeſtanden. Wie⸗
der brachte man uns Reis und Waſſer. Ich half die Wunden meiner
unglücklichen Gefährten waſchen, als ein Chineſe erſchien, um mich allein
vor den Richter zu führen. Beim Eintreten fand ich neben Dieſem einen
Chineſen, der zwiſchen dem Richter und mir in jenem Gemiſch von Chine⸗
ſiſch⸗Engliſch den Dolmetſcher machen ſollte. Wer beſchreibt nun mein
Erſtaunen, als ich aus den erſten Worten vernahm, daß der Richter mir
den Vorſchlag machen ließ, bei ihm zu bleiben. Köſtliche Frauen ſollte
ich zum Geſchenk erhalten, in Gold und Seide gekleidet einhergehen und

Kupfer beſchlagen war, ſich Blutflecke zeigten. Hier beriethen ſich die Chi⸗

——G —

ſo viel Opium rauchen, als ich nur wollte. Ich wies ſeinen Vorſchlag
zurück, wobei ich alle Mühe hatte, meinen Unwillen nicht zu ſehr hervor⸗
treten zu laſſen. Da erhob ſich der Richter, trat dicht zu mir heran und
betaſtete mich von oben nach unten mit ſeinen Knochenhänden, und da ich
ziemlich gut gebaut bin, ſo ſchien er mich durchaus behalten zu wollen.
Er ließ mir ſeinen Vorſchlag noch einmal wiederholen, und mit Anerbie⸗
tungen, die noch weit verlockender waren, d. h. für einen Chineſen, denn
für mich waren ſie es nicht. Ich blieb bei meiner Weigerung. Unwillig
wandte ſich der Richter von mir ab und zu dem Dolmetſcher hin, mit dem
er einige Worte wechſelte. Dann wurde ich wieder aus dem Gemache zu
meinen Gefährten geführt. Ich theilte ihnen den Vorſchlag des Richters
mit. Sie fanden mein Verfahren unklug, doch freuten ſie ſich ſehr, daß
ich wieder bei ihnen war, und wir ſetzten uns an unſer karges Mahl,
das wiederum nur aus Reis und Waſſer beſtand. Aber kaum hatten
wir begonnen, als ſich die Thür öffnete, und von Neuem wurden wir
gefeſſelt. Etwa ſieben bewaffnete Chineſen führten uns über den Hof auf
die Straße, wo das Volk ſo maſſenhaft verſammelt war, daß Frucht⸗
händler es für gut gefunden hatten, ihre Zelte aufzuſchlagen, aus welchen
ſie ihre Waare feilboten. Man empfing uns während des Ganges, der
ungefähr zehn Minuten dauerte, mit wohlgezielten Steinwürfen. Unſer
Führer hielt vor einem Gerüſt an, das einem Galgen ähnlich ſah. Von
dem Querbalken deſſelben hing ein ſchwerer Flaſchenzug herab, welcher
mit ſeinem untern Ende in eine eiſerne Platte eingehakt war, die auf
einer runden, gemauerten Oeffnung ruhte. Die uns umſtehenden Chineſen
machten ſich an den Flaſchenzug, und langſam hob ſich die Platte von
der brunnenähnlichen Oeffnung hinweg, aus welcher ein Modergeruch
emporſtieg. Ein mit großen Steinen belaſteter Wagen kam herbei und
wurde neben dem Gerüſte abgeladen. Der Flaſchenzug hatte unterdeſſen
die Platte wohl drei Fuß über die Oeffnung emporgehoben, die Chineſen
hörten auf zu ziehen, Jan wurde entknebelt und durch den Dolmetſcher

bedeutet, in das Loch hinabzuſteigen. Jan, der verſtanden hatte, er ſollte

ſich hinunterſtürzen, und die Oeffnung für den Eingang zu einem Brunnen
hielt, erhob ein klägliches Geheul. Er warf ſich vor den Chineſen auf
die Kniee, ungeachtet der Wunden, die er erhalten hatte und die ihm die
empfindlichſten Schmerzen verurſachten. Eine Pike, die ſich drohend erhob,
zwang ihn, dem Befehle Folge zu leiſten, und jammernd kroch er unter
die Platte, entdeckte aber mit freudigem Erſtaunen Stufen, auf welchen
er nun ſo raſch wie möglich hinabſtieg. In derſelben Weiſe wurde mit
Jedem von uns verfahren. Ich war der Letzte und befand mich kaum
einige Stufen tief, als die Platte ſich raſch ſenkte und eine dichte Finſter⸗
niß mich umgab. Das dumpfe Krachen über mir, welches ſich ein paar
Mal wiederholte, ließ mich vermuthen, daß es von jenen herbeigeführten
Steinen herrührte, welche man der größern Sicherheit wegen auf die Platte
wälzte. Ich rief die Namen meiner Gefährten .. . tief unter mir erſchallte
ihre Antwort. Als ich mich wohl hundert Stufen hinuntergetappt hatte,
fühlte ich ebenen Boden unter mir, zugleich aber ergriff mich ein heftiger
Schwindel, der wohl von der verpeſteten Luft herrührte, aber glücklicher⸗
weiſe nicht lange anhielt. Ich ſtieß auf meine Kameraden, die auf halb⸗
verfaultem Stroh gelagert mich erwarteten. Ich ſetzte mich zu ihnen und
wir fragten uns, was die Unmenſchen jetzt wohl mit uns beginnen wür⸗
den? Jan hatte gar keine Meinung mehr; ſtumpf und ſtill lag er da
wie ein Todter. Die Andern meinten, man beabſichtige, uns lebendig
einzumauern und durch Hunger und Durſt zu vernichten. In der That,
das war ein ſchrecklicher Gedanke. Und welch' ein gräßlicher Aufenthalt!
kein Lichtſtrahl fiel in dieß Loch, kein Luftzug erfriſchte uns! Nach eini⸗
gen Stunden, wir vermutheten, es ſei Nacht, genau ließ es ſich nicht
beſtimmen, verſuchten wir einzuſchlafen, aber es war in dieſem Raume,
welchen verpeſtete Dünſte anfüllten, unmöglich. Wir verfielen in eine
dumpfe Verzweiflung, aus der uns ein eigenes Geräuſch über uns empor⸗
riß, ein ſchmaler Lichtſtrahl fiel auf die oberen Stufen, ich erſtieg ſchnell
die unteren und bemerkte, daß ſich die eiſerne Platte langſam hob. An
dem Ende eines herabgelaſſenen Taues wurden zwei Eimer ſichtbar, von
denen der eine Waſſer, der andere aber für dießmal gekochten Reis ent⸗
hielt. Ich machte die Eimer los, ſogleich wurde das Tau zurückgezogen,
und die Platte ſenkte ſich in ihre vorige Lage. Zu ſchwach, um die
Eimer hinunter zu tragen, rief ich meine Leidensgefährten zu Hülfe. Sie
kamen, und mühſam ſchleppten wir unſere Laſt, die uns früher nur ein
leichtes Spiel geweſen wäre, in die Tiefe. Da wir keinen Becher hatten,
ſo ſteckten wir Einer nach dem Andern den Kopf in den Eimer und löſch⸗
ten unſern brennenden Durſt, aber den Reis rührten wir nicht an, Keiner
verſpürte Luſt zum Eſſen. Eine große Beruhigung übte die Ueberzeugung
auf uns aus, daß man nicht jene grauſame Todesart an uns verſuchen
wolle, an die wir zuerſt gedacht hatten, und ſo ſchliefen wir wirklich ein. . .
Wie lange der Schlaf gedauert, weiß ich nicht; durch ein gleiches Gepolter
und Gekrach, wie das erſte Mal, wurden wir geweckt. Die Eiſenplatte
hob ſich wieder empor. Mein Kopf war mir ſchwer wie Blei und ich
konnte kaum meine Augen offen erhalten; ebenſo ging es meinen Gefähr⸗

ten; doch da wir noch immer vor Durſt lechzten, ſo ſchleppten wir uns
hinauf, ließen den Reiseimer aber oben ſtehen, da der unten ſtehende
noch nicht angerührt war, erfaßten den mit Waſſer angefüllten, tranken
oben und unten in vollen Zügen und wuſchen mit dem Reſt die Wunden
Jan's. Endlich meldete ſich auch der Hunger; da aber alle Verrichtungen
in demſelben Raume abgethan werden mußten, ſo wirkte die Luft ſo übel
auf uns ein, daß wir uns der Reihe nach übergaben. Nun freilich wurde
der Aufenthalt in der Tiefe unerträglich und namentlich für meine beiden
verwundeten Gefährten höchſt gefährlich. Wir krochen daher Alle die Stu⸗
fen hinauf, um nicht unten in Schmutz und verpeſteter Luft umzukommen,
und ſchliefen daſelbſt, Jeder auf einer Stufe ſitzend, ein, bis uns zum
dritten Male das polternde, dumpfe Geräuſch weckte. Da wir uns ganz
oben unter der Platte befanden, ſo drang die friſche Luft, welche dieſelbe
beim Oeffnen einließ, auch bis zu uns und erquickte und ſtärkte uns.
Wiederum reichte man uns zwei mit Reis und Waſſer angefüllte Eimer,
und ſchon glaubten wir, die Platte würde ſich ſenken, als der chineſiſche
Dolmetſcher herunterrief, der Jüngſte von den Gefangenen möchte herauf⸗
kommen. Da ich der Jüngſte war, kroch ich ganz hinauf, unter der Platte
hinweg und befand mich wieder unter freiem Himmel. Das volle Licht
wirkte ſo blendend auf mich ein, daß ich die Augen ſchließen mußte. Als
ich wieder aufſah, gewahrte ich mich unter einem großen Haufen von
Chineſen. Von Neuem führte man mich zum Richter. Hier wurde mir
mein Dolchmeſſer, das man mir bei der Gefangennahme abgenommen
hatte, wieder eingehändigt und mir bedeutet, ich ſollte, von zwei Chineſen
begleitet, mich an Bord meines Schiffes begeben, um meinem Kapitän
zu melden, daß man gegen die Summe von 500 ſpaniſchen Thalern auch
die andern Gefangenen entlaſſen wolle, daß man ſie aber langſam zu
Tode martern würde, falls der Kapitän den beiden chineſiſchen Abgeord⸗
neten irgend etwas zu Leide thäte. Bei dieſem Auftrage war Niemand
froher als ich. Mit meinen beiden Begleitern machte ich mich ſogleich auf
den Weg nach dem Meere hin, woſelbſt wir, nachdem ich mich mit friſchem
Seewaſſer gewaſchen, in einem für uns in Bereitſchaft gehaltenen Kahne
überfuhren. Schon von Weitem bemerkte ich, wie die ganze Mannſchaft
nebſt den mit Fernröhren bewaffneten Offizieren über den Bord des Schiffes
ſahen. Als ich die Fallreep (Schiffstreppe) hinaufgeſtiegen war, wurde
ich ſogleich umringt und von hundert Fragen beſtürmt, die mich nicht zur
Beſinnung kommen ließen, was ich erzählen oder was ich beantworten
ſollte. Indeß dauerte es nicht lange, als der Kapitän mich zu ſich be⸗
orderte, dem ich den ganzen Hergang berichten mußte. Bei Erwähnung
des Löſegeldes von 500 ſpaniſchen Thalern ſtieß er einen derben Fluch
aus und ſagte, er wolle ſeine Leute wohl anders als durch Geld kriegen.
Hierauf wechſelte er einige Worte mit ſeinem erſten Offizier, der ſogleich
auf's Verdeck ging und „Alle Hände an Deck“ kommandirte. In zwei
Minuten hatten ſich alle unſere Leute in Reih und Glied vor das Quarter⸗
deck geſtellt, auf welchem der Kapitän ſtand. In kurzen Worten erzählte
er die Mißhandlungen, die wir bei den Chineſen hätten erdulden müſſen,
ohne daß man die urſprüngliche Veranlaſſung zu dem Zerwürfniß durch
genaue Unterſuchung auf den richtigen Thatbeſtand zurückgeführt habe.
Bloß auf Gelderpreſſung ſei es abgeſehen. Ob wir Luſt hätten, bewaffnet
in das Dorf der Chineſen einzufallen und unſere Gefährten zu befreien?
Ein dreimaliges Hepp! Hepp! Hurrah! beantwortete die Frage des Ka⸗
pitäns, und eine halbe Stunde ſpäter fuhren wir, zwanzig Mann ſtark,
in unſerer Schaluppe an's Land. Doch hier trat uns der norddeutſche

Konſul von Swatow — wenn ich nicht irre, hieß er Kaiſer — mit der

Weiſung entgegen, ſogleich wieder an Bord zurückzukehren, da er ſich nicht
alle Chineſen wolle auf den Hals hetzen laſſen. Fluchend wurde ſeinem
Befehle Folge geleiſtet, und unverrichteter Sache fuhren wir wieder an
Bord. Es vergingen weitere fünf Tage, ohne daß wir irgend etwas
unternehmen konnten. Am ſechsten Tage endlich kam ein engliſches Kriegs⸗
ſchiff auf die Rhede von Swatow. Unſer Kapitän begab ſich ſogleich an
Bord, um die Sache dem Kommandeur mitzutheilen, welcher augenblicklich
mit ſeinem Schiffe weiter hinaufdampfte, nach dem Dorfe hin, wo meine
Gefährten gefangen ſaßen. Er ſchickte einen Dolmetſcher an's Land, mit
der Erklärung, daß, wenn die Gefangenen des Schiffes Arracan in einer
halben Stunde gegen das Löſegeld von 20 Thalern nicht an Bord ſeines
Schiffes wären, er das ganze Dorf in Grund und Boden würde ſchießen
laſſen. Auf dieſe Weiſung ließ man unſere Gefährten los und brachte
ſie an Bord des engliſchen Kriegsſchiffes, von wo wir ſie in unſern Böten
nach dem Arracan brachten. Nach drei Wochen etwa heilten die Wunden

der zurückgekehrten Gefährten, nachdem ſie acht Tage lang in dem Loche

geſeſſen hatten. Was den Matroſen Jan betrifft, ſo hat er zwei Schwüre
geleiſtet, den einen: ſich nie wieder zu betrinken; den andern: Rache zu
nehmen. Letzteres hat er, wie ich ſpäter einmal berichten werde, getreu⸗
lich gehalten.

Die Velagerung von Paris. Originalzeichnungen von Georg Schmitt. II. L 4

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Was einſt „kaiſerlich“ gehießen, Thiers reist ab nach allen Winden, d pon mein
Hat man in den Dreck geſchmißen; Allianzen anzubinden; i don
Jede Hof⸗ und Staatslivree Garibaldi kommt herzu, lethängten
Wurde umgewandt und re⸗ Und der Preßknecht E. About (Adacht gewe
publikaniſiret. Schimpft als wie ein Rohrſpatz. o Helle an
Der Mond
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Zum gehob'nen Volksgewühle „Bürger!“ ſpricht er, „Schweſtern, Brüder! ſſannn nach
Kehrt' zurück aus dem Exile Freuet euch, ihr habt Mich wieder! dieſin aller
Ledru Rollin und Flourens, Wir ſind ja das Licht der Welt! Arück mui
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Stürmt der Viktor Hugo. = Na, der läßt es bleiben! und Beſchü
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Pfui, ſchämt euch! Kehret um! Weist der gute Girardin An den
Seid doch nicht ſo gräßlich dumm, Auf die wilden Beeſter hin, Wordliht
Euch hier zu blamiren!“ Die man könnt' dreſſiren! — WD iin
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Auſt. Voe

Schloß Nordeck.

Erzählung von Emilie Tegtmeyer.

IJ.

Rings um mich herrſchte tiefſtille, ſchweigende Nacht — die ganze Welt
ſchien verſenkt in erquickenden Schlummer, und doch floh er mich, dieſer
ſonſt mir ſo treue Freund. Erſchöpft und zum Sterben müde hatte ich
vor einigen Stunden mein achtzehnjähriges Haupt auf die blendend weißen
und weichen Kiſſen des allereinladendſten Bettes, das mir je zu Theil
geworden, niedergelegt; mit Sicherheit hatte ich erwartet, „einen langen
Schlaf zu thun“, und gerade jetzt floh mich dieſer ſanfteſte Tröſter aller
ruhebedürftigen Seelen. War es die Aufregung, die ein an Erlebniſſen
reicher Tag in mir zurückgelaſſen, oder war es die Nachwirkung der beiden
Taſſen ſtarken Thees, die ich ungewohnter Weiſe am Abend getrunken
hatte? Vielleicht Beides, aber nachdem ich lange genug meinen Kopf in
die Kiſſen vergraben und mich beſtrebt hatte, den mohnbekränzten Gott
auf mein Lager herabzulocken, drängte ſich mir immer klarer die Ueber⸗
zeugung auf, daß wohl mein Körper ermüdet, mein Geiſt hingegen ſo
vollkommen klar und wach ſei, wie nur je am hellen Mittage. Ich gab
die vergebliche Mühe auf, richtete mich empor, ſtrich mit einem Seufzer
die herabgeglittenen Haare aus der Stirne und ſchaute um mich. Da
ich von meinem Vater eine entſchiedene Abneigung ererbt hatte, bei dicht⸗
verhängten Fenſtern zu ſchlafen, war ich auch am vergangenen Abend
bedacht geweſen, die ſchweren dunkeln Damaſtgardinen, die jeden Strahl
von Helle aus dem Gemache verbannt haben würden, zurückzuſchlagen.
Der Mond ergoß alſo unbehindert ſein wahrhaft blendendes Licht über
alle Gegenſtände im Zimmer. Es lag ſchweigend, glänzend und kühl auf
den altmodiſchen, mich phantaſtiſch und fremd anſchauenden Geräthſchaften.
Es flimmerte auf der durch die Zeit matt gewordenen Vergoldung ſeltſam
geformter Tiſche, deren Marmorplatten eine geſpenſtiſche Weiße zeigten;
es glänzte wie Silber auf den Meſſingbeſchlägen eines großen, dunkeln,
alten Schrankes und drängte ſich ſchattenhaft zwiſchen die Kiſſen, weit⸗
armigen Lehnſtühle, zwiſchen die Zacken und Schnörkel, denen mein Auge
überall begegnete, ohne ihren Zweck errathen zu können. Ein Fröſteln
überlief mich. Draußen breitete ſich die Mainacht kühl über Feld und
Wald, und aller Orten herrſchte tiefes Schweigen; das Schweigen der Nacht
oder des Todes. Ich war von Natur nicht zur Furcht geneigt, und da
ein männlicher Wille faſt meine ganze Erziehung geleitet, ſo hatte man
mich ſtets gelehrt, dieß entnervende Gefühl, wo es ſich in mir regen wollte,
zu bekämpfen. In dieſer einſamen Stunde der Nacht aber, in ſo fremd⸗
artiger Umgebung, empfand ich doch, wie es leiſe mir an's Herz ſchlich.
Ich beſiegte es muthig und zwang mich ſelber, alle Gegenſtände rings um
mich her feſt in's Auge zu faſſen, bis mir die Thorheit, mich vor ihnen
zu ängſtigen, immer deutlicher wurde; ja, allmälig vergaß ich ſie, und
den Kopf in meine Hand ſtützend, verfiel ich in eine tiefe Grübelei. Ich
ſann nach über die Vergangenheit und Zukunft. Ueber die Vergangenheit,
die in aller Friſche erſt kürzlich empfangener, noch unüberwundener Ein⸗
drücke mir einen Grabhügel zeigte, an dem ich nicht allein um den Freund
und Beſchützer meiner Kindheit geweint hatte, ſondern mit ihm zugleich
um alle theuern Gewohnheiten und Erinnerungen der Jugend; an dem
ich mit ſchneidendem Weh der unerbittlichen Thatſache inne geworden war,
daß ein Abſchnitt meines Lebens abgeſchloſſen war für immer. Und ſollte
ich nicht über die Zukunft nachſinnen, die vor mir lag wie ein Buch mit
ſieben Siegeln? Was mochte ſie mir bringen — Gutes oder Schlimmes?
Mit achtzehn Jahren pflegt das Herz noch reich an Hoffnungen zu ſein,
doch ich erinnere mich deutlich, daß während dieſer ſchlafloſen Nacht ſehr
wenige Hoffnungen in dem meinigen lebten.
Mein armer Kopf, erſchöpft vom Nachgrübeln, ſank endlich auf das
Kiſſen zurück, und ich verfiel allmälig in jenen Zuſtand zwiſchen Schlaf
und Wachen, in welchem die Gedanken traumhaft durcheinander ſchwim⸗
men, in dem wir jedes Urtheil über die Länge der Zeit, die wir ſo zuge⸗
bracht, verlieren, aber in dem nichtsdeſtoweniger unſere Sinne allen
äußeren Eindrücken zugänglich bleiben. Wie lange ich in ſolchem Halb⸗
ſchlummer dagelegen, hätte ich alſo nicht zu unterſcheiden vermocht, aber
aufgeſchreckt wurde ich plötzlich aus demſelben durch ein leichtes Geräuſch,
welches ich im Zimmer zu vernehmen glaubte. Ich öffnete meine Augen,
und der Anblick, der ſich ſo ganz unerwartet mir darbot, war wohl im
Stande, das Blut in meinen Adern gleichſam zu vereiſen. Nur der
Schreck, indem er ſich erſtarrend auf mein Herz legte, konnte den Schrei,
in welchem ſich die Beklemmung deſſelben Luft zu machen ſtrebte, unter⸗
drücken.
An dem meinem Bette ſchräg gegenüber befindlichen Fenſter, vom
Mondlicht voll übergoſſen, ſtand eine Frauengeſtalt.
Ja, ich konnte mich nicht täuſchen, ich erblickte dort ein menſchliches
Weſen, bekleidet mit einem langen, dicht um daſſelbe herabfallenden grauen
Illuſtr. Welt. XIX. 12.

auch nur ernſtlich zu denken,

Gewande. Die Erſcheinung lehnte gegen den mittleren Fenſterpfoſten,
indem ſie die Hand auf das Geſimſe ſtützte und ihr Antlitz dem Monde
zugewendet hatte. Was mich aber am meiſten zugleich entſetzte und feſſelte,
war eben dieß Antlitz. Es erſchien mir noch jugendlich und edel geformt,
aber vielleicht war es das Mondlicht, welches ihm dieſe ſchauerliche Mar⸗
morweiße gab, wie ich ſie noch nie bei einem lebenden Weſen erblickt hatte,
und die um ſo ſchärfer hervortrat gegen die Schwärze des langen, dichten
und ganz aufgelösten Haares, welches tief über den Rücken der Geſtalt
herabfiel. Ein Ausdruck ſo tiefen, unausſprechlichen Schmerzes lag auf
dieſem Antlitz ausgeprägt, ſchien gleichſam darin erſtarrt, verſteinert, daß
ſich mir allein bei dem Anblick das Herz krampfhaft zuſammenzog. Wer
war dieſes anſcheinend ſo unendlich und dabei ſo ſtumm leidende Weſen?
War es in Wahrheit ein Marmorbild, eine Statue des Schmerzes, die
mit magiſcher Gewalt meine ſchreckerſtarrten Blicke auf ſich gefeſſelt hielt;
war es eine unglückliche Frau oder ein Gebilde meiner Phantaſie? Nicht
klar und bewußt, nur dem Blitze gleich, durchzuckten ſolche Ideen meinen
Kopf, da mit einmal fühlte ich einen kalten Luftzug an meiner von der
Angſt befeuchteten Stirne, und mir war hinreichend Beſinnung geblieben,
um wahrzunehmen, daß der Fenſterflügel, dem zunächſt die Erſcheinung
ſich befand, offen ſtand. Vielleicht war es das Geräuſch des Oeffnens,
das mich zuerſt aufmerkſam gemacht. Eine Bewegung ging dann plötzlich
über das geſpenſtiſche Marmorantlitz. Die ſtarren, groß geöffneten Augen
ſchloſſen ſich und ein tiefes Aufathmen ſchien die ganze Geſtalt zu bewegen,
ein Einathmen der friſchen, kalten Nachtluft, die wieder deutlich bis zu
mir herüber drang. Das war kein Bild von Stein, in dieſer Bewegung
war Leben. Ich fühlte mein Haar ſich ſträuben, und der Zuſtand, der
alle meine Glieder lähmte und gefeſſelt hielt, wurde in Wirklichkeit ſo
qualvoll, daß ich zu ſterben glaubte. Nur durch die furchtbarſte Anſtrengung
gelang es mir endlich, meine Augen, indem ich ſie ſchloß, von dem Schreck⸗
bilde loszureißen.
Wie lange ich ſo verharrt, nichts ſehend, nichts hörend, weiß ich nicht,
wußte es ſelbſt damals nicht, doch als eine unwiderſtehliche Gewalt mich
gleichſam zwang, die Augen wieder zu öffnen, war der Gegenſtand meines
Entſetzens verſchwunden. Das Fenſter, wieder geſchloſſen, war ſo leer
wie zu Anfang der Nacht, und die Strahlen des Mondes drangen herein
und lagen klar und kalt auf den Geräthſchaften im Zimmer. Ein Fieber⸗
froſt ſchüttelte meinen ganzen Körper, und war es vorhin die Starrheit
aller meiner Empfindungen und meines Herzens, die mich peinigte, ſo
drohte dagegen jetzt das Klopfen deſſelben faſt meine Bruſt zu ſprengen.
Ich verbarg meinen Kopf unter der Decke und fühlte mich in Schweiß
gebadet. Mir däuchte, als wenn dieß die qualvollſten Momente meines
Lebens ſeien, in welchen die Minuten ſich zu Stunden ausdehnten, und
aus welchen mich endlich, auf's Aeußerſte erſchöpft, wie ich war, eine Art
von Betäubung erlöste, die gegen Morgen vielleicht in einen unruhigen
Schlummer überging. Als ich aus demſelben wieder erwachte, fuhr ich
erſchreckt und verwirrt empor. Alles Grauen der Nacht durchzitterte noch
mein Herz, aber das roſige Licht des Morgens, das mich hell umflutete
und goldig in den grünen Ranken neben meinem Fenſter ſpielte, wirkte
beſänftigend und wohlthuend auf meinen Geiſt.
Das Zimmer, in dem ich mich befand, mit ſeiner verblaßten Pracht,
würde mein lebhaftes Intereſſe erweckt haben, wenn überhaupt dergleichen
Aeußerlichkeiten mich jetzt hätten beſchäftigen können. Das kürzlich Erlebte
erfüllte mich noch zu ausſchließlich. Es war das bleiche, geſpenſtiſche Bild
der Nacht, welches mir wieder vor Augen ſtand, gleich einem ungelösten
Räthſel, welches zugleich feſſelt und zwingt. Dort, an jenem Fenſter war
die Stelle, wo ich es erblickt, das ſchauerlich weiße Antlitz mit dem Aus⸗
drucke unſäglichen Leidens, die ganze Geſtalt, die mir wie ein verkörperter
Schmerz erſchienen war; das Aufathmen der ſtarren Marmorzüge, und
von einer raſchen Ideenfolge geleitet, wendeten ſich jetzt meine Blicke der
einzigen Thüre des Gemaches zu. Sie war geſchloſſen wie am Abend
und ebenſo das Fenſter. Ich ließ mein Geſicht in beide Hände ſinken,
bemüht, meine Gedanken zu ordnen. War es möglich, daß mich nur ein
Traumbild ſo ſehr erſchreckt und gepeinigt hatte? Konnte das möglich ſein?
Mein geſunder, jugendlicher Schlaf hatte bis jetzt dergleichen nie gekannt
und: nein, nein, rief gebieteriſch eine Stimme in mir, ich habe es zu
deutlich geſehen, und ich erinnere mich mit Sicherheit, wie vollkommen wach
ich war. Zu vernünftig erzogen, um an eine übernatürliche Erſcheinung
fühlte ich mich dennoch geängſtigt und ver⸗
wirrt. Ich begann mich nach Verſtecken und verborgenen Thüren umzu⸗
ſehen, und tauſend bunte Möglichkeiten beſchäftigten meine überreizte Ein⸗
bildungskraft. Plötzlich fuhr ich heftig zuſammen. Ein leiſes Klopfen
an meine Thüre erſchreckte mich ſo, daß ich nur mit Mühe einen Schrei
unterdrückte und in Wahrheit den tiefſten Seufzer der Erleichterung aus⸗
ſtieß, als ſie ſich jetzt öffnete und ein junges, nichts weniger als geiſterhaft
ausſehendes Mädchen darin erſchien. Ja, das friſche Ausſehen, die
muntern Augen der Eintretenden, deren Bekanntſchaft ich ſchon am vorher⸗
gehenden Abend gemacht, übten eine wirklich beruhigende Wirkung auf

70

60⸗◻½

meine Nerven aus und ebenſo der Klang ihrer Stimme, als ſie mir freund⸗
lich einen guten Morgen wünſchte: „Die gnädige Frau ſchickt mich, um
dem Fräulein beim Ankleiden zu helfen,“ fuhr ſie dann fort mit einer
Miene, die ihre Bereitwilligkeit verrieth, ſogleich dieß neue Amt zu beginnen.
Sie hatte in der That wenig Mühe mit meiner Toilette, aber mein
Schweigen genirte ſie vielleicht. „Sie ſehen ſo blaß aus, gnädiges Fräu⸗
lein,“ begann ſie endlich; „Sie haben doch gut geſchlafen?“
Ich unterdrückte mit Mühe den Schauder, welcher bei der durch dieſe
Frage neu geweckten Erinnerung meinen Körper überlief. „O, ich danke
Ihnen, ziemlich gut,“ erwiederte ich dann. „Eine ganz fremde Umgebung
iſt immer etwas ſtörend.“
Die kleine Zofe, die meine Art und Weiſe wohl nicht ſehr ermuthigend
fand, gab den Verſuch zu fernerer Unterhaltung auf, aber als ich, mit
Ankleiden fertig, noch einen Blick in den Spiegel warf, ſah ich, daß ſie
Recht gehabt. Ich erſchrak ſelber über die Bläſſe meiner Wangen, die
das einfache ſchwarze Kleid, welches ich trug, nur noch ſichtbarer hervor⸗
hob, und die im Verein mit den durch die ſchlafloſe Nacht getrübten Augen
meine Erſcheinung an dieſem denkwürdigen erſten Morgen auf Schloß
Nordeck zu keiner ſehr anziehenden machte.
„Nimm Dich zuſammen, Eliſabeth!“ ermahnte ich in meinem Herzen
mich ſelber. „Nimm Dich zuſammen, oder Du wirſt einen kläglichen
Eindruck auf die geſtrenge Tante machen!“
Und ich nahm mich zuſammen. Ich erklärte der Kleinen, daß ich
bereit ſei, mich von ihr führen zu laſſen, und trat durch die raſch von ihr
geöffnete Thüre auf einen geräumigen, aber etwas düſtern Vorplatz hinaus.
Alte, wirklich ſo recht alte Häuſer mit dicken Mauern und tiefen
Fenſterniſchen haben immer eine beſondere Anziehungskraft auf mich aus⸗
geübt. Selbſt in dieſem Augenblick, da ſo mannigfach verſchiedene Ein⸗
drücke mein Gemüth bewegten, feſſelte doch dieſe alte Halle mit der
Ornamentik an den Wänden und ihrer hohen Wölbung meine Aufmerk⸗
ſamkeit. Faſt unwillkürlich ließ ich, während ich ſie durchſchritt, mit
Intereſſe die Augen darüber hinſchweifen, und eben als ſie ziemlich im
Hintergrunde an einer großen, aus Eichenholz geſchnitzten Thüre hafteten,
öffnete ſich dieſe. Ueberraſcht begegneten meine Blicke denjenigen einer
ältlichen, ſauber und wohlgekleideten Frau, der mein Anblick eine nicht
gerade wohlthuende Empfindung zu bereiten ſchien. Mindeſtens zuckte
etwas wie Unbehagen über ihre Züge, und ſie ſchien unſchlüſſig, ob ſie
ſich vor⸗ oder rückwärts wenden ſolle. Dieſes Schwanken überwand die
Frau indeſſen ſo raſch, daß es weniger ſcharfen Augen als den meinigen
vielleicht entgangen wäre. Schnell vortretend, verſchloß ſie die Thüre
hinter ſich und ſtand im nächſten Augenblick an meiner Seite. Sie begrüßte
mich achtungsvoll und mit einem Anſtande, der, wenn auch nicht eben die
Dame, ſo doch eine Frau von bürgerlich guter Erziehung in ihr erkennen ließ.
„Sie können jetzt gehen, Bertha,“ wendete ſie ſich alsdann zu meiner
bisherigen Begleiterin. „Ich werde das gnädige Fräulein hinüberführen.“
Das Mädchen machte einen Knicks und gehorchte ſogleich, wenn es
mir auch ſcheinen wollte, als ob eine ſpöttiſch ärgerliche Miene ihr friſches
Geſicht überflog. Zu näheren Beobachtungen blieb mir übrigens auch
nicht die Zeit, denn die neue Bekanntſchaft nahm meine Aufmerkſamkeit
nunmehr vollſtändig in Anſpruch. Sie ſtellte ſich mir als eine Frau
Bertrand vor, die das Amt der Haushälterin auf Schloß Nordeck bekleidete.
Sie führte mich einen Korridor entlang durch eine Thür, dann eine Treppe
hinunter in eine Vorhalle, die als Veſtibule des mittlern und bewohnten
Theiles vom Schloſſe diente, und freundlicher und luftiger, wenn auch
weniger alterthümlich war, als diejenige, die wir ſchon vorhin durch⸗
wandert hatten.
Während ich meinen Weg neben der Frau verfolgte, konnte ich nicht
unterlaſſen, ihr Aeußeres verſtohlen und ſehr ſchnell einer kleinen Prüfung
zu unterwerfen.
Frau Bertrand war zwar ſehr einfach, aber, wie ſchon bemerkt, ihrem
Stande angemeſſen gut gekleidet. Ihre Züge, die auf ein Alter zwiſchen
fünfzig und ſechzig Jahren hindeuteten, waren regelmäßig und drückten
Wohlwollen aus. Alles in Allem genommen, mußte ich finden, daß die
Frau einen durchaus angenehmen Eindruck machte, nur ihre Lippen er⸗
ſchienen mir ein wenig übereinander gepreßt, und als auch ſie ſich jetzt
in ſehr theilnehmender Weiſe erkundigte, ob ich gut und ungeſtört geſchlafen
in dieſer erſten Nacht, begleitete ſie dieſe Frage, ihre bis dahin geſenkten
Augen plötzlich mir zuwendend, mit einem ſo lauernden Blick, daß der⸗
ſelbe mich unangenehm berührte. Vielleicht indeſſen irrte ich darin, weil
jene bereits zum zweiten Mal an mich gerichtete, an ſich freilich natürlich
genug motivirte Frage mir ſelber ſo peinliche Empfindungen erregte.
Alle ſoeben mitgetheilten Beobachtungen gingen übrigens in flüchtiger
Eile an mir vorüber, denn als wir die letzte große Vorhalle und dann
ein Vorzimmer durchſchritten, erinnerte ich mich an nichts mehr, als an
die mich mit nicht geringer Beklemmung erfüllende Thatſache, daß ich in
der kommenden Minute der Frau gegenüberſtehen würde, in deren Händen
zunächſt mein Schickſal ruhte.

4³⁴

R920

„Der Herr Oberverwalter iſt noch bei der gnädigen Frau,“ redete ein
im Vorzimmer wartender Diener meine Begleiterin an, als dieſe eben
ihre Hand auf den Drücker einer großen Flügelthüre legte.
„Das macht nichts,“ erwiederte ſie nach kurzem Beſinnen. „Die gnä⸗
dige Frau hat befohlen, das Fräulein ſogleich zu ihr zu führen.“
Der Diener trat reſpektvoll grüßend zurück, im ſelben Augenblick
öffnete ſich geräuſchlos der maſſive Thürflügel, und ich fand mich auf der
Schwelle eines großen Gemaches, in welchem mittelſt ſchwerer, dunkler
Fenſtervorhänge ein ſo gedämpftes Licht herrſchte, daß es für mich einiger
Sekunden bedurfte, um mich daran zu gewöhnen. Ich vernahm jedoch
gerade bei meinem Eintritt, wie eine gemeſſene Stimme ſcharf und jeden
Einwand abſchneidend die Worte ſprach: „Es iſt gut, Herr Wilde; ich
habe die Sache hinreichend überlegt, bin aber entſchloſſen, nichts zu ändern.
Jetzt nicht und künftig nicht. Bis morgen alſo.“
Und dann erblickte ich, da meine Augen der Richtung folgten, die
ihnen das Ohr angedeutet, einen großen, ſchlank gewachſenen Mann,
der ſich vor einer in einem Fauteuil ſitzenden Dame tief verneigte, während
dieſe ſeinen Gruß nur leicht mit dem Kopfe nickend erwiederte. Der alſo
Entlaſſene ſchritt dem Eingange zu raſch an uns vorüber. Ein heller
Tagesſtrahl, welcher durch die noch halb geöffnete Thüre gerade auf ihn
fiel, ließ mich erkennen, daß er jung und ein ſtattlicher Mann war, aber
einen gewinnenden Eindruck machte trotzdem ſein Aeußeres nicht auf mich.
Es lag eine ſo finſtere, faſt drohende Wolke auf dieſer zuſammengezogenen
Stirne, um den feſt geſchloſſenen, eine gewaltſam unterdrückte Aufregung
verrathenden Mund, daß ich ſcheu einen Schritt zurücktrat und ebenſo den
einer Dame gegenüber ſehr flüchtigen Gruß des Mannes erwiederte. —
Einem düſtern Schattenbilde gleich war dieſer vor meinen Blicken aufge⸗
taucht und verſchwunden, und hinter ihm fiel ſchnell und lautlos die hohe
Flügelthüre wieder in's Schloß. Ich folgte einem Wink der Frau Ber⸗
trand und ſtand im folgenden Moment vor der Couſine meines kürzlich
heimgegangenen Vaters, der Frau Konradine von Eberſtein.
Idch erinnere mich nicht, jemals in meinem Leben früher oder ſpäter
einer Perſönlichkeit begegnet zu ſein von ſo vollendet vornehmem Aeußern,
als dasjenige der erwähnten alten Dame es war. Sie ſaß ſo aufrecht
und in ſo feſter Haltung in ihrem mit dunklem Sammt überzogenen
Fauteuil, daß man verſucht geweſen wäre, ſie für eine Fünfzigerin anzu⸗
ſehen, hätte dem nicht das ſchneeweiße Haar widerſprochen, das ihrer
ganzen Erſcheinung etwas Matronenhaftes gab. Sie trug es zu beiden
Seiten des Kopfes in zwei ſteifen Locken befeſtigt und darüber einen
ſchwarzen Spitzenſchleier, der unter dem Kinn in einen loſen Knoten ge⸗
ſchlungen war.
Von dieſer dunklen Umhüllung aber gleich einem Rahmen eingeſchloſſen
zeigte ſich mir ein Antlitz von feiner, durchſichtiger, faſt perlmutterartiger
Bläſſe. Die edlen Konturen des Profils ließen erkennen, daß dieß Antlitz
gewiß einſt ſchön geweſen war, ja es in ſeiner Art noch hätte ſein können,
wenn ihm nicht ein ſtark ausgeprägter Zug zwiſchen den Augen und in
den Linien des Mundes etwas Starres, Abweiſendes gegeben hätte.
Die Dame war ſehr einfach, aber reich in ſchwarze Seide gekleidet, die in
ſchweren Falten um ſie niederfiel bis auf den dicken Teppich, der, jeden
Schritt unhörbar machend, den Boden bedeckte und ebenfalls eine dunkle,
matte Färbung zeigte. Ueberhaupt erſchien die Einrichtung des ganzen
geräumigen Zimmers meinen Augen ſo koſtbar und gewählt, wie dieſelben
noch niemals eine erblickt, aber düſter, altmodiſch und ſchwerfällig. Es
gab da nichts, was ermuthigend oder freundlich auf ein junges Gemüth
hätte wirken können; keine Blume, kein grünes Blatt; nicht einen leichten,
modernen Zierat oder ein heiteres Bild an den dunkel drapirten Wänden.
„Eliſabeth von Hohenhorſt, ich heiße Dich willkommen auf Schloß
Nordeck,“ redete dann dieſelbe Stimme, die ich ſchon bei meinem Eintritt
vernommen hatte, mich an, und klang ſie auch jetzt um eine Nüance
milder, als da ſie an Herrn Wilde gerichtet war, ſo fand ich doch keinen
Ton darin, der zu meinem Herzen ſprach.
Ich bot jedoch all' meine Willenskraft auf, um die verſchiedenen Be⸗
wegungen meines Innern zu beherrſchen. Ich beugte meine Lippen nieder
auf die ſchneebleiche Hand, welche die Dame mir zur Begrüßung gereicht
hatte, und ſprach, indem ich meiner Stimme möglichſt Feſtigkeit zu geben
ſuchte: „Gnädige Frau, ich bringe Ihnen die letzten Grüße meines Vaters
und ſeinen innigen Dank für Ihren gütigen Brief, der die einzige noch
vorhandene ſchwere Sorge dieſes Lebens von ſeinem Herzen nahm.“
Frau von Eberſtein winkte abwehrend: „Laſſe das jetzt, mein Kind,“
erwiederte ſie raſch und faſt ſcharf. „Vor allen Dingen ſetze Dich hieher.“
Sie deutete bei dieſen Worten auf ein Tabouret an ihrer Seite, auf dem
ich ſofort gehorſam Platz nahm. „Und dann nenne mich nicht gnädige
Frau, ſondern Tante,“ fuhr ſie fort. „Ich bin Willens, was ich in jenem
Briefe Deinem Vater verſprochen habe, getreulich zu halten, und wenn
ſich auch meine Hoffnungen, was Dich anbetrifft, erfüllen ſollten, ſo kann
der Tag, an welchem Dein Fuß die Schwelle dieſes Hauſes überſchritt,
für uns Beide ein geſegneter werden.“ “

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ς 435 ⏑

Ich fühlte, daß dieſe Worte, die, wenn auch nicht gütig, ſo doch er⸗
muthigend geſprochen wurden, meinerſeits einer Erwiederung bedurften,
aber ganz gegen meine Gewohnheit wußte ich den rechten Ausdruck nicht
zu finden und mußte mich daher begnügen, nochmals die Hand meiner
Tante zu ergreifen, die ich dießmal mit wirklich aufrichtiger Dankbarkeit
küßte. Freilich duldete die Herrin von Schloß Nordeck dieſe Gefühls⸗
äußerung mehr, als ſie ſie erwiederte. Sie that Letzteres vielmehr nur
mittelſt einer Bewegung ihrer Rechten, die zu ſagen ſchien: „Schon gut,
ich verſtehe.“ Aber ſie heftete jetzt ihre großen grauen Augen mit einem
durchdringenden Blick auf mich, und ich fühlte, daß ich einer Prüfung
unterworfen wurde, die mir nicht wenig peinlich war, und von der ich
herzlich wünſchte, ſie möge zu meinen Gunſten ausfallen.
„Du gleichſt Deiner Großmutter,“ begann nach einer Pauſe, die ſich
für mich zur Ewigkeit ausgedehnt, die alte Dame auf's Neue. Du gleichſt
Deiner Großmutter, aber Du beſitzſt durchaus nicht ihre impoſante Schönheit.“
Ich ließ meinen Kopf ſinken und empfand dieſes Urtheil wie eine
Art von Vorwurf. Ich begriff, daß mein Aeußeres den Anforderungen
der Tante an eine Verwandte ihres Hauſes nicht entſprechen mochte. Hatte
ich mich doch nie einer Täuſchung darüber hingegeben, daß ich nicht ſchön
ſei; ich hatte mich aber auch nie darum gegrämt und doch geglaubt, mit
meiner mittelgroßen, zierlichen und behenden Figur, einem wenigſtens nicht
mißgeſtalteten Geſicht und ein Paar hellen, braunen Augen darin, ſo
leidlich hübſch zu ſein. Stellte ich jedoch jetzt einen ſtillen Vergleich zwi⸗
ſchen mir und der Herrin des Schloſſes an, ſo begann die unklare Ahnung
in mir aufzudämmern, daß bei der einfachen Erziehung, welche ich durch
meinen Vater erhalten, es mir allerdings an Eleganz der Formen fehlen
möge, die Jene wie ein angebornes Erbtheil natürlich umgab. Das war
in den Augen der Tante vielleicht ein Mangel, fühlbarer als die fehlende
Schönheit.
„Du haſt ihr reiches braunes Haar,“ fuhr ſie fort, „aber wie ver⸗
ſtand ſie es zu tragen!“
Das meinige war in der That, wie es in den vierziger Jahren dieſes
Jahrhunderts die Mode mit ſich brachte, nur einfach geſcheitelt und am
Hinterkopfe in einem dicken Knoten aufgeſteckt.
„Ja, Du gleichſt Deiner Großmutter. Wollte Gott, Du habeſt auch

den Adel ihrer Geſinnung geerbt und nicht den trotzigen Sinn Deines

Vaters, der ihr ſo viel Kummer bereitete!“
Hier fühlte ich, wie eine brennende Röthe mir plötzlich in's Antlitz
ſtieg, und jede Befangenheit hatte mich verlaſſen. „Mein Vater,“ begann
ich raſch, — aber eine gebieteriſche Bewegung der Tante unterbrach mich.
„Still, reden wir nicht von ihm,“ ſagte ſie beſtimmt und hart. „Was
auch in ſeinem Leben Kurt von Hohenhorſt gefehlt, was ihn von ſeiner
Familie getrennt haben mag, ich bin nicht Diejenige, die jetzt noch darüber
zu Gericht ſitzen ſoll. Der Tod ſelbſt hat die Vergangenheit ausgelöſcht,
und ich werde trachten, auch die Erinnerung daran aus meinem Gedächtniß
zu verbannen. Dein Vater, da er ſein Ende herannahen fühlte, und da
Deine Zukunft ihn ängſtigte, hat ſich an mich gewendet, um mir Dein
Schickſal an's Herz zu legen, und er hat wohl daran gethan. Jetzt, da
er einlenkte und ſich mir bittend nahte, durfte ich mich erinnern, daß Du
denſelben Namen trägſt, der einſt auch der meinige war. Laſſe mich
hoffen, daß Du ihm Ehre machen und mich nie bereuen laſſen wirſt, daß
ich die Vergangenheit vergeſſen konnte.“
Ein Gefühl, als ſolle ich erſticken, hatte mich bei Anhörung dieſer
Worte erfaßt, und nur der auch mir angeborne Stolz ließ mich Haltung
genug bewahren, um nicht in Thränen auszubrechen.
„Doch jetzt komm, mein Kind,“ fügte Frau von Eberſtein dann etwas
milder hinzu. „Laſſen wir ruhen, was die Vergangenheit mit ihrem
dunkeln Schleier bedeckt. Komm, unſer Frühſtück wartet bereits auf uns.
Deine um einige Tage verfrühte Ankunft am geſtrigen Abend ſpät machte
es mir unmöglich, Dich noch vor der Nacht zu empfangen, und ſo haſt

Du Deine erſte Mahlzeit unter dieſem Dache allein einnehmen müſſen.

Ich bin ein wenig abgeſchloſſen in meinen Gewohnheiten.“
Noch unfähig, etwas zu erwiedern, war ich aufgeſtanden und verbeugte
mich ſchweigend, während meine Tante ſich nach Frau Bertrand umſah,
die unſerer ganzen Unterredung, wenn ſich auch beſcheiden im Hintergrunde
haltend, beigewohnt hatte. Sie eilte raſch herbei und bot ihrer Gebieterin
den Arm. Dieſe richtete ſich mit ihrer Hülfe empor, und jetzt erſt bemerkte
ich, daß der untere Theil ihres Körpers faſt ganz gelähmt war. Die
Füße allein vermochten ihren Benſt nicht zu erfüllen, und meine Tante
konnte ſich nur fortbewegen, indem ſie ſich mit der einen Hand feſt auf
den Arm ihrer Führerin ſtützte und mit der andern auf einen kleinen, zier⸗
lichen Krückſt. k„der bis dahin zwiſchen den reichen Falten ihres Kleides
verborgen geweſen war.
Dieſer Anblick, dieſe ſo plötzlich ſich offenbarende Gebrechlichkeit im
Gegenſatz zu der noch ſoeben behaupteten ſtolzen Haltung der alten Dame

erweckte mein tiefſtes Mitgefühl, ließ mich augenblicklich ihre ſchonungs⸗
loſen Worte und die dadurch bei mir erregte Empörung vergeſſen. Nur

dem erſten Impuls meines Herzens folgend trat ich raſch hinzu und ſagte
bittend: „Darf ich nicht helfen, Sie zu führen, Tante? Bitte, ſtützen Sie
die Hand auf meinen Arm. Gewiß, ich verſtehe es. Sie können ſich
auf mich verlaſſen.“ L
Für einige Sekunden richteten ſich die grauen Augen fragend und
erſtaunt, faſt ſtreng auf die Anmaßende, die es wagte, ſich ungerufen zu
einer Dienſtleiſtung an die Gebieterin des Schloſſes heranzudrängen, dann
aber glitt es wie ein Schatten von Milde über die ſtarren Züge, und ich
hatte die Genugthuung, zu ſehen, wie die kleine elfenbeinweiße Hand ſich
auf meinen Arm lehnte, während ich ihr ſanft die Krücke entwand.
Der Speiſeſaal ſtieß an das Wohnzimmer der Schloßherrin und war
um ein Bedeutendes freundlicher. Man hatte das helle Licht des friſchen
Maimorgens nicht ganz ſo ängſtlich daraus verbannt. Die Wände zeigten
ſich etwas lichter, und ſchon der reich mit blitzendem Silber beſetzte Früh⸗
ſtückstiſch verlieh ihm einen freundlicheren Anſtrich. Für mich war der
Augenblick, da ich meinen Platz an demſelben wiederum neben meiner
Tante eingenommen, gleichbedeutend mit einem Aufathmen der Erleichte⸗
rung. Fühlte ich mich doch nicht mehr beobachtet, augenblicklich wenigſtens.
Zwei Diener, in die Farben der Familie, dunkelblau mit Silber, gekleidet,
warteten bei Tiſche auf, aber Frau Bertrand ſtand neben dem Lehnſeſſel
meiner Tante und verſorgte dieſelbe ſpeziell mit allem Nöthigen. Sie
bereitete ihr den Thee, die zierlichen Butterſchnittchen und ordnete das
Alles mit geräuſchloſer Behendigkeit, ohne daß es eines Winkes ihrer
Gebieterin bedurfte.
Was mich anbetrifft, ſo verſpürte ich nicht den geringſten Hunger bei
dieſer erſten mit der gnädigen Frau gemeinſchaftlich eingenommenen Mahl⸗
zeit, und als nach Beendigung derſelben ſie ſich anſchickte, den Speiſeſaal
wieder zu verlaſſen, ſagte ſie mir auf eine Glasthüre deutend: „Vielleicht
findeſt Du Gefallen daran, Dich im Garten umzuſehen, geh' dann nur
dort hinaus auf den Altan. Ich bin gewöhnt, jetzt einige Stunden allein
und ungeſtört zuzubringen, aber um zwei Uhr eſſen wir zu Mittag, dar⸗
nach richte Dich, mein Kind.“
Sie reichte mir die Spitzen ihrer feinen Finger, und da dieß eine
Entlaſſung in beſter Form für mich war, ſo blieb mir nichts übrig, als
dieſelben reſpektvoll mit meinen Lippen zu berühren und mich dann der
bezeichneten Thüre zuzuwenden, und ich muß geſtehen, ich that Letzteres
mit Vergnügen und mit einem Gefühl von Befreiung.
(Fortſetzung folgt.)

Der deutſche Krieg von 1870 und 1871.
Von Wilhelm Müller.
(Schluß.)
XLII. Die Heimkehr des Kaiſers.

Das deutſche Hauptquartier in Verſailles hatte nun ſeine Aufgabe er⸗
füllt und richtete den Blick nach der Heimat. Am 7. März reiste Graf
Bismarck mit einigen ſeiner Räthe ab; die franzöſiſchen Behörden, ſoweit
ſolche noch in Verſailles im Dienſt waren, beeilten ſich, von ihm Abſchied
zu nehmen. Viele Perſonen wollten ihn noch zum letzten Mal ſehen, und
man hörte die Worte: „Das iſt der Mann, der uns von dem Regiment
der Lüge befreit und unſerem Vaterlande die Freiheit wiedergegeben hat.“
In Mainz und Frankfurt wurde er enthuſiaſtiſch empfangen. Seine An⸗
kunft in Berlin erfolgte am 9. März. Es mußten ſofort die Inſtruktionen
für die brüſſeler Bevollmächtigten feſtgeſtellt, Vorbereitungen für den
erſten deutſchen Reichstag getroffen werden. Der Kaiſer verließ gleichfalls
am 7. März Verſailles und begab ſich zunächſt mit dem Kronprinzen,
ſeinem Bruder Karl und dem Grafen Moltke nach dem Schloß Ferrières,
das er ſchon im September einige Tage bewohnt hatte. Von hier aus
hielt er am 9. März auf dem Schlachtfelde von Villiers die Parade über
die Sachſen, das 1. bayeriſche Korps und die Württemberger ab. Die
Heerſchau über die erſte Armee, welche in Amiens und Rouen ſtand,
konnte er wegen Unpäßlichkeit nicht ſelbſt halten und mußte ſich hiebei am
12. März durch den Kronprinzen vertreten laſſen. Am 13. März reiste
der Kaiſer von Ferrières nach Nancy, verweilte hier einen Tag und fuhr
am 15. mit ſeinem am 14. Abends in Nancy eingetroffenen Sohne und
der übrigen Begleitung über Metz, Saarbrücken, Mainz nach Frankfurt,
überall, beſonders in letzterer Stadt, mit ungeheurer Begeiſterung em⸗
pfangen. In Saarbrücken wurde ihm von einer Deputation der rheini⸗
ſchen Gemeinden ein goldener Lorbeerkranz überreicht, in Frankfurt das
Nachtlager genommen. Am 16. ging die Reiſe nach Weimar, und am
17. Abends 5 ½ Uhr erfolgte die Ankunft des königlichen Zuges in Berlin.
Der Kaiſer hatte ſich einen offiziellen Empfang verbeten, um all' dieſe
Feierlichkeiten für den Einzug der Truppen in Berlin aufzuſparen; aber

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er konnte nicht hindern, daß Tauſende und Tauſende die Straßen und
freien Plätze füllten, um den heimkehrenden Heldengreis nach einer Ab⸗
weſenheit von 7 ½ Monaten wiederzuſehen. Und nach welchen Ver⸗
änderungen der politiſchen Verhältniſſe! Der Jubel des Volkes, das Hoch⸗
rufen der Menge wollte kein Ende nehmen. Die Stadt war Nachts auf's
Glänzendſte illuminirt. Am 21. März eröffnete der Kaiſer den erſten
deutſchen Reichstag, in welchem nunmehr die ſüddeutſchen mit den nord⸗
deutſchen Abgeordneten vereinigt waren. Die Thronrede war fern von
aller Ueberhebung, fern von Allem, was den Beſiegten hätte verletzen, die
mißtrauiſchen Neutralen hätte ängſtigen können. Sie war eine Friedens⸗
rede in eminentem Sinn und betonte die glückliche Erinnerung eines
ſolchen Friedens, deſſen Grundlage die Einheit des deutſchen Volkes und
eine militäriſch geſichertere Stellung ſei. „Wir haben erreicht, was ſeit der
Zeit unſerer Väter für Deutſchland erſtrebt wurde: die Einheit und deren
organiſche Geſtaltung; die Sicherung unſerer Grenzen, die Unabhängigkeit
unſerer nationalen Rechtsentwickelung. Das neue Deutſchland, wie es
aus der Feuerprobe des gegenwärtigen Krieges hervorgegangen iſt, wird
ein zuverläſſiger Bürge des europäiſchen Friedens ſein, weil es ſtark und
ſelbſtbewußt genug iſt, um ſich die Ordnung ſeiner eigenen Angelegenheiten
als ein ausſchließliches, aber auch ausreichendes und zufriedenſtellendes
Erbtheil zu bewahren.“ Der folgende Tag, der 22. März, wurde von
ganz Deutſchland, daheim und im Feld, als ein Feſttag begangen. Denn
an dieſem Tage feierte der kaiſerliche Herr ſeinen 75. Geburtstag und
trat ſein 75. Lebensjahr an. Faſt alle deutſchen Fürſten eilten nach
Berlin, um dem Kaiſer perſönlich Glück zu wünſchen; in allen deutſchen
Städten wurden Feſteſſen und Bankette gehalten, Kaiſereichen und Wilhelms⸗
linden gepflanzt. Man feierte an dieſem Tage das Friedensfeſt und ge⸗
dachte in Reden und Gedichten des großen Fürſten, welcher noch im
Greiſenalter den Strapazen eines Feldzugs ſich unterwarf, für die Ehre
und Sicherheit Deutſchlands einſtand und einen Erfolg errang, an welchen
vor Beginn des Krieges zu glauben Niemand gewagt hätte, ohne zu befürch⸗
ten, dem Vorwurf der Lächerlichkeit ſich auszuſetzen. Er hat ihn errungen,
weil er, um von Anderem zu ſchweigen, eine für einen großen Fürſten ſo
nothwendige Eigenſchaft beſitzt, nämlich die, für ſeine Zwecke die rechten
Männer auszuwählen, ſie an die richtige Stelle zu ſetzen und durch die
Bande der Freundſchaft an ſich zu feſſeln. Fürſt Bismarck und Graf
Moltke ſind ein Dioskurenpaar, um das uns die ganze Welt beneidet.
Es ſind deutſche Männer, und Kaiſer Wilhelm iſt uns das Bild eines mit
deutſchen Tugenden reichgeſchmückten Monarchen.
Unſer Ruf iſt: Es lebe Kaiſer Wilhelm! es lebe das deutſche Volk!
es lebe die deutſche Armee! Deutſchland über Alles!

Aus meinem Tarmerleben.
Von C. Pflaume.

II.
Das Haus.

Das Stück Land, welches wir zunächſt in Angriff nahmen, war
kaum abgeklärt, als ich daran ging, mir ein Haus zu bauen. Zum
Bauplatz hatte ich eine kleine Anhöhe erwählt, von welcher aus ſowohl
das künftige Ackerland wie das tiefere zu Wieſen beſtimmte Thal gut
überſehen werden konnte. Man ſah von dieſem Punkte aus, wie da unten
das Flüßchen aus dem Walde hervorſtrömte und ſich durch das Thal hin⸗
ſchlängelte. Der Garten wurde dicht neben dem künftigen Hauſe angelegt,
und da ſich das Land von dem Bauplatze nach dem Thale zu plötzlich
abſenkte, ſo ließ ſich auch ein guter Keller anlegen. Da'ich den Winter
über das Leben in einem Blockhauſe hinlänglich kennen gelernt hatte, ſo
entſchloß ich mich, ein bequemeres Frähmhaus (Frame) zu bauen. Dazu
mußte das geſchnittene Holz von einer Sägemühle herbeigeſchafft werden,
was nach Ueberwindung einiger Schwierigkeiten, die im Mangel eines
guten Weges und im böſen Willen eines ſchlimmen Nachbars beſtanden,
auch gelang. Ein ehemaliger Zimmermann aus Holſtein und ein ſüd⸗
deutſcher Tiſchler ſtellten nun binnen wenigen Wochen das Haus ſo weit
her, daß es bewohnt werden konnte. Mit welchem Behagen ich mich darin
einrichtete und als in meinem Eigen fühlte! Es koſtete, nachdem es ſpäter
im Innern mit einem Kalkanwurf verſehen und ihm ein nützlicher Vorbau
angefügt war, etwa 300 Dollars. Vierundzwanzig Fuß lang und breit
beſtand es freilich nur aus Holz und hatte ein Schindeldach, aber im
Innern waren unten zwei reinliche, geſunde Zimmer und auf dem Boden
ließ ich ſpäter noch eine Dachſtube einrichten. Der Vorbau diente als
Hausflur und Werkſtätte und ſchützte, da er auf der Nordſeite ſich befand,
vor den ſcharfen Nordweſtwinden.

Die Art und Weiſe, dieſe Art Häuſer zu bauen, iſt folgende: Zur

Grundlage wird ein Rahmen von behauenen Baumſtämmen genommen,
und zwar muß derſelbe aus möglichſt unverweslichem Holze, am beſten
aus Eichenholz, beſtehen. In dieſen werden die ſogenannten „Ständlings“,
d. i. die aufrechtſtehenden Balken, eingezapft, dann die Tragebalken des
Bodens eingefügt, und die Wände von außen mit zölligen Brettern be⸗
ſchlagen, auf welche ſodann die dünnen gut gehobelten „Seitlings“ aufge⸗
nagelt werden. Im Innern werden kleine Latten, die ſogenannten „Letteln“,

in der Weiſe wagerecht angenagelt, daß zwiſchen ihnen nur immer ein

Zwiſchenraum von halber Fingerbreite bleibt; auf dieſe wird der mit
Kuhhaaren und feinem Sande vermiſchte Kalkanwurf aufgetragen „ge⸗
pläſtert“, der durch das Hineindrücken in die Zwiſchenräume Feſtigkeit
gewinnt. Zwiſchen dieſer innern und der äußern Bekleidung des Hauſes
bleibt ein leerer Zwiſchenraum von der Dicke der Balken, alſo etwa 6 Zoll,
und da derſelbe eine unbewegte Luftſchicht enthält, ſo dient dieſe mit als
Schutz gegen die Veränderungen der äußeren Temperatur. Da die äußern
übereinandergreifenden ſchmalen Bretter (die Seitlings) ſauber und glatt
abgehobelt waren, und das Ganze mit weißer Oelfarbe angeſtrichen war,
ſo ſah das Häuschen niedlich und freundlich wie ein Schmuckkäſtchen aus,
als es endlich fertig auf dem kleinen Hügel daſtand. Es war gar ge⸗
müthlich, wenn der aus Backſteinen erbaute Schornſtein blaue Rauchwölk⸗
chen in die blaue Luft hinauf kräuſelte. Die blanken Fenſter ſchauten
auf die in der Sonne ſchimmernden Wellen des Flüßchens im Thal hinab,
rings grünte die Klärung und die Wieſe war voll Blumen. Um den
kleinen Kulturfleck aber breitete der majeſtätiſche Urwald ſeinen grünen
Rahmen wie einen prächtigen Mantel aus. Ganz in der Nähe des Hauſes
blühten Roſen und andere Blumen, die ich aus Deutſchland mitgebracht
hatte, und ein Apfelbaum ſtand vor dem Fenſter, durch deſſen Zweige,
als er herangewachſen war, zur Blütezeit die Kolibris ſchwirrten, die
bisweilen ſogar an die Fenſterſcheiben pickten, als ob ſie ſich auf vertrau⸗
lichem Fuße mit den Bewohnern wüßten. Morgens früh erwachte ich von

dem Geſange der Vögel draußen, ich hörte vor meiner Thür bald den

Robin, bald den Blauvogel, oder den Katzenvogel und die Singdroſſel,
und wenn die Sonne ſtieg, ſetzte ſich wohl ein Bo⸗bo⸗link⸗um auf'’s Dach
und wetteiferte mit ſeinen über der nahen Wieſe ſchwebenden Brüdern im
Hervorbringen ſeines köſtlichen, klangvollen Geſanges. Genug, ſo klein
mein Farmhäuschen war, ſo war es doch ein gar reizendes Neſtchen durch
die unmittelbare Berührung mit der umgebenden Natur. Trat man aus
der Thür, ſo war man im Grünen.
Freilich, es war nicht immer grün und ſommerlich umher, und an den
erſten Winter im neuen Hauſe will ich denken, denn damals beſaß es im
Innern weder ſeinen Kalkanwurf noch nach außen ſeinen ſchützenden Vor⸗
bau, war alſo ſehr kalt.

Bilderräthſel.

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Auflöſung des Bilderräthſels Seite 407:

Es iſt der Geiſt, der ſich den Körper baute.
G ſich d 1 Schiller.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Verloren und Gewonnen.
Novelle

von

Pauline Schanz.

Es war ein hübſches Bild, Mutter und Sohn, wie ſie ſich ſo in der
ſchattigen Laube gegenüber ſaßen. Aus den weißen Jasminblüten zwi⸗
ſchen den dunklen Blättern ſtrömte der Duft ſchwül und betäubend, und
die heiße Juliſonne zitterte über den farbenreichen Beeten des Gartens.
Vor Kurzem konnte man zwiſchen dem Klirren von Kaffeetaſſen ein
lebhaft geführtes Geſpräch in der Laube hören; jetzt war Alles ſtill ge⸗

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worden, nur ein Schwarm Fliegen ſummte um das Kaffeegeſchirr und
tummelte ſich zwiſchen den Kuchenkrümchen, die auf dem weißen Damaſt⸗
tuch verſtreut lagen.
Die Matrone hatte ſich in der runden Lehne des Gartenſeſſels zurück⸗
gelegt und ihre Augen geſchloſſen; man hätte ſie für ſchlafend anſehen
können, was auch bei dem ſtarken, ſüßen Duft und der lautloſen Schwüle,
welche die Laube füllte, erklärlich geweſen, wenn man, wie der junge
Mann, der ihr gegenüber ſaß, nicht genau gewußt hätte, daß dieſer
Schlummer nur ein fingirter und eine kleine Kriegsliſt geweſen, die über
das peinliche Schweigen, welches dem Geſpräch gefolgt, hinweghelfen n ſollte.
Er zeichnete mit der Spitze ſeines Stocks Figuren in den Kiesboden
der Laube, dann glitt ſein Blick über die leiſe ſchaukelnden Schatten hin⸗

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Trachten aus der Bukowina. (S. 454.)
Illuſtr. Welt. XIX. 12. . 71

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weg, welche das Gezweig auf den Boden warf, in den Gartenweg hinaus,
auf dem die gelben Kieſel wie Gold in der Sonne blitzten, über die Beete
nach dem Wohnhaus hinüber, welches wie eingeſchlafen in lautloſer Ruhe
dalag und ſein flimmerndes Schieferdach grell von der heißen, matten
Bläue der Luft abhob.
Die Thür des kleinen Saales, aus dem einige Stufen in den Garten
hinabführten, ſtand offen. Der junge Mann blickte wie träumend und
in Gedanken verſunken in die dunkle Tiefe hinein, die hinter der offenen
Thüre lag und ſich mit Traumgeſtalten zu beleben ſchien.
Er ſah da drinnen einen Kreis um den runden Eßtiſch, der ſeit Jahren
auf derſelben Stelle in demſelben Raume ſtand, beim Mahle ſitzen. Aber
es war ein trauriges, ein Abſchiedsmahl, welches Freunde den ſcheidenden
Freunden bereitet. Sein Vater war in dieſem Traumbild ein kräftiger
Mann, der noch nichts von Gicht und grauen Haaren wußte, und ſeine
Mutter eine friſche junge Frau. Ein ernſter, blaſſer Mann ſaß mit am
Tiſch und neben ihm eine ſchöne Frau, die ein Kind auf dem Schooß hielt
— ein ganz kleines, ein Wickelkindchen. Dieß Kind glaubte der Träumer
beſonders deutlich da drinnen zu ſehen; ſein niedliches Geſichtchen war
von winzigen Goldlocken eingefaßt, die aus dem kleinen Häubchen hervor⸗
quollen, und die runden weißen Fäuſtchen lagen auf dem Bett.
Er ſah auch einen Knaben, der ſich, neugierig ſtaunend, mit bewun⸗
derndem Entzücken über das kleine Menſchenweſen bog und ſchüchtern in
eines der Händchen ſeinen Finger ſteckte, welcher ſich von den feinen
Fingerchen feſtgehalten und umſchloſſen fühlte. Der Knabe war er ſelbſt,
wie er vor Jahren geweſen; das Wickelkindchen war ſeitdem ein erwachſe⸗
nes Mädchen geworden, und in Betreff dieſes Mädchens hatte er ſoeben
mit ſeiner Mutter ein lebhaftes Geſpräch geführt, dem die augenblickliche
träumeriſche Stille gefolgt war.
Die Mußeſtunde des jungen Mannes ging ſo vorüber, und die Pflicht

ſeines Berufes rief ihn aus der duftigen Schattenkühle der Laube wieder

auf die heiße Straße hinaus.
„Adieu, Mama!“ rief er aufſtehend und lächelnd zu der Matrone
hinüberblickend, die auch ſchneller, als es bei einem regelrechten Nach⸗
mittagsſchlummer ſonſt zu geſchehen pflegt, ihre Augen aufſchlug.
„Adieu, Mama!“ rief er noch einmal und ſah der Mutter mit einem
ſchelmiſch treuherzigen Blick in's Auge. „Nichts für ungut, liebſte Mama;
Du weißt, ich bin einmal zuweilen ein wenig eigenſinnig und rebelliſch
gegen Deinen mütterlichen Zügel!“
„Aber Du weißt auch, daß ich nur Dein Wohl will, und ſollteſt Dich
deßhalb nicht ſo ungeberdig ſtellen, wenn ich Dir einen wohlbedachten,
klugen Rath gebe!“ ſagte die Mutter ſchmollend.
Er ergriff eine der noch hübſchen, vollen Hände der alternden Frau
und küßte ſie herzlich; dann trat er in die Sonne hinaus, und die Mutter
ſah ſeiner ſchlanken, wohlgebauten Geſtalt nach, bis ſie ihren Blicken in
der Ferne entſchwunden war.
Der Weg des jungen Mannes führte ihn durch ein Stück Landſtraße,
welches mit grünen Hecken eingefaßt war, die im Frühjahr zwar, mit den
zeitigen, zartduftenden Weißdornblüten beſät, hübſch genug ausſahen,
jetzt aber nur ſtachelig und ſtaubig in der heißen Sonne dörrten.
Durch eine Reihe von Vorſtadtſtraßen kam er endlich in's Innere der
Stadt, wo die hohen Häuſer einen Schattenſaum warfen, der von den
erhitzten Fußgängern begierig aufgeſucht wurde. L
Endlich erreichte er ſein Ziel: ein hohes, altes Haus, welches über der
Eingangsthür auf ſchlichter ſchwarzer Firma mit weißen Buchſtaben die
Worte trug: „Haller und Sohn“.
Haller der Vater war eigentlich der Thatſache nach ſchon aus dem
Geſchäft ausgetreten, und Haller der Sohn ſtand an ſeiner Stelle der
Handlung als Chef vor. Allein der Vater hielt dennoch von ſeinem
Lehnſtuhl aus, auf den ihn ſeit Jahren die Gicht feſſelte, einzelne Fäden
des Betriebs in ſeinen Händen und repräſentirte auch noch im eigentlichen
Sinne die Firma. Sein den gewichtigſten Geſchäftsbriefen untergekritzelter
Namenszug war bekannt und geachtet in der Geſchäftswelt, und ſein
alter, angeſehener Name hatte allein vermocht, unter den ſtürmiſchen Kriſen
einer kaum überſtandenen Geſchäftsſtockung, die manches alte, feſtgewur⸗
zelte Haus bis auf den Grund wanken machte und manches andere auch
ganz darniederwarf, die Ehre ſeiner Firma über dem Waſſer zu erhalten.
Das Schlimmſte war überſtanden; die Schauer vor kommendem mög⸗
lichem Unheil durchrieſelten des jungen Kaufherrn Bruſt nicht mehr, wenn
ſein Auge über die Kolumnen des Soll und Haben hinglitt und wenn
er am Morgen die auf ſeinem Schreibpult ihn erwartenden Briefe
aufbrach. .
Aber das Nachweh einer ſchlimmen Zeit zittert doch noch lange in
einem Geſchäft fort und vibrirt gleichſam noch eine Zeitlang in dem ganzen
Räderwerk des geſammten Betriebes.
Ewald Haller war gegen ſeine Neigung, gegen ſeinen Geſchmack und
ſeinen Willen Kaufmann geworden, dem Wunſche und dem Zureden
ſeiner Eltern ſich fügend, deren einziger Sohn er war. Um ſich für den

ganz abſonderlich proſaiſch und profan.

ihm aufgelegten Zwang zu entſchädigen, beſchäftigte er ſich dilettantiſch
mit allerhand Dingen, die dem Kaufmannsſtand fern lagen, und ſuchte
ſeine Bekanntſchaften gern, ſtatt unter ſeinen Kollegen, unter Künſtlern
und Gelehrten.
Eine ſolche Amphibienexiſtenz, die ihre eigentliche Heimat nicht recht
auf dem Lande und nicht recht im Waſſer hat, befriedigt indeſſen in den
ſeltenſten Fällen. Der Kreis, zu welchem ſich der junge Kaufmann hin⸗
gezogen fühlte, ſah ihn, genau genommen, doch ein wenig über die Achſel
und nicht ganz als ſeinesgleichen an, und unter den Kaufleuten galt
er für einen Träumer und Phantaſten. So fühlte er ſich unbefriedigt —
ein Leiden, welches zu den Modekrankheiten der Zeit gehört — hatte mit⸗
unter ſeltſame Anſichten und Meinungen, war aber doch ein tüchtiger
Kaufmann geworden, und der Ehre und dem Wohlſtande des alten
Hauſes, für die er einſtand, ein treuer und umſichtiger Steuermann.
Uebrigens ſaß der junge Kaufmann heute nicht ſo aufmerkſam über
ſeinen Büchern und Briefen, wie ſonſt. Etwas Störendes war über
ſeinen Weg geglitten und umſchwebte ihn immer noch. Ueberall, auf dem
weißen Papier vor ihm, auf den zwei Geldſchränken, die in gravitätiſcher,
vielſagender Ruhe ihm gegenüber ſtanden, und auf der grünen Wand
dahinter, überall ſah er die Umriſſe eines Mädchenkopfes, ſah er flatternde
blonde Locken und blitzende Augen: Dinge, die durchaus nicht zu dem
geſchäftlichen Ernſt, der nüchternen, kühlen Luft, die das Comptoirzimmer
erfüllte, zu ſeinen Zahlen und Buchſtaben paßten.
Endlich raffte er ſich faſt zornig aus ſeinen Träumereien empor, ſuchte
ſich in ſeine Arbeit zu vertiefen und das Gleichgewicht ſeiner Stimmung
wieder zu gewinnen.
Indeſſen mußte er doch immer wieder darüber nachſinnen, wie wohl
die Jungfrau ausſehen müſſe, die ſchon vor Jahren als Kindchen ſein
Knabenherz ſo bezaubert hatte. Und über dieß liebliche Bild, welches ſich
ſeine Phantaſie erſchuf, glitt dann immer, wie eine täppiſche Hand, der
proſaiſche Gedanke, daß dieſes Mädchen eine reiche Erbin geworden ſei
und daß ihm ſeine Mutter gerathen habe, durch eine Heirath das Ver⸗
mögen dieſer Erbin dem Geſchäft zuzuführen.
Bisher war ſein Leben eigentlich eine Sklaverei der Verhältniſſe ge⸗
weſen, der er ſich gefügt hatte; allein er war feſt entſchloſſen, wenn er
ſich auch bei ſeiner Berufswahl, der einen Kardinalfrage ſeines Lebens,
gefügt hatte, bei der zweiten, der Wahl einer Frau, ſelbſtſtändig zu han⸗
deln, und gerade heute, bei dem Geſpräch mit ſeiner Mutter, hatte ſich
dieſer Entſchluß trotzig in ihm emporgebäumt.
Wie oft ſchon iſt ein zartes Gewebe, aus dem ſich vielleicht heitere
Menſchenſchickſale hätten entwickeln können, durch unzeitige wohlgemeinte
Worte von vornherein zerriſſen und zerſtört worden! Wie viel Herzens⸗
glück iſt nicht an der ſcheinbar harmloſen Klippe freundſchaftlichen guten
Rathes geſcheitert, die ſich, wie die Charybdis, tückiſch unter der glatten
Oberfläche treuherziger Mienen und Worte verbirgt! Wie viel Unheil in
der Welt rührt nicht von guten Willens Ungeſchick her! Und geſchieht,

genau genommen, nicht faſt noch mehr Schlimmes in der Welt aus guter,

wie aus böſer Abſicht?
In Ewald's Herzen quoll eine poetiſche Ader, klang eine zartbeſchwingte
Saite, die ſich durchaus ſträubte, mit dem Soll und Haben ſeines Standes
in einem harmoniſchen Dreiklang auszutönen.
Dabei ging das Räderwerk ſeinen gewöhnlichen Gang auch an dieſem
ſtillen, heißen Julinachmittage hinter den Mauern des alten Kaufhauſes.
Draußen ſchien die Sonne grell auf die Wände und in die Fenſter der
Häuſer jenſeits der Straße. Alles erſchien dem jungen Haller heute aber
Er ſah durch die Scheibenthür
in das Nachbarzimmer, wo die jungen Commis an ihren Pulten ſaßen;
er hörte das Schwirren ihrer Federn auf dem Papier und wußte, daß ſie
Zahlen, Zahlen, endloſe, trockene Zahlen ſchrieben. Draußen vor'm
Fenſter hörte er die Packknechte und Markthelfer hantiren, er ſah den
ſchweren Rollwagen mit ſeinen beiden derben Pferden und wußte, daß in
den Ballen und Kiſten, die man verlud, Baumwolle, lauter Baumwolle
verpackt war, die dahin, dorthin in die Welt wandern ſollte. .
Sein ganzes Leben war in dieſen Baumwollfaſern aufgegangen; er
hatte gelernt, wie und wo man ſie billig kaufen und theuer verkaufen
könne, und all' ſein beſtes Wiſſen kulminirte in der Virtuoſität dieſes
Rechenexempels. Zahlen, lauter Zahlen!
Träumeriſch lehnte er ſeinen Kopf in die Hand und wühlte in ſeinem
Haar. War dieß lobenswerth? War ſein Daſein nicht eine Null und
Niete? Was hatte dieſe Beſchäftigung mit dem Fortſchreiten der Menſch⸗
heit, mit dem glorreichen Entwicklungsgange der Wiſſenſchaften, mit dem
veredelnden Zauber der Künſte, mit den großen, weltbewegenden Zeitfragen,
mit all' Dem, wofür ſeine Seele glühte, zu thun? — Nichts! —
Oefters wohl ſchon war er mit einem plötzlichen Schreck aus dem
Alltagsgang ſeines Berufes emporgezuckt und hatte ſich verwundert um⸗
geblickt. Solche Stimmungen gingen indeſſen vorüber.
Da oben ſchwenkte ſich der Perpendikel des Chronometers im ſchläfrigen

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Takte, als ob es nie Feierabend werden wollte. Doch die Stunden glitten
vorüber, eine nach der andern, und der Abend kam. Man ſchloß das
Comptoir, die Remiſen, die Geldſchränke, die Pulte. Die Leute zerſtreuten
ſich und der junge Chef ging nach Hauſe.
Er ging den bekannten Weg nach der Vorſtadt und weiter hinaus
in's Freie, bis er an die äußerſte Grenze des Stadtbezirks kam, wo das
Haus ſeines Vaters gelegen war.
Aber er ging unruhvoll und peinlicher bewegt als ſonſt dieſen Weg.
Er ſchlug mit dem Stock über die Hecken, daß die Staubwölkchen daraus
emporflogen, und endlich bog er nach einem Seitenpfade, der ihn auf
einem Umwege nach Hauſe brachte.
Sein Entſchluß war gefaßt — er wollte dieß junge Mädchen, welches
ſeine Eltern für ihn beſtimmt hatten, nicht heirathen. Eine Geldheirath
war ſeiner innerſten Natur zuwider. Aber er war dennoch neugierig,
dieſes Mädchen kennen zu lernen.
Er trat durch das Hofpförtchen, ohne bemerkt zu werden, in ſeines
Vaters Beſitzthum. Er gelangte in den Gartenſalon und ſah durch die
offene Thüre in's Freie hinaus.
Dort auf dem Raſenplatz ſaß eine Gruppe beiſammen. Er ſah ſeinen
Vater wie gewöhnlich im Rollſtuhl ſitzen, dort ſeine ſtattliche Mutter und
zwiſchen Beiden einen Mann, den er nicht kannte. Zwei leere Stühle
ſtanden daneben, ein Strohhut mit einer langen weißen Feder und flat⸗
ternden Bändern hing an der Lehne eines derſelben. Endlich bemerkte
er auch ganz in der Ferne etwas Helles zwiſchen dem Geſträuch, und
gleich darauf ſah er zwei Mädchengeſtalten den Weg daherkommen.
Die eine in Blau war ſeine Schweſter Marie, das ſah er von Weitem,
und ſo mußte wohl die andere Luzie ſein — die heute als Gaſt erwartete,
für ihn beſtimmte Luzie.
Er ſah das Mädchen mit forſchendem Blick an. Wie man ſich doch
täuſcht! Wie die Erwachſenen doch ſo ſelten das ſind, was ſie als Kinder
zu werden verſprechen! Er hatte ſich von dieſer Luzie freilich ein ganz
anderes Bild entworfen. Dieſe hatte weder ſonnenblonde Locken, noch
glänzende Augen, noch eine blühende Geſichtsfärbung. Die Erbin, die
er in ſeinem ſtolzen Herzen verſchmähte, war gewiß keine Schönheit. Ihr
aſchblondes Haar war in ſchlicht geflochtenen Zöpfen aufgenommen, nicht
eben vortheilhaft für ihr ſchmales Geſicht. Ihr Teint war farblos und
ward durch die Haarſchattirung nicht gehoben, ebenſo wie das einfache
weiße Kleid, welches keinen Schmuck hatte, als eine ſchwarzſeidene Schärpe
und eine Kette von Ebenholzperlen, nichts zur Verſchönerung des Ganzen
beitrug.
Nur ihr Gang, ihre feingebaute Geſtalt ſchienen dem Lauſcher an⸗
muthig zu ſein.
Er that einen tiefen Athemzug, als er auf die Stufen, die nach dem
Garten führten, hinaustrat.
Ein lautes Stimmengemiſch empfing ihn, als er ſich der Gruppe
näherte. Marie hatte eine Flut von Vorwürfen für ihn in Bereitſchaft
ob ſeiner Hinterliſt, zur Hofthüre ſich in's Haus zu ſchleichen, während
ſie ihn an der Gartenpforte ſeit einer halben Stunde erwartet hatte.
„Das iſt Luzie, Fräulein Luzie Braun,“ unterbrach ſie die Mutter,
den Gäſten ihren Sohn vorſtellend, „und der Herr iſt Herr Ritter, auf
den Du Dich gewiß noch aus früherer Zeit, ſowie auf Fräulein Luzie,
beſinnen kannſt!“
Tief aus den Schatten langjährigen Vergeſſens tauchte denn auch im
Geiſte des jungen Mannes Herr Ritter wieder empor, und er erinnerte
ſich des ehemaligen Buchhalters des Herrn Braun, der ſeinem Herrn,
als dieſer fallirte und mit Frau und Kind zu ſeinem Bruder nach Weſt⸗
indien ging, zur Seite blieb und mit dieſem auswanderte. Indeſſen war
das Auftauchen dieſes zweiten Gaſtes, der aus weiter Ferne in die alte
Heimat zurückgekehrt war, dem jungen Manne ſehr nebenſächlich. Sein
Auge überflog gleichgültig das muntere, friſche Geſicht, welches von einem
grauen Vollbart und dickem grauen Haar umrahmt war. Er war ihm
eben nicht mehr als Staffage, „Volk“, wie es auf den Theaterzetteln
heißt, um die Bühne zu füllen. „Und wie viel derartiges „Volk“, welches
bedeutungslos die Weltbühne füllt, ſah er täglich ſich da und dort herum⸗
tummeln!
Doch Luzie war die handelnde Perſon; es lohnte ſich der Mühe, daß
er ihre Züge zu ſtudiren ſich anſtrengte, indem er ſich vor ihr verneigte
und die erſten Höflichkeitsphraſen mit ihr wechſelte.
Ja, ſie war nicht ſchön, nicht einmal lieblich. Sie hatte zu viel ſelbſt⸗
bewußt Vornehmes, Abweiſendes in ihrem Weſen, ſo daß dieß allen
mädchenhaft jugendlichen Reiz, der faſt unbewußt um ihren Mund und
um ihre Augen ſpielte, nicht zur Geltung kommen ließ.
Sie hatte vielleicht zu früh ſchon die Ueberzeugung gewonnen, daß
der größte Theil der Huldigungen, die ihr geſpendet wurden, nicht ihr,
ſondern ihrem goldenen anderen Ich, dem prunkenden Geſpenſt des Reich⸗
thums, welches ihr zur Seite ſtand, galten. Dieſe Erfahrung, die ſie

im Umgange mit den Menſchen mißtrauiſch machte, hatte ihrem Weſen

die unbefangene Anmuth genommen, hatte einen feinen Zug um ihre

Lippen gelegt, der nur zuweilen, wenn ſie ſich ſelbſt vergaß, ſtatt herb

nur traurig und wehmüthig war.
Sie kannte die Geſchichte ihrer Eltern. Ihr Vater war brodlos und
verarmt aus der alten Heimat, die ihm keine Hülfe geboten, hinüber in
die Fremde gezogen, hatte die Beſitzungen ſeines Bruders, der ihn bei
ſich aufgenommen, nebſt deſſen Vermögen ererbt und war dann als reicher
Mann geſtorben. Die Sehnſucht ihrer Mutter nach der alten, nie ver⸗
geſſenen Vaterſtadt hatte das Kind, da ſie ſelbſt, in Geſchäfte verwickelt,
noch einige Zeit in der Ferne zu verweilen gezwungen war, mit einer
günſtigen Gelegenheit — in Begleitung des treuen, alten, heimkehrenden
Freundes — vorausgeſandt. Obgleich Luzie ſelbſt keine Erinnerungen
und Sympathieen für die Stätte, wo ſie geboren war, haben konnte, ſo
hatte ſich doch Etwas weich und mächtig in ihr geregt, als ſie dieſen
deutſchen Mutterboden, der wie ein Märchenreich vor ihrer träumenden
Seele geſchwebt hatte, betrat, und ſie trug herzliche Gefühle und Gedan⸗
ken den alten Freunden ihrer Eltern, bei denen ſie, nach dem Willen ihrer
Mutter, auf einige Zeit Gaſtfreundſchaft genießen ſollte, entgegen.
Aber ein taktloſes, unkluges Zuviel in dem Begrüßungston der Frau
Haller hatte das ſcharfblickende, ſcheue Mädchen ahnen laſſen, daß man
auch hier mehr die reiche Pflanzerstochter, als das Kind ausgewanderter
Freunde in ihr ſah, und ſo hatten ſich die feinen Herzensfühlfäden Luziens
ſogleich erſchrocken und verletzt in eine kühle Zurückhaltung verborgen, mit
welcher ſie dem Sohn des Hauſes entgegentrat.
Man ſaß plaudernd beiſammen. Bald machte ſich indeß die Staffage,
die Ewald anfänglich faſt gar nicht beachtet, dieſer Herr Ritter, nur allzu
bemerklich. Er nahm das Wort beinahe allein in Anſpruch und erſchien
dem jungen deutſchen Kaufmann mit ſeinem yankeeſirten Weſen und ſeinen
unfeinen Parvenü⸗Manieren höchſt widerwärtig. Er erzählte mit großem
Behagen, wie er zuerſt auf Cuba, wo ſein Freund gelebt, auf eigene Fauſt
reich geworden, dann längere Jahre in Nordamerika money gemacht habe,
und wieder war Baumwolle das große Loſungswort. Baumwolle hatte
alle dieſe Wunder bewirkt. Sie füllte drüben auf den Antillen die Köpfe,
Herzen und Goldkaſten ſo vieler Menſchen, wie hier in den deutſchen
Handels⸗ und Fabrikſtädten.
Wie liebenswürdig hätte das ſchlanke, blonde Mädchen mit dem ernſten
Geſicht nicht vielleicht ſein können ohne dieſen Reichthum, der ſie zur Erbin
gemacht hatte, zum Spekulationsartikel, zur geſuchten Waare!
Frau Haller, weniger zart beſaitet, war indeß ſehr glücklich. Sie
hatte, ohne es geahnt zu haben, plötzlich zwei Vögel in ihrem Netze, ſtatt
einen. Hier ſaß ein reicher Mann, der recht gut, wenn ſie die Sache
klug angriff, ihr Schwiegerſohn werden konnte — und dort war die
Braut für Ewald, die Erbin: Beide ihr erreichbar, beinahe ſchon ſicher.
Herr Ritter erzählte viel und Vielerlei aus ſeiner Geſchäftszeit, die
nun hinter ihm lag und aus welcher er ſich behaglich, wie der Schiffer
nach ſturmvoller Fahrt, in den ſichern Hafen zurückgezogen hatte, um die
Zinſen ſeiner Mühen in der Heimat friedlich zu genießen. Jedenfalls
hatte er weiſer gehandelt, als ſein Freund und ehemaliger Prinzipal, der
ſich zur ewigen Ruhe niederlegte, als er ein reicher Mann geworden war,
und ſeiner Wittwe die Verwaltung ſeines Vermögens überließ.
Er zwinkerte, indem er ſprach, mit einem ihm eigenthümlichen Blick
unter den buſchigen Brauen hervor und hatte beſonders Luzie und Ewald
ſcharf im Auge. .
„Warum war Frau Braun aber eigentlich noch drüben geblieben und
hatte ihre Tochter allein vorausgeſandt, da ſie doch, wie ſie ſchon früher
geſchrieben, ihre Beſitzungen bereits zu Gelde gemacht hatte?“ erkundigte
ſich Frau Haller.
Herr Ritter ſagte, das hätte ſo ſeine eigenen Gründe, und nickte dabei
geheimnißvoll zu Luzien hinüber, als ob er jetzt eben nicht Alles ſagen
wolle, was er wiſſe.
Ein pfiffiger Zug ſpielte dabei um ſeinen Mund.
„Es ſteht viel auf dem Spiele,“ meinte er nach einiger Zeit, als die
jungen Leute aufgeſtanden waren, um einen Spaziergang durch den
Garten zu machen. WZ
„Was ſteht auf dem Spiele?“ frug Frau Haller eifrig.
„Vielleicht Luziens Vermögen!“ ſagte Herr Ritter.
„Wie ſo?“ frug ſie dann, indem ſie zu lächeln verſuchte.
„Wenn das Unternehmen glückt,“ meinte Herr Ritter phlegmatiſch,
indem er ein Bein über's andere warf und eine dicke Tabakswolke von
ſich blies, dabei durchaus nichts von dem Mienenſpiel in Frau Haller's
Geſicht zu bemerken ſchien, „wenn die Gruben Glück haben, in welchen
die Frau ihr Vermögen angelegt hat, ſo kann ſich's leicht verdoppeln;
wenn's ſchief geht —“ Er lachte und ſchnippte mit dem Finger in die
Luft hinaus.
„Alſo ein Aktienunternehmen?“ frug der lahme Herr im Roll⸗
ſtuhle.
„Allerdings, ein Petroleumbohr⸗Aktienunternehmen!“ ſagte Herr Ritter

ℛ 440

und begann dabei, die Hände in den Taſchen, mit dem darin befindlichen

Gelde zu klirren. .
Der alte Herr Haller runzelte die Stirn, er haßte alle Aktienunter⸗

Beiſpiel eines ausgeſpülten Felſens durch Reibung des Waſſers.
Schlucht von Oecobamba (Südamerika). (S. 442.)

nehmen und begann weidlich über dieſe
Wucherpflanze im ſegensreichen Garten der
Induſtrie zu ſchimpfen.
Bald hatten ſich die beiden Herren wieder
in ein lebhaftes Geſpräch vertieft, aus wel⸗
chem zuweilen das Wort Baumwolle hervor⸗
tönte und den Gegenſtand der Unterhaltung
verrieth. — –
(Fortſetzung folgt.)

Aus der Vukowina.
J. Sabine.
(Bilder S. 437 u. 449.)

Fern im Oriente, an den öſtlichen Marken
Oeſterreichs, von den Fluten des Dnieſter be⸗
ſpült, von der ruſſiſchen Provinz Beſſarabien,
der Moldau, Siebenbürgen, Ungarn und Ga⸗
lizien begrenzt, liegt die Bukowina; ein Land,
welches, ungeachtet ſeiner intereſſanten Erſchei⸗
nung, noch von keinem Touriſten beſucht wurde
und im Weſten unſeres Kontinentes bis heute
noch wenig, ja beinahe gar nicht bekannt iſt. — Die Urſache deſſen liegt
wohl darin, daß dieſes Land erſt ſeit September 1866 durch die Eiſenbahn

mit den Kulturländern des weſtlichen Europa verbunden, bisher in das

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Getriebe derſelben faſt gar nicht, oder doch nur ſehr ſchwach mit einge⸗
griffen hat. — Und dorthin wollen wir alſo dießmal unſern geneigten
Leſer führen.
Schon bei Krakau, wo man den öſtlichen Induſtriebezirk Oeſterreichs ver⸗
läßt, nimmt der landſchaftliche Charakter des Bodens das Bild einer mangel⸗
hafteren Kultur an und die Parzellirung der Felder läßt deutlich erkennen, daß
hier einem ausgedehnten Großgrundbeſitzer ein höchſt armſeliger Bauernſtand
gegenüberſteht. — Die Eiſenbahn läuft über große, ſchöne und fruchtbare Ebe⸗
nen, die abwechſelnd mit Getraidefeldern, Hutwaiden, Wieſen, Waldungen und
Sümpfen bedeckt ſind, durch Galizien in öſtlicher Richtung bis Lemberg,
wendet ſich von da ſüdöſtlich und betritt bei der Stadt Sniatyn die Bukowina.
— Immer ſeltener werden auf dem Wege dahin Städte und Dörfer,
immer mangelhafter die Bodenkultur und roher das Ausſehen des Land⸗
volkes. — In dem ſüdlicher gelegenen Kolomeaer Kreiſe verkündet der
häufigere Anbau des Mais die Nähe der Bukowina, wo dieſe Frucht⸗
gattung vorzüglich gedeiht und in der Landwirthſchaft den erſten Platz
einnimmt. — Von Sniatyn führt der Schienenweg durch das reizend
ſchöne und fruchtbare Pruththal nach Czernowitz, der Hauptſtadt des
Landes. —
Den Namen ſoll die Bukowina erhalten haben von den ausgedehnten
Buchenwaldungen, die es hier gibt, und es geht hierüber die folgende
intereſſante Sage:
Als im Jahre 1459 die Polen feindlich in die Moldau eingefallen
waren, zog ihnen Stephan VI., der damals Fürſt von der Moldau ge⸗
weſen, mit großer Heeresmacht entgegen, griff ſie unweit Chotim an und
beſiegte ſie nach einem hartnäckigen Kampfe. 20,000 Polen waren als
Gefangene in die Hände des Siegers gefallen und dieſe ließ nun Stephan
an Pflüge ſpannen und von ihnen das ganze Schlachtfeld, welches zwiſchen
Chotim und Czernowitz — der heutigen Hauptſtadt der Bukowina — ge⸗
legen, und zwei Meilen in der Länge maß, umpflügen und mit Buchen⸗
ſamen beſäen. — Zur Erinnerung an dieſe Begebenheit nannten nun die
Polen die daraus erwachſenen ſchönen Buchenwaldungen „Bukowina“. —
In früheren Zeiten gehörte die Bukowina zur Moldau. Im Jahre
1769 von den Ruſſen erobert, wurde ſie im Jahre 1774 von dieſen an
die Türkei zurückgegeben, aber auch in demſelben Jahre von Oeſterreich
beſetzt und an dieſes förmlich abgetreten durch die Konvention vom 12.
Mai 1776. — Unter Oeſterreichs Szepter hatte das Land während des
erſten Dezenniums eine eigene Militäradminiſtration. Dieſe wurde jedoch im
Jahre 1786 aufgehoben und die Bukowina zu einem Kreiſe Galiziens
degradirt. (Der Flächeninhalt dieſes Landes beträgt 180 OQ.⸗Meilen).
Seit einiger Zeit jedoch iſt dieſe Provinz wieder im Beſitz ihrer adminiſtra⸗
tiven Selbſtſtändigkeit. —
Die Bukowina iſt ein gebirgiges Land, welches nach allen Richtungen
von den Zweigen der Karpathen durchzogen iſt. Mehr als zwei Dritt⸗
theile des ganzen Landes ſind gegenwärtig noch mit Waldungen bedeckt,
— wovon ein großer Theil Urwälder — die zumeiſt aus Tannen, Fichten

Beiſpiel von Felſenzerſtörungen durch das Waſſer. (Etretot.) (S. 442.)

und Rothbuchen beſtehen. Doch finden ſich außer dieſen auch Weißbuchen,
Kiefern, Birken, Ahorn, Erlen, Eſchen, Linden und andere zahlreich ver⸗
treten. Hie und da, jedoch ſchon ſeltener, kommen auch Eichen, Lärchen

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ſich, wie geſagt, von dem Hauptzuge der

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und Taxus vor, und als Allee⸗ und Zierbäume um die Wohnungen der
Menſchen die ſo ſehr verbreitete und beliebte Pappel und Akazie. Häufige
Weidengebüſche finden ſich an den niedrigen Ufern der Flüſſe. Die Bäume

Die Grotte des Demoiselles in Hérault. (S. 442.)

in den dunkeln Urwäldern erreichen eine wahrhaft rieſige Größe, und es
gibt Tannen, die eine Dicke von 4 bis 5 Fuß Durchmeſſer und eine
Höhe von mehr denn 150 Fuß aufzuweiſen haben. Alexander v. Hum⸗
boldt erzählt uns in ſeinen „Reiſen in die Aequinoktialgegenden Amerika'’s“
als bemerkenswerth, „daß die Bäume im Walde am Pimichin die rieſige
Höhe von 80 bis 120 Fuß haben“, und an einer anderen Stelle deſſelben
Werkes, daß „in Amerika, wo unter allen
Himmelsſtrichen die Vegatationskraft ſo aus⸗
nehmend ſtark iſt, unter 57° n. Breite, die
Pinus canadensis 150 Fuß Höhe und ſechs
Fuß Dicke erreicht“. Es dürfen daher mit
Recht die Baumrieſen der bukowiner Urwälder
ſich ihren amerikaniſchen Brüdern vergleichend
zur Seite ſtellen.
Die höchſten Punkte des Gebirges, welches

Karpathen lostrennt und das Land überall⸗
hin durchzieht, befinden ſich im Putillaer,
Dornaer und Kimpolunger Okol (Bezzirk).
Der Kaldu oder Dzumaleu in der Nähe von
Pozoritta hat eine Höhe von 6063 Fuß, der
Suchardzoll bei Czokaneſtie 5395 Fuß, der
Alluno 5271 Fuß, der Rareu bei Kimpo⸗
lung 5208 Fuß, der Onszor bei Dorna⸗Kand⸗
reni 5173 Fuß, Luczyna bei Schipot 5009 Fuß,
Tatarka bei Fundul⸗Moldowic 4894 Fuß, Fe⸗
redeu bei Briaza 4655 Fuß, und die Magura
4284 Fuß. —
Gegen Oſten hin ſenkt ſich das Gebirge
allmälig herab, ſo daß die Höhe des Aus⸗
läufers Cecina bei Czernowitz nur mehr noch
1685 Fuß beträgt. — Die meiſten der hohen
Berge ſind bis an die Gipfel mit Laub⸗ und
Nadelholz bewachſen, und nur hie und da
ſtarrt eine Felſenzacke träumend in die leere
Luft hinein. — An landſchaftlichen Schönheiten iſt das Land ſo reich,
daß es den Vergleich mit allen Gebirgsländern Europas — ohne die
Alpen — aushalten kann. Namentlich iſt es der Süden und Süd⸗

weſten, wo die Natur ihren poetiſchen Zauberſchleier gewirkt. Wie rei⸗
zend z. B. iſt doch Jakobeni ſituirt! Und wer, wenn er die Tour nur
einmal in ſeinem Leben gemacht, kann je den Eindruck der herrlichen
Partie jener prächtigen Kunſtſtraße vergeſſen, die von Jakobeni nach dem
überaus reizenden Vale⸗Putna führt? Der Zauber des letzteren auf mich
war ſo groß, daß ich, als ich das erſte Mal im Jahre 1854 nach
einem angeſtrengen, Fußmarſche dort unter Gottes freiem Himmel und
mit faſt leerem Magen bivouakiren mußte, ſelbſt durch den unaufhörlich
wie in Schnüren fallenden Regen nicht verdrießlich werden konnte.
Außerdem ſind hier noch beſonders zu nennen: Pozoritta, Schipot,
Lopuszna — letzteres ein Molkenkurort — und Wisznitz mit ihren
wundervollen Umgebungen, und das lieblich ſchöne Thal zwiſchen
Davideni und Petroutz, welches mit fruchtbaren Getraidefeldern, üppigen
Wieſen und Weidengebüſchen bedeckt, im Sommer wie ein buntgewirkter
Teppich ausſieht, durchſchlungen von dem ſilberglänzenden Faden der
klaren Wellen des kleinen Sereth. —
Hirſche, Rehe, Birk⸗ und Auerhühner und einiges Schwarzwild beleben
die ungeheuren Waldungen. Bären gab es in früheren Zeiten auch in
ziemlich großer Menge da; gegenwärtig kommen ſie nur noch ſelten vor.
Dagegen behaupten die Wölfe ihr hieſiges Heimatsrecht noch jetzt mit

unerſchütterlicher Beharrlichkeit, wiewohl anſehnliche Prämien für erlegte
Raubthiere ausgeſetzt ſind. — Auch Reinecke, der ſchlaue, hat ſeinen Bau

hier aufgeſchlagen und der königliche Adler horſtet hie und da in hohem,
unzugänglichem Felſengeklüfte der dunkeln Wälder. —
Häuſige Flüſſe, meiſt ſüdöſtlichen Laufes, entſpringen den Gebirgen
und durchziehen und beleben das Land in allen Theilen, gleichzeitig Nutzen
und Schönheit über die Landſchaft verbreitend. Die bedeutendſten dieſer
Flüſſe ſind: der Dnieſter, der Pruth mit dem Czeremosz als Nebenfluß,
der Sereth, die Suczawa, die Moldawa, die Moldawitza, die goldführende
Biſtritza und die Dorna. Erſtere zwei kommen aus Galizien, alle übrigen
entſpringen jedoch im Lande ſelbſt und ſind in ihrem oberen Laufe reich
an köſtlichen Forellen. Schiffbar ſelbſt für leichte Dampfboote iſt unter
allen dieſen Flüſſen innerhalb der Grenzen des Landes keiner; auch der
Dnieſter, dem dieſe Fähigkeit bis auf die Höhe von Zaleszezyk ſo oftmals
zugeſprochen worden, hat ſich bei einer genaueren Unterſuchung wegen
ſeines zu variablen Waſſerſtandes hiefür als untauglich erwieſen.
Die genannten Flüſſe bilden ſehr ſchöne, große und breite Thäler, die
ausnehmend fruchtbar ſind und worin nebſt allen nordeuropäiſchen Ge⸗
treide⸗, Obſt⸗ und Gemüſearten auch Mais in ſehr großer Menge, Fenchel,
Pfirſiche, Zucker⸗ und Waſſermelonen von vorzüglicher Güte im Ueberfluſſe
gedeihen. — Auch Wein wird im Suczawaer Bezirke, längs der moldaui⸗
ſchen Grenze, mit gutem Erfolge gebaut. In großer Menge finden ſich
von den verſchiedenen Beerengattungen vor: Erdbeeren, Himbeeren,
Stachelbeeren, Johannisbeeren und Brombeeren. — In den höher ge⸗
legenen Gegenden, wo die Thäler allmälig enger werden, um ſich endlich

Wellenſchlag gegen abgebrochene Felſen. (S. 442.)

gegen die Quellen ihrer Flüſſe hin in Bergſchluchten zu verlieren, können
wegen früh eintretenden Froſtes bloß Gerſte, Hafer und Kartoffeln angebaut
werden; dagegen gibt es dort große üppige Wieſen, die in den Monaten

0ρ

Juni und Juli von den mannigfaltigen Blumen in wahrhaft zauberiſchen
Farben erglänzen und die Luft mit aromatiſchem Dufte erfüllen. —
Das Klima iſt zuweilen rauh, was durch die Gebirge und die häufigen
und heftigen Nordweſtwinde bedingt iſt. Nicht ſelten treten ſchon in den erſten
Tagen des Monats September empfindliche Nachtfröſte ein, die den ſommer⸗
lichen Ueberreſt des Pflanzenlebens an den Bäumen und in den Gärten
über Eine Nacht zerſtören. Dabei ſind aber die Herbſte in der Regel
ſchön, die Tage ungeachtet der kalten Nächte warm, der Horizont von
reiner dunkler Bläue, die Luft angenehm erfriſchend. — Iſt der Herbſt
bis Mitte oder gar bis Ende November ſchön geweſen, dann bricht auch
der Winter plötzlich herein und die Schneeſtürme treten mit einer ſolchen
Heftigkeit auf, daß die Kommunikation auf den großen Straßenzügen über
die Karpathen und ſelbſt jene auf der Eiſenbahn, die nach Lemberg führt,
für mehrere Tage gänzlich unterbrochen wird. In den Gebirgsdörfern
ſind dann die niedrigen, hölzernen Hütten der Einwohner dermaßen ein⸗
geſchneit, daß die nächſten Nachbarn, die freilich in der Regel mehrere
hundert Schritte von einander entfernt ſind, viele Tage lang ſich nicht be⸗
ſuchen können. — Die Kälte wird oft grimmig, und ich habe es hier ſchon
erlebt, daß die Queckſilberſäule des Reaumur'ſchen Thermometer bis auf
28⁰° unter Null herabfiel, im Sommer dagegen aber auch bis auf die
beträchtliche Höhe von 38° darüber hinaufſtieg. — Ueberhaupt iſt der
Temperaturwechſel oft ſehr raſch und variirt manchmal um mehr als 20°R.
innerhalb 24 Stunden. — Der Uebergang vom Winter zum Sommer
geſchieht meiſtentheils ſo plötzlich, daß von einem Frühlinge nicht eigentlich
die Rede ſein kann. — Eine eigenthümliche Erſcheinung iſt die, daß nach
den heißen Tagen und warmen Nächten von Ende April bis Ende Mai
der Anfang des Monats Juni nicht ſelten ſolche Kälte bringt, daß dadurch
jede Fortentwickelung der Vegetation in's Stocken geräth und dann Miß⸗
wachs zur natürlichen Folge hat, was namentlich während der letzten vier
Jahre in ſehr empfindlicher Weiſe der Fall geweſen. — Der Sommer iſt
oft wegen drückender Hitze ſehr läſtig. —
Von endemiſchen Krankheiten iſt das Land wohl frei, und nicht ſelten
ſind Leute mit einem Alter von 100 Jahren und darüber zu finden;
deſſen ungeachtet akklimatiſirt ſich der Weſteuropäer hier nicht ohne mancher⸗
lei Beſchwerden. — Auch hat während der letzten Jahre der epidemiſche
Typhus ungeheure Opfer gefordert und im Sommer 1866 die Cholera
entſetzliche Verheerungen angerichtet. — Auch Viehſeuchen treten ziemlich
häufig auf. —
Der außerordentliche Reichthum an Bodenprodukten, den die Bukowina
in normalen Witterungsjahren hervorbringt, iſt lediglich als eine Folge
der großen Fruchtbarkeit jenes Landes zu betrachten, da die Bodenkultur
im Allgemeinen hier noch auf einer ſehr niederen Stufe der Entwickelung
ſteht. — Im Großgrundbeſitze — deſſen hervorragendſtes Mitglied der
griechiſch⸗orientaliſche Religionsfond iſt, welchem allein faſt ein Dritttheil
des ganzen Landes gehört — findet man allerdings hie und da ſchon die
Anfänge zu einer rationellen Bewirthſchaftung des Bodens, namentlich da,
wo die Eigenthümer ſelbſt mit Intelligenz und Willenskraft ihre Güter
verwalten. Allein ſehr viele Güter, und darunter auch faſt alle Herr⸗
ſchaften des griechiſch⸗orientaliſchen Religionsfondes, ſind in den Händen jüdi⸗
ſcher Pächter, welche, meiſtentheils der orthodoxen Klaſſe angehörend, vom
Talmud mehr wiſſen, als von den Lehrſätzen der Agronomie, und ſich
daher beſſer verſtehen auf die geiſtbefruchtende Fechterſchule der Dialektik,
als auf den richtigen Gebrauch der eiſernen Pflugſchar. — Kein Wun⸗
der daher, wenn durch ein Bewirthſchaftungsſyſtem, welches aus Unver⸗
ſtand und irrig rechnender Selbſtſucht, oft aber auch gezwungen durch die
Nothlage, in welche die Pächter ſo häufig gerathen, dem Boden faſt nichts
wiedererſetzt von Dem, was ihm entzogen wurde — die Produktivität
gar vieler Güter im Laufe der Zeit ſehr weſentlich beeinträchtigt wor⸗
den iſt. —
Die Baulichkeiten auf den meiſten Pachtgütern ſind in einem wahr⸗
haft erbärmlichen Zuſtande. —
Die in den früheren Jahren erzielten namhaften Produktenüberſchüſſe
an Korn, Mais und Kartoffeln — wofür wegen Mangels entſprechender
Transportmittel der Abſatz fehlte — wurden in Spiritus und Fleiſch ver⸗
wandelt und zu dieſem Zwecke nicht weniger als 80 Branntweinbrennereien
eingerichtet. — Auf den Märkten zu Ollmütz und Wien waren beide, der
vorzügliche Spiritus und die fetten Maſtochſen der Bukowina, ſtets geſuchte
und leicht verwerthbare Artikel, während der Produzent bei dieſer Art des Um⸗
ſatzes noch immer ſeine gute Rechnung fand. Aus dieſem Syſtem entſtand
aber auch für den Konſumenten im Lande, namentlich in der Hauptſtadt,
der ſehr weſentliche Nachtheil, daß durch einen zu großen Umſatz an Ge⸗
traide in Spiritus und Fleiſch, und eine unbeſchränkte Ausfuhr an Horn⸗
vieh, die zwei Hauptnahrungsmittel, das Getraide und das Fleiſch, unge⸗
mein vertheuert wurden. —
Die Eiſenbahn, die in der Kulturgeſchichte ſchon ſo Manches nivellirt
hat, wird wohl auch in der Bukowina nicht verfehlen, ihren vermitteln⸗
den und ausgleichenden Einfluß auch in dieſer Richtung geltend zu machen.

*

442

Der Bergbau der Bukowina hat jedenfalls eine Zukunft von
Bedeutung vor ſich, wenn auch die etwas hochtönenden Verheißungen,
daß kein anderes Werk der öſterreichiſchen Monarchie de m Jakobenier
Eiſenwerke der Zukunft eine abträgliche Konkurrenz zu machen im
Stande ſein wird — wie ſolches in der Czernowitzer Zeitung vom 23.
Februar 1868 zu leſen iſt — mit einiger Vorſicht aufzunehmen
ſein dürften. — ⸗⸗
Die Berge des Montanbezirkes der Bukowina ſind ſehr reich an Eiſen
und führen außerdem auch Blei, Silber und Kupfer; letzteres von vorzüg⸗
licher Güte. — Wenn deſſen ungeachtet die Ausbeute bisher nicht von ſo
großer Bedeutung und Rentabilität geweſen, um der hieſigen Eiſeninduſtrie
zu dem verdienten Aufſchwunge zu verhelfen, ja ſogar nahezu mit deren
Verfalle und dem Ruine der Schürfer endigte, ſo iſt dieſes jedoch keines⸗

wegs einer etwaigen Erzarmuth oder Werthloſigkeit der Produkte zuzu⸗

ſchreiben; vielmehr waren es andere Urſachen, welche ein ſolches Verkom⸗
men herbeigeführt haben, die aber näher zu beſprechen nicht im Zwecke
dieſer Zeilen liegt. — Mangel an den erforderlichen Kapitalien, um den
Betrieb mit der dem Bergbaue ſo nothwendigen Beharrlichkeit planmäßig
durchzuführen, hat in den letzten Zeiten ſeine rückſchlagende Kraft geäußert
und jedenfalls ein Weſentlichſtes mit dazu beigetragen. — Bei den Blei⸗
und Silberwerken zu Kirlibaba, die zu Jakobeni gehören und ſich ſonſt
als rentabel erwieſen, hatte die Wiederholung eines zeitigen „Ausgehens“
der Erzmittel, wie es beim Baue auf edlere Metalle vorzukommen pflegt,
den gänzlichen Stillſtand derſelben zur Folge. Von geringerem, aber
immerhin von ziemlichem Belange war die auf die Verwerthung der Pro⸗

dukte deprimirende Wirkung des Mangels an entſprechenden Transport⸗
mitteln und die große Entfernung von den Gegenden des Abſatzes; ein

Uebelſtand, welcher in nächſter Zukunft behoben ſein wird durch den Aus⸗
bau der bereits in Angriff genommenen Bahnſtrecke Czernowitz⸗Suczawa⸗
Bukareſt, wodurch der ganze Montanbezirk der Bukowina dem allgemeinen
Verkehrswege ziemlich nahe gerückt ſein wird. — Es ſteht daher auch
außer allem Zweifel, daß ſich ſchon in der nächſten Zeit neue und tüchtige
Unternehmer für den Bergbau in der Bukowina finden werden, die ihn
zu jener Wichtigkeit emporheben, welche ihm von der ſegensreichen Natur
aus beſtimmt worden iſt. —
Jakobeni iſt ungefähr 24 Meilen von Czernowitz und 15 Meilen von
Suczawa entfernt, an der nach Siebenbürgen führenden Karpathen⸗Haupt⸗
ſtraße gelegen, in dem Thale der goldenen Biſtritza, welche es faſt in
einem Bogen umgibt. — Der im Hintergrunde nach Oſten ſich erhebende
hohe Berg iſt am Scheitel mit Nadelholz bewachſen, während in den
unteren Partieen kahles Geſtein und Ackerland mit einander wechſeln. —
(Schluß folgt.)

Die Wunder eines Waſſertropfens *).

(Bilder S. 440 u. 441.)

Von welchen Fahrten und Thaten hätte der kleine Waſſertropfen zu
erzählen, der eben vor uns herabfällt, oder zu kurzer Raſt auf dem Gras⸗
halme ſich wiegt! Fragen wir ihn nur: woher und wohin? und was iſt
dein Beruf? ſo öffnet ſich uns damit eine ganze Welt von Wundern und
Räthſeln, die zum großen Theil ihrer Löſung noch warten.
Woher? — Das ſchon iſt nicht ſo leicht zu beantworten. Repräſen⸗
tirt der kleine Geſell doch ein ganzes Heer von Brüdern, die alle dem⸗
ſelben Vaterhaus, dem Ozeane entſtammen, aber nach den verſchiedenſten
Wanderungen nur zufällig ſich zu dieſem Tropfen zuſammenfanden und
ſofort wieder von einander getrennt werden. Die einen haben vielleicht
hundertmal ſchon im Luftmeere die Erde umſegelt, andere ſämmtliche
Ströme der Erde bilden helfen, wieder andere langſameren Ganges Glet⸗
ſcherfahrten vorgezogen, ſei es in Grönland oder in den Alpen, und eine
Schaar hat ſich das Innere der Erde beſehen. Aber ſchon hat der Wind
und die Sonne einen Theil der Brüder wieder weit über das Land ge⸗
führt, und auch der Reſt wird für uns unſichtbar. — Wohin? „Wir
wiſſen es ſelbſt nicht, wir haben Heimweh und ſtreben der Heimat, dem
Meere, wieder zu, aber oft wird es uns erſt nach Jahrtauſenden, nach
zahlloſen Wanderungen oder harter und langer Gefangenſchaft möglich,
den Weg dahin zu finden. Nur ein kleiner Theil der in einem Tropfen

*) Die vorſtehenden Illuſtrationen entnehmen wir einem trefflichen, bei Ol⸗
denburg in München erſcheinenden Werke: Die Naturkräfte, eine naturwiſſenſchaft⸗
liche Volksbibliothek, herausgegeben von einer Anzahl von Gelehrten. Es ſind bis

jetzt 4 Bände erſchienen: Radau, die Lehre vom Schall, — Pisko, Licht und Farbe,

— Kazin, die Wärme, — und Pfaff, das Waſſer. Die ganze, für jedes gebildete
Haus ſehr empfehlenswerthe „naturwiſſenſchaftliche Volksbibliothek“ iſt vollſtändig
in 30 Lieferungen (à 8 Sgr.) oder 10 Bänden (à 24 Sgr.) Die Red.

— — — — — — — —— —

— — — 2⁊,s. — — —

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*MN⸗

oσς 443

verſammelten Gefährten gelangt dahin, die andern werden in die Höhe
entführt oder von der Tiefe verſchlungen.“
Ein Theil dieſer Tröpflein weilt auf der Erde und findet bald mehr
und größere Geſellſchaft. Seinem Zuge zum Meere getreu ſtrebt er immer
mehr der Tiefe zu; die Tröpfchen, vereinigt, bilden kleine Waſſeräderchen,
die, ihre Kräfte zu verſuchen, Sandkörnchen und Lehmtheilchen mit ſich
fortnehmen, bald finden ſie ein Bächlein, das ſie zum Fluſſe mitnimmt,
der ſie dem Strome bringt, in dem ſie ruhig ihrer Heimat entgegengehen,
freilich auch hier nicht alle, denn noch unterwegs, ja noch in der letzten
Stunde zieht die Sonne nicht wenige von ihnen empor, und andere ver⸗
ſchluckt die Erde. Nur wenig Sicheres können wir von denen ſagen,
welche den geheimnißvollen Tiefen der Erde zufloſſen. Aber auch hier
ſammelt ſich Tropfen zu Tropfen — Quelle zu Quelle — bis ſie, zu gewal⸗
tigen Mächten angewachſen, ſich in den Bergwerken dem weiteren Vor⸗
dringen des Menſchen als ein unüberwindlicher Feind entgegenſtellen oder
in den Grotten der Tiefe uns ſtaunen machen. Vergeblich bemüht ſich
auch hier das Auge, den Baumeiſter dieſer Säulen und Gewölbe, dieſer
Zacken und Bögen zu erſpähen, die offenbar noch im Wachſen begriffen
ſind. Aber wir können ihn bei der Arbeit hören. Von der Decke fällt
klingend Tropfen auf Tropfen — ſo den Stein weiterbauend. — Die
Quellen ſind es welche uns von dem tieferen Eindringen des Waſſers
in die Erde Kunde bringen, und aus ihrer Wärme können wir annähernd
die Tiefe bezeichnen, bis zu welcher ſie hinabgeſtiegen. Denn nach je
100 Fuß etwa nimmt in der Erde die Temperatur um einen Grad des
hunderttheiligen Thermometers zu, und von dieſem Wärmeſchatze der Erde
rührt die Erwärmung der Quellen her. Das Thermometer kann uns ſo
einen Meilenzeiger abgeben für die Tiefen, aus welchen die heißen Quel⸗
len kommen, und uns die Grenze bezeichnen, welche das fließende, in der
Erdrinde ſich bewegende Waſſer nicht überſchreiten kann, ohne ſeine Natur
zu ändern. Nimmt nämlich die Wärme immer mehr zu mit der Tiefe
(und alle geologiſchen Erſcheinungen ſprechen dafür, daß dieſes bis zum
Schmelzpunkte der Geſteine der Fall ſei), ſo gibt es eine Linie, über
welche hinaus das Waſſer der Hitze wegen nicht mehr weiter vordringen
kann, ein neutrales Gebiet zwiſchen der glühenden Flüſſigkeit des Erd⸗
innern und dem ſie abkühlenden Waſſer, in das unabläſſig das Waſſer
weiter und weiter einzudringen verſucht. Daß freilich einzelne Gewäſſer
in weiteren Spalten oder Hohlräumen bis zu noch größeren Tiefen hinab⸗
dringen, das zeigen uns die Vulkane, die in ungeheuren Maſſen Lava
und Waſſerdampf emporſchleudern. Hier finden ſie vielleicht zufällig wie⸗
der ſich zuſammen mit dem dritten Theile unſeres Tropfen, der über der
Erde einſtweilen Luftreiſen unternommen und am ſchnellſten und weiteſten
ſich herumgetrieben, im buchſtäblichen Sinne Reiſen um die Erde zurück⸗
gelegt und Gegenden beſucht hat, die noch keines Menſchen Auge erblickt
hat. Nord⸗ und Südpol iſt ihnen ſo bekannt geworden, wie die Thäler
der Schweiz, und die unerſteiglichen Gipfel der Anden und des Himalayah
haben ſie unter ihren Füßen geſehen. Durch die große Ungleichheit der
Temperatur zwiſchen den Polen und den tropiſchen Gegenden iſt nämlich
eine beſtändige Bewegung der Luft bedingt, ein Kreislauf, der einen be⸗
ſtändigen Wechſel der Luftmaſſen und natürlich mit dieſen zugleich der
luftförmigen Waſſermaſſen, des Waſſerdampfes, der ſich in jeder, ſelbſt
der kälteſten Luft findet, für jeden Ort der Erde bedingt, und ein und
dieſelbe Luftmaſſe von der nördlichen auf die ſüdliche Halbkugel und wie⸗
der vom Pole zu den Aequatorialgegenden verſetzt. Demſelben Ortswechſel
unterliegen natürlich auch die Waſſertheilchen, die ſich in dieſen Luftſtrömen
befinden; die kleinen, luftigen Waſſerzwerge, die ſich vor Kurzem im
Ganges gebadet, ſetzen ſich nach wenigen Tagen als feine Eisnädelchen
auf einen grönländiſchen Gletſcher oder verſilbern den Bart eines kühnen
Nordpolfahrers, und kehren von dort nach längerer oder kürzerer Raſt
im ſchwimmenden Eisberg oder im ſcharfen Nordoſt wieder um und be⸗
ſehen ſich den atlantiſchen Ozean oder die Niederungen des Amazonas,
aus dem ſie die von der tropiſchen Sonne erwärmten, raſch in die Höhe
ſteigenden Luftſtrömungen wieder in die Atmoſphäre hinaufwirbeln und
nun zur Beſichtigung der ſüdlichen Halbkugel in die antarktiſchen Regionen
mitnehmen.
Welche Mannigfaltigkeit, welcher Wechſel iſt doch in dem großen, ein⸗

fachen Kreislaufe des Waſſers vom Meere in die Luft, von der Luft auf’S

Land, vom Land zum Meere zurück für die einzelnen Tropfen enthalten!
Welches Jagen und Eilen auf den Flügeln des Windes zeigen die einen,
welches bedächtige Abſteigen die andern, durch Spalten und Ritzen zur
Quelle und zum Strom, welche Trägheit die dritten, die auf den Gletſchern
eine Jahrhunderte erfordernde Schlittenfahrt zurücklegen, vom Gipfel des
Berges, auf den ſie ſich als Schneeflocke niedergeſetzt, bis zum Gletſcher⸗
ende ſich langſam drängen und ſchieben laſſen, — der Gefangenen nicht
zu gedenken, die, vom Kreislaufe des Lebens erfaßt, im Stamm der Eiche
Jahrtauſende feſtſitzen oder buchſtäblich verſteinert in der Erdrinde, von
Kryſtallen feſtgehalten, verzaubert ſchlafen, bis eine Erneuerung der Erde
auch ſie aus ihrem Todesſchlummer einmal erwecken wird.

unſerer Alpen?

RW0

Die Antwort auf die dritte Frage könnte ſein: Auf der Erde im Reiche
der Ratur entſteht und vergeht nichts ohne Waſſer, es ſchafft und zerſtört
Alles!
Es hat das Land gebaut. So hoch hinauf wir auch ſteigen, ſo tief
hinab wir auch graben, überall haben wir das Werk des Waſſers vor
uns, alle unſere Gebirge hat es aufgeſchüttet, und die tiefſten Gründe
deſſelben ſind von ihm Schichte für Schichte feſtgelegt worden. Wer waren
dieſe Baumeiſter und woher nahmen ſie das Material zu den Domen
Die kleinen Zwerge, die Waſſertropfen, waren es, die
wir oben in den Grotten bei ihrem Werke hörten. Jeder von ihnen trägt
noch gegenwärtig ein winziges Bauſteinchen mit ſich, das Du ihm ab⸗
jagen kannſt, wenn Du es in der Hitze zwingſt, ſich in die Luft davon
zu machen. G
Ein Tropfen der klarſten Quelle, des reinſten Fluſſes, auf einem
Glasſplitter verdampft, hinterläßt jedesmal ein feines, weißes Fleckchen,
Steinſtaub, Material für künftige Länder und Berge. Woher er es
nahm? Ueberall nehmen es die kleinen Diebe mit, heimlich und unſicht⸗
bar, indem ſie es auflöſen, oder offenkundig, indem ſie es mit fortwälzen
als Steingeröll oder Sand oder Schlamm. Um für die Zukunft zu bauen,
müſſen ſie zuerſt zerſtören, was ſie in der Vergangenheit geſchaffen. Un⸗
abläſſig geht ein Geſchäft neben dem andern her. In den Gebirgen geht
dieſes Pochen und Feilen und Sägen der Felſen am lebendigſten vor ſich.
In den härteſten Felſen ſieht man die Rinnen, welche ſich das Waſſer
herausgearbeitet, die Straßen, in die ſie die Felſen von den Seiten herab⸗
ſtürzen, um ſie zu wälzen, zu hämmern und immer mehr und mehr zu
zermalmen und dem Meere zuzuführen. Ueberall iſt die Art der Thätig⸗
keit dieſelbe, alles bewegte Waſſer bewegt und nimmt mit ſich Theile des
Geſteins, aber wie verſchieden iſt der Grad derſelben in den Tropfen, die
über den berasten Abhang hinabrieſeln, und dem Waſſerfall, deſſen Toſen
meilenweit vernommen wird! Auch das Meer ſelbſt übt ſeine zerſtörende
Macht (ſ. Figur 3 und 4) an ſeinen eigenen Kindern, fortwährend die
Küſten mit ſeinen Wellen wie mit Sturmböcken berennend. Wo Wind
und Flut zuſammenwirken, da ſehen wir, wie bei den Illuſtrationen 3
und beſonders bei 4, die eine Stelle der bretagne'ſchen Küſte darſtellt,
das Schickſal der Felſen deutlich vor Augen.
Auf dem Lande ſelbſt hat das Waſſer aber eine unendliche Reihe von
Dienſten im Haushalte der Natur, wie in dem des Menſchen zu verrichten.
Es ſchafft zunächſt den Boden für die Pflanzen und damit die Bedingungen
des Daſeins für dieſe wie für Thiere und Menſchen. Selbſt die zarteſte
Flechte, die wie ein Farbtröpfchen am Felſen erſcheint, kann nicht ge⸗
deihen, wenn das Waſſer ihr nicht vorher nährenden Boden geſchaffen
hat. Und wie müſſen erſt die Felſen zermalmt und zerrieben, geſchlämmt
und gemiſcht werden, um einen lockeren Boden zu erzeugen, tief und weich
genug, daß höhere Gewächſe, Gräſer und Kräuter, endlich auch Sträuche
und Bäume darin ihre Wurzeln ausbreiten können! Aber auch die Nah⸗
rung in dem Boden ſchafft das Waſſer herbei, denn nur flüſſige Stoffe
vermag die Pflanze aufzunehmen. Es bildet mit ſeinem nie fehlenden
Begleiter aus der Luft, der Kohlenſäure, den feſten Körper der Pflanze,
Holz und Stengel, Blüte und Blatt, ſich gefangen gebend, bis der Tod
der Pflanze es der Luft wieder zurückgibt. Sinkt das verwelkte Blatt zu
Boden, ſtürzt der abgeſtorbene Stamm zur Erde, ſo kommt die Luft und
das freie Waſſer und löst mit Hülfe der Wärme das geheimnißvolle Band,
welches Luft und Waſſer zur Pflanzenfaſer verbunden, und gibt der Luft
und der Erde als Gas, Waſſer und Aſche wieder, was im engſten Ver⸗
eine den Leib der Pflanze gebildet hatte.
In gleicher Weiſe verhält ſich das Waſſer in dem Körper der Thiere
und der Menſchen, die alle zu Dreiviertel ihres Gewichtes aus Flüſſigkeit
beſtehen. Mit jedem Herzſchlage, mit jedem Athemzuge gehen Verände⸗
rungen im Menſchen vor, durch die Vermittlung des Waſſers, das etwas
mehr als Dreiviertel des Blutes ausmacht, aus dem der ganze Körper
ſich bildet und erneut. — Und welche Dienſte muß das Waſſer erſt für
den Menſchen außer ihm verrichten! Es hämmert und pocht, es ſägt
und ſchneidet, es ſpinnt und webt, es preßt ihm Oel und mahlt ihm ſein
Getraide, kurz es gibt keine Thätigkeit, in der Bewegung eine Rolle ſpielt,
zu der man das Waſſer nicht verwendete. Und wie hat es ſeine Dienſte
zu verdoppeln gelernt, ſeitdem der Menſch gefunden, welche gewaltigen
Kräfte in den erhitzten Dämpfen verborgen ſind!
Bedenken wir, welche unendlichen Zeiträume verfloſſen ſind, ſeit der
erſte Tropfen aus der Atmoſphäre auf die erſtarrte Erdrinde niederfiel,
wie oft derſelbe Tropfen ſeine Wanderungen über Land und unter dem
Boden, durch Steine, Pflanzen und Thiere und endlich durch des Menſchen
Herz ausgeführt, immer thätig, immer bauend, immer zerſtörend — ſo
müſſen wir andächtig ſtaunend und bewundernd daſtehen vor jedem ein⸗
zelnen kleinen Waſſertropfen! Fr. Pfaff.

*

Der Cambour.

Gedicht
von

Mörike.

Illuſtration
von

„ Audwig Löffler.

B

Wenn meine Mutter hexen könnt',
Da müßt' ſie mit dem Regiment
Nach Frankreich überall mit hin
Und wär' die Marketenderin.
Im Lager wohl um Mitternacht,
Wenn Niemand auf iſt als die Nacht,
Und Alles ſchnarchet, Roß und Mann,
Vor meiner Trommel ſäß' ich dann:
Die Trommel müßt' eine Schüſſel ſein,
Ein warmes Sauerkraut darein,
Die Schlegel Meſſer und Gabel,
Eine lange Wurſt mein Sabel,
Mein Tſchako wär' ein Humpen gut,
Den füll' ich mit Burgunderblut.
Und weil es mir am bLichte fehlt,
Da ſcheint der Mond in mein Gezelt;
Scheint er auch auf Franzöſ'ſch herein,
Mir fällt doch meine Liebſte ein.

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Ach weh! Jetzt hat der Spaß ein End'
Wenn nur meine Mutter hexen könnt'!

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Kreuz und quer bis Verſailles.

Woher die Franzoſen im nächſten Jahre zu eſſen bekommen wollen,
iſt mir gänzlich unbegreiflich. Die weiten Fluren der Lorraine und
Champagne liegen brach. Nur in den Weinbergen hat man gearbeitet
und ab und zu hat Einer ſich ein Herz gefaßt und ein paar Miſthaufen
auf ſeinen Acker gefahren, von einer Beſtellung und einer Winterſaat
iſt nirgends eine Spur.
Krieg, Hungersnoth und Peſtilenz, ein hübſches Kleeblatt, ala guerre,
la famine, la véroley, wenn man Herrn Gambetta daſſelbe doch in's
Knopfloch ſtecken könnte, wenn man ihn doch herumführen könnte in dem
vom Feinde beſetzten Lande, auch ſein gewiſſenloſer Ehrgeiz würde ſich
endlich beugen unter die eiſerne Hand des Schickſals. Warum hat man
die Konſtituante nicht nach Nancy oder Rheims verlegt, anſtatt nach
Bordeaux? — die unmittelbaren Eindrücke, welche ſie auf der Reiſe in
ſich aufgenommen, hätten den Herren aus dem Midi gewiß ernſtere und
kühlere Gedanken beigebracht.
Die durch die Franctireurs geſprengte Brücke bei Frouard iſt wieder
im Gange. Um die nöthigen Arbeiter zu bekommen, gaben die 60er ein
Konzert auf dem Stanislausplatze in Nancy; Neugierige kamen von
allen Seiten, der Platz füllte ſich mit allerhand Volk, — plötzlich erſchien
ein Bataillon Infanterie, beſetzte den Platz und führte alle männlichen
Einwohner, ohne Unterſchied der Perſon, von dort direkt nach Frouard
an die Arbeit.
Daß Paris kapitulirt hat, merkt man an der großen Zahl von Ge⸗
ſchäftsleuten, welche nach der ausgehungerten Reſidenz ſtrömen (nament⸗
lich aus Mannheim und Nürnberg), um dort eine goldene Ernte zu halten;
auch der Strom der Touriſten beginnt ſchon, trotz aller Schw erigkeiten.
Mit uns im Wagen fuhren ein Engländer aus Neugier, ein llieniſcher
Geſandtſchaftsattaché in Dienſtgeſchäften und ein polniſcher Prinz aus
Wiesbaden in Privatgeſchäften. .
Die erſten Beiden verließen uns in Meaux, um von da aus per
Wagen ihr Glück zu verſuchen. Wir dampften von dort beim herrlichſten
Sonnenſchein nach Esbly weiter. Der ganze Bahnhof daſelbſt war mit
Geſchoßkaſten und Granaten garnirt, denn dort iſt die Hauptſtation für
die Artilleriemunition. In Körben, wie die Petroleumflaſchen, ſtehen
mitten im Felde dort die 200 Pfund ſchweren Bomben für die gezogenen
Mörſer, unter hölzernen Hütten lagern 15,000 Centner Pulver und in
dem namenloſen Schmutz waten namenlos ſchmutzige Fuhrwerke voller
Heergeräth.
Nach längerem Aufenthalt ſetzte ſich der Zug langſam in Bewegung.
Das unregelmäßige Stoßen der Wagen erzählt uns, ohne daß wir hinaus⸗
ſchauen, daß wir die eigentliche Bahn verließen und auf dem neugeſchaffe⸗
nen, nach amerikaniſchem Muſter konſtruirten Schienenſtrange dahingleiten.
Da liegen Millionen begraben unter dem verſchütteten Tunnel, den wir
zur Seite laſſen. Die Räder kreiſchen, ſie reiben ſich an den Schienen,
ſteil geht es bergab in ſcharfer Krümmung in's Thal von Chalifert, es
ſchwindelt Einem, wenn man hinausſchaut, noch mehr, wenn man den
verunglückten Zug dort unten liegen ſieht.
Schon wieder ein geſprengter Tunnel! Ein franzöſiſcher Genieoffizier
beging das kleine Verſehen, anſtatt den Eiſenbahntunnel, den für den
Kanal von Chalifert zu ſprengen. Das Kunſtſtück gelang vollkommen,
der Tunnel fiel ein und der Kanal liegt trocken.
Station Lagny. Hier endet vorläufig die Bahn. Welch' Gewimmel,
welch' Getümmel, Alles watend im Schmutz bis über die Knöchel! Weiß
Gott, dieſes Lagny iſt ein wahres Fegefeuer!
Nach einiger Mühe hatte ich mein Gepäck glücklich beiſammen und
marſchirte zur Etappe; nach einigem Warten bekam ich auch ein Billet
und watete damit von dannen zur Mairie. Eine ſehr ſteile Treppe ſtieg
ich hinab zu einer Nothbrücke, und weil ich an der Mairie natürlich wie⸗
der warten mußte, ſo unterhielt ich mich damit, die Wahlaufrufe zu
leſen und den Zettel an der Wand zu betrachten, auf welchem in allen
Zungen zu leſen war, daß der Eintritt in Paris dem Publikum ver⸗
boten ſei.
bekam auch ein Billet nach langem, geduldigem Harren, und
fand auch ein Haus mit einer kleinen, ſchmutzigen Stube und einem un⸗
ſaubern Bette.
Auf der Etappe hatte man mir geſagt, Verpflegung gäbe es nicht,
Entſchädigung gäbe es nicht, einen Wagen hätten ſie nicht — alſo hilf
Dir ſelbſt! Requiriren war durch Maueranſchlag obendrein noch ſtreng
unterſagt — que faire? — So ſchritt ich denn durch die im höchſten
Maße unſauberen Straßen zum Hotel de Renaiſſance an der Ecke der
Rue Vachereſſe. Ich machte Mund, Augen und Naſe zu, um meine Sinne
nicht zu beleidigen, und ſtieg die Treppe hinauf in den Eßſaal. Himmel,
nichts wie Juden und Tabaksqualm! J
„Garçon, ein Diner!“
Illuſtr. Welt. XIX. 12.

445 Woß –

Spülwaſſer als Suppe, unabgewaſchene Teller, keine Servietten,
Sehnen anſtatt Fleiſch, und drei Nüſſe und ein Apfel nebſt einer Flaſche
Wein koſteten — ungelogen: 5 Franken 75 Centimes.
Neben mir ſaß ein Eiſenbahnbeamter, der ſang manch' traurig Lied
von Lagny.
„Aber fährt man denn noch nicht weiter von hier bis Chelles oder
Noiſy⸗le⸗Sec?“ frug ich.
„Nur einzelne Lokomotiven gehen dorthin,“ war die Antwort.
„Alſo iſt die Bahn völlig im Stande?“
„Gewiß — neulich iſt eine Lokomotive bis unmittelbar an die Mauern
von Paris gefahren. Einige Herren waren darauf und gingen bis in
die Stadt; das wäre ihnen aber beinahe übel bekommen. Der Pöbel
merkte Unrath und begann ſie zu verfolgen, ſie mußten in ein Haus
flüchten und um Schutz bitten. Dieſen erhielten ſie auch durch einige
Nationalgardenoffiziere, welche das Volk draußen mit der kleinen Lüge
beſchwichtigten, die Herren wären Bahnbeamte und wollten mit dem pa⸗
riſer Bahnhofinſpektor Einiges über den zu beginnenden Verkehr beſpre⸗
chen. Trotz dieſes Vorgebens waren ſie gezwungen, das Haus durch eine
Hinterthüre zu verlaſſen und ſich ſchleunigſt zu entfernen.“
Auf dem kleinen Marktplatze meine Cigarre rauchend, ſah ich einen
großen Landwagen ſtehen mit Betten, Möbeln, Frauen und Kindern.
Ich begann mit ihnen ein Geſpräch und erfuhr, ſie wären heimkeh⸗
rende Flüchtlinge, die Paris am Morgen verlaſſen hatten. Ich fand ſie
gar nicht abgezehrt, nur etwas blaß ausſehend. Sie theilten mir mit,
man könne ohne alle Schwierigkeiten nach Paris hineinkommen und mit
einem Schein von der Mairie auch wieder hinaus. Lebensmittel kämen
in Maſſe an, nur das Brod ſei noch ſchlecht.
*Voilà, Monsieur,“ ſagte ein kleiner Bube und holte ein braunes
Brod aus der Taſche. Ich bat ihn um ein Stückchen und er gab mir
es mit dem Bemerken, daß dieß die beſte Sorte ſei, die andere ſei
viel ſchwärzer.
Die Schaufenſter, ſagten die Frauen ferner noch, ſtrotzten von Deli⸗
kateſſen, auch gäbe es ſchon friſches Fleiſch für die reichen Leute, die
hätten überhaupt immer zu leben gehabt, aber Einige wären doch lieber
geſtorben, ehe ſie das ſchlechte Brod gegeſſen hätten.
Dort unten auf dem Markte fand ich im Mondenſchein ſpäter noch
eine Menge Leidensgefährten, welche ebenfalls nach Verſailles wollten, wie
ich, um von dort ihre Truppe zu ſuchen.
Die Etappe hatte zwar geſagt, es gäbe keine Wagen, aber es gab
deren noch genug, nur nicht für arme Militärs, ſondern für die Kauf⸗
leute, die ja viel wichtiger nach Verſailles mußten, als rekonvaleszente
Krieger, und bei denen „das Geld ja keine Rolle ſpielte“; für 150 Fran⸗
ken (40 Thlr.) konnte man Wagen genug bekommen, wer das nicht zahlen
konnte, mochte neben einer Kolonne im Schlamm herwaten oder ſonſt ſehen,
wie er wegkam.
Glücklicherweiſe für die Etappe wird in Lagny nie Jemand auf den
Gedanken kommen, dort ruhig abzuwarten, bis dieſe ihm ein Transport⸗
mittel anweist und dafür einmal einen Juden warten läßt zu Gunſten
eines Soldaten, und ſo ſieht denn Jeder, wie er fortkommt, und wenn
es ihn auch, wie uns, für die Perſon 4 Thaler auf einer Retourchaiſe
koſten ſollte.
Spät am Abend fanden wir nämlich noch zufällig dieſe Gelegenheit
durch einen verſailler Kutſcher, und ſo konnten wir uns denn mit dem
Bewußtſein zur Ruhe legen, morgen in beſſere Luft zu kommen; in den
Straßen von Lagny roch es nämlich genau ſo wie vor Sedan nach ſau⸗
rem Stroh, und mit den erſten warmen Tagen muß dort der Typhus
wieder ſeinen Einzug halten.
Mit einem Schälchen Café au lait und einem Brödchen im Magen
(koſtete 1 Fr. 2 Sous) krochen wir in unſern Wagen, das Gepäck wurde
verladen und die zwei mageren Kracken zogen an. Unſer Kutſcher war

mit einer Art ſchäbiger Eleganz gekleidet. Er trug einen Lederhut mit

einer Kokarde und einen langen Gehrock mit zwei Knöpfen und 77 Flicken
und Löchern, Wagen und Pferde hatten gewiß einſt beſſere Tage gekannt,
aber die armen Thiere waren abgetrieben und die Federn am Wagen
waren ſo miſerabel, daß bei jedem Stoße der Kaſten auf die Achſe ſtieß,
und es gab viele Stöße, doch à la guerre comme à la guerre.
Der Himmel war heiter, die Luft friſch und entzückend. Es roch
ordentlich nach Frühling, und das mußten auch die wilden Enten dort
oben meinen, die in langen Zügen, genaue Marſchordnung haltend, da⸗
hergeflogen kamen. Selbſt die Sonne kam heraus und „von oben“ war
das Wetter prachtvoll, „von unten“ aber miſerabel, grundloſer Schmutz,
ausgefahrene Wege, dazu meilenlange Kolonnen und ewiges Stutzen —
Geduld, verlaß uns nicht! Es war Sonntag, und neben der Landſtraße
marſchirten mit den Soldaten im Kothe hier und da die bourgeois und
belles bourgeoises oder paysannes mit ſauberen Häubchen und hochge⸗
ſchürzten Kleidern.
Große Züge von Erſatztruppen kamen dahermarſchirt in neuen Uni⸗

72

oοπω 446 ⁵

formen und hohen Stiefeln, die ganze Straße war eine einzige lange
Reihe von Truppen, Fahrzeugen und Viehheerden.
In La Queue ſtanden 3—4 Reihen von Kolonnen im Dorfe, und
man bekam hier einen ungefähren Begriff von der Großartigkeit des Ver⸗
pflegungsapparates für die Cernirungsarmee.
Bei Sucy ſahen wir die erſte Vertheidigungsſtellung, das erſte Glied
des pariſer „Schmachtriemens“, und ich muß geſtehen, es war ſolide
genug, um der guten Stadt einige Leibſchmerzen zu verurſachen. Ueberall
Scharten, Verhaue, Geſchützeinſchnitte und Verpalliſadirungen, jedes Ge⸗
höft war eine kleine Feſtung, jeder Fuß Landes unter Feuer gehalten.
Bei Chateau Piple und Boiſſy vorüber, rumpelten wir dann nach
Limeil bergab, wo der bekannte Pfeil und die bewußte Hand beginnen,
welche nach der Brücke von Villeneuve zeigen, das ewige monotone: „Ko⸗
lonnenweg für den Belagerungspark.“
Um Mittag erreichten wir Villeneuve St. Georges.
War es mir bisher ſchon aufgefallen, daß in den meiſten Ortſchaften
heute ſchon mehr Einwohner als vor einigen Wochen zu ſehen waren,
ſo ſah man hier ganze Schaaren von Blaukitteln und Unterröcken kommen
und gehen.
Ueber Villeneuve St. Georges, welches maleriſch am Abhange eines
Höhenzuges liegt, mit ſeinen reizenden kleinen Villen und Cottagen, die
ſich in dem klaren Waſſer der Seine ſpiegeln, führt die große Straße
nach Melun und die Eiſenbahn nach Lyon, während auf dem andern Ufer
der Seine die Bahn nach Orleans ſich hinzieht.
Es war Sonntag. Die vor wenigen Tagen noch ſo einſame, bloß
von Proviantkolonnen benutzte Heerſtraße war heute buchſtäblich beſät mit
Menſchen und Fuhrwerken.
Es war ein Treiben wie im Karneval. Paris war offen, und nun
benutzte Jeder, der es konnte, den Augenblick, um friſche Luft zu ſchnap⸗
pen außerhalb der Vorpoſten und ſich einmal wieder ſatt zu eſſen. Da
kam eine ganze Gruppe von Blouſenmännern mit Säcken, laut ſchwatzend,
rauchend und geſtikulirend, und daneben trippelten ein paar niedliche
Bourgeodiſes mit zierlichen Hakenſchuhen durch den Schmutz, ungenirt die
hübſchen weißen Strümpfe zeigend, dort trabt ein Bube mit einem Eſel
und zwei Körben, dann kommen zwei alte Weiber, dann ein Mann, der
ſeinen kleinen Knaben rittlings auf den Schultern trägt, dann ſauſen
flüchtig elegante Coupés vorüber, reiche Proprietärs, welche ſich ihre Villa
draußen einmal anſehen wollen, und ſo geht es fort in einem Zuge,
Alles, was Beine hat, kommt heraus (reſpektive wer Erlaubniß be⸗
kommt von der Präfektur) und ſieht ſich einmal die Umgegend an. Jeder
trägt einen Sack oder einen Korb mit dem lange entbehrten Weißbrod
und andern guten Sachen, faſt Alle haben ſich endimanchés und ein
air de fête, und wer ſich einbildet, viel eingefallene Wangen und hohl⸗
äugige Geſichter zu ſehen, der irrt ſich ſehr, und das Einzige, was mir
auffiel, war ein allgemeiner gewiſſer intereſſanter Zug, wie man ihn
bisweilen bei Kranken und Gefangenen findet, der Allen gemeinſam war.
In dem kleinen Wirthshauſe an der Brücke, welches leider vor
Schmutz jetzt völlig unkenntlich geworden iſt, war heute jeder Stuhl be⸗
ſetzt, und nur mit vieler Mühe verſchaffte uns die blonde Straßburgerin,
die freundliche Spenderin der dortigen Quelle, einen Stuhl und etwas
zu eſſen.
Da ſaßen die Franzoſen und Franzöſinnen noch ganz erſtaunt über
den plötzlichen Wechſel, und nach ſo langen Wochen erquickten ſie ſich
einmal wieder an Weißbrod, an friſcher Butter und gutem Käſe — weiter
gab es dort nichts — und es war eine Freude, zu ſehen, wie es ihnen
ſchmeckte. Das muß ich ihnen übrigens nachſagen, ſie machten uns ſehr
gefällig Platz und rückten zuſammen, um uns Raum an ihrem Tiſche zu
geben. Und als ſie nun endlich ſatt waren und wir ihnen Cigarren
anboten, ging das Geſchnatter los und Jeder von ihnen war ein Held
und Jeder von ihnen fühlte ſich hoch erhaben über alle jene traitres und
Dummköpfe, die ſie regierten, und Jeder wollte Alles beſſer wiſſen und
beſſer können, als die Andern, und endlich ſtand ich auf und hielt mir
die Ohren zu und dachte, ſie haben noch lange nicht genug gehungert, ſie
ſind unverbeſſerlich! Nichts gelernt und nichts vergeſſen! —
Paris verproviantirt ſich. Da kommen auf beiden Seineufern lange
Güterzüge heran mit Lebensmitteln, ganze Wagen voll Mehl und Vieh,
während unabläſſig die einzelnen Einwohner mit ihren Säcken und Kör⸗
ben ab und zu ſtrömen — der eiſerne Gürtel iſt für einige Zeit ge⸗
lakert⸗ Paris athmet auf. Ob es Dauer haben wird? — Ich glaube
es kaum.
Unſer Wagen fuhr über die Schiffbrücke, welche nach dem Eisgang
neu hergeſtellt wurde, und kletterte mühſam das lehmige Uffer bei Ville⸗
neuve le Roi hinan.
Wir kamen hier in den Bereich des 6. Armeekorps. Ueberall gelbe
Achſelklappen, überall muſterhafte Sauberkeit in den Quartieren und auf
den Straßen, reinlicher Anzug, militäriſche Haltung und ſtramme Griffe
ſeitens der Poſten.

Es gab hier noch Fenſterſcheiben und Häuſer, welche ein freundliches
Ausſehen hatten. Alle Straßen waren umgetauft und mit ſchönen,
großen Lettern bezeichnet, alle berühmten Namen hatten dort herhalten
müſſen, an einem Schweinſtall ſtand: „Zum kleinen Benedetti“, und an
einer Sackgaſſe (was der Franzoſe impasse nennt) ſtand ſehr bezeichnend
„Beuſtgaſſe“, der kleine Mann wird bei uns noch immer in freundlichem
Andenken gehalten.
Bei La Belle⸗epine begannen die erſten Cirkumvallationslinien, zwei
lange Reihen von Geſchützemplacements, Verhaue, krenelirte Mauern und
Erdſchanzen. Jedes Haus war ein kleines Fort, jedes Dorf eine kleine
Feſtung. Je mehr wir uns der Angriffszone näherten, deſto deutlicher
wurden auch hier wieder die Spuren der Verwüſtung. Hier erzählte uns
Jemand, daß am Morgen ein Bäuerlein aus Paris herauskam, um ſein

Haus zu beſuchen, und auf der Wache nach dem Hausſchlüſſel frug. Der

Arme! von ſeinem Hauſe war keine Spur mehr vorhanden, was die Ku⸗
geln ganz gelaſſen hatten, hatten die Soldaten zum Ausbeſſern der Wege
gebraucht. Das hatte der Arme ſich nicht träumen laſſen, als er damals
ſo luſtig à Berlin! ſchrie.
Links am Wege weit abgeholzte Flächen mit Faſchinenbänken und
Weidengeflechten; hier wurde das Batterieenbaumaterial gefertigt für die
Schanzen und Batterieen. Lange Züge von Proviantkolonnen kommen

und gehen, und vorüber ſauſen Reiter und Fuhrwerke von allen Arten

und Größen voller lachender, runder und bärtiger Geſichter aus allen
deutſchen Gauen.
Man hat ſich ein Bischen in Verſailles amüſirt, man hat die Schanzen
beſucht und fährt nun nach Hauſe in's warme Neſt.
Da liegt Villacoublaye, und jene zackigen Linien dort und jene Bretter⸗
häuſer, das iſt der große Geſchützpark, da ſtehen die Reſerven für die
Belagerun, die nun vorläufig nicht mehr zur Verwendung kommen. Wie
ſich die gr zen ehernen Kanonen in ihren hohen Laffetten ſo dunkel und
ſeltſam ge en den Abendhimmel abzeichnen, wie ſie verlangend hinüber⸗
ſchauen nach jenen dunklen Maſſen dort, aus denen ſich ſchattenhaft das
Pantheon und der Doppelthurm von Notredame herausheben! —
Bergauf und bergab die breite, gepflaſterte Allee geht's immer weiter,
ſo ſchnell die abgetriebenen Pferde es vermögen, wird fortgekilometert,
manch' unſanften Rippenſtoß nimmt man mit in den Kauf, und als der
Wagen einmal einen gar zu ſchmerzhaften Satz macht, brummt Jemand
aus der Wagenecke ärgerlich: „Das war der Meridian von Paris!“
Immer dunkler wird es, immer dichter gruppiren ſich die Häuſer zu
beiden Seiten, immer lebhafter wird das Gedränge. Da kommtt die erſte
Gaslampe, wir fahren durch einen Bogen unter der Eiſenbahn fort und
ſind in Verſailles; jetzt erreichen wir die Avenue de Paris, vor uns liegen
die dunklen Maſſen des Schloſſes in nebelhaften Umriſſen, der Wagen
hält, wir ſind zur Stelle.
Eine Stunde ſpäter ſitzen wir in den glänzenden Räumen des Hotel
des Reſervoirs und leeren eine Flaſche Mosét et Chandon auf die glück⸗
liche Heimkehr bei der Truppe. van Dewall.

Berliner Zufluchtshäuſer.
Von
Guſtav Raſch.
I.

Ihr wißt: Wohin! Euch winkt herein
Der eigne Herd, die ſich're Stätt',
Der Lampen traulich heller Schein — — —
Doch Jene dort — — entſetzlich Loos!
Mittellos — Obdachlos!
An einem der Plätze des alten Berlin, an dem bekannten Molken⸗
markt, erhebt ſich eine Gebäudemaſſe von düſterem Ausſehen und von
unregelmäßigen Formen. Sie nimmtt die ganze öſtliche Seite des Platzes
ein und beſteht aus mehreren Häuſern, welche zwar aus verſchiedenen
Zeiten ſtammen, indeß ſchließlich dieſelbe Beſtimmung erhalten haben.
Die berliner Polizei und das berliner Kriminalgericht haben ſammt den
Verbrechern, welche ihren Verhaftsbefehlen und Urtelsſprüchen anheim⸗
fallen, in den Stuben, Sitzungsſälen und Gefängniſſen dieſer Gebäude⸗
maſſe ihren Wohnſitz aufgeſchlagen. Wer verhaftet oder ergriffen wird,
wandert durch die Verhörzimmer der Kriminalpolizei nach dem im dritten

Stock der Gebäude belegenen Polizeidepot; wer in den nach dem Platze

hinaus belegenen Sitzungsſälen des Kriminalgerichts zu Gefängnißſtrafen
verurtheilt wird, wandert über einen langen Korridor in die hinter dem
Kriminalgerichtsgebäude befindlichen düſtern Gefängniſſe der Stadtvoigtei.
Verhörſtuben, Gerichtsſäle und Kerker liegen alle dicht beieinander oder
hintereinander.

rrEEEPereree

liner Zufluchtshaus.

wir treten ein.

als Polizeidepot und als Zufluchtshaus dienen.

Ein duüͤſteres, gewölbtes Thor öffnet ſich nach dem Platze. Wer durch
dieß düſtere Thor eintritt, gelangt auf einen kleinen Hofraum und ſteht
nach einigen zwanzig Schritten vor einem aus mächtigen Eiſenſtäben ge⸗
bildeten Gatter, hinter welchem er einen uniformirten Mann mit einem
großen Schlüſſelbunde erblickt. Der Mann iſt der Pförtner des Eiſen⸗
thors, durch welches es in die Stadtvoigteigefängniſſe geht. Dem Eiſen⸗
thor gegenüber befindet ſich eine Militärwache. Neben den Gewehrſtänden
der Soldaten führt eine ſchmale Treppe in die oberen Räume des Polizei⸗
gebäudes. Im zweiten Stock befinden ſich die kleinen, niedrigen Bureau⸗
zimmer der Kriminalpolizei; im dritten Stock iſt das Polizeidepot gelegen,
wohin alle Strolche, Spitzbuben und lüderlichen Dirnen kommen, welche
Nachts auf den Straßen der großen Stadt der Polizei in die Hände
gerathen, um am andern Morgen in die Stadtvoigteigefängniſſe gebracht
oder wieder in Freiheit geſetzt zu werden. Steige der Leſer mit mir dieſe
ſchmale Treppe bis in den dritten Stock hinauf, um einen Blick in den
Polizeiverwahrſam zu thun.
„Aber was ſoll ich dort?“ wird ſo mancher Leſer fragen; „ich erwartete
einen Beſuch in einem berliner Zufluchtshauſe zu machen und ſoll
nun in ein unter dem Dache belegenes Polizeidepot hinaufklettern?“
Nun, das Polizeidepot iſt eben ein berliner Zufluchtshaus. Noch
mehr! Der Polizeiverwahrſam war bis vor wenigen Monaten, wo einige
energiſche demokratiſche Bürger zwei andere Zufluchtshäuſer, zwei wirkliche
Stätten der Zuflucht für Armuth und Elend, gegründet haben, außer dem
am Alexanderplatz belegenen ſogenannten „Ochſenkopf“ das einzige ber⸗
Unglaublich; aber es iſt ſo! Ehemals und heute!
Zwiſchen dem Ehemals und dem Heute liegen nicht Jahre, ſondern nur Monate.
Alſo ſteigen wir die drei Treppen hinauf! Wenn wir um Mitternacht
hinaufſteigen, werden wir auf der Treppe hie und da eine zerlumpte, ver⸗
fallene Menſchengeſtalt finden, welche in dem Polizeidepot eine Zufluchts⸗
ſtätte gegen den Regen und gegen die Windſchauer der Frühlingsnacht

ſucht. Ich bin ſo oft um Mitternacht dieſe ſchmalen Treppen hinauf⸗

geſtiegen. Einmal kann mich der Leſer wohl begleiten.
Die dritte Treppe führt zu einem mit Holzſtäben vergitterten Gange.
Hinter dem Holzgitter erſcheint, wie unten im Hofe hinter dem Eiſengitter,
wenn er uns kommen ſieht, ein kleiner, uniformirter Mann mit weißem Haar,
ebenfalls ein großes Schlüſſelbund in der Hand. Er öffnet die Thür und
Neben uns drängen ſich drei Menſchengeſtalten durch die
enge Thür, welche, ohne daß wir ſie bemerkt haben, hinter uns die Treppe
hinaufgeſchlichen ſind, zwei Männer von zerlumptem und verkommenem
Ausſehen, der Eine alt, der Andere noch jung an Jahren; die dritte
Menſchengeſtalt iſt ein junges Mädchen in armſeligen, aber reinlich und
ordentlich gehaltenen Kleidern. Das lichtblonde Haar iſt ſo ſorgſam
gekämmt; ſchüchtern blicken ihre großen blauen Augen den uniformirten
Beamten an, der das hölzerne Gitter öffnet, während ſie an ihm vorüber⸗
huſcht. Ohne Gruß und ohne daß der uniformirte Mann ſie anſpricht,
treten alle Drei mit uns in den durch eine Gasflamme erleuchteten ſchmalen
Gang. Wer ſind denn dieſe ſchweigenden drei Menſchengeſtalten, die ſich
um Mitternacht freiwillig in den Polizeigewahrſam begeben? Sie gehören
eben zu den Armen und Elenden, welche dort ein Obdach für die Nacht
ſuchen.
Der ſchmale Gang führt zu einer kleinen Thür. Die Thür öffnet
ſich. Wir treten ein und befinden uns in den Räumen, welche zugleich
Welch' ein ſonderbarer
Anblick; welch' ſtinkende, dunſtige Atmoſphäre, welche Hitze in dieſem
Raume! Nun, der ganze Raum hat höchſtens die Länge von hundert
Fuß bei einer Breite von ſechzig Fuß und iſt ſo niedrig, daß ein hoch⸗
gewachſener Mann mit der Hand die Decke berühren kann. Auch hier
ſehen wir einen uniformirten Mann hinter einem Schreibepult ſtehen. Es
iſt der Beamte, welcher die Ankommenden in einem Protokoll verzeichnet.
Der Beamte hat ein hinter ihm befindliches Fenſter geöffnet, um die
kühle, feuchte Nachtluft in den dunſtigen, heißen Raum einzulaſſen. Plötz⸗
lich tritt ein neuer Gaſt durch die Thür, durch welche auch wir gekommen
ſind, in die Stube. Die Zugluft iſt entſetzlich; der Beamte ſchließt das
Fenſter.
Dem Beamten gegenüber erblicken wir alle die Armen, die Elenden,
die Verbrecher, die Strolche, welche ſeitens der Polizei hieher gebracht
ſind, um für die Nacht hier aufbewahrt zu werden — und die Heimat⸗
loſen, welche freiwillig hier gegen Kälte, Regen und Wind eine Zuflucht
auf eine Nacht geſucht haben. Die Zufluchtsſtätte, welche ihnen die
Polizeibehörde bietet, iſt allerdings ſo erbärmlich und ſo unbequem wie
möglich. Einige dreißig Fuß lange, hölzerne Bänke füllen den Saal in
ſeiner Länge. Die Bänke haben keine Rücklehne. Einen Sitz auf einer
dieſer Bänke bietet die berliner Polizei dem Heimatloſen. Er darf ſich
aber nicht auf die Bank niederlegen; er würde ſonſt einen zu großen
Raum einnehmen; nur ſetzen darf er ſich, dem am Pulte ſitzenden, uniformirten
Mann das Geſicht zukehrend. In dieſer Stellung kann er das Frühroth des
Morgens erwarten, um die drei Treppen wieder auf den Molkenmarkt herun⸗

Uhr bis Morgens ſechs Uhr den Dienſt in dieſer Stube hat.

terzuklettern, nachdem er ärztlich unterſucht iſt und ein polizeiliches Verhör
über ſeine Verhältniſſe gehabt hat, und dann ſeiner Wege gehen. Das
iſt das Nachtquartier im Zufluchtshauſe der Polizeibehörde! Eine Abend⸗
ſuppe gibt es nicht; auch Morgens wird kein Stück Brod, keine Taſſe
Kaffee gereicht. Selbſt wenn der Heimatloſe noch einige Groſchen in der
Taſche hat, kann er ſich nicht ein Stück Brod dafür kaufen. Das Zufluchts⸗
haus der berliner Polizei gibt nichts als den Sitz auf der ſchmalen
Bank in der heißen, dunſtigen Atmoſphäre mitten zwiſchen Verbrechern,
Strolchen und verkommenen Subjekten, welche am andern Morgen in die
Stadtvoigteigefängniſſe wandern.
Eine Thür führt aus dieſem Raume, der für die Männer beſtimmt
iſt, durch ein dunkles Bureauzimmer in eine andere, kleinere Stube. Die
Stube bildet den Raum für alle während der Nacht aufgegriffenen Frauen
und Mädchen — und für alle Heimatloſen, welche hier ein Obdach
ſuchen. Werfen wir einen Blick in die Stube! Wir brauchen nicht ein⸗
zutreten; denn es iſt dort noch heißer, noch dunſtiger als bei den Männern;
ein in der Thür angebrachtes Guckloch, deſſen Klappe wir von Außen
öffnen können, verſchafft uns einen Ueberblick über den ganzen Raum.
Das Bild, welches ſich vor uns aufrollt, iſt bunter als das Bild, welches
wir ſoeben geſehen haben. Wieder dieſe Reihen von langen, ſchmalen
Bänken ohne Rücklehne, auf denen Mädchen und Frauen von allen Alters⸗
klaſſen, dicht aneinandergedrängt, nebeneinander ſitzen. Einige ſchlafen
und haben ſich, um in der ſitzenden Stellung ſchlafen zu können, mit dem
Rücken an einander gelehnt. Viele ſind nur noch mit Unterrock und mit
Hemde bekleidet; der unerträglichen Hitze wegen haben ſie die Kleider
abgelegt, welche an der Wand aufgehängt ſind. Mädchen von ſechzehn
bis achtzehn Jahren ſitzen neben alten Weibern mit verkommenen, ver⸗
fallenen Zügen, auf denen das Laſter, die Verworfenheit und die Noth
ihre Furchen gezogen haben. Andere kauern neben ſchlafenden, halb⸗
nackten Kindern auf einigen alten Matratzenſtücken am Boden. Eine
Frau von korpulenter Geſtalt, im ſchwarzen Wollkleide, mit einem weißen
Tuch Hals und Schultern verhüllt, ſitzt an einem Schreibepult und nimmt
ein Protokoll über ein großgewachſenes, elegant gekleidetes Mädchen auf,
welches mitten in der Stube ſteht und ſoeben in den Polizeigewahrſam
gebracht wurde. Die Frau iſt die Aufſeherin, welche von Abends ſechs
Auch das
blonde hübſche Mädchen, dem wir auf der Treppe begegnet ſind, ſehen
wir hier wieder. Sie hat ſich bereits für die Nacht eingerichtet; neben
einem ſchlafenden Kinde liegt ſie, den Rücken zum Schlafen an die Wand
gelehnt, am Boden. Das iſt der Raum, wo die Polizeibehörde den
obdachloſen Frauen und Mädchen ein Obdach für die Nacht bietet! Von
einem Abendbrod, von einer Erfriſchung am Morgen iſt hier ebenſowenig
die Rede, wie bei den obdachloſen Männern. Mehr als den Sitz auf
der ſchmalen Bank oder die nackte Diele des Bodens bietet die Polizei⸗
behörde in ihrem Zufluchtshauſe den heimatloſen Frauen und Mädchen nicht.
Es gibt aber noch ein anderes Zufluchtshaus in Berlin, welches Bür⸗
germeiſter und Rath den Obdachloſen für eine und mehrere Nächte als
Heimat bieten. Gehen wir vom Molkenmarkt nach dem nicht weit von
dort gelegenen Alexanderplatz, um dieſem Aſyl des Magiſtrats einen
Beſuch zu machen.
An der Ecke des Platzes und der Alexanderſtraße erhebt ſich ein
großes, graugeſtrichenes Gebäude, welches noch aus der Mitte des vorigen
Jahrhunderts ſtammt. Es iſt von bedeutendem, räumlichen Umfange
und umſchließt vom Platz aus nicht ſichtbare, große Höfe und ein halbes
Dutzend Häuſer. Urſprünglich wurde das graue Gebäude am Alexander⸗
platz errichtet, um der Hausbettelei und der Straßenbettelei zu ſteuern.
Allmälig mit dem zunehmenden Wachsthum der Stadt wurde ſeine Be⸗
ſtimmung außerordentlich erweitert. Es wurde zum Depot für die unter
Polizeiaufſicht ſtehenden lüderlichen Dirnen und für die wegen Bettelns
und obdachloſen Umhertreibens zu einer Korrektionsſtrafe verurtheilten
Vagabunden. Zugleich wurde das Gebäude als Depot für die der Kommune

zur Laſt fallenden ſiechen und kranken Perſonen, für die Wahnſinnigen

und die Blödſinnigen, ſobald ſie unheilbar waren, benutzt. Dieß wirk⸗
liche Haus der Armen und der Elenden, welches Armenhaus, Siechenhaus,
Korrektionshaus und Irrenanſtalt zu gleicher Zeit iſt, hat länger als
ein halbes Jahrhundert hindurch als Aſyl für Heimatloſe und Obdach⸗
loſe gedient, und wird noch heute von Bürgermeiſter und Rath der
„Weltſtadt“ Berlin den Armen als Zufluchtsſtätte geboten, wenn ſie ſich
ohne Obdach auf der Straße befinden. Ich muß dem berliner Magiſtrat
das Zeugniß ausſtellen, daß ich ein ähnliches Haus des Elends in keiner
europäiſchen Stadt habe entdecken können. Weder London, noch Paris,
weder Wien, noch Madrid, nicht einmal die „wilde Walachei“ haben eine
ähnliche Stätte des Schmutzes, der Verworfenheit, der Armuth und des
menſchlichen Jammers aufzuweiſen. Das berliner „Arbeitshaus“ — ſo
iſt der offizielle Titel des Hauſes am Alexanderplatze in der Akten⸗ und
Geſchäftsſprache — oder der „Ochſenkopf“ — ſo iſt ſein Name im Munde
des Volks — wird immer einzig daſtehen in der Kulturgeſchichte Europas.

68 σι 448

Wer den „Ochſenkopf“ bis zum Jahre 1862 beſucht hat, wird mir Recht
geben. In ſeinen einzelnen Höfen und Gebäuden war die ganze Summe
der berliner Armen und Elenden und des berliner Geſindels der ver⸗
worfenſten und verkommenſten Klaſſen zuſammengepfercht, oder auch, wenn
es räumlich nicht anders ging, wild durcheinander geworfen. Dort ge⸗
langte man in Höfe und Räume, ganz mit lüderlichen Dirnen gefüllt;
dort betrat man Gebäude, wo der Wahnſinn und der Blödſinn ſich in
allen Formen und Geſtalten eingeniſtet hatte, um dieſen fürchterlichen
Ort erſt im glatten Armenſarge, den der berliner Volksmund ſchrecklicher⸗
weiſe den „Naſenquetſcher“ getauft hat, zu verlaſſen und auf dem Fried⸗
hofe des Charitékrankenhauſes eingeſcharrt zu werden; da durchwanderte
man alle Stadien des Siechthums im Anblick alter Männer und Frauen,
welche hier ihre letzten Tage hinſchleppten, bis der grauſame Tod, der
gegen dieſe Unglücklichen immer noch mitleidiger war als das Leben, ſie
von allem Elende erlöste. Dort gab es noch eine mittelalterliche Tret⸗
mühle, in der die ſtarken und kräftigen Männer wie die Eſel eingeſpannt
wurden; dort gab es einen Fuchs, auf dem Derjenige, der ſich gegen die
Hausordnung verging, angebunden und geprügelt wurde. Und zwiſchen
dieſem Auswurf der Bevölkerung der großen Stadt fand man die „Ob⸗
dachloſen“ gelagert, welche hier eine Zufluchtsſtätte ſuchten, um nicht mit
ihren Weibern und Kindern im Sturm, im Regen und in der ſchneiden⸗
den Kälte der nordiſchen Winternächte auf der Straße zu bleiben. Seit
dem Jahre 1862, nachdem ich jährlich einigemal immer fruchtlos dieſe
Wirthſchaft im „Ochſenkopf“ in der berliner Preſſe in der ſtärkſten Weiſe
gegeißelt habe, iſt nun allerdings am Alexanderplatz aufgeräumt worden.
Für die ſiechen und altersſchwachen Männer und Frauen, welche hier
umherſchlichen, um ihr Ende zu erwarten, iſt ein beſonderes Siechenhaus
eingerichtet worden; die Wahnſinnigen und die Blödſinnigen wurden in
das Irrenhaus an der Waiſenbrücke gebracht; die Dirnen nahmen die
Stadtvoigteigefängniſſe am Molkenmarkt auf. Nur Diejenigen, welche
wegen Bettelns, Arbeitsſcheu und obdachloſen Umhertreibens zu einer
längeren oder kürzeren Korrektionsſtrafe verurtheilt ſind, werden noch im
Arbeitshauſe detenirt. Jedenfalls war und iſt das Arbeitshaus aber
auch heute noch kein paſſendes Aſyl für die Obdachloſen und Heimat⸗
loſen. Sträflinge und Arme, welche den Aufenthalt in einer Wohl⸗

thätigkeitsanſtalt für einige Tage und Nächte in Anſpruch zu nehmen

gezwungen ſind, wirft man nicht durcheinander und behandelt man nicht
nach derſelben Hausordnung. Der Arme, der die Wohlthätigkeit eines
Armenhauſes in Anſpruch nimmt, darf nicht auf dieſelbe Stufe mit dem
Sträfling geſtellt werden. Ein Zufluchtshaus darf kein Zuchthaus ſein.
Im Jahre 1868 wurden 4279 Perſonen im Arbeitshauſe aufgenommen.
Unter dieſen 4279 Perſonen haben ſich nicht weniger als 1551 Obdach⸗
loſe befunden, 1052 Männer und 499 Frauen, Mädchen und Kinder;
im Zufluchtshauſe der Polizei, im Polizeigewahrſam, den ich ſoeben ge⸗
ſchildert habe, unter den Strolchen, Dieben und Verbrechern aller Art,
nicht weniger als 1531 Frauen und Mädchen, welche freiwillig dort eine
Zufluchtsſtätte geſucht haben, und 64 Kinder. Eingeliefert wurden von
der Polizei 285 Männer und 133 Frauen. Im Ganzen benutzten die
widerlichen Räume des Polizeigewahrſams alſo im Jahre 1868 als Zufluchts⸗
ort 14,029 Männer, 1664 Frauen und 64 Kinder. Im Durchſchnitt
befanden ſich in den beiden engen, niedrigen und dumpfigen Stuben des
Polizeigewahrſams jede Nacht mitten unter dem verkommenſten, nichts⸗
nutzigſten Geſindel 38—39 Männer, 4–5 Frauen und Mädchen und
alle fünf bis ſechs Tage befand ſich unter ihnen — ein Kind. Im Jahre
1865 hat der berliner Polizeigewahrſam 6998 Frauen und Mädchen
beherbergt. Von dieſen 6998 gehörten nicht weniger als 5351 der
Proſtitution an; 1244 Frauen und Mädchen nebſt 137 Kindern hatten
zwiſchen den Proſtituirten aus Mangel an Obdach eine Zufluchtsſtätte
geſucht. Im Jahre 1866 betrug die Ziffer der im Polizeigewahrſam
aufgenommenen Frauen und Mädchen 7860; unter ihnen waren 5485
Proſtituirte; 1764 mit 97 Kindern nahmen den erbärmlichen Aufenthalt
als Zufluchtsſtätte in Anſpruch. Im Jahre 1867 ſtieg die Ziffer auf
11,609. Unter ihnen waren 1620 Obdachloſe mit 104 Kindern neben
8930 Proſtituirten. Auf jede unglückliche Obdachloſe kamen alſo immer
3, 4, 5 Proſtituirte, mit denen ſie zuſammen eingeſperrt, mit denen ſie
auf gleiche Weiſe behandelt wurde, um derentwillen ſie ebenfalls ihr
„Aktenſtück“ erhielt, wie der Berliner ſagt, um derentwillen ſie ebenfalls
am andern Morgen, wo ſie die ſchreckliche Zufluchtsſtätte verließ, ärztlich
unterſucht wurde. Welche Zufluchtshäuſer, welche Zuſtände in einer
Stadt, welche ſich erlaubt, ſich eine „Weltſtadt“ nennen zu wollen! *)
Ich werde den Leſer nun in zwei andere berliner Zufluchtshäuſer
führen. Wirkliche Zufluchtshäuſer, wirkliche Heimatſtätten für Obdach⸗
loſe, welche nicht der berliner Magiſtrat, nicht die berliner Polizeibe⸗

*) Die Ziffern finden ſich in der intereſſanten Broſchüre: Das Aſyl für
Obdachloſe zu Berlin. Von William Spindler. Berlin 1870. Verlag
von W. Rubenow.

hörde aus Kommunalmitteln und Staatsgeldern errichtet haben, ſondern
demokratiſche Bürger des Friedrichwerder'ſchen Bezirksvereins aus frei⸗
willigen Mitteln und Spenden der Bürgerſchaft. Der Leſer wird dort
andere Bilder ſchauen, als im Polizeigewahrſam und im Ochſenkopf.

Röſſelſprung.

hung⸗ tiſch gleich wenn fen⸗ dei⸗ nem er⸗

recht

Auflöſung des Röſſelſprungs Seite 419:

Gute Nacht.

Die Höh'n und Wälder ſchon ſteigen
Immer tiefer in's Abendgold,
Ein Vöglein fragt in den Zweigen:
Ob es Liebchen grüßen ſollt'?
O Vöglein, du, du haſt dich betrogen,
Sie wohnet nicht mehr im Thal,
Schwing' auf dich zum Himmelsbogen,
Grüß' ſie droben zum letzten Mal!
J. v. Eichendorff.⸗

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EmII 4
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Hrn. Nath. v. S. in F. Für Ihre Zwecke gibt es kein beſſeres Blatt, als
die Induſtrie⸗Blätter von Hager & Jacobſon, Berlin, welche um Gewerbe, Haus⸗
wirthſchaft und Geſundheitspflege ſich die entſchiedenſten Verdienſte erworben haben.
Hrn. Dr. R. W. in A. Laſſen Sie die Notiz in eine große politiſche Zeitung
einrücken; dort allein kann ſie die gewünſchte Wirkung haben. D
Hrn. Alex. P. in M. Gönnen Sie uns noch etwas Zeit; wir haben die

Sache noch nicht reif werden laſſen können. Die Erinnerung verdirbt nichts.

Frl. Joh. S. in R. Ob die Macht der Zeit hier eine Wirkung haben kann,
wiſſen wir nicht, da wir glücklicherweiſe nicht in dieſer Lage waren. Indeß dürfen
Sie ſich die Sache nicht ſo ſehr zu Herzen nehmen. Irren iſt menſchlich. .
Hrn. B. L. in W. Wir bedauern, davon keinen Gebrauch machen zu können,
da dafür doch gegenwärtig gar keine Stimmung iſt.
rn. Anton v. Z. in C. Sie finden alle die genannten Stellen in Büch⸗
mann's Geflügelten Worten, ein Buch, das wohl verdient, in jeder Bibliothek
u ſein.
ſe n Kath. T. in W. Nur durch die größte Reinlichkeit. Indeſſen machen
wir Sie auf einen ſehr intereſſanten Artikel in Nr. 35 von „Ueber Land und Meer“
d. J. (von Kletke) aufmerkſam.
Hrn. Kanzleir. P. in F. Sie haben das Richtige getroffen. Für dieſen
Zweck am beſten Meyer's Converſations⸗Lexikon, neueſte Aufl., Supplementband.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Verloren und Gewonnen.
Novelle

von

Pauline Schanz.

(Fortſetzung.)

Ewald, bemühte ſich, Luzie ohne Anmuth, nicht begehrenswerth zu
finden. Unter ihren langen Wimpern hervor hatte ſie ihn bei ihrem
erſten Begegnen mit einem ſcheuen, fragenden Blicke angeſehen. Dieſer
Blick ſtand ſeitdem oft vor ſeinem geiſtigen Auge, und ſo kam es,

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daß er viel an das Mädchen denken mußte, welches er nicht beachten
wollte.
Je mehr er nun über ſie nachſann, deſto deutlicher fühlte er es aller⸗
dings, daß ſie nicht ſchön, das heißt, nicht körperlich ſchön ſei, aber dabei
kam auch ein Gefühl über ihn, daß ſie mehr als das, daß ſie geiſtig
ſchön, durchleuchtet von einer Anmuth ſei, welche weder in lockendem
Farbenſchmelz des Kolorits, noch in lieblichem Formenebenmaß beſtand.
Aber ſie war ſtolz, geldſtolz natürlich, wie es bei einer reichen Erbin
nicht anders ſein konnte. Dieſer Stolz widerte ihn an und ſein Vor⸗
urtheil verſteifte ſich darauf, ſie dieſer häßlichen Eigenſchaft wegen ab⸗
ſcheulich finden zu müſſen.
Hatte ſie vielleicht ſchon durch die vielen Zärtlichkeitsbeweiſe der Mutter

Trachten ans der Bukowina. (S. 454.)

Illuſtr. Welt. XIX. 12.

73

eine Ahnung bekommen, daß man in dieſem Kaufmannshauſe auf ihr
Vermögen ſpekulire? Hatte ſie ihn deßhalb mit jenem ſeltſamen Blick an⸗
geſchaut, als er ſie begrüßte? Nun, ſein Benehmen ſollte ihr zeigen, daß
er wenigſtens über dieſem Spekulationsſyſtem erhaben ſtehe!
Und doch beſchleunigte Ewald ſeine Schritte, als er am nächſten
Abend nach dem Geſchäftsſchluß nach Hauſe ging; er machte auch keinen
Umweg, um unbemerkt durch die Hofpforte in's Haus gelangen zu können,
ſondern ging den geraden Weg fort und ſpähte auch ſchon von Weitem,
ob er an der Gartenthüre nicht zwei Mädchengeſtalten in hellen Kleidern
gewahren möchte, die wie geſtern dort ſeiner harrten.
Allein er ſah nichts. Niemand wartete auf ihn, und als er auf den
freien Platz vor dem Hauſe kam, wo die Familie gewöhnlich zu ſitzen
pflegte, fand er hier nur ſeine Schweſter Marie in Geſellſchaft ihres
Vaters und Herrn Ritter's.
Erſtere ſprang ihm ſchnell entgegen, glücklich und ſorglos wie immer.
Sie war eine durchaus ſonnige, wolkenloſe Natur, die Alles, was ſich ihr
in der Welt bot, mit lachender Zufriedenheit hinnahm.
„Wo iſt Mama?“ frug Ewald. Eigentlich wollte er fragen: „Wo
iſt Fräulein Luzie?“ Aber im Grunde mußte es ihm vollſtändig gleich⸗
gültig ſein, wo Luzie war oder nicht war. So weit glaubte er mit ſich
im Reinen zu ſein.
„Die Mama iſt mit Luzie in die Stadt gegangen, um Allerlei ein⸗
zukaufen,“ ſagte Marie. Sonderbar, es ärgerte Ewald doch, daß dieſe
Einkäufe gerade jetzt gemacht werden mußten, und die Unterhaltung der
beiden Herren, die ſich wie gewöhnlich um merkantile Intereſſen bewegte,
kam ihm unſäglich fade und abgeſchmackt vor; dieſer Herr Ritter war ihm
vollſtändig antipathiſch mit ſeiner unausſtehlichen Art, die Menſchen an⸗
zublinzeln, ſeiner abrupt hingeworfenen matter of the fact-⸗Redeweiſe
und ſeinem Geldnimbus.
Ewald ſtand nach einer Weile auf, um in's Haus zu gehen. Marie
lief ihm nach und hing ſich lachend an ſeinen Arm.
„Komm',“ ſagte ſie, „ich will Dir Luziens Zimmer zeigen, jetzt, da
ſie nicht da iſt.“
„Wozu das?“ frug Ewald gleichgültig, „ich habe die Stube hundert⸗
mal geſehen.“
„Aber nicht ſo!“ rief Marie und zog den ſich ſcheinbar Sträubenden
nach der Stube, die Luzie bewohnte.
„Sieh', welche Maſſe von Büchern — mich friert bei ſolcher Gelehr⸗
ſamkeit!“ rief Marie, ſich ſchüttelnd.
Ewald's Blick überflog die Bücherreihen über dem Schreibtiſch und
in dem Glasſchrank, der daneben ſtand. Es waren deutſche, engliſche,
ſpaniſche und franzöſiſche Dichter, aber auch wiſ enſchaftliche Werke, aſtro⸗
»nomiſche Schriften, Globen, Erd⸗ und Sternkarten.
„Sie zeichnet und malt auch,“ rief Marie, „ſieh'!“
Auf einem Tiſche lagen Zeichnen⸗ und Mal⸗Utenſilien, auch ange⸗
fangene Zeichnungen, die Ewald mit einer Genauigkeit muſterte, die ſeinem
Vorſatz der Gleichgültigkeit widerſprach.
„Alſo eine Emanzipirte; das hätte ich ihr eigentlich gleich anſehen
können,“ murmelte er, und ſeine Mundwinkel zogen ſich ein wenig ſpöttiſch
herunter.
Er hatte, wie dieß bei geiſtig höher ſtrebenden Männern beſonders
häufig vorkommt, eine Abneigung gegen gelehrte Frauen, gegen Frauen
überhaupt, die ſich aus dem Kreis der engeren häuslichen Pflichten, die
des Weibes eigentliches Arbeitsfeld ſind, hinausbewegen. Obgleich er ſich
ſelbſt beſtändig gegen die Schranken ſeines Standes aufbäumte, ſich in
Geſellſchaft wohl auch lieber mit einer geiſtreichen als einer beſchränkten
Frau unterhielt, ſo geſtand er doch das Recht geiſtigen Aufwärtsſtrebens
eigentlich nur dem Manne zu, und eine ſogenannte gelehrte Frau erſchien

ihm in ſeinen Augen doch eigentlich des holdeſten weiblichen Reizes, der

zarteſten natürlichen Lieblichkeit entkleidet. Luzie verlor in dieſer neuen
Beleuchtung noch mehr in ſeinen Augen. — —
Herr Ritter hatte ſich in der Stadt eine Wohnung gemiethet, ging
indeſſen mit dem Plane um, ſich in der Umgegend eine Beſitzung anzu⸗
ſchaffen, und fuhr zu dieſem Zwecke in der Nachbarſchaft umher, zuweilen
in Begleitung ſeines gichtlahmen Freundes, dem die erneuerte alte Be⸗
kanntſchaft eine angenehme Abwechslung ſeiner ziemlich einförmigen Lebens⸗
weiſe gewährte. Dann und wann nahmen wohl auch Luzie und Marie
an dieſen Ausfahrten Theil, zuweilen auch Luzie allein, auf deren Urtheil
Herr Ritter bei der Wahl ſeiner neuen Wohnung beſonders Rückſicht zu
nehmen ſchien.
Dieß verdroß Ewald — warum, wußte er ſelbſt nicht. Allein es
verdroß ihn ebenſo, wie der täppiſch vertrauliche Ton, den der ehemalige
Buchhalter ſich gegen die Tochter ſeines todten Freundes erlaubte. Dieſer
Ton blieb zwar immer väterlich, aber er fand ihn dennoch unpaſſend.
Sollte vielleicht gar? — Aber nein, das war denn doch zu lächerlich!
Sollte dieſer plumpe Geldmenſch wohl gar daran denken, ſeine unſaubere
Hand nach dieſer zarten, weißen Lilie, — die er nun zwar nicht gerade

nach ſeinem Geſchmack fand, die aber ſein Intereſſe doch erregte — ſollte
er ſeine Hand nach ihr auszuſtrecken wagen und deßhalb ihren Rath bei
der Wahl ſeiner Villa in Betracht ziehen?
Eine Zornröthe ſchoß bei dieſen Gedanken über Ewald's Wangen,
und er beobachtete Beide von nun an genauer.

Indeſſen lebte ſich Luzie allmälig in den neuen Familienkreis ein, in

den ſie verſetzt worden war. Obgleich etwas herb⸗ und ſpröde nach außen
hin, beſaß ſie doch jugendliche Biegſamkeit des Geiſtes, wohl auch Gut⸗
müthigkeit genug, um an Mariens harmloſer Heiterkeit Gefallen zu finden,
um mit dem alten Herrn im Rollſtuhl zu plaudern, die bedeutungsvollen
Liebesergüſſe ihrer Pflegmutter freundlich hinzunehmen und mit ihr
Beſuche bei den Freunden in der Stadt zu machen, die ihr gleich⸗
gültig waren. Z
Sie hatte von Kindheit an geiſtig einſam geſtanden; ihre Eltern
hatten ihren Liebhabereien nachgegeben, hatten ihr Lehrer gehalten,
Bücher gekauft und ſie gewähren laſſen, wie reiche Eltern ein verwöhntes
Kind gewähren laſſen. Verſtanden hatte ſie ſich nie gefühlt.
Ewald konnte ſich zuweilen nicht verſagen, wenn er an Luziens
Stubenthüre vorüberging und die Bewohnerin fern wußte, einen Augen⸗
blick in das kleine Zimmer einzutreten. Eine gehobene Stimmung, eine
e neipte Luft wehte hier gleichſam zwiſchen dieſen Büchern, Karten,
ildern.
Ein ihm verwandter Geiſt, der ſich von dem Alltagsſtaube und dem
eintönigen Taktſchlag des Hergebrachten in lichtere Höhen zu ſchwingen
bemüht war, nahm ihn wider ſeinen Willen gefangen.
Und dann kamen allerlei träumeriſche Gedanken über ihn, die an
ſeinem alten Vorurtheil gegen gelehrte Frauen rüttelten.
Durfte denn wirklich eine Frauenſeele nicht auch dem Drang nach
höherer Vollendung genügen, ohne der Lächerlichkeit zu verfallen? Gab
es denn nicht einen klugen Mittelweg, der Frauenpflichten und weibliche
Beſtimmung mit einer dem Manne ebenbürtigen Ausbildung vereinigte
und die Frauen ſo erſt zu würdigen Gefährtinnen des Mannes erhob?
Und dieſe Luzie fand hier in dem fremden Hauſe kein Verſtändniß.
Wie allein, wie einſam mußte ſie ſich fühlen! Der einzige Menſch, der ſie
würdigen und verſtehen konnte, hatte ſich ſchroff, kalt, lieblos von ihr
abgewendet!
Auf dem kleinen Schreibtiſch dort lagen beſchriebene Hefte und Blätter,
und obgleich Ewald nie indiskret genug war, darin zu blättern, ſo ahnte
er doch, daß Luzie ihre Gedanken und Stimmungen, ihre Mädchenträume,

vielleicht ihr Leid, welches ſie keinem verwandten Herzen mittheilen konnte,

dahinein geſchrieben hatte.
Dieß war die eine Luzie; die andere war die Erbin, das reiche
Mädchen, das er verſchmähte. Zwiſchen dieſer und ihm gab es keine
Annäherung; er hatte ſie beleidigt und verletzt, und ſie hatte ſeiner ſteifen
Höflichkeit eine noch ſtolzere, eiſigere Kälte entgegengeſetzt. Sie und er
waren geſchieden, und nur die Konvenienz, die Höflichkeit, die er dem
Gaſte ſeiner Eltern ſchuldete, hielt ſie noch mit einem dünnen Faden ver⸗
einigt. Die kühle Schranke, die ſich beim erſten Begegnen zwiſchen ihnen
aufgerichtet, hatte ſich erhalten und er ging, zur ſtillen Verzweiflung ſeiner
Mutter, um keinen Zoll breit über jenen Ton im Umgange mit Luzien
hinaus, den ein gebildeter Mann einer gebildeten Dame ſchuldet.
Oefters ſchon hatten Geſpräche, ähnlich dem, welches am Tage der
Ankunft Luziens ſtattgefunden, ſich zwiſchen Mutter und Sohn erneuert,
allein ſtets mit derſelben Reſultatloſigkeit. Ewald wollte keine Frau aus
Vermögensrückſichten heirathen.
Warum war Luzie überhaupt von ihrer Mutter vorausgeſchickt worden?
Hatten die beiden Mütter und ehemaligen Jugendfreundinnen nicht ſchon
von vornherein im Einverſtändniß gehandelt und die Heirath zwiſchen

ihren Kindern als eine abgemachte Sache angeſehen? Ihn ſtieß dieſer

Gedanke ab und er fühlte, daß auch dieſe Luzie in ihrem ſtolzen Herzen
ihn ebenſo verachten müſſe wie er, wenn ſie ihn ahnte.
Eines Tages trat ein Ereigniß ein, das allen Gedanken, Plä⸗
nen, Wünſchen der in dieſer Erzählung Betheiligten eine andere Rich⸗
tung gab.
Herr Ritter hatte einen Brief aus Cuba erhalten, in welchem Luziens
Mutter dem Freund die traurige Nachricht ſandte, daß die Petroleum⸗
Bohrverſuche geſcheitert ſeien, die Unternehmer ſich aus dem Staube ge⸗
macht, ſämmtliche Theilhaber um ihr Geld betrogen hätten und ſie ſelbſt
ihr Vermögen dabei eingebüßt habe. Sie ſei augenblicklich zu beſtürzt,
um Maßregeln wegen ihrer und Luziens Zukunft zu treffen. Natürlich
müſſe ſie vorderhand ihren Plan, nach Deutſchland zurückzukehren, aufgeben.
Luzien zurückkommen zu laſſen, ſei auch nicht thunlich, und ſo hoffe ſie,
daß ihre theuren Freunde bis auf Weiteres die ſo liebevoll angebotene
Gaſtfreundſchaft ihrer Tochter noch gewähren würden.
Herr Ritter trug dieſe ſchlimme Kunde mit unerſchüttertem Phlegma
und der Miene eines Mannes vor, dem ſolche und ähnliche Schickſals⸗
kriſen nichts Neues ſeien. Ueberdieß fügte er ſeinem Bericht die Verſiche⸗

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rung bei, daß er einen ſolchen Ausgang vorausgeſehen und die Frau
auch vor dem verlockenden Unternehmen gewarnt habe.
Marie ſtürzte ihrer Freundin, als ſie die Botſchaft vernommen, mit

Thränen und Küſſen um den Hals. Der alte Herr ſchlug mit der flachen

Hand zornig auf die Armlehne ſeines Stuhles. Wie haßte er dieſen
Aktienſchwindel! Wieder einmal eine Anzahl von Opfern, die dieſer
Moloch verſchlungen! „Luzie bleibt bei uns — natürlich bleibt Luzie
bei uns!“ fügte er liebevoll ſeinem Zornausbruch hinzu.

Nur Frau Haller war ſehr ſtill. Der Schreck hatte ſie betäubt und

aller Faſſung beraubt. Ihre Hoffnung war zertrümmert, total zertrüm⸗
mert und zerſchellt. So etwas verwindet ſich nicht im Handumdrehen.
Aber wie bei allem Schlimmen ein Glück iſt, ſo dachte ſie in dieſem
ſchrecklichen Moment mit Genugthuung und Freude daran, daß Ewald
und Luzie ſich bis jetzt vollſtändig fremd und fern geblieben waren, daß
Ewald trotz ihrer Ermahnungen ſich hartnäckig und heftig gegen eine
Verbindung mit der reichen Erbin ausgeſprochen, und Das, was ſie bisher
ſo bitter und zornig gegen ihren Sohn geſtimmt hatte, erſchien ihr nun
als eine große Beruhigung.

Alles ließ ſich nun noch ſanft und friedlich auflöſen und glätten, Alles

ſich noch ohne Groll, ohne Aufſehen, ohne Bitterkeit in die alten Bahnen
zurücklenken.
Luzie fand ſich ſehr ruhig und kühl in ihren Schickſalswechſel, wenigſtens
den Augen der Anderen gegenüber. Was ſie in ihrem Stübchen während
einſamer Stunden dachte, ſann, fühlte, erfuhr Niemand.
Herr Ritter blieb ſtets derſelbe. Er kam nach wie vor faſt täglich,
ſaß neben ſeinem alten Freunde, die Hände in den Taſchen mit ſeinem
Gelde klingelnd, in ſeinen Stuhl gelehnt, blies Rauchwolken vor ſich in
die Luft, zwiſchen denen er ſeine kurzgefaßten Sätze hinwarf und dabei
aus ſeinen halbverſchloſſenen Augen, ſcheinbar ohne alle Abſicht, die Blicke
im Kreiſe umhergehen ließ.
Es machte ihm ein ſtilles, unausſprechliches Vergnügen, von deſſen
Vorhandenſein die Betreffenden allerdings keine Ahnung hatten, die leiſe
ſich verändernden Temperaturgrade im Benehmen der Frau Haller und
ihres Sohnes gegen Luzie zu beobachten. Wie hier das Queckſilber all⸗
mälig, leiſe durch alle Grade: kühl, rauh, kalt, ſtürmiſch bis unter Null
ſank, ſo ſtieg es drüben.
Für die Mutter hatte ſich die reiche Erbin, die nun plötzlich keine mehr
war, ſondern ein vermögensloſes, augenblicklich von ihrer Gnade lebendes

Mädchen, allen Reizes, allen Zaubers, aller begehrenswerthen Liebens⸗

würdigkeit entkleidet, — für Ewald hatte ſie nur eine ihm widerliche, ſtö⸗
rende Hülle abgeworfen; ſie war die Luzie geworden, deren idealer Geiſt
längſt im Stillen ſeine Seele mit mächtigen Banden umſchlungen hielt,
die ihm geiſtig verwandte, über dem gewöhnlichen Menſchentroß, den er
tagtäglich ſich im zweckloſen, kleinlichen Ameiſeneifer abmühen ſah, ſtehende
Luzie, die, ohne daß er es wollte und wußte, ſeine ſtolzen Anſichten über
das geiſtige Vorrecht oder Alleinrecht des Mannes über den Haufen ge⸗
worfen hatte. .
Wie leicht verſchmerzte ſie ihr Vermögen — wie war ſie erhaben über
ſolchen Erdentand — wie königlich ſtand ſie der kleinlichen, beſchränkten
Frau gegenüber, welche ſich kaum die Mühe nahm, ihre kleine Seele vor
ihr zu verhüllen! Und o, wie wies ſie den wärmeren Ton ſeiner Stimme,
die zartere Art ſeines Benehmens, alles Das, was ſie in ſeiner Umgangs⸗
weiſe für Mitleid mit ihrem Unglück anſah — wie eiskalt und ſicher wies
ſie all' Dieß weit von ſich ab! .
Die Kluft, die Beide trennte, that ſich täglich weiter und weiter auf,
und die Bewunderung und Verehrung, die Ewald für Luzie fühlte, ward
Liebe, während ſeine Willenskraft und ſein Verſtand ſich noch mit aller
Macht dagegen ſträubten.
Ueber dieſen unbehaglichen, aufreibenden Herzensaufregungen ward
Ewald auch äußerlich ein Anderer, als ſonſt. Seine Natur, welche dieſen
Kampf tief und ſtumm in ſich barg, wie eine Kugel im Fleiſch, trübte
ſich; eine Art Seelenfieber, eine Unzufriedenheit mit ſich ſelbſt ließ ihn
nicht und nirgends mehr zur Ruhe kommen, weder hier noch dort, weder
fern von Luzie, noch in ihrer Nähe, gleichwie ein körperlich Fieberkranker
nirgends den rechten Ruheplatz für ſeinen ſchmerzenden Kopf findet, ſo
ſehr er ſich auch hin und her wirft.
Wie ſollte er dieſem ſtolzen Mädchen zeigen, was ſeine Seele barg —
wie ihr ſagen, daß er nicht zu jenem Krämergeſchlecht gehöre, vor welchem
ſich ihre Gefühle inſtinktiv zurückzogen, wie das Reine vor dem Unreinen?
Sprach er zu ihr, ſuchte er ſich ihr in irgend einer Weiſe zu nähern,
ſo ſah ſie ihn aufgeſchreckt und ſcheu an, aber ſie antwortete ihm nur das
Kürzeſte und Nothwendigſte, was ſeine Frage erforderte, und jedes tiefere
Fühlen und Empfinden in ihrer Bruſt verhüllte und verſchleierte ſie
vor ihm. —
Darüber ging die Zeit hin. Nach langem Suchen und Wählen hatte
Herr Ritter endlich eine Beſitzung gefunden, die ihm zuſagte und die er
kaufte — das heißt: eigentlich nur das rohe Material dazu, denn er ließ

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Alles, Wohnhaus, Garten, Hof⸗ und Nebengebäude vollſtändig nach ſeinem
Geſchmack umbauen und verändern. Deßhalb kam er eigentlich jetzt ſel⸗
tener als im Anfang zu ſeinen alten Freunden, da er Bauleute, Gärtner,
Handwerker aller Art zu beaufſichtigen und anzuſtellen hatte.
Nachdem Frau Haller ihren Plan mit Luzie hatte fallen laſſen, richtete
ſie ihr Augenmerk energiſch auf den Millionär, welchen ſie für ihre Tochter
beſtimmt hatte.
Marie ſchien dem älteren Manne nicht abgeneigt; ſie ſcherzte, lachte,
plauderte gern mit ihm und begleitete ihn mit großem Vergnügen auf
den Schauplatz ſeiner neuen Thätigkeit, wo ſie luſtig unter Hobelſpähnen,
Farbentöpfen und Kalkfäſſern umherſtieg. In ihrem heitern Sinn ſpie⸗
gelte ſich die ganze Welt mitſammt Herrn Ritter und ſeinem neuen Haus
wie in dem Thautropfen, der auf dem Roſenkelch funkelt. Sie nahm
lachend hin, was ſich ihr bot, nicht anders, wie der Thautropfen das
Bild, welches ihn eben trifft und dem er blitzend ſeinen Widerſchein
zurückwirft.
Frau Haller ſah mit ſtiller Freude, daß Beide an einander Gefallen
zu finden ſchienen und daß der reiche Mann ihr luſtiges Kind der ernſten
Luzie vorzuziehen begann. Aber, klug gemacht durch den Widerſtand, den
ihr Rath bei Ewald gefunden, wagte ſie bei Marien keinen Wink hin⸗
ſichtlich ihres Planes und überließ die Entwicklung deſſelben den gütigen
Händen der Zeit und einem günſtigen Geſchick.
Luzie hielt ſich jetzt faſt immer in ihrem Zimmer auf, wo ſie raſtlos
thätig war. Sie hatte ihr verändertes Geſchick ernſt und ruhig in's
Auge gefaßt und wußte, daß es nun darauf ankam, aus ihrem Wiſſen
und Können, welches bisher nur ihre Freude und ihr Zeitvertreib geweſen,
Dasjenige zu münzen, was in dieſer profanen Welt vor Hunger und
Noth ſchützt.
Sie wollte fort aus dieſem Hauſe, recht bald, bald und weit fort —
am liebſten zu ihrer Mutter, in die Ferne, ihre eigentliche Heimat. Sie
fröſtelte und ſchauderte hier in der kalten, nebligen Herbſtluft, wo die
Blumen vor ihren Augen ſtarben, die Bäume kahl wurden und ein Weh
in ihr an ihrem ſtolzen Herzen nagte. Sie wollte ſo weit als nur immer
möglich fort, und da ſie nicht eigenmächtig handeln konnte, ſondern ab⸗

warten mußte, wie ſich die Verhältniſſe für ſie zurechtlegten, ſo ſaß ſie

inzwiſchen eifrig thätig an ihrem Schreibtiſch, über ihren Büchern oder
ihrem Reißbrett.
Das wenigſtens haben ernſtere Beſchäftigungen bei Frauen als Gutes
für ſich, wenn ſie auch ſonſt wohl oft nur als unnütze und koſtſpielige,
zeitraubende Spielereien von den Männern angeſehen werden und wohl
auch bei der jetzigen Unterrichtsart für Mädchen ſich nur in ſeltenen Fällen
zum Gelderwerb eignen, — das Gute haben ſie wenigſtens für ſich, daß ſie
dem bedrückten Gemüth in bangen Stunden einen Aufflug aus der All⸗
tagsmiſere in reinere, lichtere Luft gewähren, gleichſam als ſei es uns
geſtattet, auch einmal aus der dumpfen Thaltiefe auf einen ſonnigen
Berggipfel zu ſteigen, aufathmend umzublicken und das müde Auge auf⸗
zufriſchen.
Herr Ritter, der nie etwas zu bemerken ſchien, bemerkte und beob⸗
achtete Alles, auch Luziens emſiges Arbeiten, ihre bleichere Geſichtsfarbe
und die träumeriſchen Schatten, die ſich um ihre ſchönen Augen legten.
Einſtmals, da er ſie allein wußte, ging er, mit dem Vorrecht des
alten Freundes, auf ihr Zimmer und hatte eine lange Unterredung
mit ihr.
Im Anfang ſeines Geſprächs ſah ihn Luzie ſtaunend und erſchrocken
an, aber er ſprach unbeirrt in ſeiner derben Weiſe fort, obgleich ſie ihn
öfter zu unterbrechen ſich bemühte und heiße Röthe in ihre Wangen ſtieg,
die dann tiefer Bläſſe wich. .V
Er ſprach immer fort, nahm ihre feine ſchmale Hand, hielt ſie feſt
und legte ſogar einmal ſeine Hand auf ihren blonden Scheitel.
Was Beide beſprachen was der alte Freund dem bleichen Mädchen
für eine Eröffnung machte, was dieſes ſo erregte und was ſie anfangs
erſchrocken von ſich abwies und wozu ſie doch endlich mit glühenden
Wangen und feuchten Augen Ja ſagte, erfuhr Keiner.
Am Schluß ihres langen Geſprächs drückten ſie ſich die Hände, und
als Luzie wieder allein war, ſaß ſie lange, lange regungslos vor ihrem
Tiſch, die Hände an die Augen gepreßt, in tiefem ſtummen Sinnen, bis
ein bekannter Schritt, der über den Korridor klang, ſie aufſchreckte und
aus einer langen Traumwanderung in die Gegenwart zurückrief.
„Was ſoll nun aus Luzie werden?“ frug ſich Frau Haller öfter
und öfter.
Die Mutter ſchrieb nicht, Herr Ritter ſprach nicht, ihr Mann, dem
ſie dieſe Frage zuweilen vorlegte, wies ſie in gutmüthigem Unwillen von
ſich ab und meinte, ſie bliebe einſtweilen hier.
Einſtweilen iſt ein dehnbarer Begriff, wie ein Gummifaden. Dieſes
Einſtweilen, wenn es ſich lang ausſtreckte, konnte zwiefaches Unheil in
ſich bergen.
Konnte ſich nicht Herr Ritter des vermögensloſen Mädchens annehmen,

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es kurz und gut heirathen und ſo ihre Hoffnung für Marie, ihr eigenes

Kind, vernichten?

Oder, was noch ſchrecklicher wäre! — Ewald war ſeit einiger Zeit
ſo verändert. Nie mehr hatte er ein unfreundliches Wort wie ſonſt gegen
ſie in Betreff Luziens geäußert, nie mehr hatte er dieſe ſo ernſt und kalt
angeblickt als damals, da ſie noch die reiche Pflanzerstochter geweſen, die
Erbin, die er heirathen ſollte. Was Ewald vor jedem Auge zu verbergen
glaubte, las ſeine Mutter erſchrocken in den träumeriſchen Blicken, mit denen er

Luzien anſah. Dieſer Ewald war ein ſo wunderlicher, unpraktiſcher Menſch,
daß man ihm recht gut zutrauen konnte, daß er Diejenige als armes
Mädchen zur Frau begehren würde, die er als Erbin verſchmäht hatte.
Alſo dieß „Einſtweilen“ mußte abgekürzt und die gefährliche Luzie
mußte auf irgend eine Weiſe entfernt werden. Darüber ſann Frau Haller
und ſuchte nach irgend einem Ausweg, der ihr über dieß Dilemma hin⸗
weghelfen ſollte.
In ihrer eigenen Familie war Niemand, der ſie in ihrem Plane
unterſtützen und ihr Hülfe und Rath hätte geben können. Bei ihrem
Mann hatte ſie ſchon zu oft vergebliche Anſpielungen in Betreff Luziens
allzulangen Aufenthalts in ihrem Hauſe gemacht, ohne die geringſte Bei⸗
ſtimmung zu finden. Ewald war viel zu unpraktiſch und idealiſtiſch, auch,

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mit ihm darüber hätte reden können. Marie mit ihrer ſchwärmeriſchen
Liebe zu Luzien kam gar nicht in Betracht. So blieb alſo Niemand als
der praktiſche Deutſchamerikaner, der in Bezug auf geſundes Urtheil und
klaren Menſchenverſtand ſeinesgleichen ſuchte.
Bei einer günſtigen Gelegenheit ſprach ſie ſich denn auch gegen dieſen
in Bezug ihrer mütterlichen Sorge um Luziens Zukunft aus. Sie meinte,
daß ſie es für gefährlich halte, wenn Luzie, die nun doch einmal ohne
Vermögen ſei, ihrem früheren Stande und Anſprüchen gemäß zu leben
fortfahre, und daß ſie es als eine Wohlthat für das junge Mädchen an⸗
ſehe, wenn es ſich ſo bald als möglich in ſeine veränderten Verhältniſſe
zu finden lerne. Sie ſei zu der Ueberzeugung gekommen, daß es das
Beſte ſei, wenn Luzie eine Stelle als Erzieherin annehme, wobei ihr
ihre vielen Kenntniſſe und Geſchicklichkeiten ſehr von Nutzen ſein
würden.
„Das Beſte!“ ſagte Herr Ritter lakoniſch, indem er mit den Händen
in die Taſchen fuhr.
„Ich werde,“ fuhr Frau Haller fort, „meine Bekanntſchaften benutzen,
um Luzien eine in jeder Hinſicht paſſende Stellung zu verſchaffen, auch

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die Koſten für eine Anzahl von Anzeigen tragen, die ich in die geleſenſten

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Jnneres eines Brieftauvenhauſes in der Rue Magenta in Paris. (S. 400.)

Zeitungen einrücken laſſen will; ich werde überhaupt Alles thun, um ihr
zu ihrem Fortkommen und Wohlergehen behülflich zu ſein.“
„So gütig!“ ſagte Herr Ritter, ſich in ſeinen Stuhl zurücklehnend.
„Mein theurer Freund,“ rief Frau Haller, „ich freue mich, daß Sie
meinen Anſichten Ihren Beifall geben, daß Sie meinen Entſchluß billigen
und gutheißen!“
„Vortrefflich!“ ſagte Herr Ritter, ganz vortrefflich!“
„Eigentlich iſt es ſonderbar von Luziens Mutter, daß ſie ſeit ihrem
Unfall noch keine Zeile an mich in Betreff ihres Kindes gerichtet hat und
mir die Sorge für daſſelbe allein überläßt!“ meinte Frau Haller.
„Sehr ſonderbar!“ antwortete der Millionär, indem er aufſtand und
die ihm freundlich dargereichte weiße Hand der Dame ergriff, „wirklich
ſehr ſonderbar!“
Einige Zeit darauf zeigte Frau Haller ihrem vertrauten Freund mit
geheimnißvoller Miene ein Zeitungsblatt, in welchem ſie ihn auf eine
Annonce aufmerkſam machte, die eine junge Dame als Erzieherin empfahl,
welche außer der deutſchen, engliſchen und franzöſiſchen Sprache Zeichnen,
Muſik und verſchiedene wiſſenſchaftliche Gegenſtände zu lehren verſtehe.
Herr Ritter zog, während er dieß las, eine wunderliche Grimaſſe,
fand aber die Anzeige gut und zweckentſprechend und hoffte auf glück⸗
lichen Erfolg.

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Während dieſer Zeit zog der Winter vorüber. Die äußeren Baulich⸗
keiten an Herrn Ritter's Villa waren vollendet, aber im Innern wurde
auch während der kalten Monate rüſtig fortgearbeitet.
Mit wachſendem Ingrimm hörte Ewald die Herrlichkeiten dieſer Villa
und ihrer Umgebung preiſen. Geſehen hatte er ſie niemals. Welche
Abſicht hatte dieſer Mann, wenn ſein ſtattliches Haus vollendet ſein
würde? frug er ſich. Und mit dem Stachel der Eiferſucht im Herzen
bewachte er die Blicke, Mienen, Worte Luziens und ihres alten Freundes.
Zuweilen geſchah es, daß ſein lauſchendes Auge bemerkte, wie Beide zu⸗
fällig ſich anſahen, wie ihre Blicke ſich trafen und ein Lächeln über Lu⸗
ziens Wangen glitt.
„Sie ſind im Geheimen einverſtanden!“ dachte er; „ſo wird ſie ſich
doch dieſem rohen Menſchen oder vielmehr ſeinem Gelde aufopfern, und
im Grunde iſt ſie doch, trotz ihrer hohen Bildung, trotz ihrer Studien,
ihrer Sternenkunde und all' ihren Geiſtes nur ein gewöhnliches Weib; ja,
genau genommen ſind ſie ſich Alle, Alle gleich, und dieſe ſtolze Luzie iſt
nicht beſſer als die Andern!“
Luzie kränkelte und ward leidend. Der erſte deutſche Winter machte
ſie, die an wärmere Lüfte Gewöhnte, fröſteln und ſchauern. Wie eine
weiße Lotosblume, die, in trübes Gewäſſer unter dem düſtern nordiſchen
Winterhimmel verſetzt, krankt und ſiecht, ſo ſchien Ewald dieſe zarte

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ſobald die Rede auf Luzien kam, in zu gereizter Stimmung, als daß ſie

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Mädchenblume, unverſtanden, ungeliebt, hier in ſonnenloſer Luft zu zittern
und ſehnend nach ihrer warmen Heimat zurückzuverlangen.
Inzwiſchen brachten die längeren Winterabende, welche die Familie
des Vaters wegen faſt ſtets zu Haus verlebte, ein engeres Zuſammenſein
mit ſich. Luzie konnte ſich nicht mehr ſo viel abſchließen, ſie konnte auch
nicht mehr ſo ganz Ewald's Geſprächen und ſeiner Geſellſchaft ausweichen.
Ihre ſenſitive Seele litt und zuckte unter dem veränderten Weſen des
jungen Mannes, denn hatte ſie ſeine höfliche Kälte im Anfang nur verwundet,
ſo war ſein Mitleid, welches er jetzt für ſie hatte, Gift auf dieſe Wunde.
Allein ſie ließ ſich doch nun zuweilen in Geſpräche mit ihm ein, die
ihren Geiſt belebten und ſie erquickten, wie ein Brunnen den Wanderer
in der Wüſte; ſie ließ ſich von einem Zauber hinreißen, der ſie über alle
Bedenken, Befürchtungen, gekränkten Empfindungen weit hinwegtrug; ſie
ſtieg zuweilen an ſeiner Hand auf den goldenen Berggipfel hinauf, zu

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dem ſie ſich ſelbſt mühſam den Weg gebahnt und unter dem in nebliger
Tiefe alle Erdenverhältniſſe wie Staubwölkchen in der Ferne verwehten.
Sie wußten in ſolchen Stunden Beide, daß ſie ſich einem gefährlichen
Rauſch hingaben, daß ſie ſich im wirklichen Leben fremd und fern ſtanden
und daß ihre Wege weit auseinander lagen, aber dabei blickten ſie ſich
immer mehr und verſtändnißvoller in die Tiefen ihrer Seelen.
Frau Haller ſah dieß Alles mit an und auch Herr Ritter ſah es, und
zuweilen bemerkte dieſer das grimmig zufriedene Lächeln der alten Freundin
und er wußte, daß ihre mütterliche Sorge bald einen guten Platz in
derber Erde für die weiße Blume gefunden haben würde, wo hinein ſie
dieſelbe mit ihren zarten Wurzelfaſern zu verpflanzen gedachte.
(Schluß folgt.)

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Aeußere Anſicht eines Brieftaubenhauſes in der Rue Magenta in Paris. (S. 455.)

Aus der Vukowina.
Von J. Sabine.
(Schluß.)

Die Bevölkerung von Jakobeni beſteht dur chgehends aus Deutſchen,
die unter der öſterreichiſchen Herrſchaft hieher eingewandert ſind und der
evangeliſchen Kirche angehören. — Und ſo findet ſich denn auch hier, in
den hohen Karpathen, getrennt von ſeinem Heimatlande und umgeben von
ſflaviſchen, romaniſchen und magyariſchen Völkern, an der Schwelle des
Morgenlandes, der Deutſche; thätig zunächſt für ſein perſönliches Intereſſe,
dabei aber unbewußt, hier wie überall einem höheren Zwecke dienend,
als Träger der Kultur! — Was in Jakobeni iſt, gehört in gewiſſer Be⸗

ziehung, als Körperſchaft gedacht, Alles der Gewerkſchaft an, und die netten
Häuſer dieſer Kolonie deuten wohl darauf hin, daß hier wenigſtens vor
Zeiten ein gewiſſer Wohlſtand geherrſcht habe, welcher leider mit dem
Herabkommen des Gewerkes geſchwunden iſt und nur mit dieſem ſich
wieder zu erheben im Stande ſein wird. —
Die eingeborenen Rumänen (Walachen) und die frühzeitig eingewander⸗
ten Ruthenen, welche die Hauptmaſſe der ganzen Bevölkerung des Landes
bilden und hier ſchlechthin „Bauern“ genannt werden, ſind eine armſelige
Erſcheinung in Bezug auf ihre geiſtige Entwickelung, Lebensbedürfniſſe und
ſoziale Stellung, und können als agronomiſche Produzenten in faſt gar
keinen Betracht kommen. — Wir finden ſie daher auch in den frucht⸗
barſten Gegenden des Landes Jahr aus Jahr ein als Taglöhner im
Dienſte des Großgrundbeſitzes. —
Während der Gutsbeſitzer, wenigſtens zum Theile, ſchöne Wohnungen

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hat und in glänzender Karoſſe einherfährt, mit Pferden von edler Raſſe
beſpannt, ſteht die niedere, aus Holz erbaute, mit Lehm verſchmierte Hütte
des „Bauern“ nur um eine kleine Stufe höher in der Architektur, als der
Wigwam des Indianers. Und ſeine Pferde, wenn er welche hat, ſind ſo
mager und verwahrlost, daß man durch ſie unwillkürlich erinnert wird
an das Roß des berühmten Manchaners; nur daß dieſes nebſt den obligaten
Prügeln doch auch manchmal gute Zeiten erlebte und eine Ration Hafer
zu freſſen bekam, während jene zwar ebenſoviel Mißhandlungen zu
erdulden haben, vom Hafer jedoch ebenſowenig wiſſen, wie ihre Herren vom
ABC, vom Zucker, Kaffee und andern derlei „ounnöthigen“ Dingen.

Wie bei den meiſten rohen Völkern iſt auch hier dem Weibe die weit⸗

aus größere Laſt für die Erhaltung der Familie zugefallen. Der Mann,
der es ſich ſo bequem als möglich macht, liebt es mehr ſeinen Neigungen
nachzugehen, im Wirthshauſe herumzubummeln und ſeinen geringen
Verdienſt im Branntwein zu vertrinken, dem er über Alles zugethan iſt.
Kommt er betrunken nach Hauſe, was ſo oft als nur möglich geſchieht,
dann werden wohl auch Weib und Kinder mißhandelt. Viele Weiber meinen
nun zwar, daß ihre Männer ſie nur um ſo mehr liebten, wenn ſie dann und
wann Schläge von ihnen bekämen, aber viele, weniger ſentimental, weiſen
derlei Zärtlichkeiten ihrer Männer doch lieber mit kräftigen Fäuſten zurück.
— Uebrigens iſt auch das „ſchöne“ und „zarte“ Geſchlecht dem Brannt⸗
weintrinken recht hold, und häufig genug ſieht man ein trunkenes Weib

ihren trunkeneren Mann am Arme aus der Kneipe führen. Der Sonntag

wird ſtets mit einem obligaten Branntweinrauſch und der daraus folgen⸗
den Wirthshausſchlägerei verherrlicht. Kann es zu letzterer durchaus nicht
kommen, ſo hat man ſich „ſchlecht“ unterhalten. —
Fleißiger, arbeitſamer als der Mann, iſt das Weib. — Sie iſt es,
welche, wie überall, das Hausweſen und die Pflege und Erziehung der
Kinder — inſofern davon nämlich hier die Rede ſein kann — beſorgt, ſie iſt
es auch, die den Viehſtand verſieht und das Feld beſtellt, und oft mit einer
Henne, oder einigen Eiern, oder einem Stückchen Butter meilenweit —
während der wärmeren Jahreszeit barfüßig — in die Stadt geht, um für
die paar Kreuzer des Erlöſes die dem Haushalte unentbehrlichen Kleinig⸗
keiten zu holen. — Auch verſtehen ſich die Weiber auf Spinnerei und
Weberei in Leinen und Wolle und auf das Verfertigen der hier ſo belieb⸗
ten Laufteppiche. — Im Anzuge ſind ſie reinlich, ihre Hemden lieben ſie
mit bunten Stick⸗ und Stepparbeiten und glänzenden Metallflittern zu
verzieren, das Haar mit Blumen — wo möglich mit künſtlichen — und
den Hals mit einer Unmaſſe von verſchiedenfarbigen Glaskorallen zu
ſchmücken; je mehr, deſto ſchöner. — Macht das Weib einen Gang durch's
Dorf, etwa um eine gute Bekannte zu beſuchen, ſo geht ſie gewöhnlich
ſpinnend, den Rocken unter dem linken Arme, mit der Rechten die ſchnurrende
Spindel bewegend. — Die Abbildung zeigt uns hier eine angenehme
Erſcheinung dieſer Art. Es iſt eines der ſchönſten Mädchen aus dem
rutheniſchen Stamme der Huzulen an den Ufern des oberen Sereth. —
Die Wellen der Mode, wie hoch ſie auch gehen in unſerer Zeit, ſie haben
dem hieſigen Landvolke noch nicht die Füße benetzt. Unſere Spinnerin
erſcheint daher in der Kleidung, welche dieſelbe Form, dieſelbe Farbe
und Stoffqualität behält, ihr ganzes Leben hindurch: barfüßig, — (mit
Beſchuhung, oder richtiger geſagt, geſtiefelt — weil die Weiber in die⸗
ſem Falle Stiefel tragen — erſcheint ſie nur ausnahmsweiſe) — im
Hemde, mit der Horbodka um den unteren Leib und den unvermeidlichen
Glaskorallen um den Hals. Das Henmd iſt aus grober, aber weißer Lein⸗
wand und in der Regel ſo eng, daß ſie gezwungen iſt, kleine Schritte zu
machen. Der Gang der Weiber ſieht daher ein wenig trippelnd aus.
Die Horbödka vertritt die Stelle eines Rockes und beſteht aus zwei
entſprechend langen Streifen groben Wollzeuges, welches meiſt dunkelbraun
im Grunde, und weiß und gelb geſtreift iſt. Dieſe zwei Streifen Woll⸗
zeuges, oberhalb der Hüften mit einem breiten Gürtel von demſelben Stoffe
um den Leib befeſtigt, ſind ſo breit, daß ſie bei ruhiger Stellung den
Körper vollſtändig umhüllen, beim Gehen aber mit jedem Schritte an den
Seiten öffnen und ſchließen, weil ſie eben vorne und hinten loſe herunter⸗
hängen und an den Seiten nicht verbunden ſind. — Bei ſtrenger Kälte,
und bei beſonderen Anläſſen auch im Sommer, ſei es auch bei der größten
Hitze, wird dieſer Anzug noch durch ein paar wunderlich geformte Leder⸗
ſtiefel und einen Schafpelz ohne Aermel ergänzt, wie wir es auf der
andern Abbildung ſehen, welche uns ein Rumänen⸗Paar aus dem Kimpolun⸗
ger Okol vorführt. Der Mann trägt ein weitärmeliges Hemd, welches
am Halſe geſchloſſen iſt, einen breiten Ledergürtel um den Leib und einen
kurzen Schafspelz darüber. Die Beinkleider ſind aus dickem, katzenartigem
Wollzeuge weißer Naturfarbe, und die Füße mit Stiefeln umkleidet, welch'
letzterer Umſtand hier auf einen bedeutenden Wohlſtand deutet, da die
eigentliche national⸗ökonomiſch gebotene Fußbekleidung die auf der dritten
Abbildung erſichtlichen „Poſtoln“ — eine Art Sandalen — ſind. Der
breitkrämpige Hut aus dickem Filz, den er hier mit der Hand am Knie
hält, iſt mit Pfauenfedern und bunten Bändern, wofür die Vorliebe unter
dieſen Leuten ſehr groß iſt, geſchmückt. —

Dieſes Bild deutet zugleich die ſoziale Stellung des Weibes zum Manne
an. — Naiv — beſcheiden — ſtolz ſteht das Weib da, neben ihrem ſitzen⸗
den Gebieter, an dem eine mehrjährige Dienſtzeit in der k. k. Armee
nicht ganz ohne civiliſatoriſche Wirkung vorübergegangen iſt. Man ſieht
es ihm an, er hat gehorchen, der Ordnung und dem Geſetze ſich fügen
elernt. —
3 Dagegen zeigt uns die andere Abbildung einen echten, freien Sohn
des Gebirges, von den Ufern der Dorna, deſſen Beſchäftigung das Hirten⸗
leben iſt. — Sein Anzug iſt einfacher als der des vorigen und beſteht
bloß aus einem Hemde von grober, weißer Leinwand, ohne Schluß und

Verzierung am Halſe, dem Ledergürtel, deſſen Breite bis nahe unter die

Achſelhöhlen reicht, und einem Beinkleide von demſelben Stoffe wie bei
dem Früheren; nur daß hier deſſen Faſſon zugleich die Genialität des
Schneiders viel anſchaulicher macht. Als Fußbekleidung dienen ihm die
oben erwähnten „Poſtoly“, welche aus viereckigen Rohlederſtücken beſtehen,
die oft im Waſſer erweicht, mit dicken Schnüren von Ziegenhaaren oder Wolle
an die Füße feſtgebunden werden, nachdem letztere zuvor noch mit Lappen
umwickelt worden ſind. — Der Bequemlichkeit halber werden ſie nur ſelten
wieder von den Füßen gelöst, bis ſie durch neue erſetzt werden müſſen.
Als Kopfbedeckung trägt er die „Kuczma“, eine ſchwarze Lammfellmütze.
Eine kurze Pfeife in den Mund und einen langen, feſten Stock in die
Hand, macht den Mann vollends reiſefertig. Wenn es ihm gerade
einfallen ſollte, wird er vielleicht bei ſtrenger Kälte noch den kurzen Schafs⸗
pelz anziehen, deſſen Bekanntſchaft wir bei dem Vorgänger gemacht haben.
Der Hals jedoch bleibt Sommer und Winter frei, nur rückwärts von den
lang herunterfallenden Haaren bedeckt. —
Der Mann, wie er ſo daſitzt, trägt ſein rohes, wildes, unſtätes und
hinterliſtig verſchmitztes Weſen — den Charakter ſeines Stammes — mit
einer Offenheit zur Schau, die nicht ganz ohne Humor iſt, und wir können
ihn eben deßhalb — wer möchte es wohl leugnen? — nicht ohne einen
gewiſſen Grad von theilnehmendem Intereſſe betrachten. — Dabei reprä⸗
ſentirt er eine phyſiſche Kraft, mit der unter gewiſſen Verhältniſſen in
Widerſtreit zu gerathen nicht gut wäre. Demungeachtet aber kennt und
beachtet er die Geſetze der Gaſtfreundſchaft.
Die Begriffe von Staat, Kirche und Schule ſind bei dieſen Natur⸗
kindern, wie ſich leicht denken läßt, fremde Dinge, und es wird von der
gegenwärtig lebenden Generation der „Bauern“ wohl kaum Einer von je
Tauſend leſen und ſchreiben können. — Jede Neuerung, und mag ſie ihren
Vortheil noch ſo leicht erkennen laſſen, wird mit Mißtrauen aufgenommen,
und die Lokomotive, welche nun ſchon ſeit mehr als anderthalb Jahren
durch einen Theil des Landes hin und her braust und „mit ihren
giftigen Dämpfen Mißwachs im Lande erzeugt“, iſt Vielen

ein zwar ſchon gewohnter Anblick geworden, aber der Teufel, wie ſie mei⸗

nen, müſſe doch dabei ſein Spiel haben; mit rechten Dingen wenigſtens,
das ſteht feſt, könne es dabei nicht zugehen. —
Ein Volk, bei dem auch die Rechtsbegriffe als Folge ſeiner Primitivität
noch ſo wenig entwickelt ſind, taugt natürlich nicht abſonderlich zur Selbſt⸗
regierung.
Die Geſchäfte dieſer autonomen Gemeinden werden durch Schreiber

beſorgt, die gewöhnlich durch einige Zeit als Tagſchreiber in Aem⸗

tern bedienſtet waren und ſich die Formen des Kanzleiſtyles angeeignet
haben.
Daß bei Menſchen, welche auf einer ſo niedern Stufe der Ausbildung
ſtehen, auch die Bedürfniſſe äußerſt gering ſind, verſteht ſich ſchon von
ſelbſt. Das ganze Jahr hindurch lebt der rumäniſche und rutheniſche
Bauer faſt ausſchließlich von Mais, Kartoffeln, Milch und Käſe. Den
Mais zerreibt er auf ſeiner Handmühle und bereitet ſich daraus Mamaliga
und Malai. Der Malai iſt ein Brod aus Maismehl und die Mamaliga
ein Brei, welcher mit Waſſer gekocht wird und ſo dicht iſt, daß mit einem
Zwirnfaden ſich Stücke davon ſchneiden laſſen. Dieſe Mamaliga, aus
feinem Mehle bereitet, iſt wohlſchmeckend, gut nährend, leicht verdaulich
und mit Recht auf der Tafel eines jeden Gutsbeſitzers zu finden. Sie
iſt die eigentliche Nationalſpeiſe des Landes. Fleiſch kommt auf den
Tiſch des Bauern nicht. Die wenigen Schweine, Schafe, Hühner, Gänſe
und Enten, die ſeine Wirthſchaft hervorbringt, wandern nach der Stadt,
wo der Erlös gleich zum Theil in Branntwein vertrunken wird. Selten
genug erlaubt ſich Einer für ſeinen Tiſch ein kleines Schwein zu opfern.

Die pariſer Brieftauben.

(Bilder S. 453.)

„

Unſere beiden Bilder ſind ſcheinbar ſehr friedlicher Natur und
doch ſtanden dieſelben mit den letzten kriegeriſchen Ereigniſſen in Frankreich
in engſter Verbindung. Sie zeigen uns das Innere und Aeußere der

f den
Belten

Fern.

z3 . 72.

6 △⏑ 455

Wohnungen jener beflügelten Berichterſtatter, welche es der belagerten
Regierung in Paris ganz allein möglich machten, mit der Außenwelt in
Verbindung zu bleiben. Man konnte, vermittelſt Luftballons, wohl nach
Außen Nachricht geben über den Zuſtand von Paris, aber konnte von
Außen nur Antwort mittelſt Brieftauben erhalten. Man hatte ein höchſt
ſinnreiches Verfahren erfunden, um durch eine einzige Taube möglichſt viel
Nachrichten auf einmal zu erhalten; man bediente ſich der mikroſkopiſchen
Photographie und expedirte auf dieſe Weiſe ſogar täglich eine Menge von
Privatnachrichten, deren Beförderung ſonſt wohl den wichtigeren Regierungs⸗
depeſchen hätte nachſtehen müſſen. Das Verfahren war kurz dieſes: Jene
Seiten der „Times“, welche Mittheilungen an Verwandte in Paris ent⸗
hielten, wurden durch die londoner «Stereoscopic and Photographic
Company» auf ſechs Blättern dünnen, faſt durchſichtigen Papiers von un⸗
gefähr anderthalb Zoll Länge und einem halben Zoll Breite mit großer
Sorgfalt photographirt. Auf dieſen Blättern konnte mit bloßem Auge
nichts geſehen werden, als zwei leſerliche Worte: «The Times“», und ſechs
ſchmale, braune Streifen, welche die ſechs Kolumnen Gedrucktes darſtellten,
die eine Seite des Journals bilden. Unter dem Mikroſkope aber wurden
die braunen Streifen lesbar und jede Zeile der Zeitung zeigte ſich beſon⸗
ders und in der größten Deutlichkeit abgedruckt. Die Photographie wurde

nach Bordeaux geſendet, um von da mittelſt Taubenpoſt nach Paris be⸗

fördert zu werden. Da in Empfang genommen, wurden ſie ſofort mittelſt
einer Zauberlaterne vergrößert und auf einen Wandſchirm projizirt. Eine
Anzahl Schreiber kopirte die Meldungen ſofort und ſendete ſie an die von
den Inſerenten angegebenen Orte.
Die Beförderung durch die Brieftauben geſchah, indem man die mikro⸗
ſkopiſchen Depeſchen aufrollte und in eine Federpoſe ſteckte, welche man,
ime verſchloſſen, an einer der Schwanzfedern der beflügelten Boten
efeſtigte.
Beſitzer der zumeiſt benutzten Brieftauben waren die Herren Derouard
und Goyet, in der Rue de Magenta, deren Taubenhaus wir auch abbil⸗
den. Jedesmal wenn ein Ballon aus der belagerten Stadt abging, er⸗
hielt Herr Derouard einige Stunden vorher die offizielle Mittheilung da⸗
von und er ſandte dann einen Käfig mit 5, 6 Stück ausgeruhter Brieftauben,
welche die Luftfahrt mitmachten und in einer beliebigen Stadt mit den
Depeſchen freigelaſſen wurden. Der wunderbare Inſtinkt der Thiere führte
ſie nun in unglaublich kurzer Friſt wieder nach Paris und in das Haus
ihres Herrn zurück.
Die Brieftaube iſt von mittlerer Größe und ſteht, in dieſer Beziehung,
ungefähr zwiſchen Turtel⸗ und Holztaube. Sie iſt von kurzer, kräftiger
Geſtalt; der Kopf iſt breit zwiſchen den Augen, welche leicht hervortreten
und groß ſind. Der Schwanz iſt kurz und voll und ſeine Federn bedecken
ſich gegenſeitig. Die Flügel ſind kräftig gebaut und von großer Segelkraft.
Die Füße ſind nackt, kurz und wenig entwickelt, die Farbe variirt ſehr,
doch iſt Blau mit Schwarz gemiſcht vorherrſchend.

—

Vor dem Ginpalaſt.
Ein londoner Straßenbild von G. Priefert.

«No, no! Leave me alone! My child, my dear poor child!» (Nein,
nein! Laß mich allein! mein Kind, mein theures, armes Kind!) Du
biſt auf Deinem Heimwege vom Geſchäft begriffen. Plötzlich hörſt Du
dieſen markdurchdringenden Schrei. Er drückt zugleich Schmerz, Wuth,
Reue, Angſt und Verworfenheit aus. Nur Der, welcher London in ſeinen
grellſten Schattirungen, in ſeinen erſchütterndſten Gegenſätzen kennt, kann
dieſen Schrei ganz verſtehen und eine ganze Geſchichte von Noth und
Elend darin leſen. Du hemmſt Deinen eilenden Schritt und lauſcheſt.
Doch nun iſt Alles ſtill. Nur ein entferntes Gemurmel glaubſt Du zu
hören. Du folgſt dieſen Stimmen. Bald ſtehſt Du vor einem hübſchen,
großen Gebäude und vor einer merkwürdigen Menſchengruppe. Fünf
brillant erleuchtete Fenſter zieren das untere Geſchoß. Die anderen Stock⸗
werke ſind dunkel. Zwei in Lederriemen hängende Thüren führen direkt
in die Zimmer des Erdgeſchoſſes. Du brauchſt nicht hineinzugehen; Du
kannſt die Geheimniſſe dieſer Zimmer durch das Fenſter ſehen. Da ſtehen
auf langen, goldverzierten Regalen eine Menge weißer und rother Flaſchen,
hübſch etikettirt und ſauber gekorkt. Und doch ſind ſie die Urſachen der
meiſten verbrecheriſchen Handlungen in London. Dieſe Häuſer mit den
weißen und rothen Flaſchen ſind vom Morgen bis zum Abend mit den
„Armen und Elenden“ angefüllt, die hier, Vater und Mutter, Sohn und
Tochter, gemeinſam mit thieriſcher Gier — — Schnaps trinken. Und
dann, wenn der letzte Penny vertrunken iſt, geht der kräftige Burſche hinaus,
um allein oder im Verein mit eben ſo ſchlechten Kumpanen Diebſtahl,
Einbruch, ja ſelbſt Mord zu begehen, und das ſo erbeutete Geld wieder
zu vertrinken. Von hier aus ſchleicht ſich die vom „Gin“ benebelte

Tochter fort auf die Straße ünd wirft ſich dem Verderben in die Arme.
Und häufig, wenn die Köpfe der Mänker erhitzt ſind, geht es an eine
Schlägerei, bei der Meſſer die traurigſte Rolle ſpielen. Doch kehren wir
zu der Gruppe vor dieſem Ginpalaſte zurück. Die Hauptfigur iſt ein
junges Weib mit einem Kinde auf dem Arme. Sie hat das Geſicht dem
Hauſe zu gewendet. Ein ſelbſt noch unter dem trüben Schleier der Ge⸗
ſunkenheit ſchönes Geſicht! Die kleine, wohlgebaute Hand deutet auf
beſſere Tage hin! Der Anzug iſt trotz der verſchoſſenen Farben gewählt

zu nennen.

Sie hält mit dem linken Arm ihr weinendes Kind krampfhaft um⸗
ſchlungen, mit glühenden, vom Trunk unterlaufenen Augen ſtiert ſie einem
Kerl ins Geſicht, der ihr das Liebſte entreißen will; freilich nur, wie es
ſcheint, um es vor der eigenen, ſinnlos betrunkenen Mutter zu retten.
Ja, ſinnlos betrunken iſt das arme Weib. Sie ſaß zu Hauſe allein
mit dem kleinen Töchterchen. Es dämmerte und der graue, ſterbende Tag
ſah wie ein Geſpenſt durch das kleine Bleifenſter der Dachwohnung, die
ſie inne hatte. Sie konnte es nicht ertragen, ſo allein zu ſein; ſie graute
ſich vor ſich ſelber. Gedanken kamen ihr an Den, den ſie geliebt und der
ſie, wie üblich, betrogen hatte. Er lebte in einer der feinſten Straßen
in einem ſchönen Hauſe; ſie wohnte hier ſo elend und war der Wirthin
ſchon einen bedeutenden Theil des Miethzinſes ſchuldig. Ach, ein paar
Schillinge von ihm konnten ihr ja helfen. Sie beſchloß, zu ihm zu gehen
und ihn des Kindes wegen um ein Almoſen anzuflehen. Sie ging.
Als ſie auf der Straße war, nahe ſeinem Hauſe, entfiel ihr der Muth.
Was ſollte ſie ihm ſagen? —
Sie ſtand, ohne daß ſie es erſt gewahr wurde, vor einem Hauſe, in
welchem Branntwein geſchenkt wird, dem Hauſe, vor welchem ſie einige
Stunden darauf, ein Bild der tiefſten Entwürdigung, wieder ſtand, —
taumelte! —
Sie wollte ſich erſt Muth trinken. 4
Nur ein kleines Glas; nicht aus Genußſucht; nein, nur um ſich Muth
zu trinken. Die Arme! —
Sie drückte ihr Kind, das ſie im Arme hielt, an ſich und trat ein.
Wie brannte ihr der Feuertrunk die Kehle hinab! Ganz neue Gedan⸗
ken kamen ihr. Die Zukunft erſchien roſiger, farbenreicher. Sie küßte
ihr Kind und lachte; ſie war ja ſo glücklich.
Das Gläschen war getrunken; und ſo mußte ſie gehen. Aber ſie ging
nicht. Verlangend blickte ſie nach den hübſchen, etikettirten Flaſchen,
und drehte verſtohlen hinter dem Ladentiſch, an dem ſie ſtand, einen
Penny zwiſchen den kleinen Fingern. Dann warf ſie das Geldſtück auf
den Tiſch — —
Genug! — Einige Stunden länger und taumelnd, betend und fluchend
zur ſelben Zeit, befindet ſie ſich vor dem Hauſe auf der Straße, dem Ge⸗
ſpött der Roheſten unter den Rohen preisgegeben, ihr Kind wie ein leb⸗
loſes Weſen, wie ein Bündel, im Arm ſchleppend.
So findeſt Du ſie inmitten eines Gewühles von Dieben und ent⸗
menſchten Phrynen. Ein Poliziſt iſt bemüht, den Haufen zu zerſtreuen,
und ein Kerl, aus gemeiner Höflichkeit gegen den gefürchteten Beamten,
kämpft mit der Betrunkenen um ihr Kind. Sie ſchreit, daß es durch die
Straßen gellt, auf's Neue auf, nachdem ſie einige Zeit lang in ſtummer
Weiſe mit Löwinnenkraft das Kleine feſtgehalten hat. «„Jo, no, I will
not go! My child, poor little thing!» Mehr Poliziſten kommen und
es gelingt, die gaffende Menge ein wenig zu zerſtreuen. Man heißt ſie
kommen. Mit glaſigen Augen ſtiert ſie den Sprecher an. Sie war noch
nie auf der Polizei. Der Gedanke erſcheint ihr ſelbſt in der Betrunkenheit
gräßlich. Er macht ſie halb nüchtern. Endlich ſcheint ſie einen Entſchluß
gefaßt zu haben. Lallend ſagt ſie, ſie wolle folgen, man ſolle ihr aber
ihr Kind laſſen. Die Poliziſten, froh, daß ſie ruhig iſt, konſentiren und
der Zug ſetzt ſich in Bewegung.
Eine kurze Strecke ſind ſie gegangen. Jetzt paſſiren ſie eine Brücke,
die über einen tiefen Kanal führt. Die Beamten plaudern.
Plötzlich und ehe irgend Jemand es verhindern kann, ſchwingt ſich die
Transportirte über die niedrige Brüſtung der Brücke und verſchwindet
eben ſo ſchnell, das Kind im Arme haltend, in den kalten Fluten des
Kanals. Das Bild läßt ſich nicht weiter zeichnen.
Am nächſten Morgen wurden Mutter und Kind aus dem Waſſer
gezogen.
London iſt groß und die „Ginpaläſte“ ſind — ſeine Schande.

Aufläſung des Rüthſels Seite 419:
Der Korkſtöpſel.

Ea 456 S

Die Velagerung von Paris. Originalzeichnungen von Georg Schmitt. III.

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Einer, der einſt Schmied geweſ ich ein ifenſfener. das, was
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Bauet Rieſenmitrailleuſen, Kommt mit dem Gedanken nieder: lergeſen t
Und ein alter Chemikus Jede Brücke, jeden Stein as hinter
Macht aus Gift und Spiritus Anzuſtreichen mit Vogelleim, Uutlit mein
Eine Stinkrakete. Um den Feind zu fangen. e ſ

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Znd Laternen⸗Rochefort, War verrammelt ganz Paris — Aanßen, n
Der vernagelt jedes Thor Ein Soldat, der „Lehmann“ hieß, üäüirren, ſoll
In und außewendig. Fluchte: „Gottverdanzig!“ Schloß
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D /, „ 4. * = . c, S, „
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Schwurs bei ſeinen Stiefelſohlen, Doch beim erſten Gang der Waffen de die
Daß ſie D dde Kukuk holen! Riſſen aus die Herrn Zuaven, ron F
Trochu, den dieß ſehr verdroß, Flohen in die „heil'ge Stadt“, ſit linen⸗
Stieg darob erbost zu Roß j ngſt,
Und befahl cacht . Wo man ſie zum Danke hat Dernend
ahl, zu ſchlachten. Recht verkamiſolet. linne
bindlihen
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hloß ein
Iuſtr

νως 457 20°

Schloß Nordeck.
Erzählung von Emilie Tegtmeyer.
(Fortſetzung.)
II.

Wenn man, wie es mit mir bisher der Fall geweſen war, ſein Leben,
ſeine ganze Jugend in einer größern Stadt zugebracht hat, eingepfercht
zwiſchen ihre dunkeln Mauern mit dem ewigen, ſtets unbefriedigt geblie⸗
benen Verlangen im Herzen nach dem friſchen Grün der Wälder und
Wieſen, dem Murmeln der Bäche und dem Geſange der Vögel, ſollte man
da nicht aus voller Seele freudig aufjauchzen, wenn man ſich plötzlich in
Mitten all' der heiß erſehnten Frühlingspracht verſetzt ſieht? Ich wenig⸗
ſtens that ſo. Meine Seele jauchzte auf, überraſcht und entzückt, als ich
vom Altan aus die Blicke weit umherſchweifen ließ über die in der Ferne
ſich ausdehnende maleriſche Landſchaft, und als ſie dann wieder in der
Nähe hafteten an den ſtolzen Baumkronen, bekleidet mit dem erſten Grün
des Frühlings, die ſich vor dem blauen Himmel im Morgenwinde wiegten.
Ich ſah die Thautropfen auf den Gebüſchen des Gartens funkeln, auf den
Raſenplätzen von Blumengruppen unterbrochen, und dachte nicht mehr an
das, was noch vor Kurzem mich ängſtigte und meine Bruſt beklemmte.
Vergeſſen war, für den Augenblick zum mindeſten, das Traurige und Ernſte,
was hinter mir lag; vergeſſen auch die Qual der letzten Nacht, das ſtrenge
Antlitz meiner Tante. Schnell entſchloſſen ſchickte ich mich ſoeben an, die
ſechzehn ſteinernen Stufen, die vom Altan in den Garten führten, hinab⸗
zuſteigen, als ein Geräuſch an der Thüre des Saales meine Aufmerkſamkeit
und meine Blicke dorthin lenkte. Einer der Diener trat heraus und
überreichte mir meine Handſchuhe, meinen Hut und Shawl.
„Auf Befehl der gnädigen Frau,“ ſagte er.
Ich dankte erfreut; dieſe Vorſorge berührte mich angenehm, und es
muß geſagt ſein, eine kleine Eitelkeit regte ſich in mir. Ich begann, mir
in dieſer Rolle einer vornehmen Dame zu gefallen, und als ich nun wirk⸗
lich die Treppe hinabſchritt, dachte ich, daß ſich mein Leben auf Schloß
Nordeck doch beſſer anließ, als ich erwartet hatte.
Was am ſchwerſten auf mir laſtete, war die ſich immer wieder belebende
Erinnerung an das Abenteuer der Nacht, an die graue Geſtalt, das mar⸗
morbleiche Schmerzensantlitz, welches mir erſchienen war in Wirklichkeit
oder im Traume, und welches mich jetzt in der Erinnerung verfolgte. Ich
nahm allen Muth meines jungen Herzens zuſammen, um ohne Angſt an
die nächſte Nacht zu denken, und augenblicklich die quälenden Reflexionen
zu verbannen. Der Gegenwart wollte ich froh werden, der ſchönen Gegen⸗
wart, die jetzt buchſtäblich mit ihren duftenden Blüten meinen Weg be⸗
ſtreute, aus den Kronen der Zierſträucher und Obſtbäume nämlich, mit denen
der erquickende und milde Südwind ſein luſtiges Spiel trieb.
„Welch' Glück für mich,“ dachte ich, „daß heute kein Regentag iſt,
ſondern ein ſo himmliſches Frühlingswetter. Ich werde es nach Kräften
benutzen, mich im Garten und in den Umgebungen des Schloſſes zu orien⸗
tiren, ſoll ich dieſes doch von heute an als meine Heimat betrachten.“
Schloß Nordeck lag auf einem Berge, das heißt auf einer Höhe, die
man nicht allein in Norddeutſchland, ſondern vielleicht auch noch in dem
nördlichen Theile von Mitteldeutſchland mit ſolchem Namen bezeichnen
würde. Und zwar befand ſich dieſer Berg unter den Ausläufern eines
jener kleineren Gebirge, die den weſtlichen Theil eben des mittleren Deutſch⸗
lands durchſchneiden und ſeinen Gegenden ſo vielfach den Charakter unaus⸗
ſprechlicher Lieblichkeit verleihen.
Die öſtliche Seite des Schloßberges erhob ſich ſo ſanft und allmälig,
daß hier, wo ſich an ſeinem Fuße auch das zum Schloſſe gehörige Dorf
ausbreitete, ein bequemer Fahrweg hinaufführte. An den drei andern
Seiten jedoch, beſonders an der weſtlichen, fiel er freilich durchaus nicht
ſteil, aber doch weit raſcher ab, und hier hatte man ſeinen ganzen Umkreis,
den einſt vielleicht Befeſtigungswerke eingenommen, zu Gartenanlagen
verwendet. Die Natur bot an ſich, was die Lage anbetrifft, des Roman⸗
tiſchen ſchon ſo viel hieſelbſt, daß es ſehr weniger Nachhülfe durch die
Kunſt bedurft hatte, um den Garten nach meinen Begriffen wenigſtens
entzückend zu machen. .
Das Schloß ſelber war nicht ſchön, aber wegen ſeiner Größe impoſant
und ſehr alt, wie man aus der Bauart ſchließen mußte und aus der Art
und Weiſe, in der die Seitenflügel faſt durchgehends aus großen, unregel⸗
mäßigen Granitſteinen aufgeführt waren. Das ganze alte Gebäude bil⸗
dete mit dieſen Seitenflügeln einen Kreis, in den ein hoher, gewölbter
Thorweg nach Oſten zu als Einfahrt diente. Da man die Seitengebäude
jetzt längſt, zum größten Theil wenigſtens, in Stallungen und Scheunen
verwandelt hatte, ſo deutete von dem großen, innerhalb ihrer Mauern
befindlichen Hofe aus geſehen ſehr wenig in ihrem Aeußern mehr auf die
urſprüngliche Geſtalt und Beſtimmung hin. Von außerhalb aber, wo das
Schloß ſeiner hohen Lage wegen weit in'’s Land hineinſchaute, nahm es
Illuſtr. Welt, XIX. 12.

ſich, was die Seiten anbetraf, noch ganz wie ein Kaſtell oder eine kleine
Feſtung aus, und den hier in den dicken Mauern angebrachten Fenſterchen
ſah man noch ſehr deutlich an, daß ſie urſprünglich als Schießſcharten
gedient hatten. Der im Mittelpunkte dem Thorweg gerade gegenüber
gelegene Haupttheil des Schloſſes war bedeutend moderniſirt, ganz beſon⸗
ders im Innern, aber auch äußerlich, wie denn ebenfalls hier die vom
Altan hinabführende Treppe die Wohnzimmer mit dem Garten verband.
Den letzteren, als ihn nun wirklich mein Fuß betreten, nach allen Rich⸗
tungen zu durchſtreifen, gewährte mir ein unbeſchreibliches Vergnügen.
Entzückt wanderte ich bald durch dicht beſchattete Laubgänge, oder ſtand
im nächſten Augenblick vor einem der ſich mir plötzlich enthüllenden Raſen⸗
plätze, aus denen kleine, mit reichem Farbenſchmelz übergoſſene Blumen⸗
beete mir wie aus einem ſmaragdgrünen Rahmen entgegenlachten. Oder
auch ich trat hinaus auf eine der zahlreichen Terraſſen, zu deren Anlage
das ſich ſenkende Terrain des Gartens ſo natürlich hingeleitet hatte.
Meiſtens fand ich dieſelben von einem oder auch von mehreren hohen und
breitäſtigen Bäumen, Linden oder Ulmen, beſchattet, unter denen ſich Ruhe⸗
bänke oder kleine Mooshütten befanden, und von allen boten ſich dem
überraſchten Auge die reizendſten Fernſichten dar. Nach Norden und
Weſten waren es üppige Wieſen und ſanft ſich hebende Saatfelder, über
die der Blick hinſchweifte und durch welche wie ein gelbes Band eine Fahr⸗
ſtraße ſich ſchlängelte, während in ihrem Hintergrunde ein von der Ferne
mit duftigem Blau überhauchter Höhenzug den Horizont begrenzte. Nach
Süden aber ſchloß eine dem Schloßberge gegenüber befindliche und den⸗
ſelben noch überragende Höhe ihrerſeits einen fortlaufenden Bergrücken
ab. Dieſe von dichtem Buchenwald faſt ganz bedeckte Höhe war es, die
meine Blicke und meinen Fuß magnetiſch zu ſich hinzog, und nach dem ihr
benachbarten Theile des Gartens lenkte ich, von den übrigen Entdeckungen
befriedigt, meine Schritte.
Als ich dem mich anlockenden Ziele ſchon nahe um eine Ecke voll dichter
Boskets bog, fand ſich mein Auge plötzlich angenehm berührt durch einen
großen, freien und hier am Fuße des Berges auch ebenen Platz. Der
ehemalige Schloßgraben, von dem ich übrigens nur noch hin und wieder
mit Schilf umgebene Reſte entdeckt, war hier inmitten des freien Raumes
zu einem weiten Baſſin ausgegraben, welches eine mehrere Fuß hohe Sand⸗
ſteineinfaſſung umgab. Dichte Schlingpflanzen bedeckten dieſe faſt ganz
und den ſchlanken Marmorleib zierlicher Najaden, die lauſchend zum Waſſer
hinabſchauten, indem ſie ſeltſam geformte Muſcheln an's Ohr hielten.
Einige von ihnen hoben auch die Hand empor, als wollten ſie die funkeln⸗
den Tropfen darin auffangen, in die zerſtäubt der Strahl des Spring⸗
brunnens wieder herabfiel, der aus den Lotoskelchen in der Mitte des
Baſſins immer auf's Neue emporgeſchleudert wurde. Die dichte, hohe und
gerade geſchnittene Dornenhecke, die überhaupt den Garten einſchloß, be⸗
grenzte dieſen Platz an der gegenüber befindlichen Seite und war nur von
einem gußeiſernen Thor unterbrochen, durch deſſen Stäbe man einen frei⸗
lich wenig betretenen Weg ſich hinſchlängeln ſah zu dem nahen Berge.
Vor freudiger Ueberraſchung tief aufathmend, ſtand ich eine Weile,
erquickte mein Auge an dem mir ſo neuen, ſo lieblichen Anblick und eilte
dann zu dem Baſſin, bis zu welchem hin die hohen, oberhalb der Lichtung
auf einer Plattform emporragenden Linden ihre breiten Schatten warfen.
Ich tauchte meine Hand in das Waſſer, warf die Tropfen empor und
erfreute mich wie ein Kind daran. Es war zu ſchön, und vielleicht hätte
ich die vorwärtsſchreitende Zeit und ſogar meine ſtrengausſchauende Tante
darüber vergeſſen, wäre ich nicht durch einen ſehr proſaiſchen Laut aus
dieſem Märchenzauber aufgeſchreckt worden; durch ein ſo recht herzhaftes
Kindergeſchrei nämlich. Raſch darauf zueilend, entdeckte ich mitten auf
dem Wege liegend, platt ausgeſtreckt und mit den Beinchen zappelnd einen
kleinen vielleicht zweijährigen Barfüßer. Er trug die ziemlich primitive
Tracht der Dorfkinder, und obgleich ſeine Naſe in den Sand gedrückt war,
hinderte ihn das nicht, ein Geſchrei auszuſtoßen, welches für die tadelloſe
Geſundheit ſeiner Lungen Zeugniß ablegen konnte. Bevor ich aber im
Stande war, hinzu zu eilen, ſah ich, daß Hülfe für ihn ſchon näher bei
der Hand war. ðè
Zwiſchen den dichten Gebüſchen trat Herr Wilde hervor und hatte den
kleinen Schreihals in die Höhe gehoben und auf ſeine Füße geſtellt, bevor
eine Minute verging. Er that es indeſſen leiſe und ſorgſam und ein
Paar große, helle Augen ſchauten den Helfer erſchrocken an, während die
kleine Bruſt noch unter tiefem Aufſchluchzen erzitterte. Jetzt kam auch die
Mutter des Kindes, eine junge, rüſtige Arbeiterfrau, herbeigelaufen mit
aufgeſchürztem Rocke, einen Rechen in der Hand. Den ketzteren warf ſie
bei Seite und eilte auf das Kind zu, das vom Bann des Schreckens erlöst
ſogleich wieder kläglich weinend in ihren Armen Zuflucht ſuchte.
Eine kleine Weile betrachtete Herr Wilde ſchweigend dieſe Gruppe:
„Ihr wißt doch, Frau Heinemann,“ ſagte er dann ernſt, „daß es durch⸗
aus verboten iſt, die Kinder mit in den Garten zu nehmen.“
„Ach ja, Herr Oberverwalter,“ lautete die entſchuldigende Antwort.
„Ich weiß es, aber der Junge iſt hinter mir hergelaufen.“
74

oιωJT ( 458 WW0°

„Ich darf es durchaus nicht dulden, daß Kinder ſich hier umhertreiben,
und es führt auch nur zu Unordnungen. Nehmt Euch alſo in Acht, da⸗
mit ich nicht gezwungen bin —“
Die Frau, die noch immer ängſtlich das Kind unterſuchte, ob es auch
Schaden genommen, riß hier die Blicke von ihrem Lieblinge los und ſchlug
ſie bittend empor: „Gewiß, Herr Oberverwalter,“ betheuerte ſie, „es ſoll
nicht wieder vorkommen, aber Großmutter iſt nach der Stadt geſchickt, und
da war er denn allein und iſt hinter mir hergekrochen.“
„Schon gut,“ der junge Mann wirnkte hier leicht abwehrend mit der
Hand. „Bringt das Kind jetzt nach Hauſe, Frau Heinemann, und ſeht,
daß Ihr nicht länger bleibt als nöthig iſt.“
Sichtlich erleichtert und dankend erhob ſich die Frau und verſchwand
alsbald, ihren Jungen auf dem Arm, der nunmehr beruhigt mit den
dicken, kleinen Fäuſten die Augen rieb.
Ich hatte die ganze, ſchnell vorübergehende Szene anfangs beluſtigt
und ſpäter mit Intereſſe beobachtet. Herr Wilde hatte ernſt mit dem
Weibe geſprochen, in einer kurzen, beſtimmten Weiſe, die keinen Wider⸗
ſpruch duldet, aber nicht eine Spur entdeckte ich dabei auf ſeinem hübſchen
Geſichte von dem menſchenfeindlichen Ausdruck, der mich bei unſerer erſten
Begegnung ſo zurückgeſchreckt hatte. Ein Zug von Wohlwollen belebte und
verſchönte daſſelbe ſogar merklich, als er der Fortgehenden nachſchaute.
Ich näherte mich ihm ganz aufgelegt, ein paar freundliche, ſcherzende
Worte zu wechſeln über ſeinen dem kleinen Barfüßer erwieſenen Liebes⸗
dienſt, mit dem er ja mir zuvorgekommen war. Stimmte doch in dieſer
ſchönen Umgebung ſolch' wonnig lieblicher Maientag an ſich mein Herz
ſchon mittheilſam.
Kaum aber hatte er, durch das Geräuſch meiner Schritte aufmerkſam
gemacht, mich entdeckt, als auch ſchon ſein Antlitz ſich auffallend veränderte.
Ein kalter, beinahe eben ſo finſterer Ausdruck wie am Morgen verbreitete
ſich über daſſelbe. Indem er dann an mir vorüberging, nahm Herr Wilde
ſeinen Hut ab und grüßte in einer Weiſe, die an Höflichkeit nichts zu
wünſchen übrig ließ, aber die ſo förmlich und ſo wenig freundlich war,
daß ſie auch das Lächeln von meinem Antlitz verbannte und mir die
Lippen verſchloß. Ein Gefühl bemächtigte ſich meiner, als würde ich lieber
einen Stein oder Baum anreden, als dieſen jungen Mann. Gleichwohl
hatte er ſich gegen die Arbeiterin und beſonders gegen das Kind nicht
wie ein Stein benommen, ſondern gütig ſogar. Was hatte denn ich ihm
gethan, um ſchon allein durch meine Nähe ſo wenig angenehme Gefühle
in ihm zu erregen, wie ſeine Züge es mir deutlich genug verrathen hatten?
Ich ärgerte mich über mich ſelber, daß bei meiner langſam angetretenen
Rückkehr nach Hauſe mich immer noch dieſe Gedanken beſchäftigten, und
ich warf am Ende trotzig den Kopf zurück, entſchloſſen, nicht mehr daran
zu denken. Was kümmerte auch mich der Oberverwalter? Mochte er doch
mit der Wetterwolke auf ſeiner Stirne ſo viele Menſchen erſchrecken als
ihm beliebte, mich ſollte jedenfalls dieſelbe nicht wieder aus der Faſſung
bringen. In meine heitere Stimmung war durch die Begegnung aber
doch ein Mißton gefallen.
In der Nähe der Altantreppe kam mir Bertha, die kleine Zofe, ent⸗
gegen, und ſie war weder finſter noch ſchweigſam: „Gnädiges Fräulein,“
rief ſie, ſobald ſie mich erblickt hatte, „Ich wollte Ihnen doch mittheilen,
daß Ihr Zimmer jetzt in Ordnung iſt. Wir haben ſchon Ihre Sachen
dahin gebracht, und wenn Sie befehlen, ſo kann ich Ihnen beim Aus⸗
packen helfen.“
„AMein Zimmer?“ Ich ſah das Mädchen mit großen Augen an und
war nichts weniger als angenehm berührt durch dieſe Erinnerung an
meinen nächtlichen Aufenthaltsort.
„Welches Zimmer meinen Sie?“
„Ihr Wohnzimmer, Fräulein. Es war nicht ganz fertig geworden,
weil Sie einige Tage früher ankamen, als die gnädige Frau erwartet
hatte, und es iſt doch neu tapezirt, und die Gardinen waren noch nicht
aufgeſteckt. Darum mußten Sie auch die erſte Nacht in einem der Frem⸗
denzimmer im nördlichen Flügel ſchlafen, die ſonſt nie benutzt werden,
denn wir ſind hier nicht gewohnt, daß Beſuch kommt und nun gar zur
Nacht!“
Ich fühlte durch dieſe Worte mein Herz wie von Bergeslaſten befreit,
und ſo ſehr ich mich zu beherrſchen ſuchte, ein Schimmer meiner innern
Befriedigung mußte ſich doch wohl in meinen Zügen abſpiegeln, denn die
Zofe begann redſelig auf'’s Neue: „O, gnädiges Fräulein, da oben im
nördlichen Flügel konnten Sie doch auch nicht bleiben. Es kommt faſt
nie Jemand dahin, und wir Alle fürchten uns vor den öden, einſamen
Stuben mit den alten Sachen darin. Für kein Geld möchte ich nach dem
Dunkelwerden noch allein da hinauf.“
Wir waren mittlerweile die Treppe zum Altan emporgeſtiegen und
durchſchritten den Eßſaal. Meine Begleiterin öffnete alsdann eine Flügel⸗
thür, derjenigen gegenüber, die in das Wohnzimmer meiner Tante führte,
und wir betraten ein längliches, tiefes und etwas ſchmales Gemach. Die
Wände deſſelben waren mit Tapeten bekleidet, deren dunkles, unbeſtimmtes

.
.

Grau mehr durch die Zeit und ihre verſchiedenen Einflüſſe als durch
urſprüngliche Abſicht hervorgebracht zu ſein ſchien ‚; an den Seiten aber
ſtanden, wie ich mit Vergnügen bemerkte, mehrere große ganz gefüllte
Bücherſchränke und ebenfalls ein alter Flügel. Letzterer ſchien freilich lange
nicht mehr benutzt zu ſein, denn er war mit Büchern und Noten bedeckt.
Nur ein flüchtiger Umblick ließ mich übrigens dieſe Einzelnheiten erkennen,
denn Bertha hatte bereits noch eine Thüre geöffnet, und jetzt als ich die
Schwelle des zweiten Gemaches überſchritt, verſuchte ich durchaus nicht
den Ruf freudiger Ueberraſchung zurückzudrängen, der unwillkürlich meinen
Lippen entſchlüpfte.
Ich ſah vor mir ein geräumiges, hell und freundlich dekorirtes Zimmer,
in welches durch ein großes, hohes und breites Fenſter das volle Sonnen⸗
licht hereinſtrömte, deſſen blendender Strahl weniger durch die ſchneeweißen
Vorhänge gemildert wurde, als durch die Schlingroſen und Weinreben,
welche hier die Schloßmauer bedeckten, und ihre Ranken recht zwanglos
über die Scheiben herunterhängen ließen. — Die dicke Mauer bildete eine
tiefe Fenſterniſche, und in dieſer ſtand ein bequemer Seſſel mit einem
Arbeitstiſchchen davor, auf welches vermuthlich von Bertha'’s Händen ein
Körbchen mit duftenden Blumen geſtellt war. Die übrige Einrichtung des
Zimmers hätte vielleicht verwöhnten Augen etwas altmodiſch erſcheinen
können, aber ſie war vollkommen ſauber und in meinen Augen elegant,
denn die Ueberzüge, mochten ſie immerhin verblaßt ſein, waren doch von
Seide und die Möbeln ſelbſt fein geſchnitzt und ausgelegt. Mich befrie⸗
digte, ja entzückte das Ganze vollſtändig, und der Anblick meines Reiſe⸗
koffers und übrigen Gepäckes inmitten dieſes ſo einladenden Raumes gab
mir auch ſogleich ein Gefühl von Sicherheit und Eigenthumsrecht darin.
Ich ſäumte daher auch nicht mit Hülfe Bertha's, der mein lebhaft
geäußertes Wohlbehagen wirklich Freude zu machen ſchien, Koffer und
Schachteln auszupacken und meine Sachen in dem Gemache ſelbſt wie in
dem daneben befindlichen zum Schlafzimmer für mich eingerichteten Kabi⸗
nette zu ordnen, und als das Alles geſchehen war, überkam mich zum
erſten Male ein Gefühl des Daheimſeins auf Schloß Nordeck.
Befriedigt wie eine Königin ſchaute ich mich in meinem kleinen Reiche
um und erſah mir den ſchönſten Platz, um das Bild meines Vaters dahin
zu hängen und den beſcheidenen kleinen Schattenriß, den ich als einziges
theures Andenken beſaß von meiner Mutter, die mir leider ſo früh ge⸗
nommen war, daß ich ihre lieben Züge nur in dieſem unvollkommenen
Bilde kannte.
Mittlerweile indeſſen war der Tag vorgeſchritten, und Bertha erinnerte
mich, daß es hohe Zeit ſei, meiner Toilette zum Diner noch einige Sorgfalt
zuzuwenden. Ich ließ es geſchehen, daß ſie mein Haar, welches durch den
Spaziergang und beim Packen etwas in Unordnung gerathen ſein mochte,
auf's Neue ordnete, vertauſchte auch zu ihrer Beruhigung mein ſchwarzes
Kleid mit einem andern freilich eben ſo einfachen und gab endlich ihren
dringenden Bitten nach, mich durch einen Blick in den Spiegel zu über⸗
zeugen, daß ich ein weit friſcheres, weit wohleres Ausſehen habe als am
Morgen.
Im Speiſeſaal traf ich wieder mit meiner Tante zuſammen. Sie zeigte
eine eben ſo vornehme, eben ſo unnahbare Miene wie am Morgen, wodurch
ich mich aber nicht abſchrecken ließ, auf ſie zuzueilen und ihr mit Herz⸗
lichkeit für die mir bewieſene Vorſorge zu danken. Ein kaum bemerkbares
Neigen des Hauptes war die einzige Erwiederung der alten Dame, übrigens
blieben die ſtarren, bleichen Züge unbeweglich, die feinen Lippen feſt ge⸗
chloſſen.
l Wir nahmen unſere Plätze wieder ein wie am Morgen, und während
man uns die verſchiedenen Gänge, aus denen unſere Mahlzeit beſtand,
ſorgſam und feierlich ſervirte, konnte ich mich nicht enthalten, meinem
Herzen Luft zu machen und der Tante von dem Spaziergange zu erzählen
und von dem Entzücken, in welches mich die Schönheit der Gegend verſetzt
hatte. Weit ſollte ich jedoch in meinen Ergießungen nicht kommen, denn
ruhig und gemeſſen, aber beſtimmten Tones unterbrach mich ſehr bald die
Schloßherrin.
„Ich bin gewohnt, ſehr viel allein zu ſein,“ ſagte ſie, „Du wirſt alſo
begreifen, mein Kind, daß eine Unterhaltung mir nicht jeder Zeit zuſagen
kann. Wenn ich daher die Deinige wünſche, werde ich es Dir mittheilen
und möchte übrigens nicht gerne, daß Du mich in meinen Gedanken ſtörſt.“
Wie leicht zu denken, ſchwieg ich beſtürzt und fühlte, wie ſich mein
Geſicht bis an die Schläfen mit brennender Röthe bedeckte.
Wäre ich ein verwöhntes und verzogenes Mädchen geweſen, bisher
vom Schickſal ſanft gebettet, meine über die Zurechtweiſung angeregte
Empfindlichkeit würde ſich vielleicht durch eine gereizte Miene, ein beleidigtes

Schweigen verrathen haben. Glücklicherweiſe aber hatte mich, ſo jung

ich war, das Leben ſchon durch eine ernſte Schule geführt und mich gründ⸗
lich vor aller Empfindlichkeit bewahrt. Es gelang mir daher auch jetzt,
freundlich und unbefangen meine Blicke zu erheben, indem ich bittend ſagte:
„Verzeihung, wenn ich Sie geſtört habe, Tante, es ſoll nicht wieder geſchehen.“
Ueber das ſtrenge Antlitz der Dame glitt, da ſie mir als Erwiederung

biͤher

ngerege⸗
lidigte⸗
ſo jung
gründ⸗
ich jet,
d ſagt.
hehen

ederung

oας 459 ⁵

zunickte, ein Zug deutlich ſichtbarer Zufriedenheit, und nach aufgehobener
Tafel durfte ich ihr wiederum behülflich ſein, in ihr Zimmer zurückzukehren.
Sie forderte mich ſogar auf, bei ihr zu bleiben.
Dieſe alte Dame, anſcheinend ſo ſtarr und theilnahmlos, hatte nichts⸗
deſtoweniger eine Liebhaberei. Sie ſtickte Tapiſſeriearbeiten, und wie mit
ihrer übrigen Lebensweiſe verhielt es ſich auch hiemit. Sie ſtickte, wie
andere Menſchen es vielleicht vor dreißig Jahren gethan, ihre alten Muſter
mit altmodiſchen Farben gewöhnlich in einem großen Rahmen. Und wo
blieben ihre Stickereien? Mit einigen waren Seſſel und Kiſſen in ihrem
Zimmer geſchmückt, und die meiſten lagen aufgerollt in einem Schranke.
Das Beſtreben, Andere dadurch zu erfreuen, kannte ſie wohl längſt nicht
mehr, oder was unendlich trauriger war, das Schickſal hatte ihr Nieman⸗
den übrig gelaſſen, um dafür die Hände zu regen. Letzteres ſagte ich
mir oft, von Mitgefühl bewegt, wenn ich mein Tabouret an ihrer Seite
einnahm und ſie bat, ihr helfen zu dürfen. Es war immer eine Gunſt⸗
bezeugung, wenn ſie es geſtattete, wie auch an dieſem erſten Nachmittage.
Sie gab mir eine Menge blaßblauer Seide, um ſie auf kleine, fein⸗
geſchnitzte Elfenbeinſterne zu wickeln, und während ich das that, ließ ſie
den Blick ihrer grauen Augen, die noch eine ſo bewundernswürdig ſcharfe
Sehkraft beſaßen, zu wiederholten Malen nachdenklich über meine Geſtalt
hingleiten.
„Ich fürchte, Du wirſt das Leben hier ſehr einſam finden, Eliſabeth,“
begann ſie endlich, indem nach momentaner Ruhe ihre feinen Finger die
Nadel auf's Neue und emſig führten.
„Einſam? O, nein, Tante,“ antwortete ich ohne Beſinnen.
Sie ſah mich faſt erſtaunt an. „Nein, Kind? Bedenkſt Du auch, daß
Du hier ſehr allein leben mußt? Ich habe mich ſeit langer Zeit ſchon ganz
von der Geſellſchaft zurückgezogen und kann auch, eine alte Frau, die ich
bin, meine Lebensweiſe nicht mehr ändern.“
„Ich bin an ein einſames Leben gewöhnt, Tante.“
Das ſonſt ſo unbewegte Antlitz der Frau von Eberſtein zeigte hier
doch einige Verwunderung. „Du biſt daran gewöhnt?“ fragte ſie, inden
ihre Blicke wieder prüfend auf mir ruhten.
„Du kommſt doch aus einer großen Stadt?“
„Das iſt wahr, Tante,“ verſetzte ich, „aber ich weiß nicht, ob noch
Jemand in ganz H. ſo allein und zurückgezogen gelebt hat als wir.“
„Nun, erkläre mir, wie das zuging,“ gebot, als ich hier einen Augen⸗
blick inne gehalten, meine vornehme Verwandte. „In alten Zeiten war
Dein Vater kein ſolcher Verehrer der Einſamkeit.“
„Ich habe ihn kaum noch anders gekannt,“ erwiederte ich traurig.
„Es ſind meine früheſten Erinnerungen, daß wir auf unſerem kleinen Gute
in Holſtein lebten, aber mein Vater war ſchon damals faſt immer trübe
geſtimmt. Der frühe Tod meiner Mutter hatte ihn zu ſchwer getroffen.
Als nun gar noch das Unglück ſich zutrug, daß durch einen Sturz mit
dem Pferde die ſchlecht geheilte Wunde an ſeiner Schulter wieder aufbrach,
wurde ihm das Gut gänzlich verleidet. Dieſe Wunde, die noch aus dem
Feldzuge von 1813 herſtammte, hatte ihn immer von Zeit zu Zeit gequält,
ſie ſoll aber nach jenem Sturze faſt ſchlimmer als das erſte Mal geweſen
ſein. Wie mein Vater ſich wieder von dem Schmerzenslager, an welches
ſie ihn gefeſſelt hatte, erhob, war es mit ſeiner Geſundheit und ſeinem
Lebensmuthe auf immer vorbei. Er hat mir das oft ſelbſt geſagt.“
Erſchöpft, und da meine Stimme mir faſt den Dienſt verſagte, ſchwieg
ich hier; die Tante aber ſchien das nicht zu bemerken: „Nun und dann?“
fragte ſie kurz.
Ich verſchluckte meine Thränen. „Als er das Gut verkauft hatte,“
fuhr ich fort, „ogen wir nach H., wo wir gar keine Beziehungen hatten
und ſtill und eingezogen lebten.“
„Aber Du mußteſt doch die Schule beſuchen und hatteſt vielleicht
Freundinnen?“
Ich ſchüttelte den Kopf: „Anfangs wohl, in der Kinderzeit. Mein
Vater ſah es aber ſchon dafſnals nicht gerne, daß ich ihn länger verließ,
als unbedingt nöthig war, oder daß meine Geſpielinnen zu uns kamen.
Als in den letzten Jahren ſeine ſchwache Geſundheit ihm nicht mehr erlaubte,

das Haus zu verlaſſen, nahm ſeine Pflege mich ganz in Anſpruch. Wie

hätte ich ihn jemals verlaſſen ſollen, hatte er doch Niemand als mich!“
Mit aller Anſtrengung vermochte ich hier aber nicht mehr, die Thränen
noch zurückzudrängen, die jetzt eine nach der andern langſam über meine
Wangen herunterrollten. Während ich mich bemühte, ſie zu trocknen,
betrachtete die Tante mich ſchweigend eine ganze Weile.
„Und gefiel Dir das Leben?“ fragte ſie dann. „Sehnteſt Du Dich
nie nach einem ſolchen, wie andere junge Mädchen es führen?“
„Ob es mir gefiel?“ Ich ſchüttelte den Kopf mit einem matten Ver⸗
ſuch zu lächeln. „Darüber habe ich eigentlich nie nachgedacht, Tante.
Es war ja natürlich, daß ich meinen Vater pflegen und ihn erheitern
mußte, ſo viel es eben ging. Ich ſehnte mich freilich mitunter recht ſehr
hinaus in'’s Freie. Die früheſten Erinnerungen aus meiner Kindheit
waren wohl daran Schuld.“

„Und was thatet ihr den ganzen Tag?“
„Ich mußte meinem Vater ſehr viel vorleſen,“ erwiederte ich.
Frau von Eberſtein verharrte eine Zeitlang in ſchweigendem Nach⸗
ſinnen. „Iſt das eine Erziehung für ein Fräulein von Hohenhorſt!“
hörte ich ſie dann leiſe ſagen. „Aber freilich, wer einmal — — —“
Hier brach ſie jedoch plötzlich ab und wendete ſich nach kurzem Beſinnen
in ihrer alten gemeſſenen Weiſe zu mir: „Ich höre, daß Du in der That
nicht verwöhnt biſt, Kind. Sieh' denn, wie es Dir auf Schloß Nordeck
gefalle. Freilich wirſt Du es hier nicht immer ſo finden, wie heute.
Wenn erſt Herbſt⸗ und Winterſtürme die alten Mauern umtoſen, hört ſich
das mitunter recht ſchauerlich an.“
„Es thut nichts, Tante,“ erwiederte ich mit der heiteren Zuverſicht der
Jugend. „Kommt es, wie Sie ſagen, ſo ziehe ich mich in mein freund⸗
liches Zimmer zurück, und wenn Sie mir erlauben wollen, die Bücher⸗
ſchränke in der Vorſtube zu benutzen, ſo fürchte ich keine Langeweile.“
„Benutze ſie in Gottes Namen,“ antwortete meine Tante. „Jetzt
aber geh', mein Kind. Dieß Alles hat mich in ungewohnter Weiſe auf⸗
geregt, und ich möchte mit meinen Gedanken allein ſein.“ Sie reichte
mir die Hand, welche ich mit den Lippen berührte und mich dann zurüchkzog,
auch meinerſeits nicht wenig erleichtert, daß dieſe Unterredung beendet war.
Ich begab mich auf den Altan, wo ich mich ermüdet niederließ und
hinüberſchaute nach Weſten in's verglühende Abendroth, das die fernen
Berge mit ſeinem Schimmer überhauchte. Der Nachklang der durch das
Geſpräch mit meiner Tante angeregten Empfindungen durchzitterte noch
mein Gemüth und hielt es für die Dauer des ganzen Abends in ernſter
Stimmung. Nicht wenig erfreute es mich daher auch, als ſpäter Frau
Bertrand erſchien und mir mittheilte, daß die gnädige Frau, wie ſie öfter
pflege, den Thee allein in ihrem Schlafgemache trinken wolle. Es konnte
mir nichts erwünſchter ſein, und ich zog mich früh in mein Zimmer zurück.
Bertha erwartete mich ſchon, und ich muß geſtehen, das freundliche,
dienſtfertige Walten der Kleinen hatte in dieſen fremden Umgebungen
etwas Wohlthuendes für mich. Sie ruhte auch nicht, bis ſie Alles auf's
Bequemſte für mich geordnet hatte, und machte mich, bevor ich ſie entließ,
noch auf die Klingelſchnur aufmerkſam, durch die ich im Stande ſein
würde, ſie zu jeder Zeit ſelbſt der Nacht in meine Nähe zu rufen.
Es war ein Seufzer tiefer Erleichterung, mit dem ich mich in meinem
freundlichen Schlafkabinet zur Ruhe legte und dabei nochmals der vorigen
Nacht gedachte. Ja, als ich die Erlebniſſe dieſes erſten Tages auf Schloß
Nordeck im Geiſte an mir vorüberziehen ließ, fand ich mit innigem Dank⸗
gefühl gegen Gott, daß ich des Guten ſchon mehr gefunden hatte, als ich
geſtern, da ich aufgeregt und beklemmten Herzens mich dem alten Hauſe
näherte, zu hoffen gewagt. Ich ſchlief bald ein an dieſem Abend und
ſchlief die ganze Nacht ſo ſanft und ruhig, wie wir es thun, wenn noch
Jugend und Geſundheit unſere Gefährten ſind, und wenn obendrein
vielbewegte Tage und eine ſchlafloſe Nacht Geiſt und Körper erſchöpften.
(Fortſetzung folgt.)

Eine deutſche Heerſchau in Italien im 16. Jahrhundert.

In dem berühmten, mehr als vierzehn Millionen Bände von Urkunden
enthaltenden Centralarchive Venedigs befindet ſich auch ein kleines, un⸗

ſcheinbares Paket von deutſchen Briefen auf vergilbtem Papier, die hie

und da etwas zerriſſen und beſchmutzt, an einigen Stellen unleſerlich ge⸗
worden und zum Theil in der Geheimſchrift der Regierung Kaiſer Maxi⸗
milian’s IJ. abgefaßt ſind. Dieſer Briefe ſind im Ganzen 46 (ungerechnet
die Beilagen), von welchen wenigſtens 27 offenbar aus einem deutſchen
Poſtpakete ſtammen, welches im Jahr 1509 während des Krieges der
Ligue von Cambray gegen die Venediger von dieſen aufgefangen wurde.
Dieſem Umſtande iſt es zu danken, daß hier eine, wenn auch kleine, doch
intereſſante Sammlung von deutſchen Staats⸗ und Privatbriefen aus dem
Anfang des 16. Jahrhunderts erhalten blieb, welche durch die Verſchieden⸗
artigkeit ihres Inhalts merkwürdige und unterrichtende Blicke in das
öffentliche und private Leben jener Zeit thun läßt. Da finden ſich Staats⸗
verhandlungen mit dem Landtage in Kärnthen, ein Bericht aus Krain
von Erich Herzog von Braunſchweig⸗Lüneburg, des Kaiſers oberſtem Feld⸗
hauptmann der niederöſterreichiſchen Lande, Mittheilungen über das Heer
und den Geldmangel im Heer an die kaiſerlichen Regimentsräthe zu Inns⸗
bruck, Dokumente über des heiligen römiſchen Reichs Erbkämmerer, den
Grafen Eitelfriedrich von Zollern, welcher als Hofmeiſter den Kaiſer
in dieſem Kriege begleitete, ſelbſt eine kaiſerliche Beſtellung von 3 Cent⸗
nern Wachs, 50 Pfund Garn und 100 Stäben zu Windlichtern für des
Kaiſers Gebrauch. Zahlreicher jedoch ſind die Briefe von Privatperſonen,
meiſt von kaiſerlichen Räthen und Sekretären beim Heer an kaiſerliche
Sekretäre in Innsbruck und an andere Privatperſonen in Tyrol; neben
Briefen an den Kaiſer befindet ſich auch einer an Wilhelm Schimpff, kai⸗

οσ ω 460 ◻ ⁵.

ſerlicher Majeſtät Kammerdiener. Einige dieſer Privatbriefe betreffen
Geldfragen, andere Bergwerksſachen, noch andere eine Heirathsangelegen⸗
heit. Da iſt ein Brief Herrn Hans Pamharter's, eines innsbrucker
Stadtſchreibers, an ſeine „freundliche liebe Hausfrau“, unterzeichnet „Dein
Menſch H. P.“; da iſt ein kleines vertrauliches Billet einer jungen Dame
an eine Freundin in Herzensangelegenheiten; da iſt ein Liebesbrief einer
gewiſſen Maria Rümelin, der Tochter eines Bergmeiſters; da iſt ſelbſt
noch die doppelte Poſtabfertigung dieſes Briefpakets für den Briefboten
durch den Poſtmeiſter Baptiſta de Taſſis (Taxis) in deutſcher und in ita⸗
lieniſcher Sprache. Unſere Leſerinnen mögen vielleicht begierig ſein, den
Brief der ſchönen Bergmeiſterstochter als echte Stylprobe eines Liebesbriefs
aus jenen alten Zeiten zu leſen, oder wenigſtens das eilige Billet aus
dem vertraulichen Briefwechſel zweier jungen Mädchen von damals kennen
zu lernen, wir wollen jedoch dießmal keine Indiskretion begehen, ſondern,
dem kriegeriſchen Ernſt unſerer Tage entſprechend, vielmehr etwas aus
dem damaligen Kriege mittheilen.
Von den erwähnten Privatbriefen ſind nicht weniger als ſechs von
einem Herrn C. Kanz dem Jüngeren geſchrieben, welcher ſich, wie es
ſcheint, bei der kaiſerlichen Feldkanzlei befand (während Herr Johann Kanz
der Aeltere kaiſerlicher Sekretär in Innsbruck war), und welcher an ver⸗
ſchiedene kaiſerliche Sekretäre und Kanzleibeamte in Innsbruck intereſſante
Mittheilungen über das Heer und den Krieg macht. Dieſe ſeine Briefe
ſind alle vor Padua vom 11. bis 14. September 1509 geſchrieben, einer
iſt datirt „em Heer vor Pofolennta (Bovolenta bei Padua) auf einem
Acker unter einem Federnbaum, da die Federn theuer und die Betten
wohlfeil ſind, um Mitternacht 12. Sept. 1509“, ein anderer: „zwei welſche
Meilen vor Padua, 14. Sept. nach Mitternacht 1509“. In dem letztern (es
iſt ein Doppelbrief von 12 Seiten) ſchildert der Schreiber einem Vetter in
Innsbruck unter Anderem eine Heerſchau, welche Kaiſer Maximilian beim
Aufbruch aus dem Lager bei Bovolenta gegen Padua über ſeine Truppen
hielt. Wir wollen dieſe Schilderung als ein merkwürdiges Seitenſtück zu
den Darſtellungen unſerer Zeitungen von ähnlichen Vorgängen in jetziger
Zeit hier mittheilen, und damit zugleich einen kleinen Beitrag zur Ge⸗
ſchichte der deutſchen Reichsbanner und Kaiſerfacben geben, welcher dem
Verfaſſer des Büchleins: „Die Kaiſerfarben; eine geſchichtliche Unter⸗
ſuchung“ (Wiesbaden 1871) unbekannt war, aber auch ſeine Behauptung
(S. 15 und 33) widerlegt, daß „Weiß für ſich allein am wiener (d. i.
am deutſchen kaiſerlichen) Hofe niemals geſehen worden, ſondern immer
nur eine Zuſatzfarbe zu äſthetiſchen Zwecken geweſen ſei“. Der erwähnte
Bericht lautet mit geringer Moderniſirung der alten Orthographie wörtlich
folgendermaßen:
„— Als die kaiſerliche Majeſtät geſtern aus dem Lager bei Bovolenta
über die (von den Truppen neuerbaute) Brücke rücken wollte, behielt Ihre
Majeſtät ungefährlich halben Theil Volks bei Ihrer Majeſtät, aber Etliche
ſagen, es ſei kaum der dritte Theil geweſen; den andern Theil hatte Ihre
Majeſtät voranhin mit dem Geſchütz verordnet. Da rückte Ihre Majeſtät
aus dem Lager auf die Haide heraus, die wohl zwei deutſche Meilen
Weges lang und breit oder noch länger iſt, und faſt hübſch und luſtig,
als ihr denn in meinem Schreiben hiermit vernehmen werdet (die erſte
Hälfte des Briefes enthält eine ausführliche Schilderung dieſer Gegend).
Und hatte Ihre Majeſtät ganzen Küris an, und ſich auf's Köſtlichſte her⸗
fürgeſtrichen, nämlich hatte einen hübſchen Hengſt, darauf ein Gelieger
(Satteldecke) mit Gold und ſchwarzem Sammet durcheinander gemuſtert,
und das Geſtirn (Stirnriemen) und dem Kanz (Bruſtriemen?) Alles über⸗
goldet; und hatte Seine Majeſtät einen güldenen Waffenrock mit aſchen⸗
farbenen atliſchen (von Atlaß?) Strichen an, und einen ſchwarzen fran⸗
zöſiſchen Hut mit einem köſtlichen güldenen Geſchmuck darum und eine
hübſche weiße Feder darauf, und führte Ihrer Majeſtät ein Knab (Knappe)
eine hübſche weiße Fahne nach, darin iſt Seiner Majeſtät Liberei und
St. Georg, und ließ den Fahnen frei fliegen. Und der Knabe der hatte
einen köſtlichen großen Federbuſch darauf, nämlich in der Mitte des Feder⸗
buſches einen ſchwarzen Adler. Es hatten ſich auch die Markgrafen von
Brandenburg und die andern Grafen, Herren, Ritter und Knechte und
alle andern deutſchen Gereiſigen (Reiterei) auf's Köſtlichſte und Hübſcheſte
heraufgeputzt in ihren Küriſſen, Federbüſchen, Geſchmucken, Ketten, Ge⸗
liegern und anderm; deßgleichen die Burgunder, Franzoſen, Wälſchen,
Stradioten (albaneſiiſche leichte Reiterei), und die deutſchen Fußknechte, und
ließen alle ihre Fahnen frei fliegen; und machte Ihre Majeſtät eine Ord⸗
nung, und waren im Fußknechthaufen allweg 57 oder 60 in einem Glied,
und die erſten zwei oder drei Glieder faſt als Herren, Ritter und Knechte.

Der Fürſt (Rudolph) von Anhalt, als oberſter der Fußknechte Feldhaupt⸗

mann, ging in dem erſten Glied; Herr Lienhart von Vels, Herrn De⸗
gens Sohn, ꝛc., ich kann's nit alle nennen. Lieber Vetter, es war ein
ſolcher großer Luſt zu ſehen, daß ich's Euch nicht erſchreiben kann, aber
Summa Summarum, es iſt als Kinderwerk um die Wälſchen und die
Andern, es ſei zu Roß oder Fuß, gegen die Deutſchen zu ſchätzen; ſie

bekennen’'s ſelber; der Kardinal von Ferrara (des Herzogs von Ferrara

Bruder, der in dieſem und andern Briefen als ein tüchtiger Krieger ge⸗
ſchildert wird, dem man den Kardinal nicht anſehe), Konſtantin Graf
von Mantua, der Beliz (La Paliſſe), der von Roys, der Franzos, und
alle Franzoſen hatten ein ſolch' Schauen, und ſonderlich ob kaiſerlicher
Majeſtät Perſon ſondere Freud' und Wohlgefallen. Deßgleichen war unſer
Herr Kaiſer auch ganz fröhlich; Seine Majeſtät meinte, wenn alle Vene⸗
diger, oder Türken, oder die ganze Welt da wäre, ſo wollte er ihnen auf
einmal Schlagens genug geben, und der von Zorn beſtätigt' ihm ſolches
und meinte, was deß mehr wäre, das möcht' man nicht brauchen. —“
Aber auch von der trüben Kehrſeite dieſes glänzenden Schauſpiels,
von dem Geldmangel Maximilian's und dem Abzug der Kriegsknechte
enthält unſer Briefpaket Nachrichten, welche die darüber vorhandenen
Darſtellungen (z. B. Schloſſer'’s Weltgeſchichte XI. 223 — 225) in ſchlagen⸗
der Weiſe beſtätigen. So ſchreibt der ſchon erwähnte Herr Hans Pam⸗
harter an ſeinen Schwager Heinrich Häring, kaiſerlichen Schenken zu
Innsbruck (von Bovolenta 12. Sept. 1509), daß er bei dem von Anhalt
bisher noch kein Geld (wie es ſcheint, für Lieferungen) habe erlangen
können, weil dieſer ſelbſt erſt in einigen Tagen ſolches zu erhalten hoffe.
Und am 21. Okt. 1509 berichtet der Ritter Chriſtoph von Thun, Haupt⸗
mann zu Trient, an die römiſche kaiſerl. Majeſtät, daß der Abzug der
Knechte ohne Paſſeporte ſo groß ſei, daß die Plünderung der Stadt
(Trient) und die Verheerung des Landes zu beſorgen ſei. — Der ſchließ⸗
liche Ausgang des Krieges iſt bekannt und konnte unter ſolchen Umſtän⸗
den trotz der bewunderten Heerſchau und des fröhlichen Muthes des Kai⸗

ſers nicht anders ausfallen.
Venedig. Th. Elze.

Charxad e.

Die erſte Sylbe drängt zur That,
Zum Angriff und zur Offenbarung,
Die Zweit' iſt Neigung, Liebe, Schlaffheit,
Wird Leidenſchaft auch nach Erfahrung.
Das Ganze möchte ſtets verhüllen,
Doch weichet es dem raſchen Willen.

Schach.

(Redigirt von Jean Dufresne.)

Von Herrn Luppi aus Modena.
Schwarz.

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Weiß.
Weiß zieht und ſetzt mit dem vierten Zuge Matt.
Auflöſung der Schachaufgabe Seite 395:
Weiß. Schwarz.

1) T. G 8. — II 8 . . . . 15 L. E 5 nimmt H 8 oder A.
2) T. G 5 — G 7 . . . . 2) L. H 8 nimmt G ?.
3) L. D 4 — E 3 gibt Matt.
A.
1) . . . . . . . . . . . 1) L. E 5 — G 3 f.
2) K. E 1 nimmt EK 2 . 2) Beliebig.

K. E 1 .
3) T. G 5 — G 6 gibt Matt.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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danke,
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Verloren und Gewonnen.
Novelle

von

Pauline Schanz.
(Schluß.)

Luzie hatte, als ſie ihre Verarmung erfahren, ſelbſt ſogleich daran
gedacht, ſich durch ihre Fähigkeiten unabhängig zu machen, und der Ge⸗
danke, auch einen praktiſchen Nutzen von ihren bisherigen Liebhabereien
zu ziehen, hatte ſie ſogar erfreut. Als ſie aber den Vorſchlag der Frau
Haller vernahm, die ihr ein dienendes Verhältniß anbot, verließ ſie auf
einige Augenblicke die Faſſung. Ihre Augen öffneten ſich weit und die
Adern ſchwollen an ihrer
Stirn, während ihre
Finger ſich leiſe zuckend
ineinander ſchlangen.
Aber bald beherrſchte
ſie ſich und lächelte.
Gudrun fiel ihr ein, wie
ſie die Wäſche der bö⸗
ſen alten Königin am
Meeresſtrande wäſcht
und durch das Brauſen
der Wellen hinüberhorcht
und lauſcht, ob ſie die
Schiffe mit ihren Be⸗
freiern nicht von fern
über's Meer daherziehen
ſehe.
Sie lächelte und ſah
der böſen Königin, die
neben ihr ſaß und das
gutmüthigſt ſchlaue Ge⸗
ſicht machte und ſie ſo
treuherzig anblickte, un⸗
gläubig in die Augen.
Sie kannte noch ſo
wenig von der Welt!
„Aber,“ ſagte ſie, als
Frau Haller ihre Ein⸗
leitungsrede geendet,
„ich habe niemals ge⸗
lernt, Kinder zu unter⸗
richten; werde ich es
denn nun auch im
Stande ſein?“
„Das thut nichts,
gewiß nicht, liebſte Lu⸗

R
R

zie!“ ſagte Frau Haller JJ NDDDe5
tröſtend; „wenn man NDDð
die Kenntniſſe beſitzt,

O

wie Sie, ſo lernt man
die Art und Weiſe des
Unterrichts von ſelbſt.“

Illuſtr. Welt. XIX. 13.

Prinz Georg von Sachſen. (S. 464.)

„Wirklich?“ frug Luzie.
„Gewiß,“ ſagte Frau Haller zuverſichtlich, „nichts iſt leichter als dieß.
Ich hatte vor Jahren auch eine Erzieherin für Ewald und Marie, die
ſich ſehr glücklich in unſerem Hauſe fühlte, und ich weiß, mit wie wenig
Mühe ſie den Kindern ihren Unterricht ertheilte. Gewiß, liebe Luzie,
Sie und Ihre Mutter werden mir es einſt noch Dank wiſſen, daß ich
Sie auf eine Laufbahn geführt habe, die Ihnen viel Freude gewähren
wird und die auch eigentlich die einzige iſt, auf der ein gebildetes Mädchen
ſich anſtändig ihren Lebensunterhalt verdienen kann. Ich habe an Ihre
Mutter geſchrieben und bin überzeugt, daß auch ſie mit meinem Plane
einverſtanden ſein wird.“
Luzie hörte ihr mit lächelndem Staunen zu. Hatte dieſe Frau Recht?
„Müſſen alle gebildeten Mädchen, die zufällig arm ſind oder es werden,
hier Kinder unterrichten, um leben zu können,“ frug ſie, „auch wenn
ſie ſich nicht dazu eig⸗
nen?“
„Ja, gewöhnlich müſ⸗
ſen ſie das,“ ſagte Frau
Haller. „Die meiſten
jungen Mädchen in
Deutſchland, welche die
nöthige Bildung dazu
beſitzen und ſich ſelbſt
ihren Unterhalt verdie⸗
nen müſſen, werden
Gouvernanten. Uebri⸗
gens gibt es auch eine
große Anzahl, die ſich
von Handarbeit ernährt,
doch ich finde, dieß paßt
nicht für Sie!“
Luzie wußte wenig
von der Welt und den
Menſchen, ſie hatte zu
oft und gern auf ihrem
ſonnigen Berggipfel ge⸗
ſtanden und konnte ſich
nicht ganz leicht in das
Getriebe in den Niede⸗
rungen zurechtfinden.
Ein inniges Mitleid mit
den armen Mädchen
„mit der nöthigen Bil⸗
dung“, wie es Frau
Haller genannt hatte,
kam über ſie, Diejenige
mit eingeſchloſſen, die
ſich einſt in dieſem
Hauſe „ſehr glücklich“
gefühlt hatte.
„Alſo ſind Sie mit
meinem Plane einver⸗
ſtanden?“ frug Frau
Haller aufſtehend und
Luzien ſo zärtlich auf
die Stirn küſſend, wie

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oαις 462 ⁵

kaum jemals, als ſie dieſe noch als ihre projektirte Schwiegertochter
anſah.
Wieder zuckte es im Herzen des jungen Mädchens empor, aber ſie
wußte, daß ſie ſchweigen mußte.
„Gewiß!“ ſagte ſie lächelnd.
„Und wollen Sie auch meinen Mann und meine Kinder, im Falle
dieſe dagegen ſein ſollten, dafür zu gewinnen ſuchen?“ frug Frau Haller,
ermuthigt durch Luziens Widerſtandsloſigkeit.
„Gern,“ ſagte Luzie und nahm die dargebotene Hand zwiſchen ihre
ſchlanken Finger, „gewiß, ſehr gern!“
Herr Haller war während der langen Zeit ſeines Gefeſſeltſeins ſchon
ſehr an Nachgiebigkeit gegen den Willen ſeiner Frau gewöhnt, ſo daß er
wohl ſehr unzufrieden und ärgerlich über das Projekt ſeiner Frau in Be⸗
treff Luziens, aber dennoch nicht im Stande war, daſſelbe abzuändern,
um ſo mehr, da ſich ja Luzie gar nicht ſträubte, darauf einzugehen.
Mariens Thränen, als ſie die bevorſtehende Trennung von Luzien erfuhr,
hatten nicht viel zu bedeuten und fielen nicht ſchwer in die Wage.
Nur Ewald's zorniges Auflodern und Erglühen, als er das Geſchehene
erfuhr, machten die Mutter erſchrecken.
War es ſchon ſo weit mit ihm?
„Wer gab Dir das Recht, Mama, über Fräulein Luziens Zukunft zu
beſtimmen? Das iſt Schande, Schmach, Erniedrigung für uns, für uns
Alle!“ rief er im aufbrauſenden Zorn.
Auch Luzie erſchrak. War dieß bloß Mitleid, Erbarmen mit ihr —
jenes Mitleid, welches ſie von ihm ſo unausſprechlich haßte und verachtete,
oder war es ein anderes Gefühl?
„Aber Luzie und Herr Ritter ſind damit einverſtanden!“ ſagte die
Mutter beſchwichtigend.
„Und wenn Alle damit einverſtanden ſind, ſo leide ich es nicht,
Mama, ich kann es nicht dulden —“
„Weil ich Luzie liebe und weil ſie mein werden muß!“ hätte Ewald
vielleicht im nächſten Augenblick, fortgeriſſen durch ſeine Aufregung, aus⸗
gerufen, wenn in dieſem Moment nicht ſeine Augen einen Blick auf⸗
gefangen hätten, den Luzie mit ihrem alten Freund wechſelte und der wie
ein eiskalter Schauer auf die Glut ſeiner Gefühle gefallen wäre.
Er brach plötzlich ab, ging im Zimmer hin und her und ſah dann
ſtumm zum Fenſter hinaus.
„Sie lachen unſer!“ rief es in ihm, „ſie lachen Beide unſer — ſie
und jener verhaßte Mann, dem ſie ſich verſprochen hat! Sie lachen
meiner, der ich mich in heimlicher Leidenſchaft für ſie aufreibe, und der
thörichten alten Frau, die ſie überliſtet zu haben glaubt! Sie treiben
lachend ihr Spiel mit uns!“
Und Ewald ſchwieg. Das rothe, aufſchäumende Blut glühte aus
ſeinen Wangen, die Zähne wühlten ſich in ſeine Lippe.
„Gib ſie auf, armer Thor!“ hohnlachte es in ihm, „gib all' Dein
Wünſchen, Ringen, Streben mit ihr auf! Flatt're nicht länger in qual⸗
voller Sehnſucht über dem Schlamme der Alltäglichkeit! Laſſe endlich
Deine Schwingen ſinken und werde ein gewöhnlicher Menſch, zu dem
Dein Schickſal Dich nun einmal geſtempelt hat! Wirf Deine Bücher in's
Feuer, die Deine einſamen Stunden erhellt und Dich Träumer aus der
Werktagsatmoſphäre ſo oft emporgehoben haben! Suche Deinen Umgang
nicht mehr unter Menſchen, zu denen Du nicht gehörſt und die Dich doch
nur dulden! Gehe ganz unter in den Zahlen, an denen ſich Dein Lebens⸗
faden abſpinnen muß!“
Was war es, dachte Luzie, was dieſen Ewald für ſie ſo leidenſchaft⸗
lich in die Schranken treten ließ und ſie dann doch kampflos ihrem
Schickſal preisgab? Mitleid, Empörung über die Beſchimpfung des Gaſt⸗
rechts, welches ſeine taktloſe Mutter ſich zu Schulden kommen ließ? Beides,
das Letzte wohl am meiſten. Aber nun ließ er es doch geſchehen, daß
ſie da hinaus in die weite fremde Welt ziehen ſolle unter fremde, kalte
Menſchen — daß ſie ſich in ihr ungewohnten Arbeiten abmühe und quäle!
Er ließ es geſchehen, daß ſeine Mutter ein ſchutzloſes, ihr anvertrautes
Mädchen den Gefahren der Welt preisgab und die heiligen Geſetze des
Gaſtrechts höhnte!
Er ging ſtumm und kalt an ſeine täglichen Beſchäftigungen, an ſeine
Kontobücher und Briefe und kümmerte ſich keinen Deut darum, ob ſie
lebte oder ſtarb. Er hatte ſie wohl eine Zeitlang bemitleidet, hatte ſich
auch einen Augenblick in Betreff ihrer über ſeine Mutter geärgert, und
nun war das verraucht und vorüber und er kümmerte ſich nicht um ſie.
Endlich war die Villa fertig: Gärten, Gewächshäuſer, Säle, Zimmer
und Alles. Und es war ein Prachtbau geworden, die ſchönſte Beſitzung
in der ganzen Umgegend.
Herr Ritter wollte ſeinen Einzug mit einem großen Feſt feiern, von
welchem er mit einem Ton ſprach und dazu mit ſeinen Thalern klirrte,
daß Ewald in ſeiner Bitterkeit vor aufwallendem Zorn die Hände ballte.
O, wie haßte er dieſen Mann!
„ Bald wird die Farce zu Ende ſein!“ dachte er, während Herr Ritter

erklärte, ſein Feſt auf jeden Fall noch vor der herannahenden Abreiſe
Luziens an den Ort ihrer neuen Thätigkeit feiern zu wollen, und ſeine
Mutter eben ſo feſt auf dieſe Abreiſe hoffte, wie auf die ſchöne Ausſicht,
Herrn Ritter noch einſtmals ihren Schwiegerſohn zu nennen.
„Luzie wird niemals abreiſen!“ dachte Ewald finſter; „ſie ſpotten
unſer und werden einſt lachend die Masken herunternehmen!“
So gingen Beide ſtumm und kalt an einander vorüber und flohen
ſich, während ihre Seelen ſich ſuchten. Sie hatten ſich verloren, ohne
ſich je beſeſſen zu haben, und wußten, daß Eines ſein Lebensglück mit
dem Andern verlor.
O dieß ungläubige Zagen!
Warum laſſen wir ſo oft das Glück in dieſem armen, kurzen Leben
an uns vorüberfliegen, ohne es an einem ſeiner ſchimmernden Flügel
feſtzuhalten? Warum laſſen wir uns von der böſen Königin hinab an's
Meerufer des grauen, freudloſen, öden Lebenseinerleis ſchicken, und horchen
dann umſonſt hinaus in Wogen und Sturm, ob uns die jauchzende
Stimme des Befreiers ertöne? O, das Glück kommt nie mehr über die
Wellen dahergezogen, wenn es einmal entflohen, und unſer endlicher
Befreier iſt der Tod!
O dieß ungläubige Zagen!
„So haßt er mich,“ dachte Luzie, „und nicht einmal die kärgliche
Gabe des Mitleids gönnt er mir mehr. Sein Auge iſt finſter und theil⸗
nahmlos für mich!“ Und ſo verhrillte auch ſie ihr Herz immer feſter
unter der kalten Miene der Gleichgültigkeit.
Die beiden Mädchen, Luzie und Marie, trugen weiße Kleider an dem
roßen Tage der Einweihung, und Roſen im Haar und am Gürtel: koſt⸗
bare Roſen aus Herrn Ritter's neuem Gewächshaus, denn es war An⸗
fang Mai und Roſen blühten noch nicht im Freien.
Sie waren Alle verſammelt; auch Ewald hatte Marien's Bitten nach⸗
gegeben und war gekommen, trotz ſeiner Abneigung gegen Herrn Ritter
und ſeine Villa.
Der Tag war ſonnenhell und warm. Luzie fühlte ſich heimiſch in
den milden Strahlen nach dem langen, bangen Winter. Sie breitete wie
ein halberſtarrtes Vöglein ihre Flügel aus. Das friſche, knospende Grün,
die milde Luft und der blaue Himmel mit den weißen ſchwimmenden
Wölkchen — Alles ſtimmte ſie heiter.
Herr Ritter führte ſeine Gäſte ſtolz Treppe auf, Treppe ab, durch
Garten und Gewächshaus, und noch nie war er Ewald ſo verhaßt er⸗
ſchienen, als heute.
Welche Menge von Steinen und Kalk, von Brettern und Pfoſten,
Glas und Farben hatte der reiche Mann hier zuſammengeſtellt zu einem
Haus für ſeine abgeſchmackte Perſon! Und nun ſtand er im Begriff, ſeine
Hand nach einem Kleinod auszuſtrecken, deſſen eigentlichen Werth er eben
ſo wenig ahnte, wie ein Kind den Unterſchied zwiſchen einem Edelſtein
und einem bunten Glasſtück ahnt!
O, er hätte dieſen Mann tödten können oder Luzie tödten können, ehe
ſie dieſes Mannes Eigenthum geworden!
Böſe Gedanken ſtiegen in ihm auf und lagerten ſich wie Wolken auf
ſeiner Stirn.
Endlich verließ er die Andern. Er wollte nichts mehr wiſſen und
hören und zürnte ſich, daß er trotz ſeines Widerſtrebens hierher gekommen.
Aber hatte er es denn nicht eigentlich gethan, um Luzie zu zeigen, daß
es ihm gleichgültig ſei, was auch geſchehen möge, und daß er Alles längſt
vorher gewußt?
Es dämmerte in den ſtillen Gängen des großen Gartens, und die
träumeriſche Kühle zwiſchen dem grünen Gebüſch that ihm wohl. Wie
eine weiche Hand ſtrich die Luft über ſeine Stirn, die finſtere, brütende
Gedanken barg.
Wiarum fühlte er ſich in dieſem Augenblicke ſo unſäglich elend? War
er nicht, genau genommen, ein ſehr glücklicher, beneidenswerther Menſch,
in angenehmen Verhältniſſen lebend, jung, geſund, voll ſchöner Ausſichten
für die Zukunft?
Er lachte in aufwallender Bitterkeit aus ſeinem tiefſten Herzen auf.
Sein Leben mit all' dieſen beneidenswerthen Gütern galt ihm in dieſem
Augenblicke nichts, gar nichts, er hätte es lachend hingegeben. Man
hatte ihn in eine Laufbahn gezwungen, die er haßte, die ſeinem Geiſt
keine Befriedigung gewährte; er hatte Niemand, der ihn verſtand, keinen
Herzensfreund, der liebend bis auf den Grund ſeiner Seele ſah, der die
Kämpfe und den verzehrenden Durſt ſeines Innern ahnte. O, er war ſo
einſam, ſo verlaſſen in der großen Welt, ſo ſeeleneinſam! Es gab vielleicht
nur ein Weſen, welches ihn zu verſtehen vermocht hätte — und dieſes
war ihm ſo fern, ſo fern wie der Stern da oben, der aus dem Abend⸗
gewölk hervorſtieg!
Er bog um eine Ecke und ſah plötzlich eine weiße Geſtalt auf der

Gartenbank da drüben ſitzen.

War es Luzie oder Marie?
Der Wind trug den ſtarken Duft von Roſen ihm entgegen; das

de Crün,

co& 463 Qrea

Mädchen hatte ſich zurückgebogen und beide Hände vor's Geſicht ge⸗

preßt.
War es doch Luzie?
Er trat ein paar Schritte näher und der knirſchende Sand verrieth

ihn. Die Geſtalt ſprang auf, nahm die Hände vom Geſicht und Luzie

ſah ihn mit erſchrockenen, thränennaſſen Augen an.
Sie glich in ihrem weißen Gewande, vom Dämmerlicht umfloſſen,
einem zarten Duftgebild, dem Geiſt der Frühlingsnacht, die ſich leiſe aus
dem lichten Gewölk herabſenkte.
Er konnte nicht an ihr vorbeigehen, er konnte ſie nicht fliehen. Sie
war ſo wunderbar ſchön, ſo geheimnißvoll ſchön wie das Bild zu Sais.
Ein wildes, flammendes Verlangen kam ihn an, den Schleier von ihrer
Seele herunterzureißen und die Wahrheit zu wiſſen.
Konnte er noch elender werden, wenn dieſer Gifttropfen mit einem
Male ſchnell auf ſeine Seele fiel? er hatte ſein Fallen ja ſchon ſo lange
vorher gefühlt!
„Luzie!“ rief er, als ſie ſich zum Gehen wandte, und er ſah ein
Zittern über ihre Geſtalt rieſeln, als er ſie zum erſten Male mit ihrem
Vornamen nannte.
HW eugie, ſagte er weich, „warum fliehen Sie mich, warum ſind wir
Feinde?“
Er nahm ihre beiden Hände in die ſeinen und ſah fragend in ihre
Augen. Da blitzte es in dieſen Augen, wie in jenen der geheimnißvollen
Statue zu Sais, da das Fackellicht ſich in dem Geſtein fing; es blitzte
auf und der Schleier ſank vor ſeinen ungläubigen Blicken.
„Liebſt Du mich, Luzie?“ jubelte er. „O Luzie, verbirg es nicht
wieder, was dieſer Blick mir verrathen! Du liebſt mich, und meine
ganze Seele iſt ja ſchon längſt Dein! Bindet Dich eine unwürdige Feſſel,
ſo zerreiße ſie, Luzie, und werde mein!“
Er ſchlang ſeinen Arm um ihre ſchlanke Geſtalt in faſſungsloſem

Glück, und eine wilde Seligkeit lohte in ihr auf; ſie hörte wie in einem

Traume die heißerſehnte Stimme über Wind und Wellen und alles Lebens⸗
leid an ihr Ohr tönen.
Aber plötzlich fuhr ſie zuſammen, eine Todtenbläſſe überlief ihr Geſicht
und ihre Finger lagen kalt und ſchwer in ſeiner Hand.
Eine ſchallende, luſtige Stimme tönte gleich darauf aus der Ferne her.
„Luzie,“ rief es, Luzie, ich ſuche Dich!“ Weiß ſchimmerte Mariens Kleid
durch die Büſche. Luzie riß ſich ſchnell los und ſtand weit von Ewald
entfernt, als Marie ſie gewahr wurde. Dieſe ergriff lachend den Arm
der Freundin und zog ſie mit ſich fort. Sie ſah die dunkle Geſtalt ihres
Bruders nicht an dem dichtſchattenden Gebüſch.
Ewald blickte den fliehenden Geſtalten nach. Hatte er geträumt oder
hielt er wirklich eben noch jenes Mädchens Hand in der ſeinen und ſah
in ihr leuchtendes, Seligkeit verheißendes Auge? Langſam ſchritt er ihnen
nach und kam in das hell erleuchtete Haus und in den prunkenden, ge⸗
ſchmückten Feſtſaal.
Da ſtand Luzie, blaß und ſtill, ihr Auge zu Boden geſenkt.
„Und doch iſt ſie Dir verloren, ſo oder ſo!“ rief wieder eine Stimme
in ihm.
Man ſetzte ſich endlich zum Mahle nieder, welches der reiche Mann
ſeinen Freunden bereitet hatte. Die alten Freunde tranken, aßen, jubelten,
lachten, und der lahme Mann hatte ſo recht eine heitere Stunde und
freute ſich aus Herzensgrunde des wiedergewonnenen reichen Freundes.
Man trank auf das Glück des neuen Hauſes, auf lange Freundſchaft
und getreue Nachbarſchaft. Die Mutter lächelte und ſtrahlte, ſie hoffte
noch immer und mehr als je. Marie war ſo ſorglos heiter, wie es

die Vögel in den Zweigen ſind.

„Sie ſind doch glücklich und neidenswerth mit ihrem engen Wollen
und Wünſchen und ihrer Schmetterlingsluſt am Leben!“ dachte Ewald.
Herr Ritter ſtand noch einmal auf, nachdem er ſchon manches Glas
geleert und der Wein ſchon luſtig aus ſeinen Augen blitzte.
Er hob wieder ſein volles Glas hoch und brachte es der künftigen
Herrin dieſes Hauſes.
Alle waren ſtumm; er hielt das funkelnde Glas und ſein Auge glitt
lachend über die ſtaunenden, fragenden Geſichter.
„Stößt Niemand mit mir an?“ frug er.
Frau Haller machte ein ſonderbares Geſicht. War damit ihre Tochter
gemeint und machte die Weinlaune den alten Freier ſo kühn?
Herr Ritter hob ſein Glas noch einmal in die Höhe. „Ein Hoch der
künftigen Herrin dieſes neuen Hauſes, ein Hoch dem Fräulein Luzie
Braun!“ rief er mit ſchmetternder Stimme.
Ewald war dennoch todtenblaß geworden und hatte es doch ſo lange
ſchon kommen ſehen! Ein Schatten glitt über ſeine Augen und er ſah die

bleiche Mädchengeſtalt da drüben wie aus einem bleigrauen Nebel⸗
gewölk heraus.

So war der Gifttropfen endlich gefallen!
Und Luzie hatte ihn anſehen können mit dieſem heißen Sonnen⸗

blick und war doch immer ſchon einem andern Manne verſprochen ge⸗
weſen!
„So ſind Sie mit Luzie verlobt?“ frug Frau Haller endlich nach
einer langen, peinlichen Pauſe, während welcher der Millionär triumphi⸗
rend umhergeblickt hatte.
Herr Ritter wartete eine Weile, ehe er antwortete; ſein Auge ruhte
auf Ewald.
„Nicht im Mindeſten, meine theuren Freunde!“ rief er, indem er ſich
vor Lachen ſchüttelte.
„Nicht? Nun, dann treiben Sie Ihren Scherz mit uns!“ ſagte Frau
Haller, indem ſie ſich hoch aufrichtete und ihre Serviette auf den Tiſch warf.
„Meine werthen Freunde,“ begann Herr Ritter feierlich, während
ſeine Augen im Kreiſe über die Geſichter ſeiner Gäſte ſtreiften, „ich habe
mir für dieſen heitern Tag eine große Freude für Sie Alle aufgeſpart.
Das Unglück, welches unſere gemeinſame Freundin jenſeits des Ozeans
betroffen, hat ſich zerſtreut. Die Unternehmer des Petroleum⸗Bohrvereins
ſind, Dank der Vigilanz der Polizei der vereinten Staaten von Nord⸗
amerika, daſelbſt aufgegriffen worden und zwar noch im Beſitz der ſämmt⸗
lichen entführten Gelder. Unſere Freundin iſt mit einem geringfügigen
Verluſt davongekommen, und obgleich ſich neue Unternehmer für das
gewinnverheißende Petroleumbohr⸗Aktienunternehmen bereits gefunden, hat
ſie es vorgezogen, ſich und ihr gerettetes Vermögen recht bald zur Ueber⸗
fahrt nach ihrem geliebten Deutſchland einzuſchiffen. Sie ſchrieb mir,
daß ich ihr ein ſchönes, angenehm gelegenes Grundſtück ankaufen möge,
welches ſie bei ihrer Ankunft in bewohnbarem Zuſtande antreffen wolle,
und ſo ſehe ich mich aus alter Freundſchaft und Gefälligkeit veranlaßt,
meine eigene Villa mit allem Zubehör der lieben Freundin abzutreten.
Sie ſehen alſo, daß ich Recht hatte, in unſerer lieben Luzie die künftige
Herrin oder doch Mitherrin dieſes neuen Hauſes zu begrüßen und ihr
nochmals dieſes Glas mit einem frohen Hoch darzubringen!“
Mit einem unſäglich ſchlauen, jubelnden Blick vollendete Herr Ritter
ſeine Rede. Die Gläſer klangen. Frau Haller ſtand wie zu Stein ver⸗
wandelt. Der lahme Herr ſchlug vor Freude auf den Tiſch, daß die
Schüſſeln tanzten.
„Bravo, bravo! Und die Kerls ſind gehängt, doch ſicherlich gehängt?“
rief er.
„Gehängt, alter Freund!“ ſagte Herr Ritter.
„Und wo werden Sie Ihre eigene Villa erbauen?“ frug Frau Haller
nach einiger Zeit, während Marie Luzien umſchlungen hielt und abküßte.
„Nirgends, theure Freundin!“ ſagte Herr Ritter. „Ich finde, daß
meine kleine Wohnung in der Stadt ſo übel nicht iſt für einen alten
Junggeſellen, der ich bin und zu bleiben gedenke. Uebrigens habe ich
auch dieſe Bauerei von Herzen ſatt!“
Der alte Herr ſann eine Weile nach und rieb ſich die Stirn.
„Holla, alter Schelm, am Ende war das ganze Petroleumbohr⸗
Aktienunternehmen ein bloßer Schwindel, eine Faxe, ein Spaß mit uns
dummen Leuten in der Heimat!“ rief er.
Ein Zucken lief über Herrn Ritter's Geſicht und ſeine Augen kniffen
ſich zuſammen. Er ſtand auf, ging um den Tiſch und legte ſeine Hände
feierlich auf die Schultern ſeines lahmen Freundes, indem ſein Auge mit
einem glückſeligen Blick über Luzie und Ewald ſtreifte.
„Beruhigen Sie ſich, und möge Gras über das Petroleum⸗Aktien⸗
unternehmen wachſen!“ ſagte er ernſthaft; „es war kein Schwindel, kein
Spaß, ſondern eine heilſame Prüfung, eine ſegensreiche Kur für — nun
für unſere liebe, unternehmungsluſtige Freundin jenſeits des Ozeans!
— Doch, meine theuern Gäſte, da wir einmal noch beim vollen Glaſe
ſitzen und in heiterer Laune ſind, ſo erlaube ich mir, noch ein Hoch aus⸗
zubringen, und zwar auf das neue Brautpaar: Luzie und Ewald! —
Hab' ich Recht, ihr Kinder, und bekomme ich von Ihnen, mein ſinſterer
Freund, nicht zum Dank einen erſten freundlichen Blick?“
Herr Ritter ſchoß in ſeiner Weinlaune über's Ziel hinaus, denn
wieder traf ſein Blick nur ſtumme, erſchrockene Geſichter. Aber vielleicht
war es gut, daß er mit ſeiner täppiſchen Hand das Eis zerſchlug, welches
ſich von Neuem um Ewald's Herz aufſtaute bei dem Verdacht, daß Luzie
mit dem alten Freund in einem Komplott verwickelt geweſen, um ihn auf
die Probe zu ſtellen.
Aber Marie war ſchon aufgeſprungen und hatte jubelnd die Hände
Ewald's und Luziens ineinander geſchlungen.
„O ihr böſen Menſchen,“ rief ſie unter Jauchzen und Schmollen, „ihr
böſen Menſchen, die ihr ſo heimlich und verſteckt waret und nicht einmal
mir — mir etwas von eurer Liebe ſagtet!“
Luzie hob ihre feuchten Augen ſchüchtern, ſtrahlend, ſelig zu dem ſo
lange Geliebten auf, und wieder traf ihn ein Blick voll aufleuchtender
Liebe — da fiel der letzte Zweifel von ſeiner Seele und er ſchloß ſein
Glück jubelnd in die Arme.
„Gott ſegne euch!“ ſagte Frau Haller voll Würde und mit innerer

Zufriedenheit, ſo oder ſo doch endlich etwas erreicht zu haben — allerdings

oOι 464 ⁵

nicht ganz ohne Beſchämung hinſichtlich der Gouvernanten⸗Angelegenheit.

„Amen!“ fiel der Vater ein, der zwar das Ganze noch am wenigſten
begriff, ſich indeſſen die Schwiegertochter gern gefallen ließ.

„Herrlich, prächtig, vortrefflich!“ rief Marie. „Aber hoffentlich,“ ſetzte

ſie ſchelmiſch hinzu, „werdet ihr beiden Schwärmer, die ihr doch nun ein⸗
ſam ſeid, nicht immer in den Wolken ſchweben und euch in gelehrten
Büchern vergraben, ſondern euch auch ein wenig Erdenproſa und den
Umgang mit uns gewöhnlichen Menſchen gefallen laſſen!“
Herr Ritter war ſtill geworden, lehnte in ſeinem Stuhle und ſah
lächelnd und unausſprechlich zufrieden auf das junge Paar. „Möchte
doch,“ dachte er bei ſich, „emmer ein Petroleum⸗Bohrverſuch ſcheitern und
mißglücken — natürlich mit einem guten Ausgang, wie es hier der Fall
war, wenn es einen alten, treuen Freund zu wiſſen verlangt, ob ein
Mann das Mädchen heirathen will oder das Geld!“

Prinz Georg von Zachſen.

(Bild S. 461.)

Der Höchſtkommandirende des 12. Armeekorps, Prinz Georg, Herzog
zu Sachſen, iſt am 8. Auguſt 1832 geboren. Wie alle Kinder des Königs
Johann wurde er mit großer Sorgfalt unter der unmittelbarſten Ein⸗
wirkung des Königs ſelbſt erzogen, ſtudirte ſpäter in Bonn und bereicherte
dann ſeine Anſchauungen und Kenntniſſe durch mehrfache Reiſen, die auch
ſeinem warmen Intereſſe für Kunſt ergiebige Nahrung boten. Seine
militäriſche Carrière begann er als Artilleriſt, wurde zu Anfang der fünf⸗

ziger Jahre Offizier der Artillerie in der ſächſiſchen Armee, im Jahre 1856

Major beim 3. Jägerbataillon und im Jahre 1858 Oberſtlieutenant beim
Gardereiterregiment. Als darauf im Jahre 1866 der Krieg ausbrach,
erhielt Prinz Georg als Generalmajor die Führung der erſten ſächſiſchen
Kavalleriebrigade. In dem letzten Kriege, dem gegen Frankreich, hat
Prinz Georg unter dem Oberbefehl ſeines Bruders, des Kronprinzen Albert,
zuerſt als Generallieutenant die 1. ſächſiſche Infanteriediviſion komman⸗
dirt, deren tüchtige Leiſtungen, vor Allem am Tage von St. Privat, die
allſeitigſte Würdigung gefunden haben. Nachdem der Kronprinz Albert
dann an die Spitze der Maas⸗Armee geſtellt worden war, erhielt Prinz
Georg den Oberbefehl über das ſächſiſche Korps, welches einen Theil der⸗
ſelben bildete, und dem die Cernirung der ſüdöſtlichen Befeſtigungen von
Paris oblag. Wie man ſich erinnern wird, wurde dieſe Aufgabe im
Laufe des November durch die franzöſiſcherſeits bewerkſtelligte Armirung
des Avron eine ungemein ſchwierige. Ohne Belagerungsgeſchütz war die
letztere nicht zu verhindern. Dieſes gegen Paris zu verwenden, lag aber
zu jener Zeit noch nicht in General von Moltke'’s Anordnungen, und ſo
wuchs denn die Gefährdung der ſächſiſchen wie auch der württembergiſchen
Stellung, bis die Schlachten vom 30. November und 2. Dezember im
großen Hauptquartier die Erkenntniß zum Durchbruch brachten, daß die
Beſchießung von Paris und vor Allem die jenes vorgeſchobenen Werks
nicht länger anſtehen dürfe. Weniger bekannt iſt, daß am 30. November
gerade eine umfaſſende Dislokation in der Ausführung begriffen war, als
der feindliche Ausfall plötzlich begann und dieſelbe unterbrach, ſo daß die⸗
jenigen ſächſiſchen Truppentheile, welche in die württembergiſche Stellung
gerückt waren, ſich auf einem ihnen völlig fremden Terrain zu ſchlagen
hatten, während andererſeits das ſächſiſche Hauptquartier ſelbſt, erhaltenen
Befehlen gemäß, in der Ueberſiedelung von Le Vert⸗galant nach Champs
begriffen war. Die Nachtheile dieſes unglücklichen Zuſammentreffens,
noch verſtärkt durch eine drohende feindliche Demonſtration auf dem
rechten Marneufer und die dadurch gebotenen Vorſichtsmaßnahmen auf
dieſer Seite des Fluſſes, mußten durch verdoppelte Umſicht aufgewogen
werden, und wurden es in der That, wenn auch der Natur der
Sache nach die Behauptung der Stellung, um welche am 30. November
und 2. Dezember gegen einen weit überlegenen Feind unter dem furcht⸗
barſten Kreuzfeuer der franzöſiſchen Forts und des Avron gekämpft wurde,
auf württembergiſcher wie auf ſächſiſcher Seite große Opfer koſtete und
auch dem am zweiten Schlachttage betheiligten preußiſchen (II.) Armeekorps
namhafte Einbußen bereitete. Die ſächſiſchen Verluſte betrugen am erſten
Tage 29 Offiziere und 768 Mann, am zweiten aber ſogar 55 Offiziere
und 1096 Mann; das Schützenregiment Nr. 108 ließ allein 37 Offiziere
und 630 Mann auf dem Platze. Wie ſchon bei früheren ähnlichen Ver⸗
anlaſſungen hatte auch dießmal das unerſchrockene und doch beſonnene
Beiſpiel des Prinzen Georg dem ganzen ſächſiſchen Korps vorangeleuchtet,
und ſo wurde ihm vom König von Preußen der Orden pour le mérite
verliehen. Inſofern überhaupt die Leiſtungen einer Truppe zum großen
Theil als durch die obere Leitung bedingt gelten müſſen, mag hier noch
zur Würdigung ſowohl des frühern wie des jetzigen Höchſtkommandirenden
des ſächſiſchen Korps auf die vielbewunderte Leiſtung des ſächſiſchen

Geniekorps bei den ſchließlich gegen den Avron angeordneten Batterie⸗
bauten hingewieſen werden. Ihr vornehmlich, vereint mit der wirkſamen
Hülfe des ſächſiſchen Obſervatoriums und der vortrefflichen dabei bethei⸗
ligten Feſtungsartillerie, iſt es zu danken, daß dieſe während ſo langer
Zeit verhängnißvoll geweſene feindliche Poſition durch die Beſchießung
eines einzigen Tages vernichtet werden konnte.
Prinz Georg iſt ſeit dem 11. Mai 1859 mit einer Schweſter des
regierenden Königs von Portugal, der Infantin Maria Anna, vermählt,
und von den aus dieſer glücklichen Ehe hervorgegangenen Kindern ſind
3 Knaben und 2 Mädchen am Leben. L

Aus dem Landleben in Mecklenburg⸗Strelitz.

Kleine Skizzen
von
C. Spielmann.

Binden. Buntes Waſſer.
(Bild S. 465.)

Anhauen.

Eine koſtbare, aus dem Rahmen getretene Figur Hans Holbein's das,
der alte Erb⸗, Lehns⸗ und Gerichtsſchulz Borwin Hinrich B. zu P. Seit
unvordenklichen Zeiten ſitzen ſie zu Lehen auf ihrem Schulzengericht, die
B. s. Stolz, gravitätiſch und exkluſiv wie ein ſpaniſcher Grande iſt ſolch'
ein echter mecklenburgiſcher Bauernſchulz von altem Zuſchnitt, und ſein
muſtergültigſtes Urbild iſt Borwin Hinrich B. Bis in's innerſte Blut
durchdrungen von ſeiner Würde und ſeinem ureignen Werth ſchreitet er
einher; ſelbſtbewußt, feſt, ſicher, markig tritt er auf überall, wo er ſich
zeigt, auch außer ſeinem Gebiet. Keinen Zoll tiefer zieht er ſeinen Hut
als der Nachbar Edelmann ſelbſt zum Gruß, trifft er mit ihm zuſammen
auf der Scheide, wo ihre Felder grenzen. Iſt er doch daſſelbe, was der
Edelmann iſt, urfreier Herr ſeiner Hufe, Selbſtherrſcher auf ſeinem Hofe,
nur zum Lehensdienſt, gleich dem Edelmann, ſeinem Landes⸗ und Ober⸗
lehensherrn verpflichtet. Zäh und hartnäckig klebt er am Alten, Ererbten,
der mecklenburgiſche Bauer, pietätvoll ehrt und kultivirt er ſeines Standes
und ſeiner Väter Sitten und Gebräuche, aber ſein angeborener Mutter⸗
witz, ſein ſcharfer, natürlicher Verſtand bewahren ihn vor der Einſeitigkeit
im Hangen am Hergebrachten und Ueberlieferten, und in ſeinem Feldbau

und Wirthſchaftsbetriebe verſchließt er ſich niemals den Fortſchritten der

Zeit, wenn er auch erſt lange beobachtet und ſorgſam prüft, ehe er das
Alte, mit dem er groß gezogen und das er von Grund aus erprobt hat,
mit dem fremden Neuen vertauſcht. Sein ſtark egoiſtiſcher Wahlſpruch
lautet hier: „Laß erſt Andere ihre Haut zu Markte tragen!“ Sowie er
indeſſen von dem poſitiven Nutzen einer neuen Methode in Landbau oder
Viehzucht, eines neuen Ackergeräthes u. ſ. w. ſelbſt ſich überzeugt hat,
und er iſt ſchlau genug, ſich immer auf Koſten Dritter dieſe Ueberzeugung
zu verſchaffen, da iſt er raſch bei der Hand, das Beſte ſich anzueignen.
Der Bauer bei uns iſt ſparſam, haushälteriſch, in Kleinigkeiten nicht ſelten
ſogar häßlich knickerig bis zur Filzigkeit, in großen, beſonders in ſeine
Standeswürde, ſeine Bauernehre angehenden Dingen aber wiederum frei⸗
gebig bis zur Verſchwendung. Der Bauer bei uns iſt in ſeiner Weiſe
Gentleman ſo gut wie Einer, und man thut ſicher groß Unrecht, mit einer
gewiſſen wegwerfenden Ironie von Bauernſtolz zu ſprechen. Er hat ſeine
vielen Schattenſeiten, ſeine unmeßbaren Lächerlichkeiten ſogar in den Augen

der Kulturmenſchen, dieſer Bauernſtolz, aber in ſeinem Kerne und in ſeiner

innerſten Weſenheit iſt er mit all' ſeinen Auswüchſen und Faxen dennoch
von einer gleich grandioſen als achtungswerthen und bewundernswür⸗
digen Erhabenheit. .
Auf dem alten Schulzengericht Borwin Hinrich B.s bin ich ein jeder⸗
zeit herzlich willkommen geheißener Gaſt, wie denn überhaupt im fröh⸗
lichen Alt⸗Mecklenburg die echte und rechte Gaſtfreiheit noch nicht zur
Mythe geworden iſt.
Auch in dieſem Jahre hat er mich hinausgeladen, der joviale Alte,
zum „Anhauen!“ — und auf dem Schulzengericht an dem roth polirten
Tannentiſch des ſauberen, behäbigen Gaſtſtübchens mit dem klafterbreiten,
hochgethürmten Bett ſchreibe ich dieſe kleine Skizze nieder.
„Morgen wollen wir anhauen!“ hat alſo der Schulz, heimgekehrt von
einem Gang um ſeine Felder, eines Tages zu ſeinen Knechten und Mäg⸗
den und den Hinterſaſſen ſeines Hofes, ſeinen vier Tagelöhnern, geſagt.
Und die Männer haben die Senſen „gehaart“, die Mädchen ſind noch
denſelben Abend nach der Arbeit in die Stadt gelaufen, das Rauſchgold
für den „Auſtſtrutz“ und die ſeidenen Bänder zum „Binden“ einzukaufen.
In langer Reihe, unter munteren Scherzreden, ziehen ſie dann am
nächſten Morgen hinaus auf das goldig ſchimmernde, wogende Kornfeld,
die Mäher und Binderinnen. Alle haben ſich ſtattlich herausgeputzt. Die

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Strelitz. Das Binden des Schulzen bei der Ernte. (S. 464.)

Aus dem Landleben in Mecklenburg

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Ernte fordert angemeſſenen Staat. Blendend weiß ſind die Hemdärmel
der Männer, blendend weiß die Latzenſchürzen und die Bindeärmel der
Mädchen, in der Sonne flimmert das Rauſchgold der Sträuße auf den
Hüten, auf den hochgetragenen Senſen und Harken.
Unter den wuchtigen, weitausgreifenden Hieben der Senſen der Män⸗
ner ſinkt Schwade auf Schwade darnieder, und hinter den niederhauenden
Senſen binden die Mädchen die Garben, und Hocke an Hocke erſteht.
Wenn das ſogenannte „Klein Mittag“, das aus — an dieſen Ernte⸗
iagen feinem — Brod, Butter, Wurſt, Schinken, Käſe und anderen
guten Dingen ſich zuſammenſetzt, genoſſen und mit reichlichem Trunk eines
kräftigen Malzbiers, das in dieſer Qualität expreß zur Ernte gebraut wird,
angefeuchtet und niedergeſpült iſt, etwa eine halbe Stunde ſpäter, wenn
die Arbeit ſchon wieder in vollem Gange, kommt der Schulz auf's Feld
geſchritten. Er trägt ſeinen Feiertagsſtaat, den langen „Ferſenpeitſcher“
vom feinſten niederländiſchen blauen Tuch mit ſchweren, achteckigen Silber⸗
knöpfen, ein Bruſttuch von gleichem Stoff und gleicher Farbe mit drei⸗
facher Reihe erhabener runder Silberknöpfe beſetzt, ein roth und ſchwarz
karrirtes Seidentuch um den blütenweißen Hemdkragen geſchlungen, blen⸗
dend weiße Leinwandhoſen, die bis knapp über's Knie reichen, ſo, daß
zwiſchen der Hoſe und den Schäften der hohen, blank gewichsten Stiefeln
der kunſtvoll bunt geſtrickte Rand des weißen Wollſtrumpfes noch ſichtbar
iſt. An ſeinem niedrigen runden Hut glitzert der rauſchgoldgezierte Auſftſtrutz,
ſeine braune, kräftige Hand hält die kurze Pfeife mit den Seiden⸗ und Gold⸗
quaſten und dem koſtbaren, dick mit Silber beſchlagenen Meerſchaumkopf.
„Gott help!“ grüßt er mit lauter Stimme und zieht den Hut. Wie
auf Kommando halten die Mäher a tempo mit der Arbeit inne, wenden
ſich, ſtemmen den Senſenbaum auf die Erde und beginnen mit dem Schärfer
die Senſen klingend zu ſtreichen, dem Herrn zum Erntegruß. Freilich iſt
dieſer eiſengeſtrichene Gruß ſehr bewußt ſelbſtſüchtig! Gibt's doch dafür,
wenn alles Korn heruntergehauen, das „Striekelbier!“ Das will ſagen:
eine Tonne Bier nebſt Tanzmuſik. Iſt das Streichkonzert beendet, tritt
die Vorbinderin heran an den Schulzen, ihn zu „binden“. Drei lange,
ſchiere Kornähren und ein breites, feuerrothes Seidenband mit lang herab⸗
hängender Schleife bindet ſie ihm um den rechten Arm und ſpricht dazu
folgenden „Binderſpruch“: J
„Heut iſt der rechte Ehrentag,
Daß ich den Schulzen binden mag!
Ein Seidenband
Um ſeine ſchlohweiße Hand!
Ich will ihn binden
Mit lieblichen Dingen,
Mit lieblichen Sachen.
Viel Kompelment kann ich nicht machen!
Iſt dem Schulz mein Band zu ſchlecht,
Iſt ihm mein Wunſch doch recht!
Dem Schulz zu Ehren
Und mir zu Wohlgefallen!“
Ernſt wie ein Vaterunſer ſagt die Dirne, während ſie um den, mit
einer gewiſſen urwüchſigen Majeſtät und Würde dargebotenen Arm die
Aehren und das Band ſchlingt, ihren Spruch, ernſt und gravitätiſch hört
ihn der Schulz an, und eben ſo ernſt und gravitätiſch greift er danach in
die Hoſentaſche und bringt aus ihrer unendlichen Tiefe eine Anzahl harter
Thaler herauf und reicht ſie der Dirne, die ihn gebunden. Es iſt das
eine Gabe, die ſich unweigerlich an das Binden knüpft, das Binden ſelbſt
iſt ein Vorrecht der jedesmaligen Vorbinderin.
luch der Gaſt, der mit dem Schulzen auf's Feld gekommen, wird der
Ehre des Bindens theilhaftig. Minder prächtig aber iſt ſein Band als
das des Schulzen, beſcheidener auch ſeine Gabe. Das Gegentheil wäre
ein gröblicher Verſtoß gegen die dörfliche Etikette, die ſtrenger hier inne⸗
gehalten wird, als am prätentiöſeſten Fürſtenhof.
Der Binderſprüche gibt's vielfach verſchiedene. Selten hörte ich ſolche
indeß in unſerer plattdeutſchen Mundart. In allen aber, die ich hörte,
ſpielte die „ſchlohweiße Hand“ — in der Regel zwar contradictio in
adjecto! — ihre gewichtige Rolle.
Das Mittageſſen wird den Leuten hinaus auf's Feld gebracht. Kräf⸗
tige Koſt und in reicher Fülle, aber nur ein Gericht. Rindfleiſchſuppe
mit Mohrrüben, Kartoffeln, rieſenhaften Waizenmehlklößen und mächtigen
Fleiſchſtücken. Mit dem Mittageſſen erſcheint auch die Frau Schulzin —
„Schultenmutter“ — auf dem Felde, ſich gleicherweiſe binden zu laſſen,
wie ihr Eheherr.
Abends aber, wenn die Sonne herunter iſt und unter luſtigem, oft
recht melodiſch klingendem, Geſang die Mäher und Binderinnen heimziehen
auf den Hof, dann iſt wieder für ſie der Tiſch gedeckt und wohl beſtellt
mit Bierkalteſchale, gebratenem Fleiſch, neuen Kartoffeln, Gurkenſalat und
in fetter Milch ſteif eingekochtem Reisbrei, dick beſtreut mit einer Miſchung
von Zucker und Zimmt, der ſogenannten „Auſtgrütt“. Bier zum Trunk
dazu gibt's reichlich. Ein Souper, das in ſeiner wunderlichen Zuſammen⸗
ſtellung zu würdigen nur ein Bauerngeſchmack, das zu verdauen gleicher⸗
weiſe nur ein Bauernmagen vermag.

Ehe ſie ſich aber zu Tiſche ſetzen, die Mäher und Binderinnen, erfor⸗
dert es die Achtung vor der Würde des Familientiſches, daß der Körper
gereinigt werde vom Staube und Schweiß der Arbeit. Die althergebrachte

Sitte verlangt aber zu dieſer Reinlichkeitsprozedur an den Mähtagen.

„buntes Waſſer“, das freilich mehr zu einer Quelle allerhand derber und
draſtiſcher Scherze zwiſchen den jungen Kerlen und Dirnen wird, als zu
einem Bade der Reinigung.
Zu dieſem ureigentlichen Zweck iſt die vor der Hausthür aufgeſtellte
umfangreiche Wanne mit dem „bunten Waſſer“ aber auch weniger beſtimmt,
als andere ſie umgebende kleinere Waſchgefäße, die bloß mit ſchlichtem
Waſſer gefüllt ſind. Die Hauptwanne mit dem „bunten Waſſer“ nun
ſtellt ſich folgendermaßen dar: bis zur Hälfte iſt auch ſie mit ſchlichtem
Waſſer angefüllt. In dieß Waſſer aber ſind große Mengen aller um dieſe
Jahreszeit reifen Früchte, als: Stachelbeeren, Johannistrauben, Kirſchen,
frühe Birnen u. ſ. w. geſchüttet und duftige Kräuter hinzugethan. Die
Oberfläche des Waſſers iſt dicht mit langen Brennneſſelbüſchen belegt, auf
dieſe Neſſelbüſche ſind wieder, die Neſſeln dicht bedeckend, Blumen in Fülle
geſtreut, auf dieſe Blumen wiederum Neſſeln und auf dieſen wieder Blumen,
und ſo weiter mit Grazie, bis die Wanne voll iſt bis über den Rand.
Durch dieſe Hinderniſſe ſich nun bis auf der Wanne köſtlichen Grund hin⸗
durchzuarbeiten, das iſt jetzt die Aufgabe der Mäher und Binderinnen,
und in den mit dieſer Aufgabe ſich verbindenden draſtiſchen Scherzen
zwiſchen den jungen Burſchen und Dirnen beſteht das Vergnügen des
„bunten Waſſers“. Bei der Wanne mit „buntem Waſſer“ iſt jeder Scherz
erlaubt, auch der derbſte Spaß darf hier ſeine Purzelbäume ſchießen, ſicher,
wohl aufgenommen zu werden, und des herzlichſten, lauteſten Beifalls⸗
jubels gewiß. Wer, auch als Kulturmenſch, einen guten, geſunden Spaß
liebt und verſteht, wer an der Urwüchſigkeit und Naivetät des Landvolks
ſich zu ergötzen ſelbſt noch Urſprünglichkeit des Empfindens genug beſitzt
und nebenbei eine gewiſſe Art hat, in die Anſchauungen der Leute einzu⸗
gehen und mit einem zündenden Spaßwort namentlich bei den Dirnen
den rechten Fleck zu treffen — der gehe mit zur Wanne mit dem „bunten
Waſſer“, bietet ſich ihm die Gelegenheit, er wird eine halbe Stunde der
erquicklichſten Heiterkeit in ſeinem Lebensbuche mehr zu regiſtriren haben.
Der Prüde aber, gleichwie der Blaſirte und der modern Fromme — dieſe
mögen um Gottes willen davon bleiben.

Aus meinem Tarmerleben.
Von C. Pflaume.

II.
Der Creek.

Der Creek oder Bach, in deſſen Nähe ich mein Häuschen gebaut hatte,
würde in manchen Gegenden Deutſchlands ein Fluß oder mindeſtens ein
Flüßchen genannt werden. Im Hochſommer war freilich ſeine Waſſer⸗
menge gering, aber zu anderen Zeiten war ſie nicht unanſehnlich und zur
Frühjahrszeit überſchwemmte er bisweilen ſeinen ganzen Thalgrund von
einer Seite zur andern. Im Winter, fünf Monate lang, war er mit
dickem Eis bedeckt, welches in kalten Nächten mit donnerndem Krachen ſich
hob und in der Mitte borſt. Um Waſſer zu ſchöpfen, hieb ich mit der
Axt Löcher hinein, die jeden Tag ein⸗ oder zweimal erneuert werden
mußten, weil ſie gleich wieder zufroren. Dieſe Schöpfſtellen dienten auch
als Viehtränke, und ich öffnete ſie, ſobald die Ochſen und Kühe zum Creek
hinunterwanderten. Dann kniete ein Thier nach dem andern vor dem
Loche nieder, ſteckte den Kopf hinein und löſchte ſeinen Durſt.

So lange der Wald noch längs der Ufer ſtand, ſorgte die Natur auch

im Sommer, wenn die Eisbrücke weggeſchmolzen war, für Uebergänge,
indem ſie Bäume hinein⸗ und hinüberwarf, deren dicke Stämme die beiden
Ufer verbanden und den Fußgängern erlaubten, trockenen Fußes hinüber
zu kommen. An manchen Stellen hatte der Sturm ganze Haufen von
Bäumen, namentlich von dunkeln Cedern, auf dieſe Weiſe über einander
geworfen und eine wahre Wildniß von Zweigen gebildet, unter deren fort⸗
währender Nacht ſich der gehemmte Bach murmelnd und kluckſend, mühſam und
unſichtbar hindurchdrängte. An anderen Stellen war er frei und ſpiegelte die
hohen Bäume wieder, die ihn beſchatteten, die Heerde, die daraus trank und den
Hirſch, der damals noch häufig genug war. An den Stämmen der Linden,
Ulmen, Cedern, Wallnußbäume, Eſchen, Eichen und wilden Pflaumen⸗
bäume, welche vorzugsweiſe da wuchſen, rankten ſich Guirlanden von
eigentlichen Reben und dem ſogenannten wilden Wein bis in die Gipfel
empor, und andere Schlinggewächſe, wie Clematis und eine mit Stacheln
verſehene Art, überzogen niedere Bäume und machten das dichte Gebüſch
undurchdringlicher, ſo daß ſich oft genug eine grüne abgeriſſene Ranke um

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die Hörner und Häupter derjenigen Kühe wie ein Kranz von ſelbſt legte,
welche jenes Dickicht durchbrachen.
Doch die Axt ſchuf das Bild in wenigen Jahren um. Die Bäume
verſchwanden und grüne Wieſen bildeten fortan die Ufer. Auch die über⸗
brückenden Baumſtämme verſchwanden, ſtatt deren wirkliche Brücken gebaut
wurden, über die, wenn es meiſtentheils auch nur Blockbrücken waren,
nicht bloß gegangen, ſondern auch gefahren werden konnte.
Im Schatten floß der Creek freilich nun nicht mehr, ſondern vermochte
nun faſt überall die Wolken oder den blauen Himmel abzuſpiegeln und
den Glanz der Sonne zurückzuwerfen. An gewiſſen Stellen, wo ſich etwas
Schlamm niedergeſchlagen hatte, fingen ſeitdem Waſſerpflanzen an, den
Grund zu überziehen, aber überall ſonſt floß das ſilberhelle Waſſer über
reinliche Kieſel und körnigen Flußſand. Es lud zum Bade förmlich ein,
ſei es im Schatten einer Brücke, oder hinter dem grünen Schirm eines
Erlengebüſches. Im Bade aber gab es Neckerei von den unzähligen kleinen
Fiſchen, die den Badenden in die Fingerſpitzen und Zehen biſſen, und bei
der geringſten Bewegung zurückwichen, um wieder zu kommen. Es konnte
auch vorkommen, daß die ſchwarze Waſſerſchlange am Körper des Badenden
hinglitt, aber das war ſelten, und ich habe auch nicht gehört, daß Jemand
durch dieß giftige Geſchmeiß gebiſſen und zu Schaden gekommen wäre.
Merkwürdig ſah es aus, wenn dieſe Schlange ſich über einen Fuß hoch
aus dem Waſſer erhob und mit glühenden Augen und züngelnder Zunge
nach Raub ausſpähte. Wehe dem unglücklichen Froſche, der, arglos auf
einem der aus dem Waſſer ragenden größeren Steine ſitzend, ſich über⸗
raſchen ließ; ihre Kehle war weit genug, den größten ſeiner Art, ſelbſt
den Bullfroſch, hinunterzuwürgen, ganzbeinig, wie er leibte und lebte.
Die ſchön gelb und ſchwarz oder gelb und grünlich gezeichneten Land⸗
ſchlangen gingen zwar nur in das Waſſer, um von einem Ufer an's
andere zu ſchwimmen, aber ſie jagten gern am Rande des Creek, wo ſtets
Fröſche ſaßen. Merkten die letzteren noch zu rechter Zeit das Herannahen
der Feindin, ſo rafften ſie ſich urplötzlich aus ihrem glotzäugigen Dahin⸗
brüten auf, machten im paniſchen Schrecken den ungeheuerſten Luftſprung,
den ſie zu machen im Stande waren, und verſchwanden plumpſend im
Waſſer.
Auch Krebſe gab es im Creek, aber die meiſten waren nur klein,
wahrſcheinlich, weil ihrer Feinde zu viel waren und ſie wegfingen, ehe
ſie auswachſen konnten. Denn daß die Raſſe an ſich nicht pygmäenhaft
war, bewieſen einige wenige ſehr große Exemplare, welche unter den
größten Steinen hausten. Sie fanden da einen guten Schutz und benahmen
ſich mit ſo großer Vorſicht, daß ſie ſelten mehr als die Spitzen ihrer mäch⸗
tigen Scheeren aus ihrer ſteinernen Feſtung hervorſtreckten. Unter dem
allergrößten Steine ſaß auch der allergrößte Krebs, aber dieſer altgediente
Streiter hatte nur eine Scheere, indem er die andere in irgend einer
früheren Fehde eingebüßt haben mochte, und nun ſein ritterliches Geſchäft
wie Götz von Berlichingen mit einer Hand betrieb. Wie einſame, burg⸗
bewohnende Raubritter erſchienen dieſe großen Krebſe ganz und gar: ihre
geharniſchte Erſcheinung, ihre vorragenden Waffen, Alles ſtimmte dazu.
Das erſte Leben im Creek wurde ſchon zu Ende Winters ſichtbar,
wenn das Eis anfing, durch Thauwetter mürbe zu werden. Dann krochen
an der Schöpfſtelle ſchon einzelne eigenthümlich geformte Fliegen aus dem
Waſſer, in welchem ihre Larven den Winter über gelebt hatten. Sobald
das Eis geſchmolzen war, entfaltete ſich größeres Leben. Dann zeigten
ſich zunächſt auf dem befreiten Gewäſſer wilde Enten, Taucher und Säger;
von den Entenarten nicht bloß die kleinen Krickenten, ſondern auch die
großen Stockenten und manche andere, in ſeltenen Fällen eine Art, welche
im Körper die Größe einer Gans hatte. Ziemlich häufig erſchien die
farbenprächtige Waldente, welche auf Bäumen niſtet, und mit ihrem in
den Nacken fließenden Federzopf, ihren ſchönen Farben, die hauptſächlich
aus goldgrün, blau, roth, ſchwarz, weiß und perlgrau beſtanden, und
ihren anmuthigen Bewegungen im Waſſer ein reizendes Bild gewährten.
Später, vom letzten Ende des April an bis gegen Ende Mai, zogen Fiſche
aus dem See herauf, um im Creek zu laichen, in deſſen flacherem, leichter zu
erwärmenden Gewäſſer die Eier durch die Sonne ausgebrütet wurden.
Es waren Saugfiſche, sucker, welche auf dieſe Weiſe in Maſſe erſchienen,
zum Laichen die ſeichten ſteinigen Stellen, wo das Waſſer am ſchnellſten
floß, am liebſten auswählten, und dort bisweilen vier bis fünf Stück über
einander lagen und mit dem Rücken aus dem Waſſer hervorſahen. Da
konnte man dann wohl einen lohnenden Schuß thun. Dieſen Schaaren
folgten Fiſchottern, die ſich um dieſe Zeit manchmal in den ausgeſtellten
Fiſchnetzen fingen, und Fiſchadler ſaßen häufig auf Bäumen am Ufer,
oder ſchwebten über den Creek hin, unter ihnen der große ſchöne weiß⸗
köpfige Adler. Aber die Hauptfiſcher waren die Menſchen, welche das
Ufer belebten und mit dem drei⸗ oder vierzackigen Fiſchſpeere die Sucker
erlegten, Thiere von etwa 1 ½ Fuß Länge. Gewöhnlich hatten dieſe
Fiſcher Säcke bei ſich, in die ſie ihre Beute thaten, und in ihrem Jagd⸗
eifer ſcheuten ſie ſich nicht, bis über das Knie oder bis an die Hüften in
das noch ziemlich kalte Waſſer zu treten, um unbeweglich ſtehend mit aus⸗

geholtem Fiſchſpeere in der Weiſe des Fiſchreihers deſto beſſer den günſtigen
Moment abzupaſſen und mit ſicherem Stoße die Beute deſto beſſer treffen
zu können. Manche ſtanden auf Baumſtämmen, welche der Creek hier
und da zuſammengeſchwemmt hatte, und belauſchten trockenen Fußes die im
Schatten und Schutze des ſchwimmenden Holzes haltenden Fiſche.
Auch eine Art kleiner Aale oder Neunaugen machten um dieſelbe Zeit
die Reiſe den Creek hinauf und wieder in den See hinab, jedoch wurden
ſie nicht gefangen. Bisweilen kam ein Hecht vor.
Später, im Sommer, gab es nur noch kleine Fiſche im Creck, Schmerlen⸗
und glänzende Ellritzen⸗Arten. Dann war der große blaue Reiher der
Hauptſfiſcher, den man ſtundenlang im Waſſer ſtehen und fiſchen ſehen
konnte. Bemerkbar noch machte ſich der kingsfisher, ein blauer Eisvogel
von der Größe einer Taube, der gewöhnlich auf einem überhängenden
Zweige ſeinen Stand nahm, von Zeit zu Zeit lautes Geſchrei ausſtieß,
ſich in das Waſſer ſtürzte, auf ſeinen Zweig zurückkehrte und dort den im
Schnabel zappelnden und in der Sonne wie Silber blitzenden Fiſch ver⸗
ſchluckte.
Bisweilen ließ ſich auch eine Rohrdommel ſehen, und Nachts hörte
man wohl einmal ihr Geſchrei oder andere Töne, von denen man nicht
wußte, welcher Art Thiere man ſie zuſchreiben ſollte, ob ſie einem wilden
Vierfüßler oder Vogel angehörten. Der dumpfe Ruf der Schildkröten war
aber wohl zu unterſcheiden.
Am Tage flogen auch häufig Beccaſinen über die Waſſerfläche hin
von Stein zu Stein, oder trippelten zierlich auf dem Uferſande hin, wie
eifrige Haushälterinnen im einfachen grauen, aber ſauberen Hauslleide.
An warmen, ſchwülen Sommertagen flogen an gewiſſen ſtillen Stellen
große Waſſerkäfer mit dumpfem Schalle aus dem Waſſer auf, beſonders
gegen Abend.
Der Waſchbär hielt ſich gern in der Nähe des Creek am Tage in
hohlen Bäumen auf, und ſuchte während ſeiner Faſtenzeit, d. h. bis zur
Zeit, wo das Wälſchkorn körnte, das Bett des Flüßchens Nachts nach
Muſcheln, Krebſen und Würmern ab, die ihm das Leben friſten mußten.
Der Mink, in Deutſchland Nerz genannt, ein Thier aus dem Geſchlechte
der Marder, welches aber trefflich tauchen und ſchwimmen kann, benutzte
den Creek als Schauplatz und Zuflucht bei ſeinen Raubfahrten. Wie die
alten normänniſchen Seeräuber, die unverhofft bald da, bald dort an einer
Küſte landeten, die Flüſſe hinauffuhren und an den Ufern raubten, ſo
macht es auch der Mink. Nur daß er nicht wie die edlen Wickinger dabei
Menſchenblut vergießt, ſondern mit den Hühnern, Enten, Putern und
Gänſen der Farmer vollſtändig zufrieden iſt. In ähnlicher Weiſe verfährt
die Moſchusratte. Selbſt die Schnappſchildkrötte hat ein Augenmerk auf
das arme Federvieh gerichtet, und es kommt vor, daß harmlos auf der
Waſſerfläche ſchwimmende Gänſe oder Enten dadurch in ihrer Gemüthlich⸗
keit geſtört werden, daß eine von der Geſellſchaft ſich plötzlich heimtückiſcher
Weiſe am Fuße erfaßt fühlt, um unter das Waſſer gezogen zu werden,
wie es im Märchen jene Mädchenräuber machten, welche von den im Nil
badenden Jungfrauen der egyptiſchen Königstochter ſo manche weg⸗
ſtipitzten.
Trotz aller dieſer kleinen Tücken und Eigenheiten war der Creek ſchön.
Wie ſchlängelte er ſich ſo anmuthig zwiſchen den ſaftgrünen Ufern dahin,
ſpiegelte manche ſchöne Blume, manches grüne Gebüſch ab und glänzte und
leuchtete im Sonnenſcheine, während ſein Rinnen und Murmeln die Ein⸗
ſamkeit etwas belebte, abgeſehen noch davon, daß ſein Gewäſſer ſo man⸗
cherlei Leben beherbergte und zu ſich heranzog!

Bilderräthſel.

Auflöſung des Bilderräthſels Seite 436:
Heidelberg.

oπω e 468 ⏑

Die Velagerung von Paris.

— — = „
2

⸗

In der neueſten Luftſtaffette,
Und das Miniſterium
Wühlt die ſchmutz'ge Wäſche um
Von Louis und Eugenien.

y,

Ja noch ärger iſt's geworden,
Hunde fing man an zu morden!
Hunger kennet kein Gebot,
Drum ſchlug man die Ratten todt,
Wenn man ſie erwiſchte.

—

Doch die braven deutſchen Jungen
Riefen jetzt aus vollen Lungen:
„Vater Moltke, ſei nicht dumm,
Mach' doch endlich bum! bum! bum!“
Und nun ging's zu Ende.

Originalzeichnungen von Georg Schmitt. IV.

. . 5 h

Daß die Menſchen nicht verderben,
Muß das liebe Rindvieh ſterben,
Pferd' und Eſel auch dazu —
Heilig bleibt nur noch die Kuh,
Weil ſie füllt den „Schnuller“.

5. / 1 E , ¶
. / 7 2
i.

D R IV D

Selbſt im zoolog'ſchen Haine
Bleicht das wilde Thiergebeine —
So geplagt von Hungerspein,
Wollt' man auf die Feinde ein⸗
hau'n und ſie durchbrechen.

Weil man's nimmer konnt' preſtiren,
Thät Paris kapituliren! —
Bismarck pfiff vergnügt Halla⸗
li! Wir ſind am Ziele, ja —
Einheit und Viktoria!

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S

=☛ 2—
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ulg hei ke
lih ein

Auſtr Pe

Schloß Nordeck.

Erzählung von Emilie Tegtmeyer.
(Fortſetzung.)
II.

Jenem erſten Tage auf Schloß Nordeck folgten viele, die ihm im
Weſentlichen ſehr ähnelten, nur war der große Unterſchied, daß alle
Gegenſtände daſelbſt mich bald nicht mehr neu und fremdartig anſchauten.
Durch das Zuſammenleben mit meinem Vater gewöhnt, mich im täglichen
Leben einem fremden Willen zu fügen, lernte ich es als etwas Selbſt⸗
verſtändliches, mich der mit der Pünktlichkeit eines Uhrwerks geregelten
Tagesordnung meiner Tante zu unterwerfen. Wenn ich jeden Morgen
um ſieben Uhr in ihr Wohnzimmer trat, fand ich ſie ſtets wie an jenem
erſten Morgen in ihrem Fauteuil, und es wurde mein Amt, ihr alsdann
ein Kapitel aus der Bibel vorzuleſen. Hierauf empfing ſie den Ober⸗
verwalter. Von dem Stuhl aus, an den ein körperliches Gebrechen ſie
feſſelte, regierte die alte Dame ihr ganzes großes Beſitzthum mit eiſernem
Willen, ließ ſich genau Bericht erſtatten und gab ihre Befehle. Für an⸗
dere Audienzen war eine ſpätere Stunde beſtimmt, denn unmittelbar nach
Herrn Wilde's Entlaſſung begaben wir uns zum Frühſtück, welches wir
ſtets in gleicher Weiſe einnahmen, ebenſo wie das Mittageſſen. Wünſchte
in der Zwiſchenzeit Frau von Eberſtein meine Gegenwart, ſo ſagte ſie es
mir nach der Mahlzeit, und ich mußte ihr in ihr Zimmer folgen. In
der Regel wurden dann die ſchweren Fenſtervorhänge, die das Gemach
mit Dämmerung erfüllten, zurückgezogen, und die Herrſchaft des Stick⸗
rahmens begann. Mitunter mußte ich aber auch, neben der alten Dame
ſitzend, ihr etwas erzählen, ihre kurzen, ſcharfen Fragen beantworten und
bisweilen gar, indem mein Arm ihr als Stütze diente, ſie im Zimmer
auf und nieder führen. Häufig, ſehr häufig indeſſen zog ſie die Einſam⸗
keit meiner Geſellſchaft vor und verabſchiedete mich, mir die Fingerſpitzen
reichend, ſogleich nach aufgehobener Tafel.
Ich kann nicht ſagen, daß in ihrem äußern Benehmen meine Tante
ſich jemals freundlich, ja nur theilnehmend gegen mich zeigte, aber viel⸗
leicht gewöhnte ich mich an die Starrheit ihrer Züge, die Steifheit ihres
Weſens, oder auch dieſelbe verminderte ſich vor meinen Augen, wenn ich
mich dankbar der wortloſen Sorgfalt erinnerte, von der ich mich ſtets
umgeben fühlte, die zartſinnig mich überall mit dem Nöthigen und An⸗
genehmen verſah, bevor noch in meinem Herzen ein Wunſch ſich zu regen
vermochte. Sei der Grund aber auch welcher er wolle, ich fühlte bald
aufrichtige Anhänglichkeit gegen die alte Dame. Ich freute mich, wenn
ich bei ihr ſein durfte, und ganz beſonders, wenn ich doch mitunter einen
Zug von Milde oder Wohlwollen in ihrem auf mich gerichteten Auge zu
entdecken glaubte. Wohlweislich hütete ich mich, wieder durch mein Ge⸗
ſchwätz ihre Gedanken zu ſtören; wenn ſie mich aber dazu aufgefordert
hatte, ſo plauderte ich munter und unbefangen in ihrer Gegenwart, und
es ſchien ihr nie zu mißfallen, ſelbſt meine raſchen, vielleicht mitunter ein
wenig kecken Antworten nicht. Und in der That, Munterkeit und ſorg⸗
loſer Frohſinn begannen in nicht gar langer Zeit mein ganzes Weſen zu
beleben.
Die köſtliche friſche Luft, die rings von den Höhen her unſer altes

Haus umwehte, that mir unendlich wohl. Ich athmete ſie ein mit vollen,

durſtigen Zügen, mit immer gleichem Wohlbehagen, und da ich faſt alle
Stunden des Tages, die ich nicht meiner Tante widmen mußte, wenn
irgend das Wetter es erlaubte, im Freien zubrachte, ſo empfand ich bald
deutlich genug den günſtigen Einfluß dieſer, meiner früheren ſo ungleichen
Lebensweiſe. Ein Gefühl von Kraft und Geſundheit durchſtrömte meinen
Körper, röthete meine Wangen, machte meine Schritte zugleich feſt und
elaſtiſch. Wenn ich von der Fenſterniſche meines Zimmers oder vom
Altan aus den Blick in die blaue Ferne ſchweifen ließ, wenn ich den
Garten durchſtreifte oder auf meinem Lieblingsſitze unter den drei hohen
Linden über dem Springbrunnenplatze ausruhte, fühlte ich die Trauerlaſt
vergangener Tage gleich Staub von meiner Seele fortgeweht. Ich ließ
mir bereitwillig in Gottes freier Natur von ſeinen Geſchöpfen die Wunder⸗
mähr erzählen, wie doch ſo ſchön das Leben iſt. Und wenn ich dann
meines verſtorbenen Vaters gedachte, ſo that ich es nicht mehr mit der herben
Trauer um ſein früh zerſtörtes Leben, um die Leiden, die daſſelbe belaſtet
und auch auf meine Jugend ihre Schatten geworfen hatten, ſondern ich
ſah im Geiſte beruhigt und getröſtet die befreite Seele in einem noch
reineren, noch helleren Lichte wohlgeborgen.
Traumhaft und wie von einem Nebelſchleier umhüllt, zeigten ſich mir
in der Erinnerung noch mitunter die Erlebniſſe meiner erſten Nacht auf
Schloß Nordeck. Dieſe Erinnerungen aber hatten endlich ihr Beunruhi⸗
gendes und Quälendes für mich verloren. Feſter und feſter gewann all⸗
mälig bei kaltem Nachdenken die Ueberzeugung Raum in mir, daß es
wirklich ein Traum geweſen, der mich damals 8 geängſtigt hatte. „Wie

Illuſtr. Welt. XIX. 13.

frei von Aerger.

2

lebhaft,“ ſagte ich mir ſelber, „kann nicht ein Traum uns beſchäftigen
und täuſchen, und nun gar mich in jener Nacht, da ich ſpät, übermüdet
und ſo mannigfach aufgeregt von der Reiſe gekommen war, da ich mich
ſo fremd gefühlt hatte in fremder Umgebung!“
Was den nördlichen Flügel des Schloſſes anbetraf, ſo ſtellte es ſich
wirklich heraus, wie Bertha es mir ſchon am erſten Tage geſagt hatte:
man kam nie dahin, dachte kaum einmal an die dort noch befindlichen
Zimmer. Es ſollte eine zufällige Begegnung ſein, welche zuerſt wieder
meine Gedanken darauf hinlenkte. Als ich eines Morgens nämlich durch
die große Vorhalle, von der man einerſeits in die Vorzimmer der Schloß⸗
herrin und in den Speiſeſaal, andererſeits ihnen gegenüber in den innern
Hofraum gelangte, mich auf dieſen hinausbegeben wollte, entdeckte ich
Frau Bertrand, wie ſie eben jene Treppe hinaufſchritt, die ſie mich den
erſten Morgen heruntergeführt hatte. Wie ein Blitz durchfuhr der Ge⸗

danke meinen Kopf, mir doch einmal in ihrer Begleitung den ſo vernach⸗

läſſigten Theil des Schloſſes anzuſehen.
Den Gedanken faſſen und auch ſofort zu ſeiner Ausführung ſchreiten,
war für mich das Werk weniger Sekunden. Ich ſtand neben der wür⸗
digen Dame, bevor ſie nur meine Gegenwart bemerkt, und rief fröhlich:
„Bitte, Frau Bertrand, nehmen Sie mich doch mit! Ich möchte mir un⸗
gemein gern die große, alte Halle da oben einmal recht mit Muße be⸗
trachten, die ſicherlich ein Ritter⸗ oder Ahnenſaal geweſen iſt, und die
alten Zimmer daneben. Dergleichen intereſſirt mich unbeſchreiblich.“
Verwundert, faſt erſchrocken ſchaute die Frau mich an.
„Was fällt Ihnen ein, gnädiges Fräulein?“ ſagte ſie dann. „Sie
haben ja Ihren Hut aufgeſetzt, um auszugehen, und werden doch unmög⸗
lich in Staub und Spinngeweben umherkriechen wollen.“
„O, ein klein wenig dieſer ſonſt eben nicht angenehmen Dinge will
ich ſchon mit in den Kauf nehmen,“ erwiederte ich lachend. „Aber ich
glaube gar nicht, daß wir auch nur eine Spur davon finden. Staub
und Spinngewebe gibt es nicht, ſo weit Ihr Szepter reicht, Frau Ber⸗
trand.“
Die Haushälterin ſchien jedoch nichts weniger als geneigt, auf meinen
Scherz einzugehen. „Laſſen Sie es gut ſein, gnädiges Fräulein,“ be⸗
gann ſie wieder, und es wollte mir faſt ſcheinen, als ob ſie einen kleinen
Aerger bei dieſen Worten nur mühſam unterdrückte. „Es iſt doch nicht
Ihr Ernſt, die unbewohnten Zimmer und das alte Gerümpel aufzu⸗
ſuchen.“
„Gewiß iſt es mein Ernſt,“ erwiederte ich nun meinerſeits auch nicht
„Es iſt mein vollkommener Ernſt. Auch ſahen die
Geräthſchaften des Zimmers, in dem ich zuerſt geſchlafen habe, wohl alt
aus, aber durchaus nicht wie Gerümpel, und es verlangt mich ordentlich,
ſie bei hellem Tage wieder zu ſehen.“ L
„Nun, da thut es mir in der That leid, daß ich Ihren Wunſch nicht
erfüllen kann,“ lautete dießmal die raſch gegebene Antwort. „Es fehlt
mir durchaus an Zeit und ich bin nur unterwegs, um etwas aus einer
Vorrathskammer zu holen.“
Ich biß mich in die Lippen, verſpürte aber noch keineswegs die Nei⸗
gung, mich von der Frau wie ein Kind abfertigen zu laſſen, da man mir
doch ſonſt überall hier mit ſo viel Rückſicht begegnete. „Das ſchadet auch
gar nichts, Frau Bertrand,“ erwiederte ich daher möglichſt unbefangen.
„Wenn Sie keine Zeit haben, geben Sie mir nur immerhin den großen
Schlüſſelbund, welchen Sie in der Hand haben. Ich fürchte mich nicht
im Geringſten, meine Entdeckungsreiſe allein zu unternehmen, und ver⸗
ſpreche Ihnen, daß ich mich nicht verirren und auch nicht von den Ko⸗
bolden, die vielleicht in jener alten Halle hauſen, entführen laſſen will.“
Faſt erſchrak ich aber vor dem ſtechenden Blick, der nach dieſen Worten
aus den raſch aufgeſchlagenen Augen der Haushälterin mich traf. Er
heftete ſich nur für einen Augenblick auf mein Antlitz, berührte mich
jedoch darum nicht weniger peinlich.
„Unmöglich, Fräulein,“ antwortete ſie dann gelaſſen, ja freundlich.
„Unmöglich, die gnädige Frau erlaubt es niemals, daß irgend Jemand
allein dieſen Theil des Schloſſes beſucht.“
Ich ärgerte mich, und dieſe Freundlichkeit gerade jetzt verdroß mich
doppelt. „So werde ich meine Tante ſelber um die Erlaubniß bitten,“
erwiederte ich daher kurz und kehrte auf die Diele zurück. Hier wartete
meiner indeſſen ein neuer Aerger, denn Bertha, die mich aufgeſucht hatte,
um in einer Toilettenangelegenheit meine Entſcheidung einzuholen, war
ſtillſchweigend Zeugin wenigſtens des letzten Theiles unſerer Unterredung
geweſen. Ich fühlte mich ihr gegenüber durt) die erlittene Niederlage
gedemüthigt und mochte wohl meine Züge nicht genugſam beherrſchen, um
ſie nicht in etwas meine wahren Empfindungen errathen zu laſſen.
„O, Fräulein, Sie werden noch öfter bemerken, daß es noch einen
Willen hier im Schloſſe gibt außer demjenigen der gnädigen Frau,“ er⸗
laubte ſie ſich wenigſtens in vertraulichem Tone mir zuzuflüſtern.
Ich ſah ſie mit großen Augen verwundert an, fragte ſie ziemlich kurz,

was ſie eigentlich von mir wollte, und fertigte ſie auf ihre beſtürzt vor⸗

76

α ς 470 O⏑

gebrachte Frage ebenſo ab. Wie meine erſte Abſicht geweſen, trat ich
dann wirklich auf den Hof hinaus, durchſchritt ihn ſeiner ganzen Länge
nach, wanderte dann zum Thor hinaus, den Berg hinunter und am
Dorf vorbei die Fahrſtraße weiter. Dieſe ſſchlängelte ſich bald maleriſch“
zur Seite des Höhenzuges, welcher dem Schloßgarten gegenüber endigte,
hin. Obgleich ich mich aber während meines drei⸗ bis vierwöchentlichen
Aufenthaltes im Hauſe der Tante erſt einmal hier herausgewagt hatte,
obgleich mich damals die Schönheit der Gegend ſehr erfreute, blieb dieſe
am heutigen Morgen von mir faſt unbemerkt. Ich grübelte nach und
wandelte eben deßhalb faſt mechaniſch vorwärts.
Kleine, an ſich nicht bedeutende Vorfälle ſind mitunter im Stande,
auf ein bisher unbewußt in uns ſchlummerndes Gefühl plötzlich ein helles
Schlaglicht zu werfen, es uns ganz verſtändlich zu machen. So erwachte
auch in mir während dieſes Morgenſpazierganges mit einem Mal die
klare Einſicht, daß Frau Bertrand eine mir entſchieden antipathiſche Per⸗
ſönlichkeit ſei. Warum eigentlich? Ich hätte das Gefühl, das mich hier
leitete, ſchwerlich zu motiviren vermocht. Die Frau war von angenehmem
Aeußern, geſchickt, ohne Anſprüche, geräuſchlos in ihrem Thun. Seltſam,
aber dieſes leiſe Weſen gerade ſtieß mich ab. Man hörte ſie niemals
kommen. Wie ein Schatten glitt ſie daher, und wo man ſich deſſen am
wenigſten verſah, tauchte plötzlich ihre Geſtalt aus irgend einem Hinter⸗
halte hervor, fühlte man ſich von einem ihrer lauernden Blicke geſtreift.
Meiner Tante ſchien dieſe Frau vollſtändig unentbehrlich zu ſein. Sie
beſaß ſogar das Vorrecht, deren Einſamkeit zu unterbrechen, wenn es
ſonſt Niemand wagen durfte. Hatte ich ſie doch ſchon oft ohne Weiteres
das kleine Gemach hinter dem Wohnzimmer meiner Tante betreten ſehen,
welches dieſer als Schreib⸗ oder Arbeitskabinet diente und durch das man
wiederum in deren Schlafzimmer gelangte. In beide auch nur einen
Blick zu werfen, war mir bis jetzt noch niemals geſtattet worden, wie ſie
denn auch gleichſam das Allerheiligſte der Gebieterinnen zu bilden ſchienen;
Frau Bertrand jedoch ſtand ſtets der Zutritt frei. Ich beſaß Gerechtig⸗
keitsgefühl genug, um bei einiger Ueberlegung ſelber einzugeſtehen, daß
ich mich weder wundern noch beklagen dürfe, wenn einer alten, bewährten
Dienerin mehr Rechte eingeräumt wurden, als mir. Hätte ich mich nur
nicht zugleich mit dieſen Vernunftgründen daran erinnern müſſen, wie
mitunter hinter dem Rücken der Haushälterin die Dienſtboten ſich ſonder⸗
bare Blicke zuwarfen, und dazu an Bertha's naſeweiſe Bemerkung von
vorhin. Was bedeutete das Alles? Und warum wollte die Frau mich
nicht in den nördlichen Flügel gelangen laſſen? Das war doch offenbar
nur Eigenſinn oder Herrſchſucht, denn ihr konnte es vollkommen gleich⸗
gültig ſein, wenn ich auch ſtundenlang daſelbſt umherſtöberte.

Das Reſultat meines kurzen Nachdenkens über dieſen Gegenſtand war

endlich der feſte Vorſatz, von meiner Tante bei dem erſten Alleinſein mit
ihr die Erlaubniß zum Betreten jener verſchloſſenen Räume zu erbitten.
Endlich zum Entſchluß gekommen, fühlte ich mich aber auch wieder beruhigt,
ſchüttelte die Grübeleien, zu denen mein Temperament durchaus nicht hin⸗
neigte, als etwas meinen Geiſt Beläſtigendes von mir ab und ſchaute
offenen Auges um mich. .

So weit wie dießmal hatte ich mich früher noch nicht vom Schloſſe

entfernt, und der Tannenwald, den ich auf der Lindenterraſſe ſtehend oft
von Weitem betrachtet, dehnte ſich jetzt in geringer Entfernung ſchweigend
und ernſt vor meinen Blicken aus. Ein leichter Windhauch trug den
würzigen Harzduft aus ſeinen Zweigen zu mir herüber, und mein Ohr
vernahm den melancholiſchen Ruf des Wiedehopfs, der ſcheuen Fluges aus
ſeinen düſtern Schatten nach dem benachbarten Laubwalde hinüberhuſchte.
An der Seite der Chauſſee zwiſchen den gelben Blütenzweigen des Gin⸗
ſters und wildem, ſüß duftendem Thymian halb verſteckt lag ein großer
Stein, auf dieſen ſetzte ich mich. Ich mußte ein wenig ausruhen an dieſer
Stelle, die mir ſo ſehr gefiel. Schaute doch zur Linken der Straße meine
jetzige Heimat, Schloß Nordeck, ſo ehrwürdig und gebietend von oben auf
mich herab, die alten Mauern zum Theil hinter dem dichten Grün der
Bäume verſteckt und hier an der Südſeite von Spalierobſt freundlich über⸗
ſponnen. Das Dorf an ſeinem Fuße verbarg eine Windung der Chauſſee
den Blicken, während zu meiner Rechten ſich das oben erwähnte Tannen⸗
holz hinzog und ſeine dunkeln ſcharf markirten Wipfel in wohlthuendem
Kontraſte gegen den lichter gefärbten Buchenwald lehnte, der den unſerem
Garten gegenüber mit einem Berge abſchließenden Höhenzug bedeckte.
Ja, da erhob er ſich mir gerade gegenüber mein waldbewachſener
Freund, der vom erſten Tage an mich ſo lebhaft beſchäftigt hatte. Die
ihn vom Fuße bis zum Scheitel einhüllenden grünen Wölbungen ragten
ſtolz und majeſtätiſch empor, und das Säuſeln, welches ihr Blätterdach
flüſternd bewegte, ſchien mich zu ſich hinüber zu locken in ihre Einſamkeit
und Schatten. Ich konnte aber nicht hinüber. Ein mit Gräben einge⸗
faßter Wieſengrund trennte mich von dem geträumten Paradieſe, und leiſe
aber entſchloſſen ſagte ich mir: „Morgen will ich dorthin.
das Gitterthor öffnen.“
Der Gärtner, ein freundlicher, alter Mann, mit dem ich oftmals einige

Er ſoll mir

Worte wechſelte, hatte mir auf mein Befragen geſagt, daß jener Berg der
Krähenberg heiße, und daß man durch das eiſerne Thor am Springbrunnen⸗
platz dahin gelange, zu dem aber der Oberverwalter den Schlüſſel in Ver⸗
wahrung habe. Ihmn mußte ich alſo um denſelben erſuchen. Wann und
wie ich freilich den Vorſatz ausführen ſollte, darüber war ich noch nicht
klar in mir, und nachdenklich ſank abermals mein Haupt in die ſtützende
Hand.
Es lag doch ſonſt eigentliche Schüchternheit nicht in meinem Weſen;
warum fühlte ich denn dieſem Manne gegenüber eine Beklommenheit, über
die ich nicht Herr werden konnte? Allein die Idee, ihn anreden zu ſollen,
erregte mir Herzklopfen.
Gegen meine Tante empfand ich einen ſolchen Reſpekt, achtete ihre
Anſichten, was Alter, Welterfahrung und Lebensſtellung anbetrifft, ſo hoch,
daß ich ihr Thun, auch da, wo ich es nicht verſtand, nicht zu kritiſiren
wagte. In einem Falle jedoch verletzte mich daſſelbe ſo ſehr, daß es zu
einer wirklichen und bewußten Pein für mich wurde, und das war in ihrem
Benehmen gegen Herrn Wilde. Davon auch, von einem gewiſſen Schuld⸗
bewußtſein, womit es mich gegen ihn belaſtete, mußte die Scheu, die er
mir einflößte, herrühren.
Ich war oftmals am Morgen zugegen, wenn Frau von Eberſtein ihn
empfing. Ich ſah dann, wie er hereintrat mit dem freien, ſicheren An⸗
ſtande des gebildeten Mannes, von deſſen guter Erziehung jedes ſeiner
Worte, jede ſeiner Bewegungen Zeugniß ablegte; ſah ebenfalls, wie meine
Tante ihn gleich einem Bedienten vor ſich ſtehen ließ, gefliſſentlich mit
ihrer hochmüthigſten Miene Fragen und Befehle an ihn richtete und —
ſchämte mich bis in den Grund meiner Seele. Das erſte Mal zuckte es
mir in Fuß und Hand, als müſſe ich aufſpringen und ihm einen Stuhl
anbieten. Ein Blick indeſſen auf die Marmorzüge der gnädigen Frau
ließ mich ahnen, daß ich durch ſo kühnes Handeln, anſtatt der demüthi⸗
genden Situation ein Ende zu machen, dieſelbe vielleicht noch bedeutend
verſchlimmern würde. Ich, obgleich entſetzt, verhielt mich alſo ruhig, aber

niemals ſpäter verfehlte dieſe Szene denſelben peinigenden Eindruck auf

mich zu machen.
Bei keiner einzigen Perſönlichkeit ſonſt vermochte mich freilich das Weſen
meiner Tante in ſolcher Weiſe zu verletzen. Das ganze Dienſtperſonal
des Schloſſes, Frau Bertrand nicht ausgenommen, ordnete ſich ſo abſicht⸗
lich und derart ihr unter, ſchien ſich ſo ganz am Platze zu fühlen der
gebietenden Herrin gegenüber, daß deren Erhabenheit einen Anſchein von
Berechtigung gewann und Niemanden wehe thun konnte.
Wie anders ſtand es dagegen mit Herrn Wilde! Wie klar empfand
ich es, daß die unwürdige Behandlung, die gerade ihm zu Theil wurde,
nicht ihn erniedrigen konnte, daß im Gegentheil das Demüthigende darin
zurückfallen mußte auf Diejenige, die ſie ihm angedeihen ließ. Wie deut⸗
lich las ich das Bewußtſein davon in ſeinen ſtolzen Zügen, in dem Blick
ſeiner ernſten dunkelblauen Augen, wenn dieſe, wie es mich bedünken
wollte, mit einer Art von finſterem Bedauern über die alte Frau hinſtreiften,
und dann fühlte ich, die ich doch unbetheiligte Zuſchauerin war, mich tief
gedemüthigt.
Mußte er nicht bei mir dieſelben Anſichten vorausſetzen wie bei meiner
Verwandten? Daß er das that, zeigte mir an jedem Tage ſein Benehmen
deutlich genug, der förmliche kalte Gruß, mit dem er ſtets an mir vorüber⸗
ſchritt, ohne daß auch nur ein freundliches Wort den Weg über ſeine Lippen

gefunden, ein Lächeln den Ernſt auf ſeiner Stirne gemildert hätte.

„Na, Mamſellchen, ſo allein hier an der Chauſſee und ſo tief in
Gedanken!“ unterbrach da plötzlich eine nichts weniger als wohllautende
Männerſtimme meine Ideenfolge.
Ich erſchrak ſo furchtbar, daß ich, einen halblauten Schrei ausſtoßend,
wie eine Feder emporſchnellte. Ein großer bärtiger Mann in Jägertracht,
die Flinte über der Schulter, die Jagdtaſche an der Seite, ſtand vor mir.
Er ſchien noch ziemlich jung, vielleicht einige dreißig Jahre alt zu ſein,
aber ſeine urſprünglich wohlgebildeten Züge waren erſichtlich durch ein
wüſtes Leben und im jetzigen Augenblick überdieß noch durch ein unange⸗
nehmes Lächeln entſtellt. .
„O, Sie brauchen nicht zu erſchrecken,“ begann er auf's Neue.
„Wenn es Ihnen recht iſt und wir einen Weg gehen, ſo wollte ich
Ihnen nur meine Begleitung anbieten.“
Die Beſinnung war mir indeſſen vollkommen zurückgekehrt. Ich fühlte,
wie eine flammende Röthe mein Antlitz übergoß, und aufgerichtet, mit
ſprühenden Augen ſchaute ich den frechen Menſchen an, ohne auch nur
ein Wort zu verlieren, aber ſo erſtaunt und entrüſtet zugleich, daß er doch
einſehen mochte, welchen Mißgriff er begangen hatte.
„Nun, nichts für ungut,“ murmelte er halb verlegen zwiſchen den
Zähnen, rückte leicht ſeinen Hut und ſchritt dann die Straße entlang nach
Nordeck zu.
Ich ſtand athemlos und ſchaute ihm nach, bis die nächſte Biegung des
Weges ihn meinen Blicken entzog, dann, da die gewaltſame Anſtrengung
aller Kräfte nachließ und ich erſt inne ward, wie meine Kniee bebten, fiel

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ich mehr wie ich mich ſetzte auf den Stein zurück. „O, der fürchterliche
Menſch, den Schrecken werde ich ſo bald nicht vergeſſen,“ ſagte ich leiſe,
und nach geraumer Zeit erſt, als ich meine aufgeregten Nerven in etwas
wieder beruhigt, und als ich den unangenehmen Störer weit genug ent⸗
fernt glaubte, trat auch ich langſam den Rückweg an. Unterwegs hatte
ich vollkommen Zeit, mich gänzlich zu erholen; eine äußerſt fatale Em⸗
pfindung aber ließ die Begegnung doch in mir zurück, und da ich unſern
Schloßberg hinaufſteigend mich erinnerte, früh am heutigen Morgen mein
Buch im Garten vergeſſen zu haben, beſchloß ich, dieſes nicht allein ſogleich
mitzunehmen, ſondern beſſer noch ein Stündchen darin zu leſen. „Damit
ich endlich den unangenehmen Vorfall vergeſſe und auf andere Ideen
komme,“ dachte ich, öffnete die Pforte, die hier außerhalb des Thorweges
rechts in den Garten führte, und ſchlenderte durch die mir ſchon lieb und

vertraut gewordenen Anlagen der Lindenterraſſe zu. Nahe derſelben jedoch

blieb ich plötzlich wie in den Boden gewurzelt ſtehen und wußte nicht, ob
ich meinen Augen trauen ſollte.
Vor der kleinen Mooshütte, in der ich ſo gerne ſaß, ſtand der Ober⸗
verwalter, hielt mein Buch in der Hand und las darin. Mein erſter
Gedanke war, daß er mich noch nicht geſehen; daß, wenn ich raſch um
jene Ecke biege, ich forteilen könne, noch bevor er meine Gegenwart bemerkt.
In der nächſten Minute aber ſchon ſchämte ich mich vor mir ſelber ſolch'
feigen Gedankens wegen. Warum auch fliehen? Ich wollte ruhig, wollte
feſt ſein. Mechaniſch drückte ſich meine Hand auf's Herz, welches ſo wild
klopfte, daß ich nicht wußte, ob ich im Stande ſein würde, auch nur ein
Wort mit ſicherer Stimme herauszubringen.
Ich machte einige Schritte vorwärts, und trotz aller Mühe, die ich
mir gab, fühlte ich, wie ich bis in die Lippen blaß und dann wieder roth
wurde. Herr Wilde ſah empor und etwas wie Erſchrecken, wie eine
augenblickliche Verlegenheit zuckte auch über ſeine ſonſt alle Zeit ſo be⸗
herrſchten Züge.
„Verzeihen Sie, gnädiges Fräulein,“ ſagte er dann aber nach der
erſten ſtummen Begrüßung, der momentanen Verwirrung ſchon wieder
völlig Meiſter. „Wahrſcheinlich haben Sie das Buch hier zurückgelaſſen.“
„Ich kam eben, um es zu holen,“ antwortete ich, noch näher hinzu⸗
tretend und innerlich empört über mich ſelber, weil ich nicht vermocht hatte,
ein merkliches Beben meiner Stimme zu unterdrücken. Maſchinenmäßig
ſtreckte ich die Hand aus nach dem Buche, welches Herr Wilde mir mit
einer Verbeugung überreichte.
„Wollen Sie mir erlauben, noch eine Warnung oder beſſer einen Rath
hinzuzufügen?“ fragte er dabei immer in demſelben kalt förmlichen Tone,
den ich ſo gut an ihm kannte.
„Bitte, reden Sie,“ erwiederte ich jetzt ſchon um ein Bedeutendes feſter.
„Ich möchte Sie warnen, gnädiges Fräulein, ein Buch, eine Arbeit
oder überhaupt irgend etwas im Garten liegen zu laſſen.“
Verwundert und fragend richtete ich jetzt meine Blicke auf das ernſte
Geſicht mit den mich ſo kalt anſchauenden blauen Augen: „Es möchte
Ihnen ſonſt leicht geſtohlen werden,“ fügte ihr Beſitzer hinzu.
Erſchrocken trat ich einen Schritt zurück. „Geſtohlen! Hier im Garten?
Gibt es denn Diebe hier?“
„Leider iſt all' unſern Leuten, wenn ich etwa die Schloßdienerſchaft
ausnehme, nicht zu trauen,“ antwortete Herr Wilde.
„Aber das iſt ja entſetzlich,“ rief ich aus. „Alle die Menſchen, die
ich hier täglich arbeiten ſehe, ſollten Diebe ſein? Das ſcheint mir eine
ungeheuerliche Beſchuldigung.“

„Sie dürfen meinen Worten nicht die ſchärfſte Deutung geben, gnä⸗

diges Fräulein. Ich habe damit nicht ſagen wollen, daß die Leute Ein⸗
bruch oder Diebſtahl als Handwerk betreiben. Sie ſind nur nicht ehrlich
genug, um nicht mitzunehmen, was ſie finden.“
„Aber das iſt traurig; das thut mir unendlich leid und nimmt mir
viel von der Freude, die ich an dieſer ſchönen Gegend hatte,“ ſagte ich
erregt und betrübt zugleich. „Iſt es wirklich ſo ſchlimm, Herr Wilde?“

fügte ich dann nach einer Pauſe und die Augen zu dem jungen Manne

aufſchlagend hinzu. Ich hatte über dieſer mich plötzlich ganz beſchäftigen⸗
den Mittheilung meine eigene Schüchternheit faſt vergeſſen und war nun
doch überraſcht, in ſeinen Blicken zum erſten Mal einem wärmeren Ausdruck
zu begegnen. V
„Ich beklage aufrichtig,“ erwiederte er, „daß meine Worte Sie ſo auf⸗
geregt haben, gnädiges Fräulein. Ich kann aber doch nichts von dem
Geſagten zurücknehmen, da es leider vollkommen wahr iſt, und ich hielt
es für meine Pflicht, Sie zu warnen.“
„Und dafür danke ich Ihnen,“ antwortete ich, unwillkürlich einen
freundlicheren Ton anſchlagend, wie ich noch vor Kurzem ihm gegenüber
möglich gehalten hätte. „Aber wovon mag es nur herrühren, daß die
Leute hier ſo wenig ehrlich ſind? Dergleichen habe ich in meiner Heimat
nie kennen gelernt.“
Herr Wilde zuckte die Achſeln. Er war, um mir den Weg zu der
Mooshütte frei zu geben, etwas näher an den Rand der Terraſſe getreten

und ſtand ſo unmittelbar neben dem Stamme der einen Linde, an den

er ſeine große, kräftig gebaute und doch ſo ſchlanke Geſtalt leicht anlehnte,
während ſein Blick nachdenklich am Boden haftete. „Vielleicht kommt es
daher, weil ſie ſo arm ſind,“ ſagte er dann nach einer Weile.
„Und ſind ſie das wirklich?“ .
„Ja,“ lautete die raſch und entſchieden gegebene Antwort. „Sie
ſchleppen ein mühevolles Leben hin in harter Arbeit, und der ihnen dafür
gewährte Lohn reicht kaum für das Nöthigſte aus. Sollten Sie die
Anzeichen davon noch nicht bemerkt haben, gnädiges Fräulein?“
Die Frage, die faſt ſcharf klang, frappirte mich, eben weil ich mir
bewußt war, wie in der That das kümmerliche, ſchmutzig und verwahrlost
gehaltene Aeußere der Arbeiterwohnungen im Dorfe und ihrer Bewohner
ſelbſt mich unangenehm berührt hatte. Ganz von meinen neuen Lebens⸗
verhältniſſen, durch die ich in eine mir ſo fremde Welt verſetzt war, ein⸗
genommen, hatte ich leichtſinniges Ding nicht darauf geachtet. Jetzt
fühlte ich mich darüber faſt beſchämt, dachte aber zu gleicher Zeit, daß
für alte, hier vielleicht herrſchende Uebelſtände vernünftigerweiſe Niemand
mich verantwortlich machen könne.
„Ich bin erſt kurze Zeit hier und alle Verhältniſſe ſind mir fremd,“
ſagte ich deßhalb auch ruhig. „Wenn ich erſt wirklich Heimatsgefühl und
auch Heimatsrecht auf dieſem Boden gewonnen habe, ſo werden Sie finden,
daß ich mit offenen Augen und hoffentlich auch mit offenem Herzen um
mich ſchauen kann. Wo je eine Möglichkeit zu helfen in meine ſchwache
Hand gegeben iſt, da ſollen Sie mich bereit finden, Herr Wilde.“
Dieſer, der längſt wieder in aufmerkſamer Haltung vor mir ſtand,
verbeugte ſich nur ſtumm, und ſchon dachte ich daran, mich jetzt zu ent⸗
fernen, als mir plötzlich mein Wunſch hinſichtlich des Gitterthores einfiel.
Ein ſo günſtiger Augenblick bot ſich ſchwerlich noch einmal. Ich überwand
alſo raſch eine letzte Unentſchloſſenheit, und „Ich habe noch eine Bitte an
Sie,“ begann ich dann, mich halb zögernd, aber wie ich mir wohl bewußt
war, mit offener Herzlichkeit zu ihm hinwendend. Als ich dabei den Blick
zu ihm aufſchlug, leuchtete es da nicht warm und innig wie ein Sonnen⸗
ſtrahl über dieß ſonſt allezeit ſo ernſte Antlitz, daß es mir mild und ſchön
erſchien? Ja, freilich war es nur ein vorübergehender Strahl geweſen,
oder ich hatte mich gänzlich getäuſcht, denn im nächſten Augenblick ſchon
zeigte es ſich wieder ſo düſter, ja hart, als nur je, und die mir bekannte
kalte Stimme erwiederte auf meine Anrede ein eiſiges: „Sie haben zu
befehlen, gnädiges Fräulein.“
Warum ich mich dadurch ſo verletzt fühlte, daß ich innerlich bebte, daß
ſich unwillkürlich mein Fuß hob, als wolle er den Boden ſtampfen, begriff
ich ſelber nicht. Ich bezwang mich aber. An den Rand der Terraſſe
tretend, ſtreckte ich meine Hand aus und ſprach eben ſo kalt als Herr
Wilde: „Ich möchte Sie erſuchen, mir gelegentlich einmal jenes Thor auf⸗
zuſchließen, damit ich einen Spaziergang in den Wald machen kann.“
„Allein?“ fragte er. „Würden Sie ſich allein in den Wald wagen?“
Eine trotzige Antwort ſchwebte mir bereits auf der Lippe, aber eben
früh genug erinnerte ich mich noch meiner heutigen unliebſamen Begegnung
auf der Chauſſee und verſchluckte alſo dieſelbe. „Ich werde nur einige
Schritte weit in den Wald eintreten,“ verſetzte ich wie vorhin, „möchte
aber gerne den Berg erſteigen. Von jener freien Stelle aus muß ſich eine
prachtvolle Ausſicht darbieten.“
„Sie haben nur zu beſtimmen, wann es ſein ſoll, und ich ſtehe zu
ihren Dienſten.“
Auf des Oberverwalters Stirne lag bei dieſen Worten eine wahre
Gewitterwolke, die mich jedoch augenblicklich nicht einſchüchtern konnte.
„Ich möchte nicht ſtören, wenn Sie anderweitige Beſchäftigung haben,“
ſagte ich. „Es würde mir daher lieb ſein, die Tageszeit zu wiſſen, wo
dieß nicht der Fall iſt. Oder vielleicht geben Sie den Schlüſſel dem Gärt⸗
ner, dann verurſacht es Ihnen gar keine Mühe.“
„Das thue ich nicht gerne, gnädiges Fräulein. Auf Ihren ſpeziellen
Wunſch aber muß ich bemerken, daß ich am Nachmittage ungenirter über
meine Zeit verfüge.“
„Gut, ſo ſagen wir morgen Nachmittag um fünf Uhr. Wenn ich
nicht bei meiner Tante bleiben muß, werde ich um die Zeit beim Spring⸗
brunnen ſein.“
Herr Wilde verbeugte ſich, und ich, nachdem ich in einer Weiſe gegrüßt,
die ich recht wohl von Frau von Eberſtein gelernt haben konnte, ſchritt
dem Schloſſe zu. Auf dem Wege dahin konnte ich nicht unterlaſſen, mir
ſelbſt das liebenswürdige Geſtändniß abzulegen, daß ich ſoeben am Ende
unſerer Unterredung mich als würdige Nichte meiner gnädigen Tante,
das heißt nicht um ein Härchen weniger hochmüthig benommen habe, mehr
noch in der Art und Weiſe, in der ich meine Worte vorgebracht, als durch
dieſe ſelbſt.
Ein Gefühl, als ſolle ich erſticken, ſchnürte mir die Bruſt zuſammen,
aber die Stimme meines Herzens flüſterte doch in mir: „Mein Gott, ich
konnte, ich konnte nicht anders. Er zwingt mich dazu.“
Dieſe letzte Begegnung im Garten hatte die vorhergehende auf der

2

Chauſſee gründlich genug aus meinen Gedanken verdrängt, aber ich ſollte
alsbald ſehr bemerkbar wieder daran erinnert werden. Als ich nämlich
noch ganz beſchäftigt von dem ſo eben Erlebten die Altantreppe hinanſtieg,
ſah ich zu meinem unbeſchreiblichen Erſtaunen den fremden Jäger aus
dem Eßſaal kommen. Er ging an mir vorüber in den Garten, und wenn
er es dießmal auch nicht an einem faſt unterthänigen Gruße fehlen ließ,
ſo wurden meine unangenehmen Empfindungen dadurch in nichts ver⸗
mindert. Ich eilte durch den Speiſeſaal in mein Zimmer, zog Bertha,
die hier ſchon auf mich wartete, an's Fenſter und fragte ſie haſtig, was
für ein Mann es ſei, der dort durch den Garten gehe. Das Mädchen,
nicht wenig in Verwunderung geſetzt, folgte mit den Blicken neugierig der
angedeuteten Richtung.
„Ach,“ rief ſie dann enttäuſcht, „das iſt der Förſter Weidenbuſch, ein
Verwandter von Frau Bertrand. Er iſt bei der gnädigen Frau geweſen,

um Bericht abzuſtatten. Man ſagt ihm eigentlich,“ fügte ſie nach einigem—

Zögern etwas leiſer hinzu, „nicht viel Gutes nach. Die gnädige Frau
hält freilich große Stücke auf ihn.“
Ich erwiederte nichts, aber als bald darauf Bertha nach Herzensluſt
mein Haar bearbeitete und ſich vielleicht über meine Theilnahmloſigkeit
wunderte, konnte ich nicht umhin, im Stillen Betrachtungen darüber anzu⸗
ſtellen, welchen ſonderbaren Perſönlichkeiten doch meine Tante ihr Wohl⸗
wollen ſchenkte.
Bei meinem Erſcheinen im Speiſeſaal wurde ich an dieſem Mittage
von Frau Bertrand mit der Ankündigung empfangen, daß die gnädige
Frau durch Unwohlſein verhindert ſei, heute am Diner Theil zu nehmen.
Auf meine beſorgte Nachfrage ſuchte ſie mich jedoch durch die Verſicherung
zu beruhigen, daß es ſich nur um einen heftigen Kopfſchmerz handle, der,
raſch wie er gekommen, auch wieder vorüberzugehen pflege, wenn die
Kranke vor Störung und Unruhe behütet werde. Wohl oder übel mußte
ich mich mit dieſen Nachrichten begnügen, als ich aber zum erſten Male
hier mich ſo ganz allein zu Tiſche ſetzte, kam ich mir vor wie eine ver⸗

wünſchte Prinzeſſin, und mit tauſend Freuden würde ich das Mittagseſſen

auf anſpruchsloſere Weiſe eingenommen haben, wäre mir nur vergönnt

geweſen, ein einziges theilnehmendes und freundliches Weſen an meine

Seite zu ſehen.
Ziemlich niedergedrückt kehrte ich nach dem Eſſen in mein Zimmer
zurück, und gerade als ich es betrat, ſchlug der erſte große Regentropfen
gegen das Fenſter. Die Wolken, die ſich ſchon während der letzten Stun⸗
den drohend emporgethürmt hatten, entluden ſich endlich jetzt in einem
dichten Landregen, und die ebenmäßig graue Färbung des Himmels ließ
für dieſen Tag auch kaum mehr auf Aenderung des Wetters hoffen.
Ich ſaß lange Zeit in meiner Fenſterniſche und ſchaute melancholiſch
hinaus auf die triefenden Geſträuche des Gartens und auf die kleinen
Rinnen, die das Waſſer rieſelnd in den Sand der Wege grub. Zu mei⸗
nen Häupten ſchlugen die Ranken naß und ſchwer gegen die Scheiben,
und ich ſagte mir fröſtelnd, daß meine Tante doch nicht ſo ganz Unrecht
haben mochte, da ſie mir manchen eben nicht ſonnenhellen Tag in dieſen
alten Mauern prophezeit hatte. Müde der trüben Eindrücke von draußen

her ſtützte ich am Ende den Kopf in die Hand, aber es waren keine frohen

Gedanken, die heute Einkehr bei mir hielten. Ein unbeſchreibliches Gefühl
von Heimweh, eine tiefe, unverſtandene Sehnſucht preßten mir das Herz
zuſammen und ich vermochte nicht dagegen anzukämpfen. Ich empfand,
daß ich einſam und traurig war, und o, wie langſam ſchlichen die Stun⸗
den dieſes grauen Regennachmittags dahin! Ich nahm mein Buch und
wollte leſen, aber es erinnerte mich an mein letztes Zuſammentreffen im
Garten, und ungeduldig warf ich es auf den Tiſch.
Wie wunderbar waren doch auch die Verhältniſſe in dieſem Hauſe!
Wenige Schritte von mir entfernt befand ſich meine Tante, meine einzige
Verwandte hier, krank und leidend, und ich durfte nicht zu ihr, durfte
mich nicht einmal erkundigen oder durch den Augenſchein überzeugen, wie
es ihr gehe. Ich hätte ſie ſicherlich nicht geſtört, wie leiſe würde ich mich
nicht in ihrer Nähe verhalten haben, wenn ſie mir nur erlauben wollte,
kurze Zeit bei ihr zu ſein; aber ſelbſt dieſe Erlaubniß einzuholen war mir

ja nicht vergönnt! Frau Bertrand geſtattete es nicht!

Ungeduldig und immer ungeduldiger wanderte ich, während dieſe
Reflexionen meinen Geiſt beſchäftigten, im Zimmer auf und ab, und meine
Blicke, die ziellos umherirrten, hafteten am Ende wie von ungefähr an
dem vorhin bei Seite gelegten Buche. Der Einband deſſelben war zurück⸗
geſchlagen, und auf der erſten weißen Seite fiel mir der Name des Be⸗
ſitzers in die Augen. Ich bückte mich und las: Kurt von Eberſtein.
Faſt erſchrak ich vor dieſem Namen und ſtarrte ihn lange und nach⸗
denklich an. Wie kam es doch, daß ich ihn nicht früher ſchon bemerkt?
Ich hatte dieß Buch erſt heute Morgen aus einem der Bücherſchränke
genommen, und er war mir bis jetzt entgangen.
Kurt, das war der Taufname auch meines Vaters, dieſer Kurt jedoch,
Kurt von Eberſtein, ich wußte es wohl, war der Sohn meiner Tante.
Wie ich die feinen, flüchtig hingeworfenen Schriftzüge betrachtete, war mir's

mit einem leichten Schauder, als empfange ich einen Gruß aus der Ver⸗
gangenheit; den Gruß eines Todten. Von meinem Vater noch wußte ich
die unglückliche Geſchichte.
Kurt von Eberſtein war der einzige Sohn meiner Tante geweſen,
außer dem ſie nur noch eine jüngere Tochter beſeſſen, und ſie vergötterte
dieſen Sohn. Für ihn verwaltete ſie nach dem frühen Tod ihres Mannes
mit Geſchick und Einſicht die Güter, ſah in ihm das Fortblühen ihres
Geſchlechtes und Namens geſichert und hatte nur das eine Streben, dieſen
Repräſentanten der Familie zu einem vollendeten Kavalier zu erziehen.
Es gelang ihr vollkommen, und die entzückte Mutter ſah mit Stolz alle
glänzenden Eigenſchaften eines ſolchen ſich an ihrem Abgott entwickeln,
ohne zu beachten, daß das Unkraut mit dem Waizen luſtig emporſchoß.
Während ſeiner Militärcarrioèͤre wurde der junge Eberſtein in einen leicht⸗
fertigen Liebeshandel und dadurch in ein Duell verwickelt, bei welchem er
ſeinen Tod fand. .
Meine Tante, die ganz unvorbereitet dieſe Schreckenspoſt erhielt, war,
vollſtändig niedergeſchmettert, von dem Tage an eine alte Frau. Mein
Vater hatte dann lange Zeit hindurch nichts von ihr gehört bis zu jenem
Briefe, den er kurz vor ſeinem Ende von der Tante erhielt. Demſelben
war von ihren eigenen Angelegenheiten am Schluſſe nur die dürftige
Notiz hinzugefügt, daß ſie vor einigen Jahren leider auch ihre Tochter
verloren habe.
Alle die alten Geſchichten wurden wieder in mir lebendig, als ich
dieſen Namen wieder und wieder las, mit deſſen Träger einſt ſo viele
Hoffnungen in die Gruft geſenkt waren. Die Nachricht von dem Tode
der Schweſter hatte dazumal, als die Sorge und dann die Trauer um
meinen Vater mich ausvſchließlich beſchäftigten, kaum Eindruck auf mich
gemacht, aber das war jetzt anders. Jetzt, da ich die Umgebungen und
die Verhältniſſe kannte, in denen ſie gelebt, da ich mir ſagen mußte, ein
wie großer Unterſchied und wie viel angenehmer es für mich ſein könne,
wenn ſie noch lebe. Ich empfand ein wirkliches Verlangen, mehr von
ihr zu erfahren; zu wiſſen, wie ſie geweſen, woran ſie geſtorben war;
doch wen konnte ich darum fragen? Vorläufig wenigſtens mußte ich mich
gedulden, bis einmal eine günſtige Gelegenheit ſich darbieten würde. Mit
wie inniger Theilnahme aber mußte ich an das harte Geſchick⸗meiner Tante
denken, der ihre beiden Kinder in der Blüte der Jugend genommen waren,
die mit ihnen Freude und Hoffnung für immer begraben hatte. Aber,
war nicht wenigſtens ich da und ganz bereit, die unglückliche alte Frau
zu lieben? Das mochte ein geringer Troſt für ſie ſein, aber vielleicht
konnte es mit der Zeit einer werden, und es konnte mir gelingen, ihr das
Haus weniger verödet, das Leben weniger einſam erſcheinen zu laſſen.
Ich ſah da eine Lebensaufgabe vor mir, von der mich, wie ich feſt beſchloß,
alle möglichen Schwierigkeiten nicht zurückſchrecken ſollten. Und gab es
hier nicht noch eine weitere für mich? Hatte ein Wort aus ernſtem Munde
mich nicht heute daran gemahnt? Es gab Elend und Armuth, alſo falſche
Zuſtände zu bekämpfen; nun wohlan, wenn ich eines Tages Einfluß auf
meine Tante gewinnen konnte, warum ihn dann nicht anwenden zum
Guten und Nützlichen? Sie war doch die Herrin, in deren Hand die
Möglichkeit zur Abhülfe lag. .
Ich war jung und, wie man ſieht, ſanguiniſch in meinen Hoffnungen.
Ich vertiefte mich, in eine Ecke meines Sophas gedrückt, ſo ſehr in dieſe
Pläne, daß ich nichts mehr davon wahrnahm, wie die ſchweren Regen⸗
tropfen gegen das Fenſter ſchlugen, wie der Tag allgemach ſich zum Abend
neigte und die Stunden verrannen.
(Fortſetzung folgt.)

Räthſel.

Hart bin ich immer, doch zuweilen
Bewundrungswürdig elegant;
Gepflegt, geputzt, mit mattem Glanze
Zier' ich ſo manche ſchöne Hand.
Auch dien' ich als getreuer Sklave
Und trage jeglichen Bedarf,
Als grauſe Waffe droh' ich furchtbar
Und reiße Wunden tief und ſcharf.
In alter Zeit, durch Weibes Hände,
Gab einem Feldherrn ich den Tod;
O, hab' mich nicht in Deinem Kopfe!
Es gäb' Dir und den Andern Noth.

Auflöſung der Charade Seite 460:
Vorhang.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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11

— 6¾0 Neunzeknter Jahrgang

.

eVlluſtrirte!

*

—α Stuttgark und Keipzig. yad

Reſeda und Roſe.
Novelle

von

Agnes Ferne.

„Du biſt mein liebes
Kind,“ ſagte Tante He⸗
lene, indem ſie mir gü⸗
tigſt behülflich war,
meine langen, dicken
Flechten, — beiläufig
geſagt, die einzige
Schönheit, die ich be⸗
ſitze, — kunſtreich auf⸗
zuſtecken. — „Du biſt
zu einer Haushälterin
oder Geſellſchafterin wie
geſchaffen. Du biſt nicht
auffallend häßlich, —
das heißt, ich meine,
Du beſitzeſt keine be⸗
ſonderen Abnormitäten;
— verzeih', ich, ich meine
gar nicht, daß Du kein
angenehmes Aeußere be⸗
ſitzſt, ich wollte nur ſa⸗
gen, Du biſt gerade
keine Schönheit. — Du
wirſt die Frau oder
Tochter des Hauſes nicht
eiferſüchtig machen, ob⸗
gleich Dein Aeußeres
keineswegs ihr Auge
beleidigen kann. Du
kannſt auch einem Witt⸗
wer die Haushaltung
führen, ohne zu fürch⸗
ten, daß er ſich gleich
in Dich verliebt. Nicht
daß man ſich überhaupt
nicht in Dich verlieben
könnte, ich meine nur,
daß dieß nicht gleich auf
den erſten Anblick ge⸗
ſchehen wird; auf keinen
Fall wirſt Du Dir die
Nachrede der Leute zu⸗
ziehen.
„Du haſt ſo recht die
Gabe, ſtill Deiner Wege
zu gehen, ohne Andern
beſchwerlich zu fallen.
— Du kannſt helfen,
ohne durch Deine Dienſte
läſtige Obligationen auf⸗

Illuſtr. Welt. XIX. 13.

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Welken und Erſterben. (S. 476.)

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zuladen. Du weißt
überall an der rechten
Stelle anzugreifen, ohne
Dich in Angelegenhei⸗
ten zu miſchen, die Dich
nichts angehen. Du biſt
theilnehmend, ohne neu⸗
gierig zu ſein, und wirſt
mit richtigem Takt nie
Deine Stellung über⸗
ſchreiten. —
„Kurz, meine liebe
Mathilde, es iſt ja trau⸗
rig, daß Du eine unter⸗
geordnete Stellung ein⸗
zunehmen gezwungen
biſt, — ach, wer hätte
das bei dem Range und
dem Rufe Deines Va⸗
ters gedacht! — aber
da das Schickſal Dich
nun einmal dazu be⸗
ſtimmt hat, iſt es ja
ein Glück, daß Du
mit den paſſenden Ei⸗
genſchaften ausgerüſtet
biſt.“
Hierbei ſteckte mir
Tante Helene die letzte
Haarnadel auf den
Kopf, ſtieß einen Seuf⸗
zer aus und ſchlug ihre
immer noch hübſchen
Augen gen Himmel.
Ich wußte, daß jetzt
der zweite Theil der
Rede kommen würde,
der Theil, der nie bei
Tante Helenens länge⸗
ren und kürzeren Reden
fehlte, und der von ihren
eigenen Verdienſten, von

den Opfern und Mühen,

die ſie dem Wohl An⸗
derer gebracht, handelte.
Reſignirt ſchlug ich
die Augen zu Boden;
die Thränen, die ich
darin zerdrückte, brauchte
ſie ja nicht zu ſehen.
„Das Meinige, mein
liebes Kind, glaube ich
gethan zu haben,“ fuhr
Tante Helene fort, als
plötzlich, — Gott ſei
Dank! — die Thüre

77

ιμ 474 °⏑

aufgeriſſen wurde und friſch wie der Morgen, ſtrahlend wie der junge Tag,
meine Couſine Eugenie in's Zimmer trat.
„Wie, noch nicht fertig?“ rief ſie, indem ſie ihre prächtigen braunen
Locken graziös zurückwarf, — „noch nicht fertig! und Schaaren von Men⸗
ſchen ziehen ſchon zum Thore hinaus, und wir werden gewiß keinen Platz
bekommen! — Du willſt nicht mit in's Konzert, Mathilde? Geh, Du
Einſiedlerin! Willſt Du Dich ganz in Dein Haus verkriechen, kleine
Schnecke? Kannſt Du Dich noch nicht mit den Fröhlichen freuen? O Ma⸗
thilde, Du weinſt? Verzeih mir, Liebe, Gute! Ach! auch ich denke ja
noch alle Tage an den lieben, theuren Onkel. Und Dir muß ſein Tod
ſo viel näher gehen, war er doch Dein Papa. Sei mir nur nicht böſe!“
Wer konnte ihr böſe ſein, dem ſchönen, liebenswürdigen Geſchöpf!
Wie ſie mich jetzt in die Arme nahm und küßte, und ihre ſchönen Augen
ſo innig und liebevoll zu mir aufſchlug, da konnte ich nicht anders, als
ihre Liebkoſungen auf's Herzlichſte zu erwiedern und mich zu einem Lächeln
zu zwingen.
Eine Viertelſtunde ſpäter gingen wir zuſammen aus, Tante Helene,
Eugenie und ich. Die beiden Erſten, um ein Gartenkonzert mit anzu⸗
hören, und ich, um mich der alten Frau Lindheim vorzuſtellen, die eine
Haushälterin für ihren verwittweten Schwiegerſohn ſuchte.
Ich hatte einſt nicht gedacht, auf dieſe Weiſe meine Exiſtenz friſten zu
müſſen. Ich hatte mehr von der Zukunft erwartet, als das ſehr zweifel⸗
hafte Glück, das Tante Helene mir in Ausſicht ſtellte und das auf meinem
Mangel an äußeren Reizen beruhte. Wie ſtill und glücklich, wie ſorgen⸗
los war meine Kindheit geweſen! O Vater, lieber Vater, warum biſt
Du geſtorben!
Von meiner Mutter habe ich nur flüchtige, dunkle Erinnerungen. Nur
ihre Augen kann ich mir noch deutlich vorſtellen, ihre großen, dunklen,
ſtillen Augen, in denen eine Welt von Liebe lag. Sie ſagen, ich hätte

meiner Mutter Augen geerbt, das iſt aber nicht wahr. Meine Augen

können nur irdiſche, oft ſehr gewöhnliche und proſaiſche Gedanken wieder⸗
ſpiegeln, meiner Mutter Augen gehörten dem Himmel an. Als ſie noch
lange friſch und geſund unter uns weilte, lag himmliſcher Friede, lag der
Glanz der Ewigkeit in ihren ſchon verklärten Blicken. O ihr ſtillen, from⸗
men Augen meiner Mutter! Schon lange habt ihr euch für dieſe Welt
geſchloſſen, und doch habt ihr mir ſo oft ſeither Ruhe und Frieden in das
Herz geſtrahlt! Wenn Bitterkeit und Neid, irdiſches Dichten und Trachten
meinen Geiſt gefangen nehmen wollten, — dann waret ihr es, die wie
lichte Sterne in meine dunkle Seele ſchient. Dann habt ihr meinen trü⸗
ben Blick hinaufgelenkt in die Welt, der ihr ſchon lange angehört, und
hell und friedvoll wurde es in meinem Herzen.
Ich weiß noch, wie ich vor dem Sarge meiner todten Mutter kniete
und nicht begreifen konnte, wie ſie ſo ſtille, ſo ganz unendlich ſtille dalag.
Und doch, ob ſich mein kleines Herz auch in tiefem, ahnungsvollem Weh
zuſammenzog, ich wagte nicht zu weinen. Ein unendliches Grauen hielt
ſie feſtgebannt, und ſtarr hingen meine Blicke an dem blaſſen Todten⸗
geſicht.
Da wurde ich plötzlich von zwei ſtarken Armen liebevoll umfaßt, mein
Vater drückte mich an ſeine Bruſt. Als ich fühlte, wie der ſonſt ſo ruhige
Mann vor Schmerz erbebte, wie ſeine Geſtalt faſt unter krampfhaftem
Schluchzen brach, da fand auch ich die lindernden Thränen. Wir haben
Beide lange, lange an der geliebten Leiche geweint, dann führte mein
Vater mich weg. „Mein Töchterchen,“ ſagte er unendlich ſanft und trau⸗
rig, „wir Beide haben einander viel zu erſetzen.“
Von dieſem Tage an war mein Platz in meines Vaters Studirzimmer.
Es war ein ſtilles, dunkles Gemach. Die grünen Rouleaux waren immer
herabgelaſſen, das Licht, das durch ſie hereindrang, war mild und däm⸗
merig. Es harmonirte mit dem Geiſt ſeines Bewohners. Ich habe mei⸗
nen Vater nie anders als mild und ſanft geſehen. Alle heftigen Leiden⸗
ſchaften waren ihm fremd. Er konnte nicht aufbrauſen, nicht anhaltend
zürnen. Nur lieben, tief und innig lieben, das konnteſt Du, mein Vater!
das hat Dein Kind erfahren dürfen.
Eine kleine Ecke war es, die mir in meines Vaters Studirzimmer ge⸗
hörte. Für mich war der Raum groß genug. Mein kleiner Tiſch, mein
niedriger Stuhl hatten gerade Platz darin. Hier machte ich meine Schul⸗
aufgaben, hier ſpielte ich mit meiner Puppe, hier las ich die Bücher, die
mein Vater mir gab. Es waren meiſt ernſte Bücher, faſt zu ernſt für
ein Kind in meinem Alter. Es waren Reiſebeſchreibungen, Biographieen,
Naturſchilderungen. Mich zogen ſie an. Es war ſüß, in ferne, fremde
Regionen ſich zu verſetzen, von einem ſo ſtillen, warmen Zimmer aus, es
war ſüß, mit großen, edlen Menſchen zu kämpfen und zu leiden, wenn
eines liebenden Vaters Hand ſo zärtlich über meine Locken ſtrich, wenn
ſein Auge ſo innig auf ſeinem Kinde ruhte.
Wir waren nicht immer ganz allein in meines Vaters Studirſtube.
Es kamen junge Studenten, die den geliebten und verehrten Lehrer auf⸗
ſuchten. Es kamen durchreiſende Gelehrte, die den Mann der Wiſſenſchaft
ſprechen wollten. Es kamen auch gute, alte, treue Freunde, die gern ein

gemüthliches Wort mit dem Freunde tauſchten. Manch' ernſtes, tiefſinni⸗
ges Geſpräch hörte ich von meiner ſtillen Ecke aus, und wenn ich es auch
nicht ſo recht verſtand, ſo fiel doch unbewußt manch' guter Keim in das
Kinderherz. .
Wenig bekümmerten ſich die Beſucher um das ſtille, unſcheinbare Kind.
Junge Studenten und alte Gelehrte ließen mich unbeachtet in meiner Ecke
ſitzen. Nur die ſtehenden Hausfreunde kannten mich. Da war der Pri⸗
vatdozent Raſpler, ein langer, dünner, junger Mann mit fliegenden Locken,
der ſehr viel ſprach und immer etwas Neues wußte. Er war das ver⸗
bindende Glied, durch das mein Vater noch einigermaßen mit der Außen⸗
welt im Zuſammenhang blieb. Er kam viel in Familienkreiſe und war
auf dem Laufenden mit allen Ereigniſſen des Tages. Er hatte immer
eine Liebesgeſchichte auf dem Herzen, die entweder ihn oder einen ſeiner
Freunde, ſehr oft auch eine Freundin betraf. Sein unruhiges Herz ſchlug
der Reihe nach einmal für die, dann wieder für die andere Dame ſeiner
Bekanntſchaft. In ſeiner ruhigen Weiſe neckte mein Vater ihn damit.
Lachend ging Doktor Raſpler darauf ein.
„Ich glaube beinahe,“ meinte er, „ich habe ſo lange zu warten, bis
einſt Ihre kleine Tochter im Stande iſt, mich dauernd zu feſſeln.“

Dabei hob er mich in die Höhe und drehte ſich mit mir im Zimmer

herum, bis mir ganz ſchwindlig wurde.
„Laßt mir meine kleine, ſtille Turteltaube!“ meinte dann der phleg⸗
matiſche Profeſſor Behrand, auch ein intimer Freund meines Vaters. Er
war gerade das Gegentheil des Doktors Raſpler. Obgleich eben ſo jung
wie dieſer, ſah er doch viel älter und geſetzter aus. Mir war er viel
lieber, als der junge Brauſekopf. Ich zog gerne meinen Stuhl an ſeine
Seite und liebte es, wenn ſeine Hand ſo ruhig über mein Haar ſtrich.
Er kam ſelten, ohne mir eine Düte mit Zuckerwerk, ein Buch oder eine
neue Puppe mitzubringen. Ganz ruhig pflegte er dann an ſeine Taſche
zu klopfen; ich wußte dann ſchon, daß ich mir etwas herausholen durfte.
Wenn Raſpler mir etwas mitbrachte, was auch nicht ſelten geſchah,
ſo warf er es erſt hoch in die Luft und dann in irgend eine Ecke des Zim⸗
mers, wo ich oft lang danach ſuchen mußte.
Der älteſte und intimſte von meines Vaters Freunden war Profeſſor
Parr. Ich habe ſeither gehört, daß die Beiden ſich einſt zuſammen um
meine Mutter bewarben. Doch waren die beiden Rivalen die innigſten
Freunde geblieben. Beſonders nach meiner Mutter Tod waren ſie unzer⸗
trennlich. Kein Tag verging, wo nicht die lange, hagere, etwas gebeugte
Geſtalt des Profeſſors Parr langſamen Schritts in das Zimmer trat. Er
nahm in einer Sophaecke Platz, in die andere ſetzte ſich mein Vater.
Mein Amt war es, den Beiden die Pfeifen zu ſtopfen und den Fidibus
mit den Schwefelhölzern zu bringen. Da ſaßen ſie ſich ſtundenlang gegen⸗
über, die beiden Getreuen, Keiner ſprach ein Wort, aber Beide dampften
und dampften um die Wette, bis das Zimmer mit undurchdringlichem

Rauch erfüllt war und kein menſchliches Auge die beiden Raucher mehr

erkennen konnte.
„Biſt Du noch da, kleine Thilde?“ rief dann mein Vater, der mich
durch die dichte Wolke hindurch nicht mehr ſehen konnte.
Auf mein fröhliches „Ja!“ meinte dann Profeſſor Parr: „Sie iſt ein
echtes Gelehrtenkind, das den Dunſt nicht ſcheut.“
Immer war ich freilich auch nicht an meines Vaters Studirſtube ge⸗
bannt. An ſchönen, ſonnigen Tagen machten wir große Spaziergänge
zuſammen, durfte ich an ſeiner Hand die ſchönen Umgebungen meiner
Vaterſtadt durchſtreifen. An irgend einer ſchattigen Stelle im Walde,
einem ſchönen Ausſichtspunkt auf der Höhe ſetzten wir uns dann nieder
und betrachteten ſtill den Zug der Wolken, das Sonnenlicht, das in den
grünen Blättern ſpielte, oder das weite Land, das ſich zu unſern Füßen dehnte.
Manchmal ſprach dann mein Vater mit leiſer, leiſer Stimme von
meiner todten Mutter, wie auch ſie ſo gern durch Feld und Haide geſtreift
ſei, wie auch ſie ſo gern mit ihm unter grünen Bäumen geruht habe.
Viel konnte er freilich dann nicht ſagen, ſeine Stimme zitterte dann ſo ſehr.
So waren ſechs Jahre ſeit meiner Mutter Tod verfloſſen, ſechs ſtille,
ruhige, für mich ſehr glückliche Jahre.
Ich war zwölf Jahre alt und durfte allmälig meinem Vater bei ſeinen
Arbeiten helfen, ihm Abſchriften machen, vorleſen und nachſchreiben. Wie
glücklich, wie geehrt fühlte ich mich, ihm manchmal nützlich ſein zu dürfen!
Auch er fühlte ſich in dieſem traulichen Stillleben ſo wohl, als dieß nach
dem Verluſt ſeiner Gattin möglich war. .
Da kam eines Tages ein Brief. „Er iſt von Tante Helene,“ ſagte
mein Vater, „von Deiner Mutter einziger Schweſter. Sie iſt ein paar
Jahre jünger, als Deine Mutter war, und hatte einen Kaufmann ge⸗
heirathet, der, ſo glänzend auch ſeine Verhältniſſe anfangs ſchienen, vor
einigen Jahren bankerott gemacht hat. Vor drei Monaten iſt er nun
geſtorben, und ſie, die nun ganz allein auf der Welt ſteht und nicht ein⸗

mal genug zu leben hat, möchte mit ihrer kleinen, achtjährigen Tochter

auf einige Zeit zu uns kommen. Wir können der armen Verlaſſenen unſer
Haus nicht verſchließen, nicht wahr, mein Töchterchen?“

n⸗

ſel
llel

oo 475 O½

„Nein, lieber Papa, ganz gewiß nicht!“

rief ich und küßte die mir
uh dargebotene Hand, die ſich

Bei all' ihren Angriffen auf ſeine Junggeſellenwirthſchaft, bei all'
noch nie zurückgezogen hatte, wo Hülfe

. arge ihren deutlichen und verſteckten Anſpielungen auf eine „kundige, verſtän⸗
s nöthig war. dige Hand, die den Zügel ergreifen müſſe“, blieb mein Vater merkwürdig
Profeſſor Behrand ſchüttelte etwas den Kopf bei der Ausſicht auf den ruhig und ſchwer von Verſtändniß. Immer ſpielte daſſelbe milde Lächeln
n. neuen Beſuch. „Du wirſt ſie nimmer los, Du wirſt ſie nimmer los!“ um ſeine Züge; entweder verſtand er Tante Helene nicht, oder wollte er
dt meinte er ſehr bedenklich. ſie nicht verſtehen. Als aber die Reihe, bedauert zu werden, an mich
ln Auch Profeſſor Parr, der Tante Helene noch von früher her kannte, kam, als Tante Helene mich mit Thränen in den Augen an ſich zog, mich
len, hätte es für klüger gehalten, wenn mein Vater ihr eine kleine Unterſtützung ein ſüßes, liebes, armes Kind nannte, das der mütterlichen Leitung ent⸗
Ner⸗ an „Baarem“ zugeſchickt hätte und ſie ihm „zehn Schritt vom Leib“ ge⸗ behre, — als ſie von den Pflichten einer künftigen Hausfrau und Mutter
en⸗ blieben wäre. „Sie iſt nicht wie ihre Schweſter,“ fügte er mit einem redete, die nur durch eine Hausfrau und Mutter gelehrt werden könnten,
war Seufzer hinzu. als ſie mit Thränen in den Augen von dem Bedürfniß des weiblichen
nmmer Am meiſten aufgeregt wurde Doktor Raſpler, der ſeither außerordent⸗ Herzens redete, ſich an ſeinesgleichen anzuſchließen, und wie kein Mann,
ſiner licher Profeſſor geworden war und ſein aufgeregtes Herz immer noch un⸗ auch der beſte, edelſte, vollkommenſte nicht, dieß Bedürfniß zu befriedigen
lug verſorgt herumtrug, durch den in Ausſicht ſtehenden Damenbeſuch. im Stande ſein könne, wie nur die Frau ſo recht die Frau verſtehe,
inr „Sie kehren Ihnen das Haus um, Liebſter, Beſter, ſie kehren Ihnen da ſchwand meines Vaters Lächeln. — Ach! ich hätte ihm gerne geſagt,
amtt. das Haus um! —“ rief er und rannte in der Stube umher; „ſo ge⸗ wie ſo wenig ich in ſeiner Geſellſchaft die Gegenwart einer Frau vermißt
müthlich Ihre Wirthſchaft für uns Junggeſellen iſt, eine Dame, eine Dame, hatte, wie ſo ganz glücklich ich mich im Zuſammenſein mit ihm fühlte;
bi, Verehrteſter, wird, muß darin Allerlei, Vieles, Vieles auszuſetzen haben. ich hätte ihm gerne noch viel, viel mehr geſagt, aber ich konnte ja nicht,
In die Ecken, Freund, in die Ecken und Winkel blicken ſo ein paar Da⸗ Tante Helene ſprach ſo viel und ſo ſchön, — und die kleine Eugenie flog
mer menaugen. Und Ihr Töchterchen, meine kleine Braut, laſſen ſie Ihnen leeicht wie ein Schmetterling in's Zimmer herein, zeigte meinem Vater die
auch nicht ungeſchoren. Die muß auch heraus aus des Papas Schlupf⸗ neue Puppe, die Onkel Behrand ihr geſchenkt, und erzählte jubelnd, daß
leer loch, die muß auch heraus!“ Onkel Raſpler ſie morgen früh mit zu den Kunſtreitern nehmen wolle.
„Dafür werde ich ſchon ſorgen,“ meinte mein Vater mit ſeinem ruhi⸗ Ich ſetzte mich ſtill in meine dunkle Ecke und dachte an meine todte
ing gen Lächeln, „nicht wahr, mein Töchterchen, wir halten immer zuſammen?“ Mutter.
1 wil Ich ſchmiegte mich feſt an ihn. Ich fürchtete mich doch ein wenig vor In Manchem, was Tante Helene über meines Vaters Haushalt und
feine Tante Helene. meine Erziehung geſagt hatte, mochte ſie Recht haben. Auch mein Vater
i. Tante Helene kam. Sie trat anders auf, als ich mir vorgeſtellt hatte; ſah dieß ein. Vierzehn Tage nach Tante Helenens Ankunft war es feſt⸗
air nicht hülfeſuchend, bittend und bedürftig, — nein, ſiegesſicher, ſelbſtbewußt. geſetzt, daß ſie und die kleine Eugenie uns nicht wieder verlaſſen ſollten.

Sie war in die gewählteſte, eleganteſte Trauer gekleidet, ihr immer noch
ſehr hübſches Geſicht war von äußerſt wohlgepflegten, dunkelbraunen Locken
eingerahmt. Mit etwas theatraliſcher Bewegung eilte ſie auf meinen
Vater zu.
„O mein Bruder!“ rief ſie, indem ſie den Hülfloſen in die Arme
ſchloß, — „ſo ſehen wir uns wieder! Wir haben Beide viel verloren.“
Mein armer Papa mochte ſich wohl nicht ſo recht auf das Zurückgeben
ihrer ſchweſterlichen Umarmung verſtehen. Sie ließ ihn deßhalb los und
wandte ſich an mich.
„Und das iſt Dein Kind?“ frug ſie, indem ſie mich auf die Stirne
küßte; — „hier iſt das meine —“ Und damit zog ſie das kleine Mäd⸗
chen herbei, das bisher etwas im Hintergrund geſtanden hatte.
Es war das reizendſte Geſchöpf, das man ſich denken konnte. Wie
blendend hoben ſich die ſchneeweißen Arme und Schultern von dem ſchwar⸗
zen Trauerkleidchen ab! Wie leuchteten die großen braunen Augen, wie
glühten die Wangen, wie graziös fielen die lichtbraunen Locken um das
reizende Geſichtchen! Anmuthig und leicht waren alle ihre Bewegungen;
ich kam mir recht plump und ſteif neben ihr vor.
Hals und küßte mich. „Liebe, liebe Schweſter, grüß Dich Gott! ich habe
mich ſo auf Dich gefreut!“
Dann wandte ſie ſich mit einer allerliebſten, halb ſcheuen, halb zärt⸗
lichen Bewegung an meinen Vater und reichte ihm die Hand. Als er
ſich freundlich zu ihr niederbeugte, ſchlug ſie die ſchneeweißen, runden
Aermchen um ſeinen Hals und küßte ihn. „Lieber, lieber Onkel, wie
hab' ich Dich ſo lieb!“ —
Ein Lächeln, wie es ſelten ſeine ernſten Züge erhellte, flog über mei⸗
nes Vaters Geſicht; ich ſah, die kleine Eugenie hatte ſein ganzes Herz
ſchon gewonnen.
— Profeſſor Raſpler hatte Recht. Tante Helene entdeckte gar Vieles in
unſerer Gelehrtenwirthſchaft, was ihren glänzenden Augen nicht gefiel.
Mit anmuthigem Lächeln und den Worten: „Aber lieber Schwager,
ich kann nicht begreifen, wie Du —“ trat ſie jeden Morgen in meines
Vaters Studirzimmer. Jeden Morgen entdeckte ſie neue Verbrechen des
Dienſtmädchens, neue Mängel an der Einrichtung von Zimmern, Küche
und Kammern.
Mein armer Papa wußte ſchließlich ſelbſt nicht, wem er glauben ſollte,
— der Erfahrung vieler Jahre, in denen es ihm unter der alten Dore
Pflege ſo leidlich wohl geweſen war, oder der Tante Helene, die ihn täg⸗
lich und ſtündlich mit vielen ſchönen Worten bemitleidete und ihn für den
beſten, ärmſten, unglücklichſten Menſchen erklärte, der je das Opfer un⸗
getreuer Dienſtboten und eines unordentlichen Hausſtandes geweſen ſei.
Dabei wußte ſie mit Farben, die ſie einem Voß, einem Geßner entlehnt
haben mochte, das Idyll ihrer eigenen, armen Haushaltung zu ſchildern.

Sie flog mir um den

Tante Helenen ſchien dieſer Entſchluß plötzlich ſehr ſchwer zu fallen, ſie
ſprach viel von einem freien, glücklichen Leben, das ſie deßhalb aufgebe,
— von der Erinnerung an ihren verſtorbenen Gemahl, der ſie eigentlich
ihre ganze Exiſtenz hätte widmen wollen, von der Erziehung ihres Kindes,
der ſie nun ihre ganze Zeit nicht mehr weihen könne. — „Aber freilich,“
fügte ſie dann mit einem tiefen Seufzer und dem beliebten Augenaufſchlag
hinzu, — „der Gedanke an meine verſtorbene Schweſter, — die Liebe zu
ihrem Kinde, ihrem Gatten, iſt das Opfer einer ganzen Exiſtenz wohl
werth.“ —
Ich war damals noch ein Kind, ein unerfahrenes, wenn auch in
mancher Beziehung frühreifes Kind; ich konnte an Tante Helenens Hand⸗
lungsweiſe Vieles nicht verſtehen. Wenn ich jetzt über die Eindrücke nach⸗
denke, die ich damals halb unbewußt in mich aufnahm, wird mir Man⸗
ches klar.
Es wird mir vor Allem klar, daß Tante Helene es zuerſt auf das
Herz meines Vaters abgeſehen hatte. Mit viel Grazie und Gewandtheit
begann ſie ihren Angriff.
Sie lebte in der erſten Zeit ihres Aufenthalts bei uns nur für meinen
Vater. Um ihn und ſein Wohlbefinden ſchienen ſich alle ihre Gedanken
zu drehen, ihm eine behagliche Exiſtenz zu verſchaffen, ihr einziges Be⸗
ſtreben zu ſein.
Sein Studirzimmer ordnete und ſchmückte ſie auf die ſinnreichſte Weiſe,
und umging dabei mit viel Geſchick, ſeine Bücher und Papiere unterein⸗
ander zu bringen. Seine Lieblingsgewohnheiten lauſchte ſie ihm ab und
begünſtigte ihn darin. Die kleinen Dienſte, die ich meinem Vater hatte
leiſten dürfen, nahm ſie mir ab, — ſie ſtopfte ihm mit ihren weißen
Händen die Pfeifen, holte ihm, wenn er vom Kolleg oder vom Spazier⸗
gang nach Hauſe kam, mit ſchalkhaft anmuthigem Lächeln Pantoffeln und
Schlafrock, und bat es ſich als eine beſondere Gnade aus, ihm vorleſen
oder ſeine Manuſkripte abſchreiben zu dürfen.
Und wie ſchön wußte Tante Helene ihre Rednergabe wieder zu be⸗
nützen! Mit welchem Wortreichthum ſprach ſie ſich über die Vorzüge des

Gelehrtenſtandes, über das Glück, die Frau eines Gelehrten ſein zu dür⸗

fen, aus! Wie lockend malte ſie es aus, wie man dem ernſten Mann
der Wiſſenſchaft Roſen auf den Weg zu ſtreuen habe, wie man ſeinen
hohen Beruf theilen, erheitern und verſüßen könne! Auch ſprach ſie viel
von dem Glück der Liebe.
„Wir Beide haben es genoſſen, theurer Schwager!“ meinte ſie und
ihre klangvolle Stimme bebte, ihre ſchönen Augen ſchwammen in Thränen,
„wir haben es genoſſen, — ſo wie wir geliebt, können wir nicht wieder
lieben. Und dennoch bringt uns oft ein günſtiges Geſchick in reiferen
Jahren das Glück der Jugend wieder, — wenn im Herbſte die Sonne

auch milder ſtrahlt, als im Frühling, ſo kann ſie uns doch eben ſo gut

n ſe, Wie ſie es auch nach dem Unglücksfall, der ſie betroffen, durch Fleiß und erfreuen und erwärmen.“ —
unn Sparſamkeit, Ordnungsliebe und Reinlichkeit mit weniger als keinen Mit⸗ Aber Tante Helenens kunſtreiche Eroberungsverſuche prallten vor einer
ſen d teln doch vermocht hatte, ihrem unglücklichen Gatten eine unendlich ge⸗ gefeiten Feſtung ab. Immer ruhig, freundlich und mild blieb mein Va⸗
in uu müthliche, reizende kleine Heimat zu ſchaffen. Sie wurde ordentlich poe⸗ ter, — aber daß alle Anſtrengungen, ſein Herz zu gewinnen, das nur
nice tiſch bei ihrer Schilderung einer „Liebe in der Hütte“. — Am Ende glaubte für eine Frau geſchlagen, vergeblich ſeien, das ſah die ſchöne Angreiferin

ſie gar ſelbſt, was ſie ſagte. bald ein, und als kluge Frau hörte ſie auf, ihre Kraft nutzlos zu verſchwenden.

ðð

ooας & ⸗476 O²⁵

Tante Helene richtete ihre Pfeile nun nach einer andern Seite, aber
da wurde ſie ſchleunigſt zurückgedrängt. Sobald Profeſſor Behrand merkte,
daß ſie durch die vielen kleinen Aufmerkſamkeiten, die ſie ſeiner ſtattlichen
Perſon ſchenkte, durch die ſchönen Reden von Liebe, von weiblicher Auf⸗
opferung, die ein einſames Gelehrtenleben erheitern und beglücken könne,
durch die anzüglichen, von bedeutſamen Blicken begleiteten Fragen: ob er
nie geliebt? — ob er überhaupt nicht der Liebe fähig ſei? — ſein Herz
gewinnen wolle, leiſtete er derben Widerſtand. Er ſprach mit kläglicher
Miene von ſeinem kleinen Einkommen und ſeiner unverträglichen Gemüths⸗
art, und erwähnte höchſt unzarter Weiſe ein ſtehendes ſkrophulöſes Leiden
am Bein, das ihm immer viel zu ſchaffen mache. — Es dauerte lange,
bis Tante Helene ihren Horror vor dem ſchrecklichen „dicken Profeſſor“
überwinden konnte.
Tante Helene fing nun an, ſich jugendlich und elegant zu kleiden.
Die Trauer behielt ſie zwar bei; das Schwarz hob ihren blendenden Teint,
ihre weißen Arme und Schultern ſo vortheilhaft. Sie ging jetzt manchmal
dekolletirt und liebte es, irgend eine rothe oder gelbe Blume kokett in ihr
dunkles Haar zu ſtecken. — Tante Helene hatte es auf Profeſſor Raſpler
abgeſehen. Andächtig lauſchte ſie ſeinen Stadtneuigkeiten, ſcherzte mit ihm
und neckte ihn auf ſehr anmuthige Weiſe. Durch ihre ausdrucksvollen
Blicke ſprach ſie eine ſehr große Bewunderung für ſeine lange Perſönlich⸗
keit aus.
Und Profeſſor Raſpler? Ich kann nicht für ſein leicht entzündbares
Herz ſtehen. Ich glaube, er war nahe daran, für meine ſchöne Tante in
hellen Flammen aufzulodern. Profeſſor Behrand bewies ſich als Freund
und verſuchte ihn zu retten. „Raſpler, Raſpler!“ hörte ich ihn eines
Abends zu dieſem ſagen, als eben Tante Helene nach erneutem, ziemlich
erfolgreichem Angriff das Zimmer verlaſſen hatte, „nimm Dich in Acht,
die Perſon iſt gefährlich. Du mußt Dich wehren, ſonſt haſt Du die Wittib
»und das unverſorgte Waislein auf dem Hals, und ſie bringt Dir Dein
beſcheidenes Einkommen durch, wie ſie ihres Mannes großes Vermögen
durchgebracht hat.“ — (Fortſetzung folgt.)

Welken und Erſterben.

(Bild S. 473.)

„Und was Du auch ſinneſt, was Du erſtrebſt,
Bedenke —: daß Du zum Sterben lebſt.“

Karl Frenzel.

Noch blüht und duftet es rings um uns her. Doch die Blumen zeigen
nicht mehr den zarten Schmelz des Frühlings oder die bunte Pracht des
Sommers — und nicht lange, da ſchweift unſer Blick über leere, abge⸗
erntete Felder, da ſchimmern uns öde und fahlgrau die Fluren entgegen,
kahl und fahlgelb die Wieſenmatten, düſter und unfreundlich das ſonſt ſo
farbenreiche Vorholz.
Freilich werden wir reichlich entſchädigt durch die Fülle und Mannig⸗
faltigkeit der reifenden Früchte, durch den mehr und mehr ſich klärenden
herbſtlichen Fernblick über ſchöne deutſche Fluren. Wohin wir uns wenden,
lacht uns der „Segen der Natur“ entgegen, von den rothbäckigen Birnen
und Aepfeln an den ſtattlichen Bäumen bis zu den reifenden Trauben an
der ſchwanken Rebe, von den Beeren und Gemüſen bis zu den reichen
Schätzen der gefüllten Scheunen. Und wenn die Gerüche der Blüten jetzt
auch nur ſchwach oder ſogar nichts weniger als lieblich ſind, ſo entſchädigt
uns doch dafür der würzige Duft des Obſtes.
Ebenſo aber, wie die erſten uns entgegenſtarrenden Getraideſtoppeln
dem Naturfreunde die ſchmerzliche Herbſtahnung erwecken, ſo rufen ſie auch
gerade die in immer größerer Fülle reifenden Früchte hervor, und mit
lebenswahrem Wort klagt der Dichter: .

„Früchte hat der Baum getragen
Und Du ſchauſt ſie mit Behagen;
Aber, zuckt Dir durch den Sinn
Nicht ein ſchmerzliches Beklagen,
Nicht ein hoffnungsloſes Fragen:
Ach, wo ſind die Blüten hin?“

Friedrich Halm.

Nebſt den Blumen ſchwindet aber auch immer mehr und mehr die
Mannigfaltigkeit alles Naturlebens. Die Pflanze hat ihre Früchte zur
Reife gebracht, ihre Lebensaufgabe erfüllt — und wird binnen Kurzem
dem Welken und Erſterben anheimfallen. Aehnlich ergeht's der Thierwelt.
Zahlloſe zarte und winzige Geſchöpfe erſterben ebenfalls nach erfüllter
Lebensaufgabe, andere ſuchen Schlupfwinkel auf, noch andere ziehen von
dannen, um in fernen ſonnigen Fluren die rauhe Zeit der Heimat zu
überdauern. Bald, bald iſt's dann leer und öde rings umher, trübe
Gefühle beſchleichen auch das Menſchenherz, wenn es in der Natur nichts
weiter als Leichen ſieht, Abſchiedsrufe hört, und wenn Sturm und Graus

einziehen, um alles Milde und Freundliche zu vernichten. Wohl kehrt
noch einmal eine kurze Spanne lachender, ſonniger Tage ein in dem „Alt⸗
weiberſommer“ mit ſeinen wehenden Spinnenfäden, ſeiner bunten Pracht
der falbenden Blätter und ſeinen letzten Blumen; doch nur zu bald folgen
die Stürme und Fröſte des nahenden Winters.
Naturſchilderungen, wie die obige in Wort und Bild durch den Kreis⸗
lauf des ganzen Jahres, gewährt das Buch unſeres Mitarbeiters Karl Ruß,
betitelt: „Durch Feld und Wald“ (Leipzig, Brockhaus), und auf daſſelbe
ſeien unſere Leſer hiermit aufmerkſam gemacht.

Der Pöbel vor der Statue von Straßburg in Paris.

(Bild S. 477.)

Es gibt Augenblicke im Leben der Völker, von denen man einfach
Notiz nimmt, wie von der geiſtreichen Bemerkung eines großen Mannes,
oder von dem durchaus albernen Ausſpruch eines Dummkopfes. Man
ſchreibt ſolche Sätze nieder, um ſich an der erſteren zu erbauen und über
den letzteren zu lachen, aber man erklärt ihn nicht und reflektirt nicht dar⸗

über! So geht es auch mit der von uns illuſtrirten Szene, welche beim

Einmarſch der deutſchen Truppen am 1. März 1871 vor der Statue von
Straßburg auf dem Concordienplatz in Paris ſpielte. «Le peuple s'amuse!“
ſagt man dazu achſelzuckend und bewahrt den theils komiſchen, theils trau⸗
rigen Eindruck, welchen die Sache auf den ruhigen Zuſchauer machte, der
Nachwelt einfach durch eine vortreffliche Skizze, wie es hier geſchieht.

*

Aus meinem Tarmerleben.
Von C. Pflaume.

IV.
Der Viehhandel.

Zu Ende des März ſchien es an der Zeit, uns mit dem nöthigen Vieh
zur Einrichtung unſerer Farmen zu verſehen. Da ſich ein ſolcher Einkauf
ein paar Tagemärſche weiter ſüdlich weit vortheilhafter machen laſſen
ſollte als in der Nähe, ſo begab ich mich mit dem ältern Rheinländer dorthin
auf den Weg. Wir fanden unſern Weg durch den Wald ohne weiteres
Abenteuer recht gut. Bei einer Familie aus Rheinland, die meinem Reiſe⸗
gefährten befreundet war, ſprachen wir vor, und die Leute frugen ihren
Landsmann mit freudigem Eifer nach Neuigkeiten aus ihrer gemeinſchaft⸗
lichen Heimat aus. Hier fehlte es nicht an Arbeitskräften. Vier erwach⸗
ſene Söhne und eine Tochter unterſtützten die noch rüſtigen Alten in der
Wirthſchaft. Drei der Söhne hatten den ganzen Winter hindurch in einer
beſonders dazu errichteten Shanty (Holzhütte) nach ihrem eigenen Aus⸗
drucke hölzernes Geld geſchlagen, d. h. Schindeln gemacht, für welche in
Ermangelung des baaren Geldes in den Kaufläden der Stadt Alles ein⸗
zuhandeln war, was das Herz eines Farmers und einer Farmerin wünſchte.
Die beſten Schindeln liefert der Pinebaum (die Weymuthskiefer), dann die
Ceder (Thuja). In Ermangelung dieſer Hölzer simmt man in andern
Gegenden auch Eichenholz dazu: die Eichenſchindeln haben aber den Nach⸗
theil, daß ſie auf dem Dache von der Sonne krumm gezogen werden. Aus
dem genannten Nadelholze kann ein geſchickter Arbeiter täglich tauſend bis
anderthalb Tauſend Schindeln machen, wenn das Holz durch Spalten
bereits dazu vorbereitet wurde, und für das Tauſend wurden damals
1 ½ Dollar bezahlt oder in Waaren berechnet verabfolgt.
In den zerſtreut liegenden Blockhäuſern dieſer Gegend des Waldes
wohnten lauter Rheinländer, weßwegen man ſie das rheinländiſche Settle⸗
ment nannte. Ueberhaupt ſetzen ſich in dieſer Weiſe die Landsleute gruppen⸗
weiſe in den Wald. Da gab es ein ſächſiſches, badiſches, norwegiſches,
iriſches, böhmiſches Settlement, obgleich auch gemiſchte vorkamen, in denen
Alle durcheinander wohnten.
Wir kamen nun auf eine Straße, welche von Nord nach Süd in mög⸗
lichſt gerader Linie durch den Wald ausgehauen war und die Greenbay⸗
road hieß, indem ſie von Greenbay nach Milwaukee führte. Wir verfolgten
dieſelbe in ſüdlicher Richtung und fanden, daß ſie noch wenig angeſiedelt
war, denn wir mußten lange Strecken Wald durchwandern, ehe wir dann
und wann an ein Haus kamen; manche dieſer Blockhäuſer waren von
ihren bisherigen Bewohnern verlaſſen, manche wurden von Irländern
bewohnt.
Bei einem Amerikaner, welcher Gaſthaus und Poſtoffice hielt, gedachten
wir zu übernachten, aber der Gaſt⸗ und Poſthalter, welcher gerade vor
ſeiner Thüre Holz ſpaltete, meinte: wir könnten nicht bei ihm bleiben, denn

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Vor der Statne von Straßburg auf dem Concordienplatz in Paris am Tage des Einzugs der deutſchen Truppen, 1. März 1871.
Originalzeichnung von Fritz Schulz. (S. 476.)

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er habe keine Lichter. Als ich ihm ſagte, daß uns das nichts verſchlage,
fuhr er fort: und ich habe weder Kaffee noch Thee, Ihr könnt nicht hier
bleiben. Dabei blickte er auf mein Gewehr und meinen Bart und be⸗
merkte, wir wollten wahrſcheinlich nach Kalifornien. Wir mußten weiter
und kamen endlich im Dunkeln an ein von Deutſchen bewohntes Haus.
Da daſſelbe aber noch nicht ganz fertig und der Raum beengt war, ſo
koſtete es einige Mühe, die Leute zu bereden, uns zu behalten. Sie
hätten uns auch ſicher abgewieſen, wenn die ſtockfinſtere Nacht und die
Kälte nicht ein gut Wort für uns eingelegt hätten. Der Wald war zum
Uebernachten im Freien noch gar zu unwirthlich, und bis zur nächſten
Wohnung war es gar weit. Genug, wir blieben und hatten Urſache, zu⸗
frieden zu ſein. Der Mann war aus Bayern. Sein Bruder, ein junger,
friſcher Burſch, erzählte, daß er in einigen Wochen wieder nach der Racine⸗
Prärie, über 100 engliſche Meilen weit, auf Arbeit gehe, um, wie mancher
Andere aus der Nachbarſchaft, ſich dort ein Sümmchen zu verdienen, mit
dem ſich eine ſelbſtſtändige Wirthſchaft anfangen laſſe. Das kam mir ein
wenig eichsfeldiſch vor und leitete auf den ſehr natürlichen Gedanken, ob
es nicht beſſer geweſen wäre, ſich auf einer ſolchen Prärie anzukaufen,
ſtatt im Walde. Es war jedoch nun dazu zu ſpät. Geſchehene Dinge
ließen ſich nicht ändern. Auf die Frage, ob es auf jener Prärie Klapper⸗
ſchlangen gäbe, antwortete er naiv: Klapperſchlangen nicht, aber Raſſel⸗
ſchlangen (rattle snake) genug: er ſelbſt habe eine im Heu getödtet, die
habe 5 Raſſeln gehabt, ſei alſo 5 Jahre alt geweſen.
Die Frau des Wirthes war aus der Gegend von Koblenz und erzählte
mit einigem Stolz, wie einer ihrer Landsleute ſo ſtark ſei, daß er hier
in der Nähe in dieſem Winter drei Bären mit der Axt erſchlagen habe.
„Sieh' Vater“, hatte ſein Junge, der mit ihm durch den Wald ging, ge⸗
ſagt, „ſieh' die ſchwarzen Thiere!“ Es waren zwei junge Bären. Der
Mann ſprang mit der Axt hinzu und erlegte ſie beide. Auf ihr Geſchrei
aber kam ſchnaubend vor Wuth, die Ohren zurückgelegt, die alte Bärin
auf ihn los. Sein Hieb nach ihr mißglückte, die Bärin warf ihn auf
den Rücken, biß ihn in die rechte Hand und hätte ihn ſicher kalt gemacht,
wenn er nicht die Geiſtesgegenwart beſeſſen und die Axt ſchnell in die
linke Hand genommen hätte. Mit dieſer führte er, auf dem Rücken lie⸗
gend, einen ſo glücklichen und kräftigen Hieb nach dem Kopfe der Bärin,
daß ſie auf der Stelle todt umſank.
Andern Tages kamen wir durch eine Niederlaſſung von Wälſchen (aus
Wales). Einige Kinder mit fliegenden Haaren und ein ſtruppiger Hund
ſtürzten aus einer elenden Blockſhanty heraus und ſtarrten uns nach.
Mehrere ſchöne, früher von Deutſchen bewohnte, jetzt leer ſtehende Farm⸗
häuſer lagen in der Nähe. Der Beſitzer des einen hatte den großen
Herren geſpielt, ſich von zwei Knechten bedienen laſſen, dabei Alles zuge⸗
ſetzt und mußte nun in der Stadt als Fuhrmann ſein Leben friſten. Unſer
Begleiter, dem wir dieſe Mittheilung verdankten, war der Bruder unſeres
Wirthes von geſtern. Er zog daraus die Nutzanwendung: Lieber ein
kleines Haus, worin man bleiben könne, als ein großes, das man ver⸗
laſſen müſſe. An einem Kreuzwege trennten wir uns von ihm, er wollte
nach Shaboygan, und wir gelangten Mittags nach Shaboygan⸗Falls.
Falls oder wie die umwohnenden Deutſchen das Wort germaniſirten, die
Pfalz, war damals ein Städtchen von 1000 Einwohnern, beſaß in ſeinem
River eine ziemlich ſtarke Waſſerkraft und in Folge davon eine große
Mühle. In einem deutſchen Gaſthofe, „zur Stadt Frankfurt“, wie ihn
der Beſitzer zu Ehren der deutſchen Nationalverſammlung genannt hatte,
fand ſich unter Glas und Rahmen eine kleine Sammlung einheimiſcher
Schmetterlinge. Der ſchönſte war ein ſehr großer, durchſichtig grüner.
Einen noch ſchöneren, ein prächtiges goldſchimmerndes Nachtpfauenauge,
hatte ich Tags zuvor bei einem Farmer geſehen.
Durch das Thauwetter waren die Wege ſehr ſchlecht geworden. Wir
kneteten im Schmutze, bis wir gegen Abend zu Johnſon kamen, einem
Engländer, welcher die Poſtoffice hatte. Dort wärmten wir uns am be⸗
haglichen Kamine, aßen mit den Poſtpaſſagieren recht gut zu Nacht und
ſchliefen in reinlichen Betten. Eine alte Mutter ſorgte ſehr für unſere
Bequemlichkeit. Eigenthümlich war es, daß die ganze Familie ſich nach
Tiſch zum Kartenſpiel niederſetzte, Vater, Mutter, erwachſene Tochter
und Söhne.
Am folgenden Tage ging es wieder die ſchmutzige Greenbayroad ent⸗
lang und wir kamen unter Anderem bei einem Hauſe vorüber, deſſen Schild
über der Thür die Inſchrift zeigte: Kiesel, shoe and bootmaker. Da
der Name deutſch war, ſo fragte ich den vor dem Hauſe befindlichen
Mann auf Deutſch nach dem Wege. Keine, oder doch nur eine unver⸗
ſtändliche Antwort, ich fragte auf Engliſch mit keinem beſſeren Erfolge.
Nun kam jedoch ein Anderer hinzu, der in defektem Engliſch auseinander⸗
ſetzte, daß hier Holländer wohnten. Unſere Unterhaltung war einzig in
ihrer Art, denn Jener verſtand unſer Hochdeutſch ſo ziemlich, ohne es
ſprechen zu können, wir manche holländiſche Sätze, und ſo ſprachen wir
ein Gemenge von Hoch⸗ und Plattdeutſch und Engliſch, und Jener eins
von Engliſch und Holländiſch, und verſtändigten uns nun trefflich.

6*

Beim Weitergehen kamen wir mit einem andern Holländer zuſammen,
welcher ein Paar Ochſen vor ſich her trieb, um, wie er auf Deutſch er⸗
zählte, einige Meilen von hier am Seeufer eine Stadt, Namens Amſter⸗
dam, erbauen zu helfen, ein großer Name für eine kleine Stadt, wie mir
ſpäter ein Yankee bemerkte, denn es ſtand bis jetzt erſt eine einzige Bretter⸗
hütte auf dem Platze. Man wollte aber dieſen Sommer dort eine Dampf⸗
mahlmühle und einen Store errichten, zwei mächtige Hebel, um dieſem
neuen Amſterdam aus dem Schlamm emporzuhelfen. Es ſoll nämlich
auch ſo viel als möglich auf⸗Pfählen in den Sumpf hinein gebaut werden,
obgleich trockenes Land in der Nähe iſt. Das iſt die Gewohnheit der
Holländer. Sie wollen es heimatlich haben. Uebrigens erzähle ich dieß
nur vom Hörenſagen: ich habe weder das eine noch das andere Amſterdam
geſehen und will den guten Holländern nicht wehe thun.
Vor einem hübſchen Hauſe mitten im Schmutz hielt unſer zeitweiliger
Begleiter an und fragte, wie es hier um die Ochſen ſtände, wir wünſchten

welche zu kaufen. Der Beſitzer ſtand in der Thür, hatte ein munteres

rothes Geſicht und ein ſchwarzes Käppchen, und war „der Prieſter.“ Sein
Sohn führte uns in den Stall und zeigte uns die verkäuflichen Thiere.
Da wir aber mit dem Bemerken weiter gingen, wir wollten erſt noch mehr
von dieſer Waare anſehen und kämen bald zurück, ſo war der Prieſter
empfindlich darüber, daß wir nicht gleich ſeine Forderung von 60 Dollars
bewilligt hatten, ſchickte uns ſeinen Knaben nach und ließ ſagen: er habe
ſich in der Forderung geirrt, die Ochſen ſollten 65 Dollars koſten. Wir
nahmen das mit auf den Weg und trennten uns auch bald von unſerem
bisherigen Begleiter, der uns von den Leiden der erſten Zeit dieſer An⸗

ſiedlung erzählte, als für ſchweres Geld die nothwendigſten Bedürfniſſe

nicht zu bekommen waren. „Jetzt aber“, rief er mit dem Finger ſchnip⸗
pend, „ſchlag' ich den Yankees ein Schnippchen. Damit trieb er dem
zukünftigen Amſterdam und wir gingen dem nächſten Blockhauſe zu, denn
wir hatten Durſt nach Milch. Wir kehrten in 6 bis 8 Häuſern ein, hier
und da wollte man uns Ochſen verkaufen, aber Milch war von dieſen
Holländern nicht zu bekommen, und wir mußten froh ſein, als uns ein
irländiſch Weib einen Trunk Waſſer gegen den Durſt reichte, wofür ſie
jede Bezahlung ablehnte.
Um die Mittagszeit gelangten wir an ein kleines, nicht ſehr empfehlens⸗
werth ausſehendes Blockhaus. Eine am Wege ſtehende Tafel, die man
in Deutſchland für eine Warnungstafel gehalten hätte, war mit einem Pferde
bemalt und zeigte, daß wir an Ort und Stelle angelangt waren. Es
war der Gaſthof eines aus Luxemburg ſtammenden Viehmaklers, der uns,
vor ſein Haus heraustretend, alsbald empfing. Hier waren wir inmitten
des Towns (Diſtrikts) 12, aus welchem zu damaliger Zeit viel Vieh nach
unſerer noch ſchwach angeſiedelten Gegend geholt wurde.
Aber nachdem die Begierde des Tranks und der Speiſe an Kaffee und
hartgeſottenen Eiern geſtillt war, ſprachen wir vom Viehhandel und Dieſem
und Jenem. Währenddem langten noch drei Wanderer an, von denen
der eine der uns nachgeſendete Gottfried war, ein ehrlicher Schwabe, unſer
Gehülfe auf der Farm, den wir ſehr willkommen hießen. Die andern
Beiden waren ein Schwarzer und ein Yankee. Der Neger war ein ſchlechter
Marſchirer, kam von Greenbay und wollte nach Milwaukie humpeln, der
Yankee wollte nach Kalifornien und zog den Neger mit ſeinem ſchwarzen
Geſichte auf, was dieſer als ſelbſtverſtändlich hinnahm und trotzdem in
ſehr geſprächiger Weiſe von ſeinen Abſichten in Bezug auf den Fiſchfang
erzählte. Nachdem auch dieſe Ankömmlinge geſpeist waren, gingen wir
mit Gottfried und dem Viehmakler in den Swamp, wie dort das niedrig
gelegene, hier und da ſumpfige Land genannt wurde, auf den Viehhandel.
Der Weg war an ſich ſchauderhaft und grundlos, aber Remig — ſo
wurde der Makler nach ſeinem Geburtsorte genannt — hatte noch über⸗
dieß von ſeinem Geſchäfte die Gewohnheit angenommen, immer im brei⸗
teſten und ſchlechteſten Theile des Weges dahin zu waten. Faſt alle Leute,
zu denen er uns führte, waren von der Moſel oder aus Luxemburg. Auch
eine norwegiſche Farm paſſirten wir, wo unſer Führer einem etwas ver⸗
drießlichen Alten mit blauer rothkantiger Zipfelmütze eine Handvoll Tabak
für das Paſſiren ſeiner Knüppelbrücke gab. Die Art und Weiſe dieſes
Remig war übrigens originell. Gewöhnlich meinte der Verkäufer: er
habe die Kuh beim Einkauf ſelbſt höher bezahlt, als er jetzt fordere. Dar⸗
auf erwiederte Jener: „Ja, das glaub' ich, als Du Deine Frau nahmſt,
war ſie auch fünfzig Thaler mehr werth, als jetzt,“ — ein Argument, welches
bei den Eheleuten immer eine aufheiternde, dem Handel günſtige Wirkung
hervorbrachte. Auch für uns angehende Farmer hatte er einen derartigen
Spruch praktiſcher Lebensweisheit: „Ihr müßt keine zu jungen, unge⸗
ſchulten Ochſen kaufen, denn ihr könnt die Ochſen nicht lernen, die Ochſen
müſſen euch lernen!“ — Eine ſchöne Ausſicht. Wir kauften ein Jeder
zwei Kühe und zwei Ochſen. Bei einer meiner Kühe war noch ein Kalb.
Das Paar Ochſen koſtete 51 Dollars, jede Kuh etwa 15 ½ Dollars. Das
war billig genug. Freilich waren die Thiere auch ſchlecht im Stande,
denn die kleinen Farmer dieſer Gegend hatten durch Körnerbau ſchnell vor⸗
wärts kommen wollen und nur ſehr wenig Gras gebaut, ſo daß das Vieh

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im Winter nichts als Stroh zu freſſen hatte. Der wenige Wald aber
bot für den Sommer nur eine geringe Waide, da ſein Boden von den

Schweinen ganz und gar zerwühlt war. Das Land war ſehr gut, ſchwarz

und tiefgründig, die Farmen aber waren zu klein und konnten die Menge
des aufgezogenen Viehes nicht ernähren, daher die billigen Preiſe.
Am andern Morgen brachten uns die Farmer die gekauften Thiere
vor Remig's Haus, vor deſſen Thür uns der ganze Haufen freundſchaftlich
die Hände ſchüttelte und uns gute Reiſe und Glück mit dem Vieh wünſchte.
So zogen wir ab und hatten anfänglich große Noth und Mühe, da die
Thiere noch nicht gewöhnt waren, mit einander zu gehen, und bald dieſe,
bald jene Kuh Nebenpfade einſchlug oder gar umkehrte. Endlich fügten
ſie ſich und wateten geſetzten Schrittes den ſchlammigen Weg dahin und
wir hinterdrein. Auf dem erſten Haltepunkte, gerade da, wo uns die
Holländer keine Milch verkaufen wollten, freute ich mich meines neuen Be⸗
ſitzes und melkte eine meiner Kühe, da ich jeglichen andern Gefäßes ent⸗
behrte, in den breiten Außenrand meines Hutes. Es ſchmeckte köſtlich.
Wir begegneten einer ſehr langen Reihe von Ochſenwagen, welche
Bretter zum Bau einer katholiſchen Kirche geladen hatten; die Führer
waren Deutſche.
Bei Johnſons trieben wir vorüber, da bis dahin nur ein halber
Marſch geweſen wäre, und langten zu Abend an einem ſogenannten
Temperenzhauſe an, welches ſich, wie alle Landgaſthöfe im Weſten, durch
eine große Tafel auf hohem Pfahle ankündigte, der draußen an der
Straße ſtand. Auf der einen Seite dieſer Tafel war ein Adler und
Trophäen, auf der andern eine Kanone und Munition gemalt, darunter
das Wort Temperancehousey. Danach ſchien es, als ob die Tempe⸗
renzler ſich nicht begnügen wollen, wie ein Adler auf ſchon gewonnenen
Trophäen zu ruhen, ſondern nach der Gewinnung noch anderer trachten,
ſelbſt mit Kanonen. Da ſoll man vor dem Waſſertrinken wohl Reſpekt
bekommen. ——
Das Eſſen iſt in ſolchen Temperenzhäuſern gut, Kaffee und Thee,
welche als Erſatz für alle geiſtigen Getränke, wozu auch Bier gezählt
wird, dienen, ſind vortrefflich. Wir bekamen ein recht gutes Abendbrod.
Nach Tiſche ſetzten wir uns an's Kamin, und ich plauderte, ſoweit es
mein damaliges Engliſch geſtattete, mit dem Wirthe, einem ſchwächlichen,
aber artigen und verſtändigen Manne, bis auf ſeine ſchwache Seite des
Temperenzweſens. Dieſe Leute wollen nämlich nicht bloß Mäßigkeit im
Trinken lehren, wogegen Niemand etwas einwenden könnte, ſondern ſie
wollen die übrige Welt mittelſt der Geſetzgebung zwingen, keinen Tropfen
Wein, Bier oder Branntwein zu genießen. Auch hat die Sache einen
ſtarken Beigeſchmack von religiöſem Fanatismus. Jedoch, wir plauderten
ganz angenehm, bis auf einige Mißverſtändniſſe. Als ich im Laufe des
Geſprächs das Wort lunatic house», Tollhaus, gebrauchte, nahm er es
ganz unberechtigter Weiſe faſt übel, und ich merkte, daß er glaubte, ich

habe damit eine Anſpielung auf Temperancehouse machen wollen. Dieſe

Temperenzler ſind ſehr mißtrauiſch und empfindlich. Später forderte ich
ein Glas Zuckerwaſſer und nannte es friſchweg sugar-water, empfing aber
die Antwort: „Ich will Ihnen ein Glas gutes Quellwaſſer geben, Zucker⸗
waſſer habe ich nicht, Zuckerwaſſer iſt im Walde.“ Er meinte aber, ich
hätte Zuckerſaft vom Zuckerahornbaum gefordert, der hier sugar-water
genannt wird, und hätte das gethan, um mir einen Spaß mit ihm zu
machen. Daß man im Engliſchen das franzöſiſche ceau sucrés für unſer
„Zuckerwaſſer“ gebraucht, wußte ich damals noch nicht. Nachdem ich mich
ihm deutlich gemacht hatte, bekam ich nebſt einem Glaſe reinen Waſſers
eine weitläufige Auseinanderſetzung über die Heilſamkeit deſſelben, woran
auch ſeine Lady Theil nahm, die übrigens der Meinung war, in Deutſch⸗
land gebe es kein anderes Trinkwaſſer, als das, welches man von den
Dächern auffange; das habe ſie von einer Holländerin gehört. Ich lachte
ſie aber aus und erzählte ihr mit deutſcher Gründlichkeit, daß, da wir in
Deutſchland viel mehr Berge hätten, als hier, und —

„Sie wollen ſagen Quellen, nicht Berge?“ fiel ſie mir lebhaft in's

Wort, ich beendete aber meinen Satz: da wir viel mehr Berge hätten, ſo
hätten wir auch mehr gute Quellen, wozu noch ihr Mann das Wort
„Gräfenberk“ verſtändigend hinzufügte. So lernt man Engliſch. Nun⸗
waren unſere Mißverſtändniſſe ausgeglichen. Am andern Morgen gab es
ein gutes Frühſtück, aus gebratenem Schweinefleiſch, Eiern, Eierkuchen
mit Syrup, Kaffee, Thee, Butter und warmen Waizen⸗ und Maisbrödchen
beſtehend, wobei Wirth und Wirthin nach amerikaniſcher Sitte die Gäſte
und ihre Dienſtboten bedienten.
In Shiboygan⸗Falls kaufte ich einen Wagen für 48 ½ Dollars, dann
Ketten, Kuhglocken und mehreres Andere. Als wir zum Orte hinaus⸗
fuhren, wollte ein Yankeejunge mir für ſeine zwei Ziegen, mit denen er
fuhr, mein Kalb abtauſchen. Da ich aber ſeine übrigens ſchneeweißen
hübſchen Ziegen für Ziegenböcke hielt, ſo ließ ich mich auf den Handel
nicht ein.
Unſer Zug war ſo ſchon eigenthümlich genug. Die Ochſen hatten wir
als Viergeſpann zuſammengeſpannt. Sie zogen den Wagen voran. Im

Hintertheile des Wagenkaſtens war klüglich ein Bund Heu aufgeſteckt, um
die Kühe, welche von uns hinterher getrieben wurden, zum Nachfolgen zu er⸗
muntern. Man lenkt und ermuthigt aber in Amerika das ſchwer hinwandelnde
Rindvieh mit Geſchrei und Kommando. Auf den Ruf „Hah!“ gehen die
Ochſen links, auf das Zauberwort „Dſchih!“ rechts. Vorwärts zu gehen
treibt man die Thiere durch ein Wort an, das die mannigfaltigſten Modu⸗
lationen zuläßt. Eigentlich ſoll es wohl heißen: along, oder go along,
aber bald hört man es klingen wie ellahn, allahn oder gellahn, oder
wohlan, galan, ellohn, alohn, gallon oder allons; genug, ein Jeder macht
daraus, was er kann. Recht mit Ausdruck geſchrieen, hat es eine ſehr
anregende Wirkung auf die Thiere.
So oft wir an einen der vielen Creeks kamen, verdoppelte ſich das
Geſchrei, denn die Gewäſſer waren durch den Regen und das Wegſchmelzen
des Schnees angeſchwollen und hatten alle Brücken weggeriſſen. An einer
ſolchen Stelle brauchten wir zwei volle Stunden, um die Thiere hindurch⸗
ſchwimmen und den Wagen mittelſt der aneinandergebundenen Ketten nach⸗
ziehen zu laſſen. Die Poſt, welche unterdeß ankam, konnte die Stelle mit
dem Wagen gar nicht paſſiren. Der Poſtillon ſpannte aus, ließ den
Wagen ſtehen und ritt mit dem Felleiſen bis zur nächſten Station.
„In einem Gaſthofe, wo wir für kurze Zeit raſteten, füllte ſich die
Stube mit Deutſchen, die von einem Caucus zurückkehrten. Ein Caucus
iſt eine Maſſenverſammlung, eine Vorverſammlung der Wähler. Hier am
Schenktiſch trafen zwei verſchiedene Parteien zuſammen, die eine von einem
gewiſſen Roßwirth geführt, die andere von einem Farmer mit ungeheurem
Barte, der von der Weſer herſtammte. Die Beiden hatten früher wegen
einer Sägemühle nachbarlichen Streit und Prozeß gehabt. Das hatte
ſich fortgeſetzt. Jeder hatte ſeinen Anhang. Ein kleiner unternehmender
Schnurrbart aus Kottbus las ein Spottgedicht auf den Roßwirth vor, und
es ging haarſcharf an einer Prügelei vorbei.
Bei unſerem früheren Wirthe, dem Bayern, blieben wir zur Nacht,
und trieben dann andern Tages ſcharf auf dem gefrorenen Boden durch
lange Strecken Waldes unſerer Anſiedlung zu, wo wir ſpät Abends müde
mit den müden Thieren anlangten, für die wir in den nächſten Tagen
durch Ankauf von Futter ſorgen mußten. Auch fraßen ſie begierig die
Zweigſpitzen und das Moos der umgehauenen Bäume; die des Zucker⸗
ahorns waren ein Leckerbiſſen für ſie. Es iſt ganz allgemein gebräuchlich,
daß der Waldfarmer in den erſten Wintern, wo es mit ſeinem geernteten
Futtervorrathe noch ſehr kärglich beſtellt iſt, die Axt zur Hand nimmt, um
zu füttern. Er geht in den Wald und ſchlägt eine Anzahl Ahornbäume
nieder. Sobald ein Baum fällt, kommen Kühe und Ochſen, mit den
Zungen im Voraus leckend, herzugelaufen und fallen begierig über die
nun erreichbaren Zweige her, ein Futter, das ihnen augenſcheinlich ſo gut
als Heu ſchmeckt und eben ſo nahrhaft iſt. Nur eine meiner Kühe ver⸗
ſchmähte dieſe Nahrung, weil ſie wahrſcheinlich urſprünglich aus der
Prärie ſtammte und nicht an dieß Holzfutter gewöhnt war, bei dem die
andern, die das Verfahren kannten, ſehr gut gediehen.

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Hrn. Ingen. A. S. in H. Kaufen Sie ſich die Induſtrieblätter, welche in
Berlin erſcheinen und Ihnen die erſprießlichſten Dienſte leiſten werden.
Hrn. Kommerzienrath H. in C. Es wird allerdings in unſern Spiel⸗
bädern dieß Jahr fortgeſpielt. Die Kontrakte ſind noch nicht abgelaufen.
Frl. Julie M. in A. Können Sie ſich das betreffende Papier verſchaffen,
ſo ſteht Ihnen unſer Rath gerne zu Dienſten.
Hrn. Int. P. in M. Die Erörterung all' der Punkte, welche Sie von uns
erfragen, würde denn doch zu weit führen: wir haben zu dem Ende keinen andern
Rath, als daß Sie ſich das bei Brockhaus erſcheinende Haus⸗ und Familienlexikon
anſchaffen, das Sie vollſtändig befriedigen und Ihnen auch für die Zukunft die
beſten Dienſte thun wird.
Frau v. W. in M. Haben wir allerdings geleſen, aber wenig Freude davon
gehabt. B. iſt nicht ſonderlich befriedigend.
rn. Kammerj. v. S. in T. Die Kenntniß der F. iſt allerdings noth⸗
wendig. Die Neuerung war uns unbekannt, wir fanden ſie aber ſehr natürlich.
Für Ritter nur fünf Zacken oder Perlen.
Hrn. Theaterdir. L. in M. Gerne, wenn Sie uns einen Bericht ſenden

von einer Hand, die wir kennen.

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è 12.

Deutſche Gedichte mit Illuſtrationen.

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*½.

A Vayern ſei letzt's Brieferl.
Von .
Alfred Stauder.

An Soldaten, an braven, der mit Heldenmuth fecht'
Für d' Ehr um ſei Land, für 'n König ſei Recht,
Den trifft halt von ung'’fähr a Kugel in's Herz
Und wirft 'n danieder mit g'waltigen Schmerz,
Und ehnder der Arzt und der Feldpater kummt,
Is a ſchon der Brave auf ewig verſtummt.
Aber an ſeiner Bruſt, wo die Wunden ſo tief,
Da liegt, halb zerſchoſſen, in ſei Hoamat a Brief:
„Lieb's Mütterl und Dierndl, wanns den Brief eng geben,
„Da hab' i mein Abſchied ſchon g'nommen vom Leben;
„Woant's nit, weil a Kugel mei Herz troffen hat,
„Denkt's nur, i bin g'ſtorben als braver Soldat,
„Mei Grab woaſt halt freili net, mei Herzensdirn,
N G E . „Drum kannſt es a nit mit an Bleamerl verzir'n,
. S S . „Aber am Allerſeelentag, um des bitt i Di,
„Da bet'ſt mit mein Mütterl a Vaterunſer für mi.“

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Oω£ t 481 .

Ein hiſtoriſcher Hund.
Von
F. b. Hohenhauſen.

In einem Rokokoſchlößchen, nahe bei Ettenheim im Breisgau, trug ſich

zu Anfang dieſes Jahrhunderts ein Liebesroman zu, der mit einer Tragödie

endigte! Doch fing er ſo idylliſch und glücklich
Jetztzeit ſich gewiß gern davon erzählen laſſen.
Es war zur Roſenzeit; ihre Blüten in all' ihrem Duft⸗ und Farben⸗
reichthum prangten in goldenen Pokalen oder koſtbaren Porzellan⸗Vaſen
auf den Tiſchen des Rokokoſchlößchens, deſſen Thüren nach dem Garten
geöffnet waren. Die laue Sommerluft durchwehte ungehindert alle Zim⸗
mer und ſpielte mit den Roſenblättern, die auf den Fußboden von buntem
Marmor gefallen waren. Nur eine Thüre war geſchloſſen, ſie führte zu
dem Boudoir der Schloßdame, zu einem wahren Schmuckkäſtchen von
Zimmer. Es ſah in ſeinem Ausputz von roſa Atlaßmöbeln mit Spitzen
faſt wie eine lebende Schöne aus, die ſich kokett zurechtgeſetzt hat, um
ſich bewundern zu laſſen. Aber es waltete in dieſem anmuthigen Raum
ein weibliches Weſen, das ſo vollkommen dazu paßte, wie die Seele zu
einem ſchönen Körper. Ganz weißgekleidet, in jenen oſtindiſchen Mull,
der die Frauen wie glänzendes Spinnengewebe umhüllt und der im Anfange
dieſes Jahrhunderts von ihnen dem koſtbarſten Seidenſtoff vorgezogen
wurde, ſaß die Prinzeſſin Charlotte von Rohan in halbknieender Stellung
vor einem Tabouret und ſah mit geſpannter Aufmerkſamkeit einen ver⸗
goldeten Korb an, der darauf ſtand. Derſelbe war mit einem Teppich
von Purpurſammet bedeckt, unter dem eine ſanfte regelmäßige Bewegung
etwas Lebendiges vermuthen ließ.

an, daß die Leſer der

„Still, er ſchläft,“ ſagte ſie und ſah ſich ängſtlich nach der Seite um,

wo eine ſeltſame Greiſengeſtalt in einem der reizenden roſenrothen Lehn⸗
ſeſſel ſich eben geräuſchvoll aufrichtete und einen ſchnarrenden Huſten
hören ließ.
„Er ſchläft! o wie beneide ich ihn — ich kann nicht ſchlafen, ſeit
die ſchöne Königin von Frankreich durch das Geſchmeide, das ich ihr
ſchenkte, einen Blutſtreifen um den Hals bekam!“
„Mein theurer Onkel, quälen Sie ſich doch nicht mit ſolchen Phantaſie⸗
gebilden, Sie ſind ja nicht ſchuld am Tode der edlen Marie Antoinette,
ſie iſt ja von den rothen Republikanern auf's Schaffot gebracht,“ rief
Prinzeſſin Charlotte und eilte zu dem Greis, dem Kardinal von
Rohan, dem Beſitzer des Rokokoſchlößchens. Er war ſeit der bekannten
furchtbaren Halsbandgeſchichte, die freilich, wie er richtig ſagte, den erſten
Todesſtreich auf die königliche Märtyrin geführt hatte, gemüthskrank
geworden und ließ ſich von ſeiner Nichte in dem friedlichen Breisgau zu
Tode pflegen. Sie leitete ihn liebevoll bis zu ſeinen Zimmern, wo ihn
ſein Pfleger in Empfang nahm.
„Du erwarteſt heute noch Beſuch, meine Nichte, ſei vorſichtig, hüte
ihn vor Mördern,“ flüſterte der Greis und ſah ſich ſcheu nach allen
Seiten um.
„O, bei mir iſt er ſicher,“ ſagte die Prinzeſſin Charlotte, „Ihre düſtere
Weltanſchauung, Onkelchen, paßt ja gar nicht in unſer heiteres Roſen⸗
ſchloß — alle unſere Diener ſind treu und zuverläſſig, es iſt wirklich keine
Gefahr vorhanden.“
Als die Prinzeſſin ſich allein ſah, öffnete ſie ein Fenſter und ſah weit
vorgebeugt nach der Eingangspforte hinaus. Sie blinzelte mit den
ſchönen kurzſichtigen Augen, um beſſer in die Ferne ſehen zu können. End⸗
lich ſchien ſie den Gegenſtand ihrer ſehnſüchtigen Erwartung zu erblicken,
es ſchimmerte eine Jägeruniform grün und golden durch die Büſche, die
ſchon in der Abendſonne glänzten und deßhalb wohl auch ein fernſichtigeres
Auge täuſchen konnten, als es Prinzeß Charlotte beſaß. Sie warf ſich
mit einem leichten Aufſchrei der Freude in einen Seſſel und verhüllte ihr
Geſicht mit beiden Händen, als fürchte ſie ſich vor dem eben noch ſo heiß
erſehnten Beſuch.
Auf ein leiſes Klopfen an der Thür des Salons, die nach dem Gar⸗
ten führte, rief ſie jedoch ſehr vernehmlich: «entreze und im nächſten
Augenblick wurden ihre Hände ſanft erfaßt von einem jungen Manne,
der ſich vertraulich zu ihr herabbeugte und einen Kuß auf ihre erröthende
Stirn drückte. .
„Aber mein Prinz, wieder in einer andern Verkleidung, ich hätte Sie
beinahe nicht erkannt“ —
„Ich mußte im Förſterhauſe mir ein Jagdhabit leihen, meine Lalotte,
denn denken Sie nur, als ich durch den ettenheimer Wald fuhr, folgten
mir zwei Spione; um ſie zu täuſchen, ſtieg ich beim Förſter aus und wir
tauſchten die Kleider, der gute Mann ſetzte ſich in meinen Wagen, ich mich
auf ſein Pferd, er fuhr nach Ettenheim zurück, morgen will er mich hier
abholen. Ich darf doch dieſe Nacht hier bleiben?“
„Gewiß, mein Herr und Gebieter,“ ſagte die Prinzeſſin und ver⸗
barg ihr Geſicht am Halſe des jungen Mannes. Er zog ſie neben ſich
Illuſtr. Welt. XIX. 13.

auf das Atlaßſopha und achtete nicht darauf, daß die goldenen Treſſen

des groben Rockes dem zarten Spitzenüberzuge ſehr gefährlich wurden.
Seinen etwas ungeſtümen Liebkoſungen ſuchte die Dame ſeines Herzens
ſich mit frauenhafter Würde zu entziehen; es entſpann ſich ein kleiner
Kampf zwiſchen dem glücklichen Paar, ein zürnender Schrei, ein Schlag
auf ſeine dreiſte Männerhand weckte endlich den vergeſſenen Schläfer im
goldenen Korbe. Die Purpurdecke bewegte ſich unruhig und laut bellend
ſprang ein rehfarbenes Windſpiel auf den Schooß ſeiner Herrin, um ſie
gegen die Küſſe des Geliebten zu vertheidigen. Lachend ſtreichelte dieſer
den ſchönen Hund und verſtand es ſo gut, ihn zu beſchwichtigen, daß die
weiche, wollige, roſige und kühle Naſe des Thierchens ſich ihm immer
wieder zum Kuſſe darbot.
Prinzeſſin Charlotte freute ſich über die Zärtlichkeit ihres Lieblings
für ihren Geliebten; es war ſchon lange ihr Wunſch geweſen, ihm in der
Treue des Hundes einen Talisman für die Gefahren zu geben, die ihn
überall bedrohten. Sie nahm aus ihrem Arbeitskäſtchen ein Halsband von
blauem Sammet, das ſie mit kunſtreicher Hand für das Windſpiel geſtickt
hatte, und legte es feſt um den ſchlanken Hals deſſelben. Der junge
Mann betrachtete mit Bewunderung die reiche Goldſtickerei; ſie ſtellte zwei
verſchlungene Wappen dar, wie ſie vornehme Eheleute auf ihrem Eigen⸗
thum zur Schau zu tragen pflegen.
„Ah, unſer Allianz⸗Wappen, meine Freundin, wie mich das glücklich
macht!“ rief er.
„Unſer geheimes Bündniß durch die Treue von Lilili bewacht, mein
Freund,“ ſagte ſie. Beide umarmten ſich, ohne von dem Hunde geſtört zu
zberden,, er miſchte ſich wie ein geliebtes Kind zwiſchen ihre Zärtlich⸗
eiten. — — —
Am andern Tage kehrte Anton Heinrich von Bourbon, Herzog von
Enghien mit dem Windſpiel, dem Geſchenk der Prinzeſſin Charlotte von
Rohan, ſeiner ihm heimlich angetrauten Gemahlin, nach Ettenheim zurück,
wo er in einem Jagdſchlößchen ihres Onkels, des oben erwähnten Kardinals
von Rohan, wohnte.
Die Lage von Ettenheim gefiel dem jungen Herzog ungemein, die dunklen
Linien des Schwarzwaldes hoben die friſchgrüne Hügellandſchaft doppelt
reizend hervor. Seine Vorliebe für die Jagd und einſame Streifereien
fand reiche Befriedigung in der Umgegend. Ein ſchöner Park mit einem
tiefen See lag unter den Fenſtern des alterthümlichen Gebäudes, welches
er bewohnte. Dichte Schlingpflanzen und hohe Baumgruppen beſchatteten
die Fenſter, an denen er eine Menge Blumenſtöcke pflegen ließ. Seine
kleine Hofhaltung beſtand nur aus einigen Unglücksgefährten, Emigranten
und Verbannten wie er; dem Marquis von Trumery, dem Baron von
Grunſtein, dem Lieutenant Schmid, dem Abbé Wembronn und dem „treuen
Jakob“, wie der Herzog ſeinen Privatſekretär nannte. Schachſpiel, Lektüre
und Promenaden, Jagdpartieen und Reiſen füllten die Zeit aus.
Das Verhältniß des Herzogs zur Prinzeſſin Charlotte veranlaßte ihn öfter
zu geheimen Ausflügen und Verkleidungen, wodurch er unglücklicherweiſe die
argwöhniſche Aufmerkſamkeit der Spione Napoleon's erregte. Sie folgten
ſeinen Spuren und verloren ſie immer wieder, weil ſie nicht denken konnten,
daß der Herzog eine Ehe verheimlichen wollte, die gar keine Veranlaſſung
dazu gab, da ſie ſtandesmäßig und erlaubt war. War es nun der Reiz
des Geheimniſſes, den der Herzog ſeiner Verbindung erhalten wollte, oder
hatte er andere Gründe, kurz es gelang ihm ſtets, die Spione irre zu
leiten, aber leider zu ſeinem eigenen Unglück, denn ſie vermutheten nur
zu bald politiſche Urſachen für ſeine häufigen Abweſenheiten. Bald wollte
man ihn in Straßburg, bald in Paris geſehen haben. Die Verſchwörung
der Royaliſten unter Georg Cadoudal brachte in jener Zeit eine große Auf⸗
regung hervor. Der Graf Artois (Karl X.) ſollte geſagt haben, er beſolde
ſechzig Mörder in Paris, um Napoleon, damals noch erſter Konſul, um⸗
zubringen. Es wurde behauptet, der Herzog von Enghien wolle ſich nach
Paris begeben, um das Verbrechen ſelbſt einzuleiten. Von England aus
erhoben ſich Stimmen, die Napoleon's Leben bedrohten und den Herzog
von Enghien verdächtigten.
Ein Spion, ein Deutſcher, der ſehr ſchlecht franzöſiſch ſprach, trug
durch ſeine fehlerhafte Ausſprache dazu bei, ein Mißverſtändniß über den
Umgang des Herzogs zu verbreiten, er irrte ſich in den Namen Tumery
und Dumouriez! Erſterer gehörte zum Gefolge des Herzogs und letzterer
war der bekannte Feind Napoleon'’s. Durch dieſen kleinen Umſtand wurde
der ſtets ſteigende Verdacht zur Gewißheit, General Moncey eilte in ſeinem
Eifer mit der Nachricht, daß der Herzog von Enghien mit dem General
Dumouriez verkehre, nach Malmaiſon, wo Napoleon in höchſten Zorn
gerieth und laut erklärte, „ein Exempel ſtatuiren“ zu wollen. Um ihn
zu beruhigen, ſchlug Talleyrand vor, den Herzog von Enghien gefangen
zu nehmen.
In der Nacht vom 14. auf den 15. März 1804 erwachten die Be⸗
wohner des friedlichen Städtchens Ettenheim durch den Hufſchlag von zwei
Eskadrons Dragoner, die ſich der Wohnung des Herzogs von Enghien
näherten; er lag noch in tiefem Schlaf, da er ſpät Abends von der Jagd

78

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heimgekehrt war. Man ließ ihm kaum Zeit zum Ankleiden und brachte
ihn nebſt ſeinem Gefolge in eine benachbarte Mühle in Gewahrſam. Hier
verſuchte ſein Freund, der Baron Grunſtein, ſich für den Herzog auszu⸗
geben, aber derſelbe nahm die edle⸗ Lüge nicht an und erklärte dem Befehls⸗
haber Napoleon's, dem General Ordener, daß er der Gegenſtand des Ver⸗
dachtes ſei. Das Signalement des Herzogs wurde dann feſtgeſtellt; es
lautete: Größe, ein Meter zweiundfünfzig Centimeter; Haar und Augen⸗
brauen dunkelblond; Geſicht oval; Augen grau mit einem braunen Schein;
Pund mittelmäßig; Naſe gebogen; Kinn etwas ſpitz; wohlgebildet von
eſtalt.
Man ließ den Herzog in einem offenen zweirädrigen Wagen bis zum
Rhein bringen und in einem großen Nachen überſetzen. Er wollte einen
Verſuch machen, in's Waſſer zu ſpringen und ſich durch Schwimmen zu
retten, doch hinderten ihn franzöſiſche Offiziere daran, indem ſie ihn in
ihre Mitte nahmen. Am andern Ufer des Rheins mußte er bis Pforz⸗

heim zu Fuß gehen, wo man ihn im Gaſthof zum Weißen Adler früh⸗

ſtücken ließ.
Bis hieher hatte der Herzog unter dem Mantel das kleine Windſpiel
getragen, welches ihm einſt ſeine geliebte Charlotte geſchenkt hatte; er
mußte ſich entſchließen, auf Befehl ſeiner Feinde das Thierchen in dem
Gaſthof zu laſſen; aber kaum war der Wagen, der ihn nach Straßburg
brachte, einige Schritte von der Stadt entfernt, als es laut winſelnd
hinterher gelaufen kam, und man erlaubte endlich, daß es wieder zu ſeinem
unglücklichen Herrn gelaſſen wurde.
In Straßburg wurde der Herzog drei Tage auf der Citadelle in
ſtrengem Gewahrſam gehalten; er ſchrieb an ſeine Gemahlin und bat den
Gouverneur dringend, den Brief mittelſt Expreſſen ſogleich zu beſorgen,
doch erhielt ſie denſelben erſt acht Tage nach ſeinem tragiſchen Tode! Auch
hat der Herzog während ſeiner Gefangenſchaft in Straßburg an Napoleon ge⸗
ſchrieben und ihm ſeine Dienſte zur Ehre Frankreichs angeboten. Dieſer

Brief iſt zwar ſpäter von den Verwandten des Herzogs abgeleugnet

worden; allerdings iſt er nicht an ſeine Adreſſe gelangt oder doch zu
ſpät! Man behauptet, Talleyrand habe mit teufliſcher Bosheit den Brief
des Herzogs mehrere Tage bei ſich behalten und ihn erſt am 22. März
dem erſten Konſul überreicht, als der blutige Schatten des Ermordeten
ſchon ohnehin Napoleon's Seele mit Gewiſſensqualen verdüſterte.
Am 18. März 1804 wurde der Herzog von Enghien abermals im
Schlafe geſtört; der Oberſt Charlot trat gleich nach Mitternacht bei ihm
ein mit dem Befehl, ſich augenblicklich zur Abreiſe zu rüſten, ohne zu
ſagen wohin. Ein dunkles Vorgefühl unabwendbarer Gefahr erfaßte den
Herzog; er bat um die Vergünſtigung, Abſchied von ſeinen Getreuen
nehmen zu dürfen. Der Oberſt willigte ein und ſah mit Thränen in den
Augen der rührenden Szene zu; Alle weinten, nur der Herzog blieb
gefaßt. Als aber ſein Windſpiel winſelnd und ahnungsvoll mit dem
ſeeliſchen Inſtinkt der Hundetreue an ihm emporſprang, wurde auch er
weich und nahm das Thierchen liebkoſend auf den Arm. Sein menſchlich
fühlender Begleiter verlangte nicht, daß er ſich davon trennte; er führte
den Herzog am andern Arm durch die dunklen Gänge der Citadelle, die
von zwei Fackeln erleuchtet und von Gendarmen bewacht waren. Auf
dem Platze vor dem Münſter hielt ein ſechsſpänniger Wagen, den der
Herzog beſteigen mußte. Der Oberſt und zwei Bewaffnete ſetzten ſich zu
ihm. Ohne Aufenthalt fuhr man über Nancy „Troyes, Melun, lauter
Namen, die durch die Siege des großen Condé, des Urgroßvaters des
Herzogs von Enghien, berühmt geworden waren. Um zwei Uhr Nach⸗
mittags langte man in Pantin an. Von hier aus wurde ein Kurier
nach Malmaiſon geſendet, um die Befehle des erſten Konſuls einzuholen.
Nach drei Stunden peinlichen Wartens im Wagen kam die Ordre, den
Gefangenen nach Vincennes zu bringen. Der Herzog lehnte ſich noch
einmal aus dem Wagenfenſter, um die Abendſonne zu ſehen, die für ihn
zum letzten Mal die Thürme von Paris vergoldete.
Unter den Papieren, welche man in Ettenheim bei dem Herzog und
ſeinem Gefolge gefunden hatte, befanden ſich mehrere Briefe aus England,
die ihn ernſtlich kompromittirten. Darauf hin und auf die Ausſagen
von Spionen hatten die drei Konſuln in Malmaiſon verfügt, daß ein
Kriegsgericht in Vincennes eingeſetzt werde, um den Herzog von Enghien
zu verurtheilen. Man ſagt, daß Napoleon nur zur Abſchreckung der
royaliſtiſchen Partei das Todesurtheil deſſelben verlangt, daß er aber den
ſeiten. Voriat gehabt habe, im letzten Augenblick die Begnadigung eintreten
zu laſſen.
Um 6 Uhr Nachmittags langte der Herzog von Enghien in Vincennes
an, wo er erſt eine Stunde vorher durch einen reitenden Gendarmen
angemeldet war und daher keinerlei Anſtalten zu ſeinem Empfange getroffen
werden konnten. Der Feſtungskommandant, General Harel, räumte dem
wichtigen Gefangenen in aller Eile ſeinen eigenen Salon ein, bis ein
anderes Zimmer geheizt werden konnte. .
Der unglückliche Herzog ſetzte ſich erſchöpft und erfroren an den Kamin
nieder und bat um etwas zu eſſen, da er ſeit der Abfahrt von Straßburg

in der Morgenfrühe nichts genoſſen hatte. Im Schloſſe zu Vincennes
war nichts Eßbares aufzutreiben, aber ein Gaſtwirth im Orte hatte noch
die Reſte eines Diners im Hauſe und man beeilte ſich, dieſelben dem
hungernden Fürſten vorzuſetzen. Der Kommandant deckte ſelbſt den Tiſch
und bediente ſeinen hohen Gefangenen eigenhändig. Während er damit
beſchäftigt war, ſagte der Herzog in ſeiner liebenswürdigen, feinen
Höflichkeit: „Ah, mein General, ich habe eine Bitte an Sie, erlauben
Sie wohl, daß mein Hündchen an meiner Mahlzeit theilnehmen darf?
Mein kleiner Reiſegefährte iſt eben ſo ausgehungert wie ich, er iſt noch
ganz nüchtern ſeit Straßburg.“
Der Kommandant gab feierlich und ſtumm ein Zeichen ſeiner Erlaub⸗
niß; der Herzog theilte hierauf ſeine Suppe und die übrigen Speiſen
mit Lilili, der einen vortrefflichen Appetit entwickelte. Dann bat der Herzog
um ein Zimmer, wo er ſchlafen könne. Man führte ihn in einen Thurm,
drei Treppen hinauf, in eine vergitterte Zelle; es war neun Uhr Abends,

der Wind und der Regen umbrausten das kleine Fenſter ſo unheimlich wie

möglich. Auf ſeine Bitte holte man dem Gefangenen ſeinen Mantelſack
aus dem Wagen und bereitete ihm dadurch die Möglichkeit, ſich mit friſcher
Wäſche zu erquicken. Nachdem er dieß gethan, ſtreckte er ſich behaglich
auf dem harten Lager aus, welches er mit ſeinem Hündchen ebenſo wie
die Mahlzeit vorher theilte. Ein Gefangenwärter und ein Offizier mußten
im Zimmer wachen; es fand ſich, daß letzterer in früherer glücklicherer
Zeit den Herzog als Kind gekannt hatte. Er ſuchte demſelben Muth
und Hoffnung einzuſprechen; er erzählte ihm, daß der große Condé auch
einſt in dieſem Thurm als Gefangener gelebt und ihn verlaſſen hatte,
um zu Glück und Ehren nach Paris zurückzukehren. Erheitert ſchlief der
Herzog ſanft ein.
Aber bald wurde es im Schloſſe zu Vincennes lebendig, die Kommiſſion,
welche das Verhör abhalten ſollte, langte mitten in der Nacht an und der
Gefangene mußte geweckt werden.
„Ach, hätte es denn nicht noch einige Stunden Zeit gehabt? ich ſchlief
gerade ſo gut,“ ſeufzte er, ſtand aber auf und zog ſich eilig an. Un⸗
mittelbar nachher begann das Verhör. Er ſagte in allen Stücken die
Wahrheit aus, die ihn auch in der That eigentlich ſehr wenig kompromittirte,
denn er war nicht betheiligt an den Verſchwörungen Cadoudal's und
Pichegru'’s. Als der Herzog ſeinen Namen unterzeichnete, fügte er die
dringende Bitte hinzu, die Vergünſtigung einer Unterredung mit Napoleon
zu erhalten. Das tragiſche Mißgeſchick des unglücklichen Fürſten ver⸗
hinderte, daß dieſe Bitte, die gewiß das Herz des Eroberers gerührt
haben würde, rechtzeitig zur Kenntniß deſſelben gelangte.
Nach dieſem nächtlichen Verhör wurde der Herzog dem Kriegsgericht
gegenübergeſtellt; mit ſtolzem und doch ſanftem Blick beantwortete er auch
die Anklagen, welche dieſes an ihn richtete. Aber im Verlauf der Ver⸗
handlung wurde der Herzog mehrmals bis zur Heftigkeit aufgeregt und
machte ſolche Zugeſtändniſſe über ſeine Abneigung gegen die Republik,
ſeine Hoffnung für die Wiederherſtellung der Bourbons in Frankreich, daß
ſeine Richter ihn für ſchuldig an den Verſchwörungen der Royaliſten
hielten und ihn einſtimmig zum Tode verurtheilten.
Am 20. März 1804 wurde er abermals aus tiefem Schlaf geweckt
und durch den Kommandanten Harel die enge dunkle Wendeltreppe ſeines
Gefängniſſes hinabgeführt. Er fragte mehrere Male: „Aber wohin brin⸗
gen Sie mich?“ Der Morgen dämmerte kaum, als der Kommandant die
kleine Pforte öffnete, welche in den Feſtungsgraben führte, und mit erſtick⸗
ter Stimme ſagte: „Gnädiger Herr, faſſen Sie allen Ihren Muth zuſammen!“
Der Herzog ſah eine Abtheilung Soldaten vor ſich, welche ihre Gewehre
luden; auf einer Erhöhung des Terrains ſtanden die ſämmtlichen Offiziere
des Kriegsgerichts und dicht neben ſich konnte der Herzog ein friſchge⸗
grabenes Grab erkennen.
„Ah, ich ſoll alſo einen ehrlichen Soldatentod ſterben, nicht im Kerker
zeitlebens ſchmachten!“ rief der junge Fürſt mit einem freudigen Klang
der Stimme und ſchritt mit feſter, gerader Haltung vorwärts.
Ein Kapitän trat vor, um das Todesurtheil mit zitternder Stimme
vorzuleſen.
„Möge Gott meinen Richtern vergeben, wie ich ihnen vergebe; thun
Sie Ihre Pflicht, meine Herren! Aber hoffentlich wird man mir, auf
einen Augenblick nur, den Zuſpruch eines katholiſchen Prieſters gönnen?“
rief der Herzog.
„Er will wie ein Mönch ſterben,“ ſchrie höhniſch lachend einer der
militäriſchen Scharfrichter.
Der Herzog blickte mit ſchmerzlichem Erſtaunen auf ihn und ſchwieg
einen Augenblick. „Meine Herren, ich habe noch eine Bitte, die ſich leicht
erfüllen läßt,“ ſagte er dann, aber Niemand antwortete.
„Gibt es denn keinen Ehrenmann unter Ihnen, der den Wunſch eines
Sterbenden ausführen möchte?“ .
Die Soldaten ſahen ſich unter einander an, aber Niemand regte ſich.
Da trat derſelbe Offizier heran, der in der Nacht bei dem Herzog die
Wache hatte.

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„O, Sie ſind gut, kommen Sie näher, Sie werden meine Bitte erfüllen,“
ſagte der Gefangene und redete einige leiſe Worte zu dem Offizier, der
die Hand auf's Herz legte, wie um zu betheuern, daß er dieſe Bitte ge⸗
wiſſenhaft erfüllen wolle.
„Hat Niemand eine Scheere bei ſich?“ fragte der Herzog wieder laut redend.
Die ſeltſame Frage ging von Mund zu Munde; endlich fand ein Sol⸗
dat eine Scheere in ſeiner Bruſttaſche und reichte ſie dem Herzog. Er
nahm ſie und ſchnitt ſich eine Locke damit ab, dann zog er einen Ring
von der ſchönen weißen Hand und übergab die beiden Gegenſtände dem
Offizier, indem er nochmals einige leiſe Worte hinzufügte.
„Meine Freunde!“ rief der Herzog.
„Ei was, Ihr habt keine Freunde hier!“ unterbrach ihn eine barſche
Stimme inmitten der Gruppe ſeiner Richter.
Dieß rohe Wort durchzuckte den Herzog ſichtlich mit Schmerz und
Staunen, doch faßte er ſich raſch und ſagte mit würdevollem Stolz:
„Wohlan, man weiſe mir meine letzte Schlachtſtellung an!“
„Sie müſſen niederknieen,“ rief dieſelbe Stimme, und ein Offizier,
Delga, trat vor, um den Herzog den Soldaten gegenüber zu ſtellen.
„Ein Condé kniet nur vor Gott, nicht vor Menſchen,“ rief der Herzog,
warf das Tuch, womit man ihm die Augen verbinden wollte, bei Seite,
blickte gen Himmel und kommandirte laut: „Zielt nach dem Herzen, gebt
Feuer!“ — „Feuer!“ wiederholte der kommandirende Offizier, und im ſelben
Augenblick durchbohrten die Kugeln die Bruſt des Herzogs; er fiel vorn⸗
über, und in der furchtbaren Pauſe, die dem Lärm der Schießgewehre
folgte, drang ein herzzerreißendes Jammergeſchrei aus dem alten Thurm
mit zerbrochenen Fenſterſcheiben, in welchem der Herzog zwei kurze
Nächte geſchlafen hatte. Sein armes Hündchen war dort eingeſperrt
und hörte die Kugeln, die das Herz des geliebten Herrn durchbohrten!
Man ließ das arme Thier frei, es entlief und verkroch ſich irgendwo.
Aber wenn Alles ſtill war, kam es wieder zum Vorſchein und winſelte
laut auf der Stelle im Feſtungsgraben, wo man den Herzog von Enghien
eingeſcharrt hatte. Dieſe rührende Trauerklage lockte bald eine Menge
Menſchen herbei, die ſich in lautem Tadel über die Ermordung deſſelben
ergingen. Der Kommandant Harel ließ endlich dieſelben durch ſeine
Soldaten vertreiben und auch den Hund durch Peitſchenhiebe verjagen.
Aber er kehrte immer wieder zu der Unglücksſtelle zurück. Das hübſche
Thierchen war abgemagert und häßlich geworden, eine mitleidige Schild⸗
wache ſchoß ihm endlich eine Kugel in ſein treues Herz, um ſein Gewinſel
nicht mehr zu hören.
Im Rokokoſchlößchen bei Ettenheim verhüllte ein Trauerflor die roſen⸗
rothe Stube und das leere goldne Körbchen des Lieblingshündchens. Das
Recht auf den Wittwenſchleier konnte die trauernde Geliebte des Herzogs
nicht geltend machen, da die Ehe heimlich und ohne alle Formalitäten
vollzogen war. —
Napoleon hat ſpäter in St. Helena erklärt, daß er den Tod des
Herzogs von Enghien nicht gewollt habe, ſondern nur durch Talleyrand
dazu verleitet worden ſei.

Verliner Buſluchtshäuſer.
Von Guſtav Raſch.

II.
Ihr wißt: Wohin! Euch winkt herein
Der eigne Herd, die ſich're Stätt',
Der Lampen traulich heller Schein — — —
Doch Jene dort — — entſetzlich Loos!
Mittellos — Obdachlos!
An der Ecke der Dorotheenſtraße und Neuen Wilhelmsſtraße im oberen
Stock der ſeit Verlegung der Werkſtätten nach Spandau leer ſtehenden
Artillerie⸗Werkſtatt⸗Gebäude befindet ſich gegenwärtig das Aſyl für obdach⸗
loſe Männer. Die Räume wurden, nachdem ſich aus dem Friedrich⸗
Werder'ſchen Bezirksverein im Dezember 1868 „das Komité zur Gründung
von Aſylen für Obdachloſe“ gebildet hatte, von demſelben für einen jähr⸗
lichen Miethzins von 280 Thlrn. gemiethet und zuerſt zu einem Aſyl für
obdachloſe Frauen und Mädchen eingerichtet. Seitdem das Aſyl für ob⸗
dachloſe Frauen und Mädchen nach dem zu dieſem Zweck ausgebauten
Hauſe in der Füſilierſtraße verlegt worden iſt, ſind die Räume des Ar⸗

tillerie⸗Werkſtatt⸗Gebäudes für ihren gegenwärtigen Zweck umgeſtaltet
worden. Ein Verwaltungsmitglied des Aſyl⸗Vereins, der bekannte Fär⸗
berei⸗ und Fabrikbeſitzer William Spindhler, der ſich um die Gründung
der berliner neuen Aſyle hoch verdient gemacht hat, begleitete mich kürz⸗
lich in der Abendſtunde, wo das Aſyl zur Aufnahme der Obdachloſen ge⸗
öffnet wird, dorthin, um mir dieſe aus wahrem Bürgerſinn und thätiger
Humanität hervorgegangene erſte Heimſtätte der ſonſt auf das Arbeits⸗
haus und auf den Polizeigewahrſam angewieſenen Mittelloſen und Ob⸗

dachloſen zu zeigen.

Es war an einem ausnahmsweiſe frühlingsmäßigen Märztage um
fünf und ein halb Uhr. Vor der noch geſchloſſenen, nach der Neuen
Wilhelmsſtraße hinausgehenden Thür hatten ſich bereits einige zwanzig
Männer verſammelt, um das Obdach des Aſyls um ſechs Uhr, wo dieſe
Thür täglich geöffnet wird, für die folgende Nacht in Anſpruch zu nehmen.
In der Thür erſchien auf einen Klingelzug der Hausvater des Aſyls, um
uns in die oberen Räume des Gebändes zu führen, nachdem er den
Wartenden mitgetheilt hatte, daß ſich in einer halben Stunde die Thür
wieder zu ihrer Aufnahme öffnen würde. In ſeiner Begleitung ſtiegen
wir die ziemlich ſchmale Treppe hinan und gelangten auf einen räumlich
nicht ſehr ausgedehnten Flur. Von dem Flur öffnete ſich der Blick in
ſämmtliche in einer langen Reihe hinter einander belegene, durch Gas⸗
flammen bereits erleuchtete Räume des Aſyls. Drei Säle befanden ſich
zur rechten Seite des Flurs; zwei weitere Säle zur linken Hand. Wie
war dieſer Blick anders als in die enge und dumpfe Stube des Polizei⸗
gewahrſams am Molkenmarkt, welche die Polizei den Obdachloſen als
Aufenthalt für die Nacht bietet! „Nun werde ich Sie durch ſämmtliche
Räume führen, bevor dieſelben durch die Obdachloſen, welche Sie unten
vor der Thür geſehen haben, beſetzt werden,“ ſagte mein Begleiter, und
wir begannen unſern Gang durch die Säle.
Die Säle waren äußerſt rein und ordentlich gehalten und durchweg
mit einer guten Ventilation verſehen. Man athmete eine reine, geſunde
Luft. Von Dunſt und Geruch, der in Räumen, welche von ſechs Uhr
Abends bis acht Uhr Morgens von Hunderten von Menſchen bewohnt ſind,
ſo natürlich iſt, empfand ich nichts. Eine angenehme, von mächtigen

Kachelöfen ausgehende Wärme durchſtrömte alle Säle. In jedem Sale

war ein Thermometer angebracht. Die Thermometer gaben den Wärme⸗
grad auf 17° Réaumur an. Ein breiter Gang war in der Mitte der
Säle freigelaſſen. Zu beiden Seiten des Ganges ſtanden niedrige, aus
Eiſen und biegſamem Eiſendraht hergerichtete Bettſtellen aufgeſtellt. Die
Füße ſowie der Rahmen der Bettſtellen beſtanden aus Eiſenſtäben; das
Lager für den Körper ſowie die anſteigende Erhöhung für den Kopf des
Ruhenden waren aus einem biegſamen Eiſendraht gebildet. Auf jeder
Bettſtelle lagen zwei wollene Decken, und unter jeder Bettſtelle ſtanden
zwei Lederpantoffeln mit ſtarken hölzernen Sohlen. Ich hatte derartige
Bettſtellen noch nicht geſehen. Etwas verwundert fragte ich meinen Be⸗
gleiter: „Erhalten Diejenigen, welche hier für die Nacht Obdach ſuchen,
keine Matratze oder keinen Strohſack?“
„Nein,“ erwiederte er; „bei der Anwendung von Strohſäcken und
Matratzen wäre die Reinlichkeit und die Geruchloſigkeit, die Ihnen ſoeben
auffiel, nicht durchzuführen. Aber Sie vergeſſen, daß die Männer, welche
hier die Nacht zubringen, die Oberkleider nicht ablegen, ſondern nur ſich
des Schuhwerks entledigen; auch wird dafür geſorgt, daß die ganze Nacht
hindurch hier dieſelbe angenehme Wärmetemperatur herrſcht, welche Sie
jetzt empfinden. Die Lagerſtätte iſt biegſam. Eingewickelt in die wollene
Decke und bedeckt mit den Kleidern ruht der Körper auf derſelben wohl
eben ſo gut aus, wie auf einem Strohſack oder auf einer Matratze. Wollen
Sie nicht einmal den Verſuch machen?“
Ich legte mich auf eine von den drahtgeflochtenen Lagerſtätten, hüllte
mich in eine Decke, legte mir den ausgezogenen Rock unter den Kopf und
mußte meinem Begleiter nach einigen Minuten beipflichten. Dann ſtand
ich auf, um unſern Gang durch die Räume des Aſyls fortzuſetzen.
Zur rechten Hand des erſten Saals öffnete ſich eine Thür auf einen
vom Saal getrennten Raum. Der Raum enthielt zwei Abtheilungen.
Die eine Abtheilung war zu einem Waſchzimmer eingerichtet. Eine lange
Reihe von irdenen Waſchſchüſſeln ſtand auf einem ſich rings an den
Wänden entlang ziehenden Borde. Ein Stück Seife lag bei jeder Waſch⸗
ſchüſſel. Ein Handtuch war über jedem Geſchirr aufgehängt. Fragend
ſah ich meinen Begleiter an. Er ſagte: „Jeder, der in unſerm Aſyl ein
Obdach für die Nacht ſucht, iſt verpflichtet, ſich, nachdem ihm in einem
der Säle ſeine Lagerſtätte angewieſen iſt, in dieſem Waſchzimmer Hände
und Geſicht zu waſchen. Sie werden mir einräumen, daß dieſe Ab⸗
waſchung der Hände und des Geſichts eben ſo angenehm für Denjenigen
iſt, der den Staub und den Schmutz der täglichen Arbeit mit in das
Aſyl bringt, wie auch nothwendig für die im Hauſe herrſchende Reinlich⸗
keit. Selbſtverſtändlich wäſcht ſich auch Morgens ein Jeder, bevor er das
Aſyl verläßt. Und nun ſehen Sie hier, vielleicht unſere zweckmäßigſte
Einrichtung.“
Er öffnete einen Vorhang, durch den das Waſchzimmer von einem
zweiten Raume getrennt wurde. Wir traten in ein wohlgeheiztes Bade⸗
zimmer. Eine metallene Wanne nahm die eine Ecke des Zimmers ein.
In der andern Ecke war ein Kachelofen aufgeſtellt, deſſen oberen Theil ein
Schrank von Metallblech bildete. „Jeder, welcher bei uns ein Obdach
ſucht, findet hier, wenn er wünſcht, bevor er ſich ſchlafen legt, ein warmes
Bad,“ fügte mein Begleiter als Erklärung hinzu, nachdem er die Thür
des Schrankes geöffnet hatte, „und kann in dieſem Schrank ſeine Kleider
trocknen, wenn er durchnäßt von der Straße kommt.“

ooσ ωάddbr 484 W0

Waſchzimmer und Badeanſtalt in einem Zufluchtshauſe für Obdach⸗
loſe! Ich dachte an die heiße, dumpfige Stube auf dem Molkenmarkt,
welche die Polizei den Armen bietet, die kein Obdach haben; an den Sitz
auf der ſchmalen hölzernen Bank ohne Rücklehne. Welche Kontraſte
zwiſchen hier und dort! Verwundert fragte ich: „Am Ende geben Sie
auch wohl doch Abendbrod, Herr William, und Morgens einen Kaffee?“
„Ohne Zweifel,“ ſagte lachend mein Begleiter; „glauben Sie, daß
wir unſere Gäſte hungrig zu Bett gehen laſſen, nachdem ſie ſich gebadet
und gewaſchen haben, und daß wir ſie Morgens mit nüchternem Magen
auf die Straße ſchicken, nachdem ſie ſich bei uns ausgeruht? Das be⸗
kommen wir nicht fertig, die wir die Brüderlichkeit als einen Glaubens⸗
ſatz in unſer Programm aufgenommen haben. Kommen Sie in unſere
Küche!“
Wir verließen das Badezimmer und ſtanden nach einigen Schritten in
einer ſehr freundlich ausſehenden großen und lichten Küche. Weißes
Porzellangeſchirr, irdene Näpfe, blankgeſcheuerte kupferne Kaſſerollen und
Töpfe blickten mich von den Borden an. Auf dem von weißen Kacheln
gebildeten Herde brannte ein großes Feuer und über ſeinen helllodernden
Flammen kochte eine Mehlſuppe in einem mächtigen eiſernen Keſſel. Am
Herde ſtand eine freundlich und behäbig ausſehende Frau in mittleren
Jahren und beſchäftigte ſich mit der Zubereitung der Mehlſuppe. „Sehen
Sie,“ ſagte Herr Spindler, „hier ſtelle ich Ihnen unſere treffliche Haus⸗
mutter vor; ſie iſt bereits mit der Abendſuppe für die Gäſte beſchäftigt.
Jeder von unſeren Gäſten erhält von ihr zum Abendbrod einen großen,
tiefen Teller von dieſer Suppe, und Morgens, wenn er ausgeſchlafen und
ſich gewaſchen hat, gibt ſie ihm eine große Taſſe Kaffee und eine berliner
Schrizze — Sie kennen ja unſer Weißbrod — mit auf den Weg. Auch
reicht ſie jedem unſerer Gäſte Nähnadel und Zwirn, wenn er vielleicht
Abends, bevor er ſich niederlegt, ſich ſeine Kleider flicken oder ſeine
Strümpfe ſtopfen will.“
Da ſchlug die Uhr auf dem dorotheenſtädtiſchen Kirchhofe Sechs.
„Kommen Sie jetzt,“ brach er die Unterhaltung mit der in der Küche
wirthſchaftenden Hausmutter ab, „gehen wir ſchnell auf den Flur! Die
Stunde ſchlägt. Die Thür des Aſyls öffnet ſich auf die Minute, und
Sie müſſen die Obdachloſen und Heimatloſen die Treppe hinanſteigen ſehen.
Den Moment dürfen wir nicht verſäumen.“
Auf dem Flur ſaß Herr Friedel, der Hausvater des Zufluchtshauſes,
bereits an dem kleinen Tiſche, um ſeine Gäſte für die folgende Nacht zu
empfangen. Zwei Auſſeher ſtanden in der Nähe, um ihnen ihre Plätze
und Lagerſtätten in den Sälen des Aſyls anzuweiſen. Und auf der
Treppe ſtiegen ſie aufwärts, die Heimatloſen, die Obdachloſen, welche hier
eine Lagerſtatt ſuchten, Einer hinter dem Andern. Alle Stufen der Treppe
von der Hausthür bis zu dem Flur des erſten Stocks waren bereits
beſetzt. Und noch immer öffnete ſich die Thür, um neue Gäſte einzulaſſen!
Einer trat nach dem Andern an den Tiſch des Hausvaters. Er
fragte Niemand von den Obdachloſen: „Wer ſind Sie, woher kommen
Sie, was wünſchen Sie?“ Jede Frage nach Namen, nach Stand, nach
Domizil iſt im neuen berliner Zufluchtshauſe unterſagt. Keiner bedarf
einer Legitimation. Jeder kommt und geht, ohne daß der Hausvater
weiß, wer er iſt, woher er kommt und wohin er geht. Die einzige Legi⸗
timation, um aufgenommen zu werden, iſt die Obdachloſigkeit, und drei⸗
mal in jedem Monat bietet den Obdachloſen das Zufluchtshaus für Män⸗
ner von Abends ſechs bis Morgens um acht Uhr ſeine gaſtlichen Räume
als Wohnſtätte. Deßhalb fragt der Hausvater jeden Ankömmling auch
nur nach ſeinem Alter und wie oft er die Gaſtfreundſchaft des Aſyls
bereits in demſelben Monat in Anſpruch genommen habe. Einigen von
den Gäſten, welche ſchon zweimal in dieſem Monate an ſeinem Tiſche
erſchienen ſind, bemerkt der Hausvater, daß ſie nur noch einmal kommen
dürfen, um anderen Gleichberechtigten nicht den Raum zu nehmen; das
Aſyl habe nur über hundert und fünfunddreißig Lagerſtätten in ſeinen
Räumlichkeiten zu verfügen. Nach dieſer kurzen Unterhaltung mit dem Haus⸗
vater wird jeder Gaſt von einem der Aufſeher in einen der Säle geführt

und ihm eine Lagerſtätte, um ſich dort für die Nacht einzurichten, ange⸗

wieſen.
Welch' eine Menge von Noth, Armuth und Elend zog in der halben
Stunde, wo ich an dieſem Abend neben dem Tiſche des Hausvaters ſtand,
an mir vorüber! Kein Geſicht, keine Geſtalt, keine Kleidung, auf die
nicht Noth und Armuth ihr Stigma gedrückt hatten. Ich ſah Greiſe,
welche die Siebenzig überſchritten hatten oder doch überſchritten zu haben
ſchienen, bis ich aus ihren Antworten an den Hausvater hörte, daß ſie
kaum die fünfzig angetreten hatten, alſo das Lebensalter, wo ſich andere
Männer im Beſitze aller Kraft und Geſundheit befinden. Nichts altert
ſo ſehr, als Noth und Armuth; das habe ich an dieſem Abend geſehen.
Jungen Männern, welche ihr Lebensalter auf fünfundzwanzig Jahre an⸗
gaben, hätte ich vierzig Jahre gegeben, wenn ich ihr Lebensalter nach
ihrem Ausſehen hätte ſchätzen wollen. Die Arbeit, die rauhe Witterung,
die Armuth, die Anſtrengungen hatten ihre Furchen frühzeitig auf die

4*

jugendlichen Geſichter eingegraben, auf denen alle Friſche ſchon in der
Jugend geſchwunden war. Und alle Arbeit und alle Anſtrengungen
hatten ihnen bis jetzt nicht einmal zu einem Obdach verholfen, wo ſie
Nachts ihren müden Körper ausruhen konnten, um die anſtrengende Arbeit
am andern Tage von Neuem zu beginnen. Und wo hatten ſie früher die
Nächte zugebracht, bevor ihnen hier das ſeit dem Dezember vorigen Jahres
eröffnete Aſyl für obdachloſe Männer ein Obdach bot? Im Arbeitshauſe
am Alexanderplatz, im Polizeigewahrſam oder in den ſogenannten „Pennen“,
oder in einem während der Nacht offenſtehenden Schuppen, unter einer
Brücke, in einem Keller, in einem Viehſtall, auf einem Bauplatz der großen
Stadt, oder bei „Mutter Grün“, wie der Berliner zu ſagen pflegt.
Was iſt eine „Penne?“ wird ſo mancher Leſer fragen. „Pennen“
ſind Schlafſtätten meiſtens in der hamburger oder roſenthaler Vorſtadt,
im ſogenannten Voigtlande, belegen, wo der Arme und Obdachloſe von
einem Sechſer bis zu ſechs Dreiern aufwärts einen Sitzplatz auf einer
Bank, ein Lager auf den Dielen des Fußbodens oder in einer Hänge⸗
matte erhält. Am häufigſten findet man derartige „Pennen“ in Neu⸗

bauten, wo ſie behufs ſchnellerer Austrocknung derſelben errichtet ſind.

Die Geſundheit der „Penne⸗Brüder“ und „Penne⸗Schweſtern“ — ſo
nennt man die Schlafgäſte — iſt bei dieſem Austrocknungsſyſtem natürlich
vollkommen Nebenſache. Die Wirthin, die „Penne⸗Mutter“, hat bei der
Errichtung der Penne nur das elende Schlafgeld im Auge, womit ſie
ihre Gäſte für die Nacht beſteuert. Und „Mutter Grün“? Wer iſt in
Berlin die Mutter Grün? Die „Mutter Grün“ iſt die Mutter Erde,
welche den Obdachloſen im Thiergarten, in der Haſenhaide unter einem
Baume, in einem Gebüſch, zwiſchen Blättern und Zweigen, auf dem
Raſen des Bodens oder auf einer Bank eine Schlafſtätte umſonſt bietet,
wenn die Obdachloſen nicht die Polizei auf dieſer Schlaffſtätte erwiſcht.
Erwiſcht ſie ihn, ſo weckt ſie ihn aus Schlummer und Träumen und ſchleppt
ihn in das von ihr errichtete Aſyl am Molkenmarkt, in den Polizeiver⸗
wahrſam, wo wir bereits waren.
Die Thür des Aſyls für obdachloſe Männer hatte ſich geſchloſſen.
Hundert und fünfzehn Obdachloſe waren durch dieſelbe eingetreten und
hatten ein Obdach gefunden. Ich blickte durch das Fenſter auf die Straße.
Vor der Thür ſtand momentan Niemand mehr, um Einlaß zu bitten.
Zwanzig Schlafſtätten waren noch frei für die Nacht. Vielleicht blieben
ſie leer; vielleicht trafen ihre Schlafgäſte ſpäter ein. Das Aſyl für obdach⸗
loſe Männer in der Neuen Wilhelmsſtraße öffnet ſeine Thür zu jeder
Stunde der Nacht. Zurückgewieſen war von den angekommenen
Gäſten Niemand; alle hatten Aufnahme gefunden, Einer nur nach einer
längeren Debatte zwiſchen ihm und dem Hausvater. Er ſchien angetrun⸗
ken zu ſein. Betrunkenen gibt das Aſyl ſelbſtverſtändlich kein Obdach.
Endlich bewies er ſeine ſehr zweifelhafte Nüchternheit dadurch, daß er
mit ziemlicher Sicherheit vor dem Hausvater den bekannten Spaziergang
„auf dem Strich“ — wo zwei aneinandergefügte Dielen ſich treffen —
ausführt. Ganz gelang ihm der Spaziergang freilich nicht. Es wurde
ihm eine Lagerſtätte angewieſen, wo er die andern Schlafgäſte des Hauſes
nicht ſtörte.
Auf dem kleinen Flur war es leer. Der Hausvater verließ ſeinen
Stuhl und ſeinen Tiſch. Ich machte mit meinem Begleiter noch einen
Gang durch die Säle, welche jetzt ſämmtlich mit Gäſten gefüllt waren.
Sie ſaßen auf ihren Lagerſtätten und entkleideten ſich des Schuhzeuges,
um in die bequemen Pantoffeln zu ſchlüpfen; oder ſie machten Einer nach
dem Andern einen Beſuch im Waſchzimmer, um ſich Hände und Geſicht
zu waſchen; oder ſie waren im Badezimmer, um ſich ein Bad bereiten zu
laſſen; oder ſie ſaßen an den kleinen Tiſchen im Saal, hatten ſich Näh⸗
nadel und Zwirn von der Hausmutter erbeten, um ſich ihre armſeligen
Kleider zu flicken. Bis um neun Uhr im Winter, im Sommer bis zehn Uhr,
geſtattete ihnen die Hausordnung, ſich mit einander zu unterhalten und zu
thun, was ſie wollten; dann hatten ſie ſich jedes den Schlaf der Andern
ſtörenden Geräuſches zu enthalten und ſich zur Ruhe zu begeben. Und

in der Küche ſtand die Hausmutter am lodernden Herde, um das Abend⸗

brod für ihre Gäſte zu bereiten. Noch eine Stunde und alle Gäſte des
Aſyls ſaßen gewaſchen und ausgeruht an den kleinen Tiſchen der Säle,
Jeder vor ſich das Abendbrod, einen Napf voll warmer Suppe und ein

Stück weißen Brodes.

Auf dem Thurm der dorotheenſtädtiſchen Kirche ſchlug es jetzt ſieben
Uhr. Nachdem wir von dem Hausvater und der Hausmutter Abſchied
genommen hatten, ſtiegen mein Begleiter und ich in unſern an der Thür
des Aſyls haltenden Wagen, um nach dem Zufluchtshauſe für obdachloſe
Frauen und Mädchen in der Füſilierſtraße zu fahren. Von der Wilhelms⸗
ſtraße bis dahin iſt's weit. Während wir unterwegs ſind, wird Herr
William Spindler uns aus der erſt dreimonatlichen Geſchichte des neuen
Aſylshauſes, welches wir beſucht haben, einige intereſſante Mittheilungen
machen.

Nedaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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— 2- Ueunzehnter Jakrgang

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Reſeda und Koſe.

Novelle

von

Agnes Ferne.
(Fortſetzung.)

Am Ende wäre aber, den
verführeriſchen Blicken meiner
Tante gegenüber, die treue
Freundesſtimme ſpurlos ver⸗
hallt, wenn nicht das Schick⸗
ſal ſelbſt eingegriffen und
ein Ruf nach dem entlege⸗
nen Greifswalde den langen
Freund aus unſerer Mitte
geholt hätte. An der Seite
einer jungen, hübſchen und
ſehr reichen Kaufmannstochter
hatte er dort Tante Helene
und ihre Reize bald vergeſſen.
Wenn Tante Helene von
ihren vielfachen Herzenstäu⸗
ſchungen ſchmerzlich berührt
worden war, ſo wußte ſie
dieß mit vieler Grazie zu ver⸗
bergen. Wenn ſie den ſie
ſo ſchnöde Verſchmähenden
auch keine ſpeziellen Aufmerk⸗
ſamkeiten mehr ſchenkte, ſo
war ſie doch gutmüthig genug,
ihnen nach wie vor freund⸗
lich zuzulächeln.
Sie fing jetzt an, das
Haus von oberſt zu unterſt
zu kehren. Die Einrichtung
im Salon war gänzlich un⸗
modern, die Möbeln der
Wohnſtube harmonirten nicht,
kurz, es war unumgänglich
nothwendig, die geſammte
Einrichtung gänzlich zu er⸗
neuern. „Mein lieber Schwa⸗
ger“ war dieß ſeiner Stellung
ſchuldig. —
Er war auch „ſeiner
Stellung ſchuldig“, einen
größeren Verkehr zu unter⸗
halten. Die einſeitige Geſel⸗
ligkeit der Studirſtube taugte
nichts für einen Mann ſeines
Standes und ſeines Rufs.
Die Studenten, die den Va⸗
ter beſuchten, mußten ein⸗
geladen werden, es gab äſthe⸗

Illuſtr. Welt. XIX. 13.

2*

Eee f f —

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he-

Auf dem Beobachtungspoſten vor Mezières. (S. 487.)

tiſche Thees, bei denen Tante
Helene die gefeierte und an⸗
muthige Wirthin ſpielte. Den
durchreiſenden Gelehrten zu
Ehren wurden große Diners
und Soupers veranſtaltet, zu
denen einheimiſche Profeſſo⸗
ren mit ihren Familien ein⸗
geladen wurden. Unſer ſtilles
Haus war plötzlich der Mit⸗
telpunkt einer belebten, glän⸗
zenden Geſelligkeit geworden.
Mein Vater zog ſich, wenn
es irgendwie anging, in ſein
Studirzimmer zurück und
überließ es der Tante, die
Honneurs zu machen, was
ſie auch ausgezeichnet ver⸗
ſtand.
„Glaube mir, lieber Schwa⸗
ger,“ verſicherte ſie zwar wie⸗
der und wieder, „auch meine
Neigung zieht mich zur Ein⸗
ſamkeit. Ich würde ſo viel
lieber mit Dir und den lieben
Kindern unſer trauliches Still⸗
leben fortſetzen. Aber bei
Deiner Stellung und Deinem
Rufe geht dieß durchaus nicht.
Ich habe die Pflicht über⸗
nommen, darüber zu wachen,
daß ein Licht wie Du nicht
unter den Scheffel geſtellt
wird. Du ſiehſt ja, lieber
Schwager, daß ich Alles thue,

was in meinen Kräften ſteht,

um Dir dieß Opfer zu er⸗
leichtern.“
Das mußte man Tante
Helene laſſen, ſie that darin
ihr Möglichſtes. Sie lud ein

und ließ ſich einladen, ſie

bewirthete die Gäſte in mei⸗
nes Vaters Namen und be⸗
mühte dieſen ſo wenig als
möglich, an der Geſelligkeit
theilzunehmen, die ſie ſeinet⸗
wegen unterhielt. V
Eine äußerſt liebenswür⸗
dige Wirthin war ſie übri⸗
gens. Sie verdiente es, den
Mittelpunkt der Geſellſchaften
zu bilden, die ihr ein ſo
großes Opfer koſteten. Mehr
noch aber, als ſie, wurde
die kleine Eugenie von all'

79

°ο 486 22°

unſern Gäſten bewundert und geliebt. Jedermann war von ihrer
Liebenswürdigkeit und Schönheit hingeriſſen. Ich, die ich früher ſchon
nur von Wenigen beachtet worden war, trat neben dieſem reizenden Ge⸗
ſchöpf vollends ganz in den Hintergrund. Sogar der getreue Behrand
vernachläſſigte mich ihretwegen. Sie wußte ſich ſo hübſch mit ihm zu
necken, ſie lachte ſo ſüß auf ſeine trockenen Späße. Den Platz neben
ihm nahm ſie nun oft ſtatt meiner ein, und die Zuckerdüten, die ich ſonſt
erhalten, wurden nun meiſtens in ihre kleinen Händchen ausgeleert.
„Du biſt zu groß für ſolche Näſchereien,“ meinte, gutmüthig ſich ent⸗
ſchuldigend, Profeſſor Behrand. Das war ich nun wohl; aber ich konnte
auch nicht mit einem ſo ſtrahlenden Lächeln, einem ſo reizenden Erröthen
danken, wie meine kleine Couſine.
Selbſt mein Vater und Profeſſor Parr blieben den Reizen der kleinen
Elfe gegenüber nicht unempfänglich. Sie waren nie ungehalten, wenn ſie
ihr gemüthliches téte à tête ſtörte, und ein Lächeln, wie es ſelten ſeine
ernſten Züge erhellte, konnten die Scherze und Liebkoſungen der kleinen
Nichte bei meinem Vater hervorrufen. Lange hielt es der Schmetterling
freilich nicht in der dunkeln Stube aus. Sie flog nur ab und zu, und mein
gewohnter Platz in der Ecke blieb mir unbenommen. Auch die alte Pfeife
durfte ich wieder ſtopfen und ihm bei ſeinen Arbeiten zur Hand gehen;
denn als Tante Helene die Erfolgloſigkeit ihrer Bemühungen eingeſehen
hatte, überließ ſie mir gerne wieder die Stelle der beſcheidenen Handlange⸗
rin meines Vaters.
Aber ſo ſtill und ungeſtört wie ſonſt konnte ich doch nicht mehr des
geliebten Vaters Geſellſchaft genießen. Noch während ich zur Schule ging,
wußte Tante Helene mich in meinen Freiſtunden paſſend zu beſchäftigen.
Ich hatte für die Geſellſchaften den Tiſch zu decken, Brod zu ſchneiden,
tauſend andere kleine Dienſte zu leiſten. Nach meiner Konfirmation wurde
ich in die Geheimniſſe der Kochkunſt und der Wäſche eingeweiht.
Ich lernte viel bei Tante Helene. Sie rerſtand es ſehr gut, von
ihrem Sopha aus anzuordnen und anzugeben. Bald konnte ich unter
ihrer Oberleitung die Haushaltung ſelbſtſtändig führen. Elegant gekleidet
ſaß ſie dann vom frühen Morgen an in ihrem Boudoir und ertheilte Be⸗
fehle. Ich hatte mich tüchtig zu rühren, immer dieſen Befehlen nachzu⸗
kommen. „*
Als ich älter und verſtändiger wurde, ſchien es mir, es könne Man⸗
ches einfacher und billiger eingerichtet werden. Aber Tante Helene war
anderer Anſicht.
„Das verſtehſt Du nicht, mein Kind,“ meinte ſie mit überlegenem
Lächeln. „Bei der Stellung und dem Rufe Deines Vaters muß auf
äußern Glanz geſehen werden, muß Alles aus dem Vollen gehen. Liebes,
unſchuldiges Kind, je beſſer Dein Papa die Studenten bewirthet, deſto
fleißiger werden ſeine Kollegien beſucht. Das iſt die Klugheit der Welt,
Du ahnungsloſe Mathilde! Was man hier an Groſchen ausgibt, kommt
dort an Thalern wieder herein.“
Daß das Geld in Groſchen und in Thalern wegflog, merkte ich wohl;
weniger klar war mir, wo es wieder hereinkam. Mein guter Papa konnte
mir auch keine genaue Auskunft darüber geben. Er legte Alles, was er
einnahm, in ein beſtimmtes Fach ſeines Schreibtiſches; da nahm er auch
heraus, was er brauchte. .
Er meinte jetzt freilich manchmal mit bedenklichem Kopfſchütteln, ſein
Geldfach ſei nicht mehr ſo voll wie ſonſt, und am Ende des Jahres
habe er nicht mehr, wie früher, eine Kleinigkeit übrig, die ihm dann einer
ſeiner Freunde zum Bankier getragen habe.
Tante Helene nahm ſolche Aeußerungen keineswegs übel. Sie drohte
nur ſchalkhaft lächelnd mit dem Finger: „Schwager! Schwager! nehmen
Sie ſich in Acht, daß Sie kein Filz werden. Was wollen Sie, Kröſus,
von Ausgaben reden! Da,“ — hier wurde ſie ernſt und begann zu
ſeufzen — „da ſehen Sie mich an! Mich koſtet dieſe obligate Geſelligkeit
viel mehr als Sie, denen ſie auf der andern Seite das Doppelte wieder
einbringt. Denken Sie, lieber Freund, was allein meine Garderobe mich
koſtet, was ich an Schuhen zerreiße! Wäre ich in meiner vorigen, an⸗.
ſpruchsloſen Stellung geblieben, ich hätte nie ein neues Kleid, einen neuen
Hut gebraucht. Jetzt, als die Schwägerin eines berühmten Mannes, bin
ich genöthigt, ganz anders aufzutreten. Ich ſage dieß natürlich nicht, um
Ihnen Vorwürfe zu machen, o ganz, ganz gewiß nicht! nur um Sie zu
tröſten, armer Freund!“
Sie konnte ſehr überzeugend reden, die Tante Helene. Die Folge ſol⸗
cher und ähnlicher Geſpräche war, daß mein Vater, gerührt von ihrer
bedrängten Lage und den Opfern, die ſie ihm zu bringen genöthigt war,
ſie bat, ſich auf ſeine Rechnung ein neues Kleid oder einige Paar Stiefel⸗
chen auszuſuchen, da er ſelbſt nichts von dieſen Dingen verſtehe. Tante
Helene dankte gerührt, mit Thränen in den Augen, und beeilte ſich, dem
Wunſche meines Vaters nachzukommen. Sie beſorgte auch den Einkauf
meiner Garderobe, und ſehr geſchickt wußte ſie einzukaufen. Bei jedem
meiner Kleider fiel noch eins für die kleine Eugenie ab.
„Du haſt doch nichts dagegen, lieber Schwager,“ pflegte ſie dann mit

gewinnendem Lächeln zu fragen, „wenn von dem Reſt von Mathildens
Kleid eins für meine Kleine gemacht wird?“ Oder: „Lieber Schwager,
da hat die dumme Putzmacherin meinen und Eugeniens Hut auf die Rech⸗
nung für Mathilde geſetzt. Bitte, lege es einſtweilen für mich aus, Du
kannſt es ja an meinem Gehalt wieder abziehen.“
Mein Vater lächelte, daß ſie ihn einer ſolchen Bagatelle wegen fragen
könne. Tante Helene hatte mit der Geſchicklichkeit, die nur ſie hatte, einen
anſehnlichen Reſt von ihres Mannes Vermögen aus dem Banfkerott ge⸗
rettet, deſſen Zinſen blieben auf dieſe Weiſe unberührt.
In den Haushaltungsgeſchäften konnte Eugenie mir wenig helfen.
„Sie iſt noch zu jung, die arme Kleine!“ meinte Tante, und als ſie älter
wurde, war ſie „ſo ganz entſetzlich ungeſchickt“.
Eugenie war freilich dazu geſchaffen, in Geſellſchaften zu glänzen. Es
wäre ſchade geweſen, ihren blendenden Teint dem Küchenrauch auszu⸗
ſetzen; ihre ſchneeweißen Händchen paßten am beſten an's Klavier oder
Zeichenbrett.
Wenn ich des Abends, müde von den Geſchäften des Tages, in's Ge⸗
ſellſchaftszimmer herunterkam und mich ſchüchtern und unbeholfen an die
unterſte Ecke des Tiſches ſetzte, ſo mußte ich meine ſchöne Couſine bewun⸗
dern. Mit welcher Leichtigkeit und Gewandtheit bewegte ſie ſich unter den
Gäſten! Wie anmuthig konnte ſie ſchon als Kind mit Jedem ſcherzen! Wie
liebenswürdig konnte ſie die Blöden aufmuntern, die Ernſten erheitern!
Wenn das Geſpräch in's Stocken gerieth, ſetzte ſie ſich an's Klavier und
ihre friſche Stimme bezauberte Jedermann. Oder ſie holte ihre Zeichnungen
herbei, und die leichte Art, mit der ſie hingeworfen waren, gefiel allgemein,
wenn auch der Kunſtwerth an und für ſich gering war.
Meine Stimme war unbedeutend; Klavier⸗ und Zeichenunterricht zu
nehmen, dazu hatte ich keine Zeit. Als ich einſt gegen Tante Helene den
Wunſch ausgeſprochen hatte, mich ſolchen und ähnlichen Studien widmen
zu dürfen, meinte ſie, für mich ſei es viel nützlicher, mich für meinen
künftigen Beruf als Gattin und Hausfrau auszubilden.
„Bei der Stellung und dem Range Deines Vaters,“ verſicherte ſie,
„wirſt Du nicht verfehlen, früher oder ſpäter eine gute Partie zu machen.
Rein armes Kind dagegen wird von Niemand begehrt werden, ſie muß
ſuchen, ſich ſo viel Kenntniſſe als möglich zu erwerben, um ſpäter ihr
Brod auf der dornenvollen Laufbahn einer Gouvernante verdienen zu
können.“
Und ſo, während ich in der Haushaltung zu arbeiten hatte, widmete
Eugenie ſich den ſchönen Künſten. „Aus Verſehen“ wurde des Stunden⸗
geldes wegen immer an meinen Vater reklamirt, der auch Alles gutwillig
bezahlte.
So berechnend und intrigant auch ihre Mutter war, Eugenie blieb
ein harmloſes, fröhliches Kind. Sie hielt keine ſchönen Reden, ſie brachte
keine Opfer. Sie freute ſich ihres ſonnigen Daſeins, und die Huldigungen,
die ihr von allen Seiten gebracht wurden, nahm ſie, als etwas ſich von
ſelbſt Verſtehendes, unbefangen auf. „Wenn die Roſe ſelbſt ſich ſchmückt,
ſchmückt ſie auch den Garten.“ —
Meine Couſine wußte, daß ſie durch ihre bloße Gegenwart überall
Licht und Sonnenſchein verbreite. Sie freute ſich deſſen, ohne ſich etwas
darauf zu gut zu thun. Die Liebe, die Alles ihr entgegenbrachte, gab
ſie auf's Wärmſte wieder zurück.

Auch gegen mich war ſie herzlich und liebevoll, und von ganzem Her⸗

zen liebte ich ſie wieder. Und doch, wenn ich, die Tochter des Hauſes,
als Aſchenbrödel unbeachtet und vergeſſen in der Ecke ſaß und zuſah, wie
ſie, die Fremde, von meines Vaters Gäſten bewundert und gefeiert wurde,
zog manchmal, zu meiner tiefen Beſchämung ſei es geſtanden, eine bittere,
eiferſüchtige Regung durch mein Herz.
Wenn ich darüber ſiegen konnte, ehe ſie zu tief Wurzel gefaßt, ſo
danke ich das der Erinnerung an meine todte Mutter und der Liebe mei⸗
nes Vaters.
Wenn ich bei ihm ſein konnte, wenn ich mich von dem Getriebe und
den Geſchäften des Alltagslebens in ſeine dämmerige Stube retten durfte,
da ſchwand jedes bittere Gefühl, da fühlte ich, daß ein reicher Schatz von
Liebe, daß ein treues Vaterherz noch mir gehörte, mir allein. Wie ſehr
war ein trauliches Geſpräch mit ihm den geſelligen Vergnügungen der
Tante vorzuziehen! Welche ſüße Erholung war es, für ihn zu arbeiten,
ihm zu helfen! Immer mehr machte mein Vater mich zu ſeiner Ver⸗
trauten. Er redete mit mir über ſeine Wiſſenſchaft und ſeine Studien,
er erzählte von ſeiner Jugend. Auch von meiner Mutter ſprach er mehr
als früher. Wenn wir Beide ſo traulich beiſammen ſaßen und ich in
ſeine tiefen, ſanften Augen blickte, ſo kam es mir unmöglich vor, die
glänzende Eugenie beneiden zu können.

Einmal, aber auch nur einmal, war ich wirklich allen Ernſtes eifer⸗

ſüchtig auf ſie. Da war es keine vorübergehende Regung, da war es
ein tiefes, ſchneidendes Gefühl, das mein Herz zu zerreißen drohte.
Ich war achtzehn Jahre alt, Eugenie erſt vierzehn. Aber ſie trug
ſchon lange Kleider und konnte ſich ſehr gewandt im Geſellſchaftszimmer

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bewegen. Da traf es ſich, daß ich, als ich wie gewöhnlich erſt ſpät bei
den Gäſten mich einfand, neben einen jungen Mann zu ſitzen kam, der
einen tiefen Eindruck auf mein junges Herz machte. Er war ernſter und
ſtiller als die Andern; aber was er ſagte, war gehaltvoll und tief. In
ſeinen Augen, auf ſeiner Stirne lag der Abglanz eines reinen, edlen
Gemüths, eines hohen Geiſtes. Ich ſah ihn einige Male. Er redete
mich auch an; aber dann ſtockte gewöhnlich meine Stimme, das Blut ſtieg
mir heiß in die Wangen, ich gab unzuſammenhängende Antworten und
geberdete mich ſcheuer und unbeholfener als je.
Eines Morgens war ich in meines Vaters Zimmer. Da wurde Spät
(ſo hieß der junge Mann) gemeldet. Ich wollte mich nicht gern in mei⸗
nem Morgenkleide zeigen und zog mich ſchleunig in das Kabinet neben

Vaters Stube zurück. Es war mir keineswegs unangenehm, daß ich dort

gezwungen war, das Geſpräch der Beiden mitanzuhören.
Mit ſeiner tiefen, wohlklingenden Stimme vertraute Herr Spät mei⸗
nem Vater, daß ſeine Mutter ihm vor Kurzem mitgetheilt habe, wie ſie
ihn nicht länger in ſeinen Studien unterſtützen könne. Da ſei in der
größten Noth, wie ein Wink vom Himmel, ihm von einem reichen oſt⸗
preußiſchen Gutsbeſitzer, den er einſt auf einer Reiſe kennen gelernt habe,
der Antrag geworden, Erzieher ſeines einzigen Sohnes zu werden.
„Hoffentlich,“ fügte er hinzu, „habe ich mir in einigen Jahren von
dem großen Honorar ſo viel erübrigt, daß ich dann meine Studien fort⸗
ſetzen kann.“
Mit herzlichen Worten ſprach mein Vater ſeine Freude über dieß un⸗
verhoffte Glück aus und hoffte, in einigen Jahren Herrn Spät wieder
als lieben Hausfreund bei ſich ſehen zu dürfen.
„Auch ich freue mich auf dieſe Zeit!“ rief der junge Mann mit be⸗
wegter Stimme, „Ihr Haus, Herr Profeſſor, iſt mir während meines
Hierſeins unendlich theuer geworden. O Herr Profeſſor! nicht oft habe
ich Ihre Schwelle betreten, ſo oft es mich auch hinzog; — ich, — darf
ich es Ihnen, meinem väterlichen Freunde, geſtehen, jetzt, wo ich auf
ſo bange Zeit Abſchied von Ihnen nehme? — Ich fürchtete für meine
Ruhe.“
Seine Stimme bebte bei dieſen Worten; o, und welch' weichen, tiefen
Klang hatte ſie! Wild klopfte mein Herz. Ich war nicht ſo kalt und
ruhig, wie ich vor Andern ſchien; ich konnte heiß und glühend fühlen,
das empfand ich in dieſem Augenblick.
„Iſt es auch möglich,“ fuhr Herr Spät fort und ſeine Stimme hob
ſich begeiſtert, „iſt es auch möglich, kalt zu bleiben bei den Reizen Ihrer
Tochter!“ — .
Ihrer Tochter! o Mathilde, haſt Du recht gehört?
„O, welch' ein bezauberndes Geſchöpf iſt ſie!“ redete er immer be⸗
geiſterter weiter, „halb Kind noch, und doch voll jungfräulicher Schönheit!
Mit welch' lieblichem Lächeln grüßte ſie mich unbeholſenen Studenten, wie
anmuthig und anziehend plauderte ſie! Nehmen Sie ſich in Acht, Herr
Profeſſor, in dieſen goldigen Locken wird ſich noch manches arme Studenten⸗
herz fangen!“

„Goldene Locken?“ frug mein Vater etwas verwundert, „meine Toch⸗

ter Mathilde hat ſchlichtes dunkles Haar.“
„Lichtbraune Locken hat ſie!“ verſicherte der Student, „und die ſchön⸗
ſten nußbraunen Augen, die ich je geſehen! Auch ſie haben einen Gold⸗
ſchimmer, beſonders wenn ſie lacht, und ſie lacht ſo viel und ſo herzlich!
Uebrigens meinte ich, daß das Fräulein von Ihrer Frau Schweſter ‚Eu⸗
genie’ gerufen würde.“
„Eugenie! Ah, da meinten Sie wohl meine Nichte!“ ſagte mein Va⸗
ter unſchuldig, — „dachte ich mir's doch gleich. Meine Tochter verſteht
nicht in Geſellſchaft zu glänzen, ſie liebt es auch nicht; ſie hat meine
Einſiedlernatur.“
Herr Spät erinnerte ſich nun wohl, noch eine junge Dame hier im
Hauſe geſehen und geſprochen zu haben, auch eine äußerſt anziehende,
einnehmende Erſcheinung; dieſe habe er für Herrn Profeſſors Nichte
ehalten.
Den weiteren Verlauf des Geſprächs hörte ich nicht mehr, ich weiß
nur, daß Herr Spöt ſich bald entfernte und daß ich mich, unbemerkt. von
meinem Vater, in mein Zimmer ſchlich.
Als ich nach einiger Zeit wieder herunterkam, fand Eugenie, daß ich
ſehr elend ausſah, und erkundigte ſich theilnehmend nach meinem Befinden.
Zum erſten und einzigen Male in meinem Leben war ich wirklich un⸗
freundlich gegen ſie. Ich fühlte wohl, daß dieß unrecht war, aber ich
litt zu ſehr an dieſem Tage.
Es iſt etwas Schönes um die reinen, tiefen Gefühle der Jugend, es
iſt etwas Schönes auch um ihre Schmerzen. Meint man am Abend vor
Weh vergehen zu müſſen, und möchte am liebſten gleich auf der Stelle
ſterben, ſo kann man doch am andern Morgen dem Sonnenſtrahl nicht
widerſtehen, der ſo hell und golden auf das thränenfeuchte Kiſſen ſcheint
und uns ſo warm hinaus in's Leben lockt.
Auch mir war mein Leid ganz unendlich groß vorgekommen, aber bald

„

lernte ich mich wieder am Leben freuen. Wenn ich die ernſten, gehalt⸗
vollen Bücher las, die mein Vater mir zum Leſen gab, wenn ich mit ihm
über die tiefſinnigen, großen Gedanken darin ſprach, wenn er zu mir von
all' dem Guten und Schönen redete, das der Menſchengeiſt, von der gött⸗
lichen Weisheit durchleuchtet, hervorzubringen vermocht hat, — da lernte
ich mehr und mehr die kleinlichen Regungen meines ſchwachen Herzens
unterdrücken und meine Gedanken mit höheren, edleren Dingen zu beſchäf⸗
tigen, als mit meinem eigenen Selbſt und ſeiner Stellung zur menſch⸗
lichen Geſellſchaft im Allgemeinen und zu dem jungen Herrn Spät ins⸗
beſondere.
Urd Dein verklärter Geiſt, o Mutter! war es, der meine Seele noch
höher emporzog, über all' die ſchönen menſchlichen Gedanken hinweg nach
dem Reiche des Lichts, in dem Du weilſt, nach Dem, der Dich zu ſich
gezogen. Ich las in der heiligen Schrift, ich habe beten gelernt. Ich
konnte bald dem lieben Gott danken, daß er mich durch die kleinen De⸗
müthigungen des Alltagslebens wach erhielt zum Kampfe und mich vor
Hochmuth bewahrte. Es gelang mir, mich recht von Herzen über die Er⸗
folge meiner ſchönen Couſine zu freuen. Nach und nach lernte ich auch,
mich beſſer in Geſellſchaft zu bewegen, und trotz der beſcheidenen Rolle,
die ich nach wie vor in den Kreiſen meiner Tante ſpielte, brachte ich manch'
angenehmen Abend in ernſten und heiteren Geſprächen mit jungen und
alten Männern zu. B .
Die jüngern Männer freilich näherten ſich mir meiſt nur, um mich
zur Vertrauten ihres Liebeskummers zu machen. Herr Spät hatte Recht
gehabt, manch' armes Studentenherz verſtrickte ſich in Eugeniens goldene
Locken. Nur ſchade, daß unter all' dieſen Liebenden keine einzige wirklich
„gute Partie“ war! Tante Helene hatte Größeres mit ihrer ſchönen Toch⸗
ter im Sinn, als ſie mit einem jungen Manne zu verloben, der nichts
hatte, als die Ausſicht, in einigen Jahren zur Noth eine Frau ernähren
zu können. Von einer Studentenbrautſchaft hätte man gar nicht mit ihr
reden dürfen. Die jungen Profeſſoren und Privatdozenten, die in unſer
Haus kamen, waren auch keineswegs glänzend geſtellt und brauchten ſelber
Geld; — oder hatten ſie von dem Werthe ihrer Perſon und ihres Her⸗
zens eine ſo hohe Meinung, daß ſie dieſe Güter nicht ſo leicht an einer
armen Wittwe Töchterlein verſchenken konnten, auch wenn daſſelbe die Reize
eines Engels beſeſſen hätte. (Fortſetzung folgt.)

Ein Beobachtungspoſten vor Mezières.
(Bild S. 485.)

Die Blockade von Mezières dauerte tief in den Winter hinein, und da
die Beſatzung ſehr unruhig und zu Ausfällen geneigt war, ſo mußte die
Beobachtung von Seiten der Belagerer ſehr ſorgfältig ſein und war darum
nicht wenig beſchwerlich. Bei einer bloßen Blockirung pflegt man ohnehin
keinen Ueberfluß an Truppen zu haben, und die Beſatzung von Mezières
konnte daher auch wenigſtens einmal einen gelungenen Ueberfall aus⸗
führen. Am widerwärtigſten und ſtörendſten waren die dichten Nebel,
die an der Maas mit ihren ſumpfigen Ufern und vielen Waſſergräben in
der Thalſohle oft den ganzen Tag nicht weichen wollten. An ſolchen Tagen
war man mehr auf das Ohr als das Auge angewieſen. Man ſuchte ſich
auf jede Weiſe zu helfen, und der Beobachtungspoſten auf unſerem Bilde
iſt, beſonders mit Rückſicht auf die etwas mangelhafte Leiter, auf welche
ſich der Offizier begeben hat, nicht in der bequemſten Poſition. Doch
ſcheint die Ausſicht nach der aufmerkſamen und ſpannenden Haltung der
Betheiligten nicht ohne Ergebniß zu ſein.
Mezières kapitulirte, nachdem die Beſchießung nur zwei Tage gedauert
hatte, am 1. Januar d. J. mit 106 Geſchützen und circa 2000 Mann.

Kulturſkizzen aus Oberſchleſien.
Die Walzwerke zu Laurahütte.
(Bild S. 489.)

Waren Sie je in Oberſchleſien? — „In Oberſchleſien, der Waſſer⸗
polakei, dem Kohlenlande, wo die Leute wie Troglodyten in Erdhöhlen
hauſen und von Steinen und Erden leben, die ihnen bequem in den
Mund wachſen?“ — Sie irren, Verehrteſter, und reden da dem Märchen
nach! Auch in unſerer „Waſſerpolakei“ iſt „lieblich wohnen“, auch unſer
Kohlenland iſt nicht viel anders, als jedes andere Land, das „Europens
übertünchte Höflichkeit längſt kannte“ und „ſich belecken ließ von ihrer
Feinkultur“, auch Oberſchleſien

oo ι IRl ! 488

Freundliche Menſchen gebiert von der echt kaukaſiſchen Raſſe,
Kräftige Menſchen, von gutem Gemüth und hellem Verſtande, —
Nimmer wie Waſſerpolacken und Troglodyten zu ſchauen! —

Iſt Oberſchleſien auch arm an jenen Wellenlinien, die in höheren
Sprüngen und Hebungen Berge und Gebirge bilden und den Boden ſelbſt
als lebend, als denkend und fühlend erſcheinen laſſen; iſt das Land auch
nicht üppig fruchtbar an Pflanzen und Thieren, wie andere Länder, denen
ein Reſt des Paradieſes verblieben oder verliehen; hält das Leben auch
hier mehr unter als über der Erde ſeine Arbeiten und Raſten, ſo gibt es
doch auch hier ſonnenbeſchienene Menſchen und Fluren und beſonders an
den Heer⸗ und Marktſtraßen entlang ein wimmelndes Leben von ſchaffender
und werbender Arbeit.
Freilich wer unſer Land erſt betritt, der ſieht überall nur die Atmo⸗
ſphäre mit Rauch und Nebel geſchwängert, der Alles in Grau hüllt, —
ſelbſt das Grün der Bäume ergraut und geſchwärzt von jener rußartigen
Aſche, die durch die geſchloſſenen Fenſter dringend Wände und Hausgeräth,

ſelbſt die Wäſche und Kleider im Schranke und Kaſten ſtaubſchichtig belegt

und färbt. Wieſen und Gärten, Blumen und Bäume ſcheinen nur in
Oaſen zu ſein oder an Landſtraßen ſtreifend; grüngelbe Felder miſchen
ſich mit den rauchgeſchwärzten Nadelhölzern, und in Wald und Flur klaffen
Schlünde und Riſſe, die im Dunkel die durchwühlten Erdeingeweide ſchauen
laſſen, oder gar Rauch und Aſche, die Zeichen ſodomartig verſunkener, ver⸗
brannter, noch brennender Gründe.
Doch dieſe Rauch⸗ und Staubdecke, dieſer Dunſt⸗ und Nebelſchleier iſt
nur die Hülle des hieſigen Lebens an ſeinen arbeitſamſten und werkreichſten
Stätten, mit denen auch anmuthige Landſchaftsbilder des Tages und noch
ſehenswerthere Originalgemälde der Nacht abwechſeln, die uns für alle
Reize der Tageslandſchaft entſchädigen könnten. Wenn die Sonne des
Tages ſinkt, gehen unſere Sonnen der Nacht auf: die rothen Feuer der
Kokesöfen, die in's Bläuliche ſchillernden Oriflammen der Hochöfen, die
grünlichgelben Leuchten der Zinkhütten. Dieſe Nachtſonnen haben ihre wun⸗
derbar eigenthümlichen Reize, zumal im Kampfe mit der aufgehenden
Tagesſonne, bei unſerer Königshütte, auch bei Laurahütte, am ſchönſten
geſehen vom Redenberge*) aus.

Den Redenberg in ſtiller Mitternacht
Ringsum der Hütten Flammenkreis umwacht;
Die Feuerzungen hoch gen Himmel lohen,
Als wollten ſie den Sternendom bedrohen;
Weithin erhellt der Rieſenfackelreih'n
Blutroth den Horizont mit Feuerſchein.

Da rauſchet durch das weite Glutenmeer,
Der Wetterwolke gleich, ein Geiſterheer.
Wie nächt'ge Wandervögel lautlos ziehen,
Als wollten ſie die Heimat heimlich fliehen,
Schwebt zu dem Redenberg der Geiſterzug,
Nur hörbar in dem ſchnellbeſchwingten Flug.

Wo Reden's Ehrenſäule ſich erhebt,
Sieh' da! der Geiſterzug herniederſchwebt,
Und lagert rings auf den belaubten Zweigen,
Die zu dem Geiſterdienſt ſich willig neigen,
Indeß mit Reden's Säule Hand in Hand
Der Geiſter Fürſt wählt ſeinen Ehrenſtand.

Und Reden's Hals umſchlingt er freundestraut
Und ſpricht zum ſtummen Kreiſ' in Geiſterlaut:
„Vaſallen mein, ihr Berg⸗ und Hüttengeiſter!“ u. ſ. w.

Wo Geiſter hauſen und Poeſie nicht fehlt, kann es nicht ſo troglodytiſch
proſaiſch ſein. Ja, Hütten und Gruben gibt es allerdings genug in
Oberſchleſien und es wohnen auch Menſchen darin, die von Steinen und
Erden leben, aber wie? — Jedenfalls werden in dieſen Gruben die Steine
und Erden, die unſere „Troglodyten“ nähren ſollen, auf Eſſen und Oefen
und ſonſtigen Feuerherden ſo „gut und gar“ gemacht, daß kein civiliſirter
Menſch Anſtand nehmen wird, ſie mundgerecht zu finden und mit allem
Appetit zu genießen. Denn dieſe Steine und Erden, — ſie ſind Ober⸗
ſchleſiens Erden und Erze, und die übelberufenen Troglodytenhöhlen, — ſie
ſind die Hütten und Gruben, wo jene Ur⸗ und Naturnahrung zu Gold⸗
und Silberwerth umgewandelt, wo ſie als „ſchwarzer Diamant“, als
„ſchwarzes Gold“ gewonnen wird. In dieſer Metamorphoſe, ſo zu „Gute
und gar gemacht“, werden Oberſchleſiens „Steine und Erden“ mit allem
Wohlbehagen genoſſen in den Millionen und aber Millionen von — Thalern,
die ihre Verwerthung einbringt. Sehen wir uns dieſe Stein⸗ und Erden⸗

nahrung näher an, die man aus und in Gruben und Hütten gewinnt und

genießt!
Der Bergbau Oberſchleſiens zählte im Jahre 1869 — (in 1870, dem
Kriegsjahre, auch nicht viel weniger als im Vorjahre), — im Ganzen

. *) Der „Redenberg“ iſt eine Anhöhe in der Nähe des bedeutendſten Berg⸗ und
Hüttenwerks Oberſchleſiens, der „Königsgrube“ und der „Königshütte“. Auf dem
höchſten Punkte dieſer Anhöhe iſt dem Begründer der oberſchleſiſchen Montan⸗
induſtrie, dem Grafen v. Reden, ein Denkmal geſetzt. Man hat dort eine reizende
Rundſicht nach Oeſterreich⸗Ungarn bis zu den Karpathen.

zufrieden mit 25 bis 30 Prozent!

—

229 Gruben, aus denen man 128,390,365 Centner Steine und Erden,
nämlich Eiſen⸗, Zink⸗ und Bleierze, vor Allem aber Steinkohlen, —
„ſchwarze Diamanten“, — „ſchwarzes Gold“, — zu Tage förderte. Dieſe
Förderung hatte einen Geſammtwerth von 12,1228,726 Thalern, wovon
8,751,373 Thaler auf die gewonnenen 111,106,662 Centner Steinkohlen
fallen, während 10,593,679 Centner Eiſenſteine und Eiſenerze nur
673,783 Thaler gewürdigt werden, — das iſt durchſchnittlich 1 Centner
Eiſenerz = 2 Sgr. Wer von unſern Leſern möchte für 2 Sgr. einen
Centner auch nur aufheben, geſchweige die Arbeiten verrichten, die ein
Centner Eiſenerz zu ſeiner Gorderung verlangt? —
Aber gerade in dieſer Wohlfeilheit, in dieſer Werthloſigkeit des Eiſen⸗
erzes liegt ſein höchſter Werth, ſein größter Nutzen. Was wäre das
Eiſenerz für die Menſchheit werth, wenn es den Werth des Goldes oder
Silbers hätte? Oder fragen wir: was wäre das Menſchenleben, trotz
aller Gold⸗ und Silberſchätze, ohne Eiſen? — Eiſen iſt den Menſchen, wie
Luft, Waſſer, Feuer, eben ſo nothwendig als hoch werth. Eiſen iſt dem
Menſchen ganz unentbehrlich und unabweislich, fließt es doch ſelbſt in
ſeinem Lebensblute durch ſeine Adern und ſchwindet mit ſeinem Gehalte
auch die Lebenskraft des Blutes! In Allem, was der Menſch bedarf,
ſchafft und genießt, iſt das Eiſen als Stoff oder Kraft. Wie, ſollte unſere
gute Mutter Natur dem Eiſen nicht mit ſeiner Gemeinnützigkeit auch all⸗
gemeine Verbreitung und damit den niedrigſten Preis und Werth verliehen
haben, verleihen müſſen?
Und doch auf der andern Seite wieder — welchen hohen Werth hat
das Eiſen! — Jean Paul macht uns auf dieſen Werth recht aufmerkſam,
indem er einem Pfund Eiſen — das Dorfgenie vergleicht. — „Ein roh
gelaſſenes Dorfgenie,“ — ſagt Jean Paul, — „gleicht dem Pfunde Eiſen,
das in Frankreich einen Sou koſtet, verarbeitet aber zu 700,000 Uhr⸗
federn iſt es — 16,800,000 Sous werth. Zu wie vielen Uhr⸗, Schwung⸗
und Triebfedern wären nicht die Kräfte des Dorfes auszubilden!“
Eiſenerz koſtet in Oberſchleſien das Pfund noch nicht ½¼ Pfennig;
Roheiſen aber hat ſchon einen Werth von 4 Pfennigen pro Pfund, Stab⸗
eiſen gilt 12 Pfennige, feine Gußwaare 36 Pfennige, und welchen Preis
erlangt das Eiſen noch in ſeiner weitern Verfeinerung: in den feinſten
Stahlwaaren, in Verbindung mit Edelmetall!
Oberſchleſiens Eiſeninduſtrie befaßt ſich nicht mit den höheren Stadien
der Verarbeitung und Verfeinerung des Eiſens. Seine Eiſenhütten pro⸗
duzirten im Jahre 1869 trotzdem einen Werth von faſt 16 Millionen
Thaler, oder auch das Roheiſen als Material der übrigen Eiſenſorten ab⸗
geſetzt, gegen 10 ½ Millionen Thaler. Führen wir dieſen Werth in fol⸗

gendem Zifferbildchen vor:
Hütten Centner Thaler Arbeiter
1. Roheiſen in Maſſeln, Gänzen ꝛc. . 97 4,428,270 5,50 4,354 4,209
2. Gußwaren aus Erzen . . . 15 48,800 119,920 15
3. Gußwaren aus Roheiſen . .. . 21 434,029 1,191,974 1,416
4. Stabeiſen einſchl. Eiſenbahnſchienen 52 2,445,422 8,052,168 8,288
5. Schwarzblech . . . . . . . 5 134,524 553,631 84
6. Eiſendraht . . . . . . . . 3 89,338 379,830 619
7. Rohſtahl . . . . . . . . . 2 3,142 16,852 20
8. Rafſinirter Stahl . . . . . . 3 27,397 122,225 170
zuſammen 138 7,610,922 15,940,954 14,821
Eiſenerze . . . . . . . — 10,593,679 673,783 4,208

Hier haben wir die geſammte Eiſeninduſtrie Oberſchleſiens mit ihren
Hoch⸗, Cupol⸗, Flamm⸗, Glüh⸗, Schweiß⸗ und Puddelöfen, mit ihren

Friſch⸗, Kolben⸗, Zain⸗, Rohſtahl⸗, Raffinir⸗Feuern, mit ihren Luppen⸗,

Grob⸗, Fein⸗ und Blecheiſen⸗Walzenſtraßen, mit ihren Dampf⸗ und Auf⸗
werfhämmern in ihren Produkten vor uns!
Faſſen wir Kopf und Fuß unſeres Tableaus zunächſt in's Auge, ſo
haben wir darin die Baſis der geſammten Eiſenproduktion: Erze und Roh⸗
eiſen. Aus 10,6 Millionen Centnern Eiſenerzen werden 4,48 Millionen
Centner Roheiſen gewonnen. Darnach gäben 2,36 Centner Erze 1 Centner
Roheiſen und der Eiſengehalt der oberſchleſiſchen Erze ſtellte ſich auf
42 ⅞ Prozent. Doch ſo reichhaltig ſind unſere Erze leider nicht: wir ſind
Wenn ſich oben ein höherer Durch⸗
ſchnitt ergibt, ſo iſt dabei zu erwägen, daß Roheiſen nicht aus Erzen
allein gewonnen wird, vielmehr der „Zuſchläge“ bedarf, theils zur Erleich⸗
terung und Beſchleunigung des Schmelzprozeſſes, theils zur Beſtimmung
und Verbeſſerung der Qualität des Produkts. Dieſe „Zuſchläge“ ſind, wie
auch anderswo, in Oberſchleſien: Puddel⸗ und Schweißofenſchlacken, Kohle
oder Kokes, Kalk. Der Kohlen⸗Zuſchlag beſtand noch vor nicht gar langer
Zeit faſt ausſchließlich in Holzkohle, um ein zu beſtimmten Zwecken geeig⸗
neteres Roheiſen zu erzeugen. Doch mit der Abnahme des Holzvorraths,
d. i. der Wälder, und mit der Steigerung des Holzpreiſes, iſt die Herſtellung
des Holzkohlen⸗Roheiſens auch im Schwinden, um ſo mehr, als der Fort⸗
ſchritt der Technik das Kokes⸗Roheiſen immer mehr verbeſſert und dem
Holzkohlen⸗Roheiſen nahe gebracht hat. Anſtatt reiner Kokes hat man in
neueſter Zeit Kokes und Rohkohle (Steinkohle) gemiſcht als „Zuſchlag“
angewandt und mit Erfolg. Es iſt dieß nicht ohne Bedeutung für Ober⸗
ſchleſien, indem ſeine Kohle nicht überall zur Kokesbereitung geeignet iſt.

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Nur die Kohle der fiskaliſchen Königin⸗Louiſen⸗Grube zu Zabrze gibt
wegen ihrer Backigkeit gute Kokes und wird deßhalb von den Eiſenhütten
ſtark verbraucht.
Mit den „Zuſchlägen“ ſtellt ſich das Material zu 1 Centner Roheiſen
im großen Durchſchnitt auf 3 ½ Centner Eiſenerze oder Eiſenſteine,
2 ½ Tonnen Kokes (1 Tonne Kokes = 1 ¾ Tonnen oder 6,2 Centner
Steinkohlen) ½¾ Centner Kalkſteine. Anſtatt der Kokes tritt beim Holz⸗
kohlen⸗Roheiſen eine Quantität Holzkohlen hinzu. Im Jahre 1869 waren
jedoch unter den 4,48 Millionen Centnern Roheiſen Oberſchleſiens nur
noch 299,445 Centner mit Holzkohle hergeſtellt und dazu ungefähr
700,000 Tonnen = 500,000 Centner Holzkohle verbraucht.
Die Geſammtzahl der Hochöfen Oberſchleſiens war 1869 noch 95,
wovon 58 für Kokes, 6 für Kokes und Holzkohle, 31 für Holzkohlen.
Wirklich in Betrieb ſtanden jedoch nur 42,2 und 17, im Ganzen 61; die
übrigen waren entweder abgebrochen oder zu andern Zwecken benutzt.
Der Anblick der Hochofenwerke iſt weit wohlgefälliger, als der der

Zinkhütten, deren Rauchniederſchläge in ihrer Nähe keine Vegetation auf⸗

kommen laſſen. Mit freundlichen Beamten⸗ und Arbeiterwohnungen um⸗
geben, beleben ſie ihre Anſicht noch durch die nahen Hüttenteiche, aus
denen die Dampfmaſchinen ihr Speiſewaſſer beziehen. Die Hochöfen ſelbſt
ſind bei ihrer 40 Fuß und darüber ſteigenden Höhe in Oberſchleſien wegen
des ebenen Bodens ſchon in weiter Ferne zu ſehen. Hüllen ſich die aus
ihren „Gichtthürmen“ ſteigenden Flammen bei Tage in einen dünnen
Nebelſchleier und werden ſo faſt nur erkennbar durch das Zittern und
Wallen ihrer Luftſäule, ſo ſind ſie bei Nacht um ſo ſichtbarer, hochlodernd
und leuchtend, bläulich⸗roth gefärbt. Das geſchmolzene Gut wird täglich
in zweimaligem „Abſtich“ abgelaſſen aus den Hochöfen und fließt dann
wie ein Glutſtrom entweder in offene Sandformen als „Gänzen und
Maſſeln“, erſtarrend in länglicher Tafelform, oder in verdeckte Formen
von Lehm, Sand ꝛc., um hier in der Geſtalt der Formen als „Gußſtücke
erſter Schmelzung“ zu erkalten.
Noch intereſſanter iſt der Hüttenprozeß in den Walzwerken, wie wir
ſie hier mit Laurahütte im Bilde vor uns haben. In den Walzwerken
wird das Eiſen hergeſtellt, wie es unmittelbar nutzbar wird als Stabeiſen
und Schienen, Draht, Blech, Stahl. Die Laurahütte beſteht erſt ſeit
1836, ja ihr Hochofenbetrieb begann erſt 1840 in Verbindung mit zwei
Walzhütten. Jetzt, Ende 1870, umfaßt das ganze Etabliſſement:
A. Hochöfen 6, wovon jedoch nur 5 im Betriebe. Dieſelben produ⸗
zirten 503,690 Centner Roheiſen in Gänzen ꝛc. und 6,910 Centner
Gußwaaren aus Erzen, zuſammen 510,600 Centner im Werthe von
629,612 Thalern. Außer 1,390,942 Centnern Erzen wurden dazu
245,473 Centner Schweißſchlacken, 572,318 Centner Kalkſtein nebſt
2,839 Centnern Dolomit, endlich 458,228 Tonnen Kokes und 40 Tonnen
Rohkohle verbraucht. Die Erzausbringung ſtellte ſich auf 31,2 Prozent.
Die Betriebskraft gaben 5 Dampf⸗ und 10 andere Maſchinen mit zuſammen

1020 Pferdekraft. Die Belegſchaft zählte 219 männliche Arbeiter, neben

welchen noch 57 weibliche beſchäftigt wurden.
B. Gießerei mit 2 Cupol⸗ und 2 Flammöfen, welche 28,470 Centner
Gußwaaren im Werthe von 90,075 Thalern mit 62 männlichen und 3.
weiblichen Arbeitern lieferten. Es ſind dieß Gußwaaren aus Roheiſen,
nicht wie unter A. aus Erzen.
C. Walzwerke mit 51 Puddel⸗, 17 Schweißöfen, 1 Glühofen, 8 Walzen⸗
ſtraßen, nämlich 3 für Luppen⸗, 3 für Grob⸗, 1 für Fein⸗, 1 für Blech⸗
eiſen; ferner 5 Dampf⸗ und 2 Aufwerfhämmer. Die Betriebskraft dieſer
Vorrichtungen geben 5 große Dampfmaſchinen mit 560 Pferdekraft und
außerdem 28 kleinere mit 217 Pferdekraft. Die Belegſchaft beſteht aus
1176 männlichen und 10 weiblichen Arbeitern. Mit dieſen Maſchinen⸗
und Menſchenkräften wurde eine Geſammtproduktion von 493,406 Cent⸗
nern im Werthe von 1,600,156 Thalern erzielt. Die Produkte waren:
245,291 Centner Bahnſchienen, 178,598 Centner ordinären Stabeiſens,
25,124 Centner Eiſenblech, 44,393 Centner Stahl. An Materialen dazu

wurden verbraucht: 726,244,89 Centner Roh⸗ und Reineiſen, 8,220,89 Cent⸗

ner alte Schienen, 1,497,950 Centner Stück⸗, 45,126 Centner Würfel⸗,
456,443 Centner Kleinkohlen.
Auf unſerem Bilde haben wir dieſe Walzwerke vor uns, ein Abbild
des oberſchleſiſchen Lebens in dem daſſelbe vorzugsweiſe charakteriſirenden
Haupt⸗Induſtriezweige. Auf dem Vorhofe ſehen wir das bunte Treiben
der dabei thätigen Menſchen, hinter ihnen die Werkgebäude. — Ein Wald
von hohen und niedrigen Schornſteinen über dem eben ſo bunten Durch⸗
einander von Dächern, — zwiſchen ihnen die rauchenden Hochöfen, als

gewaltige Rieſen in ernſter Ruhe über das bewegte Leben und Treiben

hinwegſehend, zur Seite rothfeurige, ſchwarzqualmende Kokesöfen. —
Ueberſchreiten wir den weiten mit eiſernem Gitter umſchloſſenen Hütten⸗
platz und treten ein in die „Walzwerke“, ſo finden wir uns hier in einer
weiten, hohen eiſengepflaſterten Halle. Das Dröhnen der Hämmer, das
Sauſen der Schwungräder, das Geraſſel der Maſchinen macht jedes Wort
unſeres Führers unverſtändlich. Doch vorgeſehen, auf die Seite geſprungen!

490

RW

Denn dicht an uns vorbei ſchleppen in eilenden Schritten zwei Cyklopen,
nackt bis zum Gürtel, in eiſerner Zange einen großen, glühenden Klumpen:
es iſt eine „Luppe“, welche bald unter dem gewaltigen Schlage des mit
einem bis zu 100 Centnern gehenden Gewichts niedergetriebenen Ham⸗
mers ſtöhnt, während auf allen Seiten die flüſſige Schlacke herausquillt
wie glühende Thränen. Ungeheure Hitze umglüht uns, Funken ſprühen
um uns her von allen Seiten, doch feſſelt uns ein neues Schauſpiel:
auf zweiräderigem Karren ſehen wir den glühenden Eiſenblock vor die
„Walzenbahn“ fahren, — in einen Walzenreihen in raſender Drehung
und ſauſendem Schwunge! Ein Knallen und Krachen und Stoßen und
Preſſen, begleitet von Funkenſprühen und Glutwallen, — und ſiehe! den
jetzt länglich gewalzten Block ziehen zwei kräftige Burſchen aus den Walzen
heraus. Doch wieder und wieder ſchießt er zwiſchen die Walzen, bis aus
dem letzten Walzenpaare die fertige „Eiſenbahnſchiene“ hervorſpringt, wie
eine feurige Schlange über den Boden gleitet, von Hand zu Hand fliegend,
um, im Augenblick geſtreckt und in zweckdienlicher Länge geſchnitten, den
ihrer bereits harrenden Schweſtern ſich anzuſchließen. So wird in der
Friſt von Tag und Nacht, binnen 24 Stunden, das rohe Erz zur fertigen
Schiene, dem Theilſtück der eiſernen Bahn, auf dem die Kultur des
Menſchengeſchlechts in Verkehr und Handel ihren eilenden Fortſchritt voll⸗
zieht. Und dieſe Bahn — ſie geht aus dem Walzwerk hervor, ſie iſt das
Werk des Walzwerks, deſſen würdigen Repräſentanten wir in unſerem
Bilde vor uns ſehen.
Die Laurahütte gehört dem Graſen Hugo Henckel v. Donnersmarck

auf Naclo. Sie iſt nicht das unbedeutendſte Blatt in dem dieſem Beſitzer

gehörigen Eiſenwerks⸗Kleeblatt: Königs⸗, Laura⸗, Antonienhütte. Dieß
Kleeblatt macht ſeinen Beſitzer zum größten und mächtigſten Eiſen⸗Indu⸗
ſtriellen Oberſchleſiens; daſſelbe produzirte 1870 im Ganzen 1,902,453 Cent⸗
ner Roheiſen, das iſt faſt die Hälfte der Geſammtproduktion Oberſchleſiens.
Wie dieſer Hüttenbeſitz iſt das montaniſtiſch bewirthſchaftete Land und
Gut überhaupt im Beſitz weniger Hände, und geſtaltet ſich ſo zum Groß⸗
beſitz. Es liegt dieß in der Vertheilung des Grundeigenthums, des Boden⸗
beſitzes, der faſt in allen Kreiſen Oberſchleſiens als großer Herrenbeſitz
den größten Theil des Landes für Wenige abgrenzt. Im Kreiſe Beuthen
z. B. iſt der Boden zu ¾ in den Händen weniger Ritterguts⸗ und Herr⸗
ſchaftsbeſitzer, ein Verhältniß, das ſich natürlich auf die Bodenſchätze und
damit auf den Montanbeſitz und die Montaninduſtrie überträgt. Ob
und in welchem Maße dieſer Zuſtand kein wirthſchaftlich günſtiger iſt, ob
und wie er beſchränkend, hemmend, verſchlimmernd auf die Entwickelung
der ſozialen und politiſchen Verhältniſſe der verſchiedenen Volksklaſſen ein⸗
wirkt, das wagen wir bei dem Bildungs⸗ und Kulturſtande der größten
Maſſen der Bevölkerung in Oberſchleſien nicht zu entſcheiden. Doch das
läßt ſich nicht beſtreiten und die Bedeutung dieſer Thatſache für die Ent⸗
wickelung der Induſtrie liegt auf der Hand, daß die Großinduſtrie, wie ſie
der in wenigen Händen konzentrirte Gruben⸗ und Hüttenbeſitz mit ſich
bringt, die Maſſenproduktion ebenſo erleichtert als verſtärkt, und daß gegen
ſie der kleinere Induſtrielle, der den Einzelbeſitz einer Hütte oder Grube
ausbeutet, nicht beſtehen und konkurriren kann. Dieſe Wirkung und Folge
der Großinduſtrie und der Maſſenproduktion wird allerdings dadurch ge⸗
mindert und volkswirthſchaftlich unſchädlicher, daß der Großbeſitz und Groß⸗
betrieb in die Form des Aktienunternehmens übergeht, wie denn dieſer
Uebergang auch bezüglich der Königs⸗ und der Laurahütte bereits ge⸗
ſichert ſein ſoll; die Poſition des Kleinbeſitzes und Kleinbetriebes bleibt
jedoch immer eine ſchwierige und unſichere, was der gerade für Oberſchle⸗
ſien wünſchenswerthen Entwickelung der Induſtrie nicht ſehr günſtig ſein
möchte. Wir weiſen jedoch wiederholt auch dieſer Thatſache gegenüber dar⸗
auf hin, daß die berührten Verhältniſſe ihre hiſtoriſch berechtigte und deß⸗
halb natürliche Baſis in der Vertheilung des Grundbeſitzes haben und
ſich darum jeder reformluſtigen Kritik des Politikers und Volkswirths
entziehen, will dieſelbe nicht rütteln an der beſten und feſteſten Grundlage
unſerer geſellſchaftlichen Organiſation, dem Eigenthum und ſeiner Frei⸗
heit! — Ad. Frantz.

Verſtiegen.
(Bild S. 492.)

Wetti kam weinend aus dem Gebirg nach Hauſe gelaufen.
„Mutterle,“ ſagte ſie, „i kann wahrlich net dafür, daß ſich die Suſi
verſtieg'n hat.“
Die „Suſi“ war die einzige Ziege der Wittwe Gaſſer. Ihr verſtor⸗
bener Mann, der Wildheuer Seppel Gaſſer, hatte ihr nichts hinterlaſſen,
als eine armſelige Hütte, ſeine alte Mutter, vier Kinder und eine Ziege.
Die Ziege war der Familie Alles! Sie war die Ernährerin und Geſpielin
der Kinder und die Freundin des Hauſes, welches Niemand beſuchte als
das Elend, und das Elend hat keine Freunde.

0 °ς 491 W

1: „Wie iſt's denn gekommen?“ fragte Mutter Gaſſer, die blaß geworden Von felſenfeſtem Kriegerringen,

Schwarz.

lit war und zitterte. Von Unerſchrockenheit und Kraft, .
⸗ „O, ich hab' ſie gehütet und bewacht wie immer, aber ſie war über⸗ Von Sturmesdrang, von Schwerterſchwingen,
lt müthig, wie noch nie, und ſprang fort und hörte nicht, wenn ich ſie rief, Von Stärke gegen Uebermacht.
hen und als ich ihr nach wollte, iſt ſie am Grat hinabgeſprungen und kann Denn herrlich biſt du auferſtanden
l. . nimmer zurück,“ ſchluchzte das Mädchen. „Von dem Abhang aus könnt Aus der vergang'nen Freiheitszeit,
de Ihr ſie ſehen, Mutter, ſie jammert und ſchreit, als ob ſie wüßte, daß Zur Rettung aus der Knechtſchaft Banden,
n ſie verhungern muß da oben.“ Bei deiner Erſtgeburt geweiht.
und Mutter Gaſſer lief hinaus pvor die Hütte und hinab zum Abhang, die Wie feierlich blickt deine Farbe,
den alte Schwiegermutter hinkte ihr nach und Wetti zeigte Beiden weinend die Umſtrahlt vom weißen Silberrand,
ahen Ziege, welche Allen deutlich ſichtbar auf einem ſchmalen Felsvorſprung Wohl deckſt du oft die Wundennarbe,
als ſtand, der keinen Zugang hatte und über welchem ſich die Wand wohl Du Heldenkreuz! am Ehrenband.
wie 20 Fuß ſenkrecht erhob. Das Thier ſchien zu wiſſen, in welcher Ge⸗ „Doch nicht allein für Preußens Ehre
gend fahr es war, denn es ſchmiegte ſich ängſtlich an den Felſen und ſchrie Biſt du der lichtumkränzte Stern,
der kläglich. Ein Schmuck für alle deutſchen Heere,
der „Die iſt verloren,“ ſagte die Mutter Gaſſer tonlos, „da kann kein Im Norden, Süden — nah und fern.
igen Menſch hinab und keiner wieder hinauf.“ Du biſt mit Preußens Ruhm vereinet, ðð
dSs .. „Doch, Seppel kann es!“ rief die Alte, welche zeitweiſe geiſtes⸗ Da du das Höchſte mit erſtrebb,“ .
dol⸗ abweſend war. Dein Glanz durch alle Zeiten ſcheinet
oz „Ja, wenn er noch lebte!“ Und in der Weltgeſchichte lebt.
rent Jetzt hörte man einen Jodler in den Bergen und bald darauf kamen »,
die beiden Söhne der Mutter Gaſſer den Abhang heraufgelaufen. Sie
t ſtutzten, als ſie die Gruppe ſahen, und TXaverl, der ältere von den bei⸗
Ei den Brüdern, fragte verwundert: „Mutterle, was iſt, Du weinſt ja?“ Schach.
Di Di Mutter zeigte ſtumm auf die Ziege, welche hülflos an der Fels⸗ (Redigirt von Jean Dufresne.)
n. wand hing. 8 .
Er „Waas, die Suſi iſt verſtieg'n!“ ſchrie der Stoffel; „aber, Wetti, wie Ben O. Borwit.

haſt denn das g'macht?“

fkig „Frag' net lang,“ antwortete Kaverl, „und komm', wir müſſen ſie , D ,; ,
holen, eh's finſter wird! 8 , , ,
ga „Ihr wollt da 'nauf?“ fragte Mutter Gaſſer erbleichend. , , , , , ð
. „Gewiß! Was iſt's weiter, wir klettern Beid' wie Gamſen!“ 7

„Laß gehen, TXaverl, Gott wird uns auch durchhelfen ohne ſie!“
„Er wird ſchon,“ nickte Xaverl, „aber ſie iſt unſere Freundin und Ge⸗
Wn ſſppielin g'weſen, wir dürfen ſie net da oben verhungern laſſen, komm', 6
ge Stoffel!“ und Beide ſprangen in die Hütte, um Steigeiſen anzuſchnallen
und Stricke zu holen.
Es war ſchwer dem Thier beizukommen, denn, wie geſagt, der Fels⸗

Yà

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grat fiel ſenkrecht ab und es gab nur einen Vorſprung der Wand, der ⸗
n immer noch ſo hoch über dem Thiere lag, daß man es mit Händen un⸗ 4
Nößten möglich erreichen konnte. Die einzige Möglichkeit, das Thier lebend hinauf SZ S n, Mm c, ,
zu bringen, beſtand darin, ihm eine Schlinge um die Hörner zu werfen 3 K
d h⸗ und es mit vereinten Kräften hinaufzuziehen. ? , , ,
ſ Das ſahen die Knaben ſogleich ein und handelten darnach. Es wurde , , , ,
ſ in den feſten Strick eine ſichere Schlinge gemacht. Stoffel legte ſich auf , , , , , ,
gegen dem letzten Vorſprung nieder, während ſich Xaverl, der neben ſeinem , c, z, W. , . , z, WWW,
Gnbe Bruder keinen Platz mehr hatte, derartig an den Felſen hing, daß ſein 1 ,
ddolge rechter Arm einen vorſpringenden Stein umfaßte, während ſein linker 4 , , , ,
ch ge⸗ Fuß ebenfalls auf einem ſolchen ruhte. In dieſer entſetzlichen Poſition, 1½ B — E h G
Groß⸗ welche den Zuſchauern das Blut in den Adern erſtarren machte und ſie weiſ
dſe zum Gebet niederwarf, verſuchten Beide dem beunruhigten Thiere die Weiß zieht iunt
iits ge⸗ Schlinge um die Hörner zu bringen, was auch endlich gelang. eiß zieht und gewinnt.
3 lleint Jetzt war es weniger ſchwierig, eine feſtere Poſition zu nehmen und „. .
berſcle⸗ das ſih fürchterlich ſträubende Thier mit vereinten Kräften hinaufzuziehen. Auflöſung der Schachaufgabe Geite 460:
tig ſenn Endlich hatte man ſie lebendig, wenn auch etwas zerſchunden, oben, und Weiß. Schwarz.
ber dar⸗ durch die Berge tönte wieder der luſtige Jodler der beiden Buben. 3 D. PD à — 1 7 4 . . . . 33 . 1nnt 1) 5 oer 41.
und dei⸗ Die Ziege war aber klug geworden, ſie ſoll ſich nachher nie mehr ver⸗ D 5 — D 4.
en un ſtiegen haben. W. Winckler. 3 . 1. 2 immint. 4 7 gibt Matt. 3) C 6G nimmt B 3.
rundlage . „ 13 6 3 nnt d
„ g. 2) T. F 2 — . . . . ten.
net NRer⸗ D as ei ſe Yne R reu 3. 3 . HZ 1 he t it 3 T. D 7 nimmt 15 4. eſte
rant⸗ . — gi att.
“ . Von

Elfriede v. Mühlenfels *).

Du hochgeprieſ'nes Ehrenzeichen
Aus einem blutgetränkten Jahr,
Dem Jahr voll Siegen ohne Gleichen,
Voll Löwenmuth in der Gefahr.

Ja, freudig kannſt du Kunde geben
Von ſtolzer hoher Siegesthat,
Von kühn erhab'nen Heldenleben
Auf blutgedüngtem Schlachtenpfad.

*) Wir entnehmen dieß Gedicht einem unter dem Titel: „Zeitklänge“ erſchie⸗
nenen Cyklus tief empfundener vaterländiſcher Lieder, deren Ertrag für einen
preußiſchen Krieger beſtimmt iſt, welcher in der Schlacht beide Arme verloren hat.
Die Zeitklänge, Berlin 1871, ſind zu 5 Sgr. von Schneider Cie. in Berlin zu beziehen.

Aufläſung des Röſſelſprungs Seite 448:
Fürbitte.
Gedenke, daß Du Schuldner biſt
Der Armen, die nichts haben,
Und deren Recht gleich Deinem iſt
An allen Erdengaben.
Wenn jemals noch zu Dir des Lebens
Geſegnet gold'ne Ströme geh'n,
Laß nicht auf Deinen Tiſch vergebens
Den Hungrigen durch's Fenſter ſeh'n.
Herm. Lingg.

oν ςω 492 .

. liſchen Kollektivnamen amill⸗- bezeichnet wird, kocht dieſes EChaos 6 Stunden lane
. Ernſtes und Heiteres. unter 212 Grad Fahrenheit, ſchöpft das Fett, welches zur Seifenfabrikation jehr
M geeignet iſt, von der Oberfläche ab und gewinnt aus dem Reſte der Flüſſigkeit
Wer trinkt mit? Die Bereitung von Schnaps aus Abfällen iſt ein neuer, mittelſt Gährung und Deſtillation den ſchönſten klaren Alkohol, der nur einen etwas

von einem Schotten, Peter Robinſon, in Chicago in's Leben gerufener Induſtrie⸗ ſtärkeren Fuſelgehalt hat als der gewöhnliche. Eine Karrenladung (10 Fäſſer)
zweig, deſſen vielverſprechende Rentabilität ſelbſt den Abſcheu äſthetiſcher Seelen, mill» gibt durchſchnittlich 30 Pfund Seifenfett und 40 Gallonen Alkohol von 90
ſelbſt den Verdammungsſpruch der Mäßigkeitspropheten in etwas mildern dürfte. Grad Stärke, demnach würden allein aus den Abfällen von Chicago wöchentlich
Man ſammelt den Kehricht der Häuſer, Abfälle aller Art, verdorbene Speiſe⸗Ueber⸗ 15,000 Pfund Fett und 30,000 Gallonen Schnaps zu gewinnen ſein. Die Frage,
reſte, todte Ratten, faule Kohlblätter, kurzum Alles, was techniſch mit dem eng⸗ ob dieſer angeblich nur zu Fabrikzwecken beſtimmte, aber zur Schnapsbereitung ſehr

4.

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Die verſtiegene Ziege. Originalzeichnung von Matth. Schmid. (S. 490.) Wen

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len
gut qualifizirte Alkohol dieſelbe Steuer wie der gewöhnliche zu tragen habe, ſchwebt Letztere trug ſein Geſicht in dem Rahmen eines ſchwarzen Vollbartes von ſeltenem S«
noch, wird aber jedenfalls bejaht werden. Die ſchon ſeit einiger Zeit in dieſer Wuchſe. Nachdem der Polizeirichter den Verhafteten über ſein bisheriges Leben heranri
Branche arbeitende Kompagnie in Chicago hat der Dünger⸗Geſellſchaft (Fertiliwzing befragt hatte, bemerkte er: „Wenn man alles Das glauben ſoll, was Euch zur Laſt OUO
Company) von Cincinnati die Alternative geſtellt, entweder gegen Entſchädigung gelegt wird, ſo müßt Ihr ein Gewiſſen haben, das ſo ſchwarz iſt wie Euer Bart.“ (erſe
von 20,000 Dollars ihr Patent für jene Stadt abtreten oder für Zahlung von — „Je nun,“ verſetzte der bärtige Vagabund, „wenn man die Gewiſſen nach den MMſten
8000 Dollars und halben Antheil am Nettoertrage den Betrieb dort ſelbſt über⸗ Bärten abwägen wollte, ſo dürfte Eure Herrlichkeit gar kein Gewiſſen haben.“ AUs hei

—
E=
ES
=ꝛ
SS-
S=

nehmen zu wollen.
. X*
Schlagfertig. Ein originelles Zwiegeſpräch entſpann ſich kürzlich zwiſchen
einem Polizeirichter in London und einem von ihm verhörten Vagabunden. Der

— .⅞d

ςμ 493 °

Schloß Nordeck.
Erzählung von Emilie Tegtmeyer.
(Fortſetzung.)

IV.

Am folgenden Morgen beim Erwachen begrüßte ich mit Freuden den
erſten goldenen Sonnenſtrahl, der neckiſch durch das Grün der Roſenzweige
in mein Zimmer lugte. Fröhlich ſprang ich empor und öffnete das Fenſter.
Der liebliche Wohlgeruch, den das erquickende Naß aus tauſend und aber
tauſend ſich jetzt im Morgenſtrahle wieder neu erſchließenden Kelchen gelockt,
erfüllte die Luft mit ſeinem erquickenden Balſamhauch und jedes athmende
Weſen mit Lebensmuth und wohligem Behagen. Auch ich fühlte mein
Herz weit werden und meine Seele leicht. Wie ein ſchwerer Traum lag
die trübe Stimmung von geſtern hinter mir, und nur die guten Vorſaätze,

nur der helle Blick in die Zukunft waren geblieben.

Raſch kleidete ich mich an, um, bevor die Stunde gekommen war, die
mich zu meiner Tante rief, noch ein Weilchen auf dem Altan den ſchönen
Morgen zu genießen; daſelbſt angekommen eilte ich aber einer plötzlichen

Eingebung folgend die Treppe hinab an die Gartenbeete und fügte in

wenigen Augenblicken aus den erſten kaum erblühten Roſen, aus Reſeda

und ſammetdunkeln Stiefmütterchen ein Bouquet zuſammen, welches ſo

duftig, reizend und thaufriſch war, wie es nur Auge und Herz erfreuen
kann. Mit demſelben trat ich ſpäter zur gewohnten Zeit bei meiner Tante

ein, und indem ich mich mit herzlicher Theilnahme nach ihrem Befinden
erkundigte, wagte ich es ihr anzubieten.

Ich glaube nicht, daß die Bläſſe, die das Antlitz der alten Dame ſtets
bedeckte, einer Steigerung fähig war, aber die Schatten, welche an dieſem
Morgen ihre Augen dunkel umgaͤben, machten ſie doch noch auffallender
und verliehen ihrer Erſcheinung trotz der wie immer behaupteten Haltung

etwas Müdes, Angegriffenes. Sie ſchien anfangs den Blumenſtrauß gar
ſie wieder in meinen Augen entdecken mochte, mißtrauiſch an. Ich winkte

nicht zu beachten. „Ich danke Dir. Es geht mir beſſer,“ erwiederte ſie

auf meine Frage und wie es mir ſcheinen wollte noch ſteifer, noch unfreund⸗

licher als ſonſt. „Mein Unwohlſein pflegt in der Regel ſchnell vorüber⸗
zugehen und es iſt durchaus am beſten, nicht viele Worte darüber zu
verlieren.“ Sie ſchob dann meine Hand mit dem Bouquet bei Seite und

fuhr noch ſchärfer fort: „Ich liebe die Blumen nicht, mein Kind. Du

hätteſt daran denken können, daß ſie mir wieder Kopfſchmerz machen werden.“
Beſtürzt und purpurroth ſchritt ich zu meiner gewohnten Vorleſung,

und es gelang mir auch, meine anfängliche Bewegung bemeiſternd, ſicher

und ruhig das Ende zu erreichen. „Eliſabeth,“ begann, als ich das Buch
geſchloſſen, meine Tante noch einmal, und ihre Worte klangen mir wie
ein Urtheilsſpruch, gegen den es keine Appellation gibt. „Eliſabeth, Frau
Bertrand ſagt mir, daß Du geſtern ein wenig ungeſtüm verlangt haſt,
den unbewohnten Theil des Schloſſes zu beſuchen. Es konnte wohl nur

eine Laune ſein, mein Kind, die Dich zu dem ſeltſamen Begehren veran⸗.˖

laßte. Wie mir ſcheint, fehlt es Dir wahrlich nicht an Raum und Frei⸗
heit. Ich ſehe nicht gerne, wenn in jenen Räumen meines Hauſes umher⸗
geſtöbert wird, und ich wünſche die Sache hiemit als abgethan behandelt
u ſehen.“
Zeit zu einer Erwiederung auf dieſe eben ſo kurz als verſtändlich ge⸗
gebene Erklärung blieb mir nicht, denn ſchon meldete der Diener den Ober⸗
verwalter an, und ich flüchtete eilend mit meinen Blumen hinter den
Fenſtervorhang, wo in mir eine Ahnung der bitteren Wahrheit aufdäm⸗
merte, daß zwiſchen einem guten Vorſatze und deſſen Ausführung, zwiſchen
Streben und Erfolg eine lange, heiße und ſtaubige Heerſtraße ſich aus⸗
dehnt, bei deren Durchſchreiten vergebliche Mühe und Enttäuſchungen gar
oft des Wanderers Begleiter ſind.

Frau Bertrand war mir alſo bei der Tante zuvorgekommen, hatte

mich angeklagt und vollkommen Recht erhalten, das war bitter und demü⸗
thigend, aber es blieb mir nichts übrig, als mich vorläufig ſtill zu fügen
und in meinen Mienen möglichſt wenig von der Niedergeſchlagenheit, die
mich erfaßt hatte, ahnen zu laſſen.
Wenn ich während dieſes Tages auch ſtets auf’s Neue an das Be⸗
nehmen meiner Tante, an die Beweggründe ihres mir ertheilten Verbotes
denken mußte, ſo konnte ich doch auch andererſeits nicht umhin, mich mit
einiger Verzagtheit des mit Herrn Wilde verabredeten, näher und näher
heranrückenden Zuſammentreffens zu erinnern, und mehr als einmal ertappte
ich mich auf dem unwillkürlich in mir aufſteigenden Wunſche, Frau von
Eberſtein möge mich an dieſem Nachmittage über die beſtimmte Zeit hin⸗
aus bei ſich behalten, oder — es mochte meinetwegen wieder ein wenig
regnen. Den Gefallen that mir nun freilich der Himmel nicht, denn die
Atmoſphäre blieb nach der geſtrigen Entladung von Waſſermaſſen ſo hell,
klar und milde, wie ich es zu jeder andern Zeit nur gewünſcht haben
würde. Ich ſaß denn auch endlich faſt eben ſo nachdenklich wie am vor⸗
hergehenden Tage in meiner Fenſterniſche und hatte anfänglich gar keine

Illuſtr. Welt. XIX. 13,

Wahrnehmung dafür, daß Bertha ſich wiederholt und in einer etwas auf⸗
fallenden Weiſe nahe bei mir zu ſchaffen machte. Plötzlich aber veran⸗
laßte mich das wirklich geräuſchvolle Hinfallen eines Schemels, mich nach
ihr umzuſchauen. Sie ſah mich halb erſchrocken und halb mit einer Miene
an, die mich deutlich genug errathen ließ, daß ſie etwas auf dem Herzen habe.
„Was wünſchen Sie, Bertha?“ fragte ich erſtaunt.
„O, nichts, Fräulein; ich bin auch gleich mit dem Aufräumen Ihrer
Sachen fertig,“ lautete die ein wenig verwirrt gegebene Antwort.
„Wollten Sie mich vielleicht etwas fragen“⸗
„Nein, ich wollte nach nichts fragen, durchaus nicht, aber — –—“
„Nun, aber — — was gibt's denn?“
Sie ſtand unentſchloſſen, wollte anſcheinend wohl ſprechen, aber wußte
nicht recht, wie es anfangen. .
Hierauf, raſch ein Toilettenkiſſen, welches ſie in der Hand hielt, nieder⸗
legend, trat ſie bis dicht zu mir und platzte nun auch ohne Weiteres her⸗
aus: „Denken Sie, gnädiges Fräulein, es ſpukt im Schloſſe.“
Ich ſah ſie voll Verwunderung an, konnte mich aber nicht enthalten,
im nächſten Augenblick laut aufzulachen, einmal über die Worte ſelbſt und
für'’s Andere über das zugleich geheimnißvolle und entſetzte Geſicht des
Mädchens. ⸗·
hen t. lachen Sie nicht!“ rief dieſes faſt ängſtlich. „Es iſt wirklich
wahr.“
„Aber Bertha,“ ſagte ich mit Mühe meine Heiterkeit zügelnd, „wie
können Sie ſich ſolch' Zeug aufbinden laſſen? Haben Sie denn die Ge⸗
ſpenſter geſehen?“ D .
„Ich nicht, Fräulein, aber Peter, und der hat es mir ſelber geſagt.“
„Wer iſt Peter?“
„Einer von den Knechten.“
„Und er hat gehört oder geſehen, daß es ſpukt?“
„Ja, gnädiges Fräulein, und wenn Sie erlauben, will ich es Ihnen

wohl erzählen.“

Bertha ſah mich hier fragend und wegen des muntern Ausdrucks, den

aber beiſtimmend, und ſie, dem Drange nach Mittheilung folgend, fuhr
fort: „Ja, ſehen Sie, gnädiges Fräulein, ſeit einiger Zeit gibt es wieder
ſo viele Iltiſſe auf dem Boden — —“
„Nun, da waren ſicher die Iltiſſe Peter's Geſpenſter,“ unterbrach ich
ſie immer noch beluſtigt.
„Nein, das waren ſie nicht,“ erwiederte die kleine Zofe ganz ernſthaft.

„Peter hatte nur vom Oberverwalter die Erlaubniß bekommen, Fangeiſen
aufzuſtellen auf dem oberſten Boden. Sie müſſen wiſſen, gnädiges Fräu⸗
lein, er verkauft die Felle von den Iltiſſen, und er war ſo neugierig, zu

erfahren, was er gefangen hatte, daß er nicht ſchlafen konnte und ſchon
um zwei Uhr, wie er noch nicht einmal ſehen konnte, auf den Boden
hinaufkroch. Er hätte fallen können oder ſelbſt in ſeine Eiſen gerathen,
denn da oben unter'm Dache war es noch ſtockdunkel..
„Nun,“ fragte ich unwillkürlich intereſſirt und eine Pauſe zwiſchen
Bertha'’s Worten benutzend, „hatte er Thiere gefangen? Und in welchem
Theile des Schloſſes war es denn eigentlich?“
Das Mädchen trat noch näher zu mir heran und dämpfte die Stimme,
indem es ſprach: „Es war über den großen Kornböden, welche an die

leeren Zimmer des nördlichen Flügels ſtoßen, und dann über dieſem ſelbſt.“

Ich fühlte, wie ich bei den Worten erblaßte, es drang mir wie ein
Stich durch's Herz, und meine übermüthige Laune war mit einem Schlage
verſchwunden. Warum tauchte auch plötzlich in blitzähnlicher Geſchwindig⸗
keit die graue, halbvergeſſene Geſtalt, die mir in der erſten Nacht hier
erſchienen war, wieder vor meiner Erinnerung auf? Wie geiſtesabweſend
ſtarrte ich Bertha an, aber ſie, ohne es zu bemerken, fuhr fort: „Peter
war gerade über dieſen Zimmern angekommen und tappte, nach ſeinen
Eiſen ſuchend, umher. Das erſte hatte er ſchon über dem Kornboden
gefunden, aber es war leer. Alſo er ſuchte das zweite und da —4
Ich ſprang auf und erfaßte des Mädchens Arm: „Nun und da?“
„Da hörte er unter ſich in den leeren Räumen ein Klopfen.“
Aufathmend ließ ich Bertha’s Arm wieder fahren: „Ach, weiter nichts?
Er ſah alſo nichts?“ rief ich aus. „Was er hörte, das konnten ja
Thiere ſein.“ .
„Nein, gnädiges Fräulein, das konnten es nicht. Peter hörte nicht
allein Klopfen, er hörte auch ein leiſes Jammern und Klagen da unten.
Es kam ihm faſt vor wie Rufen.“
„Aber Bertha, das konnten Ratten ſein oder Fledermäuſe, die er aus
ihrer nächtlichen Ruhe aufgeſtört hatte.“
„Nein, ſo war es nicht. Er ſagt, daß er deutlich ein menſchliches
Jammern erkannte, und weil er wußte, daß jene Räume ganz leer ſtehen,
erfaßte ihn ein ſolches Entſetzen, daß er ſeine Fallen vergaß und davonlief,

und er weiß noch dieſen Augenblick nicht, wie er vom Boden herunter⸗

gekommen iſt.“
Ich hatte mich langſam wieder geſetzt und ſah nachdenklich vor mich

oω.t 494

hin, aber Bertha, nachdem ſie noch einen ängſtlichen Blick auf die Thüre
geworfen hatte, neigte ihre Lippen faſt zu meinem Ohr und ſagte halb⸗
leiſe: „Sie dürfen mich nicht verrathen, gnädiges Fräulein, aber dieß iſt
nicht das erſte Mal, daß unheimliche Dinge hier paſſirt ſind. Erſt vor
einem Jahre ungefähr wurde ein Mädchen aus dem Dienſt entlaſſen,
welches auch behauptet hatte, in jenem Flügel Seufzen und Weinen gehört
zu haben. Darum gehen wir Alle nach Dunkelwerden auch nicht gerne
mehr auf jene Seite. Aber nicht wahr, Fräulein, Sie verrathen nicht,
was ich Ihnen geſagt habe, auch nicht an Frau Bertrand, denn“ — und hier
legte ſich ein ſpöttiſcher Ausdruck um den Mund der Kleinen — „wenn ſie
es erfährt, ſo weiß es auch die gnädige Frau.“
Ich, weit entfernt, mir merken zu laſſen, wie wenig es mich gelüſtete,
gerade Frau Bertrand zu meiner Vertrauten zu machen, verſetzte nichts⸗
deſtoweniger ärgerlich: „Warum erzählen Sie mir verbotene Dinge,

Bertha? Ich will von dergleichen Heimlichthuereien gar nichts wiſſen.“

Mein Verdruß konnte ſich jedoch vor dem freundlich bittenden Blicke
des Mädchens nicht lange behaupten. „Seien Sie nur nicht böſe, gnä⸗
diges Fräulein,“ ſagte ſie entſchuldigend, „aber Sie ſind doch klug und
leſen ſo viel, und ich möchte gerne hören, was Sie dazu ſagen, und ob
es wirklich wahr ſein kann, was die Leute alle behaupten, daß nämlich
ein Geiſt in jene Zimmer gebannt iſt. Nicht in die erſten, wo Sie in
dem einen geſchlafen haben, und wo ich auch ſchon oft geweſen bin, aber
in die, welche hinter der großen Halle ſind.“
Ich unterdrückte trotz meiner augenblicklich nichts weniger als roſigen
Stimmung nur mit Mühe ein Lächeln über die naive Anerkennung meiner
jugendlichen Weisheit, die in Bertha's Frage enthalten war, und ſuchte
ihr darzulegen, wie thöricht ſolche abergläubiſche Gedanken ſeien, und wie
die Geſpenſterſeher oder vielmehr Hörer ſich entſchieden geirrt und durch
irgend einen ganz natürlichen Laut hätten täuſchen laſſen. Leider fühlte
ich aber mit Deutlichkeit, wie meinen Worten das wirklich Ueberzeugende
fehlte, da ich unglücklicherweiſe ſelbſt nicht überzeugt war. Ich glaubte
zwar nicht an ein in beſtimmte Räume gebanntes Geſpenſt, aber etwas
Unerklärtes, Dunkles beunruhigte meinen Geiſt, wenn ich auch noch ſo
mühſam mir einzureden ſuchte, daß Peter, von nächtlichem Grauen erfüllt,
nur das Gequieke und Poltern vielleicht der ſo eifrig verfolgten Iltiſſe

gehört habe. Ja, wäre die trauernde, graue Geſtalt nicht geweſen, die

ich vor mir zu ſehen glaubte, ſobald ich die Augen ſchloß, und von deren
Lippen die klagenden Seufzer mir als ſo natürlich erſchienen!
Und dazu fiel mir plötzlich meiner Tante kategoriſches Gebot ein,
welches mich von der Schwelle jenes vielgenannten nördlichen Flügels
verbannte. Es überlief mich ſiedend heiß, und unfähig, noch in erkünſteltem
Gleichmuth dazuſitzen, ſprang ich empor und ſuchte auf und ab ſchreitend
meine innere Unruhe durch die äußerliche Bewegung wieder in's Gleich⸗
gewicht zu bringen. Ich fühlte mich erleichtert, als endlich Bertha, ob
durch meine Erklärungen befriedigt, war wohl ſchwer zu ſagen, ſich ent⸗
fernte und mich mir ſelber überließ.
Es gelang mir an dieſem Mittage nur mit äußerſter Anſtrengung,
meine Zerſtreutheit den ſcharfen Augen der Tante zu verbergen, und ich
fühlte mich daher einerſeits erleichtert, da ſie mich gleich nach Tiſche ent⸗
ließ, ſagte mir aber, als ich dann vom Altan aus den hartnäckig blauen
Himmel beobachtete, daß mein Zuſammentreffen mit Herrn Wilde jetzt
unumgänglich ſei.
Ich holte meine Stickerei, begab mich damit nach der Lindenterraſſe,
wo ich mich in der Mooshütte niederließ, und fand auch an dieſem Nach⸗
mittage die alte Erfahrung beſtätigt, daß Fleiß das beſte Mittel iſt, uns
über die Zeit auch voll der quälendſten Unruhe hinwegzuhelfen.
Mit dem Schlage Fünf ſah ich von einem Seitenwege aus den Ober⸗
verwalter auf dem Springbrunnenplatze erſcheinen. Ich legte meine Arbeit
nieder und begab mich ebenfalls dahin, äußerlich, wie ich hoffte, durchaus
keine Aufregung verrathend, nur fühlte ich, daß ich blaß war und meine
Zunge vor Trockenheit am Gaumen klebte.
Herr Wilde grüßte ſo kalt und artig wie bei unſerer geſtrigen Tren⸗
nung, und meine Erwiederung fiel ganz in derſelben Weiſe aus. Er hatte
einen Schlüſſel in der Hand, mit dem er ſich an das Gitterthor begab,
und ich ſah ein, daß unſere Begegnung in wenigen Augenblicken vorüber
ſein würde.
Das Schloß war indeſſen wohl längere Zeit nicht geöffnet und daher
roſtig geworden, ſo daß es ſelbſt den kräftigen Händen des jungen Man⸗
nes Widerſtand leiſtete. Endlich jedoch gab es nach, und das Thor öffnete
ſich. Da dieſes aber in der Weiſe eingerichtet war, daß es, ſobald man
es nicht hinten befeſtigt hatte, wieder zufallen mußte, hielt Herr Wilde es
mit ſeiner rechten Hand noch eine Weile feſt und ſuchte mit dem Fuße das
Kiesgeröll zurückzuſchieben, welches, durch den geſtrigen Regen hieherge⸗
ſchwemmt, das vollſtändige Oeffnen verhinderte.
Wollte ihm nun ſeine Abſicht nicht recht nach Wunſch gelingen, oder
machte es ihn ungeduldig, daß ich daneben ſtand und wartete, genug, er
wurde haſtig in ſeinen Bewegungen, ſo daß er die nöthige Vorſicht vergaß.

Das ſchwere Thor, ſeiner Hand entgleitend, ſchlug wieder zu, und ich ſah
mit Entſetzen, daß der Daumen ſeiner linken Hand, mit welcher er ſich
gegen den Pfoſten geſtützt, dazwiſchen geklemmt war.
Ich ſtieß einen Schreckensruf aus. „Herr Wilde, Herr Wilde, Ihre
Hand!“ In derſelben Sekunde aber auch ſchon ſtürzte ich mich auf die
Thüre, die ich aufriß, und er zog ſeine Hand zurück.
Der Daumen war quer über dem Nagel gequetſcht, ſo daß das Blut
daran heruntertropfte. Kein Laut kam über des jungen Mannes Lippen,
aber er preßte ſie feſt zuſammen, und ich ſah, wie eine tödtliche Bläſſe
ſein Antlitz überzog.
Ich war außer mir, denn ich fühlte mich als die Urſache dieſes Unfalles,

der Schmerzen, die er erduldete, und die ich mit Freuden auf mich ge⸗

nommen hätte, wenn ich dadurch im Stande geweſen wäre, ihn davon zu
befreien. Kaum mehr wiſſend, was ich that, ergriff ich ſeine verwundete
Hand, die ich in meinen beiden hielt und mit thränenumflorten Augen
betrachtete.
„Wie furchtbar leid thut es mir!“ ſagte ich dann, wieder zu ihm auf⸗
blickend. „Sie müſſen entſetzlich leiden, und es iſt meine Schuld. Ich
werde mir das nie verzeihen.“
Er ſchüttelte den Kopf und öffnete ein wenig ſeine Lippen, als wolle
er mir widerſprechen, aber er brachte keine Sylbe hervor, und es ſchien
mir, als überlaufe eine zitternde Bewegung ſeinen Körper. Mein Herz
ſtockte. „O, bitte, Herr Wilde, kommen Sie mit nach jener Bank dort!“
rief ich voll Angſt. „Bitte, thun Sie es. Es ſind nur die wenigen
Schritte, und Sie können ſich dort doch erholen.“
Ich zog ihn mit mir fort, obgleich er anfangs noch widerſtrebte. Es
war mir aber doch, als gewähre ihm meine Hand, die noch die ſeinige
hielt, eine Stütze, und als wir die Bank erreicht hatten, ſetzte er ſich, und
indem er ſich zurücklehnte wie ein müdes Kind, ſchloß er die Augen und
ließ den Kopf ſinken, während zu gleicher Zeit die Bläſſe, die ſein Antlitz
bedeckte, in wahrhaft erſchreckender Weiſe zunahm.
Für einen Augenblick ſtand ich rathlos, aber auch nur für einen Augen⸗
blick, dann eilte ich an den Springbrunnen, riß mein feines Taſchentuch
mitten durch und tauchte es in die klare Flut. Nach der Bank zurückge⸗
kehrt legte ich die eine Hälfte des naſſen Tuches über die Stirne des Ver⸗
wundeten, und mich neben ihn ſetzend hüllte ich in die andere ſorgſam
den blutenden Finger.
Herr Wilde mußte aber doch nicht, wie ich gefürchtet, die Beſinnung
verloren haben, oder mindeſtens war ſie ihm ſchnell wieder zurückgekehrt,
denn während ich mich noch ganz eifrig mit ſeiner linken Hand beſchäf⸗
tigte, fühlte ich plötzlich, wie die meinige von ſeiner unverletzten rechten
emporgehoben wurde, und wie ſeine Lippen ſie ſanft berührten. Ueber⸗
raſcht, in innerſter Seele erzitternd, ſchaute ich auf, und meine Augen
begegneten den ſeinigen, die aber mit einem Blicke auf mir ruhten, der
mir das Blut glühend heiß zum Herzen trieb und dann wieder klopfend
in die Schläfen. Mein Gott, war es möglich, daß dieſe ſonſt allezeit ſo
kalten, abweiſenden Augen jetzt einen ſolchen Blick für mich hatten! Einen
Blick ſo ſanft und voll Ergebenheit, ſo innig und dankbar. Mir ſchwin⸗
delte. Es ſchien ſich Alles um mich im Kreiſe zu drehen, die Bäume und
der Raſenplatz, der Springbrunnen mit ſeinen Marmorbildern, und dann
war es mir, als ſolle ich ſelber die Beſinnung verlieren, und mit einem
Seufzer ſchloß ich die Augen.
Herr Wilde hatte meine Hand leiſe wieder niedergelegt, und jetzt ſtand
er auf. Ich ſprang ebenfalls in die Höhe, denn die Angſt um ſeinen
Zuſtand erwachte wieder in mir. Sie ſiegte ſelbſt über meine grenzenloſe
Verwirrung, und er mochte ſie in meinen ſchüchternen und fragend auf
ihn gerichteten Blicken leſen.
„Haben Sie Nachſicht, gnädiges Fräulein, mit meiner unverzeihlichen
Schwäche,“ ſagte er, mit einmal wieder ein ganz Anderer. „Sie iſt, Gott
ſei Dank, überwunden, und es verlohnt ſich nicht der Mühe, von dem
kleinen Unfall noch zu reden. Nehmen Sie meinen herzlichſten Dank für
Ihre Theilnahme und Hülfe.“
Seine Stimme, als er dieſe Worte ſprach, war wohl ruhig, aber ſie
klang nicht kalt und hart wie ehedem, und eine leichte Bewegung durch⸗
zitterte ſie doch, oder war es vielleicht der phyſiſche Schmerz, der darin
vibrirte?
Ich, vor Aufregung kaum fähig, mich zu beherrſchen, empfand, wie
ich abwechſelnd blaß und roth wurde. „Aber Ihr Daumen,“ brachte ich
mühſam hervor, „er muß ordentlich verbunden werden.“
„Sie haben ihn ſo gut verbunden,“ antwortete Herr Wilde mit einem
matten Verſuch zu lächeln. „Uebrigens wird er bald wieder beſſer ſein.
Es iſt eine Kleinigkeit. Aber Sie wollten Ihren Spaziergang machen,
gnädiges Fräulein. Darf ich Ihnen jetzt nochmals und hoffentlich mit
weniger Ungeſchicklichkeit das Thor öffnen?“
„Bitte, Herr Wilde, ſprechen Sie davon nicht mehr!“ rief ich faſt

leidenſchaftlich. „Ich mag nicht mehr an dieſen Spaziergang und das

unglückliche Thor denken. O nein, wie ſollte ich noch den Muth dazu haben!“

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Ein ſchwaches Lächeln ſchwebte abermals um des jungen Mannes
Lippen. „Wie Sie wollen, gnädiges Fräulein, vielleicht an einem anderen
Tage. Für jetzt erlauben Sie mir wohl, mich Ihnen zu empfehlen und
noch einmal für Ihre gütige Theilnahme zu danken.“
Er grüßte mich faſt mit Ehrerbietung, und dann ging er fort, und
ich ſah, daß er noch immer zum Erſchrecken blaß war, und daß ſich wieder
ſein Mund zuſammenpreßte. Er ging, und ich mit meinem heißen Ver⸗
langen, ihm Linderung zu verſchaffen im Herzen, fühlte mich doch ſo ohn⸗
mächtig, zum Helfen nicht allein, ſondern ſelbſt nur, meinen Gefühlen
Ausdruck zu geben. Nicht einmal die Bitte, der Verletzung nun auch die
nöthige Sorgfalt zu ſchenken, die mir doch brennend auf der Seele gelegen,
hatte ich in Worte zu kleiden vermocht. Ich ſah ferner, wie Herr Wilde
ſorgfältig das Gitterthor wieder ſchloß und hierauf feſten Schrittes den
Seitenweg, auf dem er gekommen war, einſchlug. Ich folgte ihm mit den
Blicken, bis er verſchwunden war, und dann warf ich mich auf die Bank,
auf welcher wir vor ſo kurzer Zeit noch einen Augenblick Beide geſeſſen
hatten. Ja, einen Augenblick nur, aber welch' einen!
Ich hatte nie im Leben Aehnliches empfunden. Ich dachte an den
Blick, den ich in die Augen des Oberverwalters meiner Tante gethan,
und ein Schauer überlief mich. Die Erinnerung verdrängte aus meinem
Geiſte alles, alles Andere, ſelbſt meinen Kummer über den Unfall, den
er erlitten, und woran ich mittelbar die Schuld trug. War es möglich,
daß der ernſte, ſtrenge, finſtere Mann ſolchen Blick für mich gehabt? Ja,
mußte ich mir eingeſtehen, es iſt Wahrheit; es iſt dießmal kein Traum,
und doch lebte und athmete ich wie im Traum. Durch die Luft ging es
wie ein Singen und Klingen, und die Bäume und Alles, was mich um⸗
gab, erſchien mir wie in wunderbaren Farbenglanz getaucht. Was ich
eigentlich empfand, mir zu erklären, verſuchte ich nicht, ich hätte es auch
nicht gekonnt und mich geſcheut, es zu thun, aber es war ein wunder⸗
barer Zuſtand, und wie lange ich darin zugebracht, dafür fehlte mir ſpäter
jede Erinnerung. Als ich endlich daran dachte, daß ich nach Hauſe zurück⸗
kehren müſſe, wandelte ich doch noch fort wie träumend, und als ich an
den Beeten vorüberging, auf denen meine Lieblingsblumen blühten, ſchienen
dieſe mich noch freundlicher als ſonſt zu grüßen und ich nickte ihnen zu,
aber brechen hätte ich jetzt keine einzige können.
Ich eilte nach Hauſe in mein Zimmer und freute mich, dort wieder
allein zu ſein, überhaupt an dieſem Abend wenig mit Menſchen in Be⸗
rührung zu kommen. Bertha, als ſie ſpäter erſchien, entließ ich ſo bald
wie möglich und ſprach gar nicht mit ihr, ſo daß ſie denken mochte, ich
zürne noch über ihr Geſchwätz vom Morgen, und doch hatte ich dieſes
ganz vergeſſen und wünſchte nur ungeſtört zu bleiben.
Der Schlaf floh mich lange an dieſem Abend, aber ich ſehnte ihn auch
nicht herbei, und als er endlich doch kam, der treue Freund, da empfand
ich von dem Uebergange nichts, und aus dem wachen Traume ſpannen
ſich goldene Fäden hinüber in den wirklichen, und beide verwebten ſich
zu glänzenden und roſigen Bildern, die heiter und neckiſch mein Lager
umtanzten und ſchmeichelnd meinen Geiſt umſchwebten.
(Fortſetzung folgt.)

Teurige Kohlen auf's Haupt.

Dem Amerikaniſchen nacherzählt
von

W. Winckler.

Tom ſagte zu mir: „Mancher glaubt, es ſei beſſer, zu warten, bis
man ein Haus und Land und Geld genug hat, um ſich einen wohlhaben⸗
den Mann zu nennen, ehe man daran denkt, eine Frau heimzuführen,
aber ich kann darauf nicht warten, Nancy. Willſt Du mich haben wie
ich bin, wie ich gehe und ſtehe, und willſt Du mir helfen den Lebenskampf
auszukämpfen, gleichviel zu welchem Ende er führt, ſo ſage „Ja“, Theuerſte,
und ich will dann Alles thun, Dir das Daſein leicht und ſchön zu machen
ſo ſchnell es geht.“
Ich hatte lange genug darauf gewartet, daß er mir Aehnliches ſagen
ſollte, und nun da er es mir ſagte, da ich es aus ſeinem eigenen Munde
hörte, daß er mich liebe, nun zweifelte ich daran und ſchämte mich, daß
ich ihn ſo gern hatte. Aber ich war glücklich, ſehr glücklich.
Er hatte ſeinen Arm um meine Taille gelegt und zog mich dicht an
ſich; ich ließ es gern geſchehen und ſagte: „Tom, ich glaube, daß mein
Herz ſtark genug iſt für den Lebenskampf, und denke, daß eine reſolute
Frau Manches thun kann, um dem Manne vorwärts zu helfen; verſuchen
wir's mit einander.“
Und wenn er ſo arm geweſen wäre, wie der letzte Steinklopfer da
unten an der Landſtraße, den wir eben von unſerem Tannengehölz aus

arbeiten ſahen, ſo hätte ich ihm doch daſſelbe geſagt, denn es war ja
Tom, den ich liebke und den ich zu eigen haben wollte und nicht hinge⸗
geben hätte um alles Gold und Edelgeſtein der Erde. Nach vierzehn
Tagen waren wir Mann und Frau und ich folgte ihm in ſeine ferne
weſtliche Heimat, als das glücklichſte Weib der Chriſtenheit.
Wir hatten eine Blockhütte und eine kleine Farm, eine Kuh und eine
ganze Menge Hühner, und ich beſaß einige werthvolle Hochzeitsgeſchenke — eine
Uhr und Kette, zwölf ſilberne Löffel und eine ſchwere ſilberne Theekanne.
Ich hatte auch Hausleinen und Bettzeug und Kleider für ein oder zwei
Jahre und fühlte mich reich und glücklich, was auch immer andere Leute
von mir gedacht oder geſagt haben mögen. Wir hatten ein glückliches
Leben, ſuchten keine Geſellſchaft, bekümmerten uns um Niemand und ge⸗
nügten uns gegenſeitig, wie ſich Eheleute immer genügen ſollten. Aber
ſicher iſt, daß wir Anſiedler im fernen Weſten außerdem wenig gute Zeit
hatten. Die Winter waren hart, die Straßen ſchlecht, und manchmal, wenn
ich in unſerer Blockhütte ſaß und hörte den Sturm mit den Dachſchindeln
raſſeln und zum Schornſtein hereinheulen, daß erſchreckt die Funken davon⸗
ſtoben, ſo dachte ich wohl traurig an das hübſche Yankeeſtädtchen, wo ich
geboren war, und an die angenehmen Abende, an welchen die Nachbarn
zu uns kamen, um mit uns die langen Stunden zu verplaudern und zu
verlachen. Indeſſen die traurigen Gedanken hielten nie lange Stand;
ich ſah nach Tom hinüber — meinem Tom — rückte meinen Stuhl dicht
zu dem ſeinen, legte meinen Arm vertraulich auf ſeine Schulter, und wenn
er dann das Schnitzmeſſer fallen ließ und ſein Arm ſich leiſe um meine
Hüfte ſtahl, dann vergaßen wir bald den Sturm da draußen und die
einſame Prärie.
Und ſo gingen Wochen und Monate und Jahre hin, bis zwei kleine
Geſichter, die Tom ſehr ähnlich ſahen, vom rothen Kaminfeuer beſchienen
wurden und mein Mann ſich angewöhnt hatte, mich „Mutter“, anſtatt
Nancy, zu nennen, gerade wie die Kinder auch.
Ich weiß nicht, wie es kam, aber ich wurde jetzt eine Andere, und
keine Beſſere! Ich war nicht ſehr ſtark, hatte viel zu thun und kam kaum
zum Ausruhen, und er duckte ſich und ſchmeichelte, als wäre er ein Weib
und ich ein Mann geweſen. Ich dachte, meine ſchwache Geſundheit und
kurze Nachtruhe ſei ſchuld daran, als ich fand, daß ich mürriſch, kurz,
biſſig wurde, die armen Kinder ſchlug und unſern großen treuen Hund
mit Füßen trat. Und ich ſagte oft genug verwundert zu mir: „Biſt Du
denn das wirklich noch ſelbſt, Suſanne Lee, die einmal ſo weichherzig und
ſanft war, daß kein Menſch ſie je heftig geſehen hat? Suſanne, ich
ſchäme mich Deiner.“
Aber am nächſten Tag that ich daſſelbe wieder und ſchämte und ärgerte
mich und wurde aus Aerger über mich ſelbſt immer boshafter, und Tom
ſagte kein Wort dazu. Er lächelte und pfiff nur vor ſich hin und räumte
mir alles Unangenehme aus dem Wege wie eine treue, kluge Magd. Es
wäre beſſer geweſen, wenn er mir einmel recht hart die Wahrheit geſagt
hätte. Meine einzige Freundin, mein einziger Troſt war meine Theekanne.
Ich hatte ſie Tag und Nacht auf dem Ofen ſtehen und trank Thee wie
eine Chineſin, vor und nach und zwiſchen den Mahlzeiten. Der Thee
machte mich noch nervöſer; das geringſte Geräuſch ſchreckte mich auf und
ärgerte mich, ich war in keiner Weiſe mehr die Suſanne von früher.
Wäre ich es noch geweſen, ſo würde ich nie ſo zu Tom geſprochen
haben, wie ich an dem Tage that, als er uns Sam Opdyke in's Haus
brachte.
„Nancy,“ ſagte er freundlich wie immer, „Nancy, hier iſt Sam, der
arme Teufel! Er iſt mehr ſein eigener Feind, als der irgend eines an⸗
dern Menſchen, nimm ihn gut auf, thu's mir zuliebe. Er war mir
ein guter Freund in Californien, als ich am Fieber krank war und man
mir meinen Koffer geſtohlen hatte. Ich beſaß damals keinen Cent Geld
und hatte keine Ausſicht und nicht Kraft genug, um mir ſelbſt ein Glas
Waſſer einzuſchenken. Da hat er mich verpflegt wie ein Vater ſeinen
Sohn und hat ſein Letztes mit mir getheilt. Ich denke, Nancy, wir
können ihm ein Bett auf dem Boden und einen Platz an unſerem Tiſch
geben, vielleicht bringen wir ihn wieder herauf, ohne uns damit beſonders
weh zu thun.“
Es war das eine harte Zumuthung für eine Hausfrau, ich ſage das
noch heute, denn Sam Opdyke war mir widerlich ſeiner Trunkſucht wegen.
Ihm Geld zu geben, nöthigenfalls unſer ganzes Erſpartes, dagegen hätte
ich wohl weniger einzuwenden gehabt, aber ihn zu Einem von uns zu
machen —
„Du ſuchſt Dir nette Geſellſchaft aus, Tom,“ ſchrie ich, „das muß man
ſagen, wenn das die Sorte Männer iſt, welche Du liebſt, ſo begreife ich
nicht mehr, wie ich Dich einmal gern haben konnte.“
„Suſy,“ ſagte er darauf ruhig, „Suſy, es wird Dir einmal ſehr leid
thun, ſo geſprochen zu haben. Wenn ich ſtark genug war, mich vom
Trinken fern zu halten, ſo danke Gott dafür ; Sam war einmal ein ſo
nüchterner und guter Menſch als ich, und er wär's vielleicht noch, wenn
ihn Kate Reeſe nicht betrogen hätte.“

Als ich für das nächſte Mahl den Tiſch deckte, ſetzte ich für Sam
Opdyke mürriſch einen Teller darauf.
So lebte er denn bei uns! Er ſchlief des Nachts auf dem Boden in
einem ſchmalen Bett, das ich ihm eingerichtet hatte, und am Tage ſchlief
er im Gras oder in einem Heuhaufen unter freiem Himmel, und immer
roch er nach ſchlechtem Whisky) — Gott weiß, wo er ihn hernahm — und
immer ſprach er vom Arbeitnehmen und ſuchte nie welche. Und wer
hätte ihm auch Arbeit gegeben? — Er war einmal ein hübſcher Mann;
aber nun hatte er gläſerne, wäſſ'rige Augen und eine rothe Naſe und ein
aufgedunſenes Geſicht und ſah ſchäbig aus. Er machte ſich immer zu
ſchaffen, wenn er nicht gerade ſchlief, aber war das Arbeit? Er fuhr das
kleinſte Kind ſpazieren, hing an Waſchtagen die Wäſche auf, ſchnitzte
ſonderbares, zierliches Spielzeug für die Kinder, oder für mich Filetnadeln,
machte Holzklammern und Schindeln, aber das genügte mir Allesnicht,
ich war böſe und unleidlich zu ihm, ging ihm aus dem Wege und gab
ihm nie Antwort. Wir ſind ſehr hart gegen die Gefallenen, wir Frauen,
ſehr, ſehr hart, und ſo ſagte ich denn eines Tages zu Tom: „Ich ertrage
den Menſchen nicht länger neben mir. Entweder verläßt der Trunken⸗
bold mein anſtändiges Haus, oder ich gehe — ſage ihm das noch heute
Abend, Tom.“
„Ich will ihm das nicht ſagen,“ entgegnete Tom ruhig, „denn ich kann
es nicht. Er hat mich nicht aus ſeinem Zelt gewieſen, als ich ihm das
Fieber hineinbrachte. Er war mein Bruder damals, ich will ſein Bruder
heute ſein, ſo wahr mir Gott helfe.“
„Aber ich will mit ihm keine Gemeinſchaft, Tom, denk' an Deine
Kinder — er iſt ein ſchönes Beiſpiel für ſie.“
„Er hat nie in ihrer oder Deiner Gegenwart ein unrechtes Wort ge⸗
braucht, Suſy. Er iſt demüthig und beſcheiden, Gott weiß es, und lange
vorher, ehe unſere Kinder ſo weit ſind, ein böſes Beiſpiel an ihm nehmen
zu können, wird er unter dem Raſen liegen. Habe Geduld, Frau, mit
dem armen Sam, thu' mir's zuliebe.“
„Ich werde mit ihm Geduld haben bis heute Abend,“ ſagte ich. „Wenn
Du ihm dann ſagſt, daß er gehen ſoll, ſo bleibe ich, wenn nicht — ſo
gehe ich. Wähle zwiſchen Weib und Freund! Das iſt mein letztes Wort
und ſo geſchieht es, Tom Lee!“
Tom ſah mich groß an, fuhr ſich mit ſeiner harten Hand über die
feuchten Augen und ſagte tonlos: „So geh!“
Ich ging heim aus dem Felde, wo das Geſpräch ſtattfand, ſetzte mich
hin, trank mehrere große Taſſen Thee und hielt mich für einen beleidigten
Engel.
„Haſt Du mit ihm geſprochen, Tom?“ fragte ich meinen Mann noch in
derſelben Nacht.
„Nein,“ antwortete er, „und ich werde es nie, denn der arme Sam
iſt uns nicht im Wege und thut Niemand etwas zu Leide.“
„Du weißt, was ich ſagte?“
„Ich weiß! Aber ich bemühe mich, alle verrückten Reden zu vergeſſen,
die Du ſeit einiger Zeit hältſt, Suſy, ſchlaf und vergiß!“
Ich biß meine Zähne aufeinander und ſagte nichts mehr — o, ich
war ſo böſe.
Am folgenden Morgen ſtand ich in kochendem Zorne auf. Ich dachte
nicht daran, meinen Mann für immer zu verlaſſen, aber ich hatte einmal
meinen Kopf aufgeſetzt und wollte in der Sache konſequent meinen eigenen
Weg gehen. Ich wußte, Tom und die Kinder bedurften meiner und müßten
mich zurück haben, Sam oder nicht Sam. So ſchrieb ich ihm denn eine
kurze Notiz, worin ich ihm ſagte, daß er zwiſchen uns gewählt habe,
brachte die Kinder vom Kaminfeuer in's Bettzimmer, packte meine geliebte
Theekanne und die ſilbernen Löffel in einen Korb, hing Uhr und Kette
um und verließ das Haus.
Als ich meine Sachen zuſammenſuchte, glaubte ich am Fenſter eine
Sekunde lang ein Geſicht zu bemerken, das mich beobachtete. Aber wer
konnte das Anders ſein, als der verhaßte Sam Opdyke, welcher ſich ſtets
vor dem Hauſe herumtrieb, und ich beeilte mich deßhalb nur um ſo mehr
fort zu kommen zu meiner Couſine Eliſabeth, welche ſeit einigen Monaten
in einer nahen Anſiedlung lebte. Es war kein Zweifel, daß ſie mit mir
ſympathiſiren und mich freundlich aufnehmen würde, Tom könne ſich
denken, wo ich war, und müßte noch denſelben Tag mit den Kindern an
der Hand kommen, um mich heimzuholen, ſo dachte ich. Mit ſolchen und
ähnlichen Gedanken gegen Sam ging ich meines Wegs, aber wohl war
mir doch nicht, ich haßte mich meines Haſſes wegen.
Zwiſchen uns und Dorothy Station lag ein großer Wald. Ein Ur⸗
wald, durch den nur ein einziger gebahnter Weg führte, und dieſer ſelbſt
war ſo dunkel, daß Mittags kaum ein grünes Dämmerlicht darin herrſchte.
Man konnte hier recht gut mit Bären oder Indianern zuſammentreffen,
aber wenn man lange im wilden Weſten gelebt hat, ſo fürchtet man ſich
nicht mehr. Die Indianer waren immer ſehr freundlich gegen uns und
ſtahlen höchſtens unſere Hühner, und die Bären verſündigten ſich auch
nur an unſeren Bienenkörben. So ging ich denn rüſtig vorwärts und

das ſchlecht verpackte Silberzeug klingelte in meinem Korbe und ich hatte
einen großen Zorn im Herzen, bis ich mehr auf den Weg achten mußte,
der immer verwachſener und undeutlicher wurde, weil hier kein großer
Verkehr iſt und die üppige Vegetation leicht wieder Alles überwuchert. Da
hörte ich plötzlich hinter mir leichte, eilige Schritte im raſchelnden Laube,
und ehe ich mich umdrehen konnte, fühlte ich eine große, harte Hand an
meiner Kehle und eine andere Hand riß mir Uhr und Kette herab.
„Das iſt ſchon der Mühe werth,“ ſagte eine rauhe Stimme, „gib den

Korb her, Weib, ich weiß, was darin iſt, denn ich ſah es einpacken, und

nun heraus damit, was Du noch ſonſt bei Dir trägſt!“
Dann ließ mich die große Hand los, um meine Taſchen zu durchſuchen,
und nun begann ich markdurchdringend zu ſchreien. Ich konnte mir nicht
helfen! Obgleich ich fühlte, daß das Schreien hier ein lebensgefährlicher
Unſinn war, ſo ſchrie ich doch, weil ich mußte.
„Sei ſtill, oder ich mache Dich ſtill,“ ſtieß der Bandit halblaut zwiſchen
den Zähnen hervor, indem er ſein Geſicht dicht an das meinige drängte,
und nun ſah ich, daß ich den Mann kannte. Es war einer von Price's
Farmarbeitern. „Du biſt Dennis Black,“ ſchrie ich wie wahnſinnig auf,
„es iſt Dennis Black, Hülfe! Hülfe!“
„Bah,“ ſagte er, indem er ein langes Bowiemeſſer zog, „ſchrei' es immer⸗
hin in den Wald hinein, der iſt ſtumm und einem lebenden Menſchen
wirſt Du es nicht ſagen!“
Dann in der nächſten Minute war ich frei und ich weiß nicht, wie es
kam, aber ich ſah zwei Männer in einem Knäuel am Boden mitſammen
kämpfen und Sam Opdyke's Stimme ſchrie: „Lauf' heim, Suſan Lee,
lauf' heim! Ich habe keine Waffen und bin ſchon geſtochen. Aber ich
halte ihn ſchon noch, bis Du außer Gefahr biſt, ich halte ihn! Fort,
nur fort!“
Was konnte eine Frau thun? Ich rannte davon, wie von Furien ge⸗
peitſcht, bis ich nichts mehr ſah und nichts mehr hörte — außer meinen
wilden Herzſchlag. Dann, an der Schwelle meines eigenen Hauſes, fiel
ich in die Arme meines Mannes und hatte gerade noch Kraft genug, ihm
athemlos mitzutheilen, was im Walde paſſirt war. Ich denke, ich habe
ihm Alles geſagt, denn als ich zu mir kam, war er fort und die Kinder
erzählten mir, daß er die Büchſe genommen, dem Hund gepfiffen habe
und in den Wald geeilt ſei. Ich folgte ihm, ohne Furcht vor einem
neuen Abenteuer. Endlich kam ich zu der Stelle im Wald, wo ich die
beiden Männer mitſammen ringend verlaſſen hatte. Einer war noch dort
— Sam Opdyke. Tom kniete neben ihm und hielt ſeine Hand in der
ſeinigen, und ringsum war das Gras und das Laub und die Wald⸗
blumen zerdrückt und roth von Blut, und Sam's Geſicht war ſo bleich
und ſo ſchön, wie ich nie ein Menſchengeſicht geſehen habe. Seine Augen
waren noch offen und er wandte ſie ſehr freundlich auf mich und ich kniete

neben ihn hin auf die andere Seite und weinte bitterlich.

„O Sam, guter Sam Opdyke,“ ſchluchzte ich, „ſtirb nicht! Ich will
Dir nie vergeſſen, was Du heute für mich gethan haſt, Du ſollſt mein
Bruder ſein, unſere Heimat ſei Deine Heimat für immer, Sam!
O, guter Sam!“
„Sehen Sie, ſagte er matt, ich habe gehört, was Sie geſtern zu Tom
im Felde ſagten, ich lag da in einem Heuhaufen und ſchlief nicht, und
Sie hatten ganz Recht und ich wollte fortgehen, ohne etwas zu ſagen, und
ſo kam ich in den Wald. Ich beklage mich nicht und mache Ihnen keine
Vorwürfe, Suſan Lee, Sie hatten Recht, ich konnte oft ſelbſt nicht mit
mir auskommen, wie ſollten es Andere! Und nun ich hier liege, nun iſt
mir ſo wohl und ſo leicht, denn es weinen doch zwei gute Menſchen um
mich. Tom! –“
„Was iſt, Du guter Kamerad?“ ſchluchzte Tom.
„Tom, würde mir nicht Deine Frau einen Abſchiedskuß geben? Siehſt
Du, Tom, mein Junge, der Kuß eines Weibes hätte mich gut gemacht,
und jetzt verſchafft er mir vielleicht Vergebung meiner Sünden.“
Ich bog mich über ihn und küßte ihn warm auf die Lippen, und dann
ſank ſein Kopf ſchwer in Tom's Arme zurück und er liſpelte leiſe „Kate“
und ſein Auge brach und es verbreitete ſich ſtiller Himmelsfrieden über
ſein ſchönes Geſicht. Wir weinten Beide bitterlich über ſeine Leiche und
ich fühlte, als ob ich ſein Mörder ſei.
Ja, das iſt ſein Grab! Und unſere Anſiedlung im fernen Weſten iſt
groß geworden und die Stadt will unſere Farm für viel Geld zu Bau⸗
plätzen abkaufen. Und Tom iſt graubärtig geworden und unſere Jungens
ſind bereits Männer, aber wir haben nie Sam Opdyke vergeſſen. Ob ich
Vergebung gefunden habe, oder finden werde, weiß ich nicht, aber Tom
hat mir vergeben und ich habe nie mehr meine Pflichten gegen ihn ver⸗
geſſen. Wir ſind wohlhabend und in vielen Beziehungen recht glücklich,
aber manchmal läßt mich die Rückerinnerung an den armen, treuen Sam
Opdyke doch nicht ſchlafen, und die Kohlen brennen immer noch, welche
er auf mein Haupt gelegt hat.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart⸗

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Verbannt aus der Welt.

Novelle von Franz v. Nemmersdorf.
(Fortſetzung.)
IV.

Am folgenden Vormittag ſchlenderten wir wieder in der Umgegend
von Hohenburg. Hermann war in die Nachbarſchaft gefahren, wir hatten
einander unbeſchränkt. Wer ſich je an heißen Tagen in weiches

Waſſer getaucht hat und
mit den Wellen ſpielt,
wer im Schacht des
Wiſſens auf eine Ader
der Erkenntniß geſtoßen
iſt, die reich fließt; wer

verſchmachtend am Wege S r— N N
liegt und eine ſaftige =ð E
Frucht auf die ausge⸗ Wie

trockneten Lippen be⸗
kommt, der fühlt, was
ich empfand, mich gänz⸗
lich in die Perſönlich⸗
keit meines Freundes
vertiefend.
Mir war, als ſollte
ich in ihm Geneſung
finden von aller Ge⸗
meinheit der Welt.
Dieß volle, friſche,
reiche Leben, wie er
es vor mir aufrollte,
ſchlang ich gleichſam
durſtig hinab. Nie
hatte Felix einen Ge⸗
danken, ein Wort, eine
That dem großen Ziele
alles menſchlichen Trei⸗
bens, dem Mammon,
geweiht. Meiſter in al⸗
len körperlichen Uebun⸗
gen, bildſchön, von
gründlicher, vielſeitiger
Bildung und vorneh⸗
mer Herkunft, kannte er
Eitelkeit gar nicht. Von
ſybaritiſchen Gewohn⸗
heiten, alle Genüſſe der
Erde reichlich durch⸗
koſtend, wußte er nicht,
was blaſirt ſei. Er
lachte in der unendli⸗
chen Friſche ſeines We⸗
ſens über die Menſch⸗
lein, die ſich abgeſtumpft
erklärten.

Illuſtr. Welt. XIX. 16.

Wir waren zwei Meilen gegangen, ich merkte es nicht; nur als die
Sonne heiß ward, fiel mir ein, wir müßten ſchon längere Zeit unter⸗
wegs ſein.
„Du biſt ſo recht ein Kamerad für mich,“ bemerkte er heiter.
„Weißt Du, woran es liegt! Wir ſtimmen ſozial in Allem überein,
unſer Geſchmack iſt durchgehends der gleiche; daß wir in Politik, Religion
und Philoſophie einigermaßen verſchieden denken, ſtört nicht!“
„Es mag ſein, wie Du ſagſt, denn ich habe mit Menſchen, die genau
meine Anſichten theilten, nicht ſo genußreich verkehrt, als mit Dir. Zum
Beiſpiel Hermann, ſo lieb ich ihn habe, ſo lange ich ihn kenne, ſteht mir
miinder nah!“
„Was ſagſt Du zu
meiner Erfahrung? Ich
lernte auf einer Reiſe
einen deutſchen Pro⸗
feſſor kennen. Wir hat⸗
— ten genau aus denſelben
Quellen geſchöpft und
waren zur nämlichen
wiſſenſchaftlichen Er⸗
kenntniß gelangt. An⸗
fangs freuten wir uns
deſſen, aber im Verkehr
wurde mir ſeine Schul⸗
meiſternatur vollkom⸗
men unleidentlich, er
ſprach mit Bitterkeit von
Allem, was ich liebte,
er hatte kleinlich lächer⸗
liche Formen im Um⸗
gange, kurz, allmälig
haßten wir uns, ver⸗
mochten aber mit deut⸗
ſcher Zähigkeit nicht,
von einander loszu⸗
kommen; es war eine
wahre Befreiung für
mich, als er einem Ner⸗
venfieber erlag!“
Felix lachte, dann
verfiel er in ſchweigen⸗
des Sinnen.
Mit einem Male
beſchleunigte er die
Schritte. Der große
Schloßweiher lag vor
uns, er enthielt eine
Inſel. Darauf befand
ſich zwiſchen ſchöner Bir⸗
kengruppe ein Tempel.
Was Felix' ſcharfes
Auge ſchon früher ent⸗
deckt hatte, ſah ich erſt
EE W S jetzt. Roſa kam vom
⸗ Schloſſe her, ſie führte

Der Gaisbub. Originalzeichnung von Th. Hoſemann. den kleinen Hermann.

93

„Felix, ich fürchte, Fräulein von Nordheim wird ein ſchlechtes Anden⸗
ken an Hohenburg und an unſere Artigkeit mitnehmen.“
„Glaube nicht, daß es Laune iſt, wenn ich ſie fliehe, ſie iſt eine Art
Brunhilde!“
„Nicht in phyſiſcher Beziehung,“ fuhr er auf meinen fragenden Blick
fort, „ſie thut ſich etwas darauf zu gut, jeden Mann verliebt zu machen
und ſelbſt nichts zu empfinden!“
„Dieß Spiel dünkt mir mit Dir gefährlich!“
„Eile Dich, Franz, ſie iſt im Stande, den Knaben in den See zu
werfen oder ſelbſt hineinzufallen — nur um einige Bewegung hervorzu⸗
bringen.“
Laufend erreichten wir das Ufer, anmuthig ſchaukelte die junge Dame
auf dem Waſſer. Sie trug ein leichtes weißes Kleid über lila Seide,
ein großer Florentinerſtrohhut ſchützte ihr Geſicht, vom Kopfe und von
der ſchlanken Taille flatterten Bänder. Roſa führte die Ruder geſchickt.
Felix ſprang in einen Nachen, ohne Beſinnen folgte ich ihm. Nun begann
eine Art von Jagd. Der erſte Nachen behielt leichten Vorſprung, nicht
daß es Felix unmöglich geweſen wäre, ihn zu erreichen, aber er hielt ſich
abſichtlich einige Bootslängen hinter ihm.
„Wie lange wird es währen?“ fragte ich, als wir eine Stunde in
glühender Hitze gefahren.
„Bis der Knabe wieder ſicher am Ufer iſt,“ entgegnete Felix, „aber
ſteige Du aus, Franz, ich begreife, daß ohne beſondern Grund unſere
Waſſerpartie keinen Reiz beſitzt!“
„Wir bleiben beiſammen, alter Junge!“
Ein Schrei aus weiblicher Kehle ertönte, mein Freund wird bleich, er
kann ſehen, was mir verborgen bleibt, ein paar wüthende Ruderſchläge
bringen uns vorwärts. Roſa ſteht aufrecht im Boote, dem Anſcheine
nach im Begriffe, in den trügeriſchen Spiegel des Weihers zu ſpringen.
Hermann fehlte.
„Halten Sie ſich ruhig!“ ruft Felix in kaltem, klarem, befehlendem Ton.
Ich habe nun erkannt, um was es ſich handelt, und ſehe, wie Felix
raſch den Rock abwirft.
„Du biſt ſtark erhitzt, laſſe mich!“ bitte ich.
Mein Freund iſt ſchon mitten in dem kalten, tiefen Waſſer, auf deſſen
Oberfläche weiße Lilien ſchwimmen. In wenigen Minuten befinden wir
uns Alle auf trockenem Ufer. Der Kleine lacht und erzählt, die Blumen
hätten ihn hinabgezogen — er wollte eine davon haſchen. Roſa zittert
wie ein im Winde bewegtes Laub; an der Aufrichtigkeit ihrer Empfindung
kann ich dieſes Mal nicht zweifeln.
„Wie kann ich Ihnen danken, Graf Brankowski!“
Sie ſteht vor Felix, ihre Augen ſagen mehr als ihre Worte.
„Vergebung, gnädiges Fräulein, ich bin zu naß, um mich hier auf⸗
zuhalten.“
Er neigte ſich kalt, nahm meinen Arm und ſchlug einen kurzen Fußpfad
nach dem Schloſſe ein.
Allmälig fühlte ich, wie er ſich ſchwerer auf mich ſtützte, er langte
häufig nach der Bruſt, der Athem kam mühſam.
Bis gegen Abend zeigte ſich bei Felix eine Entzündung. Das ganze
Schloß war in Aufregung gerathen, als der kleine Erbe triefend heimkam,
übrigens hatte Hermann ſonſt keinen Nachtheil von dem kalten Bade.
Die Nacht war ſehr unruhig, ſein feuriger Geiſt empörte ſich gegen die
Krankheit. Seine Phantaſie begann zu irren. Selten fiel ein Frauen⸗
name von ſeinen Lippen, die Fieberträume führten ihm meiſt Bilder des
Kampfes vor.
Der nahe ländliche Arzt verordnete ſtarke Mittel, die auch bald die
Macht der Krankheit brachen.
„Du warſt wohl immer hier, Franz?“ ſagte Felix, die Augen auf⸗
ſchlagend, bei völliger Beſinnung.
„Das iſt doch natürlich, übrigens bin ich es nicht allein, der ſich um
Dich kümmerte. Selbſt die Gräfin kam mehrmals an die Thür, Hermann
mußte mit Gewalt entfernt werden, weil er zu unruhig für ein Kranken⸗
zimmer iſt, der Knabe kommt alle Augenblicke, nach Dir zu fragen, und
die duftenden Olchis hier, die aromatiſchen Walderdbeeren haben zarte
Hände für Dich gepflückt. Ich denke, es iſt kein geringes Opfer von
einer verwöhnten jungen Dame, ſtundenweit nach den Bergen zu gehen.“
„Die Senſation, welche Roſa ſo gern erregt, iſt auch über Erwarten
gelungen. Der kleine Hermann ertrank nahezu und ich liege hülflos da,
übrigens laſſen wir ſie. Dir danke ich nicht; daß wir uns lieben, iſt
natürlich, wir können nicht anders.“
Bei dieſen Worten drückte er mir die Hand und ſchaute mir innig in
die Augen.
„Sprich weniger, Felix! Darf ich Dir etwas vorleſen?“
Er nickte, und ich ſuchte unter ſeinen Büchern.
Indeſſen ließ er mich nicht lange ruhig leſen: „ich will aufſtehen,“
rief er.

Meine Einwendungen fruchteten nicht, und ich nebſt ſeinem Diener

halfen ihm ſich ankleiden, denn er war furchtbar ſchwach. Bevor wir aber
noch damit zu Stande gekommen, lag er beſinnungslos in meinen Armen.
Ein reitender Bote wurde ſogleich nach dem Arzte geſandt. Inzwiſchen
gelang es mir, Felix wieder zu ſich zu bringen, und ich nahm es auf
mich, ihm ein gelindes Opiat zu geben, das ihm zum Schlummer half.
Felix unter der Aufſicht ſeines Dieners laſſend, fuhr ich mit Hermann
nach der Station, um einen der erſten Aerzte der Hauptſtadt telegraphiſch
zu berufen. Hermann hatte den Kopf vollſtändig verloren, er war ein
vom Glücke in ſeltener Weiſe verwöhnter Menſch, nie kannte er bisher
noch irgend ein wirkliches Mißgeſchick. Nun drohte der Verluſt des liebſten
ſeiner Freunde, noch dazu unter Hermann's eigenem Dache und in Folge
der Rettung ſeines Knaben. Das ganze Schloß befand ſich in Verwirrung,
die Beſuche aus der Nachbarſchaft flohen, Roſa verfiel in eine ſchwere
Nervenkriſe, ſelbſt die Gräfin verabſchiedete ihre Gäſte. Der Aeſthetiker
und der Theologe wurden in einen Wagen gepackt und erreichten den
Bahnhof in ſehr ſtürmiſcher Stimmung.
Urngefähr drei Stunden währte unſere Abweſenheit, mittlerweile war
der benachbarte Arzt dageweſen. Dieſer glaubte an keine unmittelbare
Gefahr, aber es zeigten ſich beſorgnißerregende Symptome bei Felix; der
ländliche Doktor vermuthete die Entwicklung eines chroniſchen Leidens, mit
einem Worte, er hielt Felix für unheilbar.
Die Gräfin war uns bis an die Schwelle entgegengekommen, von ihr
erfuhren wir jene Einzelnheiten. .:
Hermann ſtöhnte laut, ſeine Gattin ermahnte gelaſſen zur Ergebung.
Sie war eine kalte, dem Anſcheine nach unerſchütterliche Frau.
Tiefbewegt eilte ich an das Lager meines Freundes. Solch' einen köſtlichen
Gefährten nur gefunden zu haben, um ihn zu verlieren, dieß herrliche
Leben in voller Blüte zerſtört zu ſehen, dünkte mir äußerſt hart. Allein
noch während ich über die weitläufigen Vorplätze ging, ſchöpfte ich wieder
Hoffnung: was hatte nach alledem der Ausſpruch eines unbedeutenden
ländlichen Arztes zu bedeuten!
Felix' Thür fand ich verſperrt, Pochen und Rufen blieb fruchtlos.
Erſchreckt über den mir unerklärlichen Umſtand, ſtürzte ich nach dem Garten,
hier lehnte eine Leiter und ich erklomm Felix' Fenſter.
Der Anblick innen machte mein Blut erſtarren. Zum Glück ſtand ein
Fenſter offen, mit wildem Satze ſprang ich bis zum Bette und ſchlug Felix
die Piſtole aus der Hand, deren Mündung eben ſeine Schläfe berührte.

„Gib mir zwei Wochen, Felix!“ ſtammelte ich, auf ſeinem Bette zu⸗

ſammenbrechend.
„Laſſe mich, Franz! ich bin nicht dazu geſchaffen, von einem klima⸗

tiſchen Kurort zum andern zu ziehen, Molke zu trinken und mit mitleidigen

Damen über meinen Zuſtand zu reden. Jetzt liebt ihr mich, jetzt fürchten
mich meine Feinde. Soll ich für dieſe ein lächerlicher Gegenſtand, für
euch eine Laſt werden, die ihr aus Pietät fortſchleppt? Es gehört zur
Wiſſenſchaft des Lebens, zur rechten Zeit abzutreten. Wenn ich nicht mehr
kämpfen kann für unſere Sache, entbehrt mir das Daſein jeglichen Werthes
— dann nenne ich es Feigheit, fortzuvegetiren.“
„Gib mir zwei Wochen, Felix!“
„Für Dich und mich eine verlängerte Qual?“
Ohne auf Gründe einzugehen, wiederholte ich meinen Satz, bis mir
mein Freund das Verſprechen gab, vorerſt ſeinen Selbſtmordgelüſten zu
entſagen.
Nach und nach gelang es mir, Felix zu hoffnungsfreudigerer Auffaſſung
zu bringen. Der Arzt aus der Hauptſtadt beſtätigte meine Anſicht, die
Symptome würden wieder verſchwinden, ſie rührten von ungeſchickter Be⸗
handlung des Uebels, nicht von organiſchen Urſachen her.
Die zwei Wochen waren noch nicht gänzlich abgelaufen, als mein
Freund mit mir im hohenburger Forſte ging. Er rannte wie ein anda⸗
luſiſches Füllen, der Sinnenrauſch rückkehrender Geſundheit brauste in ihm.
„Kampf und Genuß!“ rief er, „ich bin für beide wieder tüchtig. Alter
Junge, Du thateſt wohl daran — Du weißt ſchon, was ich meine!“

V.

Es war ein Feſt für Alle im Schloß Hohenburg, als Felix zum erſten
Male wieder mit uns an der Tafel ſaß. Vor Tiſch hatte ich beobachtet,
wie Roſa mit ausgeſtreckter Hand auf ihn zukam, wie ſie einige ernſte
Worte an ihn richtete. Felix reichte der jungen Dame den Arm; weil ich
auf ſeiner andern Seite ſaß, konnte ich ihr Geſpräch belauſchen.
Hermann ſtrahlte vor Freude über Felix' Wiedergeneſung, er zog ihn
und mich nach Tiſch in ſein Zimmer.
„Keine geiſtreichen Geſpräche von meiner Frau heute Abend,“ ſagte
er, „keine muſikaliſchen oder ſonſtigen Produktionen von Roſa, ich will
Dich für mich haben, Felix.“
Hermann's Zimmer war wie ein griechiſches Triclinium eingerichtet,
wir ſtreckten uns um den niedrigen Tiſch auf köſtliche Polſter und über⸗
ließen uns ſüßeſter Trägheit. Bläuliche Wolken ſchwebten über uns.

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„So iſt mir am wohlſten!“ rief Hermann, „Alles echt, der Mokka,
der Latakia und die — Freundſchaft!“
. Nach dem Ausſpruche, den wir Beide als richtig anerkannten, herrſchte
wieder lauſchiges Schweigen in dem Gemache. Dem höchſten Behagen
fehlen die Worte, wie dem bitterſten Schmerze.
Später blies Hermann ein Wölkchen aus ſeinem Munde, blickte heiter
durch den ſich kräuſelnden Rauch und ſagte: „Wenn ich ſo jung wäre als
ihr Beide, dazu unverheirathet, dann wäre mir Roſa gefährlich.“
„Fräulein von Nordheim,“ bemerkte ich zuerſt, „iſt reizend, aber mir
dünkt ſie eine Arbeit, und für beſchäftigte Menſchen ſoll die Liebe bloß
Erholung ſein.“
„Wenn ich auch frei wäre, Roſa läge mir fern.“
Felix ſpielte hier zum erſten Male, ſeit ich ihn kannte, auf ſeine Ver⸗
bindung mit einer der vornehmſten und reichſten Damen an, die übrigens
notoriſch war. .
„Ich begehre in der Liebe der Jäger zu ſein, und nicht das Wild,
Roſa dünkt mir eine Diana.“
„Liebſt Du denn eigentlich die Herzogin von S.?“ fragte Hermann
neugierig.
„Liebſt Du Deine Frau?“
„Hm! ja! aber —“
„Du meinſt, das ſei verſchieden,“ unterbrach Felix Hermann's ver⸗
legene Erwiederung. „Wenn anſtändige Menſchen eine Weile ſich nahe⸗
geſtanden ſind, zählen ſie viele einander geleiſtete Dienſte, gegenſeitiges
Wohlwollen iſt erwacht, Gewohnheit verbindet, Freundſchaft reift. Liebe
mag beſtehen oder nicht, man gehört ſich an.“
„Du hältſt Dich alſo für gebunden?“
„Durch das ſtärkſte Band, welches ich überhaupt kenne, durch die

Ehre!“

Es ſchien etwas für Hermann Unangenehmes in Felix' Worten zu
liegen, er ſchwieg verſtimmt.
„Haſt Du überhaupt jemals wirklich geliebt, Felix?“ fragte ich.
„Einmal!“
„Ich bitte, erzähle.“
Felix richtete ſich halb auf, er ſtützte ſeinen wunderbaren Kopf in die
Hand und begann.
„Vor ungefähr acht Jahren lebte ich in Dresden, ich traf dort einen
kleinen gewählten Kreis. Was von Fremden Ausgezeichnetes kam, ſuchte
ſich uns anzuſchließen; ſo blieb uns alle Einförmigkeit fern. Unter unſern
Damen bemerkte ich eine junge Gräfin Mönchsdorf; ſie hatte, beinahe
noch Kind, einen Jüngling geheirathet, man nannte ſie und ihren Gatten
das ungezogene Paar'.“
Hermann's Geſicht verfinſterte ſich immer mehr; Felix ſchien dieß nicht
zu beachten, er fuhr fort: „Kindiſche Urſachen waren es, aber das Ehe⸗
paar ſtritt beſtändig, was das Eine wollte, wollte das Andere gewiß nicht.
Als ich in Judith's blaue Augen geblickt . . .
„Judith hieß die Dame?“ konnte ich nicht umhin, einzuſchalten.
„Ja, der Name iſt nicht gewöhnlich, ſie war es auch nicht; blumenhaft,

thaufriſch kam mir ihr Weſen vor; nicht allein, daß ſie höchſt lieblich war,

große, kornblumenfarbige Augen hatte und goldige Locken, ſie muthete an.
Ohne zu wiſſen wie, ward ich der Beſchützer einer reizenden Frau gegen
einen boshaften Jungen. Er quälte ſie.“
Felix hielt ſinnend inne, die Erinnerungen der Vergangenheit ſchienen
ihn zu überwältigen.
„Seltſam, daß Judith Deiner nie erwähnte!“ bemerkte Hermann.
„Seit wir uns täglich ſahen,“ nahm Felix wieder das Wort, „kamen
die unangenehmen Szenen zwiſchen den Gatten weniger häufig vor.
Gräfin Mönchsdorf lief nicht mehr, wie ſie es früher that, zu Fuß vom

Balle fort, weil ſie ſich über ihren Mann ärgerte, das Gerede über ‚das

ungezogene Paar’ ließ nach. Dafür trat ein anderes Uebel ein, Graf
Mönchsdorf wurde eiferſüchtig.“ .
„In dem Falle ziemlich erklärlich!“
„Nachdem er Judith früher vernachläſſigt, folgte er ihr jetzt als
Schatten! Wir bekamen uns nie mehr allein zu ſehen, bei einer Tanz⸗
tour flüſterte ſie mir zu: ‚Er ſchleppt mich auf's Land!“ Den Tag dar⸗
auf hieß es, Judith ſei unwohl. Ich ſchickte hin, mich erkundigen zu
laſſen, Graf Mönchsdorf ſelbſt fertigte meinen Diener kurz auf der Treppe
ab. An ihrem Hauſe vorbeireitend, bemerkte ich Judith am Fenſter, ſie
ſchien mir bleich und traurig. Natürlich grüßte ich, ſie lächelte ſchmerzlich
herab, da, — das Blut beginnt mir heute, nach Jahren, noch zu kochen,
wenn ich daran denke, — kam Judith's Gatte wüthend auf ſie zugeſprungen
und riß ſie vom Fenſter hinweg. Ich hatte kein Recht, mich einzumiſchen,
und fühlte, daß ich Judith's Lage nur verſchlimmern konnte, ſo ſah ich
mich zu dem genöthigt, was meinem Charakter am wenigſten entſprach,
ich mußte mich gänzlich unthätig verhalten. Von nun an blieben die
Fenſterläden in der Mönchsdorf'ſchen Wohnung geſchloſſen. Was ging
dahinter vor? Quälte er ſie? Wie ein verbannter Geiſt irrte ich umher,

₰

mir that die Frau unendlich leid, und der Gedanke, daß ſie meinethalben
dulde, peinigte mich. Verſtimmt brachte ich mehrere Wochen hin, und das
Geflüſter, in dem ich Judith's Namen hörte und welches jedesmal abbrach,
ſobald ich hinzukam, reizte meinen Zorn. Bei einer Blumenausſtellung,
— ich begleitete wider Willen eine verwandte Dame dorthin, — traf ich — meine
Blume. Wie lieblich nahm ſie ſich unter ihren Schweſtern aus! Müde
ſaß Judith auf einer Bank, eine prachtvolle Magnolia hing die Blüten
über ihr reizendes Geſichtchen, ſie lächelte, ſobald ſie mich erblickte. Die
Dame, mit der ſie gekommen war, kannte meine Couſine, und die Beiden
gingen mit einander, ich ſaß an Judith's Seite. Herrlicher Karmin über⸗
goß ihre Wangen, die milden blauen Augen leuchteten auf. ‚Gut,
daß Sie gekommen ſind, Graf, ſagte ſie, ‚ſo können Sie mein Lebewohl
empfangen, morgen muß ich fort.’ Ich war überraſcht und ſtammelte eine
Phraſe über die noch ungünſtige Jahreszeit, den Verluſt für die Geſell⸗
ſchaft. ‚Wiſſen Sie, was mich erwartet?“ verſetzte Judith, ‚ein altes,
trauriges, von Waſſergräben umgebenes Haus, die Einſamkeit in eiſigen
Stuben, und als einziger Troſt die Erinnerung an die dresdener Freuden.
Ich bin doch erſt achtzehn Jahre alt, wie lange mag es währen, bis ich
fünfzig zähle?““
„Arme Frau,“ bemerkte ich, „ſie war damals ſchon des Lebens müde.“
„Nein, Franz, Du haſt keinen Begriff von der Elaſtizität von Judith's
Weſen,“ erwiederte Hermann, „ſie neigte ihr Haupt unter dem Kummer
und erhob es gleich wieder beim erſten Lichtſtrahl der Freude.“
„Wie eine Blume,“ ſagte Felix. „Wie man ſo einem Geſchöpfe wehe
thun kann, faſſe ich nicht,“ fuhr er fort, „mit Güte und Liebe behandelt,
wurde ſie biegſamer als Wachs, aber kleinliche Quälereien riefen ihren
Trotz hervor und empörten ihren Stolz. ‚Kann denn Graf Mönchsdorf
von ſeinem Beſchluſſe nicht abgebracht werden? fragte ich. Sie ſchüttelte
den Kopf. ‚Nein,' lispelte ſie, ‚er behandelt mich, als wenn er mich auf
dem Sklavenmarkt gekauft hätte. Sie wiſſen vielleicht nicht, daß ich arm
bin und meine Familie mir keine Stütze bietet.’ Ein paar Thränen liefen

bei dem trüben Bilde langſam über die lieblich geformten Wangen. Ich

war kaum weniger erſchüttert als ſie, allein ihre Bewegung vor ſo vielen
Zeugen erſchreckte mich. ‚Gnädige Gräfin, redete ich ſie an, laſſen Sie
uns ein wenig aus dem Gewühle gehen.“ Sie nahm meinen Arm und ſtützte
ſich vertrauensvoll darauf. Hinter der Blumenausſtellung befand ſich ein
Wäldchen, wir verloren uns in den Gängen deſſelben. Sie hatte auf ihr
Batiſttuch gehaucht und hielt es vor die Augen. ‚Sieht man noch, daß ich
weinte? fragte Judith, ihr Geſichtchen gegen mich erhoben, ſie lächelte ſchon
wieder. Die Spuren ihrer Thränen waren wirklich verwiſcht. ‚Kehren
wir um,' bat ſie, ‚ich war thöricht, ſo zu klagen, eine Quelle des Glückes
bleibt mir, mein kleiner Georg. Der Junge iſt ſo herzig!“ ‚Gnädige⸗
Gräfin“, entfuhr mir unwillkürlich, ‚es iſt Ihnen auch für ewig meine Er⸗
gebenheit erworben, befehlen Sie über mich! — O, Sie ſind gut, Graf
Felix,’ entgegnete Judith heiter. ‚Georg ſoll Ihnen gleichen, ich will ihn
lehren, Ihrem Vorbilde zu folgen.“ Sie ſchaute mich an mit ihren großen
Kinderaugen, Liebe wogte hin und her.“ HWH
„Sie liebte Dich!“ rief Hermann. —
„Sie wußte es nicht, ich wußte es nicht, wir hatten unſerem Gefühl
keinen Namen gegeben. Wir vergaßen Alles, Vergangenheit, Gegen⸗
wart und Zukunft ſchmolzen in eine ſelige Minute zuſammen. Kurz war
der Traum, Judith's verändertes Geſicht weckte mich. Miſchen Sie ſich
nicht ein, ich bitte, ſagte ſie, zog ihren Arm aus dem meinigen und ging
auf Graf Mönchsdorf zu, der am Eingang erſchien mit wuthverzerrten
Zügen. Sie war ſtolz und ruhig, er, däuchte mir, von Sinnen. Im
erſten Augenblicke lähmte mich Judith's Bitte, als ich dann ihnen wenig⸗
ſtens aus der Ferne zu folgen beſchloß, verlor ich ſie in der Menge.“
„Arme Frau!“ rief ich aus, „er mißhandelte ſie.“
„Mir war, als ſei die Sonne vom Himmel genommen, ſeit ich Judith
nicht mehr ſah,“ nahm Felix ſeine Erzählung wieder auf. „Es dämmerte
mir der Gedanke, mit Judith ruhig auf dem Lande zu leben, das ſei das
Glück. Aber ich gehörte nicht mir ſelbſt, ich gehörte einer Sache an, und
Judith hatte einen Gatten und Sohn — wir waren getrennt. Während
einer ſchlafloſen Nacht beſchloß auch ich, zu reiſen, vorher jedoch mußte ich

wiſſen, was aus Judith ward. Den folgenden Tag ſprach man in unſerem

Kreiſe wieder mehr von dem ‚ungezogenen Paare’ als je. — Judith war
zu ihren Verwandten entflohen. Ich ſchrieb an General von Hohen⸗
horſt, bei dem ſie weilte, und ſtellte mich zu ſeiner und ſeiner Nichte Ver⸗
fügung. Der General erkannte die vollkommene Ehrenhaftigkeit meiner
Handlungsweiſe an, er bat, ſeine Negoziationen mit Graf Mönchsdorf
durch keinen Schritt zu beeinträchtigen. Ein Zettel von Judith lag bei,
er enthielt die Worte: ‚Ueberlaſſen Sie mich meinem Geſchicke!“ Seitdem
habe ich ſie nicht mehr geſehen und nichts mehr von ihr gehört. Nun
kennt ihr die Geſchichte meiner einzigen Liebe!“
Felix brach ab, es lag wie ein Nachhall von Schwermuth auf ſeinem
ſchönen Geſichte, auch Hermann blickte düſter, er hatte zu rauchen auf⸗
gehört.

α°

„Neulich forſchteſt Du nach Gräfin Judith, Franz,“ begann der Haus⸗
herr. „Felix wühlte Erinnerungen auf, die ich mit Gewalt abſchüttle, ſo
magſt Du erfahren, wo und wie ich Judith gekannt habe.“
„Du?“ fragte Felix verwundert.
Hermann nickte.
„Ich kehrte von der großen Tour heim“, ergriff er das Wort, „und
übernahm ein Gut in Franken, zwei Stunden nur von einer kleinen
Univerſitätsſtadt entfernt. Meine Pferde brachten mich in einer halben
Stunde hinein, ich lebte dort mehr als zu Hauſe. Oefter in Geſellſchaft
der Studenten, mit denen ich meiſtens die Abende verbrachte, hörte ich
einer Familie erwähnen, die höchſt intereſſant ſei, weil ſie nur aus jungen
und hübſchen Damen beſtände. Zwei Fräulein von Blankenberg, zwei
Schweſtern von Buttenheim, Couſinen der Vorigen, und an der Spitze
des Haushaltes eine reizende Frau. Die alte Baronin Buttenheim war
kurz vorher geſtorben und die Damen beſuchten der Trauer halber keine
größeren Geſellſchaften, auch empfingen ſie wenige Beſuche. Ihr werdet
verſtehen, daß gerade die Schwierigkeiten mich anſpornten. Ich verſuchte
es in der Kirche und ſah fünf reizende Geſchöpfe, oder vielmehr, ich ſah
bloß Judith. Von da ab belagerte ich das Haus. Zuweilen erblickte
ich ſie am Fenſter, über eine Stickerei geneigt. Aus der Ferne folgte ich
ihnen bei ihren Spaziergängen. Endlich brachte ich es dazu, vorgeſtellt
zu werden. Bei einem Beſuche waren aber immer alle Fünfe zugegen.
Ich wurde ſo verliebt, daß ich es nicht länger aushielt. Es befand ſich
ein kleiner Hof in dem Städtchen und der Kammerherr der fürſtlichen
Wittwe war mein Verwandter. Zu ihm ging ich, meine Noth zu klagen.
Er hatte die Gefälligkeit, eine Féte zu arrangiren, bei der, auf beſonderen
Wunſch Ihrer Hoheit, Gräfin Mönchsdorf erſcheinen mußte. Wie lieblich
ſah ſie aus in dem Kleide von weißer Seide, nur lebende Maienblumen
im Haar! Sie war ſo kindlich fröhlich, bis ich ſie nach einem Tanze in
die Orangerie führte, vor ihr niederkniete und meiner Leidenſchaft Worte
gab. ‚Ich bin ſehr unglücklich, lispelte ſie, während Thränen ſich in
den großen Augen ſammelten. ‚Unglücklich, Engel, weßhalb? ‚Weil
mein Mann mich elend behandelte und verließ, glauben Andere ſich berech⸗

tigt, mich zu beleidigen!“ ‚Sind Sie nicht frei, Gräfin?“ Von Seufzern

erſtickt, kam ein leiſes Ja zum Vorſchein. „So bitte ich hier auf meinen
Knieen um Ihre Hand!“ ‚Guter, großmüthiger Freund! werden Sie es
nie bereuen?“ ‚Nie!“
glücklich geweſen, auf ungerechten Argwohn hin habe ſich ihr Mann von
ihr getrennt und ihr das Kind genommen, der Knabe ſei geſtorben.“
„Arme Judith!“ rief Felix aus, „ſie hing mit voller Liebe an dem
Kinde.“ V
* „Wißt ihr, was vollſtändige Vereinigung iſt?“ fuhr Hermann fort,
„ſtundenlang konnte ich ſitzen und den Bewegungen von Judith's Fingern
zuſehen, die anmuthige Neigung ihres Kopfes beobachten. Sie ward die
Vertraute meiner großen und kleinen Angelegenheiten, ich glaube nicht,
daß ich damals einen Gedanken vor ihr verborgen hielt. Meine Beſuche

mußten, um Gräſin Mönchsdorf's Ruf zu ſchonen, und um ihrer Hausge⸗

noſſen willen, meiſtens geheim abgeſtattet werden. Oft brannte fieberhafte
Ungeduld in meinen Adern, während ich harrte; wenn dann der Riegel
klirrte und mir Judith's vertraute Dienerin winkte, war Alles vergeſſen.
Zuweilen, in heitern Nächten, willigte ſie ein, mich in den Ruinen des
alten Schloſſes zu treffen. Sie benahm ſich immer gleich ſanft, freundlich
und lieb. Beiſammen fühlten wir uns ſtets unſagbar glücklich. Dieß
Glück ſollte ſich noch ſteigern, ſobald ich ſie offen vor der Welt mein
nennen konnte und mit ihr alle die mir vom Geſchick beſcherten Güter
theilen durfte. Auf mehrere dringende Briefe an meine Eltern hatte ich
keine Antwort erhalten. Mir ward bange, es ſchien mir, als ob im
Stillen unſerer Liebe feindliche Mächte thätig ſeien. Daher bat ich Judith,
mir Urlaub zu ertheilen, um ſelbſt nach Hauſe zu reiſen. Jeden Tag
ſandte ich der Geliebten ein Geſchenk, um ihr zu beweiſen, daß ich ſtets
an ſie denke. Es war mir unendlich ſchwer gefallen, mich loszureißen,
Judith hatte mir ſelbſt Muth dazu einſprechen müſſen. Das Verhältniß
zu meinen Eltern war bisher ein ſchönes und inniges geweſen, dießmal
ging ich dem Wiederſehen mit einer gewiſſen Angſt entgegen. Meinen
Vater traf ich ſtreng, meine Mutter traurig. Der Erſtere ſprach in Aus⸗
drücken von Judith, die ich jedem andern Manne mit dem Degen in die
Kehle zurückgejagt hätte. ‚Ida von Steineck iſt die Dir beſtimmte Braut,“
ſagte er kurz, ‚mit ihr erhältſt Du meinen Segen und das Majorat, ohne
ſie meinen Fluch, und Dein jüngerer Bruder wird, dem mir zuſtehenden
Rechte gemäß, an Deine Stelle geſetzt.“
„Du gabſt Judith auf?“ rief Felix.
Hermann ſchüttelte den Kopf.
„Ich reiste ſo raſch als möglich zu ihr zurück; ‚Dein eigen für jetzt,
für immerdar', flüſterte ich ihr zu. Sie lächelte milde, ſie bedauerte den
Verluſt glänzender Ausſichten keineswegs, und wir waren glücklicher als je.“
Wie konnteſt Du es dann über das Herz bringen, Judith doch zu
verlaſſen?“ bemerkte ich.

Nachher erzählte mir Judith, ihre Ehe ſei nicht

ſiſchem Sammet, mit Pelz verbrämt und goldgeſtickt war.

„Ihr werdet mir Recht geben, es iſt leichter, raſch entſchloſſen ein
großes Opfer zu bringen, als jahrelang allen Einflüſſen ſich verſchließen.
Mein Vater gab nicht nach, ich auch nicht. Karl, mein Bruder, dachte
nicht daran, aus der Lage Vortheil zu ziehen, er verfolgte ruhig ſeine
Carrière im Staatsdienſte, meine Mutter begann unter den häuslichen
Widerwärtigkeiten zu kränkeln, die mir beſtimmte Braut ſchlug alle An⸗
träge aus. Judith's Hausgenoſſinnen waren weggezogen, ſie blieb allein
zurück. Jahre floſſen hin, ich fühlte, daß ich Judith weniger liebe, Fräu⸗
lein von Steineck's ſtattliche Schönheit begann mir immer mehr zugefallen

— noch war ich bereit, mein Wort zu halten, es um den Preis meines
einzigen Glückes zu erfüllen.

Die Heimlichkeit, Anfangs zur Erhöhung
der Seligkeit dienend, wurde allmälig läſtig. Häufig entfernte ich mich
nun von Judith. Einſt drückte ſie mir beim Scheiden ein Briefchen in
die Hand und bat mich, dieß erſt Abends im Nachtquartier zu leſen. Ich
befand mich halbwegs zwiſchen dem Wohnſitze meiner Eltern und dem
Judith's, als ich die niedliche Deviſe brach. ‚Graf Hermann Hohenburg
iſt frei, ſtand auf dem Blatte in Judith's Schrift. Einen Augenblick
dachte ich umzukehren und mich ſogleich mit ihr trauen zu laſſen, geſchehe
darauf, was immer. — Nachher ſchob ich den Beſchluß einſtweilen auf —
h Monat ſpäter war ich dem Wunſche meiner Eltern gemäß ver⸗
mählt.“
„Was wurde aus Judith?“ mußte ich fragen.
„Das weiß ich nicht, mir iſt ihr Andenken peinlich, meine Frau kann
nie vergeſſen, wie ſehr ich Gräfin Mönchsdorf liebte, deßhalb thut mir
den Gefallen, nie mehr ihren Namen zu erwähnen. Gute Nacht!“

Hermann ſchied verſtimmt, wir wanderten ſchweigend in unſere Zimmer,

Felix kam noch mit mir herein.
„Arme Judith!“ ſagte er endlich, „es iſt viel an ihr geſündigt worden,
und Hermann ſchämt ſich mit Recht ſeiner Handlungsweiſe.“
„Felix, der Zufall führte mich mit Deiner, mit ſeiner Judith zuſammen,

ſie iſt eine höchſt liebliche Frau.“

Hierauf erzählte ich meine Begegnung.

„Judith iſt gefunden!“ ſchrie Felix auf, „Judith befindet ſich in der

Gewalt eines Elenden! ich kann und darf für ſie handeln!“
„ Wohl Denen, die Du liebſt, Felix!“
Er lächelte unendlich ſchön.
„Ju führſt mich doch morgen zum Prälatenſchlößchen?“
„Gern!“
Er drückte mir die Hand und wir trennten uns für die Nacht.
„Was wollte Felix eigentlich mit Judith?“ das fragte ich mich, bis ich

einſchlief, „ſeine Gründe gegen eine Heirath beſtanden heute noch eben ſo

ſtark, als zur Zeit, in welcher er die Urſache zur Löſung von Gräfin
Mönchsdorf's Ehe geboten hatte, überdieß feſſelte ihn ſeither die Verbin⸗
dung mit der Herzogin von S. (Fortſetzung folgt.)

Deutſche Lieblingsmärchen in Vildern.
III. Die Geſchichte von der abgehauenen Hand.

Nach W. Hauff. — (Schluß.)
(Bild S. 573.)

Am andern Morgen überlegte ich, was zu thun ſei. Vor Allem be⸗
ſah ich mir den Mantel näher und fand, daß er von ſchwerem genue⸗
Da kam mir
ein Gedanke. Ich legte den Mantel in meinem Gewölbe aus und ſetzte
einen ſo hohen Preis darauf, daß ich ſicher ſein konnte, es werde ihn
Niemand kaufen. Aber auch Keiner, der Luſt dazu bezeugte, glich dem
Unbekannten, und Jeder geſtand zu, daß er einen ſolchen Mantel noch
niemals geſehen. Spät Abends noch trat ein junger Mann in's Ge⸗
wölbe, der ſchon öfter bei mir geweſen und ſich heute ebenfalls den Mantel
beſehen. Er warf einen Beutel Zechinen auf den Tiſch und rief: „Bei
Gott, Zaleukos, den Mantel muß ich haben und ſollt' ich darüber zum
Bettler werden!“ Er zahlte wirklich den großen Preis; ich mußte ihn
geben, obgleich das gar nicht meine Abſicht geweſen. An der Schwelle

kehrte er noch einmal um, warf mir einen Zettel zu und ſagte: „Der

gehört wohl nicht zu dem Mantel, er blieb daran hängen.“ Ich that
gleichgültig und las, als er fort war: „Bringe heute Nacht um die be⸗
wußte Stunde den Mantel auf den Ponte vecchio; dort warten Deiner
vierhundert Zecchinen.“ Ich ſtand wie niedergedonnert. Aber da galt's
kein langes Beſinnen, ſondern ich eilte ihm nach und drängte ihm mein
Geld auf, indem ich meinen Mantel wieder verlangte. Er aber wollte
durchaus nichts davon wiſſen, und fing ſo heftigen Streit an, daß die
Sache in eine Prügelei ausartete. Mit Hülfe der Umſtehenden gelang

es mir endlich doch, durch Gold den Jüngling zum Abtreten des Mantels

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zu bewegen. — Mit Ungeduld erwartete ich die Nacht. Ich war pünktlich
auf meinem Platze, und mit dem Glockenſchlag kam die Geſtalt aus der
Nacht heraus auf mich zu. Es war der Mann von geſtern. „Haſt Du
den Mantel?“ fragte er. — „Ja,“ antwortete ich, „aber er koſtet mich
hundert Zechinen.“ — „Ich weiß es, hier ſind vierhundert,“ und damit
zählte er das Gold auf die Brüſtung. — „Und nun, was wollt Ihr von
mir?“ fragte ich und ſah mir den Mann mit der Maske näher an. —
„Ich bedarf Eurer Hülfe als Arzt, doch nicht für einen Lebenden, ſondern
für einen Todten!“ — „Erklärt Euch deutlicher.“ — „Ich kam mit mei⸗
ner Schweſter aus fernen Landen,“ fuhr er fort, während ich neben ihm
herſchritt, „und wohnte hier bei einem Freunde meines Hauſes. Meine
Schweſter ſtarb geſtern ſchnell an einer Krankheit, und die Verwandten
wollen ſie morgen begraben. Nun möchte ich ſie aber nach alter Sitte

in meine Heimat zur Gruft bringen; kann ich ihren Körper nicht mitnehmen,

ſo ſollte ich wenigſtens den Kopf meinem Vater bringen, daß er ihn noch
einmal ſehe.“ Ich erklärte dem Fremden, freilich etwas unangenehm von
der ſeltſamen Sitte berührt, daß ich mit dem Einbalſamiren wohl umzu⸗
gehen verſtände, und bat ihn, mich zu der Verſtorbenen zu führen. Wir
waren inzwiſchen bis an ein großes, prachtvolles Haus gekommen,
traten in eine kleine Pforte, die der Unbekannte ſorgfältig hinter ſich
ſchloß, und ſtiegen nun im Finſtern eine enge Wendeltreppe hinan, von
wo wir in ein ſchwach erleuchtetes Zimmer traten. In dieſem Gemach
ſtand ein Bett, in welchem der Leichnam lag. Der Unbekannte wandte
ſein Geſicht ab und ſchien Thränen verbergen zu wollen, indem er nach
dem Bett deutete und mir befahl, mein Geſchäft gut und ſchnell zu ver⸗
richten, worauf er ſich entfernte. Ich packte meine Meſſer, die ich als
Arzt immer bei mir führte, aus und trat an das Bett. Man ſah nur
den Kopf, aber dieſer war ſo ſchön, daß mir das Herz im Leib erzitterte.
In langen Flechten hing das dunkle Haar herab, das Geſicht war bleich,
die Augen geſchloſſen. Ich machte zuerſt einen Einſchnitt in die Haut,
und nahm dann mein ſchärfſtes Meſſer, indem ich mit einem Zuge die
Kehle durchſchnitt. Aber welch' ein Schreck! Die Augen der Todten öff⸗
neten ſich und mit einem tiefen Seufzer ſchien ſie ihr Leben auszuhauchen.
Das Blut ſchoß mir entgegen. Ich hatte die Arme getödtet. Schau⸗
dernd ſtürzte ich aus dem Gemach. Draußen war es finſter, kein Menſch
zu finden, auch unten nicht, als ich halb fallend, halb gleitend dort an⸗
gekommen war. Die Thüre war nur angelehnt. Vom Schrecken gejagt,
ſtürzte ich nach Hauſe und begrub mich in die Kiſſen meines Lagers.
Aber der Schlaf floh mich und erſt am Morgen fand ich meine Faſſung
einigermaßen wieder. Der Mann, der mich zu dem Morde verführte,
konnte mich ja nicht angeben. Aber, o Schrecken! Jetzt erſt gewahrte ich,

daß mir Mütze und Gürtel, ja ſelbſt meine Meſſer fehlten, und Alles

ſprach dafür, daß ich ſie im Zimmer der Getödteten verloren.
Als ich des Morgens mein Gewölbe öffnete, trat mein geſchwätziger
Nachbar zu mir heran und ſagte: „Nun, was denkt Ihr zu der traurigen
Geſchichte, die dieſe Nacht vorgefallen?“ Ich that, als ob ich nichts wüßte.
„Ei, die ganze Stadt ſpricht ja davon, daß die ſchöne Florentinerin
Bianca, die Tochter des Gouverneurs, in dieſer Nacht ermordet wurde.
Noch geſtern ſah ich ſie mit ihrem Bräutigam heiter durch die Stadt
fahren; heute hätte die Hochzeit ſein ſollen.“ Wie oft mußte ich die Ge⸗
ſchichte im Verlaufe des Vormittags hören! Gegen Mittag trat ein Mann
vom Gericht in mein Gewölbe und bat mich, die Leute zu entfernen.
„Signore Zaleukos,“ ſagte er darauf, indem er meine vermißten Sachen
hervorzog, „gehören dieſe Sachen Euch zu?“ Ich wollte anfangs einfach
leugnen, als ich jedoch meine Nachbarn in der Thüre ſah, bekannte ich
mich zu Allem, und der Gerichtsmann bat mich, ihm zu folgen. Er wies
mir zunächſt eine Zelle des Gefängniſſes an. Erſt nach zwei qualvollen
Stunden wurde ich vor meine Richter geführt. Inmitten einer Verſamm⸗
lung ehrwürdiger Greiſe ſaß der Gouverneur von Florenz, der jedoch als
Vater den Vorſitz nicht führen zu können erklärte, und ſeine Stelle an den
Aelteſten der Senatoren abtrat. Ich wurde nun verhört und erzählte
offen und freimüthig den Hergang der Sache. Der Gouverneur erhob
mehrmals Einwürfe und machte mir Vorwürfe, daß ich aus frecher Hab⸗
gier alle Schuld auf einen Andern werfen wolle. Der Senator verwies
es ihm und ließ mich, da er ſich aus den Papieren der Verſtorbenen noch
Raths erholen wollte, wieder abführen. Als ich nach einer qualvollen
Nacht andern Tages wieder vor das Gericht geführt wurde, fand ich meine
Papiere auf dem Tiſche der Richter liegen, und ſogleich, als man ſie mir
vorzeigte, fand ich, daß ſie von derſelben Hand geſchrieben waren, wie
die beiden Zettel, die ich erhalten. Man glaubte meinen Betheuerungen
nicht, der Namenszug 3. ſprach gegen mich. Die Briefe enthielten
Drohungen und Warnungen vor der Hochzeit. Man ſchien von allen
Seiten feſt an meine Schuld zu glauben. Und noch in derſelben Sitzung
ward ich zum Tode verurtheilt. .
Als ich Abends, tief in Gedanken verſunken, in meinem Kerker ſaß,
oöffnete ſich die Kerkerthüre und ein Mann trat herein, der mich lange
ſchweigend betrachtete. „So finde ich Dich wieder, Zaleukos?“ ſagte er.

Erſt am Klange ſeiner Stimme erkannte ich ihn wieder. Es war Valetty,
ein Studienfreund aus Paris. Er ſagte, daß er zufällig nach Florenz
gekommen, wo ſein Vater wohne; er habe von meiner Geſchichte gehört
und ſei gekommen, um mich noch einmal zu ſehen und zu hören, wie ich
mich ſolchen Verbrechens habe ſchuldig machen können. Ich erzählte ihm
die ganze Geſchichte und ſchwor ihm, daß mich keine Schuld drücke, als
daß ich zu unvorſichtig dem Fremden getraut. „So haſt Du Bianca nicht
gekannt?“ fragte Jener. Ich betheuerte ihm, ſie nie geſehen zu haben.
Nun geſtand er mir, daß der Gouverneur meine Verurtheilung ſo haſtig
betrieben, weil er feſt glaube, daß ich Bianca aus Rache über ihre Hei⸗
rath mit einem Andern ermordet habe. Ich betheuerte wiederholt meine
Unſchuld, und Valetty umarmte mich, indem er verſprach, Alles thun zu
wollen, um wenigſtens mein Leben zu retten. Endlich nach zwei langen
Tagen erſchien er wieder. „Ich bringe wenig Troſt, doch iſt es immerhin
ein Troſt. Du wirſt leben und frei ſein, aber mit Verluſt einer Hand.“
Gerührt dankte ich dem Freunde für mein Leben. Er ſagte mir, der
Gouverneur ſei unerbittlich geweſen. Von Wiederaufnahme der Unterſuchung
habe er nichts wiſſen wollen, ſich aber damit einverſtanden erklärt: wenn
man in den florentiner Geſchichtsbüchern einen ähnlichen Fall finde, ſo
wolle er ſich mit der gleichen Strafe wie dort genügen laſſen. Genug,
wir ſuchten und fanden den Fall, der mit Abhauen der Hand, Einziehung
der Güter und ewiger Verbannung beſtraft wurde. Und, das Urtheil
ward auf öffentlichem Markte an mir vollzogen.
Valetty nahm mich in ſein Haus auf, bis ich geneſen war, und ver⸗
ſah mich dann edelmüthig mit Reiſegeld. Ich reiste nach Konſtantinopel,
wo ich die Summe, die ich meinem Freunde übergeben, zu meinem Leben
zu verwenden gedachte. Aber wie erſtaunte ich, als er mich aufforderte,
in mein Haus zu ziehen, und nun erzählte er mir, daß ein Fremder unter
meinem Namen ein Haus im Quartier der Griechen gekauft. Als wir
uns dahin begaben, empfing uns ein alter Kaufmann, der mir einen
Brief übergab, in welchem ſtand: „Zaleukos! Zwei Hände ſtehen bereit,
raſtlos zu ſchaffen, daß Du den Verluſt der einen nicht fühleſt. Das
Haus, das Du ſieheſt, und Alles, was darin iſt, iſt Dein, Du wirſt ſo
viel haben, daß Du zu den Reichen Deines Volkes gehören ſollſt. Mögeſt
Du Dem vergeben, der unglücklicher iſt als Du!“ Der Kaufmann be⸗
ſchrieb den Fremden in dem rothen Mantel, und ich wußte genug. Zehn
Jahre ſind ſeitdem verfloſſen. Soviel ich auch reiſe, jenes Land habe ich
nicht wieder geſehen. Jedes Jahr erhielt ich tauſend Goldſtücke, aber
wenn es mir auch Freude macht, jenen Unglücklichen edel zu wiſſen, ſo
kann er mir doch den Kummer meiner Seele nicht abkaufen, denn ewig
lebt in mir das grauenvolle Bild der ermordeten Bianca.

Die Deutſchen auf dem Thurme der Genovefakirche
zu St. Denis.
(Bild S. 576.)

Während der ſchaudervollen Vorgänge, die ſich in Paris vollzogen,
ſolange der Bürgerkrieg dort tobte, waren die deutſchen Truppen in den
Feſtungswerken und Forts dieſſeits der Seine aus erklärlichen Gründen
intereſſirt und angefochten. Demjenigen Theil, und er war nicht der
kleinſte, der es immer noch nicht verwinden konnte, daß Paris nicht ein
paar Wochen durch die Deutſchen beſetzt worden, wäre eine deutſche Inter⸗
vention recht erwünſcht geweſen; ein anderer Theil meinte, es ſei ſchon
ganz gut, wenn die edlen Franzoſen die Sache unter ſich abmachten, Alle
aber verfolgten mit Spannung die Ereigniſſe. Es iſt vielleicht in der
Geſchichte noch nicht dageweſen, daß eine Armee, die eben einen Krieg
ruhmvoll zu Ende geführt hat, nachträglich einem andern Krieg in aller

Nähe und mit voller Gemüthsruhe zuſieht. Da der Angriff der Armee

von Verſailles namentlich anfangs weſentlich in der Richtung zwiſchen dem
Mont Valerien und der Nordweſtſeite von Paris ſtattfand, ſo konnte die
deutſche Beſatzung von St. Denis, deſſen Werke kaum mehr als auf
Kanonenſchußweite vom Schauplatz der Kämpfe entfernt waren, das krie⸗
geriſche Schauſpiel mit Bequemlichkeit betrachten. Die Soldaten begaben
ſich öfter auf den Kranz der Genovefakirche, von deſſen Höhe man die
ganze Ebene von Gennevilliers und ebenſo das Terrain dieſſeits der Seine
gegen den Montmartre hin vollſtändig überſieht. Mit einem guten Glaſe
oder Binocle ließ ſich der Marſch jeder einzelnen Kolonne verfolgen. —
Unſer Künſtler zeigt in ſeinem Bilde die Zuſchauer auf der hohen Gal⸗
lerie. Am Horizont zeichnet, ſich der Montmartre ab; ein Gardeland⸗

wehrmann mit dem eiſernen Kreuz, der wohl früher in Paris geweſen

und ſich in der Gegend auskannte, ſcheint den Erklärer zu machen. Vor⸗
trefflich iſt der verſchiedene Eindruck wiedergegeben, der ſich auf den Ge⸗
ſichtern der Zuſchauer abſpiegelt. .

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Aheater⸗Schulz.
Von Wilhelm Petſch.

Ein Sonderlings⸗Daſein führte in der erſten Hälfte dieſes Jahrhun⸗
derts Friedrich Schulz. Da ſein ganzes Sinnen und Trachten dem Theater
gehörte, ſein ganzes Streben und Träumen im Bühnenleben aufging,
ſo hieß er allgemein der „Theater⸗Schulz“. Dieſe zerfahrene Schwärmerei
für die Bretterwelt hegte ſein Herz von Jugend auf und verließ ihn nicht,
bis er ſeine Augen auf immer ſchloß. Er mußte, gegen ſeinen Willen,
die Rechtswiſſenſchaft ſtudiren — doch jede freie Minute, jeder abgedarbte
Groſchen des Studenten gehörte dem Theater. Endlich brachte er es doch
bis zum Referendar, und als ſolcher wurde er nach Brandenburg geſchickt.
Doch ſeine Schauſpielſucht verdarb ihm ſeine Beamtenlaufbahn. Er konnte
das Berliner Theater nicht entbehren, und der Referendar Friedrich Schulz
war mehr im Berliner Schauſpielhauſe, als auf dem Stadtgerichte zu
Brandenburg. So häufte er Rechte auf Rechte, verſäumte ſeine Termine
und ſtürzte ſich in Schulden. Es war eine jammervolle Lage, in die ihn
ſein Leichtſinn und ſeine Liebhabereien ſtürzten, dabei war er höchſt talent⸗
voll und kenntnißreich. So war er dem Verſinken und Verkommen nahe.
Ganz anders lachte das Glück ſeinem Schulfreunde Friedrich Auguſt
Stägemann, mit dem er das Graue Kloſter beſucht und gemeinſchaftlich
in Halle die Rechte ſtudirt hatte. Nachdem dieſer 1785 ebenfalls ſchlichter
Auskultator in Königsberg geweſen, war er endlich Kriminalrath, Land⸗
ſchaftsſyndikus und ſeit 1806 als Geheimer Oberfinanzrath Mitglied des
Generaldirektoriums und Hauptbanko⸗Kommiſſarius in Berlin geworden.
„O das Schickſal iſt ungerecht!“ rief der Referendar Friedrich Schulz
aus, als er von ſeinen Gläubigern gehetzt wurde. „Ich bin ebenſo talent⸗
voll wie dieſer Stägemann, dieſer Glückspilz — doch er iſt Geheimer
Oberfinanzrath, und ich bin immer noch Referendar! Doch deßhalb beneide
ich ihn nicht! Mag er noch höher ſteigen und gar den Adel erringen, mir
ſoll es recht ſein! Aber daß dieſer Menſch in Berlin lebt, daß er jeden Abend
in's Theater gehen kann, während ich verdammt bin, mit Schulden in die⸗
ſem elenden Neſte bei langweiligen Akten zu ſitzen, darum beneide ich ihn,
und aus dieſem Grunde möchte ich ſchon Stägemann ſein. Ob ſich der
Herr Geheime Oberfinanzrath noch ſeines Fritz Schulz erinnert? Ob er
mich noch kennen wird? Haben wir uns doch ewige Freundſchaft ge⸗
ſchworen! Ich bin ein Narr, daß ich ihn noch nicht daran erinnert habe.
Dem Theater kann ich ja dieſes Opfer bringen. Ich will Stägemann mit
meinen Bitten beſtürmen, daß er ſeinen Einfluß für mich verwende und
ich nach Berlin berufen werde. O, auf meinen Knieen will ich's ihm
danken!“
Stägemann bot ſofort ſeinem armen Freunde die Hand, und Referen⸗
dar Schulz wurde als Juriſt nach Berlin berufen. Doch ſchlug dieſe Ver⸗
änderung nicht zu ſeinem Segen aus, indem der Juriſt hier an der Quelle
immer mehr dem Theater⸗Enthuſiaſten weichen mußte, und er in ſeinem
Bureau ebenſo unluſtig und unpünktlich war wie in Brandenburg. Er
rief die höchſte Unzufriedenheit ſeiner Vorgeſetzten hervor und war nahe
daran, amtlichen Schiffbruch zu erleiden.
Da zeigte ſich der edle Dichter Stägemann als ein wahrer Freund
des Armen: er erwirkte es, daß Schulz als Hilfsarbeiter ins Miniſterium
berufen wurde. Hier hatte er unter der perſönlichen Leitung ſeines ein⸗
flußreichen Freundes zu arbeiten. Noch einmal bot das Glück dem Ju⸗
riſten die Hand — doch der Theaternarr ſchlug ſie aus. Stägemann ſah
nur zu ſchnell ein, daß ſein Freund unverbeſſerlich und zu einem Beamten
nicht geſchaffen ſei. Um größeres Unheil zu verhüten, wußte er es durch⸗
zuſetzen, daß Schulz penſionirt wurde und ſein volles Gehalt lebenslang
bezog. „Das iſt die Belohnung, mein Freund, für Deine Auszeichnung
in Unbrauchbarkeit!“ ſagte Stägemann in ſeinem wohlwollenden Humor.
Nun hatte Schulz ſein genügendes Auskommen und war Herr ſeiner
Zeit. Er konnte ganz ſeiner Neigung leben und fühlte ſich unendlich
glücklich. So wurde er ein berliner Original. Er verſäumte keine Vor⸗
ſtellung und verſuchte es, bald in dieſem, bald in jenem Blatte ſeine
Anſichten über neue Bühnenſtücke und ihre Darſtellung darzulegen. Als

Profeſſor Gubitz ſeinen „Geſellſchafter“ begründete und damit ſeinen Poſten

als Rezenſent der Spener'ſchen Zeitung niederlegte, wurde Friedrich Schulz
bei dieſem Blatte ſein Nachfolger. Nun gab es in ganz Berlin keinen
glücklicheren Menſchen als unſern Schulz, und er hat ſeine beſcheidene
Aufgabe mit einem Enthuſiasmus ausgeführt, wie Niemand vor und nach
ihm. Der bekannte kleine Aufſatz Göthe’s: „Die Berliner Dramaturgen“
bezieht ſich meiſt auf Schulz, der überall kurzweg der Theater⸗Schulz hieß
und ganz ſtolz auf dieſe Bezeichnung war. Kommt es darauf an, daß
wir in der Befriedigung unſeres Lieblingswunſches unſer Glück, ja unſere

Seligkeit finden, dann iſt der vielbelachte Theaternarr doch unendlich zu

beneiden — er iſt entſchieden glücklich geweſen!
Daß er bei ſeiner ausſchließlichen Liebe des Theaters ein alter Hage⸗
ſtolz wurde, liegt auf der Hand, und daß er als Junggeſell, bei ſeinen

beſcheidenen Mitteln, keineswegs in Tracht und Kleidung dem Modejour⸗
nal entſprach, das iſt ganz ſelbſtverſtändlich. Er wandte Nichts auf ſich
an, da er dieß Bedürfniß nicht empfand; ja, er hatte nicht einmal ein
Auge für die Vernachläſſigung ſeiner Kleidung und ſeiner Wäſche.
Bei ſeiner Theaterſchwärmerei iſt es ſelbſtverſtändlich, daß ihm die
Darſteller die wichtigſten Perſonen der Welt waren, und daß er ihnen
ſeine ganze Aufmerkſamkeit und Zuneigung widmete. So war er ein un⸗
bedingter Verehrer der großen Friederike Bethmann, die von ihrem erſten
Manne Unzelmann geſchieden war, und ſtolz darauf, daß ſie, die Allverehrte,
ihn in ihre Kreiſe zog, wo er oft mit Varnhagen von Enſe, Gubitz und Za⸗
charias Werner zuſammentraf. Die Bethmann liebte über Alles ihren dicken,
unbehülflichen, unausſtehlichen Mops. Spät noch, wenn ſie aus dem
Theater kam, wo ſie die „Fürſtin Mutter“ in der Braut von Meſſina,
die „Porzia“ im Kaufmann von Venedig, die „Lady Macbeth“, die „Orſina“
oder die „Minna von Barnhelm“ entzückend geſpielt, dann mußte ihr „gutes,
liebes Thierchen“, ob Sommer oder Winter, noch hinaus in's Freie, da⸗
mit ſeine Geſundheit nicht leide. Saß dann der Herr Gemahl feſt bei
ſeinen Karten mit den Freunden, o, dann rechnete es ſich Schulz zur höch⸗

vierfüßigen Lieblinge, der ſtets auf dem weichen Sopha lag, Bewegung brachte.
„Ja, mein lieber Schulz,“ ſagte ſie da, als ſie wieder die Minna von
Barnhelm geſpielt hatte, „jung ſein iſt keine Kunſt — dem Künſtler aber
muß das Jungbleiben zur Natur werden!“
O, in dieſer Mopsbegleitung war die große Schauſpielerin reich an
philoſophiſchen Gedanken, und ſie plauderte allerliebſt, unerſchöpflich.
„Ich ſehe lieber meine alten Kunſtgenoſſen und meine Freunde bei
mir, als daß ich eine Einladung in die Geſellſchaften der Reichen an⸗
nehme. Bin ich auch mit meinem Benehmen in den höchſten Kreiſen
heimiſch, — behaglich iſt's dort nicht. Denn wenn man, wie dort, be⸗
ſtrebt ſein muß, Gedanken und Gefühle ſo abzuſchleifen, daß ſie ihr con⸗
ventionelles Paſſirgewicht haben, ſo iſt das nicht angenehm.“

blikum krank, und nur Stümpern geht's anders.“
Oder: „Glauben Sie mir, einem leidlich hübſchen Mädchen, das un⸗
erfahren in den Wirbel des Lebensſtromes geriſſen iſt, wird es, zumal
beim Theater, gar ſchwer gemacht, endlich ſo viel Verſtand zu haben, um
das Herz nicht allein herrſchen zu laſſen; und glauben Sie auch, mit der
Frauen Seligkeit iſt es zu Ende, wenn ſie mehr bedenken müſſen als em⸗
pfinden, ſich mehr zu hüten als ſich hinzugeben haben!“
Der Schulz war doch kein großer Thor, wenn er ſich gern von der
Kartengeſellſchaft trennte und mit Freuden den Mops⸗Spaziergang theilte:
er bekam intereſſante Vorleſungen aus der Frauen⸗Philoſophie, vorgetragen
von einem ſchönen, vielgeküßten Munde.
Friederike Bethmann wußte ihn in feiner, ſinniger Weiſe zu bemuttern,
ohne daß der glückliche, kindliche Schulz die praktiſche Abſicht merkte. Sie
veranſtaltete oft in dem kleinen Kreiſe ihres Hauſes eine Glückslotterie,
und daß dann in dieſer dem Schulz die zugedachten Kleidungsſtücke, die
aushelfende Wäſche ihm zufielen, das wußte ſie bei dem ſtillen Einver⸗
ſtändniſſe der Freunde leicht einzurichten.
Wie er zugleich ihrem Witze und Muthwillen zur Zielſcheibe diente,
das möge noch eine Anekdote beweiſen, mit der wir das Lebensbild dieſes
Berliner Originals ſchließen. Zacharias Werner, der Verfaſſer des Luther⸗
ſtückes „Die Weihe der Kraft“, ſchon innerlich katholiſch, als er dieſen
Glaubenshelden verherrlichen wollte, verabſchiedete ſich eines Abends in
der Karnevalszeit, um eine Reiſe nach Italien anzutreten. Er ſprach
auch dieſen Abend viel von Hexen und Geſpenſtern. Ihm ein Glas Wein
kredenzend, rief ihm die Bethmann ſcheidend zu:
„Reiſen Sie mit Gott! Wir haben unterdeſſen Zeit, zu überlegen,
ob Sie größer ſind als Dichter oder als — Narr!“
Indem noch Gubitz, Varnhagen von Enſe und die andern Freunde
über dieſen kecken Witz der ſchönen Hausfrau lachten, führte Schulz wieder
das Geſpräch auf die Redouten der Karnevalszeit und ſetzte hinzu: „Ich
war noch niemals bei einer Redoute, und bin feſt entſchloſſen, dießmal
ihre Freuden kennen zu lernen. Leider bin ich den Berlinern eine ſtadt⸗
kundige Perſon. Ach, Madame Bethmann, rathen Sie mir doch zu einer
Maske, worin man mich nicht erkennt!“
Schulz, der ſelten ein Oberhemd anzog und auch heute die Weſte bis
unter den Hals zugeknöpft trug, während der nicht mehr ſaubere Kragen
des Hemdes, aus der Halsbinde hervorſah, ſchaute ſeine berühmte Freun⸗
din bittend an; auch die Andern warteten geſpannt auf einen geiſtreichen

Vorſchlag.
„Lieber Schulz,“ antwortete Friederike Bethmann langſam und feier⸗

lich, „iehen Sie reine Wäſche an — dann kennt Sie kein Menſch!“
Dieſem Vorſchlage folgte ein ſchallendes Gelächter der ganzen Geſell⸗
ſchaft, in das auch Friedrich Schulz einſtimmte, ohne ſich verletzt zu
fühlen.

Oder: „Bei jeder neuen Rolle werde ich in dem Gedanken an das Pu⸗

ſten Ehre, der Begleiter der Bethmann ſein zu dürfen, wenn dieſe ihrem

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Schloß Nordeck.
Erzählung von Emilie Tegtmeyer.
(Fortſetzung,)

IX.
Max liebte mich! Durfte noch irgend etwas in der Welt mich ängſtigen
und quälen? Das fragte ich mich ſelber und wiederholte es mir immer auf's
Reue, als ich am folgenden Tage im Garten neben dem Springbrunnen
ſtand und mit deſſen klarem Waſſer meine pochenden Schläfe benetzte. Wurde
mein Herz auch nicht ruhig, klopfte es auch ungeſtüm und trieb mich, in
ungeduldiger Erwartung auf und ab zu wandern, ſo herrſchte doch Muth
und Klarheit darin, und ich fühlte mich gerüſtet, der Entſcheidung ent⸗
gegenzutreten. Ja, der Entſcheidung, die unvermeidlich und nahe war.
Max hatte am Morgen ſo entſchieden eine Unterredung in beſonderer
Angelegenheit bei meiner Tante nachgeſucht, daß ihm dieſe nicht wohl zu
verweigern geweſen war, und jetzt, da die Mittagszeit herannahte, hatte
ſie ihn empfangen. Ich war in's Freie geeilt, um hier das Reſultat zu
erwarten. Drinnen hätte ich geglaubt, die Mauern müßten mich er⸗
drücken, hier jedoch unter Gottes blauem Himmel fühlte ich mich ſeinem
Schutze näher — — geduldiger im Warten und Hoffen.
Ich hielt den Athem an und horchte auf das leiſeſte Geräuſch. Ja,
Schritte nahten ſich allerdings, aber es war nicht der ſehnlichſt Erwartete,
den ſie mir ankündigten; es war nur eine der Arbeitsfrauen, die mit
ihrem Rechen über den Platz ſchritt. Sie grüßte mich freundlich und ich
erkannte die junge Frau Heynemann, des alten Gärtners Schwiegertochter.
Ich hatte Intereſſe für dieſe gefaßt, ſeit ich gleich am erſten Tage meines
Hierſeins durch den Zwiſchenfall mit ihrem kleinen Jungen auf ſie auf⸗
merkſam geworden war, und ſeither hatte ich oftmals ein Wort mit ihr
geſprochen oder ihr irgend eine Kleinigkeit für das Kind geſchenkt. Die
Frau ging langſam; ſie ſchien auch jetzt zu erwarten, daß ich ſie anrede,
und ſo viel Ueberwindung es mich auch heute koſtete, ging ich doch zu ihr
und fragte ſie, wie es ihrem Knaben gehe.
„Ich danke Ihnen, gnädiges Fräulein, dem geht es ſchon gut,“ war
die Antwort. „Wenn Unſereinem nur nicht ſonſt ſo mancherlei Kummer
und Noth auf der Seele läge!“ Dieſe letzten Worte kamen nur zögernd,
von einem tiefen Seufzer begleitet, heraus, und da ich ſie fragend an⸗
blickte, ſetzte die Frau hinzu: „Ach, gnädiges Fräulein, es iſt wieder das
Unglück mit meinem Mann.“
Ich kannte bereits ihr häusliches Leid und ſagte bedauernd: „Er iſt
doch nicht in ſeinen alten Fehler zurückgefallen?“
„Ach, gnädiges Fräulein, es ging ſo gut mit ihm. Er arbeitete den
ganzen Tag im Walde und trank keinen Tropfen Branntwein. Ich freute
mich und hatte wirklich meinen Kummer vergeſſen darüber, daß er, der

eigentlich Forſtaufſeher hätte werden können, als ſimpler Arbeitsmann

ſein Brod verdienen muß, und nun —“
„Nun?“ fragte ich, trotz meines aufgeregten Gemüthszuſtandes, un⸗
willkürlich von Theilnahme für die arme Frau ergriffen.
Dieſe trocknete mit der Rückſeite ihrer ſonnverbrannten Hand ein paar
heimliche Thränen ab. „Nun iſt Alles verkehrt, das alte Unglück wieder,“
ſagte ſie, „und das iſt, ſeit neulich der Lärm mit den Leuten war. Gnä⸗
diges Fräulein,“ ſie warf plötzlich einen ängſtlichen Blick nach allen Rich⸗
tungen umher, trat dann dicht zu mir heran und fuhr mit leiſer Stimme
fort: „Sehen Sie, das kann noch ein rechtes Unheil geben, und wenn mein
Mann wüßte, daß ich Ihnen davon ſage, würde er mich ſchlagen!“
„Aber was denn, Frau Heynemann?“ rief ich, durch ihre Worte un⸗
heimlich berührt und allmälig von Neugierde erfaßt.
„Ja, ſehen Sie, gnädiges Fräulein, die Sache ſpukt ſchon lange unter
den Leuten herum. Sie ſind unzufrieden in allen drei Gütern, und die
Strolche, die nicht arbeiten mögen, ſtacheln die Andern mit auf, daß ſie
ganze Tage im Kruge ſitzen oder ſich im Walde zuſammenrotten und rai⸗
ſonniren. Sie ſagen, wenn die Kartoffeln wieder abſchlagen, müſſen wir
im Winter verhungern, denn die gnädige Frau würde uns nichts geben.
Und erfrieren müßten wir auch, denn die Förſter, beſonders der Weiden⸗
buſch in Woltershauſen, wollen es nicht mehr leiden, daß wir das trockene

Holz ſammeln, und es wird doch behauptet, er hätte das Holz ſelbſt ge⸗

ſtohlen oder verkauft, um das er den jungen Wilms hat in's Loch ſtecken
laſſen. Die gnädige Frau glaubt ihm aber Alles, und die Bertrand hilft
ihm durch. Gnädiges Fräulein, ſagen Sie es dem Herrn Oberverwalter,
daß es ein Unglück geben kann, daß er vorſichtig ſein und die gnädige Frau
warnen möchte. Er iſt der Einzige, vor dem die Leute ſich noch ſcheuen,
denn er ſtrebt für unſer Recht und meint es gut mit uns, das wiſſen Alle,
und ſelbſt die Schlimmſten fürchten ſich vor ihm. Man hat ſchon Drohungen
gehört, daß noch viel mehr Menſchen als neulich auf's Schloß ziehen und
es an allen vier Ecken in Brand ſtecken würden.“
Die letzten Worte waren ſo leiſe geſprochen, daß ich Mühe hatte, ſie

Illuſtr. Welt. XIX. 16.

zog, ohne die Glocke berührt zu haben.

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zu verſtehen, aber, wie leicht begreiflich, jagten ſie mir einen nicht geringen
Schrecken in's Herz, und ich wollte eben noch Näheres in der Sache von
Frau Heynemann erfragen, als dieſe haſtig wieder begann: „Dort kommt
gerade der Herr Oberverwalter, gnädiges Fräulein. Warnen Sie ihn,
aber ſagen Sie ihm um Gottes willen nichts von meinem Manne. Ich
hab's nicht laſſen können, Ihnen das mitzutheilen.“ Raſch grüßend ent⸗
fernte ſie ſich darauf mit ſo ſchnellen Schritten, daß ich wahrſcheinlich nichts
mehr von ihr erfahren haben würde, auch wenn ich es verſucht und die
Gedanken an Max in dieſem Augenblick nicht alle andern bei mir ver⸗
drängt hätten. Ich ſah ihn in der That den Weg neben der Linden⸗
terraſſe herunterkommen und eilte ihm entgegen. Schon ein flüchtiger
Blick aber belehrte mich, daß auf ſeiner Stirne eine dunkle Wolke lag, die
nichts weniger als glücklichen Erfolg verhieß.
„Es iſt gekommen, wie ich es nicht anders erwarten konnte,“ ſagte er,
neben mir ſtehen bleibend, indem er finſter vor ſich hinſchaute. „Ich bin
nicht allein, als ob ich das Unerhörteſte verlangt, zurückgewieſen, die
gnädige Frau hat mich auch auf der Stelle aus ihren Dienſten entlaſſen.“
Mir war, da ich dieſe Worte vernahm, als ob ich einen Schlag er⸗
halten, und ich fühlte, wie Todtenbläſſe meine Wangen überzog, aber ich
wußte auch, daß ich mich jetzt nicht in müßigen Klagen ergehen durfte.
„Max, theurer Max!“ rief ich und ergriff ſeine beiden Hände, die ich mit
Ungeſtüm an mich drückte.
„In dieſem Augenblick,“ fuhr er mit Bitterkeit fort, „läßt Frau von
Eberſtein bereits den Boten ſatteln, der ihren Sachwalter in N. benach⸗
richtigen und auf morgen hieher berufen ſoll, damit ich ihm alle Papiere
übergeben und Rechnung ablegen kann. Mir einen kürzeren Termin zum
Ordnen meiner Angelegenheiten zu ſetzen, war freilich nicht wohl möglich.“
Eine Weile ſchwieg er hier aber dann; wie ſich gewaltſam ermannend,
nahm er meine Hand und verſenkte tief ernſt ſeine Blicke in die meinigen.
„Der Augenblick iſt gekommen,“ nahm er wiederum das Wort, „in dem
Du wählen mußt, Eliſabeth, zwiſchen ihr und mir.“
Ein Beben überlief mich, aber ich unterdrückte meine Bewegung und
ſagte bittend: „Habe einen Augenblick nur Geduld, Max, Du häſt das
Deinige gethan, laſſe mir auch die Zeit, das Meinige zu thun.“
Ich drückte ſeine Hand gegen meine Stirne, gegen meine Lippen, und
dann eilte ich fort dem Schloſſe zu. Mein Entſchluß war gefaßt und ich
wollte ihn auf der Stelle ausführen. Auf nichts um mich her Acht gebend,
verfolgte ich meinen Weg und ſtand nach wenigen Minuten im Eßſaal.
Ich öffnete die in das Zimmer meiner Tante führende Thüre und befand
mich Frau Bertrand gegenüber, die mich abwehrend zurückhalten wollte.
Ohne auf ihre Worte auch nur zu achten, raſch an ihr vorbeiſchlüpfend,
ſchob ich meine Widerſacherin, die ſich eines ſolchen Attentates nicht ver⸗
ſah, in den Saal hinaus, machte die Thüre zu und drehte den Schlüſſel
im Schloſſe um. Ich wollte mit meiner Tante allein ſein und hochauf⸗
athmend näherte ich mich ihr. Nicht der kalte, unnahbare Ausdruck, auf
den ich vorbereitet war, begegnete mir aber in ihren Augen, ſondern ein
zornſprühender, wie ich ihn bis jetzt noch nicht an ihr gekannt hatte.
„Unſinnige, weſſen unterfängſt Du Dich?“ herrſchte ſie mir zu. „Auf
der Stelle öffne die Thüre!“ Ihre Hand ſtreckte ſich aus nach der ſilbernen
Glocke neben ihr; bevor ſie jedoch die Feder derſelben niederdrücken konnte,
hatte ich die meinige darauf gelegt und ſie daran verhindert.
„Klingeln Sie nicht, Tante!“ ſagte ich mit einer Ruhe, die den ſelt⸗
ſamſten Kontraſt zu meiner innern Unruhe bildete. „Laſſen Sie jene
Frau draußen und nicht in dieſem Augenblick zwiſchen uns Beide treten!
Sie müſſen mich anhören, Tantet!
„Ich muß?“ rief Frau von Eberſtein, und es wäre ſchwer zu ent⸗
ſcheiden geweſen, ob mehr Erſtaunen oder Entrüſtung ſich in dem Ton ihrer
Stimme, ihren Mienen wiederſpiegelte. HW
„Verzeihen Sie mir, Tante, aber ja — — Sie müſſen,“ entgegnete
ich raſch. „Rechten Sie nicht mit mir um Worte, wo es ſich um mein
ganzes Lebensglück handelt!“
„So, um Dein Lebensglück!“ Die Stimme der alten Dame klang um
keine Idee weniger ſcharf, weniger zornig, als ſie dieſen Ausruf hervor⸗
ſtieß, es entging mir indeſſen nicht, daß ſie wenigſtens ihre Hand zurück⸗
„Dein Lebensglück! Biſt Du
vielleicht gekommen und erzwingſt Dir in ſolcher unwürdigen Weiſe den
Eintritt, um mir zu ſagen, daß Du es in einer Verbindung mit dieſem
Wilde, dem frechen Menſchen, zu finden gedenkſt.?“
Es ging faſt über meine Kräfte, Max ſchmähen zu hören, aber ich be⸗
dachte, was auf dem Spiele ſtand, und biß ſchweigend die Zähne zuſam⸗
men, während meine Tante fortfuhr: „Wenn das Deine Abſicht iſt, ſo er⸗
ſpare Dir und mir das Weitere! Ich habe ihm meine Meinung bereits
unumwunden geſagt.“
„Tante, ſeien Sie barmherzig!“ rief ich aber jetzt, und indem ich
fähig, noch an mich zu halten, neben ihr auf meine Kniee nieder⸗
die Hände zu ihr emporhob. „Seien Sie barmherzig, ich
Wilde; ich kann eine Trennung von ihm nicht ertragen!“

oc⸗O 578 0

Ein unnachahmlicher Ausdruck, halb Geringſchätzung, halb Zorn, zuckte
über die bleichen Züge der Gebieterin von Schloß Nordeck. „Das ſind in
der That ſchöne Eröffnungen,“ ſagte ſie. „Wahrlich, die Geſchichte ſcheint
hinter meinem Rücken ſchon weit gediehen zu ſein. Thörin, verblendete
Thörin, eines Tages wirſt Du es mir danken, daß ich Dich heute vor
einer Erniedrigung bewahre!“
„Vor einer Erniedrigung!“ Ich fühlte, wie eine Blutwelle mein Antlitz
bis über die Schläfen mit dunkler Röthe übergoß. „Tante,“ ſprach ich,
gegen meine unterdrückte Leidenſchaftlichkeit nur mit Mühe ankämpfend,
„die Liebe zu Max Wilde, eine Verbindung mit ihm kann mich nicht er⸗
niedrigen, ſondern im wahren Sinne des Wortes nur erheben. Er ſteht
in meinen Augen ſo hoch, ich habe, ſeit ich ihn wirklich kenne, mit ſolcher
Demuth zu ihm emporzublicken gelernt, daß ich nur ein Glück und eine
Ehre darin fand, als er mir ſeine Hand anbot. Liebe Tante, verſuchen
Sie es nicht, mich von ihm zu trennen, laſſen Sie uns glücklich ſein!
Wir werden Ihnen danken und Sie lieben, wie nur Ihre eigenen Kinder
es vermöchten.“
Ich hatte ihre Hand ergriffen bei dieſen letzten Worten und bedeckte
ſie mit meinen Küſſen, während ich flehend zu ihr aufſchaute, aber ſie zog
ihre Hand zurück und ſagte kalt und hart: „Niemals! Mit meinem Willen
ſollſt Du niemals dieſen Menſchen heirathen!“
Ich war aufgeſprungen und ſah mit flammenden Augen die alte Frau
an, die ſo grauſam ihr Urtheil über das Wohl und Wehe meines Lebens
ausſprach. „Mit welchem Rechte,“ rief ich, ohne an Selbſtbeherrſchung
noch zu denken, „können Sie mich daran verhindern, da ich doch nicht
Ihr Kind bin?“ Kaum waren jedoch dieſe Worte meinen Lippen entſchlüpft,
als ich auch ſchon erſchrak über die Wirkung, die ſie hervorgebracht hatten.
Eine Weiße, welche derjenigen des Marmors wenig nachſtand, legte ſich
über die fein gemeißelten, mehr als je erſtarrenden Züge meiner Tante,
während ihre Augen nur um ſo unheimlicher daraus hervorblitzten.
„Mit welchem Rechte? Ich will es Dir ſagen,“ begann ſie, und in
ihrer Stimme vibrirte, trotz der gewaltſam erzwungenen Ruhe, die innere
Erregung, der Zorn der an keinen Widerſpruch gewöhnten Herrin des
Hauſes. „Mit dem Rechte, welches Dein Vater auf mich übertragen hat,
bevor er ſterbend Dein Schickſal in meine Hände legte. Hätteſt Du nie
meine Schwelle überſchritten, ſo würde ich Dich nicht kennen und keinen
Antheil an Dir haben. Du könnteſt meinetwegen den erſten beſten Land⸗
ſtreicher zum Manne nehmen; ſo wie es nun aber einmal iſt, liegt die Sache
anders. Das Fräulein von Hohenhorſt, welches unter meinem ausge⸗
ſprochenen Schutze, unter meinem Dache lebt, wird ſich nicht mit einem
meiner Diener verbinden, das laſſe Dir geſagt ſein. Glaubſt Du, daß
ich nur darum für die Ehre meines Hauſes und des mir von Gott ver⸗
liehenen Standes geſtrebt, ihm Alles geopfert habe, um gegen den Abend
meines Lebens Alles hinzuwerfen, der Laune eines trotzigen Kindes wegen?“
Es zuckte mir heiß zum Herzen und eine Erwiederung ſchwebte auf
meinen Lippen, aber Frau von Eberſtein ſtreckte die Hand gegen mich aus
und ſprach gebieteriſch: „Du haſt meine Erklärung herausgefordert und
ich will ſie Dir vollſtändig geben. Hätteſt Du einen Begriff von der
Hoheit, ein Gefühl für die ſtolze Würde unſeres Ranges und Namens,
Du würdeſt ſie verſtehen, ſo freilich muß ich es bezweifeln. Sieh' auf
meine Haare, ſie ſind ſchneeweiß, aber nicht das Alter hat ſie gebleicht,
denn ich bin nicht ſo vorgeſchritten an Jahren, als Du glauben magſt.
Der Kummer hat ſie weiß gefärbt, als ich meinen Sohn in's Grab legen
mußte und mit ihm die Hoffnung auf das Fortblühen unſeres Stammes.
Sieh' auf meinen ſiechen Körper; was hat ihm die Stärke, meinen Gliedern
die Kraft, ihn zu tragen, genommen? Der Kummer hat es gethan über die
eigene Tochter, als ſie ſich ſo weit vergaß, die Ehre des Hauſes unter ihre
Füße zu treten. In Dir glaubte ich ein friſches Reiß gefunden zu haben an
dem verdorrenden Stamme; ich glaubte es, trotz des falſchen Tropfens, der
in Deinen Adern fließt, und die Sorge um Deine Zukunft, die meine ein⸗
ſamen Stunden beſchäftigte, würde ſich in befriedigender Weiſe gelöst
haben. Ich bin auch darin enttäuſcht. Es ſcheint das Verhängniß un⸗
ſeres Stammes zu ſein, daß die Mitglieder deſſelben das Gefühl für ſeine
Ehre, für ſeinen unbefleckten Glanz verloren haben; ich aber mindeſtens
will eines Tages mein Haupt zur Ruhe legen in dem Bewußtſein, daß, ſo
weit meine Macht reicht, ſein Wappenſchild rein erhalten iſt.“
Meine Tante hatte die letzten Worte wie in düſterem Schmerze zu ſich
ſelber geredet, aber jetzt erhob ſie wieder ihre Augen mit der alten und
unerſchütterlichen Energie zu mir. „Du kennſt nun mein Recht und meinen
Entſchluß,“ fuhr ſie fort. „Beides iſt ſo wohlbegründet wie unwandel⸗
bar. Vielleicht wirſt Du mir einwenden, daß ich Dich nicht zum Gehor⸗
ſam zwingen kann, und darin haſt Du Recht. Räumſt Du meinem Wort
und Gebot keine Macht über Dich ein, ſo halte ich Dich nicht. Geh'
Deinen Weg nach Deinem eigenen trotzigen Willen. Wie Du ſo eben hier
eingedrungen biſt, ohne dieſes Hauſes Ordnung zu reſpektiren, ſo wirſt
Du ſicherlich auch den Rückweg zu finden wiſſen. Geh', entfliehe ohne

Zucht und Sitte dieſem nämlichen Hauſe, deſſen ſicherem Schutze man Dich

bringen und es in ſeine eigenen Hände zu geben.

mittheilen.

Meine Kinder haben mir nur das Herz gebrochen, Dir

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anvertraut hat.
wird es vielleicht gelingen, mir den Todesſtoß zu geben. Geh', aber — —
und hier richtete Hildegard's Mutter, ſo weit ihr gelähmter Körper es er⸗
laubte und die linke Hand auf den Rand des Seſſels ſtützend, ſich empor
und rief, indem ſie ihre rechte gegen mich ausſtreckte: „Geh', aber hoffe
nie wieder auf ein Wort der Milde oder Verſöhnung von mir, nie —
— nie. Dieſe Stunde trennt uns auf immer, ſie ſoll ſelbſt die Erinne⸗
rung an Dich, Undankbare, aus meinem Gedächtniſſe austilgen!“
Wie furchtbar war die alte Frau in dieſem Augenblick! Mir ſchwin⸗
delte. Mechaniſch griff ich nach einem in der Nähe ſtehenden Tiſche, um
mich daran zu ſtützen, und in dem Zuſtande halber Bewußtloſigkeit, in
dem ich mich befand, hörte ich wie aus weiter Ferne die kleine Glocke
meiner Tante erklingen. Mit geſenktem Kopfe und müden Schritten
näherte ich mich der Thüre, die ich öffnete und weiter ging, ohne einmal
aufzuſehen, ohne zu beachten, was um mich vorging. Ich erreichte mein
Zimmer und ſetzte mich, und dann kamen die Gedanken und ließen mir
keine Ruhe. Wie ſie ſich jagten in meinem Kopfe, wie ſie mich quälten
und ängſtigten! Allmälig nur, ganz allmälig wurden ſie klarer und ge⸗
ſtatteten mir, zu überlegen, was geſchehen mußte. Ich ſaß ſtundenlang
auf demſelben Fleck. Niemand bekümmerte ſich um mich, und immer noch
dachte ich nach, und ſo viel ich auch grübeln und ſinnen, ſo ſehr ich mich
bemühen mochte, ein anderes Reſultat zu finden, unerbittlich trat aus dem
Chaos meiner Gedanken an's Licht, was ich für meine Pflicht erkannte.
Ich blickte empor und ſah gerade auf das Bild meines Vaters, das mir
gegenüber hing. Sollte auch er wohl trotz aller Erfahrungen und Schick⸗
ſale noch einige der Anſichten in ſeinem Herzen gehegt haben, für die
Frau von Eberſtein lebte und ſterben wollte? Anerzogene Vorurtheile ſind
nie ganz auszurotten, ſagt man. Hätte er mich auch ſonſt zu dieſer Frau
ſenden können, die mir Leib und Seele in Feſſeln ſchlug? Wenn ich ver⸗
urtheilt geweſen wäre, als Arbeiterin kärglich von meiner Hände Werk zu
leben, ich hätte mich frei und glücklicher gefühlt, als jetzt, da man von
mir verlangte, daß ich die Bürde meiner adeligen Geburt und meines
adeligen Namens wie eine Kette mit mir ſchleppen ſollte.
Ich kam mir müde und alt vor, aber die Gedanken ließen mich nicht
länger raſten; ich ſtand auf und ſtrich mir die herabgeglittenen Haare von
der Stirne. Ein Blick auf die Uhr ließ mich erkennen, daß es ſchon halb
Vier vorüber war, und mir blieb heute doch noch ſo Vieles zu thun. Mit
Bleifeder ſchrieb ich einige Worte auf einen Streifen Papier, welchen ich in
ein Couvert ſchob und darauf klingelte. Ich war auf dem Punkte angelangt,
wo jede Rückſichtnahme ſchweigt, und als daher Bertha mit ziemlich ver⸗
ſtörtem, fragendem Geſicht erſchien, bat ich ſie, wenn ſie mir einen wirk⸗
lichen Liebesdienſt erweiſen wolle, dieß Billet dem Oberverwalter zu über⸗
Sie verſprach es und
entfernte ſich auch ſogleich damit, obwohl in ihren verwirrten Zügen deut⸗
lich zu leſen war, wie ſie begriff, daß hier etwas ganz Ungewöhnliches
vor ſich gehe.
Ich brauchte nur kurze Zeit zu warten; Max folgte ſofort meiner an
ihn gerichteten Bitte. Ein leiſes Klopfen kündigte mir ſein Kommen an
und ich öffnete ihm die Thüre mit pochendem Herzen. Seine Augen rich⸗
teten ſich ſogleich forſchend auf mich.
„Du haſt mich gerufen, Eliſabeth,“ ſagte er, „und da bin ich. Wäre
ich nicht mit Geſchäften, die meine Aufmerkſamkeit erzwangen, überhäuft
geweſen, ich weiß nicht, wie ich die Unruhe dieſes Tages ertragen hätte.
Jetzt aber, hoffe ich, haſt Du Deinen Entſchluß gefaßt und wirſt ihn mir
Rede, Geliebte, und nimm die Laſt, die Qual der Ungewiß⸗
heit von meinem Herzen. Sage, was Du thun willſt, Du allein, denn
von Deiner Tante hoffe ich nichts.“
„Und darin haſt Du Recht, Max,“ erwiederte ich matt. „Ihr Wille
iſt wie ein Fels, an dem man ſich den Kopf blutend zerſtößt.“
„Denke nicht mehr daran und komme zu mir. Meine Hände ſollen
Dir die Wege des Lebens ebnen, an meinem Herzen ſoll Deine Heimat
ſein.“
Wie ſchmeichelte ſich dieſe Stimme mit den ſüßeſten Tönen der Liebe
mir in's Herz! Hatte ich wohl je geahnt, daß das Leben Momente haben
kann, die ſo ſchwer zu tragen ſind? Unfähig, etwas zu erwiedern, ſchüttelte
ich nur den Kopf und nahm wahr, wie Max zuſammenzuckte.
„Eliſabeth,“ rief er, „Du haſt mir Dein Wort gegeben. Ich hoffe,
Du wirſt es halten. Du mußt es halten..
„Max, höre mich an,“ bat ich, all' meinen Muth zuſammennehmend.
„Komm', ſetze Dich hieher, und nun habe Geduld mit mir. Ich muß Dir
erſt Alles erzählen.“
Er ließ ſich wirklich in meinen Seſſel nieder, und ich, an ſeine Schulter
gelehnt, theilte ihm mit, was zwiſchen Frau von Eberſtein und mir vor⸗
gefallen war. „Ich habe keine Idee davon gehabt,“ ſchloß ich, „daß ſie
die Sache ſo anſehen würde, ſo zum Verzweifeln, unerbittlich. Ich habe
gekämpft und gerungen, aber wie es nun einmal iſt, kann ich Dir nicht

folgen, Max. Ich kann nicht wie eine Ausgeſtoßene aus dem Hauſe

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oe&ν 579 on

gehen, in welches der letzte Wille meines Vaters mich geſendet hat. Gott
ſei es geklagt, daß dem ſo iſt, aber ich kann nicht.“
Max war mit dem Ausdruck unſäglichſter Angſt erſt meinen Worten
gefolgt, und jetzt, da ich geendigt, blitzte es zornig in ſeinen Augen auf.
„Es iſt nicht möglich,“ rief er, „daß ich Dich recht verſtanden habe, Eliſa⸗
beth. Um des erbärmlichen Hochmuthes, um der Marotte dieſer alten
Frau willen, in deren Vergangenheit Gott allein weiß, welcher dunkle Fleck
verborgen liegt; willſt Du unſer Glück zerſtören, willſt Du Dein mir ge⸗
gebenes Wort brechen? Das iſt unmöglich; das iſt Wahnſinn.“
„Du haſt Recht, Max, es iſt erbärmlicher Hochmuth, den meine Seele
verabſcheut. Es iſt eine Tyrannei, daß man faſt wahnſinnig darüber
werden ſollte, aber läßt ſich mit der Erkenntniß die Sache ändern? Denke
an Felix und Hildegard, ſollen wir es machen wie ſie? Denke daran, wie

Du ſelbſt ihren Schritt ſcharf gemißbilligt hafſt. Ich will nicht, daß der

Unſegen, den ſie auf ſich herabbeſchworen haben, auch Dein theures Haupt
treffe. Ich will nicht an den Herd, den Du Dir gründen willſt, den Fluch
meiner nächſten Verwandten mitbringen als verhängnißvolle Morgengabe.
Iſt es Schwachheit, daß ich ſo denke, ſo habe Geduld mit mir, Max, und
verdamme mich nicht, aber ich könnte nicht glücklich ſein mit dem Bewußt⸗
ſein, in Groll die alte Frau verlaſſen zu haben. Ich würde immer
glauben, wo ich auch weilen möchte, die Beſchuldigung der Undankbarkeit
von ihren Lippen zu vernehmen, zu ſehen, wie ſie mich verwünſcht.“
Max hatte, während ich ſprach, den Kopf ſinken laſſen, aber er erhob
jetzt den Blick traurig zu mir und zog meine Hand an ſeine Lippen. „Es
fällt mir nicht ein, Dich aufzugeben,“ ſagte er.
„Gott ſegne Dich für das Wort, mein geliebter Max,“ antwortete ich
ihm. „Es beweist mir, daß Du mich nicht verurtheilſt, daß Du mir den
Kummer, den ich Dir bereite, verzeihen wirſt. Auch ich gebe Dich in
meinem Herzen nicht auf. Laſſe uns hoffen und warten; mitunter iſt ja
Gott groß in ſeiner Gnade und hilft über unſer Wiſſen und Verſtehen.
Wir wollen nicht auf den Tod eines Menſchen warten, denn dabei iſt kein
Segen, aber wir wollen hoffen auf des Himmels Barmherzigkeit. Es
kann etwas geſchehen, woran wir Beide nicht denken.“
Angſtvoll hingen meine Blicke an den theuren Zügen, die ich bald,
ach, ſo bald nicht mehr ſehen ſollte, und mit Kummer entdeckte ich, wie
ein Zug tiefer Bitterkeit ſich darüber ausbreitete. Die lieben Augen
blickten mich düſter an. „Wenn Du mich liebteſt, ſo wie ich Dich liebe,
würdeſt Du Dich nicht ſo gut zu tröſten wiſſen,“ vernahm ich Max' Stimme
grollend wie in unterdrücktem, zornigem Schmerz.
Konnte ich dieſen Blick ertragen, dieſe Stimme hören, ohne in meinem
Entſchluß wankend zu werden? Nur jetzt nicht ſchwach ſein, jetzt durfte ich
es nicht, mochte auch ſpäter das unterdrückte Leid über mir zuſammen⸗
ſchlagen. „Gott verzeihe Dir Deine Zweifel, Max,“ ſagte ich. „Ich bin
ſicher, Du hegſt ſie nicht in Wahrheit; nur die Qual des Augenblicks legt
Dir das bittere Wort auf die Lippen. Sollte Dich nicht die Stimme
Deines eigenen Herzens lehren, wie Deine Gegenwart der Sonnenſchein
des meinigen iſt? Ich bedarf großen Muthes, Max, um das Weh dieſer
Stunde zu tragen, nimm ihn mir nicht dadurch, daß Du Unſicherheit und
Zagen in meine Seele legſt. Du, der ſo gut weiß, was recht iſt, er⸗
ſchwere mir nicht noch mehr dieſen bittern Kampf um das Rechte.“ Angſt⸗
voll flehend hingen meine Blicke an den ſeinigen, und ich erkannte, wie
der harte Ausdruck ſchmolz in den blauen Augen; ſie ſchauten mich all⸗
mälig milder und endlich nur noch mit Liebe an — mit ſo viel Liebe,
die ich von mir zu ſtoßen im Begriffe ſtand! Faſt unwillkürlich breiteten
ſich meine Arme aus, ich ſchlang ſie um Max' Haupt und zog es an meine
Bruſt; ich ſtrich das dunkelblonde Haar von ſeiner Stirne, wie mich ſo
oft ſchon zu thun verlangt hatte, und küßte dieſe Stirne, die Lippen des
Geliebten, und noch einmal ſprach ich: „Das Alles mußte ich Dir heute
ſagen, Max, denn morgen möchte keine Zeit mehr dazu ſein, und das
wenigſtens wollte ich. Mein theurer Max, vergib all' dieß Herzeleid.
Ich bitte Dich nicht, mir Deine Liebe zu bewahren, denn ich glaube ohne
Gelübde an Dich, aber Eines bleibt mir noch zu ſagen übrig. In dem
Egoismus meines Herzens habe ich das Verſprechen von Dir erbeten, zu
ſchweigen über die Geheimniſſe dieſes Hauſes, die mit Felix' und Hilde⸗
gard's Geſchichte in Verbindung zu ſtehen ſcheinen. Jetzt nehme ich dieß
Verſprechen wieder von Dir, Max. Der Augenblick, in dem Du Schloß
Nordeck verläſſeſt, macht Dich frei von jeder Rückſicht, und Du magſt han⸗
deln, wie Du es für recht hältſt. Daß Du, ſo weit es möglich iſt, ſcho⸗
nend verfahren wirſt, bezweifle ich nicht, aber laſſe den Gedanken an mich
ferner keine Einſchränkung für Dein Handeln ſein. Und nun lebe wohl,
Max! Ich weiß, die Augenblicke ſind koſtbar, ſind gezählt für Dich. Lebe
wohl, mein geliebter Max!“
Ich fühlte nur zu deutlich, daß meine Kraft zu Ende ging; ich fühlte
es, als ich eine Thräne an des ſtarken Mannes Wimpern funkeln ſah,
als ich begriff, daß er nicht ein Wort hervorzubringen vermochte. Er er⸗
hob ſich; zum letzten Mal noch ſchloß er mich in ſeine Arme, zum letzten
Mal küßte er mich, und dann — war ich allein. Die Thüre ſchloß ſich

hinter dem Forteilenden und eine Art von ſchwindelnder Betäubung kam
über mich. Ich ſchlug die Hände vor meine Augen und verbarg mein
Antlitz in den Kiſſen des Divans, aber ich konnte nicht ruhen. Hatte ich
wirklich recht gehandelt? Konnte irgend eine Macht im Himmel und auf
Erden ein ſolches Opfer von mir fordern? Ach, es war mir nur zu klar,
daß es ſo ſein mußte, aber mein ruheloſes Herz begehrte es auch von
andern Stimmen zu hören, als die in mir ſelber ſprachen. Meine Seele
ſchmachtete nach einem Wort von menſchlichen Lippen, und überdieß, was
ich ſo rieſenſchwer begonnen hatte, wollte ich auch vollenden. Ich ſah ein,
trotz meiner Erſchütterung, daß ſo, wie es augenblicklich ſtand, meine
Stellung im Schloſſe eine unhaltbare, daß die Verſtändigung mit meiner
Tante vorerſt das Nothwendigſte ſei. Zu ihr beſchloß ich mich alſo zu begeben,
und ich verließ mein Zimmer in einem Zuſtande, der mich an einen böſen,
wirren Traum erinnerte, aus dem man jeden Augenblick zu erwachen hofft.
Dem Diener, der im Vorzimmer Wache hielt, und der mir mit der Frage,
ob er mich anmelden ſolle, in den Weg trat, gab ich einen ſo entſchieden
abwehrenden Wink, daß er erſchrocken, wenn auch mit zweifelhafter Miene
zurücktrat, und dann zum zweiten Male heute, unerwartet und ungerufen,
öffnete ich die Thüre zu Frau von Eberſtein's Zimmer. Glücklicherweiſe
fand ich ſie allein. Sie lag erſichtlich angegriffen, mit ſchlaffen Zügen
und ſchlaffer Haltung in ihrem Fauteuil, und als ſie mich ſchwankend und
vermuthlich geiſterbleich auf ihrer Schwelle erſcheinen ſah, fuhr ſie wirk⸗
lich erſchrocken empor. Sie ſuchte jedoch ihre gewohnte Selbſtbeherrſchung
wieder zu gewinnen und ſagte mit Eiſeskälte: „Du wagſt es, mir noch
einmal wieder vor die Augen zu treten? So viel richtiges Taktgefühl
hätte ich wenigſtens bei Dir geſucht, um mir das zu erſparen. Wirſt Du
mich zwingen,“ fuhr ſie fort, als ſie mich die Thüre ſchließen und lang⸗
ſam näher kommen ſah, „Dich gewaltſam von hier entfernen zu laſſen?“
Als ich jetzt den Mund zu einer Erwiederung öffnen mußte, fühlte ich
erſt, wie todesmatt meine Seele war. „Laſſen Sie es gut ſein, Tante,“
antwortete ich mit müder Stimme. „Ich komme, meinen Platz an Ihrer
Seite wieder einzunehmen, und ich denke, Sie werden mich von demſelben
nicht vertreiben, wenn ich Ihnen ſage, daß es der einzige iſt, der mir
noch auf der Welt übrig blieb.“
Ein unbeſchreiblicher Ausdruck von Spannung überflog plötzlich das
blaſſe, kalte Geſicht mir gegenüber. „Was, was bedeutet das?“ rangen
ſich mühſam die Worte von den Lippen meiner Tante los und ihre Augen
öffneten ſich weit. „Was bedeutet das?“
„Das bedeutet, Tante, daß ich nicht wie ein Deſerteur den Poſten
verlaſſen will, auf den der Wille meines Vaters mich geſtellt hat, wenn
es auch faſt über meine Kräfte ſchwer iſt, ihn zu behaupten. Das be⸗
deutet ferner, daß ich bei Ihnen bleiben, Sie in den kommenden Tagen
des Alters pflegen werde, Tante, wenn Sie es mir anders erlauben wollen.“
Nie im Leben würde ich es vergeſſen können, wie, als ich dieſe Worte
geſprochen, ſich das Antlitz der alten Dame veränderte. Ueberraſchung,
bis zum äußerſten Erſtaunen, etwas wie triumphirende Freude und dann
wiederum eine wahrhaft beängſtigende Spannung ſchienen darauf um die
Herrſchaft zu ringen. Sie hatte die gewohnte Selbſtbeherrſchung gänzlich
verloren.
„Du, Du hätteſt — — Du kennſt doch meine einzige Bedingung,“
rief ſie und ſtreckte die Hand nach mir aus, wie um mich näher zu ſich
heranzuziehen. „Du hätteſt dieſen Wilde aufgegeben?“
„Nicht in meinem Herzen, Tante, nicht in meiner Hoffnung und für
immer,“ erwiederte ich, unfähig, all' die Bitterkeit, von der noch mein
Inneres erfüllt war, ganz zurückzudrängen. „Nicht für immer, aber für
den Augenblick — — ja. Ich habe ſoeben mit tauſend Schmerzen von
ihm Abſchied genommen.“
„Du gehſt nicht mit ihm?“ ſtieß die Couſine meines Vaters hervor,
die Blicke ihrer weit geöffneten Augen gleichſam an meine Lippen heftend.
„Du gehſt nicht mit ihm?“ L
„Nein, Tante, ich gehe nicht mit ihm, ich — —“ Die Stimme ver⸗
ſagte mir. Das lange und gewaltſam unterdrückte Gefühl brach ſich end⸗
lich unwiderſtehlich Bahn. „O, Tante, ſeien Sie gut mit mir, ich habe es
nöthig,“ rief ich leidenſchaftlich und mich neben der alten Frau niederwer⸗
fend, verbarg ich mein Antlitz in den Falten ihres Kleides und brach in
ein krampfhaftes Weinen aus. Das that mir wohl und ich ließ meinen
Thränen freien Lauf, ohne mir auch nur noch den geringſten Zwang aufzu⸗
erlegen. Ich ſchluchzte wie ein Kind, lange jedoch war mir dieſe Erleichte⸗
rung nicht vergönnt. Meine Tante ſchob leiſe ihre Hand unter mein Kinn
und hob mir das Geſicht empor.
„Eliſabeth,“ begann ſie, und eine mir an ihr ganz neue und fremde
Bewegung durchzitterte ihre Stimme. „Eliſabeth, warum kehrſt Du zu
mir zurück, anſtatt mit jenem Manne zu gehen? Wünſchte er nicht, Dich
mit ſich zu nehmen?“
Idch trocknete meine Augen und ſah ſie verwundert an. „Ob er es
wünſchte? Ach, Tante, er wünſchte es ſo ſehr, daß mir faſt das Herz darüber
brach, ſeinem Verlangen nicht willfahren zu dürfen.“

oο ς 580

„Und was hinderte Dich daran, ihm zu folgen?“
„Tante, Sie ſind grauſam,“ rief ich aber jetzt in der Leidenſchaft
meines Schmerzes. „Sie wiſſen, wie ich Max Wilde liebe. Sie ſehen,
was ich leide, und fragen mich noch, warum ich dieſe Leiden auf mich
nehme? Was anders hätte mich wohl je dazu vermögen können, als das
mir ſo heilige Andenken an meinen Vater? Was anders ferner, als die
Gewißheit, die ich im Herzen hege, daß ich doch nie, niemals das heiß⸗
erſehnte Glück meines Lebens finden würde mit dem Bewußtſein in der
Seele, Sie, Tante, verlaſſen zu haben, obgleich Sie einſam und traurig
waren, von Ihnen verſtoßen und verwünſcht.“
Eine immer heftigere Erregung arbeitete in den Zügen der alten
Frau, und plötzlich drang es wie ein Aufſchrei tief aus ihrer Bruſt her⸗
vor. „Und das ſagſt Du mir,“ rief ſie zugleich heftig und gepreßt, „Du,
die mir faſt eine Fremde iſt, und mein eigen Kind, mein eigen Fleiſch
und Blut — —“ Sie vollendete nicht, ſondern ſchlug die Hände vor
ihr zuckendes Antlitz und ein konvulſiviſches Beben erſchütterte ihren ganzen
Körper.
Erſchreckt ſprang ich auf.
Sie ſich!“
Ich ſtand völlig rathlos, nicht wiſſend, was zuerſt beginnen bei dieſem
Zuſtande, den ich bei der ſtets ſo feſten, kalten Haltung der Dame für
ganz unmöglich gehalten hätte. Sie richtete ſich indeſſen auch jetzt ſchneller,
als ich erwartet, wieder empor. Sie lehnte meine Hülfeleiſtungen mit
einer energiſchen Bewegung ab und fragte mich nur raſch: „Und Du
hatteſt keine andern Beweggründe, keine — — keine?“
Ich ſah ihr offen und frei in die Augen.
Tante? Sie wiſſen es wohl, ich begehre nichts auf der Welt, als Max
anzugehören, ſein Schickſal theilen zu dürfen.“ L
„Und Du kehrteſt zu mir zurück, obgleich Du weißt, daß ich das nie⸗
mals dulden werde?“
„Ich kann nicht in Zwietracht und Groll von Ihnen ſcheiden, Tante.
Ich habe geſchwankt und gekämpft bis zum Unterliegen und furchtbar ge⸗
litten, aber ich kann es nicht. Ich wenigſtens will den Kummer Ihres
Lebens nicht vermehren und auf einem ſo traurigen Grunde mein Glück
erbauen.“

„Tante,“ rief ich ängſtlich, „Tante, faſſen

Die alte Frau ſchloß ihre Augen, und einen tiefen Seufzer ausſtoßend,

ließ ſie den Kopf zurückſinken, während ich leiſe weinend wieder neben ihr
niedergekniet war. Da fühlte ich, wie ſie ſanft ihre Hand auf mein Haupt
legte, und ſie ſprach milden Tones wie noch nie zuvor: „Gott ſegne Dich,
mein Kind! Deine Worte haben mein müdes Herz erquickt.“
Was war es wohl, was mich da wie ein Schauer überlief, was ſich
meiner bemächtigte wie eine Gewißheit von Frieden und Troſt? Es war
das tief in meinem Innern erwachende Bewußtſein, daß es etwas Beſſeres
und Edleres gibt, als ſchrankenlos mit unſerem Willen einzutreten für
des eigenen Lebens Glück und glühende Wünſche, nämlich damit einzu⸗
treten für das, was uns die Stimme in unſerer Bruſt unerbittlich als das
Rechte bezeichnet hat.
X.
Schwül und düſter hatte ſich die Nacht über die noch immer regen⸗
durſtige Erde herabgeſenkt und brachte kaum Kühlung nach dem heißen
Tage, dem nämlichen, an welchem ſich die zuletzt erzählten Ereigniſſe be⸗
geben hatten. Ich ſaß noch im Fenſter meines Zimmers, von wo aus
ich die Blicke hinüberſchweifen ließ nach dem fernen Horizont, den ſchon
ſtundenlang ein mattes Wetterleuchten zeitweiſe erhellte. Kein Blatt
regte ſich. Eine drückende Schwere ſchien jedes Leben in der Natur ge⸗

feſſelt zu halten, und nur der durchdringende Schrei eines Nachtvogels,

der in den hohen Kronen der Ulmen über dem Schloßdache ſein Weſen
trieb, unterbrach hin und wieder wie Unheil verkündend die tiefe Stille.
Ich konnte nicht ſchlafen, verſuchte es nicht einmal. Ich hatte den
ganzen Abend bei meiner Tante bleiben, ſie ſogar in ihr Schlafzimmer
geleiten müſſen und ſie erſt verlaſſen, nachdem ſie, von ihrer Kammerfrau
und mir entkleidet, ſich zur Ruhe begeben hatte. Mit wirklicher Befrie⸗
digung erinnerte ich mich an das erſtaunte und enttäuſchte Geſicht, mit
dem Frau Bertrand, als ſie mich bei meiner Tante gefunden, deren Be⸗
fehl, ſich zurückzuziehen, gefolgt war. Uebrigens hatte ſich jetzt eine trübe

und ſtille Reſignation meiner bemächtigt; ich grübelte nicht nach und

dachte nicht an die Zukunft, ich wollte erwarten, was ſie mir weiter
bringen würde. Ein gewiſſes melancholiſches Gefühl beſchlich meine
Seele, und es wollte mir ſcheinen, als wenn das Kiſſen des guten Ge⸗
wiſſens, auf welches unſer Haupt zu betten die Pflicht uns zwingt, doch
mitunter zu einer recht harten und kalten Lagerſtatt wird. Ein Gedanke
nur blitzte mit Lebendigkeit in mir auf: „Morgen werde ich noch einmal
Max ſehen; freilich für lange Zeit, vielleicht für immer — — zum letzten
Mal.“ Damit hatten meine Ideen aber auch eine Richtung gefunden, in
welche ſie ſich verloren bis zum Vergeſſen alles Uebrigen. Aufgeſchreckt
wurde ich aus ihnen erſt wieder durch einen beſonders hellen Wetterſtrahl,

„Welche ſollte ich haben,

RW☛

der plötzlich grell den ſüdweſtlichen Himmel beleuchtete und mich geblendet
die Augen ſchließen ließ. Von früher Jugend an gewöhnt, dieß glänzende
Phänomen nicht mit Angſt, ſondern mit Intereſſe zu betrachten, fürchtete
ich mich auch jetzt nicht, aber ich beobachtete den fernen Horizont, an dem
eine beſonders dunkle Wolkenwand neben dem Krähenberge, und zur Hälfte
von dieſem verdeckt, emporzog. Abermals übergoß dann ein zackiger
Blitz den Berg nebſt ſeinen Umgebungen für eine Sekunde mit glühendem
Feuerſchein und ließ alle Konturen ſcharf wie im Sonnenlicht hervortreten.

Dieſer lautlos aufzuckende und im Nu wieder verſchwindende Glutſchein

war doch unheimlich. Mich fröſtelte, aber trotzdem feſſelte noch etwas
Anderes unwillkürlich meine Aufmerkſamkeit.
Dem Fenſter gegenüber im Garten waren die verſchiedenen Buſch⸗
und Baumpartieen von einer Lichtung unterbrochen, welche den freien
Durchblick auf die ſich am Fuße des Schloßberges ausdehnende Wieſe ge⸗
ſtattete. Bei dem flüchtigen Scheine des Blitzes nun hatte ich zu be⸗
merken geglaubt, wie ſich dort dunkle Geſtalten hin und her bewegten. Ich
ſagte mir ſelber, daß ich mich geirrt, daß der ungewiſſe Feuerſchein und
die Schatten der Nacht mein Auge getäuſcht haben müßten. Nichtsdeſto⸗
weniger hielt ich es aber ſcharf auf jenen Punkt geheftet, und als nach
längerem Warten abermals ein Feuerſtrahl die ſchwarze Wolkenwand zer⸗
riß, erkannte ich, ſo ſchnell auch das Bild vor meinen Blicken auftauchte
und wieder verſchwand, daß ich mich nicht geirrt hatte. Eine dunkle
Maſſe wimmelte auf der Wieſe durcheinander, und mein ſcharfes Auge
ließ mich nicht darüber im Zweifel, daß es Menſchen, ſowohl Männer
als Frauen ſein mußten.
Wer war das und was wollten ſie? War das ein wüſter, wunder⸗
licher Traum, der meine Sinne verwirrte? Ich ſaß für den Augenblick
da wie in Erſtarrung, aber ein leiſes, ſummendes Geräuſch, das wie
fernes Rauſchen der Wogen zu meinem Ohre drang, entriß mich derſelben.
Mich weit aus dem Fenſter hinauslehnend, horchte ich hinaus in die eben
noch ſo ſchweigende Nacht. Vielleicht war es das erſte Grollen des weit
entfernten Donners, das ich vernommen. Ich lauſchte athemlos. Nein,
das war kein Donner. Als jetzt wiederum ein Blitz grell über die Gegend
hinzuckte und ſie in halben Schwefelſchein eintauchte, da zerriß auch grell
der Schleier vor meinem Geiſte. Ich ſprang auf und mit entſetzlicher
Klarheit begriff ich plötzlich Alles. Die wohlgemeinte Warnung der Frau
Heynemann, an die ich, durch andere Dinge zu ſehr beſchäftigt, nicht ein
einziges Mal wieder gedacht hatte, ſtand mir plötzlich vor der Seele. Was
ich vernommen, war das Geſumme vieler in unterdrückten Tönen mit⸗

einander redenden Stimmen; was ich geſehen, war ein in feindlicher Ab⸗

ſicht ſich heranſchleichender Schwarm von Menſchen. Auch die ganze Größe
der Gefahr ſtand mir jetzt mit einmal vor Augen, Die Ruheſtörer nahten
ſich nicht wieder von der Seite des Hofes, wo, wie ſie wußten, das ſtarke
Thor um dieſe Zeit wohl verwahrt und verſchloſſen war, ſie ſchlichen ſich
von der Gartenſeite heran und — — in der Nacht!
(Fortſetzung folgt.)

Buchſtabenräthſel.

Ein Proteus⸗Wörtchen zeig ich euch
In ſeiner reichen Vielgeſtaltung,
Doch, bitt' ich, wechſelt ſtets ſein Haupt!
Dann kommt das Wunder zur Entfaltung.
1. Ich bin ein Weg, bin breit und ſchmal,
Zum Gehn, zum Fahren und zum Reiten.
2. Ich bin ein König, ſchön und ſtolz,
Bereit zu ſchützen und zu ſtreiten.
3. Ich war ein Lehrer deutſchen Volks
Inm heiligen Befreiungskriege.
4. Emſig und luſtig gleit ich hin,
Doch kämpfend helf' ich oft zum Siege.
5. Ich ſchlängle fröhlich mich dahin
Durch reiche, maleriſche Gauen.
6. Ich bin der Menſchheit Erztyrann,
Und bringe Unheil, Sünd und Grauen.
7. Im Thun und Leiden geb' ich Schmerz,
Den oftmals heilet kein Berather.
8. Nun mache völlig kopflos mich! —
Ich bin Dein alter Urgroßvater.

Auflöſung des Räthſels Seite 564:
Die Nacht.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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ba aus der Welt. ihre Wünſche, ihre Befehle, iſt ſie für immer weggegangen, ſo zwingen
Ver nnt W wir den Menſchen, uns ihren Aufenthalt mitzutheilen.“
Novelle von Franz v. Nemmersdorf. Stumm nickte ich meine Zuſtimmung, obſchon mir der letzte Theil des
GFertſetung. Programms auf friedlichem Wege unausführbar ſchien. Felix ſchritt ſo

rüſtig vorwärts, daß ich Mühe hatte, ihm zu folgen. Er ſchwieg dabei
V und rekognoszirte die Gegend mit ſeinem Falken⸗ und Feldherrnblicke.
Aus Anzeichen, die nur dem geübten Soldaten, dem Jäger, welche viel im
Früh Morgens pochte Felix an meine Thür, ich ſchreckte mit dem Freien leben, verſtändlich ſind, errieth er die Konfiguration der Landſchaft.
Bewußtſein unſeres Vorhabens aus dem Schlafe auf; ſo ſehr ich mich „Hier mußt Du Judith getroffen haben,“ bemerkte er bei der ſich
beeilte. Mein Freund kam raſcher mit dem Ankleiden zu Stande, als ich. halbwegs zwiſchen der Station und dem Prälatenſchlößchen abzweigenden
Sein ganzes Weſen drückte eine Entſchloſſenheit aus, welche gewaltig von Seitenſtraße.

ſeinem ſonſtigen nachläſſigen Sichgehenlaſſen abſtach. „So iſt es!“
Auf der Fahrt zum Bahnhofe dachte ich über die in wenigen Wochen Im grellen Tageslichte ſah das verlaſſene Haus vollkommen einer
entſtandenen Beziehun⸗ Ruine gleich, der poeti⸗
gen nach. Vor meinem ſche Nimbus der Abend⸗
Beſuch in Hohenburg färbung fehlte. Die

hatte ich Felix Bran⸗
kowski nur ſeinem Rufe
nach gekannt, Gräfin
Judith war mir, unſere .
flüchtige Begegnung ab⸗
gerechnet, gänzlich fremd.
Jetzt ſtand mir Felix
näher als irgend ein
Blutsverwandter, und
ich befand mich that⸗
ſächlich mit ihm auf lautloſe Oede noch an
dem Wege, für die Wſ,, Unheimlichkeit.
hübſche Frau ein Aben⸗ ʒ — D ’ii,E N Unſere Annäherung
teuer zu beſtehen, dieſe —— Re ai erregte nicht die min⸗
den Klauen eines Un⸗ deſte Aufmerkſamkeit.

Sonne brannte heiß auf
den verwilderten Gar⸗
ten; erblindete, zum
Theil zerbrochene Schei⸗
ben geſtatteten einen
Blick in das verwahr⸗
loste Innere. Am hellen
Mittag gewann die
Todtenſtille rings um⸗
her, die menſchen⸗ und

geheuers zu entreißen, — S S ODG RNRB di , ier kere he Ju⸗
. in odi 8 — 8 EE== B — H i ier Jahre zu⸗
oder ſonſt in einer Ge⸗ —— (((E D 1e 3 .
fahr zu beſchützen. — SA ä ON brachte!“ bemerkte Felix

Gegen Mittag er⸗. — ——— R ss düſter, „Du haſt ſie
„ „ -z= — — N S 8 R . . . . .
reichten wir die Sta⸗ = NA nicht gekannt, wie ich,

tion am See. Außer die Gefeiertſte eines ge⸗
einer Taſſe ſchwarzen N S n N— wählten Zirkels, eine
Kaffees am frühen Mor⸗ — I ,ð HH N Königin, wo ſie ſich
gen hatten wir nichts —– N zeigte, und dabei unbe⸗
mehr genommen, ich — ND — D fangen, unbewußt ihren
hätte gern unſer Tag⸗ NDD D N IDDD Roſenſzepter ſchwin⸗
werk mit einem tüchti⸗ IDDDD RR gend. Aber unſere Welt
gen Mahle begonnen, ID —— M R zerbricht raſch ihre Gö⸗
Felix ſchien nicht dieſer DDDD tzen, ſtürzt ihre Lieb⸗

linge und vergißt vor
Allem ſchnell.“
Urngeduldig zog mein
D Freund an der Glocke,
D eAA und der Ton hallte nach,
I nichts regte ſich. Beim
zweiten Riſſe kam der
roſtige Strang herab

„Zum Prälatenſchlöß⸗ De
chen! rief er, ſobald D
wir ausgeſtiegen, „und
hörſt Du, Franz, wir

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wollen ruhig bleiben, Q

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2
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mit dem Menſchen, ſo⸗
weit als thunlich, einen
Streit vermeiden. Iſt und aus der Ferne tönte
Judith wieder dort, S ſchaurig das Winſeln
dann vernehmen wir Friedrich Halm (Frhr. Münch⸗Bellinghauſen). (S. 583.) eines Hundes.
Illuſtr. Welt. XIX. 196. 95

Wir ſchwangen uns über die zerbröckelte Mauer, welche unſerem Ein⸗
dringen nur geringe Schwierigkeit bot. Vor dem aus den Angeln
hängenden Thore ſtand noch Judith's Lehnſtuhl, vom Regen verwaſchen,
mit aufſpritzendem Kothe beſudelt, er mochte ſeit Wochen nicht von der
Stelle gerückt worden ſein.
„Wie, wenn der oder die Bewohner das Prälatenſchlößchen verließen?“
warf ich ein.
„Hier liegt ein Brief,“ ſagte Felix, unter deſſen geballter Fauſt der
Fenſterflügel eines Gemaches im Erdgeſchoſſe aufſprang. „Es befindet
ſich noch wenig Staub darauf, folglich iſt er noch nicht lange hierhergelegt
worden, und der Hund läßt ſich noch immer hören; wo aber Hunde ſind,
befinden ſich gewöhnlich auch Menſchen, Du ſagſt, es gibt ſonſt keine Nach⸗
barſchaft hier?“
„Auf eine Meile rings umher iſt keine Menſchenwohnung,“ beſtä⸗
tigte ich.
„So laſſe uns der Stimme des Hundes nachgehen, das muß zu einer
Entdeckung führen.“
Das Winſeln ſteigerte ſich zu ſchmerzlichem Geheule, es leitete uns
ſicher genug.
Hinter dem Prälatenſchlößchen dehnte ſich eine Wieſe; mit magerem
Riedgraſe bewachſen zeigte ſie Boden von der allergeringſten Beſchaffen⸗
heit. Am Ende derſelben entdeckten wir, gleich einem ſchwarzen Punkte,
einen großen Baum.
„Die hier wohnen, müſſen arm, ſehr arm ſein,“ bemerkte Felix, „ſeit
Jahren iſt der Grund hier nicht mehr gedüngt worden. Es war höchſte
Zeit, daß wir kamen, Judith dem Elende zu entreißen.“
Meine Sehkraft auf das Aeußerſte anſtrengend, ſtarrte ich nach dem
Baume, der Form nach eine alte Fichte. Felix kam mir zuvor.
„Dort ſitzt ein Mann und ſein Hund bewacht ihn. Hin, der Kerl iſt
kaltblütig genug, unſer Hierherkommen ſcheint ihn in ſeiner menſchenleeren
Wüſte keineswegs zu berühren, er regt ſich nicht.“
Lauter und heftiger wurden die Klagen des Thieres.
„Friend!“ rief ich, mich des von Judith gehörten Namens entſinnend.
Nun lief das große, ſtarke Thier auf uns zu, mit eingezogenem
Schweife und hängendem Kopfe. Sein Winſeln wurde wieder ſchwächer,
es trippelte vor uns her und führte uns zu der Fichte.
Bald nachher prallte ich vor einem furchtbaren Anblick zurück, mein
Freund trat näher und unterſuchte kaltblütig.
„Der Menſch iſt ſeit wenigſtens zwei Tagen todt,“ berichtete Felix, zu
mir kommend, „er ſchoß ſich in den Hals, das Terzerol liegt neben ihm
auf der Erde.“
„Aber, wo iſt Gräfin Judith?“
„Vielleicht gibt darüber der Brief Aufſchluß, jedenfalls wollen wir
das Haus durchſuchen.“
„Friend!“ rief ich wieder, und zögernd, oft rückwärts blickend nach
ſeinem früheren Herrn folgte mir das Thier.
Ich ſah, daß ſeine Augen blutunterlaufen waren, daß die Zunge heiß
herabhing und daß es die Glieder matt ſchleppte.
Durch das aufgeſtoßene Fenſter ſtiegen wir in das Erdgeſchoß. Zu

meiner Freude entdeckte ich in der Lade eines roh gezimmerten Tiſches ein

Stück hartes Brod, ich nahm es mit an den Brunnen, feuchtete es an und
reichte es Friend.
Der Hund ſchlang die ſchlechte Koſt gierig hinab, er mochte ſeit dem
Tode ſeines Herrn nichts mehr genoſſen haben und wäre ohne unſer
Dazwiſchenkommen in der Wüſte offenbar verhungert. Das ſchöne Thier,
von der klugen Bulldoggraſſe, ſchaute mich treu an und legte ſich nieder.
„Lies!“ ſagte mein Freund und reichte mir das vom Tiſche genom⸗
mene Blatt.
Es war gleich einem Briefe zuſammengefaltet und trug die Aufſchrift:
„An den Zuerſtkommenden!“ .
„Der Vorhang fällt und ich trete von der Szene ab, füglich könnte
ich es dabei bewenden laſſen, die menſchenvolle Narrenbühne Welt wird
darum nicht leerer, aber eine gewiſſe Dummheit veranlaßt mich, von dem
‚Freund Leſer’ Abſchied zu nehmen.
„Mein Kopf war ſo gut als irgend einer der verwirrten Schädel, die
Wahrheit ſuchen; ich erhielt, was man eine gelehrte Bildung nennt. An⸗
erkennung in meinem Stande ward mir nicht zu Theil, ein Amt, welches
ich vollkommen auszufüllen mich fähig fühlte, verweigerte man mir. Meine
Bücher, denn ich war auch ſo thöricht, welche zu ſchreiben, blieben unbe⸗
achtet, während anderer Menſchen kopfloſer Kram Ehre und Geld erwarb.
So nützte ich meine beſten Kräfte ab, ward endlich müde und bekam es ſatt.
Es geſtaltete ſich zum einfachen Rechenexempel, plus Uebel, minus Glück,
das Defizit des Lebens war fertig.
„Soviel ich weiß, wird durch meinen Tod Niemand ärmer, als mein
Hund Friend, ihn vermache ich meinem Finder.
«Peracta est vitae humanae comoedia, spectatores plaudite!
Keine Sylbe von Judith!

„Dieſe Abſchiedsworte ſind das Vermächtniß eines grenzenloſen Egoiſten,
eines neidiſchen, mißgünſtigen und unglücklichen Menſchen,“ verſetzte ich. „Es
muß eine Qual für Judith geweſen ſein, jahrelang mit jenem Manne
zu leben.“
„Franz, mich peinigt ein entſetzlicher Gedanke, er hat ſie vor ſich
getödtet!“
„Gewiß nicht, Felix. Die hieriſche Art von Leidenſchaft, welche Männer
aus dem Volke häufig veranlaßt, ihre Geliebten zu tödten, wenn ſie die⸗
ſelben aufgeben müſſen, nur darum, daß ſie kein Anderer beſitzen ſoll,
muß doch einem gebildeten Manne fern bleiben. Auch ſcheint mir der
Bewohner des Prälatenſchlößchens mehr von unbefriedigtem Ehrgeize und
von Nahrungsſorgen, als von Liebe gepeinigt worden zu ſein.“
„Wer weiß, die ſogenannten Gebildeten handeln oft wilden Beſtien
ähnlich. Wir müſſen jeden Stein umkehren, komme ſogleich!“
„Mir bleibt der Troſt, Felix, daß Gräfin Judith damals, als ich ihr
begegnete, dem Prälatenſchlößchen auf immer den Rücken wandte, ſei ver⸗
ſichert, ſie floh!“
Felix machte ſich daran, das Haus zu durchſtöbern.
Die Spur eines Verbrechens fanden wir nicht, aber Armuth in der
nackteſten, häßlichſten Form. Einige Lumpen von feiner Frauenwäſche,
ſpärliches altes Gerümpel aus der Rokokozeit und weniges neues Geräthe
von der geringſten Sorte machte die ganze Habe aus.
Gräfin Judith war und blieb fort, zu der Ueberzeugung gelangte all⸗
mälig auch mein Freund.
„Wir müſſen ſie ſuchen,“ ſagte er aufbrechend.
Natürlich ſchlugen wir den Weg ein, den ich ſie damals hatte wählen
ſehen, Friend war erfriſcht aufgewacht und lief uns nach.
Zum Glücke konnte über die zu nehmende Richtung kein Zweifel ob⸗
walten, weil die Straße ohne Abzweigung ſich fortſetzte. Wir mochten
ungefähr zwei Stunden gegangen ſein, ich wenigſtens fühlte mich äußerſt
erſchöpft, — da kamen wir an eine Kreuzung, und zugleich leuchtete uns
die Oaſe des müden Wanderers, ein ſtattliches Wirthshaus, entgegen.
„Felix,“ bat ich, „wir müſſen uns hier ſtärken.“
„Ja, wir wollen eintreten, denn ich denke, wir können Erkundigungen
einziehen nach Judith; wenn ſie den Weg kam, hat ſie gewiß hier ge⸗
raſtet.“
„Sicher.“
Die Gaſtſtube ſah einladend aus, die dicke, rothe Wirthin kam uns
lächelnd entgegen, aus der Küche drang ein appetitreizender, würziger
Geruch herein.
„Befehlen Sie zu eſſen?“ fragte die freundliche Frau knixend.
„Gewiß, liebe Madame, und was haben Sie Gutes?“
„Forellen und Hühner.“
„Ja, einſtweilen etwas zu trinken.“
„Befehlen Sie Wein?“
„Wein!“
Es kommt der Genuß von Rebenſaft in einem Landwirthshauſe unſerer
Korngegenden, oder der Viehzucht treibenden Gebirgsländer einem gelinden
Selbſtmordverſuche gleich. Die muntere Wirthin hörte meinen Zweifel
aus dem Tone.

„Koſten Sie ihn!“ bemerkte ſie lächelnd, „ich habe eine Tochter im

Rheinlande verheirathet.“
„Mir ein Glas Kornbranntwein und ſchwarzes Brod!“ beſtellte Felix.
„Ich bitte, bringen Sie meinem Hund auch eine Suppe.“
Armer Friend, wie er fraß!
Die freundliche Wirthin ſchaute ihm zu.
Ich nippte vorſichtig. Der Wein war echt, geſegnet ſeid ihr goldenen
Reben des Rheins! Es finden ſich in ſeltenen Fällen weiße Raben, ehr⸗
liche Menſchen und trinkbarer Wein! Mir ward unſagbar wohl bei der
Cigarre im kühlen Zimmer. Felix ſchluckte raſch das ſtarke gebrannte
Waſſer hinab und aß einige Biſſen vom rauhen ſchwarzen Brod.
Verwundert beobachtete ich wieder die ungeheure Vielſeitigkeit ſeiner
Natur, verſchwunden war jetzt der überfeinerte Edelmann aus Schloß Hohen⸗
burg, ich ſah den berühmten Parteiführer vor mir, der ſo Unglaubliches
geleiſtet hatte und Strapazen beſſer ertrug, als irgend ein Bauer.
„Der Hund iſt ſehr hungrig,“ verſetzte die Wirthin, „er war ſchon
einmal hier.“
„Mit einer Dame?“ fuhr Felix auf.
„Ja, mit einer ſehr ſchönen Dame, die zu Fuß kam in veilchenblauem
Seidenkleide. Vor meiner Thüre wollte ſie beinahe umſinken, ihre Dienerin
trug ſie mehr, als ſie ſie führte. Aber der Hund kam erſt mehrere Stunden
ſpäter außer Athem gerannt. Es koſtete viel Mühe, ihn zurückzuhalten,
als die Dame abreiste.“
„Wohin iſt ſie gereist?“
„Das weiß ich nicht, von uns nahm ſie den Wagen bis zur Bahn,
von der nächſten Station aus kann man aufwärts, abwärts und ſeit⸗
wärts fahren.“

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ν 583 .

„Laſſen Sie ſogleich anſpannen, Frau Wirthin!“

„Franz,“ wandte ſich mein Freund an mich, „ich ſtehe im Begriffe,

eine unſinnige Handlung zu begehen, wenigſtens das, was die Welt
gemeiniglich ſo nennt, weil kein Vortheil dabei für den Handelnden mög⸗
lich iſt, mein ganzes Leben iſt eine fortlaufende Kette ſolcher Handlungen.
Ich werde weder raſten noch ruhen, bevor ich Judith auffinde, übrigens
kann ich Dir nicht zumuthen, an meiner wilden Jagd theilzunehmen.“
„Felix, es verſteht ſich von ſelbſt, daß ich mit Dir komme, übrigens
nauuſt Du ja nicht in allen Richtungen zugleich forſchen, wir theilen die
Aufgabe.“
Er ſchaute mich an, ich vermag nicht zu beſchreiben wie lieb, und
drückte mir die Hand.
„Ich breche ſogleich auf, Franz.“
Wehmüthig gedachte ich der Forellen und Hühner, Friend hatte den
Vorzug gehabt, wenigſtens ſein Mahl in Frieden verzehren zu dürfen.
„Es ſei, Felix! laſſe uns aber noch ein wenig forſchen nach Gräfin
Judith, vielleicht hilft uns, was wir hier erfahren, auf die Spur.“
Die Wirthin berichtete uns auch bereitwillig genug, die Dame habe
ſich nach ihrer Ankunft gleich zu Bette gelegt und den nämlichen Abend
noch einen Brief nach der Station geſandt. In vier Tagen kam die
Antwort, mit Geld beſchwert, und hierauf verließ die Dame ſogleich das
Haus, immer von ihrer Dienerin begleitet.
„Wenn wir wüßten, an wen der Brief gerichtet war, würde uns dieß
in unſeren Nachforſchungen von mächtiger Hülfe ſein.“
Die Hausfrau rief auf dieſe meine Bemerkung einen ſtruppigen Jungen
herein. Er kratzte ſich den Kopf und kratzte ſich wieder, die Aufſchrift des
Briefes hatte er zwar geleſen, aber nicht behalten. Seine Dienſtfrau
bot ihm Prügel und Felix einen Thaler, Beides blieb vergeblich.
„Wenn Judith eine Geldſendung erhielt, ſo müſſen wir darüber etwas
im Poſtbuche finden,“ ſagte Felix plötzlich.
Alſo nach der Station! Dorthin fuhren wir nun ohne Aufenthalt.
Das Geld war aus Franken gekommen, damit hatten wir indeſſen
noch keinen Beweis, daß Gräfin Judith dorthin reiste.
„Nimm Du den Süden, tiefer in die Berge hinein,“ ſchlug ich vor,
„und überlaſſe mir die nördliche Richtung, die Zweigbahn kommt aus
verſchiedenen Gründen außer Frage.“
Felix war es zufrieden, wir trennten uns und verabredeten vorher
noch, Schloß Hohenburg als Hauptquartier zu betrachten. Dorthin ſollten
Telegramme gerichtet werden, dorthin wollten wir erfolgreich, oder ohne
Reſultat, wieder zurückkehren und uns dann über weitere Maßnahmen
beſprechen.
Friend im Hundekaſten, ich in einem Coupé erſter Klaſſe, brausten
wir davon — mir that das Herz weh bei jeder Meile, die ich mich von
Felix und von Hohenburg entfernte.
Gab es keine Gräfin Judith, ſo genoß ich Freundſchaft in einem gaſt⸗
lichen Schloſſe. Aber es gab eine Gräfin Judith und ich mußte die Land⸗

ſtraße abhetzen nach ihr.

Möglichſt bald die Dame finden, war bei Felix' Entſchluß die ein⸗
zige Hülfe. (Fortſetzung folgt.)

Triedrich Halm.

(Bild S. 581.)

Friedrich Halm iſt der Schriftſtellername eines lyriſchen und drama⸗
tiſchen Dichters, der eigentlich Eligius Franz Joſeph Freiherr von Münch⸗
Bellinghauſen hieß und der am 22. Mai 1871 in Wien ſtarb. Er wurde
am 2. April 1806 in Krakau (Polen) geboren und war der Sohn des
Appellationsrathes Cajetan von Münch⸗Bellinghauſen. Als Dichter wurde
er zuerſt bekannt durch das Drama „Griſeldis“, das 1835 auf dem
wiener Hofburgtheater mit durchſchlagendem Erfolg zur Aufführung ge⸗
langte. Das nächſte Stück von Halm, welches auf der Bühne erſchien,
war das Tendenzdrama „Der Adept“ (1836); es folgte 1837 ſeine Jugend⸗
arbeit „Camoens“, 1838 das hiſtoriſch⸗romantiſche Trauerſpiel „Imelda
Lambertazzi“, eine Nachbildung von „Romeo und Julie“, ſowie 1840
das in die Grillparzer'ſche und Müllner'ſche Traum⸗ und Geſpenſterfurcht⸗
periode zurückführende „Milde Urtheil“. Dieſe ſämmtlichen Stücke kamen
nicht aus Wien heraus und machten, ebenſo wie eine Bühnenbearbeitung
des Shakſpere'ſchen „Cymbeline“, auch kein beſonderes Glück beim Pu⸗
blikum. Das Luſtſpiel „König und Bauer“, nach einem Originale Lope
de Vega's (1841), gefiel ſchon beſſer; einen Treffer aber, wie man zu
ſagen pflegt, machte Halm erſt wieder mit dem „Sohn der Wildniß“,
der die vierziger Jahre beherrſchte, wie Griſeldis für das Jahrzehnt der
Dreißiger epochemachend geweſen war. Vom lyriſchen Liebesdrama ſuchte
er ſich bald nachher noch zur hiſtoriſchen Tragödie zu erheben und ſchuf
in dieſem Sinne ſeinen „Sampiero“ (1844) und ſeine „Maria de Mo⸗

lina“ (1847), welche in der Geſammtausgabe der Halm'ſchen Schriften

den veränderten Titel „Eine Königin“ trägt. Die beiden zuletzt genannten
Stücke bezeichnen einen Abſchnitt in Halm's dichteriſcher Wirkſamkeit. Er
war, um auch ſeine amtliche Stellung nicht ganz außer Acht zu laſſen,
ſchon 1840 niederöſterreichiſcher Regierungsrath geworden, womit ſich ihm
die Ausſicht auf eine ſehr glänzende juriſtiſche Laufbahn eröffnet hatte.
Doch konnte ihn das nicht locken, auf immer bei der Rechtsgelehrſamkeit
zu bleiben, ſondern er übernahm vielmehr 1845, als Copitar geſtorben
war, die mit dem Hofrathstitel verbundene erſte Cuſtosſtelle an der kaiſer⸗
lichen Hofbibliothek zu Wien. — Seine nächſtdem zu erwähnende Arbeit
für die Bühne war das noch vor den Märzereigniſſen des Jahres 1848
geſchriebene, aber zu ſeinem Nachtheil erſt nach der Revolution gegebene
Luſtſpiel „Verbot und Befehl“. Halm, der immer zu den freiſinnigen
Männern Oeſterreichs gezählt hat, wollte damit das Metternich'ſche Syſtem
des Vielregierens verſpotten, jedoch zeigte ſich in dieſem Stücke, daß er
für die Komödie nicht die rechte humoriſtiſche Ader in ſich trage. — 1850
gab Halm eine Sammlung ſeiner „Gedichte“ heraus und bewies ſich
darin als einen der begabteſten Lyriker aus der öſterreichiſchen Schule.
Sehr bekannt iſt der Streit, welchen Halm mit dem Schulmeiſter Bacherl
um die Autorſchaft des 1854 Anfangs anonym erſchienenen Dramas
„Der Fechter von Ravenna“ hatte. Halm's letztes Drama, eine nach
Goethe’s Entwurf, aber ohne deſſen Verſtändniß der Antike gedichtete
„Iphigenie in Delphi“, iſt, wie mehrere ſeiner früheren Stücke, bisher
nur in Wien gegeben und der Sammlung ſeiner Werke noch nicht beige⸗
fügt worden. Zum Schillerjubiläum im November 1859 hat er ein
Feſtſpiel „Vor hundert Jahren“ geſchrieben. 1866 erſchien ſein auf vielen
Bühnen mit Glück gegebenes Luſtſpiel „Wildfeuer“, und endlich am
18. Oktober 1867, als das der Reihe nach letzte von dem Dichter auf
dem Burgtheater gegebene Stück, „Begum Somru“, das ſchon im Jahre
1863 am berliner Hoftheater in Szene gegangen war. Halm war übri⸗
gens ſeit 1847 wirkliches Mitglied der Akademie der Wiſſenſchaften. Mit
kaiſerlichem Handſchreiben vom 18. April 1861 wurde Halm als Mit⸗
glied auf Lebensdauer in das Herrenhaus des Reichsrathes berufen, wo
er mit Grillparzer, Rothſchild und Anderen auf der linken Seite ſeinen
Platz einnahm. Am 11. Juli 1867 wurde Halm zum Hofbibliothek⸗
Präfekten ernannt und ihm zugleich die Oberleitung der Hoftheater unter
dem Titel eines General⸗Intendanten zugewieſen, die er bis wenige Mo⸗
nate vor ſeinem Tode führte. Sein Tod war die Folge eines ſchweren
Blaſenleidens.
Merkwürdig iſt, daß Halm die Autorſchaft der drei Stücke, die allein
Epoche machten („Griſeldis“, „Sohn der Wildniß“ und „Fechter von Ra⸗
venna“), beſtritten wurde. Die Autorſchaft der beiden erſtgenannten Stücke
wurde Halm's Lehrer, dem Profeſſor Enk vom Benediktinerſtifte zu Mölk,

zugeſchrieben, während der bayeriſche Schulmeiſter Bacherl, welcher jetzt in

einer Wildniß Jowas lebt, den „Fechter von Ravenna“ geſchrieben haben
wollte. Es braucht hier nicht beſonders erwähnt zu werden, daß das nur
Gerüchte und Verleumdungen waren, die nie bewieſen wurden.
In den meiſten Dichtungen Halm's iſt eine lyriſche, thränenreiche, ſatt⸗
ſentimentale Stimmung vorherrſchend, mit welcher ihn vielleicht Lenau
angeſteckt hat, in deſſen Geſellſchaft er im Jahre 1819 in Wien Philo⸗
ſophie hörte. Die drei Perlen ſeiner Dichtungen: „Griſeldis“, „Sohn
der Wildniß“, „Fechter von Ravenna“, tragen ganz bedeutend der Zeit⸗
ſtimmung Rechnung, in welcher ſie entſtanden; das erklärt hinlänglich
ihren Erfolg und theilweiſe auch ihr Verſchwinden vom Repertoire der
meiſten Theater.

Auf der Kirmes in Vervueren.
(Bild S. 585.)

Ich bin ein großer Freund des Volkslebens und habe mich auf mei⸗
nen Reiſen überall in dem bunteſten Gewühl des Straßen⸗ und Feſttrei⸗
bens gezeigt. Wer das in vollen Zügen genießen will, kann es
nirgends beſſer, als in den Niederlanden, bei dem ſcheinbar ſo nüchternen
Holländer, wie bei dem lebhafteren Belgier. Hat doch das weitgereiste
Schriftſtellerbvaar Reinsberg⸗Düringsfeld zwei dicke Bände Volksfeſte in
Belgien veröffentlicht und auf jeden Tag ein Dutzend verzeichnet und
beſchrieben. Aber ſo herzlich gelacht habe ich kaum irgendwo, als in Ter⸗
vueren auf der Kirmes, und habe mich gefreut, zu ſehen, wie der Graf
von Flandern, dem das nahe Jagdſchloß gehört und der ſich die Sache
mit anzuſehen kam, noch mehr lachte, als ich. Den Hauptſpaß dieſes
Volksfeſtes, der Kirmes, bildet nämlich ein Ringſtechen alter Weiber,

wenn ich das ſo nennen darf. Auf mehreren großen Leiterwagen, welche

durch den Ort gefahren werden, ſtanden alte Weiber, welche ſich mit den
Händen an den Leitern hinten halten mußten. Ueber dieſen Wagen ſind
in der Höhe Stricke ausgeſpannt, von denen kleine Schnüre herabhängen,

o°ςι 584 O.

an welche Weißbrode, die man wie in Süddeutſchland „Wecken“ nennt,
befeſtigt werden. Die Wecken ſind mindeſtens 14 Tage alt und ſteinhart.
Dieſe Schnüre werden nun hin und her geſchwenkt, daß die Wecken weit
hinausfliegen, und ſie mit dem Munde, dem zahnloſen, aufzufaſſen und
abzubeißen, und möglichſt raſch zu verzehren, iſt die Aufgabe der alten
Frauen. Die Anſtrengungen zu ſehen, welche die alten Weiber machen,
die Wecken zu faſſen — es kann nichts Komiſcheres geben — und wahr⸗
lich, wenn ſie durch den Ort gefahren und wieder vor dem Rathhaus an⸗
gekommen ſind, ohne daß noch ein Wecken an der Schnur hängt, ſo haben
ſie den Lohn wohl verdient, der dort ihrer harrt. Sie haben das beſte
Theil zu den Volksbeluſtigungen dieſes Tages beigetragen.

Memoiren eines Landarztes.
Von
Friedrich Dentler.

1.

„Wie iſt es möglich, bei dieſem Sturme über das friſche Haff zu
fahren?“ —
„Möglich iſt Alles.“
„Aber —“
„Aber Herr Doktor, ich bin doch gekommen und nicht umgeſegelt, nicht
ertrunken.“ L

„Das glaube ich, denn ich ſehe Sie leibhaftig vor mir — es iſt auch

keine Kunſt, mit vollem Winde hinüber zu ſchwimmen.“
„Wenn die Briſe gegenan tobt, knüpfen wir zwei Reff und laviren.“
„Das nennen Sie Briſe?“
„Eine gute Luft, Wind — es ſegelt vortrefflich.“
Dieſe verhängnißvollen Worte wechſelte ich mit einem wettergebräun⸗

ten Fiſcher, der ſoeben in mein Empfangszimmer getreten war und mich

zu einer Patientin nach dem auf der danziger Nehrung belegenen Fiſcher⸗
dorfe Liep verlangte.
Ich erhob mich vom Kanapee, auf welchem ich — leider — nur eine
kurze Sieſta gehalten, denn vor etwa einer halben Stunde war ich von
einer langweiligen, ermüdenden Landfahrt heimgekehrt, die meinen ganzen
Organismus ſo durchgerüttelt hatte, daß ich meine Knochen kaum fühlte.
Der von Waſſer triefende, in einem Lederhabit ſteckende Fiſcher lüftete
recht artig ſeinen Südweſter, lehnte den maſſiven Körper gegen einen
im Zimmer befindlichen Bücherſchrank und ſchaute mich beſorgnißvoll mit
ſeinen großen blauen Augen an, als wolle er mir aus den Blicken her⸗
ausleſen, ob ich ſeinem Wunſche willfahren würde oder nicht, denn ſeine

eigene Mutter war die Schwerkranke, welche meine ärztliche Hilfe ver⸗

langte.
Mit langen Schritten maß ich das kleine Zimmer und kalkulirte hin
und her, ehe ich einen feſten Entſchluß zu faſſen vermochte.
pflicht und das mir innewohnende Humanitätsgefühl erheiſchten wohl die
Mitfahrt, allein mein Herz, meine Seele — wenn ich nicht lügen will:
auch das Alterego — ſträubten ſich dagegen und hatten dieſe Faktoren im
vorliegenden Falle ein lautes, gewichtiges Wörtchen mitzureden.
Vor einem halben Jahre erhielt ich die mit einem kleinen Fixum ver⸗
bundene Stadtarztſtelle in Tolkemit, einem kleinen, 2500 Seelen zählen⸗
den Orte, hart am Ufer des friſchen Haffes gelegen, und ſchätzte mich
außerordentlich glücklich, nach Abſolvirung des Staatsexamens ein Exiſtenz
gebendes Aſyl gefunden zu haben, welches mich zu der frohen Hoffnung
einer baldigen Verheirathung berechtigte, denn, aufrichtig geſtanden, beſaß
ich ſeit lange eine Braut, die ſeit geſtern bei einer mir befreundet gewor⸗
denen Familie zum Beſuche erſchienen war, um aus nächſter Nähe die
künftige Heimat in Augenſchein zu nehmen. Morgen wollte meine Ver⸗
lobte in aller Frühe das Städtchen verlaſſen, und erſt im November —
gegenwärtig war Auguſt — ſollte die Hochzeit gefeiert werden.
Eine lange Trennung ſtand bevor und heute Abend beabſichtigte ich
die paar flüchtigen Stunden in der Geſellſchaft meiner Angebeteten zuzu⸗
bringen. Warum kam aber der verdammte Fiſcher auch gerade heute —
dabei ſchien die ganze Fahrt des Sturmes halber lebensgefährlich, kaum
ausführbar. —
„Was fehlt Ihrer Mutter denn?“ fragte ich nach einer Pauſe.
Der Fiſcher zuckte die Achſeln — er vermochte keine Auskunft zu geben.
„Iſt ſie tödtlich krank?“
„Zum Sterben!“
Dieſe Worte klangen wie die Poſaunen des jüngſten Tages — mein
Entſchluß war gefaßt, denn ich hoffte auf eine baldige Rückkehr und rüſtete
mich dieſerhalb zu einer ſchnellen Abfahrt.
Ueber die Straße zu ſpringen, mich von meiner Herzallerliebſten zu
verabſchieden, blieb das Werk eines Augenblickes. Ich wollte nicht das

Die Amts⸗

faſt thränende Auge, nicht die trüben Blicke der hoffnungsloſeſten Ent⸗
täuſchung ſehen, aber ich fühlte den vielſagenden Händedruck, und dieſer
verſchaffte mir volle Beruhigung, daß ich getroſt nach dem Haff wanderte,
und hier erblickte ich denn auch, zweihundert Schritte vom Ufer entfernt,
das auf mich harrende Segelboot.
Das friſche Haff ſah heute recht traurig aus.
Die jenſeits deſſelben liegende Nehrung war von düſteren Nebelſchatten
verhüllt — des Himmels aſchgraues Gewölke, durch welches kein freund⸗
licher Sonnenſtrahl drang, floh, von der heulenden Windsbraut geſcheucht,
nordweſtwärts, um ſich hier zu einem finſteren, nächtigen Konglomerat zuſam⸗
menzuballen, deſſen dunkle, melancholiſche Kolorite im fernen Horizonte
mit den auf und nieder rollenden Waſſerwogen verſchwammen.
„Nun, lieber Herr Doktor,“ ſagte mein bereits auf mich wartender
Schiffer . ,/ſteigen Sie auf!“
„ 0 . 44

„Auf meinen Rücken.“
„Sie ſpaſſen!“
„Die Lomme (Fiſcherboot) kann nicht bis an das Ufer gelangen, deß⸗
halb muß ich Sie Huckepack an Bord tragen.“ — Dabei beugte ſich der
Mann, als wolle er mich zu einem Ritt in die Fluten einladen.
„Aber“ — ich lachte hell auf — „ich bin ſehr ſchwer.“
„Hab' noch Schwerere getragen — vertrauen Sie ſich mir — hoffent⸗
lich werfe ich Sie nicht in das Waſſer!“
Der mir gegebene Troſt klang recht erbaulich, allein noch immer ſtand
der Schiffer gebückt wie ein Gaul, der ſeinen Reiter erwartet. Daher
ſchwang ich mich ſchnell, ohne weitere Umſtände, auf ſeinen Rücken —
er umfaßte nach hinten meine Füße — ich umklammerte ſeinen Hals und
— hopp! hopp! ging's in's rollende, rauſchende Waſſer.
Langſam war der Ritt, denn die brauſenden Wellen umwirbelten die
Füße meines menſchlichen Pferdes und ſpritzten auch mir auf die Hände
und das Antlitz — ſo erreichten wir nach etwa fünf Minuten das Segel⸗
boot, in welchem wir einen nehrunger Fiſcher und eine barfüßige, acht⸗
zehnjährige, recht ſchmucke Dirne fanden.
„Nuo heſt dorchklungt, Lieper,“ rief der Fiſcher aus der Lomme mei⸗
nem Geleiter entgegen, „de Big häft tolägt — on es trigan geſprunge.“
(Nun, haſt durchgewatet, Gottlieb? Die Bö hat zugelegt und iſt gegenan
geſprungen.) Dabei erhob er ſich aus der Fahrzeughöhlung, denn er
hatte während Lieper's Abweſenheit ein angenehmes, kurzes Mittags⸗
ſchläfchen gehalten.
Der Mann war alt, graulockig, wettergebräunt, beſaß markirte Züge,
eine Adlernaſe und einen breiten Mund voller weißer Zähne. Merkwür⸗
digerweiſe trug er einen alten Cylinderhut, eine blaue Unterpigge (Unter⸗
jacke) und lange Leinwandhoſen.
Die junge Reiſegefährtin, dunkelhaarig und ſchwarzäugig, beſchäftigte
ſich mit dem Reffen, hißte die Segel auf, ſteckte das Schwert (ein Brett,
welches dazu beiträgt, das Boot im Kurſe zu halten) luvwärts, lichtete
den Draggel (Anker), kurzum, machte das Fiſcherboot fahrbereit. Als
Alles fertig war, überreichte ſie dem graulockigen Fiſcher die Schoote mit
den Worten: „Hier, Admiral Hildebrandt!“ (keine fingirte Perſon, ſtarb
1866), die der alſo Bezeichnete am Dollend (zwei Knaggen zum Einlegen
der Ruder) befeſtigte.
Der Bezeichnete hatte gerade einen Stift (Kautabak) genommen und
kaute recht wohlgefällig daran, dann ſetzte er ſich an das Steuer und
drehte das Fahrzeug in den halben Wind, daß es ſeinen Kurs nach
Weſten, alſo linksab von der Gegend, wohin wir gelangen wollten, nahm.
Mich plazirte man rechts in der Nähe des Steuers auf einem Bunde
Stroh, und das junge Mädchen rollte einige ſchwere Ballaſtſteine zur
hohen Bordſeite.
„Aber wo ſegeln wir hin?“ fragte ich den Admiral.
„Wir laviren,“ klang die lakoniſche Antwort, „und machen ſechs bis
ſieben Schläge.“
„Wie lange dauert denn unſere Reiſe?“
„Fünf bis ſechs Stunden.“
Ich glaube, der Steuermann ſah es mir an, wie ich erſchrak, meine
Hoffnung auf baldige Rückkehr war im vollſten Sinne des Wortes zu Waſ⸗
ſer geworden.
„Wie kommt es aber,“ fragte ich nach einer Pauſe, „daß Sie Ad⸗
miral genannt werden?“
Der Pilot verzog ſeinen breiten Mund zum Lachen und erwiederte:
„Das Badekomite in Kahlberg hat mich dazu erhoben.“
„Weßhalb?“
„Sehen Sie, Herr Doktor,“ fuhr Hildebrandt fort, „ich hole vom
Dampfboot die Paſſagiere und bringe ſie auch auf daſſelbe. Die Sicher⸗
heit meiner Fahrt — das Vertrauen der Herrſchaften — die Liebe der
Damzigoftaltio re — verliehen mir dieſe Titulatur.“
„Ah ſo!“ —
„Koſch (Kordula), nimm die Steuerpinne und die Schoote. So —

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Das Weckeſſen in Tervueren. Originalzeichnung von L. v. Elliot. (S. 583.)

⁶

°ς 586 °

da will ich Ihnen gleich meinen Orden zeigen,“ fuhr Hildebrandt fort.
Dabei erhob er ſich, knöpfte die Jacke auf und präſentirte in der Ge⸗
gend des Herzens ein an der Weſte befindliches Blechſchild, das in
langen, eingravirten, ſchnörkelhaften Zügen den Namen „Admiral Hilde⸗
brandt“ trug.
Alle lachten — ich ſtimmte herzlich mit ein. — — —
Hildebrandt hatte ſchon wieder das Steuer in Händen und ſaß ſchwei⸗
gend und beobachtend. Bald blickte er himmelwärts, bald auf das Haff,
denn der volle Wind blies in kräftigen Zügen und peitſchte die Flut zu haus⸗
hohen Wogen empor. Wie ein dunkles Maſchennetz, von leichter Giſcht⸗
umrahmung umſponnen, wogte Welle auf Welle daher, Abgründe eröff⸗
nend, Berge formend, über die das winzige, auf und nieder ſinkende
Fiſcherboot herlief. Oft bemerkten wir das im Nebel verſchwimmende
Land, oft nichts als Himmel und Waſſer.
Ich ſtellte recht trübe Betrachtungen an, denn die Möglichkeit einer
noch größeren Gefahr trat lebhaft vor meine Seele; aber erfüllte ich nicht
eine heilige Pflicht der Humanität, eine Pflicht, die meine Lebensſtellung,
der Beruf mir auferlegte? Mag Dich Gott ſchirmen, dachte ich und über⸗
ließ Alles ſeiner Fürſorge.
Da ziſchte neben mir eine Welle auf, die meiner Träumerei ein Ende
machte. Ihr folgte eine zweite — dritte — der Giſcht flog über mein
Haupt.
Ich ſprang auf.
„Doat flutſcht noch böter — aber — hebbe Se man keene Bang nich,“
ſagte der Admiral, „bot tom Verſöpen (Ertrinken) es noch lang Tied —
aber Lieper — ſchmit de Vorderſchoot (Tauwerk des Segels, das mit einem
leicht zu eröffnenden Knoten neben dem Steuer befeſtigt wird. Im Sturm
nimmt der Steuermann beide Schooten in die Hand) mit dem Segel —
de Big kreppt ut Norden op — Donner on Lichting — ſe es ſchon doa
— flugs runter met alle Schooten!“ —
Momentan flatterten die Segel nebſt Leinen, von Hildebrandt's und
Lieper’s Händen losgelaſſen, im Winde auf, und in noch kürzerer Zeit lag
das ganze Segelwerk in der Fahrzeughöhlung — Koſch hatte es nieder⸗
geriſſen.
Ueber unſeren Häuptern donnerte der Sturm, leewärts im Haff ballte
ſich eine Waſſergarbe zuſammen und ſprühte ihren Schaum auf das kleine
Fahrzeug, uns theilweiſe durchnäſſend, überſchüttend.
„Hebbe Se man keene Bang nich, Herr Doktor!“ rief Hildebrandt —
hinterher klang das Kommando: „Anker in's Waſſer — Steine leewärts
erollt!“ —
Das Befohlene war ausgeführt — das Boot drehte den Vorderſteven
(Vorderende) nach Süden, aber war leider zur Hälfte vollgeſchlagen (voll
Waſſer).
Ich ſaß an allen Gliedern bebend auf meinem Strohbunde, denn der
Orkan pfiff ſchrill und gellend durch die Wanten (Takelage) und Pardunen
— die Lomme ſchaukelte mit ihren beiden Maſten hin und her, vom
Anker feſtgehalten.
Bis über die Knöchel ſaß ich im Waſſer, das meine Reiſegefährten
ausſchaufelten — bald lag es flott. .
„Was beginnen wir nun?“ fragte ich ziemlich kleinlaut, denn ich ſah
keine Anſtalt zum Segelaufhiſſen. .
„Wir liegen eine Weile vor Anker,“ erwiederte Hildebrandt ſehr ernſt,
„und verlaſſen uns auf den lieben Gott.“
„Iſt denn ſo große Gefahr vorhanden?“
„Noch nicht — allein ſehen Sie!“
Ich ſchaute auf die Stelle, die er mir in Südoſt bezeichnete, und er⸗
ſchrak. Dort bildete das flockighelle Gewölk eine dunkle Kurve, deren
graue Linien im Horizonte verſchwammen. Schnell flogen dieſelben auf
uns los, größere Dimenſionen annehmend. Unter ihnen im Haff ſpiegelte
ſich eine Art Fata morgana ab, aber hier erſchienen ihre Konturen dunkel⸗
ſchwarz, wie ein auf uns rollender Waſſerwall mit heller Schaum⸗
umrahmung.

„Soll ich Sie lieber am großen Maſt feſtbinden, Herr Doktor?“ fuhr

Hildebrandt fort.
„Weßhalb?“— .
„Das Boot könnte umſtülpen —“
„Herr im Himmel! —“
„Ihre Leiche iſt dann beſſer zu finden.“
„Weßhalb fahren wir aber nicht an's Land, nach Folkemit zurück?“
„Geht nicht mehr.“ —
„Nun?“
„Weil's von Südoſt aufbriest — die Bo ſprang um.“
„So halten wir auf Liep!“
„Bald — erſt muß das —“ er deutete auf den dunklen Waſſerknäuel
in Südoſt — „vorüber — aber — aufgepaßt — ho — ho — hip —
Donner und Lichting!“ —
Ein furchtbarer Sturmprall ſchlug von Südoſt an die leewärts ge⸗

legenen Planken des Fahrzeuges — auf hob es ſich — dann wirbelte es
um ſich ſelbſt, daß die Ankerkette klirrte, gleichzeitig krachte der große
Maſt — ſeine Takelage riß und Beides ſtürzte, in wilder Verworrenheit
abgelöst, halbdurchbrochen luvwärts in die donnernde, ziſchende Flut;
dabei bog ſich dieſe Seite der Lomme und ſchöpfte Waſſer, denn das auf
dem Haff nachſchleppende, über Bord geriſſene Segelwerk hing noch im⸗
mer an den Pardunen und losgeriſſenen Wanten.
„Großer Gott,“ kreiſchte Koſch, „wir ſind verloren!“

Hildebrandt's Rieſengeſtalt ſtand hoch aufgerichtet — der Cylinderhut

nnd von ſeinem Haupte gefallen — die grauen Locken flatterten im
inde.
Im Nu hatte er ein kleines, im Boote befindliches Beil ergriffen und
hieb auf den Einbruch des Maſtes los, daß er vollends abfiel. Lieper,
durch ſeines Geſährten Energie angeregt, ſchnitt ſchnell mit ſeinem ſchar⸗
fen Taſchenmeſſer die Pardunen durch, und es trieb die alſo losgetrennte
Geſammttakelage des großen Maſtes nebſt Leinen und Segelwerk nord⸗
weſtwärts auf den Wogen — ihr folgte der abgehauene Maſt. .

Kordula lag auf den Knieen, die hohe Bordſeite mit ihren Händen

feſtklammernd, denn in dieſem Augenblick der Gefahr rauſchte über uns
Alle eine furchtbare Woge. Die Lomme beſaß kaum anderthalb Fuß
Bord — noch eine Welle und ſie wäre gänzlich vollgeſchlagen und unter⸗

geſunken.

„Feige Dirne!“ donnerte der Admiral, „alle Hände auf Deck —
ausſchöpfen — ausſchöpfen — oder wir müſſen Alle ertrinken“
Dieſer Schreckensruf führte zur That, es galt die Arbeit unſerem
Leben. Der Admiral, Lieper und Koſch ſchaufelten das Waſſer aus —
ich nahm meine durchnäßte Mütze — ſie diente auch mir als Gefäß zum
Ausſchöpfen.
Um uns heult der Orkan, donnert die Flut.
Die Rieſenwogen prallten von außen an die Planken und ſchleuderten
den Giſcht in die nebelverhüllte Atmoſphäre.
Der Schweiß rann uns über das Angeſicht, ſo arbeiteten wir — eine
Viertelſtunde gehörte dazu, um das Fahrzeug auf's Neue flott zu machen.
Hüben und drüben tönten Diſſonanzen einer furchtbaren Melodie, dazu
pfiff der donnernde Orkan ſchrille Töne durch das Spierenwerk des Vor⸗
dermaſtes.
„Wo iſt der Anker?“ fragte Koſch kleinlaut.
„Abgeriſſen — zu unſerer Rettung,“ erwiederte Hildebrandt — „aber
Vorderſegel auf — der Wind kühlt aus Süden — in einer halben Stunde
ſind wir an Ort und Stelle!“ —
Mit vollem Vorderſegel ſteuerte die Lomme auf Liep zu. — — —
Ein freundlicher Sonnenſtrahl lugt in das Krankenzimmer und um⸗
ſpielt die bleichen, brechenden Züge einer grauhaarigen Greiſin.
Ihre blauen Augenſterne ruhen auf Lieper, ihrem Sohn, der ſchluch⸗
zend am Bette kniet.
Am Fenſter ſteht eine junge, blonde, barfüßige Frau.
Sie hält ein munteres Kind auf den Armen, das mit den nackten
Beinchen ſtrampelt und jedesmal hell auflacht, wenn Lieper, der Vater
deſſelben, ſchluchzt.
Die Frau ſchaut thränenden Blickes zum Fenſter hinaus auf die Haide,
wo die Vöglein ſo wunderherrlich ſingen, wo die Reſte des Orkanes als
leiſes Windfächeln durch das immergrüne Dach der Kieferkronen ſtreichen.
Im Zimmer ſonnt ſich am Fenſterbrett im Vogelbauer ein Zeiſig und
hüpft fröhlich von Sproſſe zu Sproſſe — dabei klappert der Uhrperpen⸗
dikel ſein monotones Ticktack.
„Iſt denn keine Hülfe, Herr Doktor?“ fragt Lieper.
„Gott kann jede Stunde helfen,“ erwiederte ich.
„Er wird es, mein Sohn,“ flüſtert die Kranke leiſe — „heute noch

— bald — bald!“

„O Mutter, lebe!“ .
„Meine Zeit iſt gekommen — ich muß hinüber — der Herr tröſte
Dich! Habe Dank für das Gute, das Du mir bis zu meiner letzten
Stunde erwieſen.“
„Herr im Himmel!“ —
„Heim kehre ich in die Ewigkeit — dort finde ich Deinen Vater, mei⸗

nen unvergeßlichen Benjamin, wieder; er ſtarb auf der Oſtſee beim Zeiſen

(Thunderfangen) — wir haben nicht einmal ſeine Leiche gefunden.“ —
Ich hielt die kalte, faſt pulsloſe Hand der Patientin, ein leiſer Druck
verkündete mir den Dank, daß ich erſchienen war.
„Nur gut — daß Ihnen kein Unglück auf dem Haff widerfahren, es
war ein furchtbares Wetter, juſt ſo, als mein Benjamin ertrank,“ mur⸗
melte ſie mit halberloſchener Stimme. Ich wollte Sie gar nicht her⸗
bemühen, denn ich fühlte, daß — mein letztes Stündlein heut — noch
— kommt.“
„Hätten Sie nur früher ärztliche Hülfe in Anſpruch genommen,“ er⸗
wiederte ich — „vielleicht würde eine Operation —“
Ungläubig ſchüttelte die Kranke das Haupt und winkte Lieper herbei.

N

anbe

ter

„Hole die Nachbarn,“ ſagte ſie, „damit ſie ein Sterbelied ſingen.“
Ich ſchlich mich zur Thür hinaus, denn auch ich war tief bewegt —
tief erſchüttert.
Draußen tanzte der helle Sonnenſchein über die Kiefernhaide und zog
blitzende, lange Silberſtreifen auf den noch immer unruhigen Waſſer⸗
ſpiegel, und der Wind erſtarb in kurzen Sätzen in den Baumwipfeln am
Ufer. Aus dem Hauſe erklang eine langgezogene Kirchenmelodie und im
Blätterdach einer Espe am Dünenhang ſchlug ein Buchfink ſeine volltöni⸗
gen Akkorde. — — —
„Alſo an den Folgen eines Bruches ſtarb meine Mutter?“ fragte
Lieper, als wir Abends acht Uhr in Folkenit landeten.
„Ja,“ erwiederte ich, „eine zeitige Operation hätte ſie retten können
— jetzt war es zu ſpät.“ —
Ich eilte nach Hauſe — durchnäßt — müde — Gott für meine eigene
Rettung dankend.
Meine Braut hatte mich lange erwartet, für mein Leben gefürchtet.
.* (Schluß folgt.) .

Der Tuchs.

Originalzeichnung von Ludwig Löffler.
(Bild S. 588.)

Auf einer Anhöhe in der Umgebung der Univerſitätsſtadt unter der
„breitlaubigen Linde“ haben ſich die Korpsburſchen verſammelt, und bei
„Rundgeſang und Gerſtenſaft“ den Nachmittag durchgejubelt. Mit mäch⸗
tigem Baß intonirt der Senior:

„ Was kommt dort von der Höh', ::
Was kommt dort von der ledernen Höh',
Ga, ça! ledernen Höh',
Was kommt dort von der Höh'?
Da tönt von der Ferne ein bekannter, heute faſt vergeſſener Klang:
Es iſt ein Poſtillon,
Was bringt der Poſtillon?
ruft der Senior.
Er bringt uns einen Fuchs,
antwortet ein Burſche.

Und dieſer naht ſich ſchüchtern, mit abgenommener Mütze:

Ihr Diener, meine Herrn,
Ihr Diener, meine hochzuverehrenden Herrn,
Ga, ca! verehrende Herrn,
Ihr Diener, meine Herrn!
Der Senior muſtert ihn mit lächelndem Wohlwollen:

Was macht der Herr Papa?
Was macht der lederne Herr Papa,
Ga, ça! Herr Papa,
Was macht der Herr Papa!

Noch ſchüchterner antwortet er:
Er liest im Kikero!
und die ganze Runde ſingt laut den Refrain:
Er liest im ledernen Kikero,
Ga, ca! Kikero,
Er liest im Kikero.
Und einer der Burſche erkundigt ſich beſorgt:
Was macht der Herr Rektor,
Was. macht der lederne Herr Rektor?
Der Fuchs gewinnt Muth und legt nun auch los:

Er prügelt ſeine Bub'n, .
Er prügelt ſeine Bub'n,
Ca, ça! lederne Bub'n,
Er prügelt ſeine Bub'n! .
Und nun wird ihm für ſeinen guten Einfall der erſte Schoppen ponirt,
den er expleniren muß, was ihm etwas bedenklich wirblich macht. Ein
Naheſitzender befiehlt dem Wichſier, dem Fuchſen eine Pfeife zu reichen:
Raucht auch der Fuchs Tabak?
Verlegen, aber um ſich nicht ſchwach zu zeigen, antwortet er:
Ein wenig, meine Herrn!
So brenn' er ſich ein's an!

ertönt's von allen Seiten.
Aber er verſchwindet bald hinter der Szene und kehrt erſt nach langer
Zeit wieder zurück, als ihn der Senior holen läßt.

Heiterer, obwohl noch bleich ſingt er:
Jetzt iſt mir wieder wohl!
und das ganze Korps fällt aus voller Kehle ein:

So wird der Fuchs ein Burſch,
So wird der lederne Fuchs ein Burſch,
Ca, ça! Fuchs ein Burſch,
So wird der Fuchs ein Burſch!

V Röſſelſprung.
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Briefmappe.

Frau Joh. S. in O. Der Knabe Don Karl fängt an — Die Einmiſchung
der Eltern iſt allerdings hier weniger angebracht, als irgendwo. Viel Phraſe und
wenig poſitiver Gehalt. Die Ernennung iſt bereits erfolgt.
Hrn. S. P. in F. Kämpfen Sie die Sache zu Ende: ſie iſt es werth, daß
man ſich darum mühe. Wir haben Ihnen unſern Beiſtand zugeſagt, er wird Ihnen
im rechten Momente nicht fehlen.
Hrn. Landr. P. in H. Wir können Ihnen die Verſicherung geben, daß
gerade Ihr Wunſch im nächſten Jahrgang erfüllt werden wird: er iſt uns auch
von anderer Seite ausgeſprochen worden und gerne kommen wir ihm nach.
Anna und Emma in A. Wir ſind in Verlegenheit zweien ſo hübſchen
Damen gegenüber, die ſo liebenswürdig ſind, ſich uns in ihren reizenden Photo⸗
graphieen vorzuſtellen. Wir ſollen entſcheiden, wer hübſcher — ein Engel und noch
ein Engel. Das iſt grauſam. „Himmliſch iſt die Morgenröthe, himmliſch iſt der
helle Tag“, ſagt Bauernfeld. Für die Liebe des begeiſterten Dichters Anna, für
das reine, dauernde Glück der Ehe Emma! Stellen Sie uns nicht mehr auf ſolche
Probe!
Hrn. Auguſt v. K. in C. Sie haben es errathen: die Bücher ſind bereits
an die betreffende Adreſſe abgegangen. Nora iſt im Separatdruck erſchienen.

Srnfles und Heiteres.

Unfertige Diamanten. Der Graphit, d. h. der Stoff, aus welchem die ſchwarzen
Bleifedern gemacht werden, iſt, nach M. Collas, einem gelehrten Mitarbeiter des
„Les Mondes“, unreifer, nicht zur Kryſtalliſation gelangter Diamant. Darum
können unſere Künſtler auch ſo werthvolle Skizzen damit entwerfen.

„Die belagerte Köchin.“ Eine pariſer Hausfrau hat ſich veranlaßt geſehen,
unter jenem Titel eine Anleitung zu veröffentlichen über „die Kunſt, in Belagerungs⸗
zeiten zu leben“, und darin eine Anzahl von Speiſerezepten mitzutheilen, wie ſie
wohl noch in keinem Kochbuche geſtanden haben. Wir entnehmen dieſem intereſſanten
Kochbuche folgende Einzelheiten: Der Eſel — Lane — eignet ſich durch die Zart⸗
heit ſeines Fleiſches zu einem Feſtgerichte für die reichſte Tafel. Das Eſelfleiſch iſt
nach der Verfaſſerin „weit feiner als das des Rindes und verträgt gleich dem des
Maulthieres, das ebenfalls in permanentem Gebrauche zu bleiben verdient, jedwede
Art von Behandlung“. — Von der Katze wird eſagt: „Dieſes Hausthier, die
Zierde und der Troſt der Dachſtube und der glückliche Liebling des eleganten Sa⸗
lons, iſt eines der geſuchteſten und darum ſeltenen Belagerungsgerichte geworden.
Das Fleiſch der Katze iſt weiß, fein und zart, nur muß es, bevor es auf die Tafel
kommt, achtundvierzig Stunden lang gebeizt werden. Man kann es wie den Haſen
als Ragout oder Pfefferfleiſch oder als Braten zubereiten.“ — Das Pferdefleiſch
„ſieht aus und ſchmeckt völlig wie Rindfleiſch; gut gekocht, iſt es von dem letzteren
nicht nur kaum zu unterſcheiden, ſondern demſelben ſogar vorzuziehen. Nur muß

es gleich dem der Katze vorher gebeizt, am beſten ſechsunddreißig Stunden lang in
Eſſig, Oel, Salz und Pfeffer gelegt werden.“ Nun folgt eine Speiſekarte voller
Pferdegerichte: Pferde⸗pot⸗au⸗feu, gekochtes Pferdefleiſch, Pferdeſchmorbraten, Cheval
à la Pariſienne, Cheval à la Mode, Pferderagout, Pferdehaché, Pferdebeefſteak,
Pferdegehirn u. a. m., zu welchen appetitlichen Speiſen unſere „belagerte Köchin“
die detaillirteſten Rezepte enthüllt. — Das Hundefleiſch, wenn es zuvor achtund⸗
vierzig Stunden hindurch gebrüht worden iſt, ähnelt im Ausſehen und Geſchmack
dem Hammelfleiſche ungemein; eben ſo lange marinirt, kann es als Reh paſſiren.
Von den verſchiedenen Hundefleiſch⸗Zubereitungen, welche die „Belagerte“ aufzählt,
erwähnen wir bloß Hundeeotelettes, Hundefilet mit Gemüſe, Hundemilz und Hunde⸗

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Der Fuchs. Originalzeichnung von Ludwig Löffler. (S. 587.)

Die Einzelhaft. Aus London wird folgende merkwürdige Geſchichte erzählt.
Vor etwa zehn Jahren ſprach ein junger Amerikaner aus New⸗York, Namens
Walter Haſtings, während er in Geſellſchaft von Lord C. in London dinirte,
die Anſicht aus, daß Einzelhaft in einer dunkeln Zelle nicht eine ſo fürchterliche
Strafe ſei, als dargeſtellt worden. Der Lord bot Haſtings die Summe von
10,000 Pfd. Sterl. an, wenn er ſich einer zehnjährigen gänzlichen Abgeſchiedenheit
unterziehen würde. Nachdem Haſtings auf den Vorſchlag eingegangen, wurde in
Lord C.’s Stadtwohnung eine Zelle für ihn hergerichtet. Sie war viereckig, von
12 Fuß Breite und 15 Fuß Länge. Dem freiwilligen Gefangenen wurden Lichter,
einige Bücher, Schreibmaterial und einfache Koſt geſtattet. Letztere wurde ihm von

588

ſchnitzel. — Endlich wird auch die Ratte nicht vergeſſen, indeß bemerkt, daß man
ſich derſelben nur mit großer Vorſicht als Nahrungsmittel bedienen dürfe, obwohl
ihr Fleiſch höchſt wohlſchmeckend ſei. Sie enthalte eine Menge Würmer, welche die
Geſundheit des Menſchen in hohem Grade gefährden können. Ob die Verfaſſerin
des Werkchens ihre Abſicht erreichen wird: „die Küche durch eine Anzahl von Ge⸗
richten dauernd zu bereichern, welche die Noth improviſiren ließ“, vermögen wir
nicht zu entſcheiden. Sonder Zweifel aber hat das Schriftchen als ein bezeichnendes
Andenken an eine bedeutſame Zeit auch jenſeits der Kochherd⸗ und Bratofenkreiſe

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Anſpruch auf Intereſſe.

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unſichtbarer Hand gereicht. In dieſer Weiſe hat Haſtings ein Jahrzehnt verbracht.

Am 1. Mai endigte ſeine freiwillige Gefangenſchaft und er nahm ſein ſchwerver⸗

dientes Geld in Empfang; aber er verließ ſeine Zelle in einem beklagenswerthen
Zuſtande. Obwohl erſt 35 Jahre alt, ſieht er wie ein Greis von 65 Jahren aus,
ſein Haar und Bart ſind weiß, ſeine Geſtalt iſt zuſammengebrochen, ſein Gang
ſchlotternd, ſein Geſicht bleich und eingefallen, ſeine Stimme zittert und ſeine Zunge
verſagt ihm oft den Dienſt.

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reden, aber was würde ich dadurch erreicht haben?

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Die Rache der Zigeunerin.
Novelle

von

Ewald Auguſt König.
(Fortſetzung.)

Im tiefſten Innern empört über dieſe Unverſöhnlichkeit wollte ich ihr
darauf eine derbe Antwort geben, aber der Verwalter kam mir zuvor.
„Das ſind Knabenſtreiche,“ ſagte er, „ich will ſie nicht vertheidigen,
aber Ihr dürft auch nicht vergeſſen, daß man Euch damals viel Böſes
und nichts Gutes nachſagte.“
„Hatte das dumme Volk ein Recht dazu?“ fragte die Alte ſcharf.
„Ich hätte ihnen viel Böſes zufügen können, ich weiß ſelbſt nicht, weß⸗
halb ich's nicht gethan und Rache genommen hab'. Vielleicht that ich's
nicht, weil ich dachte, der Tag der Rache werde ſpäter kommen; daß er
kommen muß, das iſt ſtets mein Troſt geweſen. Ich ſag's noch einmal,
mit dem jungen Herrn mag ich nichts zu ſchaffen haben, aber in der

ſchlimmſten Stunde ſeines Lebens werd' ich ihm gegenüberſtehen. Das iſt

die Stunde der Vergeltung, die der Väter Sünden rächt an den Kindern
bis in's dritte und vierte Glied!“

Sie ſchleuderte uns nach dieſen Worten, die ſie mit gehobener Stimme

geſprochen hatte, einen wahrhaft dämoniſchen Blick zu und ging langſam

hinaus.
Wir dachten nicht daran, ſie zurückzuhalten, wir athmeten Beide er⸗
leichtert auf, als die Thüre hinter ihr zufiel.
„Nun? Was halten Sie von dieſer Frau?“ fragte der Verwal⸗
ter mich.
„Daß ſie eben ſo boshaft, als häßlich iſt,“ erwiederte ich.
ſtehe offen, daß ich mir ihren Haß nicht zuziehen möchte.“
„O, er tödtet nicht!“ ſpottete der alte Mann. „Es iſt eine ohn⸗
mächtige Rachſucht, die nur mit ſtumpfen Pfeilen ſchießt. Der alte Herr
Baron hat dieſen Haß bis an ſein Lebensende tragen müſſen, aber ich

„Ich ge⸗

glaube nicht, daß ihm je eine unruhige Stunde durch ihn bereitet wurde.“

„Wiſſen Sie, welches Unrecht er ihr angethan hat?“
„Nein, aber ich vermuthe den Grund ihres Haſſes. Sie iſt früher
ein ſchönes Weib geweſen, und der Herr Baron liebte die ſchönen Weiber.
Er hat ſie gekannt, ehe ſie in's Dorf kam, man ſagte damals, er habe
ſie in der Stadt kennen gelernt, in der er während des Winters mehrere
Monate zubrachte. Ich habe mich nie um ſeine Privatangelegenheiten

gekümmert und auch derzeit das unnütze Gerede nicht beachtet.“

„Sie haben wohl daran gethan,“ ſagte ich, „aber erlauben Sie mir
noch eine Frage. Iſt Ihnen nie ein Zweifel aufgeſtoßen, ob die wilde
Holle in Wahrheit das Kind dieſer Frau ſei?“
„Doch,“ entgegnete der Verwalter, „ich geſtehe, daß ich oft darüber
nachgedacht habe. Oft nahm ich mir vor, mit der Alten darüber zu
Die Wahrheit hätte
ſie mir ſicher nicht geſagt, und eine grobe Antwort mochte ich mir nicht
bei ihr holen.“
Damit endete dieſes Geſpräch, ich verließ die trauliche Stube des Ver⸗
walters, um in meinem Zimmer einige Briefe zu ſchreiben.
Als ich den Korridor durchſchritt, berührte die heiſere Stimme der
Zigeunerin plötzlich mein Ohr.

Ich blieb ſtehen, nicht in der Abſicht, zu lauſchen, ſondern nur um

zu erforſchen, wo die Alte ſich befand, die ich längſt auf dem Rückweg
zu ihrer Hütte wähnte.
Mein Blick fiel auf eine Thüre, die nicht feſt geſchloſſen war, ich
trat leiſe näher, die Worte, die ich vernahm, bewogen mich, ſtehen zu
bleiben.
„Hüt' Dich vor ihm,“ hörte ich die Alte in warnendem T Tone ſagen,
„laß Dich nicht betrügen.
nur am Altar vorbei, ich hoff’, Du biſt ein ehrbares Mädchen.“
„So wahr mir Gott helfe, ich bin's!“ erwiederte Hulda.
„Und Du liebſt ihn?“
Das Mädchen ſchwieg, die Alte wiederholte ihrs Frage in eindring⸗
lichem Tone.
„Es iſt keine Schande für Dich, wenn Du ihn liebſt,“ ſagte ſie, „aber
halt' die Sinne beiſammen, und laß Dich nicht betrügen. Wenn er Dich
haben will, muß er Dich heirathen, das ſag' ihm ohne Furcht!“
„Mutter, der Herr Baron und ein armes Zigeunermädchen, es iſt ja
unmöglich,“ erwiederte Hulda mit zitternder Stimme. „Es kann nichts
daraus werden, ich will meinen Bündel ſchnüren und fortgehen.“
„Wohi n?“
„In die weite Welt!“
„Um zu betteln, oder zu verhungern!“ krächzte das Weib.
närkiſch, Kind!“

„Sei nicht

XIX. 16.

589

Der Weg zu einem ehrbaren Mädchen geht

O 20

„Aber hier kann ich nicht bleiben!“
„Wenn Du klug biſt, wirſt Du hier befehlen!“
Ich verließ meinen Lauſcherpoſten, weil ich fürchten mußte, auf ihn
ertappt zu werden, dem boshaften Hohn der Alten hätte ich mich nicht
ausſetzen mögen.
War die Sache ſchon ſo weit gediehen? Ich konnte nicht glauben,
daß Kuno ſich entſchließen werde, dieſe Bedingung zu erfüllen, ich ſah
in ſeiner Liebe zu der wilden Holle nur eine Quelle des Unglücks für ihn
und das Mädchen.
Ich dachte daran, ob es nicht meine Pflicht ſei, mit ihr recht ernſt
darüber zu reden, ihr die Klippen und Abgründe zu zeigen, die ſie in
ihrer Unerfahrenheit nicht bemerkte, und ihr meinen Beiſtand anzubieten,
wenn ſie das Gut für immer verlaſſen wollte.
Ich war mit mehreren Familien in meiner Heimat befreundet, meine
Empfehlungen konnten ihr gewiß ein Unterkommen verſchaffen, und wenn
auch Kuno mir Anfangs zürnte, ſpäter mußte er mir doch dankbar da⸗
für ſein, daß ich ihn vor einer Handlung bewahrt hatte, der ſicherlich
bittere Reue folgte.
Dann dachte ich über die Worte des Verwalters nach, und die Ahnun⸗
gen, die ſie in meiner Seele weckten, ängſtigten mich.
Ja, ich wollte mit ihr und auch mit ihm reden, ich war ſein beſter,
ſein einziger Freund, die Freundespflicht gebot mir, ihm die Binde von
den Augen zu nehmen.
Der Zufall hatte mich in die Geheimniſſe eingeweiht, ich ſah, wie die
Fäden ſich immer feſter verſchlangen; noch war es Zeit, den Knoten zu
löſen, und ich allein vermochte es.
Ich konnte nicht ſchreiben, es war mir nicht möglich, meine Gedanken
von den Dingen abzulenken, mit denen ſie ſich beſchäftigten, ſie zu zwin⸗
gen, ruhig und bedachtſam die Wege zu wandern, die ich ihnen vorzeichnete.
Unwillig warf ich endlich die Feder hin, um an's Fenſter zu treten.
Die letzten Strahlen der ſinkenden Sonne vergoldeten mit purpurfarbenem
Schein die Gipfel der fernen Berge und das blitzende Kreuz auf der
Thurmſpitze der Dorfkirche, die Arbeiter und die Hirten mit ihren Heer⸗
den kehrten aus allen Richtungen heim, und aus den Schornſteinen der
Hütten und Häuſer ſtiegen dünne Rauchſäulen empor, um in dem blauen
Aether leiſe zu zerrinnen.
Friede ringsum! Meine Seele empfand den ſüßen Zauber dieſes
Friedens nicht, ſie hüllte ſich immer dichter ein in die Nebel, die ſie
ſelbſt heraufbeſchwor, und aus denen drohende Geſtalten auftauchten.
Immer dichter ballten dieſe Wolken ſich zuſammen, und kein Sonnen⸗
ſtrahl zeigte ſich, der ſie hätte zerreißen und verſcheuchen köneen.
Aber weßhalb nahm ich doch ſo großes Intereſſe an dieſen beiden

Menſchen, weßhalb beunruhigte ich mich ihretwegen ſo ſehr? Wenn ſie

den Bund für das ganze Leben, für Zeit und Ewigkeit mit einander
ſchloſſen und in dieſem Bund ihr Glück fanden, weßhalb und mit welchem
Rechte wollte ich dieſem Glück entgegentreten?
Ich griff mit rauher Hand in den Frühling ihrer Herzen hinein, ich
zertrat die Blüten, welche die Liebe ihnen erſchloſſen hatte, ich vergiftete
ihr Leben und trennte, was im Himmel zuſammengefügt worden war.
Aber nein, eine innere Stimme flüſterte unaufhörlich mir zu, ich
müſſe die Verblendeten warnen vor der Roſenkette, die für ſie eine Kette

von Blei werden würde, vor dem Abgrunde, den ſie nicht ſahen, obgleich

er dicht vor ihren Füßen klaffte.
Ich dachte noch darüber nach, als ich die wilde Holle durch die Allee
langſam dem nahen Gebüſch zuſchreiten ſah; ich ergriff meinen Hut, um
ihr zu folgen.
Kuno war noch nicht zurückgekehrt, ich wollte dieſe vortreffliche Ge⸗
legenheit zu einer vertraulichen Unterredung mit dem Mädchen benutzen.
Wie ich das Geſpräch einleiten wollte, wußte ich noch nicht, ich ver⸗
traute darauf, daß ich im rechten Augenblick die richtigen Worte finden würde.
Als ich das „Schloß“ verließ, ſah ich Hulda nicht mehr, ſie mußte
ihre⸗Schritte beſchleunigt haben.
Ich beeilte mich, ſie einzuholen, aber es gelang mir nicht, ich erreichte
das Gebüſch, ohne eine Spur von ihr bemerkt zu haben.
Das war mir unbegreiflich, ſie konnte von meinem Vorſatz keine
Kenntniß erhalten haben, und wenn ſie ſelbſt geſehen hätte, daß ich ihr
folgte, würde ſie vor mir nicht geflohen ſein, ſie war mir nie abſicht⸗
lich ausgewichen, im Gegentheil, ſie hatte ſtets gern mit mir geplaudert
und geſcherzt. Unſchlüſſig ſtand ich im Gebüſch, ich wußte nicht, ſollte
ich auf's Gerathewohl weiter wandern, oder umkehren.
Da vernahm ich Stimmen, ich erkannte die ſonore Stimme Kuno's,
raſch trat ich hinter das Geſträuch, um nicht mit dem Freunde zuſammen⸗
utreffen.
Er würde mich gefragt haben, welchem Grunde er dieſe Begegnung
verdanke; die Antwort, daß ich nur einen Spaziergang habe machen
wollen, klang mir zu kindiſch, als daß ich zu dieſer Lüge meine Zuflucht
hätte nehmen mögen.

96

7

6C⸗Qπ 5 90 O20

Sodann wollte ich wiſſen, ob die Ahnung, die in mir aufſtieg, mich
nicht täuſchte, und ein bitteres Weh durchzuckte meine Seele, als ich er⸗
kannte, daß ſie begründet war. .
Kuno führte ſein Pferd am Zügel, Hand in Hand mit Hulda ſchritt
er neben dem Thier einher.
Es war ein ſchönes, ſtattliches Paar, ich konnte es nicht leugnen.
Wie die ſchönen Augen des ſchlanken Mädchens leuchteten! Ein Lächeln

des Glücks umſpielte ihre roſigen Lippen, und der ſtrahlende Sonnen⸗

ſchein des Glücks war auch über das Antlitz Kuno's gebreitet.
„Sieh', hier haben wir oft geſeſſen,“ ſagte er, indem er an mir vor⸗
beiſchritt, „wir hatten auf der Wieſe Blumen gepflückt, hier wurden die
Kränze geflochten.“
uIU0Und nie brachten wir einen Kranz mit nach Hauſe,“ erwiederte
Hulda heiter. „Sie blieben im Geſträuch hängen, wenn wir, die Fuß⸗
wege verſchmähend, uns beſondere Wege bahnten.“
„ Ja, es iſt wahr,“ nickte Kuno, „bald beſuchten wir ein Vogelneſt,
welches ich entdeckt hatte, bald pflückten wir Heidelbeeren, da waren die
Kränze ſtets von Gefahren bedroht. Es war eine ſchöne, herrliche Zeit,
Hulda, damals ſchon haben unſere Herzen den Bund geſchloſſen, den nur
der Tod trennen kann.“
Das Mädchen ſenkte ſchweigend die Wimpern, langſam ſchritten die
Beiden weiter; als ſie meinem Blick entſchwunden waren, trat ich aus
meinem Verſteck hervor.
Ja, der Bund war geſchloſſen, und nur der Tod vermochte ihn zu
trennen!
„Und was der Himmel zuſammengefügt hat, das ſoll der Menſch
nicht ſcheiden!“ ſagte ich leiſe, während ich auf einem Umwege zum
Schloſſe zurückkehrte.

Kuno empfing mich mit heiterer Miene, er fragte mich, wo ich ge⸗

weſen ſei, und was ich während ſeiner Abweſenheit getrieben habe.
Ich zwang mich, ebenfalls heiter zu ſein, es wollte mir ſo recht nicht
gelingen, aber Kuno bemerkte es in ſeiner fröhlichen, glücklichen Stim⸗
mung nicht.
Ich zürnte ihm, daß er nicht offen und ehrlich über ſeine Gefühle
und Empfindungen, ſeine Hoffnungen und Pläne mit mir ſprach, ich
erblickte in ſeinem Schweigen ein Mißtrauen, welches mich ſchmerzte.
Aber ich war auch zu ſtolz, um ſein Vertrauen zu betteln; ſo lange
er ſchwieg, wollte ich auch ſchweigen, er mußte ja wiſſen, daß ich an
ſeinem Geſchick den herzlichſten Antheil nahm.
Er brachte das Geſpräch auf den Verwalter, er dankte mir, daß ich
die Reviſion der Bücher übernommen hatte, und äußerte wiederholt ſeine
Freude über das befriedigende Reſultat dieſer Reviſion.
Ich wiederholte ihm, daß der Verwalter ein treuer, ehrlicher Diener
ſei, und erwähnte dann den Beſuch der Zigeunerin. Er zog die Stirne
in Falten, als ich die Worte wiederholte, welche ſie dem Verwalter erwiedert
hatte, ich ſah, daß ihm die Unverſöhnlichkeit dieſer Frau unangenehm war.
Er geſtand, daß er ſich jenen Steinwurf habe zu Schulden kommen
laſſen, fügte aber hinzu, ſpäter habe er die Frau gebeten, ihm dieſe Un⸗
gezogenheit nicht nachzutragen; daß ſie dieß nicht erwähnt hatte, daß ſie
heute noch ſagte, ſie habe es ihm nicht vergeſſen und die Stunde der Ab⸗
rechnung werde ſpäter kommen, ärgerte und beunruhigte ihn.
„Sie wird trotz alledem nachgeben müſſen,“ ſagte er, „es wäre nutz⸗
los, wollte ſie ſich meinem Willen widerſetzen. Ja, Alfred, ſie muß, ich
werde ihre Einwilligung ertrotzen.“
Ich gab mir den Anſchein, als ſei ich höchlich erſtaunt über dieſe
Aeußerung, deren Sinn ich keineswegs mißverſtehen konnte.
Kuno blickte mich fragend an und lachte, ſeine heitere Stimmung
ſchien durch mein Erſtaunen erhöht zu werden.
„Du haſt alſo gar nichts bemerkt?“ fragte er. „Ich erinnere mich,
daß Du früher ein ſcharfer Beobachter warſt, — ſieh', da habe ich Dich

alſo doch hinter’s Licht geführt. Frage mich nicht, wie das Alles ſo raſch

gekommen ſei, meine ich doch oft ſelbſt, ein Traum halte meine Sinne be⸗
fangen, ſo daß ich mich der Furcht nicht erwehren kann, dieſem Traume
werde einſt ein unangenehmes Erwachen folgen.“
„Wenn Du das fürchteſt, Kuno, dann prüfe Dich ernſt, bevor Du
eine Entſcheidung triffſt, mit der Du vielleicht die finſteren Mächte des

Schickſals heraufbeſchwörſt,“ warnte ich, aber er ſchüttelte leicht das Haupt

und zuckte dabei geringſchätzend die Achſeln.
„Wer in jeder Ecke ein Geſpenſt entdeckt, der verbittert ſich ſelbſt das
Leben,“ erwiederte er.
„Dennoch muß ich ein ſolches Geſpenſt Dir zeigen, es iſt meine
Pflicht. Wie mir der Verwalter heute mittheilte, behauptete man da⸗
mals, als die Zigeunerin in's Dorf kam, ſie habe ſchon früher Deinen
Vater gekannt.“
Kuno warf das Haupt zurück und ſah mich befremdet an.
„Ich will nicht beſtreiten, daß dieſe Behauptung ſich auf Thatſachen
ſtützen kann,“ erwiederte er. =

„Nun wohl, wenn Hulda das Kind der Zigeunerin iſt —“
„Halt ein!“ rief Kuno erregt, indem er abwehrend den Arm erhob.
„Das Geſpenſt, welches Du heraufbeſchwörſt, iſt entſetzlich!“
Sein Antlitz war todesbleich geworden, ſeine Lippen bebten, ſtier
ruhte ſein Blick auf mir, während ſein ganzer Körper konvulſiviſch
„Sollte das die Rache ſein, die ſie zu nehmen gedenkt?“ fragte er
dumpf. „Ich könnte es nicht ertragen, es wäre mein Tod.“
Eine ſolche Wirkung hatte ich nicht erwartet, ſeine Erregung beun⸗
ruhigte mich, ſie flößte mir eine innige Theilnahme ein. Ich wollte ihn
beruhigen, ich erinnerte ihn daran, daß ich ſchon nach der erſten Begeg⸗
nung mit Hulda die Vermuthung geäußert hatte, ſie könne nicht das
Kind einer Zigeunerin ſein, aber er hörte mich kaum an, in dumpfem
Brüten verſunken blickte er ſchweigend vor ſich hin, dann fuhr er plötz⸗

lich jäh empor, und im nächſten Augenblick hatte er ſchon das Zimmer

verlaſſen.
Wenige Minuten ſpäter hörte ich draußen Hufſchlag, ich eilte an's
Fenſter, — mit Windeseile flog das feurige Roß mit ſeinem Reiter durch
die Allee dem Dorfe zu.
Ich ſah Kuno an dieſem Abend nicht wieder; als er heimkehrte, hatte
ich mich ſchon in mein Schlafzimmer zurückgezogen.

Drittes Kapitel.

ihnen von ganzem Herzen Glück wünſche zu ihrem Bunde?
In ihren ſtrahlenden Augen las ich, daß ſie das höchſte irdiſche Glück
gefunden hatten, und wenn ich auch im Stillen den Freund darum be⸗

neidete, ſo gönnte ich ihm doch von Herzen dieſes heiße Glück, welches er

zu finden verdiente.
Er hatte an jenem Abend die Zigeunerin auf ihr Gewiſſen gefragt,
ob Hulda ihr Kind ſei, und darauf nach einigem Zögern die Antwort er⸗
halten, das Mädchen ſei ein Findling, an welchem ſie Mutterſtelle ver⸗
treten habe.
Ueber die Eltern der „wilden Holle“ konnte oder wollte ſie keine Aus⸗
kunft geben, und Kuno legte keinen beſonderen Werth darauf, nachdem

Was blieb mir Anderes übrig, als den Beiden zu ſagen, daß ich

.

das drohende Geſpenſt, welches ich ihm gezeigt hatte, verſchwunden war.

Es genügte ihm, zu wiſſen, daß Hulda nicht das Kind der Alten war,

alles Andere war ihm gleichgültig.

Als er es mir am Tage darauf mittheilte, war ich ebenfalls beruhigt,—

nur glaubte ich auf die Folgen der Mesalliance aufmerkſam machen zu
müſſen.
Aber er ging lachend über meine Beſorgniſſe hinweg.
Die Vorurtheile ſeines Standes ſeien für ihn niemals bindend ge⸗
weſen, ſagte er, er faſſe das Glück, wo er es finde, das ſolle Niemand
ihm verwehren.
Ich machte ihn darauf aufmerkſam, daß Hulda nicht die Bildüng be⸗
ſitze, die man in den Kreiſen fordere, mit denen er verkehre.
Auch das ließ er nicht gelten. Sie liebe ihn, erwiederte er, und
mehr als Bildung gelte ihm die Liebe. Sie ſei keine plumpe Bauern⸗
dirne, ſie wiſſe das Kleid einer Baronin mit dem Anſtande zu tragen,
den es erforde, im Uebrigen werde ſie mit ihrer raſchen Auffaſſungsgabe
bald lernen, was ihr noch fehle, er wolle ihr Unterricht geben und

zweifle nicht, daß die Liebe die beſte Lehrerin ſein werde.

„Nein, mein Freund, alle dieſe Beſorgniſſe ſind für mich nicht vor⸗
handen,“ ſchloß er dieſe Unterredung, „ich bin Landwirth und fühle kein
Bedürfniß, mit meinen Standesgenoſſen in innigen Verkehr zu treten,
Du kennſt meine Anſichten über ſie und ihre barocken Anſchauungen.
Fortan wird meine Welt hier ſein, hier finde ich Glück, Liebe und Frie⸗
den, die höchſten Güter der Menſchheit, die ich draußen vergeblich geſucht
habe. Man wird in der erſten Zeit die Naſe über mich rümpfen, mit⸗
leidig die Achſeln zucken, und das ſchwarze Schaf aus der Heerde aus⸗
ſtoßen — was liegt mir daran! Wenn ich in den Armen meines ge⸗
liebten Weibes ruhe, ihr in die treuen Augen ſchaue, dem Klange ihrer
ſüßen Stimme lauſche, wenn ich in jedem Blicke und jedem Wort die
Gewißheit finde, daß ich geliebt werde, wenn ihre Hand meine naſſe
Stirne trocknet und ihr fröhliches Lachen mir die Grillen und Sorgen

fern hält — dann lache ich über die Thoren, die mir einen Vorwurf

darüber machen wollen, daß ich dieſe köſtliche Blüte gepflückt habe. —
Sieh',“ fuhr er in ſeiner treuherzigen Weiſe fort, „ſie werden ſagen, das
Alles habe ich gewinnen können, ohne mich meiner Freiheit berauben zu
laſſen. Sie werden ſich ſelbſt außerordentlich klug und weiſe preiſen, daß
ſie kaltblütig ein Menſchenherz ſeines höchſten Gutes berauben und dann
zertreten können, — mir wäre es nicht möglich! Ich habe mit Hulda
noch nicht darüber geredet, vielleicht brächte ihre Liebe mir das höchſte
Opfer, aber mir wäre es nicht möglich, dieſes Opfer anzunehmen, ſo
lange es für ſie ein Opfer iſt.“

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Ich drückte ihm ſchweigend die Hand, meine Beſorgniſſe waren ge⸗
ſchwunden, ich durfte nun die Ueberzeugung hegen, daß die Beiden glück⸗
lich werden, und ihrem Bunde keine Reue folgen würde.
Die „wilde Holle“ hegte dieſelben Bedenken, welche mich veranlaßt
hatten, meinen Freund zu warnen, ſie zögerte mehrere Tage mit ihrer
Entſcheidung, aber die treue, innige Liebe Kuno's trug über ihre Bedenken
den Sieg davon.
Sie durfte jetzt nicht mehr die Arbeiten einer Magd verrichten, da⸗
gegen nahm die Sorge für ihre Ausſteuer ſie vollauf in Anſpruch.
Faſt täglich kamen Handwerker und Sendungen aus der Stadt, mit
denen ſie ſich beſchäftigen mußte, während Kuno in ſeinem Hauſe die
Aenderungen traf, die er nöthig erachtete, um ſich eine trauliche und be⸗
hagliche Häuslichkeit zu ſchaffen.
Die Hochzeit ſollte noch während meiner Anweſenheit gefeiert werden,
ich mußte um eine kurze Verlängerung meines Urlaubs bitten, die mir
bereitwillig gewährt wurde.
Es herrſchte jetzt ein vielbewegtes Leben in dem alten Kaſtell ; Räume,
die ſeit Jahren verſchloſſen geweſen waren, wurden geöffnet, Möbel trepp⸗
auf und treppab getragen, alle Ecken und Winkel geſäubert, verblichene
Tapeten durch neue erſetzt — kurz, man wußte oft nicht, in welchem
Raume man eine Zuflucht ſuchen ſollte, um in ſtiller Beſchaulichkeit ein
Stündchen zu verträumen.
Und wohin man den Blick wenden mochte, überall ſah man heitere,
lachende Mienen, überall hörte man Geſang und fröhliches Lachen.
Hulda erſchien ſchon jetzt in einfacher, aber geſchmackvoller Toilette, Kuno
hatte Recht, ſie trug mit ihrer natürlichen Grazie die Robe der Baronin,
als ob ſie nie ein geringeres Kleid getragen habe.
Es war intereſſant zu ſehen, mit welchem feinen Anſtande ſie die
Handwerker behandelte, und mit welcher Leichtigkeit ſie die Grenzen zwi⸗

ſchen ſich und denjenigen Perſonen zu ziehen wußte, mit denen ſie kurz

vorher noch auf derſelben Stufe geſtanden hatte.
Ohne ſich das Geringſte zu vergeben, und ohne einen Stolz zu zeigen,
der dieſe Leute verletzt haben würde, bewegte ſie ſich frei und ungezwungen
unter ihnen, und welche Anordnungen ſie auch treffen, welche Befehle ſie
auch geben mochte, ſie that es ſtets in einer Weiſe, die ihr alle Herzen
im Fluge gewinnen mußte.
Der leuchtende Blick Kuno's ruhte oft voll Bewunderung auf ihr, der

feine Takt, mit welchem ſie ſich in die Umgeſtaltung ihrer Verhältniſſe

fand, übertraf ſogar ſeine Erwartungen.
Die Abende, die wir in dieſer Zeit mitſammen erlebten, zähle ich noch
heute zu den ſchönſten meines Lebens.
So hoch auch die Gluten ihrer Liebe aufloderten, nie zeigten mir die
Beiden ihr Glück in ſeinem ganzen Umfange, ſie umarmten und küßten
ſich nie in meiner Gegenwart, um mich nicht zu betrüben, ſie ließen mich
ihr Glück nur errathen, und ich war ihnen im Herzen dankbar dafür,
ich wurde ja ohnedieß, ſo oft ich ſie beiſammen ſah, genugſam daran ge⸗
mahnt, daß mir dieſes höchſte Erdenglück verſagt war.
Es fiel mir auf, daß ich in dieſer Zeit nie die Zigeunerin im Schloſſe
ſah; ſeit der Verlobung Hulda's mit Kuno ſchien das Band zwiſchen ihr
und ihrer Pflegemutter zerriſſen zu ſein. Nur einmal brachte ſie ſchüch⸗
tern die Rede auf die alte Frau, aber Kuno ſchnitt ihr das Wort mit
der Bemerkung ab, er habe bereits Sorge getragen, der Frau ein ruhiges
Alter zu ſichern. Er ſchien nicht gern an ſie erinnert zu ſein, vielleicht
konnte er ihr nicht vergeſſen, daß ſie ſich ſo unverſöhnlich gezeigt hatte.
Es war am Tage vor der Hochzeit, als ich den Entſchluß faßte, die
Zigeunerin in ihrer Hütte zu beſuchen.

»Die Drohungen, welche ſie damals im Zimmer des Verwalters gegen

meinen Freund ausgeſtoßen hatte, beunruhigten mich noch immer, ſo oft
ich mich ihrer erinnerte, überdieß hoffte ich, von ihr über die Eltern
Hulda's Auskunft zu erhalten.
Hulda hatte den Wunſch geäußert, das Dunkel, welches ihre Her⸗
kunft umſchwebte, gelichtet zu ſehen, ich konnte nicht glauben, daß der
Zigeunerin das Geheimniß völlig unbekannt ſein ſolle, ich hegte ſogar die
ſichere Ueberzeugung, daß es in ihrer Macht lag, die gewünſchte Auskunft
zu geben.
Ich trat am Nachmittage meinen Weg an; da an dieſem Tage mein
Freund keine Zeit fand, ſich um mein Thun und Laſſen zu bekümmern,
ſo ſah ich mich der Nothwendigkeit enthoben, ihm über den Zweck meines
Ausgangs Rede zu ſtehen.
In der Nähe des Dorfes begegnete mir ein alter Bekannter, Johann,
der Pächtersſohn, den ich ſeit dem Tage meiner Ankunft nicht wieder
geſehen hatte.
Seine traurige, niedergeſchlagene Miene ließ mich erkennen, daß er
die Blüten ſeines Frühlings zu Grabe getragen hatte, daß der Stern
ſeines Lebens erloſchen war.
Er blieb ſtehen, als er mich ſah, ein wehmüthiges Lächeln glitt über
ſein treues, gutmüthiges Geſicht.

„Das hätten Sie auch nicht erwartet, als Sie hierher kamen,“ ſagte
er, und ſeine leiſe zitternde Stimme verrieth den gewaltigen Seelenſchmerz,
der ihn für jeden äußeren Eindruck unempfänglich machte. „Ja, ſo geht's
oft in der Welt, hat der Herr Pfarrer mir geſagt, aber wen's trifft, der
kann's ſo leicht nicht überwinden. Ich hab' ſie ſo ſehr lieb gehabt, ich
könnt' noch heut' für ſie in den Tod gehen, lieber kann ſie kein Menſch haben.“
Was ich Alles ihm geſagt habe, um ihn zu tröſten und zu beruhigen,
weiß ich heute nicht mehr, aber ich erinnere mich noch ſehr wohl, daß er
keinen Troſtgrund gelten laſſen wollte. Und wenn er erwiederte, es ſei
ein großes Unrecht von ihr geweſen, Hoffnungen in ſeiner Seele zu
wecken, während ſie doch gewußt habe, daß dieſe Hoffnungen ſich nimmer
verwirklichen würden, ſo konnte ich dem nicht widerſprechen; ich hätte
ſelbſt ihr züurnen mögen des übermüthigen Spiels wegen, welches ſie mit
dieſem treuen, ehrlichen Herzen getrieben hatte. Der Gedanke, daß ſie
glücklich war, und meine Behauptung, daß nach menſchlicher Vorausſicht
ihr Glück jetzt nicht mehr getrübt werden könne, übten allein einen be⸗
ruhigenden Einfluß auf das ſturmdurchtobte Gemüth des jungen Mannes,
er bewies mir die Kraft und Innigkeit ſeiner Liebe, indem er mir ſagte,
er freue ſich ihres Glücks und verzeihe ihr gerne das Leid, welches ſie
ihm angethan habe. Er ſei ja nicht der Einzige, deſſen ſchönſte Hoff⸗
nungen ihre Verlobung vernichtet habe, meinte er mit einem ſchmerzlichen
Lächeln auf den Lippen, aber wie er dächten alle Burſchen, und an ihrem
Hochzeitstage ſolle ſie erfahren, mit welcher Herzlichkeit Jeder ſich ihres
Glückes freue.
Tief bewegt ſetzte ich meinen Weg fort, Johann hatte mir die Hütte
der Zigeunerin gezeigt, ſie lag am Eingange des Dorfes.
Einen erfreulichen Anblick gewährte dieſe Hütte nicht, ſie war bau⸗
fällig und im höchſten Grade unſauber.
Verſchiedene Anzeichen ließen erkennen, daß vor längerer Zeit ein
Garten hinter ihr gelegen hatte, man ſah noch einzelne Bruchſtücke eines
Zaunes, aber die Bäume waren verwildert, Gras und Unkraut über⸗
wucherten die Beete.
Ich ging hinein, eine dumpfe, verdorbene Luft wehte mir entgegen,
der Boden unter meinen Füßen war feucht und ſchlüpfrig, und durch
die erblindeten Fenſterſcheiben drang nur ſpärlich das Tageslicht ein.
Ein Gefühl des Ekels bemächtigte ſich meiner, als ich in der niedrigen,
engen Stube das alte Weib im Halbdunkel auf dem Boden kauern ſah.
Sie rauchte aus einer ſchwarzen, thönernen Pfeife, der ſtinkende Qualm
des ſchlechten Tabaks benahm mir den Athem.
Hatte die Frau mich erwartet, oder ahnte ſie, weßhalb ich kam, ein
boshafter Zug umzuckte ihre Mundwinkel, als ſie zu mir aufſchaute.
„Eine hohe Ehre!“ ſagte ſie ſpöttiſch. „Aber wenn der Fuchs zum
Hamſter kommt, dann gilt ſein Beſuch nicht der Verwandtſchaft, ſondern
der Vorrathskammer. Was will der Herr von mir?“
„Eine offene Antwort auf offene Fragen,“ erwiederte ich, meinen
Ekel überwindend.
„Das iſt viel! Mehr kann Niemand verlangen von einer Frau, die
nichts beſitzt.“
„Es iſt das Wenigſte, was man von einem Menſchen verlangen kann!“
„Von dem Reichen — ja, nicht aber von dem Armen, der vielleicht
nur ein Geheimniß ſein eigen nennt, und dem dieſes Geheimniß das
höchſte Gut iſt.“
Sie ſah mich mit einem tückiſchen Blick an, als ob ſie mich warnen
wollte vor dem vergeblichen Verſuch, ihr dieſes Geheimniß zu entreißen.
„Hulda feiert morgen ihre Hochzeit mit dem Baron von Erbach,“ ſagte ich.
„Ich weiß es,“ erwiederte ſie kalt.
„Sie iſt nicht Euer Kind?“
„Wenn Sie der Freund des Baron ſind, ſo wird er Ihnen wohl
geſagt haben, daß das Mädchen nur meine Pflegetochter iſt.“
„Ja, ein Findling. Aber ſind Sie dem Kinde, an welchem Sie
Mutterſtelle vertreten haben, nicht Mittheilungen über ſeine Herkunft und
ſeine Eltern ſchuldig? Sie haben meinem Freunde geſagt, Sie könnten
ſie nicht geben, weil Ihnen ſelbſt nichts darüber bekannt ſei.“
„Glaubt er mir nicht?“
„Er wohl, ihm genügt es ſchon, zu wiſſen, daß ſeine Braut nicht
Ihr Kind iſt, aber ich glaube Ihnen nicht.“
Die Zigeunerin zuckte die Achſeln und blickte ſchweigend in die Rauch⸗
wolken hinein, mit denen ſie ſich umhüllte.
„Welches Intereſſe haben Sie dabei, daß Sie das Dunkel nicht lichten
wollen, welches die Herkunft dieſes Mädchens umſchwebt?“ fuhr ich fort.
„Verlangen Sie eine Belohnung dafür, ſo wird der Herr Baron —“
„Ich will nichts von ihm!“ fuhr ſie auf, und aus den tiefliegenden,
funkelnden Augen traf mich ein ſcharfer Strahl. „Das Gold, welches
er mir geben wollte, würde in meiner Hand glühend werden, ich ver⸗
lange keine Wohlthat von ihm und nehme keine von ihm an.“
„Aber er unterſtützt Sie doch!“
„Er? Sein Vater hat's gethan, und der mußte es thun, um ſein

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böſes Gewiſſen zu beſtechen! Sie taugen Beide nichts, der Apfel fällt
nie weit vom Stamm. Wenn die Holle nicht ſo klug und ſtandhaft ge⸗
weſen wäre, hätt' er ſie auch betrogen!“
Dieſe Bemerkung entrüſtete mich, weil nicht der Schein einer Berech⸗
tigung für ſie vorlag.
„Der Rath, den Sie ihr damals gaben, war ſehr überflüſſig,“ ſagte
ich, „der Herr Baron iſt ein Ehrenmann.“
„Weß' Brod ich eſſe, deß' Lied' ich ſinge,“ ſpottete ſie.
damals ſpionirt?“
„Nein, der Zufall —“
„Ja, der Zufall! Das Wörtchen ‚Zufall“’ hilft über manche Ver⸗
legenheit hinweg! Hat der Baron Sie geſchickt?“
„Nein!“
„Wer's glaubt! Was kümmert Sie die Herkunft des Mädchens!“
„Hulda ſelbſt wünſcht das Geheimniß zu erforſchen.“
„Weßhalb kommt ſie nicht zu mir?“
„Mit demſelben Recht könnte ich fragen, weßhalb Sie nicht zu ihr
kommen,“ erwiederte ich. „Sie hat keinen freien Augenblick —“
„Und ich paſſe nicht in das Haus!“ fiel die Alte mir ſchneidend in's
Wort. „VWo ich nicht gern geſehen werde, dahin gehe ich nicht, und in
dem Hauſe hat man mich nie gern geſehen.
„Vielleicht früher nicht, jetzt haben die Verhältniſſe ſich geändert!“
„Es ruht ein Fluch auf dem Hauſe,“ fuhr die Zigeunerin fort, ohne
meinen Einwurf zu beachten, „und die Stunde iſt nahe, in welcher der
Fluch in Erfüllung gehen wird. Die Sünden der Väter ſollen heimge⸗
ſucht werden an ihren Kindern bis in's dritte und vierte Glied. Der
alte Baron aber hat viel geſündigt, ſo muß an ſeinem Kinde auch viel
heimgeſucht werden.“
Ich blickte das Weib ernſt, durchdringend an, aber ſie zwang mich
mit ihrem Baſiliskenblicke, das Antlitz abzuwenden.
„Sie haſſen den Baron,“ ſagte ich, „Sie haben ihm gedroht, Rache

„Sie haben

an ihm nehmen zu wollen! Worauf gründet ſich ihr Haß? Nur darauf,

daß ein Knabe im Uebermuth einen Stein auf Sie ſchleuderte? Und
doch hat dieſer Knabe Sie ſpäter um Verzeihung gebeten!“
„Schmerzt der Biß des Hundes nicht mehr, wenn der Hund die
Wunde leckt?“ fragte das Weib mit ſcharfer Betonung. „Was die Fa⸗
milie Erbach mir angethan hat, kann ich Ihnen jetzt nicht ſagen, aber
Sie werden es ſpäter erfahren. Vielleicht ſchon bald! Dann werden Sie
nicht mehr ſagen, mein Haß ſei unberechtigt.“
„Der Tod ſühnt jede Schuld,“ ſagte ich, „der alte Herr ruht bei
ſeinen Ahnen.“
„Die Sünden der Väter ſollen heimgeſucht werden an ihren Kindern
bis in's dritte und vierte Glied,“ wiederholte die Zigeunerin mit dum⸗
pfer, eintöniger Stimme. „Das iſt Gottesgeſetz, es muß erfüllet werden.“
Idch ſah jetzt ein, daß ich meinen Zweck nicht erreichen konnte, daß
an dem Haß dieſes Weibes jeder Verſuch, ſie zur Enthüllung des Ge⸗
heimniſſes zu bewegen, ſcheitern würde. Dennoch wollte ich noch einen
Verſuch machen.
„Wenn Sie an den Gott glauben, den Sie ſo eben angerufen haben,
ſo beſchwöre ich Sie bei ihm, mir zu ſagen, ob die Eltern Hulda'’s Ihnen
bekannt ſind!“ ſagte ich mit gehobener Stimme.
„Ja!“ erwiederte ſie feſt.
„Wohlan, dann frage ich Sie, unter welchen Bedingungen Sie dieſes
Dunkel lichten wollen?“
„Haben Sie mir nicht ſchon vergeblich Geld dafür geboten?“ erwie⸗
derte ſie mit beißendem Hohn. „Ich werde reden, wenn die Stunde ge⸗
kommen iſt, nicht früher, weder Drohungen noch Bitten, noch Ver⸗
ſprechungen können mir das Geheimniß entreißen.“
„esie ſind es dem Kinde ſchuldig, dem Sie ſo lange eine Mutter
waren!“ rief ich. J
Sie ſchwieg, ſie ſchien feſt entſchloſſen zu ſein, kein Wort mehr an
mich richten zu wollen, ſie widerſtand meinen Bitten und Drohungen,
ſie ſetzte meinen eindringlichen Mahnungen ein hartnäckiges Schweigen
entgegen.
Idch war verſtimmt, als ich ſie verließ, das Geſpräch hatte mich auf⸗
geregt, es ärgerte mich, daß meine Hoffnungen geſcheitert waren.
Mehr denn zuvor beunruhigte mich jetzt das Geheimniß, ich konnte
die Ahnung nicht zurückdrängen, daß es ein ſehr wichtiges Geheimniß ſei,
mit deſſen Enthüllung das boshafte, unverſöhnliche Weib einen beſonderen
Zweck verbinde.

Dieſe Ahnung ſtützte ſich auf die Beobachtungen, die ich während der

Unterredung mit der Alten gemacht hatte, mir graute noch jetzt, wenn ich
an den tückiſchen Ausdruck ihres Geſichts dachte.
Aber ich ſagte mir auch, dieſes Geheimniß werde den heiteren Horizont
des jungen Ehepaars nicht als dunkle, drohende Wolke umhüllen, und
welche Enthüllung daſſelbe einſt auch finden möge, das Glück der Beiden
werde ſie nicht trüben können.

Bei meiner Heimkehr rief Kuno aus einem Fenſter des oberen Stock⸗
werks mir zu, ich möge zu ihm heraufkommen; er führte mich in ein
Zimmer, in welchem ich noch nicht geweſen war.
Es war nicht ſehr geräumig, aber mit Geſchmack und Eleganz ausge⸗
ſtattet; ich erkannte ſofort, daß Kuno es für ſeine Gattin eingerichtet hatte.
Wenn man an's Fenſter trat, genoß man eine wundervolle Ausſicht,
es war nach meinem Urtheil das ſchönſte, traulichſte Zimmer im Hauſe.
Kuno lächelte befriedigt, als ich dieſe Anſicht äußerte.
„Es iſt das Zimmer meiner Mutter,“ ſagte er leiſe, und ein trüber
Schatten glitt über ſein treuherziges Antlitz. „Sie war nicht glücklich, hier
hat ſie manche heiße Thräne geweint.“
Es war das erſte Mal, daß er über ſeine Mutter mit, mir ſprach; ich
wußte längſt, daß er ihr, der früh Heimgegangenen, ein liebevolles An⸗
denken bewahrte. L
„Sie war eine ſtille, ſinnige Natur,“ fuhr er bewegt fort, „ſie paßte
nicht zu meinem Vater, der das Glück draußen ſuchte und für das Glück
am eigenen Herde kein Verſtändniß hatte. Sie machte ihm keine Vor⸗
würfe, obgleich ſeine Lebensweiſe ſie empörte, ſie litt ſchweigend, und ich
glaube, er ſah nicht einmal, wie ſehr ſie litt.“
„Und Du?“ fragte ich.

„Ich kannte den Grund ihres Grams nicht, ich war ja noch ein Kind,

welches für ſolchen Seelenſchmerz kein Verſtändniß beſaß. Aber wenn ich
hier in ihren Armen ruhte, wenn ſie mich feſt an ſich drückte, und ich
die Thränen in ihren Augen ſah, dann weinte ich mit ihr, ohne zu wiſſen,
weßhalb ich weinte. Sie wurde mir entriſſen, ſchwer ruhte auf mir der
Verluſt, den mein Vater vielleicht kaum empfunden hat. Und dann blieb
ich mir ſelbſt überlaſſen, ich wuchs auf, wie draußen im Gebüſch die
jungen Tannen aufwachſen, unter Regen, Sturm und Sonnenſchein, keine
Hand führte und leitete mich, Niemand zeigte mir die Steine, die auf
meinen Pfaden lagen. In jener Zeit war's, daß ich die wilde Holle
kennen lernte; auf die Entwicklung meines Charakters hat dieſes Kind
größeren Einfluß geübt, als mein Vater, der ſich erſt dann vorüber⸗
gehend um mich bekümmerte, als ich zur Schule geſchickt werden mußte.“
Kuno wanderte, während er dieß ſagte, vor mir auf und nieder, jetzt
blieb er vor dem mit exotiſchen Gewächſen beſetzten Blumentiſche ſtehen,
um einige welke Blätter abzupflücken. (Schluß folgt.)

Schach.
(Redigirt von Jean Dufresne.)
Von Herrn v. Gerber.
Schwarz.

I 4 AA

,

c, ,

Weik zieht und ſetzt mit dem fünften Zuge Matt.
Auflöſung der Schachaufgabe Seite 539:

Weiß. Schwarz.
1) L. D 5 nimmt C 6 † . . . 1) S. F 2 nimmt D 3 oder A.
2) S. D 2 — E 4 † . 2) K. D 6 – E 6.

4) S. oder T. gibt Matt. 2

4) . . . . . . . . . . .
3) D. oder T. gibt Matt.

3) K. E 6 nimmt D 7 oder — F 7.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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— * ¾ Neunzehnter Jakrgang Sα☚ — °— Gluttgart und Keipzig. α.

PVerbannt aus der Welt. Genealogie, ſie kannte unſere ganze Ritterſchaft. Wenn Gräfin Judith
hier herum Verwandte beſaß, ſo mußte Tante Sidonie darum wiſſen, ſie,
Novelle von Franz v. Nemmersdorf. wie Niemand ſonſt, konnte mir bei meinen Nachforſchungen helfen.
(Fortſetzung.) So ſtieg ich auf der betreffenden Station aus dem Waggon und traf
. einen ſchlechten Einſpänner, der mich an den Ort meiner Beſtimmung
VII brachte. J
Um das Schloß herum war es ſehr ſtille, die uralte Kaſtellanin ſaß

Mein Weg aus den Vorbergen, durch ſandige Hochebenen bis zu den vor dem Thor und ſonnte ſich behaglich, das Gleiche that ein

ſehr ſchöner

grünen Hügeln eines Frucht⸗ und Weinlandes, bot nichts Merkwürdiges, getigerter Kater. Weil die Greiſin halb blind und taub war,

nur wurde die Bevölkerung ſtets dichter. Jede Station war ein Städtchen, ſie mich nicht ſogleich, aber als es mir gelang, ihr meine Identität begreif⸗

überall mochte Gräfin Judith die Bahn verlaſſen, ſelbſt vorausgeſetzt, daß lich zu machen, trippelte ſie freudig vor mir her.
ich mich überhaupt auf richtiger Fährte befand. H
Ich gelangte in eine Provinz,

ein koſtbares altes Fräulein, für mich hatte ſie ſtets den Reiz einer wohl⸗ und belieben vielleicht etwas zu ſpeiſen?“

„Die Frau Baronin iſt in der Kachbarſchaft,“ ſagte ſie.
. welche mehrere Beſitzungen meiner Fa⸗ Tante war nämlich Stiftsdame und vergab es niemals, wenn man ſie
milie enthielt. Auf einem der Schlöſſer lebte Tante Sidonie. Sie war Fräulein nannte. „Einſtweilen machen es ſich der junge Herr bequem,

erhaltenen Reliquie der Verg angenheit. Ihre ſtarke Seite bildete die Zu dem vernünftigen Vorſchlag ertheilte ich meine Zuſtimmung.
4 gang 9 g erth

Der unheimliche Geſelle. Originalzeichnung von Fr. Specht. (S. 596.)
Illuſtr. Welt. XIX. 16.

cςι 594 „

kühlen Saale vergnügte ich mich mit kaltem Wildbraten und einem Weine,
der ölig und milde hinabfloß. Alle Reiſemühen ſchwanden, wir erholten
uns köſtlich, Friend und ich.
In der roſigen Stimmung, die eine gute Verdauung begleitet, begab
ich mich nach dem Schloßgarten, mein Hund ſprang wildfreudig voraus,
er genoß die Freiheit nach dem Gefängniſſe im Hundekaſten.
Wie wirkt das auf das Gemüth!

Oerſtedt hat verſucht, die Wirkung des Schönen in der Natur zu be⸗

ſchreiben und eine Theorie über das, was gefallen müſſe, aufzuſtellen.
Die heimlichen, gemüthlich anregenden Plätze laſſen ſich beſſer empfinden,
als beſchreiben. Es iſt auch möglich, daß ihre Wirkung mehr individuell,
als allgemein ſei. Auf manchen der berühmten Plätze der Erde bin ich
geſtanden und habe nichts empfunden. Dafür hat es mich wunderbar
gepackt an anderen Stellen, die kein Reiſehandbuch erwähnt.
Auf einem Hügelrücken in Südtyrol ſtehen Kaſtanienbäume dicht bei⸗
ſammen, der Hizikol pfeift in den Zweigen, nahebei murmelt eine Quelle,
und jedes Stückchen Erde iſt von Farrenkräutern, Epheu und Brombeer⸗
ſtauden überwuchert. Unfern davon iſt ein Thal. Hohe Felswände
ſchließen die Welt ab, eine zerbrochene Ritterburg nebſt einſamen Berg⸗
höfen ſchauen hinab auf grüne Wildniß, aus der eine Wallfahrtskapelle
guckt. Dort, an einem blauen italieniſchen See, und als der Mond
Silberſtreifen zog an dem ſich über Lithauen wölbenden Nachthimmel, habe ich
es empfunden.
Ein ſchöner Sonnenuntergang im Iſarbecken erzeugt mir jedesmal das
Gefühl, ebenſo wenn in der Campagna um Rom die Berge veilchenblau
verglühen. Der Blick in's volle, warme, geſättigte Leben, wie es die
alten, werthen Meiſter feſtzuhalten vermochten, weckte mir die nämliche
genußreiche Empfindung.
Jetzt kam ſie auch über mich im ſtillen Schloßgarten.
Sie beſteht in einer Fülle der Gefühle, die Bilder quellen aus der
Seele, der Geiſt iſt ſanft eingelullt in den milden Nachtzuſtand des Trau⸗
mes, vor Allem reicht kein Sehnen über den köſtlichen Zuſtand hinaus.
Nachläſſig ſchlenderte ich durch eine herrliche Lindenallee, am Ende
derſelben ſchwebte eine ſchlank anmuthige Frauengeſtalt, das weiße Kleid
flatterte leicht in der Abendluft.
Ich hatte keinen Wunſch, ſie einzuholen.
Anders Friend, der ſprang auf ſie zu, an ihr hinauf.
ſchrak nicht, ſie liebkoste ihn.
Es war Gräfin Judith!
„Wo kommen Sie her?“ fragte ſie mich drohend.
Ihre kleinen Nüſtern blieſen ſich zornig auf.
„Gnädige Gräfin! Sie hier zu ſehen, iſt eine höchſt unerwartete
Freude, mein Beſuch galt Tante Sidonie.“
„Ihre Tante iſt ein Engel und Sie beſitzen ein beſſeres Recht, hier zu
ſein, als ich.“
Sie ließ ſich anmuthig auf dem Steinſitz nieder, von dem ſie bei meiner
Annäherung aufgeſprungen war. Neben ihr lag ein feiner Strohhut mit
himmelblauem Bande, ein Band und ein Spitzentuch.
Mit leichter Handbewegung lud ſie mich zum Sitzen ein.
„Felix Brankowski war in Hohenburg,“ begann ich.
„Felix Brankowski,“ wiederholte Gräfin Judith träumeriſch, während
zartes Roth ihr Geſicht übergoß.
„Wir befreundeten uns ſehr und ich erzählte ihm die Begegnung mit
Ihnen, von nun an duldete es Felix nicht mehr in Hohenburg, er brach
in der Abſicht auf, Ihnen ſeine Dienſte anzubieten, für den Fall daß
Sie deren bedürften.“ T.
„Das ſieht ihm ſo ähnlich.“
„Alles Edle gleicht meinem Freunde.“
„Und Sie?“
„Auf ſeinen Wunſch begleitete ich Felix, wir theilten uns und ich war
glücklicher als er.“
„Sie verdienen eine Belohnung,“ bemerkte Grä in Judith lä
„ich gehe freudiger Wendung meines Geſchickes cataegen. daher ile
großmüthig ſein und Ihre Neugierde befriedigen.“
„Gnädige Gräfin, Sie wählen das unrechte Wort, ſetzen Sie Inte⸗
reſſe dafür!“
„Gleichviel! wie weit kennen Sie meine Geſchichte?“
B „Ich weiß, daß Felix Sie verehrt, und Hermann beſchämt und reuig
ſich erinnert, nicht ſtark genug geweſen zu ſein, um glücklich zu werden.“
„Sie geben es gut, Baron! Ich vermuthe indeſſen, Hermann iſt unge⸗
achtet ſeiner ſchamvollen Reue vollkommen zufrieden.“
„Dem Anſcheine nach ja, er vermeidet es, die Schatten der Vergangen⸗
heit heraufzubeſchwören, aber ich glaube, wenn es in ſeiner Macht läge
ie ſan die Stelle ſeiner Gattin zu ſetzen, würde er es unbedingt
hun.

„Das käme nun zu ſpät, es kaufte mir elende Jahre nicht zurück, und

mein Vertrauen in Hermann iſt gänzlich dahin.“

Doch ſie er⸗

Idch ſchwieg und überlegte, wie ich ihr die Kataſtrophe aus dem Prä⸗
latenſchlößchen mittheilen ſollte.
„Wie kam Friend zu Ihnen?“ fragte Gräfin Judith plötzlich.
„Felix und ich, wir beſuchten den Ort, an welchem ich Sie ſah, und
wir trafen . . . .“
„Nichts, was Sie im Prälatenſchlößchen trafen, kann mich intereſſiren,
Sie brachten das einzige Weſen von dort mit, welches ich liebte. Die in
der Verbannung zugebrachte Zeit dünkt mir jetzt wie ein häßlicher Traum.
Können Sie ſich einen gebundenen Zuſtand vorſtellen, eine Unfreiheit, in
welche wir verſinken, weil uns der Wille zur Befreiung fehlt?“ DèWU
„Ja, was Sie beſchreiben, iſt Folge eines vorhergegangenen Leidens,
und thut ſich in großer Abſpannung kund; je weicher und weiblicher ein
Charakter iſt, um ſo mehr haben jene von kraftvollem Gemüthe raſch ab⸗
geſchüttelten Entmuthigungen Dauer. Die Seele gleicht dann einem flügel⸗
lahmen Vogel, der Kerker mag offen ſein, ſie entflieht doch nicht.“
„Genau ſo!“
„Ohne äußern Anſtoß gibt es für in vollſtändige Apathie verſunkene
Gemüther keine Rettung.“
„Sie kennen meine ganze Geſchichte?“
Die lieblichen blauen Augen ruhten forſchend auf mir, Gräfin Judith
ſah in ihrem leichten, duftigen Sommeranzuge wunderhübſch aus, die
Jahre hatten auf ihrer glatten Stirn keine Spuren zurückgelaſſen.

„Seit Sie Hermann freigaben, bis zu unſerer Begegnung, iſt mir

Ihr Geſchick vollſtändig fremd.“

„Das Schlimmſte iſt eine Liebe, welche nicht zu leben und nicht zu

ſterben vermag; dieß war Hermann's Zuſtand ſeit Monaten, mein Stolz
empörte ſich dagegen. Ich gab ihn frei, wie Sie ſagen, aber ich harrte
ſeiner nichtsdeſtoweniger. Er blieb aus, ich wurde krank. Hermann
hatte mich in eine ſonderbare Lage gebracht, ſeinetwillen gerieth ich in
Streit mit allen meinen Verwandten und nähern Freunden. So bildete
ſich allmälig eine Leere um mich her. Als das Fieber nachließ, als ich
noch matt in meinem Bette lag, ſchien mir das Leben eine reizloſe Wüſte.
Nicht eine Blume ſproßte mir mehr. Die Abſpannung begann, in der
mein ganzes Weſen unterging. Meine gute Roſalie erſchöpfte ſich in
Bemühungen, mich zu zerſtreuen und zu erheitern. Sie ging ſogar ſo
weit, unſere Hausgenoſſen mit in den Bund zu ziehen. Den zweiten
Stock hatte nämlich ein Profeſſor Maſſon mit ſeiner Tochter Louiſe inne.
Ich ſtand mit der Familie in einem oberflächlichen Verkehr. Nun trat
Louiſe auf die Seite meiner Jungfer, ich wurde mit Gewalt aus dem
Bette genommen, angekleidet und die Treppe hinaufgeführt. Der alte
Maſſon hatte lange Zeit in Rußland gelebt, er erzählte unterhaltend.
Außerdem beſuchte ein Privatdozent der Univerſität das Haus beinahe

täglich, er hieß Hieronymus Braun.“

„Hatte er rothe Haare?“ fiel ich ein, „breite, hervorſtehende Backen⸗
knochen?“
„Schön war er nicht,“ entgegnete Gräfin Judith kalt, „es ſcheint, Sie
Ich ſchauderte bei dem Gedanken an das Wie und Wo.
„In der That, gnädige Gräfin,“ bemühte ich mich gleichgültig zu
ſagen, „doch bitte ich, fahren Sie fort!“ .
„Braun beſaß einen ſcharfen, kauſtiſchen Verſtand, dabei eine Bitterkeit,
welche reizt. Ich hatte ihn früher ſchon öfter geſehen, aber ſo lange er
mich für Graf Hermann'’'s Braut hielt, blieb er in ſcheuer Entfernung.
Den Abend weihte er ſich mir vollkommen, er brachte mich mehrere Male
zum Lachen. Louiſe mühte ſich um mein leibliches Wohl, ich war der
Mittelpunkt des kleinen Kreiſes. Und von da ab ging meine vollſtändige
Geneſung ſchnell von ſtatten. Louiſe beſaß keinen nähern weiblichen Um⸗
gang, ſie klammerte ſich an mich, wir arbeiteten zuſammen, gingen zu⸗
ſammen ſpazieren und ſie überſchüttete mich mit Schilderungen ihrer Liebe,
ihres Glückes. Sie hoffte, Braun zu heirathen, ſobald dieſer eine wirk⸗
liche Anſtellung an der Univerſität erhielt. Mir kam die große Leiden⸗
ſchaft komiſch vor, wenn ich deren Gegenſtand betrachtete: nach Männern,
wie Felix und Hermann, beſaß Hieronymus Braun nicht die mindeſte
Ausſicht, zu gefallen. Uebrigens nahm ich wahr, daß er Louiſen gar
nicht liebe, Neid und unbefriedigter Ehrgeiz verzehrten ihn förmlich. Nach
und nach veränderte ſich das Benehmen des Mädchens gegen mich, die
Männer blieben ihrem Jubel, mit dem ſie ſtets mein Kommen begrüßten,
getreu. Ich errieth den Grund, Louiſe war eiferſüchtig. Sobald ich das
einſah, blieb ich von Maſſon weg. Am erſten einſamen Abend, an
welchem ich nicht recht wußte, was beginnen, trat Braun bei mir ein, er
brachte Blumen und ein Buch. Vorſichtig und langſam umgarnte er mich
gänzlich. Meine Trägheit kennend, miſchte er ſich in alle meine Angelegen⸗
heiten, wußte ſich der Verwaltung meines kleinen Vermögens zu bemäch⸗
tigen und hielt mich durch allerlei geſchickt berechnete Gründe von einem
Verſuche der Verſöhnung mit meiner Familie ab. ‚Gräfin Judith iſt
rein, Gräfin Judith kann ſich nicht zu Bitten erniedrigen, pflegte er dann
zu ſagen, und küßte mir die Hand, wobei er vom Scheitel bis zur

Verm
z ty
mich
wiede
1
verg
nur.

ςω 595

Eoble erzitterte und ſeine grünlichen Augen in dämoniſchem Feuer leuch⸗
eten.“
„Sie fielen in die Gewalt jenes Menſchen?“
„Ja, unrettbar, wie die Mücke im Gewebe der Spinne erliegt; mich
wundert nur, daß ich ihm doch endlich entging.“
„Wie kamen Sie in die Einſamkeit des Prälatenſchlößchens?“
„Braun's Pläne reiften raſch, in einem Augenblick des Unmuthes
ward er der Welt müde; es gelang ihm, mir einzureden, ich ſei es. Ohne
große Schwierigkeiten beſchwindelte er mich um mein Vermögen und kaufte
damit das verlaſſene Prälatenſchlößchen nebſt einigen Grundſtücken. Noch
wollte ich mir wenigſtens ſeine Begleitung verbitten und mahnte ihn an
die gegen Louiſe eingegangenen Verpflichtungen. Dazu lachte er höhniſch.
Louiſe, fürwahr! die würde ihn zur Gewöhnlichkeit herabreißen, ſeine
Flügel beſchneiden, er bedurfte einer Muſe, um ihn zu erheben und zu
begeiſtern. Ich ſollte ihm nur geſtatten, mein Knecht zu ſein. Was
wollen Sie, ich war in der Gewalt jenes Menſchen.“
„Er liebte Sie?“
„Gewiſſermaßen ja, doch Sie werden ſehen. Louiſe begann zu krän⸗
keln, ſie bekam die Schwindſucht, mir ward die kleine Stadt vollſtändig
verleidet. So bezog ich mein neues Beſitzthum. Braun, der ſich mit der
Univerſität überworfen hatte, quartierte ſich in der Nähe in einem Gaſt⸗
haus ein. Er berechnete meine Hülfloſigkeit ganz richtig ich ſelbſt rief ihn.
Nun begann er zu zimmern, zu bauen, zu pflanzen. Im Anfange unſeres
Verkehrs war eine große Veränderung bei Braun vor ſich gegangen, ſein
finſteres Weſen machte einer gewiſſen Heiterkeit Platz, er ſchien ſehr glücklich.
Einige warme Herbſtwochen verfloſſen nicht unangenehm, wir fuhren viel
auf dem See, Braun las mir vor. Aber eben dieß ungeſtörte, ununter⸗
brochene Beiſammenſein verurſachte, daß wir uns raſch aufzehrten. Sie
kennen die auf⸗ und abſteigenden Linien der Liebe.–““ỹ“
„Ja, gnädige Gräfin, Sehen und Finden erweckt Sympathie, wie eine
junge, geſunde Pflanze täglich wächst, ſo die beginnende Liebe; wir ent⸗
decken die ſie nährenden Eigenſchaften, aber wir erreichen das Ziel; auf dem
Indifferenzpunkt der Befriedigung kann ſich kein menſchliches Gefühl er⸗
halten. Die Augen werden jetzt beſonders ſcharf im Entdecken von Feh⸗
lern, und am erſten Stein des Anſtoßes bricht ſich allmälig die Sympathie.“
„Richtig! die Reaktion trat für mich raſch genug ein, Sie würden den
Grund kaum errathen, der mir zuerſt Braun verleidete.“
„och denke, Sie paßten von allem Anfange nicht zuſammen, früher
oder ſpäter mußte ihr grundverſchiedenes Weſen ſich abſtoßen.“
„Braun kam eines Tages im Schlafrocke zu Tiſch, vernachläſſigt, un⸗
ſauber, gerade ſo wie er vom Schreibtiſche aufſtand.“
„Das war ein Verbrechen!“,
„Wenigſtens ich verzieh es ihm nie — ihn wegzuſenden aus meinem

Aſyle, dazu fehlte mir der Muth, Furcht war eigentlich von Anfang an

das Gefühl, das er mir einflößte, es überwog nun gänzlich.“
„Mir dünkt, es ſei falſch, anzunehmen, jedes Zuſammenleben müſſe
in Gleichgültigkeit enden. Ich behaupte, aller menſchliche Verkehr greift

fördernd oder hindernd in unſer Daſein, daher fordert die Logik der That⸗

ſachen, daß nach einer gewiſſen Zeit ſich Zu⸗ oder Abneigung entwickle,
außerhalb des Anziehungspunktes der Geſchlechter — der gewöhnlichen
Liebe.“
„Sie ſprechen wahr. Ich begann Braun als Alp zu empfinden, ich
verglich ihn mit Felix und Hermann, allmälig lernte ich ihn — haſſen.
Er liebte mich noch immer in gewiſſem Sinne, nur ſank ich fortwährend
in ſeiner Schätzung herab, ſeit ich mich theilweis in ſeine Macht gegeben
hatte. Der Bankerottier des Lebens, der nie Erfolg gehabt, nie Rang,
Vermögen oder irgend eine Auszeichnung beſeſſen hatte, gefiel ſich darin, mich
zu tyranniſiren. Er kannte meine weibliche Schwäche und wußte, daß ich
mich nie zu offenem Widerſtande aufraffen würde. Uebrigens jagte er
wieder raſtlos dem Schatten literariſchen Ruhmes nach.“
„Sie wendeten ſich an Niemand um Hülfe?“
„Das verbot mein Stolz, ich glaubte mich vergraben und hoffte mich
vergeſſen. Möglich, daß wir unſer ganzes Leben ſo fortgeſchleppt hätten,
nur kam die Armuth. Braun erwarb wenig, das kleine Beſitzthum trug
faſt nichts. Wir lebten von den Erträgniſſen unſeres Gartens — Fleiſch,
Wein, Thee oder Kaffee koſtete ich jahrelang nicht mehr, ein reiches Geſell⸗
ſchaftskleid aus früheren, beſſeren Tagen mußte für den täglichen Bedarf
dienen. Um dieſe Zeit kaufte ein wohlhabender Fabrikant die ehemalige
Abtei, deren Prälaten das Sommerſchlößchen am See erbaut hatten.
Braun gelang es, ſich bei der Familie einzuführen, ſeine Abweſenheiten
wurden häufiger und länger. Mir ſagte er, daß er durch ſeine neuen
Freunde Geld zu erhalten hoffe — ſtets war er voller Pläne. Nun kommt
die Kriſe, welche meine Rettung herbeiführte.“
„Sie trat ein, bald nachdem ich Sie ſah?“
„So iſt es! Kaum hatten Sie ſich entfernt, als Braun heimkam.
Er legte ſich früh ſchlafen und rief Roſalien noch hinein, um ihr ſeinen
Rock zum Knöpfeannähen zu übergeben. Ich blieb, verſtimmt und auf⸗

geregt, lange wach, die Erſcheinung aus der Welt, Hermann’s Name rüt⸗

telten mich auf. Meine Jungfer brachte mir ein Braun's Taſche ent⸗
fallenes Blatt. Ich las den Liebesbrief eines jungen Mädchens.
In der Einſamkeit und Langeweile des abgeſchiedenen Landaufenthaltes
gelang es Braun, den Kopf der Tochter des Fabrikanten zu verrücken.
Sie ſchrieb ihm: ‚Wenn das Hinderniß hinweggenommen iſt, will ich Dir
angehören, denn Liebe iſt allmächtig, können wir die Einwilligung meines
grauſamen Vaters nicht erlangen, ſo fliehen wir. Schaffe nur Du die
Gräfin fort!“ Ich war das Hinderniß — ich ſollte fortgeſchafft werden;
es bemächtigte ſich meiner eine thörichte Furcht und ich witterte Mord.
Roſalie ward zum Kriegsrathe berufen, ſie mußte die Thüren verrammeln,
und ich erklärte ihr am folgenden Morgen, daß ich das Prälatenſchlößchen
für immer verlaſſe. Wohin ſollte ich mich begeben? Auf der weiten
Welt kannte ich nur eine Perſon, von der ich gütige Aufnahme zu erwarten
hatte — es war Ihre Tante.“
„Als ich Ihnen begegnete, befanden Sie ſich auf dem Wege zu ihr?“
„Ja, ich hatte die Abſicht, zu Fuß bis hierher zu gelangen, aber
meine Kräfte verließen mich bald. Die erſte Stärkung brachte der liebe
Brief der Baronin, er legte ſich gleich Balſam auf mein verletztes Gemüth.
Hier habe ich eine Heimat gefunden und bin jeder Lebensfreude neu er⸗
wacht.“
„Tante Sidonie iſt wirklich gut, ſie kommt mir immer wie ein ſanfter
Farbenton vor, der in die grelle allgemeine Färbung mildernd tritt. Ihr
Beſuch, gnädige Gräfin, wird ihr gewiß Freude verurſacht haben.“
„So ſchien es, ſie häufte Güte auf Güte und bahnte die Verſöhnung
mit meiner Familie an. Braun hatte ſtets die abenteuerliche Erwartung
gehegt, er würde durch meine Verwandten eine bedeutende Anſtellung er⸗
halten und veranlaßt werden, mich zu heirathen. Seine erſte Spekulation
war Louiſe Maſſon, dem halb verhungerten Privatdozenten kam ſogar dieß
beſcheidene Haus zu ſtatten, nachher ſchien Gräfin Mönchsdorf glänzendere
Ausſichten zu bieten, die dritte Spekulation gründete ſich auf das Geld
des Fabrikanten. Sie war für mich die beſte, denn ſie befreite mich, die
große Furcht half die kleinere überwinden.“
„Für Braun ſcheint ſie ſchlecht geendet zu haben, weil er ſich erſchoß
— ſomit iſt eine widrige Perſönlichkeit aus Ihrem Leben genommen.“
Gräfin Judith athmete auf, ſie ſchien durch die Löſung befriedigt.
„Wir verplauderten uns,“ bemerkte ſie heiter, „die gute Baronin wird
zurück ſein.“
Nachher nahm ſie meinen Arm und wir gingen nach dem Schloſſe.
Tante Sidonie ſaß ſchon beim Theetiſche. Sie reichte mir ihre Hand zum
Kuſſe. Wenn ein Mann ihr dieſelbe hätte ſchütteln wollen, würde ſie es
als Gräuel empfunden haben.
Zu meiner Befriedigung erkannte ich, daß meine Sendung erfüllt ſei,
und auch Felix mußte ſich unter gegenwärtigen Verhältniſſen jeder Ein⸗
miſchung enthalten — wir waren unſerem köſtlichen Beiſammenſein in
Hohenburg wiedergegeben.
So erklärte ich den Damen meine Abſicht, morgen in aller Frühe ab⸗
zureiſen. Gräfin Judith erhob ſich, mir Gelegenheit zu geben, mit meiner
Tante allein zu reden.
„Sagen Sie Felix . . . . “ begann ſie, doch ihre Botſchaft ſchien ſie
wieder zu reuen, ſie nickte mir freundlich zu und verſchwand.
„Judith's älterer Bruder wird ſie nächſtens abholen, um mit ihr in
Berlin zu leben,“ bemerkte meine Tante, „er richtet gegenwärtig ihre
Zimmer ein, die Familie iſt nun willig, ihr wieder die gebührende Stel⸗
lung in der Welt zu verſchaffen.“
Es war mir unmöglich, die Sache ſo ſanguiniſch zu betrachten, als
die alte Dame; das fette Kalb wird heutigen Tages nicht mehr geſchlachtet,
und am wenigſten für eine heimkehrende Tochter.
„Die gute Judith verdient, daß es ihr endlich einmal wohl ergehe,“
fuhr Tante Sidonie fort, „Graf Mönchsdorf benahm ſich ſchlecht gegen
ſie, Hermann mußte ſie heirathen, und noch ein Mann hat ſie getäuſcht.
Wieder in ihre Familie aufgenommen, kann ſie nicht fehlen, eine vortheil⸗
hafte Partie zu machen.“
Tante Sidonie ſelbſt hatte nur einmal geliebt, und da der Mann
ihren überſchwenglichen Gefühlen nicht entſprach, löste ſie ſelbſt die Ver⸗
bindung; ſie war zu zart und zu poetiſch für die Ehe — aber nichts⸗
deſtoweniger liebte ſie es, Andere zuſammenzubringen.
„Es wird gut ſein,“ erwiederte ich, „wenn ſie eine Stütze findet, denn
Gräfin Judith gleicht dem Epheu, der ſich anranken muß, nur . . . .a“
„Du wirſt den thörichten Verleumdungen über die Arme kein Gehör
ſchenken.“
„Nein, gnädige Tante, ich halte ſie für ſo unſchuldig, als eine der
elftauſend Jungfrauen der heiligen Afra.“ —
Die alte Dame glaubte an kein Uebel in der Welt, ſie hätte einen
Hausbrecher als Kaſſier und einen Giftmiſcher als Koch empfohlen.
Eine Nacht ſchlief ich ſanft unter dem Dache der beſten und unlogiſchſten
aller Frauen, dann ging es wieder dem lieben Ziele Hohenburg zu.

μ 596 2⁵

Hermann's Gattin empfing mich kalt, ſie mußte herausgewittert haben, daß
meine und Felix' Expedition mit der verpönten Gräfin Judith zuſammen⸗
hing. Hermann ſelbſt erwähnte ſeiner einſtigen Geliebten mit keiner Sylbe.
Dafür hatten Felix und ich lange Geſpräche über die reizende Frau. Wir
freuten uns herzlich, wenn ihr Kampf mit der Welt beendet ſein ſollte.
Unſer Verkehr gewann noch an Innigkeit, wir hatten etwas zuſammen
erlebt, und weil wir am liebſten allein mit einander umherſtreiften,
nannte man uns bald — die Unzertrennlichen! (Schluß folgt.)

Ein unheimlicher Geſelle.
(Bild S. 593.)

Was ſich wohl die zwei Strolche denken? Ja wohl, denken! Man
glaube nur ja nicht, daß ſich ein Thier keine Gedanken mache, daß es
keinen ähnlichen ſeeliſchen Organismus beſitze, wie der Menſch. Jeder
Thierbeobachter kann zahlreiche Beweiſe dafür beibringen. Hier will ich
nur eine wenig beachtete Thatſache betreffs der Thierſeele hervorheben, die
gerade am Fuchs am trefflichſten ſich zeigen läßt: nämlich ihre Vervoll⸗
kommnungsfähigkeit.
Mit Recht bewundern wir die Liſt, Schlauheit, Gewandtheit und doch
mit Kühnheit gepaarte Vorſicht der Füchſe in unſeren heimiſchen Wäldern.
Damit kontraſtirt auffallend die von allen Seiten erhärtete Thatſache, daß
die Polarfüchſe über die Maßen dummdreiſt und all' der Tugenden baar
ſind, welche unſere Füchſe auszeichnen.
bekannte ruſſiſche Reiſende auf Kamtſchatka, beſchrieben. Sie mußten ſich
mit einem Prügel bewaffnet ſchlafen legen, um ſich der Blaufüchſe erweh⸗
ren zu können, die ihnen frech ihre Pelze unter dem Leib wegzogen, um
das Leder zu freſſen; und ſie konnten jeder Zeit deren, ſo viel ſie wollten,
mit dem Stocke erſchlagen. Aehnliches, wenn auch in minderem Grade,
gilt von den unſerem europäiſchen Fuchſe noch näher verwandten Fuchs⸗
raſſen der nordamerikaniſchen Pelzbezirke. Es iſt derſelbe Unterſchied, wie
zwiſchen den geiſtig höher ſtehenden weißen Menſchen und den niedrig
gearteten wilden Völkerſtämmen der Tasmanier, Auſtralier ꝛc. Was iſt
die Urſache? Einfach Folgendes: Je mehr die Gefahren wachſen — an
Zahl und Intenſität — von denen eine Thierart bedroht iſt, um ſo mehr
entwickeln ſich neben den phyſiſchen auch die pſychiſchen Fähigkeiten, mit
denen das Thier dieſe Gefahren meidet. Da ſpielt nun der Menſch die
vornehmſte Rolle, und es läßt ſich überall nachweiſen: je dichter ein Land
von Menſchen bevölkert iſt, je mehr eine Thierart von dieſen Menſchen
verfolgt wird, um ſo höher ſteigt die Ausbildung der pſychiſchen Fähig⸗
keiten. In Europa gibt es keinen einzigen Vogel und kein Säugethier,
das ſich von dem Menſchen mit der Hand greifen ließe, kein Wild, welches
den Jäger nicht unterſchiede vom Bauern, während ſich Darwin, als er
die menſchenleeren Inſeln im Stillen Ozean beſuchte, die Vögel auf die
Flinte ſetzten und in Auſtralien die Eingeborenen die Elſtern einfach ſo
fangen: ſie legen ſich auf die Erde, bedecken ſich mit Baumzweigen bis
auf die geöffnete Hand, in welche ſie einen Köder legen — wenn die
Elſter zugreift, erwiſcht ſie die Hand an den Beinen. Das ſoll einmal
Einer mit unſern Elſtern probiren — der kann liegen bleiben, bis Gras
auf ihm wächst. Uebrigens iſt der Menſch nicht die einzige Urſache der
höheren Ausbildung der Intelligenz in der Thierwelt, ſondern alle Um⸗
ſtände, welche einem Thier ſein Daſein erſchweren, zwingen es zur Stei⸗
gerung ſeiner Fähigkeiten, und die dümmſten Thiere ſind die, welche, wie
z. B. die Landſchildkröten, durch eine glückliche Körperbeſchaffenheit und
genügſame Lebensweiſe weder Gefahren noch Nahrungsſorgen kennen.
Dieß möge auch uns Menſchen zur Beruhigung dienen: Ohne Kampf
um's Daſein keine Intelligenz, keine Kultur. Freilich gibt's Leute, die
lieber Schildkröte als Fuchs wären, denen kann der Zoologe nur einen
Rath geben: ſie ſollen ſich auf einer kleinen Inſel im Stillen Ozean an⸗
ſiedeln, dort kann's ihnen möglicherweiſe gelingen. Jäger.

Der Salpeter.
Von
Karl Ruß.

Dieſes Salz, auch Kaliſalpeter oder ſalpeterſaures Kali genannt, iſt
in der Hauswirthſchaft, in zahlreichen Gewerben, als Arzneimittel und
zur Darſtellung vieler chemiſchen Präparate außerordentlich nutzbar. Er
wurde bereits in der Bibel und von den Schriftſtellern des klaſſiſchen
Alterthums unter dem Namen Nitrum erwähnt. Doch weiß man nicht
mehr genau feſtzuſtellen, ob das vlrOov der letzteren auf den Salpeter
oder auf die Soda (Natron) zu beziehen iſt. =

Am beſten hat dieß Steller, der

—

Seiner großen Wichtigkeit wegen erſcheint die Geſchichte und Dar⸗
ſtellung dieſes Salzes vorzugsweiſe intereſſant. Der Salpeter kommt in
ziemlich bedeutender Menge fertiggebildet in der Natur vor, indem einer⸗
ſeits in manchen Gegenden Oſtindiens, Egyptens, Spaniens, Italiens,

Ungarns u. ſ. w. im Boden ſalpeterſaure Salze ſich bilden, welche von

der Feuchtigkeit aufgelöst werden und beim Verdunſten derſelben kryſtalli⸗
ſirend an der Oberfläche zurückbleiben, und alſo, wie man zu ſagen pflegt,
ausgewittert werden, und indem andererſeits verſchiedene Pflanzen, wie
Tabak, Runkelrüben und andere, Salpeter in ihrem Saft enthalten. In
beſchränktem Maße gewinnt man aus dem ſalpeterhaltigen Boden, welcher
„Kehrſalpeter“ oder „Gaierde“ heißt, in den genannten Ländern das nutz⸗
bare Salz durch Auslaugen und Krryſtalliſiren.
Zunmn bedeutend größten Theile aber wird der Salpeter auf zwei andern
Wegen, deren neuerer vorzugsweiſe ausgiebig iſt, erhalten. Das ältere
Verfahren der Salpeterbereitung beruhte darin, daß beim Verweſen thieri⸗
ſcher Stoffe mit Kali, Kalk u. ſ. w. zuſammen ſalpeterſaure Salze ſich
bilden. Man brachte daher humusreiche Erde, nebſt thieriſchen und pflanz⸗
lichen Abfällen, mit Holzaſche (welche zur Pottaſchen⸗Fabrikation bereits
ausgelaugt ſein durfte), gebranntem Kalk, Bauſchutt u. ſ. w. zuſammen,
formte daraus große Haufen, welche man mehrere Jahre hindurch ſich
ſelber überließ, um ſie dann von Zeit zu Zeit an der ganzen Oberfläche
abzukratzen, das Erhaltene mit Waſſer auszulaugen und den Salpeter
daraus darzuſtellen. Durch die Verweſung der Thier⸗ und Pflanzenüber⸗
reſte und unter Einfluß des Sauerſtoffs der Luft bildete ſich dann ſal⸗
peterſaurer Kalk (Kalkſalpeter), welcher durch Zuſatz von kohlenſaurem
Kali oder Pottaſche in Kaliſalpeter verwandelt wurde. Man nannte jene
Haufen Salpeterplantagen und die Fabriken der Darſtellung Salpeter⸗
ſiedereien. = SðUGè JM
In der freien Natur bildet ſich der Salpeter in folgender Weiſe: Wenn
ſtickſtoffhaltige Thier⸗ und Pflanzenüberreſte, insbeſondere Blut, Fleiſch,
Harn u. ſ. w., der Fäulniß oder fauligen Gährung unterliegen, ſo bildet
kohlenſaures Ammoniak einen Hauptbeſtandtheil der ſich entwickelnden Gaſe,
während dann, wenn Alkalien und alkaliſche Erden dabei vorhanden ſind,
kein kohlenſaures Ammoniak, ſondern Salpeterſäure entſteht. Die Bil⸗
dung dieſer letzteren beruht hier auf der Verbindung des im Ammoniak
befindlichen Stickſtoffs mit Sauerſtoff. Daher kann ſich die Salpeterſäure
überall dort bilden, wo Ammoniak mit alkaliſchen Stoffen, unter Beihülfe
von Feuchtigkeit und einer angemeſſenen Wärme, in Berührung kommt.
Da die atmoſphäriſche Luft nicht arm an kohlenſaurem Ammoniak iſt, ſo
iſt auch die Bildung des Salpeters an und in poröſen Gebirgs⸗ und Erd⸗
ſchichten, welche theilweiſe aus alkaliſchen Erden beſtehen und mit Luft
und Regen in Berührung kommen, ſelbſt bei Abweſenheit verweſender,
ſtickſtoffhaltiger Körper erklärlich. (Dr. Hager.) Das Klima der warmen
Erdſtriche iſt der Salpeterbildung beſonders günſtig, aber auch in dem
unſrigen findet dieſelbe ſehr häufig ſtatt. Als in den Jahren der fran⸗
zöſiſchen Fremdherrſchaft, bei der Kontinentalſperre und dem bedeutenden
Schießpulververbrauch, der Salpeter außerordentlich knapp wurde, mußten
bekanntlich allenthalben die Wände an günſtigen Orten für den Zweck der
Salpetergewinnung abgekratzt werden, zumal man ein beſſeres Verfahren
der Darſtellung damals noch nicht kannte. =
In neuerer Zeit hat man in dem in Peru und einem Theile von Chile
in außerordentlich ausgedehnten Lagern natürlich vorkommenden ſalpeter⸗
ſauren Natron oder Natronſalpeter ein ſehr ausgiebiges Rohmaterial zur
Darſtellung des Kaliſalpeters vor ſich. Dieſes ebenfalls ſehr wichtig
gewordene Salz, welches ſeines Herkommens wegen auch peruaniſcher oder
Chiliſalpeter genannt wird, ergibt jetzt durch Zerſetzung mit kohlen⸗
ſaurem Kali oder Pottaſche zwei ſehr wichtige Erzeugniſſe, nämlich den
Kaliſalpeter und das kohlenſaure Natron oder die Soda.
Wie der Salpeter im Handel vor uns liegt, beſteht er in kleinen und
großen ſechsſeitigen Kryſtallen, gewöhnlich mit vielem Gruß vermengt,
welche ſich ein wenig feucht anfühlen, jedoch weiß und nicht bräunlich oder
ſchmutzig ausſehen dürfen. Für die meiſten Zwecke iſt dieſer rohe, als
ſogenannter raffinirter verkaufte Salpeter wohl ausreichend. In den Apo⸗
theken und chemiſchen Fabriken wird er durch Auflöſen in Waſſer und
Umkryſtalliſiren gereinigt; bei den Droguiſten erhält man zwei Sorten des
gereinigten Salpeters, und zwar den ſogenannten zweifach gereinigten oder
gereinigten kryſtalliſirten engliſchen, in großen ſäulenförmigen, farbloſen
Kryſtallen, und einen ſogenannten chemiſch reinen, als ein ſchneeweißes Kry⸗
ſtakllpulver. =ͦͦòGMWUw
Die Eigenſchaften des Salpeters ſind im Allgemeinen die, daß er in
kaltem und ſiedendem Waſſer auflöslich iſt, auf glühenden Kohlen oder in
Berührung mit brennbaren Stoffen in der Hitze heftig und mit Funken⸗
ſprühen verpufft und, wenn er rein iſt, in der Auflöſung durch Zuſatz
von Höllenſtein nur getrübt wird, nicht aber einen dicken Bodenſatz bildet.
Al1s Arzneimittel gehört der reine Salpeter zu den kühlenden, das
Durſtgefühl vermindernden, entzündungswidrigen Mitteln, und wird da⸗
her bei entzündlichen Krankheiten der Athmungswerkzeuge und der Unter⸗

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Nach einer Originalzeichnung von F. Specht. (S. 598.)

Die alte Dorflinde.

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leibsorgane, bei Blutwallungen, Gelenk⸗Rheumatismus, ſowie auch als
ſchleimauflöſendes Mittel verordnet. Als Volksheilmittel bei hitzigen und
fieberhaften Zuſtänden, Bruſtbeſchwerden u. ſ. w. holt man aus der Apo⸗
theke gewöhnlich den reinen, in Kügelchen oder Blättchen gegoſſenen, als
Salpeter⸗ oder St. Peters⸗Kuchen oder Brunellenkörner. Doch bedarf dieſer
Selbſtgebrauch der Vorſicht, da er, anhaltend oder in großen Gaben ge⸗
nommen, auf die Verdauungswerkzeuge reizend und ſtörend einwirkt. Für
verſchiedene Zwecke, zu Umſchlägen u. ſ. w., benutzt man den Salpeter in
Kältemiſchungen, indem man 1 Theil Salpeter in erbſengroßen Kryſtall⸗
ſtücken mit 2 Theilen Kochſalz vermiſcht und in kaltes Waſſer ſchüttet.
In der Hauswirthſchaft, als Zuſatz zum Einpökeln des Fleiſches, iſt
der ſogenannte raffinirte Salpeter rein genug; für die Zubereitung von
feinen Würſten und andern delikaten Fleiſchwaaren nimmt man aber doch
lieber den gereinigten kryſtalliſirten. Beiläufig ſei es geſtattet, ein recht gutes
Verfahren zum Einpökeln von Fleiſch mit Salpeter anzugeben: 6 Theile
gereinigter Salpeter, 32 Theile Zucker und 192 Theile Kochſalz werden in
768 Theilen Waſſer aufgelöst, abgeſchäumt und nach dem Erkalten über
das Fleiſch gegoſſen. Dieſes nimmt eine ſchöne rothe Farbe an und hält
ſich beſonders gut bei warmer Witterung. Wenn die Salzauflöſung durch
den Gebrauch bereits meiſtens erſchöpft iſt, ſo ſetzt man den dritten Theil
der Salze in demſelben Verhältniß nebſt 256 Theilen Waſſer hinzu, kocht

noch einmal auf und ſchäumt ebenfalls ab. Auch eine Zucker⸗Schnellpöke⸗

lung wollen wir mittheilen: 1 Theil gereinigter Salpeter, 2 Theile Zucker
und 16 Theile Kochſalz werden zuſammen gepulvert, und damit wird das
friſche Fleiſch ſo beſtreut, daß es ringsherum gleichmäßig davon bedeckt iſt.
Dann wickelt man es in ein Stück ſtarke, ſaubere Leinwand, legt es in
einen irdenen Topf und deckt dieſen zu. Nachdem man das Fleiſch täg⸗
lich einige Male umgekehrt, iſt es in etwa acht Tagen von den Salzen
völlig durchdrungen. Die Leinwand läßt in der erſten Zeit die Salzlake
gar nicht durch, ſondern hält ſie am Fleiſche, und erſt ſpäter ſammelt ſich
die Flüſſigkeit unten im Topfe an. Schließlich ſei noch eine Vorſchrift
zur Wiederausnutzung der Salzlake des Pökelfleiſches angefügt. Während
beim Pökeln nämlich das Salz in das Fleiſch dringt, löst es aus dem⸗
ſelben eine Menge ſehr werthvoller Nahrungsſtoffe aus, welche dann in
der Lake enthalten ſind. Um dieſelben alſo nicht unbenutzt zu laſſen,
wird die Lake mit heißem Waſſer verdünnt, tüchtig umgerührt, damit das
etwa ſchon abgeſetzte Salz ſich wieder auflöſe, und dann ſtellt man die
Flüſſigkeit beiſeite, um alle etwaigen Schmutztheile ſich abſetzen zu laſſen.
Nachdem die verdünnte Lake dann klar abgegoſſen und durch ein Tuch ge⸗

ſeiht worden, wird ſie in einem blank geſcheuerten eiſernen oder verzinnten

Gefäße über gelindem Feuer einmal aufgekocht, tüchtig abgeſchäumt und
uun unter beſtändigem Umrühren ſo lange eingeſotten, bis ſich auf der
Oberfläche ein Salzhäutchen bildet, worauf man ſie in eine Porzellan⸗
ſchüſſel ausgießt und ruhig ſtehen läßt. Nach einigen Stunden iſt ein
rothbraunes, krümliches Salz, von angenehmem Fleiſchgeruch und kräf⸗
tigem Geſchmack herauskryſtalliſirt, welches auseinander gebrochen und auf
einem Siebboden oder glatten Brette getrocknet wird und dann anſtatt
des gewöhnlichen Kochſalzes für Fleiſchſpeiſen und dergleichen gebraucht
werden kann. Eine genügende Menge gibt einer Brühe ſogleich einen
kräftigen Fleiſchſuppen⸗Geſchmack. Die zurückgebliebene Fleiſchlake wird
noch einmal in derſelben Weiſe behandelt.
Der bereits erwähnte Natronſalpeter, an ſich als ſalpeterſaures Natron
bereits ſeit dem Jahre 1736 bekannt, wurde zuerſt im Jahre 1820 aus
Südamerika nach England gebracht und iſt ſeitdem ein bedeutender Han⸗
delsartikel geworden. Er wird an mehreren Orten der Erde in verſchieden
großen Lagern, vornehmlich aber auf der Grenze zwiſchen Chili und Peru
in einem Umfange von gegen fünfzig Stunden und in etwa zwei Fuß Tiefe
gefunden. Im Handel heißt er auch Südſeeſalpeter und bildet als ſolcher
im rohen Zuſtande als Dungmaterial, zur Darſtellung des Kaliſalpeters,
ſowie der Salpeterſäure, und dann gereinigt, durch Auflöſen in Waſſer
und Umkryſtalliſiren, als Arzneimittel und noch für zahlreiche andere
Zwecke einen ſehr wichtigen Gegenſtand. Als Arznei wirkt er dem Kali⸗
ſalpeter gleich, jedoch weit milder und die Ausſcheidungen des Körpers
mehr befördernd. Im reinen Zuſtande bildet er große, durchſcheinende
Salzkryſtalle, von etwas ſcharfem, kühlendem, ſchwachbitterlichem Geſchmack,
und iſt in allen ſeinen Eigenſchaften dem Kaliſalpeter ſehr ähnlich. Zur
Schießpulver⸗Fabrikation kann er nicht benützt werden, weil er an der Luft
leicht feucht wird.
Der Ammoniak⸗Salpeter, das ſalpeterſaure Ammoniak oder Ammon,
ebenfalls in Salzkryſtallen, bietet kein weiteres Intereſſe, da es keine ge⸗
werbliche oder hauswirthſchaftliche Anwendung findet und auch als Arznei⸗
mittel nur ſelten an Stelle des Kaliſalpeters gebraucht wird.
Silber⸗Salpeter nennt man auch den bekannten Höllenſtein, oder das
ſalpeterſaure Silberoxyd, welches ebenſo als Arzneimittel, als für verſchie⸗
dene gewerbliche Zwecke, insbeſondere für die Photographie, zu Haarfärbe⸗
mitteln und dergleichen außerordentlich geſchätzt iſt. Auf die verſchiedenen
Verwendungen des Höllenſteins können wir hier nicht näher eingehen,

weil uns das zu weit führen würde und weil er den Namen Salpeter
auch nur ganz beiläufig führt. Doch ſei wenigſtens darauf hingewieſen,
daß er, obwohl allerdings ein ſtarkes Gift, die Bezeichnung des hölliſchen
Steins keineswegs verdient, ſondern innerlich und äußerlich als ein
außerordentlich wohlthätiges Heilmittel, in der Hand des Arztes und be⸗
dingungsweiſe ſogar beim Selbſtgebrauch, angeſehen werden kann. Jenen
wunderlichen Namen trägt er jedenfalls daher, daß er alle thieriſchen und
pflanzlichen Stoffe, welche er feucht berührt, durch den Einfluß des Lichts
ſchwarz färbt, auf welcher Eigenſchaft auch ſeine Verwendung in der
Photographie beruht.

Nach dem Tode.

Die alte Dorflinde.
(Bild S. 597.)

Die Linde war des Dorfes Zier,
Wer aber fragte viel nach ihr?
Es lobte ſie nur dann und wann,
Vorübergeh'nd, ein Wandersmann.
Da riß ein Sturm den Baum entzwei;
Nun gab's im Dorf ein Wehgeſchrei
Und Alles pries, man glaubt es kaum,
Aus vollem Hals — den todten Baum.
Julius Sturm.

Ein Zauber⸗Gel⸗Konzert in Amerika.
R. Goerdeler.

„Haben Sie morgen Abend etwas vor?“ fragte die Dame, in deren
Hauſe ich ſeit längerer Zeit wohne. M
„Warum?“
„Wir erwarten morgen ein paar junge Damen zum Beſuch, und
wünſchte ich, daß Sie zu Hauſe wären, um dieſelben zu unterhalten; mein
Sohn Willie wird auch da ſein, und wäre es mir wirklich lieb, wenn Sie
keine anderweitige Abhaltung hätten.“
„Sind die jungen Damen hübſch?“ M
„Ich wußte, das würde Ihre erſte Frage ſein; aber beruhigen Sie
ſich, die Damen ſind hübſch.“
„Verzeihen Sie, es war nur ſo eine müßige Frage. Natürlich, alle
Amerikanerinnen ſind hübſch. Gewiß, es wird mir ein großes Vergnügen
machen, Ihnen einen Gefallen zu erweiſen, ſelbſt auf die Gefahr hin, Ihre
Gäſte zu langweilen.“
Den folgenden Nachmittag — es war ein Sonnabend — kam Willie
mit den beiden jungen Damen angefahren.
Willie war ein toller Junge geweſen. Seit er vor ſieben Jahren das
Kollege abſolvirt, hatte er zwar ſeinen Vater keinen Cent gekoſtet; er
handelte mit Nähmaſchinen, Pferden und Maulthieren im ganzen Süden
umher; aber ſo ſchnell er Geld verdiente, ſo ſchnell flog es wieder davon,
und er hatte noch nicht einmal den Anfang zur Gründung eines Ver⸗

mögens gemacht. Seiner guten, frommen Mutter machte er viel Sorge;

Gerüchte, daß er ein arger Don Juan ſei, waren zu ihren Ohren ge⸗
drungen, und dieß in Verbindung mit ſeiner Gleichgültigkeit gegen Geld,

bereitete ihr viel Kummer.

„Wenn Willie nur heirathete,“ ſagte ſie, „dann würde vielleicht noch
Alles gut werden,“ und mit Freuden begrüßte ſie die Nachricht, daß er
zwei Schweſtern, Damen ſeiner Bekanntſchaft, deren Vater ein reicher
Farmer in der Nähe war, zum Beſuch bringen würde: er wolle gern,
ſchrieb er, daß ſeine Mutter ſie kennen lene. —
Die jungen Damen waren wirklich recht hübſch, ſehr liebenswürdig,
und als wir uns Abends zum Thee niederſetzten, hatten wir ſchon ganz
gute Bekanntſchaft gemacht. =
„Wißt ihr,“ ſagte Willie nach dem Abendeſſen, „ich will euch einen
Vorſchlag machen: die Zauber⸗Oel⸗Männer ſind heute in der Stadt, wir
wollen hingehen und ſie hören.“ “
„Die Zauber⸗Oel⸗Männer?“ fragten die Damen, „wer ſind ſie?“
„Kommt nur mit, ihr werdet viel Spaß haben.“ OͦBð
Ich bat alſo eine von den Damen um die Ehre, ihr Begleiter ſein zu
dürfen, erhielt dieſelbe zugeſtanden, gab ihr meinen Arm, und wir gingen
nach dem großen Platz vor dem Hotel, wo, wie wir gehört, uns das
Schauſpiel erwarten würde.
Da hielt, umgeben von einer großen Schaar weißer und „farbiger“
Neugieriger, ein großer Wagen, mit vier prachtvollen Braunen beſpannt.

o⸗

un.

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599 O

An dem Wagen prangte in rieſigen Buchſtaben die Aufſchrift: „Wizard
Oil“ und vorn darauf ſtand ein Vollblut⸗Yankee, welcher den Leuten die
Bedeutung von dem wunderbaren Wizard Oil (Zauber⸗Oel) ausein⸗
anderſetzte.
Auf ganz originelle Weiſe hatte er am Morgen deſſelben Tages ſein
Geſchäft eröffnet und wieder den Beweis geliefert, daß, wenn es ſich um
Geſchäft und Reklame handelt, die Amerikaner allen anderen Nationen
weit voraus ſind.
Gegen neun Uhr war der Zauber⸗Oel⸗Wagen in die Stadt gekommen,
und nachdem ſich, von hübſcher Muſik angelockt, ein Haufe Neugieriger
darum angeſammelt hatte, trat der unternehmende Yankee auf den Sitz
neben dem Kutſcher. In ſeiner Hand hielt er einen Haufen Banknoten,
aus denen er eine Fünf⸗Dollars⸗Note herauszog und dann folgendermaßen
anhub: „Gentlemen, hier iſt eine Fünf⸗Dollars⸗Banknote, die ich jetzt
verauktioniren werde. Jetzt will ich ſehen, wie viel ich dafür bekomme.
Wer bietet?“
Natürlich bot Niemand; denn Jedermann hielt die Sache für einen
Humbug.
„Gentlemen, Sie ſcheinen anzunehmen, die Banknote ſei nicht echt;
Sie ſind im Irrthum, die Note iſt echt, wie Gold, und nun noch einmal,
wer bietet? Nur immer los, ich habe keine Zeit zu verlieren, Zeit iſt
Geld für mich wie für Sie, und hier iſt Geld, eine Fünf⸗Dollars⸗Banknote
der Vereinigten Staaten, ich frage noch einmal, wer bietet?“
Ein junger Kaufmann, der neugierig geworden war, worauf die ganze
Sache abziele, rief aus: „Ich biete zwei Dollars.“

„Gentlemen, zwei Dollars ſind geboten, das iſt doch ein Anfang; jetzt

los, wer bietet mehr? Zwei Dollars, zwei Dollars; höre ich Jemand
ſagen: drei Dollars? Nein, alſo dann zwei Dollars, zwei Dollars, ich
kann meine Zeit nicht verlieren, zwei Dollars zum Erſten, zwei Dollars
zum Zweiten und zum — Dritten. Hier, mein Herr, iſt die Fünf⸗Dollars⸗
Note, geben Sie mir zwei Dollars.“
Der junge Mann bezahlte, empfing die erſtandene Fünf⸗Dollars⸗Note
und ging damit ſtracks auf die Bank. Nach einem Augenblick kam er
zurück, und die Nachricht lief mit Blitzesſchnelle über die Menge: Der
Kaſſierer der Bank habe die Note für echt erklärt und gewechſelt. Jetzt
drängte Alles auf den Auktionator ein, in ſeiner Verſteigerung fortzu⸗
fahren.
„Gentlemen,“ ſagte er, indem er das Bündel Banknoten, welches er
bis dahin in der Hand gehalten, in die Taſche ſchob, „mein Geſchäft
iſt es nicht, Geld zu verauktioniren, ich habe Ihnen bloß beweiſen wollen,
daß ich ein reeller Geſchäftsmann bin und daß ich Ihnen nur gute Waare
verkaufe. Hier iſt eine Flaſche von dem wunderbaren Zauber⸗Oel. Sie
wiſſen, ich ſpreche ſtets die Wahrheit, und ich kann Sie verſichern, es iſt
das beſte Heilmittel, welches je erfunden wurde, und koſtet bloß einen
Dollar per Flaſche. Es kurirt jede Krankheit: Ohrenſchmerzen, Hypochon⸗
drie, Leibweh, Migräne, Zahnſchmerzen, Unverdaulichkeit, Rheumatis⸗
mus, Quetſchungen, Skropheln, kurz alle Krankheiten, innerliche und
äußerliche; die Gebrauchsanweiſung finden Sie auf der Flaſche, und ſie
koſtet bloß einen einzigen Dollar.“
Zu dieſem Wunderdoktor hatte ich alſo meine Begleiterin geführt.
Vorher kaufte ich in der dem Hotel gegenüberliegenden Konditorei Zucker⸗
werk, denn mit nichts gewinnt man ſich die Gunſt der amerikaniſchen
Schönen ſo leicht, als mit überzuckertem Konfekt und überzuckerten Redens⸗
arten. Wir gingen in den „Parlor“ des Hotels, wo wir ſo glücklich
waren, eine Fenſterniſche unbeſetzt zu finden, und betrachteten das eigen⸗
thümliche Bild vor unſeren Augen.
Der Wagen war mit Fackeln erleuchtet, und der Yankee hielt gerade
eine Anſprache: „Ladies und Gentlemen, jetzt will ich an Sie bloß eine
Frage richten. Ich weiß, welche wunderbare Eigenſchaften das Zauber⸗
Oel beſitzt, nicht nur hat es mir ſelbſt ſtets geholfen, ſondern ich habe
ſeine Heilkraft in tauſenden von Fällen geſehen; habe ich nun ein Recht,
Ihnen meine Ueberzeugung vorzuenthalten? Ich bin ein Chriſt, und es
iſt meine Chriſtenpflicht, der leidenden Menſchheit zu helfen, und ſo wahr
mir der Herr helfe, das Zauber⸗Oel wird ihr zum Segen gereichen, und
die Flaſche koſtet bloß einen Dollar. Einen Dollar, Ladies und Gentlemen,

bloß einen Dollar für die beſte Arznei der Welt. Du brauchſt nicht weiter

zu ſprechen,“ ſagte er zu einem alten Schwarzen, der an ihn herantrat,
„ich weiß ſchon, was Du willſt, Onkel, hier iſt die Flaſche, nur ſchnell den
Dollar her, ich kann meine Zeit nicht vergeuden. Sieh', da ſind noch
viele Andere, welche kaufen wollen. Nur immer heran, der Vorrath iſt

noch nicht erſchöpft; halten Sie nur den Dollar hin, und ich weiß ſchon,

was Sie wollen. Während Sie, verehrtes Publikum, jetzt den nöthigen
Dollar aus der Taſche bringen, wird Ihnen mein Orcheſter ein ſchönes
Stück zum Beſten geben.“
Das Orcheſter beſtand aus drei Mann, von denen einer an dem
Harmonium präſidirte, während der zweite ſich als einen vortrefflichen
Hornbläſer erwies und der dritte ſehr hübſch die Violine ſpielte. Der

Violinſpieler ſang außerdem Bariton und der am Harmonium Tenor.
Mit den komiſchen Geſängen des Bariton und den ſentimentalen Liedern
des Tenoriſten wechſelten recht hübſche Walzer und Polkas ab, und die
Muſik war wirklich allerliebſt. Dazwiſchen war der Geſchäftsmann uner⸗
müdlich. Sein Falkenauge lief über die ganze große Verſammlung, und
wo er nur eine Spur von Kaufluſt in einem Geſichte entdeckte, da ſchwatzte
er den Unentſchloſſenen an ſeinen Wagen heran und deſſen Dollar in ſein⸗

Taſche. Auch verrichtete er wunderthätige Kuren. So kam z. B. Jemand,

der über Geſichtsſchmerzen klagte; er lud ihn auf den Wagen ein und
rieb ihn ſo lange mit dem berühmten Balſam, bis der Patient in der
That wähnte, eine Linderung zu verſpüren. Dann verkaufte er ihm

eine oder ein paar Flaſchen, und die Nachfrage wurde von allen Seiten

lebhaft.
Allmälig brannten die Fackeln herunter, noch einmal kam eine Rede
an das Publikum: „Ladies und Gentlemen! Es wird ſpät und Sie
wollen nach Hauſe, um ſich auf den heiligen Sonntag vorzubereiten. Ich
ſchließe deßhalb den Verkauf und will nur ſagen, daß ich bis um zwölf
Uhr in der Office des Hotels zu finden bin. Nichts wird mir größere
Beruhigung geben, als wenn ich wieder einen Tag abſchließe, an dem ich
ſagen kann, nach beſten Kräften Gutes geſtiftet zu haben. Kommet Alle,
die ihr noch keine Flaſche habt, mit eurem Dollar in's Hotel, ich werde
Keinen ohne Troſt wieder fortſchicken, und morgen, am Tage des Herrn,
werde ich Gott inbrünſtig danken, daß er mir erlaubt, ein Wohlthäter
meiner leidenden Mitmenſchen zu ſein.“
Meine Begleiterin war unterdeſſen aufgeſtanden, ich gab ihr meinen
Arm und wir gingen langſam nach Hauſe. Vom Zauber⸗Oel ſprachen wir
nicht; was wir uns erzählten, muß wohl ziemlich melancholiſch geweſen ſein,
denn die junge Dame ſeufzte öfters und war auch nicht ſehr geſprächig.
Zu Hauſe ſetzten wir uns auf die Treppenſtufen, der Vollmond war auf⸗
geſtiegen und ſtrahlte ſeinen milden Schein auf uns hernieder, und die
Sterne blickten zu uns herab und wir zu ihnen hinauf! — — —
„Werden Sie mich und den Abend bei den Zauber⸗Oel⸗Männern ſchnell
vergeſſen?“ fragte die junge Dame.
„Die Zauber⸗Oel⸗Männer wahrſcheinlich bald, aber Sie, mein liebes
Fräulein, niemals.“
„Wirklich! Nun, ich habe einen Wunſch, mit dem ich Ihnen dieſen
Ring anſtecke; nehmen Sie ihn nicht ab, ſonſt wird mein Wunſch nicht
erfültt; aber wenn Sie ihn anſehen, denken Sie zuweilen an mich.
Gute Nacht.“
„Gute Nacht.“
Nach vierzehn Tagen erhielt ich eine Einladung zur Hochzeit der
Schweſter mit meinem Freunde Willie. Der wilde Vogel war wirklich
eingefangen und ſollte nun in den Käfig geſteckt werden.
Die Trauung war vorbei, das Souper vorüber und wir promenirten
mit den jungen Damen in den Stuben und der Halle umher. Nach einer
mit der Schweſter der Braut getanzten Quadrille bat ich um die Ehre
eines Spazierganges in der Veranda. Ich gab ihr meinen Arm und
wir gingen ein paar Mal auf und ab, gleichgültige Worte wechſelnd.
„Miß Mary,“ ſagte ich, plötzlich ſtehen bleibend, „ich habe noch etwas
in meinem Beſitz, das Ihnen gehört; ich fürchte den Ring zu verlieren,
bitte, nehmen Sie ihn zurück.“
Als ich ihre Hand nahm und ihr den Ring anſteckte, ſah ſie mich ſo
eigenthümlich an; es war, als flöge ein Schatten über ein trauriges
Antlitz, und als ob ich ihr wehe gethan. Ich fühlte mich ſelber in unge⸗
müthlicher Stimmung; aber ich dachte bald: „Ah, bah, es iſt nichts, ſie
kümmert ſich nicht um dich, und ſollte ich ihr wirklich einen Schmerz be⸗
reitet haben, ſo wird er bald heilen in einem Lande, wo ſolch' glänzende
Kuren vollzogen werden durch das wunderbare Zauber⸗Oel.

Bilderräkhſel.

Auflöſung des Bilderräthlels Seite 568:
Schokolade.

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„die Bequemlichkeit

Weckt ſeine Lieben

Die engen Stiefel. Originalzeichnungen von O. Brauſewetter. I.

Schulz ſitzt voll Bewunderung.

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Herr Schulz iſt klug und ſucht deßwegen

Ein hübſch Geſichtchen, auch noch jung!
2

luf dieſe Weiſe ſeinen Segen,

Herr

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Schloß Nordeck.

Erzählung von Emilie Tegtmeyer.
(Fortſetzung.)
Während einiger Sekunden fühlte ich mich wie gelähmt, aber mein

Nachdenken ſagte mir, wie ſehr die Gefahr mit jeder Minute unnützen

Zögerns wachſe. Glücklicherweiſe erinnerte ich mich, daß des aufſteigenden
Gewitters wegen in der Geſindeſtube neben der Küche ein paar Leute
wachten, und dahin mich zuerſt zu begeben, erſchien mir als das Ge⸗
rathenſte. Ich wagte nicht, ein Licht anzuzünden, und in jeder andern
Nacht würde es mir vielleicht ein mindeſtens unbehagliches Gefühl erregt
haben, ſo allein vorwärts zu tappen durch die weiten Räume des alten
Hauſes, die immer von Zeit zu Zeit ein Blitz ſchlagartig erhellte. Heute
dachte ich daran nicht einmal. Alle meine Empfindungen konzentrirten
heen ſehr auf den einen Punkt, von wo uns zunächſt das Unheil be⸗
rohte. J
Obhne Anſtoß erreichte ich die Geſindeſtube, die heute zum erſten Mal
mein Fuß betrat, und athmete nicht wenig erleichtert auf, als ich den
Gärtner erblickte, der in einem Winkel des öden Raumes bei dem trüben
Scheine einer Lampe in einem dicken, alten Buche las. Der Knecht, der
mit ihm wochen ſollte, war auf einer Bank ausgeſtreckt feſt eingeſchlafen.
Das Knarren der Thüre machte den alten Mann aufmerkſam, und wahr⸗

ſcheinlich glaubte er in mir eines der Geſpenſter zu erblicken, die, wie die
Leute glaubten, im Schloſſe umgehen ſollten, denn mit unmöglich zu be⸗

ſchreibendem Erſtaunen und Schrecken ſprang er auf und ſtarrte mich an.
Ich ließ ihm jedoch keine Zeit weder zu Reflexionen noch zu Fragen. Dicht
zu ihm hintretend, berichtete ich ihm zitternd vor Aufregung und in flie⸗
gender Haſt Alles, was ſich begab.
Er ſtieß ein „hm, hm“ zwiſchen den feſtgeſchloſſenen Zähnen hervor,
während ſich ſein Kopf langſam von der einen Seite auf die andere
neigte, als wolle er ſagen: „Alſo doch — — da haben wir das Unheil.“
Mich verzehrte aber faſt die Ungeduld. „Nur ſchnell, Heynemann,
was ſoll geſchehen?“ rief ich und ſchüttelte ſeinen Arm. „Bedenken Sie,
wie nahe ſie ſchon ſind!“
„Sie haben Recht, gnädiges Fräulein, ich will ſogleich zu dem Ober⸗
verwalter gehen,“ erwiederte der Mann, ſeine Entſchloſſenheit wieder⸗
findend. „Daß er noch hier iſt, mag die gnädige Frau ſich zum Glück
anrechnen. Vor einer halben Stunde habe ich noch Licht in ſeinem Zim⸗

mer geſehen, vielleicht ſchläft er alſo auch jetzt noch nicht.“

„Thun ſie es!“ drängte ich. „Thun Sie es ſchnell, Heynemann!“ Ich
ſah noch, wie er den Knecht aufrüttelte und ſich mit ihm entfernte. In
dem Punkte beruhigt, beſchloß ich, jetzt meine Tante aufzuſuchen. In den
Eßſaal zurückgekehrt, zog es mich jedoch erſt unwiderſtehlich an's Fenſter.
Ich mußte mich überzeugen, wie die Sachen draußen ſtanden. Als ich
aber vorſichtig die Gardinen auseinander ſchieben wollte, prallte ich er⸗
ſchrocken wieder zurück. Ein erſter ſtarker Donnerſchlag wiederhallte rollend
unter der weiten Wölbung des Himmels. Von dieſem Schrecken erholte
ich mich indeſſen bald und ſpähte forſchend in den Garten hinaus. Wie
ſtill, in wie todesähnlicher Ruhe lag er da, dunkel und ſchweigend! Sollte
ich mich am Ende dennoch vorhin getäuſcht haben? Noch einmal machte
die Möglichkeit mich unſicher in meinem Thun und bannte mich an meinen

Beobachtungspoſten.

Was aber war das? Ein Gefühl, als ſollte mein Blut zu Eis ge⸗
rinnen, erfaßte mich plötzlich. Unter den Akazien, der Altantreppe gegen⸗
über, bewegten ſich die Büſche. Eine dunkle Geſtalt ſchlüpfte daraus her⸗
vor, noch eine — das konnte ich unterſcheiden, obgleich es in dieſem
Augenblick nicht blitzte. Großer Gott, ſo nahe ſchon! Ich ſah nur die
Zwei, und auch ſie krochen nach einigem Umſchauen wieder unter das
Buſchwerk; wie bald aber konnten ſie nicht zurückkehren und mit ihnen
der ganze Schwarm! Wie gejagt eilte ich in das Wohnzimmer meiner
Tante, welches ich von innen verſchloß und verriegelte, und dann zu dieſer
ſelbſt. Das Licht der Nachtlampe erfüllte mit ſeinem matten Schimmer
das Schlafgemach gerade hinreichend, um alle Gegenſtände unterſcheiden
zu können. Die alte Dame lag vollkommen wach in ihrem Bette und
richtete ſich bei meinem Eintritt ſogleich empor. „Um Gottes willen, Du
biſt es, Eliſabeth?“ ſagte ſie, als ich dicht zu ihr hingetreten war. „Was
gibt es? Was führt Dich hieher?“ Ich bebte, daß meine Zähne aufein⸗
ander ſchlugen, aber ich gab mir alle Mühe, mit einiger Feſtigkeit zu ant⸗
worten: „Es iſt ein Gewitter, Tante.“ .
„Das weiß ich,“ erwiederte Frau von Eberſtein, „es donnerte ſoeben.

Irrſt Du deßhalb im Hauſe umher, mein Kind? Ich hielt Dich nicht für

ſo furchtſam.“ Vergebens ſuchte ich nach irgend einem erklärenden Worte;
ein ſolches wollte ſo ſchwer über meine Lippen. Da fuhr draußen ein
Windſtoß ſauſend durch die Kronen der Ulmen, deren Aeſte er klagend
aneinander ſchlug, und mir war es, als ob auch noch ganz andere Laute
ſchauerlich zu meinem Ohre drängen. Zuſammenſchreckend wurde ich inne,

Illuſtr. Welt. XIX. 16.

daß zum Schonen und Verheimlichen keine Zeit mehr ſei. Ich neigte

mich zu meiner Tante nieder und theilte ihr mit wenigen Worten Alles
mit. Weit geöffnet, ungläubig blickten die großen grauen Augen mich an.
„Es iſt wahr,“ betheuerte ich. „Bitte, Tante, glauben Sie mir. Ich
habe Alles deutlich geſehen.“
Wie zur Beſtätigung meiner Worte ließ ſich in dieſem Augenblick durch
das erneute Sauſen des Windes hindurch deutlich ein entferntes, vielſtim⸗
miges Geſchrei vernehmen. Meine Kniee wankten, ſo daß ich mich an
den Bettrand anklammern mußte, während meine Tante in völliger Er⸗
ſtarrung daſaß. Alles Leben ſchien aus ihren bleichen Zügen ver⸗
ſchwunden. Mit vorgebeugtem Haupte ſuchte ſie nur zu hören; zu hören,
welch' ein Entſetzen ſich hier heranſchlich durch die dunkle Nacht, grauſig
und unbekannt. Ein neuer und heftiger Donnerſchlag ließ uns Beide
zuſammenzucken, gab mir aber zugleich die beruhigende Ueberzeugung, daß
alle noch etwa ſchlafenden Bewohner des Hauſes dadurch erweckt werden
mußten.
„Ich will aufſtehen. Komm' und hilf mir!“ rief jetzt kurz und ſcharf
Frau von Eberſtein. Ich gehorchte, ſo ſchnell und gut es meine zitternden
Hände erlaubten. Ich mußte die alte Frau in einen weiten und bequemen
Schlafrock einhüllen und ſie dann nach dem Wohnzimmer führen. Feſt
und ſicher ſollte ich ſie ſtützen, und doch ließ ſich faſt nichts der Qual
dieſes langſamen Fortſchreitens vergleichen, denn jetzt wieder erbebte die
Luft unter einem erneuten, uns weit näheren und wie es ſchien tauſend⸗
ſtimmig wiederholten Geſchrei und Geheul.
Endlich hatte meine Tante ihren Seſſel erreicht. Sie ſank darin
nieder, und für kurze Zeit lehnte ſie den Kopf an und ſchloß die Augen
aber auch nur für ganz kurze Zeit. „Geh', mein Kind,“ gebot ſie mir
dann. „Oeffne ein wenig die Vorhänge und ſage mir, was Du draußen
ſiehſt.“
Nachdem ich unſere Lampe vorſichtig hinter die geöffnete Thüre ge⸗
ſtellt hatte, damit ihr Schein die Tumultuanten nicht aufmerkſam machen
könne, gehorchte ich. Ich blickte nur durch eine ſchmale Ritze, aber was
ich ſah, war wohl geeignet, die ſtärkſten Nerven zu erſchüttern. Es blitzte
faſt gar nicht mehr; das Gewitter ſchien mit den zwei ſtarken Schlägen
für den Augenblick ſeine Gewalt erſchöpft zu haben, es war aber, da der
Mond aufging, ohnehin hell genug, um zu erkennen, wie ein heftiger
Windſtoß vor der Altantreppe Staub, abgeriſſene Blätter und einzelne
ſchwere Regentropfen durcheinander wirbelte. Dieſer Platz war noch von
Menſchen leer, der ganze Garten dagegen nach der Seite des Spring⸗
brunnenplatzes hin erſchien wie eine lebendige Maſſe. Jeder Buſch be⸗
wegte ſich und auf den Wegen und freien Plätzen wälzte ſich ein ſchwarzes
Gewühl heran, das in der nächſten Minute den Altan erreicht haben
mußte und von dem das Gebrüll ſtets näher und ohrzerreißender zu uns
herüberdrang. Ein ſchwächerer Blitz erhellte, für eine Sekunde nur auf⸗
flammend, gerade da ich hinſchaute, dieſe wilde Szene, ließ mich die
dunkeln Geſtalten, ja die drohenden Geſichter deutlich erkennen und mit
einem leiſen Aufſchrei taumelte ich zurück, von der inſtinktartigen Beſorg⸗
niß geleitet, auch geſehen zu werden, wo ich ſah. Entſetzt ſtürzte ich hin
zu meiner Tante. Ich wollte verſuchen, auf ihre haſtigen Fragen Ant⸗
wort zu geben, aber da — — was war das? Wir ſchraken Beide zu⸗
ſammen. Ich, unfähig, einen Jubelruf zu unterdrücken, fühlte, wie mir
das Herz bis zum Zerſpringen klopfte, während meine Tante in heftiger
Erregung die Lippen übereinander preßte. Im Speiſeſaal ließ ſich eine
laute und gebietende Stimme vernehmen, und wir Beide hatten dieſe
Stimme erkannt.
„Bringt die Bretter hieher,“ rief Max Wilde, „raſch!“ Gleich darauf
erſchallten dumpfe, aber laute und kräftige Hammerſchläge. Eine kleine
Weile horchte ich verwundert in erneuter Angſt, dann plötzlich begriff ich.
„Sie vernageln die Altanthüre,“ rief ich. „Tante, er wird uns retten!
Wenn es Jemand kann, ſo iſt er es, Tante!“
Die Gebieterin von Schloß Nordeck erwiederte nichts, aber es entging
mir nicht, wie ſie abermals hochaufathmend die Lippen zuſammenpreßte
und ihre Hand auf die Seite drückte.
Ich horchte auf, denn ich hatte wohl bemerkt, wie an der Thüre nach
dem Saale gerüttelt wurde, und ſchnell, als fürchte ich, noch durch irgend
etwas daran gehindert zu werden, öffnete ich ſie. Max erſchien auf der
Schwelle. Er warf mir nur einen Blick zu, aber wie Sonnenſchein traf
derſelbe mein Herz, ermuthigte und erquickte es, verbannte alle Angſt
daraus wie mit einem Zauberſchlage. Max war bei uns — — was
durfte ich noch fürchten?
Er wendete ſich an meine Tante. „Gnädige Frau,“ ſagte er, ſie be⸗
grüßend, als ſei nie etwas Unangenehmes zwiſchen Beiden vorgefallen,
„die Situation iſt ſchwierig, aber nicht hoffnungslos. Ich habe augen⸗
blicklich, da ich erfuhr, wie es ſtand, einen unſerer jungen Leute auf dem
beſten und ſchnellſten Pferde fortreiten laſſen nach N. Gelingt es ihm,
durchzukommen, und das glaube ich, denn die Lärmmacher ſcheinen ſich
bis auf wenige Umherſtreicher alle nach dieſer Seite gewendet zu haben,

98

8ε 602 ²

ſo muß in vier bis fünf Stunden Militär aus N. hier ſein, und bis da⸗
hin hoffe ich, können wir uns vertheidigen. Die Gefahr liegt — —“
„Herr Oberverwalter, bitte, kommen Sie ſchnell!“ rief aber in dieſem
Augenblick eine Stimme aus dem Eßſaal, und Max, mitten in ſeiner
Auseinanderſetzung unterbrochen, wendete ſich raſch dahin, wo ſeine Gegen⸗
wart am nöthigſten ſchien. Ich folgte ihm bis an die Thüre und kam
gerade zur rechten Zeit, um zu ſehen, wie er das eine Fenſter öffnete.
„Zurück von der Treppe!“ donnerte er hinaus. „Zurück, ſage ich,
oder ich ſchieße!“ Er nahm eine Büchſe, die Franz ihm hinreichte. „Zu⸗
rück!“ rief er noch einmal und da — — — im nächſten Augenblick
krachte der Schuß.
Wie Eſpenlaub zitternd ſtürzte ich hinzu und vermochte, zum Tode er⸗

ſchrocken, nicht mehr den Schrei zurückzudrängen, der unwillkürlich meinen

Lippen entfuhr. Max ſah ſich nach mir um. „Sei ruhig,“ ſagte er,
„es koſtet Keinem das Leben. Ich wollte nicht treffen, ſondern nur die
Bande einſchüchtern und ihr zeigen, daß wir nicht wehrlos ſind.“
„Herr Oberverwalter, nehmen Sie ſich in Acht, es ſind welche dar⸗
unter, die auch Schießgewehre haben,“ ließ ſich da des alten Heynemann's
Stimme von dem andern Fenſter her vernehmen, und an dem Entſetzen,
welches mir dieſe Worte in die Seele jagten, erkannte ich allerdings jetzt,
daß die ſchlimmſte Angſt für mich erſt beginnen ſollte. Raſch die Arme
ausſtreckend, war es mir, als müſſe ich Max von der gefährlichen Stelle
fortreißen. Er trat jedoch, nachdem er noch einen Blick auf den Platz
hinausgeworfen, ſchon von ſelber zurück. Der Schuß hatte inſofern ſeinen

Zweck erfüllt, daß er die nächtlichen Gäſte in der That veranlaßte, von

dem unmittelbaren Angriffe auf die Thüre abzuſtehen, und Wilde benutzte
dieſe vielleicht nur zu kurze Pauſe, um ſeine Vertheidigungskräfte zu über⸗
ſehen und zu ordnen. Außer ihm befanden ſich im Saal noch zwei
jüngere Verwalter, der Gärtner und ein Gärtnergehilfe, der Schmied mit
einem von den Knechten und einem dreizehnjährigen Knaben.
andern Knechte war der Vogt, ein zuverläſſiger Menſch, auf dem Hofe zu⸗
rückgeblieben, um das große Thor zu bewachen. Von der Treue dieſer
Menſchen, die nicht in der Gegend daheim waren, konnte man glücklicher⸗
weiſe überzeugt ſein. Den Kutſcher und alle übrigen Leute hatte man
dagegen beim Nachſuchen vermißt, ein ſicheres Zeichen, daß ſie von dem,
was geſchehen ſollte, ſchon vorher benachrichtigt, auf und davon gegangen
waren. Nur Heinrich, der andere Diener, trat ſoeben noch von der
Diele herein, beladen mit einer Büchſe, drei oder vier Jagdflinten und
einem Hirſchfänger. Außer dem Gewehr, welches Max in der Hand hielt
und gerade ſorgfältig wieder lud, war das unſer ganzes Arſenal an regel⸗
rechten Waffen.

„Ein tüchtiger Regenſchauer auf ihre Köpfe würde uns die beſten

Dienſte geleiſtet haben,“ ließ der Gärtner von ſeinem Poſten aus ſich
wieder vernehmen. „Aber es iſt nichts damit. Es geht gerade, wie man
ſchon am Abend vorausſehen mußte. Das Gewitter iſt nach Norden
herumgezogen und verſinkt jetzt vor dem aufgehenden Monde. Ruiniren
die Strolche mir den Garten,“ fügte er dann hinzu, „ich wette, es iſt
morgen kein aufrechtſtehender Grashalm und keine unbeſchädigte Pflanze
mehr darin zu finden. Denkt das unvernünftige Volk — — — Herr
Oberverwalter,“ unterbrach er aber plötzlich ſeine eigenen Betrachtungen,
„meinen Sie nicht auch, daß es gut ſein würde, aus den Fenſtern der
gnädigen Frau die dicke alte Ulme ein wenig näher zu beobachten? Es
ſcheint mir an ihrem Fuße etwas Verdächtiges vorzugehen und die Aeſte
reichen bis an's Fenſter.“
„Ich werde ſelber nachſehen,“ erwiederte der Angeredete, der eben dem
einen der jungen Leute Befehl gab, mit Heinrich auf einen oberhalb des
Eßſaales ſich befindenden Vorplatz zu gehen und von da aus genau zu
beobachten, was im Garten geſchehe, während der andere junge Mann
mit dem Gärtnergehilfen zu demſelben Zweck in die nach der Südſeite
gelegene Küche geſchickt wurde. Dieß Alles hatte ſich ſo raſch zugetragen,
daß kaum einige Minuten vergangen waren, ſeit ich das Zimmer meiner
Tante verlaſſen, als ich mit Max dahin zurückkehrte. Hier begann ſich
allmälig im Hintergrunde, ſchüchtern und verſtört, die weibliche Diener⸗
ſchaft zu verſammeln mit erſchrockenen Geſichtern und zum Theil in den
abenteuerlichſten Toiletten.
Die fragenden Augen meiner Tante riefen mich an ihre Seite, und
indem ich ihr den Stand der Dinge, ſoweit ich ihn ſelber begriff, klar zu
machen ſuchte, hatte ſich mein Begleiter auch ſchon ohne Umſtände an's
Fenſter begeben, um dem Rathe des Gärtners nachzukommen.
In athemloſer Spannung eine jede ſeiner Bewegungen verfolgend,
ſahen wir, wie er, nachdem er nur einen kurzen, vorſichtig beobachtenden
Blick durch die Ritze der Vorhänge geworfen hatte, einen derſelben raſch
zurückſchlug und das Fenſter öffnete. „Peter Fiſcher,“ rief er mit lauter
Stimme hinaus, „auch Ihr ſeid hier? Ich muß mich wundern, einen
nnee fleißigen Arbeiter in ſo nichtswürdige Geſchichten verwickelt zu
ehen.“ H
Halb der Angſt um den Geliebten, welcher ſich wieder ſo tollkühn der

Mit einem

nicht beſſer als der Ochs, der ihren Pflug zieht.

Gefahr ausſetzte, und halb dem Drange, ſelbſt zu ſehen, nachgebend, wen⸗
dete auch ich halb mechaniſch meine Füße dem Fenſter wieder zu.
„Herr Oberverwalter, wir haben nichts gegen Sie,“ vernahm ich eine
derbe Stimme von unten.
„Wenn Ihr wollt, Fiſcher, daß ich noch ein Wort mit Euch wechſele,“
rief jetzt Max hinunter, „ſo ſorgt erſt dafür, daß jene beiden Kerle den
Baum wieder verlaſſen.“ =ð
Ein vielſtimmiges Schreien und Lärmen draußen folgte dieſen Worten,
ein Durcheinander von Rufen und Streiten. Gleich darauf ſtand ich
ſelber am Fenſter und bemerkte, wie gerade zwei dunkle Geſtalten durch
verſchiedene gewichtige Fäuſte von den unteren Aeſten der Ulme herab⸗
gezogen wurden. Welch' ein Gewühl dort unten! Welch' ein Chaos
wilder Geſtalten und ſeltſamer Waffen wurde dort von dem halb hinter
flockigem, weißem Gewölk verſchleierten Monde beleuchtet!
Max wollte mich zurückſchieben. „Laſſe mich hier, laß mich bei Dir
bleiben,“ flüſterte ich ihm aber haſtig zu, indem ich mich neben ihm an
die dunkle Seite des Fenſters drückte.
„Herr Oberverwalter,“ ließ ſich wieder die nämliche derbe Stimme
von vorhin aus dem Haufen vernehmen, und zu gleicher Zeit erſchien ein
unterſetztes Individuum, auf den Schultern Anderer emporgehoben, uns
um ein Bedeutendes näher, während übrigens eine momentane Stille ein⸗
trat. „Herr Oberverwalter, iſt es wahr, daß Sie Ihre Entlaſſung ge⸗
nommen haben und von Nordeck fortgehen?“
„Ja, Fiſcher,“ lautete die Antwort. „Ich werde morgen gehen, aber
was ſoll das jetzt? Das gehört nicht hieher.“ .
„Doch, Herr Oberverwalter, es gehört hieher,“ gab der Sprecher der
da zu unſeren Füßen wogenden Maſſe zurück. „Die Nachricht von Ihrem
Fortgehen hat ſich heute mit blitzartiger Geſchwindigkeit in den Gütern
verbreitet, und das war der Funke, der den längſt glimmenden Brand in
helle Flammen ſetzte. Sie dürfen nicht fortgehen, denn dann ſind wir
ganz verlaſſen. Kein Menſch wird für unſer Recht ſorgen und ſtreben,
und wir müſſen es uns ſelber nehmen.“
„Aber Fiſcher, Ihr ſeid dazu auf dem allerfalſcheſten Wege. Warum
kommt Ihr nicht am hellen Tage, um es mit Ordnung und auf geſetz⸗
mäßige Weiſe zu erlangen?“
„Weil es uns nichts helfen würde, Herr Oberverwalter. Die gnädige
Frau hat kein Ohr und kein Herz für uns. In ihren Augen ſind wir
Und doch, Herr Ober⸗
verwalter, ſetzen Sie es bei ihr durch, daß ſie die Bertrand fortſchickt,
von der ſie belogen und betrogen wird zu unſer Aller Schaden; daß ſie
Sie auf Nordeck bleiben und Sie frei ſchalten und walten läßt, und wir
wollen mit Allem zufrieden ſein. Verſprechen Sie uns das und vielleicht
kann ich noch die Leute veranlaſſen, daß ſie in Frieden wieder abziehen,
aber beſinnen Sie ſich nicht lange,“ fügte der Mann mit ängſtlicher Haſt
hinzu. „Ich weiß nicht, ob ich nach einigen Minuten noch Gewalt über
den Haufen habe. Es iſt viel ſchlechtes Volk dabei, und ſind die Leute
einmal gewaltſam in's Schloß eingedrungen, ſo kann ich nicht dafür ein⸗
ſtehen, daß ſie nicht das Unterſte zu oberſt kehren und daß nicht Mord
und Todtſchlag entſteht. Verſprechen Sie es uns, Herr Oberverwalter.“
„Ich kann es nicht, Fiſcher.“

lieren!“
Und der Mann hatte Recht, denn im Hintergrunde ging eine wo⸗
gende Bewegung durch die Menge, und einzelne ungeſtüme Rufe ließen
ſich ſchon, während er redete, von dorther vernehmen.

„Ich kann nicht verſprechen, Fiſcher, was ich doch nicht zu halten ver⸗

möchte,“ rief Max. „Ich kann es nicht, weil die gnädige Frau niemals
bewilligen würde, wozu man ſie mit Gewalt zu zwingen ſucht. Weil ſie
mich nun und nimmermehr in ihren Dienſten behalten wird.“
Unwillkürlich hatten ſich während dieſer raſch und haſtig gewechſelten
Worte meine Blicke auf die Gebieterin von Schloß Nordeck gerichtet, und
ich las in ihren Zügen, ihren funkelnden Augen, daß ſie Alles ver⸗
ſtanden hatte.
„Herr Oberverwalter, eilen Sie, retten Sie ſich!“ ertönte noch einmal
durch den allmälig wieder heftiger beginnenden Lärm die Stimme von
unten. „Finden die verwegenen Burſchen Sie mit im Schloſſe, ſo möchte
es Ihnen leicht nicht beſſer ergehen, als der gnädigen Frau und den
Uebrigen.“
„Heute gehöre ich noch zu den Ihren und werde an meinem Poſten
ausharren,“ war Max' kräftig und entſchieden gegebene Antwort.
Ein wildes Durcheinander von aufſchreienden Stimmen, in dem auch
Fiſcher's fernere Worte ſich verloren, drang aber in dieſem Augenblick

drohend, betäubend zu uns herauf, ſo daß ich mich erſchrocken und wie
Schutz ſuchend an Max anklammerte. War wohl dieſe kurze Friſt ruhigen

Bedenkens der nachſtürmenden Rotte ſchon zu viel geworden? Mir ſchien,
als höre ich ein ſauſendes Geräuſch, im ſelben Moment auch ſchon riß
Wilde mich zurück, und klirrend die oberen Scheiben unſeres Fenſters zer⸗

„Und warum nicht? Eilen Sie, Herr, es iſt kein Augenblick zu ver⸗

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ſchmetternd, ſtürzte mit dumpfem Krach ein ſchwerer Stein mitten in das
Gemach. Die Frauenzimmer kreiſchten auf und ſtoben auseinander wie
eine Schaar Tauben, auf die der Habicht ſtößt. „Das habe ich gefürchtet,“
ſagte zu gleicher Zeit Max. „Eliſabeth, raſch bringe Deine Tante in
das Vorzimmer!“
Dieſe Aufforderung an meine Fähigkeit, zu helfen und zu nützen, weckte
ſofort meine Energie, befreite meine Sinne und Glieder von dem lähmen⸗
den Schrecken, welcher ſie gefeſſelt. Mit Gedankenſchnelle war ich neben
meiner Tante und entdeckte erſt jetzt, daß Frau Bertrand in Konvulſionen
dicht neben dem Fauteuil derſelben am Boden lag. Weit entfernt, mich
jetzt um ſie bekümmern zu können, hatte ich für ihr feiges Benehmen nur
ein Achſelzucken und war froh, in einer Ecke Bertha zu entdecken. Dieſe
winkte ich zu mir heran, und ſie kam, wenn auch bleich und bebend, doch
ſogleich. Ich bat meine Tante, ſie in das andere Zimmer führen zu
dürfen, aber zu meinem Schrecken weigerte ſie ſich entſchieden, ihren Platz
zu verlaſſen. Mehrere, freilich nicht völlig ſo große Steine flogen unter⸗
deß klirrend und praſſelnd wiederum durch's Fenſter und nahe bei uns zu
Boden.
„Tante,“ drängte ich voll Angſt, „ich beſchwöre Sie, kommen Sie in
jenes Zimmer, wo Sie den Steinwürfen nicht ausgeſetzt ſind.“
„Laß' mich!“ antwortete ſie entſchieden. „Hier will ich erwarten und
ſehen, wie weit dieſe Raſenden ihre Frechheit noch treiben.“
„Aber. Tante, Sie ſind in Gefahr hier.“
„Gehe Du fort und verbirg Dich, wenn Du Gefahr fürchteſt,“ lautete
die Antwort.
Hülfeſuchend ſchaute ich mich nach Max um und verſtand mit einmal
jetzt, warum er vorhin den Schmied mit allen irgend zu entbehrenden
Leuten fortgeſchickt hatte. Sie brachten Säcke mit Stroh gefüllt, ſo viel
ſie deren tragen konnten, und der kleine Burſche glich einem wandelnden
Berge von Pferdedecken. Mit unglaublicher Gewandtheit und Schnelle
ordnete Max an und half ſelbſt die Fenſtervertiefungen damit auszufüllen
und dann einige Latten und Bretter davor zu nageln. Da ich in den
entſchloſſenen Mienen meiner Tante las, daß ſie ihren Vorſatz, hier zu
bleiben, nicht aufgeben würde, gelang es mir wenigſtens, ſie in den durch
die Verſtopfung des Fenſters gedeckten Theil des Gemaches zu bringen,

und Max Wilde, der meine Abſicht ſogleich durchſchaute, ſorgte, daß auch

die kleinſte Lücke in der Niſche genau ausgefüllt wurde. Noch war dieß
kaum geſchehen, als ein ganzer Hagel von Steinen auch durch die Fenſter
des Speiſeſaales, dieſen mit Glasſplitternd überſäend, hereinflog. Max
ſtampfte mit dem Fuße und ließ ungeduldig ſuchend ſeine Blicke den
Hintergrund des weiten Gemaches durchirren. Mit einem Wink der Augen
noch empfahl ich meine Tante der Obhut Bertha's und ſtand in der nächſten
Minute an ſeiner Seite.
„Wen ſuchſt Du?“ fragte ich ſchnell. „Laß' mich etwas thun, Max.
Ich kann helfen, ich habe gar keine Furcht.“
Selbſt in der Aufregung und Eile, die ihn vorwärts trieb, glitt ein
anerkennendes und warmes Lächeln über die hübſchen Züge meines Ge⸗
liebten. Er beſann ſich kurz. „Eile nach oben,“ gebot er mir, „auf den
Vorplatz zu Müller und Heinrich. Sage ihnen, daß ſie alle drei Jagd⸗
flinten auf den Schwarm da unten abſchießen ſollen, ſogleich. Wir müſſen
um jeden Preis hier Luft und Zeit gewinnen. Die Flinten ſind nur
mit Entenſchrot geladen,“ fügte er, mein erſchrockenes Geſicht erblickend,
hinzu, „einige Körner davon werden Niemanden tödten.“
„Aber ſie haben nur zwei Flinten oben, Max.“
„So bringe ihnen die Jagdtaſche hier, damit ſie raſch noch einmal
laden und ſchießen können.“
Er warf mir, ſchon an der Thüre des Saales angekommen, die Taſche
zu, und ich ſprang damit fort durch das Vorzimmer, über die Diele und
die große Treppe hinan. Oberhalb der letzteren angekommen, ſchrak ich
zuſammen, denn es wollte mir ſcheinen, als ob eine dunkle Geſtalt leiſe
und ſchattenhaft an mir vorüberhuſche. Die herrſchende Finſterniß er⸗
laubte mir aber nicht, irgend etwas deutlich zu unterſcheiden, und da es
mir nach kurzer Ueberlegung ſehr wahrſcheinlich däuchte, daß eine der
weiblichen Dienſtboten ſich einen ſichern Verſteck hier ſuche, eilte ich ohne
Aufenthalt vorwärts. Die beiden jungen Leute fand ich auf ihrem Poſten,
und Max Wilde's Befehl wurde vollzogen. Die Schüſſe krachten, und ein
lauter, vielſtimmiger Aufſchrei, ein unbeſchreibliches Geheul der Wuth ant⸗
wortete auf dieſen von ſo ganz unerwarteter Stelle kommenden Angriff.
Ich hielt die Jagdtaſche, um wieder laden zu laſſen, ſuchte ſelber das
Pulverhorn und Schrot hervor, und dießmal zitterten meine Hände nicht.
Ich fühlte, daß es nunmehr um's Leben ging und ein Jeder das Seinige
thun mußte. Den wiederholten Schüſſen folgte ein wahrhaft dämoniſches
Gebrüll aus dem Haufen, Steine praſſelten neben uns an die Mauer
und ſchlugen durch die Scheiben, ſogar mehrere Schüſſe fielen und wir
zogen uns Schutz ſuchend in die Ecken zurück, da wir ſahen, daß der
Zweck, für den Augenblick die Ruheſtörer von dem Angriff auf die tiefer

gelegenen Fenſter abzuziehen, erreicht war. So ſchnell, wie ich gekommen,

eilte ich dann nach unten zurück, und fand, wieder in unſeren Wohn⸗
räumen anlangend, daß es mittlerweile faſt gelungen war, die Fenſter
des Saales zu verrammeln. Damit aber war auch das zu dieſem Zweck
herbeigeſchaffte Material erſchöpft. „Wir müſſen die Betten nehmen,“
ſagte Max, und ſeine Blicke wendeten ſich wieder mir zu.
„Ich werde ſie herbeiſchaffen,“ ſagte ich ſchnell entſchloſſen. In dem
Vorzimmer, das ich ſoeben erſt durchſchritten, hatte ich mehrere der Mägde
bemerkt. Zu ihnen begab ich mich und veranlaßte ſie durch Wort und
Beiſpiel, mir raſch in ihr eigenes, großes und gemeinſchaftliches Schlaf⸗
zimmer zu folgen. Hier beluden wir uns in der Eile mit ſo viel Betten,
als wir fortzuſchaffen im Stande waren, und als wir damit den Eßſaal
erreichten, befand ſich Max mit ſeinen Gehilfen ſchon in dem Zimmer vor
dem meinigen, um auch hier Maßregeln gegen das in der ganzen untern
Fenſterreihe neu beginnende Bombardement zu ergreifen. Er empfing
mich mit einem dankbaren und ermuthigenden Blicke und machte ſich ohne
Säumen wieder an's Werk, als plötzlich etwas Seltſames geſchah.
Das Wuthgeheul, welches noch eben die Luft zerriſſen hatte, ver⸗
ſtummte draußen. Eine faſt beängſtigende Stille, ein gedämpftes Mur⸗
meln, eine Bewegung in der Maſſe nach rückwärts erfolgte darauf, und
dann mit einmal ertönte ein vielhundertſtimmiges Freudengeheul. Wir
Alle erkannten es auf der Stelle als ein ſolches und begriffen zugleich,
daß etwas uns Nachtheiliges geſchehen ſein müſſe. Ein Jeder blieb ſtehen,
wo er gerade ſich befand, erbleichend und aufhorchend. Was in aller
Welt konnte nur der Grund dieſes abermals erſchallenden, wilden Jubels
und Triumphgeſchreies ſein? Sollten unſere Bedränger einen Eingang in's
Schloß gefunden haben? Das war nicht wohl möglich, ſie müßten ſich denn
in den Beſitz einer Leiter geſetzt haben. Ohne eine ſolche konnte man
glücklicherweiſe zu keinem Fenſter an der Gartenſeite gelangen. Die tiefer
befindlichen Kellerfenſter waren klein und dicht vergittert, und in den
Mauern der Seitengebäude befanden ſich nur die hoch oben angebrachten,
wegen ihrer ehemaligen Beſtimmung als Schießſcharten ſehr kleinen Fenſter.
Sich Aufllärung zu verſchaffen, war hier das nächſte Gefühl, und
einem gemeinſamen Impulſe folgend, wendeten alle hier im gleichen
Intereſſe Verſammelten ſich nach dem Wohnzimmer, wo an dem noch freien
Fenſter der Gärtner, die Büchſe in der Hand, jetzt ſeinen Wachtpoſten
hatte. Von der ſüdlichen Richtung her, die man hier zunächſt überſehen
konnte, ließen ſich nämlich die unheilverkündenden Töne vernehmen.
Meine Tante, neben der Bertha treu ausgehalten, behauptete noch
immer ihre ſtolze Haltung, aber die Augen blickten in faſt unheimlicher
Bewegung fragend und unruhig umher, und als ich trotz meiner Aufregung
zuerſt zu ihr trat, drängte ſie mich beinahe ungeſtüm zurück. „Siehe,
was es gibt,“ flüſterte ſie hinausdeutend. „Siehe und theile es mir mit.“
Ihrem Gebote nachkommen bedeutete für mich ſo viel, als dem Drängen
der eigenen Ungeduld folgen, und an Max' Schulter gelehnt, ließ ich als⸗
bald meinen Blick zagend und voll Spannung in's Freie ſchweifen.
Der Raum vor dem Altan war viel leerer geworden, wenigſtens hatten
ſich alle Köpfe nach dem dichtbeſchatteten Eingange des Weges gerichtet,
der vom Springbrunnenplatze heraufführte. Von dort aus ließ ſich auch
das ärgſte Geſchrei vernehmen und ein dem Auge unentwirrbarer Knäuel
von Menſchen wogte dort durcheinander.
„Sollten ſie ſich eine Leiter verſchafft haben, Heynemann, vielleicht im
Gewächshauſe?“ fragte Max. .
„Das glaube ich nicht, Herr Oberverwalter; ſie würden alsdann von
der entgegengeſetzten Seite kommen. Aber ſehen Sie, der Schwarm ſcheint
ſich wieder näher heranzuwälzen.“
So war es in der That. Mit einer Aufregung, die uns kaum er⸗
laubte, noch zu athmen, geſchweige denn ein Wort hervorzubringen, folgten
unſere Augen dem Schauſpiel, das ſich da vor uns entwickelte im Rahmen
der Nacht, der aus ihrer tiefſten Ruhe aufgeſtörten Natur. Man hörte
faſt die Herzen klopfen in unſerem kleinen Kreiſe. Konnte nicht ſchon die
nächſte Minute eine Entſcheidung bringen? Der Mond, der eben jetzt
hinter den Wolken hervortrat, ließ uns erkennen, wie zwiſchen dem
ſich theilenden Gewirre von menſchlichen Figuren eine Gruppe ſichtbar
wurde, die irgend einen Gegenſtand mit ſich zerrte oder trug, während
man einzelne Rufe aus dem Chaos von Stimmen jetzt deutlich zu unter⸗
ſcheiden begann.
„Nicht hier,“ ließ ſich Einer vernehmen. „Dort oben vor den Fenſtern
der gnädigen Frau!“
„Der dicke Baumaſt iſt gerade gut dazu,“ ein Anderer, und jubelndes
Beifallsgeheul folgte dieſen Worten.
Ich weiß nicht, warum in dieſem Augenblick eine ſo furchtbare Angſt
mich erfaßte, daß ich mich kaum aufrecht zu erhalten vermochte. War das
nicht — —? Meine Blicke bohrten ſich in dieſe, Schritt um Schritt ſich
nähernde Gruppe. „Allmächtiger Gott, es iſt ein Menſch!“ ſtieß ich dann
plötzlich hervor. Ich fühlte zugleich, wie Max zuſammenzuckte.
„Alle Teufel, alle Teufel, hat der ſich von ihnen aufgreifen laſſen!“
ſagte nach einer Weile ſtummen Hinüberſtarrens der Gärtner.

6 604

„Wer, wer?“ rief es rings um mich.
„Sehen Sie denn nicht? Es iſt der Weidenbuſch!“
„Dann ſei ihm Gott gnädig,“ ließ ſich der Schmied vernehmen. „Ich
weiß, daß Leute dabei ſind, die geſchworen haben, ihn umzubringen, wenn
er ihnen einmal unter die Hände käme.“
Ich ſelber glaubte jetzt das bärtige Geſicht, die ganze Geſtalt des mir
ſonſt ſo widerwärtigen Menſchen zu unt rſcheiden. Momentan aber ver⸗
drängten Angſt und Mitleid jede andere und feindliche Empfindung bei
mir. Meine Blicke hingen wie gebannt an dem Unglücklichen, der nun⸗
mehr mit ſeiner wilden und wuthſchnaubenden Begleitung bei der Altan⸗
treppe angekommen war. Hier ſchien er durchaus nicht weiter vorwärts
zu wollen. Vielleicht erhoffte der Aermſte den einzigen Rettungsweg durch
den Altan, ohne zu ahnen, daß die Thüre, feſt vernagelt und verbarri⸗
kadirt, ſich in kurzer Zeit auch mit dem beſten Willen unmöglich öffnen
ließ. Er war in die Kniee geſunken, er klammerte ſich feſt an die Treppe
und ein neues Geheul, Ausrufe, wie: „Hund, Kanaille, hängen,“ drangen
betäubend an unſer Ohr. Gab es denn nirgends Hülfe und Rettung?!
Ich ſah noch, wie die Unmenſchen ihr Opfer emporriſſen, wie ſie es
ſchlugen und fortſtießen, dann aber wurde es mir ſchwarz vor den Augen,
und ich glaubte zu ſehen, wie das ganze Höllenbild ſich vor mir im Kreiſe
drehte.
„Aber das iſt entſetzlich,“ vernahm ich neben mir die Stimme Wilde's.
Ich vermochte nicht, noch einen Blick hinauszuwerfen. Zu meiner
Tante hinſtürzend, warf ich mich neben derſelben auf die Kniee und brach
in ein konvulſiviſches Schluchzen aus. Mit wilden Blicken und verſtörten
Zügen ſtand die Haushälterin inmitten des Zimmers und ſtierte nach

dem Fenſter. Ich brauchte meiner Tante nichts zu erklären; ſie hatte

Alles gehört und begriffen. Auch ſie ſtarrte, mit allen Sinnen aufhorchend,
dahin, wo man die Kataſtrophe beobachtete, und an den Bewegungen
ihrer Hand, die krampfhaft meine Schulter umklammerte, erkannte ich,
welche Aufregung in ihr arbeitete.
Die quälende Spannung ließ auch mich meine augenblickliche Faſſungs⸗
loſigkeit wieder überwinden und meine Aufmerkſamkeit auf die kleine Zahl
unſerer Vertheidiger richten. Ich ſah, wie der Gärtner Max von irgend
etwas zurückzuhalten ſuchte, wie dieſer mit heftiger Bewegung ſeinen Arm
losriß und eine der durch die hereingeſchleuderten Steine halbzertrüm⸗
merten Scheiben vollends herausſchlug.
„Seid ihr raſend? Ihr werdet ihn doch nicht ermorden?“ rief er mit
lauter Stimme hinaus.
Verwirrte, mir unverſtändliche Rufe antworteten ihm, und dazwiſchen
ertönte ein markerſchütternder Hülfeſchrei, vor dem das Herz erſtarrte.
Es war das Entſetzlichſte, was ich noch je erlebt hatte.
(Fortſetzung folgt.)

—

Schiller in Lauchſtädt.
Von
Wilhelm Petſch.

Im Juni 1803 wurde Schiller's „Braut von Meſſina“ zum erſten
Male in dem lleinen Badeorte Lauchſtädt gegeben, und dieß Ereigniß ver⸗
anlaßte die hallenſer Studenten, in großem Zuge nach dem Städtchen zu
pilgern. Sie beſetzten das Theater ſehr früh, und als Schiller erſchien,
empfingen ſie ihn mit einem ſchmetternden, andauernden Jubelrufe. Der
Eindruck, den die gewaltige Tragödie auf die Zuhörer machte, blieb Allen

ein unvergeßlicher, denn die Natur unterſtützte den Dichter durch ein ge⸗
waltiges Gewitter, daß die mächtigen Donnerſchläge und der niederrau⸗

ſchende Regen oft die Worte der Darſteller übertönten. Es war ein
eigenthümliches Zuſammentreffen.
Wenn Wolken, ſich thürmend, den Himmel ſchwärzen,
Wenn dumpftoſend der Donner hallt,
Da fühlen ſich alle Herzen
In des furchtbaren Schickſals Gewalt!
So ſprach der Chorführer und der Himmel bekräftigte ſeine Rede
durch anhaltende Donnerſchläge. Eine mächtige Wirkung erzielte der
Mutterfluch der Iſabella, den das Gewitter wild illuſtrirte, und als ſie

im tiefſten Schmerze ſich gegen die Himmelsmächte empört und Gott und

Natur ihr ſinnlos ſcheinen, als der Chor ihr zuruft:
Halt' ein, Unglückliche! — Die Götter leben!
Erkenne ſie, die Dich furchtbar umgeben!
und das Gewitter grollender ſeine Blitze entlud, da ſah man überall
todtenbleiche Geſichter, die Frauen flüchteten mit Angſtgeſchrei aus dem
Hauſe, und ſelbſt Schiller ſaß athemlos, wie verſteinert in ſeiner Loge.
Ein überirdiſcher Schauer ergriff Alle.
Als das Stück zu Ende geſpielt war und das Publikum hinaus in's
Freie trat, da hatte der Himmel die dunkle Decke abgeſchüttelt und glän⸗

6

zend leuchteten ſeine ewigen Sterne. Die Studenten aus Jena und Halle
ſchritten zu einem luſtigen Balle. Von dem reichen Vater eines jungen
Genoſſen zu einem Mahle in ſeinem Gartenſaale geladen, zogen ſie Alle
zunächſt nach der Wohnung des Dichters und brachten dem Unſterblichen
unter ſeinen Fenſtern ein rauſchendes Ständchen. Dann eilten ſie zu ihm
hinauf, und Ludwig Krahn, der 1849 als Prediger ſtarb, forderte Schiller
auf, der das Ständchen burſchikos liebenswürdig aufnahm, der Ehrengaſt
des Mahles zu ſein, was jedoch abgelehnt wurde.
Als ſie beim Mahle ſaßen, bemerkte Gubitz aus Berlin, der zu Jena
Theologie ſtudirte und bereits durch einige Holzſchnitte Aufmerkſamkeit er⸗
regt hatte: „Bei unſerem Bedauern, daß Schiller unſere Einladung abgelehnt
hat, muß ich doch bemerken, daß es mir nicht entgangen iſt, wie er doch
etwas zögerte, als er die herzliche Bitte abſchlug. Ich bin deßhalb der
Anſicht, daß eine Deputation aus unſerer Mitte mit Erfolg die Bitte
wiederholen würde.“
Der Vorſchlag wurde mit Jubel aufgenommen, die Deputation ge⸗
wählt und Ludwig Krahn als Sprecher beſtimmt. Sie kommen an, als
ſich Schiller ſoeben entkleidet hat und im Begriffe ſteht, in's Bett zu
ſteigen.
Mit Herzklopfen bringt Krahn die Bitte vor. Doch ehe Schiller noch
ſeine ablehnende Antwort geben kann und Krahn noch mit ſeinen rhetoriſch
ausgeſtreckten Armen daſteht, haben die Andern bereits die Kleider des
Dichters ergriffen und auch dem Sprecher den Rock über die Arme ge⸗
worfen. Schiller wirft einen überraſchten Blick auf die ſeltſamen Kam⸗
merdiener und muß herzlich lachen. Da dauert es nur wenige Minuten
und ſie haben ihren Ehrengaſt ballfähig. Hoch auf ihren Schultern, ſo

tragen ſie den Gefeierten in den Gartenſaal, wo ſie ein donnernder Bei⸗

fallsſturm empfängt. Er bleibt über eine Stunde und iſt ein Burſche

mit den Burſchen. Auf ein brauſendes Hoch, dem Dichter dargebracht,

nimmt dieſer das Wort.
„Meine Freunde! Dieſer Enthuſiasmus, den Sie mir entgegenbringen,
iſt nothwendig, ſowohl für die Bühne, als auch für die geiſtigen Beſtre⸗
bungen überhaupt. Bewahren Sie ſich dieſen Enthuſiasmus — ja mehr
noch, theilen Sie ihn möglichſt weiteren Kreiſen mit! Denn das Volk er⸗
hebt ſich ſelten zu einem feſttäglichen Aufſchwunge, und erfaßt einmal

wirklich Begeiſterung die Herzen der Maſſe, ſo fühlen ſich doch die Meiſten

nach ſolchem Himmelsleben ſo angegriffen, daß ſie raſch wieder in ihren
alltäglichen Seelenſchlummer zurückfallen. Es lebe die Begeiſterung!“
Donnernd erſchallt das Vivat, dann ſtimmt ein Senior der Burſchen⸗
ſchaft Schiller's herrliches Lied an die Freude an und ſelbſt Schiller ſingt
den Chor mit. Es iſt eine erhebende Stunde. Das Glas mit ehrlichem
Naumburger gefüllt, ſteigt der kleine Gubitz auf einen Stuhl und ſingt
zum Schluſſe in eigenen Verſen ſchneller Improviſation:

Laßt den Schaum zum Himmel ſpritzen;
Dieſes Glas dem guten Geiſt,
Der mit kühner Wahrheit Blitzen
Macht des Wahns und Trugs zerreißt!
Mit dem Donnerkeil der Rede
Treffet, was die Welt bethört —
Allem Schlechten ew'ge Fehde,
Das, Ihr Burſche, hört und ſchwört!

Zuerſt ſchwörend nach dem Himmel weiſend, dann auf Schiller zeigend,

der oben an der Tafel ſitzt, ſingt Gubitz weiter:
Mag in unſern Adern toben,
Was zur Klärung noch erſt gährt —
Daß ſich guter Geiſt bewährt,
Schwören wir dem Geiſt dort oben!
Enthuſiaſtiſch wiederholen die Studenten dieſe vier Zeilen und ſchwören
dem unſterblichen Dichter in dieſer Huldigung begeiſtertes Streben. Schiller
ſpringt auf und drückt die jungen Freunde in heißer Umarmung an's Herz,
dann ſagt er ihnen Ade und bittet ſie um ein ſtilles Geleit einer kleinen

Deputation als Ehrenwache, die lärmende Begleitung Aller zurückweiſend.

Die Studenten blieben ſelbſtverſtändlich bis zum hellen Morgen in
Saus und Braus beiſammen, dann zogen ſie insgeſammt, ehe ſie nach
ihrem Jena und Halle aufbrachen, noch einmal unter Schiller's Fenſter
und brachten, von Lauchſtädt ſcheidend, ihrem Abgotte ein lautes Morgen⸗
ſtändchen.
So war die erſte Aufführung der „Braut von Meſſina“ in Lauch⸗
ſtädt im Juni 1803 und die Studentenfeier unſeres Lieblingsdichters.

Nüchternen Seelen erſcheint dieſe Feier etwas überſprudelnd und der

Enthuſiasmus der Studenten ſehr überſchwenglich. Wollte Gott, dieſe

ſchöne Begeiſterung erfaßte auch uns, würde uns abgerungen durch einen

Dichter wie Schiller! Unſere Tage ſind proſaiſch genug — wir ſind ſehr
praktiſche Menſchen geworden, denen der ſchöne Toaſt Schiller's auf den

Enthuſiasmus wie eine Stimme aus dem verlorenen Paradieſe verklingt.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.*

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Es iſt ein träumeriſcher Sommernachmittag, ſelbſt die Mückchen ſchwirren

Verbannt aus der Welt.

Novelle von Franz v. Nemmersdorf.

träge, zwanzig Grad Reaumur drücken alle Thatkraft nieder.

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Die Stadt

iſt leer. Sie wimmelt zwar immer noch von erhitzten, ſtaubigen Menſchen,
aber in unſerem Klubzimmer fangen die Diener Fliegen — weil keine
Gäſte anweſend ſind. Beſonders die Damen meiner Bekanntſchaft ſind
alle fort.
Auch ich gehe auf's Land!
Wenn mich die beſcheidene „Bohnenblüte“ locken könnte, wäre ich
ſchon lange nicht mehr in der Reſidenz. Aber es iſt ein ernſthaftes Miß⸗
verſtändniß, ſeine bequemen Stuben in der Stadt mit ein paar grauen⸗

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Das Geheimniß. (S. 538.)

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erregenden in einem Gebirgsdorf zu vertauſchen, und zum Erſatz für ein
ſorgfältiges Mahl die Greuel einer Table d'hote in entſprechender Geſell⸗
ſchaft hinabzuſchlingen. Die Luxusbäder ſind nur wieder Städte im
Kleinen, mit beinahe allen Nachtheilen der Metropolen, nur ohne die tüchtige,
geiſtige Regſamkeit. Die Schweiz iſt im Sommer ein großer Humbug.
Wem Cichorienkaffee, die Bergſteiger und der unechte Kuhreigen nicht die
Laune verderben, der mag ſich keines überverfeinerten Geſchmackes rühmen.
Alſo wo geht man hin?
Die Frage iſt wichtig, und wenn die Menſchen überhaupt die Wahr⸗
heit ſprächen, würden neunundneunzig unter hundert Wandervögeln be⸗
kennen müſſen, daß ſie beſſer zu Haus geblieben wären.
Für mich war jene Frage in köſtlichſter Weiſe beantwortet.
Einige Wochen früher hatte ich folgende Zeilen erhalten:
„Lieber Franz!
„Am 15. Juli erwarte ich Dich. Mein Koch iſt noch der alte. Von
Männern werden wir Felix Brankowski haben. Von Damen nenne ich
bloß Roſa von Nordheim. Meine Frau grüßt Dich.
Aufrichtig der Deinige
Hermann Hohenburg.“
Den 15. unterſtrich ich roth in meinem Kalender, außerdem was mein
Freund mir verſprach, kannte ich die drei ſeinem Haushalte vorſtehenden
Grazien Reichthum, guter Geſchmack und Geiſt.
Ich empfand die volle Freude eines Schuljungen, nur war nicht
leicht eine Enttäuſchung möglich.
Schon am 14. wanderte ich nach der Eiſenbahn; obgleich ich nicht
entfernt daran dachte, zu früh einzutreffen, ſo lag doch Befriedigung darin,
dem erwünſchten Ziele ſich zu nähern.
Einmal im Wagen, that der träumeriſche Sommernachmittag ſeine
Schuldigkeit. Es war mir nicht gegeben, den Uebergang zu beobachten,
wie unſere ſandige Hochebene ſich allmälig zur Gebirgslandſchaft umformt.
Die Sonne ſchoß ſenkrecht ihre letzten Strahlen, ſie verglühte und
erloſch im bläulich ſchwarzen Waſſer eines See'’s. Ein leiſer Wind
beſtrich das Röhricht am Ufer und ſcheuchte träge Sumpfvögel auf.
Raſch ſprang ich aus dem Wagen; um in der geweihten halben Stunde
vor Tiſch, wie Hermann es von ſeinen Gäſten liebte, in Hohenburg ein⸗
zutreffen, mußte ich hier übernachten.
Das Dörfchen lag eine halbe Stunde entfernt vom Stationsgebäude.
Es beſtand nur aus der Kirche, einem wenig verſprechenden ländlichen
Wirthshaus und einigen armſeligen Bauerhöfen. Unter ſeiner Haus⸗
thüre ſtand der Wirth in Hemdärmeln, eine weiße Schürze über den
mächtig vorſtehenden Leib gebunden. Die große Kupfernaſe wurde von
einer grünen Sammetmütze überragt. Ein häßlicher Metzgerhund um⸗
ſchnüffelte den Wirth. Mann und Thier knurrten mich an.
Meine Knickerbocker erregten wohl bei dem Gebirgsbauern Verdacht.
Der leichte ſtaubfarbige Rock und vor Allem ein reines Hemd ſtimmte
nicht mit ſeinen gewöhnlichen Gäſten überein.

Enge, dunſtige Stuben, Federbetten, die wie Zentnerlaſt auf den

Ruhenden drücken, und ein ungenießbares Nachtmahl ſchwebten mir vor —
ich dachte an morgen, an die fürſtliche Gaſtfreundſchaft von Hohenburg
und ſeufzte.
Der Wirth machte eine Achtelswendung, um mich an ſich vorbei in's
Haus treten zu laſſen.
„Ich will auf dem See fahren!“
„Ein altes Schiff iſt am Ufer angekettet, die Ruder können Sie mit⸗
nehmen!“
„Aber ich wünſche Jemand, der mich rudert!“
Ein ärgerlicher Blick traf mich aus den in Fett erſtickenden Auſteraugen.
„Meinetwegen, wenn Sebaſtian zu Hauſe iſt!“
Sebaſtian befand ſich glücklicherweiſe in der Nähe.
Sanft ſchaukelte der Kahn, unergründlich tief ſenkte ſich der Bergſee
hinab in ſeinen Felſenkeſſel. Ueber uns war ein bläulich grauer Abend⸗
himmel ausgeſpannt, dämmerhaft verſchwammen die Ufer. Unwider⸗
ſtehlich lockte das kühle, klare Waſſer in ſeine Umarmung.
„Halt hier ſtille!“ befahl ich Sebaſtian.

Ich warf meine Kleider ab und bereitete mich, in den See zu ſpringen.

Der Burſche hatte dem Beginnen argwöhniſch zugeſchaut.
„Sie wollen ſich tödten, Herr,“ rief er, meinen Arm faſſend.
„Im Gegentheil, ich wünſche Methuſalem's Alter zu erreichen, laſſe
mich los!“
Meinem Verſchwinden unter dem Waſſerſpiegel folgte ein Schrei
Sebaſtian's, indeſſen kam ich raſch wieder zum Vorſchein und meine Ver⸗
trautheit mit dem Elemente beruhigte ihn vollkommen.
Es war ein köſtliches Spiel, wie mich die Wogen in ihre Silberarme
ſchloſſen, losließen, feſtdrückten. Mit einem Mal erhob ſich ſtärkerer Wind,
ſie wurden ungeſtüm, ſtürmiſch und ich floh zum Nachen.
Jetzt an's Land, Sebaſtian, ich will das nördliche Ende des See's
umgehen!“

Das Gebirgswaſſer war eiſig kalt geweſen, mit raſchen Schritten
ſuchte ich die Wärme meines Blutes wieder herzuſtellen. Ich mochte eine
halbe Stunde am ſtillen Ufer hingegangen ſein, kein Laut unterbrach die
ſchweigſame Oede, alles Leben ſchien zu ruhen.
Plötzlich ſchimmerte mir ein weißes Gebäude entgegen. Verlaſſen und
gänzlich einſam ſtand es da. Es war ziemlich groß. Hohe Fenſter be⸗
zeichneten den Mittelſaal, ſchwere geſchnitzte Thore hingen zerbrochen in den
Angeln. Ein ſteifer Garten mit halbzerbröckelter Mauer umgab das ſeltſame

alte Haus, Buchsbäume hatten ihre grotesken Figuren wild ausgewachſen,

Statuen waren von ihren Sockeln herabgeſtürzt, Fontänen ausge⸗
trocknet.
Allem Anſcheine nach hatte ich eine aufgegebene Menſchenwohnung
vor mir. Nicht einmal eines Wächters bedurfte das öde, verlaſſene Haus,
geſpenſterhaft lag es da, ſeine zerſtörten Wandmalereien hüllten ſich in
die Schleier hereinbrechender Nacht. *
Meine Schritte verurſachten kein Geräuſch, mein farbloſer Anzug ver⸗
ſchwamm in den Abendtinten, gegenüber von dem geheimnißvollen Ge⸗
bäude hielt ich an, es mir mit Muße zu beſchauen.
Jetzt erſt nahm ich eine weibliche Geſtalt wahr, die unbeweglich und
ſteinern neben dem Thore ſaß. Sie ruhte leicht auf alterthümlichem
Lehnſtuhle mit vergoldeten Füßen; ein Wappen, von Inful und Stab über⸗
ragt, ſtützte den blumenhaft geneigten, reizenden Kopf, blonde Locken um⸗
rahmten ein ovalgeformtes, liebliches Kindergeſicht, tiefblaue Augen ſtarrten
wie in unabſehbare Ferne.

Plötzlich wurde ſie mich gewahr und ſchrie auf gleich einer erſchreckten

Taube.
Sie rauſchte in die Höhe, ich hörte das Kniſtern ſchweren Seiden⸗

ſtoffes, eine kleine blütenweiſe Hand packte die Armlehne.

Meinen Hut abnehmend ſagte ich: „Beruhigen Sie ſich, ich bin ein
ſehr harmloſer Wanderer!“
Gleichzeitig kam auch vom Hauſe her eine anſtändig ausſehende ält⸗
liche Dienerin.
Der ſtarre Schreck ſchwand aus den lieblichen Zügen. Wie ein
Schwan glitt die Dame in ſanft majeſtätiſcher Ruhe zu mir hin. Sie
ſtand nun in einer Mauerbreſche, ihr kleiner Fuß trat darüber hinaus.
Jetzt lächelte ſie anmuthig.
„Es war thöricht, mich zu fürchten“, ſprach ſie mit angenehmer, weicher
Stimme.
„Ihre äußerſte Einſamkeit rechtfertigt Beſorgniß,“ entgegnete ich.
„Ja, Ihre Hierherkunft mußte mich überraſchen, es vergehen Wochen,
bis ein Bauer oder ein Mönch vorüberkommt, andere Menſchen ſehen wir
in Monaten und Jahren kaum!“
„Dieß Haus iſt jedem Ueberfalle ausgeſetzt!“
„O, wir beſitzen Waffen, Degen und Piſtolen, überdieß wird noch
Nachts eine rieſige Bulldogge losgelaſſen. Wenn „Friend“ nicht fort
wäre, hätte ich mich nicht gefürchtet!“
„Sie ſelbſt würden wohl von Ihren Waffen keinen Gebrauch machen?“
mußte ich lächelnd fragen.
„Gewiß nicht, ſie flößen mir ſogar Furcht ein!“
„Was für eine köſtliche Stille und Ruhe hier!“
„Beides iſt noch tiefer im Winter, wenn wir eingeſchneit ſind!“
„In der That, die Abgeſchiedenheit iſt ſo groß, wie kaum in civiliſir⸗

tem Lande denkbar. Ihr wunderbarer See iſt noch wenig bekannt, ich

freue mich, ihn auf meinem Weg nach Hohenburg entdeckt zu haben!“
„Sie beſuchen Graf Hermann?“ fragte die Dame und dunkles Roth
übergoß ihr Geſicht.
„Ja, hat mein Freund die Ehre, von Ihnen gekannt zu ſein?“
„Als ich noch in der Welt lebte, ſah ich ihn oft.“
Sie ſprach es etwas tonlos, wie wenn Schatten von Wehmuth ihre
Erinnerung trübten.
„Darf ich ihm unſere Begegnung mittheilen?“
„Wozu? Gute Nacht!“ ſchloß ſie unſer Geſpräch plötzlich abbrechend.
Mit vornehmem Anttande grüßte ſie mich etwas hochmüthig, wie ihre
ganze Haltung geweſen, und ſchwebte nach dem alten Gebäude zurück.
Der Saum ihres langſchleppenden Kleides war verſchwunden, das
holde Menſchenräthſel bannte mich noch an die Stelle feſt.
Landeinwärts ſchallten Tritte und das kurze, freudige Bellen eines
Hundes klang dazwiſchen. Friend kehrte heim, wahrſcheinlich in Begleitung
eines Mannes. Dieſer war wohl der Beſitzer der Waffen?
War er ein bloßer Diener, oder hatte jenes geheimnißvolle Paradies
ſeinen Adam?
Gern hätte ich ihn geſehen, der mit der ſchönen Frau zuſammenlebte.
Er mußte von rückwärts eingetreten ſein, denn eine rauhe männliche
Stimme klang aus dem Hauſe.
„Iſt meine Suppe bereit, Judith?“
„Fragen Sie Anna!“
„Unterliegt die Frau Gräfin wieder einem Anfall von Hochmuth?“

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fah „Vorzüglich habe ich Sie ſatt und bin des Lebens müde, das wir hier
ühren!“
Schmerzvoller Hohn klang in den Worten der Frau.
„Wirklich! Dann wäre es ja ſehr einfach, uns zu trennen!“
„Können wir dieß, ſind wir nicht mit unlöslichen Banden aneinander
gefeſſelt?“
„Was ſich nicht löſen läßt, läßt ſich zerhauen!“
Die Dame antwortete nichts, es wurde ſtill in dem unheimlichen Hauſe.
Ein weiter Heimweg dehnte ſich vor mir; doch bot „die blonde Judith“
hinreichenden Stoff zu Gedanken.
Die würde keinen Holofernes tödten mit ihrer Kinderhand! Sie
dünkte mir wie eine im Mondſchein belauſchte Elfe, und ihr Genoſſe im
einſamen Hauſe hatte Suppe von ihr gefordert!
Welches Band knüpfte die ſonderbaren Menſchen zuſammen? Doch
wohl urſprünglich Liebe, obſchon dieß roſige Gefühl in ſeinen bleichen
Gegenſatz „Haß“ umgeſchlagen ſchien.
Vermochte irgend eine menſchliche Neigung gänzliche Abgeſchiedenheit,
ausſchließendes aufeinander Angewieſenſein zu ertragen? Gab es ein
iidiſches Eden, in welchem zwei Menſchen zufrieden zu leben im Stande
waren?
Ich ging alle Even meiner Vergangenheit durch, ich ſchuf mir ſogar
ein ideales Weib in der Einbildung und gelangte zu dem Schluſſe: vier
bis ſechs Wochen läßt es ſich mit Amoretten und Roſenguirlanden ſpielen,
dann aber ruft uns die Welt gebieteriſch zurück, die oft geſchmähte Welt,
welche doch des gebildeten Menſchen eigentliches Element iſt.
Der Liebe leichte, blumige Ketten beginnen allmälig Bleigewicht anzu⸗
nehmen, ihr Tempel wird zum Kerker, nicht länger wohnt ein zärtliches
Paar darin, ſondern zwei Galeerenſklaven ſchleppen ſich aneinanderge⸗
feſſelt fort.
Manchmal aber haben wir ſelbſt in der Täuſchung verblendeter Ge⸗
fühle ſo einen Tempel der Liebe hinter uns zugeſchlagen — es gibt keinen
Ausweg mehr; wir erſticken! wir wüthen! wir zerfleiſchen uns!
Bei welchem Stadium war die blonde Judith angelangt?
Sie hatte geſagt: „unſere Feſſeln ſind unlöslich!“ Er hatte geſagt:
„man kann ſie zerhauen!“
Das einſame Haus bot günſtige Gelegenheit zum Verbrechen.
ſie ſich mordeten! Wenn er ſie heute Nacht erſchlug!
Mir war es, als müſſe ich zurückeilen zum Schutze der reizenden, elfen⸗
haften Frau. Indeſſen erblich auch mir die friſche Farbe der Entſchloſſen⸗
heit vor des Gedankens Hektik! Der ſelige Ritter von la Mancha pflegte
für verfolgte Unſchuld, die häufig recht ſchuldig war, eine Lanze einzu⸗
legen, wir moderne Ritter haben einfach keine Zeit dazu — es gilt „den
Kampf um's Daſein!“
Als ich ermüdet in die Gaſtſtube trat, brannte eine einzige Talgkerze;
ſie zog ungehindert ihre lange Schnuppe; die häßliche Magd in den
Leinwandbeinkleidern nickte über dem Spinnrade, der Wirth ſchnarchte
laut in der Ecke.
Bei meinem Anblicke ſchrie er aus dem Schlafe geſchreckt: „Alle guten
Geiſter . . .!“
„Mir hat geträumt, Sie ſeien verunglückt,“ unterbrach er ſich ſelbſt,
es war mir nur leid wegen der Schererei mit dem Gerichte.“
„Ich ging in der ſchönen Gegend ſpazieren, weiter nichts; ſchicken
Sie mir mein Nachteſſen!“ .
Ohne ſich zu regen, ſtarrte mich der Dorfwirth eine Weile an, er hielt
mich offenbar für geſtört.
Den Kopf ſchüttelnd, brummte er hierauf: „Das Feuer wird ausge⸗
gangen ſein, ſieh' nach, Lieſe!“
Zu Gallerte verkochte und wieder erkaltete Fiſche, trübes, dickes,
zuſammengeſchüttetes Bier, dem widerſtand ſelbſt meine geſunde Eßluſt.
Die Forellen zeigten die Farbe des Cheſterkäſes, wie köſtlich müßten ſie
geweſen ſein, wenn ſie recht zubereitet waren! H
Des Lebens realiſtiſche Noth glotzte mich ungemüthlich an, ſollte ich
hungrig zu Bette gehen? Freiwillig gewiß nicht. H
„So, jetzt haben Sie Alles, und eine Kerze haben Sie auch,“ bemerkte
der Wirth höhniſch und wollte die Stube verlaſſen.
„Bleiben Sie und hören Sie meinen Vorſchlag. Sie verſchaffen mir
einen friſchen Trunk und ich bezahle Ihnen das ganze Faß; nun führen
Sie mich in die Speiſekammer, es müßte doch unglücklich ſtehen, wenn ich
nicht etwas Genießbares entdecken ſollte. Nachher bitte ich mir noch Ihre
Geſellſchaft aus, ich möchte etwas von Ihnen erfahren.“
„Handeln Sie mit Ochſen?“ fragte er.
„Nein!“
„Ich hätte es mir denken können!“
Offenbar bereute es der liebenswürdige Naturmenſch, mir Vernünftiges
zugetraut zu haben.
Eine Viertelſtunde ſpäter lohnte roſa Schinken, goldgelbe Butter, ein
guter Alpenkäs und ſchäumender brauner Gerſtenſaft meine Energie.

Wenn

Ich langte eine Havanna aus meinem Etui und reichte ſie dem Wirth.
Dieſer drehte die ſchlanke Kubanerin nach allen Seiten, roch daran und
legte ſie hinweg. Er verachtete ſie im Vergleiche zu ſeinem gaumen⸗
zerfreſſenden Knaſter.
Schweigend rauchte er, die beiden Ellbogen auf den Tiſch geſtützt, mir
gegenüber ſeine Friedenspfeife, während ich aef.
Ich that den erſten köſtlichen Zug, bei welchem der Trunk die durſtige
Kehle berührt, als wenn eine Flüſſigkeit auf heißem Eiſen verdunſtet.
Die ſüßeſte Tröſterin des Menſchengeſchlechtes ſtak mir zwiſchen den Lippen
und glimmte, herrliches Aroma ausſtrömend. Dabei überlegte ich den
Eingang meiner Nachforſchungen, denn unſere Bauern ſind äußerſt ſchwierig
auszufragen.
„Gibt es keine Wohnung am See für einige Sommerwochen?“
begann ich.
„Nein, es ſteht gar kein Haus am Ufer!“
„Aber ich ſah eines!“
„Das verfallene Prälatenſchlößchen?“
„Dieß wird es ſein!“
„Es iſt ſchon beſetzt!“
„Glauben ſie nicht, daß die Bewohner mich beherbergen würden?“
„So was fehlte noch! Ein Wirthshaus halten! Doch es iſt keine
Gefahr, die haben ſelbſt nichts zu nagen und zu beißen!“
„Wer ſind ſie denn?“ wagte ich nun mit erkünſtelter Gleichgültigkeit
zu fragen.
„Ein Mann und eine Frau nebſt Dienerin, verheirathet ſind ſie kaum.
Unſer Herr Pfarrer beſinnt ſich ſchon, ſeit ſie da ſind, ob er einſchreiten
ſoll oder nicht.“
„Wie heißen ſie? Einen Namen müſſen ſie ja haben.“
„Ich weiß ihn nicht.“ J
„Im Vorübergehen hörte ich die Dame ‚Gräfin Judith’ anreden.“
„Eine Gräfin ſoll es ſein! Nun, das iſt eine ſaubere! Meinen
Leuten iſt verboten, ihnen etwas abzugeben, der Krämer im Nachbar⸗
dorf verweigert auch ſchon lang den Kredit, ſie leben von dem Gemüſe,
das ſie ſelbſt bauen.“
„Seit wann ſind ſie hier?“
„Um's Haferſchneiden werden es fünf Jahre, aber mir ſcheint, Sie
foppen mich!“
„Weßhalb?“
„Weil Sie mich auslocken über die Leute im Prälatenſchlößchen, eine
Wohnung haben Sie gar nie zu nehmen im Sinne gehabt!“
Mein ſchlauer Bauer hatte alſo meine Abſicht durchſchaut, ich durfte
nicht hoffen, von ihm mehr zu erfahren.
„Im Anfange hatten wir gar keine Ruhe,“ fuhr er fort, „vor lauter
Herrenleuten, die nach dem Paare fragten; ſeit einigen Jahren kommt
Niemand mehr. Wiſſen Sie, was ich all' den Neugierigen antwortete?
Ich weiß nichts davon und kümmere mich nicht darum!“
Seit fünf Jahren lebte Judith in der Oede, und früher ſchon hatte ſie
meinen Freund Hermann gekannt. Mir dünkte ſie geſtern Abend in dem
Blütenalter von tauſend Wochen zu ſtehen.
Arme Frau!
Die Nacht ſchlief ich unruhig, es drückte mich etwas athemraubend auf
die Bruſt und mir träumte, es ſei die blonde Gräfin Judith, aber es
war nur das ſchwere vaterländiſche Federbett.
Ein Sonnenſtrahl drang in die erbärmliche Kammer, küßte mich wach
und verſcheuchte alle dunſtigen Nebelbilder.
Fröhlich ſprang ich aus dem Bette, es ging ja nach Hohenburg!
(Fortſetzung folgt.)

*

Das Yaſſionsſpiel in Oberammergau.

(Bilder S. 536 u. 537.)

Das Paſſionsſpiel in Oberammergau iſt im Jahre 1870 durch den
unerwartet hereinbrechenden Kriegsſturm jäh unterbrochen worden, und
wird deßhalb in dieſem Jahre, und zwar an jedem Sonntag vom 24. Juni
bis Ende September, fortgeſetzt werden. Die 10 Haupt⸗ und 6 Nachſpiele,
welche voriges Jahr in der Zeit vom 22. Mai bis 24. Juli dort aufgeführt
wurden, waren von 46,167 Perſonen beſucht, darunter die Prinzen Luit⸗
pold und Adalbert, Prinz und Prinzeſſin Ludwig von Bayern, der Großherzog
von Weimar, Kronprinz Albert von Sachſen mit Gemahlin, die Großfürſtin
Wladimir und Alexandrowitſch von Rußland, die Fürſtin Bismarck u. ſ. w.
Die Paſſionsſpiele finden in Oberammergau nur alle zehn Jahre ſtatt
und man ſollte deßhalb die Gelegenheit nicht vorübergehen laſſen, dieſen
naturwüchſigen Vorſtellungen der Leiden Chriſti mit anzuwohnen. Vor
fünfzig Jahren waren ähnliche Darſtellungen, wie ſie uns aus der Zeit

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der Myſterien vererbt ſind, noch an vielen Orten, namentlich in Bayern,
bräuchlich; heutzutage kann man ſolche nur noch (mit einer oder zwei un⸗
bedeutenden Ausnahmen, wie z. B. Brixlegg in Tyrol) alle zehn Jahre
in Oberammergau ſehen. Es ſind im Ganzen faſt 500 Perſonen bei
dieſem Spiele beſchäftigt, die, mit einer ganz kurzen Unterbrechung, von
8 Uhr Morgens bis 4 ½ Uhr Nachmittags thätig ſind. Die außerge⸗

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wöhnlich künſtleriſche Art, in welcher die Charaktere repräſentirt werden,

mögen die Leſer aus unſeren am Platze aufgenommenen Illuſtrationen
erſehen, aber von der Vorzüglichkeit der Darſtellung und dem allgemeinen,
gewaltigen Eindruck kann man ſich nur an Ort und Stelle perſönlich
überzeugen. Wenn wir verſichern, daß dieſe ſchlichten, ländlichen Schau⸗
ſpieler ihre langen und ſchwierigen Rollen mit der Leichtigkeit und Prä⸗

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Pilatus. Maria.

Das Paſſionsſpiel in Oberammergan.

ziſion geborener Künſtler durchführen, und daß das Auditorium das Gefühl
hat, ein wirkliches, packendes, künſtleriſch vollendetes Drama an ſich vor⸗
überführen zu ſehen, ſo ſagen wir in keiner Weiſe zu viel. Die Perſoni⸗
fizirung des Hauptcharakters iſt nicht nur eine fehlerloſe, der bibliſchen
Tradition durchaus angemeſſene, ſondern erſcheint auch weit weniger „ge⸗
macht“ als irgend eine andere Figur der modernen Bühne. Die Maſſe
von Männern, Frauen und kleinen Kindern, die ſich vor den Augen der

Zuſchauer in gewiſſen Szenen, wie z. B. beim „Einzug Chriſti in Jeru⸗
ſalem“, vorüberbewegen, überraſchen und bewältigen förmlich durch ihre
Naturwahrheit. Dagegen iſt die Szenerie und ſind einige der lebenden
Bilder aus dem alten Teſtamente weniger künſtleriſch und allgemein
befriedigend, als der Reſt des Spiels, und können dieſe auch nicht von
demſelben kritiſchen Standpunkt betrachtet werden.
Jeder in dieſen Paſſionsſpielen Mitwirkende muß in Oberammergau

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oder Umgegend geboren ſein. Die Darſteller leben faſt alle im Dor itzerei d Riſatus iſt pj chu .
R nigegend geboren Die Darſt ſt alle im Dorfe ſchnitzereien ꝛc., und Pilatus iſt ein Zeichnenlehrer. Aber Joſeph Mair
ien ſelbſt und ſind Holzſchnitzer oder Holzgraveure, und mit Ausnahme der (Chriſtus) iſt ein einfacher tenh ee, fen⸗ Judas aſe amine
rlch vrüger ron zwei oder drei Hauptrollen gehören alle dem Bauernſtande hervorragende Charaktere gehören dem Arbeiterſtande an und haben
“ H Der Führer des Chores iſt ein Mann von beſſerer Erziehung mehr oder weniger perſönlich dazu beigetragen, den Franzoſen im
H elrng in, ſeinem Heimatsdorfe; die Familie Kaiphas, des letzten Krieg den Uebermuth auszuklopfen. Nächſt ihrer zweifelloſen
„hohen Prieſters“, hat ein Gewölbe für den Verkauf von Holz⸗ Kunſtfertigkeit im Paſſionsſpiel iſt ihre Einfachheit, ihre Nüchternheit

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S Ein Phariſäer. . Johannes. Petrus.

Das Paſſionsſpiel in Oberammergau.

und nd anſtändiges Betragen im Privatleben beſonders lobend her⸗ Rembrandt's zeigen. An den Koſtümen iſt in dieſem Jahre nur Eins zu
in Jetl⸗ vorzuheben. tadeln: ſie ſind zu neu und zu prächtig, und einige der rellen Far
durch ihre Die Koſtüme, welche in dieſem Jahre faſt ohne Ausnahme neu ſind, thun den iünſgriſchen Aude weh. 9 ge der allzu grellen Jarben
er litetten wurden mit beſonderer Treue nach den Gemälden alter Meiſter gemacht. Das Theater iſt ein temporäres hölzernes Gebäude und eingerichtet,
olgeren Die der Apoſteldarſteller ſind genaue Wiedergaben nach Bildern früherer um 6000 bis 7000 Perſonen zu faſſen. Es iſt vor dem Dorfe erbaut
6 niht un italieniſcher Maler, ſelbſt in Bezug auf die Drapirung, während die An⸗ und liegt zwiſchen einer Pappelallee. Mit Ausnahme der Mittelbühne,
4 züge des Volkes von Jeruſalem die Verſchiedenheit und den Reichthum wo die Tableaux geſtellt werden, und der Hauptſitze des Publikums, befindet

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ſich Alles unter freiem Himmel. Den Hintergrund bilden lebendige
Berge, welche den Orientreiſenden an den Olivenberg und an die Hügel
um Jeruſalem erinnern. Die Sonne beſcheint die Darſteller und die
Vögel ſingen in den nahen Bäumen, während das Drama ſeinen ruhigen
Fortgang nimmt, und die Schauſpieler (welche nichts von Theaterſchminke
und Watte und Falſchheit wiſſen) ſehen alle aus, als ob ſie da auf der
Bühne ganz ihren gewöhnlichen Beſchäftigungen nachgingen. Die natür⸗
lichen Schatten, welche die Darſteller auf die Bretter der Bühne werfen,
der Wind, der über das Thal ſtreicht, und der blaue Himmel über uns,
geben dem Paſſionsſpiel etwas ſo räthſelhaft Wahres, ſo wunderbar
Natürliches, daß man es nicht ſchildern kann, denn jede, ſelbſt die beſte
Beſchreibung hat etwas Unwahres, Unnatürliches, weil Jeder den geſchil⸗
derten Gegenſtand von einem andern Geſichtspunkt und öfter unter einer
andern Beleuchtung betrachtet. Dieſe Vorſtellungen unter freiem Himmel
waren nur noch bei den alten Griechen und ſind nur noch an den teatri
diurni Italiens gebräuchlich, aber mit Ausnahme des Baues der Bühne
und der Einführung des Chores zwiſchen jeder Szene gibt es zwiſchen
dieſen und dem in Oberammergau wenige Anhaltepunkte für den Vergleich.
Auf nach Oberammergau zum Paſſionsſpiel!

Das Geheimniß.
(Bild S. 533.)

Unſer Bild ſtammt aus dem „pariſer Salon“ des Jahres 1870 und
iſt von Charles Marchal gemalt. Es gehört zu den Oelgemälden, die
faſt von der geſammten Kritik die günſtigſte Beurtheilung gefunden haben,
und ſpricht ſelbſt den Beſchauer in der vorliegenden Skizze an, welcher
doch der lebendige Reiz der Farbe fehlt. Das Bild iſt, abgeſehen von
dem vortrefflichen Entwurf und der meiſterhaften Ausführung, deßhalb ſo
intereſſant, weil es dem Beſchauer Veranlaſſung zum Nachdenken, zur
Reflexion gibt. Man möchte gar zu gern wiſſen, was die junge Frau
der ſinnend und ernſt blickenden Freundin mitzutheilen hat? Daß es kein
politiſches und ſtaatsgefährliches Geheimniß iſt, dürfen wir getroſt an⸗
nehmen, da die Beiden ſonſt ſchwerlich die hübſche Lauſcherin im Hinter⸗
grunde, welche aus ihrer Neugierde gar kein Hehl macht, geduldet haben
würden. Wahrſcheinlich iſt es eines jener kleinen pikanten Frauen⸗ und
Familiengeheimniſſe, welche ſich die Damen verſchämt in die Ohren zu
raunen pflegen und worauf die lachende Antwort lautet: „Ich gra⸗
tulire!“ —

Hauswirthſchafts⸗Chemie.
Bilder und Skizzen aus dem täglichen Leben.

Von
Dr. Carl Ruß.

8. Stickſtofffreie Urnhrungsmittel (Bucker, Stärkmehl, Fett).

In vielen Familien pflegt man den Zucker zum Kaffee, die Butter
zum Brode und dergleichen ſogenannte Zuthaten als bloße Leckereien zu
betrachten, und ſparſame Hausfrauen ſchränken den Verbrauch derſelben
ſo viel als möglich ein. Dieß iſt nun aber ein ſehr großes Unrecht, ins⸗
beſondere gegen Kinder, denn alle dieſe Zuſätze unſerer Nahrung ſind für
eine zweckmäßige Ernährung durchaus nothwendig. Zucker, Stärke und
Fett bilden die hauptſächlichſten der ſtickſtofffreien Nahrungsſtoffe, welche
nicht wie die erſteren, ſtickſtoffhaltigen oder plaſtiſchen, zum Aufbau des
Körpers, wohl aber zur Unterhaltung des Athmungs⸗ und Verdauungs⸗
vorgangs, alſo gleichſam als Brennmaterial für die Maſchine (als welche
man bedingungsweiſe den menſchlichen Körper wohl anſehen darf) noth⸗
wendig ſind.
Gehen wir zur Veranſchaulichung auf den Vorgang der Ernährung
noch kurz ein. Schon während des Kauens der Speiſen, unter Einwir⸗
kung des Speichels und ſodann unter Beifluß des Magenſaftes (Pepſin),
gehen mancherlei Veränderungen und Verwandlungen mit den Nahrungs⸗
mitteln vor. So wird der Zucker zum Theil in Milchſäure verwandelt,
welche ihrerſeits wiederum bei der Verdauung mitwirkt, indem ſie unter
Anderem den phosphorſauren Kalk, der in vielen Nahrungsſtoffen, in dem
Mehl des Getreides u. ſ. w. vorhanden iſt, ebenfalls auflöst. In dem
Speiſebrei befinden ſich nun die mannigfaltigſten Stoffe, welche, auf ein⸗
ander einwirkend, auflöſend und einander verwandelnd ſich ſo geſtalten,
daß ſie aſſimilirt, d. h. aufgeſogen und in's Blut übergeführt werden
können. Hiermit hat der Magen ſodann ſeine Schuldigkeit gethan, und

der eigentliche Ernährer des Körpers, das Blut, beginnt jetzt ſeine Thätig⸗
keit. Mit dem Nahrungsſaft beladen dringt es in die Lungen, wo es
dem Einfluß des in der eingeathmeten Luft befindlichen Sauerſtoffs aus⸗
geſetzt iſt. Hier nun findet jener großartige Lebensvorgang ſtatt, welchen
man im Allgemeinen mit dem Ausdruck Reſpiration bezeichnet. Der
Sauerſtoff oxydirt, d. h. verbrennt einen Theil des Blutes. Dadurch
wird einerſeits die für die Lebensthätigkeit nothwendige Wärme hervor⸗
gerufen, und andererſeits werden dadurch diejenigen Stoffe geſtaltet, welche
von dem Blute aufgenommen, durch den ganzen Körper weiter geführt
und zu ſeinem Aus⸗ und Aufbau abgeſetzt werden.
Jene erſteren, alſo zur Verbrennung dienenden Ernährungsſtoffe ſind
es, mit denen wir hier jetzt zu thun haben. Wenn ſie im Ueberſchuß,
d. h. reichlicher vorhanden ſind, als ſie für den Verdauungsvorgang ver⸗
braucht werden, ſo verwandeln ſie ſich in eigenthümlicher Weiſe und wer⸗
den als Fettmaſſe an verſchiedenen Stellen des Körpers abgeſetzt. Daher
nennt man ſie auch gewöhnlich Fettbildner.
Von welcher Wichtigkeit ſie für das Gedeihen des Körpers ſind, erhellt
ſchon daraus, daß bei ihrer ungenügenden Zufuhr, alſo bei nicht aus⸗
reichender oder unzweckmäßiger Ernährung, bei anſtrengender Arbeit oder
bei den die Lebensthätigkeit ſtörenden Erkrankungen, insbeſondere bei denen
der Verdauungsorgane, zu allererſt das Fett des Körpers ſchwindet und
damit zugleich Mattigkeit und Erſchöpfung ſich fühlbar machen. Anderer⸗
ſeits kann eine zu reichliche Ablagerung von Fett jedoch ebenfalls krankhaft
ſein oder doch krankhafte Körperzuſtände, mindeſtens aber große Unbe⸗
quemlichkeit bewirken, und deßhalb hat man bekanntlich die ſogenannte
Bantingkur eingeführt, bei welcher die ſtickſtofffreien Nahrungsmittel oder
Fettbildner ſo viel als nur irgend möglich entzogen werden.
Während das Fett für alle Diejenigen, welche an Verdauungsſchwäche
oder Störungen leiden, und ebenſo für Kinder, nur äußerſt ſchwierig
vom Magen naturgemäß aufzunehmen iſt, ſo bietet der Zucker dagegen
einen ſehr wohlthätigen und wichtigen Erſatz. Ueber das Vorurtheil, daß
der Zucker den Zähnen ſehr ſchädlich ſei, iſt man allenthalben bereits
längſt ſo ziemlich hinveg. Wo dieß noch nicht völlig der Fall ſein ſollte,
bitten wir zur Beherzigung die trefflichen Schriften des Zahnarztes Dr. Wil⸗
helm Suerſen ſenior in Berlin, insbeſondere ſeine „Anleitung zur Pflege
der Zähne und des Mundes“ nachleſen zu wollen. Uebrigens gelangten
denkende Gelehrte und Aerzte zu der Einſicht, daß der Zucker unſchädlich
ſei, zuerſt durch die Thatſache, daß die Neger in den Zuckerpflanzungen,
welche fortwährend Zuckerrohr kauen, faſt immer blendend weiße Zähne
haben. Wirklich ſchädlich wird der Zucker nur dann, wenn er, im Ueber⸗
maß genoſſen, im Magen und zum Theil im Munde ſchon zu viele Säure
bildet. Dieſe greift dann allerdings den Kalk der Zahnmaſſe an und
befördert das Stocken, jedoch nur dann, wenn die Zähne bereits ſchadhaft
und ſtockig ſind.
Uebrigens wirken in dieſem Falle auch andere Speiſen auf die Zähne
ſchädlich ein, indem deren Reſte in den geſtockten Stellen ſich feſtſetzen,
ſauer werden und durch die gebildete Säure den Kalk angreifen. Eine
Hauptregel zur Erhaltung der Zähne iſt es daher, einerſeits jede Beſchä⸗
digung des Schmelzes (der emailleartigen, glänzenden und ſehr harten
äußeren Umhüllung der Zähne) durch plötzliche Temperaturwechſel, Ein⸗
wirkung ſtarker Säuren, Einfluß der Säfteverſchlechterung des Körpers
u. ſ. w. ſo viel als irgend möglich zu vermeiden, und andererſeits durch
fleißiges Putzen, bloß mit Waſſer und guter milder Seife und hin und
wieder mit einer Auflöſung von übermanganſaurem Kali, für die Entfer⸗
nung der Speiſereſte und anderer ſchädlichen Einwirkungen immer möglichſt
Sorge zu tragen.

Zucker bildet ſich während der Verdauung und bereits ſogar ſchon

während des Kauens im Munde durch die Einwirkung des Speichels aus
allen ſtärkemehlhaltigen Nahrungsſtoffen. Man kann ſich hiervon bei eini⸗

ger Aufmerkſamkeit ſelbſt als Laie dadurch überzeugen, daß gar nicht oder

nur wenig geſäuertes Brod, zumal wenn man kurz vorher etwas Bitteres
oder Saures gegeſſen hat, einen deutlich wahrnehmbaren ſüßen Geſchmack
entwickelt, während es doch an ſich keineswegs ſüß ſchmeckt. Der Gehalt
des Brodes und aller übrigen ſtärkemehlhaltigen Nahrungsmittel iſt, falls
ſie nicht in ſehr großen Maſſen genoſſen werden ſollen, an ſtickſtofffreiem
Nahrungsſtoff aber keineswegs ausreichend für den ganzen Verbrauch des
Körpers. Deßhalb muß man noch andere, leicht aufnehmbare Fettbildner
zur zweckmäßigen Ernährung zu Hülfe nehmen, und dieß ſind eben der
Zucker im Kaffee u. ſ. w., die Butter auf dem Brode oder andere Fette
in den Speiſen.
Nebenbei ſei uns der Hinweis geſtattet, daß der Zucker, das Stärke⸗
mehl und auch die Holzfaſer nach der chemiſchen Unterſuchung eine ganz
genau übereinſtimmende Zuſammenſetzung haben (aus fünf Atomen Sauer⸗
ſtoff, fünf Atomen Waſſerſtoff und ſechs Atomen Kohlenſtoff), und daß ſie
alſo nur als verſchiedene Zuſtände ein und deſſelben Dinges angeſehen
werden müſſen, wie z. B. Eis, flüſſiges Waſſer und Dampf ja ebenfalls
drei verſchiedene Formen ſind, welche auch Niemand ſo leicht für Ein und

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00⸗. 539 –

Daſſelbe anſehen würde, wenn es nicht der tägliche Augenſchein lehrte —
gerade ebenſo, wie uns der Geſchmack ja ebenfalls die Umwandlung des
Stärkemehls aus dem Brode in den Zucker veraugenſcheinlicht. Hiernach
wird es nun auch nicht mehr ſo ungeheuerlich erſcheinen, wenn man Er⸗
nährungsverſuche an Kühen und andern Hausthieren mit Sägeſpähnen
anſtellt — abgeſehen davon, daß das⸗Strohhäckſel ja ebenfalls durchaus
nichts Anderes als Holzſtoff iſt.
Ebenſo wie die Butter iſt alſo auch anderes Fett zur naturgemäßen
Ernährung nothwendig, und zwar in um ſo größerem Maßſtabe, je kräf⸗
tiger die Verdauung, je anſtrengender die körperliche Arbeit und je nied⸗
riger der Wärmegrad, in welchem man ſich befindet. Man hat zunächſt
beobachtet und kann ſich ja täglich durch den Augenſchein davon überzeu⸗
gen, daß, je größer die Bewegung eines Menſchen oder Thieres, deſto
ärmer an Fett, und je größer die Ruhe, deſto reicher an Fett im Allge⸗
meinen ſie ſein werden; ſtark arbeitende Laſtthiere erſcheinen mager, wenn
auch muskelkräftig, eingeſperrte Maſtthiere dagegen werden fett. Dieſe
Regel gilt ſelbſtverſtändlich nur im natur⸗ und geſundheitsgemäßen Durch⸗
ſchnittsfalle, wird aber durch krankhafte Störungen, insbeſondere durch
Verdauungsſchwäche, beeinträchtigt.
Wenn wir es nun auch ſehr bedauern müſſen, daß eingehende Beob⸗

achtungen und insbeſondere praktiſche Verſuche über die im Durchſchnitt
oder gar für einzelne Fälle paſſendſte, ſach⸗ und naturgemäße Ernährung

noch gar nicht angeſtellt und ausgebeutet ſind, ſo dürfen wir doch an die
Thatſache, daß wenigſtens die allgemeinen Geſetze der Ernährung bereits
gründlich erforſcht ſind, große Hoffnungen knüpfen — welche im Ideal
uns ſogar bis dahin vorſchweben, daß man in vielleicht nicht ferner Zu⸗
kunft die zweckmäßige und naturangemeſſene Ernährung des Mannes und
der Frau, des Greiſes und des Kindes (nicht bloß in allgemeinen Um⸗
riſſen und gewiſſermaßen empiriſch) ſondern mit dem vollſten Bewußtſein
auf das Eingehendſte und für alle verſchiedenen Verhältniſſe paſſend, regeln

und feſtſtellen werde. Das ſind aber, wie geſagt, vorläufig nur Hoff⸗

nungen, für deren ſichere Erfüllung noch nicht der geringſte Anhalt vor⸗
handen iſt. Bis dahin iſt es daher um ſo nothwendiger, daß man wenig⸗
ſtens auf Grund bereits vorhandener Thatſachen die Ernährung möglichſt
zweckmäßig zu regeln ſuche. .
An und für ſich ſind alſo weder das Stärkemehl noch der Zucker als
wirkliche Nahrungsmittel zu erachten — ſie können dieß eben nur werden,
wenn ſie in angemeſſener Verbindung mit den ſtoffbildenden oder plaſti⸗
ſchen Nahrungsmitteln genoſſen werden, und es iſt daher wichtig, daß
man eine Ueberſicht des Stickſtoffgehalts aller Nahrungsſtoffe vor Augen
habe, wie eine ſolche Döbereiner in ſeiner „Nahrungsmittellehre“ für das
Volk als Tabelle aufgeſtellt. Aus derſelben erſieht man z. B., daß in
den Kartoffeln nur etwas über zwei Hunderttheile ſtickſtoffhaltiger Maſſe
(Pflanzeneiweiß u. ſ. w.) vorhanden ſind, während Erbſen und Bohnen
über achtundzwanzig Hunderttheile derſelben enthalten.
Wenden wir uns hiernach auch der Bedeutung aller Fette als Nah⸗
rungsſtoff in Kürze zu, ſo ſagt uns die Nahrungsmittellehre, daß dieſelben
alſo im Weſentlichen mit Zucker und Stärkemehl eine ganz gleiche Bedeutung
haben, wie wir dieß bei der Butter ſchon erwähnten. Ihre gute Be⸗
ſchaffenheit im Haushalt muß uns daher nicht minder am Herzen liegen.

In Betreff der Butter iſt dieß aber eben ſo und faſt noch ſchwerer, als

bei der Milch feſtzuſtellen, und während wir es der Erfahrung und
Uebung der Hausfrauen überlaſſen müſſen, die gute Beſchaffenheit der
Butter zu prüfen und gegen Verfälſchungen ſich zu ſchützen, wollen wir
nur einige praktiſche Angaben hinzufügen.
Um beim Buttern ſchnell und reichlich die Butter abzuſondern, hat
man verſchiedene Mittel vorgeſchlagen. Gewöhnlich liegt es an einem
unrichtigen Wärmegrade, wenn die Butter ſich nicht abſcheiden will; die
Mittelwärme von 14 bis 16 Grad R. ſoll die Abſcheidung am reichlich⸗
ſten befördern. Oft iſt der Rahm zu ſauer und der Zuſatz von einem
Theelöffel voll doppeltkohlenſauren Natrons zeigt dann gute Wirkung. Oder
auch einige Theelöffel voll gepulverten Zuckers kann man für dieſen Zweck
zuſetzen. Iſt die Butter für die Küche und nicht für den Markt beſtimmt,
ſo leiſten auch einige Zwiebelſchnitte, in den Rahm geworfen, denſelben
Dienſt.
übrigen in der Hauswirthſchaft verwendeten Fette, Talg, Schmalz
u. ſ. w., finden ſelbſtverſtändlich einen ſo außerordentlich mannigfaltigen
Gebrauch, daß wir ſie hier unmöglich nach allen Seiten hin überſchauen
können, ſondern uns ebenfalls nur auf einige praktiſche Angaben beſchrän⸗
ken müſſen.
Je nach der Fütterung, Geſundheit, Raſſe, dem Alter oder auch nach

den Jahreszeiten iſt das Schweinefett oder Schmalz verſchieden. Weiches,

ſchmieriges Schmalz wird immer leichter ranzig; von finnigen Schweinen
erhält man ſchlechtes, wenig haltbares Schmalz. Durch Eichelmaſt wird
das Schmalz gelblich, ohne aber an ſeinen guten Eigenſchaften zu ver⸗
lieren. Die größte Ausbeute und das im Ausſehen und an Dicke beſte
Schmalz liefert das Lendenfett junger Schweine. Unverfälſchtes reines

Schmalz muß weiß, ſalbenartig, nicht aber ſchmierig und klebrig, beinahe
geruchlos und von mildem, ſüßlich⸗fettem Geſchmack ſein. In Benzin
und Aether muß es ſich völlig auflöſen. Zur Aufbewahrung des Schmal⸗
zes für längere Zeit ſind Gefäße aus Steingut und glaſirtem Thon und
ebenſo Holzgefäße nicht zweckmäßig, weil das Fett in deren Poren dringt,
nicht gut daraus gereinigt werden kann, ranzig wird und das neueinge⸗
füllte ebenfalls verdirbt. Porzellangefäße, Glasflaſchen oder ſorgfältig
gereinigte Schweinsblaſen ſind am vortheilhafteſten.
Von dem Talg gilt im Weſentlichen Daſſelbe; der von Schafen iſt
weißer, als der von Rindern, von perlmutterähnlichem Ausſehen und
hart; der von Rindern iſt ein wenig weicher, röthlichweiß, nicht perl⸗
mutterartig, von nicht unangenehmem Geruch und mildem Geſchmack.
Letzterer Talg hält ſich unausgeſchmolzen viel länger, als der erſtere.
Für die meiſten gewerblichen Anwendungen kommt es nicht darauf an,
ob der Talg einen ſchwachen Bockgeruch hat oder bereits ein wenig ranzig
geworden, wenn es nur ſonſt rein und weiß von Farbe iſt. Für die Küche
dagegen ſollte man niemals Talg von dunkler Farbe, ranzigem Geruch
und unangenehmem Geſchmack anwenden.
In vielen Gegenden wird noch Hirſchtalg als Volksheilmittel innerlich
und äußerlich gebraucht. Es ſei darauf aufmerkſam gemacht, daß man
in den Apotheken als Hirſchtalg nur gewöhnlichen Rinder⸗ oder Hammel⸗
talg in Kapſeln dünn ausgegoſſen und in viereckige Stückchen zerſchnitten
erhält und daher, falls man dieß Mittel durchaus gebrauchen will, es nicht
erſt aus der Apotheke theuer zu kaufen braucht.

Schach.
(Redigirt von Jean Dufresne.)

Von L. Herbert.
Schwarz.

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Weiß zieht und ſetzt mit dem vierten Zuge Matt.

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Auflöſung der Schachaufgabe Seite 520:

Weiß. Schwarz.
4) T. B 4 - H 4 „ 1) K. H 6 nimmt G 5.
2) Kkq 2 — F 4 † . . . 2) K. G 5 nimmt H 4.
3) D. C 3 — F 6 † . . 3) T. E 6 nimmt F 6.
4) K. GQ 2 — K 3 . . . . 4) Beliebig.
5) T. B 1 — H 1 gibt Matt.

Auflöſung des Röſſelſprungs Seite 508:

Das Waſſertröpflein.

Tröpflein muß zur Erde fallen,
Muß das zarte Blümchen netzen,
Muß mit Quellen weiter wallen,
Muß das Fiſchlein auch ergötzen,
Muß im Bach die Mühlen ſchlagen,
Muß im Strom die Schiffe tragen,
Und wo blieben denn die Meere,
Wenn nicht erſt das Tröpflein wäre?

⸗α 540 S

Das Baden. Originalzeichnungen von Carl Häberlin, Text von Willibald Winckler. II.

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Zur Straf' die Stiefel er verliert, Weil man drin beſſer vorwärts kann. Man kunſtgerecht ſie laufen ſeh'n, Und denkt: Was is mich des, mein Schatz? eän den

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Des is een Dieb, den man ſchon kennt! Die beiden Buben kommen dann Drauf nimmt ihn flugs die Polizei, Dieweil, was die Behörde fäßt, H H i
Und flugs wird ihm der Weg verrennt, Und packen ihn von hinten an. Und mit dem Spaß iſt's nun vorbei, Sie nimmer aus den Fingern läßt. enäk
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Die Buben ſteckt man klüglich ein, Daß es zu der beſagten Friſt Und wenn ſie wieder baden geh'n, Damit der ſüße Badgenuß B rechtveifn
Damit ſie nicht im Land 'rumſchrei'n, Im Walde wo nicht ſicher iſt. So muß der Alte Wache ſteh'n, Nicht wieder ſchließt mit Aergernuß. dazu bornn
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Schloß Nordeck.
Erzählung von Emilie Tegtmeyer.
(Fortſetzung.)
Ich begann wieder frei zu athmen, und mein Blut, indem es neu

zu pulſiren begann, ſtieg mir glühend in's Antlitz. Freilich ängſtigte ich
mich noch immer um unſern kühnen Helfer in der Noth, aber die Freude,

der Stolz über ſein muthiges Benehmen begann dieſes Gefühl in mir

mehr und mehr zu beſiegen. Stand er nicht wie ein Held inmitten der

wüſten Menge, und wie ſtattlich, wie ſchön er ſich dazwiſchen aus⸗

nahm!
Als ich jetzt gar bemerkte, daß neben ihm die Hüte einer nach dem
andern von den Köpfen flogen, daß die Geſichter, beſonders der mit Herrn
Wilde redenden Männer, einen immer ruhigeren, reſpektvolleren Ausdruck
annahmen, fühlte ich meine letzte Furcht verſchwinden und erinnerte mich,
daß ich zu Frau von Eberſtein zurückkehren müſſe.
Lebhaft und noch kaum fähig, wieder zuſammenhängend zu ſpre⸗
chen, ſtattete ich ihr einen Bericht über das Vorgefallene ab. Sie ſetzte
indeſſen meiner Aufregung die kälteſte Faſſung entgegen. „Erbärmlicher
Pöbel!“ ſagte ſie nur mit einem verächtlichen Zucken der Lippen, und
dann, nachdem ſie ihr Flacon genommen und den darin enthaltenen Par⸗
füm eingeathmet hatte, fügte ſie hinzu: „Gehe noch einmal hinaus, Eli⸗
ſabeth, überzeuge Dich, ob dieſe Menſchen wieder abgezogen ſind, und
wenn dem ſo iſt, laſſe den Oberverwalter benachrichtigen, daß ich ihn
ſogleich zu ſprechen wünſche.“
Der Auftrag kam mir zu erwünſcht, um ihm nicht auf der Stelle
Folge zu leiſten, und wieder in dem Veſtibüle angelangt, entdeckte ich
allerdings, daß unſere ungebetenen Gäſte ſich wieder entfernten. Wir
ſollten, wie es ſchien, für dießmal mit dem Schrecken davonkommen.
Was Herrn Wilde anbetraf, ſo ſtand er am Thor, bis der Letzte der

Lärmmacher verſchwunden war, und dann ſchritt er direkt auf unſere

Hausthüre zu. Einer Botſchaft an ihn bedurfte es alſo nicht, aber keine
Rückſicht der Welt hätte mich verhindern können, ihm mit freudeglänzen⸗
den Augen entgegenzugehen. Er ſah ein wenig erhitzt aus, übrigens
verrieth nichts in ſeinem Aeußern die eben überſtandene Gefahr. Als er
mich erblickte, beſchleunigte er ſeine Schritte. „Haben Sie ſich geängſtigt?“
fragte er raſch.
„Ich war zum Tode erſchrocken,“ erwiederte ich, „als Sie ſich ſo der
Gefahr entgegenſtürzten.“
Ein unnachahmliches Lächeln flog hier wie Sonnenſchein über das
ernſte Geſicht und ein Blick traf mich, unter dem mein Herz wonnig er⸗
bebte. Ich hatte ihm noch etwas ſagen, ihm danken wollen, aber kein
Wort kam mehr über meine Lippen. Neugierige Augen richteten ſich
überdieß von allen Seiten auf uns, und bevor ich mich noch recht be⸗
ſonnen, hörte ich ſchon Max Wilde's ſonore Stimme, wie er laut und
gebietend zu Franz ſagte: „Melden Sie mich der gnädigen Frau!“
Als ich einige Minuten ſpäter auf einem kleinen Umweg durch den
Eßſaal ebenfalls bei dieſer eintrat, hörte ich ſie gerade fragen: „Was be⸗
deutet das Alles, Herr Wilde, und was wollen dieſe Unverſchämten?“
„Das bedeutet,“ war die Antwort, „daß die ganze Dorfſchaft Wol⸗
tershauſen in Unruhe und Aufregung iſt, weil heute ein junger Ar⸗
beiter von da wegen Verdachts bedeutenden Holzdiebſtahls zur Haft ge⸗
bracht iſt.“
„Hat man ihn wegen Diebſtahls verhaftet, ſo wird die Sache auch
wohl ihre Richtigkeit haben,“ erwiederte meine Tante. „Und der Menſch
wird ſeiner Strafe nicht entgehen.“
„Die Sache liegt hier aber ſo,“ fuhr Wilde in ſeinem Bericht fort,
„daß der junge Mann ſich bis jetzt nichts hat zu Schulden kommen laſſen.
Seine Kameraden, bei denen er ſehr beliebt iſt, behaupten, von ſeiner
Unſchuld überzeugt zu ſein, und ſind in Maſſe hierhergezogen, um gegen
ſeine Gefangennahme zu proteſtiren und ihn wo möglich mit Gewalt zu
befreien.“ . .
. „Aber das iſt unerhört!“ ſagte Frau von Eberſtein. „Die Tumul⸗
tuanten müſſen exemplariſch beſtraft werden.“
Herr Wilde zuckte die Achſeln. „Ich halte es für das Beſte,“ nahm

er wieder das Wort, „die Sache, beſonders in jetziger Zeit, möglichſt mit
Ich habe die Leute dadurch beruhigt und hoffentlich

Güte zu ſchlichten.
auch zum Nachhauſegehen veranlaßt, daß ich ihnen die ſtrengſte und ge⸗
naueſte Unterſuchung, und zwar in nächſter Zeit, verſprochen habe.“
„Verſprochen!“ Die Lippen der alten Dame preßten ſich überein⸗
ander, und ich vernahm bereits in Gedanken die allerunangenehmſte Zu⸗
rechtweiſung für unſern heldenmüthigen Beſchützer, aber er ließ es nicht
dazu kommen, da er augenblicklich fortfuhr: „Die ganze Angelegenheit
würde nicht entfernt ſo viel böſes Blut erregt und einen ſo unheilbringen⸗

der Denunziation des Förſters Weidenbuſch erfolgt wäre. Der Menſch iſt
weit und breit in der Gegend verhaßt, und das mit vollem Recht.“
Eine auffallende Veränderung ging bei Nennung des Namens durch
die Züge meiner Tante; ſie wurden förmlich ſchlaff und ihr ganzer Körper
verlor ſeine feſte Haltung. Er ſank zuſammen und die Arme glitten
daran herunter; aber ſie beſiegte in Kurzem wieder dieſe Schwäche.
„Der Förſter Weidenbuſch,“ ſagte ſie, und eine vielleicht nur mir be⸗
merkbare Anſtrengung ſchienen ihr dieſe Worte noch zu bereiten, „der
Förſter Weidenbuſch iſt ein tüchtiger Menſch, auf den ich mich verlaſſen
kann, den ich nicht entbehren will und den ich in meiner Gegenwart nicht
angegriffen ſehen möchte.“
„Da erlauben Sie mir doch, anderer Meinung zu ſein, gnädige Frau,“
erwiederte hier raſch Max Wilde, die letzten Worte, wie es ſchien, ge⸗
fliſſentlich überhörend. „Weidenbuſch iſt ein durchaus ſchlechtes Subjekt,
über welches Klage zu führen die Leute nur zu berechtigt ſind. Ich kenne
den Burſchen; ich ſehe ihm ſchon lange ſcharf auf die Finger und gebe
auch die Hoffnung nicht auf, ihm eines Tages hinter die Schliche zu
kommen.“ S
So ſehr ich im Herzen geneigt war, dieſen Worten Glauben zu ſchen⸗
ken, ſetzten ſie mich doch nicht wenig in Schrecken und ich wagte nicht
einmal, den Blick auf meine Tante zu richten. Ich täuſchte mich jedoch

dießmal in meiner Beſorgniß. Sie winkte nur abwehrend mit der Hand

und ſagte etwas matt: „Ich merke doch, daß mich die Geſchichte etwas
alterirt hat. Ein ander Mal reden wir weiter davon; nicht jetzt, nicht
jetzt!“
N Herr Wilde verbeugte ſich und bemerkte im Fortgehen, er werde nun⸗
mehr nachſehen, ob die Tumultuanten auch aus dem Dorfe abgezogen
ſeien und ſich zerſtreut hätten.
Meine Tante nahm wieder ihr Flacon zur Hand. „Ich fühle mich
wirklich angegriffen, Eliſabeth,“ ſprach ſie, die Augen ſchließend, und an
ihrer ſchlaffen Haltung ſah ich, wie Recht ſie hatte. „Ich will mich ein
wenig niederlegen.“
„Wollen Sie, daß ich klingle oder Frau Bertrand rufen laſſe, liebe
Tante?“
„Nein, Kind,“ war die haſtig gegebene Antwort. „Laſſe das, Du
kannſt mich wohl dießmal in mein Schlafzimmer führen.“ .
Ich war natürlich mit Freuden bereit dazu und leitete die alte Frau
ſorgfältig erſt in das Kabinet, welches das Wohnzimmer von dem Schlaf⸗
gemache trennte, und dann in dieſes ſelber. In der Nähe des Fenſters
ſtand eine Chaiſelongue, und auf dieſe ſich niederzulegen, mußte ich mei⸗
ner Tante behülflich ſein. Ich ſuchte mich, ſo gut ich konnte, in ihre
Weiſe zu ſchicken, und es gelang mir auch, ſie zufrieden zu ſtellen.
„Ruhen Sie bequem ſo, Tante?“ fragte ich endlich.
„Ja, es iſt gut, mein Kind. Du kannſt mich jetzt allein laſſen; nur
ein kleines Kiſſen fehlt mir noch, welches ich hier unter die Schulter zu
ſchieben pflege. Es wird im Kabinet liegen.“ .
Ich ging, das Verlangte zu holen, und da auch in dem Arbeitszim⸗
mer die Dämmerung herrſchte, mit welcher ſich zu umgeben die Gebieterin
von Schloß Nordeck vorzugsweiſe liebte, ſchlug ich den Fenſtervorhang
zurück. Ich konnte mir nicht verſagen, zuerſt einen raſchen und prüfen⸗
den Blick in dem bis heute von mir noch nicht betretenen Gemache umher⸗
zuwerfen. Es war tief, aber ein wenig ſchmal, und an einer Seite neben
dem Fenſter ſtand ein großer Schreibtiſch. Koſtbares, wenn auch alter⸗
thümliches Schreibgeräth, ſowie zahlloſe Papiere und Hefte, aber alle
ſorgfältig geordnet, bedeckten ihn. Was mich aber weit mehr als das
intereſſirte, war ein darüber hängendes Gemälde, ein Bruſtbild, welches
einen jungen Mann in Lebensgröße darſtellte. Das ſchöne, nur um den
Mund durch einen hochmüthigen und frivolen Zug in etwas verunzierte
Antlitz erinnerte mich ſo lebhaft an meine Tante, daß ich, den Platz, wo
es ſich befand, hinzugerechnet, durchaus nicht zweifeln konnte, den ver⸗
ſtorbenen Kurt von Eberſtein vor mir zu ſehen. Es fehlte mir, ſo leb⸗
haft ich mich auch intereſſirt fühlte, an Zeit, mich mit der Betrachtung
deſſelben auch nur einen Augenblick aufzuhalten, und nachdem ich das
geſuchte Kiſſen auf einem Seſſel entdeckt, kehrte ich damit zu der alten
Dame zurück. . ”M
„Es iſt gut,“ ſagte ſie. „Ich werde jetzt verſuchen, ein wenig zu
ſchlafen. Geh nur, mein Kind, und laſſe der Bertrand ſagen, daß ich
während einer Stunde nicht geſtört zu werden wünſche.“
Ich entfernte mich leiſe, aber im Nebenzimmer angekommen, wollte
ich doch erſt den Fenſtervorhang wieder zuziehen, was ich vorhin in der
Eile vergeſſen hatte, und warf noch einen halb ſcheuen, halb neugierigen
Blick auf den jungen Offizier dort oben an der Wand, der mit großen,
übermüthig lächelnden Augen auf mich herabſchaute. Plötzlich aber zog

ein etwas tiefer angebrachtes, kleineres und ganz mit einem ſchwarzen Flor

den Charakter angenommen haben, wenn nicht die Verhaftung in Folge

Illuſtr. Welt. XIX. 15.

bedecktes Bild meine Aufmerkſamkeit auf ſich. Wen mochte nur das vor⸗
ſtellen? Mit der Schnelle des Blitzes durchzuckte mich die Ahnung, das
müſſe die Schweſter ſein, die Couſine, deren Schickſal faſt immer jetzt im

88

ς 542 O.W

Wachen und im Träumen meine Phantaſie beſchäftigte. Durfte ich wohl
wagen, es anzuſehen — nur einen Blick darauf zu werfen?
Die Verſuchung war groß, leider muß ich ſagen, zu groß für mich.
Faſt ohne daß ich es wollte, hob ich meine Hand empor und ſchob die
dunkle Hülle bei Seite. Ich ſah hin auf das nunmehr ſichtbare Bild,
welches in der That ein weibliches Porträt darſtellte, ſah noch einmal
genau hin und — — einen lauten Schrei ausſtoßend taumelte ich zurück,
indem ich einen vor dem Schreibtiſche ſtehenden Seſſel mit mir herum und
zu Boden riß.
„Um Gottes willen, Eliſabeth, was gibt es? Was machſt Du da?“
vernahm ich ſogleich die Stimme meiner Tante.
Ich raffte mich auf, und nachdem ein haſtiger Blick mich überzeugt
hatte, daß das Bild wieder hinter dem kleinen ſchwarzen Vorhang ver⸗
ſchwunden war, ſuchte ich ſchwankenden Schrittes die Schlafzimmerthüre
zu erreichen. Ich war aber noch ſo entſetzt, ſo betäubt von dem ſoeben
Erlebten, daß ich kaum die Lippen zu öffnen vermochte.
„Was geht da vor, Eliſabeth?“ fragte wieder Frau von Eberſtein,
die ſich halb aufgerichtet hatte und mich mit weitgeöffneten Augen zugleich
verwundert und mißtrauiſch betrachtete. „Was gibt es? Du biſt ja blaß
wie ein Geſpenſt!“
Das mochte allerdings wahr genug ſein, denn mir war wenigſtens
zu Muthe, als habe ich ein Geſpenſt geſehen, und ein Gefühl, als ob
jeder Blutstropfen mir zum Herzen ſtröme, drohte mich zu erſticken, wäh⸗
rend ſich meine Schläfen eiskalt befeuchteten.
„Ich konnte — — ich wollte — —“ ſtieß ich mühſam hervor, aber
ich begriff auch trotz meiner Verſtörtheit, daß ich mich zuſammennehmen
mußte. „Tante,“ rief ich, mich neben ihrem Ruhebette auf die Kniee
werfend, „verzeihen Sie mir, daß ich Sie ſo erſchreckt und geſtört habe,
aber ich wollte nur die Gardinen zuziehen.“
„Die Gardinen!“ Das Auge der alten Dame ruhte noch immer
eben ſo fragend und mißtrauiſch auf mir.
„Ja, die Fenſtergardinen. Ich hatte ſie vorhin zurückgeſchlagen, um
das Kiſſen zu ſuchen, und da ich ſie jetzt wieder zuziehen wollte, ſtolperte
und fiel ich über den Seſſel.“
„Biſt Du denn verletzt?“
„Ach nein, Tante, ich glaube nicht ‚ aber furchtbar erſchrocken. Bitte,
verzeihen Sie mir!“
Meine Tante ſchüttelte den Kopf. Sie hatte mich noch niemals in
dieſer Weiſe faſſungslos geſehen.
„Wie kann man nur ſo unvorſichtig ſein!“ ſprach ſie endlich faſt
ſtrenge. „Geh' jetzt und trinke ein Glas Zuckerwaſſer, aber nimm Dich
zukünftig beſſer in Acht!“
Ich ging, und zwar dießmal ſehr eilig, durch das Arbeitskabinet,
als ob mich durch daſſelbe wirklich Geiſter verfolgten. In der Wohn⸗
zimmerthüre kam mir ſehr zur Unzeit Frau Bertrand entgegen.
„Wo iſt denn die gnädige Frau?“ fragte ſie erſtaunt.
„Sie hat ſich zum Schlafen niedergelegt und will auch während der
nächſten Stunde nicht geſtört werden,“ lautete meine Antwort, und als
das ganze Geſicht der würdigen Dame darauf noch einem einzigen großen
Fragezeichen glich, fügte ich hinzu: „Ich bin meiner Tante dabei behülf⸗
lich geweſen.“
Die Frau warf mir einen böſen Blick zu. „Sie ſind aber ſo blaß,
gnädiges Fräulein, es hat Sie gewiß angeſtrengt,“ erwiederte ſie, be⸗
müht, unter einer gleißneriſchen Miene ihren Aerger zu verbergen.
„Was das anbetrifft, ſo haben wir Alle erſt kürzlich einen großen
Schreck zu überwinden gehabt,“ konnte ich mich nicht enthalten zu erwie⸗
dern, „und wollen Sie einen Blick in den Spiegel werfen, Frau Ber⸗
trand, ſo werden Sie finden, daß er auch an Ihnen nicht ſpurlos vor⸗
übergegangen iſt. Er hatte Sie aber auch dermaßen erfaßt, daß ich
ordentlich beſorgt Ihretwegen wurde.“
Das Geſicht der Haushälterin, noch um eine Schattirung bleicher
werdend, verrieth mir deutlich, daß der Pfeil getroffen hatte. Ich ſah
mich nicht mehr von ihr zurückgehalten, als ich jetzt forteilte, befriedigt
über meinen, freilich auf Koſten der Klugheit erkauften, kleinen, boshaften
Triumph. .
Ich ſuchte ſo ſchnell wie möglich mein Zimmer zu erreichen, verſchloß
die Thüre deſſelben hinter mir und ſank erſchöpft auf den erſten Stuhl,
froh, endlich mit meinen Gedanken allein zu ſein.

VII.

Welch' wunderbare Geheimniſſe verbarg doch dieß alte Schloß, und
wie hatte Herr Wilde jemals denken können, daß Langeweile für mich
möglich ſei an einem Orte, an dem ich im Gegentheil beſtimmt ſchien,
eine entſetzliche Aufregung nach der andern zu erdulden!
Was mich ſo erſchreckt hatte in dem Kabinet meiner Tante? In dem
ſchwarz verhüllten Bilde neben ihrem Schreibtiſche, in der weiblichen Fi⸗

gur, die es darſtellte, hatte ich jene graue, geſpenſtiſche Frau wieder⸗
erkannt, die mir in meiner erſten Nacht hier, wie ich lange geglaubt im
Traume, erſchienen war. Ich irrte mich nicht ‚zu deutlich ſtand plötzlich mit
überraſchender Treue jene Erſcheinung in der Erinnerung wieder vor mir.
Ich ſah ſie im Geiſte, wie der blendende Mondſtrahl ſein bleiches Licht
darüber ausgoß, klar und kalt, wie ſie tief aufſeufzend erzitterte. Das
waren dieſelben feinen, ſanften Züge, nur daß auf dem Bilde der er⸗
ſtarrende Seelenſchmerz ihnen noch mnicht ſein Siegel aufgedrückt hatte;
nur daß ſie hier noch jugendliche Lieblichkeit, wenn auch eine deutlich
wahrnehmbare Melancholie verriethen. Ich hatte alſo nicht geträumt in
jener Nacht. Was ich im Bilde vor mir geſehen, mußte auch in Wirk⸗
lichkeit exiſtirt haben oder noch exiſtiren, und wer und wo war dann
dieſes unglückliche Weſen? Peter's Spukgeſchichte reihte ſich in natür⸗
licher Ideenfolge dieſer Frage an, und eine fürchterliche Ahnung begann
in mir aufzudämmern und nahm eine immer feſtere Geſtaltung an.
Ich ſprang empor und wanderte ruhelos in meinem Zimmer auf und
ab. Die Flut der auf mich einſtürmenden Gedanken, die Laſt dieſes Ge⸗
heimniſſes drohten mich zu erdrücken. Ich mußte es Jemand mittheilen,
mich gegen Jemand ausſprechen. Ich hielt in meiner raſtloſen Wande⸗
rung inne, und wie eine Erleuchtung, wie eine Beſänftigung all' dieſer
wildbewegten Gefühle kam es plötzlich über mich: „Max,“ flüſterte eine
Stimme in mir, „Max Wilde“. O, wie ſehnte ich mich, ihm Alles an⸗
zuvertrauen! Indem ich mir ſeine ernſten Züge, ſeine klaren, ruhigen
Blicke vergegenwärtigte, fühlte ich mich ſchon wie von einem ſchweren
Druck befreit. Er würde mir rathen, mir helfen, die Bürde dieſes un⸗

weg finden.

Ich hatte mich wiederum niedergeſetzt und verlor mich in ein Meer
unruhig flutender Gedanken, bis ein leiſes Klopfen an die Thüre mich
endlich ſtörte. Als ich ſie öffnete, ſtand Bertha vor mir.
„Gnädiges Fräulein,“ ſagte ſie, „der Herr Oberverwalter iſt im Eß⸗
ſaal und läßt bitten, ob er Sie wohl einen Augenblick ſprechen darf.“
Ich zwang meine Züge, ruhig zu ſein, den freudigen Schreck, der
mich durchbebte, nicht zu verrathen, und erwiederte raſch: „Es iſt gut.
Sagen Sie, daß ich ihn erſuche, einen Augenblick zu warten. Gleich
bin ich da.“

meine Bruſt ſich hob unter einem Seufzer der Erleichterung, und ein
Lächeln glitt über meine Lippen. O Jugend und Liebe, wie allmächtig
iſt eure Gewalt, wo bleiben alle Zweifel, Angſt und Unruhe vor dem
Zauber, mit dem ihr das Herz regiert!
Als ich einige Minuten ſpäter den Speiſeſaal betrat, ſah ich, daß
Herr Wilde auf dem Altan ſtand, und ich begab mich ebenfalls dahin.
Es war den Tag über, wie ſchon ſeit einiger Zeit, erſtickend heiß
geweſen; ein trockener Wind hatte die Atmoſphäre ausgedörrt und mit
Staub erfüllt, jetzt aber neigte ſich die Sonne zum Untergange. Es
wurde ſtill und ein erfriſchender, feuchter Hauch ſtieg aus den Wieſen
empor und berührte wohlthuend meine von Aufregung heiße Stirne.
Der junge Mann kam mir entgegen. „Entſchuldigen Sie die Störung,“
ſagte er. „Ich wünſchte Ihnen nur mitzutheilen, daß die Bande der
Ruheſtörer ſich wirklich verlaufen hat. Einige ſchlimme Subjekte verſuch⸗
ten noch, behufs weiterer Fortführung des Skandals, ſich in den ‚drei
Roſen' feſtzuſetzen, aber ich habe den Wirth veranlaßt, auch in ſeinem
Hauſe aufzuräumen, und ſo, denke ich, iſt für heute Alles glücklich vor⸗
über. Möchten Sie meine Bitte erfüllen und das auch der gnädigen
Frau mittheilen? Ich brauche dann dieſe nicht noch einmal zu beläſtigen.
Aber, gnädiges Fräulein,“ fuhr er, mich plötzlich ſcharf in's Auge faſſend,
raſcher fort, „Sie ſehen entſetzlich angegriffen aus! Hat die Geſchichte
Sie doch ſo alterirt?“
Ich ſchüttelte den Kopf. „Nicht das.“

denn noch vorgefallen? Quält Sie etwas Beſonderes?“
Ich fühlte die Theilnahme im Klange ſeiner Stimme heraus, und:
„Möge der Himmel mir vergeben, wenn ich in meiner Schwachheit irke,“
dachte ich, „aber ich kann nicht anders.“ „Herr Wilde,“ begann ich
darauf laut und ihm entſchloſſen einen Schritt nähertretend, „wundern
Sie ſich nicht zu ſehr, aber ich muß Ihnen etwas mittheilen.“
Er ſah mich in der That verwundert an. „Ich ſtehe ganz zu Ihrer
Verfügung,“ erwiederte er. „Bitte, wollen —“
„Nicht hier!“ unterbrach ich ihn aber raſch. „Bitte, nicht hier! Könn⸗

ten Sie,“ fügte ich alsdann zögernd und etwas unſicher hinzu, „mich
nicht einen Augenblick in den Garten begleiten?“
Ein Zug glitt hier über Max Wilde's ausdrucksvolles Antlitz, den
ich nicht zu deuten wußte. Es ſchien faſt Beſorgniß zu ſein oder Zweifel
und Unentſchloſſenheit über das von ihm einzuſchlagende Verfahren. Mir
jedoch gab ſein Zögern einen Stich in's Herz. Hatte ich wirklich etwas
ſo Unpaſſendes verlangt, oder ſollte er nicht gerne darauf eingehen?

glücklichen Geheimniſſes zu tragen, und vielleicht Rath und einen Aus⸗

Das Mädchen verſchwand, und wieder allein gelaſſen, fühlte ich, wie

„Nicht das?“ wiederholte er fragend. „Aber mein Gott, was iſt

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ſein, daß ſeine Blicke über mir wachten.

ooς 543

„Sind Sie in irgend einer Weiſe verhindert,“ ſagte ich daher raſch
und ſehr reſervirt, „ſo betrachten Sie meine Worte als nicht geſprochen,
und ich werde ſuchen, mit mir allein fertig zu werden.“
„Sie mißverſtehen mich! Sie mißverſtehen mich durchaus!“ war ſeine
Antwort; und dann, wie im Reinen über das, was er thun wollte, fügte
er hinzu: „Ich habe nur noch nachzuſehen und einen Befehl zu geben an
jener Seite des Gartens. Wollen Sie in einer Viertelſtunde auf der
Lindenterraſſe ſein, ſo werde ich Sie erwarten.“
Ich antwortete auf den fragenden Blick, mit dem er dieſe Worte be⸗

gleitete, nur durch ein beinahe mechaniſches Neigen des Kopfes, und be⸗

vor ich noch recht meine Gedanken zu ordnen im Stande geweſen, hatte
ſich Max Wilde bereits durch einen ſehr förmlichen Gruß von mir be⸗
urlaubt und entfernte ſich, ſo feſt und aufrecht dahinſchreitend, wie
immer.
Was ſollte ich thun, mich nach der Lindenterraſſe begeben oder nicht?
Ein unangenehmes Gefühl hatte des jungen Mannes anfängliches Zögern
noch in mir zurückgelaſſen, und für nichts in der Welt würde ich vermocht
haben, ihm ein Vertrauen, welches ihn vielleicht beläſtigte, entgegenzu⸗
bringen; aber ich fühlte, daß jetzt nicht hingehen, ſo viel bedeuten würde,
als ihm gegenüber für immer auf jene Mittheilungen zu verzichten.
Ich kehrte in's Haus zurück, ordnete an, daß meiner Tante, ſobald
ſie ſich wieder ſprechen ließe, des Oberverwalters letzter Bericht mitgetheilt
würde, und befand mich wenige Minuten ſpäter auf dem Wege nach mei⸗
nem Lieblingsplatze. Als ich daſelbſt anlangte, ſtand Max Wilde bereits
mit verſchränkten Armen an den Stamm der großen Linde gelehnt und
ſchaute nach dem Krähenberge hinüber.
Sein ſcharfes Ohr hatte das leichte Geräuſch meiner nahenden Schritte
bereits vernommen.
„Ich danke Ihnen,“ ſagte er einfach und herzlich, „daß Sie gekommen
ſind; daß Sie bei irgend einer zweifelhaften Angelegenheit, die Sie quält
oder wofür Sie der Mittheilung bedurften, an mich gedacht haben.“
„Und nicht wahr, Sie werden mir rathen,“ erwiederte ich, noch gegen
meine Scheu ankämpfend, „Sie werden mir rathen als —“
„Als Freund,“ unterbrach Max Wilde meine zögernde Rede. „Gnä⸗
diges Fräulein, Sie hatten nie einen ergebeneren und treueren, wenn Sie
mich als ſolchen betrachten wollen. Denken Sie, Sie ſprechen zu — —
zu einem Bruder.“
„Ja, zu einem Bruder!“ ſagte ich erleichtert und doch hoch aufath⸗
mend, und legte dabei meine Hand in die ſeinige, die er mir bei den
letzten Worten dargereicht hatte. „Ich danke Ihnen. O, ich danke Ihnen
tauſendmal; aber was ich Ihnen zu ſagen habe, iſt ſehr ernſt; ich habe
lange nicht mit mir einig werden können, ob ich es überhaupt aus⸗
ſprechen darf; aber nicht wahr, Sie könnten niemals mein Vertrauen
täuſchen?“
Ich ſah ängſtlich und bittend zu ihm auf, und er mochte deutlich
genug erkennen, welche furchtbare Aufregung in mir arbeitete und jetzt,
da der Augenblick zum Reden gekommen war, mir alles Blut aus den
Wangen trieb.
„Beruhigen Sie ſich, beruhigen Sie ſich, Kind!“ ſagte er leiſe und
eindringlich. „Ich gebe Ihnen mein heiliges Wort, daß Alles, was Sie
mir ſagen werden, ſo ſicher in meiner Bruſt ruhen wird, als hätten Sie
es nur Gott anvertraut.“
An meiner Hand, die er noch immer in der ſeinigen hielt, führte er
mich dann nach der Mooshütte, ließ mich niederſitzen und ſchob mir eins
der kleinen, auf der Bank befindlichen Kiſſen unter die Schulter.
„Legen Sie Ihren Kopf daran und ruhen Sie ſich ein wenig aus,“

ſagte er. „Sie ſind zum Erſchrecken blaß. So meine ich, ſo iſt's gut.

Sollten Sie nicht beſſer jene Mittheilungen auf einen andern Tag ver⸗
ſchieben? Der heutige brachte Ihnen des Aufregenden ſchon ſo viel,
daß ich glaube, Ruhe müßte Ihnen jetzt das Nothwendigſte ſein.“
„Ach nein!“ rief ich ängſtlich. „Es würde mir unmöglich ſein, noch
länger allein dieſe Laſt zu tragen.“
„Gut, wie Sie wollen denn!“ erwiederte mein neugewonnener Bruder
und nahm einen Gartenſtuhl, auf den er ſich mir gegenüber niederließ,
während ich die Augen ſchloß in dem ſeligen und beruhigenden Bewußt⸗
Nicht lange aber durfte ich mir
dieſe ſtile Wonne gönnen, denn die Zeit eilte unerbittlich vorwärts und
ich hatte Vieles zu ſagen. Ich hob alſo den Kopf wieder empor und
begann meine Mittheilungen durch eine Schilderung meiner Erlebniſſe in
der erſten Nacht auf Schloß Nordeck. Kaum hatte ich jedoch der geſpenſter⸗
haften Erſcheinung, die mich damals ſo in Schrecken geſetzt, Erwähnung
gethan, als mein Zuhörer auch ſchon wie vom Blitz getroffen in die
Höhe fuhr. .
Entſetzt ſah ich in ſein plötzlich jeder Farbe beraubtes und verſtörtes
Geſicht, aber er ließ mir keine Zeit zu irgend einer Bemerkung, kaum zu
einem Gedanken. Er richtete mehrere haſtig hervorgeſtoßene Fragen an
mich über das Aeußere jenes unglücklichen Weſens, und als ich ſie be⸗

antwortet, als ich namentlich das lange ſchwarze Haar beſchrieben hatte,
ſchlug er ſich vor die Stirne.
„Sie iſt es!“ murmelte er mit bleichen Lippen. „Die ganze Beſchrei⸗
bung paßt; ſie muß es ſein. Endlich alſo eine Spur!“
Ich würde nicht vermögen, zu beſchreiben, von welcher unbeſtimmten,
qualvollen Angſt ich mich bei dieſen Worten ergriffen fühlte; aber auch
ich ſprang jetzt empor. J
„Herr Wilde,“ rief ich und ergriff ſeinen Arm, „Herr Wilde, was
bedeutet dieß Alles? Wer iſt es?“
Er ſah mich an wie Einer, der aus ſchwerem Traume erwacht, und
ſtrich ſich dann tief Athem holend mit der Hand über die Stirne. „Spä⸗
tar ſagte er, „ſollen Sie es erfahren, aber jetzt muß ich erſt Alles
wiſſen!“
„Bitte, Herr Wilde,“ drängte ich ungeduldig, „wer iſt es? Was
wiſſen Sie von jener unbekannten Frau?“
„Erzählen Sie weiter!“ ſprach er aber ernſt, faſt gebieteriſch. „Sie
haben mir noch nicht Alles geſagt und doch muß ich es wiſſen.“
Er führte mich an meinen Platz zurück und nöthigte mich, dieſen wie⸗
der einzunehmen. Ich wagte keine Entgegnung mehr, aber meine Blicke
hafteten fragend und unruhig beobachtend an den ſeinigen.
„Fahren Sie fort!“ gebot er nochmals, und in ſeinem Weſen, in
ſeinen Augen lag etwas, das mich unwiderſtehlich zwang, ihm zu ge⸗
horchen. „Fahren Sie fort und entſchuldigen Sie, daß ich Sie durch
meine Heftigkeit unterbrochen habe. Es wird nicht wieder geſchehen.“
Ich zitterte ſo ſehr, daß ich die Worte faſt nicht hervorzubringen ver⸗
mochte, aber dennoch that ich, was er von mir verlangte. Ich ſtattete
meinen Bericht ab über Peter's Spukgeſchichte, über Bertha'’s Erzählung
von Herrn Felix und meiner Couſine, die eigentlich in gar keinem Zu⸗
ſammenhange mit der Sache ſtand und ſich doch immer in meinem Kopfe
damit vermiſchte, und endlich von der heutigen verhängnißvollen Ent⸗
deckung im Kabinete meiner Tante.
Max Wilde ſaß mir während deſſen wieder gegenüber, aber er hatte
die Blicke zu Boden geſenkt und den Kopf auf die Hand geſtützt, ſo daß
dieſe ſein Antlitz faſt ganz beſchattete und mir verbarg. Er ließ mich
durch keine einzige Bewegung ferner ahnen, welchen Eindruck meine wei⸗
teren Mittheilungen auf ihn hervorgebracht, nur mitunter wollte es mir
ſcheinen, als wenn ſeine Bruſt unter einem raſcheren Athemzuge erbebte,
und als ich jetzt geendet, ließ er die Hand ſinken und ich ſah, daß er
blaß wie der Tod war. Eine feſte, eiſerne Entſchloſſenheit lag in ſeinen
Zügen.
„Sind Sie wirklich ganz feſt überzeugt,“ fragte er mich, „daß jene
Unglückliche, deren Erſcheinen Sie damals ſo erſchreckte, eins iſt mit dem
Original des ſchwarz bedeckten Bildes?“
„O ja, gewiß, die Aehnlichkeit iſt ganz unverkennbar.“
„Und haben Sie keine Ahnung,“ fuhr er leiſe, aber energiſch fort,
„wer es dann iſt, dann, wenn nicht alle Schlüſſe trügen, ſein muß?“
Ich bebte, daß meine Zähne faſt aufeinanderſchlugen, und blickte den
unerbittlichen Frager forſchend und ängſtlich an. „Meine Couſine Hilde⸗
gard?“ drängte ſich faſt wider meinen Willen zweifelnd und zögernd das

Wort mir über die Lippen.

Max Wilde hatte mich angeſchaut, als müſſe er meine Gedanken gleich⸗
ſam hervor⸗ und an's Licht ziehen, und jetzt, da ich ihnen Ausdruck ge⸗
geben, zuckte es über ſein Antlitz wie Einverſtändniß und doch wieder wie
Schreck. Er ſprang auf und durchmaß eine geraume Weile den freien
Raum auf der Terraſſe mit unruhigen Schritten, dann blieb er vor mir ſtehen.
„Ich habe Ihnen einmal geſagt,“ nahm er das Wort, „daß ich nach
Nordeck gekommen bin und hierſelbſt bleibe, um eine Miſſion zu erfüllen.
Nun wohl, Sie haben mich heute zu großem Danke verpflichtet, gnädiges
Fräulein, denn ich bin durch Sie dieſer Erfüllung um einen bedeutenden
Schritt näher gebracht.“
Wiederum bei dieſen Worten des jungen Mannes, die, anſtatt mir
Aufklärung zu bringen, mich nur mehr verwirrten, fühlte ich mein Herz
von einer unbeſtimmten, beklemmenden Angſt zuſammengeſchnürt, und ohne
Zweifel las er dieſelbe in meinen rathloſen Mienen.
„Aber ich bin Ihnen eine Erklärung ſchuldig,“ fuhr er daher fort.
„Soll ich Ihnen ſagen, wer jener Felix iſt oder — — war? Er war
mein Freund, mein — mein Bruder, durch die treueſte Ergebenheit mir
inniger verbunden, als er es durch die Bande des Blutes hätte ſein
können. Er iſt ſeit jener unglückſeligen Nacht, in welcher er mit dem
Fräulein von hier entfliehen wollte, ſpurlos verſchwunden. Sehen Sie,
darum bin ich nach Nordeck gekommen. Ich will, ich muß entdecken, was
aus ihm geworden iſt, und ich werde nicht von hinnen weichen, bis ich
meinen Zweck erreicht habe.“
Dieſe Worte Wilde's warfen ſo grelle Schlaglichter auf die ganze
räthſelhafte Angelegenheit, auf ſein Verhältniß dazu, von dem ich bisher
nicht die leiſeſte Ahnung gehabt, daß ſich, gleichſam ſchmerzlich geblendet,
meine Augen davor ſchloſſen.

„Spurlos verſchwunden!“ rief ich entſetzt.
„Ja, durchaus!“ antwortete er, immer mit dem gleichen ſtill energi⸗
ſchen, ſchmerzvollen Ausdruck in Ton und Blick. „Hier auf Nordeck in
jener unſeligen Nacht ging die letzte Spur von Beiden verloren und war
trotz der verzweifeltſten Anſtrengungen nicht wieder aufzufinden.“
„Aber der Wagen,“ ſagte ich, „der Wagen, der am Kreuzwege bei
den Tannen gehalten hatte!“
„Der war allerdings von Felix dahin beſtellt. Als der Kutſcher aber
ſtundenlang, weit über die verabredete Zeit hinaus, gewartet hatte, ohne
daß Jemand kam, wurde er der Sache müde und kehrte nach O. zurück.
Nein, ſeit er an dem finſteren Oktoberabend die ‚drei Roſen⸗ verließ, hat
Niemand den armen Felix wiedergeſehen.“
Mir wurde ſo weh im Herzen, als ich dieſe Worte vernahm, daß ich
es nicht beſchreiben kann. Ich hätte weinen mögen um jene beiden un⸗
glücklichen Menſchen, in deren düſteres Geſchick mir jetzt das meinige, ich
weiß nicht warum, mitverflochten erſchien. Es war aber keine Zeit, zu
weinen und zu klagen, es galt vielmehr, raſch den günſtigen Augenblick
zu benützen, um Licht in das noch immer vorhandene Dunkel zu bringen.
„Und er iſt Ihr Bruder?“ fragte ich daher, meine ſchmerzlichen Em⸗
pfindungen gewaltſam bekämpfend. „Sagten Sie das nicht vorhin?“
„Durch die Bande der Verwandtſchaft iſt er es freilich nicht,“ erwie⸗
derte Herr Wilde, „wohl aber durch eine gemeinſam verlebte Jugend
und die treueſte Freundſchaft. Ich wurde nämlich, ſelbſt in früher Kind⸗
heit verwaist, mit ihm zuſammen im Hauſe ſeiner Eltern erzogen. Es
gab kein Ereigniß, keine gute oder böſe Stunde, die Felix und ich nicht
brüderlich mit einander getheilt hätten, und Alles, was mein ſonſt ſo
einſames Leben an glücklichen Erinnerungen, an Liebe und wohlthuender
Vorſorge je erfreut hat, wurzelt in dieſer Familie.“
Er brach hier ab, und abermals wanderte er unruhig einige Male vor
der Mooshütte auf und nieder. Wie ſehnte ſich mein Herz, ihm ein
theilnehmendes Wort zu ſagen, aber ich wagte es nicht. Ich blickte ihn
nur verſtohlen an und bemerkte, wie er Mühe hatte, über ſeine innere
Bewegung Herr zu werden. Es gelang ihm aber doch, und als er wie⸗
der vor mir ſtehen blieb, war er ruhig zwar, aber noch eben ſo bleich,
als zuvor, und ſeine Stirne düſter gefaltet.
„Begreifen Sie jetzt, warum ich Felix meinen Bruder nannte?“ fuhr
er fort. „Er war es mir im wahren Sinne des Wortes und blieb es
immer, obgleich uns zeitweiſe das Schickſal trennte, denn nach ſeines
Vaters Tode zog er mit der Mutter nach Berlin, um ſich ganz der Muſik
zu widmen, während mich mein Beruf fern von ihnen in dieſer Gegend
zurückhielt. Unſer inniger Verkehr konnte aber darunter nicht leiden.
Man wechſelt Briefe und — — wir fanden auch immer Mittel und Wege,
uns dann und wann einmal zu ſehen. Es ſind jetzt reichlich drei Jahre,
ſeit Felix zum letzten Mal und eben nach längerer Trennung bei mir
war. Seine Geſundheit hatte durch anſtrengendes Studiren gelitten und
er ſollte den Sommer zu einer größeren Erholungsreiſe verwenden. Wie
hatte ſich ſein Talent, ſeine Perſönlichkeit über alle Hoffnung entwickelt!
Er war die liebenswürdigſte Künſtlernatur, die je durch ideale Auffaſſung
das Leben von poetiſchem Glanze verklärt erblickte, nur daß er immer
bereit war, dieſes ſelber ein wenig leicht zu nehmen, ſeine großherzige,
nie durch kleinliche Rückſichten beengte Anſchauungsweiſe auch auf Andere
zu übertragen. Daher kam es denn auch, daß ich ihn trotz der glücklich⸗
ſten Ausſichten für ſeine Zukunft nicht ohne Beſorgniß ſcheiden ſah. Wie
ſollte dieß ſonnige, vor allem Widerwärtigen inſtinktiv zurückſchreckende
Gemüth eines Tages die harte, kalte Wirklichkeit ertragen, wie ich ſie
bereits kennen gelernt hatte? Das freilich ahnte mir nicht, daß ich die
ſchlimmſten meiner Befürchtungen ſo bald noch übertroffen ſehen würde.
„Das liebliche Fleckchen Erde, über welches ſich hier Gottes freier Him⸗
nel wölbt, feſſelte meinen Freund, als ihn ſein an kein beſtimmtes Reiſe⸗
ziel gebundener Weg hieherführte, ſo ſehr, daß er einige Zeit zu bleiben
beſchloß. Welch' ein neues Band ihn bald länger und zu ſeinem Ver⸗
derben immer länger in Nordeck zurückhielt, wiſſen Sie. Ihre Kammer⸗
zofe ſcheint Ihnen in der That getreu mitgetheilt zu haben, was davon
überhaupt bekannt geworden iſt.“
„Und wollten Hildegard und Felix wirklich zuſammen entfliehen?“
wagte ich hier kleinlaut einzuſchalten.
„Ja,“ erwiederte Max und ſeine Züge nahmen dabei einen harten
Ausdruck an, „ja, ſie wollten es. Nachdem mein Freund, der in ſeiner
enthuſiaſtiſchen Gutmüthigkeit keine Ahnung davon gehabt hatte, für einen
wie unwürdigen Bewerber um die Hand des hochgebornen Fräuleins
man ihn halten würde, hier die empörendſte Behandlung erfahren, ſich
aber auch von der Treue ſeiner Geliebten überzeugt hatte, kehrte er zu
ſeiner Mutter zurück. Er beſtürmte dieſe mit Bitten, Fräulein Hildegard
zu ihr führen zu dürfen, und ſie, deren einziger Fehler vielleicht darin
beſtand, gegen ihren Liebling von jeher zu nachſichtig geweſen zu ſein,
konnte auch jetzt ſeinem leidenſchaftlichen Drängen nicht widerſtehen. Lei⸗
der war ich fern und erfuhr von der ganzen Geſchichte erſt, als es zu

*

ſpät war. Allen Einfluß, den ich je auf Felix beſeſſen, würde ich geltend
gemacht haben gegen dieſe unheilvolle Liebe überhaupt, und beſonders,
um ihn von dem verderblichen Schritte, den er jetzt vorhatte, zurückzu⸗
halten. Möglich doch, daß er den vernünftigen Vorſtellungen noch zu⸗
gänglich geweſen wäre; möglich allerdings auch, daß er gegen mich ſchwieg,
weil er wußte, welche Antwort er zu gewärtigen hatte. Wie dem auch
ſei, ich wurde erſt benachrichtigt, als mein Freund von ſeiner letzten Reiſe
nicht wiederkehrte, und als mir das traurige Amt zufiel, ſein Spur auf⸗
zuſuchen, die hier in Nordeck endigte und nicht wieder aufzufinden war.
Damals verhinderten mich anderweitige Verpflichtungen, von denen mich
auf der Stelle ganz frei zu machen unmöglich war, noch länger dieſe
Forſchungen fortzuſetzen. So vergeblich ſie aber auch zu ſein ſchienen,
ich gelobte mir heilig, wiederzukehren, ſo bald ich konnte, zu ſuchen und
zu beobachten, bis mir gelingen würde, woran ſelbſt die Gerichte ver⸗
zweifelt waren, nämlich zu entdecken, was in jener Nacht aus Felix ge⸗
worden. Alles war bis jetzt vergebens, ich erfuhr nichts Neues, bis end⸗
lich heute der erſte Lichtſtrahl in das Dunkel gefallen iſt.“
„Heute!“ rief ich in unendlicher Verwirrung. „Wie denn heute?
Wie meinen Sie das?“
„Haben Sie mich nicht ſelber auf die neue Spur geleitet?“ war Max
Wilde'’s Antwort. „Wenn die unglückliche Frau, die man, wie Alles
anzudeuten ſcheint, ängſtlich im nördlichen Flügel bewacht, Hildegard
von Eberſtein iſt, muß ich da nicht glauben, daß auch Felix in irgend
einer Weiſe aufzufinden ſein wird? — Möge es denn lebend oder — —
todt ſein,“ fügte er mit übereinander gebiſſenen Zähnen hinzu.
Mir ſchwindelte und die Luft vor meinen Augen ſchien mir erfüllt
von ſchwarzen Punkten. „Was wollen Sie thun?“ fragte ich, mühſam
nach Athem ringend.
„Die wieder aufgefundene Spur verfolgen um jeden Preis!“ erwie⸗
derte er mit entſchloſſener Kälte; „die Geheimniſſe dieſes alten Schloſſes
an's Licht ziehen!“
Ich ſprang auf, denn ich fühlte in dieſem Augenblick, ein wie ſchwe⸗
rer Kampf meiner wartete. „Aber Sie dürfen es nicht!“ rief ich faſt
außer mir.
„Ich darf es nicht? Es iſt im Gegentheil meine nächſte Pflicht,
von der mich nichts zurückhalten darf; es iſt mein feſter Entſchluß, den
ich ausführen werde mit Güte oder, wenn es ſein muß — — mit
Gewalt!“
Einen Augenblick drückte ich krampfhaft meine beiden Hände auf's
Herz, aber im nächſten ſchon erhoben ſie ſich faſt unwillkürlich und ge⸗
faltet zu dem finſter blickenden Manne mir gegenüber. „Herr Wilde,“
ſagte ich flehend, „was haben Sie mir verſprochen, heilig und feſt, bevor
ich Ihnen Alles anvertraute?“
Er erwiederte nichts, aber ich ſah, daß er zuſammenzuckte.
„Ich bin zu Ihnen gekommen,“ fuhr ich fort, „in der Rathloſigkeit
meines Herzens, in der ich keinen Ausweg zu finden wußte, in der ich
hoffte, daß Ihr klares Urtheil mich ſtützen und leiten würde. Werden
Sie jetzt, da ich Ihnen Alles geſagt habe, über mich hinwegſchreitend,
nur Ihre Pläne verfolgen?“—
„Aber Felix!“ rief er. „Sie müſſen einſehen, daß ich jeden, auch
den kleinſten Hoffnungsſtrahl verfolgen muß, der mir über ſein Schickſal
Aufklärung geben kann. Malen Sie ſich die Möglichkeit aus, daß auch
er in irgend einem Winkel dieſes verwünſchten alten Hauſes nach Hülfe
und Erlöſung ſchmachten könnte. Darf ich auch nur eine Minute ſäumen,
Himmel und Erde in Bewegung zu ſetzen, um ſie ihm zu bringen?“
„O ja, ich verſtehe das Alles,“ verſetzte ich traurig. „Es iſt thöricht,
noch an mich zu denken. Gehen Sie hin und thun Sie, wozu der un⸗
geſtüme Drang Ihrer Liebe zu ihm Sie treibt. Daß es vergeblich für
Sie ſein wird, von meiner Tante in dieſer Sache mit Güte einen Auf⸗
ſchluß zu erlangen, oder die Erlaubniß einer Unterſuchung des Schloſſes
von ihr zu erhalten, wiſſen Sie ſo gut als ich. Schreiten Sie alſo zu
dem einzigen, außerdem noch möglichen Mittel, der Gewalt. Zeigen Sie

Alles den Gerichten an, hetzen Sie dieſelben auf die alte, kranke Frau

und führen Sie dann als alleiniges Beweismittel für dieß Verfahren
mein Zeugniß an, das Zeugniß der nahen Verwandten von Frau von
Eberſtein, welche dieſe arm und hülflos, wie ſie war, in ihr Haus auf⸗
genommen und mit Wohlwollen überhäuft hat, der ſie ihr müdes, ver⸗
grämtes Herz nochmals mit einem wärmeren Gefühl zuwendete, und die
anſtatt des Dankes dafür ihre Geheimniſſe aufſpürte und verrieth; die
freilich auch nicht ahnte, daß, wo ſie Vertrauen, Rath und Troſt ſuchte,
ſie nur einen unerbittlichen Gegner finden würde; daß, wo ihr feierlich
Schweigen gelobt war, dieß Verſprechen ſpäter wie eine inhaltloſe Phraſe
bei Seite geworfen werden würde.“ (Fortſetzung folgt.)

„—

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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—— Ueunzeknter Jahrgang SMnene e — —☛ Stuttgart und Keipzig. Mαα☚

Erwünſchtem Ziele entgegen werden die Füße leicht und flink, ich er⸗
reichte die Station lange vor Abfahrt des Zuges. Unwillkürlich ſchlenderte
ich gegen das Prälatenſchlößchen.
weibliche Geſtalten ſich in meiner Richtung herbewegen.
Der Zufall verſchaffte mir wieder den Anblick von Gräfin Judith.

Sie war es!
Ihr langes veilchen⸗
blaues Seidenkleid ließ
ſie groß erſcheinen. Ein
etwas grober, runder
Strohhut bedeckte den
reizenden Kopf, überdieß
hielt ſie noch einen baum⸗
wollenen Schirm aufge⸗
ſpannt.
Das wenig Zuſammen⸗
ſtimmende in ihrem An⸗
zuge berechtigte zu pein⸗
lichem Schluſſe — es gab
eine Zeit, in der ſie wohl⸗
habend geweſen, nun war
ſie arm.
Armuth dünkte mir
das ſchrecklichſte Uebel
für eine ſchöne, feine,
vornehme Frau. Wie
ſollte das zarte, liebliche
Geſchöpf die grimmige
Feindin des Menſchen⸗
geſchlechtes bekämpfen?
Sollten die goldenen
Locken ihren Glanz, die
Augen ihr ſanftes Feuer,
die Geſtalt ihr herrli⸗
ches Ebenmaß verlieren!
Sollte Gräfin Judith
fortwährend abgeſchloſſen
und verbannt leben, die
Geſellſchaft eine Zierde
entbehren, nur darum,
weil Gräfin Judith nicht
reich war?
Aber es mußte Men⸗
ſchen geben, welche das
Recht beſaßen, ſie bei ſich
aufzunehmen, ihr zu hel⸗
fen, dem köſtlichen Juwel
die rechte Faſſung wieder
zu verſchaffen?
Illuſtr. Welt. XIX. 15.

Verbannt aus der Welt.
Novelle von Franz v. Nemmersdorf.
(Fortſetzung.)

Familie verwenden!

G.

Judith in's

II.
kurzer Zeit zuſammenbrechen.
Mit einem Male ſah ich deutlich zwei
überſchattete Unmuth ihr Geſicht.

ſpäter!“

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Fritz Reuter. Originalzeichnung von Fritz Kriehuber. (S. 547.)

5

2

Wenn ſie mir nur vertrauen wollte, mich als Geſandten an ihre

Wieder Don Quixote geworden, wieder voll Eifer, für die blonde
Feld zu ziehen, beſchleunigte ich meine Schritte.
Näher kommend bemerkte ich, daß auch ſie lief. Ihre Augen brannten
fieberhaft, ihre Wangen glühten, der Athem kam gepreßt und ſtoßweiſe,
es ließ ſich berechnen, ſie mußte, wenn die Anſtrengung fortdauerte, in

Bei einem Seitenweg trafen wir aufeinander, ſie hielt aus offenbarer
Erſchöpfung, bei meinem Anblick, denn ſie bemerkte mich nicht ſogleich,

„So große Eile iſt nicht nöthig,“ verſetzte ich, „der Zug fährt erſt

„Ich werde die Eiſen⸗
bahn nicht benützen,“ ent⸗
gegnete Gräfin Judith
kurz.
Hierauf nickte ſie kalt
und hochmüthig, meine
weitere Rede abſchnei⸗
dend, und ſchlug die
Nebenſtraße ein.
Die Zofe blieb hinter
der Gebieterin zurück; ihr
abgemagertes, bleiches
Geſicht drückte eine ganze
Leidensgeſchichte aus.
„Wohin gehen Sie?“
flüſterte ich raſch.
„Weit von hier, gewiß
zwanzig Meilen.“
„Zu Fuß?“
Sie nickte traurig.
„Es fehlen uns die
Mittel,“ lispelte ſie.
Eilig riß ich einige
Banknoten aus meiner
Brieftaſche und reichte ſie
der Kammerfrau.
Ein ſeltſamer Kampf
ſpiegelte ſich auf den mü⸗
den, abgeſpannten Zügen.
„Ich darf nicht,“ ſtöhnte
ſie endlich.
„Soll Gräfin Judith
am Wege verſchmachten,
ſoll ſie erliegen?“
„O, mein guter Herr,
die Frau Gräfin iſt ſehr
unglücklich!“
Das treue Geſchöpf
ſchluchzte jetzt laut.
„Nehmen Sie, ich bin
von der Familie beauf⸗
tragt . . .
Der ungeduldige Ruf

89

60ςι 546 S220

„Roſalie“ unterbrach uns und überhob mich dem Erſinnen einer frommen
Täuſchung. .
Gräfin Judith warf einen unzufriedenen, ſtolzen Blick nach mir, ſie
ergriff dann den Arm ihrer Kammerfrau und zerrte dieſe mit ſich fort.
Zu meinem Schrecken hielt ich das dünne Papier noch in den Händen.
Es trieb mich, der Dame nachzueilen, ſie zur Annahme meiner höchſt
nöthigen Hülfe zu zwingen. Allein wie? Sie hatte offenbar in dem
Schiffbruch irdiſchen Glückes ihren Stolz gerettet.
Immer weiter ſchwanden die zwei Geſtalten, vom Bahnhofe her erſchallte
die Glocke, Hohenburg wartete und ich rannte nach der Station.
Vergebens verſuchte ich an etwas Anderes zu denken, ich brachte Gräfin
Judith nicht aus dem Kopfe. Ich fuhr und ihre zarten Füße wurden
von den Steinen der Landſtraße zerriſſen. Der glühende Staub wehte
in ihr ſchönes Geſicht, die Sonne brannte auf ihren Atlaßhut mit der
Lilienfarbe, während der kühle Waggon mein geſundes Rothbraun beſchützte.
Nur der Gedanke, daß Hermann Gräfin Judith kannte, daß er ein
ine finden würde, ihre Lage zu erleichtern, beruhigte mich einiger⸗
maßen.
Doppelt ungeduldig erreichte ich die Halteſtelle.
Meines Freundes Jagdwagen wartete. Die wohlbekannte Liovree,
Scharlach und Silber, die fröhlichen Geſichter der Diener, die prachtvollen,
ſchnaubenden Pferde trafen freudig meinen Blick.
Ein ſchlanker junger Mann trat gleichzeitig mit mir auf den harrenden
Wagen zu; er war genau ebenſo gekleidet als ich. Hier endete aber
unſere Aehnlichkeit. Seine Geſichtsfarbe war die eines karrariſchen
Marmorbildes, das roſige Abendglut erwärmt. Die Züge entſprachen
in klaſſiſcher Reinheit und Regelmäßigkeit dem herrlichen Kolorit. Tief⸗
ſchwarze Haare ſchmiegten ſich kurz geſchnitten an einen Kopf, klein, wie
der der Stute des Propheten. Ein Vollbart von halber Länge umgab
einen Mund, aus dem zwei Reihen blendend weißer, ſchön geformter Zähne
blitzten. Die Augen waren dunkelgrau, herriſch und königlich in ihrem
Blicke. Sie verhinderten, zuſammen mit der großen Einfachheit der
Erſcheinung, der vornehmen Ruhe und Natürlichkeit des Weſens, daß
dieſer junge Mann geckenhaft erſchien, oder einer Puppe glich, ungeachtet
ſeines Antinous⸗Aeußern.
Er nahm eben den Hut ab und grüßte mich, ſein Marmorgeſicht gewann
wunderbar unter dem Einfluß eines freundlichen Lächelns.
„Hermann ſandte mich zu Ihrem Empfange ab,“ ſagte er mit einer
Stimme, deren kräftiger Wohllaut mich förmlich erſchütterte, „er iſt mit
ſeinem Verwalter beſchäftigt und ſo erlaubt er mir, Felix Brankowski, den
Hausherrn zu vertreten.“
„Vielen Dank, Graf!“ .
Ich ſtreckte die Hand aus und empfing eine dagegen, die, merkwürdig
lang, merkwürdig ſchmal, eher einer Frau als einem Manne anzuge⸗
hören ſchien.
Dieſe weibliche Hand traf vierzig Schüſſe nach einander in'’s Schwarze
und führte jede Waffe meiſterhaft. Ich hatte den Helden unzähliger
Zweikämpfe, ritterliche Abenteuer jeder Art vor mir, denſelben Felix
Brankowski, den alle Frauen liebten und alle Männer fürchteten mit Aus⸗
nahme ſeiner Freunde, die aber hingen leidenſchaftlich an ihm.
„Hermann und ich, wir freuten uns auf Sie,“ fuhr Felix heiter fort,
„unter der Serie von Gäſten, welche geſtern abreiste, befand ſich Niemand
für uns. Stellen Sie ſich vor, Prinz Peter von O. pflegte uns die
Melodieen einer von ihm komponirten Oper zu flöten, Herr von Sorau iſt
ein langweiliger alter Pedant, und Berkler, nun, den kennen Sie, eine
Miſchung von Rechthaber und Narr. Mehrmals wollte ich abreiſen, aber
Hermann tröſtete mich immer und ſagte: warte auf Franz. Nach dem,
was mir mein Freund von Ihnen erzählte, muß ich hoffen, daß wir aus⸗
gezeichnet zuſammenpaſſen.“ L
„Leider kann ich Ihnen nicht an Intereſſe bieten, was Sie gewähren.
Wer ſo ziemlich das ganze Jahr hindurch angeſtrengt arbeitet, verausgabt
alle Lebhaftigkeit, alle Gabe, Andere zu unterhalten.“
„Mich verzehrt die Unthätigkeit, ich möchte wirken und vermochte bis⸗
her nur zu ſpielen, ſehen Sie, ſo gleichen wir uns aus.“
„Mein iſt jedenfalls der Gewinn, übrigens war ich darauf vorbereitet,
unter den Genüſſen von Hohenburg zählte mir Hermann Ihre Anweſen⸗
heit auf. Er erwähnte auch einer Dame!“
„Roſa Nordheim?“
„Jal! wie iſt ſie?“
„Schildern Sie ein Chamäleon, fixiren Sie ewig wechſelndes Farben⸗
ſpiel! Heute traurig, morgen froh, immer lebendig, zuweilen reizend,
manchmal beinahe häßlich, häufig kalt verſtändig, mitunter gefühlsweich,
niemals langweilig, da haben Sie Roſa Nordheim. Ihre Eigenthümlich⸗
keit beſteht darin, daß ſie den prickelnden Reiz einer Kokette mit der Anmuth
einer echt vornehmen Dame vereint.“
„So ein Mädchen dünkt mir auf einem Landſchloſſe unſchätzbar!“
„Es kommt darauf an!“

Ein Zug von Abſpannung glitt über Felix' Züge.
Unwillkürlich mußte ich die Augen auf ihm haften laſſen. Er war
der Erſte, den ich ungeſtraft bildſchön ſah, nichts fand ſich an ihm, was
nach Lord Byron's Ausſpruch makes the dandy but spoils the man!“
„Ich verſtehe, wir ſehnen uns zuweilen nach Ruhe, und die geſtatten
Damen gleich Fräulein von Nordheim weder ſich noch ihrer Umgebung.“
Um Felix' Mund ſpielte wieder das ihm eigene ſonnige Lächeln, weil
ich ſeinen Gedanken richtig errathen hatte. Er nickte nachläſſig und ſank
zurück in ſeine Ecke. Wir überließen uns Beide der Süßigkeit des Schwei⸗

gens, welche wir wohl begriffen.

In dem Maße, als wir uns den Vorbergen näherten, an deren Fuße
Schloß Hohenburg lag, nahm die Landſchaft den Charakter eines Natur⸗
parkes an. Der Weg lief zwiſchen hohem Raine, den Erlengebüſche,
Haſelnußſtauden und ſchlanke Eichenſtämmchen überwucherten. Goldig⸗
grün ſchimmerten die zarten Blätter im Sonnenlichte, Mückchen ſummten
geheimnißvoll leiſe, Vogelſtimmen lockten, zirpten, zwitſcherten, aus dem
nahen Forſte ſchallten die gellen Töne der Lachtaube, von der Bergwand
klang der Ruf des Nußhähers.
Immer näher kamen wir dem ſtillen, dunkeln, grünen, kühlen Walde.
Meilenweit war er eingehegt, am Eingange ſtand ein weißes Jägerhaus.
Das alte, kunſtvoll gearbeitete Eiſengitterthor mit den vergoldeten Spitzen
wurde geöffnet, wir fuhren nun auf hohenburger Boden.
Aus dem Mooſe dufteten Schwämme, rothe Beeren ſchimmerten über
dem ſaftigen Grün, Birkenlaub zitterte in leiſem Winde, die weißen
Stämme hinan liefen ſchlanke Eichhörnchen. Schwärzliche Föhren, glänzende
Buchen, knotige Eichen wechſelten ab, ſie gaben köſtlichen Heugeruch,
kleine Stücke lachenden blauen Himmels guckten herein zwiſchen den
Wipfeln. Pfeilgeſchwinde jagte ein junger Haſe an uns vorüber, kluge
Rehe lugten ſcheu hinter dem Niederholze vor, und ein ſchwarzbrauner,
ſtolzer Vierzehnender blieb keck an der Straße ſtehen, durſtig zogen meine
Lungen den Lebensbalſam ein, tiefes Behagen malte ſich auf Felix'
Zügen.
Eine ſchlanke Pyramide aus Stein gehauen, von Eichenlaubkränzen
umwunden, mit Jagdtrophäen geziert, erhob ſich in der Mitte des Forſtes.
Sie diente zum Waldbrunnen. Klares Waſſer, kryſtallrein, rieſelte aus
einem Bärenkopfe in eine große Steinmuſchel nahe bei der Erde.
Eben tauchte ein munteres Finkenweibchen den Schnabel lüſtern in
die kühle Flut. Wir Beide ſchauten dem Vögelein zu, wie es ſich ſpreizte,
luſtig hüpfte und aufflog zu ſchwindelnder Höhe über die Bäume hinaus
in ſchwimmenden Aether.
In ſcharfem Galopp ſauste eine Dame, von berittenen Dienern gefolgt,
an uns vorüber. Ich ſah nur eine anmuthig ſchlanke Geſtalt in ſchwar⸗
zem Reitkleide, eine nickende Feder auf grauem Hute, darunter ein feines
Geſicht. Rückwärts flatterte noch ein blauer Schleier und die Erſcheinung
war verſchwunden.
Felix hatte ſeine Kopfbedeckung abgenommen, die Dame ihre Reitgerte
geſchwenkt.
Unſere muthigen Pferde bäumten ſich, der Kutſcher fand es mühſam,
ſie wieder zu bändigen.
„Wie uns die Welt überall ſtört,“ bemerkte Felix unmuthig, „ich
hatte ſie eben glücklich vergeſſen und war wieder ein Knabe geworden,
jung am Herzen, friſch am Sinne.“
„Wir ſahen wohl gerade Fräulein von Nordheim?“
„Roſa Nordheim, die verkörperte Welt, die Summe unklarer Begriffe
und kleinlicher Ziele.“
„Mir dünkt, Sie ſind zu bitter, Graf, warum ſoll die junge Dame
nicht den köſtlichen Wald genießen, wie wir?“
„Sie glauben, Roſa Nordheim ritte des Waldes wegen ſpazieren?“
„Warum ſonſt, wenn es nicht iſt, ſich der Luft und Bewegung zu
erfreuen!“ *
„Weil heute ein neuer Gaſt in Hohenburg erwartet wird, ein Mann,
deſſen Kopf noch zu verrücken iſt!“
„Um meinetwegen lohnte es ſich ſchlecht der Mühe!“
„Wären Sie auch nicht, was Sie ſind, wären Sie von geringem
Stande, alt, häßlich, dumm, ſie thäte es ebenſo, ſie girrt ſogar mit den
Frauen und ſucht die Thiere an ſich zu ziehen.“
„Eine Circe von der ſchlimmſten Sorte.“
„Sie nehmen es ſcherzhaft, mich ärgerte Roſa Nordheim. Ich fühle
die Menſchen, ſie ſtrömen mir einen ſympathiſchen oder antipathiſchen
Dunſtkreis aus. Bei Ihnen wurde mir wohl, ich vergaß brennende

Jahre voll Heißer Leidenſchaften und war wieder bei meinen Knaben⸗

ſtreichen angelangt.
„Erzählen Sie davon! Meine eigene Jugend verlief äußerſt unin⸗
tereſſant. Von Kindheit an trat ich das traurige Pflaſter der Städte, mit
ſechzehn Jahren ſah ich mich ſchon auf den geſchäftigen Markt des Lebens
geſtoßen, da erwirbt ſich wenig Eigenart, nichts der Erinnerung Werthe
bleibt haften!“

— -- — —

—

— —

ooα ς 547 O2²

wer „Ich wuchs auf unſerer Herrſchaft heran, wild, in fortwährendem Ver⸗ hunderte beſeſſen hatten. Erinnerungen an merkwürdige Jagden waren
Dads kehr mit der Natur, meine Einfälle waren Hunderten Geſetz und doch durch Malerei verewigt. Seltene Thiere, die ein Hohenburg erlegt, fanden
H glaube ich nie den Tyrannen geſpielt zu haben!“ ſich abgebildet mit merkwürdigen Fiſchen aus ihren See'n und Bächen.
lten „Sicher nicht, der geborene Herr übt die Herrſchaft gewöhnlich mit An Geweihen aller Art hingen Waffen, von der Stahlrüſtung des Mittel⸗
ng Maß! alters an bis zu unſern life preserver und Revolver. Aus der neuen
Nald „„Das irdiſche Paradies meiner Kindheit kannte nur eine ſtörende, Zeit fanden ſich auch die Bildniſſe der Lieblingspferde und Hunde.
dſnt häßliche Figur!“ Stundenlang hätte ſich die im Ganzen geſchmackvoll geordnete, im

„Den Hofmeiſter?“
„So iſt es!
von Sinnen.

Einzelnen intereſſante Sammlung beſchauen, genußreich darüber plaudern

Einſt brachte ich den Bücherwurm vor Entſetzen nahezu laſſen. Hermann eilte durch den in ſeiner Art köſtlichen Raum. Nur

di⸗ Ich war ihm auf einem Spaziergang entlaufen und ſchrie beim Bildniß des Shetlandponys hielt er an und ließ mich die daneben⸗
Nhr. endlich den Suchenden von dem oberſten Aſte einer mächtigen Fichte an. hängende leichte, kleine Jagdflinte in die Hand nehmen, welche der Knabe
iſie Das Schulmeiſterlein vermochte ohne Schwindel nicht in mein ſpöttiſch mit Stolz als die ſeine zeigte. . .
Nadi verzogenes Geſicht zu ſehen. „Du wirſt ein gewaltiger Jäger werden im Frieden und ein gewaltiger
nnten „Kommen Sie herunter, Graf Felix!“ bat er. Held im Kriege,“ bemerkte ich lächelnd.
6d „Nur unter Bedingungen.“ „Ich werde es,“ entgegnete der kleine Hermann; die blauen Augen

„Nun mußte mir der Menſch, wenn er Ehrgefühl beſaß, befehlen
herabzuſteigen und mich im Weigerungsfalle meinem Schickſal überlaſſen.
Aber das that er nicht. Brach ich ein Bein, ſo jagte ihn mein Vater
⸗ zum Teufel, und ſo ein Wicht klammert ſich an ſein Stück Brod.“
„Ihre Bedingungen, krächzte er!“

ſprühten Flammen, der Purpur eines freudigen Stolzes übergoß das
ſchöne junge Geſicht.
Wir ſtrichen ſein goldiges Haar, der Vater und ich, Hermann warf
einen Blick trunkenen Entzückens auf den Sohn.
„Du biſt wahrlich reich, Hermann, und Dein größtes Kleinod iſt der

l „Sie bitten mich um Vergebung!“ Junge da!“
i „Ich bitte Sie um Vergebung!“ Mein Freund ſtieß eben die Thür eines Gemaches auf.
en M „Sie verſprechen, mich künftig nie zu plagen mit . . . . . . . Er ſprach „Dein altes Quartier, Franz,“ verſetzte er froh.
naſri die lange Liſte nach. Hierauf ließ ich mich pfeilſchnell am Stamme Es war ein hohes, geräumiges Zimmer, nach dem Garten zu. In
hel herunter gleiten, worüber meinem Präzeptor abermals Hören und Sehen Hohenburg hatten die Gäſte nicht zu fürchten, daß man ſie in eine Stube
verging. Damals lernte ich einſehen, daß die Mehrzahl ihre Grundſätze ſteckte, wie ſie die Menſchenausbeutung unſerer Zeit erſonnen. Köſtliche
n verſchachern!“ friſche Luft ſtrömte herein, unten plätſcherte ſanft einwiegend ein pracht⸗
e . Herbe Menſchenverachtung drückte die gekräuſelte Lippe aus, das Geſicht voller Springbrunnen. Ein breites Bett, ein türkiſcher Divan mit ein⸗
tulnet, war bleich und düſter geworden. ladend ſchwellenden Polſtern, bequeme Tiſche verſprachen Comfort. Mein
man „Jeder von uns lernt früher oder ſpäter die Lehre, es iſt die Regel, vorausgeſandter Diener hatte bereits meinen Diner⸗Anzug zurecht gelegt.
r um ſo heller glänzt die Ausnahme. Sie und Hermann vermöchten alle „Nun laſſe ich Dich, Du haſt eine Viertelſtunde.“
Schätze der Erde nicht zu erkaufen!“ „Nur eine kurze Frage geſtatte, Hermann!“
tünoen Ja, es bleibt uns übrig, uns ſelbſt zu achten und unſere Freunde. Mein Freund ließ ſich in einen Lehnſtuhl fallen und nickte.
Drſes. Die Störung war wieder vorüber, verwiſcht aus dem beweglichen „Wer iſt Gräfin Judith?“
ſte aA Sinne, und Felix' Züge nahmen von Neuem den ihnen eigenen Ausdruck „Nie ſah ich eine mächtigere Veränderung, als die jetzt in den Zügen
plaſtiſch ſchöner Ruhe an. des Hausherrn vor ſich ging. Die freudige Erregung ſeiner freundſchaft⸗
ſern in Der Park wurde lichter, wir fuhren in das erſte Thor von Hohen⸗ lichen Gaſtlichkeit, der Stolz väterlichen Entzückens waren gleichmäßig
preit, burg. Länglich viereckigem Hofe entlang zogen ſich die Gebäude für die erloſchen. Wäre es der gebräunten und gerötheten Haut eines im Freien
Hinaus Jagdequipage und die Stallungen. Ein alter Piqueur führte eben zwei lebenden Mannes möglich geweſen, krankhaft weißliche Farbe anzunehmen,
Zöglinge nach dem Walde. Ein Knabe von ungefähr fünf Jahren ritt ſo hätte ich geſagt, Hermann erbleichte.
eſelgt;, auf zottigem Shetlandpony neben einem Stallmeiſter. „Geh' zu Deiner Mutter!“ wandte er ſich an den Jungen.
ſcat. Unſer Wagen hielt und eine kleine Mütze flog von dem goldigſten „Laſſe uns allein, Johann!“ befahl er meinem Diener.

fiti; Lockenkopf, den ich je geſehen. Unruhig warteten ſeine Augen, bis er die Thüre hinter ihnen ſich

„Grüß Dich Gott, Hermann!“ rief ich, den einzigen Sprößling des
alten reichen Hauſes erkennend.
Das Kind lenkte ſein Pferd gewandt an den Schlag und unter der
Eskorte erreichten wir den Ehrenhof. Vor uns breitete ſich das Schloß
in großartigem italieniſchem Style. Zum Portale des Mittelgebäudes ge⸗
leitete eine Steintreppe, über dem zweiten Stockwerk erhob ſich das Giebel⸗
feld mit einem Allianzwappen. Schöne gedeckte Gallerieen, über Bogen⸗
gewölbe erbaut, verbanden die Seitenpavillons mit dem Hauptgebäude.
Von der Südfronte des Schloſſes dehnte ſich ein koloſſales Blumenparterre
aus, deſſen buntes Moſaik durch die offenen Arkaden glänzte.
Der Hausherr befand ſich auf dem Vorſprunge, ſein Geſicht, von der
Luft geröthet, drückte Freude aus, die ſcharfen, grauen Falkenaugen blitzten
heiter, die ſtarken braunrothen Haare, der mächtige Bart, die Hünen⸗
geſtalt, kündeten Geſundheit und Kraft.

Eine prächtige männliche Erſcheinung ſtand der Hochländer am Ein⸗

ſchließen ſah, er horchte auf die ſich entfernenden Tritte.
„Erwähne den Namen nie mehr in Hohenburg, Franz!“ verſetzte
Hermann mit ihm ungewöhnlichem Ernſte, „meine Frau haßt ihn wie
die Sünde und mir thut er weh!“
In Gedanken blieb Hermann ſitzen, auch ich war wie erſtarrt, das holde
Räthſel verhüllte ſich mehr und mehr. Ziemlich ſtarkes Geräuſch von
niederfallendem Waſſer aus dem Nebenzimmer weckte ihn. .
Nun ging mein Freund hinaus.
Eine Sekunde ſpäter befand auch ich mich unter dem Strahl.
Bald nachher hallte die Tiſchglocke durch's Schloß, gleichzeitig ſprangen
zwei Thüren auf und ich hatte das Vergnügen, mit Felix zuſammenzu⸗
treffen, der mein Nachbar war.
„Wir ſind beide Mohammedaner in Bezug auf die Waſchungen,“
bemerkte er, den Arm in meinen ſchiebend, „und vielleicht auch noch in

anderer Richtung.“
gange ſeines gaſtlichen Schloſſes.
„Willkommen Franz!“ rief er mir zu.
Ohne das Oeffnen des Schlages abzuwarten ſprang ich heraus, unſere
Hände wurzelten ineinander, Aug' ſenkte ſich in Auge. Es trafen ſich
zwei alte Freunde, Keiner zeigte ein neues Geſicht. „Venetianerregel,“ entgegnete ich lachend.
Felix glitt an uns vorüber. . (Fortſetzung folgt.)
piten „Wollen Sie, daß wir bei Tiſche nebeneinander ſitzen?“ fragte er mich. .
t N „Nichts könnte mir angenehmer ſein!“
Seine Geſtalt verſchwand im Schloſſe. —
„Wie gefällt er Dir?“ forſchte Hermann.
„Ausnehmend!“ Fr it Reuter.
(Bild S. 545.)

‚Una per averne
molte per goderne
e campiare spesso“,
rezitirte er.

„Du ihm auch, ich errathe es an ſeinem Weſen, mit Menſchen, die
. ihm gleichgültig oder unangenehm ſind, iſt er ſteif höflich und auch ſchnei⸗
Aeoee dend kalt.“
Wir beſtiegen jetzt eine herrliche Marmortreppe; durch eine Reihe
von Sälen und Zimmern gelangten wir in die öſtliche Gallerie. Auf
der einen Seite ließen die hohen Fenſter den Forſt, auf der andern das
4 . Blumenparterre ſehen. An den Pfeilern hingen die Bilder all' der
Bie Schlöſſer und Herrſchaften, welche die Hohenburg in Laufe der Jahr⸗

Wer hat nicht von Fritz Reuter, dem populärſten plattdeutſchen Dichter,
gehört? — Wer hat nicht das Eine oder Andere von ihm geleſen und
ſich ſeiner friſchen Urwüchſigkeit, ſeines ſeltenen, volksthümlichen Humors
erfreut? — Wer würde uns nicht dankbar dafür ſein, wenn wir in der
„Illuſtrirten Welt“ das Porträt und die Lebensgeſchichte eines Mannes

oω 548

bringen, der die plattdeutſche Sprache in der Literatur zu Ehren gebracht
hat, wie Hebel die alemanniſche?
Hier iſt Fritz Reuter's glücklicherweiſe noch nicht abgeſchloſſene Lebens⸗
geſchichte:
Sein Vater war Bürgermeiſter zu Stavenhagen in Mecklenburg⸗
Schwerin. Hier wurde unſer Dichter am 7. November 1810 geboren.
Seine Jugend können wir hier um ſo eher übergehen, da Reuter dieſe Zeit
ſelber ſo friſch und heiter ſchildert in „Min Vareſtadt Stemmhagen“ —
und in: „Ut dei Franzoſentid.“ Da ſehen wir all' jene lieben Erſchei⸗
nungen, die des Dichters Jugend behüteten, verſchönten oder erheiterten:
den alten, ehrenwerthen, ſtraffen Bürgermeiſter Reuter, der zu Tante
Chriſtiane'’s Entſetzen — „ſine Gören“ sans façon durch zwei Nacht⸗
wächter vom Ball holen läßt, da ſie nicht pünktlich nach Hauſe kommen,
der den Franzoſen ſo ſtattlich zu imponiren und ſelbſt den lieben, närri⸗
ſchen „Onkel Herſe“ im Zaum zu halten verſteht, wenn die Phantaſie mit
ihm durchgeht — und der in Mecklenburg das erſte bayriſche Bier braute:
dat ſtemmhäger Burrmeiſter⸗Bier, — die ſanfte, leidende Mutter, — den
ritterlichen Amtshauptmann Weber und ſein mildes Neiting — die reſo⸗
lute Mamſell Weſtphal und den unſterblichen Fritz Sahlmann, den dicken,
plattfüßigen Tanzmeiſter Stengel, den koſtbaren Uhrmacher Droy und den
amtseifrigen und würdevollen Stadtdiener Luth . . . und Alle mit der
farbenreichen, herzensfriſchen und lebenswahren Gemüthstiefe und dem
urſprünglich quellenden köſtlichen Humor gezeichnet, der unſerem Reuter
ſeinen hervorragenden Platz in der deutſchen Literatur ſo ſchnell erworben
und ihn zum Liebling des ganzen deutſchen Volks gemacht hat.
Michaelis 1831 ging Reuter als Studioſus juris nach Roſtock — —
doch „Roſtock liegt in Mecklenburg“, wie es in jenem alten Studentenliede
heißt, das über alle Univerſitäten etwas Charakteriſtiſches ſingt und über
die Univerſität Mecklenburgs nichts weiter zu ſagen weiß. Schon nach
einem halben Jahre verließ Reuter die vaterländiſche Univerſität und ging
nach Jena: „ein magerer, langaufgeſchoſſener Burſche mit langem Haar,
in der Hand einen Ziegenhainer — mein Weſen war ein antediluviani⸗
ſches, jetzt untergegangenes“, erzählt er ſelbſt. Er beſchäftigte ſich mehr
mit Mathematik und Zeichnen, als Inſtitutionen und Rechtswiſſenſchaft,
und gab ſich als Mitglied der allgemeinen deutſchen Burſchenſchaft und

dann der Fraktion Germania mit ganzem deutſchem Herzen und vollem

deutſchem Durſte den ſüßen Freuden und Träumen des damaligen natur⸗
wüchſigen Studententhums hin. Es brauste durch die deutſche ſtudirende
Jugend — wie Frühlingsſturm, der das Eis ſchmilzt und die ſchlummern⸗
den Knospen ſpringen laſſen möchte. Aber, es war noch nicht Frühlings⸗
zeit . . . das Brauſen und Stürmen klang den allmächtigen Winterſchläfern
gar zu gruſelich in die angſtvollen Ohren . . . und:
Es fiel ein Reif in der Frühlingsnacht,
Er fiel auf die zarten Blaublümelein,
Sie ſind verwelket, verdorret . . .
Zwar hatte der alte ſtemmhäger Bürgermeiſter bei den erſten drohen⸗
den Himmelszeichen ſeinen Sohn Fritz nach Hauſe kommen laſſen . . .
Aber es war zu ſpät: — das Wort „demagogiſche Umtriebe“ war bereits
erfunden und die „Demagogenhetze“ begann . . . Auf der Durchreiſe wurde
der Burſchenſchafter Fritz Reuter im Herbſt 1833 in Berlin feſtgenommen
und bis zum 15. November 1834 als Demagoge in der berliner Stadt⸗
und Hausvoigtei in ſtrenger — ja grauſamer Unterſuchungshaft gehalten
— nebſt Hunderten von deutſchen Studenten . . . „Un wat hadden wi
denn dahn? — Nicks — gor nicks! Blot in unſ' Verſammlungen un
unner vier Ogen hadden wi von Ding redt, de jetzt up apen Strat fri
utſchrigt warden: — von Dütſchlands Friheit un Einigkeit, awer taum
Handeln wiren wi tau ſwack, taum Schriwen tau dumm, dorum folgten
wi dei olle dütſche Mod': wi redten blot doräwer . . .“ ſagt Fritz Reuter
ſelbſt darüber. Seine Zelle in der Stadt⸗ und Hausvoigtei enthielt einen
Strohſack, und ein winziges Stückchen Himmel ſchaute herein . . . Wie
glücklich war er, als er einen alten Blechlöffel erwiſchte. Er wetzte ihn
ſo lange, bis er zum Brodſchneiden tauglich war. Mit dieſem Meſſer
ſchnitt er einen Kienſpan aus der Diele und ſpitzte ihn zu einer Feder zu.
Aus gebrannten Schalen von heimatlichen Weihnachtsnüſſen machte er
eine Art Tinte und ſchrieb ſo mühſam und um ſich nur irgendwie beſchäf⸗
tigen zu können: Byron’'s „Tochter Jephta's“ aus dem Gedächtniß nieder
— noch heute eine erinnerungsreiche Reliquie für Reuter. „Ja, Byron
was tau dunnmalen min Mann . . .“ Dann wurde Reuter nach der
Feſtung Silberberg transportirt. Nach dreijähriger Haft wurde den 204
jungen „Demagogen“ das Urtheil geſprochen: Fritz Reuter und 38 Leidens⸗
genoſſen waren des Todes ſchuldig erklärt. Der König begnadigte ihn
— — zu dreißig Jahren Feſtung. Vier andere ſollten lebenslänglich
büßen . . . Im Februar 1837 wurde Reuter nach Glogau „transportirt“,
ſchon nach ſechs Wochen wieder nach Magdeburg . . . „Ja, ſo wurden wir
gleichſam als abſchreckendes Beiſpiel die Kreuz und die Quer durch das
Land geſchleppt — oft hundert Meilen weit bei bitterlicher Kälte in einem
zugigen alten Planwagen, neben mir ein Gendarm mit geladenem Gewehr...

und die Leute ſtarrten mich an wie ein reißendes Thier . . . Oft packte
mich die Verzweiflung und ich wollte fliehen — und hätte ich dabei um⸗
kommen ſollen — aber mein alter Vater bat mich in jedem Brief, nicht
an Flucht zu denken — wir würden bald begnadigt werden . . .“ „Un⸗
glückſelige Minſch, wu kümmſt Du hierher — hier regirt ein Minſchen⸗
ſchinner“ — iſt Reuter's Begrüßung in Magdeburg von den 25 Leidens⸗
genoſſen — alle elend, krank, gebrochen, — Jünglinge mit Greiſengeſichtern
und in grauen Haaren . . . „bleike, witte, griſe Steingeſtalten . . . de
utbrennte Kahl — de Aſch von 'n vorrigen Leben . . .“ Aber auch hier
keine Ruhe: im Februar 1838 bei eiſiger Kälte ging die langſame, troſt⸗
loſe Planwagenfahrt wieder nach Berlin . . . Wieder nahm ihn eine Zelle
der Hausvoigtei auf — ungeheizt, nicht mal ein Strohſack für die Nacht
und dabei 18 Grad Kälte . . . Neben ihm ein Leidensgefährte im Fieber⸗
froſt — und keine, keine Ausſicht auf Erlöſung . . . „Da kam die Ver⸗
zweiflung über mich und ich verfluchte mein elendes Daſein und die ganze
elende Welt . . .“ Nach fünf Tagen geht's weiter nach Graudenz . . . und
die bitterſten Leiden haben aufgehört. Ein humaner Kommandant be⸗
handelt die Gefangenen als Menſchen . . . aber ſie bleiben doch immer
Gefangene — eingeſchloſſen — und in den ſchönſten, thatkräftigſten Jahren,
wo der Lebensbaum Frucht anſetzen ſoll, abgeſchloſſen von den Freuden,
dem Streben, Ringen und Erringen . . . und den Hoffnungen draußen
in der Welt . . . Und nichts iſt in der Welt trauriger, als ein Baum —
als ein junges Leben ohne Blüte und ohne Frucht! „Dat Kaken, Strümpf⸗
ſtoppen un Flicken wir ein' Wolldaht, — et bröcht uns upp anne Ge⸗
danken . . .“ Ja, dieſe Gedanken müſſen furchtbar — tödtlich geweſen
ſein: draußen die Welt voll Sonnenſchein und fruchtbarem Regen und
überall ein Sprießen und Grünen und Blühen und Reifen . . . und hier
zwiſchen den Mauern Jünglinge an Jahren — Greiſe an Haaren und
Lebenshoffnungen . . . und noch 10—20 Jahre . . . ja, noch ein ganzes
Leben Kerker vor ſich . . .
Auluuf Verwendung des Großherzogs Paul Friedrich von Mecklenburg kam
Reuter im Juni 1839 nach Dömitz, der kleinen Feſtung ſeiner Heimat. Dann
ſtarb König Friedrich Wilhelm III. von Preußen, und bei der Amneſtie, die
Friedrich Wilhelm IV. erließ, erhielt auch Reuter ſeine Freiheit wieder ...
Aber — was nun?
Reuter’s Buch: „Ut mine Feſtungstid“, das uns ſo ergreifend — und
dann wieder durch verſöhnenden Humor gemildert — die ſieben Jahre
Leiden und Unfruchtbarkeit ſeines Lebens zwiſchen den Feſtungsmauern
ſchildert, erſchüttert uns am Schluß durch dieſe Frage, die der „Begna⸗
digte“ ſich auf dem Wege in ſeine Heimat immer und immer wieder
zuruft — — ohne eine Antwort darauf zu finden.
Der alte ſchwergeprüfte Bürgermeiſter von Stavenhagen glaubt die
einzige Antwort auf dieſe Frage gefunden zu haben: — er ſchickt ſeinen
dreißigjährigen Sohn auf die Univerſität Heidelberg, das ſo vernichtend
unterbrochene Studium der Jurisprudenz wieder aufzunehmen . . .
Aber — eine lange, dunkle Nacht von ſieben Jahren liegt dazwiſchen,
und in der kann man wohl viel Schulweisheit vergeſſen, aber nicht, daß
man grauſam um die ſchönſten Jugendjahre des Genießens betrogen iſt.
Pandekten und Inſtitutionen wollten dem alten Studenten in Heidel⸗
berg nicht munden — — aber die goldene ſonnige Freiheit und der per⸗
lende Neckarwein und die ſchäumende Jugendluſt rings umher um ſo
beſſer und berauſchender . . . Fritz Reuter hatte ſieben Jahre gelechzt . . .
Wer will ihn heute darum verdammen, daß er das Leben der Freiheit
damals mit doppelt durſtigen Zügen einſog?
Er ſtudirt keine Jurisprudenz — — und nach einem halben Jahre
geſtand er ſeinem Vater ehrlich, daß es mit ihm und der Juriſterei nichts
würde . . . Der Bürgermeiſter rief ſeinen Sohn in's Vaterhaus zurück. . .
Aber — was nun?
Dieſe Frage trat auf's Neue und um ſo ſchwerer an Vater und Sohn
heran, da der erſte Verſuch einer Löſung vollſtändig mißglückt war . . .
„Ut em ward nicks“, — ſagten die ehrlichen klugen Stemmhäger mit
Kopfſchütteln, wenn von Burrmeiſters Fritzen die Rede war.
Fritz Reuter blieb — zu Hauſe, fünf Jahre lang. Er beſorgte die
kleine väterliche Landwirthſchaft, that dem ſtemmhäger Burrmeiſterbier
und dem „Schurr⸗Murr“ — jener koſtbaren Schnapserfindung ſeines
Onkels Herſe — den Gevatter Griſchow aus ſieben rothen, grünen, blauen
und gelben Flaſchen ſo gewiſſenhaft zuſammengoß und den Fritz Reuter
ſpäter in ſeiner Sammlung: „Schurr⸗Murr“ verewigt hat — alle Ehre
an, war ein luſtiger, gerngeſehener Geſellſchafter auf den nachbarlichen
Landgütern und in den heimiſchen Wirthsſtuben — und ging auf „as
ein Weitendeig“. Und dann, als der alte Bürgermeiſter 1845 die Augen
ſchloß, lebte ſein Sohn Fritz wieder fünf Jahre bald bei dieſem Freunde,
bald bei jenem auf dem Lande — blütenlos — fruchtlos — zukunftlos . . .
„Ut em ward nicks!“ — dieß Wort umklang ihn noch immer auf's
Neue und lag alpſchwer — wie ein Bann auf ſeinem Leben . . . auf der
Wunderblume Poeſie, deren Keim in ſeiner Bruſt wurzelte, ſo wunderbar
tief und verheißungsvoll, ohne daß er ſelber eine Ahnung davon hatte ...

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Aber dann — plötzlich — in der letzten Stunde trat eine Zauberin
an ihn heran und vor ihrem Kuſſe mußte der Bann — der Fluch des
Wortes: „Ut em ward nicks“ weichen . . . und der wunderbare Keim in
ſeiner Bruſt trieb Blätter und Blüten — immer reicher — immer duf⸗
tiger — immer leuchtender . . . bis der Dichter Fritz Reuter in ſeiner
ganzen ſeltenen Herrlichkeit plötzlich daſtand: — vor der bewundernden
Welt — vor den ſtaunenden Stemmhägern, die zuerſt das Wort auf ihn
geſchleudert hatten: „Ut em ward nicks!“
Jene Zauberin iſt: die Liebe! Der vierzigjährige Mann liebte mit der
ganzen Wärme und Kraft eines reichen, edlen Herzens eine mecklenbur⸗
giſche Paſtorstochter, Louiſe Kunze — und um ihr eine geſicherte Häus⸗
lichkeit bieten zu können, raffte Fritz Reuter ſich zum erſten Mal nach
ſeiner Einkerkerung auf, ſich eine bürgerliche Exiſtenz zu ſchaffen. Er
ſiedelte nach Treptow an der Tollenſe über, ſein Brod im Schweiße ſeines
Angeſichts als Privatlehrer für ſich und ſeine Frau zu erwerben . . . und
es gelang. Nebenbei malte er für wenige Thaler die Geſichter der guten
Treptower in den ſchönſten Paſtellfarben. Dieß Bewußtſein der eigenen
Kraft weckte auch die ſchlummernde Sangesluſt in ihm — — und 1853
gab der Privatlehrer Fritz Reuter zu Treptow an der Tollenſe auf eigene
Koſten — oder vielmehr auf Koſten eines Freundes, denn der hatte das
Geld dazu vorgeſchoſſen — ein Bändchen plattdeutſche Gedichte heraus:
„Läuſchen und Rimels“. Zagend packten die jungen Eheleute die Bücher
ein und ſandten ſie an Buchhandlungen und Zeitungsredaktionen in Mecklen⸗
burg und Neuvorpommern . . . O! welch' ein Jubel das war, als in dem
Stübchen des armen Schulmeiſters der erſte Buchhändlerbrief anlangte:
„Die mir überſandten zwei Exemplare Ihrer Läuſchen und Rimels ſind
bereits abgeſetzt und Ihrem Konto gutgeſchrieben. Ich bitte um Sendung
von vier weiteren Exemplaren . . .“
Und dann kamen von allen Seiten immer neue Nachbeſtellungen —
und ſchon ließen ſich einzelne günſtige Stimmen der Preſſe über den
originellen plattdeutſchen Humoriſten hören.

„Wer harr dat dacht,“ ſagten die ehrlichen Stemmhäger etwas klein⸗

laut — „ut Burrmeiſters Fritzen ward am End' doch noch wat!“
Und ſchon im nächſten Jahr folgte die prächtige „Reiſ' nah Belligen“
— die Reuter's ſeltenes originelles Talent unzweifelhaft feſtſtellte: dem
alltäglichen Leben ſeine beſten Seiten und lebensvollſten, wahrſten und
erfriſchendſten Figuren abzulauſchen und mit echten Farben bis in's Kleinſte

treu wiederzuſpiegeln — bald mit dem ergötzlichſten Humor — und dann

wieder mit lieblicher Zartheit und Gemüthstiefe . . . Denn welch' eine
echt deutſche, keuſche, ja rührende Erſcheinung iſt zwiſchen all' den lieben,
närriſchen Figuren der „Reiſ' nah Belligen“: dei Köſterdürth!
Der Erfolg dieſer Dichtung gab unſerm Reuter — nachdem ein Ver⸗
ſuch, ein Unterhaltungsblatt für Mecklenburg und Pommern herauszugeben,
fehlgeſchlagen war — den Muth und die Mittel: nach Neubrandenburg
überzuſiedeln und ſich ganz der Schriftſtellerei und nebenbei als Stadt⸗
verordneter ein wenig den „ſtädtiſchen Angelegenheiten“ zu widmen.

Und nun iſt Fritz Reuter der populärſte, liebenswürdigſte Humoriſt

Deutſchlands geworden! Er hat noch geſchrieben: „Ut de Franzoſentid“
— „Wuans ick tau mine Fru kamm“ — „Hanne Nüte un dei lütt Pu⸗
del“ — „Ut mine Feſtungstid“ — einen zweiten Band „Läuſchen und
Rimels“, den großen dreibändigen Roman: „Ut dei Stromtid“, der den
Tiedgepreis erhielt, — „Dörchläuchting“ und „Dei Reiſ' nach Konſtanti⸗
nopel — oder: Mecklenburgs Montecchi und Capuletti“, die von zwei
verſchiedenen Federn für die Bühne bearbeitet worden ſind.
Ueber dieſe Bücher hier noch ſprechen zu wollen, hieße Waſſer in's
Meer ſchütten. Jedermann kennt ſie — und wer ſie dennoch nicht kennen
ſollte, wird ſich ſelber eine Liebe erweiſen, wenn er ſie liest.
Seit Jahren iſt Reuter nach Eiſenach übergeſiedelt und hat ſich dort
in dem reizenden grünen Thal am Fuß der Wartburg eine behagliche,
kleine, weiße Villa erbaut. Seine Mittel erlauben ihm das, denn ſeine
Bücher werden augenblicklich in Deutſchland am meiſten geleſen und am
beſten honorirt. An der Thür dieſes weißen Häuschens, das faſt in den
Felſen hineingebaut iſt und den vollen Blick auf die herrliche Wartburg
hat, glänzt ein Meſſingſchild mit den ſchlichten Worten:
Dr. Fritz Reuter.
Vormittags nicht zu ſprechen.
Dieß iſt eine nothgedrungene Abwehr gegen die Tauſende von theilneh⸗
menden — bewundernden — müßigen — neugierigen — u. ſ. w. Rei⸗
ſenden, die alljährlich die Wartburg beſuchen und dann auch en passant
Eiſenachs größte Sehenswürdigkeit: „Fritz Reuter“ in Augenſchein neh⸗
men wollen.
Ueber dieſer Thür leuchtet uns Reuter's Lebensmotto entgegen:
Wenn Einer kümmt und tau mi ſeggt:
„Ik mak dat allen Minſchen recht.. .“

Dann ſegg ick: „Leiwe Fründ, mit Gunſt,
O lihrn S'mi doch deſ' ſwere Kunſt!“

In dieſem Hauſe weilten Bernhard Afinger, der Meiſter, der Ernſt

Moritz Arndt's Statue auf dem alten Zoll zu Bonn geſchaffen, um Fritz

Reuter's Büſte zu modelliren, — und der ruſſiſche Maler von Butkowsky,
den Verfaſſer der „Stromtid“ zu malen.
Die Univerſität Roſtock hat Reutern den Doktortitel verliehen, und die
guten, biederen Stemmhäger haben das Wort: „Ut em ward nicks!“
längſt glänzend wieder ausgewiſcht, indem ſie dem berühmten Doktor Fritz
Reuter — „ehr gottgeſegnetes, groates Stadtkind — ehren Stolz un ehr
Freud“ nicht nur feierlich zu ihrem Ehrenbürger ernannten, ſondern ihn
bei ſeinem Beſuch in der Heimat mit Roß und Reiſigen, Pauken und
Trompeten, Ehrenpforten und Glockengeläute, weißen Jungfrauen und
Feſtgedichten, Feſteſſen und Illumination von Fenſtern und Köpfen prächtig
empfingen und bewirtheten . . .
Mit ſine leiwe Luiſing hat Reuter vor mehreren Jahren eine Stangen'⸗
ſche Vergnügungsfahrt nach Konſtantinopel und Egypten mitgemacht und
dieſen Stoff zu ſeinen mecklenburgiſchen Montecchi und Capuletti benutzt.
Reuter's Liebe zu ſeiner Frau, der er in: „Wuans ick tau min Fru
kamm“ ein liebenswürdiges Denkmal ſetzte, hat etwas Rührendes: — ſo
zart — ſo vertrauend — ſo dankbar iſt dieſe Liebe, als wolle ſie mit
jedem Blick, jedem Wort, jedem Händedruck ſagen: Ja, Luiſing, Du häſt
den Fluch — den Bann — den Alpdruck: „Ut em ward nicks!“ von
min verdüſtertes, unfruchtbares Leben nahmen — Du allein häſt mi tau
Fritz Reutern makt . . .

BVeutſche Lieblingsmärchen in Bildern.

III. Die Geſchichte von der abgehauenen Hand.
Nach W. Hauff.
(Bild S. 549.)

Ich bin in Konſtantinopel geboren, wo mein Vater Dolmetſcher bei
der Pforte war und einen Handel mit wohlriechenden Eſſenzen trieb.

Meine ſorgfältig geleitete Erziehung wies mich auf den Gelehrtenſtand

hin: ich wollte Arzt werden und ein Franke bot meinem Vater an, mich
mit nach Paris mitzunehmen. Und als nach drei Monaten der Franke
ſich zur Abreiſe rüſtete, führte mich mein Vater am Vorabend der Reiſe
in ſein Schlafkämmerlein, wo ſchöne Kleider und Waffen und ein großer
Haufe Geldes lagen, wie ich noch keinen geſehen. Mein Vater ſchenkte
mir die Kleider und Waffen, von dem Geld aber ſagte er, er habe ſein
Vermögen in drei Theile getheilt, von denen einer mir gehöre, von dem
andern wolle er leben, den dritten aber als heiliges, unantaſtbares Gut
für die Stunde, wenn ich in Noth ſein ſollte, bewahren. Unter Thränen
nahm er Abſchied; er ahnte wohl, daß wir uns nie wieder ſehen würden.
Nach einer langen und glücklichen Reiſe kamen wir in die große Stadt
Paris. Drei Jahre brachte ich dort zu und lernte, was ein tüchtiger Arzt
wiſſen mußte. Das Volk aber gefiel mir nicht, wenn ich auch ein paar
gute Freunde unter ihm gewann. Die Sehnſucht trieb mich endlich nach
der Heimat und ich benützte die Gelegenheit, als eine Geſandtſchaft nach
Stambul ging, an welche ich mich als Wundarzt anſchloß. Das Haus
meines Vaters fand ich verſchloſſen, als ich in der Heimat ankam, und
die Nachbarn ſagten mir, daß mein Vater vor zwei Monaten geſtorben
ſei. Ein Prieſter, der mich einſt unterrichtet, brachte mir die Schlüſſel.
Alles war, wie ich es verlaſſen, nur das Geld fehlte, und als ich den

Prieſter fragte, antwortete er: Euer Vater iſt als Heiliger geſtorben, er

hat all' ſein Geld der Kirche vermacht. Das war das erſte Unglück, das
mich traf, und eines ſollte dem andern folgen. Ich konnte keine Kund⸗
ſchaft gewinnen und die Waaren meines Vaters fanden keinen Abſatz.
Ich verkaufte deßhalb mein Haus und kaufte mit dem Erlös, was man
im Frankenlande aus dem Orient bezieht: Shawls, ſeidene Zeuge, Salben
und Oele, miethete einen Platz auf einem Schiffe und trat ſo meine zweite
Reiſe nach Frankenland an. Mein Glücksſtern ſchien wieder zu leuchten.
Die Geſchäfte gingen vortrefflich; ich wurde ein geſuchter Kaufmann und
mein Freund in Stambul konnte mir nicht genug ſenden. Endlich ging
ich nach Italien. Ueberall, wohin ich kam, ließ ich anzeigen, daß ein
griechiſcher Arzt angelangt ſei, der ſchon große Wunderkuren gemacht, und
meine Arzneien brachten mir auch manche hübſche Zecchine ein. So war
ich endlich nach Florenz gekommen, wo ich mir zu längerem Aufenthalt
ein Gewölbe in dem Stadtviertel St. Croce miethete. Auch hier ſtrömten
mir die Leute zu und ich verkaufte die theuerſten Arzneien und Oele. Ich
hatte ſchon vier Tage in Florenz geweilt, als ich eines Abends vor dem
Schluſſe meines Gewölbes, beim Ordnen der Salbenbüchſen, in einer der⸗

ſelben einen Zettel fand, deſſen ich mich nicht entſinnen konnte. Ich öffnete

denſelben und fand eine Einladung, dieſe Nacht 12 Uhr auf den Ponte
vecchio zu kommen. Da es vielleicht einen Kranken galt, beſchloß ich der
Aufforderung zu folgen, hing jedoch zur Vorſicht einen Säbel um.

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Gegen Mitternacht machte ich mich auf den Weg und kam bald an
Ort und Stelle. Ich fand die Brücke leer und wartete fröſtelnd in
der kalten Nacht. Endlich ſchlug es zwölf Uhr, ich richtete mich auf und
vor mir ſtand ein großer Mann, ganz in einen rothen Mantel gehüllt,
deſſen einen Zipfel er vor das Geſicht hielt. Ich faßte mich raſch und
ſprach: „Wenn Ihr mich hierher beſtellt habt, ſo ſagt raſch, was ſteht zu
Befehl?“ Der Rothmantel wandte ſich um und ſagte langſam: „Folge!“
„Nicht alſo, bis ich Euer Geſicht geſehen, damit ich weiß, ob Ihr Gutes
oder Schlimmes mit mir vorhabt.“ Der Rothmantel ſchien zornig zu
werden, denn er wandte ſich weg und ſagte: „Wenn Du nicht willſt, ſo
bleibe.“ Da ward auch ich zornig, packte ihn am Mantel und rief:
„Meint ihr, ich laſſe mich foppen und warte umſonſt in dieſer kalten
Nacht?“ Aber der Mantel blieb mir in der Hand und der Unbekannte
war verſchwunden. Ich hing den Mantel um, vielleicht half er mir auf
die Spur. Als ich kaum hundert Schritte gegangen war, ſtreifte Jemand
an mir vorüber und flüſterte mir auf Fränkiſch zu: „Nehmt Euch in Acht,
Graf, heute Nacht iſt nichts zu machen.“ Aber auch dieſer Schatten war
verſchwunden, ehe ich mich umſehen konnte. Daß dieſer Zuruf nicht mich,
ſondern den Mantel anging, leuchtete mir ſogleich ein. Aergerlich ſchlich
ich nach Hauſe. (Schluß folgt.)

Das breslauer Rathhaus.

(Bild S. 552.)

Die Zeit der Entſtehung dieſes ſchönen gothiſchen Bauwerkes läßt ſich
nicht mit Beſtimmtheit angeben, weil die Urkunden darüber bei einem
durch die Zünfte im 15. Jahrhundert veranlaßten Aufſtande verloren
gegangen ſind. Eine volksthümliche Sage berichtet dagegen, daß an eben
der Stelle, welche jetzt das Gebäude einnimmt, ein alter heiliger Eichen⸗
hain geſtanden habe, dem Dienſte der Götter geweiht. Dieſer Ueber⸗
lieferung verdanken auch die drei Eichelzweige im Stadtwappen ihren
Urſprung, und ſind deßhalb als Verzierung am gothiſchen Bauwerke, wie
die andern Embleme des Wappens, vielfach angebracht. Ob nur zum
Schmuck oder ebenfalls zum Gedächtniß an den Schatten des heiligen
Haines, rankt ſich an der Südfront des alterthümlichen Baues dichtes
wildes Weinlaub in das Gemäuer, mit ſeinem grünen und rothen Blätter⸗
ſchmuck zu den Tönen des Mauerwerkes harmonirend.
Das Rathhaus, deſſen Süd⸗ und Oſtſeite unſer Bild auf das Beſte
veranſchaulicht, iſt wahrſcheinlich im 13. Jahrhundert erbaut, und bildet
die Südfront des Häuſerkomplexes, welcher nach charakteriſtiſch ſchleſiſch⸗
polniſcher Sitte die Mitte des Ringes, wie in Schleſien der Marktplatz
genannt wird, einnimmt.
Das altgothiſche Gebäude mit ſeinen Erkern, Thürmchen, Spitzen und
Verzierungen gemahnt uns an die Zeit des Mittelalters, wo Breslau als
die größte öſtliche Stadt Deutſchlands von mächtigen Konſuln regiert
wurde, die in eben dieſen Räumen Rath pflogen und Recht ſprachen, und
durch reiche Subſidien⸗Gelder und Truppen, die ſie dem Kaiſer im Huſſiten⸗
kriege und bei andern Gelegenheiten bewilligten, hohe Würden und kaiſer⸗
liche Vorrechte, wie z. B. den Gebrauch des rothen Siegelwachſes, erlangten.
In dieſe Zeit fällt auch die Entſtehung der Säule, die wir ganz rechts
auf dem Bilde finden, Staubſäule genannt. Zwiſchen ihr und dem Rath⸗
hauſe lag damals der Richtplatz, und aus den großen breiten Erkerfenſtern
mochten die Rathsherren in jenen Tagen ebenſo dem hochpeinlichen Schau⸗
ſpiel ihre Aufmerkſamkeit zuwenden, wie ſie Jahrhunderte früher hier den
Turnieren der Ritter zuſchauten. Dieſe Fenſter ſind aber für uns von
ganz beſonderem Intereſſe, denn ſie gehören dem im erſten Stock gelegenen

hohen, prächtigen, von einer Säule getragenen Fürſtenſaale an, der ſo

genannt wurde, weil hier die ſchleſiſchen Fürſten tagten und der Kaiſer
in dieſer Verſammlung durch ſeinen Geſandten auch mit einer Stimme
vertreten war.
Hier war es, wo Friedrich der Große bei der Huldigung der Stände
im erſten ſchleſiſchen Kriege, nachdem Breslau durch einen Handſtreich
erobert worden, ſeinen Degen dem Feldmarſchall Schwerin reichte, als
man bei der Ceremonie gewahrte, daß das Reichsſchwert vergeſſen worden.
Der herrliche gothiſche Bau unſeres alten Rathhauſes wird von
einem Thurme überragt. Leider paßt dieſer wenig zu den Giebeln,
Simſen, kleinen Thürmen und rein gothiſchen Ornamenten des ganzen
Bauwerkes, weil er ſpäter erbaut und außerdem ſeine Spitze in einem
weiteren Jahrhundert aufgeſetzt und erhöht wurde. Die Uhr an der
öſtlichen Seite des Thurmes iſt auch ſchon ſehr alt und hält ihr Werk
mittelſt eines Geſtänges, das über den Bodenraum des großen Mittel⸗
giebels hinläuft, auch die Uhr im Gange, deren Zeigerblatt wir an eben
dem Giebel auf unſerem Bilde bemerken.
Der kleine Erker dicht daran diente ſonſt einem Prieſter als Kapelle,
wenn er vor verſammeltem Rathe die tägliche Meſſe las.

Ueber dem Hauptportale bemerken wir das gut aus Stein gehauene
Stadtwappen mit dem Haupte Johannes' auf der Schüſſel. Johannes
der Täufer ſpielt als der Schutzpatron Schleſiens in Breslau eine große
Rolle, und auf dem älteſten Stadtwappen ſah man ihn in ganzer Figur,
die rechte Hand in die Höhe geſtreckt, die linke unter die Bruſt gelegt.
Dieſe Figur und auch das Haupt allein ſind als Schmuck vielfach an dem
Rathhauſe verwendet und meiſt gut erhalten. Treten wir in das weite
Portal ein, das dem breslauer Publikum einen Durchgang geſtattet, ſo
erblicken wir an den Treppenpfeilern zwei alte Steinbilder. Das Bild
links zeigt einen Mann mit einem Hammer und einer Taſche um den
Leib, mit der Umſchrift: „Ich bin Voigtknecht, wer nicht Recht thut, for⸗
dere ich vor Recht!“ Es deutet auf das alte Amt der Voigtknechte, welche
die Prozeßparteien vor den Stadtvogt zu laden hatten, was mittelſt eines
hölzernen Pflockes, deren ſie immer in der Taſche führten, geſchah. Die
Figur auf dem Bilde zur Rechten iſt ein Gewappneter, wie ſie in früherer
Zeit zur Nachtzeit die Umgebung der Stadt bewachten. Er hat die Deviſe:
„Ich bin des Raths geharniſchter Mann, wer mich anfaßt, muß ein
Schwert han!“ Nichts iſt ſo geeignet, in jene Vorzeit zurück zu verſetzen,
als dergleichen altes Bildwerk, unſere Phantaſie bevölkert die Wache des
altgeheiligten Rathhauſes mit Landsknechten und läßt ihre Schaaren ziehen
mit Kaiſer und Herr gegen die Türken und andere Völker.
Unter dem Rathhauſe befindet ſich der berühmte „Schweidnitzer Keller“,
eine der Hauptſehenswürdigkeiten der Stadt Breslau. Der Eingang iſt
in dem Mittelerkerthurm auf der Südſeite. Nach alten Urkunden war
hier in dieſen Kellerräumen des Rathhauſes der hohe Rath ſelbſt der Wirth
eines trefflichen Gebräues, des ſo beliebten ſchweidnitzer Bieres, und wäh⸗
rend oben in den geheiligten Hallen in aller Strenge Recht und Gerech⸗
tigkeit geübt wurde, fanden hier gemüthliche, geſellige Zuſammenkünfte ſtatt,
an deren Gemüthlichkeit wir freilich einen andern Maßſtab anzulegen
genöthigt ſind, als heutzutage. Die Geiſtlichkeit Breslaus fand in der
damaligen Zeit an dem berühmten ſchweidnitzer Bier aber ebenfalls ein
ſo großes Wohlgefallen, daß ſie es nicht nur zu ihrem eigenen Gebrauche
in Menge herbeiſchaffen, ſondern auch in ihren geiſtlichen Reſidenzen davon

ausſchenken ließ. Der hohe Rath Breslaus erblickte darin einen Eingriff

in ſeine Rechte, verbot der Geiſtlichkeit die Zufuhr des ſchweidnitzer Bieres,
und ließ, als ſie ſeines Befehles nicht achteten, viele Fäſſer davon kon⸗
fisziren. Darauf belegte der Biſchof die Stadt mit dem Bannfluche, und
verweigerte ſogar, als König Wenzeslaus 1381 ſich in Breslau krönen
ließ, den öffentlichen Gottesdienſt herzuſtellen. Trotzdem der König die
Sache gütlich beizulegen ſuchte, verharrte der Klerus wie gewöhnlich in
ſtarrer Unnachgiebigkeit, und entfloh, nachdem er bei ſchmaler Koſt auf
dem Rathhauſe gefangen geſetzt war, nach Polen. Nun war des Königs
Geduld erſchöpft. Er ließ die geiſtlichen Güter einziehen und der bres⸗
lauer Pöbel vereinigte ſich mit den böhmiſchen Truppen, die Reſidenzen
der Prieſter zu plündern. Später erſt endigte dieſe leidige Bierſtreitſache,
die in den Chroniken ‚der breslauer Pfaffenkrieg’ benannt wird, damit,
daß, als das Interdikt aufgehoben, die Geiſtlichkeit auch noch verſprechen
mußte, ohne alle Ahndungen die ihr zugefügten Beleidigungen zu ver⸗
geſſen.
Der Ruhm des ſchweidnitzer Bieres hat ſich kaum hundert Jahre
erhalten, aber der Keller heißt immer noch der ſchweidnitzer, und iſt nach
wie vor dem Gotte Gambrinus geweiht. Wenn man die breite Keller⸗
treppe hinunter geſtiegen, gelangt man in einen langen gewölbten Vor⸗

flur, der mit allerhand alterthümlichen Emblemen geſchmückt iſt, die ſich

auf das Trinken und Betrinken beziehen. Knackwürſtchen und die ſo be⸗
liebten Karbeſtriezel ſind im Verein mit dem guten Friebe'ſchen Biere zu
verſpeiſen und werden von Alterthumsforſchern und Fremden, die hier
hinunterſteigen, ebenſo anerkannt, als die ſchon längſt zu Sprüchwörtern
erhobenen alten Sprüche, die ſich auf Tafeln aufgeſchrieben hier befinden,
z. B. „Wenn mancher Mann wüßte“ u. ſ. w., „Wer weiß, ob's wahr
iſt,“ oder „Wie wird's denn heut über's Jahr ſein!“
Ehe wir unſere Skizze über das Rathhaus ſchließen, müſſen wir als
eigenthümlich charakteriſtiſch für Breslau auch noch die Buden oder Bau⸗
den, wie ſie auf Schleſiſch heißen, erwähnen. Unſer Bild zeigt genugſam
an, wie eng ſie ſich an das Rathhaus anſchmiegen und ſelbſt bis zur
Unſchöne in die Winkel und Ecken des altehrwürdigen Baudenkmales
hineindrängen. Die Neuzeit hat zwar dieſe Verunzierung anerkannt, allein
es iſt ſchwer, einen alten Fehler gänzlich zu beſeitigen, zumal dieſe Bauden
Grundrechte genießen, ein eigenes Hypothekenbuch darüber geführt wird,
und jetzt daher manche, die als Stein des Anſtoßes, als nicht mehr zeit⸗
gemäß geduldet werden konnte, nicht expropriirt, ſondern durch koſtſpielige
Verträge beſeitigt werden mußte.
Unter dieſen Buden, in denen die verſchiedenſten Waaren feil geboten
werden, wird in dieſer volkreichen Stadt ein Verkehr erzeugt, der auf
dem Ringe, wo ſich ohnehin Laden an Laden befindet, an einen immer⸗
währenden Jahrmarkt erinnert, und zu manchen Stunden des Tages den

Rbelebteſten Straßen Londons wenig nachſteht.

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Dieſem raſtloſen und wechſelvollen Leben und Treiben der breslauer
Einwohner ſchaut das Rathhaus nun ſchon ein halbes Jahrtauſend zu,
wie ein treues, liebes Vaterauge in das Herz ſeines Kindes hineinblickend.
Der alte Rathsthurm, die Pulsſchläge der Zeit genau anſchlagend, läßt
ſie dann von den andern Thurmuhren erbaulich weiterklingen. Oftmals
habe ich dieſen Schlägen an duftenden Frühlingsabenden gelauſcht, wenn

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Das breslauer Rathhaus. (S. 551.)

phiſchen Nachricht des weltgeſchichtlichen Ereigniſſes, der Gefangennahme
Napoleon's bei Sedan, der Ring wie bei außergewöhnlichen Anläſſen mit
begeiſterten Menſchenmaſſen erfüllt war. Plötzlich erſchallte in dieſen
erregten jauchzenden Freudentaumel von dem in bengaliſchem Feuer
erglänzenden, mit Flaggen reich geſchmückten Rathsthurme der Choral:
„Nun danket Alle Gott!“ Der Eindruck war bewältigend, erhebend!

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eine heitere Geſellſchaft das Erwachen der Natur ſingend feierte, oder in
nordiſch kalten Winternächten, wenn der Mond die ſchneeerglänzenden Kon⸗
turen des gothiſchen alten Bauwerkes unſicher in magiſcher Beleuchtung
wie ein Märchen erſcheinen ließ. Am unvergeßlichſten und herrlichſten
iſt mir aber das Bild des alten Rathhauſes am 2. September des Jahres
1870 in die Seele geprägt worden, als nach dem Eintreffen der telegra⸗

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Dieſe ſchöne Sitte, wichtige Ereigniſſe derart zu feiern, verdankt Breslau
der erſten Thurmuhr, die zugleich Spieluhr war, und täglich Veni
creator spiritus? und „Verleih' uns Frieden gnädiglich“ ſpielte.

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BDie Rache der Zigeunerin.
Novelle

von

Ewald Auguſt König.
Erſtes Kapitel.

Der Abend war ſo wunderbar ſchön, daß ich es vorzog, den engen,
dumpfen Raum des Wagens zu verlaſſen, um die letzte Strecke meiner
Reiſe zu Fuß zurückzulegen.
Der Poſtillon zeigte mit der Peitſche auf ein Gebüſch, welches, ge⸗
ſchmückt mit dem erſten zarten Grün des Frühlings, eine kurze Strecke
von der Landſtraße entfernt lag.
„Dort hinaus führt der Fußpfad zum Gute des Herrn Baron von
Erbach,“ ſagte er, „Sie können den Weg nicht fehlen, binnen einer halben
Stunde werden Sie das Gut erreicht haben.“
Ich erwiederte dankend ſeinen Gruß, der Wagen rollte ſchwerfällig
von dannen, bald entzog eine Staubwolke ihn meinem Blick.
Der Poſtillon war beauftragt, an der nächſten Station mein Gepäck
niederzulegen, von dort wollte ich es durch einen Diener des Barons ab⸗
holen laſſen.
Ich freute mich darauf, den Jugendfreund wiederzuſehen; wir hatten
auf der Univerſität manche fröhliche Stunde mitſammen erlebt, dann
waren unſere Wege ziemlich weit auseinander gegangen.
Er, der reiche Edelmann, hatte eine mehrjährige Reiſe nach der
Schweiz, Italien und Frankreich unternommen, um ſeine ſchwankende
Geſundheit zu kräftigen; ich, als eifriger Diener der Themis, war aus
den Hörſälen der Hochſchule in die dumpfen, ſtaubigen Amtsſtuben ein⸗
gerückt, um auf dem Fundamente meiner theoretiſchen Kenntniſſe das Ge⸗
bäude meiner Zukunft aufzubauen. Ach — ich hatte oft mit leiſem
Sehnen an die ſchöne Studienzeit zurückgedacht, ich fühlte immer mehr,
daß die Poeſie meines Lebens hinter mir lag, und die Proſa, die nüch⸗
terne, trockene Proſa, mich niemals entſchädigen würde für die verwelk⸗
ten Blüten, deren Duft und farbenſchimmernde Pracht mich einſt ent⸗
zückten!
Oft auch hatte ich des Freundes gedacht, und ihn ſeiner Freiheit und
ſeines Reichthums wegen beneidet; er fand noch jetzt Blüten und Sonnen⸗
ſchein auf ſeinen Wegen, während die letzten Blüten, die mir noch duf⸗
teten, langſam unter dem Staube der Pandekten hinwelkten.
Mir fehlte etwas, ich wußte ſelbſt nicht, was es war und weßhalb
ich immer und immer wieder einen Tropfen Wermuth in dem Freuden⸗
becher fand, wenn ich mit vollen Zügen aus ihm trinken wollte. Ein⸗
tönig ſchlich mir das Leben dahin, ich fühlte mich gelangweilt am Schreib⸗
tiſche und im heitern Kreiſe zechender Freunde, ich konnte nicht mehr ſo
recht herzlich, wie vordem, lachen und ärgerte mich ſelbſt darüber, daß
ich ſo gallig geworden war.
Mitunter glaubte ich eine Stimme in meinem Innern zu hören, die
mir leiſe zuflüſterte, die Liebe ſei es, was mir fehle, ſo lange ich nicht
liebe, werde mein Lebensfrühling keine neuen Blüten treiben!
Du lieber Himmel, — ein Aſſeſſor ohne Gehalt und Liebe!
O, ich hätte oft mein Herz und meine Hand verlieren können, Amor,
der Schalk, hatte ſchon oft verſucht, ſeine Roſenketten um mich zu ſchlin⸗

gen, aber ich fürchtete, an dieſen Roſen Dornen zu finden; und überdieß

hielt ich es mit meiner Ehre nicht vereinbar, ein anderes Menſchenherz
an mich zu ketten, ſo lange ich noch auf weiten Umwegen dem erſehnten
Ziele eines eigenen Herdes zuſchreiten mußte.
Vielleicht, wenn ich dieſes Ziel endlich erreichte, war mein Haar er⸗
graut und nach dem Lebensfrühling auch der Sommer ſchon hingeſchwun⸗
den — in Gottesnamen, mit den Mächten des Schickſals kann Niemand
kämpfen!
Nun hatte ich unerwartet von Paris aus einen Brief meines Freun⸗
des erhalten, den erſten ſeit unſerer Trennung, und der Inhalt dieſes
Briefes verſetzte mich in eine freudige Aufregung.
Kuno von Erbach ſchrieb mir, der plötzliche Tod ſeines Vaters zwinge
ihn, ſeine Reiſe abzubrechen und heimzukehren. Er ſei kein Geſchäfts⸗
mann, es werde ihm ſchwer fallen, die Hinterlaſſenſchaft ſeines Vaters
zu ordnen und die Rechnungen des Verwalters, der zwar ein ehrlicher
Mann ſein ſolle, zu prüfen. Wenn ich einige Wochen bei ihm verleben
und ſeiner Unerfahrenheit zu Hülfe kommen wolle, ſo werde er mir herz⸗
lich dafür danken, er hoffe, daß er keine Fehlbitte thue, und mein Be⸗
ſuch den alten Bund unſerer Freundſchaft erneuern und befeſtigen werde.
Eigentlich zürnte ich dem Freunde, daß er erſt jetzt, als meine Dienſte
ihm wünſchenswerth waren, ſich meiner erinnerte, aber mein Groll ſchwand
raſch, die Erinnerung an die ſchöne Vergangenheit verſcheuchte ihn.
Es fiel mir nicht ſchwer, einen mehrwöchentlichen Urlaub zu erhalten,
der Gerichtsdirektor war mein Gönner, ſeitdem ich auf den Bällen meine
Illuſtr. Welt. XIX. 15.

Aufmerkſamkeit faſt ausſchließlich ſeinen beiden Töchtern widmete; ich
glaube, wenn ich von ihm die Hand einer dieſer verblühten Schönheiten
gefordert hätte, würde er ſie mir ohne Zögern zugeſagt haben.
So befand ich mich denn nun auf der Reiſe, der Baron mußte, nach
ſeinem Briefe zu ſchließen, am Tage vorher in ſeiner Heimat ange⸗
kommen ſein.
Gedankenvoll, den alten ſchönen Erinnerungen nachhängend, verfolgte
ich den Pfad, der mich über die mit Blumen beſäte Wieſe dem Gebüſch
zuführte.
Nichts ſtörte mich in meinen Träumen, ringsum war es ſtill, nur
aus weiter Ferne trug der Abendwind die leiſen, zitternden Klänge der
Veſperglocken herüber.
Ich durchwanderte das Gebüſch und athmete entzückt mit tiefen Zügen
die kühle, duftige Waldesluft ein; eine kurze Weile blieb ich ſtehen, um
dem Geſang einer Nachtigall zu lauſchen, dann ſchritt ich wieder rüſtig
weiter.
Schon hatte ich das Ende des Gebüſches erreicht, als ich ſilberhelles
Lachen vernahm; kaum war es verhallt, als eine weibliche Stimme eine
ſehr beliebte Tanzweiſe anſtimmte.
„Judifallera, Judifallera, Judiheiraſſaſſa!
Judifallera, Judifallera, Judiheiraſſaſſa!“
Es lag ein ſo friſcher, fröhlicher Uebermuth, eine ſolche Fülle von
Lebensluſt in dieſem Geſang, daß meine Neugierde mächtig erregt wurde.
Ich ſchlich mich leiſe näher bis an den Saum des Gebüſches, der
Anblick, der ſich mir bot, überraſchte und ergötzte mich.
Dicht vor mir auf der Wieſe tanzte ein junges, ſchlankes Mädchen
nach dem Takt der Weiſe, die ſie mit heller, fröhlicher Stimme ſang,
während ein ungelenker Burſche ihr gegenüber die wunderlichſten Kaprio⸗
len machte, um ihren Tanz zu begleiten.
Es war offenbar, das Mädchen gab ihm Unterricht, und es war
nicht ſeine Schuld, wenn ſeine hinter dem Pfluge eingeroſteten Gelenke
ſich dem raſchen Takt der luſtigen Polka, nicht anbequemen konnten.
Ich wußte in Wahrheit nicht, wohin ich den Blick wenden ſollte; er
wurde ebenſowohl gefeſſelt durch die bezaubernde Schönheit des üppigen
Mädchens, die ich bewundern mußte, wie durch die Luftſprünge des Bur⸗
ſchen, die mich beluſtigten.

„Judifallera, Judifallera, Judiheiraſſaſſa!“

ſang das ausgelaſſene Mädchen. „Rechts herum, immer rechts herum,
Du ſteifer Johann!“
Es war nicht möglich, länger meine Lachluſt zu bekämpfen, ſie brach
ſich gewaltſam, unwiderſtehlich Bahn, als der Burſche bei dem Verſuch,
eine raſche Schwenkung zu machen, ernſtlich ſich der Gefahr ausſetzte, mit
der Naſe in'’s Gras zu fallen.
Das Mädchen lief mit einem lauten Schrei davon, ſie blickte ſich in
angemeſſener Entfernung ſcheu nach mir um, hob einen Rechen vom Boden
auf und verſchwand gleich darauf hinter den hohen Hecken, welche die
Wieſe begrenzten, meinem Blick.
Sie überließ es offenbar dem Burſchen, den heiteren Auftritt, dem ich
beigewohnt hatte, zu erklären und falls ich Anſtoß an ihm genommen
haben ſollte, zu rechtfertigen, aber einer Erklärung und Rechtfertigung
bedurfte es für mich nicht.
Scham und Verlegenheit übergoſſen das treue, ehrliche Geſicht des
jungen Burſchen mit dunkler Glut, als er den ſtädtiſch gekleideten Frem⸗
den aus dem Gebüſch hervortreten ſah, indeß gelang es mir ſehr raſch,
ihn zu beruhigen.
Ich ſagte ihm in zutraulichem Tone, er werde die Polka bald heraus
haben, wenn ſeine ſchöne Lehrerin in ihrem Unterricht nicht ermüde, dann
fragte ich ihn ſcherzend, ob das Mädchen ſein Schatz ſei.
Ein wehmüthiger Zug glitt über ſein friſches Geſicht, als ich dieſe
Frage an ihn richtete, er ſchüttelte das Haupt und blickte mich an, als
ob er mir einen Vorwurf machen wolle darüber, daß ich mit dieſer Frage
in eine brennende Wunde ſeines Herzens hineingegriffen habe.
Ich ſchien ihm Vertrauen einzuflößen; als ich ihm ſagte, daß ich
mich auf dem Wege zum Gute des Baron von Erbach befinde und dort
einige Wochen zu weilen gedenke, erbot er ſich, mich zu begleiten, um
mir den Weg zu zeigen.
Ich nahm dieſes Anerbieten ſchon deßhalb an, weil ich mich lebhaft für
das ſchöne, lebensfrohe Mädchen intereſſirte.
Sein Schatz ſei die wilde Hulda nicht, ſagte der Burſche, der ſich
mir als der Sohn eines Pächters vorgeſtellt hatte, ſie ſei Niemandes
Schatz, aber Jeder habe ſie lieb wegen ihrer Munterkeit und ihrer Schön⸗
heit. Sie ſei die Tochter einer alten Zigeunerin, der Jeder aus dem
Wege gehe, aber das würde ihn nicht abhalten, ſich mit ihr zu ver⸗
loben, wenn er nur nicht fürchten müſſe, daß er ſich einen Korb holen werde.
Die Tochter einer Zigeunerin! Das befremdete mich, ihr lichtblondes
Haar, ihre blauen Augen und ihr friſcher Teint deuteten nicht auf ſolche

90

Abkunft, während ihr lebhaftes Temperament allerdings die Leidenſchaft⸗
lichkeit dieſer räthſelhaften Menſchenraſſe verrieh. Auch das Ebenmaß
und die Gelenkigkeit ihrer ſchlanken Glieder konnten die Behauptung des
Burſchen beſtätigen, dahingegen fehlte ihrer äußeren Erſcheinung ganz und
gar das orientaliſche Gepräge, welches ich bisher an jeder Zigeunerin
gefunden hatte.
„Die Alte iſt eine Hexe,“ ſagte der Burſche, „wäre Hulda nicht ſo
ſehr beliebt, hätten wir die Alte längſt hinausgetrieben. Die wilde Holle
hat's uns Allen angethan, aber drei Schritt vom Leibe muß man ihr
bleiben, und wenn Einer ihr ſagt, daß er ſie lieb hat, dann lacht ſie
ihn aus. Sie will von Lieb' nichts wiſſen.“
Er ſeufzte recht tief auf und blickte mit ſchmerzlicher Wehmuth in das
Abendroth hinaus.
Er hatte ſie gewiß ſo lieb, wie nur ein Menſchenherz ſie lieben konnte,
und wenn ſie es nicht wußte, dann mußte ſie blind ſein, oder das Weſen
der Liebe nicht verſtehen.
Ich nahm mir vor, das Mädchen zu beobachten, Johann ſagte mir,
ſie ſei auf dem Gute meines Freundes beſchäftigt, da mußte ich ja hin⸗
reichend Gelegenheit finden, meinen Vorſatz auszuführen.
Der Burſche erzählte mir, während wir rüſtig unſerem Ziele zu⸗
ſchritten, Manches, was mich intereſſirte.
Ich erfuhr, daß der alte Baron nicht beliebt geweſen war, er hatte
den hübſchen Mädchen eifrig nachgeſtellt, in herzloſer Selbſtſucht manchen
Herzensbund zerſtört und ſeinen Pächtern das Leben ſauer gemacht, wo
er es nur konnte.
Ueber meinen Freund drückte Johann ſich vorſichtiger aus, aber die
Kunſt der diplomatiſchen Zurückhaltung kannte er nicht, und ſo erfuhr
ich denn, daß Kuno in ſeiner Kindheit ein ſtolzer, ſtörriger Knabe ge⸗
weſen war.
Ich kannte ihn beſſer, aber da ihm meine Vertheidigung nichts genutzt
hätte, ſo ſchwieg ich.
Stolz hatte ich ihn auch gefunden, aber er zeigte dieſen Stolz nur im
Kreiſe ſeiner Standesgenoſſen, und dann bildete derſelbe gewiſſermaßen
eine Schranke zwiſchen ihm und Jenen, mit denen er nichts zu ſchaffen
haben wollte, weil ihr ſtetes Pochen auf die Vorurtheile des Adels ihm
nicht gefiel.
Er konnte ſich mit dem Junkerthum nicht befreunden, weil er libera⸗
len Anſchauungen huldigte; ſchwärmte er auch nicht für die Gleichheit
der Stände, ſo wollte er doch die Grenzen nicht ſo ſcharf gezogen wiſſen.
In der bürgerlichen Geſellſchaft fühlte er ſich wohl, ſelbſt dem Gering⸗
ſten gegenüber war er freundlich und leutſelig; die Gelegenheit, ſein Herz
zu prüfen, war mir oft geboten worden, ich hatte es ſtets edel und für
jedes gute Gefühl empfänglich gefunden.
Nur Eins hatte ich oft an ihm getadelt, ſeine Leidenſchaftlichkeit, die
raſche Empfänglichkeit für den Eindruck des Augenblicks, die Unbeſonnen⸗
heit, mit der er ſelbſt in den wichtigſten Angelegenheiten Entſchlüſſe faßte
und ausführte, den Leichtſinn, der ihn mitunter verführte, eine folgen⸗
ſchwere Handlung zu begehen, ohne vorher über die unausbleiblichen
Folgen nachzudenken.
Vielleicht war er inzwiſchen ernſter, ruhiger geworden, gewiß hatte er
draußen in der Fremde manche trübe Erfahrung gemacht, die ſeinen
Charakter feſtigen und ſeinem Leichtſinn Schranken ſetzen mußte.
Der Burſche verabſchiedete ſich; vor mir, umgeben von Gärten, Wie⸗
ſen, Alleen und maleriſch ſchönen Baumgruppen, lag das alterthümliche,
einem Kaſtell ähnliche Gebäude, welches die Barone von Erbach ihr
Stammſchloß nannten.
Ich blieb ſtehen und betrachtete es lange, es war eine reizende Land⸗
ſchaft, eine Idylle, die der erläuternden Worte nicht bedurfte. Mit einem
zufriedenen Gemüth und einem Stückchen Frühling im Herzen mußte
man ſich hier glücklich fühlen, ich dachte unwillkürlich an meine Amts⸗
ſtube, in die niemals ein goldner Sonnenſtrahl ſich verirrte, an die
Staubwolken, die aus den Aktenſtößen, aufwirbelten, und an die reizende
Ausſicht auf den kahlen, gepflaſterten Hof, die ich aus dem Fenſter dieſer
Stube genoß.
Ja, Kuno iſt ein glücklicher Menſch, dachte ich, während ich, nicht
ganz frei von Neid, dem Erbübel aller Menſchen, weiter ſchritt, ihm fehlt
nichts, als ein geliebtes Weib, um Alles zu beſitzen, was ein Menſchen⸗
herz begehren mag.
Alles? Wußte ich denn, ob er zufrieden war mit dem, was er be⸗
ſaß? Konnte er nicht unerfüllbare Wünſche hegen, die ſeine Seele fol⸗
terten und in jeden Zug, den er aus dem Freudenbecher that, einen
Tropfen Wermuth träufelten?
Ich hatte das Haus erreicht, die erſte Perſon, welche mir begegnete,
war die „wilde“ Hulda. .
Sie ſtand auf dem Hofe am Brunnen und empfing mich mit ihrem

hellen, fröhlichen Lachen, was mir bewies, daß ſie mich ſofort wieder

erkannte.

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Ich trat zu ihr und redete ſie an, ihre blauen, blitzenden Augen
ruhten forſchend auf mir, ich erkannte, daß es gefährlich war, in dieſe
Augen hineinzuſchauen, in denen ein wunderbares Gemiſch von Glut
und Kälte, von leidenſchaftlicher Hingebung und kalter Zurückhaltung ſich
ſpiegelte.
Der Klang ihrer Stimme war weich und ſympathiſch, ihr Lächeln ver⸗
führeriſch, ihr Blick bezaubernd. Ihr friſches, roſiges Geſicht zeigte feine,
ebenmäßige Züge, ihre Haltung, ihre Redeweiſe und jede Bewegung ihres
ſchlanken Körpers bewieſen, daß ſie ſich beſſer dünkte, als die übrigen
Bauerndirnen, unter denen ich ſpäter auch manche friſche Schönheit fand.
Sie fragte mich lachend, wie ihr Schüler mir gefallen habe, und fügte,
ohne mir Zeit zu einer Antwort zu laſſen, hinzu, ſie glaube nicht, daß
er jemals den neuen Tanz lernen werde. Sie tanze leidenſchaftlich gern
und bedaure nichts mehr, als daß in der ganzen Umgegend kein flotter
Tänzer ſei; das ſei der Grund, weßhalb ſie die ſchwere Aufgabe über⸗
nommen habe, die Burſchen zu unterrichten.
Weiter kamen wir in unſerem Geſpräch nicht, Kuno hatte mich ſchon
geſehen, er holte mich in ſein Kaſtell.
Während er mich in ſeiner alten, herzlichen Weiſe begrüßte, ſtreifte
ſein Blick das ſchöne Mädchen, und es entging mir nicht, daß Hulda
verwirrt die Wimpern ſenkte, während Purpurglut ihr Antlitz übergoß.
Kuno führte mich in ſein Wohnzimmer, ein hohes, geräumiges Ge⸗
mach mit alterthümlichen Möbeln ausgeſtattet, hier ſaßen wir lange bei
einer Flaſche Wein am offenen Fenſter und theilten einander unſere Schick⸗
ſale und Erlebniſſe ſeit dem Tage unſerer Trennung mit.
Dann ſtießen wir mit den Gläſern an und erneuerten unſeren
Freundſchaftsbund, der uns, wie wir hofften, noch manche duftige Blüte
bieten ſollte.
„Ja, ich bin noch der Alte,“ ſagte Kuno mit einem heiteren Lächeln
auf den Lippen, „die trüben Erfahrungen, die ich draußen gemacht habe,
konnten meine heitere Weltanſchauung nicht vergiften. Ich habe das
Leben genoſſen, mit vollen Zügen aus dem ſchäumenden Becher getrun⸗
ken, dabei aber Maß gehalten, um mich vor dem Ueberdruß zu bewah⸗
ren. Wie ich damals war, ſo bin ich noch heute, lebensfroh und leicht⸗
fertig, raſch im Entſchluß und im Handeln, noch immer der Feuerkopf,
der wild in's Leben hineinſtürmt.“
Ja, er konnte wohl ſo ſprechen, er, dem das Schickſal nichts ver⸗
ſagt, den es aus ſeinem Füllhorn mit Glücksgütern überſchüttet hatte.
Wie ganz anders waren meine Erinnerungen, wenn ich im Buche der
Vergangenheit blätterte!
Er mochte ahnen, daß ich im Herzen einen Vergleich zog zwiſchen
ihm und mir, er legte leiſe ſeine Hand auf meine Schulter und ſah mich
treuherzig an.
„Laß es gut ſein,“ ſagte er, „wen der Dorn geritzt hat, der pflückt
ſpäter die Roſen; wer weiß, wie bald ich an meinen Roſen die Dornen
finden werde! Iſt auch der Weg, auf den das Schickſal Dich geführt
hat, rauh und beſchwerlich, ſo wirſt Du doch das Ziel erreichen, und
dann für alle Deine Mühen entſchädigt werden. Langſam, aber ſicher
ſchreiteſt Du einem beneidenswerthen Ziele zu, langſam, aber ſicher ſteigſt
Du zu den Höhen der Menſchheit empor. Ich werde ein Landjunker
bleiben und kein anderes Verdienſt jemals haben, als daß ich meinen
Kohl baue, mein Wild jage und mit vollen Händen mein Geld hinaus⸗
werfe; zu Dir, dem hochgeſtellten Staatsdiener, dem gewiſſenhaften

Richter, dem Vertheidiger der Unſchuld, ja vielleicht dem Miniſter werden

die Menſchen mit Hochachtung und Verehrung emporſchauen, und wenn
einſt Dein letztes Stündlein kommt, darfſt Du ſagen, Du habeſt nicht um⸗
ſonſt gelebt.“
„Das ſind ſanguiniſche Hoffnungen!“ warf ich ein.
„O nein,“ fuhr er fort, „der Mann, der auf ſolchen Pfaden durch
das Leben wandert, ſoll nach dem höchſten Ziele ſtreben, dem Muthigen,
der in ſeinem Streben nicht ermüdet, hilft Gott.“
Ein Diener brachte Licht, Kuno füllte die Gläſer und blickte lange
gedankenvoll hinaus.
„Vielleicht iſt ein eigener Herd das höchſte Ziel, nach welchem Du
ſtrebſt,“ nahm er nach einer Weile wieder das Wort, „wohl, auch dieſes
Ziel iſt ſchön und begehrenswerth, aber das Streben nach ihm darf nie⸗
mals Hauptſache werden!“
Ich ſchüttelte den Kopf, in dieſem Punkte gingen unſere Anſichten
weit auseinander.
„Haſt Du noch nicht daran gedacht, zu heirathen?“ fragte ich.
Ein trüber Schatten glitt über ſein heiteres Geſicht, ſeine Brauen
zogen ſich leicht zuſammen.
„Ich habe Liebe geſucht und nur Selbſtſucht gefunden,“ entgegnete er
bitter, „reden wir nicht darüber, es ſind meine ſchlimmſten Erfahrungen,
an die ich nicht gern erinnert ſein mag. Du ſprachſt vorhin mit Hulda,

wie findeſt Du ſie?“

Die Frage befremdete mich, ſie ließ mich ahnen, daß er für ſie ein

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Intereſſe empfand, welches der Ruhe und dem Glück des Mädchens ge⸗
fährlich werden konnte.
„Sie iſt ſchön,“ ſagte ich, „aber ich kann nicht glauben, daß ſie von
einer Zigeunerin abſtammen ſoll.“
Kuno leerte haſtig ſein Glas und zuckte mit den Achſeln.
„Ich würd' es auch nicht glauben, wenn die Thatſache einen Zweifel
zuließe,“ erwiederte er. „Aber es iſt Wahrheit, daß ſie eine Zigeunerin
Mutter nennt; wenn Du das Weib ſiehſt, wirſt Du augenblicklich die
Ueberzeugung gewinnen, daß ſie von reiner Raſſe iſt. Ich erinnere mich
noch dunkel der Zeit, in der ſie ſich in unſerem Dorfe niederließ. Sie
war damals ein ſchönes, üppiges Weib, und die Bauern wollten ſie An⸗
fangs nicht in ihrer Mitte dulden. Mein Vater ſoll ſich ihrer ange⸗
nommen haben, man ſagt, er habe ihr eine Hütte und ein Stück Land
geſchenkt und den Bauern bei Androhung ſeines Zornes befohlen, Frieden
mit ihr zu halten. Sie kam ſelten, ſehr ſelten in's Schloß, ſie verließ
ihre Hütte nur, um Kräuter zu ſuchen, die ſie in den Apotheken ver⸗
kaufte. Später, als die Bauern ſich an ſie gewöhnt hatten, kurirte ſie
das erkrankte Vieh, und auch die Menſchen begehrten in Krankheitsfällen
ihre Hülfe. Wo und bei welcher Gelegenheit ich ihre Tochter zuerſt ge⸗
ſehen habe, weiß ich heute nicht mehr; um ſo genauer erinnere ich mich,
daß es eine Zeit gab, in der ſie meine Geſpielin war. In's Schloß
durfte ſie nicht kommen, die Alte haßte meinen Vater, trotzdem ſie ihm
ihre Exiſtenz verdankte. Sie haßte ihn glühend, wenn ſein Name ge⸗
nannt wurde, glich ſie mit ihren blitzenden Augen dem Tiger, der
ſich zum Sprung auf ſeine Beute bereit macht. Worauf dieſer Haß ſich
ſtützte, habe ich nie erfahren können, mit dem Vater mochte ich nicht
darüber reden, er würde mich gefragt haben, was es mich kümmere?

Sonderbar war es, daß die Alte trotz ihres Haſſes ihrem Kinde den

Umgang mit mir erlaubte. Ich kann nicht behaupten, daß ich je ein
freundliches Wort von ihr gehört habe, welches ich auf mich hätte be⸗
ziehen können, dennoch ſchien ſie es gern zu ſehen, wenn ich mit der
zwilden Holle’, wie das Mädchen damals genannt wurde, durch Feld
und Wald ſtreifte. Ob es mein Vater erfahren hat, weiß ich nicht, er
hat mit mir nie darüber geſprochen. Wir wurden größer, das Spiel
hatte ein Ende, ich mußte das Elternhaus verlaſſen, um mich in der
Stadt auf die Univerſität vorzubereiten. Kam ich in den Ferien auf
einige Wochen hieher, ſo begegnete ich oft der wilden Holle, die ſich
immer herrlicher entfaltete; aber ſo oft ich auch verſuchte, mich ihr zu
nähern und das frühere Verhältniß wieder anzuknüpfen, ſcheiterte doch
jeder Verſuch an ihrer ſcheuen Zurückhaltung. So gingen unſere Wege
immer weiter auseinander, und ich geſtehe offen, daß ich mich des Mäd⸗
chens nicht mehr erinnert haben würde, wenn ſie nicht bei meiner Heim⸗
kehr in ſtrahlender Schönheit vor mir geſtanden hätte. Schon ſeit einem
Jahre iſt ſie hier in Dienſt, der Verwalter rühmt ihren Fleiß, ihre
Pflichttreue und Munterkeit.“
„Und nun?“ fragte ich.
Ich muß ihn wohl recht beſorgt dabei angeblickt haben, denn er lachte
hell und luſtig, aber mich täuſchte er durch dieſes Lachen nicht.
„Und nun meinſt Du, müſſe ich ſchon ſterblich verliebt in ſie ſein?“
antwortete er mit leiſem Spott.
„Ja, ich fürchte es.“
„Bah, wäre es ein ſo großes Unglück, wenn ſie das Gefühl der
Liebe in meinem Herzen geweckt hätte?“
„Für Dich nicht, wohl aber für ſie!“
Kuno hatte ſich haſtig erhoben, die Wendung, welche das Geſpräch
zu nehmen drohte, ſchien ihm unangenehm zu ſein. Er wanderte lang⸗
ſam vor mir auf und nieder, ich überließ ihn ſeinen Gedanken.
Endlich blieb er vor mir ſtehen, mit ſeinen ſchönen, treuherzigen

Augen ſah er mich ruhig an.

„Weßhalb wäre es ein Unglück für ſie?“ fragte er.
„Weil Deine Liebe ihr Glück vernichten, ihr Leben vergiften, all' ihre
Blüten zertreten würde!“
Er warf die Oberlippe trotzig auf.
„Du haſt eine ſchlechte Meinung von mir,“ ſagte er unwillig, „ich
glaubte, Du würdeſt mich beſſer kennen.“
„Nein, Kuno,“ erwiederte ich warm, „ſchlecht denke ich nicht von
Dir, aber ich weiß, daß Dein leidenſchaftliches Temperament Dir nie⸗
mals Zeit gönnt, die Folgen einer Handlung zu bedenken!“
„Ah, dann wirſt Du auch glauben, daß dieſes Temperament mich
verleiten könnte, die Tochter einer Zigeunerin zur Baronin von Erbach
zu erheben!“
„Nein, das glaube ich nicht!“
Er wandte mir den Rücken und trat an den Tiſch.
„Wie wenig Du mich kennſt!“ ſagte er. „Ich dachte, Du müſſeſt
damals in unſerer Studienzeit hinreichend Gelegenheit gefunden haben,
meinen Charakter zu prüfen. Brechen wir ab, Alfred, wir ſtreiten ja
ohnedieß um des Kaiſers Bart. In den wenigen Wochen, die Du mir

ſchenken willſt, ſoll keine Wolke die Freude unſeres Beiſammenſeins trü⸗
ben, wir wollen es vermeiden, Punkte zu erörtern, in denen unſere An⸗

ſichten auseinander gehen — iſt es Dir Recht?“ .

„Gewiß!“
„Wohlan, reden wir alſo nicht mehr über das Mädchen, ergehen wir
uns nicht in Vermuthungen darüber, wie mein Verhältniß zu ihr ſich
geſtalten könnte! Wir wollen die Augenblicke genießen, wie ſie ſich uns
bieten, luſtig in den Tag hinein leben und nicht ängſtlich in die Ferne
ſpähen, ob wir eine drohende Wolke an dem heiteren Horizont unſeres
Lebens entdecken.“
Ich nickte zuſtimmend, aber ſeine Worte beruhigten mich nicht, der
leidenſchaftliche Ton, den er anſchlug, konnte meine Beſorgniß nur be⸗
ſtätigen.
Das Abendeſſen wurde aufgetragen, wir verzehrten es ſchweigend,
aber als die Schüſſeln abgetragen waren und der feurige Champagner
in den hohen Spitzgläſern perlte, da kehrte die alte, fröhliche Stimmung
wieder zurück.
Bis in die ſpäte Nacht hinein ſaßen wir beiſammen, der Vergangen⸗
heit gedenkend, die in farbenfriſchen Bildern an unſeren geiſtigen Augen
vorüberzog!

Zweites Kapitel.

Die Reviſion der Bücher und Rechnungen nahm mich nicht lange in
Anſpruch. Der Verwalter hatte die Pflichten ſeines Amtes mit gewiſſen⸗
hafter Treue erfüllt, ich mußte ihm das Zeugniß eines eben ſo ehrlichen
als tüchtigen Mannes geben.
Ich that es in ſeiner Gegenwart, und es bereitete mir eine freudige
Genugthuung, als Kuno auf dieſes Zeugniß hin in ſeiner herzgewinnen⸗
den Weiſe dem alten Manne die Hand drückte und nach einigen Worten
des Dankes ihn bat, auch ferner ſein Amt im Intereſſe Deſſen, der es
ihm übertragen habe, zu verwalten.
Kuno wollte einen Spazierritt machen, ich hatte mit dem Verwalter
noch Verſchiedenes zu beſprechen und blieb deßhalb zurück.
Die geſchäftlichen Angelegenheiten waren raſch geordnet, aber ich fühlte
mich ſo heimiſch und behaglich in dem kühlen Stübchen des alten Mannes,
daß ich mich noch nicht entſchließen konnte, es zu verlaſſen.
Ich ſaß am Fenſter, der Verwalter ſtand neben mir und verſuchte
mir klar zu machen, daß der Stand der Saaten eine ausgezeichnete
Ernte verſpreche, wenn nicht ein Hagelſchlag die ſchöne Rechnung durch⸗
kreuze.
Ich hörte nur halb, mein Blick ruhte auf der ſchlanken Geſtalt der
„wilden Holle“, die im Garten arbeitete.
Seit meiner Ankunft waren mehrere Tage verſtrichen, ich hatte
während derſelben Beide, Kuno und das Mädchen, beobachtet und glaubte
die Entdeckung gemacht zu haben, daß Beide mich zu täuſchen verſuchten.
Plauderte ich mit dem ſchönen Mädchen, ſo war ſie heiter und unbe⸗
fangen, oft ausgelaſſen munter, aber ſobald Kuno hinzutrat, wurde ſie
verwirrt, das übermüthige Lächeln verſchwand von ihren Lippen, und
wenn ihr Blick dem ſeinigen begegnete, dann ſchoß aus ihren blauen
Augen blitzſchnell ein leuchtender Strahl, der wie Frühlingsſonnenſchein
über ſein Antlitz glitt.
Ich hatte ſie ſchärfer beobachtet, wie ſie es ahnten, ich hatte ſie in
der Abenddämmerung in vertraulichem Geſpräch in der Allee geſehen und
dabei ſehr wohl bemerkt, daß die Hand des ſchönen Mädchens eine ge⸗
raume Zeit in der Hand des Barons ruhte.
Hatten ſie in jener Stunde nur ihre Erinnerungen an vergangene
Zeiten aufgefriſcht?
Kuno ſagte mir ſpäter nichts von dieſer Begegnung und der vertrau⸗
lichen Unterredung, und fragen mochte ich ihn nicht. Er war in den
wenigen Tagen ernſter und ſtiller geworden, oft ſaß er in Nachdenken
verſunken ſchweigend mir gegenüber, und aus dieſem Nachdenken konnte
er plötzlich emporfahren wie aus einem beängſtigenden Traume, um mich
anzuſtarren und die Frage an mich zu richten, ob er geſchlafen habe.
Und dann war er wieder heiter bis zur Ausgelaſſenheit, als ob er
die ſichere Ueberzeugung hege, daß ein großes Glück ihm bevorſtehe.
So wechſelte ſeine Stimmung, und mit vollem Recht konnte man
ſagen, daß in ſeinem Gemüth die Extreme ſich berührten.
Ich dachte an das Alles, während mein Blick auf dem ſchönen Mäd⸗
chen ruhte, ich konnte die Beſorgniß nicht zurückdrängen, daß ſie auf
einen Pfad geführt worden war, der in einem Abgrund enden mußte.
Wie gern hätte ich ſie gewarnt vor dieſem Abgrunde! Aber durfte
ich ihn ihr zeigen? Meine Warnung würde einen kränkenden Zweifel
an der Ehrenhaftigkeit meines Freundes enthalten haben, und noch hatte
ich keinen triftigen Grund, einen ſolchen Zweifel zu hegen.
War es vielleicht nicht auch Neid und Eiferſucht, was mich zu dieſer
Warnung bewegen wollte?
Ich ſagte mir freilich, es ſei nur Theilnahme für das ſchöne Mäd⸗

chen und daneben die Beſorgniß, die Achtung vor meinem Freunde ver⸗
lieren zu können, aber vielleicht ſuchte ich damit nur mich ſelbſt zu be⸗
trügen, um nicht eingeſtehen zu müſſen, daß ich aus niedrigen Beweg⸗
gründen zwiſchen die Beiden treten wollte.
Der Verwalter ſchwieg und ließ die große Hornbrille, die er auf die
Stirne hinaufgeſchoben hatte, wieder auf die Naſe fallen, vielleicht in
der Abſicht, zu erforſchen, was draußen meine Aufmerkſamkeit ſo aus⸗
ſchließlich feſſelte; aber da in demſelben Augenblick die wilde Holle den
Garten verließ, ſo fand er keine Gelegenheit, das Thema des Geſprächs
auf ſie hinüberzulenken.
Ich wollte mich entfernen, im Stillen hegte ich die Hoffnung, dem
ſchönen Wildfang im Hauſe zu begegnen.
Ich näherte mich ſchon der Thüre, als dieſe geöffnet wurde und eine
alte, gebeugte Frau eintrat, deren äußere Erſcheinung mich augenblicklich
vermuthen ließ, daß ſie die Mutter Hulda's ſein müſſe. Ich erkannte in
ihr ſofort die Zigeunerin, ich hatte manches alte, zerlumpte Zigeuner⸗
weib geſehen, aber ſo häßlich und abſchreckend, wie dieſe, war mir noch
keins erſchienen.
Ich ſah in ein ſchmutzig gelbes Geſicht mit einer langen gebogenen
Naſe, die das ſpitze Kinn faſt berührte, wenn der zahnloſe Mund ſich
ſchloß, mit tief eingeſunkenen, glühenden Augen, in ein ſo boshaftes,
tückiſches Geſicht, daß ich mich eines unheimlichen Gefühls nicht erweh⸗
ren konnte.
Und dieſes Weib ſollte die Mutter eines ſo ſchönen Mädchens ſein?
Unmöglich!
Zwar hatte Kuno mir geſagt, ſie ſei damals auch ein ſchönes, üppi⸗
ges Weib geweſen, überdieß war es mir bekannt, wie raſch die Schön⸗
heit der orientaliſchen Weiber verblüht, aber ich konnte dennoch mich mit
dem Gedanken nicht vertraut machen, daß die wilde Holle dieſes Weib
in Wahrheit Mutter nennen müſſe.
Sie hatte mir aus den ſtechenden Augen einen durchdringenden Blick
zugeworfen und ſich dann, ohne mich weiter zu beachten, dem Schreib⸗
tiſch des Verwalters genähert.
Der alte Mann zählte eine kleine Summe Geldes auf den Tiſch und
forderte durch einen Wink die Zigeunerin auf, dieſes Geld in Empfang
zu nehmen.
„Der junge Herr Baron iſt hier,“ ſagte er.
„Ich weiß es,“ erwiederte ſie mit einer rauhen, heiſeren Stimme,
deren unheimlicher Klang mit ihrer ganzen äußeren Erſcheinung har⸗
monirte.
„Wollt Ihr ihn nicht begrüßen?“ fragte der Verwalter.
„Ich? Was habe ich mit ihm zu ſchaffen?“
„Na, ich meine doch, es wäre recht und billig, wenn Ihr ihm
danktet —“
„Wofür?“ fiel das Weib dem Alten ſchneidend in's Wort, während
aus den glühenden Augen ein tückiſcher Blick ihn traf. „Dafür, daß er
mir nicht nimmt, was ſein Vater mir geſchenkt hat? Es war das
Wenigſte, was der alte Sünder mir geben konnte, und gern hat er's
mir nicht gegeben. Wißt Ihr, was ich ihm dafür geopfert habe?
Nein, Ihr wißt es nicht, und deßhalb könnt Ihr auch nicht darüber
urtheilen.“
Der Verwalter warf mir einen bedeutungsvollen Blick zu, während
die Zigeunerin mit den gelben, welken Händen das Geld einſtrich.
„Ihr habt keinen Grund, Euch über ihn zu beklagen,“ ſagte er,
„denn er hat Euch damals beſchützt, Euch ein Obdach gegeben und für
Euch geſorgt, wie Ihr es nicht beſſer verlangen konntet. Er hat Euch
in ſeinem Teſtament eine Jahresrente ausgeſetzt, die Euch vor Noth und
Mangel ſchützt, und trotz alledem verfolgt Ihr den Todten noch mit Eurem
räthſelhaften Haß.“
Die Alte hielt unverwandt den forſchenden Blick auf mich gerichtet.
Wollte ſie in die Tiefen meiner Seele eindringen und erforſchen, ob ich
den Verwalter beauftragt hatte, ſie an die Pflicht der Dankbarkeit zu
erinnern?
Ich konnte ihren Blick nicht ertragen, ich mußte das Geſicht abwen⸗
den, aber ich ſah noch, daß ein boshaftes Lächeln ihre ſchmalen, farb⸗
loſen Lippen umſpielte.
„Was liegt mir daran, ob Ihr meinen Haß begreift,“ ſpottete ſie,
„ich habe ihn groß gezogen in meinem Herzen, er iſt alt geworden mit
mir, und nur der Tod kann ihn tilgen. Soll ich dem Sohne danken
dafür, daß ſein Vater mir ein Almoſen vor die Füße warf, nachdem er

mich elend gemacht hat? Wie die Alten ſungen, ſo zwitſchern die Jun⸗

gen, und der Apfel fällt niemals weit vom Stamm! Es ſind nun
zwanzig Jahre her, als ich eines Tages einem Knaben begegnete, der
ein boshafter Schlingel war. Er hetzte ſeinen Hund auf mich, aber das
Thier war klüger wie er und folgte ſeinem Befehl nicht. Vielleicht wäre

es ihm eine Freude geweſen, wenn das Thier mich zerriſſen hätte, ob⸗

gleich er mich nicht einmal eines böſen Wortes beſchuldigen konnte. Ich

ging meines Weges weiter, ein Stein flog mir nach, er traf mich; ich
verbiß den Schmerz, aber vergeſſen hab' ich ihn nicht. Später hat der
Knabe mit meinem Kinde geſpielt, ich hab' ihn nie an den Steinwurf
erinnert. Soll ich ihm auch dafür danken?“
(Fortſetzung folgt.)

Todesarten.
„Du biſt am Ende — was du biſt.“

Die Leute im hohen Norden beehren ihren unbequemen Nachbar, den
Bären, mit allerlei Schmeichelnamen, um ihm den Appetit zu verderben
und ihn auch ſonſt bei Gutem zu erhalten. Es hilft ihnen aber nichts,
denn der brummige Fürſt der Wälder frißt nichtsdeſtoweniger die Cour⸗
macher mit Vieh und Familie je nach Gelegenheit aus Liebhaberei. Wenn
wir nun in unſerer ſehr gemäßigten Zone von dieſer Sorte von Bären
aus Mangel an geeigneten Exemplaren wenig oder nichts zu befürchten
haben und unſere Komplimente auf den bekannten Fibelvers füglich be⸗
ſchränken können, ſo machen wir dafür einem andern, viel grimmigern
Tyrannen unausgeſetzt den Hof, obgleich wir keinen günſtigern Erfolg zu
hoffen haben, als Jene dort oben. Dieſer Abſolute iſt keine geringere
Perſon, als der Tod. Niemand nennt ihn gern beim wahren Namen.
Da heißt er zart und ſchüchtern: der ſtille Freund, Freund Hain, der
Bruder des Schlafes, der Genius, der Todesengel, und wie man ſonſt
noch die Angſt vor dem zudringlichen alten Herrn durch Euphemismen
zu maskiren ſucht. Der Tod hat eben auch eine Bärennatur; er bleibt,

trotz aller Fleuretten, der grobe, pünktliche, unbeſtechliche Portier par ex⸗

cellence, nur etwas einfacher koſtümirt und ſchlanker, als ſeine galonirten
Kollegen. „Heute mir, morgen dir,“ ſteht an unſerer Kirchhofsthüre. Ich
würde einfach „Verſchiedene“ daran ſchreiben, denn wo findet man ge⸗
miſchtere Geſellſchaft, als in dieſem Warteſaal aller Klaſſen?
Ebenſo verſchieden aber iſt auch der Prozeß des Verſcheidens ſelbſt,
durch welchen man Platz in beſagtem Lokale gewinnt, und es liegt mit in
unſerem Willen, gerade die Variation auf das alte Thema zu ſpielen,

welche uns am meiſten zuſagt. Hat der günſtige Leſer Zeit und Luſt,
ſo betrachte er mit gebührender Andacht, welch' reiche Abwechslung in

der Manier ſtattfindet, die Bekanntſchaft des erwähnten tyranniſchen Bieder⸗
mannes zu machen. .
So zum Beiſpiel verbleicht der Färber, der Schloſſer ſchließt die Augen,
dem Gendarm entflieht die Seele, dem Uhrmacher läuft die Lebenszeit ab,
der Nachtwächter entſchläft oder wird abgerufen, dem Thürmer ſchlägt die
letzte Stunde, der Pfarrer ſegnet das Zeitliche, dem Bäcker iſt das letzte
Brod gebacken, der Schneider hat das letzte Futter im Leibe, der Muſikant
pfeift auf dem letzten Loche, in die Grube fährt der Bergmann, das Leben
ſchließt der Buchhalter ab, das Zeitliche mit dem Ewigen verwechſelt der
Bankier, der Chemiker verſcheidet, das Auge bricht dem Glaſer, die Lauf⸗
bahn endet der Briefträger, der Athem geht dem Trompeter aus, heim
geht der Bummler, die Erde nimmt den Vagabunden auf, gehimmelt hat
der Aſtronom, abgerutſcht iſt der Dachdecker, zu ſeinen Vätern wird der

Findling verſammelt, in's beſſere Land geht der Deſerteur, zu Aſche wird

der Seifenſieder, zum Abdrücken kommt der Jäger, in's Grab ſinkt der

Zecher, zur Erde kehrt die Magd, der Lebensfaden reißt der Nähterin,

das Irdiſche verläßt der Töpfer, aus dem Jammerthal ſcheidet die Al⸗
merin, die Hülle ſtreift ab der Schinder, hinüber geht der Infanteriſt,
zum Schatten wird der Maler, den Geiſt gibt auf der Branntweinbrenner,
das Leben ging auf die Neige dem Wirth, aus dieſen Banden ſcheidet der
Marqueur, die Seele gibt der Pfandleiher zurück, in's Gras beißt der

Botaniker, den Leib zieht der Zahnarzt aus, das Ende findet der Prediger,

überſtanden hat es die Schildwache, das Wirken endet der Poſamentier,
die Lebenswage ſinkt dem Kaufmann, das Todesloos fällt dem Kollekteur,
das Leben erliſcht dem Lampenputzer, mit Tod geht der Bote ab, abge⸗
fahren iſt der Kutſcher, überwunden hat der Hafenbinder, ausgerungen
die Waſchfrau, den Lauf vollendet der Büchſenmacher, und ſo weiter;
practica est multiplex, man hat nur die Auswahl.
Oskar Pletſch könnte ſeinem hübſchen Buche „Was willſt Du werden?“
bezügliche Paralipomena nachſchicken in usum Delphini, das heißt: für
den Backfiſch, beides, Männlein und Fräulein. T3.

Auflöſung des Anagramms Seite 515:
Sire, Exis.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Perbannt aus der Welt.
Novelle

von
Franz v. Nemmersdorf.

(Fortſetzung.)

III.
Die Thüren des Empfangs⸗
ſaales rauſchten auf.
Zwei Kanapee mit purpur⸗
rothem, golddurchwirktem Bro⸗
kate überzogen, waren jedes von
einer Dame eingenommen.
Gräfin Ida Hohenburg glich
dem Bilde, welches wir uns

von einer römiſchen Kaiſerin

entwerfen, das heißt, ſie war
bei weitem ſchöner und ſtatt⸗
licher, als die im Vatikan auf⸗
bewahrten Büſten der Kaiſer⸗
frauen. Ihre Züge erſchienen
ſtreng, kalt und regelmäßig, in
abgemeſſener Haltung hielt ſie
ihren Hof. Ueppige Formen,
ein die gewöhnliche Frauengröße
überragender Wuchs vollendeten
das Graziöſe, Majeſtätiſche ihres
Weſens.
Ich neigte mich über ihre
Hand und erhielt ein paar
kühle Worte zur Begrüßung.
Gräfin Hohenburg war,
glaube ich, auf die genauen
Freunde ihres Mannes eifer⸗
ſüchtig, und dann theilten wir
auch nicht ihre Richtung, ſon⸗
dern bildeten eher ein Hinderniß
bei Hermann's Bekehrung.
„Du mußt Roſa vorgeſtellt
werden,“ unterbrach der Haus⸗
herr meine keineswegs feſſelnde
Unterhaltung mit der Dame.
Er führte mich zum andern
Kanapee.
Die Gruppe um die Dame
vom Hauſe war nicht ſehr zahl⸗
reich geweſen. Sie beſtand haupt⸗
ſächlich aus ihren ſpeziellen Gä⸗
ſten, einem berühmten Profeſſor,
deſſen bärtiges, dunkelrothes Ge⸗
ſicht ihm das Anſehen eines

betrunkenen Bauern verlieh und

der in ſanfteſter Mädchenſtimme
ſprach, nebſt einem großen Theo⸗
Illuſtr. Welt. XIX. 15.

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logen. Letzterer war mager, eingetrocknet, pergamenten, ſo häßlich, als
es nur einem deutſchen Gelehrten zu ſein vergönnt iſt. Kampfgerüſtet
ſaß er ſchwellend da und rundete Sätze, geeignet, den Gegner zu vernichten;
nur kamen ſie allemal zu ſpät. Außer den Getreuen befanden ſich bloß
noch einige Landedelleute bei der Gräfin. Die blickten aber, Jeder von
ihnen mehr oder minder ſehnſuchtsvoll, hinüber — nach dem Magnet
— einer wahrhaft reizenden jungen Dame.
Der Schwarm von Männern umſtand denn auch Fräulein von Nord⸗
heim. Sie hatte für Alle ein Wort, ein Lächeln, überdieß hielt ſie den
kleinen Hermann auf den Knieen und liebkoste ein ſich an ſie ſchmie⸗
gendes großes Windſpiel.
Hinter ihrem Fächer hatte Roſa unſern Eintritt erſpäht, immer in
ihren mannigfaltigen Beſchäftigungen fortfahrend. Jetzt hob ſie ein neu⸗
gieriges, bewegliches, feingeſchnittenes Geſichtchen nach mir auf. Ihre
Haare waren nicht blond, nicht braun und nicht roth, ſondern ſie beſaßen
eine köſtliche Nüancirung der drei Farben, ihre Augen ſchillerten in bläu⸗
lichem Grau zum bräunlich ſchwärzlichen Grün. Von einer ſehr hohen,
beinahe zu ſchlanken Geſtalt flutete ein ſilberſchimmernder, duftiger weißer
Stoff.
Sie hielt mir ihre Hand hin, ſie freute ſich auf meine Bekanntſchaft,
ſie liebte geiſtreiche Menſchen.
So feſt unſere Rüſtung ſitzt, eine kleine Fuge bleibt ſchmeichelhafter
Artigkeit offen. Ich trank die Worte des hübſchen Mädchens mit Ent⸗
zücken. Roſa ſprach von gemeinſamen Bekannten, von Büchern, von
Kunſt, lauter Dinge, welche ihre Umgebung ausſchloſſen. Felix lehnte
in einer Fenſterbrüſtung, ein ſtummer Zuſchauer. Die junge Dame
vermied mit einer leichten Affektation, ihn auch nur anzublicken.
Dieß weckte mich rechtzeitig — wenn Felix ſich im Zimmer befand
und eine Dame nur Augen und Ohren für mich hatte, ſo mußte es noth⸗
wendig etwas bedeuten.
Roſa kokettirte mit Felix und ich bildete das unſchuldige Medium!
Bald nachher verfügten wir uns zu Tiſch, ſeinem Verſprechen gemäß
hatte Felix dafür geſorgt, daß wir nebeneinander ſaßen. Die Küche meines
Freundes bot einen künſtleriſchen, äſthetiſchen Genuß. Es handelte ſich
nicht bloß um gemeine Sättigung, ſondern den Sinnen wurde gelinde
und köſtlich geſchmeichelt. Alle nähern Bekannten Hermann's, ſeine Freunde,
ſeine Verwandten, pflegten ihm aus verſchiedenen Ländern das Beſte zu

ſchicken. In Frankreich, am Rhein und in Sizilien zog Mancher für ihn eigene

Weinſorten. Heute hatten wir ein Lendenſtück aus England, jenen berühm⸗
ten Theil, welchen Heinrich VIII. zum Ritter ſchlug und der ſeitdem sirloin
heißt, Karpfen und Spargeln aus Galizien. Den jungen Gemsbock zum
Braten hatte Hermann ſelbſt erlegt, und Früchte aus Portugal bildeten
einen erquickenden Nachtiſch.
reitet, die Weine vollkommen rein, ſo daß ein Gefühl des Wohlbehagens
die Mahlzeit beſchloß.
Zufällig beobachtete ich, daß wir Beide, Felix und ich, genau dieſelben
Schüſſeln und die nämliche Flaſche wählten. Auch er bemerkte es lächelnd.
Angeregt begann er zu ſprechen. Reizende Geſchichten erzählte er, pikant
draſtiſche Züge aus dem Leben.
iſt, daß gar kein Name dafür beſteht: «un beau parleurꝰ. Alle beſaßen
eine Pointe kurz und markig.
Bis zum jüngſten Gericht konnte ich freudig ſitzen bleiben, allein eine
ziemlich heftige Diskuſſion ſtörte uns. Der berühmte Theologe hatte eine
ſchlechte Verdanung, er beobachtete daher grollend Genüſſe, welche ihm
nicht vergönnt waren zu theilen, dagegen war der Profeſſor der Aeſthetik
ſehr thätig. Die Gräfin richtete eine Frage an ihn, aber die dünne Stimme
erſtickte über der Arbeit des Hinabſchlingens. Dem Theologen blieb kaum
eine andere Ausſicht, ſich ſelbſt zu hören, als wenn ſein Gegner den Mund
voll hatte. Siegreich riß er die Beantwortung der Frage an ſich. Sieg⸗
reich redete er durch das Exordium, zum erſten, zweiten und dritten Theil,
die ſchwerfällige Rede zu pomphaftem Schluſſe aufwindend. Nun hatte
der Aeſthetiker hinuntergegeſſen und platzte drein.
„Es gibt keine Wahrheit, gnädige Gräfin, Sie glauben, die Luft ſei
blau, die Wieſen grün; alles Täuſchung, bloße Spiegelung des Lichtes,
jede metaphyſiſche Frage iſt müßig, weil wir jenſeits der Grenze unſerer
Sinne kein Erkennungsmoment mehr beſitzen und unſere Sinne lügen,
daher wiſſen wir eigentlich nur beſtimmt, daß wir nichts wiſſen können.“
„Trauriges asylum ignorantiae . . . .“
„Aus dem Grunde ſehen Sie mich einen gläubigen Katholiken,“ fiel
der Aeſthetiker dem Theologen wieder in's Wort.
„Alle Wege führen nach Rom,“ ſchrie nun der gelbe, hagere Gelehrte
wüthend, „alle . . . . . 7
Wir hatten die Augen auf dem Manne, deſſen höchſt gründliche Werke
indeſſen außer mir kaum Einer der Anweſenden kannte.
Der berühmte Mann ſtockte, das ſtörrige Wort ſtellte ſich nicht ein.
„Wir warten,“ verſetzte der Gegner ſpöttiſch.
„Dann können Sie lange warten, Frau Gräfin werden mich entſchuldi⸗

Die Speiſen waren alle ſehr einfach zube⸗

Er war, was in Deutſchland ſo ſelten

gen, ich ſpreche nicht gern“ — er neigte ſich nun zum Ohr der Dame und
ſchloß halblaut, aber uns Allen vernehmlich, „vor Narren.“
Der Aeſthetiker, deſſen Geſichtsfarbe an und für ſich dem Halslappen
eines Puters glich, wurde blauroth, eine ſcharfe Erwiederung ſprudelte
ihm auf die Lippen.
Der Eintritt des kleinen Hermann unterbrach die Fortſetzung des
Streites. Wir begrüßten den Knaben und achteten nicht weiter auf die
Gäſte der Gräfin. Dieſe nämlich ſuchte nach der beſten Religion, las die

Bibel kritiſch und beſaß meiſtens gelehrte Bekannte, welche ſie zu ſich

einlud und die dann wie biſſige Hunde übereinander herzufallen pflegten.
„Es wäre Zeit, einen Hofmeiſter für den jungen Herrn zu nehmen,“
bemerkte der Theologe, ſein hypochondriſches Geſicht auf den blühenden
Knabenkopf gerichtet.
„Einen durch die Naſe ſprechenden dürren Pedanten!“
Die Erwiederung kam vom Profeſſor der Aeſthetik, und Gräfin Hohen⸗
burg brach auf, dem offenen Streite zwiſchen ihren Gäſten zuvorkommend.
Wir Andern ſetzten uns wieder, der kleine Hermann wählte den Platz
zwiſchen Felix und mir, er ſchaute ernſthaft in ſeinen gefüllten Römer.
„Erzähl' eine Geſchichte, Onkel!“ bat das Kind.
Wieder lauſchte ich entzückt, das Leben zuckte warm pulſirend in Felix'
Schilderungen, es waren keine trockenen Worte. Des Knaben Augen
blitzten, ſeine Wangen wurden heiß. Wir bildeten eine kleine, abgeſon⸗
derte Gruppe für uns.
Die Uebrigen ſprachen und lachten laut, die Flaſchen kreisten, mit einem
Male nahm der Hausherr wahr, daß mein und Felix' Gläſer leer blieben.
Er ſchob uns vorwurfsvoll den Johannisberger zu.
„Geſtatte, daß wir danken,“ bemerkte mein Nachbar heiter, „wir haben
Beide genug, das Maß iſt ein verſchiedenes, wie Vetter Herbert's Schloß⸗
kaplan predigte; für einen gewöhnlichen Menſchen iſt eine Flaſche Wein
genug, aber der Herr Graf und ich, wir vertragen drei — daher fehlen
wir nicht gegen die Mäßigkeit, wenn wir ſie trinken.“
H Herren lachten und waren es zufrieden, wir wurden nicht weiter
behelligt.
Als Felix eine Cigarre herausnahm und ich das Gleiche that, hielten
wir überraſcht inne — es war die nämliche Sorte, welche wir rauchten.
„Die Natur hat uns zu Freunden beſtimmt,“ verſetzte er, „nie nahm

ich noch früher eine ſolche Uebereinſtimmung des Geſchmackes wahr. —

Willſt Du?“
„Ob ich will? Ich habe mit Menſchen zehn Jahre gelebt und bin
ihnen nicht ſo nahe gekommen, als Dir in wenigen Stunden!“
Wir ſtanden leiſe vom Tiſche auf, die Andern merkten es gar nicht
in ihrem lärmenden Frohſinn. Hermann war der Heiterſte unter ihnen,

es zeigte ſich keine Spur mehr bei ihm von der Erſchütterung des Vor⸗

mittags, in ſeinem geſunden, reich ausgefüllten glücklichen Leben vermochte
kein Kummer zu haften.
Felix und ich, wir lehnten in der Fenſtervertiefung, unten im Garten
kamen zwei Paare langſam und feierlich die Lindenallee herauf. Gräfin
Ida mit dem Profeſſor der Aeſthetik und Roſa mit dem Theologen. Das
Mädchen hielt ſich zu dem ſonderbaren Gefährten hinübergeneigt und ſchien
ſeiner Rede mit Aufmerkſamkeit zu lauſchen.
„Was ſo ein Frauenleben arm iſt,“ ſagte Felix, den Blick auſ Roſa
geheftet; es fehlen ihm, was dem Daſein Farbe verleiht — Genuß und
Kampf!“
„Wer weiß,“ entgegnete ich, „ob Fräulein von Nordheim nicht jetzt
Genuß empfindet, indem ſie einen berühmten Gelehrten an der Naſe herum⸗
führt, und Kampf — je nun! Die Frauen beſitzen das weite Feld der
Liebe — Liebe iſt der Kampf der Geſchlechter!“
Felix zuckte die Achſeln.
Später im Salon genoß ich die köſtliche Erſchütterung des Lachens.

Vor mir ſtand ein hübſches Mädchen und ahmte den Theologen nach.

Gleich darauf flog Roſa an den Flügel und ſang ein reizendes Studenten⸗
lied, Alles mit unbeſchreiblicher Grazie.
Obſchon ſie fortfuhr, Felix gänzlich unbeachtet zu laſſen, ſchaute ſie
Jener ernſt traurig an, mir kam es vor, er bedauere ſie — ſie verſtände
ſeine großmüthige Seele keineswegs.;

Ein Kreis von Bewunderern ſammelte ſich bald um Roſa, ſie entfaltete

immer mehr ihre wirklich außerordentlichen geſelligen Talente.
Still bewundernd hörte ich zu.
„Willſt Du mit mir kommen?“ unterbrach mich Felix.
Arm in Arm verließen wir das Schloß.
„Das Kleinliche beängſtigt und erdrückt mich,“ bemerkte Felix, ſobald

wir uns im Freien befanden. „Echte Fröhlichkeit erfriſcht, aber die falſche,

die auf bloßer Nervenaufregung beruht, wirkt peinlich.“
„Warum ſoll Roſa, jung und in günſtiger Lebenslage, nicht in der
That fröhlich ſein? Künſtelei würde ich ihr am wenigſten vorwerfen, ihr
ganzes Weſen drückt reizende Natürlichkeit aus!“
„Du haſt darin Recht, daß ihr die Unnatur zur Natur geworden iſt.“

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559 W.

„Felix, Deine Strenge gegen eine jedenfalls liebenswürdige junge
Dame birgt vielleicht die Angſt vor einer Niederlage!“
Er ſchüttelte den Kopf.
„Eine Frau ſoll ſein wie ein Kind,“ fuhr er fort, „und wenn ſie dann
naturwüchſig lacht, lache ich mit; ſchießen ihr Thränen in die hellen Augen,
ſo ergreift mich die Luſt, ſie in den Arm zu nehmen und zu tröſten!“
Wir entfernten uns von dem erleuchteten, gefüllten Schloſſe, eine köſt⸗
liche Stille breitete ſich rings um uns her.
Unter einer mächtigen Eiche hielten wir und ſtreckten uns in's Gras.
Die Gegend war in Mondlicht gebadet. Vor uns dehnte ſich eine
Lichtung aus, jenſeits derſelben ging Geſtrüppe wieder in Hochwald über.
Froſtig und klar erhoben ſich die ſchwärzlichen Bäume, unſern Blick be⸗
grenzend. Die Luft umwehte uns linde, ſie führte ſcharfen, ſtarken Wohl⸗
geruch mit ſich.
Leiſe rauſcht es in den Büſchen. Die ſcheue Riecke kommt vor und
ſchaut ſich um. In feurigen Sprüngen folgte der Bock. Sie flieht vor
ihm und er ereilt ſie, aber wild bricht aus dem Geſträuch ein zweiter
Freier. Heftig tobt der Kampf, Blut träufelt auf den harten, trocknen Wald⸗
boden. Der Gegner iſt überwunden, er rettet ſich in ſchützendes Dickicht.
Auf Saume des Forſtes lauſcht die ſchöne Riecke — der Sieger treibt ſie.
Die Thiere feiern ſtill ihre Hochzeitsnacht.
Felix und ich, wir hatten die Rehe beobachtet.
er lächelte. Plötzlich kehrte wieder ſein Ernſt auf ſeine ſchönen Züge
zurück. ððð
„Hilf mir Hermann anſpornen!“ rief er.
„Zu was?“
„Du fragſt? Er ſoll kämpfen für unſere Sache! Sind jetzt Zeiten,
daß Hermann Hohenburg ruhig auf ſeinem fürſtlichen Erbe ſitzen darf, ein
gaſtlicher Landedelmann und ſonſt nichts?“
„Was iſt unſere Sache, Felix?“
Er richtete ſich halb auf, ſein ſchönes Geſicht war tödtlich bleich
geworden.
„Unſere Sache iſt die Ehre im Gegenſatze zum bloßen Gewinne.
Unſere Sache iſt ein Gott im Himmel und ein König auf Erden. Ein
Adel, der iſt, was ſein Name verkündet, der edle Stand, die idealen
Intereſſen gegen die materiellen vertretend.“
„Felix, die Fürſten haben uns längſt verrathen und ſind nun ohne
Bruſtwehr ſelbſt allen Angriffen ausgeſetzt, was ſchlimmer iſt. Der Adel
hat ſich verrathen untereinander, wo ſiehſt Du noch ein gemeinſames
Band? Unſere Sache, wie Du ſie faſſeſt, iſt eine verlorene!“
Wie ſchmerzliches Stöhnen drang es aus Felix' Bruſt.
„Der Kampf, der ſich jetzt abſpielt, betrifft zunächſt die Intereſſen des
dritten Standes,“ fügte ich hinzu, die Plutokratie ſieht drohende Proletarier⸗
fäuſte hinter ſich. Kennſt Du die Geſchichte des Lieutenants von Hollin?“
„Nein!“
„In Charleroi waren Arbeiterunruhen ausgebrochen. Die bewaffnete
Macht befand ſich in der Minderheit. Lieutenant von Hollin befehligte
die kleine Schaar. Ein Arbeiter zieht mit Kreide eine Linie auf der
Erde: „Wenn Sie die Grenze überſchreiten, ſind Sie todt!“ ſchreit er
dem Anführer der Soldaten zu. Hollin antwortete damit, daß er ſein
Pferd vorwärts ſpornt, und ſinkt von zwei Kugeln getroffen!“
„Braver Offizier! Schönes Ende!“
„Als Menſch ehre ich ihn, Felix, als Soldat that er ſeine Pflicht,
aber täuſche Dich keineswegs, er mußte ſein Leben laſſen dafür, daß ein
Fabrikant einige Prozente mehr aus ſeinem Kapital ſchlage.“
„Gleichviel, Du magſt Recht haben, mein Verſtand widerlegt Dich
nicht; aber mein Herz proteſtirt ſtürmiſch. Ich kann und will mit meiner
Vergangenheit, mit meiner heiligen Ueberzeugung nicht brechen, und ſollte
ich allein auf dem Kampfplatze ſtehen, ich ſenke die Fahne nicht.“
„Es iſt eine traurige Wahrheit, daß immer die Beſten für die ver⸗
lorene Sache kämpfen.“
„Komme Vernichtung, ich zage nie!“
„Felix, ſoll ein edles, herrliches Leben nutzlos geopfert werden?“
„Das Ende ſtand mir ſchon nahe genug. Es war in Barcelona.
Ein wüthender Pöbelhaufen erkannte in mir den Parteigänger Don Carlos'.
Wie die wogende See ſchwollen die Köpfe an. Heulend, tobend drängten
ſie näher und näher. Meinen Rücken hatte ich gegen eine Mauer ge⸗
ſichert. Ein zierlicher Dolch, mehr Spielzeug als Waffe, ſtak in meiner
Bruſttaſche, ſonſt beſaß ich nichts, mich zu wehren. Gewandt und raſch,
durfte ich hoffen, den Stahl Zweien in die Bruſt zu pflanzen, bevor es
den Uebrigen gelang, mich mit ihren Fäuſten zu erſchlagen, unter ihren
Füßen zu zerſtampfen. Ich traf meine Wahl, wie ich hoffe, kaltblütig.
Ein einäugiger, ſcheußlicher Kerl, der Held eines Bagnos, ſollte zuerſt
meinen Dolch koſten, dann wünſchte ich Zeit zu haben zu noch einem
Stoße. Meine Soldaten hinter mir, auf dem Pferde, Waffen in der
Hand, wäre es ein fröhlicher Strauß geweſen; ich ſtand allein dreihundert
hölliſchen Teufeln gegenüber. Kaum hob ich meinen Arm, ſo ſchob ſich

eine dunkle Maſſe zwiſchen mich und das Volk. Es waren Diener der
Pifentichen Sicherheit, ſie nahmen mich gefangen und retteten mein
eben.“
„Entſetzlich! Verſprich mir, Felix, Dich nie wieder unvorſichtig unter
einen wüthenden Pöbelhaufen zu wagen. Ich begreife den Genuß einer
gefährlichen Jagd, ich begreife die Wolluſt des offenen Kampfes, aber ſich
auszuſetzen, abgeſchlachtet zu werden, ohne den mindeſten erfolgreichen Wider⸗
ſtand leiſten zu können, iſt Wahnſinn, eine Gefahr, gegen welche ich mich
nicht zu wehren vermag, erſtarrt mir das Blut.“
„Die Szene damals war wild und wüſt genug. Oft nachher noch
ſah ich die verzerrten Geſichter und hörte das Brüllen — im Traume.“
„So diene Dir der grauenhafte Vorfall zur Warnung, Felix!“
Er ſprang lachend auf.
„Sieh' Dich um, Franz, wir befinden uns im Parke von Hohenburg
während einer köſtlichen Mondnacht. Ein guter Freund iſt an meiner
Seite, das Leben dünkt mir ein ſehr ertragbares Elend!“
Felix ſchob wieder ſeinen Arm in den meinen, wir wandten uns heim⸗
wärts und er brach in heitern Geſang aus.
Er beſaß eine wunderſchöne Stimme, ſeine edlen Züge erſchienen hell
vom Mondlicht beleuchtet, ich erlag vollſtändig der Bezauberung, die Felix
auf Frauen und auch auf Männer ausübte.
Unter allen Menſchen meiner weitausgebreiteten Bekanntſchaft intereſſirte
mich Niemand gleich ihm. (Fortſetzung folgt.)

Das Trühſtück.

(Bild S. 173.)

Man braucht kein Kinderfreund zu ſein, um an einem Bilde, wie das
des engliſchen Malers W. J. Allen, welches wir heute unſern Leſern
vorlegen, ſeine herzliche Freude haben zu können. Es iſt ſcheinbar frei⸗
lich ſo einfach und wenig beſagend, daß ein Kind das andere füttert,
daß Mancher, der vielleicht keine Kinder und keine Geſchwiſter hat, darüber
die Achſeln zuckend ſagt: „Ein blondes Kind, das begierig das Schnäbel⸗
chen aufſperrt, und ein Backfiſch, welcher dem Beſchauer drei Viertel Rücken

zeigt!“ Ja, aber, mein lieber Kritiker, ſolche Bilder muß man mit

dem Herzen anſehen. Man muß ſich hineindenken in das Haus des Künſt⸗

lers und muß wiſſen, daß der blonde, hungrige Engel ſein Liebling iſt

und daß ihre Schweſter, die ſittige Ida, bei ihr Mutterſtelle vertritt, denn
des Künſtlers Weib iſt dahin gegangen, wo alles Erdenleid ein Ende hat,
wie alle Erdenfreude. Nun ſorgt Ida für das Haus wie für das Kind,
und in dem Augenblick, in dem ſie dem Liebling Nahrung gibt, hat er
die Gruppe feſtgehalten. Er hat das anſpruchsloſe Bildchen mit dem
Herzen gemalt und darf beanſpruchen, daß wir es mit dem Herzen be⸗
trachten. Und iſt dieſer blonde Kinderkopf nicht reizend? Und verſchönt
nicht die Schweſterliebe das einfache Geſichtchen der Aelteren ganz wunder⸗
bar, obgleich man vom Profil nur eine ſanfte Wellenlinie ſieht? Man
kann von dieſem Genrebildchen ſagen, es ſei nicht reich an Handlung,
aber man kann von ihm nicht behaupten, es ſei arm an Ideen, denn
wir ſind davon überzeugt, daß unſere ſinnigen Leſerinnen lange das Bild⸗
chen betrachten und ſich dabei in ihrer regen Phantaſie eine ganze Idylle
von Vaterliebe, Schweſterglück und Künſtlerfreude vormalen werden.

Triedensbergfeuer auf den ſalzburger Alpen.

(Bild S. 561.)

Das gleiche Gefühl, welches die Giebel der Häuſer ſchmückt, auf Flag⸗
gen und Stangen die Fahnen und Wimpel ſteckt, auf hochragenden Thür⸗
men Freuden⸗ und Feuerzeichen ſchwingt, regt den Menſchengeiſt an, die
weithin ſichtbare Flamme auf den Zinnen der Berge auflodern zu laſſen,
damit die Feuerſchrift geſehen werde in den fernſten Thälern und ſo weit
ein Menſchenauge zu reichen vermag!
Die Feuerzeichen finden ſich ſchon bei den Urvölkern, und ſie liegen
dem Menſchengeiſte ſo nahe, daß man ſie zu den inſtinktiven Erfindungen
zu rechnen vermag, welche dem Menſchengeſchlechte gleichartig und allge⸗
mein eigen ſind, ob die Einzelnen unter der glühenden Sonne Afrikas,
oder dem Eispole des Nordens geboren!
Die Bergfeuer waren religiöſe Zeichen, Kriegsſignale und Freuden⸗
beweiſe. In allen drei Arten finden wir ſie auch noch heute. Die Johannis⸗
feuer ſind bekannt und ſie flammen noch jährlich auf den Bergen, als ein
Reſt des heidniſchen Kultus, welcher in das Chriſtenthum verſöhnend über⸗
tragen wurde. Es iſt bekannt, wie Buben und Mägdlein darüber ſpringen,
wie die Jungen bei den Dorfleuten zuvor dafür betteln, wie unter Gejohl,

oςαιω 560

Muſik, Liedern und lärmender Unterhaltung das Feuer angebrannt und
erhalten wird.
Als Kriegszeichen kam es in dem tyroler Kampfe 1809 weſentlich
vor. Die Landſtürmer gaben ſich von Alpenzinne zu Alpenzinne ſolche
Feuerzeichen, und auch im letzten italieniſchen Kriege an der tyroler Grenze
waren einzelne ſolche Bergfeuer als Signale benützt. Dort hinauf ver⸗
mag der Feind nicht zu dringen und über ſeinen Häupten muß er ohn⸗
mächtig die Warnung, den lodernden Aufruf zur Hülfe und zum Ver⸗
ſtändniſſe dulden.
Als Freudenszeichen kommen die Bergfeuer oft vor. Hoch zum Himmel
hinauf und weithin in alle Gegend ſeine lichte Freude zu ſenden, hat
etwas Verlockendes! Wenn hohe Gäſte in der Alpengegend, wenn irgend
Freudiges ſich zugetragen, lodert eine oder lodern viele Alpenzinnen. Zu
Ehren der deutſchen Siege über Frankreich, die in dem echt deutſchen
Salzkammergut ein freudiges Echo fanden, wurden im Salzburgiſchen
ringsum die Hochfeuer angezündet, und es war ein herrlicher, impoſanter
und uͤberraſchender Anblick, dem kein zweiter in der Nacht gleichzukommen
vermag!
Das Bergfeuer iſt nicht mühſam zu ſchaffen. Da wird nicht erſt um
Scheiter und geſägtes Holz in den Alpen geſucht. Ganze Bäume werden
in den Brand geſchürt. Die Heckenſtauden oder „Bitſchen“, das Krumm⸗
holz, welches nur noch in den höchſten Regionen auf dem Felsgrunde
fortkriecht, wird mit grünen Nadeln in's Feuer geſteckt, und dieß brennt
wie Pech und Fackelſtöcke. Kaum vermögen die Feuerleute in der Nähe
zu bleiben, und ſie ſchleudern und ſchieben nur das ungeheure Material
von Ferne zu. Dazu wird gejauchzt, gejohlt, geſchoſſen und die Berge
ringsum hallen von dem Freudenecho wieder, wie ſie von dem Scheine
wiederflammen!

In der Irre.
Nach den Mittheilungen eines in Frankreich ſtehenden preußiſchen Bataillons⸗
ſchreibers.
Von
Carl Zaſtrow.

(Schluß.)

Hieraus ging hervor, daß der Ort nicht von Militär beſetzt war.
Warum nicht? Das mußte Graf Moltke beſſer wiſſen, als ich, der unbe⸗
deutende Bataillonsſchreiber. Es war dieß übrigens auch Nebenſache.
Vor allen Dingen mußte ich ſuchen, in kürzeſter Friſt mein Bataillon zu
erreichen, um die Befehle abzugeben. Ein kalter Schauer überlief mich

bei dem Gedanken, daß die Nacht verſtreichen könne, bevor ich das Kan⸗

tonnement erreicht hätte und ſomit das Bataillon nicht rechtzeitig zum
Abmarſch bereit ſtehen könne, anderer Eventualitäten gar nicht zu gedenken.
Zum Glück öffneten ſich in Folge des Lärmens, welchen der tapfere
Ausreißer erhob, einige Fenſter und mehrere Köpfe ſtreckten ſich neugierig
heraus, um zu erkunden, was es gäbe. Mein Entſchluß war ſchnell ge⸗
faßt. Ich machte mein Gewehr ſchußfertig und rief dem nächſten Kopfe
zu: „Wie heißt der Ort?“
„Comelange!“ ſchrieen ein Dutzend Stimmen, „Comelange!“ Das
war ſchon etwas. „Und welche Richtung muß ich einſchlagen, um nach
Calembourg zu kommen?“
„Den Weg zurück, den Sie gekommen ſind, immer gerade aus. Die
Landſtraße führt gerade darauf zu.“
Nun hatte ich die Erklärung. Ich war beim Verlaſſen des Städtchens
Bouzonville ſtatt nach rechts, wie die kleine Wirthstochter mir gerathen,
nach links abgebogen und dadurch vollſtändig fehl gegangen.
„Was geben Sie mir, wenn ich Sie auf einen Weg bringe, auf dem
Sie Calembourg noch vor Tagesanbruch erreichen können?“ klang in
dieſem Augenblicke eine etwas grobe, männliche Stimme hinter mir, und
als ich mich umwandte, blickte ich in die wenig Vertrauen erweckenden
Züge eines jungen, milchbärtigen Burſchen von vielleicht zwanzig Jahren
in der bekannten, höchſt einfachen blauen Blouſenkleidung der Fabrikarbeiter
jener Gegend. Das verſchmitzte Lächeln, die unverſchämte Vertraulichkeit,
mit der er ſich mir näherte, machten mich, der ich von Natur nicht miß⸗
trauiſch bin, doch ſtutzig, und mein Geſicht mag wohl nichts weniger als
freundlich ausgeſehen haben, denn er fuhr in echt lothringiſchem Dialekt
fort: „Bedenken Sie, Herr Preuße, noch vor Anbruch des Tages! in dritt⸗
halb Stunden können Sie an Ort und Stelle ſein!“
Noch vor Anbruch des Tages? ſtand es wirklich ſo ſchlimm? dann
war keine Minute Zeit zu verlieren. Wären Truppen von unſerer Seite
in dem Orte geweſen, dann hätte ſich möglicherweiſe ein Pferd auf Re⸗
quiſition auftreiben laſſen. So mußte der anſtrengende Nachtmarſch zu
Fuß zurückgelegt werden.

„Sie können ſich auf mich verlaſſen, ganz dreiſt können Sie ſich

auf mich verlaſſen!“ fuhr der Lothringer fort. „Kenne genau die Wege
und Stege! weiß überall Beſcheid in Frankreich. O, ich bin ſchon weit
in der Welt herum geweſen, mein Herr. In dritthalb Stunden ſind
Sie an Ort und Stelle. Nun — wollen Sie?“
„Meinetwegen denn,“ brummte ich, =— es blieb mir keine Wahl, —
„anderthalb Franken ſollen Sie haben, wenn Sie mich ſicher führen, aber
nun auch vorwärts! im Trabe, wenn ich bitten darf!“
„Anderthalb Franken?“ meinte Jener mit hoch emporgezogenen Augen⸗
brauen, „ganz gut ſo. Geben Sie her die anderthalb Franken und
dann kann der Tanz losgehen!“
„Erſt die Arbeit — nachher die Bezahlung, Freund Lothringer!“ ver⸗
ſetzte ich trocken.
„Dann gehen Sie nur allein!“ rief er phlegmatiſch, wandte ſich um
und ſchickte ſich mit langen Schritten zum Abmarſch an.
Was wollte ich machen? Die Köpfe in den Fenſtern begannen unruhig
zu werden. Franzöſiſche Redensarten flogen hinüber und herüber. Auch
manchen Fluch und manches Schimpfwort, von denen ich Vieles nur zu
gut verſtand, wurden laut. Was mich am meiſten beſorgt machte —
nicht für mich, ſondern nur für das meiner Ankunft entgegenharrende
Bataillon — war der Umſtand, daß bereits Zuſammenrottungen ſtattfanden.
Das Geſindel ſah, daß es nur mit einem einzigen Manne zu thun hatte,
und begann eine höchſt zweideutige Haltung anzunehmen. Auf alle Fälle
mußte ich froh ſein, wenn ich mit heiler Haut davon kam.
„Hier habt Ihr das Geld!“ rief ich dem Lothringer nach. „Jetzt
thut mir aber den Gefallen, und geht voran und zwar ſo raſch als mög⸗
lich. Wir haben genug Zeit verloren!“
„Nun, das hab' ich mir ja gleich gedacht, daß Sie ſich beſinnen würden,“
meinte der Lothringer, das Geld einſtreichend. „Kommen Sie! über meine
Geſchwindigkeit ſollen Sie nicht Urſache haben, zu klagen.“
In wenigen Minuten hatten wir die Häuſerreihen hinter uns und die
Landſtraße lag wie ein breites, weißes, ſich allmälig zuſpitzendes Band vor
unſern Blicken. Wir gingen ungefähr 1000 Schritte auf derſelben hin,
mein Gefährte unaufhörlich ſchwatzend und in einem fort das Thema
variirend, wie ſchlimm es mir ergehen würde, wenn er ſich nicht zu meinem
Begleiter herabgelaſſen hätte, ich mißmuthig vor mich hinſtarrend und die
möglichen Folgen meiner Irrfahrt erwägend. Mit den Worten: „Nun
müſſen wir links abgehen!“ unterbrach endlich der Lothringer meinen Ge⸗
dankengang, und gleichzeitig ſetzte er mit einem gewandten Sprunge über
den an der Seite der Straße befindlichen Graben, worauf er einen ſchmalen
Rain einſchlug, der abwechſelnd zwiſchen Weinbergen und kleinen Kiefern⸗
ſchonungen hinführte. Ich folgte, ſo raſch es meine ermüdeten Beine ge⸗
ſtatteten, und achtete kaum auf die Bemerkungen meines Führers, obgleich
dieſelben immer ſpärlicher wurden. Mit jedem Schritte trat auch die

Coupirtheit des Terrains mehr hervor, während die Kultur ſeltener wurde.

Wir ſchritten Hügel auf, Hügel ab, ſprangen über Gräben und trabten
quer über Stoppelfelder. Nur hin und wieder zeigte ſich ein gebahnter
Weg, der unſeren Tritten größere Bequemlichkeit bot. Einmal mußten
wir ſogar über eine Wieſe ſchreiten, in deren moraſtigem Boden wir bis
über die Knöchel einſanken. Endlich ſtanden wir wieder vor einem zwei
bis drei Fuß breiten Wege, welcher zwiſchen niederem Waldgeſtrüpp hinlief.
„Hören Sie?“ wandte mein Begleiter ſich an mich, indem er ſtehen
blieb und den Zeigefinger der rechten Hand in die Nähe des Ohres
brachte.
Ich lauſchte nach der Richtung hin, welche der Lothringer mir bezeich⸗
nete, und vernahm die leiſen Schläge einer fernen Thurmglocke, welche der
Wind in kurzen Pauſen herübertrug. „Hören Sie?“ fragte er noch ein⸗
mal, „das iſt die Glocke des Kirchthurms zu Calembourg, nun haben Sie
nicht mehr weit. Dieſer Weg führt gerade in die Stadt hinein.“
„Schön, ſchön! kommen Sie nur!“ verſetzte ich trocken. Mein Loth⸗
ringer aber meinte treuherzig: „Ja, lieber Herr! für anderthalb Franken
dächt' ich, wär' ich nun weit genug mitgekommen. Es war eben nur
akkordirt, daß ich Sie auf den richtigen Weg bringen ſollte, von wegen in
die Stadt hineinmarſchiren haben wir nichts ausgemacht.“
„Es ſoll mir auf noch anderthalb Franken nicht ankommen,“ erwiederte
ich in der Ueberzeugung, mein Geld aus dem Unkoſtenfonds des Ba⸗
taillons zurückerſtattet zu erhalten, „aber mitkommen müſſen Sie — unter
allen Umſtänden! ich bin mit der Gegend nicht vertraut, habe eine Karte
nicht bei mir und —“
„Sie können gar nicht irren!“ unterbrach er mich, „dieſer Weg führt
gerade in die Stadt hinein!“
„Iſt mir ſehr angenehm! kommen Sie nur mit! wenn es nicht ſo gar
weit iſt, wie Sie ſagen, kann es Ihnen auf das Stückchen Wegs ſo wenig
ankommen, wie mir auf noch anderthalb Franken!“
„Lieber Herr, das geht nicht! habe zu Hauſe eine kranke Mutter, und

Niemand iſt, der bei ihr wacht. Ich kann nicht weiter gehen, abſolut

nicht, und wenn Sie mir zehn Franken geben wollten!“

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„Sie müſſen!“
„Ich muß?“ fragte er im Tone des Erſtaunens und indem er mich
groß und befremdet anſah, „wollen Sie mich etwa zwingen?“
Ich zuckte die Schultern: „Was würden Sie thun in meiner Lage?“
„Ruhig meiner Wege gehen, auch ohne Geleitsmann!“
„Und wer bürgt mir dafür, daß Sie mich auf den richtigen Weg ge⸗
bracht haben?“
„Mein Wort als Deutſcher!“ verſetzte er mit Nachdruck.
Das war Etwas, aber nicht genug. Ich mußte mich als Feind in
Feindesland nach größerer Sicherheit umſehen und ſagte daher einfach:
„Sie werden es gerechtfertigt finden, wenn ich Ihnen ſage, daß ich an der
Wahrheit Ihrer Ausſage zweifeln muß. Iſt wirklich nur noch eine kleine
Strecke Weges zurückzulegen, ſo können Sie ſehr wohl mitkommen, ohne
durch die geringe Verſäumniß Ihrer kranken Mutter zu ſchaden; denn

wäre Ihre Mutter in der That ſo krank, als Sie mich glauben machen

wollen, ſo hätten Sie wohl als guter deutſcher Sohn, der ſeine Mutter
liebt, ſich zu dem nächtlichen Spaziergang erſt gar nicht herbeigelaſſen.“
„Lieber Herr! es ſind ſchlechte Zeiten. Der Krieg hat uns Alle arm
gemacht. Man muß jeden Verdienſt mitnehmen.“
„Gut, wenn es ſo iſt, wie Sie ſagen, warum nehmen Sie denn da
die anderthalb Franken, welche ich Ihnen neuerdings biete, nicht auch
noch mit?“
Er verſtummte, weil er nichts zu ſagen wußte, und mir begann nun⸗
mehr über die wirkliche Lage der Sache ein Licht aufzudämmern. „Sie
haben mich irre geführt! geſtehen Sie es!“ rief ich in der ganzen zornigen
Angſt, die bei dieſer Entdeckung meine Seele ergriff.
„Ich habe Sie nicht irre geführt!“ erwiederte er trotzig.
„Vorwärts, gehen Sie voran!“ rief ich entſchloſſen und machte mein
Gewehr ſchußfertig. Die Mündung ruhte unheilverkündend auf ſeiner
Bruſt.

Er ſah mich aus tückiſchen Augen an. „Glauben Sie, daß ich ohne

Waffen bin?“ entgegnete er, blitzſchnell in die Bruſttaſche greifend.
Ich dachte an ein Meſſer, einen Dolch oder dergleichen; aber das ver⸗
rätheriſche Knacken, welches mein Ohr berührte, ließ mich Schlimmeres

gewärtigen. Im nächſten Augenblick blitzte ein zierlich ausgelegter Re⸗

volver in ſeiner Rechten. Zwei Schüſſe krachten zu gleicher Zeit. Von
meiner Kugel mitten durch's Herz getroffen, lag der Lothringer todt am
Boden.
Gott weiß es, es war nicht mein Wille! hätte der Burſche nicht den
Revolver auf mich angelegt, er wäre mit einigen Kolbenpüffen für den
loſen Streich, den er mir geſpielt, davon gekommen. Unter den obwal⸗
tenden Umſtänden gebot es die Nothwendigkeit, ihn unſchädlich zu machen.
Daß er den Tod davon getragen, war — ich wiederhole es — nicht mein
Wille. Keinem Zweifel aber unterliegt es, daß — hätte ich nicht raſch
und entſchloſſen gehandelt — mein Blut an ſeiner Statt den grünen Raſen
gefärbt hätte.
Und was hätte dann ſollen aus dem Bataillon werden, dem ich die
Ordre de bataille für den morgenden Tag, den Befehl zum Abmarſch und
zur Aufſtellung überbringen ſollte? Mit der Peinlichkeit eines Beamten
der unterſten Charge nahm ich die Sache möglicherweiſe ernſter, als ſie
in der That war. Wer aber ſtand mir denn dafür, daß in dieſer Zeit,
wo die Ereigniſſe Schlag auf Schlag folgten, nicht wirklich eine Gefahr
für einen Truppentheil entſtand, der wegen mangelnder Ordres nicht recht⸗
zeitig eingreifen, nicht die geeignete Aufſtellung nehmen, ſich nicht ſchützen,
nicht rathen, nicht helfen konnte?
Und dann, was würden meine Vorgeſetzten von mir, dem „ungewandten,
leichtfertigen Schlingel“ denken?
Der Mond war im Erbleichen. Baumgruppen und Waldgeſtrüpp
traten mit jeder Sekunde mehr in die Ferne zurück. Die Atmoſphäre
nahm eine hellere Färbung an. Am öſtlichen Horizont ſonderte ſich ein
Wolkenſtreif im helleren Grau von dem dahinter liegenden düſteren Chaos
ab. Der Weg vor mir ward undeutlicher. Das Fahrgeleiſe, welches ſich

bisher in tiefen ſchwarzen Linien darin abgezeichnet hatte, hörte auf. Der

Graswuchs nahm zu. Mein Auge verlor ſich in eine weite Fläche von
Wieſengrün, mit Kohl⸗ und Kartoffelfeldern abwechſelnd. Ich ging, genau
die Richtung inne haltend, mit der Hoffnung weiter, den Pfad über kurz
oder lang wieder auftauchen zu ſehen. Statt deſſen fiel mein müder Blick
nach ungefähr 100 Schritten auf eine breite, glänzende Waſſerfläche, in
deren Mitte bereits der erſte Streif des heraufdämmernden Frühroths ſeinen
glitzernden Widerſchein ſpielen ließ.
„Verrathen, verloren!“ ſeufzte ich traurig vor mich hin. Ich hatte
in dieſer verhängnißvollen Nacht ſo Vieles durchgemacht, daß mir Alles,
was jetzt noch kommen konnte, vollſtändig gleichgültig war. Ich zog mein
Taſchenbuch hervor und wickelte meine Brieftaſche feſt hinein, worauf ich
das Päckchen zum Ueberfluß auf die bloße Bruſt unter Hemde und Unter⸗
ziehjacke barg. Dann knöpfte ich meine Uniform feſt zu, hielt das Ge⸗
wehr in die Höhe und ſchritt getroſten Muthes in's Waſſer hinein. Beim

erſten Schritt reichte es mir bis an die Kniee, beim zweiten bis unter
die Achſelhöhle, aber ich bin ein fertiger Schwimmer und erreichte, wenn
auch durch die Kleider beſchwert, immerhin glücklich das jenſeitige Ufer.
Ein endloſer Sumpf erwartete mich. Meine Stiefeln hatten Waſſer
gezogen und jeder Schritt in den moraſtigen Untergrund rief ein Quietſchen
hervor, das ſicherlich alle Fröſche in der Runde aufmerkſam gemacht hat.
Vergeblich ſah ich mich nach einem gebahnten Wege um. Keine Spur
eines ſolchen zeigte ſich. Was aber einen Strahl von neuer Hoffnung in
meine Seele goß, waren die ſich aus dem dämmernden Grau des Mor⸗
gens herauslöſenden Umriſſe mehrerer Häuſer und ſcheunenähnlicher Ge⸗
bäude. Noch triefend von Näſſe faßte ich nach meiner Brieftaſche. Sie
ruhte geborgen auf meiner Bruſt. Mit friſcherem Muthe und ſo kräftig,
als wäre ich ſoeben erſt aus dem ſanfteſten Schlummer erwacht, ſchritt
ich auf das Dorf zu, das nach meiner feſten Ueberzeugung kein anderes
ſein konnte, als das längſt erſehnte Calembourg. Immer noch aber blieb
der Boden moraſtig, und ſo kam ich trotz meiner verzweifelten Anſtren⸗
gungen nur langſam vorwärts. Mehrere tauſend Schritte mochte ich zu⸗
rückgelegt haben, die Häuſer waren hinter einer Hügelreihe verſchwunden,
die ſich zwiſchen mich und das heiß erſehnte Ziel geſchoben hatte, ich dachte
eben daran, umzukehren und an dem Fluſſe in der Richtung auf den Ort
zu entlang zu gehen, als ich zu meinem Erſtaunen ein zweites, um ein
Weniges ſchmaleres Waſſer erblickte, das in der kleinen Entfernung von
ungefähr 40 Schritten meinen Weg kreuzte. Entweder war es ein Neben⸗
fluß des vor Kurzem durchſchwommenen Hauptſtromes, oder eine Biegung
deſſelben. Der Pfad, welcher am jenſeitigen Ufer plötzlich in der vollen
Klarheit des anbrechenden Tages ſichtbar wurde, ſpornte mich an, die
letzten Kräfte zu wagen. Noch war es ja Zeit. Adjutant und Major
konnten geweckt werden. Dann blies der Horniſt das Signal zum Sam⸗
meln und prompt wie immer ſtand das Bataillon zur angegebenen Stunde
auf dem vorgeſchriebenen Platze. Und ſchnell entſchloſſen ſtürzte ich in die
kalte, aufſchäumende Flut und hatte nach einigen kräftigen Stößen das
jenſeitige Ufer erreicht, an welchem ein ziemlich breiter Fahrweg entlang
lief. Derſelbe mündete nach ungefähr hundert Schritten in eine von Ge⸗
büſch und Bäumen eingefaßte Landſtraße, mit deren erſtem Betreten ich
auch ſogleich ein Gewirr von Dächern und Häuſern, über welchen ſich ein
einfach gebauter Thurm erhob, vor mir liegen ſah.
Wer war froher als ich? mit Rieſenſchritten eilte ich auf der gebahnten
Straße dahin. Der Weg erſchien mir leicht im Vergleiche zu den An⸗
ſtrengungen, welche ich vor Kurzem hatte überwinden müſſen. Als ſollte
zum Schluß ſich noch Alles zum Guten wenden, klang plötzlich aus einem
ziemlich lückenhaften Haſelgeſträuch das kernige, mir nur zu wohlbekannte:
„Halt — werda!“ eines unſerer vorgeſchobenen Wachpoſten mir entgegen,
während gleichzeitig wie zum freundlichen Willkommen die alte preußiſche
Infanterie⸗Pickelhaube über den Zweigen auftauchte.
„Gut Freund! — Preuße! — bin der Unteroffizier Berting von der
neunten Kompagnie! nun ſagt mir einmal, — was Tauſend! Ihr ſeid
von der erſten Kompagnie? ſtehen denn nicht unſere Füſiliere hier?“
Die kräftige, breitſchulterige Geſtalt des anrufenden Infanteriſten war
mittlerweile aus dem Buſche herausgetreten, und das weiße Lederzeug,
ſowie die weiße Säbeltroddel, welche der über die Gegend flutende erſte
Tagesſtrahl mich zu meinem Schrecken wahrnehmen ließ, hatten mich zu
jenem Ausruf veranlaßt. Jetzt kam auch der zweite Poſten von der andern
Seite der Chauſſee mit Gewehr über heranmarſchirt, und das ironiſche
Lächeln, mit welchem dieſer Letztere — ein kleiner, unterſetzter Branden⸗
burger — mich vom Kopf bis zu den Füßen fixirte, war wenig geeignet,
mich zu beruhigen.
„Nanu wird's Dag, Herr Unteroffizier! Sie kommen vom Feinde?
haben wohl rekognoszirt? brr! im Waſſer ſind Sie auch geweſen! na —
ich danke ſchön! brr!“
„Vom Feinde her ſollte ich kommen? wie ſo? wir ſtehen ja in der
Reſerve und unſere Vorpoſten ſind weit voraus.“
„Na — ich weiß nicht! wir hier, ich und mein Freund Klippert, bilden
den Doppelpoſten nach dem Feinde zu, und ſind — das weiß ich genau
— von allen Poſten am weiteſten vorgeſchoben! wo kommen Sie denn her?“
„Woher ich komme? zunächſt von Comelange, urſprünglich von Bouzon⸗
ville!“
„Von Bouzonville?“ riefen Beide und der kleine Brandenburger lachte
wie ein Spitzbube. „Da ſind Sie aus Bouzonville zu einem Ende her⸗
ausgegangen und kommen nun zum andern Ende wieder herein. Das
iſt eine prächtige Rundreiſe bei Nacht und Nebel im feindlichen Lande!
von Bouzonville nach Bouzonville! hahaha!“ ⸗
Ich ſtand erſtarrt, keines Wortes mächtig. Kalte Schauer jagten mir
durch die Adern. Vergeblich waren die ungeheuren Anſtrengungen von
10 Stunden geweſen, vergeblich Gefahr und Angſt und ſchwere Sorge.
Nichts, gar nichts hatte ich ausgerichtet, nichts weiter, als einen Men⸗
ſchen erſchoſſen, der den boshaften Streich, welchen er mir zu ſpielen ge⸗
dacht, mit dem Leben und alſo viel zu hoch hatte bezahlen müſſen.

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Der Brandenburger tröſtete mich: „Laſſen Sie es gut ſein,“ ſagte er
in phlegmatiſchem Tone, „es kann noch Alles in's rechte Geleis kommen!
ſo etwas kann ſogar einem Landwehrmann paſſiren!“
Reſignirt ſchritt ich vorwärts. Was kann einem preußiſchen Soldaten
Schlimmeres paſſiren, als das quälende Bewußtſein, ſeine Schuldigkeit
nicht gethan zu haben? — mochte es darum ſein, — ich trug ja die
Schuld nur zum kleinſten Theil. Warum hatte man nicht bereits in
Bouzonville einen Führer für mich requirirt?
Ich erreichte das Städtchen, das mir nun in ſeinen Häuschen und
Straßen allerdings bekannt genug vorkam. Ich that, was unter den ob⸗
waltenden Umſtänden das Sicherſte ſchien, ich begab mich nach dem Regi⸗
mentsbureau, um den Adjutanten zu erſuchen, eine berittene Ordonnanz
in aller Eile nach Calembourg zu ſenden. Es war die höchſte Zeit. Vor
dem Gaſthauſe hielten bereits die angeſchirrten Bagagewagen, und die
Begleitmannſchaften waren beſchäftigt, Koffer und Gepäck aufzuladen.
Ich trat in den zum Regimentsbureau eingerichteten Saal. Die
Huſaren hatten ſich längſt von ihren Lagern erhoben und waren mit
ihren Pferden beſchäftigt. Der Regimentsſchreiber ſchien die Nacht hin⸗
durchgearbeitet zu haben. Er ſchrieb noch immer, und die bleichen, über⸗
nächtigen Züge verriethen, wie ſchwer es ihm wurde, den Wuſt von „un⸗
erledigten Sachen,“ welcher vor ihm lag, abzuwickeln. Mein erſter Blick
fiel jedoch auf mehrere Offiziere, die, mit dem Rücken mir zugekehrt, in
eifrigem Geſpräch begriffen waren. Einer derſelben wandte ſich bei meinem
Eintritt um, — ich erſchrak heftig. Ich blickte in die ernſten, mit einem
geſpannten Ausdruck auf mich gerichteten Züge meines Bataillons⸗Kom⸗
mandeurs.
„Nun, Unteroffizier Berting?“ redete er mich an, „es ſcheint Ihnen
ſchlecht ergangen zu ſein?“
„Leider Gottes, recht ſehr, Herr Oberſtwachtmeiſter!“ antwortete ich,
„aber ich habe die Befehle!“ und gleichzeitig knöpfte ich meine Uniform
auf und nahm die wohlerhaltene Brieftaſche heraus.
„Laſſen Sie ſtecken!“ rief er lächelnd und winkte mit der Hand. „Wir
wiſſen bereits Alles. Haben Sie ſich wohl verlaufen, wie?“
Ich erzählte in möglichſter Kürze mein Abenteuer. Als ich geendet,
ſagte der Major im bedauernden Tone: „Armer Kerl! na — wir wollen
die Sache für die Folge anders machen. Bleiben Sie hier und ruhen
Sie ein paar Stunden und laſſen Sie unterdeß Ihre Montirungsſtücke

trocknen. Es ſoll ein Wagen für Sie requirirt werden, der Sie nach⸗⸗

bringt. Wir marſchiren in der Richtung auf Metz weiter!“
Sprach's und wandte ſich wieder den beiden andern Offizieren zu, die,
wie ich inzwiſchen bemerkt hatte, keine Anderen waren, als der Regiments⸗
und Bataillonsadjutant. Vor ihnen lagen Spezialkarten und Papiere.
Sie wußten Alles, Marſchtableau, Aufſtellungsplan, Diviſions⸗ und Korps⸗
befehle. Sie waren über jeden Fußſteig, der zu paſſiren war, jeden
Weiler, an dem man vorüberkam, jedes Gehölz, das abgeſucht werden
mußte, vollſtändig unterrichtet, und nie war mir das Amt eines Ba⸗
taillonsſchreibers, der im Frieden nach Umſtänden als „rechte Hand des
Kommandeurs“ oft eine recht wichtige Rolle ſpielt, bedeutungsloſer er⸗
ſchienen, als an dem heutigen Tage, wo man weder meiner Brieftaſche,
noch meiner Perſon bedurfte.
Indeſſen that ich, was mir geheißen war, das heißt, ich ruhte ein paar
Stunden in einem leidlich guten Bette des Gaſthofes aus. An Schlaf
war natürlich nicht zu denken; kaum eingeſchlummert, hieß es wieder auf⸗
ſtehen. Nachdem ich in die noch immer ein wenig feuchten Kleider ge⸗

fahren war und eine Taſſe ſchwarzen bitteren Kaffee nebſt einem derben

Stück Kommißbrod gefrühſtückt hatte, fuhr ich in dem bereit ſtehenden
Wagen den Kolonnen nach und erreichte gegen Mittag wieder das Ba⸗
taillon.
An die Affaire der vergangenen Nacht wurde ich am Abend noch ein⸗
mal erinnert, als ich den nachſtehenden Korpsbefehl in das Parolebuch
ſchrieb: „Aus Anlaß eines Spezialfalles veranlaſſe ich die Bataillone, für
die von ihnen zum Befehlsempfang zu entſendenden Schreiber, falls die
Stäbe weiter als eine Viertelmeile auseinander liegen, fortan ſtets einen
Wagen zu requiriren, deſſen Führer ein des Weges kundiger, durchaus
zuverläſſiger Mann ſein muß!“
Ich hatte keine Gelegenheit mehr, von den Annehmlichkeiten dieſer
nächtlichen Vergnügungsfahrten zu profitiren, da die Regimenter mit jedem
Tage näher zuſammenrückten, um jene großen Aktionen herbeizuführen,
welche die Sprengung der franzöſiſchen Armee, die Einſchließung Bazaine's
in Metz und die Einnahme des Lagers von Chalons zur Folge hatten.
Dagegen bin ich überzeugt, daß von den nachrückenden, aus Landwehr⸗
Bataillonen beſtehenden Reſerve⸗Armeekorps mancher meiner Herren Kol⸗
legen in ſtiller Mitternacht über die Fluren dahinjagt, um Parole und
Befehle herbeizuholen, was bei der geringen Sicherheit der okkupirten
Landestheile wohl nicht ohne Gefahr ſein mag.

Aus meinem Tarmerleben.
Von C. Pflaume.

VII.
Fenzſpringer und Fenzableger.

Eine Klärung iſt ein dem Walde (oder der Prärie) abgewonnenes
Stück Land, welches entweder ganz aus Ackerland oder aus Feld, Wieſe
und Garten beſteht und von einer Fenz umgeben iſt. Die Fenz dient
weniger zum Schutze gegen die Hirſche und ſonſtigen wilden Thiere, als
vielmehr gegen die auf der Waide befindlichen Kühe und Schweine der
Farmer. Denn dieſe Hausthiere laufen in Amerika nach Belieben im
Freien herum. Hirten zum Hüten derſelben hält man dort für ſehr über⸗
flüſſig, an deren Stelle ſteht die Fenz; wer alſo keine Fenz um ſein kulti⸗
virtes Land hat, dem werden die Früchte abgefreſſen von Rechtswegen.
Eine Fenz muß geſetzlich 4 ½ Fuß hoch ſein, damit von Seiten des
Beſitzers Anſpruch auf Schadenerſatz erhoben werden kann, wenn trotzdem
das liebe Vieh durchbricht. Aber wenn ſie unten nicht dicht genug iſt,
kriechen die Schweine hindurch, alſo muß auch auf das Vermeiden aller
weiten Zwiſchenräume und Löcher Sorgfalt verwendet werden. Trotzdem
gibt es Fälle, in denen das Alles nichts hilft. Einſt, als im Walde die
Eicheln und Buchnüſſe nicht gerathen waren, beſaß ein Nachbar von mir
gerade eine große Heerde junger Schweine, ſogenannte Läufer, und zwar
Läufer im wahren Sinne des Wortes, denn da eine Art Hungersnoth
unter ihnen herrſchte, ſo hatten ſie beinahe gar keine Bäuche und konnten
laufen wie junge Windhunde. Es ſah ſchlimm aus, wenn man dieſe
Thiere in einer Reihe, immer eins hinter dem andern, hurtig dahinlaufen
ſah, mit geſträubten Borſten, wie zu verzweifeltem Entſchluſſe getriebene
Geſetzübertreter, mit gekrümmten Rücken, wie zum Sprunge anſetzende
Pantherkatzen. Aber es war weiter nichts als der Hunger. Und daß
Hunger erfinderiſch macht und die geiſtigen Kräfte weckt, konnte man an
dieſen Rennſchweinen ſehen. An einer Stelle, wo die Fenz nur ein klein

wenig von der ſenkrechten Linie abwich und das vorſtehende Ende eines

Blockes einen Stützpunkt darbot, kletterten dieſe Thiere mit einer Gewandt⸗
heit und Schnelligkeit über die Fenz, als ob ſie bei den Eichkatzen in die
Schule gegangen wären. 8
Auch die Kühe und namentlich die Ochſen gingen gern auf verbotenen
Wegen, und mit den Leichtfüßigen unter ihnen, die ſich leicht zu guten

Springern ausbildeten, hatte man viele Unruhe. So war die Kuh eines

Nachbars als Fenzſpringer berühmt oder berüchtigt. Zwar hatte ihr ein
erzürnter Farmer ſchon im Zorne ein Horn abgeſchlagen, und ein anderes
Mal hatte ſich auf der Flucht ihr Schwanz um einen Baumſtamm ge⸗
ſchlungen und war dadurch halb abgeriſſen, ſo daß ſie als Uebelthäter
genugſam gezeichnet war, aber was half's? Sobald ſie in die Nähe einer
Fenz kam, konnte man ſicher darauf rechnen, daß ſie in der nächſten Minute
darüber hinwegſetzte. Sie reſpektirte auch die geſetzliche Höhe nicht. Ein
Fenzableger iſt noch weit ſchlimmer als ein Fenzſpringer. Wenn der
letztere als ein gelegentlicher einzelner Dieb zu betrachten iſt, gegen den
man bei einiger Aufmerkſamkeit ſein Eigenthum wohl verwahren kann,
ſo iſt der erſtere ein gewaltſamer Einbrecher, ein Räuberhauptmann, der
einer ganzen Bande den Weg bahnt.
Man denke ſich einen ſolchen Burſchen, d. h. einen ſtarken, muthigen
Ochſen, mit ſeiner Heerde im Walde. Da erinnert er ſich, daß in der
nächſten Klärung ſüßeres, üppigeres Gras, grüner Waizen, Roggen, Hafer,
Gerſte und Mais, oder gar ſchmackhafter Kohl und dergleichen gerade in
ſchönſter Fülle vorhanden iſt. Grün und lockend ſchimmert es durch die
Ritzen der Fenz. Das entſcheidet. Der Fenzableger ſchreitet entſchloſſenen
Schrittes auf die Fenz los, greift mit einem Horne unter einen Fenzriegel
und wirft ihn zur Seite, mit dem andern unter einen andern, der auf
die andere Seite geworfen wird, und ſo fort, bis er bequem über die noch
vorhandenen unterſten Fenzriegel hinwegſchreiten kann, denn das leicht⸗
füßige Hüpfen verſchmäht dieſer Würdige.
Während er ſo mit dem Einwerfen der Fenz beſchäftigt iſt, ſteht die

ihm folgende Heerde hinter ihm, und Ochſen wie Kühe und Jungvieh

ſtaunen mit großen Augen den Heldenkühnen an, während ſie in Hoffnung
des ſie erwartenden Schmauſes die harten breiten Lippen mit hervor⸗
züngelnder Zungenſpitze lecken. Sobald der Fenzableger in die Klärung
eingedrungen iſt, folgt ihm die ganze Heerde durch die Breſche nach, und
nun Gnade Gott allem Genießbaren auf ihrem Wege! Es iſt wie der
Zug einer feindlichen Armee; was nicht verzehrt wird, wird zertreten.

Ein Glück, wenn der Farmer in der Nähe iſt und den Angriff ſogleich

bemerkt, um ihn mit den nöthigen Mitteln, mit Knitteln und Hunden,
abzuwehren.

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Schloß Mordeck.

Erzählung von Emilie Tegtmeyer.
(Fortſetzung.)

Ich hatte leidenſchaftlich und heftig geſprochen, und Wilde, der mehr⸗
mals verſucht, mich zu unterbrechen, warf mir jetzt, da ich erſchöpft inne
hielt, einen unbeſchreiblichen, halb Zorn und halb Schmerz verrathenden
Blick zu. „Ja, Sie haben Recht,“ ſagte er matt, „es würde eine er⸗
bärmliche Handlungsweiſe von mir ſein. Ich bin nach beiden Seiten
hin, ſo oder ſo, verurtheilt, eine elende Rolle zu ſpielen, und natürlich
muß ich mein Wort halten.“
Ein Zucken glitt über ſeine Züge, aber er preßte die Lippen feſt zu⸗
ſammen, und dann ſank er nieder in den Stuhl, den er vorhin ſchon
eingenommen, und bedeckte ſein Geſicht mit beiden Händen.
Ich ſtand ſchweigend. Eine tiefe Traurigkeit erfüllte mein Herz und
unſägliches Mitgefühl für den Mann, den ich über Alles in der Welt
liebte, und den ſo gebeugt zu ſehen mir unerträglich war. Hätte ich doch,
um das kleinſte Leid von ihm fern zu halten, freudig jeden Schmerz und
Kummer erduldet, und jetzt mußte gerade ich von ihm ein Opfer ver⸗
langen, das, wie ich wohl fühlte, faſt ſeine Kräfte überſtieg. Ich trat

näher zu ihm hin und legte leiſe meine Hand auf ſeine Schulter.

„Herr Wilde,“ ſprach ich ſanft und bittend, „verzeihen Sie mir.
Haben Sie nur noch eine kurze Zeit Erbarmen mit meiner verzweifelten
Lage. Gott wird gnädig ſein und uns einen Ausweg zeigen, bei dem
uns die Möglichkeit bleibt, Ehre und Gewiſſen rein zu erhalten. Ohne
mein Wollen habe ich ſchon ſo Vieles entdeckt, ſeitdem ich auf Nordeck
bin; ich gelobe Ihnen, von dieſem Augenblick an will ich mit all' meinen
Kräften ſtreben, vollends die Auflöſung des unheilvollen Räthſels zu
finden. Meine Tante hat wirklich Wohlwollen für mich; es wird mir
vielleicht gelingen, Aufſchluß von ihr zu erhalten, auf ſie einzuwirken.
Seien Sie großmüthig; laſſen Sie uns wenigſtens verſuchen, mit Güte
und Schonung zu erreichen, was erreicht werden muß.“
Die Hände des jungen Mannes ſanken herab und ſeine Augen rich⸗
teten ſich kurze, ganz kurze Zeit auf mich mit einem Ausdruck, faſt wie
damals auf dem Springbrunnenplatz. Ich unterdrückte jedoch den Schauer,
der mich überlief, und fuhr mit Feſtigkeit fort: „Das Schickſal jener bei⸗
den Unglücklichen kann Sie nicht tiefer bekümmern, als mich. Auch für
mich gibt es keine Ruhe mehr, bis vollends Licht in dieſes Dunkel gekom⸗
men, bis gerettet iſt, was noch gerettet werden kann.“
„Es ſei!“ ſagte Max Wilde, indem er aufſtand und einen finſtern
Blick nach der Richtung des Schloſſes hinüberwarf. „Ich werde thun,

was Sie von mir verlangen, aber bedenken Sie auch, daß Alles, was

ertragen werden ſoll, ſeine Grenzen haben muß; daß einſt der Tag kom⸗
men wird, an dem ich Felix' Mutter gegenüberzutreten und ihr Rechen⸗
ſchaft abzulegen haben werde von meinem Thun und — — Laſſen.“
„Ich weiß es,“ erwiederte ich, „und flehe nur um eine kurze Friſt.“
„Bedenken Sie auch,“ fuhr er, ſich zu mir herabbeugend, gedämpften
Tones fort, „daß Keines von uns Beiden zurückweichen darf, ſelbſt wenn
es gelten ſollte, ein Verbrechen zu enthüllen?“
Eine eiſige Kälte legte ſich mir, da ich dieſe Worte vernahm, gleich⸗
ſam erſtarrend um's Herz; mich fröſtelte. „Gott wird mir helfen, das
Rechte zu thun,“ antwortete ich aber ohne Bedenken.
Der Freund des unglücklichen Felix richtete wie prüfend ſeine blauen
Augen auf mich. „Haben Sie Muth!“ ſagte er milder. „Vielleicht ſind
Sie auserſehen zu einem Werkzeuge der Rettung oder der Sühne. Viel⸗
leicht aber auch,“ fügte er hinzu, „lernen Sie es noch verwünſchen, je
durch Ihr Geſchick in dieſes Haus geführt zu ſein.“
Ich ſchüttelte als einzige Antwort nur meinen Kopf und erfaßte mit
einer haſtigen Bewegung die Hand Wilde'’s, die er mir entgegenhielt.
Zugleich empfand ich aber auch, daß bei irgend einem gütigen oder herz⸗
lichen Worte, wenn er noch ein ſolches an mich richten ſollte, es um
meine Selbſtbeherrſchung geſchehen ſein würde, darum riß ich mich los
und floh, ohne auch nur noch ein einziges Mal zurückzuſehen, wie ein
geſcheuchtes Reh in der Richtung nach dem Schloſſe. Daſelbſt angekommen
empfing mich auf dem Altan Frau Bertrand mit der Nachricht, daß meine
Tante ſich unwohl fühle und nicht mehr geſtört zu ſein wünſche.
Der Anblick der Frau, die trotz unſeres letzten Zuſammentreffens
ganz Freundlichkeit war, berührte mich in meiner augenblicklichen Ge⸗
müthsverfaſſung ſo widerwärtig, daß ich mir alle Mühe geben mußte,
meine wahren Gefühl in Bezug auf ſie nicht offen zu zeigen. Ich erwiederte
nur kurz, daß ich ebenfalls angegriffen ſei und mir das Abendeſſen verbäte.
Ich war wohl froh, einige Minuten ſpäter allein und ungeſtört in
meinem Zimmer zu ſein, aber eine ganz beſonders unbehagliche Stimmung
überkam mich jedesmal an dieſem Abend, wenn ich wieder an dieſe letzte
Begegnung dachte. Ungeachtet ihrer Zuvorkommenheit hatte ich etwas
Illuſtr. Welt. XIX. 15,

565

wie Triumph in den für gewöhnlich ſo verſchleierten Augen der Haus⸗
hälterin funkeln ſehen, und das erregte mir ein unheimliches Gefühl.
Was ihr Befriedigung verurſachte, konnte gewiß für mich nichts Gutes
bedeuten. Die übrigen Erlebniſſe des verfloſſenen inhaltreichen Tages
beſchäftigten mich indeſſen bald wieder zu ausſchließlich, um nicht Frau
Bertrand darüber zu vergeſſen.
Die Nacht zog lau und doch erquickend herauf mit ihrem am ſommer⸗
lichen Himmel matt flimmernden Sternenheer, und ich ſaß bis lange nach
Mitternacht in meinem geöffneten Fenſter und ſchaute hinauf nach jenen
ſtill leuchtenden Wanderern dort oben. Und doch, im Herzen wie viel
Unruhe, wie viel Sehnen und Wünſchen, womit ſich die arme Menſchen⸗
ſeele hier unten ſo oft, ſo vergeblich gemartert! Wie viele Pläne zogen
nicht in dieſen einſamen Stunden der Nacht durch meinen Geiſt, wie viel
ſanguiniſche Hoffnungen endlich, denn leicht verlernt die Jugend nicht zu
hoffen! Als ich mich am Ende doch zur Ruhe begab, war ich wenigſtens
in mir zum Entſchluß gekommen, auf welche Weiſe ich es verſuchen wollte,
das Ziel zu erreichen, das ich mir geſetzt hatte. Konnte es mir nicht
gelingen, ganz das Vertrauen meiner Tante zu gewinnen, ihr gar noch
über Frau Bertrand die Augen zu öffnen?
Wie geſagt, Pläne gefaßt hatte ich wenigſtens ‚; doch: „Was ſind Hoff⸗
nungen, was ſind Entwürfe, die der Menſch, der vergängliche, baut!“

VIII.
Ziemlich heftiges Herzklopfen empfand ich doch, als am nächſten Mor⸗

gen mein Fuß die Schwelle der Gebieterin von Schloß Nordeck betrat und

ich dabei an unſer letztes Zuſammenſein, die geſtrige Szene in ihrem Ka⸗
binete denken mußte. Was konnte ich nur erwiedern, wenn es ihr ein⸗
fallen ſollte, mich nochmals darüber auszufragen? Meine Tante empfing
mich übrigens in einer Weiſe, die mich in meinen Zukunftshoffnungen
nicht ſehr ermuthigen konnte. Sie zeigte vielmehr eine ſo kühle, vor⸗
nehme und unnahbare Miene, wie ich ſie ſeit längerer Zeit nicht mehr
an ihr gewohnt war.
Ich that ſtill und ohne mir irgendwelche Bemerkung zu erlauben,
was mir zu thun oblag; als ich mich aber dann vor des Oberverwalters
Eintritt, wie ich es liebte, in die Fenſterniſche zurückziehen wollte, gebot
meine Tante mir gemeſſenen Tones, an ihrer Seite zu bleiben. Selbſt⸗
verſtändlich gehorchte ich, fühlte mich aber höchſt unbehaglicherweiſe ihren
Blicken ausgeſetzt. Irgend ein Unheil, wollte es mich bedünken, ſchwebte
in der Luft, wenn ich auch noch nicht begriff, was es eigentlich ſein
konnte. Ich ſtarrte, um doch ein Ziel vor Augen zu haben, in die kleine
Ausgabe der heiligen Schrift, in der ich ſo eben geleſen hatte und die
ich noch in den Händen hielt. Freilich ſah ich darin nur ein Gewirre
ſchwarzer Buchſtaben, ohne eine Sylbe zu erkennen, und hörte, wie unter⸗
deſſen die alte Dame Max Wilde in einer Weiſe abfertigte, als wenn ihr
heute ganz beſonders daran gelegen ſei, ihn ſeine ihrer Meinung nach ſo
untergeordnete Stellung fühlen zu laſſen. Kein Wort, kein einziges, der
Anerkennung oder des Dankes ſagte ſie noch von geſtern. Ich fühlte,
wie mir die glühende Röthe des Verdruſſes in die Wange ſtieg, aber ich
ſchwieg gezwungenermaßen und umklammerte nur feſter mit meinen Fin⸗
gern das Buch. Ziemlich bald wurde auch dießmal Max entlaſſen, und
als er gegangen war und ich den Blick zu meiner Tante aufſchlug, be⸗
gegnete er dem ihrigen, der feſt, faſt möchte ich ſagen, ſtechend auf mir
ruhte und mir die Glut noch dunkler in die Wangen trieb.
„Eliſabeth,“ begann ſie ſtrenge, „ich ſehe mich gezwungen, Dir einige
Worte zu ſagen, die Du uns Beiden hätteſt erſparen können, die aber,

das hoffe ich zuverſichtlich, ein⸗ für allemal genügen werden, Dir begreif⸗

lich zu machen, was für eine Verwandte und Mitbewohnerin meines Hau⸗
ſes wohlanſtändig und paſſend, was Geſetz für ſie iſt.“
Ich fuhr empor und unwillkürlich öffneten ſich meine Lippen, aber
Frau von Eberſtein winkte mir gebieteriſch zu ſchweigen und fuhr auch
augenblicklich fort: „Ich habe Dich bisher in Deinem Thun und Laſſen
durchaus nicht beſchränkt und hoffte, Du würdeſt dieſe Freiheit niemals
mißbrauchen. Jetzt weiß ich aber, daß Du Dich zu wiederholten Malen
und allein mit dieſem Wilde im Garten unterhalten haſt, und kann aller⸗
dings nur Deine in mancher Weiſe vernachläſſigte Erziehung als Ent⸗
ſchuldigung gelten laſſen für ein ſo wenig Deinem Stande und Deiner
Stellung angemeſſenes Benehmen. Wenn Du dem Menſchen irgend etwas
zu ſagen haſt, ſo iſt hier der Ort, oder Du kannſt ihn durch einen der
Diener benachrichtigen laſſen. Merke & Dir, mein Kind, daß, wenn
wir gute Freunde bleiben ſollen, Du Dich in dieſem Punkt entſchieden
nach meinem Willen zu richten, jedes Geſpräch und Alleinſein mit dem
Oberverwalter zu vermeiden haſt.“ V
Unmittelbar, nachdem ſie dieſen harten Urtheilsſpruch abgegeben, wie
um jeder Entgegnung vorzubeugen, drückte meine Tante auf eine neben
ihr ſtehende ſilberne Glocke, deren heller Ton, wie ich wußte, Frau Ber⸗
trand herbeirief. Es hätte dieſer Maßregel, um mir Stillſchweigen auf⸗
92

o„αρςι 566

zuerlegen, nicht einmal bedurft, der Schlag hatte mich zu unvorbereitet
getroffen und ich war in einem unbeſchreiblichen Zuſtande. Meine Zunge
klebte trocken am Gaumen und ich rang nur mühſam nach Athem. Was
ich in der Qual dieſes Augenblicks in Worte hätte kleiden können, würde
auch ſicherlich ungeſtüm und haſtig genug ausgefallen ſein, denn ein Ge⸗
fühl grenzenloſer Empörung war es, was mich neben demjenigen voll⸗
ſtändigſter Vernichtung allein beherrſchte. Ausſpionirt alſo war mein
Thun und Treiben! O, ich errieth nur zu gut, von wem, und als ich
wie im Traume Frau Bertrand's unangenehmes Geſicht plötzlich neben
mir auftauchen ſah, fand ich in dem unklaren Bewußtſein ihrer Gegen⸗
wart die Fähigkeit, mich aufzuraffen. Auf welche Weiſe ich in den Speiſe⸗
ſaal gekommen war, davon erinnerte ich mich ſpäter nichts mehr und
weiß nur, daß ich mich am Frühſtückstiſche wiederfand und auf meinen
Teller ſtarrte, auf dem, glaube ich, irgend etwas Eßbares lag, das zum
Munde zu führen mir aber unmöglich war.
„Biſt Du nicht hungrig, Eliſabeth?“ vernahm ich da plötzlich die
Stimme der Hausherrin. Ich ſchüttelte den Kopf, und als gerade in
dem Augenblick eine Taſſe Thee vor mir niedergeſetzt wurde, bemächtigte
ich mich mechaniſch derſelben und ſtürzte ſie hinunter. Sie erquickte mich
doch in etwas, ſo daß ich einige noch von meiner Tante an mich gerichtete
Fragen wenigſtens beantworten, meine äußere Faſſung einigermaßen be⸗
haupten konnte, bis dieſe für mich ſchrecklichſte aller Frühſtücksſtunden
beendet war. Im Stande, mich zu beſinnen, wieder frei zu athmen, war

ich erſt, als ich mich in meinem Zimmer allein befand.
„Arme Hildegard!“ rief ich, das Geſicht in meine Hände begrabend.
„Arme, arme Hildegard!“ J
Jetzt erſt verſtand ich, was jene Unglückliche gelitten hatte. Sollte
ich verurtheilt ſein, zu leiden wie ſie? oder ſollte ich auch thun, was ſie
gethan oder doch gewollt hatte, nämlich auf und davon gehen, wie Bertha
ſagte, mit dem Manne, den ich liebte? Ja, liebte er denn aber auch
mich? Er hatte es mir noch nie geſagt. Ein Fieberfroſt ſchüttelte meine
Glieder. Ich kauerte mich in den dunkelſten Winkel des Zimmers nieder,
und die peinigendſten Gedanken jagten ſich in meinem armen Kopfe. Der
Centralpunkt, um den ſie ſich jedoch wieder und wieder drehten, war
ſonderbarerweiſe jetzt die Frage, ob Max mich liebte. Die Gewißheit
davon würde in dieſem Augenblick das Verbot meiner Tante faſt aus
meinen Gedanken verdrängt haben. Je mehr ich mich aber in meine
Grübeleien verlor, deſto muthloſer wurde ich. Es iſt wahr, es hatte
ſchon ſonnige Augenblicke für mich gegeben, in denen ich nicht an ſeiner
Liebe zweifelte. Waren das aber nicht unberechtigte Träume meines ſchwa⸗
chen, leichtgläubigen Herzens geweſen? Was beweiſen Blicke, über deren
wahre Bedeutung die Liebe ſich gar zu leicht täuſchen läßt? Was beweist
eine zeitweilige Güte und Freundlichkeit, die, wie ich es oft geſehen, Max
Wilde auch dem geringſten dienenden Weſen auf dem Schloſſe erwies?
Wenn ich mir dagegen ſein geſtriges Zögern vergegenwärtigte, als es
galt, mir eine ernſte Bitte zu erfüllen, ſeinen Schmerz, ſeine Entrüſtung
über das gerade hier dem Freunde widerfahrene Schickſal, die Entſchieden⸗
heit, mit der er deſſen Verhältniß zu Hildegard gemißbilligt hatte, was
blieb mir da noch für Hoffnung? War ich nicht ein Mitglied jener Fa⸗
milie, die zu haſſen er ſich gewöhnt hatte, in deren Nähe es ihn nur
duldete, um vielleicht eines Tages das unerbittliche Rächeramt auszuüben?
Wenn es je Augenblicke gegeben, in denen er meiner mit wärmeren Em⸗
pfindungen gedacht hatte, mußte die Erinnerung an Felix dieſe nicht im
Keime wieder erſticken? O, daß mir das nicht gleich geſtern klar gewor⸗
den war, als ja nur meine flehentlichen Bitten ihn von ſofortigem feind⸗
lichen Vorgehen zurückzuhalten vermocht! Ich ließ den Kopf ſinken und
weinte bitterlich. Weinte, weinte um meinen ſchönen, goldenen Frühlings⸗
traum, über den erbarmungslos der kalte Froſthauch des Lebens dahin⸗
gegangen war, alle ſeine Blüten knickend.
Ich ſollte Max nicht mehr ſehen, nicht mehr ſprechen, und begriff
doch jetzt erſt, wie ſich all' mein tägliches Sehnen und Hoffen auf die
kurzen Augenblicke konzentrirt hatte, in denen Beides mir einmal vergönnt
geweſen war. Ja, hätte mir Jemand die Gewißheit gegeben, daß er ſich
nach mir ſehne, wenn auch nicht ſo, wie ich mich nach ihm, aber doch
ein klein wenig, von wem hätte ich mir verbieten laſſen, mit ihm zu
reden? Ich durfte dem Verbote meiner Tante vielleicht nicht offenen Trotz
oder heimliches Umgehen entgegenſetzen, aber ich würde Mittel und Wege
gefunden haben, Max zu ſagen: „So ſtehen die Sachen, wir wollen ge⸗
duldig und in Hoffnung das Weitere erwarten.“ Doch ſo, wie es nun
eben war, konnte ich ihm nichts erklären. Sollte ich mich zum Gegen⸗
ſtande ſeines Mitleids machen und hören, wie er vielleicht achſelzuckend
und mit ſeiner ſtrengen Miene ſagen würde: „Ihre Tante hat für uns
Beide ganz das Richtige getroffen.“ Nein, das nicht, nur das nicht! Er
ſollte wenigſtens meine Schwachheit nicht ahnen. J
Bertha's wiederholtes Klopfen ſtörte mich endlich aus dieſen troſtloſen
Gedanken, denen ich mich mit einer Art von bitterem Vergnügen überließ.
Wenn auch widerſtrebend, mußte ich ihr doch zuletzt öffnen.

R

„O, gnädiges Fräulein, was fehlt Ihnen?“ rief ſie erſchrocken.
„Mir iſt nicht wohl. Ich glaube, ich bin krank,“ erwiederte ich, und
ich ſagte in der That damit keine Unwahrheit, denn ich fühlte mich zer⸗
ſchlagen und matt zum Sterben, und in meinen Schläfen einen Druck,
der faſt unerträglich war. Auf Bertha's wiederholte beſorgte Fragen
antwortete ich nichts mehr. Es wurde mir ſo unendlich ſchwer, noch ein
Wort über die Lippen zu bringen, aber ich ließ es willenlos geſchehen,
daß ſie mich entkleidete und zu Bette brachte. Ihre ſtumme Fürſorge
that mir wohl, und andererſeits war es mir eine Erleichterung, den Kopf
der Wand zuzuwenden, die Augen zu ſchließen und mich ganz ungeſtört
zu fühlen.
Am offenen Fenſter ſummte die Biene um die Rebenblüten und im
Kelche der Kletterroſen, das Rothkehlchen zwitſcherte ſein Liedchen grüßend
dazwiſchen und ein duſtiger, warmer Hauch erfüllte von dorther das kleine
Gemach; aber es fiel mir nicht ein, auch nur meinen müden Kopf herum⸗
zuwenden. Die ganze bunte, bewegte, in den zitternden Glutſtrahl der
Sonne eingetauchte Welt erſchien mir wie eine verſchwundene Märchen⸗
welt, das Zauberwort, welches ſie für mich erſt erſchließen mußte, war
verloren — vergeſſen.
So ſchlichen langſam die Stunden dieſes unglücklichen Tages dahin
und die nicht minder trüben der Nacht folgten darauf, bis mich endlich
ein bleiern ſchwerer Schlaf momentan der Wirklichkeit entrückte. Es war
ein kurzer Zeitraum des Vergeſſens! Das Licht des kommenden Morgens
ſollte mich bald genug wieder zum Bewußtſein meines Kummers erwecken,
und ich ſah ein, indem ich meine Gedanken ſammelte und ordnete, daß
ich mich demſelben nicht länger rückhaltslos überlaſſen dürfe. Ich ſtand
früh auf und kleidete mich an, aber eine unbeſchreibliche Gleichgültigkeit
gegen Alles, was mich umgab, war über mich gekommen. Schwer auch
wurde es mir, mich heute wieder den Hausgenoſſen zu zeigen, und alle
meine Selbſtüberwindung mußte ich aufbieten, um mit äußerem Anſchein
von Ruhe bei Frau von Eberſtein einzutreten. Ich hatte ſie geſtern durch
das Mädchen von meinem Unwohlſein in Kenntniß ſetzen laſſen und ſah
mich alſo am heutigen Morgen genöthigt, zuerſt eine Frage ihrerſeits
darüber zu beantworten. Ich that es möglichſt kurz und ſuchte mich als⸗
bald durch den Beginn meiner Lektüre vor weiterem Verhör zu ſchützen.
Ich fühlte, während die Worte mechaniſch über meine Lippen kamen, den
ſcharfen Blick der alten Dame auf mir ruhen; aber ich erreichte doch das
Ende, ohne zu ſtocken, und dann erſuchte ich ſie entſchiedenen Tones um
die Erlaubniß, mich in den Speiſeſaal begeben zu dürfen. Es war mir
total unmöglich, in meiner augenblicklichen Stimmung Max Wilde zu
ſehen. Meine Tante aber mochte dieſe Bitte für einen Beginn meines,
Gehorſams halten, denn ein Schimmer von Wohlwollen glitt, da ſie mir
Gewährung zunickte, über ihre zuvor unverändert ſtarren Züge.
Ich ging und erwartete ſie neben dem Frühſtückstiſche. Auch nur
einen Schritt auf den Altan hinauszuthun, konnte ich mich nicht über⸗
winden; das Sonnenlicht, das hell auf Buſch und Baum lag und in
den Thautropfen funkelte, that mir weh. Uebrigens ſuchte ich mich im
alten Geleiſe zurecht zu finden.
„Krankes Herz und müde Glieder“, ſo ſchleppte ich meine Stunden,
meine Tage weiter und fragte in der Hoffnungsloſigkeit meiner Seele mich

Oede und Troſtloſigkeit, einem grauen, trüben Regentage vergleichbar,
ohne Licht und ohne Sonnenſchein. Gerade die Jugend verfinkt nach
ihrer erſten Enttäuſchung in die tiefſte Entmuthigung, weil ſie wähnt, daß,
wo eine Hoffnung ſcheiterte, auch keine wieder blühen kann.
In der Zeit, die nun folgte, lebte ich nur bei meiner Tante oder in
der Einſamkeit meines Zimmers. Wie vormals den Garten aufzuſuchen,
konnte ich nicht über mich gewinnen. Wo ich ging und ſtand, würde ich
geglaubt haben, Max zu ſehen, und wenn nun plötzlich er ſelber mir
gegenübertreten ſollte — — was dann? Ich wußte, daß es mir nicht
gelingen würde, ihm in ruhiger Haltung irgend ein gleichgültiges Wort
zu ſagen, und darum vermied ich lieber die für mich ſo ſchwere Probe.
Zwiſchen meiner Tante und mir war von der Sache nicht wieder die
Rede. Sie ſchien ſie durch ihr einmaliges, allerdings peremptoriſch genug
ausgedrücktes Verbot für erledigt zu halten. Wohl bemerkte ich mitunter,
wie ihre Blicke forſchend auf mir ruhten, und ſie zeigte ſich allmälig
wieder freundlicher, ja ſogar gütig gegen mich. Selbſt dieſe Bemerkung
aber, die mich unter anderen Umſtänden glücklich gemacht haben würde,
konnte mir jetzt keine innere Befriedigung gewähren. Ich fühlte, daß ich
dieſe Freundlichkeit nicht erwiedern konnte, und zugleich ſagte mir mein
Bewußtſein, wie weit ich tief in meinem Herzen von jenem Gehorſam ent⸗
fernt war, deſſen äußeren Schein die alte Dame mir vielleicht als Ver⸗
dienſt anrechnete. Dachte ich dabei an meine letzte Unterredung mit
Wilde, ſo überlief ein kalter Schauer meine Glieder. Wie die Geſchichte

ſich entwickeln ſollte, begriff ich jetzt weniger als je, war auch augenblick⸗
lich gar nicht fähig,

Wie klar

Spannkraft und Energie hatten mich zu vollſtändig verlaſſen.

ſelber, ob wohl jetzt das ganze Leben ſo dahingehen würde in derſelben

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ernſtlich darüber nachzudenken oder zu handeln, denn

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ooα ς 567

empfand ich erſt jetzt, daß bei aller Sorge, aller Unruhe und Spannung,
die ich in letzter Zeit erfahren, doch in meiner Seele ſtets ein ſicheres,
beruhigendes Gefühl des Glücks gewohnt hatte! Nun war das freilich
anders geworden.
Eine Woche hatte ich bereits in dieſem Zuſtande fortgelebt und, ſo
glühend ſich auch mein Herz nach Max Wilde ſehnte, doch ſtets am Mor⸗
gen, bevor er kam, das Zimmer verlaſſen. Ich konnte, ich wollte ihn
nicht wiederſehen, während der Blick meiner Tante mich bewachte. Nach
einer Woche alſo, wie ich an einem Nachmittage in mein Zimmer trat
und mich meinem kleinen Arbeitstiſche näherte, fand ich auf demſelben ein
Körbchen voll der ſchönſten, friſch gepflückten Roſen. Im erſten Augen⸗
blick beugte ich mich entzückt darauf nieder, aber im nächſten auch ſchon
wirkte der Anblick meiner lang entbehrten Lieblinge, ihr ſüßer Duft ſo
überwältigend auf meine überreizten Nerven, daß ich in ein krampfhaftes
Weinen ausbrach.
Sogleich eilte aus dem Schlafzimmer Bertha herbei.
„Ach, verzeihen Sie mir, gnädiges Fräulein,“ rief ſie aus. „Ich
wußte nicht, daß es Sie betrüben würde. Sie waren ſo traurig all' dieſe

Zeit, und ich wollte Ihnen gerne eine kleine Freude machen, darum ſtellte

ich die Roſen hierher und jetzt —“
Ich winkte dem freundlichen Kinde begütigend zu. „Laſſen Sie es
gut ſein, Bertha,“ ſagte ich, mich mühſam faſſend. „Sie haben mir auch
Freude gemacht und ich danke Ihnen. Wundern Sie ſich nicht über meine
Thränen, ich freue mich wirklich.“
Bertha mochte denken, daß meine Art, dieß zu äußern, ſeltſam genug
ſei, und fragte mich ſchüchtern, ob ſie die Roſen wieder fortnehmen ſolle,
aber ich beruhigte ſie. Ich dankte ihr nochmals herzlich für ihre gute
Abſicht, und indem ich ſie bat, mir recht oft friſche Blumen zu bringen,
ſchob ich ſie ſanft zur Thüre hinaus. Ich kehrte dann nach dem Tiſche
zurück und drückte mein Antlitz in die duftigen, weichen Roſen, ſie anſtatt
des kühlen Thaues mit meinen heißen Thränen benetzend. Eine unbeſchreib⸗
liche, unwiderſtehliche Sehnſucht erwachte da plötzlich in mir, nur einmal im
Freien zu ſein, nur einmal vom Wehen der friſchen Luft meine glühende
Stirne berührt zu fühlen, das Rauſchen der Blätter um mich zu ver⸗
nehmen.
Ein Blick durch's Fenſter überzeugte mich, daß rings um den Altan,
ſo weit das Auge reichte, der Garten ſtill und einſam da lag; ſollte ich
mich da nicht ein paar Schritte weit hinein wagen dürfen? Der Seite
entgegengeſetzt, nach der ich ſonſt in der Regel meine Schritte gelenkt,
führte ein grün überſchatteter Weg zu einer Laube, die ich faſt nie be⸗
treten hatte, weil ſie ein wenig abgelegen und dunkel war. Dieſelbe er⸗

ſchien mir jetzt wie ein Aſyl, wo mich ſicherlich Niemand ſtören würde,

und dahin beſchloß ich alſo zu flüchten. Gedacht, gethan. Wenige Mi⸗
nuten ſpäter ſchon huſchte ich eilenden Fußes, als ſei ich auf der Flucht,
über den Kies des Gartenweges, und empfand eine wirkliche Beruhigung,
als das ſchützende Dunkel der Laube mich umfing.
Erreicht war demnach das erſehnte Ziel, brachte es mir aber auch die

gehoffte Erquickung? Nein, o, nein. Tief und ſchwer empfand ich es, daß

mein Herz nicht mehr mit einſtimmen konnte in die große Jubelhymne,
die mir ehedem in den ſommerlichen Lüften zu rauſchen, von allen Zweigen
entgegenzujauchzen ſchien. Um froh zu ſein mit den Dingen außer uns,
bedarf es des frohen Echos in der eignen Bruſt. Wie war Alles ſo ver⸗
wandelt! Hier im Freien, wo ich am glücklichſten geweſen, empfand ich es
noch weit tiefer, als innerhalb der Mauern, zwiſchen denen ich die ver⸗
gangene Woche faſt immer dumpf und thränenlos hingebrütet hatte.
Durch Bertha's Roſen war zuerſt der Bann gebrochen, und auch jetzt ließ
ich mein Antlitz in beide Hände ſinken und ſchluchzte ſo heftig, wie ich es viel⸗
leicht Zeit meines Lebens nicht gethan. Die zitternden Wände einer Laube
ſind keine undurchdringliche Mauer, und der leicht bewegliche Hauch des
Windes trägt jeden Laut der Lippen vielleicht weiter, als man ihn hören
ſollte, daran hatte ich in meiner Erregung nicht gedacht und fuhr tödtlich
erſchrocken zuſammen, als plötzlich ein Geräuſch ganz in der Nähe zu
meinem Ohre drang. Ich ließ die Hände herabgleiten. Gerade im Ein⸗
gange der Laube, wenige Schritte von mir, ſtand Max Wilde.
„Endlich,“ hörte ich ihn ſagen, „endlich! Ich habe alſo nicht umſonſt
geſucht und gewartet. Länger als bis zum heutigen Abend würde ich auch
dieſen Zuſtand nicht ertragen haben.“ Ich ſaß vollkommen rathlos da.
Schreck und Freude rangen in meinem Herzen um die Oberherrſchaft, doch
ich glaube, letztere trug den Sieg davon.
„Was bedeutet das Alles?“ fuhr Max fort, ſich mir um einen Schritt
nähernd. „Warum hat man Sie in dieſer ganzen Zeit nicht ein einziges
Mal geſehen und warum ſind Sie ſo traurig?“
Was ſollte ich auf die Frage erwiedern? Ich verbarg abermals das
Geſicht in meine Hände und weinte nur heftiger.
Der junge Mann mußte ſich jetzt ſeinerſeits nicht weniger rathlos
fühlen, als ich es war. Ich glaubte zu bemerken, daß er dicht zu mir
hingetreten war, aber ich blickte nicht auf, ſelbſt dann nicht, als ich auf

meinem Haupte die leiſe Berührung einer ſich darauf legenden Hand zu
fühlen glaubte.
„Was hat man Dir, Du armes Kind, gethan?“ vernahm ich aber
da plötzlich eine Stimme, deren Ton ſo mild, ſo erquickend mein ver⸗
ſchmachtetes Herz berührte wie Frühlingsluft und Maienthau.
Magnetiſch, unwiderſtehlich zog dieſer Ton meine Blicke empor zu ihm,
der ihn ausgeſprochen hatte. Ja, war das denn Liebe, was mir aus
den blauen Augen ſo klar und unverhüllt entgegenſtrahlte? Es blieb mir
keine Zeit, darüber nachzudenken. Ich ſah, daß er die Arme ausbreitete,
und ich vergaß alles Andere, ich warf mich hinein in dieſe Arme und
fühlte mich davon umſchlungen, feſt und innig. Die ganze übrige Welt,
meine ſtolze Tante und ihr Verbot, Alles war vergeſſen, ruhte doch mein
Haupt ſicher und wohlgeborgen an des geliebten Mannes Bruſt. Es war

ein kurzer, glücklicher, vielleicht eben weil er alle Reflexionen ausſchloß,

der glücklichſte Moment meines Lebens.
Auch er rauſchte vorüber. Max, indem er mich ſanft wieder frei ließ,
führte mich an meinen Platz zurück und ſetzte ſich neben mich, aber er
legte ſeinen Arm, als fürchte er mich wieder zu verlieren, um meine
Schulter und dann ſagte er: „Nun theilen Sie mir mit, was geſchehen iſt.“
Die Erinnerung kehrte mir zurück und mit ihr ſtieg Purpurglut in
meine Wangen, aber Worte vermochte ich nicht zu finden.
„Kleine Thörin,“ begann er abermals und mir die Hand unter das
Kinn legend, hob er mein Geſicht empor und ſah mir mit einem glücklichen
Lächeln in die Augen. „Kleine Thörin, noch immer Mangel an voll⸗
ſtändigem Vertrauen?“
„O nein, gewiß nicht,“ erwiederte ich ſchnell, während ſich jedoch
wiederum eine Thräne unter meinen Wimpern hervorſtahl.
„Und warum ſoll ich es denn nicht erfahren, was dieſe ſonſt allezeit
ſo hellen Augen getrübt hat? Was ihre Eigenthümerin bewegen konnte,
ſich während einer ganzen Woche wie eine kleine Einſiedlerin zu verbergen
und mich alle Stadien von Angſt und Ungewißheit durchleben zu laſſen?“
Ich begriff, daß ich reden mußte, und machte eine verzweifelte An⸗
ſtrengung. „Meine Tante,“ brachte ich mühſam hervor, „hatte mir ſtrenge
verboten, mit Ihnen zuſammenzutreffen, überhaupt, — — überhaupt
wieder mit Ihnen zu reden.“
Ich wagte kaum, bei dieſen Worten Max anzuſehen; zu meiner Ver⸗
wunderung aber war es keineswegs Empörung, was aus ſeinen Mienen
ſprach, als er mir freundlich erwiederte: „Und Sie ließen ſich dadurch
einſchüchtern?“
„Nein,“ rief ich entſchieden und raſch, „das hätte ich ſicher nicht ge⸗
than, aber — —“
„Nun, aber? Was gab es noch für ein Aber?“
Ich preßte meine Hände krampfhaft ineinander und hatte ein Gefühl,
als müſſe ich mich tief im Grunde der Erde verbergen vor dieſen klaren
Blicken, die ſo feſt auf mir ruhten, und von denen ich wußte, daß ſie doch
in die verborgenſten Falten meines Herzens eindringen würden. „Ich
glaubte,“ ſagte ich daher endlich kleinlaut, „daß es auch Ihnen ſo ganz
recht ſein würde.“
„Und das war der alleinige Grund Ihres Kummers, Ihrer Thränen?“
fragte Max Wilde und eine ſeltſame Bewegung zuckte über ſein Antlitz.
Ich nickte nur ſtumm bejahend, denn erwiedern konnte ich nichts mehr,
aber ich denke, er las die Leiden der letzten unglücklichen Woche in meinen
bleichen Zügen.
„Wie vermochten Sie es nur, zu glauben,“ fuhr er ernſthaft fort,
„daß ich einverſtanden ſein würde, Sie nicht mehr zu ſehen! Sie, kleine
Fee, deren Schritten die erſten Roſen entſproſſen ſind, die in dieſem ver⸗
zauberten Schloſſe für mich erblühten; Sie, mit der jeder Lichtglanz von
meinem einſamen Lebenspfade wieder entfliehen würde? Hier iſt meine
Hand, Eliſabeth. Genügt Ihnen die Liebe, aber die tiefe, unwandelbare
Liebe des ſchlichten, einfachen Mannes? — genügt ſie Ihnen, um Ihr Leben
nnt dem ſeinigen zu verbinden in guten und böſen Tagen, um Alles zu
opfern —?“
ticht im Stande, noch länger an mich zu halten, unterbrach ich bei
dieſen Worten den Redenden, indem ich mit meinen beiden Händen die

ſeinige ergriff, ſeine liebe Hand. Ich drückte ſie an mich, ich bedeckte ſie

mit meinen Küſſen und Thränen; ich weiß eigentlich gar nicht mehr, was
ich that, aber als ich recht wieder zur Beſinnung kam, befand ich mich in
Max' Armen, und er beugte ſich mit einem glänzenden Lächeln herab zu
mir und flüſterte: „Eliſabeth, meine Eliſabeth!“
Wie klang mir doch gleich Muſik der Sphären mein Name von ſeinen
Lippen entgegen und alles Andere, was er in dieſem glücklichen Augen⸗
blick noch hinzuzufügen für gut fand!
„Eigentlich muß ich der ſtolzen alten Dame dankbar ſein,“ nahm dann
nach einer Weile, da ich einigermaßen wieder beruhigt, die Hand in der
ſeinigen, neben Max ſaß, dieſer wieder das Wort. „Wirklich dankbar.
Ohne ihr Dazwiſchentreten würde ich es noch lange nicht gewagt oder mit
meinem Gewiſſen vereinbar gehalten haben, die Hand nach ihrem koſt⸗

00° ς 568

barſten Schatze auszuſtrecken. Sie und mich trennt eine Kluft, ſo tief,
daß ich es vor nicht gar langer Zeit als Wahnſinn und als eine Unmög⸗
lichkeit betrachtete, eben ſo zu handeln als damals der arme Felix, und
ſiehſt Du, theures Kind, darum auch habe ich gekämpft bis zum Ver⸗
zweifeln gegen dieſe Leidenſchaft, die ſich mir in'’s Herz ſtahl von dem
Augenblick an, da zuerſt Deine Augen ſo groß, fragend und theilnahm⸗
voll auf mir ruhten, wenn es der gnädigen Frau gefiel, mich wie einen
Schuljungen zu behandeln. Ich habe gekämpft, bis die Erfahrung der
letzten Tage mich gelehrt hat, daß ein Leben ohne Dich für mich kein
Leben mehr ſein würde, daß ich den unvermeidlichen Kampf wagen muß,
um Dich mir zu erringen. Nun wohl, ich bin entſchloſſen zu dieſem
Kampfe; zuvor aber, Geliebte, muß ich es noch einmal von Deinen Lippen
vernehmen mit klaren, wohlüberlegten Worten, ob Du wirklich bereit biſt,
mir jedes Opfer zu bringen, was ich von Dir fordern muß. Wirſt Du
gegen Deinen ſtolzen, adeligen Namen meinen ſchlicht bürgerlichen ein⸗
tauſchen wollen? Wird Dir die einfach bürgerliche Lebensſtellung genügen,
die Dich an meiner Seite erwartet, in der ich Dir mit Gottes Hülfe eine
von Sorge, aber möglicherweiſe nicht immer von Arbeit und Mühe freie
Exiſtenz werde bieten können?“
„O, Max, quäle mich nicht mehr durch ſolche Fragen!“ rief ich bei⸗
nahe ungeſtüm und mich feſter an ihn ſchmiegend. „Ich weiß nicht, ob
es Menſchen gibt, die fähig ſind, ſo großen Werth auf einen Namen zu
legen, ich weiß nur, daß es für mich das größte, einzige Glück meines Lebens
ſein wird, den Deinigen zu tragen. Ich habe Dir geſagt, daß ich in
einfachen Verhältniſſen, ja in Entbehrungen aufgewachſen bin, wie ſollte
ich alſo jemals vor Mühen und Entbehrungen zurückſchrecken, durch die
Deine Hand mich führen, in denen ſie mich ſtützen und leiten wird?
Warum ſoll ich es Dir nicht ganz offen bekennen? Wohl blendete mich
in der erſten Zeit meines Aufenthaltes hier auf Nordeck der ungewohnte
Schimmer in den mir ſo neuen Verhältniſſen, aber bald, nur zu bald
habe ich die Werthloſigkeit deſſelben kennen gelernt, und wie wenig ver⸗
mochte er mein Herz zu feſſeln!“
Max hatte mich ſtumm angehört, und jetzt, da ich ſchwieg, legte er
ſeine beiden Hände um mein Antlitz, zog dieſes an ſich und betrachtete es
lange mit jenen tief ernſten Blicken, die ich ſo wohl kannte. Je länger
er mich aber anſchaute, deſto milder und glänzender wurden ſie, und end⸗
lich beugte er ſich herab zu mir, küßte mich auf Stirne, Augen und Lippen
und ſagte: „Ich glaube und vertraue Dir. Gebe Gott, daß ich mich
niemals täuſche!“

Zögern, verheimlichen und hinſchieben lag nicht in Max Wilde's Cha⸗

rakter, und er begriff auch, daß es in unſerem Falle für mich nur pein⸗
lich, ja geradezu unmöglich werden mußte, darum beſchloß er, ſchon morgen
mit meiner Tante zu reden; doch ich bemerkte, daß bei dem Gedanken
daran ſeine Stirne ſich umwölkte. Es war erſichtlich, er hoffte nicht auf
einen gütlichen Ausgleich mit ihr, ich indeſſen that es. Ich war zu glück⸗
lich, um nicht zu hoffen. Freilich ſchlich ſich der Gedanke an Hildegard
fröſtelnd mir an's Herz, aber das war doch auch ein anderer Fall ge⸗
weſen. Ich war nicht das Kind der alten Dame, mit welchem Rechte
durfte ſie da ſtörend zwiſchen mich und meines Lebens Frieden treten?
Ich wollte hoffen und glücklich ſein.
Wir trafen unſere Verabredungen für den folgenden Tag, aber ob⸗
gleich wir Beide die Namen Felix und Hildegard nicht ausſprachen, ſagte
mir doch deutlich eine mahnende Stimme in meinem Herzen, daß auch in
der Angelegenheit aufklärende Schritte alsbald geſchehen mußten. Ja,
ich wollte an mein Glück glauben, konnte ich aber daran denken, es feſt
und dauernd erblühen zu ſehen, bis nicht erſt das Schickſal jener Unglück⸗
lichen enträthſelt war? Erſchauernd empfand ich es, wie die Erinnerung

an ſie unheilverkündend ihren Schatten ſelbſt auf dieſe Stunde warf.

Auf dieſe Stunde, die leider vorüber war. Ich erinnerte Max an die
Geinhr und als Antwort drückte er mich mit einem Seufzer nur feſter
an ſich.
„So geh',“ ſprach er endlich, ſich langſam erhebend. „Geh', mein
Liebling, und bitte Gott, daß er die Sonne ſeines Friedens über uns
leuchten laſſe. Geh'’, aber nimm den Weg an den Akazien entlang, an
jener Reihe links, damit Du von der entgegengeſetzten Seite den Altan
erreichſt. Ich werde hier noch warten. Kleine Unſchuld,“ fügte er dann,
als er meinen fragenden Blick ſah, hinzu, „begreifſt Du denn noch nicht,
daß man unſere Schritte beobachtet und ausſpionirt? Es ward mir wahr⸗
lich ſchwer genug, Dich nicht ſchon neulich darüber aufzuklären, als Du
mir Dein Geheimniß anvertrauen wollteſt. Welch' eine harte Verſuchung
für mich war nicht das enttäuſchte und erſchrockene Geſicht, mit dem Du
meine Weigerung, Dich direkt vor Frau Bertrand's Augen in den Garten
zu begleiten, aufnahmſt!“
„Ah!“ Wie Schuppen fiel es von meinen Augen. Darum alſo ſein
Zögern und Beſinnen, welches zu einer Quelle ſo bitterer Zweifel für mich
geworden war! Wie feſt gelobte ich mir in dieſem Augenblick, niemals
wieder Zweifel in Max' Liebe zu ſetzen!

Bertha konnte es nicht unterlaſſen, als ſie an dieſem Abend in mein
Zimmer trat, mich immer und immer wieder verſtohlen zu betrachten.
Ihr verwundertes Anſchauen erſt ließ mich errathen, ein wie auffallender
Wechſel ſich in meinem Ausſehen und Weſen vollzogen haben mochte, und
ich bemerkte ihr glückſelig, ich ſei krank geweſen und nur ihre Roſen hätten
mich ſo plötzlich wieder geſund gemacht; aus Dankbarkeit würde ich die⸗
ſelben auch für alle Zeit aufheben, und ſollten es auch nur noch verwelkte
Reſte ſein. (Fortſetzung folgt.)

FTrühlingsluſt.

In dem Glanz der Morgenſonne,
Welche Wonne
Weckt in mir die Frühlingsluſt!
Weckt die Träume, die da ſchliefen
In den Tiefen
Meiner wunderſel'gen Bruſt.

Rings erblühen Thal und Hügel,
Seine Flügel
Lenzesfriſch der Vogel ſchwellt;
Seh' ihn fröhlich ſich erheben,
Seh' ihn ſchweben
Durch die lichte Frühlingswelt.

Muth und Kraft auch mich durchhauchen,
Möchte tauchen
In des Kampfes Brandung kühn,
In den Lebenswogen baden,
Zu Geſtaden,
Die mir ferne lächeln, ziehn!

Wie ſich in des Frühlings Weben
Neu beleben
Feld und Wald und Baum und Strauch;
So durchzittert mannigfaltig,
Allgewaltig
Mich ſein friſcher Lebenshauch;

Weht von Bergeshöh' beſtändig,
Weht lebendig
Aus dem Waldesgrün hervor;
Weht des Winters Gram und Schmerzen
Mir vom Herzen,
Spricht vernehmbar an mein Ohr:

Perlend ſchäumt der Jugend Becher,
Durſt'ger Zecher,
An die Lippen ſetz' ihn ſchnell!
Schlürf' in vollen, friſchen Fluten
Lebensgluten
Aus dem unverfälſchten Quell!

Heute Dir die Becher ſchäumen;
Blüthenbäumen
Eilen Deine Schritte zu;
Kommt Dein Ruhetag — ein and'rer,
Friſcher Wand'rer
Zieht denſelben Pfad wie Du.

Frühlings Segensſpruch empfange,
Deckt einſt bange
Moder Dich und Grab und Tod,
Doch noch ſpäter Enkel Blicke
Hold erquicke
Deiner Jugend Morgenroth!“
Riga. Helene von Engelhardt.

Bilderräthſel.

Aufläſung des Bilderräthſels Seite 527:
Egypten.

—

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

gelharzt.

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Reſeda und Roſe.
Novelle von Agnes Ferne.

(Fortſetzung.)

Eugenie war keine Kokette, ſie hatte auch ihr Herz noch nicht verſchenkt.
Sie hatte für Jeden, ob reich oder arm, jung oder alt, das gleiche be⸗
zaubernde Lächeln. Wenn ſie durch die Freundlichkeit ihres Benehmens
da und dort Hoffnungen erweckte, die ſie nicht erfüllen konnte, ſo war das
nicht ihre Schuld.
Ihr treueſter Verehrer und ergebenſter Sklave war Profeſſor Behrand.
Ein Blick ihrer Augen, eine Bewegung ihrer Hand konnte ihn aus der
ſüßeſten Ruhe aufrüt⸗
teln. Stundenlang ſtand
er vor ihrem Myrten⸗
ſtöckchen, um das Un⸗
geziefer wegzurauchen.
Um ihr ein Buch zu
verſchaffen, das ſie ge⸗
rade wünſchte, konnte
er alle Leihbibliotheken
und Buchhandlungen der
Stadt durchſtöbern. Er

Zeichenpapier, Bleiſtifte
und Farben aus. Er
hielt den Strang, wenn
ſie Garn wickelte. Da
war kein ſo niedriger
Dienſt, den Profeſſor
Behrand nicht der Dame
ſeines Herzens zu leiſten
fähig geweſen wäre.
Wenn ſie ihm dann
ſchalkhaft lächelnd in
die Augen ſah und ihn
ihren „lieben, guten,
alten Profeſſor“ nannte,
oder ihm auf ihre gra⸗
ziöſe Weiſe eine Kußhand
zuwarf, ſo war er mehr
als überreich belohnt.
So floſſen die Jahre
hin, ruhig, friedlich und
glücklich. Ich merkte
kaum, daß meine erſte
Jugend ſchwand. Ei⸗
gentlich ausgelaſſen und
übermüthig war ich nie
geweſen, und meines
Vaters „Kind“, ſein
„kleines Töchterchen“
blieb ich, ob ich acht⸗
zehn oder vierundzwan⸗
zig Jahre alt war.

Illuſtr. Welt. XIX. 14.

Vierundzwanzig Jahre war ich alt, als mein Vater ſtarb. Plötzlich
und unerwartet kam der Schlag, der härteſte, der mich treffen konnte.
Nur kurz, ganz kurz war der Vater krank geweſen; er ſtarb an einem
Erkältungsfieber, das er ſich zugezogen, als er an einem kalten Winter⸗
tage die Leiche ſeines Freundes Parr auf den Kirchhof begleitet hatte.
Sein Tod war leicht und ohne Kampf geweſen; mit einem Lächeln auf
den Lippen fand man ihn Morgens todt auf ſeinem Bette liegen.
Ich wußte, daß er auf den Tod vorbereitet geweſen, ich wußte, daß
er ſich freute, wieder mit Der vereinigt zu ſein, nach der er ſo lange Jahre
hindurch ein ſchmerzliches Heimweh gefühlt, — ich wußte, daß er jetzt
glücklich, unendlich glücklich war, — und doch brach mein Herz faſt vor
tiefem, tiefem Weh.
Doch warum von einem Schmerze reden, den nur Der verſtehen kann,
der ihn ſelbſt gefühlt?
Es ſind nun lange Jahre
darüber hingegangen.
Ich habe Troſt gefun⸗
den an der QAuelle, die
ſich Jedem erſchließt, der
ſich ihr dürſtend naht;
ich weiß, daß mein ge⸗
liebter Vater mir nahe
iſt, wie meine todte
Mutter. Im Geiſte darf
und kann ich mit den
theuren Todten fort⸗
leben, und ich bin ge⸗
wiß, ſie dereinſt wieder⸗
zuſehen.
Als ich aus der dum⸗
pfen Betäubung er⸗
wachte, in die meines
Vaters Tod mich ver⸗
ſetzt hatte, erfuhr ich,
daß ich nahezu eine Bett⸗
lerin ſei. Die Summe,
die aus dem allerdings
ſehr ſchönen und gut⸗
erhaltenen Mobiliar un⸗
ſeres Hauſes gelöst wor⸗
den war, war mein gan⸗
zes Beſitzthum. Tante
Helene war ſo gütig,
mir ihr Haus zur Hei⸗
mat anzubieten. Ihr
Kapital hatte ſich wäh⸗
rend der langen Zeit,
wo ſie ſich für Vater
und mich „aufgeopfert“
hatte, ſo vervielfältigt,
daß ſie nun einfach, aber
anſtändig von ihrem
Vermögen leben konnte.
Ein halbes Jahr blieb
ich bei Tante Helene in
meiner Heimatſtadt, bis

81

meine Geſundheit erlaubte, mich ernſtlich um eine Stelle zu bewerben.
Es wollte ſich lange keine paſſende finden. Erzieherin konnte ich nicht
werden, denn wenn ich auch unter meines Vaters Leitung mir einen nicht
geringen Schatz ſolider Kenntniſſe erworben hatte, ſo waren dieß nur ſolche,
die ſich auf dem Markt des Lebens nicht verwerthen laſſen. So mußte
ich alſo eine Stelle als Haushälterin ſuchen.
Es lag mir viel daran, die Gaſtfreundſchaft der Tante nicht allzu lange
in Anſpruch nehmen zu müſſen. Sie war zwar die Güte und Freundlichkeit
ſelbſt, aber ich merkte doch, daß meine Gegenwart, meine Traurigkeit ihr
drückend waren. Sie glaubte ſich dadurch gezwungen, auch traurig zu
ſein und ihrer Lebensluſt, ihrer Freude am Vergnügen, an der Geſelligkeit
Einhalt thun zu müſſen.
Wienn ihr Gewiſſen, der Waiſe ihrer Schweſter gegenüber, ihr manch⸗
mal leiſe Vorwürfe machte, ſo wußte ſie dieſelben durch ſchöne Reden von
den Opfern, die ſie, der verſtorbenen Schweſter zuliebe, deren Gatten
und ſeinem Kinde gebracht, von der Exiſtenz, die ſie ihnen geweiht, von
der Hingebung, mit der ſie ſeine letzten Jahre verſüßt, — zu beſchwich⸗
tigen.
Meines Vaters alte Freunde bewährten ſich. Profeſſor Raſpler drückte
mir in einem herzlichen Schreiben ſein Beileid aus und lud mich dringend
ein, einige Zeit bei ſeiner Familie zuzubringen. Profeſſor Behrand ſtand
mir mit Rath und That treulich bei. Er ſuchte mir durch kleine Geſchenke
Freude zu machen und erſann Allerlei, um mich zu zerſtreuen. Er ver⸗

hinderte durch ſein energiſches Dazwiſchentreten, daß ich, nur um wegzu⸗

kommen, die erſte beſte Stelle annahm, die ich finden konnte und die
keineswegs für mich gepaßt hätte. Ich glaube ſogar, er war einmal
nahe daran, mir aus lauter Mitleid ſeine Hand und damit eine geſicherte
Heimat anzubieten.
Urnd ECugenie? Sie war recht von Herzen betrübt über meines Vaters

Tod und nahm innigen Antheil an meinem Schmerz. Aber es war ihr

nicht zuzumuthen, ihn mitzufühlen und zu verſtehen. Sie war bald wie⸗
der das alte fröhliche Kind, der Schmetterling, der im Sonnenſchein von
Blüte zu Blüte flattert.
Nach manchen vergeblichen Bemühungen hörte ich von einer Bekannten,
daß eine Frau Lindheim, die erſt vor Kurzem, um einen Arzt zu konſul⸗
tiren, in die Stadt gezogen war, für ihren verwittweten Schwiegerſohn
eine Haushälterin ſuche. Dieſelbe würde auf einem großen Gut dem
Hausweſen vorzuſtehen und die Hausfrau zu repräſentiren haben. Dabei
ſolle ſie über die Erziehung zweier Kinder wachen, und werde deßhalb,
außer dem Verſtändniß der Haushaltung, auch einige Bildung von ihr
erwartet.

Frau Lindheim, eine gar blaſſe, ſchwach ausſehende Frau, war doch

eine äußerſt angenehme, anziehende Erſcheinung. Ihre ruhige Freund⸗
lichkeit that mir, nach dem aufgeregten Weſen der Tante Helene, wohl.
„Sie ſind noch jung, etwas zu jung für Ihre Stellung bei meinem
Schwiegerſohn,“ meinte ſie, —
Jahre ernſt und verſtändig ſind. Was Heinrich, meinen Schwiegerſohn,
anbetrifft, ſo könnte ich ſeinetwegen das jüngſte, ſchönſte Mädchen ihm
in's Haus ſchicken, ſie würde ihm nicht gefährlich ſein. Er hängt noch
mit unendlicher Liebe an ſeiner erſten Frau; all' meine Bitten und Vor⸗
ſtellungen können ihn nicht bewegen, ſich wieder zu verheirathen, ſo wün⸗
ſchenswerth dieß ſeiner Kinder und ſeines Hausweſens wegen wäre; denn
ich, leider, bin durch Krankheit an die Stadt gebunden und kann nicht,
wie ich möchte, ſelbſt meine Enkel und das Haus verſorgen.“
Ich mußte über die vorſichtige Warnung der guten Schwiegermama
lächeln. Sie mochte wohl in meinen Zügen leſen, daß ſie auch meinet⸗
wegen nichts zu befürchten habe, und war ſo vernünftig, alsbald das
Thema abzubrechen. Ueber manches Andere redeten wir noch mitein⸗
ander, und die Unterhaltung endete, ſo glaube ich, zu beiderſeitiger Zu⸗

friedenheit und mit einem feſten Engagement als Haushälterin auf dem

Gute Lindheim.
Es war ein kalter, trüber Novembertag; der Wind peitſchte die hohen
Bäume der Allee, durch die wir fuhren, über dürre Zweige und abgeriſſene
Blätter rollte der Wagen, bis er vor dem ſtattlichen Herrenhauſe des

lindheimer Gutes anhielt. Kalt und unfreundlich war es draußen, als

ich, matt und angegriffen von einer langen und beſchwerlichen Reiſe, aus
dem Wagen ſtieg; aber warm und traulich war es innerhalb des großen,
ſchönen Gebäudes. Der weiße Kachelofen in dem behaglichen Wohnzimmer
verbreitete eine wohlthuende Wärme, in der anſtoßenden Eßſtube war
äußerſt einladend ein Tiſch gedeckt, und der liebevolle Empfang der beiden
Kinder, eines Knaben von fünf und eines Mädchens von vier Jahren,
that mir, der Einſamen, unendlich wohl.
Und der Herr des Hauſes, mein Prinzipal? Was war es, das mir
bei ſeinem Anblick das Blut ſtocken machte? Warum klopfte mein Herz
ſo laut? — Thörichtes, kindiſches Herz, das du längſt gelernt haſt, über
ein flüchtiges Jugendgefühl zu lächeln! das du ſo viel erlebt, ſo viel
gelitten, ſeit die eine Stimme dich einſt erbeben machte! Warum ziehſt

du dich nun zuſammen, einer bloßen flüchtigen Aehnlichkeit wegen? Iſt
es doch ganz unmöglich, daß der jetzige, reiche Beſitzer des Gutes, daß
Herr Lindheim in irgend einer Beziehung zu dem armen Studioſus Spät
ſtehe, der aus Mangel an Geld Hofmeiſter werden mußte und zur Unter⸗
brechung ſeiner Studien genöthigt worden war.
Und doch, wie ich im Laufe des Abends ihm gegenüberſaß und mit
ihm über meine künftigen Geſchäfte und Pflichten verhandelte, da kam
er mir wieder und wieder in den Sinn, jener ernſte, ſchöne junge
Student, der mir einſt ohne ſein Wiſſen und ohne ſeinen Willen ſo bitter

weh gethan.

Auch er ſchien mich aufmerkſam anzuſehen. Als wir uns am andern
Morgen beim Frühſtück trafen, frug er mich: „Sie ſind doch nicht, Fräu⸗
lein, die Tochter des verſtorbenen Profeſſors Berg?“
„Die bin ich allerdings!“ antwortete ich. „Haben Sie das nicht
gewußt?“
„Meine Schwiegermutter ſchrieb mir wohl von einem Fräulein Mathilde
Berg, das ſie für mich engagirt habe; doch ſprach ſie, die auch nur we⸗
nige Wochen in der Univerſitätsſtadt iſt, nicht von Ihren Familienverhält⸗
niſſen. Ich wohne ſo abſeits der allgemeinen Verkehrsſtraße, daß ich mit
den Menſchen „da draußen in der Welt“ wenig in Berührung ſtehe.
Ihres Herrn Vaters Tod erfuhr ich durch die Zeitungen, und tief und
ſchmerzlich fühlte ich mich davon berührt. Ich kam nicht oft in ſein Haus
während meiner kurzen Studienzeit, aber die wenigen Male, die ich ihn
ſah, reichten hin, mir eine herzliche Zuneigung zu dem Manne einzuflößen,
den ich ſeiner wiſſenſchaftlichen Bedeutung wegen ſchon längſt aus der
Ferne verehrt hatte. Wie ich Sie geſtern ſah, fiel mir gleich die Aehn⸗
lichkeit mit einer der Damen, die ich damals in Ihrem Hauſe geſehen,
auf. Sie haben ſich wenig verändert, mein Fräulein.“
Ich mußte unwillkürlich an eins von Tante Helenens zweideutigen
Komplimenten denken, worin ſie mir wiederholt verſichert hatte, daß Leute,
die nie ſchön geweſen, die nie eine Jugendblüte gekannt hätten, dafür auch
bis in's Alter ihr Ausſehen unverändert behalten.
Herrn Spät, dem nunmehrigen Herrn Lindheim, konnte ich ſein Kom⸗
pliment nicht zurückgeben. Er hatte ſich verändert, wenn auch keineswegs
zu ſeinem Nachtheil. Aus dem Jüngling war ein Mann, ein ernſter,
ſtattlichre Mann geworden. Ruhig und feſt waren ſeine Geſichtszüge,
ruhig und feſt ſein ganzes Weſen. Aber ſeine Augen waren dieſelben
geblieben und ſeine Stimme hatte noch den alten, tiefen Klang.
Er erzählte mir, wie es gekommen, daß aus dem armen Studenten
ein reicher Gutsbeſitzer geworden ſei.
Vor beinahe ſieben Jahren war Herr Spät in das Haus des Guts⸗
beſitzers Lindheim als Lehrer ſeines Sohnes gekommen. Aber nach vier
Monaten ſchon ſtarb ſein Zögling am Scharlachfieber. Herr Spät wollte
nun das Haus verlaſſen. Da zeigte es ſich, daß die Tochter des Hauſes,

das nunmehr einzige Kind des reichen Herrn Lindheim, eine tiefe Neigung

„aber es ſcheint, daß Sie über Ihre

zu dem jungen Hauslehrer gefaßt hatte, die dieſer auch erwiederte. Herr

Lindheim zeigte ſich frei von Geldſtolz und äußern Vorurtheilen, er bot

dem armen, jungen Studenten die Hand ſeiner Tochter an unter der Be⸗
dingung, daß dieſer ſeinen Namen, der ſonſt ausſtürbe, annehme und
ihm in Bewirthſchaftung des Guts zur Seite ſtehe. Herr Spät ging
darauf ein, da er ja doch keine Möglichkeit vorausſah, je ſeine Studien
wieder fortſetzen zu können, und er liebte die ſchöne Bertha Lindheim.
Ein halbes Jahr nach ſeiner Ankunft auf dem Gute feierte Heinrich
Spät ſeine Hochzeit mit der Tochter des Beſitzers. Drei Jahre lebte er
mit ihr in der glücklichſten Ehe, dann ſtarb ſie nach ganz kurzer Krankheit
am Nervenfieber. Der alte Herr Lindheim überlebte den Tod ſeines ein⸗
zigen Kindes nicht lange.
Heinrich Spät — nunmehr Lindheim — war nun der einzige Beſitzer

des ſchönen Guts. Aber einſam, ſehr einſam und verlaſſen mußte er ſich

trotz all' ſeines Reichthums fühlen. Seine Schwiegermutter, die ihm bis⸗
her die Haushaltung geführt, hatte ihn, ihrer Geſundheit wegen, verlaſſen
müſſen, und ſeine Mutter war vor Kurzem geſtorben. Geſchwiſter hatte
er keine. Er ſtand nun beinahe eben ſo allein auf der Welt, als ich.
Und doch ſchloſſen wir uns wenig aneinander an, wir beiden einſamen
Menſchen, die wir auf dem ſtillen, abgelegenen Gute ſo allein beiſammen

lebten. Er behandelte mich mit äußerſter Rückſicht und Achtung, aber

immer hielt er ſich in gewiſſer Entfernung. Er ging ſeinen Pflichten nach
und ich den meinigen. Was wir nothwendig zuſammen beſprechen muß⸗
ten, beſprachen wir, aber von einem näheren, vertraulichen Verkehr war
keine Rede. Einſam und allein ging Jedes von uns neben dem Andern
ſeines Wegs, und ich fühlte, daß es ſo am beſten war.
Den Tag über wurde ich durch meine häuslichen Pflichten faſt aus⸗
ſchließlich in Anſpruch genommen. Die Stellung einer Haushälterin auf
einem Gute iſt keine leichte. Wohl iſt für die eigentliche Landwirthſchaft
eine Meierin da, aber die Oberaufſicht muß doch über Alles geführt wer⸗
den. Ich wurde für meine Dienſte bezahlt, ſo gut wie das übrige Per⸗
ſonal, und doch mußten ſie Alle meinen Befehlen gehorchen. Nicht immer

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wurde es mir leicht, meine Autorität aufrecht zu erhalten. Um keinen
Preis hätte ich bei etwaigen Widerſetzlichkeiten den Hausherrn zur Hülfe
rufen mögen, wenn ich auch recht wohl wußte, daß dieſer mir treulich
beigeſtanden wäre. Aber ich hatte ja gelernt, auf den Beiſtand eines
Höheren zu vertrauen; Er war's, der mich aufrichtete, wenn ich unter
meinem ſchweren Tagewerk faſt zuſammenbrach, Er war es, der mir die
Kraft verlieh, meine Pflicht treulich zu erfüllen und heiter und ſicher zwi⸗
ſchen den verſchiedenen Klippen meines Berufs durchzuſegeln. Durch ſeine
Güte wurde mir auch nach und nach die Liebe meiner Untergebenen zu
Theil, es gelang mir bald, ohne Mühe die Ausführung meiner Anord⸗
nungen durchzuſetzen, und Vieles wurde mir erleichtert durch die Freudig⸗
keit dund Willigkeit, mit der meinen Wünſchen und Befehlen nachgekommen
wurde.
Wenn mir trotz alledem die Ausübung meines Berufs ſchwer wurde,
wenn ich, obgleich ich von früh bis ſpät arbeitete und ſorgte und mir
bewußt war, meine Pflicht nach Kräften erfüllt zu haben, mich oft ſtunden⸗
lang mit dem Gedanken quälte, ob ich Dieß oder Jenes nicht hätte beſſer
machen können, — ſo war daran nur mein eigenes thörichtes Herz ſchuld.
Warum brauchte ich auch bei Allem, was ich unternahm, immer an Herrn
Lindheim zu denken und was er dabei ſagen würde? Oder warum frug
ich ihn nicht einfach um Rath, wenn mir an ſeinem Beifall ſo viel ge⸗
legen war? Wußte ich ja doch, daß er viel zu rückſichtsvoll war, mir
ſeine Meinung aus freien Stücken aufzudrängen. Nie hätte er, der immer
noch die Tochter des berühmten Profeſſors, nicht die Haushälterin, die er
für ihre Dienſte bezahlte, in mir zu ſehen ſchien, es gewagt, mir einen
beſtimmten Befehl zu geben. Erſchien er mir denn noch als der junge

cer

Student, in deſſen Nähe mir einſt die Stimme verſagt hatte? War es

das Wiederaufleben thörichter Kindergefühle, das in ſeiner Nähe mich ſo

ſcheu und befangen machte? Nein, o nein! das durfte nicht ſein! Dann
hätte ich ja weg müſſen und fliehen, fliehen vor meinem thörichten, thö⸗
richten Herzen!
Fliehen? — wohin? Zu Tante Helene, um bei ihr ein von ſchönen
Reden gewürztes Gnadenbrod zu eſſen? Zu ehemaligen Freunden meines
Vaters, um von dort aus ängſtlich die Zeitungsnachrichten zu ſtudiren,
ob ſich nicht eine neue Stelle für mich fände? Und womit ſollte ich das
Aufgeben meiner jetzigen Stellung motiviren? — Nein, fort konnte ich
nicht. Ich mußte hier bleiben und ſuchen, meine Pflicht ſo treu wie mög⸗
lich zu erfüllen, und dabei — ſo wenig wie möglich an Herrn Lindheim
denken. Er machte mir dieß auch leicht, er war ſo höflich und ſo kalt.
Ein heller, lichter Sonnenſchein in meinem jetzigen Leben waren die
Kinder, die lieben, ſüßen Kinder. Gleich vom erſten Augenblick an hatten
ſie ſich warm und innig an mich angeſchloſſen, und eine ſüße Erholung
war es mir in meinen freien Augenblicken, mit ihnen zu ſpielen, ihnen zu
erzählen und das Aufkeimen des jungen, friſchen Lebens zu beobachten.
O, wie wohl that es mir, der Einſamen, Verwaisten, wenn die weichen
Kinderarme ſich ſo liebevoll um meinen Nacken ſchlangen und die friſchen
Stimmen zärtlich baten: „Bleib' immer bei uns, liebe Tante Ma⸗
thilde!“
In den ſtillen, einſamen Winterabenden ſaß ich oft lange, lange am
Bettchen der ſchlafenden Kinder. Wie ich ihren ruhigen Athemzügen
lauſchte, dachte ich an meine Mutter, wie auch ſie wohl einſt meinen
Schlummer bewacht, an meinen Vater, der mein Leben ſo ſorglich behütet
hatte. Und mit dieſen Gedanken zog mehr und mehr die ſelige Gewißheit
in mein Herz, daß die Liebe ſtärker iſt, als der Tod, und ein Zuſammen⸗
hang mit den geliebten Todten fortbeſteht. Und die höchſte Liebe, bei der
ſie jetzt weilen, zählt nicht auch ſie jedes Haar meines Hauptes, kennt
und lenkt ſie nicht jeden meiner Schritte? Nein, o nein! ich bin nicht
allein und nicht verlaſſen!
Welch' reichen Segen brachten mir dieſe ſtillen Abende am Bette der
ſchlafenden Kinder! Heiter und zufrieden konnte ich am andern Morgen
wieder an die Arbeit gehen. Ohne Bitterkeit dachte ich an meine Jugend
und das, was ich auf immer mit ihr verloren. Klaren Auges konnte ich
in die Zukunft blicken, ſo trüb und dunkel ſie auch vor mir lag.
Gegen Ende des Winters erkrankte die kleine Bertha an einem bös⸗
artigen Katarrhfieber. O, wie zitterte ich bei dem Gedanken, das liebliche
Kind verlieren zu müſſen, an dem ich ſo von ganzem Herzen hing! Der
Tod hatte mir ſo viel genommen, deßhalb fürchtete ich ihn auch, wo viel⸗
leicht keine Veranlaſſung dazu da war. Jede Stunde, die ich erübrigen konnte,
brachte ich am Bette meines kranken Lieblings zu, jede Nacht wachte ich
bei ihr; die Sorge um ſie ließ mich ja doch nicht ſchlafen. Die Kranke
wollte mich nicht von ihrer Seite laſſen und nahm keinen Löffel Arznei,
den meine Hand ihr nicht reichte. .
Bei der kleinen Bertha Krankenbett traf ich öfter als ſonſt mit ihrem
Vater zuſammen. Wir, die wir Beide gewöhnt waren, das, was wir
liebten, ſterben zu ſehen, lauſchten zuſammen den unregelmäßigen Athem⸗
zügen der Kranken. In einer Angſt, in einer Sorge erbebten unſere

Herzen. Manche Thräne ſah ich in den Augen des kalten Mannes glän⸗

zen. Ihm, dem ſonſt ſo Stillen, ſo Verſchloſſenen, ging an ſeines Kindes
Krankenbett das Herz auf. Er ſprach mit mir von ſeiner Vergangenheit,
erzählte mir von einer Kindheit voll Entbehrungen, von einer Jugend,
die ein beſtändiger Kampf mit den Verhältniſſen geweſen war. Er ſprach
von ſeiner Mutter, deren ganzes Leben aus Lieben, Dulden und Leiden
beſtanden hatte. Er redete auch von ſeinem Eintritt in die jetzige Heimat
und wie wohlthuend ihm, dem Kinde der Armuth und der Entbehrung,
die Atmoſphäre von Wohlſtand und Behaglichkeit geweſen ſei, die ihn hier
umgeben habe. Mit Begeiſterung ſprach er von ſeinem edlen, liebens⸗
würdigen Schwiegervater und wie er erſt durch ihn einen Beruf habe
achten und lieben lernen, auf den er ſonſt mit echtem Studenten⸗ und Ge⸗
lehrtenhochmuth herabgeſehen.
Manchmal, aber nur in beſonders weichen Augenblicken, erwähnte er
auch ſeiner verſtorbenen Frau. Aus den wenigen Worten, die er über
ſie ſagte, ſah ich, daß er ſie ſehr geliebt haben mußte. Nach Allem, was
ich ſonſt von ihr gehört, war ſie auch ein Engel von Schönheit und Lie⸗
benswürdigkeit geweſen. (Fortſetzung folgt.)

Der Gouverneur von Elſaß.
Graf Bismarck⸗Bohlen.

(Bild S. 497.)

Das Elſaß wieder unſer! Wer uns das vor einem Jahre geſagt hätte!
Und doch iſt's Wahrheit. Mit theurem Blute haben wir das deutſche
Land, das uns auf ſo ungerechte Weiſe entriſſen wurde, wieder erobert,
nachdem man uns das Schwert in die Hand gedrückt. Aber der großen
Arbeit des Kampfes folgt die weit größere des friedlichen Eroberns der
Herzen des uns ſo lange entfremdeten Landes, und Fürſt Bismarck hat
in ſeiner mächtig zündenden Rede im Reichstage die bedeutende Aufgabe, die
uns geworden, mit klaren, jede Illuſion beſeitigenden Worten vorgezeich⸗
net. Einem Verwandten des „eiſernen Fürſten“ iſt dieſe Aufgabe in erſter
Linie zugefallen: dem Gouverneur Grafen Bismarck⸗Bohlen, welcher von
der Kommandantur Berlins auf dieſen ehrenvollen Poſten berufen wurde.
Friedrich Alexander Graf Bismarck, welcher auf den Wunſch ſeines
Schwiegervaters, des Grafen Bohlen, dieſen Namen annahm, iſt 1818
geboren und trat 1837 als Sekondelieutenant in das Gardedragoner⸗
Regiment, machte 1842—43 mit dem Prinzen Adalbert von Preußen
eine Reiſe nach Amerika und ward 1846 dem Prinzen Friedrich Karl
während deſſen Aufenthalts in Bonn beigegeben. 1849 wurde er Rittmeiſter
und 1853 Flügeladjutant des Königs. 1856 erhielt er als Major das Kom⸗
mando der Leibgendarmerie, ſpäter als Oberſtlieutenant das Gardehuſaren⸗
Regiment, als Oberſt die 5. Kavalleriebrigade und machte als General⸗
major den Feldzug von 1866 im Stab des Generalkommandos der erſten
Armee mit. Nach dem Feldzug erhielt er das Kommando von Hannover,
einen ebenſo wichtigen, als bei der Stimmung im Königreiche ſchwierigen
Poſten, den er zur allerhöchſten Zufriedenheit ausfüllte, worauf er 1868
zum Kommandanten von Berlin und Chef der Landgendarmerie berufen
wurde, um nun das große Werk anzubahnen, die neue Provinz auch wirk⸗
lich uns ganz zu gewinnen. Möge es ihm durch die richtige Mitte
zwiſchen Milde und Ernſt gelingen!

An der Neuilly⸗Brücke.

Eine Erinnerung aus dem vorigen Kriege.

Verſailles, im Februar 1871.
„Waren Sie noch nicht an der Neuilly⸗Brücke? — Ei, Verehrteſter,
wie konnten Sie das verſäumen!? — Gleich machen Sie ſich auf den
Weg, ſuchen Sie ſich ein Roß oder einen Wagen und fahren oder reiten
Sie an die Neuilly⸗Brücke! Heute iſt noch dazu Sonntag und ſchönes
Wetter, alſo nicht geſäumt, Sie werden mir dankbar ſein für meinen
guten Rath!“
Eine halbe Stunde ſpäter trabte ich ſchon zum Thore hinaus, den
Berg hinan nach Ville d'Avray zu, durch St. Cloud, und dann längs
der Seine in der Richtung auf Courbevoie weiter. Hatte man mir doch
geſagt, halb Paris würde heute heraus kommen, um ſich die Preußen zu
beſehen, da durfte ich nicht fehlen; die Batterieen im Bois de Boulogne,
die Barre bei Suroèsnes und die zerſtörte Kettenbrücke lagen bereits hinter
mir, ich erreichte das lang geſtreckte Puteaux mit ſeinen usines und
Schornſteinen.
Dort auf jenen flachen Hügeln in der Richtung des Mont Valerien
wachſen, neben dem berüchtigten vin bleu, die berühmten Roſen von

Puteaux, aus welchen, gleich denen von Schiras, die pariſer Parfümeurs ihr
Roſenöl bereiten.
Von weitem erblickte ich ſchon die ſteinernen Bogen der Neuilly⸗Brücke,
was meine Eile noch beflügelte, und bald erreichte ich die erſten Häuſer
von Courbevoie, dem vis-à-vis von Neuilly.
Von dem Tuilerien⸗Gitter durch die Champs Elyſées, dem Arc de
Triomphe de l'Etoile und die Vorſtadt, führt die breite Straße direkt über
die Brücke und hinein in den Ort, bis zu dem großen freien Platze, dem
rond point, auf welchem die bronzene Statue Napoleon's I. ſtand, dieſelbe,
welche Louis Philipp von der Vendéômeſäule herunter nehmen ließ und
die ſeit dem Kriege nun auch ihren neuen Standpunkt hier verlaſſen mußte.
Nicht einmal die Statuen kommen in dem wetterwendiſchen Frankreich zur
Ruhe! —
Das ſtattliche, aus drei Theilen beſtehende Gebäude gegenüber iſt die
ehemalige Schweizerkaſerne, zuletzt vor dem Kriege mit einem Regiment
kaiſerlicher Garde belegt.
Die Hauptſtraße, die Rue de l'Hoôtel de Ville, etwa 50 Schritte breit,
führt nach St. Germain.
Die Neuilly⸗Brücke bildet den Hauptpunkt der dem beſchränkten Verkehr
der Pariſer mit der Außenwelt geſtatteten Straßen. Außer den Eiſen⸗
bahnen, welche nur Güter befördern, ſind es noch die Sèvres⸗Brücke und
die von St. Denis. Am Ende der faſhionabelſten pariſer Promenade,
dem Bois de Boulogne gelegen, war natürlich hier der großartigſte
Verkehr.
Schon beim Näherkommen bemerkte man auf beiden Seiten der Brücke
einen dichten ſich ſtuenden Strom von Menſchen und Fuhrwerken, über
welchem die Lanzenſpitzen der Ulanen funkelten, und ſich hindurch arbeitend
durch die Menge und in die Rue de l'Hôtel de Ville einbiegend, ſah man
eine wahrhaft endloſe dreifache Zeile von allerhand Fuhrwerken, ſo weit
das Auge reichte, ſich hinter einander ſchieben.
Mit Mühe fand ich einen etwas geſicherten Stand für meinen Gaul,
neben dem Oktroihäuschen dicht an der Brücke, und ein Glas Wein und
ein Stück Brod in dem Eckhauſe, welches von Schmutz und Unordnung
ſtarrte, dann ſtürzte ich mich kopfüber in das bunte Gewühl.
Die Brücke war nach beiden Seiten zu abgeſperrt und bewacht, drüben
von berittenen Gendarmen und Nationalgarde⸗Artilleriſten zu Fuß, hier
auf deutſcher Seite von rheiniſcher Gardelandwehr und Garde⸗Ulanen. Der
Raum auf der Brücke ſelbſt war neutrales Terraan.
Der wachthabende Offizier ſtand neben dem Geländer auf der einen
Seite und prüfte die Laissez-passer der in langen Reihen Queue machenden
Pariſer und Pariſerinnen, während die courbettirenden Ulanen und die
Wachmannſchaften von der Infanterie dafür ſorgten, daß Niemand unbefugter⸗
weiſe ſich durchdrängte. Verſuche dazu wurden genug gemacht, namentlich
von Gaſſenbuben und einzelnen ſich für etwas Beſſeres als andere Sterb⸗
liche haltenden Individuen, dieſelben ſcheiterten aber regelmäßig an der
Aufmerkſamkeit oder, wo dieſe nicht ausreichte, an den ſtrammen Fäuſten
der Poſten.
Wer ſich auf Studien verlegen wollte über deutſche Gutmüthigkeit und
franzöſiſche Aufgeblähtheit, der fand hier reichliches Material.
Der arme Offizier, welcher die Papiere revidirte, hatte wahrlich keine
Sinekure, und wenn ihm dabei die Geduld nicht riß, und wenn er allen
Sirenenlockungen tapfer widerſtand, wahrlich, ſo war das ein halbes
Wunder.
Im Allgemeinen ſahen die Frauen abgezehrter und verhärmter aus,
durch die Entbehrungen der Belagerung, als die Männer. Man ſagt, daß
ihre zarteren Naturen ſich ſchwerer an das ſchlechte, ſchwarze Lieferungs⸗
brod gewöhnen konnten, als das ſtärkere Geſchlecht, und der Artikel, der
heute am brennendſten verlangt wurde, war daher Weißbrod.
Ich drängte mich durch bis in die neutrale Zone zwiſchen beiden
Wachen, wo es verhältnißmäßig leer war.
Einige Offiziere, ein Feldgeiſtlicher und ein Arzt wanderten dort be⸗
ſchaulich auf und ab. Der breite Rücken, die reichen Konturen und die
Waſſerſtiefeln des Letzteren kamen mir bekannt vor, ſie gehörten einem
geſchätzten Jugendfreunde, dem Badearzte aus einem der lachenden Tau⸗
nusthäler, Dr. X., praktiſcher Arzt und Geburtshelfer, zur Zeit wohl⸗
beſtallter Arzt beim heſſiſchen Trainbataillon.
Einen Augenblick ſpäter ſtammelte ich: „Julius!“
Und er grunzte mit vergnügtem Lachen: „Schwerenoth, alter Krippen⸗
ſtapler, welcher gute Wind bläst Dich denn hier auf die Neuilly⸗Brücke?“
— und dann ſetzten wir die angrenzenden Franzoſen durch eine wuchtige
Umarmung in Erſtaunen, — wir hatten uns nämlich ſeit Monden nicht
mehr geſehen, daher dieſer Ausbruch unſerer Gefühle.
„Nicht wahr, das iſt verflucht nett hier?“ ſagt Julius und blinzelt
mit den Augen nach ein paar kleinen Füßchen hinunter, die einer hübſchen
Griſette angehörten, welche, mit einigen Broden beladen, von ihrem Streif⸗
zuge in's preußiſche Gebiet eben zurückkehrte.
„O, heute iſt das noch gar nichts hier,“ fuhr der praktiſche Arzt fort,

62

„aber an den erſten beiden Tagen war's mal luſtig, da gab's noch einen

Kuß für ein Stück Erbswurſt, da hätteſt Du mal hier ſein ſollen!“

47
.*

„Allerdings, das bedaure ich ſehr . .
„Ja, da war noch was zu machen; für eine Cigarrette oder ein Stück
Weißbrod, nicht größer als meine Hand, ließen ſich die niedlichſten Mäd⸗
chen küſſen.“ — —
„Ach, Dummheiten, Du ſcherzſt.“
„Nein, bei Jove — ich ſcherze nie mit ernſten Dingen, verbotinus wie
ich's Dir ſage — allerdings ſahen ſie dabei aus, wie die Katzen wenn's
donnert.“
„Ja und ſonſt geht das hier Alles ſo ganz harmlos zu — ohne alle
Gefahr und Schießerei?“
„Na ja — ſo ungefähr; allerdings mußten geſtern die Huſaren eine
kleine Attake machen, weil die Bande zu unverſchämt wurde, und ein
Bengel, welcher über’s Geländer weg wollte, wurde von den Gendarmen
drüben über Bord geſetzt und fiel unten auf die Inſel und brach ſich,
glaube ich, einige Knochen, indeſſen das ſind Kleinigkeiten.“
Im Allgemeinen iſt der blutdürſtige, unbeſiegbare Mobilgarde eine
höchſt friedliche Natur und der Gamin hat allen Reſpekt vor deutſchen
Fäuſten und Knüffen, die einzigen Renitenten ſind hier wie überall die
Frauenzimmer. — — „Doch nun ſieh' Dir zum Spaße bloß mal dieſe
Geſellſchaft an, die da kommt.“
Man ließ eben einen Zug von etwa 20 Fuhrwerken durch die Wachen,
aus Paris heraus.
Zuerſt kam ein rieſiger Möbelwagen, von einer mageren Roſinante
gezogen — das Thier war des Schlachtens ſicher nicht werth geweſen.
Der ganze Kaſten ſtak voller Betten und Hausrath, obendrauf, himmel⸗
hoch aber ſaß eine ältliche Dame, welche ein gelbes Tuch mit Enden um
ihr ergrauendes Haupt gewunden hatte, und die ab und zu eine Conte⸗
nancepriſe nahm; hinterher gingen zwei niedliche Backfiſche, als Sauve⸗
garde, welche zu den Neckereien der Offiziere verſtohlen lachten und
kicherten.
Dann kam ein eleganter Einſpänner mit einem Herrn und drei neu⸗
gierigen Damen, welche uns ſo ungenirt muſterten, als ſtänden ſie vor
einer Menagerie. Weiterhin kamen wieder Möbelfuhrwerke, Omnibuſſe
und allerhand Vehikel, welche mit Wirthſchaftsgeräthen beladen waren und
von den zugehörigen Familien begleitet wurden.
Es war eine wahre Völkerwanderung, man zog aus mit Sack und
Pack, mit Hunden und Katzen, mit Kanarienvögeln und Papageien.
«Vous ne l'avez pas mangée, Madame?» frug ich lachend eine Frau,
welche eine Katze auf ihrem Schooße hielt.
„Mais, Monsieur — comment je mangerais ma meuilleure amie?!»
erwiederte mir dieſelbe mit einer Miene lebhaften Entſetzens. Auch mit
dem Braten der Hunde kann es ſo ſchlimm nicht geweſen ſein, wie es der
Kladderadatſch machte, denn außer vielen „Azors“ ſah man namentlich
viele und ganz gut genährte Bulldoggen.
Wir kamen plaudernd und beobachtend an die andere Seite der Brücke
und gewannen einen Blick auf die leicht anſteigende breite Avenue de la

Grande Armée und den Arc de Triomphe, welcher dieſelbe abſchließt.

Dicht hinter der Brücke war eine ſtarke Barrikade errichtet von Erde
und Steinen, dieſelbe ließ aber zu beiden Seiten Raum genug zum Paſ⸗
ſiren von Fuhrwerken und Menſchen frei.
Bis zum Eingang der Brücke drängte ſich die ungeduldige Menge, wurde
aber hier von den nichts weniger als höflichen Gendarmen in Ordnung
gehalten, welche mit weit von ſich geſpreizten Beinen auf ihren ungeſchickten
Gäulen rückſichtslos in das Publikum hineinritten und gewiß manches
Hühnerauge kurz, wenn auch nicht eben ſchmerzlos amputirten.
Die Pariſer, an Queue machen und an Grobheiten ſeitens der Polizei
gewöhnt, nehmen das Alles mit einer wahrhaft bewundernswerthen Ge⸗
duld hin.
Es war intereſſant, ſich die Gruppen anzuſchauen, die den Eingang
zur Brücke verſperrten. Der größte Theil derſelben beſtand aus Frauen⸗
zimmern aus allen Geſellſchaftsklaſſen mit Körben und Beuteln. Ihre
zum Theil blaſſen Geſichter ſprachen deutlich genug von Entbehrungen und
Gram, und noch einmal machte ich die Bemerkung, daß die Männer und
namentlich die in Uniformen durchweg weit beſſer genährt ausſahen als
die Frauen und Kinder.
Die Menge beſchaute uns mit Neugierde; man hob ſich auf die Zehen,
um uns zu ſehen. Das waren alſo die gefürchteten Pruſſiens, mit denen
man die kleinen Kinder zu Bette jagte, das waren die Barbaren und
Plünderer! Himmel, wie ganz anders hatten ſie ſich dieſelben doch vor⸗
eſtellt! —
8 Die hatten ja faſt Alle ganz freundliche und leutſelige Geſichter, ſie
ſahen ja gar nicht ſo ſchrecklich aus, als man ihnen in den Zeitungen vor⸗
gefabelt hatte, und am allerwenigſten die beiden blutjungen und bildhübſchen
Offiziere von den Garde⸗Ulanen, in ihrer koketten und reichen Uniform dort
mitten auf der Brücke. Gar manches hübſche Mädchenauge wandte ſich

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verſchämt oder feurig ihnen zu und ſie drehten ſiegesgewohnt die kleinen

Bärte und erwiederten Blick um Blick. —
Eine abgehärmte Matrone, offenbar der beſſeren Geſellſchaft angehörend,
ſtützte ſich matt auf das Brückengeländer und wartete mit ſehnſüchtigen
Blicken, bis die Reihe an ſie kommen würde.

Es lag ſo etwas Gebrochenes und Kummervolles in ihrer ganzen
Erſcheinung, daß ſie unwillkürlich unſere Aufmerkſamkeit erregte. Ich

war eben im Begriffe mich ihr zu nähern, als einer der beiden vorerwähnten

Offiziere ſie in fließendem Franzöſiſch anredete. Ein Schimmer von Ueber⸗
raſchung glitt über ihre bleichen Wangen, ihr Auge begann ſich zu beleben,
ſie antwortete etwas, was ich nicht verſtand.

„Ich würde Ihnen gern zu Dienſten ſein, Madame,“ hörte ich die

Stimme des Offiziers im Herantreten.
„Oh, Monsieur, erwiederte die Frau, je suis une pauvre mère, ich
habe ein krankes Kind daheim und bin hierher gekommen, um ein wenig
geſunde Nahrung für daſſelbe zu erlangen, ein wenig Weißbrod, — etwas
Milch, aber die Zeit vergeht in qualvollem Warten, ich werde heimkehren
müſſen, ohne meinen Zweck zu erreichen, ohne Hoffnung für meinen
Liebling.“

„Das ſollen Sie gewiß nicht,“ ſprach der Offizier voll warmherziger
Theilnahme, „warten Sie einen Augenblick, ich werde ſehen, was ich be⸗

kommen kann,“ damit eilte er davon. .
Nach zehn Minuten war er wieder da, er brachte ein großes Weißbrod,
etwas Butter und ein Töpfchen mit Liebig'ſchem Fleiſchextrakt.
„Hier, Madame,“ ſprach er mit ſtrahlender Miene, „Milch zu bekommen
iſt leider ganz unmöglich.“
In dem Antlitz der Frau zuckte es wunderbar, ſie ergriff die Lebens⸗
mittel und heftete auf das Antlitz des jungen Mannes einen unbeſchreib⸗
lichen Blick. — Sie ſuchte mit zitternden Händen nach ihrer Börſe, dann
hielt ſie aber plötzlich inne und ihre Lippen ſtammelten: „Empfangen Sie
den Segen einer Mutter,“ — mehr vermochte ſie nicht zu ſagen und mit
feuchtem Auge verlor ſie ſich unter der Menge.
Eine neue Reihe von Fuhrwerken paſſirte eben die Brücke. Kaum war

dieſelbe vorüber, ſo ſauste ein leichter Phaéton heran, von einem Raſſe⸗

pferde gezogen. Ein kleiner, elegant gekleideter Groom mit Hut und
Kokarde lehnte hinten auf dem ſchmalen Sitze mit untergeſchlagenen Armen,

und in dem Fuhrwerk ſaß, neben einem ältlichen Kavalier mit der
Roſette des Croix d'Honneur im Knopfloche, eine blendend ſchöne, junge

Dame, die zierlichen Bottinen hoch gegen das Spritzleder geſtemmt, ſo hoch,
daß man mit aller Muße ein untadelhaft geformtes Bein in ſeidenen
Strümpfen zu bewundern Gelegenheit hatte.
Der Phaséton hielt neben einem Gendarmerie⸗Offizier mit kurzem Rucke
an, der Herr deſſelben ſprang mit affektirt jugendlicher Bewegung herab,
tippte an ſeinen Hut und ſprach einige Worte mit dem Offizier.
Während die Dame höchſt ungenirt uns Alle lorgnettirte mit einer

Miene, ſo ungenirt wie nur möglich, eilte ihr Begleiter raſchen Schrittes

über die Brücke bis zu den preußiſchen Poſten.

Dort ſchien ein Mann in einer Blouſe ſeiner bereits gewartet zu haben.

Trotz des Verbotes, Lebensmittel einzuführen, zog derſelbe unter ſeinem
Kleide zwei Faſanen und ein großes Stück in Papier gewickelte Butter
hervor, eilig ergriff jener Herr die Leckerbiſſen und lief dann mehr als er
ging zu ſeinem Fuhrwerk und zu ſeiner Dame zurück. Im nächſten
Augenblick warf er dieſer ſeine Beute in den Schooß, unbeſorgt um etwaige
Fettflecken auf die ſchwere Seidenrobe, und während das leichte Gefährt
ſich ſchnell entfernte, klatſchte die charmante Perſon wie toll in die Hände
und warf uns einen übermüthigen Blick zu. — Im nächſten Augenblick
flatterte ihr Schleier ſchon auf der Avenue de la Grande Armée. Wenn
ich vermuthe, daß ſie ſelbſt zu der großen weiblichen Armee gehörte, an
welcher Paris ſo reich iſt, ſo glaube ich ihr in keiner Weiſe zu nahe
u treten.
Alle Augenblicke wurde man von Frauen in ſchlechtem Deutſch an⸗
geredet, die Pariſer ſchicken namentlich Elſäßer und Elſäßerinnen heraus,
um ihre kleinen Einkäufe zu machen, weil ſie wiſſen, daß dieſe ſich beſſer
mit uns verſtändigen können.
Von den billigen Prahlereien der Nationalgarde⸗Artillerie ſchweige ich,
natürlich hatten ſie Alles vernichtet und dabei keinen einzigen Mann ein⸗
gebüßt. Ueber ſo etwas muß man lachen. — Ebenſo natürlich waren
Trochu, Favre, Bazaine ꝛc. alle eingefleiſchte Verräther, dagegen jeder
von ihnen ein Held, und darüber muß man am Ende doch auch lachen,
wenn man ſich nicht ärgern will.
Der Schwarm wurde immer dichter, die Polizei immer gröber und ein
Sturm brach los, als Punkt 12 Uhr für 1 ½ Stunden die Paſſage ge⸗
ſchloſſen wurde. Wir ſchlenderten wieder zurück und genoſſen in einem
Hauſe, an welchem „Offiziers⸗Kaſino“ ſtand, ein Glas echten bayeriſchen
Bieres und einige Eier und gingen dann wieder hinaus, um auf's Neue den
Trouble zu beſichtigen.
Dicht vor dem Hauſe ſpielten drei große Kerls «à bouchon“, ein Spiel,

welches an ſonnigen Tagen dem ganzen ſüßen Pöbel zur Beluſtigung
dient, vom Bettelknaben im Schornſteinfegerkoſtüm an bis zum Charron im
blauen Kittel mit der ewigen Pfeife zwiſchen den Zähnen.
Daſſelbe iſt ſehr einfach. Man macht zwei parallele Striche auf den Erd⸗
boden, etwa ſechs Schritte von einander entfernt. Jeder der Mitſpielenden
tritt der Reihe nach heran und wirft mit einem großen Geldſtücke nach
dem anderen Strich. Wer am weiteſten von demſelben abbleibt, beginnt
das Spiel, ſo daß der Geſchickteſte allemal zuletzt kommt. Nun wird auf
den einen Strich ein Pfropfen geſtellt und auf dieſen legt Jeder ſeinen
Einſatz, 1 oder 2 Sous gewöhnlich, und nun wirft Einer nach dem An⸗
dern mit dem Geldſtück nach dem Pfropfen, indem er mit den Füßen auf
den Strich gegenüber tritt. Wer den Pfropfen trifft, hat gewonnen.
Dieſes Spiel à bouchon, zu welchem übrigens eine gewiſſe Geſchicklich⸗

keit gehört, iſt im Stande, Leute in allen Lebensaltern ſtundenlang zu
feſſeln, und lockt allemal einen großen Kreis von Zuſchauern und Kritikern

herzu. So war es auch hier. Dicht neben der aufgeregten wartenden

Menge trieben jene drei Karrenſchieber ihren Zeitvertreib mit einer wahr⸗
haft philoſophiſchen Gemüthsruhe und Ausdauer.

eine Cigarrre anſprach, gab er ihm eine tüchtige Ohrfeige.

„Charakterloſes Geſindel,“ brummte mein Freund, der Doktor, und
ſtellte ſich mitten zwiſchen beide Striche zum großen Aerger der Spieler.
Und als dann ein Betteljunge ſich feixend vor ihn hinſtellte und ihn um
Seine Prü⸗
fungen waren damit aber noch nicht vorüber, denn gleich darauf ſprachen
ihn ein paar halbbetrunkene Frauenzimmer an, welche er mit einem Blicke
namenloſer Verachtung abwies.
Als wir wieder zu der Brücke kamen, lief man von allen Seiten
auf uns Sturm. Frauen und Männer, denen die Zeit zu lang wurde,
kamen mit hochgehobenen Papieren auf uns zu und verlangten dringlichſt,
wir ſollten ſie paſſiren laſſen. Es nutzte uns wenig, daß wir ihnen ſagten,
wir wären keine Chefs und nicht dazu befugt, ſie fuhren fort uns zu be⸗
ſtürmen, und ſo konnten wir ihren Worten nur Schweigen entgegenſetzen.
„Nun ſehen Sie mal an, was dieſe Geſellſchaft für Kehlen hat,“
ſprach der Doktor gereizt und ging mit mir wieder in die neutrale Zone,
in welcher ſich jetzt eine große Menge Offiziere aller Grade und Waffen befand.
„Oh, Monsieur,» wurde er gleich darauf von einer niedlichen Blondine
angeredet, der die ſchwarze Landestrauer zum Entzücken ſtand, um ſo mehr
als ſie ein paar Augen hatte, in welchen ein ganzer Himmel lag. Meines
Schulfreundes Falten glätteten ſich denn auch ſofort, und mit ſeinen ſüßeſten
Mienen und ſeinem beſten Franzöſiſch erlaubte er ſich nach Mademoiſelles
Begehr zu erkundigen.
Mademoiſelle erzählte nun mit vieler Fertigkeit, ſie hätte einen Couſin
in Puteaux, den Lieutenant von — doch ich will nicht indiskret ſein —
den wollte ſie gern ſprechen, ſie hätte ihm etwas Nothwendiges zu ſagen,
und wir möchten ſie doch mit hinüber geleiten an's andere Ufer.
Der Doktor zerſchmolz ordentlich unter dem Blickfeuer der Kleinen
und zeigte außerordentlich viel menſchliches Rühren. Zwar machte er
anfangs noch ſehr viele Umſtände, aber augenſcheinlich nur, um den Werth
ſeiner Dienſtleiſtung zu erhöhen. Dann ſah ich, wie er der kleinen Cou⸗
ſine galant ſeinen Arm bot, und hörte nur noch, wie er dem wacht⸗
habenden Offizier ſagte, die Dame befände ſich unwohl und er wäre im
Begriff, ihr ärztlichen Beiſtand zu leiſten.
Gleich darauf verſchwanden Beide in dem Gewühl.
Und je weiter der Tag vorrückte, deſto ärger und intereſſanter wurde
das Gedränge an der Neuilly⸗Brücke, deſto eleganter war der Strom der
Pariſer, welcher herzuflutete.
Man ging, fuhr und ritt heraus, um ſich die Preußen anzuſehen, es
war dieß ein ganz faſhionables Vergnügen.
Man machte eine Tour zu Fuß oder zu Wagen um die große Barri⸗
kade, man hielt ſtill, kletterte mit Opernguckern auf die Barrikade ſelbſt
und begab ſich dann, nachdem man ſich ſatt geſehen, noch ein wenig in's
Gehölz, um das junge Gras zu betrachten.
Und auch die Neugierigen von unſerer Seite erregten mehr und mehr
Intereſſe. Um 4 Uhr kam Bismarck, dann Prinz Albrecht und end⸗
lich in einfachem zweiſpännigen Wagen ſogar der Kaiſer angefahren.
Und dann ſpielte die Muſik vom erſten Garderegiment unten am Waſſer,
und dann gab es Ueberläufer aus beiden Lagern, die in der neutralen
Zone ſich ganz gemüthlich unterhielten, bis endlich die Sonne herabſank,
die Schatten länger und der Abendwind friſcher wurde und man an's
Nachhauſegehen dachte.
Im Zwielicht der Dämmerung trabte ich heim und ſah die dunkel⸗
rothen Wolken in dem breiten Waſſerbecken der Seine ſich wiederſpiegeln,
ich ſah, wie ſie fahler und fahler wurden, und hörte durch die Stille der
Nacht hindurch das Geſumme von Paris. Erſt bei St. Cloud fiel mir
mein Doktor wieder ein.

Ja, apropos Julius! — Ich hätte ihm doch gern gute Nacht geſagt. —

van Dewall.

—— — — — — — — — — —.

— — —. —

— —.

Wlkll,

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ANbm

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Ihr werther Name?

(Bild S. 501.)

Da kommt er herangekeucht über die Dünen, der Poſtbote aus der

Stadt, der den Badegäſten die Briefe bringt. Schon lange haben ihn

zwei hübſche Mädchen erwartet. Sie wiſſen, daß heute und um dieſe

Stunde der erſehnte Brief kommen muß, von dem Vater und Mutter

nichts wiſſen dürfen. In aller Stille haben ſie ſich aus der Geſellſchaft
davongeſchlichen, haben den kleinen Brüdern eine Summe von Muſcheln
zu ſammeln aufgegeben, mit der ſie in einer Stunde nicht fertig werden
können, während der Vater am Strande die Zeitung liest und die Mutter
neben ihm eingenickt iſt. Da kommt er, der Liebesbote, der freilich weder
von Amor noch von Merkur auch nur eine Spur hat, und je ſehnſüchtiger
ſie ihn erwarten, je näher er kommt, deſto höher ſchlägt ihnen das Herz
und ängſtlich ſchmiegt ſich Freundin an Freundin. Und als er gar „Ihr
werther Name?“ fragt, da ſtockt ihr Athem und ſie wiſſen ſelbſt nicht,
wie ſie heißen. Es iſt, als ob er ihr ganzes Geheimniß erriethe. Daß
der böſe Menſch auch nicht den Namen ſelbſt weiß! Ein Blick zwiſchen
die Briefe rettet ſie, der richtige Brief iſt darunter, und ein kecker Griff,
mit dem ihm der Name entfliegt, befreit ſie von aller Verlegenheit. Der
Poſtbote hat auch bereits ſeinen Trägerlohn, und die beiden Schönen fliegen
drn Strande hinab, um ihren theuren Schatz in aller Einſamkeit zu ge⸗
nießen.

Aus meinem Tarmerleben.
Von C. Pflaume.

V.
Bingvögel.

Die Singvögel ſind in allen Ländern die natürlichen Freunde der
Menſchen, und der Deutſche vermißt daher höchſt ungern in andern Welt⸗

theilen die heimiſchen gefiederten Sänger, welche mit ihrem ſchönen Geſange

Feld, Wald und Gebüſch, und ſogar den Himmel beleben. Er muß ſich
dort mit dem Erſatze begnügen, welchen dortige Arten ihm für die unver⸗
gleichliche Nachtigall, die zum Himmel hinan ſingende Lerche und für ſeine
übrige liebgewordene ſingende Landsmannſchaft von Grasmücken, Hänf⸗
lingen, Zeiſigen, Finken, Droſſeln u. ſ. w. anbieten.
Nordamerika wurde früher und wird noch heute von Vielen für ein
Land ausgegeben, wo die Vögel nicht ſingen, d. h. wo es keine Singvögel
gibt, abgeſehen vom Spottvogel, deſſen melodiſche Stimme ſich allerdings
allgemeine Anerkennung verſchafft hat, der jedoch nur in den ſüdlichen
Staaten zu Hauſe iſt und ſich ſelten nach dem Norden verfliegt. Aber
auch außer dieſem kann Nordamerika und ſelbſt der nördlichſte Theil der
Union eine Anzahl Singvögel aufweiſen, die ſich wahrlich hören laſſen
können, wenn ſie auch keine europäiſchen Lerchen und Nachtigallen ſind.
Im gleichen Range mit unſern Finken, Hänflingen und Zeiſigen ſtehen:
Der Blauvogel, ein azurblauer Vogel mit roſtbrauner Bruſt, der ſich von
Anfang an auf einer neuen Klärung mit dem Farmer zugleich niederläßt,
in den Baumſtümpfen niſtet, welche vom Walde übrig geblieben ſind, und
auf ihnen oder der Fenz ſitzend ſein gemüthliches Frühlingslied unverdroſſen
ſingt; dann der Robin, eine graue Droſſelart mit rother Bruſt. Er iſt
auch ſtets in der Nähe der Farmen zu Hauſe und einer der erſten gefiederten
Anſiedler auf den Klärungen, zugleich iſt er mit dem Blauvogel alljährlich
einer der erſten Vorläufer und Verkünder des Frühlings. Dann iſt da
der ſingende Kernbeißer mit der pfirſichblütrothen Kehle, der wilde Ka⸗
narienvogel, der von unſerem zahmen eine ſehr verſchiedene Spezies ſein
mag, ihm aber ſehr ähnlich ſieht; des blaugrauen Katzenvogels Geſang
hat ſchon einen höheren Kunſtwerth, den er nur ſo unartig iſt, von Zeit

zu Zeit durch einen häßlichen Katzenſchrei zu unterbrechen. Noch ſchöner“

und klangvoller ſingt die fuchsfarbene Singdroſſel und der ſogenannte
Entenvogel, der ſeinen wundervollen Geſang bisweilen durch Nachahmung
von Entengequackel unterbricht, und der ziemlich ſelten ſein muß, da ich
ihn während einer langen Reihe von Jahren nur ein paar Mal gehört
habe. Auch der Oriol oder Pfingſtvogel ſingt ſchön. Einer der häufigſten
und beſten Sänger aber, ein Tenor erſten Ranges, iſt in den nördlichen
Staaten der Bo⸗bo⸗link⸗um.
Zwar in den erſten Jahren der Anſiedlung, ſo lange noch zu wenig
Land urbar gemacht worden iſt, laſſen ſich die Künſtler, welche höheren
Anforderungen entſprechen, noch nicht ſehen und hören. Aber es iſt wie
mit der fortſchreitenden Civiliſation in einem Volke, wo die Kunſt auch
erſt nach vorangegangenen Mühen und Sorgen für das materielle Wohl⸗
befinden erſcheint. Wenn die Farm aus dem Gröbſten heraus iſt, wenn
der Boden ſchon mehrere Jahre hindurch Ernten brachte, die neu angelegten

Wieſen ſchon während mehrerer Sommer grünten und blühten, dann ge⸗
winnen auch die höher organiſirten Singvögel Vertrauen zu dem neuen
Platze, ſiedeln ſich neben dem Menſchen an, der ihnen im ſtillen und faſt
klangloſen Urwalde Bahn machte, und erfreuen ihn für ſeinen Fleiß durch
ſchönen Geſang, fangen ihm aber auch die ſeinen Pflanzungen ſchädlichen
Inſekten weg.
Eines Frühjahrs ſagt dann wohl der eingewanderte Farmer zu den
Seinigen: da ſitzt in unſerer Wieſe ein ſchwarzer Vogel und ſingt ſo ſchön,
wie ich hier noch nichts gehört habe. Was mag das für einer ſein?
Von ſeiner Familie, ſelbſt von ſeinen eingewanderten Nachbarn, wenn
ſie nicht ſchon längere Zeit in Amerika ſind, kann es ihm Niemand ſagen,
aber der Vogel ſelbſt ſagt es ihm, denn er fügt jeder längeren Strophe
ſeines Geſanges einen mit vielem Ausdruck klangvoll, zart und ſchmelzend
geſungenen Refrain bei, nach welchem er den ihm von den Amerikanern
gegebenen Namen trägt: Bo⸗bo⸗link⸗um.
Der Bo⸗bo⸗link⸗um iſt etwa ſo groß wie unſer Finke, ſieht glänzend
ſchwarz aus mit etwas Weiß auf dem Rücken und beſitzt im Nacken einen
eigenthümlichen kleinen Toſt gelblichweißer Federn, den er bürſtenartig
aufſträuben kann. Das Weibchen iſt nur grau. Es brütet im Graſe,
während der Gatte auf einem nahen Zweige ſitzt, und indem er die Flügel⸗
chen erhebt und ſich zuweilen nach dem Weibchen hin verneigt, ihm die
zärtlichſten Liebeslieder ſingt. Oder er ſchwingt ſich über die grüne von
Phlox und andern Blumen blühende Wieſe ſingend in die ſonnige Luft,
welchem Beiſpiele augenblicklich einige andere derſelben Art zu folgen
pflegen, ſo daß es von allen Seiten auf das Herrlichſte tönt und ſchallt.
Im Geſange des Bo⸗bo⸗link⸗um wechſeln flötende Töne mit dem klang⸗
vollſten Geſchmetter und mit Klängen ab, welche an Zartheit und Reinheit
mit denen einer Glasharmonika oder ſilbernen Glocke wetteifern, und es
liegt ein Jubel und Liebesglück in dieſem Geſange, wie ich es von keinem
andern Vogel gehört habe. Sehnſucht, wie in dem Liede unſerer Nachti⸗
gall, iſt nicht darin, aber Glück und Freude. Man kann ihn überhaupt
den Sänger der Liebe nennen. Etwas Zärtlicheres als ſein Lied und
ſein Gebahren iſt nicht zu denken. Faſt immer begleitet er ſeinen Geſang
mit zierlichen Bewegungen, und ſelbſt gegen den Menſchen iſt er zuthunlich
und artig. Wenn er auf dem Dache eines Farmhauſes oder einer Scheune
ſitzt und Jemanden, den er kennt, vorübergehen ſieht, ſo trippelt er ſingend
nach demſelben hin, bis zur Giebelſpitze, hebt die Flügelchen ein wenig
und verneigt ſich zu wiederholten Malen, immer ſingend und ſein melo⸗
diſches Bo⸗bo⸗link⸗um dem Bekannten zurufend. Im Herbſt wechſelt er
ſein Kleid und bekommt dann rothes Gefieder. Ob er in dieſer Geſtalt
der ſogenannte Reißvogel des Südens iſt, wohin er für die Zeit des
Winters zieht, weiß ich nicht, es wird aber behauptet. Jedenfalls würden
wir auf dieſen Vogel eben ſo ſtolz als die Amerikaner ſein, wenn er
unſere Wieſen ebenſo belebte wie die nordamerikaniſchen.

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Hrn. D. O. S. in W. Zuverläſſig ſchon gedruckt; wir wollen jedoch Recherchen
anſtellen.
Hrn. Alb. W. in F. Wir haben ſchon oft derartige Verſuche, das Deutſche
phonetiſch zu ſchreiben, auftauchen ſehen; aber ſie haben nirgends Boden gewonnen.
Wir müßten mit der ganzen Literatur der Vergangenheit brechen und unſere
Kinder eine doppelte Schrift, Vergangenheits⸗ und Zukunftsſchrift, erlernen.
Hrn. E. W. in K. Die Nachricht kam uns erwünſcht. Wir werden das
Porträt im nächſten Hefte bringen. Empfehlen Sie uns P., dem wir nächſtens
das Gewünſchte ſenden werden.
Frl. H. H. in F. Gönnen Sie uns noch einige Zeit. Wir haben bereits
Schritte gethan, doch iſt das nicht ſo bald geſchehen, als Ihre Sehnſucht wohl erwartet.
Hrn. Anton v. F. in L. Durch eine Zeichnung wäre das wohl kaum allein
möglich: die Beſchreibung iſt abſolut nothwendig. Wir wollen dann gerne das
Unſrige thun. .
Hrn. Verw. P. in O. Sie finden nähere Auskunft in dem Buch der preußi⸗
ſchen Generale von Glaſenapp in Berlin.
Frau Gräfin H. in L. Von Brillat⸗Savarin'’s Physiologie du Goüt exiſtirt
allerdings eine illuſtrirte Ausgabe, welche bei Furne in Paris 1864 erſchienen iſt.
Hrn. Dr. L. M. in W. Sie haben ſich doch verrechnet: das iſt nach Adam
Rieſe entſchieden falſch. In B.⸗B. wird allerdings geſpielt. Die dießjährige Saiſon
wird die Probe machen.

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Der zukünftige Held.

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Schloß Nordeck.
Erzählung von Emilie Tegtmeyer.
(Fortſetzung.)
V.

Ich weiß nicht, war meine Tante ſich doch bewußt, mich am verfloſſenen
Tage nicht ſehr freundlich behandelt zu haben, oder hatte der Kopfſchmerz
allein ihre böſe Stimmung verſchuldet; als ich wenigſtens am nächſten
Morgen bei ihr eintrat, empfing ſie mich ſo liebenswürdig wie noch nie
zuvor. Sie erwiederte meinen Morgengruß wirklich mit einer Art von
Freundlichkeit, inſoweit ihre ſtarren Züge derſelben fähig waren, und fragte
mich ſogar, als ich meinen Platz neben ihr eingenommen, ob ich mich am
geſtrigen Tage auch gelangweilt habe.
Aus doppelten Gründen vermochte ich, wie leicht erklärlich, dieſe Frage
nicht ohne eine kleine Verlegenheit zu beantworten und begann daher ſo

ſchnell wie möglich meine Vorleſung aus dem zweiten Buche Moſe. Zu

meiner Schande muß ich freilich geſtehen, daß ich nach Beendigung des
Kapitels keine Ahnung mehr hatte von der Länge und Breite der zehn
Teppiche, aus denen die Kinder Iſrael ihre Stiftshütte bauen, und von
der Zahl und Farbe der Schleifen, mit denen ſie ſie aneinanderfügen
ſollten. Dieſe Dinge hatten nicht vermocht, meinen Geiſt zu feſſeln oder
mein Herz zu beruhigen, und indem ich die unbewegten Züge meiner Tante
anſah, konnte ich nicht die Frage in meinem Innern unterdrücken, ob ſie
wohl jemals aus ſolcher Lektüre Troſt für das ſchwere Leiden ihres Lebens
geſchöpft habe, oder ob ſie vielleicht nur eine tägliche Pflicht dadurch zu
erfüllen glaube.
Herr Wilde wurde jetzt angemeldet, und wo möglich noch eiliger als
am vorhergehenden Tage flüchtete ich mich in die Fenſterniſche. Ich dankte
dem Himmel für dieß Aſyl, denn als ich den Ton der bekannten Stimme
vernahm, fühlte ich deutlich, daß ich heute ſchwerlich im Stande geweſen
wäre, vor den ſcharfen Augen der Schloßherrin meine volle Unbefangen⸗
heit zu bewahren. Ich erlaubte mir indeſſen einen vorſichtigen Blick
durch die Ritze des Vorhanges und überzeugte mich, daß der Daumen des
jungen Mannes verbunden war. Er ſelber ſah noch blaß aus, dabei ernſt
und düſter, wie ich ihn oft geſehen, und jetzt, da er von Neuem die Lippen
zu einer Erwiederung öffnete, erregten auch ſeine Worte meine Aufmerkſamkeit.
„Sie werden verzeihen, gnädige Frau,“ ſprach er mit einer kalten
Feſtigkeit, die ſich Gehör erzwingt, „daß ich noch einmal gegen Ihren

Befehl auf die Sache zurückkomme, aber die Verhältniſſe ſind in dieſem

Jahre durchaus anders, als in den vorhergehenden. Die räthſelhafte
Krankheit, von der während des vergangenen Jahres die Kartoffelernte
zerſtört wurde, bedroht ſie auch jetzt, und da die Leute faſt ausſchließlich
auf dieſes Nahrungsmittel angewieſen ſind, ſteht ein wirklicher Nothſtand
bevor. Ich erlaube mir daher, heute wiederum die Maßregeln gegen einen
ſolchen in Vorſchlag zu bringen, die ich Ihnen ſchon früher darlegte, gnä⸗
dige Frau, und ich bitte dringend, ſie nicht ohne ernſtliche Ueberlegung zu
verwerfen. Die Folgen möchten ſonſt unberechenbar ſein.“
Frau von Eberſtein hatte ihren Oberverwalter ſeine Worte beenden

laſſen, und ihre Züge veränderten ſich, ſo lange er ſprach, kaum, nur

bemerkte ich, wie ihre feinen Lippen ſich mehr und mehr zuſammenzogen,
was ihr im Verein mit einem leichten Senken der Augenlider und Erheben
des Kopfes einen unbeſchreiblich erhabenen, ſelbſtbewußten Ausdruck gab.
„Ich hatte Sie doch erſucht, nicht auf dieſe Sache zurückzukommen,“
erwiederte ſie ſcharf, aber ohne eine Spur von Ungeduld. „Ich bin

durchaus über die genannte Sache unterrichtet und habe die Ueberzeugung,

daß, wie es viele Jahre gegangen, es auch im gegenwärtigen gehen wird.
Sie wiſſen, wenn in Wahrheit Hülfe Noth thut, habe ich es nie daran
fehlen laſſen. Auf meinen Gütern iſt noch kein Menſch verhungert. In

altbewährten Einrichtungen werde ich einiger mißrathenen Kartoffeln wegen

keine Aenderung vornehmen.“
Die alte Dame ſtrich nach dieſer Rede mit den ſchmalen Fingern die
dicken Falten ihrer ſchweren, ſchwarzen Seidenrobe glatt und ließ ſo über⸗
legen, ſo unbeweglich den Blick der großen grauen Augen daran hin⸗
gleiten, als verlohne es ſich nicht der Mühe, an abgemachte Dinge noch
u denken.
Der Oberverwalter jedoch ſchien anderer Anſicht über die Sache und

entſchloſſen, ſich ſo noch nicht abfertigen zu laſſen. Ich ſah mit ſtockendem

Athem, wie er einen Schritt näher trat.

„Trotz Ihres Verbotes, gnädige Frau,“ begann er, „nehme ich mir
die Freiheit, noch einmal auf die beſprochene Angelegenheit zurückzukommen,

weil ich es für meine Pflicht halte. Ich habe gegründete Urſache zu der
Annahme, daß man Sie nicht wahrheitsgetreu von all' dieſen Verhältniſſen

unterrichtet hat, und ich muß Sie um die Erlaubniß dringend bitten, auch

mir zu geſtatten — —“ .
Weiter kam Herr Wilde in ſeiner Rede nicht, denn eine unnachahm⸗
Illuſtr. Welt. NI K. 14.

liche und gebieteriſche Bewegung meiner Tante unterbrach ihn. Wäre ſie
heftig geworden, hätte ſie ihm zornige und dabei ſelbſt ungerechte Worte
geſagt, es würde mich nicht annähernd ſo verletzt haben, als dieſe Miene
unausſprechlichen Erſtaunens, mit dem ſie die Blicke auf ihn richtete, der
es wagte, ihrem Gebote entgegenzutreten; dieſes Achſelzucken, mit dem ſie
ſich zur Seite wendete und in ihrem immer ruhig gehaltenen, aber hoch⸗
müthigſten Tone ſagte: „Meine Zeit iſt eingetheilt; bitte, reden wir von
dem Nothwendigen. Ich wiederhole nicht gerne, was ich einmal ausge⸗
ſprochen habe,“ fügte ſie dann noch hinzu, indem ſie ein kleines Notizbuch
vom Tiſche nahm, darin blätterte und eine ganz andere Gegenſtände be⸗
rührende Frage an Herrn Wilde richtete.
Für einen Moment flammte ein jäher Blitz in deſſen Augen auf. Die
Hand, in welcher er den Strohhut hielt, den er immer zu tragen pflegte,
zuckte empor und er wurde todtenbleich. Seine Lippen öffneten ſich wie
unwillkürlich und ich, zitternd, glaubte ſicher im nächſten Augenblick eine
Erwiederung ſeinerſeits vernehmen zu müſſen, die gleichbedeutend mit einer
Kriegserklärung gegen die Herrin von Schloß Nordeck war. Ich irrte
mich. Ich ſah, wie er einen kurzen Athemzug ausſtoßend ſich bezwang;
ich hörte, wie er mit höflicher Kälte auf die Frage meiner Tante ant⸗
wortete, und ließ mich, wenn auch momentan beruhigt, doch voll Verwun⸗
derung auf einen kleinen Seſſel nieder, der in der Niſche ſtand. Ich legte
meinen Kopf, in dem ein völliges Chaos herrſchte, auf das Fenſterkiſſen
und begann zu grübeln. Warum ertrug dieſer ſtolze, dieſer anſcheinend
ſo begabte Mann immer und immer wieder ſchweigend eine ſolche Be⸗
handlung? Wo ſollte ich den Ariadnefaden ſuchen, der mich aus dem
Labyrinth heraus und zu der Klarheit führte, die ich mir verſchaffen
wollte? Ja, ich wollte es entſchieden, nur das Wie hatte ich noch nicht
gefunden.
Ich beachtete nicht mehr die Worte, die noch zwiſchen Frau von Eber⸗
ſtein und Herrn Wilde gewechſelt wurden; weder daß Letzterer ſich entfernte,
noch daß Frau Bertrand hereintrat. Erſt die Stimme der Tante entriß
mich meinen Träumereien.
„Eliſabeth, biſt Du noch hier?“ vernahm ich plötzlich ihren Ruf, ſprang

raſch auf und trat hin zu ihr.

„Alſo dort hinter dem Vorhange haſt Du geſteckt?“ fuhr ſie, als ſie
mich erblickt hatte, fort. „Nun, ich begreife, Kind, was ich hier zu ver⸗
handeln hatte, konnte Dich nicht intereſſiren.“ Sie nahm einen goldenen
Flacon von dem neben ihr ſtehenden Tiſchchen und athmete die ſtark duf⸗
tende Eſſenz ein, die es enthielt. „Ich hätte mich beinahe ein wenig
alterirt,“ begann ſie dann auf's Neue. „Immer habe ich wieder mit der
Unverſchämtheit dieſes ſonſt wirklich brauchbaren Menſchen zu kämpfen
und bin genöthigt, ihn in ſeine Grenzen zurückzuweiſen. Doch,“ ſie ſtellte
den Flacon wieder an ſeinen Platz, „kommen Sie, Bertrand ; komm',
Eliſabeth! Es iſt hohe Zeit zum Frühſtücken.
Idch fühlte mich innerlich von den allerpeinlichſten Empfindungen gleich⸗
ſam zu Boden gedrückt, aber während ich der alten Frau den Arm bot,
entging mir nicht der lauernde Blick, der mich aus den Augen der Haus⸗
hälterin traf, und ich hatte Selbſtbeherrſchung genug, ihr denſelben unbe⸗
fangen zurückzugeben. H ?MVMB
Ich mußte an dem Tage lange Zeit bei meiner Tante bleiben und
zum erſten Male wurde es mir ſchwer, an das Zimmer gefeſſelt zu ſein
und meine Gedanken zu behüten, daß ſie nicht abſchweiften. Ich gab mir
alle erdenkliche Mühe, fleißig an einem alterthümlichen, ſteifen Roſen⸗
bouquet zu ſticken, aber im Geiſte hörte ich das Plätſchern des Spring⸗
brunnens und ſah die perlenden Tropfen in den Kelchen der Waſſerlilien
blitzen. Ich ſah den Blick von zwei dunkelblauen Augen mit ſeltſamem
Ausdruck auf mir ruhen und fuhr erſchrocken zuſammen, als meine Tante
mich voll Verwunderung fragte, warum ich denn grüne Seide mitten in
ein purpurrothes Roſenblatt ſticke.
Als ich gegen Abend frei war, ging ich in den Garten. Ich hatte
mir vorgenommen, wenn ich Herrn Wilde ſehen würde, mich nach ſeiner
Wunde zu erkundigen; das glaubte ich ihm doch ſchuldig zu ſein. Ich
ſah ihn aber nicht und auch an dem nächſten und an dem dann folgenden
Tage nicht. Ich wollte mir einreden, daß ich darüber erfreut ſei, weil ich
ihn alſo auch nicht anzureden brauchte, und ertappte doch mitunter meine
Blicke, wie ſie ſuchend umherirrten, und kehrte immer enttäuſcht und end⸗
lich ſogar niedergedrückt in's Schloß zurück. Es ſchien mir, als ob er
mich abſichtlich vermeiden wolle, und das that mir weh! Wodurch hatte
ich es verdient, oder was ſollte ich thun?
Erfüllt von trüben Gedanken und recht rathlos in mir wanderte ich
gegen Abend des vierten Tages nach der Lindenterraſſe, und als ich dicht
davor um die letzte Ecke des Weges bog, ſtand plötzlich der Gegenſtand
all' meines Nachſinnens vor mir und gerade in dieſem Augenblick ſo ganz
unerwartet, daß ich vollſtändig außer Faſſung und bis über die Ohren
roth einen Schritt zurügprallte. V
„Ich bedaure aufrichtig, Sie erſchreckt zu haben, gnädiges Fräulein,“
redete mich Herr Wilde nach der erſten Begrüßung an.

82

o0 506 2⁵°

Ich ſchöpfte hoch Athem, und als ich dann aufblickte in ſein ernſtes
und doch jetzt nur Freundlichkeit und Güte verrathendes Geſicht, empfand
ich, wie ein unbeſchreibliches Gefühl von Glück mich durchſtrömte und
warm zu meinem Herzen drang, aber verwirrt war ich dennoch und ſuchte
vergeblich nach dem rechten Worte, um mein Erſchrecken zu erklären.
Der junge Mann ſchien das aber gar nicht zu bemerken.
„Es verſpricht ein ſo ſchöner Abend zu werden,“ nahm er wieder das
Wort, „daß ich mir erlaubt habe, hier auf Sie zu warten, gnädiges
Fräulein. Vielleicht würde es Ihnen gefallen, heute den Krähenberg zu
erſteigen. Bei der klaren Luft muß die Ausſicht oben vorzüglich ſein,
und ich ſtehe vollkommen zu Ihrer Dispoſition.“
Ich ſchüttelte energiſch den Kopf und erwiederte ſchnell: „Ich mag
nicht mehr daran denken, Herr Wilde, und ich habe alle dieſe Tage ſo
gewünſcht, Sie zu fragen, wie es Ihnen geht und beſonders Ihrem ver⸗
wundeten Daumen.“
„Sie ſind zu gütig. Er befindet ſich wirklich ganz nach Wunſch,“
lautete die Antwort, „und ich bitte Sie inſtändigſt, des kleinen Zwiſchen⸗
falles wegen nicht auf einen Spaziergang zu verzichten, von dem Sie ſich
doch Freude verſprachen.“
Für mich war das indeſſen kein kleiner Zwiſchenfall geweſen in mehr
als einer Hinſicht. „Bitte, zeigen Sie mir Ihren Finger!“ begann ich
auch daher wieder mit Hartnäckigkeit.
Herr Wilde ſtreckte mir ſeine Hand entgegen. Der Daumen war, wie
ich ſchon am Morgen bemerkt, nicht mehr verbunden und ſchien auch wieder
vollſtändig geheilt, nur der Nagel war kohlſchwarz. Ich erſchrak, und
meine Züge mochten wohl verrathen, was in mir vorging, denn der Ober⸗
verwalter, indem er ſeine Hand zurückzog, ſprach raſch: „Wollen Sie mir
eine wirkliche Gunſt erweiſen, gnädiges Fräulein, ſo reden Sie nicht mehr
davon. Ich verſichere Ihnen, daß ich keinen Schmerz mehr empfinde, und
möchte doch nicht gerne glauben, daß Sie mich für einen vollſtändigen
Schwächling halten. Und dann bitte ich Sie nochmals ernſtlich, dieſen
ſchönen Tag nicht verſtreichen zu laſſen, ohne Ihren letzthin durch mich
vereitelten Vorſatz auszuführen. Soll ich Ihnen denn den Beweis ſchul⸗
dig bleiben, daß ich auf etwas weniger unvorſichtige Weiſe ein Thor zu
öffnen verſtehe?“
Ein faſt heiterer Ausdruck, der ſeltenſte Gaſt auf ſeinem ernſten Antlitz,
belebte daſſelbe bei dieſen Worten auf ſo gewinnende Weiſe, daß ich in
mir auch keine Spur von Widerſtandskraft mehr fand, um ſie ſolcher
liebenswürdigen Aufforderung entgegenzuſetzen, und ich erklärte mich zu
Allem bereit, was der junge Mann von mir verlangte. Sein gehaltenes
und ruhiges Weſen hatte auch mir meine Sicherheit vollkommen zurück⸗
gegeben. Leicht und froh ſchritt ich voran nach dem Springbrunnenplatze
hinunter, und die Gitterpforte ſpielte uns dieſes Mal glücklicherweiſe keinen
ſchlimmen Streich.
„Wollen Sie erlauben, daß ich Ihnen den Weg zeige?“ fragte mich,
als ich hindurch und auf den Wieſenpfad getreten war, Herr Wilde.
Ich fühlte, wie ich vor Freude erröthete, aber ich gewann es über
mich, ihm einfach zu antworten, daß er mich dadurch nur zum Danke ver⸗
pflichten köünne. Wir wanderten dann ſchweigend neben einander fort.

Ein friſcher Windhauch ſtrich zu beiden Seiten unſeres Weges durch das

hohe, dem Schneiden nahe Gras, daß es ſich leiſe hob und ſenkte, und
viel tauſend freundliche Blumenaugen ſchauten mich daraus hervor grüßend
an. Wie ſchön, wie ſchön! Ich genoß die Gegenwart in vollen Zügen
und ſuchte zu vergeſſen, daß es auch eine Vergangenheit und Zukunft gab.
Am Fuße des Berges angekommen, ſagte mein Begleiter: „Unſer Pfad
wird hier ziemlich ſteil und ein wenig ungebahnt; möchten Sie ſich nicht
auf meinen Arm ſtützen, gnädiges Fräulein?“
Ich kam ohne Widerrede dieſer Aufforderung nach, und als ich zum
erſten Mal ſo neben ihm hinſchritt, empfand ich tief in meinem Herzen,
wie ſchrankenlos ich dieſem Manne vertraute; wie ich hätte fortwandern
können auf ſein Geheiß blindlings, durch die halbe Welt, ohne auch nur
ein einziges Mal zu fragen — „Wohin?“
Unſer Weg war in der That etwas ſteil, aber ich erinnere mich, daß
er mir trotzdem weder läſtig noch weit erſchien, und als wir oben in der

kleinen Lichtung anlangten, die ich von unſerem Garten aus geſehen hatte,

und vor welcher der Berg an einer Seite jäh und kahl abfiel, freute ich
mich wie ein Kind über die ſchöne Fernſicht, die ſich uns darbot und die
noch meine Erwartungen übertraf.
Mein Führer zeigte und nannte mir alle bemerkenswerthen Punkte der
Umgegend, und ich wurde nicht müde, zu fragen und mich unterrichten zu
laſſen. Als ich mich aber doch endlich ſatt geſehen und hinlänglich orientirt
hatte, begann ich mich in nächſter Nähe umzuſchauen, und Herr Wilde,
als habe er meine Gedanken errathen, deutete auf einen weichen Raſen⸗
fleck und ſagte: „Der ſich hebende Boden bildet zwiſchen jenen Baum⸗
wurzeln einen natürlichen Ruheſitz; wollen Sie ſich nicht ein wenig darauf
niederlaſſen, um ſich zu erholen?“ . .*

Dieſe Aufforderung war ganz meinen Neigungen entſprechend; bevor

ich ihr jedoch Folge leiſtete, erwiederte ich fröhlich: „Sehr gerne, Herr
Wilde, wenn Sie ſich ebenfalls einen Platz ausſuchen und ſich ſetzen wollen.“
Der ſo Angeredete ſuchte aber nicht lange. Er nahm ohne Weiteres
auf dem Stumpf einer umgehauenen Buche Platz, und ich fühlte mich
auf meinem improviſirten Sitze ſo wohl, daß ich ihn nicht mit einem
Thronſeſſel vertauſcht haben würde.
Ich ſah hinüber zu meinem ernſten Begleiter, deſſen Blicke nachdenklich
an den fernen Berghöhen hafteten, und da er etwas ſeitwärts und in
der Weiſe vor mir ſaß, daß gerade ſein Profil mir zugewendet war, be⸗
trachtete ich ihn genau, wie ich es noch ſelten und höchſtens durch die
Ritze des Fenſtervorhanges in dem halbdämmerigen Zimmer meiner Tante
gewagt hatte. Sein ſehr reiches und ziemlich nachläſſig zurückgeſtrichenes
Haar war ſchön dunkelblond, der Bart aber, der ſein Geſicht voll umgab
und ſeine Oberlippe bedeckte, um ein Bedeutendes heller. Ob andere
Menſchen dieſes Geſicht, welches auf ein Alter von ſechsundzwanzig bis
dreißig Jahren ſchließen ließ, und deſſen Züge ſo viel Feſtigkeit und Energie
verriethen, ſchön genannt haben würden, vermag ich nicht zu entſcheiden.
Vielleicht waren die Linien deſſelben nicht ganz regelmäßig genug dazu;
ich weiß es nicht. Daß es aber für mich auf der ganzen weiten Welt
kein anderes gab, welches zu betrachten mich mit ſo innigem Vergnügen
erfüllen konnte, das empfand ich deutlich, und ich wußte jetzt, daß ich ihn
liebte, ihn, der ſchweigend da vor mir ſaß. Ja, ich liebte den ernſten
Mann, von dem ich noch bis vor kurzer Zeit ſo wenig Freundlichkeit
erfahren hatte, daß ſeine Nähe mich mit Scheu erfüllte und ich ihn zitternd

kommen ſah; und doch hatte ich, wie ich jetzt begriff, ihn ſchon damals

Was konnte mich nur ſo wider Willen ſo mächtig zu ihm hin⸗
gezogen haben? Ich verſuchte nicht die Löſung des alten und doch ewig
neuen Räthſels. Ich lauſchte nur voll Seligkeit auf die Offenbarung
meines Herzens wie auf ein neu verkündetes Evangelium und ſagte mir,
daß, was er mir war, ein Anderer mir niemals ſein würde und könnte.
Mochte jetzt geſchehen, was da wollte, wie einen Schatz trug ich dieß
Bewußtſein in mir. Ich glaubte in jenem Augenblick, es könne keinen
Wunſch mehr auf der Erde für mich geben, meine Seele ruhte aus im
Glück, und nie würde ich dieß Schweigen unterbrochen haben, welches
mich ſo vollkommen befriedigte, da es mir erlaubte, ungeſtört die theuren
Züge zu betrachten. Kein Sterblicher aber hat noch das Zauberwort
gekannt, durch welches die entfliehende Zeit, auch wo ſie uns die duftigſten
Roſen ſtreut, ſich gebieten ließe, zu verweilen.
Der Gegenſtand meiner ſtillen Träume ſelbſt machte ihnen für jetzt
ein Ende. Mit der ausgeſtreckten Hand hinüberdeutend nach Schloß
Nordeck, welches ſich von hier aus mit dem Altan, den hübſchen Blumen⸗
partieen davor und dem Springbrunnenplatze wirklich freundlich aus⸗
nahm, ſagte er, indem er ſich zu mir wendete: „Sie langweilen ſich doch
gewiß oft ſehr in jenem alten Hauſe.“

geliebt.

Bei der plötzlichen Anrede von den Lippen Desjenigen, mit dem ſich

ſoeben noch alle meine Gedanken beſchäftigt hatten, fühlte ich, wie eine
verrätheriſche Röthe mir in die Wangen ſtieg. Das Bewußtſein jedoch
von dem, was in mir vorging, erweckte zugleich in meiner Seele den
Inſtinkt des Weibes, der vor allen, auch den geliebteſten, Augen mit heiliger
Scheu zu verbergen ſtrebt, was ſich ſelber einzugeſtehen das Herz noch ſo
zaghaft iſt. Und ich ſollte mich langweilen in jenen Mauern, die meine
ganze Welt von Glück und Liebe umſchloſſen!
„O nein,“ rief ich daher auch raſch, wieder vollkommen Herrin meiner
Bewegung und, wie ich hoffte, auch meiner widerſpenſtigen Blicke, die nur
zu leicht, das wußte ich wohl, Alles ausplauderten, was mit Worten zu
verrathen ich mich ſorgfältig hütete. „Ich fühle mich ſehr wohl darin;
und warum ſollte ich es auch nicht?“ .
Die blauen Augen ruhten nachdenklich und forſchend auf mir: „Weil
es mit hundert jungen Mädchen an Ihrer Stelle ſo ſein würde.“
„Das kann ich nicht beurtheilen,“ erwiederte ich, während ich die kleinen
Epheublätter, die mir zur Seite ihre Spitzen aus dem Mooſe hervorſtreckten,
abpflückte und zu einem Kranze ineinander zu ſtecken begann. „Mein
Vater hat mir immer geſagt, daß die Menſchen, die ſtets über Langeweile
klagen, ſich ſelber ein Zeugniß von Geiſtesarmuth ausſtellen, und überdieß
kenne ich ſie wirklich kaum. Sie wiſſen nicht, wie leidenſchaftlich ich die
freie Natur liebe.“ J
„Dieſelbe vermag jedoch nicht den Umgang mit Menſchen zu erſetzen.“
„Und bin ich denn von demſelben abgeſchloſſen?“ Unwillkürlich und
raſch ſchlug ich bei den letzten Worten die Blicke zu meinem Nachbar auf,
ſenkte ſie aber ſchleunig wieder, denn die ſeinigen waren auf mich gerichtet,
als vermöchten ſie im Grunde meiner Seele zu leſen.
Er that einige Fragen an mich über mein vergangenes Leben, nicht
in einer Weiſe, die kalt und förmlich wie früher war, aber doch ernſt,
viel ernſter als junge Leute ſonſt wohl mit einander zu reden pflegen.
Daß er aber vermied, in ſeinen Worten einen Unterſchied unſerer beider⸗
ſeitigen Lebensſtellung gefliſſentlich zu betonen, wie er es ſonſt immer
gethaͤn, entging mir nicht, und das berührte mich wohlthuend. Froh über⸗

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haupt, ein Thema gefunden zu haben, welches das ängſtliche Achtgeben
auf mich nicht verlangte, und von dem ich mich doch ſtets ſo warm ange⸗
regt fühlte, erzählte ich zwanglos von den Tagen meiner Kindheit und
dem Zuſammenleben mit meinem Vater. Wie aufmerkſam Herr Wilde
zuhörte, verrieth mir immer von Zeit zu Zeit ein Wort, eine Frage, die
er dazwiſchen warf, oder wodurch er, wenn ich ſtockte, mich zum Fortfahren
zu veranlaſſen wußte. .
Ich denke, allmälig mußte ich ihm ſo ein ziemlich treues Bild meiner
Vergangenheit entworfen haben. „Aber was hatte denn Ihren Herrn
Vater zu ſolcher vollſtändigen Abſonderung von ſeiner Familie bewegen
können?“ fragte er mich da plötzlich.
Ueberraſcht ſchaute ich auf und in ſein mit Spannung mir zugewen⸗
detes Antlitz. Wem auf der Welt ſonſt würde ich das Recht eingeräumt
haben, ſo in meine intimſten Familienangelegenheiten einzudringen? Ich
war nichts weniger als geſchwätzig in dergleichen Dingen, ob es aber eine
Falte in meinem Herzen oder Gedächtniſſe gab, die der Blick jenes dunkel⸗
blauen Augenpaares mir gegenüber nicht an's Licht zu ziehen vermochte,
das wage ich noch heute nicht zu behaupten.
„Mein Vater,“ erwiederte ich nach kurzem Beſinnen, „war mit ſeiner
ganz hochadeligen Sippſchaft entzweit, weil er ein armes, bürgerliches
Mädchen geheirathet hatte.“
„Ah,“ machte Herr Wilde und richtete ſich aus ſeiner nachdenklichen
Stellung empor, „Sie ſind alſo die Tochter einer bürgerlichen Mutter?“
„Ja, das bin ich,“ war meine Antwort, und als ich dabei ruhig und
feſt zu ihm aufblickte, ſchien es mir keineswegs Unzufriedenheit zu ſein,
was ſich in ſeinen ausdrucksvollen Zügen abſpiegelte, aber ich las in den⸗
ſelben auch mehr als eine, vielleicht nur aus Zartgefühl zurückgehal⸗
tene Frage.
„Mein Vater,“ fuhr ich deßhalb fort, „lebte nach Beendigung der
Freiheitskriege und nachdem er von einer ſchweren bei Waterloo erhaltenen
Wunde geneſen war, in der preußiſchen Garniſonsſtadt M., und hier
lernte er auch meine Mutter kennen. Sie war gut, liebenswürdig und
ſchön, und dennoch, da mein Vater den Entſchluß, ſie als Gattin heimzu⸗
führen, ſeinen Verwandten mittheilte, erregte das einen wahren Sturm
von Entrüſtung unter ihnen; ja, als man den Ernſt dieſes Entſchluſſes
anerkennen mußte, ſelbſt von Erbitterung. Beſonders meine Großmutter,
die eine ſehr ſchöne und auf ihren alten Adel ſtolze Dame geweſen ſein
ſoll, gerieth außer ſich über den Ungehorſam ihres Sohnes, und vielleicht

war ſie es, die durchzuſetzen wußte, daß er mit einer unbedeutenden Summe
So ſchmerz⸗

abgefunden und förmlich aus der Familie verſtoßen wurde.
lich das Alles auch meinem Vater war, konnte es doch ſeine Feſtigkeit nicht
einen Augenblick erſchüttern. Er ſah freilich ein, daß auch die Stellung,
die er in M. einnahm, nach ſeiner Verheirathung unhaltbar wurde, er
kam daher um ſeinen Abſchied ein und kaufte, als er ihn erhalten, das
kleine Gut in Holſtein, an welches ſich meine erſten glücklichen Jugend⸗
erinnerungen knüpfen. Er fand in der Liebe meiner Mutter für das
Verlorene reichliche Entſchädigung, aber es traf ihn doch tief ſchmerzlich,
als bald nachher ſeine beiden Eltern ſtarben. Die letzte ſtille Hoffnung
auf Verſöhnung mit ihnen, die er möglicherweiſe noch im Herzen getragen,
war ſomit vernichtet, jedes Band zwiſchen ihm und den Seinigen zerriſſen.“
„Und hatte er keine Geſchwiſter?“ fragte, als ich hier innehielt, mein
aufmerkſamer Zuhörer.
„Er hatte einen älteren Bruder, mit dem er aber nie recht zu ſym⸗
pathiſiren vermocht, und wie Sie denken können, trennten die Ereigniſſe
Beide um ſo vollſtändiger, da faſt das ganze Erbtheil des Einen jetzt
dem Andern mit zugefallen war. Dieſer Bruder, der den Intentionen
der Eltern ein beſſeres Verſtändniß entgegenbrachte und nach ihrem Wun⸗
ſche dem hochadeligen Wappenſchilde durch die Wahl ſeiner Gemahlin keine
Schande machte, iſt gleichfalls ſchon hinübergegangen in das Land, wo
es keine Rangklaſſen mehr gibt, wo die Neigungen des Herzens nicht nach
einem Fetzen alten Pergamentes abgewogen werden. Seine Nachkommen
leben auf den großen Familiengütern in Preußen, für mich aber ſind ſie
ſo wenig in der Welt, als ich für ſie.“
Ich hatte mich nicht enthalten können, durch meine letzten Worte eini⸗
germaßen die Bitterkeit zu verrathen, mit der mich immer dieſe Erinne⸗
rungen, die meines Vaters Leben vergiftet hatten und die ich ſonſt zu
fliehen ſuchte, erfüllten. Ich ſchwieg, indem meine Finger achtlos die
Blätter in meinem Schooße zerpflückten, und indem ich fühlte, wie eine
Thräne des Zornes, die ſich von meinen Wimpern löste, darauf nieder⸗
tropfte.
„Nach Allem, was Sie mir mitgetheilt,“ nahm da nach längerer
Pauſe Herr Wilde wieder das Wort, „wundert es mich, Sie doch jetzt
hier im Hauſe einer Verwandten zu ſehen.“
Ich ſtrich mit der Hand über meine Augen und richtete ſie auf den
ernſten Sprecher. „Das iſt etwas Anderes,“ ſagte ich. „Frau von Eber⸗
ſtein iſt die Couſine meines Vaters, und es iſt ſein letzter Wille, der mich
zu ihr geſendet hat.“

„Wurden ihm denn hinſichtlich ſeiner Heirath von ihr freundlichere
Geſinnungen bewieſen, als von den übrigen Verwandten?“ fragte hier
wieder Herr Wilde, und der Ton ſeiner Stimme verrieth mir deutlich
ſeinen Unglauben an die Bejahung dieſer Frage. B
„Das wohl nicht,“ erwiederte ich, die Augen niederſchlagend, „aber
mein Vater hatte in ſeiner Jugend leichter und angenehmer mit ihr als
mit dem eigenen Bruder verkehrt. Zu einer Bitte an ſie konnte er ſich
trotz des Vorgefallenen entſchließen.“
Nur leiſe und widerſtrebend fanden dieſe Worte ihren Weg über meine
Lippen, und die Wangen brannten mir in dem deutlichen Bewußtſein des
Blickes, der feſt und prüfend auf mir ruhte.
„Und war denn eine ſolche Bitte durchaus nothwendig?“ vernahm ich
da faſt ſcharf eine zweite Frage.
Ich ſtieß einen Seufzer aus. Dieſe Auseinanderſetzungen erregten
mir die peinlichſten Empfindungen, aber dennoch bekämpfte ich ſie und
fuhr fort: „Sie wiſſen aus meinen Mittheilungen, daß nach den
traurigen Erlebniſſen, die meinen Vater betroffen, er nach H. überſiedelte.
Unſer geringes Vermögen ſchmolz durch ſeine Krankheit im Laufe der
Jahre gänzlich zuſammen, und, ſich ſeinem Ende nahe fühlend, ängſtigte
der Gedanke den guten Vater, daß er mich arm und einſam, ohne Schutz
und Stütze, in dieſer Welt zurücklaſſen mußte. Da hat er ſich ohne
mein Wiſſen, aber ſo wie ich ihn kannte, gewiß nicht ohne ſchweren Kampf
mit ſich ſelber, an Frau von Eberſtein gewendet und ihr mein Schickſal
an's Herz gelegt. Erſt da ihre Antwort, und zwar über Erwarten gün⸗
ſtig, eingetroffen war, unterrichtete er mich zugleich mit dieſer von dem
gethanen Schritte, und in Wahrheit, wäre ich für ſonſt nichts meiner
Tante zum Danke verpflichtet, ſie würde ſich einen ewigen Anſpruch auf
denſelben erworben haben durch die Beruhigung, mit welcher dieſe Ant⸗
wort die letzten Lebenstage meines Vaters erfüllte. Da ſehen Sie,“ fügte
ich dann nach einer kurzen Pauſe langſam hinzu, „wie es gekommen iſt,
daß ich mich in jenem alten Hauſe befinde trotz der Vergangenheit.“
Ein längeres und drückendes Schweigen folgte meinen Worten. „Und
würden Sie es für ein ſo großes Unglück gehalten haben,“ fragte darauf
mit einmal mein Begleiter, und ſeine Stimme klang ſtrenge, faſt rauh,
„ſich ſelber einen Weg durch die Welt zu ſuchen, anſtatt den erbetenen
Schutz einer hochmüthigen Verwandten anzunehmen?“
Wie von einem Dolchſtich getroffen zuckte ich zuſammen, und dießmal
war es eine brennende Purpurglut, die ſich über mein Antlitz ergoß, aber
zugleich bäumte mein Gefühl ſich auf gegen dieſen mit Bitterkeit gemachten
Vorwurf. Ich drängte die Thränen, den aufſteigenden Schmerz darüber,
daß er, den ich liebte, ſo zu mir ſprechen konnte, in mein Herz zurück
und ſchaute ihn mit blitzenden Augen an. Er war bleich und ſeine zu⸗
ſammengepreßten Lippen verriethen eine unterdrückte Bewegung, aber ich
ließ mich jetzt durch nichts ſtören.
„Nein,“ ſagte ich und zwang meine anfangs bebende Stimme zur
Feſtigkeit. „Nein, ich würde es für kein Unglück gehalten, ſondern es
muthig verſucht haben, obgleich es für ein junges, alleinſtehendes Mäd⸗
chen, welches in keinem Fache ſo Bedeutendes gelernt hat, um einen ſiche⸗
ren Plan darauf bauen zu können, nicht eben leicht ſein mag, dieſen Weg
durch's Leben zu finden. Ich beſitze Muth und guten Willen genug zu
dem Verſuch. Ja, hätte ich früh genug von dem Briefe an meine Tante
gewußt, er wäre höchſt wahrſcheinlich nie abgeſchickt worden. Mein Vater
hat gehandelt, ohne mich zu fragen, wozu er am Ende das Recht hatte,
und ſein letzter Wille iſt mir heilig und ſoll es bleiben. In ſeiner Todes⸗
ſtunde habe ich ihm geloben müſſen, nach Schloß Nordeck zu gehen, und
ich hoffe mit Gottes Hülfe weder hier noch ſonſt irgendwo etwas zu thun,
was ſeines Andenkens und meiner ſelbſt unwürdig wäre.“
(Fortſetzung folgt.)

Wie Prinz Heinrich Kegel ſchiebt.
Von Wilhelm Petſch.

Einſam im alten Berlin liegt das große Schloß des Prinzen Heinrich
von Preußen in ſeinem wilden Garten, den eine ſchon altersmürbe Mauer
umſchließt. Oede herrſcht in den Hallen des Rieſenſchloſſes, Oede in dem
ſtillen Parke. Der Beſitzer, der geprieſene Bruder des großen Königs,
weilt in Rheinsberg. Nur die Gemahlin, die bald nach ihrer Vermäh⸗
lung verlaſſene Gemahlin des Helden, die Prinzeſſin Wilhelmine von
Heſſen⸗Kaſſel, bewohnt mit ihrem kleinen Hofſtaat das Rieſen⸗Palais,
deſſen linker Flügel bereits die Spuren der Verwahrloſung zeigt. Da iſt
dieſer Flügel und der weite, ſtille Garten ein prächtiger Tummelplatz für
die lebensfrohe Jugend, und Heinrich Kray, der friſche Enkel des Kaſtel⸗
lans, verſammelt oft ſeine Spielgenoſſen um ſich. Da reitet eben Gubitz,
der dreizehnjährige Freund aus dem Spukhauſe, auf der Mauer, und ſieht

508 ⁵

ſich lauſchend nach ſeinen Genoſſen um; denn wenn die greiſe Herrin des
Schloſſes, von ihrer Hofdame und ihren drei Hündchen begleitet, unter
den mächtigen Baumkronen luſtwandelt, dann darf Niemand den Park
betreten. Hinter der Gartenmauer liegt der Bauhof, ein Stadttheil, der
nur mit wenigen Häuſern bebaut, vernachläſſigt und ungepflaſtert iſt. Im
Winter iſt durch den Schmutz kaum ein Fußſteig zu finden. Berüchtigt
in der ganzen Reſidenz iſt das Spukhaus, eine Ruine, die mit ihren zer⸗
trümmerten Fenſterſcheiben und ihrem verwitterten Geſtein ſchauerlich nach
dem öden Schloßgarten hinüber ſchaut. Der Diener eines reichen Herrn
legte einſt in auflodernder Rache das Feuer an und wurde nach dem Ge⸗
ſetze als Brandſtifter öffentlich vom Henker verbrannt. Dem Herrn ſchlug
darüber das Gewiſſen; er verfluchte das Haus und ließ die Ruine ſtehen.
Der Volksglaube ließ ihn zur Strafe durch den öden Bau nachtwandeln.
Hier wohnte nebenan Johann Chriſtoph Gubitz, Schriftſetzer bei Unger,
deſſen dreizehnjähriger Sohn eben auf der Schloßmauer reitet.
„Die Prinzeſſin kommt — bleib fort!“ ruft ihm Heinrich Kray zu.
„Doch morgen kommt der Prinz zur Muſterung — da helfen wir Schrippen
vertheilen!“ —
Alljährlich, wenn Muſterung anbefohlen iſt, kommt Prinz Heinrich von
ſeinem Rheinsberg auf einige Tage herüber; ſo auch 1799. Sein Regi⸗
ment ſtellt ſich im Schloßvorhofe an der Straßenſeite auf, der Prinz, von
ſeinen Offizieren umringt, tritt auf den Gitterbalkon des Mittelſchiffes,
vom tauſendſtimmigen Hurrah der Soldaten begrüßt, und nun läßt der
Feldherr jedem ſeiner Leute, um ihnen ſeine Zufriedenheit zu beweiſen,
eine Dreiſchrippe und den feinſten Branntwein, ein Glas Citronen⸗Liqueur,
verabreichen; die Offiziere werden von ihm zu einem glänzenden Feſtmahle
eingeladen, das endlich einmal das große, einſame Schloß wieder zauber⸗
haft belebt und ſtets erſt lange nach Mitternacht endet.
Heinrich Kray, der Enkel des Kaſtellans, und ſeine Freunde Gubitz
und Roch haben im Vorhofe fleißig Brödchen und Liqueur austheilen
helfen und dafür auch ihren Antheil empfangen. Die Schrippen⸗Parade
iſt zu Ende, das Regiment in ſeine Quartiere abgerückt — was nun
beginnen? Die drei Spielgenoſſen durchſtreifen die Feſträume des Schloſſes,
um die Herrlichkeiten für das Offiziersgelage in Augenſchein zu nehmen.
So durchwandern ſie das ganze Schloß und gerathen in ihrer Abenteuer⸗
luſt auch in den verfallenen linken Flügel. Als ſie einen alten, geräth⸗
loſen Saal betraten, ruft Roch: „Hier muß es ſich herrlich Kegel ſchieben
laſſen!“
„Haſt Recht, mein Junge!“ antwortet Kray. „Wartet nur einen
Augenblick. Ich ſpringe ſchnell zu meinem Großvater hinunter und hole
mein Kegelſpiel herauf. Dann wollen wir nach Herzensluſt ſchieben.
Hier ſtört uns keine Seele!“ “
Er ſpringt davon und kommt bald wieder. Das Spiel macht ſich
vortrefflich, die Kugeln rollen auf den glatten Dielen leicht dahin, und in
das lärmende Gepolter der Kegel miſcht ſich das fröhliche, laute Lachen und
Jubeln der kleinen Spieler. S
Sie merken es nicht, daß ſich plötzlich die eine der vier Thüren, durch
die ſie ſelbſt gekommen ſind, öffnet und ein Offizier ſtaunend den Saal
betritt. Erſt ſein donnernder Ruf: „Was ſoll das?“ macht ſie aufmerkſam.
„Der Prinz!“ ſchreit Heinrich Kray erbleichend. Die drei Spieler
laſſen die Kegel liegen, werfen die Kugeln hin und eilen den drei andern
Thüren zu. Ach, die ſind alle verſchloſſen! Sie haben keinen Ausweg
und müſſen ſich dem Strafgericht ergeben.
„Halt da! Keine Deſertion!“ ruft der Prinz den Zitternden zu. „Ich
hörte Spektakel. Was macht ihr? Wer ſeid ihr? Wie kommt ihr in
mein Schloß?“
„Ich bin Heinrich Kray, der Enkel des Kaſtellans, und wohne hier
im Schloſſe bei meinem Großvater!“ antwortet kleinlaut der Muthigſte
von ihnen. „Und dieß ſind meine beiden Freunde Gubitz und Roch, die
mich oft beſuchen.“ .
Der Prinz blickte ſie der Reihe nach an; ihre Angſt beluſtigte ihn.
„Was treibt ihr hier in dieſem unbewohnten Flügel des Schloſſes?“
fragt er barſch weiter.
„Wir haben Kegel geſchoben!“ antwortet Kray.
„Kegel im Schloſſe! Es iſt zu köſtlich!“ lacht der Prinz laut auf.
„Ich komme, um den unerklärlichen Spuk am hellen Tage zu belauſchen,
und finde ſtatt Geiſter und Hexen drei berliner Jungen, die im alten
Ritterſaale Kegel ſchieben! Nein, die Idee iſt zu köſtlich!“
Das Lachen des Prinzen verſcheucht mit Einem Schlage bei den drei
Spielgenoſſen jede Angſt.
„Poltrons ihr, kegelt weiter!“ ruft lachend der Prinz. Ich werde
Sekretär! Wie hoch?“
„Um Geld ſpielen wir nicht, Majeſtät!“ antwortet Gubitz ſchnell.
„Majeſtät?“ wiederholt der Prinz und lacht zu dieſer unerwarteten
Rangerhöhung ſo herzlich, daß ihm die Thränen in die Augen treten.
Eh bien!“» ſetzt er nach einer Weile hinzu. „Ich ſpiele gewiß miſe⸗
rabel. Ihr könnt's riskiren!“

Es hilft kein Sträuben, die Kegel müſſen aufgeſetzt werden, und das
Spiel beginnt. Der berühmte Feldherr ſchiebt in ſeinem Schloſſe mit drei
berliner Schuljungen Kegel. Doch ſo große Mühe der Prinz ſich auch
gibt, es gelingt ihm kein Wurf, die Kugeln gehorchen ihm in der That
miſerabel, und die Mitſpieler überflügeln ihn. Mit großer Geduld erträgt
er ſein Mißgeſchick, dann zieht er lachend ſeine Börſe und wirft zwei
Thaler auf das Fenſterbrett. „Ich kaufe mich los! Da theilt's!“ ruft er
und geht davon.
Prinz Heinrich ſtarb im Auguſt 1802. Aus ſeinem öden Schloſſe iſt
die berliner Univerſität geworden, und der Kegelſaal hat ſich zum Hör⸗
ſaale der Weisheit umgeſtaltet. Die alte Gartenmauer iſt gefallen, und
aus dem öden Parke iſt das Kaſtanienwäldchen geworden, das Tauſende
täglich durcheilen und das mit ſeinen Ruhebänken den Eiligen zum Ver⸗

weilen einladet. Der Bauhof iſt längſt ein ſchöner, eleganter Stadttheil

geworden, und das Spukhaus wurde durch das glänzende Geſellſchafts⸗
haus in Vergeſſenheit gebracht, bis auch dieſes nach fünfzig Jahren, nach
tauſend und abertauſend Bällen, Feſten und Hochzeiten, ebenfalls ein
Opfer des Feuers und dann ein ſtilles Wohnhaus wurde.
Von den drei Spielgenoſſen des Prinzen erſchoß ſich Roch in ſeinen
Jünglingsjahren; eine unerwiederte Leidenſchaft zu einer ſchönen Frau
drückte dem Verzweifelnden das Piſtol in die Hand. Heinrich Kray, der
luſtige Enkel des Kaſtellans, brachte es in ſeiner Beamtenlaufbahn bis
zum Steuerrath, und F. W. Gubitz, Herausgeber des bekannten Volks⸗
kalenders und des Jahrbuches deutſcher Bühnenſpiele, Verfaſſer einer
ganzen Reihe von Bühnenſtücken und Büchern, Theater⸗Rezenſent der
Voſſiſchen Zeitung und Redakteur des einſt beliebten Geſellſchafters, wurde
ein berühmter Meiſter der Holzſchneidekunſt und Profeſſor der berliner
Akademie.
Und Prinz Heinrich?
Er ſchied ſo bald nach jener Kegelpartie, doch ſein Name bleibt in
Rheinsberg, bleibt in der Geſchichte des ſiebenjährigen Krieges unver⸗
geſſen. Friedrich der Große hat dieſen ſeinen Bruder als Feldherrn be⸗
wundert und ihm bis zu ſeinem Tode ſein unbedingtes Vertrauen geſchenkt.
Er gab ihm in ehrender Weiſe dieß berliner Schloß, er ſchenkte ihm ſein
ſchönes, geliebtes Rheinsberg. In ſeiner Geſchichte des ſiebenjährigen
Krieges ſagt Friedrich der Große bei der Schlacht von Freiberg: „Es
wäre überflüſſig hier eine Lobrede auf Prinz Heinrich zu halten. Die

ſchönſte, die man ihm ſpenden kann, iſt, ſeine Thaten zu erzählen. Kenner

werden dabei leicht die eben ſo ſeltene, als glückliche Miſchung von Kühn⸗
heit und Vorſicht bemerken, welche die von der Natur nothwendig zu er⸗
Geiſchenden Vollkommenheiten in ſich ſchließt, um einen großen Kriegsmann
zu bilden.“
In ſeinem intereſſanten, bedeutungsreichen Leben iſt dieſe Kegelpartie
im berliner Palais von Anno 1799 eine reizende Epiſode.

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Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Aus den heißen Tagen in Berlin. Originalzeichnung von Ludwig Löffler. (S. 512.)

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Reſeda und Roſe.
Novelle von Agnes Ferne.
(Fortſetzung.)

Eines Abends, die Kleine war ſchon in der Geneſung begriffen, ſaßen
ihr Vater und ich wieder an ihrem Bettchen und freuten uns über die
nun ſo leichten und regelmäßigen Athemzüge. Die Freude mochte Herrn
Lindheim beſonders mittheilſam geſtimmt haben, er redete mehr und ver⸗
traulicher mit mir, als je. Hat doch der ſtolzeſte, kälteſte Menſch zu Zei⸗
ten das Bedürfniß, ſich auszuſprechen, wenn er weiß, daß er Mitgefühl
und Verſtändniß findet.
„Wiſſen Sie, Fräulein Berg,“ frug er mich, nachdem wir uns über
Dieß und Jenes aus Vergangenheit und Gegenwart ausgeſprochen hatten,
„wiſſen Sie, was mich in der erſten, aber auch nur in der erſten Zeit,
ſo ganz beſonders zu meiner nachmaligen Gattin hinzog? Es war eine
Erinnerung, die ich aus Ihres Vaters Hauſe mitgebracht hatte, die Er⸗
innerung an ein Kind, ein reizendes, liebenswürdiges Kind, das auf mein
Sindentenherz einen Eindruck gemacht hatte, der zwar nur flüchtig und
vorübergehend war, aber doch hinreichte, um mich ähnlichen Reizen em⸗
pfänglich zu machen. Das Aeußere von Bertha Lindheim, ihr Weſen,
ihre Bewegungen waren denen Ihrer kleinen Couſine nicht unähnlich.
Meine Frau vereinigte damit freilich eine ſeltene Geiſtestiefe und Herzens⸗
wärme. Ich glaube nicht, obgleich ich kein Recht habe, daran zu zweifeln,
daß das Kind, das ich in Ihres Vaters Hauſe ſah, dieſe Vorzüge in
demſelben Grade beſaß. Wo weilt Ihre ſchöne Couſine jetzt?“
Dieſe Frage, ſo natürlich ſie war, überraſchte mich, ich geſtehe es zu
meiner Beſchämung, nicht ſehr angenehm.
„Bei ihrer Mutter,“ erwiederte ich, „wo ſie immer noch der Mittel⸗
punkt eines heitern, geſelligen Kreiſes iſt und die Huldigung Aller genießt,
die ſich ihr nahen.“
„Entſchuldigen Sie eine unbeſcheidene Frage: — war Ihre Frau
Tante nicht ganz unbemittelt, als ſie Ihres Herrn Vaters Haushalt über⸗
nahm? So meine ich wenigſtens gehört zu haben.“
„Das war ſie allerdings; doch ſind jetzt, nach meines Vaters Tode,
ihre Verhältniſſe ſo, daß ſie anſtändig von ihrem Vermögen leben kann.“
„Und Sie, die Tochter des Profeſſors Berg, zogen es vor —“
„Ich bin genöthigt, mein Brod ſelbſt zu verdienen,“ erwiederte ich ſo
ruhig wie möglich. *
„Kann das ſein?“ rief er aus, und tiefes, inniges Bedauern lag in
ſeinem Tone.
„Glauben Sie mir, ich bin zufrieden mit meinem Schickſal,“ erwie⸗
derte ich, und am Ton meiner Stimme lonnte er merken, daß ich die
Wahrheit ſprach.
Und doch ſchien er mir nicht ſo recht glauben zu wollen.
„Ein junges Mädchen von Ihrer Erziehung kann ſich hier nicht glück⸗
lich fühlen,“ meinte er etwas bedenklich, „Sie finden hier nichts von
Alledem, was Ihnen in Ihres Vaters Hauſe das Leben angenehm
machte.“
„Doch,“ erwiederte ich ernſt und beſtimmt, — ich wünſchte das Ge⸗
ſpräch abzukürzen, — „doch fühle ich mich zufrieden. Habe ich nicht einen
Beruf, in dem ich mich nützlich machen kann, und habe ich nicht die bei⸗
den ſüßen Kinder, die ich lieben darf und die mich wieder lieben?“
Es war mir lieb, daß Herr Lindheim aufſtand und das Zimmer ver⸗
ließ, ich würde das Geſpräch nicht gerne fortgeſetzthaben. Wenn ich auch
gerne, gerne zuhörte, wenn er von ſeinen Gedanken und Gefühlen zu mir
ſprach, — ihm die meinigen zu enthüllen, dazu war ich zu blöde und
zu ſcheu.
Die kleine Bertha wurde wieder geſund. An einem ſonnigen Früh⸗
lingstag wurde ihr Geneſungsfeſt gefciert, und was für ein Feſt war das?
Alle Kinder des Dorfes wurden auf dem grünen Raſenplatz vor dem
Herrenhauſe bewirthet, und dann wurden Spiele gemacht. Sogar der
ernſte Herr Lindheim und die geſetzte Haushälterin miſchten ſich unter die
frohe kleine Schaar, ſpielten Blindekuh und Haſch⸗Haſch mit den jubelnden
Kindern. Und dazu blühten die Bäume und ſangen die Vögel, — da
war kein Herz ſo ruhig und ſo reſignirt, durch das an einem ſolchen
Tage nicht ein Hauch von Frühlingsahnung und Frühlingsglück gezogen
wäre. —
Unruhig und arbeitsvoll iſt der Sommer auf dem Lande, aber ein
glücklicher Sommer war es für mich. Ich fühlte mich nicht mehr ſo ein⸗
ſam, wie ich mich den Winter über gefühlt hatte. — Während der Krank⸗
heit ſeines Kindes waren Herr Lindheim und ich uns näher gekommen,
hatten wir uns verſtehen gelernt. Er ſah ein, daß er wohl, ohne ſich
oder mir zu ſchaden, zuweilen ein gemüthliches Wort mit mir reden könne,
und manch' trauliches Geſpräch führten wir Abends, wenn wir unter der
großen Linde auf dem Raſenplatz Thee tranken, oder Morgens, wenn wir

in der Fliederlaube frühſtückten. Einſam und alleinſtehend wie ich, that
es auch ihm wohl, ſich ab und zu mit Jemanden zu unterhalten, der an
Bildung nicht ſo ganz weit unter ihm ſtand.
Hie und da freilich ſchien es, als bereue er ſeine allzu große Vertrau⸗
lichkeit; es gab Tage, an denen er der frühere kalthöfliche, rückſichtsvoll
zurückhaltende Herr Lindheim war. So unbehaglich mir dieſe Launen
waren, ſo hütete ich mich wohl, mir merken zu laſſen, als empfinde ich
ſie in irgend einer Weiſe, und bald hatte ich wieder die Freude, ſie ſchwin⸗
den zu ſehen.
So floß mein Leben hin, ruhig und heiter; ich fing an, mich glück⸗
licher zu fühlen, als ich je geglaubt, wieder werden zu können. Ich lebte
nicht mehr faſt ausſchließlich in der Vergangenheit, ich dachte nicht an die
Zukunft, ich freute mich der Gegenwart und des Sonnenſcheins, den jeder
Tag mir brachte.
Da kam ein Brief von Tante Helene:
„Liebe, theure Mathilde,
Kind meiner verſtorbenen Schweſter! das ich als mein Kind an mein Herz
genommen, als mein Kind lange, lange Jahre hindurch geliebt, gehegt
und gepflegt habe, — dem zuliebe ich zu jedem Opfer fähig geweſen
wäre und fähig war, — geliebtes Kind! es iſt eine bange, bekümmerte
Mutter, die dieſe Zeilen an Dich richtet!
„Nicht um Dich bin ich bange. Gottlob, ich habe Dich ſo erzogen, daß
Du nun auf eigenen Füßen ſtehen kannſt, daß Deine Zukunft geſichert iſt. —
Durch Frau Lindheim höre ich immer und immer wieder, wie gut Du Deine
Stellung ausfüllſt, wie geliebt und geſchätzt Du von Hoch und Nieder biſt
und was für ſchöne Geſchenke Du von Deinem Prinzipal belommſt. Das
ſchwarzſeidene Kleid, das Frau Lindheim im Auftrag ihres Schwieger⸗

ſohns für Dich kaufte und das ich mit ausſuchen half, konnte gar nicht

ſchwer und koſtbar genug ſein, Eugeniens blauſeidenes iſt nur eine dünne
Fahne dagegen.
„A propos, Eugenie. Ihretwegen wollte ich Dir ſchreiben, ſie iſt's,
die meinem bekümmerten Mutterherzen ſo viel Sorge macht. Seit Du
weg biſt, hat ſie drei Heirathsanträge gehabt: einen von dem reichen
Kaufmann Behring, denke Dir, dem reichſten Mann im ganzen Land.
Er iſt allerdings ein wenig blödſinnig, doch merkt man das, wenn man
mit ihm in Geſellſchaft iſt, gar nicht. Er iſt ſehr gut erzogen und beträgt
ſich ganz anſtändig. Und er hat das ſchönſte Palais in der Reſidenz,
geht jeden Sommer in ein anderes Bad, wäre mit Eugenie nach Paris
und Italien und überall hingereist. Und ſie ſchlug ganz entſchieden dieſe
glänzende Partie aus! — Daß ſie dem ruſſiſchen Grafen Menſchikoff einen
Korb gab, fand ich weniger unnatürlich; ich glaube kaum, daß ſeine Ver⸗
mögensverhältniſſe in muſterhafter Ordnung waren, zweifle auch, ob er
bei der Hochzeit die nöthigen Papiere herbeizuſchaffen im Stande geweſen
wäre. — Auch ein junger Arzt von bedeutender Praxis bewarb ſich um
ſie; trotz meiner inſtändigen Bitten ſchlug ſie ihn aus, weil das dumme
Kind behauptete, keine Krankengeſchichten hören zu können und vor Leichen
einen Widerwillen zu haben.
„Eugenie iſt nun bald dreiundzwanzig Jahre alt und noch nicht ver⸗
lobt! Jüngere Mädchen als ſie, die bei weitem nicht ſo gefeiert waren,
ſind bereits Frauen und Mütter. Ueber eine Studentenbrautſchaft iſt ſie
nun ſchon hinaus. Wer ſich in einer Univerſitätsſtadt nicht ganz jung
verlobt, bleibt ſehr leicht ſitzen. Ich dachte ernſtlich daran, nach der Re⸗
ſidenz zu ziehen; — aber dort wird ſo viel auf Reichthum geſehen, —
auch koſtet ein Umzug mir armen Wittfrau zu viel und iſt nicht ſo ſchnell
zu bewerkſtelligen, und jetzt handelt es ſich darum, Eugenie ſo ſchnell als
möglich wegzubringen. Denn denke Dir, o Kind! mein Mutterherz blutet
beim Schreiben dieſer Worte, faſt entfällt die Feder der zitternden Hand
— Eugenie, das thörichte, leichtſinnige, gottloſe Geſchöpf, hat ſich — ich
ſage die Wahrheit, ſo wahr ich dieſe Zeilen ſchreibe, — hat ſich — ich
kann es kaum ausſprechen — in einen armen Lieutenant verliebt. Einen
armen Lieutenant, den der König ein Jahr ſtudiren läßt, der buchſtäblich
nichts hat, als ſeinen Gehalt. Er iſt ein ausgezeichneter Tänzer und
vollendeter Kavalier, und hat durch ſeine gewandten Manieren wohl dem
armen Kinde den Kopf verdreht. Er war dieſen Winter ihr beſtändiger
Kotillontänzer, ihr Kavalier auf der Schlittſchuhbahn; ich blieb arglos
dabei. Aber nun nützt es mir nichts mehr, daß ich vor dem Geſchick mein
Auge ſchließe. Nun iſt es zu auffallend, wie wir ihn auf allen Spazier⸗
gängen treffen, wie er jeden Morgen am Fenſter vorbeireitet und herauf⸗
grüßt. Wie er in Geſellſchaften nicht von ihrer Seite weicht, iſt ſelbſt
der Frau Lindheim aufgefallen. Eugeniens Roſenſtock trug nur eine ein⸗
zige Blüte; heute Morgen ſah ich, daß ſie abgeſchnitten war, und dieſen
Nachmittag — trug ſie der Lieutenant im Knopfloch; ich ſah es deutlich,
nur zu deutlich, als ich ihm auf dem Spaziergange begegnete.
„Nun iſt es entſchieden, Eugenie muß fort, um der Gefahr zu ent⸗
rinnen, die drohend über ihrem, über meinem Haupte ſchwebt. Sie muß
fort, ſo bald als möglich. Der Himmel zeigt mir einen Weg wohin.
Er iſt ja den Wittwen und Waiſen gnädig. Frau Lindheim ſprach davon,

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daß ihr Schwiegerſohn eine Gouvernante für ſeine kleinen Kinder ſucht.
Da Eugenie in den neueren Sprachen, in Zeichnen und Muſik bewandert
iſt und von ſonſtigen Wiſſenſchaften jedenfalls ſo viel verſteht, um Kindern
von ſechs und fünf Jahren die Anfangsgründe lehren zu können, ſo würde
ſie ganz vortrefflich für dieſen Poſten paſſen. Ich ſprach auch ſchon mit
Frau Lindheim davon und ſie hat mir verſprochen, Eugenie ihrem Schwie⸗
gerſohn zu empfehlen. Eugenie, die ſo wie ſo allerlei neumodiſche Ge⸗
danken von einem nützlichen Beruf, von Krafterproben und dergleichen in
ihrem Köpfchen hatte, iſt Feuer und Flamme bei dem Gedanken an ihren
‚neuen Wirkungskreis⸗, wie ſie ſich ausdrückt.
„Und nun, Du, mein geliebtes Kind! Tochter meiner einzigen, leider
zu früh dahingeſchiedenen Schweſter, nun kommt die Zeit und die Ge⸗
legenheit, wo ich Dir zeigen kann, welch' ein Vertrauen ich in Dich ſetze,
wo auch Du, theure, theure Mathilde! mir beweiſen darfſt, daß die Mühe,
die ich auf Deine Erziehung gewandt, die Opfer, die ich Deinetwegen ge⸗
bracht, nicht vergeblich waren.
„Deine Zukunft, geliebtes Kind, iſt geſichert, Deine Charakterſtärke,
Deine häuslichen Tugenden, Dein ſcharfer Verſtand ſind Waffen, mit denen
Du den ſchwierigſten Verhältniſſen trotzen kannſt. Du biſt für den K Kampf
mit dem Leben ausgerüſtet. Nicht ſo mein armes, ſchwaches Kind, meine
hülfloſe Eugenie.
„Sie hat eine Epheunatur, ſie muß eine Stütze haben, an der ſie
ſich emporranken kann. Ein Stärkerer muß das ſchwache Kind leiten und
führen, ein feſter Charakter die Schwankende ſtützen.
„Nach Allem, was mir Frau Lindheim von ihrem Schwiegerſohn er⸗
zählt hat, — und ſie erzählt ſehr viel von ihm, — muß er ein ganz
ausgezeichneter Mann ſein, ein Mann, — wie er gerade zu einer Stütze
Eugeniens paſſen würde. Und dieſer enorme Reichthum! Er iſt freilich
ſchon Wittwer, doch ſeinen Jahren nach jugendlicher, als mancher Jung⸗
geſelle, auch muß er außergewöhnlich hübſch ſein. An eines ſolchen
Gatten Seite wäre Eugenie geborgen und ruhig würde mein Mutterherz
ſchlagen.
„Auch für Dich, Du meine liebe, liebe Tochter, wäre es ganz beſon⸗
ders günſtig, wenn die Partie zu Stande käme. Glaube mir, bei dem
Gedanken daran ſteht mir Dein Wohl ſo ſehr wie das meine und das
meines Kindes vor Augen. Oft zitterte ich, wenn ich dachte, wie Du,
wenn eine junge Frau in's Haus kommt (was früher oder ſpäter der
Fall ſein wird, ſein muß) das Dach wirſt verlaſſen müſſen, unter dem
Du jetzt eine ſo angenehme, ehrenvolle Stellung einnimmſt. Wird Eugenie
Herrin von Lindheim, ſo wird ſie, die ja ſehr ungeübt in häuslichen Ge⸗
ſchäften iſt, Dich von Herzen gern in Deiner bisherigen Stellung laſſen,
und daß Du in ihr keine ſtrenge Herrin finden wirſt, davon biſt Du wohl,
die Du weißt, mit welcher Liebe das Kind an Dir hängt, überzeugt.
Ich werde dann auch zu meiner Tochter ziehen, und ſo werden wir Drei,
die das Schickſal ſo grauſam getrennt hat, wieder glücklich vereint ſein,
um, ſo Gott will, nie mehr von einander ſcheiden zu müſſen.
„Geliebte Mathilde, zu dieſer glücklichen Wendung der Dinge kannſt
Du Vieles beitragen. Eugenie iſt wohl geſchaffen, die Herzen der Männer
auf der Stelle zu gewinnen, ohne die Mitwirkung Anderer nöthig zu haben.
Aber Herrn Lindheim's Herz hat ſich, wie ſeine Schwiegermutter oft und
oft verſichert, ſeit ſeiner Gattin Tod für weibliche Reize verſchloſſen. Er
muß alſo vraßer darauf aufmerkſam gemacht werden. Da wäre es gut,
wenn Du (falls er Eugenien engagirt, woran ich nicht zweifle) ihm, ehe
ſie kommt, recht viel von ihr und ihren Vorzügen erzählen würdeſt. So
vorher aufmerkſam gemacht, würde er gezwungen ſein, ſie, wenn ſie da
iſt, näher zu beobachten, und käme ſo ohne ſeinen Willen dazu, ſich dem
Einfluß ihres Weſens hinzugeben, dem er ſich ſonſt vielleicht entzogen
hätte. Du kannſt auch, meine kluge Mathilde, viel dazu hritragen, daß
die Beiden ſich ſehen und ſprechen. Du giltſt viel im Hauſe; Du kannſt
Spaziergänge arrangiren, wo Du dann auf irgend einem einſamen Wald⸗
pfad mit den Kindern zurückbleibſt und Herrn Lindheim und Eugenien
allein vorausgehen läßt. Oder des Abends beim traulichen Licht der
Lampe kannſt Du, häusliche Geſchäfte vorſchützend, die Beiden allein bei⸗
ſammen laſſen. Auch mußt Du Eugenie oft zum Singen und Spielen
auffordern, Du weißt, welchen Reiz ihre Stimme beſitzt. —
„Ich weiß, meine Tochter, daß ich Dir keine weiteren Andeutungen
zu machen brauche, auch ohne Worte verſtehſt Du Deine zweite Mutter.
„Profeſſor Behrand erkundigt ſich ſehr angelegentlich nach Dir; zwiſchen
ihm und CEugenie herrſcht noch immer das alte kindlichväterliche Verhält⸗
niß. Ob er mit dem Plan, daß die Kleine fort ſoll, einverſtanden iſt,
weiß ich nicht, da ich ihn noch nicht darüber befragt habe.
„Nur meine Mathilde iſt es werth, in die Geheimniſſe der Mutterliebe
eingeweiht zu werden. Kind meines Herzens! vergiß nicht, daß Du auch
für Dein Glück ſorgſt, wenn Du beiträgſt zu demjenigen Deiner Cou⸗
ſine und .
Deiner Dich auf's Zärtlichſte liebenden Tante
Helene.“

Das war Tante Helenens Brief! — —
Ich hielt ihn noch in der Hand, als Herr Lindheim in's Zimmer trat.
Auch er hatte einen Brief in der Hand.
„Fräulein,“ ſagte er, „ſoeben erhalte ich einen Brief von meiner
Schwiegermutter, die ich gebeten hatte, mir eine Lehrerin für die Kleinen
zu beſorgen. Zu meiner großen Ueberraſchung empfiehlt ſie mir auf's
Wärmſte Ihre Couſine, Fräulein Eugenie Thalheim. Sie wußten wohl
nicht, daß dieſe eine Stelle ſuche, denn als ich neulich mit Ihnen darüber
ſprach und Sie frug, ob Sie nicht eine paſſende Dame Ihrer Bekannt⸗
ſchaft wüßten, verneinten Sie es.“
„Allerdings,“ entgegnete ich, „ſehe ich jetzt erſt aus dem ſoeben er⸗
haltenen Brief meiner Tante, daß Eugenie für einige Zeit eine geeignete
Stelle anzunehmen wünſcht.“
„Fräulein Berg, Sie haben am meiſten mit der Gouvernante zu ver⸗
kehren, ich wollte recht gern, daß Sie in ihr eine angenehme Geſellſchaf⸗
terin fänden, Sie haben ſo wenig Freude in meinem einſamen Hauſe.
Wünſchen Sie, daß Ihre Couſine herkommt, oder nicht? Ich werde mich
nur nach Ihrem Willen richten.“
Einen Augenblick ſchwankte ich, laut und heftig pochte mein Herz.
„Ich habe hier wirklich nichts zu ſagen,“ antwortete ich leiſe.
Herr Lindheim ſah mich an, ich konnte ſeinen Blick nicht ertragen.
„Ich will ſogleich abſchreiben!“ ſagte er und wollte ſich entfernen.
„Nein, nein!“ rief ich heftig, „ſo war es nicht gemeint; wenn ich
ſagte, ich habe hierin keine Stimme, ſo meinte ich damit nur, daß Sie
bei der Wahl einer Lehrerin für Ihre Kinder die Wünſche Ihrer Haus⸗
hälterin nicht berückſichtigen dürfen. Sonſt, was mich und meine Gefühle
anbelangt, ſo liebe ich meine Couſine recht herzlich, auch bin ich gewiß,
daß Ihre Kinder ſie lieben werden. Sie iſt das beſte, harmloſeſte, lie⸗
benswürdigſte Geſchöpf von der Welt. Meine Tante Helene mag ihre
Fehler und Schwächen haben, Eugenie aber iſt ſo gut, als ſie ſchön iſt,
und ich bitte Sie, wenn Sie mich noch einmal dazu auffordern, ich bitte
Sie, wählen Sie Eugenie zur Erzieherin Ihrer Kinder.“
Ich hatte erregt geſprochen, wie noch nie, meine Wangen glühten,
mein Herz pochte. Wieder ſah Herr Lindheim mich an, wieder mußte ich
meine Augen vor ſeinem Blicke ſenken.
„Sie bitten mich, Ihre Couſine zu engagiren,“ ſagte er langſam,
„ich werde es thun, Mathilde.“ —
Er reichte mir die Hand und ging hinaus. Er hatte mir noch nie
ohne äußere Veranlaſſung die Hand gereicht, mich noch nie Mathilde
genannt. Doch dieß war jetzt ohne Bedeutung, bald war ja Alles, Alles aus.
O Eugenie, Du ſchöne, harmloſe, grauſame Eugenie! warum drängſt
Du Dich wieder und wieder zwiſchen mich und mein Glück? Ich beneide
Dich ja nicht um Deine Triumphe, ich will ja gern in der Ecke ſtehen,
wenn Du gefeiert und bewundert wirſt, ich will gern als Aſchenbrödel die
geringſte Arbeit verrichten, wenn Dich der Königsſohn mit Diamanten
ſchmückt! Gerne, gerne laſſe ich Dir Deine Reize und Dein Glück, —
o laß auch Du mir, was ich habe. Tauſende liegen zu Deinen Füßen,
ſo viel Herzen ſchlagen in Liebe für Dich, nur laß mir dieß Eine. Ich
will es ja nicht, um darüber zu herrſchen, — nur dienen, dienen will
ich ihm, nur von fern es lieben und verehren. O, nun riß es wie ein
Schleier von meinen Augen, die ich ſo lange gewaltſam geſchloſſen hatte,
nun wurde es mir plötzlich klar, warum ich bis jetzt mein Tagewerk ſo
freudig hatte erfüllen können, und was mir die ſchweren Pflichten meines
Berufs ſo leicht gemacht hatte. — Nicht auf einen Felſen hatte ich mein
Haus gebaut, ſondern auf Sand, auf leichten Sand. Irdiſcher Liebe und
irdiſchem Glück gehörte mein Herz, — das ſich ſo ſtolz und ſicher gefühlt
hatte. — O, nun erſt wurde mir ſo recht bewußt, wie ich, die ich längſt
über Gefühle dieſer Art erhaben zu ſein glaubte, — wie ich ihn liebte,
den ſtolzen, kalten Mann, der mich nie geliebt hatte, der nun bald Die
wiederſehen ſollte, der die erſten Gefühle ſeines Herzens gehört hatten,
ſeines Herzens, dem jeder meiner Pulſe ſo heiß entgegenſchlug.
Ich eilte in mein Zimmer und barg mein Geſicht tief, tief in die Kiſſen
meines Bettes. Niemand ſollte das krampfhafte Schluchzen hören, in dem
meine ganze Geſtalt erbebte.
O, ich war nicht ſo ruhig und kalt, wie ich vor der Welt, vor Heinrich
Lindheim ſchien. —
Mein Herz hat einen ſchweren Kampf gekämpft in dieſer wilden Nacht,
— einen Kampf, von dem Niemand weiß und Niemand wiſſen darf, als
Gott und ich allein. Als ich am Morgen einen kurzen, aber ſanften
Schlummer fand, da habe ich im Traume tief, tief in meiner Mutter
Augen geblickt, da habe ich meines Vaters Hand gefühlt, wie ſie kühlend
über meine heiße Stirne ſtrich.
Ich blieb im Hauſe des Herrn Lindheim, auch als die neue Gouver⸗
nante ankam. Ich wollte bleiben und ich konnte bleiben, Gott ſei Dank!
ich konnte bleiben.
Couſine Eugenie kam an, ſchöner, friſcher, ſonniger als je, und mit
ihr zog ein neues Leben in dem ſtillen Hauſe ein.

Der Kinder Herzen hatte ſie im Sturm gewonnen. Wenn ihnen etwas
fehlte, wenn ſie müde waren oder über etwas zu klagen hatten, kamen ſie
immer noch zu mir; — aber mit ihnen ſpielen, ſich mit ihnen necken,
durch Feld und Garten ſtreifen, — das konnte Niemand ſo gut wie Eu⸗
genie. Ob und was ſie bei ihr lernten, weiß ich freilich nicht; jedenfalls
ſchien ihnen das Lernen ganz unendlich viel Vergnügen zu machen, denn
man hörte während der Unterrichtsſtunden mehr als einmal helles Lachen
aus der Schulſtube dringen. (Schluß folgt.)

Aus den heißen Tagen in Verlin.
(Bild S. 509.)

Unſere Szene ſpielt zweifelsohne im Juli 1870 bei Gelegenheit der
Mobilmachung in Berlin. Es waren das durſtige Tage, und wie ſehr
das die jungen und alten Berliner einſahen, beweist die rieſige „kühle
Blonde“, welche die Matrone dem durſtigen Vaterlandsvertheidiger ſoeben
an die Lippen ſetzt, wie auch die „Reſerve⸗Tulpe“ in den Händen des
rüſtigen „Küchendragoners“ im Hintergrunde. Mit Wehmuth betrachtet
der halbe Herr Profeſſor an der äußerſten Rechten den „ſchönen Durſt“
des jungen Mannes, und mit Stolz der „Schuſterknabe“ die glänzende
Pickelhaube, welche man ihm als zukünftige „Wacht am Rhein“ in Ver⸗
wahrung gegeben hat. Man wird unwillkürlich durſtig und raufluſtig,
wenn man das ſchöne Bild des Herrn Löffler betrachtet.

Der geſchmähte Eſel.
(Bild S. 513.)

Beim Löwen hörte man den Eſel klagen:
„Wie lange ſoll ich noch das Unrecht tragen?
Es ſchelten dumm mich ſelbſt die dümmſten Laffen;
Kannſt du, Gewalt'ger, mir nicht Recht verſchaffen?“
„Freund,“ ſprach der Löwe, „laß ſie nur gewähren,
Es harren deiner einſt noch große Ehren,
Die Weiſen werden deine Haut bemalen
Und theuer wird ſie dann die Welt bezahlen.“
„Ach,“ ſeufzt der Eſel und ſenkt tief die Ohren,
„Ich wollt', man ließe jetzt mich ungeſchoren;
Bin ich geſtorben, kann es gleich mir gelten,
Ob mich die Leute loben oder ſchelten.“
Inliuns Sturm.

BVerliner Zuſluchtshäuſer.
Von Guſtab Raſch.

III.

Ihr wißt: Wohin! Euch winkt herein
Der eigne Herd, die ſich're Stätt',
Der Lampen traulich heller Schein — — —
Doch Jene dort — — entſetzlich Loos!
Mittellos — Obdachlos!

Der Wagen rollte unter den Linden entlang über den Schloßplatz dem

ſchönhauſer Thore zu. Der Nachmittag war kalt und feucht geweſen;
nun begann ein feiner Regen, der, wenn man ſeine Dauer nach der grauen,
dichten Wolkendecke, aus welcher er herabfiel, beurtheilen wollte, den Abend
und die Nacht hindurch nicht aufzuhören verſprach. „Was meinen Sie,“ ſagte
mein Begleiter, „welche Wohlthat iſt unſer Aſyl in einer ſolchen Nacht für den
Obdachloſen, den ſeine Mittelloſigkeit auf eine Schlafſtätte in einem Spreekahn
oder unter einem Brückenbogen anweist! Laſſen Sie mich Ihnen von unſerer
Thätigkeit in dieſer Richtung ſprechen. Die von unſerem Aſylverein veran⸗
ſtaltete Hauskollekte hatte bis zum 1. März 1870 die Summe von 5251 Thlrn.
ergeben. An der berliner Börſe hatte man 9674 Thlr. gezeichnet. Die
Summe der laufenden freiwilligen Beiträge hat ſich im erſten Jahr auf 1800
Thlr. herausgeſtellt. Der im verfloſſenen Jahre von uns zum Beſten des Aſyl⸗
vereins errichtete Bazar hat uns in Beſchaffung weiterer Mittel tüchtig
geholfen. Die Geſammteinnahme aus demſelben hat 17,000 Thlr. be⸗
tragen, ſo daß unſer Geſammtvermögen nach dem Schluß des Bazars
aus 40,000 Thlrn. beſtand. Zum Ankauf der beiden Grundſtücke in der

Grenadierſtraße, in deren hinteren, nach der Füſilierſtraße herausliegenden
Räumlichkeiten wir das ſeit dem Dezember v. J. beſtehende Aſyl für ob⸗
dachloſe Frauen und Mädchen errichtet haben, welches wir jetzt beſuchen,
haben wir 16,000 Thlr. verwenden müſſen.

Der Bau hat uns 10,000

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Thlr. gekoſtet. Rechnen Sie dieſe Summen zuſammen, ſo werden Sie zu
dem Reſultat kommen, daß wir nur noch einige Tauſend Thaler in der
Kaſſe haben. Der Krieg hat uns, weil die freiwilligen Beiträge ſehr
zuſammenſchmolzen, außerordentlich zurückgebracht, während der Beſuch in
unſerem Aſyl täglich zunahm. Während im Dezember 1868 die frei⸗
willigen Beiträge 1594 Thlr. betrugen, reduzirten ſie ſich im Juni 1869
auf monatlich 74 Thlr. Und nun vernehmen Sie die Ziffer unſerer
Gäſte! Von der Eröffnung des Aſyls bis zum 31. Dezember betrug die
Ziffer der von uns aufgenommenen obdachloſen Frauen und Mädchen
10,418 nebſt 2370 Kindern. 2370 Kindern! — Welch' ein Abgrund
von Noth und Elend! Die jährlichen Koſten ſind aber bei einem durch⸗
ſchnittlichen Beſuch von 50 Perſonen in der Nacht auf mindeſtens 1700
Thlr. anzuſchlagen, bei dem gegenwärtigen Durchſchnittsbeſuche von 80.
Perſonen in der Nacht auf ungefähr 2700 Thlr. Und wir haben ſeit
dem Dezember des verfloſſenen Jahres die beiden Aſyle eröffnet, ſo daß
ſich der jährliche Koſtenbetrag verdoppelt. Aber da ſind wir angekommen!
Der Wagen war, aus der Grenadierſtraße in eine Seitenſtraße ein⸗
biegend, in die Füſilierſtraße gefahren und hielt vor einem ſtattlichen, neu⸗
gebauten Hauſe. Alle Räumlichkeiten in beiden Stockwerken waren hell
erleuchtet. Eine Steintreppe führte in das hochliegende Erdgeſchoß. Aus.
der Höhe des Thorwegs blickte eine große Gaslaterne mit weithin leuchten⸗
den Augen in das Abenddunkel und den immer dichter herabſtrömenden
Regen. Die Scheiben der großen Laterne zeigten die gaſtliche Inſchrift:
„Aſyl für obdachloſe Frauen und Mädchen“.
„Ich werde Ihnen unſern Hausvater vorſtellen,“ ſagte mein Beglei⸗
ter, „Sie werden in ihm einen politiſchen Glaubensgenoſſen finden; wahr⸗
ſcheinlich iſt er Ihnen auch perſönlich bekannt. Er wird Ihnen nun als
Cicerone ſtatt meiner dienen, da ich in geſchäftlichen Angelegenheiten nach
Hauſe muß. Nicht fortfahren, Kutſcher; ich fahre weiter!“
Wir ſtiegen die breite Steintreppe hinan. Auf einen Klingelzug am
Thor öffnete ſich die Thür von Innen und wir ſtanden auf einem hell er⸗
leuchteten, ſtattlich ausſchauenden Flur, von dem rechts und links braun⸗
geſtrichene Flügelthüren in die Räumlichkeiten des Erdgeſchoßes führten,
während im Hintergrund eine Treppe den Weg zu den oberen Stockwerken
des Gebäudes zeigte.
Auf dem Flur erſchien ein älterer Mann von mittlerer Statur im
Hausanzuge, ein Käppchen auf dem grauwerdenden Haar, mit intelligentem
und wohlwollendem Geſichtsausdruck, von meinem Begleiter auf's Freund⸗
lichſte begrüßt. „Kennen Sie ſich,“ fragte Letzterer uns Beide mit
einem neugierigen Lächeln. „Nein,“ antworteten wir Beide zu gleicher
Zeit, „wir kennen uns nicht.“ — „Nun, dem Fehler wird gleich abgeholfen
ſein,“ ſagte Herr Spindler, mich dem Manne vorſtellend und hinzufügend:
„Herr Pape iſt unſer Hausvater. Sie werden doch den Drechslermeiſter
Heinrich Pape kennen, den Mitbeſchuldigten in dem Ladendorff'ſchen Hoch⸗
verrathsprozeß? Er war zwei Jahre in der Stadtvoigtei eingekerkert und
ſaß dann drei Jahre in der Kinkel'ſchen Zelle im Zuchthauſe zu Naugardt
hungernd und Wolle ſpulend, ein politiſcher Gefangener in Züchtlings⸗
kleidung. 1
Eine der häßlichſten und widerwärtigſten Epochen der preußiſchen
Reaktionsperiode ſtieg in der Erinnerung vor mir auf. Wer hätte den
von dem einſt in Preußen allmächtigen Generalpolizeidirektor von Hinkeldey,
den Hans von Rochow endlich im Duell erſchoß, aus politiſchen Nütz⸗
lichkeitsgründen angezettelten berüchtigten Ladendorff'ſchen Hochverraths⸗
prozeß, der mit dem Wigger'ſchen Hochverrathsprozeß in Mecklenburg in
Verbindung gebracht wurde, wohl vergeſſen? Der einzige Belaſtungszeuge

war der Polizeizeuge Hentze, heute noch Kreisſteuereinnehmer in Köslin;

zwei achtungswerthe Männer ſtarben in Folge der Kerkerhaft in den Zucht⸗
häuſern, Dr. Collmann und Dr. Falkenthal, einer von den Befreiern
Kinkel'’s, und die Uebrigen wurden drei, vier, fünf Jahre, wolleſpinnend
und hungernd, in die Zuchthäuſer eingeſperrt. Vierundvierzig Monate

brachte Wiggers, Mitglied des jetzigen Reichstages, im Kerker zu. Zu

der Zahl der in Berlin eingekerkerten Unglücklichen gehörte der Drechsler⸗
meiſter Heinrich Pape, der hier vor mir ſtand. Wir hatten uns nie

geſehen. Während er Wolle ſpulte, war ich ſelbſt in den Kaſematten

einer alten Bergfeſtung, der Feſtung Silberberg in Schleſien, eingekerkert.
Aber wie lange, alte Freunde begrüßten wir uns hier auf dem Flur des
Zufluchtshauſes für Obdachloſe, welches er als Hausvater verwaltete.
„So, nun kann ich wohl gehen,“ ſagte mein Begleiter, „da ich Sie
einem ſolchen Cicerone übergeben habe,“ ſchüttelte uns Beiden zum Abſchied
die Hand und ſtieg in den vor dem Thor haltenden Wagen. Mein neuer
Cicerone aber führte mich in ſeine neben dem Flur belegene freundliche
Wohnung und ſtellte mich ſeiner Frau vor, welche gerade aus der Küche
kam, wo ſie mit Zubereitung der Abendſuppe für ihre Gäſte beſchäftigt war.
Während der folgenden zwei Stunden blieb ich im Aſylhauſe für

obdachloſe Frauen und Mädchen. Ich brachte die Zeit theils im Wohn⸗

zimmer meines neuen Freundes zu, mit ihm die gemeinſchaftlichen Erinnerun⸗
gen aus der Vergangenheit austauſchend und die Obdachloſen erwartend,

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hte Eſel. Von Friedrich Specht. (S. 512)

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welche jetzt eine nach der andern eintrafen, um ſich eine Zufluchtsſtätte für

die Nacht zu ſuchen, oder wir gingen durch alle Räume des Hauſes, um
die Einrichtung zu ſehen und zu beobachten, wie ſich die angekommenen
Gäſte eingerichtet hatten. Alle fünf Minuten ertönte die Hausglocke und
alle fünf Minuten öffnete ſich auf den Druck einer im Zimmer angebrach⸗
ten Feder die Thür von ſelbſt, um neue Gäſte einzulaſſen, welche das
Wohnzimmer des Hausvaters betraten, um ſich ein Obdach auszubitten.
Frauen und Mädchen aller Altersklaſſen, oft in Begleitung von Kindern,
alte gebrechliche Frauen mit grauem Haar und von der Noth, der Arbeit
und den Jahren durchfurchten Zügen, junge, hübſche Mädchen von ſieben⸗
zehn, achtzehn, zwanzig und mehr Jahren, die Friſche der Jugend und
der Geſundheit auf dem Geſicht, erſchienen und verſchwanden, um ſich in
den oberen Räumen des Zufluchtshauſes eine Schlafſtätte auszuſuchen,
nachdem ſie ſich einen porzellanenen Napf mit Suppe von der Hausmutter
aus der Küche geholt und ſich ein Paar Lederpantoffeln vom Flur mit⸗
genommen hatten. Der Hausvater fragte Keine, was ſie ſei oder wie ſie
heiße; er fragte auch nicht, wie oft ſie bereits in dieſem Monate das Aſyl
benutzt habe, wie ich es im Aſyl für obdachloſe Männer gehört hatte.
„Wozu?“ erwiederte er, als ich ihn deßhalb fragte, „wer ein Obdach hat,
kommt nicht; ſo lange Platz iſt, nehme ich auf, wer kommt; hören Sie,
wie's regnet; in einem ſolchen Wetter kann ich doch keine einzige fort⸗
ſchicken? Wir haben 121 Lagerſtätten, während die tägliche Ziffer der
momentan das Aſyl in Anſpruch Nehmenden kaum 50 beträgt. Zu Ende
dieſes Monats, wenn der Vierteljahrsumzug ſtattfindet, wird die Ziffer
freilich bedeutend ſteigen. An einem ſolchen Quartalstage hatte ich einige
Nächte hindurch einmal allein 160 Kinder zu Gaſte gehabt. Denken Sie,
160 Kinder! Die Männer kamen und brachten mir ihre Frauen und
Kinder zur Obhut, während ſie ſelbſt wieder fortgingen und umherliefen,
um eine neue Wohnung für ſich und ihre Familie zu ſuchen.“
Wieder wurde die Klingel am Hausthor gezogen. Der Hausvater
drückte auf die Feder. Das Thor öffnete ſich. Herein trat ein hübſches
junges Mädchen, ſauber und ſehr ſorgſam gekleidet, und fragte etwas
verlegen, ob nicht kürzlich ein anderes junges Mädchen gekommen ſei, um
die Nacht im Zufluchtshauſe zuzubringen? Das junge Mädchen ſei eine
Freundin, mit der ſie noch heute zu ſprechen wünſche.
„Es ſind ein halbes Dutzend junge Mädchen ſeit einer halben Stunde
gekommen, mein Kind,“ erwiederte der Hausvater, „ob Ihre Freundin
unter ihnen iſt, kann ich ja nicht wiſſen. Hier wird Niemand gefragt,
wer ſie iſt. Gehen Sie doch hinauf, um nachzuſehen!“
Das junge Mädchen ging, kam indeß nach einigen Minuten zurück,
um, augenſcheinlich noch verlegener als früher, zu ſagen, daß ihre
Freundin noch nicht im Hauſe ſei, und zu fragen, ob ſie dieſelbe nicht
erwarten könne? Ich glaubte, den eigentlichen Zweck ihres Beſuchs zu
ahnen und ſagte: „Wenn Sie Ihre Freundin durchaus noch die Nacht
ſprechen müſſen, ſo bleiben Sie doch ſelbſt die Nacht im Hauſe!“
Die Verlegenheit auf ihrem Geſicht ſchwand plötzlich. Ich ſah ihr
an, wie gern ſie das Anerbieten annahm. Als ſie das Zimmer verlaſſen
hatte, fragte ich Freund Pape: „Haben Sie das nicht gemerkt? Das
junge Mädchen hat ſelbſt kein Obdach für die Nacht. Sie ſchämte ſich,
Ihnen das zu ſagen, und ſchob deßhalb die Freundin vor, die ſie gar
nicht erwartet.“
Der Hausvater war nun über ſeinen neuen Gaſt im Klaren. Er
öffnete die Thür und rief in die Küche hinein: „Mutter, ſchicke doch dem
jungen Mädchen, das ſoeben die Treppe hinaufgegangen iſt, einen Teller
mit der Abendſuppe hinauf!“
„So wird's wohl geweſen ſein,“ ſagte er, als er wieder ſeinen Platz
eingenommen hatte. „Das kommt häufig vor. Die Mädchen, welche hier
Obdach ſuchen, ſind nicht immer mittellos und arbeitslos. Deßhalb haben
Sie auch in der halben Stunde, die Sie hier verweilen, mehrere gut
gekleidete und gar nicht ärmlich ausſchauende Mädchen geſehen. Arbeite⸗
rinnen und Nähterinnen finden plötzlich, wenn ſie Abends nach ihrer
Thätigkeit zu Hauſe kommen, kein Unterkommen. Die Familie, bei der
ſie eine Schlafſtelle hatten, iſt durch eine gerichtliche Exmiſſion am Tage
wohnungslos geworden. Eines Abends kam ein ſehr ordentlich aus⸗
ſehendes und gut gekleidetes Mädchen von kaum ſechzehn Jahren, um die
Nacht hier zu bleiben. Sie erzählte mir — ſelbſtverſtändlich, ohne daß
ich ſie ausfragte, denn jede Frage iſt im Aſyl auf's Strengſte verboten
— daß ſie eine Aufwarteſtelle bei einer alten Dame verſehe und heute
Abend, als ſie nach Hauſe gekommen ſei, die Familie, bei der ſie wohne,
exmittirt gefunden habe. Frauen und Mädchen, welche von auswärts mit
der Eiſenbahn ankommen, finden häufig in Gaſthöfen kein Unterkommen
oder können die Wohnung ihrer Verwandten nicht auffinden. Mädchen
vom Lande, welche in die Stadt kommen, um einen Dienſt zu ſuchen,
finden den Dienſt am Tage nicht und ſuchen ſich hier eine Schlafſtätte,
weil ſie am Abend nicht wiſſen, wo ſie bleiben ſollen. Am erſten Abend
des Eröffnungstages des Aſyls — es war noch im andern Hauſe in der

Wilhelmsſtraße — blieb der Beſuch des Zufluchtshauſes beiſpielsweiſe

auf die Perſon eines ſolchen Dienſtmädchens vom Lande beſchränkt. Sie
war erſt achtzehn Jahre alt und fand am zweiten Tage vom Aſyl aus
einen recht guten Dienſt. Drei Abende ſpäter beherbergte das Aſyl fünf
Frauen und Mädchen nebſt einem 2 ½ jährigen Kinde. Eines von den
Mädchen war vierzehn, ein anderes erſt zehn Jahre alt. Das vierzehn⸗
jährige, eben aus dem Waiſenhauſe in den erſten Dienſt entlaſſene Mäd⸗
chen konnte bei ſeiner Herrſchaft, einem inzwiſchen bankerott gewordenen
Kaufmann, keine Aufnahme finden; vom Aſyl aus fand es einen Dienſt
und wurde bald darauf von der Dame, bei der es diente, einer wohl⸗
habenden Wittwe, an Kindesſtatt angenommen. Das zehnjährige Mäd⸗
chen überbrachte der Vater, ein durch gerichtliche Exekution aus ſeiner
Wohnung hinausgewieſener Handwerker, bis er wieder eine Wohnung

gefunden habe. Einmal brachte mir ein hieſiger, mir perſönlich wohl⸗

bekannter Kaufmann vier Kinder in's Aſyl. Er hatte ſie ſchlafend auf
einer Treppe gefunden. Die Kinder hatten ihre an demſelben Tage gericht⸗
lich aus ihrer Wohnung ausgewieſenen Eltern nicht wieder finden können.
Ein Beamter fand auf einem Spaziergange im Gebüſch in der Nähe des
Zellengefängniſſes ein junges Mädchen vor, wo es angſtvoll ſchon zwei
Nächte zugebracht hatte, weil es obdachlos war. Er brachte das arme
Mädchen in das Zufluchtshaus in der Neuen Wilhelmsſtraße, von wo aus
es eine recht gute Stelle erhalten hat. Aber es iſt neun Uhr! Ich werde

Ihnen nun die Schlafſäle zeigen. Um zehn Uhr wird oben ſchlafen

gegangen. Dann kann ich Sie nicht mehr umherführen.“
Wir ſtanden auf und begannen unſern Gang durch die Zimmer und
Säle des Zufluchtshauſes.
Waſchzimmer, Badezimmer und Krankenſtube befanden ſich im Erd⸗
geſchoß des Hauſes. Das Badezimmer hatte zwei Zinkwannen; die
Krankenſtube war mit zwei mit Matratzen und Decken gut ausgeſtatteten
Betten verſehen. Reinlichkeit und Ausſtattung des Waſchzimmers ließen
nichts zu wünſchen übrig. Eine lange Reihe von längs der Wand in einem
Bord von dunkelbraunem, polirten Holz eingefügten, porzellanenen Waſch⸗
ſchüſſeln, in welche das Waſſer durch metallene Hähne eingelaſſen und
vermittelſt anderer unter den Waſchſchüſſeln befindlichen Hähne abgelaſſen
werden konnte, ſtand den Beſucherinnen des Zufluchtshauſes zur Dispoſi⸗
tion. Wie im Aſyl für obdachloſe Männer hatten auch in dem Aſyl in
der Füſilierſtraße ſämmtliche weibliche Gäſte die Verpflichtung, ſich Abends
vor dem Schlafengehen Hände und Geſicht zu waſchen. Als wir im
Krankenzimmer waren, öffnete der Hausvater eine in der Wand befind⸗
liche Thür und erſuchte mich, in das angrenzende Gemach einzutreten.
Und wozu diente das Gemach? Ich war erſtaunt; plötzlich ſtand ich in
einer rundum gepolſterten Iſolirzelle, welche ihr Licht durch ein über der
Thür befindliches Fenſter erhielt. Das Zufluchtshaus beſaß eine gepolſterte
Zelle für Kranke, welche vielleicht von Krämpfen befallen wurden. In
der Abtheilung für Wahnſinnige im großen berliner Charitékrankenhauſe
hatte ich eine ſolche Zelle vergebens geſucht, welche man heut in allen
für Geiſteskranke eingerichteten modernen europäiſchen Heilanſtalten findet,
und als ich, im höchſten Grade verwundert, daß das Charitékrankenhaus
keine ſolche Zelle beſitze, den mich umherführenden, nun verſtorbenen
Direktor Dr. v. Horn um den Grund dieſes auffallenden Mangels fragte,
hatte er mir kurzweg geantwortet: „Die Einrichtung einer ſolchen Zelle

iſt zu theuer.“ Und hier in einer durch freiwillige Beiträge erbauten

Wohlthätigkeitsanſtalt fand ich eine ſolche gepolſterte Zelle. Lachend
erwiederte mir der Hausvater, als ich ihm mein Erſtaunen ausſprach:
„O, es iſt bei unſerem Aſyl auch noch für andere Dinge geſorgt. Das
Haus hat auch eine Hebamme. Die „weiſe Frau’ wohnt ganz in der
Nähe. Wir ſind aber ihrer Dienſte bis jetzt nur einmal benöthigt geweſen.
Auch ein Arzt iſt von der Verwaltung ein⸗ für allemal für etwaige Dienſte
engagirt. Seiner ſind wir ſehr oft benöthigt geweſen. — An einem

der härteſten Tage des verfloſſenen harten Winters,“ fuhr der Haus⸗

vater gemüthlich plaudernd fort, „habe ich einmal einige ſechzig
Frauen, Mädchen und Kinder zwei Nächte und den dazwiſchenliegenden
ganzen Tag bei mir beherbergt. Am Morgen nach der erſten Nacht war
das Unwetter entſetzlich. Wind, Schneetreiben bei einer Kälte von 19
Grad Réaumur. In ein ſolches Wetter und in eine ſolche Kälte konnte
ich die Unglücklichen doch nicht hinausſtoßen, welche draußen kein Obdach
hatten! Ich behielt ſie ſämmtlich den Tag über hier, ſpeiste ſie zu Mittag
aus der in der Nähe des Hauſes befindlichen Volksküche und ließ ihnen
zum Abend noch einmal eine Suppe reichen. Als ſie am andern Morgen
ihren Kaffee zum zweiten Mal erhalten hatten, war die Witterung weit
beſſer geworden. Schneetreiben und Wind hatten aufgehört und das
Thermometer zeigte nur noch einige Grad über Null. Ausgeruht, geſtärkt
und erwärmt konnte ich nun mit ruhigem Gewiſſen meine Gäſte entlaſſen,
ſelbſtverſtändlich nicht ohne ihnen zu ſagen, daß das Haus Abends wieder
zu ihrer Aufnahme bereit wäre, falls ſie kein Obdach gefunden hätten.“
In den oberen Räumen des Zufluchtshauſes bereiteten ſich die Gäſte
zum Schlafengehen vor oder ſaßen miteinander plaudernd oder leſend oder
die Abendſuppe verzehrend an den kleinen Tiſchen. Andere befanden ſich

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unten im Waſchzimmer oder im Badezimmer. Wie im Aſylhauſe für
obdachloſe Männer, wird im Aſyl für Frauen und Mädchen im Winter
um neun Uhr, im Sommer um 10 Uhr ſchlafen gegangen. Das Haus
in der Füſilierſtraße hat im erſten Stock zwei große Schlafſäle mit einem
beide verbindenden Mittelſaal, wo die Aufſeherin ſchläft. Die Säle ſind
ſehr reinlich, hoch, licht und haben eine treffliche Ventilation. Die hell⸗
geſtrichenen Wände, die hohen Flügelthüren von braungefärbtem Holz, die
weißen Gardinen, mit denen die hohen nach der Straße hinausgehenden
Bogenfenſter verhangen ſind, geben den Schlafſälen ein ſehr freundliches
und wohnliches Ausſehen. Die Bettſtellen waren, wie im Zufluchtshaus
für obdachloſe Männer, von Eiſen; die Matratzen, aus biegſamem Eiſen⸗
draht geflochten, von ſpiralförmiger Geſtalt, um dem Körper eine möglichſt

elaſtiſche Unterlage zu bieten. Zwei Schlafdecken lagen auf jedem Bett.

Die in den Sälen angebrachten Thermometer zeigten eine Wärme von 15
Grad an. Die Atmoſphäre war vollſtändig dunſtfrei und geruchfrei.
Die Einrichtung des zweiten Stocks war ganz wie die Einrichtung des
erſten Stocks. Zwei eben ſo hohe und räumliche Säle waren verbunden
durch einen Mittelſaal. Der zweite Stock war für dieſe Nacht nicht beſetzt.
Die Zahl der im erſten Stock anweſenden Gäſte überſtieg die Ziffer von
50 nicht, wie mir der Hausvater ſagte. Ich ſah viele ältere und ärmlich
ausſehende Frauen, aber auch viele hübſche, wohlgekleidete Mädchen. Kinder
waren nur fünf anweſend, während in manchem Monat die Ziffer der
das Zufluchtshaus als Obdach in Anſpruch nehmenden Kinder ein Viertel

ſämmtlicher Beſucher beträgt. So waren im Juli unter den 1174 Frauen

und Mädchen, welche das Aſyl beherbergt hatte, allein 263. Kinder; im
Auguſt unter den 1174 Frauen und Mädchen 230 Kinder; im September
unter den 1374 Frauen und Mädchen 348 Kinder; im Oktober unter
den 1893 Frauen und Mädchen ſogar 453 Kinder geweſen. Solche Ziffern
und ſolche Reſultate machen doch wohl alle Bedenken und Zweifel, welche
den Männern, die ſich in Berlin das hohe und gar nicht genug zu
ſchätzende Verdienſt der Errichtung der beiden Zufluchtshäuſer für Obdach⸗
loſe erworben haben, bei der Errichtung des Aſyls für Frauen und
Mädchen entgegentraten, wie beiſpielsweiſe, „daß auf zahlreichen weib⸗
lichen Beſuch nicht zu rechnen ſei; freiwillig würden ſich höchſtens ganz
alte und verkommene Frauensperſonen und dieſe meiſt betrunken ein⸗
finden“, vollſtändig zu nichte! —

Aus meinem Tarmerleben.
Von C. Pflaume.

VI.
Beeren.

In den neuen Anſiedlungen fehlt es Anfangs noch ſehr an Obſt und
Früchten, denn die gepflanzten Obſtbäume müſſen erſt bis zu einer gewiſſen
Größe emporwachſen, ehe ſie Früchte tragen können.
Dieſer Mangel an Obſt iſt eine der vielen Entbehrungen, welche der
Anſiedler zu erdulden hat. Aber einigen Erſatz für unſere Kirſchen,
Aepfel u. ſ. w. bilden denn doch die in reichlicher Menge wachſenden wilden
Beeren. Es gibt eine ganze Reihenfolge derſelben, jedoch liefern nur drei
Arten, Erdbeeren, Himbeeren und Brombeeren, die Maſſe. Den Anfang
machen die Erdbeeren, welche auf den Wieſen, beſonders auf den künſtlich
aus Timothygras hergeſtellten, vom zweiten Jahre ihres Beſtandes an in
großer Menge wachſen. Schon zu Ende des Mai und im Anfang des
Juni leuchten die köſtlichen Früchte purpurroth unter dem grünen Graſe
hervor, unter dem ſie ſich ſchalkhaft und lachend vor dem Sucher zu ver⸗
ſtecken ſcheinen. Die Kinder entdecken an ſonnigen Stellen die erſten und
bringen ſie jubelnd nach Hauſe. Bald gibt es mehr davon, und während
in der Woche gewöhnlich nur die kleine Welt ſich mit dem Pflücken beſchäf⸗
tigt, ſo werden Sonntags von der ganzen Familie Partieen in die Erd⸗
beeren gemacht. Jung und Alt bewaffnet ſich mit allerlei Körben und
Blechgefäßen, und im Hauſe bleibt Niemand zurück. Draußen auf der
Klärung ſitzen und knieen Alle im Graſe herum, Jeder voll Eifer, die
ſchönſten und meiſten zu pflücken, indem ſich Finger und Lippen vom
Safte der erquickenden Frucht immer röther färben. Der Genuß wird
noch durch den Umſtand erhöht, daß es mehrere Arten gibt, von denen
eine immer größer und köſtlicher iſt als die andere. Manche ſind rund,
andere länglich, manche dunkelroth, andere hellroth, und noch andere weiß⸗
lich wie Ananaserdbeeren. Die größten ſind ſo groß als Kirſchen, jedoch
iſt ihr Fleiſch nicht ſo derb und feſt wie das unſerer deutſchen Erdbeeren,

wenn ſie auch eben ſo wohlſchmeckend ſind als dieſe. Während ihrer Zeit

erſcheinen ſie auf jedem Farmertiſch; die Frauen backen Kuchen davon,
machen ſie ein und benutzen ſie zu Kompot. Wie laben ſie den durſtigen
Grasmäher, der unter brennender Sonne eine gute Stelle findet, die von

den Erdbeerſuchern überſehen wurde und ihm nun purpurn und lockend
entgegenleuchtet, ſo daß er die Senſe auf einige Zeit ſinken läßt und ſich,
niedecknieend in's Gras, an dem Funde erquickt. Auch zur Geſelligkeit
tragen die Erdbeeren bei, denn Freunde aus der Stadt kommen zum Be⸗
ſuch, um Theil an dem Vergnügen zu nehmen und den eigenen Bedarf zu
pflücken. Bei hinlänglicher Hülfe werden oft binnen wenigen Stunden
mehrere Eimer voll geſammelt.
Die Himbeeren wachſen theils auf wüſten Stellen der Klärung, z. B.
in den Fenzecken, ganz beſonders aber auf alten liegen gebliebenen Klä⸗
rungen, oder auf offenen Stellen, die im Walde früher durch Windbruch
oder Waldfeuer entſtanden ſind. Sie ſchmecken wie unſere Himbeeren und
große Maſſen werden zum eigenen Gebrauch, von Vielen aber auch zum
Verkauf an Storekeeper geſammelt, welche Himbeerſaft davon machen.
Die Brombeeren wachſen an ähnlichen Stellen wie die Himbeeren.

Man findet beſonders zwei Arten, eine runde und eine längliche. Die

letztere iſt die beſſere und im vollſtändig reifen Zuſtande von würziger
Süße. Dieß weiß ſogar der Bär, der zwar auch ein Liebhaber anderer
Beeren iſt, ſich aber am liebſten mit Brombeeren zu thun macht. Er iſt
nun einmal ein Gutſchmecker, und ſo macht es ihm ein beſonderes Ver⸗
gnügen, ſich im Spätſommer in ein dichtes Brombeergehege zu hocken,
mit ſeinen Vordertatzen auf äußerſt geſchickte Weiſe eine Ranke nach der
andern abzuernten und die reifen Beeren höchſt manierlich in ſein großes
Maul zu ſchieben. Dabei hütet er ſich ſorgfältig vor den unreifen oder
nur halbreifen.
Außer den genannten Beeren liefert der Wald noch an ſeinen ſumpfigen
Stellen Heidelbeeren, und beſonders ſehr ſchöne und große Kronsbeeren,
letztere hie und da in ungeheurer Menge (Oxycoccus macrocarpus).
Die wilden rothen Stachelbeeren ſind wohlſchmeckend, die Beeren ſelbſt
aber ſo mit Stacheln beſetzt, daß ſie wie ſich ſträubende kleine Igel aus⸗
ſehen und man ſie nicht anders ausſaugen kann, als indem man die
Lippen zurückzieht und ſie nur mit den vordern Zähnen erfaßt.

Hinter der Szene.

(Bild S. 5416.)

Es war am 18. Januar, als ſich der große Akt im Schloſſe zu Ver⸗
ſailles vollzog, welcher den König von Preußen zum Kaiſer von Deutſch⸗
land ausrief. Umgeben von deutſchen Fürſten und den Repräſentanten
des Heeres, das ihn bis vor die Thore von Paris geführt, welche ſich ihm
eheſtens erſchließen ſollten, ließ der König durch den Grafen Bismarck die
feierliche Proklamation an ſein Volk verleſen, in der er verſprach, „ein
Mehrer des Reichs, nicht im Sinne der Eroberung, ſondern im Sinne der

Kultur, der Freiheit und Geſittung ſein zu wollen“. Mußte es nicht

Jeden drängen, dieſer feierlichen Handlung mit anzuwohnen! Und wie
wenig Raum bot der große Spiegelſaal des verſailler Schloſſes bei der
Maſſe der offiziell Eingeladenen! Hatte doch jeder Truppenkörper ſeine
Repräſentanten geſtellt. Man kann ſich denken, wie man jeden Winkel
ausſuchte, von wo ein Blick über die glänzende Verſammlung zu werfen,
das Wort des Fürſten zu erlauſchen war. Eine ſolche „Szene hinter der
Szene“ hat unſer Künſtler raſch ſkizzirt. Auf hoher Leiter hat ſich ein
Soldat und ein Mönch poſtirt, während die barmherzigen Schweſtern und
Krankenpflegerinnen, die ihre Verwundeten auf einen Augenblick verließen,
ſich nur mit Mühe zurückhalten laſſen, und einige Soldaten ſogar unter
dem Vorhang am Boden kauern, um ein Wort zu vernehmen. Die
Maſſe der Verſammlung bringt eine Hitze zum Erſticken hervor, und unſer
tapferer Krieger benützt eine Pauſe, in der er nichts hört, ſich zu reſtau⸗
riren. Sind doch ſeine Füße bei dem hiſtoriſchen Akt gegenwärtig! Auch
unter den andern Vorhängen des Saales mag ſich dieſe Szene wiederholt
haben — unſer Zeichner konnte nur nicht überall ſein.

— B ——

ARAnagramm.

Vier Zeichen ſpricht Dein Mund
Vell tiefer Ehrfurcht aus,
Verkehr' ſie! Aus dem Schlund
Des Hades ſteigt voll Graus
Die Mörd'riſche heraus,
Und mit der Freundſchaft Bund,
Mit Lieb' und Fried' iſt's aus.

Auflöſung des Räthſels Seite 472:
Nagel.

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(S. 515.)

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Originalzeichnung von Otto Günther.

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Hinter dem Vorhang bei der Kaiſerproklamat

ρσ 517 °⁵.

In der Irre.
Nach den Mittheilungen eines in Frankreich ſtehenden preußiſchen Bataillons⸗
ſchreibers.
Von
Carl Zaſtrow.

Wir hatten das Ziel unſeres heutigen Tagesmarſches erreicht. Das
Regiment war auseinander gezogen. Die beiden Grenadierbataillone waren
nach rechts und links abgerückt, um in den ihnen in der Marſchordre an⸗
gegebenen Ortſchaften die Quartiere zu beziehen. Nur das Füſilierbataillon,
deſſen ſchriftliche Geſchäfte ich als wohlbeſtallter Bataillonsſchreiber zu
beſorgen hatte, befand ſich noch im Rendezvous⸗Verhältniß. Die Füſiliere
hatten die Gewehre zuſammengeſetzt, die ſchweren Torniſter abgelegt und
ſich auf den an die Landſtraße grenzenden Feldern gelagert, um noch vor
der letzten Anſtrengung ein halbes Stündchen zu ruhen. Die kleinen
Dörfer, welche den vier Kompagnieen vorgeſchrieben waren, lagen ungefähr
eine bis zwei Stunden von unſerem Rendezvousplatz entfernt und unter
ſich vielleicht eine halbe bis drei Viertelſtunden auseinander. Ich hatte
während des heutigen Marſches mit geringeren Strapazen zu kämpfen ge⸗
habt. Wie es die Beſtimmung des Bataillonsſchreibers iſt, war ich ohne
Gepäck, die Büchſe im Arm neben dem Bataillons⸗Munitionswagen her⸗
marſchirt. Die eigentlichen Anſtrengungen begannen für mich erſt, wenn
ſämmtliche Mannſchaften ihre Quartiere oder die Vorpoſten bezogen hatten.
Ich ſaß auf meinem Torniſter und blickte, eine Cigarre rauchend, auf
die in Gruppen ſtehenden oder vereinzelt liegenden Soldaten, als ich
meinen Kommandeur, den Major von B. . . auf mich zukommen ſah und
mich ſogleich erhob, um in vorſchriftsmäßiger Haltung etwaige Aufträge in
Empfang zu nehmen. „Nun, Unteroffizier Berting?“ redete er mich an,
„Sie bleiben alſo hier in Bouzonville und warten ruhig das Eintreffen
von Loſung und Feldgeſchrei, ſowie der ſonſtigen Befehle aus dem Haupt⸗
quartier ab, notiren Alles genau und ſorgfältig, und wenn Sie die ganze
Geſchichte ſchwarz auf weiß haben, ſo kehren Sie unverzüglich zurück,
wecken mich und leſen mir die Befehle vor!“
„Zu Befehl, Herr Oberſtwachtmeiſter!“
Er nickte grüßend und wandte ſich zum Abgehen, kehrte ſich jedoch
noch einmal um und ſagte: „Sie wiſſen doch, wo der Bataillonsſtab für
dieſe Nacht im Quartier liegt, Berting?“
„Sehr wohl, Herr Oberſtwachtmeiſter! in Calembourg, wo die neunte
Kompagnie liegt.“
„Richtig! immer bei der neunten Kompagnie! na, guten Abend!“
Er ſtieg zu Pferde und kommandirte: „An die Gewehre!“ und wäh⸗
rend die Kompagnieen antraten, kam zum Ueberfluß auch noch der Adju⸗
tant an mich heran.
„Alſo, Sie wiſſen doch Beſcheid, Berting! Sie bleiben hier, bis die
Befehle für unſer Bataillon für morgen ausgegeben ſind. Wenn Sie Alles
haben, kommen Sie ſo ſchnell als möglich nach Calembourg, klopfen mich
heraus und theilen mir das Wichtigſte mit. Wir haben unſer Quartier
möglicherweiſe im Gaſthofe. Genaueres kann ich Ihnen nicht ſagen. Sie
müſſen ſich bei der Wache erkundigen!“ .
Nach dieſen Worten ſchwang er ſich auf ſeinen Walachen und trabte
an die Seite des Vorgeſetzten. Die Kompagnieen rückten in Sektions⸗
Kolonnen ab. Die für Bouzonville beſtimmten Mannſchaften vertheilten
ſich in Trupps von zehn bis zwölf Mann in die Häuſer und bald war ich allein.
Ich trat in das Gaſthaus, um mir eine Taſſe Kaffee und ein Butter⸗
brod geben zu laſſen. Das Schenkzimmer war mit Infanteriſten und
Huſaren angefüllt, die rauchend und trinkend um die langen Tiſche her
ſaßen. Der Wirth ſtand hinter dem Büffet und blickte grimmig auf die
keineswegs gern geſehenen Gäſte. „Nehmen Sie ſich vor dem Alten in
Acht!“ flüſterte mir ein ſ chwarzbärtiger Wachtmeiſter zu, „er gilt für einen
unverſöhnlichen Preußenfreſſer. Sie werden Mühe haben, etwas von ihm
zu erlangen!“ — In der That mußte ich meine Bitte zweimal wieder⸗
holen, ehe ich die gewünſchte Taſſe Kaffee erhielt. An ein Butterbrod
dazu war jedoch nicht zu denken. „Wir haben ſelbſt nichts,“ murrte er,
„Ihre Herren Vorgänger haben Alles aufgezehrt!“ und mit ironiſchem
Lächeln ſetzte er hinzu: „Die Herren haben ja Kommißbrod.“

Es fiel mir begreiflicher Weiſe als Gaſt nicht ein, mich mit dem

kargen Labeſpender in Streitigkeiten einzulaſſen. So ſchlürfte ich denn
ruhig die kleine Taſſe Kaffee, wohlverſtanden, ſchwarz und bitter, hinunter
und begab mich dann in das Regimentsbureau, zu welchem man den
Tanzſaal, in welchem ſich Sonntags die jungen Burſchen und Mädchen
zum Tanz zu verſammeln pflegten, eingerichtet hatte. Ein altes, wurm⸗
ſtichiges Pult war in die Nähe des Fenſters gerückt. Darauf lagen eine
Menge Papiere und Briefe, und der Regimentsſchreiber ſaß eifrig beſchäf⸗
tigt davor. Der Hülfsſchreiber hatte an einem Tiſche Platz genommen
und war in die Zuſammenſtellung der von den Bataillonen eingereichten
Rapporte dermaßen vertieft, daß er für ſeine Umgebung weder Auge noch

Illuſtr. Welt. XIX. 14,

Schleier und bald begann es zu dunkeln.

Ohr hatte, und doch war dieſelbe bunt genug, um eine nicht zu ſehr an⸗
geſpannte Aufmerkſamkeit vollauf zu beſchäftigen. An der einen Seite
der Wand hin waren Strohlager ausgebreitet, welche den bereits am Vor⸗
mittag eingetroffenen Huſaren als Ruheſtätte dienen ſollten; aber nur
zwei oder drei der allezeit luſtigen Reiter hielten laut ſchnarchend die ſo
nothwendige Mittagsruhe. Die Uebrigen drehten ſich im luſtigen Tanze
durch den freien Raum, jodelnd und ſingend und zuweilen die Arbeit des
Hülfsſchreibers durch einen heftigen Stoß gegen deſſen Stuhl unterbre⸗
chend, was gewöhnlich ein raſches Aufſpringen und ein halbes Dutzend
Schimpfworte ſeitens der ſchreibenden Soldaten zur Folge hatte. Der Re⸗
gimentsſchreiber hätte als alter Sergeant und kommandirender Vorgeſetzter
in dieſem Raume nur einen einzigen bedrohlichen Rundblick über die Lär⸗
menden gleiten zu laſſen brauchen, um ſofort die nöthige Ruhe zu erzielen,
allein der Aermſte war von Geſchäften derartig in Anſpruch genommen
und ſaß ſo tief eingerammelt zwiſchen Liſten, Rapporten, Beſtimmungen
und Befehlen, daß er nicht aufzuſehen wagte und der Schweiß ihm in hellen
Tropfen auf der Stirne ſtand. Drei bis vier andere Huſaren hatten auf
dem Orcheſter Platz genommen und ſich der hier aufbewahrten Inſtrumente
bemächtigt. Der Eine entlockte einer alten Trompete ein entſetzlich klin⸗
gendes Gewieher, der Zweite ließ den Kontrabaß rumpeln, der Dritte ſtieß
mit vollen Lungen in den unergründlichen Schlund der Tuba, und der
Vierte bearbeitete Pauke und Becken mit ſo viel Vehemenz und Ausdauer,
daß die Erſchöpfung von drei Tagemärſchen dazu gehörte, um bei dieſem
fürchterlichen Lärm nur eine Stunde feſt und ruhig ſchlafen zu können.
Die Sonne ſank allmälig hinter die Höhen in der Ferne. Die Dämme⸗
rung hüllte einzelne Theile des großen Gemaches in einen röthlichen
Die erſchöpften Muſiker legten
die Inſtrumente, mit denen ſie nicht umzugehen verſtanden, aus der Hand
und begaben ſich hinaus, um nach den Pferden zu ſehen. Andere warfen
ſich auf die Streu, um nunmehr von den Freuden und Leiden des Tages
auszuruhen. Ich hatte mich auf die Bank geſetzt, welche ſich ringsum an
den Wänden hinzog, und ſtarrte mißmuthig vor mich hin. Es war doch
wahrhaftig keine Kleinigkeit, zu warten und zu wachen ſtundenlang,
hungernd und dürſtend mit der Ausſicht, nach Mitternacht in das Quartier
zurückkehren zu können und in aller Frühe wieder aufzubrechen. Der
Hülfsſchreiber brannte endlich das mühſam aus dem Aktenkoffer hervor⸗
geſuchte Talglicht an, und der ungewiſſe Schein deſſelben zitterte in einem
ſchmalen Streifen über einzelne Geſichter der Schlafenden hin, während
der größte Theil des Saales in Dunkelheit gehüllt blieb.
Mein Kopf ſank bald auf die Bruſt, und der bleiernen Schläfrigkeit
nachgebend, die mich umfing, nickte ich ein, fuhr jedoch alle fünf Minuten
aus meinem unruhigen Schlummer auf, und ſah dann noch immer die
beiden Schreiber in ihrer eiſernen Thätigkeit, die bunt durch einander lie⸗
genden Huſaren und meine Kollegen vom erſten und zweiten Bataillon,
die ſich inzwiſchen eingefunden hatten, um gleich mir die Befehle für den
morgenden Tag zu empfangen. Wie langſam, wie unerträglich langſam
ſchlichen die Stunden dahin. Noch heute erinnere ich mich des Wunſches,
der an jenem Abend mir wie die Vorahnung von etwas Unheilvollem
durch die Seele ſchlich. Läge ich doch im Bivouak im ſtillen, kühlen
Walde unter Gottes freiem Himmel, den Kopf auf das weiche Torniſter⸗
fell gebettet und mit dem warmen Mantel zugedeckt. Wie ſüß könnte ich
ſchlafen und träumen, bis die Reveille ertönt! Endlich! endlich! klirrende
Sporentritte werden laut. Der Adjutant des Regiments erſcheint in un⸗
gewöhnlicher Haſt: „Sind die Bataillonsſchreiber zur Stelle?“ Die Ar⸗
beitenden fahren von ihren Sitzen empor und hier und dort hebt einer der
Schläfer neugierig das Haupt. „Schreiben Sie ſogleich!“ tönt es befeh⸗
lend weiter. Wir nehmen Platz, gruppiren uns um das einzige Licht,
ſo gut es geht, und die Bleiſtifte ſetzen ſich in Poſitur. Der Hülfs⸗
ſchreiber hat das Parolebuch aufgeſchlagen, um Alles ſogleich mit Tinte
einzutragen. Ich werfe einen Blick auf die hochgewachſene, wohlpropor⸗

tionirte Geſtalt des Premierlieutenants, der ſich, die linke Hand in die

Seite geſtemmt, den rechten Arm auf den Tiſch gelehnt, über ſein Notiz⸗
buch gebeugt hat und ſoeben im Begriff ſteht zu diktiren. Er ſchien in
voller Erregung. Sein Auge leuchtete, ſeine Wangen glühten. Es mußte
Wichtiges bevorſtehen.
„Die Truppen,“ begann er, „ſetzen morgen den Vormarſch gegen Metz
fort. Die Einquartierung erfolgt nach dem beigegebenen Marſch⸗Tableau.
„Auf Befehl des Oberkommandos ſind auf den Märſchen weitläufige
Dislokationen zu vermeiden, vielmehr die Kantonnements zunächſt der
Straße möglichſt eng zu belegen.
„Diviſionsbefehl. Die Diviſion ſetzt morgen den Marſch in der
Direktion auf Boulay in folgender Weiſe fort: Die Avantgarde bricht um
5 Uhr auf und marſchirt über Teterrhen nach Boulay. Das Gros ſteht
in der heutigen Marſchordnung mit der Tete um halb 7 Uhr an dem
Kreuzwege öſtlich von Carling, die Reſerve auf entſprechenden Abſtand
auf der metzer Straße dahinter. Sämmtliche angegebene Endpunkte
können ſich je nach den noch zu gewärtigenden Befehlen modifiziren.

84

642

„Hinſichtlich der Marſchordnung wird noch Folgendes beſtimmt: Wenn
einzelne Bataillone es beſonders für nothwendig erachten, einen Halt zu
machen, ſo iſt ihnen dieß geſtattet. Jedoch darf dadurch der Marſch der
übrigen Kolonnen nicht aufgehalten werden. Vielmehr hat das betreffende
Bataillon von der Straße auszubiegen, ehe gehalten wird. Von jedem
dergleichen Halt iſt ſogleich Meldung zu machen. Wenn eine Eskadron
oder Batterie zur Verhütung des Drückens der Pferde es durchaus noth⸗
wendig hält, eine kurze Strecke zu traben, ſo kann dieß geſchehen. Jedoch
iſt, wenn wieder im Schritt gehalten werden ſoll, außerhalb der Straße
Halt zu machen und von dort aus in die betreffende Stelle der Kolonne
wieder einzurücken. Ich bemerke, daß alle Märſche in kriegsmäßig ver⸗
ſammelten Kolonnen mit den nöthigen Sicherheitsmaßregeln in den Flanken
zu geſchehen haben.“
In dieſem Tone ging es noch eine Zeitlang fort. Es folgten Verhal⸗
tungsmaßregeln über die Behandlung der Bagage, über die Abſtände der
einzelnen Regimenter von einander, über die Behandlung der Fußkranken
und Maroden u. ſ. w., alles Befehle, die von der außerordentlichen Um⸗
ſicht und Sorgfalt zeugten, mit welchen die deutſchen Armeen bis in die
kleinſten Details hinein verwaltet wurden. Gegen Mitternacht erſt er⸗
folgte als Schluß dieſer nächtlichen Soldatenſitzung der Regimentsbefehl:
„Die Bataillone ſtehen morgen früh 5 Uhr zum Abmarſch bereit.“
„Und nun, meine Herren Unteroffiziere,“ ſchloß der Adjutant, ſich er⸗
hebend, „bemerken Sie noch als Notiz, daß unſer Regiment, das bisher
als Avantgarde in der Reſerve ſtand, morgen in das Gros einrückt.“
„Ah, das iſt ſchön! Das iſt herrlich!“ jubelten wir, „nun endlich hat
man doch auch Ausſicht, mit den Herren Franzoſen zuſammenzukommen!“
„Wichtige Dinge bereiten ſich vor,“ flüſterte der Adjutant, „unſere
Kavallerie⸗Patrouillen, welche dem Feind auf der Ferſe folgen, ſollen mit
der Meldung zurückgekommen ſein, daß der Feind, mit dem Rücken an die
Feſtung Metz gelehnt, eine geeignete Schlacht⸗Aufſtellung nehme.“
„Vortrefflich!“ rief ich, und der Schreiber vom erſten Bataillon ſetzte
hinzu: „Ich trete ein, wenn's zur Schlacht kommt, werde zeigen, daß ich
mit meinem Zündnadelgewehr ſo gut umzugehen weiß, wie mit der Feder!“
„Na, gute Nacht, Kinder!“ rief der Adjutant, „macht, daß ihr nach
Pel kommt. Ruhe thut Noth bei den anſtrengenden Märſchen, die wir
aben!“
Ich ſchloß meine Brieftaſche und nahm ſie unter den linken Arm.
Dann ergriff ich meine in der Ecke lehnende Büchſe und reichte meinen
Kollegen die Hand: „Gute Nacht, auf Wiederſehen morgen!“ riefen wir
uns zu. Dann trennten wir uns. .
Ich begab mich noch einmal in das Gaſtzimmer, um noch zuxr Herzſtär⸗
kung einen Trunk mit auf den Weg zu nehmen, allein ich fand den grimmig
blickenden Wirth nicht mehr hinter dem Schenktiſch. Auch die Soldaten
hatten das Zimmer verlaſſen und wohl längſt ihre Schlafſtätten aufge⸗
ſucht. Nur drei oder vier Männer aus dem Orte in blaue Hemden
oder grobe Tuchjacken gekleidet, ſaßen, ihre Pfeifen rauchend, um den Tiſch
her, in eine leiſe, geheimnißvolle Unterhaltung vertieft. Sie achteten
kaum auf mich, als ich mit einem „guten Abend“ eintrat.
Ich näherte mich dem Tiſche und fragte die Männer nach dem nächſten
Wege nach Calembourg. Ich hatte am Tage außer Acht gelaſſen, mich
über den einzuſchlagenden Weg zu orientiren, und die Vernachläſſigung
dieſer Pflicht fiel mir in dieſem Augenblicke ſchwer auf's Herz.
Ich ſah mir die Männer genauer an. Die trübe, leuchtende Laterne,
welche auf dem Tiſche ſtand, ließ mich heimtückiſche, boshafte und verwil⸗
derte Züge wahrnehmen. Offenbar waren es Leute aus dem Arbeiter⸗
und Bauernſtande. Sie ſchienen ſich das Wort gegeben zu haben, keinem
Deutſchen beizuſtehen. Bei meiner im höflichen und bittenden Tone ge⸗
thanen Frage ſchüttelten ſie die Köpfe und erwiederten in einem ſo bar⸗
ſchen Franzöſiſch, wie ich es ſeitdem kaum noch vernommen, daß ſie kein
Deutſch verſtänden.
Was war zu machen? ich mußte unter allen Umſtänden den Wirth
ſprechen, um die Beſchreibung des Weges zu erlangen, und das bald.
Wollte ich doch wenigſtens noch zwei Stunden raſten, um für den mor⸗
genden Tag die nöthigen Kräfte zu gewinnen. Ich wandte mich der ſeit⸗
wärts befindlichen Thüre zu, welche in die Wohnſtube des bärbeißigen
Wirthes zu führen ſchien. Sie ſtand beinahe zur Hälfte offen. Kaum
hatte ich den Fuß auf die Schwelle geſetzt und die Hand auf den Drücker
gelegt, um ſie ganz zu öffnen, als mein Blick auf ein kleines, friſch und
roſig ausſehendes Mädchen von vielleicht zwölf Jahren fiel, das mir mit
den im ſchönſten elſäßiſchen Dialekt geſprochenen Worten entgegentrat:
„Nun, Herr Preuße, was wollen Sie noch?“
Wie die Stimme eines Engels klang mir dieſe Frage inmitten der
unheimlichen Umgebung des düſteren Zimmers, und ich athmete, wie von
einer drückenden Laſt befreit, auf. „Vor allen Dingen ſagen Sie mir,
wie ich am ſchnellſten nach Calembourg komme, und dann noch ſchnell ein
Gläschen Wein oder Bier!“ Hurtig ſprang ſie davon und kehrte nach
wenigen Augenblicken mit einer vollen Weinflaſche und einem Glaſe zurück.

—

518 „2

Im Nu war die erſtere entkorkt und das letztere gefüllt. Mit freundlichem
Geſicht bot ſie es mir dar und ſagte, während ich trank: „Merken Sie
auf, ich werde Ihnen den Weg genau beſchreiben. Alſo, Sie gehen links
die Chauſſee hinauf, bis Sie an die Brücke kommen, welche über die Nied
führt, dann halten Sie ſich eine Strecke rechter Hand immer am Fluſſe

entlang. Sie werden dann bald an einen Weg kommen, welcher links ab

und gerade nach Calembourg hineinführt.“
„Danke, mein liebes Kind, nun hat es keine Noth!“ rief ich, ein
zweites Glas leerend und den Betrag dafür in die Hand der Kleinen
legend, worauf ich, von den mißgünſtigen Blicken der zurückbleibenden
Männer verfolgt, mit freundlichem Gruße das Haus verließ.
Still und verödet lag die Straße vor meinen Blicken. Die Bäume
zu beiden Seiten warfen ihre Schatten auf den Weg, und der im lang⸗
ſamen Emporſteigen begriffene Vollmond enthüllte mir alsbald den glän⸗
zenden Flutenſpiegel der Nied, deren leichte Wellen, hier und dort vom
Monde mit funkelndem Licht übergoſſen, dem nicht allzufernen Saarſtrom
zurollten. In heiterer Stimmung ſchritt ich über die auf Pfählen ruhende
Brücke, fand auch ſogleich den am Fluſſe entlang führenden Weg, von
dem ſich bald ein zweiter rechts abzweigte, der ſchließlich in eine Chauſſee
mündete, von der ich die feſte Ueberzeugung hegte, daß ſie mich in kürzeſter
Friſt dem Orte meiner Beſtimmung entgegenführen mußte.
Anderthalb Stunden war ich rüſtig fortgeſchritten, da tauchten zwei
Reihen niederer Häuſer vor meinem Blicke auf, über welchen ſich ein hoher,
im alterthümlichen Style erbauter Kirchthurm erhob. Ich ſchritt in die
vom Mond hell beleuchtete Straße hinein, die in ziemlich gerader Linie,
aber vollſtändig verödet vor mir lag. Vor dem erſten Hauſe blieb ich
ſtehen und klopfte an den Fenſterladen, aber Alles blieb ſtill, und mit
einem Gefühl der Beklemmung begab ich mich zum Nebenhauſe, dort das⸗
ſelbe Manöver wiederholend.
Ich unterſchied deutlich eine dumpfe Männerſtimme, welche ihren Groll
über die nächtliche Ruheſtörung in einigen franzöſiſchen Flüchen auspolterte.

Dann wurde der Laden ein wenig geöffnet und ein rauhes «qui vivel

ſchlug an mein Ohr.
„Ich wünſche nur zu wiſſen, ob ich mich in der Stadt Calembourg
befinde!“ rief ich auf Deutſch, da ich der franzöſiſchen Sprache zu wenig
mächtig bin, um mich in ihr fließend ausdrücken zu können.
„Nein, in Calembourg ſind Sie nicht!“ klang es in derſelben Sprache
zurück, und es war mir, als gäbe ſich eine recht tückiſche Schadenfreude
in dieſen Worten zu erkennen, während der Laden ſich ſchloß und die
Schritte ſich gleichzeitig vom Fenſter entfernten.
„Mais, mon Dieuly wagte ich noch einen Verſuch. „So ſagen Sie
mir denn doch, wo ich mich eigentlich befinde?“ Es erfolgte keine Ant⸗
wort. Der biedere Lothringer hatte vielleicht mit dem dieſen Landsleuten
eigenen Scharfſinn den auf Kundſchaft ausgeſandten Pruſſien erkannt, und
hütete ſich wohl, ſeinem großen, ſchönen franzöſiſchen Vaterlande durch Zu⸗
rechtweiſung eines Feindes zu ſchaden.
Ich wurde nun ernſtlich böſe, und das kann wohl Niemand Wunder
nehmen. Den ganzen Tag marſchirt, am Abend ſchriftlich thätig geweſen
und nun in der Nacht noch im feindlichen Lande umherirren, um ſchließ⸗
lich das Bataillon zu verfehlen und ſich von dem erſten beſten deutſch⸗
feindlich geſinnten Lothringer Grobheiten an den Hals werfen zu laſſen,
— nein, es war zu viel! ich arbeitete mit dem Kolben meines Gewehrs
dreimal gegen die feſt verſchloſſene Thür und rief ſo laut ich konnte:
„Herr, in's Dreiteufels Namen! macht auf, oder ich ſchlage Euch, ſo wahr
ich ein Deutſcher bin, Eure Bretterbude in Splitter und mache einen
Scheiterhaufen daraus. Sagt mir wenigſtens, wie das verdammte Neſt
heißt, in welchem die Leute ſo überaus ſtockfranzöſiſch geſinnt ſind, damit
ich mich orientiren kann! nun, wird's bald?“
Es erfolgte keine Antwort, und mir blieb nichts übrig, als weiter zu
wandern. „Nun — ſchadet nichts, es wird doch preußiſches Militär hier
ſein?“ rief ich mir tröſtend zu und wollte ſchon an die Thüre eines
größeren Gebäudes klopfen, das mir, der brennenden Laterne nach zu ur⸗
theilen, welche an einem Haken vor demſelben hing, ein Gaſthaus ſchien,
als ich einen ziemlich anſtändig in Schwarz gekleideten Mann im leb⸗
haften Schritt die Straße herabkommen ſah.
Nun wird mir geholfen ſein, dachte ich und machte ſogleich eine
Schwenkung nach rechts, und dann ging's im Sturmſchritt auf den Un⸗
bekannten los: «Bonne nuit, mon amilv begann ich, noch 10 Schritte von
ihm entfernt, im ſüßeſten und ſanfteſten Tone von der Welt, „bon soir,
mon cher ami! comment vous portez-vous! dites-moi, comment s'appelle
ce lieu?»
Aber, wie vom Donner gerührt blieb der Angeredete ſtehen, riß Mund
und Augen weit auf und ſtarrte mich einige Sekunden lang ſprachlos an,
gerade ſo, als hätte er ein Geſpenſt vor ſich und kein Weſen von Fleiſch
und Blut. Dann machte er mit einer raſchen Bewegung Kehrt und lief
mit einer Vehemenz und Ausdauer, wie man es nur von einem aus⸗
giebigen Schnellläufer erwarten kann, die Straße hinunter. Vom hef⸗

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519

tigſten Zorn ergriffen, machte ich einen ſchwachen Verſuch, ihm nachzu⸗
ſetzen, allein eher hätte ich einen Haſen eingeholt, als dieſen ausgezeich⸗
neten Renner. Die ganze Affaire gewann übrigens noch einen komiſchen
Anſtrich durch die von dem Unbekannten augenſcheinlich in höchſter Angſt
hervorgeſtoßenen Worte: «Sauvez-moi! voilà les Prussiens! les Prussiens!
les Prussiens! ouah! ouah!» (Schluß folgt.)

WM

Peter der Große in Danzig.
Von .
Karl Sporleder.

Freudiges Erſtaunen und wehmuthvolle Trauer theilten ſich in meine
Empfindungen, als ich vor Jahr und Tag in einer klaren Mondnacht
zum erſten Male den ehrwürdigen langen Markt in Danzig betrat. Da
lagen ſie vor mir in ſtiller Majeſtät, die Zeichen und Zeugen einſtiger
hanſeſtädtiſcher Größe, die langen Fronten ariſtokratiſcher, ſchmaler und
hoher Giebel zwiſchen den zahlreichen, großen, quadratiſchen Fenſtern, über
und über geſchmückt mit vergoldeten Figuren und Inſchriften. Rechts die
mächtigen Bogen des grünen Thors, welches zu der handelsbelebten langen
Brücke und zu der Speicherinſel führt, vor mir die ſtattlichen Patrizier⸗
häuſer, welche in ihrer Mitte den ſagen⸗ und erinnerungsreichen Artus⸗
hof, wie ein köſtliches Kleinod, im Mondenſchein gleichſam herbeiführten,
daran anſchließend das im einfach erhabenen Styl erbaute Rathhaus mit
der luftig und duftig emporſtrebenden Thurmpyramide, und dieß Alles
überragt von dem in ſeiner Maſſenhaftigkeit faſt unförmlichen und doch ſo
großartigen Koloß des St. Marienthurmes.
Eine feierliche Stille lagerte über der Szene, nur das Plätſchern des
Neptunbrunnens, hin und wieder lautes Geſpräch, Geſang und Gelächter
aus der uralten Zechſtube des noch in ſpäter Stunde erleuchteten Raths⸗
kellers unter dem Artushofe und die langen, melancholiſchen Klänge des
Glockenſpiels auf dem Rathhausthurme unterbrach das Schweigen der
Großſtadt. Welch' eine wunderbare Nacht! War 'es mir doch, als ſähe
ich im Schatten an den in kunſtvoller Steinmetzarbeit ausgeführten Bei⸗

ſchlägen *) entlang ehrwürdige Kaufherren in pelzverbrämten Mänteln

und Kappen dem Rathhauſe zuſchreiten, oder die ſchlanke Geſtalt einer

edlen Patrizierin auf dem Söller erſcheinen, um mit feuchtem Auge das

himmliſche Licht zu ſuchen, welches dem auf fernen Meeren ſegelnden Ge⸗
liebten vielleicht heute auch leuchtet. Aber auch nur die Nacht, die träu⸗
meriſch mondhelle, konnte dieß Spiel der Phantaſie treiben, denn mit dem
Erwachen des neuen Tages veränderte ſich das zauberhafte Bild und vor
mir lag das moderne Danzig. Die frühere freie und Hanſeſtadt iſt jetzt
eine königlich preußiſche oder, wenn man will, kaiſerlich deutſche Provin⸗
zialſtadt geworden, und das ehemals ausſchließlich großkaufmänniſche
Weſen, d. h. der urſprüngliche, ganz originelle Charakter des bedeutend⸗
ſten See⸗ und Handelsplatzes der Oſtſee, iſt beeinträchtigt durch die ein⸗
flußreiche Konkurrenz anderer Plätze und überall durchbrochen durch den
Militarismus und die Bureaukratie des preußiſchen Syſtemes. Aeußer⸗
lich beſteht zwar noch das alte Kleid der freien Stadt, aber daſſelbe iſt
nach Kräften für die jetzigen Herren der Situation zugeſtutzt und hat ſeine
Originalität überall nur ſcheinbar gewahrt. So dient jetzt der alte Artus⸗
oder Junkerhof, einſt ein ganz exkluſiver Verſammlungsort der kaufmän⸗
niſchen Ariſtokratie oder der „Junker“, wie ſie ſich ſelbſt benannten, als Börſe
für die zahlreichen chriſtlichen und jüdiſchen Kornhändler, die mit der
Klaſſe der heutigen „Junker“ durchaus nichts zu ſchaffen haben wollen,
ſondern dieſelben haſſen wie die Pfaffen; die Wohnhäuſer der Patrizier ha⸗
ben durch⸗die Firmenſchilder des Kleinhandels keineswegs gewonnen, und
hinter den großen Fenſtern wohnt ſtatt des Handelsfürſten der ſchlichte
Kornmäkler, der vornehm arme Regierungsrath und der geſtrenge Haupt⸗
mann oder Rittmeiſter. In dem Rathhauskeller ſtehen an der Stelle der
eichenen Bänke und Tiſche mit den rieſigen Humpen voll Yopenbier EE)
die feingeſchliffenen Sektgläſer auf Mahagoni vor ſchwellenden Divans,
auf denen der wunderſchöne Lieutenant und der nicht minder entzückende
Referendär oder Aſſeſſor die echt importirte Havannah in elegant duften⸗
den Rauch verwandelt; das Glockenſpiel auf dem Rathhausthurme iſt ver⸗
ſtimmt und der Choral, den es einſt ſpielte, kaum noch herauszuerkennen,
und ſo iſt es auch mit der kirchlichen Stimmung der Bevölkerung. Es

—

*) Beiſchläge nennt man in Danzig jene umgitterten großen Vorbauten vor
den Häuſern, auf denen ſich im Sommer die Familien zu nachbarlichem Verkehr
zu vereinigen pflegten. Die praktiſche Neuzeit iſt ſtark darauf bedacht, dieſe Zeichen
alter guter Sitte zu beſeitigen.
**) Ein dickes Gebräu, dem Hoff'ſchen Malzextrakt ſehr ähnlich und beſtimmt
als Getränk für die Seefahrer, da es unter keinem Wärme⸗ oder Kältegrade ſauer
wird. Das Yopenbier wird zu dieſem Zwecke noch heute gebraut, kommt aber gar
nicht in den Handel, obwohl es auch als Medizin ſehr gute Dienſte leiſten würde.

iſt zwar noch nicht lange her, daß hohe und niedere Beamte Sonntags
ihr Geſangbuch mit Oſtentation über den Markt in die Marienkirche tru⸗
gen, aber das war doch eigentlich nur ſo, weil es zum „Behuf beſſern
Fortkommens“ diente, und mit dem alten Syſtem iſt auch dieſe Marotte
wieder fortgefallen. Ja, Danzig iſt ein anderes geworden und der lange
Markt, jetzt der Schauplatz des friedlichſten Börſen⸗, Wochen⸗ und Jahr⸗
marktverkehrs, bot noch vor mehr oder weniger als hundert Jahren ein
ganz anderes Bild dar. Unter den vielen großen Aktionen, bei denen
oft die Geſchichte das Auge weinend verhüllt, oft aber auch die vornehme
Kaſte mit dem Pöbel in den Ausbrüchen wilder, bacchantiſcher Luſt wett⸗
eiferte, und wobei die Rohheit der damaligen Geſchmacksrichtung in den
grellſten Farben zu Tage trat, will ich hier einer der merkwürdigſten,
aber wohl kaum in neuerer Zeit beſprochenen Feſtlichkeit gedenken, welche
im Jahre 1716 von dem Zaren Peter veranlaßt und ſpäter ihm zu Ehren
ausgeführt wurde.
Der Sieger von Pultawa hatte es für zweckmäßig erachtet, auch der
Stadt Danzig, welche damals unter königlich polniſcher Protektion ſtand,
einen Beſuch zu machen und während ſeiner Durchreiſe die Hochzeit ſeiner
Nichte Katharine mit dem Herzog von Mecklenburg⸗Schwerin zu feiern.
Er hatte dieß Arrangement getroffen, um, wie man zu ſagen pflegt, zwei
oder mehrere Fliegen mit einer Klappe zu ſchlagen, da außer der zur
Weiterführung des ſchwediſchen Krieges nothwendigen Reiſe über Danzig
auch eine Unterredung mit dem König von Polen aus politiſchen Gründen
erwünſcht war. Daß die auf den 19. April 1716 feſtgeſetzte Hochzeit
nicht als die einzige oder vornehmſte Veranlaſſung zu dieſer Reiſe anzu⸗
ſehen war, ergibt ſich aus dem Umſtande, daß der Zar bereits am 29. Fe⸗
bruar in Danzig eintraf und die Stadt mit allen ihren Einrichtungen
einer ſo ſorgfältigen Beſichtigung unterwarf, daß man auf das Vorhanden⸗
ſein tieferer politiſcher Beweggründe ſchließen mußte. Und ſolche waren
auch in der That vorhanden, wie dieß weiter unten nachgewieſen wer⸗
den wird.
Der Empfang des mächtigen Zaren, dieſes liebenswürdigen Wilden,
wie ihn ein franzöſiſcher Zeitgenoſſe ſehr treffend nennt, war ſeitens der
freien Stadt Danzig und ihres wohlweiſen Rathes ein ungemein ſerviler,
während doch eine gewiſſe Gleichſtellung der ſouveränen Vorſtände ſelbſt⸗
ſtändiger Staaten wohl am Platze geweſen wäre. Aber ſo wie die Sachen
lagen, konnte der Rath, welcher dem Zaren gegenüber kein gutes Gewiſſen

hatte, doch nicht umhin, das Bischen Souveränetät für den Augenblick

bei Seite zu legen und gegen den furchtbaren Herrſcher, der ſich mit Ge⸗
nugthuung der Ahnenſchaft Iwan's des Schrecklichen rühmte, ohne ihm
indeſſen zu gleichen, den unterthänigſten Vaſallen zu ſpielen. Es dürfte
an dieſer Stelle eine günſtige Gelegenheit geboten ſein zu einem Vergleiche
zwiſchen dieſer Empfangsfeierlichkeit und einer andern, etwa hundert und
einige dreißig Jahre ſpätern, bei welcher ſeitens des Rathes an den be⸗
ſuchenden Fürſten auch eine Rede gehalten wurde, welche Peter ſelbſt von
dem Oberhaupte der Republik Danzig nicht gut aufgenommen haben würde;
aber es würde das wohl keinen weitern Zweck haben, als nachzuweiſen,
daß ſich die Zeiten — Gott ſei Dank — weſentlich geändert haben, und
das weiß ja jeder Denkende ohnehin. — Welche Courtoiſieen dem Einzug
des Zaren in die Stadt vorangingen, erzählt der Chroniſt, dem ich folge,
nicht, es gewinnt aber den Anſchein, als ob Peter mit dem danziger
Rath eben nicht viel Federleſens gemacht, ſondern mit demſelben nur
durch ſeinen damals in Danzig ſtationirten Kommiſſär General Scher⸗
mentoff verhandelt habe. Genug, er erſchien hoch zu Roß in Begleitung
des Fürſten Dolghoruki und einer anſehnlichen Suite am Thore und wurde
dort von einer Rathsdeputation und mit einer ſalbungsvollen Anrede
empfangen. Nach allergnädigſter Anhörung dieſes rhetoriſchen Kunſtwerkes,
auf welches vermuthlich eine Erwiederung nicht erfolgte, begab ſich der
hohe Gaſt ſofort in die für ihn beſtimmte Wohnung im Gallentiner Hof
(einem Privathauſe) und ſodann in die „königsberger Herberge“ oder,
wie man heute ſagen würde, in das „Hotel de Königsberg“, wo ein
opulentes Mahl ſeiner bereits harrte. Nach Tiſche fand ruſſiſcher Gottes⸗
dienſt im Hauſe des Fürſten Schermentoff und ſodann die Beſichtigung
der Merkwürdigkeiten Danzigs ſtatt. Vor dem hohen Thore ſtand da⸗
mals ein unſcheinbares Gaſthaus „zur Hoffnung“, in welches Peter ein⸗
trat und welches ihm ſo gefiel, daß er ohne Weiteres die Umquartierung
aus dem Gallentiner Hof befahl, und hier wohnte er auch während ſeines
Aufenthaltes in Danzig bis zur Abreiſe. Noch an demſelben Tage beſah
er mit gewohnter Gründlichkeit das Zuchthaus, die Bibliothek, das Gym⸗
naſium, das Zeughaus, die Wälle und die große Mühle, und überall
ſuchte und fand er Veranlaſſung, für ſeine großartige Schöpfung an der
Newa neue Erfahrungen zu ſammeln. Hoch erſtaunt war er über das
ſchon erwähnte Glockenſpiel auf dem Rathhausthurme und über die Muſik,
welche der Stadtpfeifer auf der Rathhaustreppe mit Pfeifen, Zinken und
Pauken machte. Er ließ ſofort Anordnung treffen, daß ein gleiches Glocken⸗
ſpiel für Petersburg hergeſtellt und daß eine Bande von Zirnkeniſten,
Pfeifern und Paukenſchlägern dahin abgeſendet wurde, um das nur an

% 520 α⁵

die rauheſten Töne aus den primitivſten Inſtrumenten gewöhnte Ohr der
Ruſſen zu ergötzen und deren muſikaliſchen Geſchmack zu verfeinern. Da
aber die guten Künſtler durchaus nur lutheriſche Choräle ſpielen konnten,
ſo mußten dieſe ehrwürdigen Melodieen ſpäterhin noch lange als Hof⸗ und
Tafelmuſik bei den Feſten des Zaren dienen.
Am 3. März wohnte Peter dem evangeliſchen Gottesdienſte in der
St. Marienkirche bei und ſetzte ſich in den Rathsſtuhl neben den erſten
Bürgermeiſter, welcher ſich in ſeiner ungeheuren Allongeperrücke gar würdig
und ſtattlich ausnahm. Aber er ſollte ſich dieſes Beſitzes nicht dauernd
erfreuen, denn während der Prediger Fiſcher mit ſeiner kunſtgerechten
Predigt die Gemeinde erbaute und den Zaren (wie der Chroniſt wörtlich
ſagt) „ergötzte“, wurde dem Letztern der unbedeckte Kopf etwas kalt, und
hielt er es deßhalb für zweckmäßig, dem neben ihm ſitzenden Bürgermeiſter
ohne Weiteres die herrliche Zier abzunehmen und ſein fürſtliches Haupt
damit zu bedecken. Dabei machte er eine Miene, als ob ſich das ſo ganz
von ſelbſt verſtünde, auch kümmerte er ſich gar nicht um die verblüfften
Geſichter ſeiner danziger Umgebung, ſondern erſt beim Verlaſſen der kalten
Kirche gab er das entliehene Kleinod mit einem freundlich verbindlichen
Lächeln in die Hände des nach Peter's Meinung hochgeehrten Eigenthümers
zurück. Rath und Bürgerſchaft hielten dagegen dieſe Behandlung für
einen Schimpf, welcher der ganzen Stadt angethan ſei, allein Peter erfuhr
von dieſer Entrüſtung gar nichts und ſeine Ruſſen wollten ſich todt lachen
bei der Erinnerung an den kahlköpfigen Bürgermeiſter unter allen den
rathsherrlichen Perrückenköpfen. Auch das jüngſte Gericht, jenes berühmte
Gemälde Memling's, welches noch heute den Kunſtfreund mit Bewunde⸗
rung erfüllt, fand des Zaren Beifall, wie er denn namentlich bei Betrach⸗
tung von Kunſtwerken den Beweis lieferte, daß die rauhe Hülle ſeines
kriegeriſchen Weſens einen ſchönen Kern ſanfter Regungen barg und daß
er namentlich ein nicht gewöhnliches Verſtändniß für die Schöpfungen der
Kunſt an den Tag zu legen im Stande war. Im Uebrigen war er durch
ſeine ihm von der Geſchichte geſtellte gewaltige Aufgabe zunächſt mehr auf
das handgreiflich Nutzbare hingewieſen, und deßhalb kaufte er auch Alles
auf, wofern er ſich auch nur den geringſten Vortheil für ſein geliebtes
Rußland verſprechen konnte. Ganze Schiffsladungen mit Kupferſtichen
und Raritäten, ſeltenen Obſtbäumen, Blumen und Gewächſen, beſonders
aber Bücher, gingen nach Petersburg ab. Unter den aufgekauften Büchern
befanden ſich ſämmtliche Exemplare der lutheriſchen Bibel und des Kate⸗
chismus, ſoviel ſich deren in Danzig auftreiben ließen; dieſelben ſollten
in das Ruſſiſche überſetzt, vervielfältigt und verbreitet werden.
Endlich kam auch der Hochzeitstag herbei, und dem Hauſe eines ge⸗
wiſſen Herrn Cöllmer widerfuhr die hohe Auszeichnung, vom Zaren zum
Feſtſchauplatz erwählt zu werden. Nach der Trauung, welche im Geſandt⸗
ſchaftshauſe in der ruſſiſchen Kapelle durch einen griechiſchen Biſchof voll⸗
zogen wurde, begab ſich der Hochzeitszug in das Cöllmer'ſche Haus, wo⸗
ſelbſt ein ſplendides Hochzeitsmahl bereitet war. Als Hauptehrengaſt war
Auguſt II., König von Polen, erſchienen und wurde von dem gutmüthigen,
von Rachſucht weit entfernten Zaren faſt liebevoll empfangen. Grund
zum Groll gegen Auguſt hätte Peter wohl genug gehabt, denn die Wunde,
welche dem jungen Zaren durch jenen miſerablen, heimlichen Altranſtädter
Frieden des Polenkönigs mit Karl XII. vor einem Dezennium geſchlagen
wurde, wäre bei manchem andern Mächtigen der Erde wohl kaum ver⸗
narbt geweſen, aber Peter war bei allen ſeinen Fehlern eine großartig
angelegte Natur, und die Achtung vor dem älteren Fürſten überwand die
Rückſichten auf die eigenen Intereſſen. Während des Hochzeitsmahles
fanden jene Beluſtigungen ſtatt, welche damals bei den größeren Hoffeſtlich⸗
keiten für unentbehrlich gehalten wurden, und welche ein eigenthümliches
Licht auf das Verhältniß der gekrönten Häupter zu dem Volke warfen.
Als der Zar auf die Geſundheit des jungen Paares den mächtigen Hum⸗
pen leerte, lösten die freien Bürger von Danzig die Kanonen auf ihren
Wällen, und das vor dem Hauſe gaffende Volk ließ es in Erwartung der
allerhöchſten Spenden an Geſchrei und Beifall nicht fehlen. Dafür wurde
dann auch ein gebratener, mit Vögeln gefüllter Ochſe nebſt zwei Faß Wein
dem Volke preisgegeben, auch Confituren und kleine Münze ausgeworfen.
Einige Tage ſpäter gab Auguſt II. zu Ehren des Zars ein Banket auf
dem altſtädtiſchen Markt, wozu aber ganz neue und für die damalige Zeit
ausgeſuchte Amuſements veranſtaltet wurden. So ließ man vor Beginn
der Tafel einen Fechtmeiſter und Fahnenſchwenker mit ſeinen Scholaren
antreten, wodurch Peter ganz beſonders ergötzt wurde. Nach der Tafel
nahmen die hohen Herrſchaften die Huldigungen entgegen, welche die
Gewerke in feierlichem Aufzuge bereiteten. Zuerſt kamen die Metzger,
ſämmtlich zu Pferde und mit bloßen Degen im Parademarſch daher, bald
aber warfen ſie Sattel und Degen bei Seite, um nach einer am Strick
ſchwebenden Gans zu reiten und ihr im Vorbeipaſſiren den Kopf abzu⸗
reißen. Ein minder grauſames Spiel beſtand in dem Stechen mit Spießen
nach einer ebenfalls ſchwebenden gefüllten Waſſertonne, wobei der Hinter⸗
mann des Treffenden ſtets übergoſſen wurde. Der Zar, ein großer Freund
des Grotesk⸗Komiſchen und ſelbſt Entrepreneur luſtiger Faſtnachtsſcherze,

—

war durch dieſe Kurzweil ſchon außerordentlich beluſtigt, ſein aufmerkſamer
Wirth Auguſt bereitete ihm aber noch eine viel größere Freude durch den
Aufzug der Schiffszimmerleute mit ihren blanken Beilen und bunten Bän⸗
dern. Peter erblickte mit Recht in dieſer Vorſtellung eine zarte Aufmerk⸗
ſamkeit und eine ſchmeichelhafte Anſpielung auf ſeine Verdienſte um das
Seeweſen und insbeſondere auf die von ihm praktiſch geübte Schiffszim⸗
merei. Mit lebhafter Freude betrachtete er die Spiele dieſes Gewerkes
und namentlich die Tänze, bei denen ſich zehn Mann im Kreiſe feſt um⸗
ſchlungen hielten, während zehn andere auf ihren Schultern tanzten. Den

Schluß der Feſtlichkeiten bildete ein Wettklettern an einem ungeheuren Maſt⸗

baum, welcher vor dem Junkerhofe aufgerichtet war. Die Stange war
ſo hoch und ſo glatt, daß mancher Verſuch, ſie zu erklettern, mißlang,
und Peter dem Könige Auguſt eine Wette um zwei Tonnen Goldes pro⸗

ponirte, daß Niemand die Spitze erreichen werde. Aber Auguſt, der ſonſt

nicht viel Glück hatte, ſollte hier ganz unvermuthet Sieger bleiben, denn
es meldete ſich ein 62jähriger Zimmermann, welcher die Stange trotz dem
höhniſchen Achſelzucken des Zaren bis zur höchſten Spitze erkletterte.

Auguſt rieb ſich vergnügt die Hände, aber der Zar wurde von Stunde

an verſtimmt und zog ſich bald ſtill in ſein Quartier zurück. Waren es
wirklich die zwei Tonnen Goldes, deren Verluſt ihn ſchmerzte, oder ſchweifte
ſein hoher Geiſt ahnungsvoll hinüber nach der fernen Heimat, wo noch
ſo manche ſchwere Stunde ſeiner harrte? Genug, der Zar war übler Laune,
und wenn ihm auch die Danziger noch ſo viele ſchöne Kunſtſtückchen vor⸗
gemacht und ihn auf Augenblicke zum Lachen gereizt hatten, er blieb den⸗
noch bei ſeinem urſprünglichen und unerbittlichen Plane, die reiche Handels⸗
ſtadt etwas zu ſchröpfen. Der Handel Danzigs mit den Schweden,
Rußlands Feinden, mußte noch in demſelben Jahre den Vorwand zu einer
Kontribution von 100,000 Reichsthalern hergeben. „Ich werde,“ ſo
ſchrieb Peter an Schermentoff, „ſicher von dieſer gerechten Forderung
(an Danzig) nicht abſtehen und die Stadt, wenn ſie nicht nachgibt, durch
eine Purganz kuriren, wozu die Pillen ſchon hier herangeführt ſind.“
Gerecht war dieſe Forderung nun gerade nicht, die Politik und der
Kriegszuſtand allein rechtfertigten die Härte, welche ſonſt Peter's Charakter
eigentlich fremd war.

Schach.
(Redigirt von Jean Dufresne.)
Von W. L.
Schwarz.

rren

Weiß zieht und ſetzt mit dem fünften Zuge Matt.

Auflöſung der Schachaufgabe Heite 491:
Weiß. Schwarz.

1) T. D 3 — D 4 † „ „ 1) K. C 4 — C 5.
2) T. D 4 nimmt D 5 †. „ 2) C'6 nimmt D 5 am Beſten⸗
3) 2 — D 4 † . . . . 3) K. C 5 — C 6 oder 0 4.
4) L. gibt auf E 8 oder E 2 Schach und gewinnt.

9*

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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herrn
kennen.
ihresga

erci⸗
lihret.
Cewet
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en Maſ⸗ .
nge wer
miflang
der ſonſt
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lletterte
Etund
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ſcweit⸗
Weiſe und ſuchte ihn durch tauſend harmloſe Scherze zum Lachen zu
Wo noch .D .
“ Re⸗ eda und Roſe. bringen. Und es gelang ihr auch mehr als einmal, den ernſten Mann
aufzuheitern; während meines Hierſeins hatte ich ihn nie ſo munter und
N hon Ferne
Novelle von Agnes Ferne. gut gelaunt geſehen, und oft, wenn ich draußen in der Küche beſchäftigt
(Schluß.) war, hörte ich aus dem Zimmer ſein helles Lachen, wie ich es nie gehört.
Ich hatte in dieſem Herbſte viel, ſehr viel zu thun. Das Einkochen
Den Reſpekt, die ſcheue Ehrfurcht, die das ruhige, ernſte Weſen des und Einſchlachten, das Sammeln der Wintervorräthe nimmt viel Zeit weg .
Herrn Lindheim ſonſt ſeiner Umgebung einflößte, ſchien Eugenie nicht zu auf dem Lande. Es war mir Ehrenſache meinem eigenen Selbſt gegen⸗
kennen. Sie behandelte den ſtolzen Herrn des Guts ganz und gar als über, meine Pflicht jetzt, gerade jetzt wo möglich noch treuer zu erfüllen,

. ihresgleichen, neckte ihn über ſein finſteres Ausſehen auf die unbefangenſte! wie vorher. Ich arbeitete von Morgens früh bis ſpät in die Nacht hinein.

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Das Haus des engliſchen Geſandten in der Bartholomänsnacht. (S. 524.)
Illuſtr. Welt. XIX. 14. 85

Den Herrn des Hauſes ſah und ſprach ich wenig, meine Arbeit nahm
mich zu ſehr in Anſpruch; denn außer den gewöhnlichen Haushaltungs⸗
geſchäften machten die Beſuche, die, ſeit Eugenie im Hauſe war, häufiger
als ſonſt einſprachen (beſonders waren es die Offiziere der benachbarten
Garniſonsſtadt, für die das lindheimer Gut eine plötzliche Anziehungskraft
gewonnen zu haben ſchien), mir, die ich für ihre Bewirthung zu ſorgen
hatte, viel zu thun.
Oft war es mir, als ruhen Heinrich Lindheim's Augen lang und
theilnehmend auf meinem Geſicht, oft ſchien es mir, als ſuche er ein ein⸗
gehendes Geſpräch mit mir anzuknüpfen. Aber dann war er wieder käl⸗
ter und höflicher als je, und ich freute mich, daß mein Herz geſtählt war
und nicht mehr ſo ſchwach, ſich neuen Täuſchungen hinzugeben.
Eines Tages, es war kurz vor Weihnachten, fühlte ich mich recht elend.
„Gott, wie blaß ſiehſt Du aus!“ rief Eugenie theilnehmend, als ich
beim Frühſtück mit ihr und Herrn Lindheim zuſammentraf; „finden Sie
es nicht auch, Herr Lindheim?“
Dieſer ſah von ſeiner Zeitung auf zu mir herüber.
„Ja, man könnte Brod mit Ihnen betteln,“ meinte er in trockenem
Tone.
Ich ſtand raſch auf und richtete mich ſo hoch auf, als ich konnte.

„Ich fühle mich ganz wohl,“ ſagte ich in ſo feſtem Tone als möglich,

obgleich ich die Unwahrheit ſprach, und ging raſch hinaus.
Nach einer Weile kam Eugenie in die Küche zu mir.
„Es iſt doch abſcheulich!“ rief ſie in aufrichtiger Entrüſtung, „es iſt

unglaublich, welch' ein gefühlloſer Bär dieſer Lindheim iſt! Weißt Du,

was er ſagte, als ich ihn aufforderte, Deinetwegen nach dem Arzt zu
ſchicken? — ‚Dazu hat Fräulein Berg ſelbſt die Freiheit. — Iſt das
nicht gräßlich! Ich werde mich ſogleich auf den Weg machen und ſelbſt

den Arzt holen; ich kann und will nicht ſehen, daß meine gute, liebe, auf⸗

opfernde Mathilde leidet!“
Ich glaube, das gute Kind hätte ihren Vorſatz ausgeführt, wenn nicht
ſoeben der Bediente ihr eine Karte überbracht hätte mit dem Zuſatz: „Der
Herr wartet.“
Raſch wie der Blitz eilte ſie hinaus, und hatte wohl bald im eifrigen
Geſpräch mit dem Offizier — denn daß der Beſucher ein ſolcher war,
konnte ich am Sporengeklirr auf der Treppe hören — mich und den Arzt
vergeſſen.
Herrn Lindheim ſah ich den Tag über nicht wieder. Es war mir lieb,
denn ich hätte ſeinen beobachtenden Blick gefürchtet. Ach, ſo ſtark und
feſt, wie ich geglaubt, war mein Herz noch nicht, noch empfand es jede
Kränkung tief und ſchmerzlich. ,
Nach Tiſch legte ich mich auf's Bett, ich konnte mich unmöglich länger
aufrecht erhalten. Da wurde mir der Arzt gemeldet. Er trat eilig in's
Zimmer.
„Es thut mir leid,“ ſagte er, „daß ich ſo ſpät komme, aber ich wurde
unterwegs überall aufgehalten. Ich habe mich gleich auf den Weg ge⸗
macht, nachdem Herr Lindheim heute Morgen bei mir geweſen und mich
gebeten hatte, ſogleich nach Ihnen zu ſehen. Er ſchien Ihretwegen ſehr
beſorgt zu ſein.“
Der Arzt fand mich nicht ſo krank, als er erwartet hatte, doch verord⸗
nete er mir, mich einige Tage ruhig zu verhalten. Ich ſelbſt fühlte das
dringende Bedürfniß darnach.
Es war mir äußerſt behaglich, mich einige Tage lang müßig auf den
Sopha legen zu können. Meine Pflege ließ nichts zu wünſchen übrig.
Ich wurde von den Dienſtmädchen ordentlich verzogen, die ſich alle be⸗
mühten, mich die Ruhe ſo viel wie möglich genießen zu laſſen, indem ſie
eifrigſt ſich jeder Arbeit unterzogen. Eugenie kam oft auf meine Stube,
mit Naſchwerk oder Südfrüchten beladen. Auch die Kinder leiſteten mir
Geſellſchaft, einmal brachten ſie auch ihren Vater mit. Er war ſehr theil⸗
nehmend, aber etwas verlegen, und blieb nicht lange. Doch mußte er
ſich mein Zimmer genau angeſehen haben. Denn nachdem er weg war,
wurden mir allerlei kleine Bequemlichkeiten, die in dem ſonſt ganz an⸗
ſtändigen kleinen Gemach gefehlt hatten, zugeſchickt. Ich bekam Sopha⸗
kiſſen und Fußbänke, Teppiche und warme Decken im Ueberfluß.
Kein Morgen verging, wo mir die Kinder nicht einen Korb voll De⸗
likateſſen und ſtärkender Sachen aller Art hereinbrachten. Wenn ich mich
ſehr bald wieder erholte, war es kein Wunder. —
Nach Weihnachten ſollte in der Garniſonsſtadt ein großartiger Ball
ſtattfinden. Ich traute meinen Ohren kaum, als ich hörte, daß Eugenie
Herrn Lindheim überredet hatte, mit ihr hinzugehen. Für ſo mächtig
hätte ich ihren Einfluß doch nicht gehalten. Und doch, warum war ich
überraſcht? War ſie nicht überall, wo ſie erſchien, die Siegerin, die
Königin der Herzen? Und Herrn Lindheim's Herz hatte ſie ja ſchon ein⸗
mal beſeſſen. Ach, ich wußte ja aus Erfahrung, daß man Jugendgefühle
nicht ſo leicht vergißt. Er wollte ſie auf den Ball führen! Bei ſeinem
Charakter und ſeiner Art und Weiſe war das ein entſcheidender Schritt.
Vorher oder unmittelbar nachher mußte er ſich mit ihr verloben. Ich

—

—

konnte mich dann nach einer andern Stelle umſehen. Denn wenn ich
auch den Gedanken ertragen konnte, Heinrich Lindheim mit meiner ſchönen
Couſine verheirathet zu wiſſen, in ihrem Hauſe bleiben als Eugeniens,
als Tante Helenens Dienerin, das konnte ich nicht.
Eugenie hatte mir ihre Balltoilette gezeigt, einen reizenden, duftigen,
ſchneeweißen Anzug, einen vollen Roſenkranz in's Haar.
„Weißt Du, wer auch auf dem Balle ſein wird?“ flüſterte ſie mir zu.
Natürlich konnte ich das nicht wiſſen.
„Lieutenant Gersdorff,“ fuhr ſie lächelnd fort, „derſelbe, wegen dem
ich weg mußte; ſeine Studien ſind zu Ende, er iſt hieher verſetzt wor⸗
den; wenn das Mama wüßte!“ ſetzte ſie mit herzlichem Lachen hinzu.
„Eugenie,“ ſagte ich ernſt, „das muß Deine Mutter wiſſen, es iſt
Deine oder meine Pflicht, es ihr mitzutheilen.“
„Thu' Du es, wenn Du willſt, Du gewiſſenhafteſte kleine Wirthſchaf⸗
terin; aber ich kann Dich verſichern, es hat keine Gefahr bei mir. Gers⸗
dorff iſt unvergleichlich als Tänzer, als Kavalier und Spaßmacher, —
aber heirathen möchte ich ihn darum nicht. Wenn ich einen Mann hätte,
der eben ſo leichtſinnig und luſtig wäre, wie ich, ſo würden wir Beide
zuſammen die Welt einreißen. Nein, Mathildchen, ich brauche einen ern⸗
ſten, geſetzten Gemahl, wenn er auch ein Bischen viel älter iſt, als ich,
— lachen und ſcherzen kann ich für Zwei, er muß für mich ſorgen und
denken können. Was meinſt Du zu meinem Geſchmack? Ich bereite Dich
auf ein Ereigniß vor, das ſonſt Deine zarten Nerven allzu ſehr erſchüttern
könnte.“ — Damit gab mir das närriſche Kind einen herzlichen Kuß und
tanzte ſingend zur Thüre hinaus. V

Du brauchſt mich nicht vorzubereiten, Eugenie, ich bin auf Alles gefaßt.

Zwei Tage vor dem Ball, es war am 21. Januar, erhielt ich einen
Brief von Profeſſor Behrand; in ſeiner gewohnten lakoniſchen Weiſe ab⸗
gefaßt, lautete er:
„Meine liebe Mathilde!
„Da es das kurioſe Kind nun einmal wünſcht, will ich zu ihrer Ver⸗
lobung kommen, die, wie ſie ſchreibt, mit einem ſolennen Ball gefeiert
werden ſoll. Nur ſoll ſie nicht verlangen, daß ich dabei tanze. Da ich
bei Lindheim, den ich noch von ſeiner Univerſitätszeit her kenne, logiren
will, zeige ich es Ihnen an, die Sie doch quaſi Hausfrau ſind und für
Bewirthung und Unterkommen der Gäſte zu ſorgen haben.
„An die kleine Braut ſchreibe ich nicht, da ich den rechten Gratulations⸗
ton noch nicht finden kann. An Lindheim nicht, weil ich nicht weiß, ob
er der Bräutigam iſt (was ich übrigens nicht bezweifle), denn ſie hat ja
nicht den Namen Deſſen genannt, mit dem ſie ſich verloben will, und ſie
ſtellt das Ereigniß erſt in Ausſicht.
„Die Alte iſt außer ſich vor Entzücken, und vor Wuth, daß ſie nicht
ſelbſt nach Lindheim kutſchiren kann; aber ſie hat einen geſchwollenen Kopf
und darf das Zimmer nicht verlaſſen.
„Ihr alter, treuer Freund
Behrand.“
So war alſo das Schwert gefallen, das lange drohend über meinem
Haupte geſchwebt hatte. Gottlob, daß es mich nicht unvorbereitet traf!
Rückſichtsvoller wäre es von Herrn Lindheim geweſen, wenn er mir
ſeine Verlobung vorher mitgetheilt hätte, ehe er ſie vor aller Welt ver⸗
kündigte. Doch war es gut, auch ſo. Ja, es war gut, daß es zur
Entſcheidung kam, ich wäre doch am Ende thöricht genug geweſen, mich
in falſche Träume zu wiegen, auf Augenblicke wenigſtens. Jetzt hatte
ich Gewißheit und ich konnte ſie ertragen. Nur allein ſein wollte ich nicht,
jetzt nicht. Doch es gab wohl in den nächſten Tagen genug zu thun,
um mich vom Alleinſein mit meinen Gedanken abzuhalten. Profeſſor Beh⸗
rand war wohl nicht der einzige Gaſt, der zur Verlobung kam. Es
zeugte übrigens von Eugeniens gutem Herzen, daß ſie des alten, treuen
Freundes Gegenwart bei dem frohen Feſte gewünſcht hatte.
Da flog ſie herein, luftig wie der Morgenwind.
„Haſt Du einen Brief, Thildchen? Her damit! ſchnell! ſchnell!“
Und eh' ich es verhindern konnte, hatte ſie mir ihn aus der Hand
eriſſen.
n noch dazu von ihm, von Behrand! Alſo mir wollte er nicht
ſchreiben, der böſe Alte! Aber kommen will er doch, herrlich! herrlich!
O Mathilde, Mathilde! das wird ein Hauptſpaß ſein! Du wußteſt wohl
auch nicht, daß ich mich zu verloben gedenke? Ich werde euch Alle über⸗
raſchen, o Thildchen, Thildchen!“
Und lachend, hell und fröhlich, wie nur Eugenie lachen konnte, hüpfte
ſie aus dem Zimmer. L
Ich ſtand im großen Vorſaal und plättete Eugeniens Ballkleid. Sie
hatte es ſelbſt thun wollen, aber ſie war zu aufgeregt, ihre Hand hatte
dabei gezittert. Jetzt war ſie nach dem Garten geeilt, um den Wagen zu

erwarten, mit dem Herr Lindheim den Profeſſor Behrand auf der Bahn⸗

hofſtation abholte.

Tags zuvor hatte ich ihn von dem angekündigten Beſuche benachrich⸗
tigt. Eigentlich hätte ich dabei Gelegenheit gehabt, ihm zu ſeiner Ver⸗

ocς 523 Qa

lobung zu gratuliren, aber ich hatte es nicht gethan. Ich weiß ſelbſt
nicht, was mich zurückhielt; es war wohl, weil ich dachte, erſt müſſe er
mir das frohe Ereigniß mittheilen. Und mit keiner Sylbe hatte er deſſel⸗
ben erwähnt. Er ſtellte ſich ſogar ſehr überraſcht über Behrand's Beſuch
ſlnn. und trieb die Heuchelei ſo weit, mich zu fragen, was den Profeſſor wohl
herführen möge? Er ſah mich dabei ſo ſcharf an, daß ich erröthend die
m . Augen niederſchlagen mußte. Wie konnte ich auch ſeine Frage beant⸗
worten! Und doch hätte ich es vielleicht gethan, wenn er nicht mit einem
neen⸗ „Entſchuldigen Sie, mein Fräulein!“ das Zimmer verlaſſen
Wioi. hätte.
dn. HJ”Ml Idch plättete Eugeniens Ballkleid.

volle Liebe flehe ich; — ich kann Ihnen das Herz meiner Jugend nicht
mehr bringen. Meine erſte Liebe gehört der Todten. Aber meine letzte,
meine einzige irdiſche Liebe, das ſind Sie, Mathilde, das Herz des ge⸗
reiften Mannes ſchlägt für Sie, für Sie allein. — O, ſtoßen Sie es
nicht zurück!“ —
Wie es gekommen, weiß ich nicht, aber einen Augenblick ſpäter lag
ich in ſeinen Armen und hatte die Welt um mich vergeſſen vor unaus⸗
ſprechlichem Glück.
Da ließen ſich Schritte hören, ich machte mich los, ſo ſchnell ich konnte.
Eugenie und Profeſſor Behrand traten ein. Auch ſie hatte ich vergeſſen,

Und viele Mühe gab ich mir dabei. und der Brief und die geheimnißvolle Verlobungsgeſchichte fielen mir jetzt

git Recht ſchön, recht glatt und duftig ſollte es werden zu dem frohen Feſte. erſt wieder ein.
Aller Augen ſollte ſie darin entzücken, Jeder ſollte den Bräutigam be⸗ „Mathilde, Mathilde!“ rief Eugenie, indem ſie mich jubelnd in die
ſch, neiden um ſeine ſchöne Braut! Arme ſchloß, „gratulire mir, ich bin Braut, der morgige Ball ſoll zugleich
ers⸗ Es wurde mir heiß bei meiner Arbeit, meine Wangen glühten. Ich mein Verlobungsball ſein, wie ja auch Herr Profeſſor Behrand von mei⸗
r,— hörte einen Wagen vorfahren, hörte Eugeniens ſilbernes Lachen auf der nem Briefe her weiß.“
hik, . Treppe, auch die alte, wohlbekannte Stimme des Profeſſors hörte ich. Schalkhaft neckiſch blickte ſie nach ihm hinüber, jetzt erſt konnte auch
Bede Gleich darauf öffnete ſich die Thüre, aber nur Herr Lindheim trat ein. ich ihn anſehen. Kaum kannte ich ihn wieder, ſo ſtrahlte ſein Geſicht vor
nen en⸗ „Unſer Gaſt wurde gleich von Fräulein Eugenie in Beſchlag genom⸗ Glück; er ſah um zehn Jahre jünger aus.
ih⸗ men, die ihm das Haus zeigen will,“ ſagte er lächelnd, — „und Sie,“ „Iſt es nicht ein Hauptſpaß,“ rief Eugenie jubelnd und klatſchte in
gen und fuhr er näher an mich herantretend fort, „ſind thätig wie immer; machen die Hände, — „ich verſchreibe mir den Profeſſor zu meiner Verlobung;
ie Dih Sie Ihr Ballkleid zurecht?“ er kommt und weiß nicht, daß er der Bräutigam iſt. Er ſelbſt, der gute,
güttern „Mein Ballkleid? Ich gehe ja gar nicht auf den Ball! Ich plätte liebe, alte Profeſſor, der beſte aller Männer. In dieſer ländlichen Ein⸗
gi od Eugeniens Kleid.“ ſamkeit, wohin die ſorgliche Mama mich des Lieutenants wegen verbannt
J „Eugeniens Kleid? O Mathilde, wann werden Sie einmal aufhören, hat, habe ich Zeit zum Nachdenken gehabt. Da wurde mir klar, daß ich
ene. für Andere zu ſorgen, wann werden Sie an ſich ſelbſt und Ihre eigene nicht in den Lieutenant verliebt ſei und mich nicht, wie Mama wünſchte,
g fin Bequemlichkeit denken! Aber verzeihen Sie, obgleich ich Ihre Aufopfe⸗ in Herrn Lindheim verlieben könne, — ſondern daß ich einzig und allein

rungsfähigkeit kenne, wundere ich mich doch, daß Sie jetzt, gerade jetzt
mit einer ſolchen Arbeit beſchäftigt ſind.“
Er blickte mich ſeltſam an bei dieſen Worten; er ſah ſehr blaß aus.
„Warum ſoll ich gerade jetzt nicht plätten?“
„Weil — nun, weil — Sie Beſuch erhalten haben, — Profeſſor
Behrand —“
„Behrand kam nicht meinetwegen, nicht mich wollte er beſuchen, das

meinen prächtigen Profeſſor liebe. Da habe ich ſo viel an ihn gedacht,
daß ich's ſchließlich nicht ohne ihn aushalten konnte, und als Grund,
warum ich ihn kommen ließ, — denn einen Grund mußte ich doch zu
meiner Bitte haben, — gab ich meine Verlobung an, welche auch bereits

ſtattgefunden hat.“

Lachend ſchloß der Profeſſor ſeine kleine, närriſche Braut in die Arme,
es war eine Freude, ihm in die glücklichen Augen zu ſehen.
„O Eugenie, Du Herzenskind!“ rief er aus, „hätteſt Du mir das

wiſſen Sie recht wohl!“ ſagte ich, entrüſtet über ſeine ſo lang fortgeſetzte
und fir Heuchelei. —

früher geſagt, ſo würdeſt Du mir altem Kerl manch' melancholiſche Stunde
ſrigcr „Nicht Ihretwegen?“ entgegnete er, auf's Höchſte überraſcht ſcheinend, erſpart haben. Es war keine Kleinigkeit für einen Menſchen, der die
tA „nicht Ihretwegen? Er hat Ihnen ja geſchrieben, er kommt, gewiß, er Begpaglichkeit liebt, jahrelang auf die Folter geſpannt zu ſein. Von ferne

kommt, um Sie aus Ihrer Knechtſchaft zu erlöſen, Mathilde —“
Ich ſah in ſein Geſicht, ich hatte ihn nie ſo aufgeregt geſehen, — es
war mir ſeltſam zu Muthe unter ſeinen Blicken, bei ſeinen Worten, die
. .. ich ſo ganz und gar nicht verſtehen konnte. — Doch ich wollte der Sache
. ein Ende machen, — es mußte aufhören, dieß grauſame Spiel. —
„Herr Lindheim,“ ſagte ich, „ihm feſt in die Augen ſehend, — was

mußte ich zuſehen, wie ſie ſie Alle anbeteten, jeden Liebesbrief bekam ich
zu leſen, ich ſelbſt aber mußte ſchweigen von meiner Liebe, aus Furcht,
mich lächerlich zu machen. Und nun ladet mich die Hexe noch gar zu
ihrer Verlobung ein! Ich komme in der Stimmung eines zum Tode Ver⸗
urtheilten, und ſoll jetzt ſelbſt der Bräutigam ſein! Mädchen, Mädchen!

Ihre Worte meinten, weiß ich nicht, — ich weiß aber, daß Herr Pro⸗
feſſor Behrand gekommen iſt, um Ihre Verlobung mit Eugenien mitzu⸗
feiern.“

Das Erſtaunen, das Herr Lindheim's Züge wiedergaben, konnte nicht

anders als aufrichtig ſein.

wenn es wahr iſt, daß man vor Glück ſterben kann, ſo bin ich gleich auf
der Stelle todt!“ —
Eugenie bat ihn unter tauſend Liebkoſungen, doch ja ſo gut zu ſein
und am Leben zu bleiben, und der glückliche Bräutigam ſchien auch recht
gern einzuwilligen.
Nun ſtellten auch wir uns als Brautpaar vor, und Heinrich erzählte,

J „Meine Verlobung — mit Eugenie, — mit Eugenie?“ — ſagte er, wie er auf den Profeſſor eiferſüchtig geweſen ſei. Es gab neuen Jubel,
oen als rede er im Traume, — „wer hat denn je daran gedacht? Was ſollte neues Glückwünſchen. Ueberraſcht ſchien Eugenie aber gar nicht zu ſein,
ich ernſter, ſtiller Mann mit einem ſolchen Kinde thun? — Aber Sie, ſie behauptete, ſie hätte uns Beiden längſt „etwas angemerkt“, und hät⸗
1, i Mathilde! ſollte Ihre Verwirrung, Ihre Verlegenheit, als Sie mir Pro⸗ ten wir nicht die Sache jetzt ſelbſt abgemacht, ſo würde ſie uns durch irgend
t hate feſſor Behrand's Beſuch ankündigten, wirklich keinen tieferen Grund gehabt einen Gewalltſtreich⸗ zuſammengebracht haben.
h tict, haben? Sind Sie noch frei, Mathilde“ Es war ein glücklicher Abend, den wir Vier unter Lachen und Scher⸗
thoan. Ich konnte nicht antworten, ich zitterte zu ſehr. zen, ernſten und heiteren Geſprächen zubrachten. Es wäre ſchwer zu ſagen
Dt. „O, laſſen Sie mich Ihr Stillſchweigen zu meinen Gunſten deuten!“ geweſen, wer von uns ſich am beneidenswertheſten fühlte. *
. G rief er erregt, — „laſſen Sie mich ausſprechen, was ich nicht mehr ver⸗ Am andern Morgen begrüßten mich die Kinder jubelnd als ihre neue
, an ſchweigen kann! Lange habe ich gekämpft, Mathilde, gegen den Eindruck, Mutter. Liebe, ſüße Geſchöpfe, Gott gebe, daß ich euch die Heimgegangene
den Ihr ruhiges, ſelbſtloſes Weſen, Ihre treue Pflichterfüllung, Ihre ſo viel wie möglich erſetzen kann! Gott gebe, daß ich des unendlichen
Sanftmuth und edle Weiblichkeit auf mich machten. Ich fürchtete, einer Glücks nicht ganz unwerth ſei, das er ſo reich, ſo überreich über mich
A!⸗ Todten zu entziehen, was ich der Lebenden ſchenkte. Aber war es nicht ausgeſchüttet hat!
ſo ihr Kind, das Kind der Verklärten, an deſſen Bett Sie mit mir gewacht Ja, glücklich, unendlich glücklich hat ſich nun mein Leben geſtaltet.
haben, dem Sie ſo viel Liebe ſchenkten, wie nur eine Mutter ſonſt ſie Theure, geliebte Eltern, wie reich hat euer Segen ſich an dem Kinde
A t ſchenken kann? Ja, Mathilde, an meines Kindes Krankenbett wurde mir erfüllt! . ..
”M klar, daß Sie, Sie allein im Stande wären, Mutterſtelle bei meinen ver⸗ Profeſſor Behrand bringt mit ſeiner ſchönen Frau und ſeinen drei rei⸗
e waisten Kindern zu vertreten, und daß der Verklärten Blick ſegnend ruhen zenden Kindern alljährlich einen Theil ſeiner Ferien auf unſerem Gute zu.
e⸗ würde auf meinem Bunde mit Ihnen. Da erſt habe ich gewagt, meinen Es iſt eine Freude, wie die Fünfe ſich ſo luſtig auf dem großen Raſenplatz
e Gefühlen Raum zu geben. Aber Sie waren ſo ſtolz und ſo kalt; Sie, herumtummeln! Das Glück hat den guten Profeſſor wirklich verjüngt;
an Leichtigkeit und Gewandtheit hat er in der Schule ſeiner graziöſen Frau

firfte ſo mild und gut gegen den geringſten der Hausgenoſſen, Sie waren immer
ſcheu und zurückſtoßend gegen mich. Und geſtern theilten Sie mir erröthend
. und verwirrt den bevorſtehenden Beſuch eines alten Freundes mit. O, da
habe ich bitter, bitter die Qualen der Eiferſucht gefühlt, ich, der ich ſolche
Regungen längſt begraben wähnte. Aber nun ſagen Sie ja, daß ich mich
getäuſcht, — nun darf ich doch mit meiner Bitte vor Sie treten. —
Mathilde, als Bettler komme ich zu Ihnen; ich fordere viel und habe
wenig zu bieten! Um Ihr reines, treues, edles Herz und ſeine ganze,

ſehr gewonnen. Sie hält ihren Profeſſor immer noch für den „beſten
aller Männer“. Ihre Augen haben noch nichts von ihrem Glanze ver⸗
loren und ihr Lachen hat immer noch den alten Silberton.
Wie Tante Helene damals die Nachricht von ihrer Tochter Verlobung
aufgenommen, weiß ich nicht. Aber daß ſie es der Tochter nie verziehen,
daß ſie ihre Pläne durch dieſen Gewaltſtreich vereitelt hat, weiß ich recht
gut. Auch auf mich war ſie bitterböſe und nannte mich hinter meinem

2

Rücken ein heimtückiſches, undankbares Geſchöpf. Sie iſt jetzt in die Re⸗
ſidenz gezogen, wo ſie ein etwas gefürchtetes Mitglied zahlreicher gemein⸗
nütziger Vereine iſt.

Im Hauſe des engliſchen Geſandten in der Vartholo⸗
„ mäusnacht.
(Bild S. 521.)

Der längere Kampf zwiſchen den Katholiſchen und Reformirten in
Frankreich war am 15. Auguſt 1570 durch einen für die Letzteren günſti⸗
gen Frieden geendet, und das Haupt der Proteſtantenpartei, der greiſe
Admiral Coligny, ein Neffe des Connetable Montmorency, hatte bei ſeiner
Zuſammenkunft mit dem einundzwanzigjährigen Könige Karl IX. in Blois
dieſen ganz für ſich gewonnen. „Nun habe ich Sie,“ ſprach der König,
ihn an die Bruſt ziehend, „und Sie ſollen uns nicht mehr entweichen, wenn
Sie auch wollen. Das iſt der glücklichſte Tag meines Lebens.“
Der König ſchloß ſich wirklich feſt an den edeln Coligny an; mit deſſen
Rath und Beiſtand befreite er ſich von der Herrſchaft ſeiner Mutter,
Katharina von Medicis. Dieſe hatte ſchwer auf ihn gedrückt, obgleich er
ſchon, ehe er das vierzehnte Jahr zurückgelegt hatte, von dem Parlament
zu Rouen für mündig erklärt worden war.
Katharina hatte am 9. Juni 1565 in Bayonne eine Zuſammenkunft
angeblich mit ihrer älteſten Tochter Eliſabeth, Gemahlin Philipp's II.,
Königs von Spanien, in Waͤhrheit aber mit deſſen leitendem Miniſter,
dem Herzog von Alba. Es war im Jahre 1564, im Mai, zwiſchen dem
Papſt, Philipp II. und Kaiſer Ferdinand I. oder vielmehr deſſen Miniſtern
— denn der Kaiſer war auf den Tod krank und ſtarb im zweiten Monat
darauf — ein geheimer „heiliger Bund“ geſchloſſen worden zur „Wieder⸗
herſtellung des wahren alten Glaubens und des europäiſchen Friedens“,
zunächſt zur Sicherung des unumſchränkten „göttlichen Rechts des Thrones“.

Zu Bayonne trat die Krone Frankreich dieſem Bunde bei in der Perſon

=

der Königin⸗Mutter Katharina von Medicis und der Prinzen von Guiſe.
Es galt die Ausrottung der „Ketzerei“, wie Alba ſagte, Katharina und
die Guiſen verſtanden darunter die Ausrottung aller Ketzer. Alba aber
meinte nur die Ausrottung der Häupter der Ketzer. Die Einwendung
der Königin⸗Mutter, daß die Ausrottung der Ketzer in Frankreich wegen
ihrer Menge ſchwer ſei, hatte Alba, indem er auf den Admiral Coligny
anſpielte, mit den Worten beſeitigt: „Ein Lachskopf iſt mehr werth, als
zehntauſend Fröſche.“
Dieſes Wort des Spaniers hatte die Italienerin Katharina für ihr
Frankreich ſich gemerkt und die Zeit abgewartet, in der es auszuführen
wäre. Als ſie und die Guiſen ſahen, wie der König Coligny Vater
nannte und ihm Alles anvertraute, wie ihr Einfluß täglich ſank und das
Anſehen des Admirals ſtieg, entſchloß ſich die Königin⸗Mutter mit ihrem
dritten und Lieblingsſohne Heinrich, um die der eigenen Geltung und
Sicherheit drohende Gefahr von ſich abzuwenden, zum Meuchelmord an
Coligny. Zu den Feſten, welche vom 19. bis 21. Auguſt 1572 die am
18. vollzogene Vermählung des jungen Königs Heinrich von Navarra, des
nachmaligen Heinrichs IV. von Frankreich, mit Margaretha, einer Tochter
Katharina'’'s von Medicis, verherrlichen ſollten, war ein großer Theil des
proteſtantiſchen Adels von Frankreich geladen worden und ſehr zahlreich
erſchienen. Freunden Coligny's flößten die höfiſche Gleißnerei und im
Verborgenen ſchleichende dumpfe Gerüchte Verdacht ein; ſie drangen in

ihn, zunächſt den Hof augenblicklich zu verlaſſen. Dieſe mißtrauiſchen

Warner reisten am Donnerstag den 21. Auguſt, dem dritten Tage des
Hochzeitsfeſtes, ab, aber Coligny blieb; er glaubte nicht an meuchleriſche
Anſchläge, er vertraute dem Könige Karl. G
Die Königin⸗Mutter weihte nur die Herzogin von Nemours und den
Herzog von Aumale, beide dem Hauſe Guiſe angehörig, in den Meuchel⸗
anſchlag gegen Coligny ein, in der Nebenabſicht, die Schuld davon auf
das Haus Guiſe überzuwälzen. Die Guiſen ſtellten ihr den Mörder; im
Hauſe des ehemaligen Erziehers der Guiſen wurde dem Admiral aufge⸗
lauert; Dienſtboten der Prinzen von Guiſe beſorgten die Unterbringung
des Mörders in dieſem Hauſe, und hielten Pferde bereit für die Flucht
deſſelben. Am 22. Auguſt, Freitags, um 11 Uhr Morgens ging Coligny
langſam nach ſeiner vom Louvre nicht weit entfernten Wohnung zu⸗
rück, in das Leſen amtlicher Schriften vertieft. Da fiel ein Schuß auf
ihn aus einem Hauſe, die Kugel riß ihm den Zeigefinger der rechten Hand
hinweg und drang in den linken Oberarm ein. Der König äußerte den
heftigſten Zorn bei der Meldung dieſes Meuchelmords und befahl die
Aufſuchung des Mörders und die Verhaftung des Herzogs von Guiſe.
Der Mörder war entflohen, der Herzog verbarg ſich. In der Aufwallung
ſtießen die vornehmſten Proteſtanten die Drohung aus, Rache an den Guiſen
nehmen zu wollen. Der König beſuchte Nachmittags 2 Uhr den verwundeten
Admiral, begleitet von ſeiner Mutter und dem Prinzen Heinrich von Anjou

Rechenſchaft zu ziehen wiſſen.

was ſie zu thun haben.

524 ⏑.

und mehreren Hofleuten. Er ſprach die herzlichſte Theilnahme aus und
ſchwur ihm hoch und theuer vollſtändige Genugthuung zu. Coligny ſprach
eine Zeitlang heimlich mit dem Könige. Die Königin⸗Mutter fragte auf
dem Rückweg zudringlichſt nach dem Inhalt des Geſpräches. Der König
ſagte ihr, der Admiral habe ihn zur Selbſtſtändigkeit ermahnt und vor
Abhängigkeit von Andern gewarnt. Prinz Heinrich und die Königin⸗Mutter
fürchteten von da an die Entdeckung ihres meuchleriſchen Anſchlages;
und noch am Abend deſſelben Freitags beſprachen ſie ſich mit ihrem An⸗
hang. Jahrelang hatten ſie unter ſich über Mordentwürfe gegen den
proteſtantiſchen Adel verhandelt. An dieſem Abend tauchten dieſe wieder

auf; und da die Wiederherſtellung des Admirals außer Zweifel war,

wurde beſchloſſen, von dem Verſuche des Meuchelmords an Coligny, deſſen
Mißlingen ihre Gefahr vergrößerte, jetzt raſch fortzuſchreiten zur allge⸗
meinen Ermordung der im Augenblick in Paris anweſenden Proteſtanten.
Es ſteht durch die neueren Unterſuchungen feſt, daß dieſer Berathung
und dieſem Beſchluß der König Karl ganz fremd war; ja, daß der König
den Guiſen, welche, weil ſie verkannt und verleumdet ſeien, ihre Ent⸗

laſſung forderten, dem Herzog von Aumale und Heinrich von Guiſe die

Entlaſſung mit unfreundlichſten Worten gab und mit dem drohenden Zu⸗
ſatz, die Regierung werde die Strafbaren überall zu finden und zur
Die Verſchworenen wurden dadurch noch
mehr beſtärkt, der ihnen drohenden Gefahr raſch zuvorzukommen. Am

23. Auguſt Morgens waren ſie eins, den großen Schlag gegen die Pro⸗

teſtanten, d. h. gegen Coligny und den proteſtantiſchen Adel in Paris, aus⸗
zuführen, um ſich ſelbſt „und die Kirche“ zu retten und den König Karl
von dem Einfluß des großen und edlen Coligny's und ſeiner proteſtanti⸗
ce Freunde zu befreien, „Frankreich zu befreien von der äußerſten Ge⸗
ahr“.
Sie verbreiteten in Paris, es beſtehe eine Verſchwörung der Pro⸗

teſtanten gegen die Guiſen und gegen den katholiſchen Glauben. Noch am
Abend des 23. Auguſt wurde dem Könige Karl von allen Seiten her,

von weiblichen und männlichen Einſtürmern berichtet, eine große Verſchwö⸗
rung der Hugenotten ſei im Ausbruch; ſie bewaffnen ſich, deutſche Krieg⸗
ſchaaren ſeien im Anzug; nicht nur das Anſehen, ſondern das Leben des
Königs ſchwebe in höchſter Gefahr; es ſei gerathen, die Vortheile des
Augenblicks zu benützen und lieber in Paris zu ſiegen, als Alles auf den
ungewiſſen Ausgang einer Schlacht im Felde draußen zu ſetzen ‚; die Weg⸗

räumung Coligny's ſei eine Nothwendigkeit, durch ſie werden die Ketzer

ihres Führers beraubt, die Katholiken verſöhnt; denn die Katholiken, er⸗
bittert über des Königs Abhängigkeit von Coligny, denken bereits an
ſeine Beſeitigung und an eine Verbindung aller Gleichgeſinnten unter

einem unabhängigen Haupt. Der König war kurz vorher durch künſtliche

Mittel zugleich aufgeregt und geſchwächt, zugleich gereizt und verwirrt
worden. Dennoch widerſprach er zuerſt entſchloſſen jedem gewaltthätigen
Vorgehen. Aber bald thaten die Aufregungsmittel, welche auf ſeine be⸗
kannte Heftigkeit wohl berechnet waren, ihre Wirkung: der König gerieth
in „wilde Wuth“ und verlangte „unter gräßlichen Flüchen“, alle Pro⸗
teſtanten in Frankreich ſollen ſterben, keiner dürfe übrig bleiben, um den
Tod der Seinen zu rächen. Sein eigener ruchloſer Bruder Heinrich ge⸗

ſtand nachher: „Der König war über alle Maßen angegriffen und zer⸗

ſchlagen durch den Schrecken vor der Gefahr, welche wir ihm ſo gut vor⸗
gemalt und eingebildet hatten.“ Sie hatten ihn beſonders ſtark einge⸗

ängſtet durch die Schreckniſſe, welche ihm ſelbſt wegen der Vorliebe für

Coligny und die Hugenotten drohen. Hier Verſchwörung der Proteſtanten
gegen ihn, dort Verſchwörung der Katholiken gegen ihn — das war zu⸗
viel für die umnebelten Sinne des ohnedieß das Gleichgewicht leicht ver⸗
lierenden jungen Königs.
Auf dieſe Art iſt ihm, nach ſeines eigenen Bruders Bekenntniß, nur
drei Stunden vor der Ausführung die Zuſtimmung und die Unterſchrift
abbetrogen, von ihm erſchlichen worden zu der blutigen Schandthat, welche
unter dem Namen „Bartholomäusnacht“ oder auch „Pariſer Bluthochzeit“
als eine der entſetzlichſten Thaten des Antichriſts im Gedächtniß aller guten
Menſchen lebt, gleichviel, ob ſie katholiſch oder proteſtantiſch ſind. Der
König Karl, welchem auf dieſe Weiſe tückiſch der Befehl dazu durch Lug
und Drohung abgeſchlichen und abgedrungen worden war, ſtarb im zweiten

Jahre darauf, nicht allein, aber vorzugsweiſe aufgerieben von fürchter⸗

lichen Träumen und Schreckensgeſtalten, welche er ſelbſt am Tage ſah und
welche ihm keine Ruhe ließen.
Der Herzog von Guiſe und der Marſchall Tavannas gaben den Be⸗
fehlshabern des Heeres und der Bürgermiliz die Weiſungen im Einzelnen,
Die zu der Blutthat Verſchworenen hatten
Zeichen, woran ſie ſich erkannten: ein weißes Kreuz auf der Kopfbedeckung,
Skapuliere und Marienbilder am Hals. In der Nacht vom Samſtag
auf den Sonntag, den 24. Auguſt 1572, gibt die Glocke vom Kloſter⸗
thurm St. Germain l'Auxerrois das verabredete Zeichen und die Ver⸗
ſchworenen werfen ſich mit ihren Schaaren in die Straßen und auf die
Häuſer. Dianowicz, ein Böhme, Stallmeiſter des Herzogs von Guiſe

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(S. 526.)

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und Gemahl einer Tochter des Kardinals von Lothringen, Karl Guiſe,
der aus dem württembergiſchen in das Guiſe'ſche Haus gekommen war,
ſtürmte mit Guiſe'ſchen Söldnern in das Krankenzimmer Coligny's. „Biſt
Du der Admiral?“ fragte er. Coligny bejahte es und ſagt: „Junger
Mann, Du ſollteſt Achtung haben vor meinen grauen Haaren.“ Unter
dieſem Worte durchſtoßt ihn Dianowicz mit ſeinem Schwert, und ſeine Be⸗
gleiter ſtachen und ſtießen auf den Gefallenen ein, ſtürzen den Leichnam
zum Fenſter hinaus, der fanatiſirte Pöbel ſchleift ihn durch die Gaſſen
und hängt ihn am Galgen von Montfaucon bei den Beinen auf.
Im Untergeſchoß des Louvre iſt die königliche Familie verſammelt.
Wie König Karl den erſten Schuß hört, erwacht ſein Gewiſſen aus dem
ihm künſtlich gemachten Taumel, und er ſchickt im Schrecken Boten ab,
das Leben des Admirals zu retten. Die Botſchaft kommt zu ſpät, und
ſeine königliche Mutter, die Italienerin, weiß dem Sohne einzutränken,
wodurch er nicht bloß unſchädlich, ſondern zum Blutdurſt und zur Mord⸗
wuth entzündet wird.
Von der Wohnung des Admirals, in deren Nähe viele proteſtantiſche
Edelleute gemeuchelt werden, zieht ſich das Morden nach dem Louvre.
Zweihundert Edelleute werden, da ſie ohne Rüſtung, im Feſtkleide zur
Hochzeit nach Paris gekommen waren, wehrlos gemeuchelt; denn Viele ſind
aus ihren Herbergen dem Königspalaſt zugeeilt, um dort Sicherheit zu
finden, und ſtürzen gerade dadurch in unentrinnbares Verderben, dem Tod
in die Arme, der auf Straßen und in Häuſern wüthet und jeden Schlupf⸗
winkel durchwühlt. In die geordneten Schaaren der Mörder miſchen ſich
bald raſende Pöbelrotten. Selbſt Kinder ſchleppen ſich mit Leichnamen.
Kein Alter, kein Geſchlecht, weder Schönheit noch Würde werden geſchont
von den Würgern, welche die Straßen durchtoben. Einzelne retten ſich
und die Ihren in das Haus des engliſchen Geſandten, Lord Robert Dudley.
Das iſt die Situation, welche unſer Bild darſtellt. Proteſtantiſche
Edelleute und bewaffnete Diener der Geſandtſchaft ſtehen hinter den Fenſtern
und ſchauen durch die Scheiben hinab in das Morden. Hier hält ſich
einer die Augen zu, vom Grauen geſchüttelt vor dem, was unten auf der
Gaſſe vorgeht; dort ballen Andere drohend die Fäuſte hinab, im Grimm
über die Mörder; hier kniet eine geflüchtete, edle junge Frau, in den
Schooß der Dame des Hauſes geworfen, von Angſt und Schrecken ohn⸗
mächtig geworden; dort tritt Einer zur Thüre des Gemachs herein und
unter ſeinem bergenden übergeſchlagenen Mantel hebt ſich eine kleine,
weiße Hand und ein zartes, weibliches Geſicht hervor. In allen Figuren
malt ſich in verſchiedener Art der Eindruck des Entſetzlichen ab, das
draußen auf der Straße vorgeht. —0
Gegen 3000 Menſchen wurden allein in Paris zum Schluſſe der
Vermählungsfeſte ermordet; in Folge dieſer pariſer Bluthochzeit wurden
in den Provinzen über 30,000 Proteſtanten vom Fanatismus, von der
Rachgier und von der Habſucht abgeſchlachtet. In Madrid und in Rom
wurden kirchliche Dankfeſte gefeiert wie in Paris; und Papſt Gregor XIII.,
der Begünſtiger der Jeſuiten, ließ eine Denkmünze zu Ehren der pariſer
Bluthochzeit ſchlagen, zur Feier der Ausrottung „der Feinde Chriſti.“
W. Zimmermann.

1

Komm', Hänschen!

(Bild S. 525.)

526

Unſer Originalbild von A. Toller iſt eine Idylle in der Küche in den

vier Wänden eines beſcheidenen Hauſes, die Jeden, der ſelbſt Kinder hat,
oder doch Kinder liebt, anſprechen muß. Der kleine Adam auf dem Arme
ſeiner ſchönen Schweſter will ſoeben ſein Morgenbad nehmen und wünſcht
nach Kinderart, ſeinen Kanarienvogel daran theilnehmen zu laſſen — ein
Stück Zucker würde er minder bereitwillig mit ihm getheilt haben. Die
Familienähnlichkeit läßt uns vermuthen, daß die Frau im Hintergrunde,
welche den Kochtopf trägt, die Mutter des Kindes iſt; ſie erfreut ſich
augenſcheinlich ſeiner faſt etwas zu blühenden Geſundheit und ſeiner
Kinderſtimme, die das „Komm', Hänschen!“ mit einiger Schwierigkeit,
aber deßhalb nicht minder verſtändlich für den froh herbeifliegenden Vogel
ausſpricht.

Der Arzt als Hausfreund.
Von
Dr. med. H. Klencke.
9. Der Stotternde und ſein Arzt.

Die Zahl der Stotternden iſt verhältnißmäßig ſehr groß in allen Kul⸗
turvölkern und hat in der letztaufgewachſenen und jüngſten Generation
noch in auffälliger Weiſe zugenommen. Der Stotternde iſt bekanntlich ein

90

ſehr unglücklicher Menſch, kann in Schule und Leben ſeinen gehörigen
Bildungsgang und Berufsweg nicht machen, wird der menſchlichen Geſell⸗
ſchaft durch das eigene Gefühl der Schüchternheit und durch mancherlei
ſpöttiſche oder zurückſetzende Begegnungen allmälig entfremdet, ſtumpft in
Gedanken und Gefühl ab, wird im Charakter verſchloſſen, mißtrauiſch, heim⸗
lich und launiſch, oder, bei nicht ſelten vorhandener ſanguiniſcher Gemüths⸗
art und Gedankenlebhaftigkeit, zum vollen Bewußtſein der qualvollen Le⸗
bensſchranke und zur nervöſen Empfindlichkeit einer reizbaren, leicht ge⸗
kränkten Stimmung getrieben. Dabei bringt er aber den Charakter, ſelbſt
bei günſtiger Anlage, faſt niemals zur Energie, Konſequenz und Willens⸗
ausdauer. Daher kommt es denn auch, daß der Stotternde nichts ſehn⸗
licher wünſcht als Heilung, daß er dafür die größten Opfer zu bringen ge⸗
neigt iſt, die beſten Vorſätze der energiſchen Mitwirkung und Ausdauer
faßt und kundgibt, während der Kur aber mit wenigen Ausnahmen bald
in Schlaffheit, verdrießliche Laune und hoffnungsloſe Trägheit verſinkt,
wenn er nicht, ohne eigentliche kräftige Mitwirkung ſeinerſeits, in kurzer
Zeit bedeutende Heilerfolge erkennt.
Die mangelhafte Einſicht der Aerzte in das faſt ganz unbekannte Weſen
des Stotterns, ſowie die lange Zeit, welche eine wirklich erzielte Heilung
erfordert, und die Erfahrung, daß manche Stotternde ihr Uebel durch eine
unter Aufſicht lange ausgeübte methodiſche Sylbenausſprachsweiſe (didak⸗
tiſche Methode) linderten und allmälig Herr über die Sprache wurden,
hatten die Meinung aufkommen laſſen, daß jenes Sprachübel nur eine von
der früheſten Kindheit her eingebürgerte ſchlechte Gewöhnung in der An⸗
wendung der Stimm⸗ und Sprachorgane, oft nur eine „ſchwere Zunge“
ſei, die zu dick, oder zu tief und zu weit nach vorn liege, oder daß über⸗
haupt irgend ein angeborener oder erworbener Fehler in den Artikulations⸗
organen obwalte, dem man durch eine Operation nicht immer beikommen
könne. Aus dieſen Gründen bekümmerten ſich die Aerzte wenig oder gar
nicht um das Stottern, zumal Verſuche von chirurgiſchen und medikamen⸗
töſen Hülfsmitteln auf das ebenſo hartnäckige, wie verſchiedenartig und
wandelbar auftretende, im eigentlichen Weſen nicht erkannte Uebel erfolglos
blieben, und überließen dieſe Kuren den Laien, welche denn auch bald aus
induſtriellen Motiven als insbeſondere zahlreiche Klaſſe von „Sprachärzten“
überall auftauchten, und theilweiſe mit vorgeblichen Geheimmitteln und
Künſten, im Grunde aber durch unnütze mechaniſche Applikationen an
Zunge und Gaumen und unter Umſtänden erfolgreiche Lautir⸗, Buch⸗
ſtabir⸗ und Taktirübungen die Praxis der Sprachkuren ganz in die Hand
nahmen, begünſtigt durch den Trieb der Leidenden nach Heilung und durch

die bekannte Neigung des Publikums, ſich dem Charlatan und der Reklame

weit lieber, als dem bedächtigen, nichts im Voraus verheißenden Arzte
anzuvertrauen. So kam es denn, daß ſeit 25 und mehr Jahren eine
Unzahl von Individuen, unbeſchäftigte Privatlehrer, brodloſe Genies, verun⸗
glückte Schauſpieler, oder verdorbene Agenten, ſelbſt Zuckerbäcker, Schneider
und anſäßige Handwerker ſich des Erwerbszweiges der Stotterkur bemäch⸗
tigten und „Geld machten“.
Es herrſcht ein unglaublicher Schwindel in dieſem Gebiete des nicht⸗
ärztlichen Kurirens; wir hätten ihn vielleicht nicht ſo grell in der Nähe

kennen zu lernen Gelegenheit gehabt, wenn wir nicht durch einen zufälligen

Umſtand und ganz ohne eigene Intention im Anfange der vierziger Jahre

vom Publikum zur Behandlung von Sprachkranken aller Art und aus

allen Gegenden Europas, Amerikas, ſelbſt Auſtraliens zur Heilung der⸗
ſelben gleichſam genöthigt und ſogar zur Gründung einer beſonderen Heil⸗
anſtalt getrieben worden wären, der wir viel Zeit und Arbeitskraft haben
widmen müſſen und, als wir dieſe nicht länger opfern konnten, endlich nach
mehr als 20jährigem Beſtehen aufhoben. So wurde uns Gelegenheit,
über 200 Stotternde geheilt zu haben, aber auch nicht nur über Weſen

und Heilbarkeit dieſes Leidens eine gründlichere Einſicht zu erlangen,

ſondern auch, da die meiſten Perſonen aus den Händen laienhafter „Stotter⸗
ärzte“ zu uns kamen und uns faſt Unglaubliches über ihre ſeitherigen
Kurweiſen mittheilten und mit Belegen bekräftigten, die Ueberzeugung zu
gewinnen, daß Geld, Zeit und Vertrauen in unzähligen Fällen mißbraucht
wurden.
Das Stottern iſt nicht, wie man glaubt, ein Fehler der Konſonanten⸗
bildung, der Artikulation (wodurch ſich das Stammeln charakteriſirt), ſon⸗
dern der Vokaliſation, hat alſo ſeinen nächſten Sitz in der Stimmritze und
den Kehlkopfmuskeln, welche zur Stimmbildung (Vokal⸗Hervorbringung)
mitwirken. Wie wenig ſelbſt berühmte Aerzte über das eigentliche Weſen
des Stotterns im Dunkeln waren, bewies im Anfange der vierziger Jahre
der geſchickte Operateur Dieffenbach, welcher mit einer Operation gegen
das Stottern auftrat, auf die willkürliche Annahme geſtützt, daß die Ur⸗
ſache in einer zu niedrigen, vorgefallenen Haltung der Zunge liege und
durch Ausſchneidung eines Keils aus dem Zungenrücken, alſo Verkürzung
deſſelben bei Hebung der Spitze, ſowie durch die Nervenumſtimmung, die
der blutige Eingriff hervorrufen werde, die krampfhafte Aktion der Zunge
beim Sprechen beſeitigt werden müſſe. Ein anderer berühmter Operateur
operirte dagegen gewiſſe untere Zungenmuskeln, in der Meinung, daß hier

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68ν 527 Sa o.

die Urſache des Krampfes liege. Unſere damalige Behauptung, daß alle
von Dieffenbach Operirten in gleichem Grade wieder ſtottern würden, als
die Wunde vernarbe, traf pünktlich ein und gab uns Veranlaſſung, in
einer fachwiſſenſchaftlichen Schrift die Gründe jener Erſcheinung, ſowie
unſere Erfahrungen über das Weſen des Stotterns und deſſen Heilungs⸗
weiſe ausführlich zu beſprechen. Alsbald ſchickten uns Aerzte aus der
Nähe und Ferne Stotternde zu, nur die Zahl derſelben und ihr treibender
Anſpruch an unſere ärztliche und moraliſche Pflicht der Hülfe wurde Ver⸗
anlaſſung zu einer Praxis und einem Heilpenſionate, deren wir bereits
erwähnten, und die nicht in unſerer ſonſtigen Berufsrichtung lagen, zumal
der wiſſenſchaftlich⸗rationelle Stotterarzt ſich ſehr unheimlich in der Kon⸗
kurrenz der unzähligen Induſtrie⸗Stotterärzte fühlen mußte.
Das Stottern iſt ein Stimmritzenkrampf, der bei Verbindung gewiſſer
Vokale mit gewiſſen Konſonanten, in höherem Grade ſchon bei der Ab⸗
ſicht, einen Vokal bei einem nur gedachten Worte lautbar zu machen, plötz⸗
lich eintritt; alle Zuckungen, welche der Stotternde mit der Zunge, dem
Munde, den Zungenbein⸗ und Kehlkopfmuskeln, den Geſichtsmienen, oft
mit dem ganzen Kopfe und Körper, bei ſeinen Sprechverſuchen unter Er⸗
ſcheinungen der Athemnoth macht, ſind Mitbewegungen, die vom Krampfe
der Stimmritze ausgehen. Dieſer iſt aber Hauptobjekt der ärztlichen Kur,
und da die Urſache deſſelben tief im Nerven⸗ und Blutleben und in der
ganzen Konſtitution des Leidenden begründet liegt und in der Regel nur
Symptom und Reflex der Skropheln, der Reizung der Bauchganglien, des
Rückenmarkes iſt, und mancherlei Nebenurſachen, namentlich zu ſchnelles
Wachsthum, Blutarmuth, frühe Ausſchweifungen, beſonders Onanie ꝛc.
mitwirken, ſo iſt das Stottern als Reflexerſcheinung tieferer Leiden und
Nervenverſtimmungen nicht Heilobjekt eines Laien, nicht Gegenſtand der
Mundwäſſer, Maſchinen, Taktir⸗ und Syllabirübungen eines „reiſenden“
Spracharztes, ſondern einzig und allein Heilobjekt eines rationellen Arztes,
der über Weſen, Urſache und Heilfähigkeit dieſes Uebels Erfahrung erlangt
hat. Es wäre deßhalb nur bei der anwachſenden Zahl der Stotternden
unter den Begünſtigungen der modernen Lebensweiſe und blutarmen Ge⸗
neration eine Nothwendigkeit, daß ſich tüchtige Aerzte mit der Heilung des
Stotterns befaßten, was freilich viel Zeit und Arbeit erfordert. Didaktiſche
Selbſtheilung iſt beim Stammeln (ſchlechter Ausſprache gewiſſer Konſo⸗

nanten) unter Aufſicht eines Lehrers wohl möglich, beim Stottern aber,

wie alle Verſuche bewieſen haben, durchaus unmöglich. Abgeſehen von
der ärztlichen Auffindung und Hebung der Grundurſache, die ſehr ver⸗
ſchieden und individuell iſt, muß für den zweiten Theil der Kur, für die
methodiſche, phyſikaliſche, organiſch geregelte Sprachübung (didaktiſche Kur)
ein beſonders feſter, ausdauernder Wille und Charakter mitwirken, den kein
Stotternder in thatſächlicher Ausführung hat, da dieß Uebel dem ganzen
Menſchen einen ſchlaffen, energieloſen Ausdruck des Geiſtes und Körpers
gibt. Es erfordert ſchon bedeutende Anſtrengungen, eine pſychologiſche
Auktorität und Konſequenz des Arztes, wenn er dieſen konſtitutionellen
Typus des Stotternden geiſtig und organiſch umſtimmen muß.
Das Stottern tritt in ſehr vielen Varietäten auf, oft nur bei einigen
wenigen Lautverbindungen vorübergehend als ein leichter Anſtoß, oft mit
bedeutenden Zuckungen und bis zu Erſcheinungen des Veitstanzes; immer
aber, ſowohl in geringeren wie höheren Graden, erſcheint es in periodi⸗
ſcher Zu⸗ und Abnahme, beſonders bei Mondwechſel, feuchter Witterung,
ſchroffem Witterungswechſel ꝛc., und dokumentirt ſich hier recht deutlich als
Nervenleiden. Im Allgemeinen charakteriſirt es ſich dadurch, daß in der
beabſichtigten oder begonnenen Rede ein plötzliches Unvermögen eintritt,
indem irgend ein Vokal allein oder in Verbindung mit einem meiſt vor⸗
ſtehenden Konſonanten im Sylbenanfange nicht hervorkommen will und

der Athem ausbleibt; in dieſer Athemnoth, durch Schließung der Stimm⸗

ritze bedingt, will der Stotternde nun ſeinem Drang der Mittheilung durch
ſtärkere Aktion der Zunge, des Mundes und überhaupt der Artikulations⸗
organe genügen, da dieß aber fruchtlos iſt, ſo geräth er in weitere krampf⸗
hafte Aufregung und Muskelzuckung. Obgleich er oft jeden einzelnen Laut
ohne Schwierigkeit für ſich allein ausſprechen kann, vermag er es nicht in
Verbindung oder Angeſichts einer anderen, beſonders fremden Perſon. Es
entſteht große Angſt, Erſtickungsnoth, Geſichtsröthe, krampfhaftes, kurzes
Einathmen, zeitweiſer Stillſtand der Reſpiration, Krampf der Bruſtmuskeln
und des Zwerchfells. Bei längerer Dauer des Uebels werden nun das
Athmen und die Stimmbildung ganz außer zuſammenhängende Harmonie
gebracht, es ſoll ohne Athem geſprochen werden, es wird durch eine Art
von Kopf⸗ oder Fiſtelſtimme zu erreichen geſucht, die Konſonanten erhalten
das Uebergewicht, werden äußerſt ſtark gemacht und verbarrikadiren förm⸗
lich den Weg für den ſtockenden Vokal. Dabei wird das Gemüth immer
ſcheuer, der Geiſt immer unfreier, der Wille bleibt kraftlos, es ſtellen ſich
Trägheit, Einſamkeitstrieb und Mißtrauen ein. Das Stottern erſcheint
um ſo heftiger, je lebhafter der Geiſt urſprünglich iſt und je reger das
Temperament ſich der Sprache bedienen will; bei gedankenarmen und
ſtumpfſinnigen Perſonen bleibt das Stottern mehr verhüllt.
So ſchwer und allverbreitet auch dieß Leiden iſt (in Deutſchland kann

man durchſchnittlich einen Stotternden auf 600 Menſchen rechnen), ſo ſchwer
iſt ſeine Heilung, ſo ſchwierig iſt es, einen rechten Arzt zu finden und
nicht den induſtriellen, größtentheils vagabondirenden Sprachärzten in die
Hände zu fallen, die den Stotternden günſtigen Falles lehren, ſich durch
methodiſche Uebung eine Sprechweiſe aufzuzwingen, die das Uebel eine
kurze Zeit vor dem fremden Ohre cachiren kann, aber bei erſter beſter Ge⸗
legenheit wieder in vollem Grade zurückkehrt. Wo in ſeltenen Fällen das
Stottern allmälig von ſelbſt oder nach der Kur eines ſogenannten Stotter⸗
arztes verſchwand, kann man ſicher ſein, daß die tiefere Urſache des
Uebels durch Naturheilkraft des Organismus oder irgend eine Wandlung
im Nerven⸗ und Blutleben während der Entwicklung oder den Wende⸗
jahren des Lebens ſtill und unmerklich beſeitigt worden war. Was wir
nun dem Publikum rathen können, iſt kein beſtimmtes Heilmittel gegen das
Stottern, denn dieß iſt immer nur ein Symptom anderweitiger Leidens⸗
zuſtände des Organismus; wohl aber müſſen wir aus vollſter Ueberzeu⸗
gung einer ungewöhnlich reichen Erfahrung in dieſem Gebiete alle Stot⸗
ternden und deren Eltern warnen, mit dem Vertrauen gegen die ſogenannten
ſtabilen oder umherziehenden Stotterärzte höchſt vorſichtig zu ſein, alle Ein⸗
reibungen, Mundwäſſer und Maſchinen derſelben für Schwindel oder Selbſt⸗
täuſchung zu halteu, vor Allem aber mit Entſchiedenheit von denjenigen
Stotterärzten abzuwenden, welche eine neue Heilmethode erfunden haben
wollen (in der Regel nur ein Plagiat unſerer Schrift: Die Heilung des
Stotterns ꝛc., Leipzig), oder gar Geheimmittel zu beſitzen angeben.

Sag' an!

Mild biſt Du wie die Lindenblüth',
Ich bin ein wild bewegt Gemüth,
Frommt Dir ein Herz, das ſich beugen nicht kann?
Sag' an, mein Lieb, ſag' an, ſag' an!

Ob Deine kleine weiße Hand
Feſt ſchlingen mag magnetiſch Band,
Zu feſſeln ſanft den ſtürmiſchen Mann?
Sag' an, mein Lieb, ſag’ an, ſag’ an!

Wirſt fromm mich anſchau'n, wenn ich wild,
Wirſt, wenn ich leide, tröſten mild,
Und nimmer fragen und klagen dann?
Sag' an, mein Lieb, ſag' an, ſag' an!

Komm' an mein Herz und lies darin,
Daß Dein ſein unruhvoller Sinn!
Ob mehr ein Weib geliebt ſein kann? —
Sag' an, mein Lieb, ſag' an, ſag' an!
George Baron v. Dyherrn

Bilderräthſel.

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Auflöſung des Bilderräthſels Seite 467:

Fortepiano.

Das Paden. Originalzeichnungen von Carl Häberlin, Text von Willibald Winckler. I.

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Im hohen Sommer iſt's gar ſchön, Man amüſirt ſich königlich Fühlt man dann wie ein Fröſchlein ſich, Der weiſe wie ein Solon ſpricht: u
Kann man im Walde baden geh'n, Und unterhält mit Fiſchen ſich. So naht ein Bruder Lüderlich, „Ein Froſch braucht keine Kſene⸗ nicht!“ ,

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Er annektirt die Sachen ſich Die Buben ſchreien ſchamerpackt: Der Dieb jedoch kehrt ſich nicht d'ran, Und lockt die beiden Knäbchen ſüß hante
Und lacht dazu unheimelich; „Ne, des is doll, wir ſind jo nackt!“ Er fängt ſofort zu laufen an Aus ihrem Waſſerparadies. an dr
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Sie ſpringen ſchreiend hinterher, Siegfriedchen ballt voll Zorn die Hand Und Fritzchen brüllt: „Träf' Dich der Blitz!“ Der freche Dieb ſtreckt, welch ein Graus! i
Denn Beiden wird das Laufen ſchwer, Und wünſcht ſich in's Schlaraffenland. Plumps fallen Beide in die Pfütz'! Den Jungen noch die Zunge 'raus.
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das Loos der Arbeiter in dieſen Gütern zu verbeſſern.
Ihr Ziel geſetzt und es ſchon oft bei Frau von Eberſtein zu erreichen ge⸗

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Schloß Nordeck.
Erzählung von Emilie Tegtmeyer.
(Fortſetzung.)
Ich ſchlug beide Hände vor's Geſicht nach dieſen Worten, und nicht

für alle Schätze Indiens hätte ich vermocht, in dieſem Augenblick noch

ein Wort hervorzubringen. Das Alles hatte mich zu ſehr aufgeregt und
ich wußte, daß es bei der nächſten Sylbe um meine Faſſung geſchehen
ſein würde, und dann auch vollſtändig. Ein Gedanke jedoch, der plötzlich
mein Gehirn durchblitzte, gab mir ſchneller die Herrſchaft über mich ſelbſt
zurück, als auch die verzweifeltſte Anſtrengung es gekonnt. Mechaniſch
ſanken meine Hände herab und ich wendete das erhitzte Geſicht wieder
Herrn Wilde zu, der nachdenklich das Moos zu ſeinen Füßen betrachtete.
„Ich möchte Sie um Aufſchluß bitten über — — über — — eine
Sache, die mich intereſſirt, 7 ſagte ich, wider Willen noch haſtiger und
ungeduldiger, als es meine Abſicht geweſen.
„Sie ſehen mich zur Antwort auf jede Frage bereit, gnädiges Fräu⸗
lein,“ erwiederte er und ſchlug langſam und voll ſeine Augen zu mir
auf. Ich entdeckte freilich jetzt in denſelben nicht mehr den unruhig fin⸗
ſteren Ausdruck von vorhin, aber wie ſie ſo direkt und erwartungsvoll
auf mich gerichtet waren, drohten ſie trotzdem mich abermals in Verwir⸗
rung zu ſetzen. Ich hielt mich jedoch tapfer.
„Mein Hierſein erregt Ihre Verwunderung,“ nahm ich das Wort,
während meine Finger ſich mechaniſch ſchloſſen und zuſammenpreßten,
„wie kommt es aber doch, daß Sie, ein Mann, dem die ganze Welt offen
ſteht, daß Sie eine Behandlung ertragen, wie — — wie ſie Ihnen oft
drüben“, meine Hand ſtreckte ſich hier nach dem alten Hauſe aus, „wie
ſie Ihnen oft da drüben zu Theil wird?“
Ein Schatten überflog die Stirne des jungen
Lippen zuckte es wie Bitterkeit. „Sie haben wohl Recht, darüber Ihr
Erſtaunen zu äußern,“ erwiederte er. „Seien Sie jedoch überzeugt, daß
ich noch auf Schloß Nordeck bin, das hat ſeine Urſachen, die wichtig
genug ſind, mich jene Begegnung, jene Kleinlichkeiten überſehen zu laſſen.
Ich habe eine Miſſion hier zu erfüllen.“
„Eine Miſſion!“ rief ich überraſcht.
„Ja, eine Miſſion. Es gilt für mich, ein Gelübde einzulöſen, wel⸗
ches mich ſogar ſchon hieher geführt hat, und ich hoffe auch, es ſoll mir
noch eines Tages gelingen, mögen ſich noch ſo viele Schwierigkeiten mir
entgegenſtellen. Ich bitte Sie aber, gnädiges Fräulein, richten Sie keine
fernere Fragen deßhalb an mich. Ein weiteres Ausſprechen darüber würde
mir doch unmöglich ſein. Es galt nur, Ihnen zu beweiſen, daß es an
triftigen Gründen für mein Verweilen hier nicht fehlt.“
Der Ernſt, mit dem er dieſe Worte geſprochen, durch den er über⸗
haupt ſeinem Willen ſtets Anerkennung zu verſchaffen wußte, ſchloß mir

Mannes und um ſeine

die Lippen auch dießmal und drängte die hundert unausgeſprochenen Fra⸗

gen, die er in meinen Zügen geleſen haben mochte, zurück. Meine Ge⸗
danken indeſſen ließen ſich nicht gebieten und ſie zermarterten ſich ruhelos
an dem neuen Räthſel, deſſen Löſung ſie nicht fanden. Plötzlich aber kam
es über mich wie eine Erleuchtung.
„Ich weiß es!“ rief ich erfreut, „Herr Wilde, ich habe Ihre Miſſion,
die Sie an das Haus meiner Tante feſſelt, errathen!“
Der alſo Angeredete ſchaute mich verwundert und wirklich erſchrocken
an, aber ich ließ ihm nicht die Zeit zu einer Erwiederung.
„Ich weiß Alles!“ fuhr ich fort. „Sie ſind hieher gekommen, um
Sie haben darein

ſucht, aber leider iſt Ihnen das bis jetzt noch nicht gelungen.“
Die Spannung wich beismeinen Worten aus des jungen Mannes
Zügen und ein gutes, mildes Lächeln umſpielte ſeinen Mund, aber er
ſchüttelte den Kopf. „Sie irren ſich!“ ſagte er. „Es iſt ſchade, aber
die Illuſion muß ich Ihnen zerſtören. Sie trauen mir weit erhabenere
Motive zu, als diejenigen ſind, die mich in der That geleitet haben. Ich
bin nach Nordeck gekommen, ohne eine Ahnung über die Lebensſtellung
jener armen Menſchen zu haben. Als ich erſt unter ihnen lebte, das iſt
wahr, da beſchäftigte ſie mich freilich bald, und ich habe mir, wie es
wohl nicht anders dentbar, alle mögliche Mühe gegeben, Wandel zu ſchaffen.
Sie ſelber wiſſen aber, wie vergeblich unglücklicherweiſe.“
Sollte ich mich wirklich geirrt haben? Anfangs hatte ich noch Nei⸗
gung, daran zu zweifeln, aber des Oberverwalters Worte trugen ſo voll⸗
kommen den Stempel der Wahrheit, daß ich ihnen glauben mußte. Das
Thema, welches nun einmal angeregt war, hatte mich jedoch letzthin zeit⸗
weiſe. ebenfalls ſo lebhaft beſchäftigt, und die Gelegenheit war ſo günſtig,
mir darüber Aufklärung zu verſchaffen, daß ich beſchloß, ſie nicht unbenützt
vorübergehen zu laſſen.
„Wie iſt es doch nur möglich,“ fragte ich deßhalb ſchnell, „daß die

Illuſtr. Welt. XIX. 14.

Verhältniſſe für die Gutsangehörigen meiner Tante ſo wenig günſtig ſein
können, da ich doch von ihr ſelber gehört habe, daß ſie, wo es Noth thue,
immer zum Helfen bereit iſt?“
Herr Wilde zuckte die Achſeln. „Ich kann Ihnen das nicht mit wenig
Worten erklären, gnädiges Fräulein, und ich weiß nicht, ob Sie Intereſſe
genug dafür haben, um einer ernſten und längeren Auseinanderſetzung
zu folgen.“
„Sie denken, ich bin zu einfältig dazu,“ verſetzte ich raſch. „Es iſt
aber nicht ganz ſo ſchlimm, wie Sie vielleicht glauben. Ich habe meinem
Vater ſtets die Zeitungen vorgeleſen. Es fehlt mir alſo nicht an In⸗
tereſſe und, wie ich hoffe, auch nicht ganz an Verſtändniß für die Sache.“
„Ich zweifelte nie an Ihrer Fähigkeit, den Gegenſtand zu begreifen,“
warf hier mein Begleiter ein. „Etwas weniger ſicher war ich nur, ob
Sie auch vollſtändig den Ernſt deſſelben zu ertragen vermöchten.“
Ich ſtrich mit meiner Hand über die Stirne und ſah ihn feſt und
unternehmend an. „Hätten Sie es wirklich noch nie erkannt,“ fragte ich

langſam, „ob ein ernſtes Wort mir zu ertragen möglich iſt?“

Er ſchwieg, aber er gab mir meinen Blick warm und glänzend zurück,
und dann ſtand er auf und durchſchritt den kleinen Raum, der uns trennte.
„Verzeihen Sie,“ ſagte er, und ich hätte nie geglaubt, daß die Stimme,

deren Ton mir ſo oft eiſig an's Ohr gedrungen war, einer ſo weichen

Modulation fähig wäre.
„Was?“ fragte ich mit ſtockendem Athem.
„Mein hartes Wort von vorhin. Wollen Sie es mir verzeihen?“
Er hielt mir ſeine Hand entgegen, und willenlos legte ich die meinige
hinein, die faſt darin verſchwand, und die er einen Augenblick mit der
ſeinigen feſt umſchloſſen hielt. Dann beugte er ſich nieder, berührte ſie
leicht mit den Lippen, und bevor ich noch recht wußte, wie mir geſchehen,
ſaß er wieder gegenüber auf dem Baumſtumpf.
„Ich werde mich bemühen, Ihnen ſo kurz wie möglich mitzutheilen,
was zu wiſſen für Sie die Hauptſache iſt,“ nahm er das Wort, und ich
hörte ihm zu, während ein wohlthuendes Gefühl unbeſchreiblicher Beruhi⸗
gung mein Herz erfüllte.
Es würde weder dem Zweck noch der Bedeutung dieſer Aufzeichnungen
entſprechend ſein, in ihren Bereich Auseinanderſetzungen über die ſoziale
Frage ziehen zu wollen. Es handelt ſich hier einfach um die Erzählung
meiner Lebensſchickſale, der Schickſale eines jungen Mädchens. Du wirſt
es mir daher verzeihen, möglicherweiſe ſogar Dank wiſſen, lieber Leſer,
wenn ich hier ſchweige von jener Frage, die bis zu ihrer der Zukunft
angehörenden Löſung noch viel kluge Köpfe beſchäftigen und viel gewandtere
Federn, als die meinige es iſt, beſchäftigen wird. Hier genügte die Bemer⸗
kung, daß Herr Wilde klar und eingehend, gleich fern von falſcher Sen⸗
timentalität und von Härte, mir darlegte, warum die hieſigen, in mancher
Hinſicht noch ſtark an Leibeigenſchaft erinnernden Zuſtände einigen Wohl⸗
ſtand und Aufſchwung der Landbevölkerung unmöglich machen; — daß er
meiner Tante wiederholt auseinandergeſetzt habe, wie ſich die traurigen
Verhältniſſe ohne zu große Schwierigkeit, mit etwas gutem Willen und
einigen unbedeutenden Opfern ihrerſeits, weſentlich verbeſſern ließen, daß
alle dieſe Vorſchläge aber ſtets mit Hartnäckigkeit von ihr zurückgewieſen
ſeien.
„Und ſo,“ ſchloß er, „ſchleppen dieſe Menſchen ihr Leben fort in dem
Bewußtſein, daß es keine Möglichkeit für ſie gibt, jemals zu einem beſſeren
Zuſtande zu gelangen, und dieß Bewußtſein drückt ſie moraliſch nieder.
Sie gewöhnen ſich endlich, in ihrem Herrn den natürlichen Feind zu ſehen,
den ſie berauben, wo es ſich nur ungeſtraft ausführen läßt, und vor dem
übrigens zu kriechen ſie ſich gewöhnen. Tritt der geringſte unvorher⸗
geſehene Unglücksfall, Krankheiten oder dergleichen hinzu, ſo entſpringt
daraus ein Nothſtand, dem ſich allerdings nur durch direkte Unterſtützung,
durch Almoſen kümmerlich abhelfen läßt. Die gnädige Frau mag ſich
freilich rühmen, in ſolchen Fällen geholfen und noch zu rechter Zeit dem
Verhungern vorgebeugt zu haben. Die Verhältniſſe werden aber im Fun⸗
damente keineswegs dadurch gebeſſert, nein, im Gegentheil verſchlechtert.
Das ſittlich verkommene Volk, anſtatt an die eigene Hülfsfähigkeit zu
glauben, nach ſolcher zu ſtreben, verläßt ſich ohne jegliches Ehrgefühl auf
die fremde Hülfe, fingirt ſogar mitunter einen Zuſtand äußerſten Elendes,
um das Mitleid herauszufordern, und verſinkt nur tiefer in den Schlamm
phyſiſcher und moraliſcher Verkommenheit. Was aber bei ſolcher Lage
der Dinge daraus werden ſoll, wenn, wie im vorigen, auch in dieſem
Jahre die Kartoffelernte zerſtört wird, das begreife ich nicht. Das iſt
eine wirkliche Kalamität, auch ſpeziell für uns. Sie wiſſen, daß ſchon
überall in den Städten die dadurch verurſachte Theuerung Anlaß zu ern⸗
ſten Unruhen, zu Plünderungen der Bäckerläden und dergleichen gewor⸗
den iſt. Vergeblich habe ich Frau von Eberſtein wieder und wieder ge⸗
rathen, Vorkehrungen zur Abwendung der ſchlimmſten Noth zu treffen, ſo
lange es noch Zeit iſt. Mit äußerſter Anſtrengung habe ich ſelber vor⸗
gebeugt, ſo viel in meinen Kräften ſtand. Lange wird das aber nicht
mehr genügen, da mir die Hände zu ſehr gebunden ſind. Das größte Unglück

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aber,“ und hier ging des Redenden Stimme in einen Ton tiefer Bitter⸗
keit über, „iſt, daß alle vernünftigen Vorſtellungen bei der gnädigen Frau
auch ferner ohne Erfolg bleiben werden, weil ſie ausſchließlich den Ein⸗
flüſterungen Gehör ſchenkt, die jeden Bericht nach ihrem Gefallen oder
nach noch ſchlimmeren Motiven färben.“
Durch dieſe letzten Worte aufmerkſam gemacht, ſah ich Herrn Wilde
fragend an.
„Daß ſie, ſo klug ſie in mancher Beziehung ſein mag,“ fuhr er aber,
ohne ſich ſtören zu laſſen, fort, „ihr Ohr mit einer faſt unerklärlichen
Beſchränktheit der erbärmlichen Perſon leiht, die jeden guten Einfluß von
ihr ferne hält.“
„Ah,“ wie ein plötzlicher Lichtblitz durchzuckte es mich, „Frau Ber⸗
trand? Sie meinen Frau Bertrand?“
Herr Wilde lächelte, vielleicht über meinen Eifer.
Ihnen nicht an Beobachtungsgabe,“ ſagte er.
Ich athmete hoch und freudig auf, und das Gefühl der Befriedigung,
mich in meiner inſtinktartigen Abneigung gegen die Haushälterin nicht
getäuſcht zu haben, dieſe vor mir ſelber nicht mehr entſchuldigen und be⸗
kämpfen zu müſſen, beherrſchte mich ſo ſehr, daß ich für einen Augenblick
vergaß, wie es ſich hier um eine keineswegs angenehme Eröffnung han⸗
delte. Ein kurzes Nachdenken jedoch weckte die Erinnerung daran wieder
in mir. Lebte ich doch eigentlich ſchon mit dem Günſtling meiner Tante
im Zuſtande ſtiller Fehde. Bei all' meinen beſten Zukunftshoffnungen
ſah ich dieſe Frau wie einen ſchwarzen Strich mir im Wege ſtehen.
„Das iſt ſchlimm!“ kleideten ſich unwillkürlich meine Betrachtungen
in Worte. „Das iſt ſehr ſchlimm! Wiſſen Sie, Herr Wilde, ob die
Haushälterin ſchon lange hier im Schloſſe iſt?“
„Ja, ſie muß ſchon viele Jahre hier ſein, wenn ich auch nicht weiß,
wie viele, und ich fürchte —“
Meine Ideen beſchäftigten mich zu ſehr, um ſchon damals darauf zu
achten, wie er hier plötzlich und finſteren Blickes abbrach.

„Ich ſehe, es fehlt

„Hätte meine Tante,“ begann ich nachſinnend auf’s Neue, „nur bei

dem Tode ihrer Tochter irgend Jemanden von ihren Verwandten um ſich
gehabt, ſie würde gewiß Frau Bertrand nicht ſo viele Rechte eingeräumt
haben. Jetzt freilich wird es ſchwer halten, ihr dieſelben wieder ſtreitig
zu machen.“
Dießmal ſchaute mich mein Begleiter mit großen Augen ſo verwundert
an, daß ich meinerſeits erſtaunte.
„Bei dem Tode ihrer Tochter!“ rief er mit einer Miene, als ſeien
dieſe eben geſprochenen Worte nicht ſehr einfaches, verſtändliches Deutſch,
ſondern mindeſtens hebräiſch.
„Nun ja, bei dem Tode meiner Couſine, oder eigentlich meiner Cou⸗
ſine zweiten Grades, des Fräuleins Hildegard von Eberſtein.“
Es war mir durchaus unmöglich, den ſeltſamen Ausdruck, der nach
dieſen wenigen Worten Herrn Wilde'’s Züge überflog, zu deuten. Es
war wie ein zorniger Schmerz, der darin aufflammte, um dann wieder
einer eiſigen Kälte zu weichen, und dabei hefteten ſich ſeine Blicke ſo durch⸗
dringend, ſo ſcharf auf mich, als ſollten ſie die geheimſten Gedanken aus
der Tiefe meiner Seele an'’s Licht ziehen. Es gab hier aber kein Ge⸗
heimniß, keinen Hinterhalt irgend welcher Art für mich, und darum auch
konnte ſein Benehmen mich wohl zuerſt erſchrecken, aber mir doch am Ende
nicht meine Faſſung nehmen.
„Wiſſen Sie denn nicht,“ ſagte ich nochmals, „daß meine Tante das
Unglück gehabt hat, auch ihre Tochter zu verlieren, nachdem ſie — —“
„O ja!“ unterbrach mich hier der junge Mann, und ein bitteres, mit
leiſem Hohn gemiſchtes Lächeln, wie ich es noch nie bei ihm geſehen,
kräuſelte ſeine Lippen. „O ja, ich habe einmal gehört, daß der gnädigen
Frau ein derartiges Unglück widerfahren ſein ſoll.“
Er war dabei aufgeſprungen und wanderte ungeduldig auf dem be⸗
ſchränkten Terrain hin und her. Auch ich erhob mich. Ich fühlte mich
dieſer Szene gegenüber ſo völlig rathlos, wußte nicht, ob es mehr Ent⸗
rüſtung oder Kummer war, was mir das Herz zuſammenzog, daß ich
gänzlich verſtummte. Aber Herr Wilde näherte ſich mir, und ich ſah,
daß er wenigſtens anſcheinend wieder ruhiger war. Er richtete ſeinen
Blick nochmals forſchend auf mich, und es mochte ihn doch frappiren, als
der meinige ihm traurig und fragend begegnete.
„Thor, der ich bin, unverbeſſerlicher Thor!“ ſprach er halblaut und
wie zu ſich ſelbſt, „mich durch die alten Geſchichten ſo hinreißen zu laſſen!
Alſo Ihre Couſine iſt wirklich geſtorben, gnädiges Fräulein?“ fügte er
dann gegen mich gewendet hinzu.
„Gewiß iſt ſie das!“ antwortete ich noch ganz verſtört. „Meine Tante
ſchrieb es uns ja in ihrem letzten Briefe an meinen Vater.“
Der Oberverwalter athmete ſo tief auf, als hätten meine Worte ihn
von Bergeslaſt befreit. „Es iſt wahr,“ ſagte er, „Sie hatten damals
lange keine Nachricht von der Familie erhalten. Haben Sie mir das
nicht vorhin erzählt?“
Ich nickte nur ſtumm mit dem Kopfe.

„Und hat Frau von Eberſtein auch niemals über den Verluſt ihrer
Tochter mit Ihnen geſprochen?“
„Nein,“ erwiederte ich raſch und feſt. „Niemals. Ich habe daraus
geſchloſſen, daß ſie traurige Erinnerungen nicht gerne weckt.“
„Und darin können Sie allerdings Recht haben,“ meinte Herr Wilde,
und wiederum klangen ſeine Worte bitter. „Aber glauben Sie nicht
auch, daß bereits der Thau fällt und daß es Zeit iſt, nach Hauſe zurück⸗
zukehren?“ Er beugte ſich nieder und ſtreifte mit der Hand über das
Gras. „Es iſt wirklich ſo,“ fuhr er dann fort, „und wenn Sie noch
länger hier verweilen, können Sie ſich ernſtlich erkälten. Wollen Sie mir
erlauben, Sie zurückzuführen, gnädiges Fräulein?“
Als er ſich wieder aufrichtete und mir den Arm bot, war von ſeinem
Antlitz jede Spur der früheren Aufregung verſchwunden. Es war wieder
ernſt und ruhig wie immer, ja ſogar freundlich; ich jedoch nahm den dar⸗
gebotenen Arm nicht an.
„Aber, Herr Wilde!“ ſagte ich zurücktretend. Die Wogen der ge⸗
waltſamen Bewegung hatten ſich in meinem Herzen noch nicht wieder ge⸗

ebnet, ſie erzitterten noch in einem Gefühle erlittenen Unrechts.

Wo aber blieb ihm gegenüber mein Wille?
„Kind, Kind, ſeien Sie vernünftig! Es iſt die höchſte Zeit, heim⸗
zukehren!“ vernahm ich plötzlich dicht neben mir den tiefen Ton ſeiner
Stimme. Zugleich fühlte ich meine Hand ergriffen, meinen Arm in den
ſeinigen gelegt und ich ſchritt wie betäubt neben ihm den Bergpfad hinab.
Mein Unmuth konnte ſich nicht behaupten vor der wonnigen Empfin⸗
dung, mich von Demjenigen, dem ich ſoeben noch grollte, ſorgfältig ge⸗
leitet zu ſehen. Er behütete meinen Fuß vor jedem Stein im Wege, vor
jeder Baumwurzel und feuchten Stelle, und in mir verſtummten die tau⸗
ſend ungeduldigen Fragen. Auch nicht eine einzige fand den Weg über
meine Lippen, und vollends wieder zu mir kam ich eigentlich erſt, als ich
allein neben dem Springbrunnen ſtand und meine Hand betrachtete, die
noch ſoeben beim Abſchied in der ſeinigen geruht, als ich noch ſeine letzten
Worte zu vernehmen glaubte: „Gehen Sie jetzt nach Hauſe, damit man
Sie nicht erſt vermißt!“

VI.

Früh, faſt ſo früh wie die Vögelchen im Garten, als ſie den Thau
von den kleinen Flügeln ſchüttelten und durch ihr ſchmetterndes Lied den
jungen Tag begrüßten, war ich am folgenden Morgen wach und aus
dem Bette geſchlüpft. Ich hatte geſtern des Aufregenden zu Vieles er⸗
lebt, um ruhig ſchlafen zu können, und richtete auch jetzt noch meine Au⸗
gen oft und mit Ungeduld auf die Uhr. Durfte ich doch nicht zu zeitig
klingeln, um nicht Alles in Allarm zu ſetzen und Bertha ihres ſüßen
Morgenſchlummers zu berauben. Recht langſam aber ſchlichen die Zeiger
heute vorwärts, und ich trat mittlerweile an's Fenſter, auf deſſen feucht

angehauchte Fläche ich mit Gedankenſchnelle das zierlichſte M geſchrieben

hatte, welches ich freilich im nächſten Augenblicke eilig und erröthend
wieder verwiſchte. An der Adreſſe eines Briefes, der geſtern Abend für
Herrn Wilde im Schloſſe abgegeben war, hatte ich entdeckt, daß er mit
Taufnamen Max hieß. Seitdem nun verriethen meine Finger eine be⸗
denkliche Neigung, überallhin den Buchſtaben M zu ſchreiben, und die
Bewegungen faſt eines jeden Gegenſtandes, der mir in die Hände kam,
formten ſich zu dieſen Linien.

Max, welch' ein hübſcher, kurzer Name das war! Und wie leicht

gewöhnte ich mich ſchon, ſeinen Beſitzer in Gedanken damit zu bezeichnen!

Mit Vergnügen, ſtill lächelnd, hing ich dieſen Gedanken nach; hätte es

nur nicht andere Dinge gegeben, die mich ruhelos beſchäftigten, die meine
Aufmerkſamkeit erzwangen!
Wiederum fiel mein Blick auf die Uhr, und jetzt endlich durfte ich
meine Klingel in Bewegung ſetzen, und ich that es mit entſchloſſener
Miene. Ich wollte wenigſtens einen Verſuch machen, das Dunkel und
die Ungewißheit, die mich ängſtigten, aufzuklären, das ſtand feſt bei mir
ſeit dieſen Stunden der Nacht, in denen die Aufregung den Schlaf von
meinem Lager ferne gehalten hatte.
Meine kleine Zofe erſchien freundlich und bereitwillig wie immer, und
ich ließ ſie ihre kleinen Hülfeleiſtungen beginnen, ohne mich irgendwie um
ſie zu bekümmern oder eine Frage an ſie zu richten, und erſt nach einer
geraumen Weile, als ſie hinter mir ſtehend meine langen Haare kämmte,
woran ſie immer beſonderes Vergnügen zu finden ſchien, ſagte ich im

ruhigſten Tone: „Sie können mir vielleicht ſagen, Bertha, wo der Küſter

der nordecker Kirche wohnt. Ich will ihn aufſuchen und mir von ihm
das Begräbniß der Eberſtein'ſchen Familie zeigen laſſen.“
„Nichts leichter als das!“ lautete die Antwort. „Er wohnt dicht bei
der Kirchhofspforte in dem alten Hauſe, vor dem die große Linde ſteht.
Aber, gnädiges Fräulein, Sie wollen doch unmöglich in das ſchauerliche,
alte Grabgewölbe hinabſteigen?“
„Warum nicht?“ erwiederte ich gelaſſen. „Glauben Sie, daß mir
dort etwas Schlimmes geſchehen könne? Ich will die Ruheſtätte des

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Fräuleins von Eberſtein ſehen, meiner Couſine, die ſo jung ſchon auf
immer da hinab gebettet werden mußte. Es hat mich längſt verlangt,
einmal ihr Grab zu beſuchen und einen Kranz darauf zu legen.“
Sehen konnte ich bei dieſen Worten, die übrigens durchaus keine Un⸗
wahrheit enthielten, Bertha nicht, aber ich fühlte einen plötzlichen Ruck an
meinen Haaren und vernahm die erſtaunte Frage: „Weſſen Grab wollen
Sie ſehen, gnädiges Fräulein?“
„Das Grab der Tochter dieſes Hauſes, des Fräuleins Hildegard von
Eberſtein,“ erwiederte ich langſam und deutlich. Im ſelben Augenblick
fiel mein Haar mir ſchwer auf die Schulter herab, und als ich mich raſch
umwendete, ſtand Bertha noch mit den ausgeſtreckten Händen da, denen
es entglitten war; ja, wäre die ganze Angelegenheit, um die es ſich hier
handelte, nicht ſo außerordentlich ernſt und ſpannend für mich geweſen,
ich hätte lachen müſſen über ihr erſchrockenes Geſicht und ihre runden,
weit aufgeriſſenen Augen.
„Nun, was gibt es denn da Beſonderes?“ fragte ich erſtaunt. „Kann
ich denn nicht das Grab meiner Couſine beſuchen?“
„Ja, gnädiges Fräulein, iſt ſie denn geſtorben? Und iſt ſie hier be⸗
graben?“ fragte ihrerſeits Bertha mit noch eben ſo entſetzter Miene.
„Ob ſie geſtorben iſt?“
Mir wurde in der That ganz wirbelig im Kopfe, aber ich nahm mich
zuſammen. Ich ſtrich das herabfallende Haar von meiner Stirne und
ſagte entſchloſſen: „Seien Sie vernünftig, Bertha, und verſtehen Sie
mich recht! Ich ſpreche ja von dem Fräulein, von der Tochter der gnä⸗
digen Frau.“
Das Mädchen nickte als Verſicherung, daß es Alles begriffen.
„Die ſeit mehreren Jahren todt iſt,“ fuhr ich fort.
„Ich weiß nicht, daß ſie todt iſt, gnädiges Fräulein!“
„Nun, in Gottes Namen, wo iſt ſie denn?“ rief ich, jetzt wirklich am
Ende meiner Vorſicht und Geduld angekommen.
„Sie wiſſen es nicht, gnädiges Fräulein?“
„Was ſollte ich wiſſen? Ich habe keine Ahnung, was Sie meinen,
Bertha. Wie hängt das Alles zuſammen? So reden Sie doch!“
So aufgefordert, neigte ſie ſich zu mir nieder und ſagte ängſtlich und
flüſternd: „Das Fräulein iſt nicht geſtorben damals, es iſt aus dem
Schloſſe entflohen.“
„Entflohen!“
Es wurde mir wirklich ſchwarz vor den Augen, und hätte der Blitz
zu meinen Füßen eingeſchlagen, ich würde mich nicht erſchrockener und
verwirrter gefühlt haben. Ich ſtand auf und trank ein Glas Waſſer.
Darum alſo Herrn Wilde's ſonderbares Benehmen geſtern! Aber ich
wollte mehr wiſſen. Ein brennendes Verlangen erfaßte mich, nun ich ſo
weit vorgedrungen war, der Sache noch gefer auf den Grund zu kommen.
Ich ſetzte mich wieder und winkte Berthir.
„Entflohen — ſagen Sie? Warum und wie ſollte ſie entflohen ſein?“
Das junge Mädchen trat dicht zu mir heran und ſagte: „Das Fräu⸗
lein ſoll mit einem jungen Muſiker auf und davon gegangen ſein.“
Das wurde immer beſſer! Hätte ich mir nicht Herrn Wilde's räthſel⸗
haftes Benehmen, für welches ich ja eben den Grund ſuchte, in's Ge⸗

dächtniß zurückgerufen, ich würde geglaubt haben, eine erbärmliche

Klatſchgeſchichte zu hören. Ich ſah Bertha prüfend an. Ihr hübſches,
ehrliches Geſicht drückte ſo viel Theilnahme über mein Erſchrecken, meine
Aufregung aus, daß ich gegen ſie wenigſtens kein Mißtrauen faſſen
konnte.
„Waren Sie denn damals ſchon hier im Schloſſe, daß Sie das Alles
ſo genau wiſſen?“ fragte ich ſie.
„Nein, gnädiges Fräulein, ich bin drei bis vier Stunden von hier
zu Hauſe und erſt ſeit einem halben Jahre ungefähr auf Nordeck, aber⸗
eine Tante von mir wohnt im Dorfe, und die hat mir Alles erzählt.
Sie weiß die Geſchichte, wie alle Leute da unten. Aber nicht wahr,
gnädiges Fräulein, ich bin ein armes Mädchen und meine Eltern ſind
todt; ich — — ich möchte nicht gerne den guten Dienſt verlieren, und
— — und Niemand darf hier ſo recht über die Geſchichte ſprechen,“ fügte
ſie raſch hinzu.
„Seien Sie ohne Sorgen, Bertha. Wenn Sie nur ſelber ſchweigen
können, von mir haben Sie nichts zu fürchten,“ beruhigte ich ſie. „Aber
nun ſagen Sie mir, wie war denn das mit dem Muſiker? Was hatte
es mit dem eigentlich für eine Bewandtniß?“
„Ach, gnädiges Fräulein, das ſoll ein ſehr hübſcher und feiner Menſch
geweſen ſein, der ſich einen Sommer unten im Dorfe aufhielt in den
‚drei Roſen’, und die Wirthsleute ſagten, er wolle ſich hier in der ſchönen
Gegend erholen nach einer ſchweren Krankheit. Er ging alle Tage in
die Kirche und ſpielte wunderſchön auf der Orgel und ſang dazu, und
das ſoll ganz anders geweſen ſein, als wenn der alte Kantor ſpielt und
ſingt. Und dann wanderte er zwiſchen den Gräbern umher und ſaß
ſtundenlang an der Kirchhofsmauer auf dem Hügel unter der alten Eſche
und ſchaute nach den Bergen hinüber.“

„Aber was hat mit dem Allem meine Couſine zu thun?“ rief ich
immer geſpannter.
„Ja, ſehen Sie, gnädiges Fräulein, die mochte auch wohl mitunter
dort ſpazieren gegangen und dem Herrn begegnet ſein. Leute, die in
der Dämmerung vorüberkamen, wollen wenigſtens behaupten, ſie habe
neben ihm unter der Eſche geſeſſen. Vielleicht auch hatte ſein Orgelſpiel
ſie in die Kirche gelockt, denn das Fräulein liebte leidenſchaftlich die
Muſik. Der Flügel, auf dem ſie ſelber geſpielt hat, ſteht noch dort im
Vorzimmer.“
„Es iſt gut, nur weiter, weiter!“ drängte ich, während meine Glie⸗
der unter einem leichten Fröſteln erbebten.
„Nun, das Fräulein wußte es bei der gnädigen Frau durchzuſetzen,
daß Herr Felix, ſo nannten ſie ihn unten im Dorfe, faſt alle Tage auf's
Schloß kommen und ſie im Klavierſpiel unterrichten durfte. Und ſo ſpiel⸗
ten und ſangen ſie denn halbe Tage lang zuſammen, promenirten dann auch
wohl im Garten, und nichts auf der Welt ſtörte ſie dabei, denn die
gnädige Frau grämte ſich in jener Zeit noch ſo ſehr über den Tod des
jungen Herrn, daß ſie ſich faſt immer in ihre Zimmer einſchloß und
von der ganzen Welt nichts hören und ſehen wollte. Das ging auch ſo
gut, bis der Herbſt in's Land kam, da ſoll es aber mit einmal böſe
Szenen hier im Schloſſe gegeben haben. Herr Felix und das Fräulein
wollten ſich heirathen, hieß es, und die gnädige Frau ſei außer ſich vor
Zorn. Sie ſoll dem fremden jungen Herrn die Thür gezeigt und gedroht
haben, ihn von den Bedienten hinauswerfen zu laſſen.“
„Und war damals Frau Bertrand ſchon hier?“ fragte ich, von einer
isdrihen Eingebung getrieben, aus meinem athemloſen Horchen auf⸗
ahrend.
„Ja, gnädiges Fräulein, die war ſchon Haushälterin, und ihren
Schweſterſohn, den jetzigen Förſter Weidenbuſch, hatte ſie als Livreejäger
in's Schloß gebracht. Meiner Tante, die bei den großen Wäſchen im
Frühjahr und Herbſt hier oben mithelfen mußte, hat es die Herrenköchin
ſelber erzählt, daß Frau Bertrand in jener Zeit, da die gnädige Frau
ſich um nichts bekümmerte, anfing, das ganze Haus zu regieren; und
es ſollte noch ſchlimmer kommen. Das arme junge Fräulein ging umher
wie ein Schatten und weinte Tag und Nacht. Auf ihren Knieen hatte
ſie die gnädige Frau gebeten, ſie doch den Herrn Felix heirathen zu laſſen,
aber immer vergeblich, und dieſer ſelbſt war auch plötzlich aus dem Dorfe
verſchwunden. Nach einigen Wochen aber kam er ganz unerwartet wieder.
Es war im Oktober, kalt und regneriſch zum Erbarmen; trotzdem war er
faſt die ganzen Tage draußen. Er ging auf den Kirchhof und ungeachtet
des Vorgefallenen auch nach dem Schloßgarten. Die Leute erzählten es
wenigſtens, und der alte Gärtner Heynemann, wenn er wollte, könnte
vielleicht mehr davon erzählen, aber er hat nie ein Wort davon geſpro⸗
chen, und zu beweiſen mußte ihm auch ſpäter nichts ſein, ſonſt wäre er
wohl ſchwerlich noch Gärtner hier. .
„Eines Abends, wie es ſchon pechfinſter wurde, nahm Herr Felix Ab⸗
ſchied in den ‚drei Roſen’, und die Wirthsleute, die ihn gerne hatten,
baten ihn dringend, doch noch die Nacht zu bleiben, und wunderten ſich,
daß er zu Fuße fort wollte. Er aber lachte über ihre Beſorgniß und
ſchien ſo munter wie lange nicht, obgleich er noch bleicher ausſah, als
gewöhnlich, und an dem Tage noch keinen Biſſen gegeſſen hatte. Der
Hausknecht ſagte nachher, er habe ihn, anſtatt der Landſtraße nach O., wo⸗
hin er doch gewollt, den Weg nach dem Schloſſe einſchlagen ſehen, und
am andern Morgen, gnädiges Fräulein, war Fräulein Hildegard ver⸗
ſchwunden.“
Meine Wangen brannten wie im Fieber und ich ſtarrte Bertha an
mit einer Spannung, als könne ich ihr die Worte vom Munde leſen, noch
bevor ſie ſie ausſprach. „Hat man nie wieder etwas von ihr gehört?“
fragte ich haſtig.
„Niemals, gnädiges Fräulein.“
„Und hatte Niemand etwas von ihrer Flucht bemerkt?“
„Nein, kein Menſch. Man entdeckte am andern Morgen viele Spuren
im Garten nicht weit von der Altantreppe, aber es war, als wenn ſie
von mehreren Männern, vielleicht von den Arbeitsleuten herrührten, die
nach Feierabend da vorbeigehen, und überdieß ließ ſich nichts erkennen,
denn es hatte die Nacht in Strömen geregnet. Und ſehen Sie, wer ſollte
etwas bemerken? Die ſämmtliche Dienerſchaft ſchläft in den Seiten⸗
gebäuden nach dem Hofe zu, und das Fräulein mußte ſich doch ſchon durch
den Garten entfernen.“
„Aber auch da ſind die Pforten verſchloſſen.“
Bertha zuckte die Achſeln. „Das Einzige, was man entdeckte,“ fuhr
ſie fort, „und was auf eine Spur hindeuten konnte, war, daß dicht
vor dem Tannenholz, wo bei dem Kreuzwege die Straße nach O. abbiegt,
ein Wagen lange Zeit gehalten haben mußte. Trotz des Regens ſah man
deutlich, wie die Pferde den Weg ganz und gar zerſtampft hatten; auch
war der Wagen an dem Platz gewendet und denſelben Weg zurückgefah⸗
ren. Ein Mann aus dem Dorfe, der den Abend ſpät nach Hauſe kam,

wollte auch hier oben im Garten Rufen, ſogar einen Schrei gehört haben;
ob das aber wahr iſt oder ob er ſich geirrt hat, iſt nie herausgekommen.
Als die gnädige Frau die Flucht des Fräuleins erfuhr, warf der Schreck
ſie auf ein ſchweres Krankenlager, und von dem Tage her ſchreibt ſich
auch die Lähmung in ihren Beinen.“
Das Mädchen ſchwieg und ich ſaß, den Kopf in meine Hand geſtützt,
und grübelte und dachte über das Gehörte nach. Manches war mir da⸗
durch in den hieſigen Verhältniſſen klar geworden, aber Vieles, ſehr Vieles
blieb mir noch dunkel. Warum hatte zum Beiſpiel meine Erwähnung der
unglücklichen Hildegard den Oberverwalter geſtern ſo aufregen können?
Einzig und allein war er doch zu argwöhnen im Stande geweſen, daß
ich die Geſchichte kenne und nur ihm gegenüber die Unwiſſende hatte ſpie⸗
len wollen. Und meine Tante — —. Jetzt begriff ich den Doppelſinn
des Wortes: „Ich habe auch meine Tochter verloren.“ Erſchrocken aber
fuhr ich hier empor, denn Bertha hatte leiſe meinen Arm berührt und
ſagte entſchuldigend: „Gnädiges Fräulein, es iſt die höchſte Zeit, daß Sie
ſich fertig ankleiden.“ .
Mein Blick wendete ſich auf die Uhr und ich ſah, daß ſie Recht hatte.
Ich eilte, nachdem ich mit meiner Toilette fertig war, mich zu Frau von
Eberſtein zu begeben, und als ich durch das Vorzimmer ging, konnte ich
nicht unterlaſſen, einen faſt ſcheuen Blick auf den Flügel und die aufge⸗
häuften Notenhefte zu werfen. Wiederum war es mir, als grüßten mich
die Schatten vergangener Tage. Großer Gott, von wie viel Glück und
Liebe, von wie viel in Jammer geweinten Thränen und bitteren Kämpfen
waren dieſe Dinge wohl die ſtummen Zeugen geweſen!
Als ich bei meiner Tante eintrat, ſtreckte ſie mir die Hand entgegen.
Ich glaube ſchon bemerkt zu haben, daß ſie ſeit einigen Tagen freundlicher
gegen mich war, daß ich mehr in ihrer Nähe bleiben mußte. Auch heute
ſchien in den großen, ſtarren Augen, da ſie meiner anſichtig wurden, ein
Lichtblick aufzudämmern, der wirklich an Freude erinnerte. Ich küßte ihr
die Hand mit mehr Wärme als ſonſt, und ein tiefes, heißes Mitleid zog
mir in das Herz mit der armen alten Frau, die ſo Bitteres erfah⸗
ren hatte. .
Ob ſie recht gehandelt und die Tochter unrecht, wer hätte das ent⸗
ſcheiden mögen? Ich am wenigſten. Durfte ich doch nur an die Geſchichte
meines eigenen Vaters zurückhdenken, und ich ſelbſt fühlte mich eben jetzt
ſicher nicht aufgelegt, Diejenige zu verdammen, die der Stimme der Liebe
gefolgt war. Sie hätte aber doch die Mutter nicht verlaſſen dürfen, ſagte
ich mir wiederum; die Mutter, die noch ſo ſchmerzlich den verlorenen
Sohn betrauerte, und was ich durchaus gar nicht begriff, das war ihr
beſtändiges Fernbleiben auch noch nach Jahren. Sie lebte vielleicht im
Glück und ließ die alte Frau hier darben an Liebe, erſtarren in Schmerz.
Oder war ſie doch vielleicht geſtorben?
Ich konnte dieſes Räthſel nicht löſen, ſo wenig wie ich mich zum
Richteramt berufen fühlte, aber ich konnte meine Sorgfalt der armen
Verlaſſenen widmen, und das zu thun, ſo viel ſie es geſtattete, ge⸗
lobte ich mir heiliger als je. Faſt wollte es auch ſcheinen, als ſolle es
mir in der nächſten Zeit mehr und mehr gelingen, einen Funken wärme⸗
ren Gefühls in ihrem Herzen wieder zu erwecken. Ich mußte faſt immer
bei ihr ſein, wenn ſie in ihrem Wohnzimmer war, und einige Male gab
ſie ſogar meinen Bitten nach und ließ ſich bei ſehr ſchönem Wetter von
mir auf den Altan hinausführen, wo die friſche Luft ſie erquickend um⸗
wehte und den ſüßen Duft des nunmehr geſchnittenen Graſes von der
Wieſe zu uns herauftrug.
In meiner Freiheit ſah ich mich durch dieſe ſich allmälig ändernde
Lebensweiſe einigermaßen beſchränkt, aber es blieb mir doch noch manche
Stunde, über die ich ungehindert verfügen konnte, und ſicher war ich
dann im Garten zu finden, und vorzugsweiſe auf der Lindenterraſſe, die
mir ſchon immer ſo lieb geweſen war und es noch mehr werden ſollte.
Als ich an einem Morgen nämlich, wenige Tage nach unſerem Spazier⸗
gange auf den Krähenberg, ſchon zeitig dahin kam, fand ich auf dem
Platze, wo ich zu ſitzen pflegte, ein friſches und reizendes Bouquet von
Feldblumen. Heiß überlief mich bei dieſem Anblick die Freude.
„Max, Max Wilde!“ flüſterte es in mir. Sollte wirklich er es hier⸗
hergelegt haben, und für mich? Ich lächelte. Für wen denn ſonſt?
Hier ſaß ich immer; hier hatte er damals mein Buch gefunden. Ach,
ich war mit einem Worte zu glücklich, zu ſtolz, um nicht daran zu glau⸗
ben, und wahrhaft ſtrahlend trug ich meinen Schatz mit mir fort.
Als ich den Altan erreichte, ſtand Frau Bertrand in der Thüre des
Eßſaals und machte einige Bemerkungen über den ſchönen Morgen. Es
wollte mir aber ſcheinen, als wenn ſie dabei einen ſchnellen und ſcharfen
Blick über das Bouquet in meiner Hand hingleiten ließ. Möglich, daß
es ihre Verwunderung erregte, mich zu ſo früher Stunde ſchon im Beſitze
ſolcher Menge von Feldblumen zu ſehen.
Ich erwiederte kühl einige Worte und eilte in mein Zimmer, um mein
koſtbares Beſitzthum vor weiteren profanen Blicken zu ſchützen. In der
Folge verſäumte ich aber nie, ſchon am Morgen die Lindenterraſſe zu

beſuchen, und beinahe jedesmal brachte ich irgend eine duftige Gabe mit
heim von dort, und wenn es auch nur eine wilde Roſe war. Niemals
jedoch fand ich andere als Feldblumen vor, und da ich mich um keinen
Preis hätte überwinden können, auch nur ein Blättchen oder einen Stengel
davon wegzuwerfen, ſo häufte ſich allmälig in einem Winkel meines Schran⸗
kes ein kleines Herbarium an.
Mit Herrn Wilde zu ſprechen fand ich in dieſer Zeit faſt niemals Ge⸗
legenheit. Er ſchien ſehr beſchäftigt. Ich ſah ihn oft die Leute bei der
Heuernte beaufſichtigen, begegnete ihm auch wohl wie ſonſt im Garten.
Er grüßte mich dann, oder wir wechſelten einige gleichgültige Worte, und
mehr verlangte ich auch nicht. Seine Blicke bei dieſen Veranlaſſungen
ließen wenigſtens die Vermuthung nicht allzu gewagt erſcheinen, daß ich
ihm mein kleines Herbarium verdankte, und ein einziger ſolcher Blick reichte
hin, mich für lange Zeit zufrieden und glücklich zu machen.
Auf eine eben ſo unangenehme als unerwartete Weiſe jedoch ſollten
wir Alle eines Tages, als ich eben nach Tiſche meine Tante in ihrem
Zimmer auf und ab führte, aus unſerer täglichen Ruhe aufgeſtört wer⸗
den. Zum erſten Male gerade hatte ich die alte Dame durch meine Fra⸗
gen dahin zu bringen gewußt, daß ſie mir etwas aus ihrer Jugend er⸗
zählte. Die glücklichen Erinnerungen aus der Kinderzeit, gegen deren
allmächtige und erweichende Gewalt ſich ſelbſt das am meiſten in Bitter⸗
keit und Groll gegen die Menſchen verſteinte Herz nicht wappnen kann,
milderten freundlich die Starrheit ihrer Züge und ließen mich hoffen, ein
Mittel zu ihrer Zerſtreuung und Erheiterung gefunden zu haben, als
plötzlich bleich und verſtört Franz, der eine unſerer beiden Diener, herein⸗
trat. Er berichtete ſtotternd, daß ein großer Volkshaufe ſchreiend und
tobend den Berg heraufſtürme nach dem Schloſſe.
Augenblicklich legten ſich die feinen Lippen meiner Tante feſt über⸗
einander und ihr Haupt erhob ſich ſtolz. „Schließt ſogleich das Hofthor
und benachrichtigt Herrn Wilde!“ befahl ſie, ohne auch nur durch eine

einzige Aeußerung Schrecken oder Furcht zu verrathen, und ließ ſich dann

von mir zu ihrem Fauteuil geleiten. Ich gab mir alle erdenkliche Mühe,
ruhig zu bleiben, wie ſie, aber mein Herz klopfte gleich einem Hammer,
und die Qual der Ungewißheit drohte mich zu erſticken.
„Wollen Sie mir nicht erlauben, Tante,“ bat ich endlich, unfähig,
dieſen Zuſtand noch zu ertragen, „daß ich gehen und vorne aus dem
Fenſter ſehen darf, wie es geworden iſt?“
Einen kurzen Augenblick beſann ſich die Gebieterin von Schloß Nordeck,
dann zu meinem Entzücken gab ſie mir die erbetene Erlaubniß. „Geh'
einen Augenblick, mein Kind,“ ſagte ſie, „und bringe mir Beſcheid, ob
ſie das Hofthor noch früh genug verſchloſſen haben.“
Froh, des Zwanges ledig zu ſein, der mich an einen Fleck gefeſſelt,
flog ich mehr, als ich ging, durch das Vorzimmer in die große Halle
hinaus. An den Fenſtern derſelben und auf den Hof hinausſchauend
ſtand ein Theil der Dienerſchaft, darunter auch Frau Bertrand, und zwar
hatte dieſe Letztere ihre Faſſung ſo ſehr verloren, daß ſie ſich aſchbleich
und zähneklappernd gegen die Mauer ſtützte.
Der Anblick, der ſich mir im Hofe darbot, war allerdings beunruhi⸗

gend genug. Es war entſchieden nicht mehr gelungen, das Thor zu ver⸗

riegeln, denn eine Menſchenmenge wälzte ſich eben durch daſſelbe herein,
bei deren Anblick, ich muß es geſtehen, auch ich vor Schreck erbebte. Es
ſchienen größtentheils Arbeiter zu ſein, aber außer ihnen ſicher auch un⸗
nütze Strolche genug, Weiber und ſelbſt halberwachſene Buben.
Die wilden, aufgeregten und erhitzten Geſichter Aller, die Knüttel in
ihren Händen und das wüſte, brutale Geſchrei, mit welchem ſie vorwärts
ſtürmten, verriethen augenſcheinlich genug, daß ſie nicht in friedlicher Ab⸗
ſicht kamen.
Schon wollte ich entſetzt zurückeilen zu meiner Tante, um, was auch

geſchehen möchte, an ihrer Seite zu ſein, als plötzlich ein neuer Zwiſchen⸗

fall die Szene änderte und meine Blicke mit magiſcher Gewalt auf die
Ereigniſſe vor mir gefeſſelt hielt. Von einem der Seitengebäude des
Hofes aus, in dem ſeine Wohnung war, trat raſch der Oberverwalter
hervor und allein der ganzen tobenden Rotte entgegen. Jeder Bluts⸗
tropfen ſtockte in meinen Adern und mein Herz erſtarrte förmlich vor der
furchtbaren Erwartung, ihn im nächſten Augenblick umringt und über⸗
wältigt, vielleicht niedergeſchlagen zu ſehen. Doch, Gott ſei Dank, es
kam anders?
Ohne ihn zu verſtehen, hörte ich, wie Max Wilde mit donnernder
Stimme den Leuten etwas zurief. Ich ſah, wie er ruhig, als handle
es ſich hier um ein Kinderſpiel, in den dichteſten Haufen hineinging und
hie und da die Gruppen auseinanderſchob. Sein energiſcher, zorniger
Geſichtsausdruck ließ mich errathen, daß es gewiß keine Schmeicheleien
waren, die er dieſen Menſchen ſagte, und doch geſchah ihm nichts Böſes.
Sie drängten ſich um ihn, redeten, geſtikulirten, und er antwortete ihnen
immer mit der nämlichen unzerſtörbaren Gelaſſenheit. (Fortſetzung folgt.)

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Verbannt aus der Welt.

Novelle von Franz v. Nemmersdorf.
(Schluß.)

VIII.

Wenn ein Paar verheirathet iſt, muß es beiſammen bleiben, ging es
auch tauſendmal lieber auseinander; hängen zwei Menſchen mit voller
Sympathie aneinander, ſo müſſen ſie ſich doch trennen, ſobald die Verhält⸗
niſſe es erfordern.
Felix hatte ſeine Lebensaufgabe, ich die meinige — wir mußten ſcheiden.
Die Bitterkeit der Trennung zu mildern, verabredeten wir häufiges Wieder⸗

*

ſehen. Ich ſollte meine Heimat auf ſeiner Herrſchaft finden; er verſprach,
zuweilen meine beſcheidenen Stuben zu theilen, und in den Tagen des
Alters wollten wir uns Beide am tyrrhenniſchen Meere ſonnen.
Einſtweilen überwinterte ich allein im Süden. Bei angeſtrengter
Thätigkeit pflegte ich gewöhnlich nur die literariſchen Notizen und die
Nachrichten vom Geldmarkte in den mir ſpärlich zukommenden Zeitungen
zu beachten. Die Börſe, das Barometer ſtaatlichen Wetters, ſank auf
Sturm. Europa war wieder einmal erſchüttert und rang in abwechſelnden
nalte⸗ und warmen Anfällen nach dem verloren gegangenen Gleich⸗
gewicht.
Die Zeitungen wurden nun inhaltsſchwer; ich las ſie vom Anfang bis

zum Ende. Die am Ruder hatten den Kopf verloren, die auf den Barri⸗

kaden ſiegten.

2
(,

Illuſtr. Welt. XIX. 17.

99

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An Felix richtete ich die dringende Mahnung, ſich nicht unſinnig in
den Kampf zu ſtürzen. Aber bevor ihn noch mein Brief erreichen konnte,
traf mich ſchreckliche Nachricht. Zugleich mit den Sturmvögeln der Revo⸗
lution war auch er herbeigeeilt, ohne irgend Jemand, der ihm den
Rücken deckte.
Auf ſeinem prachtvollen Apfelſchimmel ritt er durch die gährenden
Straßen, ſchön, kühn und ſelbſtbewußt. Sie tobten ſo laut, er lächelte ſo
verächtlich!
Plötzlich erkannte ihn das Volk.
Den Helden galanter Abenteuer und ritterlicher Zweikämpfe, den Voll⸗
blutariſtokraten, den haßten ſie bitter.
„Nieder mit ihm!“ ſchrieen ſie heiſer und Steine begannen zu fliegen.
Rings um ihn wogte es wild, hinter ihm wühlten ſie die Erde auf,
vor ihm thürmte ſich eine Barrikade.
Es gab keinen beſſeren Reiter als Felix! es gab kein edleres Pferd
als Achmed!
Kaltblütig richtete ſich Felix im Sattel auf, und kaltblütig maß er die
wuthſchnaubende Menge. Noch iſt ein Seitenweg frei, noch iſt Ent⸗
kommen möglich. Er berührte die Flanken Achmed's, und wie der Sturm⸗
wind ſauste der arabiſche Hengſt dahin. Stiller wurden die Gaſſen, das
Geheul verhallte — ein enger Durchgang noch, dann befand ſich Felix im
freien Felde und er war gerettet.
Ein Weib mit flatternden Haaren und irrem Blicke ſperrte die Straße.
Felix gewann es eben nicht über ſein edles, großmüthiges Herz, über ein
Weib hinweg zu reiten.
„Gib Raum, Marie!“ rief er, und drückte den Hengſt bis auf die
Hacken nieder.
„Nein, ſchöner Graf, Du biſt nun mein! es gibt kein Entfliehen mehr!“
Die eine Minute verdarb Felix.
Wie der Lavaſtrom dem Krater entrollt, quoll hinter Felix her ein
raſender Haufe. Auf Achmed's Kopf fiel ſchwer ein Schmiedehammer,
das edle Thier brach zuſammen und riß den Reiter mit ſich.
Jetzt kühlte ſich beſtialliſche Wuth am Gefallenen. —
Mit der letzten Kraft ſeines Armes ſtieß Felix ein Weib zurück, das
ſein Geſicht mit heißen Küſſen bedeckte. Nachher ſanken die herrlichen
Augen und es wurde Nacht um ihn, das todte Pferd bildete einen Wall
für den Herrn.
Als Felix ſpäter aufgefunden ward, athmete er noch; er ſollte noch
wenige qualvolle Stunden leben, um den ſtolzen, ehrenvollen Charakter
bis zum Ende durchzuführen.
Er diktirte ſein Teſtament. Erbe der Herrſchaft wurde ſein nächſter
Agnat, allein mit der Verpflichtung, der Herzogin von S. eine Schuld
abzutragen. Zwei Freunde, Hermann und ich, verordnete Felix, ſollten
ſeine Papiere durchſehen und Alles vernichten, wodurch die Ehre dritter
Perſonen beſchädigt werden konnte, Schweigen und Geheimniß ward uns
als heiliges Vermächtniß auferlegt. L
Betäubt eilte ich zurück über die Alpen und ſuchte Hermann auf, der
ſich in der Hauptſtadt befand.
Das Palais lag ungewöhnlich ruhig, ich vermißte die aus⸗ und ein⸗
fahrenden Wagen, all' das Getriebe eines gaſtlichen Verkehrs und herr⸗
ſchaftlichen Lebens.
D Dienerſchaft empfing mich ſchweigend, ſie war in tiefe Trauer
gekleidet.
„Wegen Graf Brankowski?“ fragte ich den vertrauten Kammerdiener
Hermann's.
„Nein, gnädiger Herr, es betrifft unſern jungen Grafen.“
Der kleine Hermann todt! das Herz ſank mir.
Mächtig bewegt trat ich in den Salon.
Dort ſaßen vier Perſonen um einen Tiſch, die ſtattliche Geſtalt der
Gräfin beugte ſich faſt unter dem Gewichte ihrer ſchleppenden Trauer⸗
gewänder, aber ihr Geſicht ſah ſchön, kalt und unbewegt aus.
Hermann begrüßte mich mit der gewöhnlichen Wärme, ſein Blick hatte
etwas ſeltſam Ausdruck⸗ und Zielloſes, er ſchaute über mich hinweg.
„Armer Junge! wir verloren Beide viel!“ ſagte ich.
„Es geziemt ſich, ſich den Beſchlüſſen der Vorſehung zu unterwerfen,“
erwiederte die Gräfin tadelnd.

Zu meiner Verwunderung gewahrte ich, daß ich mit meinem friſchen

Schmerze als Anachronismus unter ſie trat. Was auch Hermann bei
Felix’s entſetzlichem Ende gefühlt haben mochte, was die Gatten bei dem
Verluſte ihres herrlichen Knaben empfunden, der Flugſand des Alltags⸗
lebens war ſchon wieder darüber geneht.
„Sie ſagten?“ wandte ſich die Dame vom Hauſe an den Aeſthetiker
mit dem rothen Geſichte.
„Daß der Buddhaismus die reinſte Religion ſei, ich bin jetzt zweifels⸗
ohne davon überzeugt.“
„Nur hege ich noch einigen Zweifel, ob Sie den Buddhaismus über⸗
haupt verſtehen,“ verſetzte der Theologe höhniſch.

.

„Ich lernte einen gelehrten Orientalen kennen,“ mußte ich unwillkürlich
mich einmiſchen, „und er theilte mir mit, daß es ihn überraſche, wie die
erſten europäiſchen Orientaliſten den Geiſt ſeiner-⸗Sprache auf das Lächer⸗
lichſte mißverſtänden; allerdings bezog ſich dieß auf das Armeniſche, aber
ich vermuthe, es geht mit dem Sanskrit nicht anders.“
„Einige wenige Ausnahmen gibt es,“ entgegnete der Theologe.
„Uebrigens ſprechen viele Unberufene mit“

Die letzten Worte waren von einem bittern Blicke auf den Aeſthetiker

begleitet, dieſer beſtieg ſogleich ſein Kampfroß, allein er war ſo vorſichtig,
ſeine glänzende Beredſamkeit in halbleiſem Tone der Gräfin ausſchliezend
zu weihen.
Hermann hatte ein Buch vor ſich liegen, ich klappte es auf, es war
eine Grammatik des Sanskrit.
„Treibſt Du jetzt ſolche Studien?“ fragte ich erſtaunt.
Mir fiel ein, wie mein Freund alle ihm vom Hofmeiſter mühſam ein⸗
gebläute Klaſſizität gründlich vergeſſen hatte.
Hermann begnügte ſich damit, die Achſeln zu zucken.
„Bitte, komm' mit mir, ich habe über Geſchäfte zu reden.“
„Machen Sie meinen Mann nicht irre!“ rief die Gräfin erbost
herüber.
„In was denn, im Sanskrit?“
Ich neigte mich ſtumm vor der Dame und führte Hermann hinaus.
Dieſer folgte gleichgültig, aber zu irgend einer Theilnahme, zu dem Vor⸗
ſatze, mich begleiten zu wollen, um Felix'’ Auftrag zu erfüllen, gelang
es mir nicht, ihn zu bewegen.
So mußte ich allein aufbrechen.

Erſt viel ſpäter erklärte ſich mir Hermann's ſeltſam verändertes Be⸗

nehmen. Es entſprang der Annäherung eines fürchterlichen chroniſchen
Leidens, das ſeine Schatten vorauswarf.
Trübe erreichte ich Felix' Herrſchaft — nicht mehr ſein Gaſt.
Der neue Schloßherr empfing mich mit peinlicher Artigkeit, aus ſeinem
ſalbungsvollen Gruße entnahm ich, er müßte Pietiſt ſein. Er beſaß eine
häßliche Frau und acht Kinder. Wir aßen Kalbsbraten und Pflaumen⸗
mus. Nach Tiſch bot mir der Graf an, nach der intereſſanten Kolonie
N. zu fahren.
Es iſt das Geſchick eines ewigen Wanderers, mit wunderlichen Käuzen
zuſammenzutreffen; ſo ergab ich mich in die Lage, auch war mir Alles
lieber, als die intereſſante Familie zu Hauſe.
Der Gutsherr hatte einige Geſchäfte abzumachen, ich ſchlenderte für
mich allein im ſtillen Dorf umher. Der chriſtliche Sozialismus einer
Brüdergemeinde erzeugt ruhigen Seelenſchlaf. Schläfrig lag die Kirche
da, und ſchläfrig die Bruder⸗ und Schweſterhäuſer.
Ich gerieth in einen Ozean von Langeweile.
Die Schweſtern in ihrer langweiligen Tracht mit den roſa Bändchen an
den Hauben zogen paarweiſe auf einem ſtillen Gange an mir vorüber.
Am Fenſter eines der langen Gebäude entdeckte ich einen Kopf.
Einige der langſam vorbeiſchleichenden Brüder wurden durch mein
Benehmen erſchreckt, denn ich rannte über den Platz, ſtürzte athemlos in's
Haus und ſchob den Bruder Pförtner zur Seite. Die Herrnhuter ſind
nie eilig, ſie kennen keinen ſie lebhaft anſpornenden perſönlichen Zweck.
„Du darfſt nicht hier hinein, Bruder,“ rief mir der Mann näſelnd nach.
Ich hätte es verſucht, in den Saal zu dringen, wenn ihn ein Garde⸗
regiment bewachte.
Eine zarte Frauengeſtalt ſchwebte auf mich zu, müde und ſchwach, die
langweilige Tracht ſtand der Dame vortrefflich, oder vielmehr der Kopf
überwand in ſiegreicher Lieblichkeit alle Entſtellung.
„Gräfin Judith!“ rief ich aus und küßte die reizende kleine Hand.
Sie lächelte ſchmerzlich.
„Unſer armer Felix!“
Jetzt liefen einige Thränen über ihre Wangen.
„Wäre Felix am Leben, dann befreite er mich.“
Ich hatte ſie um ihre Thränen beneidet, konnte ich mit ihr weinen,
dann wälzte ich die Laſt von meiner Bruſt.
„Wie, Sie ſind nicht freiwillig hier?“
Gräfin Judith ſchüttelte traurig den Kopf.

„Es war ein ſchändlicher Verrath, Sie wiſſen noch, wie hoffnungs⸗

.

freudig ich damals bei Ihrer guten Tante war, mein Bruder holte mich
wirklich ab, aber nicht um mich der Welt wiederzugeben, ſondern um mich
hier einzuſchließen.“
„Gnädige Gräfin, befehlen Sie! ich führe Sie mitten durch die ganze
Brüdergemeinde.“
„Wollten Sie mit Onkel Hohenhorſt ſprechen zu meinen Gunſten?“
„Natürlich, aber Sie ſollten nicht eine Stunde länger hier bleiben,
Tante Sidonie nimmt Sie einſtweilen mit Freuden auf.“
„Jetzt, da ich hoffen darf, kann ich es aushalten, vorher war es
ſchlimm genug, dieß große Gefängniß erdrückte mich. Ich muß auch erſt
Kräfte ſammeln,“ fügte Gräfin Judith hinzu.

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Sie ſah wirklich leidend aus, wie eine Blume, die verkümmert, weil
ihr Licht und Wärme gebricht.
„Es war ſchlimmer noch, als im Prälatenſchlößchen, dort befand ich
mich frei, hier im Gefängniß.“
„Warum duldeten Sie es, warum entfernten Sie ſich nicht?“
„Man würde es verhindert haben, und Sie wiſſen ja, was ich für
ein hülfloſes Geſchöpf bin.“
„Alſo im Namen Deſſen, der uns Beiden theuer geweſen, übernehme
ich es, Sie wieder frei hinauszuführen in die Welt.“
Gräfin Judith ſtrahlte einen wunderbar blauen Blick auf mich aus.
„Vergeſſen Sie es nicht!“ lispelte ſie, „und holen Sie mich bald!“
Erſchöpft ſank ſie nachher auf einen Sitz.
Ich verabſchiedete mich.
Mein Wirth zeigte ein langes Geſicht.

„Sie ſind in den Krankenſaal des Wittwenhauſes gedrungen,“ ver⸗

ſetzte er ernſthaft.
„Das that ich auch in Santa Chiara in Neapel, und weil ich die
ſelduſun verletzte, wuſch man das Kloſter, was ein großer Vortheil da⸗
ür war.“
Der Graf ſchwieg, ich durfte ungeſtört an Felix und Judith denkan.
Mit Eifer vollzog ich meinen Auftrag, jede erſparte Stunde war der
Freiheit der reizenden Frau gewonnen. Schmerzlich genug blieb es, all'
die ſchönen Frauenbilder zu beſchauen, die glühenden Briefe zu leſen, in
dken Leben pulſirte und Küſſe rauſchten — für ihn, der aufgehört hatte
zu ſein.
Nach einer Woche blieb nur mehr ein Aſchenhäufchen übrig von all'
den Liebeszeichen — ich durfte reiſen.
General von Hohenhorſt nahm mich mit auszeichnender Artigkeit auf,
er klagte über Felix' Tod und betheuerte, daß mein Freund ſich in den
Beziehungen zu Judith mit äußerſter Ehrenhaftigkeit benommen habe. Zu
den Maßregeln des Bruders ſchüttelte er tadelnd den Kopf und behauptete,
nichts davon gewußt zu haben.
Leider war ſeine Frau gegenwärtig, was meine freie Mittheilung hinderte.
Indeſſen dachte ich an Felix, an Judith, und ging muthig vorwärts.
Vei der Erreichung eines Zweckes iſt es förderlicher, die ſchlechten, als
die guten Eigenſchaften eines Menſchen in's Spiel zu ziehen. Rief ich
einfach die Großmuth des Generals an, dann war eine abſchlägige, oder
doch minoeſtens ausweichende Antwort möglich. Daher erklärte ich ruhig
Gräfin Judith's feſten Entſchluß, die Herrnhuter⸗Kolonie zu verlaſſen,
und meinen feſten Entſchluß, ſie fortzuführen. Bei Tante Sidonie ſtand
der Dame eine Heimat offen, nur bot das Haus eines nahen Verwandten,
eines kommandirenden Generals, mehr Annehmlichkeit für Gräfin Judith,

als die Gaſtfreundſchaft einer zurückgezogen lebenden alten Stiftsdame es

vermochte.
Der General ſtrich entſchloſſen den grauen Schnurrbart, und über

ſeinen ſchönen Soldatenkopf breitete ſich erhöhtes Roth.

„Baron, ſo dankbar ich für Ihre Güte bin,“ erwiederte er raſch, „die
Sorge für meine Nichte darf ich keinem Fremden überlaſſen.“
„Hubert!“ rief hier die Generalin warnend.
Sie war eine der unſcheinbaren, unbedeutenden Frauen, die niemals
geliebt werden, aber auch der Abweſenheit aller hervorſtehenden Eigen⸗
ſchaften zufolge keinen Feind beſitzen. Ich errieth jetzt, daß Frau von
Hohenhorſt's Eiferſucht Gräfin Judith aus dem Aſyle verdrängt hatte.
„Sei ruhig, mein Kind,“ verſetzte der General entſchloſſen, „Judith
kommt in unſer Haus, als — unſere Tochter.“ L
„Sie war unvorſichtig,“ wandte die Generalin zögernd ein, „ich denke,
der beſte Platz iſt für ſie N.“
„Du irrſt, Jettchen, für Dich möchte der Ort paſſen, nicht für Judith.
Ich freue mich auf meine Nichte, ich mochte ſie immer gern, ſie wird eine
Zierde unſeres Hauſes werden, ein großer Gewinn für die Soiréen, die
wir geben müſſen.“
„Beſinne Dich doch, Hubert, ihre Scheidung, ihr nachheriges Leben!“
„Laſſe es gut ſein, Kind! es iſt die Pflicht der Verwandten, ſich
gegenſeitig zu unterſtützen, und der Aufenthalt bei einer Dame von Deiner
Tugend bringt Judith's Stellung der Welt gegenüber vollſtändig in
Ordnung.“
„Gräfin Judith iſt in ihrer liebenswürdigen weiblichen Schwäche nicht

geeignet, ſelbſtſtändig zu ſein.“
„Richtig, Baron! alles Uebel kam davon her, daß ſie zur rechten Zeit

keinen Schutz hatte. Uebrigens der Menſch, der Braun, iſt todt und wir
können alte Geſchichten ruhen laſſen. Wiſſen Sie, was Judith's Stellung
noch weſentlich verbeſſert? Graf Mönchsdorf ſtarb und ſie iſt nun Wittwe,
nicht mehr geſchiedene Frau.“
„Sie mag ein neues Blatt in ihrer Lebensgeſchichte beginnen,“
bemerkte ich.
„Genau ſo, und ich hoffe ihr eine Präbende zu verſchaffen, die Familie
hat viel im Staate geleiſtet, es wird ſich ſehr leicht machen.“

Der alte Herr hatte ſich jetzt warm geredet, die Generalin wagte keine
Einwendung mehr, Gräfin Judith's Onkel und ich, wir ſchieden mit herz⸗
lichem Händedruck.
„Bringen Sie Judith bald!“ rief er mir noch von der Höhe der
Treppe aus nach.
Der Ueberbringer einer freudigen Botſchaft ſoll Flügel haben; ohne
irgend welchen Aufenthalt eilte ich nach N.
Welche Luſt, die Gefangene zu befreien, ſie dem Leben, der Welt
wiederzugeben! Endlich einmal lächelte Gräfin Judith das Geſchick.
Kaum vermochte ich meine Ungeduld ſo lange zu zügeln, um mir
im langweiligen Gaſthofe den Reiſeſtaub abzubürſten.
Uebrigens herrſchte den Tag mehr Bewegung als ſonſt auf den lang⸗
weiligen Straßen, die Glocken läuteten unaufhörlich.
„Was gibt es?“ fragte ich den die Herberge haltenden Bruder.
„Eine Schweſter iſt heimgegangen,“ näſelte er.
„Wie hieß ſie?“ rief ich mit fürchterlicher Ahnung.
„In der Welt nannte man ſie Judith, Gräfin von Mönchsdorf.“
So lächelte die Sonne zu ſpät in ein ſtürmiſches Leben, die Menſchen
waren zu rauh für die liebliche Frau geweſen, Gräfin Judith verwelkte
vor der Zeit, gleich der vom Nachtfroſt erſtarrten Knospe.

Der Wolf iſt eingebrochen!
(Bild S. 605.)

Ich weiß nicht mehr, war's der kleebronner oder der güglinger Wolf!
Item, im Anfang der vierziger Jahre ſtand's in der Zeitung: Es iſt wie⸗
der ein Wolf im Land, da hat er Schafe zerriſſen, dort hat man ihn ge⸗
ſpürt. Ich war damals etwa ein Dutzend Jahre alt und mußte alle Tag von
Münchingen nach Kornthal in die Schule und Abends zurück, etwa drei
Viertelſtunden über Feld und an einer Waldecke vorbei. Eines ſchönen
Tags war großer Tumult in Münchingen: der Wolf iſt heute Nacht auf
der Markung — nicht weit von meinem Weg — in einen Schafpferch
eingebrochen. Mir ſchlug das Herz höher! In Büchern hatte ich geleſen,
daß unerſchrockene Jäger, den linken Arm dick mit Lumpen ummickelt, in
der Rechten ein Meſſer, mit Bären und Wölfen es allein aufnehmen. Von
meinem verſtorbenen Vater her war noch ein Dolch im Hauſe, den ſteck'
ich heimlich — die Mutter darf's natürlich nicht merken — in meinen
Schulranzen, ein paar Küchenhandtücher dazu und wie ich Morgens hin⸗
ter dem Garten draußen bin, ziehe ich das Wamms ab, verbinde mir den
linken Arm ſorgfältig und thu das Wamms wieder drüber. Als mich Nie⸗
mand mehr ſehen konnte, zog ich auch meinen Dolch, und ſo ging's in
höchſter Aufregung querfeldein der Schule zu. Natürlich ließ ſich weit
und breit kein Wolf ſehen, aber „was nicht iſt, kann noch werden!“ So

machte ich wohl acht Tage lang jeden Morgen meine Bandage zurecht

und ärgerte mich gründlich, wie wieder in der Zeitung ſtand, man habe
nach mehreren vergeblichen Treibjagden den Wolf im Zabergäu erlegt.
Aber wahrſcheinlich war's für mich ſo beſſer. Jäger.

New⸗Yorker Skizzen.
Federzeichnungen von Willibald Winckler.

III.
Die Jahreszeiten in New⸗York.

Wir Deutſchen ſind ſo an die „vier Jahreszeiten“ gewöhnt, daß wenn
wir unſere gemäßigten Breiten verlaſſen und ſüdlicher oder nördlicher
gehen, noch immer die Uebergänge des Frühlings und Herbſtes erwarten.
Schon im nördlichen Amerika ſchwinden dieſelben indeſſen faſt gänzlich, und
wir haben hier Sommer und Winter, aber keinen Frühling und Herbſt.
Die Uebergänge von der Winterkälte zur Sommerhitze und umgekehrt ſind
hier ſo ſchroff, ſo wenig vermittelt, daß Frühlingsluſt und Herbſtfreude
nicht recht lebendig werden können. Das Erwachen der Natur im Früh⸗
ling iſt indeſſen hier noch weit plötzlicher, als das Einſchlafen derſelben
im Herbſt, denn die kalten Nordwinde können das Laub nicht ſo ſchnell
von den Bäumen ſtreifen, als es die warme Sommerluft hervorküßt.
Der Herbſt Amerikas heißt der Indianerſommer. Es iſt die Zeit, in
welcher die nördlichen Waldungen dieſes Kontinentes jene wunderbaren
Färbungen annehmen, die kein Maler in ſeinen Landſchaften wiedergeben
kann und die, wenn er ſie naturwahr kopiren würde, ihm den Vorwurf
des Effekthaſchens durch Farben zuziehen müßten. Es iſt in dieſer Jahres⸗

zeit, als ob Alles Licht und Farbe ſei in den Wäldern Amerikas, als

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ob ſich eine ewige Morgenröthe, ein Gewitterhimmel mit ſeinen Licht⸗
reflexen auf den zahlloſen Blättern des Waldes widerſpiegelte. Es iſt
die Zeit der Beeren⸗ und Wildernte für die Indianer. Es iſt eben der
Indianerſommer.
Dieſer Nachſommer mit ſeinen warmen Tagen und kalten Abenden
iſt in den Städten weniger köſtlich, als auf dem Lande, und wir haben
es nur mit New⸗York zu thun. In New⸗York beginnt mit dem Indianer⸗
ſommer die Saiſon der Theater, der Auſtern und des Nachtſchwärmens.
Die menſchlichen Schmetterlinge, welche die Gluten des Sommers in den
Bädern des atlantiſchen Meeres oder an den Niagarafällen verdämmerten,
kehren in die Städte zurück, denn die „Gurkenzeit“ iſt vorüber, man
kann wieder athmen und Geſchäfte machen, gleichviel welcher Art die Ge⸗
ſchäfte ſind. Der Verkehr wird lebendiger, der Handel hebt ſich, und die
Broadway⸗Spaziergänger machen den Eindruck, als ob ſie, ſoeben aus
einem Schwitzbade kommend, ſich an der friſchen Luft erquicken wollten.
Die öffentlichen Plätze, und deren hat New⸗York eine große Zahl, beleben
ſich auch wieder am Tage. Bummler aller Farben und Religionen ſitzen
oder liegen auf den Steinbänken herum, und in den Laubgängen prome⸗
niren die Kindermädchen mit ihren Schutzbefohlenen. Der Indianer⸗
ſommer iſt für die amerikaniſchen Kindermädchen der Frühlingsmorgen
ihrer Liebe, wenn auch nicht ihrer erſten. In den Parks trifft die liebe⸗

glühende Bridget von der grünen Inſel ihren ſchnapsglühenden Pat, und

die ſentimentale Suſe aus Heſſen⸗Kaſſel ihren ſehr materiellen hamburger
Materialiſten Hummel. Das Geſchäft Amor's blüht hier im Herbſte, wie
es bei uns im Frühling blüht.
Trinken die Verliebten am Abend nicht „des Mondes Silberſchein und
das Flimmern der lieben Sternelein“, ſo nehmen ſie dafür eine Taſſe Kaffee
in irgend einer Konditorei und beſuchen je nach Vaterland und Geſchmack
entweder den berühmten iriſchen Komiker Dan Bryant, oder die Poſſe
„Robert und Bertram“ von Räder, welche edle Firma an kühlen Abenden
herrliche Geſchäfte macht. Man muß die Straßen New⸗Yorks im Herbſte
ſtudiren, um den Unterſchied im Sommer und Winter würdigen zu können.
Den Sommer wittert man in den Straßen von New⸗York, ſelbſt wenn
man nur den Geruchsſinn hätte, den Herbſt und Winter nicht. Der
Sommer bringt uns die Gerüche der Südfrüchte und der Rinnſteine, der
dampfenden Eiswagen und Auſternſalons, kurz den Geruch des Sommers
einer Weltſtadt. Im Indianerſommer riecht man die Auſtern nicht mehr,
und das iſt ſehr gut, und man riecht die Südfrüchte nicht mehr, denn
ſie ſind durch faſt geruchloſe Aepfel, Birnen, Pfirſiche u. ſ. w. erſetzt.
An Stelle der Limonade⸗ und Eishändler findet man Waffelbäcker auf
der Straße, und die Fruchthändler beeilen ſich, zartere Früchte, wie
Citronen, Apfelſinen, Pfirſiche u. ſ. w., ſo ſchnell wie möglich abzuſetzen,
dein der Winter iſt vor der Thür und tritt öfter ganz plötzlich, ganz
unerwartet ein.
Die Zeit der Auſtern iſt da, und ganze Karawanen ziehen aus, um
dieſe ſo harmloſen Geſchöpfe en masse zu vertilgen. New⸗York beginnt
die Herkulesarbeit, ſich durch ganze Berge dieſer Conchilien hindurch zu
eſſen, und kein Menſch iſt hier ſo arm, daß er nicht wenigſtens einige
Male im Jahr dem zweifelhaften Genuß der Auſternſchluckerei fröhnen
könnte. Auf den Märkten, und beſonders unten am Fluß ſtehen ganze
Reihen von Auſternhändlern mit ihren blechbeſchlagenen Tiſchen, und dieſe
Stände werden ſelten leer. Der Kaufmannslehrling, welcher ein Geſchäft
in der untern Stadt zu beſorgen hatte, verſchlingt hier, gleichſam im
Vorbeigehen, ſein Dutzend Auſtern, der Dockarbeiter und der Matroſe
frühſtücken Auſtern, und Loafer und Runner leben faſt ausſchließlich von
denſelben, wenn ihr Fang nicht ſo fett war, daß die Börſe ein feines
Mittagsbrod erlaubt. Die Auſtern ſind keine Delikateſſe mehr für New⸗
York, ſie ſind eine Nothwendigkeit, ein Lebensmittel der Empire City.
Iſt der amerikaniſche Herbſt die Zeit der Liebe und Auſtern, ſo iſt
es auch die der Poeſie, und wirklich, das himmliſche Waſſer derſelben
fließt in ganzen Niagarafällen. Die göttlichen Kater, welche bei uns
ihre Schmerzen im Frühling ausſchreien, thun es hier im Indianer⸗
ſommer, und ſchrecklich ſind die Kriegsgeſänge der literariſchen Roth⸗
häute in den Zeitungen. Der arme, an ſeiner Färbung durchaus un⸗
ſchuldige Wald muß herhalten, und aus dem Trommeln der Ochſenfröſche
hört man deutlich die „Eiſenbahnpoeſieen“ und „Herzerbrechungen“ von
Hinz und Kunz. Daneben ſtehen die Theaterkritiken, und die ſind auch
ein Herbſtübel, denn da ſich Primadonna X und Heldentenor V noch
nicht mit dem Kritiker Z abgefunden haben, ſo ſchimpft er ſie einſtweilen
todt, um ſie ſpäter, als Phönix, herrlich auferſtehen zu laſſen.
Es iſt indeſſen Winter geworden, und da ſieht New⸗York wieder ganz
anders aus. Weiße Straßen, weiße Dächer, knirſchender Schnee unter
den Füßen. Die Parks ſind geſchloſſen, die Liebe iſt eingefroren, oder
ſie iſt in den nüchternen aber warmen Eheſtand geflüchtet. Die Zahl der
Heirathen iſt verzehnfacht gegen jene im Sommer, und das ſcheint die
einzige Epidemie, die herrſcht. Indeſſen, ohne Sorgen, viele ſind eben
nur Winterheirathen aus Oekonomie, und der Verlauf iſt nicht tödtlich.

—

Oefter tritt die Kälte furchtbar ſtreng auf in New⸗York, ſo ſtreng, daß

Bäume berſten und Leute erfrieren, aber dann hält dieſelbe nie lange

an, und es folgen gewöhnlich faſt warme Tage darauf.
Wollen Sie, daß ich Ihnen von den rothen Naſen und Pelzmützen,
von den Eisblumen und frierenden Schuhwichſern New⸗Yorks ſchreibe?
Gewiß nicht, das ſehen Sie beſſer in Europa. Aber es gibt hier etwas
Intereſſanteres, das iſt der Centralpark im Winter.
Wiſſen Sie, was der Centralpark iſt?
Der Centralpark iſt Luft und Licht und Waſſer und Leben für New⸗
York, er iſt Alles, er iſt mehr als Regent⸗Park für London, mehr als
der Prater für Wien und mehr als die elyſeiſchen Felder für Paris, er
iſt der poetiſche Gedanke der neuen Welt. Der Centralpark bietet im
Sommer Alles, was das Herz ſich wünſcht und der Sinn begehrt, er
bietet ſogar noch mehr als das. Er hat ſchattige Plätze für den Müden
und verſteckte für den Träumer; er hat Grotten, Waſſerfälle, Felſenhöhlen
und Waldpartieen für Maler, Poeten und Schwärmer; er hat Wirths⸗
häuſer für den Durſtigen und Menagerieen für den Naturforſcher; er hat
Skulpturen und wunderbare Brückenbauten für den Architekten, und Muſik,
Vogelſang, lachendes Grün und duftige Blumen für Alle; er hat breite,
glatte, meilenlange Wege für Reiter und Fußgänger, und Waſſerbauten,

die New⸗AYork mit dem Lebensquell verſorgen; er hat Teiche mit Schwänen

und Seen mit Gondeln, dahin wollten wir eben.
Es iſt grimmig kalt, nehmen Sie Ihre Schlittſchuhe und kommen Sie.

Wir beſteigen die Pferdeeiſenbahn der dritten Avenue. Alle Fenſter und

Thüren ſind geſchloſſen, und es herrſcht gegen draußen eine angenehm
warme Luft im Innern des großen Waggons. Eine Menge Menſchen ſitzen
auf den gepolſterten Seitenſitzen und geben Wärme genug von ſich, um
Eisblumen an den Fenſtern aufblühen zu machen. Wir ſetzen uns, ſtecken
unſere Füße tief in'’s Stroh, welches den Boden bedeckt, und ſehen uns

unſere Mitpaſſagiere an. Das iſt ſehr gemiſchte Geſellſchaft. Da ſind

Damen, deren tadelloſe Garderobe und Toilette, wenn auf nichts Ande⸗
res, ſo doch auf einen guten Geſchmack ſchließen läßt. Sie tragen Pelze,
welche nach europäiſchen Begriffen ein kleines Vermögen repräſentiren,
und ſehen ſo ruhig aus, wie man nur immer ausſehen kann, wenn man
ſich in der kalten Winterluft bewegt hat. Dicht neben der feinſten dieſer

faſhionablen Damen ſitzt eine arme Negerin im ſchlichten, aber reinlichen

Anzuge mit einem großen Korb auf dem Schooße, ſie fährt ihren Ge⸗
ſchäften als Waſchfrau nach und iſt heute, Gott ſei Dank, in den Eiſen⸗
bahnwagen New⸗Yorks ebenſo berechtigt, wie die vornehmſte Dame. Auf
dieſes ſchwarze Kind Afrikas wirkt die Kälte indeſſen anders, als auf
uns Weiße, ſie breitet an Stelle der Roſen Aſche über die Wangen der
Neger. Das ſind die Extreme, die Zwiſchenſtufen werden vermittelt von
Leuten des Mittelſtandes, ehrbaren Bürgerfrauen, Jünglingen, die
nicht deßhalb bis zum Halſe zugeknöpft ſind, weil ſie befürchten, daß
ihnen Jemand etwas aus der Taſche nimmt; Handlungsdienern, die große

Eile haben, ein Geſchäft zu erledigen, weil hier Zeit Geld iſt, und Ar⸗
beitern, welche oft meilenweit fahren müſſen, ehe ſie von ihrer Wohnung

nach ihrem Arbeitsplatze ommen. Das Innere der Pferdceiſenbahn⸗
wagen bietet ein Bild Amerikas im Kleinen. Haſtiges Vorwärtsſtreben
bei ſcheinbarem Stillſtande; Gleichheit der Klaſſen, wenn ſie dieſe Gleich⸗
heit bezahlen können; ſchwarze Armuth neben dem roſigen Reichthum. —
Wir ſind bis zur 71. Straße gekommen und ſteigen aus, denn von
hier iſt es nicht mehr weit bis zu den Seen des Centralparks.
Wir erreichen dieſelben und ſind erſtaunt über das daſelbſt wogende
Leben. Uniformen von Schiffsoffizieren und ſolchen der regulären Armee
miſchen ſich mit den eleganten Garderoben der Damen, welche hier Schlitt⸗
ſchuh laufen. Die von den Aufſehern ſpiegelglatt erhaltenen Bahnen
zeigen einen lebendigen Ameiſenhaufen pfeilſchnell durcheinander ſchießen⸗
der Menſchen, welche bunte, bewegliche Arabesken zu formen ſcheinen.
Wir treten in eines der Häuschen am Rande des Sees, laſſen uns unſere

Schlittſchuhe anſchnallen, bezahlen dafür eine Kleinigkeit und miſchen uns

dann unter die Gruppen. Wir folgen den Schlitten, in welchen verliebte
Seladons ihre Täubchen herumkutſchiren, und lachen über den ſentimen⸗
talen Bombaſt, den der Schlittenſchieber losläßt, während uns eine echte
Havanna die Naſe wärmt. Man ſieht jetzt ſonderbare Menſchen und
ſonderbare Beluſtigungen:
Dort drüben macht ſich ein kleiner, behender Straßenjunge den bos⸗
haften Spaß, Damen zu Falle zu bringen. Hier ſauſen im Wettlauf

zwei Dandys der fünften Avenue vorüber. An jener Stelle probirt ein

grüner Sohn Erins ſeine Ungeſchicklichkeit, und dort tanzt man ſogar
eine Schlittſchuhquadrille.
Ah, wiſſen Sie, daß dieſe Amerikaner im Schlittſchuhlaufen unüber⸗
trefflich ſind? Ich habe ſelten ſo elegante, ſo runde, ſo gewaltige Be⸗
wegungen geſehen, wie bei den Schlittſchuhläufern des Centralparks, und

ſelten etwas Reizenderes, als dieſe amerikaniſchen Damen mit ihren auf⸗

geſchürzten Kleidern und prachtvollen Schlittſchuhen.

Hier blüht das Leben New⸗Yorks Sommers und Winters, nur ſcheint

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es mir im Winter weit glänzender, weit verführeriſcher zu ſein. Iſt es
Abend geworden, ſo blitzen plötzlich am Ufer des Sees farbige Lichter
auf, und eine Kalciumſonne wirft ihre gewaltigen Strahlen weithin über
das glitzernde Eis, welches gierig das Licht einſaugt. Nun macht der
See einen magiſchen Eindruck. Dieſe ſchweigſamen Menſchen, welche wie
flüchtige Künſtlergedanken hier ihre zauberhaften Kreiſe ziehen, dieſe glän⸗
zenden, blühenden und duftenden Menſchenblumen, welche wir Frauen
nennen, und die der Anfang und das Ende, das A und das O jeder
lebendigen, auf das Eis gezeichneten Arabeske zu ſein ſcheinen; dann
dazwiſchen die finſtern, lichtſcheuen Geſtalten, welche New⸗York hierher⸗
ſchickt, nicht um ſich zu unterhalten, ſondern damit das lichte Bild
Schatten habe. .
Auf dem Eiſe des Centralpark⸗Sees erſcheint Alles fliegend — die
Menſchen und die Gedanken, die Taſchendiebe und die Poliziſten, die
Zeit und die Liebe, denn hier macht die vornehme Welt ihre Bekannt⸗
ſchaften, wie die Kindermädchen der vornehmen Welt die ihrigen in den
Stadtparks machen. Welche die ſchlüpfrigſten ſind, möchten wir nicht erörtern.
Der Centralpark war vor Jahren ein von iriſchen Squatters bewohn⸗
ter Landſtrich, dem ſich Niemand, ſelbſt die Polizei nicht, ohne Furcht
näherte. Die grüne Inſel hatte hier ihren Auswurf hergeſchickt, und der
Beſitztitel deſſelben waren ſeine gefürchteten Fäuſte. Da rückte die Civili⸗
ſation vor, New⸗York dehnte ſich aus, und die iriſchen Squatters mußten
mit Gewalt aus dem rechtlos annektirten Eigenthum der Stadt vertrieben
werden, ehe der herrliche Centralpark entſtehen konnte. Er iſt entſtanden,
aber noch heute blicken die Irländer mit neidiſchem Auge auf das ihnen
entriſſene Paradies, und ihre elenden Hütten umgeben noch jetzt wie
drohende, ſchmutzſtarrende Zwergenwächter den grünen Schatz der New⸗
Yorker. Noch heute ſind jene Gegenden unweit des Centralparks eben ſo
gefährlich und verrufen, wie vor Jahrzehnten, und von hier aus bewegte
ſich 1863 die furchtbare, vielköpfige Hyder der Juli⸗Emeute über New⸗
York. Und Alles das unweit des Ariſtokratenviertels der 5. Avenue,
welche hier mündet.
Mit dem Aufhören des Winters nimmt die Stadt New⸗York und der
Centralpark mit einem Schlage ein anderes Ausſehen an. Die noch vor
wenigen Tagen mit Schnee bedeckten, dürren Bäume kleiden ſich, ich
möchte ſagen über Nacht, in Grün, und öfters haben wir ſchon Ende
März Sommer. An Stelle der winterlichen Schlittſchuhpartieen treten
nun Picknicks, Sommernachtsfeſte, Bootwettfahrten, kurz: Sommerver⸗
gnügungen. Zu dieſen gehört zweifelsohne auch der 4. Juli, der National⸗
feſttag, d. h. wenn dieſer Tag nicht der König aller Sommervergnügungen
iſt. Deßhalb brauchen Sie ſich aber nicht darnach zu ſehnen, einen ſolchen
mitzumachen, denn er hat durchaus nichts Anziehendes für einen gemüth⸗
lichen Deutſchen. Die Vernünftigeren feiern den Tag der Unabhängig⸗
keitserklärung durch Landpartieen, der Reſt „feuert“ denſelben durch pyro⸗
techniſche Spielereien, und zu dieſen iſt kein Amerikaner zu jung und
keiner zu alt. Was im Laufe des Jahres von den Kindern erſpart
wurde, muß am Vierten in die Luft geblaſen werden, und deßhalb hört
das Knallen eine Woche lang nicht auf, da man eine dreitägige Vor⸗ und
ditto Nachfeier für nothwendig erachtet. Es iſt durchaus nichts Ange⸗
nehmes am VWierten, einen Spaziergang durch die Stadt zu unternehmen,
die auf das Ohr den Eindruck einer belagerten Feſtung macht. Man
hört nichts als das Knallen von Piſtolen⸗ und Büchſenſchüſſen, das Ex⸗
plodiren von Kanonenſchlägen und das eigenthümliche Geknatter von in
Tonnen geworfenen „Krackers“, welches einem Peloton⸗ oder Heckenfeuer
täuſchend gleicht. Dazwiſchen läuten die Sturmglocken, denn ohen zwei
Dutzend brennender Gebäude geht es nicht ab, und um das Bild der
belagerten Stadt noch vollſtändiger zu machen, ſieht man Leute nach
Hauſe begleiten, die ſich durch ſpringende Feuerwaffen oder dergleichen
beſchädigt haben.
Die Straßenjugend iſt an dieſem Tage rein toll geworden, ſie ſchießt
auf die Vorübergehenden, wirft den Herren brennende Fröſche auf die
glänzenden Cylinder, und erſchreckt die Frauen, indem ſie dieſen Torpedos
auf den Weg legt, welche unter ihren Füßen explodiren. Glücklich kann
noch Jeder ſein, der am 4. Juli mit verbranntem Rock oder Barthaar
davon gekommen iſt, denn die Spaziergänger riskiren faktiſch Leben und
geſunde Gliedmaßen. Die Irländer feiern große Keilereien, wobei Ohren,
Naſen, Augen, Lippen, Zähne, Finger eingebüßt werden, aber das
ſchadet nichts, eine abgebiſſene Naſe iſt bei den Irländern, was bei
einem preußiſchen Geheimenrath der ſchwarze Adlerorden iſt — ein Ehren⸗
zeichen.
Die Deutſchen trinken indeſſen Bier und machen zahme Politik, oder
ſie amüſiren ſich auf Picknicks und Sommernachtsfeſten.
An ſo glühenden Tagen, wie ſie den amerikaniſchen Sommer aus⸗
zeichnen, ſind indeſſen Picknicks ſo gut eine ſchweißtreibende Arbeit, wie
jede andere. Erſt am Abend, wenn Frau Luna keuſch durch die Zweige
blickt, ſieht ſie Arm in Arm die Liebespaare dahinwandeln, welche der
unpoetiſche Schweiß am Tage trennte.

610 .

Die Sonnenhitze iſt in New⸗York mitunter eine ganz infernaliſche, und
ich habe Beiſpiele, daß dieſelbe öfter auf 110° F. im Schatten ſtieg.
Treten ſolche Höllentage ein, ſo bietet New⸗York ein ganz eigenthümliches
Bild. Die Straßen erſcheinen verhältnißmäßig leer, denn wer nicht
dringend muß, verläßt das Haus nicht. Man hat die Arbeiten im Freien
eingeſtellt, um die Leute gegen den ſogenannten „Sonnenſtich“ zu ſchützen,
welcher hier eine förmliche Epidemie iſt.
Bei 110⁰° F. kann man die Leute in den Straßen New⸗Yorks zu⸗
ſammenſtürzen ſehen, wie von einer Kugel getroffen, und gewöhnlich tritt
bereits nach wenigen Stunden der Tod ein. Es möchte hier nicht am
unrechten Orte ſein, ein Wort über den Sonnenſtich zu ſagen. Es iſt
durchaus irrchümlich, anzunehmen, daß man gegen denſelben keinen Schutz
habe. Im Gegentheil, der Sonnenſtich iſt bei einiger Vorſicht ganz
unmöglich.
ſchieden wärmer und ſonniger ſind, als New⸗York, ohne dort in einem
Jahre ſo viel Fälle von Sonnenſtich beobachtet zu haben, wie hier an
einem heißen Tage. Woher kommt das? Weil man in jenen Ländern
das Trinken von Eiswaſſer aus dem einfachen Grunde vermeidet, weil
man keines hat, weil man die Sonne vermeidet und weil man haupt⸗
ſächlich die Nackenpartie dort ſchützt, wo ſich die Rückenmarkſäule mit dem
kleinen Gehirn verbindet. Für den Schutz des Nackens ſind in Egypten
und Indien alle Kopfbedeckungen berechnet, und der breitrandige Som⸗
brero in Mexiko hat ganz denſelben Zweck. Leute, die vom Sonnenſtich
getroffen werden, haben ſtets die einfachſten Vorſichtsmaßregeln aus den
Augen gelaſſen, ſie haben die Nackenpartie der Sonne ausgeſetzt und
Eiswaſſer getrunken, oft genügt auch Eins von Beiden. Selbſt in New⸗
York werden Frauen weit ſeltener vom Sonnenſtich betroffen, wie Männer,
und zwar einfach deßhalb, weil ihre Haare den Nacken ſchützen, und weil
ſie nie in Verſuchung gerathen, ihre Hüte in der Sonne abzulegen. Letz⸗
teres wäre indeſſen kaum gefährlich, wenn die Damenhüte immer die
Form derjenigen unſerer neueſten Mode hätten, da dieſelben weder Geſicht
noch Nacken ſchützen.
So viel vom Sonnenſtich.
Wer es irgend machen kann, entflieht den Gluten des new⸗yorker
Sommers und geht auf's Land, um ſich daſelbſt mit Baden, Spielen
und Gähnen zu unterhalten; die Zurückbleibenden aber ſchwitzen auch für
die Fortgegangenen. An Stelle der Auſtern iſt „Ice Cream“ getreten,
und ich wünſchte wohl einmal, das Gefrorne zu einem Berge vereinigt zu
ſehen, was New⸗York an einem Sommertage vertilgt. Die amerikaniſche
Damenwelt ſchwärmt dafür, und ich glaube, daß die erſten Worte, welche
die Kinder lernen, «„Rocking chair and Ice Cream“ heißen. Selbſt auf
den Straßen ſind fliegende Ice Creamhändler, welche centweiſe und centner⸗
weiſe den amerikaniſchen Nektar verkaufen. Von Cream iſt indeſſen bei
dem Fabrikat dieſer guten Leute wenig die Rede, es genügt auch, wenn
ſie Zucker und Mehl mit Waſſer anrühren, und das kalt ſtellen.
Wie die Auſternſalons im Winter, ſo füllen ſich die Konditoreien im
Sommer mit Schleckern, nur mit dem Unterſchiede, daß dieſelben im
Sommer zumeiſt weiblichen Geſchlechtes ſind. Es iſt förmlich ekelerregend,
in ſolch' einem Ice Cream Salon mit anzuſehen, welche Maſſen dieſes
ungeſunden, widerlich ſüßen Zeuges eine amerikaniſche Lady vertragen
kann. —
Ice Cream, Sodawaſſer, Eislimonaden, Südfrüchte und Hitze aſſo⸗
ciiren ſich denn auch ehrlich, um allerlei Sommerkrankheiten in New⸗York
zu erzeugen, und öfter verfünffacht ſich die Sterblichkeit in der Stadt.
Beſonders Ruhr, Nervenfieber, Gehirnentzündung, Kindercholera u. ſ. w.
graſſiren dann und fordern, trotz der Vorſichtsmaßregeln der Geſundheits⸗

polizei, zahlloſe Opfer. Es iſt ſchrecklich, welche verpeſtete Luft in manchen

Stadttheilen herrſcht, wo gährende Abfälle auf den Straßen und die Peſt⸗
höhlen der Schlachthäuſer ſich redlich mit den Stickſtoffdämpfen überfüllter
Wohnhäuſer vereinigen, um Epidemieen zu erzeugen.
New⸗York iſt im Sommer entſetzlich, entſetzlich durch ſeine ungeſunde
Luft, ſeine Gluten, ſeine Sommerpartieen, die mit den kühleren Tagen
beginnen und dann nicht mehr enden. Mit klingendem Spiel und
wehenden Fahnen ziehen die „Vereinler“ aller Nationalitäten hinaus zu
Spiel, Geſang, Tanz, Keilerei und Trinken. Der Schweiß und das
Lagerbier fließen in Strömen, bis Alles „mehr umſchlungen“ iſt, dann

geht die Keilerei los, hie Süddeutſchland, hie Norddeutſchland! Ver⸗

dammter Preiß! Dommer Schwoab! und zur Ehre der deutſchen Einheit
ſetzt es Hiebe hageldicht *). Bei den iriſchen Sommervergnügungen herrſcht
daſſelbe Bedürfniß vor, nur mit dem Unterſchied, daß ſie ſich aus Sani⸗
tätsrückſichten hauen, gleichſam um ſich baunſcheidtiiſch anzuregen, und
daß ſie dazu, anſtatt Lagerbier, Ale und Whisky trinken. .
Amerika iſt ein großes Land, das ſieht man zu allen Jahreszeiten.

*) Wir brauchen wohl hier nicht beſonders zu bemerken, daß ſich das ſeit den

letzten großen Ereigniſſen in Deutſchland zum Beſſern geändert hat.

Ich habe Mexiko und Egypten bereist, welche Länder ent⸗

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Eigenthümlich iſt es, wie die amerikaniſchen Theaterdirektoren ꝛc. die
Jahreszeiten zu benutzen wiſſen. Glauben Sie, daß dieſelben ſelbſt im
Hochſommer ihre Etabliſſements ſchließen? Gewiß nicht! Sie annon⸗
ciren ganz einfach, daß für eine vortreffliche Ventilation geſorgt ſei, und
daß man Eiswaſſer herumreiche, außerdem geben ſie Stücke mit Winter⸗
dekorationen, wie „Ice Witch“, und die Illuſion iſt ſo vollkommen, daß
die Leute im Theater, bei 90⁰° F., vor Kälte mit den Zähnen klappern.
Barnum zeigt im Sommer Eisbären und Walfiſche, und im Winter
Aquarien aus der Südſee mit Palmendekorationen. Winters ſetzt man
ſich in den Atlantic⸗, Bowery⸗, Sommer⸗, Theater⸗Garden, die „Garten“
heißen, weil ihre Wände mit Blumen und Bäumen bemalt ſind, und im
Sommer ſucht man ſich ein Bierlokal, deſſen Wände Bilder aus den
Schneeregionen zeigen. — In der Welt iſt ſo vieles Illuſion, warum
ſollten wir uns nicht in gemalte Jahreszeiten verſetzen laſſen, wenn uns
die gegenwärtige läſtig iſt?
Man kann in New⸗York, wenn man Geld hat, zu allen Jahreszeiten

erträglich leben, hat man aber keines, ſo geht es einem wie unter ähn⸗

lichen Verhältniſſen in andern großen Städten, und man achtet wenig
auf Sommer oder Winter, wenn man nur das Nöthigſte beſitzt. Es
gibt hier ſehr problematiſche Exiſtenzen, die faſt von der Luft zu leben
ſcheinen oder doch nicht mehr haben, als von der Hand in den Mund,
und von dieſen gedenke ich einige in meinen nächſten Skizzen zu zeichnen.

Der Liebesbrief.
(Bild S. 609.)

Der Titel des Bildes erklärt ohne viele Worte ſeine Bedeutung: Die junge
Dame, welche jedenfalls „Aurora“ heißt, weil ſie nach Sonnenaufgang
noch im Bette liegt, iſt ſoeben mit einem reizenden Gähnen erwacht und
findet, den koſtbaren Bettvorhang zurückſchlagend, auf dem Nachttiſchchen
einen Brief Desjenigen, von dem ſie eben wonnig geträumt hat. Ein
guter Elf hat, in Geſtalt des diskreten Kammermädchens, den postillon
d'amour geſpielt und ihr den liebſten Morgengruß handgerecht vor das
Bett gelegt. Was der Brief enthält, dürfen wir nicht verrathen, aber
die ſchöne Leſerin weiß es dennoch, oder wird es wiſſen, ſobald ſie ein⸗
mal ein ähnliches ſüßes Erwachen hat. Das hübſche Bild iſt die Kopie

eines der trefflichen Lichtbilder aus dem rühmlichſt bekannten Atelier der

„photographiſchen Geſellſchaft“ in Berlin, welche bekanntlich ſehr viel thut,
um die Wände unſerer Putzſtuben mit geſchmackvollen und billigen Genre⸗
bildern zu ſchmücken.

Ernſtes und Heiteres.

Ein Damenhut im Jahre 1828. Während wir augenblicklich unſere Gloſſen
über die winzige Form der Damenhüte machen, erreichten dieſelben im Jahre 1828
eine enorme Größe, und wer im Theater ſo unglücklich war, hinter einer Mode⸗
dame zu ſitzen, mußte ſeinen Kopf — um wenigſtens einzelne Theile der Vorſtellung
in ſich aufzunehmen — in fortwährender Bewegung von rechts nach links halten.
In einer preußiſchen Zeitung erſchien am 6. September 1828 folgendes Gedicht,
welches nur zu wahr die Form jener Hüte ſchildert:

Theaterunterhaltung.
Frau: Ach, liebes Männchen, ſieh den Hut!
Wie iſt er ſchön, wie ſitzt er gut!
Ja, ja, ich will ſchon morgen gehen,
Mir ſolch' ein Hütchen auch erſtehen!
Mann: Ein Hütchen das? — ein Wagenrad,
Frau, nenn' es lieber; — die es hat,
Die mög' zu Haus damit ſtolziren,
Nur hier nicht Andere geniren!
*

Der Dichter als Diplomat. Die Damen der Halle (Marktfrauen) in Paris
beſitzen ſeit Jahrhunderten das Vorrecht — welches ihnen ſogar während der Re⸗
volution und des Kaiſerreiches nicht entzogen wurde — bei feierlichen Gelegen⸗
heiten: Thronbeſteigungen, Vermählungen oder Geburten bei Hofe, vor dem Staats⸗
oberhaupt zu erſcheinen, ihre Glückwünſche darzubringen und dabei einen präch⸗
tigen, ungeheuren Blumenſtrauß zu überreichen. Die Sprecherin dieſer Deputation
erhält — ſo will es der Brauch — von dem Oberhaupt der Regierung außer den
ſchuldigen Dankesworten — einen Kuß. .
Im Jahre 1848 war Lamartine wohl der populärſte Mann in Frankreich;
10 Departements hatten ihn in die Nationalverſammlung gewählt, und bei ihm,
dem Haupt der proviſoriſchen Regierung und Miniſter der auswärtigen Angelegen⸗
heiten, erſchienen dann auch die Damen der Halle mit den üblichen Gratulationen
und dem prachtvollen Bouquet.
Lamartine, wenn auch augenblicklich Staatsmann und Politiker, war doch
ſeinen dichteriſchen Idealen nicht ganz untreu geworden. Der Verfaſſer der „Mé-
ditations poétiques“, der „Harmonies poétiques et réligieuses bewahrte von einem
Kuſſe — dieſem ſüßen Zeichen der Frauenhuld — ſo poetiſche Vorſtellungen, daß

R29

n b der Entſchluß reifte, mit den Traditionen dieſer Empfangsceremonie zu
rechen.
Mit diplomatiſcher Feinheit entgegnete er, nachdem die Sprecherin ihre Rede
geendet hatte: „Meine Damen, die patriotiſchen Geſinnungen, welche Sie ſo eben
gegen mich ausgeſprochen haben, flößen mir eine ſo große Bewunderung ein, daß
ich Sie nothwendig den Männern gleichſtellen muß. Ich halte es daher für ge⸗
boten, meinen Gefühlen für Sie in dem Zeichen Ausdruck zu verleihen, welches
Männer wählen, wenn ſie einander ihre Hochachtung bezeigen wollen — in einem
feſten, warmen Händedruck.“

Trüffelkultur. Der Trüffelbau nimmt in Frankreich von Jahr zu Jahr größere
Verhältniſſe an. Die Ernte vorigen Winters — denn die Trüffel wird im Winter
reif — betrug 3 Mill. Pfund. Das Pfund wird dem Produzenten mit ungefähr
2 Thlrn. 20 Sgr. bezahlt; ehe es jedoch an den Konſumenten gelangt, ſteigert ſich
der Preis bis zu 10 Thlrn., nach Qualität, Angebot und Nachfrage ſich regulirend.
Die Produktion vertheilt ſich auf das mittlere und ſüdliche Frankreich. Einige
Departements liefern bis zu 200,000 Pfund. Das der niedern Alpen liefert
150,000 Pfund. Ein kleiner Ort in dem letzteren, Montagnac, der auf einer Hoch⸗
ebene der Seealpen liegt, lebt faſt ausſchließlich vom Trüffelbau. Von einer Ein⸗
wohnerzahl von 600 Seelen ſind 60 — 70 damit beſchäftigt. Ihr Verdienſt beträgt
durchſchnittlich 300 bis 350 Thlr. per Mann. Vor einigen Jahren fing die natür⸗
liche Produktion an nachzulaſſen; da legte ein intelligenter Händler, Hr. Ravel,
regelmäßige Kulturen an, die ſich glänzend bewähren. Eichenpflanzungen werden
angelegt, und in den gelockerten Boden junge unreife Knollen gebracht und wieder
bedeckt. Das iſt Alles, was der Menſch zu thun braucht, wenn nur ſonſt die ent⸗
ſprechenden klimatiſchen und Bodenverhältniſſe vorhanden ſind. Magere kalkhaltige
Böden mit etwas Eiſengehalt ſind da vorherrſchend, wo die beſten Trüffeln gedeihen.
Unter Eichbäumen von 8—10 Jahren findet man gewöhnlich die beſten. Es ſcheint,
daß das Tannin der abfallenden Eichenblätter viel Einfluß auf die Güte der Trüffeln
habe. Auch unter Wachholderſträuchern ſind ſie oft von beſonders pikantem Aroma.
Sie lieben lockeren Boden. Das feine Aroma entſcheidet hauptſächlich deren Güte.
Die kleinen Trüffeln unter 2 ½ Loth taugen wenig; von dieſem Gewicht an ſind ſie
gut. Man findet ſie bis zum Gewicht von 2 Pfund. Die beſten kommen aus
Périgord, Lot ꝛc. Sie ertragen 5 bis 6 Grad Kälte und werden nach dem erſten
Froſt ausgegraben; Hunde und Schweine, die ſie auch gern freſſen, zeigen die
Stelle an, wo reife Trüffeln, die ſich durch ihr Aroma verrathen, liegen. Mit der
Hacke allein würde man zu viel unreife herausholen. An der Luft verlieren ſie
nach einiger Zeit den feinen Geruch. Die Ausfuhr betrug im Jahr 1865: 104,
1866: 120, 1867: 140 Tauſende von Pfunden nach Rußland, England und Ame⸗
rika. Der Handel damit datirt ſeit 1770 und iſt beſtändig im Steigen. Hr. Rouſſeau
in Carpentras, welcher 1832 nur 18,000 Pfund umſetzte, machte 1866 ein Geſchäft
von 109,000 Pfund. Die Trüffel verholzt in heißem Klima und verlangt gemäßigte
Temperatur; ſie gedeiht bis ziemlich hoch in den Alpen und reift durch den erſten
Froſt. Aus dieſem Grunde, und weil ſie auf magerem Boden fortkommt, weil
Eichenforſten und Schonungen, die beſonders ihr Gedeihen bedingen, bei uns hei⸗
miſch, weil ferner die Zeit des Einſammelns in den Winter fällt, in welchem länd⸗
liche Beſchäftigungen weniger vorhanden ſind, wäre es zu wünſchen, daß Verſuche
gemacht würden, die Trüffeln bei uns einzubürgern. Junge Knollen, in Erde ver⸗
packt, werden von den Händlern gewiß zu erlangen ſein.
*

Geheimniſſe der Waſſerwelt. An der Weſtküſte Norwegens ziehen ſich be⸗
kanntlich dichtgeſchloſſene Inſelketten hin. Die größte dieſer Inſeln iſt Sartoe,
etwa drei norwegiſche Meilen lang. Ein großes, abſeits liegendes Gewäſſer auf
der Inſel wird „Kurelen“ genannt. Die Ufer dieſes Landſees ſind ganz unbewohnt,
bis auf zwei Höfe, welche weit von einander entfernt liegen. Der See ſoll an einigen
Stellen ſo tief ſein, daß kein Grund gefunden wird, ein Volksglaube, der ſich auch
an viele andere norwegiſche Seen knüpft. Doch dieß iſt nicht die einzige Merk⸗
würdigkeit des Gewäſſers. B. Thiele erzählt: Durch eine lange Reihe von Jahren
hat man zu verſchiedenen und unbeſtimmten Zeiten ein Ungeheuer beobachtet, das
ſeinen gewölbten Rücken über den finſtern, einſamen Teich erhebt und dort wie eine
glatte Inſel liegen bleibt. Seine emporſchießende Bewegung wirft mächtige Wogen⸗
berge zwiſchen den Strand, dann wird es ſtill, und man ſieht nur eine Art Beben
an den Seiten des Ungeheuers, wie wenn die weiche Meduſe auf der Waſſerfläche
ſchwimmt. Man hat oft verſucht, das Kommen des Leviathan zu erwarten. Viele
Tage lang weilten Forſcher und Neugierige an den Ufern des Landſees; doch das
räthſelhafte Geſchöpf hält keine Zeitrechnung und erſcheint zuweilen in vielen Jahren
nicht. Einmal ruderten zwei Männer in einem kleinen Boote über den See. Es
war in demſelben Augenblicke, als gerade die glatte Inſel über die Oberfläche
ragte. Da die Männer mit dem Rücken nach dem Thiere ſaßen, ſo hätten ſie es
beinahe mit ihren Rudern berührt. Von Furcht ergriffen, ſtrebten ſie aus allen
Kräften, den Strand zu erreichen. Von dort aus konnten ſie die ſchwere Maſſe
ſehen, welche wieder in die Tiefe hinabtauchte. Nie hat man andere Theile des
Ungeheuers geſehen, als deſſen gewölbten Rücken. Was ſoll man denken? Gegen
dieſes geheimnißvolle Geſchöpf ſind die Seeſchlangen und der Kraken für nichts zu
rechnen, denn dieſe haben das Weltmeer zur Wohnung, aber der Leviathan dieſer
Inſel ſitzt im Gefängniß, vor dem die dichtgeſchloſſenen Felſen Wacht halten. Auf⸗
fallend erinnert, um dieß hinzuzufügen, dieſe Erzählung an eine märkiſche Sage;
nur daß das Ungeheuer hier eine beſtimmte Form annimmt und in der Geſtalt
eines rieſigen — Krebſes auftritt. In dem von ſteilen Ufern umgebenen molriner
See liegt ein großer Krebs, welcher mit einer Kette an den Grund angeſchloſſen iſt.
Reißt er ſich los, ſo muß die ganze Stadt untergehen. Oft genug hat man deß⸗
halb ſchon in Angſt geſchwebt. Wenn der See heult, ſagen die Leute: „Der Krebs
tobt und will ſich löſen.“ Im See muß auch alljährlich ein Menſch ertrinken.
Iſt dieß in einem Jahre nicht der Fall, ſo müſſen im nächſten Jahre zwei dafür
büßen. Auch im Schöpsfluſſe bei Quitzdorf (Oberlauſitz) gibt es, dem Volksglau⸗
ben nach, einen rieſenhaften Krebs, mit gewaltigen Scheeren bewaffnet, welche
Menſchenhänden gleichen und behaart ſind. Als eines Tages ein Bauer im Fluſſe
krebste und bereits viele Krebſe gefangen hatte, tauchte plötzlich der Rieſenkrebs
aus dem Waſſer auf und nahte mit gezückten Scheeren dem noch am Ufer Verwei⸗

lenden. Dieſer ließ ſeinen Fang im Stiche und gab Ferſengeld.

Auflöſung des Buchſtabenräthſels Seite 580:
Bahn, Hahn, Jahn, Kahn, Lahn, Wahn, Zahn, Ahn.

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Waſſerkur.

Hier leidet er mit Weh und Ach
amage, Spott und Ungemach

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Dem Herzen nicht, den Füßen nur

Hilft denn kein Gott bei dem Bemüh
Hilft dieſe warme

Die Stiefel wieder anzuzieh'n?!

612

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Die engen Stiefel. Originalzeichnungen von O. Brauſewetter. II.

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Schloß Nordeck.
Erzählung von Emilie Tegtmeyer.
(Fortſetzung.)

„Barmherzigkeit Gottes!“ jammerte Bertha dicht neben mir, und ich
verbarg mein Antlitz in dem Schooß meiner Tante, um nichts mehr zu
hören oder zu ſehen, aber ich hörte dennoch und zwar die laute Stimme
Max Wilde's, und die Angſt um ihn jagte mich wieder empor.
„Herr Oberverwalter,“ redete eben der alte Heynemann auf ihn ein,
„Sie ſetzen ſich der Gefahr aus, ohne etwas zu erreichen. Die Menſchen
haben in ihrem gegenwärtigen Zuſtande vollſtändig den Verſtand ver⸗
loren. Ich bemerkte ſchon vorhin, wie mehr als eine Branntweinflaſche
unter ihnen herumging. Sehen Sie die Gewehrläufe dort im Mondſchein
blitzen? — ſeien Sie vorſichtig!“
„Max!“ rief ich, in meiner Herzensangſt mich ihm nähernd, aber er
hörte mich nicht. Er hatte die Büchſe dem Gärtner aus der Hand ge⸗
nommen und hielt die Blicke ſtarr auf das Schauſpiel draußen geheftet.
„Nein,“ rief er plötzlich, als ein neuer, halberſtickter Hülferuf ſich hören
ließ. „Nein, der Kerl taugte niemals viel, aber ich werde nicht mit an⸗
ſehen, daß man ihn da vor unſern Augen hülflos ermordet. Zurück!“
rief er nochmals hinaus der tobenden und aufjauchzenden Menge zu.
Laßt den Mann los; ich ſchieße Den nieder, der noch die Hand an ihn
legt!“
Er riß die Büchſe an die Wange; ich hörte das Knacken des Hahnes
und war kaum noch meiner Sinne mächtig. Der Schuß krachte, aber in
dem Augenblick hatte der Gärtner auch das Gewehr in die Höhe ge⸗
ſchlagen.
„Was habt Ihr gethan, Heynemann?“ rief faſt drohend der aufgeregte
junge Mann.
„Sie verhindert, einen Menſchen zu tödten, der nicht halb ſo ſchlimm
iſt, als jener Böſewicht, den Sie doch dadurch nicht mehr retten würden,“
lautete die Antwort. „Jetzt aber fort, ſchnell, ſchnell!“
Er riß Max zurück und es war die höchſte Zeit. Mehrere Schüſſe
folgten einander raſch und die Kugeln ſausten pfeifend durch's Fenſter
und ſchlugen in die Decke des Zimmers. Jedermann in demſelben ſuchte
ſich in die Winkel, hinter die Mobilien und das zugeſtopfte Fenſter zu
retten, ſo gut es eben ging, und als ich vollſtändig meine Beſinnung
wieder erlangte, befand ich mich in Max' Armen, und ich ſchlang die
meinigen feſt um ſeinen Hals in dem einen ſeligen Bewußtſein: „Noch
lebt er — und ich bin bei ihm.“ Aber auch meine Tante ſuchte dann
mein Blick. Der Gärtner ſtand neben ihr, und ich hörte, wie ſie ihn
fragte: „Wohin haben ſie ihn geſchleppt, Heynemann?“
„Hieher nach der großen Ulme, gnädige Frau, gerade den Akazien
gegenüber.“
„Gerechtigkeit Gottes,“ murmelten die bleichen Lippen der alten Frau
und ſie ließ gebrochen und erſchöpft den Kopf auf ihre Bruſt herabſinken.
Die Prüfungen dieſer Nacht waren indeſſen für ſie noch nicht am Ende.
Aus dem Vorzimmer, wohin ſich wiederum die Mädchen geflüchtet
hatten, ließ ſich plötzlich der erſchrockene Aufſchrei mehrerer Stimmen ver⸗
nehmen, dann ein Geräuſch. Unſer Aller Augen richteten ſich dahin, und
was ſie erblickten, mußte ſogar die ſchrecklichen Erlebniſſe des unglücklichen
Förſters aus unſerem Geiſte verdrängen.
Auf der Schwelle, den einen Arm ausgeſtreckt, das lange ſchwarze
Haar wild herabflatternd, ſtand eine graue Geſtalt, die bisher mein ſterb⸗
liches Auge nur einmal erblickt hatte, die aber in meiner Erinnerung
lebte. Mit blitzähnlicher Schnelle durchzuckte mich zugleich der Gedanke,
daß ſie es ſein mußte, die ſchon vorhin neben der Treppe an mir vorüber⸗
gehuſcht war. Sollte ſie vielleicht der Verwirrung dieſer Nacht ihre Frei⸗
heit verdanken?
„Max,“ rief ich erbebend und indem ich mit Haſt ſeine Hand ergriff
und auf die Geſtalt hindeutete. Er verſtand mich ſogleich; ich ſah es an
ſeinem plötzlichen Erblaſſen, an dem Aufblitzen des Erkennens in ſeinen
Zügen.
Frau von Eberſtein, das Haupt wieder emporgerichtet, ſtarrte mit
Augen, die faſt aus ihren Höhlen hervortraten, aſchgrau im Geſichte die
Erſcheinung an, während Frau Bertrand wie eine Schlange emporfuhr
und, einem erſten Impuls folgend, nicht übel geneigt ſchien, auf die Ein⸗
tretende loszuſtürzen. Dieſe aber beachtete das Alles gar nicht. Kaum
einige Sekunden ſtand ſie auf der Schwelle; die eine Hand an die Stirne
gelegt, den Kopf etwas vorgebeugt, ſchien ſie auf etwas zu horchen mit
allen Zeichen furchtbarer Seelenangſt in den bleichen Zügen, dann warf
ſie tief aufſeufzend das ſchwer“ fallende Haar zurück und glitt eilend
und geräuſchlos wie ein Schatten durch das Gemach hin zu dem be⸗
drohten Fenſter.
„Habt ihr den Schuß gehört — o — den Schuß!“ ſchrie ſie, ſtieß
das Fenſter auf, legte ſich weit hinaus und rief in klagenden Tönen:
Illuſtr. Welt. XIX. 17.

„Tödtet den armen Felix nicht, haltet ein mit Schießen! Aus Barmherzig⸗
keit tödtet meinen Felix nicht!“
Eine neue Salve krachte und wie von einem Schlag berührt taumelte
die Unglückliche zurück. Sie ließ den Blick wild und irr im Zimmer um⸗
herſchweifen, heftete ihn am Ende feſt, immer feſter und durchdringender
auf Frau von Eberſtein, und dann, einen herzzerreißenden Schrei ausſtoßend,
ſtürzte ſie zu dieſer hin, vor ihr nieder und legte den Kopf in ihren
Schooß.
Dieß Alles war ſo ſchnell, ſo überraſchend, ſo überwältigend gekom⸗
men, daß Keiner von uns die Zeit gefunden hatte, Hand oder Fuß zu
regen, geſchweige denn das, was ſich zugetragen, zu verhindern. Die
breite Blutſpur, die den Weg des armen Geſchöpfes bezeichnete, ließ nur
zu gut erkennen, was geſchehen war. Max und ich, von dem nämlichen
Antrieb, zu helfen, beſeelt, eilten ihr nach, aber was ſollten wir beginnen?
War das meine Tante, dieſe alte Frau, von deren Antlitz die eherne
Maske der Selbſtbeherrſchung mit einmal hinweggenommen war? Deren
plötzlich verfallene Züge Seelenqual und Verzweiflung durchwühlten?
Mit ihren beiden zarten und wachsbleichen Händen hielt ſie den Kopf
der Verwundeten. „Iſt ſie todt?“ rief ſie. „Es kann nicht, darf nicht

ſein. Sagt, daß ſie nicht ſterben wird.“

Der Gegenſtand all' dieſer Angſt ſchlug jetzt die Augen auf, ein paar
große, dunkle Augen, die klar und ruhig emporſchauten.
„Mutter!“ dieſes eine Wort ſprachen langſam die blaſſen Lippen.
„Mein Kind, mein Kind!“ rief mit den erſchütterndſten Tönen einer
bis dahin bei ihr nicht gekannten Zärtlichkeit die alte Frau. „Du lebſt,
Du bleibſt bei mir!“
„Bei Dir?“ Ueber das alabaſterweiße Antlitz Hildegard's von Eberſtein
irrte ein ſchwaches Lächeln. „Um das Glück, bei Dir ſein zu dürfen,
habe ich jahrelang Tag und Nacht gefleht,“ ſagte ſie matt. „Es blieb
mir immer verſagt. Ich hätte gerne den Staub zu Deinen Füßen ge⸗
küßt und Dich auf meinen Knieen gebeten, mir zu verzeihen, doch Dein
Angeſicht blieb vor mir verborgen. Ich bin auch nicht wahnſinnig,
Mutter; nur mitunter ſchmerzte mich ſo ſehr mein Kopf, und immer wieder
in dieſen langen Tagen und Nächten hörte ich den Hülfe⸗ und Sterbe⸗
ſchrei des armen Felix. Ich glaube, Muttter, ein gutes Wort von Dir
hätte mich geſund gemacht.“
Eine furchtbare Veränderung war ſchon, während Hildegard ſprach,
durch die Züge meiner Tante gegangen. Ein Strahl der alten Energie
flammte darin auf, als jetzt ihr Blick mit mühſam verhaltenem Zorn
ſuchend umherirrte, bis er an Frau Bertrand's zuſammengeſunkener Ge⸗
ſtalt haften blieb. In den ſcheu abgewendeten Augen, den verzerrten
Zügen der Haushälterin ſprach ſich ein ſolches Schuldbewußtſein aus,
daß ihre Gebieterin nur das eine Wort: „Elende!“ mühſam hervorſtieß.
Hildegard aber, die Aufregung ihrer Mutter erkennend, war mit pein⸗
licher Spannung den Blicken derſelben mit den ihrigen gefolgt, und jetzt,
da ſie auch das nämliche Ziel erreicht, wollte ſie, alle Zeichen des Ent⸗
ſetzens in den bleichen Zügen, aufſpringen, aber ſie konnte es nicht mehr.
„Schützt mich vor Der da!“ hauchten nur noch die erblaßten, ſich gleich
darauf wie in heftigem Schmerz zuſammenpreſſenden Lippen. Ihre beiden
Hände zuckten nach der Seite, aus welcher durch die Wendung, die ſie
eben gemacht, uns Allen ſichtbar, der rothe Lebensſtrom warm hervor⸗
quoll. Sie neigte das Haupt an die Bruſt ihrer Mutter und über ihre
Züge ging jene große Wandlung, die nur einmal hienieden jedes Menſchen⸗
antlitz berührt in dem feierlichen Augenblick, in dem die Pſyche, ihre
Flügel regend, die gebrechliche Hülle ſprengt und ſich emporſchwingt in
die Regionen des ewigen Lichtes. .
Hildegard von Eberſtein war todt. Man konnte ſie jetzt hinabbetten
in die düſtere Grabkammer ihrer Ahnen, deren Wappenſchild rein erhalten
war von Schmach. Keine Mißheirath ihrerſeits hatte den hellen Glanz
deſſelben getrübt.

XI.

Auch auf dieſe ſchrecklichſte Nacht meines Lebens war wieder ein Morgen
gefolgt, der ſein helles Licht über der Erde aufgehen ließ. Welche Szenen
aber der Zerſtörung waren es, die er auf Schloß Nordeck beleuchten
mußte! Ein verwüſteter, für mich auf immer zerſtörter Garten; ein
Haus, in deſſen „öden Fenſterhöhlen das Grauen wohnte“, das in ſeinen
Mauern zwei Leichen barg und deſſen Räume überall die Spuren der
Zerſtörung trugen. Und doch leuchtete es glänzend und hell dieſes Licht,
es ſtahl ſich ſelbſt durch Ritzen und Spalten in das einſame Zimmer,
in welchem ich mit müdem und traurigem Herzen neben dem Bette meiner
Tante ſaß. Sie lag in einem ſchweren, todtenähnlichen Schlummer, und
als ich die ſtarren, wachsbleichen Züge betrachtete, da fragte ich mich, ob
ſie wohl noch wieder zum Leben erwachen würde, und ob ich überhaupt
dieß Erwachen für ſie wünſchen könne. Erfüllt von ſo trüben Gedanken
bewachte ich ihre ſchwachen Athemzüge, und gegen meinen Willen ſtanden
dabei immer und immer wieder die Schauerſzenen der Nacht im Geiſte

100

co 614 „

vor mir. Es lag eine Schwere, eine Niedergedrücktheit über all' meinen
Empfindungen, die mich glauben ließ, ich könne mich nie, niemals wieder
leicht und frei davon fühlen.
Frau Heynemann's Warnung war alſo nur zu berechtigt geweſen, und
doch hatte ſich das von ihr angekündigte Unheil nur zur Hälfte erfüllt.
Das Schloß war nicht an allen vier Ecken in Brand geſteckt, was am
Ende auch den Ruheſtörern ſchwer geworden ſein möchte. Sie hatten es
aber auch nicht einmal mehr verſucht; und warum das nicht? Der
unglückliche Weidenbuſch war das Opfer geworden, das uns Andere vor
weiteren Gewaltthätigkeiten gerettet hatte!
Spät, wie er es zu ſeiner Gewohnheit gemacht, auch an dieſem Abend
aus dem Wirthshauſe heimkehrend, war er in einen Hinterhalt ſeiner ihm
auflauernden Feinde gefallen. Dieſelben, die ihm längſt Rache geſchworen,
hatten mit feinem Raffinement dieſe Nacht zu einer Gewaltthat gegen ſein
Leben benutzt, weil ſie ſo den ganzen Volkshaufen für das verantwortlich
machen wollten, was eigentlich ihr Werk war. Sie hatten ihn, einmal
gefangen, hierhergeſchleppt, wo das Erſcheinen des bei Allen verhaßten
Mannes die im Rauſch der entfeſſelten Leidenſchaften trunkene Menge nur
zu neuer Wuth aufſtachelte, ihrem einmal geweckten Zerſtörungsdrange
eine beſtimmte Richtung gab.
Die Beſſeren unter dem Schwarm, die ſich noch einigermaßen im
Beſitze ihrer Vernunft befanden, waren mit Bedenken inne geworden,
welche Wendung dieſe Sache genommen; ſie hatten, da ſie das Vergebliche
ihrer Bemühungen, dem Aeußerſten vorzubeugen, eingeſehen, ſich erſchreckt
und entnüchtert leiſe aus dem Staube gemacht! Von dem Mord, vor dem
ſie doch zurückbebten, wollten ſie auch nicht durch ihre Gegenwart die Verant⸗
wortung theilen. Das Alles mußte man wenigſtens aus den ſpärlichen Daten
ſchließen, welche die ſpäter geführte Unterſuchung zu Tage förderte. Vieles
in dieſer unheilvollen Geſchichte ſollte immer dunkel bleiben. Die Haupt⸗
rädelsführer aber auch, nachdem ihr ſchwarzes Werk gelungen, der arme
Teufel nach zahlloſen Mißhandlungen an dem Aſt der großen Ulme auf⸗
geknüpft war, mußten über ihr eigenes Werk nun doch von Schreck erfaßt
worden ſein. Wohl wenige Verbrecher ſind ſo verhärtet, daß nicht nach
friſch vollbrachter That der Anblick ihres Opfers ſie mit lähmendem Ent⸗
ſetzen erfüllt. Die Mörder hatten vermuthlich die ſie umgebende Menge
kleiner und kleiner werden ſehen und es dann rathſam gefunden, ſich
ſelber vom Schauplatz ihrer Thaten fortzuſchleichen. Auf ſolche Weiſe min⸗
deſtens ließ es ſich nur erklären, daß der Feind draußen,
Männer nach Ueberwindung des erſten Schreckens, hervorgerufen durch
Hildegard's Erſcheinen und Ende, ihm ihren Blick wieder zuwenden wollten,
das Feld beinahe ganz geräumt hatte. Es war das ein Glück für unſern
damaligen Zuſtand, denn die erhoffte Hülfe aus N. kam, wie auch nicht
anders möglich, erſt nach mehreren Stunden.
Jetzt freilich war das Schloß an allen Enden und Ecken angefüllt.
Es gab Militär, Gerichtsbeamte und Aerzte; es wurden Verhöre vorge⸗
nommen, Protokolle geführt. Man konſtatirte den Leichenbefund, unter⸗

ſuchte und forſchte auf jede denkbare Weiſe, und mir graute vor all' dieſen

Dingen. Nur fern, ganz fern davon zu bleiben, war der heiße Wunſch
meiner Seele, und ſo ſaß ich mit ſchwer ſorgendem Herzen neben dem
Bette der alten Frau. Was wartete vielleicht ihrer beim Erwachen?
Blieb doch noch ſo Vieles aufzuklären und zu enthüllen, und jetzt walteten
keine ſchonende Rückſichen mehr. In Sinnen und Grübeln darüber
ſchlichen mir langſam die Minuten hin, und dann, als wieder mein Blick
die Schlummernde ſuchte, ſchrak ich zuſammen.
ſchaute mich an.
Ich kniete neben dem Bette nieder und legte meine Hand auf die
ihrige, die bleich und kalt war, aber ich wagte nicht, etwas zu ſagen.
Eine unruhige Frage lag in den großen, weitgeöffneten Augen, die ſich
nicht von den meinigen abwendeten. „Wohin habt ihr ſie gebracht?“
kleidete ſie dieſelbe endlich in Worte.
„Bitte, Tante, regen Sie ſich jetzt nicht auf,“ ſagte ich, aber es zuckte
wie Ungeduld über die verfallenen Züge, die mir ſeit geſtern um zehn
Jahre gealtert erſchienen. „Antworte mir!“ gebot ſie. „Ich weiß Alles.

Ich weiß, daß ihr ſie aus meinen Armen genommen und mich hieher⸗

geſchafft habt, aber wo, wo iſt ſie jetzt?
„Oben in dem großen Saal, Tante.“
„Im Saal — — —. Ich wollte, man hätte ſie in mein kleines
Zimmer gebracht, daß ich ſie in meiner Nähe wüßte, und wenn Du dann
die Thüre öffneteſt, könnte ich ſie ſehen.“
Ich dankte im Stillen Gott, daß das nicht geſchehen war, und meine
Tante, den Blick nach oben gerichtet, lag lange Zeit ſtill und ſchweigend.
Ihre Züge hatten faſt die frühere Starrheit angenommen, plötzlich aber
wendete ſie ſich wieder zu mir. „Eliſabeth,“ begann ſie, „ich habe Dir
etwas zu ſagen. Unterbrich mich nicht, Kind. Ich muß, ich will jetzt
reden. Ich will den Augenblick benutzen, über welchen zu verfügen mir
noch möglich iſt; es möchte bald zu ſpät ſein.“
Ich fühlte, wie mein Herz ſich ſchmerzlich zuſammenzog, aber ich

als die

Sie war erwacht und

meine Tochter fähig ſei, mir das anzuthun.

kämpfte auch mit aller Kraft meines Willens, um ruhig und gefaßt zu
ſein, um durch die eigene Aufregung diejenige meiner Tante nicht noch zu
vermehren.
„An der Grenze des Lebens, an der Schwelle der dunkeln Pforte, die,
wie wir hoffen, uns in ein anderes führen ſoll,“ begann dieſe wieder,
„ſieht ſich wohl Manches mit andern Augen an, als bisher. Ich kann
mich freilich nicht losſagen von den Grundſätzen, die, ſo lange ich athme,
ſo lange ich denken und handeln gelernt, die Richtſchnur für mein Streben
geweſen ſind, aber ich will ihretwegen nicht Dein Gemüth belaſten für
kommende Tage, mein Kind. Ich gebe Deinen Willen frei. Wenn Du
eines Tages dieſem Wilde Deine Hand reichen wirſt, ſo denke, daß mein
Segen mit Dir iſt. Er hat ſich mir als ein Mann gezeigt, dem ich Dein
Schickſal anvertrauen kann, wenn es ſich denn damit auch anders geſtaltet,
als ich es für Dich erwartete.“
Die Redende hielt inne, und ich neigte meine Lippen auf ihre Hand,
die ich mit meinen Thränen und Küſſen bedeckte. „Bis zu meinem letzten
Athemzuge werde ich Ihnen für das Wort danken, Tante,“ ſagte ich mit
von Schluchzen erſtickter Stimme.
„Wenn die Konſequenzen deſſen, was ich für Recht hielt, mich zu weit
geführt haben, ſo möge Gott mir verzeihen,“ fuhr Hildegard's Mutter fort.
„Ich kann nicht in Zerknirſchung und Reue auf das Geſchehene zurück⸗
blicken, aber ich ſelber will es Dir erklären, Eliſabeth. Ich möchte, daß
Du meinem Andenken einige Theilnahme bewahrteſt. .
„Es wird mir ſtets theuer bleiben, Tante,“ ſagte ich tief bewegt. Es
that mir weh, die alte Frau immer von ihrem Ende als von einem nahe
bevorſtehenden Ereigniſſe reden zu hören; ich hätte ſie ferner verhindern
mögen, ſich mit Dingen zu beſchäftigen, die ſie ſchmerzlich aufregen mußter,
aber ich ſagte mir auch, daß ein Bedürfniß des Herzens ſie vielleicht
nöthige, ihre Seele durch Ausſprechen von dem lange und in Kummer
behüteten Geheimniſſe zu entlaſten, und mußte ſie deßhalb gewähren
laſſen.
„Setze Dich dort hin,“ bei dieſen Worten deutete ſie auf einen niedri⸗
gen Seſſel neben ihrem Bette, „und höre mich an. Es iſt nicht viel,
was ich Dir zu ſagen habe.“
Ich gehorchte, und ſie begann mit matter Stimme mir von ihren
Kindern zu erzählen, kurz riſſen nur, und doch erkannte
ich daraus, wie ſehr Kurt der Sohn nach ihres Herzens Wünſchen ge⸗
weſen, wie dagegen Hildegard, ſanft, weich und anſcheinend ein wenig
träumeriſch, wohl ihrem früh verſtorbenen Vater gleichend, nie Verſtändniß
bei ihr gefunden hatte. Unwillkürlich aber erhob ſich ihre Stimme und
verrieth ihre innere Erregung, als ſie das⸗Verhältniß der Letzteren zu
Felix berührte. „Ich hätte mein Kind lieber im Sarge geſehen, als mich
entſchloſſen, es dieſem Manne zu geben,“ ſagte ſie, und ich, an die Er⸗
eigniſſe der letzten Nacht denkend, fühlte, wie es mich kalt überlief. Das
Verhängniß hatte ſich erfüllt!
Als die Mutter Hildegard's hier einen Augenblick erſchöpft und ſchnucr
athmend inne hielt, als ſich matt ihre Augen ſchloſſen, fragte ſie vielleicht

da ſich ſelber, ob ſie heute noch den nämlichen, unerbittlich harten Urtheils⸗

ſpruch fällen würde? Wer kann es ermeſſen! Das Menſchenherz birgt
in ſeiner Tiefe unergründliche Falten, und was in dieſem Punkte ihre
Seele bewegte, darüber blieben ihre Lippen ſtumm. Als ſie dieſelben
wiederum öffnete, mußte ich mich zu ihr niederbeugen, um jeden Ton zu
verſtehen.
„Ich glaubte Alles und für immer beendet,“ fuhr ſie fort. „Erſt
durch die Bertrand erfuhr ich ſpäter, daß der Muſiker wieder im Dorfe
angekommen war, und zugleich, daß er Hildegard geſprochen und mit ihr
einen Fluchtplan verabredet hatte. Der Bertrand war es gelungen, die
Beiden im Garten zu belauſchen. Ich war außer mir. Ich glaube, nie
im Leben hatte ich einen ſolchen Zorn empfunden. Es genügte mir nicht,
die Entführung zu vereiteln, ich wollte dieſen Menſchen, dieſen Störer
meines Familienfriedens für immer unſchädlich machen, indem ich ihn auf
friſcher That als Einſchleicher, als Dieb am liebſten, ergreifen, ihn zu
einer entehrenden Strafe verurtheilen ließ. War er nicht auch gekommen,
um mein beſtes und theuerſtes Eigenthum zu ſtehlen?“
Die Züge der Redenden belebten ſich, ihre Augen nahmen allmälig
einen mich beängſtigenden, unruhigen Glanz an, während ſich auf ihren
ſo bleichen Wangen ein paar abgezirkelte rothe Flecke zeigten. Sie ergriff
meinen Arm und zog mich näher zu ſich hin: „Natürlich fiel es mir nicht
ein, dabei an einen Anſchlag auf ſein Leben zu denken;“ ſchwer und
widerſtrebend kamen dieſe Worte über ihre Lippen. „Nicht wahr, mein
Kind, das wird kein vernünftiger Menſch glauben?“
ein, ſicher nicht, Tante.“
„Nun ſieh“, fuhr ſie fort, „ich hätte meine Tochter einſperren, mein
Haus verſchließen und ſo Alles vereiteln können, aber wie ich Dir ſchon
geſagt habe, das wollte ich nicht, und darum ließ ich den Beiden das
Gefühl der Sicherheit. Ich war doch begierig, zu erfahren, ob wirklich
Was Denjenigen anbetraf,

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der ſie dazu verleitet, ſo hatte ich den Weidenbuſch, der eine herkuliſche
Kraft beſaß und für deſſen Verſchwiegenheit die Bertrand mir bürgte,
befohlen, ſich im Garten zu verſtecken, und den Frechen, wenn er ſich
heranwagte, zu ergreifen. Mich verlangte, ihn wie einen Uebelthäter
behandelt zu ſehen, aber weiter nichts; nein — bei der Gnade Gottes —
weiter nichts.“ R
Die Redende hielt inne. Halb grauste mir, da ich ihr zuhörte, da
ſich eine Ahnung in mir regte von dem, was kommen würde, und wiederum
erkannte ich mit wachſender Beſorgniß, wie ihre Unruhe wuchs, indem ſie
ſo immer lebendiger jene Vergangenheit vor ihrem Geiſte heraufbeſchwor
und gleichſam laut denkend ſich darin vertiefte. „Ich wachte in jener
Nacht,“ fuhr ſie fort, „und in welcher fieberhaften Spannung that ich es
nicht! Ich zählte die Augenblicke und begann ſchon zu hoffen, daß Alles
ein böswillig erſonnenes Märchen, mein Kind einer ſo entehrenden Hand⸗
lung nicht fähig ſei, aber ich ſollte eines Beſſeren belehrt werden; Hilde⸗
gard kam. Mit meinen Augen, meinen eigenen Augen ſah ich, wie
ſie leiſe, einem Schatten gleich, die Altantreppe hinabglitt, wie ſie nach der
Richtung der Akazien hin verſchwand. Kaum noch Herrin meiner ſelbſt, ſtürzte
ich nach dem Altan, um ihr zu folgen, die Pflichtvergeſſene zurückzubrin⸗
gen, doch bevor noch mein Fuß den Garten betreten, taumelte ich wie
vom Schlage getroffen zurück. Ein Schuß, auf den ein durchdringender
Schrei faſt unmittelbar folgte, unterbrach wenige Schritte von mir krachend
das Schweigen der Nacht und ich erkannte mit Entſetzen meiner Tochter
Stimme. Ich ſchleuderte die Betrand, die mich halten wollte, zurück,
eilte der durch den furchtbaren Laut bezeichneten Richtung nach und ſtand
im nächſten Augenblick einer Szene gegenüber, bei deren Anblick mein
Haar ſich ſträubte, während meine Kniee unter mir zitternd zuſammen⸗
brachen. Der Fremde lag getroffen, ohne noch eine Spur von Leben zu
verrathen, am Boden unter der großen Ulme, und Hildegard, ſelbſt einer
Todten ähnlicher als einer Lebenden, hatte ſich über ihn geworfen. Der
alte Heynemann, der eben von der entgegengeſetzten Seite herzukam, ließ,
auf's Höchſte erſchrocken, den Schein einer Blendlaterne auf dieſe fürchter⸗
liche Szene fallen, dahingegen der Weidenbuſch, die Büchſe in der Hand,
ganz ruhig dabeiſtand.“
Faſt unfähig, die eigene Spannung zu verbergen, fieberhaft erregt,
war ich den Worten der Erzählenden gefolgt. Das war alſo endlich die
Löſung des düſteren Räthſels! Armer Felix! Von der Hand des Mannes,
den jetzt an der nämlichen Stelle das Verhängniß ereilt, war ihm der
Tod gekommen, denn todt, auf der Stelle todt, hatte ihn wirklich Hilde⸗
gard's Mutter gefunden. Mich ſchauderte, und doch horchte ich athemlos
auf die Worte von ihren Lippen, wie ſie, ſelber in fiebernder Haſt, mir
Alles weiter berichtete. In jener ſchauerlichen Nacht, trotz des Entſetzens,
das ſie zuſammenbrechen ließ, hatte Frau von Eberſtein keine Minute ihre
Beſinnung verloren. Die Ehre der Familie ihres Namens zu retten,

einen Eklat vor der Welt abzuwenden, war der ſie mächtig treibende, der

ſie allein beherrſchende Gedanke geweſen. Sollte ſie, eine Eberſtein von
Nordeck, als Mitanſtifterin heimlichen Mordes ſich vor die Schranken des
Gerichtes fordern laſſen? Nimmermehr; kein Opfer, keine Anſtrengung
däuchte ihr zu ſchwer, um bis zum letzten Athemzuge gegen die furcht⸗
bare Möglichkeit zu kämpfen.
Weidenbuſch hatte ſeine Gewaltthat durch die verzweifelte Gegenwehr
des unglücklichen Felix zu entſchuldigen geſucht. Es war auch damals

keine Zeit geblieben, die Größe ſeiner Schuld oder Nichtſchuld zu prüfen.

Die Augenblicke, um das Schreckniß zu beſeitigen, waren gezählt, und in
ſeinem ganzen Umfange ſollte meine Tante das Unheil erſt begreifen, als
ihre Tochter, äußerlich zur Beſinnung zurückgekehrt, mit herzzerreißenden
Klagen den Geliebten anredete. Sie hatte den Verſtand verloren. Ihre
verwirrten Reden gaben der Mutter zu allem übrigen Entſetzen noch die
bittere Erkenntniß, wie wenig ſie bisher dieſem Kinde geweſen war, wie
es in dem Getödteten erſt ſein ganzes Glück gefunden und jetzt ver⸗
loren hatte.
Die Aermſte, der Stillſchweigen aufzuerlegen unmöglich war, wurde
von den beiden Männern und Frau Bertrand in ein Zimmer des
nördlichen Flügels gebracht, wo kein unbefugtes Auge oder Ohr ſie zu
erreichen im Stande war.
Frau von Eberſtein hielt unterdeſſen allein die Wacht bei Felix' blutiger
Leiche. Ein minder ſtarker Geiſt als der ihrige könnte wohl dem
Grauen jener Stunde erlegen ſein, ſie aber, mit Aufbietung all' ihrer

Willenskraft, überwand es. Sie ſelber mit Hülfe des zurückgekehrten

Heynemann unterſuchte noch einmal genau den Körper, und erſt als ſie
ſich überzeugt hatte, daß wirklich keine Spur von Leben mehr vorhanden ſei,
— die Kugel war durch die rechte Schläfe in den Kopf gedrungen, — befahl
ſie beiden Männern, ihn fortzutragen. In derſelben dunklen Nacht noch
mußten ſie ihn auf dem nahen Friedhofe begraben, in einem abgelegenen
Winkel, den die geübte Hand des Gärtners ſo geſchickt wieder mit Raſen
überdeckte, daß keine Spur davon zu bemerken geweſen. So ruhte er
wenigſtens in geweihter Erde, und meine Tante glaubte Alles gethan zu

4

haben, um ihr Gewiſſen zu beruhigen. Ohne Hülfe, faſt kriechend, ſchleppte
ſie ſich langſam wieder nach dem Schloſſe zurück und in ihr Zimmer, wo
ſie auch noch die nach vollendeter Arbeit zurückkehrenden Männer empfing.
Sie ließ ſich genauen Bericht erſtatten und nahm ihnen dann über die

ſchrecklichen Ereigniſſe der Nacht ein Gelübde unverbrüchlichen Schweigens

ab. „Und Heynemann,“ fügte ſie ihrer Erzählung hinzu, „hat ſein Wort
gehalten. Nie iſt auch gegen mich eine Anſpielung auf das Geſchehene
über ſeine Lippen gekommen. Er hat nur einmal, als ich ihn zu dem
Zweck kommen ließ, mit mir davon geſprochen, und damals hat er mir
heilig verſichert, daß er geſehen, wie der Weidenbuſch, ohne irgend einen
Kampf, den Fremden aus dem Hinterhalt niedergeſchoſſen habe. Warum
er das gethan? Der allwiſſende Gott, vor deſſen Richterſtuhl er jetzt
berufen iſt, weiß es allein. Vielleicht hat er ſich erlaubt, meinen Befehl
auf ſeine Weiſe zu deuten, hat gewähnt, durch ſeine ruchloſe That
ſich meinen Dank zu gewinnen. Wie es gekommen, daß Heynemann
ſo mitten in der Nacht mit einmal am Platze war, iſt mir ebenfalls ein
Räthſel geblieben. Ich hege den Verdacht, daß Hildegard, die ſtets ſein
Liebling war, ihm das Verſprechen abgeſchmeichelt hatte, ihr bei der Flucht
behülflich zu ſein, wie er es ihr wahrſcheinlich ſchon bei der Zuſammen⸗
kunft mit dem Muſiker geweſen war. Wie dem aber auch ſei, ich durfte
darum jetzt nicht mehr mit ihm rechten. Er gab mir ſein Wort, zu
ſchweigen, und hat es gehalten.
„Den Weidenbuſch konnte ich aber ſpäter nicht mehr im Schloſſe leiden.
Um ihn daraus zu entfernen, gab ich ihm eine Förſterſtelle etwa andert⸗
halb Stunden von hier, aber er blieb die Qual meines Lebens. Er be⸗
ging, auf meinen Schutz heimlich pochend, die verwegenſten Dinge, ergab
ſich einem lüderlichen und verſchwenderiſchen Leben und erpreßte unter
allen möglichen Vorwänden immer neue Summen von mir. Jeder ſeiner
Beſuche machte mich für einige Tage krank und elend.“
Als die Lippen, die mir das Alles mitgetheilt, jetzt ſchwiegen, als das
Haupt der alten Frau ſich erſchöpft zur Seite neigte und ich die ein⸗
gefallenen todesbleichen Züge anſchaute, dieſe Züge, in deren ſcharf ein⸗
gegrabenen Linien ich nun mit einmal ſo deutlich zu leſen verſtand, da
mußte ich darüber nachdenken, wie ſeltſam doch die Verirrungen des
menſchlichen Herzens ſind. Dieſe Frau, die ihre Familie, ihren Namen
zu entehren geglaubt, wenn ſie ihre Tochter oder ihre Verwandte einem
unbeſcholtenen und liebenswürdigen Manne bürgerlichen Standes zur
Gemahlin gab, ſie wähnte Beides nicht dadurch beſchimpft, daß ſie ſich
durch erkaufte Verheimlichung zur Mitſchuldigen eines ſchwarzen Verbrechens
gemacht. Sie glaubte lange Jahre hindurch, daß ſie ſich eines Tages
zum Sterben niederlegen könne in dem ſtolzen Bewußtſein, ihre Familien⸗
ehre rein bewahrt zu haben, obgleich zwei gemeine, habſüchtige und ver⸗
brecheriſche Menſchen, die nicht allein im Range, ſondern auch an Bildung
tief unter ihr ſtanden, ſie heimlich tyranniſirt und ausgebeutet, und ſie
ſo zu ihrer Mitſchuldigen herabgewürdigt hatten; obgleich ſie ihre Toch⸗
ter —, mich ſchauderte.
„Und Hildegard?“ Der Name, die Frage drängte ohne meinen Willen
ſich vernehmlich über meine Lippen.
„Hildegard!“
Meine Tante zuckte zuſammen und öffnete die Augen. Ich erſchrak
über die unruhevolle Angſt, die mir jetzt aus der Tiefe derſelben ent⸗
gegenblickte.
„Ja, Hildegard,“ wiederholte ſie langſam. „Ich habe Dir noch nicht
Alles geſagt. Ich wurde ſchwer krank nach jener nächtlichen Kataſtrophe.
Schreck und Aufregung, die Kälte der Nacht, der ich mich unbeſchützt im
Garten ausgeſetzt — Alles vereinigt warf mich nieder, ſobald erreicht
war, was ſein mußte, und die Anſpannung aller meiner Geiſtes⸗ und
Körperkräfte nachließ. Wochenlang war ich elend an's Lager gefeſſelt,
um mich endlich von demſelben wieder zu erheben als der Krüppel, als
welchen Du mich kennen gelernt haſt. Täglich hatte ich im Anfang die
Bertrand, die mich mit Sorgſamkeit und anſcheinender Ergebenheit pflegte,
nach Hildegard gefragt. Sie erwiederte mir ſtets, daß dieſelbe, völlig
irrſinnig, nur um den Geliebten klage und ſein blutiges Ende bejammere,
während ſie bei jedem Worte, bei jeder Anſpielung, die ſie nur an die
Mutter erinnern könne, in Verwünſchungen ausbräche, ſich ſelbſt mit Ent⸗
ſetzen von dem Gedanken, mich wiederzuſehen, abwende. „Da,“ fügte
nach minutenlangem Schweigen meine Tante düſter hinzu, „da legte ſich
endlich auch um mein Herz eine tiefe und immer tiefere Bitterkeit, und
ich beſchloß gleichfalls, Diejenige nicht wiederzuſehen, die ſo viel Unheil
über mich gebracht, durch die ich, geiſtig und körperlich geſchlagen, jetzt
nur noch ein Leben voll geheimer Qualen lebte. Mochte ſie, wie ſie für
die Welt todt war, es auch für mich bleiben. Es war in der Verborgen⸗
heit meines Hauſes ſo gut für ſie geſorgt, als an jedem andern Orte,
da ihr Geiſteszuſtand ſie ja doch von dem Verkehr mit den Menſchen

ausſchloß. Ein Mutterherz lernt aber nicht zu ſchweigen, und auch in

dem meinigen wuchs oft die Sehnſucht mächtig empor, mein Kind wieder⸗
zuſehen; eine Bitte um Verzeihung, ein bereuendes Wort nur war es,

oe 616 Q92

auf das im Stillen meine Seele hoffte. Ich hörte es nicht; nur Trotz
und Verwünſchungen erfuhr ich von Hildegard durch den Mund der
Bertrand, und immer auf's Neue bäumte mein Herz ſich auf in Stolz.
eine Augen haben ſie nicht wiedergeſchaut ſeit jener unſeligen Nacht,
is — — —“
Meine Tante brach plötzlich ab, ihre Lippen bebten und in ihren
Zügen arbeitete eine furchtbare, gewaltſam hervorbrechende Erregung.
Ich ſchlug ſchaudernd die Hände vor meine Augen. Im Geiſte hörte ich
das klagende Jammern der ſterbenden Hildegard. Ein einziger Gedanke
nach rückwärts, auf die entſetzlichen Jahre, welche die Unglückliche durch⸗
ſeufzt hatte, auf das bleiche Schmerzensbild, wendete mir in tiefſter Bruſt
das Herz um. Ich fühlte kein Mitleid, kein Erbarmen in mir für die
alte Frau mit dem Herzen von Stein, die das geduldet, die ihr eigenes
wärmeres Gefühl bekämpft und mitleidslos nur dem teufliſchen Weibe, der
Bertrand geglaubt hatte. Geglaubt vielleicht nur — — weil es mit
ihren geheimen Wünſchen, den Skandal verborgen zu halten, überein⸗
ſtimmte.
Ich fühlte mich wie vereist, in mir ſprach keine verſöhnende Stimme
mehr, da plötzlich erfaßte ein kalter Gegenſtand meine Hände, hinter denen
ſich noch immer mein Antlitz verbarg. Ich ſchreckte empor; es war die
bebende Hand meiner Tante, welche die meinige berührte. Sie ſelbſt
ſaß halb aufgerichtet und ich ſchaute in ein Paar Augen, deren Blicke ſich
mit unausſprechlicher Seelenangſt auf die meinigen hefteten, mit einer
Angſt, die kein Vertrauen mehr übrig läßt auf Gott und Menſchen. Nein,
auch nicht zu Gott. War nicht kalt und herzlos, wie ihr Ehrbegriff, die
nur in Formen beſtehende Religioſität dieſer Frau geweſen?
„Was denkſt Du von mir, Eliſabeth?“ flüſterten die zitternden
Lippen.
Pei dem Laut der gebrochenen Stimme erbebte ich bis auf den Grund
meiner Seele. Hatte die alte Frau nicht für mich doch Wohlwollen ge⸗
habt? Wer war ich, daß ich richten durfte über eine Seele, in ihrer
tiefſten Noth? „Ich denke,“ ſtotterte ich, „daß Gott uns unſere Irr⸗
thümer vergeben wird.“
„Denkſt Du nicht, daß ich mehr verſchuldet habe, als Gott mir ver⸗
geben kann?“
Alſo doch Reue in dieſem ſtolzen Herzen! „Nein, Tante,“ ſprach ich

aber jetzt mit Feſtigkeit, „ſeine Barmherzigkeit iſt größer, als wir wiſſen

und verſtehen.“
„Bete,“ gebot ſie und ich gehorchte. Ich war neben dem Bette nieder⸗
gekniet, und ich weiß nicht mehr, was ich ſagte. Ich gab einfach dem
Worte, was mein Herz ſo mächtig und wunderbar bewegte, und ich fühlte,
daß Wahrheit und Ueberzeugung darin lag. Ueber die eben noch von
Angſt und Seelenqual entſtellten Züge der Herrin von Schloß Nordeck
glitt ein Ausdruck der Beruhigung und des Friedens. Ein tiefer Seufzer
der Erleichterung hob ihre Bruſt, und indem ſie mir noch einen Blick voll
von Dankbarkeit und Liebe zuwarf, glitt anſcheinend willenlos und ohne
Leben ihr Haupt in die Kiſſen des Lagers zurück.
Voll Schrecken ſprang ich in die Höhe. Ich klingelte und ſandte die
herbeieilende Zofe ſchleunigſt nach dem Arzte. Er erſchien auch bald und
mit ihm Max. Er unterſuchte den Puls der noch immer Beſinnungs⸗
loſen. Er befeuchtete ihre Schläfe mit ſtark duftenden Eſſenzen, befahl,
warme Tücher zu bringen und ſie damit zu reiben. Plötzlich jedoch, als
wir noch eifrig um ſie bemüht waren, richtete die Kranke ſich empor, ſah
uns Alle mit großen, weitgeöffneten Augen unſtät und fragend an, be⸗
wegte die Lippen, wie um zu ſprechen, und ſank dann langſam, mit erſtar⸗
renden Zügen wieder zurück. Ihre Beſinnung kehrte nicht mehr wieder.
Es war ein Nervenſchlag, der ſie getroffen hatte und noch am ſelben
Tage ihrem Leben ein Ziel ſetzte.
Soll ich noch bei jenen ſchrecklichen Tagen verweilen, die nun folgten,
in denen dem Staube wiedergegeben wurde, was des Staubes iſt, und
in denen es mein einziger Troſt war, mich an Maxens treuem Herzen
ausweinen zu dürfen? Bei jenen dunkeln Tagen, die ich, weil ein Blick
in den Garten mir unerträglich war, hinter verhängten Fenſtern in meinem
Zimmer zubrachte, in denen mir nicht die Qual erſpart blieb, die letzten
Mittheilungen meiner Tante vor einem Gerichtsbeamten wiederholen zu
müſſen? Sie wurden mir keineswegs minder peinlich dadurch, daß mein
älteſter Vetter, der Bruderſohn meines Vaters, aus Preußen auf Nordeck
erſchien, um das Erbe der Frau von Eberſtein in Beſitz zu nehmen. Die
Güter waren Majorat, welches aber erſt nach dem Erlöſchen der unmittel⸗

bar folgenden weiblichen Linie dem nächſten männlichen Agnaten zufiel.

Herr von Hohenhorſt behandelte mich mit Herablaſſung, aber nicht wie
eine ihm ebenbürtige Verwandte, und mein jetzt ganz offenkundiges Ver⸗
hältniß zu Max Wilde mochte ihn in ſeinem Benehmen gegen mich nur
beſtärken. Der einzige Augenblick wahrer Genugthuung, der mir ihm
gegenüber zu Theil werden ſollte, war derjenige, in dem ich eine mäßige
Summe Geldes, die er mir anbot, ſofort und mit Entſchiedenheit zurück⸗
wies. Wo man keine verwandtſchaftliche Liebe, kein wirkliches Intereſſe

für mich hatte, verſchmähte ich auch das Almoſen, mit dem man mich
abzufinden gedachte. In den voll Einverſtändniß aufleuchtenden Augen
meines Verlobten, der bei dieſer Szene anweſend war, las ich, wie ſehr
er mein Gefühl zu würdigen wußte und damit übereinſtimmte. Wäre
meine Tante noch am Leben geblieben oder im Stande geweſen, letztwillige
Verfügungen zu treffen, ſo würde ſie, das wußte ich, Mittel und Wege
gefunden haben, meine Zukunft für alle Fälle ſicher zu ſtellen; das aber
hatte nicht ſein ſollen, und es war gut ſo. Mehr als alle Schätze, die
ſie mir hätte zuwenden können, befriedigte es mein Herz, daß ich den
Segen der alten Frau mit mir fortnahm aus dem Hauſe, in deſſen von
blutigem Frevel befleckten Räumen ich nur noch mit Grauen und innerem
Widerſtreben weilte.
Max konnte es nicht wohl ablehnen, in ſeiner Stellung auszuharren,
bis der nunmehrige Gebieter von Schloß Nordeck alles Nothwendige ge⸗
ordnet und neue Einrichtungen getroffen hatte. Er wußte ſich aber nach
Beſeitigung der erſten, dringenden, in der allgemeinen Verwirrung von
den verſchiedenſten Seiten an ihn geſtellten Anforderungen auf einige Tage
frei zu machen, um mich aus meiner, mich geiſtig und körperlich nieder⸗
drückenden Lage zu erlöſen. Er brachte mich zu Felix' Mutter. Vor der
Abreiſe jedoch gingen er und ich noch einmal hinunter in's Dorf und auf
den Friedhof, der die kleine Filialkirche einſchloß, die ich oft am Sonntage
beſucht hatte, damals freilich ohne zu ahnen, in wie trauriger Stimmung
ich ſie wieder betreten würde. Selbſt durch Max' Gegenvorſtellungen ließ
ich mich nicht zurückhalten, dießmal wirklich in das Grabgewölbe hinab⸗
zuſteigen und auf die beiden neueſten Särge darin zwei friſche Kränze zu
legen. Der Tod hatte die im Leben durch ſchwere Schuld Getrennten
ernſt und friedlich hier in tiefer Gruft wieder vereinigt — — wie innig
hoffte und betete ich, daß er es auch dort oben im Lichte gethan! Wir
ſuchten dann auch die von Heynemann bezeichnete Stätte auf, wo unter dem
grünen Raſen ſarglos und noch ohne Schmuck von liebender Hand der arme
junge Mann zum letzten langen Schlafe gebettet war, der ſein hoffnungs⸗
reiches Leben ſo kläglich auf Nordeck hatte enden müſſen. Das Gelübde,
das eines Tages Max abgelegt hatte, war alſo erfüllt. Er konnte der
Mutter ſeines Freundes Rede und Antwort geben über ihres Sohnes
Schickſal. Die Ausſage des Gärtners hatte vollſtändig die Mittheilungen
meiner Tante beſtätigt. Man konnte den alten Mann nicht zur Rechen⸗
ſchaft ziehen, der auf Befehl ſeiner Gebieterin nur verheimlicht hatte, was

ohne ſeine Schuld geſchehen war; den wirklichen Uebelthäter hatte bereits

das Strafgericht Gottes und der Menſchen getroffen, darum war auch das
gerichtliche Verfahren in dieſer Angelegenheit raſch beendigt. Was die

Bertrand anbetraf, ſo hatte ſie einen Buchſtaben des Geſetzes nicht über⸗

treten in dem, was gegen beide unglückliche junge Leute verbrochen war,

darum konnten auch die Vertreter dieſes Geſetzes die Hand nicht auf ſie

legen. In einem anderen Schuldbuche ſtand verzeichnet, was ſie gethan,
ſie, die Mutter und Tochter gefliſſentlich getrennt hielt, um die unent⸗
behrliche Hüterin des Geheimniſſes zu bleiben; die ihr Schergenamt ſo
gut verwaltete, daß es ihr nur einige Male, z. B. nach meiner unerwarteten
Ankunft auf Nordeck, paſſirt war, daß ſie den Kerker des Opfers nicht
genügend verſchloſſen hatte, ſo daß dieſes ſeinen Weg in verbotene Räume
und auch in mein Zimmer gefunden. Arme Hildegard, hätte ich ſie doch
damals erkennen und zu ihrer Mutter führen dürfen!
Geräuſchlos, wie es ſtets ihre Weiſe geweſen, verſchwand die Haus⸗

hälterin mit dem, was ſie auf Nordeck als Sündenſold zuſammengerafft

hatte, aber auch mit der allgemeinen Verachtung beladen, vom Schauplatz,
um in irgend einem abgelegenen Winkel in Dunkel und Vergeſſenheit ihr
Daſein zu Ende zu bringen.
Erſt als ich mich mit Max auf der Reiſe befand, löste ſich allmälig
wieder der Druck von meiner Seele, der mich in dem alten Schloſſe nicht
mehr frei hatte athmen laſſen, und bei Felix' Mutter fand ich wirklich ein
trautes Daheim. Die Kunde von dem gewaltſamen Ende ihres Sohnes
erſchütterte dieſe tief, aber ſie war darauf vorbereitet geweſen. Der

Inſtinkt des Mutterherzens hatte ſie längſt den Liebling als todt betrauern

laſſen; wußte ſie doch, der Lebende würde zu ihr zurückgekehrt ſein.
(Schluß folgt.)

Auflöſung der Schachaufgabe Seite 592:

Weiß. Schwarz. .
1) L. EK 6 — C 4 † . . . 1) K. B 5 – A 4.
2) L. C 4 — B 3 † . . . . 2) K. A 4 — B 5.
3) L. B 3 — A 4 † . . 3) K. B 5 nimmt A 4.
4) K. C 3 – C 4 . . . . 4) Beliebig.
5) S. E 4 —– C 3 gibt Schach und Matt.

Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Der ſchwarze Diego.

Erzählung aus Andaluſien

von

Paul Stein. B

Schon blühten Mandeln und Pfirſich — vorwitzig, denn der Februar
hatte kaum begonnen. Jedoch Andaluſiens Sonne ſtrahlte ſo warm dar⸗
auf nieder, als übte der Frühling nur ſein volles Recht aus, und ein
rauhes Eingreifen in ſein Walten ſei nicht mehr denkbar.
Der Xenil, von dem Schneewaſſer der hohen Nevada noch nicht ge⸗
ſchwellt — denn die Nächte waren noch kalt; noch hatte Afrika ſeine hei⸗
ßen Winde nicht herüber
geſandt — rauſchte noch
in gewohnter Weiſe ruhig
und maßvoll über das
felſige Geſtein und um
die Felsblöcke hin, die
trotzig da und dort in
einem Bette ſich feſtgeſetzt,
als wildes Bergwaſſer ſie
in die Tiefe geſchleudert.
Da wo das Thal ſich
gleichſam theilt und auf⸗
ſteigend die Vorberge der
Sierra Nevada durch⸗
kreuzt, verengt es ſich
auch mehr und mehr ſo,
daß nur ſtellenweis ein
ſchmaler Pfad ſich zwiſchen
dem Fluſſe und den ſteil
ſich erhebenden Bergen
und Felſen durch Geſtein
und Steine windet. Nur
ein Dorf liegt im Thal
ſelbſt an beiden Ufern des
Xenil, an einen Berg⸗
rücken hingelegt, der mäch⸗
tig vorſpringend den üp⸗
pigen Thalgrund theilt,
einige Mühlen und ein
prächtiges Fabrikgebäude.
Wer ſonſt ſich hier an⸗
gebaut, hat ſein Haus

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auf die über einander N
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ſich erhebenden Berge ge⸗
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ſtellt, oder zwiſchen die — R
Felſen, da wo eines oder N
mehrere Quellchen ab⸗ RS

wärts rieſeln, und mit
ihrer belebenden und be⸗
fruchtenden Kraft dem
ſteinigen Boden die präch⸗
tigſte Vegetation entlocken.
So haben ſich ſeit ur⸗ L

alten Zeiten ſchon Dörfer Julins Benedikt.

Illuſtr. Welt. AXAIX. 17.

um ſchroffe Abgründe her gelagert,

—0——

ganz von Fel

was den Werth dieſer Güter ſehr verringert.
wohlhabenderen Städtern, ſind gewöhnlich verpachtet und werden von
ucht, oft niemals in Augenſchein genommen. Viele

ihren Beſitzern ſelten beſe
und eine große Anzahl, auf

jedoch ſind auch Eigenthum der Landleute,
kleinem Raum beſchränkt, hat ſehr arme Beſitzer. Doch wer auf dieſen
Bergen umher und tiefer in den Gebirgen
die armen Bewohner in den Niederungen,
ſchwemmungen ausgeſetzt ſind, daß ſie

geſchützten Stellen an den
wohnt, wohnt ſicherer als
die furchtbaren und ſo raſchen Ueber

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4

und unzählige kleinere und größere
Gehöfte, Cortijes genannt, liegen Oaſen ähnlich in den Gebirgen, oft
ſen eingeſchloſſen, oft meilenweit vom kahlen Boden um⸗
Eſel und Maulthiere betretbare Pfade führen dahin,
Die Mehrzahl gehört den

häufig nur das nackte
Leben zu retten vermögen.
Noch glänzte der Schnee
der Nevada ſo flockenfrei
wie zur Weihnachtszeit,
und um ſo wunderbarer
nahm ſich das prächtige
Grün der Felder, die ro⸗
ſige Blüthe der Mandeln
und Pfirſiche aus.
Da wob es ſich wie
ein Schleier über das
klare Blau des Himmels;
der Wind kam von We⸗
ſten und hinter den Al⸗
pujadas (Gebirge in An⸗
daluſien) zogen jetzt Wol⸗
ken auf, die dicht und
dichter ſich übereinander
thürmten, und von Afri⸗
kas heißer Luft gejagt,

weiter und weiter über An⸗

daluſiens friſchblühende
Gefilde ſich ausbreiteten.
Manch' ängſtlich fra⸗
gender Blick ſah zu ihnen
empor, der weiße Scheitel
der Nevada verbarg ſich
mehr und mehr unter
der grauen Wolkendecke,
die ſchwer und düſter ſich
um ihn zog. — Und
jetzt, in den Nachmittags⸗
ſtunden, durchfuhren ein⸗
zelne Blitze das drohende
Gewölke, und plötzlich,
als öffneten ſich alle
Schleuſen des Himmels,
floß der Regen herab und
ſtürzte bald in ſchäumen⸗
den Maſſen die Barancos
(Bergriſſe oder Spal⸗
tungen, durch Waſſer
ausgehöhlt) hinab, Un⸗

101

oς 618 ◻—

heil und Verderben mit ſich bringend. Mit donnerähnlichem Getöſe
ſtürzten die wilden Waſſer ſich durch das Thal und riſſen Alles mit ſich
fort, was ihnen im Wege ſtand.
In dem Dorfe war am Abend des Tages der höher gelegene Theil
noch nicht vom Waſſer überfluthet. Dorthin hatte ſich Alles geflüchtet

und zu retten geſucht, was noch zu retten war. Allein die wenigen Häuſer

faßten die Menge nicht, die obdachlos geworden. Jammernde und alle
Welt verwünſchende Menſchen liefen ſchreiend umher, nothdürftigen
Schutz gegen den dichten Regen, wie ihn nur der ſüdliche Himmel ſpendet,
zu finden. Die geretteten Thiere, bunt durcheinander, Maulthiere, Eſel,
Ziegen, Schweine, miſchten ihr Gebrüll mit dem der Menſchen, und viele
rannten wieder abwärts, ihren Stall zu ſuchen, und ſie fanden den Tod
in den höher und höher ſteigenden Fluten.
Endlich, endlich ging die gräßliche, ſo ewig lange Nacht zu Ende. Der
Regen ließ nach; eine röthliche Dämmerung lichtete die Finſterniß, und
Hunderte ſtarrten in die allgemeine Zerſtörung, die noch immer in gleicher
Wildheit ihr Werk fortſetzte.
Was fruchtete es, daß die Sonne da und dort die Wolken durchbrach,
der Himmel ſeine Schleuſen ſchloß? Die warmen Wirnde leckten fort und
fort am Schnee der Sierra, und durch die Barang raste das wilde
Waſſer noch immer mit derſelben Macht, demſelben Toben und Brauſen.
Die Obdachloſen mußten anderwärts Unterkunft ſuchen, bis die Gewäſſer
ſich verlaufen, und ſie die leicht aus Sand und Steinen zuſammengefügten
Hütten wieder aufbauen konnten.
Nur ein Weg ſtand ihnen offen; den Berg hinauf, an dem die höher
gelegenen Häuſer anlehnten. Steil und äußerſt ſchlüpfrig durch den Re⸗
gen, war es mühſam und gefährlich, hinauf zu kommen. Drüben lag
das andere Thal mit ſeinen paar Mühlen und ſeiner Fabrik, in der viele
junge Leute aus dem Dorf beſchäftigt waren. Wie es ihnen ergangen,
wie das Waſſer da drüben überm Berge gehaust, ward zu einer ſchweren
Frage, ſobald die eigene größte Lebensgefahr beſeitigt. Eine Kunde
konnte von dort nicht kommen, nicht einmal über den Berg, da die Fabrik
jenſeits lag. Stand ſie noch — ſollte in dem engeren Thale nicht der
andere Arm des entfeſſelten Stroms ebenfalls Alles mit ſich fortgeriſſen
haben und ſie begraben, die noch geſtern um dieſe Stunde ſo frohgemuth
zur Arbeit gegangen waren?
„Vorwärts! Setzt die Schwachen auf die Beſtias“ rief in das düſtere
Sinnen und Klagen eine kräftige Stimme. „Macht, daß wir den Berg
mit dem hinaufkommen, was uns geblieben, und wir uns trocknen kön⸗

nen in den nächſten Cortijos! Ein Stück Brod und einen Zwiebel, unſern

Hunger zu ſtillen, wird auch noch zu finden ſein. Weiter oben liegt das
große Dorf, wer kann, ſuche es ohne Aufenthalt zu erreichen. In ſolcher
Noth hilft Jeder gern ein paar Tage aus mit dem, was er hat. Es
dauert nicht lange, ſo hat ſich das Waſſer wieder verlaufen, dann kehren
wir heim. Der Sommer iſt ja vor der Thüre, da ſchläft Menſch und

Vieh gern im Freien, und die Häuſer werden bald wieder ſo weit her⸗

geſtellt ſein, um Weiber und Kinder darin unterzubringen.
„Ja, wer wie Du ſein Maulthier und etwas Hausrath noch hat, dem
wird's leichter,“ warf ein Anderer ein, der mit Weib und Kind kaum das
nackte Leben gerettet.
„Hätteſt, wie ich, ſchnell zur Hand ſein ſollen, Paco, Dein Eſel und
Deine Ziegen wären nicht erſoffen. Doch lebt ja Dein Weib und Deine
Cormenſilla noch.“
Bei den letzten Worten zitterte die Stimme des Sprechers. Er dachte
an ſeine Maria, ſeine Tochter, ſein einzig Kind aus erſter Ehe, das
drüben in der Fabrik ſchaffte und geſtern Morgen fröhliche Coplas (Volks⸗
lieder) ſingend, ſein Haus verlaſſen hatte. Raſch hob er jetzt ſein Weib, die
ein Kind tränkte, auf das Maulthier, das ſchwer bepackt war mit allerlei
Hausrath. Er ſetzte ſie mit dem Kleinen geſchickt in die Mitte des Krams,
Joſe und Miguel, ſeine Buben, hieß er das Thier treiben. Er ſelbſt
führte es an langem Stricke, und ſicheren Schrittes ſtieg er nun bergan.
Die Andern folgten ſeinem Beiſpiel und begannen die Wanderung mit
ſchnell erwachter beſſerer Stimmung. Schon ſchaute ja die warme Sonne
aus dem blauen Himmel auf ſie nieder und fing an die durchnäßten
Kleider zu trocknen.
In dem bald erreichten Cortijo und dem nur einige Stunden entfern⸗
ten Gebirgsdorf war ihnen freundliche Aufnahme für die nächſten Tage
gewiß. Viel weiter in die Zukunft denkt der Andaluſier nicht. Gewohnt,
mehr vor der Schwelle ſeines Hauſes als in demſelben zu leben, und zur
Sommerszeit angenehmer unter freiem Himmel gebettet zu ſein als im
Hausraume, in dem dicht neben ihm auch die Hausthiere Ruhe halten
und ſchlimmes Ungeziefer nicht fehlt, beſitzt er durchaus nicht die Vorliebe
für das Daheim wie der Waadtländer.
Stein und Sand, ein neues Haus aufzuſchichten, findet er überall;
dieſes Haus bedarf ja nicht einmal der Fenſter, die fehlen ſelbſt in der
Stadt, nur den Häuſern der Reichen nicht, und der Thüren kann es im
Nothfall auch entbehren; er beſitzt nichts, was den Dieb lockte, und die

Luft iſt ſo mild, die mag aus und einziehen wie ſie will; hat er keine
Wolle zu einem Bett, ſchläft er eben ſo gut auf dem Boden, der nicht
gedielt, ja nicht einmal geglättet, ſondern nur mit rohen Steinen ge⸗
pflaſtert iſt. — Reicht ſein Verdienſt nicht für ein Puchero (warme
Speiſe von Erbſen, Gemüſe und Hammelfleiſch) aus, iſt er zufrieden
mit einem Stück Brod, einer Zwiebel, Gurke oder ſonſtigen Frucht,
die er ſich — geht's nicht anders — vom nächſten Baume oder Acker
holt. Verdruß und Mangel ſucht er ſich ſtets hinwegzuſingen mit
der monotonen Melodie eines Volksliedes — findet er gar irgendwo
eine Guitarre oder Bandaria, ſo klimpert er ſich alle Sorgen hinweg —
und fehlt auch dieſes Inſtrument, macht er ſich ein anderes aus einem
Topfe mit einer Blaſe überſpannt, oder aus Knochen und Ziegenhaaren,
und trillt und paukt darauf den Takt zu Lied und Tanz. Tambourin
und Caſtagnetten elektriſiren ihn; mit ihnen und einem Dutzend Menſchen
in Lumpen iſt die „Fieſta“ fertig, das nächtliche Feſt voller Luſt, Tanz
und Geſang, ohne jeden andern Trunk, als den des friſchen Waſſers.
Sah nun auch manche Mutter, die ihre Kinder nur mühſam den ſtei⸗
len, ſchlüpfrigen Berg hinanbrachte, mit Klagerufen: „Jeſus! Jeſus!“
auf die Stätte zurück, wo geſtern noch ihr kleines Haus geſtanden, in
dem ſie doch einen Stuhl und Tiſch, ein Bett und eine Ziege, oder einen
Eſel, oder ein Schwein gehabt, und das heute von den Fluten des Tenil
fortgetrieben war, ſo hing ſie doch nicht mit allzu großem Kummer dem
Verluſte nach. Der überwiegende Gedanke war jetzt, wie es wohl drüben
im Thal ausſehen werde.
Juan, der Mann, der zuerſt mit kräftiger Stimme zur Wanderung
bergauf gemahnt, blieb der Erſte, immer zehn Schritte voraus. Das
Maulthier ging ihm offenbar zu langſam, denn mit aller Kraft ſeines
ſtarken Armes zog er den Strick an, an dem er es führte, und ſo oft
das Thier einen Moment ſtille ſtand, ſtieß er einen ungeduldigen Fluch
aus. —
Als der hohe Rücken des Berges erreicht war, wo ein ſchmaler Pfad
weiter fortlief, warf er den leitenden Strick aus der Hand und überließ
es ſeinen Buben, Acht auf das „Mulo“ zu haben. Dieſes trabte langſam
weiter den ſchmalen Pfad entlang, während Juan eilends an die andere,
ſteil abfallende Seite des Berges vortrat. Da unten im engen Thal, jen⸗
ſeits des Fluſſes, lag die Fabrik, nach der geſtern, wie alle Tage, Maria

gewandert war. Er ſah hinab, das Gebäude ſtand, von Waſſer um⸗

flutet, noch in ſeiner ganzen Ausdehnung da. Aber kein Rauch erhob
ſich aus ſeinem Schornſteine; durch die untern Räume wälzte ſich die
wilde Flut, die umgebende Mauer des Hofes war zerſtört, die Bäume
entwurzelt, und Felsſtücke und Steingeröll ſtießen donnerähnlich anein⸗
ander.
Der Herr der Fabrik ſtand auf dem Balkon ſeiner Wohnung im erſten
Stocke und ſah bald zum Himmel auf, der in einem ſchönen Blau er⸗
glänzte, bald hinab in das mit Waſſer angefüllte Thal.

Etwas mehr unten rauſchte es durch einen Baranco, weiter oben durch

einen andern herab, aber ſchon nicht mehr mit derſelben wilden Zer⸗
ſtörungswuth, wie noch eine Stunde zuvor. Durch die offenen Lucken
des zweiten Stockes ſah man die Arbeiterinnen ſcheue Blicke herabwerfen.
Juan ſpähte unter ihnen nach Maria, während die Andern, die nicht auf
Maulthieren oder Eſel ſaßen, ſich zu ihm geſellten und mit einem „den
Heiligen ſei Dank!“ auf das der Zerſtörung entgangene Haus, in dem
ſo Viele Brod und Arbeit fanden, hinab zeigten.
Juan ſprach kein Wort. Noch hatte er die Tochter, ſeines Herzens
Liebling, nicht entdeckt. Er nahm das rothe Tuch ab, das er unter dem
Hut um den Kopf geſchlungen hatte, und winkte damit hinüber, und die
drüben winkten ihm zu. Auch der Fabrikherr ſchwang ſeinen Hut und
zuckte betrübt die Achſeln: er konnte ihnen nicht helfen und ſie ihm nicht,
es war keine Möglichkeit des Herüber⸗ und Hinüberkommens, ja nicht ein

Wort des Verſtändniſſes war möglich, ſo ſtark auch Juan ſeine Lunge

jetzt anſtrengte, das Rauſchen und Toben des Waſſers verſchlang jeden
menſchlichen Laut.
Wo blieb Maria, des ſtämmigen Arriero Herzenskind?
Wie er auch ſpähte, er konnte ihr buntes Kopftuch, den weitleuchten⸗
den gelben Rock, den er ihr vom letzten Jahrmarkt in Granada mitge⸗
bracht, nicht entdecken. Schon waren die Andern weiter gezogen, zufrieden,
daß da unten kein größeres Unglück geſchehen — Juan aber ſtand noch
wie gebannt, er konnte das Auge nicht wenden von dem Hauſe da drüben
und dem wilden Waſſerchaos darum her, ihm war, jeden Augenblick müſſe
irgendwo der gelbe Rock auftauchen, oder das bunte Kopftuch Marigita's
an einem Steine, einem zerfetzten Strauche flattern ſehen.
Zur Mittagszeit pflegten die Arbeiterinnen die kühlen Schatten des
nahen Baranco aufzuſuchen und dort ihr Brod zu eſſen, ſich die Haare
zu kämmen und ſie mit Blumen zu ſchmücken, auch ſich zur Ruhe hinzu⸗
legen, bis die Glocke wieder zur Arbeit rief.
Das fiel Juan plötzlich ein. Wenn Maria dort geſchlafen und, wie
es oft geſchah, das Unwetter ſich tiefer im Gebirge erſt entleert, das wilde

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Waſſer, ehe der Regen hier fiel, plötzlich durch den Baranco gerollt und

ſein Kind mit ſich fortgeriſſen hätte.
Er ſchauderte zuſammen wie vom heftigen Fieberfroſt geſchüttelt. Da
hört er Iſabel's, ſeines Weibes, Stimme, die ihm zurief: „Mann!
Warum bleibſt Du ſo lange? Das Mulo geht nicht weiter, ja, es hat
ſich umgedreht; es ſucht Dich, die Buben bringen's nicht voran.“
Arre, arre!”» rief der Arriero, und das Thier lenkte wieder um, aber
das Weib keifte fort:
„Soll ich mit dem Kind in den Abgrund ſtürzen, mit dem Kind mei⸗
ner Seele, während Du Dir die Augen aus dem Kopfe guckſt nach dem
großen Mädchen? Iſt ſie nicht alt genug, für ſich einzuſtehen? Aber
Du, Du magſt nur ſie, wie Du nur ihre Mutter mochteſt, und ich und die
armen kleinen Kinder — ja wir, was kümmern wir dich — wir können
ſammt dem Mulo da hinunter in das Waſſer ſtürzen.“
Juan beachtete Iſabel's Gezanke nicht. Er wußte, daß ſie s ſo
ſchlimm nicht meinte, und wußte, daß das Maulthier keinen Fehltritt that
und die Buben an den Bergen klettern konnten, wie der Steinbock der
Sierra. Aber was er nicht wußte, war, wo Maria ſein mochte? In der
Fabrik war ſie nicht, ſonſt hätte ſie ſich unter den Arbeiterinnen gezeigt,
hätte nach ihm heraufgeſchaut, denn daß ihn Alle erkannt, darüber hegte
er keinen Zweifel. Immer wieder fiel ſein Blick auf den Baranco, deſſen
Waſſer in ſtarker Abnahme war, doch keine Spur von Mariga zeigte ſich.
„Vater, ſo komm doch, das Mulo bleibt ſchon wieder ſtehen,“ riefen
die Buben.
Er mußte weiter, ein Obdach für Weib und Kind ſuchen; ſchon hatte
er den Nachtheil, der Letzte zu ſein.
Koch einen ſpähenden Blick hinab, hinüber und dann vorwärts.
Wenn das Waſſer ſich verlaufen, wollte er ſuchen nach ſeinem Kind,
bis er es gefunden, todt oder lebendig.
Wie ſein Blick noch einmal aufwärts ſtreift an der felſigen Seiten⸗
wand des Baranco, blieb er an einem Gegenſtand haften, den er ſeither
nicht bemerkt, als identiſch mit jener Felſenſpitze, die etwas über das
übrige Geſtein hinausragte. Der regungsloſe Gegenſtand aber bewegte
ſich jetz. Es war unverkennbar ein Mann, deſſen auf das Knie ge⸗
ſtützter Arm eben raſch abwärts gefallen, um etwas zu haſchen oder zu
halten. Auch der Kopf beugte ſich ſeitwärts, dann nahm er die frühere
Stellung wieder ein und blieb ſo regungslos wie zuvor.
Juan's ſcharfes Auge erkannte, daß jener Mann die Kleidung der
Landleute trage, der nur die ſchützende „Manta“ (wollene Decke, die
dem Landmann ſtatt des Mantels dient) fehlte. Der breitkrempige
Hut ſaß ihm tief im Geſichte, wohl um ſich möglichſt gegen Wind
und Wetter zu ſchützen. Aber weßhalb wohl an dieſem gefährlichen luf⸗
tigen Punkt? Ein ungeſchickter Ruck und er lag zerſchmettert unten.
Doch Juan hatte keine Zeit, darüber nachzudenken, das Weib und die
Buben riefen wiederholt nach ihm, und ſchweren Herzens zog er weiter.
Nach mehreren Stunden beſchwerlichen Wegs fanden ſie in dem näch⸗
ſten Gebirgsdorfe bei einer bekannten Familie Aufnahme, und Iſabel
vergaß faſt über den Erzählungen von all' den Schreckniſſen der voran⸗
gegangenen Nacht das eigene Unglück. Ein großer Kreis Neugieriger
hatte ſich nach und nach um ſie geſammelt, und ſo zur Hauptperſon in
dieſem Kreiſe geworden, blieb ſie nicht frei von der geheimen Luſt, Gegen⸗
ſtand allgemeinen Intereſſes zu ſein.
Die Buben hatten bald Kameraden gefunden und tummelten ſich
draußen im Sonnenſchein fröhlich herum, als habe das wilde Waſſer ſie
nur zum Vergnügen aus der Heimat verjagt. Juan aber ſtand trüb⸗
ſelig neben ſeinem Mulo, es fütternd und zuweilen über ſeinen Rücken
ſtreichelnd, zuweilen auch müde ſeinen Kopf an das Thier anlehnend.
Der Mann auf der Felſenſpitze ſaß eine Stunde ſpäter noch ebenſo
regungslos da, wie Juan ihn geſehen, nur zuweilen fiel ſein Auge ſeit⸗
wärts, wo etwas tiefer auf einem platten Fleckchen Erde ſeine warme,
wollene Manta über einem menſchlichen Körper ausgebreitet lag, deſſen

Athemzüge er, trotz ſeiner regungsloſen Haltung, doch mit Aufmerkſamkeit

zu lauſchen ſchien. Die Manta bedeckte die ganze Geſtalt, ſelbſt den
Kopf, das Weſen darunter ſchien ebenſo regungslos zu ſchlummern, wie
er ruhelos zu wachen.
Da hob ſich ein Arm empor und ſchob die Decke zurück, ein bleiches
Mädchenangeſicht kam zum Vorſchein, von einem bunten Tuch und halb⸗
aufgelösten und durchnäßten Flechten umrahmt. Der Mann, der gleich⸗
ſam über dieſem kleinen, durch ein vorſpringendes Felsſtück geſchützten
Lager Wache gehalten, ſtreckte raſch die Hand nach der Manta und dem
Mädchen aus, und wie ſie das Auge aufſchlug warnte er auch ſchon
haſtig: „Sei vorſichtig, unter uns gähnt der Abgrund. Es war der ein⸗
zige Fleck Erde, wo ich Dich gegen den ſtrömenden Regen ſchützen konnte.“
„So lebe ich noch?“ ſprach ſie matt, „Du entriſſeſt mich dem Waſſer?
O, es war ſchrecklich!“
„Ja, es faßte Dich ſchon, unvernünftiges Kind. Wer wird an einem
Baranco ſich zur Ruhe niederlegen?“

„Ach, der Schatten und die ſchönen Blumen; ich war ſo müde, ſo
müde! Wir ſchafften ohne Aufhören bis in die Nachmittagsſtunden, es
preſſirte und der Herr verſprach uns mehr Tagelohn für heute.“
„D biſt eine Arbeiterin aus der Fabrik da unten?“
„Ja, Sennor. Steht ſie noch? und mein Heimatdorf?“
„Das Fabrikgebäude ſteht noch, ich ſehe ſein Dach. Liegt Dein Dorf
weiter oben?“ L
„Nein, Sennor, drüben überm Berge. Ach, meines Vaters Haus
ſteht dicht am Fluſſe.“
„So wird er's wohl mitgenommen haben.“
„Jeſus! Jeſus! Und mein Vater, und ſein Weib und die Kinder?“
„Es zogen Viele dort über den Berg. Sie werden dabei geweſen
ſein.“
„O, Maria Auguſtia! daß Du ſie beſchützt — gerettet!“
Das Mädchen faltete die Hände, und ihr tiefſchwarzes, großes Auge
ſchaute flehend aufwärts. Der Mann auf der Felſenſpitze, wenige Fuß
über ihr, blickte mit einem eigenen Gemiſch von Mitleid und Leidenſchaft
auf das junge Weſen, das er vom Tode errettet, das er mit Gefahr des
eigenen Lebens hier herauf gebracht unter das ſchützende Dach, wo er
Mittagsruhe gehalten. Er hatte ſie mit ſeiner Manta bedeckt und ſich
ſelbſt dem ſtrömenden Regen ausgeſetzt. — Wann hatte er ſonſt je ſolchen
Edelmuth geübt? Warum that er es jetzt? Er wußte das ſelbſt nicht,
er that es faſt unbewußt, vom Augenblick fortgeriſſen, als er den Waſſer⸗
ſtand ſich hoch aufſtäuben und die Schläferin bedrohen ſah. Im Nu war
er unten, ſchon hatten die Wellen ſie gefaßt — es war der letzte mög⸗
liche Augenblick!
Er trug ſie mit rieſiger Kraft über das Steingerölle aufwärts, das
unter ſeinen Tritten wich und herabpolterte in das wilde Waſſer.
Sie war ſo kalt, ſo ſtarr und ſchwer — hatte er nur einen Leichnam
gerettet? Er ſah ihr in das bleiche Angeſicht, ſollte er die ſchwere, ſtarre
Laſt, die ihm ſelbſt Gefahr drohte, noch ihrem Schickſal überlaſſen? Doch
wie er ſie mit dieſer Frage anſah, ſah er auch, daß er ein junges Leben,
daß er ein ſchönes Weib auf ſeinen Armen trage — und ob todt oder
lebendig, er trug ſie hinauf an die ſichere Stätte und bettete ſie dort
warm unter ſeiner Manta, träufelte ihr aus einem Schlauch, den er an
der Seite trug, einige Tropfen ein, rieb ihr die Schläfe, die Hände und
Füße damit. Sie athmete wieder, aber ihr Auge blieb geſchloſſen. Des
Weiteren harrend, ſetzte er ſich auf die Felſenſpitze nieder, und ſo vertrieb
er die ganze Nacht. — Maria, die Gerettete, war Juan's Tochter!
Sie ſtöhnte und ſprach wirre Worte, erſt gegen Morgen fiel ſie in
einen ruhigeren Schlaf. Die Sonne, die mehr und mehr ihr Lager
wärmte, ihre Kleider trocknete, ſchien ſie zu erquicken. Sorglich hielt ihr
Retter die Manta über ſie ausgebreitet. Er wollte ſein Werk nicht halb
gethan haben; friſch und geſund ſollte ſie erwachen,
(Schluß folgt.)

Sir Julius BVenedict.

(Bild S. 617.)

Es iſt ein ſeltenes Ereigniß, daß ein Deutſcher in England zum Ritter
geſchlagen wird, und wir dürfen dieſe Ehre, die einem unſerer Landsleute
zu Theil geworden, als eine Ehre für die ganze Nation anſehen. Wir
halten damit aber auch die Pflicht für uns erwachſen, den Mann, der
uns dieſe Ehre gebracht, unſern freundlichen Leſern in Bild und Leben
zu ſchildern. Julius Benedict iſt ein Schwabe und im Jahre 1805 als
der Sohn des Chefs eines ſehr angeſehenen Bankhauſes in Stuttgart ge⸗
boren. Die Muſik liegt im Blut dieſer Familie; zwei Brüder des Kom⸗
poniſten, welche ſich dem Kaufmannsſtande widmeten, waren ſo treffliche
Muſiker, daß ſie jeden Augenblick als Virtuoſen ihres Inſtrumentes auf⸗
treten konnten, ebenſo zeichnete der Neffe ſich in der Jugend ſchon als
Violinſpieler aus. Julius war indeß das eminenteſte muſikaliſche Talent
und erhielt vom Vater die Erlaubniß, ſich der Muſik ausſchließlich zu
widmen. Nachdem er ſeine Studien in Weimar gemacht, kam er zu Weber
nach Dresden, der von ſeinem Grundſatze, keine Schüler zu bilden, zu
Benedict's Gunſten eine Ausnahme machte. Von 1821—1824 genoß er
den Unterricht des Meiſters, der ihn mehr als Sohn denn als Schüler
behandelte. Mit neunzehn Jahren wurde er auf Weber's Empfehlung
zur Leitung der Oper in Wien berufen, und vertauſchte dieſe Stellung
ſpäter mit einer ähnlichen am Theater San Carlo und dem Theater del
Fondo in Neapel. Im Jahre 1827 wurde ſein erſtes dramatiſches Werk:
„Giacinta ed Ernesto», eine Oper in zwei Akten, im Fondotheater auf⸗
geführt und ſehr günſtig aufgenommen. Im Jahre 1830 kehrte er in
ſeine Heimat zurück, wo ſeine Oper: „Die Portugieſen in Goa“, die ſchon
in San Carlo in Neapel gegeben worden, ſeinen Landsleuten Gelegenheit

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bot, das Talent des jungen Meiſters kennen zu lernen. Nach einem Be⸗
ſuch in Paris und einem zweiten mehrjährigen Aufenthalt in Neapel ging
Benedict (beſonders auf den Wunſch der Malibran) 1835 nach London,
und von dieſer Zeit verweilte er beinahe ausſchließlich in der engliſchen
Hauptſtadt. 1836 übernahm er die Direktion der Opera buffa am Ly⸗
ceum⸗Theater, das damals von Mitchell geleitet wurde. Hier wurde eine
in Neapel ſchon geſchriebene Operette: „Ein Jahr und ein Tag“ zur Auf⸗
führung gebracht. Benedict wandte nun ſein Augenmerk auf die engliſche
Bühne, und ſeine erſte engliſche Oper: „The Gipsys Warning? (der Zi⸗
geunerin Warnung) wurde 1838 auf dem Drury⸗Lane⸗Theater mit ſolchem
Erfolg aufgeführt, daß man ſie vierzigmal hintereinander geben konnte.
Ihre Melodieen wurden in ganz England populär; auch auf den deutſchen
Bühnen wurde ſie entſchieden günſtig aufgenommen und ſein Name von
nun an den beſten Komponiſten beigezählt. Auch ſeine nachfolgenden
Opern: „Die Braut von Venedig“ und „Die Kreuzfahrer“, letztere nament⸗
lich in Deutſchland durch Piſchek's mächtige Leiſtung, hielten ſich lange
mit ungeſchwächtem Beifall auf der Szene. Ebenſo die jüngſten Opern
Benedict's: „Die Roſe von Erin“, 1860, „Die Lilie von Killarney“, 1861,
„Die Geſangesbraut“, 1864, haben ſich in England und wo ſie auf deut⸗
ſchen Bühnen erſchienen, großen Beifalls zu erfreuen gehabt. Benedict iſt
jedoch auch auf den übrigen Gebieten der Muſik mit vielen größeren und
wegen ihrer anſprechenden melodiöſen Form überall beliebten Werken her⸗
vorgetreten; am bedeutendſten jedoch als Lieder⸗ und Pianofortekomponiſt.
Das letztere Inſtrument ſpielt er ſelbſt mit bekannter Virtuoſität. Benedict
nahm ſpäter ein Engagement am Covent⸗Garden⸗Theater an, deſſen
Direktor Charles Kemble iſt, und ſeit dem Jahre 1845 leitet er die Muſik⸗
feſte von Liverpool und Norwich, für welche er namentlich ſeine mit glän⸗
zendem Erfolg aufgeführten Cantaten „Undine“ und „Richard Löwenherz“
komponirt hat. Heute ſteht er an der Spitze des Orcheſters von Her
Majeſtys Theatre und hat ſich auch als Dirigent der Oper einen glän⸗
zenden Namen gemacht, ſo daß ſeine Erhebung in den Ritterſtand die un⸗
getheilteſte Zuſtimmung in ganz England fand.

Im Hafen von Treport.

(Bild S. 621.)

Zwiſchen Dieppe und Boulogne liegt ein kleiner Hafen, der wohl noch
einmal in der Zukunft mit den berühmteſten Badeorten der Normandie
rivaliſiren wird. Heute iſt er in einem ziemlich ſchlechten Zuſtande, indem
die Einfahrt mehr und mehr durch Ablagerung der maſſenhaft ſich an
der Küſte entlang dämmenden Feuerſteine, in der Art wie an der Küſte
Rügens, eingeengt wird und die Flut dieſelben immer wieder in das
Hafenbaſſin hineintreibt. Es finden daher beinahe nur große Fiſcher⸗
boote von 10 bis 12 Mann Beſatzung in dem Treport ihre Zuflucht,
abgerechnet einiger wenigen Brigg⸗Goeletten, meiſtens Engländer oder
Norweger, welche hier Kohlen und Bauholz abladen. Die Hafeneinfahrt
iſt durch zwei Molen geſchützt, an deren Ende ſich an dem einen ein kleiner
Leuchtthurm, an dem andern ein kleines Blickfeuer befinden. An der Spitze
des großen Mole iſt ein Kreuz mit einem Chriſtusbilde aufgerichtet, vor
welchem kein Fiſcher oder Fiſcherweib verſäumt, im Vorbeigehen ſich zu
bekreuzen, und ſieht man nie ein Boot das Kreuz paſſiren, ohne daß alle
Bootsleute das Zeichen des Erlöſers ſchnell an ihre Bruſt ſchlagen.
Im Sommer iſt der Ort eine beliebte Badeſtation, wodurch das Städt⸗
chen ſo manchen Groſchen verdient. Die Haupteinnahme iſt jedoch der
Fiſchfang, und täglich gehen in Maſſe alle möglichen Fiſche von da nach
Paris. Der ergiebigſte Fiſch iſt der Häring. Dieſer Fiſch, von dem, ich
weiß nicht recht welcher Dichter ſagt:
Der junge Häring, der aus fernen Zanen
Sich auf dem großen Ozean verirrt,
Träumt nicht davon, daß einſt zu grünen Bohnen
Man ſeinen Leichnam legen wird.
Ahnt nicht, daß man auch ſeiner theuern
Häringin Körper räuchern wird,
Den man als Bückling wohl mit Eiern
Dem Gourmand ſpäterhin ſervirt.
Der Häring alſo erſcheint in unendlichen Zügen gegen die Monate Ok⸗
tober und November, und es ergreift um dieſe Zeit den ganzen Treport eine
ungewohnte Lebhaftigkeit. Von früh bis ſpät läutet die Glocke der Ausrufer
mit der vom vielen Schreien heiſern Stimme à la vente! à la vente! An den
innern Hafendämmen reihen ſich vor den angekommenen Booten die Weiber
mit den Tragkörben, dicht gedrängt; mit einer Schaufel werden die Hä⸗

ringe aus den Booten in ein beſtimmtes Maß geſchüttet und auf dieſe Weiſe

maßweiſe verkauft. Manche Boote, welche einen glücklichen Zug gethan,
bringen an die 30,000 Häringe heim. Die Art des Fangens iſt ſehr
einfach. Die Schiffe nehmen ſehr lange feine Netze mit, deren eine

lange Seite mit kleinem Blei, die andere alle zehn Ellen weit mit kleinen
luftdichten Tönnchen verſehen iſt. Man wirft von dem Hintertheile
der Boote dieſe Netze aus. Die Bleie ziehen dieſelben ſenkrecht herab,
während die Tönnchen ſie am gänzlichen Verſinken verhindern. So
ſchleppen die Boote denn an die hundert Ellen lange Netze, je länger
je beſſer, hinter ſich her, eine Schlangenlinie, welche durch die Tönnchen
bezeichnet iſt, bildend. Das Boot ſegelt nun ruhig weiter, bis es einen
Zug von Häringen durchkreuzt, die das Netz zu paſſiren ſuchen und ſo mit
den Kiemen darin hängen bleiben.
Leider fällt dieſes Erſcheinen der Häringe in die für die Schifffahrt
ſehr böſen Monate und ſind nur allzu häufig Unglücksfälle die Folge da⸗
von. Ich entſinne mich beſonders eines Tages, wo ich früh durch heftiges
Schreien und Spektakel im Hafen (mein Zimmer hatte das Fenſter darauf
gerichtet) geweckt wurde. Ich ſah nach, was es gab. Die aufſteigende Flut
war furchtbar heftig, und konnte ich von meinem Fenſter aus ſehen, wie
fernem Kanonendonner ähnlich die Brandung heftig über den Mole hin⸗
wegſchlug und der Schaum manchmal hoch über den Leuchtthurm fort⸗
ſpritzte. Alles rannte dem Mole zu. Einen intereſſanten und naſſen Tag
vermuthend, warf ich mich ſchnell in die Kleider, zog meinen Kautſchukrock
über, band meinen Südweſter feſt auf dem Kopfe und lief nach dem Mole.
Am vorhin erwähnten Kreuze waren Schaaren von Weibern und Kindern,
Manche ſtill vor ſich hin betend, Andere heftig weinend und wimmernd.
Die armen Weſen! waren doch ihre Männer, Brüder und Kinder auf
der wilden See und die Heimkehr heute ſicher gefährlich. Ich drängte mich
durch die dichten Weibergruppen und gelangte an's Ende des Dammes,
wo man ſich freier bewegen konnte, indem die äußerſte Spitze den Weibern
unterſagt iſt, da dieſelben die dort beſchäftigten Lootſen in ihren Han⸗
tirungen ſtören würden. Mir geſtattete man, ſeit Jahren ein ſtiller Be⸗
obachter dieſer Herren, gern den mir für meine Studien ſo wichtigen
Aufenthalt.
Der Wind blies fürchterlich und fielen wahre Waſſerberge von Zeit zu
Zeit über uns her, die man, wenn man die Wellen vorher berechnen
konnte, auf den Rücken empfing, die gar häufig aber unerwartet uns in's
Geſicht geſchlagen wurden, und zwar mit ſolcher Heftigkeit, daß man bei⸗
nahe auf den Boden ſtürzte. So weit als möglich hatten ſich zwei Wei⸗
ber weinend und ſchreiend vorgedrängt. Ein kleines Boot war nämlich
in Sicht, auf dem Tags zuvor ihr Mann, Schwiegervater und Kind

hinausgefahren waren. Daſſelbe hatte ſeinen Maſt verloren und Anker

geworfen, um nicht, willenlos den Wellen preisgegeben, gegen die Küſte
geworfen zu werden. Die einzige Rettung der Unglücklichen war das
ſchwache Ankertau und die Hoffnung, von einem der heimkehrenden Boote
bemerkt und ſo aus ihrer mißlichen Lage befreit zu werden. Unglücklicher⸗
weiſe ſtand der Wind derart, daß nur aus Zufall das momentan auf
der Spitze der Wellen auftauchende kleine Boot bemerkt werden konnte.
Ein wirkliches Rettungsboot befand ſich damals noch nicht in Treport;
für kleine Boote war bei der hochgehenden See die Ausfahrt unmöglich
und größeren war dieſelbe durch den Hafenkapitän verboten, indem die⸗
ſelben gegen die gerade heimkehrenden einfahrenden Boote geworfen werden
und ſo die größten Wirren verurſachen konnten. Der Wind ſtand ſo, daß
von allen umherliegenden Häfen, wie Dieppe, Boulogne, St. Valery ꝛc.
nur der Treport eine günſtige Zuflucht bot, und ſah man daher bald
den Horizont mit Segeln bedeckt, nicht allein von treporter Booten, ſon⸗
dern auch von allen andern Orten der Küſte entlang, wie Caen, St.
Valery, Trouville, Havre, Calais ꝛc. Dieſelben kamen ſchnell hinter ein⸗

ander in Sicht und bei dem ſtarken Wellengange näherten ſie ſich ſchleu⸗

nigſt; die Lootſen waren eifrig beſchäftigt, Taue zurechtzulegen, welche ſie,
wenn ein Boot nahe genug iſt, demſelben zuwerfen. Sobald die Boots⸗
leute daſſelbe aufgefangen, rennt der Lootſe ſchnell bis zu den hinter dem
Leuchtthurm ſich vor der Brandung ſchützenden Weibern, welche dann Alle
an das Tau Hand anlegen und das Boot vollends in die Einfahrt bis
zu dem Baſſin hineinziehen, ſo das Anprallen an den gegenüberliegenden
Mole verhindernd. Verfehlt ein Lootſe beim Schleudern des Taues das
Boot, ſo wirft ſchnell ein anderer eine kleine bleierne Birne, welche mit
einem langen dünnen Seile verſehen iſt, nach dem Schiffe. Die Birne
ſchlingt ſich um irgend einen Theil deſſelben, und am Ende des Seiles
iſt ein dickes Tau befeſtigt, welches die Boote dann an ſich ziehen, und
man verfährt wie vorher. Ein anderer Lootſe hat eine ſchwarze Fahne,
mit der er, dieſelbe nach rechts oder links beugend, den fremden Booten,
die den Weg nicht kennen, denſelben angibt. Die Zahl der fremden
Boote iſt eine große, und immer gedrängter nähern ſich dieſelben der
Einfahrt, ſo daß ſelbſt ich manchmal mit Hand anlege und das Tau den
Weibern ſchnell zutrage. Doch wie kehren die Boote heim? Das eine
hat ſeine Netze verloren, das andere den Mittelmaſt, ein Segel oder

eine Rage; doch alle dieſe Sorgen ſind, iſt einmal die Einfahrt gelungen,

beinahe vergeſſen. Jedesmal ſieht man dann ſo und ſo viel Geſichter ſich
aufheitern, und kein Bootsinſaſſe verſäumt, mit wahrer Inbrunſt das
Kreuz zu ſchlagen, während andere arme Weiber immer noch mit Angſt

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Bei Sturm am Hafen von Treport. Originalzeichnung von Theodor Weber. (S. 620.)

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nach den Ihrigen ringen und mit Fernröhren emſig nach dem Horizont
ſchauen. Dazwiſchen hört man immer von Zeit zu Zeit, trotz des Sturm⸗
geheules, das Wimmern der Weiber, die Gefahr für ein Boot be⸗
fürchten, welches bis jetzt noch von Niemand erblickt wurde. Manch⸗
mal ſuchen die armen Weſen durch heftiges Schreien, wenn ein ihnen
gerade verwandtes oder intimer bekanntes Boot einfahren will, auf die
Gefahr der Ihrigen aufmerkſam zu machen oder zur Umkehr vor der Ein⸗
fahrt zu bewegen; ihr Schreien geht aber bei dem Windestoſen unver⸗
ſtanden verloren. Endlich ſieht man ein Boot darauf zuſegeln, das Schiff⸗

chen iſt von demſelben bemerkt worden, das große Boot lavirt fortwäh⸗
rend, ſich demſelben nähernd, mit größter Aufmerkſamkeit von Allen

verfolgt.
In der Zwiſchenzeit iſt eine fremde Brigg in Sicht gekommen, welche
ohne Lootſen in See die ihr unbekannte Einfahrt verſucht. Bloß durch
die ſchwarze Fahne des Lootſen geleitet, richtet ſich das Schiff ſchnell der
Einfahrt zu. In demſelben Augenblick verfehlt der andere Lootſe mit
ſeinem Tau ein Boot und plötzlich wirft eine ſtarke Welle ein zweites
gegen daſſelbe. Ein allgemeiner Schrei des Entſetzens. Man hört die
Boote krachen, ein Maſt ſtürzt zuſammen, während das Bugſpriet des
einen in das andere Boot dringt, die Matroſen niederwerfend. Einer hat die
Geiſtesgegenwart bewahrt und ſchnell das zweite Seil ergriffen, und was
nur Hände hat, zieht an dem Tau, um die Boote von einander zu reißen.
Dabei iſt die Brigg ganz nahe und nur durch ein meiſterhaftes Manöver
ihres Steuermannes gelingt es, ſie von den beiden Booten fern zu
halten, dicht, mit größter Gefahr, an dem zweiten Mole vorbeiſegelnd.
Der Schrei, der bei dem Unglücksfalle aus Aller Bruſt hervorbrach, war
gräßlich und übertönte ſelbſt des Sturmes Heulen.
Angſtſchrei ein gerechtfertigter: zwei Matroſen hatten das Bein gebro⸗
chen, einem andern war das Hirn geſpalten und der Kapitän durch
den zuſammenſtürzenden Maſt erſchlagen worden. Arme Weiber! arme
Waiſen! J
Inzwiſchen war es dem andern vorher erwähnten Boote gelungen,
endlich ſich dem kleineren ſoweit zu nähern, daß es demſelben ein
Tau zuwerfen konnte. Durch das Fernrohr ſah ich, wie die Geretteten
in das große Boot kletterten, während das kleine Schiffchen nun herrenlos
nach der Küſte von Cayeux geriſſen wird, wo man es Tags darauf zer⸗
ſchmettert vorfand. Und ſo wechſelte Trauer mit Freude, denn bald konnte
die bekümmerte Mutter auf dem einfahrenden Boote ihren Gatten und ihr
Kind ſehen, welche fröhlich mit ihren Kappen ſchwenkten. Noch wußten
ſie nichts von dem vorhergegangenen Unglücke, welches ſtets für den
ganzen Ort eine allgemeine Trauer iſt.
Nachdem kein Boot mehr in Sicht, ziehen die Lootſen die Flutfahne
herab und kehre ich mit ihnen in den Hafen zurück, an dem Kreuz vor⸗
über, wo jetzt Weiber Dankgebete ſtammeln, und eben ſo tief ergriffen
als durchnäßt, ſuche ich die Unglücksboote im Hafen auf. Den ganzen
Tag über hörte das Rennen im Hafen nicht auf, fortgeſetzt ſpielte der
Telegraph die Küſte entlang, um den entfernten Hafenorten anzuzeigen,
daß ihre Boote hier in Treport eine Zuflucht geſucht und glücklich gefun⸗
den. Leider waren die Nachrichten nicht immer gute, denn an dieſem
Tage waren die Küſte entlang ſechs Boote geſcheitert, wovon zwei mit
Mann und Maus verloren gegangen waren. Th. Weber.

Wie Meiſter Hans drei Krüppel heilt.
Ein Bild aus dem alten Berlin.

Von
Wilhelm Petſch.

Meiſter Hans, wie die Berliner ihre Scharfrichter nannten, hatte
die Berechtigung, äußerliche Kuren an Menſchen und Vieh vorzunehmen.
Bei dem Aberglauben der alten Zeit, der den Scharfrichtern ein geheimes
Wiſſen zuſchrieb, und bei dem anerkannten Scharfblicke dieſer Männer
iſt es keine auffallende Erſcheinung, daß ihr Rath in ärztlichen Dingen
oft begehrt wurde und ſie aus dieſen Kuren eine hübſche Einnahme
bezogen. Hatte doch Meiſter Coblentz ſogar das Glück, vom Könige Friedrich
Wilhelm I. zu ſeinem Hof⸗ und Leibmedikus ernannt zu werden.
Die ſchönſte Heilung vollzog jedoch Meiſter Hans am Charfreitage des
Jahres 1529.
Das ſchwarze Kloſter zu Cölln, zwiſchen der Brüder⸗ und Breiten⸗
Straße auf dem Schloßplatze belegen, empfing an hohen Kirchentagen
die vornehmſten und reichſten Beſucher. Dieß wußten die Bettler und
Krüppel zu benutzen und belagerten den Eingang, um ſich von den frommen
reichen Herren und Damen ein mildes Opfer zu erpreſſen. Am grünen
Donnerſtage 1529 fühlte ſich auch Meiſter Hans, der natürlich ſeinen

Leider war der

abgeſonderten Stuhl in der Kirche beſaß, gedrängt, zum Gottesdienſte
und zum heiligen Abendmahle zu gehen, bei welchem er ſtets zu allerletzt
die geweihte Hoſtie empfing. Auch ihn bettelten die Krüppel in unver⸗
ſchämter Weiſe an, und er fühlte ſich darüber empört, um ſo mehr, als
es ſeinem ſcharfen Blicke nicht entging, daß die angeblichen Gebrechlichen
freche Betrüger waren. Er entdeckte, daß ſie Seife im Munde hatten,
um glauben zu machen, ſie hätten das „ſchwere Gebrechen“, er ſah, daß
ſie mit den Stricken an ihren „Mulden“ künſtlich befeſtigt waren, um die
geſunden Glieder auf einige Stunden zu verbergen.
Nach dem Gottesdienſte erbat ſich Meiſter Hans eine Audienz bei
Jogchim I.
„Gnädiger Herr Kurfürſt, ich habe das Recht, äußerliche Kuren an
Menſch und Vieh vorzunehmen. Die Krüppel vor der heiligen Kirche ſind
eine Plage für alle Frommen.“
„Gewiß, Meiſter Hans,“ antwortet der Kurfürſt. „Der Anblick und
das Geſchrei ſind ſtörend und entſetzlich — allein man kann die Gebrech⸗
lichen doch nicht von der Schwelle des Gotteshauſes jagen.“
Das Auge des Scharfrichters blitzt auf und ein überlegenes Lächeln
umſpielt ſeinen Mund.
„Ich verpflichte mich, Herr Kurfürſt, die Aermſten durch meine Kunſt
und Wiſſenſchaft zu heilen. Derowegen bitte ich Eure Kurfürſtlichen
Gnaden, mir morgen, am heiligen Charfreitag zu vergönnen, daß ich

ein Wort der Barmherzigkeit thun und die Lahmen gehend machen

darf.“
„Verſucht's, Meiſter Hans!“ antwortete Joachim, und der Scharf⸗
richter verneigte ſich demüthig und dankend, und ſchreitet nach ſeiner
Büttelei in der Büttelſtraße, jetzt kleine Burgſtraße Nr. 9. —
Am folgenden Morgen rufen die Glocken die Frommen zum heiligen

Gottesdienſte. Die Krüppel und Bettler haben ſich zahlreicher denn je

eingefunden. Der Kurfürſt ſteht ſinnend am Fenſter ſeines Schloſſes,
den Meiſter Hans erwartend, um das verkündete Wunder ſeiner Heilkunſt
zu ſehen. Mit Behagen ſchaut er auf ſeine frommen Bürger nieder, die
geſchmückt zur Kirche wallen, mit Mißmuth ſchaut er auf das freche Treiben
der Bettler.

„Meiſter Hans hat Recht, dieß Gebahren iſt in der That empörend!

Ich werde es ihm danken, wenn er Abhülfe ſchafft!“ ſpricht Joachim.
Da ſchreitet Meiſter Hans, der ſtattliche Mann, über den Schloßplatz,
gefolgt von ſeinen drei Knechten. Er trägt den grauen Amtsmantel und
den ſpitzen, grauen Hut mit dem rothen Bande; in ſeinem Arme hält er
das lange Richtſchwert, wie es die Vorſchrift erheiſcht. Aengſtlich weichen
die Bürger dem Scharfrichter und ſeinen Knechten aus, die Vier in ihrer
ſeltenen Uniform ſchreiten unbehelligt über den großen Platz.
Jetzt ſind ſie bei den Bettlern, die auch den Meiſter Hans anſchreien
— denn Geld iſt Geld.
Wie wird er ſeine Heilung beginnen?
Der Kurfürſt lauſchte geſpannt.
Meiſter Hans zieht ſeine Rechte unterm Mantel hervor, die einen
Knotenſtrick ſchwingt und haut mit Nachdruck auf den Krüppel nieder;

ſeine Knechte folgen ſeinem Beiſpiele bei den beiden Andern.

„Das iſt ja eine ſeltſame Heilart!“ ruft empört der Kurfürſt und
öffnet ſchnell das Fenſter, um ſein Halt zu gebieten.

Doch da treffen drei geſunde Stimmen ſein Ohr, die mit dem ſonſtigen

Bettelgewinſel und den Krämpfen nichts zu thun haben.

„Ach, liebſter, beſter Meiſter Hans, hört doch auf — wir wollen es

unſer ganzes Leben lang nicht wieder thun!“
Doch Meiſter Hans iſt unerbittlich.

„Ich werde Euch Hallunken gründlich kuriren!“ ruft er, und ſeine

Schläge fallen hageldicht. Aufmerkſam ſind die Kirchgänger ſtehen geblie⸗
ben, und manches helle Lachen ertönte.
Wie die drei Krüppel einſehen, daß es bitterer Ernſt iſt und Meiſter
Hans, gewaltig in ſeinem Zorne, kein Verſchonen kennt, greifen ſie ſchnell
zu ihrem Taſchenmeſſer, ſchneiden heulend ihre Stricke entzwei, mit denen
ſie ſich hatten binden laſſen, und eilen auf ihren geſunden Gliedern davon.
Meiſter Hans aber eilt ihnen nacht, immer prügelnd, daß es nur ſo

ſchallt, fort über die lange Brücke, bis an das St. Gürgen⸗Thor. Joachim J.,

der in ſeinem Mitgefühle zuerſt mit Zorn dreinſchaute, mußte zu dieſer
Jagd herzhaft lachen, und manches Bravo ſchallte aus dem lauten Lachen
der Kirchgänger heraus.
Als der Kurfürſt mit ſeinem Gefolge zur Kirche ſchreitet, kehrt Meiſter

Hans mit ſeinen Knechten in gemeſſenen Schritten zurück, um nun ſeine

Andacht zu halten. —
Joachim nickt ihm lächelnd zu.
„Kannſt Du die Krüppel und Lahmen gehend machen, ſo muß ich
Dich beſſer zu Rathe halten!“ .
So hielt Meiſter Hans ſein Wort und war lange Zeit um dieſe That
der Held des Tages. Mieden ihn die Bürger, weil nach dem Vorurtheile
jener Zeit die Berührung mit dem Henker „unehrlich“ machte, ſo fürchte⸗

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ſie kann die orientaliſche Mode nicht verleugnen.

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ten ihn und ſeinen Arm die Bettler, namentlich die falſchen Krüppel.
Wo er zu ſehen, da ließen ſich keine verſtellten Unglücklichen mehr blicken,
und ſeine Kur am Charfreitage Anno 1529 war eine durchgreifende
Radikalkur.
Das Gotteshaus des Schloßplatzes iſt längſt ſpurlos verſchwunden.
Für daſſelbe erhebt ſich hart an der Spree im Luſtgarten der kleine,
vielbekämpfte Dom, um hoffentlich recht bald einem Prachtbau zu weichen,
der die Nähe des Schloſſes, des Zeughauſes und des Muſeums ertragen
kann. Berlin hat auch keinen Meiſter Hans mehr, nur noch einen Pächter
ſeiner nicht zu entbehrenden Abdeckerei, dem Niemand ſcheu ausweicht.
Manches Vorurtheil hat die humanere Gegenwart überwunden — allein

die Bettler und Krüppel ſind heute noch da, wie Anno 1529. Wohin

man ſich wendet, verlegen ſie uns den Weg, und manche Erſcheinung
weckt nicht unſer Mitgefühl, ſondern erſchreckt uns bis in unſere Träume
hinein. Die große Gemeinde ſollte für ſolche Elenden ein Aſyl haben.

Aber auch der Betrug macht ſich noch heute unter dieſen Bettlern breit.
Da thäte oft ein Meiſter Hans mit ſeiner Knotenpeitſche Noth.

Ich durchſchritt mit Dr. F. die Lindenſtraße, als eine Menſchenmenge
unſere Aufmerkſamkeit auf ſich zog. An der Erde lag ſchreiend ein junges
Mädchen in Krämpfen. Der Anblick bewegte mein Herz.
„Die kenne ich!“ ſagte Dr. F. zu mir. Da iſt es nur auf das
Sammeln für die arme Unglückliche abgeſehen. Doch ich werde ſie heilen!“
Er drängte die Umſtehenden zurück.
„Ich bin Arzt, meine Herren! Verſchaffen Sie mir ſchnell,“ ſagte
er laut, „ein glühendes Eiſen — ich muß ſie brennen. Das hilft vor⸗
trefflich!“
Kaum hatte er dieß geſagt, ſo ſprang das Mädchen auf und lief
davon, vom Lachen der Menge begleitet.
„Ich habe den modernen Hans geſpielt,“ ſagte lächelnd mein Freund
und ſchritt mit mir weiter.

Siebenbürgiſche Landſchaften.
(Bild S. 624.)

Die Dekoration Siebenbürgens iſt eine der maleriſchſten und fremd⸗
artigſten des Kaiſerſtaates. Sie iſt ganz verſchieden von dem Landſchafts⸗
typus der Wallachei, ſo ſehr das Gegentheil auch durch die geographiſche
Nachbarſchaft der beiden Länder der Fall ſein ſollte.
Und wie die Gegenden, ſind auch die Menſchen dieſer Länder grund⸗
verſchieden — verſchieden im Geſichte, im Stimmton und in der Seele.
Es gibt keinen größeren Gegenſatz, als die beiden großen Stämme der
Magyaren und der Rußniaken. Der Siebenbürger iſt im Typus der
Uebergang vom Ungarn zum Kroaten, der Wallache iſt der Uebergang
vom Ruſſen zum Tſcherkeſſen. Die lange Rieſengebirgskette, welche faſt
alle dieſe Völker berührt und in ihren Ausläufern durchädert, ändert ſich
ſo ſchroff, wie der Menſchenſchlag, welcher an ihrem Fuße wohnt.
Der Siebenbürger iſt ſchlank wie ein Reh, aber ſein Gang iſt breit⸗
ſpurig wie der eines Seemanns. Er hat eine Art tanzenden Ganges.
Er iſt in der Jugend flink und im Alter ſehnig. Er erinnert mich an
eine Gazelle und an einen Bären zugleich. Er hat den langen magyari⸗
ſchen Schnurrbart, der an die Türkenkriege mahnt, und er hat das
ſchillernde, roth⸗ſchwarze Haar, welches unnatürlich glänzt in ſeiner Fett⸗
fülle. Und genau ſo ſind die Gebirgslandſchaften des Landes: die Hügel
heben ſich ſchlank, ſehnig in die Höhe — zackige Gräten legen ſich quer
über ihre Bruſt, andersfarbig als der braune oder grüne Hügel; ſie ſind
wie die Verſchnürungen an einem Dolman. Die Bäume ſehen hager
aus von Weitem, ſo ſchmächtig ſchießen ſie in die Höhe; aber in der Nähe
ſieht man auch ihre Eiſenſehnen und die ewige, unzerſtörbare, breitſpurige
Wurzel, die bergab kriecht. Alle Viertelſtunden einmal liegt in einem
Thalkeſſel eine Hütte — und ſie entſpricht dem Schnurrbart des Bauern:
. Sie iſt nicht niedrig
und lehmverpicht wie die Hütte des Moldauers; ſie iſt luftig, improviſirt,
ſie ſieht aus, als wäre ſie heut' bloß für morgen gebaut: ſie iſt eng,
ſchmal, aber zeltartig hoch, ſie ſteht halb im Moor. Sie iſt oft mit dürren
Blättern behängt, mit Tabaksblättern oder wenigſtens ſolchen, welche den
Tabak vertreten ſollen.
Das Heiligthum dieſer Hütte iſt der Brunnen, der mit ſeiner himmel⸗
hohen Stange wie eine Rieſenangel in die kühle, monddurchglänzte, feuchte
Sumpfnacht hinausragt. Der Brunnen iſt der Ruheplatz des Mannes,
die Gemüſeküche der Frau, der Verſammlungsort der Hausthiere. Von
dieſer Hütte aus wandert ein kleiner Reiſezug auf den nächſten Markt am
großen Fluſſe, wo Getreideſchiffe den Erwerb der Jahreszeit aufnehmen
und bezahlen; das Pferd trägt in den ſchweren Säcken den Reichthum
für das nächſte Halbjahr. Dieſer noch unausgenützte Reichthum iſt ſchwer,

und das hübſche, ſtarke Thier, eine Baſtardraſſe von edlen Zügen und
Wallachenderbheit, kann nur Schritt für Schritt den Berggrat aufwärts.
Wäre es ohne Laſt, es würde auf dem ſteilſten Pfade den Fuß graziös
erheben und den Kopf nicht zu tief ſenken. Die Bäuerin ſchreitet flink
nebenher. Man muß über Berge wandern, ehe man an's Ziel kommt.

Auf dem Wege trifft man Geſellſchaft. Zu dem erſten Pferde geſellt ſich

ein zweites, zu der Bäuerin eine zweite, oder ein Bauer von der „weißen
Hütte“, von der „Sumpfhütte“, vom „Grashofe“, vom „rothen Wirths⸗
hauſe“, aus jeder Thalmündung kommt das Getreide, das Pferd und das
Weib oder der Mann. Auf dem erſten Berge iſt man die kahlen Gräten
entlang gegangen, den zweiten muß man quer überklettern. Die ganze
kleine Geſellſchaft des Thalzuges iſt da beiſammen. Die Weiber in Sie⸗
benbürgen haben etwas Blumenhaftes durch die Buntheit ihres Anzugs
— ſie haben, wie die Blumen in der Regel, nur zwei Farben an ſich; aber

dieſe Farben ſind grell, wie der Kelch der Blüten, die am Waldſaume .

wachſen. Um den Kopf haben ſie einen Leinwandſchleier wie die Mutter
Jeſu. Aus meiner Jugendzeit, als ich zuerſt nach Siebenbürgen kam,
erinnere ich mich wohl, daß die Bäuerinnen daſelbſt mich lebhaft an
die Vorſtellung erinnerten, die ich mir ſtets beim Leſen der indiſchen
Dramen von den Heldinnen derſelben gebildet hatte. Die zwiſchen den
Farrenkräutern herumwehenden belebten Frauenblumen der indiſchen Bü⸗
cher identifizirten ſich mir mit den ſiebenbürgiſchen Frauen; dieſelbe mono⸗
tone Farbenhelle, daſſelbe dunkle Gazellenauge, dieſelben ſinnenden braunen
Züge, derſelbe ſumpfgrüne, hochgraſige Fußteppich, wie Kalidaſa ihn be⸗
ſchreibt. .
Der Tag iſt auf ſeiner Mittagshöhe und der kleine Zug iſt auf der
Bergeshöhe angelangt. Es wird Halt gemacht. Man blickt auf den
zurückgelegten Weg zurück und auf den bevorſtehenden. Beide Wege liegen
tief unten zu den Füßen des Wanderers. Im gruünlichen Nebelſchleier
liegen die Schluchten des verlaſſenen Thales, im Sonnengolde liegt der
breite Fluß des zu erreichenden Thalgrundes. Die Pferde werden von
den Säcken befreit, die Leute ſuchen Schatten; denn hier oben gibt es
keinen Baum, ſondern nur den Felsblock. Man lagert ſich. Und
man ſieht auf den ſonnenglänzenden, doppelten Abgrund zu beiden
Seiten.
Ein herrliches Panorama entrollt ſich auf der einen Seite. Man hat
die Fernſicht über drei Thäler, die von ſtufenweiſe höheren drei Bergrücken
gebildet werden, welche wie Theaterverſetzſtücke die Fernſicht zerſchneiden
und ihren Effekt erhöhen. Das erſte Thal iſt grünſchattig, denn ſeine
Wände hängen nach vorn herüber. Man ſieht den Rauch einer Hütte
an den Bäumen hängen und hört das Rauſchen eines bergab ſtürzenden
Baches. Man nennt es das Waldthal. Es iſt bekannt ſeiner ſchönen,
dunkelfarbigen Schmetterlinge wegen, die den Schatten ſeiner Bäume
lieben. Das zweite Thal ſchimmert heller und iſt in einen ziehenden
Dampfſchleier gehüllt, der aber ſo ſonnendurchſtrahlt und durchſichtig iſt,

wie das feinſte Spitzengewebe. Das letzte Thal endlich erräth man faſt

nur noch an der hohen Bergwand, die den Horizont abſchließt; über
dieſem Thale liegt in einem blauen, azurklaren Sonnennebel, der jeden
Stein des fernen Bergrieſen, jedes Bäumchen deſſelben und jeden Fels zu
einem friſchen Veilchenſtrauße verbindet.
Und von dieſem hohen Standpunkte mit der weiten Fernſicht ſehen
wir auf die Thäler zu unſeren Füßen nieder, auf Siebenbürgen.
Siebenbürgen, du kleines Land, das ſo große Leidenſchaften erregt
hat! Du Sehnſucht jedes öſtlichen Herrſchers! Soliman II. hat es zum
Stege gedient nach Wien, Karl XII. lieferte es faſt dem Ruſſen⸗Zar in
die Hände, Katharina II. konnte erſt dann wieder lächeln, als Potemkin
ihr vorlog, ſie beſitze dieſen Landſtrich ſo gut wie eigenthümlich. Sieben⸗
bürgen, du erſehntes und du verpfuſchtes Land! Türkenkriege, Eroberer⸗
züge, Revolutionen, Alles das zerſtückte ſein innerſtes Leben in Fetzen.

Alle Machthaber, die durch daſſelbe zogen, plünderten es aus bis auf's

Mark; man füllte damit nicht nur ſeinen Seckel, ſondern man kam auch
beim Großherrn in Gunſt. Nicht genug, man nahm neben dem Gelde
auch den Menſchen; das ſchönſte Kind einer Familie wurde auf die Märkte
von Jaſſy, Gallatz oder Siliſtria geſchleppt — in Siliſtria war ſtets ein
Paſcha⸗Sitz, und das befördert wunderbar den Menſchenhandel. Das
Volk, in welchem ſolche Hände wühlten, die Thäler, über welche ſolche
Geier hinzogen, mußten endlich in ſich ſelber verſickern. Siebenbürgen hat
nur die Zukunft eines Anhängſels.
Siebenbürgen hat ſich nur Eines gerettet: den Muth im Weine, das
Lied, die Sage und die Ehre des Weibes. Der eigentliche Siebenbürger⸗
ſtamm iſt nicht magyariſch, ſondern rumäniſch; aber trotzdem iſt der
Siebenbürger am Ende doch Magyare. Denn der eingewanderte Szekler
bildet heute den Typus, während der Ur⸗Rumäne wie eine Pflanze am
Grunde dieſes magyariſchen Fluſſes verkümmert. Daneben erhält ſich
als ein Ableger des Deutſchthums, auf den wir ſtolz ſein dürfen, der
Sachſe als „Schwab“.
Straßen in Siebenbürgen? Die findet man eher auf der Landkarte,

als in der Wirklichkeit. Der kleine Reiſezug macht alſo ſeinen Weg zu denen ſie den faulen Widerſtand gegen das Steingerölle abgelernt haben.
Markte, „wo er will“. Die Pferde ſind leichtſinnig beſchlagen, an den Der Siebenbürger kennt nämlich den Bären ſehr genau. Er dringt zu
Wagenrädern iſt das Eiſen geſpart, und der wandernde Fuß ſtößt auf gegebenen Zeiten bis in die Hütten der Bauern; erinnert ſich da an die
Steine — daher der Seemannsgang der Leute, ſie gehen wie die Bären, Urzeit, wo er der Raufkamerade des Höhlenbewohners war. Der Bär .

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Manne aber kämpft er bis auf's Blut. gipfel, der ſeine Augen in die Hände legt und weint. e

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Siebenbürgiſche Gebirgslandſchaft. Originalzeichnung von V. Melka. (S. 623.)

Die Thäler Siebenbürgens haben manchmal eine dunſtige Wolke über „Jch
den Föhren. Es gibt Augenblicke, wo ein unerklärlicher Nebel und eine
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namenloſe Traurigkeit hoffnungsloſer Erinnerung über den Thälern liegt.

ooς 625 OW.⁵°

Die Rache der Zigeunerin.
Novelle

von

Edwald Auguſt König.
(Schluß.)

„Dieſes Zimmer iſt lange verſchloſſen geblieben,“ fuhr Kuno nach einer
Pauſe fort, „vielleicht knüpften für meinen Vater unangenehme Erinne⸗
rungen ſich an daſſelbe, ich erinnere mich nicht, daß er es je betreten hat.
Aber ich hoffe, meine Frau wird ſich recht glücklich in ihm fühlen, was
in meinen Kräften liegt, ihr das höchſte Glück zu bereiten, das ſoll gewiß
geſchehen.“
„Dieſer Verſicherung bedarf es nicht, weder ihr, noch mir gegenüber,“
warf ich ein.
Er nickte Genanlenvoll.
„Iſt es nicht ſonderbar, daß man, wenn man vor einem großen Glück
ſteht, nur mit Zittern und Zagen zugreift?“ fragte er. „In Wahrheit,
Alfred, in dieſem Augenblick kann ich mich einer bangen Ahnung nicht
erwehren, und weißt Du, was dieſe Ahnung mir zuraunt? Sie flüſtert
mir zu, es ſei Alles nur ein Traum, der ſpurlos zerrinnen und nichts
als Verzweiflung hinterlaſſen werde!“
„Das macht, Dein Glück iſt zu groß, auch unter der Laſt des Glücks
kann man erliegen!“
„Glaubſt Du? Ich glaub' es nicht, Alfred. Es iſt Thorheit, daß
ich mich des Sonnenſcheins nicht ohne Rückhalt freue, der mich umfließt,
daß ich ſo ängſtlich in die Ferne ſpähe, ob ich nicht eine Wolke entdecke,
die einſt aus ihrem finſteren Schooße den Blitzſtrahl auf mich niederſenken
kann! Ich glaube, dieſes Glück iſt mir zu raſch genaht, aber nun es
mein eigen geworden iſt, will ich es feſthalten.“
„Wirſt Du verſuchen, das Dunkel zu lichten, welches die Herkunft
Deiner Frau umſchwebt?“ fragte ich.
„Nein,“ erwiederte er raſch, „ich mag mit der unverſöhnlichen Frau

nicht mehr in Berührung kommen.“

„Ich komme von ihr.“
„Du warſt bei ihr, um das Geheimniß zu erforſchen? 29
„Ja, Deine Braut hatte den Wunſch geäußert, ich wollte verſuchen,
ihn zu erfüllen.“
„Nun?“ fragte Kuno erwartungsvoll.
Ich zuckte bedauernd die Achſeln.
„Ich hätte es Dir vorausſagen können,“ verſetzte er, die Brauen
finſter zuſammenziehend. „Was antwortete ſie Dir?“

„Sie werde reden, wenn die Stunde gekommen ſei, weder Bitten,

noch Drohungen, noch Verſprechungen könnten ſie bewegen, früher das
Geheimniß zu enthüllen.“
„Bah, mich verlangt nicht darnach, es zu erfahren. 7
„In Wahrheit nicht?“
„Nein, Alfred, was kümmert es mich? Glaubſt Du, daß durch die
Enthüllung jenes Geheimniſſes meine Liebe wachſen, oder abnehmen

könne? Sie wurzelt ſo tief und feſt in meinem Herzen, daß kein Sturm

ſie erſchüttern kann. Und nun ſtill davon, wir wollen fröhlich ſein! Alle

Anordnungen für das Feſt ſind getroffen, die Gäſte geladen, ich hoffe,

morgen, an dem ſchönſten Tage meines Lebens, nur heitere Mienen zu
ſehen.“
„Wann beginnt das Feſt?“ fragte ich.

„Um elf Uhr erwartet uns der Pfarrer in der Dorfkirche, auf zehn
Uhr ſind die Gäſte geladen.

Es wird eine richtige Dorfhochzeit ſein mit
Halloh, Juchhe und Büchſenknall! Um ein Uhr beginnt die Tafel für uns
unten im Speiſezimmer, für die Burſchen und Mädchen auf der Wieſe
hier unten vor dem Schloſſe.“
„Und nachher wird getanzt?“ fragte ich.
„Natürlich!“ nickte er. „Die Muſikanten ſind beſtellt, ohne Muſik
und Tanz gibt'’s kein Feſt auf dem Lande. Wir werden freilich nicht
daran Theil nehmen, um vier Uhr ſteht der Wagen vor der Thüre, der
uns von dannen führen ſoll. Darf ich Dich bitten, die Honneurs des
Hauſes zu machen, wenn wir abgefahren ſind?“
„Ich werde mich bemühen, Deinem Vertrauen Ehre zu machen,“ er⸗
wiederte ich gedankenvoll.
„Ich bitte Dich, darauf zu ſehen, daß es den Gäſten an nichts ge⸗
bricht; ſollten einige Hitzköpfe das Feſt ſtören wollen, ſo rufe nur den Ver⸗
walter, der alte Mann kennt Alle perſönlich, er weiß, wie man ſie be⸗
handeln muß. Wirſt Du nicht noch einige Tage hier bleiben?“
„Nein.“
„Aber Dein Urlaub iſt noch nicht abgelaufen. 4

„Ich werde den Reſt deſſelben zu einem Ausfluge in's Gebirge benutzen.“

„Nun, wie Du willſt,“ ſagte Kuno, „aber für den Winter mußt Du
mir Deinen Beſuch zuſagen. Wir werden im Herbſt zurückkehren, Hulda
Illuſtr. Welt. XIX. 17.

ſoll die Welt ſehen, es iſt die erſte und vielleicht die letzte große Reiſe,
die ſie machen wird; ſpäter kann ſie vielleicht ſich nicht entſchließen, ihr
Hausweſen fremden Händen für längere Zeit anzuvertrauen. Und im
Winter erwarten wir Dich, ich hoffe, Du wirſt Urlaub erhalten. Viel⸗
leicht bringſt Du dann Deine junge Frau mit.“
Ich blickte zu ihm auf, er glaubte in meinen Augen einen Vorwurf
zu leſen, den ich ihm nicht machen wollte.
„Es wäre ja möglich,“ ſagte er, ſich entſchuldigend, „vor Dir liegt
eine glänzende Laufbahn, und Du kannſt nie wiſſen, wie nahe Du ſchon
dem Ziele biſt, nach welchem Du ſtrebſt. Wenn ich Dich nicht zu beleidigen
fürchtete, möchte ich Dir einen Vorſchlag machen, vorausgeſetzt, daß Dein
Streben nach dem eigenen Herde jedes andere überwiegt. Ich würde
Dir in dieſem Falle den Vorſchlag machen, Dich der Oekonomie zu wid⸗
men, Du verſtehſt ſchon etwas davon, und ich habe die Erfahrung ge⸗
macht, daß es Dir ſehr leicht fallen wird, die nöthigen Kenntniſſe Dir
anzueignen.“
„Und was dann?“ fragte ich.
„Hm, ich habe da einen Pächter, mit dem ich keineswegs zufrieden
bin, auch der Verwalter hat mehrfach Klage über ihn geführt, es iſt ein
großer, einträglicher Hof, ich wäre nicht abgeneigt, ihn zu verkaufen und
dem Käufer die glänzendſten Bedingungen zu ſtellen. Wenn Du Dich zu
dem Ankauf entſchließen könnteſt —“
„In der That,“ rief ich elektriſirt von der Perſpektive, die ſich ſo
plötzlich mir eröffnete, „das iſt ein ſehr annehmbarer Vorſchlag, für den
ich Dir von Herzen danke!“
„Du wollteſt wirklich?“ fragte Kuno erfreut.
„Weßhalb nicht — jedenfalls werde ich mir's überlegen! Der Akten⸗
ſtaub hat wirklich keine Reize für mich, und bei dem Schneckengange des
Avancements wird das graue Haar eher anrücken, als die Beſoldung.“
„Nun denn, ſo denke darüber nach,“ ſagte Kuno in ſeiner gewinnen⸗
den Weiſe, „es wird mich von Herzen freuen, wenn Du meinen Vorſchlag

annimmſt.“

Damit endete dieſes für mich ſehr folgenreiche Geſpräch, wir gingen
hinunter und verbrachten dieſen Abend in der heiterſten Stimmung.

Viertes Kapitel. *

Strahlend brach der Hochzeitstag an. Schon lange vor dem erſten
Hahnenſchrei war das Leben in dem alten Kaſtell erwacht — — ich ahnte
nicht, wie entſetzlich dieſer heitere Tag enden ſollte!
Die geladenen Gäſte fanden ſich pünktlich ein, Luſt und Fröhlichkeit
herrſchten ſchon jetzt in den mit Kränzen und Guirlanden geſchmückten
Räumen.
Aber ſo ſehr auch ſeine Zeit und Aufmerkſamkeit in Anſpruch ge⸗
nommen war, fand Kuno doch einen freien Augenblick, um die Frage an
mich zu richten, ob ich ſeinen Vorſchlag überlegt und einen Entſchluß ge⸗
faßt habe.
Ich erwiederte ihm in der heiterſten Stimmung, daß ich außerordent⸗
lich geneigt ſei, den Vorſchlag anzunehmen, und ihm nach einigen Tagen

darüber ſchreiben wolle.

Es waren die letzten heiteren Worte, die ich mit ihm wechſelte!
In ſtrahlender Schönheit, friſch und roſig wie ein Maienmorgen trat
die Braut, mit dem blühenden Myrtenzweig im blonden Haar, an der
Seite ihres ſtattlichen Bräutigams den Weg zur Kirche an.
Wir Alle ſchloſſen uns an, auf halbem Wege kamen die Burſchen
und Mädchen im Sonntagsputz, mit Bändern und Kränzen geſchmückt,
uns entgegen; am Eingange des Dorfes erwarteten die älteren Leute
das Brautpaar, um dem Zuge ſich anzuſchließen.
Es war eine erhebende Feier, in ſchlichten, ergreifenden Worten flehte
der alte Pfarrer des Himmels reichſten Segen auf das junge Ehepaar
hernieder, und Thränen des Glücks und der Freude ſah ich in den ſchönen
Augen der jungen Frau ſchimmern.
In jenem Augenblick dachte ich daran, daß auch ich vielleicht ſchon
bald vor dieſem Altare ſtehen werde, den Engel zur Seite, deſſen Hand
mich durch das Leben führen ſollte; auf dem Fundament meiner Hoff⸗
nungen und Träume erhob ſich ein ſtolzes, ſchimmerndes Luftſchloß, um⸗
floſſen von dem ſtrahlenden Sonnenſchein des Frühlings.
Die Ceremonie war beendet; vor der Kirche erwarteten uns die Muſi⸗
kanten, Büchſenſchüſſe und ein nicht endenwollendes Hurrah empfing das
junge Ehepaar, dem unzählige Glückwünſche zu Theil wurden.
Auch ich drückte ſchweigend den Beiden die Hand, es war nicht nöthig,
daß ich dem Handdruck Worte hinzufügte, ſie wußten ja, welchen herz⸗
lichen Antheil ich an ihrem Glücke nahm.
Als ich zu dem Freunde aufſchaute, ſah ich, daß er die Lippen zu⸗
ſammenpreßte, und für einen kurzen Augenblick eine düſtere Wolke über
ſein ſtrahlendes Antlitz glitt, ich wandte mich betroffen um, ſein Blick war
auf die Zigeunerin gefallen, die ſeitwärts am Wege ſtand.

102

o °ς 626 ⁵

Sie kam nicht, um den Beiden zu gratuliren; auf ihren Stock geſtützt,
hielt ſie den hämiſchen, tückiſchen Blick unverwandt auf das Paar ge⸗
richtet, und ein teufliſches Lächeln umſpielte ihre zuſammengekniffenen
Lippen, als die Glücklichen an ihr vorbeiſchritten.
Hulda hatte ſie nicht bemerkt, es war ihrem Gatten gelungen, ihr den
Anblick zu entziehen, der ſie betrübt haben würde.
Mich aber erſchreckte das Benehmen der alten Frau, es war mir un⸗
begreiflich, daß ſie ſich des Glücks ihrer Pflegetochter nicht freute, daß
die hochherzige Handlung Kuno's ihren Haß nicht tilgen konnte.
Unter den Klängen einer Muſik, die gar Manches zu wünſchen übrig
ließ, und dem unausgeſetzten Krachen der Büchſenſchüſſe langten wir wie⸗
der im Kaſtell an.
Die Bewohner des Dorfes begaben ſich auf die Wieſe, wir, die
ſtädtiſchen Gäſte und der Pfarrer folgten dem Brautpaar in das Speiſe⸗
zimmer, welches in einen Blumengarten umgewandelt worden war.
Da wurde mancher ernſte und mancher heitere Trinkſpruch ausge⸗
bracht, manches Glas auf eine glückliche Zukunft der Neuvermählten geleert.
Das liebliche Antlitz der jungen Frau umfloß der ſtrahlende Sonnen⸗
ſchein des Glücks, Kuno war oft ernſt und ſtill, ich konnte mich der Ver⸗
muthung nicht erwehren, daß eine Wolke ihn ängſtigte, die er in der
Ferne aufſteigen ſah. Ja, manchmal glaubte ich zu bemerken, daß er ſich
zwang, heiter zu erſcheinen.
Die Stunden verſtrichen raſch, der Reiſewagen fuhr vor, die Burſchen
und Mädchen bekränzten ihn.
Hulda hatte ſich ſchon entfernt, um ſich umzukleiden; jetzt verließ auch
Kuno den Saal.
Ich folgte ihm in ſein Zimmer, es drängte mich, den Grund ſeiner
Verſtuumung zu erforſchen.
„Dem Himmel ſei Dank!“ ſagte er, tief aufſeufzend, als ob er eine
drückende Laſt von der Seele wälzen wolle. „In einer halben Stunde
liegt das Dorf hinter uns.“
„Was haſt Du?“ fragte ich beſorgt. „Du warſt an der Tafel nicht
fröhlich.“
„Ich konnte es nicht ſein,“ erwiederte er haſtig. „Ach — wenn Du
den Blick geſehen hätteſt, den das alte Weib heute Morgen mir zuwarf!“
„Was kümmert ihr Haß Dich!“
„Es lag mehr als Haß in dieſem Blick, es war der Blick eines Teu⸗
fels, der über eine gelungene Bosheit triumphirt! „
„Konnte dieſer Blick Dich ſo ſehr verſtimmen?“ fragte ich. „Ein Blick
des Engels an Deiner Seite muß alle Wolken verſcheuchen, die Dich
ängſtigen wollen.“
„Ja, Du haſt Recht,“ ſagte er, während er mit Fieberhaſt ſeinen
Reiſeanzug anlegte, „aber es gibt Stimmungen, in denen man ſelbſt die

finſteren Wolken heraufbeſchwören muß, mag man auch tauſendmal ſich

ſagen, es ſei Thorheit, die eigene Seele zu martern. Ich mußte immer
wieder an das Weib denken, und ſo oft ich im Geiſte ſie vor mir ſtehen
ſah mit dem Baſiliskenblicke, drängte die Ahnung ſich mir auf, daß dem
ſchönen Traume ein ſchreckliches Erwachen folgen werde. Dieſes Weib iſ
ein Satan, Alfred.“
„Können leere Drohungen Dich, den willensſtarken Mann, ſo ſehr
ängſtigen?“
„Gebe der Himmel, daß ich mich irre, ich werde erſt dann meine
Ruhe und Heiterkeit wiederfinden, wenn das Dorf hinter mir liegt!“
„Dann möchte ich Dir rathen, das Weib zu veranlaſſen, ihren Wohn⸗
ſitz an einem andern Orte zu wählen.“
Kuno nickte lebhaft, in ſeinen Augen ſpiegelte ſich eine Sceelenangſt,
die mich beſtürzte.
„Willſt Du verſuchen, ſie dazu zu bewegen?“ fragte er.
„Von Herzen gern, aber ich zweifle —“
„Ich bitte Dich, laſſe mir den Troſt, zu hoffen, daß ſie meinem
Wunſche willfahren wird. Was ſie auch fordern mag, ich gebe Dir Voll⸗
macht, jede Forderung zu bewilligen, ich bin bereit, jedes Opfer zu brin⸗
gen, wenn ich es dadurch vermeiden kann, ihr je wieder zu begegnen.
Sprich mit ihr, der Verwalter ſoll auch mit ihr reden, will ſie nicht,
dann wird wohl der Ortsſchulze einen Weg wiſſen, auf welchem ſie ge⸗
zwungen werden kann, das Dorf zu verlaſſen. Fort muß ſie, jenen Blick
kann ich nicht mehr vergeſſen, ſo oft ich mich ſeiner erinnere, fällt ein
bitterer Tropfen in den Becher meines Glücks. Bis zu meinem Tode
werde ich Dir dankbar ſein, wenn es Dir gelingt, meinem Wunſche Er⸗
füllung zu verſchaffen.“
In unbeſchreiblicher Aufregung ergriff er ſeinen Hut, dann reichte er
mir noch einmal die Hand.
„Schreibe mir bald über Alles,“ ſagte er mit bebender Stimme,
„möge Dein erſter Brief die trüben Ahnungen verſcheuchen, die mir das
Glück des heutigen Tages verbittert haben!“
Wir gingen hinaus, Kuno pochte an dem Zimmer ſeiner Frau, ſie
erwartete ihn ſchon.

Arm in Arm ſchritten ſie durch den Korridor, ich folgte ihnen, um
ihnen bis zum Wagen das Geleit zu geben.
Da, als ſie die Treppe erreichten, erhob ſich vor ihnen eine gebeugte
Geſtalt, ein leiſer Schrei entfuhr den Lippen Kuno's.
Im Nu war ich an ſeiner Seite.
„Was wollt Ihr hier?“ herrſchte ich die Zigeunerin an. „Wenn Ihr
dem jungen Paare Euren Glückwunſch bringen wollt, hättet Ihr früher
kommen müſſen, jetzt iſt es zu ſpät!“
„Noch nicht,“ ſagte ſie kalt. „Holle, ich muß mit Dir und Deinem
Manne reden.“
„Wenn wir heimkehren!“ fuhr Kuno unwillig auf.
„Dann iſt es zu ſpät!“ erwiederte die Alte feſt, und aus ihren tücki⸗
ſchen Augen traf ein ſtechender Blick den Baron. „Dann würden Sie
bitter bereuen, mir kein Gehör geſchenkt zu haben.“
Hulda blickte fragend ihren Gatten an, er ſtampfte ärgerlich mit dem
Fuß auf den Boden.
. „Sei es,“ ſagte er, „aber faßt Euch kurz, der Wagen ſteht vor der
üre!“
Wir gingen in das Arbeitszimmer Kuno's, ein Wink meine Freundes
forderte mich auf, ihn zu begleiten.
In dem welken Antlitz der Zigeunerin ſpiegelte ſich eine ſolche Fülle
von Haß und Bosheit, daß ich unwillkürlich erſchrak, als ihr lauernder
Blick mich ſtreifte.
Hulda trat an's Fenſter, das heitere Lächeln war von ihren Lippen
verſchwunden, Kuno ſtand vor ſeinem Schreibtiſche.
„Ihr habt die Zeit ſchlecht gewählt,“ ſagte er, „faßt Euch kurz.“
„So kurz, wie ich es vermag,“ erwiederte das Weib, während ſie das
ſpitze Kinn auf die Krücke ihres Stocks ſtützte und die funkelnden Augen
unverwandt auf Kuno gerichtet hielt. „Als ich jung war, da war ich
ein ſchönes Mädchen, und mancher Herr buhlte um meine Gunſt.“
„Was kümmert das uns!“ wallte Kuno ungeduldig auf.
„Geduld, Sie werden es erfahren! Ich kam mit meinem Stamme
in die Stadt, ich tanzte, ſchlug das Tambourin und legte die Karten.
Es war noch keinem Herrn gelungen, mich zu bethören, meiner Gunſt
durfte Keiner ſich rühmen. Eines Abends ſuchte ein ſchöner, ſtattlicher

Mann uns auf, ich ſollte ihm aus den Karten wahrſagen. Zum erſten

Male war ich verwirrt, ſo hatte mich noch Keiner angeſchaut, ſo noch

Keiner mit mir geſprochen, wie dieſer. Er kam oft, ich liebte ihn, und

wen eine Tochter des Südens liebt, der darf ſagen, daß er glühend ge⸗
liebt iſt. Ich glaubte an ſeine Liebe, die freie Tochter eines freien Volkes
dachte nicht an die Schranke, die zwiſchen ihm und mir lag. Ich ſah ihn
täglich, auf dem Bilde des Gekreuzigten lag ſeine Hand, als er mir
ſchwur, mich zu ſeiner Frau zu erheben. Wer mir damals geſagt hätte,
der Baron von Erbach werde dieſen heiligen Schwur brechen, dem würde
ich den Dolch in's Herz geſtoßen haben.“
Kuno preßte die Lippen zuſammen und wandte ſein Antlitz ab, er
konnte ſeinen Vater nicht vertheidigen.
„Der Stamm brach auf, mein Volk ſtieß mich aus und fluchte mir,
weil ich nicht mit ihm ziehen wollte. Was lag mir daran! Ich liebte
und wurde geliebt, der Liebe hätte ich jedes Opfer gebracht. Ja, ich
war jung und ſchön, aber ich war eine Zigeunerin, die Tochter eines
verachteten Volkes. Vergeblich erinnerte ich den Baron an ſeinen Schwur,
ſeine Liebe war erkaltet, der Rauſch verflogen. Er verließ mich, eine mit
Gold gefüllte Börſe ſollte der Preis ſein für das, was ich ihm geopfert
hatte. Ich wollte ihm das Gold vor die Füße werfen, aber ſeine Diener
ließen mich nicht ein; hätten ſie es gethan, ſo wäre der Meineidige vor
meinen Füßen geſtorben. So nahm ich das Gold, um mich vor dem
Hungertode zu ſchützen, aber ich ſchwur ihm Rache — Rache bis in's
dritte und vierte Glied.“
„Entſetzlich!“ flüſterte die junge Frau, deren Antlitz Todesbläſſe
überzo
Gt mein Vater nicht ſpäter die Schuld geſühnt?⸗ rief Kuno un⸗
wirſch. „Wenn Ihr Haß und Rachſucht gegen ihn im Herzen trugt,
weßhalb nahmt Ihr ſeine Wohlthaten an?“
„Weil ich leben wollte und mußte, um das Rachewerk zu vollenden.
Er iſt zu früh geſtorben, der Schlag ſollte ihn treffen! Aber heißt es nicht:
Der Väter Sünden ſollen heimgeſucht werden an den Kindern bis in's
dritte und vierte Glied?“
Ich konnte meiner Entrüſtung nicht mehr gebieten, ich wollte das Weib
hinauswerfen, aber Hulda erfaßte raſch meine Hand und hielt mit einem

flehenden Blick mich zurück. Die Alte ſah mich trotzig, herausfordernd

an, Kuno ſtützte ſich auf die Lehne eines Seſſels, ſein Blick ſtreifte flüchtig
die Waffen, die über dem Schreibtiſch hingen, dann ſchweifte er hinüber
zu mir und der jungen Frau, — ich glaubte den Blick eines Irren zu
ſehen.
„„Wann, wo und durch welchen Zufall ich eine Unglückliche kennen

lernte, die ich meine Schickſalsgefährtin nennen durfte, will ich nicht lange

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erörtern,“ fuhr die Zigeunerin in ihrer ſcharfen, ſchneidenden Weiſe fort.
„Sie war die Tochter eines vermögenden Bürgers, ihre Eltern hatten ſie
verſtoßen. Auch ſie hatte den Schwüren eines Verführers geglaubt, ihre
Ehre und Unſchuld ihm geopfert, auch ſie war verlaſſen und be⸗
trogen. Ich bot ihr ein Obdach an und theilte mit ihr, was ich beſaß,
ſie durfte nicht wagen, in das Haus ihrer Eltern zurückzukehren. Ich
hab' ſie gepflegt wie eine Schweſter, ich ſtand ihr bei in der ſchweren
Stunde, in der ſie einem Kinde das Leben gab. Sie überlebte die Nacht
nicht, ich drückte ihr die Augen zu und gab dem Kinde meinen Namen.“
„Alſo das iſt das Geheimniß?“ fragte Kuno mit bebender Stimme.
„Die Tochter einer Gefallenen!“ ſagte die junge Frau mit ſchmerzlicher

Wehmuth.

„Ich nahm das Mädchen an Kindesſtatt an,“ fuhr die Alte fort,
„bald darauf verließ ich die Stadt, um hier meinen Wohnſitz zu nehmen.
Die Bauern wollten mich nicht in ihrer Mitte dulden, aber der Baron
beſchützte mich, er mußte es thun ſeiner Frau wegen, der ich ſeinen
Meineid erzählt hätte, wenn er feindſelig gegen mich aufgetreten wäre.
Von dieſem Tage an begann das Werk meiner Rache! Der Sohn des
Mannes, der mein Leben vergiftet hatte, ſchmähte und beleidigte mich,
ich vergalt es ihm dadurch, daß ich ihn an das Mädchen kettete. So
unglücklich, wie jener Mann mich gemacht hatte, ſo unglücklich ſollte ſeine
ganze Familie werden; wenn die Heirath vollzogen war, wollte ich vor
ihn hintreten und ihm ſagen: Siehe, das iſt mein Werk!“
„Dachtet Ihr, die Enthüllung Eures Geheimniſſes würde uns unglück⸗
lich machen?“ fragte Kuno.
„Ja, das iſt noch heute meine Ueberzeugung,“ erwiederte die Zigeune⸗
rin, das Haupt erhebend.
„Wohlan, ſo ſage ich Euch, daß ich Euch nur danken kann dafür, daß
Ihr damals den Knaben an die wilde Holle gekettet habt, das Glück
meines und auch ihres Lebens wurde durch dieſe Rache begründet.“
„Hätten Sie das Mädchen nicht geheirathet, wäre das Unglück noch
furchtbarer über Sie hereingebrochen!“ ſagte das Weib. Wollen Sie nicht
wiſſen, wer der Vater der jungen Frau Baronin iſt?“
„Nein!“ fuhr Kuno auf. „Was kümmert es mich! Komm, Hulda,
wir haben ihr ſchon zu viel Zeit geopfert!“ J
„Aber Sie müſſen's wiſſen!“ ſagte die Zigeunerin ſcharf.
Da war's, als ob eine entſetzliche Ahnung die Beiden durchzuckte, den

Lippen der jungen Frau entrang ſich ein leiſer Schrei, der glühende Blick—

Kuno's ruhte ſtier auf dem boshaften Geſicht der Alten.
„Der Verführer der Mutter Ihrer Frau war Ihr Vater!“ ſagte das
Weib langſam, jedes Wort ſcharf betonend.
Kuno ſchrie laut auf vor Schmerz und Wuth, ſeine Hand griff nach
den Piſtolen, die über dem Schreibtiſch hingen.
„Fahre zur Hölle, Satan!“ ſchrie er heiſer, indem er den Arm
drohend erhob.
Ich wollte mich zwiſchen ihn und die Alte werfen, — es war ſchon
zu ſpät. Der Schuß krachte, die Zigeunerin ſtürzte nieder, im nächſten
Augenblick ſtürmte Kuno, einem Raſenden gleich, hinaus.
Hulda lag ohnmächtig in meinen Armen, vor meinen Füßen röchelte
die Alte im Todeskampfe und da unten führte ein mit Kränzen und
Guirlanden behangener Wagen ein verzweifelndes, zum Tode getroffenes
Menſchenherz in die weite Welt hinaus.
*

Jahre ſind ſeit jenem Tage verſtrichen, aber dieſer Tag mit ſeinen
entſetzlichen Ereigniſſen kann niemals meinem Gedächtniſſe entſchwinden.
Gleich nach jener Kataſtrophe ſtoben die Gäſte auseinander, als ob
ſie fürchteten, daß der Fluch, der auf dieſem Hauſe ruhte, auch ſie treffen könne.
Nur der Pfarrer blieb, um eine Unglückliche zu tröſten, die den Tod
herbeiſehnte, daß er ihren Seelenqualen ein Ende machen möge.
Die Zigeunerin lebte nur noch wenige Minuten, man fand in ihrem
Nachlaß die Papiere, welche die Wahrheit ihrer Ausſage beſtätigten.
Ich blieb noch einige Tage in dem Schloſſe, dann mußte ich abreiſen,
weil mein Urlaub abgelaufen war; ich verließ eine Verweifelnde, für die
das Leben keine Blüte, keinen Sonnenſtrahl mehr hatte. L
Der Verwalter, mit dem ich in Briefwechſel blieb, erſtattete mir von
Zeit zu Zeit Bericht.
Aeußerlich ruhig, ernſt und ſchweigſam, ſchien Hulda ſich endlich in
das Unabänderliche gefunden zu haben, ſelten verließ ſie das Zimmer,

welches Kuno für ſie eingerichtet hatte, um einige Augenblicke im Garten

zu verbringen.
Der Pfarrer beſuchte ſie täglich, außer ihm und dem Verwalter durfte
Niemand ihr nahen.

Kuno war in Paris, er hatte von dort aus an den Pfarrer geſchrie⸗

ben und Beweiſe für die Ausſage der Zigeunerin gefordert; die Papiere
waren ihm zugeſchickt worden, ſeitdem hörte man nichts mehr von ihm.

So verſtrich ein Jahr, wieder war es Frühling geworden, und leb⸗

hafter denn je gedachte ich jenes Hochzeitstages.

In meinen Verhältniſſen hatte ſich nichts geändert, außer daß die
Ausſicht auf Beſoldung mir näher gerückt war.
Da empfing ich eines Morgens einen Brief, die Adreſſe war von der
Hand des Verwalters geſchrieben.
Als ich das Couvert öffnete, fielen mehrere Papiere heraus, ich ließ
ſie alle unbeachtet, außer einem, welches die Schriftzüge meines Freun⸗
des trug.
Es war ſein letzter Gruß, Kuno hatte geendet, als franzöſiſcher Sol⸗
dat war er auf einem Streifzuge gegen die Araber in Algier gefallen.
Mit inniger, rührender Liebe gedachte er ſeiner unglücklichen Schweſter,
die er meinem Schutze empfahl, er dankte mir für meine Freundſchaft und
bat mich, das letzte Geſchenk von ihm anzunehmen. Der eigenen Leiden
erwähnte er mit keiner Sylbe, er ſprach nur die Hoffnung aus, daß der
Tod bald den Fluch ſühnen möge, der wegen der Sünden ſeines Vaters
auf ihm ruhe.
In ſeinem Teſtament, welches in Abſchrift beilag, ſetzte er ſeine
Schweſter Hulda zur Univerſalerbin ſeines Vermögens ein, mit Ausnahme
einiger Legate für die Armen des Dorfs, den Pfarrer, den Verwalter und
für mich. .
Mir fiel der Pachthof zu, den er damals mir angeboten hatte, un
ich fand keinen Grund, der mich hätte veranlaſſen können, dieſes Geſchenk
auszuſchlagen.
So iſt es gekommen, daß aus dem Jünger der Themis ein Oekonom
wurde; wie es aber gekommen iſt, daß ich trotz meines guten Einkommens
allein durch das Leben wandern mußte, darüber weiß ich keinen Aufſchluß
zu geben.
Vielleicht hat es das Schickſal ſo gewollt, damit ihr, der Schwerge⸗
prüften, ein Freund bliebe, der jede freie Stunde ihr widmet, um mit
tröſtenden Worten die Stürme zu beſchwören, denen nur der Tod Schwei⸗
gen gebieten wird. G
Ich habe auf ihren Lippen kein Lächeln mehr geſehen ſeit jenem ent⸗
ſetzlichen Tage; wenn ihr ſtarrer Blick ſo gedankenvoll auf mir ruht, dann
weiß ich, daß ihre Seele ſich nach der Ruhe des Grabes ſehnt.
In einer Ecke des Friedhofs iſt ein Grab, in dem hohen Graſe,
welches auf ihm wuchert, ſpielt der Abendwind. Ich gehe vorüber und
mir iſt, als höre ich einen Dämon flüſtern: „Die Sünden der Väter
jollen heimgeſucht werden an den Kindern bis in's dritte und vierte
Glied!“
Ich blicke hinauf zum hohen Himmelsdome, an dem die Sterne ihre
leuchtenden Bahnen ziehen, und eine andere Stimme, die Stimme eines
Engels, flüſtert mir zu:
„Nur im Menſchenherzen kann die Saat des Haſſes und der Rach⸗
ſucht wuchern, — Gott aber iſt die Liebe, und über den Sternen wohnt
ewiger Friede!“

Schloß Nordeck.

Erzählung von Emilie Tegtmeyer.
(Schluß.)

Die Pfarrerin lebte ſeit einiger Zeit wieder auf dem Lande, wo ſie in
einem freundlichen, hübſch gelegenen Dorfe das eben leerſtehende Prediger⸗
wittwenhaus bezogen hatte. Nur ihrem Sohne zu Liebe war ſie ja für
mehrere Jahre im Stande geweſen, das Geräuſch der Großſtadt zu er⸗
tragen. Bei ihr in der freien Natur, unter ihren Blumen wurde mir
wieder wohl. Die ſanfte Trauer, die, eine natürliche Folge des erlittenen
Verluſtes, ſich in ihrem ganzen Weſen ausſprach, ſtimmte mit meinen
eigenen Empfindungen, die jetzt geräuſchvolle Umgebungen nur ſchwer
ertragen hätten, ſo gut überein. Sie wurde nicht müde, mit mir über
Max, und ich nicht — mit ihr über Felix zu ſprechen. So richteten wir
einander gegenſeitig auf an dem, was uns Beiden das Liebſte war —
ſie an ihren Erinnerungen — ich an dem, was ich Gott ſei Dank noch
unbeſtritten beſaß, an meiner Liebe. Die Briefe, die häufig von meinem
Verlobten anlangten, bezeichneten die Feſttage in unſerem ſtill friedlichen
Kreiſe, und — o Spannkraft der Jugend, glückliche Elaſtizität des Geiſtes —
es währte nicht ſo gar lange, da ſchaute ich wieder freien Blickes um mich
und entdeckte, daß der Himmel noch blau und heiter über mir lachte, daß

doch die Welt noch ſo ſchön, mein Herz noch ſo reich an Hoffnungen ſei.

Bertha hatten wir bei uns. Das gute Mädchen, das mir in der
letzten ſchweren Zeit auf Nordeck eine wahre Stütze und ein Troſt geweſen
war, hatte mich bei meiner Abreiſe mit Thränen in den Augen gebeten,
es nicht zurückzulaſſen. Ich folgte nur der Stimme meines Herzens, als
ich Max bat, die Kleine mitnehmen zu dürfen, und jetzt zeigte ſie ſich als
einen wahren Schatz für uns. Sie machte faſt jede andere Bedienung
in unſerem beſcheidenen kleinen Haushalt überflüſſig und half mir, mit
unermüdlichem Fleiße meine Ausſteuer herrichten. O, die beglückende

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Arbeit, wie viel ſelige Stunden ſaß ich emſig beſchäftigt dabei; wie viel
Wünſche für den entfernten Geliebten nähten und ſtickten meine Finger
mit hinein in die blendende Leinwand! Wußte ich doch, daß er emſig
ſtrebte, uns zum kommenden Frühling den eigenen Herd zu gründen.
Noch einmal wurden wir jedoch in unſern Erwartungen wieder getäuſcht,
das nächſte Jahr war nämlich das unruhige Jahr 48. Das Jahr, das
wild bewegt, einem Gewitterſturme gleich über unſer Vaterland daher⸗
brauste, zugleich die Tiefen aufwühlend und die Luft reinigend; das viel
zarte, hoffnungsreiche Keime, die des Frühlings Sonne an das Licht ge⸗
lockt, in ſpäteren Ungewittern wieder zerſtörte, aber das doch den Boden
auflockerte und vorbereitete für die kommende Zeit der Saat.
Um den neuen Haushalt einzurichten, war das nicht der paſſende Zeit⸗
punkt, aber wir überwanden leicht die kleine Enttäuſchung. Hatte es doch
Zeiten gegeben, in denen wir auf eine ganz andere Trennung uns bereiten
mußten, darum warteten wir auch freudig auf die kommenden Tage, und
als dann wiederum der Frühling grünend und blühend in's Land zog,
das zweite Mal nach meiner Ankunft in Nordeck, als die Erde zum
tauſend und tauſendſten Male das in immer neuer Herrlichkeit ſtrahlende,
ſchimmernde und duftende Feſtgewand angelegt hatte, da ſang uns in
Wahrheit die Nachtigall das Hochzeitslied.
Die Tage des Lebens folgen — — aber ſie gleichen glücklicherweiſe
einander nicht. Mit wie ganz andern Empfindungen zog ich an der Seite
meines geliebten Max, meines Gatten, in die Heimat ein, die er mir
bereitet hatte, als ich vor zwei Jahren, eine bleiche, trauernde Waiſe, auf
Schloß Nordeck gethan, einer ungewiſſen Zukunft, einem ungewiſſen
Schickſal entgegen! Felix' Mutter begleitete uns; wir betrachteten ſie als
die unſrige und hatten ſie gebeten, ihre Tage bei uns im Frieden zu
beſchließen.
Wie freundlich grüßte und lauſchte am Morgen nach unſerer Ankunft
auf dem hübſchen Gute, das wir jetzt bewohnen ſollten, die Sonne in das
offene Fenſter des Wohnzimmers herein! Sie konnte ſich überzeugen, daß
der Herr des Hauſes in aller Gemüthlichkeit auf dem Sopha ſaß und mit
den Blicken jede Bewegung ſeiner kleinen Frau verfolgte. Ja, ſeiner
kleinen Frau, welche emſig die Taſſen ordnete, und die, glaube ich, in
ihrem Morgenhäubchen mit den roſa Schleifen ſich gar nicht ſo ganz übel
ausnahm.
Es gab keine ſchwerfällige Pracht, keinen Glanz wie auf Schloß
Nordeck in dieſem unſerem Wohnzimmer, aber Alles war unendlich nett,
ſauber und behaglich. Es gab auch keine reich gallonirte Diener, um auf
blitzendem Silber den Kaffee zu ſerviren; nein, ich reichte ganz einfach
meinem Manne ſelber die Taſſe, und er dankte mir mit ſeinem herz⸗
gewinnendſten Lächeln dafür. Der Grundzug in Max' Charakter und
Antlitz war und blieb nun einmal ernſt, aber aus ſeinen blauen Augen
ſtrahlte mir doch jetzt ſo viel Liebe, ſo viel innige Befriedigung entgegen,
daß ſich in meiner Seele nur wie ein dunkler, entſchwindender Traum
noch die Erinnerung regte, wie einſt dieſe nämlichen Augen auch mich
finſter angeblickt. Wie lange Zeit ſchien mir zwiſchen damals und jetzt
zu liegen, und doch waren es nur zwei kurze Jahre, und als ich an das
Fenſter trat und in den ſich morgenfriſch davor ausbreitenden Garten hinaus⸗
blickte, ſollte ich noch einmal ſo recht lebhaft an jene Tage der Vergangen⸗
heit erinnert werden. Neben einem Blumenbeete, auf ſeinen Spaten ge⸗
ſtützt, ſtand ein alter Mann mit weißen Haaren, der mich mit freundlichem
Kopfnicken grüßte. Es war Heynemann, der Gärtner. Ihm auch war
der Aufenthalt in Nordeck durch das Geſchehene verleidet worden, und
Max, der ſich ihm immer zum Danke verpflichtet fühlte, hatte verſprochen,
ſobald er im eigenen Beſitze ſchalten und walten würde, ihn in ſeine
Dienſte zu nehmen. Das war nun geſchehen, und durch meines guten
Max Hülfe ebenfalls hatte der Alte es möglich gemacht, ſeinen ungerathe⸗
nen Sohn nach Amerika zu ſchicken, während die junge Frau, die dem⸗
ſelben erſt folgen ſollte, wenn er gute Nachrichten geſchickt, ſo lange bei
ihm lebte. 3

Noch ſtand ich ſinnend und dachte ſelbſtvergeſſen an das Alles, als

einmal A geſagt, ſo müſſen wir auch B ſagen, und das können wir in dieſer kitz⸗

plötzlich ein ſtarker Arm ſich um meine Schultern legte und eine liebe,
bekannte Stimme mir zuflüſterte: „Was ſteht die kleine Frau und ſchaut
in den Garten, während ihr Mann ſich vergeblich nach einem Blick und
Worte von ihr ſehnen muß?“
Ich lehnte lächelnd und im Vollgefühle ſicheren Beſitzes meinen Kopf
an Max' Bruſt. „Sieh', Eliſabeth“, fuhr dieſer aber fort, „an dieſem
erſten Morgen unter unſerem Dache muß ich Dir doch zeigen, was ſeit
zwei Jahren mein Talisman und mein beſtes Kleinod geweſen iſt, das
mich nie verlaſſen hat,“ und dabei zog er ein Papier hervor und über⸗
reichte es mir. Welche junge Frau würde nicht neugierig ſein, zu erfahren,
was ihr Mann ſein beſtes Kleinod genannt? Ich ſchlug das Papier
haſtig auseinander und vor meinen Augen lagen zwei feine, weiße, zer⸗
knitterte und ſorgfältig wieder glatt geſtrichene Stücke Battiſt. Einen
Augenblick ſtand ich verwundert und ohne zu begreifen, dann mit einmal
kam die Erkenntniß über mich und ich wurde glühend roth. „Mein

Taſchentuch, der Springbrunnenplatz,“ entfuhr es meinen Lippen. „Ganz
recht,“ ſagte Max und zog mich feſter an ſich. „Dein Taſchentuch, mit
dem Du ſo herzig und gut meine Stirne kühlteſt und meinen gequetſchten
Daumen zu verbinden ſuchteſt. Schatz, Schatz, das war der Augenblick,
in dem Du mir unwiederbringlich und für immer mein Herz ſtahlſt.
Deine angſtvollen, liebreichen und doch ſo ſchüchternen Blicke hatten es

mir angethan, und von der Stunde an ſah ich das Vergebliche des ver⸗

zweifelten Kampfes ein, durch den ich bis dahin mein Herz gegen die
Macht derſelben zu vertheidigen geſucht hatte.“
Mein Herz erzitterte vor Glück, als ich dieſe liebenswürdige Erklärung
vernahm, aber zu erwiedern mit Worten wußte ich ſehr wenig. Ich nahm
die Hand, die damals für mich geblutet hatte, und küßte ſie. „Max,“
ſagte ich aber dann von einer raſchen Idee erfaßt, „ich habe auch An⸗
denken aus jener unvergeßlichen Zeit bewahrt als koſtbares Eigenthum,
wenn ich ſie auch nicht immer bei mir tragen konnte. Warte einen
Augenblick.“
Ich machte mich aus ſeinen Armen frei und eilte fort, aber nur, um
nach zwei Minuten zurückzukehren und einen gar nicht ſo ganz kleinen
Karton vor meinem Herrn und Gebieter auf den Tiſch zu ſtellen. Mit
fragendem Lächeln entfernte dieſer den Deckel und ſah ſtaunend auf eine
Menge von trockenem Kraut, Stengeln und Blättern.
Zagend und ungewiß hingen meine Blicke an den ſeinigen. „Denke
an die Lindenterraſſe,“ begann ich endlich langſam und ſchüchtern. „An
die Blumen — — —, an die Feldblumen, Max.“
„Ach, meine Sträußchen,“ rief er jetzt endlich lachend. „Aber
Frauchen, wer konnte auch bei dem Heu noch an Blumen denken!“
Ich athmete befriedigt auf und fragte: „Sie waren alſo wirklich von

Dir?“

„Ei gewiß, Kind. Mußte ich nicht, um Dir einen Morgengruß zu
ſenden, die Blumen für mich reden laſſen?“
Einen hellen Jubelruf ausſtoßend, ſchlang ich aber da ungeſtüm die
Arme um meines Mannes Hals. „O Max,“ ſagte ich mit leuchtenden
Augen, „ich konnte immer nur hoffend und ſehnend vermuthen, daß die lieb⸗
lichen kleinen Sträußchen von Dir kämen, und doch habe ich ſie getreulich auf⸗
bewahrt und auch nicht ein einziges fehlt daran. Ich will es auch ferner
thun, und ſollte, was Gott verhüte, ſich je am Himmel unſeres Glückes
auch nur das kleinſte Wölkchen zeigen, ſo werde ich die dürren Blätter
betrachten, und ſie ſollen mir erzählen, daß ſie als Boten der Liebe von
Dir gekommen ſind, Max. Als Boten einer Liebe, die damals erſt mein
Herz ahnte und deren beſeligende Gewißheit mir nun auch die dunkelſte
Wolke nicht mehr rauben ſoll.“
Max verſprach mir, es zu machen wie ich, doch bedurften wir Beide
glücklicherweiſe in Zukunft einer ſchonenden oder vermittelnden Erinnerung
an unſere Liebe nie. Wir fanden unſer Glück Einer nur in dem des
Andern, und darum, wenn auch unſer Leben nicht einem heitern, lächeln⸗
den Frühlingstage gleicht, — denn das iſt keinem Sterblichen beſchieden —;
wenn auch oft ein ſchweres Tagewerk unſerer wartet und der wechſelnde
Kreislauf der Jahre uns heitere und ernſte Stunden brachte, — wir ſind

doch immer ſicher, daß dem trüben Tage der Sonnenſchein wieder folgen

muß, daß alle Bürde des Lebens leicht wird, wenn ſie die treue Hand
der Liebe mit uns trägt, dieſer allmächtigen Zauberin, die über jede
Freude ihren doppelt verklärenden Roſenſchimmer wirft.

Briefmappe.

Hrn. O. W. in L. P. iſt längſt todt und hat, ſo viel wir wiſſen, keine Kinder
hinterlaſſen. Raabe, welcher mehrere Jahre in Stuttgart lebte, iſt wieder nach
dem Braunſchweigiſchen gezogen. Seit „Schüdderump“ haben wir von keinem neuen
Roman aus ſeiner Feder gehört. S
Frln. A. S. in F. Die zur Verdauung ſehr zu empfehlende Pepſin⸗Eſſenz
von O. Liebreich erhalten Sie in Berlin, Schering's Apotheke. 21 Chauſſeeſtraße.
Hrn. Ant. E. in B. Wir würden Ihnen gerne rathen, aber haben wir

lichen Frage unſern andern Abonnenten gegenüber nicht.

Hrn. Kriegsr. C. in W. Das werden Sie am beſten erfahren, wenn Sie
ſich an das dortige Konſulat wenden. Im Gothaiſchen Kalender iſt wenigſtens ein

ſolches verzeichnet.
Frln. Eliſe P. in A. Die Sache iſt nicht ſehr verwickelt: Wenn Sie ſich
für beide junge M. gleich ſehr intereſſiren, ſo lieben Sie wenigſtens keinen, das
iſt klar. Sie werden alſo Ihr Gewiſſen nicht beläſtigt fühlen können, wenn Sie
Beiden Gehör ſchenken. M
Hrn. Fabr. Z. in M. Wir freuen uns, Ihnen durch unſere Antwort auf
den richtigen Weg verholfen zu haben. Aber die L. war nicht paſſend gewählt,
wir würden zu Blau rathen.
Hrn. Mor. H. in F. Sprechen Sie ſich gerade aus, das hilft meiſt zum
Zweck. Nicht Jeder kann unter der Form von Verſen ſein Herz ausſchütten, wenn
es auch einer Dame Eitelkeit ſchmeicheln mag, beſungen zu werden.

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Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.

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Der ſchwarze Diego.

Erzählung aus Andaluſien von Paul Stein.

Wie er ſo auf ſie nieder ſah und in die ſchönen Augen, die ſie nun
voll Dank auf ihn richtete, ſagte er ſich mit ſchnellem Entſchluſſe: „Sie

(Schluß.)

ſei mir gerettet! Sie ſoll mir folgen, ſoll mein Weib werden.“

Maria fragte ihn, in⸗
dem ſie ſich aufrichtete
und ſich an den Stein
anlehnte, auf dem er
Wache über ihr gehalten:
„Woher kommſt Du?
Du biſt nicht von hier.
Ich ſah Dich noch nie.“
„Ich Dich auch nicht,
Kind, doch ſeit ich Dich
da niedergelegt, iſt mir's,
ich kenne Dich ſchon lange.“
„Du mußt mit mir
gehen in meines Vaters
Haus. Juan ſoll Dir
danken, daß Du ſein Kind
gerettet.“
„Und weißt Du, ob
das Haus Deines Va⸗
ters noch ſteht? Und
können wir über das
Waſſer hinüber? Es
dauert wohl zwei Tage,
bis das möglich wird.“
„Jeſus! Wo bleibe ich
ſo lange?“
„Bei mir, Mädchen.“
„Bei Dir, hier — ſo
allein?“
„Hier — ſo allein,“
ſprach er nach und erfaßte
ihre Hand und fragte:
„Willſt Du mir weiter
folgen, da Du Dich fürch⸗
teſt, hier allein bei mir
zu ſein?“
„Wohin?“
„In mein Haus, Kind,
und Du ſollſt es gut dort
haben.“ L
„Wo wohnſt Du —
und — und iſt Dein
Weib daheim?“
„Ich habe kein Weib.“
„Laß uns nach der
Fabrik gehen!“ bat ſie
beklommen.

Illuſtr. Welt. XIX. 17.

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Die Kapelle zum heiligen Grab im Spitalhof zu Nürnberg. Originalzeichnung von L. Wilk.

„Da hinunter?

noch Trank!“

ſiſt's ſo.“

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Er riß ſie faſt unſanft empor, und mit ſtarker Hand dicht an den
Abgrund ſie haltend, fragte er wieder: „Da hinunter?“
Sie zitterte und ſtammelte: „Jetzt nicht, ſpäter.“
„Und Du bleibſt hier bei mir, ſo allein? und wir haben nicht Speiſe

„Laß uns einen Cortijo ſuchen! Da drüben im Gebirge gibt's doch
Cortijos? Ich kam nie aus dem Thale, ich weiß es nicht, aber gewiß

„Ja, Mädchen, ſo iſt's.
Eine Stunde von hier fin⸗
deſt Du ein Haus und gute
Leute darin. Willſt Du
ohne mich dahin gehen?“
„Nein, Du ſollſt mit.
Warum ſollteſt Du das
nicht wollen?“
„Weil ich's nicht will,
Mädchen!“ rief er heftig
und leidenſchaftlich. „Und
weil ich will, daß Du
mit mir gehſt in mein
Haus,“ ſetzte er hinzu.
„Was ſoll ich dort?“
„Mein Weib ſollſt Du
werden. Ich will, daß
Du es wirſt, Mädchen.
Dein Leben iſt mein, ich
habe es gerettet.“
Sie ſah ihn an, halb
erſchrocken, halb forſchend.
Er war nicht mehr
jung und ſein Geſicht
war von der Sonne ge⸗
bräunt, dennoch kam er
ihr ſchöner als alle jungen
Burſche im Dorfe vor.
Er ſah ſo ſtattlich aus
und ſo gebieteriſch, als
habe er noch nie gedient,
und ſein Nacken ſich noch
nie unter Arbeitslaſt und
Tagesſorgen gebeugt; doch
trug er nur das Kleid
eines Bauern, und es
war von grobem Stoff,
da und dort zerriſſen.
Nur die rothe Faja, die
er breit um den Leib
hatte, zeichnete ſich etwas
aus. Auch blitzten, wie
ſie jetzt bemerkte, auf der
einen Seite zwei Klingen
daraus hervor, auf der
anderen ſchien eine Piſtole
zu ſtecken.

103

°ιο 630 W

Nach einer Weile fragte ſie ihn zaghaft: „Und wer biſt u? Wo
wohnſt Du? Und wie iſt Dein Name?“
„Man nennt mich den ſchwarzen Diego; nach dem Andern frage mich
nicht. Und nun auf, Maria! Folge mir!“
„Und mein Vater, was würde er dazu ſagen?“
„Er mag Dich ſuchen in dem Baranco da unten; er mag Dich ſuchen
auf der Vega Granada's bei den Trümmern ſeines Hauſes, und mag
Dich dann beweinen, wenn er's nicht anders kann!“
„Jeſus! Was Du ſagſt? Ich ſoll die Heimat nicht mehr ſehen!“
Sie rang die Hände und weinte. Sie wäre glücklich geweſen, wenn
er ihr geſagt hätte: ſobald das Waſſer verlaufen, ſuchen wir Deinen
Vater, er ſoll Dich mir zum Weibe geben. Allein — ſo — ſo — mit
dem Fremden fortziehen, todt für die Heimat, ſie konnte es nicht aus⸗
denken, und doch, hatte er ihr nicht das Leben gerettet? Durfte ſie ihm
nicht vertrauen? Sie hätte es ja ſo gern gethan; aber ſeine Reden
ängſtigten ſie. Auch liebte ſie ihren Vater zu ſehr, um die Sünde an
ihm zu begehen, ohne ſein Wiſſen, ſeinen Willen einem Manne zu folgen.
Sie wagte nicht den ſonderbaren „Norio“ (Bewerber) anzuſehen, ſie weinte
nur immer heftiger.
Da faßte er ſie plötzlich um den Leib und hob ſie hinauf zu ſich auf
die Felſenſpitze, und hier umſchlang er ſie feſt mit ſeinen Armen und
ſagte mit einem Ton, an deſſen Wahrhaftigkeit nicht zu zweifeln war:
„Ich laſſe Dich nicht mehr. Noch nie hat mir ein Weib ſo wohl ge⸗
fallen wie Du. Mein biſt Du und mußt es bleiben, lebendig oder todt.
Gezwungen ſollſt Du nicht mit mir leben, aber ſterben ſollſt Du dann
mit mir! Ein Ruck, Maria, und wir liegen da unten in gemeinſamem
Grab für immer beiſammen.“
„O, alle Heiligen, beſchützet mich!“ flehte das Mädchen und ſchlang,
ni⸗ zum Halt, ihre Arme um ſeinen Hals, indem ſie ihn entſetzt an⸗
arrte.
Er beugte ſein Geſicht über das ihre, dann küßte er ſie, und küßte ſie
wieder und flehte: „Folge mir, liebe mich! Schenke mir das Leben, das
Du mir dankſt.“
Da willigte ſie ein und geſtand, daß ſie gern ihm angehöre, und nur
der Gedanke an ihren Vater es geweſen, der ihr Thränen erpreßt; und
ſie erzählte ihm von der ſchlimmen Stiefmutter, die ſie haſſe und ſie deß⸗
halb aus dem Hauſe ſchon als Kind zur Arbeit in die Fabrik geſchickt,
und obgleich ſie Alles gethan, den Frieden daheim nicht zu ſtören, ſie doch
immer der Gegenſtand des Streites zwiſchen Vater und Mutter geweſen.
Diego's düſteres Geſicht wurde immer heiterer bei ihrer Erzählung.
Er raubte ihr kein gutes Daheim, umſoweniger mußte das, was er ihr
dafür bieten konnte, ihr widerſtrebend ſein. L
Als Juan wieder heimkehrte, ſein Haus wieder aufzubauen, war ſein
ſchwarzes Haar ſtark mit Grau untermiſcht. Der Schmerz um Maria
hatte ihn gealtert. Man hielt ſie allgemein für todt, fortgeriſſen von dem
wilden Waſſer, aber wie er auch nach ihrem Leichnam forſchte, um ihn zu be⸗
graben in geweihter Erde, es wurde ihm nicht einmal dieſer Troſt.
Jahre gingen hin; Maria's wurde ſelten mehr gedacht. In der
Fabrik war längſt Alles wieder im alten Gange, und auch dem Dorfe
ſah man jene Zerſtörung nicht mehr an; wie vorher kamen die Mädchen
von dort zur Arbeit in die Fabrik, und ſie ruhten wie ſonſt zur Mittags⸗
zeit im Schatten des Baranco, und ſie ſchmückten ſich die dunklen Haare
mit dem wilden Oleander, ganz wie damals, wo die Schönſte unter
ihnen, Maria, ſich Blüten in's Haar geſteckt und luſtige Lieder geſungen.
Zuweilen noch gedachte die Eine oder Andere ihrer und beklagte ſie, die
ſo frühzeitig hatte ſterben müſſen.
Ueber Juan's Lippen kam ihr Name nicht mehr.
ſeines Weibes ſtimmten nicht zu ſeinem Schmerz. Auch hing er dem
Leid um die Verlorene nicht unmännlich nach. Er hatte ja noch drei an⸗
dere Kinder, er mußte für ſie arbeiten, und es wurde von Jahr zu Jahr
ſchwerer, ſich fortzubringen. Die Regierung kümmerte ſich wenig um das
entlegene Thal, das vom Mißwachs und Seuchen ein paar Jahre heim⸗
geſucht worden. Die Steuern mußten doch bezahlt werden, und was ge⸗
ſammelt und bewilligt worden, die Noth etwas zu mindern — die Armen
bekamen am wenigſten davon. Es ging durch gar viele Hände, ehe es
zu ihnen gelangte. Für ſie blieb nur der Bodenſatz übrig, wie von Allem,
was zu ihrem Vortheil geſchah.
Wer nicht Arbeit in der nahen Fabrik fand, hatte ſtets die harte Noth
vor ſeiner Thüre. Juan aber vermochte nicht mehr drüben im Thale
zu arbeiten, er beſorgte nur die auswärtigen Geſchäfte für dort. So oft
er an dem Baranco vorbeikam, ſah er Maria, ringend mit dem wilden
Waſſer. Er verlor deßhalb manchen guten Taglohn, was Iſabel ihm oft
zum Vorwurf machte, allein er ſchaffte lieber anderwärts die halbe Nacht
um geringeren Lohn, als dort, wo ſie verunglückt.
Eines Tages, die Mädchen der Fabrik ſaßen eben lachend und ſcher⸗
zend im Schatten eines großen Oleanderbuſches am Rande des Baranco,
als Steingerölle und Geräuſch hinter ihnen ſie aufſchreckte.

Die Troſtgründe

Gutes mir gethan, gefährlich bin.

War's nicht ein Scherz, den ſich einer der Arbeiter mit ihnen machte
— rutſchte eine Steinſchicht abwärts? Sie ſprangen raſch zur Seite und
an ihnen vorbei kam in wildem Lauf ein Mann von verſtörtem Ausſehen.
Er warf einen ſchreckhaften Blick zurück — aufwärts — dann war er
um die Ecke verſchwunden hinter der Fabrik.
Die Mädchen ſahen ſich fragend an; wer konnte der Flüchtling ſein?
Denn wie ein Verfolgter ſah er aus — es gab eben der Verfolgten Viele.
Die Regierung hatte überall ihre Spione. Man witterte zu Madrid die
revolutionäre Luft in Andaluſien, und Mancher wurde offen, Mancher ins⸗
geheim hinweg gebracht, Niemand wußte wohin.
Noch hatten die Glocken nicht zur Arbeit geläutet, als die Mädchen
eben am Berge die hübſche Uniform der guardias civiles (Sicherheits⸗
militär) erblickten. Halb neugierig, halb erſchrocken, ſahen ſie zwei dieſes
auserleſenen Militärs abwärts ſteigen, da rief die Glocke, und ſchneller
als ſonſt eilten ſie in die Fabrik, um das Abenteuer zu erzählen. Doch
kaum fingen ſie an, mit andaluſiſcher Zungenfertigkeit davon zu erzählen,
als der graue Werkführer ihnen Schweigen gebot und ſie an die Arbeit
ſchickte, mit der Bemerkung, daß man von einem Verfolgten nicht ſprechen
dürfe, wolle man ihn nicht verrathen.
Als eine Viertelſtunde ſpäter die guardias civiles kamen, um nach
einem Flüchtling zu forſchen, und ſie die ganze Fabrik nach ihm durch⸗
ſtöberten, verrieth ihnen kein Laut, daß man um den Verfolgten wiſſe.
Der graue Werkführer hatte ihn gut verſteckt; die guardias gingen
weiter in der feſten Ueberzeugung, daß der Geſuchte nicht hierher ge⸗
kommen.
Um Mitternacht entſchlüpfte er ſeinem Verſtecke. Der Fabrikherr, den
der Werkführer unterrichtet, wünſchte ihn zu ſprechen.
Don Pepe war ein intelligenter Mann, aufgeklärt, und der freieren
Richtung zugethan, die, wie er meinte, ſeinem Vaterlande über Alles

Noth that. Er zweifelte nicht, einen politiſchen Flüchtling in dem Ver⸗

folgten zu finden, und ſchon ſtand Juan's gutes Maulthier, drüben im
Dorfe bereit, ihn von dort aus nach Malaga zu bringen auf geheimen
Wegen, die der zuverläſſige Arriero kannte. In der Küſtenſtadt aber
hatte Don Vega Freunde, die ihm weiter forthelfen konnten.
Der Verfolgte trat ein, eine impoſante Geſtalt mit feſten, faſt heitern
Geſichtszügen.
„Sennor! Sie ſind ohne Zweifel ein von der Regierung verdächtigter
Patriot?“ redete ihn der Fabrikherr an und ſetzte hinzu: „Sie können mir
vertrauen; ich werde Sie beſchützen, ſo weit es mir möglich iſt.“

Der Flüchtling ſchien in einem Kampfe mit ſich ſelbſt, was darauf

erwiedern. .
Da plötzlich, wie unwiderſtehlich durch einen innern Impuls geleitet,
umfaßte er Don Pepe’s Kniee und geſtand:
„Sie trauen mir viel zu viel Gutes zu — ich — ich bin kein poli⸗
tiſch Verfolgter — bin — ein Räuber der Sierra! Haben Sie nie vom
ſchwarzen Diego gehört?“ .
Pepe trat einen Schritt zurück, im Begriff, ſeine Leute zu rufen.
Der Räuber flehte:
„O, ſo iſt es nicht, ſo ſteht es nicht mit mir, daß ich Denen, die
Nein, Herr! Ich wurde nicht zum
Mann der Rache — als ich einer ſchlechten Sache mein Vermögen und
meine ganze Stellung geopfert. Ich war Carliſt und erkannte zu ſpät,

was ich an meinem Vaterland verſchuldet; zu ſpät, daß ich ſein Mißge⸗

ſchick nur vermehrt! Was blieb mir übrig? — die Rache, für die ich
Alles hingegeben, ſieben Jahre gekämpft, ich war verloren, ein verfolgter,
vom Geſetz geächteter Mann. Ich entfloh in die Berge, ich war ſo jung
noch — kaum dreiundzwanzig Jahre alt — und hatte Alles verloren,
jede Hoffnung, und was mehr noch, den Glauben an die Sache, der ich
gedient. In wildem, ungeſetzlichem Treiben ſuchte ich die Erinnerung zu
begraben. Eine Bande ſtand mir bald zur Seite, und wir wurden der
Schrecken der Pyrenäen. Dann lebte ich wieder längere Zeit in einſamer
Höhle, fern allen böſen und guten Thaten, ja auch guten Thaten, denn
oft übten wir ſtrenge Gerechtigkeit aus an Denen, die das Volk mißhan⸗
delten. Von den Armen waren wir nicht gefürchtet, wir theilten nicht
ſelten mit ihnen unſern Raub, ſie waren dafür unſere Kundſchafter, unſere
Freunde! Doch wie Alles ſein Ende, ſein meiſt verſchuldetes Ende nimmt,
ſo wurde auch unſere zu große Keckheit unſer Verderben. Wir wurden
zerſprengt, verfolgt, unſere Schlupfwinkel entdeckt, die unvermeidlichen
guardias civiles folgten uns Schritt für Schritt in die tiefſten Schluchten,
auf die höchſten Berge. Viele der Unſern wurden gefangen, hingerichtet,
das trieb uns fort. Wir beſchloſſen, ſüdwärts zu ziehen, in den Bergen
der Nevada unſer Glück zu probiren. Einzeln zogen wir fort, im Schnee
des Mal Gucane wollten wir uns wiederfinden. — Ich, als Bauer ver⸗
kleidet, erreichte glücklich den Tenil, kam bis hierher. Ja, Sennor, ſechs
Jahre ſind es, als ich dort von jenem Berge herab in das Thal ſchritt,
prüfend den Weg, den ich nach dem Schnee der Sierra zu nehmen hatte.
Der Himmel war umzogen. Ich legte mich dort oben zur Mittagsruhe

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nieder. Ein Sturm ſchreckte mich auf, durch den Baranco rauſchten wilde

Waſſer, ich ſah hinab und ſah ein weibliches Weſen in tiefem Schlafe
dort liegen. Das Waſſer ſchwoll, die Unglückliche war verloren, wenn
ich zauderte. Sie ward gerettet, Herr. Sie war eine Arbeiterin aus
Ihrer Fabrik, ein ſchönes, junges Kind, Maria —“
„Don Juan's Tochter,“ unterbrach Don Pepe den Erzähler.
„Ja, Juan's Tochter. Ich nahm ſie mit mir — ſie wurde mein
Leib!“
„Des Räubers Weib!“ rief, vorwurfsvoll tadelnd, Don Pepe.
„Ich hatte ihr das Leben gerettet, ſie ſchenkte es mir, ſie liebte mich
und war eine kurze Zeit glücklich, bis — bis ſie einſah, welches das
Leben war, das ich führte.
„Von da an wurde ſie traurig, und alle meine Liebe und was ich
ihr that, wie ich mich mühte, ihr das Leben gut zu machen, es ſtillte
ihre Thränen nicht, und auch die Mutterliebe brachte ihr keine Freude,
ſie mahnte nur ihre Sehnſucht mehr nach der Heimat, nach einem geord⸗
neten Leben.
ſuchen und zu verleiten, ihn mitzubringen in's Gebirge, um mit ihm zu be⸗
rathen, ob er nicht irgendwo einen kleinen Cortijo ankaufen könne, um
mit ihr und dem Kind dahin zu ziehen. Schwer ward mir dieſer Gang,
doch ich hatte mein Wort gegeben, ich mußte es halten.
Kampfe mit mir gedachte ich der Vorſicht nicht, die mir ſo nöthig war.
Kaum aus dem tieferen Gebirge heraus, wurde ich erkannt und verfolgt.
Mit Mühe entging ich der Gefahr, gefangen zu werden; der gute Mann
mit dem grauen Kopf, hätte er mich nicht verborgen, Gefängnißmauern
umſchlöſſen mich jetzt. Nun liegt es in Ihrer Hand, Sennor, mich aus⸗
zuliefern, oder mich meinem Schickſal zu überlaſſen.“
Der Räuber ſenkte ergeben das Haupt. Doch ſeine Rechte lag feſt an
dem Griff des Meſſers, das in ſeiner Scheide ſteckte.
„Und wenn ich Sie auslieferte?“ fragte nach einer Weile Don Pepe.
„Ich ſtürbe nicht als Gefangener, ich ſtürbe noch als freier Menſch,“
rief Diego, indem er das lange Meſſer aus der Scheide zog.
„Und wenn ich Sie ungehindert gehen laſſe, was wollen Sie be⸗
ginnen? Der Plan Ihres Weibes iſt unausführbar. Nimmer wird
der ‚ſchwarze Diego’ auf Andaluſiens Boden ein friedliches Haus
finden.“
„Sie haben wahr geſprochen, Herr! Mir bleibt nichts als zu ſterben
durch eigene Hand, oder wie ſeither in den Bergen zu leben.“
„Durch Raub!“ fiel ſcharf Don Pepe ein. „Wiſſen Sie denn gar
nichts Beſſeres zu thun?“
„Was könnte aus meinem geächteten Leben noch werden?“ fragte der
Räuber mit bitterem Groll.
„Ein entſühntes, Mann! Es gibt ein Mittel, die Vergebung zu ſchaf⸗
fen,“ antwortete Don Pepe mit tiefem Ernſt.
„Und das wäre?“ fragte in höchſter Spannung Diego.
Der Fabrikherr zauderte mit der Antwort. Sein Auge prüfte den
Räuber. So verwildert er auch ausſah, lag doch ein Zug, der Vertrauen
erweckte, in ſeinem Geſicht, im Glanz ſeines tiefdunklen Auges, dem ent⸗
ſchloſſenen Mund.
„Ich kann Sie retten, und ich will's,“ ſprach jetzt Pepe, ſeine Hand
auf Diego's Schulter legend, und ermunternd fuhr er fort: „Sie beſitzen
Muth und Entſchloſſenheit, Sie haben längſt die Einſicht gewonnen, daß
Sie einer unhaltbaren, einer für Spanien ganz verfehlten Sache gedient:
Sie waren Carliſt, ein Gegner Iſabel's. Bleiben Sie das Letztere, aber
treten Sie jetzt unter die Fahne der Männer, die für die Befreiung Spa⸗
niens von der Bourbonenherrſchaft zu kämpfen bereit ſind.“
Don Pepe hielt inne, abermals prüfende Blicke auf ſeinen zweideutigen
Schützling werfend.
Da erhob dieſer ſeine hohe Geſtalt noch höher, ſein Auge leuchtete,
ſeine Bruſt arbeitete unter mächtigen Athemzügen, als ob ein plötzlich
erweckter Sturm in ihm gähre, und nur in abgebrochenen Worten kam
die Frage über ſeine Lippen, ob man ihn denn, ihn, den Räuber, unter

jener Fahne würde kämpfen laſſen.

„Nicht den „ſchwarzen Diego“, den Räuber der Nevada, wird man
aufnehmen,“ entgegnete Don Pepe nach einer Pauſe, „aber als ein von
mir empfohlener Mann werden Sie willkommen ſein.“
„Und Sie wollten mich empfehlen?“
„Ich will es, Sie erwecken mir trotz Allem Vertrauen. Sie werden
mir Ihr Wort geben, als Patriot zu handeln, und Sie werden Ihr Wort
halten, ich bin es überzeugt.“
Diego ergriff leidenſchaftlich Pepe's dargebotene Hand und ſprach er⸗
hoben: „Ich will, ich werde mein verfehltes Leben ſühnen, Sie ſollen mit
mir zufrieden ſein!“
Der Fabrikherr eröffnete jetzt dem Mann der Berge, daß er ihn ſicher
nach Malaga bringen werde und Maria's Vater es ſei, der ihn geleite;

er ſolle ſich mit ihm verſöhnen und ihn beſtimmen, ſeine Tochter ſammt

ihrem Kind aus dem Gebirge herunterzuholen, er ſelbſt wolle dann für ſie

Da verſprach ich ihr endlich, Juan, ihren Vater, aufzu⸗

In meinem

ſorgen, bis er wiederkehre aus dem Kampfe, dem Anfang eines neuen
Lebens für Spanien und auch für ihn.
Diego verſank in Nachſinnen und ſagte dann:
„Ich werde nicht wiederkehren. Der Tod auf dem Schlachtfelde ſühne
die Schuld meines Lebens!“
Don Pepe fiel ein:
„Nicht doch, kämpfen Sie muthig für die Sache der Freiheit, für den
Fortſchritt unſeres ſo zurückgebliebenen Landes, und dann leben und wir⸗
ken Sie noch ein Jahrzehent dahier, ehe Sie an's Sterben denken. Da⸗
durch werden die Thaten des „ſchwarzen Diego“ ſich vergeſſen machen,
und der Name, den Sie einſt geführt, und der als der Name eines eifri⸗
gen Carliſten verfolgt und geächtet worden, wird wieder zu Ehren kom⸗
men auf dem Boden Ihres Vaterlandes, für deſſen beſſere Zukunft Sie
Ihr Leben eingeſetzt haben.“
„Ach, Sennor, der vergeſſene Name des Letzten der — doch er komme
nicht mehr über meine Lippen — er ſoll untergegangen bleiben. Wenn
ich ſterbe, Sennor, ſo geben Sie, ich bitte, geben Sie Maria dieſen
Schmuck! Er gehörte meiner Mutter, ich hielt ihn bisher für unantaſt⸗
bar, jetzt wollte ich ihn veräußern, um Maria's Wunſch zu erfüllen. Der
Erlös ſchützt ſie und mein Kind vor Mangel. Sie lebt vielleicht glück⸗
licher ohne mich. Ach, Sennor! Nehmen Sie ſich Maria's an, ſie ver⸗
dient es!“
Diego gab Don Pepe ein Etuis, das er aus ſeiner Bruſt zog. Es ent⸗
hielt eine Agraffe von prächtigen Brillanten, für deren Werth ſicher ein
hübſcher Cortijo zu kaufen war.
Im Innern des zierlichen Etuis befand ſich ein adeliges Wappen.
Don Pepe’s Auge haftete daran, da ſchloß Diego haſtig den kleinen Be⸗
hälter, indem er bat:
„Spüren Sie dieſem Wappen nicht nach; der Name, den es führte,
erliſcht mit mir, ſeine Güter ſind verloren, wie alle ſeine Rechte. Was
ſollte meinem Weib und Kind die Hohlheit eines armen vornehmen Na⸗
mens. Es würde ihr Loos nur noch ſchwerer machen. Kehre ich wieder,
wie Sie gerne glauben möchten, geſchieht es mit einem neuen Namen
und mit anderem, beſſerem Streben. Die Vergangenheit mag dann ruhen
für immer mit ihren einſtigen Anſprüchen, wie mit ihrem Verbrechen am
Vaterlande und der Geſellſchaft. Falle ich im Kampfe, werden Weib und
Kind in ſtiller Beſcheidenheit ihre Tage hinleben — und — und — ſagen
Sie Maria, ſie ſoll in Liebe meiner gedenken und mir vergeben — und,
Sennor, küſſen Sie mein Kind von mir!“
Der ſtarke Mann, der ſo muthige Guerillaführer, der kecke, trotzige
Räuber — er ſtand tief gebeugt, gedenkend Maria's und ſeiner jungen
Tochter.
Don Pepe gab ihm genaue Inſtruktionen über die Schritte, die er in
Malaga zu thun hatte, um bei der erſten Erhebung, die nahe ſei, unter
den Truppen der Revolution zu ſtehen.
Acht Tage ſpäter brachte Juan ſeine Tochter und Enkelin aus einem
Schlupfwinkel des Gebirges, in dem ſie in einer ziemlich gut eingerichteten
Höhle gewohnt, herab in einen kleinen Cortijo, nahe der Fabrik, den Don
Pepe für ſie gemiethet hatte.
Maria war ſehr ſcheu und ſtill, das einſt ſo heitere Kind ſprach nur
leiſe noch, und ihre friſche Geſichtsfarbe war einer fahlen Bläſſe gewichen.
Diego ſprach ihr Troſt und Hoffnung zu und ſuchte ihr eine glück⸗
lichere Zukunft vorzuführen.
„Wenn nur mein Kind einſt glücklicher wird, dann iſt's ſchon gut,“
erwiederte das arme Weib. Für ſich ſelbſt ſchien ſie keine Hoffnung mehr
auf Glück hienieden zu haben.
Die Schlacht, welche den Sieg der Revolution in Spanien entſchied,
fand Diego als einen der verwegenſten Kämpfer, aber ſie brachte ihm
auch den Tod. — — —
Als man ihn beſtattete, ſagte ſein Oberſt: „Er war einer der Tapfer⸗
ſten,“ und er kommandirte noch eine Salve für ihn.
Maria weinte nicht, als ſie ſeinen Tod erfuhr.
„So iſt's gut, ſo war's recht,“ ſprach ſie ſtille vor ſich hin, dann
legte ſie ſich nieder und ſtand nicht mehr auf. .
Ein ſchleichendes Fieber machte nach zwei Monaten ihrem Leben ein
Ende. —
Ihr Töchterchen kam nach Madrid, um dort im Kreiſe einer wohl⸗
wollenden Familie erzogen zu werden von dem Erlös der Brillanten,
ihrem großmütterlichen Erbe.,
Ob Don Pepe den wahren Namen Diego's durch das verrätheriſche
Wappen erfahren, wiſſen wir nicht, nur ſoviel iſt gewiß, daß er ein wach⸗
ſendes Intereſſe für die Waiſe zeigte, indem er die beſte Fürſorge für ihre Er⸗
ziehung getroffen, und das wappengeſchmückte Etui für ſie aufzubewahren
beſchloſſen hat.

Die Kapelle zum heiligen Grab
im Spitalhofe zu Nürnberg.

(Bild S. 629.)

Nürnberg, „die deutſche Stadt vor allen“, bietet für den Kunſtfreund

und Alterthumsforſcher ſoviel des Intereſſanten und Schönen, daß er es

wohl zu ſeinen genußreichſten Stunden zählen darf, in ihren Mauern zu
weilen und die Spuren unſerer kunſtſinnigen Vorfahren zu verfolgen.
Für heute beſchäftigt uns eines der kleinſten, dabei älteſten Baudenk⸗
male der Stadt, und es läßt ſich denken, daß es inſofern unſer Intereſſe
mehr in hiſtoriſcher Beziehung, als in bedeutend künſtleriſcher Ausführung
in Anſpruch nimmt. Es iſt die Kapelle zum heiligen Grabe. Was wir
darüber erfahren, iſt Folgendes: Früher durch Anbauten faſt gänzlich ver⸗
deckt, iſt die Kapelle nach Abbruch derſelben, dem Auge völlig bloßgelegt
und bietet demſelben in maleriſch gruppirtem Bilde einen freien, genußrei⸗
chen Anblick.
Geſtiftet wurde die Kapelle im Jahre 1459 von dem edlen nürnber⸗
ger Patrizier Georg Kötzel; ſie iſt genau nach dem Größenmaße der hei⸗
lilgen Grabbkapelle zu Jeruſalem erbaut, und zwar holte ſich Kötzel dieſe
Maße ſelbſt aus dem heiligen Lande. Außer wenigen Defekten iſt ſie faſt
vollſtändig erhalten. Auf der öſtlichen Seite befindet ſich eine quadratiſche
Vorhalle mit Eingang, und dieſe enthält eine aufrechte Steinplatte, welche
den Ort bezeichnen ſoll, wo einſt Gottes Engel die Oſterbotſchaft verkün⸗
digten.
Von dieſem nur durch ein Fenſterchen erhellten Raume geht nächſt dieſem
Steine eine enge Eingangspforte zu dem innern Raume mit dem heiligen Grab;
dieſer Raum iſt weſtlich angebaut und bildet einen polygonen Abſchluß.
Das feierliche Dunkel, welches jetzt drinnen herrſcht, war ehedem durch
Lampen erleuchtet. V
Die heilige Grabkapelle zu Jeruſalem iſt ganz in der großen Einfach⸗

heit gehalten, wie ihr Abbild, welches wir jetzt vor uns haben; der ein⸗

zige Unterſchied iſt, daß dort das Ganze noch einen Kuppelüberbau hat;
doch hievon abgeſehen, iſt wohl kaum Aehnliches mit ſoviel Treue übertra⸗
gen worden. Kötzel's ſromme Stiftung iſt zwar in Vergeſſenheit gerathen,
aber die Kapelle mahnt noch immer an die Verehrung, welche Chriſten
ihrem Meiſter zollen.

Die deutſche Triedenseiche.

Hier ſollſt du grünen, in die Höhe ſtreben,
Zu einem mächt'gen Stamme dich geſtalten,
Diie ſtarken Zweige weit und breit entfalten
Urnd deinen Gipfel hoch zum Himmel heben.

Wenn auch Jahrhunderte vorüber gehen,
Du alterſt nicht, du wirſt ſie überdauern,
Wienn Sturm und Wind auch felſenfeſte Mauern
Zertrümmern, wirſt du unerſchüttert ſtehen.

Du ſollſt ein Bild des deutſchen Reiches werden,
So lange Dauer ſei auch ihm beſchieden;
Wir pflanzen dich am Tage, da den Frieden
Ihm Gott geſchenkt nach harten Kriegsbeſchwerden.
Doch, ſollte abermal ein Sturmeswehen
Sich um das neuerbaute Reich erheben
Und ringsumher Kanonendonner beben,
So mög' es feſt wie dieſe Eiche ſtehen.
Und noch in vielen hundert Jahren mögen
Einſt unter'm Schatten dieſer Friedenseiche
Sich unſre Kinder freu'n im deutſchen Reiche,
Und Gott im Himmel gebe ſeinen Segen!
V Eduard Bürger.

————

In einer Tonda.

(Bild S. 633.)

Es war eine luſtige Geſellſchaft, die ſich bei einem Glaſe Wein in der

Fonda zuſammengefunden: Damen und Herren, und als wir am heiterſten
waren, improviſirte Paquita einen Tanz — auf dem Tiſche. Unſere Leſer
ſtaunen, aber es war dem ſo. Raſch wurde der Tiſch abgeräumt und gra⸗
ziös ſchwingt ſich Paquita auf den Tiſch.

1871. Gepflanzt zu Lauffen am Neckar (Hölderlin's Geburtsort) am Friedensfeſt

Einer der Herren ergreift die Guitarre, eine Dame das Tamburin, den
Tanz Paquita's mit Muſik zu begleiten. Mund und Augen belebt ein har⸗

moniſches Lächeln. Tief im Herzen bewegt, verräth die liebliche Röthe, die

ihre Wangen überfliegt, was in ihrem Innern vorgeht. Auf einmal er⸗
tönt das Tamburin, dreimal ſchlägt ſie den Takt, intonirt den Geſang
zum Tanz, vereinigt ihre Stimme mit dem Klang der Guitarre, und
nun beginnt der Tanz. Welche Grazie in ihren Bewegungen, welche Ele⸗
ganz in ihren Stellungen! Bald hebt ſie lebhaft die Arme, bald läßt ſie
ſie mit ſanfter Hingebung ſinken, bald ſcheint ſie, von Freude berauſcht,
im Taumel hinzuſchweben, bald von Schmerz gebeugt, ſich traurig zu ent⸗
fernen. Sie wendet den Kopf, macht Miene, ein unſichtbares Weſen her⸗
beizurufen, reicht ſcheinbar dem Geliebten beſcheiden die glühende Roſen⸗
wange zum beſeligenden Kuſſe, flieht verſchämt, kommt in neuer Wonne
getröſtet zurück, tritt bald edel und bald im Kriegerſchritt daher und
berührt bald kaum den Boden mit den ſchwebenden Fußſpitzen.
Geſang und Muſik bildeten in bezaubernder Harmonie ein vollendetes
Ganze. Der Geſang hatte den Ton, der die Leidenſchaften im Buſen er⸗
ſchüttert und aufregt. Die ſpaniſche Muſik, aus häufigen lebhaften Ueber⸗
gängen, traurigen Widerklängen und kunſtreich unterbrochenen Kadenzen
zuſammengeſetzt, gewährt eine eigenthümliche Miſchung fröhlicher und melan⸗

Tanz,

choliſcher Eindrücke. Der begeiſtertſte Beifall folgt ihrem Tanze und ſie

fliegt wie von Schwingen getragen auf den Boden nieder.

Memoiren eines Landarztes.
Von Friedrich Dentler.
(Schluß.)

2

*

Fürchterlich tobte der Februarſturm, und der Hagel und Schnee polterte
gegen die Fenſterſcheiben. G
Die Thermometerſkala hatte ſeit vollen vierzehn Tagen 24 Grad Froſt
gezeigt — die Kälte war unerträglich, kaum zu überwinden geweſen, und
erſt heute Vormittag trat ſchnelles Thauwetter und Wind ein, der ſich
Nachmittags in Sturm verwandelte.
Ich ſaß recht behaglich auf meinem Plauderplätzchen am Theetiſch,
neben mir meine junge Frau. Sie hielt den Erſtgebornen auf ihren Ar⸗
men, und dieſer lallte den ſüßen Namen „Papa“, indem er aufjauchzend
ſeine kleinen Hände zuſammenſchlug. B
Vor einer Stunde, mit Dunkelwerden, kehrte ich heim, müde von
des Tages Laſten, müde von der körperlichen und geiſtigen Arbeit. Ich
hatte den Augenblick der Ruhe heiß erſehnt und fühlte mich am warmen
Ofen recht zufrieden über mein einfaches, ſtilles, aber beneidenswerthes
Familienglück. —
Dem vielbeſchäftigten Landarzte iſt es ja nur ſelten vergönnt, im
Kreiſe ſeiner Lieben gemüthliche Stunden zu verleben, denn zwei Drittel
ſeines ganzen Daſeins bringt er unter ſeinen Patienten und auf der Land⸗
ſtraße zu.
Nuchſt dem Arzte jagt man wohl jetzt keinen Hund hinaus,“ ſagte
ich ſcherzend zu meiner jungen Frau, als der ominöſe, mir ſehr bekannte
Klingelzug an der Hausthüre in Bewegung geſetzt wurde.
Der Klingelzug an der Wohnung eines Arztes iſt eine Art Telegraph.
Ob's Eile oder nicht Eile hat, erkennt man am Schellen ganz deutlich.
Die dazwiſchen liegenden Nüancirungen prägen ſich mehr und mehr dem
Geiſte ein, je länger man Praxis treibt.
Hier mußte große Eile vorwalten, denn ehe das Dienſtmädchen öffnete,
wurde zum zweiten Male geklingelt, und ſo ſtark, daß der Draht riß.
„AAlle guten Geiſter!“ dachte ich; „wo wird Dich heute Dein guter
oder böſer Stern noch hinführen!“ dabei raſchelte — wie ein Memento
mori — eine wilde, ſchauerliche Hagelwolke gegen die Fenſterſcheiben.
Schwere, wuchtige Schritte erklangen auf der Treppe und ein mir wohl⸗
bekannter Landmann aus Trunz vor der elbinger Höhe trat ſchnell in das
Zimmer.
Sein Pelz, ſeine Mütze, ſelbſt das Haupthaar und der Bart waren
mit Hagel und Schnee bedeckt — das Waſſer triefte von allen Körper⸗
theilen. W
„Entſchuldigen Sie, Herr Doktor,“ begann S. . . „daß ich Sie ſo
ſpät ſtöre, allein Frau D—, eine blutarme Frau, verlangt Ihre Hülfe.“
„Aber — jetzt — bei Nacht — in dieſem Wetter!“ erwiederte ich.
„Die Frau iſt heute gegen Abend ſchwer erkrankt.“
„Das iſt etwas Anderes — aber, wie werden wir nach Trunz kommen?“

„Langſam, denn der Weg iſt kaum paſſirbar — ich brauchte drei—

Stunden zur Herfahrt.“
„Was iſt die Uhr?“

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„Hoffentlich!“
„ „Nur hoffentlich?“

„Alſo Nachts um ein Uhr ſind wir dort — Morgens mit Tagwerden

„Neun.“
zu Hauſe.“

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„kommen wir ſpäter⸗ Sehen Sie, im ganzen

„Wenn's länger dauert

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hat acht Kinder und iſt noch nie dem Dorfe

zur Laſt gefallen — alſo verſagen Sie mir nicht meine Bitte, mitzukommen.“

(S. 6

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„Die Frau iſt Wittwe,

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Tänzerin.

die

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Dieſen Argumenten gegenüber war ein reaktionäres „Nein“ unmög⸗
lich. Schnell, wenn auch mit Unbehagen, wurden Schlafrock und Pan⸗
toffeln mit Schmierſtiefeln, Pelz, Wintermütze und Wollenhandſchuhen
vertauſcht, von der Familie Abſchied genommen — dann ging's hinaus
in Nacht und Wetter, Schnee und Sturm.
Als das Dienſtmädchen die Hausthüre, um mich hinauszulaſſen, öff⸗
nete und mit einer Laterne auf die Straße leuchtete, wirbelte eine Wolke
von Schneeflocken in den Flur, daß das Licht erloſch. Am Fenſter ſtand
meine Frau mit einer brennenden Lampe in der Hand, um zu leuchten
— bald ſaß denn auch S. . . und ich wohl eingepackt im Schlitten.
— Die Pelzdecke verhüllte die Beine — die ſtarken Pferde zogen kräftig
an, und in kurzer Zeit waren wir außerhalb des Städtchens.
Tolkemit, der Städte kleinſte, iſt nur auf einer Spezialkarte zu finden,
liegt, wie früherhin ſchon beſchrieben, hart am Ufer des Haffes und wird
rings von hohen, theils der Agrikultur zugänglich gemachten, theils von
bewaldeten Bergen umſchloſſen. Um auf dieſelben zu gelangen, muß
man ſteile, halsbrechende Wege paſſiren, welche durch enge Schluchten
und Thäler führen. Im Sommer geht dieſes ziemlich bequem, jedoch
im Winter nach anhaltenden Stürmen füllen ſich dieſe Thäler mit Schnee
und werden unfahrbar.
Da macht ſich der Reiſende beliebig Wege nebenher — heute hier —
morgen dort — je nach Wille und Bequemlichkeit. Was kümmert er ſich
darum, ob die darunter liegenden Saatfelder und Graswieſen verderben,
denn warum ſchaufelt der tolkemiter Magiſtrat nicht den Schnee aus den
Schluchten und ebnet die Wege bis zur Fahrbarkeit? —
Auf der geraden Landſtraße kamen wir ziemlich ſchnell vorwärts, als
aber das Bergterrain erſchien, bogen wir rechts ab, um einen eben erſt
kürzlich improviſirten Schleichweg einzuſchlagen, der ſeitlich auf der Berges⸗
höhe dicht neben der voll Schnee gewehten Schlucht vorbeiführte.
„Verfehlen Sie nur nicht die Richtung!“ ſagte ich zu S . . . ſehr
kleinlaut, denn ich war dieſen Winter ſchon einige Male umgeworfen
worden.
„Ich kenne den Berg genau.“
„Ich auch — Sie fahren falſch!“ —
„O nein —!“
„Aber — da haben wir's!“
„Was?“ —
Die Seite des Schlittens, auf der ich ſaß, kippte — und ſank —
ich und S . . . rollten nicht etwa auf den Weg, ſondern in die linksſeitig
befindliche, tief mit Schnee angefüllte Schlucht, während die gleichzeitig
ſtillſtehenden Pferde am Abhange derſelben balancirten und den vollends
Umgeſtülpten Schlitten feſthielten. Glücklicherweiſe fiel S . . . nicht auf
mich, ſondern neben mich. — 4
Dabei fegte der Sturm über unſere Köpfe und die Schneeflocken wir⸗
belten auf und nieder — kaum vermochten wir die Augen zu öffnen.
Ich bin während meiner Praxis häufig in Lebensgefahr geweſen,
allein noch nie habe ich ſolche Angſt ausgeſtanden, als in dieſem Augenblicke.
Mir fiel der mit Lawinenſchnee verſchüttete und begrabene Alpenwanderer
ein, denn ich ſteckte ſo zu ſagen bis an den Hals im Schnee, aus dem ich
mich trotz aller Anſtrengungen nicht herauszuarbeiten vermochte.
Mein Unglücksgefährte war wohl günſtiger gefallen als ich, denn er
ſtand bald dicht neben mir und ſchien unter ſeinen Füßen feſteren Boden
zu gewinnen. Er reichte mir ſeine Rechte und hob mich mit einem Ruck
aus meiner üblen Lage.
„Ich denke,“ begann ich, nachdem wir den Schlitten aufgerichtet und
darin Platz genommen hatten, „wir kehren nach Tolkemit zurück und
vollenden mit Tagesanbruch unſer jetziges Vorhaben.“
„Nun — kenne ich den Weg.“
„Nachdem Sie Lehrgeld gezahlt!“ —
S . . . lachte hell auuf.
Die Luft war derartig mit Schneeflocken gefüllt, daß jede Spur von
der Bahn verloren ging — aber auch der ganze Rundblick blieb ver⸗
ſchloſſen.
häufte ſich auf unſern Kleidern. .
Lag es daran, daß wir uns auf der Bergeshöhe befanden, oder hatte
das Wetter ſich überhaupt verſchlechtert — wer vermochte es zu unter⸗
ſcheiden! So viel blieb aber gewiß, daß, wenn von uns der Weg ver⸗
fehlt wurde, wir dieſe Nacht Trunz nicht erreichen konnten.
Leitete uns ein Glücksſtern, oder beſaß mein Schlittenlenker ausreichende
Ortskenntniſſe — kurzum, wir kamen ohne weitere Unfälle glücklich in
den Wald.
Hier fanden wir bei den Lichtungen und Holzſchlägen hohe Schnee⸗
ſchanzen, allein der Weg blieb immer markirt, auch ſchien das Unwetter,
das Schneegeſtöber nachzulaſſen, ſo daß ich mich den Umſtänden nach recht
behaglich fühlte und ein wenig einſchlummerte. — — —
Mich weckte ein Ruck.
„Was gibts?“ fragte ich, indem ich träumend emporfuhr.

verloren!“ —

Dabei heulte der Wind ganz entſetzlich, und der naſſe Schnee

„Ich ſtieß gegen einen Stobben,“ lautete die lakoniſche Antwort S...s.
„Wie iſt das möglich?“ —
„Sehr gut.“ ⸗
„Liegen denn Stobben im Wege?“
„Nein — aber — ſeit einer⸗Viertelſtunde habe ich die rechte Straße

„O weh!“
„Aber — ich finde mich doch zurecht.“
„Um ſo beſſer.“

„Biegen wir —“ Der Redeſatz wurde nicht vollendet — der Schlit⸗

ten ſchlug auf'’s Neue gegen einen Stobben — er rührte ſich nicht von
der Stelle — er ſtand feſt. — J
„Aber in’s Teufels Namen, wo ſind wir?“ fragte ich ärgerlich.
„Im Holzſchlag!“ V
„Das wird immer intereſſanter!“
„Halten Sie ein wenig die Leine, Herr Doktor,“ ſagte S . . . nach
kurzer Ueberlegung, „ich will ſelbſt ein wenig nachſehen, wo wir ſind“
— dabei ſtieg er ab. —
„Sie werden ſich im Walde verirren.“
S .. . gab keine Antwort — und war momentan im Schneegeſtöber
verſchwunden.
Da ſaß ich allein! —
Der Sturm bog die mit Schnee bedeckten Baumwipfel und dieſe
ſchüttelten eine Garbe von halbnaſſen Flocken auf mich nieder, daß ſich

die Luft vollſtändig verfinſterte — die Kiefernadeln bebten und pfiffen,

wenn ein heulender Sturmſtoß durch ſie ſtrich — und ein ſcheu geworde⸗
ner Haſe ſauste bei mir im geſtreckten Galopp vorüber.
Ich zog meine Pelzmütze und den Pelzkragen über das Geſicht und
die Ohren, der kommenden Dinge harrend — ich kannte dergleichen Affai⸗
ren zur Genüge und wußte, daß die Zeit, die Alles ausgleichende, Alles
mildernde, mit ihrem Wechſel auch mich aus meiner langweilig troſtloſen
Lage befreien würde.
Wienn ein Aſt über meinem Haupte im blätterloſen Walddach knarrte,
ein Zweig ſich an einem Zweige rieb, ſchaute ich mich ſpähend um, allein
mein Fuhrmann erſchien nicht — er hatte ſich, wie ich vorausgeſehen,
im Walde verirrt. Ich blickte nach meiner Uhr — ich glaubte die Zeiger
auf Eins ſtehen zu ſehen — aber deutlich blieb nichts zu erkennen.
Die Pferde am Schlitten ſenkten eben ſo troſtlos wie ich das Haupt
— ſie froren offenbar — aber Decken für ſie befanden ſich nicht im
Schlitten — ich konnte ihnen deßhalb ihre Situation nicht erleichterr —
ich fror ja auch, denn meine Füße waren beim Umſturz des Schlittens
vollſtändig naß geworden.

es konnte dadurch vielleicht ein Menſchenleben gerettet werden. —
Was kümmert ſich der Patient überhaupt um das Leben ſeines Arz⸗
tes — der Arzt iſt ſein Hauslakei, dem er ſeine Mühewaltung — oft
ſpottſchlecht — bezahlt und der dafür ihm die Opfer ſeiner eigenen Ge⸗
ſundheit bringen muß; — ich ſollte in dieſem Falle wohl auch der lei⸗
denden Menſchheit zum Opfer fallen — ſo ſchien es faſt — denn mein
Fuhrmann war und blieb fort. 6
Der Arzt muß Philoſoph ſein — der Landarzt mehr noch wie ſein
großſtädtiſcher Kollege. Denkübungen füllen oft die Zeit langer, mono⸗
toner Fahrten. Ich beruhigte mich mit mir ſelber — und ließ heitere
Bilder meines ernſten Lebens an meiner Seele vorüberwandern. Es blieb
die beſte Beſchäftigung und troſtſpendend — ſo vergaß ich meine ſchauer⸗
lich triſte Umgebung, in der laut heulend die Diſſonanzen des Winter⸗
ſturmes forttönten und rauſchten.
Enger wickelte ich mich in den Pelz, feſter hüllte ich die Füße in die
Decken — die Pferde rührten ſich nicht — ſie ſchienen zu ſchlafen. Ich
ſelbſt wurde von einer Müdigkeit befallen — die Tagesarbeit hatte den
Körper ermattet — er forderte ſeine Rechte. Bilder umgaukelten mich
— Träume — Phantaſieen — ich ſank in eine Betäubung — ich ſchlief
bald feſter als in meinem Bette. — — —
„Donnerwetter, Herr Doktor, Sie haben ein eigenthümliches Nacht⸗
lager!“ rief laut eine ſonore Baßſtimme. „Im Schlitten — zur Winters⸗
zeit — im Walde — bei Nacht!“ —
Jäh fuhr ich empor. — —
Erwachend rieb ich meine Augen — ſie öffnend — es war heller,
lichter Tag.

„Wo kommen Sie her?“ fragte die Baßſtimme weiter. „Wie alle

Himmeldonnerwetter ſind Sie in den Holzſchlag gerathen, wo alle Wege

und Stege ein Ende nehmen?“
Mir ging es wie einem Mondſüchtigen, der erwachend zum Selbſt⸗
bewußtſein wiederkehrt — aber mein Körper war ſteif — die Füße fro⸗

ren — faſt vier Stunden mußte ich feſt und ununterbrochen geſchlafen.

haben.
Vor mir hielt ein Reiter, der mich neugierig betrachtete.

—

Daß ich mich überhaupt in ſo fürchterlicher
Nacht auf eine ſo unſichere Fahrt begeben hatte, bereute ich tief — allein

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Ich mußte herzlich lachen.
„Wo kommen Sie her?“ fragte der Reiter auf's Neue.
Ich erzählte mein Abenteuer. ”MM
„Wo blieb S.. .?“ .
„Weiß Gott!“
„Iſt er auch verunglückt?“
„Will's nicht hoffen!“
„Heut Nacht war furchtbares Wetter — der Schnee liegt haushoch!“
„Leider!“
Dieſe Worte wechſelten wir ſchneller, als ich ſie niederſchreibe.
Der Reiter, ein mir befreundeter Köhner (Inſaſſe) von Baumgardt
(Dorf neben Trunz), war langſam vom Pferde geſtiegen und beſichtigte
kopfſchüttelnd mein Fuhrwerk, das feſt gegen den Stobben geſchoben ſtand
— dann murmelte er halblaut: „Nichts zerbrochen.“
„Aber — was beginne ich jetzt?“ rief ich faſt verzweiflungsvoll.
„Ich bringe Sie nach Trunz.“
M . . — ſo hieß der Köhner — band ſein Pferd hinten an den
Schlitten — hob ſeine Kuffen vom Stobben weg — nahm neben mir
Platz — ergriff die Leine, und in einer halben Stunde waren wir dort,
wo wir die Nacht ſchon hinkommen wollten: in Trunz.
Meine Patientin litt an Lungenentzündung — in vierzehn Tagen
genas ſie. —
S. . . hatte ſich wirklich im Walde verirrt — ich traf ihn, als ich
von Trunz heimfuhr. —
Oft noch wurde die Fahrt von mir und S. .. herzlich belacht.

Wallfahrt im ſüdtyroliſchen Gebirge.

(Bild S. 636.)

Das innere Bedürfniß des Menſchen hat religiöſe Stätten an Punkten
geſchaffen, welche etwas Unentweihtes, Geheimnißvolles, oder beſonders
Anmuthendes beſitzen. Der dichte, wilde Wald, oder in weiter Ebene die
Stelle an einem Waſſer, oder auf der Höhe ein ragender Punkt, zuweilen
von wilden Felſen umſtarrt, ſis haben zu allen Zeiten die Tempel, die
frommen Gedenkzeichen, dähnungen an das große Geiſtige enthalten,
welcher Art auch die Ri geweſen ſein mochte!
Und ohne Zweifel Redbt es, daß der Süden die Phantaſie lebhaft er⸗
weckt. Je mehr Ueppigkeit und Mannigfaltigkeit die Natur entfaltet,
deſto buntere Farben tragen die inneren Vorſtellungen an ſich, deſto leich⸗
teres Genügen und beſſere Befriedigung findet der innere Drang an dem
mit Lebhaftigkeit Entgegenkommenden.
So ſehen wir oft ſelbſt geläuterte Geiſter vor religiöſen Gebilden,
welche ihrem ſonſtigen Geſchmacke keineswegs entſprechen können, doch mit
wahrer frommen Andacht verharren, und Troſt und Erhebung an einer
Stätte finden, welche ein durchaus gläubiges Hingeben erfordert.
Unter ſolchen Umſtänden wird es leichter begreiflich, um wie viel mehr
noch die Volksvorſtellungen lebhaft und kindlich⸗fromm ſein müſſen. Wir
kennen aus Italien die widerſprechendſten Empfindungen an heiligen
Stätten; wir wiſſen, daß an Lieblichkeit der heiligen Orte, an ſinniger
Wahl der frommen Stätten, kein Land und Volk es dem Deutſchen zuvor⸗
thut, wo es katholiſch iſt, und als äußerſten, ja höchſten Vorpoſten in
dieſer Art darf Südtyrol bezeichnet werden. Die wunderbare, üppige,
phantaſtiſche Natur hat ſeltſame und liebliche Stätten geſchaffen; der
Volksgeiſt hat ſie ſinnig ausgenützt, und was auch in fernſter Zukunft
von Wechſelndem in Formen übrig bleiben möge, das Andachterweckende
ſolcher frommen Stätten wird jederzeit bleiben.
So ſehen wir in dem Wallfahrtskirchlein auf der Höhe, das wir
beſuchen, einen ſolchen romantiſchen, alle beſſeren Gefühle erweckenden
Punkt. Mühſelig geht der Weg empor auf den Berg. Das Thal liegt
ſchon tief unten und der Einzelne verblaßt, verſchwimmt in dem großen,
weiten Ganzen, und neuerdings muß ein entgegenſtehender Fels über⸗
wunden werden, mußte die Menſchenhand ihm Stufen abgewinnen, muß
der Fuß ſie mühſelig ſchreiten. Wer den beſchwerlichen Weg wandert,
büßet Sünden ab, wer ihn emporziehet, immer das fromme Ziel vor
Augen, bewirbt ſich um die Gnade des Himmels, der ihn ſiehet, welcher
ſein Flehen erhören und ſeine guten Vorſätze erkennen wird! Oben iſt
ſicherlich ein heiliges, in Nöthen vielerprobtes Bild, und von Denen, die
ſich gelobt, dahin trotz allen irdiſchen Verluſtes und trotz aller Widerwärtig⸗
keiten den Weg zu machen und die Beſchwerden auf ſich zu nehmen, wurden
oftmals Viele erhört. Hier unten an den Stufen ſehen wir noch mehr,
wir ſehen ſogar die Heilquelle gegen vieles Leid. Sie quillt aus dem
Herzen des Heilands, und wer die trüben Augen damik näßt, dem werden
ſie klar, wer an Wunden leidet, dem werden ſie heil, wer an innern

Leibesbeſchwerden ſchmerzlich trägt, dem kann durch das Wunderwaſſer

oc 635 „½.

geholfen werden, wenn er feſt glaubt, und wenn der Herrgott Erbarmen
mit ihm hat und es im Himmel beſchloſſen ward, daß ihm noch hier auf

Erden geholfen werde! — .

So ſehen wir Mütter mit ihren Kindlein, mit den Säuglingen ſogar
herbeieilen, Greiſe und Lahme ſind da, welche die erweckte Mildthätigkeit
an dieſem Orte gleich zum guten Werke auf die Probe ſetzen; Mancher
muß ſeinem kranken Weibe oder irgend einem ſiechenden Lieben zu Hauſe
von der Gnadenquelle bringen und beten in der Kapelle oben, daß das
Heilwerk gelinge. Zuweilen ſind ſolche Brunnen auch am Altare, in der
Kirche überhaupt; zuweilen ſind ſolche Quellen nur nebenſächlich, und man
findet häufig Chriſtus und die Heiligen als Brunnenſpender. Selbſt die
Gebildeten und namentlich Frauen wallfahrten, um dem Drange nach
Naturſchönheit und Andacht zugleich Genüge zu leiſten. Die romantiſch⸗
ſten Punkte ſind fromm ausgebeutet, und ein offener, heller Blick kann oft
nichts Schöneres und Lieblicheres ſehen, als eine ſolche fromme Stätte
und das Thun der mannigfaltigen Wallfahrenden.

Ernſtes und Heiteres.

Die Opium⸗Kultur in China. Die Opium⸗Kultur in China iſt nach den in
Hamburg umlaufenden Konſularberichten im Zunehmen begriffen, obſchon ein kaiſer⸗
liches Dekret Anfangs des Jahres ſtrengſtens den Anbau der Mohnpflanze unter⸗
ſagt und dieſes Verbot mit dem Bemerken begründet, daß die Kultur von Nahrungs⸗
früchten in gleichem Grade beeinträchtigt werde, als der Opium⸗Anbau mehr Boden
in Anſpruch nehme. Ein ähnliches Verbot wurde bereits im Jahre 1863 erlaſſen,
ohne die geringſte Beachtung zu finden, und die dieſſeitigen Konſuln ſind der An⸗
ſicht, daß auch der letztere Befehl, dem nicht einmal eine ausdrückliche Strafbeſtim⸗
mung angefügt iſt, nur den Mandarinen als Handhabe zu Erpreſſungen dienen
werde und im Allgemeinen beſtimmt ſei, zu verhindern, daß nicht gleichzeitig mit
dem Import auch die Eingangszoll⸗Einnahmen abnehmen möchten. Größtentheils
wird das im Lande produzirte Opium in der öſtlichen Mongolei und der nördlichen
Mandſchurei hervorgebracht. Auch einige der ſüdlichen Provinzen beginnen in der
Kultur mitzukonkurriren. An Qualität iſt das chineſiſche Opium dem indiſchen
nicht ganz gleich. Zumal hinſichtlich der Stärke wird letzteres vorgezogen, und die
Raucher kaufen lieber das indiſche, wenn auch doppelt ſo theuer, als das einheimiſche
Opium. Meiſtens wird dieſes daher mit dem importirten gemiſcht, und gewöhnlich
nimmt man 10 fremdes Produkt zu ⁄10 von dem heimiſchen Erzeugniß.
*

Indiſche Gaukler. Madras iſt in ganz Indien berühmt wegen ſeiner Gaukler
und Schlangenbeſchwörer. Die Kraftſtücke der erſteren ſind von der Art, wie ſie
überall vorkommen; dagegen leiſten die Taſchenſpieler oder ſagen wir Preſtidigita⸗
teure Außerordentliches. Sie treten nackt auf und haben um die Hüften ein Stück
baumwollenen Zeuges geſchlungen. Alfred Grandidier, der lange Zeit in Indien
ſich aufhielt, war Zeuge, daß ſolch' ein Gaukler das Samenkorn eines Baumes in
einen mit Erde angefüllten Topf ſteckte, und ſah, wie nach etwa einer Viertelſtunde
erſt ein Pflänzchen hervorkeimte, das bald nachher Zweige und Blätter trieb und
nach und nach eine Höhe von mehr als einen Fuß erreichte. Manche Gaukler
führen einige Brillenſchlangen (Cobra capella, Coluber naja) bei ſich; dieſe ſind
bekanntlich äußerſt giftig und ihr Biß hat gewöhnlich den Tod zur Folge. Man
hat behauptet, daß der Gaukler ihnen die Giftzähne ausbreche, das iſt aber ent⸗
ſchieden nicht der Fall. Er rechnet darauf, daß dieſe Schlange langſam und furcht⸗
ſam iſt, und ſich ihrer mörderiſchen Waffe nicht bedient, wenn ſie ſich recht ſatt
gefreſſen hat und dann verdaut. Er gewöhnt ſie nach und nach ſos daß ſie ſich
angreifen läßt und ſeine Grimaſſen beobachtet. Wer lebendige Schlangen berührt
hat, weiß aus Erfahrung, daß ſchon die bloße Berührung und leichte Handſtriche
den Körper entlang einen weſentlichen Einfluß auf die Zähmung der Schlange
haben. Das Thier iſt dann ſo, als ob es magnetiſirt worden ſei, und verſucht
weder zu beißen noch zu entſchlüpfen. Bei Giftſchlangen ſind nur die erſten paar
Striche gefährlich. Grandidier ſagt, er ſelber habe mehrmals mit Brillenſchlangen
geſpielt, und keine habe auch nur den Verſuch gemacht, ihn zu beißen. In Indien
gibt es auch Leute, welche dergleichen Najas zähmen und frei in ihren Gärten
umherlaufen laſſen, damit dieſe von den Dieben nicht heimgeſucht werden. Der
Beſitzer ſelbſt wird von ſolchen Schlangen niemals gebiſſen. Uebrigens bedienen
ſich die Schlangengaukler, um, wie ſie meinen, unverwundbar zu werden, der
Wurzel einer Ariſtolochia; ſie beſchreiben mit derſelben Kreiſe um den Kopf des
Kriechthieres, das ihnen dann keinen Schaden zufügen könne. Das iſt freilich ein
Wahnglaube. Andere haben als vermeintliches Heilmittel gegen den Biß einen
ſchwärzlichen, ſehr poröſen „Stein“, der auf die Wunde gelegt wird, an welcher er
feſt haftet und das Blut aufſaugt; der angebliche Stein iſt aber lediglich ein ver⸗
kalkter Knochen. Uebrigens ſind die Schlangen in Indien nicht eben häufiger als
in anderen tropiſchen Ländern, und es iſt ſtatiſtiſch erwieſen, daß durch ihren Biß
verhältnißmäßig wenige Menſchen um's Leben kommen, obendrein zumeiſt nur
ſolche, die Nachts mit nackten Füßen in die Wälder und die Gebüſche gehen.

Auflöſung des Röſſelſprungs Seite 587:

Spielen heißt ſein Gut in's Meer werfen, um es dann am Geſtade wieder
zu ſammeln.

Auflöſung des Bilderräthſels Seite 599:
Viel Feind, viel Ehr.

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Natur und Leben, Wiſſenſchaft und Kunſt

Anterhalkung und Belehrung

für die Familie, für Alle und Jeden.

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Neunzehnter Jahrgang.

Stuttgart. 1

Druck und Verlag von Eduard Hallberger.

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