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Illustrierte Welt, 19 e . J . ☛☚ 1 . N 125 11139899 021 bingen —õs . 2 . — — . . — Die luſtrirte —, r= — Blätter Natur und Leben, Wiſſenſckaſt und Kunſt zur Anterhaltung und Belehrung für die Familie, für Alle und Jeden. Neunzehnter Jahrgang. Stuttgart. Druck und Verlag von Eduard Hallberger. .,ð᷑⁴ꝛ Alphabetiſches Regiſter. A. Ablis, der Ueberfall von * 335. Abwärts. Von Wilhelm Petſch. 287. Aerzte, weibliche, in Amerika. Von Louiſe Büchner * 18 Afrikaner, die, der franzöſiſchen Armee * 27. Ambulanz, eine vierbeinige * 74 Anagramm. 515 Auflöſung 556. Andelys, die * 275. Arzt, der, als Hausfreund. Von Dr. med. H. Klencke. 8. Das Schwitzen und die Schweißmittel. 95. 9. Der Stotternde und ſein Arzt. 526. Auferſtandene, der. Eine Geſchichte aus der jetzigen negszeit. Von Willibald Winckler. 169. 181. 193. 05. Auf friſcher That. 334. Auf hoher See. Eine Hundegeſchichte, wiedererzählt von Willibald Winckler. 291. „Aus der Säbeltaſche“. Eine Mannöverſtudie von F. W. Hackländer. 1. 13. 25. B. Baden, das. Humoriſtiſche Bilder von Karl Häberlin, Text von W. Winckler * I. 528. II. 540. Ballon, ein, in Sicht * 202. Banting⸗Kur, die. Eine Warunng. der von Ernſt Sues * I. 192. II Bartholomäusnacht, im Hauſe des engliſchen Geſandten in der. Von W. Zimmermann. 524. Bazaine * 359. Veethoven ſ. Künſtlerherz. Benedikt, Sir Julius * 619. Beobachtungspoſten, ein, vor Mezières * 487. Berlin, aus den heißen Tagen in * 512. Berliner Hauseigenthümer und Miether. Humoreske von Guſtav Raſch. Berliner Zufluchtshäuſer. Von Guſtav Raſch. I. 446. II. 483. III. 512. Humoriſtiſche Bil⸗ 204. Bilder der Zerſtörung * 167. Bilderräthſel. 24. 48. 92. 120. 172. 208. 232. 251. 316. 340. 364. 388. 407. 436. 467. 527. 568. 599. Auflöſungen. 92. 120. 172. 208. 232. 254. 8316. 328. 340. 364. 395. 407. 436. 467. 527. 568. 599. 635. Bismarck⸗Bohlen ſ. Elſaß. Blindekuhſpiel. Gemälde von Meyer * 5. Blumenſtrauß, der koſtbarſte, von Marie Antoinette. 339. Bois de Boulogne, das raſirte * 370. Bourbaki * 359. Briefmappe. 48. 92. 115. 148. 179. 227. 251. 316. 352. 388. 4149. 448. 479. 503. 564. 587. 628. Buchſtabenräthſel. 311. 580. Auflöſungen. 340. 611. Bukowina, aus der. Von J. Sabine 440. 453. C. Charaden. 48. 132. 268. 340. 460. Auflöſungen. 64. 172. 316. 364. 472. Chateau⸗Thierry, in. Von Wilhelm Petſch. 224. Chineſiſchen Küſte, an der. Mittheilungen eines jungen Seemannes. Von Florian Kulemann. 428. Cloud, St. * 175. Courcelles, im Barackenlager von, vor Metz * 214. Courcelles im Kriege * 175. D. Dein Vaterland. Gedicht von Julius Sturm. Delbrück, Staatsminiſter v. * 428. Denis, die Deutſchen auf dem Thurme der Genovefa⸗ kirche zu St. * 374. Des, das unrechte * 240. Deutſche Gedichte mit Illuſtrationen: Der Tambour. Gedicht von Mörike * 444. 'N Bayern ſei letzt's Brieferl. Von Alfred Stauder * 480 215. Deutſche Lieblingsmärchen in Bildern. I. Said. Nach W. Hauff. 152. 179. 214. II. Fatme'’s Errettung. Wilhelm Hauff nacherzählt 335. 370. 394. III. Die Geſchichte von der abgehauenen Hand. Nach W. Hauff. 550. 572. (Die mit einem* bezeichneten Artikel ſind illuſtrirt.) Diamantengräber * 346. Dorſnde, die alte. Gedicht von Julius Sturm * 598. Dunkel. Eine Kriminalgeſchichte. Von E. M. Vacano. 9. 33. 45. 57. 73. 85. 101. Einer, der ſich ſelbſt gewonnen hat. Eine Geſchichte aus Amerikas Sklaventagen. Wiedererzählt von W. W. 147. Einjährigfreiwilligen⸗Leben, aus dem. Bilder von A. Hölzgen * 168. Eisverkäuferin, die. Von Ernſt Freihern von Bibra. 389. 401. 413. 425. Eiſerne Kreuz, das. Von Elfriede v. Mühlenfels. 491. Elektriſches Licht zum Rekognosziren * 346. Eliake, der Gouverneur von. Graf Bismarck⸗Bohlen * Engel, der gute. Eine Kindergeſchichte * 308. Erbswurſt, die * 115. Erdbeeren, in den * 19. ð Eruſtes und Heiteres. 24. 407. 492. 587. 611. Eroberung, die, nach der Schlacht * 52. Eſel, der geſchmähte. Von Julius Sturm * Humoriſtiſche 512. F. Farmerleben, aus meinem. Von C. Pflaume. I. Eine Bärenjagd. 346. II. Das Haus. 436. III. Der Creek. 466. IV. Der Viehhandel. 476. V. Sing⸗ vögel. 502. VI. Beeren. 5145. VII. Fenzſpringer und Fenzableger. 563. Feſtungen, zwei Nächte vor franzöſiſchen. 1. Straßburg. 138. 2. Toul. 187. Feuers, die Söhne des * 127. Feurige Kohlen auf's Haupt. Dem Amerikaniſchen nacherzählt von W. Winckler. 495. Fiſchfang auf dem Rhein bei Straßburg * 445. Fonda, in einer * 632. Franctireurs, eine Flucht von * 407. Franſecky ſ. Gravelotte. Franzöſiſcher Gefangener und Verwundeter, Typen. des dem Taſchen⸗Skizzenbuch von Otto Günther * 09. Frau, eine berühmte * 154. Friedensbergfeuer auf den ſalzburger Alpen * 559. Fris enveiche, die deutſche. Gedicht von Eduard Bürger. 632. Friedhöfe, drei. 339. Frühlingsluſt. Von Helene von Engelhardt. 568. Frühſtück, das. Von W. W. * 559. Fuchs, der * 587. Fuchs und Igel. Von Kieſer * 316. G. Gaisbub, der * 569. Gambetta * 223. Gebet, das letzte. Nach einer Originalſkizze von O. Günther * 309. Geheimniß, das * 538. Ginpalaſt, vor dem. Ein londoner Straßenbild von G. Priefert. 455. Gnädige Fräulein, das. Feodor Steffens. 175. Göben, Generallieutenant von * 384. Gravelotte, der Held von * 95. Gravelotte, die Schlacht bei, am 18. Auguſt * 76. Gravelotte, nach der Schlacht von * 260. Gruß und Gegengruß. Humoriſtiſche Skizzen von A. Matty. I. 252. II. 264. Ein berliner Lebensbild von H. „ Halm, Friedrich * 583. Hans. Eine Erinnerung von Wilhelm Petſch. 308. Hartmann, General Jakob von * 126. Hauswirthſchafts⸗Chemie. Bilder und Skizzen aus dem täglichen Leben. Von Dr. Karl Ruß. 6. Die ſtick⸗ ſtoffhaltigen Nahrungsmittel. 195. 7. Stickſtoffhaltige Nahrungsmittel (Eier und Milch). 247. 8. Stick⸗ ſtofffreie Nahrungsmittel (Zucker, Stärkmehl, Fett). 538. Heeres, die Führer des deutſchen * 55. Heerführer, deutſche * 34. Düreris, zum Jubiläum Albrecht, 20. Mai 1871 * Heerführer, die franzöſiſchen * 1. Mac Mahon. 358. 2. Bazaine. 359. 3. Trochu. 359. 4. Bourbaki. 359. Heerſchau, eine deutſche, in Italien im 16. Jahrhundert. Von Th. Elze. 459. Held, der zukünftige * 504. Hinter der Szene * 515. Hirtenleben in den Karpathen. Ein Bild aus dem ſiebenbürger Hochlande. Von Albert Amlacher. 30. Holzſammler, der kleine * 152. Hoſpital, ein ſchwimmendes * 227. Hund, ein hiſtoriſcher. Von Fr. v. Hohenhauſen. 481. Hunger iſt der beſte Koch. Gedicht von Willibald Winckler * 247. J. Jagdrevier, das, der Könige von Preußen * 274. Ihr werther Name? * 503. Z In der Irre. Nach den Mittheilungen eines in Frank⸗ reich ſtehenden preußiſchen Bataillonsſchreibers. Von Karl Zaſtrow. 517. 560. In Neukuhren. Erzählung von J. D. H. Temme. 117. 129. 141. 157. Johanne. Eine Dorfgeſchichte. Nelſon Pauer. 202. Wiedererzählt von Dr. K. Kamecke, Generallieutenant von * 259. Kaſtor und Pollux, das tragiſche Ende von * 358. Keine Zeugen. Novelle von R. Edmund Hahn. 37. 49. 65. 77. 93. 109. 121. 133. 149. 161. 173. 185. 197. 209. Kind, das, und die Kette. Harmloſe Fabel von Ernſt Eckſtein. Den Interventionslüſternen in's Stamm⸗ buch. 148 Kindererziehung, über die Gebrechen der modernen. Von Alexander Baldi. 238. 260. Kirmes, auf der, in Tervueren * 583. Kofferdieb, der. 91. — Komm', Hänschen! * 526. Komödiantin, eine. Skizze von H. Penn. 269. Krieg, der deutſche, von 1870. Von Wilhelm Müller. I. Paris und Ems. 12. II. Das deutſche Volk in Waffen. 36. III. Die neutralen und die kriegführen⸗ den Mächte. 60. IV. Die deutſche und die franzö⸗ ſiſche Aufſtellung. 61. V. Die Gefechte bei Saar⸗ brücken. 87. VI. Die Einnahme von Weißenburg. 89. VII. Die Schlacht von Wörth am 6. Auguſt. 104. VIII. Die Wiedereinnahme von Saarbrücken am 6. Auguſt. 106. IX. Rückzug der franzöſiſchen Armee nach der Moſel. 119. X. Vormarſch der deut⸗ ſchen Armee an die Moſel. 130. XI. Eindruck der Siege auf Deutſchland. 143. XII. Eindruck der Nie⸗ derlagen auf Paris. 144. XIII. Die Entſcheidungs⸗ kämpfe bei Metz. Schlacht bei Courcelles am 14. Auguſt. 170. XIV. Schlacht bei Vionville am 16. Auguſt. 182. XV. Schlacht bei Gravelotte am 18. Auguſt. 194. 206. XVI. Aufbruch der deutſchen Armee gegen Chalons. 219. XVII. Die Armee Mac Mahon's in Chalons. 230. XVIII. Die Kämpfe um Sedan, 27. Auguſt bis 1. September. 231. 242. XIX. Die Kapitulation von Sedan am 2. September. 254. 267. XX. König Wilhelm und Kaiſer Napoleon am 2. September. 267. 279. XXI. Die Lage in Metz und in Paris. 325. XXII. Die franzöſiſche Republik am 4. September. 325. XXIII. Vormarſch der dritten und vierten Armee nach Paris. 326. XXIV. Graf Bismarck und Jules Favre am 19. und 20. Septem⸗ ber. 327. 337. XXV. Die Cernirung und der erſte Ausfall von Paris am 19. September. 337. XXVI. Die Einnahme von Toul und Straßburg am 23. und 27. September. 338. 349. XXVII. Schlettſtadt und Breiſach. Vormarſch des Werder'ſchen Korps gegen die Saone. 350. XXVIII. Die Einnahme von Dijon und die Vogeſenarmee unter Garibaldi. 354. 361. XXIX. Die Ueberfälle von Chatillon und von Dijon am 19. und am 26. November. 362. XXX. Einnahme von Orleans und von Paris. 363. 373. XXXI. Der Kampf bei le Bourget am 30. und die Kapitulation von Metz am 27. Oktober. 374. XXXII. Die Lage von Paris und von Frankreich. Unter⸗ handlungen mit Thiers und Aufſtand von Paris am 31. Oktober. 375. 385. XXXIII. Die Kämpfe an der Loire in der erſten Hälfte des Novemben 386. 397. XXXIV. Prinz Friedrich Karl gegen die Loirearmee. 4 398. XXXV. Nordarmee gegen Nordarmee. 400.] Orden, die franzöſiſchen. Von Dr. Ernſt Eckſtein. 62. XXXVI. Der neue franzöſiſche Operationsplan. 409. Orleans, der Held von * 135. XXXVII. Das Werder'ſche Korps hält treue Wacht am Rhein, 15.— 17. Januar. 410. XXXVIII. Zurück⸗ drängung der franzöſiſchen Armee in die Schweiz und Einnähme von Belfort. 440. XXXIX. Die Kriegs⸗ operationen zur See. 412. 421. XL. Die deutſche Cernirungsarmee vor Paris. 421. XLI. Das deutſche Kaiſerthum, die Kapitulation von Paris, die Prä⸗ liminarien von Verſailles. 423. XLII. Die Heimkehr des Kaiſers. 435. Kriege, vom deutſchen. In Weißenburg * 83. Keibilder aus Frankreich. Von Arnold Wellmer. Kriegsrecht, aus dem * 168. Kriegsſchauplatz, die neueſten Nachrichten vom * 202. Kriegsſchauplatzes, Karte des, vom Rhein bis Paris. Beil. zu Heft 1. Kriegszeit, allerlei aus der. 64. 107. 140. 155. 172. 179. 191. 208. 227. 289. Künſtlerherz, ein. Von Arnold Wellmer * 39. 52. 70. L. Lager, das, von Mainz * 236. Landarztes, Memoiren eines. Von Friedrich Dentler. 584. 632. Laurahütte, die Walzwerke zu * 487. Liebesbrief, der * 611. Loirearmee, der Rückzug der * 296. Mac Mahon * 358. Mainz, im Café Paris zu * 52. Majoratsherr, der. Eine Erzählung von Guſtav Nieritz. 281. 293. 305. 317. 329. 341. 353. 365. 377. Man ſoll nie ſagen, was eine Sache iſt. Von van Dewall. 340. Manteuffel, General von * 358. Marianne. Novelle von Wolfgang Müller von Königs⸗ winter., 217. 229. 241. 253. 265. 277. 289. 301. 313. Maxburg, die, bei Hambach. Von Friedrich Fuchs * 211 Mecklenburg, Großherzog Friedrich Franz von * 334. Mecklenburg⸗Strelitz, aus dem Landleben in. Kleine Skizzen von C. Spielmann. Anhauen. Binder. Buntes Waſſer * 464. Metz, Karte von, mit ſeinen Forts und ſeiner Um⸗ gebung. Beil. zu Heft 1. Metz, vor. Im Barackenlager von Courcelles * 214. Ein Beobachtungspoſten * 247. Militärleben, aus dem. Humoriſtiſche Bilder von A. Hölzgen * 324. Münchneriſch * 240. Muſterſtaat, der. Gedicht von Willibald Winckler * 126. N. Nach dem Tode. Die alte Dorflinde. Julius Sturm * 598. “N Bayern ſei letzt's Brieferl. 480 Gedicht von Von Alfred Stauder * Neuilly⸗Brücke, an der. Eine Erinnerung aus dem vorigen Kriege. Von van Dewall. 499. . New⸗Yorker Skizzen. Federzeichnungen von W. Winckler. I. Amerikaniſche Frauen. 296. II. Five Points und Fifth Avenue. 371. 386. III. Die Jahreszeiten in New⸗York. 607. Niagara, am. Gedicht von C. Butz. 76. Nie wieder! Von Wilhelm Petſch. 303. Nürnberg, die Kapelle zum heiligen Grab im Spital⸗ hofe zu * 632. Nur eine Frauenlocke. Dem Amerikaniſchen nacherzählt von Dr. Nelſon⸗Pauer. 158. O. Oberfeldherr, der deutſche * 320. Oberſchleſien, Kulturſkizzen aus. Die Walzwerke zu Laurahütte. Von Ad. Frantz * 487. P. Paris, der neue. Eine Rokoko⸗Geſchichte von Sacher Maſoch. 221. 233. 245. 257. Paris, der erſte deutſche Sieger in * 428. Paris, der Pöbel vor der Statue von Straßburg in * 6 Paris, die Befeſtigungen und nächſte Umgebung von. Beil. zu Heft 1. Paris, die Belagerung von. Humoriſtiſche Bilder von Georg Schmitt * I. 420. II. 432. III. 456. IV. 468. Paris, ein Putſch der rothen Republikaner in * 227. Paris unter der Erde * 40 Paris, wie lebte man beim Beginn des Jahres in. 339. Paris, zwei Tage in. Von H. van Dewall. 1. März. 404. 2. März. 416. Pariſer Brieftauben, die * 454. Pariſer Lebens, ein Mittelpunkt des * 384. Paſſionsſpiel, das, in Oberammergau * 535. Peer der Große in Danzig. Von Karl Sporleder. 19. Plinius, der deutſche. 327. Potaſche, die. Eine pharmazeutiſch⸗hauswirthſchaftliche Skizze. Von Dr. Karl Ruß. 75. Preußen, Prinz Friedrich Karl von, auf dem Schlacht⸗ felde von Vionville * 135. R. Rache, die, der Zigeunerin. Novelle von Ewald Auguſt König. 553. 589. 625. . Räthſel. 55. 148. 208. 232. 352. 364. 4419. 472. 564. . Auflöſungen. 132. 196. 232. 268. 388. 412. 455. 515. 580. Rathhaus, das breslauer * 551. Rechenexempel, ein kurioſes. 127. Reichstagsdeputation, die, in Verſailles * 322. Reliquie, eine. Von Eliſe Polko. 163. Reſeda und Roſe. Novelle von Agnes Ferne. 473. 485. 497. 510. 521. Reuter, Fritz * 547. Röſſelſprung. 64. 108. 148. 244. 275. 352. 419. 448. 508. 587 Auflöſungen. 108. 148. 208. 275. 292. 376. 448. 491. 539. 635. Rom, ein Wundergang in. 394. Rom und ſeine Umgebung * 403. Ruinirt! Gedicht von Willibald Winckler * 80. S. Sachſen, Kronprinz Albert von * 80. Sachſen, Prinz Georg von * 464. Sag' an! Von George Baron v. Dyherrn. 527. Salpeter, der. Von Karl Ruß. 596. Schach. 71. 132. 172. 196. 244. 268. 304. 340. 376. 395. 460. 491. 520. 539. 592. 616. Schamhaftigkeit * 240. Schiller in Lauchſtädt. Von Wilhelm Petſch. 604. Schlacht, nach der. Gedicht von Wilhelm Petſch, Unter⸗ offizier. 340. Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. 433. 457. 469. 493. 505. 529. 541. 565. 577. 604. 613. 627. Schnee, im. Gedicht von Willibald Winckler * 284. Schrecken, der, des Feindes * 272. Schulz, Theater⸗. Von Wilhelm Petſch. 575. Schwarze Diego, der. Erzählung aus Andaluſien von Paul Stein. 617. 629. Schwarze Flagge, die. Eine harmloſe Seeräubergeſchichte, wiedererzählt von W. W. 126. Sejenheinn im Pfarrhauſe zu. Von W. von Richten⸗ erg * 4. Sichere Ausſichten * 240. Siebenbürgiſche Landſchaften * 623. Von Auguſte v. Römer * Soldaten⸗Leid und Freud. In Bildern und Verſen aus bekannten Soldaten⸗ und Volksliedern. Hu⸗ moriſtiſche Skizzen von A. Hölzgen * I. 72. II. 100. Spielbank, an der. Von Ernſt Lucius * 42. Spione, zwei. 112. Stiefel, die engen. Humoriſtiſche Bilder von O. Brauſe⸗ wetter * I. 600. II. 612. Stiefeletten, meine erſten. Humoriſtiſche Bilder von G. J. Schulz 288. Stiehle, Generalmajor von * 296. Straßburg. 139. Straßburgs, der Eroberer * 163. Straßburg, Karte von, mit ſeiner Umgebung. Beil. zu Heft 1. T. Tambour, der. Gedicht von Mörike * 444. Tann, von der, ſ. Orleans. Taſchentuch, wie man das, benützt. Humoriſtiſche Bil⸗ der Rach Skizzen von A. v. Gentzkow I. 20. II. . Todesarten. Von Tz. 556. Toul. 187. Treport, im Hafen von * 620. Trochu 359. U. Ulan ſ. Schrecken. Unheimlicher Geſelle, ein * 596. Unteroffiziersdeutſch * 168. Unwiderſtehliche, der. Von Dräxler⸗Manfred. 250. V. Verbannt aus der Welt. Novelle von Franz v. Nem⸗ mersdorf. 533. 545. 557. 569. 581. 593. 605. Verloren und Gewonnen. Novelle von Pauline Schanz. 437. 449. 461. Verſailles, kreuz und quer bis. Von van Dewall. 445. Verſtiegen. Von W. Winckler *490. Verwundete, zwei. Nach einem Gemälde von Hackl * 300. Vionville ſ. Preußen. W. Waffenſtillſtandsverhandlungen, die, in Verſailles — 28. Januar —· 4416. Wallfahrt im ſüdtyroliſchen Gebirge * 635. Waſſers, die Ernten des. Von F. Klemm. 322. Walertropfens, die Wunder eines. Von Fr. Pfaff * 4 Weißenburg, in * 83. Welken und Erſterben * 476. Werder, General v., ſ. Straßburgs. Wie Meiſter Hans drei Krüppel heilt. Ein Bild aus dem alten Berlin. Von Wilhelm Petſch. 622. Wie Prinz Heinrich Kegel ſchiebt. 507. Wildkatzen, junge * 199. Wilgslur⸗ König, und Napoleon im Schloſſe Bellevue * 1 Wilhelmshöhe, Mitternacht auf. Gedicht von Franz Poppe. 191. Wimpfen, die beiden * 236. Wörth, in der Schlacht bei 27. Wolf, der, iſt eingebrochen! * 607. 2 Württembergiſche Artillerie, die, auf dem Marſch nach Sedan * 187. Zahnarztes, im Vorzimmer des. Originalzeichnung von F. M. Meyer 13. Zaſtrow, General von * 187. Zauber⸗Oel⸗Konzert, ein, i deler. 598. Zigeunerlager, ein, in der Wallachei * 284. Von Wilhelm Petſch. Amerxrika. Von R. Goer⸗ An dem! Zählen wollen Knattern und gauben ſollen bald als n liſt ihrer Vatt uch nicht laſſen möthigen Lär⸗ ngerlch über de git ihrem tiefe der link 1 in be chinging im be 6toppel⸗ und . Crn, mit keuch Ctonb eing ſcſten der ei Wnlge e, WInte, vom Fe⸗ „*. Inge graſte er ng laue Ln Unn es dort o N ih oder link⸗ . „Wenn die n bz zu !ͦ lng hätten!“ an N e e m, 4 1 n⸗ ommen, 1 en Chag inen Schock VII N S ſes . E „ emne He⸗ w Uliſr. W., N . NV tiſche Bil⸗ I. 20. gnng von chnung. von E S =E=S e N N — ιρ—⁰ Neunzehnter Jahrgang. ſſſſ e = D iſſe. W nnn NS 00. EWI G „Aus der Säbeltaſche.“ Eine Manöverſtudie von F. W. Hackländer. An dem Manöövertage, von dem wir er⸗ zählen wollen, war das wieder einmal ein Knattern und Krachen geweſen, daß man hätte glauben ſollen, die Infanterie bemühe ſich, ſo bald als möglich frei zu werden von der Laſt ihrer Patronen, die Kavallerie könne es auch nicht laſſen, aus ihren kurzen Karabinern unnöthigen Lärm zu machen, und die Artillerie, ärgerlich über das Kleingewehrfeuer, thue eben⸗ falls mehr, als gerade nothwendig ſei, um mit ihrem tiefen Baß den andern Lärm zu übertäuben. „Iſt das heute wieder einmal ein unnützes Hin⸗ und Hermarſchiren!“ ſagten oder dachten wenigſtens denkende Offiziere von der Infan⸗ terie, und konnte man ihnen darin nicht ganz Unrecht geben, da bald zum Vorgehen komman⸗ dirt wurde, bald zum Zurückgehen, bald zum rechts oder links developpiren, und es nun dahinging im beſchleunigten Schnellſchritt über Stoppel⸗ und Ackerfelder mit ſchweißbedeckter Stirn, mit keuchender Bruſt, und ſtets ſo dicht in Staub eingehüllt, daß man kaum die Nächſten der eigenen Truppentheile erkennen konnte, vom Feinde aber gar nichts, als eine lange graue Linie, aus der es zuweilen blitzte, oder aus der ſich hohe Staubwolken erhoben, wenn es dort gleichfalls vor⸗ oder rückwärts, rechts oder links ging. „Wenn die Pferde nur eine Vorraths⸗ lunge hätten!“ brummte ein alter Rittmeiſter von den Dragonern. „Da ſoll man auf zweitauſend Schritt ‚Marſch! Marſch!“ gegen eine Infanteriekolonne anreiten und mit Pfer⸗ den ankommen, die noch friſch genug ſind, um einen Schock auszuführen — und Kavallerie gegen Kavallerie, das kommt gar nicht mehr vor. Hol' der Teufel die neuere Taktik. Da reite ich ſchon den ganzen Tag mit einer hal⸗ ben Schwadron ſpazieren, während das Regi⸗ ment Gott weiß zu welcher Art von Dienſten aufgelöst und zerſtreut iſt — man ſollte wirklich zum Infanteriſten werden — bei der jetzigen Manöverart im Sattel zu ſitzen, iſt es doch ſchon nichts weiter mehr, als die höhere Staubſchlückerei.“ „Thun Sie im Schnellfeuer Ihr Möglich⸗ ſtes, meine Herren!“ rief ein heiſerer Artillerie⸗ kapitän vom Pferde ſpringend und hinter den Illuſtr, Welt. XIX. 1., Vor dem Pfarrhaus in Seſenheim. Nach dem Karton von W. v. Kaulbach. (S. 4.) 6⁶ *⁷ „ oς ̃2 Oo Geſchützen auf und ab rennend. „Geben Sie es tüchtig jener leichtſinnigen Infanterie, die dort heranmarſchirt, wer weiß wie ſehr, und die uns mit einem Hagel von Kugeln überſchütten wird, wer weiß wie bald. Markiren wir wenigſtens per Geſchütz ein Dutzend Kartätſchenſchüſſe, ehe ſie heran⸗ kommen, und zeigen wir ihnen ſo wer weiß wie bald, daß ſehr Wenige von ihnen überhaupt nur mit heiler Haut ankommen würden, wenn dieß leider Gottes nicht nur ein Manöver wäre — wer weiß wie ſehr.“ So wogte, krachte, knallte, ſchimpfte, fluchte es auf der weiten Ebene durcheinander an dieſem großartigen, ſehr heißen Manövertage, und die hohe Generalität ſah dieſem entzückenden Schauſpiele, dieſen ſich hin und her ſchiebenden Staubwolkengebilden mit großer Wonne zu, lauſchte dem majeſtätiſchen Geſchützdonner, dem Rollen des Gewehrfeuers oder den ſchmetternden Klängen einer Muſikbande, die ſich dort unten aus der grauen Wolke vernehmen ließ. Freund und Feind war natürlicherweiſe kaum mehr zu unterſcheiden, verwechſelten auch hie und da die Rollen mit einander, ſo daß eine feindliche Batterie eine Zeitlang friedlich neben einem unſerer Bataillone vorbeiraſſelte, oder mit gemüthlicher Todes⸗ verachtung und heldenmäßiger Ausdauer ihren eigenen Truppen an die Köpfe ſchoß. Doch auch dergleichen Kleinigkeiten verdeckten freundliche Staubſchleier vor den Augen des Höchſtkommandirenden, und da es namentlich beim letzten Akte dieſes kriegeriſchen Schauſpiels, wo die Oſtarmee den Befehl hatte, ſich nach hartnäckiger Gegenwehr zurückwerfen zu laſſen — ein erhabener Augenblick, bei dem das Unglaublichſte geleiſtet wurde, um königliche Munition zu verſchwenden — ziemlich glatt zuſammen ging, die ganze dieſſeitige Linie mit fliegenden Fahnen und unter den ſchmetternden Klängen der Volkshyinne ziemlich raſch avancirte: ſo legte Seine Excellenz gerührt die Rechte an den Hut und ſprach ſich über die Leiſtungen der Truppen auf's Freundlichſte und Günſtigſte aus. Wenn die Truppen da drunten nur irgend eine wohlthätige Wirkung verſpürt hätten von dieſem geſpendeten Lobe, oder dadurch irgend eine Erleichterung gehabt; ſo aber marſchirten oder ritten ſie durch Pulverdampf und Staubwirbel dahin, belohnt durch das erhabene Gefühl, die gegen⸗ überliegenden Staubwolken glücklich zurückgedrängt zu haben und Sieger geblieben zu ſein. Leider aber hatten die von der Oſtarmee kein ähnliches Gefühl gegen⸗ über von Hunger und Durſt, Staub und Hitze in die Wagſchale zu legen, und konnte man es ihnen deßhalb wohl nicht verdenken, daß ſie recht in⸗ grimmig Schritt um Schritt zurückwichen. „Ich mache mir den Teufel daraus,“ ſagte ein dicker Oberſt von den Huſaren zu ſeinem neben ihm reitenden Adjutanten, „ob man an ſo einem Manövertage Sieger bleibt oder geſchlagen wird, es iſt ja doch Alles zu Ehren des Generalſtabs; aber mich ärgert nur dieſe naſeweiſe, übermüthige Artillerie. Sehen Sie, lieber Freund, da drüben auf der Höhe hat ſich eine Batterie poſtirt, um uns ſogleich in die Flanke zu nehmen, und die Kerls ſind — Gott ſtraf' mich! — noch obendrein ohne alle vernünftige Deckung. Wenn das jetzt bei einer wirklichen Schlacht wäre, ſo brauchte man nur eine gute Schwadron dort in den Hohlweg zu werfen, zuerſt ein Bischen langſam vorzugehen, um dann plötzlich herausbrechend die ganze Geſchichte da oben in den Dreck zu reiten.“ „Das wäre auch jetzt eine hübſche Lehre für dieſe naſeweiſe Artillerie,“ meinte der Adjutant. „Allerdings ſind ſie nicht gehörig gedeckt, doch haben ſie den Hohlweg, von dem der Herr Oberſt ſo eben ſprachen, auf beiden Seiten durch Verhaue geſchützt.“ „Pah, Verhaue, ein paar elende Baumſtämme, über welche unſer geringſtes Pferd mit Leichtigkeit hinüberkommt. — Meinen Sie nicht auch?“ „Gewiß, Herr Oberſt, und ich möchte der da oben ſchon eine ſolche Ueberraſchung gönnen.“ „Unſere zwei Kavalleriebrigaden werden dem Programme nach noch einmal gegen den vordringenden Feind geworfen, um unſerer zurückgehen⸗ den Infanterie Luft zu machen; wir haben den rechten Flügel, ſind alſo der ſpitzbübiſchen Batterie da oben am meiſten ausgeſetzt und könnten wohl ſo ein Reiterſtücklein wagen — geben Sie dazu dem Rittmeiſter Potolsky meine Erlaubniß, er wird ſich ein ganz beſonderes Vergnügen daraus machen; doch ſoll er die Wegnahme der Batterie natürlicherweiſe nur markiren, ſie vielleicht für ein paar Minuten lang am Feuern ver⸗ hindern.“ Der Rittmeiſter Potolsky, ein junger Mann mit einem gebräunten, kecken Soldatengeſichte, gewaltigem Schnurrbart und blitzenden Augen, hatte ſoeben ſeinem erſten Lieutenant ganz ähnliche Bemerkungen mitge⸗ theilt, wie vorhin der Oberſt dem Adjutanten, und war über die ihm gegebene Erlaubniß im höchſten Grade erfreut. Was die Verhaue anbe⸗ langt, ſo beſtanden ſie allerdings nur aus einigen zuſammengeworfenen Baumſtämmen, waren, wie der Rittmeiſter meinte, nicht der Rede werth, und wenn auch allenfalls der Doktor und der Hufſchmied zurückblieben, ſo hätte das auch nicht viel auf ſich. „Alſo abgemacht!“ ſagte der Adjutant. „Sobald die ganze Kavallerie⸗ linie vorrückt, ziehen Sie ſich rechts gegen den Hügel hin und ſehen, wie Sie durch den Hohlweg hinauf kommen.“ In Kürze waren ſämmtliche Offiziere und Unteroffiziere von der kleinen Attake unterrichtet, und bezeugten darüber eine nicht minder lebhafte Freude, als auch die Mannſchaft, welcher der beabſichtigte Angriff nicht verſchwie⸗ gen zu werden brauchte, und die nur bedauerten, daß es ſich hier um keine ernſtliche Geſchichte handelte. Welche Freude für Jeden, dieſer groben Artillerie, die immer ſo vornehm thut und ſich ſtets die erſten und beſten Plätze nimmt, tüchtig eins auszuwiſchen. Es dauerte auch nicht lange, ſo ging die ganze Kavallerielinie, Dra⸗ goner, Huſaren, Uhlanen, zuerſt im Schritt vor, um die feindliche Ka⸗ vallerie, welche gar zu hitzig vordrang, zurückzuwerfen; vielleicht zwei⸗ tauſend Schritt hatte ſie zurückzulegen, bis ſie in das Feuer jener Batterie kam, die mit einem wahren Heißhunger auf dieſen Augenblick zu warten ſchien, und deren Bedeckung, aus einem Zuge Infanterie beſtehend, Ge⸗ wehr bei Fuß, mit aller Bequemlichkeit auf die herandonnernden Kavallerie⸗ regimenter blickten, und wohl mit demſelben Behagen, wie man von einem ſchönen Platz der Arena aus einen mörderiſchen Kampf betrachtet. „Ich weiß, wer die Batterie droben kommandirt,“ ſagte der Rittmeiſter Potolsky lachend, „ich freue mich jetzt ſchon darauf, mit welchem Schwall entrüſteter Redensarten wir empfangen werden — ‚wer weiß wie ſehr’ und ‚wer weiß wie bald'.“ „Es iſt der Hauptmann Wiebrecht, ich hab' ihn vorhin durch meinen Feldſtecher deutlich erkannt; recht bequem haben es ſich die Herren da oben gemacht, um uns zuſammenzuſchießen, von ihren Pferden ſind ſie abge⸗ ſtiegen, und müßt' ich mich ſehr täuſchen, wenn ſie nicht mit vollen Glä⸗ ſern um einen wohlgefüllten Marketenderkorb geſtanden wären, während wir hier Hunger und Durſt leiden — leider ſtets das Loos des Be⸗ ſiegten — doch wartet nur, auch an uns komnmtt vielleicht nun noch die Reihe.“ Bei dieſen Worten hatte ſich die Schwadron ſachte nach Rechts gezogen, und fand ſich hier das Terrain ſo günſtig, daß ſämmtliche Reiter unter dem Schutze des aufwirbelnden Staubes in dem Hohlwege verſchwinden konnten, ohne von Denen da droben geſehen zu werden; auch wurde der erſte Verhau ſo glücklich überſprungen, daß nicht einmal der Doktor oder der Hufſchmied zurückblieben, worauf es nun im kurzen Trabe dahinging, unhörbar für den Feind, da deſſen ganze Aufmerkſamkeit auf die nun im Galopp daherraſſelnde gewaltige Kavallerielinie gerichtet war. Beim zweiten Verhau angelangt, hob der Rittmeiſter Potolsky, indem er darüber hinwegſetzte, ſeinen Säbel hoch in die Höhe, ein verabredetes Zeichen, nun den Hohlweg aufwärts zu jagen, was die Pferde laufen konnten. Zu gleicher Zeit wälzten ſich ſchwere Rauchmaſſen über den Hügelkamm, da die Batterie aus allen ihren Geſchützen ein mörderiſches Feuer gegen die feindliche Kavallerie eröffnet hatte; es war ein betäuben⸗ des Gekrache, ein tolles Schießen, das aber nun plötzlich nach ſehr kurzer Dauer zur Verwunderung der ganzen Linie da unten mit einem Male wieder zum Schweigen kam. Das Reiterſtücklein war vollſtändig gelungen, und bei einem wirklichen Gefechte würde die ganze Bedienungsmannſchaft und Bedeckung von den ſo unverhofft hereinbrechenden Huſaren zuſammengehauen worden ſein. Gedeckt durch den hervorquellenden Pulverrauch, erſchienen die Reiter wie aus dem Boden geſtiegen, umgaben die Batterie, drangen zwiſchen die Geſchütze hinein, wozu einer der Huſarenoffiziere ſein weißes Taſchentuch an den Säbel befeſtigte, wie ein Siegeszeichen hoch hin und her ſchwenkte, dadurch noch ſteigernd die Ueberraſchung, das Erſtaunen der Kanoniere, ſo daß dieſe trotz des wüthenden Schreiens der Offiziere und Geſchützführer Wiſcher und Handſpeiche ruhen ließen; dabei mochte ihnen wohl auch das laute, jubelnde Hurrah der Huſaren gar zu kameradſchaftlich klingen, um dieſen Ueberfall ernſtlich übel zu nehmen; war ja auch die ganze Sache nur ein Kriegsſpiel, und konnte doch die Geſchützbedienung nicht anders, als eingeſtehen: daß ſie eher erwartet, ihre blanken Achtpfünder hätten ſich in Proviantwagen verwandelt, als ſo unverhofften Beſuch von den feindlichen Huſaren zu erhalten. Nicht ſo die Offiziere. Der Rittmeiſter Potolsky hatte mit einem Dutzend ſeiner Huſaren ſo⸗ gleich die Pferde der Kameraden von der Artillerie umzingelt, und erklärte lachend: „ſie nur nach gehöriger Ranzionirung wieder losgeben zu wollen“. Doch traf ſein ſcherzendes Wort nur höchſt verdrießliche, finſter dreinblickende Geſichter, und die Antwort, die er von dem alten Oberlieutenant der Batterie erhielt, lautete dahin: „daß man nicht verfehlen werde, dieſen ganzen lächerlichen Ueberfall zur Anzeige zu bringen und ein Kriegs⸗ und Ehrengericht darüber zu verlangen“; worauf dann begreiflicherweiſe die Reihe des tüchtigen Lachens an dem Huſarenrittmeiſter war, welcher auch davon einen kräftigen Gebrauch machte, trotz des nun auch mit einer Stentorſtimme abgegebenen Proteſtes des Batteriekommandanten: „Wer weiß wie ſehr“ — und zwar proteſtirte derſelbe von der Höhe eines Protz⸗ kaſtens aus, wo er mit hochgeſchwungenem Säbel ſtand, dabei verſichernd: „daß er Jeden, der ſich ihm zu nähern wage, in Stücke hauen würde“. Solch' einen tragiſchen Ausgang ſollte indeſſen der Ueberfall nicht nehmen, denn nachdem derſelbe ſo vollkommen geglückt und die Batterie während des Vorbeijagens der Kavallerielinie zum Schweigen gebracht worden war, hielt es Rittmeiſter Potolsky für gerathen, ſich jetzt ſeinem Regiment wieder anzuſchließen, und ließ zum Sammeln und Zurückziehen blaſen, wobei der Lieutenant des letzten Zuges, welcher die Infanteriebedeckung im Schach gehalten hatte, lächelnd von dem Kommandanten derſelben, einem guten Freunde, Abſchied nahm. Eine Heldenthat, die ſchließlich noch vollbracht wurde, dürfen wir um ſo weniger unerwähnt laſſen, als ſie weder von Offizieren, noch von Unteroffizieren, noch von Offiziersaſpiranten oder Kadetten ausgeführt wurde, ſondern von zwei jungen Leuten, welche in ihrem Lebensberufe durchaus nicht nach dem blutigen Lorbeer des Krieges trachteten, ſich viel⸗ mehr ganz beſonders um den Oelzweig des Friedens bekümmerten; denn der Eine dieſer jungen Leute war ein Engros⸗Händler in Olivenöl, der An⸗ dere ein Juriſt, beide aber ihres gegenwärtigen Zeichens einjährige Frei⸗ willige bei der Schwadron des Rittmeiſters Potolsky. Sie hatten ſich beim Eindringen in die Batterie wenig bekümmert um die finſter blickenden Artillerieoffiziere oder den Alles bedrohenden Kom⸗ mandanten; ihr Augenmerk hatten ſie auf die Marketenderin gerichtet, und es war ihnen gelungen, ſie mit ihrem Korbe feſtzuhalten gerade in dem Augenblick, als ſie zwiſchen den Protzen und Beſpannungen verſchwinden wollte, um unbemerkt zu ihrem dort haltenden kleinen Karren zu gelangen. „Halt!“ hat ihr der Juriſt zugerufen, „ſo brennt man nicht durch, nach⸗ dem man erobert worden iſt,“ und der Oelhändler hatte raſch mit ſeinem Säbel den Deckel von dem Korbe geſtoßen und mit Wonne entdeckt, daß derſelbe ſehr gut gefüllt war. „Es iſt am beſten, wir machen die Alte zur Kriegsgefangenen.“ — „Natürlich zu einer freiwilligen Kriegsgefange⸗ nen,“ ſetzte der Juriſt hinzu; „ſage mir, was verlangſt Du für Deinen ganzen Kram da?“ „Für zehn Gulden ließe ſich vielleicht darüber reden.“ „Sei es um zehn Gulden! Alſo abmarſchirt, dort den Hügel hinab und unten, wo die Bäume liegen, auf uns gewartet!“ Der Karren, mit einem kleinen Eſel beſpannt, polterte eilig davon, und nicht lange nachher folgte die Schwadron im Trabe, wobei ſich der einjährige Juriſt ſeinem Zugführer näherte, um ihm lachend die Wegnahme der feindlichen Proviantkolonne zu melden. „Melden Sie das dem Rittmeiſter ſelbſt.“ „Wenn Sie erlauben, Herr Lieutenant, mit großem Vergnügen.“ Rittmeiſter Potolsky lachte um ſo herzlicher über dieſe Eroberung, als der Einjährig⸗Freiwillige hinzuſetzte: „Allerdings erobert, aber die Be⸗ ſitzerin zur freiwilligen Kriegsgefangenen gemacht und ihr die Waaren vermittelſt zehn Gulden garantirt.“ „Vortrefflich, und da der Karren, wie Sie ſagen, drunten bei dem Verhaue hält, ſo kann bei dem langſamen Ueberſetzen deſſelben ſich Jeder nach Belieben und für ſein Geld anſchaffen.“ So geſchah es auch, was die Herren Offiziere anbelangte; dann aber warf der einjährige Oelhändler einen Zehnguldenſchein auf den Karren zu einem Schnaps und einem Brode mit Wurſt für Jeden der Mannſchaft; worauf es dann außerordentlich merkwürdig war, wie die Pferde vortreff⸗ lich über den Verhau ſetzten, nachdem ſich die Reiter durch eine kleine Kollation geſtärkt. Das plötzliche Verſtummen der Batterie war indeſſen auch von der hohen Generalität nicht unbemerkt geblieben, wozu der dicke Oberſt von den Huſaren das Seinige beigetragen hatte; denn als er geſehen, daß das Reiterſtücklein geglückt, hatte er nicht ermangelt, es im Vorbeireiten dem Brigadegeneral zu erzählen, worauf dieſer es dem Diviſionär mit⸗ getheilt, und ſo war es bis zu Seiner Excellnez dem Höchſtkommandiren⸗ den gelangt, der, ſelbſt ein Reitergeneral, beifällig darüber gelächelt hatte, allerdings zum großen Verdruß des Batteriekommandanten, der von ſeinem Major ſchließlich freundlich erſucht wurde, die Sache auf ſich be⸗ ruhen zu laſſen. War doch das Manöver, wie wir ſchon früher angedeutet, zur voll⸗ kommenen Zufriedenheit des Höchſtkommandirenden vorübergegangen, und hatte ſich ſogleich nach dem Schluß der Strom ſeines Lobes in hundert kleine Bächlein abgezweigt und ſo jeden Truppentheil bis zu den Zügen und Sektionen herab erfreut und erquickt. Dann zogen ſich die Regimenter auf den verſchiedenen Punkten der weiten Ebene zuſammen, die Infanterie marſchirte unter klingendem Spiel nach der nahe gelegenen großen Stadt, die Artillerie bezog Kantonnirungen in den am Rande der Ebene gelegenen größeren Dörfern, und die Kavalleriediviſion kampirte theils auf der Ebene ſelbſt, oder wurde weiter hinauf auf kleinere und größere Bauernhöfe für einige Tage in's Quartier gelegt. Dazu gehörte auch die Schwadron des Rittmeiſters Potolsky, welcher ſelbſt mit beinahe dem ganzen erſten Zuge Quartier auf einem großen herrſchaftlichen Schloſſe nahm, wo er ſelbſt, wie die Mannſchaft und Pferde, in den weitläufigen Gebäuden und Stallungen auf's Vortreff⸗ lichſte untergebracht wurde. Anderen ging es freilich nicht ſo gut, denn es gab auch recht armſelige Dörfer und Häuſer, auf die die Mannſchaft vertheilt werden mußte, und ſo kam es denn, daß Mancher, der ſich auf ein fettes Quartier gefreut, vor irgend einer häßlichen Spelunke ſeufzend vom Pferde ſtieg. So geſchah es auch unſeren beiden Einjährig⸗Freiwilligen, nur daß ſie vor der elenden Hütte, die am Ufer einer übelriechenden Miſtpfütze lag, nicht ſogleich vom Pferde ſtiegen, nachdem ſie ſich leider überzeugt, daß der Name ihres Wirthes, ſowie die Bezeichnung des Hofes mit ihrem Quartierzettel zuſammenſtimmten, ſondern daß ſie es vorzogen, zuerſt zu berathſchlagen, ob es nicht beſſer ſei, ſich auf gut Glück nach einem andern Quartier umzuſehen. „Iſt denn gar kein Wirthshaus hier in der Nähe?“ fragte der ein⸗ jährige Juriſt — und ſetzte zu ſeinem Freunde gewandt hinzu: „Lieber unſer eigenes Geld verzehren, als in ſo einer Räuberhöhle wohnen.“ „Ein Wirthshaus iſt allerdings nicht ſo ſehr weit entfernt,“ meinte der pfiffige Bauer, welcher erfreut war über die Hoffnung, dieſe läſtigen Gäſte ſo bald wieder los zu werden. „Da reiten Sie nur auf dem Wege neben der Scheuer vorbei und dann immer geradeaus bis an den Wald da drüben, dort geht der Weg abwärts bis an den Bach, der von den Bergen herabkommt und im Thal ein paar Mühlen treibt; hinter der größeren Mühle mit drei Rädern werden Sie an ein eiſernes Gitter kommen —“ „Ah!“ ſagte der Juriſt heiter, „ein Wirthshaus mit Park, der von einem eiſernen Gitter umſchloſſen iſt, verſpricht ſchon etwas.“ „Ja, aber der Park und das eiſerne Gitter gehört zu einem herr⸗ ſchaftlichen Gut, das Wirthshaus liegt hinter demſelben, vielleicht zehn Minuten entfernt.“ „Nun, meinetwegen auch, das macht vielleicht eine halbe Stunde im guten Trab, und ich denke, das Beſte iſt, wenn wir unſern Burſchen vorläufig hier laſſen; will man heute noch etwas von uns, was ich in⸗ deſſen nicht glaube, ſo kommt er, es uns zu ſagen, und morgen früh reit' ich zum Wachtmeiſter, um ihm zu melden, wo wir uns einquartirt haben.“ „Abgemacht, morgen iſt ohnehin Ruhetag. Du bleibſt alſo hier, Schabel, und kannſt dann morgen früh einen Spaziergang machen, um zu ſehen, wo wir geblieben ſind; gib aber meine Satteltaſche herüber, ich habe keine einzige Cigarre mehr.“ „Und auch die meinige, in der ſich noch ein paar Tropfen Rum befinden.“ Dann trabten Beide auf ihren guten eigenen Pferden davon, erreichten in Kurzem den Wald und ſahen dort, wo der Weg abwärts ging, ein reizend ſchönes Thal liegen, ja entzückend im Vergleich zu der kahlen, dürren, ſtaubigen Hochebene, welche ſie hinter ſich gelaſſen. „Deine Idee verdient eine Belohnung!“ rief der einjährige Oelhänd⸗ ler, „und wenn der Wirth einen trinkbaren Champagner hat, ſo werde ich mich finden laſſen.“ Bald hatten ſie auch den Bach erreicht, ſowie die Mühle mit den drei Rädern und das eiſerne Gitter, an dem ſie faſt zehn Minuten lang vor⸗ überritten, bis ſie zu einem breiten, maſſiv ſteinernen und dadurch ſehr wohlhabend ausſehenden Eingangsthor kamen, von dem eine vierfache Allee majeſtätiſcher, dichtbelaubter Platanen in ſchnurgerader Linie auf ein alterthümliches, ſchloßähnliches Gebäude führte, deſſen Spitze, Giebel und Thürmchen hell und einladend zwiſchen den grünen Laubmaſſen her⸗ vorleuchteten. „Das wäre mir als Wirthshaus ſchon lieber,“ meinte der Oelhändler, „hat es doch eine Aehnlichkeit mit unſerem Hauſe auf Lindenhof, vor dem jetzt meine gute Mama ſitzt und gewiß traurig an ihren Erſtgeborenen denkt, ſowie an all' das Unglück, das ihn in der heißen Schlacht er⸗ eilen kann.“ „Vorbei, vorbei, ich bin überzeugt, das Wirthshaus kann ſich auch ſehen laſſen.“ Leider fanden ſie aber nach kurzem Weitertraben dieſe ſchöne Hoffnung nicht gerechtfertigt, denn das gerühmte Wirthshaus war nichts mehr, als eine ganz gemeine Fuhrmannskneipe, kahl und öde auf der Höhe gelegen, mit einem einzigen Gaſtzimmer, in dem ſich ein allerdings zweiſchläfriges Bett befand. „Br— r — r — r,“ machte der Juriſt, als er nach abgehaltener In⸗ ſpektion wieder aus dem Hauſe trat und deutlich ſeinen Entſchluß, nicht da zu bleiben, dadurch kundgab, daß er ſich ſofort wieder in den Sattel ſchwang. „Ja, aber was nun?“ . . „Jedenfalls nicht hier bleiben, lieber noch in unſer Quartier zurück⸗ kehren.“ . „Dazu habe ich aber gar keine Luſt.“ J „Ich auch nicht, ehrlich geſagt — wie wäre es, wenn wir drunten . o ω d ſh 4 in einer von den Mühlen verſuchten, für Geld und gute Worte unterzu⸗ kommen?“ „Meinetwegen; aber wenn wir einmal am Verſuchemachen ſind, warum nicht geradezu vor jenes Schloß reiten? Beißen werden ſie uns auch dort nicht; wir können ja unſern Quartierzettel vorzeigen und nach dem Wege fragen.“ „Verſuchen wir es, der Weg auf die Haide zurück bleibt uns immer⸗ hin offen.“ Damit hatten ſie das Parkthor wieder erreicht, und es that ihnen wohl, aus der brennenden Sonnenhitze hinweg in dem kühlen Schatten der Platanen auf dem weichen Boden dahinreiten zu können. Auf der Hälfte des Weges ſprang ihnen ein rieſiger Neufundländer bellend ent⸗ gegen, der aber, einem ſcharfen Pfiff gehorchend, wieder davonſprang, nicht ohne noch ein paar Mal laut knurrend ſtehen zu bleiben. „Das ſchadet auch nichts,“ meinte der Juriſt, „auf Dieſe Art werden wir ſchon von Weitem angemeldet.“ Und ſo war es auch, denn jetzt erſchien an der breiten Treppe, die zum Schloß hinaufführte, ein kleiner Knabe mit einem Reife in der Hand, und ſchrie jubelnd: „Huſaren, Huſaren! — Papa, da ſind Huſaren!“ Dieſem Rufe folgend, ſah man jetzt einen ziemlich ſtarken Herrn im weißen Sommeranzuge, einen Strohhut auf dem Kopfe, welcher den großen Neufundländerhund am Halsbande zurückhielt und einigermaßen erſtaunt die Heranreitenden betrachtete. Der Juriſt, als der gewandtere Reiter, galoppirte jetzt ein paar Schritte vor, ſchwang ſich dann aus dem Sattel und näherte ſich dem Herrn, nach⸗ dem er den Zügel ſeinem Freunde zugeworfen hatte. „Sie werden entſchuldigen,“ ſagte er in ſehr höflichem Tone, „daß wir ſo ohne Weiteres hier eindrangen; doch ſind wir der Gegend unkundig und fanden auch Niemand auf dem Wege, der uns hätte ſagen können, wo wir das Haus finden, welches hier auf unſerem Quartierzettel ange⸗ geben iſt.“ (Fortſetzung folgt.) Im Pfarrhauſe zu Seſenheim! Bild S. 1.) Es war vor hundert Jahren . . . Ja, es ſind jetzt runde hundert Jahre her. Es iſt im Anfang Oktober und im reichgeſchmückten Elſaß, wo der Himmel um dieſe Zeit noch ſo ſonnig und blau und die Luft ſo duftig und weich und die Welt ſo fröh⸗ lich und wunder⸗, wunderſchön iſt! Von Straßburg aus reiten im flotten Trabe zwei junge, luſtige Ge⸗ ſellen in die lachende Gegend hinein. Es ſind zwei ſtraßburger Studenten. Der eine hat ſich gar ſtattlich herausgeputzt mit wohlfriſirtem und friſch gezopftem, duftendem Haar, ſauber gefälteltem Jabot und kaſtanien⸗ braunem, langſchößigem Feiertagsrock. Es iſt der Studioſus der Medizin Weyland. Dagegen ſticht das Koſtüm ſeines Begleiters gar wunderlich ab. Es iſt ein Jüngling von 21 Jahren, ſchön wie ein junger Gott: mit großen, geiſtvollen Augen, hoher, leuchtender, gedankenreicher Stirn und einem übermüthigen Blitzen und Zucken um den küſſigen, lachenden Mund. Und dieſer Halbgott ſteckt in einem unmodiſchen, abgetragenen ſchwarzen Koſtüm — wie ein Prinz, der als Schulmeiſter auf die Mas⸗ kerade gehen will. Es iſt auch eine Maskerade. Denn jetzt nimmt der Schwarze auf ſeinem Pferde eine eckige, ſchlotterige, ängſtliche Haltung an und lacht hell: „Amice Weyland, das ſoll ein Götterſpaß werden. Ich hoffe, ich ſpiele meine Rolle als armer candidatus theologiae nicht übel und ich flehe Dich an, Theuerſter, mich nach Kräften ſtieffreundlich zu behandeln in Gegenwart Deines ehrſamen Vikars von Seſenheim und ſeiner ſtachelbeerweinmoſtenden theuren Ehehälfte und ſeiner holden Tochter Olivia und der jungen . . . wie heißt ſie doch noch, das zweite Pfarr⸗ töchterlein?“ „Friederike, Bruder Goethe . . . aber daß Du nur nicht ſelber zuerſt die ganze Maskerade zum Henker wünſcheſt, ſobald Du einen Blick in Friederikens Augen gethan haſt?! Das ſind Augen, in denen ſich Jeder als Apoll ſpiegeln möchte . . .“ „Und denen zu Liebe ſich Freund Weyland ſo ſüß adoniſirt hat!“ — fällt Wolfgang Goethe ſpöttiſch ein. „Ach, Herz, ich habe ſchon in viele, viele ſchöne Augen geſchaut und mich gern in ihnen geſpiegelt und mir dabei eingebildet, ich ſei für immer von ihnen in Zauberketten gelegt — — und auf mein holdes frankfurter Gretchen folgte mein roſiges leipziger Aennchen — — und auf Aennchen . . .“ „Folgt Friederike von Seſenheim!“ — ſeufzt Weyland von Herzen. . . „Du biſt einmal ein Glückskerl bei den Weibern!“ So plaudernd und ſcherzend und lachend reiten ſie weiter durch das reichgeſegnete Land, vom Jubel der Weinleſe in den Bergen umtönt. Der junge Studioſus der Rechtsgelahrtheit, Wolfgang Goethe, findet ein beſonderes Vergnügen darin, ſich das Pfarrhaus von Seſenheim, in das ſein Freund Weyland ihn auf ſeinen Wunſch unter dem Namen eines armen Kandidaten der Theologie als Gaſt einführen ſoll, und von dem die ſtraßburger ſtudentiſche Tiſchgeſellſchaft ſchon oft als von einem elſaßer Pfarrhauſe von Wakefield geſprochen hat, mit den Figuren dieſes damals in Deutſchland allgemein bewunderten und geliebten engliſchen Romans zu beleben. Bald ſind die ſechs Wegſtunden auf der ſchönen Chauſſee bis Seſenheim zurückgelegt. Auf einem anmuthigen Wieſenpfade wird in's Dorf abgebogen. Die Pferde ſtehen im Gaſthofe. Zu Fuß geht's auf das alte baufällige Pfarrhaus zu, das ſo traulich und ſtill im grünen, laubenreichen Garten liegt. „Erſchrick nicht vor dem alters⸗ ſchwachen armſeligen Hauſe, — innen iſt's jünger!“ — ſagt Weyland lächelnd. V Ja, innen iſt's jünger! — Nach herzlicher Begrüßung von dem guten, alten, einfachen Pfarrer Brion und der noch immer anmuthigen Pfarrerin tritt die ſchöne, feurige, neunzehnjährige Tochter in's Zimmer, froh, daß durch den ſtraßburger Beſuch neues luſtiges Leben in ihre ländliche Stille kommt. Sie beachtet den eckigen, unbeholfenen Kandidaten kaum, mit dem der Vater ſich theologiſch gelehrt unterhält, und ſcherzt mit dem ſchon befreundeten Weyland. Nur die Mutter wirft hin und wieder einen prü⸗ fenden, mißtrauiſchen Blick auf den neuen Gaſt — mit dem vornehmen Geſicht und der unſcheinbaren Kleidung. Und es wird immer jünger im alten baufälligen Pfarrhauſe: die zweite Tochter Friederike kehrt heim von einem Spaziergange. Sie iſt ländlich geklei⸗ det — leuchtend wie ein Frühlingsſonnenſtrahl und lieblich und jung wie eine Waldblume. Der dreiundſechzigjährige weimar'ſche Staatsminiſter v. Goethe malt uns nach vielen, vielen Jahren und nachdem noch viele, viele holde Frauenbilder durch ſein weites, ſtürmiſches Herz gezogen ſind, ihr Bild: „Ein kurzes, weißes, rundes Röckchen, mit einer Falbel, nicht länger als daß die netteſten Füßchen bis an die Knöchel ſichtbar blieben, ein knappes weißes Mieder und eine ſchwarze Taffetſchürze — ſo ſtand ſie auf der Grenze zwiſchen Bäuerin und Städterin. Schlank und leicht, als wenn ſie nichts an ſich zu tragen hätte, ſchritt ſie, und beinahe ſchien für die gewaltigen Zöpfe des niedlichen Köpfchens der Hals zu zart. Aus heiteren blauen Augen blickte ſie ſehr deutlich umher, und das artige Stumpf. näschen forſchte ſo frei in die Luft, als wenn es in der Welt keine Sorge geben könnte. Der Strohhut hing ihr am Arme, und ſo hatte ich das Vergnügen, ſie beim erſten Male in ihrer ganzen Anmuth und Lieblichkeit zu ſehen und zu erkennen . . .“ , Und vom erſten Augenblicke an gibt das junge, blühende Herz Wolf⸗ gang Goethe's ſich dieſer Anmuth und Lieblichkeit gefangen. Ihre reizende Natürlichkeit, mit der ſie an's Klavier tritt, das der Schulmeiſter zu ſtimmen vergeſſen, und mit einer friſchen, ungekünſtelten Stimme ihre einfachen, herzigen Lieder ſingt, — ihr naives Plaudern, ihr vogelfröh⸗ liches Lachen und ihre echte Herzensgüte, mit der ſie den armen, von den Andern etwas vernachläſſigten Kandidaten zu unterhalten ſucht, entzücken ihn — und er verwünſcht mehr als einmal ſeinen tollen Einfall: ſich dem holden Mädchen in ſo unliebenswürdiger und unkleidſamer Maske zu prä⸗ ſentiren . . . Und doch muß er jetzt — mit ſchwerem Herzen — vorläufig ſeine Rolle weiterſpielen. — Am Abende, beim blinkenden Mondenſchein, geht das ganze Pfarrhaus auf's Feld hinaus. Goethe bietet Friederiken ſeinen Arm — und ſie nimmt ihn ohne Ziererei an. So ziehen ſie „durch die weiten Fluren, mehr den Himmel über uns zum Gegenſtand habend, als die Erde, die ſich neben uns in die Breite verlor. Friederikens Reden jedoch hatten nichts Mondſcheinhaftes; durch die Klarheit, mit der ſie ſprach, machte ſie die Nacht zum Tage, und es war nichts darin, was eine Empfindung angedeutet oder erweckt hätte“. Sie ahnt nichts von ſeiner Maskerade und ſpricht unbefangen von ihrer Hoffnung: „daß er ſie wieder beſuchen werde, wie bisher noch jeder Fremde gern gethan, der einmal bei ihnen eingekehrt ſei . . . Es hörte ſich ihr gar zu gut zu, und da ich nur ihre Stimme vernahm, ihre Geſichtsbildung aber, ſowie die übrige Welt im Dämmer ſchwebte, ſo war es mir, als ob ich in ihr Herz ſähe, das ich höchſt rein finden mußte, da es ſich in ſo unbefangener Geſchwätzigkeit vor mir öffnete . . .“ Als Wolfgang Goethe am andern Morgen traumſelig erwacht und die Sonne auf ſeinen garſtigen Kandidatenanzug ſcheinen ſieht, und das luſtige Lachen ſeines Freundes über die trübſelige Figur, die der Herr Kandidatus geſtern geſpielt, hört — — da ſchämt er ſich der verletzenden Komödie, die er in dem gaſtfreundlichen und ehrenwerthen Pfarrhauſe geſpielt. Er ſchleicht ſich in aller Frühe in's Freie, wirft ſich auf ſein Pferd und reitet ſpornſtreichs und ſehr unzufrieden mit ſich ſelber nach Straßburg zu, um von dort in ſeinen beſten Kleidern und auf einem friſchen Pferde nach Seſenheim zurückzukehren und die neuen Freunde für ſeinen ungezogenen Scherz um Verzeihung zu bitten. Aber ſchon in dem nahen Dorfe Druſen⸗ heim macht er, Dank einer neuen Idee, Halt — borgt ſich von dem Wirthsſohne eine ſchmucke ländliche Sonntagskleidung . . . und geht ſo, als bildhübſcher Bauernburſche, einen großen Kindtaufskuchen in der Hand, R . 1 5 αω 5 ◻. 49 6 9 N R DD 4 e 5 5 5 . d A G, —S — N n 8. 8 N = . G, 2 ,, — *5 5 — le — £ R , , ,,!, — e. S S S S — 6 . =— . — — –R — 1 — ◻ . = Q S ll —— . — e — 9 2= = . – — — . . k. . — N . 42 vb — 9⸗ / W „ 1 = —— ◻ . R 1 & 4 . 4 8 6 ◻ 1 D D . 4 M , . D S — . . 3 N 7 “” . 4 ς 6 9 in das ſeſenheimer Pfarrhaus zurück . . . und durch ſeine ſprudelnde Jugendluſt und Liebenswürdigkeit weiß er den erſten ſchlechten Eindruck ſchnell wieder zu verwiſchen, und bald iſt er der Liebling des ganzen Hauſes ... und der herzlich Geliebte der geliebten Friederike! . Welch' ein wunderreiches Jahr voll Sonnenglanz und Liebesglück und blitzenden Jugendfrohſinns beginnt mit dieſem Tage für unſern Goethe — für die lieblichſte Mädchenblume Friederike und für das ganze ſeſenheimer Pfarrhaus! Oft — wöchentlich — ja, zur Zeit der duftigſten Liebesblüte reitet Goethe täglich hinaus nach Seſenheim, von der ganzen Familie froh erwartet und begrüßt. Eine ſolche Ankunft zeigt uns unſere Illuſtration: die beiden Pfarrerstöchter ſitzen vor der Thür, Vater und Mutter im Hintergrunde — und Goethe, durch die Wieſen heranreitend. Welch' ein heller Jubel in Friederikens Herzen — von ihren Lippen ertönt, da ſie den geliebten Mann erblickt — und ihn dann in das Wohnzimmer zieht, wo für ihn der Tiſch zum Abendbrod mitgedeckt iſt — ſo ſicher hat ihr Herz den Theuren erwartet! Das Wort Liebe — Verlobung — Heirath wird lange nicht geſprochen. Wozu auch? „Eines iſt von des Andern Neigung überzeugt.“ — Zwiſchen Straßburg und Seſenheim fliegt überdieß täglich die Brieftaube mit den zärtlichſten Briefen und Gedichten und kleinen Geſchenken. So einſt ein von dem jungen Goethe mit Roſen bemaltes ſeidenes Gürtelband, nebſt den beglückenden Zeilen: .— Kleine Blumen, kleine Blätter Streuen wir mit leichter Hand — Gute junge Frühlingsgötter — Tändelnd auf ein luftig Band. Zephyr, nimm's auf Deine Flügel, Schling's um meiner Liebſten Kleid! Und ſo tritt ſie vor den Spiegel All' in ihrer Munterkeit. Sieht mit Roſen ſich umgeben, Selbſt wie eine Roſe jung. Einen Blick, geliebtes Leben! Und ich bin belohnt genung. Fühle, was dieß Herz empfindet, Reiche frei mir Deine Hand, . Und das Band, das uns verbindet, Sei kein ſchwaches Roſenband! Und doch iſt dieß Roſenband eben ſo ſchwach wie alle andern, die Goethe's Herz um ſo viele Frauenherzen geſchlungen hat. In der Familie gilt Goethe längſt als der Verlobte — der zukünftige Gatte Friederikens. Ihr ſelber hat er ſich durch ein geheimes Verlöbniß verbunden, „das die herzlichſte Umarmung und die treulichſte Verſicherung beſiegelte“. Friede⸗ rike küßt ihn jetzt beim Kommen und Gehen öffentlich, wie „andere Ver⸗ wandte und Freunde“ . . . und doch kommt nach einem kurzen Jahre ein Tag, wo er ihr in das ſcheidenswehe, thränenſchwimmende Auge ſehen und ihr doch nur ſtumm die Hand zum Abſchiede reichen kann, — ohne das Wort zu ſprechen: „Ich komme bald — bald wieder und nehme Dich dann mit mir als mein geliebtes Weib — für's Leben!“ Nein, er ſpricht dieß Wort nicht in bürgerlicher, bindender Proſa . . . dr tändelt es hin in Verſen: Hand in Hand und Lipp' auf Lippe, Liebes Mädchen, bleib' mir treu! Lebewohl! und manche Klippe Fährt Dein Liebſter noch vorbei. War ich müßig Dir zur Seite, Drängte noch der Kummer mich; Doch in aller dieſer Weite Wirk' ich raſch und — nur für Dich! Aber ſchon wenige Wochen darauf — aus dem elterlichen, ſtolzen Patrizierhauſe von Frankfurt — unter dem Einfluß des ſtarren, hoch⸗ müthigen Vaters, der ſpöttiſchen Schweſter, der Vergötterung von aller Welt und beim Knospen und berauſchenden Duften neuer, prächtigerer Liebesblüten ſchreibt er ihr mit ſicherer Hand den — Abſchiedsbrief für's Leben . . . Die arme, holde, beſcheidene Waldblume von Seſenheim würde dem ſtolzen Patrizierſohne auf ſeinem Adlerfluge nach den goldnen Höhen des Lebens hinderlich geweſen ſein .. . weiter hat er keinen Grund für dieſe Grau⸗ ſamkeit, die dem edelſten, reinſten, liebenswürdigſten Mädchen aus dem ganzen Goethe'ſchen Lebens⸗ und Liebeskreiſe das Herz bricht. Aber man ſtirbt am gebrochenen Herzen nicht ſo leicht. Friederike von Seſenheim iſt ſehr alt dabei geworden. Und das zerbrochene Herz blieb ſeiner einzigen Liebe treu. Noch ein Mal ſieht Goethe die Geliebte wieder. Auf ſeiner Schweizer⸗ reiſe mit dem Großherzoge von Weimar reitet er am 25. September 1779 von Selz aus allein nach Seſenheim hinüber. Wie's ihm wohl um's Herz geweſen iſt — da er nach acht Jahren, und jetzt als hochgeſtellter Staatsminiſter und — Geliebter der Frau von Stein, den alten, lieben, oft in Sehnſucht und ſonnigſtem Glück durchſtürmten Weg wieder macht?! Die Excellenz ſchreibt ziemlich vornehm darüber nach Weimar an die neue Geliebte — die Frau eines andern Mannes: „Ich fand die Familie, wie ich ſie vor acht Jahren verlaſſen hatte, und wurde freundlich und gut aufgenommen. mir der Athem guter und ſtiller Menſchen ſehr willkommen. Die zweite Tochter hatte mich ehemals geliebt, ſchöner als ich's verdiente und mehr als Andere, an die ich viel Leidenſchaft und Treue verſchwendet habe. Ich mußte ſie in einem Augenblick verlaſſen, wo es ihr faſt das Leben koſtete. Krankheit jener Zeit noch überblieben, betrug ſich allerliebſt vom erſten Augenblicke, da ich ihr unerwartet auf der Schwelle in's Geſicht trat — daß mir's ganz wohl wurde. Nachſagen muß ich ihr, daß ſie auch nicht durch die leiſeſte Berührung irgend ein altes Gefühl in meiner Seele zu wecken unternahm. Sie führte mich in jene Laube, da mußte ich ſitzen, und ſo war's gut! .. . Und ſo ſchied ich den andern Morgen bei Sonnen⸗ Da ich jetzt ſo rein und ſtill bin wie die Luft, ſo war Sie ging leiſe darüber weg, mir zu ſagen, was ihr von einer aufgang, von freundlichen Geſichtern verabſchiedet, daß ich nun auch wie⸗ der mit Zufriedenheit an das Eckchen der Welt hindenken und in Frieden mit den Geiſtern dieſer Ausgeſöhnten in mir leben kann . . .“ Aber er ſah nicht die Blutstropfen, die Friederikens Herz auf'’s Neue — beim grauſamen Aufreißen aller alten Wunden — weinte! Friederike wies alle Bewerbungen um ihre Hand zurück und blieb unvermählt — — während Goethe, dem die holde Pfarrerstochter zu gering für ſeine Hand war, ſeine — — Haushälterin Chriſtiane Vulpius heirathete! Nach dem Tode der Eltern ging Friederike als Geſellſchafterin in das Haus einer Jugendfreundin nach Paris, bis ſie vor der Revolu⸗ tion in die Heimat zurückfloh. Im Pfarrhauſe ihres Schwagers zu Dieß⸗ burg bei Offenburg hat Friederike von Seſenheim, „allgemein geliebt und als eine ſtets bereite Helferin und Wohlthäterin, ihre Tage in beſcheidener Stille verlebt . . . Ueber Goethe ſprach ſie ſtets nur mit Achtung; auf bittere Anſpielungen über ihr Verhältniß zu ihm äußerte ſie mit rührender Beſcheidenheit: er ſei zu groß, ſeine Laufbahn zu hoch geweſen, als daß er ſie habe heimführen können . . .“ Volle 43 Jahre hat das arme Herz die Untreue des geliebten Mannes überlebt. Im Jahre 1813 iſt Friederike von Seſenheim in Dießburg geſtorben. Auf dem Friedhofe haben deutſche Dichter Goethe's holdeſter und rührendſter Jugendliebe einen ſchönen Denkſtein geſetzt. Der große Dichter hat auch wieder gut zu machen verſucht, indem er in „Dichtung und Wahrheit“ aus ſeinem Leben den reichſten, duftigſten Blütenkranz auf das Grab von Friederike von Seſenheim legte. W. von Richtenberg. Weibliche Aerzte in Amerika. Von Luiſe Büchner. (Bild S. 8.) „Eines ſchickt ſich nicht für Alle.“ Je ſchärfer und einſchneidender die Frauenfrage in die Gegenwart ein⸗ tritt, um ſo intereſſanter wird dieſes Thema jedem Einzelnen werden, wo er von der ſubjektiven Erſcheinung ſelber zu ermeſſen vermag, wie weit eine Frau, die den engen Umkreis von Haus und Küche verläßt, noch im Stande iſt, damit ihre althergebrachten und ihr von der Natur vor⸗ geſchriebenen Pflichten zu vereinigen, und ob ſie denſelben abſolut untreu werden und den Nimbus ihrer Weiblichkeit verlieren muß, wenn ſie ſich den ſogenannten männlichen Erwerbszweigen zuwendet. — Der größten Fülle ſolcher ſubjektiven Erſcheinungen begegnen wir nun ohne Zweifel in Amerika, als dem Lande, wo die individuelle Freiheit nicht allein am weiteſten entwickelt, ſondern wo auch häufig der Mangel männlicher Kräfte die Frau zu Leiſtungen und Beſchäftigungen hingedrängt hat, welche die Europäerin, im Vollgenuß alter Kulturzuſtände, erſt viel ſpäter und durch das Beiſpiel der Amerikanerinnen veranlaßt, anzutaſten wagte. Aus dem reichen Material, welches ein amerikaniſches Werk und per⸗ ſönliche Mittheilungen uns zur Verfügung ſtellen, wählen wir eine Anzahl von Frauen heraus, die ſich auf verſchiedenen Gebieten, die früher der Frauenwelt fern lagen, als tüchtig, einflußreich und bahnbrechend erwieſen haben. „Unſere Entwicklung iſt unſer Schickſal,“ ſagte unſere geiſtreiche Rahel, und die tiefe Wahrheit dieſes Wortes möge ſich bewähren bei einer Ueberſicht über die Entwicklung dieſer verſchiedenen Frauen, die nicht Leicht⸗ ſinn, nicht Emanzipationsſucht, ſondern der tiefe Ernſt des Lebens auf die Pfade geführt, die ſie wandelten und zum Theil heute noch wandeln. So aber, wie von jeher einzelne Vorgänger durch ihr eigenes Auftreten die herannahende Wandlung vorher feſtſtehender Ideen angekündigt haben, ſo wird auch hier die Zeit lehren, ob das Thun und Laſſen dieſer Frauen — —w— — — dſd.êò‧⁊ aſterin evolu⸗ Deß t und idener auf render kannes fburg ldeſter große berg. ω bsũ 7 OW£α⁵⁵. nur ein ephemeres geweſen, oder ob ſie Pionniere der Zukunft werden ſollen. Was wir jetzt Lebenden darüber denken, iſt gleichgültig; iſt dieſe neue Phaſe des Frauenlebens in ſich berechtigt und geſund, ſo wird ſie beſtehen und ſich fortentwickeln, iſt ſie falſch und unwahr, ſo wird ſie zu Grunde gehen. Betrachten wir alſo objektiv, ohne Vorliebe und ohne Haß, dieſe Bilder aus dem amerikaniſchen Frauenleben, die wir der Sphäre des Lehrers, des Arztes, des Bildhauers, des öffentlichen Redners, des Agitators für allgemeine nationale Zwecke und Ziele u. ſ. w. entnehmen. Wir wenden uns vorerſt dem Berufszweige zu, deſſen Aneignung ſeitens der Frauen gegenwärtig das meiſte Aufſehen macht und die leb⸗ hafteſte Diskuſſion erregt — wir meinen das Studium der inneren und äußeren Medizin durch weibliche Studenten. Wir hören im Voraus den Schrei der Entrüſtung, ja des Entſetzens beim Anblick des anatomiſchen Lehrſaales zu New⸗York für Frauen, und der dem Anſcheine nach von einer ziemlichen Anzahl Schülerinnen beſucht wird. — Da bis jetzt nur wenige Univerſitäten in Amerika, und auch dieſe nur ausnahmsweiſe, weibliche Studenten annehmen — in Europa geſchieht es nur in Zürich — ſo hat man nicht allein in New⸗York, ſondern auch in andern bedeutenden Städten der Union, namentlich in Philadelphia und Boſton, Privatſchulen für weibliche Mediziner eingerichtet, und eine ſolche ſehen wir hier vor uns in ſehr anſchaulicher Weiſe dargeſtellt; der Zeichner konnte freilich, wollte er das Bild treu und wahr machen, ihm nicht ganz alles Widrige nehmen, das eben einmal mit den Sälen der Anatomie verbunden iſt. Es iſt die Feder eines geiſtlichen Herrn, welchem wir den Lebensabriß von Mrs. Clemence Lozier, Dr. med., verdanken, und bemerkenswerth ſind einige Worte aus der Einleitung, die er der Biographie vorausſchickt. Er ſagt, gerade nicht neu, aber immer wieder des Hörens werth: „Die Pflege der Kranken hat man von den älteſten Zeiten an den Frauen überlaſſen. Wollten ſie dieſe Miſſion zurückweiſen, wollten ſie ihren Standpunkt neben dem Leidenden aufgeben, ſo würde der Erfolg des Arzneimittels, ſowie die Anſtrengung des Arztes auf die Hälfte ihres Werthes herabſinken. Und doch, während ihr Beruf zur Krankenpflege anerkanntermaßen ſo ungemein wichtig iſt, verweigert man ihnen im Allgemeinen die Freiheit, ſich das geiſtige Verſtändniß für ihre Beſchäftigung zu erwerben. Während der menſchliche Körper von dem Moment der Geburt an bis zum Tode ihrer Hauptſorge anvertraut iſt, ſollen ſie nichts von der wunderbaren Organi⸗ ſation ſeines inneren und äußeren Baues wiſſen. Während die Anwen⸗ dung der Arzneimittel ihrer Pflichttreue und Wachſamkeit überlaſſen bleibt, ſoll es ihnen verweigert ſein, deren Eigenſchaften zu kennen, ja nicht ein⸗ mal die Namen derſelben theilt man ihnen mit, noch ſollen ſie ſich einen Begriff machen von deren natürlicher Wirkung.“– — Trotzdem werden Hunderte unſerer Leſerinnen den Kopf ſchütteln mit dem Ausruf: „Und ich würde mich und meine Familie doch niemals einem weiblichen Arzte anvertrauen!“ Denn von der Vorſtellung der Unfehlbarkeit des Mannes kann ſich ein deutſches Frauengemüth ſo ſchnell noch nicht losmachen, aber, ſo fragen wir dagegen, warum gibt es ſelbſt unter den Gebildetſten immer noch eine erkleckliche Anzahl, die ſich unbedenklich einem Waſſer⸗ und Wunder⸗ doktor anvertrauen, oder durch ein altes Weib Sympathie gebrauchen, ſich von ihm in den Mund hauchen und mancherlei ſonſtigen Hokuspokus vormachen laſſen. Man wird darauf ſchnell mit der Antwort bereit ſein, daß dieß auch ſeine Berechtigung habe, daß dieſe Leute oft wirkſame Heil⸗ mittel der Natur kennen, welche ſie erfahrungsgemäß richtig anwenden, und man ſich durch das Uebrige nicht dürfe ſtören laſſen. Nun, genau ſo mag es auch in Amerika geweſen ſein, ſo mag man gerne bei dem Mangel an Aerzten, wie einſt bei uns im Mittelalter, zu Solchen ge⸗ wandert ſein, welche im Beſitz wirkſamer Arzneimittel waren; aber der kräftige Boden Amerikas, der nichts weiß von Privileg und zünftigem Weſen, hat aus dieſem Bedürfniß heraus ganz naturgemäß zuerſt den wiſſenſchaftlich gebildeten weiblichen Arzt erzeugt, der doch ohne Zweifel ein ganz anderes Vertrauen verdient, als ein ſomnambüler Schäfer oder eine alte, um Mitternacht Kräuter ſuchende Hexe. Clemence Lozier iſt geboren am 11. Dezember 1813 zu Plainfield im Staat New⸗Jerſey, als die Jüngſte von dreizehn Kindern. Ihr Vater — David Harner — war Farmer, und ſein Name zu jener Zeit wohl be⸗ kannt in der Kirche der Methodiſten, zu der er gehörte und in der ſeine Brüder ſich als Prediger auszeichneten. Ehe die Familie nach New⸗Jerſey kam, lebten ſie einige Jahre in Virginien, wo damals ſich noch zahlreiche Indianerſtämme, die ſich durch ihre Befähigung und Kenntniſſe auszeich⸗ neten, aufhielten. Mrs. Harner, eine eifrige Quäckerin und von miſſio⸗ narem Geiſte beſeelt, verkehrte viel mit ihnen. Von ihnen empfing ſie werthvolle Belehrungen, und ſelbſt eine reiche Beobachtungsgabe entfaltend, wozu ſich noch eifriges Leſen geſellte, machte ſie ſich fähig, mit Glück die Kranken der Umgegend ärztlich zu behandeln. In ſpäterer Zeit brachte ſie ſieben Jahre in New⸗York zu, wo ſie praktizirte unter dem Rath und Beiſtand zweier ärztlichen Vettern, welche ihr große Hochachtung zollten. Auch der älteſte Sohn wurde Arzt, und ſo, auf dem natürlichſten Weg, durch das Beiſpiel der Mutter geleitet, ſehen wir die Tochter ſpäter den⸗ ſelben Pfad betreten. Clemence wurde ſchon frühe eine Waiſe und auf der Akademie von Plainfield erzogen. Bereits im Jahre 1830 verheirathete ſie ſich in New⸗ York an Mr. Lozier; aber da deſſen Geſundheit ſehr bald zu ſchwinden begann, eröffnete ſie in ihrem eigenen Hauſe eine Schule, welcher ſie elf Jahre lang vorſtand. Viele ihrer Zöglinge und deren Kinder wurden ſpäter ihre Patienten. Sie war eine der erſten Lehrerinnen in der Stadt, welche Anatomie, Phyſiologie und Geſundheitslehre als unumgängliche Zweige des weiblichen Unterrichts einzuführen ſuchten. — Während dieſer Zeit las ſie beſtändig mediziniſche Bücher unter der Leitung ihres Bruders. Waren ihre Zöglinge krank, ſo wurde ſie in der Regel früher gerufen als der Arzt, und in gewöhnlichen Krankheitsfällen beſchränkte man ſich auf ihre Verordnungen. Als Mitglied einer wohlthätigen Geſellſchaft beſuchte ſie während ſieben Jahren ſehr häufig die Wohnungen der ärmſten Klaſſen und verordnete ihnen Arzneien in Krankheitsfällen. So ward ihr in un⸗ gewöhnlichem Maße die Gelegenheit zu Theil, die ſchlimmſten Formen von Frauen⸗ und Kinderkrankheiten zu beobachten. Im Jahre 1837 ſtarb ihr Gatte, und ſie ſetzte ihre gewöhnliche Be⸗ ſchäftigung noch eine Weile fort, ſtets das Ziel dabei im Auge behaltend, ſich wiſſenſchaftlich für den ärztlichen Beruf auszubilden. Um 1849 machte ſie ihren erſten Kurſus an dem Central⸗College des Staates New⸗York in Rocheſter, und promovirte in Syrakus im Jahr 1853, nachdem man es ihr an verſchiedenen andern Fakultäten abgeſchlagen hatte, weil weib⸗ liche Studirende nicht könnten aufgenommen werden. Nach New⸗York zurückgekehrt fing ſie ſogleich an zu praktiziren, und fuhr damit bis zu ihrem kürzlich erfolgten Tode fort. Obgleich großmüthig bis zum Ueber⸗ maß, indem ſie in unzähligen Fällen ihre Kunſt umſonſt ausübte, konnte ihr Einkommen ſich mit dem der erſten Aerzte New⸗Yorks meſſen. Sie beſann ſich niemals, auch die ſchwierigſten Fälle anzunehmen, und zeich⸗ nete ſich namentlich durch ihre chirurgiſche Geſchicklichkeit bei ſolchen Ope⸗ rationen aus, welche Frauenkrankheiten nothwendig machen. Sie hat deren hundert und zwanzig ſehr ſchwieriger und über tauſend leichterer Natur ausgeführt. Nicht minder waren viele namhafte Aerzte ſtets bereit, mit ihr zu konſultiren, ſowie auch ihre Dienſte häufig außerhalb der Stadt in Anſpruch genommen wurden. Auf einer Reiſe, welche ſie 1867 nach Europa unternahm, kamen ihr hervorragende Männer mit größter Zuvor⸗ kommenheit entgegen, und überall öffneten ſich ihr die Pforten der Hoſpi⸗ täler und öffentlichen Krankenanſtalten. Schon um 1860 begann Mrs. Lozier in ihren Privatzimmern einen ärztlichen Kurſus für ihre weiblichen Patienten und Freundinnen. Drei Jahre ſetzte ſie ihn fort, während welcher Zeit ſich eine Leſegeſellſchaft für ärztliche Literatur bildete, gleichfalls mit dem Zweck, dahin einſchlagende Kenntniſſe den Frauen zu vermitteln. Aber dieß Alles genügte dem ſtrebſamen Geiſte dieſer Frau noch nicht; ſie dachte ſchon ſeit lange an die Gründung einer mediziniſchen Lehranſtalt. In den Zuhörerinnen ihres Salons, denen ſie nur die einfachſte Belehrung über ſanitätiſche Verhältniſſe gab, ſah ſie den ſich heranbildenden Kreis für ein förmliches College. In gleicher Weiſe hoffte ſie auf die pekuniäre Unterſtützung ihrer Patienten oder der Familien, denen ſie ſich in ſolchem Sinn nützlich er⸗ wies. Schritt für Schritt und mit unerſchütterlicher Energie verfolgte ſie dieſen Plan. Ihre eigene Erfahrung ſowohl, als die einiger Andern, welche gleichfalls zuſammen mit Männern ſtudirt hatten, belehrten ſie darüber, daß eine vollſtändige Ausbildung in mediziniſchen Dingen den Frauen nur dann in größerer Ausdehnung gegeben werden könne, wenn zugleich das natürliche weibliche Zartgefühl dabei geſchont werde. Sie verneinte entſchieden das gemeinſchaftliche ärztliche Studium für Männer und Frauen, und verwarf alle Vorſchläge, die ihr bezüglich eines ſolchen gemeinſamen Unterrichts gemacht wurden. Die Feinfühligkeit, welche Mrs. Lozier gerade in dieſem heiklichen Punkte bewies, muß die Achtung und Anerkennung dieſer Frau gewiß im höchſten Grade ſteigern. — Die über Amerika hinziehenden Kriegsjahre ließen auch ihren Plan nicht ſo ſchnell zur Ausführung kommen, bis man endlich 1863 zur Or⸗ ganiſation ihrer Lehranſtalt ſchritt. Die Leſegeſellſchaft verwandelte ſich in eine Kollegienaſſoziation; alle vorbereitenden Maßregeln wurden ge⸗ troffen, Profeſſoren erwählt und angeſtellt, und Mrs. Lozier verpflichtete ſich, außer ihrem Beitrag auch für alle finanziellen Ausfälle des erſten Jahres aufzukommen. Sie war überglücklich, ſich endlich am Ziel ihrer Wünſche und Hoffnungen zu ſehen, und bis zu ihrem Tode hat ſie dieſem Etabliſſement nicht allein alle Mühe und Sorgfalt, ſondern auch beträcht⸗ liche Geldmittel zugewendet. Bei allen dieſen Beſtrebungen wurde ſie auf's Wackerſte unterſtützt durch ihren Sohn Doktor W. Lozier, welcher gleichfalls ein geſuchter Arzt New⸗Yorks iſt. (Schluß folgt.) P., W nd uag nn Nlr gun puun N nun n. fc) nphnee G ang an Puon dd ouung mn 1 Pp eurd oung zenh u uvuul lpe Awa mog n guoe umna ng nnn we uuog wun aung znd gu W un Phfe lnog mnn G mun . 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Geſichter wie die griechiſchen Statuen, und wundervoll gemalt wie die Geſichter der Georgierinnen. Rechts vom Dorfe Temiſalatinsk beginnt eine traurige, ſchauerliche Ein⸗ öde, in der man tagelang wandern kann, ohne ein Ende oder eine Hülfe zu finden. Manchmal taucht am Horizont eine Koſakenlanze auf und manchmal fliegt von einer Kirgiſenfauſt ein Falke in die Luft, um Vögel zu jagen, wie in Deutſchland ein Hund Rebhühner jagt. Man ſagt, daß es in dieſer Ebene Hügelwände gebe, die ein tiefer⸗ liegendes Thal — gleichſam eine große natürliche Grube — einſchließen, in welcher rieſenhohe weiße Steine liegen; das ſind die „Gräber der Dämonen“. Wie dieſe Dämonen geſtorben ſind und wer dieſe rieſigen Grabſteine auf ſie gewälzt hat, weiß Niemand. Nichts iſt ſichergeſtellt, als daß ſie darunter begraben ſind. Die Wolken ſind über dieſer Gegend immer ſehr niedrig, daß man ſie faſt mit der Hand greifen kann, und hängen ſchwer von ewigem Schnee. Die Sonne iſt dort wie ein verſchämter Armer. Sie kommtt ſelbſt im Sommer nie anders als verſchleiert. Man ſagt, ſie traure immer um die Dämonen, die da begraben ſind. Gewiß iſt, daß dieſe Gegend die traurigſte, menſchenleerſte, trübſte, hoff⸗ nungsloſeſte der ganzen großen, großen Erde iſt. Und doch braucht man von den weißen Gräbern der Dämonen, die vom Himmel gefallene Schneewolken ſcheinen, gar nicht weit zu gehen, um ein Schloß zu finden. Es iſt uralt, in nackte Felſen gehauen, und an ſeinem Fuße zerreißen ſich zornig die Nebel. Es iſt vor vielen Jahrhunderten ſchon gebaut worden. Es haben viele geflüchtete tſcherkeſſiſche fürſtliche Räuber dort gewohnt. Endlich iſt es an die Familie der Fürſten Straniek gekommen, die wohl Nachkommen jener kühnen Flüchtlinge ſind. Und ſie ſind ſtolz auf dieſe Abkunft. In jener Gegend bedeutet Räuber ſo viel als tapfer — ehrlicher Mann ſo viel als Einer, der zu furchtſam iſt, um den Säbel in die Fauſt zu nehmen und ſein Pferd über den Abgrund zu ſpornen. In jenem Schloſſe ſind die Fenſter ſo unregelmäßig vertheilt, daß man beinahe ſchwindelt. Da ſchwebt ein kleines Guckloch über einem Abgrund, hier iſt ein großes Bogenfenſter halb hinter einem Felsgeſtein erſtickt. Gerade ſo ſind die Zimmer. Da führen drei Stufen in ein Zimmer hinab und weiterhin ſechs Stufen in ein anderes wieder hinauf. Da läuft um einen Flügel ein Holzgeländer herum, und dort niſtet ein Marmorbalkon wie ein — Adlerneſt über einer Kluft. In einem der höchſten Zimmer, das mit Möbeln aus Jaſſy, mit ver⸗ blichenen Vorhängen aus Smyrna möblirt iſt, hängt ein einziges Bild, welches ein Kind vorſtellt — ein kindlich hübſches Kind, das eine Blume in der Hand hält. Es iſt ein altes Familienbild, wie es viele gibt. Dieſes Kind ſtellt den Fürſten Juani Straniek vor, wie er noch von ſeiner Bonne geleitet wurde. Er wurde dann ein alter böſer Mann und that viele heimliche ſchlimme Sachen. Jedermann genau, daß es hier ſpukt. In gewiſſen Sommernächten, wenn der Mond über den Himmel ſtrahlt, wird dieſer Mond plötzlich von dichten Wolken verſteckt, damit er den Spuk nicht ſehen ſoll. Und dann geht ein leichter Schritt die Treppe hinab und hinauf: die drei Stufen hinauf, die ſechs Stufen hinab. Und man hört die klappernden Stöckel⸗ ſchuhe einer Frau nebenher. Aber dieſe verſtummen bald. Und die ganze Nacht hindurch hört man nur noch den Männertritt, der geht in dieſem Zimmer auf und ab, auf und ab. Jedermann auf drei Meilen in dem menſchenarmen Umkreiſe weiß das ganz genau. Nur die Herrſchaft weiß es nicht, denn dieſes Zimmer iſt zum ge⸗ wöhnlichen Gaſtzimmer beſtimmt. In einer Ecke deſſelben pflegt die Abendſonne ihren letzten Strahl zu ſammeln. Und der vergoldet die ganze linke Wand, daß ſie mit dem Kinde auf dem Bilde zu lächeln ſcheint. Die Beſitzerin des Schloſſes Brodak kam eines Frühlingstags hier an. Sie hatte immer ſeltſame Launen. Sie verbrachte manchmal einen trüben Frühling, manchmal einen glutbeſtäubten Sommer, manchmal einen ſchneeerſtickten Winter in ihrem Schloſſe. Sie kam mit ihrer gewöhnlichen Illuſtr. Welt. XIX. 1. Und in der ganzen Gegend weiß . Geſellſchaft: mit ihrer alten griechiſchen Kammerfrau, mit ihren ſechs bis ſieben Bedienten, mit ihrem Faktotum Herrn Sergi Paulowitſch, und Jeftmel ausnahmsweiſe auch mit ihrer lauten Schweſter, Gräfin Maria Dopska. Fürſtin Milia Straniek war eine ſchöne Frau, etwa fündunddreißig Jahre alt und Wittwe. Sie hatte ein echt griechiſches, ſanft⸗regelmäßiges Geſicht. Es gibt Frauen, die nie jung, nie alt ſind. Man konnte die Fürſtin Milia Straniek anbeten wie ein unſchuldiges Mädchen von ſechzehn Jahren, und man konnte ihr vertrauen wie einer Matrone in ihrer Würde, ihrer Trauer, ihrem verſchloſſenen Ernſte. Sie war nicht fünfunddreißig Jahre alt, ſie war nur ſchön — wunderbar ſchön. Ihre Schweſter war auch ſchön. Aber dieſe Schönheit war ſo laut, daß ſie Jeden erſchreckte. Sie lebte nur in der Freude. Sergi Paulowitſch, der Verwalter der Fürſtin, war ein ſchöner Mann von vierzig Jahren mit einem ſcharfen, braunen, entſchloſſenen Mannes⸗ geſichte. Er trug ſich immer grau. Alle Diener und alle Schreiber und alle Bedienſteten horchten auf ihn und gehorchten ihm. Er war die Stimme jener ſchönen ſtummen Statue. Die Fürſtin Straniek ſtammte aus einem alten kirgiſiſchen Geſchlechte. Sie beſaß einen Ring, der unter Alexander dem Großen geſchnitten worden war, und den dieſer Kaiſer ihrem Urahn verehrt hatte. Sie war mit unſchätzbaren Pelzen vom Ural, mit Bernſtein von Azow und mit Teppichen von Phönizien umgeben; ihr Adel ging weit über die Geburt der rumäniſchen Aera hinaus, und ihr Herz war ſanft und klar wie ein Griechenhimmel. Und ſie hatte immer viele Menſchen um ſich, — Offiziere von Teka⸗ terinograd und arme Adelsvettern aus Kimpolung und amüſements⸗ bedürftige Damen von Kiew und einen luſtigen Jäger, Tozef Loicek, der die Wolfsjagden in Ochozk drüben leiten ſollte, und eine Geſellſchafterin, eine Schwedin, die ſie in Maés aufgenommen hatte, ein ſanftes, blondes, ſtilles Weſen. Das Schloß war voll und das Wetter war grau, mißmuthig, ſchlecht. Zweites Kapitel. Es gingen zwei junge Burſchen durch das Land. Der Eine hieß Kupko Mardagni und war ein Morlache. Der Andere hieß Giu Fuertos und war ein Dalmatiner. Giu Fuertos hatte ein klaſſiſch ſchönes, echt georgiſches Geſicht. Kupko Mardagni war nur ſchön, mit rothgoldenem Haar und ſchwarzen Wim⸗ pern und einem Kirſchmunde, der ſelten lächelte. Kupko Mardagni war ein „redender Kopf“ — das heißt, er ſpielte in Jahrmarktsbuden den abgeſchnittenen Kopf, der über einer Tiſchplatte erſcheint und redet. Giu Fuertos war ein Kartenkünſtler und Seiltänzer. Kupko war muthig, luſtig, mit tiefer Stimme ſingend und unbeſorgt um Himmel und Erde. Beide Jungen waren ſchon als kleine Kinder zuſammengekommen und waren wie Brüder geworden durch die Zeit. Sie hatten in Jahrmarkts⸗ buden und auf mancher regengepeitſchten, herbſtlichen, pappelbegrenzten Landſtraße ihre Kinderarme umeinander geſchlungen und hatten ſich mit⸗ einander gefürchtet. Jetzt zogen ſie ſchon wochenlang mit geringem Ver⸗ dienſte herum. Sie beſaßen ein ganz kleines Wägelchen, darauf lag der mit zwei Spiegeln verſehene Tiſch des „redenden Kopfes“ und das Trapez des Seiltänzers, und vor den Wagen waren die zwei Burſchen ſelber geſpannt. In Moruzeno hatte Kupko Kartenkünſte gemacht und war von einem betrunkenen Huſaren, der ſich betrogen glaubte, mit dem bloßen Säbel mitten im Kothe der Straße ſo wüthend niedergemacht worden, daß er blutend in die nächſten Kartſchma geſchleppt werden mußte. Der Muth verließ die beiden armen Jungen. Die Verzweiflung kam über ſie, als ſie, ihren kleinen Wagen ziehend, in der Finſterniß der Nacht vom Regen überraſcht wurden. Sie ſtellten ſich fiebernd unter einen großen Baum, unter dem ſie vergebens Schutz ſuchten. Giu weinte. Die Haare hingen ihm naß in die Augen und es fror ihn. Er legte ſeine zitternden Arme um den Nacken ſeines Freundes, und das Leid und die Hoffnungsloſigkeit kamen über ihn, wie ſie ſo oft über einen heimatloſen Wanderer kommen, und er ſank kauernd neben Kupko in die Kniee und ſagte: „Kupko, geh' weiter und laß mich hier! Willſt? Ich möchte lieber hier ſterben!“ „Sterben! Biſt Du denn närriſch? Schäm' Dich!“ rief Kupko und ſchüttelte ſich zornig das rothblonde Haar aus dem Geſicht. „Biſt ein neunzehnjähriger Burſche und weinſt wie ein Kind!“ — Er ſagte das recht zornig, damit Giu nicht merke, daß auch ihm die Zähne klapperten im ſommerlichen nächtlichen Regenfroſt. „Ich — ich möchte aber doch ſterben!“ „Und warum denn?“ „Ich weiß nicht. Aber es kommt ſo über mich, ſo müde! Ich möcht' nicht weiter gehen, nicht um die ganze Welt! Und nicht wenn der ſHönſte Sommertag wär'! Nur nicht mehr wandern! Ich — ich möchte mie in 2 oοω 10 den Koth daherlegen und dann morgen todt gefunden werden. Das wäre ſo gut, ſo gut!“ ... . Kupko wurde noch zorniger. Er wußte, daß einen heimatloſen Wan⸗ derer oft die Müdigkeit in der Näſſe und in der Nacht plötzlich wie eine Krankheit überkommt, an der man ſterben kann, wie der Schweizerbube am Heimweh. „Ich will Dir jetzt was ſagen, Giu,“ ſagte Kupko, „Du kannſt nicht mehr weiter, und wenn auch morgen der ſchönſte Tag iſt. Du biſt nicht krank, aber Du haſt den Muth verloren. Du kannſt nichts dafür, Du armer Burſch! In den letzten Tagen hat es uns eben verfolgt wie ein Fluch, und Alle haben uns mit Füßen getreten, und Keiner wollte mit Geld heraus, und es iſt uns nirgends gelungen, ein freundliches Auge zu ſehen. Nur der Pope im letzten Orte, das war der einzige gute Menſch. Da er Dich ſo ſchwach ſah, meinte er wohl, Du ſollteſt bei ihm bleiben, aber er ſei eben zu arm, um Dich zu erhalten. Nun will ich Dir ſagen: morgen früh gehen wir die Viertelſtunde in das Neſt zurück mit unſerem Wagen. Ich bringe Dich zum Popen und ſage, er möge Dich in Dienſt nehmen, weil Du muthlos biſt, und laß ihm dafür unſern Wagen. Den kann er verkaufen und die Requiſiten auch, es ziehen ja oft reiche Künſtler durch.“ . „Und Du?“ fragte Giu ſchluchzend. „Ich? . . . Ich gehe in die Welt.“ „Wohin?“ „Nun, in die Welt, ſo weit oder ſo nah' es ſein muß.“ „Und was willſt Du dort?“ „Unſer Glück verſuchen — mein Glück und das Deinige. Denn Du wirſt beim Popen ruhig auf mich warten, bis ich wiederkomme und ſage: Giu, wir haben Geld, wir können wo ſitzen bleiben!“ „Aber wie willſt Du das Glück finden?“ „Weiß ich's? .. . Das Glück iſt ja überall, vielleicht dort hinter dem Gebüſche — wo man's eben ſucht.“ „Aber von was willſt Du leben?“ „Von meiner gewöhnlichen Nahrung: dem alten Spiel Karten und den Zinnmünzen, die ich im Ellbogen verſchwinden laſſe. Hab' keine Angſt um mich! Ich komme raſcher vorwärts ohne Dich. Und Du wirſt unterdeſſen wie ein Fürſt leben.“ „Aber ſo will ich's nicht!“ ſagte Giu weinend, doch nur ſchwach widerſtrebend. „Ich werde in Angſt ſein um Dich.“ „In Angſt um mich? Du dummes Thier, wenn ich das Glück fangen geh'!“ „Aber wo wirſt Du zu ſuchen anfangen?“ „Bei dem erſten Hauſe, das ich finde.“ „Und wann wirſt Du wiederkommen?“ „Weiß ich's? Aber kommen werde ich.“ „Mit dem Glücke?“ „Mit dem Glücke oder gar nicht.“ „Aber wie kannſt Du auf einmal Geld kriegen?“ „Bah, das iſt meine Sorge; ich habe dieſe ganzen letzten Tage drüber nachgedacht. Es braucht mir nur Alles eins zu ſein, was ich thue. Man muß eben Alles machen, was bezahlt wird.“ „Alles, Kupko?“ Der Regen ſtürzte mit doppelter Wuth herab und verſchlug dem armen heimatloſen Buben die Sprache. Der Zweite pfiff, die Hände in den Hoſentaſchen und ſich gegen den Wind ſtemmend. „Alles!“ wiederholte Kupko mit einem ſchrecklichen, leichtfertigen Aus⸗ drucke, über den ein Engel erſchrak, der mit naſſen Flügeln bei den Büſchen ſaß, um über ſeine beiden Schutzbefohlenen zu wachen. „Alles!“ ſagte der blonde Burſch noch einmal und pfiff wieder und dachte an Tambourins, Kartenkünſte, Dietriche, an ermordete Reiſende mit leeren Geldkatzen und Kneipen, wo die Sünde halbertrunken in Branntweinpfützen lag. Der zitternde Engel breitete ſeine Flügel aus und erhob ſich wie eine regennaße Taube in dieſer Sturmnacht und flatterte fort und verſchwand. 4 Giu blieb richtig in dem Ort zurück bei dem armen Paſtor, der ihm Gartenarbeit und Beſchäftigung in der Kirche gab. Der arme junge Burſch ſah zum erſten Male wochenlang die Sonne über demſelben Nuß⸗ baume aufgehen und denſelben fernen Hügel die letzten Purpurſchimmer des Abends aufſaugen. Es kam wie eine Ruhe über ihn: das Gefühl des Schutzes, welches ein armes Dach gewährt — jenes Gefühl, welches dem Menſchen ſo nöthig iſt zur rechten Ruhe und Freude, ſeit die Para⸗ dieſespforte ſich hinter ihm verſchloſſen hat. Und Kupko ging in die Welt und ſuchte das Glück. Es war ihm wie zum Sterben in den erſten Tagen. Es waren trübe Tage mit verſchloſſenem Himmel, aus dem immer Regen herabfallen wollte. Es gibt ſolche Tage, die feindlich ſind wie böſe Menſchen. Es war Kupko in dieſen erſten Tagen immer wie zum Weinen. Er hatte nun gar Niemanden. Wenn er nur einen kleinen Pudel gehabt hätte! Er ſuchte in den Dörfern, wo er Künſte machte, einen Hund zu bekommen. Und wenn er noch ſo alt und krank geweſen wäre — er hätte ihn auf dem Arm getragen. In den Schenken, wo er die Nacht verſchlief auf den Bänken der lärmdurchpeſteten Schenkzimmer, da legte er einmal lange nach Mitter⸗ nacht, als nur noch ein Lämpchen in einer Ecke brannte, ein Lämpchen ohne Heiligenbild .. . und einige unheimliche Paare ſich in dem Roth⸗ dunkel bewegten, da legte er ſein Geſicht in die Hände und weinte bitter⸗ lich, denn er hörte, wie's draußen wieder zu regnen anfing. Wie er jetzt ſo allein wanderte, um das Glück zu ſuchen, erinnerte er ſich oft daran, wie er noch ganz klein geweſen war. Ein Scheeren⸗ ſchleifer, der immer betrunken war und ihn immer prügelte, hatte ſeine erſte Jugend geleitet. Der hatte ihn einmal im Zorn „Sündenkind“ genannt. Kupko hatte ihn befragt, und der Scheerenſchleifer, welcher Vater Mardagni hieß und ein Dalmatiner war, hatte geſagt, er müſſe ein Sündenkind ſein, ſonſt hätte ſein Vater ihn nicht um jeden Preis los werden wollen. „Denn Dein Vater war ein reicher Mann!“ ſagte er. „Er gab mir hundert Dukaten, wenn ich Dich einen Monat behielte; Du würdeſt in der Zeit hoffentlich ſterben, ſagte er. Ich hatte damals noch eine Hütte mit einer Frau. Und er war ein böſer Mann, denn er gönnte Dir nicht einmal Dein gutes Hemdchen, ſondern zog Dich nackt aus, und ich mußte Dir ein Hemd von meinem Buben geben, der ſich ſpäter todtfiel. Und dann ging er weg und kam nicht wieder. Weiß nicht, wie Dein Vater hieß. Aber er hatte einen Bedienten bei ſich und gab mir hundert Dukaten. So viel hatte ich noch nie im Leben bei⸗ ſammen geſehen, und ſo traute ich ihm. Aber er kam nicht mehr wieder, Und Du warſt wirklich ein Unglückskind ; denn als wir das Gold hatten, betranken wir uns alle Tage, mein kleiner Bub fiel ſich im Rauſche todt, und er war doch erſt zehn Jahre alt! Und mein Weib ſoff ſich todt, und ich ſoff auch, und das Geld war weg und der Sündenbalg blieb.“ — Und Kupko fragte, wie denn ſein Vater ausgeſehen habe? Vater Mardagni wußte nur zu ſagen, indem er ſich mit der Hand über die rothe Branntweinnaſe fuhr: „Hm! Er hatte ein ſcharfes Auge, aber das andere war kraftlos; es fiel ihm immer der Deckel zu, wenn er raſch etwas befahl, und ſeine Naſe war ganz gerade und ſpitz wie eine Nadel.“ — So träumte Kupko Mardagni, die Karten und die Zinnmünzen in den Taſchen ſeines zottigen Rockes und auf die Schenkenbank geſtreckt, lange nach Mitternacht, als in der Ecke ein Lämpchen glimmte und un⸗ heimliche Paare ſich in den Winkeln regten. Am nächſten Tage war es wie an einem echten Sommertage. Die Pfützen trockneten ſo ſchnell, und der blaue Himmel machte Alles wieder gut! Kupko kam in eine andere Gegend, die Hügel zeigte und ein ganzes Dorf. In dem Dorfe war ein Wirthshausgarten. Es mußte alſo ein Städtchen in der Nähe ſein; denn es waren Zigeuner, ſtädtiſch gekleidete Leute und eine Muſikbande da. Kupko wurde wieder jung und fröhlich und trat in den Wirthshaus⸗ garten. Er hatte noch ſo viel, um eine halbe Maas gemeinen Branntweins und ein Butterbrod bezahlen zu können. Er kaufte ſich ein Butterbrod und ging zwiſchen den Tiſchen umher. Er wollte keine Künſte machen. Er war heute ſo froh, ſo hoffnungsvoll, weil der Himmel wieder blau war und die Sonne ſchien, daß er „das Glück“ überall um ſich fühlte und ſuchte. Wo war es doch! . . . Er war noch ſo jung und noch ein Kind, trotz ſeiner Verderbtheit und trotzdem, daß kein Engel mehr an ſeiner Seite ſchwebte. Sein unbeſchütztes Haupt glänzte wie Gold in der Sonne, und der Sommerwind lüftete ihm das Haar. Die ſchmutzigen Zigeuner lagerten außen am Gartenzaune und ſprachen unter einander. „Ja, und es iſt ein Schloß wie beim Blaubart; man ſagt, die Prin⸗ zeſſin habe einmal Einen umgebracht!“ ſagte ein Zigeuner in der ſchreck⸗ lichen Rumani⸗Sprache, die immer wie ein Streit klingt und die Kupko ſo gut verſtand. „Sie hat Jemanden umgebracht. Und drum iſt ſie ſo abergläubiſch und beſchenkt Alle, die ſie um etwas bitten, um ſich loszu⸗ kaufen. So oft ein ſtarker Wind geht in der Nacht, ſoll ſie gar nicht ſchlafen können, ſondern geht aufgeputzt in ihren Zimmern herum und weint und jammert. Und dann gibt ſie am Morgen Jedem, der kommt.“ „Ja,“ ſagte ein wildes Zigeunerweib, deren Haar auf die Bruſt und das ſchlafende Kind fiel wie dunkles, ſchmutziges Waſſer, und ſie ſprach mit der heiſern Stimme, die nur die Zigeuner haben, die immer im Sturm ſchreien oder im heißen Sonnenlichte ziſcheln, „und ich werde ihr ſagen, daß ich beten kann für Alle, ſelbſt für Die, welche Blut an ihrer Hand geſehen haben — Blut, das noch warm war.“ „Sie iſt erſt ſeit acht Tagen wieder da, die Prinzeſſin Milia Stra⸗ S . S 8 s ðòèðMU f —,‚ — — E=—— n in oνςω 11 S2 niek,“ ſagte die alte Parides. „Man muß langſam kommen, ſonſt wird ſelbſt der Gewiſſensbiß geizig. Ich weiß das.“ — Kupko ſchritt weiter. Die Bauernmuſikanten hatten ihr Muſikſtück geendigt und ſchwatzten. „Ach Gott,“ ſagte der Kapellmeiſter, ein hübſcher, dick gewordener Bauern⸗ burſche mit rundem Hut, auf welchem Goldbänder glänzten, eine Pfauen⸗ feder in die Lüfte ragte und ein Geraniumzweig welkte, „ich dachte, die Prinzeſſin Milia Straniek komme mit ihrem ‚Schloſſe“ her. Da hätten wir eine Ernte gehalten!“ „O, ich habe heut früh gehört von einer Milchmagd, daß ſie wahn⸗ ſinnig iſt!“ ſagte ſein Vetter, der Trompete blies und nebſt dem gewöhn⸗ lichen Hutaufputze noch einen großen künſtlichen Blumenſtrauß aufgeſteckt hatte. „Sie will Niemanden ſehen, und in der Johannisnacht im Sommer, da ſoll ſie raſen, daß man ſie in einen Keller ſperren und ihr einen Knebel in den Mund ſtecken muß.“ Kupko ging weiter. „Ach,“ ſagte ein Beamter des Schloſſes Brodak, „man ſagt alle mög⸗ lichen Thorheiten über unſere Prinzeſſin, das weiß ich. Ich ſehe ſie faſt täglich, und ich bin auf ihr Geheimniß gekommen. Sie iſt ſchön wie eine Göttin, aber ſie iſt nur für ihre intimen Gäſte da. Und warum? Weil ſie ... trinkt! Sie hatte rothe Augen, wie ſie geſtern mit mir über eine Rechnung ſprach, und ihre Hand, die auf dem Sammte des Fauteuils lag, zuckte unaufhörlich mit dem Sacktuche. Und die Bedienten haben mir's beſtätigt. Sie trinkt!“ „Ach, wenn's nur das wäre!“ ſagte eine alte Jungfer, die Tochter des verſtorbenen Förſters der Herrſchaft; „aber ſie ſoll ſchreckliche Sachen treiben. Es werden wandernde Leute in's Schloß gelockt durch die Be⸗ dienten um Mitternacht, und die behält ſie bei ihren Orgien. Sie hat dann ganz grüne Augen, weil ſie ſich berauſcht mit türkiſchen Liqueuren. Und ſie ſaugt ihnen das Blut aus!“ „Sie iſt alſo ein Vampyr?“ „Ja, ein Vampyr. Es gibt ja Leute, die nicht warten, bis ſie todt ſind. Es gibt lebendige Vampyre, wie es Währwölfe gibt.“ — Ein wilder Faſan mit goldgefiederter Bruſt flog über den Kartſchma⸗ Garten, wo alle dieſe Reden durcheinander ſchwirrten. Kupko ſchaute ihm nach. „Wenn der wirklich von Gold wäre,“ dachte er, „das wäre das Glück!“ — Und er vergaß dabei die ſchreckliche Prinzeſſin. Er ging an einem Tiſche vorüber, wo Lakaien ſaßen. „Ja, und wie es erſt herging im Schloſſe, als der alte Herr noch lebte, der Fürſt Inker Straniek! Da brachte ſich die Prinzeſſin alljährlich einen Galan mit aus den franzöſiſchen Bädern und der alte Prinz eine Geliebte, und die Gräfin Schweſter hatte auch einen Galan. Es wim⸗ melte da immer von armen Grafen und ſchönen, hungrigen Adelsfräulein; es war ein wahres Babel! Und jetzt .. . jetzt iſt es wie eine ausgebrannte Hölle!“ — Die Nacht war herabgeſunken, die hellen Sterne begannen zu blinken und Kupko hatte ſein Butterbrod verzehrt. Während die Muſik einen Abſchiedsmarſch ſpielte, verließ er den Garten und ging auf die Haide hinaus. Eine einſame Kneipe ſtand dort halb unter hohem, ſtillwogendem Sumpfgras verborgen. Das einzige Fenſterloch derſelben war trübroth erhellt. Kupko hatte noch Geld für eine halbe Maas Branntwein, und er mußte doch irgendwo ſchlafen. Er trat ein. Die dicke, dicklippige Judenwirthin mit den ſteifen Seidenbändern an ihrer Seidenperrücke ließ ſich ſchläfrig von einem Strelitzenoffizier necken, der hinter einem ſtark rauchenden Tſchai ſaß, während er mit dem Fuße eine geleerte Weinflaſche in kleine Splitter trat. Ein Jude im langen Kaftan lag auf einer Bank und that, als ob er ſchliefe, und lauerte, ob er nichts mehr verdienen könne. Der Strelitzenoffizier war betrunken. Wie Kupko eintrat und ſich das blonde Haar aus dem Geſichte ſtrich, ſchrie er ihm zu: „Oho, da! Setzen Sie ſich zu mir! Auf Ihre Geſund⸗ heit! Trinken Sie! Ich bin der Graf Mrani. Ich bin ein Lump. Ich bin bei der Tante Straniek auf Urlaub. Und Sie? Setzen Sie ſich zu mir, Bruderherzt“ Und Kupko ſetzte ſich zu ihm und beſtellte bei der ſchläfrigen, wider⸗ willigen Wirthin eine halbe Maas Branntwein. „Oho, Branntwein!“ ſchrie der Offizier. „Da, Sie müſſen meinen Tſchai trinken!“ Er war ſehr betrunken, aber er ſuchte mühſam ſeinen eingelernten hochadeligen Salonton zu bewahren. „Ich habe einen Rauſch, wi ſen Sie,“ ſagte er, indem er ſeine Hand ſchwer auf Kupko's Achſel legte. „Aber was ſoll man anfangen? Im Schloſſe geht Abends Keiner zum Andern. Alle wachen wie die Nachteulen, aber allein. Die Fürſtin läßt ſich, glaub' ich, die ganze Nacht die Karte legen, die Gräfin ſchreibt Liebes⸗ briefe an ihre allerletzte Flamme, die Gräfinnen Koſtki zanken und kratzen ſich, und ich — ich gehe hierher. Und nach Hauſe ſteig' ich über den Gartenzaun beim Thurm, der iſt dort aus Weidengeſtrüpp, und man iſt gleich drüben. Dann ſteht Einem das ganze Schloß offen. Sie ſtehen auf?“ . .. Das Mondlicht des Fenſters fiel dem betrunkenen Kavalier in die Augen, die wunderſchön dunkel, groß und gebietend waren. Etwas wie ein Durſt nach Macht, Reichthum und Glück kam in Kupko's Seele. Wie das Gold der Uniform blitzte! Kupko ſtand auf. . Er hatte ein Glas Tſchai hinuntergeſtürzt und ſah, daß die Juden⸗ wirthin ihm böſe war, weil er ſtörte. Sie wollte wahrſcheinlich den armen trunkenen Offizier bekehren, dem ſeine Uhr aus der Taſche hing. Und Kupko trat wieder in die wunderbare Mondnacht hinaus und kletterte über wüſte Steine und ſtand auf einmal vor einem Thurm, der nur von niedrigem Weidengeflecht eingezäunt war. Das ganze rieſige Schloß lag dann vor ihm, tiefſchwarz im grellen weißen Mondlicht — das Schloß, wo die Wahnſinnige, die Blutſaugerin, die Mörderin, die Trunkene, die Reiche, die Geheimnißvolle wohnte, und wenn man gerade auf die ſchadhafte Mauer traf, die nur ein Zaun war, ſo ſtand Einem das ganze Schloß offen. So hatte der betrunkene Kavalier geſagt. Kupko ſprang über das Weidengeflecht und ſtand dann am Thurme ſtill. Was ſuchte er? Das Mondlicht ſchien ihm in die Augen und berauſchte ihn. Er dachte an ſeinen armen Vagabundenbruder, der ſchon eine Heimat ge⸗ funden, und das rieſige Schloß zog ihn gleichſam an die Bruſt, als ſei es auch eine Heimat, eine abenteuerliche Heimat, die man erſt erobern müſſe, aber die dalag, entſchlummert in der Stille der Nacht und wehrlos. Was wollte er gewinnen? Das Geheimniß der Herrin oder die Gunſt irgend einer Magd? Was lag ihm daran? Er ſuchte das Glück! Ein Fenſter ſchimmerte hell über ihm, und der Eingang zu einem Gange gähnte ſchwarz neben ihm. Er wagte ſich hinein, und als er durch den dunklen Gang ſchlich, fiel plötzlich ein breiter Lichtſtrahl auf ſein Geſicht, und eine Stimme neben ihm ſagte: „Mein Gott!“ Kupko erſchrak. „Bleiben Sie ſo ſtehen!“ ſagte die Stimme noch vibrirend. „So — rühren Sie ſich nicht! Ich muß Sie ſo im Profil ſehen, Apollo!“ Eine Pauſe trat ein. Kupko erwartete einen Peitſchenhieb oder einen Meſſerſtich. Er rührte ſich nicht. Beides wurde vielleicht für ihn zum Glück. Da ſagte endlich die Stimme wieder: „So. Wer ſind Sie?“ „Ich?“ fragte Kupko. M „Geben Sie mir die Hand!“ Er ſtreckte die Hand aus, und eine andere Hand faßte dieſelbe und leitete ihn. Kupko ſah jetzt, daß die Stimme von der Schwelle eines finſtern Zimmers ausgegangen war, aber dieſes finſtere Zimmer war nur das Vorzimmer eines düſter beleuchteten, ſeltſamen orientaliſchen Gemaches. Schwere Pracht und alter Reichthum und die Romantik dieſer Wildniß rundum ſchienen ſich hier in Farben, Styl und Koſtbarkeit vereinigt zu haben. Das Licht kam von einer Ampel an der Decke, und die feſte Stimme hatte einer Frau angehört, — einer wunderſchönen Frau, die jetzt mit gekreuzten Armen vor Kupko ſtand in einem duntkelſeidenen, fließenden Gewande, die Haare gelöst. Sie hatte ein Geſicht wie von Marmor, mit Augen wie Flammen. Es war, als ob man einen Feuer⸗ herd durch einen Marmorblock erſtickt hätte. Sie war wunderbar ſchön! „Ich gehe hinaus, um das Mondlicht vom finſtern Gange aus an⸗ zuſehen .. . auf der Haide draußen,“ ſagte ſie mit weichen moldauiſchen Kehllauten, aber ſie ſprach franzöſiſch, „und da ſehe ich im Monde Ihr Geſicht. Wer ſind Sie?“ „Ich?“ „Ja, Sie!“ Die Prinzeſſin Milia Straniek trat ihm jetzt muthig mit den unter⸗ ſchlagenen Armen einen Schritt näher. „Wir haben Hunde im Schloſſe für Diebe, und ich brauche nur zu klingeln, ſo kommen Sie nicht mehr heraus. Aber ich will es nicht thun. Ich brauche Ihr Geſicht. Nun, wer ſind Sie?“ „Nun ja, Ihren Namen!“ „Ich heiße Kupko.“ „Und der zweite Name?“ D „Ich habe keinen zweiten Namen.“ „O, alſo ein Vagabund! Wie kamen Sie herein, und was wollten Sie hier?“ Kupko war ganz ruhig geworden. Der Teppich war ſo weich und das Licht war ſo freundlich und die Pracht um ihn war ſo ſchwer, die Luft von Wohlgerüchen erfüllt. Er witterte beinahe Geld — für ſeinen Bruder, für ſich. „Ich kam herein über ein niederes Weidengeflecht,“ ſagte er, „denn ich hatte Furcht vor einem Wolfe. Und ich trat in einen offenen Gang, denn es fror mich. Und ich möchte gern ein Obdach haben. Iſt das ſo ſchlecht?“ — Die Prinzeſſin ſchaute ihn einen Augenblick an mit Augen, die ſo ſeltſam den dunkeln Augen des Vagabunden glichen. Und dann ſagte ſie: „Gut. Da nehmen Sie ſich dieſen Teppich“ — ſie lüftete ihn mit dem Fuße auf — „und legen Sie ſich auf den Gang hinaus und ſchlafen Sie! Morgen kommen Sie zu mir, ſobald ich um Sie ſchicke!“ „Aber man wird mich hinausjagen.“ „Nehmen Sie dieſen Ring! Aber verſchwinden Sie nicht damit, ich werde Ihnen mehr Geld geben, als er werth iſt!“ „Man wird ſagen, ich habe Ihnen denſelben geſtohlen.“ „Vielleicht, — aber man wird Sie dann vor mich führen.“ „Sie werden mich mit Füßen ſtoßen.“ Die Prinzeſſin ſchloß halb die Augen. „Du biſt wehleidig?“ Er lachte und nahm den Ring. Eine Minute ſpäter ſtand er mit dem ſammtweichen Teppich im Arme draußen im Gange, und hinter ihm wurde die Thüre des Zimmers ge⸗ ſchloſſen. Er wandte ſich im Mondlicht mit einem böſen Geſichte um. Er war ein echter Vagabund. Er haßte dieſes ſtolze Weib von Grund ſeines Herzens. (Fortſetzung folgt.) Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. Der deutſche Krieg, den wir, ein einig Volk von Brüdern, gegen den Erbfeind führen, hat uns mitten in den Arbeiten des Friedens überraſcht, und eben als wir die erſten Bogen dieſer Blätter in die Welt hinausſenden wollten, exrtönte die Kriegsfanfare. Unſere Blätter müſſen, wollen ſie ihrer hohen Aufgabe getreu bleiben, der Bewegung, die alle Gemüther ergriffen, volle Rechnung tragen und das Panorama dieſes erhebenden Kampfes um unſer Recht und unſer Land vor den Augen unſerer Leſer aufrollen. Aber die Zeit drängt, und ſo haben wir raſch zugegriffen und die Geſchichte des Kriegs, welche der Meiſter der Hiſtorie, Wilhelm Müller, für unſern „Kriegsſchauplatz“ ſchreibt, in dieſe Blätter auf⸗ genommen. Wir ſind der Zuſtimmung und des Dankes unſerer Leſer gewiß. Wenn wir unſern Blick über die nachfolgenden Blätter ſchweifen laſſen, über dieß Meiſterſtück von Kriegsgeſchichte, ſo fragen wir uns, was hätten wir Beſſeres bieten können? J Die Redaktion. I. Paris und Ems. Seit dem Jahre 1813 hat Deutſchland keine ſo kriegeriſche Begei⸗ ſterung geſehen, wie heute. Aber wie anders lagen damals die Verhält⸗ niſſe! Preußen war ein Staat von nur wenigen Millionen Einwohnern, ſeine Kriegführung war durch ſeine ruſſiſchen und öſterreichiſchen Bundes⸗ genoſſen vielfach gelähmt, ein großer Theil der deutſchen Truppen focht noch auf franzöſiſcher Seite. Nichts mehr von all' dem! Preußen iſt einſtweilen ein Staat von 24 Millionen geworden, ſeine norddeutſchen Bundesgenoſſen bringen ihm weitere 6 Millionen, und auch Süddeutſch⸗ land tritt mit voller Treue, mit voller Kraft in den blutigen Kampfplatz ein. Nirgends iſt eine deutſche Truppe, die für den Erbfeind kämpft. „An den Rhein! An den Rhein!“ iſt das allgemeine Loſungswort, das von der Nord⸗ und Oſtſee bis zum Bodenſee, vom Meer zum Fels, vom Fels zum Meer erſchallt, und innerhalb zwei Wochen zieht mehr als eine halbe Million Krieger zur Wacht am Rhein. Deutſchland iſt geeinigt! Kein ausländiſcher Monarch hat uns in unſere Kriegführung drein zu re⸗ den. Wie es der Oberbefehlshaber ſämmtlicher deutſchen Truppen befiehlt, ſo wird es durchgeführt. Um die deutſche Einheit nicht zu Stande kommen zu laſſen und ihrer Entwicklung einen ehernen Schlagbaum in den Weg zu werfen, hat er ſeine Kriegserklärung erlaſſen, und ſobald ſie erlaſſen war, war die deutſche Einheit eine Thatſache, war ſie fertig. Dieß Alles war das Werk von zwei Wochen. Am 1. Juli ſah man rings am Horizont noch keine trübe Wolke. Am 4. ſtiegen ſchon jene verdächtigen Nebelbilder auf, welche die Bewohner der Gebirgsländer als ſichere Anzeichen eines Gewitters anſehen. In Berlin wurde wegen der ſpaniſchen Thronkandidatur des Prinzen Leopold von Hohenzollern ange⸗ fragt, und in Paris erklärte dem preußiſchen Geſandten der franzöſiſche Miniſter Grammont, wenn der König von Preußen dieſe Kandidatur nicht hintertreibe, ſo ſei eine Kataſtrophe unvermeidlich. Sein Kollege Ollivier ſetzte, dieſes Wort erklärend, hinzu, es handle ſich um eine Kriegsdrohung. Mit dieſem Beſcheid reiste der preußiſche Geſandte, Herr v. Werther, zu ſeinem Könige in das Bad Ems. Er ſollte ihm ſagen, daß er die Wahl habe zwiſchen Verbot der hohenzollern'ſchen Kandidatur oder Krieg mit Frankreich. Die erſte diplomatiſche Verhandlung begann alſo damit, wo⸗ mit ſonſt die letzte aufhört, nämlich daß der eine Theil dem andern die Piſtole auf die Bruſt ſetzt. Und das ſollte ſich der König von Preußen, ſen. Die Stimmung war überall eine entſchloſſene. 12 Wϑ, die Präſidialmacht des norddeutſchen Bundes, der Oberbefehlshaber ſämmt⸗ licher deutſchen Truppen, der Sieger von Königgrätz gefallen laſſen! Doch damit noch nicht genug. Die franzöſiſche Unverſchämtheit mußte auch gleich an die große Glocke gehängt werden. Auf eine beſtellte Interpel⸗ lation des Abgeordneten Cochery erklärte Grammont im geſetzgebenden Körper: „Die franzöſiſche Regierung werde nicht dulden, daß eine fremde Macht einen Prinzen auf den ſpaniſchen Thron ſetze und die Ehre und Würde Frankreichs in Gefahr bringe. Sie vertraue auf die Weisheit des ſpaniſchen Volkes und auf die Klugheit des deutſchen Volkes. Sollte dieſe Hoffnung getäuſcht werden, ſo werde ſie ihre Pflicht ohne Zaudern und ohne Schwäche thun.“ Damit war für die ganze Meute der pariſer Journale die Parole gegeben, und dieſe hieß: Rache für Sadowa. Dieſe mancherlei Kundgebungen genügten der franzöſiſchen Regierung noch nicht. Sie ließ dem in Wildbad verweilenden Grafen Benedetti, ihrem Geſandten am berliner Hofe, die Weiſung zugehen, ſich ſogleich nach Ems zu begeben, und mit dem Könige unmittelbar zu verhandeln. Bene⸗ detti kam am 9. Juli in Ems an und drückte an dieſem und den nächſten Tagen dem König das Verlangen ſeiner Regierung aus, daß Letzterer dem Prinzen die Annahme der ſpaniſchen Krone verbiete. Der König erwiederte ihm, der Prinz gehöre nicht zum preußiſchen Königshaus; er habe ihm nichts zu erlauben und nichts zu verbieten, derſelbe ſei ſein eigener Herr; die franzöſiſche Regierung ſolle ſich daher mit ihrem Proteſt an Diejenigen wenden, welche allein bei dieſer Sache betheiligt ſeien, an die ſpaniſche Regierung und an den Prinzen. Letzterer that nun den⸗ jenigen Schritt, welchen das Gefühl der Vaterlandsliebe ihm auferlegte: er nahm ſeine Kandidatur zurück. Als dieſe Nachricht in Paris einlief, erklärte Miniſter Ollivier privatim in der Kammer, die Sache ſei abge⸗ macht. Das Nämliche ſagte Grammont zu dem engliſchen Geſandten, und auch einige Journale ließen Friedenshymnen ertönen. Europa ath⸗ mete leichter; Napoleon ſchien noch einmal über die ihn drängende Kriegs⸗ partei geſiegt zu haben. Aber Grammont forderte von dem wieder nach Paris zurückkehrenden Freiherrn v. Werther, daß er ſeinen König veran⸗ laſſe, ein für die franzöſiſche Nation beſtimmtes Entſchuldigungsſchreiben an Kaiſer Napoleon zu richten und die Thronentſagung des Prinzen aus⸗ drücklich gut zu heißen. Am folgenden Tage, am 13. Juli, machte ſich Benedetti auf der Promenade in Ems noch einmal an den König; dieſer theilte ihm die Entſagung des Prinzen von Hohenzollern mit und fügte bei, daß er hiemit die Angelegenheit als abgemacht anſehe. Der Ge⸗ ſandte, von Grammont telegraphiſch beauftragt, erklärte nachher dem Flügeladjutanten, der König ſolle ſchriftlich die Verſicherung ertheilen, daß auch in Zukunft die Kandidatur des Prinzen nicht wieder aufgenommen werden würde. Der König wies das Anſinnen zurück, und als Benedetti noch einmal um eine Audienz nachſuchte, nahm er ihn nicht an und ließ ihm ſagen, er müſſe es entſchieden ablehnen, ſich in weitere Diskuſſionen einzulaſſen; er habe nun ſein letztes Wort in dieſer Sache geſprochen. Auf dieß hin erklärte die franzöſiſche Regierung, als ob nicht der König durch die Zudringlichkeit ihres Geſandten und ihre erniedrigenden Zumu⸗ thungen, ſondern ihr Geſandter, das heißt ſie ſelbſt, durch die Weigerung, ihn zu empfangen, beleidigt worden wäre, am 15. Juli durch den Mund des Miniſters Ollivier im geſetzgebenden Körper: „Wir haben uns be⸗ reitet, den Krieg aufzunehmen, den man uns bietet, indem wir Jedem ſein Theil der Verantwortung überlaſſen. Seit geſtern haben wir die Reſerven einberufen und Maßregeln getroffen, um die Intereſſen, die Sicherheit und die Ehre Frankreichs zu retten.“ Dabei berief er ſich auf eine den Krieg provozirende Depeſche Bismarck's, war aber, als er zur Vorlegung derſelben aufgefordert wurde, nicht im Stande, ſie vorzulegen oder auch nur über ihren Inhalt etwas mitzutheilen, denn eine ſolche Depeſche exiſtirte gar nicht. Von 250 Abgeordneten ſtimmten 240 für, 10 gegen den Krieg. Am nämlichen entſcheidungsvollen Tage reiste König Wilhelm von Ems nach Berlin zurück, fand auf allen Haltſtationen einen enthuſiaſtiſchen Empfang und erhielt aus allen Theilen Deutſchlands Zuſtimmungsadreſ⸗ tiemand wagte es, das Benehmen Frankreichs zu rechtfertigen. Alles athmete Erbitterung und Entrüſtung über ſolch' frevelhaftes Intriguenſpiel. Auf's Neue hatte ſich Napoleon verrechnet. Seit vier Jahren war er zum Krieg entſchloſ⸗ ſen, und ſeitdem die Rüſtung und die Militärorganiſation vervollkommnet war, wie der franzöſiſche Senatspräſident ſagte, ſuchte er nur einen paſ⸗ ſenden Borwand zum Kriege. Einen ſolchen glaubte er in der Thronkan⸗ didatur des Prinzen von Hohenzollern zu finden, da es ſich hier nur um dynaſtiſche, nicht um deutſche nationale Intereſſen handle. Aber die Ueberſtürzung ſeiner Diplomaten und Miniſter brachte es glücklich dahin, daß nicht bloß Deutſchland, ſondern die ganze civiliſirte Welt, zumal nach der Erklärung des Prinzen, die Sache nicht für eine dynaſtiſche, ſondern für eine nationale anſah. (Fortſetzung folgt.) Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. — fffſ Wſſſ- WV B S — E luſtr — S E 62 EE & II ANN eipzig. ct unch .α⁰ Gluttga — . Anter Jahrgang. eunze W — 2 teyer. N M. . ginalzeichnung von F rig O Im Vorzimmer des Zahnarztes. — 2 — — — — = — = 2 2 in hlen, ide h te 44 8 ein Mann ührt ich reten und betrach el E icht in im chon 2˙ 1 „ „ Sie llen Ihr ich nach illet lautet auf e ſeits de nicht weit in he äb rend jelle wohl r das cheln ing r iſt Jahren chen h ie ü rwegs h ier ge⸗ i dem Knabe en Tone, Säbel 8 be „„ S der. wä 8 S da oben Fuhrmannsher⸗ doch bin ich kaum im „ob ich Ihnen dann ollen bei tast üb 8 L 3 *° * 4 ‚Hunger⸗ allerd bauern’ anrathen ſoll.“ verſtud ) ſagte der chie den än die ren, „ r M. ie un . öne 9 ordentliches Ihnen recht in der Nähe ir un¶ der res Quart ibe ie ſ echt f ſch ſch . D n ie ir e en 1 erlauben ch die Frage, ob nicht vielleicht tzung S ‚Hungerbauern Beiname, nicht m 0 a chte chalkhafte d S noch einmal fragen wo ſo erkundige dem v Hackl ſe ſam rr den Zettel las r ieſe che Auskunft — h ſechs U ſaren o Hu den n t Un i ü . ein ronta ziger t in Mann v undl 49 r ätten w als w ſtl ſeit heute f Sattel . 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Illuſtr. — — ☛R S „Ah, ich dachte es mir doch, bemerkte nur nicht gleich die farbigen Schnüre,“ antwortete der Herr des Hauſes, und ſetzte dann händereibend in wohlwollendem Tone hinzu: „Jedenfalls würde es mich freuen, wenn Sie ein paar Stunden hier bei uns ausruhen wollten, während ich droben im Wirthshaus nachſehen laſſe, ob man Ihnen vielleicht ein anſtändiges Zimmer richten kann.“ „Das iſt recht!“ rief der Knabe in die Hände klatſchend, „und ich will den Kutſcher rufen, daß er die Pferde nimmt.“ „Ihr freundliches Anerbieten für ein paar Stunden dankbar anneh⸗ mend, wollen wir aber Ihren Leuten durchaus keine Mühe machen, und geſtatten Sie mir wohl, unſere ſehr ruhigen Pferde indeſſen an einen Baum zu binden.“ „Nein, nein, das gebe ich unter keiner Bedingung zu!“ erwiederte der dicke Herr, nachdem er mit einer Kennermiene die beiden Pferde be⸗ trachtet — „da iſt auch ſchon Jemand, der ſie gut beſorgen wird. — He, Toni!“ rief er, „die Pferde nehmen und in den leeren Stall bringen, ihnen Waſſer mit Kleie geben und nach einer halben Stunde abſatteln.“ Der Juriſt wollte, wie vorhin gegen das Wegbringen der Pferde in den Stall, jetzt wieder gegen das Abſatteln in beſcheidener Weiſe pro⸗ teſtiren, doch ſtieß ihn der Andere gelinde mit dem Ellbogen in die Rippen, wobei er ihm zuflüſterte: „Laß ihn doch machen, denk' an den Hungerbauern und das Wirthshaus dort oben!“ Bald ſaßen denn auch unſere beiden Huſaren an einem großen runden Tiſche, der ſich hinter dem Hauſe im höchſt angenehmen Schatten dicht belaubter, rieſenhafter Kaſtanienbäume befand, und verſchmähten ein klei⸗ nes, aber ſehr kopiöſes Gouté nicht, beſtehend aus dem ſchönſten Weiß⸗ brod, appetitlichem weſtphäliſchem Schinken, goldgelber Butter, Sardines à l'huile, einigem feinen Käſe und kühlem, leichtem, aber vortrefflichem Moſelwein. èèM. Die beiden Einjährig⸗Freiwilligen, wenn ſie zuweilen ihr Glas mit einem gegenſeitigen leichten Blinzeln erhoben, theilten in ſolchen Augen⸗ blicken die gleiche Ueberzeugung, daß gewiß Niemand vom ganzen Regi⸗ ment, weder der Rittmeiſter Potolsky, noch ſelbſt der Oberſt, nach dem anſtrengenden Manöver heute ſo vortrefflich bewirthet werde. Und wie freundlich nöthigte der alte Herr zum Zulangen, und wie geſchickt eskamotirte er die leeren Flaſchen hinweg, um friſche erſcheinen zu laſſen, wobei der Knabe mit leuchtenden Augen zwiſchen den beiden Huſaren ſtand und in kurzer Zeit ſo vertraut geworden war, daß er es wagte, die Säbeltaſche emporzuheben oder ſogar den Säbel halb aus der Scheide zu ziehen. Da flatterte etwas den Weg herab, der ſich von dem traulichen Platze, wo man ſich befand, in einen anſehnlichen Park verlor, und kam tänzelnd näher, mit vorgehaltenem Sonnenſchirm, in einem etwas auf⸗ fallend gelben Gewande, einen Strohhut am Arm, der voller Gräſer und Feldblumen war — gewiß ein junges, unſchuldiges Weſen, das ſich, den Blick zu Boden geſenkt oder hinaufflattern laſſend an das majeſtätiſche Laubgewölbe der rieſenhaften Bäume, arglos näherte, ohne auch nur zu ahnen, daß der rauhe Krieg in Geſtalt zweier Huſaren eingebrochen ſei in dieſen Sitz ſtiller Friedlichket. Es kam näher, erhob endlich ſeinen Sonnenſchirm und ſchien nun mit einem lauten Ausruf des Schreckens entfliehen zu wollen, faßte aber Muth, zögerte einige Augenblicke, bedeckte dann das Geſicht abermals mit dem Sonnenſchirme und kam näher und immer näher. „Laſſen Sie ſich nicht ſtören, meine Herren!“ ſagte der dicke Herr freundlich, „es iſt nur meine Schweſter.“ Dann rief er der Ankommenden in einem etwas ſpottenden Tone entgegen: „Fürchteſt Du Dich nicht, Eveline? Es ſind wirkliche, echte und lebendige Huſaren.“ ððMUwU „Ob ich mich fürchte, Ferdinand,“ entgegnete ſie, die Hand auf ihr Herz legend; „aber man muß ſich auch darin zu bemeiſtern wiſſen — Als ich noch das Glück hatte, in Rußland zu leben —“ „Ja, ja, ich weiß es bereits,“ fiel ihr der Hausherr in die Rede, „da haſt Du häufig lebendige Huſaren geſehen — So, nun ſetze Dich, wenn es Dir gefällig iſt, und geſtatte mir, Dir zwei Einjährig⸗Freiwillige vom achten Huſarenregiment vorzuſtellen, die in der Irre herumgeritten ſind, um den Hungerbauern zu ſuchen, auf den ihr Quartierbillet lautete — und dieß, meine Herren Huſaren, iſt meine Schweſter Eveline.“ Jetzt erhoben ſich die beiden Huſaren pflichtſchuldigſt und ſchlugen unter einer zierlichen Verbeugung klirrend ihre Sporen zuſammen, während der Juriſt ſagte: „Gnädige Frau, es konnte uns nichts Angenehmeres begegnen —“ „Erlauben Sie,“ unterbrach ihn der Herr in dem weißen Sommer⸗ anzug, „meine Schweſter iſt unverheirathet und hört es deßhalb nicht gern, wenn man ſie gnädige Frau nennt,“ worauf der junge Oelhändler ſagte — dieſer hatte ein viel ſanfteres Organ, als der Juriſt — „Gnä⸗ diges Fräulein, wir ſchätzen uns glücklich, Ihnen vorgeſtellt worden zu ſein.“ Darauf wagte er es aber in der nächſten Minute nicht, ſeinen Gefährten anzuſehen, er kannte deſſen unangenehme Manier, ſich durch ein Wort, einen Blick über etwas zu mokiren, und wenn man die alte Schweſter des freundlichen Hausherrn, eine dürre, ſehr verblühte Schön⸗ heit, dabei geſchminkt und unverhältnißmäßig aufgedonnert, betrachtete, ſo hätte der Juriſt hier ſchon Anlaß finden können, ſeiner böſen Angewohn⸗ heit den Zügel ſchießen zu laſſen. VUVMUU „Trägt nicht das achte Huſarenregiment,“ fragte die ältliche Dame jetzt mit niedergeſchlagenen Augen, „den Namen Seiner Majeſtät des Kaiſers von Rußland oder eines der erlauchten Großfürſten?“ „Nein, gnädiges Fräulein, an Rußland vergeben ſind die Huſaren⸗ regimenter vier, neun und zehn.“ JM „Dieſe glücklichen Regimenter!“ Der Juriſt blickte einigermaßen erſtaunt auf die Dame, worauf der Hausherr ſagte: „Meine Schweſter hat die komiſche Leidenſchaft, für Ruß⸗ land zu ſchwärmen, ohne das Land zu kennen, und jeden Ruſſen für intereſſant, liebenswürdig und zuverläſſig zu halten, trotzdem ſie in ihrer Jugend —“ „Ferdinand!“ rief die ältliche Dame mit einem majeſtätiſchen Blick, „zwei Beleidigungen auf einmal! — Doch zürne ihm nimmermehr,“ ſetzte ſie mit ſanftem Tone hinzu, indem ſie mit ihrer Rechten affektirt gegen die Wolken agirte — „er und meine ſüßen Jugendträume ſind doch für ewig unzertrennlich!“ — ò „Nun, es iſt nur gut,“ gab er leichthin zur Antwort, „daß es dabei geblieben iſt. Doch reden wir von etwas Anderem. Ich habe Dir vorhin ſchon geſagt, liebe Eveline, daß dieſe beiden jungen Herren, Einjährig⸗ Freiwillige, Quartieranweiſungen auf den Hungerbauern haben, kein be⸗ neidenswerthes Loos, und da denke ich denn, wir könnten ihnen vor⸗ ſchlagen, hier bei uns vorlieb zu nehmen.“ ”MUÿ „Nein, nein!“ rief der Juriſt in einem Tone, welcher ſehr entſchloſſen klingen ſollte, „das können wir auf keinen Fall annehmen,“ und auch der junge Oelhändler ſetzte in einem allerdings viel leiſeren Tone hinzu: „Gewiß, unter keiner Bedingung.“ „Machen Sie doch keine Umſtände, das Haus iſt groß genug, Sie gerniren uns keinenfalls, und, aufrichtig geſagt, ſind wir in unſerer länd⸗ lichen Abgeſchiedenheit froh darüber, für einige Tage angenehme Geſell⸗ ſchaft zu haben — nicht wahr, Evelineee?⸗?⸗?s — „Gewiß, gewiß, bleiben Sie!“ erwiederte Jene, und ſetzte dann leiſe und träumeriſch hinzu: „Allerdings wäre es mir lieber, wenn ſie vom vierten, neunten oder zehnten Huſarenregiment wären.“ è Darüber lachte der alte Herr ſo heiter auf, daß die ältliche Dame erſchrocken zuſammenfuhr, dann ſagte er: „Wer weiß, ob der Name der Herren nicht auf ‚itſch’ oder ‚woff⸗ endigt, womit Du vielleicht vorderhand zufriedengeſtellt biſt. — Doch Scherz bei Seite, kommen Sie und laſſen Sie mich Ihnen ein paar Zimmer anweiſen, die Sie gewiß der Wohnung des Hungerbauern vorziehen werden.“ „Wenn Sie es denn durchaus nicht anders wollen,“ meinte der Juriſt, „ſo geſtatten Sie uns vorher, Ihnen unſere Karten einzuhändigen.“ Er nahm ſeine Säbeltaſche in die Höhe, zog ein kleines Etuis aus derſelben, und da der junge Oelhändler es ebenſo gemacht hatte, legte er nun beide Karten in die Hände des Hausherrn, der ſie laut überlas: „Dr. Eugen Winkler, Rechtspraktikant, — Friedrich Haller, Kaufmann,“ und dann ſagte: „Und mein Name iſt Haideck auf Haideckhauſen — dort meine Schweſter, Fräulein Eveline von Haideck — und nun kommen Sie!“ worauf die beiden Huſaren eine ehrfurchtsvolle Verbeugung gegen die Dame machten und dann dem Hausherrn folgten. Er wies ihnen zwei hübſche, ja elegant eingerichtete Schlafzimmer an, welche durch einen kleinen Salon mit einander in Verbindung ſtanden, und da ſie hier ſchon ihre Mantel⸗ ſäcke und Satteltaſchen vorfanden, ſo ſahen ſie, daß man ſchon bei ihrer Ankunft beſchloſſen hatte, ſie da zu behalten. „Was meinſt Du zu dieſem Abenteuer?“ fragte der Juriſt, als ſie allein waren. „Ich denke, es läßt ſich hier ſchon einige Tage aushalten; doch wird es morgen früh nothwendig ſein, den Wachtmeiſter von unſerem Quartier⸗ wechſel zu benachrichtigen.“ H „Das will ich morgen früh beſorgen,“ erwiederte Doktor Winkler gäh⸗ nend. „Weißt Du aber, was ich jetzt vorhabe?“ ð „Ich kann es mir allenfalls denken: Du willſt ſchlafen.“ „Richtig — eine Stunde, oder ſo etwas; dann machen wir Toilette — Du haſt doch auch Deine gute Uniform bei Dir?“ è „Ich habe nichts Anderes in meinem Mantelſack. Wir werden famos ſoupiren und dann der alten Dame ein Bischen die Cour machen; ich kann Dich verſichern, ſie hat ein paar Mal ſcharf nach mir herüber geblickt.“ „Nach mir auch — ſchade, daß Du nicht Winkleritſch heißſt.“ „Und Du Halleroff!“ rief der Juriſt aus ſeinem Schlafzimmer her⸗ aus; „doch habe ich für alle Fälle ein Cigarrenetuis, das wundervoll σ 15 ⁰⁵ nach Juchten riecht — ein famoſes Bett, recht behagliches Gefühl, ſich hier auszuſtrecken, nachdhem man acht Stunden im Sattel geweſen.“ Dann ſchliefen ſie Beide augenblicklich ein, gewiß eine gute Stunde; denn als der Juriſt hierauf raſch ſeinem Bette entſprang und auf den Park hinausblickte, der ſich mit ſeinen Raſenplätzen und prächtigen Baum⸗ gruppen weit hinauszudehnen ſchien, bemerkte er, daß die Sonnenſtrahlen ſchon recht ſchräge, faſt horizontal einfielen, dafür aber Gras und Laub auf das Maleriſchſte vergoldeten. Dann wurde ſorgfältig Toilette gemacht, wozu Waſſer und Waſch⸗ apparate in der größten Mannigfaltigkeit vorhanden waren, und bald erſchienen die beiden hübſchen jungen Leute, die vorhin wandelnden Staub⸗ geſtalten geglichen, ſo nett und propre, wie man es nur von einem jungen, wohlgewachſenen Huſaren verlangen kann. „Ich habe ganz merkwürdig geträumt,“ rief der Juriſt aus ſeinem Zimmer herüber, während er ſein blondes, lockiges Haar ſcharf bürſtete, „es war mir gerade, als ſähe ich die alte Ruſſenfreundin im gelben Kleide durch mein Zimmer ſchreiten, Guitarre ſpielend und ſingend: Schöne Minka, ich muß ſcheiden.“ „Da hatte ich ſchon einen ganz anderen Traum,“ erwiederte Haller, „einen Traum, der mich theilweiſe an das Manöver erinnerte. Ich hörte das Traben und Schnauben von Pferden, dann aber den Klang von ein paar friſchen, luſtigen Mädchenſtimmen.“ „Du liebſt es überhaupt, ſehr phantaſtiſch zu träumen, mach' aber, daß Du fertig wirſt, wahrhaftig, es iſt ſchon ſieben Uhr und Herr Haideck auf Haideckhauſen wird uns für ein paar Murmelthiere halten. Gehen wir.“ Sie verließen ihre behagliche Wohnung und ſchritten eine kleine Treppe hinab, welche ſie auf einer Seite des Schloſſes in's Freie führte, wo ſie die Stallgebäude rechts liegen ſahen. „och denke mir, es kann nichts ſchaden, nach unſern Pferden zu ſehen — Doch halt, hörſt Du nichts?“ „Wahrhaftig, Guitarrenklänge dort aus den geöffneten Fenſtern über unſern Zimmern.“ „Wahrhaftig, ſo hätte ich am Ende nicht Alles geträumt!“ Sie gingen in den Stall und fanden dort die Pferde auf ihre Art nicht minder behaglich untergebracht, als ſie ſelbſt ‚; ſo wohl war es den Thieren lange nicht geworden, jedes befand ſich in einem geräumigen Ständer, bis an den Bauch in ſchönem, aufgelockertem Stroh, die Krippen waren von Marmor, die Raufen aus Metall, die Halfterketten von matt⸗ polirtem Eiſen. „Was das Alles für einen Schick hat hier auf Haideckhauſen — ſei aber auch dankbar dafür, daß ich Dich hieher gebracht — Da iſt die Sattelkammer — a—a — a—ah! ſchau einmal dorthin!“ Dieſer Ausruf des Erſtaunens galt nicht ſowohl den glänzenden Fahr⸗ und Reitgeſchirren in großer Auswahl, als vielmehr einem Stallknecht in ſauberer, weiß und blau geſtreifter Jacke, und auch nicht der Perſon deſſelben, vielmehr ſeiner Beſchäftigung, welche darin beſtand, den Bügel⸗ ſchuh eines höchſt eleganten Damenſattels vom Staube zu reinigen, und nicht nur ein Damenſattel hing auf der Stellage, ſondern zwei von der feinſten Arbeit. „Sollte die alte Ruſſenfreundin zuweilen zu Pferde ſteigen?“ fragte der junge Oelhändler, „oder ſollte mein Traum in Erfüllung gehen?“ „Bei Gott, ich bin neugierig, das zu erfahren. — Schöne Sättel das,“ wandte er ſich an den Stallbedienten. „Das will ich meinen, iſt auch wiener Arbeit, kamen erſt vor ein paar Tagen mit den gnädigen Fräuleins.“ „Ah, mit den gnädigen Fräuleins — das ſind die beiden jungen Da⸗ men,“ fragte der pfiffige Juriſt, „die vor einer halben Stunde — vom Pferde ſtiegen“ ⸗ dJa wohl, Herr. Wenn Sie ſich zur Geſellſchaft bemühen wollen, ſo bitt' ich, nur dort beim runden Tiſch die kleine Treppe aufwärts zu ſtei⸗ gen, bis Sie zum Spielplatz kommen, da finden Sie Alles beiſammen.“ „Als die beiden Huſaren hierauf in der bezeichneten Richtung weiter gingen, ſtieß der Juriſt ſeinen Kameraden leicht mit dem Ellbogen an, indem er ſagte: „Was meinſt Du nun, hat uns das Schickſal nicht vor⸗ trefflich geführt — zwei junge Damen, die auf eleganten Sätteln reiten, können nur reizend ſein — Schau' einmal, wie ich angezogen bin: ſitzt mein Kollet ordentlich?“ B „Vortrefflich — und das meinige?“ „Gut, wie immer — da iſt die Treppe, und es ſollte mich Alles täuſchen, wenn die friſchen Mädchenſtimmen, die ich dort im Dickicht lachen höre, nicht dieſelben ſind, welche in Deinen Träumen erklangen.“ Da lag der Spielplatz vor ihnen, ein großer, runder, mit feinem Kies bedeckter Raum, wo ſich alle möglichen Dinge befanden, um ſich damit auf dem Lande die Zeit zu vertreiben: Schaukeln verſchiedener Art, ein Damenkegelſpiel, Wurfringe, eine Scheibe, nach welcher man eine Taube mit ſpitzem Schnabel fliegen ließ, die von einer ziemlich langen Schnur herabhing. Mit letzterer Unterhaltung war die Geſellſchaft beſchäftigt: zwei ältere Herren und zwei junge Damen. Eine der Letzteren hielt gerade die Taube in hocherhobener Hand, wodurch man auf's Vortheilhafteſte die ſchlanken und doch wieder vollen Formen ihrer zierlichen Geſtalt ſah, indem ſie ihren hübſchen Kopf etwas zurückgebogen hielt und die feinen Lippen während des Zielens feſt zuſammenpreßte. Die andere junge Dame ſtand mit zuſammengelegten Händen daneben und ſchaute zu. Jetzt ſauste die Taube gegen die Scheibe und blieb dort ziemlich im Centrum mit dem ſpitzigen Schnabel haften. „Vortrefflich, Anna, ganz vortrefflich! Du haſt jetzt ſchon ſechs Num⸗ mern mehr, wie wir Andern.“ Dieß ſagte der dicke, freundliche Herr in dem Sommeranzug, um als⸗ dann, ſeiner beiden Gäſte anſichtig werdend, dieſe der Geſellſchaft vor⸗ zuſtellen. „Herr Doktor Winkler — Herr Haller — meine beiden Nichten Anna und Emilie von Haideck — mein Bruder, der glückliche Vater dieſer jungen Damen.“ Die Begrüßung auf beiden Seiten war artig und zwanglos, und da das Spiel noch fortgeſetzt wurde, ſo erſuchte man die beiden Huſaren, einzutreten. Doch war es nicht ſo leicht, in's Centrum oder nahe daran zu kommen, und als bald darauf ein Bedienter meldete, daß das Souper ſervirt ſei, war die ſchöne Anna Siegerin geblieben. Soupirt wurde im Speiſeſaal des Schloſſes zu ebener Erde, und hier erſchien auch Fräulein Eveline wieder in dem auffallend gelben Kleide mit ſchwarz und weißen Maſchen, eine artige Zuſammenſtellung der ruſſiſchen Nationalfarben. Es herrſchte ein heiterer, fröhlicher Ton, der zuweilen luſtig wurde, wenn die alte Dame mit ihren Sympathieen für alles Ruſſiſche häufig ohne jede Veranlaſſung herausrückte; wobei es dann auch wohl vorkam, daß der Herr von Haideckhauſen, der neben ihr ſaß, ſeine Hand mit einem vielſagenden Blick auf ihren Arm legte. Die beiden Huſaren erzählten von dem heutigen Manövertage, was die jungen Damen um ſo mehr intereſſirte, als ſie ſelbſt mit ihrem Vater zu Pferde draußen geweſen waren; ja ſie hatten etwas bemerkt von der plötzlichen Wegnahme der feindlichen Batterie durch die Huſaren, und Anna’'s Vater ſagte: der kommandirende General, in deſſen Nähe er ſich damals zufällig befunden, habe herzlich darüber gelacht. „Das würde ein ruſſiſcher Kommandeur nicht gethan haben,“ ſagte Fräulein Eveline in ernſtem Tone; doch achtete man um ſo weniger auf dieſe Aeußerung, als ſich der Vater der beiden jungen Mädchen plötzlich erinnerte, einen Geheimenrath Winkler in Berlin gekannt zu haben. Glück⸗ licherweiſe war dieß ein Oheim unſeres Huſaren, und da es auch jetzt dem freundlichen Hausherrn einfiel, daß er vor einigen Jahren ein be⸗ deutendes Geſchäft in Repsſamen mit einem Herrn Haller in Köln ge⸗ macht, welcher Herr Haller zufällig der Vater unſeres jungen Oelhändlers war, ſo kam man ſich dadurch mit einem Male bedeutend näher, man nannte gemeinſchaftliche Freunde, erinnerte ſich an gute Bekannte aus allen drei Familien, trank dazwiſchen häufig auf das Wohl derſelben, wobei auch die jungen Damen den ſchäumenden Champagner nicht ver⸗ ſchmähten, und ſo fügte es ſich denn, daß, als man nach beendigtem Souper noch einen Spaziergang durch den mondbeſchienenen Park machte, Anna bereitwillig den Arm des Juriſten annahm, während ſich Emilie von dem jungen Oelhändler führen ließ. Solche Mondſcheinſpaziergänge haben etwas Gefährliches, ſelbſt wenn ſie unter gehöriger Aufſicht ſtattfinden, da paſſirt im dunklen Parkwege ſo Manches, vor dem man unwillkürlich erſchrickt, wie das plötzliche Rauſchen des Windes in den Zweigen, ein Rollen der Steine auf ab⸗ ſchüſſiger Bahn, das fernher klingende Geräuſch eines durchbrechenden Rehs, und am murmelnden Bache das leiſe Rauſchen des Waſſers, und hat man dabei noch nie von einem Auseinanderfahren gehört, ſehr häufig aber von einem Zuſammenfahren. Fern ſei es aber von uns, hier bei ſolchem Zuſammenfahren nur annähernd an etwas zu denken, was darauf hinzielen könnte, als ſei dieſer abendliche Spaziergang nicht voll⸗ kommen in den Grenzen geſellſchaftlicher Artigkeit und artiger Geſellſchaft⸗ lichkeit geblieben; aber als nach demſelben die beiden Huſaren wieder an dem offenen Fenſter ihres Salons ſaßen, blickten Beide lange Zeit in die leuchtende Mondſcheibe und waren ſo einſylbig geworden, daß ſie es für 2 räthlich fanden, kurz darauf ihre Schlafzimmer aufzuſuchen, ohne indeſſen ſogleich zu Bette zu gehen, vielmehr wurden hier von Beiden die Mond⸗ betrachtungen noch eine Weile fortgeſetzt. Da begab es ſich, daß der Juriſt aufwärts blickend plötzlich ein kleines Papier bemerkte, das, an einem langen Bindfaden befeſtigt, ſich von oben herabzuſenken begann, dicht vor dem Fenſter Halt machte und durch ein paarmaliges Aufundabhüpfen Neigung zeigte, abgelöst zu werden. Daß dieß augenblicklich geſchah, bedarf wohl kaum der Erwähnung; doch warf ooο ς 16 der Juriſt vorher einen ſcheuen Blick auf das benachbarte Fenſter, wo indeſſen Alles ruhig blieb. — — Auf dem Papier ſtand, von einer feſten, zierlichen Frauenhand geſchrieben: „Bei Männern, welche Liebe fühlen, Fehlt auch ein gutes Herze nicht!“ Das war ſchon merkwürdig und intereſſant genug, aber noch viel merk⸗ würdiger war es, daß ſich gleich darauf vor dem Fenſter, an dem der ſchmachtende junge Oelhändler ſaß, ebenfalls ein Papier an einem langen Bindfaden ſehen ließ, welches die Worte enthielt: „Haſt Du dieſe Schlange getödtet oder Haſt Du dieſe Schlange getödtet?“ Räthſelhaft und unbegreiflich — es koſtete Jeden eine gute Stunde, ehe ſie einſchlafen konnten, und dann träumte der Juriſt, er ſei Frei⸗ maurer geworden, um Anna Pamina zu gewinnen, und der Andere ſah ſich von einer Schlange verfolgt, welche glücklich getödtet wurde von der ſchönen Emilie im funkelnden Schleier der ſternflammenden Königin. Was für ein herrlicher, friſcher Morgen war es, der ſie am andern Tage in der Frühe zum gemeinſchaftlichen Kaffee um den runden Tiſch unter den alten Kaſtanien vereinigte! — aber noch friſcher, als dieſer Mor⸗ gen, und noch lieblicher, als ſelbſt die mit Thauperlen bedeckten Roſen, waren die in reizenden Morgenanzügen erſchienenen beiden jungen Damen. Tante Eveline erſchien ſchon ernſter, doch nur was ihre Kleidung an⸗ belangte, denn ihre wundervoll reſtaurirten Züge glänzten voll Heiterkeit, verſchönert durch ein ſchalkhaftes Lächeln; auch heute zeigte ſie wieder ruſſiſche Sympathieen in⸗ihrem Gewande, denn dieß war von ſchwarzer Seide mit gelben Schleifen, die aber von Weitem wie züngelnde Flammen ausſahen und an die düſtere Tracht der zum Scheiterhaufen Verdammten erinnerten. Auf dem Kopfe hatte ſie einen weißen Schleier à la Valen- cienne, und ließ es ſich nicht nehmen, die Honneurs beim Frühſtück zu machen, wie die Frau des Hauſes. Es wäre zu weitläufig, auch nicht amüſant für den geneigten Leſer, wollten wir über die ſtattgehabten Frühſtücksplaudereien berichten, und halten uns nur an Das, was ſtreng zu unſerer kleinen Geſchichte gehört, ſo zum Beiſpiel daß der juridiſche Huſar, als von Wintervergnügungen, insbeſondere von Opern die Rede war, faſt unwillkürlich aus der alten Zauberflöte die Melodie ſummte: „Bei Männern, welche Liebe fühlen, Fehlt auch ein gutes Herze nicht“, worauf die hübſche Anna nachdenklich ſagte: „Man mag dieſe Oper lang⸗ weilig finden, ich ſchwärme nun einmal dafür.“ „Für die Muſik gewiß,“ fiel hier der junge Oelhändler ein, „aber im Dialog kommen doch eigenthümliche Sachen vor; erinnern Sie ſich nur gleich zu Anfang an die bekannte Frage: ‚Haſt Du dieſe Schlange getödtet?““ „O, das iſt allerliebſt!“ rief Emilie, raſch aufſchauend; „wie hübſch läßt ſich das variiren: ‚Haſt Du dieſe Schlange getödtet? oder Haſt Du dieſe Schlange getödtet? und ſo weiter.“ Niemand ſah aber dabei, wie ſich Tante Eveline in dieſem Augenblick tief auf die Kaffeemaſchine herabbeugte, als wolle ſie ein verlegenes Er⸗ röthen verbergen, ſich aber dabei auf doppelte Art vergebliche Mühe gab, denn erſtens merkte, wie ſchon geſagt, Niemand auf ſie, und zweitens würde es dem ſtärkſten Erröthen nicht möglich geweſen ſein, die weiße Schminke zu durchdringen. Leider mußte ſich der Juriſt viel raſcher vom Frühſtückstiſche losreißen, als ihm lieb war, denn er hatte es übernommen, dem Wachtmeiſter ihren Quartierwechſel anzuzeigen, auch den Befehl für den folgenden Tag zu holen und dann den Burſchen mit herüber zu bringen; ſein einziger Troſt war, daß er ſich vorher am Frühſtückstiſche zu Pferde zeigen konnte, was der Knabe, der kleine Neffe der jungen Damen, ausdrücklich ver⸗ langt hatte. Der Juriſt war ein guter Reiter, und als er hierauf militäriſch grüßend ſein Pferd herumwarf und in der breiten Allee verſchwand, machte ſich das durchaus nicht ſchlecht. 2* Dann verſchwanden die beiden Herren, ſowie die jungen Damen, und hierauf ſagte Tante Eveline nach einem langen, ſichtbaren Kampfe mit ſich ſelber: „Wenn es Ihnen angenehm wäre, Herr von Haller, ſo würde ich Ihnen die Umgebung des Schloſſes zeigen.“ „Wofür ich ſehr dankbar wäre,“ erwiederte Dieſer, ſich raſch erhebend, getreu dem Grundſatze: daß, wer ſich einer jungen Dame zu nähern wünſcht, der Mutter oder einer betreffenden Tante den Hof machen ſoll. „Wohin gehſt Du, Eveline?“ rief der Hausherr, welcher quer über den Hof weg nach den Stallungen ging. „Ich will Herrn Haller die Blumen⸗ und Gemüſegärten zeigen.“ „So nimm Kurt mit!“ — ſo hieß der kleine Knabe. 20 Dieſer ſchloß ſich auch bereitwillig dem Huſaren an, und dann ſpazier⸗ ten die Drei in die Umgebung des Schloſſes. „Haſt Du dieſe Schlange getödtet?“ rief mit einem Male Tante Eve⸗ line, vor einer todten Blindſchleiche, die am Boden lag, zurückfahrend, worauf der Huſar, das Reptil auf die Seite ſtoßend, lächelnd ſagte: „Hier könnte man vielleicht den Ausdruck auf das letzte Wort legen: ‚Haſt Du dieſe Schlange getödtet?“ — um ſich durch dieſe Frage nach dem wirklich erfolgten Tode zu erkundigen.“ „Wie fein Sie unterſcheiden!“ ſagte Tante Eveline mit einem ſchmach⸗ tenden Blick; „doch hat mich der Anblick dieſes Thieres ſo erſchreckt, daß ich um Ihren Arm bitten muß.“ „Mit Vergnügen ſtehe ich zu Befehl, gnädiges Fräulein.“ „— — Sagen Sie mir doch,“ fuhr ſie nach einer kleinen Pauſe fort, während ſie ihre rechte Hand auf ſeinen Arm legte: „Haben Sie nie irgend eine ſüße Sympathie für Rußland empfunden?“— „Sympathie? Das könnte ich eigentlich doch nicht ſagen, obgleich ich Juchten recht gern rieche, auch ein großer Verehrer von echtem, friſchem Kaviar bin.“ „Ach, Sie treiben Ihren Scherz mit mir,“ entgegnete Tante Eveline, und obgleich ſie ihn dabei etwas ſchmollend anblickte, fühlte er doch einen leichten Druck auf ſeinen Arm. „Nein — auf Ehre — ich meine es ganz im Ernſt, was mich näm⸗ lich anbelangt; mein Vater hat allerdings früher Verſuche gemacht in ruſſiſchem Talg und ruſſiſchen Häuten, aber die Grenzplackereien waren unerträglich.“ „Wie fein Sie mir ausweichen — ſo meine ich es ja nicht,“ ſagte Tante Eveline, verſchämt vor ſich niederblickend und zierlich auf den Fuß⸗ ſpitzen gehend — „unter Sympathieen verſtehe ich ja nur Sympathieen des Herzens — und nur in dieſer Richtung — da ich ja ſelbſt ſo viele Sympathieen fühle — für das alte, heilige Rußland — ſo glaubte ich in einer Begegnung dieſer Sympathie Troſt für mein armes Herz zu finden — O, Sie ſind grauſam, theurer Herr von Haller, Sie wollen mich nicht verſtehen, und das ſchmerzt mich tief — tief — tief.“ Da ſagte der Knabe, der bisher harmlos nebenher gewandelt war, dabei aber, nach Art dieſer kleinen Kreaturen, kein Wort von dem Ge⸗ ſpräche verloren hatte: „Aber Tante Eveline, wie kannſt Du auch ver⸗ langen, daß der Huſar Dich verſtehen ſoll, er weiß ja nichts von dem ruſſiſchen Grafen —“ «Enfant terrible!» kreiſchte die ältliche Dame und ſchwankte ſo heftig am Arme des jungen Oelhändlers, daß dieſer ſich beſtürzt nach einer Bank oder nach einem paſſenden Raſenplatze umſah. Glücklicherweiſe aber faßte ſie ſich nicht nur ſogleich wieder, ſondern rief, ſich majeſtätiſch auf⸗ richtend: „Unwürdiger Knabe, habe ich Dir deßhalb geſtattet, wit mir ſpazieren zu gehen — ich hätte es nicht thun ſollen,“ ſetzte ſie ſanfter hinzu, „und that es nur, weil ich Dich ſo gern habe und Dich ſtets durch allerlei Spielereien zu ſehr verwöhnt; deßhalb ſei ein braves, liebes Kind, Kurt, ſpringe voraus, hüpfe — Du im erſten Morgenroth des Lebens — ſieh' dort den gelben Schmetterling — wenn Du ihn fängſt, ſo ſollſt Du aus meiner großen Bonbonnioͤre haben, was Du willſt — — Da ſpringt ſie hin, die liebe Unſchuld.“ Allerdings ſprang ſie dorthin, die liebe Unſchuld, aber indem ſie nach Art eines freien Rezitativs vor ſich hinſang — „ja, der ruſſiſche Graf, Tante Evelinens ruſſiſcher Graf, der eigentlich kein ruſſiſcher Graf war — ſondern ein polniſcher Schneidergeſelle.“ * Die Beiden hörten dieſe Worte allerdings nicht mehr, denn Tante Eveline ſprach ſehr laut und erregt, während ſie ſich feſter an den Arm des jungen Huſaren ſchmiegte. „Was nützt es,“ ſagte ſie, „Wunden aufreißen, die längſt vernarbt ſind, Erinnerungen auffriſchen, welche niemals ſüße Erinnerungen waren! Ach, Herr von Haller, es gibt Augenblicke im menſchlichen Leben, wo man mit einem Male fühlt, daß man gefunden, was man lange ge⸗ ſucht, und der unglücklich Hoffende klammert ſich ſo gerne an einen Strohhalm.“ H Sie that Aehnliches an ihrem Begleiter, obgleich der geſunde Arm des jungen Oelhändlers durchaus nicht mit einem Strohhalm zu ver⸗ gleichen war — „Ja, ich bin eine Unglückliche in dieſem Hauſe,“ fuhr ſie fort — „verfolgt, verkannt, von Neidern und Spähern umgeben — ach, Herr von Haller, wenn Sie nur Guido hießen, ich liebe dieſen Namen leidenſchaftlich.“ „Leider heiße ich nur Eduard,“ gab er etwas verwirrt zur Antwort. „Oder wenn Ihr Name Georg wäre, wie der des heiligen Drachen⸗ tödters, denn Sie, lieber Eduard, ſind ein Mann, wie er mir oft im Traume erſchienen, kräftig, um Drachen zu tödten oder — — Schlangen — — verſtehen Sie es, worauf ich mit der Schlange anſpiele?“ „Ich glaube es zu verſtehen,“ antwortete er etwas leiſe, unter dem Eindruck eines nicht ganz behaglichen Gefühls. „Haſt Du dieſe Schlange getödtet? — — ach, verzeihen Sie, lieber 17 ⁵ SS — B R N Wiesd N I ͦ = ? , , , S N EE D ? 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Der junge Huſar blieb wie angedonnert ſtehen, er fuhr mit der Hand über die Augen, als wolle er ſich aus einem unangenehmen Traume er⸗ wecken — „Nun, das fehlte mir noch,“ ſagte er endlich — „dieſe ſchreck⸗ liche Hoffnung auf heute Abend — da wäre das Quartier beim Hunger⸗ bauern unbedingt vorzuziehen — o, o — o — ol?“ Nach ein paar Stunden kam der Juriſt zurück, und ſein dampfendes Pferd bezeugte die Eile, mit der er geritten; doch warf er dem Stallknechte den Zügel mit einer verdrießlichen Miene zu und eilte, ſeinen Kameraden zu finden. =èè”M V Dieſer hatte ſich in ſein Zimmer begeben, denn es war ihm nach dem Vorgefallenen im Freien, wo er immer fürchten mußte, der alten Tante zu begegnen, etwas unheimlich geworden. Er erinnerte ſich, in ſeiner Jugend von Zaubergärten und verhexten Inſeln geleſen zu haben, wo junge, unerfahrene Leute durch herrliche Lockſpeiſen gefeſſelt wurden, um ſpäter von einer Perſon, die ſich „Circe“ oder „Kirke“ nannte, in ab⸗ ſcheuliche Schweine oder Aehnliches verwandelt zu werden — — ſo was hätte ihm noch gefehlt. „Da bin ich zurück!“ ſagte der Juriſt, indem er mit Sporen und Säbel klirrend vor ihn hintrat, „hol' der Teufel dieſe langweilige Kommiß⸗ wirthſchaft!“ „Nun, was gibt's denn?“ „Da komm' ich zum Wachtmeiſter und melde ihm, daß wir ſtatt des verdammten Hungerbauern ein ſo wundervolles Quartier erhalten hätten, und bitte ihn, uns die paar Tage, die wir in der Gegend bleiben, da zu laſſen.“ „Nun?“ fragte der Andere mit einem Geſichtsausdrucke, welcher ſehr abſtach von der mürriſchen Miene ſeines Kameraden. „Rundweg abgeſchlagen!“ rief dieſer ergrimmt — „hol' ihn der Teufel und die ganze Wirthſchaft dazu — er könne uns dieſe Erlaubniß leider nicht geben — ‚leider’, heuchelte das alte Kameel, ſähe der Rittmeiſter ſehr darauf, daß die Leute in ihren Quartieren blieben ; dann ſoll von morgen Abend für ein paar Tage Bivouak bezogen werden, zur Belohnung aber verſpreche er uns zum Manöver für übermorgen ein paar luſtige Ordonnanzritte beim Brigadier, der ein paar intelligente Leute mit guten Pferden verlangt habe — und das nennt der Kerl eine Belohnung!“ „So reiten wir ſogleich zum Hungerbauern?“ fragte der Andere mit einer erfreuten Miene. „Lieber in die Hölle! — nein, mein Schatz, heute iſt Ruhetag, den Befehl für morgen habe ich, heute bleiben wir hier — ſehr hier. Wie ſagt doch König Philipp — ‚die Welt iſt noch für einen Abend mein’, ich will ihn nützen, dieſen Abend — — doch was ſeh' ich!“ rief er, an's Fenſter eilend, „die Damenpferde werden geſattelt, und an meinem armen Braunen iſt kein trockenes Haar — o, Pech über Pech!“ . . „So nimm mein Pferd.“ „Und dann?“ 18 Q00 „Ich hab' ein Bischen Kopfweh und will auf meinem Zimmer bleiben.“ „Du biſt doch ein echter Oelhändler.“ „So, das iſt der Dank für mein Pferd!“ „Ach, geh' doch — der liebenswürdige Herr von Haideck auf Haideck⸗ hauſen hat gewiß einen Klepper für mich.“ „Nein, ich bleibe, ich habe ſtarkes Kopfweh.“ „Und die ſchöne Emilie?“ „O, Du biſt joli coeur genug für Beide.“ „Meinetwegen, ich laſſe Dich alſo, aber hilf mich ein wenig abbürſten!“ und während dieß geſchah, dachte der ſelbſtſüchtige Juriſt: „Wenn er zu Hauſe bleibt, habe ich größere Chancen, der alte Herr reitet mit Emilie, und ich werde mich mit der reizenden Anna beſchäftigen.“ Dieß mußte denn auch wohl und auf's Angenehmſte während des Spazierritts geſchehen ſein, denn die Geſellſchaft blieb ſo lange aus, daß der freundliche Hausherr, Tante Eveline und der kleine Kurt ſchon eine gute Viertelſtunde am Eßtiſch unter den Kaſtanien ſaßen, und als ſie zurück⸗ kamen, war der Juriſt mit der ſchönen Anna ziemlich weit hinter den Andern zurückgeblieben und verſah dann, ſich von ſeinem Pferde werfend, die Stallmeiſtersdienſte mit einer Neid erregenden Langſamkeit und Um⸗ ſtändlichkeit; er bot ſeine Rechte dar für den kleinen Fuß der jungen Dame, und als ſie ſich etwas zu haſtig herabſchwang, fing er ſie in ſeinem linken Arme auf und hielt ſie dort länger, als gerade unumgänglich nothwendig geweſen wäre; auch bot er ihr den Arm, um ſie lächerlicherweiſe die paar Schritte bis zum Tiſche zu führen. . Tante Eveline hatte ſich dicht neben den jungen Oelhändler geſetzt und flüſterte ihm zu: „Wie glücklich bin ich, theurer Georg, ſüßer Schlangen⸗ tödter, daß ſie den Lockungen dieſer Sirenen nicht gefolgt ſind — heute Nacht —“ Dieſe jetzt zum zweiten Male wiederholte Ausſicht war für den armen Huſaren ſo ſchrecklich, daß er ſich ſozuſagen kopfüber in das vortreffliche Diner warf, oder vielmehr in die herrlichen Weine, und dadurch wieder . zu einiger Heiterkeit gelangte. Dann wurde geſpielt mit den Kegeln und mit der Taube, ſpäter bei einbrechender Dämmerung auf dem Billard, und dann that es der gaſtliche Herr von Haideckhauſen nicht anders, als die Geſellſchaft noch zu kalten Rebhühnern und noch kälterem Champagner zu nöthigen — „Ja, leider für uns als Galgenmahlzeit,“ ſagte der Juriſt ſeufzend, indem er einen traurigen Blick auf die ſchöne Anna warf und nochmals wiederholte, daß es bei dem ſtrengen Dienſt und bei dem beſtimmt ausgeſprochenen Befehl keine Möglichkeit gebe, auch nur einen Tag länger zu bleiben. „Jedenfalls aber,“ ſetzte er hinzu, „werden Sie mir in den nächſten Tagen wohl noch ein paar Beſuche geſtatten, für welche ich Zeit finden muß, und ſollte ich ein paar Pferde todtreiten.“ Ach, dieſe junge Dame war aber auch ſchon der Mühe werth, um ſich für ſie zu bemühen und anzuſtrengen; welch' reizende Geſtalt, ſo ſchlank und doch wieder von ſo wunderbarer Fülle, und dieſe Augen ſo ſchelmiſch blickend, die leuchtend weißen Zähne, wenn ſie lachte — und ſie lachte ſo oft und herzlich — dabei dieſer feine Anſtand und doch nichts von der lächerlichen Prüderie, wie man ſie oft bei jungen Damen findet, einen Scherz verſtehend und erwiedernd — kühn als Reiterin, geſchickt im Piſtolenſchießen, vortrefflich Billard ſpielend und ihre la Ferme mit wahrem Genuſſe rauchend. Beim heutigen zweiten und leider letzten Mondſcheinſpaziergang hatte Fräulein Emilie Ermüdung vorgeſchützt und ſich auf ihr Zimmer zurück⸗ gezogen — an ihre Stelle von geſtern aber zur Seite des jungen Oel⸗ händlers war Tante Eveline getreten und hatte ſich an ſeinen Arm ge⸗ hängt, wobei es noch als einziges Glück zu betrachten war, daß der Herr von Haideck auf Haideckhauſen nahe an der Seite der Schweſter ging in gleichem Schritt und Tritt, und durchaus nicht geneigt ſchien, ſich, wie heute Morgen der unſchuldige Knabe, zur Jagd auf einen Buttervogel oder vielmehr auf einen Leuchtkäfer ausſchicken zu laſſen. (Schluß folgt.) Weibliche Kerzte in Amerika. Von Luiſe Büchner. (Schluß.) Es waren zumeiſt auch die Charaktereigenthümlichkeiten dieſer merk⸗ würdigen Frau, welche ſie bei ihrem Berufe unterſtützten. Von immer gleicher, ſanfter Gemüthsart, wirkte ſie ſchon durch ihr bloßes Weſen, durch die Sympathie und das Vertrauen, welches ſie erweckte, wohlthätig auf ihre Patienten ein, wobei ſie mit tiefem Verſtändniß der Frauennatur und des weiblichen Organismus ſtets durch möglichſt milde Mittel zu helfen und zu heilen ſuchte. Bemerkenswerth war dabei der Mangel an S ð *M ð = = — ☛ 77 –— — — =. —— — — — απ 19 ° Ehrgeiz und Selbſtliebe, der ſie charakteriſirte; ſie hatte, wie dieß freilich bei allen Bahnbrechenden ſein muß, immer die Idee, nicht ihre Perſon im Auge, und in dieſem Sinne äußerte ſie ſich vor einer ihrer ſchwierigſten Operationen gegen eine Freundin: „Ich bin entſchloſſen, ſie zu unterneh⸗ men, um der guten Sache willen und im Intereſſe der Frauen!“ Dieſe Deviſe der muthigen Frau hat denn auch ihre Früchte getragen. Ehe ſie in ein zu frühes Grab ſank, hatte ſie die Freude, noch viele An⸗ dere den Pfad betreten zu ſehen, den ſie zuerſt beſchritten. Auch ihren Nachfolgerinnen waren auf dieſem keine Roſen geſtreut, auch ſie hatten mit Widerwärtigkeiten jeder Art zu kämpfen, aber Dank ihren Bemühun⸗ gen, die in gleicher Weiſe dahin gingen, ihren Mitſchweſtern, ſo wie Mrs. Lozier gethan, Stätten der Bildung zu ſchaffen oder zu eröffnen, wird dieſer Pfad von Tag zu Tag ebener und breiter. In Amerika üben heute bereits dreihundert weibliche Aerzte ihren ſchweren Beruf aus, und daß es an neuen Studentinnen nicht fehlt, zeigt uns das Innere des beigefügten Anatomieſaales. Von Denen, die nach Mrs. Lozier ſich in New⸗York als Aerzte für Frauen und Kinder niederließen, nennen wir vorerſt die beiden Schweſtern Blackwell, deren Lebenslauf jedoch ſchon hinlänglich in Deutſchland be⸗ kannt iſt. Die Aelteſte von ihnen, Eliſabeth, hat in wahrhaft helden⸗ müthiger und viel ſchwierigerer Weiſe als Mrs. Lozier ihre Laufbahn be⸗ gonnen. Auch ſie hat rein im Intereſſe der Idee dieſen Beruf ergriffen. Ohne natürliche Vorliebe dafür, ohne überhaupt daran zu denken, reifte ihr Entſchluß unter den Klagen einer Freundin, die, unter einem ſchweren Uebel leidend, es laut bejammerte, daß weder ſie noch andere weibliche Mitleidende von einer Frau könnten behandelt werden und ſich einem Manne anvertrauen müßten. Im Jahre 1853 ſchon haben die Schweſtern Blackwell in New⸗York ein Hoſpital für Frauen und Kinder gegründet; ſich einige Jahre ſpäter mit einer Polin, Dr. Maria Zakrzewska, verbindend, haben ſie dieſes Hoſpital bedeutend erweitert, mit einer Apotheke verbunden, und während mehrerer Jahre wurde es die einzige Bildungsſtätte hinſichtlich praktiſcher Erfahrung für weibliche Studenten, da ihnen alle andern Hoſpitäler ver⸗ ſchloſſen waren, ſo daß Boſton und Philadelphia ihnen die Schülerinnen ihrer neubegründeten Arzneiſchulen zuſchickten. Die beiden Blackwells haben nicht allein in Amerika, ſie haben auch in Europa ſehr umfaſſende Studien gemacht, und ſie dringen beſtändig und mit großem Rechte darauf, daß diejenigen Frauen, welche den ärzt⸗ lichen Beruf wählen, auch alle Studien dafür machen, die man nur irgendwie vom Manne verlangt. Entgegen ihrer Kollegin Mrs. Lozier verwarfen ſie die Trennung beider Geſchlechter beim Studium und gaben nur widerwillig ihre Zuſtimmung zu einem einſeitigen weiblichen Kolle⸗ gium. Daß ſie mit voller Kraft in New⸗York fortwirken, iſt bekannt. An Mrs. Lozier und das Schweſternpaar Blackwell ſchließt ſich ein dritter Pionnier für den neuen Beruf, welche ſich ihre Kenntniſſe erſt in höherem Alter und ganz auf autodidaktiſchem Wege erwarb. Miß Harriot Hunt, ſchon um 1805 geboren, eine Bürgerin Boſtons und mit allen Vorzügen und Schattenſeiten der intelligenten, ſtrebſamen und energiſchen Bevölkerung dieſer Stadt begabt, war im Wohlſtand ge⸗ boren und erzogen, und errichtete nach dem Tode des Vaters, welcher die Familie in etwas bedrängten Umſtänden zurückließ, im Verein mit einer Schweſter eine Schule, welche indeſſen ihrem ſtrebenden Geiſte nicht ge⸗ nügte und die ſie nur als eine Durchgangsbeſchäftigung für eine höhere Miſſion betrachtete. Auch ſie führte der Zufall, wenn man es ſo nennen darf, auf den ärztlichen Weg; ihre Schweſter wurde von ſchwerem Leiden ergriffen, und da kein Arzt zu helfen vermochte, fingen die Schweſtern ſelbſt an, die Natur des Uebels zu ſtudiren. Es iſt bekannt, wie ſolche Studien von Laien in der Regel das Uebel durch die Qualen der Ein⸗ bildungskraft noch verſchlimmern; nicht ſo bei dieſen Schweſtern, die das Gift in der Blume ließen und nur den Honig herausnahmen. Dieſer Honig war das wachſende Intereſſe, welches von da an Harriot und Sarah Hunt für die Wunder der Natur und namentlich des menſchlichen Organismus ergriff. Ein intimer Verkehr mit der Familie eines Arztes, deſſen Frau ihrem Manne bei der Praxis mit an die Hand ging — Harriot ward deren Sekretär und wohnte bei ihnen — gab ihr Gelegenheit zu weiteren Studien. Im Laufe derſelben ward ſie auf einen Weg geführt, den die heutige Medizin in ihrer neueſten Phaſe zu betreten beginnt. Sie ſuchte ſtets die Krankheitsurſachen zu erforſchen und dieſelben zu verhindern. Sie ſagt ſelbſt: „Das Wort ‚Verhinderung“ der Krankheit ſchien mir ſtets das große Wort zu ſein und Alles, was ſich nur auf Heilung bezieht, dagegen unbedeutend.“ 1835 begannen die beiden Schweſtern vereint Solche zu behandeln, die ſich ihnen anvertrauen wollten. Langſam aber ſicher wuchs der Glaube an ihre Kunſt, und 1843 wurde durch ihre An⸗ regung in Charlestownu eine phyſiologiſche Geſellſchaft für Damen gebildet, wo zweimal im Monat über dahin einſchlagende Themata geleſen und diskutirt wurde. Endlich verſuchte Harriot Hunt um 1847 ihrem Streben den eigent⸗ lichen profeſſionellen Hintergrund zu geben und bat um die Erlaubniß, am Harvard⸗College Vorleſungen zu hören. Sie war damals 42 Jahre alt; die Erlaubniß wurde verweigert, und erſt drei Jahre ſpäter, nachdem ſie noch einmal nachgeſucht und das Beiſpiel von Emily Blackwell, die man in Geneva aufgenommen, geltend gemacht, ertheilt. Die Studenten des Harvard⸗College benahmen ſich jedoch ſo unfreundlich, daß Harriot Hunt freiwillig wieder zurücktrat. . Im Jahr 1853 ertheilte ihr das ärztliche Frauen⸗College zu Philadelphia den Ehrentitel: Doctor medicinae, und wir ſehen nun die unerſchrockene Frau noch in anderer Weiſe, und zwar als öffentliche Rednerin auftreten in den verſchiedenen Staaten der Union, ſtets das nämliche Thema be⸗ handelnd: „Das Weib iſt berufen zum Arzt ſeines eigenen Geſchlechts!“ Harriot Hunt lebt und wirkt heute noch in Boſton, ihrer Vaterſtadt; als ſie 25 Jahre praktizirt hatte, feierte ſie, von zahlreichen Freunden umringt, ihre ſilberne Hochzeit mit ihrem ſo theuer erkauften Beruf, und wir ſollten denken, eine ſolche Feier ſei auch jeder Ehre werth. Jedenfalls lagen hinter ihr nur Jahre reinen Glückes. Harriot ſchrieb einer Freundin: „Mein Haar iſt ſilberweiß, aber mein Leben iſt mir koſtbar! Wie ein Jahr um's andere hingegangen iſt, ſo habe ich Blumen und Früchte geſammelt, welche das nahende Alter ver⸗ ſchönern und erheben!“ Wie wohlthuend lautet ſolch' ein Wort gegenüber ſo vielen verfehlten Frauenleben, die, weil ſie den Mittelpunkt der Ehe nicht gefunden, ihr ganzes Daſein ohne Halt⸗ und Mittelpunkt ge⸗ blieben ſind. — Eine bemerkenswerthe Erſcheinung dürfte es ſein, wie dieſe Frauen unſere deutſchen Romane Lügen ſtrafen, in denen Solche, die ihnen ähn⸗ lich einen bis dahin männlichen Beruf gewählt, als Atheiſten und Frei⸗ geiſter hingeſtellt ſind. So gleichgültig es nun an und für ſich iſt, was eine Frau, die ihr Leben ſo edel und hingebend ausfüllt, glaubt oder nicht glaubt, iſt es doch zu erwähnen, wie Mrs. Lozier von ihrem Bio⸗ graphen ihres hohen religiöſen Sinnes wegen geprieſen wird und wie er hervorhebt, daß ſie ſtets bei ihren Erfolgen zunächſt Gott dafür gedankt habe; Miß Harriot Hunt aber gehört ſogar der kleinen und faſt nur in Amerika beſtehenden Sekte der Swedenborgianer an, welche ſich auf den reinſten Spiritualismus ſtützt und ihre Kraft aus den drei magiſchen Worten ableitet: Wahrheit, Güte, Liebe! Worte, die in der That auch ohne direktes göttliches Zuthun ihre Macht niemals verfehlen werden. — Wir ſchließen damit dieſe Skizze, welche dem deutſchen Publikum die drei namhafteſten Pionniere für die Ausübung ärztlicher Wiſſenſchaft durch Frauen vorzuführen verſucht. Noch ließen ſich andere intereſſante Namen und Lebensläufe auf dieſem ſelben Gebiete nacherzählen, doch ſei es für dieſes Mal genug. In den Erdbeeren. (Die Stahlſtich⸗Prämie dieſes Jahrgangs.) (Bild S. 17.) Die Sonne ſteht hoch am Himmel und ſendet ihre heißen Strahlen auf die in friſchem Grün erblühende Erde, die ihr ſommerlich Kleid an⸗ gezogen. Im Walde und zwiſchen den Hügeln, wo ſich ein ſchattig Plätz⸗ chen zeigt, duftet es von Blumen und Sträuchern und Bäumen, und aus dem dunkeln Grün leuchten die rothen Früchte, die Erſtlinge des Sommers, die ſaftigen Erdbeeren, die eine luſtige Schaar Mädchen und Knaben hin⸗ ausgezogen ſind, ſie in Körbe zu ſammeln. Eine erquickende Arbeit! Jede Beere mit ihrem herrlichen Duft bereitet neue Freude; Jedes über⸗ bietet das Andere in der Luſt am Finden, und tauſend Jubelrufe erſchallen aus den muntern friſchen Kehlen. Wie ſie emſig ſuchen, ſich das Ge⸗ fundene in den gefüllten Körben zeigen und geſchäftig die ſchönſten Beeren zu oberſt legen! Zwiſchen hinein wird wohl auch eine Beere genaſcht, die beſonders verlockend ſchien — wer wollte es den emſigen Sammlern ver⸗ argen? Immer neue Schätze funkeln ja aus dem grünen Schachte hervor. Im Stillen hat der hübſche Junge — wir ſtanden hinter dem Roſenbuſch, um uns eine Roſe zu pflücken und belauſchten die liebliche Szene — von den Lippen des blühenden Mädchens mit den rothen Wangen und den vollen Lippen mit ſeinem ſüßen Munde Beeren genaſcht. Sagt nicht die hübſche Sage, daß aus ſolch' unſchuldigem Spiel der Kuß entſtanden? Wie werden ſie zu Hauſe empfangen werden, wo bereits die Terrine auf dem Geburtstagstiſche ſteht, um im duftigen Wein die duftigen Beeren zu empfangen. Das gibt ein frohes Feſt, zu deſſen Freude die ganze Jugend in des Sommertages Hitze die fleißigen Hände gerührt. Ein liebliches Bild, das unſer Auge unmwiderſtehlich feſſelt! 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Die ſchweren Wolken des tatariſchen Himmels waren wie durchſichtig, und Blumen wagten ihre Kelche zu entfalten. Die Prinzeſſin hatte ausgeſchlafen, war aber noch bei der Toilette, bei jenem „Deſſert der Toilette“ (wenn mir dieſes Wort zu erfinden erlaubt iſt), wo man Jedermann empfangen kann, welcher weiß, daß man ſich ſchminkt. Sie hatte ſchon beim Erwachen ihre Kammerfrau auf den Gang ge⸗ ſchickt und ihr geſagt, der fremde Menſch, der da ſei, warte auf ihren Befehl, und dann ſich darnach ruhig weiter ſchön gemacht. Um die Mittagsſtunde, als die Friſeurin nur noch die Augenwimpern auszuziehen hatte, trat Sergi Paulowitſch, der Verwalter, in das Toi⸗ lettezimmer der Fürſtin. Er verbeugte ſich, aus Gewohnheit, ſo ehr⸗ erbietig wie der jüngſte Schreiber. Und die Prinzeſſin befahl der Kammer⸗ frau, ihr ein neues Oel aus dem Toilettenvorrathe zu bringen . . . Und Herrin und Diener blieben allein. „Iſt es keine Lüge?“ fragte der Herr Verwalter kurz. „Was?“ „Der junge Menſch mit dem Ringe.“ „Wie kann ein lebendiges Weſen eine Lüge ſein?“ fragte ſie verächt⸗ lich. „Sie reden dumm, Sergi Paulowitſch. Dieſer junge Menſch wird mir zu einem Antinous⸗Profil dienen, und dann werde ich ihm einen Dienſt geben. Schicken Sie ihn ſogleich zu mir!“ „Aber . ..“ „Sie waren ſonſt ſo klug, Sergi Paulowitſch,“ ſagte ſie mit einem Blick des Haſſes. „Verſtehen Sie nicht, daß ich ſein Geſicht in dieſem Augenblick lieber ſehen will, als — jedes andere?“ Er lachte laut und hob die Portière und entfernte ſich — wie ein Kaiſer, der ſich zum Bedienten erniedrigt hat. Dann wurde Kupko hereingeführt von der Kammerfrau, die ihn freund⸗ lich anſchaute, und wurde von der Prinzeſſin mit ein paar trockenen, ſtolzen Worten zu ihrem Schreiber ernannt; denn der Letzte war an der Krankheit der Sümpfe von Azow geſtorben. Und ſie wies ihm als Wohnzimmer die Gaſtſtube im Erker oben an — die Stube, wo das Bild des Kindes hing, an deſſen Geiſt Alle glaubten, nur die Herrſchaft nicht. Unterdeſſen trieb ſich die Schweſter der Prinzeſſin, die verwittwete Gräfin Dopska, im Garten umher. Sie war ſo jung noch in ihrer zweiten Jugend. Sie war erſt dreißig Jahre alt. Und die zweite Ju⸗ gend beeilt ſich ſo ſehr! Es waren ruſſiſche, tſcherkeſſiſche und internationale Offiziere da, auch Freundinnen aus der Moldau und Bukowina. Es war ein Gewirr von Nationaltrachten, von weißen, grünen, gelben, roſen⸗ roth geſtreiften Sommerroben und goldverſchnürten Uniformen, ganz köſtlich! Und man ſpielte da unten im Garten. Prinzeſſin Milia Straniek erſchien endlich auch dabei und lachte das laute Gelächter der Höflichkeit. Der Verwalter Sergi Paulowitſch hatte auf dem Felde zu thun. Und der neue Sekretär ſtand in ſeinem Zimmer, das auf einen Fels⸗ block hinausführte, unter dem ein tiefer, grabenartiger Schlund lag. „Sie dürfen ſich aber nicht fürchten, weil man ſagt, daß es hier ſpukt,“ ſagte die kleine Schwedin freundlich, die ihn hierhergeführt hatte und ihn fragte, ob er noch etwas bedürfe. Kupko lachte: „Spuken!“ „Sind Sie denn kein Chriſt?“ fragte die blonde ſchwediſche Geſell⸗ ſchafterin ernſt. „Ich weiß nicht, was ich bin — ich weiß nur, daß die Geiſter Un⸗ ſinn ſind.“ „Ein Unſinn!“ ſagte die hübſche kleine Schwedin zornig. „Wenn Sie einmal in unſern Bergen gelebt hätten und ſähen die Wolken wie Menſchen neben uns herziehen, und hörten die Waſſerfälle rauſchen, ſo würden Sie wohl fühlen, daß es Mächte gibt, die höher ſind als wir, und doch gleich uns an die Erde gebannt.“ „Meinetwegen.“ „Sie ſind ein Ketzer!“ „Und Sie?“ B Sie machte das Zeichen des Kreuzes und reichte ihm ehrlich die Hand. „Seien Sie nicht böſe, ich hätte Ihnen jetzt beinahe den Teufel an den Hals gewünſcht.“ Sie trug ein ſchlichtes, lichtes Kleid und hatte ſchlicht⸗ geſcheiteltes, lichtes Haar. Sie ging dann aus dem Zimmer. Illuſtr. Welt. XIX. 1. Das Kind auf dem Bilde lächelte immerfort, und Kupko warf ſich ſchwer auf's Bett. * Am andern Morgen malte die Prinzeſſin das Geſicht ihres Schreibers, der in ihrem Zimmer eben eine Rechnung kopirte, mit einem dicken Kohlen⸗ ſtriche auf ein grau grundirtes, aufgeſpanntes Leinwandſtück. „So,“ ſagte ſie, „ich bin jetzt fertig. Sie können zu ſchreiben auf⸗ hören und gehen.“ Er erhob ſich, ſtrich ſich das rothblonde, widerſpenſtige Haar aus dem Geſicht und ſagte: „Sie jagen mich ſchon fort, Durchlaucht?“ „Fortjagen?“ fragte die Prinzeſſin in ihrem Seſſel. „Nun ja, wenn ich nur ſchreiben ſoll, ſolange Eure Durchlaucht mich malt, werde ich bald fertig ſein.“ „Wer ſagt das? Sie bleiben mein Schreiber, ſo lange Sie Luſt haben.“ „Das will ich aber nicht, wenn ich nicht wirklich nützen kann . . .“ „Aber . . .“ Die Prinzeſſin lachte auf. „Nein, Sie haben keinen Schreiber gebraucht, Durchlaucht. Und Sie wollen mich nur für eine momentane Laune bezahlen. Aber ich habe was Beſſeres gewollt.“ „Was denn?“ . „Das Glück — das heißt eine Heimat. Und Sie halten mich für zu ungeſchickt, um gut ſchreiben und gut dienen zu können. Und eines Tages werde ich vor Langeweile davonlaufen, weil ich ſehen werde, daß man vergeſſen haben wird, mich fortzujagen. Und was macht dann mein Kamerad? Der iſt krank und arm und wartet, daß ich ihm mit dem Glück zurückkomme. Brauchen Sie denn gar keinen Bedienten, Durchlaucht? Aber einen wirklichen!“ Die Prinzeſſin ſchaute ihn hell an. Sie war noch immer jung und ſchön. Aber ſie ſchaute ihn an wie eine Mutter. „Iſt es denn möglich, daß ich in meinem Leben noch ein aufrichtiges Wort hören ſoll?“ ſagte ſie leiſe, traurig. Dann fuhr ſie fort: „Nun alſo, Sie ſind mein wirklicher Schreiber. Vollenden Sie Ihre Rechnung und gehen Sie dann in die Kanzlei meines Verwalters und ſchnüffeln Sie dort herum, ob Sie etwas zu thun finden, und ſchreiben Sie ſich lahm! Und wenn Sie mich genug beſtohlen haben in einigen Monaten, dann holen Sie Ihren Kameraden!“ „Das will ich nicht.“ „Und warum denn nicht?“ Kupko küßte ſeine eigene Hand und ſchaute dabei auf die Prinzeſſin, die ſo mütterlich war in dieſem Augenblicke, während er wie ein Kind weinerlich ſagte: „Ich will nicht, daß Sie glauben, ich wolle Sie beſtehlen, denn das dauerte mir viel zu lange.“ Sie ſtreckte raſch die Hand aus und ihr ſchönes Geſicht blitzte hell auf. „Nein,“ ſagte ſie tief und feſt, „ich glaube Dir. Du bleibſt in meinem Dienſt, und Du erhältſt keinen Heller, den Du Dir nicht verdienſt. Und erinnere Dich an dieſe Stunde, wo ich Dir meine Hand gegeben habe, Kupko Namenlos, und wo ich Dir geſagt habe, daß ich Dir traue; denn Wenige können ſich rühmen, das Herz der Prinzeſſin Milia Straniek geſchaut zu haben, wie es ſich offen und ehrlich gab. Und jetzt geh' und ſei demüthig und betrüge mich nie! Hörſt Du?“— Sie ließ beinahe ihre Hand über ſeinen Scheitel gleiten. Währenddem erloſch die Sonne hinter einer ſchweren Wolke, und das ganze Zimmer verſank mit ihr im Dunkel. Der junge Schreiber nahm ſeine Rechnung zuſammen und machte ſeine Verbeugung. Die Prinzeſſin horchte jetzt erſt wie erwachend auf den Lärm, den ihre „ſich beeilende“ Schweſter und ihre Gäſte im Garten unten machten. Ehe ſie ſich aber erhob, um hinabzugehen, lehnte ſie ihren ſchönen Kopf in die Kiſſen zurück. Sie war ſo müde wie der arme Giu auf der Heerſtraße; denn es gibt ruheloſe Seelen, die an Heimatloſigkeit ſterben können, wenn ſie auch viele Schlöſſer beſitzen. Viertes Kapitel. Der neue Schreiber war am nächſten Tage ſchon mit den Bedienſteten des Schloſſes vermiſcht zum Nichterkennen. Die Tage gingen hin wie früher, Jeder hatte ſeine Arbeiten und ſeine Erholung. Die Gräfin Dopska hatte indeß dreimal ihren Liebhaber unter den Gäſten des Schloſſes gewechſelt; ihr Geſchmack war vom Geiſte auf die Schönheit und von der Schönheit auf die Häßlichkeit verfallen. Sie blätterte ihre Anbeter durch wie einen Roman, der nicht einmal intereſſant iſt: den Einen anfangs Wort für Wort, den Andern wie im Ueberdruß, aber bis zum Ende. Die verwandten Comteſſen produzirten ihre Sommer⸗ kleider zwiſchen den Dornbüſchen des Parkes, die Offiziere prahlten, ſelbſt Künſtlerpack war da. Und zur Mittagſtunde, zum Toilettendeſſert der Prinzeſſin, wo dieſe ihre Beamten oder Beſuche zu empfangen pflegte, trat wieder einmal 4 CD Sergi Paulowitſch, der ſchwarzhaarige, finſterſchauende Verwalter ein, zu einer geheimen Unterredung in Geſchäftsangelegenheiten. Die Kammerfrau hatte das Zimmer verlaſſen, und die Prinzeſſin wies mit ihrer blaſſen Hand auf einen Sitz. „Werden Sie ſich nicht ſetzen, Sergi Paulowitſch?“ ſagte ſie. „Nein,“ ſagte er und richtete ſich in ſeiner vollen Höhe auf. Er war ein ideal⸗ſchöner Mann trotz ſeines verſchwindenden Jugendglanzes. „Nein. Was ich Ihnen mitzutheilen habe, Milia, iſt kurz.“ Die Prinzeſſin ſchaute bei dem Namen Milia ſehr geſpannt und ſehr athemlos auf. „O, ich dachte, es ſeien Geſchäfte,“ ſagte ſie. „Ja, Geſchäfte. Es iſt ja ſchon lange Alles Geſchäft zwiſchen uns,“ ſagte er. Sð 9 Sie lächelte, wie eine Statue lächeln würde im Momente ihrer Ent⸗ zauberung. „Alſo!“ ſagte ſie, ohne ihm zu widerſprechen. „Ja. Ich komme, Sie zu fragen, Milia, wozu der neue Schreiber ſoll? Wir brauchen Keinen. Er iſt überflüſſig im Budget.“— Milia Straniek wurde roth und erhob ungeduldig ihren ſouveränen Kopf. „Bah, er wird mich nicht ruiniren!“ „r wird uns nicht ruiniren, aber ich finde ihn einfach überflüſſig. Sie ſind natürlich Herrin, ſich Launen zu erlauben und zu bezahlen. Und ich komme alſo, zu fragen, ob Kupko eine Laune iſt. Dann trage ich ſeine Gage und ſeine Verpflegung auf Ihre Privatſchatulle über. Als Beamter, als den Sie ihn betrachtet wiſſen wollen, iſt er unbrauchbar, und ich ſchicke ihn fort. Er kann nicht einmal ſchreiben — nur kritzeln. Aber er findet es ſehr ſchön, weil ihn jeder Buchſtabe eine Stunde Ma⸗ lerei koſtet. Ich ſchicke ihn noch in dieſer Stunde fort.“ Die Prinzeſſin ſagte mit feſter Stimme und ſchaute dabei ihren Ver⸗ walter drohend, haßerfüllt an: „Er bleibt!“ „Sie ſind alſo verliebt in ihn?“ „Und wenn ich es wäre?“ Sergi Paulowitſch ward ſehr blaß, aber er ſah in dieſem Augenblick wirklich ſchön aus. „Ich würde eiferſüchtig werden!“ antwortete er mit weißen Lippen. V Die Prinzeſſin aber ſagte bloß: „Du?“ — und ſchloß die Augen. Ein Blitz ſchießt aus den Augen des Mannes. „Ich will alſo, daß er gehe!“ . „Und ich will, daß er bleibe,“ ſagte ſie ruhig, zitternd vor Willens⸗ kraft. „Dieſer junge Menſch iſt für mich ein Kind; er hat ſo helle Augen und er ſagt mir die Wahrheit. Er wird mich vielleicht einmal beſtehlen. Aber ich möchte ihn manchmal um mich ſehen und aufathmen können. Und das kann ich nur bei ihm und bei Elda Laſſington, der guten Schwedin.“ „Sie können doch nichts ſagen, ohne mich zu beleidigen,“ ſagte er mit einem gezwungenen Lächeln, wie um ſie zu verſöhnen. „O, Sie fühlen ſich nicht von mir beleidigt!“ ſagte ſie und machte wieder jene unbeſchreibliche Bewegung der Verachtung mit ihren Achſeln. Er trat einen Schritt näher zu ihr, er legte ſeine Hand auf die Lehne ihres Seſſels und neigte ſich über ſie. Sie bildeten eine merkwürdig ruhige Gruppe in dem düſtern, prächtigen Zimmer zwiſchen den bleichen, weißlichen Lichtern, die ſich durch die ſchweren Vorhänge ſtahlen, zwiſchen den ſchweren Möbeln, den Teppichen aus Smyrna, den Bernſteinnippes vom Ural und dem ſchweren, ſcharfen Wohlgeruche von Tiflis. Tiens, Milia,» ſagte er mit verhaltener Stimme. „Nur vernünftig! Sie wiſſen, ein Streit zwiſchen uns führt zu nichts Gutem. Wenn Sie auch lange ſchon im Herzen nicht mehr mit mir d'accord ſein können, ſo ſeien Sie es wenigſtens in Kleinigkeiten des äußeren Lebens!“ „Und ſind wir es nicht?“ zürnte ſie verächtlich auf. „Habe ich Ihrer Herrſchſucht und Ihrer Habgier . . .“ „Milia! . . . „Nun ja, Ihrer Habgier nicht Alles überlaſſen? Die Leitung aller meiner Güter, meiner Schlöſſer, all' meiner Angelegenheiten, ſelbſt meiner Reiſen? Sind Sie nicht mehr Herr, als ich? Mein Hausſtand ſollte wenigſtens meinem Willen überlaſſen bleiben . . .“ „Ihren Launen . . .“ „Ja wohl, meinen Launen, wenn Sie wollen, meinen Capricen, meiner Bosheit, wie Sie es nennen wollen, und Ihre verhaßte Stimme ſoll nichts dareinſprechen. Wenn ich dieſe Säle und dieſe Gänge mit Dienern oder Herren bevölkere, mein Herr Sergi Paulowitſch, ſo ſoll es Ihnen recht ſein. Sie kennen mich. Sie wiſſen, daß ich ſchon als Mädchen meinen Willen erkämpft und mit eiſerner Hand behauptet habe.“ „Mit eiſerner Hand, ja,“ wiederholte er langſam, mit einem ſeltſamen, düſtern Lächeln. Er mußte damit etwas Grauſames geſagt haben, etwas erbarmungslos Boshaftes, denn purpurn floß es jäh über das ſchöne Marmorgeſicht der Prinzeſſin. Wie von einer Viper geſtochen, fuhr ſie plötzlich in die Höhe, daß die Falten ihres dickſeidenen Talars an ihr gleichſam geräuſchvoll zerbrachen, und ſie ſtreckte ihren weißen entblößten Arm aus, um welchen ſich eine ſchwarzemaillirte goldene Spange krallte, ihm mit großen Augen von unten in's Geſicht. 22 Oo und ihr dunkles Haar floß wild über ihren Nacken bei der raſchen, hef⸗ tigen Bewegung. „O, ſchweigen Sie!“ ſchrie ſie zitternd — „ſchweigen Sie und rufen Sie keine Geiſter wach!“ Sie war plötzlich ein zitterndes Weib geworden und ging raſch ein⸗, zweimal in dem Zimmer auf und ab .. . an ihm vorüber, ſcheinbar ohne auf ihn zu achten. Sie glich einem Schatten, wie ſie ſo ging, denn der dicke Teppich erſtickte die Schritte, und nur ihre Kleider rauſchten leiſe wie abgefallenes Laub in den ziehenden Winden des Herbſtes. Sergi Paulowitſch war ein imponirend ſchöner Mann, ein Mann in des Wortes vollem Sinne, wie er ſo groß und ſchlank daſtand, ohne ſeine Stelle zu verlaſſen, und ſich ihr nachwandte, wohin ſie ging. „Ich wollte nichts ſagen. Sie haben mich mißverſtanden, Milia,“ verſetzte er ſanft, faſt traurig. ich es erſehnt, wieder einmal mit Ihnen zu ſprechen über ſo Vieles — denn das Leben iſt ſchrecklich ſo!“ „Ja, es iſt ſchrecklich ſo!“ ſagte ſie dumpf und blieb einen Augenblick ſtehen, und ihre Augen bohrten ſich in die Erde. „Es iſt —“ ſagte er. Es liegt immer etwas zu Thränen Zwingendes in dem traurigen Tone eines ſtolzen, finſtern, trotzigen Mannes. Und ſie ſchaute ihn einen Augenblick mit einem Blicke an, der anders war, als ſonſt — aber nur einen Augenblick. „Warum haſſen Sie mich?“ ſagte er dann. Sie erhob ſehr blaß ihre dunklen Augen wieder zu ſeinem Geſichte und ſagte langſam mit den Lippen einer Todten: „Seit wann haſſe ich Sie, Sergi Paulowitſch?“ Es mußte in dieſer Frage etwas Hartes, etwas Geheimnißvolles liegen, denn er ſenkte das Haupt. Jetzt trat ſie ihm näher und ſchaute „Aber ſeien Sie ruhig, Sergi Paulowitſch, und nehmen Sie den Haß hin, denn ich haſſe Sie nicht glühender, als ich mich haſſe!“ Eine Pauſe trat ein. Eine Sommerfliege in dieſem Zimmer wäre wie ein Segen geweſen, ein erlöſender Zauberſpruch. Es iſt manchmal wie in einem Grabe in ſolchen prächtigen Zimmern dort unten in Ru⸗ mänien. Und als er die Pauſe brach, ſtand er wieder verſchloſſen, ruhig, wie der ſchilfgedeckte Teich, welcher einen Leichnam birgt, an den Tiſch gelehnt, und Milia Straniek ſaß in ihrem Lehnſtuhle. Und er ſagte: „Sie werden alſo dieſen Abenteurer, der ſeit einigen Tagen hier iſt, zu Ihrer Künſtler⸗ laune erheben? Er nimmt ſich heraus, mir arrogant zu begegnen, er ißt mit allen Ihren Gäſten, mit Grafen und Damen an Einem Tiſche, er folgt allen ſeinen Phantaſieen, als . . . als hätte er Ihren Kopf, Milia. Sie werden ihn wirklich behalten?“ „Ja,“ ſagte ſie trotzig. „Ich will auch einmal eine Freude haben.“ „Aber Sie haben ja ſo viele Freuden!“ „Wirklich?“ wiederholte ſie faſt leiſe, und um ihren Mund zuckte etwas wie eine Schlange. „Ja. Haben Sie nicht täglich eine andere Laune, eine andere Paſſion? Und Sie gönnen ſich alle! Wenn Ihnen bei den Italienern in Paris eine kleine Sängerin gefällt, ſo machen Sie ſie zu Ihrem Schütz⸗ ling, zu Ihrer Freundin, und ziehen ſie ein Jahr lang auf allen Reiſen mit ſich, weil ſie Ihnen eine Stelle aus einer Pagen⸗Arie ‚nach Ihrem Herzen’ ſingt. Wenn Ihnen ein Pianiſt einen ſympathiſchen Anſchlag hat, ſo laſſen Sie ihn nicht mehr los und er muß als Gaſt zu Ihnen, und ich glaube, Sie würden ihm Ihre Tochter geben, wenn Sie eine hätten. Wenn eine Dame der großen Welt oder irgend ein Fürſt, ein Keſſelflicker oder ein Zigeuner Ihnen in einer Laune gefällt, ſo bevölkern Sie Ihre Säle, Ihre Vorzimmer mit einer Geſellſchaft, die ſich grotesker nicht denken läßt. Sie können das, denn Sie ſind reich . . . unerſchöpf⸗ lich reich. Aber laſſen Sie dieſen Menſchen fort!“. Sie ſchaute ihn faſt lachend an. „Und weßhalb? Was thut er Ihnen? Warum haſſen Sie ihn?“ „Weil — Sie ihn lieben!“ Sie lachte auf wie ein junges Mädchen. „Sie ſagten ja ſelber, daß ich eine Menge Liebhaber hätte!“ „Sie haben keinen Liebhaber. Die Welt ſagt es, aber ich weiß, daß Keiner von allen Denen, die Sie mit ſich herumſchleppen wie eine ſou⸗ veräne Fürſtin, Ihr Liebhaber iſt. Aber dieſen jungen Menſchen lie⸗ ben Sie!“ Sie ſchaute ihn groß, ſchrecklich an und ſaß ſtarr in ihrem wappen⸗ geſtickten, verblichenen Prachtſeſſel. „Ihn lieben! Ich lieben! Noch ein⸗ mal im Leben! Halten Sie das wirklich für möglich, Sergi Paulowitſch?“ Er wich beinahe zurück vor dieſer tonloſen Stimme und dieſem plötz⸗ lich ſo alt und leer gewordenen Geſichte. Sie fuhr fort: „Sie wiſſen wohl, daß ich dieſen Menſchen nicht liebe. Aber er iſt mir wie ein reiner, geſunder Morgenſtrahl, wie das Zwitſchern eines Vogels in der Hölle — er iſt mir daſſelbe, was mir die kleine blonde Schwedin iſt. Er iſt vielleicht ein Dieb, er iſt gewiß ein Land⸗ „Sie haſſen mich heute mehr als je! O Gott, wie habe = S =ẽ Sl — =☛ = — = = — — =— —50 . mnl ſtreicher. Aber er kann mir nie ſo viel ſtehlen, als er mir gibt mit ſeiner tollen Dreiſtigkeit, ſeinem jugendlichen Uebermuthe. Wie können Sie alſo verlangen, daß ich ihn fortſchicke?“ „Wie ich es verlangen kann?“ — Er hat die Zähne feſt geſchloſſen und ſpricht doch: „Mit meinem Rechte, wenn es ſein muß — denn Sie lieben ihn dennoch!“ „Mit Ihrem Rechte?“ ſchreit ſie wüthend auf. „Und was hätten Sie noch für ein Recht?“ „Das Recht Ihres Gatten, Milia!“ .. . Sie lacht kurz auf, dann erhebt ſie ſich und tritt mit verſchlungenen Armen vor ihn hin. „Sergi Paulowitſch, Sie ſind mein Gatte, ja. Aber ein Gatte, der kein Recht mehr hat außer dem, mich an den Haaren zu irgend einem Abgrunde zu ſchleppen und mich mit dem Fuße hinunterzuſtoßen. Und daſſelbe Recht habe ich Ihnen gegenüber. Das iſt unſere Ehe, das ſind unſere Rechte, Sergi Paulowitſch! — Oder ſoll ich Ihnen unſere Ge⸗ ſchichte erzählen? O, ſeien Sie ruhig, ich werde ſie nicht ganz erzählen. Ich war ein eigenwilliges, verwöhntes Ding, ſchön, gehätſchelt und über⸗ reich. Sie waren der ſchönſte Mann, der mir im Leben begegnet iſt. Sie waren der Sohn eines Knechtes. Sie waren aber ſchön, Sergi. Sie waren ein Georgier, der über den Kaukafus herübergewandert. Es fehlte Ihnen nur der Falke auf der Fauſt und das Tſcherkeſſenroß unter den Beinen. Wir Beide waren ſehr jung und wir liebten einander. Ich hatte aber eine ſtrenge Mutter gehabt, ſie lehrte mich die Tugend. Und ich ſagte zu Dir: Sergi, keine Macht und keine Welt ſoll uns trennen, aber wir müſſen einander heirathen. Und wir verheiratheten uns heim⸗ lich. Ich ward Dein Weib in der kleinen Kapelle eines kleinen, finſtern Tatarenſchlößchens, wo ich den Sommer verlebte, allein mit einer halb⸗ blinden Gouvernante. Ich glaube, wir haben eine Zeitlang im Himmel gelebt, mein Sergi! Und es iſt gut, daß wir's ſchon hier auf Erden ge⸗ than haben, denn nach dem Tode werden wir Beide ſchwerlich den Himmel kennen lernen! . . . Bald darauf führte mir aber mein Vater einen Bräu⸗ tigam zu, den Prinzen Tuani Straniek. Ich weigerte mich. Mein Vater ſagte: ‚Milia Bona, Du weigerſt Dich, weil Sergi Dein Liebhaber iſt. Glaubſt Du, ich ſei blind? — Er hielt Dich nur für meinen Liebhaber, Sergi. Und er ſagte noch: ‚Ich werde ihn zu Tode peitſchen oder von vier Knechten in einen Teich verſenken laſſen heut in der Nacht, ehe der Mond aufgeht, wenn Du Tuani nicht heiratheſt.“ — Denn mein Vater war allmächtig in ſeiner Einſamkeit und in der Wildniß, die ihm leib⸗ eigen zugehörte. Und ich ſchwieg und ſagte Ja; denn wenn ich geſagt hätte, daß Du mein Gatte ſeieſt, hätte er Dich nicht peitſchen und nicht ertränken, ſondern von vier wüthend gemachten Pferden zerreißen laſſen, Sergi Paulowitſch. Und ich wurde eine Verbrecherin, um Dich zu retten, eine Gottesläſtererin, die nie mehr der ewigen Seligkeit theilhaftig werden kann, die herumgetrieben wird im Leben, wie im heißen Wüſtenwinde: ich heirathete einen zweiten Gatten, während Du noch lebteſt und an meiner Seite warſt. Mein Gatte war alt, beinahe blind und blöd. Du wurdeſt unſer Verwalter, und mein Vater lachte darüber. Ich hatte ſchon zwei Monate vor meiner neuen Ehe ein Kind geboren, unſer eigenes, ſüßes, rechtmäßiges Kind; Du haſt es genommen und es ſtarb in ſeinem Verſtecke. Mein Gatte wollte Dich fortſchicken. Er ſtarb aber darüber an einem Sommerabende, in der Johannisnacht, während die Leute draußen auf die Bergfeuer ſchauten.“ — Milia Straniek ſchwieg einen Augenblick. Sie ſchaute Sergi Paulo⸗ witſch mit einem unbeſchreiblichen Blicke an, und er ſie. „Prinz Tuani ſtarb,“ ſagte ſie tonlos. „Ich war ihm immer eine treue Frau geweſen. Du weißt, Sergi, daß ich von dem Augenblicke an, wo ich ihm angetraut war, Deine Lippen mit meinen Lippen nicht mehr berührt hatte. Prinz Tuani Straniek ſtarb in meinen Armen. Ich hoffe, ich hoffe, o, ich hoffe, daß keine verbrecheriſche Hand ſein Leben gekürzt! Man fand ihn Llutend, mit der Stirne gegen eine Tiſchecke geſtürzt, allein in dem kleinen Zimmer oben. Aber Du weißt, Sergi, ſeit wann ich Dich haſſe. Und jetzt — geh’! geh’! geh’!“ .. . Er nahm ihre Hand, und ſie ließ ihm dieſelbe. Dieſer wunderſchöne ſtolze Mann, der ſo bleich war, lächelte jetzt, wie er dieſe kleine, weiße, ſchwache, ohnmächtige Hand in der ſeinigen hielt. Milia Straniek war ein wunderſchönes Weib, wenn ſie ſo bleich war. Er küßte dieſe Hand nicht. Er ſchaute ſie nur ſinnend an und ſpielte einen Augenblick mit dieſen kraftloſen Fingern. Dann ließ er ſie fallen und verbeugte ſich mit der Grazie der echten Gebirgsſöhne Georgiens und verließ den Salon. Milia Straniek ſtand lange auf derſelben Stelle, die weißen Arme ver⸗ ſchlungen, die wilden dunklen Haare wie einen Schleier über dem geſenkten Haupte. Man hätte ſie für todt halten können, wenn Todte ſtehen könnten. Fünftes Kapitel. Die bunte Geſellſchaft, welche ſich in dieſem Sommer im Schloſſe Brodak zuſammengefunden, hatte ſich in dem großen Parke in lachende, 23 00 klatſchende, falſch liebenswürdige, ausgelaſſene Gruppen zertheilt, als Milia Straniek ihre Zimmer in der reizendſten Toilette verließ und unter ihren Verwandten, Freunden, Gäſten und Schützlingen erſchien, lächelnd, heiter und liebenswürdig, wie immer. Die ſchwediſche Geſellſchafterin hatte eben mit dem Schreiber Kupko „wohlriechende“ Pflanzenblätter aus den Beeten gerupft. „O,“ ſagte Edla, „da iſt die Prinzeſſin! Heben Sie mir das Bündel da auf, Mon⸗ ſieur, ich muß zu ihr!“ „Und warum?“ „Nun, weil ich ihre Gegenwart nicht verſäumen will, und dann, weil ſie vielleicht meiner bedarf.“ „Sie lieben alſo Ihre Herrin ſehr, Mademoiſelle?“ „Und Sie nicht?“ J „Nein.“ „Warum?“ „Eben weil ſie die Herrin iſt — eine Frau!“ ſagte Kupko. Und es lag etwas ſtolz Männliches in ſeiner trotzigen Bewegung, wie er ſein Haupt zurückwarf. Aber Edla ſagte: „Sie iſt Ihnen mehr als Herrin, ſie iſt uns Allen eine Wohlthäterin.“ „Eine Wohlthäterin?“ machte der Vagabund. „Das iſt Egoismus.“ Kupko trug ein hübſches moldauiſches Koſtüm, ganz neu, ganz rein, und erſchien darin ſo hübſch wie ein Hofkavalier. Aber ſein Air, ſein Lachen, ſeine kecken Manieren waren die eines Landſtreichers, dem der Regen ſo oft das ungeſchützte Geſicht gepeitſcht. „Egoismus?“ fragte ſie erſtaunt und mädchenhaft. „Ja. Die gute Prinzeſſin Milia Straniek will mein Geſicht malen, und ſie hat es gemalt. Und ſie will Märchen von Ihrer Stimme hören, denn das klingt ihr dann Alles ſo überzeugend. Ja, ſie will den Höcker der armen Gräfin ſehen — das iſt Wolluſt für ihre Schönheit. Und wenn ſie uns für alles Das Millionen zahlte, wer weiß, ob ſie uns nicht doch beſtiehlt? Und ob das Vergnügen, das wir ihr gewähren, nicht größer iſt als jeder Preis, den ſie uns dafür zahlen könnte?“ — Es lag eine ſchreckliche Logik in den Worten des Landſtreichers. Edla ſchaute dem Landſtreicher hell in die Augen. „Sehen Sie, Monſieur Kupko, Sie ſind mir manchmal ein ſchrecklicher Menſch,“ ſagte ſie beklommen, „und ich fürchte mich vor Ihnen. Ich bin die Tochter eines armen Malers, und mein Vater und meine Mutter haben einander lieb gehabt. Und ich habe in meiner Kindheit den häuslichen Herd ge⸗ kannt; und als ich ihn verloren hatte, da hat mir dieſe Erinnerung etwas gelaſſen, etwas Heiliges, Unbezahlbares . . . die Dankbarkeit. Die Dank⸗ barkeit, die ich meinen Eltern ſchulde für eine glückliche Kindheit, hat mich die härteſte Einſamkeit und Verlaſſenheit ertragen laſſen und hat mich auch dankbar gemacht für jedes Lächeln, für jedes gute Wort, das man mir gewährte. Ich weiß von keinem ‚Handel’. Milia Straniek gibt mir Freuden, Ruhe, Frieden, und mein ganzes Leben, meine ganze Liebe reichen nicht hin, um ihr nur eine Viertelſtunde dieſer ihrer frei⸗ willigen Gabe zu lohnen und mich dann der Dankbarkeit zu entbinden. So nehme ich die Sache. Adieu!“ Das brave blonde Mädchen wandte ſich von dem ſchönen Burſchen weg. Kupko machte einen Schritt nach ihr und faßte ihre Hand. „Aber nein,“ ſagte er, „wenn Sie wollen, will ich ja dankbar ſein . . .“ Er ſtockte, er wurde roth, er ärgerte ſich, er ſchämte ſich. Und Edla ging zur Geſellſchaft. . „Dankbarkeit!“ lachte Kupko in ſich ſelber hinein und zerriß die duf⸗ tenden Blätter der Spinoſa, die er in der Hand hielt. Zum erſten Male im Leben war die Brapheit, die Unſelbſtſüchtigkeit in Geſtalt eines Mädchens in ſein Leben getreten. Er fühlte, wie ſeltſam gut und lieblich die kleine, ehrliche Geſellſchafterin ſei. Er liebte ſie — unwillig, raſend, trotzig, zornig — wie ein Vagabund. . Und Edla Laſſington, wie ſie von ihm fortging durch die Pappelallee, war entſchloſſen, nie mehr im Geſpräch mit ihm zuſammenzukommen. Aber es that ihr doch leid, ihn ſo barſch verlaſſen zu haben. Wie offen⸗ herzig er war in ſeinem ſeröſen Weſen! Es war Edla wie zum Weinen. Sie gehörte nicht mehr ſich ſelber. Wie ſeltſam er war . . . ſo hübſch! Und offen — wenn auch nicht gut. Das Vagabundenthum und die Bravpheit haben immer Einen Punkt, wo ſie ſich berühren: die Aufrichtigkeit. Edla hatte den garſtigen Menſchen lieb. Und Kupko hatte das lächerliche kleine Weſen lieb, über welches er lächelte wie über ein Kind; — ſo lieb, wie er noch niemals Jemanden gehabt hatte. Er ſagté zu ſich: „Ich mache ſie immer traurig, wenn ich ſo bin. Ich . . . möchte, daß ſie mich auch lieb haben könnte. Es wäre doch der Teufel, wenn ich mich nicht recht brav ſtellen könnte — ſo ordentlich, wie ihr Vater war . . .“ Daß er wirklich ordentlich und brav werden könnte, daran dachte der arme Junge gar nicht — der ſich ſelber verloren hatte. Es gibt verfinſterte junge Menſchenherzen, die nicht einmal durch die Liebe verklärt werden können. (Fortſetzung folgt.) 4 S . Veitſt⸗ . N HNEIIIII CIIINNNNYNINNNIEEININEDNINNINI IInN N Die Welt will betrogen ſein. Das Bedürfniß des Aberglaubens, das von der abgedroſchenen Klopfgeiſterei nicht mehr befriedigt wird, äußert ſich jetzt in andern Formen. In dieſem Augenblick erregt in London ein anderer amerikaniſcher Humbug, ein Theolog und Doctor divinitatis, Namens Newton, große Senſation. Dieſer iſt aus Amerika nach England gekommen, um — wie er verſichert — im Auftrag Gottes Wunder zu thun, und „das engliſche Volk zu ſegnen“. Er heilt alle Krankheiten durch bloßes Handauflegen, und gibt hier wunderthätige Vor⸗ ſtellungen in einer öffentlichen Halle, die nicht weit genug iſt, um die Menge der Blinden, Lahmen, Tauben und Kranken aller Art, die von dem gottgeſandten Manne Heilung erwarten, zu faſſen. Kürzlich war der Zudrang ſo ungeheuer, daß der Doktor nicht im Stande war, nur die Hälfte der Gläubigen alle zu befriedigen. Eine große Zahl wurde jedoch in Rotten unter ſeine wunderthätigen Hände gebracht. „Im Namen des Vaters ſage ich zu dir, Krankheit entſchwinde! So recht, nun gehe hin, und ſchnell aus der Halle!“ Es wurde natürlich Niemand geheilt, und die Lahmen, welche in ihrer Glaubensbegeiſterung die Krücken wegwarfen, mußten von guten Samaritern zur Thür hinausgebracht werden. „Wenn wir ein hinlänglich geräumiges Lokal finden könnten, ſo würde ich bequem 4000 an einem Tage zu heilen vermögen,“ ſchreit er aus. Bis dahin räth er den Gläubigen, ſich ſein „magnetiſirtes Porträt“ zu kaufen, welches, wenn mit der erforderlichen Glaubens⸗ innigkeit betrachtet, dieſelbe Wirkung thun wird, wie der Anblick ſeiner lebendigen Geſtalt u. ſ. w. Der Haufe, der ſich zu ihm zu drängen ſuchte, war jedoch ſo ſtürmiſch und zudringlich, daß der Doktor durch eine Hinterthür entſchlüpfen mußte. Dieß war ſchon die dritte Vorſtellung, und eine vierte iſt angeſagt. 3000 magneti⸗ ſirte Porträts wurden von ſeinem Agenten zu 2 ½⸗ Schilling (25 Sgr.) das Stück in der vergangenen Woche verkauft. 2500 Thaler! Man merkt die Abſicht und wird verſtimmt. * Iſt die Erde wirklich rund? In Bezug auf dieſe Frage wurde kürzlich in England eine intereſſante Antwort gegeben. Ein gewiſſer Hampden bot nämlich 500 Pfund Sterling einem Jeden, der ihm poſitiv beweiſen könne, daß die Erde rund ſei. Der Naturforſcher und Reiſende A. R. Wallace nahm die Herausforderung an. Er wählte die ſogenannte „Bedfort Level“, eine große, durchaus ebene Land⸗ fläche aus und ließ auf derſelben eine Strecke von ſechs engliſchen Meilen mit Signalſtangen abſtecken. Jede dieſer Stangen erhob ſich genau 13 Fuß 4 Zoll über die Waſſerlinie. Wenn man nun eine vollkommen runde Apfelſine nimmt und ſteckt in dieſelbe in einer gewiſſen Diſtanz zwei egal große Stecknadeln, deren Köpfe man durch einen Faden verbindet, ſo wird ſich herausſtellen, daß der Faden in ſeiner Mitte der Orangenſchale näher iſt, als an ſeinen beiden, mit den Stecknadelknöpfen verbundenen Enden, alſo iſt die Apfelſine rund. Auf dieſen unumſtößlichen Er⸗ fahrungsſatz baſirte A. R. Wallace ſein Experiment und es ſtellte ſich wirklich heraus, daß der Bindfaden, welcher die beiden Signalſtangen auf der „Bedfort⸗ Ebene“ verband, in ſeiner Mitte der Erde 5 Fuß näher war, als an ſeinen beiden Enden. Das ſtimmte alſo mit den Erfahrungen bei der Apfelſine überein und ſo⸗ mit erwies ſich die Erde als wirklich rund. Herr Wallace hat, nach dem Urtheil des Redakteurs des „London Field“, den Beweis geliefert, aber trotzdem weigerte ſich Hampden, die 500 Pfund Sterling auszubezahlen. Wir finden, daß Hampden nicht ganz im Unrecht iſt, da ſelbſt der leichteſte Bindfaden auf einer Diſtanz von 6 Meilen nicht mehr vollkommen gerade auszuſpannen iſt, ſeine eigene Schwere wird ihn in ſeiner Mitte der Erde weit näher ziehen, als an ſeinen beiden Enden. 5 Die Tintenpflanze. In Peru und Neu⸗Granada wird eine eigenthümliche Pflanze gefunden, deren Saft eine unzerſtörbare Tinte gibt. Man erzählt ſich, daß während der ſpaniſchen Adminiſtration von Neu-Granada eine Anzahl mit dieſer Tinte geſchriebener, für Spanien beſtimmter Dokumente in einem Schiff um das Kap Horn geſandt worden ſeien. Auf der Reiſe wurde die Poſt durch Seewaſſer naß, und nur die Briefe, welche mit dem Saft der Tintenpflanze geſchrieben waren, ſollen lesbar am Orte ihrer Beſtimmung angelangt ſein. * Lebende Fiſche in thätigen Vulkanen. Es iſt eine eigenthümliche Thatſache, daß gewiſſe ſüdamerikaniſche Vulkane zeitweiſe eine ſo große Menge lebender Fiſche ausſpeien, daß die faulenden Kadaver derſelben nicht ſelten meilenweit die Luft ver⸗ peſten und endemiſche Krankheiten erzeugen. Der fragliche Fiſch iſt das Cyclopium Humboldtii und findet ſich nicht nur in den Seen der Anden, 8000 oder 10,000 Fuß über dem Meeresſpiegel, ſondern iſt ſogar ein ganz naher Verwandter des in Nord⸗ amerika beliebten Süßwaſſer⸗„Catfish“. Er wird öfter halbgekocht aus den unter⸗ irdiſchen Seen der Vulkane geworfen, erreicht aber auch nicht ſelten noch vollſtändig lebend den Erdboden. X* Eine Verleumdung. Jemand, der die menſchlichen Schwächen tief ſtudirt haben will, verſicherte, daß, wenn eine Frau einem Manne gegenüber die Schönheit einer Freundin hervorhebe, ſie genau wiſſe, daß die Geſchmacksrichtung dieſes Mannes in Bezug auf Frauen eine ganz andere ſei. Er intereſſire ſich ſicher für Blondinen, wenn ſie Brünetten lobe, und umgekehrt. ocι 24 Eine berühmte Waffe. Im Nachlaſſe des kürzlich verſtorbenen Fürſten Demi⸗ dow befindet ſich der famoſe Degen Franz I., den er bei ſeiner Gefangennehmung in Pavia abgeben mußte. Derſelbe hat gar viele Reiſen gemacht, bis er durch eine teſtamentariſche Beſtimmung in's Muſeum der Souveräne im Louvre gelangte. Karl vV brachte ihn nach Madrid, wo ihn Napoleon I. erbeutete und ihn ſodann ſeinem Bruder Jerome zum Geſchenke machte. Dieſer glaubte, ein nützliches Werk zu thun, indem er den Degen ſeiner Tochter, der Prinzeſſin Mathilde, als Braut⸗ ſchatz mitgab; ſo gelangte er in die Hände ihres Gemahles, des Fürſten Demidow, der mit ihm bis an ſein Ende in beſter Eintracht lebte. Er hat ihn Frankreich vermacht. Der „Rappel“ macht über dieſes Vermächtniß folgende Bemerkungen: „Die Betrachtung, auf welche mich die Biographie des Degens des ritterlichen Königs leitet, iſt die, daß unter Allen, welche ihn beſeſſen, ſeit ſeinem erſten Herrn — Kaiſer, König, Prinzeſſin u. ſ. w. — ſich nicht Einer befindet, der an Frankreich gedacht hätte, und daß ſomit der einzige Franzoſe ein ruſſiſcher Fürſt geweſen iſt.“ * /. Naiv. Roöderer, der verſtorbene Chef der bekannten Champagnerfabrik gleichen Namens, erhielt einſt einen Brief folgenden Inhalts: „Mein Herr! Ich habe keinen Sou und bete den Champagner an. Haben Sie die Güte, mir einen Korb voll Ihres göttlichen Getränkes zu ſenden. Mit ihm hoffe ich mein Elend zu vergeſſen.“ — Röderer aͤntwortete umgehend: „Mein Herr! Ihr Mittel, Ihr Elend zu vergeſſen, taugt nichts. Die unaufhörliche und hartnäckige Präſentation meiner Rechnung würde Sie jeden Augenblick wieder an Ihre traurige Lage erinnern.“ * Humor in amerikaniſchen Gerichtszimmern. Ein Mann, der ein Paar Stiefel geſtohlen hatte, ſtand vor Gericht. „Was hat er geſagt,“ fragte der Richter den Eigenthümer der Stiefel, „als Sie ihn überholten und feſtnahmen?“ — „Er hat geſagt,“ entgegnete der Zeuge, „daß er die Stiefel im Scherz genommen habe.“ — „Wie weit iſt er aber mit dem Scherz gegangen?“ fragte der Richter weiter. — „Ungefähr eine halbe engliſche Meile, Euer Ehren!“ erwiederte ſchnell der Gefragte. B 4 . Einwirkung der Vegetation auf die fallenden Regenmaſſen. Die bekannte Behauptung Forſtkundiger, daß die Wälder einen großen Einfluß auf die fallenden Regenmaſſen ausüben, hat kürzlich eine bezeichnende Illuſtration in Auſtralien ge⸗ funden. Das Reſultat der Wälderzerſtörung im Ballarat⸗Diſtrikt iſt geweſen, daß vom Jahre 1863 bis zum Jahre 1868 die fallenden Regenmaſſen von 73 ½ Zoll bis zu 14 ½ Zoll abgenommen haben. Das Gouvernement hat ſich darauf hin ge⸗ zwungen geſehen, den Inſpektor der Staatsforſten anzuweiſen, in allen Diſtrikten eine rationelle Forſtwirthſchaft einzuführen, damit das Land nicht in eine Wüſte verwandelt wird. Das größte Hotel in den Ver. Staaten bekommt Chicago. Daſſelbe ſoll ſieben Stockwerke hoch im modernen franzöſiſchen Styl gebaut werden, eine Bodenfläche von 1 ½ Acker einnehmen und 553 Fremdenzimmer u. ſ. w., außerdem aber noch 7 Läden und 22 Officen enthalten, welche bereits gut vermiethet ſind. Die Ein⸗ richtungskoſten ſind auf eine Million veranſchlagt. Der Bau ſoll im Juni 1870 begonnen werden und in zwei Jahren beendet ſein. Das beſte und billigſte Rindfleiſch gibt es in Texas, wo man das Pfund zu 4 Cents (5 Kreuzer) verkauft; es iſt nur ſchade, daß man auf dem Wege zum Fleiſchmarkt immer einen geſpannten Revolver zur Hand haben muß, weil man ſtets Gefahr läuft, von einem Indianer ſkalpirt oder von einem weißen Banditen niedergeſtochen zu werden. X* Rieſige Muskelkraft. Der Flügel der gemeinen Hausfliege macht in der Sekunde 330 Bewegungen, wenn das Thierchen ſeinen Flug durch's Zimmer nimmt. X* Gedankenſpähne. Wer die Lehren der Weisheit hört, ohne ſich im Leben dar⸗ nach zu richten, der iſt wie ein Mann, welcher ſein Feld beſtellt, ohne zu ſäen. — Es genügt nicht, eine lebendige Vorſtellung von einer Sache zu haben, wenn die Vorſtellung nicht richtig iſt. Der Pendel an einer Uhr braucht nicht ſehr lebendig zu ſein, wenn er nur regulär geht. , h, S N 8A — G . . Ee⸗ GS / — Hay W = S wadc, Wh . Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. ng Eiler umme den Aen mwmon den enn C 4 S SS = 3 — B 2 e £ — . Neunzelnter Jahrgang. hd aM. SRAIc , D E= WE l WaSE J FV 0 . , S –☛ Neſeeeeſnn 0 Aſſſ⸗ W= Se „Aus der Säbeltaſche.“ Eine Manöverſtudie von F. W, Hackländer. Schluß.) Als die beiden Huſaren ſpäter wieder auf ihrem Zimmer angekommen waren, warf ſich Haller mißmuthig in einen Fauteuil, dabei ausrufend: „Gott ſei Dank, das iſt glücklich vorüber!“ „Leider — leider — leider iſt das für heute vorüber,“ gab der Juriſt zur Antwort, während er gedankenvoll in dem Salon auf und ab ſchritt. „Ja, ſo ſind die Anſichten verſchieden, und wenn man Dich geſehen hat Süßholz raſpeln, ſo verſteht man ſchon Dein Bedauern.“ „Ja, bei Gott, dieſe Anna iſt ein himmliſches Weſen und wohl werth, alle Thorheiten für ſie zu begehen.“ „Nun, das muß wahr ſein, es zeugt von keiner kleinen Einbildung, da von Thorheiten zu ſprechen.“ „Laß gut ſein, eine Redensart wie eine andere, und um Dich zu⸗ frieden zu ſtellen, will ich Dir ge⸗ ſtehen, daß ich in dieſes himmliſche Mädchen raſend verliebt bin.“ „Und ſie?“ „Der Himmel weiß es allein, ob ich ſo glücklich ſein werde, ihre Liebe zu erringen, — we⸗ nigſtens — ganz gleichgültig glaube ich ihr nicht zu ſein.“ Da klopfte es leiſe an die Zimmerthüre, und dieſer Ton brachte auf jeden der beiden Huſaren eine ganz andere Wir⸗ kung hervor; während der Juriſt erwartungsvoll nach der Thür blickte, erhob ſich der junge Oel⸗ händler mit einem ſcheuen, furcht⸗ ſamen Blick dorthin von ſeinem Stuhle, indem er angſtvoll dachte: „Was, ſoll ſich das Entſetzliche jetzt ſchon begeben!“ Doch war es nichts Entſetz⸗ liches, was auf der Schwelle er⸗ ſchien, vielmehr ein hübſches Kammermädchen, welches einen Brief ihrer Herrſchaft für den Herrn Dr. Winkler überbrachte. — Sie erhielt von dem Glück⸗ lichen, der ſie bis vor die Thür begleitete, ein Goldſtück zur Be⸗ lohnung, und als er nun wie⸗ „O nein, gewiß nicht, ich verſtehe Deine Gefühle,“ ſagte der Andere in etwas verdrießlichem Tone, „auch bin ich müde und will ſchlafen gehen — gute Nacht!“ Ehe er ſich aber wirklich zur Ruhe begab, verſchloß er ſorgfältig ſämmt⸗ liche Thüren, und dann trat er an das Fenſter ſeines Schlafzimmers, um wie geſtern, nur mit weniger heiteren Gefühlen, den geſtirnten Himmel zu betrachten. . — — — — Da — langſam — langſam — ſchwebte wieder etwas an einem dünnen Bindfaden hängend von oben herab, ein kleines Brief⸗ couvert, welches dicht vor ſeiner Naſe zierliche Kapriolen machte. „Hol' der Teufel die alte Schachtel! Wenn ich das Ding nicht nehme, ſo könnte es von drunten oder drüben geſehen werden und mich ſchmach⸗ voll kompromittiren.“ Es war in der That ein verſchloſſenes Briefcouvert, das er raſch öff⸗ nete, den Inhalt überlas, um es alsdann weit von ſich ab⸗auf den Tiſch zu ſchleudern, und ſich hierauf grollend und murrend in die Kiſſen ver⸗ der eintrat, den Brief hoch er⸗ R DWeAS . 9 CG, hebend, ſagte er mit bewegter WVVW , Su — Dͤ, e ee Stimme und nach einem tiefen R W, S Wp QasWw ,. — . . . W( N — — J 2 — —NN ee Athemzuge: „Du wirſt es mir d A Ditn J G, . 1 We Aie nicht übel nehmen, wenn ich — 7 — — Wi ,„ — 2=ð ”L”M mich mit meinem Glücke in das Schlafzimmer zurückziehe.“ Illuſtr. Welt. XIX. 1. Zuaven im Bivouak bei Wörth. Nach einer Skizze von F. Kaiſer. (S. 27.) grub; doch nahm ihn trotzdem der freundliche Schlaf raſch und feſt in ſeine Arme und ließ ihn nicht einmal im Traume etwas von Dem erleben, was er in der That gefürchtet. Das Einzige, was in Erinnerung des geſtrigen Tages durch ſeine Träume ging, war ein Anklang von Evelinens Sympathieen, in Folge deſſen er mit großem Behagen Talglichter verſpeiste und Schuhwichſe dazu trank. Es dunkelte noch, als die beiden Huſaren geweckt wurden und ſich raſch ankleideten, denn es galt, um ſechs Uhr draußen beim Zuge zu ſein. Eine heiße Chokolade, die ihnen ſervirt wurde, war nicht zu verachten bei dem friſchen Herbſtmorgen, dann belohnten ſie die Dienerſchaft auf's Reichlichſte, ſchwangen ſich auf ihre Pferde und verließen das gaſtliche Haus, worauf ſie ſchweigend durch die Kaſtanienallee ritten zu dem Thore hinaus, welches ſich ihnen vorgeſtern ſo freundlich geöffnet. Daß der Juriſt in ernſtem Schweigen verharrte, fand der Andere ſehr begreiflich, mußte es ihm doch wehe thun, ſo raſch ein Haus zu verlaſſen, wo er der Seligkeiten größte gefunden — und beneidenswerth war er — ein glücklicher Kerl — allerdings ſaß er nachdenklich im Sattel, doch wer wäre an ſeiner Stelle nicht nachdenklich geweſen! — „Dem Himmel ſei gedankt, dachte alsdann der junge Oelhändler, daß ich frei und ledig dieß gefährliche Haus verlaſſe, wie ich es betreten, daß ich nicht mehr Georg der Drachentödter bin oder der edle Guido, und daß ich keine ruſſiſchen Sympathieen mehr zu heucheln brauche — Juchhe! hopp hopp!“ „Na, das Traben können wir uns ſparen,“ ſagte der Juriſt miß⸗ muthig, „wir haben Zeit genug, und wenn Du Deine allerdings begreif⸗ liche Heiterkeit nicht zu zügeln vermagſt, ſo reite allein voraus!“ „Na, was heiter ſein anbelangt, ſo glaube ich, daß Du, Glücklicher, mehr Urſache dazu haſt, als ich.“ „Geh, Heuchler — pfui über Dich, ſchlangenglatter Oelhändler, meinſt Du, daß man nicht hinter Deine Schliche gekommen wäre, daß man nichts wüßte von gebrochenen Herzen, die hinter Dir zurückgeblieben ſind?“ Es war dem Andern unangenehm, daß ſein Kamerad etwas erfahren von ſeinem Spaziergang mit Tante Eveline; doch als Jener fortfuhr: „Umſonſt zog ſich die ſchöne Emilie nicht ſo früh in ihr Zimmer zurück, ſie hatte über Süßes nachzudenken,“ da leuchtete es heiter aus ſeinen Zügen und er ſagte luſtig lachend: „Ja, lieber Freund, im ganz Ver⸗ borgenen blüht die Liebe am ſchönſten, und ich war zufrieden mit meiner kleinen Eroberung — — Und Du, junger Cäſar?“ Der Juriſt zuckte leicht mit den Achſeln, während ein wohlgefälliges Lächeln über ſeine Züge flog, wobei er auf den goldig hellen Streifen im Oſten blickte und ſchwärmeriſch ſagte: „Lieber Eduard, laß mir meine ſtille Glückſeligkeit!“ Die Mühlen lagen längſt hinter ihnen, dort auf der Höhe ſah man in nebligen, ungewiſſen Umriſſen das Haus des Hungerbauern und davor den Burſchen der beiden Huſaren halten; dann ritten ſie gemein⸗ ſchaftlich weiter bis zu einer Windmühle, am Anfange der großen Haide gelegen, wo die Manöver ſtattfanden und wo der Sammelplatz des Re⸗ giments war. Nach ſechs Uhr rückte man in die Schlachtlinie ein, doch da heute hauptſächlich nur mit Artillerie⸗ und Infanteriemaſſen gewirkt wurde, ſo hatte die Kavallerie faſt gar nichts zu thun und ſogar nur höchſt ſelten das Vergnügen, im Bereiche des feindlichen Geſchützfeuers halten zu dürfen. „U. A. w. g.“, ſagte lachend der Rittmeiſter Podolsky, nach lang⸗ ſamem Abreiten der Eskadronfront vor ſeinem Oberlieutenant haltend — „und Abends wird gelagert — auch ein mäßiges Vergnügen, wenn man ſchon ein paar Mal dabei war und es beſſer haben könnte —“ „ Wie waren Ihre Quartiere?“ „So ſo; ich lag nicht ſchlecht auf dem Herrenhofe, die Leute aber klag⸗ ten ziemlich. „Mit Ausnahme Ihrer beiden Einjährigen,“ verſetzte der Rittmeiſter, „die hatten ſich, wie ich vom Wachtmeiſter gehört, nach Haideckhauſen hinunter geſchwindelt — ſo was hätten wir uns zu unſerer Zeit, obgleich wir Regimentskadetten waren, erlauben ſollen — Was jagt denn dort die Höhe hinan?“ „Es iſt die Batterie, die wir vorgeſtern genommen, Herr Rittmeiſter,“ meldete der zweite Lieutenant. „Die werden ſich das kindiſche Vergnügen machen, uns mit Kartätſchen zu bedienen — ‚Wer weiß wie ſehr’ — da haben wir es ſchon.“ Und — bumm — bumm — bumm — bumn, krachte es herüber. „Schade,“ lachte der Rittmeiſter Podolsky, „daß man ſelbſt einen guten Witz nicht wiederholen darf, ſonſt ſollte man hinaufreiten und ſie ein Bischen mit der flachen Klinge bearbeiten.“ „Was meinen Sie, Herr Rittmeiſter,“ fragte der zweite Lieutenant mit einem pfiffigen Lächeln, „ſollen wir ihnen auf andere Art Eins aufſpielen?“ „Wie meinen Sie das?“ „Nun, im wahren Sinne des Wortes, wir haben ja die Regiments⸗ muſik hinter der Front ſtehen.“ „Das wäre nicht ſchlecht, aber man könnte es höheren Orts übel ver⸗ merken.“ „Ich glaube kaum, Herr Rittmeiſter, die Dragonerbande auf dem linken Flügel hat auch vorhin geſpielt.“ „Nun, meinetwegen, aber es muß etwas Paſſendes und Luſtiges ſein.“ „Verſteht ſich, Herr Rittmeiſter!“ damit verſchwand der junge Offizier im Galopp hinter der Front, und bald darauf hörte man in ſchmettern⸗ den Klängen das ſchöne Volkslied: „Gute Nacht, gute Nacht, liebe Anna⸗Dorothee, Gute Nacht, gute Nacht, ſchlaf' wohl!“ in welches ſämmtliche Huſaren mit einem lauten, weithin ſchallenden Ge⸗ lächter einfielen. Weiter geſchah an dieſem Manövertage nichts Beſonderes, was der Mühe werth geweſen wäre, in den Annalen der Kriegsgeſchichte verzeichnet zu werden. Die Generalſtäbler und Ordonnanzoffiziere ſtrichen nach allen Richtungen umher, wie die Schwalben im Hochſommer, Staub gab es auch genug und Pulver wurde eine unglaubliche Menge verknallt; dann kam der Abend und mit ihm die Freuden des Bivouaks. Der Wachtmeiſter verlas den Befehl für morgen, in welchem auch vorkam, daß die beiden Einjährig⸗Freiwilligen zu Ordonnanzen in's Haupt⸗ quartier beſtimmt ſeien, auch unterrichtete er ſie ſpäter noch perſönlich und auf's Genaueſte, wo ſie ſich zu melden und was ſie zu thun hätten. „Sie haben mich alſo genau verſtanden,“ ſetzte er hinzu; „ſobald die Schwadron morgen früh aufbricht, ſei es nach der gewöhnlichen Reveille oder ſei es nach einem Allarm, den wir erleben könnten, ſo reiten Sie los und ſuchen ſo bald als möglich in's Hauptquartier zu kommen — verſtanden?“ „Ja wohl, Herr Wachtmeiſter.“ Ein paar Stunden nachher lagerten unſere beiden Huſaren auf ihren Mänteln am Boden vor den Pferden, die in einer langen Reihe an die Fouragierleinen gebunden ihr Futter verzehrten, ſich auch zuweilen bei der kalten Nachtluft fröſtelnd ſchüttelnd. „Geſtern und heute, welcher Unterſchied,“ ſagte der Juriſt, „wenn ich denke, daß jetzt auf Haideckhauſen unſere vortrefflichen Betten leer ſtehen!“ „Und daß ſie vielleicht Deiner mit Liebe gedenkt,“ lächelte der junge Oelhändler. „Und Emilie Deiner.“ „Ich hoffe es, denk' aber trotz alledem gut zu ſchlafen.“ „Mir auch recht — gute Nacht!“ Ermüdet, wie die Beiden waren, ſchloſſen ſich denn auch bald ihre Augen zum Schlummer, doch konnte dieſer nicht gar lange gedauert haben, als ſie mitten in der Nacht — es war noch ſtockfinſter — durch den ſchmetternden Klang der Trompete erweckt wurden. „Was iſt denn da los?“ „Ein Allarm!“ rief der Juriſt, der neben ſeinem Pferde ſtand und es ſchon faſt vollkommen geſattelt hatte. Das war ein plötzliches und buntes Durcheinander, wie ſich jeder der Huſaren beeilte, mit ſeinem Pferde fertig zu werden, ſich dann ſelbſt den Säbel umzuſchnallen, den Pelz zu befeſtigen und den Kolpak aufzu⸗ ſetzen; dazwiſchen klangen die Trompeten, die Offiziere trieben mit lauten Worten und jetzt blitzten durch die finſtere Nacht ſchon die erſten Schüſſe einer raſch vorgeſchobenen Batterie. Der Juriſt ſaß ſchon hoch zu Pferde, als ſein Kamerad noch mit dem Sattelgurte beſchäftigt war; „komme bald nach!“ rief er ihm zu, „bei Philippi ſehen wir uns wieder!“ Damit verſchwand er in der Dunkelheit. „Iſt das ein egoiſtiſcher Kerl!“ brummte der Andere; „nun — ob ich auch einige Minuten ſpäter komme, iſt ganz einerlei — wenn ich nur wüßte, wo mein Säbel iſt, hab' ihn doch neben mir liegen gehabt — o, da iſt er — Teufel auch,“ fuhr er fort, indem er ſich bemühte, den Gurt zuzuhaken, „bin ich denn ſeit geſtern dicker geworden oder durch die feuchte Nachtluft aufgeſchwollen?“ Endlich war er fertig und flog nun ebenfalls über das Feld dahin in der Richtung, wo er das Hauptquartier ver⸗ muthete, das er denn auch nach einigem Suchen auf einem Hügel hübſch bei einander fand, Alles hoch im Sattel, Jeder auf's Emſigſte beſchäftigt. Auch er erhielt im nächſten Augenblick den Befehl, einem höheren Generalſtabsoffizier zu folgen, welcher ihn ſpäter bald mit mündlichen, bald mit ſchriftlichen Aufträgen umherjagte, daß es eine Freude war und er kaum zu ſich ſelber kam, ſo daß er faſt nicht einmal bemerkte, wie die glühend rothe Sonne hinter einer dichten Nebelwand emporſtieg. Glück⸗ licherweiſe hatte er ein gutes Pferd, doch war dieß auch wieder ſchuld daran, daß er häufiger als Andere mit Befehlen bedacht wurde, von einem Truppenkörper zum andern, von dieſem General an jenen, und mitunter waren das recht kurioſe Meldungen, die er mündlich oder mit Bleiſtift auf ein Stück Papier geſchrieben zu überbringen hatte, und ſehr oft die Schlacht durchaus nicht betreffend. So war es doch für den Gang der⸗ ſelben gewiß ſehr gleichgültig, ob der General von Schreckenſtein heute Abend um ſechs Uhr im goldenen Anker ſoupiren würde, oder ob ihm n.“ jer en⸗ 2 ◻ der Oberſt Izewsky antworten ließ, er würde für zwölf Couverts beſorgt ſein und den Champagner in Eis ſtellen laſſen. Endlich aber fühlte ſich unſer junger Huſar doch etwas ermüdet, hungrig war er ſchon lange und erinnerte ſich mit Vergnügen daran, daß er geſtern Abend ein Stück Schwarzbrod und Wurſt, ſauber in Papier gewickelt, in die Säbeltaſche geſteckt hatte. Da auch jetzt gerade auf ſeinem Wege ein ziemlich ſteiler Hügel lag, ſo begab er ſich hinter den⸗ ſelben, ſchwang ſich vom Pferde und ließ ſich nieder, um die Satteltaſche zu öffnen. Dieß war auch leicht geſchehen, er fand auch das in Papier Gewickelte, erſtaunte aber nicht wenig, als er, daſſelbe öffnend, ſah, daß ſich hier ſtatt des Schwarzbrodes mit Wurſt, Weißbrod mit Käſe befand — haſtig griff er tiefer in die Taſche und zog ein Schnupftuch hervor, ſowie ein Briefcouvert, letzteres an Herrn Dr. Winkler überſchrieben. „Nun, das iſt nicht ſchlecht, hat dieſer Kerl heute Morgen meinen Säbel ſtatt des ſeinigen genommen, deßhalb hat mir auch die Kuppel den Magen halb eingedrückt, glücklicherweiſe daß er leer war — nun, ich kann mir ſein Brod und ſeinen Käſe ſchon gefallen laſſen, bin ich doch überzeugt, daß er meine Wurſt ſchon lange gefreſſen hat — a-—a — a— ah, und auch gewiß den Brief geleſen, den ich heute Morgen in die Säbel⸗ taſche geſteckt — ich kenne meine Pappenheimer, wo ſo ein Juriſt etwas auszuſchnüffeln vermag, da unterläßt er es gewiß nicht — alſo Wurſt wider Wurſt, oder vielmehr Käſe gegen Wurſt.“ Dann zog er den Brief ſäuberlich aus dem Couvert und las mit eini⸗ ger Verwunderung nachfolgende Zeilen: „Mein verehrter Herr Doktor! „Es thut mir leid, Ihnen den Irrthum benehmen zu müſſen, als ließen ſich die Kriegsſpiele auch in unſerem friedlichen Aſyle fortſetzen, und als käme es nur darauf an, raſch und — rückſichtslos vorzugehen, um Eroberungen zu machen. Doch ſollen dieſe Worte nicht den Zweck haben, Sie zu verletzen oder Ihnen eine unangenehme Erinnerung an uns zu hinterlaſſen, oder Sie auf immer von Haideckhauſen zu verſcheu⸗ chen — im Gegentheil, ich rechne feſt auf den uns verſprochenen Beſuch, ſei es auch nur, um einen ſo angenehmen Geſellſchafter bekannt zu machen mit — meinem Manne, den heute Abend erwartet Ihre ergebene Anna von Vertigi, geb. Freiin von Haideck.“ „Und das nennt dieſer Kerl ſeine ‚ſtille Glückſeligkeit“!“ lachte der junge Oelhändler. — — — — Eigenthümliches Zuſammentreffen — auch der Juriſt ſaß in dieſem Augenblick ermüdet und hungrig hinter einem dichten Ge⸗ büſch, und als er ſtatt Weißbrod und Käſe ſchwarzes Brod und Wurſt in ſeiner Satteltaſche fand, rief er aus: „Jetzt weiß ich, warum mir der Säbelgurt dieſes dicken Kerls ſo um die Hüften geſchlottert; doch was haben wir da weiter? — wahrhaftig, ein Brief von der hübſchen Emilie!“ Wie der Andere richtig geahnt, machte er ſich auch nicht den geringſten Skrupel daraus, das Papier hervorzuziehen, lachte aber laut auf, als ihm eine Photographie in die Hand fiel mit den ältlichen Zügen Tante Evelinens, auf deren Rückſeite die Worte geſchrieben waren: „Haſt Du dieſe Schlange getödtet? O, traue ihnen nicht, theurer Eduard, Alle ſind falſch und nur treu iſt das Herz Deiner Dich liebenden Eveline.“ Es war gut, daß Niemand zuſehen konnte, wie unbändig der junge Huſar lachte, nachdem er das Schwarzbrod und die Wurſt verſpeist und die Photographie wieder in der Säbeltaſche verwahrt hatte — „wenn ich ihm nur recht bald begegnete!“ rief er, indem er ſich auf ſein Pferd ſchwang. Und der Lenker der Schlachten fügte es ſo, daß ſich kurze Zeit nachher zwei junge Ordonnanzen von den Huſaren auf dem Felde der Ehre be⸗ gegneten, gute Freunde, von denen Jeder glücklich war, den Andern unverletzt vor ſich zu ſehen, denn welche Bedeutung hätte auch ſonſt das luſtige Aufblitzen in ihren Augen haben können? Dabei war es ſelt⸗ ſam, daß, als ſie mit ſchnaubenden Pferden dicht neben einander hielten, Jeder ſachte ſeine Säbelkuppel löste und die Waffe mit dem Andern tauſchte, vielleicht als Anklang an gleiches Thun der Helden des grauen Alterthums. „Hat Dir meine Wurſt geſchmeckt?“ J „Und Dir mein Käſe? Wahrhaftig,“ ſagte der Juriſt, „es war das ein ganz merkwürdiger Zufall, über den wir heute Abend herzlich lachen wollen.“ „Beim Hungerbauern?“ fragte der Andere luſtig, „oder haſt Du vielleicht vor, einen Beſuch auf Haideckhauſen zu machen, Mann der ‚ſtillen Glückſeligkeit“é?““ worauf der Andere ebenfalls lachend zur Antwort gab: „Wer weiß, theurer Eduard, und wenn es auch nur darum wäre, um den Gegenſtand Deiner kleinen Eroberung wieder zu ſehen.“ Damit ſtoben ſie im Galopp auseinander, und noch in der Ferne hörte Einer des Andern herzliches Lachen. 27 2. Die Afrikaner der franzöſiſchen Armee. (Bild S. 25.) Im afrikaniſchen Guerillakrieg hat Frankreich ſein Heer gebildet, ehe es ſie auf die Schlachtfelder der Krim, Chinas, Japans, Mexikos, Ita⸗ liens und Deutſchlands führte. Dieſes fluchbeladene Blatt der franzöſiſchen Geſchichte hat den Vortheil gehabt, die Armee allmälig zu einer kriegs⸗ gewohnten und kriegsbedürftigen zu machen, und ihr jene Elitetruppen⸗ körper zu ſchaffen, die bislang als die unüberwindlichen Helden, als der Schrecken aller Heere gegolten: die Zuaven, die Fremdenlegion, die Tur⸗ cos, die Chaſſeurs d'Afrique, die Spahis und die Zephirs oder, wie ſie in den Armeeliſten heißen, die leichten Infanteriebataillone der afrikaniſchen Armee, welche ſich aus den kriegsrechtlich beſtraften Soldaten rekrutiren, nachdem dieſelben die ihnen zuerkannten Strafen verbüßt. Die Zuaven waren urſprünglich nur für den algeriſchen Dienſt be⸗ ſtimmt, nur aus afrikaniſchen Eingebornen und andern fremden Elemen⸗ ten unter franzöſiſchen Ober⸗ und Unteroffizieren gebildet worden. Jetzt beſtehen ſie faſt ausſchließlich aus Franzoſen, hauptſächlich der größern Städte, und bilden, ſich durch freiwillige Meldung und Werbung ergän⸗ zend, in ihrer leichten und bequemen afrikaniſchen Kleidung die Elite der franzöſiſchen leichten Infanterie. Sie allein ſind unſern Truppen eben⸗ bürtige Gegner: ſie ſind, wie ein geflügeltes Wort ſagt, nicht zu biegen, ſondern nur zu brechen. Vorgeübt durch den unaufhörlichen kleinen Krieg und durch alle Beſchwerden des anſtrengenden algeriſchen Dienſtes, über⸗ treffen ſie an friſcher Kampfluſt, Abhärtung, Ausdauer und praktiſcher Gewandtheit alle übrigen franzöſiſchen Truppen. Aus den unruhigſten Elementen der Geſellſchaft zuſammengewürfelt, iſt Ruhe, Beſcheidenheit und ſtrenge Disziplin nicht eben ihre Sache, ſo wenig als ruhiges Schießen und ſicheres Treffen. Nicht die Defenſive, die Offenſive iſt ihr Element: ungeſtümer Elan, Schnelligkeit und Entſchloſſenheit im Sturmangriff iſt ihr Weſen, — aber die Ausdauer im Muthe — das iſt's, woran es ihnen fehlt, was wir haben. Zeichnen ſich die Zuaven, wie Freytag ſagt, durch ſchnellen und mu⸗ thigen Anſprung aus, ſo hat der Turco den Vorzug der kauerſamen Be⸗ hendigkeit der Wilden und ihrer geſchickten Terrainbenützung. Dieſe neuere Truppe, aus mohammedaniſchen Arabern, Kabylen, Negern und anderem zuſammengelaufenem Lumpengeſindel gebildet, ſind die eigentlichen afri⸗ kaniſchen Tirailleurs; urſprünglich nur für den kleinen Krieg beſtimmt, thun ſie ſich durch Rauf⸗ und Raubluſt, Plünderungsſucht und Geneigt⸗ heit zu allen Exzeſſen hervor, und werden nur durch unerbittliche Strenge einigermaßen in Zucht gehalten. Ihr wildes Schlachtgeheul, mit dem ſie ſich in den Kampf ſtürzen, hat bei den deutſchen Truppen nicht verfangen, um ſo mehr bei ihnen die „deutſchen Hiebe“ mit dem Kolben, und wäh⸗ rend ſie bislang für Teufel galten, haben die „blauen Teufel“, wie ſie die Bayern nannten, ihnen den Teufel ausgetrieben. Zuaven und Tur⸗ cos ſind ſich im Schnitt ihrer Kleidung faſt völlig gleich, nur in den Farben ſind ſie zu unterſcheiden: tragen jene rothe Beutelhoſen und dunkel⸗ blaue Jacke mit rothem Fez und blauer Hängequaſte und grünem Turban, ſo iſt das Koſtüm der Turcos hellblau mit gelber Paſſepoilirung, rothem Fez mit gelber Hängequaſte und weißem Turban. Beide führen das Chaſſepot mit geſchweiftem Haubajonnet in eiſerner Scheide. Die Zuaven ſind die echten Franzoſen: ein leichtſinniges, luſtiges Volk, das von heut zu morgen lebt. Wir überraſchen ſie mit unſerem Zeichner auf einem Vorpoſten in den Weinbergen von Wörth, wo ſie ſich eben ihre Beute ge⸗ holt. Sie haben ihr altes Gelüſte nach Hühnern nicht verlernt, das in Ita⸗ lien das geflügelte Wort hervorrief: Gallus cantat, abscondite gallinas! Der Hahn ruft, verberget die Hühner! mit dem Doppelſinn von Hahn und Gallier. In der Schlacht bei Wörth. (Bild S. 28 u. 29.) Es waren zwei große Tage, welche den Eintritt deutſcher Heere auf franzöſiſchen Boden mit blutigen Siegen verherrlichten, der 4. und 6. Au⸗ guſt, an welchem der Kronprinz von Preußen an der Spitze der dritten Armee den Feind bei Weißenburg und Wörth zu Boden warf. Im Ver⸗ lauf des 5. Auguſt, während die Truppen ſich ausruhten und die Todten begraben wurden, gewann das Hauptquartier der Südarmee die Ueber⸗ zeugung, daß Mac Mahon ſeine Vorpoſten bis auf die Höhen öſtlich von Wörth konzentrire und fortwährenden Zuzug von der Eiſenbahn erhalte. Alles deutete auf einen zweiten heißen Tag und ſchon mit Tagesanbruch begannen die Scharmützel zwiſchen den Vorpoſten, und von 8 Uhr an vernahm man ſtarkes Feuer von den Bayern her, welche auf dem rechten Flügel ſtanden. Alsbald wurde die ganze Artillerie des 5. Korps auf den Höhen öſtlich von Wörth in's Gefecht gebracht, um die Bayern zu degagiren, welche dadurch im Stand waren, mit dem zweiten Korps gegen S D D S , = Wmuemͤ f f f f = S . — 2 W V —– S S e D N 4 r R . S . 3 „S SSSS . * ☚ D . — „ 7 1 3 eSH ☛–11⁶ * „ ς 30 Süden zu dringen. Inzwiſchen rang der Feind mit dem 5. Korps, un⸗ ausgeſetzt durch die Eiſenbahn verſtärkt; um das zu hindern, ging das 5. Korps zum Angriff über. Die 19. und 20. Brigade ſtürmten gegen Elſaßhauſen und Fröſchweiler. Die Franzoſen aber hielten Stand und es gelang nicht, ſie zu werfen. Da rückte das 1. bayriſche neben dem 5. preußiſchen Korps in die Linie vor, während das 11. preußiſche Korps und die württembergiſche Diviſion auf dem linken Flügel angriffen, und nun entbrannte der Kampf auf allen Punkten mit furchtbarer Heftigkeit, aber noch immer hielten die Franzoſen Stand. Endlich entſchieden die Bayern und Württemberger auf den Flügeln durch Angriffe von hin⸗ reißender Tapferkeit die Schlacht; aber noch einmal wagte Mac Mahon ſein Glück durch einen großen Reiterangriff: zwei Regimenter Küraſſiere ſprengten mit heftigem Elan plötzlich aus ihren Verhauen in's Thal. Es war ein prachtvoller Anblick, aber die preußiſche Artillerie that ihre Schul⸗ igkeit. einem Knäuel in wilder Flucht in den Wald hinein, und mit ihr wurde die Infanterie in die Flucht geriſſen und der Sieg war nach fünfzehn⸗ ſtündigem Ringen für Deutſchlands Heere entſchieden. Hirtenleben in den Karpathen. Ein Bild aus dem ſiebenbürger Hochlande. Von Albert Amlacher. Ueberall zeigt ſich neues Leben, weht der Odem des ſiegreichen Früh⸗ lings. Frei, ſtolz und kühn heben die majeſtätiſchen Buchen und Fichten ihr Haupt hoch empor in die blauen Lüfte, und ihre zartgrünen Triebe ſchimmern in der Sonne. Das Gras auf den Bergwieſen iſt ſaftgrün und dicht. Selbſt auf den rauhen Felshöhen zaubert der Frühling: die Alpen⸗ roſe dehnt ihre immergrünen Zweige, die Blütenknospen ſchwellen und bald wird die purpurne „Königin der Alpenflora“ die braune Kapſel ſprengen, wie der bunte Falter ſeine unſcheinbare Hülle abſtreift. Der Wachholder beginnt zu duften, die Heidelbeere läutet mit ihren kleinen röthlichen Glöckchen und die himmelblaue Karpathenglockenblume ſchaukelt träumeriſch ihr Köpfchen in der klaren Bergluft und lugt von ihrem hohen Sitze hinab in's tiefe Thal, wo ihr tauſend andere Schweſtern winken . . . Es iſt Morgen. Noch ruht der Thau diamantengleich in den Blüten⸗ kelchen. Die Gräſer erglänzen mit Perlen behangen — die Nacht hat bei ihrem Abſchiede von der Erde geweint! ſagen die Gebirgswalachen in ihrer blumenreichen Sprache. Alles deckt eine feierliche Sabbathſtille . . . Horch! da ertönt hoch oben zwiſchen ſteilen Klippen und drohenden Felſen ein gellender Pfiff . . . Oben auf den Felſen ſpringt ein ſchlankes braunes Thier tänzelnd von Steinblock zu Steinblock, ſechs andere folgen ihm nach — es ſind Gemſen. Ein üppiger Raſenfleck ladet ſie zum Bleiben ein. Lugend ſteht die Wachtgais auf einer ſteilen Felsſpitze. Ihr warnender Pfiff ertönt, das Rudel ſchrickt zuſammen und ſetzt in wilder Haſt flüchti⸗ gen Fußes über Stock und Stein . . . In der Luft klingt ein Rauſchen, ein Adler läßt ſich auf gewaltigen Schwingen nieder. Vor ihm ergriffen die Gemſen die Flucht. Dort, wo die ſteilſte Klippe ſchroff an der dunkeln Felswand aufſteigt, an deren Fuß im gähnenden Keſſel ein glitzernder See die ſtarren Steinmaſſen ringsum abſpiegelt, hat er ſeinen Horſt . . . Im⸗ Krummholz und Kieferngebüſch lärmen Alpendohlen und Tannenhäher, und tiefer unten im Fichtenwalde an einem lauſchigen Plätzchen ſchmettert die Bergdroſſel. In den Buchenwäldern iſt's ſtill, nur hin und wieder ertönt das Fauchen einer Wildkatze oder das Girren der Ringeltauben. Wir ahnen nicht, daß hier Nachts das dumpfe, ſchaurige Huu—u — u— uU. des ſcheuen Wolfes, das gellende Geſchrei des Uhus, das hungrige Brum⸗ men des Bären wiederhallt. Meiſter Braun trabt nach der Sennhütte jenſeits der Wieſe. Es iſt eine Art Blockhaus, kunſtlos aus unbehauenen Stämmen zuſammengefügt und mit großen Stücken von Fichtenrinde ge⸗ deckt. Er umgeht die Hütte von allen Seiten, beſchnuppert die Thüre und Balken, dann ſchüttelt er den dicken Kopf und trabt brummend weiter. Meinte er vielleicht, daß es Zeit wäre für die Hirten, wieder einzuziehen in die einſame „Stinna“ (Sennhütte), Zeit, ihm wieder, als Tribut für die Benützung der Berge, einen feiſten Hammel aus der Heerde zu liefern? Doch, es iſt ja noch heller, lachender Morgen . . . Plötzlich wird es ringsumher lebendig. Hundegebell ertönt und vielſtimmiges Blöcken der Schafe, dazwiſchen der laute Hirtenruf. In langen Reihen zieht eine große Heerde weißwolliger Schafe den ſteilen Pfad zum Gebirge hinan, neben ihr her laufen die klugen Hirtenhunde, die unerfahrenen Thiere zurückdrängend von den gähnenden Abgründen. Der Senne ſchlägt den Weg nach der „Stinna“ ein, und bald betritt er den Pfad, den Meiſter Braun bei ſeiner nächtlichen Wanderung benützt. Auf der Wieſe vor der Sennhütte waiden die Schafe. Schon nahen fünf andere Hirten, einige Zwei Salven und die ganze ſtolze Reiterſchaar wälzte ſich in Hirten gekommen zu ſein. R☛0 mit allerlei Geräthſchaften hochbepackte Pferde vor ſich hertreibend. Es ſind kräftige Geſtalten mit ſonnegebräunten Geſichtern, von dunklen Haar⸗ flechten umrahmt. Sie tragen die Kleidung der walachiſch⸗ſiebenbürgiſchen Gebirgshirten: auf dem Haupte die hohe Lammfellmütze, enganſchließende Beinkleider aus weißem Tuche, ein ſchwarzes, ölgetränktes Hemde zum Schutze gegen die Näſſe, und über die Schultern einen großen Pelz aus Schaffell, der ihnen in der Nacht als Bett, im Regen als Dach dient. In der rechten Hand hält Jeder einen langen Bergſtock, während die linke auf dem Griff eines Meſſers ruht, das im Leibgürtel ſteckt. Ein älterer Mann, dem die Uebrigen zu gehorchen ſcheinen, der Oberhirte oder „Batſch“, tritt zuerſt an die „Stinna“ heran und öffnet die plumpe Thüre durch einen Kunſtgriff. Er bekreuzt ſich und tritt mit einem halblauten «Doamne ajutene!» (Herr, hilf uns!) in das halbdunkle Innere der Hütte. Wie ſieht es da drinnen ſo traurig aus! Alle Einrichtungsſtücke fehlen, nur ein einfaches Holzkreuz hängt an der rauchgeſchwärzten Holzwand und in einer Ecke iſt eine zerfallene Feuerſtelle ſichtbar. Das Rindendach iſt durchlöchert und durch die vielen Oeffnungen gucken die goldenen Sonnenſtrahlen herein und ſpielen auf dem ſchwarzen Fußboden. Der „Batſch“ öffnet eine zweite Thüre und tritt in die Käſekammer. Der „Batſch“ kniet mit ſeinen Ge⸗ hülfen vor dem Holzkreuze nieder und bittet in einem inbrünſtigen Gebete um gutes Gedeihen für ſeine Heerde und für den glücklichen Fortgang der Arbeit auf der Alp. Das Rauſchen des nahen Bächleins und das Ge⸗ läute der Heerdenglocken klingt ſanft hinein in dieß Gebet. Bald praſſelt ein luſtiges Feuer auf dem Herde, Funkengarben ſprühen hinauf zu dem dürren Rindendache. Hiermit ſcheint neues Leben in die ſchweigſamen Schnell iſt die Sennhütte wohnlich und zur bevorſtehenden Arbeit paſſend eingerichtet. Die Hirten beſſern die Hürden aus, in welche die Schafe während der Nacht geſperrt werden. Rings⸗ herum werden dann gegen die Raubthiere rieſige Feuer angezündet, deren greller Flammenſchein weithin durch das Gebirge leuchtet. Am frühen Mor⸗ gen theilen die Hirten die Schafe in drei Heerden: Milchſchafe mit den noch ſaugenden Lämmern — Widder — und „Starpen“, Schafe, welche keine Lämmer haben. Bei der großen Gewandtheit der Hirten geht dieß Ge⸗ ſchäft ſehr raſch von ſtatten. Die Milchſchafe ſind am zahlreichſten. Vier Hirten (Pokuraren) treiben die Heerden auf die Waide, bei dem „Batſch“ bleibt der „Brinſar“ (Käſer) zurück. Mittags kommen die Milchſchafe zum Melken zurück. Dann wird auf dem Herde ein großes Feuer ange⸗ zündet und der mächtige kupferne, milchgefüllte Keſſel an eiſerner Kette darüber gehängt. Beim erſten Aufkochen der Milch wirft der Brinſar Laab in den Keſſel. Sogleich gerinnt die Milch. Dieſe wird mit großen, durchlöcherten hölzernen Schöpflöffeln in dichte Leinwandſäcke gefüllt und zwiſchen zwei Brettern, durch gewichtige Steine beſchwert, ausgepreßt. Am Abend wird die ausgepreßte Maſſe in die Vorrathskammer geſchafft, um dort die Gährung zu überſtehen. Jeden Tag ſchafft der Batſch immer neue Quantitäten in die Kammer; endlich hat ſich ſo viel angehäuft, daß die Käſemaſſe das Verarbeiten lohnt. Dieſelbe wird nun auf eine Platte gelegt, tüchtig gewalkt, zerrieben und dann in gut gereinigte ſackförmige Schafhäute gefüllt, die zugenäht werden. Ein ſolcher Käſe heißt „Folé oder Thümmelkäſe“, wahrſcheinlich von ſeiner Hülle, der Bauchhaut, die im Walachiſchen folé genannt wird. Derſelbe iſt ſehr ſchmackhaft und wird in Siebenbürgen, Ungarn und Rumänien viel gegeſſen. Aus einem Theile der Maſſe wird ſüßer Tannen⸗ oder Harzkäſe bereitet. Junge Fichten werden ſauber abgeſchält, die Rinde in ſechs Zoll lange Stücke zerſchnitten und an den Seiten zuſammengenäht, ſo daß ſie regelmäßige Cylinder bilden. In dieſe wird nun der ungeſalzene, fette und ſüße Käſe hineingepreßt. Die Oeffnungen verſchließen runde Rindenſtückchen. Sind die Käschen nach einigen Tagen ganz von dem Dufte des Harzes durch⸗ drungen, ſo trägt der Brinſar ſie in die Stadt oder auf den Edelhof, wo der Eigenthümer der Alp wohnt, und überreicht ſie dieſem als Geſchenk des Batſch. — Abends ſitzen die Hirten plaudernd um das mächtige, von harzigen Fichtenſtämmen genährte Feuer vor der Stinna. „Was ich heute geſehen und gehört!“ ſagt ein Pokurar’, „es iſt kaum glaublich. Droben in der Schlucht gibt es einen Baum, der muſizirt.“ „Das wäre!“ lächelt der Brinſar ungläubig. „Du kannſt es mir glauben, Illie,“ erwiedert der Pokurar. „Als ich heute die Heerde durch das Thal trieb, ſchlug ich einen Weg ein, den ich bisher noch nie betreten hatte. Als ich meine Flöte blaſend hinter der Heerde herging, hörte ich auf einmal ein merkwürdiges Singen und Klingen. Ich ſtand erſtaunt ſtill. Die Muſik wurde immer deutlicher, woher ſie aber rühre, konnte ich mir nicht denken. Ich ward ängſtlich und mein Herz klopfte mir bang. Sollte hier etwa der Sammelplatz der ‚Schönen⸗ [frumosilor] *) ſein? . . . Mir zur Seite öffnete ſich eine Felsſpalte, an deren Oeffnung eine vom Blitze geſpaltene und zerſplitterte Fichte ſtand. *) Die „Schönen“ ſind geſpenſtiſche Jungfrauen, die Nachts der wilden Jagd gleich heulend und muſizirend durch die Luft ziehen. Als Dienerinnen des Satans ſind ſie ſtets nur darauf bedacht, den Menſchen Schaden zu bringen, weßhalb der fromme Walache, wenn er von ihnen ſpricht, ſtets ein Kreuz ſchlägt, um ſie fern zu halten. . ini mfne ein οω 31 O. Da faßte ich mir ein Herz und ging näher und fand, daß von dem Baume die wunderbare Muſik herrühre. Wenn der Luftzug durch die Schlucht ſte wegten ſich die Splitter des Baumes — und daher rührte die Uſik.“ „Das iſt allerdings merkwürdig,“ meinte der Batſch, „aber in meinen jungen Jahren, da habe ich noch ganz Anderes erlebt. Als ich noch Pokurar war, da habe ich wirklich auf einer Berghalde die ‚Schönen’ und den Smeu (eine Art Dämon oder böſen Geiſt) geſehen und ihre Muſik gehört —“ Die Pokuraren bekreuzen ſich und rufen entſetzt aus: «Doamne, doamne ajutene!» (Gott ſteh' uns bei!) «Doamne ajutene!?» flüſtert auch der Brinſar. „Seht ihr,“ fährt der Batſch fort, „das war kein Scherz. Ich glaubte, meine Haare würden mir grau werden vor Angſt, als das wilde Heer über mich dahinbrauste . . .“ «Doamne, doamne!l» flüſtert der Brinſar, als fürchte er ſich, laut zu ſprechen, „ſie haben doch Dir und Deiner Heerde nichts zu Leide gethan?“ „Gottlob, nein! Doch ich will euch den ganzen Vorfall erzählen. Zwar ſind mehr denn vierzig Jahre verſtrichen, ſeitdem ich das erlebt, aber dennoch erinnere ich mich an Alles ſo lebhaft, als ob es vor wenigen Augenblicken geſchehen wäre. — An einem Sommertage hatte ich mich mit der mir anvertrauten Heerde von der Stinna zu weit entfernt, daß ich mit den müden Thieren unmöglich zur Hürde zurückkehren konnte. Auf meiner Wanderung während des Tages war ich auf eine ſanftabfallende Berglehne gekommen, die mit ungemein fettem und dichtem Graſe bewach⸗ ſen war. Dieſelbe bot den Schafen reichliches Futter, und ſo beſchloß ich denn, mit der Heerde da zu übernachten. Es war gegen Abend ungemein ſchwül geworden, ich fürchtete ein ſchweres Gewitter. Müde und matt warf ich mich in der Nähe eines Gebüſches in's Gras, da ſehe ich zu meinem Erſtaunen neben mir einen wunderſchönen burez frumosilor (Pilz der ‚Schönen’, Fliegenſchwamm, der nach dem Aberglauben der Walachen die Eigenſchaft hat, die geſpenſtiſchen ‚Schönen’ anzuziehen), einen Pilz, wie meine Augen noch nie einen ſchöneren erblickt haben. ‚Ei, dachte ich in meinem jugendlichen Uebermuthe, ‚ob Dir heute die Frumoſa mit ihren Gefährtinnen nicht einen Beſuch machen wird? Das wäre doch gar zu ſchön! . . . Da umzog ſich plötzlich der Himmel mit düſteren Wolken, ein Blitz fuhr hernieder, der Donner rollte grollend durch die ſchwüle Luft, die Tannen begannen unheimlich zu rauſchen und der Bach geiſterhaft zu murmeln. Ich lag in meinen Pelz gewickelt auf der Erde, da hörte ich auf einmal eine wunderbare Muſik in der Höhe, mild, als ob die Engel am Throne Gottes ſängen — und dann wieder wild verzweifelnd, als ob der gräßlichſte Sturm heulte . . .“ „Die Frumoſa, die Frumoſa!“ murmelten die Zuhörer, indem ſie ſich bekreuzten. „Wolkenähnlich zog ein Heer grauer Geſtalten über meinem Haupte hinweg, ich fühlte einen feuchtkalten Hauch . . . Auf meiner Bruſt laſtete es zentnerſchwer, ich vermochte nur zu ſtöhnen. Die Heerde ſtand dicht gedrängt da, nur die Hunde heulten . . . ‚Doamne, doamne miluescene! (Herr, Herr, erbarme Dich!) rief ich in meiner Todesangſt aus. Ein wildes, entſetzliches Geheul erſcholl, darauf wieder eine wilde Melodie; die Tannen rauſchten, der vom herabſtürzenden Regen angeſchwollene Bach brauste. Als ich mich nach einiger Zeit aufzurichten wagte, war Alles verſchwunden. Der röthliche Saum des Himmels im Oſten und ein kühler Thalwind kündeten den Morgen an . . .“ „Das war gnädig!“ ſagten die aufathmenden Zuhörer, „Du kannſt den himmliſchen Heerſchaaren danken, daß ſie Dich ſo vor Unglück be⸗ ſchirmt haben!“ „Das habe ich gethan und thue es noch,“ erwiederte der Batſch, „ich habe auch der heiligen Jungfrau zum Dank für meine Rettung ein Pfund Wachslichter geweiht . . .“ Einer der Hirten entlockt der einfachen „Fluire“ (Hirtenflöte) träume⸗ riſche Weiſen. Da hört man die Hunde am jenſeitigen Ende der Hürde wüthend anſchlagen. „Ein Raubthier!“ ruft der Batſch. Mit raſchem Griffe hat er die Büchſe genommen. Die Pokuraren und der Brinſar ergreifen Scheite brennenden Holzes und ſtürzen damit auf das Hundegebell zu. Die Hunde laufen raſend um die Umzäunung und drinnen blöcken die Schafe angſt⸗ voll. Da kracht der mürbe Zaun. Auf demſelben hockt ein großes plumpes Thier. „Ein Bär, ein Bär!“ rufen die Hirten und ſchwingen die Feuerbrände. Ein Knall — und der Bär ſtürzt zu Boden — aber er rafft ſich wieder auf und trabt dem Walde zu. Die Hirten gehen in die Sennhütte zurück; nur der Pokurar, welcher die Nachtwache bei der Heerde hat, hängt den dicken Schafpelz um ſeine Schultern, faßt die Büchſe des Batſch und bleibt bei ſeinen Schützlingen. Während die Uebri⸗ gen auf einer Streu von Fichtenzweigen ausruhen, ſitzt er am Feuer, ſchürt daſſelbe, daß es hoch auflodert, und legt ab und zu neues Holz in die Glut . . . Tiefe Stille ringsumher, nur die Tannen rauſchen und der Bach plätſchert dazu . . . So ſchwindet Tag auf Tag unter Arbeit und Gefahr. In die Jahres⸗ zeit bringt die Schafſchur einige Abwechſelung. .. . Der Herbſt iſt da. Die Vorrathskammer iſt angefüllt mit ſchmack⸗ haftem Folékäſe und rieſigen Wollſäcken. Rauher und kühler beginnt die Luft durch das Gebirge zu ſauſen; am Morgen deckt ſchimmernder Reif die Kräuter und Gräſer und das dunkle Dach der Stinna iſt ſo weiß, als ob es ſchon geſchneit hätte. Die Ringeltauben und die Singvögel ſind nach dem Süden gezogen, die Schafe beginnen aufwärts zu waiden, — ein Zeichen, daß der Winter vor der Thüre. Der Batſch beſpricht mit den Pokuraren den Abzug von der Alp, da längeres Verweilen in den Bergen nutzlos, unter Umſtänden ſogar gefahrbringend iſt. Und nach einigen Tagen ſind die Hirten mit ihren Heerden in's Thal gezogen. Auf der Alp iſt es einſam — und bald herrſcht hier nur der Winter. Deutſche Heerführer. (Bild S. 32.) Mit ſtolzem Gefühle ſchauten wir, noch ehe der furchtbare Kampf be⸗ gonnen, auf die lange Reihe der Heerführer, welche König Wilhelm an die Spitze ſeiner Armee berufen, — mit ſtolzem Gefühle, obgleich wir die franzöſiſchen Heerführer nicht in leichtfertigem Uebermuthe unterſchätzten. Wir wußten, daß drüben über dem Rhein an der Spitze großer Heeres⸗ ſäulen kriegsgeübte, tapfere und unternehmungsluſtige Degen ſtanden, die ſchon manchen harten Strauß auf den Schlachtfeldern von Afrika und Aſien, in der Krim und Italien ausgekämpft, jene Mac Mahon, Bazaine, Canrobert, Ladmirault, Douay, Failly, Bourbaki, Leboeuf, Trochu, Froſ⸗ ſard und wie ſie Alle heißen, — aber wir hatten auch unſere Schlachtfel⸗ der, unſere Heerführer hatten ja noch zum Theil in den Schlachten des erſten Napoleon gekämpft, und die böhmiſchen Erinnerungen waren noch ſo friſch, als wären ſie von geſtern. Mitten aus Allen ragt eine hehre Feldherrngeſtalt, der dreiundſiebenzigjährige König Wilhelm, der den Ober⸗ befehl übernommen, hervor, neben ihm ſein edler Sohn, der Kronprinz, dem er die Südarmee (III.) anvertraut, und ſein Neffe, Friedrich Karl, der das Centrum (II.) kommandiren ſollte, Beide aus den ſchleswig⸗holſtein'⸗ ſchen Kämpfen und von den böhmiſchen Feldern als tüchtige Strategen und tapfere Degen in der Armee anerkannt. Das I. Korps aber gab der König in die Hand des alten Löwen Steinmetz, der ſchon aus den Be⸗ freiungskriegen das eiſerne Kreuz trug, und in Schleswig und Böhmen ſich neue Lorbeeren geſammelt. Der geiſtige Lenker der Schlachten, der Schweiger und Macher Moltke, ſtand mit dem Ordner der Heere, v. Roon, dem König zur Seite. Und nun die lange Reihe der Generale: Kron⸗ prinz Albert von Sachſen, Auguſt von Württemberg, Manteuffel, Fran⸗ ſecky, Alvensleben IJ. und II., Kirchbach, Tümpling, Göben, Manſtein, Voigts⸗Rhetz, Boſe, an der Spitze der Infanterie, und Hartmann, Stollberg⸗Wernigerode, Gröben, Albrecht von Preußen, Rheinbaben, Wilhelm von Mecklenburg, an der Spitze der Kavallerie, und droben im Norden zur Vertheidigung der Küſten der Großherzog von Mecklenburg und Vogel v. Falckenſtein. Wahrlich eine ſchöne Reihe, lauter bekannte Namen, auf die wir wie auf Felſen bauen. Und haben ſie unſer Vertrauen nicht gerecht⸗ fertigt am 4., 6., 14., 16., 18., 28— 30. Auguſt bei Saarbrücken, Weißen⸗ burg, Wörth, Courcelles, Vionville, Gravelotte und Sedan? In den letzten Tagen des Juli eilten die deutſchen Heerführer zu ihren Truppen. Ein intereſſantes Zuſammentreffen war's, — während der Kronprinz über München, Stuttgart, Karlsruhe zur Südarmee ging — als auf dem Bahnhof zu Hannover drei Heerführer zu gleicher Zeit ein⸗ trafen: Prinz Friedrich Karl, Vogel v. Falckenſtein und Voigts⸗Rhetz. Je herzlicher das unerwartete Wiederſehen war, um ſo ernſter und gewich⸗ tiger die Worte, die während des kurzen Beiſammenſeins gewechſelt wur⸗ den und die natürlich den Ereigniſſen des Tages galten. Es begriff unter den Anweſenden Jedermann den Augenblick, und nur mit ſtillem Händedruck begrüßten die Freunde in dem Gefolge der Feld⸗ herren einander, um das Geſpräch nicht zu ſtören. Die Blicke aber hin⸗ gen an den Geſtalten der drei hochgeſtellten Männer. Der Prinz, das echte Bild deutſcher Ritterlichkeit, neben ihm die Generale, der Eine ein Greis mit langem grauem Bart, Ruhe und Energie in jedem Zuge, der Andere ein lebhaftes, geiſtvolles Antlitz, alle Drei jedem Kinde durch ihre Thaten bekannt, boten ein intereſſantes Bild, und wer dieß auch anſchauen mochte, er konnte ſich dem Gefühl nicht entziehen, daß Deutſchland auf ſeine Führer ebenſo vertrauen dürfe, als auf den Muth und die Treue ſeines Volkes. Dieß Vertrauen iſt's, das den tückiſchen Anfall des gro⸗ ßen Hazardſpielers auf dem franzöſiſchen Throne zu Schanden werden ließ, das in allen deutſchen Gauen den Gedanken an Nachgeben unmöglich, den Glauben an den endlichen Sieg unwandelbar gemacht hat. Das ſind die Früchte, die das Wort „Treue um Treue“ getragen hat und auch fernerhin tragen wird, ſo lange die deutſche Zunge klingt. r — = — — — — — —— — -— — —, — — . — = — — = — — = 5 . = R2 =gO — = — — ETI2—h — = — — = — — — —ͤ = = = – — = = SS S = — S = = = = = = : ☛ = = Se Ezs = S= = S & = = = =—,JGe F = = R = == S=S = = 5 —— 14 – — — * – . 5S FHNITNNNNNIIIIII f j WWARRRARSE nn «—ca— —☛6 m——DD ,D w NNSS AXN AAKNNN ffreen — II EIIE S 1 o — nn 5 0UU———m—8—8ℳ.ß— N JRNV R L R R R R N R D ND D oc&Oι 32 Qao —— R 8 R H 3 “ 3 5 S 1 — N R = 4 D S — S R g. 3 ⸗ N SS 7 / ☛n N N AWV. 4 S 5 „ N V 4P WW 2 N N 7 DR N 8 P NN 6 T N 3 NS 2 N RN N “ . g. N 4 8 R N 8 S S NS 4 N. — N 8 . 7 . . B . 1 N . (S D D 9 . 4 A 67 4 1 R . 3N S SNe B . R R D R . D WV 6 —— N E 5 4 N W 1.— 3 O 4 8 . — 8 WGW N P DDsr ReS W NR D 5 RD . N - - 5 B R N . D R e e 4 ,P, W . 6 ND E N 3 R NS ⸗ N . N 1 R W D S B J N D A N WVV N J X B 6 = N 1 NN WWWu ea N MW W — W?à —— „ Halter aber ſagte ſich im Innern: „Sie lieben einander. oο οςω N—† 33 OW Dunkel. Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano. (Fortſetzung.) Kupko und Edla liebten einander. Dieſe zwei ſo fremdartigen, ein⸗ ander ſo entgegengeſetzten Charaktere hatten einander das Herz aus der Bruſt geben müſſen. Edla Laſſington war ein Mädchen, in einfachen Verhältniſſen geboren und erzogen und in ihrem engen, anſpruchsloſen, natürlichen Geſichts⸗ kreiſe verblieben, ſelbſt in der ſchweren, parfümvergifteten Atmoſphäre in der Nähe der Prinzeſſin Milia Straniek. Und Kupko, dieſer Vagabund „ohne zweiten Namen“, der nichts mehr ſcheute und nur endlich einmal das „Glück“ finden wollte: das Glück, ſelbſt wenn er über eine Heuchelei, einen Diebſtahl, einen Mord hinweg⸗ ſteigen mußte, um es zu faſſen, — mitten in dieſem unheimlichen Suchen traf er auf Edla. Und er liebte ſie. Er liebte ſie, wie ſie ihn liebte. Was konnten Beide dafür? Der Ruheloſe hatte das ruhige gute Mädchen lieb, und ſie ihn. Edla ſuchte Kupko oft tagelang zu meiden und war doch ſo froh, wenn er ihr im Schloſſe unverhofft begegnete. Sie ſuchte liebevoll zu ſein und war ſtolz, kurz angebunden, ſtreitſüchtig. Die ganze Welt war einen Augenblick für Beide verändert. Er hatte ſeinem armen Bruder Geld geſchickt. Er that es wieder, aber ſein Herz war nicht mehr dabei. Was war ihm jetzt noch ſein Kamerad? .. . Und ſie — ſie dachte: „Das iſt doch ein recht ſeltſamer, wilder Menſch, dieſer Kupko! Man weiß gar nicht, woher er kommt. Bei mir zu Hauſe findet Niemand Zutritt, von dem man nicht mindeſtens den Urgroßvater ſeinem Namen, Stand und Charakter nach kennt. Und er — er könnte eben ſo gut eine Schneeflocke ſein!“ Und ſie mieden einander, und hatten einander doch ſo lieb! Und ſie trafen einander wider ihren Willen täglich, und er war dann ſpöttiſch und ſie war trotzig. Und ſie flohen wieder auseinander und dachten dann an einander. Das ging lange Tage ſo. Und das Auge des Haſſes ruhte währenddem auf Kupko. Der Ver⸗ Gut — das bricht ihnen den Hals. Wenn nur Milia das nicht merkt und ſich in ihrer romanhaften Art an den Gedanken gewöhnt! — Sie muß ihn lieb haben, ich kann mir's nicht anders denken; für eine bloße Laune beachtet ſie ihn zu wenig. Sie muß es plötzlich merken, und dann wird die Eifer⸗ ſucht den Skandal wachrufen, und der Skandal das Ende. Ich haſſe den jungen Menſchen, denn mir iſt manchmal, als ob man ihn mehr lieb haben müſſe als jeden Andern, und als ob ich ſelber .. . Bah!“ X* Edla und Kupko begegneten einander im Perronſaale. „O, jetzt muß ich wieder brav ſein!“ ſagte er, und das Herz lachte ihm. Es war ihm, als läge er in der Wiege und werde von einer Mutterhand, deren er ſtets entbehrt hatte, geſchaukelt, wenn er Edla in ſeiner Nähe fühlte. Und es war ihm dabei, als träume er in dieſer Wiege von Engeln. „Warten Sie nur,“ ſagte ſie in ihrer eigenthümlichen ſchwediſchen Weiſe (die ſelbſt vom franzöſiſchen Idiom nicht abgeſtreift werden konnte), ihm mit dem Finger drohend, „warten Sie nur! Sie waren heute nicht einmal in der Kapelle — an einem Feiertage!“ ... Es war wirklich ein hoher Feierteg. Die Sonne lag wie die Ruhe des ſiebenten Schöpfungstages über den arbeitsſtillen Gefilden vor den breiten moldauiſchen Fenſtern. Er ſagte lächelnd: „Iſt das ſehr garſtig?“ „Garſtig?“ ſagte ſie ernſt, „nein. Warum? Gott kann ja nicht belei⸗ digt werden. Es iſt nur traurig für Sie, Monſieur, denn es zeigt, daß Sie Gott nie ſuchen.“ „Gott ſuchen?“ dachte Kupko, „mein Gott, der gibt uns weder Glück noch Geld!“ — Er hatte da einen echten Vagabundengedanken, wie man ihn denkt, wenn man wochenlang wandert, ohne eine Freude zu fühlen oder einen Troſt zu finden. Und ſeine Augen wandten ſich auf ſie. „Ich habe den lieben Gott immer nur gefühlt, wenn ich glücklich war. Und ich bin jetzt nicht glücklich.“ „Und warum nicht?“ fragte ſie mit plötzlichem Verſtändniß. Er wurde ganz zum Kinde bei dieſer Frage und ſagte: „Ich weiß nicht. Gott iſt in mir, glaube ich. Aber er ändert ſich ſo oft.“ Sie dachte erregt und ernſt nach. Dann ſagte ſie: „Weil Gott ſich nur den guten Menſchen offenbart. Sind Sie denn ein guter Menſch?“ Kupko wollte ſich brav ſtellen, aber jetzt wurde er roth. Und dieſes innere Erröthen hielt ihn gleichſam gefeſſelt, wie keine äußere Gewalt es vermocht hätte. Er ſagte nur raſch und ernſt: „Ich ... ich bin Ihnen ſo gut, Mademoiſelle Edla!“ . Illuſtr. Welt. XIX. 1. Sie ſchaute ihn an. Ihre Seele umfing ihn gleichſam. Und ſie dachte: O Gott, der Arme! Er ſagte ſtill: „Mademoiſelle Edla!“ Und das klang ſo heimatlich, als ob ſie die Eisberge ihrer Heimat im Morgenroth ſchimmern ſähe. Und er fuhr fort: „Ich möchte einmal mit Ihnen reden. Ich möchte Ihnen ſagen, was ich im Herzen habe. Wollen Sie das?“ Sie ſchaute auf ihn. Seine Augen waren plötzlich ſo klar, als ob eine Sonne hinter ihnen aufſtiege. Und ſie ſagte: „Ja doch, freilich!“ Und er ſagte: „In den Zimmern oben, die Abends, wenn die Gäſte in den Spielzimmern ſind, Niemand betritt. Wollen Sie?“ Sie ſagte nichts. Sie reichte ihm nur die Hand, und ihre Augen wandten ſich wie ſinnend zu Boden. Wie Kupko an dieſem Abende zu Bette ging, war es ihm anders zu Muthe, als ſonſt. Er ſtand gleichſam an einem Scheidewege ſeines Lebens. Er war noch nie ſo glücklich geweſen, wie jetzt, und er war noch nie ſo im Fieber geweſen, wie jetzt. Glück, warſt du die Liebe, die ſein Herz erfüllte? Aber wenn du die Liebe warſt, Glück, du langerſehntes, ſüß⸗ berauſchendes, warum denn noch nach Geld und Sorgloſigkeit dürſten? Kupko's Stirne brannte heiß gegen die naßkalten Fenſterſcheiben. Ein kalter, bleicher Mond trat hervor. Und er wandte ſich ernſt um. Er fuhr mit einem Ausruf zuſammen. Es gibt Bilder, die leben. Fragt Alle, die in ihren alten Häuſern alte Bilder haben, deren Origi⸗ nale einſt in dieſen Zimmern gewohnt. Das Bild des Kindes mit der Blume, das Bild, welches den Prinzen Tuani Straniek als Kind dar⸗ ſtellte, ſtreckte ihm heiter lächelnd die Arme entgegen. Es war vielleicht die Wirkung einer Wolke, die über den Mond lief. Aber Kupko's Körper wurde eiskalt, ſein Haar ſträubte ſich, und da er keine menſchliche Hülfe um ſich fühlte, drängte er ſich ohnmächtig an die Wand und ſank von da zu Boden. Als er am andern Morgen erwachte, entſann er ſich ſeines ſeltſamen Traumes. „Ich bin geſtern auf dem Fußboden da eingeſchlafen,“ ſagte er ſich. „Ich habe zu viel getrunken.“ Er blickte auf das Bild. Die kleinen Arme des Kindes waren lieblich gekreuzt und die Kinderhand hielt die Blume und der Kindermund lächelte noch immer. Kupko öffnete das Fenſter und athmete wie befreit aus voller Bruſt in das Sonnenlicht hinein, das aus einem breiten Riß der Wolken über die Haide floß. „Sie erwartet mich heut Abend!“ ſagte er dann und lächelte vor ſich hin. * Es war ein ſpäter Abend voller Sturm und Dunkelheit, die nur manch⸗ mal durch das weiße Mondlicht taghell erleuchtet wurde. Die ganze Schloßgeſellſchaft war in dem Piano⸗ und Spielſalon ver⸗ ſammelt. Nur Edla befand ſich in den Gemächern der Prinzeſſin, die von den Stubenmädchen ſchon für die Nacht bereitet worden waren — die einzigen, in die Jedermann ſich verfügen konnte, ohne daß es auffiel. Und dort erwartete ſie den Schreiber, die „Laune“ Milia Straniek's. X* Es iſt etwas unendlich Süßes um die erſte Stunde, welche eine Liebe miteinander im Geheimen verplaudert. Das Schweigen und die Heim⸗ lichkeit iſt der erſte Genuß jeder Liebe. Und Edla war den ganzen Tag hindurch ſchon ſo glücklich geweſen — ſo glücklich und ſo verlegen, und ſo uneins mit ſich ſelber. Das arme, ehrliche Kind des Nordens, dem der Gott der Liebe die Neigung zu einem wilden, braunen, ver⸗ laſſenen Abenteurer des Südens in's unberührte Herz gelegt hatte. Und Kupko? Er war wie berauſcht den ganzen Tag. Er war noch nie verliebt geweſen. Was zog ihn ſo zu dem kleinen blonden Dinge, das immer mit ihm ſtritt? Ach, er war noch nie mit einem braven Mädchen beiſammen geweſen, in ſeinem ganzen Leben nicht. Er lachte an dieſem Tage ſchrecklich über einen Bettelbuben, der am Parkgitter Purzelbäume machte, um eine Kupfermünze zu erhalten. Er freute ſich auf den Abend. Er dachte, wie ſchön es ſein müſſe, eine Hand in der ſeinigen zu fühlen im Schatten der Heimlichkeit, die Hand eines guten Mädchens, das uns lieb hat. Das ganze Räthſel der Liebe lag gelöst und dabei verwirrender als je in der Freude dieſer beiden ſo verſchiedenen Weſen. Und ſie ſprachen mit einander. In dem erſten Appartement der Prinzeſſin trafen ſie ſich. Der Mond ſchien in einem grellen, vollen, kurzdauernden Strahle durch das Zimmer. „Ah, da ſind Sie!“ ſagte Kupko und faßte ihre Hand. „Wie Sie glühen!“ ſagte ſie. „Nun, ſagen Sie ſchnell, was Sie mir zu ſagen haben!“ — Die ſchweren Draperieen, die glänzenden, bernſteinfarbenen Nippes, die breitgrinſenden Bilderrahmen, die grotesken Arabesken der verblichenen Tapeten, alles Dieß ſchien gleichſam den Athem anzuhalten und zog ſich in die ſchwarzen Schatten der Nacht zurück. Er aber ſah ihre ſchlanke, 6 licht gekleidete Geſtalt wie ein Marmorbild im Mondenlicht vor ſich. Eine unbeſchreibliche Liebe und eine ungewohnte Güte wob ein Silbernetz um ſein Herz. Er hätte dieſes kleine Weſen auf einem Altar ſehen mögen. Wie hätte er Gott durch ſie geliebt! . Er fürchtete ſich vor ſich ſelber in dieſem Augenblicke. Sein Herz fing an, ſchwer zu pochen, und wie ein Verſucher ſprach ſein verwahrlostes Naturell zu ihm. Sie erſchrak, weil er ſo ſtill war und ſie ſo groß anſchaute im Mondlicht. „Nun!“ ſprach ſie zitternd, verſchüchtert, und ihre Hand wollte die ſeinige verlaſſen. Da fand er ſich wieder und die Brapheit, die ihm ſo neu war wie die Liebe, und er ſagte haſtig, raſch: „Ich wollte Ihnen ſagen, daß ich Sie lieb habe!“ — Sie wich nicht zurück. Sie führte ihn nur mit ſanft zitternder Hand zurück bis zur Thür des Korridors. Er ließ ſie gewähren. Das Mond⸗ licht fiel da breit auf ſie aus einem großen Korridorfenſter. Und dort ſagte ſie mit ihrer hellen Mädchenſtimme, die funkelnd zitterte wie eine Libelle über dem Waſſer: „Ich werde Ihnen jetzt auch etwas ſagen, Monſieur. Aber Sie verſprechen mir auf Ihre Ehre, Monſieur .. . Haben Sie eine Ehre, Monſieur?“ „Ja,“ ſagte der arme junge Vagabund. Und in dieſem Augenblicke log er nicht. Die Ehre war ihm eine momentane Wahrheit. „Alſo verſprechen Sie mir auf Ihre Ehre, dann gleich, ohne mir etwas zu antworten, fortzugehen — von mir fort, auf Ihr Zimmer. Ja? Und mir gar nichts zu antworten!“ „Ja!“ lachte er lindlich. „Aber gleich! Verſtehen Sie?“ „Ja, ja!“ Nun nahm ſie ſeine Hand mit ihren beiden kleinen, mageren Händen und drückte ſie kräftig und ſagte haſtig, lachend und zitternd: „Gott ver⸗ zeihe mir, ich habe Sie auch ſo lieb, Monſieur Kupko, ſo innig lieb!“ ... Er wollte ſein Wort halten und, bebend vor Freude, ſich entfernen. Und ſie hatte ihre Hände erhoben, um mit verhaltenen Augen in ihr Zimmer zurüchzufliehen, als plötzlich ein greller Strahl ſie traf. Die beiden jungen Leute ſchauten auf. Sie ſahen viele Geſichter um ſich — böſe und luſtige, höhniſche und lachende . . . einen Theil der Ge⸗ ſellſchaft des Schloſſes, der im Garten und⸗ nicht beim Spiele der Prin⸗ zeſſin geweſen war, und einen Bedienten, der eine Gartenlampe empor⸗ hielt, und voran den ſchönen Verwalter Sergi Paulowitſch, welcher ſagte: „Meine Herrſchaften . . . wir ſtören hier ein Liebespaar . . . ſeien wir diskret, ziehen wir uns zurück!“ . Ein allgemeines Kichern und Lachen ertönte ringsum. Die Gräfin Melki ſagte ſchadenfroh zum Strelitzenoffizier: „Sie ſehen, Graf, Mademoiſelle Edla iſt doch keine ſolche Tugend, wie Sie immer ſagten. Schämen Sie ſich doch, nicht reüſſirt zu haben!“ . Das Wort „nicht reüſſirt“ war fürchterlich. Edla ſtand mit weit offenen Augen da und ſtarrte das Weib an. Sergi Paulowitſch ſagte entſchuldigend zu ihr: „Verzeihen Sie, Ma⸗ demoiſelle .. . aber wir wußten nicht .. . wir wollten . . . mille par- dons!“ . . . „Aber warum hält dieſes Geſchöpf,“ ſagte eine Comteſſe, „ihre Rendezvous nicht bei ſich ab? In den Zimmern der Tante! Welche Kühnheit!“ Edla ſchaute matt um ſich, wie ein Wild im dunklen Waldgrunde, das ſcharfe, grauſame Zähne in ſeinen Weichen fühlt, und hörte nur noch einen ſchrecklichen Namen, den ihr eine emanzipirte, aber jetzt höchſt auf⸗ gebrachte Comteſſe zuwarf, welche in blauſammtnen Heften Gedichte auf todte Maikäfer machte. Und Edla machte wie im hülfloſen, auf's Höchſte getriebenen Inſtinkte einen Schritt auf Kupko zu, ſtreckte ihre Arme wie rettungſuchend aus und wollte weinen. Aber keine Thräne kam, ihr Herz erſtickte ſie, und ſie fiel bewußtlos nieder. L Kupko, mit weit auseinander ſtehenden Beinen, das blonde Haar zurückgeworfen, nur flackernd beleuchtet von der farbigen Gartenlaterne, ſchaute einen Augenblick rathlos auf die ſchwache, ohnmächtige Geſtalt, die förmlich zu Boden „gehaßt“ worden war, und der unausrottbare Groll des Vagabunden gegen Alles, was reich, vornehm und daher böſe war, ſchwoll an wie ungehemmte Frühlingsſtröme. Und wie eine brennende Flamme kam ihm der Gedanke an ein Opfer. Er hatte nie das Wort Hingebung oder Selbſtloſigkeit gehört, ver⸗ ſtanden oder gefühlt. Er, der Jemanden gemordet hätte für einen Brillant⸗ ring, er war in dieſem einzigen Augenblicke ſeines Lebens ſtark genug, ſich ſelber gleichſam zu ermorden — ſeine ganze Zukunft vielleicht und ſeine Gegenwart gewiß, für ein wildes Gefühl der Gerechtigkeit und der Liebe. War es der höchſte inſtinktmäßige Edelmuth einer heißen Natur, war es die höchſte Gleichgültigkeit einer verdorrten Seele gegen ihr Ge⸗ ſchick, welches ihn jetzt ſchreien machte: „Zum Teufel! Was habt ihr denn Alle mit dieſem Mädchen, welches mich vielleicht verräth? Denn ſie muß euch hieher gerufen haben — ihr folgtet ihr ja auf dem Fuße!“ Und er deutete zitternd vor Aufregung auf die ohnmächtige kleine, ſchwache Schwedin. „O,“ machte Sergi Paulowitſch verächtlich, „ſie hatte genug daran, Einen zu rufen . . . Dich, Monſieur!“ „Mich?“ lachte Kupko und ballte die Fäuſte und ſchloß die Zähne. „Nicht? Und wenn Du nicht wegen ihrer da warſt, was thateſt Du denn ſonſt in dieſer Stunde in dieſen Zimmern, Monſieur? Haſt Du vielleicht ſtehlen wollen?“ Der ſchöne Verwalter ſprach dieſes Wort nur ſo hin aus Verachtung, aber ſelbſt er erwartete nicht die Antwort, die ihm jetzt Kupko mit einem unbeſchreiblichen, fremdartigen Tone in's Geſicht warf: „Ja!“ „Stehlen!“ ſchrie Sergi Paulowitſch. „Stehlen!“ murmelte, ſchrie, erſtaunte die ſkandalluſtige Geſellſchaft. Und die Gräfin Melki griff nach ihrem Brillantkreuzchen, das ſie um den Hals trug. „Du wollteſt ſtehlen?“ rief Sergi Paulowitſch, und er traute vor Jubel ſeinen Ohren nicht. Kupko athmete tief auf und ſagte: „Ja!“ und warf ſein rothgoldenes Haar zurück und ſtand mit feſt und weit ausgeſpreizt ſtehenden Füßen mitten in dem Haufen, die Hände wie haßerfüllt und höhniſch vorwerfend. „Ja, ja, ja! Stehlen, ſtehlen! Was gafft ihr Alle ſo? Ihr Alle wäret froh, den Schmuck der Frau zu haben, und ſtarrt alſo nicht ſo! — Und Die hier“ (er deutete auf Edla, die halbwach ſich aufrichtete), „Die da muß dazu kommen! Ich haſſe ſie! Und nun peitſcht mich und ſeht, ob ihr davon fett werdet. So!“ — Kupko kreuzte die Arme, und ein Schatten voller Trotz, Verzweiflung und ein Lichtſtrahl von ohnmächtiger Seligkeit lagerte ſich über ſein junges Geſicht. Die Geſellſchaft ſchrie durcheinander. Zwei Comteſſen verliebten ſich ſterblich in Kupko. Der Verwalter nur behauptete ſeine Ruhe. Erx hatte einen Bedienten um Stricke geſchickt. Kupko wurde gebunden, und Sergi Paulowitſch ſagte: „Es iſt gut. Führt ihn in ſein Zimmer! Er kann die Nacht auf ſeinem Bette zu⸗ bringen, aber ſo gebunden! Und ihr legt euch auch in ſeinem Zimmer nieder, Murar und Matku! Ihre Durchlaucht wird entſcheiden, was morgen mit dem Diebe geſchehen ſoll.“ — Gechstes Kapitel. Alle Gäſte des Schloſſes Brodak waren in dieſer Nacht und noch am folgenden Morgen ſelig, überſelig. Ein Dieb, Jemand gepeitſcht oder zum Mindeſten doch fortgejagt! Verſchiedene Damen erinnerten ſich nun, daß ſie ſchon ſeit einiger Zeit Manches vermißten .. . an Bändern, Schmuck und dergleichen. Und Herren erinnerten ſich, daß ihnen ſeit einiger Zeit Cigarrenſpitzen von Bernſtein und Aehnliches weggekommen ſei. Wie natürlich war nun das Alles! Ein Hausdieb war da! Alle Stubenmädchen und alle Bedienten beeilten ſich, au dieſem Tage ſchnell noch Alles zu ſtehlen, was ihnen gefiel. Eine ſolche Gelegenheit kam nicht wieder. Am andern Morgen fragte man die Prinzeſſin (deren geſtrige Spiel⸗ partie man ſchon mit der Erzählung des Ereigniſſes gewürzt hatte), ob man den Hausdieb vor ſie führen ſolle, damit er ſein Urtheil empfange. Sergi Paulowitſch war es, der ſie fragte. Die Kammerfrau war auch im Zimmer. Dieſe Kammerfrau erinnerte ſich ſpäter, lange nachher, des ſeltſamen Ausdruckes, mit welchem Milia Straniek Sergi Paulowitſch angeſchaut und die Worte geſagt hatte: „Nein. Wozu? Er muß ja ein Dieb ſein, auch wenn er es nicht geſtanden hätte.“ „Soll er alſo gepeitſcht werden? — Das werden Sie wohl nicht wollen?“ fügte Sergi Paulowitſch mit einem abſcheulichen Lächeln hinzu. „Sie ſind ja ſo mild!“ Sie ſchaute ihn noch immer mit demſelben ſeltſamen Ausdrucke an. „Ja,“ ſagte ſie, „ich bin ſo mild. Man jage ihn alſo einfach fort, ohne ihm ein Leid zu thun.“ Sergi Paulowitſch verbeugte ſich. Milia Straniek machte eine Bewegung. „Noch Eins,“ ſagte ſie mit ihrer wohlklingenden Altſtimme. „Ein Aerger kann mich plötzlich tödten, ſagt der Arzt; hütet Euch, daß ich zu früh ſterbe, Sergi Paulowitſch. Ich habe noch kein Teſtament gemacht!“ — Sergi Paulowitſch richtete ſich in die Höhe. Er ſchaute auf die Kammerfrau und ſchwieg. Und Milia Straniek entließ ihn. X* Dann ſetzte ſie ſich müde in ihren Lehnſtuhl und ſagte zu der Kammer⸗ frau matt und klagend: „Maria, ich bitte, bringen Sie Edla Laſſington zu mir, aber gleich!“ — —. — —ç, — — —— — — —— — — — — mm end. e mit dten, diſc. mmer⸗ ngton 60ι35 ι Milia Straniek war heute ſchon in voller Toilette, obwohl es kaum Mittag war. Edla Laſſington trat bald darauf ein. Die Eichenthüre ſchloß ſich, und die Portière fiel hinter ihr nieder. Sie wollte ſich verbeugen, aber ſie konnte es nicht. Sie lief nur auf die Prinzeſſin zu, fiel auf die Kniee, faltete ihre Hände, hob ihre edel⸗ ſteinklaren, gerötheten Augen zu ihr auf und ſagte nichts als: „Er iſt un⸗ ſchuldig, Frau Prinzeſſin! O, er iſt unſchuldig! Und ſo edelmüthig! .. . Er wollte nur mit mir reden! Er wollte mir ſagen . . .“ „Was?“ Edla ſchwieg. Aber dann rief ſie doch aus vollem Herzen: „Daß er mich lieb habe! Jagen Sie mich fort! Aber was hat er verbrochen? — Er iſt unſchuldig!“ ... Milia Straniek lächelte matt und nahm den Kopf des Mädchens in ihre weißen, feinen Hände. „Aber ich wußte das ja!“ ſagte ſie wie verächtlich oder wie tröſtend. „Was kann ich thun? Er iſt unſchuldig, aber er muß geſtraft werden.“ „Geſtraft?“ „Das heißt: fortgeſchickt, denn „man“ haßt ihn hier. Und wenn ich ihn heute beſchütze oder ſelbſt nur unterſuche, ſo wird Alles ſchlimmer. Dann haßt man ihn noch mehr und man vwird ihn zu irgend einer ab⸗ ſcheulichen Handlung verlocken, damit er geſtraft werden muß. Und Du wirſt kompromittirt. Und ein Mann iſt nie werth, daß man ihm den Ruf eines Weibes opfere.“ „Aber er iſt unſchuldig!“ „Liebſt Du ihn ſo ſehr?“ Edla antwortete nichts. Sie drückte ihren Kopf in den Schooß der ſchönen Frau. S „Nun, er kann nicht hier bleiben. Wir ſind oft mehr Sklaven, als unſere Sklaven, die uns beherrſchen, ſiehſt Du! Und . . . kurz, er kann nicht bleiben. Siehſt Du das nicht ein? Aber wir wollen ihm Geld geben, und er ſoll uns wiederſehen . . . in Rom oder ſonſtwo. Schau'!“ Die Prinzeſſin ſtand auf. Sie ging an ihren Sekretär und ſetzte ſich, während ihr fliederfarbenes Seidenpeignoir um ſie hoch aufrauſchte, vor ein Blatt Papier, welches nicht mit ihrem Monogramm verſehen war, und ſchrieb: „Nehmen Sie dieſes Geld, Monſieur, es wird Sie eine Zeit⸗ lang vor Mangel ſchützen. Gehen Sie nach Rom. Wir kommen bald. Sie werden uns dort finden, aber ſeien Sie vorſichtig. Ich weiß nicht, was ich an Ihnen finde. Ich glaube nicht an den albernen Diebſtahl. Edla iſt traurig. Adieu!“ Sie unterſchrieb keinen Namen. Sie ſchloß Geld ein in den Brief und gab ihn Edla. „Gib ihn dem kleinen Buben des Gärtners, damit er das an Kupko übergebe, wenn er fortgeht. Man wird im ſchlimmſten Falle glauben, es ſei ein Liebesbrief von Dir. Und hüte Dich, ihm Adieu zu ſagen. Es würde ihm nichts nützen und man würde mich zwingen, Dich ſchuldig zu finden.“ „Zwingen, Frau Prinzeſſin?“ „Zwingen!“ ſagte ſie mit geſchloſſenen Zähnen. „Aber ſo eile doch! Wir werden noch ſehr glücklich werden. Sei ruhig!“ Siebentes Kapitel. Kupko wanderte nun wieder heimatlos gegen den Süden. Er kam in jene Wildniß der Tartarei, die ſchon die Farbenpracht Italiens mit der maleriſchen Barbarei des Kaukaſus verbindet. Und er war einſt ſo müde, daß er nicht weiter konnte — müde im Herzen. Er blieb in einem einſamen Wirthshauſe dieſer Grenzgegenden einen Tag. Bei dem einſamen Wirthshauſe war ein Gärtchen. Als Kupko des Morgens erwachte, ging er in dieſes Gärtchen hinaus, wo ſich der wilde Hopfen über die Zäune ſchlängelte und die vollen Roſen brannten und die tiefrothe Berberiſſe duftete — da ſpiegelte ſich das Sommerwetter der Natur auch in ſeinem Herzen ab für einen Augenblick. Er ging durch das Vorhaus und in den leeren Wirthshausgarten hinaus, und riß im Vorübergehen friſchgrüne Blätter von den Kaſtanienbäumen ab und ſummte ein Liedchen und ſchaute einem zwitſchernden Vogel nach, und als er das Auge wieder ſenkte, ſtand er bei einer Staffel, auf welcher ein kleines Kind ſaß: Loncza, das Töchterchen des Wirthes. Als das Zwillings⸗ ſchweſterchen des Kindes geſtorben war, hatte die Mutter die „ſchwarze Melancholie“ bekommen und hatte das Gelübde gethan, ſie wolle das Kind bis zu ſeinem ſiebenten Jahre in Schwarz kleiden, wenn es am Leben bleibe. Das Kind hielt ein großes Kohlblatt in der Hand, welches ihm als Fächer diente. „Schau'!“ ſagte es, indem es das Blatt über den Kopf hielt, „das iſt wie eine Laube. Und das da iſt die Lampe dran.“ Und es ſteckte eine gelbe Unkrautblume in das Kohlblatt. „Setz' Dich zu mir, wir wollen ‚Branntwein⸗Garten’ ſpielen. Willſt Du gern?“ Kupko pflückte eine Blume und ein Kohlblatt und ſagte lachend: „Iſt es ſo recht?“ — Das Kind ſchaute ihn mit ſeinen ernſten Augen an. „Ja, jetzt mußt Du aber nach Branntwein ſchreien, und ich bin dann die Kellnerin. Du willſt nicht? Wenn Du brav wärſt, würde ich Dir was Hübſches zeigen,“ fügte es mit wichtiger, geheimnißvoller Miene hinzu. „Etwas zeigen?“ „Ja.“ — Sie zog ſeinen Kopf tief zu ſich herab und flüſterte ihm mit weit offenen Augen zu: „Drinnen im Stall liegt der türkiſche Pferdemann mit dem dicken Tuche um den Kopf, der mit den Pferden gekommen iſt und ſie verkaufen wollte. Und er war ſo krank und iſt heute Nacht ge⸗ ſtorben. Aber ſie dürfen ihn nicht hinaustragen, wo ſie den Großvater begraben haben, weil er kein Kreuzel um den Hals hat. Und ſie dürfen ihn auch nicht in der Kiſte nach Sendzizow führen, weil er kein Jude iſt. Denn unter den ſchiefen Steinen dürfen nur Juden liegen. Was thun ſie alſo? Sie werden ihn in's Waſſer werfen, ſagt die Vikta, und er wird hinunterſchwimmen dorthin, wo er zu Hauſe iſt, weit unten, weit unten!“ — Und in dem ſeligen Gefühle ſeiner Wichtigkeit riß das Kind die Augen noch weiter auf und kreuzte die Arme über der Schürze, wie eine rechte Altmutter, und ſchaute ihn triumphirend an. „Der arme Pferdemann, Loncza!“ „Ja. Wenn Du's Niemanden ſagſt, ſo will ich ihn Dir auch zeigen. Er liegt ganz allein im Stall, es iſt gar Niemand bei ihm. Sie haben die Pferde weggeführt zum Nachbar, weil ſie wild geworden ſind, daß ihr Herr ſo ſtill iſt und ſich nicht rührt. Der Michal hat ihn mir gezeigt, und ich habe mich auch nicht gefürchtet — weil er ja ganz drinnen liegt und ich ganz draußen war. Aber die Mutter darf nichts wiſſen, und Du mußt mich auf den Arm nehmen.“ Kupko hob das Kind in die Höhe, und es ſchlang ſeine kleinen Arme um ſeinen Hals und lehnte ſeinen Kopf an den ſeinigen; das lange blonde Haar fiel über ſeine Stirne. Und wie er mit der Kleinen durch den Flur in den Hof ging, und wie ſie ſich an ihn ſchmiegte und ihm die gelben Blumen in's Haar ſteckte, dachte er, daß es doch ſo ſchön ſei in dieſer fremden Welt. Und wie die Kleine ihn leitete und er an das kleine vergitterte Fenſter des verſchloſſenen Stalles trat, und wie das Kind mit drohender Hand bst! machte, und wie ſie Beide durch das Gitterfenſter hineinſchauten und der todte Pferdemann in der ſeltſamen bulgariſchen Tracht auf dem Stroh lag, die Hände nicht gefaltet, die Augen nicht geſchloſſen, ſondern ſo wie er geſtorben war, zuſammengekrümmt, aber mit einer ruhigen Stille im Geſichte und in dem gebrochenen Auge, da ſchwoll dem Wandernden das Herz. Der Pferdemann lag auf der ſchmutzigen Streu, die von den Roſſen zerſtampft war; keine liebende Hand hatte ſein Auge geſchloſſen, und Nie⸗ mand hatte ein Gebet für ihn geſprochen. Sie hatten den Stall zu⸗ geſchloſſen, damit ſein Anblick Niemanden erſchrecke, und ſie hatten ein Tuch über ſeinen Leib bis zum Kinn gebreitet, das ihn aber in ſeiner Tracht und in ſeinen Zügen ſichtbar ließ, weil irgend ein Zugwind oder eine Ratte es verzogen hatte. Und Kupko dachte: So werde ich einſt ſterben. Und er fühlte, daß es eine große Sache ſei, Liebe zu gewinnen, und daß nichts troſtloſer ſei, als zu ſterben, ohne ein Herz ſein zu nennen auf der ganzen weiten Erde. „Warum biſt Du denn nicht traurig, wenn Du einen Todten an⸗ ſchauſt?“ ſagte das Kind. „Da mußt Du traurig ſein und nicht ſo finſter!“ „Traurig?“ ſagte Kupko und ſchaute dem Kinde in die Augen. „Aber der Pferdemann da iſt ja ſo glücklich!“ „Warum denn?“ „Warum?“ ſagte Kupko verlegen. „Nun, warum? Weil — weil er beim lieben Gott iſt!“ „Recht glücklich?“ ſagte das Kind, und das kleine Herz ſchwoll in unbewußtem Mitleid, und eine himmliſche Freude leuchtete über das blaſſe Geſichtchen. „Gewiß recht glücklich?“ Kupko wußte, daß das Kind bald ſterben werde. Und er wanderte dann weiter. Eines Tages fand er unter einem Olivengeſträuche ein Weib mit einem großen Sohne, welches bettelte. Der lange Menſch war ein Krüppel, von Krämpfen verzogen. Er hatte einen großen alten Kopf und dünne Bein⸗ chen, die ihn nicht tragen konnten, und er trug enge alte Lappen. Er konnte nur lallen und lachen, aber nicht ſprechen. Keine Wolke war am ganzen Himmel. Ein Geier flog aus dem Walde drüben auf und zog mit dumpfem Flügelſchlage nach den Bergen hin. Die von der Sonne verbrannte Geſtalt des Bettelweibes lagerte im friſcheſten Grün und heftete ihre dunklen Augen voll auf Kupko. Sie ſagte, ſie wolle ihm wahrſagen. Und Kupko gab ihr eine Münze und lachte, und ſchon hatte ſie ſeine Hand gefaßt. „Sag' mir nichts von dem was war, noch von dem was ſein wird,“ ſagte er und ſchaute den Krüppel ſinnend an. Weg, den ich gehe, zum Glücke führt!“ Sie ſchaute kaum auf ſeine Hand, ſondern zu ihm auf, und ihre Zähne blitzten, und ſie deutete nach dem Geier, der jetzt ſeine Richtung geändert hatte und gerade aufſtieg und mit ausgebreiteten Flügeln un⸗ beweglich in der Luft zu ruhen ſchien. „Zum Glücke? . . . Der Vogel da wird von der Sonne getödtet, zu der er auffliegt. Mein Bub' da iſt vom Felſen geſtürzt als einjähriges Kind, wie er nach einer blauen Blume kriechen wollte, und ſeitdem lacht er nur, wenn ich ihm eine blaue Blume zeige. Du willſt auch zur Sonne und zur blauen Blume. Ich ſage Dir etwas. Du hbiſt als Kind einer großen Gefahr entgangen, und Deine Augen tragen noch die Spuren davon. Ich ſehe in Deinem Blick, der doch ſo ruhig und ſchön iſt wie grünes Seewaſſer, einen verſteinerten Schrecken. Und der wird darin bleiben, bis Dein Auge verlöſcht. Und Dein Herz wird verſteinerte Zeichen des Zornes tragen aus ſeiner erſten Kindheit her, bis daß es bricht. Frag' mich nicht weiter!“ — Der Krüppel lachte und lallte, und Kupko ſagte etwas Luſtiges und Keckes und ging weiter, dem Walde zu, denſelben Weg, den früher der Geier genommen hatte. (Fortſetzung folgt.) „Sag' mir nur, ob der Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) II. Das deutſche Volk in waffen. Die Begeiſterung, mit welcher der 73jährige König Wilhelm von Preu⸗ ßen am 15. Juli Abends auf dem Bahnhof zu Berlin empfangen wurde, iſt unbeſchreiblich. Dieß war der Dank und die Anerkennung des Volkes für ſein feſtes, würdevolles Benehmen, und zugleich eine Zuſage, daß auf ſeinen Ruf das Volk wie ein Mann ſich erheben werde. Die Mobiliſirung der ganzen norddeutſchen Armee wurde ſofort angeordnet. Viel kam auf die Haltung der ſüddeutſchen Regierungen an. Badens war man ſicher. Seit dem Kriege von 1866 hatte dort Regierung und Volksvertretung die nationale Fahne aufgepflanzt. Die badiſche Armee, vollſtändig nach preu⸗ ßiſchem Muſter organiſirt, wurde am 16. Juli mobil gemacht. In Bayern und Württemberg herrſchte ſeither eine andere Stimmung. Die Allianz⸗ verträge mußten nun ihre Feuerprobe beſtehen. Und ſie beſtanden ſie. Der jugendliche König Ludwig von Bayern erklärte am 16. Juli, daß er in einem Kampfe, wo es ſich um Integrität und Sicherheit Deutſchlands handle, ſeinen norddeutſchen Bundesgenoſſen beiſtehe, erließ Befehle zur Mobiliſirung der Armee und riß, unter dem Beifall ſeiner Hauptſtadt, die nichts weniger als preußenfreundliche Kammer zur Zuſtimmung hin. Sei⸗ nem Beiſpiele folgte auch Württemberg, die Truppen wurden am 17. Juli aufgeboten, und die Kammer verwilligte mit allen gegen eine Stimme am 22. die Kriegsexigenzen der Regierung. So war alſo ganz Deutſchland, ein Volk von 38 Millionen, einig in dem Entſchluß, den franzöſiſchen Angriff mit Aufbietung aller ſeiner Kraft abzuwehren. Es war ein ernſter und erhebender Augenblick, als der König von Preußen am 19. Juli den norddeutſchen Reichstag eröffnete. Es waren die rechten Saiten, welche die Thronrede anſchlug. Der König ſprach von den „Machthabern Frankreichs, die es verſtanden haben, das wohlberech⸗ tigte, reizbare Selbſtgefühl unſeres großen Nachbarvolkes durch berechnete Mißleitung für perſönliche Intereſſen und Leidenſchaften auszubeuten“, von dem „einmüthigen Willen der deutſchen Regierungen des Südens wie des Nordens“, von der „Vaterlandsliebe und Opferfreudigkeit des deut⸗ ſchen Volkes“, wenn es die „Vertheidigung ſeiner Ehre und ſeiner Unab⸗ hängigkeit“ gelte. Nach Eröffnung der Sitzung zeigte Graf Bismarck dem Reichstag an, daß der franzöſiſche Geſchäftsträger Le Sourd ihm heute die Kriegserklärung überreicht habe. Stürmiſcher Beifall und Hurrahruf war die Antwort der Abgeordneten und des Publikums auf den Gallerien. Einſtimmig nahm der Reichstag am 20. Juli die vorgeſchlagene, ſtolzen Mannesmuth athmende Adreſſe an den König an, einſtimmig am 21. den für die Mobilmachung und Kriegführung geforderten Kredit von 120 Mil⸗ lionen Thalern. Mit Eröffnung des Reichstags war in gewiſſem Sinne auch der Feldzug eröffnet. Der König von Preußen trat am 19. Juli das Kommando der ganzen deutſchen Armee an, benachrichtigte hievon die ſüddeutſchen Fürſten und zugleich von der Ernennung des Kronprinzen zum Oberbefehlshaber der dritten oder der Südarmee, welche außer einigen preußiſchen Armeekorps auch ſämmtliche ſüddeutſche Heere in ſich begreifen ſollte, und ſtattete den Fürſten für ihr treues Feſthalten an den Verträgen ſeinen wärmſten Dank ab. Nun galt es, den Franzoſen, welche in ihrer Mobiliſirung ſchon einen „ 36 ⏑.„ Vorſprung von einigen Tagen hatten, durch die angeſtrengteſte Thätigkeit die Ausbeutung derſelben unmöglich zu machen. Das Küſtengebiet an der Nord⸗ und Oſtſee mußte vor einer Landung der franzöſiſchen Flotte, die unter dem Admiral Bouet⸗Villaumez in Cherbourg auslief, geſichert, die deutſche Grenze von Baſel bis Weißenburg und von da bis zur Saar mußte durch Truppenaufſtellungen gegen einen Handſtreich der Franzoſen geſchützt werden. Die ſtehende Rheinbrücke zwiſchen Kehl und Straßburg bot einen bequemen Uebergang. Es war Gefahr da, daß die Franzoſen, bevor preußiſche Truppen zu Hülfe kamen, raſch in Baden und Württem⸗ berg eindringen, Melac'ſche Raub⸗ und Verheerungszüge machen, werth⸗ volles Kriegsmaterial vernichten. Dieſe Gefahr wurde glücklich abgewandt. Nicht nur, daß jene Eiſenbahnbrücke, nachdem ſie ſchon ſeit dem 15. Juli abgedreht war, am 22. von Kehl aus durch Sprengung des einen Strom⸗ pfeilers unbrauchbar gemacht wurde: die badiſche Diviſion war auch, Dank der raſtloſen Thätigkeit des Kriegsminiſters Beyer, eines früheren preu⸗ ßiſchen Generals, am 22. Juli bereits vollſtändig mobil gemacht, und preußiſche, württembergiſche und bayeriſche Truppen rückten zu ihrer Ver⸗ ſtärkung heran. In wenigen Tagen konnte die Linie von Baſel bis zur Saar als gedeckt angeſehen werden und Jeder die Beruhigung faſſen, daß am Rhein Alles ſeine Schuldigkeit thue. Militäriſche Stimmen verſicher⸗ ten, daß die Franzoſen bereits keinen Vorſprung mehr haben. Hier be⸗ währte ſich wieder die Trefflichkeit der preußiſchen Einrichtungen und das Organiſationsgenie des Kriegsminiſters v. Roon. Sofort folgte noch die Beſetzung der Kommandoſtellen für die norddeutſchen Armeekorps. Die Männer von 1866 fanden ſich alle wieder, und mit Vergnügen wurde bemerkt, wie Jeder auf den für ihn paſſenden Poſten geſtellt wurde. Da war Franſecky, deſſen Tapferkeit und Ausdauer bei Königgrätz eine faſt beiſpielloſe war; auch Göben fehlte nicht, der unter Falckenſtein bei der Mainarmee befehligt und ſich zu kühnen Unternehmungen ſtets geneigt und ihnen gewachſen gezeigt hatte; Vogel von Falckenſtein, unſtreitig der populärſte General, welcher es verſteht, durch geiſtreiche Einfälle Schwie⸗ rigkeiten zu beſeitigen oder dem Feinde zu bereiten, erhielt das Kommando über die bei Hannover aufgeſtellte Nordarmee und hatte die Aufgabe, den franzöſiſchen Admiral um die gehofften Lorbeeren zu bringen; der alte Steinmetz, ein Mann mit ſchneeweißen Haaren, aber noch feſt wie Stahl, bekam gleichfalls ein ſelbſtſtändiges Kommando zur Deckung der an der Moſel liegenden Gebiete. Die beiden großen Armeen am Rhein erhielten die ſchon 1866 erprobten Führer: den ſchon erwähnten Kronprinzen von Preußen, deſſen Kriegführung ſich durch Schwung und Keckheit ausge⸗ zeichnet, und den Prinzen Friedrich Karl, der bei Düppel und Alſen und nachher in Böhmen richtige Auffaſſung und Entſchloſſenheit gezeigt hatte. Unter ſolchen Führern geht der Soldat getroſt und zuverſichtlich an ſeine Arbeit. König Karl von Württemberg nebſt ſeinen militäriſchen Rath⸗ gebern beging einen ſchönen Akt der Selbſtverleugnung, indem er den preußiſchen General Obernitz, früheren Militärbevollmächtigten in Stuttgart, zum Kommandanten des württembergiſchen Armeekorps und den preu⸗ ßiſchen General Prittwitz, den Erbauer der Feſtung Ulm, zum Gouverneur dieſer Feſtung ernannte. An Truppenzahl iſt Deutſchland den Franzoſen überlegen. Es kann zum Mindeſten 500,000 Mann ſogleich in's Feld rücken laſſen, dieſe höchſtens 300,000. Dieß iſt die Folge der beſſeren Militärorganiſation und der allgemeinen Wehrpflicht; eine weitere Folge hievon iſt, daß im ganzen deutſchen Heere, bis zu den unterſten Graden hinab, mehr Intelli⸗ genz, alſo auch mehr moraliſche Kraft ſich findet. Man mag dieſe Nach⸗ theile ſchon jetzt in Frankreich einſehen, daher die franzöſiſche Beſatzung in Rom zurückgerufen und der unfehlbare Papſt ſich ſelbſt und dem guten Willen der Italiener überlaſſen worden iſt. Auch ſieht ſich Napoleon mit fieberhafter Leidenſchaft nach Bundesgenoſſen um, wird aber weder in Italien, noch in Oeſterreich, noch ſonſtwo welche finden, zumal ſeitdem die neuen Bismarck'ſchen Enthüllungen erſchienen ſind. Denn dieſe erklären ſchwarz auf weiß, „daß vor dem Kriege von 1866 Frankreich Preußen eine Allianz angeboten hat mit dem Verſprechen, Oeſterreich gemeinſchaft⸗ lich mit Preußen den Krieg zu erklären und mit 300,000 Mann einzu⸗ greifen, wenn es ihm verſchiedene Gebietsabtretungen am linken Rheinufer zugeſtehe; daß Frankreich zur Zeit des luxemburger Streits Preußen auf's Neue eine Allianz antrug, ihm den Anſchluß Süddeutſchlands an den norddeutſchen Bund geſtattete, wenn es ihm zu Luxemburg und Belgien verhelfe; daß es ähnliche Anträge im Jahre 1869 zur Zeit des fran⸗ zöſiſch⸗belgiſchen Eiſenbahnſtreits erneuerte, und daß Prinz Napoleon bei ſeiner Anweſenheit in Berlin im Jahre 1868 auch die franzöſiſche Schweiz und Piemont als Annexionsobjekte bezeichnete, und von letzterem, dem Lande ſeines Schwiegervaters, ſagte, ‚man wiſſe da gar nicht, wo das Franzöſiſche aufhöre und das Italieniſche anfange’.“ Wer wird mit einer ſolchen Regierung, mit ſolchen Leuten noch eine Allianz ſchließen wollen? (Fortſetzung folgt.) Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. b—— rry—Zw˖y — — — —. — — — . 1 2 7 4 u N P S = D ES 3 6 1 2 =2 = A 4 N „ ½ . 8 NN 12 5. W W— UR 4 SS ” Vif P G VVVYV 1 S a900 9 22 F Ter 4 = E 5 N 5 O STIS ina. . R RD 5 ℳ . 1 5 . . 5 4 Gtuttgart und Keipzig. .αν— ☛0 /, ahrgang. Sor- Aeunzehnker —,.,0 Zeugen. Edmund — — Ee ◻ — — ⸗— — — G, ◻ S OH 2 — :— — — ——— £ – S S S π☚ = =— ◻— — S S ) 0„¾— S O — 8 2 — = — — — ,2 8 = = = 8S =— S :S B O S GN& — .„ +— — S 8 2 S. = — — SS 2 SS S OD „ — „W — 1 Sie überall im Schutze Gottes ſind. len auf Antwort nicht lange zu warten ha Spruch: Reden iſt ie Angeredete verſuchte zu ſprechen, mme; =S S — ☛ =) — — ß & S — Se =. — ☛ — — ⏑ — ⸗— = = £ 8 S „ -= 6 2 3 S — α S ae — — S ☛ an — — — = P6“ β SS „ Wα ◻G — — ⏑ — — =. £ S — S O. 2 £☚ ◻S ☚ & = = a2 =— S S £☛m e –☚ ⏑ +– – S. — S. S UlII umarmte dann die ältliche – —— B8 = DBB — — ℳ — E — E SS E S OQ0 ◻ — .— ◻ — W— —. 7 ti Damen Hahn. ine Erſtes Kapitel. Unverhofftes Begegnen. An einem bitterkalten Januarmorgen ſtanden ein S * B —☛ D S ☛☚ — —◻ £ =.☛☚ = — — — = . ieee =S ESe ZR⸗ = 2 2 = — .* — 2 ‚— Herr und zwei „den Schnellzug erwartend, welcher von Schen in dem kleinen Stationshäu . 2 D W 5 , , E , W 1 Ei. IudIiIIIm. Wune, Jrd. e! We, . —G — 22 — = — — — — = = – — 2 =à = — — — = E — — E = = — S -= S= = = = = = = S = — S= =S – =o = = =—— S. — =— S — — = — — SGR — — = = ES = £ — — = = 5 E = = * B — — — — = = — — — = ☛G = — — ☛ = =- = — = — -— — — = — = 2= = — = — — — — — 2,x. „ –☛ = ☛ — 2 = —– ☛T . —,—¶—¶ꝰ — 39.) Koch. Originalzeichnung von Carl Beethoven und Giulietta Guicciardi. XIX. 1. lluſtr. Welt. C Dame und trat auf den Perron. — Der Zug hielt. „Einſteigen!“ rief der Kondukteur. Melitta eilte, der Aufforderung Folge zu leiſten, der Herr reichte ihr nochmals die Hand und ſagte: „Heute Abend, wenn es dunkel geworden iſt, werden Sie an Ort und Stelle ſein.“ Das Mädchen nickte mit dem Kopfe, dann zog ſie den Schleier vor das Geſicht und ſetzte ſich in eine Ecke. Der Zug brauste fort. Der Herr und die ältere Dame gingen durch den Schnee auf ungebahntem Pfade nach ihrer Wohnung. Nach einer Pauſe ſprach die Frau: „Melitta wird uns ſehr fehlen, lieber Arnold.“ „Sehr, meine gute Erneſtine.“ „Wenn ſie ſich nur bei ihren Verwandten eingewöhnt und mit der Zeit glücklich fühlt! Melitta's verſtorbene Mutter äußerte ſich über ihre Familie nur wenig, doch aus dem Wenigen, was ſie ſagte, ließ ſich ſchließen, daß ihre ſämmtlichen Verwandten ſtolz und hochfahrend ſind. Es wundert mich faſt, daß ſie Melitta zu ſich kommen laſſen,“ bemerkte die Pfarrerin. „Ein mächtiger Vermittler iſt der Tod, Da löſchen alle Zornesflammen aus,“ ſagt Schiller und ſpricht damit eine große Wahrheit aus. „Von der armen — Lieutenantswittwe wollten die Engelſtröms nichts wiſſen, aber die Ver⸗ laſſenheit des jungen Mädchens rührt ſie doch,“ erwiederte der Pfarrer. „Melitta hätte bei uns bleiben können, Arnold.“ „Auf unſerem abgelegenen Dörfchen? Ein junges, ſchönes, talentvolles Mädchen? Freilich ganz arm, aber doch durch den Namen ihres Vaters, durch die Herkunft ihrer Mutter berechtigt, in der höheren Geſellſchaft zu erſcheinen. Eine Gartenblume paßt nicht auf die Wieſe. Wir ſind ſterb⸗ lich; was würde nach unſerem Tode Melitta's Schickſal ſein? Vergiß auch nicht, meine Erneſtine, daß der letzte Wunſch ihrer Mutter ſie an die Verwandten gewieſen hat.“ „Das iſt wahr; ich muß auch zugeben, daß der General Engelſtröm recht gütig geſchrieben hat. Ich will nicht länger meine egoiſtiſche Liebe über meinen Verſtand herrſchen laſſen.“ „So iſt es recht, liebe Frau. Sieh', da leuchtet uns ſchon das Licht aus unſerem Hauſe entgegen. Melitta wird uns im Sommer beſuchen, und zum Oſterfeſt dürfen wir auf unſern Emil hoffen. Wenn es Melitta wohl geht, werden wir uns freuen und ſie nicht zu uns zurückzurufen wünſchen.“ Erneſtine ſah ihren Gatten liebevoll an. Der Hund, des Hauſes Freund und Wächter, ſprang dem Paare mit freudigem Gebell entgegen, die alte Dienerin öffnete die Hausthür und die Pfarrerin ſagte, auf die alte Wanduhr bei der Treppe deutend: „Bald vier Uhr, da lohnt es ſich faſt nicht mehr, ſich nochmals zur Ruhe zu begeben.“ Melitta hatte ſich, in Trennungsweh verſunken, Anfangs gar nicht umgeſehen. Erſt nach einiger Zeit bemerkte ſie, daß außer ihr ſich noch ein Herr im Wagen befand. Der Herr trug eine tief über die Stirn gehende Mütze von feinem Pelzwerk und einen Mantel, deſſen in die Höhe geſchlagener Kragen das Geſicht des Reiſenden beinahe ganz verbarg. Draußen war es noch dunkel. Die Lampe im Waggon warf ihr flackern⸗ des Licht ſo unbeſtimmt auf die Perſonen, daß weder Melitta die Züge ihres Reiſegefährten, noch er ihr Antlitz zu erkennen im Stande war. Sie hing ihren Gedanken nach, der Herr zog ein Buch hervor, verſuchte zu leſen, gab es jedoch bei dem trüben Licht bald wieder auf. Einige Stationen waren zurückgelegt, als der Kondukteur die Thür des Waggons öffnete, um einen Herrn einzulaſſen, welcher ſich durch einen großen Pelz vor der Kälte geſchützt hatte, ſo daß ſein Kopf faſt ganz in dem Kragen ſteckte. Erſt als der Kondukteur das Fahrbillet verlangte, ſah der Herr ſich um und fragte: „Welche Zeit iſt es?“ „Sechs Uhr vierzig Minuten, mein Herr.“ „Ich danke.“ Der andere Reiſende wandte ſich jetzt an den zuletzt Eingeſtiegenen und ſagte nicht ohne einen Anflug von Schüchternheit: „Irre ich, oder habe ich wirklich die Ehre, den Herrn Juſtizrath Lichten zu ſehen?“ B „Lichten iſt mein Name, und ich hoffe, daß auch ich mich nicht täuſche, wenn ich in Ihnen den Sohn meines liebſten Freundes, den theuren Arwed begrüße, wenn es mir nämlich noch erlaubt iſt, Sie beim Tauf⸗ namen zu rufen.“ „Sie thun mir wohl damit. Seit meines guten Vaters Tode hat mich Niemand mehr Arwed genannt. Ich bewundere aber Ihr Gedächt⸗ niß, Herr Juſtizrath, daß Sie mich, den Sie ſeit zehn Jahren nicht ge⸗ ſehen haben, ſogleich erkannten. Als Sie zum letzten Mal meinen Vater beſuchten, war ich in München.“ „Sie haben ja in mir auch ſofort den alten Jugendfreund Ihres un⸗ vergeſſenen Vaters herausgefunden, mein lieber Arwed,“ ſagte der Juſtiz⸗ rath mit Herzlichkeit. „Ich hatte dieß leichter. Sie haben ſich faſt gar nicht verändert, ich dagegen war vor zehn Jahren faſt noch ein Knabe.“ „Allerdings. Doch jetzt ſagen Sie mir vor Allem, wie es Ihnen geht, ob Sie in Wolfenberg wohnen oder in Ihrem ſchönen Hauſe in W. . .? Sie haben mir, nachdem Sie mir den großen Verluſt, den Sie erlitten haben, mitgetheilt, niemals wieder geſchrieben. Sechs Monate nicht, iſt das recht, mon cher Arwed?“ „Aus Ihren Fragen muß ich ſchließen, Herr Juſtizrath, daß Sie den Brief, den ich Ihnen zwei Wochen nach dem erſten ſchrieb, nicht erhalten haben,“ entgegnete Arwed. „Sie ſcheinen nicht zu wiſſen, daß ich in W. . . kein Haus mehr beſitze, und daß mir Wolfenberg ebenfalls ſtreitig gemacht worden iſt.“ „Kein Haus mehr? Wolfenberg ſtreitig gemacht? Hör' ich recht?“ ſprach ſtaunend der Juſtizrath. „Nicht eine Sylbe habe ich davon erfahren. Warum ſchrieben Sie nicht noch einmal an mich? Doch es nützt jetzt nichts, darüber zu ſprechen, erklären Sie mir nur, wie Alles zugegangen iſt und wer Ihnen Ihr Erbe abprozeſſiren will.“ „Will? Hat! Mein Vetter Johann iſt mit Anſprüchen aufgetreten. Er hat Dokumente zum Vorſchein gebracht, es iſt — aber,“ fügte Arwed mit leiſer Stimme hinzu, „wenn Sie mich anhören wollen, werde ich Ihnen ſpäter Alles erklären, wenn wir allein ſind.“ „Gut, gut, mein Arwed. Ich muß das Genaueſte wiſſen. Ein alter Juriſt, wie ich, iſt nicht ſo leicht, wie Sie, hinter das Licht zu führen.“ „Wie, Sie halten es für möglich, daß Johann mir gegenüber im Unrecht ſein könnte?“ rief lebhaft Arwed. „Ich gebe mich nicht mit Vermuthungen ab, mein Lieber, ich brenne vor Begierde, den Fall haarklein zu erfahren, um ihn dann von allen Seiten beleuchten zu können. Wo reiſen Sie hin?“ „Nach W! . . wo ich jetzt angeſtellt bin. Ich bin auf meine Kennt⸗ niſſe angewieſen und arbeite bei einem Rechtsgelehrten als Konzipient,“ entgegnete Arwed. „In deſſen Auftrage war ich jetzt in Hirſchberg, um gewiſſe wichtige Dokumente zu holen.“ — „Ich reiſe in Familienangelegenheiten nach B.. ., zu den Verwandten meiner lieben ſeligen Frau. Bleiben Sie dieſe Nacht in B.. .„ wenn Ihnen dieß möglich iſt, da gewinnen wir Beide Zeit, über Ihre Ange⸗ legenheit zu ſprechen.“ „Gut, ich bleibe. Was auch Ihre Anſicht über meine Lage ſein wird, hören muß ich dieſe. Es wird mir ſchon eine Erleichterung ſein, mich gegen Sie, den beſten Freund meines Vaters, ausſprechen zu können,“ ſagte Arwed. . Melitta hatte unwillkürlich das Geſpräch der Herren gehört; die an⸗ genehme Stimme Arwed's und der Umſtand, daß er einen geliebten Vater betrauerte, während ihre Thränen einer angebeteten Mutter floſſen, er⸗ weckte in ihrem Herzen Theilnahme für den jungen Mann. Spöter fielen die Namen Johann und Wolfenberg ihr auf. Johann hieß ihr Groß⸗ oheim, in deſſen Hauſe ſie vorderhand leben ſollte, von Schloß Wolfen⸗ berg hatte ihre Mutter einmal geſprochen und deſſen Bauart und wunderbar ſchöne Gärten gerühmt. Indem Melitta ihrer Mutter gedachte, füllten ſich ihre Augen wieder mit Thränen. Der Juſtizrath, obgleich in der Regel kein Freund von Thränen, wurde doch durch die Trauer des jungen, auffallend lieblichen Mädchens gerührt. Es verzog das Geſicht nicht, wie es oft Weinende thun, und war offenbar bemüht, vor den Fremden ihren Schmerz niederzukämpfen. Der Juſtiz⸗ rath ließ dem Fräulein Zeit, ſich zu faſſen, ehe er in verbindlichem Tone fragte, ob die Dame vielleicht ein Fenſter geöffnet haben wolle. „Der Tag iſt angebrochen,“ ſagte er, „es wird ein ſchöner, klarer; obgleich dieſe Berge ihr Wintergewand angelegt haben, ſind ſie doch auch in dieſem nicht ohne Reiz, und für Sie, mein Fräulein, vielleicht ein neuer Anblick.“ ðð „Allerdings iſt mir dieſe Gegend ganz unbekannt,“ erwiederte Melitta, und fügte mit liebenswürdiger Naivetät hinzu: „Ich bin bisher ſtets auf dem Lande geweſen und kenne nur die nächſten Umgebungen meines Heimatdörfchens.“ Der Juſtizrath lächelte. „Faſt möchte ich Sie darum beneiden, denn für Sie wird nun die erſte größere Stadt, welche Sie ſehen werden, höchſt intereſſant ſein.“ „Vielleicht, mein Herr, wenn ich mich in der Stimmung befände, mich überhaupt über etwas zu freuen.“ . „Die heitere Stimmung wird mit der Zeit wieder in Ihre Seele ziehen. Ach, mein liebes Fräulein, glauben Sie mir, einem alten Manne, das Menſchenherz erträgt unendlich viel, ehe es ſo abgeſtorben iſt, daß die Freude gar keinen Eingang mehr in daſſelbe findet. Auch Ihnen werden noch ſchöne Tage ſtrahlen, auch Sie werden noch ausrufen: ‚Das Leben iſt doch ſchön!“ Melitta erwiederte keine Sylbe, deſto mehr ſagte der dankende Blick ihrer ſchönen braunen Augen. Der Juſtizrath nannte ihr dieſen oder jenen Berg, an dem ſie vorbei⸗ fuhren; er machte ſie auf Kirchen und alte Schlöſſer aufmerkſam und kam dadurch in ein Geſpräch mit Melitta, welches ihm die Ueberzeugung W 2ð “ “ beibrachte, daß ſie eine vortreffliche Erziehung genoſſen hatte und Geiſt „Nun wollen wir gemüthlich zuſammen ſpeiſen und auf gutes Glück beſaß. anſtoßen,“ ſagte der Juſtizrath; „auf das Ihre, mein lieber Arwed, habe ſe in Arwed betheiligte ſich an dem Geſpräch gar licht; erſt als ſie die alte ich Sie doch aus der Taufe gehoben, als Knaben oft auf meinen Knieen Ei⸗ Stadt B.. vor ſich ſahen, ſagte er, ſich gegen Melitta verbeugend: reiten laſſen. Auch auf das Glück des jungen Fräuleins laſſen Sie uns Nonte „Wenn es Ihre Zeit erlaubt, ſollten Sie den Dom beſuchen. Er iſt von den Pokal leeren, Glück begleite Sie, die jetzt zum erſten Male unter großer Schönheit.“ .— Fremde getreten iſt.“ (Fortſetzung folgt.) e d „Sie haben Recht, Baron, dem Fräulein dieſen Rath zu ertheilen,“ D bemerkte der Juſtizrath, „aber vielleicht iſt B! . . das Ziel Ihrer Reiſe?“ „Nein, ich gehe nach W.. . . wo ich erwartet werde. Doch möcht' ich .—. .. win gern den Dom ſehen, welcher für mich ein beſonderes Intereſſe hat, denn Ein Künſtlerherz. meine Eltern wurden in dieſem Gotteshauſe getraut.“ Der Juſtizrath zog einen Fahrtenplan aus der Taſche und ſagte: „Sie können drei Stunden in B.. . bleiben, wenn Sie nicht zur Minute in W . . ſein müſſen. Um fünf Uhr dreißig geht ein Perſonenzug von (Bild S. 37.) Beethoven war nie ohne eine Liebe und meiſtens von ihr in hohem Grade B! . . nach W...„ wenn Sie dieſen benützen, können Sie um acht Uhr ergriffen. in W. .. eintreffen.“ Wegeler, Beethoven'’s Leben. irtt. „Ich danke, Herr Juſtizrath. Da es ſo iſt, werde ich in B.. . bleiben Ein Künſtlerherz iſt wie die immerblühende Roſe: — vom erſten Lenz Pien und den Dom beſuchen.“ . an treibt es Blatt auf Blatt — Knospe auf Knospe — Blüte auf Blüte rd d. „Recht ſo, mein Fräulein. Meine Verwandten zählen nicht mit Be⸗ . . . bis in den Winter hinein, wo die Erde erſtarrt . . . rddh ſtimmtheit darauf, mich heute noch zu ſehen. Ich werde in der Bahnhof⸗ Ohne ſolch' immerwährendes Treiben und Knospen und Blühen kann reſtauration ſpeiſen. Gern würde ich um die Ehre bitten, Ihr Kavalier es wohl ſehr ehrenwerthe, treue, redliche, ſtarke und fromme Herzen geben En ſt ſein zu dürfen, mein Fräulein, wenn ich alter Mann nicht Bergſteigen — — aber ſie wurzeln nicht in einer ſchaffenden Künſtlerbruſt! Men. und Zugluft zu ſcheuen hätte.“ Die ſchönſte, reinſte, duftigſte Blüte des Menſchenherzens aber iſt die e „Ich bitte um die Erlaubniß, das Fräulein geleiten zu dürfen,“ ſagte Liebe! Baron Arwed. Dieſe Liebe — die treue Liebe des Sohnes, die aufopfernde des 6) menn Das junge Mädchen erröthete und blickte unſchlüſſig, gleichſam fragend, Bruders, Pflegevaters und Freundes und — vor Allem die glühende, be⸗ von alen den Juſtizrath an. rauſchende Liebe des Geliebten zur Geliebten haben bis tief in den Winter „Gehen Sie immerhin, liebes Kind,“ ſprach im väterlichen Tone der hinein in Ludwig van Beethoven's Herzen geblüht. ne ſen⸗ Juſtizrath. „Jeder Vater kann dem Baron geſtatten, ſeiner Tochter als Und dieſe Blüte trug wunderbare Frucht: — den größten Muſiker nipeent⸗ Kavalier zu dienen. Ich werde indeß in der Reſtauration ein Diner be⸗ aller Zeiten! erg, un ſtellen und Sie, meine jungen Herrſchaften, werden es mir nicht abſchla⸗ „In Beethoven treibt der Menſch den Muſiker zur Aeußerung!“ — gen, meine Gäſte zu ſein. Ich erwarte Sie in etwa vierzig Minuten.“ ſagt einer ſeiner vielen Biographen. rwandten Der alte, heitere Herr ſchritt nach dem Reſtaurationslokal. Der junge In dieſem Sinne wollen wir uns ein Bild dieſes wunderreichen ., Wenn . Mann bot Melitta den Arm und raſch ging das Paar über den hart⸗ Menſchenlebens aufrollen, das in unſeren Tagen, am 17. Dezember vor ne Ange⸗ gefrorenen Boden dem Dome zu. 100 Jahren, zu blühen anfing. Endlich brach Arwed das Schweigen: „Der Winter iſt dieſes Jahr in Sehen wir zunächſt die Blüte in ihrer ganzen Zauberpracht. ein wird, Süddeutſchland hart aufgetreten, ich kann Ihnen jedoch die tröſtliche Ver⸗ ein, nii ſicherung geben, daß er ſich nicht lange bei uns aufzuhalten pflegt, wir nnen⸗ haben ſchon im Februar keinen Schnee mehr, der liegen bleibt.“ J Es iſt im Juni 1801. Wir dürfen eine — Klavierſtunde in Wien . „Ich liebe den Frühling ſehr,“ erwiederte Melitta, „aber dennoch erſchien belauſchen. Wir ſchauen in ein hohes, ſtattliches Rococo⸗Zimmer. Am die al. mir der Winter ſelbſt daheim in dem Gebirge, wo der Schnee hoch liegt, Flügel ſitzt ein junges, ſechzehnjähriges Mädchen. Es iſt die Comteſſe ten Ntre nie zu lang.“ Giulietta Guicciardi — eine holde, farbenglühende Blüte, wie ſie Italiens leſen, er „Sie lebten das ganze Jahr auf dem Lande, mein Fräulein?“ heißer Himmel zeitigt. Die Eltern ſind aus jenem Sonnenlande nach ter ftlen „Jahraus jahrein. In einem Dorfe unfern der Tafelfichte. Wir dem luſtigen Wien übergeſiedelt. Schlank und graziös, den feingeformten ihr Ge. waren oft ganz eingeſchneit. Deſto inniger ſchließt man ſich dann an Kopf von langen glänzendbraunen Locken umzittert, wiegt ſich leicht die Freunde, und ein lieber Beſuch läßt nachhaltigen Eindruck zurück.“ lor „Es mag vielleicht ein großes Glück in ſolcher Beſchränkung liegen, ich M habe ein ſolches nie gekannt. — Es zieht hier auf der Brücke, Fräulein, laſſen Sie den Schleier herab!“ ſagte der Baron. elaſtiſche Geſtalt beim Spiel. J Welch' einen Kontraſt zu dieſer duftigen Mädchenblume bietet die äußere Erſcheinung des Lehrers hinter dem Stuhle der Schülerin! Er wunderte ſich Es iſt eine ſtämmige, gedrungene Figur von ſtarkem Knochenbau, das wurde ſpäter ſelbſt, daß er dieſe Worte im ſanfteſten Bitttone geſprochen hatte. unſchöne, rothe und von Pockennarben zerriſſene runde Geſicht von dichtem eribrt. Der Berg, von welchem der alte Dom, nebſt einem noch älteren ſchwarzem Haar umzottelt. Nur das geiſt⸗ und lebensvolle Auge von ſeda Schloſſe und einem neuen Palais herabſchauen, ward raſch erſtiegen. Die innerer Glut durchleuchtet, verſchönt den unſchönen Muſiklehrer von iſi⸗ Thüren des Gotteshauſes, welches zu dieſer Zeit meiſt ganz leer iſt, 30 Jahren. Toe ſtanden offen. Ein bejahrter Küſter erbot ſich, die Denkmale des Domes Sein Name ſteht neben dem ſeiner Schülerin an der Spitze der ge⸗ n und die Krypta zu zeigen. Melitta ſprach kein Wort, aber ſie war offenbar ſchriebenen Sonate, die, auf dem Flügel aufgeſchlagen, von den ſchlanken larer von der einfachen, aber erhabenen Schönheit dieſes Baues tief ergriffen. Fingern Juliens ſoeben in vollendeter Weiſe geſpielt wird. Der Lehrer oh au Als ſie vor dem Hochaltare ſtand, gedachte ſie ihrer Eltern. Arwed hat ſeiner Schülerin dieſe Sonate gewidmet. Die Dedikation lautet in trat neben ſie, um ihr ein Bild zu erklären; ſie hörte ihm aufmerkſam zu. Beim Ausgange aus dem Dome ließ der Baron Arwed ein Silber⸗ ſtück in die Hand des Küſters gleiten, welcher mit einer tiefen Verbeugung * ſagte: „Unterthänigſten Dank! Mögen Ihro Gnaden bald wieder mit⸗ der weichen Mutterſprache des ſchönen Mädchens: „Alla Damigella Contessa Giulietta Guicciardi per Luigi van Beethoven!» Wunderſüße, berauſchende Töne entquellen dem Flügel . . . „Es iſt, als ob Mondenſchein auf einer wunderſchönen, reichblühenden Gegend blitzt ſammen vor dem Altare ſtehen, wenn vom Chore herab die Brautmeſſe erſchallt.“ Melitta wandte erröthend den Kopf ab, Arwed bot ihr ſchweigend den Arm. Erſt nach einiger Zeit fiel es ihm ein, daß er doch etwas ſagen müſſe, und leicht warf er die Bemerkung hin: „Sie ſollten im Sommer dieſe Gegend beſuchen, ſie hat des Schönen viel.“ „Vielleicht wird mir dieſe Freude gegönnt,“ entgegnete ſie. Arwed öffnete den Mund, als wolle er zu ihr ſprechen, aber plötzlich beſann er ſich eines Andern, und ſtumm, die Lippen feſt auf einander gepreßt, die Stirn gefaltet, ging er neben dem Fräulein her. Erſt als er die Thür des Speiſeſaales öffnete und den Juſtizrath erblickte, rief Arwed heiter werdend: „Da ſind wir, Herr Juſtizrath, ich hoffe, Sie haben nicht zu lange gewartet!“ Der galante alte Herr ſprang auf, um Melitta den Mantel abzu⸗ nehmen und ſie dann an den kleinen Tiſch zu führen, an dem, in Folge ſeines Befehls, für drei Perſonen gedeckt war. und als ob aus jeder dieſer Blüten ein liebendes Menſchenherz duftet!“ — ſagt die Schülerin, mit einem zärtlichen Aufſchlag ihrer großen dunkel⸗ blauen, ſchwärmeriſchen Augen zu dem Lehrer. „Hat doch mein Herz dieſe Töne geboren — für Dich, Geliebte!“ — und Ludwig van Beethoven beugt ſich nieder und drückt einen haſtigen, brennenden Kuß auf die warmen, duftenden Locken des ſchönen — lieben, zauberiſchen Mädchens. Ja, Lehrer und Schülerin lieben ſich — wie Beide noch nicht geliebt haben — nie wieder lieben werden! In dieſem Augenblick öffnet ſich die Thür — und die ſtolze Gräfin Guicciardi, die Mutter der holden Schülerin, und der junge Graf Gallen⸗ berg, von den Eltern zu Juliens zukünftigem Gatten beſtimmt, treten ein. Sie haben den Kuß des Lehrers noch geſehen. Es iſt die letzte offi⸗ zielle Klavierſtunde, die Ludwig van Beethoven der Comteſſe Giulietta Guicciardi gegeben hat. Aber ſeine Liebe zu ihr hörte nimmer auf — ſo lange ſein Herz nicht aufhörte zu ſchlagen. Und die „Mondſcheinſonate“ erzählt uns heute noch in berauſchenden Tönen, wie Ludwig van Beet⸗ hoven Giulietta Güuicciardi liebte. In der Bonngaſſe der alten kurfürſtlichen Reſidenz Bonn am Rhein lebte in den ſechziger Jahren des vorigen Jahrhunderts ein munteres Künſtlervölkchen die meiſten Kammermuſici und Opernſänger und Sänge⸗ rinnen des prächtigen Hofes. Kurfürſt Max Friedrich liebte trotz ſeiner geiſtlichen Würde Glanz und Frohſinn und — er hatte auch reiche Mittel dazu. Als Inhaber des Kurfürſtenthums K Köln floß eine Million und von dem Bisthum Münſter ſogar eine Million und 200,000 fl. in ſeine Kaſſe. Mehr als 100 Kammerherren, 200 leichtlebige Abbés und außer⸗ dem noch ein Schwarm von jungen müßigen Edelleuten und ſchönen, glänzenden Frauen belebten die prächtige Reſidenz des geiſtlichen Herrn zu Bonn und das ſchöne Sommerſchloß Brühl. Allmächtig waren an dieſem Hofe die Gräfin Karoline von Satzenhofen, Aebtiſſin zu Vylich, die Geliebte des geiſtlichen Kurfürſten, und der Miniſter Freiherr Kaspar Anton von Belderbuſch, ein Mann, von früher Jugend her am Hofe ge⸗ bildet, von großer Gewandtheit in allen Staatsverhandlungen — und zugleich der Geliebte der Frau Aebtiſſin zu Vylich. Ja, die fromme Frau hatte ein großes, liebevolles Herz. Trotz dieſes üppigen Hofes klagten die guten Bonner doch: „Bei Clemens Auguſt trug man blau und weiß, Da lebte man im Paradeis. Bei Max Friedrich trug man ſich ſchwarz und roth, Da litt man Hunger wie die ſchwere Noth!“ Es war eben unter dem ancien régime der früheren Kurfürſten noch üppiger, verſchwenderiſcher und — galanter hergegangen und dabei denn auch mehr für die Bonner abgefallen. Max Friedrich war wiſſenſchaftlich gebildet und liebte und unterſtützte die Kunſt — beſonders Muſik und Theater. Die Großmann'ſche Schau⸗ ſpielergeſellſchaft gab franzöſiſche Operetten von Gretry und Philidor und blieb ſpäterhin ganz zu Bonn, da der fromme Kurfürſt „die Schauſpiel⸗ kunſt in ſeinem Lande zu einer — Sittenſchule für ſein Volk erheben“ wollte. Miniſter Belderbuſch übernahm in Gemeinſchaft mit der Frau Aebtiſſin zu Vylich die oberſte Direktion dieſer — Sittenſchule. Dieß Künſtlervölkchen hatte ſich nun meiſtens in der Bonngaſſe ange⸗ ſiedelt. Da wohnte Nro. 382 der alte Kapellmeiſter und Opernbaſſiſt Ludwig van Beethoven mit ſeinem Sohne Johann, der in Tenorpartieen auftrat. Der Vater, der in ſeiner kurfürſtlichen Hofmuſikanten⸗Uniform: rother Rock mit goldner Bordüre, Jabot, Perrücke, Hut unterm Arm und hohen Stock mit Goldknopf in der Rechten, gar ſtattlich einherſchritt, war vor vielen Jahren als 14jähriger Muſikanten⸗Junge aus Antwerpen fort⸗ gelaufen und nach vielem Umherirren anno 1730 nach Bonn gekommen, wegen ſeiner prächtigen Baßſtimme bei Hofe in Gnaden aufgenommen worden und ſo am Rhein verblieben. Als der Tenoriſt Johann van Beethoven am 12. November 1767 mit der 23jährigen hübſchen Wittwe Laym kopulirt war, bezog er in der Bonngaſſe Nro. 515 im Hinterhauſe eine eigene beſcheidene Wohnung, denn er mußte ſich mit ſeinem Opernſänger⸗Gehalt von 200 Thalern ſehr einrichten, beſonders da er ſelber ein etwas ſtarkes Taſchengeld für ſeine liebe — Tenoriſtenkehle brauchte. Er hatte von ſeinem Vater eine hübſche Stimme — und von ſeiner unglücklichen Mutter eine ewig durſtige Kehle geerbt. Der alte Kapellmeiſter konnte dieſen unſterblichen Durſt ſeiner Gattin zuletzt nicht länger ertragen und ließ ſie darob in ein Kloſter ſperren, wo ſie dann auch bald verdurſtete. In dieſem Hinterſtübchen von Nro. 382 in der Bonngaſſe wurde dem kurfürſtlichen Hofoperntenoriſten Johann van Beethoven am 17. Dezember 1770 ein Knäblein geboren, bei deſſen Taufe der Großvater in ſeinem rothen Rock in ſtattlichſter Perrücke und die Nachbarin Frau Gertrude Müller, geborene Baum, feierlich Gevatter ſtanden. Dem Gevatter⸗Groß⸗ vater zu Ehren erhielt das Knäblein den Taufnamen Ludwig. Und Großvater und Enkel liebten ſich auf das Zärtlichſte und waren tägliche Spielkameraden — bis anno 1774 die rothröckigen Hofmuſikanten ihren alten Hofkapellmeiſter mit ihren traurigſten Tönen hinausblieſen auf den ſtillen Friedhof am Rhein. Da weinte das kleine vierjährige Herz des Kindes Ludwig van Beethoven ſeine erſten ſelbſtbewußten und bitterſten Thränen. Es hatte den Großvater ſo ſehr, ſo ganz geliebt . . . und als nach vielen Jahren Ludwig van Beethoven zu Wien ein be⸗ rühmter Mann geworden war, ließ er ſich als einziges Erbe aus Bonn das Porträt ſeines lieben Großvaters im rothen Rock kommen. Und bis an ſeinen Tod hat er ſich nicht wieder von dieſer Erinnerung an ſeine ſonnigſten Kinderjahre getrennt. Der Sonnenſchein in dem Hinterſtübchen der Bonngaſſe Nro. 382 ſollte nach des Großvaters Tode auch immer ſeltener werden. Der Vater Johann war meiſtens im Wirthshauſe — und wenn er dann berauſcht nach Hauſe kam, jähzornig und rauh, daß das Kind ſich vor ihm fürchtete und ſcheu in die Winkel kroch. Die Mutter war eine ſanfte Dulderin R☛0 und weinte viel. Dazu kam die Noth um das liebe tägliche Brod, da der Großvater mit ſeinem Gehalt nicht mehr beiſpringen konnte. So mußte die verarmte Fallkilie in die wohlfeilere Rheingaſſe Nro. 934 ziehen. Dieſe trüben Eindrücke des weichen, ſo überaus empfänglichen Kinder⸗ herzens hat Ludwig van Beethoven ſein Lebenlang nicht wieder ver⸗ wunden. Die fromme weinende Mutter liebte er ſchwärmeriſch — mitleidsvoll. Den Vater fürchtete er. Nur wenn dieſer in guten Stunden zu Hauſe am Klavier ſaß, wagte der Knabe ſich zu ihm heran und ſtand da und lauſchte mit leuchtenden Augen und ſehnſüchtigem Herzen auf die märchen⸗ ſüßen Töne — — und konnte nicht müde werden, zu lauſchen und zu bitten: „Weiter, Herr Vater, — noch einmal dieß Lied!“ Und wenn er in der Ferne Muſik hörte, ließ er das liebſte Knabenſpiel im Stich, um zu lauſchen. Und dann verſuchten die kleinen Finger wohl auf dem Klavier nachzuſpielen, was das Ohr — das Herz erlauſcht hatte . . . und es gelang ſo gut, daß Vater Johann eines Tags auf den Gedanken kam: „Halt! wenn Dir am Ende der liebe Himmel in Deinem Sohne Ludwig ein goldenes muſikaliſches Wunderkind beſchert hätte, wie dem Herrn Mozart in ſeinem Wolfgang Amadeus und in ſeinem Töchterlein Nannette, die anno 1764 auf ihrer Kunſtreiſe nach Paris auch an unſerem kurkölniſchen Hofe ſpielten und mit Liebkoſungen und goldenen Dukaten überſchüttet wurden? . . . Ei! da wollte ich mit meinem Sohne Ludwig auch auf Reiſen gehen und ſolche Goldernten machen und mir den köſt⸗ lichſten Wein aller Orten gut munden laſſen . . .“ Und der kurkölniſche Hofoperntenoriſt Johann van Beethoven nahm ſein wenig über 4 Jahre altes Söhnchen Ludwig an's Klavier und gab ihm den erſten Unterricht — — aber nicht mit ſanfter Hand und liebe⸗ voller Geduld, ſo daß dieſe Stunden nie ohne Schläge und Thränen endeten. Das Wunderkind wollte nicht ſchnell genug fertig werden und der Durſt des Papas wurde immer größer — mit der Armuth und dem Elende im Hauſe. Wenn der kleine Ludwig nach einer ſolchen Prügelſtunde weinend auf ſeinem Bänkchen ſaß und noch üben ſollte, dann kam wohl ein kleines liebliches Mädchen, Cäcilia Fiſcher, die Tochter des Bäckers und Haus⸗ wirths, zu dem unglücklichen Knaben und tröſtete ihn und ſchmeichelte ihm die Thränen fort — und das that dem liebebedürftigen kleinen Herzen ſo wohl, daß es ſich nicht ganz verſchloß vor dem Sonnenſchein des Lebens. Das Klavierſpielen, zu dem bald Uebungen auf der Geige gekommen waren, ging auch immer beſſer und bald ſpielte Ludwig van Beethoven Sonaten von Joſeph Haydn und Jugendkompoſitionen von Clementi und Mozart ſo ausdrucksvoll, daß man ſeinen elenden Federflügel faſt darüber vergaß. Mit 9 Jahren erhielt er Unterricht bei dem genialen Direktor der Militärmuſik Pfeiffer, bis der Kurfürſt, auf das hervorragende Talent aufmerkſam gemacht, den kleinen Virtuoſen in einer Hofaſſemblee vor ſich ſpielen ließ, während er ſelber mit den ſchönen Gräfinnen Walpurgis v. Belderbuſch, einer Schwiegertochter ſeines Miniſters, und ſeiner Groß⸗ nichte, Gräfin Hatzfeld, am Toccategli⸗Tiſche ſaß. Beide Damen waren ſelber treffliche Klavierſpielerinnen und Beſchützerinnen der Muſik. Sie wußten Se. kurfürſtliche Gnaden ſo für das kleine Genie zu intereſſiren, daß Max Friedrich den kleinen Ludwig van Beethoven fortan in ſeinen beſonderen Schutz nahm und von ſeinem Hoforganiſten van den Eeden, dem damals berühmteſten Klavierſpieler Bonns, und nach deſſen 1782. erfolgtem Tode von dem ktrefflichen Muſikdirektor Neefe und auf eigene Koſten unterrichten ließ. Dieſem Lehrer verdankt Ludwig van Beethoven ſehr viel — nicht nur als Künſtler, ſondern auch als Menſch. Eines armen chemnitzer Schneiders Sohn, hatte Neefe ſich durch eigene Kraft und rieſenhaften Fleiß vom Schneidertiſche heraufgearbeitet, in Leipzig das Jus und bei dem berühmten Adam Hiller Muſik ſtudirt. Er war ein „gefälliger und munterer Kom⸗ poniſt“, ein vorzüglicher Virtuoſe auf der Violine, ein edler, biederer Charakter und ein ſo liebenswürdiger, launiger Geſellſchafter, daß man ſeine unſcheinbare, bucklige Erſcheinung gern darüber vergaß. Und Beethoven hat dieſem Manne auch ſtets ein kindlich dankbares Herz bewahrt. Noch von Wien aus ſchrieb er ihm: „Werde ich einſt ein großer Mann, ſo haben auch Sie Theil daran!“ Ueber die muſikaliſchen Fortſchritte unſeres kleinen Helden ſagt ein Muſik⸗ bericht vom 2. März 1783: „Louis van Beethoven, ein Knabe von 11 (?) Jahren und von vielverſprechendem Talent, ſpielt ſehr fertig und mit Kraft das Klavier, liest ſehr gut vom Blatt, und um Alles in Einem zu ſagen: Er ſpielt größtentheils das wohltemperirte Klavier von Sebaſtian Bach. Wer dieſe Sammlung von Präludien und Fugen durch alle Töne kennt (welche man faſt das non plus ultra nennen könnte), wird wiſſen, was das bedeute . . . Dieſes junge Genie verdiente Unterſtützung, daß es reiſen könnte. Er würde gewiß ein zweiter Wolfgang Amadeus Mozart werden, wenn er ſo fortſchritte, wie er angefangen. . . .“ 4 “ 41 ° Ggg G , 4 f , SSSS den un „„, ⸗ leines . ee⸗ ð = zothoven 4 . . G elhhlen H -. „* , 8 raß⸗ S Groß E 3 ,B g 4 , ,S ê , 9 i, , ad S ?ð GGGAOe r It , , 7 = 7 ? 5 , 3 7 5 4 – Schon im Herbſt deſſelben Jahres finden wir den kleinen Virtuoſen auch als Komponiſten. Bei dem hochfürſtlich brandenburgiſchen Rath Boßler in Speier erſchienen im Stich: „Louis van Beethoven, 3 Klavier⸗ ſonaten, eine vortreffliche Kompoſition eines jungen Genies von 11 Jahren, dem Kurfürſten von Köln zugeeignet, 1 fl. 30 kr.“ Wir ſehen hieraus wenigſtens, daß man es ſchon damals verſtand: Wunderkinder um einige Jahre jünger und — wunderbarer zu machen. Natürlich wurde über dieſen forcirten Muſikſtudien der andere wiſſen⸗ ſchaftliche Unterricht vernachläſſigt. In einer Volksſchule lernte der Knabe Leſen, Schreiben und Rechnen — und auch dieß nur ſehr nothdürftig. Sein Leben lang blieb er auch mit der Orthographie und Grammatik und mit den vier Spezies im Zwieſpalt. Während eines Sommeraufenthalts in Baden bei Wien fand ihn einſt ein Freund ſinnend 9 Mal die Zahl 2 mit Kreide untereinander ſchreiben und dann mühſelig addiren, um ſo herauszubekommen, daß 9 2 = 18. (Fortſetzung folgt.) An der Spielbank. Von Ernſt Lucius. (Bild S. 41.) Wir ſind in Baden⸗Baden. Die letzte Glut der hinter den Vogeſen verſinkenden Abendſonne liegt auf den edlen Trümmern von Hohenbaden und ein ſchwacher Reflex umſpielt noch das neue Schloß, die Stadtkirche und die höchſten Gebäude der maleriſchen Bergſtadt. Immer tiefer legen ſich violette Schatten in das reizende Oosthal, und würziger Hauch weht von den grünen Matten und den hohen, ernſten Tannen der Berge. Von Gernsbach her rollen durch die lichtenthaler Allee zahlreiche Equi⸗ pagen der vornehmen Welt oder die zierlichen, nicht ſelten von muthiger Damenhand gelenkten Korbwägelchen; elegante Reiter traben nebenher; Spaziergänger, Damen und namentlich Kinder in den bizarrſten Toiletten beleben die Fußwege. Vor dem Konverſationshauſe und zwiſchen den glän⸗ zend erleuchteten Buden wogt die elegante und bunte Menge der euro⸗ päiſchen Vergnügungs⸗Jäger und Jägerinnen. Theilweiſe gehen ſie in dichten Reihen auf und ab, theilweiſe hat man ſich an den kleinen runden Tiſchchen der Reſtauration Weber niedergelaſſen, um bei einer Kanette „Bock“ oder einer Taſſe Kaffee ſich zu unterhalten. Die zahlloſen Lampen der Muſik⸗Kiosks ſind bereits angezündet und ihr heller Schein kämpft auf ſeltſam anzuſchauende, aber ſiegreiche Weiſe mit dem immer ſchwächer werdenden Tageslichte. Die ausgezeichnete Kapelle des großherzoglich ba⸗ diſchen Leibgrenadier⸗Regiments ſpielt unter ihrem trefflichen Kapellmeiſter Bürk Wagner'ſche — Melodieen? nein, Fugen. „Das iſt von Wagner,“ bemerkt bedeutend Jemand auf den elaſtiſchen Stühlen vor der Kolonnade zu ſeiner Nachbarin, und auf dem transparenten Programmanzeiger am Eingang zum erſten Spielſaal iſt zu leſen: «Fantaisie pour M. Fluegel- horny. Wahrſcheinlich iſt Herr Flügelhorn bei den Franzoſen ein aus⸗ gezeichnetes Mitglied der badiſchen Kapelle. Nach und nach iſt es völlig Nacht geworden und der Mond rieſengroß aufgegangen. Er lugt wie neugierig und ironiſch über die zackigen Tannen des ſchwarzen, ſchweigenden Waldes herein in das lebhafte, ſummende Treiben und umſpinnt Theater und Meßmer'ſches Haus, wo Preußens erhabene Königin Hof hält, mit magiſchem Lichtglanze, aus dem ſich die dunklen Silhouetten beider Gebäude ſcharf abheben. Auch wir haben auf einem der Seſſel vor der Kolonnade Platz ge⸗ nommen und zum Nachbar einen Mann bekommen, der das heiße Pflaſter dieſer Vorſtadt von Paris und die ſich auf ihm bewegenden Perſonen kennt, wie Wenige. Er hebt uns aus dem maskenballartigen, muſik⸗ umrauſchten Gewühl einzelne Gruppen und Perſonen von Bedeutung hervor in einer Weiſe, die ebenſo von ſeiner heiteren Lebensanſchauung als von dem Intereſſe Zeugniß gibt, das er dieſem glücklichen Erden⸗ winkel widmet. Wir, die wir weder moraliſche Betrachtungen über die Verderblichkeit des Spiels anzuſtellen, noch Luſt haben, uns in wirthſchäftliche Erörte⸗ rungen einzulaſſen, folgen willig dem Zuge ſeiner Rede. „Betrachten Sie,“ beginnt er eine ſeiner Perioden, „betrachten Sie jene zwei intereſſan⸗ ten Weſen, die eben an der Marx'ſchen Buchhandlung umdrehen, um mit der ſeltſam vorgebeugten Haltung ihre ſchwanengleiche Tour zum dutzendſten Male wieder zu machen. Es ſind zwei Biches der beſten Sorte: Mesdemoiſelles Cora und Markovits. Sonſt einander ſpinnenfeind, hat dieſe Biches ſeit einigen Tagen etwas zuſammengekettet, was ich zwar noch nicht kenne, hinter was aber die Welt ſchon noch kommen wird. Nun betrachten Sie dieſe Meiſterwerke der Schöpfung ganz genau. Auf dem Geſicht jeder dieſer Nymphen kann man leſen: Ich bin ſehr pikant ο 42 oder ſehr ſchön; meine Toilette koſtet ſo und ſo viel; wer mich beſitzen will, muß ſo und ſo viel Vermögen haben, damit ich ſo und ſo viel Zeit habe, daſſelbe aufzuzehren. Dieſer Mund, friſch wie eine Erdbeere; dieſer Nacken, wie aus Marmor gemeißelt; dieſe tadelloſe Büſte, in der ſchon ſeit der Konfirmation kein Herz mehr geſchlagen hat: dieſes ganze herrliche Gebäude meiner Schönheit iſt ein Vermögen werth. Dieſes Auge will ſich in Brillanten ſpiegeln, dieſer Mund will in Champagner ſchwelgen, dieſer zarte Fuß braucht eine glänzende Equipage. Der zierliche, elaſtiſche Fuß, der da über den feinen Sand ſchreitet, hat ſchon manches Familienglück zertreten; die kleine, tadellos behandſchuhte Hand hat vielleicht drei reichen Onkeln den Bettelſtab in die zitternde Fauſt gedrückt, zehn leichtſinnige Söhne in's Verderben geſtoßen, von denen ſich der Eine oder der Andere, nachdem der letzte Napoleon verthan, eine Kugel vor den Kopf ſchoß. So ſchreitet ſie zierlichen Fußes über Leichen und Verderben dahin, und wenn ſie jahrelang über Millionen weggegangen, ſpringt ſie zuletzt wohl ſelbſt, verlaſſen von Allen, in die kalte Flut. Nicht lange ſind die Damen allein geblieben. Freunde, mit denen, wie es ſcheint, Dieſes oder Jenes zu verabreden war, haben ſich eingefunden, und im Nu ſind ſie von fils crevés umringt, mit deren lachendem, ſchwatzendem und geſtikulirendem Gefolge ſie weiter ziehen. Dieſe fils crevés oder petits crevés ſind ſeltſame Burſche. Wenn man ſie von der Rükſeite ſieht mit den kleinen Hüten, den breiten Hemdkragen, den kurzen Röckchen, kurz mit dem ganzen putzigen, knabenhaften Anzug, ſo glaubt man, es ſeien kaum aus der Penſion entlaſſene Jünglinge. Wie iſt man aber enttäuſcht, wenn man die vordere Faſſade dieſes eigenthümlichen Weſens betrachtet! Meiſt findet man alte, ſchlaffe Dutzendgeſichter nach dem ſchwarzen fran⸗ zöſiſchen Muſter mit dem ſchwachen ſchwarzen, gewichsten Schnurrbärtchen, den großen Fiſchaugen, die das Pince-nez beſchattet, und der fahlen Geſichtsfarbe. Die Ruſſen, die Engländer und die Deutſchen zeigen ſich ganz anders: ich möchte ſagen nicht ſo ſchablonenmäßig, ſondern indi⸗ vidueller ausgeprägt, eigenartiger. Doch laſſen wir das; hier iſt keine Zeit, Typen feſtzuſtellen, das würde für Baden⸗Baden zu ernſt werden. Blicken Sie dorthin, nach links, an den oberen Eingang zur Budenreihe. Dort ſehen Sie eine erlauchte Geſellſchaft um das Tiſchchen an der großen Pflanzengruppe. Es iſt die ruſſiſche Gräfin S—off, deren raſendes Spiel Herrn Dupreſſoir ſchon manche patriotiſche Beklemmung, aber auch ſchon manche freudige Stunde gemacht hat. Hier im Kreiſe ihrer Galopins erwartet ſie ihre Inſpirationen. ‚Lieber Baron, wendet ſie ſich mit der ganzen Blaſirtheit einer Ruſſin an ein höchſt ehrenwerthes Mitglied des franzöſiſchen geſetzgebenden Körpers, ‚gehen Sie hinein und ſetzen Sie auf Nro. 25 zehn, auf Nro. 7 fünfzig und auf Nro. 34 hundert Louis.’ Ob die Gräfin ihm das Betriebskapital baar aushändigt, weiß ich nicht; ich vermuthe aber, das würdige Paar ſteht in einem höchſt myſteriöſen Abrechnungsverhältniß. Baron X., derſelbe, der dem jungen Herzoge von H., einem nahen Verwandten des Napoleoniſchen und Zähringen'ſchen Fürſtenhauſes, in zehn Partieen Ecarté 1,600,000 Franken abgewann, wofür der Herzog von ſeinem erhabenen Verwandten vierzehn Tage Zimmerarreſt bekam, — Baron X. alſo erhebt ſich mit graziöſer Verbeu⸗ gung und begibt ſich in den Spielſaal. Nach kurzer Zeit kehrt er zurück und nimmt ſeinen vorigen Platz wieder ein, als ob nichts geſchehen wäre. Man muß alſo warten, bis die moderne Pythoniſſa eine neue Erleuchtung bekommt.“ Ein heiteres Lachen ſchloß dieſe Periode unſeres Mentors. Dann fuhr er fort: „Jener hochgewachſene, dunkelbebartete Mann unter den Adjutanten der Ruſſin, der eben ſeine Papiercigarette dreht, iſt ein italieniſcher Marcheſe O., ein merkwürdiger Charakter. Er macht ſchon einige Jahre die Saiſon in Baden mit und ſpielt, wie die ganze Geſell⸗ ſchaft dort drüben, ziemlich hoch. Eines ſchönen Sommerabends ſtellte ſich bei ihm die Chance nicht ein und blieb auch ſtandhaft aus, ſo daß der Marcheſe bald keinen Heller mehr hatte. Zu ſtolz, um bei Jemand Hülfe zu ſuchen, trefflicher Reiter und Pferdekenner, nimmt er ein En⸗ gagement unter fremdem Namen in einem eben zu Karlsruhe „arbei⸗ tenden’ Cirkus und macht ſich dort als Stallbedienſteter nützlich. Nach wenig Wochen aber treffen neue Wechſel ein; am nämlichen Tage verläßt er den Stall und ſitzt Abends in feinem Anzuge in der erſten Rangloge des Cirkus und andern Tags dampft er nach Baden, um die ihm gebührende Stelle in der Geſellſchaft wieder einzunehmen. Doch kommen Sie, wir wollen uns das Treiben in den Spielſälen anſehen.“ J Wir treten ein. An der Thüre lungern Lakaien, einfach, aber ſchön in Blau und Gold; ſie treten höflich zur Seite, um den Durchgang frei zu machen. Nun glänzt der Saal, es ſchimmert das Gemach, auch Bilder in großer Anzahl ſtehen und ſehen uns an, aber die Frage nach dem Leid, das man Dieſem oder Jenem gethan, wird nicht geſtellt. Um der⸗ gleichen kümmert ſich hier keine Seele. Die Leute ſpielen, ja, und zum Theil mit raſender Leidenſchaft. Aber man gewinnt anſcheinend ohne Vergnügen und man verliert ohne Kummer, wenigſtens vor der Welt. Hier iſt Alles glatt und glänzend: Marmor, Fußböden, Stiefel, Hand⸗ ſchuhe, die Geſichter und die Worte. Es gibt nichts Unrichtigeres, als e und 8 nn EWen, en fich eine ntelhe. die der e don Deß an °εμ. 43 W melodramatiſche Szenen zu erwarten. Im Gegentheil: hier in den Sälen geht es ruhiger und anſtändiger zu, als irgendwo, wo ohne jeg⸗ liche Sichtung Tauſende von Menſchen beliebig zuſammenkommen. Wir haben oben ſeltene Fälle zugeſtanden und wollen nach eigener An⸗ ſchauung berichten, wie ein ſolcher erledigt wurde. Es war noch zu Anfang der Saiſon im Vorjahre, als an einer der Banken ein Mann von 'ziemlich rüdem Auftreten auffallend ſtark ſpielte. Anfangs hatte er Glück, das machte ihn übermüthig und er fuhr fort, ganz un⸗ ſinnig zu ſetzen. Das Ende war vorauszuſehen: nach kurzer Zeit be⸗ fand ſich ſeine ganze Baarſchaft, das Mitgebrachte wie das Gewonnene, in den Händen der Vertrauensmänner des Herrn Dupreſſoir. War der beſagte Spieler ſchon im Glücke unausſtehlich von Manieren: o ihr Hei⸗ ligen des Himmels, wie wurde er, als er ſich gänzlich ausgezogen ſah! Er fuhr im Saale herum wie ein Narr und begann nun ſeinem Unmuth in nicht ſehr gewählten und die Loyalität des Etabliſſements bedenklichſt an⸗ zweifelnden Ausdrücken Luft zu machen. Aber ſeine Rede ſollte nicht weit gedeihen, denn raſch hatte ihn eine Anzahl der liebenswürdigen Gentlemen in Blau und Gold von allen Seiten umgeben und drückte ihn Schulter an Schulter mit ſanfter Gewalt zum Ausgange. Nie ſahen wir Jemand freundlicher, eleganter und geräuſchloſer an die Luft ſetzen, und der Vorfall ging ſo unbemerkt vorüber, daß nur die nächſte Um⸗ gebung denſelben wahrnahm. Wir nähern uns nun einem der Spieltiſche. Dichte Gruppen um⸗ lagern ihn. Vorne, unmittelbar am Bord des grünen Feldes ſitzen die profeſſionellen Spieler, meiſt Damen und ältere Herren. Eine der erſteren, in tiefer Trauer, welche ihrer ohnehin intereſſanten Erſcheinung noch bedeutenderes Relief verleiht, ſetzt nur auf Schwarz: ſie hat ihren theuren Alfred erſt vor Kurzem verloren! Ueberlaſſen wir dieſe troſtloſe Wittwe den ſüßen Schmerzen ihres weichen Gemüthes und ſehen wir dorthin, wo ein fader Geck mit ſemmelblonden Haaren und Backenbart ſein Gold ver⸗ ſchwendet. Er hat ſchon mehrmals ſtark verloren und nun ſteckt ihm eine Dame von höchſt diſtinguirtem Aeußeren und bemerkenswerther Schön⸗ heit ein kleines Konvolut Banknoten zu. Mein Mentor erklärt mir, die Dame führe einen der edelſten Namen des welſchen Tyrol und der Semmel⸗ blonde ſei ein Kellner aus einem meraner Hotel, zu dem ſie eine un⸗ begreifliche Neigung gefaßt habe *). Hier iſt ein Amerikaner, der ſein Geld im Schweiße ſeines Angeſichtes — verliert. Getreu dem großen Grundſatze ſeines großen Landes: Time is moneys, trachtet er, in mög⸗ lichſt kurzer Zeit möglichſt viel zu leiſten. Er ſetzt ſeine Fünffrankenſtücke überallhin, wo man überhaupt hinſetzen kann. Befänden ſich auf der Naſenſpitze der Croupiers Nummern, er würde in aller Schnelligkeit eine ſinnreiche Vorrichtung erfinden, ſeinen Dollar dort zu placiren. In dem Beſtreben, möglichſt raſch die glückverheißenden Punkte zu okkupiren, ar⸗ beitet er wie mit vier Pferdekräften, der Schweiß tropft ihm von der Stirne und ſeine Arme ſchlegeln umher, wie die Stangen eines optiſchen Telegraphen. Nicht weit von Uncle Sam ſehen wir die junoniſche Ge⸗ ſtalt der Signora V., der Prima donna assoluta der heurigen italieniſchen Stagione. Ein großes Gefolge reſpektvoller und doch ſchwärmender Dilet⸗ tanti hat ſich um ſie geſammelt. Sie ſpielt mit hinreißender Grazie. Aber es thut uns leid, der Wahrheit gemäß berichten zu müſſen, daß ſie das Geld, welches ihr Herr Dupreſſoir als Theater⸗ und Konzert⸗Unter⸗ nehmer ausbezahlt, mit ſeltener Treue Herrn Dupreſſoir in ſeiner Eigen⸗ ſchaft als Spielbankpächter wieder bringt. Seien wir jedoch ſo gerecht, hinzuzufügen, daß Herr Emil Dupreſſoir die Launen des Glücks die Diva nicht in ihrer vollen Schwere empfinden, ſondern einen höchſt anerkennens⸗ werthen Wiedererſatz eintreten läßt. Nun gehen wir von Saal zu Saal. Ueberall die gleiche Pracht, die reiche Entfaltung deſſelben feinen Geſchmacks, überall aber auch die gleiche feierliche Stille, in der man nur das eigenthümliche Klingen des Goldes, den hellen Ton des Silbers und die blaſirte, krähende Stimme der Crou⸗ piers hört. Ohne Aufhören rollt die Kugel, ohne Aufhören werden die Karten gemiſcht und ab⸗, und ohne Aufhören wird das Geld mit den Harken eingezogen. Die klingende Münze wird von den Croupiers in liegenden Säulen innerhalb eines offenen Käſtchens aufgeſtapelt, die Noten kommen in eine Blechbüchſe, deren Deckel ſtets zugemacht iſt. Und wenn man nach einer oder zwei Stunden den Spielſaal wieder betritt, ſo ſieht man, wie die Gold⸗ und Silberſäulen in dem Käſtchen koloſſal gewachſen ſind und die Blechbüchſe mit den Noten recht artig angefüllt iſt. Man darf mit mathematiſcher Sicherheit annehmen, daß in ganz demſelben Grade die Baaria in den Taſchen der Spieler abgenommen haben. Und was iſt die Moral von der Geſchichte? Wir wollen ſie nicht geben, wir fühlen keinen Beruf zum Moraliſten; wir nehmen die Welt wie ſie iſt und glauben, daß die Frau Gräfin Schlangenbad, Madame la *) Dieſe Dame, Gräfin M., ſtand im Februar d. J. vor der Strafkammer des Hof⸗ und Kreisgerichtes Baden⸗Baden unter der Anklage widerrechtlicher Aneignung von Gegenſtänden, die ihr Schulden halber gerichtlich gepfändet worden waren. „ Baronne de la Cruche⸗caſſée, Sir Franc Crawley von Crawley's⸗Hall, der große Kapitän Blakball — lauter Sommitäten der Société de Bade, die uns Mr. Thakeray mit unübertrefflichem Humor in ſeinem Pendennis vorſtellt, daß ſie lauter ehrenwerthe und reſpektable Leute ſind, ſo lange uns die Damen keine vertraulichen Enthüllungen machen und uns die Herren nicht um 20 Franken anpumpen. Aber wir möchten eine Bemerkung machen zum Nutzen und Frommen Derer, welche Luſt haben, Herrn Emil Dupreſſoir den Krieg zu erklären — und zwar die: Hier iſt ein Geſchäft, das in ſechs Monaten reichlich eine Million Gulden Speſen hat und doch eine glänzende Revenue abwirft, eine Revenue, die manche fürſtliche Civilliſte in deutſchen Landen übertrifft. Und nun kommt Herr Schulze oder Herr Müller, deutſcher, engliſcher, ruſſiſcher oder franzöſiſcher Linie, und glaubt mit ſeinen beſcheidenen Mitteln dieſe wohlberechnete Anlage zu ſeinen Gunſten ablenken zu können! Sei's drum. Volenti non fit injuria! Und überdieß: auf welch' diſtinguirte, vornehme, elegante Weiſe wird hier das Geld aus der Taſche gezaubert! Herr Dupreſſoir bietet ſeinen werthen Gäſten ſo viel des Schönen und Angenehmen, daß es eigentlich förmliche Herablaſſung von ihm iſt, wenn er ſeine Commis ermächtigt, den kleinen Obolus, den wir geben können, anzu⸗ nehmen. Bis Punkt zwölf Uhr in der Nacht dauert das Spiel. Dann wird die Bank geſchloſſen. Die Croupiers fertigen raſch ihren Rapport und die Spieler verlaſſen die Säle, welche bald in nächtlicher Finſterniß da⸗ liegen. Nun aber entwickelt ſich in der Reſtauration Weber noch ein be⸗ wegtes Leben. Jetzt will die Biche’ und die Cocotte zu Nacht ſpeiſen; wer gewonnen hat, ſieht einige Louis nicht an und hält frei; wer verloren hat, trachtet, ſeinen Kummer mit irgend einem lethiſchen Trank hinabzuſ chwemmen. Das Plaudern, Lachen und Konverſiren, das jetzt an die Stelle des Spiels und des Promenirens tritt, iſt höchſt unterhaltend. Hie und da aber kommt es zu Szenen. „Suchen Sie das Frauenzimmer!“ läßt Dumas in einem ſeiner Romane immer einen Polizeibeamten ſagen, wenn irgend etwas Verbrecheriſches oder Ordnungswidriges vorgekommen iſt. Ebenſo iſt es hier in dieſer Sommers weſentlich franzöſiſchen Stadt. Irgend ein Engländer, der zu viel Sparkling Hock mit Selterſer Waſſer getrunken hat, thut mit mehreren der Cocottes zugleich ſchön, und da dieſe Damen auf jede Konkurrenz übel zu ſprechen ſind, ſo gibt es nicht ſelten Rekriminationen, Meinungsaustauſche, Häkeleien, die durch den von den Männern konſumirten Sekt oder Abſynthe nicht gerade eine zahmere Färbung erhalten. Von ſpitzigen Worten geht man zu direkten Beleidi⸗ gungen über, die Beleidigungen drücken dem heißen Blut Sonnenſchirme, Regenſchirme und Stöcke ꝛc. in die Hand und das Unheil iſt im Zuge. Seidene Fetzen von Sonnenſchirmen und Kleidern, Fragmente von Schleiern, Röcken ꝛc. bedecken die Wahlſtatt, und gegen den Schluß der Saiſon 1868 kam es vor, daß die großherzogliche Gendarmerie mit auf⸗ gepflanztem Bajonnet die Raſenden auseinander treiben mußte. Merk⸗ würdig iſt, daß ſich in einem ſolchen Fall plötzlich eine Scheidung nach Nationalitäten bemerklich macht: die Deutſchen und die Engländer halten zuſammen gegen die Franzoſen, während die Ruſſen lieber zu den Letzteren ſtehen. Aber um nicht zu übertreiben, muß geſagt werden, daß derartige Szenen zu den Ausnahmen gehören. Auch heute ging es ganz friedlich ab. Gegen zwei Uhr brach ein Regen ein. Warm und milde träufelte er hernieder und brachte erquickendſte Kühlung. Die Damen aber, unruhig wegen ihrer empfindlichen Toilette, drängten zum Gehen. In reizendſter Aufſchürzung machten ſie ſich bereit zum naſſen Gang unter der ſeidenen Aegide des Dandy. Zierlich und feſt wie eine Bachſtelze ſchreitet die Biche durch die Bächlein, welche gegen den Oosbach hinuntereilen. Aber Manche bleibt zurück, ohne Kavalier, ohne Schirm, den Unbilden der Witterung verfallen. Suchend irrt ihr Auge unter den wenigen noch anweſenden Herren umher: kein ſympathiſcher Blick gibt Antwort. Da nimmt dieß Weib ohne Namen ihre Kleider zuſammen und ſtürzt mehr, als ſie hüpft, mit einem grellen Lachen hinaus. So weit die Kraft der Gaslampen der Reſtauration reicht, unterſcheiden wir ihre Geſtalt noch. Dann aber taucht ſie unter in die ſchwarze, unheimliche Nacht. Der Regen wird ſchwächer. Leiſer und leiſer rieſelt er hernieder, dann nur noch wenige Tropfen und endlich kann man ſich ohne Schirm wieder in's Freie wagen. Und der ſchwere Wolkenſchleier iſt wie weggezogen und der Vollmond ſteht, blutroth zum Untergang gerüſtet, gerade über der Thalöffnung dem Rheine zu. Von dorther hört man deutlich das dumpfe Rollen eines Bahnzuges, ſchwer fallen die Tropfen von den durch die Nachtluft be⸗ wegten regenſchweren Blättern der Promenadebäume, ein kühler, wür⸗ ziger Morgenwind weht von den Bergen. Auf der Promenade iſt Alles wie ausgeſtorben. — ₰ — 2 b — , —— — — — — — E — — — — — ,„ — — — — — — (* — — — = — — — — —=⁊ Bę „ — = — 2 Se.: = = +— „= — S. = 4 ☛ — — = S= = — S E: — S= = S =— . — S —=⁊ͦ S=⸗ — — — — =ꝛ S= = = — — — ☛ = = S — — — = = = —= = = = = S= = ggEg E e – E = C. =S = S = = ,=☛h = = — = = = 5. = = E S ☛ = = — E . E —2 — = – – — S= — = — = –— — = = * — a ßD= = 5 . S= S = 2 S 8 S= = — = — — =S ☛ ⏑ — = — . . = = — — =— 2§ — S=S = - =— = = == —☚ . . = 5 S = = — =S — — = ee =S= = = = = S= E = = = —= a—☛ t = — = = = = = — S= = = = = = = S= S S „ . 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Wenn er als Kind zu ihr gekommen wäre, er hätte ſie für ſeine Mutter gehalten; wäre ſie ſiebenzehn Jahre alt geweſen, er hätte ſie zu lieben geglaubt, wie er Edla liebte. So aber war er als Vagabund zu ihr gekommen, und er dachte nur daran, daß ſie reich ſei, ſo reich! Haß oder Liebe, was immer ſein erſter Inſtinkt geweſen ſein mochte, es hatte ſich in Habſucht verwandelt. Mitten in ſeiner Liebe für Edla machte er immer Pläne mit der Prinzeſſin, berechnete er immer. Er wanderte weiter und weiter und ſchaute nur manchmal, wie viel Geld er habe. Er blickte auf die ſtaubgrauen Olivengärten Trieſts, und dann erkannte er viele Städtchen wieder, die er als Kind mit ſeinem alten Pflegevater ſchon geſehen. In Ferrara blieb er ein paar Tage, denn dort fand er einen ehemaligen Kameraden, der früher auf Stelzen getanzt hatte und der hier ein Kuchengewölbe hielt. Er wohnte in einer der ödeſten und ein⸗ ſamſten Gaſſen des öden und einſamen Ferrara. Man ſah von da aus über die Dächer den ehemaligen herzoglichen Palaſt. Und gegenüber ſtand die Caſa della Lucrezia Borgia. Darin hing auch das Porträt derſelben: ſie war in einem rothen Kleide, mit röthlichen Haaren, in einen röthlichen Grund hineingemalt. eine flammende Hölle. Kupko roch gleichſam Blut, wie ein wildes junges Thier. Und der Freund, der es dem Kupko zeigte, ſagte: „Da ſchau' zum Fenſter hinaus! Da an der Mauer hinab ſind noch unvertilgbare Blutflecken. Da hat die Borgia einmal ein Kind hinausgeworfen. Iſt das nicht ſchrecklich?“ „Schrecklich?“ ſagte Kupko ſinnend und ſchaute hinab, und ein Stück Mauer bröckelte ſich unter ſeiner Hand vom Fenſtergeſimſe loös. Und er kam eines Tages nach Rom. Er hatte noch ſo viel Geld, um einige Wochen hindurch zu leben. Er war am erſten Abend zu müde, um zu ſchauen oder zu ſehen .. . aber er fühlte in dem Schenkzimmer der Oſteria eine Geſellſchaft um ſich, die auch Geld ſuchte. Er ſah wie im Traume einen jungen, ſchönen, ſchwarzen Menſchen im Salonanzug, und einen wilden Menſchen mit bloßen Beinen, der ein Meſſer im Gürtel trug; und der Wirth war ſo höflich und ſtreckte die Hand aus, ehe er den Gotto Wein gab. Es war da das echte Bohéème, eine Zigeunerkneipe mitten in Rom. Rom. War Rom das „Glück“? — Kupko ſchlief ein, die Kehle zerfreſſen von dem gefälſchten Brannt⸗ wein des Wirthes, die Hand in der Taſche um ſein Geld ge⸗ klammert. 4 Als er die Augen wieder öffnete, fielen ſeine Blicke auf dunkle Lachen rothen Weines am Boden und auf eine friſch geweißte Decke, die ſich ſchon in zahlreichen Kalkblähungen auf das Schmutzigwerden freute. Und dann ſah er den Wirth. Der dicke Mann mit dem Urwalde von Augenbrauen, die ſich wie eine Laube über den Augen wölbten, ſtreckte die Hand aus — unwillkürlich. Dann erinnerte er ſich, daß er von Kupko nichts mehr zu fordern habe, und zog die Hand wieder zurück und wünſchte ihm einen allerglücklichſten Tag. Zum ſcheibenloſen Fenſter herein ſpielten die Rebengewinde. Kupko richtete ſich auf und ſagte müde: „Ich möchte Wein!“ — Er wollte Muth bekommen. Er trank Wein und bezahlte ihn, wäh⸗ rend er das Glas anſetzte. Dann ging er durch ſonderbare enge Straßen mit hohen, ſchmalen Häuſern, zwiſchen welchen breite geiſtliche, comfor⸗ table Paläſte eingeſetzt waren. Und er ging weiter den ganzen langen Tag zwiſchen Ruinen und geiſtlichen Paläſten bis zum Palaſte Vacanozza, welcher der Prinzeſſin Milia Straniek gehörte. Und Kupko ſchaute zu beleuchtet. „Sie ſind hier!“ athmete er heftig. Und ſein Herz dachte an Edla mit ſchwerem Pochen, und ſeine Seele witterte Geld, wie ein Jagdhund das Wild wittert, ſobald die erſte Mispel ſich roth am Buſche wiegt. Illuſtr. Welt. XIX. 1. den Fenſtern des Palaſtes auf. Sie waren Es war ein ſchreckliches Bild — wie — Achtes Kapitel. Der Palaſt der Prinzeſſin Milia Straniek in Rom war ein großes, weitläufiges Gebäude, das ganz gut hätte ein Kloſter vorſtellen können. Alle Gänge waren ſchnurgerade und öffneten ſich in einer Säulenkolonnade auf den Hof hinaus, in welchem ein Brunnen ſchläfrig aus vier Löwenrachen rauſchte. Ueber den großen Haupt⸗ und den zwei kleineren Seitenportalen trugen je zwei Löwen das Wappen der Familie Vacanozzi, welche dieſen Pa⸗ laſt vor einigen hundert Jahren erworben, und den Papſt Benedikt XI. gebaut hatte. Die Wappenfelder zeigten einen Adler und eine Apfelblüte. Es war noch ein zweiter Hof da, in einem faſt unbewohnten Flügel; in deſſen Mitte ſtand eine Kapelle, welche das Familienbegräbniß der Fürſten Straniek war. Viele Särge waren da, nach moldauiſcher Art an den Wänden aufgeſchichtet: die Särge der Großväter und Großmütter, der Väter und Mütter, vieler Seitenverwandten, von alten Leuten und kleinen Kindern, und alle dieſer ſtolzen und reichen Fürſtenfamilie angehörend, die jetzt mit ihrer ſchönſten Blume, der Prinzeſſin Milia Straniek, ihrem Ende und Erlöſchen zuging. Dieſe Kapelle war ſtets verſchloſſen. Vor⸗ Jahren hatte die Prinzeſſin einen Kinderſarg zur Nachtzeit feierlich auf jene Stelle inmitten der Kapelle ſetzen laſſen, wo ſtets der letztverſtorbene Straniek ſeinen Nachfolger erwartete, um ihm den Platz zu räumen. Nur einige Diener wußten von dem Vorgang. Und dieſe ſchüttelten verwun⸗ dert den Kopf. Milia Straniek hatte doch nie ein Kind gehabt? Auf dem kleinen Kinderſarge ſtand geſchrieben: Milio. Und er wartete auf ſeinen Nachfolger. Dieſes Familienbegräbniß inmitten des Familienhauſes hatte einen Wächter, welcher in der angebauten Sakriſtei wohnte. Es war ein alter, halbblinder Diener des Hauſes, der ſchon von Jugend auf der Familie gedient hatte und dieſe Stelle nun als eine Art Sinecure verſah: der alte Ranzonik. Es war der Johannisabend in der Sommermitte. Prinzeſſin immer hier zu verbringen. Fern in Deutſchland und im fernſten ſchwediſchen Norden oben brann⸗ ten in dieſer Nacht die Feuer auf dem Gebirge und man jauchzte. Das Haus der Prinzeſſin war an dieſem Tage und in dieſer Nacht immer noch ſtiller und todter als ſonſt. Sie brachte nach Rom nie Gäſte Und es war eine Eigenthümlichkeit, daß ſie in der Johannisnacht niemals den Verwalter Sergi Paulowitſch im Hauſe wiſſen durfte. Sie konnte ihn an dieſem Tage nicht in ihrer Nähe wiſſen. Es war heute eine ſchöne römiſche Sommernacht. Einzelne Töne von Hirtenpfeifen tönten vom Monte Sacro herüber, und manchmal ein Gebrüll und ein Gebell aus den Sümpfen der Campagna. Ueber dem Coloſſeum ſtand der Mond und ſein Licht floß auf die Trümmer herab. Und in ihrem Schlafzimmer ſtand die Prinzeſſin Milia Straniek mit untergeſchlagenen Armen, und ſie ſchaute zum Monde auf. Es war ſtill um ſie. Und ſie wußte, daß ſie allein war in der Wüſte dieſes verfallenden, prachtvollen Palaſtes. Allein mit vielen Leuten, die nur Diener waren. Ihr Geſicht hatte die Farbe des Mondes angenommen, und ihre lech⸗ zenden, widerſpenſtigen, ſtolzen Lippen klagten in das Sommerdunkel hin⸗ auf: „O, wenn es heute noch lebte, das ſüße Kind! Milio, Miliuſchko, Milanko! Mein Kind, mein Kind, mein Kind, mein Knabe! O ver⸗ flucht ſei dieſe Nacht, die heutige Nacht, wo Du ſtarbſt! Mein Kind, o mein Kind! Du lieblicher Knabe, den ich nur in ſeinem erſten Lächeln und in ſeinem erſten Weinen kannte. Du müßteſt jetzt mein Ebenbild ſein aus der Zeit, wo ich noch gut war, rein, ſchuldlos . . . Die Gattin eines geliebten — ſo heiß geliebten Mannes! — O kleiner Milio, Du wärſt auch gut, rein, ſchuldlos, Du würdeſt zu Gott für mich bitten! Und dem Gebete eines Kindes für ſeine Eltern wird Gott nichts verſagen! — Mein Kind, o mein Kind!“ Es blieb ſtill in dieſer Sommernacht im Palaſte Vacanozzi in Rom. Nur ein ſeltſames röthliches Licht bewegte ſich über den erſten großen Hof und trat durch den Bogengang in den zweiten kleineren Hof, in deſſen Mitte die Gruft ſtand. Und dieſe Gruft öffnete der alte Diener mit den vor Alter zitternden Händen, und ſetzte dann die Lampe auf einen Sarg an der Thüre nieder. Und er wußte nun, daß er, wie alljährlich, wenn er die Prinzeſſin hiehergeführt, dieſes düſtere Gewölbe verlaſſen mußte, um draußen zu warten. Und Milia Straniek blieb allein. Es war ein einfaches Kapellengewölbe. Dicker Staub lag auf dem einzigen Altare und auf den verſchoſſenen ſchwarzen Tüchern, welche eine Reihe von Särgen bedeckten, die über einander geſchichtet ſtanden. Das ſchwarze Tuch über Särgen hat die ſeltſame Eigenſchaft, daß es bricht wie verbranntes Papier, und Staub anſaugt, wie verdurſtend, und ſelber Staub zu werden ſcheint. Und weder Gold noch Silber widerſteht dem Einfluß der Todtenatmoſphäre. Es erblindet Alles. Das Gold wird weiß, und das Silber wird roth. Und dieſes Staubergrauen und dieſes Metallerblinden umdunkelte röthlich in dem röthlichen Lichte die Prinzeſſin, 8 Dieſen pflegte die als ſie in ihrem ſchwarzen Kleide, den ſchwarzen Schleier auf dem dunklen Haare, das Geſicht bleich wie verblichenes Silber, auf den kleinen Kinder⸗ ſarg zutrat, der in der Mitte der Gruft ſtand. Dort fiel ſie auf die Kniee, ein gebrochenes, armes, verzweifelndes Weib, und barg ihr Antlitz in den Falten ihres ſchwarzen Kleides, ihres Schleiers, ihrer Haare. Sie weinte nicht. Sie war wie todt. Das Licht brannte ruhig. Die Sommernacht draußen war rein und klar. ** Wenn das Mondlicht in ſo ruhige, ſtille Höfe fällt, ſo ſchwillt es in dieſer Ruhe und Stille nach und nach zu einem gleichſam greifbaren Kör⸗ per an, wie ein See, deſſen Wellen man in der Ruhe der Nacht vibri⸗ ren ſieht. In dieſer Sommernacht, während der vom Alter und von der Ein⸗ ſamkeit ganz blöde Alte vor der Kapelle auf dem Steine ſaß, welcher das Piedeſtal eines kirchlichen Heiligen trug, trat in das ungeſtörte Vibriren des Mondlichts eine Geſtalt. Dieſe Geſtalt bildete in dem grellen Lichte gleichſam Kreiſe wie ein Stein, der in einen kräuſelnden See fällt. Und die Nacht um dieſe Geſtalt ſchien gleichſam aufzurauſchen und trüber zu werden und verdunkelte das grelle weiße Licht. Der alte blöde Diener ſtarrte wie gelähmt auf die Geſtalt. Die Geſtalt war ein junger Mann, der wohl durch irgend ein Thor und durch irgend einen Zufall hereingekommen ſein konnte, betrunken, um Etwas bittend, oder mit einer Botſchaft. Jedenfalls war die Erſcheinung eines Fremden nicht genügend, das ſtarre Entſetzen des kindiſchgewordenen Greiſes zu erklären, der auf ſeinem Steine zu zittern anfing wie Eſpen⸗ laub. Der junge Mann ſah jetzt den Greis unter der gothiſchen Steinmaſſe, und erſchrak. „Ah! Da iſt Jemand,“ flüſterte er. „Sie ſind ein Be⸗ dienter? Ja? Wollen Sie ſo freundlich ſein, morgen früh der Signora Edla Laſſington dieſes Billet zu übergeben? Aber ſo früh als möglich!“ — Er ſprach dieſe Worte in dem Italieniſch, das den nördlichſten Dalma⸗ tinern eigen zu ſein pflegt. Der Alte antwortete nicht. Er ſtarrte den jungen Mann noch immer an wie eine Viſion. „Mein Gott, warum reden Sie denn nicht?“ — Und der junge Menſch neigte ſich auf den Greis herab und rüttelte ihn. Der Greis erwachte nach und nach aus ſeinem Entſetzen, und mur⸗ melte in der weichen moldauiſchen Sprache für ſich: „Nein, das iſt Keiner, der aus der Gruft kommt. Das iſt . . . Das iſt . . . Wer iſt es?“ — fuhr er dann laut auf mit ſeiner alten heiſeren Stimme, und faßte mit kraftloſer, kalter, lederfeuchter Runzelhand die Hand, die ihn rüttelte. „Teufel!“ lachte der junge Menſch. „Da bin ich ja auf einen Narren geſtoßen, der ein Landsmann iſt! Ich heiße Kupko und bin Schreiber bei der Prinzeſſin geweſen, tatinko (Väterchen!). Und ich wollte Dich im Vorübergehen bitten, als Landsmann, daß Du morgen dieſes Billet da der Signorina Edla übergibſt. Du weißt? Dem Fräulein von der Prinzeſſin?“ „Ja . . . Aber . . . aber wer biſt Du?“ „Ich habe Dir ja ſchon geſagt, Landsmann, Väterchen, ich heiße Kupko, aber der Verwalter Sergi hat mich fortgebracht . . . Indeß die Prin⸗ zeſſin ift noch immer gnadenvoll für mich und hat mir erlaubt, daß ich ſie hier ſuche . . . „Sergi Paulowitſch!“ rief der Alte, der in dieſer Nacht wirklich von dem grellen Mondlicht oder von dem Geſichte des jungen Menſchen, das er unverwandt anſtarrte, ganz blödſinnig gemacht zu werden ſchien, mit dem Ausdrucke des Haſſes. — „Sergi Paulowitſch! Auch Dich! Auch Dich alſo!“ — Dann murmelte er: „Er bringt alſo Alle fort, die ſo ausſehen?“ — Kupko wurde aufmerkſam. „O! Du ſcheinſt den ſchönen Herrn Ver⸗ walter nicht gern zu haben, gerade ſo wie ich, Väterchen?“ „Ich ihn gern haben!“ knurrte der Alte. — „Was geht er mich an? Er kann mir nichts thun. Was kann er mir thun?“ „Recht ſo. Du haſſeſt ihn und fürchteſt den böſen Kerl, wie ich — weil Du ſo leiſe ſprichſt. Lebewohl, Alter! Willſt Du alſo das Billet der Signorina geben? Ich werde Dich morgen beſuchen, Landsmann, Väterchen. Willſt Du? Wir werden gute Freunde werden. Denn wir ſind Landsleute, und wir mögen Beide den Verwalter nicht, wie's ſcheint! Sonſt wär' ich auch bei Tag gekommen.“ Der Mond fiel hell in Kupko's bronzefarbenes Antlitz. konnte nicht antworten. Er ſchaute ihn nur an. Und drinnen betete Milia Straniek über einem Kinderſarge. Der Alte „. Am andern Tage ſagte Edla zur Prinzeſſin Milia Straniek, nachdem ſie in deren Zimmer gerufen worden war, um ihr vorzuleſen: „Gleich, Frau Prinzeſſin?“ Und ſie behielt das hellgrün eingebundene Buch ge⸗ ſchloſſen in der Hand. oοςι AN 46 ihn unterſtützen, den Armen! Die Prinzeſſin, die das Mädchen mehr wie ein liebes Kind als wie eine Fremde behandelte, lachte. „Sie haben mir alſo noch etwas zu ſagen?“ — Und ſie richtete ſich in ihrem Lehnſeſſel auf. Sie trug ein purpurdunkles Sammtgewand ohne Taille, und ihre Haare waren in einem Netz von Silber eingeſchloſſen. „Komm', Kind; da, ſetz. Dich zu mir auf den Schemel. Und jetzt rede. Du biſt ja wie im Fieber.“ Edla ſetzte ſich auf den Schemel zu ihren Füßen und ſagte: „Es — es iſt nur, weil Er da iſt!“ „Er!“ ſagte die Prinzeſſin. Edla wurde ſehr roth. „Ja. Er! Kupko. Er hat mir's ſagen laſſen. Und er möchte mit mir zuſammenkommen.“ Das blaſſe Geſicht der Prinzeſſin wurde langſam roſig, und ein ſelt⸗ ſamer Ausdruck legte ſich auf daſſelbe und in ihre Augen. Es war, als ob ſie nach langer Reiſe heimkäme. Wenn Sergi Paulowitſch dieſe Röthe, dieſen Ausdruck und dieſe Freude in dem Geſichte der ſchönen Frau ge⸗ ſehen hätte, würde er wieder geſagt haben: „Wie ſie ſich freut! Sie liebt ihn!“ „Er iſt da?“ wiederholte die Prinzeſſin ſtrahlend. „O Du darfſt ihn ſehen, mein Kind, ich erlaube Dir's, er iſt ein guter Junge, und ich will ihn ja auch ſehen. Er wird kein Geld mehr haben. Wir müſſen Er wird ſo allein geweſen ſein. Und Du haſt — Du haſt ihn ſo lieb . . . nicht wahr? Um acht Uhr Abends wird er vorübergehen, ſagſt Du? So ſchreibt er Dir? Wohl. Da bin ich gerade in dem Segen der Laterankapelle. Aber Du wirſt am Fenſter auf ihn warten, Du wirſt ihn heraufführen laſſen, in meine Zimmer, mit meiner Erlaubniß und mit meiner Zuſtimmung; ich werde es den Stuben⸗ mädchen mittheilen, daß es mit meiner Billigung geſchieht. Und ihr wartet dann auf meine Zurückkunft. Denn ich muß ihn ſehen. Ich möchte ihn ſehen. Ich auch .. .“ Und Edla ſah Kupko wieder. Sie ſah ihn wieder zum erſten Mal ſeit jener ſchrecklichen Nacht, wo ſie unter der höhnenden Bosheit hülflos zuſammengebrochen war, und wo dieſer wilde, lachende, leichtherzige, trotzige Vagabund, dem ſie willenlos und unbewußt ihr Herz hatte geben müſſen, eine große That der Aufopferung gethan hatte, indem er lieber ſein eigenes Verderben als die Schmach des Mädchens wollte, das freund⸗ lich geweſen war mit ihm. Zum erſten Mal ſeit jener ſchrecklichen Nacht ſah ſie ihn wieder. Sie hatte ſchon beim Sonnenuntergang hinter einem Fenſtervorhange gelauert. Die ſinkende Sonne in der Gaſſe hatte ihr nordiſch⸗goldenes Haar erglänzen gemacht, wie es hinter den leiſe zuſammengezogenen, pur⸗ purſeidenen Gardinen hervorblitzte. Und lange, lange vor der beſtimmten Zeit war der braune Vagabund durch die Straßen gegangen und hatte lachend, wie nach einem Vogel, in die Höhe geſchaut. Und Edla hatte ſchon einen Bedienten im Korridor aufgeſtellt ge⸗ habt, und ihm nun zugerufen, er ſolle . . . ein Herr ſtehe beim Thor . . . der . . . der ſehr ſchön ſei, er ſei leicht zu kennen . . . oder nein, der einen ſchönen weißen Strohhut habe, wollte ſie ſagen. Und er ſolle ihn hierherbringen. — Sie ſagte das dem Bedienten in der Anti⸗ chambre der fürſtlichen Appartements, und ſchaute dann nach der Kam⸗ merjungfer um, die an einem der Eckfenſter ſaß, ein dickes Gebetbuch vor ſich. Die ſchwarze, ältliche, neapolitaniſche Schönheit ſchaute erſt auf. Und Edla ſagte dem Bedienten: „Ja wohl. Die Frau Prinzeſſin erwartet ihn hier, ſobald ſie nach Hauſe kommt. Avanti, Gioachino.“ Und Gioachino in der weißen Livrée mit den grellrothen Beinkleidern war hinuntergelaufen, und hatte mit einer graziöſen Verbeugung und mit einem herzoglichen Titel den ſchönen Fremden . . . nein, den Fremden mit dem ſchönen Strohhute, hatte die Signora Edla ſagen wollen! ... bis an das Vorzimmer der Appartements von Signora la Principeſſa geführt und die Kammerfrau, welche betete, hatte ihn, ernſt und höflich grüßend, mit einer Handbewegung eingeladen, die nächſte Thüre zu durchſchreiten. Der⸗ Fremde mit dem ſchönen Strohhut hatte dieſe Thüre geöffnet, er hatte dann die innere Portière gehoben und ſtand vor Edla. Er trug einen hübſchen ſtrohfarbenen Muſſelinſommerrock, wie ihn jeder Prinz und jeder Bettler tragen konnte. Und er ſah aus wie „der Prinz“. die im Winde durcheinander wirbelt. Und ſein ganzes Weſen war hier ſo wie in Heimatsluft, ſo vorſtre⸗ bend, ſo lechzend nach dem „Glück“. Das Glück Kupko's: war es mehr die Liebe oder mehr der Reich⸗ thum und die Ruhe des gehetzten Hundes? Und Edla ſtand vor ihm. Sie war ihm bis an die Thüre entgegen⸗ gekommen. Es dämmerte ſchon im Zimmer. Die Lampe an der Decke war angezündet, aber ſie warf noch keinen Schimmer, weil's draußen noch zu hell war. Edla erſchien ſehr klein, ſehr ſchwach und ſehr blond, wie ſie ihre beiden Hände mit voller Wärme ihm entgegenſtreckte. Und ſie Sein rothglänzendes Haar fiel ihm in die Augen wie eine Flamme, H 4 als wi⸗ bas jl rug ein einem zu mir deunden n Nlamme, h worſte⸗ er Nich entgegen⸗ der ech üen Und, we Und ſe h mochte oσ & 4⁰ °.d hatte ein ſo blutrothes Geſicht, wie bei ihrer erſten Kommunion, als ſie ſagte: „Kupko!“ — Sie ſagte nichts weiter. Sie hatte nur dem Namen kein „Monſieur“ vorgeſetzt. Er ſprach einige Worte, die aus dem Herzen kamen, aber verlegen waren. Sie ſchlang dann ihren Arm wie eine Schweſter um ſeinen Hals und fing an zu weinen. „Kupko, Du haſt Dich für mich geopfert! Du haſt mich damals gerettet, vielleicht mit Gefahr Dei⸗ ner Freiheit, Deines Lebens, gewiß mit dem Verluſt Deiner Ehre. O ott! . .“ Ehe er es hindern konnte, neigte ſie ſich über ſeine Hände und küßte ſie inbrünſtig. Dann ſchaute ſie unter Thränen in ſein verlegenes, ängſt⸗ liches, müdes Geſicht und ſagte: „Mein Liebſter, mein Liebling! O, Gott ſei gedankt und geſegnet, daß er mich Dich wieder finden ließ. Ich hätte nicht ſterben können, ſiehſt Du, ohne dieſe Stunde, wo ich Deine Hand faſſen und Dir danken kann, wo ich Dich küſſen und Dir ſagen darf, daß Du der beſte, der edelſte, der liebevollſte, der echteſte Mann biſt, der jemals gelebt und die Liebe und Dankbarkeit eines Mädchens verdient hat! Kupko!“ — Das blonde Mädchen ſtreckte ihre Arme aus, ſo ſchüchtern und lieb, als ſeien es Fühlhörner ihres Herzens; ihres Her⸗ zens, das in Liebe und Dankbarkeit zerfloß, und ſich doch vor der Berüh⸗ rung mit Fremdem ſcheute: „Ich hätte nicht ſterben können, ohne Dir zu ſagen, daß ich Dich lieb haben werde mein Leben lang, und daß ich mit Allem, was ich bin und habe, dem Manne gehöre, der mir ſeine Ehre, ſein Leben, Alles geopfert hat! Gott ſegne Dich, Kupko! Aber ich. .. ich konnte es damals nicht hindern, denn ich wußte nichts von mir, ich war wie todt . . .“ Und ihre Thränen verſiegten. Denn ſie hatte den Muth gefaßt, ſein ſeidenhaariges, lichtes Haupt in ihre kleinen, ſchwachen Elfenhände zu faſſen. Es war der ſeligſte Augenblick ihres Lebens. Kupko ſprach jetzt etwas. Er ſprach lange. Er küßte ihre Hände, er war verwirrt vor Liebe, es war ihm ſo wohl im Herzen, wie er es noch nie empfunden. Es war auch der ſeligſte Augenblick ſeines Lebens. Er wußte, daß das ſüße Mädchen — das erſte ehrliche und lie⸗ bende, das ihm im Leben ſo nahe ſtand — ihm gehöre, und er dachte daran, daß er — ſehr reich werden wolle, um ſie glücklich zu machen. Er ſprach viel zu ihr. Sie antwortete lächelnd. Nach und nach wur⸗ den die Fenſtervierecke dunkler, und die Lampe an der Decke lichter. In dem Grade, wie draußen die Nacht hereinbrach, wurde es heller in der Zimmerreihe, die man hier durchblickte. Mitten in einer Rede ſagte Kupko: „Willſt Du alſo einmal mit mir gehen und meine Frau ſein, Edla?“ „Ja!“ ſagte ſie lächelndd. „Aber ich bin nicht von Deinem Lande und ſpreche nicht die Sprache Deiner Heimat.“ „Ich werde die Sprache der Deinigen lernen. mein Zuhauſe ſind überall.“ „Das meinige hat beſtimmte Grenzen, Lieber. Seite!“ lächelte Edla. Sie blieben einige Augenblicke ſtumm. Dann ſchaute Kupko wie ſich erinnernd um ſich. Und der Glanz der Freude wich aus ſeinem Antlitze. Er ſagte: „Wo ſind wir hier?“ „In dem Schlafzimmer der Prinzeſſin.“ „Der ſchöne Kamin! Und es liegt ein Revolver auf dem Kamine!“ „Immer. Weil die Diamanten hier ſind, dort in dem unſcheinbaren Käſtchen, welches die Prinzeſſin auf Reiſen immer in der Hand trägt.“ „O!“ „Und Du willſt alſo, daß ich Deine Frau werde. Stelle ſuchen. Und die Prinzeſſin wird uns dazu helfen. ſehr gern. Und mich auch. Und ſie iſt gut.“ Kupko antwortete nichts. „Auf was ſiehſt Du, Lieber?“ Er wandte ſeine Augen hellblickend auf ſie, und erwachte gleichſam. „Nichts. Auf Nichts. In einem ſo unſcheinbaren...“ „Was haſt Du?“ „Was ich habe? Ich . . . ich liebe Dich! Liebſt Du mich auch? . . . Es iſt ſo ſpät!“ ſetzte er dann mit einem Male hinzu. „Es iſt ſpät — aber wir müſſen hier die Prinzeſſin erwarten, ſie will es ſo . . .“ „Ja ? . ..“ „Ja . ..“ Kupko hörte, wie Edla ſprach. Sie ſprach viel und lieb, Aber er verſtand den Sinn der Worte nicht. Seine Gedanken wurden ſeltſam ver⸗ zerrt. Der Anblick des Kofferchens machte ihn wie berauſcht. Während Edla ſprach, dachte er maſchinenmäßig: „Sie will, ich ſolle ſie er⸗ warten. Sie . . . ſie liebt mich gewiß. Sie hat mich ja ſelber nach Rom kommen laſſen, nur damit ſie mich wiederſieht. Wenn ſie mir nur Einen Ring ihres Schmuckes gäbe, ich könnte lange glücklich ſein. Und Edla würde mein Weib. Es muß ſo ſchön ſein, wenn man den Mein Vaterland und Es iſt an Deiner Du wirſt eine Sie hat Dich Rauch ſieht, der aus unſerer Hütte aufſteigt. Wenn die Prinzeſſin wirk⸗ lich vernarrt iſt in mich, wird ſie mir einen Ring nicht abſchlagen. Große Damen haben ſolche Launen auf ein Geſicht, auf eine Idee. Ich werde thun, als liebe ich ſie auch. Ich werde ihr die Hand küſſen. Damen ſind ſo launenhaft. Vielleicht den Arm! Und ſie . . . Ja. . .“ * Die Prinzeſſin trat in ihre Zimmer, aufgeregt von den Orgelklängen und von einer Erwartung. Sie lachte mit ihren wundervollen weißen Zähnen, und der helle, lichte, grüngeſtreifte Seidenſtoff rauſchte um ſie, wie ſie in das Zimmer trat. Als ſie Kupko erblickte, der ihr in ſeiner haſtigen ſüdlichen Weiſe einen Schritt entgegentrat und ſich verneigte, lächelte ſie — mit einem Lächeln, von dem Sergi Paulowitſch, wenn er es geſehen hätte, geſagt haben würde: „ſie liebt ihn!“ Aber mit einer faſt mütterlichen Bewegung wandte ſie ſich zuerſt zu Edla. „Guten Abend, Kind. O, Du haſt nach Herzensluſt geplaudert, und biſt fröhlich!“ — Sie küßte Edla, wie um ſich zu ſammeln in einem Gefühl, das ihr ſelber unerklärlich ſchien. Dann wandte ſie ſich an Kupko mit einer lieblichen Neigung des Hauptes, und ſie ſtreckte ihren ſchönen weißen Arm vor, deſſen winzige Hand ſich in die ſeinige legte. „Nun, ſchön willkommen!“ ſagte ſie mit klingender Altſtimme. „Das iſt gut, daß wir Sie wieder gefunden haben. Edla hat ſich ſchon ſo ſehr auf Sie gefreut.“ Edla wurde blutroth, recht verlegen, und ſah die Prinzeſſin glück⸗ ich an. „Frau Prinzeſſin,“ ſagte ſie, „ſollte ich nicht nachſehen gehen, 0 44 Die Prinzeſſin wandte ihr voll das Geſicht zu. „Nachſehen? . . .“ machte ſie. Und wie ſie ſah, daß Edla vor Glückſeligkeit ſtrahlte, und daß ſie dieſe Glückſeligkeit in dem Dunkel eines Vorzimmers verbergen wollte, ſagte ſie: „Ja .. . Sehen Sie nach, ob . . .“ Und ſie vollendete den Auftrag. Edla lächelte dem lächelnden Kupko zu, und ging aus dem Zimmer, indem ſie dachte: „Die Frau Prinzeſſin wird uns gewiß glücklich machen! . . .“ Und die Prinzeſſin und Kupko blieben allein in dem großen, ſchwül durchdufteten, römiſch unregelmäßigen, mit ſchwerer moldauiſcher Pracht angehäuften Gemache. Sie lehnte oder lag halb in ihren hellſeidenen, grüngeſtreiften Seiden⸗ ſtoffen auf einer Chaiſelongue, und ſah ihre «capricey, wie Sergi Pau⸗ lowitſch Kupko nannte, froh an. Und Kupko dachte: „Sie iſt richtig verliebt in mich!“ Und er näherte ſich ihr, neigte ſich über ihre Hand und ſagte in ſeinem weichen, charak⸗ terloſen moldauiſchen Vagabundenfranzöſiſch: „Darf ich dieſe Hand küſſen, Frau Prinzeſſin?“ Sie ſagte noch immer luſtig: „Ah, ja wohl!“ — Und dabei drückte ſie ihre Hand ſelber gegen ſeine Lippen, und fragte dann nach ſeinen Abenteuern. Und der Abenteurer fing an zu erzählen, und ließ ſich dabei, ſtatt ſtehen zu bleiben, an der Chaiſelongue auf ein Knie nieder. Und wie er dabei erzählte, daß ihm in Ladogni oben eine Bäurin umſonſt ein Glas Milch gereicht habe, ſagte er: „Ich habe ihr dafür die Hand ge⸗ küßt: So! . . .“ Die Prinzeſſin ließ ihn gewähren. Aber ihre Züge veränderten ſich. Und dann erzählte er, er habe ein Muttergottesbild in Urbino ge⸗ küßt . . . Er erzählte es mit großen Augen, die auf der Prinzeſſin brann⸗ ten, und er drückte bei der Erzählung des Kuſſes ſeinen Mund auf die Schulter der Prinzeſſin. Er ſuchte die Möglichkeit, von ihr Diamanten zu erlangen, und er kannte die „Launen“ der großen Damen. Aber kaum hatte dieſer ſeltſame, brennende Kuß ihre Schulter berührt, als ein namenloſes, unbeſchreibliches Gefühl die Prinzeſſin ergriff. Es war etwas Unerklärliches, was ſie unter dieſem brennenden Kuſſe erzittern machte, als ſei er noch eine ungeborene, unſichtbare, nur dem tiefſten Herzen fühlbare Sünde. Es war gleichſam eine Flamme der tiefſten Hölle, die ſie verſengte . . . es war ein Gefühl, von dem ſie ſich keine Rechenſchaft geben konnte, und ſie ſprang auf, wie von einer Schlange gebiſſen. Ihr ſchöner, entblößter Arm zitterte in der Luft, wie er nach der Thüre wies: „Verlaſſen Sie mich!“ vibrirte ſie mit Lippen, die kaum artikulirte Laute hervorbringen konnten. „Verlaſſen Sie mich augenblicklich!“ — Er ſchaute ſie betroffen an. „Aber ich . . . ich . . . wollte ja nur . . .“ Es lag die Gewalt all' ihrer königlichen Ahnen des längſtvermoderten Byzantinerreiches in ihrer Bewegung, wie ſie wieder⸗ holte: „Fort, habe ich geſagt!“ Sie ſtand da wie eine vernichtende Gottheit, und die Fingerſpitzen ihrer vibrirenden Hand deuteten nach der Thüre. Kupko wurde von ihr gleichſam hinweggeweht — wie man einen Wurm aus der Roſe ſchnellt, die uns ſüßduftend angemuthet hat, und die alsdann vergiftet, ekelhaft, werthlos erſcheint. Kupko hatte das Zimmer verlaſſen. Die Prinzeſſin ſtand jetzt allein, Große „ einen Augenblick noch erzitternd von einem ſeltſamen Gefühle des Ab⸗ ſcheus. Dann fragte ſie ſich ſelber verwundert, warum es ihr ſo ent⸗ ſetzlich erſchienen ſei, daß die Lippen Kupko's ſo brennend ihre Achſel be⸗ rührt hatten: ſie hätte dieſe Berührung von dem letzten Bettler und von dem verhaßteſten Feinde einfach hochmüthig überſehen — aber von ihm empfand ſie dieſelbe wie einen furchtbaren Frevel. Sie ſtand da, die zitternden Arme über der wogenden Bruſt gekreuzt, in dem lichtfarbigen, grüngeſtreiften Seidengewande, wie vernichtet und in ſich ſelber zuſammenbrechend. Und das Zimmer war leer. Kupko verließ den Palazzo, nachdem Edla ſeine Hand in dem Dunkel der Antichambre noch einmal dankbar⸗inbrünſtig an ihre Lippen gedrückt hatte, um dann zur Prinzeſſin zu entfliehen. Die Prinzeſſin ſtand ſchwerathmend über ihren Lehnſtuhl geneigt. Sie konnte ſich noch immer des unerträglichen Gefühls nicht erwehren, das ihr jener Kuß erweckt hatte: aber es war ein Gefühl des höchſten Grauens, deſſen eine Menſchenbruſt fähig iſt. Sie ſtand noch immer athemlos da. Aber wie Edla erſchien, fand ſie ſich nach und nach wieder. Und ſie ſagte heftig: „Edla, wen haſt Du lieber, mich oder ihn?“ — Edla konnte nicht antworten. Sie ſtarrte nur die ſeltſame, zittern de Frau an. „Denn wenn Du bei mir bleiben willſt, mußt Du ihn vergeſſen, für immer! Du darfſt ihn niemals wiederſehen! Niemals! hörſt Du?“ — „Niemals!“ wiederholte Edla mit dem Gefühle eines Menſchen, der ſeine Heimat über ſich im Feuer verpraſſeln hört .. . „Niemals!“ wiederholte die Prinzeſſin, unklar in ſich ſelber, aber ent⸗ ſchieden in dem Entſetzen ihres Herzens, und ihre Hand lag auf der Stelle, welche der Kuß des Vagabunden berührt hatte: „Niemals!. .“ * Am andern Tage, zu derſelben Stunde, wartete Edla an dem Fenſter ihres Zimmers in der Beletage auf Kupko. Und Kupko ging zu der⸗ ſelben Stunde durch die Straße. Er wußte, ohne daß er es mit ihr ver⸗ abredet hatte, daß Edla auf ihn warten ſollte. Und ehe er noch zweimal durch die Straße gegangen war, erſchien ſie auch in der Thüre des Palazzo in einer Toilette de sortie — eine ſelt⸗ ſame Erſcheinung in einer Palaisthüre zu ſo ſpäter Stunde. Eine ſelt⸗ ſame Erſcheinung überall, nur in Rom nicht; denn Rom hat eine große Entſchuldigung ſogar für nächtliche Ausgänge „zu Fuß“: die Kirche. In Rom, wo von Mitternacht bis zur nächſten Mitternacht Kirchenzeremonieen ſtattfinden, iſt keine Dame auffallend, die im Abenddunkel noch zu Fuß aus einem Palais kommt. Die Straße R*** in welcher ſich der Palazzo Vacanozzi befindet, iſt breit und einſam, wie alle breiteren Straßen Roms. Die modernen Paläſte ſind hie und da durch eine ſorgſam erhaltene Tempelruine unter⸗ brochen, und aus den Händen der grotesken, rieſigen, muskelgeſchwollenen Herkulesbalkonträger der Rococopaläſte wächst ſonnverbranntes Gras. Bauern von Trastevere gehen hier, die breiten rauhen Mäntel über den Schultern, von denen das Hemd herabfällt, ſo daß man das Amulet ihrer Namensheiligen ſehen kann, in den braunen Ohren ſchlechtſilberne, breite, verblaßte Ringe. Die Bauern gingen mit ihren Weibern, welche den breiten weißen Leinwanddeckel auf dem Kopfe trugen, den braunen Hals mit Korallen behangen, und die Taille unförmlich erhöht. Zwiſchen allen dieſen Fußgängern kam Edla über die Straße herüber auf Kupko zu, und ſagte mit einem verſtörten Geſicht, in welchem jedoch ſanfte Liebe durchleuchtete: „Kupko! Es ſteht ſchlimm mit der Prin⸗ zeſſin! Sie will Dich nicht mehr ſehen, ſie will nichts mehr hören von Dir! Was haſt Du ihr gethan? . . .“ Kupko wurde beinahe zornig. „Gethan? nichts. zu ſein! —“ „Nun wohl; aber ſie iſt unverſöhnlich.“ „Sie hat Launen —“ „Aber Launen, die ewig dauern. Kupko, ich wollte Dir nur ſagen, daß ich entſchloſſen bin. Du haſt Dich für mich geopfert, Du haſt mich gerettet. Ich gehöre Dir, Dir allein. Ich werde mit Dir gehen, wohin Du wollen wirſt, nachdem ich Dir angetraut ſein werde.“ . „Ja,“ ſagte er, und küßte ſie ſtürmiſch. „Ja, das wollen wir. Du biſt wie Eiſen, Du zartes Schilf! Aber ich bin's auch. Nur müſſen wir noch reich werden — ſchnell — heute, morgen, bald. Dann gehſt Du mit mir? Sie ſagte: „Reich? Aber das wird lange währen!“ Er lächelte ſinnend, wie im Fieber. „Adieu!“ ſagte er noch. „Wenn wir uns tagelang nicht ſehen ſollten, Edla, denke nur an die Zukunft. Deine Prinzeſſin iſt närriſch. Ich werde ohne ſie auch reich werden. Aber wenn Dir ein zerriſſener Bube einen Zettel bringt, welcher Dir ſagt: ‚Edla komm'!“ wirſt Du kommen?“ Edla ſchaute ihn nur an. Dann fuhr ihre Hand leicht über ſeine Wangen, und ſie verließ ihn raſch. (Fortſetzung folgt.) Sie ſcheint verrückt 8 NN . ID 5 WVDe S R N 2 8 R 8 8 W N R . N N R N N “ SGH, SS SAR A ZS — V ð — 65† R — — ‚ — Charade. Mein Erſtes ſtarb als Märtyrer, Mein Zweites hältſt Du in der Hand, Du haſt es juſt wohl umgewandt; Sing' davon, Du biſt ſicherer! Das Ganze ſtrebt dem Himmel nach, Iſt Nahrung, Schirm und Hüttendach. Hrn. R. B. Nordſeite und Dr. R. Weſtſeite Chicago Ill. W. W. iſt nur wegen überhäufter Arbeit mit Briefen im Rückſtande, aber „aufgeſchoben,iſt nicht aufgehoben“. Herzlichen Gruß und Handſchlag! rn. E. Fr. in Hanau. Das „Schickſal“ Ihrer „Gedichte“ iſt — Papier⸗ korb. Unſer Urtheil iſt: Sie ſollten das Reimen laſſen, da Sie „Stamm“ auf „ſann“ zu reimen verſuchen. Hrn. P. H. in Hamburg. Traurig aber wahr: In der Ehe unterſcheidet ſich der Zorn des Mannes von dem der Frau dadurch, daß der Mann, wenn er zornig iſt, ſich ſelbſt die Haare ausrauft, iſt aber die Frau zornig, rauft ſie ſie ihm aus. Haare muß er alſo immer laſſen. Abonnent Joſeph Anton in Duppau (Böhmen). Der „Stundenplan eines Kavallerie⸗Rekruten“ erſchien in unſerer Ill. Welt Jahrg. 1869, Heft 1 u. 2. Da dieſer Humor ſo allgemeinen Beifall fand, werden wir verſuchen, das Genre gelegentlich wieder zu kultiviren. Hrn. F. Sch. in Kremsmünſter (Oberöſterreich). Das einfachſte und wirk⸗ ſamſte Mittel gegen Hühneraugen iſt: bequemes Schuhzeug, ſorgſames Beſchneiden und Beſtreichen der Stellen mit Collodion. Dadurch bildet ſich eine künſtliche Haut, die das ſchnelle Weiterwachſen des Hühnerauges hindert. Hrn. Wilhelm P. in Aſchaffenburg. Das wiederholte Beſtreichen neuer Stiefelſohlen mit gereinigtem Leinölfirniß und langſames Eintrocknenlaſſen ſpart Ihnen wenigſtens die Hälfte der Schuſterrechnung. HW Frau Dr. Ther. B. in Frankfurt a. M. Die praktiſchen Engländer laſſen ihre Kinder, um es ihnen einzuprägen, wie viel Tage jeder Monat enthalte, ein kurzes Gedicht lernen, das in deutſcher Uebertragung lauten würde: Dreißig Tage hat Monat September, Gleich dem April, dem Juni, November; Einunddreißig die übrigen ſieben, Nur Februar iſt zurückgeblieben — Der kurze hat achtundzwanzig allein; Doch merket, ihr Kinder, euch jetzo fein: Sind dann vier Jahre gelaufen in's Land, So wird ein Tag extra ihm zuerkannt. Fr. A. C. in Wien. Der Herr, über den Sie ſo aufgebracht ſind, hat ein Recht, ſo kalt ſich zu geriren; indeß beruhigen Sie ſich, es wird nicht lange dauern, aber ſchreiben Sie ihm keinen ſo liebenswürdigen Brief wie uns, Sie ver⸗ rathen ſich ſonſt. Hrn. A. S. in Wien. Der „leine Jäger“ hat zu lange geſäumt! C. iſt in Baden⸗Baden. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. 3 = = – —- —— — = J ⸗ ● Glece * hat ein lange ie ver⸗ 6 it m o 5 = 1 2 E = £ 8 A. S SS A 7 4 4 * . „.. 9g 4 S .. Wmm E (E=Z W —‚— Ser Dc 9 . Ge, 4 4 2R S Keine Zeugen. Novelle von R. Edmund Hahn. (Fortſetzung.) Zweites Kapitel. Tiſchgeſpräche ſeltſamer Art. Da zu dieſer Zeit kein Zug erwartet wurde, war es im Speiſeſaale ziemlich leer. Nur in einer Ecke, entfernt von dem Tiſche, an welchem der Juſtiz⸗ rath mit ſeinen Gäſten ſaß, hatten drei Herren Platz genom⸗ men. Sie ſchienen ſich um die Speiſenden nicht zu kümmern, ſprachen unbefangen von Tages⸗ begebenheiten und über eine be⸗ rühmte Sängerin. Der Juſtizrath machte indeß den liebenswürdigſten Wirth. Er füllte die Gläſer mit perlen⸗ dem Wein und ſagte heiter: „Ich hoffe, mein Fräulein, daß wir uns wiederſehen. Hier iſt meine Karte, bedürfen Sie jemals eines zuverläſſigen Freundes, ſo wen⸗ den Sie ſich getroſt an mich.“ „Das iſt zu viel Güte für eine Ihnen Unbekannte,“ erwie⸗ derte Melitta. „Nicht doch. Seit Sie mir geſagt hatten, daß Sie in Berg⸗ dorf gewohnt haben, wußte ich, wen ich vor mir ſah. Ich lebe in Breslau, und Emil Arnold, des Pfarrers Sohn, hat Ihrer mehrmals Erwähnung gethan, wenn er von ſeiner Heimat ſprach. Er iſt der fleißigſte Student und der beſte Freund meines Neffen. Die beiden jungen Männer ſind oft meine Gäſte.“ „Das freut mich ſehr!“ rief lebhaft Melitta. „Wenn Sie Herrn Arnold wiederſehen, Herr Juſtizrath, haben Sie vielleicht die Güte, ihm mitzutheilen, daß ich den größten Theil meiner Reiſe unter Ihrem Schutze zu⸗ rückgelegt habe.“ „Dieſen Auftrag werde ich in acht bis zehn Tagen vollziehen, mein Fräulein; ſoll ich nicht auch einen ſchönen Gruß beſtellen?“ Illuſtr. Welt. XIX. 2. 5 D D R B B 5 ☚ — . = 2 /7 5 2 — — =— 8 N Ankad . , D RD R—☚ 6: Franzöſiſche kriegsgefangene Offiziere im Café Paris zu Mainz. Originalzeichnung von A. Hölzgen. (S. 52.) — == ſſneneugrnnanennnn — „Gewiß!“ Baron Arwed fuhr ſich mit der Hand über die Stirn, als wolle er unangenehme Gedanken verſcheuchen. Melitta blickte ihn unwillkürlich theilnehmend an; aber als bereue ſie es, dieſer Regung gefolgt zu ſein, ſo ſchnell bückte ſie ſich zu dem ſchönen Windhund herab, welcher ſich vom Dufte der Speiſen gelockt dem Tiſche genähert hatte. Einer der drei Herren am andern Tiſche, ein Mann in vorgerückten Jahren, aber von ſtraffer militäriſcher Haltung, pfiff dem Hunde, grüßte die Herren höflich und verließ den Saal. „Sie haben dem Mahle wenig Beifall gezollt, mein theurer Arwed, ſogar Ihr Glas iſt noch nicht geleert,“ ſprach der Juſtizrath. „Geben Sie ſich nicht zu ſehr Ihrem Kummer hin, bedenken Sie, daß die Zukunft der Jugend gehört!“ B „Sie haben Recht, mein verehrter Herr, doppelt Recht; wer in meiner Lage iſt, muß der Welt ein wenn auch nicht frohes, doch ruhiges Geſicht zeigen. Thun Sie mir die Ehre an zu glauben, daß ich, obgleich ich bereits viel verlor und, da ich noch prozeſſire, vielleicht noch mehr ver⸗ lieren werde, Eins feſthielt: moraliſchen Muth!“ „Neque gemmis venale nec auro,“ ſagte lächelnd der Juſtizrath. „Auf gut Glück denn!“ Die Gläſer der beiden Männer klangen luſtig aneinander. Indeß ſagte einer von den Herren am andern Tiſche: „Haben Sie. eine Idee, Doktor, weßhalb der Major gegen Sie und mich heute eine ſo beſondere Freundlichkeit zur Schau ſtellte? Er könnte doch aus früheren Zeiten wiſſen, daß wir Beide dem alten Sünder niemals grün waren.“ „Ich möchte auch wiſſen, was der Fuchs wieder hier zu thun hat, lieber Appellationsrath,“ entgegnete der Doktor. „Seine ſogenannte Prinzeſſin Tochter, die mit dem Prinzen in Rom lebt und ſicherlich nicht mit dem⸗ ſelben getraut iſt, muß dem Major wieder Geld geſchickt haben. Er ſoll jetzt wieder ſehr üppig leben. Die jüngſte Tochter, welche eben ſo häßlich iſt, als die älteſte ſchön, und das will viel ſagen, ſoll mit einem reichen Baron verlobt ſein. Der Mann muß keine Augen haben.“ „Oder der Major hat es verſtanden, einen Gimpel in das Netz zu locken. Dobenegge war ſchon in ſeiner Jugend mit allen Waſſern ge⸗ waſchen. Daß er, der gern in Weltſtädten lebt, jetzt hier iſt, muß aus beſondern Gründen geſchehen. Wie er ſagte, will er ſogar bis zum Sommer hier bleiben, bis es ihn nach Baden⸗Baden oder Homburg zieht.“ „Nicht auf den ‚grünen Teppich der Natur’, wie Schiller ſeine Maria Stuart ſagen läßt, ſondern zum grünen Tiſche, dort hat er mit dem alten Engelſtröm manchem Gelbſchnabel die Mutterpfennige abgenommen.“ Melitta, welcher Alles neu war, hatte mit Aufmerkſamkeit auf dieſes Geſpräch gehört, da der Juſtizrath und der Baron ſich flüſternd beſprachen. Der Name Engelſtröm fiel ihr auf und ſie achtete von jetzt an auf jedes Wort. Der Doktor ſagte: „Ich ſah zufällig den Major geſtern zu Pribus ſchleichen, Gott mag wiſſen, was er dort gewollt hat; denn was auch des Majors Fehler ſein mögen, ſo beſitzt er doch Geiſt, Bildung, feine Manieren, Schönheitsſinn, und liebt den Luxus nur zu ſehr. Wie er es ſtundenlang in Pribus' Spelunke hat aushalten können, iſt mir ein Räthſel. Um neun Uhr, als ich meine Tour bei meinen Kranken begann, ſah ich ihn zu Pribus gehen, und um Eins, als ich heimkehrte, trat der Major aus der Hütte. Ich war kürzlich bei Pribus, um mir ein Pet⸗ ſchaft zu beſtellen, denn er iſt ein Graveur, der ſeinesgleichen ſucht; aber ich dankte allen Heiligen, als ich wieder aus ſeiner ſchmutzigen Höhle heraus war, in welcher es fürchterlich roch.“ „Der Name Pribus hat dieſen ſchlechten Geruch verbreitet,“ ſagte lachend der Appellationsrath. Vor etwa zehn Jahren war er in Unterſuchung wegen einer Fälſchung, er ſollte Handſchriften nachgeahmt haben, aber es konnte dem pfiffigen Patron nichts bewieſen werden. Eine Art von Taſchen⸗ ſpieler iſt er auch. Der Eintritt eines jungen Mannes, welcher die Herren grüßte, machte dieſem Geſpräch über Pribus ein Ende. Der Juſtizrath ſah nach der Uhr und ſagte zu Melitta: „Ihr Zug wird ſogleich eintreffen, Fräulein. Ich will jetzt zu meinen Verwandten gehen. Reiſen Sie mit Gott, liebes Kind, und denken Sie an mein Verſprechen!“ Melitta ſagte dem guten alten Herrn gerührt einige dankende Worte, erwiederte Arwed's ſtumme Verbeugung und vervollſtändigte ihren Reiſe⸗ anzug, denn das Dampfroß brauste heran. Raſch ſtieg ſie in den Waggon, ließ den Schleier herab und ſtellte ſich ſchlafend, um ſich ungeſtört ihren Gedanken hinzugeben. Erſt ſeit wenigen Stunden hatte Melitta ihr ſtilles Dorf verlaſſen, und, wie ſie meinte, ſchon ſo viel erlebt. Ob ſie wohl den Juſtizrath, ob ſie wohl Arwed wiederſehen würde? — Drittes Kapitel. Die Verwandten. Es ſchlug acht Uhr, als Melitta den Bahnhof zu W. . . erreichte. Viele Reiſende wurden von Verwandten und Freunden oder doch von ihren ocς ⸗50 O„9 Dienern empfangen. Sie ſtand allein, ſich vergebens nach Jemanden umſchauend, der gekommen ſein könnte, ſie, die durch den Traueranzug leicht kenntlich war, abzuholen. Endlich gab Melitta ihren Gepäckſchein einem Dienſtmanne und ließ ſich einen Wagen rufen. Auf ihre Weiſung: „In das Engelſtröm'ſche Haus,“ entgegnete der Kutſcher: „In welches wollen Sie, Fräulein? In das Palais auf dem Paradeplatze oder in das im dritten Diſtrikte?“ „Ich meine das Haus, in dem der General von Engelſtröm wohnt,“ erwiederte das Fräulein. „Schon gut,“ brummte der Kutſcher. Melitta's Herz pochte heftig, als ſie über den anſehnlichen, von Gas⸗ flammen beleuchteten Platz fuhr, auf den das große, düſtere Schloß, in dem kein Licht brannte, herabſchaute. L Ihr bangte vor der erſten Zuſammenkunft mit den Verwandten, von welchen ſie bisher nur ſelten und wenig gehört hatte. Nachdem ſie wohl eine Viertelſtunde gefahren war, hielt der Kutſcher auf einem großen, öden Platze, wo wenig Häuſer ſtanden, vor einem ſtattlichen Gebäude, deſſen größerer Flügel hell erleuchtet war. Der Kutſcher zog ſtark an der Klingel, das hohe Hausthor ſprang auf, Melitta trat in die matt erleuchtete Halle, nachdem ſie den Kutſcher bezahlt und ihr Gepäck erhalten hatte. Niemand erſchien, die Angekommene zu empfangen, nicht einmal ein Diener zeigte ſich, um ihre Sachen zu holen. Der Kutſcher bemerkte das, knallte vor der Thür laut mit der Peitſche und rief: „Holla, he, holla!“ ehe er davonfuhr. Endlich kam langſam ein Bedienter die Treppe herunter geſchlichen und fragte verdrießlich, was es gäbe. Melitta, welche in ihrem ganzen Leben noch kein rauhes Wort gehört hatte, nannte ſchüchtern ihren Namen und fügte hinzu: „Mein Oheim, der Herr General, erwartet mich.“ Der Bediente entgegnete etwas höflicher: „Es iſt heute große Geſell⸗ ſchaft im Hauſe, gnädiges Fräulein; folgen Sie mir gütigſt, oder — es iſt doch vielleicht beſſer, Sie warten hier, bis ich Frau von Cibani von Ihrer Anweſenheit benachrichtigt habe.“ Nach dieſer Rede ſetzte der Bediente Koffer und Hutſchachtel von Me⸗ litta wieder auf den Boden und ſtieg langſam die Treppe hinauf. Das Fräulein war über dieſen ſeltſamen Empfang ſehr betroffen, aber ſie hielt es für das Klügſte, ruhig zu warten, bis ein Frauenzimmer kommen würde. „Wahrſcheinlich iſt mein Brief nicht eingetroffen,“ ſagte ſie zu ſich ſelbſt. Die Klänge fröhlicher Tanzmuſik ſchallten an ihr Ohr. Noch nie⸗ mals ſeit dem Tode ihrer Mutter hatte ſie ſich ſo verlaſſen gefühlt, wie in dieſem Augenblicke. Sie fragte ſich mit bangem Herzen: „Werde ich hier eine Heimat finden?“ Endlich wurde das leichte Rauſchen eines Frauengewandes hörbar, ein junges Zöfchen hüpfte die Treppe herab, muſterte die junge Dame vom Kopf bis zu den Füßen und ſagte ſchnippiſch: „Ich bitte, mir gefälligſt zu folgen.“ Melitta ließ ſich von dem Kammermädchen über Treppen und Gänge leiten, bis ſie endlich vor einer Thüre ſtehen blieb, welche die Zofe aufſchloß. „Hier iſt Ihr Zimmer, Fräulein, machen Sie es ſich bequem; ich werde Ihnen ſogleich Urſula ſchicken,“ ſagte das Mädchen, zündete die Kerzen auf dem Spiegeltiſche an und verſchwand ſchnell wie der Blitz. Melitta legte die Oberkleider ab und ſchaute ſich in dem Gemache um. Es war nicht breit, aber lang und hoch. Die noch wohl erhaltenen Mo⸗ bilien und Tapeten ſtammten offenbar aus dem vorigen Jahrhundert. Das Zimmer war, wie es ſchien, lange nicht gelüftet worden, es duftete ſtark nach Moſchus und Tabak. Melitta trat an das Fenſter, um zu ſehen, wohin ſie blicken könne, aber Eisblumen verbargen ihr jede Ausſicht. Jetzt vernahm ſie Tritte, die Thür wurde geräuſchvoll aufgeſtoßen, eine alte, finſter vor ſich hin⸗ ſtarrende Frau trat ein. Ohne zu grüßen eilte ſie zu dem wahrſcheinlich lange nicht geheizten Kamine, um Feuer anzuzünden. „Es wird doch nicht rauchen, liebe Frau?“ fragte Melitta freundlich. Die Alte gab keine Antwort, arbeitete mit der Feuerzange und dem Schürhaken herum, bis ſie ein tüchtiges Feuer zu Stande gebracht, welches hell aufflammte und dem düſtern Gemache einen freundlichen Anſtrich verlieh. Ohne eine Sylbe von ſich hören zu laſſen, entfernte ſie ſich wieder mit langſamen, ſchweren Schritten. Melitta ſchaute ihr verwundert nach. In kurzer Zeit kehrte die Frau zurück, ſetzte eine Platte mit Thee⸗ geſchirr und Backwerk auf den Tiſch, einen Keſſel voll Waſſer auf das Feuer und brummte: „Den Thee machen Sie ſich wohl ſelbſt?“ „Gern, liebe Frau,“ erwiederte laut Melitta, „ich will Sie nicht länger bemühen.“ Die Alte ſchürte noch einmal das Feuer an, wandte ſich dann um, ⸗Meim, H IIII ςν 51 – betrachtete aufmerkſam das junge, ſchöne Weſen und fragte: „Sind Sie etwa die Braut des jungen gnädigen Herrn? Hübſch genug wären Sie.“ „Nein, liebe Frau, ich bin die Großnichte des Herrn Generals, Me⸗ litta von Werder.“ „Werder? Den Namen kenne ich nicht. Alſo Sie ſind nicht die Braut? Hätte es denken können, dieſe wäre wohl anders logirt worden,“ entgegnete Frau Urſula. Im Begriff, das Zimmer zu verlaſſen, blieb ſie plötzlich, von irgend einer Regung dazu angetrieben, ſtehen und ſagte: „Sind Sie gut katholiſch? Ich will es hoffen. Dieſes Gebäude iſt zwar früher ein Kloſter geweſen, aber dennoch geht hier nicht Alles mit rechten Dingen zu. In dieſem Gemach, das früher die Frau Priorin bewohnt hat, ſoll zuweilen um Mitternacht eine graue Geſtalt erſcheinen. Beten Sie dann Ihre drei Ave, und es kann Ihnen nichts Uebles widerfahren.“ „Ich danke für den gutgemeinten Rath,“ ſagte Melitta und lächelte ein wenig, da ſie frei von allem Aberglauben war. „Ich ſchätz' wohl, daß Sie beſtimmt ſind, der Frau Generalin Geſell⸗ ſchaft zu leiſten. Eine prachtvolle Dame, bin viel um ſie geweſen. Es kann Jedem bei ihr gefallen.“ Die Alte lachte hell auf und entfernte ſich. „Eine ſeltſame Perſon, dieſe Frau Urſula,“ ſagte Melitta zu ſich ſelbſt, „und weßhalb ſpricht ſie ſo wunderlich über meine Tante, die ihre Herrin iſt?“ Im Zimmer hatte ſich jetzt eine behagliche Wärme verbreitet, die Me⸗ litta ſehr wohl that. Sie bereitete ſich ihren Thee, aß von dem friſchen Backwerk und gab ſich Mühe, die Reden der Alten für leeres Geſchwätz zu nehmen. Es war noch nicht ſpät, ſie fühlte das Bedürfniß, ſich mit ihren Freunden im Pfarrhauſe zu Bergdorf zu unterreden; auch hatte ſie dieſen verſprochen, ihre Ankunft zu melden. Sie ſah ſich nach Schreibgeräth um. In einer Ecke ſtand ein alt⸗ modiſcher Schreibtiſch, vielleicht enthielt dieſer das Gewünſchte. Der Schlüſſel ſteckte, Melitta öffnete und fand Papier und Federn, die Tinte in dem großen Glaſe von alterthümlicher Form war eingetrocknet. Als ſie ſich die beſten Papierbogen herausſuchte, fielen ihr zwei Blätter in die Hände, auf welchen mehrmals mit großen und kleinen, flüchtigen Schriftzügen geſchrieben ſtand: Guſtav Adolph Arwed Freiherr von Engel⸗ ſtröm. Bei dem Namen Arwed erröthete Melitta, ſie dachte an ihren Reiſegefährten, welcher den in Deutſchland ſeltenen Namen Arwed führte. Sollte er ein Vetter des Generals, alſo auch mit ihr verwandt ſein? Jetzt pochte es draußen an die Thür, Melitta erſchrak, faßte ſich jedoch bald und rief muthig: „Herein!“ Ein freundlich ausſehender Mann in geſchmackvoller Livree brachte ihr Gepäck. Ueber Melitta's liebliches Ge⸗ ſicht flog ein Lächeln, als ſie ihren lieben, wohlbekannten Koffer erblickte; ſie dankte dem Diener mit Herzlichkeit. Der Mann, offenbar davon ge⸗ rührt, ſagte gutmüthig: „Wünſchen Sie vielleicht etwas, gnädiges Fräu⸗ lein, Sie ſind ſehr abgelegen logirt, ich begreife nicht recht, warum man Ihnen das Zimmer gegeben hat, wo der verſchmitzte Geſell ſein Weſen trieb; es iſt nicht einmal ein Glockenzug da; indeß ich will ſchon dann und wann anfragen, ob Sie etwas bedürfen, meine junge Dame.“ „Vielen Dank! Wenn Sie mir zu friſcher Tinte verhelfen könnten, wäre es mir ſehr lieb.“ „Sogleich, es muß noch eine Flaſche voll Tinte in dem Tapetenſchrank ſtehen. So, das Schloß öffnet ſich ſchwer, hier iſt ſie, ich will Ihnen den Kork aufmachen.“ „Schön, ich brauche nun nichts mehr. Das iſt ja rothe Tinte!“ ſagte Melitta, indem ſie das Tintenglas füllte. G „Ja, wahrhaftig. Es wird wohl auch noch ſchwarze da ſein, der Strick hatte Tinten von allen Sorten, ſogar eine, welche kohlſchwarz aus⸗ ſah und den andern Tag vom Papier wie weggeblaſen war. Er nannte ſie chemiſche Tinte. Wenn er ein Gläschen zuviel getrunken hatte und ich ihn bediente, erzählte er mir allerhand Schnurren, denn Trinkgeld gab er nicht.“ „Aber von wem ſprechen Sie?“ fragte Melitta; ſo wenig es in ihrem Weſen lag, fremde Leute auszuforſchen, ſo hatten des Dieners An⸗ ſpielungen doch ihre Neugier genug erregt, um ſie zum Fragen zu ver⸗ anlaſſen. „Von wem ich ſpreche, gnädiges Fräulein?“ erwiederte der Bediente, „von einem verzwickten, klugen, häßlichen Männchen, das ſchon einigemal auf Beſuch bei dem Herrn General war, das letzte Mal verwichenes Jahr, als die Bäume blühten. Wir Diener nennen ihn unter uns Schmirus, weil er den ganzen Tag in dieſem Zimmer ſaß und ſchrieb. Abends ging er dann ſeinem Vergnügen nach. Geſchickt iſt der Menſch, er hat mir einen Geburtstagswunſch für meine Mutter geſchrieben, ein wahres Prachtſtück von Schönſchreibekunſt. Warum Herr Schmirus hier wohnte, begreife ich, er paßte nicht in elegante Zimmer, auch wollte er ungeſtört ſein; aber Sie, ſo eine liebe junge Dame, müßten das ſchönſte Zimmer im Palais haben. Aber freilich, Frau von Cibani, na,“ hier zuckte der Diener mit den Schultern, „da ließe ſich viel ſagen. Nun, wenn Sie eines treuen Menſchen bedürfen, ſo wenden Sie ſich nur an mich, an Jakob Baldewein, ich werde da ſein.“ Nach dieſen Worten machte der Bediente ſein Kompliment und ging. Melitta wurde immer nachdenklicher. Was konnte ihr denn im Hauſe ihres Großoheims bevorſtehen, daß ſogar ein Diener deſſelben ihr in der erſten Stunde unaufgefordert gewiſſermaßen Hülfe und Schutz anbot? Sie ſetzte ſich nieder und begann zu ſchreiben, aber bald überwältigte ſie die Müdigkeit; ſie legte die Feder hin und begab ſich zur Ruhe. Ehe ſie die Augen ſchloß, betete ſie. Melitta's letzter Gedanke waren des Pfarrers Worte: „Vergeſſen Sie nicht, daß Sie überall im Schutze Gottes ſind!“ Viertes Kapitel. Der nächſte Tag. Das prachtvolle Geläute der an Kirchen reichen Stadt ſchallte am andern Morgen wie ein Gruß an Melitta’s Ohr. Es war ſchon ganz hell, das Fräulein mußte lange geſchlafen haben. Mit flinker Hand kleidete ſie ſich, ordnete ihr Gemach ſo gut, als ſich das in der Eile thun ließ, und öffnete dann nicht ohne einige Anſtrengung das Fenſter. Sie ſchaute aus dem zweiten Stockwerk hinab in einen ziemlich großen Hof, der mit hohen Bäumen bepflanzt war, die wie Kryſtall funkelten. Er mochte wohl in früheren Zeiten den Kloſtergarten vorgeſtellt haben. Einige Krähen ſaßen auf dem Schnee. Melitta ſtreute ihnen Krumen von dem Backwerk hinab und freute ſich, wie ſie eiligſt darauf zuflogen. Eine große ſchwarze Katze lief über das Dach. Das war doch etwas Lebendiges, denn Spuren menſchlicher Fußtritte waren in dem Schnee nicht ſichtbar. Jetzt trat die alte Urſula ein, ſetzte ein Frühſtück auf den Tiſch und zündete wieder Feuer im Kamin an. Als ſie damit fertig war, ſagte ſie neugierig: „Gut geſchlafen, junges Fräulein? Iſt die Erſcheinung nicht ſichtbar geworden?“ „Nein, Frau Urſula!“ ſagte Melitta lächelnd. „Ei, da haben Sie ja von Glück zu ſagen. Laſſen Sie ſich das Früh⸗ ſtück gut ſchmecken. Die Herrſchaften ſchlafen noch vom geſtrigen Feſt.“ „Das vermuthete ich, weil es ſo ſtill iſt,“ ſagte Melitta. „In dieſem Theil des Hauſes iſt es immer ſtill, im vorderen Flügel geht es um ſo geräuſchvoller her. Da iſt zuerſt der Herr General, nicht mehr im Dienſt, aber noch rüſtig, der flucht und ſchreit zuweilen, oder, wenn er die gute Laune hat, lacht er laut. Der junge Herr, Baron Oskar, der Letztgeborne — die älteren Söhne ſind todt — ſchlägt zu Zeiten mit den Thüren und klirrt mit ſeinen Sporen, daß ich es ſogar höre. Wenn er aber ſingt, dann kann er die Menſchen förmlich behexen.“ „Iſt denn der Baron Oskar noch ſehr jung?“ fragte Melitta. „Fünfundzwanzig Jahre. Ein ſchöner Mann. Verlieben Sie ſich nicht in ihn, es könnte Ihr Unglück ſein. Er iſt, wie ſein Vater vor dreißig Jahren war: ſchön, ſchlau und ohne Gewiſſen!“ „O, Frau Urſula, haben Sie ſo wenig Anhänglichkeit an Ihre Herr⸗ ſchaft, daß Sie in dieſer Weiſe ſprechen?“ ſagte ernſt Melitta. „Es iſt ein Ding, Anhänglichkeit haben, und ein anderes Ding, ein junges Mädchen warnen. Ich habe vom Klärchen, meines Bruders Kind, gehört, daß die junge Dame die Tochter von Baroneſſe Julie von Engelſtröm ſei. An dieſe liebe Dame erinnere ich mich ſehr wohl, obſchon ſie an die zwanzig Jahre von hier fort iſt.“ „Sie kannten meine gute Mutter, als ſie noch ein Mädchen war?“ ſagte Melitta, und ihre feinen Lippen bebten. „Wohl kannte ich ſie. Ich ſehe an Ihren Kleidern, daß ſie bei Gott iſt,“ ſprach Frau Urſula. „Nun, weinen Sie nicht, es wird Ihnen noch wohl gehen, und wer weiß, zu was es gut iſt, daß Sie in dieſes Haus gekommen ſind, wo eigentlich kein rechter Platz für Sie iſt.“ Wieder klopfte es an die Thür, das Zöſchen trat ein, ſah ſich im Zimmer um und ſagte: „Fräulein ſind ſchon angekleidet, wie ich ſehe. Es iſt erſt zehn Uhr vorüber. Kann ich helfen?“ Urſula entfernte ſich ſtill, Melitta dankte für des Zöſchens Dienſte, dieſes fuhr fort: „Deſto beſſer, denn bei der Frau Generalin werden Sie oft in den Fall kommen, ſich ſelbſt bedienen zu müſſen. Wie geſchmackvoll Ihr Haar geordnet iſt! — aber es iſt auch von ſeltener Schönheit, viel ſchöner als das blauſchwarze meiner Gnädigen, die ſehr ungnädig war, als ſie von Ihnen hörte, aber der Herr General beſtand auf ſeinem Rechte als Hausherr. Ja, es iſt ſchlimm, abhängig zu ſein.“ Melitta hatte ſich indeß mit ihrer Schreibmappe zu thun gemacht. Sie ſchien das Geſchwätz des Mädchens nicht zu hören und ſagte mit Haltung: „Ich bedarf Ihrer Dienſte nicht und will Sie nicht abhalten.“ „Ganz wohl! Ich komme im Auftrage meiner Gnädigen, Sie zu ihr zu führen,“ ſprach etwas verlegen das Zöfchen.“ „Wie befindet ſich heute meine Tante?“ „Das kann ich nicht ſagen, Fräulein.“ „Aber, Sie kommen doch —“ „Von meiner Gnädigen, der eigentlichen Gebieterin im Hauſe, von = „ Frau von Cibani. angewieſen und kümmern ſich um nichts,“ entgegnete das Mädchen. „Wohl, ich bin bereit, dieſe Dame zu beſuchen, ich werde ja ſehen —“ Frau Generalin ſind ſtets leidend, auf ihre Gemächer Melitta brach ab. „Führen Sie mich!“ „Ich muß Sie durch viele Gänge, über Treppen und Treppchen be⸗ mühen, Fräulein; hier, im zweiten Stockwerk des Hintergebäudes, wohnt keine menſchliche Seele, im dritten die Frau Generalin. Geſtern Abend hatte ich den Schlüſſel zu dem einen Gange nicht. Heute führe ich Sie einen andern Weg. Bevor Guſtav Adolph mit ſeinen Schaaren hier ge⸗ weſen iſt, war dieſer große Bau das reichſte Kloſter der Stadt. Jetzt iſt die ehemalige Kapelle ein Tanzſaal und das Refektorium ebenfalls. So, jetzt ſind wir im Vorderhauſe.“ Melitta blickte um ſich, es that ihr wohl, ſich in einem hellen, durch⸗ wärmten Saale zu ſehen, welcher mit einem dicken Teppich belegt und mit grünen Pflanzen geſchmückt war. Das Mädchen hüpfte durch zwei hohe, prächtig eingerichtete Zimmer, klopfte an die Thür eines dritten und rief, als eine Antwort ertönte: „Fräulein von Werder, gnädige Frau!“ Die Portière von dunkelrothem Sammet wurde zurückgeſchlagen, das Zöfchen entfernte ſich. Melitta ſah ſich in einem eben ſo reich als ge⸗ ſchmackvoll ausgeſtatteten Boudoir einer Dame gegenüber, welche in reizen⸗ der Morgenkleidung auf einem Ruhebette lag. „Treten Sie näher, Fräulein,“ ſagte die Dame, nämlich Frau von Cibani, mit einem Air, welches Melitta befremdete. „Ich bin noch etwas müde vom Ball,“ fuhr die Erſtere fort, „aber ich wollte Sie doch nicht länger in Ihrem Zimmer allein laſſen;“ und als Melitta auf dieſe An⸗ rede nichts erwiederte, fragte Frau von Cibani: „Haben Sie eine gute Reiſe gehabt?“ „Ja, recht angenehm. Aber wie kommt es, daß ich keinen von meinen Verwandten ſehe? Ich möchte doch dem jüngeren Bruder meines Groß⸗ vaters meine Ehrerbietung bezeigen, meiner Großtante die Hand küſſen.“ Frau von Cibani lächelte bei dem Worte „Ehrerbietung“ etwas ſpöttiſch, dann ſagte ſie: „Der Herr General befindet ſich noch in ſeinem Zimmer, die Frau Generalin will heute Niemand empfangen. Sie, meine icbe, kennen die Verhältniſſe der Engelſtröm'ſchen Familie offenbar gar nicht.“ L „Des Großoheims Brief war nicht lang, aber ſehr herzlich. Er bat mich, ſein Haus fortan als zweite Heimat zu betrachten. Ich habe keinen näheren Verwandten auf Erden, als ihn.“ „Liebes Kind, den General werden Sie wahrſcheinlich bald erblicken. Sein Sohn, Baron Oskar, hat heute einen Ausflug gemacht, er will einige Tage im Speſſart jagen. Was mich aber betrifft, ſo bin ich die Großnichte der Frau Generalin, und mache als ſolche die Honneurs dieſes Hauſes. Ihr Großoheim liebt Geſellſchaft und die Tante iſt ſeit längerer Zeit leidend.“ (Fortſetzung folgt.) Im Café Paris zu Mainz. (Bild S. 49.) Das war ein buntes Treiben im goldenen Mainz, als die Gefangenen⸗ transporte aus Frankreich ankamen. Wie anders hatten ſie in dieſem Schlüſſel Deutſchlands einzuziehen gedacht — als ſiegreiche Triumphatoren, den Fuß auf unſern Nacken ſetzend, — und nun kamen ſie als unſere Gefan⸗ genen, die geſchlagenen Heere hinter ſich laſſend, und ihnen gebeugt voran⸗ eilend. Gebeugt ſagen wir — nein, das war in den erſten Tagen nicht mög⸗ lich, da ſie noch immer an ihre Siege glaubten und in wenigen Tagen wieder zurückkehren zu können hofften — eine Hoffnung, von der ſie jetzt gründlich geheilt ſein mögen, ſeit ihr Kaiſer auf der Wilhelmshöhe ſitzt und Mac Mahon bei Sedan ſo furchtbar auf's Haupt geſchlagen iſt. Die Offiziere wurden theils in der Citadelle, theils in den Hotels von Mainz unter⸗ gebracht, und da man ſie von Seiten des Gouvernements eidlich verpflichtet hatte, die Feſtung nicht zu verlaſſen, ſo war ihnen geſtattet, ohne Eskorte in der Stadt umherzugehen. Ueberall begegnete man ihnen in ihren ab⸗ geriſſenen Uniformen, mit ihrer bekannten Légèreté, die Hände in den Taſchen und die kurze Pfeife oder Cigarre rauchend, durch die Straßen ſchlendernd, gefolgt von dem Janhagel der Stadt, bis ſie ſich in irgend ein Kaffeehaus flüchteten, unter denen ihnen das Café Paris am Gutten⸗ bergsplatz am meiſten zu konveniren ſchien. Dort tranken ſie ihren Abſinth und debattirten mit der bekannten Lebhaftigkeit, die heute ihre guten Gründe hatte. Die gebräunten Geſichter, die Medaillen und Orden auf der Bruſt deuteten auf eine kriegeriſche Vergangenheit, und ihre zerſchoſſenen Uniformen ließen bei Vielen darauf ſchließen, daß ſie ſich nicht ohne Kampf ergeben. Die preußiſchen Offiziere aber nahmen keine Notiz von ihnen, um das Gleichgewicht, das durch die Koketterie mancher Dämchen geſtört war, wieder herzuſtellen. oocς 52 O0 Die Eroberung nach der Schlacht. (Bild S. 53.) Aus den Kriegswaffen werden Pflüge geformt, wenn der Friede kommt — ſo behaupten nämlich die Dichter — und wenn nachher Mancher auch nur den Pflug mit einer Hand führen kann, ſo iſt das doch immer beſſer, als der Fluch des Krieges, welcher zerſtörend über die mit Leichen gedüngten Felder fährt. Die beſten Kriegseroberungen ſind die nach der Schlacht, und unſer Bild zeigt eine ſolche, eine Eroberung, über die man viel und wenig ſagen kann; wir ziehen Letzteres vor, weil es dem Leſer vielleicht angenehm iſt, ſelbſt zu reflektiren. „Nur nicht aufregen!“ ſagt die Dame, ſchelmiſch mit dem Finger drohend, zu ihrem verwundeten Anbeter, und das iſt die Idee des Malers: „Nach dem Kriege iſt Ruhe die erſte Bürgerpflicht, ſelbſt für den Eroberer.“ Nur nicht aufregen! Ein Künſtlerherz. (Fortſetzung.) Eine neue reiche ſonnige Welt ging für das licht⸗ und liebedürſtende Herz unſeres Ludwig auf, als ſein väterlicher Freund und Lehrer auf der Geige, der 15 Jahre ältere Konzertmeiſter Franz Ries, ihn in das Haus der Frau von Breuning, der jungen Wittwe des 1777 bei dem großen Schloßbrande in Bonn verunglückten kurkölniſchen Hofraths Emanuel Joſeph von Breuning, einführte. Hier fand er Alles, was er im elter⸗ lichen Hauſe ſo bitter vermißte: die herzlichſte Liebe und ein helles Familienglück, wahre Bildung des Herzens und des Geiſtes, liebens⸗ würdige Talente, echt deutſche Sitte und Reinheit und die harmloſeſte Fröhlichkeit. Frau von Breuning war erſt einige dreißig Jahre alt und nahm aus vollem Herzen Antheil an den Intereſſen, Freuden und kleinen Ihre Kinder waren nur wenig jünger als Beet⸗ Leiden der Jugend. hoven. Chriſtoph dichtete und Stephan ſpielte trefflich die Geige. Eleonore Brigitte war ein ſchönes, anmuthiges Mädchen und blieb viele Jahre für die Ihrigen und für unſern zärtlichen Ludwig das liebenswürdige und geliebte „Kind Lorchen“. hatte ein anſchmiegendes Herz. In dieſem Familienkreiſe mußte Beethoven, der zu Hauſe nur Kummer und Unfrieden und Noth — alles Folgen der unglückſeligen und immer mehr zunehmenden Trunkſucht des Vaters — kannte, ſich wohl fühlen — hier mußte ſein verdüſtertes Herz wieder jung und fröhlich aufblühen, als er bald wie ein Kind des Hauſes geliebt und gehalten wurde. Faſt den ganzen Tag brachte er hier zu und oft blieb er auch über Nacht. Im Sommer ging er mit der Familie auf's Land nach Kerpen, zwiſchen Köln und Aachen, und in der kleinen Dorfkirche ſpielte er gern und viel die Orgel. Ganze Abende konnte er am Klavier ſitzen und ſeine Zuhörer durch Phantaſiren entzücken. Ein Zeitgenoſſe ſchreibt über dieſen jungen Ludwig: „Sobald ſich ſein Geſicht zur Freundlichkeit aufheiterte, ſo ver⸗ breitete es alle Reize der kindlichen Unſchuld; wenn er lächelte, ſo glaubte man nicht bloß an ihn, ſondern an die Menſchheit: ſo innig und wahr war er in Wort, Bewegung und Blick!“ — Ja, ſeine treffliche mütter⸗ liche Freundin wachte mit gleicher Liebe, wie bei den eigenen Kindern, über der Herzensunſchuld unſeres Ludwig und wußte mit ſeltener Treue alle böſen Inſekten von den reinen Blüten fern zu halten. Sie allein vermochte auch das oft trotzige und widerſpenſtige Herz des jungen Brauſe⸗ kopfs zu bändigen und zu lenken . . . Und daß dieß Herz uns ſo ſonnen⸗ reine Töne geklungen hat — dieſem klaren, ſtarken Frauenherzen haben wir es mit zu danken! Um die Noth im elterlichen Hauſe etwas lindern zu können, reichte Beethoven im Beginn des Jahres 1784 bei dem Kurfürſten ein Geſuch ein: um Zulage zu der ihm von Max Friedrich bewilligten Unterſtützung. Der Oberhofmeiſter, Graf Sigismund Salm⸗Reiffenſtein, ſtets ein freund⸗ licher Gönner des jungen Talents, befürwortete dieſe Eingabe: weil der junge Ludwig Beethoven ſchon oft zur Aushülfe „bald zu der Komödien⸗ probe, bald ſonſten die Hoforgel traktiret habe und führohin traktiren werde“ — aber wenige Monate darauf ſtarb Max Friedrich, ohne darauf verfügt zu haben. 3 Ihm folgte als Kurfürſt Max Franz, der jüngſte Sohn der Kaiſerin Maria Thereſia, ſchon ſeit vier Jahren Koadjutor von Köln und Münſter. Ein liebenswürdiger und großherziger Fürſt, weiſer Regent, ein heller Kopf und reiner Menſch, ſchränkte er ſogleich den üppigen und ungeiſt⸗ lichen Hofhalt ein und reformirte das Finanz⸗, Polizei⸗ und Juſtizweſen zum Heil ſeiner Unterthanen. Er war aufrichtig fromm und ſittenrein. Wenn er ſich die Frömmigkeit möglichſt bequem machte und nicht ſelten die Meſſe von ſeinem Jagdzelter herab vor der offenen Kirchenthür an⸗ hörte — ſo fiel das in jener Zeit wenig auf. Er liebte und ſchützte Der Jüngſte, Lorenz — „Lenz“ genannt — Undtn uuf de etnann Hofkonzert rien. Beſonders durch ſeinen Jugendfreund ſikaliſch und ſpielte zuweilen im „ ſelber ſehr mu ſche und ſang Operna ſeine Mutter die Brat ¹ Er war, wie „ Kunſt und Wiſſenſchaft und gründete die Univerſität Bonn und eröffnete ſie am 20. November 1786 unter großen Feierlichkeiten. ahre für dige und gen! ſende n der Emanne Cleonore anmt — 3 uHeen , f = =— — = =e —. = = S —☛ =S= òè — E = = f — S=S= — „ „ein gefühlvoller Kenner Spieler und Komponiſt, in ihm das 52.) * (S Beethoven mußte oft in Hofkonzerten ſpielen, und hier entdeckte und entwickelte der Graf Waldſtein der Muſik“ und ſelbſt tüchtiger 400 fl. Gehalt. Originalzeichnung von F. Meyer. * Die Eroberung nach der Schlacht Ludwig aufmerkſam gemacht, ſeinem Hoforganiſten mit den Deutſchordensritter Grafen Karl von Waldſtein, ernannte er den fünfzehnjährigen Knaben zu auf das hervorragende Genie des jungen und treuen Rathgeber, itter⸗ auſe⸗ o ſonnen⸗ en haben —„ ner Treue ni Kindern, Zie alein omödier⸗ traktiren e darauf Kaiſerin Münſter. n heler ungeiſt⸗ ttenrein. t ſelten thür an⸗ d ſhitt en eigenartige Talent: ein ihm gegebenes Thema ſchnell und reich aus dem Stegreif zu variiren. Durch zuͤrte Geldgeſchenke, als wären es Grati⸗ fikationen vom Kurfürſten, unterſtützte er den ſtolzen jungen Organiſten, der ſchon jetzt faſt ganz allein für die Erhaltung des elterlichen Haus⸗ ſtandes und Erziehung ſeiner beiden jüngeren Brüder zu ſorgen hatte, in großherzigſter Weiſe. Graf Waldſtein betrieb es auch, daß der ſechzehn⸗ jährige Ludwig im April 1787 auf kurfürſtliche Koſten auf die hohe Schule der Muſik nach Wien gehen konnte. Wie ihm wohl das Herz ge⸗ pocht haben mag, da er auf einem Schleppſchiff auf der Donau bei Nuß⸗ dorf um die Felſenecke bog . . . und plötzlich die ſtolze, ſchöne, luſtige Kaiſerſtadd Wien, wo Mozart, Haydn, Gluck ihre wunderbaren Töne dichteten, im vollen Frühlingsſonnenglanze vor ſich liegen ſah! Durch Max Franz an ſeinen Bruder, den Kaiſer Joſeph, und durch Waldſtein an hervorragende Künſtler und Kunſtfreunde empfohlen, kam der junge bonner Hoforganiſt friſch in das volle, damals ſo hochgehende und reiche Muſikleben Wiens hinein. Gleich in den erſten Tagen führte man ihn zu Mozart — dem Idol ſeiner Knabenträume. Aber Beethoven fühlte ſich etwas enttäuſcht. Er, jung, kräftig, wie ein Löwe mit wallenden Locken und brennenden Augen, ſtand einem kleinen kränklichen Mann von 31 Jahren gegenüber — mit matten, zerſtreuten Augen und bleichen, müden Zügen. Der ſonſt ſo liebens⸗ würdige, gemüthliche und gemüthvolle Mozart war tief verſtimmt. Bei⸗ Hofe und in der Oper wurde ihm — dem Schöpfer der „Entführung“ und des „Figaro“ — ein Salieri vorgezogen. Der Figaro war vom Intendanten Grafen Roſenberg vom Repertoir verbannt und der „Doktor und Apotheker“ und „Die Liebe im Narrenhauſe“ eines Dittersdorf und die heut längſt vergeſſenen italieniſchen Opern eines Salieri ſtanden Tag für Tag auf dem Zettel. Dazu war längſt die Noth um's liebe tägliche Brod gekommen. Mozart mußte bitterſaure Stunden geben, um ſeine Konſtanze und ſeine Kinder vor Hunger zu ſchützen. Und dabei brausten jetzt, da der junge Rheinländer zu ihm kam, die Töne ſeines gerade ent⸗ ſtehenden Don Juan ihm zu mächtig durch Kopf und Herz, als daß er für fremde Muſik viel Sinn hätte haben können. Beethoven ſpielte dem Meiſter Mozart mit glänzender Bravour ein ſchwieriges Stück vor. Mozart lobte ſeine Fingerfertigkeit, ſeinen Anſchlag — als wäre es ein mühſam eingeübtes Bravourſtück. Das konnte das ſtolze, leidenſchaftliche, ehrgeizige Herz Beethoven's nicht ſtill über ſich er⸗ gehen laſſen. Das bäumte und ſchäumte — und mit blitzenden Augen forderte er Mozart auf: ihm ein Thema zu einer freien Phantaſie zu ſtellen . . . und das führte der junge Brauſekopf ſo reich und anmuthig, ſo glänzend und glühend durch, daß Mozart zu ſeinen Freunden ſagte: „Gebt Acht, der wird einmal in der Welt von ſich reden machen!“ Aber ſo recht herzensnah kamen die beiden größten Tonkünſtler ihres Jahrhunderts ſich doch nicht in dieſen Tagen. Mozart gab dem jungen Bruder in Apoll wohl einigen Unterricht, wollte ihm aber trotz aller Bitten nicht ſelber etwas vorſpielen. Und nach ſechs Wochen wurde Beethoven ſchleunigſt durch die tödtliche Krankheit ſeiner armen, vielgeprüften Mutter in die Heimat zurückgerufen — — und als er nach fünf Jahren nach Wien zurückkehrte, war Mozart begraben! In Bonn fand Beethoven die „zärtlichſte Mutter und beſte Freundin“ hoffnungslos an der Auszehrung krank. Nach ſieben Wochen hauchte ſie ihr Märtyrerleben aus Sie hinterließ dem 17jährigen Ludwig ihren Segen — und die ganze Sorge für den Haushalt und für die Erziehung ſeiner beiden Brüder Karl und Johann. So ſchwer es ihm auch ward, mußte er jetzt Stunden geben. Doch kehrte er oft ſogar noch vor dem Hauſe ſeiner Schüler um „wie ein übellaunig Eſelein“ und verſprach da⸗ für, am andern Tage 2 Stunden zu geben. — „Unſer Ludwig hat heut mal wieder ſeinen Raptus!“ — ſagte Frau von Breuning dann wohl ſcherzend — ſtrafend. B Seinen Bruder Karl bildete er zum Klavierlehrer aus. Den Johann brachte er in die Apothekerlehre. Die Leidenſchaft des Vaters nahm nach dem Tode der Mutter ſo überhand, daß Beethoven, um noch Schlimmeres zu verhindern, ſelber den Kurfürſten bitten mußte, ſeinen Vater von ſeiner Opernſtellung zu entheben und ihm die Hälfte ſeines Gehalts, 100 Thaler, als Penſion zu laſſen. Unter der Bedingung, daß der arme, verkommene Tenor ſeine magere Penſion in einem kurkölniſchen Landſtädtchen verzehre, gewährte Max Franz dieſe Bitte und gab die andere Hälfte des Gehalts ſeinem jungen Hoforganiſten, daß er „dafür ſeine beiden jüngeren Brüder kleiden, nähren und unterrichten laſſe, auch die vom Vater herrührenden Schulden tilge“. Außerdem ließ der Kurfürſt ihm „das Korn zu 3 Maltern jährliches für die Erziehung ſeiner Geſchwiſtrigen ab⸗ reichen. . Wie bitter — wie demüthigend und ſchmerzlich dieß Alles das zart⸗ fühlende und ſtolze Herz eines Ludwig van Beethoven treffen mußte! Doch fällt in jene Zeit mildernd — beglückend — erhebend die Selig⸗ keit der erſten Liebe! Beethoven gab Lorchen und dem kleinen Lenz Breuning Klavierunter⸗ ω 54 ◻°α richt. Lorchen war ein liebenswürdiges und ſchönes Mädchen: lebhaft, graziös, ſchlank und zierlich. Lehrer und Schülerin liebten ſich aus reinem, vollem Herzen, ohne daß es zu einer eigentlichen Liebeserklärung kam. Ja, eine eiferſüchtige Heftigkeit Beethoven's ließ „das Kind Lorchen“ ſich von ihm zurückziehen. Aber Beethoven bewahrte ihr ſein Leben lang eine treue, herzliche Zuneigung, ſelbſt als Lorchen die Frau ſeines Freundes Wegeler geworden war. Ihr lichtes, frommes Mädchenbild hat den heißblütigen Beethoven ſpäter auch in dem üppigen Wien vor Verirrungen bewahrt. Als theures Andenken an ſeine holde Jünglingsliebe und an eine ſchöne frohe Abendſtunde, in der die ganze Familie Breuning und der 16 jährige Ludwig van Beethoven von einem Silhouetteur porträtirt wurden, bewahrte der Mann Beethoven Lorchen's Silhouette auf: „woraus zu erſehen, wie mir alles Liebe und Gute aus meiner Jugend noch theuer iſt!“ Lorchen ſtrickte ihm eine Weſte von Haaſenhaaren — und ſchickte ihm ſpäter als Dank für die Dedikation einer neuen Kompoſition nach Wien eine — Halsbinde von ihrer Hand. Das bewegt das erinnerungswehmüthige Herz Ludwig'’s tief und er bittet ſie in rührender Weiſe, ſie wieder Freundin nennen zu dürfen. „Die ewig unerſchütterlichen Grundſätze des Guten hielten uns immer feſt zuſammen.“ Und nach dem Tode des großen Ludwig findet ſich in ſeiner Brieftaſche ein mit verblichenen Blumen umrahmtes Blättchen Papier: „Glück und langes Leben Wünſch ich heute Dir, Aber auch daneben Wünſch ich etwas mir! Mir in Rückſicht Deiner Wünſch' ich Deine Huld, Dir, in Rückſicht meiner, Nachſicht und Geduld! 1790 Von ihrer Freundin und Schülerin Lorchen von Breuning.“ Ein lieblicher, wehmüthiger Nachklang über das Grab von Ludwig van Beethoven's erſter Liebe! Aber ein zwanzigjähriges heißes, brauſendes, unruhiges Künſtlerherz iſt immer ein wenig Schmetterling! Schließt ſich eine ſüße, duftige Blüte vor ihm — ſucht es Troſt im Kelch einer andern ſchönen Blume. Und deren blühten damals viele in Beethoven's Nähe. Da war Lorchen's beſte Freundin, Barbara Koch, die ſchöne und geiſt⸗ volle Wirthstochter aus dem „Zehrgarten“ am bonner Marktplatz. Das junge Künſtlerherz flog ihr zu und glaubte in der Freundin die Geliebte anzubeten. Die holde Barbara ließ ſich die Anbetung auch ganz gern gefallen, wurde aber doch noch lieber — Gräfin Belderbuſch! Eine andere Freundin Lorchens: Jeanette d'Honrath aus Köln, wurde in einträchtigſter Weiſe von den Freunden Ludwig van Beethoven und Stephan von Breuning geliebt — und gleich unglücklich von Beiden. „Die ſchöne lebhafte Blondine, von gefälliger Bildung und freundlicher Geſinnung, welche viele Freude an der Muſik und eine angenehme Stimme hatte“, gab dem öſterreichiſchen Werbehauptmann Karl Greth Herz und Hand — — und unſer Ludwig verliebte ſich ſpornſtreichs und nach der Mode jener Tage echt wertheriſch⸗unglücklich in das „ſchöne und artige Fräulein von W.“ Dabei war's aber doch ein fröhlich, ja übermüthig Künſtlerherz, das des jungen Ludwig — damals am Rhein. Im Breuning'ſchen Hauſe und auf gemeinſamen Landpartieen entzückte und ergötzte er die Freunde oft durch ſeine muſikaliſchen Einfäle. Bald phantaſirten er und der Violiniſt Franz Ries zu gleicher Zeit, — bald malte er in Tönen Bilder und Charaktere, Angewohnheiten und Lächerlichkeiten bekannter Perſönlich⸗ keiten — und meiſtens ſo treu und charakteriſtiſch, daß die Geſellſchaft ſogleich das Vorbild errieth. Dann wieder komponirte und ſang er aus dem Stegreif ein luſtiges Lied, wie das des alten lieben närriſchen wandsbecker Boten, Matthias Claudius: „Wenn Jemand eine Reiſe thut, So kann er was erzählen, Drum nahm ich meinen Stock und Hut Und that das Reiſen wählen . . .“ und dann fiel die ganze fröhliche Geſellſchaft auf Kommando lachend ein: „Erzähle er nur weiter, Herr Urian!“ Auch an dem heiteren, harmloſen Hofe war der junge gewandte Klavier⸗ ſpieler und Komponiſt — trotz mancher äußeren ſchroffen Ecken und Launen — gern geſehen. Der gute, dicke, tanzluſtige Kurfürſt, der ſich wegen dieſer Leidenſchaft ſogar ſpäter am preußiſchen Hofe in Koblenz den Spitz— namen: „L'abbé Sacrebleus erwarb, walzte mit den ſchönen Gräfinnen Hatzfeld und Belderbuſch gern nach den Melodieen ſeines jungen Hof⸗ komponiſten. Zu dem prächtigen „Ritterballet“ ſeines Gönners, des Grafen Waldſtein, und zu anderen Feſtlichkeiten ſchrieb Beethoven die Muſik, und in — — S S= = . = 5 reinen, ung imn ſich von r trere, Wyler Wüigen benht. m ſtin⸗ Veahrte ſthen di „ do 3 RA 4 2 2 RH Soee end ein: lavier⸗ Launen wegen Gyiß⸗ üfinnen en h⸗⸗ Gruſen Und in oe & 55 S0.⁵ den Donnerſtagskonzerten in dem neuerbauten Badhauſe zu Godesberg, bei Hofkonzerten und im Orcheſter bei den Aufführungen von Gluck's Alceſte und Orpheus, Mozart'’s Entführung, Figaro und Don Juan und den franzöſiſchen und italieniſchen Opern ſpielte Ludwig van Beethoven wacker — Bratſche! Ueber ſein Klavierſpiel erzählt ein Ohrenzeuge jener Tage, der muſikaliſche und ſchreibſelige Pfarrer Juncker: „Noch hörte ich einen der größten Spieler auf dem Klavier, den lieben guten Beethoven . . . Ich hörte ihn phan⸗ taſiren, ja, ich wurde ſogar ſelbſt aufgefordert, ihm ein Thema zu Ver⸗ änderungen aufzugeben. Man kann die Virtuoſengröße dieſes lieben, leiſegeſtimmten Mannes ſicher berechnen nach dem beinahe unerſchöpflichen Reichthum ſeiner Ideen, nach der ganz eigenen Manier des Ausdrucks ſeines Spiels und nach der Fertigkeit, mit welcher er ſpielt. Ich wüßte alſo nicht, was ihm zur Größe des Künſtlers noch fehlen ſollte. Ich habe Voglern auf dem Fortepiano gehört, oft gehört und ſtundenlang ge⸗ hört und immer ſeine außerordentliche Fertigkeit bewundert. Aber Beet⸗ hoven iſt außer der Fertigkeit ſprechender, bedeutender, ausdrucksvoller — kurz, mehr für das Herz: alſo ein ſo guter Adagio⸗ als Allegroſpieler. Selbſt die ſämmtlichen Spieler dieſer Kapelle ſind ſeine Bewunderer und geneer, wenn er ſpielt. Nur er iſt der Beſcheidene, ohne alle An⸗ prüche . . .“ Aber Bonn ward dem jungen wundertönigen — thatendurſtigen Herzen zu eng! Mozart hatte in ſeinen Jahren ſchon die ganze Welt erobert — und der 22jährige Ludwig van Beethoven war weiter nichts als — kurkölniſcher Hoforganiſt mit 400 fl. Gehalt. Das fraß an dem ehrgeizigen Herzen. Denn ohne Ehrgeiz gibt's keinen Künſtler — wenigſtens keinen Meiſter! Und ein Meiſter wollte er werden — wie Mozart — wie Haydn! Wenn er in der Abenddämmerung an ſeinem armſeligen Spinett ſaß und im Tönen träumte — goldne, ſtolze, berauſchende Träume . .. da wuchs das Herz ihm ſo mächtig und ſtark und muthig — und er wußte, daß er das Zeug zu einem Meiſter in ſich trage . . . Aber von Bonn mußte er fort — in andere, größere Verhältniſſe hinein, in denen ſein Genius die Flügel entfalten und regen konnte — in ganzer Kraft und Schönheit . . . Im Dezember 1790 hatte er den alten Papa Haydn auf der Durch⸗ reiſe nach London zuerſt geſehen und gehört. Im Juli 1792 kam Haydn ruhmgekrönt und goldſtrotzend auf der Heimfahrt nach Wien wieder durch Bonn. Die Kapelle gab ihm ein glänzendes Frühſtück in Godesberg. Beethoven legte dem verehrten Meiſter eine Kantate vor — Haydn lobte ſie und lud den jungen Komponiſten zu ſeiner weiteren Ausbildung nach Wien ein . . es beſtürmte ſeine Gönner ſo lange, bis Kurfürſt Max Franz ſeinem Hof⸗ organiſten im November 1792 die Erlaubniß und die Mittel zur Wien⸗ fahrt gab: „damit er ſich bei Haydn ausbilde, ſodann mit demſelben nach London reiſe, um als Virtuos und Komponiſt Ruhm und Geld zu gewinnen, ſchließlich aber nach Bonn zurückkehre und kurfürſtlicher Kapell⸗ meiſter werde . . .“ Sed diis aliter visum — die Götter hatten es anders beſchloſſen. Sein „wahrer Freund Waldſtein“ gab ihm ein ſchönes Wort mit auf die Reiſe: „Durch ununterbrochenen Fleiß erhalten Sie Mozart's Geiſt aus Haydn's Händen!“ Auch das verſtanden die Götter beſſer — ſie erhielten uns Beethoven's Geiſt rein — in ganzer urſprünglicher Kraft und Schöne. (Schluß folgt.) Die Führer des deutſchen Heeres. (Bild S. 56.) Der Patriotismus nicht nur, der zur hellen Lohe angefacht war, ließ uns ſo muthig und froh in den Kampf um den heimiſchen Herd gehen, es war ebenſo das Gefühl von Zuverſicht, das uns erfüllte, wenn wir einen Blick auf die Heerführer warfen, die uns voranziehen ſollten. Vor allen der greiſe Heldenkönig, Wilhelm I. von Preußen, der — am 22. März 1797. geboren — die Feldzüge von 1813 und 1814 mitgekämpft, von früher Jugend eine beſondere Vorliebe für die Waffen gezeigt, ſelbſt der Organi⸗ ſator ſeines Heeres geworden und den Krieg in Böhmen zu einem für ſeine Armee ſo glänzenden Ziele geführt. Er ſtand heute wieder an der Spitze, der Soldat im ſtrengſten und im beſten Sinne des Worts, ein Greis an Jahren, ein Jüngling an Energie und Thatkraft. — Ihm zur Seite, wie damals in Böhmen, Helmuth von Moltke, als Generalſtabs⸗ chef und Leiter der Schlachten. Nur drei Jahre nach ſeinem König zu Parchim geboren, war er früh ſchon zum preußiſchen Generalſtab gekom⸗ men, hatte im Orient im Heere des Sultan gekämpft, in der Heimat raſch von Stufe zu Stufe geſtiegen, theoretiſch ungemein vortheilhaft auf die preußiſche Armee eingewirkt, und im däniſchen Krieg von 1864 ſeine MWWE . Da hatte das ſehnende Herz keine Ruhe mehr in Bonn, Kenntniſſe praktiſch verwerthet, den Feldzugsplan für 1866 entworfen und durchgeführt und ſich mit einem Schlag als einer der erſten Strategen bewährt, wie er zu den beſten militäriſchen Schriftſtellern zählte. Heute nach den Siegen in Frankreich ſteht er unbeſtritten als der erſte Stratege der Welt da. — Die drei Armeekorps, welche zu Anfang des Krieges aufgeſtellt wurden, kommandiren drei Heerführer, die längſt in heißen Schlachten gekämpft und geſiegt und an deren Fahnen ſich auch dießmal Sieg um Sieg heftet. An der Spitze des erſten Armeekorps der alte Steinmetz, der ſchon im Jahre 1806 zum Militär kam, ſechzehn Jahre alt zum Offizier im York'ſchen Korps ernannt wurde, bei Merſeburg, Großgörſchen, Königswarte, Bautzen, Löwenberg, Goldberg, Ransberg, Wartenberg, Möckern, Freyberg, im Jahre 1814 in Frankreich kämpfte, und für Laon und Paris das eiſerne Kreuz erhielt, obgleich er noch immer Lieutenant war. Im Frieden avancirte er 1815 bis 1841 vom Premier zum Bataillonskommandanten, erwarb ſich im ſchleswig⸗holſteiniſchen Feld⸗ zug (1848) den Orden pour le mérite und wurde Regimentskommandant, 1864 endlich General der Infanterie und Kommandant des fünften Armee⸗ korps, mit dem er die ſiebentägige böhmiſche Kampagne eröffnete und bei Nachod, Skaliz, Schweinſchädel große Erfolge errang, wie er denn auch im gegenwärtigen Feldzug bei Saarbrücken und Metz ſeine erſte Armee von Sieg zu Sieg führte. Die zweite Armee kommandirt Prinz Friedrich Karl — ein echter Soldat mit Leib und Seele, wie ſein tapferer Ohm, der König. 1828 geboren, hat er ſich von Jugend auf leidenſchaftlich für das Waffenhandwerk intereſſirt, ſich theoretiſch gründlich unterrichtet und praktiſch zu üben geſucht. Schon als zwanzigjähriger Jüngling ſtand er im Felde und gab namentlich beim Sturm auf das Danewerk Beweiſe größter perſönlicher Tapferkeit, nahm im Stabe des Königs am Feldzug in Baden Theil und ſtieg ſo raſch von Stufe zu Stufe, daß er beim Tode Friedrich Wilhelm IV. Generallieutenant war. Er bewies ſich als tüchtiger Theoretiker des Waffenwerks durch viele Aufſätze, von denen einer ohne ſein Wiſſen 1860 zum Drucke kam und viel Aufſehen machte: er handelte von der Fechtweiſe der Franzoſen und wurde in's Franzöſiſche überſetzt, wo er eine heftige Polemik hervorrief, ein Zeugniß, wie ſehr er begründet war. Friedrich Karl wurde bei der Reorganiſation General der Kavallerie und Chef des brandenburger Armeekorps. Den ſiegreichen Krieg mit Däne⸗ mark 1864 hat Prinz Friedrich Karl geleitet, wenn auch anfangs unter Wrangel's Oberbefehl. Im böhmiſchen Feldzuge von 1866, wo er die erſte Armee führte, übernahm er nach dem Gefechte von Podol den Ober⸗ befehl über die vereinigten Armeen, ſchlug Clam Gallas bei Münchengrätz, nahm Gitſchin und hatte den größten Antheil an der Entſcheidungsſchlacht bei Königgrätz. Seine Lorbeeren im gegenwärtigen Krieg, die er bei Saarbrücken und Metz erwarb, ſind noch friſch in Aller Gedächtniß. — Kronprinz Friedrich Wilhelm von Preußen — the last, not the least — kommandirt die dritte Armee, die ſogenannte Südarmee, welche den Feld⸗ zug ſo glänzend bei Weißenburg und Wörth eröffnete. Am 18. Oktober 1831 geboren, genoß Friedrich Wilhelm die ſorgfältigſte Erziehung eines Prinzen, ſtudirte in Bonn und Berlin, machte große Reiſen und empfing im däni⸗ ſchen Krieg, in dem er ſich durch Kaltblütigkeit und klaren Blick auszeich⸗ nete, die Feuertaufe. Nicht lange, ſo bot ſich ihm auf's Neue Gelegenheit, ſeine militäriſchen Talente an den Tag zu legen. Er erhielt im preußiſch⸗ öſterreichiſchen Kriege das Kommando der zweiten Armee, welche von Mittel⸗ ſchleſien her durch die engen Defileen in Böhmen eindringen mußte — eine der ſchwierigſten Aufgaben des ganzen Kriegs. Bei dieſer Gelegenheit, wie in den ſpäteren Gefechten, denen er beiwohnte, entwickelte der Kronprinz eine ungewöhnliche Umſicht und einen geübten ſtrategiſchen Blick. Durch den raſchen Vormarſch von Königinhof nach Chlum trug er ſo weſentlich zur Entſcheidung bei, daß er auf dem Schlachtfeld vom König den Orden pour le mérite erhielt. Im gegenwärtigen Feldzuge zum Kommandanten des dritten Armeekorps ernannt, bezeichneten ſeine erſten Schritte in Fein⸗ desland zwei Siege, bei Weißenburg und Wörth, für die er das eiſerne Kreuz erhielt. Sein Erſcheinen bei Gravelotte und Sedan, zwei kühne Heereszüge im rechten Augenblick, trugen zur Entſcheidung dieſer Schlachten, wenn auch mittelbar, auf's Entſchiedenſte bei, und in dieſem Augenblick ſteht er mit ſeiner Armee vor den Thoren der Weltſtadt, die ſich ihm bald, recht bald öffnen mögen! Räthſel. Auf mir kannſt Du lieblich ruhen, * Wenn Du viel gewandert haſt, „Unter mir iſt noch mehr Frieden, Noch mehr ungeſtörte Raſt; Doch ein wilder Geiſt erſcheinet, Wenn zur That nun wird mein Wort, Wüthen, Toben und Verzweifeln, Jedes Grauen, Brand und Mord. , S Kronprinz Friedrich Wilhelm von Preußen. General v. Moltke. N r NW 6 We W N D D NW D g RDVc D 3 01 SS 1, 2„ ie , ,,W((3 GA S, =– = = S S D SS N N D ,. G G RD (KN N A NSN D ⸗ M , G W W, N²”⁵α⁰ . 7 3 . . Prinz Friedrich Karl von Preußen. König Wilhelm von Preußen. (S. 55. . Frint General v. Steinmetz. .2 — — — — = —— —☛ — = N = = —, = — = = S — = = = = oςι ö 57 0 Dunkel. Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano. (Fortſetzung.) Neuntes Kapitel. „Er iſt alſo wieder hier!“ ſagte Sergi Paulowitſch zu dem Bedienten, der ihm die wichtige Neuigkeit brachte, Kupko ſei in ſpäter Abendſtunde — heimlich — von der Prinzeſſin empfangen worden. Der Bediente war ein Mann, der befördert werden wollte vom Be⸗ dienten zu irgend einer Unterverwaltersſtelle. Es war ein ehrgeiziger Burſche, und er ſchnüffelte daher für den Verwalter Alles aus, was er ausſchnüffeln konnte. An demſelben Abende noch ging Sergi Paulowitſch in die strada dei P. wo ſich ein Polizeiamt des römiſchen Staates befindet. Und er ſuchte dort den Polizeioberbeamten, Signor Bonatti, vom Volke ge⸗ nannt cil Pacificoy auf, der ſchon öfters kleine Diebſtähle, eingeſchliche⸗ nes Geſindel ꝛc. im Palaſte Vacanozzi zu regiſtriren gehabt, und dafür von der Herrſchaft ſtets reichlich belohnt worden war. Signor Bonatti empfing daher auch Sergi Paulowitſch, wie man einen Fürſten empfängt, und trug ihm ein Fauteuil an, während er ſelber ſich mit einem Schreiber⸗ ſeſſel begnügte. Sergi Paulowitſch ließ ſich in dem Fauteuil nieder und erwähnte ſo beiläufig, daß ſich hier in Rom ein ehemaliger davongejagter, eines Dieb⸗ ſtahls verdächtiger Schreiber Ihrer Durchlaucht der Frau Prinzeſſin Milia Straniek herumtreibe, welcher in den letzten Tagen wieder im Palaſte ge⸗ ſehen worden ſei. Er ſei eigentlich ein namenloſer Vagabund — ſein Vor⸗ oder Zuname ſei Kupko, und er lebe hier ohne Zweifel vom Schwin⸗ del. Er ſei ein Morlache, oder einer aus der Südmoldau, man wiſſe das nicht genau. Er ſpreche das Italieniſche mit dem Dalmatineraccente, das Moldauiſche gut, und franzöſiſch wie ein echter Franzoſe, wie beinahe alle Gaukler, die ſchon mit Cirkuſſen herumgereist ſeien. Und es wäre ſehr angenehm, wenn man finden würde, daß er vom Schwindel lebe. Und vielleicht könne man etwas finden gegen ihn, um ihn fortzuſchaffen aus der Stadt, oder ihn einzuſperren, es wäre das ſehr angenehm . . . denn er ſei ein läſtiges, gefährliches Individuum. Sergi Paulowitſch flocht in dieſe Schilderung die Frage nach der wer⸗ then Familie des Signor Bonatti ein, und ob Signor Bonatti nicht viel⸗ leicht ein Freund von Brillantnadeln ſei . . . Signor Bonatti war ſehr höflich, beinahe unterthänig, und . . . Sergi Paulowitſch war ſchöner und ſtattlicher als je, wie er ſich erleichtert auf⸗ athmend erhob in ſeiner vollen Größe. „Alſo!“ ſagte er, und übergab dem Signor Bonatti mit verbindlichem Lächeln ein Portefeuille. „O, gewiß!“ ſagte Signor Bonatti. „Aufgepaßt, Herr Kupko!“ dachte Sergi Paulowitſch, wie er die Stiege herabſtieg; „der Burſche wird eine ſo beharrliche ‚Laune’, daß ich ihn zertreten muß. Sie hat ihn hierher beſtellt! Ich habe ihr Auge noch nie auf einem Menſchen ruhen ſehen, wie es am erſten Tage auf ihm ruhte! Das iſt eine Laune, die mir über den Kopf wachſen könnte. Aber jetzt bin ich ruhig.“ Das Zimmer, welches der alte halbblödſinnige Diener des Hauſes, der „Aufſeher“ über die Familienkapelle, Ranzonik, bewohnte, war an dieſe Kapelle angebaut, und verband dieſelbe mit der Gaſſe. Das Zimmer hatte jenen unheimlichen, widerwärtigen Geruch, den ein alter Bewohner einem Zimmer mitzutheilen pflegt; es iſt ein Geruch von Krankheit, von Tod. Es enthielt eine reinlich gehaltene, aber dennoch übelriechende Bett⸗ ſtelle, einen Kaſten, in welchem zwei, drei alte, abgeſchabte Livreeröcke hingen und auf deſſen Grund alte Fetzen, alte Papiere, alte Bündel lagen, und auf deſſen Innenwand alte ſchwarze ruſſiſche Chriſtusbilder, Marienbilder und Michaelsbilder aufgeklebt waren. Das Zimmer hatte zwei Thüren; die eine führte aus der Hinterfront des Palazzo heraus direkt auf die Straße, und die andere, die mit einem roſtigen Schloſſe behangen war und ſo nieder, daß man förmlich auf allen Vieren hätte unter ihr durch⸗ kriechen müſſen, führte in die Gruftkapelle. Der alte Mann lebte ſchon ſeit Jahren in dem römiſchen Palaſte. Sein Geſchäft beſtand in nichts Anderem mehr, als die Todten in den Särgen zu bewachen. Es war das eine Art Gnadenbrod, denn der Alte konnte nichts mehr leiſten, er war ſchon kindiſch vor Alter, mehr als kindiſch, er war halb blödſinnig. Er ſprach oft mit ſich ſelber und bekam oft eine Unruhe, die ihn in den Gängen des verlaſſenen Palazzo herumtrieb, als werde er von einem Geſpenſte verfolgt. Er hatte ſchon dem Großvater der jetzigen Herrſchaft gedient, und war damals ein wilder, ungebändigter Bergſohn der Taxrtarei geweſen. Die Menſchen hatten ſich vor den Augen des Alten Illuſtr. Welt. XIX. 2. in Sitten, Tracht und Worten ſo oft geändert, daß er davon wirr ge⸗ worden war, und nun in ſeinem Alter halbverrückt ward. Wenn die Prinzeſſin zur Johanniszeit hierherkam, um hier zu beten, da machte ihr Ranzonik nie ſeine Aufwartung, wie es doch Sitte geweſen wäre. Er kroch nie aus ſeiner Kammer, außer wenn er in die Kapelle ging, um die ewige Lampe zu füllen, oder wenn er der Prinzeſſin die Fackel dahin vor⸗ antrug in ſeiner zitternden Greiſenhand. Und er erhielt auch nie Beſuch. Er hatte genug an der Geſellſchaft eines uralten, federloſen Vogels, deſſen Raſſe, Art und Geſchlecht ſchon längſt nicht mehr erkennbar waren. Es ſchien dieſe Nacht kein Mond, und die Höfe des Palazzo Vacanozzi lagen in weißlicher Sommerfinſterniß. Ranzonik war noch nicht zu Bette, obwohl es ſchon ſpät war. Plötzlich wurde in dieſem unheimlich übelriechenden Greiſenzimmer etwas Seltſames laut: ein Klopfen an der Gaſſenthüre. Ein wirkliches, raſches, beſtimmtes Klopfen. Der Alte ſchaute mechaniſch nach der Thüre. Das Klopfen wiederholte ſich. Und die Gedanken des Alten wurden end⸗ lich von dem Vogel, der mit ſeinen federloſen Flügeln ſchlug, aus ihrer Erſtarrung aufgerüttelt und ſchwirrten wirr durcheinander. Und der alte Mann ſagte, wie krank zuſammenſinkend, mit ſeinen Runzellippen: „Das iſt wieder das Geſicht.“ — Und er ſchlurrte zur Gaſſenthüre hin, zog den Riegel zurück, und die Thüre wurde von außen raſch geöffnet, und ein junger, behender Menſch, der ſeinen Sommermantel vom Geſichte zog, trat ein. Das trübe Licht⸗ ſtümpfchen machte gleichſam ſein rothes Haar flammen, wie er es empor ſchüttelte. Er lächelte mit allen Zähnen und ſagte: „Landsmann Ta⸗ tinko? Ich komme zu ſehen, wie’s Dir geht.“ — Und er ſchloß die Thüre. Der Greis ſchaute ihn ohne Erſtaunen an, als hätte er wirklich dieſes Geſicht ſchon durch die Thüre hindurch geſehen. Und er wackelte nach dem—k Bette zurück, auf welches er ſich niederließ. Kupko folgte ihm, warf Mantel und Käppi auf den Tiſch, von wo ſie ungeſehen herabglitten, und lehnte ſich mit verſchlungenen Armen, jung, friſch, lächelnd und gleichſam eine geſunde Atmoſphäre in dieſe Grabesluft bringend, über die Bettkante. „Nun, und wie geht's, Väterchen?“ Der Greis ſchaute ihn an. „Ich habe Dich erwartet,“ ſagte er. „Erwartet! Wen?“ „Mich!?“ – Kupko lachte. Aber ſein Lachen klang nicht frei. „Na, gut. Ich bin gekommen, um nach Dir zu ſehen. Zum Teufel, Väter⸗ chen, Du biſt der einzige Landsmann, den ich hier habe, und dann — Du begreifſt. Ich möchte manchmal ſo reden wie zu Hauſe, und ſo reden hören. Du redeſt zwar verdammt wenig, und dieſes Wenige redeſt Du, als ob'’s ein Großvater ſpräche. Aber es muß ſo ſchön ſein, einmal einen Großvater gehabt zu haben — oder wenigſtens einen Vater. Und da Du dieſen Sergi Paulowitſch, der mich aus dem Haus gebiſſen hat, auch nicht magſt, ſo habe ich Dich um ſo lieber. Und jetzt hat er mich ſchon zum zweiten Mal von hier vertrieben. Denn nur Er kann Schuld ſein, daß . . . na! Ich haſſe ihn. Ich haſſe ihn bitter. Der Haß thut aber weh . . . wie ſoll ich's nur ſagen? Das wird nicht eher aufhören, als bis ich mich gerächt habe, ſiehſt Du. Aber wie? Weißt Du kein Mittel, Väterchen? für mich, für Deinen Landsmann! Weißt Du nichts gegen den hochnaſigen, böſen, allmächtigen Verwalter, den Gott verdammen möge! Du biſt ja ſchon ſo lange wie eine Schildkröte im Hauſe herum⸗ gekrochen. Haſt Du nie geſehen, daß er Unrecht thut, daß er die Prin⸗ zeſſin hintergeht, oder ſonſt? Das muß ja vorkommen! Denn mir ſcheint, er hat eine ſonderbare Gewalt über ſie. Sie haben wohl eine Liebe ge⸗ habt mit einander — einmal. Weißt Du nichts? –— Ich habe kein Geld, Tatinko, aber wenn Du mir Gutes thuſt, will ich Dich und mich rächen. Nun?“ Der Alte hatte mit den blutrothen Augen gleichſam gewühlt in den Zügen des jungen Menſchen. „Heißeſt Du Juani, oder wie?“ fragte er. „Ich? Ich heiße Kupko.“ „Kupko Straniek?“ D Kupko lachte. „Straniek! Bin ich denn ein Fürſt?“ „Aber Du haſt das Geſicht des Geſchlechtes, das ich ſchon ſo lange Jahre kenne,“ murmelte der Greis ſo unverſtändlich und leiſe, daß Kupko fragte: „Was?“ „Ich ſage, wie iſt Dein zweiter Name?“ fragte der Alte wirr. „Ich ſehe ihn ja in Deinen Augen! . . .“ „Bei Gott, wenn Du einen zweiten Namen brauchſt, um mich als Landsmann anzuerkennen, ſo kann ich Dir nicht dienen; ich habe keinen andern mehr, als höchſtens den, den mir mein Prügelvater ſchenkte: Mardagni.“ . Der Greis ſank gleichſam aus Schwäche vom Bett herab auf die Kniee. Seine rothen, triefenden Augen ließen Kupko nicht los, und er faltete mit Mühe ſeine Hände und plapperte mit heiſerer Stimme, gleich⸗ ſam in ſich ſelber hinein: „Gott ſei gelobt und geprieſen, und der heilige 10 oc 58 O. Dmitri und die Heiligen Gregor und Nikolas! Daß ich ſterben kann, ohne das Geheimniß mit in's Grab zu nehmen! Gedankt ſei der heiligen Marie von der Verklärung von Nowgorod und der heiligen Maria von der Thräne von Jaſſy!“ — Eine jahrelange Laſt ſchien ſich von ſeinem Herzen zu löſen und floß in Thränen aus den alten brennenden Augen, und er ſank mit dem Kopfe in die Laken ſeines Bettgrabes zurück. Kupko war langſam zurückgewichen, und war beinahe über ſeinen Mantel gefallen, der am Boden lag. Jetzt ſtand er an jener kleinen, niedern, eiſenverſchloſſenen Thüre, die Hände auf die feuchtſchwitzende Mauer gelegt, und das Geſicht auf den Alten ſtarrend — wild ange⸗ flackert von dem kleinen rothen Lichtſtümpfchen. „Er iſt ein richtiger Narr!“ murmelte er. L Der Greis erhob jetzt ſeinen Kopf und öffnete die Augen und löste die gefalteten Hände und rief matt: „Was wollt' Ihr alſo wiſſen, Herr?“ — Kupko trat vorſichtig einen Schritt wieder in's Zimmer vor, und hielt die Hand vor ſich hin, wie um einen Biß des Alten abwehren zu können. „Schau! Er hat den Wahnſinn eines Sklaven, und das kann mir dienen,“ ſagte er. Der Rauſch und die Hoffnung des Geldes kam wieder über den Vagabunden, dem die Liebe alle böſen Kräfte verdreifachte, daß er das Glück faſſen möge, wo er es finde. Und er hatte es ſchon faſt mit der Hand berührt in dieſem Hauſe. Er war einen Augenblick hin⸗ durch die Malerlaune eines unermeßlich reichen Weibes geweſen, und war aus dieſem Neſte des Glückes vertrieben worden von einem Menſchen, welcher die goldenen ECier deſſelben für ſich behalten wollte. Und er war doch wieder gekommen, war aber beim erſten Handkuſſe bei der Herrin ſelber in volle Ungnade gefallen. Das Glück hatte ſich ihm noch nie ſo nahe und ſo reich geboten wie hier — und er brauchte es jetzt ſo nöthig, denn er liebte — leidenſchaftlich. Dieſer Durſt nach Geld, dieſer Haß gegen den Feind, der ihn in dieſem Hauſe beſiegt hatte, und ein uner⸗ klärliches Etwas bannten ihn in den Umkreis dieſes Hauſes, dieſer Frau und dieſes Feindes. Und er ſagte halb niedergebeugt, und die prachtvoll röthlichgoldenen Haare fielen ihm über die Augen: „Was ich will! Du haſt alſo Etwas zu geben, Du weißt alſo Etwas . . . Sag' mir'’s, Landsmann, Väter⸗ chen, damit ich dieſen Menſchen in die Gewalt bekomme. Du brauchſt es ja nicht mehr, haſt kein Kind. Schau, ich ſpreche die Sprache Deiner Geſchwiſter — ſei gut gegen mich und ſag' mir das Geheimniß, wenn Du Eins weißt, damit ich dieſen böſen Menſchen und der gezwungenen Frau entgegen treten kann. Ich darf dieſe einzige Gelegenheit meines Lebens, dieſen einzigen Reichthum, den ich mit der Fingerſpitze berühren durfte, nicht ſo fahren laſſen. Ich habe Jemanden ſo gern. Und — und ich möchte gern glücklich ſein, weißt Du?“ – Der Greis lag auf dem Fußboden knieend, mattäugig mit dem Kopfe auf den Kiſſen, wie erleichtert von einer jahrelangen Laſt. Und er ſagte: „Das Geheimniß! Das kann ich Dir nie ſagen, Herr! Niemals! Denn ein Schwur bindet meine Zunge. Und ein gebrochener Eid läßt im Grabe keine Ruhe!“ Kupko war bei dieſen Worten wieder bis an die kleine niedrige Thüre zurückgewichen, an der er früher gelehnt hatte; er hielt den Alten wieder für wahnſinnig. Er ſagte alſo nur: „Nun, nun, was . . . was kannſt Du mir alſo thun, was ich verlange?“ „Du nennſt Dich Mardagni?“ murmelte wieder der Greis. „Ja.“ „So frage. Aber nur nicht um das letzte Wort des Geheimniſſes, denn ein Eid bindet meine Zunge. Verſtehſt Du mich nicht? Aber ich will Dir ſagen, was ich weiß, weil ich Dir'’s ſagen muß, weil Du ein Recht haſt, mich zu fragen, weil ich auf Dich gewartet habe lange, lange Jahre hindurch, ohne es ſelber zu wiſſen, weil mir mein Innerſtes ge⸗ ſagt hat, daß Du kommen würdeſt, und weil ich ſchon ſo gern ſterben möchte. Nein. Sag' mir nichts. Warte nur. Laſſ' mich, daß ich mich beſinne.“ — Kupko war noch immer an die kleine, mit dem feſten Schloſſe ver⸗ ſchloſſene Thüre gelehnt. Jetzt fühlte er plötzlich ein ſchauerndes, erkälten⸗ des Gefühl an ſeinem Rücken. Er ſchaute ſich nach dieſer winzigen Thüre, die eine Stufe tiefer als das Zimmer lag, um, und ſagte raſch: „Wohin wpohin führt dieſe Thüre, Väterchen? Sie iſt kalt wie Eis.“ „Zu Deinem Grabe!“ ſagte der Alte wirr. * Kupko hatte ein unerklärliches Grauen vor dieſer Thüre bekommen, aber er wollte auch dem irrſinnigen Alten nicht näher treten, und mur⸗ melte: „Er iſt ganz wahnſinnig. Wo bin ich denn? Man könnte ſich fürchten. Wie übel es hier riecht! Ein Grab! Wie dumm! . . .“ Der Greis hatte ſich jetzt zitterrd, mühſam erhoben am Bettpfoſten, und ſprach haſtig, wie dürſtend: „Höre mich, Herr! Die Prinzeſſin und Sergi Paulowitſch ſind — ich glaube es vor Gott! ein Ehepaar; denn ſie hatten ein Kind, ein liebes, kleines Kind.“ Kupko richtete ſich hochathmend auf. „Das iſt Goldes werth!“ jubelte er in ſich. Seine Diamantaugen blitzten, und er ſtrich ſich das Haar mit beiden Händen aus der weißen ſchönen Stirn. Der Alte fuhr fort, als ahnte er zum erſten Male ſeit langen Jahren die übelriechende, drohende Grabesluft um ihn, und redete haſtig, wäh⸗ rend ſein Kinn arbeitete, und ſein einziger Zahn ſeine Rede zu zerfleiſchen ſuchte: „Ein liebes, kleines Kind. Und er gab es mir. Ich war da⸗ mals ein Diener im Hauſe, und ſchlief in den Ställen auf einer Decke. Es war da immer friſcher Pferdegeruch, der ſtärkt und ich war ſtark, und betrank mich damals noch. Und Sergi Paulowitſch kam in den Stall. Es war in der Nacht, und die Stalllaterne an der Decke warf kaum einen Funken Licht, und die Pferde fuhren auf, wie im Träumen geſchreckt. Denn die Pferde träumen in der tiefen Stille der Nacht, und dann haben ſie die Augen offen und ſehen nichts. Und von der Thüre, die der Mann offen gelaſſen hatte, fuhr mir ein Luftzug über das Geſicht, wie eine Hand von Eis. Und ich erwachte, und ſtarrte ihn an. Und er hielt ein kleines, wimmerndes Weſen in Tücher gewickelt im Arme, der ſchöne, junge, ſtolze Sergi. Es waren Tücher wie von Vorhängen bherabgeriſſen, ſchwerſeiden und purpurroth. Und wie ein Blitz kam es mir in den Sinn, daß die Prinzeſſin, die damals noch für ein Mädchen galt, krank ſei ſeit Tagen, und ich wußte plötzlich, warum wir hier auf dem entlegenen Schloſſe waren, und daß das ihr Kind ſein müſſe. — Und ich ſagte: ‚was!“ — Und er ſagte nichts. Er war ſo athemlos, wie verſtört. O er war damals der ſchönſte Mann, den man je ſehen konnte! Seine Augen waren wie Achat, und ſein Mund wie eine zertheilte, blutrothe Roſenknospe. Und ſeine Naſenflügel zogen ſich ſcharf hinauf. Und er ſagte Nichts. Er war zu erſchüttert. Er biß die Zähne ſo in die Lippen. Und er athmete ſchwer. — Und ich richtete mich ganz auf, und warf den Kotzen von mir, und ſagte noch einmal: ‚was!“ „Da nahm er mich beim Kinn und küßte mich, und er war ſonſt ſo ſtolz wie ein Kaiſer; aber er küßte mich und ſagte: ‚Ranzonik, Ranzo⸗ „niczka, Seelchen (Duſchinka)!! Da iſt ein Kind, wirf es wohin! — „Ich ſchaute das Ding an und ſagte: ‚Wohin werfen? Thu's ſelber, gnädiger Herr!’ Aber er ſagte: ‚„Ich darf’s nicht thun. — ‚Biſt Du denn ſein Vater? fragte ich. Und er ſchwieg. Aber er war verwirrt, und ſeine Augen glänzten wie in Thränen. ‚Trag’ es wohin!“ ſagte er dann. ‚Wohin immer. Nur daß es fortkommt. Ich gebe Dir einen Beutel voller Geld morgen, und ſo lange Du lebſt, bleibſt Du in der Familie der Prinzeſſin. — ‚Iſt ſie denn ſeine Mutter?’ fragte ich wieder, und hatte das Kind ſchon in den Armen, und ſetzte die Füße auf den Boden des Stalles. Er ſagte nichts. Er gab mir nur in die Hand, mit der ich das Kind nicht hielt, eine Menge Geld, und dann ſagte er nochmals: ‚Bring' es nur fort!’“ Und dabei ſchaute er wie verwirrt auf das alte Marienbild von Czenſtochau, das ich über meiner Matratze an der Stall⸗ mauer kleben hatte. „Und das Geld machte mich ganz wach, und ich taumelte aus dem Stalle hinaus in die ſcharfkalte Nacht, und wußte nicht, was ich mit dem Kinde machen ſollte. Es fortbringen! Das war leicht geſagt: ſollte ich es hinlegen, daß es die Wölfe fraßen? Sollte ich es in einen Ab⸗ grund werfen? Sollte ich es Jemandem geben? Aber wer nahm es? Ich wußte nicht, was beginnen. Und ich ſchlief mit dem Kinde ein unter einem herbſtlichen dürren Hageſtrauche. Im Morgengrauen da war Reif, und da war weißer Nebel. Und ein Vagabund ſtand vor mir und ſagte: ‚Aber das Kind ſtirbt ja in der Kälte da!“ Ich war erſchreckt. Auf der andern Seite ſtand Sergi Paulowitſch bei mir und ſagte: ‚Ja wohl, das Kind ſtirbt da! Wollt Ihr es nicht nehmen? — Und er nahm den Vagabunden bei der Hand, der lachte und ſagte: ‚Nehmen!’ — Und Sergi führte ihn abſeits, und ſie ſprachen, und dann nahm der Vaga⸗ bund das Kind. Und ich ſagte ihm, als Sergi bei Seite ging, um Geld abzuzählen, er ſolle Mitleid haben mit dem kleinen weinenden Dinge, und fragte ihn, wie er heiße. Er ſagte mir ſeinen Namen. Und ſo war's gut. Sergi gab ihm dann Geld, und nahm ihn an der Hand und führte ihn an eine Kapelle am Wege. Ich folgte hinter ihnen und zitterte vor Kälte. Ich weiß wie heute: vor der Kapelle ſtanden zwei wilde Roſenſträuche, aber ſie hatten längſt keine Blüten mehr, ja, die Blumen waren ſchon ganz verſchrumpft. An der Kapelle ſagte Sergi leiſe etwas, und der Fremde auch. Der Fremde ſah ſehr luſtig aus, er mußte viel Geld bekommen haben. Dann wickelte er das Kind feſter in ſeinen zer⸗ lumpten Mantel, und grüßte und lachte vor ſich hin und verſchwand in dem weißen ziehenden Nebel. Sergi ſtand an das Kapellengitter gelehnt und athmete heftig. Es war ſo kalt, daß er zitterte, und ſeine Wangen waren ganz weiß. Zu ſeinen Füßen war jedes Gräschen wie mit einer Diamantenkruſte bedeckt. Dann rief er mich und ich mußte ſchwören einen ſchrecklichen Schwur. Daheim ſchlief noch die Herrſchaft und faſt alle die wenigen Diener. Ich bekam an dieſem Tage viel Geld, und blieb immer õ — — — ꝑ — —, — U —(‧9rr(ww — 2— — — , denn ilbet Naar mit n det 1 Jahren ſeinen zer⸗ ter gelehet =α* 59 bei der Herrſchaft. Zwei Tage ſpäter verließen wir das Schloß, die Prinzeſſin in einer Sänfte, denn ſie war leidend. Später, im nächſten Sommer, da waren wir hier in Rom. Da kam Sergi eines Tages in mein Zimmer, ſchloß es zu und ſagte mir: ‚Ranzonik, erinnerſt Du Dich noch an das Kind?“ — Ich ſchaute ihn nur an, und machte ein Zeichen, und er ſah, daß ich mich erinnerte. Ich knieete eben auf dem Boden meines Zimmers und putzte ein Gewehr, das Gewehr, das ich früher in meiner Jugend in den Bergen getragen hatte, und das ich mir immer aufbewahrte. Er ſtand an einen Kaſten gelehnt vor mir und ſagte: „Ich hab's geſucht, Ranzonik, überall. Ich habe heimlich den zerſtreuten, ſeltenen, einſamen Wachthäuſern bei den Morlachen, an der Küſte hin, gegen Azow, ſchon längſt Auftrag gegeben, auf einen Mann jenes Namens zu fahnden. Aber er iſt verſchwunden. Er wird ſich zu Tod getrunken haben. Ich habe damals das Kind in meinem erſten Schrecken, und weil Gefahr nahe war, ganz verſchwinden laſſen wollen. Ich hätte es im erſten Augenblicke todt ſehen mögen. Später faßte ich andere Pläne, da war es aber verſchwunden. Du haſt das Geheimniß treu bewahrt. Dein erhöhter Lohn ſoll Dir von morgen an noch mehr erhöht werden. Man will es ſo. Jetzt iſt die Prinzeſſin Braut, Ranzonik.⸗ „Er ſchwieg. „Ich hatte aufgehört, mein Gewehr zu putzen und hatte mich erhoben, und lehnte mich auf die Flinte und ſchaute ihn an, und hatte den Mund offen, denn ich fürchtete mich auf das, was kommen mochte. „Braut! ſagte ich, und war ſehr erſtaunt, und ſchaute ihn an, was für ein Geſicht er dazu mache. Aber er war nur ſchön wie immer, und hatte die Augenbrauen zuſammengezogen wie immer, und ſein Blick lief an meinem Gewehr hin und her, und ſeine rechte Hand ſpielte auf dem Kaſtenrande, während ſeine Linke in die ſchlanke Seite geſtemmt war. „Ja’, ſagte er kurz, und ſchloß einen Augenblick die Lippen feſt. ‚Und ſie will das Kind ſehen. Ich habe ihr nämlich damals geſagt, es werde insgeheim bei einer meiner Verwandten erzogen, in Dalmatien. Und nun will ſie es ſehen. Und Du ſollſt es holen.“ „Ich! ſagte ich. „Ja,“ ſagte er. L „Aber wie kann ich das? ſagte ich wieder. „Sergi zog ein Päckchen Banknoten, die er ſchon in einer Bruſttaſche vorbereitet hatte, heraus, und ſagte: ‚So. Hier iſt Reiſegeld. Du reiſeſt nach Wloſchina, einem morlachiſchen Dorfe, binnen vierzehn Tagen kannſt Du wieder hier ſein.“ „Und was mache ich in Wloſchina, da das Kind nicht dort iſt? fragte ich. „Horch nur,“ ſagte er. ‚In vierzehn Tagen kannſt Du wieder hier ſein, und bringſt die Nachricht, daß das Kind geſtorben iſt, an einem beſtimmten Tage. Du wirſt die Krankheit erzählen. An einer Kinder⸗ krankheit. In der Johannisnacht, und gibſt die Stunde an.⸗ „Ich lehnte das Gewehr an die Wand und war ganz verblüfft. Und dazu ſoll ich bis nach Wloſchina? „Sergi ſtampfte ungeduldig mit dem Fuße. ‚Wer ſagt denn das?“ rief er. ‚Du bleibſt hier in Rom. Du gehſt mit dem Gelde hier über die Campagna hinaus und logirſt Dich in irgend einer Oſteria ein. Und nach vierzehn Tagen kommſt Du von der Reiſe, und bringſt der Prin⸗ zeſſin ein Hemdchen mit und irgend ein altes Spielzeug vom Kinde, und eine Blume vom kleinen Grabe.“ „Und ſo geſchah es. Und wie ich von der ‚Reiſe’ zurückkam, war der alte Fürſt ſchon da, der Vater der Prinzeſſin, und es war ſehr luſtig hier im Hauſe, denn er hatte Gäſte mitgebracht, und die Prinzeſſin war ſchon zur Abreiſe nach Brodak gerüſtet, wo ihr Bräutigam ſie erwartete. Und ich brachte ihr ein Hemdchen und ein altes Spielzeug und eine Gras⸗ blume auf ein Papier aufgenäht. Ich ſehe noch ihr weißes Geſicht, wie ſie mich anhörte. Darauf blieb ſie lange wie todt in ihrem Lehnſtuhle ſitzen, und Sergi Paulowitſch redete leiſe zu ihr. Ich hörte, wie ich ſo in der Fenſterniſche ſtand, noch in meinen beſtaubten ‚Reiſekleidern’, wie er ſagte: ‚Es iſt beſſer ſo. Darauf erhob ſich die Prinzeſſin und ſagte mit einer ſeltſam klaren Stimme, und hatte dabei die Hände und Arme feſt zuſammengeſchloſſen: ‚Gut’. Dann wandte ſie ſich zu mir und ſagte: ‚Ich danke Dir, Ranzonik. Ich danke Dir, Du biſt gut. Ich danke Dir.“ — Sie ſagte das ganz mechaniſch und brachte das danke“ kaum her⸗ vor, und wenn ſie mich dabei anſchaute, wandte ſie gleich wieder ihre Augen weg. Dann gab ſie mir Geld und ſagte: ‚Aber mit uns gehſt Du nicht mehr, Ranzonik. Ich fühle, ich kann Dich nicht mehr täglich ſehen. Du haſt mir eine ſo ſchreckliche Sache gemeldet. Du wirſt fortan hier in dieſem Palazzo bleiben, Du beziehſt hier Deinen Lohn, und kannſt thun, was Du willſt, und behältſt Dein Zimmer. Man wird ſagen, Du habeſt die Aufſicht über die Kapelle. Aber noch einen letzten Dienſt ver⸗ lange ich von Dir. Du gehſt, nachdem Du Dich jetzt erfriſcht haben wirſt, in eine Sarghandlung, und kaufſt einen Kinderſarg, und läſſeſt darauf den Namen Milio . . . verſtehſt Du? — ich werde ihn Dir aufſchreiben: „Milio!“ in Metall ſetzen.“ „Ich ſagte nichts. Ich wunderte mich nur ſtill und verneigte mich. Aber Sergi wurde ganz blaß und erſchreckt, und ſagte: ‚Was wollen Sie ſagen? Das Kind . . . — Aber ſie ſagte: ‚Das Kind liegt begraben in ſeinem einſamen Grabe, es iſt verloren für mich, ich weiß es, aber ich will, daß ich einen Ort habe, wo ich „Daheim“ weinen kann. Und ich will mein ganzes, kurzes Lebensglück als mein todtes, liebes, einziges Kind anſehen, und begraben . . . alle Eitelkeit, alle Freude und jede glück⸗ liche Erinnerung meines Lebens. Denn mit dem Tage, wo ich die Sünde begehe, begrabe ich auch alles Glück und Alles, was mich mit der Welt verbindet. — Sie warf einen langen Blick auf Sergi, der ſein Geſicht in den Händen barg. Sie ſagte das ruhig. Aber ihr Geſicht war ganz roth dabei, als weine ſie innerlich. ‚Und dieſen Sarg, fuhr ſie dann zu mir fort, übringſt Du mit Anbruch der Nacht in die Gruftkapelle, zu welcher hier der Schlüſſel iſt, Ranzonik. Dort warteſt Du. Ich werde mit der Leiche kommen . . . mit der Leiche meines Glückes.“ „Sie hatte die Sachen, die ich ihr gebracht hatte, noch nicht berührt, ſie hatte ſie nicht aus meiner Hand genommen, ſondern ich hatte ſie auf den Schreibtiſch legen müſſen. Jetzt ſchaute ſie dieſelben an, und ihr Ge⸗ ſicht wurde wieder ſehr roth, aber ſie weinte noch immer nicht. Sie hatte nur den Mund feſt zu . . . ſo feſt! . . . „ „Und in derſelben Nacht wartete ich mit dem kleinen Kinderſarge auf die Prinzeſſin in der Kapelle. Die vornehmen Gäſte und der alte Fürſt waren alle in der Oper in der Argentina. Ich wartete lange mit dem kleinen leeren Sarge, der mich ſo ſonderbar anſchaute, in der Kapelle; ich hatte eine große Laterne bei mir, die ich aber erſt hier angezündet hatte. Und ich ſaß auf der Marmorſtufe des Altars, und mir wurde ſo kalt, obwohl es eine helle Sommernacht war und der Mond zu den hohen ſchmalen Fenſtern hereinſchien, viel heller, als meine Laterne brannte. Endlich öffnete ſich die kleine Thüre, die neben dem Altar iſt, die nied⸗ rige Thüre, an welcher Ihr jetzt lehnt, Herr! Und die Prinzeſſin trat ein. Sie war ganz ſchwarz gekleidet, und hatte einen langen, ſchwarzen Seidenmantel mit langen Franſen. Sie war ganz weiß im Geſichte und hatte Augen ſo groß, und wie Kohlen, die ein Lufthauch zu Flammen anfachen kann. O Gott, und ſie trug Etwas unter dieſem langen, ſchwar⸗ zen Seidenmantel, beinahe als ob ſie ein Kind trage. Ich hob die La⸗ terne und zündete die Fackel an, die immer in der Rauer ſteckt, und die Prinzeſſin blieb an dem Katafalk inmitten des Schiffes, wo der zuletzt ge⸗ ſtorbene Fürſt den Nächſtfolgenden erwartete, ſtehen. Sie fuhr zu⸗ ſammen, als ob ſie friere, und ſie ſagte: ‚Iſt der Kinderſarg da, Ran⸗ zonik?“’ — Ich ſagte, er ſei da. ‚Haſt Du die Kraft, Väterchen, den alten Sarg da von der Eſtrade herabzuſtellen, der ſo lange ſchon die Ablöſung erwartet, und dafür den Kinderſarg hinaufzuſtellen?“ „Ich ſagte, ich wolle es verſuchen; und ich verſuchte es, und es ging. Der alte Sarg war mit einem ſchwarzen, ſtaubigen Sammettuche bedeckt, und war leicht. Es war nur ein künſtlich geſchnitzter Holzſarg, und die Leiche drinnen war wohl nur mehr Staub. Und ich ſtellte den Kinder⸗ ſarg auf die Eſtrade und öffnete ihn. Das Licht fiel ſo roth gerade auf ihn, das Licht an der Wand. Und die Prinzeſſin ſchaute mir zu, immer mit dem weißen Geſichte und den ſtarren Kohlenaugen, und nur manch⸗ mal ſchüttelte ſie ſich, als ob ſie friere. Als der kleine Sarg ſtand, ſchlug ſie den Mantel auseinander, zog ein Bündel hervor, das ſie neben den Sarg legte und aus einander ſchlug. Es waren Papiere drin und ein Haufen blitzender Flammen, Steine, ſo wunderbar! und dazwiſchen Perlen, ſo wunderbar! ein ganzer Haufen. Sie wühlte mit beiden Hän⸗ den in ihrem Mädchenſchmucke und hatte immer den ſtarren Blick. Sie hatte ganz vergeſſen, daß ich da ſei; und ſie legte ihn in das Särglein. Dann nahm ſie die Papiere. ‚Seine Briefe, ſagte ſie. Dann nahm ſie andere Papiere. ‚Die Briefe, in denen von dem Befinden Milio's ſteht,“ ſagte ſie. ‚Der Trauſchein. Das Bild. Und dieſes Bild. — Und ſie legte Alles in den Sarg. Dann verſchloß ſie ihn ſelber und ſperrte ihn zu. Und dann fielen ihre Augen auf den Namen, der oben ſtand. Aber ſie weinte nicht. Sie kniete nur nieder und betete, und ihre gefal⸗ teten Hände waren ſo ſchön, wie ich ſie nie geſehen hatte. Dann ſtand ſie auf und küßte den Sarg. ‚Und nun ruhet da drinnen, Eitelkeiten und Glück! Ich will Niemanden mehr gefallen und kann nicht wieder froh werden.“ — Sie ſagte das Alles ſo tonlos und leiſe, aber es wiederhallte bis zu mir in der ſeltſam gewölbten Kapelle. Dann bekreuzte ſie ſich und ſchritt an mir vorüber, der kleinen Thüre zu. Sie hatte wirklich gar nicht geweint. Da bemerkte ſie mich, und blieb ſtehen und ſagte: ‚Du wirſt der Wächter ſein, nicht wahr? Ja. — Und dann trat ſie in die kleine Thüre, an der Ihr jetzt lehnt, Herr, und die in dieſes Zimmer führt. Und ging durch das Zimmer, und ich folgte ihr nach. Sie ging feſt und thränenlos. Aber mitten in dieſem Zimmer ſank ſie zuſammen. Ich wollte ſie auffangen, aber ſie ſtieß mich im Fallen mit matter Hand zurück. Es war, als ob ſie das Bewußtſein verlieren wollte. (Fortſetzung folgt.) Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) III. Die neutralen und die kriegführenden Müächte. Alle Mächte Europas beeilten ſich, bei dem Zuſammenſtoß der zwei gewaltigen Reiche ihre Neutralität zu erklären. Rußland, England, Oeſterreich, Italien, Schweden, Dänemark floſſen alle über von zurückhal⸗ tenden Erklärungen. Selbſt Spanien, das ſich von dem franzöſiſchen Uebermuth eben ſo getroffen fühlen mußte, als Preußen, zeigte auch keine Spur von dem, was in alten Geſchichten als „ſpaniſcher Stolz“ verwer⸗ thet wird. Daß die franzöſiſche Regierung erklärt hatte, ſie werde den von den ſpaniſchen Miniſtern auserwählten König nicht als ſolchen dulden, daß ſie damit dem von ihr längſt und oft auspoſaunten Nichtinterven⸗ tionsprinzip ſelbſt in's Geſicht ſchlug und Spanien wie einen Schulbuben behandelte, nahmen die Lenker dieſes Landes mit der Gemüthsruhe eines Mohammedaners hin und erklärten ſich für neutral. Es iſt dieß ein neuer Beweis von der Verkommenheit der romaniſchen Raſſe. Auch Ita⸗ lien gab ein, wenn nur vorerſt ſchüchternes Beiſpiel hievon. Dieſer Staat iſt in der eigenthümlichen Lage, daß er an Frankreich durch deſſen Dienſte von 1859, an Preußen durch die Allianz von 1866 durch Bande der Dankbarkeit gekettet iſt. Während aber Italien von Preußen, ſchon aus räumlichen Gründen, nichts zu fürchten hat, hat es ſich ſeither von ſeinem franzöſiſchen Bundesgenoſſen die erniedrigendſten Demüthigungen gefallen laſſen müſſen und in dem Treffen bei Mentana (1867) eine unauslöſch⸗ liche Schmach erduldet. Das Volk, dieſer Vaſallenrolle ſeiner Regierung ſich ſchämend, iſt für Preußen, der Hof, der König voran, für Frankreich, die Miniſter wiſſen noch nicht, was ſie thun ſollen und wie lange ſie noch im Amt ſind, und einſtweilen wird, trotzdem daß der Staat vor einem Bankerott ſteht, trotzdem daß der Staat von keiner Seite bedroht iſt, das Heer einberufen, die Flotte ſegelfertig gemacht und eine „zuwartende“ Neutralität beobachtet. Wenn man dieß aus der Sprache des Macchia⸗ velli in ein ehrliches Deutſch überſetzt, ſo lautet es etwa ſo: „Italien bleibt neutral, bis es die Nachricht von einem entſcheidenden Siege Frank⸗ reichs erhält. Dann hört das Zuwarten auf und die Altion Hand in Hand mit Frankreich beginnt.“ Der Lohn dafür iſt Rom, das ihm ja bei der nächſten Gelegenheit wieder genommen werden kann. Oeſterreichs Neutralität iſt kaum von ſtärkerem Kaliber. So lange der eitle und in ſeiner Eitelkeit ſich tief verletzt fühlende Graf Beuſt das Reichsruder in der Hand hat, kann Deutſchland kein großes Vertrauen zu Oeſterreich faſſen. Die geheimſten und eingeweihteſten Agenten des Herrn Grafen ſind längſt auf der Reiſe nach Paris und Florenz, und laufen ſich zwiſchen dieſen Städten und Wien die Beine ab. Ein franzöſiſcher Sieg wird die öſterreichiſche Neutralität zur bewaffneten machen, ein zweiter das Heer über die Grenze führen mit dem ausgeſprochenen Zwecke, Rache für Königgrätz zu nehmen und Oeſterreichs Stellung in Deutſchland zurückzu⸗ erobern. In der nämlichen Lage befindet ſich das armſelige Dänemark, das wehmüthig nach den verlorenen Provinzen ausſchaut, die es nun nicht mehr wegen ihrer deutſchen Geſinnung quälen und ausſaugen kann. In Schweden iſt der franzöſiſch geſinnte und von Frankreich abſtammende Hof durch die entſchiedene Haltung des Volkes zu unbedingter Neutralität ge⸗ zwungen. Rußland hat es ſich zur Aufgabe gemacht, Oeſterreich zu über⸗ wachen, und wird auf Preußens Seite treten, ſobald Oeſterreich oder ein anderer Staat ſeine Truppen im Intereſſe Frankreichs marſchiren läßt. England hat bis jetzt ſeine Neutralität ſo ſchlecht als möglich gehalten, als wollte es die Erinnerung an ſein Benehmen im Unionskriege, an die Ausrüſtung des Piratenſchiffes Alabama, wieder wachrufen. Wenn es auch nicht ſo weit kam, wozu ſchon die Zeit nicht hinreichte, ſo hat Eng⸗ land doch trotz ſeiner Neutralität Frankreich mit Pferden, mit Waffen aus ſeinen Fabriken, mit Kohlen für ſeine Raubſchiffe verſehen, ohne welche die franzöſiſche Flotte ſich in der Nord⸗ und Oſtſee gar nicht halten könnte. Der Einwand, daß es mit den nämlichen Artikeln auch Deutſchland, falls es gewünſcht würde, verſehen würde, iſt ſchon deßwegen hinfällig, weil Deutſchland keine ſo bedeutende Flotte hat, um ſolche Gegenſtände von England holen zu können. Und wenn irgend ein Volk in dem Falle iſt, an dem Kriege, welchen Deutſchland für Freiheit, Wahrheit und Bildung gegen den Despotismus, die Lüge und die Barbarei führt, ſich zu be⸗ theiligen, ſo iſt es das engliſche. Stände es noch auf der Höhe jener Zeiten, wo Wilhelm von Oranien ſeine Politik lenkte, ſo würde es, nach⸗ dem die Bismarck'ſchen Enthüllungen die Bedrohung Belgiens, deſſen Selbſtſtändigkeit vorzugsweiſe eine engliſche Schöpfung iſt, ſo deutlich ge⸗ zeigt haben, jedes franzöſiſche Schiff, das ſich in die Nordſee wagte, in den Grund bohren, vor Antwerpen eine Flotte legen und die Grenzen Belgiens mit ſeinen Heeren ſchützen. Aber es iſt ſeitdem anders gewor⸗ den; das engliſche Volk mußte ſich ſeither von Napoleon I. «une nation de boutiquiersꝰ nennen laſſen, und dieſe boutiquiers ſcheinen ſelbſt im Miniſterium ſehr warme Freunde zu haben. Doch all' dieſe Verhältniſſe, ſo ſchmählich ſie für Europa und das ſo⸗ genannte europäiſche Konzert ſind, ſo ſehr ſie auch die lauernden Luchs⸗ augen einiger Mächte durchblicken laſſen, haben auf die Kriegführung Deutſchlands nicht den mindeſten Einfluß. Wir ſind ſtark genug, um mit dieſem verrotteten Frankreich fertig zu werden, dann aber auch ſtark genug, um am grünen Tiſche das Heft in der Hand zu behalten und jeder Ein⸗ miſchung dieſer ſogenannten Neutralen die Thüre zu weiſen. Und die⸗ jenigen Staaten, welche auf unſere Niederlage ſpekuliren, werden bald ſehen, daß es nicht gut iſt, mit einer Bande von Verſchwörern und Aben⸗ teurern, mit afrikaniſchen Haudegen und Höhlenräucherern, mit mexikani⸗ ſchen und chineſiſchen Plünderern und Blutſaugern ſich zu alliiren. Schon die Proklamationen der beiden kriegführenden Herrſcher, des Königs von Preußen und Napoleon's, zeugen von der Verſchiedenheit der Charaktere in Deutſchland und Frankreich. Dort ſieht man das Bewußtſein eines guten Gewiſſens, der eigenen Kraft, das Vertrauen auf Gott; hier iſt nichts als Phraſe, nichts als Theatermonolog, nichts als Lüge. In ſeiner Proklamation an das franzöſiſche Volk vom 23. Juli ſagt Napoleon: „In die Bahn der gewaltſamen Eingriffe geſtürzt, hat Preußen alles Mißtrauen erweckt, überall zu übertriebenen Rüſtungen genöthigt und aus Europa ein Lager gemacht, in welchem Unſicherheit und die Furcht vor dem nächſten Tage herrſchen.“ So ſpricht der nämliche Napoleon, welcher, ohne ſelbſt provocirt zu ſein, den Krimkrieg, den italieniſchen Krieg, den mexikaniſchen Krieg anfing, in Hinterindien und in China Raubzüge ver⸗ anſtaltete, und durch den verſtorbenen Kriegsminiſter Niel ſeit dem Jahre 1866 mit fieberhafter Eile Kriegsrüſtungen vornehmen ließ. Und wenn er weiter ſagt: „Wir führen nicht Krieg gegen Deutſchland, deſſen Unab⸗ hängigkeit wir achten. Wir hegen Wünſche, auf daß die Völker, welche die große germaniſche Nationalität bilden, frei über ihre Geſchicke verfügen. Was uns anbelangt, ſo fordern wir die Begründung eines Standes der Dinge, der unſere Sicherheit gewährleiſte und die Zukunft ſichere“, ſo heißt dieß nichts Anderes, als: „Wir wollen ein großes, unangreifbares Frank⸗ reich bilden und wollen zu dieſem Zwecke das linke Rheinufer, Luxemburg und Belgien erobern; die Völker der großen germaniſchen Nationalität mögen dann ihrer Unabhänigkeit ſich freuen, ſoweit dieſer weſtliche Koloß es zuläßt.“ Und wie ſeltſam ſind die Worte in der Proklamation an die Rheinarmee, datirt Metz den 28. Juli: „Welchen Weg immer wir außer⸗ halb der Grenzen unſeres Vaterlandes einſchlagen, wir finden ſtets ruhm⸗ reiche Spuren unſerer Väter. Von unſerem Erfolg hängt das Schickſal der Freiheit und Civiliſation ab!“ Die Spuren der Väter Melac, Mont⸗ clar und anderer Mordbrenner und Räuber finden ſich allerdings überall, beſonders in Süddeutſchland, und die Brutalitäten und Banditengeſin⸗ nungen eines Davouſt und Vandamme werden in Norddeutſchland unver⸗ geſſen bleiben. Und die Civiliſation, welche durch Turkos und andere zum Katzengeſchlecht gehörende Afrikaner gebracht werden ſoll, wollen wir den Franzoſen laſſen; uns aber möge davor eine gütige Vorſehung ver⸗ ſchonen. Wenn die neutralen Staaten, etwa der unruhige und neuerungs⸗ ſüchtige Graf Beuſt, danach Verlangen tragen, ſo wollen wir es ihm oder ihnen gewiß nicht mißgönnen. Auf eine Depeſche mehr oder weniger käme es ja Herrn Beuſt nicht an. Wie anders lauten die wenigen ſchlichten Worte des Königs Wilhelm von Preußen an ſein Volk, datirt Berlin den 31. Juli: „Mein Volk weiß mit mir, daß der Friedensbruch und die Feindſchaft wahrhaftig nicht auf unſerer Seite war; aber herausgefordert, ſind wir entſchloſſen, gleich unſeren Vätern und in feſter Zuverſicht auf Gott den Kampf zu beſtehen zur Errettung des Vaterlands.“ Und die von Mainz den 2. Auguſt datirte Proklamation an die Armee: „Ganz Deutſchland ſteht einmüthig in den Waffen gegen einen Nachbarſtaat, der uns überraſchend und ohne Grund den Krieg erklärt hat: es gilt die Vertheidigung des bedrohten Vaterlandes, unſerer Ehre, des eigenen Herdes. Ich übernehme heute das Kommando über die geſammten Armeen und ziehe getroſt in einen Kampf, den unſere Väter in gleicher Lage einſt ruhmvoll beſtanden.“ Das iſt eine klaſ⸗ ſiſche Sprache, wie ſie nur das Bewußtſein des guten Rechts eingeben kann. Solchem Vertrauen entſprach die Geſinnung des Volkes. In Süd⸗ deutſchland wurde ſogar in dieſer Beziehung weit mehr geleiſtet, als der Sachlage gemäß erwartet werden konnte. Der Kronprinz von Preußen, unter deſſen Kommando alle ſüddeutſchen Truppen geſtellt wurden, reiste am 26. Juli von Berlin ab. Er traf am 27. Vormittags in München ein und fuhr in offenem Wagen mit dem König Ludwig und deſſen Bruder nach dem Schloß. Wohin er ſah, Alles war dicht voll Menſchen, Alles jubelte und rief Hoch dem Kronprinzen. Das Geſicht des ſonſt ernſt ausſehenden Königs ſtrahlte vor Freude, als er ſah, wie ſeine Münchener ſo offen mit ihm ſympathiſiren, wie er es ihnen dießmal ſo ganz nach Herzenswunſch gemacht hatte, und der Kronprinz ſchaute halb verwundert, = = — = ——— — — — —. = =ẽ— e Ufion lht in effühmng In 1 o ω 61 2. halb freudig drein; denn einen ſolchen Empfang hatte er in der Stadt, in deren Ständehaus kurz vorher die Jörg, die Mahr, die Weſtermayer und andere patriotiſche Heilige dem Norden ihr Anathema entgegenge⸗ ſchleudert hatten, nicht erwartet. Am andern Tage traf er Vormittags in Stuttgart und Abends in Karlsruhe ein. Noch in den letzten Wochen wurde in Stuttgart ſtark in Preußenhaß gemacht und das „Maul ſehr voll genommen“. Dieß war vorbei oder hatte ſich verkrochen, und der Kronprinz wurde auch hier von König und Volk mit gleicher Herzlichkeit empfangen, und bei ſeiner Abfahrt wollten die Hochs nicht enden. Sehn⸗ ſüchtig harrten die Karlsruher in der Abenddämmerung des erlauchten Gaſtes und fühlten ſich bei dieſer Kriegsbedrängniß erſt wohl, als ſie ihn in ihren Mauern hatten. Er fand hier Schweſter und Schwager, und wir kennen Letzteren als einen Fürſten voll Nationalgefühl und freuen uns ſeines ſchönen Wortes: „Ich will lieber als Privatmann in Preußen leben, denn als Rheinbundsvaſall und Großherzog in Karlsruhe.“ Sofort übernahm der Kronprinz das Kommando der dritten Armee und erließ am 31. Juli an die unter ihm ſtehenden preußiſchen, bayeriſchen, württembergiſchen und badiſchen Truppen einen Armeebefehl, worin er ihnen zunächſt in deutſcher Weiſe ſeinen Gruß entbot und dann fortfuhr: „Es erfüllt mich mit Stolz und Freude, an der Spitze der aus allen Gauen des deutſchen Vaterlandes vereinten Söhne für die gemeinſame nationale Sache, für deutſches Recht, für deutſche Ehre gegen den Feind zu ziehen. Wir wollen aushalten in treuer Waffenbrüderſchaft, um mit Gottes Hülfe unſere Fahnen zu neuen Siegen zu entfalten für des geeinigten Deutſchlands Ruhm und Frieden.“ Das waren Kernworte. Einem ſolchen Führer ſchlugen alle Herzen ent⸗ gegen. Der Feldzug konnte nun ſeinen Anfang nehmen mit der Parole: Vorwärts und drauf! IV. Die deutſche und die franzöſiſche Aufſtellung. Die beiden Oberfeldherren der kriegführenden Mächte, der König von Preußen und Kaiſer Napoleon, begaben ſich auf den Kriegsſchauplatz. Napoleon verließ Paris am 28. Juli, ganz gegen ſeine Gewohnheit ohne Sang und Klang, begab ſich in aller Stille auf den Oſtbahnhof und fuhr mit einer zahlreichen Begleitung nach Metz. Am folgenden Tage über⸗ nahm er, der ſich indeſſen, namentlich im italieniſchen Kriege, als einen ſehr ſchlechten Kriegskünſtler gezeigt hatte, das Kommando über ſämmt⸗ liche Armeekorps. Zum Generalſtabschef ernannte er den Kriegsminiſter Leboeuf, welcher die Befähigung, einem Moltke die Stirne bieten zu kön⸗ nen, bisher durch nichts bewieſen hat. Sein Verhältniß zu den älteren Marſchällen, welche ſich ihm überlegen dünkten, mußte ſeine Stellung ſehr ſchwierig machen. Man hörte auch bald von Differenzen zwiſchen ihm und Mac Mahon. Noch am 31. Juli war der Kriegsplan nicht feſtge⸗ ſetzt und ſollte von Napoleon nach den Rathſchlägen dieſer zwei Generale, die ſich perſönlich bei ihm einfanden, endgiltig entſchieden werden. Als Regentin hatte Napoleon durch Dekret vom 23. Juli ſeine Gemahlin Eu⸗ genie zurückgelaſſen, welche wegen ihrer abſolutiſtiſchen Neigungen, ihrer ultramontanen Geſinnung und ihrer Verſchwendungsſucht in Paris gründ⸗ lich verhaßt iſt. Seinen vierzehnjährigen Sohn nahm er mit in's Feld, um den armen Jungen zum Zeugen dieſer Menſchenſchlächtereien, zum Zeugen der Beſchießung wehrloſer Städte zu machen und ihn ſo frühe genug in die Gewohnheiten der Familie Bonaparte einzuführen. Die deutſch⸗franzöſiſche Grenze hat eine Ausdehnung von etwa 50 Meilen. Die erſte, von Süden nach Norden gegen 27 Meilen hinlau⸗ fende Grenzlinie bildet der Rhein, von Baſel bis Weißenburg Grenzfluß zwiſchen Baden und Elſaß. Bei Weißenburg biegt ſich die Linie, wendet ſich weſtlich und zieht ſich 23 Meilen lang an den ſüdlichſten Punkten der bayeriſchen Rheinpfalz und des preußiſchen Regierungsbezirks Trier bis zum Saargebiet hin. Weiter weſtlich von hier bilden Luxemburg und Belgien die Grenzländer des nördlichen Frankreichs. Da dieſe beiden Länder durch völkerrechtliche Verträge für neutral erklärt ſind, ſo dürfen weder Angriffe noch Durchmärſche fremder Truppen in ihrem Gebiete ſtattfinden, und die an ſie grenzenden Gebietstheile von Preußen und Frankreich ſind in Folge deſſen gleichfalls einem unmittelbaren Angriff nicht ausgeſetzt. Ob freilich die franzöſiſche Gewaltthätigkeit und Treu⸗ loſigkeit die Neutralität gerade dieſer zwei Länder, welche ſchon ſeit Jahr⸗ hunderten der Gegenſtand bourboniſchen und napoleoniſchen Heißhungers ſind, reſpektiren wird, iſt eine andere Frage. Die erſte, öſtliche Grenzlinie iſt auf franzöſiſcher Seite durch die Fe⸗ ſtungen Belfort, Breiſach, Schlettſtadt, Straßburg, Hagenau und Weißen⸗ burg gedeckt, von welchen Straßburg eine Feſtung erſten Rangs iſt. Die nördliche Linie wird durch zwei Feſtungsgürtel geſchützt, in erſter Reihe durch die kleineren Plätze Thionville (Dietenhofen), St. Avold, Saarge⸗ münd, Bitſch; in zweiter Reihe durch das ſehr ſtark befeſtigte Metz und durch Pfalzburg (Weißenburg, Hagenau und Straßburg müſſen natürlich auch wieder zur nördlichen Front gerechnet und dann die beiden erſten der erſten Reihe, das letzte der zweiten Reihe beigezählt werden). Noch ſüd⸗ licher als dieſe liegt der große Waffenplatz Nancy und das ſtehende Lager von Chalons. All' dieſe befeſtigten Punkte ſind durch Eiſenbahnen mit einander verbunden. Von der nordweſtlichſten Feſtung Thionville führt die Eiſenbahnlinie ſüdlich nach Metz, von da einerſeits öſtlich über St. Avold, Saargemünd, Bitſch, Hagenau und Straßburg, andererſeits weiter ſüdlich nach Nancy und von da gleichfalls öſtlich über Lüneville (an Pfalzburg vorbei), Zabern nach Straßburg. Von hier zieht ſich die Eiſen⸗ bahnlinie theils ſüdlich über Schlettſtadt und Mühlhauſen nach Belfort, theils nördlich über das ſchon angeführte Hagenau nach Weißenburg, und ſetzt ſich hier über Landau, Neuſtadt, Ludwigshafen nach Mainz fort. Die deutſche Grenze, gegenüber der Linie Weißenburg⸗Belfort, iſt zunächſt durch Kehl und beſonders durch die Feſtung Raſtatt gedeckt, hinter welchen die leicht zu vertheidigenden Schwarzwaldpäſſe und in ziemlich weiter Entfernung die Feſtung Ulm ſich befinden. Zur Deckung der nörd⸗ lichen deutſchen Grenze, gegenüber der Linie Thionville⸗Weißenburg, die⸗ nen die bayeriſchen Feſtungen Germersheim und Landau und das preu⸗ ßiſche Saarlouis, hinter welchen am Rhein die ſtarken Feſtungen Mainz mit Kaſtel und Koblenz mit Ehrenbreitſtein liegen. All' dieſe deutſchen Feſtungen ſind gleichfalls durch Eiſenbahnen mit einander verbunden. Hieraus ergibt ſich, welche Gebiete von Deutſchland und Frankreich einem feindlichen Angriffe zuerſt ausgeſetzt ſind. Gelingt es den Fran⸗ zoſen, den Krieg in fremdes Gebiet zu verlegen, ſo kommen Baden, Rhein⸗ bayern und Rheinpreußen zuerſt in Betracht; wenn dagegen die deutſchen Heere in Frankreich eindringen, ſo berühren ſie zuerſt jene altdeutſchen Provinzen, Elſaß und Lothringen, welche im Verlauf von zwei Jahrhun⸗ derten in Folge deutſcher Uneinigkeit, deutſchen Verraths und habsbur⸗ giſcher Schwäche der franzöſiſchen Eroberungsſucht zum Opfer gefallen und ſeither dem Mutterlande ziemlich entfremdet worden ſind. Napoleon kon⸗ zentrirte ſeine Hauptarmee bei Metz, richtete alſo ſein Hauptaugenmerk nach der nördlichen Grenzlinie, von wo er ſeinen ſtärkſten Gegner, die preußiſche Heeresmacht, erwarten mußte. Hier ſtellte er vier Armeekorps auf: das 4. unter General Ladmirault bei Thionville, das 2. unter Ge⸗ neral Froſſard bei St. Avold, das 3. unter Marſchall Bazaine bei Metz, das 5. unter General Failly bei Bitſch. Die kaiſerliche Garde ſtellte er unter den Befehl des Generals Bourbaki, und das in Chalons ſich bil⸗ dende Reſervekorps unter den des Marſchalls Canrobert. Zur Deckung der Rheinlinie gegen die ſüddeutſchen Truppen beſtimmte er den Marſchall Mac Mahon, welcher für den bedeutendſten franzöſiſchen General gilt, ein Ruf, den er hauptſächlich ſeinem Siege bei Magenta verdankt, woher er auch den Titel „Herzog von Magenta“ führt. Er befehligt das 1. Korps und nahm ſein Hauptquartier in Straßburg. Der König von Preußen verließ ſeine Hauptſtadt drei Tage ſpäter, als Napoleon die ſeinige. Am Abend des 31. Juli begab er ſich von Berlin zur Rheinarmee, getragen und begleitet von den Segenswünſchen und dem begeiſterten Zuruf der dichtgedrängten Volksmenge. „Mit Gott!“ war die Inſchrift des Transparents, welches über dem Eingang zum Warteſalon des Königs angebracht war, und viele Tauſende riefen ihm ein ſtilles „Mit Gott!“ nach. Die intereſſanteſten Perſonen ſeiner Um⸗ gebung waren der Bundeskanzler Graf Bismarck, der Kriegsminiſter v. Roon und General v. Moltke, außerdem die Legationsräthe Abeken und Bismarck⸗Bohlen und der Generalarzt Lauer. Die Reiſe ging über Magdeburg, Braunſchweig, Hannover, Minden, Hamm, Düſſeldorf, Köln, Koblenz. Die Begeiſterung der kölner Bürgerſchaft war eine unglaub⸗ liche; drei Viertelſtunden lang hörte man ein ununterbrochenes Hochrufen, das ſelbſt von einem ſtarken Muſikkorps nicht übertönt werden konnte. An allen Orten wurde „die Wacht am Rhein“ als das beliebteſte, das paſſendſte Lied geſungen. So, von ſeinem Volke umjubelt, zog der greiſe König in den Krieg gegen Napoleon, in den Krieg gegen das böſe Ge⸗ wiſſen Frankreichs. Am 2. Auguſt Morgens 6 Uhr kam er in Mainz an und ſchlug zunächſt hier ſein Hauptquartier auf. Außer der Nordarmee, welche zur Vertheidigung der Nord⸗ und Oſt⸗ ſeeküſten gegen eine Landung franzöſiſcher Truppen beſtimmt iſt und unter dem Großherzog von Mecklenburg⸗Schwerin als Oberfeldherrn und Vogel v. Falckenſtein als Militärgouverneur ſteht, ſind ſämmtliche Truppen an der deutſch⸗franzöſiſchen Grenze aufgeſtellt. Die erſte Armee unter General Steinmetz, worunter das unter General Göben ſtehende 8. Armeekorps, hatte die Richtung nach der Saar einzuſchlagen; die zweite Armee unter Prinz Friedrich Karl, der Zahl nach die bedeutendſte, ſollte durch die Pfalz über Kaiſerslautern, Homburg, Blieskaſtel ziehen; die dritte Armee unter dem Kronprinzen von Preußen (auch Südarmee genannt) ſtellte ſich zwiſchen Bruchſal und dem Hardtgebirge auf, hatte am 30. Juli ihr Hauptquartier in Speyer und mußte das Rheinthal aufwärts zunächſt gegen das nordöſtliche Elſaß operiren. Die Aufſtellung dieſer drei Armeen entſpricht vollſtändig der des preußiſchen Heeres im Jahre 1866. Auch damals bildete bei dem Einmarſch in Böhmen der Kronprinz den linken Flügel, Prinz Friedrich Karl das Centrum, Herwarth von Bittenfeld den rechten Flügel. Für Letzteren, welcher zum Generalgouverneur für den Bezirk des 7., 8. und 11. Armeekorps mit dem Sitz in Koblenz ernannt wurde, iſt Steinmetz eingetreten, welcher früher das 5. Armeekorps unter dem Kronprinzen befehligte. Beim Kronprinzen, welcher ſeinen General⸗ ſtabschef vom böhmiſchen Feldzug, den General Blumenthal, beibehalten hat, befinden ſich außer den ſüddeutſchen Truppen noch das 5. und 11. preußiſche Armeekorps unter den Generalen Kirchbach und Boſe. Welche Armeekorps und welche Generale bei den Armeen des Prinzen Friedrich Karl und Steinmetz ſind, darüber wurde, wie auch über ihre Stellungen und Märſche, bisher gefliſſentlich nichts mitgetheilt. Es iſt auch noch nicht bekannt, wie viele Armeekorps, außer dem 8. Göben'ſchen, Steinmetz zu befehligen hat. Sobald dieſe beiden Feldherren in die großen Opera⸗ tionen eingreifen, wird ſich das Dunkel aufhellen. So viel ſcheint aus der Aufſtellung der Armeen hervorzugehen, daß ſie bei ſiegreichem Vor⸗ dringen ihren Vereinigungspunkt zwiſchen Metz, Nancy und Pfalzburg haben, und daß dort eine entſcheidende Schlacht zu erwarten iſt, falls die Franzoſen auf dem rechten Moſelufer Stand zu halten wagen. Denn entgegen der früheren Art von Kriegführung, wonach große Heereskörper, zumal wenn ſie verſchiedenen Staaten und Nationen angehörten, ſich trennten und vom Gegner einzeln ſich ſchlagen ließen, wie im Feldzug von 1814 Blücher an der Marne und Schwarzenberg bei Montereau, hat der beſonnene Moltke als neues Prinzip eine in den vier Worten zuſam⸗ menzufaſſende Ordre ausgeſprochen: „Getrennt marſchiren, vereint ſchla⸗ gen!“ Dieſes Prinzip hat ſich im Jahre 1866 bewährt und möchte im Jahre 1870 noch nicht veraltet ſein. Vergleicht man nun noch die deutſche mit der franzöſiſchen Aufſtellung, ſo wird man finden, daß die hart neben einander marſchirenden Armeen des Generals Steinmetz und des Prinzen Friedrich Karl die vier franzöſiſchen Armeekorps unter Ladmirault (Thion⸗ ville), unter Bazaine (Metz), unter Froſſard (St. Avold) und unter Failly (Bitſch) ſich gegenüber haben, und daß dem Kronprinzen die von Straß⸗ burg bis Weißenburg hin aufgeſtellte Armee des Marſchalls Mac Mahon gegenüberſteht. Ob dieſe franzöſiſchen Marſchälle, welche in Italien, in der Krim, in Afrika, in Mexiko und in China gedient und in all' dieſen Feldzügen theils nur mit irregulären Truppen, theils, wenn mit regu⸗ lären, nur mit ſchlechten Feldherren gekämpft haben, der Intelligenz des preußiſchen Hauptquartiers und den Siegern von Königgrätz gewachſen ſind; ob der franzöſiſche Soldat, der auf das Gebot eines verachtungs⸗ würdigen, Frankreich ruinirenden Abenteurers in's Feld zieht, Stand hal⸗ ten kann gegen den zornesmuthigen deutſchen Krieger, der zum Schutze all' des Schönen und Großen, das Deutſchland in ſich birgt, die Waffen ergreift: nun, das wird ſich ja in den erſten Wochen des Monats Auguſt zeigen. Die erſten Scharmützel fielen bei Saarbrücken vor, welche Stadt hart an der franzöſiſchen Grenze liegt und von Forbach, Saargemünd und St. Avold aus leicht angegriffen, als offene Stadt ohne Mühe eingenommen werden konnte. Dort lagen drei Kompagnieen vom Füſilierregiment Nr. 40 und einige preußiſche Ulanen. Schon am 19. Juli, gerade am Tage der franzöſiſchen Kriegserklärung, fingen dort die Feindſeligkeiten an. Die Franzoſen fielen in'’'s preußiſche Gebiet ein, durchſuchten das Zollamt und nahmen zwei harmloſe Grenzaufſeher gefangen, um ſie am andern Tage wieder laufen zu laſſen. Zugleich überſchritt ein Regiment der franzöſiſchen Jäger zu Pferd die Grenze, knallte tüchtig mit den Ka⸗ rabinern und ließ es an Schlachtgebrüll nicht fehlen. Als aber die preu⸗ ßiſchen Ulanen heranritten, ſchwenkten die Jäger um, von jenen eine ziemliche Strecke in das franzöſiſche Gebiet hinein verfolgt. Die erſten Todten gab es am 21. Juli, und zwar auf franzöſiſcher Seite. Der Ge⸗ freite Kraus von der ſechsten Kompagnie erſchoß auf 300 Schritte Ent⸗ fernung einen franzöſiſchen Infanteriſten, und Nachmittags fiel ein berit⸗ tener Jäger durch die Kugel eines Unteroffiziers. (Fortſetzung folgt.) Die franzäſiſchen Orden. Von Dr. Ernſt Eckſtein. Es gibt, Gott ſei's geklagt, auch in Deutſchland ſchwache Gemüther ge⸗ nug, die den Beſitz eines buntgeſtreiften Bändchens höher anſchlagen, als das Bewußtſein, ihre Pflicht erfüllt zu haben: allein nirgends in der Welt iſt die Sehnſucht nach einer äußerlichen Anerkennung wahrer oder einge⸗ bildeter Verdienſte ſo epidemiſch, als in Frankreich. — Betrittſt Du einen Salon, der ſich zu der ſogenannten guten Geſellſchaft zählt, ſo richten ſich alle Blicke zunächſt nach Deinem Knopfloch. — Iſt dieß leer, ſo ſchaut man Dir in's Geſicht. — Wohl Dir, wenn Deine Stirne noch im Glanze der Jugend ſtrahlt! wenn Dir an Kinn und Wange der erſte Flaum keimt! wenn volles braunlockiges Haar Deine Schläfe umkräuſelt! Dann, — aber auch nur dann, — entſchuldigt man Deinen . . . Mangel an Lebens⸗ * 62 art! Was nicht iſt, kann werden; man kommt doch nun einmal nicht de⸗ korirt auf die Welt; der Menſch muß halt ſeine Zeit haben, um ſich eines Ordens würdig zu machen; — der Lorbeer reift nicht über Nacht! — Biſt Du dagegen ein Vierziger mit einigem Embonpoint; hat die Flucht der Jahrzehnte Deinen Denkerſchädel zur Hälfte bloßgelegt und den Reſt ſei⸗ ner Belaubung mit herbſtlichem Grau untermiſcht: dann verzeiht Dir kein Franzoſe von chic, daß Deine Faſſade noch keine ſchimmernden Vorhänge aufzuweiſen hat. — Du müßteſt denn ein notoriſcher Republikaner von eiſernen Grundſätzen ſein, wie der alte Raspail, der dem Bürgerkönig Louis Philipp das Kreuz der Ehrenlegion dankend zurückſchickte! — Da es aber im heutigen Frankreich wenige Männer aus dieſem harten Stoffe mehr gibt, ſo wird man Deinen Betheuerungen, wie geſagt, nur dann Glauben ſchenken, wenn Du mehrmals wegen Hochverraths im Kerker ge⸗ ſeſſen haſt, oder mit Viktor Hugo in fortlaufendem Briefwechſel ſtehſt. — Wie anders, wenn Du mit zwei, drei, vier, fünf blinkenden Sternen geſchmückt die Treppe eines vornehmen Hauſes hinanwandelſt und mit edlem Stolze die Klingel ziehſt! — Der Bediente öffnet Dir mit jenem verſtändnißinnigen und doch ehr⸗ erbietigen Lächeln, das er nur vor Leuten von Diſtinktion zu lächeln pflegt! Er verneigt ſich langſam und tief. — Er nimmt Dir ſanft und ge⸗ räuſchlos den Ueberzieher ab. — Er glättet Dir eigenhändig die Falte am Kragen Deines Frackes. In maleriſcher Poſitur wartet er, bis Du die weiße Halsbinde arrangirt und die ditto Handſchuhe zugeknöpft haſt. Dann ſchreitet er würdevoll nach der Thüre, ſtößt ſie weit, weit auf, als könne die gewaltige Summe Deiner Verdienſte nur durch eine recht breite Oeffnung ihren Einzug halten, und meldet mit einem Accent, in deſſen melodiſchem Tremolo alle Gefühle menſchlicher Hochachtung wieder⸗ klingen: „Monsieur le baron . . . !» Wenn die Pforte ſich hinter Dir geſchloſſen hat, ſo zieht er die Brauen in die Höhe und ſagt zu einem der Lakaien, die ſich im Vorzimmer herumtreiben: „C'est un homme décoré . . . !» Und die Lakaien nicken, und lächeln, und machen eine hohle Hand und wiederholen: „Oui, c'est un homme décoré!» Das heißt auf Deutſch: „Dieſer Herr iſt aus guter Familie; er wird uns ein anſtändiges Trinkgeld geben.“ — Selbſt die Bedienten, die den Thee ſerviren, bevorzugen den Ordens⸗ ritter vor dem Proletarier. — Ich mochte in einem bekannten pariſer Salon ſitzen oder ſtehen, wo ich wollte, — vorn oder hinten, rechts oder links: ein kleiner Geſandtſchafts⸗ ſekretär, mit dem ich plauderte, erhielt ſeine Taſſe immer eher als ich, ſelbſt wenn der Diener vor mir herreichen mußte; denn der kleine Geſandt⸗ ſchaftsſekretär war Chevalier irgend eines kleinen thüringiſchen Staaten⸗ kreuzes, während ich meinem Fracke mit Béranger zurufen konnte: „In Deinem Knopfloch prangt die Blume Und hinter Dir ein treues Herz!“ Blumen und treue Herzen ſind aber Artikel, für welche den franzöſi⸗ ſchen Domeſtiken das Verſtändniß fehlt. — Ich war manchmal nahe da⸗ ran, nur um den kleinen Geſandtſchaftsſekretär zu ärgern, ein plötzliches Verdienſt zu begehen und mir einen reuß⸗greiz⸗ſchleiziſchen Adler zuzu⸗ ziehen. — Meine geſetzte Natur bewahrte mich indeß vor der Ausführung eines ſo muthwilligen Genieſtreiches, und ich habe mir feſt vorgenommen, künftighin bei kaltem Blute zu bleiben. — So viel ſteht feſt: die Ordenswuth iſt eine Nationalkrankheit des fran⸗ zöſiſchen Volkes. 8 Es ſind gewichtige Zweifel geſtattet, ob Frankreich nach erfolgter Been⸗ digung des Feldzuges von 1870 Gelegenheit haben wird, viele Offiziere mit Sternen zu beſchenken. — Da der geſetzgebende Körper indeß beiſpiels⸗ weiſe nach der Schlacht bei Wörth die Reſolution faßte, „die Armee habe ſich um das Vaterland wohlverdient gemacht“, — vermuthlich weil ſie ſich ſchlagen ließ? — ſo iſt es immerhin möglich, daß die Republik ähnliche Streiche begeht, und an die Generale Bazaine's verſchiedene Großkreuze der Ehrenlegion vertheilt mit der Gelegenheitsinſchrift: „Für Metz“. — Wer⸗ fen wir daher an dieſer Stelle einen kurzen Blick auf das franzöſiſche Or⸗ densweſen ſeit ſeiner Entſtehung. — Schon als Beitrag zur Charakteriſtik der Nation beanſprucht eine ſolche Skizze das Prädikat „zeitgemäß“. — . Jedes Kind weiß, daß alle Kreuze, Sterne, Bänder, Vögel und ſonſtige Auszeichnungen, mit denen man heutzutage die Verdienſte der Sterblichen belohnt, im Prinzip auf das Ritterthum des Mittelalters zu⸗ rückzuführen ſind. — Urſprünglich das äußerliche Merkmal der Mitglieder einer geſchloſſenen Geſellſchaft, in die man nur nach Erfüllung ſehr be⸗ ſtimmter Vorbedingungen aufgenommen werden konnte, wurde der Orden nach und nach ein beliebtes Geſchenk in der Hand der Fürſten, und ſchließ⸗ lich nicht ſelten ein Spielzeug für große Kinder, deſſen innere Bedeutung für ſehr problematiſch zu erachten war. — Einige ſehr ſpärlich verliehene l icht de n ſih eines lt! — ge . N Uuct de Dir kein „ Me P.... . Wrzmmer “ ahls Hand ohle Hand of ſir , el⸗ wird Abmne „ NE 2 tzͤſſce v uroerfft oce 63 22 Auszeichnungen machen von dieſer Regel eine rühmliche Ausnahme, und ſo iſt beiſpielsweiſe der von Friedrich Wilhelm III. gegründete und von Wilhelm I. erneuerte Orden des eiſernen Kreuzes gewiß ein Schmuck, auf den die Helden unſerer ſiegreichen Armeen ſtolz ſein dürfen! Eines der älteſten franzöſiſchen Ehrenzeichen war der Sternenorden, Pordre de l'Etoile. — Er wurde im Jahre 1350 von dem König Johann eingeführt und trug die Deviſe: „Monstrant astra regibus viamꝰ, — „die Sterne zeigen den Königen den Pfad“. — Die Zahl der Ritter war unbeſchränkt, und da der gutmüthige König mit der Verleihung des neuen Ehrengeſchenkes ſehr verſchwenderiſch zu Wege ging, ſo hatte daſſelbe bereits nach kurzer Friſt jeden Werth ver⸗ loren. Der Orden hielt ſich indeß bis zum Jahre 1469, wo Ludwig XI. ihn aufhob und den Orden des heiligen Michael, l'ordre de Saint- Michel, an ſeine Stelle ſetzte. — Eine alte Legende erzählte nämlich, der heilige Michael ſei unter der Regierung Childebert's III. dem Erzbiſchof von Avranches erſchienen und habe ihn aufgefordert, auf einem Felſen am Meeresſtrande ihm, dem Heiligen, eine Kapelle erbauen zu laſſen. — Der Erzbiſchof habe dieſem Befehl Folge geleiſtet, und von nun ab habe der heilige Michael jedes⸗ mal, wenn feindliche Schiffe der franzöſiſchen Küſte zu nahe gekommen ſeien, einen gewaltigen Sturm erregt, um die Fahrzeuge zu vernichten. — Zum Dank für dieſe langjährigen Liebesdienſte gründete Ludwig XI. einen Or⸗ den, der den Namen des Retters trug. — Die Deviſe dieſer Auszeichnung war demgemäß: Immensi tremor Oceani.? — Die Ritter des Michaelsordens trugen eine große ſchwarzſeidene Schärpe mit einem achteckigen Kreuze, * deſſen Mittelpunkt der Heilige dargeſtellt war, wie er das Ungeheuer zu Boden wirft. — Die Zahl der Ritter war auf ſechsunddreißig feſtgeſetzt. Katharina von Medicis überſchritt jedoch dieſe Grenze und würdigte den Orden dergeſtalt herab, daß Heinrich III. ihn aufhob und zum Erſatz dafür den Orden des heiligen Geiſtes, l'ordre du Saint-Esprit, gründete. — Die hundert Ritter dieſes Ordens trugen ein goldenes achteckiges Kreuz. An jeder der acht Spitzen prangte eine koſtbare Perle. Im Mittelpunkt war die ſymboliſche Taube angebracht. — Das Kreuz wurde an einer blauen Schärpe auf der linken Hüfte getragen. — Bei beſonderen Feſtlichkeiten mußten die Ritter in ſchwarzen, gold⸗ und ſilbergeſtickten Sammtmänteln und blauſeidenen Strümpfen erſcheinen. — Eine ſchwere goldene Kette ſchmückte alsdann Hals und Bruſt. — Dieſes letztere Kleinod war indeß Eigenthum der Ordensgeſellſchaft; es konnte weder verkauft noch ſonſt ver⸗ aei werden. Nach dem Tode des Ritters fiel es der Geſellſchaft wieder anheim. — Im Jahre 1693 ward ſich Ludwig XIV. darüber klar, daß der Orden des heiligen Geiſtes zwar eine recht hübſche Einrichtung ſei, aber doch nicht ausreiche, um dem Throne die Anhänglichkeit der Offiziere zu garantiren. — Er ſchuf daher den Orden des heiligen Ludwig, l'ordre de Saint- Louis, und beſtimmte, daß jeder katholiſche Offizier, der eine zehnjährige Dienſtzeit hinter ſich habe, zur Ritterſchaft zugelaſſen werden könne. Be⸗ ſonders hervorragende Thaten erwirkten dieſes Recht auch ohne dieſe zehn⸗ jährige Dienſtzeit. — Mit dem Orden des heiligen Ludwig war eine lebens⸗ längliche Rente verbunden. — Das Kreuz war weiß, mit Gold umrän⸗ dert. — Es wurde an einer rothen Schärpe getragen. — Ludwig XV. wollte auch den proteſtantiſchen Offizieren eine äußere An⸗ erkennung ihrer Leiſtungen gewähren, und gründete daher den Orden des militäriſchen Verdienſtes, Pordre du Mérite militaire, deſſen Kreuz mit dem des heiligen Ludwigs⸗Ordens viel Aehnlichkeit hatte. — Die beiden letztgenannten Orden waren in drei Rangklaſſen eingetheilt: in Großkreuze (grands-croix), Kommandeure und Chevaliers. — * Die Revolution von 1789, auf deren Fahne auch die Gleichheit als Deviſe prangte, hob alle Orden auf. — „Das Kreuz des heiligen Ludwig,“ ſagte ein Mitglied des Wohlfahrts⸗ ausſchuſſes, „war ein Flecken auf dem Kleide ehrlicher Männer! Es war das Zeichen, an welchem die Könige ihre Sklaven erkannten. In der Republik durften wir dergleichen nicht dulden!“ Dieſe puritaniſche Geſinnung gab ſo lange den Ausſchlag, bis Napo⸗ leon Bonaparte die Männer von 1792 in ſein eiſernes Joch bog. — Schon die Konſtitution vom Jahre VIII geſtattete „Nationalbeloh⸗ nungen“ für hervorragende Waffenthaten. — Dieſe Nationalbelohnungen beſtanden in Ehrenmusketen, Ehrengranaten und Ehrenſäbeln. Allein mit dieſen Ehren⸗Mordinſtrumenten war doch nur für die Armee geſorgt. — Die Civiliſten gingen leer aus. Da faßte Napoleon Bonaparte den Entſchluß, dieſem Uebel trotz allem Widerſtande der alten Republikaner gründlich abzuhelfen. Es war im April 1802. Der erſte Konſul ſaß mit mehreren ſeiner vertrauteſten Freunde und Rathgeber, worunter Cambacérès, Lebrun, Regnauld de Saint⸗Jean d'Angély, Röderer u. A., bei Tiſche. Wie durch Zufall brachte er das Geſpräch auf die Nationalbelohnungen. „Dieſe Idee,“ ſagte er, „iſt eine der glücklichſten unſeres Zeitalters; allein ſie reicht nicht bis an die Grenze der obwaltenden Bedürfniſſe . . .“ Cambacérès ſagte: „Hem, hem,“ und die Andern secundum ordinem. „Wir müſſen ein äußeres Zeichen ſtiften,“ fuhr der erſte Konſul fort, „das die Tugend, die Tapferkeit, den Heroismus kenntlich macht, gleich⸗ viel ob der betreffende Bürger den Soldatenrock oder die Kutte, den Gala⸗ frack oder die Blouſe trägt . . .“ . Cambacérès nickte bedeutungsvoll, und die Andern machten's ihm nach. „So könnte man zum Beiſpiel einen einfachen Stern wählen, der an einem rothen Bande in's Knopfloch gefeſtet würde und die Inſchrift trüge: ‚Ehre und Vaterland!“ Das würde ſehr in die Augen fallen und allge⸗ mein zur Nacheiferung anfeuern.“ Die Freunde Napoleon's klatſchten dieſem genialen Gedanken einmüthig Beifall. –— Einer von ihnen, Röderer, ſchlug vor, das zu gründende Inſtitut den Orden der Ehrenlegion, b'yordre de la Legion d'honneur, zu nennen. Wenige Tage ſpäter ward Röderer beauftragt, im Staatsrathe einen hierauf abzielenden Geſetzesentwurf zu verleſen. — Napoleon übernahm es perſönlich, die Vorlage zu motiviren. — Das Projekt ſtieß auf entſchiedenen Widerſpruch. — „Die Menſchen lieben die äußerlichen Abzeichen“, ſagte der erſte Kon⸗ ſul, „und die Franzoſen vor allen andern Völkern hungern förmlich dar⸗ nach! Durchblättern Sie unſere Geſchichte, und Sie werden meine Be⸗ hauptung auf jeder Seite beſtätigt finden!“ „Nein!“ entgegneten die alten Republikaner. „Der Bürger von echtem Schrot und Korn muß den Lohn für die geleiſteten Dienſte im eigenen Buſen tragen! Der wahre Patriot bedarf dieſer Spielzeuge nicht!“ „Sie nennen das Spielzeuge,“ erwiederte der Konſul, „gut! aber mit dergleichen Spielzeugen ſind die Menſchen am leichteſten zu regieren.“ Ah, er kannte ſeine Franzoſen, dieſer Korſe! Ohne ſich weiter um die grauen Prinzipienreiter im Staatsrathe zu kümmern, ließ er den Geſetzesentwurf am 15. Mai 1802 dem Corps législatif unterbreiten. — Röderer, Marmont und Mathien Dumas ent⸗ wickelten in längeren Reden die unzweifelhaften Vortheile, die man von dem neuen Inſtitut erwarten dürfe. — Fréville und Carion⸗Niſas ſchloſſen ſich ihren geſchätzten Herren Vorrednern an, und ſo wurde denn die Vor⸗ lage trotz der meiſterhaften Attake eines Chauvelin, den der Antragſteller mit einer Flut von Sarkasmen übergoß, angenommen, und zwar mit 56 Stimmen gegen 36. — Am 2. Juli 1802 erſchien das betreffende Dekret im Moniteur. — In einem Zeitraume von zehn Jahren, nämlich von 1804 bis 1814, ernannte Napoleon I. nicht weniger als 50,000 Ritter der Ehrenlegion, darunter 1400 Civiliſten. Der Orden der Ehrenlegion hat fünf Grade. — Auf der unterſten Stufe ſtehen die Ritter (chevaliers); ihre Zahl iſt unbeſchränkt, daher denn das Kreuz dieſer Rangklaſſe heutzutage faſt eine Toilettenfrage geworden iſt. — In zweiter Linie kommen die Offiziere, in dritter die Kommandeure, in vierter die Großoffiziere, und in fünfter die Großkreuze. — Die Zahl der Offiziere iſt auf 4000, die der Kommandeure auf 1000, die der Großoffiziere auf 200, und die der Großkreuze auf 80 beſchränkt. Der Ordensſtern hat fünf doppelte Strahlen und trägt oben eine Krone. Das Innere des Sterns iſt mit Eichen⸗ und Lorbeerzweigen um⸗ rahmt und auf der einen Seite mit dem Bildniß des Kaiſers, auf der andern mit der von Napoleon I. ſelbſt vorgeſchlagenen Inſchrift: „Ehre und Vaterland!“ geziert. — Der Stern der Ritter iſt aus Silber, der der übrigen Grade aus Gold. — Die mit dem Kreuz der Ehrenlegion ge⸗ ſchmückten Militärs erhalten eine jährliche Rente, die ſich bei den einfachen Rittern auf 250 Franken, bei den Offizieren auf 500 Franken, bei den Kommandeuren auf 1000 Franken, bei den Großoffizieren auf 2000 Franken und bei den Großkreuzen auf 3000 Franken beläuft. — Die Eiviliſten müſſen ſich an der bloßen Ehre genügen laſſen; Geld hat man für ſie nicht übrig! — „Der verfloſſene Kaiſer Napoleon III. gründete eine Nilitärme daille, welche jedem Soldaten eingehändigt wurde, der einen Feldzug mitgemacht hatte. — Offizieren wurde dieſelbe nur in beſonderen Ausnahmsfällen ge⸗ währt. — Mit ihr war eine Rente von 100 Franken verbunden. Ueberdieß hat Napoleon III. eine Reihe von Erinnerungsmedaillen ge⸗ ſtiftet, die nur uneigentlich unter die Kategorie der Orden gerechnet werden können. — So zum Beiſpiel nach dem italieniſchen Feldzug eine Medaille d'Italie“ u. ſ. w. — Die revolutionären Vorgänge in Paris haben den alternden Cäſar der Verlegenheit überhoben, eine „Medaille de 1870„ ſchlagen zu müſſen, die für ihre Beſitzer nur die traurige Verkörperung ſchmachvoller Erinnerungen geweſen wäre. Ohne Zweifel wird die neue Advokatenrepublik auch ihrerſeits Mittel und Wege finden, den berechtigten Eigenthümlichkeiten der großen Nation genug zu thun. — Allerlei aus der Kriegszeit. — Bei der Ankunft eines großen Mehltransportes in der Getraidehalle zu Paris haranguirte ein Straßenredner das Publikum in folgender Weiſe: „Ja, meine Herren, nur Vertrauen! Die Preußen werden nichts von allem dem hier eſſen! Und wem verdanken wir dieß? Dem edlen Triumvirat Palikas, Mac Mahon, Trochu und Bazaine.“ Einer der Umſtehenden unterbrach hier mit der ſpöttiſchen Bemerkung, daß ein Triumvirat gewöhnlich nur aus drei Perſonen beſtehe. Unſer Redner aber entgegnete verächtlich: „Ich bedaure die Leute, welche in ſo feierlichen Momenten ſich mit Zählen beſchäftigen.“ — Dem berliner „Börſen⸗Courier“ wird folgende Anekdote als verbürgt erzählt: Als der Burſche, der zuerſt bei der Siegesfeier am 3. Sept. die Statue Friedrich des Großen zur Ausſchmückung erklettert hatte, der Schuſterlehrling Zarnicki, zur Königin gerufen wurde und die bereits erwähnten Geſchenke in Empfang nahm, reichte ihm die Königin auch ihre Hand. Verlegen hielt der Burſche die ſeine zu⸗ rück und ſagte dann: „Nee, Majeſtät, det jeht nich.“ — „Warum denn nicht, mein Sohn?“ — „Nee, der olle Fritz iſt zu dreckig!“ — In der Schlacht von Metz hatten die Soldaten des 33. Regiments, zu eini⸗ gem Schutz gegen den permanenten feindlichen Kugelhagel, ihre Torniſter auf die Bruſt geſchnallt. Nach der Schlacht überzeugten ſich gar Viele, wie ſie dadurch am Leben erhalten waren, denn ſie nahmen, wie der „K. H.⸗Z.“ berichtet wird, eine nicht geringe Anzahl von Kugeln heraus, die ſtatt in die Bruſt in's Kalbfell gefahren waren. — Ein Beiſpiel von Unverdroſſenheit gab ein Soldat aus dem Lippiſchen in einem der letzten großen Gefechte. Durch einen Streifſchuß an den Lippen ver⸗ wundet, ſo daß das Blut ſtromweis niederrann, wurde ihm vom Hauptmann be⸗ fohlen, ſich hinter die Gefechtslinie zurückzuziehen, worauf indeß der Tapfere er⸗ wiedert: „Nei, Herr Hauptmann, ich hebbe den Kerl ſehn, de et dohn hätt; der Düwel ſall en halen, wenn ick en kriege.“ — Während des blutigen Gefechtes bei Saarbrücken am 6. Auguſt flogen die feindlichen Kugeln auch nach einem Verbandplatze. Als ſie dichter und dichter wurden, beugte ſich ein daſelbſt befindlicher Heilgehülfe über zwei ſeiner Pflege anvertraute Schwerverwundete und deckte ſie mit ſeinem Leibe, indem er ſagte: „Nein, ihr habt ſchon genug bekommen, jetzt mögen ſie auch mich einmal treffen.“ — Ich bin etwas abergläubig und möchte Ihnen gern noch irgend ein Amulet umhängen, das Ihr Leben in der Schlacht bewahren ſoll. Wo finde ich nur gleich eine Broche oder ſo etwas?“ So ſprach am 20. Juli, wie ein Korreſpondent der „Nat.⸗Ztg.“ aus Ragatz ſchreibt, in einer ſchweizeriſchen Villeggiatur die mütterlich geſinnte deutſche Hausfrau zu dem jungen Gelehrten, den der Ruf des Vaterlan⸗ des zur nie vergeſſenen Fahne entführte. Doch er, auf ein Häufſchen Goldes hin⸗ weiſend, welches man dem treuen Gehülfen als Freundesgabe zu Kriegsbedürfniſſen aufgedrängt hatte, erwiederte halb ſcherzend: „Suchen Sie bei Leibe nicht nach weiteren Amuletten; da liegt Ihr reiches Geſchenk; jedes der Goldſtücke kann ja, ſo Gott will, eine Kugel abhalten.“ Vier Wochen ſpäter befindet ſich unſer Dr. phil. mitten im Sturmlaufe wider St. Privat la Montagne. Wie Alles um ihn getroffen hinſinkt, erreicht's ihn auch. Im Fallen ſchreit er Hurrah und denkt: das war mein letzter Ruf. Doch nach einigen Augenblicken dünkt's ihm, als könne der Schuß nicht tödtlich ſein, ſo wüthenden Schmerz er auch empfindet. Er ſpringt in die Höhe. Zuerſt will ihm der Athem noch nicht vorhalten, bald aber gelingt's ihm zu laufen, und unter luſtigem Hurrah ſtürmt er mit der wieder erreichten Kolonne das Dorf, um welches ſo lange gerungen worden. Bald hernach ward es Abend. Nicht weit von einer brennenden Scheune ſtehend, fand er Muße, ſeine Wunde zu unterſuchen. Der Rock, die Weſtentaſche waren durchbohrt, aus der letzteren fiel ein vollkommen hohl geſchoſſenes Zwanzigfrankenſtück und eine platt⸗ gedrückte Kugel heraus. Plötzlich ſtand ihm der Abſchied aus Ragatz vor der Seele! Gerade noch ein Goldſtück vom damaligen Zehrgelde hatte er übrig. Die tödtlich gerichtete Kugel war daran abgeprallt. — Der Kurioſität halber erwähnt die berliner „Poſt“ folgende Beiträge, welche dem berliner Hülfsverein für Verwundete zugegangen ſind: Ein Hand⸗ werksburſche 1 Sgr., ein Lebensmüder 6 Pf., ein Bettler 1 Pf. Nicht unintereſ⸗ ſant dürfte ferner die Notiz ſein, daß Mlle. Antoinette, der in der Walhalla er⸗ littenen Kränkung uneingedenk, von Paris aus (wenigſtens iſt dieſer Ort in der Liſte angegeben) dem Verein 5 Thaler für deutſche Krieger übermittelt hat. — Das Gerücht von den Beüängſtigungen, welche Napoleon III. ſchon ſeit einer Reihe von Jahren durch die Erinnerung an eine Prophezeiung gelegentlich erfahren, iſt in vielen Kreiſen verbreitet. In dem gegenwärtigen kritiſchen Augen⸗ blicke gewinnen nachfolgende Strophen des Chevalier de Chatelain (Ronces et Chardons p. 181), welche ſich auf dieſe Prophezeiung beziehen, eine beſondere Bedeutung: „Quand le second Empire en Lutèce adviendra (Ceci n'est pas, las! une facétie!) Dix-huit ans, moins un quart, pas plus, il ne vivra!“ „ Ainsi le dit dans son grimoire En termes clairs, le grand Nostradamus! „Dix-huit ans moins un quart — et pas un jour de plus!“ Vive Nostradamus! Vive son Répertoire! Vive Nostradamus! Le grand Nostradamus! Alſo achtzehn Jahre weniger ein Viertel ſoll nach der Vorherſagung des Noſtra⸗ damus das zweite franzöſiſche Kaiſerreich leben — danach befürchtete Napoleon den Sturz ſeines Thrones am 2. September 1870, da er ſich am 2. Dezember 1852, ein Jahr nach dem Staatsſtreiche, als Kaiſer proklamiren ließ. Und wunderbar: Am 2. September 1870 hat ſich Napoleon als Kriegsgefangener ergeben! — Während vom 5. bayeriſchen Infanterieregiment die Kompagnie des Haupt⸗ manns Seekirchner, jetzigen Majors, bei Weißenburg in großer Nähe ſich mit Turcos beſchoß, ſprang mitten im Kugelregen ein Reſerviſt Namens Köhler, ein urkräftiger Brauer aus der Nähe Münchens, aus dem Gliede gegen den Feind, packte ſich einen Turco im Genick, ſchleifte ihn herüber und in rieſiger Kraft mit einer Hand ihn ſchwebend hinhaltend, ſagte er lachend: „So, Herr Hauptmann, do hobens aa Turcos!“ Es war der erſte im Kampfe gefangene dieſer Sorte. — Das londoner Sport⸗Journal The Field meldet, daß man franzöſiſcherſeits beſchloſſen habe, Tauben als Kriegskontrebande zu behandeln, und dabei nament⸗ lich das taubenzüchtende Belgien in's Auge gefaßt habe, das gegen 10,000 zum Depeſchen⸗ und Briefträgerdienſte trainirte Tauben beſitze. Die franzöſiſchen Be⸗ hörden haben deßhalb das Wettfliegen von Tauben über die Grenzen beider Länder unterſagt, denn eine durch die Lüfte geſchmuggelte Depeſche kann den Verluſt einer Schlacht herbeiführen. Nach dem Field haben die Belgier, denen eine Vorliebe für dieſen Sport eigen iſt, beſchloſſen, ihre Flugtauben nach engliſchem Boden trans⸗ portiren zu laſſen, um von hier aus den Wettflug nach Brüſſel antreten zu können. . — Wir glauben den Leſern den nachſtehenden Originalbrief an Napoleon, welchen die „Heſſ. Mrg.⸗Ztg.“ empfing, nicht vorenthalten zu dürfen; derſelbe lautet: An Sr. Magesdeht den Kaiſer Nabolium der Tritte auf der Wilhelmsheh. Sihr! Indem das Sie nich lange bei uns bleiben kennen, ſo wolde ich ihnen zu wißen duhn, daß bis Sonndag die Waſſer ſbringen wil ihnen auch genau beſcheiden; Indem Eier Mageſteht den Pfotokra haben ſo miſſen Si einen Wagen nehmen. Zuerſt fahren ſi zu den Gaskaden, da ſteht ein großer Man drauf der heiſd Herkules iſt aber vor ihnen zu hoch. Ich wolde Mageſteht kennden nur die Keile in der Näh beſehn, gehd aber nich wegen den Pfotokra. dan komen ſie zu Steinhöfers waſerfal, der is ſehr nadirlich und is auch nadirliches waſer. Nach⸗ dem Mageſteht die Deifelsbrike baſſirt haben fahren Sie zur . . . . Da hetten Sie friher hinkomen miſſen, da waren noch viele Viehjuhren drin einer ſchrib ſich Bluto und auch Frauenzimer die waſſer holen muſten in ſteinerne Döpfe, die lifen aber aus was man Thanahiden nent. Weil Si nicht rebarirt werden konden ſind Si rausgedahn und wär jetz ein ſchener blatz vor ihre Mömowaren zu ſchreiben, wenn ihnen die Frazoſen pardu nich wider kriechen wollen, mus aber erſt geheizd werden. Dan an den Akwaduk was auf remiſch waſſerleidung heiſt und zuletz an die groſe Fongdene. Dann kenen ſie nach den neien waſerfal fahren, nach Mulang gehn ſie nich, da is Molke. Wen ſi wieder an Ihre Tinasdih ſchreiben griſen ſie ihr von mich. Vor meine Mih kriche ich zwei Daler, duht auf frazeſch 1000 Frank, die ſolen die verwundeten haben. . Adam Heß, Frekedenfihrer, Faxhalle Nr. 1. Nothabeneh. Dieſer Prif ſol auf Kosden des Atreſaden eksdra gedruckd werden und zum beſten der Ferwundeten. — Der Buchſtabe M bei den Napoleoniden. In der Geſchichte der Napo⸗ leoniden ſpielt der Buchſtabe M eine nicht unbedeutende Rolle. Marboeuf war der Erſte, der in dem Militärſchüler Napoleon Bonaparte das Genie Napoleon'’s I. erkannte, Marengo war die erſte große Schlacht des Feldherrn Bonaparte, und Melas räumte vor ihm Italien; Mortier war ſein treuer Feldherr, Moreau ver⸗ rieth ihn; Murat war ſein erſter Märtyrer, Maria Louiſe die Gefährtin ſeines höchſten Glückes, Moskau ſein tieſſter Abgrund, Metternich beſiegte ihn auf dem Felde der Diplomatie. Sechs Marſchälle und ſechsundzwanzig Diviſionsgenerale 7 unter Napoleon I. hatten ein M zum Anfangsbuchſtaben ihres Namens. Seine erſte Schlacht war bei Montenotte, ſeine letzte bei Mont⸗Saint⸗Jean; überdieß ge⸗ wann er die Schlachten bei Milleſino, Mondovi, Marengo, an der Moskwa, bei Montmirail und Montepeau. Mailand war die erſte, Moskau die letzte feindliche Hauptſtadt, in die er als Sieger einzog. Auf der Inſel Sankt Helena waren Montholon und ſein erſter Kammerdiener Marchand ſeine Begleiter. Der Erſte, der ihn verließ, war Murat und dann Marmont. Egypten verlor er durch Me⸗ non und den Papſt nahm er gefangen durch Miollis. Mallet zettelte eine Ver⸗ ſchwörung gegen ihn an. Drei Miniſter hießen Maret, Montalivet und Mallien, ſein erſter Kammerherr Montesquieu. Sein letzter Aufenthalt in Frankreich war Malmaiſon. Was werden, ſchließt das „Vaterland“ dieſe hiſtoriſche Zuſammen⸗ ſtellung, für Napoleon III. Montijo und Metz ſein!? Mexiko und Maximilian iſt hier auch nicht zu vergeſſen. Röſſelſprung. mir ihn un⸗ mal fen⸗ en ſtehn wollt' zög' an ob nur ein⸗ am auch ihn noch ge⸗ möcht' ſter ſchau⸗ und bei ich mir er ſehn nur wählt nur ich ſo ihm daß glück⸗ lich ſeh' von das mand bit⸗ er⸗ wie⸗ er mir do weh lich nie⸗ und hab' H ſei thut zählt ter Auflöſung der Charade Seite 48: Palmblatt. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. il hal — 1 = = — — 2= — — = = = = = =ẽ 2 — = = – =ẽ = = — S= = — — S. S. — = 8 U — =—=æ p = — = —.- — —, — — = 72 —- — =☛ EEE — — — 2=☛ꝝ = — = — .— — / Orau Cimm ſen it g lotte külnte in wi Cber Eie ſin, L N — Neunzelmter Jahrgang ShSXon= SC fh 1 DE D = A EE , ee. 7 1 — S. . — ———— S . . — SE S . — 49 4 2 — — — , . S = 17 4 1 7 O = . S 2 S 4 R y 47 £ S D HG A 5 2 . 5 9 2 4 4 4 7 22 RN! ] 2 — 2/. 7 H D 3 4 2 9 4 e 2: 5 S . A W Z . 2 1 6. 4 4 7 D G Rer . . . — ,NR 8 7 . 2 5 . 7 ¹ £ = ☛☚ W NN N R 4 N E,H — — *. . Stuttgart und Neipzig. Augen ſragend an. Keine Zeugen. Die Waiſe begriff die Novelle Lehren dieſer Dame von R. Edmund Hahn. (Fortſetzung.) Melitta ſchüttelte unwillkürlich den Kopf: „Seltſam, die Tante leidend, im Hauſe glänzende Feſte,“ ſagte ſie halblaut. Frau von Cibani erwiederte mit über⸗ legenem Lächeln: „Sie , WWY kommen aus einem Wh. engen Kreiſe, vom DPac, Gl E Lande. In der großen Welt lebt man anders. W. . . iſt freilich we⸗ der ein Paris, noch ein Berlin, aber doch halten ſich im Winter⸗ halbjahr die reichen Adeligen der Provinz hier auf. Viele Fremde, das Militär, die Uni⸗ verſität beleben die Stadt, wer es ver⸗ ſteht, kann ſich auch hier amüſiren. Die Tante iſt ſeit längerer Zeit nervenleidend und kann doch nicht erwar⸗ ten, daß ſich deßhalb ihre ganze Familie kaſteit? Das werden — E. — 7 R 5 Sie ſpäter ſchon be⸗ ʒ ʒ greifen, mon enfant. Wie alt ſind Sie?“ „Achtzehn Jahre, Frau von Cibani.“ „So dacht' ich. Himmel, wie unerfah⸗ ren Sie noch ſind, mit achtzehn Jahren hatte ich ſchon in der Geſellſchaft in Paris, Mailand, Wien, in den be⸗ rühmteſten deutſchen Badeorten gelebt und mich bewundern laſſen! Ich bin vierundzwanzig Jahre, könnte demnach Ihre ältere Schweſter ſein, aber an Erfahrung Ihre Mutter. Während Ihrer tiefen Trauer können Sie in der Geſellſchaft nicht erſcheinen, Sie werden viel bei der Tante ſein, aber ſpäter. Doch das findet ſich. Sie ſind jung, hübſch, von Adel und arm, Sie müſſen lernen, Ihre Karten gut ausſpielen.“ Melitta blickte Frau von Cibani mit ihren unſchuldigen, großen Illuſtr. Welt. XIX. 2. Eine vierbeinige Ambulanz. Nach einer Skizze von O. Günther. (S. 74.) nicht. Die ſchöne, kluge Frau lächelte ſpöttiſch, dann ſagte ſie: „Ich bin noch ſehr ermüdet von geſtern. Wenn Sie etwas bedürfen, ſo wenden Sie ſich an Urſula. Jeden Mor⸗ gen zwiſchen Elf und Zwölf bin ich für Sie zu ſprechen. Adien denn, chère cousine, und auf Wiederſehen!“ Somit ſah ſich Melitta entlaſſen und ging etwas niederge⸗ ſchlagen durch die prachtvollen Zimmer, aus denen ſie gewiſſer⸗ maßen, wenigſtens vorderhand, verwieſen war. Melitta war zwar an große Ein⸗ fachheit, aber an Helle und Zierlichkeit ge⸗ wöhnt. Die drei Ge⸗ mächer, welche ſie mit D N (N ihrer Mutter bewohnt 3 5 hatte, waren ſtets mit „,v friſchen Blumen ge⸗ ſchmückt geweſen, mit Gemälden und Mobi⸗ lien, welche für das anhängliche Mädchen liebe, alte Bekannte vorſtellten. Aus je⸗ dem Fenſter hatte ſie auf das romantiſche, großartige Rieſenge⸗ birge blicken können, auf Städte, Dörfer und Weiler, welche ſie alle den Namen nach gekannt hatte. In dem Hauſe ihres nächſten Verwandten, wo es der ſchönen, freundlichen Gemächer ſo viele gab, hatte man ſie in das düſtere Hintergebäude geführt, in ein kellerartiges, unheimliches Gemach, abgelegen von den andern bewohnten Räumen, von wo aus ſie nur auf einen einſamen, beſchneiten Hof blicken konnte. Ihre Augen füllten ſich mit Thränen, als ſie über den Vorſaal ging. Das Klirren eines Säbels weckte ſie aus ihrem trüben Nachſinnen. Sie zog ſich hinter zwei große Oleanderbäume zurück und ſah jetzt einen Offizier, der auf das aus einer Thür tretende Kammer⸗ 11 mädchen zuging und, indem er das Mädchen um die Taille faßte, lachend ſagte: „Guten Tag, mein hübſches Liſettchen! Iſt die Gnädige für mich zu ſprechen? Schön, und noch Eins, Liſettchen: iſt das Mädchen aus der Fremde erſchienen? Allerdings nicht bei armen Hirten, aber doch hoffentlich eben ſo ſchön und wunderbar?“ J Liſettchen kicherte: „Ich bezweifle, Herr Adjutant, daß dieſes Stück zur Aufführung kommen wird, eher das Gänschen von Buchenau.“ „Immer witzig, Liſettchen, man merkt es doch ſtets, daß Sie früher im Hauſe einer Schauſpielerin geweſen ſind. An Ihrer Stelle, Liſettchen, würde manche Andere, ſtatt hier eine Dienerin zu ſein, ſich der Bühne widmen. Sie haben Figur, Gewandtheit, Witz, würden eine artige Soubrette.“ „Hm, das läßt ſich hören! Vorher will ich aber doch noch etwas Anderes verſuchen, das Theater bleibt mir immer noch.“ „Wollen Sie etwa den Baron Oskar erobern?“ lachte der Offizier. „Sie wollen ſpotten, immerhin, aber an ihn denke ich nicht.“ „An wen denn? An mich, Liſettchen?“ L „Auch nicht; ich weiß ſehr wohl, daß Sie kein armes Mädchen hei⸗ rathen können, weil Sie ſelbſt arm ſind.“ „Wie unhöflich, Liſettchen! Ich will Sie nicht mehr fragen!“ ſagte der Offizier. „Warum haben Sie mich ausgelacht, Herr Adjutant!“ entgegnete das Mädchen. Der Offizier ſagte etwas von Oben herab: „Melden Sie mich!“ Das Paar verſchwand. Melitta verließ ihr Verſteck und ſah ſich nach einem Führer um; ſie wußte nicht mehr, durch welche Thüre ſie gehen mußte, um nach ihrem Gemache zu kommen. Indem ſie ſo unſchlüſſig daſtand, öffnete ſich eine Tapetenthür; ein hoher, ſtattlicher Mann im Schlafrock von violettem Sammet trat heraus, ſah Melitta und rief: „Eine junge Dame in Trauerkleidung? Wohl Juliens Tochter? Nur näher, mein Kind!“ Mielitta ging mit Anmuth auf den Großoheim zu und Kwiederte: „Ja, ich bin Melitta Werder, die Tochter Ihrer Nichte, gerufen von Ihrer Güte —“ „Nicht weinen, Kind, mir ſind Weiberthränen entſetzlich. Sollſt im Hauſe bleiben, ſollſt es gut hier haben. Richte Dich nur nach der Cibani, ſie wird Dir die Hausordnung ſagen. Ich habe heute den Kopf voll, alſo Adieu! Geh', geh' jetzt, wir ſehen uns noch oft!“ Naach dieſen Worten ging der General in ein anderes Gemach. Liſette erſchien und führte das Fräulein nach ihrem Zimmer zurück. Ueber den ſeltſamen Empfang, der ihr vom Großoheim zu Theil ge⸗ worden war, nachdenkend, packte Melitta ihren Koffer aus und räumte ihre Sachen in Spinden und Kommoden. Sie war froh, daß ſie auf Rath des Pfarrers einige gute Bücher mitgenommen hatte; ſie freute ſich ſchon auf die, welche ihr nachgeſandt werden ſollten. Dann überzählte ſie ihre kleine Baarſchaft; ſie reichte eben hin, um die Rückreiſe nach Berg⸗ dorf machen zu können, da mit dem Tode der geliebten Mutter die kleine Rente nicht mehr gezahlt wurde, welche Frau von Werder aus einer Rentenanſtalt bezogen hatte. Fünftes Kapitel. Sachwalter und Klient. An demſelben Morgen, an welchem Melitta ihren Großoheim kennen gelernt hatte, ſaßen im erſten Hotel zu B. . . Baron Arwed und Juſtiz⸗ rath Lichten im traulichen Geſpräch einander gegenüber. „Sie wiſſen vielleicht über die Engelſtröms nicht Alles,“ ſagte jetzt Arwed, „deßhalb muß ich um die Erlaubniß bitten, etwas in die Ver⸗ gangenheit zurückgehen zu dürfen, auf die Gefahr hin, Sie, Herr Juſtiz⸗ rath, zu langweilen.“ „Mein Arwed, einen Rechtsanwalt langweilt nichts, was zur Sache gehört; je ausführlicher Sie ſind, deſto lieber wird es mir ſein,“ erwie⸗ derte Lichten. Arwed begann: „Unter den Offizieren, welche den König von Schwe⸗ den, Guſtav Adolph, nach Deutſchland begleiteten, befanden ſich Zwillings⸗ brüder, Freiherren von Engelſtröm. Sie wurden Beide bei Lützen ſchwer verwundet, im Schloſſe eines ſächſiſchen Edelmannes verpflegt und ver⸗ heiratheten ſich mit zwei Schweſtern.“ „Das Porträt Ihres Ahnherrn Arwed ſah ich oft in Wolfenberg,“ ſchob der Juſtizrath ein. Arwed fuhr fort: „Von Johann Niels ſtammt der General ab, von Guſtav Arwed, dem jüngeren Bruder, ſtamme ich in direkter Linie. Die Brüder liebten ſich ſehr und machten es in ihren letzten Willen ihren Söhnen und Enkeln zur heiligen Pflicht, ſtets zuſammenzuhalten. Nie ſollte ein Engelſtröm den andern Engelſtröm verlaſſen. „Dieſer letzte Wille wurde auch mehrere Generationen hindurch befolgt; die älteſte Urenkelin von Johann Niels heirathete den einzigen Urenkel ς ́66 von Guſtav Arwed, und beide Linien Engelſtröm lebten in herzlicher Freundſchaft, bis das Oberhaupt der Johann'ſchen Linie 1760 katholiſch wurde. Die proteſtantiſchen Engelſtröms zogen ſich von den katholiſchen zurück, aber ohne daß Feindſeligkeit zwiſchen den Familien entſtand. Mein Urgroßvater heirathete ein wohlhabendes Fräulein aus Nürnberg, erwarb Wolfenberg, vergrößerte und verſchönte das Schloß, legte den Park und die Gärten an und lebte einfach. Der katholiſche Engelſtröm vermählte ſich mit einer böhmiſchen Gräfin, die fabelhafte Reichthümer beſitzen ſollte und große Anſprüche machte. Ihr Sohn, der Vater des Generals, ver⸗ band ſich mit einer italieniſchen Gräfin, die ebenfalls ſehr reich geweſen iſt. Er baute ſich in München ein Palais, kaufte in W . .x das ehemalige Klarenkloſter und richtete prachtvolle Gemächer ein. Man ſagte, er habe den reichen Kloſterſchatz gefunden, den die Priorin habe vergraben laſſen, als die Schweden in der Nähe geweſen ſeien, und es ſcheint, daß an dieſem Gerücht etwas Wahres geweſen iſt, wie hätten ſonſt die Engel⸗ ſtröms den faſt orientaliſchen Luxus haben können?“ „Möglich, indeß man ſchöpft endlich den tiefſten Brunnen aus, wenn ſich nicht wieder Quellen in ihn ergießen,“ bemerkte der Juſtizrath. „Der General iſt als blutjunger Offizier mit in Rußland geweſen, und ſoll dort die Juwelen einer ruſſiſchen Fürſtin aus deren brennendem Palais erbeutet haben. Seine Gemahlin, eine Gräfin Kallenfels, war merkwürdig ſchön, aber arm; ich habe gehört, daß der General ungeheure Summen im Spiel gewonnen habe. Daß er in jüngeren Jahren viel und mit Glück geſpielt hat, iſt notoriſch.“ „Das ſagte auch mein Vater. Er ging gar nicht mit dieſem älteren Vetter um, der eigentlich kaum mehr mit uns verwandt iſt, als dem Namen nach. Als aber vor acht Jahren ſeine beiden älteſten Söhne als Offiziere in engliſchen Dienſten im Kriege in Indien gefallen waren, be⸗ zeigte ihm mein Vater ſeine Theilnahme, und der General brachte einige Tage bei uns in Wolfenberg zu.“ „Nun, was das betrifft, mein lieber Arwed, ſo konnten dieſe beiden jungen Barone von Engelſtröm nichts Beſſeres thun, als fortgehen und den Soldatentod wählen. Der Aelteſte, Johann, hatte im Jähzorn ſeinen Diener getödtet, es koſtete Klugheit des Sachwalters und den General viel Geld, dieſen böſen Fall zu vertuſchen. Der Baron Johann mußte fliehen. Der zweite, Joſeph, entführte die kaum der Kindheit entwachſene Tochter eines augsburger Patriziers. Der Bruder des Mädchens holte das Paar unweit Brüſſel ein, forderte den Entführer, wurde erſchoſſen, und Joſeph Engelſtröm mußte ebenfalls das Weite ſuchen. Ein Freund von mir hat dem General als Sachwalter gedient; in deſſen Nachlaſſe (er war mit meiner ſeligen Frau verwandt) fand ich Belege über dieſe trau⸗ rigen Vorgänge. Der General, welcher ſeine Söhne ſehr geliebt hatte, war damals außer ſich vor Schmerz.“ „Sie trauen ihm alſo Gefühl zu, Herr Juſtizrath?“ „Die Empfindung des Egoiſten. Der General iſt ein leidenſchaft⸗ licher Mann, auch großer Zuneigung fähig, durchaus nicht boshaft aus Vergnügen an Bosheit und Malice, aber ein vollſtändiger Egoiſt. Er liebt ſeine Kinder, weil es ſeine Kinder ſind. Er hat die Leute gern, die ihn unterhalten, iſt freigebig, aber er iſt auch im Stande, einem Be⸗ kannten das letzte Goldſtück am grünen Tiſch abzunehmen, und lieber würde er, wie ich ſeinen Charakter kennen gelernt habe, Mündelgelder angreifen, ehe er ſeinem gewohnten Luxus entſagte. Aber, lieber Arwed, erzählen Sie weiter!“ Der Baron erwiederte: „Nach dem Tode meiner geliebten Mutter zog ſich mein Vater von allen Menſchen zurück. Sie ſtarb bald, nachdem der General ſeine Söhne verloren hatte. Dieſer beſuchte den Vater damals oft, ich war zu jener Zeit auf dem Gymnaſium in Nürnberg und ſah den General nicht, auch ſein Sohn Oskar, welcher ein Jahr jünger iſt als ich, begegnete mir ſelten.“ „Ein ſchöner junger Mann, im Charakter dem Vater ähnlich,“ ſagte Lichten. „Ich lernte ihn vor einigen Jahren in München kennen. Doch weiter!“ „Ich komme jetzt zur Sache. Mein Vater hatte nie mit mir über ſein Vermögen geſprochen. Ich wußte von meiner Mutter, daß Wolfenberg und des Vaters Haus in W... ſchuldenfrei waren. Der Verwalter ſagte mir ein Jahr vor des Vaters Tode: ‚Wenn wir Eiſenbahn bekommen, Blumen und Obſt friſch in die nächſten Städte führen können, wird Wolfen⸗ berg noch mehr einbringen. Ließe der Herr Baron nicht ſo viel Holz und Aehren für die Armen im Forſt und auf den Feldern, trüge Wolfen⸗ berg über zwanzigtauſend Gulden jährlich.’ Kurz vor ſeinem Tode, als ich ihn in Wolfenberg beſuchte, ſagte er: ‚Zuweilen denke ich, daß ich bald Deiner Mutter folgen werde. Ich weiß, Du wirſt meine alten Diener nie Mangel leiden laſſen, aber dennoch will ich ein Teſtament machen, damit Jeder ſieht, daß ich an ihn gedacht habe. — ‚Denke noch nicht an Deinen Tod, beſter Vater!' ſagte ich. Er lächelte: ‚Nun, Arwed, ein Teſtament iſt ja kein Giftpulver. Vermählt, glücklich vermählt ſähe ich Dich noch gern. Könnte Dir eine von meinen Mündeln gefallen? = — — = — —— —— ES- = — —— — — — — —* . erwarh Uunk nd 1uemiſe⸗ n opferndſten und mit ſeinen im Wachſen der Jahre und — des Leidens immer mehr zunehmenden Eigenheiten geduldigſten Freunde gehabt und — verdient. Zu den beiden Lichnowskys kamen in Wien als Freunde: Amenda, Stephan v. Breuning, der ſeinem Jugendfreunde als Hofrath nach Wien folgte, Wegeler, der Gatte des geliebten Lorchens, Ferdinand Ries, der Sohn ſeines väterlichen Freundes in Bonn, ſein ſpäterer Bio⸗ graph Schindler, die Grafen Raſumowsky und Brunswick und Baron Gleichenſtein. Als unſer Beethoven 1809 einen ſehr ehrenvollen Ruf erhielt, mit 600 Dukaten Gehalt als Kapellmeiſter nach Kaſſel zu kommen, ſetzten ihm ſeine Gönner und Bewunderer: ſein Schüler Erzherzog Rudolph 1500, Fürſt Ferdinand Kinsky 1800 und Fürſt Lobkowitz 700 fl. in Bankzetteln als Jahrgehalt aus, mit der einzigen Verpflichtung: Oeſterreich nicht zu verlaſſen! Mit der Zeit ſchmolz freilich durch das öſterreichiſche Finanz⸗ patent von 1811 der Werth dieſer Summe auf ein Fünftel zuſammen, und ſpäter durch den Konkurs von Lobkowitz und Kinsky ſeine ganze Jahrespenſion auf 600 Thaler. *£ Nach dem tiefen, faſt tödtlichen Schmerz um den Verluſt von Giulietta Guicciardi waren dem ſo weichen, gefühlvollen Herzen unſeres Ludwig noch zwei ſchwere Prüfungen vorbehalten! Noch nicht 30 Jahre alt, fühlte er — der gerade ſo Wunderreiches für das Ohr geſchaffen — eine beängſtigende Abnahme des eigenen Ge⸗ hörs . . . und nach wenigen Jahren war er ganz taub — — er hörte ſeine eigenen Melodieen nicht mehr und konnte ſich mit ſeinen Freunden und Beſuchern nur noch ſchriftlich verſtändigen . . . Als er ſeine große unſterbliche „Meſſe“ dirigirte und das volle Haus in lauten Jubel aus⸗ brach — hörte der Schöpfer dieſes Werkes allein keinen Ton von dieſem Beifall . . . und erſt, als ein Freund ihn am Arm nahm und dem Publi⸗ kum zuwendete und er in die freudeleuchtenden Augen und das ſtürmiſche Händeklatſchen und ſeinen Namen jubeln — ſah . . . da ſtürzten ihm vor Freude und Rührung und Herzweh die Thränen aus den Augen! Schon im Mai 1810 ſchreibt er an einen Freund: „Ich wäre glück⸗ lich, wenn nicht der Dämon in meinen Ohren ſeinen Aufenthalt aufge⸗ ſchlagen. Hätte ich nicht irgendwo geleſen, der Menſch dürfe nicht freiwillig ſcheiden von ſeinem Leben, ſo lange er noch eine gute That verrichten kann, längſt wär' ich nicht mehr — und zwar durch mich ſelbſt. O, ſo ſchön iſt das Leben, aber bei mir iſt es für immer vergiftet . . .“ Und doch ſollte noch erſt der bitterſte — tödtlichſte Gifttropfen in dieß reiche Leben — in dieß liebevolle Herz fallen. Im Herbſt 1815 ſtarb ſein Bruder Karl, der ihn ſo viel gekränkt und betrübt hatte. Aber das war längſt vergeben — vergeſſen. Dieſer Bruder hinterließ eine junge, leichtlebige, charakterloſe Wittwe und einen unerzogenen, reichbegabten — leichtſinnigen Sohn. Erſt nach einem langen, aufregenden Prozeß durfte das liebevolle und liebebedürftige Herz Ludwig van Beethoven’'s ſeinen Neffen als Sohn betrachten. Er adoptirte ihn und ſorgte für ſeine Erziehung mit der Liebe und — Schwäche eines guten, zärtlichen Vaters. Der ſchwärzeſte Undank war ſein Lohn. Sein von der Natur ſo reich ausgeſtatteter Neffe belog und betrog den Onkel, wie einſt deſſen Brüder. Er heuchelte Liebe und Tugend und gab ſich heimlich Ausſchweifungen hin. Wegen derſelben mußte er die wiener Univerſität verlaſſen. Mit Mühe und Aufopferung brachte der Onkel ihn im polytechniſchen Inſtitut unter und — hatte den Schmerz, ihn den alten Weg des Leichtſinns und der Sünde fortwandeln zu ſehen . . . Und doch liebte das treue, große Vaterherz den unglücklichen 19jährigen Jüngling noch immer mit der ganzen Kraft ſeiner ſelbſtloſen, aufopfernden, reichen Liebe. . Hiefür zeugen 29 rührende Briefe aus dem Sommer 1825, die uns vorliegen. Der Neffe hat Beſſerung geheuchelt — und das Herz des Pflegevaters glaubte ihm nur zu gern. Der lebensluſtige Jüngling fürchtet die Lange⸗ weile und die Moralpredigten bei dem alten tauben Onkel und ſchreibt, daß er wegen ſeiner Arbeiten nicht zu ihm kommen könne. Die leicht⸗ gläubige Liebe antwortet: „Wenn es Dir gar zu ſchwer wird, hierher zu kommen, ſo unterlaſſe es. Kannſt Du aber nur möglicher Weiſe, nun dann freue ich mich in meinem Exil, ein Menſchenherz um mich zu haben. Ich umarme Dich herzlich. Dein treuer Vater!“ . . . Aber ſchon nach wenigen Tagen hat er wieder Beweiſe von der Heuchelei und dem un⸗ würdigen Leben des Pflegeſohns: „. . . Mein Herz hat zu viel bei Deinem liſtigen Betragen gegen mich gelitten und ſchwer iſt es mir, zu vergeſſen . . . Folge Deinem Führer und Vater, folge ihm, deſſen Dichten und Trachten allezeit für Dein moraliſches Wohl und auch nicht ganz ohne für das gewöhnliche Daſein iſt. — Sei mein lieber Sohn! Welch' unerhörte Diſſonanz wäre es, wenn Du mir falſch wäreſt, wie es doch die Menſchen behaupten wollen . . . als gut, und keinen Arzt, keinen theilnehmenden Menſchen . . . Wo bin ich nicht verwundet, zerſchnitten? Sei nicht heimlich gegen Deinen treueſten Ich werde immer magerer, befinde mich eher übel Vater. Wenn Du mich auch ſtürmiſch ſiehſt, ſo ſchreibe es meiner großen Sorge für Dich zu, indem Dir leicht Gefahren drohen. Setze mich nicht in Angſt und bedenke mein Leiden . . . Derjenige, der Dir zwar nicht das Leben gegeben, aber gewiß doch erhalten, und was mehr als alles Andere, für die Bildung Deines Geiſtes geſorgt hat, väterlich, ja mehr als das, bittet Dich innigſt, ja auf dem einzigen wahren Wege alles Guten und Rechten zu wandeln . . .“ Aber welche Antwort das treue Vater⸗ herz auf dieſe Zeilen erhalten hat? Sie muß furchtbar geweſen ſein. Denn eine tödtliche Angſt der Liebe liegt in dem nächſten Brief: „Mein theurer Sohn! Nur nicht weiter! — Komm' nur in meine Arme, kein hartes Wort wirſt Du hören! O Gott, gehe nicht in Dein Elend! Liebend, wie immer, wirſt Du empfangen werden. Was zu überlegen, was zu thun für die Zukunft, dieß werden wir liebevoll beſprechen. Mein Ehren⸗ wort: keine Vorwürfe, da ſie jetzt ohnehin nicht mehr fruchten würden; nur die liebevollſte Sorge und Hülfe darfſt Du von mir erwarten. Komm' nur! komm' an das treue Herz Deines Vaters . . .“ Und dann die jubelnde Freude über — eine neue Reue⸗Heuchelei: „. . . Tauſendmal umarme ich Dich und küſſe Dich, nicht mein verlorener, ſondern neugeborner Sohn. Für Dich Wiedergefundenen wird Dein liebevoller Vater immer ſorgen . . .“ Wem wird nicht das Auge naß bei dieſen Blutstropfen des edelſten, wärmſten, größten Herzens? Aber das arme, reiche Herz ſollte ſich auch an dieſer aufopfernden — verrathenen Liebe verbluten. Im Auguſt 1826 traf es der Todesſtoß . . . Der Neffe hatte ver⸗ ſucht, Hand an ſein Leben zu legen, da er ſeinen jahrelangen Unfleiß und laſterhaften Leichtſinn nicht länger verbergen konnte . . . Als jugendlicher Selbſtmörder verfiel er den Strafgeſetzen des Staats und einer öffentlichen Beſſerungsanſtalt. Dann wurde er aus Wien verwieſen — er, der Pflege⸗ ſohn Ludwig’s van Beethoven! Wohin jetzt? Das todwunde Vaterherz floh mit dem noch immer Geliebten zu ſeinem Bruder Johann, der ihm ſein Lebenlang ſo viel Undank gezeigt hatte, auf deſſen Landgut. Stephan von Breuning verſchaffte dem Neffen einen Platz als Kadet im Regiment Stutterheim. Die Liebloſigkeit des „Gutsbeſitzers“ trieb unſern Beethoven trotz des rauhen Winters und im offenen armſeligen Fuhrwerk des Bruders, der ihm ſeinen bequemen geſchloſſenen Wagen verweigert hatte, nach Wien zurück. Todkrank und mit gramgebrochenem Herzen kam er dort an. Aus einer Lungenentzündung entwickelte ſich eine ſchmerzhafte Waſſerſucht. Gegen Abend des W. März 1826, während eines ſtarken Gewitters und nach 50ſtündigem Todeskampf, ſtand das große, edle, wundertönige Künſtler⸗ herz Ludwig'’s van Beethoven ſtill. Was es uns geklungen — wird aber noch Jahrhunderte fortleben und in jedem guten, reinen Menſchenherzen wiedertönen. Arnold Wellmer. Schach. (Redigirt von Jean Dufresne.) 1 Von Herrn Cheney. Schwarz. R R D A AAo ITLT A Weiß. Weiß zieht und ſetzt mit dem dritten Zuge Matt. ===—2r ◻ Soldaten⸗Leid und Treud. I. In Bildern und Verſen aus bekannten Soldaten⸗ und Volksliedern. Nach Skizzen von A. Hölzgen. N — Einſtellung. Der Hauptmann ſteht draußen, Schaut ſich ſeine Leutchen an, Seid nur luſtig, ſeid nur fröhlich, Ihr kommt Alle heran. ê . 4 ſe „, 7 D ñ JM ,(AS G — — ððð = =ðð — S Erſte Wache. Muß ich als Schildwacht in der Nacht Den Platz mit Schritten meſſen, Ich denk' an Dich, an Dich nur hier, Faſt hätt' ich neulich wegen Dir Das „Werda“ gar vergeſſen. 77 , * 4 W 4 2 S S R S S B BBB R B 8 — 8D 8D I S 8 8S Exerziren. Früh Morgens müſſen wir exerzir'n, Halb rechts, halb links, zwei Glieder formir'n, Sobald der Tag anbricht „Das Gewehr auf der Schulter liegt. Arreſt. Jetzt wird mir's öfters bange, Hier oft ſo eng der Raum, Der Tag wird mir ſo lange, Die Nacht vergeht mir kaum. begrage lam. G. gramm, hereitete Wagen, ſaß Hert⸗ den Wa ſeinen hinauf, wor ſehr ſo eilig. ſo gelb ſagen! Zimmer hier. 0 Der in machen, ſagten zwei worfen kelen bemerk fühlen durch wenn ſe im war rufen vorge kufen, ihn z darau Hülfe. Sergi hgeſchlag Ohne nn „Ne Gitſch v bie die andte erer ⸗ Auftrog, Gott, abe habe den haßte ſie war und gleiten. Um, und Aber das „Und ſhläft zu thut, was Denn es Aligel gen Gedeten, thernerge A h ſit gihen et, ilte n! G ſetke, uhktt. Der Alt 1 9 1 elkteſn ſonde Ilukr. Ve Dunkel. Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano. (Fortſetzung.) „Zwei Tage darauf reiste ſie mit ihrem Vater und mit der ganzen luſtigen Geſellſchaft ab, nach Brodak hinauf, um dort Hochzeit zu halten mit ihrem ältlichen, kränklichen Bräutigam, dem Fürſten Juani Straniek. Und ich blieb hier. Aber ſo lange dieſe Ehe währte, kam ſie alle Jahre, allein, mit weniger Dienerſchaft hierher zur Zeit des Johannistages, und beſuchte den Kinderſarg, wo ihre Liebe und ihr Glück und ihre Jugend begragen lagen. „Den Gatten der Prinzeſſin ſah ich erſt, als er zum Sterben hierher kam. Es war lange, lange darnach. Einmal in der Nacht kam ein Tele⸗ gramm, und dann kamen zwei, drei Diener und die Kammerfrau, die bereiteten Alles zum Empfange. Und am folgenden Abende kamen zwei Wagen; in dem erſten ſaß die Prinzeſſin und der Prinz, in dem zweiten ſaß Sergi Paulowitſch und eine Kammerfrau. Man hob den Prinzen aus dem Wagen, und er ſtützte ſich auf der Treppe auf die Prinzeſſin und auf ſeinen Kammerdiener. Sergi Paulowitſch ging nicht mit ihnen zugleich hinauf, denn der Prinz mochte ihn nicht leiden, wie ich ſpäter ſah. Er war ſehr ſchwach und krank, der gnädige Herr. ſo eilig. Es wurden Aerzte geholt. Der Prinz war kein hübſcher Mann, ſo gelb und ſo launiſch, und dabei, wie man erzählte, ſo — wie ſoll ich ſagen? — dumm. Er konnte ſo ſchlecht reden. Ich war oft in ſeinen Zimmern, denn er ließ mich kommen und fragte mich über Vieles von hier. Er wollte immer Zerſtreuung haben, und es durfte doch kein Frem⸗ der in's Haus und kein Gaſt, und die Prinzeſſin durfte keinen Beſuch machen, und es wurde von Tag zu Tag ſchlechter mit ihm. Die Aerzte ſagten eine Menge und kannten ſich nicht aus. Ich bemerkte in der Zeit zwei Sachen. Erſtens, daß der Prinz auf den Verwalter einen Haß ge⸗ worfen hatte; denn er durfte nie zu ihm und ich erfuhr, daß man einen neuen Beamten für die Stelle des Verwalters erwartete. Und zweitens bemerkte ich, daß die Prinzeſſin vor Sergi eine unerklärliche Scheu zu fühlen ſchien. Sie wich ihm manchmal aus, manchmal wieder ging ſie durch die Zimmer, wo er ſein konnte, wie um ihn zu beobachten. Und wenn ſie ſich im Korridor begegneten und ſich allein glaubten, ſo ſprach ſie immer wie drohend zu ihm. Und eines Tages . . . eines Tages, es war ſchon gegen Abend, ließ der Prinz den Sergi doch in ſeine Zimmer rufen, denn am Morgen hatte ſich ihm der neue Verwalter gemeldet und vorgeſtellt. Monſeigneur ließ alſo Sergi Paulowitſch in ſeine Zimmer rufen, und man erzählte ſich im Bedientenzimmer, daß es geſchehe, um ihn zu entlaſſen. Da geſchah ein Unglück. Sergi Paulowitſch kam bald darauf ſchreiend aus den Zimmern Monſeigneurs zurück und rief um Hülfe. Der Prinz hatte einen Schlaganfall gehabt, war geſtürzt, ehe Sergi ihn aufhalten konnte, und hatte mit der Stirn an eine Tiſchkante geſchlagen. ohne mehr etwas zu ſprechen. „Beim Begräbniſſe aber geſchah etwas Auffallendes. Sergi Paulo⸗ witſch wollte, wie es ſich gebührte, auch mit in die Kapelle gehen. Aber wie die Prinzeſſin, die wie eine Bürgersfrau weinend mitging, das ſah, wandte ſie ſich mit einem ſo farbloſen Geſichte um, wie ich es nur in jener Nacht von ihr geſehen hatte, und rief mir, und gab mir leiſe den Auftrag, dem Sergi zu ſagen, er ſolle ſich entfernen’. Und verzeihe mir's Gott, aber ich glaube, ſie hatte die feſte Ueberzeugung, Sergi Paulowitſch habe den Prinzen getödtet. Denn von dieſem Tage an haßte ſie ihn, haßte ſie ihn brennend. Und einmal, als ſie in einer Johannisnacht da war und nach ihrer Gewohnheit in die Kapelle ging, wollte Sergi ſie be⸗ gleiten. Ich ſtand wartend an der Thüre der Gruft. Da wandte ſie ſich um, und ſagte ihm nur ein Wort, und machte eine Bewegung . . . ſo! Aber das Wort war ſchrecklich. „Und ſie hat nun keine Raſt, keine Ruhe mehr. Wenn Alles ſchon ſchläft zu dieſer Stunde, ſo wacht ſie noch . . . allein. Was ſie dann thut, was ſie denkt, was ſie mit ſich ſelber ſpricht, das weiß nur Gott. Denn es darf Niemand in ihrer Nähe weilen, und ſie bewohnt dieſen Flügel ganz allein — mit ihrer Geſellſchafterin. Der Verwalter, die Bedienten, ſogar die Kammerfrau wohnen in dem andern Flügel drüben. Uebermorgen will ſie nun wieder abreiſen. „Ach Herr, alle die Sachen, die ich Euch da erzählt habe, lagen mir ſeit Jahren wie Steine auf dem Herzen, und wurden ſchwerer und ſchwe⸗ rer, je älter ich wurde, und drückten mich faſt zu Boden. Aber Gott ſei Dank! Gott ſei Dank! Ich durfte dieſe alte Bruſt erleichtern, ehe ich ſterbe, ich durfte reden, wenn auch das nicht, was jener Schwur mir verbietet. Euch durfte ich reden, Euch allein! . . .“ Der Alte ſchwieg und erhob ſich tiefathmend, wie verjüngt, aber mit einem ſonderbar gläſernen Blicke. Neue Spannkraft ſchien in dem ge⸗ Illuſtr. Welt. XIX. 2. Alles war ſo heimlich, Er lag am Boden, röchelnd, blutüberſtrömt, und er ſtarb, war nicht Furcht. 0 brochenen Körper zu leben nach dieſer langen Erzählung, aber dieſe Span⸗ nung ſchien ſchon die grauenhafte Spannung des Todes zu ſein. Kupko hatte mit großoffenen, glänzenden Augen dieſe ganze Erzählung angehört, das Schnurrbärtchen zuckte manchmal freudig über den weißen Zähnen, die aus dem geöffneten, roſigen Munde hervorblitzten. „Mir!“ rief er jetzt, und ſeine Kehle ſchien trocken zu ſein, und er mußte ſeine Lippen befeuchten. „Und warum gerade mir?“ Der Alte ſchaute ihn wieder in ſeiner ſtieren Weiſe an. „Warum!“ krächzte er mit einer Stimme, die jetzt auf einmal ſchreckhaft ſchnell heiſer wurde. „Weil Du mein Landsmann biſt, und weil ich den Verwalter haſſe. Du weißt es ja.“ Kupko athmete auf. Er trat jetzt auf den Alten zu und umarmte ihn, und nahm ihn an den Händen und rief: „Aber Väterchen, das Alles iſt ja Goldes werth!“ Das Fieber war wieder über ihn gekommen, jenes Fieber nach Gold, Gewinn, Glück, welches wie ein unlöſchbarer Durſt die Bruſt des Heimat⸗ loſen verzehrt, und ſeine Hände wühlten gleichſam in der Luft. „Ich halte ſie! Und laſſe ſie nicht mehr los . . . dieſe Frau! . . . O, eine Laune! Ich war nur eine Laune! Wirklich! Aber die Laune läßt ſich nicht ſo leicht wegwerfen, wie ſie ſich aufnehmen ließ, Frau Prinzeſſin! O, ich war nur eine Laune!?“ — Und er ging in der Stube auf und ab. Der Greis erhob ſich und ging auf die kleine, jetzt von Kupko freigelaſſene Thüre zu. Er ging nicht mit dem gebrochenen Schritte des Alters, ſon⸗ dern ungewöhnlich ſicher. Jene ſonderbare, beinahe unheimliche Spann⸗ kraft der Stimme und der Bewegung, welche einem letzten Aufraffen vor dem Tode glich, hatte ihn noch nicht verlaſſen. Kupko hielt in ſeinem fiebernden Umhergehen inne und ſagte: „Sie iſt zu Hauſe?“ „Sie iſt zu Hauſe,“ ſagte Ranzonik. „Und ſie will mich nicht mehr ſehen. Und es iſt Nacht.“ „Es iſt Nacht.“ Kupko nahm ſeine Kappe und ſeinen Mantel. Ein jäher Gedanke blitzte dem Abenteurer wie Blut vor den Augen. Verzeihe ihm's Gott, er dachte, wenn er den Alten niederſchmetterte und die Thüre aufſchlöſſe und den unbenützten Schatz des Kinderſarges hebe .. . Aber war denn das ſchon ein Reichthum? Das war nur eine Summe — eine große Summe, aber nicht das Glück. Aber ein anderes Glück lag darinnen: den Inhalt des Sarges mußte er haben. — Schon um der Papiere willen ‚; ſie waren ſeine einzigen Waffen, ſeine einzige Forderung, ſein einziges Zwangsmittel. Das Geheimniß! Ein entdecktes Geheimniß kann noch immer geleugnet werden, ſo lange man nicht die Beweiſe deſſelben vorbringen kann. Wenn er vor die Prinzeſſin trat und die goldenen Eier dieſes Geheimniſſes aus dem Neſte nehmen wollte, ſo mußte er dieſe Papiere haben. Er maß den kurzen Weg, der noch vor ihm lag. Seine Gedanken jagten wieder draußen in der ſo lautrauſchenden Nacht, wo Alles im Hauſe ſchon ſchlief außer ihm und dem Greiſe und — ihr. Man hörte ſein Athemholen, und das Athemholen des alten Mannes, der den Abenteurer mit ſeinen rothen Augen anſtarrte unter den weißen Büſcheln ſeiner niederhängenden Brauen hervor. „Alter, Du mußt mich in die Kapelle laſſen,“ ſagte Kupko kurz und warf den Mantel weg, und ſetzte die Kappe auf, und ballte die Hände, und trat einen Schritt entſchloſſen auf den Greis zu. Dieſer entfernte die Hand von dem mechaniſchen Schloſſe, und das Schloß klirrte geöffnet zu Boden. „Die Thüre iſt offen,“ ſagte er. Kupko war ganz verblüfft vor Staunen. „Der Kinderſarg ſteht in der Mitte der Kapelle auf der Eſtrade. Der Sarg Juani Straniek's ward nicht auf die Eſtrade geſtellt, da er nicht zur Familie gehörte, außer durch die Ehe. Der kleine Sarg iſt nur mit einem ſchwachen Schloſſe verſchloſſen. Und Ihr werdet Alles darinnen finden, Herr. Nehmt das Licht hier vom Tiſche. Ich brauche keines. Aber mich laßt hier bleiben. Ich bin müde, müde bis zum Sterben. Und nehmt, was in dem Sarge iſt. Es iſt Euer.“ Kupko ſtarrte ihn noch immer an. „Wirklich!“ machte er, ſpöttiſch lachend: „Du ſchenkſt es mir!“ „Ja, weil — weil Du mein Landsmann biſt, und weil ich — den Verwalter haſſe, Du weißt?“ erklärte der Alte haſtig, mit erlöſchender Stimme. Zehntes Kapitel. Kupko war in der Gruftkapelle. Er hatte die Thüre hinter ſich zu⸗ gemacht und hielt das Licht hoch. Das Licht warf einen traurigen Schim⸗ mer auf das Grau rundherum. Denn obwohl eigentlich alle Särge ſchwarz behangen waren, ſo waren ſie doch durch hohe Lagen Staub grau geworden. Es kam ein ſeltſames Gefühl über den leichtſinnigen Vagabunden. Es Er hatte nie Furcht gekannt. Er hatte nie den Kuß einer Mutter, den Segen eines Vaters gefühlt; man hatte ihm nie geſagt, was böſe oder gut ſei. Er hatte wilde Männer, die mit dem Knaben 12 RD * P ihr Brod theilten, von einem begangenen Morde reden hören, wie von einer Handlung, die muthig und bewundernswerth ſei; und er wußte, daß er da ſei, um ſein Glück zu erfaſſen, daß er nur die Hand darnach auszuſtrecken brauche, nach einem kleinen Schatze und nach dem großen Schatze des Geheimniſſes, das ihn von den Launen einer großen Dame und dem Haſſe eines Intriganten unabhängig machen und ihm Geld, viel Geld bringen ſollte. Das Glück, dem er ſo lange nachgejagt und nach⸗ geſtrebt und nachgeſündigt hatte, das Glück lag da vor ihm: aber in einem Sarge. Kupko that die wenigen Schritte zu dem Kinderſarge auf der Eſtrade, den er doch ſo nahe vor ſich ſah, als tauche er in einen bodenloſen Sumpf, der ſich ihm erſtickend auf die Bruſt legte. Endlich konnte er ſeine Hand darauf ſtützen, und er athmete erleichtert auf und ſtellte das Licht nieder. Es war ihm, als ſei nun der Zauber all' der andern Särge, die Macht all' der andern Todten gebrochen, da er dieſen kleinen Sarg berührte, der eigentlich eine trotzige Gottesläſterung war: ein Schmuckkäſtchen! — Kupko lachte, aber er lachte, ohne einen Laut von ſich zu geben; er wäre vor Schrecken geſtorben, wenn er ſeine eigene Stimme gehört hätte. Und er fing an, mit fieberhafter Haſt zu arbeiten. Er öffnete den Kinder⸗ ſarg. Das war leicht. Und er nahm das Licht und wurde geblendet von den grünen, violetten, purpurnen und perlweißen Lichtern, die ihm matt oder feurig entgegenglänzten. Er nahm die Steine und Perlen⸗ ſchnüre, die „Eitelkeiten“ der Prinzeſſin, mit beiden Händen und füllte ſeinen Sack. Dann kamen die Papiere. Sie waren zuſammengebunden mit verblaßten roſenrothen Bändern. Briefe, dann Akten. Dieſe ſteckte er in ſeine Brieftaſche. Nun war der kleine Sarg leer; — der Sarg des verlorenen Kindes jener Frau. Er machte den Deckel behutſam wieder zu, erhob das Licht und wollte zurück. Ein Schwindel der Angſt ergriff ihn aber. Es war ihm, als trage er wirklich eine zerſtückelte Kindesleiche mit ſich, und werde nun auf ſeinem Wege zur Thüre alle Todten aus ihren Särgen aufraſſeln hören, um ihm den Weg zu wehren. Oder er werde wenigſtens beim Scheine des Lichtes ſehen, wie ſie die Sargdeckel in die Höhe hoben und herausſchauten mit ernſten, längſt begrabenen Augen. — Er nahm das Licht und — ſchloß die Augen, und ſtürzte dann wie ein Wahnſinniger auf die kleine Thüre zu. Er verfehlte ſie, aber er tappte ſich, immer mit geſchloſſenen Augen, zurecht, daß das Licht klirrend an die Mauer ſchlug; da war er jetzt an der kleinen Thüre, ſtieß ſie auf, ſtolperte die eine Stufe hinauf und befand ſich im Zimmer des Alten. Dort öffnete er die Augen. Es war tiefe Nacht um ihn. Das Licht war ihm beim Herumtappen verlöſcht, ohne daß er es geahnt hatte. Er ließ es klirrend zu Boden fallen im nachträglichen jähen Schrecken. Aber nichts um ihn rührte ſich. Wo war der Alte? . . . Er tappte nach dem Ausgange, vor Angſt außer ſich. Aber er kam an's Bett, dort fühlte er die Formen eines Körpers. Schlief der Greis ſo feſt? . . . Dann kam er an die Thüre, er öffnete ſie, friſche Nachtluft kältete ihm das Ge⸗ ſicht. Er ſchlug die Thüre hinter ſich zu. Er war im Hofe, im Freien. Im Freien und gerettet — Er und ſein Glück! . . . * Die ſtille, finſtere Nacht nahm ihn in ihre Rieſenarme und betäubte ihn mit dem Sommerdufte, der in der Tibergegend Roms ſo herrlich die Nächte würzt. Kupko hatte ſich noch nie ſo muthig, ſo berauſcht gefühlt wie jetzt; er hatte noch nie ſo viel Geld beſeſſen, wie er jetzt an ſeiner Bruſt fühlte. Und er fühlte ſich ſicher, ſicher! er hatte das Glück, ein Glück für unberechenbare Monate und Jahre hinaus in der Hand. Aber ſeltſamerweiſe beglückte ihn dieſer Gedanke nicht ſo, wie er gedacht hätte, denn er konnte dabei nicht an Edla denken: Edla und dieſes Glück, das erſchien ſeinem ſchwerpochenden Herzen in dieſer Nacht wie ein Gegenſatz, und es war ihm, als ob er mit jedem Schritte, den er dieſem Glücke näher that, ſich von Edla entfernte. Es kam eine wilde Trauer über ihn, die ſich in einen fieberhaften Zuſtand auflöste. Er ließ die finſtere Nacht einen Augenblick ſeine Schläfen und ſeine Augen kühlen, und hielt ſeine Schätze in der Taſche feſt, indem er die Hände über der Bruſt kreuzte. —. Die Grabkapelle ſtand in dem Flügel, welchen die Prinzeſſin allein bewohnte, in welchem dieſelbe manche Nacht ruhelos in Zimmern und Gängen und Treppenfluchten auf und nieder wandelte. — „Was ſie dort macht, weiß Niemand,“ hatte der Greis geſagt. Ueber den Brunnen im Hofe ſchaute der zweite neuere Flügel herüber, in welchem der Verwalter und die Dienerſchaft wohnten. Dort lag Alles ſchon im tiefſten Schlaf. Aber in einer Zimmerreihe des Flügels, in welchem Kupko ſtand, war Licht — grelles Licht. Da wachte die Frau, die er in der Hand hielt, die ihn wie eine Laune am Wege gepflückt und dann wie eine welke Wie⸗ ſenblume achtlos bei Seite geworfen hatte, und die er haßte, haßte, ſeit⸗ dem ſie ihn ſo beſchämend zurückgeſtoßen hatte. O, konnte er das je ver⸗ geſſen? Konnte er das je verzeihen? Und jetzt hielt er ſie in ſeiner Hand. Sein Kopf brannte. Er hielt die trockenen, dürſtenden Augen auf das Licht da oben geheftet. Er ſuchte ſich zu orientiren. Er war dieſen Weg ſchon zweimal gegangen, von einem Diener geführt ... (Fortſetzung folgt.) Eine vierbeinige Ambulanz. (Bild S. 65.) So erfinderiſch unſer kulturſtolzes neunzehntes Jahrhundert, beſonders deſſen drittes Viertel in Tödtungs⸗ und Zerfleiſchungsmaſchinen iſt, wie Zündnadelgewehr und Chaſſepot, Bombarden und Revolverkanonen und vor allen die infernaliſchen Kugelſpritzen, die Mitrailleuſen — — Gott ſei Dank, eben ſo ſchnell und überraſchend erfolgreich ſchreitet auch die Er⸗ findung: die durch jene Zerfleiſchungsmaſchinen entſtandenen Wunden zu heilen und die Schmerzen zu lindern, fort. Welche Hülfs⸗ und Linderungs⸗ mittel entbehrten die armen Verwundeten des dreißigjährigen, des ſieben⸗ jährigen Krieges und des Freiheitskampfes im Anfange dieſes Jahrhun⸗ derts! Wenigſtens die Hälfte der Verwundeten ſtarb aus Mangel an praktiſchen Transportmitteln und geordneten Lazarethen, an Aerzten und Pflegern! Beſonders ſeit der genfer Konferenz der europäiſchen Mächte und deren Vertrag von 1864 iſt viel geſchehen, das Elend der armen Verwundeten im Kriege zu mildern. Seit der Zeit weht in jedem Kriege das rothe Kreuz auf weißer Fahne: ein Zeichen, daß hier nicht Wunden geſchlagen, ſondern geheilt werden. Das rothe Kreuz weht auf dem Kriegsſchauplatze auf Häuſern, Kirchen, Leinwandzelten, oder auch auf freiem Felde an einer Stange, — dieß heißt für den Feind: hier iſt ein Lazareth, ein Verbandplatz, wo Deine Verwundeten eben ſo liebreich menſchlich verbun⸗ den und gepflegt werden, wie die unſrigen — und dieſe Stätten ſind unter allen civiliſirten Völkern geheiligt! Und wenn dennoch in dieſem Kriege Franzoſen ihre Kugeln auf jene mit dem rothen Kreuz gezeichneten Verbandplätze und Lazarethe ſchleuderten — ſo zeigen ſie eben, daß ihr Lieblingswort: Frankreich ſchreitet an der Spitze der Civiliſation allen andern Völkern voraus! — nichts weiter iſt, als eine erbärmliche hohle Phraſe, und daß Frankreich würdig iſt ſeiner intimen Kameradſchaft mit den wilden Naturvölkern Afrikas, den Turkos, Spahis und Ze⸗ phyrs! Aber auch in Städten fern vom Kriegsſchauplatze weht jetzt in jedem Kriege das rothe Kreuz in weißem Felde an vielen Häuſern; das iſt eine herzliche Einladung: hier hat ſich ein Verein gebildet, für die armen Ver⸗ wundeten im Felde zu ſorgen, hier werden Liebesgaben: Geld, Wäſche, Verbandzeuge, Erquickungen angenommen und dorthin weiterbefördert, wo es gerade am nöthigſten iſt. Die Thätigkeit dieſer Sanitätsvereine hat gerade in dieſem Kriege in ganz Deutſchland einen wunderbar hohen, ſegens⸗ reichen Erfolg gehabt, der auf's Neue Zeugniß gibt, daß das ganze ſchöne große Deutſchland einig iſt im Herzen und Geiſt und daß auch die äußeren Schranken, die bis jetzt noch zwiſchen den einzelnen Völkern beſtanden, jetzt fallen werden, — fallen müſſen! Das rothe Kreuz blinkt aber auch auf den Armen vieler Männer und Jünglinge, die hinauseilten auf das Schlachtfeld, die Verwundeten von der blutigen Erde aufzuheben und auf die Verbandplätze und in die flie⸗ genden Lazarethe zu befördern. Dabei ſtehen dieſem Sanitätskorps ver⸗ ſchiedene Beförderungsmittel zu Gebote: Krankentragen — Karren — Johanniterwagen! Die Franzoſen benutzen hierzu auch noch Maulthiere und wir thun's auch, wenn wir ſolch' ein gutes, ſanftmüthiges Thier erbeutet haben. Wie dieſe vierbeinigen Ambulanzen ausgerüſtet ſind, ſehen unſere Leſer auf unſerem Bilde, das Herr Otto Günther für unſer Blatt auf dem Schlachtfelde von Gravelotte gezeichnet hat. Neben dem origi⸗ nellen Transportmittel intereſſiren uns aber auch beſonders die beiden ſo beförderten Verwundeten. Der arme Franzmann drückt in ſeinem Geſicht und in ſeiner Haltung einen dreifachen Schmerz aus: ich bin verwundet, gefangen und die grande nation iſt heute nun ſchon zum vierten Mal in dieſem Kriege von den Deutſchen jämmerlich geſchlagen — Frankreich iſt in den Händen der Sieger! Wie frohmüthig ſchaut dagegen unſer wackerer Landsmann auf der anderen Seite des Maulthiers darein: ich habe eine verwünſchte Chaſſepotkugel in die Hand bekommen und das brennt nickhk wenig — aber wir haben geſiegt — heute — immer . . . Nach vierzehn Tagen, hat mir der Doktor geſagt, bin ich wieder feldtüchtig und dann kann ich wieder zu meinem Regiment gehen und dreinhauen und ich komme wohl noch zurecht, bis wir in Paris einziehen! Und — die Cigarre ſchmeckt mir noch trotz der Bleſſur! . . . Glück auf, mein Braver, nach Paris! Tden Puen & m tt., en, beſndet inen iſ Nanonen Ud 1 — Mt en, N ſtben leſes Jahehun⸗ „ 85 Manden * AMangel an n N⸗ Stätten ſind i in deeſen en, daß ihr 7 te ſf. ſaton allen . e5 4 eganden ſebt eſtanden, Kn „ ℳahke. Wwundeten on d in die ſe ttätslorps ber — Karlen = dch Maulthier H J. . 3 nunh ir mmſer Ven iten Mn zonkich i uſer wudent ih habe eiſe renut nit Unch vierzehn 8n und damm d ich tonme die Cihan⸗ Braver, ol Die⸗ „ Die Potaſche. Eine pharmazeutiſch⸗hauswirthſchaftliche Skizze. Von Dr. Karl Ruß. In dem obengenannten Salze haben wir wiederum ein Hülfsmittel der Hauswirthſchaft vor uns, welches in zahlreichen Fällen als ein chemi⸗ ſcher Hausfreund ſich zeigt und, obwohl anſcheinend allbekannt, ſeinem ganzen Weſen nach doch wohl gar wenig gekannt iſt. Meine Heimat, der Theil Weſtpreußens, welcher nach Hinterpommern hineinbuchtet, hatte in alter Zeit einen abſonderlichen Reichthum aufzu⸗ weiſen. Dieß war die ſogenannte „Wockeraſche“, die nach weit und breit hin ausgeführt wurde und dadurch in die ſonſt einſame Gegend eine ſehr wohlthätige und wichtige Verkehrsbewegung brachte. Die Wockeraſche wurde aus der rohen Aſche härterer Holzarten, insbeſondere der Buchen, durch Auslaugen und Wiedereinkochen gewonnen und diente zur Darſtellung von Potaſche. Dieſer Reichthum meiner Heimat iſt verzehrt, denn die herrlichen Buchenwälder ſind längſt der Holzaxt erlegen, und obwohl die Gegend in ihrem leichten, dankbaren Boden und anderen Quellen noch an beträchtlichen Reichthumern ausgiebig ſich erweiſen könnte, ſo ermangelt ſie einerſeits doch der Hülfsmittel zur Hebung ihrer Kultur und anderer⸗ ſeits der eigentlichen Lebensadern, der Verkehrswege, ſo ſehr, daß ſie faſt völlig todt und öde daliegt. Im Weſentlichen wird die Potaſche auch heutzutage noch in derſelben Weiſe gewonnen, und zwar in waldreichen Ländern, wie Rußland, Ungarn, Illyrien, Nordamerika u. ſ. w. Außerdem ſtellt man ſie auch noch aus mancherlei anderen Rohſtoffen dar; aus der Aſche von Laub und kleinen Sträuchern, aus der Runkelrübenzuckermelaſſe (z. B. in Baden, wo eine Rübenzuckerfabrik zu Waghäuſel vorzüglich reine und weiße Potaſche liefert), aus den Rückſtänden der Branntweinbrennerei, aus Weinhefe und Treſtern (ſogen. Perlaſche) und in Südfrankreich auch aus dem Meerwaſſer. Die rohe Potaſche, wie ſie im Handel vorkommt, beſteht in einem Salzgemenge, aus kohlenſaurem und ſchwefelſaurem Kali, Chlorkalium, Kieſelerde und einigen andern Stoffen, unter denen das erſtere Salz je⸗ doch die größte Menge ausmacht und auch die hauptſächlichſten Eigen⸗ ſchaften der Potaſche bedingt. Die Potaſche iſt in der Natur ſehr ver⸗ breitet; ſie kommt natürlich in vielen Mineralwaſſern vor, ferner in ver⸗ witternden Geſteinen; ſie iſt Hauptbeſtandtheil der Pflanzenaſche und auch in den Flüſſigkeiten thieriſcher Körper enthalten. Während die Potaſche in gewerblicher Hinſicht außerordentlich nutzbar iſt und unter andern zur Fabrikation des böhmiſchen Glaſes und zahl⸗ reicher chemiſchen Präparate, des Alauns, Blutlaugenſalzes, Schießpulvers, Salpeters u. ſ. w. mehr oder weniger verwendet wird — müſſen wir uns hier vorzugsweiſe zu ihren hauswirthſchaftlichen Beziehungen wenden. Als gereinigtes oder reines kohlenſaures Kali dient ſie unter dem Namen Kuchenſalz für feine Gebäcke ſowie zum Pfefferkuchenteig. Sie hat den Zweck, die Säure des Teiges abzuſtumpfen und durch die entwickelte Kohlenſäure, gleich dem eigentlichen Kuchenſalz oder kohlenſauren Ammo⸗ niak, den Teig auseinander zu treiben, um ein lockeres Gebäck hervorzu⸗ bringen. Die rohe Potaſche dient ſodann zur Siederei weicher Seifen, der Elain⸗ und ſchwarzen oder grünen Seife u. ſ. w. Ferner wird ſie, in wenig Waſſer aufgelöst, zum Reinigen von Oelgefäßen, zum Waſchen von Tuchſachen, ſowie um Schweiß⸗, Staub⸗, Siegellack⸗, Fett⸗ und der⸗ gleichen Flecke aus denſelben und aus andern Zeugen herauszubringen, gebraucht. Hierbei iſt jedoch zu bemerken, daß man einerſeits jedesmal vorher an einer Probe des Tuches u. dergl. verſuchen muß, wie die Pot⸗ aſche zu der Farbe ſich verhält, und daß man andererſeits mit reichlichem Waſſer ſorgfältig nachzuwaſchen hat. Als Volksheil⸗ und Hausmittel wird die rohe Potaſche unter dem Namen Aſchenſalz, Zuthat, Perl⸗ und Griesaſche, zu Fußbädern, Um⸗ ſchlägen und heißen Erweichungen auf Geſchwüre, beim Wurm am Finger u. ſ. w. gebraucht, jedoch gewöhnlich durch Holzaſche erſetzt. Für die meiſten dieſer Zwecke iſt es aber nothwendig, daß die Aſche dann wirk⸗ lich aus Holz und nicht theilweiſe von Torf, Kohlen und dergleichen her⸗ ſtamme. In Betreff der Fußbäder ſei man vorſichtig und gebrauche die⸗ ſelben nicht früher, als bis ſie der Arzt verordnet oder doch gutgeheißen hat, weil ſie, insbeſondere bei Frauen⸗ und Mädchenkrankheiten, leicht ſehr ſchädlich werden können. Als Arzneimittel wird die reine oder die gereinigte Potaſche gebraucht, und zwar bei rheumatiſchen und gichtiſchen, ſkrophulöſen und ähnlichen Krankheitserſcheinungen, innerlich in ſehr kleinen Gaben und äußerlich als erweichendes, Geſchwüre reifendes, reizendes oder ätzendes Mittel, ſowie ſchließlich auch, mit reinem Eſſig, Citronen⸗ oder anderer Säure, zu den ſogenannten Saturationen oder Sättigungen, als beruhigende und kühlende Mittel in entzündlichen Krankheiten, bei Magenſäure u. ſ. w. Aeußerlich wenden es die Aerzte in konzentrirten Auflöſungen auch wohl als Schön⸗ gen und dergleichen ohne Anordnung des Arztes. heitsmittel gegen Sommerſproſſen, Hautflecke, Muttermale, ferner zu Bädern und Umſchlägen an. Des erſteren Gebrauchs hat ſich auch der Geheimmittelſchwindel in dem Schönheitsmittel „Lilioneſe“ bemächtigt; dieſe beſteht in einer geſättigten Auflöſung von Potaſche, mit einer ganz kleinen Menge wohlriechender Oele verſetzt, und hat bei einem wirklichen Werth von 10 Thaler einen Preis von ¾ Thaler. Die reine, nament⸗ lich aber die gereinigte Potaſche wird als Volksheilmittel unter den Namen Weinſteinſalz oder⸗Erde und Wörmkenſolt gegen Fieber und ent⸗ zündliche Zuſtände angewendet, doch iſt vor dieſem Selbſtgebrauch dringend zu warnen. Die gereinigte Potaſche dient auch in der gewerblichen, wie in der Hausfärberei in ziemlich bedeutendem Maße. Rohe Potaſche wird in großartigen Fabriken aus der Aſche der ange⸗ führten Stoffe, zunächſt durch Auslaugen, Eindampfen und Kryſtalliſiren in dunkelbraun gefärbten Maſſen erhalten, welche dann in Flammenöfen geglüht werden, um die färbenden Pflanzentheile zu entfernen. Aus dieſer rohen ſogenannten kalcinirten Potaſche wird durch Auflöſen in Waſſer, Wiedereindampfen und Kryſtalliſiren die gereinigte als ein grobes, weißes, Feuchtigkeit anziehendes, in Waſſer klar auflösliches Pulver dargeſtellt, während dagegen das reine kohlenſaure Kali in den Apotheken entweder durch Glühen von doppeltkohlenſaurem Kali oder durch Abbrennen eines Gemiſches aus Weinſtein und Salpeter dargeſtellt wird. Die in letzterem Falle erhaltene kohlige Maſſe laugt man mit deſtillirtem Waſſer aus und dampft die erhaltene, durch Löſchpapier geſeihte Flüſſigkeit zu einem trockenen, weißen, kryſtalliniſchen, an der Luft Feuchtigkeit anziehenden Pulver ein. Von der rohen Potaſche unterſcheidet man im Handel zahlreiche Sor⸗ ten, welche meiſtens nach den Ländern genannt werden, aus denen ſie kommen, und zwar als illyriſche, amerikaniſche, toskaniſche, ungariſche und ruſſiſche, unter welcher letztern noch Kaſan⸗, Kron⸗Potaſche u. ſ. w. unterſchieden werden. Für den Hausgebrauch iſt die Abſtammung der Potaſche gleichgültig, wenn ſie nur die Eigenſchaften hat, welche gute rohe Potaſche zeigen muß, und zwar ſoll ſie eine feſte, bröcklige, trockene, an der Luft bald Waſſer anziehende, beim Uebergießen mit Säuren ſtark aufbrauſende, weiße oder bläuliche Maſſe ſein. Als beſte ſchätzt man die illyriſche Potaſche, in trockenen, kreideweißen und formloſen Stücken, dann folgt die amerikaniſche, welche auch Perlaſche genannt wird, und ſchlechte Sorten ſind die danziger, ruſſiſche, polniſche und ungariſche, in meiſtens röthlichen oder ſehr blauen Stücken. Die käufliche Potaſche iſt vielfach verunreinigt mit kohlenſaurem Natron oder Soda und andern Salzen, auch mit unauflöslichen erdigen Stoffen, wie Sand, Eiſenoxyd und der⸗ gleichen. In der Häuslichkeit kann man aber nur die Prüfung anſtellen, nach genauem Abwägen einer Probe dieſelbe in Waſſer aufzulöſen und den wieder gut ausgetrockneten Rückſtand zu wiegen; derſelbe darf höchſtens ſechs Hunderttheile betraang. Alle Potaſche muß in luftdicht verſchloſſenen Gefäßen aufbewahrt wer⸗ den; die reine und gereinigte haben die Apotheker in gut verkorkten Gläſern, und die rohe thut man in weithalſige Flaſchen oder Steintöpfe, welche mit Blaſe verbunden und an trockene Orte geſtellt werden. Noch ſei es uns vergönnt, für die Anwendung der Potaſche in der Häuslichkeit einige nützliche Fingerzeige zu geben. Zum Kuchenbacken ver⸗ wende man ſtets das gereinigte Salz, weil das rohe innerlich ſchädlich wirkende Verunreinigungen enthalten kann und das reine dagegen zu theuer iſt. Irgend welche innerliche Heilkuren mit Potaſche vermeide man durch⸗ aus, ebenſo gleich den Fußbädern auch alle anderen Bäder oder Einſpritzun⸗ Wer Potaſchen⸗Auf⸗ löſung uls Schönheitsmittel gebrauchen will, verſäume nicht, allabendlich die Haut mit Cold⸗Cream während der ganzen Kur einzureiben; auch darf die Auflöſung nicht zu konzentrirt ſein, weil ſie ſonſt die Haut zu ſehr angreift. Zu Umſchlägen auf Geſchwüre, heißen Erweichungen, beim Fingerwurm und dergleichen wende man eine konzentrirte Auflöſung ſo heiß, als man ſie ertragen kann, an. Doch ſollte dieß ebenfalls in den meiſten Fällen nur unter Aufſicht des Arztes geſchehen, weil zu ſtarke Reizungen und Entzündungen vorkommen können. Mit der Auflöſung von Potaſche hüte man ſich, Kleidungsſtücke, ins⸗ beſondere ſolche mit zarten Farben, in Berührung zu bringen; iſt dieß ge⸗ ſchehen, ſo befeuchte man ſogleich mit Eſſig und ſpüle dann mit Waſſer ab. Potaſchenflecke, falls die Farbe noch nicht zerſtört iſt, werden eben⸗ falls mit Eſſig oder andern Säuren entfernt, vorausgeſetzt, daß auch die Säuren die Farbe des Zeuges nicht beſchädigen, und Nachwaſchen mit reinem Waſſer iſt keinenfalls zu verſäumen. Man erkennt die Flecke von Potaſche, ſowie die aller Alkalien überhaupt daran, daß ſie auf rothem Zeuge als blaue, auf grünem als braune, auf gelbem ebenfalls als braune, auf ſchwarzem als gelbe, auf ſcharlach⸗ und ponceaurothem als violette Färbungen erſcheinen. Als Gegenmittel beim unvorſichtigen Genuß konzentrirter Potaſchen⸗ Auflöſungen oder Laugen iſt viel Waſſer mit Eſſig, bis der Arzt kommt, anzurathen. RMK⸗ Die Schlacht bei Gravelotte am 18. Auguſt. (Bild S. 68 u. 69.) Die Tage von Courcelles und Vionville hatten die große Schlacht vorbe⸗ reitet, die am 18. bei Gravelotte geſchlagen wurde und durch welche die fran⸗ zöſiſche Armee, die nach den erſten Schlägen am Rhein und an der Saar mit größter Anſtrengung wieder geſammelt worden war, von Neuem voll⸗ ſtändig erſchüttert und an jeder freien Wirkſamkeit gelähmt, vor Allem von dem Zuſammenwirken mit der Armee bei Chalons abgedrängt wurde. Die Schlacht begann um 10 Uhr Vormittags und endigte erſt kurz vor 10 Uhr Nachts. Es wurde alſo zwölf volle Stunden gekämpft. Bis gegen Mittag war es ein Artilleriezweikampf. Die franzöſiſchen Linien erſtreckten ſich längs der Hügel, welche den Weg von Metz nach Verdun decken. Ihre rechte Flanke ſtützte ſich auf eine Meierei — La Villette — mit ummauer⸗ tem Garten, welche eine ſtarke Poſition bildete. Links von dem von Gravelotte ausgehenden Wege hielten die Franzoſen die Gipfel einer Hügelreihe beſetzt, wo ſie zwölf Erdwerke aufgeworfen hatten. Die Kanonen dieſer Vertheidigungswerke, verbunden mit acht Mitrailleuſen, beſtrichen die Abhänge und das Thal von Gravelotte und gefährdeten jede Annäherung. Hinter dieſer Linie lagen die Forts St. Quentin und Carriètre, welche die franzöſiſche Arrièregarde vollſtändig deckten und ihren Rückzug ſicherten. Die Preußen hatten zuerſt auf einer Hügelreihe Poſition genommen, welche ſich zwiſchen Rezonville und Gravelotte von Nordweſten nach Südoſten erſtreckt und zu beiden Seiten des Wegs von Metz nach Verdun liegt. Gegen 12 Uhr hatte ihr Artilleriefeuer die franzöſiſchen Kanonen von ihrer erſten Linie vertrieben und die Preußen waren im Stande, ihre Kanonen vorwärts zu bringen und ihre Batterieen vor ihre erſte Poſition aufzu⸗ pflanzen. Die neue Linie erſtreckte ſich ziemlich weit auf beiden Seiten von Gravelotte. Um 12 Uhr erweiterte ſich das Treffen zu einem allge⸗ meinen Engagement und der König überblickte von einem Hügel das ganze Schlachtfeld. Die großen Repräſentanten Preußens ſtanden um ihren Herrn her: Bismarck, Moltke, Prinz Karl, Prinz Friedrich Karl, Prinz Adalbert, Adjutant Krenski, auch Sheridan. Gegen 2 Uhr Nachmittags waren die franzöſiſchen Batterieen, welche den Weg nach Verdun beſtrichen, zum Schweigen gebracht und die Preußen hatten ſich vorgeſchoben, bis ſie die Meierei von Malmaiſon erreichten und einnahmen. Zwanzig Minuten ſpäter waren die preußiſchen Kanonen Gravelotte gegenüber; die Stärke ihrer Schüſſe und deren größere Genauigkeit erdrückte das franzöſiſche Feuer und trieb eine Batterie nach der anderen aus ihrer Stellung; 20 Minuten nach 3 Uhr ſetzte ſich die preußiſche Kavallerie, Ulanen, Küraſſiere und Huſaren, unter ſtarkem Feuer der franzöſiſchen Artillerie, die noch immer Stand hielt, in Bewegung. Sie griffen mit großer Energie an, aber da ihnen Anfangs Infanterie⸗Unterſtützung fehlte und die eigenen Geſchütze ſie nicht hinreichend decken konnten, mußten ſie zurückweichen. Inzwiſchen waren die preußiſchen Infanterie⸗Diviſionen mit reißender Schnelligkeit herangekommen, und 45 Minuten nach 4 Uhr begann der erſte ernſtliche Verſuch, die Franzoſen zurückzuwerfen. Das 33. Linienregiment wurde gegen einen Hügel dirigirt, welcher der Schlüſſel der franzöſiſchen Poſition zu ſein ſchien. Sie gingen mit der äußerſten Tapferkeit und Entſchloſſenheit vorwärts, wurden aber mit ſchweren Ver⸗ luſten zurückgetrieben. Um dieſe Zeit hatten die Preußen große Streitkräfte auf dieſem Theil der Angriffslinie konzentrirt und es ſchien, als ob das Glück der Schlacht von dem Angriffe und der Vertheidigung abhängen würde, welche ſo hartnäckig im Centrum aufrecht erhalten wurde. Die preußiſchen Diviſionen wurden wieder und immer wieder formirt und zur Attaque geführt; nur um unter dem durchdringenden Feuer der franzö⸗ ſiſchen Kanonen, welches ihnen ſchwere Verluſte beibrachte, ſich zurück⸗ zuziehen. Nichts konnte glänzender ſein, als die wiederholten An⸗ ſtrengungen der Preußen, nichts ſtandhafter als die franzöſiſche Verthei⸗ digung. Die Ungleichheit der Zahl exiſtirte hier wie bei Wörth; aber hier war die Uebermacht auf Seiten der Franzoſen, und lange Stunden hindurch ſchien es zweifelhaft, ob nicht die natürliche Stärke der franzö⸗ ſiſchen Poſitionen und ihre numeriſche Ueberlegenheit die äußerſten An⸗ ſtrengungen der Preußen zu Nichte machen würden. Während des ganzen Nachmittags und bis weit in den Abend hinein war das 8. preußiſche Korps mit mindeſtens drei ganzen franzöſiſchen Korps im Kampfe. Mit der ſpäteren Verſtärkung durch Theile des 2. und 3. zählte es nicht über 50,000 Mann, während die Zahl der preußiſchen Geſchütze zu etwa 90 angegeben wurde. Das Glück des Tages ſollte aber auch nicht an jener Stelle ſich wenden. Ob die preußiſchen Generale zu der Ueber⸗ zeugung gelangten, daß das Centrum für ſie zu ſtark ſei, iſt unentſchieden; genug, ſie machten ihren ſchließlichen und erfolgreichen Angriff auf die rechte Flanke des Feindes. Der Tag ſenkte ſich und noch immer rückte Kolonne auf Kolonne — bei dem Anblick des Königs in begeiſtertes Hoch ausbrechend — von blutig goldner Sonnenglut übergoſſen, vorwärts in's 76 Gefecht. Still und lautlos, wie in der Gewitterſchwüle vor dem Wetter, marſchirten ſie einher, um eingehüllt in Staubwolken da und dort im Grunde zu verſchwinden und, plötzlich wieder auftauchend, im Walde ſich zu verlieren, bis weiße Wölkchen durch die Wipfel der Bäume zogen und ankündigten, wo ſie den Feind gefunden. Acht Uhr Abends, als man den Feind in vollem Rückzuge glaubte, machte derſelbe plötzlich eine leb⸗ hafte, äußerſt heftige Kraftanſtrengung, ſich der enger und enger werdenden Eiſenumarmung zu entziehen und ſeinen Rückzug zu decken. Ein augen⸗ blickliches Stutzen nur und der nun erfolgende Vorſtoß der Unſrigen ent⸗ ſchied des Tages Schickſal. Die Meierei oder der Flecken La Villette, obgleich mit ſtarker Macht vertheidigt, wurde um 9 Uhr genommen und die franzöſiſche Poſition damit ſofort unhaltbar. Ihre Linie wurde durch das preußiſche Feuer beſtrichen, ſogar einige von ihren Außenwerken wurden von hinten angegriffen und ſie waren genöthigt, den Boden zu verlaſſen, den ſie ſo tapfer vertheidigt hatten, und ſich in den Schutz ihrer Feſtung zu begeben. Ihre letzte Stellung auf dem Wege nach Verdun war verlaſſen, und die Armée du Rhin eingeſchloſſen in die Veſte, welche ſie zur Baſis ihres Einfalles in Deutſchland gewählt hatte. Am Niagara. (Unter dem Tafelfelſen.) Vom Felſen ſickert es tropfenweis In langſam einförmigem Takt, Und vor mir ſchäumt er nun ſiedendheiß, Der tobende Katarakt. Hoch oben die ragende Felſenwand Ein Baldachin für das Haupt, So ſitz' ich, den Griffel in der Hand Und vom Nebel des Sturzes umſtaubt. Welch' ein Dichterſitz! mir zu Füßen liegt Die ſtrudelnde Waſſerwelt, Ueber Klippen, die ſie im Kampf beſiegt, Stürzt ſie wild, wie ein zürnender Held. Im ewigen Ringen, im ſteten Kampf Hat ſie Bahn bis zum Meer ſich gemacht, Der Nebelſchleier, ihr Pulverdampf, Ihr Toſen der Donner der Schlacht. Und allein im wilden tobenden Streit Sitz' ich einſam am Felſenhang, Gedenke des großen Kampfes der Zeit, Der gekämpft wird nun ſchon ſo lang. Niagara's Lauf und der Menſchheit Loos Ein ewiger Kampf um die Bahn, Zur Bahn der freien Entfaltung groß Und wild ſtreben beide hinan. Hernieder ſtürzt in des Stromes Lauf Der Felſen mit donnerndem Krach, Hoch ſprudelt der Giſcht, die Woge wallt auf, Dann ſtürzt ſie der anderen nach. Kein Hemmen, kein Halten, hinab die Bahn, Sie trotzet dem hemmenden Stein, Und ſtolz und brauſend zum Ozean Wälzt ſie ſiegesgewiß ſich hinein. Da hemmt kein Bergſturz, kein blinkender See, Fern grüßt ſie im Oſten das Land, Die Mauern der Städte', die grüne Höh' Umzieht ſie mit ſilbernem Band. Durch tobenden Sturz, durch Höhlen und Nacht Bricht ſie herrlich und ſtrahlend her, Sie ſchaukelt die Brigg und die tanzende Yacht Mit Schätzen beladen zum Meer. So auch die Menſchheit, durch Kampf und Schlacht Wird ſie ſiegreich zieh'n ihre Bahn, In der Zukunft frei, in Glanz und Pracht Vergißt ſie den Streit, den Orkan. Niagara'’s Donner an meinem Ohr, Im Herzen die Hoffnung der Zeit, So brachen die Worte gewaltſam hervor, Die ich euch, all' ihr Kämpfer, geweiht! L C. Butz. Wir legen dieſes ſtimmungs⸗ und ſchwungvolle Gedicht eines deutſch⸗amerika⸗ niſchen Poeten unſern geneigten Leſern mit dem Bemerken vor, daß wir nächſtens Bild und Biographie des Dichters in der „Illuſtrirten Welt“ publiziren werden, Die Redaktion. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. en Wr 0 dortin de f ſogen und Pi Ullette, Alamnen hys O. Wre . Keine Zeugen. Novelle von R. Edmund Hahn. (Fortſetzung.) „Der General hat aber wirklich in den letzten Jahren meinen Vater oft beſucht. Der Verwalter, ein ganz treuer, zuverläſſiger Mann, ſah Beide mehrmals im vertraulichen Geſpräch im Garten auf und ab gehen.“ „Alles möglich, aber ich gebe ſo ſchnell eine einmal gefaßte Anſicht nicht auf. Wiſſen Sie, lieber Arwed, ob Ihr Vater allein auf dem Ge⸗ richt war, als er das Teſtament abgegeben hat?“ „Nein, ich habe nicht darnach gefragt, wahrſcheinlich aber war er allein dort.“ „Ein Fehler von Doktor Helder, dar⸗ nach nicht zu forſchen.“ Der Juſtizrath machte ſich einige Notizen in ſeinem Büchlein. „Wer bediente in der letzten Zeit Ihren Vater am öfteſten?“ „Sein alter Kam⸗ merdiener, den Sie kennen, Weiſe.“ „Ein ehrlicher Mann, ſoviel ich weiß, ich erinnere mich ſei⸗ ner ganz gut. Er hat mich ſtets bedient, wenn ich Ihres Va⸗ ters Gaſt war, nahm das Geſchenk beim Abſchiede, ohne Hab⸗ gier zu zeigen oder es auf affektirte Art von ſich zu weiſen. Wo lebt der Mann jetzt?“ „Bei ſeinem Bru⸗ der, der Kunſtgärtner in W. . . iſt; er hilft dieſem in ſeinem Ge⸗ ſchäft.“ „Gut! Nun hö⸗ ren Sie, mein Arwed, ich würde Ihre Sache für eine verlorene hal⸗ ten, hätte ich nicht ſchon die ſeltſamſten Erfahrungen gemacht. Jahren ſehr oft der Vertheidiger Angeklagter, und kümmerte mich um den Charakter meines Klienten ſo viel wie um die äußeren Vor⸗ gänge. Ich habe einmal erlebt, daß der Minderſchuldige wegen äußerer Indizien härter verurtheilt wurde, als Der, welcher die Hauptſchuld trug. Ich habe einen Mann freiſprechen ſehen, welchen ich ſtets für ſchuldig gehalten hatte; auf ſeinem Todtenbette bekannte er ſeine That. Oeffentlich iſt gegen den General vorderhand nichts zu thun, aber ich werde Mittel finden —“ „Wie, Sie wollten —?“ „Ich will! Ich habe, wie Sie wiſſen, ſeit Jahresfriſt mein Amt niedergelegt. Ich darf, da wir noch nicht ein ganzes Deutſchland haben, nicht als Rechtsanwalt in Ihrem engeren Vaterlande thätig ſein, aber ich werde, ſobald ich meine Angelegenheiten hier erledigt habe, nach W... kommen. Hand⸗ ſchriften laſſen ſich nachmachen, ich werde ſchon einen Lichtſtrahl entdecken. Glauben Sie mir, mein lieber Arwed, nicht unnützer⸗ weiſe hat uns das Schickſal geſtern zu⸗ ſammengeführt. Ich werde alle meine Er⸗ fahrung, meine Schlauheit, meine ju⸗ riſtiſchen Kenntniſſe Ihrer Sache wid⸗ men.“ „Theurer, verehr⸗ ter Mann, wie ſoll ich Ihnen danken!“ rief innigſt gerührt Arwed und faßte die Hand ſeines beſten, ſeines einzigen Freundes. „Warten Sie mit Ihren Dankſagungen, bis wir am Ziele D * 1 8 1 ſind! Ich hege die moraliſche Ueberzen⸗ gung, daß eine Do⸗ kumentfälſchung vor⸗ gegangen iſt; aber wenn es mir nicht gelingt, dieſe meine Anſicht durch rechts⸗ gültige, unwiderleg⸗ liche Beweiſe zu un⸗ terſtützen, dann, das wiſſen Sie als jun⸗ ger Juriſt ja ſelbſt, iſt für unſere Sache nichts gewonnen. Schweigen Sie ge⸗ D NN ? S, S G, , , , ? , , , 4 , , , , R B S 3. ⸗ . — —2 8 7 . & Ich war in jüngeren Kronprinz Albert von Sachſen. Originalzeichnnng von Ernſt Laddey. (S. 80.) gen Jedermann, ſelbſt Illuſtr. Welt. XIX. 2. 13 gegen Doktor Helder! Geben Sie ſcheinbar Ihre Sache verloren! Liſt Pen Liſt, Thatkraft gegen Thatkraft, das, mein Arwed, ſei unſere arole.“ Sechstes Kapitel. Hortenſe und Melitta. Einige Tage hatte Melitta eben ſo einförmig verlebt, wie die erſten. Die alte Urſula kam, um ihr Frühſtück, Mittagsmahl und Nachteſſen zu bringen und ſich nach den Bedürfniſſen des Fräuleins zu erkundigen. Frau von Cibani ließ ihr jeden Morgen durch das Zöfchen ſagen, ſie ſei für das Fräulein ein halbes Stündchen zu ſprechen; auch Bücher, franzö⸗ ſiſche frivole Romane, bot Frau von Cibani Melitta an, außerdem geſchah aber nicht das Geringſte, ſie zu beſchäftigen und zu unterhalten. Ihren Großoheim hatte Melitta nicht wieder geſehen, ihren Vetter, den Baron Oskar von Engelſtröm, hatte ſie bisher noch gar nicht erblickt. Auf ihre Frage, wann denn Frau von Cibani ſie zur Tante Generalin führen würde, hatte die Erſtere mit ſeltſamem Lächeln erwiedert: „Sobald es Zeit ſein wird, liebes Kind; unſere gnädige Tante iſt nicht immer in der Stimmung, Perſonen, die ihr fremd ſind, empfangen zu wollen.“ Melitta ſchien hierauf eine Antwort auf den Lippen zu haben, aber Frau von Cibani ſchnitt ihr dieſelbe raſch mit den Worten ab: „Nehmen Sie das Wort Fremde nicht übel, meine Tante kennt Sie nicht, und Sie ſind ihr nicht blutsverwandt. Nun, ſehen Sie nur nicht ſo ernſt drein, ich meine es herzlich gut mit Ihnen!“ Bei dieſen Worten lächelte Frau von Cibani und zeigte ihre weißen, glänzenden Zähne; aber es war in ihrem Lächeln ein gewiſſes Etwas, das Melitta eher abſtieß als anzog. „Der General iſt heute ſchon in aller Frühe nach Wolfenberg gereist, ein ſeltſamer Einfall bei ſolchem ſchauderhaften Wetter,“ plauderte Frau von Cibani weiter, „Oskar ſteckt noch immer im Speſſart, auf der Jagd, wie er behauptet, bei der Gräfin Bernheim, wie ich ſage. Nun, chacun à son gouüt, ich kann ſolche Päonien nicht bewundern. Beſuch wird heute nicht kommen, weil der Prinz Ludwig auf der Durchreiſe nach Italien einen Tag hier bleibt. Sämmtliche Offiziere und höhere Beamte müſſen ihm aufwarten, bei ihm ſpeiſen, in das Theater gehen, wo er ſich zeigen wird. Ach, und die Damen, wie viel Zeit brauchen dieſe heut bei der Toilette, um Abends in allen möglichen Farben im Theater zu paradiren! Da werde ich den ganzen Tag allein ſein, darum wollen wir zuſammen diniren und verſuchen, uns ſo gut wie möglich zu unterhalten.“ Melitta fand an dem Geplauder der Lebedame kein großes Intereſſe; das einfache Mädchen kannte die Denkart einer ſolchen, wie Frau von Cibani eine war, noch nicht und hatte keine Theilnahme für Perſonen, welche ihr fremd waren. Doch hielt Melitta es für unpaſſend, die Ein⸗ ladung der ſo einflußreichen Dame, welche die Stelle der kranken Haus⸗ herrin vertrat, abzulehnen. Frau von Cibani erhob ſich von ihrem Ruhebett; zum erſten Mal ſah Melitta dieſe Frau, welche ſie bisher immer liegend und ſcheinbar müde und unwohl erblickt hatte, gehen. Melitta's für alles Schöne empfäng⸗ liche Augen folgten der ſchlanken, geſchmeidigen Geſtalt mit aufrichtiger Bewunderung. Als Frau von Cibani die Glockenſchnur zog, fiel ihr Blick auf einen Spiegel, aus welchem ihr Melitta's liebliches Geſicht ent⸗ gegenlächelte. Laut auflachend wandte die Weltdame den Kopf um und ſagte zu Melitta: „Ich glaube, ich gefalle Ihnen, lieber Engel. Schade, daß Sie kein Mann ſind, dabei ſelbſtverſtändlich reich, enorm reich und wo mög⸗ lich auch mächtig durch Einfluß oder Stellung. Mit einem armen Herrn von Werder wäre mir wenig gedient. Liebe in der Hütte iſt ſehr ſchön in Romanen. Melitta, ein Lied von ‚Liebe unter’m Strohdach’ zu ſingen gewußt.“ Melitta ſchwieg, Thränen glänzten in ihren ſchönen Augen. Frau von Cibani bemerkte es; ſie war zu klug, um das junge Weſen ver⸗ ſcheuchen zu wollen, deßhalb änderte ſie ſchnell den Ton und ſagte ſanft: „Verzeihen Sie, liebes Fräulein, ich wollte Ihnen, bei Gott, nicht weh thun; aber weil ich einige Jahre älter bin als Sie, und viel mehr von der Welt weiß, möchte ich Sie warnen, ſich jemals Empfindungen hinzu⸗ geben, welche für arme Frauen nur Luxus ſind, ein Luxus, den ſie ſich nicht erlauben dürfen. Auch ich habe mich aus Liebe vermählt, mit zwanzig Jahren wurde ich Wittwe, eine arme würde ich ſein, wenn ich nicht eine Erbſchaft gemacht hätte, die mir Unabhängigkeit ſichert. Ich lebe hier unter dem Schutze von Verwandten, weil ich zu jung bin, um allein ſtehen zu können, aber nicht von ihren Geſchenken.“ Der Eintritt Liſettens unterbrach das Geſpräch. „Die gnädige Frau haben geläutet?“ ſagte das Zöfchen ohne viel Ceremonie. „Allerdings! Jungfer Liſette ließen etwas lange auf ſich warten,“ ſprach Frau von Cibani verdrießlich. „Ei nun, gnädige Frau, ich war eben mit meinem Haar beſchäftigt,“ erwiederte das Mädchen in impertinentem Tone. ° ℛ 78 W0 Wie mir Oheim General erzählte, hat Ihre Mutter, beſte „Schon gut, ich wünſche den Küchenzettel zu haben. Falls ich Ver⸗ änderungen daran machen will, iſt's bald Zeit,“ ſagte Frau von Cibani kurz und finſter. Liſette machte eine Verbeugung und entfernte ſich ſtill. „Wie es draußen ſtürmt! Unſinn vom Prinzen Ludwig, heute zu reiſen und die Offiziere und Soldaten zu plagen. Puh, wie der ſcharfe Nordoſtwind durch die kahlen Bäume fegt! Da iſt es doch viel angenehmer hier im warmen Zimmer. Wir wollen im Wintergarten ſpeiſen, alles Gute und Feine, was in einer Stadt zu haben iſt, die nicht an der See liegt. Lieben Sie Perigord⸗Paſtete? Welchem Gefrornen geben Sie den Vorzug?“ „Darauf muß ich Ihnen die Antwort ſchuldig bleiben, Frau von Ci⸗ bani, ich kenne dieſe Delikateſſen kaum dem Namen nach, ich bin in einem Dörfchen in den einfachſten Umgebungen aufgewachſen. Statt der ſeltenen Treibhausblumen, welche in Ihren Gemächern blühen, dufteten bei uns Wald⸗ und Feldblumen, und zur Winterszeit erfreuten uns Epheu und Veilchen. Friſche Milch, das Obſt, welches die Jahreszeit brachte, genügten meiner guten Mutter, ſchienen mir vortreffliche Sachen. Ich hoffe, ich werde niemals andere Dinge erſehnen, da ich ein armes Mädchen bin.“ „Das vermöge ihrer Erſcheinung eine reiche Frau werden wird, wenn es klug iſt und ſich von einer erfahrenen Freundin leiten läßt. Ich nenne Sie Melitta, rufen Sie mich bei meinem Taufnamen Hortenſe, und laſſen Sie uns Freundinnen ſein. Wollen Sie?“ „Gewiß,“ erwiederte Melitta warmherzig, „ich ſtehe ja ſo allein auf der Welt, und wenn Sie gütig gegen mich ſein wollen, werden Sie in mir ein dankbares Gemüth finden.“ Liſette erſchien mit dem Küchenzettel, Frau von Cibani ſagte zu Me⸗ litta in franzöſiſcher Sprache: „Da Sie keine kulinariſchen Kenntniſſe be⸗ ſitzen, will ich für Sie wählen. Sie können ſchon überzeugt ſein, daß ich nicht ſchlecht für unſere Mündchen ſorge.“ Hierauf ſchrieb ſie mit Bleiſtift einige Worte auf das Blatt und be⸗ fahl: „Eilen Sie, Liſette, ich möchte, ſtatt um vier Uhr, heute um drei Uhr diniren. — Und womit vertreiben wir uns jetzt die Zeit? Sind Sie muſikaliſch?“ „Ein wenig, ich ſpiele Klavier und ſinge,“ entgegnete Melitta. „Mein Spiel auf dem Piano iſt nicht beſonders, aber dafür kann ich mich auf der Harfe ſchon hören laſſen; auch ſinge ich, doch des Morgens thue ich es nicht gern. Spielen Sie Schach, Melitta?“ „Nein, ich habe gar kein Spiel gelernt, gnädige Frau.“ „Sagen Sie doch Hortenſe! Nun, ich will Ihre Lehrerin werden. Eine junge Dame, zumal wenn ſie arm iſt, muß Alles lernen, was Männer unterhalten kann. Beim Schachſpiel hat ſchon mancher reiche Mann ſein Herz an ein armes Mädchen verloren.“ „Ich betheure Ihnen, Hortenſe, daß ich nicht daran denke, irgend einem Manne zu gefallen,“ verſicherte Melitta ernſt. „Alſo Ihr Herz oder Ihre Eitelkeit, wie man es nennen will, ſchlafen noch und an Ihre Zukunft haben Sie im jugendlichen Leichtſinn nicht gedacht! Immerhin, ſpäter werden Sie mich beſſer verſtehen.“ Nach dieſen Worten nahm Frau von Cibani ein Schachſpiel von einem der Spiegeltiſchchen, bat Melitta, hübſch Acht zu geben, und nannte der⸗ ſelben die Figuren, ſie dabei aufſtellend. Melitta fand kein Vergnügen an dieſer Unterhaltung, aber da ſie gut erzogen war, hielt ſie es für Pflicht der Höflichkeit, ſich gelehrig zu zeigen. Sie faßte ſchnell, und nach dem zweiten Spiele fing ſie an, ſchon etwas von den Feinheiten deſſelben zu verſtehen. daß ſervirt ſei. Hortenſe bat um Melitta's Arm und führte ſie durch zwei große, prachtvoll dekorirte Säle in den Wintergarten, welcher durch viele Wachskerzen und ein hellloderndes Kaminfeuer erleuchtet war. Melitta blickte ſich erſtaunt und offenbar erfreut in dieſem ſchönen Raume um, wo Alles Blütenglanz und Duft war und das Murmeln und Geplätſcher der kleinen Springbrunnen angenehm an ihr Ohr tönte. Nachdem zwei Gänge, welche aus den feinſten Speiſen beſtanden, vorüber waren, ſprach Hortenſe zu dem Diener: „Bringen Sie, was der Koch noch ſchickt, und zugleich den Nachtiſch, wir bedürfen Ihrer Dienſte nicht mehr.“ . Als der Diener dieſen Befehl erfüllt hatte, ſagte Hortenſe: „Endlich ſind wir allein. Wie läſtig doch Diener ſind, man kann in ihrer Gegen⸗ wart kein harmloſes Wort plaudern, zumal heutzutage, wo ſie Franzöſiſch und Engliſch verſtehen! Nur durch die Diener kommt ſogar Das, was in den geheimen Gemächern der Fürſten geſchieht, in das Publikum. Sie lauſchen an den Thüren und hören, was geredet wird.“ „Nehmen Sie von dieſer Schüſſel, liebſte Melitta, trauen Sie meiner Empfehlung! Sie ſehen, ich habe guten Appetit.“ Melitta lächelte ein wenig, denn allerdings hatte Hortenſe Cibani, obwohl ſehr graziös und zwiſchendurch heiter ſchwatzend, den guten Dingen auf der geſchmückten Tafel gehörig zugeſprochen. Sie füllte jetzt die kleinen Kelchgläſer mit goldigem Wein, leerte eins und ſagte: „Das iſt mein Lieblingstrank: Tokayer Ausbruch.“ Der Diener, welcher bei Tafel bediente, meldete, 4 ſieh ſalei trans angen gate. on ld ih e⸗ wn Cberi eſc ſil elt n n ſhrf ingenehner . Cphen n dte Nonſe⸗ Eelugkn 1 „ n de 8 hoße, fagte zu Mer Jonntnegs h. 1 ANench en, ?”õ eſn ichtſunn mcht A won einen Manhh 1 Feinheten te, neldete, ſen ſcootn „Ppr tönte. vV 1 beſtanden, * „ „ er. L . Exrlich ,Frolebſiſh enſe Cbeni, ten Dhen die lein 33 iſt ſen 00ς 79 Hortenſens faſt immer bleiche Wangen hatten ſich jetzt geröthet, ihre ſchwarzen, mandelförmig geſchnittenen Augen funkelten, ſie ſah in dieſem Augenblicke reizend aus. Melitta betrachtete ſie mit erhöhter Bewunderung, Hortenſe lachte abermals und ſagte: „Nicht wahr, ein Glas Wein iſt ein großer Ver⸗ ſchönerer? Mit achtzehn Jahren bedarf man es noch nicht, aber mit vierundzwanzig, wenn man, wie ich, viel erlebt hat.“ „Ich verſtehe wenig, kenne die Welt noch nicht, meine gute Mutter und ich lebten ſo einſam, aber ich irre wohl nicht, wenn ich annehme, daß mein Oheim außerordentlich reich iſt. Alles hier im Hauſe iſt ſo geſchmackvoll und prächtig, zum Beiſpiel dieſer Saal voll von theuren, ſeltenen Pflanzen. Der Oheim muß jährlich große Summen ausgeben.“ „Pah, es iſt nicht ſo viel, ich glaube, mit ſiebenzig⸗ bis achtzigtauſend Gulden jährlich wird Alles beſtritten. W. . . iſt weder London, noch Paris oder Wien.“ J „Achtzigtauſend Gulden jährlich werden verbraucht?! Das iſt ja ein Vermögen!“ rief Melitta. . „Für einen Bürger. Ein General Freiherr von Engelſtröm braucht ſo viel das Jahr über, um ſtandesgemäß zu leben. Was hätte man denn auch vom Leben, wenn man es nicht auf die beſte Weiſe genießen wollte und könnte? Es iſt fatal genug, daß er immer hier leben muß, es ge⸗ ſchieht, weil das Geld für Paris nicht ausreicht und der General ſein Palais nicht nach der ſchönſten Stadt der Welt — denn das iſt Paris — transportiren kann. Im Sommer auf Wolfenberg wird es allerdings angenehm ſein, auch hoffe ich nach Baden⸗Baden zu gehen auf zwei Mo⸗ nate. Kurt ſoll mich begleiten, nämlich mein anderer Vetter, Lieutenant von Warnsdorf. Auch Oskar iſt von der Partie. Vor Beiden warne ich Sie, liebe Melitta. Warnsdorf beſitzt nichts als ſeinen Stammbaum, iſt aber ſehr unterhaltend und wir verſtehen einander herrlich; Oskar iſt verlobt. Doch, wenn dem auch nicht ſo wäre, ſo muß er doch ein reiches Mädchen heirathen. Er braucht ſehr viel und —“ . In dieſem Augenblicke wurden Stimmen im anſtoßenden Gemache hörbar. Melitta blickte fragend auf Hortenſe. Dieſe wurde ſehr bleich, ein leichtes Zittern durchbebte ihre ſchlanke Geſtalt. „Aber ich verſichere Ihnen, der Herr General ſind nicht zu Hauſe,“ ſagte jetzt ziemlich laut der Kammerdiener. „Zum Teufel, Sie werden doch mich nicht zurückhalten, Monſieur Kammerdiener!“ rief eine ſcharfe, ſtarke Stimme. Melitta erhob ſich von ihrem Sitz, auch Hortenſe war aufgeſtanden und wollte eben, Melitta an der Hand faſſend, durch eine kleine Seitenthür in das nächſte Gemach ſchlüpfen, als die große Flügelthüre haſtig aufgeriſſen ward. Siebentes Kapitel. Ein unwillkommener Gaſt. „Halt, dageblieben!“ donnerte die Stimme des rieſenhaften Mannes, der eben eingetreten war. „Zu was wollen Sie davonlaufen, ich bin weder ein Räuber noch ein Mörder, und die Geſellſchaft ſchöner Frauen war mir ſtets angenehm, wie auch ich in jüngeren Jahren dieſen eben nicht zu mißfallen pflegte.“ Melitta hatte ihre Hand frei gemacht; ſie blickte verſtohlen auf den Herrn und erkannte in ihm Denſelben, den ſie vor etwa acht Tagen in der Bahnhofreſtauration in B. . . geſehen und Major hatte nennen hören. Auch Frau von Cibani hatte ſich jetzt gefaßt, mit Haltung trat ſie dem Major entgegen und ſagte im eleganteſten Franzöſiſch: „Sie führen ſich ein, mein Herr, wie der ſiegreiche Feldherr im Hauſe des Feindes, den er ſeine Macht will fühlen laſſen. Darf ich fragen, wen ich die Ehre habe vor mir zu ſehen, und weßhalb das Engelſtröm'ſche Haus —“ „Wahrſcheinlich Frau von Cibani?“ ſagte der Major. „Ich habe Sie ſehr wohl verſtanden, werde aber deutſch mit Ihnen ſprechen, nicht fran⸗ zöſiſch, ſondern deutſch. Zuerſt wünſche ich zu wiſſen, wo ſich der General von Engelſtröm befindet?“ P „Er iſt heut Morgen nach Wolfenberg gereist und von da aus, ſoviel ich weiß, nach München,“ erwiederte Frau von Cibani ziemlich höflich, denn ſie fürchtete ſich vor dem brüsken, rieſenhaften Manne. „Nach München? Was hat der General dort zu thun? Doch, es iſt möglich, daß Sie die Wahrheit ſprechen. Wo befindet ſich denn Baron Oskar?“ examinirte der Herr weiter. Frau von Cibani hatte bereits errathen, wen ſie vor ſich hatte, deß⸗ halb ſagte ſie ein wenig ſpöttiſch: „Im Speſſart, beim Grafen Bernheim, oder, wenn es beſſer ſo lautet, bei Madame la comtesse.“ „So? Nun, das Letztere iſt vielleicht dem Grafen oder Ihnen un⸗ angenehm, mir aber ſehr gleichgültig, da Oskar Engelſtröm ſich nicht mit der Gräfin verheirathen wird. Was aber Sie betrifft, Frau von Cibani, ſo gebe ich Ihnen den freundſchaftlichen Rath, keine Verſuche zu machen, den Verlobten meiner Tochter zum Treubruch zu verleiten.“ „Wenn Sie, Herr von Dobenegge, ſich nur hierher bemüht haben, R um mir dieß zu ſagen, ſo bedaure ich ſehr,“ erwiederte ironiſch Frau von Cibani. „Mein Vetter Oskar iſt mir zu nahe verwandt, um mich in⸗ tereſſiren zu können, ich ſtehe Ihrer reizenden Fräulein Tochter nicht im Wege. Wenn ich meine Freiheit jemals wieder verkaufen ſollte, würde ich einen höheren Preis dafür fordern.“ „Sie ſind malitiös, meine Gnädige, allein die kleinen Bosheiten ſchöner Frauen beleidigen einen Mann nicht, welcher die Ehre hat, die Damen genau zu kennen. Machen wir Frieden, wenn es ſich nämlich verhält, wie Sie ſagen. Ich hoffe, daß der General bald zurückkehrt, und werde ihn hier erwarten, es wird ja doch ein Zimmer für Engel⸗ ſtröm's alten Freund, mit dem er ſich verſchwägern will, im Hauſe ſein?“ „Selbſtverſtändlich, Herr Major, ich will ſogleich Befehl geben,“ er⸗ wiederte Frau von Cibani. „Ich will Sie nicht bemühen, ich werde Kaspar rufen, er weiß es, wo ich früher gewohnt habe,“ entgegnete der Major. Melitta hatte ſich in den Hintergrund des Saales zurückgezogen, ver⸗ ſchüchtert ſtand ſie hinter einer Gruppe von Orangen⸗ und Granatbäumen, ſich weit wegwünſchend, denn das Benehmen der Frau von Cibani und der Ton, den der Major gegen dieſelbe annahm, mißfielen dem reinen Gemüthe des jungen Mädchens, das in ihrer Mutter und in der Pfarrerin die Vorbilder der edelſten Weiblichkeit verehrte. Da fielen einige Worte des Majors ihr auf, er fragte: „Iſt denn der Prozeß, den Baron Arwed Engelſtröm mit dem General wegen der Gemälde führt, noch nicht zu Ende? Und wie benehmen ſich ſeine früheren Freunde gegen ihn, ſeit er Wolfenberg und ſein Haus verloren hat?“ „Die letzte Frage wird Ihnen durch Ihre Menſchenkenntniß beant⸗ wortet werden, auf die erſte kann ich nur erwiedern, daß der Sachwalter meines Oheims demſelben räth, ſich zu vergleichen und Einiges gutwillig herauszugeben.“ „Der Teufel! Steht die Sache nicht gut für den General?“ „Doch, aber Doktor Friedheim meint, es ſei dieß billig, da Baron Arwed faſt ſein ganzes Erbe verloren habe und allgemein geachtet ſei von den Beſſern, worunter er die Bürger der Stadt verſteht. Der Oheim aber kann, wie es ſcheint, nicht nachgeben, da Arwed Engelſtröm, ſtatt von Vergleich, immer nur von ſeinem Recht ſpricht. So hörte ich.“ Wie vom hellſten Licht beleuchtet, ſo deutlich wurde für Melitta durch dieſe Rede Das, was ſie bisher nur dunkel geahnt gehabt hatte. Schon⸗ der Name Wolfenberg war Melitta aufgefallen. Als Frau von Cibani ihr geſagt, wo ſich ihr Oheim hinbegeben, hatte ſie einige Fragen thun wollen. Es war für Melitta ein quälender Gedanke, daß ſie die Nichte von dem Gegner des Mannes war, deſſen ſanfte Worte auf dem Wege zum Dome noch in ihrem Ohr hallten, deſſen förmliche Verbeugung beim Scheiden ihr ſo weh gethan hatte. Wie bitter mußte der Verluſt eines ſo großen Erbes ihn ſchmerzen! Das Haus der Väter auf immer zu verlaſſen, es in fremden Händen zu ſehen, das mußte hart, ſehr hart ſein. Und durch dieſe peinlichen Empfindungen zog wie eine ſanfte Melodie das Bewußtſein: er lebt hier, er iſt mein Namensvetter, einer von den proteſtantiſchen Engelſtröms, — Melitta gehörte, wie ihr Vater, zur proteſtantiſchen Kirche — alſo ein Glaubensgenoſſe! Er war ein Zweig deſſelben Stammes, von dem ſie ihren Urſprung ableitete. Ein Gefühl von Sicherheit zog in ihrer Seele ein bei dem Gedanken, daß ſie eine Luft mit ihm athmete. Wie aus einem Traume fuhr Melitta auf, als Herr von Dobenegge, welcher ſie früher nicht bemerkt hatte, jetzt mit ſeiner Baßſtimme die Frage ausſprach: „Ei, meine Gnädige, wer iſt denn dieſe junge ſchöne Dame in Trauer?“ Sie hörte die Antwort Hortenſens nicht, welche es für gut fand, ſie die neue Geſellſchafterin der Generalin zu nennen. „Ich glaube,“ ſetzte Frau von Cibani mit ſpöttiſchem Lächeln hinzu, „das ihr ungewohnte Glas Ungarwein und der Blumenduft haben die Kleine eingeſchläfert ge⸗ habt. Sie ſind müde, Kind, Liſette mag Sie in Ihr Gemach führen, im Vorzimmer wird ſie ſein.“ Melitta war froh, entkommen zu können; ſie glitt, ohne ein Wort zu ſagen, mit leichter Verbeugung aus dem Saal. Glücklicherweiſe hörte ſie nicht des Majors Bemerkung über ihre jugendliche Schönheit, und welches Kapital ein ſolches Exterieur ſei. „Ich entdecke, Sie verſtehen ſich auf eine gute Tafel,“ ſagte der alte Roué, ſich behaglich in einem der bequemen ſammetnen Lehnſeſſel zurück⸗ lehnend. „Ich ſehe, hier ſtehen noch gute Dinge auf dem Tiſche: Ungarwein, ich liebe ihn nicht, ziehe Rheinwein vor. Laſſen Sie mich beſtellen, und — halt — verlaſſen Sie einen alten, tapferen Vaterlandsvertheidiger nicht! Da es eitel Geſchwätz geweſen iſt und Sie, meine ſchöne Frau, meinem Louis⸗ chen nicht im Wege ſtehen wollen, können wir ja aufrichtige Freunde wer⸗ den. Sie ſind reizend, klug, aber jung. Ich habe mehr Erfahrung wie Sie, von mir können Sie immer noch lernen, viel lernen, mon enfant,“ und der Major legte ſeine große Hand auf ihre glänzend ſchwarzen Haarflechten. Hortenſe, welche viel Schönheitsſinn beſaß und nur Gefallen an jungen, — 6 6ς 80 ſchönen Männern fand, zuckte zuſammen, als habe eine kalte Schlange ſie berührt. Verdrießlich wandte ſie den Kopf ab. Ein Diener brachte Rheinwein und Kaviar, der Major lachte: „Fürch⸗ ten Sie ſich nicht vor mir, meine Dame! Ich habe zu viel Geiſt, um nicht auch den feinen Geiſt einer Frau zu ſchätzen. Erdenleben ſich ſo angenehm als möglich zu machen, iſt die Aufgabe eines vernünftigen Menſchen, und ferner: kein Unrecht zu begehen, für welches man beſtraft werden kann. Wer ſich auf Erden plagt, langweilt und über Plage und Langeweile klagt, mit dem habe ich nicht das geringſte Mitleid. Warum verbeſſert er ſeine Lage nicht?“ „Aber, Herr Major, um ſich alle Genüſſe, die das Leben bietet, ver⸗ ſchaffen zu können, dazu gehört viel Geld,“ warf Frau von Cibani hin. „Wer Verſtand beſitzt, kann ſich immer Geld ſchaffen!“ So plauderten dieſe beiden Weltmenſchen: der Major, weil er ſich behaglich in dem Wintergarten fühlte und ſich unterhalten wollte, Hortenſe Cibani, weil ſie nie eine Gelegenheit verſäumte, wo ſie Lebensklugheit ſammeln konnte. Melitta hatte unter Liſettens Führung ihr einſames Gemach erreicht. Obgleich es doppelt unfreundlich erſcheinen mußte für Jeden, der aus den prachtvollen Zimmern des vorderen Flügels kam, fühlte ſich doch das ver⸗ waiste Mädchen jetzt von dem ſchmuckloſen Raume faſt angeheimelt. Hier⸗ her kam der fatale Major gewiß nicht, hierher ſetzte wohl kaum Frau von Cibani jemals ihren zierlichen Fuß. Liſette ging, nachdem ſie Me⸗ litta die Kerzen angezündet hatte. Dieſe nahm das für Arnolds beſtimmte Tagebuch hervor und begann zu ſchreiben. . Tritte wurden hörbar, das Fräulein ſprang auf, die Thür öffnete ſich, Jakob trat ein, mit Holz beladen. „Jetzt will ich ein helles Feuer machen, damit der kellerähnliche Hauch endlich fortgeht, Urſula verſteht es nicht ſo. Ich habe das trockenſte Holz ausgeſucht, Fräulchen. Hei, wie es praſſelt! Jetzt ſoll es ſchon anders ausſehen.“ „Ich danke, guter Jakob!“ „Iſt gern geſchehen. Gicht zu leiden, ſitzt in ihrem Stübchen. bedienen, gnädiges Fräulein.“ Da habe ich die Ehre, Sie zu (Fortſetzung folgt.) Kronprinz Albert von Sachſen. (Bild S. 77.) In der langen Reihe der deutſchen Heerführer ſtand ganz unten als Kommandant des zwölften Armeekorps ein deutſcher Prinz, der Thronerbe eines ſchönen Reichs im Herzen Deutſchlands, Albert von Sachſen, der die Truppen ſeiner eigenen Heimat in den Rieſenkampf führen ſollte. Aber dieſem Unterſten waren große Dinge vorbehalten! Die Schlachten vor Metz und die Siege in den Argonnen haben den Namen dieſes Für⸗ ſten für alle Zeiten in die Tafeln der Geſchichte eingezeichnet. Prinz Albert ward am 23. April 1828 zu Dresden als der Sohn des Herzogs Johann von Sachſen geboren; da ſein Oheim auf dem Throne jedoch kinderlos blieb, ſo bot ſich ihm frühzeitig die Ausſicht, einſt den Thron Sachſens zu beſteigen. Der hochgebildete Vater ließ dem Prinzen darum eine doppelt ſtrenge und ſorgfältige Erziehung angedeihen. Der ſpätere Geheimerath Dr. v. Langenn war der Gouverneur des Prinzen, der namentlich in der Geſchichte und der Rechtswiſſenſchaft durch ihn ſo gründ⸗ lich unterrichtet wurde, daß er den neunzehnjährigen Jüngling in den höchſten Gerichtshof Sachſens einführen konnte. Schon mit ſeinem fünfzehnten Jahre war der Prinz in den Kriegsdienſt getreten, hatte 1853 das Lieutenants⸗, 1846 das Oberlieutenantspatent und im nächſten Jahr den Hauptmanns⸗ rang in der Artillerie erhalten. Daß er ſich für dieſe Waffe entſchloß, zeugt ſchon für ſein wiſſenſchaftliches Streben. Bald zeigte ſich Gelegen⸗ heit zu praktiſcher Bewährung der erlangten Kenntniſſe. Des Prinzen Batterie wurde unter Generalmajor von Heinz nach Schleswig komman⸗ dirt und der junge Fürſt hatte ſich hier wirklich vielfach, namentlich im April 1849 bei der Erſtürmung der düppeler Schanzen, ausgezeichnet. Der Prinz leitete die Batterie mit dem unerſchrockenſten Muth und hatte den Heinrichsorden wohl verdient. Natürlich trat nun die Neigung des Prinzen für den militäriſchen Beruf erſt recht lebhaft hervor. Er ſtieg raſch von Stufe zu Stufe und ward im Auguſt 1850 Oberſt und Kom⸗ mandant der 3. Infanteriebrigade, 1851 Generalmajor, 1852 General⸗ lieutenant und Diviſionär. Der Prinz heirathete 1853 die Prinzeſſin Karoline Waſa; die Ehe blieb jedoch kinderlos. Im Jahr 1854 beſtieg ſein Vater den Thron. Beim Ausbruch des Krieges gegen Preußen war Sachſen auf die Seite Oeſterreichs getreten, und der König ſtellte ſeinen Sohn, der bereits Kommandant der ſächſiſchen Infanterie geweſen, an die Spitze ſeiner Armee. Er hat dieß Vertrauen in hohem Grade gerecht⸗ „ Meine Deviſe lautet: dieſes Urſula hat jetzt wieder einmal viel von der .α.ο. fertigt, und ſich in dem Kampfe bei Jicin und in der Schlacht bei König⸗ grätz rühmlich hervorgethan, indem er durch ſeine Ruhe, wie durch ſeinen Muth den Verluſt der ihm unterſtehenden Truppen mäßigte, durch die treffliche Verwendung ſeiner Lieblingswaffe, der Artillerie, den Gegner gewaltig ſchädigte, und durch den geordneten Rückzug mitten in der Auf⸗ löſung der Verbündeten ſein ſtrategiſches Talent bekundete. Welch' andere freudige Aufgabe war ihm in dem deutſchen Kriege von heute beſchieden! Er ſtand anfangs nur an der Spitze ſeiner Sachſen, aber dieſe zeichneten ſich in den Schlachten von Metz in ſo hohem Maße unter ſeiner Anfüh⸗ rung aus, daß ihm vom Könige von Preußen eine kombinirte vierte Armee anvertraut ward, welche nunmehr aus dem 4., 12. norddeutſchen und dem 1. bayeriſchen Armeekorps gebildet wurde, das auf dem rechten Flügel gegen Paris marſchirte und nun in den Argonnen dem Marſchall Mac Mahon jene ſiegreichen Schlachten lieferte, die ihn bis nach Sedan zurück⸗ warfen und ſein Heer zur Kapitulation zwangen. Kronprinz Albert ſeine hohe Aufgabe nicht erfüllen und der Thronerbe Sachſens zählt heute zu den Helden unſeres Jahrhunderts. Ruinirt! Von Willibald Winckler. (Bild S. 81. *) „Weißt Du, wer der Unhold der Erde iſt? — Es iſt das Gold, das tückiſche Gold! — Weißt Du, wohin ſeine Herrſchaft führt? — Sie führt zum Ruin — Du haſt ihn gewollt. „Wie warſt Du doch glücklich mit Weib und Kind, Eh' Dich das goldene Kalb beſtrickt, Als nur das Sonnengold Dich umſpann, Ihrer Stimme Silberklang Dich beglückt! „Dann packt' Dich der Schwindel, Du wurdeſt reich, Und immer mehr haſt Du ſpekulirt Auf des Landes Unglück und Ruin, Und haſt Dich nun ſelber nur ruinirt. „Was nützet Dir nun Deines Hauſes Pracht, Deines Weibes fürſtliches Gewand? Der Mammon, dem Du Dein Herz geweiht, Der bietet zur Rettung Dir nicht die Hand. „Wehe Dir! — Weh' ihr! — Weh' dem armen Kind, Das noch nichts von Gold und Sünde weiß, Ruinirt und ehrlos! — Selbſtmord wird Nun des tollen Glücksritts trauriger Preis. „Und wie ſteht Dein Weib dort ſo thränenlosl! Der Bettelſack ihrer Treue Lohn, Wie harmlos zu ihren Füßen ſpielt Das ſchuldloſe Kindchen — der Bettlerſohn.“ So raunte in's Ohr ihm der böſe Geiſt, Und plötzlich packt ihn der Wahnſinn an: Er ſchleudert von ſich des Weibes Hand, Ein Schuß! — Ruh' in Frieden, Du armer Mann! Verliner Hauseigenthümer und Miether. Humoreske von Guſtav Raſch. Die berliner Hauseigenthümer bilden eine ganz beſondere Menſchen⸗ ſpezies, welche in dieſer ausgeprägten Individualität vielleicht keine an⸗ dere europäiſche Großſtadt aufzuweiſen hat. Hauseigenthümer und Rentier zu werden — dahin geht das Beſtreben des Krämers, des Bierſtuben⸗ wirths, des Konditorei⸗Inhabers, des Handwerkers, des Kleinhändlers; das erreichte Ziel iſt gleichbedeutend mit dem Begriff des „Sich zur Ruhe Setzens“, das Zukunftsparadies aller Gewerbtreibenden, welche der An⸗ ſicht ſind, daß ſie bloß zum Erwerben und Genießen, zur Kindererziehung und zur Anſammlung von Hinterlaſſenſchaften auf der Erde exiſtiren. Nach fünfundzwanzigjähriger oder dreißigjähriger Thätigkeit hat der ber⸗ liner Gewerbtreibende, wenn die Geſchäfte irgend gut gegangen ſind, die Schwelle dieſes Zukunftsparadieſes, welches ihm täglich in ſeinem *) Unſer Bild iſt von C. G. Buſch, einem talentvollen deutſchen Maler in New-York gemalt, und illuſtrirt den letzten Tag aus dem Leben eines amerikaniſchen Goldſpekulanten. Die Baiſſe des 24. September 1869 trieb verſchiedene dieſer Männer in das Narrenhaus oder in den Tod. Anmerk. d. Red. Glänzender konnte e f eeeee E S f E E 81 Æ WW= == E E = S . EemmBB 5 FgdxKA —— PBv]J j „Kà ᷑+.lã öm(oVBläb = E E WrrrrrrrrrrfrfffW—— bbeväqG² b regG eũ e 2 2 2 . E. . = SSS=S=S = =- = = 23ê ☛ = —0́— =£ 5 5 5 EE — E S2 Rr ʒ— rr fEEEE fdEEEEE SS 5 ⸗ ̃ —,,.,.,—¶— à–r — — f—— WWS WWWWWW SSSSSSS= 5 5 WWW f f S=nn— —„wS2DD—rC AAAB W EZDEW== SSS= BBB f f f f f f f f fB . W N S, , Nach einem Gemälde von C. G. Buſch. (S. 80.) Ruinirt. Kramladen, in ſeiner Bierſtube, in ſeiner Schuſter⸗ oder Schneiderwerk⸗ ſtatt als Ideal vorgeſchwebt hat, gewöhnlich erreicht. Er hat ſich mit zehn⸗ oder zwölftauſend Thalern erworbenen Kapitals aus dem Geſchäfte zurückgezogen und kauft ſich nun in den ruhigeren Stadtvierteln, etwa in der Friedrichsſtadt, im Geheimenrathsviertel vor dem Potsdamerthore, oder auf der Potsdamerſtraße ein Haus von fünfzigtauſend Thalern Werth, worauf er das erworbene Kapital anzahlt und zwei Drittel, zu vier oder fünf Prozent verzinsbar, ſchuldig bleibt. Im Wohnungsanzeiger des nächſten Jahres ſind dann hinter ſeinem Namen die Worte zu leſen: „Eigenthümer und Rentier“, zwei Titel, welche ihm ſelbſt und den Miethern ſeines neuen Hauſes einen gewalti⸗ gen Reſpekt einflößen. Der neue Hauseigenthümer und Rentier thut nun bis zu ſeinem Tode nichts mehr, als im Schlafrock und Hausſchuhen umherzugehen, eine Mütze auf dem Kopfe und eine Cigarre im Munde ſeine Miether zu tyranniſiren und jährlich die Miethzinſe unter allerlei Vorwänden in die Höhe zu ſchrauben, um ſein Einkommen um einige hundert Thaler zu vergrößern. Er hat ſich zur Ruhe geſetzt. Beſchäfti⸗ gung will und muß er aber ſelbſt in dieſem idylliſchen Zuſtande der Ruhe haben. Wo findet er dieſe Beſchäftigung leichter und vortheilhafter, als in ſeinem Hauſe? „Sein Haus iſt ſeine Puppe geworden“, wie er ſich gern ausdrückt, und „die Hausordnung ſein Steckenpferd“, welches er, wenn er nicht Morgens beim Kaffee die Voſſiſche Zeitung liest, oder Abends im Bierhauſe ſitzt und politiſirt, von früh bis ſpät reitet. Die einen ganzen Druckbogen füllenden Paragraphen dieſer Hausordnung geben ihm ja hinreichende Gelegenheit zur Beſchäftigung. Solch' eine berliner Hausordnung enthält eine lange Reihe rigoroſer Beſtimmungen, welche ſämmtliche Miether, die ſie unterſchrieben haben, in ein fortwäh⸗ rendes Abhängigkeitsverhältniß zu dem Hauseigenthümer bringen. Daß der Miethzins im Voraus am erſten Tage jedes Quartals bei Strafe der ſogenannten Exmiſſion, das heißt, mit Zurückbehaltung ſämmtlicher Mo⸗ bilien mit Frau und Kindern auf die Straße geſetzt zu werden, pünktlich in preußiſchem Silbergelde oder in preußiſchen Kaſſenanweiſungen bezahlt werden muß, verſteht ſich von ſelbſt. Der Herr Eigenthümer muß ja an jedem dritten Tage jedes Quartals die Zinſen für die eingetragenen Kapitalien entrichten, welche er beim Ankauf ſeines Hauſes ſchuldig ge⸗ blieben iſt. Mit der Bezahlung des Miethzinſes hätte der Miether nun eigentlich ſeine kontraktlichen Verpflichtungen erfüllt. Aber mit dieſer Er⸗ füllung ſeiner Verbindlichkeiten iſt der Hauseigenthümer lange nicht zu⸗ frieden. Er will Ruhe haben und „ſein Haus iſt ſeine Puppe“, welche in keinerlei Weiſe beſchädigt, beſchmutzt oder verunreinigt werden darf. Die Miether müſſen deßhalb, wie der die Ruhe liebende Hausherr ſich ausdrückt, „ruhige“ oder „ſtille“ Miether ſein. Sie dürfen keine ge⸗ räuſchvollen Geſchäfte treiben und wo möglich keine Kinder haben. Ohe ausdrückliche, ſchriftliche Erlaubniß des Hauseigenthümers dürfen ſie ſich keine Hunde, keine Katzen und keine Kanarienvögel halten. Die Dienſt⸗ boten dürfen nicht miteinander auf der Treppe ſtehen und ſich unterhalten. Jede Art von Geräuſch, Rufen, Schreien, Pfeifen und Singen iſt ſtrenge verboten. Kein Taſchentuch darf in der Küche gewaſchen, kein Tropfen Waſſer auf die Treppe oder auf die Flur ausgegoſſen, kein Stück Holz anderswo, als auf dem Hofe zerſchlagen werden; der Miether muß ſich die Beſichtigung ſeiner Wohnung durch den Hauseigenthümer zu jeder Tageszeit gefallen laſſen — und Alles das natürlich bei Strafe der ſo⸗ fortigen Exmiſſion; denn der letzte Paragraph der Hausordnung enthält eine Beſtimmung, welche die Strafe in der Unpünktlichkeit der Miethezah⸗ lung auch auf alle Verſtöße gegen die Hausordnung ausdehnt. Was will der Miether machen? Wenn er die Hausordnung nicht unterſchreibt, vermiethet der Eigenthümer ihm keine Wohnung, denn ohne die Haus⸗ ordnung könnte die „Puppe“ beſchädigt werden, und ohne die Haus⸗ ordnung hätte der Eigenthümer keine Beſchäftigung. Er übt die Po⸗ lizei in ſeinem Hauſe; er ſpionirt im Schlafrock und in Hausſchuhen umher, und wehe dem, den er auf Verſtößen gegen die Hausordnung ertappt. „Ordnung muß ſind“, iſt ſeine Deviſe, und die Hausordnung iſt ſeine Ordnung. Die ſogenannten „kleinen Miether“, wie der Ber⸗ liner ſagt, nämlich Diejenigen, welche drei und vier Treppen hoch oder in den Kellergeſchoßen wohnen, betrachten den Hauseigenthümer und Rentier deßhalb auch mit einem Gemiſch von Furcht und Ehrerbietung; ſie begrüßen ihn durch Abnehmen des Hutes und der Mütze immer zuerſt, wenn ſie ihm auf dem Flur oder auf der Treppe begegnen; die „großen Miether“, welche im Erdgeſchoß oder in den erſten beiden Stockwerken wohnen, ignoriren ihn oder vermeiden ſeine Nähe. Um ſeine Miether und alle Perſonen, welche in das Haus kommen, ordentlich zu kontrolliren und zu beaufſichtigen, bewohnt der Eigenthümer gewöhnlich eine der im Erdgeſchoße befindlichen Wohnungen. Sie iſt meiſt beſſer eingerichtet, wie alle anderen Wohnungen im Hauſe. Die Wände ſind tapeziert; die Fuß⸗ böden ſind geſtrichen und gebohnt; die Decken ſind von ſchmalen Gold⸗ leiſten eingefaßt und gemalt. Doppelfenſter und Doppelthüren halten Zug und Kälte ab. Die Klingel hat einen meſſingenen Griff und neben dem oc&ς e- 82 O9 Griff befindet ſich ein Porzellanſchild, worauf die Worte zu leſen ſind: „Zum Wirth“ oder „Zum Hauseigenthümer“. Aus der Wohnung tönt dem Vorübergehenden das Bellen eines häßlichen, fettgewordenen Pin⸗ tſchers entgegen; denn der Hauseigenthümer kümmert ſich nicht um die Haus⸗ ordnung, deſſen Paragraphen bei Strafe der Exmiſſion das Halten von Hunden verbietet. Der häßliche Pintſcher und eine große gelbe Katze bil⸗ den nebſt ſeiner Frau, welche ihn in Beaufſichtigung der Miether unter⸗ ſtützt, ſeine Geſellſchaft. Seine Tochter iſt geſtorben und ſein Sohn — nun, ſein Sohn iſt außer dem Hauſe, und ſoll nach Amerika gegangen ſein; er ſpricht nicht gern von ſeinem Sohn. Außer den gewöhnlichen Feſttagen hat der Hauseigenthümer noch vier beſondere Feſttage, nämlich die erſten Tage jeden Quartals, wo die Miether kommen und den Mieth⸗ zins bezahlen, wo er neue Kontrakte ausfertigt oder alte Kontrakte ab⸗ ändert, wo er die Miethen ſteigert, die Wohnungen kündigt und an die kleinen Miether, welche ihm nicht behagen oder welche ſein hausherr⸗ liches Anſehen nicht reſpektiren, Ermahnungen und Drohungen ſrichtet. Dieſe erſten Quartalstage ſind ſeine Huldigungstage, an denen er ſich in ſeiner ganzen Würde als Rentier und Eigenthümer fühlt. In politi⸗ ſcher Beziehung gehört der Hauseigenthümer der Fortſchrittspartei an. Konſervativ zu ſein, liegt außerhalb der Strömung der gegenwärtigen Zeit. Die Demokratie predigt den Umſturz, und mit der Umſturzpartei mag er, da er ja Hauseigenthümer iſt, nichts zu ſchaffen haben. Er iſt auch Wahlmann in ſeinem Bezirk; Bezirksvorſteher oder Schiedsmann zu werden, iſt der höchſte Wunſch ſeines Herzens. Unter dem Parterregeſchoß des Hauseigenthümers befindet ſich eine Kellerwohnung; vier kleine Fenſter befinden ſich gerade über dem Niveau des Trottoirs; die Wohnung iſt etwas feucht; man kann mit der Hand an die Decke reichen und iſt gezwungen, ſich zu bücken, wenn man durch die niedrige Thür eintritt. In dieſer Kellerwohnung haust ein Bou⸗ tiquier, in der berliner Mundart „Budiker“ genannt, mit einer dicken Frau und ſechs flachsköpfigen Kindern, von denen das älteſte noch nicht neun Jahre alt iſt. Der „Budiker“, auch eine Berlin eigenthümliche Spezies, wie der Eigenthümer, treibt einen kleinen Handel mit Brod, Butter, Weißbier, Käſe, Schnaps und allerlei Fleiſchwaaren; die Droſchken⸗ kutſcher, welche an der Straßenecke einen Halteplatz haben, trinken bei ihm ihren Frühſtücksſchnaps und ſpeiſen an ſeiner Tafel für drei Silber⸗ groſchen zu Mittag; ſeine Frau wäſcht und plättet außer dem Hauſe bei der Nacht, wenn der Mann, die Kinder und die Droſchkenkutſcher ſchlafen; er ſelbſt putzt dem Hauseigenthümer die Stiefeln, klopft ihm die Röcke aus, und fungirt in kleineren Angelegenheiten zuweilen als ſein Faktotum und als „Vizewirth“, wenn der Wirth ausgegangen iſt oder eine Badereiſe macht. Durch ſein kammerdienerliches Verhältniß hat er es zu allerlei kleinen Privilegien gebracht, welche den anderen Miethern abgehen. So⸗ darf er beiſpielsweiſe Kinder haben, weil dieſelben ja doch nicht aus dem Keller in’s Haus kommen, ſondern ihren Tummelplatz auf der Keller⸗ treppe und auf dem Trottoir beſitzen. Steigen wir nun die Treppe hinauf und machen wir einen Beſuch im erſten Stock. Dort wohnen die „großen Miether“, welche ſelbſt dem Haus⸗ eigenthümer einen gewiſſen Reſpekt einflößen, ſo daß er zuerſt die Mütze lüftet, wenn er ihnen auf der Treppe oder auf dem Flur begegnet. Flügel⸗ thüren führen rechts und links in die „herrſchaftlichen Wohnungen“, wie man in Berlin ſagt; auf großen Porzellanſchildern neben den Klingelzügen können wir leſen, wer hier wohnt. Rechts trägt das mit einem gelben Meſſing⸗ ſtreif umgebene Schild die Worte: „Müller, Geheime⸗Rath“; links leuchtet uns mit gelben Buchſtaben auf ſchwarzem Grunde die Inſchrift entgegen: „M. v. Prittwitz, verwittwete Majorin“. Auch der Geheime⸗Rath und die verwittwete Majorin ſind eigenthümliche Spezies berliner Miether, wie in ſeiner Art der „Budiker“. Die Damen haben den Vorrang. Machen wir deßhalb zuerſt einen Beſuch bei der Majorin von Prittwitz. Sie ſtammt aus einem erlauchten gräflichen Hauſe. In ihrer Jugend bekleidete ſie die Stellung einer Hofdame bei einer Prinzeſſin eines kleinen deutſchen Hofes und heirathete aus Neigung einen jungen Gardelieutenant aus der Familie „derer von Prittwitz“, deren Name mit Ruhm in den Feldzügen „des alten Fritz“ genannt worden iſt. Ein Rittmeiſter von Prittwitz war's, der den großen König in der Schlacht bei Kunnersdorf vor der Gefangennehmung rettete. Die Dame iſt deßhalb eben ſo ſtolz auf ihren Namen wie auf ihren Titel. Sie iſt courfähig und wird zu den Hoffeſten geladen. Mit den „bürgerlichen Leuten“ im Hauſe hat ſie natürlich gar keinen Verkehr, nicht einmal mit dem Geheime⸗Rath, der mit ihr auf demſelben Flur wohnt. Er führt ja den in Berlin nicht un⸗ gewöhnlichen Namen Müller und iſt auch kein wirklicher Geheime⸗Rath; denn ſonſt hieße er „Excellenz“, und mit einer „wirklichen Excellenz“ könnte eine geborene „Erlaucht“ nöthigenfalls Beziehungen haben. Sie nennt ihren Nachbar, wenn ſie von ihm ſpricht, deßhalb auch nie „Ge⸗ heime⸗Rath“, ſondern bei ſeinem ganzen und vollen Titel: „Geheimer Kanzlei⸗Rath“, indem ſie das Wort „Kanzlei“ beſonders betont. Daß die Einkünfte der Dame zu ihrer erlauchten Abſtammung in keinem Ver⸗ fält dop lönnen len ſnd. lung en Pin Nehans⸗ H Ne Hand morp dite⸗ 3 4 = ES=E m,eng, „ offtng⸗ 1 Meſſng õ in in den U af ſut au d N “ t, der 1 nit n ervNth enmmero unnelse =+☛ 1 . Peinehnh aben. 1 ton. . N⸗ einen 1 ſ 1 83 ⁵ hältniß ſtehen, thut ihrem Stolz keinen Abbruch. Sie lebt von ihrer doppelten Penſion als ehemalige Hofdame und als verwittwete Majorin, und muß ſich ſehr einſchränken. Ihre ganze Bedienung beſteht aus einer alten Frau, welche eben ſo alt iſt, wie ſie ſelbſt, und bei ihr die Stellen einer Köchin, einer Kammerfrau und eines Stubenmädchens zugleich be⸗ kleidet. Ich habe nun das Geheimniß des geheimräthlichen Porzellanſchildes verrathen. Der Geheime⸗Rath Müller gehört zu der auch Berlin ſpezifi⸗ ſchen Klaſſe der „Geheime⸗Räthe“, welche ſich in zwei verſchiedene Klaſſen ſcheiden, in ſolche, welche das dritte juriſtiſche Examen, und in ſolche, welche nur die ſubalterne Carrioèͤre gemacht haben. Die erſte Klaſſe hat noch eine ganze Menge von Unterabtheilungen, in deren verſchiedenen Spezies ſich zurechtzufinden etwas ſchwierig iſt. Es gibt „wirkliche“ und „nicht wirkliche“ Geheime⸗Räthe. Die „Wirklichen“ — kurzweg ſo ge⸗ nannt — führen den Titel „Excellenz“; die „Nichtwirklichen“ ſind „Ge⸗ heime⸗Juſtizräthe“, „Geheime⸗Regierungsräthe“, „Geheime⸗Kriegsräthe“ — doch, ich will den Leſer mit der äußerſt ſchwierigen Klaſſifikation der „Wirklichen“ und „Nichtwirklichen“ verſchonen, er würde ſich doch ſchwer darin zurechtfinden. Der Geheime⸗Rath Müller hat weder mit den „Wirklichen“ noch mit den „Nichtwirklichen“ etwas zu thun. Er begann ſeine Carrièͤre als Kanzliſt, oder, um mich des eigentlichen Titels zu be⸗ dienen, ſo häßlich er auch lautet, als „Lohnſchreiber“ beim Stadtgericht. Später machte er das Aktuariatsexamen und wurde dadurch zum Sub⸗ alternbeamten qualifizirt. Er wurde Regiſtrator am Stadtgericht, dann Vorſteher einer Regiſtraturabtheilung. Nachdem er fünfundzwanzig Jahre hindurch dieſen Poſten bekleidet hatte, wurde er als Kanzleirath in die Kanzlei verſetzt. Bei Gelegenheit ſeines fünfzigjährigen Dienſtjubiläums wurde er penſionirt, erhielt den rothen Adlerorden vierter Klaſſe und den Titel „Geheimer Kanzleirath“. Sein ſubalterner Bureaukratenſtolz ſteht auf derſelben Höhe, wie der Adelsſtolz der aus erlauchter Familie ſtammenden verwittweten Majorin. Er hat ſich deßhalb ſein weißgelbes Ordensband an alle Röcke ſeines Kleiderſchrankes heften laſſen, ſogar an den Hausrock, nennt ſich kurzweg „Geheimer Rath“ und hat es dahin gebracht, ſich einzubilden, daß zwiſchen ihm und einem „mwirklichen Geheime⸗Rath“ eigentlich kein großer Unterſchied iſt. Seine Penſion beträgt nur achthundert Thaler; aber die „Frau Geheime⸗Räthin“ beſitzt von ihrem Vater, der Rentier, und bevor er ſich zur Ruhe ſetzte, ein wohlhabend gewordener Schlachtermeiſter war, ein kleines Vermögen, welches man ſorgfältig konſervirt und vermehrt hat. Mit Hülfe dieſer Zinſen iſt es möglich, das Aeußere der vermeintlichen Stellung in der Ge⸗ ſellſchaft zu wahren und zweimal während der Winterſaiſon eine Soirée zu geben, zu der unter andern Gäſten auch ein Wirklicher Geheime⸗Rath, wenn auch ohne den Titel „Excellenz“ und „außer Dienſten“ und ein noch im Amte befindlicher Geheimer Regierungsrath geladen wird. Nach dem Souper ſpielt der Geheime Kanzleirath dann mit dem „Wirk⸗ lichen“ und mit dem „Nichtwirklichen“ und mit einem „Geheimen expedi⸗ renden Sekretär“ aus dem Kriegsminiſterium eine Partie Whiſt, und dann erlaubt er ſich, in vertraulicher Weiſe, wenn er von ſeinen Mit⸗ ſpielern „Herr Kollege“ genannt wird, dieſe Anrede mit „Herr Kollege“ zu erwiedern — für ihn der Glanzpunkt des ganzen Abends, wo er ſich einbildet, er ſei ſelbſt ein „Wirklicher“ geworden. Seine Gemahlin läßt ſich kurzweg „Gnädige Frau“ nennen; mit Kindern hat der Himmel die geheimräthliche Ehe glücklicherweiſe nicht geſegnet; ſonſt würde es nicht möglich ſein, die Würde der Stellung zu wahren. Selbſtverſtändlich iſt der Geheime⸗Rath Müller ſtreng konſervativ, ſpricht von der fortſchritt⸗ lichen Geſinnung des Hauseigenthümers nur mit Achſelzucken und nennt ihn in vertraulichen konſervativen Kreiſen einen „Wühler“. Im zweiten Stock des Hauſes wohnen der Geſchäftsführer eines nahen Fabrikgeſchäfts mit ſeiner Frau und zwei Kindern nebſt einem jungen, talentvollen Landſchafts⸗ und Porträtmaler. Da er unverheirathet iſt, hat er ſich bei ſeinem Nachbar in die Koſt gegeben. Die Frau iſt jung und hübſch; die böſen Zungen im Hauſe erzählen deßhalb natürlich, der junge Maler habe für ſie eine heimliche Neigung, oder ſie für ihn; jedoch verkehrt er mit dem Manne in zu freundſchaftlicher Weiſe, als daß man den böſen Zungen glauben könnte. Abends beſuchen ſie zuſammen das Theater oder ein Konzert; zuweilen wird auch eine Bowle gemacht. Die junge Frau ladet einige Freundinnen ein, der junge Maler mehrere Freunde, unter denen ſich zum großen Aerger des Geheime⸗Raths und der Frau Majorin fogar ein Lieutenant und ein Gerichtsaſſeſſor befinden, und es wird zuweilen zum Klavier getanzt. Unglücklicherweiſe wohnt der „Kaufmannsdiener“, wie ſie ihn nur zu nennen pflegt, gerade über dem Kopf der Frau Majorin. Die Köchin derſelben ſpricht deßhalb nach einem ſolchen Geſellſchaftsabende im zweiten Stock mit der Frau des „Budikers“ von „ſchrecklichen Zuchten“, welche oben vorgehen, und die Frau Majorin hat den Wirth ſchon mehrmals angegangen, dem „Kaufmannsdiener“ die Wohnung zu kündigen, weil ihre Nerven den Lärm nicht ertragen können. Die geheimräthliche Familie ſteht natürlich zu dem „Kaufmanns⸗ diener“ und dem „Farbenkleckſer“ ebenſowenig, wie ſie ſelbſt, in irgend einer Beziehung. Deſto mehr und deſto beſſer harmonirt der zweite Stock mit dem dritten Stock. Denſelben hat ein fleißiger Schuſter für ſich ganz allein gemiethet, um drei Zimmer an „Chambregarniſten“ ab⸗ geben zu können. Dort aber wohnen noch ein „Kaufmannsdiener“, der in einem Bankiergeſchäft konditionirt, ein Student und eine recht hübſche Putzmacherin, welche bei Tage in dem gegenüberliegenden großen Putz⸗ waaren⸗ und Modewaarengeſchäft als Verkäuferin beſchäftigt iſt, und immer erſt Abends nach Hauſe kommt. Wenn bei dem „Kaufmanns⸗ diener“ im zweiten Stock eine Bowle getrunken und getanzt wird, ſind alle Drei regelmäßig geladen. Zu ihrer Wirthin, der Frau Schuhmacher⸗ meiſterin, ſtehen ſie in recht freundlicher Beziehung. Ueber den Morgen⸗ kaffee, den ſie Jedem in'’s Zimmer bringt, iſt gar nicht zu klagen. Milch⸗ brödchen und Butter ſind friſch; ſtatt der in Berlin gewöhnlichen dünnen Milch erhalten ſie wirkliche Sahne. Der Schuhmacher fertigt ihnen Stiefel und Schuhe an, und der „Budiker“ klopft den Herren die Röcke aus und putzt die Stiefel. Bei dem Hauseigenthümer ſind die Miether des dritten Stocks aber eben ſo unbeliebt, wie der Vermiether, der Schuh⸗ machermeiſter, der dazu noch, wie der Student und der Kaufmannsdiener und wie die beiden Bewohner des zweiten Stocks, ein radikaler Demokrat iſt. Das politiſche Mißvergnügen geht mit dem hausherrlichen Mißver⸗ gnügen bei dem ehemaligen Krämer und Dütendreher, jetzigen Rentier und Eigenthümer im Erdgeſchoß Hand in Hand, denn die beiden After⸗ miether im dritten Stock, da ſie als ſolche die Hausordnung ja nichts angeht, kümmern ſich um alle Beſtimmungen dieſer Hausordnung ganz und gar nicht, und lachen über den Dünkel der Frau Majorin und des Geheime⸗Raths. Und der Schuſter! Gegen den Schuſter trägt der Eigenthümer einen ganz beſonderen Ingrimm in ſeinem hausherrlichen Herzen; er hat ihm ſchweres Leid angethan und ſeine ſouveräne Gewalt in bedenklicher Weiſe erſchüttert. Auf ſeine Frage, als er den dritten Stock miethete, „ob er auch Kinder habe“, antwortete der Menſch mit „Nein!“ Der Miethskontrakt wurde unterzeichnet, und die erſte Quar⸗ talsmiethe im Voraus von dem Miether in ſchönen, neuen preußiſchen Kaſſenanweiſungen entrichtet. Aber, wie war der Hauseigenthümer er⸗ ſtaunt, als der Schuſter einzog! Er brachte außer ſeiner Frau fünf Kin⸗ der mit. Sofort erhob der Eigenthümer eine Exmiſſionsklage beim Stadt⸗ gericht gegen ſeinen neuen Miether und beantragte, ihn nebſt ſeiner Frau und ſeinen fünf Kindern ſofort auf die Straße zu ſetzen. Das Stadt⸗ gericht wies den Kläger ab und verurtheilte ihn noch in die Tragung der Koſten und der Mandatariengebühren, welche die Summe von dreißig Thalern und einundzwanzig Silbergroſchen betragen haben. Am 1. Ja⸗ nuar künftigen Jahres iſt die Miethzeit des ſchlauen Schuſters um, und nichts in der Welt würde den Hauseigenthümer bewegen, ihn auch nur noch einen Tag als Miethsmann des dritten Stocks im Hauſe zu behalten. Sammt ſeinen Aftermiethern, welche ſämmtlich mit ihm ziehen, muß er unweigerlich das Haus verlaſſen. Vom deutſchen Kriege. In Weißenburg. (Bild S. 84.) Es war am erſten glorreichen Tag des deutſchen Heeres, am 4. Au⸗ guſt, als die alte Veſte Weißenburg von den Bayern und Preußen erſtürmt wurde. Am frühen Morgen begrüßten das bayeriſche Jägerbataillon, das aus dem Dorfe Schweigen ausrückte, die Chaſſepotkugeln der in den Wein⸗ bergen verſteckten Franzoſen. Raſch aber wurden dieſe in die Stadt zu⸗ rückgedrängt, und nun begann der Kampf um die Stadt, den die bayeriſche Artillerie durch ein mörderiſches Granatenfeuer eröffnete. Das nördliche Thor brach zuſammen und die Bayern ſtürmten in die Stadt, in der der Kampf hin und her wogte, lange Zeit unentſchieden, bis das Steinmetz'ſche Korps unter dem General Kirchbach auf dem Kampfplatz erſchien und durch das ſüdliche Thor eindrang. Das war ein furchtbares Gemetzel. Die Häuſer und Thorwege waren verbarrikadirt, und jedes Haus, jedes Thor mußte einzeln erſtürmt werden. Aus jeder Fenſter⸗ und Dachlucke ſtarrte eine Feuerwaffe und ſandte Tod und Verderben unter die Eindrin⸗ genden, die von den fanatiſirten Männern mit Flintenſchüſſen, von ihren Frauen, den Megären, mit ſiedendem Waſſer und Oel überſchüttet wurden. Aber die Stadt war verloren und der kommandirende franzöſiſche Offizier ſchwenkte, als er die Wucht der Bayern und Preußen erkannte, ein weißes Tuch und gab ſich mit dem ganzen Bataillon gefangen. Jetzt galt es noch den Geisberg zu erobern — doch wir wollen unſerem Geſchichtſchreiber dieſes Krieges das Wort laſſen. Uns galt es nur das Bild zu um⸗ rahmen. ä N— 2=òs1ð 4 une Swg dan nnn N n ⸗Sur gupen . S badan n ul pb 10009 adnnd „ (S. 85 Auguſt. enburg am 4. 5 Wei 1t n vonr * * traße S n in den == Die Preuße Cmn 5 nndd vad ögnn ppvrt gon hbuu n hlla Nohu . 2* — ——— —= EEE2 4 S rrarraeSPerr .remeeee E ð οα 85 Dunkel. Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano. (Fortſetzung.) Die Prinzeſſin ging in ihrem Zimmer auf und ab. In der Nacht, wo ſie ſich allein wußte in den Zimmern, Gängen und Treppenfluchten, geſchieden von der Welt und ſogar von ihren Dienern, die ihr doch ſonſt kaum als Menſchen galten, war ihr ganzes Weſen wie verändert. Sie war da nicht mehr das ſchöne, ſtolze, bizarre, leidenſchaftliche und er⸗ müdete Weib; ſie hatte da einen eigenthümlichen Ausdruck im Geſichte, der gleichſam nur aus lauter Schatten beſtand. Ihr Geſicht glich dem eines ſchön gebliebenen, nur innerlich verwesten Leichnams, der bei der leiſeſten Berührung in ſich ſelber zuſammenfallen müßte. Ihre Haare hingen ihr gelöst über die Schultern, ihre Arme hingen ſchlaff an ihr herab. So ging ſie hin und her in der Stille der Nacht in den einſamen, prachtvollen Gemächern. Der Schlaf kam ihr ſtets erſt durch die Müdig⸗ keit. Sie war in ihrer Jugend ein ſo raſtlos ringendes Weib, eine Feuer⸗ ſeele geweſen, ſie hätte Welten bewegen mögen und wild von einem un⸗ möglichen Glücke zum andern jagen können in einem lauten, friſchen Frauenleben. Da fand ſie aber am Morgen ihres Daſeins ſchon das Ideal der Schönheit und ihrer wahren Liebe in Sergi. Und dieſe Liebe wurde ihr zur Sünde und dieſe Sünde wurde ihr zum Fluch. Und ſeit⸗ dem gab es kein Ringen, kein Glück und keinen Frieden mehr für die heißblütige Frau, die wie halb erſtickt unter den Trümmern ihres Lebens athmete. Sie ſtand jetzt in dem hellgelben, ſogenannten Bernſteinſalon. Sie hatte lang vor einer „Maria über der Dornenkrone ſinnend“ geweilt. Da meinte ſie in dem vorderen Zimmer athmen zu hören — athmen, ehe ſie noch auf dem weichen Teppich einen Schritt hörte. Wer konnte das ſein? Nur Edla war mit ihr in dieſem Flügel, und Edla war in ihrem Zimmer. Sie trat zur Thüre und ſchaute hinaus in das rothe Zimmer, welches wie die ganze Enfilade durch eine Plafondlampe erhellt war. Ein Etwas ließ die beherzte, furchtloſe Frau einen Schritt zurückweichen von der Schwelle. Sie hatte das Geſicht Kupko's erblickt, aber mit welch' einem ſonderbaren Ausdrucke: er war athemlos, das Haar ſo wirr, und er lachte. Sie hatte ſeine weißen Zähne blitzen ſehen. Ein namenloſes Gefühl trieb ſie zurück durch zwei, drei Zimmer bis in das letzte, ihr Schlafzimmer. Dieſes Schlafzimmer war hellgrün tapezirt und hatte hellgrüne Seiden⸗ möbel, die ſich um einen prachtvollen Kamin von roſenrothem Marmor gruppirten. Der Kamin war mit grünem und roſenrothem getrockneten Seegras gefüllt. Ueber dem Kamine war ein breiter, waſſerklarer Spie⸗ gel in die Wand eingelaſſen, in welchem ſich die beiden Leuchter und die Uhr ſpiegelten. Zwiſchen einigen Kaminnippes lagen auch zwei wunder⸗ ſchöne Spielzeuge ernſten Charakters, zwei ſechsſchüſſige winzige Taſchen⸗ revolver, deren Stahlläufe vergoldet waren und deren Drücker wundervoll ziſelirte Monogramme darſtellten. An der Thüre ihres Schlafzimmers angekommen, ſah die Prinzeſſin daſſelbe gleichſam im Spiegel wogen. Es flimmerte ihr vor den Augen, ein Gefühl ohne Namen beherrſchte ſie . . . Furcht, Erſtaunen und eine jähe Angſt. Sie fürchtete nichts und Niemanden, ſie ſtand im Gewitter auf dem freien Felſen, auf deſſen Ab⸗ hang ihr Schloß Brodak gebaut war, und ließ den Sturm in ihrem Haare wühlen. Sie hätte beim nächtlichen Erwachen einen erbarmungsloſen Mörder an ihrem Bettende ſtehen ſehen können, und ihr Herz hätte nicht ſtärker geſchlagen; was war ihr das Leben, was war ihr die ganze Welt? Und Kupko war kein Mörder und kein Feind; aber es gibt Augenblicke, wo das Dunkel der Welt und der Nacht um uns von grellen Lichtern der inſtinktiven Ahnung und von einer Erkenntniß gelichtet wird, die nicht von dieſer Welt ſind. als ein Weib, ein erſchrecktes Weib: ſie entſetzte ſich vielleicht nur vor ſich ſelber, denn jener unbeſtimmte Haß gegen Kupko, jene unüberwind⸗ liche Abneigung, die ſie überkommen hatten und die ſeit jenem Kuſſe auf ihre launenhafte, räthſelhafte Neigung gefolgt waren, überkamen ſie in dieſer ſtillen Nachtſtunde, da ſie allein war mit ihm, doppelt grell. Aber nur einen Moment. Jetzt ſah ſie in dem ſchwimmenden Spiegel⸗ bilde ſich ſelber, und wie er hinter ihr in der Thüre erſchien, und das wogende Bild blieb plötzlich ſtehen. Sie wurde ruhig, kalt, eiskalt, und ſie rich⸗ tete ſich in ihrer vollen Höhe auf, und nur die goldene Spange um ihren entblößten Arm blitzte wie zitternd im matten Lichte, als ſie ihre Hand auf die Polſter des Divans ſtützte, welcher der Thüre zunächſt ſtand. Die Seide derſelben kniſterte. Und ſie wandte ſich um. „Wer iſt da?“ ſagte ſie mit ihrer klingenden Altſtimme. Kupko ſtrich ſich das lohfarbene Haar aus der Stirn und ſeine Zähne glänzten wieder unter dem kaum noch angedeuteten Bärtchen, und er ſagte: „Nun, ich — Illuſtr. Welt. XIX. 2. Und die Prinzeſſin war in dieſem Augenblicke nichts R☛20 Er ſagte dieß mit einem ungewöhnlichen, frivolen, dreiſten, lachenden Tone. Und die Prinzeſſin warf ihr ſtolzes, ſchönes Haupt in die Höhe, und ihre Rieſenaugen, die ſich voll und glänzend und gebieteriſch auf ihn richteten, nahmen ihn gleichſam gefangen. Die beiden Geſichter ſpiegelten ſich jetzt in dem Spiegelglaſe wieder, einander gegenüber, Beide im Profil. Und ſie waren von einer ſeltſamen Aehnlichkeit in ihrem Trotze, in ihrem ſo verſchiedenartigen Hochmuthe und in ihrer Entſchloſſenheit. Einen Augen⸗ blick war Alles ſtill im Zimmer. Dann ſagte die Prinzeſſin: „Das ſehe ich.“ Und ſie ſtreckte ihre Hand gebietend nach der Thüre aus: „Ent⸗ fernen Sie ſich!“ ſetzte ſie ruhig hinzu. „Und die Frau Prinzeſſin fragt mich nicht einmal, was ich hier ſuche?“ — Er ſagte das in einem Tone, der ſo ganz anders war, als ſein ſonſtiger. Ein Ton, über welchen ihr zürnende Schatten über das ſcharfe, geſpannte Geſicht fliegen. Aber ihre Stimme bleibt ruhig. „Nein,“ ſagt ſie. „Ich frage das nicht, weil Sie hier nichts zu ſuchen haben können, Monſieur. Und weil ich will, daß Sie ſich entfernen. Augenblicklich!“ Er tritt ihr mit unterſchlagenen Armen näher und ſagt, noch immer mit dem Lächeln, bei welchem ſeine Zähne glänzen: „Und wenn ich nun doch etwas zu thun hätte, Prinzeſſin?“ Die zürnenden Schatten in ihrem Geſichte werden dichter und dichter, wie Sturmgewölk ſich zuſammentreibt am Himmel, und ſie verſchränkt die geballten Arme. Aber ſie bleibt bei ihrer Ruhe, die ſie nur noch müh⸗ ſam bewahrt. „Und was wäre das?“ fragt ſie über ihre Achſel hinüber. „Oder vielmehr, was verlangen Sie?“ Er ſagt: „Geld.“ Sie ſieht ihn mit halbgeſchloſſenen Augen an. „Sie hätten deßhalb nicht nöthig gehabt, mich zu beläſtigen und ſich hier einzudrängen. Sie haben ſich's zu Nutzen gemacht, weil Sie wiſſen, daß ich des Abends immer ohne Umgebung bin. Wie kamen Sie in das verſperrte Haus? Aber Sie finden wohl Ihre Wege auch über Dächer! Geld! Ich werde Ihnen morgen eine Unterſtützung ſenden. Und jetzt entfernen Sie ſich!“ „Aber .. . die Prinzeſſin weiß nicht, wie viel Geld ich verlange,“ agt er. V Die Prinzeſſin ſchaut ihn jetzt groß an. Sie ſah einen prachtvoll ſchönen, zum Manne aufblühenden Jungen vor ſich, mit glänzenden Zäh⸗ nen und leuchtenden Augen und lohfarbenen Haaren; und ſie ſah in ihm die „Laune“, die ihr mit einem Kuſſe genaht war .. . Und jenes unheim⸗ liche, unerklärliche Grauſen überſchlich ſie wieder. Zuletzt ſah ſie in ihm einen Menſchen, der mit ihr zu ſprechen wagte, als ſei er . . . noch immer ihre Laune. Sie fand ſich ſelber nicht alſogleich wieder. Sie ſagte mit einer nicht natürlichen Leichtigkeit des Tones: „Sie ſind betrunken.“ Und ſie wandte ſich um und ging auf eine Klingel zu. Er machte einen Schritt und rief haſtig: „Prinzeſſin!“ „Nun, und? . . .“ ſagte ſie langſam und blieb mit erhobener Hand ſtehen. „Dieſe Klingel führt nach dem Flügel, wo Leute ſind, Monſieur. Und ich will dieſelben rufen, damit Sie fortgebracht werden. Die Trunken⸗ heit iſt ekelhaft!“ Kupko ſah roth vor den Augen. „Rufen Sie!“ ſagte er. „Rufen Sie auf Ihre eigene Gefahr! Wenn ich Geld will, und viel Geld, ſo habe ich wohl Chancen dafür, meinen Sie nicht, Prinzeſſin? Ich habe Ihr Geheimniß! . . .“ Sie hielt an und ſchaute ihm düſter zornig in's Geſicht. „Mein Ge⸗ heimniß!“ lacht ſie. „Ja!“ ruft er haſtig, triumphirend, mit geballten Fäuſten und athem⸗ loſer Bruſt. Denn er hielt das Glück an dem Haarbüſchel dieſer einzigen Stunde: „Ja, Ihr Geheimniß! Ich weiß, daß Sie die Gattin Ihres Verwalters, Ihres Knechtes ſind, und ich weiß das Geheimniß des gottes⸗ läſternden Kinderſarges! So. Und nun läuten Sie! Und nun rufen Sie Ihre Leute! Und ich werde Ihre Domeſtiken, meine ehemaligen Kollegen, mit dem Märchen ihrer Herrin unterhalten. O! Sie werden ſich wenig aus Domeſtiken machen, das weiß ich; aber die ganze Stadt wird es wiſſen, und mit der ganzen Stadt die ganze Welt, in welcher Sie leben, die große Welt! Iſt es nicht beſſer, mich auf irgend eine beſſere Art fortzubringen? Ach, ſehen Sie mich nur an, als ob Sie mich erwürgen möchten. Ich weiß, wenn Sie jetzt eine Waffe in der Hand hätten, Sie würden mich ermorden wie einen Hund. Wenn Sie über mir ſtünden, Sie würden mich zertreten wie einen Wurm. Sie haſſen mich, weil Sie mich einen Augenblick lang geliebt haben! . . . Die Prinzeſſin fuhr brennendroth auf. Der Abſcheu ſchwoll wieder in ihrem empörten, tieferregten Herzen. „Ja wohl! Und Sie haſſen mich, wie ich Sie haſſe!“ fuhr er fort. „Denn Sie haben mich behandelt wie ein Spielzeug. Sie haben mich aufgenommen am Wege, und haben mich nach ein paar Schritten weg⸗ geworfen — für immer, wie man einen Diener verabſchiedet, wie man einen Stein in den Fluß wirft, damit er im Waſſer verrinnende Kreiſe mache. Ich haſſe Sie! Und Sie ſind reich, unermeßlich reich. Und nun 14 bedenken Sie, ob ich dieß Geheimniß nicht ſo theuer als möglich verkaufen ſoll. Ich habe es wohl verwahrt, Wort für Wort von Prieſterhänden, und von Ihren Händen, und von den Händen Ihres erſten Gatten ge⸗ ſchrieben. So. Jetzt rufen Sie Ihre Leute, wenn Sie es für gut finden, Frau Prinzeſſin!“ Sie war langſam brennendroth und dann langſam todtenblaß gewor⸗ den bei den Worten des Abenteurers. Eine Welt von Gedanken war in ihr emporgewirbelt worden wie vor einem Sturmwinde. Eine Gedanken⸗ jagd durchſauste ihre Seele. Erſtaunen, Entſetzen, Verzweiflung, Wahn⸗ ſinn und dann eine unnatürliche Ruhe hatten ſich ihrer nach und nach bemächtigt. — Verrathen! Sie war verrathen! Sie, die Stolze, in die Hände dieſes Bettlers, dieſes verjagten Sklaven gegeben! . . . Und ſie trat von der Klingel zurück. Sie rief die Leute nicht. Sie wußte, daß da eine Schlange vor ihr aufzüngle, die nur zertreten werden konnte und nie gefangen — ſelbſt nicht mit den goldſchimmerndſten Banden. Sie trat von der Klingel zurück, die unnatürlich erweiterten Augen immer auf Kupko gerichtet, und näherte ſich, nach rückwärts gehend, immer mehr dem Kamine. Kupko folgte athemlos, keuchend ihren Bewegungen. Jetzt war ſie nahe am Kamine. Jetzt erſt ſagte er ſich, daß ſie dort eine Hülfe ſuche, jetzt erſt ſah er die Nippes an, jetzt erſt erblickte er . . . Ihre Hand lag ſchon auf dem einen der kleinen Revolver, als er mit einem wahnſinnigen Satze neben ihr ſtand und ihr ſchon den zweiten entgegenhielt. Zwei Schüſſe gingen zu gleicher Zeit los. X* Wie der Rauch ſich verzog, lag die Prinzeſſin langgeſtreckt auf dem Boden, und ihr warmes Blut ſaugte ſich in den Falten ihrer ſchweren Seidenhüllen ein. Kupko ſtand einen Augenblick wie betäubt, dann eilte er nach der Thüre. An der Thüre aber wurde er ſo ſchwach, daß er ſich an den Mantel derſelben klammern mußte. Er horchte dabei. Alles blieb ſtill. In ſolchen Augenblicken hat die Seele eine blitzſchnelle Gedankenkraft, wie im Traume. Er dachte, daß alle Bewohner des Palaſtes im andern Flügel ſeien. Sie hatten vielleicht im Schlafe die Schüſſe gehört. Und wenn ſie ſelbſt davon erwacht waren, ſo konnten ſie doch nicht beſtimmen, wo ſie gefallen waren, und am wenigſten an den Palazzo ſelbſt denken. Er war alſo ſicher — ſicher für dieſe Nacht. Er horchte noch lange. Alles blieb ruhig. Niemand hatte etwas gehört — oder, wenn etwas gehört worden war, errathen. Das Zimmer blieb unbeſucht bis früh. Er ſchaute den Leichnam nicht an. Er hatte kein Grauen davor, denn er war wie in einem Traume — wie in einem ſchweren Traume. Er hätte lachen können in dieſem Augenblicke, wenn ihm etwas Komiſches vorgekommen wäre. Er wußte, daß ein Leichnam dalag, aber er glaubte nicht daran. Er ging haſtig, aber ruhig athmend zu dem Käſtchen, welches die Dia⸗ manten enthielt und wie verachtet in einem mit Papierkörben angefüllten Winkel ſtand, wo es die Augen eines jeden gewöhnlichen Räubers weni⸗ ger angezogen hätte, als das geringſte Tiſchchen des Zimmers; aber Kupko wußte, daß der Reichthum, das Glück dort waren. Das Käſtchen war klein und er nahm es auf ſeinen Arm. Und er wandte ſich nach der Thür. Er war ſchrecklich müde. Er bemerkte, daß er noch immer den Revolver in der feſtgeſchloſſenen Hand hielt — als ſei ſeine Hand die eines Todten. Er lachte und öffnete mit Mühe ſeine Finger und legte den Revolver auf den Kamin zurück. Dann warf er einen Blick im Zimmer umher, wie er an der Thüre ſtand. Auf den Leichnam, der ſo ſtarr da lag und von welchem jetzt langſam einige Tropfen Blutes, die in den blutgetränkten, vollgeſaugten Stoffen nicht mehr Raum fanden, auf den Teppich überſickerte. Dann auf den Spiegel, dann auf den Kamin, dann . . . Dann auf eine dunkle Oeffnung, die ſich plötzlich neben dem Kamine unter einem düſterfarbigen Gemälde von Cimabue öffnete. er etwas Seltſames. Er ſah eine geöffnete Tapetenthüre, und in dieſer ſchwarzen Oeffnung, kaum erkennbar in dem fahlen Lichte der Plafondlampe, ſah er ein weißes, gleichſam verſteinertes Geſicht und eine Geſtalt, die ſich an dieſe Thüre klammerte, ſo feſt, ſo entſetzt, daß ihre Fingerſpitzen blutroth waren. Er erblickte Edla. Wäre ihm aus dieſer Thüre ein ganzes Gericht mit dem Henker ſammt ſeiner Garotta entgegengetreten, es hätte ihn nicht ſo vernichtet. Verloren für ſie! Dieſer Gedanke fegte wie ein Sturmwind über ihn. Er blieb eine Sekunde lang ſtehen und ſchaute ſie an; die ganze Welt drehte ſich um ihn, wie Flammen züngelte es auf in ihm, und dann entfloh er. Er entfloh dieſem ſchrecklichen, blaſſen, entſetzten Geſichte, dem Leich⸗ name, dieſem Zimmer, der Strafe, er entfloh Allem, nur ſich ſelber nicht⸗ ω 86 Und da ſah ☛ Der Mörder kam nach Hauſe, — nach der kleinen Wohnung, in der er ſo lange gewohnt hatte. Er hatte früher den Weg vom Palazzo durch die Gaſſen hin nie beachtet. Aber in dieſer Nacht ſah er Alles mit der größten Deutlichkeit. Es war eine unnatürliche Ruhe und Stille in ihm und um ihn. Und ſeine entnüchterten Gedanken klammerten ſich gleichſam an Alles, was ſie ſahen. Und er ſah ſeltſam deutlich in dieſer dunklen Nacht die Form der Häuſer, die flachen Dächer; er ſah, wie ſich das Weinlaub, das ſich an den Dachſpreizen hinaufrankte, vom Himmel ab⸗ zeichnete, ſo unbeweglich. Und er dachte: „Wie doch ſo gar kein Wind geht!“ Dann dachte er: „Wie doch Alles ſo dunkel iſt!“ — Aber ihm iſt es nicht dunkel. Er hat eine Helle in ſich, im Herzen, eine fremdartige Helle, die Alles um ihn ſo ſcharf ſichtbar macht, daß es ihm beinahe weh thut. Er meint ſich ſelber neben ſich hergehen zu ſehen durch die dunklen Straßen. Er war ſich ſelber ſo fremd geworden. Dann kam er nach Hauſe. Er hatte in einer elenden Oſteria ein Zimmer gemiethet, ein langſam zerbröckelndes Zimmer, in welches Wind und Regen Einlaß hatten. Denn er hatte kein Geld mehr gehabt, er warm arm geweſen. Und jetzt kehrte er reich zurück, ſo unermeßlich reich! ... Was hätte der Wirth der Oſteria geſagt, der ſo dick und ſo roth war, und ſo durſtig nach der kleinſten Geldmünze! Wenn Kupko ſpät nach Hauſe kam, ſtieg er durch's Fenſter in ſein Zimmer. Das Zimmer war ſo leer, ſo arm, und das Fenſter konnte daher immer offen bleiben. Er ſtieg auch heute in ſein Zimmer, und er ſchloß heute das Fenſter hinter ſich, ſo feſt es ging. Er zündete Licht an, und er nahm die Pa⸗ piere aus ſeinen Taſchen und den Reichthum an funkelnden Eitelkeiten. Seine Gedanken ſchliefen gleichſam: ſie dachten nur, was ſie vor ſich ſahen. Er war wie geblendet von dieſen wunderbaren Lichtern in Grün, in Roth, in mattem Weiß und in Tiefſchwarz, gleich aufflammenden Kohlen. Und das Alles ſollte das Glück ſein! — Ja, denn es war eine große Maſſe von Perlen, Edelſteinen und Banknoten und Werthpapieren. Er hatte eine kleine lederne Reiſetaſche, in dieſe packte er ſein Glück. Er zwängte es hinein. Dann wollte er den Rock ausziehen und ſich auf's Bett legen . . . denn es war ſo ſpät und er war ſo müde, ſo ſehr müde. Aber mitten in der Ausführung dieſer mechaniſchen Handlung hielt er inne. Den Rock ausziehen! ſich ſchlafen legen! Vielleicht . . . Das blaſſe, entſetzte Geſicht hatte ihn ja angeſehen! Man hatte den Mord ſchon ent⸗ deckt, man ſuchte ihn, man fand ihn hier! Mord? Aber er hatte ja nicht gemordet, er hatte ſich nur gewehrt! — Aber er durfte doch keine Nacht mehr in Rom verbringen. Er zog den Rock vor Eile fiebernd wie⸗ der an, er hängte ſich die Taſche um, welche das Glück enthielt, er öff⸗ nete das Fenſter, das ſo ſchrecklich laut klirrte, und er ſprang hinaus, indem er die Zunge zwiſchen die Zähne nahm, „um weniger Lärm zu machen“. Und er lief, er lief an der Tiber hin bis an die Mauern, und bis an den Kuhplatz, und von dort gegen die Campagna. An den noch fruchtbaren Anfängen derſelben waren wilde Oleandergebüſche. Hinter einem derſelben kauerte er ſich nieder, um den Morgen zu erwarten. Die Nacht war ſchrecklich ſchwarz und ſchrecklich laut geworden. Dumpfes Brauſen lag über der Stadt und zürnte im Geſträuche. Es war eine ſchreckliche, dunkle, brauſende, thaufeuchte Nacht. Gebüſche, das ſich drohend vor ihm wehrte, die Augen zu und meint, er ſchlafe nun. Aber er hörte das Chaos von Lärm um ſich ganz deut⸗ lich. Er öffnete oft die Augen, aber noch ließ ſich kein Morgendämmern blicken. Endlich glaubte er daſſelbe über die Berge herüberſchimmern zu ſehen. Er war zu Eis erſtarrt und ſeine Gedanken waren noch immer wie traumbefangen; ſie dachten nur, was ſie ſahen. Und das Glück in der Ledertaſche umſchloß er mit beiden Armen. Mit Tagesanbruch ſchritt er, wie ein Touriſt, zwiſchen Ochſentreibern, Melonenmädchen, Soldaten und breithutigen Geiſtlichen durch eines der Thore und ging gegen Trevantino zu. Dort übernachtete er. Von Tre⸗ vantino ging er am folgenden Tage auf die Eiſenbahnſtation Beſenza, mit dem Neunuhr⸗Train fuhr er nach Coſa und von dort über die Grenze. Er war ſicher, er war gerettet, ehe noch der dritte Tag anbrach. Gerettet. * Unterdeſſen war ganz Rom aufgeregt bis zu den Kardinälen hinauf. Es iſt für die große Geſellſchaft ein wahres Labſal, wenn Jemand aus ihrer Kaſte ermordet wird. Das gibt eine Glückſeligkeit des Entſetzens, des Bedauerns, des Trauertragens, des Nachforſchens auf Monate hinaus! Die Oper wird Nebenſache in der Loge, der Gottesdienſt wird Nebenſache in der Kirche. Die Prinzeſſin Milia Straniek, das lebende Geheimniß, die Wahnſinnige, die Meſſaline, die altadelige, ſchöne Hexe, die . . . die . . . kurz, das „Räthſel mit Wappen“ war ermordet, in ihrem eigenen Schlafzimmer, und von wem? Gegen Mitternacht hatte Fräulein Edla, die Geſellſchafterin, alle Klingeln des verlaſſenen Flügels in Bewegung geſetzt und war den Dienern und dem Verwalter auf dem Gange hände⸗ ringend begegnet und hatte nicht ſprechen können. Sie hatte nur nach Er machte unter dem enden Kohen. r eine grofe apieren Er 1 Glüct. E ( .1, Ny durch eines der 7 „ n Beſene m ie de enh⸗ 14. Gertet dem Zimmer der Prinzeſſin gedeutet und war dann in todähnlicher Ohn⸗ macht niedergeſunken. Sergi Paulowitſch war die erſte Stunde nach dem Tode der Prinzeſſin wie gebrochen. Er redete beinahe irre, er war wie ein Schlafwandler; hatte ihn das Entſetzen ſo packen können? Aber es war mehr als Ent⸗ ſetzen, es war eine entſetzliche Unruhe in ihm, und der Schmerz hat nur die Erſtarrung, aber niemals die Unruhe und die Angſt. Wer konnte der Mörder ſein? Nur einen Augenblick fiel ein Gedanke auf Edla, dann ließ man ihn ſogleich wieder fallen; Niemand dachte auch nur zwei Minuten daran, ſie könne in etwas dabei betheiligt ſein; Jedem ſagte ſeine innerſte Ueberzeugung das Gegentheil. Der Hauptbeweis, daß hier ein Raubmord ſtattgefunden hatte, war die Abweſenheit der Werth⸗ ſachen, welche die Prinzeſſin in dem kleinen, unſcheinbaren Käſtchen zu bergen pflegte. Die Polizei kam. Signor Bonatti nahm ein ſorgfältiges Protokoll auf, während ſchon das Tagesgrauen mit dem dumpfen, immer mehr erblaſſenden Lampenlichte der Zimmer kämpfte. Es war ein fröſtelndes, ſchreckliches Morgengrauen. Diener und Fremde wogten in den geöffneten Zimmern auf und nieder, und dieſes ganze Gewoge ſtemmte ſich an dem Zimmer der That, in welchem nur die Gerichtsbeamten und der Verwalter und die Diener Zulaß fanden. Seltſame plebejiſche, kothbeſchmutzte Stie⸗ fel entweihten den Teppich dieſes Sanktiſſimums, und rothe rohe Beamten⸗ hände betaſteten die friſchkniſternden Seidenmöbel. Sergi Paulowitſch ließ nach den Verwandten telegraphiren. Signor Bonatti fand den Leichnam mit dem Geſichte nach aufwärts gewendet, einen abgeſchoſſenen Revolver in der Hand. Man dachte dar⸗ nach zuerſt an einen Selbſtmord. Aber die Lage der Wunde ließ dieſen Verdacht als unmöglich erſcheinen. Dieſelbe ging oberhalb des linken Ohres in den Kopf, und die Leiche hielt den abgeſchoſſenen Revolver in der rechten Hand. Um ſich die Wunde beizubringen, hätte ſie alſo eine faſt unausführbare Armbewegung machen müſſen. Auch fand man eine Revolverkugel in einem der ſeidenüberzogenen Möbel des Zimmers mitten in der Roßhaarfüllung ſtecken. Und der Re⸗ volver hatte nur einen Schuß gethan, wie ſich bei der Unterſuchung her⸗ ausſtelltte. Dagegen fand man am Kamin einen zweiten Revolver, der ebenfalls vor nicht langer Zeit abgeſchoſſen worden war, denn die Rauch⸗ flecken des Stahles waren noch nicht vom Luftzuge verwiſcht und es war ebenfalls nur ein Schuß abgedrückt worden. Die Revolver waren zudem nicht von gleicher Größe. Der eine war ein Männerrevolver mit dem Monogramm J. S. (Juani Stranieh als Drücker, der andere ein zierlicher Spielrevolver mit dem Monogramm M. S. (Milia Straniek). Der Leich⸗ nam nun hielt den Männerrevolver in der krampfhaft geſchloſſenen Fauſt, und die große Spitzkugel, die man in dem zerriſſenen und verſengten Möbel fand, paßte in denſelben; während die kleine Kugel, die man bei der Sektion in dem Kopfe der Prinzeſſin fand, in den weiblichen Spiel⸗ revolver paßte. Es hatte alſo eine Art Duell, ein Kampf ſtattgefunden. Die Möbel des Zimmers waren jedoch nicht im Geringſten in Unordnung. Wer war der Mörder? Es war am vorhergehenden Abende kein Fremder in den Palazzo ge⸗ kommen, wie überhaupt die Prinzeſſin mit Niemanden Umgang pflegte, wenn ſie ſo für ein, zwei Wochen in den Palazzo kam. Man hatte die Prinzeſſin um neun Uhr Abends zum letzten Male geſehen. Einer der Bedienten Namens Peppino (ein Zigeuner, der in ſeinem Vaterlande Töéſi hieß) hatte ihr eine Taſſe mit Eis gebracht und ſie hatte dann geſagt, daß ſie nichts mehr brauche. Die Prinzeſſin war ihm an dieſem Abende unruhig, aufgeregt vorgekommen und ſie hatte ihn ſo haſtig fortgeſchickt. Es wurde von Gericht aus nach einem Teſtamente geſucht. Sergi Paulowitſch leitete dieſe Unterſuchung, haſtig, voller Unruhe und mit einem fremdartigen Ausdruck in ſeinem ſonſt ſo entſchloſſenen, ſchönen Männer⸗ geſichte. Es wurde kein Teſtament gefunden. Sergi Paulowitſch hatte das gewußt, geahnt, gefürchtet, denn ſeine Gattin hatte zu ihm geſagt: „Suche mich nicht durch Aerger zu tödten, Sergi Paulowitſch, denn ich habe noch kein Teſtament gemacht.“ Das Protokoll wurde fortgeſetzt, während die Sonne über den reif⸗ bedeckten Monte Mario heraufſtieg und die verblaſſenden Lampenlichter tödtete. Aber Sergi Paulowitſch blieb nicht mehr in dem Zimmer, wo der Leichnam auf einem Divan lag. Er eilte in ſeine Zimmer, er öffnete die Fenſter, er athmete mit fiebern⸗ den, heftigen Zügen die kalte Morgenluft und das bleiche erſte Sonnen⸗ licht ein, und preßte ſeine Stirn mit beiden Händen. „Kein Teſtament!“ Das ganze große Vermögen ſeiner Gattin fiel alſo den Verwandten zu, wenn er nicht den Beweis ſeiner Ehe brachte. So lange die Prinzeſſin lebte, konnte und durfte das nicht geſchehen, denn ſie wäre als Verbre⸗ cherin, als Bigamiſtin vor den Geſetzen geſtanden, unfähig zu teſtiren. Aber jetzt, da ſie todt war, war der Beweis dieſer Ehe ſeine einzige Rettung, ſein einziges Recht auf das Vermögen. Er war ſchuldlos, er hatte in rechtmäßiger, einziger Ehe die Prinzeſſin Milia Straniek gehei⸗ rathet. Ihre Ehe mit Juani Straniek berührte ihn nicht. Und mit dem Ehebeweiſe war er der Herr des Reichthums, denn im Traukontrakte war die Gütergemeinſchaft feſtgeſetz worden. Und dieſer Kontrakt und alle Papiere, welche die Geburt eines Kindes bewieſen, lagen in dem Kinder⸗ ſarge der Kapelle wohlverwahrt. Dieſer Palazzo, die Schlöſſer, das Vermögen, Alles gehörte ihm. Er war ſicher, er wurde ruhig. Jetzt fiel es ihm ein, daß er ein kurzes Gebet für die Ruhe der Er⸗ mordeten beten ſollte, ſie war ja doch ſein Weib geweſen, er hatte ſie doch einſt geliebt! — Aber er war nicht geſammelt genug dafür. Er wollte es verſchieben, bis er wieder heraufkam. Und er eilte hinab in die Gruftkapelle. (Schluß folgt.) Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) V. Die Gefechte bei Saarbrücken. Die Franzoſen hatten einige Regimenter nach Forbach vorgeſchoben und ſuchten von hier aus in wiederholten Rekognoszirungen die Stärke der Beſatzung von Saarbrücken zu erforſchen und die Verbindung zwiſchen dieſer Stadt und der Feſtung Saarlouis zu unterbrechen. Da ihre Groß⸗ ſprecherei den Feldzug als eine militäriſche Promenade dargeſtellt hatte, und ſie den 15. Auguſt, das Napoleonsfeſt, in Berlin feiern wollten, ſo konnten ſie nicht ſchnell genug in's Feuer kommen. Zu einem gewaltigen Vorſtoß in das gegenüberliegende Gebiet fühlten ſie ſich, ſobald es darauf ankam, trotz ihres Traumes von ungeheurer Ueberlegenheit doch zu ſchwach und gefielen ſich nun in knabenhaften Spielen mit Chaſſepot und Mitrail⸗ leuſen. Jenes ſchießt zwar auf weitere Entfernungen, als das preußiſche Zündnadelgewehr, aber dann nicht ſicher. Der unruhige Franzoſe liebt es, ohne die Diſtanz und die Möglichkeit des Treffens zu berückſichtigen, raſch abzuſchießen, ſobald er den Feind ſieht, und ſo nutzlos viele Patronen zu verbrauchen, während der Deutſche, der Freude am bloßen Knallen bereits entwachſen, nicht eher abdrückt, als bis er ſeiner Sache ſicher zu ſein glaubt, und dann ſeinen Mann feſt auf's Korn nimmt. Die Mi⸗ trailleuſe (Kugelſpritze) dagegen, eine echt napoleoniſche Mordwaffe, welche, obgleich auch in anderen Ländern bekannt, doch nirgends ſonſt eingeführt worden iſt, mag allerdings, wenn eine Batterie derſelben von einer An⸗ höhe aus die anſtürmenden Truppen beſtreicht, in wenigen Minuten zahl⸗ loſe Wunden verurſachen. Ihre Konſtruktion iſt nach der Schilderung eines Kenners folgende: „20 bis 30 und noch mehr Hinterladungsgewehr⸗ läufe bilden ein Bündel, das ungefähr die äußere Form eines dicken Ge⸗ ſchützrohres hat und wie dieſes auf Laffetten mit Rädern ruht. Die ein⸗ zelnen Läufe werden durch eine mechaniſche Vorrichtung mit Patronen ge⸗ laden, durch dieſelbe Vorrichtung abgefeuert und, wenn es Metallpatronen ſind, aus den Läufen entfernt. Die Patronen liegen zu dieſem Zwecke in einem Vorrathskaſten am hinteren Theile des Geſammtrohres in Reihen geordnet. Eine Kurbel ſetzt die Mechanik in Bewegung. Das Geſammtrohr iſt durch eine Handhabe um ſeine Längenachſe drehbar, im Uebrigen wie ein Ge⸗ ſchützrohr beweglich. Es feuern immer nur einzelne wenige Läufe bis zur Erhitzung; dann wird das Geſammtrohr gedreht und andere Läufe kom⸗ men an die Reihe. Die Tragweite iſt die des Infanterie⸗Hinterladungs⸗ gewehrs, das Kaliber eher kleiner als größer wie dieſes, um viele Läufe verwenden zu können.“ Es iſt ſicher anzunehmen, daß die preußiſche Artillerie, welche auf Vervollkommnung der Schießwaffen ſo viel Zeit und Studium verwendet hat, der Mitrailleuſe ein ebenbürtiges Inſtrument entgegenzuſtellen im Stande iſt. Ihre Geſchütze haben eine ungeheure Tragweite, treffen ſicherer und richten, wo ſie einſchlagen, weit mehr Un⸗ heil an. Und wenn die Preußen ihre Shrapnels aufpflanzen, aus welchen ſie gegen 80 Kugeln eines Infanteriegewehrs auf einmal abzuſchießen ver⸗ mögen, ſo werden die Franzoſen verwundert ausrufen: „C'est tout comme chez nous!» Daß Napoleon ſich von dieſer Mitrailleuſe noch weit mehr verſprach, als ſie zu leiſten im Stande iſt; daß er mit der Vorliebe und dem Fanatismus eines Flugmaſchinenkünſtlers der Verfertigung dieſer Waffe zuſah; daß er es kaum erwarten konnte, bis er die „Wunder von Mentana“ durch die „Wunder am Rhein“ noch überbieten könne, geht aus einer kaum beachteten Notiz hervor. Die franzöſiſchen Blätter mel⸗ deten in der zweiten Hälfte des Juni: „Kaiſer Napoleon habe ſich nach Meudon (wo eben dieſe Mitrailleuſen verfertigt wurden) begeben“, um Beſchaffenheit und Zahl derſelben an Ort und Stelle zu unterſuchen und dieſe modernen Höllenmaſchinen vor dem Ausmarſchiren Revüe paſſiren zu laſſen. „Er habe ſich bei ſeinem Weggehen ſehr zufrieden über die Leiſtungen der Fabrik ausgeſprochen.“ Seine Siegeszuverſicht muß aller⸗ dings durch dieſen Beſuch in Meudon ſehr erhöht worden ſein; denn vier⸗ zehn Tage darauf wurde der Streit wegen des Prinzen von Hohenzollern angefangen, und nach weiteren neun Tagen war der Krieg erklärt und der Mitrailleuſenfeldzug begann. Die kleine Beſatzung von Saarbrücken kam nicht zur Ruhe. Am 23. Juli wollten die Franzoſen ſich der ſtehenden Brücke bemächtigen, welche bei dem Dorfe Wehrden über die Saar führt, und die Eiſenbahn zerſtören. Dieſes Dorf liegt in der Mitte zwiſchen Saarbrücken und Saar⸗ louis. Aber ſie wurden von den wachſamen Preußen empfangen und mit kräftigem Feuer in die Wälder gegen Klarenthal zurückgeworfen. Zu dem nämlichen Zwecke zogen drei franzöſiſche Kompagnieen nach Gers⸗ weiler. Auch dieſe wurden von den auf der Eiſenbahnbrücke bei Burbach aufgeſtellten Füſilieren zum Rückzug genöthigt. Ihr Verluſt betrug elf Todte und Verwundete, darunter ein Offizier. An dem gleichen Tage ſprengten 30 Ulanen unter Führung des Lieutenants Voigt den Pfeiler eines Eiſenbahnviadukts zwiſchen Saargemünd und Bitſch in die Luft und machten, wenigſtens für einige Zeit, die Linie Forbach⸗Hagenau unbrauch⸗ bar. Auch bei Ludweiler, weſtlich von Saarbrücken, wurden die Fran⸗ zoſen am 27. Juli mit⸗Verluſt zurückgeworfen. Am folgenden Tage brachten ſie ſieben Geſchütze auf den ſpicherer Berg und beſchoſſen die offene Stadt mit Granaten, ohne ſonderlich viel Schaden anzurichten. Die Preußen hatten an dieſem Tage den erſten Todten. Die Beſchießung wiederholte ſich am 30., aber das Vordringen der franzöſiſchen Infanterie wurde von den braven Füſilieren zurückgewieſen. Allmälig enthüllte ſich das Geheimniß dieſer fortwährenden Alarmirungen. Lem 31. Juli und 1. Auguſt hörte man viel Lärm in der Gegend von Forbach und Saar⸗ gemünd, Brücken wurden über die Saar geſchlagen, Bahnzüge näherten ſich der preußiſchen Grenze. Der Feind hatte aus der Zähigkeit der Ver⸗ theidigung geſchloſſen, daß die Preußen Saarbrücken um jeden Preis hal⸗ ten wollen, und daß eine bedeutende Truppenmacht hinter dieſer Vor⸗ poſtenlinie ſtehe. Er hatte daher bis jetzt einen ernſtlichen Zuſammenſtoß vermieden. Nun erfuhr er aber durch Kundſchafter, daß in und um Saar⸗ brücken nicht weiter als ein Bataillon Füſiliere, drei Schwadronen Ulanen und vier Geſchütze ſtehen. Dieſe konnte man mit überlegenen Streitkräften leicht zurückdrängen und dann den ſehnſüchtig nach Neuigkeiten aus⸗ ſchauenden Pariſern ein hübſch zugeſtutztes Siegesbülletin zuſchicken. Um was es ſich handle, wußte der franzöſiſche Generalſtab recht wohl; denn er ſelbſt hatte, wie aus einem Briefe erhellt, die Anſicht, „Saarbrücken ſcheine nicht vertheidigt werden zu ſollen“. Den Soldaten aber und dem übrigen Publikum wurde weisgemacht, daß zwiſchen Saarbrücken und Saarlouis 50,000 Mann und noch mehr ſtehen, und daß es ſich um eine Aktion handle, deren Folgen die Einnahme von Koblenz und Mainz ſei. Ein Schreiben aus der Feſtung Bitſch lautet: „Es wird losgehen. Machen Sie ſich auf etwas Ernſthaftes für morgen gefaßt. Die Bewe⸗ gung nach vorwärts findet mit einem Eifer ſtatt, von dem Sie ſich keine Idee machen können. Man wird heute Nacht oder morgen über die Saar gehen. Es ſcheint, daß ſich 50,000 Preußen hinter Saarlouis be⸗ finden. Saarlouis iſt das Objektiv.“ Saarbrücken, ehemals die Reſidenz einer naſſauiſchen Zweiglinie, liegt auf dem linken Saarufer, die Vorſtadt St. Johann auf dem rechten, nördlichen. Zwei Brücken verbinden die beiden Städte. Der Bahnhof für die verſchiedenen Eiſenbahnlinien befindet ſich auf dem rechten Saar⸗ ufer, in einiger Entfernung von St. Johann, auf dem Rande des Hügel⸗ landes, das ſich von Norden zur Saar hinabſenkt. Nach vier Richtungen zweigen ſich hier die Eiſenbahnen ab: nordöſtlich nach Neunkirchen und von da rechts nach Homburg in der Pfalz, links nach Kreuznach und Bingen, ſüdlich nach Saargemünd, weſtlich und nordweſtlich die Saar ab⸗ wärts über Malſtadt nach Trier, zugleich unterhalb Malſtadt ſüdweſtliche Abzweigung nach Forbach und Metz. Das Thal iſt etwa 1700 Schritte breit und wird hauptſächlich von den auf dem linken Saarufer gegen Frankreich hin gelegenen, theilweiſe bewaldeten Höhen, dem ſpicherer Walde, beherrſcht. In der Stadt lagen etwa 900 Mann. Ihre Vorpoſten ſtan⸗ den am 2. Auguſt auf den nächſten Höhen, welche faſt parallel mit jenem Walde laufen; das Bataillon kampirte auf zwei verſchiedenen Plätzen der Stadt. Gegen dieſe unbedeutende Anzahl rückte Napoleon mit drei Di⸗ viſionen (gegen 30,000 Mann) und 20— 30 Geſchützen heran. Es war das Korps des Generals Froſſard, welches ſein Hauptquartier in St. Avold hatte. Froſſard war der militäriſche Erzieher des kaiſerlichen Prin⸗ zen, gilt für einen gelehrten Offizier, für einen Mann mit feinen Manieren, der in den Tuilerieen den glatten Höfling zu ſpielen weiß. Nun ſollte er vor den Augen ſeines Zöglings, welcher ſich an der Seite des Kaiſers befand, das Bild der erſten Schlacht entrollen, welches für einen vierzehn⸗ jährigen Knaben um ſo geeigneter erſchien, je weniger von einer Schlacht zu fürchten war. Gegen neun Uhr Morgens bemerkten die preußiſchen Vorpoſten das Auftreten ſtärkerer feindlichen Maſſen. Auf die Meldung hievon rückten ω.n 88 W22° die drei Kompagnieen, welche in der Stadt lagen, vor und vertheilten ſich auf den Höhen, um den Feind zu empfangen. Um elf Uhr begann der eigentliche Kampf. Die Füſiliere hielten ſich trefflich. Die Ruhe, mit welcher ſie ſchoſſen, kontraſtirte ſehr mit der Haſtigkeit der Franzoſen, welche das Gewehr gar nicht mehr an die Backe anlegten, ſondern, ohne zu zielen, nach der Richtung, wo die Preußen ſtanden, abſchoſſen. Trotz wiederholter Rückzugsſignale hielten ſich die Füſiliere über eine Stunde auf der Anhöhe und zogen ſich ſodann unter fortwährendem Gefecht nach der Stadt und nach der Brücke zurück. Die vier preußiſchen Ge⸗ ſchütze richteten ihre Geſchoſſe hauptſächlich nach den franzöſiſchen Ka⸗ nonen, und es gelang ihnen auch, einige derſelben zu demontiren. Die Franzoſen ſchoſſen mit ihrer Artillerie theils nach dem Eiſenbahnhof, wäh⸗ rend dort zur Rettung der Lokomotiven und Waggons Züge abgingen und wieder zurückkamen theils nach der Stadt, in welcher etwa dreißig Häuſer mit Granaten beworfen wurden, theils nach den an der alten und neuen Brücke aufgeſtellten drei Kompagnieen. Sie beſetzten, mit ihrer Ueber⸗ macht vorwärts drückend, nach und nach ſämmtliche Höhen oberhalb Saar⸗ brücken und pflanzten ihre Geſchütze auf dem hochgelegenen Exerzierplatz auf. An der alten Brücke ſtanden fünf Füſiliere gegen drei Stunden lang in gedeckter Stellung und brachten dem Feinde empfindliche Verluſte bei, während fünfzehn andere unter Führung eines Feldwebels vom Schloßplatz aus den Feind beſchoſſen und aufhielten. Die Bravour dieſer Leute war außerordentlich. Die Franzoſen hatten vor den Wirkungen des Zündnadelgewehrs ſehr großen Reſpekt; ſobald ſie hinter einem Hauſe oder einem Gebüſch preußiſche Pickelhauben auftauchen ſahen, liefen ganze Tirailleurgruppen zurück oder warfen ſich auf den Boden. Mitten im Granatenfeuer hörte man zuweilen ein Raſſeln gleich dem Niederlaſſen einer ſchweren Ankerkette. Dieß war das Aufziehen der Maſchine der Mitrailleuſen. Lulu genannt. Nach franzöſiſchen Nachrichten habe Lulu es gar nicht erwarten können, bis die Mordmaſchine-abgefeuert wurde, und habe den Artilleriſten zugerufen: „Feuern Sie doch!“ Der erfahrene Vater habe ſich einen Widerſpruch erlaubt und gerufen: „Nein, auf mein Kommando!“ Und zum erſten Schuß habe Lulu ſelbſt das Rad der Maſchine getrieben. Dieſe Angaben mögen ſchwer zu beweiſen ſein; jedenfalls aber zeugt ſchon die Thatſache, daß Napoleon ſeinen vierzehnjährigen Sohn zum Zuſchauer dieſes Gefechts machte, von der grenzenloſen Rohheit ſeines Gemüths, welche durch Turcos, Spahis und Zephyrs noch weitere Illuſtrationen er⸗ hält. Und wie wenig machten ſich die Füſiliere aus dieſen Mitrailleuſen! Als die erſte derſelben auf eine der Kompagnieen gerichtet wurde, ließ der Hauptmann Blomberg ſeine Leute in ungedeckter Aufſtellung Halt machen, die Helme ſchwenken und ein dreimaliges Hoch auf den König ausbringen. Die Mitrailleuſe wurde abgefeuert und traf nicht einen einzigen Mann. Gegen drei Uhr verließen die Preußen die beiden Brücken und gingen auf das rechte Ufer der Saar. Hauptmann Grundner beſetzte die Straße am Ende von St. Johann. Sie handelten nach der ihnen ſchon am 31. Juli vom kommandirenden General gegebenen Inſtruktion. Dieſelbe lautete dahin, daß Oberſtlieutenant Peſtel, falls er mit Uebermacht angegriffen werde, Saarbrücken nicht zu halten ſuchen, ſondern mit dem Bataillon und den drei Schwadronen ſich zurückziehen ſolle. Für dieſen Fall ſeien zwei Bataillone des nämlichen (40.) Regiments zu ſeiner Aufnahme be⸗ ſtimmt. Es lag nicht in dem Plane Moltke's, eine offene Stadt zu be⸗ haupten, bevor der Aufmarſch der erſten und zweiten Armee ganz vollendet war; denn er hätte ſich dadurch in Aktionen einlaſſen müſſen, die ſeinen Plan geſtört hätten und möglicherweiſe der Entwicklung weit wichtigerer und günſtigerer Ereigniſſe ein Hinderniß geweſen wären. Für die Ein⸗ wohner von Saarbrücken war es freilich ſchlimm, dem Feinde ſich preis⸗ gegeben zu ſehen; es war aber von ihrem Patriotismus zu erwarten, daß ſie ſich noch einige Tage geduldeten. Ihr Benehmen ſeit Ausbruch des Krieges während der ununterbrochenen Scharmützel und Alarmirungen war trefflich. Sie zeigten den beſten Muth und außerordentliche Hin⸗ gebung und Aufopferung für die Soldaten. Nachdem die Preußen ſchon abgezogen waren, warfen die Franzoſen immer noch Granaten in die Stadt, und ihre Tirailleure ſchoſſen auf friedliche Bürger, die von St. Johann über die Brücke nach der Stadt gingen, und verwundeten einige. Abends um ſechs Uhr gingen die Fran⸗ zoſen, anfangs etwas ängſtlich, durch die Stadt. Sie waren ſehr ausge⸗ hungert, hatten ſeit einigen Tagen nichts als Aepfel und Kartoffeln ge⸗ geſſen und eilten nun den Wirthshäuſern, den Bäcker⸗ und Metzgerläden zu. Die Pripathäuſer blieben verſchont. Die Meiſten bezahlten die Ge⸗ genſtände, welche ſie auf ihr Verlangen erhielten, Einige legten ſich auch, wie ihr Oberkommando, auf's Annektiren. Die Höhen blieben von den Franzoſen beſetzt, aber nicht die Stadt. Doch kamen am 3. Auguſt wieder viele Franzoſen in die Stadt. In ihrer Trunkenheit verübten ſie manchen Unfug auf der Straße und mußten Abends von den Offizieren mit Ge⸗ walt hinausgetrieben werden. Auch General Froſſard erſchien gegen drei Auf ſeine Frage, Uhr mit ſeinem Generalſtab und ritt durch die Stadt. Dort ſtand Napoleon ſelbſt und ſein Sohn, gewöhnlich den daß zwa in ſoſen Eind nf ein 1 hofe nih ul⸗ Uicht bere⸗ ſtin n ſ ſein unen heilten ſih hegunn de he, mi Franzoſen dern, ohne ſer. Voß Mfect nnch chſchen Ge⸗ Pöſſchen gr⸗ N und maen ihrer leter re Spn . ezre 63 gar nicht e getrieben. 1 ugt ſchon erotanon or⸗ 1 Wonen ll⸗ nz volende, ,die ſeinen t wichtigerer en „ uiltche All:⸗ nche % ſten die Ge⸗ en von den guſt weet ſe nanthen ten it de⸗ 1gegen di ſeine rage, 89 wie viele Preußen ihm am 2. Auguſt gegenübergeſtanden ſeien, erwiederte ihm Bürgermeiſter Schmidborn: „Ein Bataillon und drei Schwadronen Ulanen.“ — „Dann ſind es ſehr brave Soldaten geweſen,“ entgegnete der General. Er berechnete wohl, daß dieſe Tapferen ihm ſechs Stunden Stand gehalten, daß er 6 Todte und 67 Verwundete hatte (nach anderen Angaben gegen 600 Todte und Verwundete), während die Preußen an Todten und Verwundeten 60—–—70 Mann hatten, darunter 2 Offiziere. Sein Hauptquartier verlegte Froſſard in den Gaſthof „zur goldenen Bremm“, an der äußerſten Grenze des preußiſchen und franzöſiſchen Ge⸗ biets. Er hat, um in dieſer Zeit der franzöſiſchen Schmach und Bar⸗ barei keine Ausnahme zu machen, ſich nicht geſcheut, am 5. Auguſt die unbeſetzte Stadt und den Bahnhof auf's Neue mit Granaten zu über⸗ ſchütten. War es nur der Aerger darüber, daß er die Stadt nicht werde behaupten können? oder war es der „Melac“, der in allen dieſen fran⸗ zöſiſchen Generalen wie ein beſtialiſcher Dämon ſteckt? Wie glücklich war die Regentin Eugenie, als die Nachricht von dieſem großen Siege in Paris eintraf! Sie hatte vor Beginn des Krieges, wie ſie es auch im italieniſchen Kriege gethan hatte, eine Lampe angezündet und war mit ihrem Gemahl in das Hotel der Invaliden gegangen, um ihn am Grabe des Oheims zu Heldenthaten zu begeiſtern und ihm deſſen „Segen“ zu verſchaffen. Auf die Nachrichten aus Saarbrücken hin begab ſie ſich mit ihren beiden Nichten und zwei Palaſtdamen nach der Kirche Notre⸗Dame. Die Berichte lauteten freilich auf's Günſtigſte für das Herz einer zarten Mutter und großen Regentin. Das Telegramm des Kaiſers an die Kaiſerin lautete: „Louis (der kaiſerliche Prinz) hat die Feuertaufe erhalten. Er legte eine bewundernswürdige Kaltblütigkeit an den Tag und war keineswegs aufgeregt. Eine Diviſion des Generals Froſſard nahm die Höhen, welche das linke Ufer von Saarbrücken beherrſchen. Wir waren in erſter Linie, aber die Gewehr⸗ und Kanonenkugeln fielen zu un⸗ ſeren Füßen nieder. Louis hat eine Kugel aufbewahrt, die dicht neben ihm hinfiel. Es gab Soldaten, welche weinten, als ſie ihn ſo ruhig ſahen. Wir hatten an Todten nur einen Offizier und 10 Soldaten.“ Ein Bericht des Privatſekretärs des Kaiſers an den Miniſter des Innern ſprach von den Wundern der Mitrailleuſen, welche eine feindliche Abthei⸗ lung in einem Augenblick zur Hälfte niederwarf, einer zweiten das näm⸗ liche Schickſal bereitete, ſo daß Niemand mehr Stand zu halten wagte. Eine andere Depeſche ſprach von einer franzöſiſchen Diviſion, die gegen drei preußiſche Diviſionen zu kämpfen gehabt habe, eine dritte von 250,000 Mann, die zwiſchen Saarlouis und Saarbrücken ſtehen. Die pariſer Blätter waren außer ſich vor Freude. Sagte das eine, auch Saar⸗ louis ſei von den Franzoſen beſetzt, ſo ging das andere mit kühner Zu⸗ verſicht weiter und ließ die Franzoſen „vor Mainz ſtehen und bereits Koblenz hinter ſich haben“. Die „France“ begrüßte den Erfolg von Saarbrücken mit einem Leitartikel, in welchem es hieß: „Seit 48 Stun⸗ den weht die dreifarbige Fahne über Saarbrücken, wie ſie dort ſchon 1801 und 1815 geweht hat. Ihr ſiegreiches Wiedererſcheinen in Rheinpreußen iſt nicht allein der Beweis einer glorreichen Waffenthat, es iſt auch erlaubt, ſie zu begrüßen als das Zeichen einer neuen Geſchichtsperiode. Es trifft hiebei in der That Alles zuſammen, um den Beweis von der ſcharfſich⸗ tigen Feſtigkeit der Anführer, dem unwiderſtehlichen Elan der Soldaten und der fortan unbeſtreitbaren Ueberlegenheit unſerer Waffen zu liefern.“ So dachte, ſchrieb und handelte man in Paris, als 900 Preußen bei dem Angriff von drei franzöſiſchen Diviſionen dem ausdrücklichen Befehle gemäß eine offene Stadt räumten. Welche Verheerung mußte in dieſen Köpfen entſtehen, wenn Nachrichten von franzöſiſchen Niederlagen einliefen! wenn die Zeit der deutſchen Hiebe begann! Wie ſah es dann mit der neuen Geſchichtsperiode aus? Metz war bei der Rückkehr Napoleon's illu⸗ minirt. VI. Die Einnahme von Weißenburg. Die „berühmte“ Schlacht bei Saarbrücken am 2. Auguſt beſtand darin, daß 30,000 Franzoſen mit 25 Geſchützen eine Schaar von 900 Preußen zwangen, nach etwa ſechsſtündigem Kampfe aus einer unbefeſtigten Stadt in aller Ordnung ſich zurückzuziehen und ſie auf wenige Tage den Fran⸗ zoſen zu überlaſſen. Es war ein Abſchied auf baldiges Wiederſehen. Der Eindruck der Siegesbülletins, bei deren Abfaſſung die napoleoniſche Dampf⸗ preſſe in Entfaltung ihres Lügenſtyls das Aeußerſte leiſtete, war in Paris ein unbeſchreiblicher. Las man die dortigen Blätter, ſo glaubte man, die große Armee, welche einſt ganz Europa von Liſſabon bis Moskau ſieg⸗ reich durchzogen hatte, habe ſich wiedergefunden. In Deutſchland, wo die Pulſe etwas ruhiger ſchlagen, machte ſich eine andere Anſicht geltend. Nicht daß es hier an Uebelwollenden und Unkundigen gefehlt hätte, welche bereits von der überlegenen Kriegführung Frankreichs ſprachen und die ſchlimmen Feinde, Zuaven und Turcos, ſchon mitten in Deutſchland ſahen, ja ſchon an ihre eigene Hausthüre pochen hörten; aber was irgend noch ſein bischen Verſtand und Vertrauen beiſammen hatte, bedauerte zwar die armen Saarbrücker, daß ſie dem Feinde preisgegeben waren, ließ ſich Kronprinzen von Preußen vereinigt. 22ẽ R920¾ aber aus ſeiner Siegeszuverſicht auch nicht um eine Linie hinausbringen. Oder hatten denn dieſe wackeren Männer vom 40. Regiment durch ihre glänzende Tapferkeit, mit der ſie zwölf Tage lang auf ihrem vorgeſchobenen Poſten ausgehalten und zuletzt vor einer beiſpielloſen Uebermacht das Feld geräumt hatten, das verdient, daß wir nun Alles verloren gaben oder auch nur ein ſchlimmes Vorzeichen in dieſem 2. Auguſt erblickten? Muß⸗ ten wir nicht vielmehr ſagen, daß, wenn alle unſere Truppen ſich ſo ſchla⸗ gen, wie dieſe Füſiliere, die Schlachten ſchon ſo gut als gewonnen ſeien? Mußten wir nicht einem Oberkommando, das im Jahre 1866 ſo kühn und ſo raſch den Krieg in Feindesland zu tragen wußte, ſo viel Vertrauen ſchenken, daß wir von ihm glaubten, heute noch mehr als damals werden alle Radien der Moltke'ſchen Strategie nach dem Herzen des feindlichen Gebietes weiſen? Mußten wir nicht bei dem augenblicklichen Verluſt einer deutſchen Stadt, die, wohlgemerkt, nicht eine ſüddeutſche, ſondern eine preußiſche iſt, ſogleich uns ſelbſt ſagen, daß der auf gleichzeitigem Vorrücken der drei großen Armeen baſirende Kriegsplan den Verluſt Saar⸗ brückens nur ſo lange zulaſſen werde, als dieſe Armeen noch nicht in der zu einem präziſen Ineinandergreifen nothwendigen Linie aufgeſtellt ſeien? Sobald dieß der Fall war, war es ſicherlich aus mit den Feſtlichkeiten der Feuertaufe Lulu's. Dem Feinde ſtand zuerſt gegenüber die dritte Armee. Das 5. und 11. norddeutſche Armeekorps, zwei bayeriſche Korps und die zwei würt⸗ tembergiſchen und badiſchen Diviſionen waren hier unter dem Befehl des Von hier aus mußten die erſten Schläge erfolgen; denn dieſe Armee hatte den weiteſten Weg nach der Moſel, wo ſie ſich mit den beiden anderen zu vereinigen hatte, mußte alſo zuerſt das nördliche Elſaß und die Vogeſenpäſſe nehmen, ehe ſie an eine Vereinigung mit jenen Armeen denken konnte. Dieſe Vereinigung zu verhindern war die Aufgabe Mac Mahon's, welcher mit dem erſten Ar⸗ meekorps in und bei Straßburg ſtand. Da er ſchon ſeit mehreren Jahren Militärgouverneur in Algier war, ſo hatte man gerade ihm die afrikaniſche Armee anvertraut, welche theils aus franzöſiſchen, theils aus Zuaven⸗ und Turcosregimentern beſtand. Um dieſe nordöſtliche Ecke franzöſiſchen Gebietes war man in Paris durchaus nicht beſorgt, denn dort ſtand ja der erprobteſte franzöſiſche General, dort ſtand ja die Elite der ganzen Armee. Die Feſtung Straßburg, die natürliche Feſtung der Vogeſen, Mac Mahon und ſeine Afrikaner: bildete nicht Alles dieß zuſammen einen Wall, der aller Angriffe der deutſchen Armee ſpottete, und vollends einer Armee, welche ſo verſchiedenartige Elemente in ſich barg, daß die Fran⸗ zoſen hoffen zu dürfen glaubten, ein einziger Sieg werde wie eine zer⸗ ſetzende Flüſſigkeit wirken und die Süddeutſchen wieder unter die alte Rheinbundsfahne bringen? Es war ein wilder, wirrer, wahrhaft mo⸗ hammedaniſcher Traum; das Erwachen mußte ganz entſetzlich ſein. Auch hier gingen der eigentlichen Aktion Scharmützel und Rekognos⸗ zirungen vorher. Am 26. Juli ſchlugen preußiſche Ulanen und bayeriſche Jäger an der Brücke bei Rheinheim, in der Nähe von Blieskaſtel, fran⸗ zöſiſche Infanterie zurück. Badiſche Dragoner kamen von Landau aus am gleichen Tag nach Lauterburg, ritten unter Hurrahruf in geſtrecktem Trab mit gezogenem Säbel durch die Straßen und erkundeten die Gegend bis nach Selz. Die nämliche Richtung ſchlugen die badiſchen Offiziere Villiers, Wechmar, Winsloé und der württembergiſche Graf Zeppelin nebſt einigen Dragonern ein. Die Gegend zwiſchen Hagenau und Weißenburg wurde auskundſchaftet, die Telegraphendrähte abgeſchnitten, Lauterburg paſſirt. Sie kehrten in einem Gehöfte bei Niederbronn ein, ihre Anweſen⸗ heit wurde verrathen und bald war das Haus von einer Schwadron fran⸗ zöſiſcher Huſaren umzingelt. Es entſtand ein Kampf, Winsloé wurde getödtet, drei Offiziere nebſt der Mannſchaft gefangen, Zeppelin entkam auf einem franzöſiſchen Pferd, deſſen Reiter zufällig abgeſeſſen war. Bei⸗ Weißenburg fanden am 28. Juli mehrere Vorpoſtengefechte ſtatt. Drei Franzoſen wurden gefangen eingebracht und ſagten aus, daß ihre Ver⸗ pflegung ſchlecht ſei und der Futtermangel bereits beginne. Preußiſche und bayeriſche Reiterei drang am 1. Auguſt unter Major v. Egloffſtein von Pirmaſens aus über Eppenbronn nach Stürzelbronn vor, welches öſtlich von Bitſch liegt, ſtieß dort auf franzöſiſche Infanterie und kam un⸗ ter dem Feuer der auf felſiges Terrain ſich retirirenden Feinde ohne Ver⸗ luſt wieder über die Grenze zurück. Am 3. Auguſt wurde das Hauptquartier der dritten Armee von Speyer nach Landau verlegt. Die Hitze des Tages wurde durch einen nächtlichen Regen abgekühlt. Morgens um vier Uhr brachen die Truppen am 4. Auguſt auf. Zwei Punkte ſollten an dieſem Tage genommen und dadurch der Eingang in's Elſaß erzwungen werden. Das 5. und 11. preußiſche Armeekorps nebſt der bayeriſchen Diviſion Graf Bothmer ſollten Weißen⸗ burg nehmen, die badiſche und württembergiſche Diviſion, unter General Werder zu einem Armeekorps vereinigt, auf Lauterburg losgehen. Die Stadt Weißenburg, einſt eine deutſche Reichsſtadt, liegt auf beiden Seiten der Lauter, welche den Grenzfluß zwiſchen Rheinbayern und Frank⸗ reich bildet. Sie wurde im Jahre 1673 von König Ludwig XIV. erobert und im Frieden von Ryswik 1693 ihm überlaſſen. Der Marſchall Vil⸗ lars legte 1705 eine auf dem rechten Ufer der Lauter bis Lauterburg hinlaufende Verſchanzung an, welche eine 2 ½ Meilen lange, zuſammen⸗ hängende Reihe von Gräben, Wällen und Schanzen bildete und das Elſaß gegen einen Angriff von Norden her decken ſollte. Dieß ſind die weißen⸗ burger Linien, welche für ſehr feſt galten und im ſpaniſchen Erbfolgekriege und im franzöſiſchen Revolutionskriege mehrmals eine Rolle ſpielten. Der öſterreichiſche General Wurmſer erſtürmte ſie am 13. Oktober 1793, und dieß war einer der Gründe, welche den ihm gegenüberſtehenden franzö⸗ ſiſchen General Beauharnais, mütterlicherſeits Großvater Louis Napo⸗ leon'’s, auf die Guillotine brachten. Die Stadt hat etwa 5600 Einwohner und ringsum viele Weinberge. Südlich von Weißenburg, etwa eine halbe Stunde vom Bahnhof entfernt, liegt der Geisberg, etwa 250 Fuß von der Thalſohle ſich erhebend. Maſſive Gebäulichkeiten, darunter die baſtion⸗ artige Schafenburg, befanden ſich an dem Abhang gegen die Stadt zu und boten dem Vertheidiger eine günſtige Poſition. Einer der beſten afri⸗ kaniſchen Generale, der Diviſionsgeneral Douay, war von Mac Mahon mit Vertheidigung dieſes Schlüſſels zum Elſaß beauftragt. Er hatte das 10. Jägerbataillon, das 50. und 78. Linienregiment, ein Zuaven⸗ und ein Turcoregiment, ein Kavallerieregiment, vier Batterieen und eine Bat⸗ terie Mitrailleuſen unter ſich. Am Abend des 3. Auguſt hatte er mit dieſen Truppen die Stadt beſetzt. Die Bayern hatten den erſten Angriff. Es war das zweite Armee⸗ korps, größtentheils aus Franken und Pfälzern beſtehend, unter General⸗ lieutenant Hartmann. Dieſer, welcher wegen ſeines Verhaltens in dem Gefecht bei Kiſſingen 1866 vielfach angefochten worden iſt, ſoll ſich vom Kronprinzen die Ehre des erſten Angriffs erbeten haben. Um acht Uhr Morgens begann der Kampf. Das 10. bayeriſche Jägerbataillon wurde, als es eben aus dem nördlich von Weißenburg liegenden Dorfe Schweigen ausrückte, von den gegenüberliegenden Weinbergen aus mit Gewehrfeuer begrüßt. Seine Kugeln räumten unter den feindlichen Schützen tüchtig auf; dieſe wurden nach der Stadt zurückgedrängt; Oberlieutenant Emme⸗ rich ſuchte mit ſeinen Leuten über die Wälle in die Stadt einzudringen. Die meiſten derſelben fielen, da ſie dem heftigen Feuer der hinter den Mauern aufgeſtellten Zuaven ausgeſetzt waren. Sechs Jäger hatten den Wall erklet⸗ tert, wurden umzingelt und gefangen. Sie wurden vor den Augen ihrer Kame⸗ raden niedergemetzelt. Aber ſchon war die bayeriſche Artillerie zur Hand. Sie warf Granaten nach der Stadt und ſchoß das nördliche Thor zuſam⸗ men. Die Bayern drangen in die Stadt ein, kamen bis in die Mitte derſelben, von allen Seiten beſchoſſen; neue Bataillone warfen ſich ihnen entgegen; das Gefecht kam einige Zeit hier zum Stehen. Aber auch die Preußen waren indeſſen nicht müßig geblieben. Zugleich mit den Bayern war das 5. preußiſche Armeekorps vorgerückt. Dieß iſt das berühmte Steinmetz'ſche Korps, das im Jahre 1866 bei Nachod und Skalitz Siege erfochten hat. Das Kommando über das Korps führte jetzt General Kirchbach, welcher als Diviſionsgeneral alle Schlachten unter Steinmetz mitgemacht hatte und für ſeine Bravour den Orden pour le mérite er⸗ hielt. Er hatte die Aufgabe, mit einigen ſeiner Leute die Stadt zu um⸗ gehen, mit anderen den Geisberg zu erſtürmen. Sobald die Preußen den bayeriſchen Kanonendonner hörten, vernahm man aus ihren Reihen den Ruf: „Drauf! es gilt, den Bayern Hülfe zu bringen; ſie müſſen wiſſen, daß auf uns Preußen Verlaß iſt!“ Ein niederſchleſiſches Bataillon unter Major Mittelſtädt drang nach Umgehung der Stadt durch das ſüdliche Thor ein, vereinigte ſich mit den Bayern, und nun war die Stadt ver⸗ loren. Der preußiſche Major forderte den kommandirenden franzöſiſchen Offizier auf, ſich zu ergeben. Dieſer ſchwenkte ſogleich ein weißes Tuch und gab ſich mit ſeinem ganzen Bataillon kriegsgefangen. Der Kronprinz war mit Beginn des Kampfes an Ort und Stelle an⸗ gelangt. Er hatte um 5 ½ Uhr Morgens Landau verlaſſen und kam auf dem Schlachtfeld an, wie eben die erſten Schüſſe gewechſelt wurden. Auf den Höhen des Dorfes Schweigen nahm er Stellung. Ihm zur Seite ſtand Generallieutenant Blumenthal, Chef ſeines Generalſtabs, und die übrigen Offiziere des Hauptquartiers. Alle Anordnungen gingen von hier aus; Ordonnanzen flogen nach dem Schlachtfeld, andere eilten von dort nach der Höhe und berichteten über den Gang des Gefechts. Die Stadt Weißenburg lag zu den Füßen des Hauptquartiers, der Geisberg gerade gegenüber. Das öſtlich von Weißenburg am Fuße des Geisbergs gelegene Dorf Altenſtadt und der Bahnhof, aus deſſen Gebäulichkeiten die Turcos aus allen Fenſtern und Kellerlöchern ſchoſſen, wurden von den Preußen genommen. Die ſchwerſte Arbeit aber war die Erſtürmung des Geisbergs. Hier hatte General Douay ſeine beſten Truppen aufgeſtellt, hier ſeine Artillerie und ſeine Mitrailleuſenbatterie; in dem coupirten Terrain hatten ſeine Leute eine gute Deckung; die Schafenburg that ihnen den Dienſt eines Forts. Gerade gegen dieſen Punkt ſtürmte das Königs⸗ grenadierregiment 7. Ihm gebührt die Palme des Tages. Unter Trom⸗ melſchlag marſchirten die Bataillone mit gefälltem Bajonnet, ohne einen Schuß zu thun, mehrere tauſend Schritte weit die Höhe hinan, während die Geſchütze und die Chaſſepots den Tod unter ſie ſchleuderten. Die Offiziere gingen muthig voran, wie es einem braven Preußen ziemt, ſie fielen zuerſt, viele der Kameraden fielen; aber das Regiment wankte nicht. Es ſetzte, wie ſeines Erfolges gewiß, ſeinen Marſch fort, kam auf der Höhe an, gab eine wohlgezielte Salve, rief Hurrah und ging auf den Feind los. Staunend ſahen ihre Kameraden dieſem ehernen Marſche der Königsgrenadiere zu und vergoſſen Thränen über eine ſo ergreifende Szene. Zugleich hatten noch zwei andere preußiſche Regimen⸗ ter den Geisberg erſtürmt; es kam zum furchtbaren Handgemenge, bei welchem die Franzoſen nicht lange aushielten. General Douay wurde bei dem Angriff auf den Geisberg getödtet; eine Kanonenkugel hatte ihm das Bein zerſchmettert; ſein Generalſtabschef wurde neben ihm ſchwer ver⸗ wundet. Um ſo raſcher lösten ſich die franzöſiſchen Linien, der Führung beraubt, auf und flohen in der Richtung nach Süden. Ihre Verluſte waren bedeutend: wenigſtens 800 unverwundete Gefangene, darunter 18 Offiziere und 50 Turcos, vier Geſchütze und ein Adler. Auf deutſcher Seite erhielt General Kirchbach einen leichten Streifſchuß. Die Königs⸗ grenadiere hatten 10 todte und 12 verwundete Offiziere, das 58. Regi⸗ ment, welches gleichfalls den Geisberg erſtürmt hatte, 5 todte und 10 ver⸗ wundete Offiziere. Im Ganzen mochte der Verluſt der deutſchen Armee an Todten und Verwundeten 900 betragen; der der Franzoſen ziemlich mehr. Das 11. Armeekorps hatte ſich an dieſem Treffen weniger bethei⸗ ligt. Was bei dieſem Treffen am meiſten auffiel, war die Sicherheit und Präziſion, mit welcher der ganze Angriff nach den Dispoſitionen des preu⸗ ßiſchen Hauptquartiers vor ſich ging. Die Dispoſition ließ, nach der Meldung eines bayeriſchen Generals, „wegen ihres geiſtvollen Entwurfs nichts, abſolut nichts zu wünſchen übrig“. Zum erſten Mal nach vielen Jahrzehnten ſtanden wieder Preußen und Bayern als Waffenbrüder neben einander. Die Bayern, deren Kriegführung im Jahre 1866 ſo viel zu wünſchen übrig gelaſſen hatte, lernten hier den Werth eines intelligenten und erfahrenen Hauptquartiers ſchätzen, fügten ſich gerne in ſeine An⸗ ordnungen und wetteiferten mit den Preußen in Tapferkeit und Uner⸗ ſchrockenheit. Zwiſchen zwölf und ein Uhr war das Treffen beendigt. Der Kron⸗ prinz ritt um 1 ½ Uhr durch Altenſtadt nach dem Schlachtfeld. Als er den Geisberg hinanritt, lösten ſich die Bataillone auf, Alles ſtürzte ihm jubelnd und Hoch rufend entgegen; ſogar die Schwerverwundeten ſtreckten ihm, die letzte Kraft anſpannend, die Arme entgegen. Es war eine wundervolle Szene: der männlichſchöne Feldherr mitten unter ſeinen Soldaten, auf dem Schauplatz des eben errungenen Sieges, getragen und gehoben von der Treue und Liebe ſeiner Truppen, von dem letzten Hauche der freudig Sterbenden. Wenn auch das Treffen nicht zu den bedeutendſten gehört, ſo war es doch ein glänzendes und wurde, ohne daß die deutſche Armee eine gar zu große Uebermacht entfaltete, durch die Ueberlegenheit des Genies und durch den ſtarken Willen, der das ganze Heer durchdrang, nach einem Kampfe von 3— 4 Stunden gewonnen. Douay's Truppen waren zwar in der Min⸗ derzahl, er befehligte etwa 12,000 Mann; aber er hatte den Vortheil einer ſehr feſten Stellung, und dieſe wäre ihm entriſſen worden, auch wenn er das Vierfache oder Fünffache an Truppen gehabt hätte. Die Mitrailleuſenbatterie war nur zu dreimaligem Abfeuern gekommen. Eine preußiſche Bombe platzte in dieſer Batterie, machte die Geſchütze unbrauch⸗ bar und ſpielte der bedienenden Mannſchaft übel mit. Darauf wurde die Batterie abgeführt, damit ſie nicht den deutſchen Truppen in die Hände falle. Der bedeutendſte Werth dieſes Sieges war der moraliſche. Die Franzoſen hatten die beſten ihrer Truppen bei Weißenburg; aber der An⸗ griff der Deutſchen war unwiderſtehlich, denn dieſe wußten, wofür ſie kämpften. Sehr betrübend war die Wahrnehmung, daß die Bevölkerung in und um Weißenburg gegen ihre deutſchen Stammesgenoſſen ſich zum Theil ſehr feindſelig bewies. Schon vor dem 4. Auguſt kam es mehr⸗ mals vor, daß Civiliſten auf bayeriſche Poſten ſchoſſen. Am Tage des Kampfes wurde aus den Häuſern von Altenſtadt und Weißenburg auf die vorüberziehenden Soldaten geſchoſſen. Ja, ein Soldat des Königs⸗ grenadierregiments, welcher nach Erſtürmung des Geisbergs ſchwer ver⸗ wundet liegen blieb, ſah, wie plötzlich, während ſeine Kameraden den fliehenden Feind verfolgten, ein älterer Mann aus der Stadt mit einer Axt heranſchlich und einem verwundeten Jäger den Kopf ſpaltete, ein Schickſal, dem der Grenadier nur dadurch entging, daß er laut um Hülfe ſchrie und von einem vorbeimarſchirenden bayeriſchen Jägerbataillon ge⸗ hört wurde. Einige dieſer entarteten Söhne Deutſchlands wurden ergrif⸗ fen und auf der Stelle erſchoſſen. Man bemerkte bei der Bevölkerung auch religiöſen Fanatismus, wozu ſie von ihren Geiſtlichen aufgeſtachelt waren. Es wird eine ſchöne Arbeit koſten, dieſe rohen Geſtalten zu menſch⸗ lichen Weſen heranzubilden. Während des Kampfes um Weißenburg marſchirten die württember⸗ giſchen Truppen unter General Obernitz und die badiſchen unter General Beyer, welche zwei Diviſionen von General Werder kommandirt wurden, von Maxau (am Rhein) nach Lauterburg, beſetzten die von Truppen ent⸗ 4 nein nun müſe e K !. Mere ve wofüt ſie . ztereune Ponälfosrnt .7 „ 4 4 „ 7 7 , moht⸗ „ mehr⸗ R 4 6 An ahe , „ f ienomy Zanfgo⸗ NVe Ro D “ pürtrnte⸗ nter Genen dit Ninkn Ennen e. cc& 91 blößte Stadt, rekognoszirten auf dem linken Rheinufer bis Selz und fan⸗ den, daß dort nur wenige franzöſiſche Truppen ſtehen. Sie hatten kleine Gefechte zu beſtehen und verloren dabei vier Todte und Verwundete 30 Nachen, welche ſie erbeuteten, wurden auf das rechte Rheinufer ge⸗ bracht. Auf den Kanonendonner von Weißenburg wandte ſich General Werder weſtwärts, um, wenn auch nicht mehr an dieſem Tage, ſo doch in den nächſten Tagen im Verein mit den Preußen und Bayern in edlem, ruhmvollem Wettſtreit zu kämpfen. (Fortſetzung folgt.) Der Kofferdieb. Im letzten Sommer war es und in Calais. Ich ſtand auf dem Deck des Dampfers, der in wenigen Minuten nach Dover abgehen ſollte, und ſprach mit meinem Freunde Charles Narquois. Mein Reiſekoffer lag zu meinen Füßen. Charles Narquois, welchen ich vor einigen Jahren in Wien kennen gelernt, hatte mir während meines dießmaligen kurzen Aufenthalts in Frankreich vielerlei kleinere und größere Dienſte geleiſtet. Wir waren faſt den ganzen geſtrigen Tag zuſammen geweſen, und auch heute hatte Narquois mir alle ſeine freie Zeit gewidmet. Während wir mit einander plauderten, trat ein Mann mit einer blauen Mütze auf dem Kopfe zu mir heran und erbot ſich höflich, meinen Koffer zu dem übrigen Paſſagier⸗ gepäck des Schiffes tragen zu wollen. „Nein,“ ſagte ich, „ich wünſche ihn im Auge zu behalten. Laſſen Sie ihn nur hier!“ „Aber, Monſieur,“ wandte der Mann ein, „er ſteht hier im Wege. Hier darf kein Gepäck liegen bleiben. Ich will ihn an den richtigen Platz bringen.“ Dieß ſagend, hob er ihn auf die Schulter und trug ihn nach der an⸗ dern Seite des Bootes. Ich war zu ſehr mit dem Abſchiede von meinem Freunde beſchäftigt, um die Frechheit des Menſchen alsbald zu rügen. Kaum aber hatte mich Narquois verlaſſen, ſo ging ich, meines Koffers mich wieder zu verſichern und den Mann auszuſchelten, welcher ſich an ihm vergriffen hatte. Ich ſah ihn nicht ſogleich. Als ich indeß zufällig landeinwärts blickte, be⸗ merkte ich den Schurken mit der blauen Mütze, wie er am andern Ende der großen Landungsbrücke lehnte und ſich mit einer Frau in Holzſchuhen unterhielt. Neben ihm lag mein Koffer. Obgleich mich die Leute an⸗ ſchrieen, daß das Schiff ſich augenblicklich in Bewegung ſetzen werde, eilte ich doch unverzüglich auf's Land zurück und ſtand im Nu neben meinem Beſitzthum. Ganz außer Athem, konnte ich kein Wort hervorbringen, ſondern langte bloß geſchwind nach dem Koffer. Der Mann aber legte alsbald ſeine Hand darauf, dann erſt ſah er ſich um. „Ach, es iſt Monſieur!“ ſprach er, als er mich erkannte, und verneigte ſich. „Bitte, ich will ihn ſchon nehmen. Ich . . .“ „Hallunke!“ keuchte ich. „Laſſen Sie ihn los — das Boot geht ſonſt ab!“ „Bewahre . . . eilen.“ Er faßte ihn bei den Handhaben. „Gütiger Himmel!“ ſetzte er dann mit der Miene größter Nieder⸗ geſchlagenheit hinzu, „das Boot iſt ſchon fort!“ Wahrhaftig, es war fort! Dort fuhr es hin, bereits fünfzig Fuß vom Strande entfernt. „Schuft! Lump!“ rief ich. „Wie haſt Du Dich unterſtehen können, meinen Koffer vom Schiffe hinwegzutragen? Du Hallunke! Da bin ich nun ſitzen geblieben! Aber warte nur, Du ſollſt mir das theuer bezahlen müſſen!“ „Parbleu!“ ſagte er, „das Boot iſt fort und ich bin auch ſitzen ge⸗ blieben. Ich wußte nicht, wie viel Uhr es war. Was ſoll ich nun an⸗ fangen? Ich wollte Monſieurs Koffer nicht aus den Händen laſſen. Pardon! Pardon!“ Voller Ingrimm überſchüttete ich den unverſchämten Menſchen, durch deſſen Schuld ich die Abfahrt des Bootes verſäumt hatte, mit einer neuen Flut von Scheltworten, als ich meinen Freund wieder auf mich zuſchreiten ſah. Er war noch nicht weit gegangen geweſen und hatte zufällig be⸗ merkt, wie ich aus dem Boote ſtürmte. Raſch erzählte ich ihm von meinem Mißgeſchick und von dem herzloſen Betragen des Hallunken vor mir, der noch immer mit dem Ausdrucke tiefſter Betrübniß auf ſeinem Ge⸗ ſichte daſtand und die Augen auf den Koffer geheftet hatte, als möchte er gerne mit mir und ihm dem jetzt ſchnell entſchwindenden Dampfſchiffe nachſchwimmen. Narquois ſprach ſofort von der Polizei, aber ſo zornig wie ich war, ich flüſterte ihm wohlbedächtig zu, er ſolle nicht vergeſſen, daß ich die Polizei in Ruhe laſſen müſſe. ich bin ja ſelbſt auf dem Schiffe angeſtellt. Ich will „Ja, ja, freilich . . . Sie haben Recht. Kommen Sie! Der Mann da iſt ein Taugenichts, aber ich werde ihn im Auge behalten. Hinweg, Coquin, und danke es Deinem guten Glücke, daß Monſieur ſo barmherzig iſt — ich werde mir Dich merken! — Kommen Sie, beſter Freund! Sie nehmen Ihren Koffer lieber ſelber, nicht wahr? Nach dem Hotel alſo! Fürwahr, mir hat der Lump einen großen Gefallen erwieſen. So können wir noch einen Abend zuſammenſein.“ L Selbander kehrten wir dann in's Hotel zurück. Wäre die Situation eine andere geweſen, ſo hätte ich nur zu große Luſt verſpürt, den frechen Menſchen der Polizei zu überantworten; unter den Umſtänden jedoch, in denen ich mich befand, konnte ich auch die allerkleinſte Berührung der kaiſerlichen Gerechtigkeit mit meinem Koffer nicht wünſchen. Der Boden deſſelben war nämlich mit einer Menge von rothen Broſchüren bedeckt, auf deren Umſchlägen ſehr augenfällig zu leſen ſtand: «La Lanterne“. So ziemlich von allen der bis dahin erſchienenen Nummern derſelben hatte ich mir Exemplare zu verſchaffen gewußt und legte ganz beſondern Werth auf die neueſten vom Bannfluche getroffenen Heftchen. Nur ſel⸗ tenes Glück hatte mich die Kollektion ſo vollſtändig zuſammenbringen laſſen, und mein Herz hing daran, ſie ſicher über den Kanal hinüber zu ſpediren. Mithin mußte ich wohl ein Auge zudrücken bei der Unver⸗ ſchämtheit des Mannes mit der blauen Mütze und jedwede Kolliſion mit der heiligen Hermandad vermeiden. Ich wurde in das Zimmer geführt, in welchem ich ſchon die letzte Nacht zugebracht hatte. Charles Narquois und ich gingen darin auf und ab, rauchten und plauderten, bis ich meine gewöhnliche kühle Tem⸗ peratur wieder gewonnen hatte. Dann ſetzten wir uns zuſammen zu Tiſche. Wir hatten ein ausgezeichnetes kleines Diner in einem behag⸗ lichen, netten Salon nach der Straße heraus. Unten waren gerade die Gaslampen angezündet worden. Ich biß mir eben das Ende einer neuen Cigarre ab und warf dabei einen Blick durch das Fenſter. Gütiger Himmel, was mußte ich ſehen! Drüben auf der andern Seite der Gaſſe marſchirte der Kerl mit der blauen Mütze über das ſchlechte Pflaſter, und in ſeiner Hand trug er — meinen Koffer! „Sehen Sie nur!“ rief ich in höchſter Erregung und ſprang auf. Augenblicklich ſteckte Charles Narquois ſeinen Kopf zum Fenſter hinaus. Eben ſchritt der Mann unten an einer Gaslaterne vorüber, und alle Beide erkannten wir meinen Koffer ſo deutlich, wie nur immer möglich. „Bei Gott, 's iſt Ihr Koffer!“ ſagte Charles und jagte mit mir die Treppe hinab. Weiter konnte er mit mir nicht Schritt halten, denn er erfreute ſich eines ſtattlichen Embonpoints, und ohne Hut und allein ver⸗ folgte ich den Störer meiner Ruhe und meinen Koffer. Etwas oberhalb des Hotels bog er um eine Ecke, und als ich meinerſeits dort anlangte, — da war er verſchwunden! Wie vom Blitze gerührt, ſtand ich da und ſchaute verſtört umher, bis Charles kam und mir meinen Hut brachte. Er theilte meine Beſtürzung. Zufällig kamen ein paar Knaben des Weges einher. Wir frugen ſie. „Mit einer blauen Mütze?“ „Ja wohl, ja wohl!“ antwortete ich voller Haſt. „Wo iſt der Menſch?“ Sie hatten ihn geſehen und ſagten uns, er ſei drüben in das große Haus gegangen, vor dem der dicke Portier ſtehe. Wir begaben uns dahin. „Es iſt Jean Duval, zu dem Sie wollen. In dieſem Augenblick iſt er nach Hauſe gekommen,“ erwiederte der dicke Portier. „Au troisième, die erſte Thür links!“ Wir eilten die Treppe hinauf und riſſen, ohne anzuklopfen, die uns bezeichnete Thür auf. Mitten in dem ziemlich geräumigen Zimmer war unſer Mann, im Begriffe, es ſich bequem zu machen, Rock und Stiefeln ablegend. Bei unſerem Anblicke ſchien er im höchſten Grade verwundert zu ſein, nahm aber auf der Stelle das alte reuevolle Geſicht wieder vor und verzog es nur ein wenig, als ich ihn beim Kragen packte und in meiner Wuth tüchtig abſchüttelte. „Ihr Eigenthum, Monſieur!“ ſagte er als Antwort auf unſere un⸗ geſtümen Anklagen. „Was für ein Eigenthum meint Monſieur? Ich bin kein Dieb.“ Außer mir vor Grimm, packte ich ihn von Neuem am Kragen und ſchrie ihn an: „Meinen Koffer, Du Schuft! Auf der Stelle gib ihn her, oder fort mit Dir zur Polizei!“ Bei dieſen Worten drückte mein Freund mit Augen, Mund und Schultern ſein Erſtaunen aus, allein ich brüllte: „Ja, zur Polizei! Ich weiß, was Sie mit Ihren Geberden ſagen wollen, Narquois, aber jetzt kehr' ich mich nicht mehr daran. Ich will mir Genugthuung verſchaffen an dieſem Schurken hier, und ſollte ich den Inhalt meines Koffers auch niemals wieder ſehen!“ „Koffer?“ ſagte der Menſch. „Ich habe ja den Koffer Monſieur auf der Straße gegeben!“ „Sie brauchen nicht den Unſchuldigen zu ſpielen, es hilft Ihnen nichts,“ verſetzte ich. „Wir Beide haben Sie mit meinem Koffer geſehen. cς 92 „ Narquois, wollen Sie dem Portier ſagen, daß er einen Polizeidiener herbeiholt?“ „Ach,“ ſprach der Mann, „Monſieur beſchuldigt mich, ihm den Koffer geſtohlen zu haben! Meinetwegen — ich ſelbſt will jetzt verhaftet ſein, dann wird ſich Alles ſchon zeigen.“ Narquois hatte den Sergeanten ſelbſt geholt und erſchien jetzt mit ihm. Ich gab ihm den Mann in Haft und bat, im Zimmer Haus⸗ ſuchung zu halten nach meinem Koffer. „Ohne beſonderen Befehl darf ich das nicht thun,“ entgegnete der Beamte. „Ich zweifle aber nicht, daß die Behörde auf Ihr Zeugniß und das Ihres Freundes hin die Ermächtigung dazu ertheilen wird. In⸗ zwiſchen“ — er wies auf einen zweiten Poliziſten, der an der Thür ſtand — „wird mein Kamerad dafür Sorge tragen, daß in der Stube hier nichts von der Stelle gerückt wird.“ Die Herren auf der Polizei empfingen mich auf das Artigſte. Zuerſt mußte ich ihnen das Aeußere meines Koffers genau beſchreiben, darauf frug man mich nach dem Inhalte deſſelben. „Monſieur braucht nicht in alle Details einzugehen, nur etwas anzu⸗ geben, was beweist, daß es wirklich Ihr Koffer iſt, wenn wir ihn aus⸗ findig machen.“ „Gut,“ erwiederte ich und konnte aus Narquois' Mienen erſehen, daß er mich in meinem Entſchluſſe, nur das unumgänglichſt Nothwendige über den Inhalt meines Koffers mitzutheilen, beſtärkte. „Ich habe vier Hemden darin,“ zählte ich auf, „verſchiedene Kragen und Manſchetten, einige Bürſten, Kämme u. ſ. f., des Kaiſers ‚Leben Julius Cäſar's’ und mehrere andere Bücher.“ „Recht ſo,“ ſagte der Beamte kopfnickend. „Monſieurs Koffer wird leicht zu identifiziren ſein. Was war die Nummer Ihres Zimmers im Hotel, wohin der Hausknecht den Koffer getragen hat?“ Ich nannte die Nummer, meinte aber, es hieße nur Zeit verſchwenden, wenn man nach dem Hotel ſchicke; denn Beide, mein Freund und ich, hätten wir den verhafteten Jean Duval mit dem Koffer in der Hand über die Straße gehen ſehen. „Wir fangen ſtets bei dem Anfange an,“ antwortete der höfliche Poliziſt, während er zweien ſeiner Leute den Befehl ertheilte, in meinem Hotelzimmer nachzuſehen. In etwa einer kleinen Viertelſtunde waren ſie wieder da, und was ſah ich? Sie brachten meinen Koffer mit. Voller Verwunderung fuhr ich auf meinem Stuhle in die Höhe. Wer aber ſchildert mein Erſtaunen, als ſie erzählten, ſie hätten den Koffer ganz ruhig in meinem Zimmer angetroffen! „Erkennt Monſieur den Koffer als den ſeinigen an?“ frug der obere Beamte. „Und will er nicht die Güte haben, ihn ſelbſt zu öffnen und die darin enthaltenen Sachen verifiziren?“ Ich ſchloß den Koffer auf, und froh, daß ich ſelbſt den Inhalt heraus⸗ nehmen durfte, hob ich die wenigen Kleidungsſtücke, die Wäſche, das Leben Cäſar's, die Bürſten, ein paar Reiſebücher in die Höhe. Wenn ich aber beabſichtigt hatte, die Behörde hinſichtlich des übrigen Inhalts zu hintergehen, — dieſe Sorge hätte ich mir ſparen können, denn es war nichts weiter darin! „Monſieur hat Alles richtig angegeben. Das ſind die Gegenſtände, welche er erwähnt hat. Aber es will mich bedünken, als fühle ſich Mon⸗ ſieur nicht völlig zufrieden geſtellt. Und doch iſt's beſtimmt ſein Koffer, nicht wahr? Und auch der Inhalt deſſelben?“ Ich bat um die Erlaubniß, mit meinem Freunde Charles Narquois ein paar Worte ſprechen zu dürfen. Er rieth mir, mich für zufrieden geſtellt zu erklären, und ich that es. Jetzt war ich überzeugt, daß das Ganze nur ein Polizeiſtreich geweſen, um mich von meinen Lanternes“» zu befreien, und zwar ſo leicht wie möglich. Mit meinem Koffer verließ ich das Polizeiamt, ohne Jean Duval, der mich auf der Straße überholte, weder ein Wort noch auch nur einen Blick zu gönnen. Narquois und ich begaben uns wieder nach dem „Hotel und tranken die angebrochene Flaſche aus. Beide trafen wir in der Anſicht zuſammen, daß die Polizei von meinem Kaufe der verpönten Waare zu ſpät Kenntniß erhalten haben mußte, um noch andere als die außerordentlichen Maßregeln ergreifen zu können, welche mich in ſo großes Erſtaunen und Zorn verſetzt hatten. „Dieſer Schuft hat mich wahrſcheinlich erſt ausgeſpürt, als er mich auf dem Deck anredete,“ ſagte ich. „Wäre er zehn Minuten ſpäter ge⸗ kommen, ſo hätte ich jetzt meine ‚Lanternes' glücklich in England gelandet.“ „Ganz meine Meinung,“ entgegnete Charles Narquois. „Aber dann hätten wir nicht dieſen angenehmen Abend zuſammen gehabt.“ Als ich am nächſten Morgen mit meinem Koffer in der Hand die Landungsbrücke des Dover⸗Dampfers betrat, ſah ich an der Baluſtrade derſelben einen Poliziſten ſtehen. Ich ging auf ihn zu, und wie er mi⸗ litäriſch die Hand zum Gruße an die Mitze legte und das reuevolle Geſicht wieder vornehmen wollte, mit welchem er geſtern ſo glücklich ge⸗ ſchauſpielert hatte, erkannte ich meinen Gefangenen Jean Duval. Rπ „Bitte, bitte, keine Entſchuldigung!“ fiel ich dem zu weitläufigen Be⸗ theuerungen Ausholenden in's Wort, „aber ſagen Sie mir, wie ſich Alles zugetragen hat. Jetzt kann es Ihnen nicht mehr zum Schaden gereichen, wenn Sie aus der Schule ſchwatzen und mir erklären, wie Sie dahinter gekommen ſind, daß ich «„La Lanterne» in meinem Koffer hatte. Wie Sie hören, bin ich ein Deutſcher. Ich reiſe im Augenblicke ab und werde Ihren Vorgeſetzten kein Wort von Ihren Enthüllungen verrathen.“ „Da iſt nicht viel zu enthüllen,“ antwortete er. „Wir wußten, daß Monſieur verbotene Artikel exportiren wollte, und es galt, Ihnen dieſe ohne großes Aufheben zu konfisziren. Es hat mir ſehr leid gethan, daß ich ſchuld ſein mußte, wenn Monſieur das Boot verſäumte, allein es blieb uns gar ſo kurze Zeit übrig, denn erſt wenige Minuten vor dem Ab⸗ gange des Schiffes war uns die Sache denunzirt worden. Daß mich Monſieur gewahr werden würde, als ich geſchwind den Koffer aus dem Hotel praktizirte, das ließ ich mir freilich nicht träumen. Doch noch ehe mich Monſieur in meiner Wohnung überraſchte, ſtand der Koffer ſchon wieder in Monſieurs Zimmer an Ort und Stelle.“ „Wie in aller Welt aber haben Sie in Erfahrung bringen können, daß ich dieſe Broſchüren bei mir führte?“ frug ich, indem ich Jean Duval verſtohlen ein Fünffrankenſtück in die Hand drückte. „Ach,“ flüſterte er lächelnd, „Monſieur Charles Narquois hat uns Anzeige davon gemacht.“ Sch. Bilderräthſel. Auflöſung des Bilderräthſels Seite 24: Beileid. Auflüſung des Bilderrüthſels Seite 48: Ein Geſchäftsträger. ac ſnn, —— N. ☛RD Pe O. N W,YeeZ NKae V N 11 4 PE 1 Hrn. J. D. Wir können in der J. W. nicht ſo viel dringen, da unſer Raum beſchränkt iſt, dagegen in jedem Hefte. Erſt mit dem Okt. ſollte damit begonnen werden. Das Turnier werden wir eröffnen. . Hrn. A. F. in M. Sie fragen uns und haben es bereits in Händen. Eine klarere und für jeden Laien auch die militäriſchen Operationen verſtändlicher ſchil⸗ dernde Geſchichte, als die Müller's, werden Sie wohl nicht finden. . Frl. Paula Maria L. in S. (Böhmen). Es hat uns lange nichts ſo er⸗ ſtändnißvolle, treue Leſerinnen. Es iſt angenehm zu ſchreiben, wenn man ſich ſ Leſerinnen recht lebendig vor Augen ſtellt. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. freut, als Ihr Brief. Eine Zeitung kann ſich nichts mehr wünſchen, als ſo lche o —— Se — „ — .ẽ irner B nikfuiher denn blann Ur Ane nd⸗ * 1, nen . ) geihan ⸗ elhan dee Hahah, as R n 3 Ail o Rliet. m nae 40: N ⸗ . A Un et 7 Keine Zeugen. Novelle von R. Edmund Hahn. (Fortſetzung.) Nach einiger Zeit kehrte Jakob, welcher ſich entfernt gehabt hatte, mit dem Theegeſchirr zurück. „Der Herr Major von Dobenegge iſt hier,“ ſagte Jakob, „ein toller Patron. Herriſch, voll närriſcher Einfälle, wenn er eben die Laune hat. Wenn es Ihnen möglich iſt, gehen Sie ihm aus dem Wege, Fräulein. Er iſt ein Freund des Herrn Generals, iſt's immer geweſen, aber es wäre beſſer, es wäre anders. Jetzt ſoll der junge Herr Baron Fräulein von Dobenegge heirathen, Gott weiß es, warum. Er will nicht, aber der Herr General, der ſonſt dem Junker in Allem den Willen ließ, hat einen Trumpf darauf geſetzt. Mich dauert der junge Herr, es ſteckt ein guter Kern in ihm, und ihm zuliebe bleibe ich im Hauſe.“ „Das iſt ſchön vo Ihnen, Jakob.“ . Der ehrliche Mann freute ſich über das Lob des lieblichen Mädchens. Er nahm einen friſchen, ausgewählten Blumen⸗ ſtrauß von dem Seiten⸗ tiſchchen, ſtellte ihn in einem Waſſerglaſe vor Melitta hin und ſagte: „Ich denke, daß Sie, gnädiges Fräulein, Blu⸗ men lieben, deßhalb habe ich Ihnen dieſen Strauß gebracht.“ „Sehr liebe ich Blu⸗ men, und Dank, vielen Dank! Aber wo haben Sie denn die zarte Myrte her, dieſe Theeroſe und meine Lieblingsblumen: Hyazinthen, Narziſſen und Erika? Etwa aus dem Wintergarten des Hauſes?“ „O nein, Frau von Cibani erlaubt nicht, daß nur ein Blättchen abge⸗ brochen wird. Ich be⸗ ſuchte einen alten Be⸗ kannten, der beim Kunſt⸗ gärtner Weiſe lebt, näm⸗ lich deſſen Bruder. Er war früher Kammerdiener bei dem verſtorbenen Baron Arwed von Engel⸗ Illuſtr. Welt. XIX. 3. Generallieutenant v. Franſecky. (S. 95.) ſtröm auf Wolfenberg. Ich wurde zuweilen vom Herrn General mit⸗ genommen, wenn er den Namensvetter in Wolfenberg beſuchte. War ein lieber Herr, auch der Sohn, ſo höflich, wohlthätig, ſolid, und muß nun das ſchöne Wolfenberg mit dem Rücken anſehen. So iſt's in der Welt: wenn Einer verliert, gewinnt der Andere. Jetzt hat mein Herr Alles.“ S „Aber wie iſt das zugegangen, beſaß Herr Arwed von Engelſtröm das Gut nicht von Rechtswegen?“ fragte Melitta. „Auf dem jungen Herrn Baron Arwed, der jetzt noch lebt, haftet in dieſer Angelegenheit kein Flecken,“ verſetzte Jakob, „aber der ältere Herr Baron ſoll ſich verſpekulirt gehabt haben, meinem gnädigen Herrn Geld ſchuldig geweſen ſein, ich weiß das nicht ſo genau. Als mein Herr Ge⸗ neral das letzte Mal auf Beſuch in Wolfenberg war, durfte ich ihn nicht begleiten, da nahm er einen Andern mit, denn ohne eigenen Diener reist mein gnädiger Herr nicht drei Stunden weit. Wie die Blumen duften jetzt in dem warmen Zimmer! Die milde Luft gefällt den Hyazinthen, in der Kälte verlieren ſie den Geruch.“ „Es iſt aber wohl ein zu großes Geſchenk, Ja⸗ kob, als daß ich es ſo ohne Weiteres annehmen kann,“ ſagte Melitta. Sie fürchtete, daß der gutmüthige Mann ſich Ausgaben gemacht habe, um ihr eine Freude zu bereiten. Er verſtand, was ſie dachte, und ſagte ehrerbietig: „Darüber machen ſich gnädiges Fräu⸗ lein keine Sorge. Dieſe Blumen hatte Weiſe für den Baron Arwed abge⸗ ſchnitten, welcher gekom⸗ men war, um ſeines Vaters alten Diener ein⸗ mal zu ſehen. Als ich eintrat, gingen der Herr Baron eben fort; den Strauß hatte er über dem Geſpräch mit den Gebrü⸗ dern Weiſe vergeſſen ge⸗ habt, was Beide be⸗ dauerten, da auch der Baron ein Blumenfreund iſt und den Strauß lange von allen Seiten be⸗ trachtet und gelobt hatte. Ich bat mir denſelben für eine junge, feine Dame aus, und erhielt ihn.“ Melitta erröthete, und als ſich Jakob entfernt hatte, drückte ſie ihr 15 oπιω daꝝ 94 O⁵ liebes Geſicht in die Blumen und weinte, vielleicht nur Thränen der Wehmuth. Frau von Werder beſaß unter andern Talenten auch das ſo ſeltene, ſchön vorzuleſen, einfach, ohne falſches Pathos, aber mit innigem Aus⸗ druck. Melitta hatte dieſe Gabe von ihrer Mutter geerbt und unter ihrer Anleitung ausgebildet. Sie las, um dieſes Talent nicht einroſten zu laſſen, ſich in ihrer Einſamkeit oft laut vor. Heute, als ſie einige Seiten an ihrem Tagebuche geſchrieben hatte, nahm ſie einen Band von Schiller's Werken, den erſten, der ihr in die Hände kam, um daraus ſich laut vorzuleſen. Als ſie das Buch aufſchlug, fiel ihr der Monolog Thekla's in die Augen, und was ſie bisher nur als ſchöne Dichtung bewundert hatte, ſprach jetzt zu ihr wie die Stimme eines prophetiſchen Genius, und mit tiefer Empfindung las ſie: „Du ſtandeſt an dem Eingang in die Welt, Die ich betrat mit klöſterlichem Zagen.“ Ach, dieſe Welt! Erſt ſeit wenig Tagen hatte ſie dieſelbe betreten und ſchon erſchien ſie dem unerfahrenen, aber denkenden Mädchen voll Räthſel und Irrpfade. Dachte zu dieſer Stunde, wo Melitta über Arwed's bitteres Schickſal nachgrübelte, der junge Mann an die Waiſe? Wenn wir wahr reden wollen, müſſen wir erwiedern: „Nein.“ Der plötzliche Tod ſeines gelieb⸗ ten Vaters, der Verluſt ſeines reichen Erbes hatten ihn in eine Stimmung verſetzt, die ihm die Empfänglichkeit für die Anmuth ſeiner Reiſegefährtin geraubt hatte. Unter andern Verhältniſſen hätte wahrſcheinlich gerade eine holde Erſcheinung, wie Melitta, ihn auf den erſten Blick angezogen. Der Juſtizrath hatte durch ſeine Zweifel an der Echtheit jener für Arwed ſo verhängnißvollen Dokumente ſeine Seele beunruhigt. Er mußte alle ſeine Willenskraft aufbieten, um immer bei der Sache zu bleiben und ſeine Aufgaben genügend zu löſen. In freien Stunden dachte er unauf⸗ hörlich an des Juſtizraths Worte, und der Baron Arwed hatte auch den ehemaligen Kammerdiener ſeines Vaters nur aufgeſucht, um ihm im Ge⸗ ſpräch einige unbedeutend ſcheinende Fragen vorzulegen, deren Beantwor⸗ tung von großer Wichtigkeit für Arwed ſein konnte. Achtes Kapitel. Die Kranke. Als Melitta am andern Tag die Stunde ſchlagen hörte, in welcher ſie bisher immer zu Frau von Cibani gegangen war, ſtand ſie unſchlüſſig in ihrem Zimmer. Das Benehmen dieſer genußſüchtigen Frau hatte ihr geſtern entſchieden mißfallen, auch den Major wünſchte Melitta nicht zu ſehen. Leichte Schritte auf dem Korridor kamen näher, zum erſten Mal trat Frau von Cibani ſelbſt in das Gemach. Sie trug dieſen Tag ein dunkelblaues, bis hoch an den zarten Hals hinaufgehendes Gewand von feinem Wollſtoff und ein Spitzenhäubchen. „Ich ſehe, Sie ſind angekleidet, liebe Melitta, das iſt gut,“ begann Hortenſe, „da können Sie mir ſogleich folgen. Arme Verwandte müſſen ſich im Hauſe der reichen nützlich zu machen ſuchen, das iſt ſo der Welt Lauf,“ ſagte ſie, „und Sie, das weiß ich, ſind zu ſtolz, um unverdientes Brod eſſen zu wollen. Die Generalin iſt heute verhältnißmäßig wohl, Doktor Thalberger hat erlaubt, daß ich Sie ihr heute zuführe. Ich denke, Sie werden der Tante gefallen, und ich werde Sie dann mit allen Ihren Obliegenheiten bekannt machen.“ Nach dieſen Worten wandte ſich Frau von Cibani nach der Thüre, Melitta folgte ihr ſchweigend. . Raſch ſchritt die elegante Frau, über Kälte klagend, über den Gang, eine Treppe hinauf und ſtand jetzt mit Melitta vor einer großen, mit Eiſen beſchlagenen Thüre. Frau von Cibani öffnete dieſe und führte ihre Begleiterin durch ein düſteres, höchſt einfach möblirtes Vorgemach in ein anderes, das eher einer dürftigen Kloſterzelle, als dem Wohnzimmer einer vornehmen, reichen Dame glich. Es war nicht einmal warm in dieſem Gemache. Unweit des einzigen Fenſters, von dem aus der Blick auf be⸗ ſchneite Dächer fiel, ſaß in einem hölzernen Lehnſtuhle eine Dame, welche ein ſchwarzes, nonnenartiges Gewand trug. Bei dem Eintritt der Damen wandte ſie den Kopf nach ihnen und zeigte ein Geſicht, welches, obgleich ſehr blaß, doch noch immer Spuren großer Schönheit trug. „Hier bringe ich Melitta von Werder, gnädige Tante, die Ihnen von jetzt an Geſellſchaft leiſten wird,“ ſagte Frau von Cibani. „Willſt Du das, mein Kind?“ ſagte die Freifrau von Engelſtröm mit leiſer, klagender Stimme. „Gewiß, verehrte Tante, ich will Alles thun, was in meinen ſchwachen Kräften ſteht, um Ihnen nützlich zu ſein!“ rief Melitta aus der Fülle ihres guten Herzens, denn der Anblick der blaſſen Frau flößte ihr Mit⸗ eid ein. „So iſt es recht, Melitta!“ ſprach Frau von Cibani, welche wenig Luſt zu haben ſchien, ſich lange bei ihrer Tante aufzuhalten. Raſch öff⸗ nete ſie eine Thür, die in ein größeres, ebenfalls ſehr einfach eingerichte⸗ tes Gemach führte, und ſagte: „Hier werden Sie in Zukunft wohnen. Bedient werden Sie wie die Tante abwechſelnd von Urſula und Jakob; wenn Sie etwas bedürfen, ſagen Sie es Dieſem. Ihre Sachen laſſe ich Ihnen herauftragen.“ „Dabei will ich ſelbſt ſein!“ ſagte Melitta, an ihr Tagebuch denkend. „Wie Sie wollen; der Umzug kann ſogleich geſchehen,“ erwiederte Hortenſe. „Ja, thue Alles, was noch zu thun iſt, ſogleich, mein Kind, damit Du dann immer bei mir bleiben kannſt,“ ſagte die Generalin. Auf der Treppe rief Hortenſe lachend: „Zeichen und Wunder geſchehen, wie ich eben bemerke, noch immer. Die gnädige Tante, zu Zeiten ſo ſcheu und verdrießlich gegen jedes neue Geſicht, ſcheint Sie auf den erſten Blick in ihr Herz geſchloſſen zu haben. Leider hat die Tante gar keine Macht oder Reichthümer, um ihre Günſtlinge glücklich zu machen. Ich werde Ihnen Jakob ſenden. Adieu! in den nächſten Tagen⸗ werden wir uns wohl nicht ſehen,“ und leichtfüßig hüpfte Hortenſe über die Gänge. Melitta packte ſpäter im unteren Gemache ihre Habſeligkeiten zuſammen und wollte ihre Papiere in die Mappe ſchließen. Bei dieſer Gelegenheit kam ihr das Blatt in die Hand, auf welchem mehrmals geſchrieben ſtand: Guſtav Adolph Arwed Freiherr von Engel⸗ ſtröm. Unwillkürlich legte ſie dieſes Papier zu den andern und betrachtete es wie einen Gruß von Arwed. Dann nahm ſie die ihr ſo lieben Blumen und trug ſie ſelbſt in den Raum, den ſie von jetzt an bewohnen ſollte. Als Melitta, nachdem ſie ſich in ihrer neuen Behauſung eingerichtet hatte, wieder in das Gemach der Tante trat, ſagte dieſe: „Dein Anblick thut mir wohl, mein Kind, alle Engelſtröm haben blaue Augen, nur die Deinen ſind braun; ſolche Augen hatte mein Sohn Joſeph, damit gewann er alle Herzen. Er iſt todt, und auch mein Johann, nur ich lebe noch!“ Nach dieſen Worten ſeufzte die Generalin tief auf. Melitta ſagte ſanft: „Aber Sie haben noch einen Sohn, und den Gemahl.“ „Ja, ja, dieſe leben, aber nicht für Johann und Joſeph, ſie thun nichts, weder Oskar noch der General, um meine Söhne zu erlöſen aus dem Orte der Qual!“ Melitta ſchaute ihre Tante fragend an, ſie ſprach in Räthſeln. Die Baronin fragte: „Biſt Du gläubig, Melitta? Beteſt Du oft und mit Inbrunſt? Sage es mir, haſt Du den wahren Glauben?“ Melitta wußte, daß dieſer Zweig der Engelſtröm katholiſch war. Pfarrer Arnold hatte ihr beim Abſchied gerathen, Streitigkeiten über religiöſe An⸗ ſichten zu vermeiden. Melitta befolgte dieſen Rath und erwiederte aus voller Ueberzeugung: „Ich glaube an die Güte Gottes.“ „An ſeine Güte glaubſt Du, wohl Dir. Aber er ſtraft auch, es gibt einen Ort der Qual, o Melitta!“ — hier flüſterte die Baronin mit hohler Stimme: „An dieſem verweilen meine Söhne, bis ſie freigebetet ſind. O, mein Kind, ſeit Jahren bete ich Tag und Nacht für ihre armen Seelen, Du biſt unſchuldig, hilf mir beten!“ „Das will ich!“ erwiederte Melitta gerührt, „ich will für meine Ver⸗ wandten beten, aber ich glaube feſt, daß ſie unter den Seligen ſind. Gott wird menſchliche Schwächen nicht hart ſtrafen, denn er iſt die Liebe.“ „Wie, Du glaubſt nicht an das Fegefeuer, nicht an göttliche Strafen? Biſt Du keine Chriſtin?“ ſagte mit Strenge die Baronin. „Ich bin eine Chriſtin, deßhalb vertraue ich der Liebe Gottes!“ ver⸗ ſetzte Melitta. „Wenn auch ich das glauben könnte! Aber ich vermag es nicht. Alles, was ich thun kann, vollziehe ich. Ich meide die Welt, ich kaſteie mich und thue Buße, auf daß ſie erlöst werden, die ich geboren habe, und die jung, ſchnell geſtorben ſind in ihren Sünden. Ich ſchlafe nur wenig Zeit, ich faſte, ich bete und Du ſollſt mit mir beten!“ ſprach die Baronin und reichte ihrer Nichte ein Buch. „Lies!“ ſagte Frau von Engelſtröm gebieteriſch. Melitta blickte in das Buch und ſah: Gebet zur Errettung der armen Seelen aus dem Fegefeuer. Das junge Mädchen las eines jener leiden⸗ ſchaftlichen, von Jeſuiten verfaßten Gebete, welche einen durch ſchwere Schickſalsſchläge niedergedrückten Geiſt mit Zweifel an die Güte Gottes erfüllen und noch mehr niederbeugen müſſen. Niemals hatte ſie bei ihrer katholiſchen Mutter Bücher dieſer Art geſehen, ja kaum gewußt, daß es deren gäbe. Das Gebet war lang, ſie las es zu Ende; als ſie aufblickte, bemerkte Melitta, daß die Tante eingeſchlafen war. Leiſe erhob ſich das Fräulein und ſchlich ſich in ihr Zimmer. . Daß die Baronin über den Tod ihrer Söhne ſich tief unglücklich fühlte, begriff Melitta; über das Leben und die Todesart ihrer Vettern, welche Juſtizrath Lichten kannte, wußte ſie nichts. Sie empfand Mitleid mit der armen Frau, ſie gelobte ſich feierlich, ſich zu bemühen, dieſelbe zu tröſten; aber dennoch machte die Jugendkraft und die von ihr unzertrennliche Lebensluſt ihre Rechte geltend, und Me⸗ litta bebte vor dem Gedanken zurück, vielleicht Tag für Tag Jahre hin⸗ durch dieſer Kranken ununterbrochen Geſellſchaft leiſten, die Ausbrüche ihres Schmerzes, ihrer Verzweiflung hören zu ſollen. N. ςω M 95 00 Ein ſolches Daſein hatte ihre gute Mutter für ihre einzige geliebte Tochter nicht gewünſcht oder erwartet, als ſie vor ihrem Scheiden dem Großoheim das Schickſal der Waiſe an das Herz gelegt hatte. Eine Zeitlang aber wollte Melitta bei der Tante verweilen, bis dieſelbe ruhiger geworden ſein würde. Man konnte dem Fräulein ja nicht zumuthen, ſtets die einzige Geſellſchafterin der Tante zu ſein. J Jakob kam endlich, um den Tiſch zu decken und Speiſen zu bringen. Gutmüthig ſagte er: „Ich glaube, gnädiges Fräulein, Sie ſind die zwölfte Geſellſchafterin, welche die gnädige Frau hat. Keine blieb länger als einige Monate, obgleich jede gut bezahlt wurde. Ganz allein will die Frau Baronin auch nicht bleiben. Speiſen Sie allein, die Frau Baronin genießt nur wenig und die kärglichſte Nahrung, ich habe mir aber vom Koch etwas Kräftiges für Sie geben laſſen, damit Sie nicht ganz herab⸗ geſtimmt werden. Eſſen und trinken Sie!“ „Ich danke für Ihre Sorge, bringen Sie mir nur auch bald einen Brief von Schleſien, lieber Jakob! Sie haben doch mein Schreiben beſorgt?“ „Gewiß, liebe junge Dame. Ich gehe täglich aus; wenn Sie Bücher, Blumen oder ſonſt etwas haben wollen, ich beſorge Ihnen Alles mit Freuden.“ „Ich danke Ihnen von Herzen.“ „Wie ich Ihre Sachen heraufgetragen habe, ſah ich ein Predigtbuch, da bin ich auf den Gedanken gekommen, daß das gnädige Fräulein luthe⸗ riſch ſind, wie ich.“ Melitta nickte lächelnd mit dem Kopfe, der Diener fuhr fort: „Die gnädige Frau ſchläft oft die halbe Nacht nicht und geht auf und ab. Dafür fällt ſie dann am Tage in einen ſtundenlangen tiefen Schlaf. Da durften die Geſellſchafterinnen fort. Auf dem großen, mit Linden bepflanz⸗ ten Platze unweit von hier iſt unſere Kirche, jeden Sonn⸗ und Feſttag iſt Gottesdienſt.“ „Ich freue mich, dieß zu wiſſen. Aber, Jakob, ich bin ja doch keine Gefangene, daß ich mich nur fortſchleichen darf, wenn die Frau Baronin ſchläft?“ ſagte Melitta, und eine unheimliche Empfindung beſchlich ſie. Jakob entgegnete: „Gefangen ſind Sie freilich nicht, gnädiges Fräu⸗ lein, aber die gnädige Frau iſt nun eben ſeltſam. Wenn eine ihrer Ge⸗ ſellſchafterinnen ſie verlaſſen wollte, jammerte oder tobte ſie, je nachdem ſie gelaunt iſt. Sie darf nicht aufgeregt werden, ſagt der Arzt.“ „Beſuchen denn der Herr General und der junge Baron ſie nie, oder Frau von Cibani?“ fragte Melitta. „Selten! Die Frau Baronin will dieſe Weltmenſchen nicht ſehen, ſie hat nur einen Gedanken, nämlich ihre Söhne aus dem Fegefeuer loszu⸗ beten. Ich glaube an kein Fegefeuer, da ich ein aufgeklärter Chriſt bin; aber wenn es eins geben ſollte, nun, da könnte es ſchon ſein, daß die beiden älteſten Söhne dieſes Hauſes dort Unterkunft gefunden hätten.“ „Aber, Jakob —“ „Ja, gnädiges Fräulein, von dieſen ließe ſich viel ſagen. Manchen gut, daß Tapeten und Mobilien ſtumm ſind!“ Die Generalin war erwacht und rief Melitta; Jakob entfernte ſich. (Fortſetzung folgt.) Es iſt für Der Held von Gravelotte. (Bild S. 93.) Es war ein furchtbarer Tag, der Tag von Gravelotte, der mit einem ſo herrlichen Siege endigte, ein Sieg, mit dem der Name Franſecky un⸗ vergänglich verknüpft ſein wird. Der Tag neigte ſich ſchon, als der rechte Flügel der Preußen in's Wanken kam; Moltke zählte die Augenblicke, er erwartete die treuen Pommern, die ſich noch immer nicht ſehen ließen. Da plötzlich blitzen ihre Gewehre in der Tiefe auf, Moltke reitet ihnen entgegen und nun geht's im Sturmmarſch, Franſecky voran, die Höhen hinter Gravelotte hinauf, auf deren Abhängen ſich die Franzoſen in zwei Etagen Schützengräben übereinander feſtgeſetzt hatten, und im Sturm waren die Anhöhen genommen. Es ſoll das Furchtbarſte geweſen ſein, wenn man Augenzeugen hört, was die Kriegsgeſchichte der Neuzeit ſeit Verbeſſerung der Feuerwaffe kennt. Der Sieg war entſchieden. Der Held dieſes Tages, Ewald Friedrich von Franſecky, iſt am 16. Nov. 1807 geboren und trat 1825 als Sekondelieutenant aus dem Kadettenkorps in die Armee. Schon als Premierlieutenant zum großen Generalſtab ver⸗ ſetzt, wirkte er 1845— 1848 als Lehrer bei der Kriegsſchule und machte 1848, zum Stabe des Oberkommandos der Bundesarmee kommandirt, den Feldzug gegen Dänemark mit. Reich dekorirt kehrte er zurück, ward 1849 Major und erhielt in den nächſten fünf Jahren verſchiedene mili⸗ täriſche Miſſionen und Kommandos nach Frankreich, Oberitalien, Rußland, Belgien und Holland; 1855 wurde er zum Chef des Generalſtabs des 6. Armeekorps ernannt, und 1857 mit einer militäriſchen Miſſion nach Karlsruhe betraut und als Kommandant zum 31. Infanterieregiment verſetzt, ſchon im nächſten Jahre Oberſt und gleichzeitig Direktor der ver⸗ einigten Diviſionsſchule des 4. Armeekorps. 1860 wurde ihm der Ab⸗ ſchied mit Charakter als Generalmajor bewilligt: er trat in oldenburgiſche Dienſte, wo er ſich um die Reorganiſation des Heeres große Verdienſte erwarb; trat dann 1864 wieder in preußiſche Dienſte zurück und machte als Generallieutenant und Kommandant der 7. Infanteriediviſion den böhmiſchen Feldzug mit, in dem er ſich bei Münchengrätz, Königgrätz und Blumenau auszeichnete. Zwei preußiſche Orden und das oldenburgiſche Großkreuz ſchmücken dafür ſeine Bruſt, wie heute das eiſerne Kreuz für ſein tapferes und umſichtiges Eingreifen am Tage von Gravelotte. Der Arzt als Hausfreund. Von Dr. med. H. Klencke. 8. Das Schwitzen und die Schweißmittel. *) Es iſt ein althergebrachtes Volksverfahren, wenn Jemand ſich unwohl, fröſtelnd, heiß im Kopfe, abgeſpannt, appetitlos, trocken oder gereizt im Halſe ꝛc. fühlt, und dann die Urſache auf eine mögliche Erkältung ſchiebt, daß man ſagt: „Ich muß einmal gehörig ſchwitzen,“ ſich in ein Bett einpackt, Fliederthee oder Fliedermus, oder käufliche Schweißtropfen trinkt und nun das Eintreten des Schweißes abwartet. Der Landbäcker und Bauer macht in einigen Gegenden die Sache einfacher; er legt ſich in den noch warmen oder mäßig geheizten Backofen und imitirt hier das erſte Stadium eines modernen iriſch⸗römiſchen Bades, freilich mit mehr oder weniger Gefahr bei unverſtändigem Verfahren. Das Schwitzen an ſich kann in der Regel wenig ſchaden, auch wo es die wirkliche oder vermeintliche Erkältung in einem Falle nicht aufheben ſollte; dennoch aber ſtellen ſich oft Nach⸗ theile für manche Perſonen ein, und es muß dieſer Erfolg ſeinen Grund in zwei Dingen haben, nämlich daß die Perſon in dieſem Falle nicht hätte ſchwitzen ſollen, oder daß bei und nach dem Schwitzen Verſehen vorgefallen ſind. So leicht es auch jedem Menſchen erſcheint, einmal einen künſtlich erregten Schweiß hervorzurufen, und ſo dienſtbar ſich auch die Haut dem Willen in dieſer Hinſicht unterwirft und eine Ausgleichung übernimmt, auch wo ſie an der Störung des Wohlbefindens nicht ſchuld war, ſo iſt die Hautfunktion doch keine untergeordnete Dienerin des Orga⸗ nismus, vielmehr eine der vornehmſten und in alle anderen Gebiete des körperlichen Lebenshaushaltes hineingreifende Beamtin des Blutes und beſteht, trotz ihrer Dienſtfertigkeit und Anbequemlichkeit an die Willkür des Inhabers, auf ihre Geſetze und Natureigenthümlichkeit; ſie iſt die große Funktionärin, welche, in ſtetem Rapport mit den Geſammtorganen thätig, die wichtigſten Funktionen übernimmt oder überträgt, dem Blute die ver⸗ dunſtbare Lebensſchlacke abnimmt und das Gleichgewicht der Blutvertheilung unterhält. — Lernen wir, ehe wir die Haut zur ſchwitzenden Dienerin der Willkür machen, zuvor deren Bedeutung und Thätigkeit näher, als es im Volke bekannt iſt, verſtehen. — Auch wenn wir nicht ſchwitzen, iſt die Haut in einer fortwährenden unmerklichen, aber großen Lebensarbeit; an ihrer ganzen Oberfläche ſtößt ſie ununterbrochen aus den feinſten Netzausbreitungen der Blutge⸗ fäße verdunſtbare Stoffe des vorüberkreiſenden Blutes, und zwar durch die ſogenannten „Poren“ aus, Oeffnungen ſehr feiner, ſpiralartig an die Ober⸗ fläche ſich ſchlängelnder Schweißdrüschen, in welche zunächſt der Aus⸗ dünſtungsſtoff ſich ausſcheidet. Im Durchſchnitte beträgt dieſe Aus⸗ dünſtungsmaſſe an Gewicht binnen einer Minute etwa 9 bis 14 Gran (60 bis 90 Gramme), mithin in 24 Stunden 30 Unzen (900 Gramme). Verdichtet ſich dieſer Dunſt auf der Haut zu tropfbarer Flüſſigkeit, ſo bildet er die feuchte Haut und den Schweißtropfen; letzterer beſteht mithin aus denſelben Beſtandtheilen, wie die unmerkliche Ausdünſtung, nämlich aus viel Waſſer, worin thieriſche Subſtanzen, Salze und Säuren, gelöst ſind (wie Salmiak, Kochſalz, Eſſigſäure, Kohlenſäure ꝛc.). Dieſe Ausſcheidung ſteht in dem direkteſten und innigſten Verkehre mit den Geſammtfunktionen des Organismus, dem Bildungs⸗ und Empfindungsleben, dem Athmen und der Muskelthätigkeit, und es müſſen die Funktionen der Ernährung und Blutbildung dieſe Verluſte an Hautausdünſtungsſtoffen ebenſowohl wiedererſetzen, als es dem Blute obliegt, dieſelben zur Abſcheidung in den Schweißdrüſen dorthin zu führen und abzuſetzen. — Außerdem aber hat die Thätigkeit der äußeren Haut noch eine höchſt wichtige Bedeutung für die richtige elektriſche Spannung und Ausgleichung des Organismus. Es kann unter den allgemeinen Naturgeſetzen gar nicht ausbleiben, daß in einem ſo komplizirten Lebensbaue, wie der höher organi⸗ ſirte Thierkörper iſt, bei den vielen chemiſchen, phyſikaliſchen und animali⸗ *) 1. bis 7. Ill. Welt 1870. oαω 96 ſchen Aktionen, elektriſche Spannungen ſich entwickeln, daß Elektrizität frei wird und in das Lebensgetriebe des Organismus eingreift; die äußere Haut iſt nun das wichtige Feld, auf welchem ſich die Spannungen dieſer Art nach Innen und Außen ausgleichen und eine Menge von elektriſchen Zuſtänden und Bewegungen ſtattfinden, die noch nicht alle hinreichend er⸗ klärt werden konnten, aber deren Störungen eine große Rolle bei katarrha⸗ liſchen und rheumatiſchen Leiden ſpielen. Es wird aus allen dieſen Ver⸗ hältniſſen verſtändlich, daß Vermehrung oder Verminderung der Haut⸗ ausdünſtung eine bedeutende Rückwirkung auf das Blutleben und damit auf die ganze Lebensäußerung des Organismus haben muß. Hieraus erklärt ſich auch die große Aufregung, welche das Blutleben durch eine Erkältung erfährt, das heißt: eine Störung der Hautausdünſtung, wobei dann die anderen Abſonderungsorgane der Haut, z. B. die Fettdrüſen, ebenfalls in Alteration gerathen. Die Hautausdünſtung ſteht auch normal unter den Einflüſſen der anderen Funktionen und des Nervenſyſtems, und wird durch ſie ſchon alterirt; ſie wird zur Zeit der Verdauung und am meiſten unmittelbar nach dem Eſſen vermindert; ſie wird vermehrt durch Alles, was die Blutbewegung und damit auch den Stoffwechſel lebhafter macht, ſei es Freude oder Furcht, Wein oder Muskelanſtrengung, höhere äußere Temperatur oder Denkarbeit. Abnorme Zuſtände des Blutes, wie Fieber, ändern die Hautfunktion in gewiſſer Aufeinanderfolge von Froſt, trockener Hitze und Schweiß, unter dem Einfluſſe des Nervenſyſtems. Selbſt im Zuſtande völliger Ruhe kann die unmerkliche Ausdünſtung bis zum freiwilligen Schweiße verſtärkt werden, was dann allerdings ein Schwächezuſtand iſt und der ärztlichen Aufſicht bedarf. Die vermehrte Hautausdünſtung, der Schweiß, iſt aber auch ein Hülfs⸗ mittel der Natur, um Störungen des Organismus durch die „Haut⸗ kriſe“ wieder auszugleichen, und wo die Natur hierin zögert, da hat die Erfahrung den Menſchen gewiſſe äußere und innere Hülfsmittel kennen gelehrt, wie warme Bäder, ſchweißtreibende, durch den Magen in das Blut eingeführte Subſtanzen (ſogenannte Diaphoretica), welche die Haut⸗ ausdünſtung bis zur Schweißbildung ſteigern. Durch die Haut ſcheidet die Natur in Dunſt⸗ oder Schweißform vielerlei Stoffe ab, die als Krank⸗ heitsreize oder Krankheitsprodukte entfernt werden müſſen, um das ge⸗ ſtörte Gleichgewicht der Funktionen wieder herzuſtellen; ſo z. B. eſſigſaures Natron und Ammonium bei Rheumatismus, Kalkſalze und Harnſäure bei Gicht; ſie erweckt ferner die Hautausdünſtung als nervenberuhigendes Mittel bei krampfhaften Zuſtänden oder um das Blut abzukühlen, oder ruft lokale Schweiße hervor, um ſtörende Reize und Stoffe von inneren Organen abzuleiten — mit einem Worte, die Haut iſt der allgemeine Regulator des Organismus, wobei der Schweiß die wichtigſte Rolle übernimmt. — Dieß hat das Volk theils inſtinktmäßig, theils empiriſch erkannt, und darum iſt das Schwitzen ein Volksheilmittel geworden und war es bei alten Völkern ſchon längſt und in einem ſehr ausgedehnten Maßſtabe. Bei dem jetzigen Standpunkte der Wiſſenſchaft aber ſoll nichts in der Volksmedizin geſchehen, worüber man nicht in Zweck und richtiger Wahl völlig klar iſt, und es iſt daher auch an der Zeit, über das Schwitzen „als Volksheilmittel“ eine allgemeine Belehrung zu geben. Wann ſoll man ſchwitzen zum Zwecke der Selbſtheilung? — Die Natur hat uns hier Fingerzeige genug gegeben, wo ſie beſtrebt iſt, durch Hautkriſe innere Störungen auszugleichen und wir berechtigt ſind, ſie durch künſtliche Hülfsmittel zu unterſtützen und ihr das Regu⸗ lationsgeſchäft durch die Haut zu erleichtern. Es iſt hiernach naturge⸗ mäß und richtig, den Schweiß zu erregen: 1) Bei Erkältungen, alſo wo die Hautthätigkeit entweder plötzlich oder durch allmälig abkühlende und nachtheilige Urſachen verringert oder unterdrückt wurde, woraus dann die katarrhaliſchen und rheumatiſchen Beſchwerden, Entzündungen und Schleimhautaffektionen der Bruſt⸗ und Unterleibsorgane entſtehen. 2) Bei allen Erkrankungen, wo die Natur eine Hautkriſe ſelbſt ein⸗ ſchlagen will; hier beſonders im Fieber und bei allen fieberhaften oder fieberloſen Hautausſchlägen. 3) Bei Entmiſchung des Blutes durch fremde Stoffe, die ent⸗ weder in demſelben ſich erzeugten oder ihm von Außen beigemiſcht wurden; ſeien es miasmatiſche und kontagiöſe Anſteckungsſtoffe (wie z. B. der Scharlach⸗Anſteckungsſtoff durch frühzeitiges ſtarkes und länger andauern⸗ des Schwitzen ausgetrieben werden kann, daß er nicht haftet), oder ſeien es Gifte, wie Queckſilber, Jod, überhaupt Medizinkrankheit. Die ganze Verfahrungsweiſe, welche man Blutreinigungskur nennt, beruht vorherr⸗ ſchend, neben Mitbethätigung der Nieren, auf Ausführung abnormer Stoffe durch die geſteigerte Hautausdünſtung. 4) In Zuſtänden nervöſer Reizbarkeit und in Krämpfen; hier iſt die Hautthätigkeit jedesmal herabgeſtimmt und unterdrückt, und das unbehagliche Gefühl der trockenen, geſpannten Haut weicht gleichzeitig mit der nervöſen Unruhe und krampfhaften Affektion, wenn die Haut in ge⸗ linden Schweiß kommt. — 5) Bei entzündlichen Aufregungen des Blutes mit trockener Hitze und Unruhe; hier wirken gelinder Schweiß und körperliche Ruhe, verbunden mit reichlichem wäſſerigem Getränk, kühlend auf das Blut und beruhigend auf die Nerven ein. 6) Endlich iſt die vermehrte Hautthätigkeit allemal wohlthätig, wo ſie als Ableitung des Blutes in anderen übermäßig geſteigerten oder ab⸗ normen inneren Abſonderungen wirken kann; deßhalb bei Katarrhen der Blaſen⸗ oder Magenſchleimhaut, bei waſſerſüchtigen Ausſcheidungen, bei Diarrhöe und Ruhr. Welches ſind nun die richtigen Schweiß mittel und iſt es gleich⸗ gültig, welche man auswählt, ob äußerliche oder innerliche? — Zu den diätetiſchen äußeren Mitteln, um die Hautthätigkeit zu erregen, ſind zu rechnen: Reinigung der Haut durch Waſchen und kalte wie warme Bäder, äußere Wärme der Luftumgebung in abgeſchloſſenen Räumen, ent⸗ weder trockene oder feuchte (römiſches und Dampfbad), Bettwärme, wärmere Kleidung, namentlich Wollſtoffe auf der bloßen Haut; ferner körperliche Muskelbewegung, Reiben, Kneten und Schlagen der Haut, Einreibungen ſpirituöſer und ſeifiger Flüſſigkeiten, und, um örtliche Schweiße zu er⸗ regen: reizende Räucherungen mit Harzen, Einhüllungen mit Wachs⸗, Harz⸗ oder Pechpapier, Hand⸗ und Fußbäder mit Senf, Erlen⸗ oder Birkenblättern ꝛc. Zu den innerlich angewandten Schweißmitteln ſind zu zählen: reichliches wäſſeriges Getränk, reines Waſſer oder warme Thee⸗ arten, überhaupt Alles, was ohne ſchädliche Nebenwirkung das Blut nach der Haut zu treiben vermag; hier unterſcheiden ſich aber die Schweißmittel in ihrer Wirkung. Flüchtig wirkend auf Förderung der Hautausdünſtung ſind: die kühlenden Limonaden, die kohlenſauren Getränke, die citronen⸗ und eſſigſauren Kali⸗ und Ammoniumſalze, der Salmiak, der Spiritus Mindereri; umſtimmend und den Hautkrampf aufhebend, der die Aus⸗ dünſtung bei nervöſen und fieberhaften Perſonen hemmt, wirken: die Spießglanz⸗ und Ammonium⸗Medikamente, in großer Verdünnung (z. B. Brechwein tropfenweiſe); durch eine erhitzende und reizende Eigenſchaft wirken: die ätheriſch⸗öligen Pflanzen, wie Flieder, Kamille, Lindenblüte, Pfefferminz, chineſiſcher Thee, Valeriana, Kampher; auch die brenzlich⸗ öligen Stoffe, wie ſchwarzer Kaffee, oder die ſpirituöſen, wie Glühwein, Grog, Punſch ꝛc. Die nachhaltiger wirkenden Schweißmittel ſind meiſtens ſcharfer und narkotiſcher Art, wie Opium, Bitterſüß ꝛc., und dürfen ihrer giftigen Eigenſchaften wegen nie ohne Arzt genommen werden. Aus dieſer Klaſſifikation der gebräuchlichſten Schweißmittel wird es einleuchtend, daß ihre Auswahl einer beſonderen Vorſicht bedarf, und darin vom Volke eine Menge Verſtöße gemacht werden, die dann erklären können, daß ſo viele ſelbſtverordnete Schweißmittel die erwartete Wirkung verſagen und oft noch das Uebelbefinden verſchlimmern. Schon das ge⸗ wöhnliche Trinken von Fliederthee und anderen ätheriſch⸗öligen Thees wird darin verfehlt, daß man in Fieberzuſtänden den Thee nicht ver⸗ dünnt, nicht ſchwach genug und dann noch obenein in zu großer Maſſe trinkt, wodurch das Fieber noch geſteigert wird. Im Allgemeinen können wir dem Volke in Auswahl und Anwendung der populären Schweißmittel folgende Regeln als Anhaltspunkte geben: Alle durch Reaktion wirkenden Erregungsmittel der Hautthätigkeit, wie kaltes Baden, kaltes Waſſer Trinken, Muskelbewegung ꝛc., ſind nur bei reaktionsfähigen, jungen, kräftigen und ſonſt geſunden Perſonen anwend⸗ bar, nicht aber bei älteren, ſchwächlichen, nervöſen, irgend chroniſch leiden⸗ den Perſonen, die ſtets erwärmte Mittel wählen müſſen. Wo der Körper an allgemeiner Schwäche, Hinfälligkeit oder chroniſchen Schwächezuſtänden einzelner wichtiger Organe leidet, oder Neigung zu ermattenden, freiwilli⸗ gen Schweißen vorhanden iſt, ſowie wo eine große Verweichlichung der Haut obwaltet, darf der Schweiß nicht forcirt werden; Perſonen, die im Fieber liegen, oder jung, vollblütig, zu Kopfkongeſtionen geneigt ſind, ſollen nie heiße und erhitzende Schweißmittel, weder ätheriſch⸗ölige noch ſpirituöſe, anwenden. (Eine junge, vollblütige, kräftige Perſon, in dicke Betten eingepackt und mit ſtarkem und reichlichem Fliederthee traktirt, wird nicht einen kritiſchen Schweiß erzielen, wohl aber von Eingenommen⸗ heit und Kongeſtion des Kopfes, Angſt und Abmattung heimgeſucht werden.) Da wo ſich unter den Scheinzeichen eines Katarrhs, kalter, trockener Haut, Halsſchmerz ꝛc. die Symptome einer Magenverderbniß oder Darmfunktionsſtörung kund geben, wird das Schwitzen nichts helfen können und es weit zweckmäßiger ſein, dem wahren Bedürfniß einer Entleerung nach Oben oder Unten Folge zu leiſten, überhaupt auf diätetiſchem Wege die gaſtriſchen Zuſtände zu heben, womit dann die vermeintliche Erkältung ebenfalls verſchwinden wird. Menſchen mit verzärtelter, ſchlaffer und weichlicher Haut ſollen nicht gleich mit Schwitzen bei der Hand ſein, wenn ſie ſich einmal erkältet glauben; ſie können durch ein ſtarkes oder häufiges Schweißmittel ſehr leicht die Neigung zu erſchöpfenden Schweißen ſich zu⸗ ziehen und ihnen würde eine methodiſche und vorſichtige Abhärtungskur weit wohlthuender ſein. Sollte ein ſolcher weichlicher Menſch einmal durch Bettumhüllung und Schweißmittel in einen Schweiß gerathen ſein, der nicht wieder aufhören will, ſo muß man ſeine Bettbedeckung vorſichtig 1 /11AII111 3 SS —R W. 2 uuuu . —— == S Smm , R Rͦ R W ¶ N D — J = — =, S = . * . 2- S = „ . = =20 . — * — 9 , — SSSS S MW. E SS Sa⸗ E B NW 26 O D Die Schlacht bei Wörth. Vertreibung der Turkos aus den Weinbergen. Nach einer Originalſkizze. (S. 104.) „ιω 98 lüften, ihm trockene Laken unterſchieben und ihn ſäuerliche Limonade trinken laſſen, etwa Zuckerwaſſer mit Phosphorſäure angeſäuert. Perſonen mit harter, trockener Haut, beſonders bei ſitzender Lebensweiſe und Unterleibs⸗ ſtockung, ſollen mit inneren Schweißmitteln zurückhalten, da ſie doch durch dieſelben nicht die gehörige Wirkung erzielen, und es würden ihnen er⸗ weichende, warme Bäder weit beſſer nützen. — Dampf⸗ und iriſch⸗römiſche Bäder ſoll man ſich nie ſelbſt verordnen, ſondern immer erſt mit ſeinem Arzte darüber reden und Verhaltungsregeln einholen. Scheinrheumatis⸗ mus, der dann gewöhnlich nur Symptom von Rückenmarksleiden iſt, er⸗ fordert andere Erleichterungsmittel als Schwitzen. — Kriegsbilder aus Trankreich. Von Arnold Wellmer. I. Arretirt. Von Stuttgart bis Bingen am Rhein war ich mit dem württember⸗ giſchen Sanitätszuge, bis St. Avold in Frankreich mit einem magdeburger Militärzuge gefahren, und dann mit dieſen für Paris beſtimmten Erſatz⸗ truppen weiter marſchirt. Meine freundlichen Magdeburger hatte ich ver⸗ laſſen, wie ſie ſich in Faulquemont zum Nachtbivouak rüſteten, um mit einem Transportzuge nach Courcelles zu fahren und ſo in die Nähe von Metz zu gelangen. Bei Courcelles ſollte ich den neuen traurigen Anblick haben, daß es im Kriege nicht nur Mangel und Hunger gibt, ſondern hin und wieder auch — Ueberfluß an Proviant. Viele, viele Tauſende von Leinwandſäcken lagen hier zu Seiten der Eiſenbahn auf freiem Felde — und man brauchte nicht zu fragen, was ſie enthielten. Die meiſten Säcke waren verſtockt und geplatzt und ihr verdorbener Inhalt lag wüſt umher: Hafer, Reis, Erbſen, Linſen, Mehl, Kaffee — und ganze Berge von verſchimmeltem Kommißbrod. Sehr viel war auf dem Felde ſchon vergraben. Hier bei Courcelles hörte die Eiſenbahn nach Metz auf und es hatte an Wagen gefehlt, die Fourage den Truppen in die Bivouaks vor Metz nachzuſenden, und an Händen und Material, Nothſchuppen zu erbauen. Aber es bleibt doch ein trauriger Anblick, ſo viel Lebensmittel nutzlos verderben zu ſehen, während unſere braven Soldaten oft Noth daran hatten. Awm andern Morgen ging's in Geſellſchaft von zwei jungen Holländern, die ſchon das Schlachtfeld von Sedan beſucht und ſich dort mit hübſchen Mobilgarden⸗Torniſtern equipirt hatten, und eines Württembergers, der einen kranken Bruder im Lazareth von Reims beſuchen und wo möglich mit in die Heimat zurücknehmen wollte, weiter auf Metz zu, anfangs hoch auf dem Brodwagen einer langen, für das Belagerungsheer beſtimmten Proviantkolonne, dann zu Fuß. Bei Coin waren Soldaten beſchäftigt, die ſchönen, ſtolzen Pappeln der Chauſſee zu fällen und in's nahe Bivouak zu ſchleifen. Dort wurden ſie zu Pfoſten behauen oder in Bretter geſägt und zu langen, breiten, aber niedrigen Baracken zuſammengefügt. Durch ſolche Holzhäuſer ſuchen ſich die Soldaten das ſchwere lange Bivouakleben, deſſen eiſig kalte Nächte faſt unerträglich ſind, ein wenig behaglicher zu machen. Zugleich macht ihnen der Bau viel Vergnügen, und der Eine ſucht es dem Andern durch kühnen, eleganten Bauſtyl und durch phantaſie⸗ volle Ausſchmückung ſeiner Baracke zuvorzuthun. zeigte uns die erſte franzöſiſche Schanze vor Metz. Sie lag ſo hell und gelb in der Sonne da, daß wir durch's Opernglas die Franzoſen drauf umherwandeln ſehen konnten. „Und weiter nach Ars ſur Moſelle zu,“ ſagte unſer freundlicher Sergeant, „gehen Sie immer gerade aus — ſo weit Sie kommen können . . .“ „Wir ſollten bald erfahren, daß dieß nicht allzuweit ſei. Quer über der Chauſſee waren ſich zwei große umgehauene Bäume in die Zweigarme gefallen. Davor ſtanden zwei Schildwachen, mit dem Cerberuswort auf den leicht bebärteten Lippen: „Hier darf Niemand paſſiren — hier beginnt die Vorpoſtenkette!“ Aber ſie waren zugleich ſo menſchenfreundlich, uns Wege zu zeigen, auf denen wir die Vorpoſtenkette umgehen konnten. So ging's denn quer über ein Kartoffelfeld, auf dem die Soldaten der nahen Feldwache wie die Ameiſen ihr Abendbrod „erbuddelten“, wie der Berliner ſagt, nach Augny zu. Zu meinem Malheur trafen wir hier den ehrlichen Sergeanten Käſe, einen redſeligen „Schlaſinger“, der mit einem Plan⸗ wagen und zwei Mann Soldaten mit geladenem Gewehr ſchon ſeit meh⸗ reren Tagen unterwegs war, „Liebesgaben“ aus Deutſchland vom Bahn⸗ hofe in Courcelles für das 11. Regiment abzuholen: wollene Decken, Leibbinden, Kaffee, Cigarren u. dergl. Obgleich Sergeant Käſe — lang und dürr, wie der ſelige Lederſtrumpf einherwandelnd — für mich ſchon pechbedeutend war, ſo war dieß doch noch in viel größerem Maße die Ein junger Sergeant, der ſich bei Saarbrücken eins der erſten eiſernen Kreuze verdient hatte, eiſerne Hemmſchraube, die hinten unter ſeinem Wagen hervorguckte. Die lockte ſo einladend; bis ich meine Reiſetaſche von der ſchon ziemlich mürben Schulter genommen und auf die Schraube gehängt hatte: „nur bis Ars, Herr Sergeant, denn dort wollen wir für die Nacht bleiben!“ — Ser⸗ geant Käſe mußte Ars paſſiren, um zu ſeinem Regiment (No. 11) zu gelangen, das draußen hinter Gravelotte auf dem blutigen Schlachtfelde vom 18. Auguſt Bivouak bezogen hatte — alſo war die Sache in beſter Ordnung. Sergeant Käſe ſuchte uns nun über alle möglichen Dinge zu belehren, die er ſchon ſeit Wochen vor Augen hatte und wunderbarer Weiſe ſelber — nicht wußte. „Dort auf dem Berge iſt das Fort St. Quentin — das wichtigſte der ganzen Umgegend von Metz — von Preußen beſetzt!“ Das war uns natürlich eine große Neuigkeit, daß Preußen vor Metz bereits ein ſo wichtiges Fort beſetzt hat — aber wer wagt einem wirklichen Ser⸗ geanten gegenüber einen Zweifel über ſolche militäriſchen Neuigkeiten zu äußern, beſonders wenn man ſeit acht Tagen keine Zeitung zu Geſicht bekommen hat. — Am anderen Tage ſagte mir ein Offizier: „Ja, wenn wir das Fort St. Quentin in Händen hätten, dann hätten wir auch Metz. Das müßte ein Plaiſir ſein, von dort oben unſere Bomben und Granaten nach Metz hinabzuwerfen . . . Aber wir werden St. Quentin — wir werden Metz nicht bekommen, wenn wir nicht über Rieſengeſchütze in rieſiger Anzahl verfügen können. Doch alle ſchweren Geſchütze werden vorläufig noch bei Bitſch und Paris gebraucht. Wir müſſen uns hier darauf beſchränken, die große Ratte Bazaine aus ihrem feſten Rattenloch nicht herauszulaſſen, und abwarten, wie lange ſie es bei Pferdefleiſch ohne Salz aushält!“ Wenn Sergeant Käſe dieß nicht wußte, ſo war das ſeine Sache; daß er aber nicht wußte, daß wir geradezu einer Vorpoſten⸗Wache in den Rachen liefen, die ſich nicht mit einem „Zurück!“ begnügte — ſo war das unſere, und zwar recht herzlich unangenehme Sache. Kurz vor Ars ſprang uns wieder ein Doppelpoſten in den Weg und fragte nach woher und wohin und unſeren Papieren. Die waren nun — nach unſerer Meinung — in beſter Ordnung. Der preußiſche Geſandte in Stuttgart hatte mir in liebenswürdigſter Form eine offene Paß⸗Empfehlung zur preußiſchen Hauptarmee vor Paris und unterwegs hatten mir mehrere Etappenkommandeure ihre ſchriftlichen Wünſche mit auf den Weg gegeben. Doch der Poſten war anderer Anſicht. Der Herr Hauptmann drin in dem Gehöft, wo die Hauptwache der Vorpoſtenkette ſtand, ſollte entſcheiden. „Aber mein Gepäck auf jenem Wagen dort, dreißig Schritt vor uns, wird inawichen verloren gehen — wenn ich das wenigſtens erſt zurückholen könnte .. .“ „Der Herr Hauptmann allein darf das erlauben!“ — war die ſtereo⸗ type Antwort. „Herr Sergeant — Herr Sergeant Käſe, werfen Sie doch mein Gepäck in den Graben . . .“ beginne ich zu rufen, werde aber nach den erſten beiden Lungenflügelſchlägen freundlichſt belehrt: „Herr, in drei Teufels Namen, hier auf Vorpoſtenkette darf nicht geſchrieen werden!“ Der Hauptmann empfing uns in ſeinem Salon, einer großen, aus⸗ geräumten und zum Theil ausgebrannten Waſchküche, ſehr freundlich und bedauerte, keinen Stuhl zu haben, den er uns bieten könne. Er erklärte unſere Papiere für ganz vortrefflich — nur nicht für das Paſſiren der Vorpoſtenkette. „Dazu müſſen ſie von einer militäriſchen Behörde des letzten Ortes, den Sie paſſirt ſind, unterſchrieben werden . . . Der Herr Kommandant von Augny wird das ſehr gern thun, und dann ſteht Ihrer Paſſage nichts mehr im Wege . . .“ „Aber der Herr Kommandant von Augny kennt uns ja eben ſo wenig, wie der Herr Hauptmann!“ — war meine wenig anmuthige Einrede. „Das glaube ich Ihnen ſehr gern, mein werther Herr, aber wir Soldaten gehen ſtreng nach dem Buchſtaben unſerer Vorſchrift!“ O, wie oft ſchon im Leben habe ich dieſen armſeligen, ſtarren, todten Buchſtaben nicht begreifen können — dieſe Vogelſcheuche, ohne Fleiſch und Blut — dieſen illuminirten Kürbiskopf ohne Sinn und Gedanken! Geſetze, Formen müſſen ſein, denn ſonſt würde die Welt ſchon über Nacht aus Rand und Band fallen . . . Aber, daß dieſe eiſernen Paragraphen ſogar den geſunden Menſchenverſtand, den belebenden, klärenden Geiſt in Feſſeln halten dürfen — nein, das werde ich nie faſſen lernen! Mit Mühe erhielt ich wenigſtens die Erlaubniß, meinem Sergeanten Käſe und meinen Siebenſachen nachgehen zu dürfen: als Arreſtant — in Begleitung eines Mannes von der Wache mit geladenem Gewehr und kriegsmäßigem Gepäck. Aber als Der gerüſtet war, wo war da mein Sergeant Käſe? Dazu kam noch die Neugierde eines jungen Lieutenants, deſſen Feldwache wir paſſiren mußten, und der gerne wiſſen wollte: was für furchtbare Dinge dieſer gefährlich ausſchauende Arreſtant im braunen Kalabreſer und Garibaldibarte verbrochen hatte! — — Doch ein wenig Abwechſelung auf der langweiligen Feldwache . . . Ich fürchte, meine Antworten ſind nicht ſehr liebenswürdig ausgefallen. muſik Un fnit ar Sthn langen Geſet Gir un hiet in ſher! allein h roßen, lſer ſlichte! Auf liber! Pirgea ſegen de Eolt kehren? pal ein — utt linans. Zuerj jenlich De Fra auf un menter: ſchlechten Nichnet Tauben Morgen Cleich ket eines mit einen deuttſche Loſung un in der D mit komn will Ihn Und es mir⸗ da?“ „Eut „Näl „Lad „Sto Aci We⸗ nicht, — magiſche ſich und! „Kan Und inmner aun ich ſchrit de n ſͤ ſbſſche Erd eieſchnrt Aer Herbſt lr Pfug — — kler n ußerſten En ſielt heͤen ſh rmmben ſogar In⸗ . . en dach oc „ fürchte, 4 1 oω 99 Und weiter ging's durch Jouy, ein ſchönes Villendorf der Metzer, mit anmuthigen Gärten und Obſtplantagen, nach Ars zu — unter dem Stöhnen meines ſchwerbepackten Wächters. Als auch in Ars von dem langen Käſe nichts zu ſehen war, ſagte ich nach meiner Auffaſſung von Geſetzesparagraphen zu meinem Begleiter: „Lieber Freund, wozu ſollen wir uns Beide wegen eines Käſe die Beine ablaufen — erwarten Sie mich hier in einer Kneipe in Ars — ich gebe Ihnen mein Ehrenwort als deut⸗ ſcher Landsmann, ich komme heute noch zurück!“ — und ſo ſetzte ich allein die Jagd fort. Ich kam nach anderthalb Stunden nach Gravelotte — einem ziemlich großen, aber wenig freundlichen, kahlen Dorfe auf weiter, öder Hochebene, deſſen Name aber für alle Zeiten blutig roth auf den Blättern der Ge⸗ ſchichte leuchten wird. . ie den Feldern rings umher ſchlummern 50,000 blutige Menſchen⸗ eiber! Nirgends eine Spur von meinem Freunde Käſe zu ſehen. „Die Elfer liegen dort draußen im Bivouak — kaum eine halbe Stunde entfernt!“ — Sollte ich, ſo nah meinem Ziel, unverrichteter Sache wieder um⸗ kehren? Es dunkelte zwar ſchon ſtark — und ohne Revolver . . . nicht mal ein derber Stock in der Hand . . . Doch ich ging getroſt weiter P mutterſeelenallein in die weite, dunkle, fremde, ſchaurige Gegend inaus . . . Zuerſt führte mich eine breite Chauſſee durch eine wilde Schlucht ziemlich ſteil aufwärts. Hier hat die Schlacht am 18. furchtbar gewüthet. Die Franzoſen hatten die Höhen beſetzt und ſchleuderten tauſendfachen Tod auf unſere wackeren ſtürmenden Soldaten nieder. „Daß dieſe Regi⸗ menter nicht bis auf den letzten Mann aufgerieben ſind, haben wir dem ſchlechten Schießen der Franzoſen zu verdanken! Ihr Chaſſepot iſt ausge⸗ zeichnet — unübertrefflich, aber ſie ſchießen, wie die Bauern nach den Tauben im Erbſenfelde — meiſtens in die Luft!“ — ſagte mir am andern Morgen ein Offizier auf dem Schlachtfelde. Gleich hinter Gravelotte rief mich ein Poſten an. Mit der Freimüthig⸗ keit eines guten Gewiſſens gab ich Antwort. Ich war ſo glücklich, es mit einem gemüthlichen preußiſchen Burſchen zu thun zu haben. Das deutſche Wort in der Fremde erweckt ſchnell Vertrauen. „Haben Sie auch Loſung und Feldgeſchrei?“ — „Nein, Kamerad — aber die beſten Papiere in der Taſche und auch eine ſehr gute ſtuttgarter Cigarre . . .“ — „Da⸗ mit kommen Sie nicht in's Lager, wenigſtens nicht bei Nacht — aber ich will Ihnen Loſung und Feldgeſchrei geben . . .“ Und kaum war ich wieder einige Dutzend Schritte gegangen, ſo tönte e Rrir — und dieß Mal nicht ſo gemüthlich entgegen: „Halt! — Wer a 24 „Gut Freund — Landsmann!“ „Näher ran .. . halt! Loſung!“ „Lade⸗“ . „Stock! — Feldgeſchrei?“ „Achill!“ . Wie oft ich in jener Nacht dieſe beiden Wörter geſagt habe, weiß ich nicht, — aber es zählt nach Dutzenden. Und immer hatten ſie dieſelbe magiſche Wirkung; das auf meine Bruſt gerichtete ſcharfe Bajonnet hob ſich und dem Gehege der ſcharfen Kommißbrodzähne entrollte es freundlich: „Kann paſſiren!“ Und dann bog ich auf's Schlachtfeld ab — ohne Weg und Steg — immer auf das am nächſten leuchtende Bivouakfeuer zu . . . Ich wußte, ich ſchritt über Leichen hinweg — Leichen von jungen deutſchen Brüdern, die vor ſechs Wochen noch eben ſo lebensvoll und friſch und fröhlich fran⸗ zöſiſche Erde betreten hatten, wie ich jetzt . . . und die jetzt dort unten eingeſcharrt waren, ohne Sang und Klang, ohne Gebet und Thräne . . . Der Herbſtwind weht drüber hinweg und im nächſten Frühjahr wird auch der Pflug des fleißigen Landmanns drüber hinweggehen und doppelte Ernten werden aus der reichen Blutdüngung aufſprießen . . . Aber nie wird ein ſuchendes, weinendes deutſches Herz die Stätte finden, wo ſein Liebſtes auf dieſer Welt begraben liegt! Mir graute nicht in jener Nacht auf dem rieſigen Leichenfelde bei Gravelotte — — aber ich war unendlich traurig. Nur der Gedanke war mir eine Art Troſt: Dieß Land, über das Du hinweggehſt und das ſo vielen, vielen Tauſenden von deutſchen Brüdern zur letzten Schlummerſtätte dient, wird — muß wieder deutſch werden, wie es einſt deutſch war . . . das ſind wir den Todten dort unten ſchuldig, daß ſie friedlich ſchlummern dürfen — in deutſcher Erde! 3 Dann bin ich noch zwei Stunden lang von Bivouakfeuer zu Bivouak⸗ feuer — von Regiment zu Regiment umhergeirrt, bis ich endlich am äußerſten Ende der Hochebene das 11. Regiment fand. Die Regiments⸗ muſik ſpielte einen klingenden, fröhlichen Marſch und auf dem Raſen drehten ſich die Soldaten danach im Kreiſe. Die röthlich flackernden Bivouakfeuer gaben die charakteriſtiſche Beleuchtung dazu. In den Pauſen tönte aus dem franzöſiſchen Lager von Metz, deſſen Bivouakfeuer faſt zu unſeren Füßen zu leuchten ſchien, franzöſiſche Muſik herauf, und hin und wieder blitzte es vom nahen Fort St. Quentin röthlich grell durch die Nacht und ein dumpfer Knall verrollte . . . „Sie wollen doch zeigen, daß ſie auch noch da ſind — weiter hat's keinen Zweck!“ ſagten mir die Soldaten, und führten mich durch die Straßen aus Laubhütten zu einer etwas ſtattlicheren Hütte, die den ſtolzen Namen führte: Hotel de Rome! — Hier bivouakirte der Feldwebel meines langen Käſe . . . und hier erhielt ich die wenig tröſtliche Nachricht: „Sergeant Käſe iſt noch nicht angelangt; er wird ein Quartier in Ars oder Gravelotte dem Bivouak vorgezogen haben, beſonders da man munkelt: über Nacht ſoll es einen kleinen Strauß mit den Franzoſen geben . . . Aber Sie werden doch dieſe Nacht nicht noch mutterſeelenallein nach Ars zurückgehen wollen — noch dazu durch den langen, finſteren Wald de Vaux? Das iſt gefährlich und ich würde es ſelbſt mit Revolver nicht unnöthiger Weiſe riskiren . .. Bleiben Sie doch die Nacht im Bivouak bei uns . . .n „Ich muß zurück — ich bin Arreſtant auf Ehrenwort!“ Und ich trat meinen Rückweg über das Schlachtfeld an. Als ich in Gravelotte einmarſchirte, ſchlug es gerade 10 Uhr. Da wurde dicht vor mir von zwei Perſonen etwas Weißes über die Straße getragen. Es über⸗ rieſelte mich ganz eigen. Ich wußte nur zu ſicher, was es war. Still ging ich hinterher, durch einen Thorweg in einen großen ummauerten Garten. Ringsumher ſchimmerte es in der Dunkelheit weiß und ein ſcharfer, ſtechender Geruch ſtieg in meine Naſe. Jetzt ſah ich auch den weißen, ſchmalen, langen Gegenſtand wie in der Luft ſchwebend ſich ſcharf aus der Finſterniß abgrenzen. Dann ſenkte ſich das Weiße langſam — und war verſchwunden . . . Erſt als ich neben den beiden Trägern an einer langen Erdgrube ſtand, ſah ich das Weiße wieder leuchten — ſo ſtill — ſo regungslos — ſo unverkennbar . . . „Heute geſtorben?“ fragte ich bebend. „Vor zehn Minuten! Aber wir haben im Lazareth keinen Platz — da tragen wir ſie gleich hierher . . . Die Nacht über bleiben ſie in der offenen Grube liegen — morgen wird Erde und Chlorkalk darauf geſchüttet . . . und ſo geht's weiter, Einer dicht neben dem An⸗ dern, bis die lange Grube voll iſt. O, unſer Lazareth wird noch Viele an dieſe Gruben abgeben. Dort, wo der friſche Chlorkalk leuchtet, haben wir heute Nachmittag ſchon Einen hinabgeſenkt . . . und wie viel morgen?“ „Und wiſſen Sie nichts Näheres von — dieſem todten Kameraden?“ „Er war vom Rhein — hieß Franz — eine Kugel hatte ihm den rechten Arm oben aus dem Gelenk geriſſen . . .“ Und draußen am ſchönen deutſchen Rhein ahnen ſeine Lieben jetzt nicht einmal, daß in dieſer Stunde ihr Liebling in Frankreichs Erde hinab⸗ gebettet wurde — ohne eine Thräne — ohne eine Blume — ohne ein Gebet . . . Doch nein! Habe ich auch keine Thräne mehr — die ſind im Lebens⸗ ſturm verweht — — aber ich habe eine Blume im Knopfloch und ich habe auch noch ein Gebet aus der Kinderzeit . . . Und ich warf die weiße Roſe, die ich mir am Nachmittag an einer Gartenmauer in Jouy gepflückt hatte, hinab auf das lange, ſchmale, weiße Linnen und flüſterte zu den hellen Sternen hinauf mein Vaterunſer — ſo fromm, wie in der Kinderzeit . . . Und als ich dann noch den ſtundenlangen dunklen Weg durch das Bois de Vaux, durch Ars und Jouy zurückging — da dachte ich mit keiner Sylbe an Franctireurs und mörderiſche Bauern . . . ich konnte den Ge⸗ danken nicht los werden: an den armen todten Franz vom deutſchen Rhein — in Frankreichs ſtiefmütterlicher Erde. Mein Geleitsmann mit dem Gewehr war längſt zu ſeiner Wache zurück⸗ gekehrt und hatte ſich von ſeinem Hauptmann einen Rüffel geholt dafür, daß er ohne mich zurückgekommen war. So war ich wieder „Arreſtant“ und lag die Nacht bei der Feld⸗ wache im Bivouak hinter einem dünnen Windſchirm von dürren Sträuchern, neun Strohhalme unter und den tiefblauen Sternenhimmel über mir . . . und wenn ich aufwachte, was bei der Küälte ſehr oft geſchah, und in die großen, blanken Sternenaugen ſah, ſo mußte ich immer wieder an den todten Franz vom Rhein denken, auf deſſen linnene Decke dieſelben Sterne niederblinkten . . . Aber ihn fror nicht mehr . . . Am anderen Morgen kamen meine drei Gefährten mit ihren wohl unterſchriebenen Papieren von Augny zurück. Ich habe auf dieſe Rück⸗ promenade verzichtet und alſo auch auf die Unterſchrift. Mein Ehrenwort als „Arreſtant“ hatte ich gehalten — jetzt ging ich auf eigene Gefahr ſtill meines Wegs weiter. II. Soldaten⸗Leid und Treud. 8 — O — O — — — S ℳ — — U — —☛ —— 8 + — G — ☛☚ — — = S — OQ — W — S — — ◻ R☚ — — — — — O . — — ☛WD — 82 v* Nach Skizzen von A. Hölzgen. E = S= = = n Ee, — Arlaub nach Hauſe Königs Geburtstag. Ihr lieben Brüder ſagt mir doch, Wo der Verſtand mir weilt? Es kommt mir vor (zur Kirchweihe). Was mag mein Herz wohl pochen? Was wohl mein Herz ſo freut, Mein Liebſter hat verſprochen, Daß er wollt' kommen heut. inn, S Das Auge lallt, die Naſ' iſt ſchwer in meinem „ Als wär' ich feſt bekeilt. Und meine Zunge ſieht nichts mehr. = = =ẽ — =ẽçĩ—q Se — — Entlaſſung. Beim Schatz. Heut ſchwören wir Und mor Die L Das i „ tr. .* Schatz, be i ein, mein . Wenn i komm, wenn i komm, wenn i wiederum komm, i Und Du, mein Schatz, bleibſt hier? Kehr Muß i denn, muß i denn zum Städtele 'naus, „ der Hanne gen der Suſanne b' iſt immer neu, ſt Soldatentreu' ie 9 SSSS . ſtanden in den Straßen, welche die Wohnung Kupko's begrenzten, ver⸗ Bunkel. Eine Kriminalgeſchichte von E. M. Vacano. (Schluß.) Das Protokoll nahte ſeinem Ende. ihre erſte Ausſage wiederholen konnte, beendet waren. Sergi Paulowitſch wieder in das Zimmer des Mordes. der ſeinem Schreiber eben befehlen wollte, den Eintretenden mit offenem Munde an. waren alle Diener und viele Gerichtsbeamten im Saale. den vorderen Zimmern durch gieriger Leute gehen müſſen. Aber ſeine Augen ſchienen nichts zu ſehen, denn er tappte vorwärts wie ein Blinder. Er hatte die Hände vorgeſtreckt, als ſähe er nichts, und hatte doch die Augen weit offen. Erſt als er den Schreibtiſch der Prinzeſſin berührte, an welchem Signor Bonatti und ſein Sekretär ſaßen, blieb er ſtehen. Er war weiß wie eine Kalkwand bis in ſeine Lippen, und er mußte dieſe Lippen mit der Zunge befeuchten, wie er ſprach, und er ſprach haſtig, kaum verſtändlich, ſich überſtürzend, und er ſprach das Italieniſche in dieſem Augenblicke mit einem unmelo⸗ diſchen, breiten morlachiſchen Accente, als ſpräche er es zum erſten Male in ſeinem Leben. „Signor, ich habe zu machen eine Ausſage. Ich habe Verdacht, wer der Mörder iſt. Verdacht? o, Gewißheit! Es kann nur ſein ein Bedienter, ein Domeſtik, ein Davongejagter — wie er heißt? Kupko, den die Frau Prinzeſſin in ihrem Vaterlande aufgenommen hat aus Laüne, und der dann einen Diebſtahl verſuchte, weßhalb er fort⸗ gejagt wurde. Und hier in Rom hat er ſich wieder in das Haus ge⸗ drängt, einmal, zweimal, und die Frau Prinzeſſin hat ihn hinausgewieſen. Und geſtern —“ Sergi Paulowitſch ſprach immer ſchneller, athemloſer und unverſtändlicher — „Geſtern hat ihn ein Mann, ein Mann, welcher mir ſoeben auf der Treppe begegnet iſt, wo er es andern Leuten erzählte, ein Mann, der der Hinterfronte des Palazzo gegenüber einen kleinen Roſenkranz⸗ und Reliquienladen hat, der hat ihn geſtern Abends an der kleinen Thüre geſehen, welche in die Wohnung des Kapellenwächters führt. Er hat ihn mir genau beſchrieben. Und nur dieſer Kupko kann der Mör⸗ der, der Räuber ſein. Der Roſenkranzhändler hat geſehen, wie er an die Thüre des alten Wächters klopfte, und die Thüre wurde von dem Alten geöffnet. Und derſelbe alte Wächter liegt auch todt — unten — in ſeinem Bette . . .“ Sergi Paulowitſch ſchwieg außer Athem, und ſeine Finger ließen die eigene zerkrallte Bruſt los, und er ſchaute den Beamten wirr an, während ſeine Seele eintönig den Gedanken wiederholte: „Der Sarg iſt beraubt! Der Mörder und der Dieb beſitzt die Beweiſe meines Rechtes. Wenn ich ihn nicht erreiche, bin ich ein Bettler! Ein Bettler! Nach ſo langen Jahren der Sünde und des Zwangs! . . .“ * Die Lampenlichter waren ſchon ganz unſichtbar geworden und die Sonne ſtrahlte hell in's Zimmer, als die Ausſagen des letzten Lakaien und Fräulein Edla's, die nur Da trat plötzlich Signor Bonatti, die Akten zu ſchließen, ſchaute So verändert war Sergi. Es Sergi hatte in dichte Gruppen fremder entſetzter und neu⸗ zeſſin in dem Mauſoleum beiſetzte, und Kardinal Teofraſti las die Todtenmeſſe und hielt darauf eine Predigt, „bei welcher man ohnmächtig werden konnte“. Und Sergi Paulowitſch ſtreute Geld mit vollen, fiebern⸗ den Händen aus, und die ganze Polizei der guten Stadt Rom ſchlief nicht und aß kaum, und war immer auf der Jagd nach dem menſchlichen Wilde, auf welches eine königliche Prämie geſetzt war. Das ging ſo drei lange Tage hindurch. Auf einer Eiſenbahnſtation hatte den Kupko ein Herr deſſelben Coupés angeſprochen und hatte ihn gefragt, ob der Sommer im Kirchenſtaate und in Toskana immer ſo eintönig ſei. Kupko hatte da erſt gemerkt, daß er einen Reiſegefährten habe, und hatte etwas geantwortet. Dann auf einer andern Station, ſchon über der Grenze, hatte ihn ein liebes Kindergeſicht angelächelt und hatte ihm Obſt geboten. Das hatte er genau geſehen. Sonſt war ihm die ganze Reiſe wie ein Traum. Er war ja glücklich! In Florenz machte er Halt und nahm ein Zimmer in einem Gaſthofe. Das Zimmer war mit blauem Papier tapezirt und der Gaſthof hatte ein Schild mit einem Bildniſſe des Kronprinzen. Das Alles ſah Kupko genau. Und er wußte auch genau, daß er hier ſchon ſicher, gerettet, unantaſtbar ſei. Er war ſo froh, und er legte ſein „Glück“ nicht ab, er verzehrte ſein Souper mit der Taſche um den Leib, und nach dem Souper ging er ſpazieren, den Arno entlang, und ſchaute alle die hübſchen Frauen an, die mit weißer Mantille und mit friſchrothen Blumen im ſchwarzen Haare an ihm vorüber „fächerten“. Wie luſtig das war! Und er hielt ſeine Hand auf dem Glücke in der Ledertaſche, und ſeine Seele war noch immer wie traumbefangen. Dann kam der Mond! Wie ſchön war der Mond! Kupko wollte auf dem Arno fahren, er konnte ſich ja jede Laune erlauben, er war ſo reich, ſo entſetzlich reich. Dabei fühlte er ſich aber entſetzlich müde. „Nein,“ ſagte er ſich, „bis morgen, heute möchte ich ſchlafen, ich muß ſchon ſo lange nicht geſchlafen haben.“ Und er ging nach Hauſe durch die lärmenden, nächtlich lauten, wiederhallenden Straßen. Das Veſtibül und die Treppe des Hotels waren hell erleuchtet. Der Portier grüßte ihn und flog ihm entgegen, der Garçon auf der Treppe reichte ihm den Schlüſſel und folgte ihm in ſein Zimmer und zündete die Lichter an. Wie Kupko allein war, ſchloß er die Thüre und legte die lederne Taſche ab und dachte jetzt erſt daran, daß ſie ſo ſchwer ſei, ſo ſchwer! — Und er dachte, daß er wenigſtens die Papiere vernichten könnte. Jetzt konnte er ja doch das „Geheimniß“ nicht mehr geltend machen, da die Prinzeſſin „geſtorben“ war. Er öffnete die Taſche und nahm die Papiere heraus, und er las den vergilbten Trauſchein. Wie ſeltſam nahm ſich der Name der Prinzeſſin darin aus, jetzt, da ſie todt war! Und er las alle anderen Papiere auch, und durchblätterte ſogar die Briefe Sergi's, ehe er ſie verbrennen wollte. Die beiden Lichter in dem ſilbernen, feinziſelirten Armleuchter brann⸗ ten tief herab, und der Mörder las fort in den feuchtgebrochenen, fleckigen Papieren des Kinderſarges, über welchen die Prinzeſſin lange Jahre hin⸗ Die Unterſuchung wurde eingeleitet. Fräulein Edla, die gefährlich erkrankte, wurde einem Kloſter barmherziger Nonnen zur Pflege übergeben. Die Schweſter und der Neffe der Prinzeſſin kamen an. Aber alle Sachen wurden vom Gerichte verſiegelt, denn binnen vierzehn Tagen erſt mußte konſtatirt werden, daß von der Prinzeſſin wirklich kein Teſtament (ſelbſt bei ihren Advokaten in Jaſſy und in Plock auffindbar ſei, ehe das Ver⸗ mögen den nächſten Verwandten zugeſprochen werden ſollte. Unterdeſſen hatte Sergi Paulowitſch einen Preis auf die Einbringung des Mörders und Räubers geſetzt, einen Preis, der ſelbſt einen nicht armen Mann locken konnte. Das Signalement des muthmaßlichen Mörders und Räu⸗ bers wurde genau angegeben und derſelbe nach allen Punkten hin ver⸗ folgt. Sergi Paulowitſch war ſtets auf der Polizei. Er war in einer permanenten Aufregung. Er ſelbſt empfing im Zimmer des Signor Bonatti alle Telegramme, die ſich auf die Sache bezogen. Er war überall. Man hatte die Wohnung Kupko's entdeckt, aber Kupko war in der Nacht des Mordes entflohen, wie ſein Hauswirth ſagte und bewies. Dieſe Flucht machte den Verdacht beinahe zur Gewißheit. Tag und Nacht nun kleidete Polizeimänner, um den Flüchtling, falls ihn jenes ſeltſame Ge⸗ ſchick aller Flüchtlinge wieder in die Nähe der Mordſtelle zog, ſogleich zu verhaften. Und das Volk, die Männer mit der ſchwarzen Haarwildniß auf Kopf und Bruſt und mit den breiten Ohrgehängen, und die Weiber mit den hohen Taillen und den rothen Korallen um den bronzenen Hals, dieſes Volk erzählte ſich, der Prinzeſſin ſei vom Teufel, dem ſie in ſtiller Mitternachtsſtunde Opfer gebracht habe, der Hals umgedreht wor⸗ den, und die große Welt war außer ſich vor Wichtigkeit und vor fröſteln⸗ dem Entzücken. Fünfzig Wappenwägen fuhren an, als man die Prin⸗ Illuſtr. Welt. XIX. 3. Mardagni. . .“ durch geweint und gebetet hatte. Und endlich las er in einem der Briefe: „Du ſollſt das Kind einmal wiederſehen, Milia. Ich habe es einem ſichern Manne übergeben, der mir verſprach, es zu meinem Verwandten nach Wloſchina zu bringen. Es iſt ein Scheerenſchleifer und er heißt Weiter las der Mörder nicht. Das Doppellicht in dem comfortablen Hotelzimmer brannte tief herab, die alten Papiere lagen zerſtreut auf dem Tiſche, eines derſelben war weit in die Ecke geflattert und der Mörder lag auf dem Teppich, das Geſicht in demſelben verborgen, regungslos, nur manchmal leiſe zitternd. So fand ihn die ſtrahlende Sonne des Tages. Elftes Kapitel. Der Wirth „zum Prinzen Umberto“ in der grünen Straße wurde beinahe zu Tode erſchreckt durch ein jähes Läuten, das mit dem Morgen⸗ grauen aus dem Zimmer des fremden „Milordo“ ertönte, der erſt geſtern angekommen und ſo ſplendid war. Er horchte, ob der „Garcon für die Zimmer“, der in einem Verſchlage des Portierhäuschens ſchlief, dem Rufe Folge leiſte. Er hörte auch, wie derſelbe die Glasthüre ſeines Verſchlages öffnete und mit Morgenſchuhen über das morgenkalte Pflaſter des Thor⸗ weges zur Treppe hinſchlurrte. Der „Gargon für die Zimmer“ in dem ſchwarzen Anzuge, in welchem er ſchlief, die Morgenſchuhe an den Füßen, die Augen noch ganz verkittet vom Schlafe, die Haare wirr, ſtolperte in das Zimmer Nro. 22, wo er den „Milordo“ ganz angekleidet fand. Man hatte Kupko im Hotel als „Milordo“ rangirt, weil er das Italieniſche mit accento ſprach und ſplendide Trinkgelder gab. 16 Milordo ſtand in der Mitte des Zimmers an dem dichkpolirten Tiſche, auf welchem ſeine Ledertaſche, ſein einziges Gepäck, lag. Milordo war ſehr weiß im Geſichte, man ſah, daß er gar nicht geſchlafen hatte. Der Zimmer⸗ kellner dachte, er müſſe unwohl ſein, und fragte ihn deßhalb. Aber Milordo ſchaute ihn mit einem fremden Blicke an, mit einem Blicke, der beinahe nichts Lebendes hatte. Er war ſeit geſtern Abend ſo ſeltſam verändert, er war ein ganz anderer Menſch geworden. Selbſt ſeine Stimme klang anders, und Milordo fragte, wann der Train nach dem Süden abgehe. „Ja, — in einer Etunde,“ ſagte der Gargon erſtaunt. cellenz will . . .“ „Senden Sie den Lohnbedienten um einen Wagen nach der Südbahn! Gleich! Ich reiſe ab!“ „Jetzt ſchon! Eure Excellenz will . . .“ „Und bringen Sie mir dann die Rechnung Milordo ſchien keine Ruhe und keine Geduld zu haben, ſo ruhig und maſchinenmäßig er auch ſprach und ſtand. „Eure Ex⸗ 1135 * Es war noch lange vor der Abfahrt des Trains, als Milordo ſchon auf dem Bahnhofe aus dem Wagen ſtieg. Es war ein wunderlieblicher, friſcher Morgen. Die Halle war noch ganz leer und die Kaſſe noch ge⸗ ſchloſſen. Der Mörder hatte die Ledertaſche um, in welcher das Glück war. Er ſtand in dem großen Eingange des Bahnhofs und knöpfte ſorg⸗ ſam ſeine Handſchuhe zu. Er hatte ſich geſtern ſehr elegant equipirt, ganz in lichten, feinen, gelben Sommerſtoff, mit einem Strohhütchen von „hieſiger“ Arbeit und mit feinen Paillehandſchuhen. Aber die Knöpfchen der Handſchuhe waren abgeriſſen, er war ſo ungeduldig. Er hatte ein ganzes Dutzend feiner Paillehandſchuhe in der Ledertaſche. Er warf das Paar ohne Knöpfchen weg und nahm ein zweites. Er ſah wunderſchön blaß und elegant aus in der weißhellen Morgenfriſche. Vor dem Bahnhofe liegt ein prächtiger kleiner Garten, geſchniegelt und ge⸗ ziert, als läge er gar nicht in Italien, ſondern irgendwo in Holland. Aber über dieſen gedeckten Bahnhofgarten hinaus liegen dichtere, über⸗ wuchernde Gärten, die ſich weiter am Arno hinziehen, und deren Büſche eine ſammetweiche, hellgrüne Baſis bilden für die in der Morgen⸗ ſonne funkelnden alten Giebel und Thürme von Florenz: der Palaſt der Medici mit ſeinen Karyatiden, Statuetten, Grasbüſcheln, Schwalben⸗ neſtern und Wappenreliefs, die Paläſte Pazzi, der Gonzaga, der Orom⸗ belli mit ihren Sandſteinbüſten und rothſeidenen Fenſtermarkiſen, die Kir⸗ chen und die zerfallenden, wappengeſchmückten Vorſtadthäuſer, in denen Bettler wohnen. Alles das glänzt wie ein einziger Edelſtein in der kalten, weißen, blendend ſchönen Morgenſonne, die wie eine prangende Lilie anmuthet, welche ein Heer von milchweißen wogenden Lilien — den Nebel — durchglänzt. Der Blick des Mörders von ſeinem erhöhten Standpunkte der Stufe aus verſtarrte ſich gleichſam in die Pracht der Erde. Aber er erwachte plötzlich. Er ſchaute auf die kleine Uhr, die er ſich geſtern gekauft hatte und die wie ein Strauß von Brillanten in der Sonne funkelte. Geſtern hatte er noch Freude am Leben gehabt, obgleich er ſchon ein Mörder geweſen war — Aber heute —2 Und noch immer rührte ſich nichts! . . . Die Erde! Er dachte zum erſten Mal in ſeinem Leben darüber nach, was die Erde ſei: ſie war ihm ſo fremd geworden, ſeit Milia Straniek nicht mehr auf ihr weilte. Dieſes ſeltſame Weib, das er ſo ſehr gehaßt und das ihn ſo feſt an ſich gebannt hatte wie durch einen unerklär⸗ lichen Zauber, und dem er endlich das Glück abgerungen hatte . . . in Selbſtvertheidigung, ſie war todt! Wie ſonderbar arm war ihm die Erde! Er dachte an Edla. O, was war ihm die Liebe? Die Liebe! Er ſah von Edla nur mehr den todten, entſetzten Blick, wie ſie an der Thüre gelehnt hatte — das war wie ein Traum. Aber ſeine Mutter! ſeine Mutter! ſeine Mutter!!! Ach Gott! ſo oft er das Wort Mutter gehört hatte von Knaben ſeines Alters, war er immer traurig geworden. So oft er eine Mutter ihr Kind hätſcheln ſah an der Straße, oben in Rumänien, zwiſchen den braunen Skabioſen des Herbſtes, wenn der Judenwagen mit den ungeſchmierten, quiekenden Rädern vorüberfuhr und der Adler nach ſeinem Walde zurück⸗ ſegelte, war er traurig geworden, traurig von einer Sehnſucht, die hoch über der Liebesſehnſucht ſchwebte. Und jetzt! . . . Die Uhr ging vorwärts wie eine Schnecke und man kam noch nicht. Der Mörder ſchaute wieder nach der herrlichen Stadt, die aufzublühen ſchien wie eine Roſe, je höher die Sonne ſtieg. . Wie ſchön mußte das ſein: das Glück! . . . * Der Mörder kam wieder in Rom an. Er ging durch die Straßen gerade ſeiner Herberge zu. Er ſtieg nicht durch ſein Fenſter, wie er es in glücklicherer Zeit gewohnt geweſen war, er ſchritt vorn durch die Oſteria, in welcher Hirten tranken. Die lachten ſo laut! Sie hatten Kränze von dürren Trastevereblumen um die Hüte. Und der rothgeſichtige Wirth lachte mit ihnen, wie er den ſchäumenden gefälſchten Wein, den Krug hoch⸗ haltend, ſprudelnd in das Glas goß. Aber er wurde beinahe bleich, wie er Kupko erblickte, der in die Thüre trat. Er ſah zuerſt nur einen vor⸗ nehmen Fremden und erkannte dann erſt Kupko. Wie er ihn erkannte, zitterte ſeine Hand ſo heftig, daß der Wein auf die ſchmutzige Diele floß; er hätte eher den Gottſeibeiuns ertragen, als dieſes Geſicht! Kupko grüßte ihn kurz und ſchritt mit einer blaſſen Ruhe nach ſeiner Kammer. Der Wirth ſchaute ihm nach, und der Wein ſickerte in den Lehmboden ein, und die Hirten ſchrieen und hätten gern auf dem Fuß⸗ boden geleckt. e Der Wirth war ein Konglomerat von Gutherzigkeit und Entſetztſein. Er war im ganzen Leben mit Niemanden umgegangen, als mit Spitz⸗ buben. Aber ein ſolcher Spitzbube wie Der, nach welchem man bei ihm geſucht hatte, ein Mörder, flößte ihm beſondere Ehrfurcht und beſonderes Wohlwollen ein. Er ſtürzte nach kurzer Zeit in das Zimmer ſeines Miethers, er fand ihn am Tiſche ſitzen, das Haupt in die Hände geſtützt, und er rief athem⸗ los, noch immer nicht ſo roth wie gewöhnlich im Geſichte, in einer ſeltſam ungewöhnlichen, zerfaſerten, wichtigen und väterlichen Weiſe: „Was thun Sie hier, Signor! Was ſuchen Sie hier! Man lauert auf Sie, denn Sie ſollen Jemanden . . . Mich wundert, daß die Leute von der Polizei noch nicht da ſind. Sie paſſen ſchon drei Tage hindurch in der Nähe. Giuſto konnte mit einem Päckchen Taſchentücher und Silberuhren gar nicht bis zu mir dringen, und mußte es bei einem Andern verkaufen! Wie wollen Sie nun entkommen, um der Liebe Gottes willen! Was fiel Ihnen denn ein, zurückzukehren! . . .“ Kupko erhob ſich müde, noch immer in ſeinem eleganten Reiſeanzuge und die Ledertaſche um die Hüfte, und ſagte: „Aber ich erwarte ja die Polizei. Haben Sie die Güte, Signor, und ſenden Sie einen Buben nach dem erſten lauernden Kerl, damit er ihm verrathe, ich ſei wieder hier. Ich bin ja zurückgekommen, damit ich gefangen geſetzt werde.“ — Er ſagte das in ſeiner maſchinenmäßigen Weiſe, die er ſeit jener entſetzlichen Nacht⸗ ſtunde angenommen hatte, wo er, ein zerknittertes Papierblatt in der Fauſt, wie leblos zu Boden geſtürzt war. Der gute Signor Wirth wurde ſo roth wie gewöhnlich und ſtarrte ihn an. „Ja! . . j. . . . ſind Sie denn . . . unſchuldig, Signor?!“ Kupko's Geſicht wurde erdfahl und ſein Blick erloſch gleichſam, aber ſeine Lippen bewegten ſich, er ſtand aufrecht und ſagte: „Thut, wie ich Euch gebeten habe, Signor Roſſo!“ Aber eben als der verblüffte, gute Signor Roſſo den kleinen braun⸗ geſichtigen Moccocecco ſenden wollte, um den nächſten „Beamten“ her⸗ beizuholen, kamen ſchon dieſe Beamten ſelber. Der Eine hatte nur in aller Eile den „Ausſetzer des Preiſes“, den Signor Sergi Paulowitſch geholt, und der kam mit. Die Thüre des kleinen Zimmers, welches Kupko bewohnte, öffnete ſich unbeſchreiblichen Blick. Wie Sergi Paulowitſch Kupko erblickte, kam alle Energie und alle Kraft in ihn zurück, und er ſtürzte auf den jungen Mann los und faßte ihn kräftig und hielt ihn, daß ſeine Finger den Stoff des leichten Sommer⸗ anzuges ſeines Gefangenen beinahe durchbohrten, und ſchrie: „Da iſt er! Die Papiere, die Papiere, Du Schurke! . . .“ Kupko wies auf die Taſche auf dem Tiſche, ſchaute den wüthenden, aufgeregten Mann mit einem unbeſchreiblichen Blicke an und ſagte nichts. Das kleine Zimmer war voller Leute und Polizeiſchergen. Sergi Paulo⸗ witſch ſtürzte auf die Taſche los, er ſtreute die blitzenden Steine, die Billete, die Perlen wie Staub heraus und faßte die Papiere mit Jubel! Die Papiere, die ſein Reichthum waren — ſein Reichthum und vielleicht einſt ſein Glück — wenn er ſein Kind wiederfand, ſein Kind!!! Dieſer Gedanke hatte ihn Alles dulden, Alles ſündigen laſſen. Sergi Paulowitſch war ein anderer Mann, wie er ſich hoch aufgerichtet zum Signor Bonatti umwandte. „Hier iſt ein Schatz, den dieſer Menſch der Prinzeſſin geraubt hat. Dieſer Schatz, der ſich in ſeinen Händen findet, iſt zugleich ein Beweis des Mordes. Dieſer Menſch, den die Er⸗ mordete von der Heerſtraße aufgeleſen und mit Wohlthaten überhäuft hat, Grimaſſen in ihr Herz geſchlichen hatte. Was ſagt Ihr zu dieſem Un⸗ geheuer? Nehmt eure gute Beute, Signori — den Lohn für den Fang zahle ich euch noch in dieſer Stunde.“ und die Männer ſtanden vor der Thüre. Kupko erhob ſich mit einem ermordete ſeine Wohlthäterin mit kaltem Herzen und ſicherer Hand, indem er ſich durch Liſt in ihre Zimmer ſchlich, nachdem er ſich früher durch Er Cupto J naus Anmne! Signor Pelen ſinen herſiege Ziigeft Kur mn in den mit ſe inger guch leide läͤ gebrandn Und ich e die 6 ll es Mhrgen ſhonch Ptel e ifſchſ Die darn e. Cagi igte er . Ar eſe gi hn Serg NNM. Ae. ſagte er mit unſicherer Stimme, — „ich verſtehe Sie, Er hielt dabei die vergilbten Papiere feſt an ſeine Bruſt gedrückt. Kupko ſagte noch immer nichts, ſein Blick war noch immer mit einem unausſprechlichen Ausdruck auf Sergi geheftet. Er ſtreckte ſchweigend die Arme vor und der Sergeant der Polizei legte ihm die Handſchellen an. Signor Bonatti war würdevoll vorgetreten und ſchüttete die Steine und Perlen in den Sack zurück, dann zog er eine Stange Siegelwachs aus ſeinen unergründlichen Taſchen und bereitete ſich vor, die Ledertaſche zu verſiegeln. Ehe er aber dieß that, ſagte er, indem er mit ſeinem dicken Zeigefinger höflich auf die Papiere deutete, die Sergi an ſich genommen hatte: „Und dieſe Papiere, Excellenza?“ Sergi faltete ſie auseinander, ohne ſie aus der Hand zu geben, und richtete ſich hoch auf, ſchön, gebietend, triumphirend. „Dieſe Papiere,“ ſagte er, „ſind der Ehevertrag, welcher beweist, daß ich der rechtmäßige Gatte der ermordeten Prinzeſſin Milia Straniek war; es ſind die Beweiſe, daß uns ein Sohn geboren wurde und daß wir die Verpflichtung der ntärgemeinſchaft eingegangen hatten. Sie erlauben, daß ich ſie bei mir ehalte.“ Alle Polizeileute entblößten inſtinktmäßig ihr Haupt und Signor Bonatti fiel beinahe auf die Kniee. Kupko war zwiſchen zwei Polizeimännern, die Hände in den Eiſen, wie todt dagelehnt. Jetzt brachen aber alle die Gewiſſensbiſſe, all' der Jammer, all' die Verzweiflung in ihm los, die ihn ſeit dem Augenblick gefaßt hielten, wo er erkannt hatte, daß er ſeine Mutter — ſeine Mutter, o erſehntes, o ſüßes Wort! — gemordet habe. Thränen entſtrömten ſeinen Augen und er erhob zitternd die armen, jungen, ſchuldbefleckten Hände. „Ja!“ ſchrie er heiſer, thränenerſtickt, „ja, das iſt der Gatte der Prinzeſſin Milia Straniek, und ich bin ihr Mörder. Das iſt ihr Erbe und ich bin ihr Sohn. Ich habe meine Mutter umgebracht! — meine Mutter, die ich nicht kannte, weil mich dieſer Mann hier hinausſtieß in's Verderben, in's Elend, in die Heimatloſigkeit, ehe ich noch denken konnte. Er hat dieß gethan vor einer Kapelle, in Gegen⸗ wart Gottes, ohne zu zögern, und ich war ein armes, hülfloſes kleines Kind. Und der Scheerenſchleifer Mardagni nahm mich und machte das aus mir, was ich bin. Sergi Paulowitſch! Du biſt reich, allmächtig und Du haſt mich der Strafe überliefert, Haß und Wuth im Herzen: aber wirſt Du dieſen Reichthum nehmen und vor die Richter treten können als Vater eines Verbrechers, eines Menſchen, der ſeine Mutter ermordet ſu durch Deine Schuld? Signori, was ſagt ihr zu dieſem Men⸗ chen? . . .“ Zwölftes Kapitel. Sergi Paulowitſch war ein wunderſchöner Mann geweſen. Er war nur mehr ein alter Mann, wie er an einem ſchimmernden Herbſtabende in den Kerker Kupko's trat. Er hatte die Erlaubniß erwirkt, eine Stunde mit ſeinem Sohne zubringen zu dürfen, ehe derſelbe durch die Garotta hingerichtet wurde. Was hätte der reiche Signor Sergio Paulowitſch auch nicht erwirkt? . Sergi trat nur zögernd über die Schwelle. Sein Haar war um ſo viel lichter geworden in der letzten Zeit, und ſein ſchönes Geſicht glich einem prachtvollen verfallenen Gebäude. Kupko ſaß auf ſeiner Steinbank in dem lochartigen Gefängniſſe und ſagte, wie er aufſchaute: „Ach, ſind Sie doch da, mein Herr, und erfüllen Sie meine Bitte?“ Die ſchwere, dicke, eiſenverſpreizte Thüre war geſchloſſen worden hinter dem Beſucher. Dieſer blieb an derſelben ſtehen. Er ſchaute in dem Loche umher und dann einen Augenblick auf den Gefangenen — aber nur einen Augenblick. „Dieſe Bitte iſt aber unausführbar . . .“ „Sie haben mir alſo kein Gift gebracht?“ „Ja, aber — bedenken Sie! . . .“ „Bedenken!“ ſagte Kupko, ſanft und kindlich lächelnd, wie nur Ster⸗ bende lächeln können. „Wenn ich auf der Garotta ſterbe, ſind Sie ewig gebrandmarkt, Gatte meiner Mutter! Und ſterben muß ich, ſo wie ſo. Und ich — ich möchte bald ſterben. Das Leben iſt mir unerträglich heiß, wie die Hölle. Und ich will es ja nicht, um mich gleich zu tödten, ich will es nur, daß ich ruhiger werden und die Todesfurcht loswerden kann. Morgen ſoll ich ſterben. Wenn ich nun den Muth verliere, wenn ich ſchwach werde und mich ſträube — das wäre ſchrecklich. Da iſt ſolch' ein Mittel eine Sicherung, eine Beruhigung. Die Todesangſt kann nie ſo gräßlich ſein, wenn man den Tod ſelber in der Hand hält. Ich habe Sie darum gebeten, wie um eine Wohlthat, eine erſte und letzte. Und Sie . . .“ Sergi trat näher und reichte ihm ein kleines Papierhäckchen. „Da,“ da!“ Der arme, blaſſe, junge Menſch öffnet die kleine Hülle und führt das weiße Pulver nach ſeinem Geſichte, wie um daran zu riechen. Da fällt ihm Sergi Paulowitſch wie wahnſinnig in den Arm und ſchreit: „O Gott, nein! o Gott, nein! Milio, mein Kind, mein Kind! Du ſollſt ſterben, Du mußt ſterben? Das iſt ſo ſchrecklich! Und ich habe Dich erſt jetzt gefunden! Milio, mein Kind! O Gott, laß Dich anſehen! Jeder Zug iſt von ihr, wie Du mich anſchauſt und wie Du lächelſt! Mein Kind, mein Kind! . . .“ 5 Kupko ließ ſeine Arme ſinken und legte ſein Haupt an die Bruſt Sergi's, wie ein Weib, ſo ſchwach, ſo hingebend, ſo aufgelöst, und fing an bitterlich zu weinen. Das Eis zweier Herzen war geſchmolzen und Vater und Kind hielten ſich umſchlungen, feſt, innig, als wollten ſie einander nimmer laſſen, und es kam mitten im Schmerze eine wunderbare, unausſprechliche Frie⸗ densſeligkeit über ſie. * Die Sonne war ſchon im Sinken und der Vater hielt noch immer ſein Kind an der Bruſt, und ſie ſprachen noch immer, noch immer; ſie hatten einander ſo viel geſagt und ſo viel getröſtet. Es waren ja die letzten, ſchmerzlich glücklichen, hellen Augenblicke ihres dunklen Lebens. J „Ja, ſiehſt Du,“ fuhr Sergi fort, leiſe mit ſeinen Lippen manchmal das ſeidene Haar des Jünglings berührend. „Meine Jugend verfloß in jenen Ländern, die ſo unmöglich ſind mitten in der Welt, die ſo hart an die Civiliſation grenzen und doch ſo außerhalb derſelben ſtehen. In jenen Ländern, wo das Schickſal noch mit eiſernen Rädern über die Menſchen rollt, und wo die wilde, rieſige Natur noch ſtärker iſt, als der Wille oder die Weisheit des Menſchen, in den Bergen des Balkan, bei den Walachen und bei den Morlachen. Ich war ein Zögling jener Landſtriche, welche nur Bettlerhütten aus faulem Lehm und feſte Adelsſchlöſſer haben, aber kein friſches, freies Leben, kein Wollen, kein Ringen, kein Vorwärtsſtreben, keine Hoffnung: nur Despotismus und Sklaverei. Ich war ſchön als junger Menſch — jeder Blick, jeder Mund ſagte mir das — neidiſch, herab⸗ laſſend oder liebend. Ich kam als Diener oder vielmehr als Spielzeug in das Schloß des Prinzen Koſtaki Török im Walachenlande. Kennſt Du das Leben in ſolchen Schlöſſem? Es war faſt ſo, wie das Leben in Brodak. „Ich mußte allmorgendlich die Hunde kämmen, und wenn der junge Prinz Anto unartig geweſen war und getadelt wurde, durfte er mich dann zum Troſte an den Haaren reißen. Der junge Prinz Anto Török war ein Scheuſal von Häßlichkeit und Bosheit. „Du kannſt Dir denken, wie ich das Leben anſehen lernte. Das Leben war für mich der Adel, und ich haßte ihn — brennend, maßlos. Die ganze ſpärliche Religion, die ich mir mühſam aus der Kindheit gerettet hatte, erſtickte in dem Haſſe. „Dann kam ich zu der Familie der Prinzeſſin Milia. Eines Tages fiſchte ich in dem Flüßchen Maros unter Brodak, und ſie kam mit einer Flinte vorbei. Sie war ein eigenwilliges, verzogenes Geſchöpf von kaum ſechzehn Jahren, und ſo ſchön! Und ſie gewann mich lieb, und ich ſie, und ſie wurde meine Frau. Sie war ſo ſtolz und doch ſo heißherzig. Aber daß ſie dann eine Sünde begehen mußte, um mich vor der Rache zu retten, das brach ihr das Herz. Sie war ihrem aufgezwungenen Manne treu, aber ſie hatte mich noch lieb. Und dann kam etwas Schreckliches, das zwiſchen uns ſtand bis an's Ende, und ich übertrug meine Liebe auf unſer Kind, auf unſer Kind, das ich in der erſten Angſt um Milia's Sicherheit verloren hatte, aber das ich wiederfinden wollte! Ich mußte aber reich werden, ich mußte das ganze Vermögen haben für mein Kind. Alles, was Gutes in dem verpfuſchten Herzen war, vereinigte ſich in meiner Liebe zu dem verlornen Kinde. Ich wußte, daß ich es einſt wieder⸗ finden würde! Es iſt ſo ſchrecklich, verachtet und gehaßt zu werden von dem Weibe, welches uns lieb gehabt hat, und meine Liebe zu unſerem Kinde wurde zum Wahnſinn. Als ſie dann . . . ſtarb, kämpfte ich um das Geld für mein Kind, und da . . .“ „Da fandeſt Du mich! O Vater, Vater! Und ich war ſo ſchlecht, ſo grauſam Dir gegenüber. Aber ich konnte nichts dafür, ich war ſo verzweifelt. Und dann, Niemand hat mich jemals gern gehabt, nur Edla. Ich haßte die Reichen, die Stolzen, die Adeligen ſo wie Du. Und ſie wollte mich niederſchießen wie einen Hund, der ſie anfiel. Und ich wehrte mich nur. Schau, zuerſt habe ich den betrunkenen alten Mar⸗ dagni lieb haben wollen, aber er ſchlug mich immer, ſo lange, bis ich einmal, als ich größer wurde, ein Meſſer nach ihm warf in der Wuth. Denn er hatte mir die Fauſt in's Geſicht geſtoßen, daß ich Blut vor den Augen ſah! Und da wurde meine ganze dumme Kinderliebe zum Haß! O, und die Lieb' kam lange, lange nicht wieder. Lange nicht, Vater!“ In Kupko's Herz kam eine unbeſchreibliche Milde und eine ſüße Liebes⸗ ſeligkeit, wenn er das Wort Vater ſagte, und er wiederholte es auch jetzt. „Vater! Das fagt ſich ſo ſonderbar ſchön. Ich weiß nicht — von was habe ich geſprochen, lieber Vater?“ — Er lächelte, und ſeine Augen glänzten kindiſch, und er neigte wie beſchämt und glücklich ſein Geſicht. „Du wollteſt mir erzählen, wie Du noch Jemanden lieb hatteſt, mein liebes Kind,“ ſagte Sergi. Und auch er wiederholte mit ſeiner ſchönen, tiefen Stimme: „Mein liebes Kind!“ / 6C⸗. Kupko küßte ſeine Hand und wurde ſo blaß. „Ja,“ ſagte er, „Edla, Edla, die ſo gut war auf mich. Ich hatte bei meinem Künſtemachen und in den Seiltänzerbuden noch nie ein braves, liebes Mädchen geſehen, wie ſie. Ich möchte, daß Du ihr ſageſt, daß — daß ich heute an ſie gedacht habe, und daß ich mich nur wehrte.“ Sergi wußte, daß Edla am vorhergehenden Tage geſtorben war, aber er ſagte es nicht. „Und jetzt,“ fuhr Kupko fort, „jetzt habe ich Dich lieb, Dich, Vater! Dich und . . .“ „Und? . . .“ Kupko ſchlang ſeine Arme um den gebrochenen Mann und fing laut und herzzerreißend zu ſchluchzen an. Und dazwiſchen rief er: „Und die Mutter! die Mutter!!“ Sergi drückte ihn mit aller Kraft an ſich, krampfhaft, ſtöhnend, und murmelte: „Ich möchte jetzt ſterben! Ich werde mit Dir ſterben, Milio!“ — — — ſteiler ſind, als die öſtlichen. An Wörth vorbei, nach Weſten zu, läuft das Flüßchen Sauer, welches vom Regen ziemlich angeſchwollen war. Weſtlich vom Fluß führt die Straße einen ſteilen Abhang hinauf. Auf der Höhe liegen zwei Dörfer, rechts von der Straße Friſchweiler, links Elſaßhauſen. Von da geht die Straße nach Reichshofen und Niederbronn, „Sterben!“ rief ſein Sohn, „ſterben? Du mußt leben!“ — Und er ſuchte ſich matt loszumachen und ſeinem Vater in’'s Geſicht zu ſehen. Er „ war ſeit einigen Augenblicken ſchrecklich ſchnell immer bläſſer und ſchwächer und heiſerer geworden. Sergi nahm ſjetzt ſeinen Kopf zwiſchen die Hände und rief athemlos, furchtſam: „Was iſt Dir?!“ „Nichts!“ ſagte Kupko matt und lächelte. „Nurxr . . . nur ſagen, daß Du leben bleiben mußt, Vater! Ich und die Mutter, wir hätten ja Niemanden, der für uns beten möchte! Und ich meine, man braucht das. Weißt Du, was ich noch meine? — Unſer Leben war wie der Gang eines Menſchen durch einen dunklen, finſtern Gang; er ſieht nicht zwei Schritt weit vor ſich, er muß ſich ſo taſtend vorbewegen. Er hat keinen Willen, denn er hängt von dem Zufalle des nächſten Augen⸗ blickes ab: ſein Fuß kann in einen Abgrund treten und er zerſchmettert ſich; ſeine Hand kann einen zweiten Menſchen, der vor ihm hertaſtet, unbewußt in dieſem Dunkel in den Abgrund ſtoßen. Man darf uns nicht zu ſtreng beurtheilen, und ich glaube, der liebe Gott wird uns gnädig ſein und wird uns richten nach der Liebe, die wir ſo gern gefühlt hätten, und nach der Finſterniß, in der wir gewandelt ſind.“ — Kupko ſchwieg, und ſeine Lippen wurden ſo weiß wie ſein Geſicht, und ſeine Augen ſchloſſen ſich, und ſein Haupt ruhte immer ſchwerer an der Bruſt ſeines Vaters, und ſeine Haare wurden naß. „Sag' Amen, Vater!“ flüſterte er heiſer, wie verſchmachtend. — „Wenn Du Amen ſagſt, wird das — Alles — wahr.“ — „Amen!“ rief Sergi, und ſein Herz brach, und er riß ſein Kind auf und ſchrie wie wahnſinnig: „Sie dürfen Dich nicht tödten, ſie dürfen Dich mir nicht nehmen! Du mußt fliehen, ich werde Dich retten — aber wie! Und das Gift — gib es her, Milio, mein geliebtes, mein einziges Kind, Milio!! . . .“ „Das Gift? . . . .“ ſeufzte Kupko immer leiſer. „Das habe ich ja ſchon — eingenommen — gleich Anfangs — Haſt Du's — nicht — geſehen? . . . . Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) VII. Die Schlacht von Wörth am 6. Auguſt. (Bild S. 97.) Der franzöſiſche Marſchall Mac Mahon hat am 4. Auguſt einen Fehler begangen. Er mußte ſchon ſeit einigen Tagen wiſſen, daß die Armee des Kronprinzen ſich hart an der Grenze befinde und Weißenburg bedroht ſei. Dennoch ſchickte er ihr bloß die Diviſion Douay entgegen, ließ ſie ſogar ohne alle Reſerve, ohne allen Zuſammenhang mit der Hauptarmee, ſo daß ſie weder Unterſtützung erhalten, noch bei unverſehrten Truppen Auf⸗ nahme finden konnte. So wurde die Diviſion Douay nutzlos preisgegeben. Den Fehler zu verbeſſern und der deutſchen Armee die Einnahme des nördlichen Elſaß, den Marſch durch die Vogeſen unmöglich zu machen, eilte Mac Mahon am 5. Auguſt ſelbſt herbei. Er zog Truppen von Failly und Canrobert, welche ihm durch die Eiſenbahn raſch zugeführt werden konnten, an ſich und wählte, gegen 80,000 Mann ſtark, ſein Schlachtfeld. Es war ihm, wie Benedek bei Königgrätz, vergönnt, die zur Vertheidigung günſtigſten Punkte auszuleſen, ſeinen Truppen mög⸗ lichſt gedeckte Stellungen anzuweiſen, ſeine Artillerie auf’s Beſte zu pla⸗ ciren. Das Terrain begünſtigte ihn hiebei ungemein. Das Städtchen Wörth, das etwa 5000 meiſt katholiſche Einwohner hat, Ackerbau treibt, mit Hopfen⸗ und Weinbau ſich beſchäftigt, liegt im Thale, hat rechts und lünks, öſtlich und weſtlich Anhöhen, wovon die weſtlichen weit höher und ich wollte Dir und zweigt hier ab rechts nach Bitſch, links nach Zabern. Auf der Höhe von Friſchweiler und Elſaßhauſen hatte Mac Mahon ſeine Armee aufge⸗ ſtellt; ſein Hauptquartier befand ſich in dem von einem ſchattigen Park umgebenen Schloſſe bei Friſchweiler. Hinter Verhauen, welche aus Holz⸗ ſtämmen aufgeführt waren, ſtanden mehrere ſchwere Batterieen, rechts und links zwei Infanteriediviſionen, rückwärts ſtarke Reſerven der Infanterie, Artillerie und Reiterei. In den Weinbergen, welche rechts und links von der nach Friſchweiler führenden Straße an den weſtlichen Abhängen ſind, hatten die Zuaven und Turkos ſich aufgeſtellt und konnten von hier aus in gedeckter Stellung auf die alles Schutzes entbehrenden Angreifer feuern. Die franzöſiſche Stellung war ſehr gut gewählt, durch Verſchanzungen noch ſtärker gemacht, als ſie von Natur war. Ihre Eroberung mußte unendlich viel Blut koſten, und war ſie weggenommen, ſo war ſicherlich auch die Armee Mac Mahon's faſt ganz vernichtet. Der Kronprinz rückte am 5. Auguſt von Weißenburg in ſüdweſtlicher Richtung nach Sulz vor, während die badiſchen Truppen ſüdlich nach Seltz zogen und dort ein unbedeutendes Gefecht hatten. Man glaubte nicht, daß es ſchon am 6. zu einer Schlacht kommen werde ‚; wenn aber der Marſchall es durchaus haben wollte, ſo war man auch gleich entſchloſſen, den Kampf zu beginnen. Die Aufſtellung der deutſchen Armee war fol⸗ gende: Rechts von der Straße, welche von Sulz nach Wörth führt, ſtand das 2. bayeriſche Korps bei Lembach, nördlich von Wörth, und das 5. preußiſche Korps bei Preuſchdorf, öſtlich von Wörth. Zwiſchen Lembach und Sulz, an den dortigen Hochwald ſich anlehnend, ſtand bei Lobſann und Lampertsloch das 1. bayeriſche Korps. Links von der Straße ſtand das 11. preußiſche Korps, nachdem es von ſeinem ſüdlichen Marſch gegen Hagenau ſich rechts geſchwenkt hatte, bei Hölſchbach. Das württembergiſch⸗ badiſche Korps ſtand gleichfalls links von der Straße, die Württemberger bei Gunſtett, die Badener als äußerſter linker Flügel gegen den hage⸗ nauer Forſt. nördlich von Sulz, an der Straße nach Weißenburg aufgeſtellt. Das 5. Korps bivouakirte in der Nacht vom 5. auf den 6. auf den öſtlich von Wörth gelegenen Höhen. Die Vorpoſtengefechte begannen am 6. in aller Frühe. Schon um vier Uhr wurden die Franzoſen aus Wörth vertrieben und über die Sauer zurückgedrängt. Auf das heftige Feuer dieſer Vorpoſten hin begann gegen acht Uhr das 2. bayeriſche Korps (unter General Hartmann) den Kampf. Die Diviſion Bothmer brach von Lembach auf, marſchirte unter fortwährenden Kämpfen über Mattſtall und Langenſulzbach bis Neunweiler jenſeits der Sauer (nordweſtlich von Wörth und nördlich von Friſchweiler) und machte Front gegen Süden. Durch den Kanonendonner, der von dieſer Seite, von dem äußerſten rechten Flü⸗ gel, herkam, und durch das auf Wörth gerichtete franzöſiſche Feuer ver⸗ anlaßt, führte das 5. Korps ſeine ganze Artillerie auf die öſtlich von Wörth gelegenen Höhen, um von hier aus den Kampf zu beginnen und den Bayern Erleichterung zu verſchaffen. Aber noch waren die anderen Korps erſt im Aufmarſch begriffen, zum Theil noch ſtundenweit entfernt, konnten ſie erſt gegen Mittag in den Kampf eingreifen. Es war zu befürchten, daß das 2. bayeriſche und das 5. preußiſche Korps, ſtundenlang allein dem Feuer des wohlpoſtirten franzöſiſchen Heeres ausgeſetzt, ungeheure Verluſte erleide, ohne namhafte Vortheile erringen zu können, und ſo die Kraft des ganzen Heeres korpsweiſe ſich zerbröckle. Daher kam vom Hauptquartier der Befehl an das 5. Korps, das Gefecht abzubrechen, bis ſämmtliche Truppen an den ihnen angewieſenen Poſten eingerückt ſeien und gegen den konzentrirten Feind ein konzentriſcher Angriff unternommen werden könne. Dieſer Befehl kam ohne Wiſſen und Willen des Haupt⸗ quartiers um 10 ½ Uhr auch an das 2. bayeriſche Korps, welches nun ſeine günſtige Stellung, die es bereits in der linken Flanke des Feindes genommen hatte, aufgab und ſich nach Langenſulzbach zurückzog. Kaum bemerkte der Feind, daß die Angriffe auf ſeiner linken Flanke, welche ihm hätten Verderben bereiten können, nachließen, ſo drängte er mit aller Macht in der Front vor und richtete all' ſeine Kraft gegen das 5. Korps. Von den Höhen, wo dieſes aufgeſtellt war, bemerkte man, wie die Eiſen⸗ bahn fortwährend neue Truppenzüge dem Mac Mahon'ſchen Korps zu⸗ führte. orden und von Südweſten herkamen. auf das Schlachtfeld geführt und ihnen ihr Poſten angewieſen. Sobald ſie ankamen, wurden ſie Zugleich bemerkte man aber auch, daß das 11. preußiſche Korps links von der Straße gegen Gunſtett anmarſchire. Auf das rechtzeitige Eingreifen dieſes Korps vertrauend und im Gedanken, daß dem Feinde keine Zeit gelaſſen werden dürfe, noch weitere Verſtärkungen ſich per Eiſenbahn zuführen zu laſſen, ging gegen elf Uhr das 5. Korps zum Angriff vor und ſuchte über Wörth und über die Sauer hinaus vorzudringen. Unter dem preu⸗ Hinter dieſen Truppen war die Reiterei bei Schönenburg, Es waren dieß Diviſionen Failly'’s und Canrobert's, welche von in wie heg voll dem weg Nof⸗ auf Nern Aus Kaiſ heut⸗a llicte 1 zoſen la 8 1] Etun e Nghſown „ Re Lobſann „ 2„ Pfrote⸗ ſfon * SIe ſtand R Marſch non fremhargfſc tlemoerglſch⸗ ewm . PUU „ Rabken Tub 71 . che 1 moſche „* 1 anfz. Welche 3,, velche purden t ngreifen diſen Ziit gelaſen n zuführen vo Uud iuct ter den gen⸗ ßiſchen Schlachtruf: „Hoch der König von Preußen!“ rückte die 10. Di⸗ viſion, zuerſt die 20., dann die 19. Brigade vor, ging durch Wörth, durchwatete die Sauer, deren Waſſer den Leuten bis an die Patrontaſche reichte, und verſuchte den weſtlichen ſteilen Abhang zu erklimmen, um die Höhe von Elſaßhauſen und Friſchweiler zu erreichen. Aber das Feuer der feindlichen Batterieen und der in den Weinbergen aufgeſtellten Zuaven und Turkos war zu heftig, als daß eine einzige Diviſion hätte durchdrin⸗ gen können. Die Franzoſen hatten überall gedeckte Stellungen, die Preu⸗ ßen nirgends. Die 9. Diviſion folgte der 10.; das ganze 5. Korps war in hartnäckigem Gefecht, war einem mörderiſchen Feuer ausgeſetzt. „So⸗ wie wir ausſchwärmten,“ ſagte ein görlitzer Jäger, „fielen die Kugeln ſo hageldicht und ſo präzis in unſere Glieder hinein, als würde ein Sack voll Erbſen über uns ausgegoſſen; wir mußten uns faſt ausſchließlich auf dem Bauche weiter arbeiten, denn ſobald Einer von uns aufſtand, war er weggepuſtet.“ Die Zuaven und Turkos warfen ſich mit bewundernswerther Raſchheit den preußiſchen Jägern entgegen, liefen bis auf 10, 12 Schritte auf ſie zu, konnten aber ihrerſeits auch nicht vordringen. Ein franzöſiſcher verwundeter Offizier ſprach ſeine Bewunderung über die Tapferkeit und Ausdauer der deutſchen Soldaten offen aus: „Wir haben unter unſerem Kaiſer noch nie einen ſo reſpektabeln Gegner gehabt.“ Trotz der unge⸗ heuren Verluſte war bei dieſen Soldaten von einer Ermattung und Muth⸗ loſigkeit keine Rede. Sie überhörten die Rückzugsſignale vor dem begei⸗ ſterten Drang nach vorwärts. Aber dieſer ungeheuren Aufgabe, dem Mac Mahon'ſchen Heere ſeine feſte Stellung zu entreißen, war ein ein⸗ ziges Korps nicht gewachſen. Dreimal verſuchte es, die Höhen zu er⸗ klimmen, aber jedesmal vergeblich. Es war ein kritiſcher Moment. Wenn die Franzoſen jetzt alle Kraft zuſammenfaßten, mit gewaltigem Stoß die Offenſive ergriffen, Wörth und die öſtlichen Höhen nahmen, das Centrum durchbrachen: was dann? In dieſem Augenblick, gegen ein Uhr, kam der Kronprinz mit dem General Blumenthal und ſeinem ganzen Stab auf den öſtlichen Höhen von Wörth an. Er konnte hier die ganze Lage der Dinge mit einem Blick überſehen. Sofort ſprengten die Ordonnanzen nach allen Seiten, um die Befehle zum raſcheſten Vorrücken zu überbringen. Zunächſt ſtand rechts von der Straße das 1. bayeriſche Korps. Daſſelbe wurde von General von der Tann befehligt. Im Jahre 1866 war dieſer General dem bayeriſchen Feld⸗ marſchall Prinz Karl als Generalſtabschef beigegeben; aber auch er konnte in dem unglücklichen Mainfeldzug die Bayern nicht vor Niederlagen be⸗ wahren. Im folgenden Jahre ſagte er zu einem Norddeutſchen, der ihn beſuchte: „Seien Sie gerecht gegen die bayeriſche Armee! Sie hat wahr⸗ haft Tüchtiges geleiſtet, ſich heldenmüthig geſchlagen, und ſie wird gegen einen fremden Feind vielleicht einſt zeigen, daß Bayern von der Natur zu Deutſchlands Vorpoſten im Süden beſtimmt iſt. Wenn ich dann noch lebe, dann möge man mir eine Diviſion geben, dann ſind all' meine Wünſche auf Erden erfüllt.“ Dieſer Wunſch war nun erfüllt. General Tann ſtand vor dem fremden Feinde, ſtand an der Spitze nicht bloß einer Diviſion, ſondern eines Armeekorps, und konnte nun zeigen, was ſeine Bayern zu leiſten vermögen. Und er hat es gezeigt. Sein Korps erhielt den Befehl, mit Zurücklaſſung einer Diviſion ſeinen Marſch über Lobtann und Lampertsloch zu beſchleunigen, und ſich zwiſchen das 2. bayeriſche Korps bei Langenſulzbach und das 5. preußiſche Korps bei Wörth einzu⸗ ſchieben. Das 11. preußiſche Korps ſollte von Gunſtett aus gegen Elſaß⸗ hauſen und Friſchweiler vorgehen; von dem Werder'ſchen Korps ſollte die württembergiſche Diviſion unter General Obernitz die nämliche Richtung einſchlagen, während die badiſche Diviſion unter General Beyer bei Sur⸗ burg bleiben und die Straße nach Hagenau beſetzen ſollte. Es war zwei Uhr. Der Kampf tobte auf der ganzen Linie. Das 5. Korps kämpfte bei Wörth; das 11. rang einen heißen Kampf um den Beſitz von Elſaßhauſen; vom 2. bayeriſchen Korps wurde die Diviſion Bothmer, welche den ganzen Vormittag im Gefecht geſtanden hatte, durch die Diviſion Walther abgelöst, und dieſe rückte raſch nach Langenſulzbach vor; das 1. bayeriſche Korps nahm, hart neben dieſer, die Richtung nach Görsdorf und Friſchweiler. Eine Zeitlang hatte das 5. und 11. Korps den Kampf allein auszuhalten. Der Feind unternahm mehrere Offenſiv⸗ ſtöße; ſie wurden von den Preußen auf's Standhafteſte abgeſchlagen. Aber auch den Preußen gelang es nicht, die Höhen zu nehmen. Es war ein furchtbarer Kampf, am furchtbarſten bei Elſaßhauſen, dem Schlüſſel der franzöſiſchen Aufſtellung. Das 11. Korps, aus Thüringern, Heſſen und Naſſauern beſtehend, erlitt ungeheure Verluſte. Hunderte fielen unter dem Kugelregen, womit die Mitrailleuſen, die Geſchütze, die Chaſſepots die Anſtürmenden überſchütteten. Es mußten neue Kräfte drangeſetzt, der Feind in beiden Flanken kräftig gefaßt werden. Dem 11. Korps gelang es endlich, Elſaßhauſen zu nehmen; das Dorf ſtand in Flammen; es rückte weiter vor gegen Friſchweiler, das an der Rückzugsſtraße der Fran⸗ zoſen lag und deßhalb mit letztem Kraftaufwand vertheidigt wurde. Ob das 11. Korps, deſſen Reihen ungemein gelichtet waren, auch dieſen neuen Sturm beſtehen werde, war fraglich. Aber ſchon waren die Kampfgenoſ⸗ ſen zur Stelle. Rechts drang das, 1. bayeriſche Korps von Görsdorf gegen Friſchweiler vor, es in der rechten Flanke faſſend; links traf, um drei Uhr Nachmittags, die württembergiſche Brigade Starkloff auf der Höhe von Elſaßhauſen ein, ließ dieſes Dorf rechts, drang, an das 11. Korps ſich anſchließend, mitten im heftigſten Feuer gegen Friſchweiler vor und warf nach hartnäckigem Häuſerkampf den Feind aus dem bren⸗ nenden Dorfe. Der Feind machte noch einen verzweifelten Verſuch, durch einen gewaltigen Reiterangriff die Reihen zu ſprengen. Aber die preu⸗ ßiſche Artillerie verwandelte dieſen Angriff bald in vollſtändige Auflöſung. Was nicht am Boden lag, ergriff die eiligſte Ilucht. Es war vier Uhr. Die Schlacht war gewonnen. Der Kronprinz begab ſich auf die gegen⸗ überliegenden Höhen, begrüßte der Reihe nach alle Truppen, reichte hier und dort einem Führer die Hand, reichte ſie auch dem württembergiſchen Brigadegeneral Starkloff und dankte ihm für die Mitwirkung, die er mit ſeinen Truppen im entſcheidenden Moment geleiſtet habe. Zu deſſen Bri⸗ gade gewandt rief er: „Soldaten! ihr habt euch wacker gehalten. Der Sieg, den ihr mit errungen habt, iſt zum Wohle und zur Ehre Deutſch⸗ lands erfochten worden.“ Unendlicher Jubel von Seiten dieſer wackeren Schwaben folgte dieſen Worten des Kronprinzen. Nun galt es noch, den Sieg auszubeuten. Die Reiterei folgte dem fliehenden Feinde. Darunter befand ſich auch eine württembergiſche Bri⸗ gade, welche mit Artillerie auf der Höhe von Reichshofen und Hunders⸗ hofen eintraf, die fliehenden Kolonnen in der Flanke faßte und von ihrer Rückzugslinie abſprengte. Die Reiter fielen über die Trains der fran⸗ zöſiſchen Armee und deren Bedeckungen her, hieben ein, machten Gefangene und nahmen maſſenhafte Kriegsbeute weg. Am 7. Auguſt wurde in der Frühe die Verfolgung von der Reiterei fortgeſetzt, theils nach Ingweiler auf der Straße nach Zabern, theils nach Niederbronn auf der Straße nach Bitſch. Die Franzoſen waren vor der Schlacht des Sieges ſo gewiß, daß ſie ihre Bagage nicht in dem entfernteren Reichshofen ſtehen ließen, ſondern noch weiter vorwärts bis auf eine halbe Stunde vom Schlachtfeld führen ließen. Dadurch wurde die Unordnung auf der Flucht vermehrt und die Bagage mußte zurückgelaſſen werden. Die Wagen wurden in die Chauſſeegräben geworfen und ſo von den württembergiſchen Truppen er⸗ beutet. Dieſelben nahmen die ganze Bagage, das Gepäck Mac Mahon's — ſelbſt, darunter feine Damentoilette, mehrere Kanonen, Mitrailleuſen, 300 Pferde und die Kriegskaſſe mit nahezu 300,000 Franken. Alle Dörfer um Wörth und an der Straße, durch welche die verfolgenden Trup⸗ pen kamen, waren voll von Verwundeten, von welchen einige über den Kaiſer ſchimpften, welcher Frankreich in's Elend gebracht habe. Viele klagten über die ſchlechte Verpflegung. Sie hätten am Morgen des 6. nicht einmal Kaffee erhalten und den ganzen Tag kämpfen müſſen, ohne ſeit 24 Stunden etwas gegeſſen zu haben. Seit vier Tagen hätten ſie nur von Kartoffeln leben müſſen, die ſie auf den Feldern geholt. Die Demoraliſation war in dem franzöſiſchen Heere ſo groß, daß die Trümmer der Armee noch am 7. und 8. Auguſt in Petersbach, ſechs Meilen von Wörth, in wildeſter Flucht ankamen. Während der kurzen Lagerung im Dorfe beriethen ſich die Soldaten über die weitere Richtung ihrer Flucht, und erklärten ihren Offizieren unter Drohungen, daß ſie ſich nicht mehr gegen den Feind führen laſſen. Die Offiziere wußten nichts Anderes zu thun, als ſich den Fliehenden anzuſchließen. Von den elſäßiſchen Sol⸗ daten kehrten viele in ihre Heimatorte zurück, ſoweit ihnen dieß möglich war. Von den verwundeten Turkos wurden ſelbſt auf dem Krankenbette viele Schandthaten verübt. Es iſt Thatſache, daß einer ſeinen ſchwer ver⸗ wundeten Nachbar erſtach, ein anderer dem ihn verbindenden Arzte zwei Finger abbiß. Man ſah ſich daher genöthigt, dieſe Beſtien in beſondere La⸗ zarethe zu bringen und ſcharf zu bewachen. Wie in Weißenburg, ſo hatte ſich auch hier in Wörth und Friſchweiler die Bevölkerung am Kampfe be⸗ theiligt und aus den Häuſern auf durchmarſchirende Truppen von hinten geſchoſſen. Siebenzehn ſolcher Elenden ſollen ohne weitere Umſtände er⸗ ſchoſſen worden ſein. Die Verluſte der Franzoſen waren ſehr groß. Am Abend des Schlacht⸗ tages berechnete man ihren Verluſt auf etwa 4000 bis 5000 Todte und Verwundete und 4000 unverwundete Gefangene. Dieſe Zahlen waren aber viel zu niedrig gegriffen. Die Gefangenen, verwundete und unver⸗ wundete, betrugen wenigſtens 12,000 Mann. Außerdem verloren ſie 30— 40 Geſchütze, ſechs Mitrailleuſen und zwei Adler. Unter den Ge⸗ fallenen war auch General Colſon, Mac Mahon's Generalſtabschef. Doch waren auch die Verluſte des deutſchen Heeres nicht unbedeutend. Die Zahl der Todten und Verwundeten wurde auf 3000 –— 4000 geſchätzt. Das 11. Korps, welches Elſaßhauſen und Friſchweiler zu nehmen gehabt hatte, war dießmal beſonders mitgenommen worden. Unter den Verwun⸗ deten befand ſich auch der kommandirende General dieſes Korps, General v. Boſe. Derſelbe iſt ſeit 1829 im Offizierskorps, hat im Jahre 1866 die Kämpfe bei Liebenau, Podol, Münchengrätz, Königgrätz als Brigade⸗ general in der Armee des Prinzen Friedrich Karl mitgemacht und am 22. Juli das letzte Gefecht den Oeſterreichern geliefert, das Gefecht bei Blumenau, wo nur die eintretende Waffenruhe ihn an der Vernichtung des Feindes und an der Einnahme von Preßburg hinderte. Er erhielt den Orden pour le mérite. Am 6. Auguſt wurde er zweimal verwundet, zuerſt in der rechten Hüfte, dann durch den rechten Fuß. Die erſte Wunde hinderte den tapferen Führer nicht, die Schlacht bis zur letzten Viertelſtunde, wo ihn die zweite Kugel traf, zu leiten. Und wie ergeben, wie freudig lauteten die Worte der ſterbenden Soldaten! Hier ſagte Einer, auf die Frage, wie es ihm gehe: „Herr Lieutenant, ich ſterbe, aber für Deutſchland,“ dort ein Anderer: „Gut! wir haben ja geſiegt!“ Welcher Kontraſt gegen dieſes Geſindel von Turkos und Zuaven! Glücklicherweiſe ſind ſie in dieſer Schlacht größtentheils vernichtet worden. VIII. Die Wiedereinnahme von Saarbrücken am 6. Auguſt. Der 6. Auguſt 1870 iſt ein Ehrentag in der deutſchen Geſchichte. Zwei Schlachten wurden an dieſem Tage geſchlagen, und beide ſiegreich. Wie die dritte Armee unter dem Kronprinzen von Preußen den Sieg bei Wörth erfocht und durch die völlige Zerſprengung des Mac Mahon'ſchen Korps ſich den Weg durch das nördliche Elſaß und durch die Vogeſenpäſſe nach Lothringen und der Moſel bahnte, ſo errang die erſte Armee unter General Steinmetz und Theile der zweiten Armee unter Prinz Friedrich Karl den Sieg bei Saarbrücken und eröffneten ſich dadurch den Weg nach Metz und an und über die Moſel. Der Komödie vom 2. Auguſt, bei welcher Napoleon und ſein Sohn mit 30,000 Mann gegen 900 Preußen anmarſchirte und ſeine Mitrailleuſen aufſpielen ließ, war hier ein blutiges Ende gemacht. General Froſſard, Kommandant des 2. franzöſiſchen Korps, welches urſprünglich ſeine Aufſtellung in St. Avold hatte und das Spektakelſtück am 2. Auguſt aufführen mußte, hatte von da an bis zum 6. Auguſt die Stadt Saarbrücken nicht beſetzt gehalten, ſondern ſich damit begnügt, die ſüdlich gelegenen Höhen zu beſetzen und zu verſchanzen. Soldaten kamen täglich in die Stadt, um Lebensmittel zu holen, die ſie nicht immer pünkt⸗ lich bezahlten. Am 5. Auguſt, Morgens zwiſchen ein und zwei Uhr, er⸗ öffnete die franzöſiſche Artillerie ein lebhaftes Feuer gegen die Vorſtadt St. Johann. Der neu angebaute Theil des Bahnhofs⸗ und ein Haus in Saarbrücken wurden zuſammengeſchoſſen und ſind abgebrannt, und außer⸗ dem mehrere andere Häuſer durch die Granaten beſchädigt. Wer in der Nähe des Bahnhofs wohnte, mußte ſich in die Keller flüchten. Das Bombardement dauerte bis drei Uhr. Es war das dritte ſeit dem 2. Au⸗ guſt, ausgeführt gegen eine wehrloſe Stadt, von Offizieren eines Kaiſers, der überall im Namen der Civiliſation aufzutreten und zu kämpfen vor⸗ gab. Ueber dieſe Barbarei äußerte Graf Bismarck in einem Telegramm, das den Sieg bei Saarbrücken mittheilte: „Die unmenſchliche, mordbren⸗ neriſche Art der Kriegführung, mit der ſie eine offene Stadt wie Saar⸗ brücken vor ihrem Abzuge in Brand ſtecken, ſchreit zum Himmel faſt noch mehr, als der auf Länderraub gerichtete Zweck ihres Kriegsanfalles auf unſer friedliches Vaterland, und der Himmel wird ſie ſtrafen durch den Arm unſerer durch ſolche Gewaltthat zu verdoppelter Zorneswuth ent⸗ flammten Krieger.“ Die Strafe folgte ihnen auf dem Fuße. Die Heere des Prinzen Friedrich Karl und des Generals Steinmetz näherten ſich der franzöſiſchen Grenze. Ihre Stärke war in den erſten Wochen des Monats Auguſt nicht ſo bedeutend, wie gegen das Ende deſſelben. Die preußiſche Regie⸗ rung hatte für gut gefunden, zur Deckung der Nord⸗ und Oſtſeeküſte gegen einen Angriff der franzöſiſchen Landungstruppen und zur „aufmerkſamen“ Beobachtung der öſterreichiſchen Grenze ſtarke Truppenmaſſen im Norden zurückzulaſſen.“ Vogel v. Falckenſtein ſoll gegen 200,000 Mann, darunter freilich auch Landwehrbataillone, unter ſich gehabt haben, die vor Begierde brannten, die franzöſiſchen Marinetruppen bei der erſten Landung in's Meer zurückzuwerfen. So zog denn Steinmetz von Koblenz an die Saar mit zwei Armeekorps, dem 7. und 8. Sein Generalſtabschef iſt General⸗ major v. Sperling. Kommandirender General des 7. Armeekorps iſt der General der Infanterie v. Zaſtrow, unter welchem die beiden Diviſions⸗ generale Kamecke und Glümer ſtehen. Das Korps beſteht aus Weſt⸗ phalen. Das 8., aus Rheinländern beſtehende Armeekorps hat zum kom⸗ mandirenden General den Generallieutenant v. Göben, und dieſer die beiden Diviſionsgenerale Barnekow und Weltzien unter ſich. Prinz Fried⸗ rich Karl, deſſen Generalſtabschef der Oberſt v. Stiehle iſt, zog von Mainz durch die Pfalz über Neuſtadt, Kaiſerslautern, Homburg, Blieskaſtel in der Richtung gegen Saargemünd mit vier Armeekorps: dem 3., 4., 10. und dem Gardekorps. Das 3., brandenburgiſche Korps ſteht unter dem Generallieutenant v. Alvensleben I., das 4., ſächſiſche (aus der Provinz Sachſen), unter dem General der Infanterie v. Alvensleben II., das 10., hannöver'ſche, unter dem General der Infanterie, v. Voigts⸗Rhetz, die Garde unter dem Prinzen Auguſt von Württemberg. Dieſe beiden Ar⸗ meen, die erſte und zweite, kamen in den erſten Tagen des Auguſt zwi⸗ ſchen Neunkirchen und Blieskaſtel ſo nahe zuſammen, daß ſie für eine =è einzige gelten konnten und auch beide mit einzelnen Truppenabtheilungen an dem Kampfe bei Saarbrücken theilnahmen. Bevor dieſe Heere mit dem Feinde zuſammentrafen, erließen Prinz Friedrich Karl und Steinmetz Tagesbefehle an ihre Truppen, worin ſie ſie in kurzen Worten an ihren alten Ruhm erinnerten, zu neuer Tapferkeit anſpornten und ſie aufforderten, „durch geſittetes und freundliches Betragen, Mäßigkeit, Achtung des frem⸗ den Eigenthums bei Freund und Feind“ ſich auszuzeichnen. „Jeder Ein⸗ zelne von euch vertritt die Ehre und den Ruf des ganzen Vaterlandes.“ So ſprachen deutſche Feldherren, als der Kampf mit dem Feind, die Be⸗ ſetzung des feindlichen Gebietes begann; die franzöſiſchen dagegen logen ihren Soldaten, um ſie zum verzweifelten Widerſtande aufzuſtacheln, vor, daß die Preußen überall morden und brennen, keinem Gefangenen Pardon geben, und ihre Regierung bedrohte Baden, als ſie den lächerlichen Streit wegen der Exploſionsgeſchoſſe anfing, mit einer Melac'ſchen Verwüſtung, bei welcher „ſelbſt die Frauen nicht verſchont würden“. Sobald General Froſſard von der Annäherung feindlicher Truppen Nachricht erhielt, gab er in der Nacht vom 5. auf den 6. ſeine verſchanzte Poſition auf dem unmittelbar vor Saarbrücken liegenden Exerzierplatz und dem Winterberg auf und konzentrirte ſeine Streitkräfte auf dem ſpicherer Berg. Er hatte außer ſeinen eigenen Truppen noch zwei Divi⸗ ſionen von anderen Korps. Das zwiſchen dem franzöſiſchen Ort Spicheren und Saarbrücken liegende Gebirge hat gegen die Stadt hin ſteile Abhänge, iſt dicht mit Wald beſetzt und war außerdem noch mit trefflichen Verſchan⸗ zungen verſehen. Der ganze ſpicherer Berg war an ſeinem nördlichen Rand mit Schanzgräben, 3 Fuß tief und 3—4 Fuß Bruſtwehrhöhe, um⸗ zogen. Hinter dieſem Höhenrand erhebt ſich, gleichfalls ſteil anſteigend, ein zweiter Höhenzug, auch mit Schützengräben verſehen, welche an man⸗ chen Stellen zum ſogenannten Etagenfeuer über einander angelegt waren. Dort wurden die Mitrailleuſenbatterieen aufgeſtellt. Dieſe Stellung war durch Natur und Kunſt eine ſo feſte, daß ſie im franzöſiſchen Lager für uneinnehmbar gehalten wurde, um ſo mehr, als die Angreifenden durch nichts gedeckt waren, ſomit, bevor ſie den faſt ſenkrechten Berg erklommen hatten, ſich dem verheerenden Feuer der franzöſiſchen Artillerie ausgeſetzt ſahen. Dazu kam noch, daß die preußiſchen Truppen, welche dieſe furcht⸗ bare Stellung erſtürmen ſollten, durch einen vier⸗ bis ſechsſtündigen Marſch ermüdet waren und einzeln, wie ſie kamen, zum Angriff kommandirt wur⸗ den. Es zeugt von Heldenmuth ohne Gleichen, vor dieſen Schwierigkeiten nicht zurückzuſchrecken. Aber in dieſem ganzen Feldzug iſt die Bemerkung zu machen, daß es für die deutſchen Truppen keine Unmöglichkeit zu geben ſcheint. Wie auch die verderbenſprühenden Poſitionen des Feindes heißen mögen, ob Geisberg oder Elſaßhauſen, Friſchweiler oder Spicheren, den deutſchen Truppen iſt dieß ganz gleichgültig: ſie gehen darauf los, ſie ſtürmen vorwärts, in dem Gedanken, daß ſie ſiegen müſſen, um den Franzoſen auf lange hinein das Kriegshandwerk zu legen, und wenn auch Hunderte und Tauſende zu Boden fallen, ſo rücken weitere Hundert und Tauſend über dieſe hinaus, erſteigen die Höhe der feindlichen Stellung, und dann iſt es geſchehen, dann ſchlägt die deutſche Zorneswuth Alles nieder, was nicht mit flinken Beinen davon zu ſpringen verſteht. Mittags um zwölf Uhr kamen zuerſt zwei preußiſche Schwadronen durch Saarbrücken. Sobald ſie von den gegenüberliegenden Höhen ge⸗ ſehen wurden, waren ſie einem heftigen Feuer ausgeſetzt. Gegen ein Uhr langte die 14. Diviſion (Kamecke, vom 7. Korps) in Saarbrücken an. Der Führer ließ eine Batterie auf dem Exerzierplatze aufführen, deren Bedienung ſofort ein lebhaftes Granatfeuer von Seiten der franzöſiſchen Artillerie erhielt. Unter dieſem Feuer rückten zwei Regimenter gegen den Berg vor, gegen 3000 Schritte in der offenen Ebene, ſtürmten die Höhe hinan, mußten wegen der Steilheit einigemal innehalten, aber trotz aller Verluſte wich Keiner. Zugleich ſuchte General Kamecke den Feind in der linken Flanke zu faſſen, ſchickte fünf Bataillone nach Stiring und ließ auch von dort angreifen. Aber weder hier noch in der Front konnten die Truppen einen Vortheil erreichen: ſie waren zu ſehr in der Minderzahl, und die feindliche Stellung war zu ſtark. Froſſard, welcher am Morgen des 6. ſich zum Abzug entſchloſſen hatte, warf auf dieſen Angriff hin ſein ganzes Korps wieder in die Verſchanzungen von Spicheren, zog auch eine Diviſion des Korps Bazaine an ſich und leiſtete energiſchen Widerſtand. Die ganze Diviſion Kamecke war im Gefecht, ihre Verluſte waren unge⸗ heuer. Gegen drei Uhr ſtand es ſehr mißlich. Eine Verſtärkung war erwünſcht. Da kam vom 8. Armeekorps eine Diviſion unter General Barnekow auf dem Schlachtfelde an. Der fortgeſetzte Kanonendonner ver⸗ anlaßte alle preußiſchen Truppen, welche in der Nähe waren, zu eiligem Marſch. Von der Armee des Prinzen Friedrich Karl erſchien die Diviſion Stülpnagel auf dem öſtlich von Spicheren ſich erhebenden Winterberg. Auch der kommandirende General des 8. Armeekorps, v. Göben, fand ſich ein und übernahm nun den Befehl. Sofort begann der Hauptangriff auf den Feind, der neue Verſtärkungen an ſich gezogen hatte. Die Ba⸗ taillone ſtürmten gegen die bewaldete Höhe auf der rechten Flanke des Feindes vor, während von Stiring aus ein neuer Angriff auf ſeine linke Flan ten deſe ſaute Fran. Hier tunge loren ſchme teten der Aungr. keinen hatte und gene einen Vahnh Niele t Und an den He fanden ſen lif haben. vollſtän⸗ Gänſele di in irlch . tetgener Man, w. unf den nn nicht lſe de derden nöͤglich iih in niederen ron Eü Und N fanden der Preußen an. oc⸗&Oι 106 2 Flanke gemacht wurde. Dieſer Angriff gelang. Alle Truppentheile tha⸗ ten ihr Möglichſtes. Man ſah die Generale Göben und Alvensleben (zu deſſen Armeekorps die Diviſion Stülpnagel gehört) mitten im Feuer. Ein lautes Hurrah erſcholl: die Höhe war erreicht, der Wald genommen, die Franzoſen wurden bis zum ſüdlichen Rand des Waldes zurückgeworfen. Hier machte der Feind auf's Neue Halt. Er hatte Truppen aller Gat⸗ tungen auf dem Plateau und ſuchte mit Hülfe ſeiner Artillerie die ver⸗ lorene Poſition wieder zu gewinnen. Da gelang es der Artillerie der 5. Diviſion, mit ungeheurer Anſtrengung zwei Batterieen den ſteilen, ſchmalen Gebirgspfad hinauf und auf die Höhe zu bringen. Dieſe rich⸗ teten ihr Feuer auf die Mitrailleuſen, brachten ſie zum Schweigen, und der Gegenangriff der Franzoſen wurde zurückgeſchlagen. Auch ein weiterer Angriff hatte bei der Tapferkeit und Ausdauer der preußiſchen Truppen keinen Erfolg. Erſt die Nacht machte dem Kampfe ein Ende. Der Feind hatte alle ſeine Stellungen auf den Höhen aufgeben müſſen, ließ in eili⸗ gem Rückzug ſeine Todten und Verwundeten zurück und ſuchte unter dem Schutze der Nacht die deckenden Wälle von Metz zu erreichen. Es war ein achtſtündiger Kampf, die Verluſte auch auf preußiſcher Seite bedeutend, aber die Früchte des Kampfes waren ſolcher Anſtrengung werth. Die 5. Diviſion (Stülpnagel) allein hatte 2297 Mann verloren, davon waren 239 todt, 1468 verwundet, 572 vermißt. Ganz Saarbrücken wurde in ein großes Lazareth verwandelt. Da war kein Haus, welches nicht meh⸗ rere Verwundete hatte. Der Sieg war um ſo glänzender, da der Feind den Vortheil der Stellung und der numeriſchen Ueberlegenheit für ſich hatte; denn 39 franzöſiſche Bataillone mit vollſtändiger Korpsartillerie kämpften gegen 27 preußiſche Bataillone, welche nur die Artillerie einer Diviſion bei ſich hatten. Und welcher Rückzug war dieß! aufgelöst und zerſprengt, wie das des Marſchalls Mac Mahon. An un⸗ verwundeten Gefangenen wurden 2000 eingebracht, welche Zahl am fol⸗ genden Tage von Stunde zu Stunde ſtieg. Die Wälder waren voll von Marodeurs, die Straßen voll von ſtehengebliebenen Wagen mit Proviant und Montirungsgegenſtänden. Der Weg in's Feindesland ſtand offen. Am 7. Auguſt beſetzten die Preußen die Städte Forbach und Saar⸗ gemünd. So groß war die Demoraliſation der Feinde, daß franzöſiſche Reiterei mit dem Rufe: dles Prussiens sont derrière nous!y» durch die Straßen von Saargemünd ſprengte und ohne Aufenthalt zu nehmen weiter jagte. Die gefangenen Offiziere ſchienen Alles verloren zu geben. Ein verwundeter Offizier, mehr mit dem Schickſale ſeines Vaterlandes als mit ſeiner Wunde beſchäftigt, rief mehrmals aus: 40 mon dieu! Quelle armée que les Prussiens! La gloire française est perdue, perdue pour jamais!» Ueberall hörte man Wehklagen, und wenn man nach der Ur⸗ ſache ihrer Niederlage fragte, ſo gaben die Meiſten die enorme Ueberzahl „Wir ſind beſiegt, wir ſind auf dem Rückzug, in Auf⸗ löſung, wir haben nichts als das Leben gerettet; armes Vaterland!“ In dem Briefe eines franzöſiſchen Offiziers hieß es: „Der Geiſt unſerer Leute iſt gut, aber Hoffnung auf Sieg haben wir nicht. Der Elan der Preußen iſt fulminant. Wir ſind verloren.“ Die Furcht vor den Preußen war ſo gewaltig, daß eine ganze Diviſion, die eben Raſt machte und abgekocht hatte, beim Anblick von zwei Schwadronen Ulanen Alles im Stich ließ und eilig weiter floh. Und welch' ungeheure Vorräthe ließ das geſchla⸗ gene Korps auf der Flucht zurück! In Forbach nahmen die Preußen einen vollſtändigen Brückentrain von etwa 40 Wagen weg. Am dortigen Bahnhof waren 10,000 wollene Decken, für eine Million Tabaksvorräthe, viele tauſend Säcke Hafer, große Lager von Mehl und Brod, Champagner und andere Weine aufgeſpeichert. Unter der Offiziersbagage, welche unter den Haufen von Munition, Waffen, Schriften bunt durcheinander lag, fanden ſich auch große Maſſen feiner Damengarderobe, woraus ſich ſchlie⸗ ßen läßt, daß dieſe Herren die Demimonde ſogar in's Feld mitgenommen haben. Nimmt man noch dazu die großen gepolſterten Armſeſſel, die vollſtändigen Feldbetten, Feldſtühle, Schlafmützen, Puderbüchſen, Spiegel, Gänſeleberpaſteten, die Wagen voll Biscuit, Chokolade, Zucker, Bonbons, die in Forbach und Saargemünd erbeutet wurden, ſo erinnert man ſich unwill⸗ kürlich an den Ueberfall der Franzoſen in Gotha durch den preußiſchen Rei⸗ tergeneral Seydlitz und an die Schlacht bei Roßbach im Jahre 1757. Fragt man, wozu dieſe großen Vorräthe aufgehäuft wurden, während die Soldaten auf den Vorpoſten Hunger litten, ſo iſt die Antwort, daß die Franzoſen ja nicht einen Defenſiv⸗, ſondern einen Offenſivkrieg führen wollten, daß alſo dieſe Vorräthe den in Deutſchland einziehenden Truppen nachgeführt werden ſollten, und daß die Herren Offiziere auch in Feindesland es ſich möglichſt bequem mit ihren Maitreſſen machen wollten. Es herrſcht näm⸗ lich in Frankreich allgemein das abſcheulich unſittliche Verhältniß, daß die niederen Offiziere nicht verheirathet ſind, aber Maitreſſen halten. Kann von Eifer, Energie, Patriotismus, Todesverachtung unter dieſen Offizieren die Rede ſein, wenn ein ſolcher Unfug ſich ſogar im Feldlager fortſetzt und Angeſichts der feindlichen Armee noch geduldet wird? Auch ſonſt fanden ſich Beiſpiele genug, daß dieſen Offizieren der Sinn für Anſtand Das Korps Froſſard war gerade ſo. und Pflichterfüllung ganz abhanden gekommen iſt. Als ein älterer preu⸗ ßiſcher General zwei gefangene, nicht verwundete Offiziere freundlich an⸗ redete, dankten ihm dieſe Menſchen kaum und hielten es nicht für nöthig, von ihren Stühlen aufzuſtehen. Das ging denn doch einem daneben ſtehenden kräftigen preußiſchen Unteroffizier über den Spaß: er packte einen derſelben, ein frech ausſehendes Bürſchchen, am Kragen, hob ihn in die Höhe, ſtellte ihn wieder mit kräftigem Stoß auf den Boden und rief ihm zu: „Sie, Poliſſon, wenn ein preußiſcher General Ihnen die Ehre erzeigt, überhaupt nur ein Wort mit Ihnen zu reden, ſo gehört es ſich, daß Sie dabei aufſtèhen.“ Der andere Offizier wartete nicht, bis die Reihe etwa auch an ihn komme, ſondern ſprang auf, wie wenn er in eine Meſſerſpitze geſeſſen wäre. Die Bevölkerung von Forbach, Saargemünd und St. Avold war großentheils geflohen. Sobald aber die Leute merkten, welch'’ treffliche Mannszucht im preußiſchen Heere ſtattfinde, daß von irgend einem Exzeß, von Plünderung irgend welcher Art gar keine Rede ſei, daß vielmehr ihre Familie und ihr Eigenthum geſicherter ſei unter den preußiſchen als unter den eigenen Soldaten, ſo kehrten ſie wieder zurück. Ihre Furcht ging bald über in Vertrauen und Achtung, zumal als ſie ſahen, mit welch' militäriſcher Ritterlichkeit die Preußen den gefallenen Feind behandelten. Schwer verwundet war der franzöſiſche Brigadegeneral Douay vom ſpicherer Berg nach Saargemünd gebracht worden und dort am folgenden Tage geſtorben. Preußiſche Unteroffiziere trugen den Sarg; demſelben ging ein Adjutant voraus und trug auf einem Kiſſen das Ordenszeichen des tapferen Generals; alle in der Stadt anweſenden preußiſchen Offiziere folgten dem Sarg, und als derſelbe in die Erde geſenkt wurde, trat General v. Woyna vor, legte eine Blume auf den Sarg und ſprach: „Dieſe Blume weiht ein preußiſcher Kriegskamerad dem tapferen Soldaten im Tode.“ Dieß packte die umſtehende Menge, und den Leuten begann es zu dämmern, was man unter „Civiliſation“ verſtehe, und auf welcher Seite ſie zu ſuchen ſei. Auch die Preußen hatten den Tod eines Generals zu bekla⸗ gen; es war dieß der Brigadegeneral François, welcher ſchon in ſeinem ſiebenzehnten Jahre zum Militär gegangen war und im Feldzug vom Jahre 1866 im 5. Armeekorps unter General Steinmetz mit großer Aus⸗ zeichnung gedient hatte. Es war ein feiner Mann, von vielſeitiger Bil⸗ dung des Geiſtes und einem reinen, edlen Charakter. Ehre und Pflicht, das preußiſche Heer und das Vaterland gingen ihm über Alles, und in dieſem Geiſte erzog er auch ſeine Söhne, welche Beide bei der Ar⸗ mee ſind. (Fortſetzung folgt.) Allerlei aus der Kriegszeit. — Vor dem Ausmarſch der Erſatzbataillone der in Berlin garniſonirenden Garde⸗ regimenter ereignete ſich bei einem derſelben eine ergreifende Szene. Unter den erſt ſeit 6 Wochen dienenden einjährig Freiwilligen befand ſich ein junger Mann, deſſen Bruder bei Weißenburg gefallen war und kürzlich beerdigt wurde. Bei der Verleſung der Namen derjenigen Soldaten, die mit vor den Feind rücken, war der des gedachten jungen Mannes nicht genannt. In vollſter Beſtürzung wandte er ſich an den Vorgeſetzten und betonte, wie er während der ganzen Dienſtzeit keinen Verweis erhalten und ſeine Schuldigkeit gethan habe. Der Vorgeſetzte verſammelte die Frei⸗ willigen darauf um ſich und ſagte: Offiziere wie Mannſchaft bezweifelten in keiner Weiſe die Tüchtigkeit und Verwendbarkeit des betreffenden Volontärs, aber ſo groß ſei die Noth nicht, daß man den von Schmerz gebeugten Eltern an dem friſchen Grabhügel des einen Sohnes, der auf dem Felde der Ehre geblieben, ſchon jetzt den einzigen überlebenden Sohn nehmen ſollte. Vergebens waren die dringenden Vorſtellungen des Freiwilligen, der ſich übrigens allgemeiner Beliebtheit erfreut; er mußte zurückbleiben. — Franzöſiſche Spionenriecherei. Fürſt Lubomirsky, eine auf den pariſer Boulevards bekannte Perſönlichkeit, begab ſich nach Breſt, wo er Beſitzungen hat. Er ſchlief im Waggon, als an der Station Chateaulin plötzlich der Schlag geöffnet wurde, und ein Gendarm ihn aus dem Schlafe rüttelte. — „Ihre Papiere?“ — Der Fürſt reibt ſich die Augen. — „Ihre Papiere, und zwar geſchwind!“ — Der Fürſt weist ſeinen Paß vor. — „Haben Sie keine anderen Ausweiſe?“ – „Aber.. .“ — „Keine Bemerkung. Folgen Sie mir.“ — „Wohin?“ — „In's Gefängniß!“ — „Ich gehe aber nach Breſt.“ — „Das iſt mir ganz gleichgültig. Sie ſind mir von einer benachbarten Station her als preußiſcher Spion ſignaliſirt worden.“ — „Ich ein Spion?“ — „Ja, kommen Sie.“’ — Der Fürſt ſteigt ab. Die Neugierigen nähern ſich; das Wort „preußiſcher Spion“ macht die Runde, das Volk murrt, auf das Murren folgen Beſchimpfungen, auf das Schimpfen Schläge, und der Gendarm hat große Mühe, den Fürſten Lubomirsky noch ganz in das Gefängniß von Chateaulin zu bringen. Als er im Gefängniß war, ſagt der Gendarm zu ihm: „Geben Sie mir Ihren Stock.“ — Der Fürſt gehorcht. — „Gut ... es iſt ein Stockdegen.“ — Der Fürſt will erwiedern. — „Ah! Sie werden blaß!“ unter⸗ brach der Gendarm, und er läuft ſchnurſtracks zum kaiſerlichen Prokurator. Der Staatsanwalt kommt. — „Ihr Name und Vorname? — „Flürſt Joſef Lubo⸗ mirsky.“ — „Fürſt Lubomirsky . . .. Sie? Ei, warum nicht gar! Ich kenne dieſen Namen. Ich werde Ihnen Namen von Deputirten, Miniſtern, Schriftſtellern geben; tele⸗ graphiren Sie, fragen Sie an, und Sie werden ſehen, daß ich die Wahrheit ſage.“ — „Wir kennen das. Geſtehen Sie, es wird beſſer für Sie ſein. Sie werden nicht ſofort erſchoſſen werden.“ — Mittlerweile hatte ſich die Bevölkerung von Chateaulin vor dem Gefängniſſe zuſammengerottet, gerufen: „Tod den Preußen! und dieſen Ruf mit Fenſtereinſchlagen begleitet. — Zum Glücke trat der Unter⸗ präfekt in das Kabinet, in welchem der Fürſt ſein Verhör zu beſtehen hatte. Er Es iſt, wie mir dünkt, der eines pariſer Schriftſtellers. Verſuchen Sie nicht, mich zu täuſchen; geſtehen Sie.“ — „Ich ſchwöre Ihnen, daß ich nicht lüge. erkennt ihn, denn er hatte ihn in Paris bei Bekannten geſehen. Alles erklärt ſich nun, und da der Unterpräfekt den Fürſten mit ſeiner Verantwortlichkeit deckt, beſchließt der Staatsanwalt, daß er freigelaſſen werden ſoll. — „Jedoch nicht vor heute Abends,“ fügt der kaiſerliche Prokurator hinzu. „Ließe ich Sie bei helllichtem Tage fortgehen, ſo würden Sie in Stücke geriſſen.“ — Abends, in eine Soldaten⸗ kapote geſteckt, und eskortirt vom Staatsanwalt und vom Unterpräfekten, wurde Fürſt Lubomirsky zur Eiſenbahn zurückgeführt. Anſtatt aber ſeine Fahrt nach Breſt fortzuſetzen, kehrte er nach Paris zurück. — Ein in Berlin in Pflege befindlicher Verwundeter erzählt folgendes Er⸗ lebniß aus der Schlacht bei Weißenburg. Er war mit einem berliner Freunde und Landsmann, einem Portier ſeines Zeichens, einem anſehnlichen und wohlbeleibten Mann, in einer Kompagnie bei einem Grenadierregiment. Als es in die Schlacht ing, bemerkte der Dicke, daß ſein Zündnadelgewehr einer Reparatur bedürfte, und bat ſeinen Freund, da er wegen ſeiner Korpulenz nicht ſchnell genug bei der Hand ſein konnte, die leichte Reparatur vorzunehmen. Da ward zum Angriff geblaſen und der Dicke ſagte lakoniſch: „Na, denn nich! wenn ick nicht ſchießen kann, dann muß ick ſtechen!“ — Die Schlacht ging zu Ende, unſer Erzähler liegt verwundet auf der Wahlſtatt, da ſieht er von Ferne ſeinen Freund munter einherſchreiten, er ruft ihn und jener kommt nach kurzem Bedauern ſofort wieder auf die Reparatur zurück, die er partout nicht allein herzuſtellen vermochte. Der Verwundete macht ſich daran, ſo gut es gehen will, zu helfen, — da — ſpringt ein Turko, der in der Nähe gelegen hat, plötzlich auf und will auf die Beiden anlegen. Der Dicke iſt ſchnell entſchloſſen, er läuft ſpornſtreichs auf ihn zu und rennt ihm das Ba⸗ jonnet in den Leib, dann kehrt er zum Freunde mit den Worten zurück: „Siehſte wohl, wenn Du mir die Jeſchichte jleich in Ordnung jebracht hätteſt, dann hätte ick mir jetzt nich ſo abzuloofen brauchen und die Sache von hier aus abjemacht!“ Damit drückte er dem Verwundeten die Hand und nahm Abſchied. — Die „Times“ theilt ihren Leſern den Text des Becker’ſchen Gedichtes „Sie ſollen ihn nicht haben“, und des als Erwiederung auf ſelbiges beabſichtigten „Rhin Allemand“ von Alfred de Muſſet mit, und macht dazu die folgende Bemerkung: Das Lied des deutſchen Dichters, der in ſeinem Vaterland keineswegs berühmt iſt, iſt ſeinem Zwecke beſſer angepaßt, als das des Franzoſen, der in ſeiner Heimat berühmt iſt. Die Derbheit des Einen gibt einer nationalen Stimmung unmittel⸗ bareren Ausdruck als die feine Behandlung des Andern. Hätte einer jener Schiedsrichter, welche in den Tagen Theokrits über die Verdienſte rivaliſirender Banden zu Gericht zu ſitzen pflegten, ſein Urtheil zwiſchen Becker und de Muſſet abgegeben, ſo würde er dem Teutonen wahrſcheinlich ein Maß des beſten Bieres und dem Gallier eine Flaſche vom ſchlechteſten Champagner zugeſprochen haben. — Die muſterhafte Ordnung in der franzöſiſchen Armee. Nach der Schlacht von Wörth machte der Marſchall Mac Mahon ſeine traurige Bilanz des Kampfes, um ſeinen Bericht zu erſtatten, und es wurden nacheinander die Numern der bei der Affaire betheiligten Regimenter aufgerufen. Als die Reihe an das 79. Linien⸗ regiment kam, antwortete Niemand. Wie? ſagte der Marſchall, iſt kein einziger Offi ier übrig geblieben? — Keiner. — Kein einziger Soldat? — Kein einziger. — Nicht einmal ein Käppi wurde aufgehoben, um uns zu ſagen, wo dieſe Tapferen ruhmvoll unterlegen ſind? Kein einziges Käppi. Der Marſchall, welcher aus Er⸗ fahrung wußte, wie unachtſam und nachläſſig das Kriegsminiſterium zu Werke gehe, telegraphirte, um anzufragen, was man denn mit dem 79. Regiment ange⸗ fangen habe. Die Antwort lautete: „Das 79. iſt noch in Baſtia, wo es ſeit drei Wochen der Transportſchiffe harrt, die es nach Frankreich bringen ſollen.“ Der Marſchall athmete auf. — Die Nation der Intelligenz. Als die 130 gefangenen franzöſiſchen Offiziere in Königsberg ihr Traktament ausgezahlt erhielten und nun Jeder über den Em⸗ pfang quittiren ſollte, ſtellte es ſich heraus, daß 17 von ihnen nicht einmal ihren Namen ſchreiben konnten. — „Die Welt iſt ein Theater.“ Dieſe Worte liest man auf der kupfernen Kugel der Windfahne eines Schloſſes bei Wörth mit der Jahreszahl 1758 und der weiteren Inſchrift: „Herr des Hauſes und des Landes iſt der Erbprinz Ludwig von Heſſen⸗Darmſtadt, 39 Jahre alt. Gott erhalte ihn lang! Die Welt iſt ein Theater: in hundert Jahren längſtens wird es ſein, als ob wir nie dageweſen wären.“ — Dieſe Kugel iſt erſt vor kurzer Zeit renovirt worden. — Vom Schlachtfeld von Saarbrücken ſchrieb ein ſtettiner Offizier an die „Neue Stettiner Zeitung“ unter Anderem: Nicht weit von unſerem Bivouak war ein ſchlichter Hügel, geziert mit einem roh zuſammengeſchlagenen Kreuz. Ich war eben im Begriff hinzugehen, um zu ſehen, weſſen Körper dort begraben, als ein General mit einigen Leuten ſich dem Grabe näherte, die ſich anſchickten das Grab zu öffnen. Ich fragte einen Mann vom 74. Regiment, was das zu bedeuten habe, er erzählte mir Folgendes: „Soeben traf mich der General v. Manſtein auf der Chauſſee und ſagte zu mir: ‚Na, mein Sohn, habt Ihr viele Verluſte gehabt?“ „Jawohl, Excellenz, es ſind viele, ſehr viele geblieben.’ — ‚Bei welcher Kompagnie ſtehſt Du, mein Sohn?’ Der Soldat nannte deren Nummer. ‚Lebt Euer Kom⸗ pagniechef noch? — ‚Nein, er und der größte Theil unſerer Leute iſt gefallen. — Das Geſicht des Generals zuckte ſchmerzhaft, eine Thräne quoll aus ſeinem Auge, der Vater hatte ſeinen Sohn verloren! Der General eilte darauf mit mir zu dem Grabe hieher.“ So der Erzähler. — Inzwiſchen war das Grab geöffnet. Unſere Leute nahmen den Todten heraus und wuſchen das entſtellte Geſicht ein wenig ab. Lange ſchaute der Vater auf das bleiche Antlitz des tapferen Sohnes, endlich drückte er einen Kuß auf die erkaltete Stirn, dann wandte er ſich ab und gab die nöthigen Anordnungen, einen Sarg aus der Stadt zu holen, um ſeinen Sohn in denſelben legen zu laſſen. — Wie der Reſerviſt denkt. Das in der Linie ſtehende Heer wurde nach der franzöſiſchen Kriegserklärung zunächſt auf den wahrſcheinlichen Kriegsſchauplatz be⸗ fördert; die Reſerviſten und die Landwehr, welche den Krieg 1866 mitgemacht hatten, in den Garniſonsorten belaſſen. Dieß gab den Grund zu der folgenden Unterredung zweier Reſerviſten. A.: Warum ſtellt man uns nicht gleich den Franzoſen gegenüber? B.: Man will uns ſchonen, weil wir meiſtens verheirathet ſind, das Linienmilitär nicht. A.: Gut gemeint; aber haben wir nicht den Krieg 1866 gelernt; was können die Gelbſchnäbel davon wiſſen? Wir wollten den Franzmann mit kräftigerer Fauſt ſofort herunterſchlagen! — „Es iſt Alles ſchon einmal dageweſen“, ſagt in dem Gutzkow'ſchen „Uriel Acoſta“ der greiſe Ben Akiba mit einer ſolchen Hartnäckigkeit, daß am Schluß des 5. Aktes die Zuſchauer dem Rabbi ſchon deßhalb Glauben ſchenken, um endlich nach Hauſe gehen zu können. Aber Recht hat der Mann. Dafür iſt wieder ein Beweis eine Notiz aus Groſe's „Militäriſchen Alterthümern“, 1801, aus der zu erſehen iſt, daß unter Karl I. 1625 einem gewiſſen William Drummond ein Pa⸗ tent auf eine Mitrailleuſe ertheilt wurde, welche beſchrieben wird als „eine Art Maſchine von zuſammengefügten Musketen, mit deren Hülfe ein oder zwei Sol⸗ daten hundert Gewehren widerſtehen könnten, welche Maſchine wegen ihrer Wir⸗ kung der Donnerwagen oder gewöhnlich Feuerwagen genannt wird.“ — Ein verwundeter Bayer wurde gefragt, wo er „Bei Wörth,“ ſagte er, „bei Weißenburg und bei W Regimenter Schwarzen (Turkos) weggefegt; kriegt.“ — „Sie haben ſich aber damit ein 9 worben!“ — „O, das iſt noch nichts,“ geben Sie einmal Acht angelogen haben.“ — Ein petersburger Blatt, der „Petersburgski Liſtok“ ſeinen Leſern mit, daß die Redaktion beabſ des Kriegsſchauplatzes beizulegen, der Verlegung des Terrains der und vollendete Karte gegenwärtig dafür ihren Leſern im Lau dieſen Andeutungen Umgebung enthalten haben. — Ein in Frank „Frankf. Journal“ einen Schuß in's Fußgelenk kam ſeitwärts ſeither zu urtheilen, wird jene wehr war für den Offizier nicht mö mit Grinſen beantwortet, und der Kugel und der Turko bricht mit zer des 95. Regiments ihn nieder dem beſtia dieſer unter militäri von der Kan ſchen die Bri ſich die Spaß gemacht oder Bazaine's nach den ſüdlichen D abzubeſtellen, eine Revolution in P des Innern hat man beinahe eine redreſſiren. Stelle: S . „Das neueſte Gerücht bei uns iſt, erſtürmt und alle Preußen darin maſſakr großen Noth zwei Regimenter berittener ſchmettertem Ko „welcher die Gefahr geſehen, geſtreckt, und ſtürzte nun in Wuth herb liſchen Kabylen vollends den Gar der Offizier mit anderen Verwundeten na bieten den Lechzenden Milch an; nehmen, bevor er ſie unterſ (Phosphor) vor! Amazonen ausgerückt wären.“ ſagte er, „wenn wir aber „wie wir da die Schwarzen wegfegen Blut bedeckt von Niemanden beachtet, dagelegen hatte, in ein zwanzig Schritten auf, ladet ſeinen Chaſſ ch Gunſtett trans der begleitende Arzt v ucht habe, und findet bei der Unter Achtzehn Bauern wurden darauf der Offizier in ſein Quartier bei dem Ortsgeiſtlichen ſcher Eskorte; es war feſtgeſtellt zel herab ſeine Pfarrkinder aufgefordert h innen zu vergiften! (?) — Man ſchreibt aus Paris unter Datum de preußiſchen Ulanen (welche jetzt die Hel „ allerhand verwirrend furt verwundet liegender preußiſcher Offizier Folgendes: Bei dem Sturm au pfunfähig gemacht, in eine Vertiefung gelegt und dann Plötzlich richtet ſich ein Turko, welcher mit ſeine Wunde erhalten habe? örth haben wir ja die drei da habe ich zuletzt auch etwas abge⸗ roßes Verdienſt um das Vaterland er⸗ wieder heimkommen, wollen, die uns ſo ok“ vom 14. Anguſt, theilt ichtigt hatte, dieſer Nummer eine Karte daß aber in Folge der preußiſchen Siege und Situation nach Frankreich dieſ ganz unbrauchbar ſei. fe der Woche eine andere Kriegskarte zurückgelegte Karte e bereits beſtellte Die Redaktion verſpricht zu bringen. Nach wohl Berlin und erzählt nach dem f die Höhen bei Wörth durch wird er von einigen Soldaten verlaſſen. Das Treffen zieht weiter. „regungslos und daher er Entfernung von etwa epot und legt auf den Offizier an. Ab⸗ glich; deſſen Drohworte werden vom Turko izier hält ſich verloren. Da pfeift eine pfe zuſammen; ein Füſilier hatte mit wohlgezieltem Schuſſe ei, um noch mit dem Bajonnet aus zu machen. Nach der Schlacht wird portirt; die Einwohner erbietet aber, dieſelbe zu ſuchung überall Gift ſtandrechtlich erſchoſſen. Als getragen wird, begegnete ihm worden, daß der Geiſtliche atte, bei Ankunft der Deut⸗ s 22. Auguſt: In St. Dizier haben den zahlloſer Geſ e Befehle mit der Signat epartements zu ſchicken, Truppenſ aris anzuzeigen u. dgl. m. n Tag verloren, alle dieſe Myſtifikationen zu — In Polen ſcheint man außer gleiche Kenntniſſe zu haben. Einem Pr. chichten ſind) den ur des Präfekten endungen Im Miniſterium gleichen Gefühlen wie die Franzoſen auch ivatbriefe von dort entna daß die Franzoſ irt haben und hm man folgende en Metz (ſage Metz!!) daß von Berlin in der J »⸗ * Röſſelſprung. glied ſchob⸗ iſt's an⸗ nö⸗ blickt völ⸗ laſſen von die thig er⸗ der dern ein man ge⸗ von nes ters gend lig ihn nen kind vielen un⸗ bru⸗ doch gro⸗ ihn gleich . . . W . . „ . vielen ein⸗ va⸗ ſind reich mö⸗ ih⸗ nur brü⸗ ſie ein ver⸗ ßen je⸗ nes nur ein glie⸗ da in faſt in gel⸗ lem wo dern wie dern ten al⸗ ſelten ei⸗ ———=—-- — Auflöſung des Röſſelſprungs Seite 64: Nur das thut mir ſo bitter weh, Daß Niemand mir von ihm erzählt, Ob ich ihn je nur wiederſeh' Und ob er glücklich hab' gewählt. Ich möcht' nur einmal noch ihn ſeh'n, Und zög' er auch an mir vorbei, Wollt' ungeſeh'n am Fenſter ſteh'n, Nur ſchauen, ob er glücklich ſei! (Aus Amaranth's Herbſtesliedern von Oskar v. Redwitz.) Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. keit die Vor⸗ luſti⸗ val n nicht Zeitig beeilt zuA Winte wöhnl ſchön. iche Und ſ⸗ hatten die gli den, au Pofeſſ denten ten abh ſede a⸗ indeng Uurtg: 17 Kr e zrunpien ung vnr e end UR Agende be A 21 18 Nr b wne 9 . WEEE——— = Keine Zeugen. Novelle von R. Edmund Hahn. (Fortſetzung.) Neuntes Kapitel. Eine Begegnung. Während für das verwaiste liebenswür⸗ dige Mädchen ein Tag nach dem andern in trübſeliger Einförmig⸗ keit verſtrich, lebten die Bewohner des Vorderhauſes um ſo luſtiger. Der Karne⸗ val währte dieſes Jahr nicht lange, da Oſtern zeitig fiel; deſto mehr beeilte man ſich, ihn zu genießen. Der Winter war unge⸗ wöhnlich ſtreng, aber ſchön. Es gab herr⸗ liche Schlittenbahn, und ſchon mehrmals hatten der reiche Adel, die glänzenden Frem⸗ den, auch Univerſitäts⸗ profeſſoren und Stu⸗ denten Schlittenfahr⸗ ten abgehalten. Faſt jede Nacht wurde bald in den Häuſern der Ge⸗ burts⸗ und Geldariſto⸗ kratie, bald in den vie⸗ len öffentlichen Lokalen getanzt. Im Theater gaſtirten Berühmthei⸗ ten, auch einige Cele⸗ britäten auf dem Ge⸗ biete der Tonkunſt ließen ſich in Konzerten hören. Melitta erfuhr von alledem nichts. Typen franzöſiſcher Gefangener und Verwundeter. Aus dem Taſchen⸗Skizzenbuch von Otto Günther. Geſellſchaft heiterer Menſchen zu wün⸗ ſchen. Auch wenn die verehrte Frau noch ge⸗ lebt hätte, würde ſich das einfache Mädchen nicht nach Genüſſen geſehnt haben, von welchen ſie ſich bisher nur aus Büchern eine Vorſtellung gebildet hatte; daß ſie aber von ihren Freunden aus Bergdorf noch immer nichts gehört hatte, beunruhigte ſie ſeit einigen Tagen. Am zweiten Januar hatte Melitta Berg⸗ dorf verlaſſen, jetzt war der erſte Monat des Jahres faſt zu Ende. Jakob verſicherte dem Fräulein, daß er ihr Schreiben genau beſorgt habe, als wahrheitsliebender Menſch geſtand er ihr aber auch, daß der Kammerdiener Bap⸗ tiſt, der ſeit zwei Jah⸗ ren im Hauſe ſei, alle Briefe, die gebracht würden, erſt an den General abgäbe, ſo⸗ gar die wenigen, die für die Dienerſchaft einliefen. So Manches, was Melitta im Hauſe ihres Großoheims ge⸗ ſehen und gehört, hatte ſie mit Mißtrauen er⸗ füllt, und ſie hatte auch Romane geleſen. Ihre Mutter pflegte gute Romane „Bilder Der General zeigte ſich höchſtens einmal wöchentlich auf wenig Mi⸗ aus dem Leben“ zu nennen. Der Gedanke, daß der Großoheim, nuten bei ſeiner Gemahlin, Baron Oskar war, ſo lange Melitta ſeiner Mutter Geſellſchaft leiſtete, noch nie bei derſelben erſchienen, Frau von Cibani ein einziges Mal. daß der Beſuch eines Konzertes für die muſikaliſche Melitta ein großer gleichviel aus welchen Gründen, einen Brief aus Bergdorf unterſchlagen haben könne, fing an, in ihrem Köpfchen wieder und immer wieder Dieſe lebensluſtige Egoiſtin dachte nicht daran, zum Vorſchein zu kommen. Obgleich von Natur eher ſchüchtern als unternehmend, beſaß ſie doch Selbſtſtändigkeit des Charakters genug, Genuß ſein könne, vielleicht auch wollte Hortenſe nicht durch die friſche, um an Selbſthülfe zu denken. Eines Nachmittags, als es ſchon dun⸗ liebliche Schönheit der jüngeren Dame ſich verdunkeln laſſen. Melitta trauerte noch zu tief um ihre geliebte Mutter, um ſich in die Illuſtr. Welt. XIX. 3. kelte, fiel die Baronin wieder einmal in einen tiefen Schlaf, und Me⸗ litta beſchloß, die Zeit zu benutzen und einen Brief an die Pfarrerin 17 ſelbſt auf die Poſt zu tragen. Die Antwort hatte ſie ſich poste restante beſtellt. Bekannt mit der Lokalität ſchlüpfte ſie, in Mantel und Schleier gehüllt, die Treppe hinab, durch die matterleuchtete Hausflur, fort auf die Straße. Vier Wochen hatte ſie fortwährend im Zimmer zugebracht, die klare, friſche Winterluft that ihren Nerven wohl. Raſch ging ſie über den ab⸗ gelegenen Platz und bog in eine Straße ein, wo ihr eine Frau begegnete, welche ihr den Weg nach dem Poſthauſe beſchrieb. Ohne daß ſie ſich viel umſah, legte ſie den Weg zurück, gab ihren Brief ab und blieb dann auf dem großen, ſchönen Poſtplatze ſtehen. Warum ſollte ſie es auch nicht? Es kannte ſie ja Niemand, ſie war überdieß verſchleiert. Am nächtlichen Himmel funkelten unzählige Sterne; Wagen, aus denen Masken ſchauten, fuhren an Melitta vorüber; aus dem Theater, an welchem ſie jetzt vorbei⸗ kam, erſchallte Muſik, unwillkürlich lauſchte ſie einen Augenblick. Melitta hatte ſich noch nie in einer Stadt umgeſehen, dieſe von Gasflammen er⸗ hellte, von Wagen und Fußgängern belebte Stadt erſchien ihr ſchön und groß. Sie gelangte jetzt in eine der großen, breiten Hauptſtraßen, wo ein glänzend erleuchteter Laden an den andern ſtößt. Die Schauluſt regte ſich in ihr, ſie blieb unbefangen vor einem großen Schaufenſter ſtehen und betrachtete ſich Photographieen und Kupferſtiche. Endlich weckte der tiefe, volle Klang der Glocken, der von den Thürmen des Domes erſchallte, ſie aus ihren Betrachtungen. Melitta dachte an die Heimkehr und bog in eine ſtille Seitengaſſe ein, aber kaum hatte ſie die Hälfte derſelben durchſchritten, als ſie ſich plötzlich von drei jungen Männern umringt ſah, welche wie aus der Erde gewachſen vor ihr ſtanden. Ihre bunten Mützen zeigten, daß ſie Korpsſtudenten waren; ſie kamen aus einem Weinhauſe und waren geneigt, auf Abenteuer auszugehen. Lachend forderten ſie Melitta auf, mit ihnen auf den Ball zu gehen, es ſei in der Nähe ein Maskenverleiher, da wollten ſie ſich Dominos an⸗ legen und für die Dame im Schleier den ſchönſten roſenfarbenen wählen, der im Laden ſei. Vergebens bemühte ſich Melitta, ihnen zu entſchlüpfen, in der ſchmalen Gaſſe ward ihr dieß nicht möglich, immer wieder vertraten ſie dem ge⸗ ängſteten Mädchen den Weg. Endlich kam Melitta auf den Einfall, um⸗ zukehren, ſtatt vorwärts zu wollen; ſie eilte, aber die jungen Männer machten größere Schritte und behaupteten, ſie müſſe ihnen folgen. „O mein Gott, handeln Sie doch nicht ſo unritterlich und laſſen Sie mich frei!“ rief Melitta in wahrer Seelenangſt. In dieſem Momente trat ein hochgeſtalteter Mann auf ſie zu. „Geben Sie mir Ihren Arm, Fräulein!“ ſagte er ernſt, und zu den Studenten ſprach er gebieteriſch: „Ich kenne die Dame, ſie ſteht von jetzt an unter meinem Schutze!“ „dDer eine von den Korpsburſchen lachte: „Larifari, das kann Jeder ſagen, ich habe ältere Anſprüche!“ Die beiden Andern jedoch riefen: „Laßt ſie gehen, wir bekommen ſonſt keinen anſtändigen Domino mehr!“ Melitta hing zitternd am Arme des Herrn, der ſie aus peinlicher Lage befreit hatte. Ohne zu bedenken, daß ſie vielleicht wieder eine Unvorſich⸗ tigkeit beging, zog ſie den Schleier vom Geſicht, blickte faſt kindlich zu ihrem Führer empor und ſagte: „Welch' ein Glück für mich, daß Sie kamen, Herr Baron, wie dankbar bin ich Ihnen!“ „Alſo habe ich mich doch nicht geirrt, als ich Ihre Stimme für die meiner Reiſegefährtin hielt; es freut mich, daß ich zur rechten Zeit kam. Wohin wünſchen Sie geleitet zu ſein?“ . „Nur bis auf den Platz, ich weiß den Namen nicht, unweit der pro⸗ teſtantiſchen Kirche. Dann finde ich mich ſchon zurecht,“ erwiederte ſie. Er ging ſchweigend neben ihr her. Melitta hätte um die Welt nicht denken mögen, daß er, den ſie im Stillen verehrte, ihr zürne oder ungleich von ihr denke. „Ich hatte mich verirrt,“ ſagte ſie ſchüchtern, „ich war auf die Poſt gegangen, um einen Brief zu beſorgen.“ „Sie hätten dazu eine Tagesſtunde wählen ſollen,“ ſprach er im Tone eines verdrießlichen Hofmeiſters. „Ich erinnere mich, daß Sie vom Lande ſind, das Leben in Städten nicht kennen; eine junge Dame darf in einem Ort, wo Offiziere und Studenten auf den Straßen promeniren, kaum am Tage allein gehen. Sie ſetzt ſich mindeſtens Mißdeutungen aus.“ „Ich wußte nicht, ich ſehe wohl, doch ich hatte keinen Boten! Ich bin ſo verlaſſen —“ Thränen erſtickten ihre Stimme. „Nun, weinen Sie nur nicht, Fräulein! Keinen Boten! verlaſſen! armes Kind!“ ſagte er unbeſchreiblich ſanft. „Bei wem wohnen Sie denn?“ „Im Hauſe des Generals von Engelſtröm —“ „Wie? Eine der unglücklichen Geſellſchafterinnen der halb geiſtes⸗ kranken Generalin? Armes Fräulein! Müſſen Sie in dieſem Hauſe bleiben?“ „Ich hoffe der Generalin nützlich zu ſein, auch war es der letzte Wunſch meiner guten Mutter, daß ich im Hauſe des Baron von Engel⸗ ſtröm Schutz finden möge. „Seltſam!“ ſagte Arwed, mehr zu ſich als zu Melitta; dann ſprach er ſanft: „Ich kannte eine Ihrer Vorgängerinnen, die es vier Monate ausgehalten hat. Länger werden Sie ſich wahrſcheinlich auch nicht opfern wollen. Da Sie, mein Fräulein, ganz verwaist ſind, wie Sie damals dem Juſtizrath erzählten, ſo glaube ich, daß ich — verzeihen Sie mir dieſe Zudringlichkeit — Ihnen den Rath ertheilen darf, ſich, wenn Sie eine andere Stelle wünſchen, getroſt an den Juſtizrath Lichten zu wenden. Der Pfarrer in Bergdorf, von dem Sie in B. ſprachen, hat vielleicht keine Verbindungen, die Ihnen nützen können.“ „So viel ich weiß, verhält es ſich, wie Sie annehmen. Hätte ich nur Nachricht von meinen lieben Arnolds! Ich trug eben einen Brief an Frau Arnold zur Poſt. Ich fürchte, es iſt ein Brief an mich verloren gegangen.“ „Möglich, doch kommt es ſehr ſelten vor, daß Briefe verloren gehen, mein Fräulein.“ „Das habe ich ſtets gehört. Ah, da ſehe ich das große Gebäude ſchon! Wie unheimlich es ohne Beleuchtung ausſieht! Frau von Cibani und die Herren werden auf einem Balle ſein,“ ſagte halb ſeufzend Melitta. „Und Sie müſſen zu der Kranken, armes Kind! Ich hörte, daß die Generalin, religiös bis zum Fanatismus, ihre verſtorbenen Söhne durch Gebete und Kaſteiungen, die ſie ſich auferlegt, aus dem Fegefeuer zu be⸗ freien glaubt und dadurch nur noch melancholiſcher wird. Ein ſchwacher, kranker Körper macht den Geiſt auch krank und ſchwach. Sie ſollte durch Arbeit, durch Werke der Barmherzigkeit die himmliſchen Mächte zu ver⸗ ſöhnen ſuchen. Warum verſucht dieſe arme Frau nicht Gutes zu ſtiften, indem ſie in die Hütten der Armen geht, um Hülfe zu bringen? Ihre Religion befiehlt doch vor Allem, mildthätig zu ſein, vorzüglich gegen die Kirchen und Klöſter; weßhalb ſtickt die reiche Dame nicht prachtvolle Meß⸗ gewänder und Altartücher?“ Dieſe letzten Worte hatte Arwed nicht ohne einen Anflug von Hohn ausgeſprochen. „Aehnliches habe ich der Generalin auch ſchon geſagt, Herr Baron,“ erwiederte Melitta, „allein feine Handarbeiten kann ſie nicht verrichten, ihre Augen ſind von vielen Thränen ſchwach geworden, und zur Mild⸗ thätigkeit gehören Mittel. Frau von Cibani, welche die Honneurs des Hauſes macht, ſagte mir einmal, der General ſei ſogar oft in Geldver⸗ legenheiten, was ich nicht recht begreifen kann. In den vorderen Räumen des Hauſes iſt Alles ſehr prächtig.“ „Eben darum iſt oft kein Geld im Hauſe. Wenn zu einem Feſt für dreihundert Gulden Treibhauspflanzen gekauft werden, bloß um die Treppen und Korridore zu ſchmücken, wenn Baron Oskar bei einem Wettrennen Tauſende verliert, wie man erzählt, dann müßte der General das Ver⸗ mögen eines Taxis, Metternich, Liechtenſtein beſitzen, um ſtets bei Kaſſe zu ſein. Hier iſt Ihre Behauſung, Fräulein. Denken Sie an meinen Rath, dieſes Haus iſt in keiner Beziehung ein geeigneter Aufenthaltsort für Sie, Fräulein Werder, und — gehen Sie nicht mehr in der Dämme⸗ rung allein aus, ich fürchte, es käme nicht immer wie heute zur rechten Zeit ein Beſchützer!“ Nach dieſen Worten zog Arwed ſeinen Hut, verbeugte ſich tief vor Melitta und verſchwand mit ſchnellen Schritten in der Dunkelheit. Wie auf geflügelten Sohlen eilte Melitta durch die Halle, über die Treppen und Gänge nach ihrem Gemache. Leiſe ſchaute ſie in das Neben⸗ zimmer, die Generalin ſchlief feſt, ihr Ausbleiben war nicht bemerkt worden. Im Kamine glühten die Kohlen noch, ſie legte Holz auf, fachte das Feuer, dann zündete ſie ihre große Lampe an, gab den Myrten und Orangenblättern — noch grünende Reſte jenes Blumenſtraußes — friſches Waſſer, und ſummte ein einfaches Lied. Zum erſten Male ſeit dem Tode ihrer Mutter empfand ſie ein Glück, von dem ſie bisher keine Vorſtellung gehabt, für das ſie keinen Namen hatte. „Ich habe doch in dieſer Stadt einen Freund,“ ſagte Melitta zu ſich ſelbſt, „eine Seele, die an mir Theil nimmt, denn gewiß, gewiß nimmt Baron Arwed an mir Theil, ſonſt hätte er mir nicht in ſo brüderlicher Weiſe Rath ertheilt. Sicher wollte ſie dieſen Rath befolgen, ſicher ſollte Arwed nicht wieder Gelegenheit haben, ſie zu ſchelten. Arwed Engel⸗ ſtröm, denn ſo mußte er ja heißen, obgleich er ſich ihr noch nicht genannt hatte, Arwed, Vetter Arwed Engelſtröm. Als der ehrliche Jakob mit dem Theegeſchirr eintrat, blickte er vergnügt das Fräulein an und ſagte in ſeiner treuherzigen Weiſe: „Ei der tauſend, Fräulchen, wie lieb Sie heute ſind! Ich hatte ſchon Sorge um Ihre Geſundheit, die Stubenluft und das ewige Genörgel der gnädigen Frau hatte Ihnen ganz bleiche Wangen gemacht, aber heute blühen dieſe wie Pfingſtröschen und Ihre Augen glitzern wie Edelſteine.“ Melitta lachte, ſie hatte ſeit vielen Wochen nicht gelacht. Still beglückt ſetzte ſie ſich zu ihrer Arbeit, und als ſpäter die Generalin, von ihrem Schlafe erwacht, Melitta rief, las ſie der Kranken geduldig bis Mitter⸗ nacht alle die Gebete vor, die von Fürbitten der Heiligen um Erlöſung aus dem Fegefeuer handelten. ie hon αℳ⏑ö 111 ⏑„ Zehntes Kapitel. Oskar. Am nächſten Morgen weckte das ſchöne Geläut aller Glocken Melitta. Sie erinnerte ſich, daß es Sonntag war; in ihrer Abgeſchiedenheit, fern von allem geſchäftigen Treiben der Menſchen, hatte ſie beinahe die Folge der Tage vergeſſen. Raſch und gewandt kleidete ſie ſich an, nahm ihr einfaches Frühſtück ein und trat dann in das Zimmer der Generalin, um ihr guten Morgen zu ſagen und ſich zu beurlauben, denn Melitta wollte heute die Kirche beſuchen. Sie fand die Tante nicht allein, ein junger, elegant gekleideter Mann ſtand bei der Baronin und reichte derſelben einen Blumenſtrauß, dabei einen Glückwunſch ausſprechend. Mielitta wollte ſich zurückziehen. Die Generalin bemerkte es und rief freundlicher, als es ſonſt ihre Weiſe war: „Bleibe nur, mein Kind, ich will Dir meinen Sohn Oskar vorſtellen. Oskar, Deine Couſine Melitta von Werder, die Tochter von Julie von Engelſtröm, welche ſich gegen den Wunſch Deines Vaters mit einem armen proteſtantiſchen Edelmanne vermählte. Sie iſt todt und hat uns ihre Tochter empfohlen, und das iſt ein Glück für mich. Melitta verſteht beſſer mit mir umzugehen, als alle die andern Damen, die mir Geſellſchaft leiſteten. Sie iſt fromm —“ „Sagen Sie gleich, ein Engel, Mama. Sie aber, Couſine, erlauben Sie mir, Sie als theure Verwandte zu begrüßen!“ rief Oskar und ging auf ſie zu. Er machte eine Bewegung, als wolle er von dem Rechte des Couſins Gebrauch machen und ſie umarmen; aber als fürchte er ſie zu H ſo ſchnell trat er zurück und begnügte ſich damit, ihr die Hand zu küſſen. In der Regel pflegte Oskar, ſelbſt an Namenstagen, nicht lange bei ſeiner Mutter zu verweilen, weil ſie ihn faſt immer durch eine Straf⸗ predigt über ſeine weltliche Geſinnung verſcheuchte; aber heute zog er ſich gemüthlich einen Stuhl herbei und begann ein Geſpräch, in das er Melitta zu verflechten verſuchte, obgleich ihm die einſylbigen Antworten des Fräu⸗ leins dieß ſehr ſchwer machten. „Sie geben mir ſehr kurze Antworten, reizende Baſe, eben nicht ſehr verwandtſchaftlich,“ ſagte Oskar mit dem leichten Tone des vollendeten Weltmannes. „Ich bin Ihnen wahrſcheinlich als junger Böſewicht ge⸗ ſchildert worden, welcher nach ſeiner guten, leidenden Mama nicht fragt; aber ich kann mich glänzend vertheidigen. Mama ſieht heitere Geſichter nicht gern, ſie wünſcht, daß ich Mönch würde um meiner Brüder willen, und da ich glaube, daß dieſe vielleicht glücklicher, jedenfalls aber nicht ungluͤcklicher ſind, als ich, ſo ſehe ich nicht den geringſten Grund, einen Stand zu wählen, der mich der ſchönſten Lebensfreuden beraubte und zu dem ich durchaus keinen Beruf in mir ſpüre.“ Was Oskar hier ſagte, klang ganz vernünftig, aber die Art, wie er es hinwarf, mißfiel Melitte. Gewohnt, bei ihrer Mutter und in der Arnold'ſchen Familie ſich offen zu zeigen, hatte ſie noch nicht gelernt, ihre Gedanken zu verbergen. Oskar, welcher es ſich bisher zum Hauptſtudium gemacht hatte, die Seelen ſchöner Frauen zu ſtudiren, las in Melitta's Gemüth. „Sie ſind ein Gebirgs⸗ und Waldkind, ſchöne Couſine!“ ſprach er mit drolliger Demuth, „richten Sie nicht zu ſtreng über mich, das Weltkind! Mein Herz iſt gut, glauben Sie mir das; ließe mir nur Papa mehr Spielraum, ich würde Manches thun, was Sie loben würden.“ „Und was thun Sie jetzt, Herr Couſin?“ ſagte Melitta, um ihm doch endlich eine Antwort zu geben. „Sehr gütig, ſchönſte aller Couſinen, darnach zu fragen. Was ich thue? Nun, ich habe, da ich die Univerſität verlaſſen, genug zu thun. Ich wollte zur Armee, aber Papa war dagegen, und im Grunde iſt es auch im Frieden eine Art von Sklaverei, Offizier zu ſein. Bricht Krieg aus, kann ich immer in ein Regiment eintreten. wir ſtets die ſchönſten Pferde haben, und betheilige mich bei allen Wett⸗ rennen in Süddeutſchland; ich leiſte Papa Geſellſchaft, wenn er keine andere hat; ſchreibe meiſt ſeine Briefe, das heißt die, welche er beant⸗ worten ſollte, ſinge, ſpiele Klavier, fechte, tanze, kurz ich habe immer etwas vor.“ Melitta lächelte. Er fuhr fort: „Sie ſehen allerliebſt ſpöttiſch aus, Ich ſorge dafür, daß Cibdani den poetiſchen Rappel hatte und ſich von Profeſſor Sternbald den zweiten Theil von Fauſt vorleſen ließ. Ich kam zum Glück erſt dazu, wie eben der vierte Akt an die Reihe kam, aber da ich trotz meiner Wild⸗ heit gute Verſe gern höre, ja mir zuweilen ſogar merke, fielen mir einige in das Gedächtniß, an welche ich jetzt beim Anblick dieſer Wunderblume von Mädchen denken muß: Täuſcht mich ein entzückend Bild, Als jugenderſtes, längſt entbehrtes, höchſtes Gut? Aber wo iſt ſie hin, hat ſie ſich in Duft aufgelöst, die Holdeſte?“ „Sie iſt nach der Kirche gegangen, Oskar,“ erwiederte ernſt die Gene⸗ ralin; „aber ich ſehe, Du bleibſt ſpottluſtig, wie Du immer warſt. Ich fürchte, mein Sohn, daß Du nie in die Kirche gehſt.“ „Doch, Mama, und jetzt gleich, Ihrem Namenstag zu Ehren, will ich hingehen, auf der Stelle!“ rief lebhaft Oskar, umarmte ungeſtüm ſeine Muütter und war mit zwei Sätzen zur Thüre hinaus, die Treppe hinab, um ſich in ſeinem Zimmer ſchnell Hut und Ueberrock zu holen. „Verdammte Cibani!“ murmelte Oskar, „mir von der neuangekomme⸗ nen Couſine kaum zwei Worte zu ſagen, und Mamſell Liſette ſtellte ſie mir wie ein rundes, albernes Landpomeranzchen vor. Ich begreife Papa nicht! Aber in welcher Kirche mag ſie ſein?“ Melitta hatte, während er über ſie ſchwatzte, in ihrem Zimmer ſich erſt zum Ausgehen fertig gemacht. Als Oskar das Haus verließ, ſah er etwa fünfzig Schritte vor ſich Melitta gehen. Um ſie nicht zu ver⸗ ſchüchtern, wandelte er langſam hinter ihr her. Sie ſchlug den Weg nach der proteſtantiſchen Kirche ein. Oskar folgte ihr und war ſo glücklich, einen Pfeiler zu finden, wo er ſich hinſtellen und Melitta betrachten konnte, denn ſie ſetzte ſich auf eine von den niedrigen Bänken, welche für Diejeni⸗ gen beſtimmt ſind, die keine eigenen Plätze haben. Die Kirche füllte ſich nach und nach; Melitta, welche den Choral mit großer Andacht geſungen hatte, erhob jetzt die Augen, um nach der Kanzel zu ſehen, auf welcher ſich bereits der Prediger zeigte. Oskar bemerkte, daß ſie erröthete, und ſagte zu ſich ſelbſt: „Weßhalb erröthet dieſe weiße Roſe ſo hold? mich ſieht ſie nicht, die Herren in meiner Nähe ſind bereits alte Knaben und der dicke Kirchenrath lockt ſchwerlich ſolch' bezauberndes Erröthen auf die Wangen dieſer unvergleichlichen Melitta.“ Hätte er hinter ſich geblickt, würde er vielleicht in Arwed Engelſtröm die, Oskar ſicherlich mißfällige, Urſache von Melitta's Erglühen vermuthet haben. Aber Oskar konnte den Namensvetter nicht ſehen, weil der Pfeiler zwiſchen ihnen war und Arwed etwas zurück, im Schatten ſtand. Die Predigt des Kirchenrathes, der ein einfacher, guter Mann war, vermochte Melitta nicht zu begeiſtern, wie die tiefe Innigkeit und die Kraft, welche aus Arnold's Worten hervorging; aber das Thema: „Denen, die Gott lieben, müſſen alle Dinge zum Beſten dienen“, rührte ſie. Was der Prediger ſagte, kam kunſtlos aus ehrlichem Herzen und ſprach zum Herzen. Sie gelobte ſich, fortan mit ihrem Schickſal zufrieden zu ſein und der geliebten Mutter den Schlummer zu gönnen. Unwillkürlich wandten ſich ihre Augen zu Arwed, als wolle ſie durch dieſe leuchtenden Sterne ihm zurufen: „Nimm auch Du Dein bitteres Schickſal geduldig aus der Hand Gottes!“ Auch Arwed blickte zu ihr hinüber, und vielleicht wußte er es in dieſem Augenblicke ſelbſt nicht, daß ſein in der Regel ernſtes Antlitz ſtrahlte, daß um ſeine Lippen das Lächeln ſchwebte, welches nur die Liebe für das geliebte Weſen hat. Jetzt gewahrte Melitta Oskar, und wieder erröthete ſie, aber dießmal vor Unmuth. Daß er nicht wegen der Predigt gekommen war, wußte ſie; warum verfolgte er ſie bis in die Kirche? Wenn äußere Schönheit allein ihr Herz zu beſtechen vermocht hätte, würde es ſich vielleicht für Oskar entſchieden haben, denn gewiß war er in den Augen ſo mancher Frau der ſchönere der beiden jungen Männer; aber Melitta hatte, ohne es ſich ſelbſt klar einzugeſtehen, in ihrem Herzen keinen Platz mehr für Oskar, auch wenn er ſich ihr minder leichtſinnig gezeigt, als er es gethan hatte. Beide Namensvettern waren hohe, ſchlanke Geſtalten, Beide hatten regelmäßige, feingeſchnittene Geſichter, aber vielen Frauen gefiel das hell⸗ blaue, funkelnde Augenpaar und das reiche blonde Lockenhaar Oskar's beſſer, als Arwed's große ſtahlgraue Augen, welche immer ernſt vor ſich niederſahen und nur im blauen Schimmer blitzten, wenn er heftig wurde. Sein faſt ſchwarzes, ſeidenartiges Haar lag glatt an ſeinem Kopfe und Seine Geſichtsfarbe war blaß, lockte ſich nur ein wenig an den Schläfen. er ſah beinahe krank aus; Oskar ſah aus wie die perſonifizirte Lebensluſt. Auch auf ſeine Toilette hatte er offenbar die größte Sorgfalt verwandt. Arwed trug noch Trauer um ſeinen Vater. Wie Melitta die Kirche verließ, entſtand an der Thür ein kleines Ge⸗ dränge; ſie blieb ruhig ſtehen, ohne einen Verſuch zu machen, vorwärts ich muß es ertragen. Ich hoffe aber bald etwas Beſſeres zu thun, näm⸗ lich Ihnen zu dienen, wie vor vierhundert Jahren und länger zurück die 4 Ritter ihren Damen, als Schützer, als Sklave, zu allen Zeiten treu und en bereit auf jeden noch ſo leiſen Wink zu fliegen.“ n e . „Da ich ein armes Mädchen bin, ſo liegt es mir ob, mich ſelbſt zu bedienen, ja ſogar Anderen dienſtbar zu ſein,“ ſagte Melitta ſtolz und Sil NN abweiſend. Hierauf flüſterte ſie der Generalin einige Worte in das Oöhr zu kommen. en ſen und verließ, leicht grüßend, das Zimmer. An der Kirchenthür außerhalb des Gotteshauſes ſtand Arwed und Eun, ſe Mr. „Schnippiſch, aber geiſtvoller, von edlerer Haltung als Gretchen, grüßte Melitta, als ſie an ihm vorüber ging. Sie erwiederte, abermals eduld E und dabei ſchön wie Helena. Ich habe kürzlich zuhören müſſen, wie die lieblich erröthend, ſeinen Gruß und eilte dann dem Engelſtröm'ſchen Hauſe oοςσ& s 112 20 zu. Ihre reine Seele war von einem Glücke erfüllt, das nur von Dem verſtanden werden kann, deſſen Jugend durch eine ſtille, reine Liebe ver⸗ klärt wurde. Arwed ſchaute ihr nach, auf ſeinen edlen Zügen lag ein Lächeln, aber plötzlich verſchwand es. Er ſah Oskar Engelſtröm an ſich vorbeiſtürmen, er eilte Melitta nach, erreichte ſie, bot ihr den Arm. Arwed wandte ſich ab, er bemerkte es nicht einmal, daß Melitta Oskar's Arm dankend ablehnte. „Ich hätte es denken können,“ murmelte er verdrießlich, „ein ſo ſchönes Mädchen wie dieſe Melitta kann unmöglich unter einem Dache mit Oskar leben, ohne von ihm verfolgt zu werden. Er wird ihr vorſchwatzen, vor⸗ ſeufzen, ſich vielleicht dießmal ernſtlich verlieben und ſie endlich doch täu⸗ ſchen. Oskar Engelſtröm ein armes Mädchen heirathen, haha! Und ſie, o, ſie wird dieſem ſchönen Manne Glauben ſchenken, ſie wird nicht be⸗ denken, daß ihre Armuth, ihre geringere Herkunft eine tiefe Kluft zwiſchen ihm und ihr bilden. Sie wird ſich ſelbſt in das Verderben ſtürzen, denn ihr holdes Erröthen galt — ihm!“ Mürriſch betrat er ſein Zimmer, ſein Diener kam und brachte ihm eingelaufene Briefe und einen Aktenſtoß, den der Rechtskonſulent geſchickt hatte, bei welchem Arwed arbeitete. Arwed las die Briefe und ſetzte ſich dann an den Schreibtiſch. „Un⸗ ſinn,“ fuhr er in ſeinem Selbſtgeſpräche fort, „will ich mich etwa um dieſes Mädchen bewerben, deren erſte Backfiſchchenliebe wahrſcheinlich der Pfarrersſohn war, den der Gerichtsrath von ihr grüßen ſollte. Ich darf und will nicht an irgend ein Weib denken, was iſt mir Fräulein Werder und mit welchem Rechte tadle ich ſie, wenn ſie ſich von Oskar Engelſtröm den Hof machen läßt?“ Arwed pflegte auch Sonntags zu arbeiten, und ſo legte er ſich jetzt Papier zurecht und ſchrieb im Auftrage des Rechtskonſulenten einige Ge⸗ ſchäftsbriefee Er wußte aus Erfahrung, wie viel im Allgemeinen die Leute auf ihre Titel halten, und war auch in dieſen Kleinigkeiten ſehr pünktlich. Deßhalb hatte er ſich geſtern das genealogiſche Taſchenbuch freiherrlicher Geſchlechter holen laſſen. Wie er darin blätterte, fiel ihm der Name „Werder“ entgegen. Er las: „Werder, altes reichsfreiherr⸗ liches Geſchlecht, im Mannsſtamme erloſchen. Wittwe von Julius Fer⸗ dinand Freiherrn von Werder, königlich preußiſchem Hauptmann, Julie Thereſia geborene Baroneſſe von Engelſtröm, Tochter Julie Melitta.“ Alſo keine Pfarrerstochter war Melitta, ſondern die Nichte des Ge⸗ nerals von Engelſtröm, Arwed's Couſine! Dieſe Entdeckung veränderte plötzlich ſeine Geſinnungen mächtig. Jetzt fand er es nicht mehr auffallend oder wohl gar anſtößig, daß Oskar ſeiner Couſine den Arm geboten hatte. Eine ſo nahe Verwandte liebt man ja nur bis auf einen gewiſſen Grad. Arwed beſaß viele vortreffliche Eigen⸗ ſchaften, ſeinen edel angelegten Charakter hatte das Unglück nicht ver⸗ bittert, nur geſtählt, aber von einigem Vorurtheile war er nicht frei. Er hatte einen entſchiedenen Widerwillen gegen Heirathen unter nahen Verwandten, und daß er, der Sproſſe eines alten, berühmten Geſchlechtes, ſich in eine Bürgerliche verlieben könnte, das war ihm bisher als unmög⸗ lich erſchienen. Freundſchaft, Aufopferung, Vertrauen, Alles das konnte er mit auf⸗ richtigem Herzen einem nichtadeligen Freunde geben; aber zur Theilneh⸗ merin ſeiner Größe — denn Arwed war ein ſtolzer Mann — zur Mutter ſeiner Kinder konnte er unmöglich ein bürgerliches Mädchen erheben. Solche Grundſätze hatte ihm ſein Vater eingeprägt. Seit er verarmt war, war er noch ſtolzer auf ſeine Abkunft geworden, ſie war ja jetzt das einzige Gut, welches ihn, wie er dachte, über die geringeren Stände und über den Einzelnen, der reicher als Baron Arwed war, erhob. Der verarmte Edelmann konnte durch Kenntniſſe und Fleiß ſich mit der Zeit den eigenen Herd gründen, aber niemals eine Andere, als ein Edelfräulein, an denſelben führen, damit ſie als ſeine Hausfrau walte. Wäre Arwed noch Herr auf Wolfenberg geweſen, vielleicht hätte er anders gedacht Melitta gegenüber, und mehr an das Glück ſeines Herzens, als an einen Stammbaum, deſſen Blätter in unſern Zeiten wenig Triebkraft mehr haben. (Fortſetzung folgt.) König Wilhelm und Napoleon im Schloſſe Bellevue. (Bild S. 113.) Nach der denkwürdigen Unterredung des Grafen Bismarck mit Napo⸗ leon vor dem gelben Häuschen zu Donchery am Tage nach Sedan hatte man die Gegend rekognoszirt, um ein genügendes Unterkommen für den Kaiſer zu ſuchen, und fand das hübſche Schlößchen Bellevue bei⸗ Fresnois, wohin Napoleon unter Ehreneskorte einer Schwadron⸗vom 1. Küraſſier⸗ regiment gebracht wurde. Nachdem die Kapitulation abgeſchloſſen war — erſt dann wollte der König den Kaiſer ſehen. Das Schloß Bellevue, das eine prachtvolle Ausſicht über Thal und Stadt hat und von hübſchen Gartenanlagen umgeben iſt, welche es von der Straße trennen, macht, obgleich es ganz neu iſt, den Eindruck eines alten Herrenſitzes: nur die Glashäuſer geben ihm etwas Modernes. Gegen zwei Uhr Nachmittags kam der König in Begleitung des Kronprinzen und des Generalſtabes unter einer Küraſſiereskorte an und begrüßte den Kaiſer. Der König und ſein Gefangener zogen ſich in eines der vorerwähnten Glashäuſer zurück, wo der Stab ſie von außen in angelegentlichem Geſpräch ſehen konnte. Nach dieſer Unterhaltung beſprach ſich der Kaiſer einige Augen⸗ blicke mit dem Kronprinzen, wobei er ſich ſehr bewegt über das freundliche Weſen des Königs zeigte. Seine Miene zuckte, die Erregung über⸗ wältigte ihn während einiger Sekunden und er wiſchte die hervorſtürzen⸗ den Thränen mit den Handſchuhen ab, die er in der einen Hand hielt. Beſonders ſchien es ihm darum zu thun, ſich nicht mehr ſeinen eigenen Soldaten zeigen zu dürfen. Es blieb nichts Anderes übrig, als ihn durch die deutſchen Linien paſſiren zu laſſen. „Der Beſuch währte eine Viertelſtunde,“ ſchließt der König ſeinen Bericht an die Königin; „wir waren Beide ſehr bewegt über dieſes Wiederſehen. Was ich Alles em⸗ pfand, nachdem ich Napoleon noch vor drei Jahren auf dem Gipfel ſeiner Macht geſehen hatte, kann ich nicht beſchreiben!“ Zwei Spione. Am 31. Auguſt dieſes Jahres lag auf der ſchönen Stadt Toul und ihrer Umgebung dicker weißer Nebel, daß man auf dreißig Schritte nichts mehr ſehen konnte. Es war dieſer Nebel, wenn man nicht die ewigen, abſcheulich kalten und nur zu ſehr ausgiebigen Regengüſſe der letzten Woche des Auguſt dazu rechnen will, ſo recht der erſte greifbare Bote des heran⸗ rückenden Winters und ſchon deßhalb durchaus nicht angethan, uns in roſige Laune zu verſetzen. Er hatte zwar wieder ſein Gutes, dieſer furcht⸗ bare Nebel, er entzog uns den Blicken der franzöſiſchen Vorpoſten, an denen uns unſer Weg mehrmals hart vorbeiführte, aber der Vortheil war ſehr gering, wenn wir daran dachten, daß gerade ebenſo unter dem Schutze des Nebels die Herren Turkos, die namentlich zu dergleichen immer ſehr aufgelegt ſein ſollen, ſich vorſchleichen und uns wunderbar abfangen konn⸗ ten; ferner konnten wir gerade bei dem dichten Nebel ſehr leicht von unſe⸗ tem Wege, der eigentlich gar kein Weg war, abkommen und anſtatt nach Gondreville, direkt nach Toul, welches damals bekanntlich noch nicht in unſern Händen war, hineinfahren, was gerade auch nicht zu den angenehmſten Ausſichten gehörte. Alle dieſe nebuloſen Für und Wider wurden erörtert, während wir am gedachten Tage früh vor 6 Uhr vor dem Etappenkom⸗ mando in Ecrouves ſtanden und auf unſere Spione warteten, die wir nach Nancy mitnehmen ſollten. Unſere Poſt hatten wir beſtens untergebracht und waren ſomit zur Abfahrt bereit, nur die Spione fehlten noch; inzwiſchen erzählte uns der Etappenkommandant, daß ſie wahrſcheinlich in Nancy alle Beide erſchoſſen werden würden; der eine, jüngere, ſei ein Sergeant bei den Franctireurs und habe ſehr gravirende Papiere bei ſich gehabt; der ältere, ein Jude, behaupte zwar fort und fort, er habe nur nach Toul hineinſchleichen wol⸗ len, um ſeinen dort befindlichen Sohn zu ſehen, aber auch er habe ver⸗ dächtige Papiere bei ſich gehabt, die ihn wahrſcheinlich der ganzen Strenge des Kriegsgerichtes anheimfallen laſſen würden. Inzwiſchen kamen die beiden Herren ſelbſt, aneinander gefeſſelt, begleitet von einem Gendarmen⸗ brigadier und vier Mann Landwehr. Die beiden armen Teufel wurden auf ein Bund Stroh geſetzt, der Gendarme und ich ſetzten uns ihnen ge⸗ genüber, wobei ich mir als Unterlage für die durch dreitägiges Fahren auf einem Leiterwagen ſchwer geprüfte Baſis meines Seins einen Bündel nahm, der ſich erſt ſpäter als die Kleider des dritten Spions erwies, der geſtern bei der Gefangennahme ſich widerſetzt hatte und niedergeſchoſſen worden war. Der Adjutant wünſchte uns noch viel Glück und kehrte, eine Opernarie pfeifend, zu ſeinem Kaffee zurück, und wir rollten in den Nebel hinaus, der immer dicker zu werden ſchien und ſich immer mehr zu Boden ſenkte. „Kennen Sie den Weg?“ fragte ich den Brigadier. „Nein,“ ſagte dieſer, „ich weiß nur, daß wir bei dem zweiten Vor⸗ poſten linksab müſſen; man hat mir aber geſagt, daß wir bald auf den Telegraphen treffen werden, und dann brauchen wir nur Acht zu geben, daß wir über den nicht hinauskommen.“ „Iſt denn der Weg ſicher?“ „Hier möchte ich das gerade nicht behaupten,“ meinte der Brigadier nachdenklich. „Wenigſtens iſt das Stück hier bis zum nächſten Dorf nicht ganz geheuer, weil wir zu nahe an der Feſtung ſind und die Franzoſen in den Weinbergen ſehr leicht heranſchleichen können; wenn wir aber gut durch das Dorf kommen, wo ſie auch gern vom Fort aus ſich hinſchleichen — ſie haben erſt vorgeſtern drin auf uns geſchoſſen und wir wollten erſt — — W☛ = — — E .ð — X — — è 2 — — — ———– CLPv. 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(S. 112.) αιν 114 das ganze Neſt wegbrennen, der Pfarrer aber hat bei dem Kommandiren⸗ den gebeten — dann haben wir noch einmal eine ſchlechte Stelle über eine große Wieſe weg, wo ſie auch recht gut hinſchießen können; dann aber ſpäter liegt wieder eine Kompagnie von unſern Leuten zwiſchen uns und der Feſtung.“ Das war ja recht nett; ehe ich aber lange über dieſe ſchöne Anlage einer Etappenſtraße nachdenken konnte, wurden wir ſchon von dem zweiten Vorpoſten angerufen und auf den richtigen Weg gewieſen. „Thun Sie nur Ihren Revolver wieder heraus,“ meinte der Kon⸗ dukteur, als unſer Brigadier vom Wagen ſtieg und ſeinen Karabiner zur Hand nahm und die Landwehrleute recht auf den Weg paſſen hieß. Ich nahm den getreuen Begleiter aus dem Futterale, ſetzte aber noch den Ladeſtock als Verſicherung ein, um mich nicht möglicherweiſe ſelbſt zu ſchießen. Der Revolver erregte die Aufmerkſamkeit der Gefangenen. „C'est un officier bavarois,» ſagte der Kleine, offenbar mich meinend. Croyez vous, qu'il parle français?» „Faut voir,» meinte philoſophiſch der Aeltere. Darauf fing der Klei⸗ nere wieder an: «0Oh mon commandant, je souffre, j'ai soif, j'ai faim.»* Ich that, als wenn ich nicht verſtände. Darauf ging das Geſpräch weiter, ſie wurden immer ſicherer, weil ſie glaubten, ich verſtehe ſie nicht, und ſie erwogen offenbar die Möglichkeit einer Flucht. Der ſtarke Nebel würde ſie decken, meinte der Aeltere, aber das Schwierige ſei, zu gleicher Zeit vom Wagen zu ſpringen, da ſie aneinander gefeſſelt ſeien. Ich hielt es aber doch für gut, in's Mittel zu treten, und warnte die Gefangenen, keinen Fluchtverſuch zu machen, da unſere Leute ſie unfehlbar nicht erſchießen, aber mit dem Bajonnet niederſtechen würden, ſobald ſie nur den Verſuch machten, vom Wagen herunter zu ſpringen. Höchlichſt erſchrocken ſchwiegen die Beiden jetzt ſtill, und ich konnte nun wieder an uns ſelbſt denken, die Unterhaltung der Gefangenen hatte meine Aufmerkſamkeit von unſerer eigenen kritiſchen Lage ganz abgelenkt. „Es iſt ein verfluchtes Neſt, dieſes Boulay,“ ſagte der Brigadier, „ich bin überzeugt, daß jeder dieſer Blouſenmänner zu Hauſe ſein Chaſſe⸗ pot hat und nur auf Gelegenheit und Ordre wartet, um auf uns loszu⸗ knallen. Wenn mal der Aufſtand en masse, von dem ſie ſo viel ſprechen, erſt wirklich kommt, dann iſt's gefehlt für uns.“ „Nun, ſo weit laſſen wir's gar nicht kommen,“ tröſtete ich; „aber was iſt das, da vor uns glänzt ein Flintenlauf!“ „Ich ſah ihn auch!“ rief der Kondukteur. „Es ſind von unſern Leuten,“ ſagte der Brigadier nach einer längern ängſtlichen Pauſe, „es iſt das Geniekorps, das den Weg ausbeſſert.“ Und richtig, ſo war’s auch. Aber das Geniekorps ordnete nur an und überwachte, man hatte aus dem Dorfe Boulay ein hundert Einwohner geholt und die mußten nun mitten durch ihre eigenen Wieſen und Wein⸗ berge hindurch eine Chauſſee für die verhaßten Feinde bauen, damit dieſe die Feſtung mit ihren Kolonnen ruhig umgehen können. Man mag ſich demnach die Stimmung dieſer Leute, die ſtumm und verdroſſen die Sand⸗ und Steinfuhren herbeibrachten und mit Hacke und Schaufel hantirten, ſelber denken. Weiterhin durchſchnitt dieſer Weg wieder eine große Straße, auf der unſere Vorpoſten ſtanden. „Sehen Sie die Häuſer da!“ ſagte unſer Brigadier, „das iſt ein kleines Dorf vor Toul, da hätte ich vorigen Mittwoch beinahe mein Leben gelaſſen.“ „Wie kam denn das?“ fragte ich neugierig. „Das war ſo,“ ſagte der Gendarm, ſich in behaglicher Rückerinne⸗ rung an überſtandene Gefahren den Schnurrbart ſtreichend, „ich hatte vier Gefangene, die aus dem Dorfe dort ſein ſollten, zum Maire zu bringen, damit der uns beſtätigen ſollte, daß ſie wirklich aus dem Orte wären. Die Kerle waren augenſcheinlich Spione, aber man hatte nichts bei ihnen gefunden, ſo ſorgfältig man auch nachgeſehen. Ich hatte nun für die vier Spione zwei Mann Bedeckung, und dieſe Beiden hatten die Kerle zwiſchen ſich, ich ritt voraus, um zu rekognosziren; denn, ich weiß nicht recht warum, aber ich traute der Geſchichte nicht recht, das Dorf lag mir etwas gar zu nahe an Toul. Wie ich nun ſo reite und faſt bei den erſten Häuſern bin, da ſchien mir etwas an der weißen Mauer, die Sie da von fernher blicken ſehen — es iſt die Kirchhofsmauer — nicht ganz geheuer zu ſein, und ich weiß nicht, wie ich darauf kam, ich ſchoß mit meinem Karabiner nach der Mauer hinüber, obwohl meine Kugel kaum hintragen konnte. Aber der Schuß war uns zum Heil, denn im ſelben Moment fährt's wie ein Feuergürtel aus der Mauer heraus, und die Chaſſepotkugeln ſchwirren uns um den Kopf, daß es eine Freude war. Zu gleicher Zeit ſprangen auch unſere Gefangenen nach dem Dorfe zu fort und ich konnte ihnen mit meinen zwei Mann nicht einmal folgen. Wir bekamen noch eine volle Ladung, bei der mein Gaul einen Streif⸗ ſchuß in den Hals kriegte. Das entſchied vollends; ich hatte mein Pferd, das der Schmerz faſt raſend machte, nicht mehr in meiner Gewalt und es ging mit mir durch, glücklicherweiſe nicht in's Dorf hinein, ſondern hinaus nach unſerer Seite hin. Deßhalb bin ich auch heute nicht beritten, mein armer Gaul muß immer noch ein paar Tage ſtehen, bis die Wunde ganz vernarbt.“ „Aber es iſt doch unrecht von Ihrer vorgeſetzten Behörde, daß man Sie mit zwei Leuten in ein vom Feinde beſetztes Dorf ſchickt.“ „Na, auf ein paar Menſchenleben geht's den Herren nie zuſammen,“ lachte er; „vielleicht haben ſie's auch ſelber nicht gewußt, ſonſt hätten ſie uns ſchwerlich wohl hinein kommandirt. Das Gefährlichſte haben wir jetzt aber hinter uns, ich meine, wir könnten uns nun ruhig wieder auf den Wagen ſetzen. Da drüben iſt eine Stadt, das muß Gondreville ſein.“ „Ja, es iſt Gondreville,“ beſtätigte ich, „ich erkenne den Kirchthurm von früher her, aber zuvor müſſen wir noch über die Moſel hinüber.“ Da war er ja ſchon, der ſchöne Strom, der hier immerhin ſchon breit und ſtattlich, doch noch lange nicht das prächtige Waſſer iſt, das ſich bei Koblenz ſo majeſtätiſch in den Rhein ergießt. Auf der Brücke begegneten mir zwei elegant gekleideten Herren, die mich fragten, ob der Weg nach Toul hinüber ganz ſicher ſei. Wir kamen in ein kurzes Geſpräch und beim Abſchied ſtellten wir uns vor: die Herren So und ſo von der „Leipziger Illuſtrirten Zeitung“, Herr D. von „Illuſtrirter Welt“. Obgleich wir die Berichterſtatter wohl gegenſeitig in uns gewittert haben mochten, ſo herrſchte doch großes Erſtaunen, das ſich in einem allgemeinen „Ah“ Luft machte. Die Herren gingen erſt hinein, ich kam heraus, wer war der Beneidenswerthe? In Gondreville erregte unſer Zug allgemeines Aufſehen und bald hatten wir ein ganzes Gefolge hinter uns her, das unſere armen Teufel bedauerte und bemitleidete. An der Mairie wurde gehalten, da ich wie⸗ der einmal einen neuen Gaul requiriren mußte, weil unſerer, durch den fürchterlichen Felsweg ermüdet, ſchwerlich den Weg bis Nancy allein ge⸗ macht haben würde. Inzwiſchen wurde das Gedränge immer ärger, Alles klagte und jammerte, die Weiber ſchrieen und weinten, namentlich um den Einen, der kaum 18 Jahre alt ſein mochte. Ich ſagte zum Maire, die Leute thäten auch geſcheidter, anſtatt zu jammern und zu klagen, den armen Teufeln etwas zu eſſen und zu trinken zu geben. Kaum hatte ich dieß geſagt, da flogen die Weiber von allen Seiten in die Häuſer und brachten ſo viel Wein und alle möglichen Lebensmittel angeſchleppt, daß wir Alle zuſammen wochenlang davon hätten leben können. Der Bri⸗ gadier aber trat dem „Zuviel“ energiſch entgegen, und jetzt kam auch unſer requirirter Gaul und nun hatten wir zwei Pferde und zwei Kutſcher, von denen jeder den eigenen Gaul lenkte. Beim Etappenkommando mußten wir wieder halten, und hier wurde unſere bayeriſche Landwehr zurückbeordert und wir bekamen zwei Mann Preußen. Der Kommandant ſelber, ein alter preußiſcher Major, der in dem in der preußiſchen Armee ſo beliebten Schnarren das Unglaublichſte leiſtete, ſchärfte ſeinen Leuten nochmals ein, gleich darauf zu ſchießen, wenn die Kerle irgendwie ſich „mauſig machen“ ſollten. „Ueberſetzen Sie ihnen das, ſagte er noch großartig zu mir, da er aus meinem Geſpräch mit dem Kutſcher die Ueberzeugung gewonnen hatte, daß ich Franzöſiſch verſtand. „ Die armen Teufel fragten mich, was er geſagt, und ich wiederholte ihnen den Befehl Wort für Wort. Der Major beobachtete mit tiefer Be⸗ friedigung den Eindruck, den er auf uns Alle gemacht, und verſchwand brummend, und wir ſetzten unſere Reiſe nach Nancy, die wahrlich keine Vergnügungsreiſe war, weiter fort. Mir wurde die Fahrt deßhalb doppelt ſchrecklich, weil der junge Franctireur von mir abſolut Nachricht über ſein Schickſal haben wollte. Ihm ſchien das ſchon unerhört, daß er gefeſſelt fortgeführt und vielleicht kriegsgefangen nach Deutſchland gebracht werden ſollte, er hatte augenſcheinlich keine Ahnung davon, daß ſein Loos viel ſchlimmer ſich geſtalten werde, er hielt ſich für einen Soldaten, der nur ſeine Pflicht gethan, und wußte nicht, daß unſere Kriegsgerichte ſehr genau zwiſchen Garde nationale, Garde mobile und Franctireur unterſchieden. Die Angehörigen der beiden erſten Korps wurden von uns als diszipli⸗ nirte Soldaten betrachtet, die Franctireurs dagegen, die ohne Offiziere, ohne eine Organiſation, ohne eine Verpflichtung zum Dienen zu haben, ſich einfach in jedem Dorfe bilden und einzelne Transporte unſerer Truppen abfangen, einzelne Mitglieder unſerer Armee aus dem Hinterhalte gemüth⸗ lich niederſchießen und bei Annäherung eines größeren Truppenkörpers ihre Gewehre ſchleunigſt verſtecken und die gemüthlichen, unſchuldigen Bauern ſpielen — ſie werden einfach von unſern Kriegsgerichten als Räuber be⸗ trachtet und allemal zum Tode verurtheilt. Der ältere der Gefangenen ſchien ſich wenig optimiſtiſchen Auffaſſungen hinzugeben, er fragte mich, ob es wahr ſei, daß man in Nancy jeden Tag eingebrachte Franctireurs erſchieße. Daraufhin überkam den jungen Menſchen eine ſchreckliche Muthloſigkeit und er begann bitterlich zu weinen, ſo daß wir Alle, wie wir da auf dem Wagen ſaßen, das innigſte Erbarmen mit dem Armen hatten. Ach, welch' ſehnſüchtige Blicke warfen die Beiden fort und fort auf den großen Wald, den hier die Straße durchſchneidet und deſſen unabſehbar dichtes grünes Dach ſie ſchnell allen Verfolgungen entzogen haben würde; aber eben ſo beredt waren wieder die Blicke auf die vor ihren Augen glänzenden Zünd⸗ Ki lution ſhoft Alles ſehend Tode e NMa n De⸗ Nell nadelgewehre, die die beiden Preußen jederzeit ſchußbereit in der Hand † hatten. Seltſamerweiſe kümmerten ſich die beiden franzöſiſchen Fuhrleute gar nicht um ihre Landsleute, ſie waren augenſcheinlich, wie man hier ſagt, „unter dem Schrecken“ und mochten wohl fürchten, bei dem kleinſten Worte ſelbſt mit arretirt zu werden. So zogen wir gegen Mittag in Nancy ein. Auf den Straßen wim⸗ melte es von Menſchen, aber Niemand wagte unſern Gefangenen ein Wort des Troſtes, der Theilnahme zuzurufen. Auf dem Bahnhof übergaben wir unſere ganze Fracht, die Spione dem Etappenkommando, die Feldpoſt dem Poſtamt, und fühlten uns endlich mal wieder als freie Menſchen. Nach einem guten Diner, dem erſten nach langer Zeit, ſitzen wir im Frieden bei einer Taſſe Kaffee vor dem berühmten Café Stanislas. Das Auge folgt behaglich der ſchönen Palaſtfronte, die einſt Stanislas Les⸗ zinsky, ale bienfaiteurꝰ, wie ſie ihn nannten, geſchaffen. Da ſteht er drüben, der alte Herr, ſchön in Bronze nachgebildet, ſtolz inmitten ſeiner herrlichen Schöpfungen. Ein Auflauf, der vorn an der ſchönen Rue des Dominicains ſich er⸗ hebt, ſtört unſere Freude an dem ſchönen Rococo, Herr B . . . . . . kann es ſich nicht verſagen, hinzugehen, um zu ſehen was es gibt. Er kommt zurück und ſagt traurig: „Es ſind unſere beiden Spione, die man auf's Kriegsgericht führt. Hier wird verflucht raſch gearbeitet.“ Der Kaffee wollte mir nimmer ſchmecken, mir trat immer der ver⸗ hängnißvolle Satz vor Augen, der jetzt in Nancy an allen Straßenecken zu leſen iſt. Die Plakate enthalten die Nachricht der Einſetzung der Kriegsgerichte, und da heißt es wörtlich darin: „Die Kriegsgerichte können nur Tod oder Freiſprechung verhängen, alle anderen Urtheile ſind aus⸗ geſchloſſen.“ Wir zahlten und gingen hinüber; ich wollte jedenfalls das Ende der Leute wiſſen, denen ich einen halben Tag gegenüber geſeſſen und die mir ein tiefes Mitleid einflößten. Es dauerte fünf Viertelſtunden, bis ſie wie⸗ der herunterkamen; unſer Brigadier war dabei; mein rothes Kreuz und die Dienſtmütze verſchaffte mir Eintritt in das Haus, wo die Beiden eben aneinander gefeſſelt wurden. Ich hätte den Brigadier gar nicht zu fragen brauchen, auf den Geſichtern der Aermſten ſtand ihr Loos zu deutlich ge⸗ ſchrieben, Beide taumelten und waren faſt ſprachlos. Als ich näher hinzu⸗ trat und dem Franctireur auf die Schulter klopfte: «„Allons donc, cou- rage!» da erſt erkannte er mich, und in Thränen ausbrechend rief er mir zu: «Oh Monsieur, ma mère, ma pauvre mère!» Mir ſelbſt ſtieg's heiß vom Herzen herauf, doch nahm ich meine Feldflaſche und gab ſie erſt dem Alten und dann dem Jungen; ſie tranken den Reſt echten Kirſch⸗ waſſers, den ich mir aus der Argogne mitgebracht, vollends aus und es that ihnen ſichtlich gut. Die ſie begleitende Mannſchaft wollte anfangs Einwendungen machen, doch beruhigte man ſich, als der Brigadier ſagte, daß wir die Gefangenen auf unſerem Wagen mitgebracht. Schon aber kam ein preußiſcher Offizier, der zur Eile antrieb. Ich hatte noch Zeit, meinen Brigadier zu fragen: „Wann und wo?“ Die Antwort war: „Sofort; ich muß mit hinaus; man ſagt, die Exe⸗ kutionen werden alle hinter dem Bahnhof vollzogen; die Bedeckungsmann⸗ ſchaft iſt zur Ausführung des Urtheils kommandirt. In einer Stunde iſt Alles vorbei.“ — — Sie wurden abgeführt. Ob ich wohl jemals dieſen verzweifelnden, flehenden, unſäglich troſtloſen Blick vergeſſen werde, den der junge, dem Tode entgegengehende Menſch mir zuwarf? Ob den Ton, mit dem er ſagte: „Ma mèͤre, ma pauvre mère?!» Der Krieg iſt eben Krieg. Die Erbswurſt. (Bild S. 116.) Der deutſche Krieg hat auf den erfinderiſchen Geiſt der Nation gar mannigfach befruchtend gewirkt, und wenn vielleicht die unſcheinbarſte, iſt ſie doch nicht die unwichtigſte Erfindung — die jetzt im deutſchen Heere zu großer Berühmtheit gelangte Erbswurſt, welche unſere tapferen Soldaten mit ihrem reichen Nahrungsſtoff mitten in den Strapazen bei gutem Hu⸗ mor erhält. Dieſe gute, ehrliche deutſche Wurſt, die Erfindung eines berliner Koches Namens Grüneberg, iſt ein „Ereigniß“, dem wir ein Blatt dieſer Zeitſchrift widmen müſſen. Die Fabrikation dieſer Erbswurſt für die deutſche Armee wird in Berlin mit einer Großartigkeit betrieben, die alle bisherigen Begriffe von Produktion überſteigt. In den baracken⸗ artigen Gebäuden der Fabrik, welche hinter dem Thiergarten liegt, wimmelt es buchſtäblich von geſchäftigen Menſchen, deren Treiben im erſten Augen⸗ blick dem unentwirrbaren Chaos des babyloniſchen Thurmbaues gleicht. — In den Gängen werden Wagen an Wagen voller Speckſeiten, Schin⸗ ken, Fett, Erbsmehl u. ſ. w. umhergefahren; meſſerbewaffnete, geſchäftige Hände zerſchneiden unendliche Maſſen von Fleiſch; in jener Ecke werden Zwiebeln geſchält, geviertheilt und dann durch Maſchinen zerkleinert; an unabſehbaren Reihen von Keſſeln komponiren weißgekleidete Köche aus den ihnen zugeführten Stoffen den beliebten Wurſtbrei, der, von mecha⸗ niſchen Armen verrührt, ſchließlich durch langhingeſtreckte Wurſtſpritzen⸗ batterieen Stoß auf Stoß in Därme oder Blechbüchſen entladen wird. Zu Zehntauſenden lagern auf luftigen Geſtellen die gewaſchenen fertigen Würſte, die fleißige Frauenhände wieder einwickeln und in Kiſten packen; neue Wagenkolonnen fahren heran; ſie bringen die gefüllten Kiſten zur Böttcher⸗ abtheilung, deren raſtloſe Geſchäftigkeit das Gebäude durchdröhnt. Das ſcheinbare Durcheinander entrollt ſich jedoch dem aufmerkſamen Auge zu einem vollkommenen Bilde feingegliederter Arbeitstheilung, bei welcher Menſchen⸗ und Maſchinenkräfte mit außerordentlicher Präziſion ineinander greifen und in kürzeſter Zeit ganze Berge von Material zu unzählbaren Würſten verarbeiten. Würde in dem Etabliſſement das erforderliche Borſtenvieh auch noch geſchlachtet werden, ſo hätte der Erfinder der Erbs⸗ wurſt und nunmehrige Leiter des Betriebes, Herr Grüneberg, die Fabel von der Leiſtungsfähigkeit jener amerikaniſchen Maſchine, welche auf der einen Seite die lebendigen Schweine aufnimmt, um ſie am entgegengeſetz⸗ ten Ende, in die eigenen Därme gefüllt, als fertige Wurſt wieder auszu⸗ werfen, durch ſeine Schöpfung der Verwirklichung bereits entgegengeführt. Folgende Zahlen geben einen Begriff von dem Umfange des Betriebes. Das Arbeiterperſonal beſteht im Ganzen aus 1200 Perſonen, von denen 20 Köche an je 2 Keſſeln, alſo an 40 Keſſeln die Maſſe bereiten, welche durch 150 Spritzen, an deren jeder 1 Mann arbeitet, ausgefüllt wird. Dem entſprechend ſtellt ſich die Zahl der übrigen Arbeiter. Verarbeitet werden täglich 225 Centner Speck, 450 Centner Erbsmehl, 28 Scheffel Zwiebeln (denen vor der Vermiſchung erſt die blähende Eigenſchaft ge⸗ nommen wird), 32 Säcke à 125 Pfund Salz. Aus dieſem Material werden 75,000 Würſte gefertigt, die in 600 Kiſten à 100, reſpekt. 150 Stück gepackt, von 18 Böttchern transportfertig hergerichtet werden. Die Arbeitslöhne, welche die Verwaltung zahlt, ſind reichlich bemeſſen, ſie betragen inkluſive Koſtenvergütung pro Tag für einen Koch 3 Thlr. 7 ½ Sgr., für einen Mann von der Spritze — im wahren Sinne des Wortes — 1 Thlr. 22 ½ Sgr., für einen Fleiſchſchneider 1 Thlr. 15 Sgr., für einen gewöhnlichen Arbeiter 25 Sgr., für eine Aufſeherin 25 Sgr. bis 1 Thlr., und für eine gewöhnliche Arbeiterin 15 Sgr. Hiernach läßt ſich der laufende Geldbedarf für das von der Intendantur des 3. Armeekorps gegründete Unternehmen leicht bemeſſen, und man wird nicht mehr ſtau⸗ nen, wenn wir mittheilen, daß die Ausgaben im Durchſchnitt täglich die Höhe von 37,000 Thlrn. erreichen. Konnten die Arbeiter dieſer patriotiſchen Anſtalt am Tage der Sieges⸗ nachricht von Sedan zurückbleiben? Auch ihnen war eine Huldigung Her⸗ zensbedürfniß. In endlos langem Zuge von einigen tauſend Perſonen, geführt von einem Muſikkorps und auch begleitet von den weiblichen Ar⸗ beiterinnen, zog das Perſonal der Erbswurſtfabrik Nachmittags durch die Stadt und zum königlichen Palais. Männer und Frauen trugen Blumen⸗ ſträuße. Es war ein ſeltſam phantaſtiſch ausſehender Aufzug, der aber zeigte, wie in allen Schichten die Freude über dieß große Ereigniß, das Gefühl der Gemeinſamkeit des Glückes lebendig geworden. , D en m — — 11 Hrn. Dr. W. N. in H. Die freundliche Aufmerkſamkeit, die Sie unſerem Blatte erzeigen, kann uns nur beſtimmen, eine Gegengabe darzubringen: Sie werden das gewünſchte Bild in nächſter Nummer finden. . Frl. H. S. in O. (Schweden). Auch zu Ihnen iſt unſer Blatt gedrungen, ſo hoch in den Norden? Das freut uns. Die Gegend ſoll bald Berückſichtigung finden. Den Krieg finden Sie bereits in den erſten Heften behandelt. Als Lite⸗ raturblatt für Ihre Zwecke können wir Ihnen die „Blätter für lit. Unterhaltung“ empfehlen. bfi, rn. Kanzl. P. in W. Sie füllen Ihre wenigen Mußeſtunden mit der Lek⸗ türe unſeres Blattes aus: das ehrt die Redaktion in hohem Grade. Wenn ein populäres Blatt auch noch von einem Gelehrten mit Genuß geleſen werden kann, ſo iſt dieß das beſte Zeugnisß. Hrn. Moritz H. in R. Wir glauben entſchieden, Sie ſollten zur Oelbeleuch⸗ tung zurückkehren. Wir haben bei unſerer maſſenhaften Lektüre auch wieder dazu gegriffen, da Gas wie Petroleum unſere Augen zu ſehr angeſtrengt hat. glnns u lon n 3 gu nn Puo drne lun m n nn mmnn g tnn nuunn han A NN gunng l Nuden tun r⸗ 1 uann il, ſan do ungnen Mgugen ngenn h prnn in oe ng hnn muun uol apu 1 n Mun nw ua ubegun guvat blobun ulng 2 M niog h WE Sann 1 An ng ognoandd und unnl Phunt Aoual inv Gog d Put ii 1wgagu Uuuuvort nonoan uboteb pubobog anb ugt S ob uo 1 ubuub 19 I ng wn wmman ) uoll u kuoh Win 6 5) gl 18 Monn⸗ n n 6 S= & 5 . 3 / 7 4 4 9, 8 SURe 4 7 4 4 4 9 , 9 N 2 . 4 ſW ſ, 4 4 , 4 , . 4 1 . . . . 2 4 — 4 4 , 4 2 4 7 4 . , 7 4. , 4 4 4 6 /, — — —, p-oũ.jv — — — — — ——— — 4 4 2 N ð , 3 w ffler. (S. 115.) Lö Originalzeichnung von L. 11 September auf dem Rückzug. Das Heer der Erbswurſtmacher am 2. ο 9 1II ocς 117 Q0.. In Neukuhren. Erzählung von J. D. H. Temme. Erſtes Kapitel. Auf der Palwe. Innn dem kleinen Oſtſeebade Neukuhren trug ſich vor mehreren Jahren ein erſchütterndes Ereigniß zu. Es wurde in Verbindung gebracht mit einem Fremden, der ſeit einigen Wochen ſich dort aufhielt. Es ſei ein junger Mann, vielleicht am Ende der zwanziger Jahre, hieß es, groß und ſchlank, mit einem blaſſen, ausdrucksvollen Geſichte. In der eigentlichen Badegeſellſchaft ſah man ihn nie, kannte man ihn nicht. Er ſchien ihr gefliſſentlich auszuweichen; er wohnte, wie es hieß, ganz am weſtlichen Ende des Ortes; um zu der Badeſtelle zu gelangen, nahm er weite Umwege, auf denen er Niemandem begegnen konnte. Es wurde geſagt, daß er regelmäßig jeden Tag bade, des Morgens in der erſten Frühe, gleich nach dem Aufgange der Sonne, wenn noch Niemand in der See ſei. Fiſcher, die mit den erſten Sonnenſtrahlen in die See gingen, oder auch ſchon von ihrer Nachtarbeit zurückkehrten, hatten ihn dann geſehen, wie er ganz allein in den Wellen umherſchwamm, oft weit in das Meer hinein, daß man am Strande längere Zeit nichts mehr von ihm gewahrte, und die Leute ſchon fürchteten, es ſei ihm ein Unglück begegnet, der Schlag habe ihn gerührt, ein Krampf habe ihn in die Tiefe gezogen. Auf einmal ſahen ſie ſein ſchwarzes Haupt in der Ferne wieder hervortauchen, ſeine Arme zertheilten ruhig und kräftig die Wellen, er ſchwamm langſam dem Strande zu und legte hier ſich in den Sand, un⸗ mittelbar an dem Waſſer, ſo daß die dem Lande zutreibenden Wellen über ihn hinſchlugen. So ruhte er eine Weile aus, bis er die erſten Bade⸗ gäſte bald erwarten konnte; dann kleidete er ſich raſch an und kehrte auf jenen weiten und menſchenleeren Umwegen nach ſeiner Wohnung zurück. Er ſei der beſte Schwimmer, der jemals in Neukuhren geweſen, ver⸗ ſicherten die Fiſcher von ihm. Durch die Fiſcher war die Badegeſellſchaft zuerſt auf ihn aufmerkſam geworden. Niemand kannte ihn. Nur ein Herr aus Königsberg, dem nichts in Neukuhren entgehen durfte, wollte wiſſen, wer der menſchenſcheue Fremde ſei. Er hatte ſich eines Morgens noch vor Sonnenaufgang an den Strand begeben und ſich dort hinter einer der Ankleidebuden verborgen gehalten. Mit den erſten Strahlen der Sonne war der Fremde erſchienen. Er hatte mit dem blaſſen, kummervollen Geſichte ſich forſchend, mißtrauiſch nach allen Seiten umgeſchaut, dann, als er ſich allein wähnte, hatte er ſich der See zuge⸗ wandt, und ſtarr und unbeweglich mit gekreuzten Armen lange auf die unbegrenzte Waſſermaſſe geblickt, als wenn er etwas auf ihr ſuchen, als wenn aus der Ferne oder aus der Tiefe etwas zu ihm kommen, die lang⸗ ſam ſich heranwälzenden Wellen ihm etwas bringen müßten. Sein verlorenes Glück? Er hatte ſich dann entkleidet, war in das Waſſer gegangen, hatte von den Wellen ſich beſpülen laſſen, hatte ſie, als ſeine Füße keinen Grund mehr fanden, mit ſeinen kräftigen Armen zertheilt, und war ſo weit, weit, immer geradeaus, fortgeſchwommen, bis man nichts mehr von ihm ſah. Auch der Herr aus Königsberg hatte darauf lange mit angehaltenem Athem und klopfendem Herzen warten müſſen, bis der kühne Schwimmer wieder zum Vorſchein kam, langſam und ſicher zurückſchwamm, am Strande ſich niederlegte, und mit dem melancholiſchen Geſichte die über ihn hin ziehenden Wellen zu fragen ſchien, ob ſie denn nie, nie ſein Glück ihm wiederbringen würden. Der Herr aus Königsberg wollte ihn dann aber auch erkannt haben. Vor mehreren Jahren war in Königsberg ein Student der Theologie geweſen, bekannt unter dem Namen „der ſchöne Theolog“, aber auch eben ſo ſehr durch ſein ſittliches und fleißiges Leben. Nach Vollendung ſeiner Studien war er, wie es hieß, in die Provinz zurückgekehrt, und man hatte ein paar Jahre lang nichts von ihm gehört, bis geſagt wurde, er befinde ſich in einem Irrenhauſe; eine unglückliche Liebe habe ihm den Verſtand geraubt. Der königsberger Herr wollte in der hohen ſchlanken Geſtaäaͤlt, in dem noch immer ſchönen und ausdrucksvollen Geſichte, in dem ſchwarzen Locken⸗ haupte des verwegenen Schwimmers jenen ſchönen Theologen wieder er⸗ kennen, von dem man ſeit vier Jahren nichts wieder vernommen hatte, von dem er daher annahm, daß er aus dem Irrenhauſe wieder entlaſſen ſein müſſe. Eingezogene Erkundigungen ſchienen dieß zu beſtätigen, ohne daß man ſonſt über die gegenwärtigen Verhältniſſe des ehemaligen Studenten etwas Anderes erfuhr, als daß er eben ſchon ſeit einem Jahre die Irrenanſtalt als geheilt verlaſſen habe. Für die neukuhrer Badewelt war er dadurch von Neuem der Gegen⸗ Illuſtr. Welt. XIX. 3. ſtand der Neugierde geworden; indeß nur auf kurze Zeit; er lebte zurück⸗ gezogen wie vorher, man hörte nur das Alte von ihm; ſo wurde er bald vergeſſen. Ich hatte ihn noch niemals geſehen. Eines Tages machte ein Zufall mich mit ihm bekannt. An demſelben Tage trat jenes erſchütternde Ereigniß ein. Es war an einem Sonnabend im Monat Auguſt. Der Morgen war klar und warm. Ich hatte früh einen Spaziergang unternommen durch das reizende Birkenwäldchen bei Neukuhren, bis faſt an den Fuß des weiter entlegenen kleinen Gebirgs. Von da kehrte ich in gerader Richtung nach dem Bade⸗ orte zurück. Eine halbe Stunde von dieſem erreichte ich die ſogenannte Palwe. Die Palwe bei Neukuhren iſt ein weites, hohes Haideland, auf dem man eine reizende Ausſicht weit in das Land hinein und nach der Seeſeite über das Land hinweg auf das Meer hat. Auf ſolchen hochgelegenen Palwen beſtatteten die alten heidniſchen Preußen ihre Todten, vielmehr ſie übergaben dort in großen Krügen die Aſche der verbrannten Leichen dem Schooße der Erde. In den letzten Jahren hatte man die Entdeckung gemacht, daß auch die ganze weite Palwe bei Neukuhren ein ſolcher alter heidniſcher Begräb⸗ nißplatz ſei. Manche Ausgrabungen hatten ſeitdem Gräber losgelegt, und mehr oder weniger erhaltene Krüge mit verbrannten Reſten menſchlicher Knochen, mit alterthümlichen Waffenſtücken und anderen alten Gegenſtänden zu Tage gefördert. Immerhin war aber nur erſt ein unbedeutender Theil der Gräber geöffnet, und für weitere Nachforſchung war noch Raum auf der großen Haidefläche genug vorhanden. Als ich die Palwe erreichte, ſah ich gerade auf ihrem höchſten Punkte drei Menſchen, die ihren Bewegungen nach beſchäftigt zu ſein ſchienen, ein altes Heidengrab zu ſuchen, vielleicht ſchon zu unterſuchen. Meine Wißbegierde war erwacht. Ich begab mich zu ihnen. Ich hatte mich nicht getäuſcht. Ich fand einen Herrn mit zwei Arbeitern. Die beiden Arbeiter hatten eben begonnen, mit Hacken die Erde auf⸗ zulockern und von dem feſten Haideraſen bloßzulegen. Der Herr ſtand mit einem Spaten in der Hand bei ihnen und ſchaute aufmerkſam ihrer Arbeit zu. „Sie wollen hier ein Grab öffnen?“ wandte ich mich an den Herrn. Er bejahte es. „Geſtatten Sie mir, den Zuſchauer zu machen?“ „Es wird mir angenehm ſein.“ Der Herr ſprach höflich und zuvorkommend. Er war ein großer, ſchlanker junger Mann, nach meiner Schätzung im Anfange der Dreißig. Sein wohlgeformtes Geſicht war etwas blaß. Daß er der kühne Schwimmer, der aus dem Irrenhauſe entlaſſene, ehe⸗ malige königsberger Theologe ſein könne, fiel mir nicht im Entfernteſten ein. Ich bemerkte nichts Auffallendes, nicht einmal etwas Beſonderes an ihm. Ich hatte freilich auch nicht ſonderlich auf ihn geachtet. Ich war mit den Reſultaten des Aufgrabens beſchäftigt. Der Fremde und ich ſahen ſchweigend der Arbeit zu. Sie ſollte gar kein Reſultat liefern, wenigſtens an dieſer Stelle nicht. Die alten Gräber auf der Palwe waren regelmäßig an fünf runden, in einem Kreiſe liegenden, ziemlich großen Steinen kenntlich. Die Länge der Jahrhunderte hatte ſie in den Boden eingeſenkt, ſo daß ſie äußerlich nicht zu ſehen waren und, um ſie zu entdecken, die obere Erde mit dem Haideraſen fortgeſchafft werden mußte. So war man beim Nachſuchen manchen Täuſchungen ausgeſetzt. Man fand einen Stein, auch zwei; man ſah Erhöhungen des Bodens, unter denen man die anderen vermuthete; man grub, grub weiter; es kam nichts mehr zum Vorſchein; man über⸗ zeugte ſich, daß man vergebens gearbeitet hatte. Das war auch dießmal der Fall, vielleicht auch von dem Arbeiter des Fremden dieſem nur vorgeſpiegelt, um größeren Lohn von ihm zu erhalten. Der Arbeiker war ein rüſtiger, geriebener Samländer. Sein Gehülfe war ſein Sohn. „Hier iſt es nun einmal nichts, Herr,“ ſagte er. „Aber in der Nähe müſſen wir nothwendig etwas finden. Dort rechts, an dem Abhange nach der See zu. Dieſe alten Heiden legten ihre Todten ſo, daß ſie die See und die untergehende Sonne ſehen konnten, und gerade dort kann man das.“ Wir begaben uns zu der Stelle, die er bezeichnete. Der Fremde hatte ihm nichts erwiedert. Ich bemerkte ihm, die alten Heiden hier hätten ja nur die Aſche ihrer Todten beigeſetzt. „Gewiß, Herr,“ war er ſofort mit der Antwort da; „aber was der ganze Todte ſehen kann, kann am Ende auch ſeine Aſche ſehen.“ 18 oε&ες 118 O⁵ Wir hatten die Stelle erreicht. Die Haide fiel nach Weſten und nach der See zu ab. 8 Man ſah gerade aus und weit nach rechts und nach links das offene Meer. Der Samländer ſah bald etwas Anderes. „Hier, hier, meine Herren!“ Er wandte ſich auch an mich. Er verdiente ſich ein Trinkgeld da⸗ durch. „Sehen Sie die fünf Erhöhungen des Bodens. Da haben wir ſie gleich alle Fünf beiſammen; im Kreiſe, etwas länglich, von Oſten nach Weſten zu.“ Es war, wie er ſagte. „Graben wir, mein Junge! Zuerſt die Steine bloß. Und, geben Sie Acht, meine Herren, hier im Oſten iſt der größte. Da werden wir auch nachher den Aſchenkrug finden.“ Er grub mit ſeinem Burſchen. Die fünf Steine kamen zum Vorſchein; der an der öſtlichen Spitze des Ovals war der größte, wie er geſagt hatte, faſt noch einmal ſo groß, als die anderen. ⸗ „Ja, ja,“ ſagte der Samländer, „und wir thun hier einen ganz aparten Fund, meine Herren; einen ſo großen Stein, wie dieſer iſt, findet man ſelten; mir iſt noch kein ſolcher vorgekommen. Hier muß ein Häuptling begraben ſein. Ja, ein großer, ein vornehmer alter Heide. Mach' voran, mein Junge! Die Herren werden begierig auf den alten Burſchen ſein.“ Sie begannen den Kreis auszugraben, den die fünf Steine einſchloſſen. Er hatte eine Länge von ſechs bis ſieben, eine Breite von vier bis fünf Fuß. Die Steine lagen in regelmäßiger Entfernung von einander. Die Arbeit währte lange. Es mußte mehr als zwei Fuß tief gegraben werden, um irgend etwas Anderes als Erde zu finden. Der Fremde und ich ſahen aufmerkſam zu. Mich hatte ein eigenthümliches Gefühl ergriffen bei dem Aufwühlen der Erde, die tauſend Jahre lang und vielleicht länger die Aſche des Todten in Ruhe und Frieden bewahrt hatte, bei den ſchlechten Späßen, die der Samländer dabei vorbrachte. „Alter Heide, Dich haben ſie hier tief eingegraben, und feſt dazu. Der ſollte aus dem Loche nicht wieder hervorkommen! Aber wir finden Dich doch! Du mußt heraus!“ Der Fremde hatte ſich ſchon nach einiger Zeit nach dem Meere hinge⸗ wandt. Er ſchaute unverwandt über die weite, endloſe Waſſerfläche. Die See war ruhig, aber es fiel auf, daß ſie in der klaren Morgen⸗ ſonne nicht hell und blau, ſondern in einem faſt finſtern Grau dalag. Der Samländer, der es ebenfalls bemerkte, meinte, es werde heute noch ein ſchweres Gewitter geben. Am ganzen Himmel war indeß kein Wölkchen zu ſehen; die Luft war ſtill; die Zeit der ſchweren Gewitter ſchien im Auguſt vorüber zu ſein. Der Fremde hatte die Worte des Arbeiters gehört. Er wandte ſich zu mir. „Der Mann kann Recht haben,“ ſagte er. „Das Meer hat ſein be⸗ ſonderes Leben. Ich möchte es mit dem Menſchen vergleichen, oder eigent⸗ lich mit dem menſchlichen Auge. Wie klar und hell und blau glänzt und leuchtet jene Waſſerfläche, wenn in ſeiner Tiefe Ruhe und Frieden herrſchen. So ſpiegelt ſich auch in dem Auge des Menſchen die Ruhe, der Friede des Herzens. Wie finſter, wie ſchwarz, wie drohend und grollend blickt es, wenn Sturm und Wetter ihm den Grund aufwühlen! Iſt nicht auch das Auge ſo, wenn in der Bruſt die Leidenſchaften ſtürmen und toben? Und wenn der Sturm über die Waſſer dahinfährt, und die Wogen vor ſich her treibt und jagt, flüchtet nicht auch der Blick des Auges ſich ſo, ſenn nnd ängſtlich, wenn das Unglück, wenn das Verderben hinter ihm iſt? uIUnd, mein Herr,“ fuhr der Fremde auf einmal mit erhöhter Stimme fort, während er bisher eintönig und klanglos geſprochen hatte, und ſein Blick, der ſtill und melancholiſch geweſen war, wurde plötzlich finſter und ſtarr, als wenn er in tiefes Nachtdunkel hineinſtarre — „und, mein Herr, waren Sie wohl in einſamer Mitternacht auf der See, rund um Sie her Alles ſtill und dunkel und ſchwarz, Sie ſahen nicht den Himmel, Sie ſahen kein Land, Sie ſahen nichts, als ein unendliches und undurchdring⸗ liches und unbewegliches Schwarz, und Sie wußten nicht, ob es der Waſſerſpiegel war, auf den Sie blickten, oder ob das Waſſer ſich aufge⸗ than hatte, und der tiefe Abgrund vor Ihren Blicken lag, mit all' ſeinem Gewürm, mit allen ſeinen Beſtien, Ungeheuern und Phantomen, die Sie nicht ſahen in der tiefen Finſterniß, die aber ihre ungeheuren Rachen nach Ihnen aufſperrten, um Sie in die Tiefe hinunter zu reißen und zu ver⸗ ſchlingen, und Sie waren allein, ganz allein, und mitten auf der See in der ſtockfinſteren Nacht, und kein menſchliches Ohr konnte Sie erreichen und keine menſchliche Hand konnte Ihnen Hülfe bringen, und Ihr Nachen war ſo klein und gebrechlich, und die Beſtien kamen immer näher und näher an Sie heran. Haben Sie das wohl erlebt, mein Herr?“ Der Fremde war der königsberger Theolog, den eine unglückliche Liebe wahnſinnig gemacht, den man in ein Irrenhaus geſperrt, der daraus vor Kurzem als geheilt entlaſſen war! Er war es. Es war mir plötzlich klar geworden. Ich konnte nicht mehr daran zweifeln. Aber war er geheilt? Sah ich nicht einen Irren vor mir? Waren das nicht Worte des Wahnſinns, die er zu mir geſprochen hatte? „Hier, hier, meine Herren!“ rief der Samländer. „Da iſt der alte Heide! Da kommt er zum Vorſchein. Ja, ja, ich ſagte es. Der war ein Häuptling! Ein Oberhäuptling. Jetzt gilt es, ihn herauf zu bekommen, ihn ganz und gar einzufangen.“ — Das Grab war ausgegraben. Es kam nun darauf an, den Aſchen⸗ krug unverſehrt herauszubringen. Die Aſchenkrüge in den alten Gräbern auf der Palwe wurden an dem oberen, gleichſam dem Kopfende des Grabes, gefunden, im Oſten, wo der größte der fünf Steine lag. Dieſer ruhte auf einem ſechsten, in der Regel noch größeren, tiefer in die Erde eingegrabenen Steine. An dieſen angelehnt, von jenem zum Theil überdacht, hatte der aus Thon gebrannte Krug eine um ſo mehr feſte, geſicherte Stellung gehabt. Bei ſeiner Hebung kam es darauf an, von der einen Seite die Lage der beiden Steine nicht zu verrücken, von der anderen mit Hacke oder Spaten ſeinem Rande nicht zu nahe zu kommen; der morſche Thon war durch das jahr⸗ hundertelange Verweilen in der dumpfigen, auch dort oben auf der Palwe noch immer feuchten Erde ſo zerbrechlich geworden, daß die geringſte unvorſichtige Berührung ihn in Scherben legte, und ſeinen Inhalt mit der Erde vermiſchte. „Zurück, Junge!“ rief der Samländer ſeinem Burſchen zu. Er kniete in dem Grabe nieder, um langſam und vorſichtig mit den Händen die Erde weiter zu entfernen, den Rand des Kruges aufzufinden, von der Erde bloßzulegen. Der Fremde wollte ſich zu dem Arbeiter in das Grab begeben. Er hatte ſich plötzlich wieder nach dem Arbeiter gewandt. Sein Blick war auf einmal nicht mehr ſtarr. Der aufgefundene Aſchenkrug ſchien alle ſeine Gedanken zu beſchäftigen; er wollte helfen, ihn zu heben. In demſelben Augenblicke wurde der Huf von Pferden laut, hörte man fröhliches Lachen. Drei Reiter ſprengten im Galopp die Höhe hinauf, zwei Herren und eine Dame. Die Dame ritt einen ſchnaubenden Goldfuchs. Sie ſchien gelacht zu haben, daß die Herren nicht Schritt mit ihr halten konnten. „Hier iſt die Palwe, Helene!“ rief einer der beiden Herren hinter ihr. Sie hörte nicht darauf. „Wollen wir hier nicht halten?“ rief der Herr. — „Bei den Todten?“ rief ſie zurück. „Ich will zu den Lebenden!“ Sie ſprengte weiter, an uns vorüber, ohne nach uns zu blicken. Es war ein roſiges, fröhliches, lachendes Geſicht, eine feine, ſchlanke Geſtalt, eine leichte, kühne Reiterin. Es war eine Luſt, ſie auf dem ſchönen Goldfuchſe dahinfliegen zu ſehen. Sie ſprengten alle Drei nach Neukuhren hin. Ich ſah mich wieder nach dem alten Heidengrabe um. Der Samländer war noch vorſichtig mit dem Wegſchaffen der Erde beſchäftigt, aus welchem der Rand des Aſchenkruges mehr und mehr ſich ausſchälte. Sein Burſch ſchaute ihm neugierig zu. Der Fremde ſtand wie erſtarrt an dem Rande des Grabes. Er ſtand da, als wenn es ſein Grab ſei, als wenn er nicht wiſſe, ſollte er ſich hineinlegen, ſollte er ihm entfliehen. Sein Geſicht war grau, die Züge erſchlafft, der Blick der Augen er⸗ loſchen. Auf einmal raffte er mit einer heftigen Bewegung ſich auf; ein wilder, rauher Schrei entfuhr ſeiner Bruſt. — Er rannte fort, den drei Reitern nach. Er rannte wie wahnſinnig. War der Wahnſinn plötzlich in ihn zurückgekehrt, mit der alten Wuth zum Ausbruche gekommen? Waren jener ſtarre Blick auf die graue See, die wunderlichen Bilder, die ſeine Phantaſie ihm daran knüpfte, ſchon der Beginn des Ausbruchs geweſen? Oder hatte der Anblick der drei Reiter, der Dame, plötzlich den Wahn⸗ ſinn in das kaum geheilte Gemüth zurückgeworfen? „Was iſt es denn mit Dem?“ ſah der Samländer ihm verwun⸗ dert nach. Aber indem er ſich umwandte, hatte er eine unvorſichtige Bewegung gemacht; die beiden Steine, die den Aſchenkrug ſtützten, fielen, fielen zu⸗ ſammen, über den Krug, zerquetſchten und zerſchmetterten ihn, warfen den morſchen, ſchwarz gewordenen Thon, ſeinen ſchwarzen Inhalt, die ſchwarze Erde, Alles durcheinander, daß man nur eine dunkle, chaotiſche Maſſe ſah. Die deutſchen Jolgen! der gan überhan Dadurch datur, ſprung ſicht zu von An Gauen jener ei rollte, gewaltig und ſein Mitraille ernſthaft hiet kom ihm hart hreitſtein Marſchäll Kriegspla Etrategen Diel vor ſolten, d töllette ſic nit Chan ihrer Unwi Pon und den Mae der Poh⸗ . dis Nohe. 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Sie können die Spuren des Feuers noch daran ſehen! Ja, die Heiden verbrannten ihre Leichen und begruben die Aſche. Sie glaubten an keine Auferſtehung.“ Er erhielt ſein Trinkgeld von mir. (Fortſetzung folgt.) Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) IX. Rückzug der franzöſiſchen Armee nach der Moſel. Die beiden Siege bei Wörth und bei Saarbrücken, welche von den deutſchen Truppen am 6. Auguſt erfochten wurden, zeigten ſich in ihren Folgen weit bedeutender, als man geglaubt hatte. An dieſem Tage wurde der ganze Kriegsplan der Franzoſen über den Haufen geworfen, wenn überhaupt von einem feſten Kriegsplan bei ihnen die Rede ſein kann. Dadurch daß ſie mit ihrem Kriegsvorwand, der hohenzollern'ſchen Kandi⸗ datur, früher herausrückten, als ſie gehörig gerüſtet waren, und den Vor⸗ ſprung in ihren Rüſtungen, den ſie in der letzten Woche des Juli hatten, nicht zu einer Ueberrumpelung Süddeutſchlands benützten, hatten ſie ſich von Anfang an das Spiel weit ſchwieriger gemacht. Und als aus allen Gauen Deutſchlands die Heere zur Wacht am Rhein herbeieilten, und jener eiſerne Gürtel von der Saar bis zur Murg (bei Raſtatt) ſich auf⸗ rollte, auch da war es Frankreich nicht, das die Initiative ergriff, mit gewaltigen Heeresmaſſen das Saargebiet und die Pfalz überſchwemmte und ſeine Turkos⸗Civiliſation an und über den Rhein trug, ſondern (das Mitrailleuſenkonzert bei Saarbrücken am 2. Auguſt kann ja gar nicht ernſthaft behandelt werden) es ließ den Gegner in das franzöſiſche Ge⸗ biet kommen, als ob es ſicher geweſen wäre, daß es ihn zurückſchlage und ihm hart auf den Ferſen bis unter die Kanonen von Mainz und Ehren⸗ breitſtein folge. Die dortigen Rheingegenden ſcheinen den franzöſiſchen Marſchällen wie eine Fata Morgana vorgeſchwebt zu haben, der ganze Kriegsplan ſcheint ein glänzendes Phantaſieſtück geweſen zu ſein, wo die Strategen des franzöſiſchen Hauptquartiers immer nur ein paradieſiſches Ziel vor ſich ſahen, um Mittel und Wege aber, wie ſie daſſelbe erreichen ſollten, vor lauter Gansleberpaſteten, Champagner und feiner Damen⸗ toilette ſich nicht kümmerten. Und doch gewinnt man keine Schlachten mit Champagnerpfröpfen, nimmt keine Feſtungen mit Bonbons ein. Von ihrer Unwiderſtehlichkeit überzeugt, ſcheinen ſie im Allgemeinen wohl den Plan und den ſchönen Vorſatz gehabt zu haben, von Straßburg aus mit dem Mac Mahon'ſchen Korps, dieſer „Elite aller Truppen der Welt“, in der Pfalz einzudringen, von Metz aus, dem Centrum ihrer Poſition, durch das Nahe⸗ und Moſelthal vorzurücken. Daß es am guten Willen, an Wünſchen und Gelüſten nicht fehlte, das ſieht man ja ſchon daraus, daß ſie bereits einen Verwaltungs⸗Organiſationsplan für die Pfalz vollſtändig ausgearbeitet und Siegel für das Departement de Mont Tonnore (Don⸗ nersberg in der Pfalz) hatten machen laſſen, welch' köſtliche Beuteſtücke den Siegern von Wörth in die Hände fielen. Dieß war nun durch die beiden Siege des 6. Auguſt plötzlich anders geworden. Von Offenſive war zunächſt keine Rede mehr; die Heere der „großen Nation“ ſahen ſich in die Defenſive zurückgeworfen. Das Korps Froſſard, welches trotz ſeiner numeriſchen Ueberlegenheit und ſeiner faſt uneinnehmbaren Stellung drei preußiſchen Diviſionen hatte weichen müſ⸗ ſen, befand ſich am Abend des 6. Auguſt und den folgenden Tagen in ſolcher Auflöſung, daß es keinen Widerſtand mehr zu leiſten vermochte und willenlos, wie erratiſche Blöcke bei einem Wolkenbruch, in die ſchützen⸗ den Wälle der Feſtung Metz ſich fortſchleudern ließ. Zwei Diviſionen Bazaine's waren zur Aufnahme der Geſchlagenen herangerückt; es half nichts; nur die Aufnahme in Metz konnte ſie in ihrer Furcht vor den «Prussiens derrière nous» einigermaßen beruhigen. Die Straße nach Forbach, nach Saargemünd, nach St. Avold und noch weiter hinaus war eben damit preisgegeben. Freilich, wie konnte es auch anders gehen, wenn General Froſſard während des heißeſten Kampfes mehr an den Gott Bacchus als an deſſen Kollegen Mars dachte? Nachträgliche Be⸗ richte aus Forbach melden, daß er von 12 Uhr Mittags bis Abends 6 Uhr, als eben ſeine Truppen um die Behauptung ihrer Artillerielinie und ihrer Schützengräben auf dem ſpicherer Berg kämpften, ruhig bei dem Maire Ath in Forbach zu Mittag gegeſſen und Champagner getrunken habe, bis die preußiſchen Kanonenkugeln die Gemüthlichkeit ſeines Diners ſtörten und ihm zu verſtehen gaben, daß es ſich dießmal nicht um eine Komödie im Theater zu Paris wie am 2. Auguſt, ſondern um einen ſehr ernſthaften Kampf handle, von deſſen Ausgang, wenn auch nicht der ganze Feldzug, ſo doch der erſte Akt deſſelben ganz entſchieden abhänge. Nun erſt Abends 6 Uhr habe er ſich vom Diner erhoben und ſei in den Wagen geſtiegen, um ſeine eigene werthe Perſon Frankreich, dem Kaiſer und ſeinem bisherigen Zöglinge Lulu zu retten. Nicht viel beſſer ſah es im Oſten aus. Die Trümmer der Mac Ma⸗ hon'ſchen Armee, wozu bekanntlich nicht bloß ſein eigenes Korps, ſondern auch Diviſionen der Generale Failly und Canrobert gehörten, wälzten ſich in unbeſchreiblicher Haſt und Unordnung von dem Schlachtfelde bei Wörth theils ſüdöſtlich nach Hagenau, theils ſüdweſtlich nach Zabern. Daß nicht Alle die nämliche Rückzugslinie, die nach Zabern anbefohlene, einhielten, mag theils darin ſeinen Grund haben, daß ein Theil der Truppen durch die Verfolger von dieſer Linie abgedrängt und zu einem öſtlichen Aus⸗ weichen genöthigt wurde, theils darin, daß bei dieſer allgemeinen Rath⸗ und Kopfloſigkeit die Soldaten von ihren Quartieren in Hagenau und Straßburg, wie ein losgelaſſenes Pferd von ſeinem Stalle, magnetiſch angezogen wurden. Am Abend des 6. Auguſt kamen von vier bis ſieben Uhr zuerſt ledige Pferde, dann einzelne Küraſſiere und Lanciers, bald ganze Haufen derſelben, Eiſenbahnzüge, Munitions⸗, Ambulanz⸗ und Marketenderwagen, zuletzt Infanteriſten, welche all' ihr Gepäck, zum Theil auch ihre Gewehre weggeworfen hatten, im Ganzen gegen 8000 Mann durch Hagenau, Alle in raſender Eile, mit allen Symptomen des Schreckens und der Verzweiflung. Es war ein vollſtändiges Sauve qui peut, wie es im Jahre 1859 die Oeſterreicher nicht aufgeführt hatten. Und dieſer Schrecken fand bald ſeine Fortſetzung im Oberelſaß, wo Hunderte von Wagen, bepackt mit Familiengliedern, mit Hab' und Gut nach der ſchweizer Grenze eilten, nach den Grenzorten Hüningen und St. Louis, oder durch die Thore des ehrwürdigen Baſel einzogen, die Reicheren noch günſtigere Aſyle im Innern der Schweiz aufſuchten. Der andere Theil der Zer⸗ ſprengten eilte in ſüdweſtlicher Richtung nach Zabern und von da über Pfalzburg, Saarburg, Blamont, Lüneville nach Nancy. Hier kam Mac Mahon ſchon am 7. mit einem Extrazug an, auf welchem ſich viele Ver⸗ wundete befanden. Er ging vom Bahnhof aus zu Fuß in das Café Boillot, das gewöhnliche Rendezvous der dortigen Offiziere. Seine Er⸗ ſcheinung war das leibhaftige Bild einer furchtbaren Niederlage. Er war kaum mehr zu erkennen; denn vom Kopf bis zum Fuß war er mit dickem Schmutz bedeckt, ſeine Hände ganz geſchwärzt; eine Epaulette hatte ihm ein Schuß weggeriſſen, die Rockſchöſſe waren von Kugeln durchlöchert; ſein Antlitz drückte die furchtbarſte Aufregung aus. Er aß und trank etwas, ſchloß ſich mit einem Offizier in ein Zimmer ein, kehrte wieder zum Bahn⸗ hof zurück und beſorgte hier die Austheilung von Lebensmitteln an ſeine ausgehungerten Soldaten. In Nancy verweilte er nicht länger, ſondern eilte, die Moſel überſchreitend, nach Chalons, um in dem dortigen befeſtig⸗ ten Lager ſein Korps zu ſammeln, neu zu formiren und friſche Kräfte zur Vertheidigung herbeizuziehen. So war ein vollſtändiger Rückzug der franzöſiſchen Heere bis zur Moſellinie die unmittelbare Folge des 6. Auguſt. Dort, unter Anleh⸗ nung an den großen Waffenplatz der Feſtung Metz, ſollte die Armee kon⸗ zentrirt, dort ſollte eine feſte Defenſivſtellung genommen, in einer wohl vorbereiteten, daher für den Angreifer ſehr ungünſtigen Poſition eine Hauptſchlacht angenommen werden. Nicht mehr zwiſchen den Vogeſen und dem Rhein oder gar dem Schwarzwald, auch nicht mehr an der Saar ſollte gekämpft werden, ſondern zwiſchen Saar und Moſel oder zwiſchen Moſel und Maas. Daß im Süden von Metz, die Moſel aufwärts, gar kein Armeekorps mehr ſtand, überhaupt keine Truppen mehr ſich befanden, auch außer dem unbedeutenden Toul keine Feſtung dort war, hatte für die Behauptung der Moſellinie etwas Mißliches; denn ſie konnte im Süden umgangen, der Feind in ſeiner linken Flanke gefaßt, oder gar Verſuche gemacht werden, ihn von Chalons und Paris ganz abzuſchneiden. Was in Chalons ſich anſammelte, war nicht geeignet, große Beſorgniſſe einzu⸗ flößen. Die geſchlagenen Truppen Mac Mahon's und Failly's ſtanden noch unter dem Druck jener allgemeinen Panik, welche ſie auf den Höhen von Elſaßhauſen und Friſchweiler ergriffen hatte, und die von Paris nach Chalons geſchickten Mobilgardiſten waren ſolch' feige, verwöhnte, wider⸗ ſetzliche Leute, daß Marſchall Canrobert, der zuerſt dort befehligte, Mühe hatte, ſie in Ordnung zu halten. Was war von Leuten zu erwarten, welche von Paris auszogen unter den Rufen: „Nieder mit Napoleon! Es lebe die Republik! Nach Cayenne mit den Miniſtern!“ welche das Brod, das ſie beim Abmarſch erhielten, zu den Wagenfenſtern hinaus⸗ warfen und gleich bei der erſten Revue, welche Canrobert über ſie hielt, ooςς 120 2 ⁵° ausriefen: „nach Paris!“, welche durch keine Vorſtellungen des geduldigen Marſchalls zur Bernunft zu bringen waren, ja ſogar nach ſeiner Eskorte Steine warfen? Dieſe Leute taugten durchaus nicht zum Dienſt, ſteckten mit ihrer pariſer Naſeweisheit auch die anderen Truppen, die ohnedieß ſchon genug demoraliſirt waren, an und liefen ſicherlich beim erſten Ka⸗ nonenſchuß davon. Im Jahre 1813 ſprach Napoleon von der preußiſchen Landwehr, die ſich damals an der Katzbach, bei Großbeeren, bei Hagelberg und Dennewitz ſo großen Ruhm errang, als von einem Geſindel. Ein einziges Bataillon preußiſcher Landwehr iſt gewiß im Stande, ſechs Ba⸗ taillone pariſer Mobilgarde in die Flucht zu ſchlagen. WieVenn ſich die franzöſiſche Armee bei Metz und Chalons konzentrirte, ſo hatte die deutſche die Aufgabe, ihr an dieſen zwei Orten ihre Aufwar⸗ tung zu machen. Zwar ſprachen offizielle Depeſchen aus Metz die Abſicht des franzöſiſchen Hauptquartiers aus, mit den vereinigten Korps nach den Vogeſen zu marſchiren und die dortigen Päſſe zu vertheidigen. Aber ſo leicht es auch geweſen wäre, dieſe Päſſe mit wenigen Truppen gegen eine bedeutende Macht zu vertheidigen, ſo wurde doch nicht einmal der Verſuch dazu gemacht und, mit Ausnahme der wenigen Feſtungen, alles Land vom Rhein bis zur Moſel dem Sieger preisgegeben. Von einem Vor⸗ marſch der konzentrirten Armee gegen die Vogeſen konnte vollends gar keine Rede ſein; eine ſolche fand bald bei Metz ſelbſt eine andere Aufgabe. Die ganze deutſche Heereslinie von der Saar bis zum Rheine machte, entſprechend den franzöſiſchen Bewegungen, eine Rechtsſchwenkung. Machte dieſe Heereslinie zuerſt Front gegen Süden, ſo hatte ſie jetzt gegen Weſten Front zu machen und die drei Armeen an der Moſel ſich ſo aufzuſtellen, daß die erſte Armee unter Steinmetz den rechten, die dritte unter dem Kronprinzen den linken Flügel, die zweite unter Prinz Friedrich Karl das Centrum bildete. Dieſem Ziele ſtand am nächſten Steinmetz. Seine Truppen beſetzten am 7. Auguſt Forbach, am 9. St. Avold und ſeine Patrouillen ſtreiften bis 2 Meilen vor Metz. Ihm zunächſt ſtand Prinz Friedrich Karl, welcher von Blieskaſtel aus am 7. in Saargemünd ein⸗ rückte und von hier gegen die Moſel vordrang. Am weiteſten entfernt war der Kronprinz. Sein Hauptquartier war am 7. in Sulz. Auf die Nachricht, daß der Feind den verfolgenden Truppen nirgends mehr einen geordneten Widerſtand entgegenſetze, in aufgelösten Trupps weiterziehe und eine Menge Gefangener zurücklaſſe, wurde der ſofortige Zug durch die Vogeſen beſchloſſen. Die badiſche Diviſion erhielt den Befehl, ſüdlich nach Hagenau und Straßburg zu marſchiren; die übrige Armee brach in ſüdweſtlicher Richtung auf, um ſich in den nächſten Tagen an die zweite Armee anzulehnen. Die badiſchen Truppen führten ihren Auftrag aus. Zwei Dragonerregimenter beſetzten am 7. Hagenau. Zwei ihrer Offiziere waren vorher mit wenigen Reitern nach der mitten in der Stadt gelege⸗ nen großen Kaſerne geritten und hatten den dortigen Offizieren und der Mannſchaft erklärt, ſie ſeien gefangen. Dieſe ſtreckten ſogleich die Waffen. Es wurden hier 200 Gefangene gemacht, 130 Pferde und 16 Wagen mit allerhand Ausrüſtungsgegenſtänden erbeutet. Die Stadt hat etwa 12,000 Einwohner und gehört ſeit dem Jahre 1706 zu Frankreich, nach⸗ dem ſie ſchon früher mehrmals von den Franzoſen beſetzt worden war. Sie war im Mittelalter zur Aufbewahrung der Reichskleinodien beſtimmt und daher von Kaiſer Friedrich I. 1164 ſtark befeſtigt. Von Hagenau marſchirten die badiſchen Truppen nach Straßburg. Dieſe Stadt zählt 85,000 Einwohner. Ueber die Stärke der Beſatzung hat man keine zu⸗ verläſſigen Nachrichten; ſie ſchwanken zwiſchen 2000 und 10,000. In der Stadt müßten ungeheure Vorräthe von Lebensmitteln aufgehäuft ſein, wenn es ihr möglich ſein ſollte, eine lange Belagerung auszuhalten. Man hoffte auf eine baldige Uebergabe, wenn der militäriſchen Ehre einige Opfer gebracht wären. Zwar ſcheint der Kommandant der Feſtung, Ge⸗ neral Uhrich aus Pfalzburg, ein harter Kopf zu ſein. Schon am 8. Au⸗ guſt ſtand eine Kavalleriebrigade vor den Thoren Straßburgs, und Generalmajor La Roche ließ den Kommandanten zur Uebergabe auffordern. Derſelbe wies die Aufforderung zurück mit der in ſolchen Fällen vielge⸗ brauchten Phraſe, er werde die Feſtung nicht übergeben, ſo lange er noch einen einzigen Soldaten, noch eine einzige Patrone habe. Von einer Ok⸗ kupation, von einem Beſitze des Elſaßes konnte man aber doch nicht reden, ſo lange die bedeutendſte Feſtung des Landes nicht genommen war. Daher wurde die Stadt vom 14. an vollſtändig eingeſchloſſen, aller Verkehr mit der Außenwelt ihr unmöglich gemacht und die Schanzen aufgeworfen. Faſt täglich fanden kleine Gefechte ſtatt, um die Befeſtigungsarbeiten gegen⸗ ſeitig zu ſtören. Am 15. traf der Großherzog und der preußiſche General Werder, Kommandant des württembergiſch⸗badiſchen Korps, mit ſeinem Stab in dem badiſchen Hauptquartier Mundolzheim ein, und an dem gleichen Tage rückte das preußiſche 34. Infanterieregiment in's Lager. Ein Ausfall, den die Beſatzung am 16. gegen den ſüdlich bei Illkirch ſtehenden Theil des Cernirungskorps mit etwa 1500 Mann unternahm, wurde zurückgeſchlagen. Außer denjenigen Verwundeten, welche die Fran⸗ zoſen in die Feſtung mit hinein nahmen, ließen ſie 14 Todte, 3 unver⸗ wundete, 8 verwundete Gefangene und 3 Kanonen zurück. Es blieb zu⸗ letzt nichts Anderes übrig, als die Stadt einem Bombardement auszu⸗ ſetzen, um durch die nothleidende Bürgerſchaft einen Druck auf den Kom⸗ mandanten auszuüben. Schweres Belagerungsgeſchütz kam aus Raſtatt, die preußiſchen Ingenieurgenerale Colombier und Mertens, welche von Düppel her im beſten Andenken ſind, erhielten von dem Oberkommando Befehl, ſich nach Straßburg zu begeben, und man hatte auch hier ernſt⸗ lichen Ereigniſſen entgegenzuſehen. Die Beſchießung der Stadt begann am 21., mehrere Häuſer wurden in Aſche gelegt. Der Feind rächte ſich durch eine Beſchießung des gegenüberliegenden Städtchens Kehl. Auch hier verbrannten mehrere Häuſer, die Einwohner verließen die Stadt, fanden in den umliegenden Ortſchaften Aufnahme und erhielten von der Regierung die Zuſicherung, daß ihnen die Beſchädigung ihres Eigenthums erſetzt werde. In Straßburg herrſchte in Folge des Bombardements ein wilder Terrorismus; Turkos durften mit abgeſchnittenen Köpfen deutſcher Soldaten in den Straßen wie im Triumph herumlaufen; badiſche und bayeriſche Arbeiter waren den brutalſten Mißhandlungen preisgegeben, wurden in abſcheuliche Kerkerlöcher zugleich mit Verbrechern geſteckt und mußten mit Zurücklaſſung ihrer Habe die Stadt verlaſſen. Der beſſere Theil der Bürgerſchaft zog ſich ſchweigend zurück; das Geſindel hatte das Wort. In dem ganzen Elſaß wurde die Bemerkung gemacht, daß die Bevölkerung der Städte, wo die „Gebildeten“ ihren Herd haben, ſehr franzöſiſch geſinnt iſt, während auf dem Lande nicht ſelten Sympathieen für Deutſchland kund gegeben werden. „Will's Gott, ſo ſind wir bald Lands⸗ leute,“ ſagte zu einem württembergiſchen Soldaten ſein Quartiergeber, ihm freudig die Hand ſchüttelnd. Einſtweilen rückte der Kronprinz von Preußen mit den zwei preu⸗ ßiſchen, den zwei bayeriſchen Korps und der württembergiſchen Diviſion in der Richtung nach Zabern vor. Am 8. Auguſt war das Hauptgquartier in Mersweiler, am 9. in Ober⸗Moddern, am 10., wo der Marſch durch die Vogeſenpäſſe angetreten wurde, in Petersbach. Die zur Beherrſchung der Straße dienenden, rechts von ihr liegenden zwei kleinen Feſtungen Lichtenberg und Lützelſtein wurden von württembergiſchen Truppen ge⸗ nommen. Luütz/elſtein (La Petite Pierre) ergab ſich am 9. Auguſt einem württembergiſchen Offizier, der mit drei Ordonnanzen bis unter die Thore des Forts ritt und mit Tod und Zerſtörung drohte, wenn ein einziger Schuß abgefeuert würde. Als der Kronprinz vom Marſche aus die Fe⸗ ſtung beſichtigte, ſah er ſchon die deutſche Fahne auf dem Thurme wehen und fand ein Bataillon württembergiſcher Jäger darin. Nach Lichtenberg, welches auf einem ſteilen, über 100 Fuß über das umliegende Plateau ſich erhebenden Bergkegel liegt, Graben und Wall und in ſeinem Hofraum mehrere maſſive Gebäude hat, wurde vom württembergiſchen Diviſions⸗ general Obernitz am Morgen des 9. Auguſt General Hügel mit Artillerie, Infanterie und Reiterei abgeſchickt. Das Fort wurde den ganzen Tag beſchoſſen, von der Infanterie ein Tirailleurfeuer unterhalten, und als die Geſchütze des Forts demontirt und an den Gebäuden ſchon beträchtliche Verheerungen angerichtet waren, wurde ein Offizier als Parlamentär an den Eingang geſchickt, um den Kommandanten zur Uebergabe aufzufordern. Er wurde zurückgewieſen und Schüſſe ihm nachgeſchickt. Dieß erhöhte die Wuth der Soldaten. Sie verlangten, ſtürmen zu dürfen. Ein ſolcher Verſuch wäre mit unverhältnißmäßigen Opfern verbunden geweſen; daher ließ man es bei dem Bombardement, das auch ſo wirkſam war, daß am Abend der größte Theil der Gebäude des Forts von den Flammen ergrif⸗ fen wurde und in Trümmer ſtürzte. Nun kapitulirte der Kommandant Abends um zehn Uhr. Am Morgen des 10. Auguſt erfolgte die Ueber⸗ gabe. Die Beſatzung, etwa 230 Mann, darunter 100 Verwundete, wurde zu Gefangenen gemacht. 7 Geſchütze, 200 Chaſſepots, beträchtliche Munitions⸗ und Proviantvorräthe fielen in die Hände der Sieger. Der Kronprinz genehmigte am Morgen des 11. Auguſt den Kapitulations⸗ vertrag. (Fortſetzung folgt.) Bilderräthſel. Auflöſung des Bilderräthſels Seite 92: Heranziehung zum Militärdienſt. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. Huldig, Eeit ſchen h elkundig Nbmal das G lin, 9 ſe die ſchen! iictſ in ihre Okar⸗ kaſchen eintraf Ein zum Be⸗ de dare ben, d chen wil hotte ſ⸗ heryen 6 für won eine mädchen ſtets in gkleht h werde ,d gegen Ein inen be ſth ſeloſt, Hortenſe dere. Ver hten Anb Und H ſhönen noraliſch nsgegebe litt erfe nin Vat nich nit gde z. UIl tigend bie Nelt nug UI 9 erde apa kur⸗ limn d Auſt tdenent uf den gn dn ed gett Ulte 1 Dbelmmnate c her trſſ . chory 7 chern geſtete — Reſen ½ à e eWoer 4 ben iwel Prel⸗ 12 6 dor PMayſch durg Pohs ſch . ll Vehe 1 hlnn llnnen Feſtungen . „ ſcen Tpen ge Aunguſt e amms tar. 1 don Kammel N n Fam . 5 NeV bebe n . 5 eſ. 9 zrrete . , t1, zaſeyots, herigtl R 17 egek. VV v „ „ de der . R . 4 Ri . sN . ſe. Neeſeßnn Kelſehanh— g. Uge 2 faatt⸗ “ Stulig Ne . ben, daß Melitta ſeinen Uittleton⸗ ein tugendhaftes Mädchen klären, daß ich die Do⸗ EA ) e DWh⸗ ie Illuſtrirte il 7 — . –☛ S⁵ g S E. 2 2 = V 5 4. R 1 Kieine Zeugen. Novelle von R. Edmund Hahn. (Fortſetzung.) Elftes Kapitel. Ein Papierſtreifen. Seit jenem Morgen, an welchem Oskar Melitta zum erſten Male ge⸗ ſehen hatte, kam er täglich, um ſich nach dem Befinden ſeiner Mutter zu erkundigen, aber faſt je⸗ desmal verließ Melitta das Gemach der Genera⸗ lin, gleichſam als wolle ſie die Unterredungen zwi⸗ ſchen Mutter und Sohn nicht ſtören, oder ſie blieb in ihrem Gemache, wenn Oskar nicht mit über⸗ raſchender eintraf. Ein anderer Mann, zum Beiſpiel Arwed, wür⸗ de daraus geſchloſſen ha⸗ Huldigungen auszu wei⸗ chen wünſche, aber Oskar hatte ſo viele Frauen⸗ herzen erobert, daß er es für undenkbar hielt, von einem einfachen Land⸗ mädchen, welches bisher ſtets in der Einſamkeit gelebt hatte, abgewieſen zu werden. Sſh, Me „Ich wette Hundert Sü R—— WWW gegen Eins,“ ſagte er zu ſeinem beſten Freunde, zu ſich ſelbſt, „dahinter ſteckt Hortenſe und keine An⸗ dere. Weil ich nicht mehr ihren Anbeter ſpiele, zürnt ſie und hat mich bei der ſchönen Melitta für ein moraliſches Ungeheuer ausgegeben. Sie hat viel⸗ leicht erfahren, daß mich mein Vater gezwungen, mich mit Louiſe Doben⸗ egge zu verloben. Für eo NO R . 4 G N NR WK wie Melitta iſt das ge⸗ nug, um mich zu fliehen. . . Ich werde aber meinem E.1 Papa kurz und rund er⸗ Illuſtr. Welt. XIX. 3. . 4 i, . 7. . —,ew̃ — = 4 S — General Jakob v. Hartmann. (S. 126.) benegge nun und nimmermehr heirathe, und daß ich entweder ledig bleibe oder Melitta zum Altar führe.“ Ob Melitta damit einverſtanden ſein würde, darnach hatte Oskar bis⸗ her noch nie gefragt, er vermochte es ja nicht für möglich zu halten, daß ihm irgend ein Weib auf Erden „Nein!“ ſagen könne, wenn er, der ſchöne, intereſſante Oskar, ſich bemühe zu gefallen. Es war nach der Zeitrechnung der Frau von Cibani noch ziemlich ſfrüh, als Oskar nach kurzem Klopfen bei Hortenſe eintrat. Sie lag in geſchmackvollſter Morgentoilette auf dem Ruhebett und blätterte in einer Modenzeitung. Die hellrothen Fenſtervorhänge liehen ihrem etwas bleichen Geſicht einen röthlichen Schimmer, welcher ihren Zügen die reizendſte Ju⸗ gendfriſche mittheilte. Ihr blauſchwarzes Haar war heute mit beſonderer Kunſt geordnet, obgleich Hor⸗ tenſe Niemand zu erwar⸗ ten ſchien. „Wie unartig, Oskar!“ rief ſie ſchmollend und warf ihm ein Bouquet verwelkter Veilchen an den Kopf. „Kommt man unangemeldet zu einer Dame?“ „Wenn die Dame eine Couſine, eine geliebte Freundin iſt, warum nicht?“ erwiederte er la⸗ chend, zog ſich einen Stuhl neben ihr Ruhebett und ſetzte ſich ohne Umſtände hin. „Du ſiehſt magnifique aus, Hortenſe,“ fuhr Os⸗ kar fort, durch ihr finſte⸗ res Geſicht nicht aus der Faſſung gebracht; „ich habe mit Dir zu ſprechen, ausführlich und ernſthaft. eErwarteſt Du aber Je⸗ emand, ſo entferne ich mich . augenblicklich, um ſpäter wieder zu kommen.“ „Nein, bleibe nur da, Oskar!“ entgegnete ſie, plötzlich freundlich wer⸗ dend; „eine halbe Stunde habe ich Zeit für Dich S 5⸗ und in dieſer läßt ſich . viel ſagen. N —ʒ— f „In einer Sekunde oft — =—— B ſo viel, daß man das — ganze Leben hindurch ſeine Schwatzhaftigkeit be⸗ 19 reut. Du ſiehſt, ich bin nachdenklich geworden, ich will das eine Sekunde erfordernde verhängnißvolle Ja! nicht ausſprechen. Kurz — ich kann und werde die Dobenegge nicht heirathen!“ „Was?!“ „Staune, ſo viel Dir beliebt, Hortenſe. Ich verlange mein Wort zurück und will meinetwegen die Hälfte meines Vatererbes an ſie als Entſchädigung abtreten.“ Hortenſe lachte. J „Weßhalb beluſtigt Dich dieſe fatale Geſchichte ſo ſehr?“ ſragte Oskar verdrießlich. „Weßhalb? Ei, ich gebe Dir vollkommen Recht, kann aber doch in dieſer Angelegenheit nicht im Geringſten helfen,“ antwortete Hortenſe. „Doch. Höre mich an. Papa war ſtets ſehr gütig gegen mich. Ich liebe ihn, meine beiden älteſten Brüder haben ihm Herzeleid genug gemacht!“ „Ja, das weiß Gott!“ ſtimmte Hortenſe bei. „Er hat mir niemals einen Wunſch verſagt, mir in Allem den Willen gelaſſen; als er mir die Verbindung mit Louiſe Dobenegge vorſchlug, ließ ich mich überreden, darauf einzugehen.“ „Ich muß Dir bekennen, ich wunderte mich über dieſe Deine Nach⸗ giebigkeit, Oskar.“ „Lache nur, was iſt da zu wundern! Ich glaubte damals, daß ich ſelbſt der ſchönſten Frau nicht treu bleiben würde, folglich lag mir wenig daran, ob ich nach Papas Wunſch oder nach meinem eigenen mich ver⸗ mählen würde. Im Gegentheil, eine häßliche Frau hatte — von meinem Geſichtspunkte aus betrachtet — auch ihr Gutes. Eine häßliche kann keine Anſprüche machen, intriguirt nicht hinter meinem Rücken und iſt für mich die beſte Entſchuldigung, ihr untreu zu ſein.“ „Schön geſagt, Oskar!“ „Jetzt aber denke, fühle ich nicht mehr ſo. Ich bin ein Anderer ge⸗ worden, total verändert; ich will und kann nur aus Liebe meine Freiheit opfern, ſeit ich weiß, was Liebe iſt!“ rief Oskar leidenſchaftlich. „ Sehr verbunden für dieß Bekenntniß!“ erwiederte Hortenſe, indem ſie ihr dunkel erröthendes Antlitz und ihre mit Thränen gefüllten Augen mit ihren feinen Händen bedeckte. „Vergib mir, Hortenſe!“ bat er mit weicher Stimme; „bei Gott, ich wollte Dir nicht wehe thun. Ich habe keine Frau ſo geliebt wie Dich, und im Grunde haben wir einander nichts vorzuwerfen. Prinz Luitbert —“ „Still von ihm, ich bitte Dich! Laſſe uns von Deiner Angelegenheit reden. Du willſt Louiſe Dobenegge nicht zur Baronin Engelſtröm machen, ich begreife das. Dem alten Major gönn' ich den Verdruß. Er kam hierher, um mir Schuld zu geben, daß Du Deine Vermählung mit ſeiner Tochter von Woche zu Woche aufſchöbeſt; als ich ihn von dieſer irrigen Idece abgebracht hatte, wurde er in ſeiner Art liebenswürdig, endlich ſagte er, ich ſei eine bezaubernde Frau —“ „Sehr richtig bemerkt, ſchöne Hortenſe!“ „St, mein Lieber. Kurz, er machte mir eine Art von Antrag, ver⸗ ſicherte, er würde im Herbſt ein ſchönes Haus in Paris haben und mir dann Herz und Hand, Haus und Kaſſette cediren.“ „Und was ſagteſt Du?“ „Ich lachte, ſtellte mich, als nähme ich es für Scherz. Was auch meine Fehler ſein mögen, Geſchmackloſigkeit ließ ich mir nie zu Schulden kommen. Ich kann nur lieben, was ſchön iſt, und bin ich nicht immer treu geweſen, ſo lag das erſte Unrecht im Benehmen des Mannes. Höre ich auf, mir ſelbſt zu gefallen, dann, Oskar, dann höre ich auch auf, zu ſein. Als Schatten von dem, was ich einſt war, gehe ich nicht umher. Ich ſage mit Rückert: Götter! keine froſtige— Ewigkeit! Eine freudenmoſtige Jugendzeit, Eine nie ſich trübende, Liebeswonnen übende Seligkeit!“ „So dacht' auch ich früher; jetzt, Hortenſe, möcht' ich leben hundert Jahr' und darüber, gleichviel wie, wenn mir nur vergönnt iſt, an ſie zu denken!“ „Du liebſt Melitta, ich hätt' es denken können. Und ſie?“ „Flieht mich, aber ich muß frei ſein, dann wird ſie mich hören.“ „Vielleicht, Oskar!“ „Gewiß, Hortenſe! Du haſt viel Einfluß auf den Papa, Du erſetzeſt ihm die Tochter, welche er ſich immer gewünſcht hat. Sprich Du zuerſt mit ihm, Du erſparſt mir dadurch eine Szene, die ich dem alten Herrn nicht machen will.“ „Ich verſpreche Dir, ihn zu ſondiren, mehr kann ich nicht thun.“ „Ich begreife den Papa nicht, wie er auf dieſer Heirath durchaus beſtehen kaͤnn, Dobenegge hat weder Einfluß noch Vermögen, und ich halte ihn nicht einmal für einen zuverläſſigen Freund Papas,“ ſagte Oskar. Hortenſe. „Ich will Papa vorbereiten; ſeit einiger Zeit finde ich ihn minder wohlausſehend, als ſonſt. Er lebt zu viel in Geſellſchaft, zum Frühling ſollte er nach Wolfenberg ziehen, aber davon will er nichts hören. Er ſprach ſogar davon, dieß ſchöne Beſitzthum zu verkaufen.“ W „Ich kenne es noch nicht. Indeß überlegt ſich Dein Papa dieß wohl noch reiflich. Was ich für Dich thun kann, ſoll geſchehen.“ Oskar küßte Hortenſen die Hände, dann verſchwand er durch die Thüre, welche zum Wintergarten führte. — V An dem Abend dieſes Tages ſaß Arwed eifrig bei ſeiner Arbeit. Sein Diener brachte jetzt das Theegeſchirr, verſah den Ofen mit neuem Brennmaterial, ſchraubte die Lampe ein wenig höher und machte ſich Dieß und Jenes im Zimmer zu thun. Arwed mußte das endlich bemerken. „Haben Sie ein Anliegen, Neumann?“ „Ja, wenn der Herr Baron meine Dienſte in den nächſten Stunden nicht bedürfen, ſo möchte ich einen Bekannten beſuchen.“ „Immerhin, Neumann, ich brauche heute nichts mehr.“ Der Diener ging. Arwed ſchob ſeine Schreiberei auf die Seite, zün⸗ dete ſich eine Cigarre an und verſank in Nachdenken. Tritte auf dem Flur wurden hörbar, es tappte Jemand draußen im Dunkel herum. Arwed ſtand auf und öffnete ſchnell die Thüre des Zim⸗ mers. Der Juſtizrath Lichten ſtand vor ihm. „Sie, Herr Juſtizrath, und beſchneit wie der Weihnachtsmann? So glücklich es mich macht, daß Sie meine Einſamkeit mit mir theilen, oder richtiger geſagt, ſie verſcheuchen wollen, ſo muß ich doch fragen, was führt Sie, der Sie an Rheumatismus leiden, in dieſem Schneewetter zu mir? Sie hatten doch einen ziemlich weiten Weg zurückzulegen.“ „Bin gefahren, mein lieber Arwed. So, danke! iſt's nicht beſſer, den Mantel draußen aufzuhängen? Und jetzt geben Sie mir eine Taſſe Thee, und hören und ſehen Sie, was ich bringe.“ „In der That, Ihre Mienen ſind ſo ausdrucksvoll, daß ich ganz ge⸗ ſpannt bin,“ ſagte Arwed lächelnd. Der Juſtizrath ſetzte ſich bequem in dem Lehnſtuhl zurecht und fragte: „Was iſt dieß?“ „So viel ich beurtheilen kann, ein Papierſtreifen,“ erwiederte Arwed munter, denn der Beſuch des verehrten, lieben Freundes that ihm wohl. „Richtig getroffen! Leſen Sie, was auf dieſem Papier ſteht!“ Arwed nahm daſſelbe, betrachtete es wieder und wieder und las endlich mit bebenden Lippen: „Guſtav Adolph Arwed Freiherr von Engelſtröm.“ „Wer kann dieß wohl geſchrieben haben, Arwed?“ „Wer anders, als mein guter Vater!“ entgegnete der Gefragte ruhig. „So dachte auch ich, lieber Arwed, aber drehen Sie den Streifen um, da ſteht noch einmal der lange vollſtändige Name Ihres Vaters, etwas größer geſchrieben und nicht ganz ſo, jedoch immerhin ſeiner Handſchrift ſehr ähnlich, und darunter in kleinerer Schrift nochmals. Nun bin ich auf den Gedanken gekommen, daß ein Anderer als Ihr Vater die Namen auf dieſem Papier geſchrieben hat, und, wie es ſcheint, in der Abſicht, ſich ſo lange zu üben, bis es ihm gelungen, die Handſchrift Ihres Vaters auf das Täuſchendſte nachzubilden.“ V „Welch' ein Gedanke!“ „Wahrſcheinlich kein unrichtiger; Ihr Vater, lieber Arwed, ſchrieb ſelbſt in ſeiner Jugend nur, was er eben ſchreiben mußte. Ein Träumer, der ſich hinzuſetzen liebte, um am Schreibtiſche zu phantaſiren und mehr⸗ mals ſeinen Namen auf das Papier zu malen, war er nicht. In ſeinen Briefen an mich nannte er ſich ſtets einfach Arwed Engelſtröm.“ „So that er, nur unter ein wichtiges Dokument pflegte er alle ſeine Namen zu ſetzen,“ ſprach Arwed. „Die er auswendig wußte, folglich ſchwerlich probirt haben wird, lieber Freund.“ „dDas iſt ſicher, aber wie kamen Sie zu dieſem Papierſtreifen, Herr Juſtizrath?“ forſchte Arwed, in deſſen Kopfe ein raſch aufſteigender Ge⸗ danke den andern vertrieb. „Ich fühlte mich geſtern unwohl, hatte keine Luſt auszugehen, und Sehnſucht nach einem neuen, unterhaltenden Buche. Ich ſchickte alſo mei⸗ nen Diener nach der erſten Leihbibliothek der Stadt und trug ihm auf, mir einige Bücher zu holen. Um ſtets wenigſtens ein Lieblingsbuch zu erhalten, ſchreibe ich regelmäßig zu den neuen Büchern irgend einen Band von Walter Scott auf, denn da kann ich ſicher darauf zählen, daß ich keinen Fehlſchuß thue. Einige Scott'ſche Romane ſind immer zu haben,“ fuhr der Juſtizrath fort. „Heute nun, nachdem ich den neuen Roman behaglich geleſen hatte, nehme ich dieſen Band von ‚MNigel's Schickſalen⸗ zur Hand und finde dieß Blättchen, auf dem ich zu meinem nicht geringen Staunen die Schriftzüge ſah, welche ich beinahe für die Ihres Vaters gehalten hätte. Es iſt jetzt nothwendig, daß wir erfahren „wer vor mir „Ich auch nicht, obgleich er ſich den Schein gibt, dieß zu ſein,“ ſagte teebenen keine di A handlun dem G. ſagen, 1* gesordnn gärtner nnit gro 6 ſehr, worden „Je etſtaunt e8 bei Kindes erwiede der ſeli daſſelbe worden, deſen . Herr ein Sohne, für die als ich e fentmac Und ich daß von Nede wa Vorſchlae „G neral zun Der dachte ich Veſtament merdiener den Hertr er meinen ſhanerlch Baron ih itl Uein frömn hielt „ ſten an — . — 4 chen den Halden ich,“ ſore lulich anf Der Jn ſter Kobolt Un niͤch 4 And l 1 ſenmen ͤ 4 N 4 n (am eN Kben ,. An. e. e a v ℛ.ν 123 0 das Buch gehabt hat. Heute, wo alle Läden geſchloſſen ſind, läßt ſich nichts thun —–“ „Aber morgen mit dem Früheſten werde ich in die Stein'ſche Buch⸗ handlung gehen und Nachforſchungen anſtellen!“ rief lebhaft Arwed. „Festina lente, beſter Arwed. Jedenfalls, wenn eine Fälſchung ſtatt⸗ gefunden hat, und das nehme ich noch immer an, haben wir es mit ge⸗ riebenen Schelmen zu thun, wir müſſen ſie ſicher machen. Sie können keine direkten Fragen thun.“ „Allerdings nicht. Zum Glück komme ich oft in die Stein'ſche Buch⸗ handlung. Mit einem dieſer Herren, die im Geſchäft ſind, war ich auf dem Gymnaſium, und wir ſind noch Freunde. Ich werde ſchon klug fragen, verlaſſen Sie ſich darauf.“ „Wohl denn, Arwed, und möchte dieſem ſchwachen Lichtſchimmer bald heller Sonnenglanz folgen. Ich lebe nun ſeit zwei Wochen in W..., habe dieſe und jene Erkundigung eingezogen und erfahren, daß im Engel⸗ ſtröm'’ſchen Hauſe der größte Luxus neben Geldverlegenheiten an der Ta⸗ gesordnung ſind. Angeblich um Blumen zu kaufen, habe ich den Kunſt⸗ gärtner Weiſe beſucht und ſeinen Bruder, den ehemaligen Kammerdiener Ihres Vaters, geſprochen. Der brave Mann erkannte mich ſogleich, redete mit großer Anhänglichkeit von ſeinem verſtorbenen Herrn und beklagte es ſehr, daß Wolfenberg Ihnen, wie Weiſe ſich ausdrückte, entriſſen worden ſei.“ „Entriſſen?“ „Ja, entriſſen, ſagte Weiſe. Ich faßte dieß Wort auf und ſprach erſtaunt und vertraulich: ‚Aber, lieber Mann, glauben Sie denn, daß es bei dem Teſtamente, welches Ihr Herr zum Nachtheile ſeines einzigen Kindes gemacht hat, nicht mit rechten Dingen zugegangen iſt? Weiſe erwiederte: ‚Wie man das nehmen will, Herr Juſtizrath. Gemacht hat der ſelige Herr Baron ein Teſtament, ich war mit ihm in W.., als er daſſelbe auf dem Gericht niedergelegt hat, aber beredet iſt er dazu worden, und zwar vom General. Dieſer beſuchte den Herrn Baron in deſſen letzten Lebensjahren mehrmals. Zu was ſollte denn der ſelige Herr ein Teſtament machen, er hatte ja einen natürlichen Erben in ſeinem Sohne, von dem er wiſſen konnte, daß dieſer für die Dienerſchaft und für die Bedürftigen auf der Herrſchaft Sorge tragen würde? Einmal, als ich eben das Frühſtück brachte, redete der Herr General vom Teſta⸗ mentmachen und daß er das ſeine gemacht habe; er ſprach franzöſiſch, und ich verſtehe das nicht geläufig, aber doch genug, um hören zu können, daß von den beiden jungen Herren, den Baronen Arwed und Oskar, die Rede war. Mein ſeliger Herr bemerkte, ebenfalls auf Franzöſiſch: Ihr Vorſchlag, Vetter, iſt nicht ungerecht.““ „Es ſcheint demnach doch, daß mein Vater Ehrenſchulden an den Ge⸗ neral zu zahlen gehabt hat,“ ſprach Arwed. Der Juſtizrath ſagte: „Der Teufel mag aus dieſer Sache klug werden! dachte ich, fragte aber doch, ob Weiſe wiſſe, wer Ihren Vater auf das Teſtamentenamt begleitet habe, und hörte, daß derſelbe, ſoviel dem Kam⸗ merdiener bekannt, allein gegangen ſei. Weiſe fügte hinzu: ‚Ich habe dem Herrn General nie recht über den Weg getraut. Niemals beſuchte er meinen gnädigen Herrn ohne eine geheime Abſicht. Wie damals die ſchauerliche Geſchichte mit dem älteſten Sohne vorging, hat mein Herr Baron ihm Geld leihen müſſen. Sie wiſſen ja, Herr Juſtizrath, wie viel mein guter ſeliger Herr auf die unbefleckte Ehre des Namens Engel⸗ ſtröm hielt, obgleich er wiederum gar nicht ſtolz war und mit den Gering⸗ ſten auf den Dörfern freundlich und theilnehmend ſprach. Der Herr Ge⸗ neral, obgleich ein ſtattlicher, ſchöner Herr, kann Einem doch nicht recht frei in die Augen ſehen, und der häßliche kleine Kobold, den er das letzte Mal als Kammerdiener bei ſich hatte — früher brachte er bei ſeinen Be⸗ ſuchen den Baldewein mit — der ſah aus wie der leibhaftige Mephiſto.““ „Baldewein, Baldewein, ja, dieſes treuherzigen Burſchen erinnere ich mich,“ ſprach Arwed; „er iſt noch im Hauſe des Generals, ich ſah ihn kürzlich auf der Straße in Engelſtröm'ſcher Livree.“ Der Juſtizrath notirte ſich dieſen Namen, und ſchrieb daneben: häß⸗ licher Kobold das letzte Mal mit auf Wolfenberg. Zwölftes Kapitel. Eine willkommene Entdeckung. Am nächſten Morgen ſaß der Juſtizrath eben bei ſeinem Frühſtück, als Arwed lebhaft aufgeregt bei ihm eintrat. „Nehmen Sie Platz, frühſtücken Sie mit und beichten Sie!“ rief ihm freundlich der alte Herr entgegen. „Wir ſind allein.“ Arwed legte Hut und Stock ab und erwiederte: „Ich habe Ihren Rath befolgt und mit der größten Gleichgültigkeit mir in der Stein'ſchen Buchhandlung vor einer Viertelſtunde Nigel's Schickſale ausgebeten. Als ich, wie ich erwartet, die Antwort erhalten hatte, daß der erſte Band nicht zu haben ſei, bat ich um den zweiten, mit der Bemerkung: ‚Allenfalls kann es auch der dritte ſein, es handelt ſich nur um eine Wette über einen in dieſem Romane vorkommenden Namen.“ — Leider ſind auch dieſe beiden Bände vor Kurzem abgeholt worden,“ ſagte mein alter Freund. — ,O, erwiederte ich möglichſt unbefangen, „das iſt fatal. Sind dieſe Bände auf das Land gewandert, oder darf ich hoffen, ſie in den nächſten Tagen zu erhalten? — ‚Wahrſcheinlich,“ erwiederte der Buch⸗ händler, „‚ſie ſind in das Engelſtröm'ſche Haus gewandert, in dem gegen⸗ wärtig viel von Scott geleſen wird.’ Jetzt können wir wohl annehmen, daß dieſer Papierſtreifen im Hauſe des Generals als Zeichen in den erſten Band gelegt und vergeſſen worden iſt.“ . 0 ſcheint es mir auch, das iſt übrigens eine wichtige Entdeckung, Arwed.“ . „Eine wichtige, Herr Juſtizrath? Da bin ich nicht Ihrer Anſicht. Es iſt ſo natürlich, daß, da der General Wolfenberg in Beſitz genommen hat, er auch ein Papier, welches vielleicht herumgelegen, mitgenommen hat, um irgend einen Gegenſtand darin einzuwickeln.“ „Fehlgeſchoſſen, mein unerfahrener Freund! Das Papier iſt zu klein, um als Umhüllung benützt worden zu ſein, auch ſieht es noch ganz weiß und unzerknittert aus. Ihr ſeliger Vater beſaß Schönheitsſinn und Ord⸗ nungsliebe. Er ließ nicht Papiere umherliegen, und ich behaupte auch heute, was ich geſtern behauptete: dieſes Papier enthält Schriftproben. Uebrigens, Arwed, wo ſind die Papiere Ihres Vaters hingekommen?“ „In der Bibliothek in Wolfenberg befinden ſich, wie Sie vielleicht wiſſen, zwei große, tiefe Wandſchränke. In dieſen ſind alle Familien⸗ urkunden aufbewahrt. Dieſe konnte mir natürlich der General nicht vor⸗ enthalten, allein da er auch die Bibliothek beanſpruchte, weil ſie ſeiner Meinung nach in das Schloß gehört, ſo habe ich auf Doktor Helder's Rath die Bibliothek gerichtlich verſiegeln laſſen, bis der Prozeß⸗zwiſchen dem General und mir entſchieden iſt.“ S „Sehr richtig. Ihres Vaters Schreibtiſch jedoch —“ „Iſt in meinem Beſitz und ſteht in meinem Schlafzimmer. Als mein guter Vater die Augen geſchloſſen hatte, nahm ich den Schlüſſel zu dieſem mir heiligen Behältniß zu mir. Kaum war der Tod meines Vaters be⸗ kannt, ſo erſchien der General mit ſeinen Anſprüchen. Dieſen Schreibtiſch und den meinen ließ ich aber ſogleich fortſchaffen. Mein Vater hatte ſtets an dem ſeinen geſeſſen, wenn er ſchrieb oder Rechnungen durchzu⸗ ſehen pflegte.“ „Und was enthielt des Vaters Schreibtiſch?“ fragte Lichten. „Den kurzen Briefwechſel meiner Eltern, einige Schreiben von den Mitgliedern der Reichenthal'ſchen Familie, von Doktor Helder, von meines Vaters Arzte, Gratulationen von Perſonen aus den zu Wolfenberg ge⸗ hörenden Dörfern, Dankſchreiben oder Bittgeſuche von Armen, einige Re⸗ zepte von unſerem Hausarzte, unbeſchriebenes Papier, Couverts und in einem Etui das Miniaturporträt meiner Mutter und zwei Locken, eine von ihr, eine von mir.“ „Das war Alles? Kein Entwurf zu einem Teſtamente zu ſehen?“ „Keiner, nicht ein Wort, das darauf hindeutete.“ „Seltſam! Jetzt iſt vor Allem zu ermitteln, wer in des Generals Hauſe den Roman in Händen gehabt hat,“ ſagte der Juſtizrath. „Wir dürfen nichts überſtürzen, müſſen ſtets Schritt vor Schritt gehen.“ „Ich vermuthe, daß ich das zu errathen vermag. Der General und ſein Sohn leſen nur politiſche Schriften, Bücher, die von Pferden handeln, Jagdanekdoten, höchſtens liest Oskar einen neuen Roman, um mit Damen darüber ſprechen zu können. Frau von Cibani, ſoweit ich dieſe Dame vom Hörenſagen kenne, liebt wohl nur franzöſiſche Romane und die Die⸗ nerſchaft verſteigt ſich ſchwerlich zu Scott. Ich glaube eher, daß Fräulein von Werder dieſes Buch gehabt hat.“ „Fräulein von Werder, unſere Reiſegefährtin? Ich erinnere mich, die liebe junge Dame ſagte, daß ſie in W. bleibe, aber wie kommt ſie zu dem General?“ fragte der Juſtizrath. „Sie iſt deſſen Großnichte, ihre verſtorbene Mutter war eine Engel⸗ ſtröm, antwortete Arwed nicht ganz unbefangen.“ „Ah ſo, demnach eine Couſine von Ihnen?“ ſagte Lichten mit einem ſchlauen Seitenblicke. Arwed fand es nicht für nöthig, eine Bemerkung hierauf zu machen, der Juſtizrath beſchäftigte ſich wieder mit ſeinem Frühſtück und brummte: „Hm, hm.“ In den Nachmittagsſtunden, zu der Zeit, wo bei dem General dinirt wurde, begab ſich der Juſtizrath in das Engelſtröm'ſche Haus und fragte bei dem Kammerdiener, welcher ſich im Vorgemache befand, nach Fräulein von Werder. Der Mann erwiederte höflich, aber abweiſend: „Bedaure, mein Herr, das gnädige Fräulein hat der Frau Generalin Geſellſchaft zu leiſten und empfängt keine Beſuche.“ „Ich komme im Auftrage ihres Vormundes,“ ſagte der Juſtizrath und ließ einen Dukaten in des Kammerdieners Hand fallen, „bei mir. wird Fräulein von Werder ſchon eine Ausnahme machen.“ „Nun, wenn Sie es wagen wollen, ich bin ſo eben beſchäftigt, aber ⸗◻£ — entſchuldigen Sie einen Augenblick — Baldewein, führen Sie dieſen Herrn zu Fräulein von Werder,“ antwortete der Kammerdiener und wandte ſich bei den letzten Worten zu Jakob, welcher eben aus dem Speiſeſaal kam. Jakob machte dem Juſtizrathe ſein Kompliment und bat denſelben, ihm zu folgen. = Dem Juſtizrath lag daran, den Mann geſprächig zu machen, deßhalb ſagte er freundlich: „Ei, Sie führen mich ja über Treppen und Gänge, dieſes Gebäude muß vor Zeiten ein großes Kloſter geweſen ſein. Es ſieht aber hier minder wohnlich aus, als in dem vorderen Flügel.“ „Das iſt wahr, mein Herr. Seit Jahren hat auch hier Niemand gelebt, bis es der gnädigen Frau eingefallen iſt, ſich hierher zu ziehen und von aller Welt abzuſperren.“ „Da hat demnach Fräulein von Werder keinen freundlichen Aufenthalt. Es ſieht aus, als führten Sie mich zu einer Gefangenen.“ „Das arme, liebe Fräulein lebt bei der gnädigen Frau auch faſt wie eine Gefangene,“ ſagte Jakob; „ſie ſieht faſt Niemanden, und dann und wann ein Gang nach der Kirche iſt ihre einzige Erholung.“ „Dann ſollte das Fräulein muſiziren oder viel leſen,“ äußerte der Juſtizrath. „Muſik will die Frau Generalin nicht hören, aber Bücher hole ich dem Fräulein. für ſich.“ Jetzt ſtanden die beiden Männer vor Melitta's Thür. Jakob ſchaute vorſichtig durch die Thürſpalte, ehe er den Juſtizrath meldete, denn wenn die Generalin wachte, annehmen dürfen. Als Lichten bei Melitta eintrat, kam ſie ihm mit freudigem Antlitz entgegen und ſprach, ihm die Hand reichend: „O, wie ſchön und freundlich hatte keine von ihren Geſellſchafterinnen Beſuch von Ihnen, Herr Juſtizrath, daß Sie mich aufſuchten. Ich ſehe, Sie haben mich nicht vergeſſen.“ „Ei, mein beſtes Fräulein, halten Sie mich für ſo einen vergeßlichen Mann? Ich würde mir ſchon früher die Ehre genommen haben, Ihnen meine Aufwartung zu machen, wenn ich eher gewußt hätte, bei wem Sie leben.“ „Es iſt wahr, ich habe Ihnen damals nicht geſagt, daß ich in dem Hauſe meines Großoheims abſteigen würde.“ „Ich erfuhr Ihre Wohnung durch unſern Reiſegefährten, den Baron Arwed von Engelſtröm,“ ſprach der Juſtizrath leichthin. Melitta bückte ſich erröthend, der Juſtizrath bemerkte des jungen, unſchuldigen Weſens liebliche Verwirrung und dachte: „Ah, ich ſehe Land!“ Als Mann von Welt gab er ſich aber den Schein, als habe er ſie nicht beobachtet, und ergriff gleichmüthig ein Buch, das auf dem Tiſche lag: „Nigel's Schickſale, dieſen intereſſanten Roman leſe ich jetzt auch. Möchte der junge, angenehme Lord Nigel endlich wieder zu dem Seinigen kommen. Da haben Sie wohl dieſes Buchzeichen in den erſten Band gelegt gehabt? Ich ſteckte es zu mir, weil die Namen meines ſeligen Freundes darauf geſchrieben ſind.“ „Ja, in Wahrheit, ich fand dieß Papier, ich hob es auf, und ſo mag es wohl in den erſten Band gekommen ſein,“ ſprach Melitta. „Wahrſcheinlich hob ſie ſich dieß Blättchen aus Intereſſe für Arwed auf,“ dachte der Juſtizrath; zu Melitta ſagte er: „Und darf ich fragen, wo Sie dieß Papier fanden?⸗ „In einem alten Schreibtiſch, als ich am Tage meiner Ankunft Brief⸗ papier ſuchte,“ entgegnete ſie. „Seltſam, mich intereſſirt Alles, was ſich auf meinen ſeligen Freund bezieht. In dieſem Schreibtiſche lag der Streifen?“ „Nein, ich bewohnte Anfangs ein Zimmer unter dieſem.“ „Arme junge Dame, das war wohl auch nicht freundlicher, kaum heizbar, oder thue ich dem Hausherrn Unrecht?“ warf der Juſtiz⸗ rath hin. „Etwas doch, denn ich hatte es ſehr warm, wenn ich wollte. Es ſcheint für Gäſte beſtimmt zu ſein; früher hatte es ein Herr bewohnt, welcher dieſes Papier wahrſcheinlich zurückgelaſſen hat.“ „Bitte, iſt Ihnen des Gaſtes Name bekannt, gnädiges Fräulein?“ forſchte der Juſtizrath. „Da müſſen Sie ſich an Jakob Baldewein wenden, ich meine damit den Diener, welcher Sie, Herr Juſtizrath, zu mir führte,“ erwiederte Melitta. Der Rechtsgelehrte wußte jetzt genug. Mit der Gewandtheit des Welt⸗ mannes begann er das Geſpräch auf andere Dinge zu lenken. Er erzählte Melitta, daß er noch eine kurze Zeit in W.. zubringen und dann über Bergdorf zurück nach Breslau reiſen würde. Melitta ging darauf ein, ſagte, daß ſie nach langem Harren Briefe von Arnolds erhalten und daß die Pfarrerin verſprochen habe, ſie in einigen Monaten zu beſuchen. „Hoffentlich nimmt dieſe brave Frau Sie wieder mit ſich fort von hier,“ ſagte der Juſtizrath. „Ich habe, ſeit ich in W.. bin, genug von Wenn die gnädige Frau ſchläft, hat das Fräulein Zeit einen Auftrag geben. 124 . der ſeltſamen, traurigen Lebensweiſe gehört, welche die Generalin führt. Daß man Ihnen, der nahen Verwandten, der Verwaisten, welche noch nicht lange die Mutter verloren hat, zumuthet, bei einer ſolchen Frau, wie die Generalin eine iſt, Tag für Tag auszuharren, finde ich herzlos, ja geradezu grauſam.“ — „O, der General, mein Großoheim, denkt natürlich zuerſt an ſeine Gemahlin, und, um die Wahrheit zu ſprechen, ſage ich Ihnen, Herr Juſtizrath, ich bin lieber hier nützlich in einem, wenn auch engen, Wir⸗ kungskreiſe, als daß ich Gnadenbrod eſſen möchte.“ „Recht ſchön gedacht, mein Fräulein, aber Sie könnten ſich auf andere Weiſe durch Ihre Kenntniſſe eine Stellung in der Welt machen. Warum wollen Sie denn hier in dieſem Hauſe leben, wo NRiemand Ihnen ver⸗ wandtſchaftliche Zuneigung und Rückſicht beweist, und wo Sie endlich geiſtig und körperlich herabgeſtimmt ſein werden?“ „Die Tante ſagt, ich verſtände ſie beſſer zu beruhigen, als alle die Andern, ich hätte Aehnlichkeit mit ihrem älteſten Sohne,“ erwiederte Me⸗ litta, „da kann ich doch unmöglich die Aermſte verlaſſen. Sie iſt ſo tief unglücklich, daß ich es für Sünde halten würde, von ihr zu gehen. Ich habe mich bereits hier eingewöhnt, und ich denke, Gott hat mich auf den Platz geſtellt, ich will ausharren, bis ich ſehe, daß ich nicht mehr nützlich hier bin.“ „Sie ſind ein liebes, gutes Kind,“ ſprach der Juſtizrath, „denken Sie an mich, es wird Ihnen noch recht wohl gehen. Ich habe Grund, ſelbſt zu glauben, daß Gott Sie hierher geführt hat, Andern zum Heile und ſicherlich auch zu dem Ihren. Sollten Sie jedoch andern Sinnes werden, dann hoffe ich, daß Sie, mein gnädiges Fräulein, meine Dienſte nicht verſchmähen.“ „Gewiß nicht, verehrter Herr, glauben Sie mir, ich weiß Ihre Güte zu würdigen,“ ſagte Melitta warmherzig. „Und dieſe Unterredung über den Papierſtreifen? Wollen Sie mir den Gefallen thun, darüber das tiefſte Schweigen zu beobachten?“ „Mit Freuden, wüßt' ich Einſiedlerin doch nicht einmal, wem ich etwas davon ſagen ſollte!“ ſagte lächelnd mit einem leiſen Seufzer Melitta. „Und darf ich mir erlauben, Ihnen wieder einmal einen Beſuch ab⸗ zuſtatten, mein gnädiges Fräulein?“ fragte der Juſtizrath, indem er ſich erhob. „Sie werden mir ſtets willkommen ſein, wenn ich bitten darf, um dieſe Zeit, da pflegt die Tante zu ſchlafen. ihr ſein!“ war Melitta’s Antwort. Als der Juſtizrath die Treppe hinabſtieg, dachte er: „Ein ſchönes, gutes, braves Mädchen. der melancholiſchen Tante ſo leicht ertragen würde, wenn ſie nicht durch den Gedanken getröſtet würde, daß mein junger Freund Arwed ebenfalls in W.. lebt? Nun, wenn das Fräulein ſo dächte, ſo wäre es auch keine Sünde. Wetten aber möchte ich, und zwar ſo viel Einer wollte, daß die ſchöne Melitta von Werder Herrn Arwed von Engelſtröm in W. . be⸗ reits geſehen und auch geſprochen hat, trotz der Einſamkeit, in welcher ſie lebt.“ Bei ſeinem Weggange zögerte der Juſtizrath, bis ihm endlich im vor⸗ deren Flügel Jakob Baldewein zu Geſicht kam. Er winkte den Mann zu ſich heran und ſagte, indem er ihm einen Kronenthaler in die Hand drückte: „Ich ſehe, Sie ſind ein ehrlicher Mann, Ihnen kann ich ſchon Ich bin eine Art von Vormund von dem Fräu⸗ lein von Werder und wünſchte, daß ſie recht gut bedient würde. Thun Sie dem Fräulein zu Gefallen, was Sie nur können, ich werde erkennt⸗ lich ſein.“ L „O Herr, das thu' ich ohnedem mit Freuden. Gut wäre es, wenn das Fräulein bald von hier fortkäme,“ erwiederte Baldewein. Der Juſtizrath antwortete hierauf nicht. Nach einer Pauſe ſagte er, als beſinne er ſich plötzlich auf etwas: „Ich habe nicht Zeit, heute auch dem Herrn General meinen Beſuch abzuſtatten, vielleicht können Sie mir ſagen, was ich vom Herrn General erfahren wollte: wie hieß der Gaſt, welcher vor einiger Zeit im hintern Flügel wohnte? Ich meine den geſchick⸗ ten Mann, ich habe etwas für ihn.“ „Wahrſcheinlich meinen der Herr den Schönſchreiber,“ ſagte Jakob, „ſonſt wüßt'’ ich nicht, wer im hintern Flügel des Hauſes gewohnt hätte. Seinen wahren Namen kann ich nicht ſagen, der gnädige Herr rief ihn Samiel, natürlich nur zum Spaß, wir Diener nannten ihn eben⸗ falls mit einem Spitznamen und er ſelbſt ſagte, er heiße Schön, was einer von ſeinen Späßen war, denn er iſt ungefähr der häßlichſte Menſch, den ich je ſah. Dabei ſehr eingenommen für ſchöne Frauenzimmer, er verſicherte oft, wenn er Geld genug habe, würde er ſich die reizendſte Frau kaufen.“ „Ein drolliger Kauz. Es wäre mir lieb, wenn ich ſeinen Namen und Wohnort erfahren könnte, denn wahrſcheinlich iſt der Mann nicht in W.. anſäßig.“ „Nein, ich vermuthe in B.., doch kann ich das ſchon erfahren, mein Herr, und Ihnen wiſſen laſſen.“ Wenn ſie wacht, muß ich bei Ob ſie aber ihre Einſamkeit und das Leben bei R☛0 oo&ι 125 — BeSZ= Vsse R N 7 * R R N R R N AA B 8 BNN BNN 8 N R J R N = G ND R Ke S E / R S e = =. = . — == = E E — —.,. — SES = = = S= S — S ☛ —☛ = = SS S — –☛ = * S= S ☛ d S — SS — — — — — — ,3 ——=–W—— T , ⸗ 126.) eldorf. (S üſſ in D s uſtav S Gemälde von G einem ach N Der Muſterſtaat. ANENRN e. . — — — .„ — — = — = — = — — — E — = S= = = = — = S= S= SS= — S= Se = = – S= — S= E = —2 S S rr — =— = — – S — — = = — =— — — — — — 5 — —— — = = . ſhiem. — — — =– = — — — — — — ☛SG— — — — — — ʒʒð 1 — — — — . — — S = —— S= Sdr „Es wäre mir lieb. Es handelt ſich um eine hübſche Geburtstags⸗ überraſchung, deßhalb bitte ich Sie, reinen Mund zu halten. Gegen Jeden, hören Sie wohl, auch gegen Den, von dem Sie die Adreſſe des Mannes erfahren. Es ſchadet dieß keinem Andern und ſoll jedenfalls Ihr Schaden nicht ſein!“ Jakob gab ſein Verſprechen, und der Juſtizrath, welcher ſich für einen Menſchenkenner hielt und auch einer war, glaubte auf Jakob Baldewein bauen zu können. Baldewein gehörte zu den gutartigen, durchaus ehrlichen Menſchen, aber es fehlte ihm auch nicht an einem Theil Schlauheit, und er nahm nicht jedes Wort des Juſtizrathes für baare Münze. Er hatte Jakob zu ſich beſtellt in das erſte Hotel, mit der Bemerkung, daß er, der Juſtiz⸗ rath, jeden Abend von ſieben bis zehn Uhr zu treffen ſein würde, er möge nur nach dem Zimmer Numero Drei kommen. „Ich möchte wiſſen, was dieſer Herr von dem Schmirus haben will, nur eine ſchöne Schrift, etwa ſo ein prachtvoll ausgeführtes Vaterunſer oder einen Hausſegen? Den ſchreibt ein Anderer auch. Bei uns im Hauſe hat der Kobold auch etwas zu thun gehabt, was kein Anderer machen konnte oder wollte, darauf will ich Gift nehmen. Na, was geht es mich an! Es iſt nichts Schlechtes, dem Herrn die richtige Adreſſe von Schmirus zu verrathen, ſobald ich ſie nur ſelbſt weiß. Soviel iſt ſicher, mit dem gnädigen Fräulein meint es der alte Herr ehrlich und gut. Dieſer Kronenthaler iſt nicht von Stroh, und Geld kann man immer brauchen.“ So philoſophirte Jakob Baldewein und ging in die Dienerſtube, um vom Kammerdiener auf gute Art ſo viel als möglich über den ſeltſamen Burſchen, den Schmirus, herauszubringen. (Fortſetzung folgt.) Der Aluſterſtaat. (Hierzu das Bild S. 125 von Maler Guſtav Süß in Düſſeldorf.) Im Walde, wo der Ulmbaum ſteht, Der Bergbach rauſcht, das Mühlrad geht, Durch's Blättermeer Frau Sonne lacht, Da hält klein Gretchen Gänſewacht. Von gelbem Haar und blauem Aug', Scheint ſie ein kleines Gänschen auch, Verſteht der Vogelſprache Sinn Und nennt ſich Gänſekönigin. — Ihr Szepter iſt ein grüner Zweig, Der grüne Wald ihr weites Reich, Ihr Krönlein iſt ein grüner Kranz, Und Kammerfrau die größte Gans. So thront ſie unter'm Ulmenbaum: Daß ſie regiert, man merkt es kaum, Und ſieht es doch, daß ſie's verſteht, Weil Alles ſo am Schnürchen geht. Ihr Hofpoet, Herr Gänſerich, Singt ihr was vor, langweilt ſie ſich, Und ſtets iſt ſeines Liedes Sinn: „Gott ſchütze unſre Königin!“ Hofſäng'rin Grille ſingt vom Blatt Ein Loblied ihrem Muſterſtaat, Und wenn ſie Abends ſchlafen geht, Schließt ſie ihr Volk in ihr Gebet. Willibald Winckler. General Jakob von Hartmann. (Bild S. 121.) Ein prächtiger alter Soldatenkopf, der uns aus dem Porträt entgegen⸗ ſchaut — und wahrlich, ein prächtiger alter Soldat iſt der Heerführer der Bayern, der mit ſeinen Leuten alle Ehre eingelegt und den Namen der Blauen zu einem gefürchteten gemacht. Ritter Jakob von Hartmann iſt als der Sohn eines Offiziers zu Maykammer in der ſchönen Pfalz am 4. Febr. 1795 geboren und trat, nachdem er eine franzöſiſche Militär⸗ bildungsanſtalt beſucht hatte, 1811 in das franzöſiſche Infanterieregiment Großherzog von Berg. Mit dieſem hatte er auch die Feldzüge von 1813 bis 1815 gegen die Alliirten gemacht. Nach dem Frieden auf ſein An⸗ ſuchen entlaſſen, trat er als Oberlieutenant in die bayeriſche Armee ein, * diente zuerſt bei der Infanterie, 1822 bei den Pionnieren und kam 1824 zum Generalquartiermeiſterſtab, bei welchem er bis zum Major vorrückte. Kronprinz Max wählte ihn 1842 zum Adjutanten. In dieſer Stellung, in welcher er in den Ritterſtand erhoben wurde, blieb er auch nach des Königs Thronbeſteigung: er ward 1848 Flügeladjutant und General⸗ major, 1849 Brigadier und 1861 Generallieutenant und Generalkomman⸗ dant von Würzburg. Hartmann hatte ſich ſtets in eingehendſter Weiſe mit den Militärreformen der verſchiedenſten europäiſchen Armeen beſchäftigt, und namentlich war es die preußiſche, die ſein Augenmerk auf ſich zog. Nach dem Feldzug von 1859 übergab der denkende Soldat ſämmtlichen deutſchen Fürſten eine Schrift, die ſich gleich ſehr durch ihren Patriotis⸗ mus, wie durch die Sachkenntniß auszeichnete. Sie führte den Titel: „Ueber die Dringlichkeit des Zuſammengehens der Mittelſtaaten und der militäriſchen Einigung des geſammten Deutſchlands“. Damit war ſeine Richtung genugſam gekennzeichnet. Leider war ſeine Schrift, die nicht in's Publikum drang, auch nicht von Wirkung, das zeigte das Jahr 1866, in dem er gegen Preußen kämpfen mußte. Er that als Soldat ſeine Schuldig⸗ keit: die 4. Infanteriediviſion kommandirend, hat er ſich in dem für die bayeriſchen Waffen ehrenvollen Treffen bei Roßdorf ſo ſehr ausgezeichnet, daß der König ihm ſeinen höchſten Verdienſtorden, den Militär⸗Max⸗Joſephs⸗ Orden, verlieh. Der von ſeinen Soldaten hochverehrte General hat heute eine herrlichere Aufgabe: und wie er ſie löst, davon zeugen die Tage von Weißenburg, Wörth und Sedan, davon zeugt das eiſerne Kreuz, das heute neben ſo vielen Orden ſeine tapfere Bruſt ſchmückt. Die ſchwarze Tlagge. Eine harmloſe Seeräuber geſchichte wiedererzählt von Es war im Herbſte des Jahres 1839, als eine Geſellſchaft von viel⸗ leicht zehn jungen, lebensluſtigen Männern die heiße und ſtaubige Stadt verließ, um eine Fiſchexpedition zu machen. Unſer wie ein Klipper ge⸗ bauter Schooner „Othello“ war ein ſo hübſches und ſcharfſegelndes Schiff, wie nur je eins vom Stapel lief. Es hatte an jeder Seite vier harmloſe, mit Thüren wohlverſchloſſene Luken, um der Kajüte Licht und Luft zuzu⸗ führen; doch ſahen dieſe Luken, beſonders wenn ſie geſchloſſen waren, „höchſt verdächtig aus“, wie ſich Sam Weller auszudrücken beliebte. Wir hielten uns einige Tage an den St.⸗Georges⸗Bänken auf, wo wir Anker geworfen und eine hübſche Menge Makrelen eingeſalzen hatten, als der allgemeine Beſchluß gefaßt wurde, nach der „Bay of Fundy» aufzubrechen. Wir brachten unſer Schiff vor den Wind und es ſchoß wie eine Seeſchwalbe dahin. Am folgenden Morgen aber fanden wir uns von einem jener dicken, undurchdringlichen Nebel umgeben, welche an den Bänken im Sommer und Herbſt häufig ſind und der uns wie eine beweg⸗ liche Mauer von allen Seiten einſchloß. Und der Nebel, der läſtige, übel⸗ riechende, melancholiſche Geſell, hing fünf Tage lang ſo feſt an uns, wie ein hungriger Gläubiger. Der Wind war in dieſer ganzen Zeit leicht und wechſelnd geweſen, hatte uns aber trotzdem nicht weit von unſerem Kurs abgetrieben, und als wir endlich den Golfſtrom erreichten, welcher unſere Reiſe ſehr förderte, da wußten wir, daß wir eine hübſche Strecke Wegs zurückgelegt hatten. Trotzdem hatte Niemand von uns die leiſeſte Idee, in welcher Gegend des weiten Ozeans wir uns eigentlich befanden. Wir hatten in 120 Stunden die Sonne nicht mehr geſehen, und dieſer Umſtand, in Verbindung mit einem leichtwechſelnden Wind in der Nähe des Golf⸗ ſtroms, machte alle Quadranten und Chronometer, welche wir natürlich an Bord hatten, unnütz. „Wo ſind wir?“ fragte der Koch. „Das iſt eben die Frage!“ antwortete der Steuermann. WZ Am Morgen des ſechsten Tages wurde Alles durch den Ruf elektriſirt: „Segel ahoi!“ Wir ſtürzten auf Deck, eilten zum Bug und ſahen hier das fremde Schiff in nebelhaften Umriſſen. Es war ein Schooner mit ſchmalem Stern und halbeingezogenen Segeln an den Klüvern; als in dieſem Augenblick ein Windſtoß den Nebel etwas hob, hatten wir ein hübſches Bild des Schiffes. „Vielleicht kann der Kunde uns ſagen, wo wir ſind,“ meinte der Schiffsherr. Er ballte ſeine Fauſt halb zuſammen zu einem Naturſprac)⸗ rohr und ſchrie durch dieſelbe hindurch: „Schooner ahoi!“ Sobald die Stimme unſeres Schiffsherrn das fremde Schiff erreichte, fuhren ein halbes Dutzend verwilderte Flachsköpfe über die Regeling des Schooners heraus, beriethen ſich dann haſtig unter einander und ſtoben gleich darauf wie erſchreckte Schafe nach allen Seiten auseinander. Wenige“ Minuten ſpäter erſchienen zwei rieſige Ruder an den Seiten der Pinke, welche von den vorhin erwähnten Flachsköpfen ſo ſchnell in Bewegung ð “è?MD S ““ “ ſ.ÿ ſ’ = ““ 1 ! 2 “”è” “ Die Und N etwas Einer, iſg laben S . 7 W = geſetzt wurden, als handle es ſich um die ſchleunigſte Flucht. Und wirklich verſchwand das Schiff ſchnell in dem uns umgebenden Nebel, obgleich nicht die Spur von Wind zu bemerken war. „Das iſt ein Schmuggler!“ bemerkte der weiſe Bill Bellis, als das letzte Stückchen Hauptmaſt des Schooners in der Nebelmaſſe verſchwand, die noch immer dick zum Zerſchneiden auf dem Waſſer lag. „Schmuggler, oder nicht Schmuggler,“ erwiederte der Kapitän ärger⸗ lich, „er iſt eben aus dem Hafen gekommen und muß deßhalb ſo ziemlich genau wiſſen, wo wir ſind, und wenn wir nur einen Mund voll Wind bekommen, ſo jagen wir dem Kerl nach, das iſt ſicher.“ „Ich ſteige in die Raaen,“ ſagte darauf unſer alter Koch, „vielleicht kann ich über den Nebel weg die Richtung ſehen, die er genommen hat.“ Er zwinkerte dabei verdächtig mit den Augen zu uns herüber; da er aber immer mit den Augen zwinkerte, als ob er irgend eine Schelmerei vor⸗ habe, ſo fiel uns das nicht weiter auf. Des Kochs Miſſion in den Maſtkorb war ohne jeden Erfolg, denn er verſicherte uns, als er wieder herabkam, daß der Nebel oben noch dicker wie unten ſei. Nach Verlauf einer Stunde wurden die Ausſichten für uns etwas beſſer, es ſtellte ſich nämlich eine nette kleine Briſe aus Weſten ein und der Nebel hob ſich. Jetzt hatten wir auch wieder unſeren entflohenen Schooner in Sicht, aber er war nicht allein, ſondern war von einer ganzen großen Flottille von Fiſcherkähnen umgeben, die faſt ſämmtlich größer waren, wie unſer eigenes Schiff. „Jetzt werden wir endlich erfahren, wo wir eigentlich ſind,“ ſagte der Kapitän, ließ Segel aufziehen und hielt ſcharf auf jene Pinke zu. Aber das Reſultat war nicht beſſer als früher. Kaum hatte ſich der Nebel gehoben, ſo bekam die Fiſcherflottille Wind ſo gut wie wir und ſtob nach allen Seiten auseinander. Einige hielten ſich weſtlich, andere ſüd⸗ lich, noch andere folgten ſcharf der Windrichtung, und die Pinke, welche uns vorhin keiner Antwort gewürdigt hatte, wandte ſich nordwärts, wel⸗ ches auch unſer Kurs war; ſo ſah es denn aus, als ob wir die Abſicht hätten, das Schiff zu überholen. Wir hatten alle Leinwand auf, und als unſer Klipper erſt ordentlich die Briſe ſpürte, ſchoß er durch's Waſſer wie ein Delphin. Wenige Augenblicke ſpäter zog die Pinke ihre vorderen und Hauptgaffel⸗Topſegel auf, fiel ein wenig vom Wind ab und ließ Seewaſſer auf die Segel ſpritzen*), aber es gelang ihr trotzdem nicht, uns zu entfliehen. Wir näherten uns ihr immer mehr und mehr, und nach Ablauf von 15 Minuten waren wir auf Sprechweite heran⸗ gekommen. „Schooner ahoi!“ ſchrie der Kapitän in durchaus nicht zärtlichem Ton. „Weßhalb, in des T . . . . . . Namen, antwortet ihr denn nicht, wenn man euch anruft?“ Und wieder ein unruhiges Durcheinander am Bord der Pinke, und wieder die auftauchenden und verſchwindenden ſechs Flachsköpfe, und dann an Stelle jeder Antwort das Erſcheinen einer alten, verroſteten Muskete über der Regeling. „Donnerwetter, was iſt denn das?“ Mündung des alten Schießeiſens auf der Brüſtung des Nachbars erſchien. „Es ſieht aus, als ob es eine Einladung zum Kampfe wäre!“ ſagte der Koch mit einem verbiſſenen Lachen im Geſicht. Die ganze Geſchichte war ſo unerwartet, ſo eigenthümlich, ſo raffinirt dumm, daß unſer ſonſt ſehr gutherziger Kapitän böſe wurde und einige recht nette Flüchlein in die Welt ſchickte, obgleich das ſonſt gar ſeine Manier nicht war. Als das Fluchen nichts half, ſchrie er durch die Hand: „Wenn ihr nicht ſofort beilegt, ſo fahre ich euch in Grund und Boden!“ Das half! Binnen wenigen Sekunden hatte die Pinke ihre Hauptſegel eingezogen und lag ſtill auf dem Waſſer; wir ſelbſt fuhren unter ihrem Stern hin und legten uns graziös an ihre Seite. „Was, in des Kukuks Namen, iſt denn los mit euch!“ fragte der Kapitän, als ein Dutzend von den blonden Schafsköpfen der Pinke in die Takelage kletterten. Die Angeredeten gaben aber keine Antwort. Mit weit offenen Augen und Mäulern ſtarrten ſie auf unſer Verdeck, als wollten ſie dort irgend etwas verſchlingen; aber nach einigen Minuten löste ſich der Zauber und Einer, welcher ausſah wie der Kommandeur der Pinke, ſagte im breiteſten Iriſch zu einem Kameraden in ſeiner Nähe: „Beim Donner, Joſh, die haben ja gar nix an Bord, das wie eine Kanone ausſieht.“ „Nein, ich ſehe auch nichts; aber die Luken mit den Klappen ſahen verdammt verdächtig aus — ich will geröſtet werden, wenn's nicht ſo iſt,“ entgegnete der Andere. . „Hört einmal, ihr liebenswürdigen Kameraden da oben,“ ſchrie nun *) Es iſt auf Schiffen öfter nothwendig, die Segelleinwand durch Beſpritzen mit Waſſer zu verdichten, um ſie für den Wind undurchdringlicher und ſomit brauchbarer zu machen. ſchrie der Kapitän, als die habe einer Botenfrau den Kopf abgeriſſen. 9 unſer Kapitän, „wir haben ſeit fünf Tagen im dickſten Nebel geſteckt, könnt ihr uns nicht ſagen, wo wir eigentlich ſind?“ „Wall, man ſoll mich viertheilen und einſalzen,“ ſchrie der Andere zurück, nachdem er unſere Fiſchapparate und Salzfäſſer lange genug mit ſtieren Blicken betrachtet hatte, „wenn ihr nicht reguläre Makrelenfiſcher ſeid.“ „Nun, und iſt das was Beſonderes?“ „Wall, als wir euch ſo aus den Wolken gefallen neben uns im Nebel ſahen, und als ihr uns ſo nachlieft, da hab' ich euch nicht für einen ehrlichen Fiſcher gehalten.“ „Wofür denn?“ „Nun, wir beurtheilten euch wie die Vögel nach den Federn. Habt ihr nicht geſehen, wie alle Fiſcherkähne ausriſſen, als ſich der Nebel hob?“ „Ja!“ antwortete der Kapitän, welcher ein Lächeln nicht verbeißen konnte, als ihm jetzt die Wahrheit aufdämmerte. „Ja, ich habe ſie aus⸗ reißen ſehen und habe euch auch ausreißen ſehen, und jetzt werdet ihr mir vielleicht ſagen, wofür ihr uns gehalten habt?“ „Na, wofür denn anders, als für Piraten!“ „Piraten!“ lachte der Kapitän aus vollem Halſe. „Gewiß! ganz gewiß!“ nickte der impertinent Blonde. „Und was, im Namen der geſunden Vernunft, hat euch die verrückte Idee in den Kopf geſetzt?“ Wall, dehnte der Pinkemann und richtete ſeine Glotzaugen auf den Vor⸗Topmaſt, „ich ſollte denken, daß euch Jeder für Seeräuber halten muß, der das gräßliche ſchwarze Ding da oben an der Maſtſpitze flattern ſieht.“ Aller Augen richteten ſich nach oben und da flatterte denn wirklich in ſchrecklicher Majeſtät die gefürchtete ſchwarze Flagge der Seeräuber — die Küchenſchürze unſeres Kochs. Der kaltblütige Schelm hatte aus purer Bosheit ſeine Schürze da oben angebunden, um die unſchuldigen Schiffer der Pinke damit zu erſchrecken, und das war ihm vortrefflich gelungen. Die Sache wurde nun den Leutchen von der Pinke erklärt und ihnen ſomit klar gemacht, daß die ſchwarze Schürze eines Kochs eine ganze Flot⸗ tille Fiſcherbarken in die Flucht jagte, was einige ſehr böſe Wünſche für des Kochs zukünftiges Leben zur Folge hatte. Der Spitzbube aber hielt ſeinen Daumen an die Naſe und ſchlug mit ſeinen Fingern den armen Leuten noch gewiſſe ſpöttiſche Triller. Wir erfuhren ſchließlich doch unſere Lage, und die Squadron der Fiſcherboote fuhr nun ſchnell öſtlich. Als wir ſie zuletzt ſahen, verſchwan⸗ den ſie alle auf einem Fleck, wie eine verſchüchterte Heerde Schafe, am Horizont. Die Söhne des Leuers. (Bild S. 128.) „El wuolàt en nàry haben die Franzoſen ihre theuren Verbündeten aus den afrikaniſchen Wüſten — die Turkos — genannt, und dieſe „Söhne des Feuers“ haben ihrem Namen inſofern alle Ehre gemacht, als ſie, gefangen in unſeren Bivouaks liegend, nie nahe genug zum Feuer kom⸗ men konnten, um ihre in den nordiſchen Nächten erſtarrten Glieder zu⸗ erwärmen. Die „verlorenen Söhne der Sahara“ haben wenig Lorbeeren geerntet in dem Krieg mit den nordiſchen Eiſen⸗ und Eismenſchen. Auf die Bayern machten ſie einen durchaus komiſchen Eindruck bei ihrem erſten Erſcheinen, und als ſie anrückten, lief durch unſere Reihen der Ruf: „Aufgepaßt, die Hanswurſteln kommen!“ ein ſehr bezeichnender Ausdruck, wenn man ſich erinnert, wie bunt dieſe Spahis, Turkos und Zephyrs gekleidet ſind. Bei den Preußen machten ſie auch nicht mehr Effekt, und als die Königin Auguſta einen ihr vorgeſtellten Landwehrmann fragte, ob die Turkos einen ſchrecklichen Eindruck auf ihn gemacht hätten? erwie⸗ derte er: „Schrecklichen Eindruck uf mir? nee, Majeſtät, aber ick uf ihnen“, und er begleitete das geflügelte Wort mit einer gewiſſen Hand⸗ bewegung, die mit „Kolbenſchlag“ oder „Bajonnetſtoß“ zu überſetzen war. Lin kKurioſes Rechnenexempel. Die „Liberté“, noch immer verlogen, gab nach unſern Siegen bei Metz folgendes famoſe Rechnenexempel zum Beſten: „Mit einem Korps von 6000 Mann hat General Palikao 6000 Stunden von ſeinem Vaterlande 350 Millionen Chineſen die Stirn geboten und ſie beſiegt. Wie, ſollte er nicht mit 500,000 Mann, die von dem heißeſten Patriotismus belebt ſind, 37 Millionen Deutſchen gewachſen ſein? Wie, ſollte er in Berlin weniger triumphiren, als in Peking?“ — Die „N. A. Ztg.“ bemerkt dazu: Eine annähernde Logik hat einmal ein geiſtesgeſtörter Deutſcher zu Tage gefördert, dem man aufgebunden hatte, ein ſtarker Sturmwind Der Geiſtesgeſtörte vertheidigte die Wahrſcheinlichkeit dieſer Nachricht mit derſelben Logik, er ſagte: „Da es notoriſch iſt, daß ein ſtarker Sturmwind tauſendjährigen Eichen die Krone abbrechen kann, wie ſollte er nicht einmal einer alten Botenfrau den Kopf abreißen können? ung rne 1 HNH . 47 4 ? 4 Aran Vgnennt n 1 , , 9 H A 9 ß 6 ᷑᷑᷑᷑᷑᷑᷑22 2 Nunogg S Muef guukn , 3 buv) nNh 5 u n hn. E nne Kuos e S .e . Ginng uh S I un unn en 2 ia vnond enn 2 gun nog S Uul unin 5 30 Ann uor buvbbngn 2 Hpvu unul ungur zann e 3 no u e E boxy , , E , , G auln no W, 1og U , , 5 Gol Gng u , 5 ngonb , , , e 2 1 ng, Pſſt 5 on 0nſ⸗ r zp 9 n aln g 0. nie ubnlv npguho eg h punn 6 — ſouple, wie die reizendſte Polin. ◻Ü£ 129 O In Neukuhren. Erzählung von J. D. H. Temme. (Fortſetzung.) Zweites Kapitel. Unter dem Birnbaume. Der Mittelpunkt und der Glanzpunkt von Neukuhren iſt das Pölger'ſche Viereck, gewöhnlich nur das Viereck genannt. Es wird gebildet durch das große Logir⸗ und Reſtaurationshaus des Bades, durch die komfortabelſten Wohnhäuſer mit ihren Gärten ‚; daran ſchließen ſich ſchattige Alleen und Sopaziergänge; fünfzig Schritte von ihm iſt der Strand mit ſeinen Bade⸗ plätzen; in ſeiner Mitte iſt der Birnbaum. Der Birnbaum mit dem weiten runden wieder der Glanzpunkt des Vierecks. Dort iſt jeden Tag dreimal öffent⸗ liche Muſik, des Morgens früh, des Mittags von zwölf bis eins, des Abends von acht bis zehn oder elf Uhr. Bänke und Zelte umgeben den Platz, oder wie man nur ſagt, den Birnbaum. Auf dem Platze, oder unter dem Birnbaum verſammelt ſich die Badewelt; er iſt das Rendezvous für größere und kleinere gemeinſchaftliche Partieen, die von ihm aus unter⸗ nommen werden; gleich neben ihm iſt die große Reſtaurationshalle; unter ihm wird jeden Abend getanzt. An den Sonnabenden dauert der Tanz bis Mitternacht und ſpäter. An den Sonnabenden kommt nach Neukuhren die junge, fröhliche Welt aus Königsberg und von den benachbarten Gütern des Samlandes. Von einem Sonnabend erzähle ich hier. Der Tag war hell und klar und ſtill geblieben, und von dem Gewitter, das am Morgen ſchon der Arbeiter in dem alten Heidengrabe auf der Palwe ankündigte, hatte ſich noch keine Spur gezeigt. Die Sonne war hinten nach der Wangernſpitze zu in ihrem vollen wunderbaren Glanze untergegangen. Ich hatte mich am Strande aufgehalten, um es zu ſehen; man mußte es ſehen, jeden Abend, immer und immer wieder, wie ſie langſam, ſtill, feierlich der unendlichen Waſſerfläche ſich zuneigte, immer goldiger und immer größer werdend, während das Meer immer fahler und grauer wurde; wie dann ihr Rand den Saum des Waſſers berührte, und nun in demſelben Moment die Waſſerfläche wie unter einer zaube⸗ riſchen Berührung wieder auflebte. All' das Waſſer erzitterte und glitzerte in Silber, in Gold, in Purpur; hinten links im Weſten fing es an, über die ganze Mitte des hohen, tiefen Nordens verbreitete es ſich, ganz hinten rechts in dem fernen dunklen Oſten zitterte und glitzerte es noch nach. Und es dauerte lange ſo; langſam, immer langſamer und feierlicher und dunkler glänzend ſenkte die Sonne ſich tiefer und tiefer in die ferne Flut, und die ganze Waſſerfläche wurde heller und goldener, wurde zu einem unge⸗ heuren, endloſen Feuermeer, und blieb es noch immer, nachdem man von der Sonne nichts mehr ſah; die Abendröthe verlor ſich am Horizont und theilte ihr feines, roſiges Licht dem Waſſer mit. Spät erſt war Alles dunkel. Wenn man in der Schweiz die ewigen Schneealpen in den letzten Platz, der ihn umgibt, iſt Strahlen der Abendſonne, ungeheuren, mächtigen, feurigen Rieſen gleich am Himmel hinaufleuchten und glühen ſieht, und wenn man das von dem wunderbaren Anblick trunkene Auge von dem leuchtenden Glanze eine Sekunde lang abwendet, und in der Sekunde nachher wieder zu ihm hinſchauen will, ſo ſieht man plötzlich nur ein graues Leichentuch, und das Auge erſchrickt und das Herz ſchüttelt ſich frierend. Da oben an der Oſtſee währt es lange, bis Alles dunkel iſt. Als Alles dunkel war, verließ ich den Strand und ging zu dem Viereck und zu dem Birnbaum und der Tanzmuſik, die luſtig unter ihm ſchmetterte, und zu den hellen Laternen und bunten Lampions, die rund umher ihr klares Licht verbreiteten und fröhliches, luſtiges Leben be⸗ chienen. „Haben Sie die ſchöne Frau ſchon geſehen?“ fragte es mich von allen bekannten Seiten. „Welche ſchöne Frau?“ „Die Frau von Majewski!“ „Eine Polin?“ . „Eine Deutſche mit polniſchem Namen! Aber ſchön, fein, elegant, die ſahen Sie feurigere dunkle Augen, nie glänzendere ſchwarze Locken, nie einen ſo feinen Schnitt des Geſichts, einen ſo wunderbaren Teint! Und die Taille, die ganze Geſtalt —!“ „Wo iſt dieſes Wunder von Schönheit?“ „Sie tanzt dort unter dem Birnbaum.“ Man wollte ſie mir zeigen. Sie war nicht mehr da. „Sie iſt mit ihrem Tänzer in die Halle gegangen,“ ſagte Einer. Er zeigte nach der Reſtaurationshalle nebenan. Illuſtr. Welt. XIX. 3. halten.“ ihrem Manne.“ „Ihr Tänzer war ihr ſchöner Begleiter.“ „Ein bildſchöner Mann! Man kann kein ſchöneres Paar ſehen.“ „Ah, und ihr Mann? Wo iſt ihr Mann?“ „Ich glaube, er ſpielt da hinten im Reſtaurationsſaale.“ „Karten?“ „Es wird dort eine kleine Bank aufgelegt zu —“ „7 m!“ Das „Hm!“ machte mein Freund, der mir die ſchöne Frau hatte zeigen wollen. O—ẽ „Es ſcheint eine beſondere Bewandtniß mit dieſer ſchönen Frau zu haben?“ fragte ich ihn. Er wollte das eben nicht wiſſen. „Der Herr von Majewski wohnt mit ſeiner jungen Frau auf ſeinem Gute Wangern, anderthalb Meilen von hier, dort hinter der Wangern⸗ ſpitze. Er iſt mit ihr und einem Verwandten heute zum Sonnabend hie⸗ her gekommen.“ B Z „Die ſchöne, fröhliche Reiterin mit den beiden Herren?“ fragte ich mich. „Bei deren Anblick,“ fragte ich mich weiter, Theologen der Wahnſinn wieder losbrach?“ Von der Frau mußte ich mehr wiſſen. „Sie kamen zu Pferde?“ fragte ich den Freund. „Zu Pferde! Sie iſt eine wilde, eine perfekte Reiterin.“ „Und ihr Mann?“ „Iſt ein ſehr tüchtiger Landwirth.“ „Der aber gern ſpielt“ „Nur zum Zeitvertreib, vielleicht alle Vierteljahre einmal. Er iſt ein viel zu eifriger Oekonom, um etwas Anderes zu ſein, und viel zu reich dabei.“ „Hm, und der Verwandte?“ „Soll ſich ſeit einiger Zeit bei den jungen Leuten auf Wangern auf⸗ „in dem königsberger „Sie ſind junge Ehegatten?“ „Seit beinahe einem Jahre verheirathet.“ „Noch eine Frage! Woher hat er ſich die ſchöne Frau geholt?“ „Das weiß ich in der That nicht. Ich glaube, aus Maſuren.“ „So wäre ſie doch eine Polin!“ „Es mag ſein.“ „Gehen wir, ſie zu ſehen!“ Wir gingen zu der Reſtaurationshalle. Es war in der Halle ſehr voll und lebendig. Wir fanden die ſchöne Frau nicht ſogleich. . „Gehen wir in die Säle,“ ſagte mein Freund. „Vielleicht iſt ſie bei Wir gingen in die Säle; ſie war auch da nicht. Aber ihren Mann zeigte mir mein Freund. Er ſpielte L'hombre mit drei anderen Herren. Man ſah ihm den derben, geſunden, friſchen Oekonomen an, der bei allem ſeinem landwirthſchaftlichen Eifer ein heiteres Gemüth haben mochte, auch wohl ſeine Witzchens machen konnte. Weiter aber — ? „Das der Gatte des gerühmten Wunders von Schönheit?“ mußte ich mich enttäuſcht fragen. Wir wollten aus dem Saale zurückkehren. An der Thüre begegnete uns ein Paar. „Das muß ſie ſein!“ rief entzückt mein Auge. „Das iſt ſie!“ flüſterte der Freund mir zu. Wir blieben. Ich mußte ſie näher betrachten, dieſe edle Geſtalt, dieſes feine Ge⸗ ſicht von Milch und Blut, dieſes ſchöngeformte Lockenhaupt, vor Allem dieſe großen, dunklen Feueraugen. Mein Freund hatte in gar nichts übertrieben. Immer wieder nach den Augen mußte ich ſchauen. Ihr Feuer brannte ſo milde, ſo erwärmend und — ich hatte kein anderes Gefühl und keinen anderen Ausdruck dafür — ſo wunderbar träumeriſch. Die Blicke in ein Feenland der Liebe und des Glücks, und Glück und Liebe ſpiegeln ſich darin wieder! Und dieſe fein geſchnittenen und fein geöffneten Lippen können nur Glück und Liebe geben und empfangen! Sie ſchritt mit ihrem Begleiter zu dem L'hombretiſch des Gatten. „Und ihr Begleiter?“ fragte ich. „Der Vetter!“ Ich hatte nicht den Gatten, nicht den Vetter wieder erkannt, nicht ein⸗ mal die ſchöne Frau. Sie waren auf der Palwe alle Drei im Galopp ihrer Pferde an mir vorüber geflogen; ich hatte nur ein roſiges, fröhliches, lachendes, jugendliches Frauengeſicht geſehen. Und der Vetter? Er war eine ſchlanke Geſtalt, ein ſchönes, offenes Geſicht, ein Augen⸗ 20 os 130 Oa paar, in dem auch ein Feuer brannte, und dieſes Feuer war ein lodern⸗ des und verzehrendes, es war die Liebe, die heiße, brennende, verlangende Liebe eines Herzens, das noch unſchuldig war. Noch! Sie waren an den Tiſch getreten. Die Frau beugte ſich über den Gatten. „Du ſpielſt noch immer, Ludwig?“ Sie blickte ihn zärtlich mit den ſchönen Augen an. Er rechnete wohl gerade nach, ob er einen Solo wagen dürfe. „Ach, Kind, Du haſt ja Alfred! Er vernachläſſigt Dich doch nicht?“ Er hatte nur halb aufgeblickt. Hätte er aber auch ganz und voll die Beiden angeſehen, dieſer brave Landwirth und eifrige L'hombreſpieler hatte keinen Blick für das bren⸗ nende Feuer in den Augen des jungen Vetters, für jene träumeriſche Glut in denen ſeiner ſchönen Frau. „Gehen wir wieder, Alfred,“ ſagte ſie. Der Gatte hatte ſeine Berechnung gemacht. „Solo Coeur!“ ſagte er zu ſeinen Mitſpielern. „dDu biſt mir doch nicht böſe, Helene?“ fragte er dann. „Nein, nein, Du böſer Mann!“ lachte ſie. Und ſie nahm den Arm des Vetters und kehrte mit ihm zurück, und legte und ſchmiegte ſich feſt an ihn, und in den Augen des jungen Mannes loderte es wild auf, und in ihren, in den Augen der vernachläſſigten Frau ſah ich etwas auffliegen — das war kein Verdruß über die Vernach⸗ läſſigung, das war kein Unglück eines getäuſchten Herzens, das war Freude, Glück, Haß, Rache, Hoffnung —. Entſetzen ergriff mich, als ich es ſah. In der halben Sekunde nachher ſtieß mein Freund mich an: „Sehen Sie, wie unglücklich ſie iſt! Wie kann man auch eine ſolche Frau ſo behandeln!“ In den ſchönen Augen gewahrte man nur ſtillen Schmerz über die Vernachläſſigung des Gatten. Hatte ſie geſehen, daß mein Freund ſie beobachtete? Es war mir, als wenn eine heimliche Angſt mir das Herz zuſchnüren wolle. Sie verließ mit dem ſchönen Vetter den Saal. Der Freund und ich folgten ihnen. Sie kehrten zu dem Birnbaume zurück, miſchten ſich unter die Tan⸗ zenden. Der Tanzplatz war an dem warmen, ſtillen Auguſtabende ungewöhnlich voll und belebt. Das Gewitter, von dem der Samländer am Morgen geſprochen, hatte ſich noch nicht einmal angekündigt. Es ſollte dennoch kommen. Ich ſuchte unter den Tanzenden nur die ſchöne Frau und den ſchönen Vetter ihres Gatten. Ich fand ſie in dem Gewühle; ſie verſchwanden wieder meinen Blicken. Wenn ich ſie ſah, die ſchlanken, ſchönen Geſtalten, Arm in Arm, dicht an einander geſchmiegt, die Geſichter glühend, die dunklen Augen mit dem heißen Feuer darin ſich ſuchend, ſich in einander bohrend, ver⸗ ſenkend, wenn ſie ſo dahin flogen in den Reihen der Tanzenden, die für ſie nicht da waren, nicht nach dem Takte der Muſik, aber nach dem Klopfen und Schlagen ihrer verlangenden Herzen, es wurde mir ängſtlicher und weher um das Herz, für ſie, die beiden Herzen, von denen das eine nur die Feuerglut der Liebe kannte und das andere wohl noch etwas mehr, und für den Gatten, der da hinten in dem Reſtaurationsſaale ſo ruhig, ſo ſorglos und ſo arglos ſeine Karten ſtudirte und hier verrathen wurde. Und wenn ich ſie dann wieder verloren hatte und vergeblich ſie ſuchte, nicht in dem hellen Scheine der Laternen und Lampen — da hätte ich ſie ja nicht vergebens ſuchen müſſen, aber in den dunklen, ein⸗ ſamen und ſchweigſamen Gebüſchen umher, in denen ſie verſchwunden ſein mußten, Arm in Arm, die Hände in einander gepreßt, Auge in Auge, die Glut des einen ſich verzehrend in der des anderen, dort, wo nun auch die Lippen ſich finden durften — durften? — Aber ſie kehrten zurück, und das helle Licht der Lampen beſchien Augen und Wangen, die von Glück ſtrahlten und glühten, und ſo tanzten ſie wieder und flogen ſie wieder, feſt an einander geſchmiegt, unter dem Birnbaume dahin. „Hm, hm!“ ſchüttelte mein Freund den Kopf, verwundert zuerſt, ſenun Zweifelnd, dann bedenklich. „Was iſt denn das? Haben Sie ge⸗ ehen?“ Hinter uns lachte es leiſe, heiſer, ſcharf. Es war ein Lachen, das mich durchzuckte. Ich hatte es nie gehört; aber ich meinte, ich müſſe die zerriſſene Bruſt kennen, aus der es ſich herauspreßte. Auch mein Freund hatte ſich danach umgeſehen. „Er muß es doch wiſſen,“ ſagte ich und wußte ich. Er ſtand unter den Zuſchauern des Tanzes. Das Streiflicht eines gelben Lampions fiel auf ſeine lange, mehr hagere als ſchlanke Geſtalt, auf das blaſſe Geſicht, in die ſtarren Augen. Ich mußte mich unwillkürlich ſchütteln, als ich ihn ſo erblickte, ſo fahl, ſo gelb, ſo grau, ſo geſpenſtiſch. Er lachte noch einmal, und es war ein Lachen, das mich mit Entſetzen erfüllen wollte. Seine ſtarren Augen waren auf das ſchöne Tänzerpaar gerichtet, das wie Glück und Liebe ſich in den Armen hielt. Als ich mich wieder nach dem königsberger Theologen umblickte, war er verſchwunden. Auch mein Freund war fort; ich dachte, er ſei dem Theologen nachge⸗ gangen, der ihn intereſſirte. Mir wurde es zu heiß und zu eng in dem Gewühle des Birnbaums. Ich mußte in freiere, in friſchere Luft. Ich ging an den Strand. Nach fünfzig Schritten hatte ich ihn erreicht. Ich ſah mich allein dort, in dem Dunkel, das umher herrſchte. Die Lichter des Birnbaums leuchteten nicht bis dahin; die dichten Alleen des Ulmen⸗ und Birkenwäldchens zwiſchen dem Birnbaum und dem Strande ließen ſie nicht bis zu dieſem dringen. Die Töne der Muſik ſchallten herüber. Nur wenn die Wogen der aufgeregten See dumpf heran rollten und brauſend an das Ufer ſchlugen, hörte man von dem Badeleben nichts mehr. . Aber die See war ſtill, die Wellen plätſcherten nur leiſe unten am Sande. Und doch! Schwirrte nicht der Weſtwind von der Wangernſpitze herüber, daß man den feinen Ton hören konnte? Kräuſelte er nicht ſchon dahinten leicht und leiſe die glatte Spiegelfläche? Wurde das Schwirren nicht ſchärfer, ſchriller? ſol Kündete ſich das Gewitter an, das noch zum ſpäten Abend kommen ollte? Wie ich danach ausſchaute, war ich nicht mehr allein. (Fortſetzung folgt.) Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) X. Voruarſih der deutſchen Armee an die Moſel. Der Marſch des Kronprinzen von Preußen nach der Moſel erfolgte ohne weitere Schwierigkeiten. Die kleinen Feſtungen, welche am Wege lagen, konnten die dritte Armee nicht aufhalten. Nachdem Lichtenberg und Lützelſtein kapitulirt hatten, blieben noch Bitſch, Pfalzburg und Marſal übrig. Bitſch, auf einem Bergkegel gelegen, beherrſcht die Eiſenbahnſtraße Hagenau⸗Saargemünd und wird wegen ſeiner Feſtigkeit zur erſten Fe⸗ ſtungsklaſſe gerechnet. Es gab früher eine elſäßiſche Grafſchaft Bitſch. Dieſelbe wurde 1458 mit Lothringen verbunden und 1737 von Frankreich annektirt. Die Beſatzung der Feſtung war nicht bedeutend, und ſo be⸗ gnügte man ſich, eine Kompagnie Soldaten dort ſtehen zu laſſen und den Ort zu cerniren. Die Beſchießung durch bayeriſche Artillerie hat noch zu keinem Reſultat geführt. Pfalzburg liegt an der Straße, welche von Zabern nach Lüneville führt, etwas nördlich von der Eiſenbahn Straß⸗ burg⸗Nancy. Der bekannte Feſtungsbaumeiſter Vauban hat die noch jetzt beſtehenden Feſtungswerke angelegt. Der Befehlshaber der Feſtung hat die Uebergabe verweigert, und ſo iſt ſie cernirt und wird von preußiſcher Artillerie unter dem Kommando des Generallieutenants Herkt beſchoſſen. Dagegen hat die Feſtung Marſal, welche die von Pfalzburg und von St. Avold über Dieuze nach Nancy führenden Straßen beherrſcht, am 15. Auguſt ſich ergeben. Nachmittags 1 Uhr kam der bayeriſche Divi⸗ ſionsgeneral Bothmer dort an und ſchickte den Hauptmann Hanfſtängl an den Kommandanten mit der Aufforderung, die Feſtung zu übergeben. Die Antwort war zurückweiſend, und der Parlamentär war noch nicht außer⸗ halb Schußweite, als von der Feſtung aus auf ihn geſchoſſen wurde und er ſchwer verwundet zuſammenſtürzte. Sofort eröffneten die bayeriſchen Batterieen von der Südſeite aus ihr Feuer. Bald flog der Pulverthurm in die Luft, und nach einer Stunde ſah man eine weiße Fahne auf dem Feſtungsthurm und einen Offizier mit einem Trompeter, welcher nach den „Der königsberger Theolog!“ ſagte er. „Wiſſen Sie, der im Irren⸗ hauſe war. Wie kommt Der unter den Birnbaum?“ Kapitulationsbedingungen fragte. General Bothmer erwiederte ihm, daß er, da auf ſeinen Parlamentär geſchoſſen worden ſei, die Uebergabe der =,= — . — S= = — = = G — — — — — S= h =–☛ —, —— — — — — — — — — = — — n ſen es lt, war lums, dichten d den n und ichts ten am nſtite tſchon wirren ummen erſolgte Wege ſenberg Marſal hnſraße ſen de Vitſc. tankreich d ſo be⸗ und den t moc in elhe von n Eirß⸗ noch et ſung hat elßiſcer beſtoſen. und von tſct, an ghe Diy⸗ ht auel . rde und eriſgen verthurn ouf den Noch den gebe der oc⸗O. 131 Feſtung binnen einer halben Stunde auf Gnade und Ungnade verlange; im andern Fall werde Alles zuſammengeſchoſſen. Dieß wurde angenom⸗ men. Oberſt Rochaux übergab die Feſtung, in welcher ſich 60 Geſchütze, viel Proviant, 512 unverwundete Soldaten und einige Offiziere befanden. Offene Städte, wie Saarburg, Lüneville und Nancy, konnten natürlich, zumal da ſie von allem Militär entblößt waren, nicht den geringſten Widerſtand leiſten. In Saarburg befand ſich das Hauptquartier des Kronprinzen am 13. Auguſt, in Luneville am 15., nachdem der Maire der Stadt ſchon am 13. ihre Unterwerfung angekündigt und dem Kron⸗ prinzen die Schlüſſel der Stadt auf rothſammtenem Kiſſen hatte überreichen laſſen. Lüneville (Lunſtadt), an dem Fluſſe Meurthe gelegen, zählt etwa 16,000 Einwohner. Es war 1737—1766 Reſidenz des entthronten Königs Stanislaus Lesczinski von Polen, an welchen der habsburgiſche Kaiſer Karl VI. und ſein Schibiegerſohn Franz Stephan, der letzte Herzog von Lothringen, eben dieſes Land abgetreten hatte mit der Beſtimmung, daß es nach des Königs Tod an Frankreich, wo des Königs Schwieger⸗ vater, König Ludwig XV., damals regierte, fallen ſollte. Dieß geſchah auch im Jahre 1766, von welcher Zeit an Lothringen in franzöſiſchem Beſitz iſt, nachdem einzelne Theile des Herzogthums ſchon früher, die deut⸗ ſchen Bisthümer Metz, Toul und Verdün ſchon 1552 an Frankreich ge⸗ kommen waren. Am berühmteſten iſt die Stadt geworden durch den lüne⸗ viller Frieden, der daſelbſt am 9. Februar 1801 zwiſchen dem deutſchen Reiche und der franzöſiſchen Republik abgeſchloſſen, und in welchem die Abtretung des ganzen linken Rheinufers und Belgiens an Frankreich zu⸗ geſtanden wurde. Mit jedem Schritt, den die deutſche Südarmee in dieſen Gegenden machte, traf ſie Denkmale deutſcher Schmach; ſie iſt aber im beſten Zuge, ſolche Zeiten vergeſſen zu machen. Auch Nancy (Nanzig), gleichfalls an der Meurthe gelegen, eine Stadt von etwa 54,000 Ein⸗ wohnern, hat als die Reſidenz der ehemaligen Herzoge von Lothringen, was ſie ſeit der Mitte des dreizehnten Jahrhunderts war, und durch die Schlacht vom 5. Februar 1477, in welcher Karl der Kühne von Bur⸗ gund das Leben verlor, einen hiſtoriſchen Namen. Seit 1766 gehört ſie zu Frankreich. Am 12. Auguſt 1870 genügte eine Abtheilung von etwa 30 preußiſchen Reitern, um die Stadt zur Unterwerfung zu bringen. Am 14. trafen weitere Reitertruppen ein und beſetzten die Stadt. Am 16. kam auch der Kronprinz und ſchlug auf einige Tage ſein Hauptquartier dort auf. Den Truppen war nach den anſtrengenden Märſchen einige Raſt zu gönnen. Dieſe war auch durch die ganze ſtrategiſche Lage geboten. Denn die Armeen des Prinzen Friedrich Karl und des Generals Steinmetz waren bereits in die Moſellinie eingerückt, ſtanden nur wenige Meilen nördlich von Nancy bei Pont à Mouſſon und Metz. Das große Hauptquartier des Königs befand ſich in erſterer Stadt, und ſo mußte der linke Flügel der deutſchen Heeresaufſtellung, bevor er gegen Maas und Marne hin operirte, zunächſt warten, wie die Würfel bei Metz fallen. Das Centrum war noch gar nicht zum Schlagen gekommen; man durfte ſich vom Prin⸗ zen Friedrich Karl und deſſen Armee kräftige Schläge verſprechen. Doch ſo ganz ungenützt wurde die koſtbare Zeit nicht gelaſſen. Die unermüd⸗ liche preußiſche Kavallerie eilte voraus und machte kühne Streifzüge, theils weſtlich nach Commercy, Bar le Duc, Vitry, theils ſüdlich nach Joinville und Vaſſy, um die von Beſançon und Chaumont nach Chalons führende Eiſenbahn zu beſetzen. Der Beſitz des feſten Platzes Toul war an ſich nicht von Werth. Da aber die Feſtung die Haupteiſenbahnlinie von Nancy nach Chalons und Paris ſperrt, und die Benützung dieſer Eiſen⸗ bahn für den Verkehr des deutſchen Heeres nothwendig iſt, auch ein die Stadt umgehender Neubau (wie bei Metz) bei der Beſchaffenheit des Ter⸗ rains nicht wohl möglich iſt, ſo wurde beſchloſſen, ſich ihrer mit Gewalt zu bemächtigen. Die Stärke der Feſtung beruht hauptſächlich darin, daß ſie ringsum unter Waſſer geſetzt, alſo zunächſt ſturmfrei iſt. Die Beſchießung iſt von den nächſten Anhöhen leicht auszuführen, und wurde am 16. und 17. Auguſt von der Avantgarde des 4., unter General Al⸗ vensleben II. ſtehenden Armeekorps (Provinz Sachſen) begonnen. Sie wurde am 23. fortgeſetzt, nachdem man eine bayeriſche Brigade und Ar⸗ tillerie verſchiedener Truppentheile daſelbſt zurückgelaſſen hatte. Die Stadt liegt an der Moſel, zählt etwa 8000 Einwohner, war ſchon 410 ein Biſchofsſitz, ſpäter deutſche Reichsſtadt, über welche die Herzoge von Loth⸗ ringen die Schirmherrſchaft ausübten, und kam durch jenen unſeligen Ver⸗ trag von 1551, welchen Kurfürſt Moritz von Sachſen mit König Hein⸗ rich II. von Frankreich ſchloß, um mit deſſen Hülfe den Kaiſer Karl V. zu bekämpfen, nebſt den beiden anderen lothringiſchen Bisthümern Metz und Verdün an Frankreich, eine Abtretung, welche, wenn auch noch ſo verrätheriſch und gewaltſam ausgeführt, doch im weſtphäliſchen Frieden von 1648 förmlich beſtätigt wurde. Die jetzigen Befeſtigungswerke rühren von Vauban her. Im Feldzug von 1814 iſt die Feſtung am 20. Ja⸗ nuar erſtürmt worden. Die Südarmee hatte unter ihrem Führer, dem Kronprinzen von Preu⸗ ßen, auf's Glänzendſte debütirt. Am 3. Auguſt ſtand ſie noch in der hatte: „Wir ſind bereit.“ o.ο Pfalz, am 4. erſtürmte ſie Weißenburg und den Geisberg, am 6. ſchlug ſie das Mac Mahon'ſche Heer ſo vollſtändig, daß deſſen Trümmer ſich eiligſt durch die Vogeſen und über die Moſel retteten und erſt in Chalons wieder Halt machten, vom 7. bis 16. wurde das nördliche Elſaß bis Straßburg beſetzt, dieſe Feſtung eingeſchloſſen und mit der Hauptarmee der Marſch durch die Vogeſenpäſſe angetreten, in Lothringen eingedrungen und erſt in Nancy ein kleiner Halt gemacht. Das nächſte Ziel war Cha⸗ lons und Paris. Die Kämpfe bei Metz waren entſcheidend für den wei⸗ teren Marſch. Vorerſt war das eine große Reſultat erreicht, daß ſämmt⸗ liche deutſche Heere ſich vereinigt hatten, in einer Linie an der Moſel ſtanden und die Aufſtellung des Feindes in der rechten Flanke ſchon um⸗ gangen war. An dieſer Südarmee hingen die Herzen Deutſchlands mit beſonderer Wärme, denn ſie umfaßte das geſammte Deutſchland; ſie war das Bild eines neuen deutſchen Bundes, welcher dem Vaterlande ſeine mächtige Stellung in Europa begründen ſoll. Die Söhne von ganz Deutſchland, norddeutſche und ſüddeutſche, ſtanden hier beiſammen unter der Führung des preußiſchen Kronprinzen. Was ſeit Jahrzehnten als das Ziel der deutſchen Patrioten erſtrebt wurde, daß die militäriſche Lei⸗ tung und Führung Deutſchlands dem größten deutſchen Staate übertragen werden ſolle, war nun eine Thatſache. Wer das Lager der Südarmee betrat, der fand darin Poſener, Schleſier, Heſſen, Naſſauer, Bayern, Württemberger und Badener, Alle in der ſchönſten Einigkeit und Brüder⸗ lichkeit, als ob es nie einen Hader zwiſchen ihnen gegeben hätte, als ob nicht gerade noch in den letzten Monaten in München und Stuttgart Manches gar ſchief geſtanden wäre, Alle im edelſten Wetteifer nach dem Ehrenkranz der Tapferkeit, Alle nur von dem einen Gedanken beſeelt, den übermüthigen, gewiſſenloſen Feind zu ſchlagen, wo er ſich zeige, ihn fort und fort zu bekämpfen und nicht zu ruhen, bis der Uebermüthige zum Kreuz kriecht und die Bedingungen annimmt, annehmen muß, die ihm das ganze Deutſchland in der Perſon ſeines Oberfeldherrn und oberſten Fürſten dik⸗ tirt. Dann erſt wollen dieſe Tapfern, und wenn Tauſende von ihnen darüber verbluten müſſen, dann erſt wollen ſie ihr Schwert einſtecken, wenn ſie von Paris aus ihrem Vaterlande zurufen können: „Nun haben wir dieſer übermüthigen Nation das Handwerk gründlich gelegt, auf viele Jahrzehnte es ihr gelegt; lieb Vaterland, kannſt ruhig ſein!“ Man war es auch. Niemand in Deutſchland dachte ſeit dem 16. Au⸗ guſt noch an die Möglichkeit einer franzöſiſchen Invaſion. Nachdem ein⸗ mal die deutſchen Heere auf franzöſiſchem Boden ſtanden und den rechten und linken Flügel des Feindes zurückgeſchlagen, die ganze feindliche Ar⸗ mee in die Defenſive zurückgedrängt hatten, hatte Deutſchland das feſte Vertrauen, daß von einem Zurückweichen ſeiner Heere nie mehr eine Rede ſei, daß es unaufhaltſam auf Paris losgehen werde. Der ſprüchwörtliche Elan der Franzoſen, welcher manchen deutſchen Politikern ſo ſehr den Kopf verrückt hatte, daß ſie jedenfalls die erſte Schlacht verloren gaben, war nirgends mehr zu finden, oder, wo er ſich zeigte, wurde er von der Tapferkeit und dem Todesmuth der deutſchen Soldaten unendlich über⸗ troffen. Und vollends die Heeresleitung, die Strategie! Man konnte jetzt mehrfach das Bekenntniß hören, daß man bisher die franzöſiſche Ar⸗ mee viel zu ſehr überſchätzt, daß man in ſeiner deutſchen Beſcheidenheit die eigene Kraft, die intellektuelle, moraliſche und phyſiſche, nicht nach ihrem ganzen Werthe angeſchlagen habe. Freilich die Fachmänner in Berlin hatten längſt ein anderes Urtheil hierüber gefällt. Sie kannten aus täglicher Anſchauung und Erfahrung die Beſchaffenheit der eigenen Truppen und hatten bei ihren Beſuchen in dem Lager von Chalons, bei ihren Beobachtungen in Paris, bei ihrem Verkehr mit franzöſiſchen Offi⸗ zieren die Licht⸗ und Schattenſeiten des feindlichen Heerweſens wohl er⸗ kannt. Ihr Urtheil lautete ſchon vor dem Kriege dahin, man werde ſich im Verlauf des Feldzugs wundern, zu ſehen, in welchem Verhältniß die Leiſtungen der franzöſiſchen Armee zu dem Rufe, den ſie im Auslande genieße, und zu der guten Meinung, welche ſie ſelbſt von ſich habe, ſtehen. Wenn auch der einzelne Soldat ſeine Pflicht thue, wie auch die Oeſter⸗ reicher bei Solferino und Königgrätz ſie gethan haben, ſo werde doch der Generalſtab, dieſer Kopf der Armee, ſeine Unfähigkeit auf's Glänzendſte beweiſen. Und wie konnte dieß anders ſein? Der einzige Mann, welcher als Organiſator und als Stratege den preußiſchen Generalen Roon und Moltke hätte an die Seite geſtellt werden können, Marſchall Niel, war im Jahr 1869 geſtorben, nachdem er drei Jahre lang mit fieberhafter Haſt an der Neugeſtaltung des Heeres gearbeitet, Munition und Montirungs⸗ gegenſtände ergänzt, die Feſtungen in Stand geſetzt, und zuletzt in der Kammer mehr als einmal triumphirend und herausfordernd ausgerufen Brennend vor Begierde, ſeine neuen Organi⸗ ſationen mit den preußiſchen zu meſſen, hatte er ſeinen Feldzugsplan gegen Deutſchland längſt fertig und konnte ihn auf dem Sterbebette als koſt⸗ bares Vermächtniß dem Kaiſer und ſeinen Generalen hinterlaſſen. Nach dieſem Plane ſollte der linke Flügel der großen Armee in Holland Stel⸗ lung nehmen, um den dortigen preußenfeindlichen Hof und das Land in die Aktion mit fortzureißen und das zwiſchen zwei Feuer gebrachte Belgien zu einem verzweiflungsvollen Anſchlußſchritt zu nöthigen; der rechte Flügel ſollte den Oberrhein überſchreiten, Süddeutſchland lahm legen und mit Hülfe der dortigen Partikulariſten deſſen Streitkräfte im Sinne eines neuen Rheinbundes verwerthen; dem Centrum war die Straße durch Kur⸗ heſſen und Hannover vorgezeichnet, wo die Bevölkerung aufgefordert wer⸗ den ſollte, für die Wiedereinſetzung der abgeſetzten Fürſten die Waffen zu ergreifen. Die Ausführung dieſes auf einen Offenſivkrieg im alten napo⸗ leoniſchen Styl berechneten Planes wurde namentlich durch zwei Umſtände unmöglich gemacht: in Süddeutſchland war die Majorität der Bevölkerung für kräftige Unterſtützung des bedrohten Preußens und Deutſchlands, und in Frankreich ging man nicht raſch genug zu Werk, kündigte den Krieg ſchon an, ehe die Rüſtungen vollendet waren. So mußte der Niel'ſche Plan in den Papierkorb wandern, und der Nachfolger des Märſchalls, Kriegsminiſter Leboeuf, war auf ſeinen eigenen Witz angewieſen. Es zeigte ſich hier, wie ſo oft im praktiſchen Leben, daß nicht jeder Plan für jeden Mann und nicht jeder Mann für jeden Plan taugt. Fragt man nach der Laufbahn der hervorragenden Führer der franzöſiſchen Armee, eines Mac Mahon, Bazaine, Canrobert, Palikao, Failly, und ſtudirt man ein wenig die Geſichter derſelben, was durch die photographiſchen Abbildungen jetzt ſehr erleichtert iſt, ſo ſchwindet jeder Grund zu einer Beſorgniß vor einer Ueberlegenheit an Intelligenz. Was ſind das zum Theil für ſinnliche, abgelebte Geſichter, denen man es deut⸗ lich anſieht, daß die Inhaber derſelben den Freuden der Tafel einen über⸗ triebenen Werth beilegen und in den Genüſſen ihrer Harems früh genug erſchlafft ſind! Wo ſolche Männer Luſt zu fortwährendem Studium, Energie und Pünktlichkeit in ihrem Amt, Sinn für ein aufmerkſames Ein⸗ gehen in das Detail ihres Berufes, Aufopferungsfähigkeit und eine bis zur äußerſten Möglichkeit gehende Spannkraft herbekommen ſollen, möchte Manchem unklar ſein. Und was waren denn ihre bisherigen Leiſtungen? Mac Mahon hat die Schlacht bei Magenta gewonnen. auch hinzugeſetzt werden, wodurch er ſie gewonnen hat, nämlich dadurch, daß er gegen ſein Wiſſen und Willen, ganz zufälliger Weiſe zu der Zeit und an dem Punkte auf dem Schlachtfeld ankam, wo eine Verſtärkung abſolut nothwendig war, wenn Napoleon nicht geſchlagen und ſogar ge⸗ fangen genommen werden ſollte. Und dieſes rechtzeitige Eintreffen wäre nicht möglich geweſen, wenn die Oeſterreicher die Sprengung der Brücke über den Ticino beſſer ausgeführt hätten, und der öſterreichiſche Oberfeld⸗ herr, der unfähige Gyulai, auf die dringenden Bitten Clam⸗Gallas' die reichlich zu Gebot ſtehenden Hülfstruppen rechtzeitig abgeſandt hätte. Er war alſo mehr durch das Glück als durch ſein Verdienſt zu einem großen Feld⸗ herrn geſtempelt; das Jahr 1870 hebt mehr die Verdienſte als das Glück hervor und ſcheint den Lorbeerkranz des Herzogs von Magenta unbarmherzig entblättern zu wollen. Canrobert hat ſich in der afrikaniſchen Armee als unerſchrockenen Führer gezeigt; ſeine Leiſtungen in der Krim und in Ita⸗ lien ſind nicht bedeutend geweſen. Der Name „Failly“ wurde ſeit dem 3. November 1867 zum erſten Mal in weiteren Kreiſen genannt. Er befehligte bei Mentana und hatte dort die Ehre, die neueingeführten Chaſſepots zum erſten Mal gegen einen Feind im Feld zu verwenden. „Die Chaſſepots haben Wunder gethan,“ lautete ſein Bericht an den Kriegsminiſter Niel. Aber wer waren dort ſeine Gegner? Die Garibaldi⸗ ſchen Freiſchaaren, eine undisziplinirte Mannſchaft, darunter Leute, die kaum dem Knabenalter entwachſen waren. Bazaine und Palikao haben ſich durch ihre Feldzüge in Mexiko und China berühmt oder vielmehr be⸗ rüchtigt gemacht. Mexikaniſche Städte zu beſchießen und die Freiſchaaren des Präſidenten Juarez zu beſiegen, chineſiſche Paläſte zu nehmen und auszuplündern, mag einige Kühnheit und Rückſichtsloſigkeit, beziehungs⸗ weiſe Habſucht und Unmenſchlichkeit vorausſetzen, große Strategie ſicherlich nicht. Und geht man in der militäriſchen Himmelsleiter noch weiter hin⸗ auf, ſo findet man das Oberkommando über ſämmtliche Armeen in den Händen des Kaiſers Napoleon und als ſeinen Generalſtabschef Leboeuf. Von dieſen hat der Erſte überall, wo er in die Kriegführung, wie in Italien, perſönlich eingriff, ſeine gänzliche Unfähigkeit gezeigt, der Zweite noch nie Gelegenheit gehabt, ſtrategiſche Fähigkeiten an den Tag zu legen. Das zweite Kaiſerreich hat das große Unglück, keine großen Männer hervorzubringen, weil es die große Schuld hat, alle Talente von ſich fern zu halten. Es nimmt nur ſolche Männer in ſein Mandarinenthum auf, welche ſich entweder bei Hof, beſonders bei der Kaiſerin beliebt zu machen wiſſen, oder dem Kaiſer als Männer ohne politiſche Geſinnung, als ver⸗ zweifelte, zu jeder Gewaltthat fähige Köpfe, als katilinariſche Exiſtenzen angenehm ſind. Die Korruption, welche vom Hof und von der Regierung ausgeht, und auf der einen Seite Reichthum, Macht, Sinnengenuß bietet, auf der anderen Seite Verleugnung aller freiheitlichen und wahrhaft pa⸗ triotiſchen Gefühle fordert, iſt von der Art, daß ſie Alle, welche in ihre Nähe kommen, entweder anfrißt oder von ſich ſtößt. So kommt es, daß alle rechtlichen Männer, faſt alle intelligenten Köpfe, alle Männer von gründlichem Wiſſen auf Seiten der Oppoſition ſtehen und eben deßwegen vom Kaiſer weder verwendet werden, noch ſich verwenden laſſen. Dieſer Nun muß aber 0⁵ο Zuſtand rächt ſich in dieſem Kriege fürchterlich. „Dieſe Leute verſtehen ſammt und ſonders nichts, ſie haben nichts gelernt, es fehlt ihnen aller höhere Schwung, aller moraliſche Gehalt, ſie denken immer nur an ſich und an ihre behagliche Exiſtenz, nicht an das große Ganze“, dieß iſt das Urtheil, das von Kennern längſt über dieſe ganze napoleoniſche Wirth⸗ ſchaft gefällt worden iſt. Der Nichteingeweihte hat die Zuſtände nicht für ſo verrottet, ſo elend, ſo faul gehalten, als ſie wirklich ſind, und nament⸗ lich vor dem Militärweſen Frankreichs einen noch allzu großen Reſpekt gehabt. Das ſind noch Reminiszenzen an die alten napoleoniſchen Mar⸗ ſchälle und Herden, und die Folge davon, daß Frankreich ſchon ſeit Jah⸗ ren ſeine volle Kriegsbereitſchaft, ſeine Siegeszuverſicht, ſeine Unüberwind⸗ lichkeit dem erſtaunten Europa in allen möglichen Variationen vorſang. An die Solidität einer alten Firma hat man, auch wenn der Schwindel ſchon beginnt, immer noch einen gewiſſen Glauben. Selbſt der Bankerott kurirt nicht alle gläubigen Seelen. (Fortſetzung folgt.) Schach. (Redigirt von Jean Dufresne.) Von E. A. M. Schwarz. 2 . A4 ⁄ Qé Nrrr- — Q Weiß. Weisß zieht und ſetzt mit dem fünften Zuge Matt. Auflöſung der Schachaufgabe Seite 71: Weiß. Schwarz. 4) T. A 1 — G 1 . . . . . 1) K. G 4 — F 5 oder A. B. u. C. 2) S. G 2 — II 4 † . . . 2) Beliebig. 3) L. D 8 —– C 7 gibt Matt. 2) S. G 2 — II 4 k . . . . 2) K. F 3 — F 2. 3) S. F 4 — II 3 gibt Matt. B. 1) . . . . . . . . . . . 1) K. G 4 — K 3. 2) S. G 2 — II 4 J. . . 2) K. G. 3 — II 2. 3) S. H 4 — K 3 gibt Matt. 4). . . . . . . . . . . 1) K. G 4 — dG 5. 2²) S. GQ 2 — I 4 † . . . . 2) K. G 5 — I 6. 3) S. II 4 — F 5 gibt Matt. Charade. Die Erſte ſchimpft und bindet, Die Letzten richten und halten, Verwunden auch und ſpalten, Geh'n mit, wo Kunſt erfindet. Mein Ganzes iſt bekannt In weiblichen Bezirken; Der Mann läßt's für ſich wirken, Doch ehrt's der Frauen Hand. Auflöſung des Räthſels Seite 55: Raſen, raſen. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. — fhf Eee⸗ — WS i . = è — && Gluktgart und Keipzig. h☚ςα.Drbd Keine Zeugen. Novelle von R. Edmund Hahn. (Fortſetzung.) Dreizehntes Kapitel. Vater und Sohn. Generals verzeihliche Eitelkeit auf den ſtattlichen, ſchönen Sohn. Deß⸗ halb hatte ſie von Oskar's glänzenden Eigenſchaften geſprochen und dem Oheim verſichert, daß ihr junger Vetter die Hand der reichſten Erbin davon⸗ tragen würde, wenn er ſeine Verlobung mit Fräulein Dobenegge auflöſe. Der General hatte Hortenſen aufmerkſam zugehört und war dann in tiefes Nachdenken verſunken. Er war nicht, wie ſie erwartet gehabt hatte, zornig geworden, hatte ihr nicht mit Heftigkeit geantwortet. Heute nun ſaß der General in ſeinem ſogenannten Geheimzimmer und Hortenſe Cibani hatte Oskar Wort gehalten und den General in Be⸗ erwartete ſeinen Sohn. zug auf ſeines Sohnes Wunſch, deſſen rückgängig zu machen, ſondirt. Hortenſe hatte eine Zeitlang ihren ſchönen Vetter leidenſchaftlich geliebt und war eben ſo glühend wieder von ihm geliebt worden, all⸗ ein ihre Charaktere gli⸗ chen ſich zu ſehr, als daß ihre Liebe, obgleich gegenſeitig, lange Be⸗ ſtand haben konnte. Von dieſem jungen, ſchönen, von Lebensluſt erfüllten Paare konnte man ſagen, wie es in einem Liede heißt: „Es war die Zeit der Roſen, Wir brachen ſie in Haſt!“ Dennoch folgte dieſem ſtürmiſchen Liebesleben keine Abneigung. Os⸗ kar, von Natur gutmü⸗ thig, wenn auch ſehr egoiſtiſch, blieb ſeiner geiſtvollen, anmuthigen Verwandtin zugethan, und ſie hegte für ihn eine herzliche Freund⸗ ſchaft, in welche zuwei⸗ len ſich noch immer ein leichter Anklang von Eiferſucht miſchte, den ſie aber geſchickt ver⸗ barg. Stolz und Eitel⸗ keit, die in ihr wohnten, ließen nicht zu, daß ſie einem Manne mehr als Freundſchaft zeigte, wel⸗ cher längſt aufgehört hatte, ſie zu lieben. Hortenſe wußte, wie ſie den Oheim zu behan⸗ deln hatte. Sie kannte deſſen Vaterliebe, des Illuſtr. Welt. XIX. 4. Verlobung mit Louiſe von Dobenegge Dieſes Gemach hatte ſich der General nach ſeinem Geſchmacke bauen laſſen, es war rund, ohne Fenſter, das Licht fiel durch ein Dach von ſtarkem Glaſe herein. Tapeten von dunkel⸗ grünem Sammet, be⸗ queme Lehnſtühle und Polſter, einige Tiſche und ein zierlicher Schreibtiſch machten das Mobiliar dieſes Raumes aus, welcher mit einigen Mar⸗ morſtatuen von hohem Kunſtwerthe und ſelte⸗ nen, ſchönen Pflanzen geſchmückt war. Spie⸗ gel und Uhren fehlten, im Kamine brannte ein helles Holzfeuer, auf einem Tiſche lagen Zei⸗ tungen und Bücher, in einem großen Käfig von Silberdraht wiegten ſich einige Kanarienvögel. Das Gemach hatte nur eine kleine, ebenfalls mit Sammet überzo⸗ gene, unſichtbare Thüre. Auf einem Seitentiſch⸗ chen ſtanden einige Po⸗ kale von geſchliffenem Glaſe, ein Deckelkrug von Glas, mit Wein gefüllt, und eine große Kryſtallſchale mit aus⸗ erleſenem Obſt. Es war ein Aufent⸗ halt, wie ſich ihn der Dichter wünſcht und — ſo ſelten hat, denn ach, wie viele unſterbliche Werke ſind in kahlen Dachſtübchen oder in unbehaglichen Räumen niedergeſchrieben wor⸗ den! ℳ0 ſ1IPSſ 4 6 6 V 4 N 7. / N N , P — N N R General Freiherr von der Tann. (S. 135.) 21 M 0.² 1 Der General ſaß an ſeinem Schreibtiſche, als Oskar nach leiſem Klopfen auf des Vaters Ruf eintrat. „Du haſt mich zu ſprechen gewünſcht, Papa?“ ſagte der junge Mann, aber nicht mit der heitern Miene, welche der General ſo gern an ſeinem Lieblinge bemerkte. „Ja, mein Sohn,“ erwiederte der Vater. „Setze Dich und höre mich ruhig an.“ „Ich bin ganz Ohr, Papa.“ Der General fuhr ſich mit der Hand über die Stirne, räuſperte ſich, ſtrich ſich den Schnurrbart glatt und ſagte nach einer kleinen Pauſe: „Was ſagteſt Du, Oskar?“ „Daß ich mit Aufmerkſamkeit auf das hören würde, was Du mir ſagen wollteſt, lieber Papa.“ „Ja, allerdings. Ich habe da einen Brief von Dobenegge erhalten, ich — nun, ich will mich kurz faſſen. Der bittere Trank muß eingenom⸗ men werden. Er beſteht auf Deiner Vermählung mit ſeiner Tochter und wünſcht, daß dieſe nicht länger aufgeſchoben werde. Sobald Du mit Louiſen getraut biſt, will Dobenegge nach Paris zu ſeiner älteſten Tochter gehen. Ich wollte, er wäre ſchon dort!“ „Ich auch, und Fräulein Dobenegge mit ihm!“ ſagte Oskar. „Ich weiß es jetzt, was ich ſeit einiger Zeit nur vermuthete, daß Du Deine Verlobung gern rückgängig machen würdeſt, aber ich kann dazu meine Einwilligung nicht geben. Es iſt ein Opfer, das Du bringſt, aber ich kann es Dir nicht erſparen.“ „Papa, verlange eher mein Leben, als daß ich dieſe Verbindung ein⸗ gehe, welche mir von Tage zu Tage in widerwärtigerem Lichte erſcheint und mir geradezu unmöglich iſt.“ G „Nimm doch Vernunft an, Oskar! Du haſt freilich Louiſen nie ſonderlich gern gehabt, aber Du machteſt auch wenig Einwendungen, als ich Dich bat, Dich mit ihr zu verloben. Blicke um Dich, wie wenig Paare gibt es, welche ſich aus gegenſeitiger herzlicher Liebe geheirathet haben! Und unter dieſen wenigen gibt es nur eine ſehr kleine Zahl, deren Ehe⸗ glück grün geblieben iſt. Viele ſahen ſich ſchon nach der Hochzeit enttäuſcht. Denke, daß Fürſten faſt nie gefragt werden —“ „Lieber Papa!“ „Laſſe mich zu Ende ſprechen. Schaue auf Deine Eltern. Ich ver⸗ mählte mich mit Deiner Mutter aus aufrichtiger Liebe und Bewunderung. Sie war märchenhaft ſchön. Ich lebte nur kurze Zeit glücklich mit ihr, denn ſie zeigte ſchon in den erſten Ehejahren Spuren der Melancholie und des religiöſen Fanatismus, welcher einen Schatten über mein Haus wirft. Seit Jahren hat ſie ſich, wie Du ja weißt, ganz für ſich eingeſponnen, ich fühle mich nicht unglücklich darüber. Ich lebe eben für mich, mit Dir, ſehe Hortenſen und angenehme Geſellſchaft, genieße die Schätze der Erde, die mich ſtets ergötzten — eine kurze dunkle Zeit meines Lebens aus⸗ genommen — und denke, Du wirſt nicht unglücklich ſein, wenn Du es ebenſo machſt, mein Oskar. Mache Louiſen durch die Trauung zur Frei⸗ frau von Engelſtröm. Sie ſoll ihre Gemächer und ein anſtändiges Nadel⸗ geld haben. Speiſe zuweilen mit ihr, zeige Dich in Geſellſchaft mit ihr und gehe in allem Andern Deine Wege. So machen es Viele. Mehr wünſcht Dobenegge nicht, und wenn Du Deiner Gemahlin mit Artigkeit begegneſt, muß ſie zufrieden ſein. Auf die Liebe des ſchönen Oskar Engel⸗ ſtröm hat die häßliche Louiſe Dobenegge keinen Anſpruch.“ „Was Du eben ſagteſt, Papa, würde ich ganz richtig finden, wenn ich nicht ſeit Kurzem — ein Anderer geworden wäre. Ich bin nicht mehr der leichtſinnige Burſche, den jede ſchöne Frau eine Zeitlang anzog, ich ſehe in der Ehe jetzt mehr als einen Vertrag, an dem das Herz keinen Theil zu haben braucht, ich will, was Du mir gewiß von ganzer Seele wünſcheſt, Papa, glücklich ſein, aber auf meine Weiſe. Laſſe Du, der mir nie einen kindiſchen Wunſch verſagte, hierin meinen Willen, und ich begehre nichts Anderes von Dir.“ . Des Generals Geſicht hatte ſich während der Rede Oskar's mehr und mehr verfinſtert. „Ich ſehe, Du ſprichſt wenigſtens wie ein Anderer. Daß Du durch und durch ein Anderer geworden ſein ſollteſt, bezweifle ich. Wenn Du das von Dir glaubſt, täuſcheſt Du Dich ſelbſt. Angeborene Triebe, Gewohnheiten legt der Mann von fünfundzwanzig Jahren nicht ſo ſchnell ab, wie einen Rock. Ich bitte Dich, ſtrenge Deine Phantaſie an, ſtelle Dir einmal deutlich vor, daß Du plötzlich arm geworden wäreſt, wie würde das Leben Dir erſcheinen? Haſt Du jemals daran gedacht, daß es Dir möglich ſein würde, ſo zu leben, wie zum Beiſpiel verſchiedene Deiner Standesgenoſſen, welche ihre Exiſtenz ihrem Degen oder ihrer Feder verdanken müſſen? Biſt Du im Stande, Geld zu erwerben?“ „Daß ich dieſes nicht gelernt habe, Papa, iſt nicht meine Schuld. Es iſt die Deine, Du haſt mich nicht erzogen, wie es mir zukam,“ ſprach Oskar trotzig. „Nicht erzogen, wie es Dir zukam? Alſo auch von Dir Undank? Habe ich Dir nicht für alle Fächer die beſten Lehrer gehalten, ſprichſt Du nicht Franzöſiſch, Engliſch ganz ſüperb? Ließ ich Dich nicht zu Deiner Ausbildung reiſen? Was verlangſt Du denn noch, liebloſer Menſch?“ Der General bedeckte ſein Geſicht mit den Händen und ſank in ſeinen Seſſel zurück. Wie leichtſinnig und genußſüchtig er auch ſein mochte, die Vorwürfe ſeines Sohnes ſchmerzten ihn tief, denn der General beſaß Ver⸗ ſtand genug, um einzuſehen, daß ſie nicht ungerecht waren. Oskar, obgleich in Vielem ſeinem Vater nachgeartet und durch ver⸗ kehrte Erziehung verdorben, beſaß doch zu viel Gutmüthigkeit, um ſich nicht von dem ſichtlichen Schmerze ſeines Vaters gerührt zu fühlen. „Verzeihe mir, Papa,“ ſagte er weich, „ich wollte Dir nicht wehe thun, ich weiß es ja, daß Du es mit mir gut meinteſt. Du haſt mich erzogen, wie Du ſelbſt erzogen worden biſt. Als Kind, das ſchon in der Wiege die Freiherrnkrone trug, galt ich Dir und in den Augen älterer Perſonen für einen jener Bevorzugten, welche nicht nöthig haben, ſich Rang und Reichthum zu erwerben. Ich hielt mich für berechtigt, auf den Bürgerlichen herabzuſehen und Arbeiten für unnöthig zu halten, da ich einen reichen Vater habe. Obgleich Du ſelbſt Offizier biſt, ſollte ich es doch nicht werden —“ „Weil Du mein einziger Sohn biſt!“ ſchaltete der General ein. „Ich ſollte auch kein Brodſtudium treiben, zeigte auch wenig Neigung dazu, und könnte mir, falls ich ohne Geldmittel wäre, höchſtens durch Unterrichtertheilen mein ſpärliches Brod verdienen. Ob ich neben meinen Konkurrenten beſtehen würde, wäre erſt noch zu erwarten. Du gabſt mir ſtets viel Geld, Papa, dafür wäre ich Dir aufrichtig dankbar, wenn Du mich dadurch nicht unfrei gemacht hätteſt. Ich ſoll mich mit Louiſe Do⸗ benegge vermählen, weil Du darauf beſtehſt, Du zählſt auf meine Ein⸗ willigung, weil Du annimmſt, daß ich kaum mich, noch weniger das Weib meiner eigenen Wahl würde ernähren können. Oder iſt es anders?“ „Oskar, Oskar!“ ſprach der General, „wie weh thuſt Du mir! Als ich Dich mit dem Luxus umgab, den ich ſelbſt genieße, handelte ich als zärtlicher Vater. Ich verlor meine älteren Söhne, Du biſt mein Einziger, alſo mein Erbe, wo lagen die Gründe, die mich hätten beſtimmen können, Dich zur Arbeit zu erziehen? Was könnteſt Du auch als Juriſt, als Lieutenant erwerben?“ „Kein fähiger, tüchtiger Mann bleibt immer auf den unterſten Stufen, Du ſelbſt wardſt mit zweiunddreißig Jahren Oberſt —“ „Weil ich Feldzüge mitgemacht habe. Du haſt ja auch nicht nöthig, zu arbeiten: was mein iſt, iſt Dein, mein Sohn,“ bemerkte der General. „Ich erkenne dieſe Deine Güte; aber ſetze ihr die Krone auf, indem Du mich von Louiſe Dobenegge befreiſt,“ bat Oskar. „Nein, Oskar! und abermals nein, in's Teufels Namen!“ rief der General und ſprang vom Stuhle auf. Er war todtenbleich geworden, ſeine Augen funkelten, ſtraff trat er vor den Sohn hin, den er noch durch ſeine hohe Geſtalt überragte, und ſprach mit der dem Donner ähnlichen Stimme, welche ihm den Enthuſiasmus ſeiner Brigade eingetragen hätte: „Du wirſt Dich mit der Dobenegge kopuliren laſſen, und zwar in ſechs Tagen. Hörſt Du, Burſche, Du wirſt!“ Obgleich der General ſeine Söhne durch Freigebigkeit und Liebesbeweiſe verwöhnt hatte, ſo verſtand er doch, unterſtützt von einer impoſanten Per⸗ ſönlichkeit und ſtarker Willenskraft, wie allen Andern, auch ſeinen Söhnen zu imponiren. Der älteſte Sohn, obgleich jähzornig und in Folge dieſes furchtbaren Fehlers zum Todtſchläger geworden, hätte doch nimmer ſeinem Vater getrotzt, ebenſowenig der zweite. Zwiſchen Oskar und dem General hatte es noch niemals einen heftigen Auftritt gegeben, da der Erſtere, als der Schönſte, Anmuthigſte, von je der Liebling des Vaters geweſen war. Schon oft hatte Oskar den alten Herrn zornig geſehen, aber nie in ſo hohem Grade und noch nie gegen den Sohn. Deßhalb verſtummte er; aber als jetzt der General mit blitzenden Augen fragte: „Warum ant⸗ worteſt Du nicht? Was willſt Du thun?“ da faßte ſich Oskar, und ſeine aufflammende Hitze mühſam niederkämpfend, ſprach er in ehrerbietigem Tone, aber feſt: „Ich werde Alles thun, was Du münſcheſt, aber das ſchwöre ich Dir, ehe ich mich mit Louiſe Dobenegge trauen laſſe, eher er⸗ ſchieße ich mich!“ „Und wenn ich Dir ſage,“ ächzte der General, „daß meine und Deine Ehre auf dem Spiele ſteht, wenn Du Dein Wort nicht hältſt?“ „Es werden Ehen durch Richterſpruch getrennt, ohne daß die Ehre der Geſchiedenen oder ihrer Familien vernichtet iſt,“ erwiederte Oskar ruhiger. „Unzählige Verlobungen ſind rückgängig geworden. Ich will dem Major plein pouvoir geben, er mag über mich ſagen, was er will, daß Louiſe mich nicht liebe, daß ich zu leichtſinnig ſei. Ich will zu des Fräuleins Gunſten auf mein Erbtheil verzichten, thue was Du willſt. Deine Ehre, Papa, liegt nicht in der Hand des alten Dobenegge, der mir zuwider iſt. Ich wollte viel darum thun oder dulden, wenn Du ihn nie geſehen hätteſt. Und Du, Papa, der Du ſtets Deinen Oskar liebteſt, vielleicht auch!“ „Was willſt Du damit —?“ ſtöhnte der General; aber plötzlich ver⸗ ſeit = = = = 2= = S2 =S = = = =ẽ — =e —— — = =S — S = — = — 2 2— — = S — —— — - — = S =S =ẽ¶ — Vor! erl in Kan llebe zug Alten er ſill holſei bieden König Ind D Pln G die Ko Vertrat lan il i al ge⸗ felt zu d W er glän llſchti dder in Viherne Pin pill z nlcder o MW and 4 eigung durch iger, nnen, als tufen, ͤtbig, eneral. indem inf der vorden, durh hätte: weiſe Per⸗ öhnen ſeinem eneral te, als n war. in ſo nnte er; un ant⸗ nd ſeine tietigen eher el⸗ 7 Leine zu leiſten. „— ſagte ihm die Zunge den Dienſt. Seine Lippen zuckten, unter Konvulſio⸗ nen ſank er zu Boden, bewußtlos, bleich wie ein Sterbender. Oskar rief Diener herbei und rannte an dieſen vorüber nach dem Hausarzt. Frau von Cibani, welche eben in eleganteſter Toilette von einem Mor⸗ genbeſuche heimkehrte, fand die Dienerſchaft in größter Verwirrung. Der General war zu Bett gebracht worden, der Arzt und Oskar weilten an demſelben. Hortenſe ſandte Diener aus, den Hausfreunden, welche zum Diner erwartet wurden, ſchnelle Mittheilung von der Erkrankung des Ge⸗ nerals zu machen. Im hinteren Theile des Gebäudes blieb Alles ruhig. Wie immer ſaß die Kranke in ihrem Lehnſtuhle und ließ durch ihre Finger, ſtatt ſie nützlich zu beſchäftigen, mechaniſch Gebete murmelnd die Kügelchen ihres Roſenkranzes gleiten. Melitta mußte ihr Geſellſchaft leiſten, hundertmal gethane Fragen wieder beantworten, was ſie mit Geduld und Freundlich⸗ keit that. Dabei flogen ihre Gedanken zuweilen zurück in das gemüthliche Pfarrhaus, oder ſie dachte an Arwed, nicht ahnend, daß die glühendſte Leidenſchaft für ſie Oskar veranlaßt hatte, ſeinem Vater Widerſtand (Fortſetzung folgt.) — — — Der Held von Orleans. (Bild S. 133.) Die Erhebung Schleswig⸗Holſteins im Jahre 1848 hat den Namen von der Tann als den eines der tapferſten Patrioten für alle Zeiten der Geſchichte einverleibt, und demſelben kühnen Freiſchaarenführer begegnen wir heute an der Spitze des erſten Armeekorps der Bayern, die ſich von Weißenburg bis Orleans mit Ruhm bedeckt und ihrem Vaterlande die höchſte Achtung im Kreiſe der Völker errungen. Ludwig Freiherr von der Tann, der Sieger von Orleans, ſtammt aus einer fränkiſchen Adelsfamilie und iſt 1815 geboren. Sein Vater, ein Freund König Ludwig I., erwirkte für ihn die Aufnahme in das Pagenkorps, wo er eine ſorgfältige Erziehung genoß. Früh ſchon entwickelte ſich in ihm die Neigung zur militäriſchen Laufbahn: er trat 1833 als Lieuntenant in die bayeriſche Artillerie. Seine Talente zeigten ſich bald in ſo hervorragender Weiſe, daß der ſtrebſame junge Mann in den Generalſtab berufen wurde, und der Kronprinz Max ihn zu ſeinem Adjutanten wählte, in welcher Stellung er bis zum Major vorrückte. Als Schleswig⸗Holſtein ſich im Bewegungsjahre 1848 erhob, duldete es den jungen feurigen Patrioten nicht in ſeiner friedlichen Stellung: er bot dem Lande ſeinen Degen an und zeichnete ſich in dieſem Kampfe in ſo hohem Grade aus, daß die Regierung der Herzogthümer einem Kanonenboote ſeinen Namen gab und Bayern ihm wegen des glänzenden Ueberfalls von Hoptrupp den Militärverdienſtorden verlieh. Im Feld⸗ zug von 1849 war er Stabschef der unter dem Prinzen von Sachſen⸗ Altenburg ſtehenden Diviſion, und an dem Feldzug von 1850 betheiligte er ſich mit dem Rang eines Oberſten als Generalſtabschef der ſchleswig⸗ holſteiniſchen Armee unter Williſen. Von der Tann kehrte nach dem Krieg wieder in ſeine frühere Stellung bei dem inzwiſchen zum Throne gelangten König Maximilian II. zurück, und war 1866 bereits Generallieutenant und Diviſionschef. Beim Ausbruch des deutſchen Kriegs von 1866 wurde er zum Generalſtabschef des Prinzen Karl ernannt, und ſchloß mit Oeſterreich die Konvention vom 14. Juni ab; er hatte jedoch in die Sache, die er vertrat, wenig Zutrauen. Wie wenig die Vorwürfe Grund haben, die man ihm damals machte, zeigt ſich jetzt durch ſeine Führung. Im Gefechte bei Kiſſingen wurde er leicht verwundet. Nach dem Frieden trat er wieder in ſeine Stellung als Diviſionskommandant ein. Sein Wunſch, noch ein⸗ mal gegen einen ſremden Feind an die Spitze eines bayeriſchén Korps ge⸗ ſtellt zu werden, iſt erfüllt, und er hat mit dieſem Korps bei Weißenburg und Wörth, bei Sedan und vor allem bei der Einnahme von Orleans, der glänzendſten Waffenthat der Bayern, bewieſen, daß er der tapfere und umſichtige Degen iſt, den die Welt einſt nach ſeinen Heldenthaten an der Eider in ihm erkannte. Die höchſten militäriſchen Orden Preußens und Bayerns ſchmücken ſeine Bruſt. / Prinz Triedrich Karl von Preußen auf dem Schlachtfelde von Vionville. (Bild S. 136 und 137.) Wer den Krieg nicht kennt, der iſt leicht geneigt, ihn mit dem Schach⸗ ſpiel zu vergleichen, deſſen Züge, weit voraus durchdacht, logiſch auf ein⸗ ander folgen, bis endlich der eine der Feldherren, durch die Kombinationen des andern in die Enge getrieben, ſich matt erklärt. ſeine Führer und Generale verlaſſen; und Beide müſſen das. Aber Soldaten ſind nicht todte Figuren, die Heere keine Maſchinen, die ſich von dem Finger eines Gewaltigen dahin ſchieben laſſen, wohin der Wille ſteht. Mächtig wirkt in der beſtgeſchulteſten Armee, mag ſie auch äußerlich oft einer Maſchine gleichen und noch häufiger fälſchlich da⸗ mit verglichen werden, das pſychologiſche Element. Wenn das eiſerne Würfelſpiel begonnen hat, und das Auge vor ſich den Tod, hinter ſich das Leben mit Allem, was dort ſo feſſelnd iſt, erblickt, dann fällt der Schein und die wahre, unverfälſchte Natur tritt auch auf die Außenſeite des Menſchen; ſie ſpiegelt ſich im Antlitz, ſie ſtrahlt in der Erſcheinung des Kriegers wieder. icht Diejenigen ſind die Helden von echtem Werth, die mit einem wild begeiſterten vive l'empereur'» ſich taumelnd in den Kugelregen ſtür⸗ zen, um, die Gefahr vergeſſend, mit ſchnellem Sprunge das lockende Phantom des Kriegsruhmes zu erfaſſen, wohl aber Die, die ruhig und gefaßt, einen innigen Gedanken an Heimat und Vaterland im Herzen bewegend, der Pflicht gehorchen, als ſei für den Mann ein Anderes unmöglich. G B Dieß geiſtige Geſammeltſein iſt’'s, was dem deutſchen Soldaten ſeine impoſante Haltung gibt, was den deutſchen Heerführern jene unerbittliche Energie einhaucht, die ſtill, ohne Aufſehen und prunkende Ankündigungen den Gegner bisher nur um ſo vernichtender getroffen hat. Ein Gedanke durchzuckt alle deutſchen Herzen; ein Bewußtſein und ein allſeitiges Vertrauen gibt dem ganzen Rieſenbau der Armee den feſten Guß. Der General darf ſich auf ſeine Soldaten, der gemeine Mann auf Das aber iſt's, was größere Stärke verleiht, als Zahl und Bewaffnung. Wer nur einmal auf dem Schlachtfelde geſehen hat, wie der Feldherr und ſeine Tapfern ſich in's Auge blickten, wie ein kurzes, freudiges „Hurrah“ der Truppe jenen begrüßte, und dieſe dann dem Befehle ruhig, demonſtrativen Enthuſiasmus verſchmähend, aber mit Alles überwindender Hingebung Folge leiſtete, dem werden die ſchwererrungenen Siege als die gerechte Belohnung langjähriger ſorgfältiger Arbeit und ſich ſelbſt vergeſſen⸗ den Pflichtgefühls erſcheinen. Es war ein erhebender Moment, den unſer Bild darſtellt. In der Schlacht von Vionville am 16. Auguſt liegt vielleicht die Kriſis dieſes ganzen Feldzuges. Gelang es der an jenem Tage unter ihrem Oberbe⸗ fehlshaber vereinigten franzöſiſchen Armee, die beiden aus dem Moſelthal debouchirenden preußiſchen Korps in dieſes wieder hinabzuwerfen, ſo ward es vielleicht möglich, die zweite Armee an dieſem Strome feſtzu⸗ halten und dadurch den Fortgang der deutſchen Operationen überhaupt zu hemmen. Jedenfalls konnte Marſchall Bazaine ſeinen Rückzug auf Verdün und ſeine Vereinigung mit Mac Mahon in vollſter Sicherheit be⸗ werkſtelligen. Um die Mittagsſtunde ſtand die Schlacht in ihrem Brennpunkte. Das dritte Armeekorps hatte bei Vionville die Straße Metz⸗Verdün erreicht und dem doppelt ſtärkeren Gegner verlegt. Mit aller Wucht warf dieſer ſeine Maſſen auf die dünnen preußiſchen Linien, die ſchon eine Front von faſt einer Meile Länge vertheidigten. — SD Der furchtbare Choc ward bis zur dritten Nachmittagsſtunde mit echt brandenburgiſcher Tapferkeit ausgehalten. Da plötzlich erſcheint ein neuer Feind. Ein franzöſiſches Armeekorps, das ſchon ſeinen Abmarſch nach Verdün über Conflans begonnen, hatte Kehrt gemacht und erſchien, von den Höhen von Bouville her, gegen die preußiſche linke Flanke. Gleich⸗ zeitig entwickelt ſich hinter der ſchon fechtenden feindlichen Linie das Korps der kaiſerlichen Garden. Kaum hatte man noch zwei friſche Bataillone, um ſie dieſen neuen Feinden entgegen zu werfen. Zwar langte in dieſem Momente größter Gefahr bei Mars la Tour das zehnte Armeekorps an, aber ſeine Regimenter hatten ſchon einen zwölfſtündigen Marſch hinter ſich, ſeine Zahl glich die feindliche Ueber⸗ macht noch bei Weitem nicht aus. Da ertönte auf dem rechten Flügel plötzlich von Bataillon zu Bataillon das kurze charakteriſtiſch preußiſche „Hurrah“ und neues Leben ſtrömt in die Adern des ſo ſchwer ringenden Heeres. Auf dem Schlachtfeld iſt ein Mann angelangt, deſſen Erſcheinen abermals ein Armeekorps aufwiegt. Der Oberbefehlshaber, Prinz Friedrich Karl, hatte am Nachmittage zu Pont à Mouſſon die Meldungen von einem ernſteren Gefechtsengagement erhalten. Er überſah ſofort, um wie wichtige Entſcheidungen es ſich han⸗ delte, und ſtieg mit ſeinem Stabe zu Pferde. Der mehr denn drei Mei⸗ len betragende Weg durch's Gebirge war in 55 Minuten zurückgelegt, und ſchon bald nach drei Uhr erreichte die Kavalkade die Höhe am Bois de Vionville, den franzöſiſchen Schlachtlinien auf dem Plateau von Rezonville gegenüber. Prinz Friedrich Karl ſelbſt hat das dritte Armeekorps ſeit Jahren kommandirt, ausgebildet und erzogen. Jeder Mann in dieſem Korps kennt und verehrt ihn. Unter ſeinem Auge, das ſo häufig prüfend auf jedem Einzelnen geruht, ſollte nun die blutige Schlacht zu Ende geſchla⸗ gen werden. Wie ein elektriſcher Funke ſtrömte das Bewußtſein durch die RWπ 136 2 , S D((E 6 2. , c, M 2 W 6 . “ 17 EEE . / 17 TIE t —————MW Sohn. in Rechl * C nung von riginalzeich — chlachtfeld. S f dem an 2 3 rein P ſch Karl von Prinzen Friedri 8 Anknuft de ville. ion Schlacht von V. 2 langen Reihen der Streiter, daß nun ein Zurückgehen unmöglich ſei. Welches Bataillon hätte ſich wohl weniger geſcheut, den ſtrafenden Blick oder ein tadelndes Wort des Feldherrn zu ertragen, als bis zum letzten Mann auf ſeinem Platze auszuharren! Gerade jetzt, wo auch das zehnte Armeekorps auf dem Schlachtfelde anlangte, und von nun an zwei völlig getrennte Gefechte geführt wurden, war die Oberleitung die Entſcheidung ſelbſt. Von keinem der beiden Flügel aus vermochte man zu überſehen, wie der Kampf auf dem anderen ſtand. Die Nachrichten und Meldungen durch Adjutanten konnten immer erſt an⸗ langen, wenn ſich mittlerweile die Lage der Dinge wieder geändert. Nur eine Hand, die über Allen ſchwebte, die unmittelbar über jeden ankommenden Truppentheil verfügte, und deren kräftiger Druck Offizieren und Soldaten wohl bekannt war, konnte das Chaos der fechtenden Armee regieren. Es iſt ein Ding von höchſter Wichtigkeit, daß in einer Schlacht, die, wie dieſe, faſt übermenſchliche Opfer und Anſtrengungen koſtet, der Name, der unter den Befehlen ſteht, einen wohlbekannten und guten Klang hat. Nicht ein jeder General würde, der doppelten Uebermacht ent⸗ gegen, es durchgeſetzt haben, daß ſein Heer, nachdem es ein volles Drittheil ſeiner Stärke verloren, dennoch das Schlachtfeld und den Sieg hen nee Solche Erſcheinungen gehören in der Kriegsgeſchichte zu den eltenen. Tiefe Stille legte ſich auf alle Umſtehenden, als der Prinz vom Pferde ſtieg, um den Kampf in voller Ruhe zu meiſtern, und die richtige An⸗ ſchauung über den Stand der Dinge zu gewinnen. Es iſt nicht leicht, ein Feld voll Wald, Buſch und Dörfer, bedeckt mit Pulverdampf, Käm⸗ pfenden, Todten und Verwundeten, klar zu überſchauen; das Auge wird durch Einzelnheiten angezogen. Hier aber mußten alle Entſchlüſſe in Mi⸗ nuten gefaßt werden, und ſie wurden gefaßt zum Heile der Armee und des Vaterlandes. Der eine große Gedanke, der unendlich viel leichter gedacht, als ausgeführt war, hieß: „Stand halten bis zum Ende, mag der Feind auch zehnfache Ueberlegenheit entwickeln, mögen die Leichen ſich auch zu Haufen thürmen, und der Boden ſich färben im Blute der lieben Kampfgenoſſen“. Kein Zoll breit Land durfte dem Feinde überlaſſen werden. . Mit Sorge blickte jedes Auge zu den Höhen von Rezonville hinüber, wo gerade eine Mitrailleuſenbatterie, deren Führer vielleicht die Ankunft des großen Stabes bemerkt hatte, die Waldecke des Bois de Vionville zu ihrem Ziel erwählt hatte, und eine Garbe von Geſchoſſen dicht zu des Prinzen Füßen in den Boden ſandte. herr, der die Gefahr nicht zu bemerken ſchien, ſich wieder zu Pferde ſetzte und, von ſeinen Offizieren umgeben, der Höhe von Flavigny zuſprengte, von der aus man die beiden Gefechtsfelder am Bois de Vionville und bei Mars la Tour überſchaute. Von hier aus nahm der Prinz nun ſelbſt die Leitung der Schlacht in die Hand, und ſeine Einwirkung auf den Gang derſelben ließ ſchnell er⸗ meſſen, wie groß für Deutſchlands Sache das Unglück geweſen wäre, das eben noch ſo leicht eines der feindlichen Geſchoſſe hätte thun können. Daß ihm an dieſem Siege ein ſo großer perſönlicher Antheil ward, fügte des Schickſals Gerechtigkeit. Es war der voraus entrichtete Lohn für die Erfüllung der ſchweren, dornenvollen Aufgabe, die ihm noch zuge⸗ dacht war; monatelang einen kühnen und thätigen Gegner in den Mauern ſeiner Feſtung eingeſchloſſen zu halten, ſeinen Befreiungsverſuchen mit nie ermüdender Energie immer wieder entgegenzutreten, bis Mangel und Elend das Ihrige gethan, den gefangenen Tiger zu zähmen. Zwei Nächte vor franzöſiſchen Zeſtungen. 1. Straßburg. Es iſt faſt nicht möglich, das Leben zu beſchreiben, welches auf der Eiſenbahn zwiſchen Nancy und Weißenburg herrſcht. Dieſe guten Ein⸗ wohner von Nancy, die immer noch nicht an die Erfolge der deutſchen Waffen glauben wollen, die jeden Tag hoffen, daß Bazaine in Metz durch⸗ brechen wird, worauf ſie mit der deutſchen Beſatzung in Nancy ſchon ſelbſt fertig werden wollen, dieſe guten Nanziger, die mir lachend verſicherten, es ſei zwar ein ſehr ſchöner Theatercoup, die deutſchen Truppen durch Nancy durchzuführen, vorne herein und hinten wieder hinaus, aber man hätte ihn längſt durchſchaut, man wiſſe recht gut, daß es fort und fort dieſelben Truppen ſeien, die immer auf's Neue wieder über die Bühne geführt würden, man wiſſe recht gut, daß man aus Deutſchland, wo man ſchon die Männer bis zu 50 Jahren weggeführt habe, keinen Mann mehr nachſchicken könne — dieſe guten Nanziger, wie gründlich werden ſie ent⸗ täuſcht werden! Das iſt jetzt der achte Militärzug zwiſchen Nancy und *) Während der Belagerung geſchrieben. Die Red. Alles athmete auf, als der Feld⸗ Lützelburg, dem wir begegnen, und immer treffen wir noch neue — es iſt fürwahr eine Völkerwanderung nach Frankreich hinein. Und wie gönnen wir dieſen dummſtolzen Franzoſen in Nancy die Ein⸗ quartierung, wie gönnen wir ihnen alle die hungrigen Mägen, die da kommen, denn fürwahr, ſo viel Mitleid wir auch überall mit den armen Landbewohnern gehabt haben, die, faktiſch für den Winter von Hungers⸗ noth bedroht, ihr letztes Ei, ihren letzten Tropfen Wein hergeben, ſo wenig haben wir Mitleid mit den Bewohnern der Städte, die, mögen ſie nun Bürger von Dienze, von Bar le Duc oder von Nancy ſein, immer dieſelbe Type von Dummheit, Arroganz und Uebermuth bietet, die in Paris ihre ſchönſte Blüte erreicht und das ganze Land in dieß namenloſe Unglück geſtürzt hat. Die Behörden, d. h. die Maires dieſer Städte, vor denen ich allen Reſpekt habe, haben das Menſchenmögliche gethan, um die Bürger zu warnen und zu belehren, alle Tage werden in Nancy Leute füſilirt: es hilft Alles nichts, denn faſt jeden Abend finden neue Zuſam⸗ menrottungen auf der Place Stanislas ſtatt, man verhöhnt die Wachen, man ſchießt auf Poſten, man inſultirt einzelne Angehörige der Armee — wahrlich, ein recht großes, abſchreckendes Exempel thäte namentlich für Kancy ſehr Noth, ſo eins, wie z. B. in Lüneville, wo ein Photograph, der einen preußiſchen Soldaten, der in ſeinen Garten hinein wollte, mit einer Axt erſchlagen hatte, füſilirt und ſein Haus niedergebrannt wurde. Schonungsloſe Härte iſt hier das einzig Richtige, und ein ſolcher Schuft, der über den Haufen geſchoſſen wird, rettet Hunderten von uns, die ſonſt allüberall von Mörderhänden bedroht wären, das Leben. Wir kommen nach Saverne, das jetzt auch ſchon gut deutſch in Zabern umgetauft worden iſt Eine halbſtündige Raſt, die unſer Zug hat, um abermals einen Militärzug vorbeizulaſſen, benutzen wir, um von einem Beamten der württembergiſchen Feldpoſt gleich wieder ſo eine Mordgeſchichte zu vernehmen. Ein Unteroffizier und zwei Gemeine der hieſigen Beſatzung (Badenſer) gehen an einer Sägmühle, die uns auch gezeigt wurde, harm⸗ los vorbei, als plötzlich von der Mühle aus auf ſie geſchoſſen wird. Ein Gemeiner fällt, die andern Beiden laufen, da ſie unbewaffnet waren, der Stadt zu, begegnen einer Patrouille, die durch das Schießen herbeigelockt war, kehren mit dieſer zurück, unterſuchen das Gehöft, werden abermals mit Flintenſchüſſen begrüßt und erwiſchen juſt noch den mit einem Chaſſe⸗ pot bewaffneten Eigenthümer, der zu einer Hinterpforte hinaus will, aus welcher ſchon fünf oder ſechs gleichfalls bewaffnete Bluſenmänner dem nahen Walde zulaufen. Der Beſitzer der Sägmühle war hier auf dem Bahnhof und ſollte mit dem nächſten Zug nach Sarrebourg geſchafft wer⸗ den, dem nächſten Sitze eines Kriegsgerichts, wo er dann wohl morgen ſchon ſeinem Schickſal — unzweifelhaft der Füſilade — verfallen wird. Obwohl ich ſonſt ein Feind von zweckloſem Gaffen bin, ſo glaubte ich's doch meiner Referentenpflicht ſchuldig zu ſein, mir dieſen übereifrigen Patrioten etwas näher anſehen zu müſſen, um ſo mehr, als er in nächſter Nähe beſindlich war. Man hatte vom Güterſchuppen einen kleinen Raum, eine Ecke, durch ein Gitter, das man Gott weiß woher genommen, abge⸗ vor dem Gitter ſtand ein Poſten. Ich fragte den Mann, wie unruhig,“ ſagte der Soldat, „bald wirft er ſich auf ſein Stroh und weint, bald läuft er wie verrückt herum und hat auch ſchon an dem Gitter rüt⸗ teln wollen, das habe ich ihm aber doch vertrieben, indem ich ihm den Kuhfuß zeigte. All' ſein Weinen kann nichts helfen, hätte er geſtern ge⸗ ſperrt; hinter dieſem Gitter lag der Gefangene auf einem Bund Stroh, weint, ſo lebte mein Kamerad noch, morgen wird er daran glauben müſſen.“ In demſelben Moment ſprang der Gefangene auf und wir ſahen ihn, da er über das Gitter hervorragte, ganz deutlich. Es war ein ſchon älterer Mann, ſorgfältig, faſt elegant gekleidet, mit einem goldnen Pince⸗ nez auf der Naſe. Sein Geſicht leuchtete aus weißem Haar und Bart ordentlich fieberhaft hervor und er rief uns etwas zu, was ich wegen der Entfernung nicht recht verſtand. Ich glaubte, ich könne dem Mann vielleicht einen letzten Dienſt leiſten, und wollte näher hingehen, aber der Poſten trat dazwiſchen und ſagte, er dürfe mich weder näher hintreten, noch auch mit dem Gefangenen ſprechen laſſen, es ſei ſtrengſtens verboten. Da war nichts zu machen, ich mußte ihn ſeinem Schickſal um ſo mehr überlaſſen, als unſer Zug überdieß zur Abfahrt pfiff. Bald rollten wir weiter, aber lange noch ſah ich das rothe Geſicht mit dem weißen Haare vor mir, und wenn ich jetzt noch die Augen zumache, ſo iſt's mir, als ſähen mich die Augen an, die doch wohl längſt gebrochen und ſtarr ſein müſſen. Aber in dieſer merkwürdigen Zeit drängt ſich Bild auf Bild. Die wachſende Nähe Straßburgs verdrängte jetzt jedes andere Intereſſe. Als wir in Brumath hielten, hörten wir die erſten Schüſſe. „Ich bin aus meinem Quartier fortgegangen,“ ſagte uns ein preußi⸗ ſcher Landwehrmann, „weil ich den Anblick von meinem armen Wirth nicht mehr ertragen kann. Der Mann hat hier einen großen Gaſthof, und als unſere Armee ankam, ſchickte er ſeine Frau mit den Kindern, mit ſich der Gefangene verhalte. „Er iſt ſehr ſeinen beſten Sachen, Silberzeunug ꝛc. nach Straßburg hinein, zu Ver⸗ wandten, wie ſie's hier überall gethan haben, weil ſie dummerweiſe glaubten, Straßburg biete die größte Sicherheit. Nun iſt der Menſch wie geiſtesabweſend, ſteht den ganzen Tag am Fenſter und horcht auf jeden Schuß.“ — — Die Nacht war hereingebrochen, ehe wir nach Wendenheim, dem Kno⸗ tenpunkt, wo die paris⸗ſtraßburger Bahn ſich mit der weißenburg⸗ſtraßburger Bahn kreuzt, kamen. Hier war zugleich mein Ziel, denn von hier aus allein konnte ich unſere die Feſtung cernirende Armee erreichen. Mein Gepäck brachte ich auf dem Bahnhofskommando unter, und dann ſchloß ich mich an einen preußiſchen Feldjäger und an einen badiſchen Offizier an, die Beide ſich die Belagerung in der Nähe beſehen wollten, was ſie um ſo leichter thun konnten, als der Zug, der uns gebracht hatte, vorläufig nicht wei⸗ ter ging. Nach dem Weg brauchten wir nicht zu fragen, denn wäre es auch dunkel geweſen, der entſetzliche Feuerſchein am Himmel, der wie der Aus⸗ bruch eines Vulkans anzuſehen war, hätte uns ſchon die Richtung gezeigt, in der die arme, dem Untergang unrettbar geweihte Stadt lag. So⸗ aber ſchien überdieß der Mond hell am Himmel, und die große Chauſſee, die von hier aus gerade auf Straßburg zulief, war nicht zu verfehlen. In Wendenheim war rechts und links neben der Chauſſee ein großes Bivolak von Mannſchaften, die zur Verſtärkung der Belagerungsarmee einrückten, ein Bild, das uns unter anderen Umſtänden wohl gefeſſelt haben würde, denn das bunte Leben um die hohen Feuer hat für mich immer einen unſagbaren Reiz. Heute aber rief uns Ernſteres, und ſo ging's denn rüſtig vorwärts. Kaum eine Viertelſtunde vom Ort ſtieg die Straße etwas, und hier ſahen wir denn ganz deutlich, wie aus dem Dunkel der weiten Landſchaft fort und fort Blitze aufzuckten, denen unmittelbar der Donner folgte. Alle dieſe Blitze wurden auf die unglückliche Stadt geſchleudert, alle dieſe Donner grollten gegen Straßburg, deſſen Brand immer größere Dimenſionen annahm, je weiter wir vorgingen. Die Feſtung ſelbſt antwortete auf die Schüſſe, von denen mehrere auf die Minute kamen, faſt gar nicht. Jetzt ſahen wir rechts von der Straße ein Dorf, es war das als Hauptquartier oft genannte Mundolsheim, dann lag links ein zweites, ich glaube, man nannte es uns Suffelweiersheim, hier waren wir ſchon in den Vorpoſten und wurden angerufen, und weil ohne Loſungswort, zu der Wache gebracht; der wachhabende Offizier war ſo liebenswürdig, uns einen Beſuch der erſten Parallele zu geſtatten, ſagte aber, daß wir natür⸗ lich auf unſere eigene Verantwortung gingen, er wolle uns gewarnt haben, da man feindlicherſeits häufig Nachts Ausfälle mache. Er gab uns einen Mann zur Führung mit und ſo gelangten wir denn auch bald in die erſte Parallele. Hier trafen wir eine Abtheilung preußiſcher Landwehr, die wir erſt vorüber laſſen mußten. Ich knüpfte mit einem der Leute, die noch auf ihren Offizier warteten, ein leiſes Geſpräch an, denn Lautreden war uns ſchon beim Eintritt unterſagt. Der Mann, ſeines Zeichens ein Möbelſchreiner, war von dem Dienſt ſehr wenig erbaut. „Sehen Sie, unſer Regiment allein hat über ſieben⸗ tauſend Kinder zu Haus, und wir müſſen uns hier in den modrigen Laufgräben unſere Geſundheit ruiniren. Ich habe daheim zehn Geſellen in meiner Werkſtatt und ſoll hier in der Erde herumbuddeln. Das iſt doch wahrhaftig kein Dienſt für die Landwehr, da hätten ſie ſollen die Linie herſchicken.“. Der jetzt herbeikommende Offizier und der damit erfolgende Aufbruch der Truppen ſchnitt das Geſpräch ab und die Leute zogen fort an ihre nächtliche Arbeit. Wir aber marſchirten noch ein Stück den Laufgraben entlang und ſuchten uns dann ein etwas erhöhtes Terrain, um von dort aus die ganze Landſchaft beſtmöglichſt überſehen zu können; der uns begleitende Soldat zeigte uns ein für unſere Zwecke ſehr günſtig gelegenes Terrain hart an der Parallele, aus der wir jetzt herauskletterten. Ich erſchrak ordentlich vor dem grellen Feuerſchein, dem wir jetzt ſo nahe gekommen waren, daß wir drei dieſer großen Flammen aufzüngeln ſehen konnten. Der eigentliche Herd des Feuers war uns verdeckt durch andere Baulichkeiten, vielleicht durch die Mauern der Feſtung ſelbſt, aber um ſo beſſer ſahen wir die furchtbare Glut, von der ſich hin und wieder einzelne Flammenballen ablösten und weit wegflogen. Es brannte nicht ſehr weit vom Münſter weg, denn ich konnte den ſtolzen Bau ganz deut⸗ lich durch meinen Feldſtecher ſehen, und die wechſelnde Beleuchtung, die bald das Zackenwerk des ſtolzen Thurmes in Flammenglut tauchte, bald wieder in tiefem Schatten ſich am glühenden Nachthimmel abzeichnen ließ, war unbeſchreiblich ſchön. Der Feldjäger machte mich darauf aufmerkſam, daß das Dach des Münſters ſelbſt vollſtändig zerſtört ſei, denn man ſähe ganz deutlich das Sparrenwerk in die Luft hinausragen; einmal glaubte ich auch, dieß ge⸗ ſehen zu haben, dann ſank aber Alles ſchnell in die Dämmerung zurück, ſo daß ich nicht gerade darauf ſchwören möchte. Es war ſo ſeltſam, der Brand flammte ruhig weiter, wie wenn es ein elementares Feuer oder ein Nordlicht wäre, kein Geräuſch, nichts von dem Lärm, wie Glockenläuten, Trommeln oder dergleichen, wie dieß doch ſonſt von Feuersbrünſten unzertrennlich iſt, ließ ſich hören, nur hin und wieder war'’s, wie wenn etwas im Brande ſelbſt explodire. „Sie haben das Löſchen längſt aufgegeben,“ ſagte unſer Soldat, „weil fort und fort die Granaten auf's Neue einfallen und das Löſchen gefähr⸗ licher wäre, wie der Brand ſelbſt. In der erſten Zeit waren ſie flott dabei, wenn'’s irgendwo zündete, und dann machten ſie auch noch ein Mordſpektakel mit Trommeln und Trompeten und Glockenläuten. Seit vierzehn Tagen laſſen ſie'’s aber ruhig brennen und denken nicht mehr an's Löſchen.“ „Hat es denn öfter gebrannt?“ fragte ich naiv. „Es brennt beſtändig,“ ſagte der Soldat gleichmüthig, „denn wir werfen ja alleweile Brandgranaten hinein, namentlich ſeitdem ſie muth⸗ willigerweiſe Kehl in Brand geſchoſſen haben. Bei der Nacht ſieht man's aber beſſer wie am Tage. Sehen Sie, alleweile platzt gerade wieder eine Granate mitten im Brand drinnen, da ſoll der Teufel löſchen.“ Er hatte Recht, es war wieder eine Exploſion, und dießmal flogen die Funken, ja die ganzen Brände zum Nachthimmel empor. Es war ein furchtbar ſchönes Schauſpiel, ſo überwältigend ſchön, daß ich mir ſelbſt die größten Vorwürfe machte, daß ich dabei gar nicht an die Aermſten dachte, deren Hab und Gut brannte und die doch nicht löſchen konnten, weil fort und fort der Tod in ſeiner furchtbarſten Geſtalt ſie bedräute. Meine Gefährten machten mich noch auf die Beſchießung ſelbſt aufmerkſam, und der Mond hatte ſich hinter dichten Wolken verbor⸗ gen, als ſei er es müde, all' die Greuel, die Menſchen gegen Menſchen verübten, ferner zu beſcheinen. Mit ſeltener Regelmäßigkeit zuckten rund um in der tiefen Dämmerung aus der geſtaltlos ineinander fließenden Landſchaft die Blitze auf, die ankündigten, daß wieder ein neuer Todes⸗ und Vernichtungsbote in die unglückliche Stadt geſchleudert werde. Welch' ein unheimliches Leben zog da ſeine Kreiſe um das arme Straßburg, wie viele Hände regten ſich da in der tiefen Nacht, alle, alle zum Werke der Vernichtung! Jetzt erſt, je länger ich hineinſah in den furchtbaren Brand oder in die tiefe Nacht ringsum, je mehr kam mir das Bewußtſein des grenzen⸗ loſen Elends, das hier Menſchen über andere Menſchen brachten. Ich ſah die Weiber und die Kinder, wie ſie in den Kellern zuſammenkauerten, hungernd, frierend, verzweifelnd an Gott. Ach, die Aermſten, ſie hatten ja nicht einmal Thränen mehr, die heißen, brennenden, geſchwollenen Augen waren längſt trocken geworden in den erſten Wochen, wo ſie ge⸗ glaubt, ihr Elend ſei ſchon ſo groß, daß es nicht mehr wachſen könnte, wo ſie aber noch hofften, hofften auf Entſatz durch ihre ſiegreiche Armee, hofften auf die Milde und das Erbarmen der Belagerer, hofften auf Gott, der ein Wunder ſenden würde, um ſie zu retten. Ach, ſo lange ſie noch hoffen konnten, floſſen die Thränen noch, jetzt hofften ſie nicht mehr und weinten nicht mehr; in ſtumpfer, dumpfer BVerzweiflung erwarteten ſie das Ende. Ich ſah die Männer, wie ſie Rache brütend in die Flammen ſtarr⸗ ten und, in ohnmächtiger Wuth die Fäuſte ballend, ihre Vaterſtadt, ihre geliebte, ſchöne, theure Heimat langſam, aber mit furchtbarer Sicherheit in Schutt und Aſche ſinken ſahen. Ach, ſagt mir nicht, daß das Alles nöthig war. Es iſt möglich, daß die finſteren, unbarmherzigen Geſetze des Krieges den Untergang der ſchönen Stadt gebieteriſch heiſchten; nie aber wird Der, deſſen Herz auf⸗ richtig für Menſchenwohl ſchlägt, dieſe Geſetze begreifen, billigen können. Ihr wollt dieſe Stadt, die ihr eine deutſche mit Fug und Recht nennt, eine Stadt, die mit tauſend Banden an unſere Geſchichte, an unſere Dicht⸗ kunſt, an unſere Liebe gefeſſelt iſt, wieder zurück haben, ſie ſoll künftighin ein Bollwerk Deutſchlands ſein, wie ſie jetzt ein Bollwerk Frankreichs war; nun gut, dann ſchießt erſt das alte Straßburg ganz zuſammen und baut ein neues euch wieder auf, ſorgt aber, daß keiner von den alten Einwoh⸗ nern der Stadt mehr lebt, um die neue zu bewohnen, denn wenn nur ein Kind noch übrig bleibt, das dieſe Schreckenstage ſchon mit Bewußtſein erlebte, ſo werdet ihr dieſem neuen Straßburg nie deutſche Geſinnungen, nie Liebe zum neuen Vaterlande beibringen können, denn ich habe nie ge⸗ hört, daß man Liebe mit Granaten predigt und Anhänglichkeit an das Vaterland mit Bomben den Leuten einimpft. — — — Wer weiß, wie lange ich ſo meinen bitteren Gedanken nachgehangen hätte, wenn es nicht ganz plötzlich bei uns lebendig geworden wäre. Es blitzte nämlich auf einmal gleich oberhalb, wo der Laufgraben einen Win⸗ kel machte, auf, wir hörten lebhafte Salven von Kleingewehrfeuer, Trom⸗ meln und Signale. „Alle Wetter, die Kerls machen ſchon wieder einen Ausfall 1“ ſagte unſer Begleiter, und meine Gefährten freuten ſich, ſo apropos gekommen zu ſein. Auf der ganzen Linie wurde es jetzt aber rundum lebendig, und das Geknatter wurde ſo arg, daß es ſogar den Geſchützdonner übertönte. Auch mich elektriſirte die ungeheure Aufregung, die ſich allüberall kundgab. Als es aber plötzlich auf der dunkeln Ecke vor uns, aus der ich immer nicht klug geworden war, und die ich jetzt als eine Baſtion er⸗ kannte, aufblitzte und es auf einmal über uns ganz verdächtig zu pfeifen und zu ſchwirren begann — ſie ſchöſſen mit Wallbüchſen herüber, meinte der Feldjäger — als auch das Kleingewehrfeuer näher und augenſcheinlich auf uns zukam, da war ich von unſerem Belvedere heruntergekommen und in den Laufgraben hinein, ich wußte ſelbſt nicht wie. Geſtehe ich's offen, der Laufgraben wurde wirklich zum Laufgraben für mich, ich bin lange nicht ſo ſchnell gelaufen, wie in dieſer verhängnißvollen Nacht, aber ich nicht allein, ſondern die Andern mit und die ganze Ab⸗ theilung der Landwehr mit Hacken und Schaufeln, in der wir uns auf einmal mitten drin befanden. Die Franzoſen hatten einen ſtarken Ausfall gemacht und ich hatte eben ſo wenig Luſt, mich todtſchießen zu laſſen, und wenn'’s ſelbſt mit einer Wallbüchſe geweſen wäre, als mir etwa als Ge⸗ fangener das Innere von Straßburg anzuſehen; ich bin eben nicht wie mein Freund Hans Wachenhuſen, der nicht eher vom Platze weicht, bis er drei oder vier Löcher im Kalabreſer hat. Als unſere Leute ſtanden, ſtanden wir natürlich auch. „Ah, da iſt ja ein Arzt,“ ſagte ein Unteroffizier, den mein rothes Kreuz zu der An⸗ nahme veranlaßte. „Ich bin kein Arzt, ſondern —“ proteſtirte ich. „Wenn Sie kein Arzt ſind, ſo ſind Sie doch Krankenpfleger und können jedenfalls verbinden,“ entgegnete der Mann. „Kommen Sie mit, wir haben Verwundete genug hinten!“ G Es wäre thöricht geweſen, dem Mann in einem ſo kritiſchen Augen⸗ blick auseinanderzuſetzen, daß ich das Neutralitätszeichen auf ausdrück⸗ lichen Befehl des Generals angelegt hatte, und den Schutz der genfer Konvention bisher nur durch fleißigen Beſuch von Spitälern und durch die den Verwundeten dort geleiſteten Dienſte, wie Briefſchreiben ꝛc., verdient hatte. So folgte ich denn ohne Weiteres. Der erſte Verwundete, den ich traf, war ſeltſamer Weiſe der Tiſchler, mit dem ich früher geſprochen; auch er erkannte mich gleich und rief: „Ich ſagte es Ihnen doch, daß der Dienſt nichts iſt für die Landwehr. Da⸗ ſehen Sie nur einmal an, wie ſie mir behandelt haben!“ „Wo fehlt’s denn?“ fragte ich, zu dem Manne hinknieend. „Der verfluchte franzöſiſche Offizier hat mir aufgeſpießt wie einen Maikäfer!“ brummte der Verwundete. „Es kann doch nicht ſo arg ſein,“ meinte ich tröſtend, „ſonſt könnten Sie ſchwerlich ſo kräftig ſprechen.“ B Und doch war's arg genug, der Mann hatte einen Stich, noch dazu in die linke Seite der Bruſt bekommen, der vorn hinein und hinten wieder hinausging; es ſchien allerdings nicht die ganze volle Bruſt zu ſein, und edle Organe konnten unmöglich verletzt ſein, doch hatte er unſäglich viel Blut verloren. „Mir iſt der ganze alte Stiefel voll Blut gelofen,“ ſagte er. Vor⸗ läufig kümmerte uns aber der alte Stiefel weniger, und ich zermarterte vergeblich mein Gehirn, wie das noch immer ſtark fließende Blut zu ſtillen war. Glücklicher Weiſe kam meiner Rathloſigkeit ein wirklicher Arzt zu Hülfe und legte dem offenbar ſchon unter der Aufregung des beginnenden Wundfiebers fortwährend lebhaft ſchwatzenden Manne den erſten Verband an. Ich erfuhr inzwiſchen von dem Verwundeten ſelbſt die Details des Ueberfalls, in den wir faſt hineingerathen wären. Die Abtheilung, der wir begegnet waren, hatte die Aufgabe, an der zweiten Parallele fortzuarbeiten, reſpektive den Boden für dieſelbe auszu⸗ heben. Als ſie an dem Ort ihrer Beſtimmung ankamen und die Gewehre zuſammengeſtellt hatten, um mit Graben zu beginnen, bemerkten ſie im Halbdunkel verdächtige Geſtalten jenſeits der ihnen zur Seite laufenden Chauſſee, und als ſie zu den Gewehren griffen, begrüßte ſie eine volle Lage Chaſſepots. Die Leute waren anfangs durch dieſen ganz unerwar⸗ teten Ueberfall verwirrt, ſammelten ſich aber ſchnell und ſuchten ſich nach Kräften zu decken. Unſer Tiſchler hatte ſich hinter einen Baum geſtellt und feuerte wacker darauf los, als plötzlich aus dem Chauſſeegraben vor ihm gleichfalls Franzoſen auftauchten und der Offizier derſelben wie ein Tiger auf ihn losſprang und ihn, wie er anfangs glaubte, mit dem Degen geſchlagen hatte. Erſt als er ſich auf ſeine Abtheilung zurückzog, bemerkte er, daß ſein Blut heftig fließe. Der Verband war jetzt fertig und wir gingen dann zu den Anderen; es waren über ſechzig Verwundete da, die meiſten mit Schußwunden, es kamen übrigens jetzt auch mehr Aerzte und freiwillige Krankenpfleger, wenn ich mich nicht irre, münchener Turner, und ſo konnte ich denn mit dem Unteroffizier verſuchen, Fuhrwerk zu requiriren, um die Verwundeten weiter nach rückwärts in Sicherheit zu ſchaffen. Es war jetzt zwiſchen zwei und drei Uhr und recht dunkel. Da nun in dem fremden Dorfe, in dem die meiſten Einwohner geflohen, den Maire zu finden, war eine ſchwere Aufgabe. Es ging aber doch, freilich nach⸗ dem wir an verſchiedenen Häuſern mit Gewehrkolben und Abſätzen einen furchtbaren Lärm aufgeſchlagen. Mit dem Maire hatten wir aber noch kein Fuhrwerk, aber der Mann wußte doch allenfalls, wo noch Pferd und Wagen vorhanden waren, und nachdem wir abermals verſchiedene Haus⸗ und Stallthüren eingeſchlagen hatten, brachten wir doch vorläufig drei Leiterwagen mit Stroh zuſammen und konnten die Schwerſtverwundeten aufladen; was durch Arm oder Hand geſchoſſen war und überhaupt laufen konnte, mußte gehen, und ſo kamen wir denn bei Tagesgrauen in Wendenheim mit unſerem unheimlichen Transporte an. Das Bild, das ſich jetzt in dem dortigen Café entwickelte, werde ich nie vergeſſen. Eine ſchwebende Petroleumlampe erleuchtete ſpärlich den nicht zu großen Raum; man hatte Stühle und Tiſche herausgeſchafft und Stroh hingebreitet, und hier lagen nun Leib an Leib die Verwundeten zuſammengepreßt. Immer kamen noch mehrere nach, Räume waren keine mehr disponibel, da das ganze Dorf ſchon faſt ein Spital war. So mußten die Aermſten immer wieder auf'’s Neue zuſammenrücken, denn man wollte die Andern doch nicht der empfindlich kalten Morgenluft, zu der ſich noch ein unangenehmes Nebelrieſeln hinzugeſellte, ausſetzen. Glücklicher Weiſe hatte unſer Zug viele leere Wägen, und ſo ſuchten wir denn nach Stroh und konnten bald eine große Anzahl weiter unter⸗ bringen. Mit dieſem traurigen Transport dampften wir denn ſpäter nach Weißen⸗ burg zurück, wo die Verwundeten friſch verbunden und ſpäter nach andern in Deutſchland gelegenen Spitälern transportirt wurden. Mein Tiſchler dampfte trotz ſeiner ſchweren Wunde doch eine Cigarre, die ich ihm gegeben. Er wiederholte aber mehrere Male: „Es iſt das kein Dienſt für ein Regiment, das über ſiebentauſend Kinder zu Hauſe hat, da gehört Linie hin, aber keine verheiratheten Leute.“ Allerlei aus der Kriegszeit. — Am Tage der Schlacht bei Sedan wurde die in Berlin wohnende Frau eines Kriegsreſerviſten, der zu den Fahnen einberufen worden iſt und der die Schlacht bei Sedan mitgemacht hat, von einem munteren Mädchen entbunden, das vor einigen Tagen die Taufe empfing. Die Wöchnerin hatte als Pathen einen Offizier deſſelben Regiments, der bei dem Erſatzbataillon zurückgeblieben iſt, ein⸗ geladen, was der Vorgeſetzte ihres Mannes auch bereitwilligſt annahm. Bei der kirchlichen Taufceremonie erhielt das neugeborne Mädchen von ſeinem Pathen den Namen „Sedanie“ (ſtatt Sidonie) nebſt einem ſehr anſehnlichen Pathengeſchenk. — Eine arme berliner Näherin veröffentlichte in einem „Eingeſendet“ folgende Jexemiade an das königlich preußiſche Poſtamt: „Man darf kein Päckchen über 15 Loth an unſere Krieger ſchicken. Nun klagt aber mein Bräutigam, der ſchon drei Schlachten mitgemacht hat, daß er ſich elend befinde, da er keinen Strumpf mehr habe. Nun habe ich mit thränenden Augen ein Paar dicke geſtrickt, und die — wiegen 16 Loth! Schrecklich! Und ich kann es nicht wie meine (wenn Gott will!) künftige Schwiegermutter machen, die ihrem Sohn ein Hemd ſchicken wollte, das 20 Loth wog, und die deßhalb die Aermel abſchneiden und ihm dieſe extra nach⸗ ſchicken mußte!! Könnte denn nicht eine Ausnahme mal gemacht werden?“ — Allerlei tragiſche, pathetiſche, humoriſtiſche und groteske Zufälle, ſchrieb man der „London Times“, kann man in Kriegszeiten erfahren. Am Tage nach der Schlacht von Sedan – den Tag (Freitag den 2. September), an welchem die Be⸗ dingungen der Kapitulation endgültig feſtgeſetzt wurden — ſah ich in der Nähe von Donchery einen franzöſiſchen Landmann vor ſeinem Hauſe ſitzen mit einem ungeheuren Haufen Weintrauben vor ſich, welche er an eine Anzahl württember⸗ giſcher Soldaten zu vertheilen begann, indem er, während er die Trauben ver⸗ ſcheukte, fortwährend ausrief: „Hier, Räuber! Hier, Araber! Hier, Bandit!“ — „Warum,“ konnte ich nicht umhin ihn zu fragen, „läſtert Ihr dieſe Männer und gebt ihnen doch ſo vortreffliche Trauben?“ — „Ihr mögt Recht haben, daß die Trauben vortrefflich ſind,“ erwiederte er. „Ich hatte den beſten Wein der ganzen Champagne hinter meinem Hauſe, und dieſe Spitzbuben haben ihn vollſtändig ab⸗ geriſſen. So dachte ich, daß es beſſer wäre, wenn ich ſelbſt die übrig gebliebenen Trauben abpflücke und ſie ihnen austheile. Hier, ihr Armenſchinder!“ fuhr er fort, indem er die Vertheilung wieder aufnahm, während die Württemberger dieſe Anerlennung ſchweigend ertrugen. „Hier, Kinderfreſſer! Hier, Galgenvögel! Hier, Mann, der weder an Gott, noch an den Teufel glaubt!“ Als dieſer ſon⸗ derbare, aber nicht unbegreifliche Mann alle ſeine Trauben ausgetheilt hatte, zün⸗ dete er ſich eine Pfeife an und ſah ruhig vor ſich hin. Natürlich ſchimpfte der Mann franzöſiſch. — Für das reiſeluſtige England war der Krieg eine ſchwere Plage, da das Feſtland größtentheils für den Touriſten, der dem Vergnügen und den Bequem⸗ lichkeiten des Lebens nachgeht, verſchloſſen erſchien. Bei demjenigen Theil der Rei⸗ ſenden jedoch, der mit einer guten Doſis Hartnäckigkeit ausgeſtattet iſt, bildet der Krieg eher einen Grund mehr für den Beſuch des Feſtlandes, als ein Hinderniß, und daß dieſes Element unter den Touriſten ſtark vertreten iſt, davon geben die letzten Berichte vom Kriegsſchauplatz von den verſchiedenen Spezialkorreſpondenten Zeugniß, die alle über Schwärme von reiſenden Engländern melden. Ein in der londoner Geſellſchaft wohlbekannter Gardeoffizier —– erzählt einer dieſer Bericht⸗ erſtatter — kam vor einigen Tagen in Bouillon an, zog die nöthigen Erkundi⸗ gungen ein, und machte ſich auf den Weg nach dem Schlachtfelde von Bouillon. Nach zwei Stunden ſchon lief er mir wieder im Hotel in den Weg, augenſcheinlich im Begriffe zurückzukehren. „Sie ſind nicht lange auf dem Schlachtfelde geblieben,“ bemerkte ich, — „ſind Sie bis Bazeilles gegangen?“ — „Nein,“ war die Antwort, „ich traf meinen Schneider dort, und da ich bei dem Kerl einen mächtigen Pump habe, ſo mochte ich mich nicht länger aufhalten.“ — = = = —= — — -—— — =S =. urre, das alſe deiniß, hen die benten in der kricht⸗ kundi⸗ nillon. einlich ttwort, Punmp — Auch das Meer fühlt ſchon das Toſen des Sturmes. In Neukuhren. Erzählung von J. D. H. Temme. (Fortſetzung.) Das Meeresufer bei Neukuhren iſt achtig bis hundert Fuß hoch. Es fällt ſteil, meiſt ſenkrecht ab. Eine hölzerne Treppe führt im Zickzack nach dem unteren Strande, der, aus dem reinſten Seeſande beſtehend, bei ruhigem Waſſer eine Breite von vierzig bis fünfzig Fuß hat, über den aber die See, wenn ſie hoch geht, ihre Wogen hinweg ſchleudert bis zu dem ſteilen Ufer hinauf. Da unten ſind die Badeſtellen. Oben am Uffer zieht ſich ein Fußpfad entlang, der, ſoweit das Viereck Neukuhrens reicht, mit Bänken beſetzt iſt. In dem Wege hatte ſich Jemand der Stelle genaht, auf der ich ſtand. Er kam oben vom Dorfe, von Weſten her. Er ſchritt langſam. Ich erkannte bald eine lange Geſtalt. Es war der königsberger Theolog. Er hatte mich erſt wahrgenommen, als er ſchon nahe bei mir war. Er ſtutzte, als er mich ſah; dann erkannte er mich. Er blieb bei mir ſtehen. „Wir ſahen uns heute Morgen oben auf der Palwe, mein Herr!“ „Ja, mein Herr!“ „Unſer Gräber — ein ſonderbarer Kauz von Todtengräber — auch die Spekulation bringt allerlei Käuze hervor — ach, der Mann war heute Mittag bei mir, um ſein Geld zu holen; er brachte mir graue Erde, die wie Thon ausſah, und die Aſche eines verbrannten Leichnams ſein ſollte, und ein paar Knochenreſtchen, die von dem alten Häuptling herrühren ſollten, deſſen Grab er uns öffnete. Er berief ſich auf Sie, daß er den Aſchenkrug gefunden, daß die zuſammenſtürzenden Steine ihn aber zer⸗ brochen hätten.“ Ich erzählte ihm, was auf der Palwe geſchehen war. „So hat er mir doch wohl im Ganzen die Wahrheit berichtet. Auch mit ſeinem Gewitter ſcheint er Recht zu behalten. Im Süden ſammelt es ſich ſchon dunkel unten am Horizont; hier können wir es nicht ſehen. Hören Sie, wie der Wind über die Wellen fährt, in allen Richtungen, noch erſt leiſe und leicht und fein und zart. Man hört nur das Schwirren und aus der Ferne ein Pfeifen mitunter, auch noch ſo zart, daß man es für Flöten⸗ töne halten könnte. Ah —“ Er hatte ganz ruhig, ganz vernünftig geſprochen. „Ah!“ lachte er auf einmal. „Jetzt kommt es!“ ſchien das Lachen mir zu verkünden. Er fuhr ruhig und ernſthaft fort: „Ich verglich das Meer heute Mor⸗ gen mit dem menſchlichen Auge. Ich hätte es auch mit dem menſchlichen Herzen vergleichen können — unmittelbar, denn durch das Auge blickt man in das Herz; das Auge iſt der Spiegel, wie man ſagt, aber auch der Verräther des Herzens. Es will lügen, es kann nicht. Es will Liebe heucheln; man ſieht den Haß; es will die Luſt, die Leidenſchaft verber⸗ gen; man ſieht ſié wild in ihm flammen. Das Auge kann nicht lügen, nicht heucheln. Es —“ . Er ſtockte. Er ſann nach. „Ach,“ ſagte er dann, „ich wollte von dem Gewitter ſprechen. Wie kam ich denn auf das Herz und auf das Auge?“ Er ſann wieder darüber nach; er konnte nicht finden, was er ſuchte. Verwirrten ſich ſeine Gedanken wieder? „ Ja,“ ſagte er, „Eines bleibt klar, das Auge lügt nicht, und wenn es will, es kann nicht. Falſche Augen, falſche Augen! ſagt man. Es gibt ſie nicht. Aber falſche Herzen gibt es. Falſche Herzen, mein Herr, und man entdeckt ſie nur zu ſpät, weil man nicht hell und ſcharf genug in das Auge ſah, das die Wahrheit ſprach. Und, ſehen Sie, mein Herr, da kommt das Gewitter, da bricht der Sturm los. Ah, ſehen Sie, hören Sie, wie es heranbraust! Vom Lande hier zieht es auf, von Süden, dem Nordwinde entgegen; von der Palwe kommt es, von den alten Heidengräbern! Aber pah! Es iſt keine Poeſie darin. Staub und Aſche können nur aufwirbeln, und in der Luft verfliegen. Die Heiden waren proſaiſche Naturen. Warum verbrannten ſie ihre Todten! Das Chriſten⸗ thum begräbt ſie, legt die unverſehrten Leiber in den Sarg, und den Sarg in die Erde, und der Todte wird dabei hübſch ausſtaffirt; man legt ihm ſeine guten Kleider an. Und da kann er ſich denn ſehen laſſen, und wenn das Gewitter kommt und die Erde erſchüttert und die Gräber öffnet, und die Todten auferſtehen und in Blitz und Donner, in Sturm und Regen durch die Lüfte fahren, in ſchwarzem Frack und weißen Glacẽé⸗ handſchuhen —! Ah, mein Herr, ſehen Sie! Da kommt ſchon Einer. Schwarzer Frack! Weiße Glacéhandſchuhe! Und — und —! Ah, He⸗ lene! Warum flieheſt Du? Entfliehe mir nicht mit Deinen ſchönen Augen, » „ . „ „ —* * . 2 „ . die immer ehrlich waren, in Liebe und Treue, wie in der Falſchheit Dei⸗ Illuſtr. Welt. XIX. 4. worfen. nes Herzens und den Lügen Deiner Zunge! entkommſt mir nimmer!“ Der Wind, in dem das Gewitter einherzog, dem Meere zu, war hefti⸗ ger geworden, hatte die Wogen der See aufgerüttelt, durch einander ge⸗ Sie wälzten ſich gegen einander, ſie ſchlugen brauſend auf den Strand. Auf dem Lande, unter dem Birnbaum, waren es nur noch ein⸗ zelne Windſtöße; die Muſik übertönte ſie. Aber an den Meeresufern miſchten ſie ſich mit dem Schlagen und Rollen und Brauſen der Wogen, und der Irre mußte lauter rufen, wenn ich ſeine Worte verſtehen ſollte. Verirrt und verwirrt hatten ſich die Gedanken des Unglücklichen wieder, wenn man die verworrenen Bilder ſeiner kranken Phantaſie noch Gedanken nennen wollte. In ſein Sprechen, vielmehr in das Brauſen und Toſen des Meeres, das ſeine Worte verſchlang, war ein Paar getreten, Arm in Arm, feſt an einander gedrückt, wohl Glück und Luſt wieder in den trunkenen Augen — man konnte es nicht ſehen in der Finſterniß —. Die ſtürmenden Herzen hatten wohl Ruhe ſuchen wollen in der Einſamkeit an der ſtürmen⸗ den See! Der Irre erkannte ſie in der Finſterniß. „Helene!“ rief er. Da hörten ſie ihn. Da erkannte ſie ſeine Stimme. Sie entfloh, ſie riß den Buhlen mit ſich fort. Der Irre verfolgte ſie. Er kam nicht zurück. Der Wind ſtieß noch ein paar Mal vom Lande her. es ſtill. Aber das Meer brauste noch, ſoweit das Ohr reichte, und das Brau⸗ Entfliehe mir nicht! Du Dann wüurde ſen wurde immer mehr zu einem unaufhörlichen Donner, in dem man kein anderes Geräuſch mehr vernahm. Der Aufruhr des Waſſers zeigte, daß das Gewitter nur eine Pauſe gemacht habe, um bald mit neuen Kräften, mit ſeiner ganzen Wuth los⸗ zubrechen. Ich verließ den Strand, und begab mich in das Reſtaurationslokal. Ich fand es überfüllt. Alles hatte ſich vor dem Gewitter in die ſchützenden Räume zurückgezogen. Unter dem Birnbaume war es ſtill und leer; der Tanz hatte aufgehört, die Muſik ſpielte in der großen Halle vor dem Reſtaurationshauſe. Alle Augenblicke kamen Wagen und Fuß⸗ gänger zurück, die Ausflüge in die Nachbarſchaft gemacht hatten und noch zeitig vor dem Ausbruche des Gewitters Schutz und Schirm finden wollten. Gleich vorn in der großen Halle traf ich auf eine fröhliche Geſellſchaft. Sie ſtießen an mit den vollen Champagnergläſern; die Herren leerten ſie jubelnd, um ſie wieder zu füllen und von Neuem zu leeren. Die Dame — es war nur Eine Dame unter den drei Herren, aber es war eine bildſchöne Frau, eine Frau voll Eleganz, voll Anmuth, voll Leben der Schönheit, bewunderungswürdig und von Allen bewundert; es hatte ſich um ſie ein Kreis von Herren, ſelbſt von Damen gebildet, der ſie laut und ſtumm anſtaunte, die Feinheit ihres Antlitzes, der Glanz ihrer Augen, die Grazie ihrer Bewegungen, das Glück ihres ganzen Weſens, das in⸗ nerlich jauchzende, in den glänzenden Augen ſinnende und träumende „Das iſt die ſchöne Frau von Majewski!“ flüſterten ſie ſich zu. „Und wer von den Herren iſt ihr Mann?“ „Der hübſche, friſche, blonde Herr, der ihr gegenüber ſitzt. Sehen Sie nicht, wie glücklich ſie ihn, wie zärtlich er ſie anblickt?“ „Sind die Beiden ſchon lange verheirathet?“ „Seit einem Jahre. Sie mußten lange warten. Es ſoll eine eigene Geſchichte geweſen ſein.“ „Erzählen Sie.. „Nun, er iſt enorm reich; ſie war arm. Da wollte ſein Vater die Verbindung nicht zugeben. Vor anderthalb Jahren ſtarb der Vater; vor einem Jahre feierte die Treue der Liebe ihren Triumph.“ „War es Liebe?“ - „Sehen Sie denn das Glück der Beiden nicht? Da ſtößt ſie wieder mit ihm an; mit ihm allein; ſehen Sie die Augen voll Liebe?“ Die ſchöne Frau ſtieß an mit ihrem Gatten, mit ihm allein; plötzlich, wie von einem heftigen inneren Drange getrieben, war ſie aufgeſprungen, hielt ſie das ſprudelnde Champagnerglas ihm hin. „Du, Du, mein Ludwig!“ Ihre Stimme jubelte, ihr Mund lächelte, ihr Auge ſtrahlte Liebe. Auch ihr Auge? Was hatte denn der Irre von dem menſchlichen Auge geſagt? Alles an dem Menſchen könne lügen und heucheln, aber nicht das Auge; es ſei der Spiegel, aber auch der Verräther des Herzens, und wenn es Liebe zeigen wolle, wo ſie in dem Herzen nicht wohne, ſo könne es doch nur Haß zeigen. Sah ich mit dem Auge des Irren? Ja, Liebe war in dieſem ſchönen, dunklen Auge, aber nicht, als ſie mit dem Gatten anſtieß, nicht, 22 — als die Lippen: „Du, Du, mein Ludwig!“ riefen. In dem Moment nachher war ſie da, wo der Blick ſchnell wie ein Blitz über den ſchönen jungen Mann zu ihrer Rechten hin glitt. Es war der Vetter Alfred. „Und mit Ihrem braven, treuen und ehrlichen Ludwig Sie, meine gnädige Frau!“ rief ihr Nachbar zur Linken. Es war einer der Herren, mit denen der Gatte L'hombre geſpielt hatte. Sie ſtießen Alle an. Der brave Herr von Majewski war faſt gerührt über die Odbrede, die ihm ſo plötzlich geworden war. „Ah, ah, wie macht ihr mich glücklich!“ Er reichte dankbar dem Freunde die Hand. Er wollte ſie auch über den Tiſch der Gattin reichen. Ein Blitz, ein Knall in demſelben Moment, der Blitz ziſchend, der Knall knatternd wie Kartätſchengepraſſel. Alles flog auf, flog aus einander. „Das hat eingeſchlagen!“ Es iſt immer der erſte Ruf. Es hatte eingeſchlagen. In zwei Augen. Die ſchöne Frau ſtand wie — nein, nicht wie eine Leiche, aber ſo entſetzt und für mich ſo entſetzlich da. Von der Seite her führten die Hausknechte drei Pferde vor, drei ge⸗ ſattelte Reitpferde; das eine trug einen Damenſattel. „Um des Himmels willen, Sie wollen doch nicht fort? In dem Un⸗ wetter? In die dunkle Nacht hinein! Das Gewitter kommt mit ſeiner ganzen furchtbaren Gewalt.“ „Aber was wollt ihr, Freunde? war ein einzelner Schlag.“ Der Herr von Majewski ſagte es. „Aber wie ſchwarz iſt der Himmel!“ „Aber da hinten im Süden wird es ſchon wieder hell.“ „Das iſt eine vereinzelte Wolkenſpalte.“ Sie hatten Alle Recht. Auf den plötzlichen Blitz und Donnerſchlag war eine plötzliche Ruhe und Stille gefolgt. Aber ſie war unheimlich unter allen den ſchwarz und ſchwer und tief herunterhängenden Wolken; der helle Streifen im Süden zeigte nur, wie ſchwer und drohend ſie herunterhingen. „Pah, wir reiten!“ ſagte der Herr von Majewski. „Du fürchteſt Dich nicht, Helene?“ „Saheſt Du mich je furchtſam?“ Die ſchöne Frau rief es mit muthig leuchtenden Augen. „Seht ihr! Seht ihr!“ triumphirte der glückliche Gatte. „Auf, ihr Herren!“ rief die Gattin. „Noch einmal angeſtoßen!“ Sie ſtießen noch einmal mit den vollen, ſchäumenden Gläſern an. „Auf eine glückliche Heimfahrt!“ „Trotz der dunklen Nacht!“ „Trotz Blitz und Donner!“ Der L'hombrefreund hob die ſchöne Frau in den Sattel. Ihr Mann und der Vetter flogen auf ihre Sättel. „Adienu, Adieu!“ „Glückliche Reiſe! Glückliche Heimkehr!“ Die drei Roſſe flogen im Galopp dahin. In der großen Halle vernahm man keinen Laut. herrſchte hier. Es iſt ja wieder Alles ſtill. Das Eine Todtenſtille Auf allen den vielen Menſchen darin lag es ſchwer, ſchwer wie Blei, wie ein Unglück. Alle horchten nach den Hufen, die davon ritten, ſchauten zum Himmel auf, der ſo ruhig und ſo ſchwarz und drohend war. Die Hufe der Pferde waren verhallt. Der Himmel blieb ruhig. Aber die Wolken waren noch da, und der helle Streifen im Süden war verſchwunden, und auf Allen lag es noch ſchwer. Das gibt heute Nacht ein Unglück. Drittes Kapitel. Am Heldenplatze. Das Gewitter kam noch immer nicht zu ſeinem rechten Ausbruch; es drohte nur damit. Es gehörte zu jenen beſonderen Gewittern, die man an den Geſtaden der Oſtſee öfters erlebt. Sie ſteigen hinten im Lande, im Süden, auf, plötzlich; ein kleines Wölkchen zeigt ſich; rund umher iſt der Himmel blau und klar; man hat auf das ferne Wölkchen nicht ge⸗ achtet; nach zehn, fünfzehn Minuten blickt man wieder hin ; eine große 142 . Wolkenbank iſt ſchon da. Und die Bank wächst, während man hinſchaut; ſie erhält Zuwachs vom Weſten und vom Oſten her; dort überall tauchen dunkle Wolken auf, ziehen zu der Bank, ſetzen ſich an ihr an, ſteigen mit ihr höher, eilen mit ihr der See zu, verfinſtern den Himmel, der vor kaum einer halben Stunde noch ſonnig und klar war. Auf einmal iſt ein Stillſtand eingetreteen. Die See hat das Gewitter angezogen; nun es da iſt, ſtößt ſie es zurück. Ihre Wogen gehen höher; in der Luft braust es. Wolken und Wogen wollen zu einander. Aus jenen entladet ſich, ungeduldig und zornig, ein einzelner ziſchender Blitz mit grollendem Donner; die Wogen ſchlagen wild auf und brauſen dumpf. Aber zu⸗ ſammen können beide noch nicht. Das bricht erſt nach einer Weile los, manchmal erſt nach längerer Zeit, wenn die Laſt der Wolken zu ſchwer, die Ungeduld, der Zorn des Gewitters zu groß geworden iſt. Dann kommt es auf einmal, mit furchtbarer, mit raſender Gewalt. Kommen muß es ſo; man weiß es. Man wartet mit Spannung, mit Angſt, mit Schrecken darauf. Auch in den Räumen des Reſtaurationsgebäudes warteten wir ſo. Die Sorge für den Gutsbeſitzer von Wangern und ſeine ſchöne Frau und auch den jungen hübſchen Vetter trat hinzu. Sie ſind ſchon ſeit einer Viertelſtunde fort. Sie müſſen ſchon hinter Tikrenen ſein. Schon weiter! Sie können ſchon beinahe den halben Weg bis zu Hauſe haben. Wangern liegt kleine anderthalb Meilen von hier. Länger als eine ſtarke halbe Stunde reiten ſie darüber nicht. Die Pferde waren friſch, und die Reiter wahrhaftig auch. Ja, ja, auch die ſchöne Frau! Und wie muthig ſie war! Ihr Mann wäre doch lieber hier geblieben. Die Verwalter der Vorwerke kommen zwar des Sonntags zu ihm, um abzurechnen. Aber es hätte ihr nur Ein Wort gekoſtet, und er wäre hier geblieben. Sie war es aber, die zur Rückkehr trieb. Sie beſtand darauf, daß die Pferde geſattelt und vorgeführt würden. Sie hatte darauf beſtanden! Ich war erſt ſpäter in die Halle gekommen. Als ich kam, ſtieß ſie mit ihrem Manne an, hatte ſie jene heftig hervorgeſtoßenen Liebesworte für ihn, und für wen den Liebesblick? Ein Blitz ziſchte wieder aus den Wolken hervor, ein Donner folgte ihm; er löste den Regen; dicke Tropfen fielen nieder; wenige Anfangs; dann dichter; dann praſſelnd, dann ſtrömend. In den Strömen kam Jemand herbeigeſtürzt. Badegaſt. „Pfui Teufel!“ rief er, als er die ſchützende Halle erreicht, auf einen Stuhl niedergeſunken war. Er ſchien mehr entſetzt, als durchnäßt zu ſein. „Ihr ſeid wohl durch und durch naß geworden!“ „Pah, das iſt es nicht.“ „Iſt Euch ſonſt etwas paſſirt?“ „Ein Verrückter! Der ehemalige Theolog! Der Schwimmer, wißt Ihr!“ „Was iſt es mit ihm?“ „Ich traf ihn — mitten in der Landſtraße, gerade vor der Brücke.“ Es war ein bekannter „Vor welcher Brücke?“ „Dieſſeits Laponen! Wo der Weg nach dem Heldenplatze rechts ab⸗ geht, wißt Ihr.“ „Und was that er da?“ „Er ſchien auf Jemanden zu warten. Als er mich kommen ſah — ich kam von Lapönen her — ließ er mich ruhig auf die Brücke treten. Als ich mitten darauf war, ſtand er auf einmal vor mir. Ich erſchrak bis in'’s Herz. Er war ſo lang, ſo blaß; ſeine Augen waren ſo ſtarr; der Himmel über uns war ſo ſchwarz. Die Brücke iſt ſo ſchmal, wie Ihr wißt.“ „Herr,“ ſchrie er mich plötzlich an, ‚wie können Sie ſich unterſtehen, bei dem Gewitter über dieſe Brücke zu gehen?“ „Sie gehen ja ſelbſt darauf, mein Herr — wollte ich ihm ſagen; aber er ſah mich auf einmal ſo entſetzlich an —“ „Da flogt Ihr zurück, Freund Lowski!“ „Nun, nun, Ihr hättet es auch gethan, und Ihr hättet nicht dabei gelacht, wie Ihr hier es wohl könnt, und wie der Unhold auch that.“ „Er lachte?“ „Recht höhniſch, und dann trat er auf die Seite und ſagte: ‚Sie können nun ruhig vorbeigehen.“ „Ich ging vorbei —“ „Aber nicht ruhig! Ihr lügt wohl, Freund Lowski?“ „Nicht lange, da begegneten mir drei Reiter. Sie müſſen von hier gekommen ſein.“ „Zwei Herren und eine Dame?“ „Zwei Herren und eine Dame! Sie waren hier?“ „Sie waren hier. Der Herr von Majewski aus Wangern mit Frau und Vetter!“ — MRZ W Itan „Ah, ah! Ei, ei!“ „Was verwundert Euch?“ „Hm, hm! Wiſſen Sie, was der Theolog iſt? Oder was er eigent⸗ lich war?“ „Was war er denn?“ „Er war Hauslehrer auf einem Gute in Maſuren.“ Mir wollte etwas klar vor den Augen werden. „Und was ſoll das?“ fragten die Anderen. „Was das ſoll? Die jetzige Frau von Majewski war ſeine Schülerin und ſchon als Kind ſo ſchön und ſo gefallſüchtig und übermüthig —“ Ein ſchwerer Donnerſchlag unterbrach ihn. Das Gewitter war endlich zu ſeinem vollen furchtbaren Ausbruch ge⸗ kommen. Auf einmal endlich. Die Blitze und die Schläge waren bisher nur vereinzelt geweſen, nur in jenen Pauſen auf einander gefolgt; der Regen hatte bald gepraſſelt, bald gegoſſen, dann wieder aufgehört. Jetzt fiel Blitz auf Blitz, Donner auf Donner, der Regen goß in Strömen ohne Unterlaß. Der Aufruhr der entfeſſelten Elemente war da. Und er war da, nicht bloß oben in der Luft. Von der See kam donnernd und dröhnend das Schlagen und Brauſen und Toben der Wogen herüber, und ſie ſchlugen und tobten unaufhörlich und übertäubten den Donner und die Erde erzitterte unter ihnen bis in das Land hinein. Die Erde, die ſtille, ruhige Erde, die Mutter und die Wiege und das Grab der Menſchen! Sie kann nur dulden und zittern. Auch nur in dem Erdbeben! An⸗ dere Elemente erregen auch da den Aufruhr in ihrem Innern. In den Räumen des Reſtaurationslokals war es ſtiller und ſtiller ge⸗ worden. (Schluß folgt.) Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) XI. Eindruck der Siege auf Deutſchland. Der Aufmarſch des deutſchen Heeres und die Kämpfe am 6. Auguſt hatten gezeigt, daß wir in drei weſentlichen Punkten den Franzoſen weit überlegen ſind: in der oberſten Führung, in der durchſchnittlichen Intelli⸗ genz und in der moraliſchen Kraft. Die oberſte Führung iſt bei dem 73jährigen Heldenkönig Wilhelm in den beſten Händen. Er hat einen Generalſtab um ſich, wie es in der ganzen Welt keinen mehr gibt. Der eine Name „Moltke“ wiegt Hunderte von franzöſiſchen Generalſtabsoffizie⸗ ren auf. Die Führer der drei großen Armeen: der Kronprinz von Preußen, der Prinz Friedrich Karl und General Steinmetz, haben im Jahre 1866 den großen Krieg kennen gelernt und ſich auf's Glänzendſte bewährt: ſie ſind Männer ohne Tadel, Männer von Einſicht, von Bildung, von Ener⸗ gie; das Blücher'ſche Vorwärts hängt ſich an ihren Namen; derſelbe er⸗ trägt keine „Rückwärts⸗Konzentration“. Der Kronprinz hat an dem Ge⸗ neral Blumenthal einen Generalſtabschef, welcher einem Moltke nachſtrebt und als jüngerer Mann den älteren einſt zu erſetzen beſtimmt zu ſein ſcheint. Und was für herrliche Männer ſind dieſe Korpsführer! Welch' geiſtige Kraft liegt in dieſen ernſten Phyſiognomieen! Hier geht der ein⸗ zelne Mann ganz auf in ſeinem Beruf, ganz auf in ſeiner Pflicht für ſeinen König, für die Ehre ſeiner Armee, für das Wohl ſeines Vaterlandes, ganz auf in dem Gedanken, daß der Sieg errungen werden müſſe, und wenn auch die Leichen des ganzen Korps ſammt dem Führer die Grund⸗ lagen des Siegesmonumentes bilden ſollten. In dem Lager dieſer Männer weiß man nichts von Gansleberpaſteten, von Champagnergelagen und feiner Damentoilette, aber um ſo mehr von alter und neuer Kriegführung, vom Studium der Kriegskarte, von Aufmerkſamkeit und Sorge für Pflicht⸗ erfüllung im ganzen Korps. Die Intelligenz im deutſchen Heere geht bis in die unterſten Grade hinab. Die Urſache hievon liegt theils in unſerem beſſeren Schulweſen, theils in unſeren beſſeren Heereseinrichtungen. Allgemeine Schulpflicht und allgemeine Wehrpflicht ſind die beiden Faktoren, auf welchen ſich Deutſchlands Größe und Stärke aufbaut. In Deutſchland, wo der Schul⸗ zwang eingeführt iſt, gibt es keinen Soldaten, der nicht leſen und ſchrei⸗ ben kann; in Frankreich, wo es keinen Schulzwang gibt, wo viele Ge⸗ meinden keine Schule beſitzen, viele Eltern die vorhandenen für ihre Kin⸗ der nicht benützen, können zum mindeſten 30 Prozent der Soldaten weder leſen noch ſchreiben. Hat man ja in Königsberg entdeckt, daß unter 130 kriegsgefangenen franzöſiſchen Offizieren 17 nicht ſchreiben konnten, wohl ſolche, die vom Gemeinen zum Offizier vorgerückt ſind! Nimmt man nun dazu noch die allgemeine Wehrpflicht, die in Frankreich nicht, in Deutſch⸗ land durchgängig eingeführt iſt, ſo ſinkt die Wage noch weit ſtärker zu unſeren Gunſten. Dort ſteht Unwiſſenheit an Unwiſſenheit, und zwar zu 30 Prozenten gerechnet die allerkraſſeſte; hier ſteht neben der Bildung einer meiſt tüchtigen Volksſchule der Privatdozent, der Aſſeſſor, der Stu⸗ dent, der Kaufmann. Das gibt dem ganzen Bataillon kräftigen Geiſt und Willen, gibt das ruhige, todesmuthige Vorwärts bei der Erſtürmung der ſchwierigſten Poſitionen, gibt jene Zähigkeit und Ausdauer in den gefahrvollſten Lagen, gibt jenes unerbittliche moraliſche „Muß“, wie es ſich in jenem Vers der Helden von Thermopylä gipfelt: „Fremdling, wenn Du nach Sparta kommſt, ſo melde unſeren Mitbürgern, Du habeſt uns hier liegen geſehen, treu und gehorſam den Geboten unſeres Vaterlandes.“ Man konnte in Deutſchland vielfach von ausziehenden Soldaten beim Ab⸗ ſchied von den Ihrigen die Worte hören: „Wenn die Franzoſen bis zu euch kommen, ſo ſind wir ſchon Alle todt.“ Davon weiß der franzöſiſche Soldat nichts. Er läßt ſich zu einem raſchen und hitzigen Angriff, zu einem ewigen Schießen und Knallen, in gedeckten Stellungen zu nachhal⸗ tiger Vertheidigung bringen; wenn aber einmal das Zünglein ſich neigt, wenn die Niederlage entſchieden iſt, ſo tritt alsbald eine ſo vollſtändige Demoraliſation ein, daß Hunderte und Tauſende die Gewehre wegwerfen und ſich entweder gefangen nehmen laſſen, oder ſich in eine wilde Flucht ergießen, bei der es tagelang keinen Halt, wochenlang keine Faſſung mehr gibt. Denn die franzöſiſche Armee entbehrt alles ſittlichen Gehaltes, die deutſche fühlt ſich getragen von den edelſten Motiven, aus welchen je ein Soldat das Schwert gezogen hat. Der deutſche Soldat weiß, daß ſeinem Vaterlande von Frankreichs Kaiſer und Volk auf die ſchändlichſte und fri⸗ volſte Weiſe der Krieg aufgezwungen worden iſt; daß ſein Vaterland, im Ganzen und Großen wie im Einzelnen bis zur kleinſten Familie hinab, im Fall der Niederlage einem namenloſen Elend entgegengeht; daß dieß nur dadurch, daß jeder Einzelne ſeine Pflicht thut, abgewendet, der Sieg errungen und Deutſchland dann zu einer Größe und Macht emporgebracht werden kann, wie es ſie ſeit ſeiner Exiſtenz nie beſeſſen hat. Alles deſſen iſt ſich der deutſche Soldat bewußt: da iſt kein Weichen, kein Fliehen mög⸗ lich; ſiegen oder untergehen — es gibt keine andere Loſung. Und wofür ſchlägt ſich der franzöſiſche Soldat? Für einen Kaiſer, der an der Spitze von Verſchwörern und Abenteurern ſteht; für eine Kaiſerin, die nur für Luxus und für Biſchofsmützen ſchwärmt; für einen vierzehnjährigen Kron⸗ prinzen, der es nicht erwarten kann, bis man die Mitrailleuſen abſchießt; für ein altnapoleoniſches Reliquienſtück, das man militäriſche Gloire nennt. Sind das ſittliche Mächte, die jeden einzelnen Mann zur höchſtmöglichen Kraftanſtrengung anſpornen? ſind das moraliſche Genien, welche ein Aus⸗ harren bis zum Tode zur freudigen Pflicht machen? ſind das jene wunder⸗ vollen Gebilde, um deren willen den Mund des ſterbenden Kriegers noch ein glückliches Lächeln umſpielt? Unſinn, nichts als Unſinn! Alſo vor⸗ wärts nach Paris! vorwärts von den Schlachtfeldern von Wörth und Spicheren zu neuen Siegen! vorwärts bis auf die Höhe des Montmartre, wo am Abend des 30. März 1814 der Heldenmarſchall Blücher ſtand und Paris zu ſeinen Füßen ſah! Jubel erſcholl in ganz Deutſchland bei der Kunde von den erſten Sie⸗ gen. In Berlin, in München, in Stuttgart war Alles voll von Begei⸗ ſterung. In Karlsruhe zogen gegen 3000 Männer noch am 6. Auguſt Abends 8 Uhr vor das Schloß und brachten dem Großherzog, dem national⸗ geſinnten, trefflichen Fürſten, donnernde Hoch. Entblößten Hauptes betrat er mit der Großherzogin, der Tochter des Königs von Preußen, das Por⸗ tal des Schloſſes, um die Siegesnachricht zu beſtätigen. Und als die lauten Hurrah und Hoch verſtummten, erhob er nochmals ſeine Stimme und ſprach: „Laßt uns vor Allem dem Allerhöchſten unſeren Dank dar⸗ bringen und das Lied anſtimmen: ‚Nun danket alle Gott!“é““ Die ganze endloſe Menge, welche von Minute zu Minute an Zahl wuchs, ſang in der Stille der dunklen Nacht das herrliche Danklied; Manche konnten es nicht ganz ſingen, weil Thränen ihre Stimme erſtickten. Nach dem Choral wurde noch die „Wacht am Rhein“ und die badiſche Volkshymne geſungen. Es war eine unvergleichliche Szene. Wie glücklich mochte ſich gerade dieſes badiſche Fürſtenpaar, gerade dieſes badiſche Volk fühlen, als es die Gewißheit hatte, daß die Ausführung jener barbariſchen Drohungen der franzöſiſchen Machthaber: „Baden und die Pfalz werden, wie einſt unter Melac, verwüſtet und ausgeplündert und ſelbſt die Frauen werden nicht verſchont werden“, vereitelt ſei; daß das ſchöne Vaterland unverſehrt, das Heiligthum der deutſchen Familie gewahrt bleibe! Nun entſpann ſich ein förmlicher Wetteifer in Akten der Wohlthätig⸗ keit. „Wenn unſere Truppen im Felde für uns bluten; wenn ſie eine feindliche Invaſion von unſeren Grenzen abhalten; wenn ſie die Schänd⸗ lichkeiten der afrikaniſchen und der europäiſchen Turkos von unſeren Städten, von unſeren Familien abwehren; wenn ſie durch ihre Schlachten, durch ihre Siege Deutſchland auf viele Jahrzehnte hinein Sicherheit verſchaffen: ſo wollen wir ihnen auch zeigen, daß das Vaterland ſolche Dienſte zu ſchätzen weiß“; dieß waren die Gedanken und Worte, welche wie ein elektriſcher Strom das ganze Deutſchland durchzitterten. Man hatte haupt⸗ ſächlich Dreierlei in's Auge zu faſſen: für die Verwundeten eine Menge von Lazarethen zu errichten, für die Geſunden Bekleidungs⸗ und Proviant⸗ gegenſtände herbeizuſchaffen, für die bedürftigen Familien verheiratheter Soldaten, ſowohl während des Krieges als auch, im Fall der Ernährer umkommt, nach dem Kriege dauernd zu ſorgen. Man hatte die Erfahrung gemacht, daß die Anhäufung vieler hundert Verwundeten in einem einzigen Lazareth die Sterblichkeit ungeheuer vermehrt, und daher auf Herſtellung einer großen Anzahl kleinerer Lazarethe, welche je 100 — 200 Mann auf⸗ nehmen können, Bedacht genommen. Dieſe wurden in Städten, wo gün⸗ ſtige Räumlichkeiten, ärztliche und andere Kräfte vorhanden waren, auch die geſundheitlichen Verhältniſſe, Klima, Luft, nichts zu wünſchen übrig ließen, errichtet und durch die ab⸗ und zuführenden Eiſenbahnen raſch be⸗ völkert. Eigene Sanitätszüge, mit Aerzten, Wärtern, Diakoniſſinnen wohl verſehen, fuhren in die Nähe der Schlachtfelder, holten die Verwun⸗ deten ab und vertheilten ſie in die Lazarethe. Aber auch die Geſunden brauchten Unterſtützung. Je weiter ſie in Frankreich eindrangen, deſto ſchwieriger wurde die Verpflegung, und mit Beginn des Herbſtes machte ſich für die Bivouakirenden das Bedürfniß an Erwärmungsmitteln, an wollenen Socken, Unterwämmschen, Unterbeinkleidern, Leibbinden in hohem Grade geltend. Die Korreſpondenzkarten unſerer wackeren Soldaten und die Briefe unſerer ſorgſamen Generale drückten vielfach ſolche Wünſche aus. Neben Sendungen von Rum, Cognac, Kaffee, Reis, Zucker, Schin⸗ ken, Zwieback gingen Hunderttauſende von Cigarren, Centner von Tabak als Gruß von der Heimat über den Rhein. Mit großem Ernſte mußte auch die Unterſtützung der Hinterbliebenen betrieben werden. Von dieſen mußten die bedürftigeren Familien, vom Tage des Ausrückens ihres Er⸗ nährers an, wöchentliche Geldunterſtützungen erhalten, deren Größe ſich nach der Zahl der Kinder bemaß, und falls der Familienvater im Felde umkam oder arbeitsuntüchtig wurde, mußten die Hinterbliebenen aus einem beſonderen Unterſtützungsfonds regelmäßige Auszahlungen bekommen. Den Vater, welcher auf dem Schlachtfelde im Sterben lag, ſollte nicht die kum⸗ mervolle Frage vollends niederdrücken, woher ſein Weib und ſeine Kinder Brod und Kleidung erhalten werden; er ſollte wiſſen, daß der Staat, daß die Gemeinde, daß alle ſeine Mitbürger für ihn einſtehen und an den Seini⸗ gen Vaterſtelle vertreten. Für all' dieſe Bedürfniſſe konnte der Staat aus ſeiner ohnedieß ſehr in Anſpruch genommenen Kaſſe nicht ſorgen. Hier mußte die Privatwohl⸗ thätigkeit eintreten, hier mußte ein reger, dankbarer, aufopfernder Gemein⸗ ſinn alle Schichten der Bevölkerung durchdringen und ſich in Werken der Liebe äußern. Niemals, ſo lange es eine Geſchichte gibt, hat ſich der Wohlthätigkeitsſinn des deutſchen Volkes in ſo glänzendem Lichte gezeigt, wie in dieſem Kriege, und auch hieraus ſieht man, wie das ganze Herz des Volkes bei dieſem uns aufgedrungenen Kriege iſt. Da gibt es von Königsberg bis Lörrach keine Stadt, in manchen Gegenden kaum ein Dorf, in welchen nicht ein Sanitätsverein, ein Hülfsverein, ein Zweigverein organiſirt iſt, welcher Aufrufe zur Unterſtützung erläßt, Beiträge von Haus zu Haus einſammelt,⸗Erwärmungsſtoffe und Proviant entgegen⸗ nimmt, Gelder unter die armen Familien vertheilt oder armen Soldaten nachſchickt, ganze Kiſten von Waaren an das Centralkomite des Landes zur weiteren Beſorgung abſendet. Und da der Gütertransport in ſolchen Zeiten ein ſehr ſchwieriger iſt, ſo gehen die reichbepackten Kiſten auf Fracht⸗ fuhrwerken, von kundigen Leuten geführt, auf den Kriegsſchauplatz, und auf einmal ſehen die Soldaten an der Moſel, welche ſeit ein paar Tagen keine Cigarre mehr im Munde gehabt hatten, ſtattliche Frachtwagen in ihrem Lager anfahren, hören von den Führern die ſüßen Laute der Hei⸗ mat, vernehmen von den reichen Schätzen, die alle für ſie beſtimmt ſind, und feiern eine Art Chriſtbeſcherung. Das freut, das ſpornt, das zündet. „Deutſchland über Alles!“ ruft die ganze Lagertruppe. Und damit iſt die Sorge der Heimat noch nicht erſchöpft. Dieſer oder jener Soldat hat ſich in der Schlacht ganz vorzüglich ausgezeichnet, hat die erſte Kanone, die erſte Mitrailleuſe, den erſten Adler erobert, hat ſonſt durch Hingebung, Tapferkeit, Einſicht Großes geleiſtet. Er wird von ſeinem Führer ein ehrendes Kreuz dafür bekommen. Aber die Heimat will ihm auch noch ein anderes Andenken geben. Auf's Neue werden Beiträge eingeſammelt und ſolchen wackeren Männern Belohnungen von 100 Thalern, von 100 Gulden ausgeſetzt, die bei dem Kriegsminiſterium ſeines Landes deponirt werden. Sodann brauchen die Verwundeten in den Lazarethen nicht bloß leibliche, ſondern auch geiſtige Pflege. Auch an die Befriedigung dieſes Bedürfniſſes wird gedacht. Nicht nur daß eine ausreichende Anzahl von Feldgeiſtlichen und Felddiakonen den Truppen mitgegeben werden, welche den Gottesdienſt zu beſorgen, die Sterbenden und Verwundeten auf dem Schlachtfeld und deſſen Umgebung aufzuſuchen, ihre letzten Wünſche aufzunehmen, ihre Korreſpondenz zu vermitteln haben: es werden in Privatkreiſen ganze Bibliotheken von Zeitſchriften und Büchern geſammelt und an die Lazarethe vertheilt, damit die Verwundeten zu ihrer Tröſtung und zu ihrer Unterhaltung eine paſſende, anſprechende Lektüre haben oder ſich vorleſen laſſen können. Auch ſolche Gaben wurden mit großem Dank angenommen. Um zu ermeſſen, in welchem Grade die Privatwohlthätigkeit eingegriffen hat, iſt es intereſſant, zu erfahren, welch' reiche Beiträge von einzelnen Städten in den Hauptdepots eingelaufen ſind. Gleich zu Anfang des Krieges hat Hamburg folgende Sendung in das Depot zu Mainz abgehen laſſen: 55,000 Flaſchen Rothwein, 3800 Flaſchen Portwein, 11,000 Pfd. gebrannten Kaffee, 500 Pfd. Thee, 17,000 Pfd. Zucker, 25,000 Pfd. Reis, 12,000 Pfd. Sago, 6000 Pfd. Backobſt, 2000 Pfd. Rauchfleiſch, 10,000 Pfd. Schinken, 150 Kiſten Citronen, 1500 Doſen Fleiſchextrakt, 50,000 Stück Cigarren. Und die Schweſterſtadt Bremen ſandte in das Depot zu Mannheim Folgendes: 60,000 Flaſchen Rothwein, 15,000 Flaſchen Cognac, Portwein ꝛc., 5000 Flaſchen Porterbier, 600,000 Stück Cigarren, 1200 Pfd. Rauchtabak, 3000 Pfd. gebrannten Kaffee, 1000 Stück Schinken, 20,000 Pfd. Reis, 20,000 Pfd. Sago, 10,000 Pfd. Zucker. Ja, ein einziges bremer Haus unterzeichnete für Unterſtützungszwecke 20,000 Thaler. Was in dieſer Beziehung in Frankreich geſchah, iſt ſo viel als nichts. Man iſt ja dort längſt gewohnt, für Alles, was geſchieht, für Regen und Sonnenſchein die Regierung und ſpeziell den Kaiſer verantwortlich zu machen. Dieſe Stellung einer zweiten Vorſehung wollte Napoleon in Frankreich einnehmen; er mußte alſo auch die Konſequenzen davon tragen. Sie war bloß im Glück angenehm, im Unglück gefährlich und erdrückend. Die Bevölkerung kümmerte ſich um das Schickſal der Armee nicht zu viel; ſie ſtaunte, ſie jammerte, ſie fluchte über die Preußen; alles Uebrige überließ ſie dem Kaiſer und ſeinen Miniſtern; von Opferfähigkeit, von einem Zuſammenſtehen der Bürger zur Linderung der Noth war keine Rede; dafür ließ man die Regierung ſorgen. Von Noth wußten die Pa⸗ riſer freilich nicht ſo bald etwas; ſie gaben ſich noch am 6. Auguſt einem tollen Siegestaumel hin. Man wußte die Einnahme von Weißenburg, behauptete aber als zuverläſſigſte Nachricht, Mac Mahon, welcher bereits zum Herzog von der Pfalz («Duc Palatinꝰ) gemacht wurde, habe die Offenſive ergriffen und einen Sieg errungen. Jedermann ſprach von dem Sieg. Um ein Uhr ſtürzte ſich ein Haufe von etwa 50 Perſonen in die Börſe mit einer Fahne und unter fortwährendem Rufen: „Sieg! Sieg!“ An ihrer Spitze lief ein Mann in Uniform, welcher ein auf blauem Pa⸗ pier niedergeſchriebenes Telegramm in der Hand trug. Sofort wurde dieſes Telegramm mit lauter Stimme verleſen. Sein beglückender Inhalt war: „25,000 Gefangene! Landau in der Gewalt der Franzoſen! 50 Ge⸗ ſchütze erobert! Der Kronprinz von Preußen unter den Gefangenen!“ Das war ein Jubel! Das Telegramm wurde außen an der Börſe an⸗ geſchlagen. Innerhalb und außerhalb der Börſe wurde die Marſeillaiſe geſungen. Die Nachricht verbreitete ſich raſch durch ganz Paris. Die Hälfte der Stadt wurde beflaggt. Auf den Boulevards ſangen die Sänger der großen Oper die Marſeillaiſe und das Publikum ſang im Chor mit. Inzwiſchen waren einige Beſonnenere in die Bureaux der Miniſter ge⸗ gangen und erbaten ſich dort die Beſtätigung der Siegesnachricht. Die Antwort war, daß man nichts davon wiſſe, daß keine Nachricht von Be⸗ lang eingelaufen ſei. Als auch dieß bekannt wurde, ſchimpfte und tobte man; aber es half nichts, einen Sieg konnte man nicht hervorzaubern; man mußte ſich ſagen, daß man koloſſal angelogen worden ſei, wie es unter einer Regierung, welche die Lüge ſelbſt iſt, in einem Kriege, der mit lauter Lügen angefangen wurde, ja gar nicht anders ſein kann. Die Menge zog vor das Palais des Staatsminiſteriums, von deſſen Balkon Ollivier eine Anſprache an das Volk hielt und ſtrenge Beſtrafung der ſchuldigen Betrüger verſprach. Noch am Abend erſchien eine vom ganzen Miniſterrath unterzeichnete Proklamation, worin die Verhaftung des Schul⸗ digen angezeigt und geſagt wurde: „Im Namen des Vaterlandes, im Namen eurer Armee bitten wir euch, ruhig und geduldig zu ſein und die Ordnung aufrecht zu erhalten. Unordnungen in Paris wären gleichbe⸗ deutend mit einem Sieg der Preußen. Sobald eine beſtimmte Nachricht eingeht, mag ſie gut oder ſchlecht ſein, wird ſie euch unverzüglich mitge⸗ theilt werden. Seien wir einig! Haben wir in dieſem Augenblick nur einen Gedanken, ein Gefühl: den Triumph unſerer Waffen!“ Paris brachte die ganze Nacht in fieberhafter Aufregung zu. Was mochte wohl der Morgen des 7. Auguſt bringen! Das gab möglicherweiſe einen ſchlech⸗ ten Sonntag. XII. Eindruck der Niederlagen auf Paris. Der 7. Auguſt war ein Sonntag. Die Pariſer erwarteten Sieges⸗ nachrichten. Die Aufregung war fieberhaft. Da wurden mehrere De⸗ peſchen, die vom kaiſerlichen Hauptquartier aus Metz eingetroffen waren, nebſt einer Proklamation des Miniſterrathes angeſchlagen. Man ſtürzte auf ſie zu und las ſie. Sie lauteten: „Mac Mahon hat eine Schlacht verloren; Froſſard war genöthigt, ſich an die Saar zurückzuziehen. Der Rückzug ging in Ordnung vor ſich. Es kann noch Alles wieder in's rechte Geleiſe kommen.“ — „Die Nacht war ruhig. Ich werde mich in's Centrum der Poſition begeben.“ — „Die moraliſche Haltung der Truppen 20 = =E — = — = — — — — - harell, ſtürzte hlacht Der k in⸗ in's ppen hat nur ſehr unſichere Details über Mac Mahon. iſt vortrefflich. Man hat keine Nachrichten von Froſſard, der ſich doch dieſe Nacht in guter Ordnung zurückgezogen zu haben ſcheint.“ — „Man Man ſagt, daß meh⸗ rere Kavallerieangriffe (bei Wörth) ſtattfanden. Aber die Preußen hatten Mitrailleuſen, die uns großen Schaden zufügten.“ Das Amtsblatt be⸗ merkte bei Erwähnung des Rückzugs Froſſard'’s: „Es ſcheint faſt, der Feind will uns auf unſerem Territorium eine Schlacht anbieten, was große ſtrategiſche Vortheile für uns haben würde.“ Die Proklamation der Miniſter ſchloß mit den Worten: „Angeſichts dieſer ernſten Nachrichten iſt unſere Pflicht uns vorgezeichnet. Wir appelliren an den Patriotismus und die Energie Aller. Die Kammern ſind berufen; wir ſtellen den Fall der Dringlichkeit. Paris iſt in Vertheidigungszuſtand. Um die Aus⸗ führung der militäriſchen Vorbereitungen zu erleichtern, erklären wir den Belagerungszuſtand. Keine Schwäche, keine Zerſplitterungen! Hülfsmittel ſind unermeßlich. Kämpfen wir mit Feſtigkeit, und das Va⸗ terland wird gerettet ſein.“ Die Kaiſerin Eugenie war ſchon um 5 Uhr Morgens von St. Cloud in den Tuilerieen eingetroffen und erließ als Regentin folgende Proklamation, welche offenbar das Andenken an das Mädchen von Orleans wach rufen ſollte: „Franzoſen! Der Beginn des Krieges iſt für uns ungünſtig geweſen. Unſere Waffen haben eine Nie⸗ derlage erlitten. Seien wir dieſem Unfall gegenüber feſt und beeilen wir uns, ihn gut zu machen! Möge es unter uns nur eine Partei geben, der alle Franzoſen angehören; nur eine Fahne, die unſerer nationalen Ehre, möge uns vorangehen. Ich komme in eure Mitte. Treu meiner Miſſion und meiner Pflicht, werdet ihr mich als die Erſte bei jeder Ge⸗ fahr ſehen, wo es gilt, die Fahne Frankreichs zu vertheidigen. Ich be⸗ ſchwöre alle guten Bürger, die Hoffnung aufrecht zu erhalten. Dieſelbe ſtören, wäre nichts Anderes, als mit unſeren Feinden konſpiriren.“ Der Miniſterrath war an dieſem Tage in Permanenz. Auch die Präſidenten des Senats und des geſetzgebenden Körpers, Rouher und Schneider, wur⸗ den berufen und zu ſeinen Berathungen beigezogen. Das Amtsblatt brachte in einer ſpäteren Ausgabe zwei Dekrete, wovon das eine die Kam⸗ mern auf den 11. einberief, das andere das Seinedepartement in Belage⸗ rungszuſtand erklärte. Dieß war für die eitlen, prahleriſchen Pariſer eine ſtarke Doſis auf einmal. Und doch war ſie noch durch eine hübſche Portion Waſſer ver⸗ dünnt, da der Miniſterrath die Nerven des pariſer Volkes nur zu gut kannte. Denn was es mit dieſem geordneten Rückzug Mac Mahon's, mit dieſer „vortrefflichen moraliſchen Haltung der Truppen“, mit dieſem Rückzug Froſſard's an die „Saar“, mit dieſen „ſtrategiſchen Vortheilen“ für eine Bewandtniß hat, wußte man im franzöſiſchen Hauptquartier ſo gut als im deutſchen. Man mußte dort wiſſen, daß der Rückzug Froſſard’s und Mac Mahon''s einer völligen Auflöſung glich; daß die Haltung der Truppen eine demoraliſirte war; daß Froſſard ſich nicht an die Saar, ſondern an die Moſel flüchtete; daß die ſtrategiſchen Vortheile „in unſe⸗ rem Territorium“ unmöglich noch bedeutender ſein konnten, als ſie Mac Mahon bei Elſaßhauſen, Froſſard auf dem Spicherenberg bei Saarbrücken hatte. Am 8. Auguſt veröffentlichte das Amtsblatt weitere Dekrete. Kammern ſollten nicht am 1I., ſondern ſchon am 9. zuſammenkommen. Die Bürger zwiſchen 30 und 40 Jahren ſollten in die Nationalgarde, die jungen Männer unter 30 Jahren, welche noch nicht in der Mobil⸗ garde ſtehen, in die Mobilgarde eingereiht werden. Im Miniſterrath wurde berathen, ob nicht ein Aufruf zur allgemeinen Bewaffnung, zu einer levée en masse wie in den Revolutionskriegen, erlaſſen werden ſolle. Da aber ein Aufruf der Abgeordneten der Linken die ſofortige Bewaffnung aller Bürger von Paris, das Komite der Oppoſitionsjournale die Bewaff⸗ nung aller Bürger von Frankreich verlangte, ſo wurde man im Miniſter⸗ rath ziemlich kühler in ſeinen Entwürfen; denn die allgemeine Bewaffnung hieß in ſolchen Zeiten nichts Anderes, als: Revolution. Dagegen ſuchte der Bericht des interimiſtiſchen Kriegsminiſters an die Kaiſerin den Zu⸗ ſtand der Hauptſtadt und der Armee in ein äußerſt hoffnungsvolles Licht zu ſtellen. Er zählte die bereits ergriffenen und projektirten Mäßregeln auf, um die Vertheidigung von Paris zu ſichern und die Lücken in der Bewaffnung auszufüllen. 1 den,“ ſagte er, „bald im Stande ſein, eine regelmäßige Belagerung auszuhalten. Die Lücken in der Armee könnten ſofort ausgefüllt werden, indem man 150,000 Angeworbene verſchiedener Waffen in's Feld ſtelle. Dieſe würden mit den Klaſſen von 1869, der Mobilgarde, der National⸗ garde und den freiwilligen Schützen zwei Millionen Vertheidiger aus⸗ machen. Flinten ſeien für ſie Alle bereit, und eine Million werde noch in Reſerve bleiben.“ Es waren große Zahlen, welche Herr Dejean auf⸗ marſchiren ließ. Nur ſchade, daß „die Mobilgarde, die Nationalgarde, die freiwilligen Schützen“ keine Soldaten ſind, ſondern, wenn je die Re⸗ gierung Gewehre ihnen in die Hand zu geben wagte, bewaffnete Civiliſten, die mit Pulver und Blei größtentheils auf einem ſehr geſpannten Fuße ſtehen. Mit ſolchen Millionen könnte jedenfalls auch Deutſchland aufwarten Die 1 Unſere „Die Forts und der Gürtel von Paris wer⸗ und eine neue VBölkerwanderung in's franzöſiſche Gebiet veranſtalten. Die deutſche Mobilgarde, Nationalgarde und freiwilligen Schützen wären viel⸗ leicht noch von einem ganz anderen Kaliber, als die franzöſiſchen. Als die Aufregung ſich nicht legte und die Pariſer immer neue Nach⸗ richten, immer neue Wahrheiten verlangten, da ließ der Miniſterrath am 8. eine neue Proklamation an den Straßenecken anſchlagen, die mit einem Geſtändniß anfing, das nur von ſolchen Perſonen gemacht wird, die ſich bewußt ſind, daß ihnen kein Menſch mehr etwas glaubt. Denn ſie fing mit den Worten an: „Jetzt, Franzoſen, haben wir euch die volle Wahr⸗ heit geſagt.“ Darauf kamen die bekannten franzöſiſchen Phraſen: „Jetzt iſt es an euch, eure Pflicht zu thun. Ein und derſelbe Ruf möge von allen Franzoſen von einem Ende Frankreichs bis zum andern ertönen! Möge das ganze Volk ſich erheben in Hingebung, um großen Kämpfen Stand zu halten! Einige unſerer Regimenter ſind erlegen, unſere ganze Armee iſt noch nicht beſiegt. Derſelbe Hauch der Unerſchrockenheit beſeelt ſie noch immer. Setzen wir der jetzt vom glücklichen Erfolge begleiteten Kühnheit des Gegners Zähigkeit entgegen, welche die Geſchicke beherrſcht! Ziehen wir uns auf uns ſelbſt zurück, und mögen die ‚Eroberer’ gegen einen Wall von menſchlichen Leichen anſtürmen! Wie es im Jahre 1792 und wie es bei Sebaſtopol geweſen, ſo mögen auch jetzt unſere Nieder⸗ lagen nur eine Schule der Siege ſein! Es wäre ein Verbrechen, auch nur einen Augenblick an der Wohlfahrt des Vaterlandes zu verzweifeln, und noch mehr, nicht zu derſelben beizutragen. Bleibt aufrecht alſo! aufrecht! Und ihr Einwohner des Centrums, des Nordens und des Sü⸗ dens, auf denen nicht die Bürde des Krieges laſtet, eilet mit einmüthi⸗ gem Elan euren Brüdern im Norden zu Hülfe! Möge Frankreich, das in Erfolgen einig geweſen, noch einiger ſein in der Zeit der Prüfungen! Gott ſegne unſere Waffen!“ Die Berufung der Kammern war zwar unter den obwaltenden Um⸗ ſtänden nothwendig, zugleich aber auch für die Regierung ſehr gefährlich; denn es ließ ſich denken, daß die linke Seite des geſetzgebenden Körpers, die ſogenannten Unverſöhnlichen, alle Schuld der Regierung zur Laſt legen, und alles Heil nur darin ſehen werden, wenn die Kammer ſelbſt oder vielmehr die Linke das Ruder ergreife. Schon jetzt zeigte ſich die Republik im Hintergrund, ſchon jetzt die proviſoriſche Regierung. Die höchſte Weisheit der franzöſiſchen Republikaner iſt die von 1792 und 1793. Das Wort „Konvent“ übt einen unwiderſtehlichen Reiz auf dieſe Leute, die nichts vergeſſen und ſehr wenig gelernt haben. So brach denn der 9. Auguſt an, und die Kammern wurden eröffnet. Die Miniſter verlaſen eine Erklärung, wonach die Regierung eine allgemeine Organi⸗ ſation der Nationalgarde, die Einverleibung eines Theils der Mobilgarde in die aktive Armee, die Einziehung der Altersklaſſe 1871 verlangte. Im geſetzgebenden Körper ging es ſtürmiſch her. Dem Miniſter Ollivier rief man während ſeiner Rede zu: „Rücktritt! Rücktritt!“ Der Abgeord⸗ nete Dejean, ein Sohn des altnapoleoniſchen Generals Dejean, bezeich⸗ nete als Urſache der Niederlagen die abſolute Untüchtigkeit des Generals en chef und forderte demgemäß, daß der Kaiſer das Kommando nieder⸗ lege, und daß der geſetzgebende Körper die Leitung der Angelegenheiten in die Hand nehme. Auch Favre fordert die Kammer auf, alle Rückſich⸗ ten auf das Staatsoberhaupt ſchwinden zu laſſen, deſſen Unfähigkeit er⸗ wieſen ſei. Keratry verlangte geradezu die Abdankung des Kaiſers, was dießmal noch nicht ohne Ordnungsruf von Seiten des Präſidenten abging. Clément Duvernois beantragte folgende Tagesordnung: „Die Kammer, entſchloſſen, ein Miniſterium zu unterſtützen, welches fähig iſt, die Landes⸗ vertheidigung zu organiſiren, geht zur Tagesordnung über.“ Dieſer An⸗ trag war offenbar darauf berechnet, das Miniſterium zu ſtürzen und die Gewalt in die Hände der entſchiedenſten Bonapartiſten zu bringen. Olli⸗ vier faßte ihn als Mißtrauensvotum auf und erklärte, dieſe Tagesordnung nicht annehmen zu können. Gleichwohl wurde ſie von der Kammer an⸗ genommen. Darauf wurde die Sitzung ſuspendirt, und bei ihrer Wieder⸗ eröffnung zeigte Ollivier an, daß das Kabinet abtrete, und daß die Kai⸗ ſerin unter Zuſtimmung des Kaiſers den Marſchall Palikao mit Bildung eines neuen Kabinets beauftragt habe. Auch draußen vor dem Palais Bourbon, dem Sitzungsgebäude des geſetzgebenden Körpers, herrſchte große Aufregung. Eine ungeheure Volksmenge hatte ſich vor dem Palaſt ver⸗ ſammelt. Militär marſchirte auf. Die Menge rief den Soldaten zu: „An die Grenze!“ Sie zerſtreute ſich erſt, als die Kavallerie auf ſie eindrang. Das Miniſterium vom 2. Januar, welches man als den Begründer einer neuen Aera des parlamentariſchen Regiments in Frankreich begrüßt hatte, war ſomit, nachdem es inzwiſchen verſchiedene, prinzipielle und perſönliche, Wandlungen durchgemacht hatte, am 9. Auguſt aufgelöst. Ollivier und der Herzog von Grammont, die leitenden Männer dieſes Kabinets, welche ſo entſchiedenen Antheil an dem Ausbruch des Krieges genommen hatten, traten, mit hübſchen Penſionen ausgeſtattet, wieder in's Privatleben zurück. Ollivier hatte ſich offenbar vom Kaiſer und ſei⸗ nen Kreaturen vollſtändig dupiren laſſen. Früher ein Abgeordneter der linken Seite und ein Vertheidiger des Satzes, daß Frankreich die Einheit Deutſchlands neidlos und wohlwollend hinzunehmen habe, ließ er ſich durch den Hof von Monat zu Monat mehr nach Rechts treiben und zum Advokaten der perſönlichen Intereſſen Napoleon's machen, bis er endlich gegen ſeine eigene Ueberzeugung der Kriegserklärung zuſtimmte. Scharf⸗ ſinn und Charakterfeſtigkeit hat er als Miniſter nicht gezeigt. Der Herzog von Grammont dagegen bewies ſich in der kurzen Zeit, in welcher er das auswärtige Miniſterium leitete, als eine Art Hausknechts⸗Miniſter. Eine andere Bezeichnung läßt ſich auf einen Menſchen nicht anwenden, der ſich von ſeinem Botſchaftspoſten zu Wien eigens zu dem Zwecke nach Paris verſchreiben ließ, um, ſobald es der Kriegspartei gelegen ſei, ohne alle diplomatiſchen Verhandlungen, ohne alle weiteren Umſtände Preußen die Kriegserklärung vor die Füße zu werfen und ſeinen Geſandten zum Hotel hinauszujagen. Mit einer Gewiſſenloſigkeit, um die ihn Wenige beneiden werden, übernahm Grammont dieſe Rolle, brachte den Krieg zu Stande, und als er aus den Niederlagen der franzöſiſchen Armee erſah, welch⸗ dummen Streich er gemacht habe, ſchob er im Jockeyklubb, dem Tummel⸗ platz der vornehmen Herren, alle Schuld auf den Kriegsminiſter Leboeuf, welcher auf ſeine Frage, ob denn auch ſeine Armee zum Kriege vollſtändig gerüſtet und bereit ſei, die Antwort gegeben habe: „überbereit“. Am 10. Auguſt hatte Graf Palikao ſein Miniſterium beiſammen. Es wurde mit Recht ein Miniſterium der Mameluken genannt; denn es wa⸗ ren lauter Bonapartiſten vom reinſten Waſſer. Palikao übernahm darin das Präſidium und das Kriegsdepartement. Die chineſiſche Expedition von 1860, wo er ſich ſchamloſe Plünderungen erlaubte, hatte ihm den Grafentitel eingetragen; aber die vom Kaiſer für ihn geforderte Dotation hatte der ſonſt ſo gefügige Senat verweigert, da er ſich doch ſchämte, einem Manne, den man offen als den „ſchlechteſten Kerl in Frankreich“ bezeichnete, nach ſolchen Thaten noch eine Nationalbelohnung zu geben. Das Handelsminiſterium übernahm Duvernois, welcher früher das kaiſer⸗ liche Leibjournal „Le Peuple“ redigirt hatte, in demſelben fortwährend das liberale Miniſterium Ollivier bekämpfte, und zuletzt auf deſſen An⸗ drängen eine Zeitlang vom Kaiſer ſcheinbar desavouirt wurde. Jerome David, das Haupt der ſogenannten Arkadier, welcher in der Kriſis vom Juli die Kriegserklärung dadurch beſchleunigt hatte, daß er Ollivier's Zögern für eine Verletzung der Ehre Frankreichs erklärte, wurde Miniſter der öffentlichen Arbeiten. Das Finanzminiſterium übernahm wieder Magne, von welchem man, während ſeiner früheren Verwaltung unter dem Mi⸗ niſterium Rouher, immer geſagt hatte, daß er die ungeheuren Schulden des kaiſerlichen Hofes aus der Staatskaſſe bezahle. Chevreau, der bis⸗ herige Polizeipräfekt, wurde Miniſter des Innern. Die anderen Departe⸗ ments wurden anderen, weniger hervorragenden Perſönlichkeiten zugetheilt. Die Spitzen dieſes Kabinets waren weniger nach dem Ausland, als gegen Paris gerichtet. Es war ein Miniſterium der Energie, der Rückſichts⸗ loſigkeit, der Kartätſchen. Napoleon wollte, während er bei der Armee 82 war, die Regierung in den Händen von Männern ſehen, die entſchloſſen waren, mit den Stürmen in der Kammer und mit der Revolte auf der Straße gleich kurzen Prozeß zu machen. Wenn aber die Unglücksfälle der Armee ſich wiederholten, wenn die militäriſche Lage ſich verſchlimmerte, wenn das Kaiſerthum an den Rand des Abgrundes kam: waren es auch dann noch die rechten Männer? konnten ſie ſich auch dann noch gegen die bis zur Siedhitze aufgeregte Volksmenge halten? Wenn ſie genug und zwar genug zuverläſſige Soldaten hatten, gelang es ihnen vielleicht; wenn nicht, unter keinen Umſtänden. Seit den grauen Zeiten des Königs Rehabeam, des Sohnes und Nachfolgers des weiberfreund⸗ lichen, luxuriöſen Salomo, hat das „Züchtigen mit Skorpionen“ ſein Mißliches. Mit dieſer Veränderung des Kabinets ging auch eine ſolche im Ober⸗ kommando vor ſich. Dieſes hatte bisher Napoleon inne. Er mochte ein⸗ ſehen, daß es eine ſchöne Sache iſt, ſeine Truppen zu befehligen, zum Siege zu führen und nach glänzendem Feldzug ſeinen Einzug in Paris zu halten; eine ſehr ſchlimme aber, einmal um das andere Mal geſchla⸗ gen zu werden, die Verantwortung für alle ſeine Marſchälle und Gene⸗ rale zu tragen und hintendrein in der Kammer auf offener Tribüne, unter dem Hohn des ganzen Landes, der „abſoluten Unfähigkeit und Untüch⸗ tigkeit“ bezichtigt zu werden. Er legte daher am 9. Auguſt das Ober⸗ kommando nieder und übertrug es Bazaine, dem Befehlshaber des dritten, bei Metz ſtehenden Armeekorps, der ſeinerſeits wieder dem General De⸗ caen ſeine bisherige Stelle übergab. Der Generalſtabschef Leboeuf, wel⸗ cher die Rolle eines franzöſiſchen Moltke ganz erbärmlich geſpielt hatte, wurde entlaſſen. Bazaine wurde Oberkommandant von ſämmtlichen fran⸗ zöſiſchen Streitkräften, und es mochte ſich fragen, ob die Marſchälle Mac Mahon und Canrobert ſich geduldig und gehorſam in ſeine Befehle fügen werden. Sein Ruf war nicht beſſer, als der Palikao’s. Der blutige Schatten des Kaiſers Maximilian von Mexiko knüpfte ſich an ſeinen Na⸗ men. Die Truppen, welche unter ihm in Mexiko gefochten, nannten ihn den „Stallknecht“, den „blutigen Schinder“, den „Herzog von Kakao“, Man ſagte von dieſem edlen Paar, dem Miniſterpräſidenten und dem Obergeneral: „Palikao plünderte in China und verſchacherte dann das Geplünderte; Kakao verſchacherte erſt den Kaiſer Maximilian in Mexiko und plünderte dann.“ In den Händen dieſer beiden, von allen Einſichts⸗ vollen, von allen Ehrlichen verachteten Männer lag nun Frankreichs letzte Hoffnung. Zu dieſen zwei Namen ſtimmte freilich ein dritter gar nicht harmoniſch. Der in Ungnade gefallene General Trochu wurde auf einmal aus ſeiner Verborgenheit hervorgeſucht. Im Jahre 1815 geboren, machte er, wie die Anderen alle, ſeine Schule in Afrika, war Adjutant des Mar⸗ ſchalls Bugeaud; ſpäter in der gleichen Stellung bei Marſchall St. Ar⸗ naud in der Krim, machte den italieniſchen Feldzug als Diviſionsgeneral mit und war 1867 Mitglied der Militärkommiſſion, welche Napoleon zur Berathung einer neuen Armeeorganiſation einſetzte. In dieſer Eigenſchaft bekämpfte er den militäriſchen Schlendrian und verfocht die Sache des Fortſchritts, ſprach Lob und Tadel ohne Rückſicht auf Freund und Feind ſchonungslos aus und ſtieß dadurch bei Napoleon und den vielen alten und unfähigen Generalen, die nur bei dem Schlendrian fortmachen konnten, gewaltig an. Sein Buch: „Die franzöſiſche Armee im Jahre 1868“, von welchem ſchon 19 Auflagen erſchienen ſind, machte die Sache noch ſchlimmer, erwarb ihm aber in der Armee und dem Volk den Ruf eines kenntnißreichen Offiziers. Er empfahl darin das preußiſche Wehrgeſetz, beſonders die Or⸗ ganiſation von Armeekorps im Frieden, die Abhaltung von jährlichen Herbſtübungen und Anderes. Ueber die vielgerühmte Unübertrefflichkeit des franzöſiſchen Soldaten ſprach er ein treffendes Wort: „Man muß ſich hüten, dem Soldaten beſtändig vorzuſagen, daß Tapferkeit ſeine ange⸗ ſtammte Tugend ſei, Dank welcher er den Feind überall und immer ſchla⸗ gen werde. In Wirklichkeit ſind unſere Soldaten, wie alle Menſchen, von einem lebhaften, tiefen und natürlichen Trieb der Selbſterhaltung beherrſcht. Unſere Soldaten operiren vorwärts mit unvergleichlicher Tapfer⸗ keit und Elan, aber ſie werden manchmal in Unordnung zurückgeführt. Dieß geſchieht beſonders dann, wenn ihnen ihre Anführer ungeſchickter⸗ weiſe die Ueberzeugung beigebracht haben, daß ſie ohne Aufbietung ihrer Kräfte über den Feind triumphiren werden, dieſer aber feſt, zäh, wohl vorbereitet und entſchloſſen iſt, nicht zu weichen.“ Solch' ketzeriſche Ge⸗ danken wurden nicht gern geſehen. Dazu kam noch ſeine politiſche Ge⸗ ſinnung. Die Einen rechneten ihn zu den Orleaniſten, die Andern zu den Republikanern; jedenfalls war er ein Freund und Günſtling des früheren Miniſters und jetzigen Abgeordneten Thiers. Der Ruf eben dieſes Mannes war in den letzten Tagen bedeutend geſtiegen. Denn er war der Einzige geweſen, welcher in der Sitzung vom 16. Juli vor dem Krieg gewarnt und den Miniſtern zugerufen hatte, ſie werden dieſen über⸗ eilten Schritt nur gar zu bald zu bereuen haben. Die Erfolge hatten ihm Recht gegeben, und ſo ſtand er jetzt als ein kluger und weiſer Mann, als ein politiſcher Wetterprophet da. Er fühlte ſich auch und ſagte in der Sitzung vom 11. Auguſt mit Genugthuung: „Als ich vor einigen Wochen Sie dringend bat, nochmals reiflich zu erwägen, ob der Krieg zu erklären ſei, ſagte ich nicht, daß Frankreich nicht bereit ſei, weil ich es nicht ſagen durfte. Heute darf ich es eingeſtehen. Die Ueberzeugung, daß Frankreich nicht ſchlagfertig ſei, war für mich einer der wichtigſten Gründe gegen den Krieg. Darum hat mich Ihr Votum für den Krieg ſo ſehr geſchmerzt; darum vergrößert ſich mein Schmerz von Tag zu Tag. Die Vorbereitungen waren ungenügend und die Leitung eine vollſtändig unfähige.“ Dabei iſt übrigens wohl zu bedenken, daß Thiers an dieſem Kriege gewiß eben ſo ſehr ſchuld war, als Napoleon und ſeine Miniſter. Denn es gibt in ganz Frankreich kaum einen unverſchämteren Schreier und Hetzer zum Krieg gegen Deutſchland, als Thiers. Es iſt entſchieden falſch, Napoleon als den alleinigen Urheber anzuſehen und das franzöſi⸗ ſche Volk als völlig unſchuldig von ihm zu trennen, wie man dieß zum großen Nachtheil Deutſchlands in den Jahren 1814 und 1815 gethan hat. Das franzöſiſche Volk und ſeine Vertreter, die Linken wie die Rech⸗ ten, haben ſeit Jahrzehnten, wie Miniſter Thiers 1840, nach der Rhein⸗ grenze geſchrieen, und durch ihr fortwährendes Geſchrei, Frankreich ſei durch Sadowa gedemüthigt und brauche zur Wiederherſtellung ſeines Preſtige einer glänzenden Revanche, Napoleon eben ſo ſehr in den Krieg hineingetrieben, wie die bezahlten Chauviniſten. Auch jetzt tadelte er nicht den Krieg überhaupt, ſondern nur den ſchlecht vorbereiteten und ſchlecht geführten. Seinem Einfluß war es zuzuſchreiben, daß Trochu am 12. Auguſt zum Befehlshaber eines bei Chalons zu bildenden 12. Korps, am 17. zum Gouverneur von Paris und zum Oberbefehlshaber aller dortigen Streitkräfte, an die Stelle des abgeſetzten Marſchalls Baraguay d'Hilliers, ernannt wurde. Die Noth mußte groß ſein, wenn die Macht⸗ haber zu dieſer Wahl ſchritten, denn damit war die Einheit des Kom⸗ mandos in Paris vernichtet, im Fall einer Revolution das Miniſterium waffenlos. (Fortſetzung folgt.) — — — — n l un au Einer der ſich ſelbſt gewonnen hat. Eine Geſchichte aus Amerikas Sklaventagen wiedererzählt von Es war im Jahre 1848, als ich in Geſchäften den Miſſiſſippi hinauf⸗ ing. Richter Underwood von Kentucky und Henry Clay befanden ſich unter vielen andern hervorragenden Amerikanern, an Bord. „ Das iſt eine zähe Geſellſchaft, die da von Natchez heraufgekommen iſt,“ bemerkte der Schiffsclerk, welcher gerade an Deck kam, als wir in die Kajüte hinabſteigen wollten, „die ſpielen ſtark und hoch.“ „Laßt uns das ein Weilchen mit anſehen!“ ſagte hierauf der Richter, und wir gingen in den Salon. Es waren hier zwei Geſellſchaften, die ſpielten. An einem der Tiſche ſaßen vier Perſonen, die von einer großen Menge Neugieriger umgeben waren, und da wir annehmen konnten, daß das die Leute waren, von denen vorhin der Buchführer des Dampfers ſprach, ſo vergrößerten wir die Gruppe der Zuſchauer. Man ſpielte das ſogenannte „Twenty deck poker» und das Geld ging mit entſetzlicher Schnelligkeit von einer Hand in die andere. Einer der Spieler, ein Mann von mittleren Jahren, deſſen Geſicht die Spuren großer Leidenſchaftlichkeit trug und der, wie ich ſpäter erfuhr, Beſitzer einer Baumwollenplantage war, hatte ſoeben ſeinen letzten Dollar geſetzt und forderte ſeinen Gegner auf, die Karten zu zeigen. Er hatte vier Königinnen, wogegen ſein vis-à-vis vier Könige auflegte. Und der Baumwollenpflanzer hatte keinen Cent mehr in der Taſche. Er ſtand auf und es ſchien, als wolle er den Tiſch verlaſſen. „Sind Sie total ‚fertig“, Colonel?“ fragte Derjenige, welcher vorhin die vier Könige ausgeſpielt hatte. „Total — bis auf den letzten Picayune!“ „Geben Sie mir Ihre Note und ich leihe Ihnen Geld.“ „Nein,“ antwortete der Pflanzer mit einem Fluch, „ſo todt bin ich noch nicht. Wo iſt Wackman?“ „Hier, Maſter!“ antwortete ein wohlgebauter Neger, der, ſeines Herrn Wink gewärtig, an der Thüre ſtand. „Wackman, bring' das Mädchen und den Jungen herunter, die ich in Natchez gekauft habe! — Und ihr Herren wartet wohl eine Minute mit dem Spiel, ich habe noch etwas einzuſetzen.“ Der Neger ging und kehrte gleich darauf mit dem „Mädchen und Jungen“ zurück. Beſagtes „Mädchen“ war eine hübſche Mulattenfrau von vielleicht fünfunddreißig Jahren, und der „Junge“ war ihr Sohn. Der Junge mochte zehn Jahre alt ſein; ſein Geſicht war etwas heller, als das ſeiner Mutter, und ſeine Körperformen erſchienen tadellos. „Sehen Sie her, meine Herren,“ ſagte der Pflanzer, „hier iſt ein ſo hübſches Niggerpaar, als man nur auftreiben kann. Ich habe achthun⸗ dert Dollars dafür bezahlt — wer gibt ſechshundert?“ „Warum verkaufen Sie ſie nicht einzeln?“ fragte Jemand. „Es geht nicht,“ antwortete der Pflanzer achſelzuckend. „Das ‚Mädel' hat geſchworen, ſich das Leben zu nehmen, wenn ſie von ihrem Jungen getrennt werde, und ihr früherer Herr verſicherte, daß ſie Wort halten werde. Aber ſeht ihr denn nicht, daß das Frauenzimmer allein mehr werth iſt, als ich für Beide verlange? Nun, was ſagen Sie? Wollen Sie ſie zu ſechshundert Dollars?“ H Der Eigenthümer des Menſchenfleiſches wartete einige Sekunden und fuhr fort, als er keine Antwort erhielt: „Ich muß das Geld haben, und wenn es nicht anders ſein kann, ſo würfeln wir ſie aus. Zwanzig Dollars das Loos und nur dreißig Looſe für das Paar. Kommen Sie, meine Herren, laſſen Sie mich die „Farbe Ihrer Goldſtücke“ ſehen. Wer zuerſt nimmt, würfelt zuerſt.“ Hier war eine Unterhaltung und eine Ausſicht auf Gewinn gleich⸗ zeitig: Dinge, die in Amerika im Allgemeinen und auf einem Miſſiſſippi⸗ dampfer insbeſondere eine große Attraktion ausüben. Die drei Spieler am Tiſche des Baumwollenpflanzers nahmen Jeder zwei Looſe, dann betheiligten ſich die Zuſchauer, und zwanzig Looſe waren ſo ſchnell ver⸗ kauft, als nur der Eigenthümer der beiden Sklaven das Geld einſtreichen und die Namen niederſchreiben konnte. Dann ging das Geſchäft lang⸗ ſamer. Der Pflanzer ſelbſt nahm zwei Looſe, worauf ſich ſeine Kame⸗ raden entſchloſſen, auch noch je eines zu nehmen, und dann fanden ſich noch zwei Perſonen unter den Zuſchauern, die ihre Ausſichten auf Gewinn durch den Ankauf von noch zwei Looſen verdoppelten. „Nur noch zwei Looſe, meine Herren!“ — Clay ſprach einen Augenblick abſeits mit dem Richter, dann ging er auf den Tiſch zu und warf zwei Zehndollars⸗Goldſtücke hin. „Wie iſt der Name?“ „Schreiben Sie den jener Mulattenfrau auf!“ „Was? — den des ‚Mädels“ ſelbſt?“ „Ja. — Sehen wir, ob ſie Glück hat!“ „All right! — Ein Loos für Ninette!“ Ehe der Pflanzer die Anweſenden noch einmal auffordern konnte, ihm das letzte Loos abzunehmen, legte Richter Underwood zwanzig Dollars auf den Tiſch und ſagte in ſeiner trockenen Weiſe: „Das iſt für den Jungen!“ „Gut!“ ſchrie der Eigenthümer, „hier iſt ein Loos für Tommy, und jetzt iſt der Verkauf geſchloſſen. Wo iſt der Clerk?“ Hier!“ y/ o — . — — . „Haben Sie Blanquets für Sklavenverkauf an Bord?“ „Dann füllen Sie eines aus für dieſe Beiden — für Ninette und Tommy — und laſſen Sie einen Platz offen, wo man den Namen des Ge⸗ winners hineinſchreiben kann. Und nun zu den Würfeln, meine Herren!“ Man brachte Würfel, und das Ausſpielen begann. Es waren drei Würfel vorhanden, und jeder Loosinhaber hatte das Recht, dreimal zu werfen. In den erſten zehn Spielen war 36 die höchſte Zahl. Das elfte ergab 42 Augen. Dann kamen kleinere Nummern heraus bis zum einundzwanzigſten Spiel, bei welchem Jemand 49 warf. Jetzt herrſchte eine allgemeine Aufregung. Die Zahl 49 war ſchwer zu übertreffen. Die niedrigſte Nummer, welche geworfen werden konnte, war 9 und die höchſte (ſechsmal 9) war 54; das machte den Durch⸗ ſchnittswurf 31 ½, und bei einhundert Würfen mußte die Mehrzahl ſtets unter 32 bleiben. Und wieder raſſelten die Würfel im Becher, aber die Nächſten warfen niedrig. Der achtundzwanzigſte Wurf gehörte dem Dampfboot⸗Sekretär, welcher ſoeben mit dem Dokument zurückgekehrt war, und er warf 50. Das Spiel ſtand auf ſeiner Höhe. . „Komm', Ninette, jetzt biſt Du daran!“ Die Frau wankte zum Tiſch; ſie zitterte und preßte ihre rechte Hand auf's Herz. Niemand wagte, ein Wort laut werden zu laſſen, man hörte nichts, als das Arbeiten der Dampfmaſchine. „Will der Herr, der das Loos gekauft hat, nicht für mich werfen?“ fragte ſie mit bebender Lippe, mit einem weichen wohlklingenden Ton und 9 im beſten Engliſch. „Laſſen Sie Ihren Sohn für ſich ſpielen,“ antwortete Henry Clay langſam, „er hat mehr Glück wie ich!“ Tommy trat vor und nahm den Becher; die Hände ſeiner Mutter aber falteten ſich, und ihre Lippen bewegten ſich in einem ſtillen Gebet. Der Junge zitterte wie Espenlaub. Welche Welt voll Glück oder Weh lag in dieſem Becher! — Er hielt das verſiegelte Buch des Schickſals in der Hand, in welchem ſein und ſeiner Mutter Geſchick verzeichnet war, und es ſollte ihm aufgeſchlagen werden nach dem Ausſpruch eines todten, beinernen Würfels. Hier hätte auch ein Stärkerer gezittert! Er rührte den Becher und warf die Würfel auf den Tiſch. Drei Aß! Einen Moment ſtarrte er wie geiſtesabweſend auf die drei ſchrecklichen, einfachen ſchwarzen Punkte, dann ließ er den Becher fallen und taumelte vom Tiſch zurück. „Wirf noch einmal, Tommy!“ ſagte der Pflanzer. „Es iſt nicht nöthig, Maſter, ich kann nicht mehr über 50 werfen.“ „Aber Du mußt noch für Dich ſelbſt ſpielen, mein Junge!“ „Ja,“ ſchrie der Richter, „das verlorene Spiel war das Deiner Mutter. Nun wirf für Dich ſelbſt — wirf für das Loos, das ich für Dich bezahlt habe! Geh', faß ein Herz, und möge Dir der Himmel helfen!“ Es war das freilich hier an Bord durchaus keine Geſellſchaft religiös angeregter Menſchen, aber trotzdem wurde der warme Wunſch des Richters faſt von allen Lippen mit einem „Amen“ beantwortet. Und der Junge trat wieder zum Tiſch und nahm den Becher. Seine Lippen waren feſt geſchloſſen, aber das nervöſe Zittern von vorhin hatte ihn verlaſſen. Es herrſchte eine athemloſe, faſt peinliche Stille im Salon, und die Anweſenden hörten einen Moment nicht einmal mehr das Arbeiten der Maſchine, ſondern nur das Raſſeln der Würfel im Becher, und jetzt klapperten ſie auf den Tiſch. „Fünf — fünf — ſechs, macht ſechzehn!“ annoncirte der Pflanzer und ſtrich die Würfel zuſammen. Die Würfel raſſelten zum zweiten Male und fielen. „Sechs — ſechs und eine Fünf. Gut, das macht ſiebenzehn!“ Der Junge war aſchfahl im Geſicht wie eine Leiche, als er den Becher für den letzten Wurf aufhob, und ſeine Mutter lehnte, einer Ohnmacht nahe, an einer der eiſernen Stützen des Oberdecks. Endlich — und das Schickſalsbuch war aufgeſchlagen! „Drei Sechſen, macht achtzehn, und das ſind zuſammen 51! Tommy, mein Junge, Du haſt den Trumpf ausgeſpielt. Und nun, Herr Buch⸗ führer, füllen Sie den Namen aus, und ich unterſchreibe das Ding in Gegenwart dieſer Zeugen!“ Die nun folgende Szene kann man ſich beſſer vorſtellen, als ich im Stande bin, ſie zu beſchreiben. Letzthin habe ich von Richter Underwood gehört; er iſt geſund und wohl, hat ſich aber längſt aus dem Geſchäfts⸗ leben zurückgezogen. Ninette iſt ſeine Haushälterin geworden und Tommy der treueſte Diener, den er im Leben gehabt hat. Den Interventionslüſternen in's Stammbuch. Das Kind und die Rette. Harmloſe Fabel von Ernſt Eckſtein. Ich ſchritt, ein Kind im leichten Lenzgewande, Durch meiner Heimat glanzumfloſſ'nes Thal, Und ſonnte mich am riedbewachſ'nen Strande. Er glomm ſo hold, der frühlingsgold'ne Strahl! Sie blühten, ach! ſo wonnevoll im Haine, Die Blumen blau und purpurn ohne Zahl! Da zuckt es auf in feuergleichem Scheine ... Ein derber Griff erſchüttert mein Genick, Und wirft mich auf die moosbedeckten Steine. Es grinzt mich an mit hohnerfülltem Blick: „Die Kette her!“ ſo donnert's mir entgegen; Ich zitt're ſtumm; ich ahne mein Geſchick! Die Kette .. .! Ach! mit ihrem letzten Segen Hat einſt die Mutter ſterbend ſie geweiht . . . Wie pocht mein Herz in peinbeklomm'nen Schlägen! Er zückt den Dolch . . . o Gott! Barmherzigkeit! Winkt keine Rettung rings im weiten Runde? ... Ha! Gott der Güte, ſei gebenedeit! Zwei Wand'rer nah'n . . . o troſtesreiche Stunde! Sie dulden's nicht! Sie enden meine Qual! .. . Und „Hülfe! Hülfe!“ tönt's von meinem Munde. Sie nah'n . . . und ſeh'n den blankgeſchliff'nen Stahl, Und ſeh'n den Raub ... und ſchmunzeln voll Behagen: Was kümmert's uns? Wir halten uns neutral!!“ „ Ich aber lag auf's kranke Haupt geſchlagen, Und fluchte meiner allzuſchwachen Fauſt, Und goß den Zorn in thränenvolle Klagen. .. . . . . Der Strom der Zeit verſprudelt und verbraust: Ich ward ein Mann, die Kraft erhob die Schwingen, Dem Adler gleich, der durch die Wolken faust. ſch ließ mein Schwert am Eiſenſchild erklingen, ch warf das Beil, die Lanze und den Stein, ſch zwang den Wolf im kunſtgerechten Ringen. 2 D G◻ S J J .. . So ſchritt ich wieder träumend durch den Hain: Da trifft's, wie einſt, von hinten mich im Nacken, Und hackt, wie einſt, mit Geierklauen ein. „Den Mantel her!“ ſo brüllt's aus vollen Backen; Ich ſchüttle mich, er taumelt an den Grund, Daß alle Knochen ihm am Leibe knacken! — Ja wohl, er iſt's, der meuchleriſche Hund, Der einſt mein theures Kleinod mir entriſſen ... Ein wilder Fluch entröchelt ſeinem Mund! Er packt mein Knie mit wuthentbrannten Biſſen, Da wettert meine Fauſt ihm in's Geſicht, Und Kinn und Kiefern ſind ihm eingeſchmiſſen! Blaß liegt er da, der jammervolle Wicht . . . Vor gelbem Ekel krümmt ſich meine Seele, Souſt ſchleift' ich ihn am Schopfe vor Gericht! Doch ſieh', was gleißt und blitzt an ſeiner Kehle? Sei mir gegrüßt, du vielgeliebter Schmuck, Mit dem ich neu auf ewig mich vermähle! Ein kühner Griff, ein raſchgeriſſ'ner Ruck, Ein Zieh'n nach links, ein langgehalt'nes Zerren, — Da ſpringt das Schloß dem kunſtgerechten Druck. Ich mache Kehrt: der Strolch beginnt zu plärren; Ich wand're fort, mein Kleinod in der Hand, Da nahen mir zwei hochgeborne Herren .. . Dieſelben, die der Himmel mir geſandt, Als einſt der ſchnöde Frevler mich beſtohlen ... Dieſelben .. .! Deutlich hab' ich ſie erkannt! Sie rufen: „Halt! Dich ſoll der Teufel holen! Bei Gott! Du raubſt am ſonnenhellen Tag! »Vergißſt Du, was ſchon Moſes uns befohlen? Was fällt Dir bei, Du Fluchbelad'ner, ſag'? Gib ſie zurück, die frechentwandte Beute! O Schurkenthat! o grenzenloſe Schmach!“ „Ihr ſeid charmante, hochbegabte Leute,“ Verſetz' ich ſanft, „doch dießmal geht ihr quer, Wie ich in kurzer Rede euch bedeute! Dieß güld'ne Kleinod, — ich bedaure ſehr! —–— * Ich nah'ms zurück, und nimmer geb' ich's her!! Wenn euch der höh're Blödſinn nicht verblendet, So ſeht ihr's ein, und leidet es, und ſchweigt; Denn eure Worte wären hier verſchwendet!“ „Was?“ brüllen ſie; „der nimmt die Sache leicht! Er trotzt uns! wie? der Burſche ſollt' es wagen? Nein, unerhört! dem Bummler ſei's gezeigt!“ Sie ſtürzen los, ſie zerren mich am Kragen, Da pfeift mein Schlag dem Einen auf das Haupt, Da ſaust mein Stoß dem Andern auf den Magen. „Nicht wahr, ihr Herrn, ihr hättet's nicht geglaubt? Da liegt ihr nun, und grunzt in allen Tönen, Da beult ihr nun, beſudelt und beſtaubt! Es ließ das Kind ſich ungeſtraft verhöhnen; Dem Manne ziemt die unerſchrock'ne Wehr: Ihr müßt euch halt allmälig d'ran gewöhnen! Sonſt .. .! ihr verſteht!! — Gelüſtet's euch noch mehr?“ Röſſelſprung. gen heißt ver⸗ was len ſchä⸗ heißt gen tief nicht geld wir muth ſchä⸗ um⸗ reich⸗ nicht feh⸗ tze ar⸗ ſein e heißt im heh⸗ wir lieb nicht . tzte ar⸗ ſen gold thum her⸗ muth e⸗ müſ⸗ als eic⸗ zen was len heißt von ben miſ⸗ thum beh⸗ zen ar⸗ ben eigt heißt ren ha⸗ ſen reich⸗ ent⸗ her⸗ th 9e’äki — mEh - Anflöſung des Röſſelſprungs Seite 108: Räthſel. Ein Bruder iſt's von vielen Brüdern, In Allem ihnen völlig gleich, Ein nöthig Glied von vielen Gliedern In eines großen Vaters Reich. Jedoch erblickt man ihn nur ſelten, Faſt wie ein eingeſchob'nes Kind, Die andern laſſen ihn nur gelten Da, wo ſie unvermögend ſind. Goethe. Briefmappe. Frl. P. N. in A. Wenn Sie eine ſo große Freundin vornehmer Häuſer ſind, ſo ſollten Sie ſich die drei gothaiſchen Kalender: Hof⸗, Grafen⸗ und Freiherrn⸗ Kalender anſchaffen; dort finden Sie das beſte Material. Dießmal werden ſie wegen der vielen Veränderungen wohl etwas ſpäter als im November herauskommen. Hrn. Arth. L. in M. (England). Hackländer lebt in Stuttgart, im Sommer auf ſeiner Villa am ſtarnberger See⸗ (bei Leoni). Der vielthätige Autor iſt aber kein Freund vom Briefſchreiben. Ein Autograph werden wir Ihnen wohl ver⸗ ſchaffen können. Frl. Joh. G. in St. Die Exinnerung an jene Tage bei Hohenſchwangau werden dem von Ihnen gefeierten Dichter unvergeßlich ſein; wir haben ihm, ohne Ihren Namen zu nennen, das Gedicht zukommen laſſen. Hrn. Priv. P. J. in M. Der Brief, den Sie uns einzuſenden das Ver⸗ trauen haben, wird nicht aus unſern Händen kommen; Sie dürfen nach unſerer feſten Anſicht auf Erhörung hoffen, ſonſt würde die Nachſchrift nicht daſtehen. P. iſt ein ſpaniſches Liebkoſungswort. Frau v. S. in W. (Böhmen). Wir danken für die freundliche Einladung, von der Gebrauch zu machen wir leider keine Ausſicht haben. E. iſt recht ſchön ausgefallen. Die Photographie hat unſere Phantaſie lebhaft beſchäftigt. Die Land⸗ cC ſchaft wird im nächſten Hefte erſcheinen. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. EW — B — a S „ ES * L le Mlultrute WMen 5 DH Novelle von R. Edmund Hahn. Eines Morgens, als Arwed von ſeiner Arbeit kam, fiel es ihm ein, bei dem Juſtizrath Lichten vorzuſprechen, welchen er ſeit einigen Tagen nicht geſehen hatte. . Auf ſeine Frage er⸗ wiederte der Portier dem Baron, daß der Herr Juſtizrath vor ei⸗ ner Viertelſtunde ab⸗ gereist ſei, mit dem Zuge, welcher über B.. nach Sachſen führe. Baron Arwed ſchwieg betroffen, dieſe ſchnelle Abreiſe ohne Abſchied befremdete ihn auf das Höchſte. Sollte ſein treuer Freund traurige Nachrichten aus der Hei⸗ mat erhalten haben? Indem ſich Arwed, beſtürmt von Sorgen und wehmüthigen Em⸗ pfindungen, zum Gehen wandte, rief der phleg⸗ matiſche Portier: „Herr Baron, verzeihen Sie, faſt hätte ich es ver⸗ geſſen, dieſen Brief gab mir der Herr Juſtizrath zur Beſtellung an Sie.“ „Gott ſei Dank!“ murmelte Arwed, riß dem Manne den Brief aus der Hand und las: „Mein theurer Arwed! „Umſtände nöthigen mich, auf einige Zeit zu verreiſen. Vielleicht bin ich morgen ſchon wieder da, vielleicht bleibe ich wochenlang aus. So⸗ bald als ich kann, gebe ich Ihnen Nachricht von mir; ſollte dieſe auch mehrere Tage ausblei⸗ ben, werden Sie deß⸗ halb nicht beſorgt. Ich hoffe, daß Sie den Illuſtr. Welt. XIX. 4, Vierzehntes Kapitel. KReine Zeugen. (Fortſetzung.) Der Juſtizrath. S = 5. – N N O , y, & WW S . NV H , Der kleine Holzſammler. Originalzeichnung von Th. Hoſemann. 3 . . NNN R 2 N R (S. 152.] Arwed ging nachdenklich nach ſeiner Wohnung. — P, . -à. St,. / 4 , „, . Z . gh —= ſ, Silie 11 ſſiſſiſi , Lebensmuth nicht verlieren, arbeiten Sie tüchtig fort und bauen Sie ſtets, zu jeder Zeit, auf die unveränderliche Liebe Ihres alten Freundes. Hätten Sie Gelegenheit, Fräulein von Werder wiſſen zu laſſen, daß ich ſie in den nächſten zwei Wochen nicht ſehen könnte, wäre es mir lieb. Ich habe dem lieben, einſam lebenden Fräulein einen Beſuch verſprochen, und möchte nicht, daß ſie mich vergebens erwartete. W..q, am 18. Februar 18 — Immer der Ihrige Ernſt Lichten. So ſehr ihn auch die Abreiſe des Juſtizraths beunruhigte, weil er annahm, daß Lichten neuen Spuren der von ihm vermutheten Fäl⸗ ſchung nachgehe, ebenſo und vielleicht noch mehr grübelte Arwed über die zweite Hälfte dieſes Schreibens. Von ſeinem Beſuche bei Melitta hatte der Juſtizrath Arwed nur wenig erzählt. Sie zu ſprechen hatte der Letz⸗ tere gar keine Gelegen⸗ heit, nur von ferne in der Kirche hatte er ſie vor einigen Tagen er⸗ blickt. Einſam lebte das Fräulein, wie Lichten ſchrieb, alſo nicht in der bunten Geſellſchaft, die ſich in dem Hauſe des Generals zuſam⸗ menzufinden pflegte, nicht bei der Frau von Cibani, über welche Ar⸗ wed einige boshafte Ur⸗ theile gehört hatte, ſon⸗ dern wirklich bei der Generalin und — was den jungen Mann mit beſonderer Zufriedenheit erfüllte — nicht in ver⸗ wandtſchaftlichem Ver⸗ kehr mit Oskar Engel⸗ ſtröm, welchem Arwed immer ausgewichen war, ſchon in den Knaben⸗ jahren. Der Leichtſinn, den Oskar ſtets zur Schau getragen hatte, wie ſo mancher Andere ſeine Tugenden, ſtieß den ernſten Arwed ab. 23 Endlich, da der Auftrag des Juſtizrathes doch vollzogen werden mußte, kam Arwed zu dem Entſchluſſe, an Melitta zu ſchreiben und ihr den Brief durch einen ſicheren Boten zukommen zu laſſen. Während Arwed, unfähig ſeine gewohnten Arbeiten zu machen, ſich im Entwerfen der verſchiedenartigſten Pläne gefiel, und bald dieſen, bald jenen auszuführen gedachte, fuhr der Juſtizrath in einem Waggon erſter Klaſſe gen B. . Ihm gegenüber ſaßen zwei Herren, welche, wie Lichten aus ihrem Geſpräche ſchloß, in B.. heimiſch zu ſein ſchienen. Kurz vor B.. wandte ſich der Juſtizrath an einen der Herren mit der Frage, welches Hotel wohl das empfehlenswertheſte in B. ſei. Der Herr nannte zwei Gaſthäuſer, und der Juſtizrath, nachdem er ſich artig bedankt hatte, ſprach mit Enthuſiasmus von dem Dome zu B.. „Unſer Dom iſt allerdings einer der ſchönſten in Deutſchland,“ er⸗ wiederte geſchmeichelt der Herr, ich habe viele und weite Reiſen gemacht, eine große Anzahl hoher und alter Kirchen geſehen, aber dennoch hat der b.. Dom bei mir ſtets ſeinen Rang behauptet, und als Architekt habe ich doch wohl ein Urtheil.“ „Natürlich!“ ſprach der Juſtizrath. „Ich wundere mich nur, daß der Dom zu B. nicht berühmter im Auslande iſt und daß man nicht öftere Abbildungen von ihm ſieht.“ „Sie haben Recht, mein Herr!“ erwiederte der Architekt. „Allerdings iſt das Innere des Domes erſt ſeit neuerer Zeit wieder in ſeiner urſprüng⸗ lichen Schönheit hergeſtellt worden, aber das Aeußere iſt zu wenig ge⸗ zeichnet worden.“ Der andere der Herren aus B. ließ ſich jetzt vernehmen: „Der Pribus hat einmal eine ſehr gelungene Zeichnung von dem Dome gemacht, ſie ſollte durch den Stich vervielfältigt werden, aber es iſt nichts daraus geworden, ich weiß nicht warum. Ich hatte auf das Blatt ſubſkribirt, aber ich habe weder dieſes noch mein Geld wieder geſehen.“ „Das glaube ich Ihnen gern, Herr Profeſſor,“ ſagte der Arrchitekt. „Pribus iſt eines von den verlumpten Genies, welche bei ſoliden Leuten die Bezeichnung Genie in Mißkredit gebracht haben. Fängt er einmal etwas Vernünftiges an, was ihm den Ruf eines achtungswerthen Künſt⸗ lers verſchaffen könnte, ſo führt er es nicht aus, und kommt er auf einen ſchlimmen Streich, ſo iſt faſt mit Gewißheit anzunehmen, daß er denſelben geſchickt anlegt, mit Meiſterſchaft ausführt und — wird ſeine That ruch⸗ bar — den Kopf aus der Schlinge zu ziehen weiß, als ſei er der ge⸗ riebenſte Rechtsgelehrte.“ Lichten lachte: „Ich habe vor Jahren in Kiſſingen einen Mann ge⸗ troffen, der Ihrer Beſchreibung von dieſem Herrn Pribus nahe kommt. Er war damals noch ſehr jung, einige zwanzig Jahre alt, könnte jetzt vierzig haben. Dieſer Mann war der unterhaltendſte Geſellſchafter, den ich jemals geſehen habe, machte allerlei Kartenkunſtſtücke und würde, wenn er nicht ein ſchiefbeiniges, häßliches Kerlchen geweſen wäre, ſicher als Schauſpieler viel Glück gemacht haben.“ * „Ihre Beſchreibung, mein Herr, zeigt, daß Sie unſern Pribus damals gekannt haben. Blaſſes Geſicht, Stumpfnaſe, dunkles, ſtruppiges Haar, kluge Augen, die in allen Farben ſpielen, und ein braunes Muttermal auf der Stirn,“ ſagte der Architekt. „Ganz richtig!“ entgegnete der Juſtizrath. „Der Mann hätte in eine große Stadt gehen müſſen, ſich als Künſtler auszubilden.“ „Aehnliches habe ich auch gedacht und dem Pribus geſagt, vor Jah⸗ ren, als ich ihn noch ſprach, aber er iſt Einer von den Leuten, die ſich in ihrem Neſte am wohlſten fühlen. Ohne Frankenwein und bayeriſches Bier würde er nicht glücklich ſein!“ „Und ohne die ſchöne Stern,“ ſagte der andere Herr. „Wie vor fünfzehn Jahren alle Männer in B. ., ſchwärmte auch Kobold Pribus für die bezaubernde Wilhelmine Herd. Daß ſie über ſeine offen darge⸗ brachten Huldigungen, die in Ständchen und Blumenſpenden beſtanden, lachte, war nicht ſehr liebenswürdig, aber begreiflich. Mich dauerte der häßliche Burſche, der doch auch ein Herz hatte. Der alte Herd verbat ſich die Ständchen und Blumenſtreuereien unter den Fenſtern vor ſeiner Tochter Zimmer, und die ſtolze Schönheit verheirathete ſich nach Nürnberg an einen Herrn Stern, von deſſen fabelhaftem Reichthume zu jener Zeit viel Redens war. Pribus rannte an dem Hochzeitstage ſeiner Angebeteten wie toll umher. Ich traf ihn außerhalb der Stadt, im Begriff, ſich zu erſchießen, daher datirt ſich meine nähere Bekanntſchaft mit ihm. Da mich Pribus intereſſirte, weil ich ſchon oft Beweiſe ſeines Talentes geſehen hatte, redete ich ihm theilnehmend zu und brachte ihn endlich wieder zu ſich ſelbſt. Ich ſtellte ihm vor, daß ein Vernünftiger nichts verloren gebe, als die Todten, daß er ſich jetzt mit allem Ernſte der Kunſt zuwenden ſolle, damit die ſchöne Frau Stern auf Pribus'’ Liebe ſtolz werde, und auf einige Zeit half mein Zureden. Aber obgleich er einen Anlauf nahm, ſo verfiel er doch wieder in ſeine Melancholie, trieb dazwiſchen, um ver⸗ geſſen zu lernen, allerlei Streiche und ich hörte ſpäter Mancherlei über ihn, was mich bewog, ihn ganz fallen zu laſſen. Er iſt bald da, bald dort geweſen, von Zeit zu Zeit aber immer wieder nach B!. zurückgekehrt. N. Die Eltern und Geſchwiſter der ſchönen Frau Stern ſind todt, ſie ſelbſt iſt, noch immer merkwürdig ſchön, vor etwa einem Jahre als ganz arme Wittwe mit zwei unerzogenen Kindern nach B.. zurückgekehrt. Eine alte Tante von ihr hat der Frau Stern und ihren Kindern einige Zimmer in ihrem Hauſe eingeräumt und unterſtützt ſie. Deßhalb wohl hat ſich dieſe früher ſo ſtolze Wilhelmine Herd überwunden, nach B.. zurückzukommen. Seit ſie da wohnt, hat ſich auch Pribus wieder feſt da niedergelaſſen, und ich bin überzeugt, daß er, wenn er Geld genug hätte, jetzt um die ſchöne Wittwe freien würde, und vielleicht mit mehr Erfolg.“ „Station B. .!“ rief der Kondukteur, die Reiſenden ſtiegen aus und trennten ſich nach höflichem Gruße. Der Juſtizrath ſetzte ſich eine blaue Brille auf und rief einen Dienſtmann herbei, um ſich von dieſem in ein anderes Hotel führen zu laſſen, als in das, welches er bei ſeiner letzten Anweſenheit in B.. bewohnt hatte. Der Juſtizrath handelte immer nach reiflicher Ueberlegung. Vergnügt, durch die Gunſt des Zufalls ſo viel über Pribus' Vergangenheit erfahren zu haben, beſtellte ſich der alte lebhafte Herr ein gutes Diner. Es war ſchon dämmerig und der Juſtizrath wünſchte den Mann, den er ſuchte und, wie er glaubte, gefunden hatte, zuerſt bei vollem Tageslichte zu ſehen. Jakob Baldewein hatte den wahren Namen jenes Mannes, der das abgelegene Gemach im Hauſe des Generals bewohnt gehabt, nicht erfahren können. Von der Dienerſchaft wußte ihn Niemand, nur der Kammer⸗ diener hatte geäußert, er ſei überzeugt, er lebe in B.., und Jakob ver⸗ ſtand ſich darauf, den Mann auf das Genaueſte zu beſchreiben. Es konnte ja nicht zwei gleich häßliche, kluge, geſchickte Menſchen in B.. geben, wie Pribus einer war. Am andern Morgen befand ſich der Juſtizrath, welcher ſich im Hotel Profeſſor Steinholm nennen ließ, in beſter Laune. Er ſetzte abermals die blaue Brille auf, als er ausging, und ließ ſich von einem Knaben, der auf der Straße herumlungerte, die Wohnung von Pribus zeigen; durch breite und enge Gaſſen und Gäßchen führte der Bube den Juſtiz⸗ rath; endlich deutete derſelbe auf eine verfallene Ruine, die man in Nord⸗ deutſchland Brandſtelle nennt, und ſagte: „Hier wohnt Herr Pribus.“ Der Juſtizrath gab dem kleinen Führer ein Geldſtück und ſchritt durch ein hölzernes Hausthor und einen dunklen, mit Spinnweben und altem Gerölle angefüllten Raum auf eine kleine Thür zu, an welche er klopfte. „Herein!“ rief inwendig eine ſcharfe, klare Stimme. Der Juſtizrath trat hierauf in ein ziemlich großes Gemach, deſſen geſchwärzte Balkendecke verrieth, daß es ſchon vor ſehr langer Zeit gebaut und als Ueberreſt ſtehen geblieben, als das Haus vom Feuer verheert worden war. Allerlei widerliche Gerüche von Kollodium, Kampher, verſchiedenen Spirituoſen und Gaſen fielen dem an eine andere Atmoſphäre gewöhnten Juſtizrath unangenehm auf, doch beſchloß er, deßhalb ſeinen Beſuch nicht zu kürzen; der Mann, welcher dieſes Laboratorium bewohnte, ließ ſich vielleicht ſpäter bewegen, eines von den blinden Fenſtern zu öffnen. Pri⸗ bus, denn kein Anderer konnte das Männchen ſein, welches jetzt Lichten vor ſich ſah, ſtand an einem kleinen Herde und rührte in einem Keſſel herum, welcher über einem Kohlenfeuer hing. Er ſchaute den Eintreten⸗ den nicht lange, aber forſchend an, ehe er kurz fragte: „Was beliebt, mein Herr?“ Lichten lächelte, als er ſagte: „Ich habe viel von Ihrer Geſchicklichkeit gehört, Herr Pribus. Gern hätte ich in den Stein dieſes goldenen Pet⸗ ſchaftes eine ſchöne Inſchrift gravirt oder irgend ein Emblem. Es wäre mir ſehr erwünſcht, wenn Sie Zeit und Luſt hätten, dieß für mich zu thun.“ „Natürlich, ich bin immer thätig, ſobald ich Arbeit finde,“ erwiederte Pribus; „haben Sie nur die Güte, mir anzugeben, was Sie in das Pet⸗ ſchaft geſchnitten haben wollen.“ 6Es iſt für einen Freund beſtimmt. Vielleicht haben Sie einen beſſern Einfall, als ich. Hätten Sie Luſt, einige Zeichnungen zu entwerfen und mir dieſe vorzulegen?“— „Mit Vergnügen! Darf ich fragen, weß Standes der Herr iſt, für den Sie das Petſchaft beſtimmt haben, damit ich vielleicht in meiner Zeichnung eine Anſpielung auf den Stand anbringen könnte?“ fragte Pribus. „Mein Freund iſt Juriſt,“ erwiederte Lichten. „So wäre vielleicht die Themis mit Binde und Wage nicht un⸗ paſſend, oder ein Sinnſpruch, umgeben von Lorbeer und Eichen,“ be⸗ merkte Pribus. „Allerdings. Ich laſſe Ihnen Zeit, und den Preis mögen Sie nach Belieben beſtimmen, mir iſt daran gelegen, dem Freund etwas Aus⸗ erleſenes zu ſchenken. Wollen Sie, Herr Pribus, mir vielleicht Ihre Entwürfe bringen? Ich wohne im Hotel zu den Kronen, Profeſſor Stein⸗ holm iſt mein Name.“ „Wann dürfte ich wohl den Herrn Profeſſor treffen?“ fragte Pribus. „Zu welcher Zeit Sie wollen, ich bin immer zu Hauſe.“ Pribus warf einen ſeiner ſchlauen Blicke auf Lichten und ſagte: „Das D 2 — —— — = -ð * 2 RM ⸗α Wetter iſt freilich nicht ſchön genug, um in das Freie zu locken. Im Winter bietet B.. ſehr wenig, und Fremde, welche im Hotel länger als einen Tag leben, ſind jetzt ſelten. Sie werden an der Table d'hote nicht viel Unterhaltung finden.“ „Der Mann iſt ſchlau, begreift nicht, weßhalb ich jetzt im Winter mich in einen Gaſthof in B.. hinſetze, oder er begreift ſehr wohl, daß ich beſondere Gründe haben muß, und iſt es ſo, dann bin ich nicht vergebens hier,“ ſagte der Juſtizrath zu ſich ſelbſt, zu Pribus warf er leicht hin: „Ich kenne die b.. ſche Gegend, ich war vor Jahren zur Som⸗ merszeit hier. Meine Abſicht iſt, hier einen Freund zu erwarten, mit dem ich mich beſprechen will. B.. iſt für Jeden von uns die Hälfte des Weges. Aber ich traf Sie bei einer Beſchäftigung, welche mich intereſſirt, da ich Chemiker von Fach bin. Sie kochen Tinte, wie ich ſehe.“ „Allerdings, ich halte viel auf gute Tinte,“ erwiederte Pribus, den es offenbar intereſſirte, mit einem Chemiker zu ſprechen. „Demnach müſſen Sie viel ſchreiben, Herr Pribus, ſonſt würden Sie ſich die Mühe nicht machen, man kauft jetzt überall gute Tinte,“ bemerkte der Juſtizrath. „Viel ſchreibe ich eben nicht, aber, wie ich wohl von mir ſagen kann, Gutes Ich ſchreibe Diplome, Lehrbriefe, Gratulationsbriefe und der⸗ gleichen.“ „Sie ſind, wie ich ſehe, ein Mann von vielſeitigen Talenten; warum ziehen Sie nicht vor, in einer größeren Stadt zu leben, wo Sie mehr Ge⸗ legenheit finden würden, Ihre Talente zu verwerthen?“ fragte Lichten. „Es gefällt mir eben hier,“ antwortete in trockener Weiſe Pribus. Während dieſer Unterredung hatte ſich der Juſtizrath in dem Gemache umgeſehen. In allen Ecken befanden ſich Spinnweben, die Fenſter waren erblindet, die Dielen ſchienen ſeit Monaten nicht gereinigt worden zu ſein. Alle Möbeln ſahen aus, als wären ſie bei verſchiedenen Trödlern gekauft worden. Neben einem mit violettem Sammet überzogenen bequemen Lehn⸗ ſtuhle ſtanden hölzerne von verſchiedenen Formen, und dem eleganten, mit vielen Fächern verſehenen Schreibtiſche gegenüber befand ſich ein großer Tiſch von Tannenholz. Der Spiegel war zerbrochen, die Bücher lagen theils in ſchönen, theils in zerriſſenen Einbänden überall umher, die Kommode war blau angeſtrichen, auf derſelben lag ein in Papier gehüll⸗ tes Stück dunkelgrüner Sammet, daneben ein halboffenes Etui, aus wel⸗ chem ein Paar Diamantohrringe hervorblitzten. Ein großes Glas und eine Flaſche voll Steinwein, ſowie ein Kiſtchen mit Cigarren verriethen, daß Herr Pribus die edlen Gaben des Pflanzenreiches nicht verſchmähte. „Verſtehen Sie ſich auf die Zubereitung von rother Tinte, welche ſich lange hält?“ fragte der Juſtizrath. „Mich, als Chemiker, hat es ſtets verdroſſen, daß ich niemals die Farbe herausbekommen habe, welche ich zu haben wünſchte.“ „Mit Zubereitung rother Tinte habe ich mich nie abgegeben, doch be⸗ ſitze ich ein Rezept,“ ſagte Pribus. „Würden Sie es mir überlaſſen, lieber Herr?“ „Warum nicht? Ich weiß es aus dem Kopfe und will es Ihnen ſo⸗ gleich aufſchreiben,“ erwiederte Pribus. Hierauf nahm der Tauſendkünſtler ein Blatt Papier aus ſeinem Schreib⸗ tiſche, welcher viele Papiere zu enthalten ſchien, wie der Juſtizrath bemerkte, und ſchrieb das Rezept mit fabelhafter Schnelligkeit. „Großen Dank, Herr Pribus!“ ſagte Lichten, „Sie ſind ja ein wahrer Dampfſchreiber. Sie würden für einen vielbeſchäftigten Rechtskonſulenten ein rechter Schatz ſein.“ Pribus lächelte geſchmeichelt, denn er bildete ſich auf ſeine Schnellig⸗ keit im Schreiben mehr ein, als auf ſeine anderen bedeutenderen Geſchick⸗ lichkeiten. „War auch das einmal,“ ſagte er, „ich habe dabei ſo Mancherlei gelernt. Ich glaube, ich hätte einen guten Advokaten gemacht.“ „Möglich, weßhalb ſtudirten Sie nicht die Rechte?“⸗ „Es iſt mir nicht gegeben, bei einer Sache zu bleiben, ſonſt wär' ich wohl auch ein tüchtiger Maler geworden. Ich gehöre zu den lebhaften Geiſtern, welche bald von Dieſem, bald von Jenem angezogen werden, bei dem ſich etwas Selbſtſtändiges denken läßt. Ein fleißiges Kameel kann ich nicht ſein.“ „Ich kann Ihre Neigung begreifen, denn ich war früher Kaufmann und nebenher aus Liebhaberei Kunſtgärtner, bis ich anfing, Chemie zu ſtudiren, eine Wiſſenſchaft, welche in unſern Tagen Geld einbringt, und Geld iſt nun einmal der nervus rerum.“ „Ja, Geld iſt viel! Aber Schönheit iſt noch mehr!“ ſagte Pribus. Der Juſtizrath entgegnete lachend: „Wie man es nehmen will. Mei⸗ ner Anſicht nach muß der Mann Geld, das Weib Schönheit beſitzen. Mit Geld kann ein kluger Mann ſich das ſchönſte Mädchen geneigt machen.“ Der kleine Pribus blickte zu dem hochgeſtalteten Juſtizrath empor, welcher noch jetzt, ungeachtet ſeiner ſechzig Jahre und ſeiner ſtark mit Grau gemiſchten Locken, eine ſtattliche, angenehme Erſcheinung war. Mit einem 151 Seufzer ſagte der Graveur: „Wie kommt es, daß ein Herr wie Sie, dem gewiß die liebenswürdigſten Frauen ihre Huld ſchenkten, geringer von ihnen denkt, als ich, dem die Natur eine Stiefmutter war?“ . „Ich finde Sie etwas undankbar gegen ſie, die unſer Aller rechte Mutter iſt, ſobald wir ihre gehorſamen Kinder ſind,“ entgegnete der Juſtizrath. „Ich gebe zu, daß es ſchönere Männer gibt, als Sie, und auch längere, allein die Hauptſache bei einem Manne iſt doch der Geiſt. Uebrigens iſt der Geſchmack ſo verſchieden, wie ein Blatt vom andern am Baume des Lebens. Wir Männer verlieben uns oft in Frauenzimmer, die durchaus nicht ſchön ſind, und die lieben Damen ſind in Bezug auf ihre Neigungen noch wunderlicher. Die zarte Desdemona liebte bekanntlich einen Mauren, den gewiſſe Ueberſetzer gar zum Neger geſtempelt haben, und ich könnte Ihnen einen hochberühmten Gelehrten nennen, welcher ein kleines verwachſenes Männchen war und von ſeiner reizenden Gattin innig geliebt wurde.“ „Das klingt tröſtlich für einen häßlichen Burſchen, wie ich einer bin; aber, mein Herr, wenn nun ſolch' ein armer Burſch auch ein Herz beſitzt und eine Frau nicht gerade nur kaufen möchte, Einer, der weder ein großer Kriegsheld wie Othello, noch ein gefeierter Gelehrter iſt, wie kann ihm Geld nützen?“ „Ich müßte dann erſt die Frau kennen, welche dieſer Mann, von dem Sie ſprechen, liebt. Wäre ſie zum Beiſpiel arm und er vermögend, ſo würde ſie ihm für Alles, was er ihr thut und gibt, dankbar ſein, und Dankbarkeit iſt mit der Liebe nahe verwandt. Beſitzt der Mann, wenn auch nicht Ruf, doch eine geachtete, geſicherte Stellung und Verſtand, ſo iſt es ſeine eigene Schuld, wenn er nicht endlich doch das Herz der Frau gewinnt, vorausgeſetzt, daß ſie nicht mehr in der erſten Jugendblüte ſteht, denn in der früheſten Mädchenzeit urtheilen faſt Alle, ſelbſt die Klügſten, nach dem Scheine und bewundern den Mann am meiſten, welcher im Ballſaale glänzt. Doch ich habe Sie ſchon zu lange von Ihrer Arbeit abgehalten, Herr Pribus, und will Sie jetzt verlaſſen. Haben Sie die Güte, die Zeichnungen nicht zu vergeſſen. Sie wiſſen, wo ich zu treffen bin?“ „Werde ſehr bald die Ehre haben, Ihnen meine Entwürfe zu bringen,“ ſagte mit einem tiefen Bückling der kleine Mann und ſchaute — denn er hatte ſeinen Beſuch bis an die Hausthüre begleitet — dem Juſtizrath mit vergnügtem Geſicht nach. Dann eilte er in ſein Gemach zurück, packte den Kleiderſtoff und die Ohrgehänge nebſt einem Briefe in ein Packet, ſiegelte, überſchrieb es, nahm Hut und ⸗Mantel und eilte fort, das reiche Geſchenk einem Dienſtmanne zur Beſorgung zu übergeben. Der Juſtizrath trat langſam den Rückweg nach ſeinem Hotel an. Er war mit dem Erfolge ſeines Beſuches ſehr zufrieden. Das Rezept, wel⸗ ches Pribus dem Juſtizrath gegeben hatte, war mit denſelben flüchtigen Schriftzügen auf das Papier geworfen, welche er bei keinem Andern ge⸗ ſehen hatte, als bei ſeinem verſtorbenen Freunde, dem Baron Arwed Engelſtröm. Nur die Buchſtaben A und S pflegte Engelſtröm anders zu ſchreiben. Ferner hatte Lichten die Brillanten und den theuren Stoff ent⸗ deckt, ohne Geld war Beides nicht gekauft worden. Pribus ſah nicht aus wie ein Mann, dem man Kredit gibt, und mit ſeinen Arbeiten hatte er ſich ſchwerlich ſo viel erworben, um dergleichen Sachen anſchaffen zu können. Aus ſeinen Reden ging hervor, daß er Geld hatte, vielleicht jetzt mit dieſem um die arme Wittwe werben wollte. Woher hatte Pribus das Geld? Unweit des Hotels begegnete dem Juſtizrath eine Dame in Trauer, deren bewundernswürdige Schönheit ihm auffiel. Er fragte den Hotel⸗ beſitzer, welcher an dem Thorweg ſtand, nach dem Namen der Dame. „Frau Stern, eine ſehr unbemittelte Wittwe,“ lautete die Antwort. „Aber außerordentlich ſchön! Sie wird bald wieder viel umworben ſein.“ M „Das iſt wahr, nämlich das Erſtere; aber Wittwen, welche dem Manne“ nichts Anderes zubringen, als zwei unerzogene Kinder, ſind keineswegs geſuchte Artikel, ſie mögen dabei ſo reizend als möglich ſein. Frau Stern war als Mädchen ſehr ſtolz und eine Kokette, folglich wird ſie wahr⸗ ſcheinlich Frau Stern bleiben, obgleich ſie jetzt ſehr beſcheiden geworden ſein ſoll.“ An der Table d'hote wurden Stadtneuigkeiten erzählt. Ein Offizier ſagte: „Die Trauung von Fräulein Dobenegge iſt wiederum aufgeſchoben, zum großen Verdruſſe des Majors. Der künftige Schwiegerpapa des Fräuleins, der General Engelſtröm in W.!, ſoll ſehr krank ſein.“ „Lebensgefährlich?“ fragte ein anderer Herr. „Nein, aber krank genug, um die Trauung ſeines Sohnes unmöglich zu machen. Es kommt ja bald die Faſtenzeit, und ſomit wird Baron Oskar Engelſtröm ſeine Freiheit noch einige Zeit behalten.“ (Fortſetzung folgt.) — oc⸗.ςι 152 Der kleine Holzſammler. (Bild S. 149.) Unſer kleiner Freund iſt entſchieden ein angehender Philoſoph, wenn nicht ein zukünftiger Naturdichter, was unter Umſtänden noch ſchlimmer iſt. Er blickt mit ſichtbar tiefem Verſtändniß in die geheimnißvolle Ge⸗ birgswelt hinaus und betrachtet ſich innerlich als den unbeſchränkten Gebieter des weiten Reiches vor ihm, welches für ſeine lebhafte Phantaſie noch viel zu eng iſt. Seine Gedanken beſteigen das Flügelroß, das Jedermann geſattelt zur Verfügung ſteht, der Courage hat: „einen Ritt in das romantiſche Land“ zu wagen, und er fliegt weit hinaus über die Berge ſeiner engen Heimat und jagt davon über Land und Meer und beſucht alle kindiſchen Luftſchlöſſer, die man ſich in Spanien oder im Monde zu bauen pflegt, wenn man Phantaſie hat. Und der kleine Hans dünkt ſich ein Kaiſer, und er hat Soldaten und Mitrailleuſen und Chaſſe⸗ potgewehre, und der knorrige Stab in ſeiner Hand iſt ein goldener Szepter, auf deſſen Wink Jeder gehorcht, und Hans iſt glücklich, ſo glücklich, daß er darüber Alles vergißt: ſein Holz und ſeinen Hunger und ſeine böſe Stiefmutter daheim welche Seiner Majeſtät die Ohren zauſen wird, wenn er zu ſpät heim kommt. Endlich bringt ihn der Hunger wieder zur Erde zurück, als er eben ein kleines Königreich verſchenken wollte, und er geht mit knurrendem Magen und müden Füßen heim und denkt: Kaiſer bin ich doch, ſo gut wie Einer, wenn auch nur in meiner Phantaſie, in meiner Welt, und Den will ich ſehen, der mir die Würde herausprügelt, und es hat's wirklich Keiner vermocht, denn Hans ward ein echter Poet von Gottesgnaden. Deutſche Lieblingsmärchen in Bildern. I. Said. Nach W. Hauff. (Bild S. 153.) Zur Zeit Harun al Raſchid's lebte ein Mann in Balſora mit Namen Benezar. Er beſaß gerade ſo viel, um leben zu können, auch ohne ein Geſchäft zu treiben. Seine ganze Zeit widmete er der Erziehung ſeines Sohnes, der an Klugheit und allen körperlichen Fertigkeiten bald alle ſeine Altersgenoſſen überflügelt hatte, ſo daß ſein Vater, als er achtzehn Jahre zählte, ihn nicht länger zu Hauſe behalten wollte, ſondern ihn auf Reiſen ſandte. Bevor er ſchied, ließ ihn ſein Vater noch einmal vor ſich kommen und ermahnte ihn zu allem Guten. Dann ſagte er: „Deine Mutter, die nun zwölf Jahre todt iſt, hat mir freilich auf die Seele gebunden, Dich erſt im zwanzigſten Jahre auf Reiſen zu ſenden, aber warum ſollte ich noch länger warten, wenn auch die Fee, die bei Deiner Geburt ihr zur Seite ſtand, auf jenen Zeitpunkt ein beſonderes Gewicht legte und befoh⸗ len, Dir dann erſt dieß Pfeiſchen zu geben, das Dich vor allem Unglück bewahren ſollte. Der guten Fee wird's wohl auf ein paar Jahre nicht ankommen.“ Damit gab er ihm ein ſilbernes Pfeifchen und entließ ihn unter heißen Segenswünſchen. Said ſchloß ſich einer Karawane an, welche eben nach Mekka aufbrach und aus uchtzig Kameelen und vielen hundert Reitern beſtand. So zogen ſie tagelang durch die Wüſte, und wenn ihn die Neuheit des Schauſpiels Anfangs ergötzt, ſo trat doch bald Langeweile ein, und um ſich die Zeit zu vertreiben, holte er endlich ſein Pfeifchen hervor: aber ſo ſehr er blies, es gab keinen Ton von ſich, und unwillig warf er es an der Schnur wieder auf den Rücken. Da gewahrte man am Horizonte eine Staubwolke, aus der ſich bald ein Trupp Reiter loslöste, die man als eine Horde räuberiſcher Araber erkannte. Raſch wurden die Weiber in die Mitte genommen und Alles rüſtete ſich zu einem Angriff. Die Räuber waren über vierhundert Mann ſtark und es begann ein furchtbarer Kampf, bei welchem Said immer unter den Vorderſten kämpfte. Schon hatte ſich der Kampf zu Gunſten der Räuber entſchieden, als ein Araber, der ſich durch ſeine prächtige Kleidung auszeichnete, von der Hand Said's fiel. Kaum ſahen dieß die Räuber, als ſie ein ſchreckliches Geſchrei erhoben und mit ſolcher Wuth auf den Reſt eindrangen, daß die wenigen noch unverwundeten Männer bald zerſprengt waren. Said war raſch umzingelt und zum Gefangenen gemacht, und es dauerte nicht lange, ſo war auch die übrige Karawane aufgerieben. Die Beute wurde getheilt und die Räuber zogen heimwärts. Ueberall, wo ſie vorüber kamen, drängten ſich die Weiber und Kinder herbei und forderten ſeinen Tod, denn die Kunde von dem Fall Almanſor's hatte ſich mit Blitzesſchnelle verbreitet. Aber man wies ſie zurück: nur der Vater Almanſor's ſollte das Recht haben, ſein Urtheil zu ſprechen. Endlich waren ſie vor den Zelten deſſelben angelangt: man ſtieg ab — Dl R 20 und führte den Mörder vor das Oberhaupt der Horde. „Das Geheul der Weiber ſagt mir, was geſchehen iſt,“ ſprach der majeſtätiſche Mann, „eure Mienen beſtätigen es — Almanſor iſt gefallen.“ — „Ja,“ ant⸗ worteten die Männer, „aber hier iſt ſein Mörder: befiehl, welche Todes⸗ art ſoll er ſterben?“ — „Wer biſt Du?“ fragte Selim, düſter auf den Gefangenen blickend, der muthig vor ihm ſtand. Said antwortete kurz auf dieſe Frage. „Haſt Du meinen Sohn meuchlings umgebracht?“ — „Nein, Herr,“ entgegnete Said, „ich habe ihn im offenen Kampfe von vorne getödtet, weil er ſchon acht meiner Genoſſen erſchlagen hatte.“ — „Dann hat er nicht mehr gethan,“ verſetzte Selim, „als wir ſelbſt ge⸗ than haben würden, darum löſet ſchnell ſeine Bande.“ — Die Männer ſahen ihn ſtaunend an und gingen nur unwillig an's Werk. „Er ſoll nicht ſterben,“ rief Selim, „ſondern in meinem eigenen Zelte wohnen, er iſt mein Theil an der Beute und ſei fortan mein Diener.“ Said fand keine Worte, dem Alten zu danken, der ihn wirklich alsbald in ſein Zelt aufnahm und ihn mehr als Sohn denn als Diener behandelte. Die Horde aber konnte ſich nicht darein finden, und wo er ſich zeigte, regnete es Schimpfworte, ja einige Male flogen Pfeile an ihm vorüber, die auf ſein Herz gezielt waren, aber ſie konnten ihm nichts anhaben. Selim indeß ſah zuletzt wohl ein, daß er ſich die ganze Horde durch die Gunſt, die er Said zuwandte, zu Feinden machen und dieſen ſelbſt nicht auf die Dauer würde ſchützen können. Er bot ihm daher eines Tages ſeine Freiheit an und übergab ihn einigen Vertrauten, die er ſchwören ließ, daß ſie ihn in die Wüſte und ſoweit in Sicherheit bringen wollten, daß er ohne Gefahr heimwärts ziehen könnte. Die fünf Männer, denen er übergeben wurde, ritten finſter und ſchweigend mit Said in die Wüſte; aber ſchon nach wenigen Stunden bemerkte er, daß ſie unter ein⸗ ander flüſterten, und ahnte nichts Gutes. Wirklich machte auch Einer den Vorſchlag, da ſie nur gelobt, ihn nicht zu tödten, ihn gebunden in die Wüſte zu legen, wo er eine Beute der Geier und Schakale werden müßte. Geſagt, gethan! Sie banden und knebelten ihn und ließen ihn liegen, worauf ſie in geſtrecktem Galopp davonſprengten. Wie viele Stunden er ſo gelegen, er wußte es nicht. Plötzlich packte ihn eine Hand an der Schulter und ein kleiner dicker Mann beugte ſich über ihn herab, als er erwachte. Er band ihn los, ſtärkte ihn mit Speiſe und Trank und erzählte ihm, daß er ein Kaufmann aus Bagdad ſei, Kalum⸗Bek heiße und mit Shawls und feinen Schleiern für Damen handle. Der Jüngling ergoß ſich in Dankſagungen für ſein Leben und nahm freudig das Anerbieten an, auf einem Kameele mit nach Bagdad zu gehen. Unterwegs erzählte Said dem Kaufmann Alles, was ihm begegnet war, ſeit er ſeines Vaters Haus verlaſſen, wogegen ihm der Kaufmann von Harun al Raſchid, dem Beherrſcher der Gläubigen, berichtete, der damals durch ſeine Gerechtigkeitsliebe und ſeinen Scharfſinn die Bewunderung des ganzen Orients war. Am Tage nach ihrer Ankunft in Bagdad, als ſich Said eben ſtolz im Spiegel betrachtete und ſich geſtand, daß er ſich in dem prachtvollen Anzug wohl ſehen laſſen dürfe, trat der kleine Kaufmann bei ihm ein, betrach⸗ tete eine Zeitlang ſchelmiſch lächelnd den ſchönen Jüngling, ſtrich ſich den Bart und ſagte dann: „Das iſt Alles recht ſchön, aber was ſoll jetzt aus Euch werden? Ihr ſeid ein Träumer, habt Ihr denn ſo viel Geld, um dem Kleide gemäß zu leben, das Ihr traget?“ — „Nein, das habe ich nicht, aber vielleicht ſtreckt Ihr mir welches vor, damit ich heim⸗ reiſen kann: mein Vater wird es Euch richtig erſtatten.“ — „Dein Vater, Burſche? was Du mir erzählt, das ſoll ich wohl glauben? Das iſt Alles lauter Lüge, denn ich kenne Balſora ſo gut wie Bagdad, und weiß nichts von einem Benezar. Auch läßt der grauſame Selim nicht mehr, was er einmal in ſeinen Klauen hat. Du haſt mich ſchändlich belogen, aber mich dauert Deine Jugend, Du kannſt Dich beſſern und es kann noch etwas aus Dir werden. Ich will Dich in mein Gewölbe nehmen, dort ſollſt Du mir ein Jahr lang dienen: iſt dieß vorbei, ſo magſt Du ziehen, wohin Du willſt, und ich zahle Dir Deinen Lohn aus. Wenn nicht, ſo bezahlſt Du mir jetzt ſogleich die Reiſekoſten und ich werfe Dich auf die Straße.“ Said ſah wohl ein, daß bei den Geſetzen des Landes wenig für ihn zu machen ſei, und er nahm deßhalb den Vorſchlag vor⸗ derhand an. Kalum⸗Bek führte ihn andern Tages in ſein Gewölbe im Bazar, wo er, wie ein Kaufmannsdiener angekleidet, in der einen Hand einen Shawl, in der andern einen prachtvollen Schleier, unter der Thüre des Gewölbes ſtand, die vorübergehenden Männer und Frauen anrief, ſeine Waaren vorzeigte und die Leute zum Kaufen einlud. Jedermann ſah den jungen ſchlanken Said gern, während der kleine Kaufmann die Leute verſcheucht hatte. Der Laden war nun immer voll und das Geſchäft ging prächtig. Aber Said war damit nicht gedient: wenn ihn auch der Kaufmann noch ſo gut hielt, er dachte nur an Balſora, ſeine Heimat. Eines Tages war es beſonders lebhaft zugegangen und alle Packknechte verſchickt, als eine Dame eintrat und noch Vielerlei kaufte. Mit großer Mühe gelang es ihr, den Kaufmann zu beſtimmen, daß er ihr die Waaren — — — — D , , 4 — 7 ℳ ». εςι l153 A , e ?Y , , , , e , H nnte ,s„ϑ , e f , SS, ͤ, 2 2 G , 8 D (,,S’, ò , SD ,, 5 Tii A M — 6 4 S, W WW, A SSSS , W, , , J . , 9 . M 4 G, Sſſhß, 6 S, G H, 8 ’è de e,, Dd S? RNRNN SGG, SA 2 2“ GYS. . , , ſ, ſ, J W S? ” 8 — — , AEE, ſêãf WJch, ͤͤͤͤͤ, , 6 S SS — — — 4 Seid Ihr die gütige Fee, A 6 Tglgllc , ANN 85 S S S, aWaWiiY, P, f E f ́” utſche Lieblingsmärchen in Bildern. ᷓ WD S h, , /, MGTE. SGi. S, 7 ,,, c, , 5 AMMNY 2 S f f . 4 . = S / S, . 2 Sê M DAAY , , ſfd” , , ee “ GGJGͤͤͤ, , BEE 8 D 4 „/ , == D , 8 R S , 9, 8S , 6 , 9 C K alsbald durch Said nach Hauſe bringen ließ. Said folgte der Frau, die leichteren Schrittes, als man ihrem Alter zutrauen ſollte, durch den Markt und die Straßen eilte. Sie ſtand endlich vor einem prachtvollen Hauſe ſtill, pochte an, die Flügel ſprangen auf und ſie ſtieg eine Marmor⸗ treppe hinan. In einem großen Saal ließ ſie ſich auf ein Polſter nieder, reichte Said ein Silberſtück und hieß ihn gehen. Er war ſchon an der Thüre, als eine helle feine Stimme Said rief; verwundert, daß man ihn hier kenne, ſah er ſich um und eine wunder⸗ ſchöne Dame, umgeben von vielen Sklavinnen, ſaß ſtatt der Alten da. Said, höchlich erſtaunt, kreuzte die Arme und machte eine ſtumme Ver⸗ beugung. „Said,“ ſprach die Dame, „haſt Du noch Dein Pfeifchen?“ — „Wohl habe ich es noch!“ rief er freudig. „Seid Ihr denn die gütige Fee, die mir dieſes Angebinde gab, als ich geboren wurde?“ — „Ja, ich war die Freundin Deiner Mutter,“ antwortete die Fee, „und bin auch Deine Freundin, ſo lange Du gut bleibſt. Ach, daß Dein Vater meinen Rath befolgt hätte, Du wäreſt vor vielem Leid bewahrt geblieben.“ — „Nun, es hat wohl ſo kommen müſſen,“ erwiederte Said, „aber nun laßt mich auf ſicherem Wege nach Hauſe führen, dann iſt wieder Alles gut.“ — „Ach, leider kann ich,“ ſagte die Fee, „da Du außer Deinem Vaterlande biſt, nichts Wunderbares für Dich thun.“ — „Aber mit Rath könnet Ihr mich doch unterſtützen. Soll ich zu Harun al Raſchid gehen und um Gnade für mich flehen?“ — „Das wird ſchwer halten und doch nichts nützen, da Kalum⸗Bek der Better ſeines Lieblings Meſſour iſt. Aber es gibt andere Mittel und Wege, in den Sternen geſchrieben, daß Du ſeine Gnade erwerben ſollſt. ein tapferer Jüngling und wie ich wohl weiß, in Waffen geübt. Merke Dir dieß Haus. Du ſollſt jede Woche hier ein Pferd und zwei berittene Diener, Waffen und Kleider finden, auch Waſchwaſſer, das Dich unkennt⸗ lich macht, da nur freie Männer in dem Kampfſpiel mitwirken dürfen, das jede Woche 1 die edelſten Jünglinge dieſer Stadt abhalten. Harre aus und ſei klug. In ſechs Monaten wird Dein Pfeifchen tönen und Zulimas Ohr für Deine Töne offen ſein.“ Der Jüngling ſchied von ſeiner wunderbaren Beſchützerin mit Dank und Verehrung; er merkte ſich Haus und Straße genau und kehrte zum Bazar zurück. (Fortſetzung ſolgt.) Du biſt 7 Eine berühmte Trau. (Bild S. 156.) . Einer alten und würdigen Frau, welche in den erſten Jahren unſeres Jahrhunderts inmitten der allgemeinen Hochachtung — wir möchten ſogar Verehrung ſagen — ihre letzten Lebensjahre heiter und fromm in Frank⸗ furt a. M. verlebte, wurde eines Tages gemeldet, daß eine berühmte — weltberühmte franzöſiſche Schriftſtellerin ſie zu ſehen wünſche. Die alte Dame, welche nicht zu große Sympathieen für Frankreich und beſonders für franzöſiſche Damen hegte, hätte ſich vielleicht geſträubt, die Fremde zu empfangen; aber man ſagte ihr, daß dieſe, ein Opfer der Verfolgungen des Kaiſers, aus Frankreich verbannt und gezwungen ſei, eine neue Hei⸗ mat ſich in einem, dem Grauſamen nicht unterworfenen Lande zu gründen. Mit einem Schlage waren alle Einwendungen der guten Frau beſiegt und, wenn man ſie nicht zurückgehalten hätte, wäre ſie ſicherlich zu ihr gerannt, um ſie zu bewillkommnen! Am nächſten Morgen erwartete ſie mit aufrichtiger Rührung die flüch⸗ tige Frau, die, ihrer Anſicht nach, wohl eine der unglücklichſten dieſes Erdbodens ſein mußte — denn auf ſolche Weiſe aus ſeiner Häuslichkeit geriſſen zu werden — ſo ſeine Wirthſchaft im Stiche laſſen zu müſſen, das erſchien für die würdige Frau der Höhepunkt alles weiblichen Miß⸗ geſchicks! — Ein ſehr zarter Gedanke kam ihr einige Augenblicke vor der angeſag⸗ ten Viſite, und ſie hatte noch gerade Zeit genug, um ihn auszuführen. — In beſſeren Jahren hatte ſie von einer ſchönen und damals mächtigen Fürſtin einen prächtigen goldenen Halsſchmuck als Andenken an einige froh verlebte Jugendſtunden erhalten — dieſe Fürſtin beweinte ihr, von dem⸗ ſelben Manne, der die Fremde ſo grauſam behandelt hatte, erdrücktes Reich — auch ſie war flüchtig geweſen — auch ſie hatte manche herbe Thräne geweint — und die alte Dame, um die franzöſiſche Verbannte zu ehren, fand nichts Beſſeres, als den Schmuck, den ihr die Königin Louiſe von Preußen geſchenkt hatte, anzuhängen. Bald ertönten im Bethmann'ſchen Hauſe, in welchem die Szene ſtatt⸗ fand, die Schritte einer Menge von Perſonen — die Thüre öffnete ſich, und umgeben von einem Kreiſe von Männern zeigte ſich dem erſtaunten Mütterchen eine phantaſtiſch gekleidete Frau mit grünem Turbane und dunkelrothem Kleide, welche ſie von oben bis unten muſterte und dann majeſtätiſchen Schrittes auf ſie zuging. — Von dieſer ungewöhnlichen Er⸗ ſcheinung im höchſten Grade verwirrt, zog ſich die alte Dame einen Schritt 154 ſich ihm zu nahen, und es ſteht zurück, ſtatt ihr zum Willkommen entgegen zu gehen. — Die Fremde blieb ſtehen — ſah ſie mit Würde an und: „Madame, ich bin die Verfaſſerin von Corinna!“ ſagte ſie. Ein eigenthümliches Lächeln erſchien auf den Lippen der alten Frau: „Und ich bin die Mutter Goethe’s!“ antwortete die Frau Rath, wie ſie Bettina Arnim nannte. Die hochgefeierte Verfaſſerin von Corinna, von „Delphine“, des Werkes über Deutſchland — ja das war Anna Louiſe Germaine Necker, Baronin von Staél⸗Holſtein — ſie war die größte Autorin ihrer Epoche, ſie hatte ſich auf literariſchem und vielleicht auch auf politiſchem Felde ſchon damals einen unvergeßlichen Namen erworben, ſie war die Feindin — ihre Schmeichler behaupteten ſogar, die gefürchtete Feindin des mächtigſten aller Monarchen — aber eine Frau im wahren, ſchönen, heiligen Sinne des Wortes — das war ſie nicht und iſt ſie nie geweſen! „Ich kann mir nicht denken, daß meine Mutter demſelben Geſchlechte, wie Frau von Staél, angehört,“ ſchrieb der junge Kaſimir Delavigne, und ihr ganzes Leben hat dieſe Worte des berühmten Dichters bewährt. Schon einmal hatte die mächtige Stimme eines Mannes, der alle An⸗ dern überragte, aber freilich auf eine unzartere Art und Weiſe, wie die der Mutter des Dichters von Hermann und Dorothea, ihren literariſchen Hochmuth in die nöthigen Schranken zurückgewieſen, und die beleidigte Dame hatte ihm von dem Augenblicke an ewige Fehde geſchworen. „General,“ ſagte ſie, als der Abbé Sieyes, deſſen Schülerin ſie war, ſie Bonaparte vorſtell te: „welche iſt ihrer Anſicht nach die größte Frau?“ Der Mann von Arcole und den Pyramiden ſah der damaligen zehnten Muſe kalt in's Geſicht. „Diejenige, welche ihrem Gatten die meiſten Kinder ſchenkt,“ erwie⸗ derte er kurz. Und von dieſem Augenblick an begann zwiſchen dem Helden des Jahr⸗ hunderts und der Schriftſtellerin jener ungleiche Kampf, welcher dieſe fünf⸗ zehn Jahre lang aus ihrem angebeteten Paris entfernt hielt, und jenem einen Ruf von Grauſamkeit bereitete, den er vielleicht nicht ſo ganz ver⸗ diente. Bourienne, welcher es wagte, ihm über die Strenge des Ver⸗ bannungsbefehls Vorſtellungen zu machen, erhielt zur Antwort: „Ich kann nur zwei Geſchlechter in der Natur begreifen, und habe eine mir ange⸗ borne Antipathie gegen alles Dasjenige, welches ſich nicht dem Natur⸗ geſetze fügen will. Wenn ich eine Frau würde⸗ und liebevoll im Kreiſe der Ihrigen ihre Pflichten als Tochter, Gattin und Mutter ausüben ſehe, ſo ergreift mich ein Gefühl von Achtung, dem ich unfähig bin zu wider⸗ ſtehen, aber alle jene Zwittergeſchöpfe . . . kurz, Frau von Stasl iſt frei . . . ich laſſe ihr die ganze Welt — ſie ſoll mir nur Paris laſſen!“ Die Erziehung der großen Schriftſtellerin mag wohl viel dazu beige⸗ tragen haben, ihren Geiſt auf Koſten ihres Herzens ſo hoch zu erheben. Ihre Mutter, ganz dem kalten, abſtoßenden genfer Calvinismus ergeben, ſuchte ſchon frühzeitig ihrer Tochter eine Art von gefühlstödtenden Prin⸗ zipien einzuflößen, welche nur durch die Umgebung ihres Vaters, meiſten⸗ theils aus den Häuptern des Rationalismus beſtehend, beſtärkt und ent⸗ wickelt werden konnten, und ihre ganze Weiblichkeit im Keime erſtickten. Sie ward im Jahre 1766 in Paris geboren. Ihr Vater, der berühmte Necker, welcher damals noch ein einfacher Commis im Comptoir des Ban⸗ kiers Theluſſon war, verzärtelte ſie bis zu ſeinem Ende auf eine faſt lächerliche Weiſe und ließ ihr eine ihrem Alter nicht zuſtehende Freiheit, die ſie jedoch zu mißbrauchen verſchmähte, da eine unüberwindbare Hoch⸗ achtung, die ſie ſeit ihrer früheſten Jugend vor ſich ſelbſt hatte, ſie von Allem, das ſie ihrer unwürdig fand, fern hielt. Obgleich durch ein mehr als freundſchaftliches Verhältniß an Mathieu von Montmorency gefeſſelt, reichte ſie doch dem Baron von Staél⸗Holſtein, ſchwediſchem Geſandten in Paris, im Jahre 1786 ihre Hand und lebte einige Jahre lang inmitten jener hohen Geiſter, welche durch ihre Schriften und ihre Handlungen den Grundſtein der politiſchen und ſozialen Regeneration Frankreichs legten. Ihr Vater, durch eine Reihe von Glückszufällen dem Dunkel ſeiner Her⸗ kunft und ſeiner erſten Stellungen entriſſen, war bis zum höchſten Staats⸗ poſten eines Finanzminiſters emporgeſtiegen, und war eine Zeitlang der Abgott der Pariſer — welch' ein Wunder alſo, daß ſeine Salons die beſuchteſten und ſeine ſo reich begabte Tochter die gefeiertſte aller Frauen wurde. Sie war nichts weniger als ſchön; die blaßgelbe Farbe ihres Geſich⸗ tes, deſſen Teint gewöhnlich unklar und erhitzt war, die Spröde ihrer Lippen und das Erſchlaffte ihrer Bewegungen ließen auf ſchlafloſe Nächte und eruſte Studien ſchließen, jedoch das Feuer, welches aus ihren Augen ſprühte, der ſich nie erſchöpfende Geiſt ihrer Unterhaltungen, ihr wirklich für eine ſo junge Dame tiefes Wiſſen ließen bald alle ihre körperlichen Fehler vergeſſen und zogen unwiderſtehlich an! Die intimen Soireen des ſchwediſchen Geſandtſchaftshotels und des Palaſtes des Finanzminiſteriums wurden bald das Centrum alles geiſtigen Lebens, und die junge Ge⸗ ſandtin thronte hier wie eine Fürſtin inmitten ihrer Vaſallen. Der pedan⸗ — — 6c⸗O 155 O0 tiſche, neidiſche La Harpe, der kalte, ſymmetriſche Marmontel, jenes Uni⸗ verſalgenie des Abbé Sieyes, — Bouffleurs, der parfümirte Naturhiſto⸗ riker, der ſkeptiſche Rivarol und der tiefe Denker Condorcet — Delille, Parny, Bouilly, Florian, Ducis — der berühmte Biſchof von Autun, aus dem ſpäter der berüchtigte Herzog von Talleyrand wurde, ſogar Mirabeau bildeten der Tochter Necker's einen Hofſtaat, welcher den der größten Fürſtin überſtrahlte. Durch Bouilly wurde ihr eines Abends ein unbekannter Advokat des Gerichtshofes von Arras vorgeſtellt, deſſen beſcheidenes Weſen jedoch nicht in dieſe glänzende Geſellſchaft paßte, und der ſich nie wieder bei ihr ein⸗ fand! — Sein Name war Maximilian von Robespierre!!! — Bald jedoch mußte Necker, der am Ende doch nur ein mittelmäßiges Genie war, dem Strudel weichen und Frankreich verlaſſen. Wie ein Ungewitter brach die Revolution über das Land aus, die heiteren Soireen wurden ernſte, bitterernſte Verſammlungen, in denen über Tod und Leben abgeſtimmt wurde, und kaum gelang es der aufopfernden Freundſchaft des großen Manuel's, die Frau von Staél den Klauen jenes beſcheidenen Advokaten, der jetzt über Frankreich ein furchtbares Blutgericht hielt, zu entreißen. — Doch als nach der Kataſtrophe des 9. Thermi⸗ dors Schweden die franzöſiſche Republik anerkannt hatte, kehrte ſie wieder mit ihrem Gemahl nach Frankreich zurück, wo ſie ſich im kommenden Jahre von ihm ſcheiden ließ. Nun arbeitete ſie mit vielem Fleiße und legte die Baſis zu jenem lite⸗ rariſchen Rufe, den ihre zukünftigen Werke zu einer damals von Frauen nie erlangten Höhe bringen ſollten. wieſen, durchreiste ſie England, Rußland und Schweden, und der feier⸗ liche Empfang, den man ihr überall bereitete, war nicht dazu geeignet, ihr die ihrem Charakter ſo gänzlich fehlende Beſcheidenheit zu erwerben. Ihrem Aufenthalt in Deutſchland verdankt man das Werk „«de l'Alle- magney, welches den Franzoſen zuerſt eine Ahnung von der geiſtigen Ent⸗ wicklung Deutſchlands gab. Inwiefern A. W. von Schlegel, über den ſie eine unumſchränkte Gewalt ſich erworben hatte, bei dieſem Werke be⸗ theiligt war, überlaſſen wir Andern zu beurtheilen, jedenfalls aber herrſcht darin ein philoſophiſcher Tiefblick, den wir in ihren anderen Schriften faſt gänzlich vermiſſen. Nach dem Sturze Napoleon's lebte ſie ununterbrochen in Paris, welches ſie jedem anderen Aufenthalte vorzog, beſchäftigte ſich mit der Reviſion ihrer geſammelten Schriften und hatte bald um ſich einen Kreis von Freunden und Bewunderern, von denen Benjamin Conſtant, Guizot und Broglie die hervorragendſten waren, verſammelt. Hier ſtarb ſie im Jahre 1817 im Alter von 51 Jahren. Wir können unſern Leſerinnen aus der Geſchichte der Frau von Staél keinen einzigen authentiſchen Zug jener weiblichen Herzensfülle, welche die Männer entwaffnet und beherrſcht, erzählen — es war ihr nicht ge⸗ geben, Weib zu ſein, und ihre Verehrer haben dieſes ſo richtig gefühlt, daß ihre gewandten Federn ihre Einbildungskraft bei den Biographieen, die ſie über ſie ſchrieben, zu Hülfe rufen mußten. Frau von Stasél hatte ein großes, überaus großes Talent als Schrift⸗ ſtellerin, aber ein Genie war ſie nicht! Ihre Schriften werden heute ſehr ſelten und von Wenigen geleſen — die Zeit, wo ſie einen faſt nie dage⸗ weſenen Enthuſiasmus erweckten, iſt vorüber! Ein letzter Zug aus dem Leben dieſer Frau! Nach ihrer Scheidung hatte ſie ſich in einen bildſchönen Offizier, den Baron von Rocca, verliebt und ihn geheirathet, — doch — doch der Heirathskontrakt enthält einen Paragraph, demzufolge ihr Gemahl ſie nie zwingen konnte, ſeinen Namen zu tragen . . . . Sie war und blieb immer, wie ſie der guten Frau Rath ſagte: „Die Verfaſſerin von Corinna!“ — M. 0. Allerlei aus der Kriegszeik. — Bei einer ſonntägigen Aufführung von „Pariſer Leben“ in Prag wurden Plätze des Theaters von einer ſtarken Anzahl von Polizeimännern bewacht. Sicher⸗ heitsbeamte poſtirten ſich auf der Bühne an die Couliſſen, in einer Loge nahe der Bühne ſchlug der Polizeidirektor ſein Hauptquartier auf, die Oper rationell diri⸗ girend, und nun flog der Vorhang in die Höhe. Es ging Alles glatt von ſtatten. Frl. Pagay, die Handſchuhnäherin, erſchien und machte ihre Mätzchen; Niemand im Publikum ahnte eine Gefahr, da plötzlich entglitten dem Munde der Pagay folgende Strophen: „Unfehlbar iſt a ſchöne Sach' Und alleweil ſehr rar, Jedoch iſt die ganze G'ſchicht' In Oeſterreich nicht wahr. An der Seine haben's geſchrieen Pour France et gloire, Jetzt wird's ihnen vor den Augen Schon ganz blanche et noire.“ Nun war's geſchehen! Das Publikum lachte, applaudirte, verlangte drei⸗, viermal die Wiederholung der Strophen, während die Polizei der kühnen Improviſatorin eine Strafe von 15 fl. diktirte. . Von Napoleon aus Frankreich ver⸗ — Das hätte ſich Albert Lortzing nicht träumen laſſen, als er vor dreißig Jahren ſeinen „Czaar und Zimmermann“ ſchrieb, daß er der deutſchen Bühne in dem Marquis v. Chateauneuf eine Partie lieferte, deren fein komiſche Wirkung irgend einmal zu einer politiſch ſpaßhaften werden könnte. Dennoch geſchah es alſo in Hamburg. Eines ſchönen Tages ward die genannte Oper im Stadttheater ge⸗ geben. Nun hat im zweiten Akte bekanntlich der Bürgermeiſter auf einen Frem⸗ den zu fahnden, der in Saardam ein Anwerbegeſchäft betreiben und damit die beſten Arbeiter von den Werften entführen ſoll. Während des Feſtes bei der Wittwe Brown muſtert van Bett die Gäſte, die ihm verdächtig erſcheinen, und greift richtig mit jeder Frage einen vornehmen Ambaſſadore aus der Menge heraus. Darunter auch den Marquis v. Chateauneuf. Aber ſo wie dieſer ſeinen Namen genannt und ſich als den franzöſiſchen Geſandten bezeichnet hat, macht die Muſik eine Pauſe. Der Bürgermeiſter wiederholt: „Der Geſandte von Frankreich?“ und dann winkt er den Offizier, der ihm den Fahndungsbefehl der Generalſtaaten über⸗ bracht hat, zur Empfangnahme des Auftrages heran: „Sagen Sie dem Herrn, daß ich ihm nichts weiter mitzutheilen habe.“’ — Ein ſtürmiſcher Applaus brach nach dieſen Worten los. — Wir gönnen folgendem launigen Gedichtchen eines ungeduldigen Verwun⸗ deten im Diakoniſſenhoſpital zu Speyer gern ein Plätzchen in unſerer „Illuſtrir⸗ ten Welt“. Bombardieremiade. Zu Speyer in dem Lazareth, Und nicht im Hauptquartiere, Da liegt gebannt im Krankenbett Der Letzte der Bombardiere. Stolz, hoch zu Roß, ſo zog er aus, Aus Preußenland gen Süden Und träumte nicht, was bald darauf Ihm hier ſollt' ſein beſchieden. Daß liegen müßt' er unverwandt, Zu pflegen ſeiner Wunden: — Nicht etwa die von Feindes Hand, Er hat ſich nur geſchunden. — Zu Mainz ſchon hatte man an ihm Mit Nadel und Zwirn geflicket, Doch iſt die Sach' nicht, wie ſie ſollt', So eins, zwei, drei geglücket. Jetzt wechſeln Aufſchläg'’, Pflaſter, Salb Mit Schlafen, Trinken, Eſſen Und Wachen, daß des Uhrenſchlags Kein einz'ger wird vergeſſen. Zwei Tag' ſind um, doch munkelt man, Daß vierzehn folgen müßten, Bebvor auf ſeinem Streitroß er Sich wiederum darf brüſten. Das iſt nun lang, gewaltig lang, Denn ſchon kommt alle Stunde Per Telegraph dahergeblitzt 'Ne neue Siegeskunde. Da iſt am End' der Tanz vorbei, Bis er 'mal wieder munter, Und das Geſchlecht des Bombardiers Geht ohne Orden unter!!! — Auch eine Enthüllung. Ueber den Dichter des jetzt wieder überall geſun⸗ genen Liedes „Die Wacht am Rhein“ gibt Profeſſor Dr. Hundeshagen aus Bonn in der Köln. Ztg. den Aufſchluß, daß derſelbe ein Württemberger, Max Schnecken⸗ burger, iſt, von deſſen Namen man bisher nur die Anfangsbuchſtaben M. Sch. kannte. Max Schneckenburger war der Bruder des Theologen Matthias Schnecken⸗ burger, Profeſſors in Bern (geb. 1804, geſt. 1848), des Verfaſſers der berühmten Symbolik. Beide ſind geboren in Thalheim, Oberamts Tuttlingen. Der um 8 — 10. Jahre jüngere begabte und ſtrebſame Max war Kaufmannsgehülfe in Bern, und trat ſpäter als Theilhaber in eine unter der Firma „Schnell und Schneckenburger“ in Burgdorf bei Bern neu gegründete Eiſengießerei ein. Die dortigen Deutſchen hatten eine Samstagsgeſellſchaft gebildet, welche ein patriotiſcher Geiſt belebte. In ihr wurde Max Schneckenburger's Lied zuerſt vorgetragen und von Ad. Spieß, ſpäter durch ſeine Beſtrebungen für das Turnweſen bekannt, ſogleich geſungen. Die Entſtehung des Liedes fällt in die Monate Januar oder Februar 1840, die Zeit, als die franzöſiſche Regierung, den kriegsluſtigen Thiers an der Spitze, um den Paſcha von Egypten, Mehemed Ali, wider die zum Schutze der hart bedräng⸗ ten Pforte in'’s Mittel getretene Quadrupelallianz der Großmächte zu unter⸗ ſtützen, einen europäiſchen Krieg in Ausſicht ſtellte, welcher ausgeſprochenermaßen Frankreich zugleich die durch die letzten Friedensſchlüſſe verloren gegangene Rhein⸗ grenze wieder verſchaffen ſollte. Aus der damaligen Begeiſterung der Deutſchen für den Schutz des bedrohten vaterländiſchen Bodens, aus welcher u. A. das be⸗ rühmte Rheinlied von R. Becker: „Sie ſollen ihn nicht haben“ u. ſ. w. hervor⸗ ging, entſprang auch das Lied Max Schneckenburger's: „Die Wacht am Rhein“, das ſein einziger politiſcher Verſuch geblieben iſt. — Schneckenburger ſtarb 1851. „Es macht mir nicht geringe Freude,“ ſchließt Hundeshagen ſeinen Bericht, „dem deutſchen Publikum den ſo lange vergeblich geſuchten Namen des Dichters nennen und zu dem mir aus vielen ſpeziellen Gründen überaus theuren Württemberg zur Einreihung in ſeinen ohnehin ſchon ſo reichen Sängerkranz übergeben zu können.“ — Sechs Ausſprüche großer Männer. „Ich werde den Frieden in Königsberg unterzeichnen,“ ſagte Napoleon III. „Wir werden eine Promenade nach Berlin machen,“ ſagte Marſchall Leboeuf. „Wie, Ihr braucht mehr Zeit, den Rhein einzuſtudiren, als wir, ihn zu neh⸗ men?“ ſchrie Herr von Girardin. HM . „Wir haben dieſes Land und gedenken darin bequem zu ſchlafen,“ ſchrieb Ed⸗ mond About aus Saarbrücken. „Es ſteht eine große Schlacht bevor, und ich kann den Sieg mit Gewißheit vorherſagen,“ meldete eines Tages Er an Sie. „Die Nachrichten vom Kiegsſchauplatze lauten gut,“ log Graf Palikao dem geſetzgebenden Körper täglich vor. — Aus Swinemünde ward unter Datum des 11. Auguſt geſchrieben: Daß in unſerer (noch ungefährdeten) Feſtung heldenmüthige Krieger verſammelt ſind, mag folgender Vorfall beweiſen. Es werden hier jetzt noch fleißig Patronen ge⸗ fertigt und Kriegsmaterialien verarbeitet. Bei dieſer Arbeit fiel einem Arbeiter, welcher gefüllte Granaten zur Bekapſelung über einen Keſſel mit ſiedendem Pech halten mußte, eine dieſer Granaten aus der Hand in den Keſſel. Im Gefühle der großen Gefahr beſann ſich der mit Beaufſichtigung der Arbeit betraute Ober⸗ feuerwerker nicht lange, ſondern griff mit den bloßen Händen in das ſiedende Pech und zog die Granate glücklich heraus. Zwar brachten ihn die erlittenen, höchſt ſchmerzhaften Brandwunden einer Ohnmacht nahe und ſchleunigſte Hülfe Ds ä R R R N N DD W N 8 R N = RN W R . mußte geſchafft werden; durch dieſe kühne That rettete er aber ſich und den nahe⸗ ſtehenden Perſonen das Leben und ſchützte die Umgebungen, da eine erhebliche Menge Pulver in unmittelbarer Nähe des Vorfalles lagerte, vor Zerſtörung und Untergang. — Man erzählt ſich in Berlin folgende hübſche Anekdote. Als bei dem Ein⸗ treffen der erſten franzöſiſchen Gefangenen unſere Bevölkerung ſich maſſenhaft auf die Waggons ſtürzte, um die Turkos zu ſehen, und es dem Polizeibeamten un⸗ möglich war, Platz zu machen, erſchien der Polizeipräſident v. Wurmb und redete D W R Ie N G, . 2 5 , 4, 1 .J — — „Ich bin die Verfaſſerin von Corinna.“ — „Und ich bin die Mutter Goethe’s.“ Originalzeichnung von C. Koch. (S. 154.) die Menge mit folgenden Worten an: „Die Berliner ſind freilich nicht gewohnt, vor den Franzoſen zurückzuweichen, aber dießmal muß ich Sie doch einmal bitten, or diefen Franzoſen zurückzuweichen.“ Auf dieß Bonmot hin wurde ſofort die Bahn frei. — Als die Siegesnachricht in Solingen eintraf, verbreitete ſich dieſelbe mit Blitzesſchnelle in der Stadt. Recht lebendig ging es in den öffentlichen Lokalen her. In einer vielbeſuchten Bierwirthſchaft hielt ein Redner eine begeiſterte Rede über Deutſchlands Einigkeit. Er bemerkte, wie Fanny Lewald kürzlich die Frauen Deutſch lands aufgefordert, die Chignons wegzuwerfen — — an uns Männern wäre es jetzt, auch die franzöſiſchen Bäarte, die ſogenannten Henri quatre, abzuſchaffen! Die Rede wurde mit großem Beifall aufgenommen und ſofort unter den Anweſenden eine Umſchau gehalten, wer im Beſitz eines ſolchen Bartes ſei. Es fanden ſich Verſchiedene, darunter der Wirth ſelbſt — ein Barbier war raſch zur Stelle und unter dem Jubel der Anweſenden fielen die franzöſiſchen Bärte, um, wie die Exy⸗ träger verſicherten, nie mehr zu erſtehen!! — R . ——— Der kifte er Shrecken e eſtl Die ten ware Die Alle⸗ den ſtr horchte n horlchen allf das Der! des Herrn „Haut „Wie „War „‚lnd In deiken ki lolett unn Der Eine flrmn — 0 burde kein lach dem Das Das A Der N ſand triefe der Halle. E war liebte der ſe „Iſt ein Der Ba Det jun Urſrengung eine entſetli Man re⸗ „Alnn He das Unglück „Was i Entſeen. „D, rett Er war fuun einer il Veath! ſüheln, de liben, zun lie der Her⸗ itg gene acht Vos wan hin ſeine r Unge Mann r ſaß uf einm E dch mun Auſtr g d dent nahe⸗ t erhebliche ürung und dei dem Ein⸗ aſſenhaft ee Namten un ady ind udete uſchaffen! Die n Anweſenden Es fanden ih ur Stelle und wie die Cy⸗ In Neukuhren. Erzählung von J. D. H. Temme. (Schluß.) Der Aufruhr weckt ſonſt den Aufruhr. Das wilde Toben der Natur⸗ kräfte erfüllt die Bruſt des Menſchen mit einem ſtillen, unheimlichen Schrecken. Gegen ſie vermag er nichts; ihrer furchtbaren Uebermacht iſt er wehrlos und machtlos preisgegeben. Die Geſpräche verſtummten; die Gläſer ſtanden unangerührt; die Kar⸗ ten waren niedergelegt. Die Muſik war ſchon längſt verſtummt. Alles ſchaute in die ſchwarze Nacht, in den dunklen Nachthimmel, in den ſtrömenden Regen, wurde geblendet durch die ziſchenden Blitze. Alles horchte nach den Donnerſchlägen, die den Blitzen folgten, nach dem unauf⸗ hörlichen Brüllen und Toſen des Meeres, nach dem Regen, der praſſelnd auf das Dach der Halle ſchlug, ſchäumend herunter ſtrömte. Der Herr im Bade, der Alles wiſſen mußte, hatte ſich in die Nähe des Herrn Lowski gemacht. „Hauslehrer war er?“ fragte er. „Wie ich ſagte.“ „Und ſie?“ „War ſeine Schülerin.“ „lnd zwiſchen Beiden war wohl eine Liebſchaft entſtanden?“ „Hm, ſie war bildſchön, und damals vor acht Jahren, wie Sie wohl denken können, noch weit ſchöner, als ſie jetzt iſt, und damals auch ſchon kokett und —“ Der Herr Lowski wurde wiederum unterbrochen. Eine ſchrille Stimme rief laut durch Blitz und Donner und Toſen und Sturm und Regen. Es kam oben vom Dorfe her, es ſchien in der Land⸗ ſtraße zu ſein, die durch das Dorf führt. Es war eine ängſtliche Stimme. Sie ſchien um Hülfe zu rufen. Gleich darauf hörte man den Galopp eines Pferdes, ſtraße ſich nahte. In den Reſtaurationslokalen, unter der Halle regte ſich Niemand mehr, wurde kein Laut mehr vernommen. Alles horchte nach dem Hülferufen, nach dem Galopp des Pferdes. Das Rufen hörte auf. Das Pferd jagte in das Viereck hinein, hielt vor der Halle. Das Waſſer lief von dem Thiere, mit dem Waſſer der weiße Schaum. das in der Land⸗ Der Reiter ſprang aus dem Sattel, ſtand bebend an allen Gliedern, ſtand triefend vom Regen, ſtand mit leichenblaſſem Geſichte an der Stufe der Halle. Es war der junge Vetter des Herrn von Majewski, der ſchöne Ge⸗ liebte der ſchönen Frau. „Iſt ein Arzt hier?“ fragte er. Der Badearzt war ſchon da. Der junge Mann konnte ſich nicht mehr aufrecht halten. Eine ſchwere Anſtrengung mußte ſeine Kräfte erſchöpft, oder ein furchtbarer Schreck, eine entſetzliche Angſt ſie gelähmt haben. Man reichte ihm ein Glas Wein. Er erholte ſich. „Am Heldenplatz!“ ſtieß er hervor. „Unten am Strande. Da iſt das Unglück! O, rettet! Retten Sie! O, um des Himmels willen!“ „Was iſt geſchehen?“ wollte die Menge erfahren, in Neugierde, in Entſetzen. „O, retten Sie!“ bat der junge Mann. Er war wie verſtört! Wie friſch, wie roſig, wie glücklich war er vor einer Stunde, vor kaum einer Stunde geweſen, in Luſt, in Liebe, in Verrath! Ja, auch in Verrath! Aber er war der junge, unerfahrene Menſch, den das Lächeln, der Händedruck, der Kuß eines ſchönen Weibes zum Wahnſinn treiben, zum Mörder machen können! Und ſie, die ſchöne Frau, war, wie der Herr Lowski geſagt hatte, ſchon als Kind ſo ſchön und ſo gefall⸗ ſüchtig geweſen, und hatte Herzen unglücklich und Köpfe wahnſinnig ge⸗ macht! Was war mit ihm vorgegangen? Was hatte ihn ſo verſtört, was ihm ſeine Kraft gelähmt? Was war geſchehen? „Begleite mich Jemand!“ rief der entſchloſſene, tüchtige Badearzt. Ein jüngerer Arzt, der als Gaſt im Bade war, ſchloß ſich ihm an. Der Wirth befahl einigen Hausknechten mitzugehen. Einige Badegäſte noch folgten. „Unten am Heldenplatz! junge Mann ihnen noch nach. Er ſaß wie in dumpfer Verzweiflung, während ſie gingen. Auf einmal ſprang er auf. „Ich muß mit hin!“ rief er. Illuſtr. Welt. XIX. 4, Am Strande unten!“ rief der unglückliche reiten. w „ Die Anderen waren ſchon verſchwunden. Man wollte ihn zurückhalten. „Sie kommen nicht hin! Ihre Kräfte ſind erſchöpft! Weg nicht!“ „Ich muß hin!“ Er mußte es. Eine innere Unruhe trieb ihn fort, die Unruhe des Wahnſinns — des Mordes? mußte ich mich fragen. Ließ ſich nicht ein Mord denken? War man nicht gezwungen, daran zu denken? Er riß ſich los. Er konnte, er durfte nicht allein gehen. unten den Strand nicht erreichen. Ein paar Badegäſte begleiteten ihn. Ich mußte dabei ſein, der alte Kriminaliſt. Ich mußte wiſſen, was geſchehen war. Unterwegs erzählte er. Er war mit dem Ehepaar aus Neukuhren fortgeſprengt. In der Landſtraße, jenſeits des Waldſchlößchens, überſiel die Wuth des Gewitters ſie. Es wurde dunkel um ſie her, daß ſie nicht die Hand vor den Augen, nicht den Weg ſehen konnten, in dem ſie ritten. Zu beiden Seiten der Landſtraße waren tiefe Gräben. Sie mußten langſamer Sie wiſſen den Mit ſeinem Pferde konnte er So kamen ſie zu der kleinen Brücke vor Lapounen. Sie iſt noch zwanzig Minuten von dem Dorfe Lapönen entfernt. Sie führt über einen Bach, der die Feldfluren von Neukuhren und Lapönen ſcheidet. Die Pferde überſchritten die Brücke. Die Dame ritt voran. Jenſeits der Brücke ſtutzt plötzlich das Pferd der Frau von Majewski. Es will nicht weiter. Sie treibt es an. Es bäumt ſich, geht rückwärts. Die Dame ſtößt einen entſetzlichen Schrei aus, reißt an den Zügeln ihres Pferdes. MM Das Thier ſpringt vom Wege ab in ein Gebüſch hinein. Die beiden Herren mußten ihr folen. Sie ſahen im Fortſprengen eine Geſtalt dunkel und hoch und hager mitten in der Landſtraße ſtehen, ſtumm, wilde Bewegungen in die Luft hinein „Was war das, Helene?“ ruft der Gatte der Frau zu. „Nichts, nichts!“ . „Kehren wir um, wenn es nichts war!“ „Nein, nein!“ Sie treibt ihr Pferd wieder an. Sie jagt im Galopp. Ihre Begleiter müſſen ihr im Galopp folgen. Sie ſind in dem Gebüſch rechts von der Landſtraſſaßßs. Gleich hinter der kleinen Brücke dehnt die Feldflur von Lapönen ſich aus. Die Landſtraße läuft mitten durch die Ackerfelder. Dieſe erſtrecken ſich rechts bis zur See. Von der See unmittelbar ſcheidet ſie ein fort⸗ laufendes ſchmales Gebüſch, durch deſſen Mitte ſich ein Fußpfad zieht. Der Pfad führt zu dem ſogenannten Heldenpl̃a₰z. Der Heldenplatz iſt eine vorſpringende Spitze des Meeresufers. Das Ufer iſt hier hoch, wie bei Neukuhren, ſteil, abſchüſſig bis unten auf den Strand hin. Eine alte, halbverfallene, hölzerne Treppe führt ſteil, im Zickzack, wie bei Neukuhren, zum Strande hinunter. Der Strand hat auch hier, wie bei Neukuhren, bis zur See eine Breite von vierzig bis fünfzig Fuß, aber er iſt hier nicht ſandig wie dort, er beſteht viel⸗ mehr aus ſcharfen und kantigen Felsſtücken, zwiſchen denen kleine ſpitzige Steine wie umhergeſät liegen. IJ Oben iſt der Platz rund, ringsumher mit Buchen, Nußbäumen, wilden Kirſchen beſetzt, unter denen grüne Raſenbänke zum Sitzen einladen. Er wird von den Badegäſten in Neukuhren häufig beſucht und zu Geſellſchafts⸗ ſpielen benutzt. brachen Sage von alten Preußenhelden wird mit ihnen in Verbindung gebracht. Zu dem Heldenplatze hin war die Dame geſprengt, gefolgt von ihren Begleitern; im Galopp Anfangs. Aber das Gebüſch, durch das der Pfad lief, war dicht, der ſchmale Fußpfad wand ſich in Krümmungen hin⸗ durch. Sie mußten langſamer reiten. Das Gewitter wüthete um ſie her. Durch die dunkle Nacht, in der man nichts ſah, ziſchten die Blitze nie⸗ der, nur um das Auge zu blenden. Die Pferde gingen unſicher; die Blitze ſchreckten ſie, vor dem Donner bebten ſie zurück. Der Pfad lief hart an dem hohen, ſteilen Ufer; ein Fehltritt der Pferde, und Menſchen und Thiere ſtürzten in die Tieſe von mehr als achtzig Fuß hinunter, ſtürzten unten auf die ſcharfen Felſen, waren unrettbar verloren. Die Reiter ritten ſtumm. Ihr ganzes Denken und Empfinden war der Gefahr zugewandt, in der ſie ſich befanden. Da hatte Keiner ein Wort. 24 6=, 1 ) Die Dame dachte auch wohl an die geſpenſtiſche Erſcheinung an der Brücke. Führte der Gedanke ſie zu vergangenen Zeiten ihres Uebermuths, ihrer Gefallſucht? Nur einmal fragte der Gatte die Frau, ob ſie nicht lieber abſteigen und die Pferde führen wollten. „Nein!“ rief ſie entſchieden, heftig zurück. Sie ritten weiter. Die Dame hatte zuerſt die Spitze gehabt; ihr war der Gatte gefolgt; hinter ihnen ritt der Vetter. Als die Gefahr größer wurde, der Pfad kaum einen Schritt breit von dem Rande des hohen, abſchüſſigen Ufers lief, hatte der Herr von Ma⸗ jewski die Gattin gebeten, ſie möge ihn vorreiten laſſen, im Herrenſattel reite es ſich doch ſicherer. Sie hatte ſich ſtillſchweigend gefügt. So erreichten ſie die Nähe des Heldenplatzes. Von ihm aus mußten ſie das Ufer verlaſſen. Ein Weg führte durch die Kornfelder in die Land⸗ ſtraße hinein. Unmittelbar vor dem geräumigen Platze hat das Ufer einen Einſchnitt. Der Fußpfad windet ſich ſcharf um ihn herum. An dem Einſchnitt in der Windung des Pfades ſieht der Vetter auf einmal die Dame nicht mehr hinter ihrem Gatten. Sie iſt neben dieſem. Ihr Pferd macht einen Satz. Ein Blitz fuhr hernieder. Ein Donner kracht gleichzeitig. Das Pferd der Dame macht einen zweiten Satz. „Helene!“ ruft ängſtlich der Herr von Majewski. „Helene!“ ruft er noch einmal. Da bäumt ein Pferd ſich hoch auf, wirft ſeinen Reiter in die Höhe, ſchüttelt ſich, ſtürzt den Abhang des ſchroffen Ufers hinunter. Vor dem Thiere war der Reiter hinunter geflogen. Der Vetter iſt erſtarrt. Er will von ſeinem Pferde ſpringen. Er vermag es nicht. Er muß horchen, nach unten, nach dem Strande, nach der Tiefe mit ihren ſcharfen und ſpitzen Felſen. Er hört nur das Toben und Toſen der Wogen, die auf die Felſen ſchlagen. Ein Grauſen ergreift ihn. Da hört er eine Stimme neben ſich. „Fort von hier, Alfred!“ Es iſt die Stimme der Dame. Ihr Gatte war in die Tiefe geſtürzt, lag in dieſem Augenblicke todt oder ſterbend unten zwiſchen den Felſen. Der junge Mann hatte keine Antwort auf den Ruf der Dame. „Fort!“ rief ſie noch einmal. „Wohin?“ Der Vetter fragte es. Da kam etwas aus den Kornfeldern her zum Heldenplatze geſtürzt. Ein Blitz erhellte es. Es war die lange, hagere Geſtalt, die an der kleinen Brücke in der Landſtraße geſtanden hatte. Der entſetzliche Menſch war mit zwei wilden Sprüngen bei der Dame. „Elende!“ rief er. Sie ſtieß einen furchtbaren Schrei aus. Er hatte die Zügel ihres Pferdes ergriffen. Er ergriff ſie. „Wo iſt Dein Mann?“ rief er. Sie ſuchte ſich ihm zu entwinden. Er hielt ſie feſter. „Er iſt nicht da?“ rief er. Er hatte ſie vom Pferde geriſſen. Armen. „Mörderin!“ rief er. „Hülfe! Hülfe!“ ſchrie die Unglückliche. Der Vetter ſprang vom Pferde, ihr zu helfen. „Mörderin!“ rief noch einmal der Irre. Er hob ſie hoch in die Luft, um ſie mit deſto größerer Gewalt in die Tiefe zu ſchleudern. Er warf ſie. Sie flog in den Abgrund. Aber ſie hatte in der Todesangſt ſich an ihn geklammert. Sie ſtürzte nicht allein in die Tiefe. Der Vetter ſah ſie Beide verſchwinden. Er horchte wieder, wie vor wenigen Augenblicken. Er hörte nur das Toſen der Wellen, die auf die Felſen da unten ſchlugen. Er umklammerte ſie mit beiden 8 Ebhepaar auf. jewski, unter ihm ſein Herr. Er ſtand einen Augenblick wie betäubt. Dann wurde es hell in ſeinem Innern. Er ſchwang ſich wieder auf ſein Pferd, ſprengte nach Neukuhren zurück, um Hülfe zu holen. Hülfe für wen? Wer konnte wiſſen, was wir am Strande zwiſchen den Felſen unter dem Heldenplatze finden würden? Die Stelle des Schreckens wurde erreicht. Auf einem der ſcharfen Felſen lag das Pferd des Herrn von Ma⸗ Dem Pferde war der Kopf, dem Reiter das Haupt zerſchmettert. Beide gaben kein Lebenszeichen mehr von ſich. Roß und Reiter hatten im Tode nicht von einander gelaſſen. Zehn Schritte von ihnen lag die Frau des Reiters. Auch ihr Haupt war an den Felſenzacken zerſchellt. Auch ſie war nicht allein. Der Irre hielt ihre Leiche umklammert. Aber er war nicht todt. Er lebte, ſeine Glieder waren geſund ge⸗ blieben. Er erhob ſich bei dem Nahen von Menſchen. Er erkannte mich. „Ah,“ ſagte er, „in dem Gewitter kamen wir herunter, von da oben! Von der Palwe, von den alten Heidengräbern! Man hatte uns noch nicht zu Aſche verbrannt. Das Auge lebte noch! Das ehrliche Auge, das falſche Herz! — Ah, es wollte ehrlich werden, das falſche Herz! Im Fallen! Im Fallen, im Fliegen! Es war zu ſpät!“ — X Der Mann und die Frau wurden begraben. Ein Grab nahm das Der Tod vereinigt ſo Manches. Der Irre wurde wieder in die Irrenanſtalt gebracht, Der Vetter — die Jugend war ihm gebrochen, er wird ja wohl ein tüchtiger Mann geworden ſein. Aur eine Trauenlocke. Dem Amerikaniſchen nacherzählt von Dr. Nelſon Pauer. Paul Douglas war in der politiſchen Welt der Vereinigten Staaten eine hervorragende Perſönlichkeit. Er hatte ſich durch ſeine Schriften einen Namen gemacht und wurde mit Achtung genannt. Er war ein aufſteigender Stern am politiſchen Himmel und hätte ſicher eine glänzende Bahn zurückgelegt, wenn er ſich nicht plötzlich vom Schlacht⸗ felde zurückgezogen hätte. Er ſtieg auf wie ein Komet und fiel herab wie ein Racketenſtock und zwar in einem Seehafen an der Weſtküſte Frankreichs, wo er den beſcheidenen Poſten eines amerikaniſchen Konſuls übernahm. Hier lebte er ſo ungenannt und vergeſſen, daß er ſogar überſehen wurde, als eine neue Adminiſtration die alten Beamten abrief, um ſie durch ihre Parteigenoſſen zu erſetzen. Paul Douglas, der Mann, welcher die Präſidentſchaft in der Taſche trug, wie jeder franzöſiſche Soldat den Marſchallsſtab im Torniſter, ſaß ſieben Jahre als ein harmloſer, wenig beſchäftigter, ſchlecht beſoldeter Konſul in einem fremden Hafen und trank Lethe und engliſchen Porter. Wir ſagen: er trank Lethe, weil ſich Paul Douglas einbildete, er werde in dieſem iſolirten, einſamen Seehafen Vergeſſen finden, Vergeſſen für eine verlorene Liebe, und er fand dieſes Vergeſſen nicht. Nicht weit von dem ſtillen, langweiligen Hafen lag ein großes, bril⸗ lantes, glänzendes Seebad, welches Douglas ſelten beſuchte. Wenn den angehenden Menſchenfeind nichts von dem faſhionablen Platz zurückgehalten hätte, ſo würde es der Umſtand gethan haben, daß das Bad viel von ſeinen Landsleuten beſucht wurde, mit denen er einmal nicht in Be⸗ rührung kommen mochte. Auf Herrn Douglas' Haupte begann ſich bereits der Mondſchein des Alters zu verbreiten, und durch ſeinen Volkbart zogen ſich die Silber⸗ fäden der Weisheit, als er eines ſchönen Morgens im Hochſommer einen Brief aus dem Haupthotel des Badeortes erhielt, der folgenden In⸗ haltes was: „Sie werden erſtaunt ſein, einen Brief von mir zu erhalten, theurer, alter Freund, aber ich kann nicht mehr viel Ceremonieen machen. Ich muß Sie augenblicklich ſehen! Erſchrecken Sie nicht — es iſt nichts von Belang — ich liege nur im Sterben. Ich ſterbe, lieber Paul, hier, faſt mutterſeelenallein, und ich will Sie nur noch einmal ſehen und Ihnen etwas mittheilen, was Sie für mich mit hinübernehmen müſſen nach = ☛ 4 “ 8 4 . H „* 4 “ 5 3 . S S “ DR S . 4 4 . er die t den wenig Rtrant all eehofen hdieſes n deen ehele . 7 1 Be⸗ n des ilber⸗ einen el von g °O 159 O090 meiner theuren Heimat, die ich nie wiederſehen werde. Vergeſſen Sie und verzeihen Sie mir, was Sie durch mich gelitten, kommen Sie aber ganz beſtimmt und ſagen Sie nur ein freundliches Abſchiedswort Ihrer ſterbenden Ida Maynard King. Als Douglas die Unterſchrift las, zog eine glühende Röthe über ſein feines Geſicht und er ließ den Brief wie vernichtet ſinken. Sein erſter Gedanke, deſſen er ſich jedoch ſpäter ſchämte, war: „Du gehſt nicht, viel⸗ leicht ſpielt ſie wieder ein ſchreckliches Spiel mit Deinem Herzen.“ Eine Sekunde ſpäter aber ſprang er auf, griff haſtig nach Hut und Stock und verließ das Haus, leiſe vor ſich hinmurmelnd: „Vergeben — vergeſſen!“ Das einſam ſterbende Weib hatte Douglas'’ ganzes Lebensglück ver⸗ nichtet. Sie hatte aus ihm das ſinkende Wrack, den ſtillen, ernſten, vor ſich hinbrütenden, ſich und der Mitwelt verlorenen Menſchenfeind gemacht. Was nützte es ihm, daß es Dutzende gab, die gelitten hatten wie er und getäuſcht wurden wie er, er ſah nur ſein eigenes Unglück, und ein mo⸗ derner Toggenburg, der nur ſeiner verlorenen Liebe denkt, zog er gen Frankreich und ſuchte Vergeſſen in jenem einſamen Seehafen. Er hatte in der langen Zeit ſeines freiwilligen Exils einige Male von ihr gehört. Er hörte, daß ſie mit ihrem Manne nicht glücklich lebe, daß er ſich bitter über ihre Koketterie und Frivolität beklagte, während ſie in ihm einen Spieler, Roué und jähzornigen Menſchen gefunden haben wollte. Sie lebten deßhalb nicht zuſammen. Er war faſt immer in Europa, ſie verbrachte den Winter in New⸗York und den Sommer in Saratoga, oder in einem ähnlichen Badeplatz. Ihre Lebensweiſe und ihre Extravaganzen wurden jetzt natürlich von Niemand mehr getadelt, als von ihren früheren Freunden und Anbetern, welche alles Das ſonſt ſehr reizend gefunden hatten. Das waren ungefähr die dunkeln, unbeſtimmten Gerüchte, welche Douglas durch Amerikaner, mit denen er geſchäftlich verkehren mußte, zu Ohren drangen. Er war erſchreckt über dieſe Nachrichten, die ihm noch weniger Luſt machten, nach ſeiner alten Heimat zurückzukehren, und nun ſollte er ſie plötzlich wiederſehen und zwar ſterbend. Er beeilte ſich den Ort zu erreichen, und obgleich er die Sterbende nicht im ſchlechteſten Zimmer des ſchlechteſten Hauſes, ſondern im beſten Salon des beſten Hotels fand, ſo ſah er ſie doch wieder, als ein armes, gebrochenes, zollweis ſterbendes Weib. Die Augen, welche einmal ſo mild und ſchön und klug waren, blickten wild und glänzten in einem unheim⸗ lichen Feuer; das vormals ſo ſchöne, weiche Geſicht war eckig — und markirt geworden; der zarte Teint war verblichen und zeigte jene harte, krankhafte Farbe, welche die Folge permanenter Anwendung von Schminken und Schönheitsmitteln iſt. Kokette Frauen trifft der Fluch alter Schau⸗ ſpielerinnen: die ewige Lüge des Schminkens rächt ſich, ſie werden früh alt. — Von der Schönheit der ſterbenden Frau war nichts mehr geblieben, als ihr koſtbares, dunkelbraunes Haar, mit jenem eigenthümlichen golde⸗ nen Schimmer darauf, der faſt ausſieht wie ein Heiligenſchein und der gewiſſe brünette Frauenköpfe ſo unendlich reizend macht. Douglas' Herz zuckte bei ihrem Anblick zuſammen, denn ſie war noch immer eigenthümlich ſchön, obgleich oder vielleicht gerade weil der Tod bereits ſein bleiches Panier über ſie ausgebreitet hatte. Sie ſtarb bereits ſeit Monaten den langſamen, fürchterlichen, unäſtheti⸗ ſchen Tod der Auszehrung, wie Douglas jetzt erfuhr, und ſie war nach dieſem Badeplatz in der Hoffnung gekommen, ihren Mann zu finden, noch ein freundliches Wort mit ihm zu wechſeln, ſich vielleicht mit ihm auszu⸗ ſöhnen und dann zu ſterben. Aber ihr Mann, eine rauhe, gewöhnliche, unverſöhnliche Natur, war abgereist, ſobald er von ihrer Ankunft erfuhr. „Sie möge nur ſterben, wie ſie gelebt habe,“ ſoll er geſagt haben, „nach ihrer eigenen originellen, extravaganten Manier.“ Das war ein neuer Schlag für die kranke Frau und ſie fiel unter dieſem Schlag. Da, in der letzten Stunde, erinnerte ſie ſich eines von ihr Verſtoßenen und ſie benutzte einen ſtarken Moment, um ihm zu ſchreiben: „Komm', ich ſterbe.“ Er war gekommen, ſie waren Beide allein. „Theurer Herr Douglas, guter alter Freund,“ ſagte ſie, indem ſie ſeine Rechte in ihre beiden ſchmalen, mageren Hände nahm, „wen⸗ den Sie ſich nicht von mir, wie ich mich einmal von Ihnen wendete.“ Und in Douglas' Augen traten Thränen, deren er ſich nicht zu ſchämen hatte. „Ich wollte, ich wäre lange geſtorben,“ fuhr ſie mit matter Stimme fort, „ich habe unrecht gegen Sie gehandelt, Paul, aber Sie werden mir vergeben, ich fühle es. Es ſind da noch zwei Andere, die ich auf meinem Gewiſſen habe, und Einer von dieſen Beiden — mein Mann — wird mir nie verzeihen, obgleich mein einziges Unrecht gegen ihn war, daß ich ihn heirathete, ohne ihn zu lieben. Der Andere würde mir verzeihen, wenn er wüßte — und ich wünſche, daß Sie es ihm ſagen, wenn Sie ihn ſehen — daß ich ihn allein und immer geliebt habe im Leben und ihn noch ſterbend liebe. Es war meine Kobketterie, meine Liebe zu Extravaganzen, mein Wahnſinn, welche mich von ihm trieben, und ich habe ſchwer dafür gebüßt. Er hat es nie gewußt, daß ich ihn liebte, er mußte glauben, daß ich ihm gegenüber nur kokett, nur launiſch ſei, wie gegen alle Andern, und ich wünſche nun, daß Sie ihm die Wahrheit ſagen, wenn ich todt bin. Wollen Sie das thun für mich? — Es wird Ihnen vielleicht Schmerzen bereiten, aber trotzdem —“ „Vielleicht Schmerzen bereiten —“ dachte Douglas und ſein Herz ſchmerzte ihm bereits wie vor zehn Jahren. „Ich bitte Sie um dieſe Gefälligkeit, weil Sie der Einzige ſind, dem ich vertrauen kann, obgleich ſich noch Andere in der Nähe befinden. Wollen Sie das Vermächtniß einer Sterbenden übernehmen?“ Sie ſprach das Alles in abgebrochenen Sätzen, mit großer Schwierigkeit und ſo leiſe, daß es Douglas ſchwer geworden wäre zu verſtehen, wenn er nicht mit den Augen und dem Herzen gehorcht hätte. „Gewiß, theure Ida,“ antwortete Douglas mit unſicherer Stimme, „ich will Alles thun, was Sie wünſchen. Denken Sie nicht an mich und an meine Gefühle — ſagen Sie mir nur, was ich beſtellen ſoll und an wen?“ „Gut, neigen Sie Ihr Ohr tiefer zu meinem Mund und hören Sie meine Beichte, die Wärterin dort in der Ecke verſteht zwar nicht Engliſch, aber man kann nicht wiſſen. Ich wünſche ihm wiſſen zu laſſen — für den Fall, daß — o, Sie werden mich recht verſtehen — nur für den Fall, daß er noch meiner gedenkt. Wenn er zu meinen Widerſachern ge⸗ hören ſollte, oder wenn er mich vergeſſen und mein Andenken aus ſeinem Herzen geriſſen haben ſollte, dann darf er nie — nie von meiner Liebe erfahren. Aber, wenn er trotz der Jahre noch meiner gedenkt, wenn er — mich noch liebt, dann ſagen Sie ihm Alles — wie herzinnig ich ihn geliebt habe und wie ich ihn nicht vergeſſen konnte bis zum letzten Augenblick.“ „Und ſoll ich ihn fragen, ob er Sie noch liebt?“ „Nein, nein, das iſt nicht nöthig — man ſagt es nicht, wenn man tief liebt. Sie werden ſeine Liebe zu mir anderweit erkennen. Er trug ein Medaillon mit meinen Initialen und in dieſem eine Locke, die er mir eines Tages vom Haupte ſchnitt; dieſes Medaillon wird er tragen, wenn er mich noch liebt. Sie werden das ſo erfahren, ohne zu fragen, und die Antwort täuſcht nicht — und wenn Sie das Medaillon — ſehen und in dieſem die Locke — ſo —“ ihre Stimme wurde jetzt ſo leiſe, ihr Athem ſo kurz und röchelnd, daß die Wärterin erſchreckt an das Bett eilte. „Aber Ida, theure Ida,“ ſagte Douglas, dem die Hände der Kranken entglitten waren, „Sie haben mir den Namen des Mannes nicht geſagt!“ Silence, monsieur,» flüſterte die Wärterin, Lelle meurt!?“ *) Und ſo war es! Ein leiſes Erzittern der magern Geſtalt, ein tonloſes Bewegen der Lippen, ein Aufflackern des einſt ſo ſchönen Auges, und Ida Maynard war geſtorben — ſie hatte das Geheimniß ihrer Liebe mit in’s Grab genommen. * Bald nachher gab Paul Douglas ſeinen Poſten als Konſul der Ver⸗ einigten Staaten auf. Nachdem er die irdiſchen Ueberreſte ſeiner Liebe auf einem proteſtantiſchen Kirchhof deſſelben Platzes, wo ſie ſtarb, hatte beiſetzen ſehen, war ein gewiſſer Frieden über ihn gekommen. Er konnte ohne Bitterkeit und mit ſtiller Wehmuth an ſie denken, wie an eine ver⸗ ſtorbene Schweſter. Die Szene am Todtenbett hatte ihn ſich ſelbſt wieder⸗ gegeben, und faſt erſchreckt von ſeinem langen, thatenloſen Lebenswandel als Konſul, kehrte er nach Amerika zurück. Den Auftrag der ſterbenden Frau konnte er aber nicht ausführen. Wie ſollte er auch, da er den Namen des glücklichen Unglücklichen nicht kannte? Er hatte keine Idee von der Perſon, für die der Auftrag beſtimmt war, und Medaillons mit den Initialen J. M. trugen wahrſcheinlich Hun⸗ derte in Amerika. Viele der alten Liebhaber waren bereits verheirathet und hatten höchſtens noch eine freundliche Erinnerung für die arme Ida; bei Andern waren die geſchlagenen Liebeswunden noch nicht verharſcht und ſie ſprachen in der bitterſten Weiſe von der Unglücklichen; der Eine und der Andere hatte Ida längſt über eine andere Ida vergeſſen. Viele von dieſen jungen, lebensluſtigen Herren hatten eben ihre Liebesaffairen nicht viel ernſter genommen, als die junge, lebensluſtige und nun ver⸗ geſſene Ida Maynard. „Aufrichtig geſagt,“ bemerkte Einer der letzteren Klaſſe eines ſchönen Abends zu Douglas, „ſie war eine brillante Erſcheinung, reizend, liebens⸗ würdig, anziehend, und kein Mann konnte ſich ihr nahen, ohne den Ver⸗ ſtand zu verlieren; aber ich bezweifle, daß viele von uns jungen Narren ſie wirklich geliebt haben — das heißt, ich meine im wahren, ernſten, reinen Sinne des Worts. Ich glaube zum Beiſpiel nicht, daß ich ſie geheirathet hätte — ich hätte ihr nicht getraut — oder hätteſt Du vielleicht? —“ „Nun, ich denke wohl! Ein Mann, den ſie liebte, der gute Eigen⸗ ſchaften und einen feſten Charakter gehabt hätte, durfte ihr getroſt trauen, er hätte in ihr eine treue Begleiterin durch's Leben und einen nobeln Frauencharakter gefunden.“ „Glaubſt Du das wirklich? — Nun, es iſt immerhin beſſer, wenn man jetzt ſo denkt, aber mir iſt es immer, als ob ſie weder ein Herz gehabt hätte, noch Mitleid; ſie konnte Niemand lieben.“ *) Ruhig, mein Herr, ſie ſtirbt. „Da biſt Du im Irrthum, ſehr im Irrthum!“ erwiederte Douglas ruhig. „Nun, wenn ſie denn um irgend einen Menſchen etwas gegeben hat, ſo mußt Du es geweſen ſein, Douglas!“ „Ich?“ ſagte Jener kopfſchüttelnd, „um mich hat ſie ſich nie beküm⸗ mert, nein, ich war es gewiß nicht.“ „Sie ſollte es aber gethan haben, obgleich es ihre Manier war, die wärmſten Anbeter am kälteſten zu behandeln. Von allen ihren Verehrern hat ſie doch eigentlich Niemand ſo innig und aufrichtig geliebt, als Du, Douglas, und Jack Clement, und den armen Jack hat ſie in der ſcham⸗ loſeſten Weiſe zum Narren der ganzen Geſellſchaft gemacht, man wußte nicht, ob er mehr Schooßhund, oder Leibaffe von ihr war.“ „Ja, ſie machte nicht viel Umſtände mit dem armen Teufel, und doch war er ein feiner, manierlicher, umgänglicher Menſch, mit dem wir Alle gern verkehrten.“ „Ganz gewiß! Du haſt aber eben das Geheimniß ausgeſprochen, weßhalb ſie ihn zum Narren hielt. Du nannteſt Jack Clement einen ‚armen Teufel’, wäre er ein ‚reicher Teufel’ geweſen, wie Herr King, ſo würde ſie ihn geheirathet haben, auch wenn er ihr noch weit weniger gefallen hätte, als es der Fall war.“ „Was iſt denn aus Jack Clement eigentlich geworden?“ „O, der hat ſich bald getröſtet! Als ich ihn zuletzt ſah, war er geſund und ſonnenverbrannt wie ein Pelzjäger. Er war im fernen Weſten, um Land für die Eiſenbahnen zu vermeſſen, und hat nebenbei Büffel gejagt und ſich mit den Indianern herumgeſchlagen.“ „Sonderbare Paſſion das, von ſolch' einem Mann — ein Gelehrter, ein Dichter, eine Art Philoſoph, und durchſchwärmt den wilden Weſten. Ich glaubte ſeiner Zeit einmal, Jack Clement ſei beſtimmt, eine amerika⸗ niſche Größe zu werden.“ „So ſah es auch einmal aus. Jeder glaubte, Jack werde ein Saul werden, und nun iſt Saul unter die Philiſter gegangen.“ So endete die letzte Unterredung, welche Douglas mit Bekannten von Ida Maynard über die Verſtorbene hatte, und zuletzt ſagte er zu ſich ſelbſt: „Ich muß das Suchen aufgeben. Ich finde Niemand und ich kann mir Niemand denken, an den der Auftrag gerichtet iſt. Wenn der rechte Mann noch lebt, ſo wird ihn der Zufall in meinen Weg führen, und mehr kann ich nicht thun.“ Wenige Monate nach dieſer Unterredung, jedoch lange vorher, ehe die Pacifie⸗Eiſenbahn vollendet wurde, riefen Geſchäfte unſeren Helden nach Kalifornien. Er mußte den Weg über die Prärieen nehmen und rüſtete deßhalb einen Wagentrain aus, wie ſie damals Mode waren. Der Weg führte durch die Indianer⸗Territorien, und die Rothhäute waren dort zu jener Zeit eben ſo unruhiger Natur, wie ſie es noch heute in Kanſas, Texas und Neu⸗Mexiko ſind. = Der Douglas'’ſche Wagentrain kam ſoeben nach einer Station, wo kurz vor ſeiner Ankunft ein blutiges Gefecht zwiſchen einem Trupp Indianer und einer kleinen Geſellſchaft Emigranten ſtattgefunden hatte. Die Emi⸗ granten hatten, unterſtützt von einigen Soldaten, die ſich ihnen zufällig, auf dem Weg zum nächſten Fort, angeſchloſſen hatten, und von zwei oder drei wohlbewaffneten Reiſenden verſtärkt, die Wilden, ohne große Verluſte ihrerſeits, in die Flucht geſchlagen; aber die Indianer ſchleppten ein kleines deutſches Mädchen mit ſich fort, was anfänglich nur von dem Einen der Reiſenden bemerkt wurde. Seinen Gefährten zurufend, ihm zu folgen, warf er ſich in den Sattel und jagte den Rothhäuten nach. Ein eben ſo ausgezeichneter Reiter als Schütze, gelang es ihm, mit ſeiner vor⸗ züglichen Revolverbüchſe zwei der Wilden, welche das kleine Mädchen in ihrer Gewalt hatten, zu erſchießen und das Kind zu befreien; er ſelbſt aber wurde durch einen Pfeil tödtlich verwundet. Seine Begleiter erreichten den gefallenen Mann und das Kind, die Indianer flohen und der ſter⸗ bende Jack Clement wurde in demſelben Moment nach der Wagenburg der Emigranten zurückgebracht, als der Douglas'ſche Train dort anlangte. Da lag nun der Dichter, der Philoſoph, der Gelehrte mit durch⸗ ſchoſſener Bruſt. Er hatte ſein Leben fortgeworfen wie eine taube Nuß für eine gute That, und als Douglas zu ihm herantrat, ruhte er unter dem Dache eines alten Holzhauſes auf ſchlechtem Heu und hatte alle Hoff⸗ nungen hinter ſich. Er lag da reſignirt, zufrieden, ruhig wie ein ſterben⸗ der Heiland. Sein Auge glänzte und ſein Mund lächelte, als er Douglas erblickte, den er ſofort erkannte, obgleich ſie ſich ſeit Jahren nicht geſehen hatten, und es wurde zwiſchen Beiden ein ſtiller Händedruck gewechſelt. „Ich habe nicht mehr lange zu leben,“ ſagte Jack mit einem matten Lächeln, und es macht mir im Grunde wenig Kummer; aber ich habe Dir noch einige Worte allein zu ſagen, Douglas, laßt die guten Leute ein wenig abſeits treten.“ Der Platz wurde geräumt, und die beiden Freunde waren allein. Douglas wartete ſtill, was ihm Jack zu ſagen hätte, denn ſein Herz war zu ſchwer, er konnte nicht ſprechen. S „Höre, alter Freund,“ fuhr der Sterbende mit matter Stimme fort, „zwiſchen uns Beiden iſt ein unſichtbares Band, das uns vereinigt und mit ihrer Locke vorzeigen könnteſt!“ welches mir ein Recht auf Dich gibt. Wir Beide haben ein und dieſelbe Frau geliebt und haben unter ein und demſelben Fatum gelitten; wir Beide haben Liebe geſät und Gleichgültigkeit geerntet und haben unſer Leben in Trauer und Einſamkeit verbracht. Ich hätte vielleicht ein beſſerer Menſch werden können, als ich bin, aber ich wüßte nicht, wie ich beſſer hätte ſterben können — und ich mache ihr keine Vorwürfe! Ich liebte ſie zu ſehr — ich liebe ſie heute noch ſo warm wie je! Nun, Du begegneſt ihr vielleicht noch eines Tages und erzählſt ihr von der öden Prärie, von den wilden Indianern und von einem einſamen Grab, und ſagſt ihr, daß Derjenige, welcher unter dem Präriegraſe ruht, ſie nie verkannt hat, ihr nie einen Vorwurf machte, ſie nie verketzerte — es war ja nicht ihre Schuld, daß ſie einen Mann wie mich nicht lieben konnte. Sage ihr, ich hätte nie ein Wort von Dem geglaubt, was man ihr nachſagte – nie! und daß ich geſtorben ſei mit Liebe zu ihr im Herzen und mit einem Gebet auf den Lippen für ihr Glück und ihren Frieden.“ Douglas hörte ſein Herz ſchlagen bei dieſen Worten der Liebe, und heiße Thränen traten ihm in die Augen. Er, der Lebende und Geſunde, empfand mehr Herzweh, als der ſterbende Mann vor ihm. In ſeinem Innern ging aber ein Licht auf, er ahnte, was kommen würde, und ſagte ſich: Hier erfülle ich Ida’s Vermächtniß. „Es gab einmal eine Stunde,“ fuhr Jack Clement nach einer kurzen Pauſe langſam fort, „in welcher ich glaubte, daß ſie mich liebe. Sie geſtattete mir, eine Locke ihres Haares abzuſchneiden — o, welch' ſchönes, braunes, ſonnenſcheindurchwobenes Haar war das! — und ich hatte die Locke in ein Medaillon gethan mit ihren Initialen. Als ich ihr das Medaillon zeigte, war ſie mir gar nicht böſe und lächelte freundlich, mit jenem Lächeln, das mir mein Herz ſo weltenweit machte und das alle Leute beglückte. Doch das war mehr Güte und Freundſchaft von ihrer Seite, wie ich bald entdeckte, obgleich ich es einen kurzen Augenblick miß⸗ verſtanden hatte; dieſer kurze Augenblick war der glücklichſte meines Lebens. Douglas, ich habe das Medaillon immer bei mir getragen, es ruht noch jetzt auf meiner Bruſt und ich möchte ſicher ſein, daß es mit mir begraben wird und daß Du ihr das ſagſt — das heißt wenn Du ſie ſiehſt. Sie ſagen zwar, wenn man einem Todten mitgibt, was einem Lebenden gehört, ſo muß ihm der Lebende bald nach in's Grab; aber ſie ſoll das nicht glauben, denn ich, der Sterbende, wünſche ihr noch ein langes, frohes, glückliches Daſein auf dieſer ſchönen Gottes⸗Erde. Das iſt Alles, was ich Dir ſagen wollte, und nun lebe wohl, alter Freund, und grüße Ida, wenn Du ſie ſiehſt.“ „O Jack, mein guter alter Freund,“ entgegnete Douglas mit ſchmerz⸗ bebender Stimme, „Du wirſt ſie früher wiederſehen wie ich! Sie lebt nicht mehr, Jack, ſie iſt geſtorben — einſam und verlaſſen wie Du ſtirbſt und — ſie hat Dich allein geliebt und liebte Dich noch in ihrer Todesſtunde.“ Der ſterbende Mann fuhr vom Boden auf, ſein bleiches Geſicht färbte ſich einen Moment hochroth, mit fieberiſcher Haſt ergriff er Paul'’s Hand und ſtarrte ihn wie irr, mit weit offenen Augen an, mit Augen, in wel⸗ chen Hoffnung, Erſchrecken und Mißtrauen lag. „Sie iſt vor mir hinübergegangen, ſie liebte mich?“ ſtieß er haſtig hervor. „Betrügſt Du mich auch nicht, Douglas? Weißt Du, Mann, das würde eine mißverſtandene Güte, ein ſchlechter Troſt für den Ster⸗ benden ſein! Ich war reſignirt und bereit zu ſterben, ich war glücklich, daß die Stunde da war, und die Ruhe ſoll von Deinem Sterbebette genom⸗ men ſein, Douglas, wenn Du mich belügſt.“ „Sei es ſo,“ ſagte Douglas langſam, „Gott weiß es, daß ich die Wahrheit ſage.“ „Aber es kann nicht ſein, Douglas, Du mußt betrogen worden ſein — es kann nicht ſein!“ „Und es iſt doch ſo, Jack Clement, ſo wahr, als es ein ewiges Weſen, eine Vorſehung über uns gibt. Es iſt noch nicht lange her, da ſtand ich an ihrem Sterbebett, wie ich heute an dem Deinigen ſtehe, und wie Du von ihr ſprachſt, ſo ſprach ſie von Dir. Sie verwendete ihre letzten Athem⸗ züge, um von einer unſterblichen Liebe, von ihrer Liebe zu Dir zu reden. Sie bat mich, Dich aufzuſuchen und Dir Alles zu ſagen, wenn Du ihr treu geblieben ſeieſt, wenn Du mir das Medaillon mit ihren Initialen, Jack Clement richtete ſich kerzengerade in die Höhe, riß den indianiſchen Pfeil aus ſeiner Bruſt und das Jagdhemd auseinander, da, mitten auf der Herzgrube, überſtrömt von ſeinem Blut, hing an goldner Kette das kleine Medaillon mit den Initialen J. M. Jack Clement fiel ſchwer auf ſein Lager zurück, ein mildes, dankbares Lächeln glitt über ſeine Züge und mit den Worten: „Sie wartet auf mich, ich darf nicht länger ſäumen,“ verſchied der Poet. Und in derſelben Nacht begrub Paul Douglas ſeinen Freund und mit ihm das kleine Medaillon in der ſtillen Prärie, wo nur Blumen und Gräſer einander von einer treuen Liebe erzählen. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. WEE B SiSe N 6 W◻— 2 — 4 E D £ 5 S 2 2 Keine Beugen. Novelle von R. Edmund Hahn. (Fortſetzung.) Fünfzehntes Kapitel. Der Geburtstag. Im Hauſe des Generals von Engelſtröm ging es ſeit einigen Tagen ſehr ſtill zu; der Herr des Hauſes befand ſich zwar, wie der Hausarzt verſicherte, etwas beſſer, mußte aber noch das Bett hüten und bedurfte der vollſtändigſten Ruhe. So oft Oskar das Zim⸗ mer des Vaters betrat, wandte derſelbe den Kopf nach der Seite, als ſei er ermüdet und wolle ſchlummern. Hor⸗ tenſe, bei welcher jetzt das Beſſere ihrer Natur zum Vorſchein kam, pflegte den kranken Oheim in aufopfernder Weiſe und verweilte ſtundenlang bei ihm. Sie bemerkte bald, daß der General ſeinen Sohn nicht ſprechen wolle, und rieth Oskar, dem Kran⸗ kenzimmer fern zu blei⸗ ben. Der junge Ba⸗ ron befolgte Hortenſens Wink, aber nicht mit leichtem Herzen, denn er liebte ſeinen Vater und es that ihm weh, daß er ſich gewiſſer⸗ maßen als die nächſte Urſache von ſeines Va⸗ ters Krankheit anſehen mußte. Niedergeſchlagen dar⸗ über ſuchte er den Haus⸗ arzt auf, fragte denſel⸗ ben, was er von des Generals Krankheit halte und in wie weit Aerger und heftige Ge⸗ müthsbewegungen nach⸗ theilig auf denſelben wirken könnten. Doktor Thalberger ent⸗ gegnete: „Aerger und Erſchütterungen des Herzens ſind keinem Menſchen dienlich, aber Illuſtr. Welt. XIX. 4. General v. Werder. (S. 163.) ſo ſchnell, wie die Romanſchriftſteller behaupten, tödten Kummer, Aerger, Schreck, ja Verzweiflung Niemanden, er müßte denn vorher ſchon den Keim zu einer gefährlichen Krankheit in ſich tragen. Ihr Herr Vater iſt jetzt durchaus nicht in Gefahr, doch kann ich Ihnen nicht verhehlen, daß er ſeiner Konſtitution nach einmal plötzlich ſterben kann, an Apoplexie. Er muß in Zukunft eine einfachere Tafel führen.“ Dieſe Worte, obgleich ſie Oskar's Gemüth mit Sorge erfüllten, be⸗ ruhigten ihn doch in Bezug auf ſein Benehmen gegen den Vater. Ein Kind zu einer ihm verhaßten Heirath zwingen wollen, ſchien Oskar doch von Seiten des Vaters ſehr unrecht. Er war feſt entſchloſſen, Widerſtand entgegen zu ſetzen. Hortenſe dachte, wäh⸗ rend ſie allein am Kran⸗ kenbette ihres Oheims ſaß, zum erſten Male ſeit langer Zeit über ihre Vergangenheit und Zukunft nach. Wenn der General ſterben ſollte, welche Zukunft N ſtand ihr bevor? Sie hatte ein kleines Ver⸗ mögen von einem Oheim ihres Gemahls geerbt, für ihre Bedürfniſſe hatten die Zinſen des kleinen Kapitals bisher ausgereicht, denn ſie lebte koſtenfrei bei ihren Verwandten und erhielt außerdem ſehr oft bril⸗ lante Geſchenke von dem Oheim. Wenn er aber mit Tod abgehen ſollte und Louiſe Dobenegge des Erben Gemahlin geworden war, konnte ſie in dem Engelſtröm'⸗ ſchen Hauſe nicht blei⸗ ben, wenn ſie nicht ih⸗ rer Tante Geſellſchaft leiſten wollte. Dieß nicht zu thun, dazu war ſie feſt entſchloſſen, bei dieſer körperlich und gei⸗ ſtig kranken Frau leben zu müſſen, das war ſchlimmer als ſterben. Und doch hatte ſie, leichtſinnig und egoi⸗ Dz D ſtiſch, dem verwaisten ð Mädchen, der nächſten D Verwandten des Gene⸗ rals, der jungen, hol⸗ den Melitta, zugemu⸗ thet, ſich bei der Ge⸗ 25 .. neralin gewiſſermaßen zu begraben. Die Schamröthe ſtieg Hortenſen in das Geſicht. Sobald nur der Oheim wieder hergeſtellt war, ſollte es anders werden. Für Melitta mußte etwas geſchehen, die kranke Generalin konnte ja, wie früher, eine ältere Geſellſchafterin erhalten. Auch an ihre Anbeter dachte Hortenſe. Wo waren ſie jetzt? Konnte ſie auf einen mit Sicherheit zählen? Diejenigen, welche ihr mit auf⸗ richtigem Herzen huldigten, waren nicht reich genug, um an eine Ver⸗ bindung mit Frau von Cibani denken zu können, und ſie ſelbſt würde auch niemals die Hand eines unbemittelten Mannes angenommen haben. Sie beſaß einen alten, fleckenloſen Stammbaum, ihr verſtorbener Ge⸗ mahl war ebenfalls von gutem lombardiſchem Adel geweſen. Vielleicht konnte ſie Hofdame bei irgend einer Fürſtin werden; aber der Gedanke an Dienſtbarkeit war ihr, der an das Gebieten Gewöhnten, ſehr bitter, ja faſt unerträglich. Mitunter ſtieg die Idee in ihr auf, ihre glänzende Erſcheinung, ihr Organ verbunden mit dem Darſtellungstalente, das ſie ſchon oft privatim gezeigt hatte, auszubilden, um ſich durch Ausübung der Schauſpielkunſt eine ſichere Exiſtenz zu gründen; aber die Gegen⸗ wart beſchäftigte ſie doch wieder ſo ſehr, daß ſie jene Idee nicht länger überlegte. Melitta hatte, wie ſie täglich thun mußte, die Tante zu tröſten geſucht, ihr vorgeleſen, ſie zum Ruhebett geleitet und ſich auf ein Polſter zu ihren Füßen geſetzt, bis die arme Frau eingeſchlafen war. In der Regel pflegte die Generalin einige Stunden hintereinander zu ſchlummern. Ihre Körper⸗ kräfte hatten in den letzten Monaten ſehr abgenommen, da ſie beharrlich kräftige Speiſen und ſtärkende Arzneien verſchmähte. Wenn ſie mit ge⸗ falteten Händen und geſchloſſenen Augen nur leiſe athmend auf ihrem Ruhebette lag, glaubte Melitta zuweilen, ſie ſitze bei einer Todten, und unwillkürlich ſchauderte ſie in ſich zuſammen. Heut, als die Generalin feſt ſchlief, verließ Melitta leiſe das Gemach, ſie wollte ſich nach dem Befinden des Generals erkundigen, von deſſen Krankheit ihr Jakob Mittheilung gemacht hatte; auch fühlte ſie lebhafter als jemals das Bedürfniß, unter Menſchen zu gehen. Im vordern Flügel angelangt, fragte Melitta nach Hortenſen und wurde von Liſetten nach deren Zimmer gewieſen. Frau von Cibani war nicht gegenwärtig, Melitta aber, in der Vorausſetzung, daß Liſette ſie rufen würde, ſetzte ſich in einen Lehnſtuhl und lehnte ſich behaglich zurück, ſich in dem ſchönen Raume umblickend, welcher ſo ſehr mit dem unfreund⸗ lichen Zimmer kontraſtirte, in dem ſie ſich aufhalten mußte. Die Wärme und der berauſchende Duft einiger Blumen ſchläferten ſie ein, ſie träumte von Licht und Blüten. Das Rauſchen der Portière und Männertritte weckten Melitta aus ihrem Halbſchlummer. Erſchrocken blickte ſie auf, Oskar ſtand vor ihr; ſie wollte ſich von ihrem Sitze erheben, er faßte ihre Hand und ſagte ſanft: „Ich bitte Dich, Melitta, bleibe und höre mich an!“ „Was können Sie mir zu ſagen haben, Couſin?“ fragte ſie. „Viel, Alles, theuerſtes Mädchen. Aber, weßhalb biſt Du ſo fremd gegen mich? Hat nicht meine Mutter ſelbſt Dich kürzlich gebeten, daß Du mich ‚Du“ nennen möchteſt? Sie liebt Dich, als ſeiſt Du ihre Tochter, und Du fliehſt mich, ſo oft ich das Zimmer meiner Mutter betrete.“ „Weil ich Dir nicht Gelegenheit geben will, mich zu verkennen.“ „Inwiefern ſollte ich Dich verkennen? Sieh', Melitta, ich war ein wilder, leichtſinniger Menſch, der nur für den Augenblick lebte. Seit ich Dich kenne, bin ich ein Anderer, ein Beſſerer geworden. Erſt durch Dich habe ich den wahren, ſegensreichen Inhalt des Lebens kennen gelernt. Du weißt nicht, wie ich lieben kann, aber glaube mir, ich vermag zu— lieben, und mit allen Kräften meines leidenſchaftlichen Herzens liebe ich Dich, Dich, Du Holde, Du Gute! Ich werde von jetzt an ſtreben, Thaten zu vollbringen, die mich Deiner würdig machen, nur gib mir Fin welſ daß Du mein Werben nicht verſchmähſt, daß Du einſt die Meine ein willſt.“ Dunkle Glut hatte bei Oskar's leidenſchaftlicher Rede Melitta's ſchö⸗ nes Geſicht überzogen. Mit Entſchiedenheit löste ſie ihre Hand aus der ſeinen und ſprach ernſt: „Ich habe Dich zu Ende reden laſſen, Oskar, jetzt höre meine Antwort. Ich kann niemals die Deine werden, ſelbſt wenn Du nicht ſchon verlobt wärſt, wenn —“ „O, iſt es nur das?“ jubelte Oskar, „geliebte Melitta, ich bin frei! Dieſen Morgen habe ich dem Herrn von Dobenegge geſchrieben, daß ich der Gemahl ſeiner Tochter nicht werden kann, ihm jede Entſchädigung ge⸗ boten, welche er verlangen ſollte. Betrachte mich als völlig frei und be⸗ glücke mich mit einem Schimmer von Hoffnung!“ „Bitte mich nicht darum, Oskar, Du thuſt mir weh mit Deinem Ungeſtüm. Ich kann niemals die Deine werden!“ „Weßhalb nicht, haſſeſt Du mich?“ „Warum ſollte ich Dich haſſen, Couſin?“ „Ich habe Fehler, wirf ſie mir vor, ich will mich von jedem frei machen, theuerſte Melitta!“ bat er. „Meine Mutter, deren Worte mir heilig ſind, war gegen Ehebündniſſe ☛n zwiſchen nahen Verwandten, auch ſind wir nicht eines Glaubens. Ich bin lutheriſch und will am Lutherthum feſthalten,“ ſprach Melitta. „Thu' es, ſüßes Herz, Dein Glaube ſoll der meine ſein!“ „Sprich nicht ſo leichtſinnig, ich bitte Dich. Gib den Gedanken auf, Dich mit mir vermählen zu wollen. Ich würde Dich nicht glücklich machen und an Deiner Seite nicht glücklich ſein!“ „Nicht glücklich ſein, wenn ich jede Stunde, jede Minute nur bemüht wäre, Dir zu Gefallen zu leben, den leiſeſten Deiner Wünſche zu erfüllen?“ fragte Oskar. „Auch dann nicht. Ehe meine Mutter ihre lieben Augen für immer ſchloß, ſagte ſie zu mir: ‚Melitta, bleibe Dir in allen Verhältniſſen Dei⸗ nes Lebens ſelbſt getreu, und thue niemals etwas, was Dich in Wider⸗ ſpruch mit Deinem innerſten Weſen bringen würde!“ Ich werde niemals, oder nur aus wahrer, tiefer Liebe meine Hand vergeben, Oskar, es thut mir weh, daß ich es Dir ſagen muß, aber ich liebe Dich nicht!“ „Iſt dieß Dein letztes Wort?“ „Mein letztes, Oskar!“ „So lebe wohl, ich werde Dir nicht mehr läſtig werden!“ ſagte er mit ſeltſamem Lächeln, aber todtenbleich, und verließ das Zimmer durch die Tapetenthür; ſie führte über einen dunkeln Gang auf den Vorſaal. Weder Melitta noch Oskar hatten bemerkt, daß während dieſer Unter⸗ redung ſich die Portière, welche die große Eingangsthüre verhüllte, bewegt hatte. Hortenſe hatte, im Begriff zu Melitta zu gehen, gelauſcht und jedes Wort verſtanden. . Was ſich die leichtſinnige Frau ſelbſt verhehlt gehabt hatte, konnte ſie ſich nicht länger verbergen. Sie liebte Oskar, den Treuloſen, noch immer, glühender vielleicht jetzt, als in den Tagen, wo er zu ihren Füßen ſaß und ſie eine romantiſche Zeit voll Liebesleidenſchaft durchlebten. Melitta, von der Unterredung mit Oskar erſchüttert, ſuchte ihr ein⸗ ſames Zimmer auf. Im Nebengemache ſchlief die Kranke noch. Mecha⸗ niſch zündete das Fräulein die Lampe an, mechaniſch fiel ihr Auge auf den Wandkalender, der jeden Tag das Datum verkündete. Geſtern hatte ſie die auf Pappe gemalte Zahl achtundzwanzig in den Rahmen des Ka⸗ lenders geſteckt, ſo war denn heute der erſte März, ihr Geburtstag. Ihre Mutter hatte an dieſem Tage ſie ſtets zärtlich in die Arme ge⸗ ſchloſſen und ihr liebes Märzveilchen genannt. Auch ihres Vaters er⸗ innerte ſie ſich dunkel. Er hatte ſie einſt in ein hübſches Gemach zu einem Tiſche voll von Geſchenken geführt, Lichter hatten geflammt, Blumen geduftet, ein großer Kuchen lockend vor ihr geſtanden. Dann gedachte ſie der Liebesgaben von Arnolds, ſogar die alte Magd im Pfarrhauſe war jedes Jahr mit einem Strauße, beſtehend aus Wintergrün, Primeln und Märzbechern, gekommen und hatte Melitta gutmüthig zugerufen: „Viel Glück, Fräulchen!“ detzt war die Mutter im Himmel und ihre Freunde lebten fern von ihr. Nur ſchmerzliche Erſchütterungen hatte dieſer Geburtstag ihr gebracht, und was für Tage ſtanden ihr noch bevor? Ihre Augen füllten ſich mit Thränen, ſie kam ſich ſo ganz einſam und verlaſſen vor, auch aus Bergdorf hatte ſie ſeit drei Wochen keine Zeile erhalten. D Plötzlich öffnete ſich die Thüre, Jakob trat ein mit dem Theegeſchirr, das er eilig auf den Tiſch ſetzte. „Hier iſt ein Brief an das gnädige Fräulein,“ ſagte der ehrliche Mann, „und da ein Veilchenſträußchen!“ „O, wie lieb, wie ſchön! gibt es denn ſchon Veilchen? Dieſer Winter war ja ſo hart, bei uns in Schleſien blühten ſie zu dieſer Zeit noch in Töpfen.“ „Es iſt möglich, daß dieſe aus dem Glasbeet ſind, doch in der Regel blühen Anfang März die Veilchen auch ſchon im Freien. Als der Herr Baron mir den Brief gab, bot ihm ein Mädchen auf der Straße Veilchen zum Kauf an, da nahm er zwei Bouquetchen, eins für ſich, das andere ſchob er mir mit dem Briefe in die Hand und ging.“ Nach dieſer Erklärung entfernte ſich auch Jakob, welcher mit ſchnellem Blick bemerkt hatte, daß es an Brennmaterial fehlte. Melitta legte die Veilchen unwillig hin, wie konnte Oskar jetzt, nach⸗ dem ſie ihn abgewieſen, ihr Veilchen ſenden, ihr ſogar ſchreiben? Sie beſchloß zuerſt, den Brief ungeleſen zurückzuſenden, aber dann fiel ihr ein, daß Oskar doch ihr naher Verwandter ſei, daß ſie ihm, wenn auch wider Willen, heut ſehr weh gethan habe. „Aielleicht enthält dieſes Schreiben eine Beruhigung für mich,“ ſagte ſie zu ſich ſelbſt, indem ſie den Brief öffnete. Aber wie groß war ihre Verwunderung, als ſie das feine weiße Blatt betrachtete, auf dem mit feſter, zierlicher Schrift zu leſen war: „Mein gnädiges Fräulein! „Ein Auftrag meines Freundes, des Juſtizraths Lichten, veranlaßt mich, mir die Ehre zu verſchaffen, einige Worte an Sie zu richten. Mein würdiger Freund hat in dringenden Geſchäften verreiſen müſſen. Tage, Wochen vielleicht können vergehen, ehe er wieder ſo glücklich ſein wird, ann enn haͤlt denn latt Ihnen, mein gnädiges Fräulein, ſeine Aufwartung zu machen. Er läßt Sie durch mich bitten, ihn unverändert als treuen, zuverläſſigen Freund anzuſehen, denn er kann ſich nicht vorſtellen, daß Sie lange im Hauſe Ihrer Verwandten bleiben können, ohne geiſtig und körperlich zu leiden.“ Hier ging die Seite zu Ende, Melitta wandte das Blatt um und las weiter, was offenbar halb wider Willen des Schreibers als Ausdruck ſeiner innerſten Empfindungen aus ſeiner Feder gefloſſen war, denn ach, wie oft läßt ſich die Feder eben ſo wenig beherrſchen, als der Mund! Arwed fuhr in ſeinem Briefe fort: „Im Hauſe Ihrer Verwandten, Fräu⸗ lein, die ja auch die meinen ſind. Wir haben ja einen Namen und einen Ahnherrn, von dem die deutſchen Engelſtröms abſtammen. „Iſt es nicht ſo, Melitta? „Zuweilen, wenn ich tief traurig bin, gedenke ich Ihrer. Sie er⸗ ſcheinen mir dann wie eine holde, freundliche Geſtalt auf dunklem Grunde. Zuweilen auch fürchte ich für Sie, in den Ihnen ungewohnten Umge⸗ bungen, welche unmöglich Ihr Herz befriedigen können oder Ihrem Ge⸗ müth Erheiterung bieten. Dann möcht' ich aufſpringen, mich Ihnen als Beſchützer antragen, aber ich bin ja ſelbſt nur ein einflußloſer, verarmter Edelmann, und Sie werden andere, glänzendere Kavaliere finden, die Ihnen huldigen. . „Aber, glauben Sie das, Melitta, und denken Sie zuweilen daran, ein treuer Verwandter und zuverläſſiger Freund wird Ihnen immer ſein Ihr hochachtungsvoll ergebener Arwed Engelſtröm.“ Wie oft Melitta dieſe Worte las? Wir können das nicht angeben, ſie wußte es vielleicht ſelbſt nicht; aber dieſer Brief ſchien für die Waiſe das düſtere Gemach mit Glanz und Duft erfüllt zu haben. Vergnügt ſang ſie halblaut ein Lieblingslied, ſtellte die Veilchen in friſches Waſſer und legte das Schreiben endlich zu dem Liebſten, was ſie beſaß, in das kleine Käſtchen von Roſenholz zu den ihr heiligen Locken ihrer Eltern. L Mochte jetzt die Kranke launiſch und voll von Klagen ſein, wenig Straßen von Melitta entfernt wohnte ja Arwed, ihr theurer Verwandter, auf ihn wollte ſie bauen, mit ihm, ſo glaubte ſie feſt, hatte die Vorſehung ſie zuſammengeführt. (Fortſetzung folgt.) Der Eroberer Straßburgs. (Bild S. 161.) Zweihundert Jahre faſt iſt uns Straßburg entfremdet geweſen: deutſche, zum erſten Mal wieder geeinigte Truppen haben es unter dem Kommando des tapfern und umſichtigen Generals von Werder für Deutſchland wieder⸗ erobert, und der Name dieſes Heldenführers wird fortan unzertrennlich mit Straßburg genannt werden. Auguſt von Werder iſt 1808 geboren und trat 1825 in das Regiment der Gardes du Corps, ward als Secondelieu⸗ tenant zum 1. Garderegiment zu Fuß kommandirt, in den Jahren 1833 — 39 zur allgemeinen Kriegsſchule und zur 8. Pionnierabtheilung, wirkte ein Jahr lang am Kadettenkorps als Lehrer und dann im topographiſchen Bureau. Als Premierlieutenant machte er 1842 den Feldzug im Kaukaſus mit und wurde bei einem Feſtungsbau am Kefar verwundet. In das Vaterland zurückgekehrt, ward er als Hauptmann in den großen Generalſtab, ſpäter in den Generalſtab des 1. Armeekorps und 1844 zum 1. Infanterie⸗ regiment verſetzt, war als Major beim 33. Infanterieregiment, dem Land⸗ wehrbataillon des 40. Infanterieregiments und dem 8. Jägerbataillon, und als Oberſtlieutnant, zum 2. Garderegiment verſetzt, mit der Führung der Geſchäfte der Inſpektion der Jäger und Schützen betraut. Als Oberſt, 1854, kommandirte er die 8. Infanteriebrigade, als Generalmajor die 4. Garde⸗Infanteriebrigade, ſpäter die 3. Diviſion, machte als General⸗ lieutenant den Feldzug von 1866 mit ſeiner Diviſion mit und erhielt für ſeine Betheiligung an den Tagen von Gitſchin und Königgrätz den Orden pour le mérite. Im gegenwärtigen Krieg rückte er mit ſeiner Diviſion in Frankreich ein, übernahm aber, nachdem General von Beyer das Kom⸗ mando über die badiſche Diviſion abgegeben, die Belagerung von Straß⸗ burg, bei welcher ihm badiſche, preußiſche und württembergiſche Truppen unterſtanden. Nach ſieben Wochen der wohlgeleiteten Belagerungsarbeiten und faſt ununterbrochener Beſchießung — wenige Tage, bevor die Feſtung ohnedem hätte fallen müſſen, kapitulirte Straßburg. Werder zog als „General“ ein. Aber nur kurze Raſt war ihm gegönnt; er brach mit ſeinem Korps nach dem Süden auf; bereits knüpfen ſich an ſeinen Namen eine Reihe von ſiegreichen Gefechten in den Vogeſen, und unaufhaltſam dringt er gegen den Feind vor. L Eine Neliguie. Von Eliſe Polko. „— — —— — — Sie mußten Alle hinterdrein!“ Rattenfänger von Hameln. Wenn jemals das Zimmer eines alten Junggeſellen einem Raritäten⸗ kabinet glich, ſo war es das unſeres Nachbarn, des alten Doktors. — — An den Wänden ſtanden Glasſchränke mit zugezogenen dunkelgrünen Vor⸗ hängen, die aber nur noch in irgend einer ſich zufällig verſchiebenden Falte ihre urſprüngliche Farbe verriethen, — und auf den Schränken ſtanden, neben allerlei ärztlichen Apparaten — unter Glasglocken die wunderbarſten Thiere, Vögel ſeltenſter Art, vierfüßige Abnormitäten, z. B. eine weiße Maus mit zwei Schwänzen, eine Katze mit Doppelohren, ein kleiner drei⸗ beiniger Hund, — dazwiſchen Schlangen, Kröten und Eidechſen in Spiritus u. ſ. w. Für uns Kinder war es immer ein Feſt, wenn wir den alten Doktor beſuchen durften, und wir beſuchten ihn oft, denn er war, wie die meiſten Junggeſellen, ein großer Kinderfreund. — Für den Inhalt der Glasſchränke intereſſirten wir uns Anfangs nur wenig, — da waren Bücher, alte Muſikalien, verſchiedene Inſtrumente und dergleichen meiſt in wohlverſchloſſenen Kaſten und Käſtchen aufgeſtellt, die der alte Herr immer mit eigener Hand von Zeit zu Zeit abſtäubte. — Auch ſeine Geige mit ſchwarzem Flor umwunden lag da, — die Mutter erzählte uns, daß der Doktor in ſeiner Jugend ein leidenſchaftlicher Violinſpieler geweſen ſei, — aber nach einem für ſein Herz ſehr ſchmerzlichen Verluſt ſein Lieblings⸗ inſtrument nie wieder berührt habe. — Dieſe Mittheilung beſchäftigte mich von allem Anfang an ſehr lebhaft, und wie oft kam ich auf die brennende Frage nach der verſtummten Geige zurück, um immer wieder die Antwort zu erhalten: „Das iſt noch nichts für Dich, mein Kind! — — Später, wenn Du älter biſt, mag Dir's der Doktor ſelber erzählen.“ — Eine Auskunft, die ähnlich wirkt, wie das bekannte Verbot des Blaubart, mit einem gewiſſen Schlüſſel eine gewiſſe Thür nicht zu öffnen. — Als ſpäter die Muſik eine immer größere Macht über mich gewann, lernte ich all⸗ mälig alle die Schätze kennen und bewundern, die der Herr Nachbar in ſeinen Schränken barg und ſo ſorgſam geſammelt hatte. — — Da war z. B. ein einfacher Taktſtock, mit dem der große Händel die erſte Aufführung des Meſſias in England dirigirt hatte, ein Roſenkranz, den Haydn zwiſchen den ſchlanken Fingern gehalten, während er die Schöpfung komponirte, eine Feder Gluck's und eine Spitzenmanſchette Mozart'’s, — der vielen verſchiedenen Locken und Schleifen berühmter Sängerinnen nicht zu gedenken. — Was mich ungemein intereſſirte, waren die Notenſchriften berühmter Komponiſten, aber nur wenn der alte Herr ſehr guter Laune war, holte er die kleinen gelben Blättchen hervor und erlaubte mir, ſie mit der Spitze des Fingers zu berühren. Johann Sebaſtian Bach ſchrieb nämlich auf ſtarkes Papier von großem Format, weit, dick und ſehr groß und leſerlich. Wie eingeſchlagene Nägel, ſo feſt und ſicher ſtehen die gewaltigen Notenköpfe da, alle ſind mit dicken, und großen Schwänzen verſehen. Es ſah nicht ſonderlich elegant aus, — auch hatte er wohl oft ſchlechte Dinte gehabt, der große Kantor, — aber nicht das Geringſte war in die Arbeit hineinkorrigirt oder gar radirt. Mozart nahm Papier, wie es ihm eben in die Hände fiel, bald dick, bald dünn, bald groß, bald klein. So klein ſeine Notenköpfchen, ſo lang ſind ihre Schwänzchen, doch liest ſich Alles leicht. Einzelne Stellen waren, ehben niedergeſchrieben, mit der Hand raſch ausgewiſcht worden, oder hie und da wurde eine Stelle mit einem dicken als ungültig bezeichnet. Joſeph Haydn's Notenſchrift erſchien im Vergleich zu der jener Beiden ungleich und faſt kritzelich mit den winzigen Notenköpfen und feinen Schwänz⸗ chen. Seine Papierblättchen erſchienen alle von gleicher Größe. Gluck, der ſeine großen Kompoſitionen Note für Note im Kopfe trug, ohne einen Takt niederzuſchreiben, zeigte in ſeiner Handſchrift, die auf dem ſchönen Papier einen vornehmen Eindruck machte, wie wohl der Ritter ſelber, große Noten, von merkwürdiger Gleichheit. Aber nicht von dieſen Schätzen wollte ich erzählen, ſondern von jener einen Reliquie, an die ſich die Geſchichte von der verſtummten Geige des alten Doktors knüpft, die ich dann endlich von ihm ſelbſt erſchmeichelte und die beides — heiter und traurig zugleich iſt. In einem dreifach verſchloſſenen Kaſten lag nämlich ein ſchwarzer ſchmaler Männerhandſchuh und ein allerliebſter kleiner heller Frauenhand⸗ ſchuh Nro. 6 ¼ wiener Maß. — An dem erſteren war das Knopfloch zerriſſen, auch ſchien er ſchon viel getragen, — der letztere war ſo friſch und neu, als käme er eben aus dem Handſchuhladen und hätte höchſtens eine Stunde lang eine reizende Hand gefangen gehalten. — Die Eindrücke der langen ſchmalen Nägel waren aber noch ſo deutlich zu ſehen, daß man hätte meinen ſollen, das feine Leder ſei noch warm von der kleinen Hand. Hatten jene beiden Hände wohl zuſammengehört? — Lange Zeit wurde mir gelaſſen, darüber nachzudenken, ehe ich die wirkliche Geſchichte erfuhr, 164 O — 5 ;, J ttenemn n Demolirte Batterie in Straßburg. (S. 167.) . R◻20° W ℛ 165 , , , W, , / D N W,, S B R — D — — ., A * N D , . 5 D 2 == = 52 T E 6 /, , Einzug der deutſchen Truppen nach dem Falle Straßburgs durch das weiße Thor. 167.) (S. . 3 4 S S ⸗ und meine Phantaſie malte ſich ein kleines Bild. Der kleine Handſchuh hatte ſicher einer ſehr vornehmen Dame gehört, die ohne Zweifel den Be⸗ ſitzer des zerriſſenen Männerhandſchuhs geliebt — wahrſcheinlich ihren genialen jungen Muſiklehrer. — Die Muſiklehrer früherer Zeiten hatten ja doch nicht immer tadelloſe Handſchuhe aufzuweiſen! — Das prächtige Gemach ſtand ſchon vor meinen Augen, allwo ſie ihn immer zu em⸗ pfangen pflegte. — Kunſtvoll geſchnitzte Möbel ſtanden an den Wänden, die hohen Fenſter ſahen in einen ſtillen Park mit mächtigen Bäumen, — in der Mitte des Muſikzimmers ſtand der koſtbare Flügel, — auf dem Notenpult lag Beethoven's Appaſſionata aufgeſchlagen — — auf einen Seitentiſch hatte man einen florentiner Gartenhut nachläſſig hingeworfen — — die zierlichen Handſchuhe daneben, mit den Abdrücken der ſchmalen Fingernägel, trugen die Farbe jener Reliquie des alten Doktors. — Eine ſchlanke, vornehme Frauengeſtalt ſchritt unruhig auf und nieder: es war die Schülerin, die ihren Lehrmeiſter erwartete. — Die Schleppe des hell⸗ grünen Seidenkleides rauſchte leiſe, — eine Flut von weißen Spitzen rieſelte von den halboffenen Aermeln an den Armen nieder. Das dunkelblonde Haar war in vollen Flechten aufgenommen, — eine einzige lange Locke fiel hinter dem linken kleinen Ohr herab bis auf die Bruſt. Das feine Geſicht, mit dem nervöſen Ausdruck ungeduldigſter Erwartung, wendete ſich über die Schulter hin der Thüre zu. — Jetzt blieb ſie ſtehen — —. Schritte wurden laut: der jugendliche Meiſter der Töne erſchien auf der Schwelle. — Ein bedeutender Kopf auf einem ſehr zarten, etwas gebeugten Körper, — — Augen voll Feuer und doch Melancholie, — — dunkles, leicht gelocktes Haar, — — die eine Hand wurde von einem ſchwarzen Handſchuh etwas nachläſſig umſchloſſen, die andere, von eleganteſter Form, hielt jenen zweiten ſchwarzen Reliquienhandſchuh ſpielend zwiſchen den Fingern. — Ja — ſo mußte es ſein — die Geſchichte war fertig. — Und das Ende war natürlich tieftraurig — — Trennung oder Tod. „Die ſchönſten Märchen enden ſo — —“ Wie oft gedachte ich lächelnd jener Phantaſiegeſchichte, als ich die wirk⸗ liche erfuhr! Auf dem Stockimeiſenplatze in Wien befand ſich nämlich vor vielen vielen Jahren ein Handſchuhladen, wo man nicht nur die ſchönſten, ſondern auch die billigſten Handſchuhe in der Kaiſerſtadt kaufte. — Die Verkäuferin ſelber war die Tochter des geſchickten Handſchuhmachers, und berühmt wegen ihrer ſchönen Hand, ihres lieblichen Geſichts und heiteren Weſens. Vor⸗ nehm und Gering kaufte deßhalb bei dem hübſchen Nannerl, und wenn ſie einen Handſchuh vom ſchlechteſten Leder über ihre Finger gezogen und dieſe ihre Hand dann auf den Tiſch gelegt und fünf Gulden für das Paar ge⸗ fordert hätte, man würde ihr den Preis ohne allen Widerſpruch gezahlt haben, — verſicherte der Doktor, — denn jede Dame hätte ja dann natürlich gedacht, ihre eigene Hand würde genau ſo fein und vornehm darin ausſehen, wie die der Verkäuferin. — Bei den Männern trat die Epidemie der Handſchuhverſchwendung in erſchreckendem Grade auf, — Nannerl mußte ihnen oft in's Geſicht lachen, wenn ſie ſich beklagten, daß ein am vorigen Tage gekauftes Paar ſchon ſo ſchmutzig geworden ſei, daß man ein anderes haben mußte. — Niemand verbrauchte aber mehr Handſchuhe aus dem bekannten Handſchuhladen, als ein Hausgenoſſe aus dem oberen Stock, ein junger, fröhlicher Student der Medizin, aber er war der Einzige von Allen, den die hübſche Handſchuhverkäuferin nicht auslachte, wenn er alle Augenblicke wiederkam. Sie ſchalt ihn vielmehr ganz ordentlich wegen ſeiner Verſchwendung, wie etwa eine ältere Schweſter den Bruder, erbot ſich, die getragenen wie neu herzuſtellen, und losgegangene Knöpfe und Nähte zu repariren, wenn er ihr dafür allabendlich etwas auf ſeiner Geige vorſpielen wolle, — ein Vorſchlag, den der junge Student nur zu gern einging. — Nannerl liebte nämlich, wie die meiſten wiener Kinder, die Muſik über Alles, und ſpielte ſelber cin paar Schnaderhüpferl auf dem Klavier, die Geige aber war ihr Lieblingsinſtrument. — So war es denn gekommen, daß der angehende Doktor jeden Abend in das beſcheidene Familienzimmer des Handſchuhmachers hinabſtieg und ſeine Lieblingsweiſen, allerlei Volkslieder aufſpielte, worunter beſonders die Melodie von dem Rattenfänger von Hameln: Kommt daher ein Wundermann, Hatte bunte Kleider an — Spielt Gaſſ⸗ auf und wpielt Gaſſ⸗ ab, Zog dann ſchnell zum Strom hinab, Hundert und noch mehr der Kind Mit ihm fortgezogen ſind. „Es gibt nichts Schöneres auf der Welt, als ſolch' ein Violingeſang,“ — ſagte Nannerl oft, — „und wenn die Muſikengel droben im Himmel nicht Geige ſpielen, ſo laufe ich ihnen wieder davon und komme herunter! Und wenn der Rattenfänger wirklich Geige geſpielt hat, ſo kann ich mir's denken, daß ſie ihm Alle nachziehen mußten, ſelbſt bis in den Fluß hinein oder in ein fremdes Land.“ Zuweilen fanden ſich Abends auch ein paar Freundinnen Nannerl's ein und da gab es ein luſtiges Tänzchen, daß die Staubwolken in dem kleinen Stübchen aufwirbelten, — dann ſpielte die Geige abwechſelnd mit dem Klavier dazu auf. Es war wirklich wunderbar, wie der Klang der Geige das Mädchen bezauberte, — ſie konnte regungslos wie gebannt daſitzen, wenn die Töne ſo langgezogen wie tiefe Seufzer auf⸗ und abſchwebten. „Es ſitzt doch ein Zauberer in dem Kaſten, ich laſſe mir's nicht nehmen,“ ſagte ſie zuweilen gedankenvoll, faſt ängſtlich, und tippte mit dem Finger auf die Geige, — „er lockt, wie die böſe Loreley die armen Schiffer lockte. — Manchmal ſürchte ich mich ordentlich.“ Wie reizend war's, eine Art Macht in dieſer Weiſe ausüben zu können über ein ſo hübſches Geſchöpf, der junge Student hätte ſeine Geige zu⸗ weilen umarmen mögen. — Allerlei kleine Gaben, die er dem lieblichen Mädchen abgelockt, verdankte er nur ihren Tönen, — — eine Roſe — ein blaues Band, einen Handſchuh, den ſie getragen, als ſie mit ihm auf einem Studentenball getanzt. — In ſeinem Herzen trieb die Liebe ihre erſten Blüten, — es war eine ſo frohe, ſorgloſe Zeit: „Ach — wenn es doch immer ſo bliebe!“ Wieder war ein Winter vergangen — — da trat ein Ereigniß ein, das die ganze Kaiſerſtadt aufregte wie ein Gewitterſturm eine Landſchaft: ein lebendiges Wunder, ein Phänomen in Menſchengeſtalt wurde ſichtbar: — Nicolo Paganini gab in Wien ſein erſtes Konzert. Die Beſchreibung des Enthuſiasmus, welchen dieſer ſeltſamſte aller Muſikzauberer hervorrief, klingt faſt wie ein Märchen aus alten Zeiten. — Auf halbzerfallenen Blättern im Reliquienſchrank des alten Doktors fand ich ſie, jene Berichte über Paganini's Auftreten in Wien. — „Das ganze Volk in ſeiner Beweglichkeit und Empfänglichkeit nahm Theil an dieſer Begeiſterung. Am 29. März 1828 gab der berühmte Genueſe ſein erſtes Konzert. Die muſikaliſche Zeitung in Wien, die der ehemalige Muſikſtudent mit aller Feierlichkeit eines Tages vor mir auf dem Tiſche ausbreitete, ſagt wörtlich darüber: „Am 29. März im k. k. Redoutenſaale: Konzert des Herrn Nicolo Paganini. Der ausgebreitete Ruf dieſes in ganz Italien ſo hochgefeierten Künſtlers, welcher nun auch einmal unſere Kaiſerſtadt durch ſeinen Beſuch erfreute, war der mächtige Hebel, ungeachtet des bedeutenden Entrées — 10— 5 Gulden W. W. — eine zahlloſe Schaar neugieriger Kunſtliebhaber und Künſtler herbeizulocken. Hier hat der Ruf einmal eher zu wenig als zu viel verkündet, und nur eine Stimme herrſcht bei Sachverſtändigen und Laien: Paganini ſteht in ſeiner Sphäre einzig und allein, ja unübertroffen von ſeinen Zeitgenoſſen da! — Nach der einleitenden Ouverture zu Beet⸗ hoven's Fidelio tritt ein langer, hagerer Mann, blaß, kränklich, faſt ver⸗ wildert ausſehend, an's Notenpult; das Orcheſter ſpielt ein rauſchendes Allegro maéstoso; erſt beim Schlußtakte des mäßig langen Ritornells ſetzt der Künſtler ſein Inſtrument an, deſſen erſte, mit feuriger Kühnheit enttrotzte Töne ſogleich eine ganz unvergleichliche Stradivari verrathen. — Was wir nun zu hören bekamen, überſteigt allen Glauben und läßt ſich nicht mit Worten beſchreiben; genug, daß ſelbſt die achtbarſten ſeiner Kunſt⸗ verwandten über die Möglichkeit ſich vergebens die Köpfe zerbrechen. Die höchſte Großartigkeit, gepaart mit der makelloſeſten Reinheit; Oktaven und Decimen⸗Paſſagen in pfeilſchneller Geſchwindigkeit, Läufe in ſechzehntheiligen Noten, wovon die eine immer pizzicato, die nächſte coll' arco vorgetragen wird, — Alles ſo deutlich und graziös, daß auch nicht die kleinſte Nüance dem Gehör entgeht; raſches Herab⸗ und wieder Hinaufſtimmen der Saiten ohne Unterbrechung in den ſchwierigſten Bravourſätzen — alles Dieſes, was unter anderen Umſtänden leicht an Charlatanerie grenzen würde, reißt hier, in ſolcher unerreichbaren Vollendung ausgeführt, zum Staunen, zur ſprachloſen Bewunderung hin. „Mit einem Zauberſchlage umgewandelt erſchien der Künſtler im Adagio, — keine Spur mehr der früheren tours de force; ein ſeelenvoller Sänger im edlen gebundenen Style und zarter Einfachheit, himmliſche Klänge ent⸗ lockend, die vom Herzen kommen und zum Herzen dringen, es war das Gefühl der Wahrheit und der Natur herrlichſter Triumph! — Des Rondeaus allerliebſtes Thema ſtimmte wieder zur Munterkeit; ein helles Silberglöckchen akkompagnirte zuweilen, und mit dieſem wetteiferte der Konzertiſt in ſeinen wunderſüßen Flageolettönen, für welche er, vermöge derſelben öfteren An⸗ wendung, eine faſt allzugroße Vorliebe zu hegen ſcheint, und beide ver⸗ ſchmolzen ſo innig ineinander, daß das ſchärfſte Gehör vergebens ſie zu unterſcheiden ſich ahmühte. — Nach dieſer mit unbeſchreiblichem Enthuſias⸗ mus aufgenommenen Kunſtleiſtung trat Signora Bianchi, des Virtuoſen Reiſegefährtin, in die Schranken. Sie ſang eine Arie von Paer, gut, ge⸗ läufig und mit vielem Geſchmack; dennoch vermochte ſie, nach dem Vorher⸗ gegangenen und zu Erwartenden, kaum mehr als die gewöhnlichen gaſt⸗ freundlichen Höflichkeitsbezeugungen zu erringen. Nun trug Paganini eine Sonate militare mit voller Orcheſterbegleitung bloß auf der G⸗Saite vor, und zwar auf eine Art und Weiſe, welche das non plus ultra genannt werden muß. Jetzt glaubte man des Donners Rieſenton, und nun, ſich aufſchwingend in die höchſten Applikaturen, der Acolsharfe Sphärenklänge zu vernehmen; indem er mehrere Themata, z. B. Mozart's non più andrai, / „MWω 167 mit hinreißend vibrirender Gewalt ausführte, legte er, dagegen kontraſtirend, in die beiden Motive aus Acina von Weigl den zarteſten Ausdruck ſanſt hingebender Weiblichkeit, und damit den unleugbaren Beweis, daß er Alles vermag, was er nur immer will. Auf eine Zwiſchenarie der Signora Bianchi, von Romani, folgte nun das Schlußſtück; vorerſt zur Introduktion ein leiden⸗ ſchaftliches Larghetto, das er im Gefängniſſe komponirt haben ſoll, welchem Gerüchte weder das dem Ganzen aufgedrückte düſtere Kolorit, noch die un⸗ verkennbare Wehmuth ſeines, dem tiefſten Gemüth entquellenden Vortrages zu widerſprechen ſcheint, — die ſich anſchließenden Variationen über das Final⸗Rondo der Cenerentola überflügelten den Kulminationspunkt aller je gehörten Bravour; — wie er z. B. vierſtimmige arpeggirte Akkorde bewerk⸗ ſtelligte, blieb ſelbſt den Eingeweihten ein undurchdringliches Räthſel. — Nach den Oſterferien wird das erſehnte zweite Konzert ſtattfinden. Paganini's Spiel wirkte wie eine Bezauberung. Wir waren an ſeine Saiten wie ge⸗ feſſelt — und erſt wenn dieſe ſchwiegen, ergoß ſich der Strom der Be⸗ geiſterung. — Man wird durch Paganini's Spiel an die Fabeln von der Muſik in den altergrauen Zeiten erinnert, — hätte er vor dem verſammelten Griechenlend auf dem Iſthmus oder zu Olympia ſich hören laſſen, ſicher hätte man ihm Altäre errichtet.“ Aehnlich — vielleicht noch begeiſterter — redeten andere Blätter. Es war wohl natürlich, daß ſich Alles, was nur 5 Gulden aufzutreiben vermochte, zu den nun raſch aufeinander folgenden Konzerten des Künſtlers drängte, — alſo auch das hübſche Nannerl. Der junge Student der Medizin begleitete ſie, — aber er erſchrak doch über alle Maßen über die Wirkung dieſes Spiels auf das Mädchen. — — Todtenbleich — ſtarr und regungs⸗ los ſaß ſie da, mit feſt zuſammengepreßten Händen und fliegendem Athem, und als Alles vorüber war, ſchluchzte ſie wie ein Kind. „Es iſt der Wundermann“,“ — flüſterte ſie wie im Traum: . „Hundert und noch mehr der Kin Mit ihm fortgezogen ſind — —.“ Viele Tage lang erſchien ſie wie im Fieber, die Eltern ſchalten ſie und bereuten bitter, ihr die Erlaubniß zum Beſuch jenes Konzerts gegeben zu haben. Sie bediente die Kunden wie eine Schlafwandelnde, verwech⸗ ſelte die Nummern und verkaufte die theuren Modehandſchuhe à la Giraffe, die man damals vorzugsweiſe trug, zu dem Preiſe der Sepperl⸗Handſchuhe und verlangte für dieſe ſtatt eines Guldens — ein Konzertbillet à 5 Gulden. „Einmal muß ich ihn noch hören — nur einmal noch,“ — flüſterte ſie dem jungen Studenten, als ihrem einzigen Vertrauten, zu, — „und wenn Ihr mir dazu verhelft, danke ich's Euch mein Lebenlang!“ Und da verſprach er ihr denn ſeine Hülfe und ſeinen Schutz und Alles, was ſie begehrte, — — ſie ſolle ihm dafür nur ein wenig gut bleiben — — aber ein wenig viel! Nach dieſem Verſprechen erſchien das hübſche Nannerl wieder heiter und glücklich wie in den früheren Tagen. Mittlerweile verſank Wien immer tiefer in den Paganini⸗Taumel, ſein Name ſchwebte auf allen Lippen. Man wollte nicht allein ihn ſpielen hören, man wollte von ihm reden, ihn bei ſich tragen in irgend welcher Geſtalt, ihn fühlen und ſchmecken. Die wiener Fiakerkutſcher und die Markt⸗ weiber redeten ſtatt von Fünf⸗Guldenſcheinen von „Paganirln“, — die Zuckerbäcker verkauften ſein weißes Medaillonprofil auf dunklem Chokoladen⸗ grunde in allen Größen. In den Speiſehäuſern bot man den Gäſten Paganini⸗Cottelets, Paganini⸗Roſtbratel, Paganini⸗Kipfel, Paganini⸗ Schnitzel und Paganini⸗Backhähndel an, — die Bäcker verfertigten Paga⸗ nini⸗Semmeln in Geſtalt einer Geige. — Man trug nicht nur Hüte, Stöcke, Pfeifenrohre und Knöpfe à la Paganini, ſondern ſogar zerwühlte Locken und halbgelöste Zöpfe à la Paganini, der Paganini⸗Bänder und ⸗Schleifen gar nicht zu gedenken. — Kleiderſtoffe mit Violinen und Glöckchen bedruckt wurden allgemein getragen und ſein Porträt auf allen Schmuckgegenſtänden angebracht, — ja man verkaufte ſogar Nachtlichter à la Paganini. — War es da zu verwundern, daß ſogar der ſonſt ſo beſonnene Handſchuh⸗ macher auf dem Stockimeiſenplatz ſich fortreißen ließ und Handſchuhe à la Paganini anfertigte, die im Innern eine Geige und einen blumenum⸗ wundenen Bogen zeigten. Sie fanden ſelbſtverſtändlich den reißendſten Abſatz. J ſas. junge Student der Medizin erſchien ſich zuweilen als der einzig Nüchterne in der allgemeinen Trunkenheit. Nicht daß er den Geigenkönig weniger bewundert hätte als die Anderen, aber er verlor doch die Be⸗ ſinnung nicht, und ein gewiſſes Gefühl ſchmerzlicher Eiferſucht miſchte ſich in ſeine Bewunderung. — Nannerl wollte ſeine kleinen Volkslieder nicht mehr hören, noch weniger ein Schnaderhüpferl, — nur um die Melodie des Rattenfängers von Hameln bat ſie noch dann und wann. Ganz leiſe fiel ſie dann wohl ein: „Spielt Gaſſ' auf und ſpielt Gaſſ' ab — Zog dann ſchnell zum Strom hinab — —.“ Und eines Tages begab ſich das Unerhörte, daß der Gefeierte leib⸗ haftig in Begleitung der Signora Bianchi in den kleinen Handſchuhladen auf dem Stockimeiſenplatze trat, und die ſchwarz behandſchuhte Wunder⸗ hand auf den Tiſch legend, in einer faſt unverſtändlichen Sprache neue Hüllen verlangte. — Das hübſche Nannerl hatte den „Wundermann“ ſo⸗ gleich erkannt. — Ein Zittern befiel ſie, — Purpurglut und Leichenbläſſe wechſelten in ihren Zügen, — der Athem ſtockte in ihrer Bruſt. — Mit dem Ausdruck der Angſt und des Zornes zugleich hingen die Augen des jungen Studenten, der ſich wieder einmal „zufällig“ im Laden befand, — an dem geliebten Antlitz — er hätte den unheimlichen Zauberer ergreifen und mit einem Ruck hinausſetzen mögen mitten auf den Platz. — Mecha⸗ niſch nur griff die ſchöne Hand der Verkäuferin nach dem bekannten Kaſten, der die Giraffe⸗Handſchuhe enthielt: „Hier ſind Handſchuhe à la Giraffe,“ flüſterte ſie mit halberſtickter Stimme, mit bebenden Händen die Handſchuhe ausbreitend. Mit ungeduldiger Bewegung ſchob der Künſtler dieſe Schätze von heller Farbe zurück. „KNein, nein, Signora, von einem andern Thiere,“ murmelte er. Sie ſtarrte ohne ſich zu rühren in ſein Geſicht — — Da ſchob der Student der Medizin mit einem raſchen Griff einen andern Kaſten auf den Tiſch, und mit einem grimmigen Lächeln den Deckel zurückſchlagend rief er: „Hier ſind Handſchuhe à la Paganini!“ Der Gefeierte hob raſch den Kopf — ein Blitz aus den düſter ver⸗ ſchatteten Augen traf den jungen Mann, zugleich aber glitt der Schatten eines Lächelns über das todtenbleiche Antlitz. — Signora Bianchi aber ſchlug ein ſilberhelles Gelächter auf und bat den wunderbaren Verkäufer in einem reizend gebrochenen Deutſch, ſofort alle Handſchuhe dieſer neuen Thiere für ſie einzupacken. — — Es geſchah — die ſchöne Frau ergriff dann den Arm ihres Begleiters, nickte noch einmal ſchelmiſch dem hübſchen Studenten zu — — und nur die zerriſſenen ſchwarzen Handſchuhe auf dem Ladentiſch zeigten, daß die Erſcheinung Paganini's in dem kleinen Handſchuhladen kein Traum geweſen. Es iſt traurig zu erzählen, daß das reizende Nannerl Wien, ihre ge⸗ liebte fröhliche Vaterſtadt, verließ, um als Dienerin der Signora Bianchi dem Wundermanne zu folgen. — Die Zaubergeige zog ſie nach — weder die Bitten ihrer troſtloſen Eltern, noch die Vorſtellungen ihrer Freunde⸗ vermochten ſie zurückzuhalten. — „Zum Sterben komme ich wieder heim,“ ſagte ſie beim Abſchied, „aber leben kann ich nur noch, wenn ich den Spielmann höre! Die Geige hat's mir nun einmal von Kind auf ange⸗ than, ihr wißt es ja Alle! Ich muß mit!“ Zum Sterben kam ſie auch wirklich in die Heimat zurück — — nach kaum einem Jahre, — als der junge Student eben ſein Doktorexamen beſtanden. — „Sie konnte das Hinundherreiſen nicht vertragen“ — meinte der alte Hausarzt. — „Die Geige hat's ihr angethan,“ ſagte der junge Doktor. Ihr letzter Wunſch beſtimmte die Handſchuh⸗Reliquie dem treuen Freunde, — und an ihrem Sterbetage verlangte Nannerl noch einmal die ſchlichten Volkslieder zu hören, die er früher ſo oft geſpielt. „Alle — bitte, bitte — — nur das Eine nicht, — Ihr wißt ſchon, welches ich meine — —,“ bat ſie ganz leiſe. Seit jener Stunde verſtummte die Geige des alten einſamen Mannes. — Das war die Geſchichte der Handſchuh⸗Reliquie. Vilder der Zerſtörung. (Bild S. 164 u. 165.) – Wo der Schatten der Kriegsfurie über ein Land dahingleitet, da gibt es Leichen und Ruinen. Straßburg, das verlorene und wiedergefundene Kind Deutſchlands, liefert den Beweis zu dieſer Behauptung und wir brauchen unſeren Leſern die Bilder S. 164 und 165 nicht beſonders zu erklären, es ſind eben Bilder der Zerſtörung, Stätten, welche die Kriegs⸗ furie beſchattet hat. — Unſere Soldaten und unſere Kanonen haben ihre Schuldigkeit gethan, die Citadelle iſt vollſtändig zerſtört, und ein Theil der Stadt hat ſchwer gelitten; man wird uns daraus noch lange einen ſchweren Vorwurf machen, man wird uns vor allen Dingen ſagen, daß eine liebende Mutter ihr Kind nicht ſo hart züchtigt, wenn es daſſelbe wieder an ihr Herz zurückziehen will, aber das ſind alles Redensarten, der Krieg iſt eben Krieg; ein Sprüchwort, das die Franzoſen erfunden haben und ſtets zu ihrer Entſchuldigung anwandten, ſelbſt wenn ſie den Kriegsgrund vom Zaun gebrochen hatten, wie dieſes Mal. — Das Ein⸗ zige, was Straßburg von Deutſchland erwarten darf, iſt, daß wir uns Alle bemühen, die Wunden heilen zu helfen, welche wir nothgedrungen ſchlagen mußten, und das wird ganz Deutſchland mit gutem Herzen und wie Ein Mann thun. Hauptmann: Sagen Sie 'mal, Kanonier Roſenthal, ſchämen Sie ſich denn nicht, als Einjährig⸗Freiwilliger mit ungeputzten Knöpfen zur Inſpektion anzutreten? Roſenthal: Herr Hauptmann, ich bin nicht ſo eitel. Hauptmann: Für dieſe freche Antwort bekommen Sie drei Tage Mittelarreſt. Drei Tage darauf, nachdem Roſenthal aus dem Arreſt entlaſſen, begegnet er auf der Straße demſelben Offizier und geht vorüber, ohne ihn zu grüßen. Aus dem Kriegsrecht. 1 E 4 11 1 mo⸗ uu Auditeur: Musketier Lehmann, Sie ſind angeklagt, in der Nacht vom 15. auf den 16. d. M., als Sie von Zwei bis Vier als Poſten vor dem Pulvermagazin ſtanden, Ihr Gewehr aus der Hand geſetzt und auf der Treppe ſitzend geſchlafen zu haben; was haben Sie hierauf zu erwiedern? Lehmann: Herr Auditeur, ich habe nicht geſchlafen. Auditeur: Was haben Sie denn gethan?“ Lehmann: Herr Auditeur, ich habe — ich habe mir — ich habe mir 'nen Knopp angenäht. Auditeur: Die Ablöſung hat Sie aber auf der Treppe ſitzend angetroffen, während Ihr Gewehr fünf Schritte von Ihnen an die Mauer angelehnt war. — Warum haben Sie Ihr Gewehr aus der Hand geſetzt? Lehmann; Herr Auditeur, ich kann doch nicht Knöppe annähen mit „Ge⸗ wehr über“! — Hauptmann: Sieh' da, Roſenthal, kommen Sie 'mal heran! — Warum Aus dem Einfährig⸗Treiwilligenleben. Originalzeichnungen von A. Hölzgen. — = 2 grüßen Sie nicht, wenn Sie bei mir vorübergehen? Roſenthal: Entſchuldigen der Herr Hauptmann, ich dacht', Se wären no bös von wegen vorgeſtern. Unteroffizier: Na, nu kämen wir an den Parademarſch. Ehe wir jedoch damit anfangen, will ich euch 'mal die Hauptregeln eines guten und richtigen Parademarſches vortragen: Zu einem richtigen und guten Parademarſch gehört 1) ein aufgeſchlagener freier Augenblick, 2) 3) 4) 5) eine ſtramme Aufrechthaltung des Gewehrs, eine ferme Unterdrückung der Fußſpitzen, eine ganz beſondere Weißheit des Lederzeugs und eine ſcharfe Anſicht des Offiziers, vor welchem vorbeidefilirt wird. ſhau Fran Wun rin, — —́“. Epie Zeich ir jedech lichtigen 6c&ς 169 ⁵0 Der Auferſtandene. Eine Geſchichte aus der jetzigen Kriegszeit von Willibald Winckler. I. Auf der Kirchweih. In R.. . . . . „einem anmuthigen Dörfchen des bayeriſchen Schwabens, war Kirchweih und Tanz. Die ſtattlichen Buben drehten ihre braunen, ſchlanken Mädchen bei den Klängen der Muſik ſo mächtig im Kreiſe herum, daß die Zöpfe und Kleider flogen, und dem beim Tanz unbetheiligten Zu⸗ ſchauer ſchwindelte. — Zu den wildeſten Tänzern gehörte Bürgermeiſters Franz, ein hübſcher, blonder, hochgewachſener Burſch, und es war kein Wunder, daß, als die Muſik endete, der Franz mitſammt ſeiner Tänze⸗ rin, der blonden Walpurga, mehr auf die nächſten Stühle niederfielen, als ſich ſetzten. Das ſah der ſchwarze Seppel, ein wüſter, wilder Burſch, dem die Spielhahnfeder immer nach vorn gerichtet vom Hut fortſtarrte, was in der Zeichenſprache des Gebirges: „willſt raufen?“ heißt, und er ſagte höhniſch und ſo laut, daß es Jedermann im Saal hören konnte: „Hätt' wahrlich nit denkt, daß des Schultheißen Franz ſo ſchwach auf den Beinen wär', wie Dünnbier, das nit allein aus dem Faß laufen mag — der liegt ja da, wie 'ne Fliegen in der Buttermilch!“ Die Mädchen und Buben lachten und Franz fuhr von ſeinem Sitz auf, wie von einer Feder geworfen. „Hör', Seppel,“ antwortete er mit einer Stimme, die nach dem tollen Tanz noch nicht ihre volle Feſtigkeit wieder erlangt hatte, „hör', ich weiß was Dir fehlt, Dir iſt wieder die alte Raufluſt in die Glieder g'fahrn, aber glaub' nit, daß i meinen Alten kränk', mir den Spaß verderben laß und mit Dir auf der Kirbeh rauf'’. Such' Dir ein' Anderen, mit dem auch kein ordentlich Mädel tanzen mag, und der wie Du ohne Dirn hier iſt, an dem laß Deine Gall' aus, nit an mir!“ In des ſchwarzen Seppel's pockennarbigem Geſicht flammte bei dieſen Worten der lichte Zorn auf. „Oho,“ rief er, „verſteckſt Dich ſchon wie⸗ der hinter die Madeln und hinter'm Rücken des Herrn Bürgermeiſters, Du feiger Burſche Du? Kannſt vor Angſt nit ſprechen und die Bein' ſchlottern Dir, wie 's Müllers altem Gaul, wenn Du vom Raufen hörſt. Gelt, a Biſſel Geig'nkratzen, und ſcharmuzirn und ſchön thun mit den Madeln, das iſt Deine Paſſion, aber 'nem ordentlichen Burſchen haſt noch nit näher in’s Aug' g'ſchaut. Meinſt, die Madeln mögen mi nit, weil i nit ſchön thun mag wie Du und die Bein' werfen wie verrückt? Aber i will Dir'’s zeigen, daß Dich irrſt.“ Und der ſchwarze Seppel ging frech auf Walpurga zu, die noch immer am vorigen Platz ſaß, und ſagte: „Gelt, Purgi, Du tanzſt den nächſten Tanz mit mir?“ Walpurga war augenſcheinlich in großer Verlegenheit. Sie ſah Franz an, der mit übereinandergeſchlagenen Armen neben ihr ſtand, und erwar⸗ tete wohl Hülfe von ihm. Der aber rührte ſich nicht, in ſeinem Stolz und ſeiner Siegesgewißheit — er konnte ſich eben nicht denken, daß das Mädchen ſeinem rohen Gegner einen Tanz gewähren würde. Walpurga ihrerſeits fürchtete die böſe Zunge des ſchwarzen Seppel und hoffte viel⸗ leicht in ihrer Unſchuld, durch Nachgiebigkeit den fatalen Streit, welcher das Feſt zu ſtören drohte, am beſten auszugleichen. Sie reichte deßhalb Seppel nach einem kurzen Zögern die Hand, da ſo eben die Muſik für den nächſten Tanz begann, und der fatale Burſch warf Franz einen höhni⸗ ſchen Blick zu, ehe er mit ihr davon raste. Bei Franz kochte der Zorn auf und ſtieg ihm glühendheiß in den Kopf. Er ballte die Fäuſte und hatte für einen Augenblick das Gefühl, als müſſe er dem Paare nachſpringen und Beide niederſchlagen, aber bei ihm ſiegte die beſſere Erziehung, er verließ ſcheinbar ruhig den Tanzſaal und kehrte nicht mehr zurück. Walpurga fühlte die Beleidigung, welche in dem rückſichtsloſen Da⸗ vongehen ihres Burſchen lag, um ſo tiefer, als ſie nur in der beſten Abſicht von der Welt den Tanz angenommen hatte. „Und wenn's aus iſt mit uns für immer,“ ſagte ſie trotzig zu ihrer Geſpielin, „ich lauf' ihm nit nach vom Tanzboden, denn er iſt allein Schuld d'ran, daß ich mit dem ungattigen Burſch, dem Seppel, 'tanzt hab'; er hätt's nit leide ſolle, wenn’s ihm g'wurmt hätt'!“ Es war ein wunderſchöner Juliabend. Die Sterne lachten mildfreund⸗ lich vom tiefblauen Himmel hernieder, die Glühwürmer zogen magiſche Kreiſe um duftige Nachtviolen, die Fröſche quakten, die Grillen ſchrieen, eine einſame Nachtigall klagte im Buſch, wie ein Poet, der ſeine Zeit mißverſtanden und ſeinen Lebenszweck verfehlt hatte, und die Buben von Kã. . . . . . gingen „Fenſterln“. . Auch am Fenſter der ſchönen Walpurga klopfte es leiſe, leiſe, und als Illuſtr. Welt. XIX. 4. ſie ſich verſtohlen überzeugt hatte, daß es weder der neckiſche Rankenfinger des Schlinggewächſes war, welches an der Mauer ihres Vaterhauſes emporwucherte, noch die rohe Hand des ſchwarzen Seppel's, da öffnete ſie und Franz ſtand draußen. Er machte aber keinerlei Anſtalt, ſich auf das Fenſtergeſims und von dort aus in's Zimmer zu ſchwingen, wie er wohl ſonſt gethan hatte. „ Grüß Gott, Purgi,“ ſagte er froſtig, „i wollt' nur wiſſen, wie wir ſeit geſtern mitſammen ſteh'n?“ Auf dieſen kalten Ton war Walpurga, die heute Abend beſtimmt einen reumüthigen Liebhaber erwartet hatte, dem ſie gern vergeben wollte, durch⸗ aus nicht vorbereitet. „Hoho!“ dachte ſie, „der will noch den Gekränkten ſpielen, da kommt er grad recht an bei mir,“ und ſie ſetzte ihren Trotz⸗ kopf auf und ſagte kurz: „Juſt wie Dir's beliebt, Du magſt auch heut' wieder heim geh'n, ohne: b'hüt'’s Gott, wenn'’'s Dir recht iſt!“ „Dacht’ mir'’s wohl,“ antwortete Franz ſchmerzlich, „daß ich Recht g'habt hab'! Der ſchwarze Seppel, der Wildſchütz, der wüſte G'ſell, mit dem kein ordentlich Madel umgeht, der hat Dir's ang'than mit ſeinen ſtechenden Aug'n, ſonſt hätt'’ſt mir nimmer das Herzleid bereitet und hätt'ſt mit ihm 'tanzt, nachdem er mich ſo g'kränkt hat!“ „Herzleid anthan?“ lachte Walpurga höhniſch auf, „Herzleid hätt' ich Dir anthan, weil ich mit ihm tanzt hab'? — Ah, geh' und red' nix, warum haſt's denn g'litten, wenn'’s Dich g'kränkt hat? — Glaubſt, i ſtell' mi hin um Dein’twillen, und laß Seppel's ſchlechte Goſchen über mi herfahr'n? Wenn Du a Burſch g'weſ'n wärſt, der ſein Madel recht⸗ ſchaffen gern hat und der nicht feig iſt, ſo hättſt'n niederg'ſchlag'n, eh' er mei Hand nahm.“ „So, Du glaubſt auch, daß i feig bin, und dankſt mir’s durch harte Wort', daß ich um Dein'’twillen kein' Skandal g'wollt hab'?“‧ „Ja, i glaub's, daß Du feig g'worden biſt in der Stadt! — A ordent⸗ licher Burſch laßt ſich nimmer ſei Madel nehmen, und wenn das in der Stadt ſo Sitt' is, Herr Franz, ſo iſt's a ſchlechte Sitt'’! J hätt' nimmer glaubt, daß i ſo wen'g werth bin, daß man kein' Finger für mi rührt.“ „Purgi,“ entgegnete Franz und es klang, als ob er Thränen in der Stimme habe, die er trotzig hinunterſchlucken müſſe, „i verdenk' Dir's nit, daß Du den Seppel ſchöner find'ſt, als mi, aber daß Du mi für feig hältſt, wo i's gut g'meint hab', das iſch nit recht und i will's Dir beweiſe, daß i's nit bin. S wär' beſſer g'’weſ'n, Purgi, wenn Du mir g'ſagt hätt'’ſt: i mag Di nimmer, als daß Du ſo heimtück'ſch biſt. Und nun b'hüt Di Gott, Purgi, und ob i wiederkehr' oder nit, du wirſt mir's ſchon noch glaub'n, daß i nimmer feig g'weſ'n bin.“ Und der Burſch drehte ſich kurz und trotzig um, ließ Walpurga ſtehen, wo ſie ſtand, und ſchritt langſam durch den ſchönen, liebewarmen Juli⸗ abend dahin, ſeinem elterlichen Hauſe zu. Und Walpurga blickte ihm nach, erſt mit vollem Zorn im Herzen, dann nach und nach weicher ge⸗ ſtimmt, und als ihr endlich die ſchmerzlöſenden Thränen in die Augen ſtiegen und die Stimme lösten und ſie ihm ein liebendes Wort nachrufen wollte, da war der trotzige Menſch bereits in der Dunkelheit verſchwunden, und ſie machte das Fenſter zu und ſtützte ihren Kopf in die Hand und den Ellenbogen auf's Fenſtergeſims und weinte bitterlich. * Franz war nicht nach Hauſe, ſondern in's Wirthshaus gegangen, ob⸗ gleich das ſonſt ſeine Mode nicht war. Er hatte in der nächſten größeren Stadt eine beſſere Erziehung genoſſen, als die meiſten ſeiner Altersgenoſſen im Dorf, und ſein Vater, der wohlhabende Bürgermeiſter Fink, legte ſeiner Vorliebe für die Muſik kein Hinderniß in den Weg, ſo daß Franz nicht nur ein gewöhnlicher Dorfmuſikant, ſondern ein tüchtiger Muſiker geworden war, der etwas vom Kontrapunkt verſtand und auch in puncto Wohlerzogenheit und Anſtand ſeine Altersgenoſſen weit überragte. Man nahm ihm das jedoch weniger übel, als den Umſtand, daß er, an Wirths⸗ hausvergnügungen keinen Geſchmack findend, ſich auffällig zurückzog, was man für Stolz und Hochmuth hielt. Heute jedoch fühlte er ſich förmlich nach dem Wirthshauſe hingezogen. Er befand ſich, nach der Unterredung mit der Walpurga, in einer ganz eigenthümlichen Seelenſtimmung. Es war eine ſonderbare Miſchung von Wehmuth, Trotz und Zorn, die ihn in's Wirthshaus trieb, er wollte trin⸗ ken und luſtig ſein, und Walpurga ſollte ſich ärgern, wenn ſie's erfuhr, was natürlich nicht ausbleiben konnte. Als Franz in die Wirthsſtube eintrat, an einem einſamen Tiſch Platz nahm und einen Schoppen Wein beſtellte, da ſteckten die Burſche die Köpfe zuſammen, und Franz merkte wohl an ihren Blicken und am Lachen, daß ſie ſich über ihn luſtig machten, aber er bekümmerte ſich nicht weiter darum, ſo auffällig ſie'’s trieben. Da trat der ſchwarze Seppel in’s Zimmer, warf ſeinen Hut auf einen Tiſch und beſtellte Wein, obgleich man's ihm anſah, daß er ſchon nicht mehr ganz nüchtern war. Das paßte den Burſchen, denn ſie kannten den Streit vom Tanz⸗ boden und hätten um's Leben gern die beiden Widerſacher an einander gehetzt, °ς ⁹N170 ⁵ο „Da biſt ja auch ſchon, Seppi,“ rief einer der Burſchen von ſeinem Tiſch herüber, „die Purgi hat Di wohl am erſten Abend nit ſo lang bei ſich behalten mögen, damit's nit auffällt?“ Seppel, der ſogleich ſah, daß man nicht ihn, ſondern den Fink ärgern wollte, lachte und erwiederte: „Ja, 's Madel is nit gut g'launt — es hat ihr a kranker Fink ſein traurig Lied vorpfiff'n, und da war ſie nim⸗ mer aufg'legt zum Fenſterln, aber morgen is auch noch a Tag.“ Die Burſche lachten und ſahen verſtohlen auf Franz hinüber, der noch immer nicht in die Falle gehen wollte und ſeinen Zorn mit Wein hinab⸗ ſpülte. „Hör', Franz,“ wandte ſich nun einer der Burſchen direkt an ihn, „wie geht's zu, daß Dir heut’ der Wirthshauswein ſchmeckt, die Purgi⸗ hat Dir wohl auftragen, die Schand' von geſtern mit Wein abz'waſchen?“ „Na,“ rief der Seppel, „er will nur zeig'n, daß er Courag' hat! Heut' is nimmer Kirbeh, und heut' hat er kein Madel bei ſich und heut' kränkt's den Alten nit, wenn er ſich rauft, und darum iſt er herkommen!“ In Franz kochte es und er ergriff krampfhaft ſein Glas, um es dem ſchwarzen Seppel an den Kopf zu werfen, aber er beſann ſich: die Wal⸗ purga ſollte nicht denken, daß er in's Wirthshaus gegangen ſei, um ihr ſeinen Muth zu zeigen. Er trank das Glas leer, ſtellte es auf den Tiſch, erhob ſich und ging langſam auf Seppel's Tiſch zu. „ „Hör', Seppi,“ ſagte er ruhig, „i weiß nit, ob Du einmal g'hört haſt, was die Stadtleut'’ ſag'’n, wenn a Lump ſie kränkt. Sie ſag'n dann: ‚Wer Pech angreift, beſudelt ſich ¹ Du haſt immer 's Maul voll Courag'n, und die Fäuſt jucken Dir vor Raufluſt, aber was Courag'n iſt, weißt doch nimmer! J will Dir's ſagen, Burſch! Courage haſt, wenn Du mitgehſt gegen die Franzoſen und nit daheim hocken bleibſt, um die Leut' zu zeckirn. Sieh' mi an, i hab's nimmer nöthig, i bin der einz'ge Sohn vom Haus, i rauf' mi nit auf der Kirbeh und bin kein Drohn' im Dorfe wie Du, und morgen am Tag geh' ich doch freiwillig unter’s Mi⸗ litär, und rauf' mi mit den Franzoſen. So mach's auch, Seppi, wenn Du Courag'n haſt!“ Und mit den Worten drehte ſich Franz Fink um und ſchritt ſtolz zur Thüre der Wirthsſtube hinaus. Die Burſchen blickten ihm verdutzt nach. Sie fühlten zwar nur in⸗ ſtinktiv einen gewiſſen feinen Unterſchied zwiſchen roher Raufluſt und edlem Muth, aber es war ihnen klar, daß in dieſem Wortgefecht der ſchwarze Seppi der Geſchlagene war, und da er das ſogar merkte, ſo wurde er wild — und raufte ſich noch mit einem Andern, der zu Gunſten deutſchen Truppen beſetzten Territoriums abgeſchafft und das Kriegsrecht in's Leben gerufen wurde. Die drei großen deutſchen Heere ſtanden bereits auf franzöſiſchem Bo⸗ den. Die Truppen des Generals Steinmetz waren zunächſt an dem Feinde; die Avantgarde der Sieger von Spicheren hatte am 7. den Feind über Forbach hinaus bis gegen St. Avold verfolgt. Bevor er die Grenze überſchritt, erließ Steinmetz am 8., aus dem Hauptquartier Völklingen, einen Armeebefehl. Einige Sätze deſſelben kennzeichnen mehr als ganze Bücher dieſen ehrenhaften, eiſernen Krieger: „Der friedliebende Bürger und Landmann, das werdet ihr euch ſelbſt ſagen, ſteht unter dem Schutze der Humanität und der preußiſchen Disziplin. Ich vertraue euch, daß ihr weder die eine noch die andere durch Ausſchreitungen, die nie von euren Vorgeſetzten gebilligt werden könnten, verleugnen werdet. Wann und wo ſich der Feind uns entgegenſtellen ſollte, ſo erwarte ich, daß er mit der größten Entſchiedenheit angegriffen wird. Für die Kavallerie iſt es ſchon ein alter ſtehender Grundſatz, daß ſie ſtets zuerſt angreift. Die Entſchuldigung, nichts haben thun zu können, kann ich da, wo der Ka⸗ nonendonner zu hören iſt, nicht gelten laſſen. Es hat vielmehr jeder Truppentheil nach dieſer Direktion zu marſchiren, auf dem Schlachtfeld angekommen, ſich ſchnell über das Gefecht zu orientiren, um angemeſſen ſofort angreifen zu können. Noch auf Eins möchte ich aufmerkſam machen: was an Einem Tage geſchehen kann, muß nie auf zwei Tage vertheilt werden. Nur mit der größten Energie werden große Reſultate und dadurch auch der Friede wieder herbeigeführt.“ Die Avantgarde des Prinzen Friedrich Karl marſchirte in der Nacht vom 7. auf den 8. von der Rheinpfalz aus über die franzöſiſche Grenze und beſetzte Saargemünd. Dieſe zweite Armee hatte eine ſtarke Schwenkung zu machen, ihr linker Flügel mußte einen weiten Bogen beſchreiben, bis ſie in gleicher Linie mit der Steinmetz'ſchen Armee, Front gegen die Moſel, aufgeſtellt war. Bis ſich dieß vollzog, hatte auch der noch weit entferntere Kronprinz Nancy erreicht. Um der zweiten und dritten Armee Zeit zu ihrem Vormarſch zu geben, durfte die erſte nur langſam vorrücken. Sie hatte Falkenberg (Faulquemont) bereits hinter ſich und ſtand nur noch ein paar Stunden von Metz entfernt. Das königliche Hauptquartier war ihr gefolgt. Es befand ſich bereits am Nachmittag des 11. Auguſt auf franzöſiſchem Bo⸗ den, in der Stadt St. Avold. Auf dem ganzen Weg von Saarbrücken bis St. Avold konnte der König noch die Spuren des Froſſard'ſchen Rück⸗ zugs ſehen. In der Nähe von St. Avold lagen an den ſchönen Berges⸗ halden, neben welchen die Straße und die Eiſenbahn hinführt, mehrere des Fink geſprochen hatte. (Fortſetzung folgt.) Der deutſche RKrieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) XIII. Die Entſcheidungskämpfe bei Metz. Schlacht bei Courcelles am 14. Auguſt. . Nach den Siegesnachrichten vom 6. Auguſt verließ das große Haupt⸗ quartier des Königs von Preußen ſeinen bisherigen Aufenthaltsort, Mainz. Der König fuhr am 7. über Ludwigshafen, Neuſtadt, Kaiſerslautern nach Homburg, überall mit begeiſtertem Zuruf empfangen. Am 9. begab er ſich nach Saarbrücken und ließ ſich dort die deutſchen Krieger vorſtellen, welche ſo heldenmüthig den ſpicherer Berg erſtürmt hatten. Er ſtand hier auf demſelben Boden, welchen Napoleon nach den preußiſchen Erfolgen von 1866 ſo ſehnſüchtig begehrt hatte. Rheinbayern, Rheinheſſen, das Saargebiet beſchäftigten Tag und Nacht die Träume der Bonapartiſten, und ihre Partei war, was dieſes Träumen betrifft, ſehr zahlreich, ſo zahlreich als das franzöſiſche Volk. Die Antwort des Königs von Preußen auf dieſe Abtretungsgelüſte war: „Keinen einzigen Schornſtein von Deutſch⸗ land!“ Und wie Napoleon zum Schwerte griff, um, was er durch Bitten und Drohungen nicht hatte erlangen können, mit frevelhafter Ge⸗ walt ſich zu nehmen, da rief ganz Deutſchland ſeinem großen Führer nach: „Nicht einen Schornſtein!“ und eine halbe Million deutſcher Krieger rückte in der zweiten Woche des Auguſt in Frankreich ein, um zu ſehen, ob es nicht auch dort noch einige deutſche Schornſteine gebe, die man in den deutſchen Kataſter aufnehmen könnte. Vor ſeiner Abreiſe von Saar⸗ brücken erließ der König eine Proklamation vom 11. Auguſt, worin es hieß: „Ich führe Krieg mit den franzöſiſchen Soldaten, nicht mit den Bürgern Frankreichs. Dieſe werden demnach fortfahren, eine vollkommene Sicherheit ihrer Perſon und ihres Eigenthums zu genießen, und zwar ſo lange, als ſie mich nicht ſelbſt durch feindliche Unternehmungen gegen die deutſchen Truppen des Rechtes berauben werden, ihnen meinen Schutz an⸗ Regimenter Infanterie und Kavallerie im Bivouak. Als dieſe den langen Zug der königlichen Equipagen, ſchon an der vorausſprengenden Kavallerie der Stabswache kenntlich, herankommen ſahen, eilten ſie, Bivouak und Feldkeſſel verlaſſend, zu Tauſenden über die Felder bis zur Straße und jubelten, die Mützen ſchwenkend und Hurrah rufend, ihrem Könige zu. In Metz ſtand der neue Oberbefehlshaber ſämmtlicher franzöſiſcher Armeen, General Bazaine. Er hatte 5 Korps bei ſich: die Garde, das 2. Korps unter Froſſard, das 3. unter Decaen, das 4. unter L'Admi⸗ rault, das 6. unter Canrobert. In Chalons befand ſich Mac Mahon mit ſeinem Korps, dem 1., mit dem 5. unter Failly und dem 7. unter Felix Douay. Zwei neue Korps, das 10. und 13., ſollten bei Chalons und bei Paris unter Trochu und Vinoy formirt werden. Zuerſt war Bazaine's Plan, die günſtige Stellung an der Nied, zwiſchen Bouzonville und Metz, feſtzuhalten und hier eine Entſcheidungsſchlacht zu liefern. Als aber von Tag zu Tag klarer war, welch' gewaltige Heeresmaſſen gegen Metz heranrücken, und daß der rechte Flügel der franzöſiſchen Aufſtellung von dem Kronprinzen umgangen werde, ſo wurde der Entſchluß gefaßt, unter Zurücklaſſung eines Beſatzungskorps in Metz die Moſellinie aufzu⸗ geben, ſich über die Maas bei Verdün zurückzuziehen, in Chalons ſich mit Mac Mahon und den neu formirten Truppen zu vereinigen und in einer Stärke von etwa 300,000 Mann dem weiteren Vordringen der deutſchen Heere einen ehernen Schlagbaum entgegenzuſtellen. Auf dieſen Entſchluß ſoll beſonders der General Changarnier gewirkt haben. Dieſer war früher einer der entſchiedenſten Gegner Napoleon's, war am 2. Dezember 1851 verhaftet und über die Grenze geſchafft worden, erhielt ſpäter die Erlaubniß zur Rückkehr und lebte nun ſeit vielen Jahren in der Zurück⸗ gezogenheit. Beim Ausbruch des Krieges bot er dem Kaiſer ſeine Dienſte an, aber ſie wurden nicht angenommen. Darauf begab er ſich nach Metz und hatte dort eine lange Unterredung mit Napoleon, deren Folge nicht etwa ſeine Anſtellung war (denn er war als Orleaniſt unter den bona⸗ partiſtiſchen Generalen ſchlecht angeſchrieben), ſondern die Rückwärtskon⸗ zentration nach Chalons geweſen ſein ſoll. Am 14. Auguſt ſollte der Anfang mit dieſer Bewegung gemacht werden. Im Kriege iſt es bekanntlich Grundſatz, das, was der Feind nicht will, zu thun, und das, was er will, zu verhindern. Während daher im franzöſiſchen Hauptquartier Befehle ausgetheilt wurden, um den Rück⸗ zug der ganzen Armee nach Chalons zu bewerkſtelligen, wurden auch im gedeihen zu laſſen.“ Dieſer Proklamation folgten am 13. zwei andere, wonach die Konſkription in der ganzen Ausdehnung des franzöſiſchen, von deutſchen Hauptquartier Befehle ausgetheilt, und ſie lauteten dahin, die 6S— — = — — 2– = —, — — = — 2 —. =☛n,8 — — = S — — = — — z— =S = = – 2=2 = = = =— — =⸗ = — =. = — — — = — = = —= — = S= — — = ö — = — tnMnD* ingen, gane Bürger Schite h, daß nie von Wann daß er lerie ſt t. Die der Ka⸗ hr jeder lachtfeld gemeſſen merham i Tage Muultate en d. von ihr linter n Naney ormarſch alkenberg Stunden SRoßp ranzöſiſcher * 8 7 er LAdni⸗ lae Nahen m 7. Unter Zuerſt nar. Bouzonvile Und in einert Dieſer war 1 Deentet oc⸗&ς 171 OQaο.ο Ausführung jener erſteren um jeden Preis zu verhindern. Denn das war keine Frage: die Vereinigung bei Chalons war für die deutſchen Heere nicht günſtig; es gab dann dort eine große, blutige Schlacht, in welcher mehr als eine halbe Million Menſchen ſich bekämpften; es mußte dann die ganze Entſcheidung auf einen einzigen großen Wurf geſetzt wer⸗ den. Wie konnte aber der franzöſiſche Plan vereitelt, Bazaine vom Rück⸗ zug abgehalten werden, da die Straße nach Verdün offen und frei vor ihm lag? Hiefür wußte General Moltke Rath. Steinmetz ſollte den abziehenden Feind von hinten faſſen und aufhalten, Prinz Friedrich Karl ihm auf der Straße von Metz nach Verdün geradezu zuvorkommen, in der Front und in der linken Flanke ihn angreifen. Die ſchwierigſte Auf⸗ gabe war bei dieſem Plane dem Prinzen Friedrich Karl zugetheilt. Zu⸗ nächſt kam Alles darauf an, ob derſelbe das bis jetzt unbeſetzte Pont à⸗ Mouſſon, welche Stadt drei Meilen ſüdlich von Metz an der Moſel liegt, noch zu rechter Zeit erreichte, um dort den Fluß überſchreiten zu können. Kaum hatte die preußiſche Infanterie nach einem beſchleunigten Marſche am 14. Pont à Mouſſon erreicht und beſetzt, ſo fuhr ein Eiſenbahnzug von Metz an und brachte eine Abtheilung Truppen, welche die Stadt be⸗ ſetzen und den Uebergang der Preußen über die Moſel verhindern ſollten. Wie dieſe Truppen merkten, daß ſie zu ſpät gekommen ſeien, ſo fuhren ſie, ohne auszuſteigen, raſch wieder zurück. Aber damit waren noch nicht alle Schwierigkeiten überwunden. Auch bei den angeſtrengteſten Märſchen war es der Avantgarde des Prinzen Friedrich Karl nicht möglich, auf der Straße von Metz nach Verdün vor dem 16. einzutreffen. Und doch wollte Bazaine ſchon am 14. von Metz aufbrechen, konnte alſo Verdün erreichen, bevor die deutſche Armee ſeinen Marſch zu ſtören vermochte. Es mußte alſo noch ein anderer Hebel angeſetzt werden, ſonſt half die Beſetzung von Pont à Mouſſon und die Ueberſchreitung der Moſel nicht viel, ſonſt kamen dießmal die deutſchen Truppen zu ſpät. Wenn Bazaine durch ſeinen Abmarſch am 14. einen Vorſprung gewann, ſo mußte dafür geſorgt werden, daß er am 14. noch nicht abmarſchiren konnte und ſich noch einen bis zwei Tage in Metz aufhielt. Dieß war die Aufgabe des Generals Steinmetz am Sonntag den 14. Auguſt, und dadurch wurde die Schlacht bei Courcelles herbeigeführt. Es war, wie wenn Steinmetz den franzöſiſchen Oberkommandanten von hinten am Rock zupfen und feſthalten ſollte mit den Worten: „Herr Marſchall, nur nicht ſo geſchwind!“ Die Ausführung dieſes kühnen und feinen Planes erforderte ungeheure Präziſion und Anſpannung der Kräfte. Aber das iſt eben das Große an dieſem Kriege, das Bewundernswerthe an dieſer deutſchen Armee, daß Jedermann, von den oberſten Graden bis zum Gemeinen, ſeine Pflicht thut, ohne irgend welches Rühmen ſie thut, und ſie auch thut, wenn ihm das Aeußerſte von Anſtrengung zugemuthet wird; denn er iſt in dieſem Fall überzeugt, daß dieß nur geſchieht, weil Alles auf dem Spiele ſteht. Trefflich bemerkt das engliſche Blatt Times: „Die ganze Armee bewegt ſich mit der Einheit eines einzigen Weſens. Ohne Lärm, ohne Haſt, aber auch ohne einen auch nur augenblicklichen Aufenthalt zieht ſie dahin, augenſcheinlich entſchloſſen, den wohlüberlegten Plan zur Ausführung zu bringen. Wir ſehen in der Art und Weiſe des Vorrückens die Anzeichen der auch aus manchen anderen Dingen an's Licht tretenden Thatſache, daß der Feldzugsplan beſtimmt war, ehe eine feindliche Kolonne franzöſiſchen Boden betreten hatte; denn derſelbe trägt in jedem Stadium ſeiner Entwicklung den Stempel eines einzigen Geiſtes. Die Wirkung dieſer Beobachtung wird noch erhöht durch den Gegenſatz zwiſchen den feindlichen Heeren: ſeit dem Anfang des Feldzuges waren die Bewegungen der Franzoſen zuſammenhanglos, ihre Verſuche zwecklos und ihre An⸗ ſtrengungen daher ohne Erfolg. Wir wollen mit dem franzöſiſchen Volk nicht in's Gericht gehen; aber wenn wir auf den Urſprung des Kampfes zurückblicken, ſo kann uns all' unſer Grauen vor den Schreckniſſen, die er erzeugt hat und erzeugen muß, nicht dazu bringen, den Entſchluß zu verdammen, der auf die Herausforderung die Antwort hatte: „Wir wol⸗ len ſie annehmen.“ Am Nachmittage des 14. bemerkte die Avantgarde der Steinmetz'ſchen Armee, daß die ihnen gegenüberſtehenden Truppentheile, welche noch unter dem Schutze der Feſtung lagerten, ihren Abzug begannen. Es war nun Zeit, einzugreifen und Halt zu gebieten. Steinmetz hatte an dieſem Tage 3 Armeekorps unter ſich: das 1. oſtpreußiſche, unter General Manteuffel, das 7., weſtphäliſche, unter General Zaſtrow, das 8., rheinpreußiſche, unter General Göben. Von dieſen hatte das 1. Korps ſeine Aufſtellung zwiſchen den beiden Straßen nach Boulay und nach St. Avold, das 7. zwiſchen der letzteren Straße und der nach Falkenberg, das 8. hinter beiden bei dem in der Mitte dieſer Stellung liegenden Vionville als Re⸗ ſerve; die beiden Kavalleriediviſionen ſtanden auf dem rechten und dem linken Flügel bei St. Barbe und Frontigny. Die 13. Diviſion des weſtphäliſchen Korps griff zuerſt die Arrièregarde des 3. franzöſiſchen Korps Decaen an, und bald machte dieſes Korps und das gleichfalls im Abzug begriffene 2. Korps Froſſard Front gegen den Angreifer. Sofort zog General Zaſtrow das ganze 7. Korps herbei und ſandte zur Unterſtützung der Diviſion Glümer, welche bei Colombey gegen eine über⸗ legene Macht ſich mit Mühe behauptete, um halb 7 Uhr Abends die Brigade Woyna (von der Diviſion Kamecke) ab. Dieſe griff den Feind in der rechten Flanke an, die Brigade Oſten (von der Diviſion Glümer) konnte nun den Wald nördlich von Colombey beſetzen, der Feind konnte ſich hier nicht mehr halten, ward aus ſeiner wohlverſchanzten Stellung hinausgeworfen und ſuchte um halb 9 Uhr Schutz unter den Kanonen der Feſtung. Gleichzeitig gingen auch die beiden Diviſionen des 4. Korps, die Diviſionen Bentheim und Pritzelwitz, gegen die Orte Monthoy und Noiſſeville vor. Ihnen ſtand das 4. franzöſiſche Korps L'Admirault gegenüber, welches hauptſächlich gegen Noiſſeville mit bedeutenden Kräften vorzudringen ſuchte. Der Kampf tobte auf der ganzen Linie. Es war hauptſächlich Artillerie⸗ und Infanteriegefecht. Nachdem ſchon am Vor⸗ mittag drei Schwadronen Dragoner gegen ein Regiment Chaſſeurs d'Afrique angeſprengt waren, und dieſe Elite der franzöſiſchen Reiterei den Angriff der Oſtpreußen nicht abgewartet und eine rettende Schwenkung gemacht hatte, ſah man am 14. keinen Reiterangriff mehr. Wohl rückten die Kavalleriediviſionen auf beiden Flügeln gegen das Ende des Kampfes vor, aber es waren nur ihre Batterieen, welche bei Mercy⸗le⸗haut und bei Servigny wirkſam in das Gefecht eingriffen. Bei erſterem Orte nahm auch ein Füſilierregiment des 9. Armeekorps (Manſtein), das den äußer⸗ ſten rechten Flügel der zweiten Armee bildete, am Angriff Theil. Auch hier wieder, wie auf dem ſpicherer Berg, hatten die Franzoſen die nume⸗ riſche Ueberlegenheit (3 Armeekorps gegen 2 ½,, denn das 8. kam gar nicht in's Gefecht) und den Vortheil einer ungemein ſtarken Stellung. Ueberall waren Schützengräben von ziemlicher Tiefe gezogen, in welchen, durch den Erdaufwurf gedeckt, die Infanterie ſtand und, nur mit den Köpfen über die Bruſtwehr hinüberſehend, auf die anſtürmenden Preußen feuerte. Auch hatten ſie an einigen mit Gebüſch umgebenen Weilern gute Vertheidigungspunkte. Die Preußen mußten fortwährend über freies Feld gegen die Verſchanzungen anrücken, und thaten dieß auch mit dem alten bewährten Muthe. Mitten im Kugelregen rückten ſie bis auf 400 Schritte vor, gaben dann ein Schnellfeuer, riefen Hurrah und gingen mit dem Bajonnet auf den Feind los. Davon verſprachen ſich die Franzoſen wenig Gemüthliches, ſie nahmen nirgends einen Bajonnetangriff an. Bei dieſer Kampfart war es natürlich, daß die franzöſiſchen Soldaten meiſt am Kopf oder am Hals verwundet wurden, alſo viele Todte und Schwer⸗ verwundete hatten; denn ſo oft die Preußen einen Kopf über die Bruſt⸗ wehr hervorragen ſahen, drückten ſie ab. Noch am ſpäten Abend verſuchte das Korps L'Admirault einen heftigen Stoß gegen den rechten preußiſchen Flügel; aber General Manteuffel ließ ſeine Reſerven vorrücken, ging mit dieſen unter Trommelſchlag vor, erſtürmte Abſchnitt um Abſchnitt und warf auch hier den Feind bis zum Glacis der Außenwerke der Feſtung zurück, wo ſeine Regimenter erſt Halt machten. Die Artillerie des I1. und 7. Korps hatte an einem Abhang eine günſtige Stellung genommen, und richtete von da aus 14 Batterieen ein kräftiges Feuer mit gutem Erfolg gegen den Feind. Gegen 9 Uhr hörte der Kanonendonner und das Kleingewehrfeuer auf. Bis 10 Uhr behaupteten ſämmtliche preußiſche Diviſionen das Schlacht⸗ feld und bezogen dann, vom Monde beleuchtet, ihre alten Bivouaks, die Dragoner unter dem Rufe „Matthias“ (wie im Jahre 1814 die York'⸗ ſchen Reiter den Ruf „Heurich“ hatten), die Infanteriſten unter dem Ge⸗ ſang des Liedes: „Wir ſitzen ſo fröhlich beiſammen“.p. Wie im Parade⸗ marſch zog dieſe Infanterie auf der Straße in ihr Bivouak, nachdem ſie vier bis fünf Stunden gekämpft und den Feind von Poſition zu Poſition hatte vertreiben müſſen. Gefangene wurden nur wenige gemacht, weil die unmittelbare Nähe der Feſtung eine Verfolgung nicht geſtattete; auch die Leichtverwundeten wurden meiſt nach Metz gebracht. Dagegen lag eine Menge Todter und Schwerverwundeter in den Gräben. In jedem Graben lagen 30—40 Rothhoſen, das Gewehr zum Schuſſe haltend, mitten unter ihnen ein Offizier; ja hinter einem der Schützengräben fand man 781 Todte. Der König, welcher am 14. und 15. ſein Hauptquar⸗ tier in Herny hatte, fuhr, von ſeinem Generalſtab begleitet, am andern Tag bis Coligny, ſtieg hier zu Pferd und beritt das ganze Schlachtfeld bis zu denjenigen Orten, welche ſeine ſiegreichen Truppen zuletzt inne ge⸗ habt hatten. Dieſe, in ihrem Bivouak ſich aufſtellend, empfingen ihn mit ungeheurem Jubel, und durften von ihm, der zu den einzelnen Regimen⸗ tern heranritt, die Anerkennung ihres tapfern Verhaltens vernehmen. General Manteuffel telegraphirte über ſeine oſtpreußiſchen Truppen nach Königsberg: „Die Truppen haben mit einer Bravour gefochten und die feindlichen Poſitionen mit einem Elan erſtiegen, daß York wieder die Mütze abgenommen haben würde.“ Es war eine eigenthümliche Fügung, daß Oberſtlieutenant v. d. Burg, Generalſtabschef des Generals Man⸗ teuffel, welcher unter Bazaine den mexikaniſchen Krieg mitgemacht hat, dem Marſchall am 14. gegenüberſtand. Auch in dieſem Treffen zeigte es ſich, daß die franzöſiſche Artillerie nicht gut ſchoß, entweder zu weit oder zu kurz, während die preußiſche Artillerie dem Feinde bedeutenden Schaden zufügte. Sie hätte noch mehr geleiſtet, wenn nicht der Wind und die Sonne ihr ungünſtig geweſen wären. Der Wind wirbelte den Staub auf und hüllte die feindlichen Poſitionen in dichte Wolken, und die Sonne, welche glühendroth gegen⸗ überſtand, blendete die Artilleriſten, ſo daß ſie die Stellung der feindlichen Batterieen und Reſerven nicht genau beobachten konnten. Der rechte Flügel des Manteuffel'ſchen Korps erlitt bedeutende Verluſte. Mehrere Bataillone verloren faſt alle ihre Offiziere. In Folge deſſen gab es gegen 7 Uhr einen kritiſchen Augenblick. Da bemerkte der Diviſionsgeneral Bentheim einen Soldaten, der mitten im Kugelregen kaltblütig ſeine Ci⸗ garre rauchte. Raſch eilte er auf ihn zu, rief: „Gib mir auch Feuer!“ zündete ſich eine Cigarre an, ſammelte die gelichteten, ihrer Führer be⸗ raubten Bataillone und führte ſie mit geſchwungenem Säbel, die Cigarre im Munde, gegen den Feind. Am Morgen des 15. ſandte Steinmetz einen Parlamentär an General Bazaine und erſuchte ihn, ſeine Einwilli⸗ gung zu einer gegenſeitigen Waffenruhe zu geben, bis die beiderſeitigen Todten begraben ſeien. Bazaine ſtimmte ſogleich bei, und ſo wurden die Leichname der wackeren Kämpfer am Vormittag des 15. in die kühle Erde gelegt. Das Reſultat des Kampfes entſprach vollſtändig den Intentionen des Hauptquartiers. Der Feind, welcher die öſtlich von Metz gelegenen Dör⸗ fer innegehabt hatte, war aus dieſen zurückgedrängt und auf den Beſitz der Feſtung beſchränkt. Von einem Abzug am 14. war keine Rede mehr. Da von den fünf Korps, welche Bazaine unter ſich hatte, drei an dem Kampfe betheiligt waren und dieſer bis in die Nacht hinein gedauert hatte, ſo war es ſehr wahrſcheinlich, daß der Feind auch am 15. auf ſeinem Rückzug nach Verdün nicht weit kam, und daß die Vortruppen des Prin⸗ zen Friedrich Karl etwa in der Mitte der Straße Metz⸗Verdün zu ſeinem Empfange ſchon bereit ſtanden und mit ihren Kanonen die Honneurs machten, (Fortſetzung folgt.) Alllerlei aus der Kriegszeit. — Das „Paris⸗Journal“ ſchrieb und alle pariſer Blätter wiederholten folgende merkwürdige Belehrung über die preußiſchen Ulanen: „Es gibt keine Ulanenregi⸗ menter. Die preußiſche Kavallerie begreift Küraſſier⸗, Dragoner⸗, Huſarenregimen⸗ ter, aber keine Ulanenregimenter. In den bisherigen Gefechten haben wir Attaken von Küraſſieren, Dragonern und Huſaren, aber nicht von Ulanen erlebt. Was iſt denn ein Ulan? So lange Preußen im Frieden lebt, ſieht man keine Ulanen im Lande. Iſt aber der Krieg erklärt, ſo ſtrömen aus allen Himmelsgegenden pen⸗ ſionirte Kavallerioffiziere herbei, d. h. ſolche, die kein anderes Vermögen als ihre mäßige Penſion beſitzen. Sie melden ſich zum Kommando von Reiterkorps, die ſie auf eigene Koſten anwerben, ausrüſten und unterhalten. Der Ulan nimmt keinen Antheil an der Schlacht, gehorcht keinem General, fügt ſich auch nicht in die Disziplin des Lagerlebens. Auf den Flügeln des preußiſchen Heeres, davor, dahinter, 10, 20, 30 Kilometer über die Vorpoſten hinaus ſieht man Wolken von Reitern das Terrain abſuchen. Ulanen, nichts als Ulanen. Man ertheilt den Führern vorher ein Patent. Mit dieſem Patent verſehen ſammeln jene alten Sandsknechte (ces vieux reitres) ſich ihre Schaaren unter den abgedankten Sol⸗ daten. Alle ſind ohne Lebensberuf und Unterhalt, haben ihre Sach' auf nichts geſtellt. Sofort nach Ueberſchreitung der Grenze beginnt die Jagd. Sie führen Krieg für eigene Rechnung wie auf eigene Koſten, und behalten von Rechtswegen, was Fortuna ihnen ſendet. Die Ulanen ſind mit einem Worte Korſaren zu Lande. Ihr Patent iſt ein Kaperbrief. Sie arbeiten für ſich: nur für Gewinn kämpfen ſie. Die civiliſirten Völker haben mit Recht das Kaperweſen als organiſirten Seeraub betrachtet und unterdrückt. Die Ulanen hat man dabei vergeſſen, und Preußen weiß dieß zu benutzen. Niemals findet man unter den Ulanen einen Nenſchen von guter Erziehung oder einen Offizier, der irgend welche Zukunft hat; niemals Großherzigkeit oder einen Schatten von Patriotismus. Sie rauben bei uns, ſie werden in ihrer Heimat rauben; Raub iſt Bedingung ihrer Exiſtenz. Deßhalb eben löst man ſie jedesmal gleich nach Beendigung des Krieges auf. Gelegentlich mag es unter ihnen einen Tapferen geben; im Allgemeinen haben ſie nichts als Räuberkühnheit.“ Iſt's möglich, ſolchen Unſinn mit allem Detail vor⸗ zubringen!? — Die „Kreuzztg.“ kann übrigens den Pariſern zur Beruhigung er⸗ zählen, daß die preußiſche Armee 3 Garde⸗ und 16 Linien⸗Ulanenregimenter zählt, und daß außerdem noch 8 Reſerve⸗Ulanenregimenter, wenn Bedürfniß vorhanden iſt, gebildet werden können. — Der Pariſer „Figaro“ hat neue „Hülfsquellen der Wiſſenſchaft“ entdeckt, um Paris zu vertheidigen. „Es gibt gute Patrioten,“ ſchreibt das Blatt, „die doch zu Kaſuiſten werden können. Das nicht nur in der Integrität ſeines Gebietes, nicht nur in dem Leben ſeiner Soldaten, ſondern ſogar in dem Wohl und Wehe ſeiner Greiſe, Frauen und Kinder bedrohte Frankreich, fragen ſie ſich, iſt es noch gegenüber den namenloſen Grauſamkeiten ſeiner Feinde gehalten, die genfer Kon⸗ vention zu beobachten? Der Geiſt der Civiliſation und die Moral ſagen: Ja! Der Geiſt des Zornes und die Nothwendigkeit ſagen: Nein! Hundert Mal Nein! Jeden Tag empfangen wir Briefe, welche uns neue und furchtbare Vertheidigungs⸗ mittel gegen disziplinirte Horden mittheilen, welche ſich ſchmeicheln, die Hauptſtadt der Welt frevelhaft verletzen zu können, und ſo wollen wir denn heute einen Vor⸗ ſchlag wiedergeben, der ſich auf die Vertheidigung unſerer Straßen und Häuſer bezieht, wenn durch eine unwahrſcheinliche Häufung von neuen Unglücksfällen unſere Forts und unſere Wälle eingenommen werden ſollten, Petroleum und an⸗ dere leicht entzündbare Oele könnten mit Hülfe eines Pumpwerkes in Verbindung mit einer Art Spritze wie ein Regen auf die anſtürmenden Feinde ausgegoſſen werden. Wenn dieſer gefährliche Regen erſt die Kleidung unſerer Feinde benetzt hat, dann genügen einige Raketen, um das ganze Heer dieſer Barbaren in einem furchtbaren Flammenmeere umkommen zu laſſen. Bei etwa eintretendem Mangel an Petroleum könnte man in derſelben Weiſe Salz⸗ oder Schwefelſäure oder andere ähnliche Stoffe anwenden, die Brandwunden verurſachen, ohne ſelbſt zu explodiren. Dieſe Säuren müßten hauptſächlich von den Häuſern herab über un⸗ ſere Feinde geſprengt werden, und würden dann von ſchrecklichem Erfolge ſein. Mehrere Induſtrielle von Paris produziren ja ſolche Stoffe in beträchtlichen Quantitäten, und Vorrath dürfte alſo genug vorhanden ſein. Vertheidigen wir uns mit allen Waffen, die wir auffinden können, mit Flinten, Aexten, Senſen, Meſſern und chemiſchen Hülfsmitteln, mit der Wiſſenſchaft, wie mit dem Herzblut unſerer Tapferen!“ — Und dabei bleibt Paris immer noch das unverletzte Heilig⸗ thum der Welt! — Dem Privatſchreiben einer ſehr hochgeſtellten Perſönlichkeit im Hauptquartier des Kronprinzen von Preußen entnimmt der „Sp. A.“ nachſtehende Epiſode: Bayeriſche Truppen marſchirten nach der Schlacht von Sedan durch das Dorf Bazeilles. Da wurden plötzlich in die dicht marſchirenden Reihen mehrere raſch aufeinander folgende Flintenſchüſſe aus einer Kellerlucke gegeben und fünf Soldaten fallen dieſem unerwarteten, völlig ſinnloſen Angriffe zum Opfer. Das Haus wird ſofort umzingelt, die Kellerthüre, welche ſtark verrammelt war, erbrochen und vor⸗ ſichtig auf hartnäckige Gegenwehr vorbereitet, betreten unſere Leute den Keller. Sie fanden aber hier weder verſprengte Soldaten, noch aufrühreriſche Bauern, ſon⸗ dern die Bäuerin des Hauſes hatte mit einem Chaſſepotgewehr das verderbliche Schnellfeuer abgegeben. Sie wurde entwaffnet, ſofort vor ein Kriegsgericht geſtellt und nach einer Stunde ſtandrechtlich erſchoſſen; außerdem wurde das Haus der fanatiſchen Bäuerin demolirt und in Brand geſteckt. — Ein junger bayeriſcher Lieutenant, der einen Transport franzöſiſcher Ge⸗ fangener nach Köln brachte, wurde auf Tritt und Schritt von einem großen pracht⸗ vollen Hunde begleitet. Das Thier hatte früher einem Franzoſen gehört, war in der Schlacht bei Sedan durch eine Kugel in der linken Schulter verwundet worden und hatte ſich dann bei ſeinem jetzigen Beſitzer eingefunden. Nachdem der baye⸗ riſche Offizier dem vierfüßigen Franzmanne, ſo gut es gehen wollte, die Wunde verbunden, hatte ſich das dankbare Thier ſeinem Wohlthäter als unzertrennlicher Begleiter angeſchloſſen, dieſer hatte ſich dagegen die neue Kameradſchaft wohl ge⸗ fallen laſſen. Wer weiß, ſagte er, ob nicht mein treuer Gefährte dazu beſtimmt iſt, mir im Laufe des Krieges auch einmal einen Liebesdienſt zu erweiſen. Er hat ſeinem fidelen Leibgardiſten den Namen „Mac“ beigelegt. — Oberſt v. Colomb, ein tapferer, äußerſt beliebter Stabsoffizier der preu⸗ ßiſchen Armee, Kommandant des 80. Infanterieregiments (Naſſauer und Kurheſſen), der mit ſeinen braven Soldaten in der Schlacht bei Wörth feſt im Kampfe war, hat nach Wiesbaden an die dortige beliebte Opernſängerin Fräulein Löffler durch die Feldpoſt folgendes Brieſchen geſchickt: „Bivouak bei Sulz, 5. Auguſt 1870. Sollte Herr Philippi (Philippi ſingt in Wiesbaden den Nelusko in der „Afrikanerin“) heiſer werden und Sie, hochgeehrtes Fräulein, eines anderen Afrikaners bedürfen, ſo ſteht der ganz ergebenſt Unterzeichnete mit einer geſtern eingefangenen kleinen Kollektion Turcos, worunter einige recht hübſche Exemplare wirklicher Afrikaner, zur Unterſtützung bereit. v. Colo mb, Oberſt.“ Bilderräthſel. Aufläſung des Bilderräthſels Seite 120: Kurz iſt das Leben, lang iſt die Kunſt. Auflöſung der Schachaufgabe Seite 132: Weiß. Schwarz. — ◻ 1) D. — F 8 † 1) K. F 7 nimmt E 6. 2) D. F 8 – 8 † 2) K. E 6 nimmt F 5 am Beſten, 3) D. E 8 – D 7 † 3) O. E 5 – E 6. 4) D 3 — D 4 . . . . . . 4) Beliebig. 5) T. C 2 – C. 6 oder T. C 2 – E 2 gibt Matt. — — — — Aufläſung der Charade Seite 132: Stricknadel. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. — —,.,,§ ñ/—, — — — — — — 2— ſein. enſen, tblut nartier Piſede: uſh ldaten wnd ind dor⸗ 1 Keller. n, ſon⸗ derhliche geſtelt ſher Ge⸗ n Pracht War in worden er bape⸗ Vunde ennlicher deſtimmt der prel türheſſen) npfe war, flor dur ler durch 187. in der anderen r geſtern kemplare D C R =— —A * Neunzehnter Jakrgang Shyn— W N AN Ser W EEEE ☛ „☚ = SKES SSEE e eS 8 WXü S – W N E =S 5 — S— 8 W SSG R☛ R EEEE ncE — Niemand verſtand es wohl beſſer, ein Geheimniß zu bewahren, als Wenn es nöthig war, konnte er ſich wochenlang ſchweigend verhalten; aber er beſaß auch zur rechten Zeit die glänzendſte Beredſamkeit und wußte beim Glaſe Wein durch eine reizende Unter⸗ haltungsgabe ſeine Zuhörer zu feſſeln, hinzureißen und zuweilen bei ſol⸗ der Juſtizrath Lichten. chen Gelegenheiten An⸗ dern, wie er es nannte, das Herz umzukehren, bis alle Geheimniſſe heraus⸗ fielen. An der Table d'hote hatte Lichten, ſcheinbar mit ſeinem Teller beſchäf⸗ tigt, auf jede Sylbe des Tiſchgeſpräches gelauſcht. Zum Deſſert beſtellte er ſich Champagner, lud ſei⸗ nen Nachbar, einen be⸗ häbigen Junggeſellen und Regierungsbeamten, höf⸗ lich ein, ein Glas mit ihm zu leeren, und brachte es durch einige leicht hin⸗ geworfene Worte, eine Frage nach dem Major Dobenegge, deſſen Vetter er kennen wollte, dahin, daß der Regierungsbe⸗ amte verſchiedene Anek⸗ doten von dem Major erzählte, welche dieſen nicht im günſtigſten Lichte zeigten. Auch über Pri⸗ bus wußte der Juſtizrath noch einige Nachrichten ein⸗ zuziehen, aus welchen her⸗ vorging, daß der Major früher mit dem Graveur viel verkehrt haben mußte. Jetzt ſaß der Rechts⸗ gelehrte wieder in ſei⸗ nem Zimmer, hatte das Rezept, welches Pribus geſchrieben hatte, neben einen Brief des verſtor⸗ benen Arwed Engelſtröm gelegt, und murmelte: „Es iſt erſtaunlich, wie Illuſtr. Welt. XIX. 5. Keine Zeugen. Novelle von R. Edmund Hahn. (Fortſetzung.) Sechzehntes Kapitel. Beweiſe. Der Hof des Palaſtes von St. Cloud. gehabt, ſich große Mühe zu geben. ſchwer beizukommen ſein! amt in W.. gekommen ſein mag?“ Ein leiſes Klopfen an der Thüre unterbrach den Juſtizrath in ſei⸗ nen Gedanken. Raſch räumte er die Papiere bei Seite und rief: „Herein!“ Der Eintretende war Der, den der Juſtizrath vermuthet gehabt hatte: Herr Pribus. Am Morgen, als der Juſtizrath den Graveur bei ſeiner Arbeit über⸗ raſcht hatte, war der Anzug des Letztern nichts weniger als elegant, im Gegentheil abgeſchabt und voll von Farben⸗ und Rußkleckſen. Jetzt aber dieſe beiden Handſchriften ſich gleichen. Iſt dieſer verſchmitzte kleine Kobold bei einer Fälſchung betheiligt geweſen, ſo hat er nicht einmal nöthig Der Burſche iſt ſchlau, es wird ihm Wie nur das Teſtament auf das Teſtamenten⸗ hatte das Männchen Toi⸗ lette gemacht, wodurch ſeine Häßlichkeit eher zu⸗ als abgenommen hatte. Berußt, mit ſtruppigem Haare, in dem braunen Kittel konnte Pribus al⸗ lenfalls dem Genremaler als Nebenfigur auf einem Bilde dienen; mit der rothen Halsbinde, der feinen Wäſche, dem mit theurem Pelz beſetzten Kragen ſeines modernen Winterrockes hatte er für den Juſtizrath etwas Ko⸗ miſches. Dieſer hielt es jedoch für gut, ſich ge⸗ müthlich gegen ſeinen Be⸗ ſuch zu zeigen, und rief gut gelaunt: „Ei, Herr Pribus, beinahe hätte ich Sie nicht erkannt! Das alte Sprüchwort trifft auch bei Ihnen zu: Kleider machen Leute.“ Pribus war zu klug, um die Anrede des Rechtsgelehrten wirklich gelten zu laſſen. Da er ſich Gelehrten gegenüber gern als einen gebildeten Mann zeigte, erwiederte er lächelnd: „Dieß Kom⸗ pliment kann ich nur cum grano salis nehmen. Aber immerhin hört es ein Unſchöner gern, wenn ihm aus klugem Munde ge⸗ ſagt wird, daß er we⸗ nigſtens wie ein leidlicher Mann ausſieht.“ „Herr Pribus, Herr 27 Pribus!“ ſagte der Juſtizrath lachend und ſchob dem Graveur einen Stuhl hin, „ich werde ganz irr an Ihnen.“ „Irr, wie ſo, Herr Profeſſor?“ „Weil ich geglaubt habe, nach unſerer allerdings ſehr neuen Bekannt⸗ ſchaft ſchließen zu können, daß Sie ſich, und in Wahrheit mit vollſtem Rechte, etwas auf Ihren Geiſt und Ihre Geſchicklichkeiten einbilden. Ich ſehe aber, Sie ſetzen Ihre Perſönlichkeit nur mir gegenüber herunter, um zu hören, daß Sie, wie ich ſchon geſagt habe, kein ſchöner, aber doch immerhin kein unintereſſanter Mann ſind. Aber ich ſehe, Sie ſind ſchwach in dieſem Punkte, wie Frau von Stasél, welche bekanntlich oft verſicherte, daß ſie allen literariſchen Ruhm, den ſie beſaß und zum Theil auch ver⸗ diente, mit Freuden gegen Schönheit des Körpers vertauſcht haben würde. Eine große Thorheit von einer ſo geiſtreichen Dame, welche ungeachtet ihrer geringen Reize von einem jungen ſchönen Offizier noch leidenſchaftlich geliebt wurde, als ihre Jugend bercits vorüber war. Ein Mann, wel⸗ cher ſich immer Schönheit wünſcht, wenn er Geiſt beſitzt, iſt ein noch größerer Thor.“ Pribus hörte dieſe Rede des Juſtizrathes mit großer innerer Genug⸗ thuung an, denn ſie that ſeinem Gemüth wohl. Mit vergnügtem Lächeln zog er eine kleine Mappe hervor und ſagte, ſie vor den Juſtizrath hin⸗ legend: „Hier bringe ich einige Zeichnungen, ich denke, eine davon wird Ihnen gefallen, Herr Profeſſor!“ Der Juſtizrath kenachlete mit Kennerblick die ſaubere, geſchmackvolle Arbeit und ſagte: „Alle dieſe Zeichnungen haben meinen höchſten Beifall, und wenn ich ein Petſchafthändler wäre, würde ich auf der Stelle dieſe ſechs beſtellen. Ich bin für dieſen zierlichen Kranz, der ſich um den ſchönen Spruch: Fiat justitia, ſchlingt, denn im Grunde, was können wir für unſer Streben und Handeln Beſſeres zum Lohne bekommen, als: Gerechtigkeit?“ „Sehr wahr, ſehr richtig!“ rief lebhaft Pribus, „ich haſſe nichts mehr als die Ungerechtigkeit.“ „Sie gehört zum Glück zu den ſtrengen Herren, welche, wie man von allzu hartem Froſt ſagt, nicht lange regieren. Sie ſind viel jünger als ich, Herr Pribus, haben vielleicht manche Ungerechtigkeit erdulden müſſen, aber wenn Sie meine Jahre haben werden, dann erſt wird es Ihnen lrar werden, daß Wahrheit und Recht dem Feuer gleichen, welches nicht zu verbergen iſt. Es iſt mir lieb, daß Sie den Spruch gewählt haben, an den ich, ſeltſam genug, nicht gedacht habe. Ja, ja,“ fuhr der Juſtiz⸗ rath gutmüthig ſpottend fort, „Unſereiner wird alt, da nimmt das Ge⸗ dächtniß ab. Beſtimme das Petſchaft für einen Juriſten und komme nicht auf den Spruch: Fiat justitia, den Jeder, der auf den ſtolzen Titel ‚Rechtsfreund’ Anſpruch macht, nicht nur im Siegel, ſondern auch im Herzen führen ſollte.“ Pribus huſtete, er fand, wie es dem Juſtizrath ſchien, jetzt kein Wort des Beifalls für den Sprecher. Lichten ſchien das nicht zu bemerken, gemüthlich fuhr er fort: „Sie hatten Recht, Herr Pribus, als Sie mir heut Morgen ſagten, daß B.. im Winter wenig biete. Es iſt heute kein Theater, kein Konzert, und was ſoll ich in einem Bier⸗ oder Weinhaus unter Fremden thun? Wenn Sie nichts Beſſeres vorhaben, ſo wäre es freundlich von Ihnen, wenn Sie mir Geſellſchaft leiſten, ein Glas Wein mit mir trinken und eine Manilla mit mir rauchen wollten.“ „Zu viel Güte, Herr Profeſſor!“ ſagte Pribus, der die Apoſtrophe an die Sancta justitia wieder vergeſſen zu haben ſchien, „aber wenn Sie erlauben, bleibe ich gern, denn ich verſäume niemals eine Gelegenheit, mich belehren zu laſſen.“ Der Juſtizrath läutete dem Kellner, um Wein zu beſtellen, dann warf er leicht hin: „Belehrung erwarten Sie nicht von mir, Herr Pribus. Wenn man, wie ich, jahrelang vom Katheder herab belehrt hat, bekommt man oft Luſt, ſich ſelbſt belehren zu laſſen.“ „Bei mir würden Sie an den Unrechten kommen, da ich leider ſehr wenig gelernt habe. Oft hat es mich bitter geſchmerzt, nicht Gelegenheit gefunden zu haben, mich weiter ausbilden zu können; wäre ich an die rechten Männer gekommen, ſo hätte ich wohl auch mehr Ausdauer gehabt und Luſt, bei Einem zu bleiben.“ „Sein Sie zufrieden, ein ausgezeichneter Graveur wie Sie findet überall ſein Brod und wird unter die Künſtler gezählt.“ „So wie der Pedell zur Univerſität gehört; ich möchte Kaulbach's Geſicht ſehen, wenn ich ihm meine Zeichnungen vorlegen und ihn Herr Bruder in Apollo nennen wollte!“ erwiederte Pribus und ſchlug ein ſpöt⸗ tiſches Gelächter auf. „Nun, Herr Pribus, es iſt ſehr gut, daß Sie nicht Kaulbach ſind, da bekäme mein Freund nicht das ſchöne Petſchaft. Herrlicher Wein! es geht doch nichts über Frankenwein, am Stein oder auf der Leiſte gewach⸗ ſen. Auf gut Glück!“ „Auf gut Glück!“ verſetzte Pribus und leerte ſein Glas. Der Juſtiz⸗ rath ſchenkte ihm abermals ein und ſprach: „Ich ziehe die Mainweine allen andern vor.“ R „Auch ich, Herr Profeſſor, und beſonders die Trauben. Weder in Frankreich noch in Ungarn haben ſie mir ſo geſchmeckt, wie in der alten Biſchofsſtadt oder im Mainthal,“ bemerkte Pribus. „Einer meiner fleißigſten Zuhörer, ein Franke, ſchickte mir einmal als Geſchenk eine Schachtel voll Trauben, ich glaube, ſie hießen Wolfenberger, vortreffliche Sorten!“ ſagte der Juſtizrath. Pribus blies eine blaue Wolke und ſchien ihrem Dahinſchweben mit großem Intereſſe nachzuſehen. Der Juſtizrath fuhr unbefangen fort: „Ein geſegnetes Land, das ganze Franken, Korn, Wein, Wälder voll von Wild und prachtvollen Bäumen. Wohl auch viel reicher Adel in Franken?“ „Mitunter, Herr Profeſſor. Einige Familien ſind ſehr reich,“ erwie⸗ derte Pribus. „Mein Gedächtniß iſt eben nicht mehr das beſte, wie ich ſchon geſagt habe, vielleicht können Sie mir aushelfen. Vor Jahren traf ich einmal einen fränkiſchen Edelmann auf einem rheiniſchen Dampfſchiffe. Wir wur⸗ den gute Reiſekameraden, und als wir uns trennten, mußte ich dem unterhaltenden Herrn verſprechen, ihn auf ſeinen Gütern zu beſuchen, wenn ich nach Franken käme. Den Namen ſeines Schloſſes habe ich total vergeſſen. Ich glaube, der Herr nannte ſich Dobereck oder Dobenecker; gibt es in dieſer Gegend Edelleute dieſes Namens?“ „Nicht, daß ich wüßte, Herr Profeſſor!“ gab Pribus freundlich zur Antwort. Der Kellner, welcher eben gekommen war, um eine Zeitung abzuholen, ſagte: „Verzeihen Sie, der Herr Profeſſor meinen vielleicht Dobenegge. Der Herr Major von Dobenegge hat früher Güter bei Schweinfurt be⸗ ſeſſen, ſie aber längſt verkauft, man ſagt, verkaufen müſſen. Dieſen kennen Sie ja wohl, Herr Pribus.“ Der Kellner entfernte ſich. Pribus war bleich geworden, ſeine Oberlippe zuckte nervös. Er leerte abermals ſein Glas, ehe er entgegnete: „Dieſen Dobenegge kannte ich allerdings, aber ſchwerlich iſt es Derjenige, mit welchem Sie, Herr Profeſſor, zuſammengetroffen ſind. Ich ſpreche mit dem Major nicht mehr, denn er hat mich auf die impertinenteſte Weiſe behandelt, weil ich nicht vom Adel bin. An dieſem Dobenegge iſt jeder Zoll ein aufgeblaſener Junker.“ „Dann will ich nichts von ihm wiſſen, auch wenn er mit meinem ehemaligen Reiſegefährten identiſch ſein ſollte. Nichts iſt mir wider⸗ wärtiger, als Dünkel und Hochmuth auf fremde Verdienſte,“ ſagte Lichten. Pribus athmete auf, der Juſtizrath fuhr fort: „Ich habe, ehe Sie kamen, Briefe erhalten; der Freund, den ich hier erwarten will, trifft erſt in drei Tagen ein, was ſoll ich indeß hier thun? Euthält die Stadt⸗ bibliothek viel Merkwürdiges?“ „Ich glaube, daß ſelbſt ein vielgereister Mann, wie Sie, Herr Pro⸗ feſſor, ſo Manches finden würde, was Sie intereſſiren dürfte.“ „Wollen Sie ſo freundlich ſein, mich zu begleiten, Herr Pribus?“ „Wird mir eine Ehre ſein, Herr Profeſſor. Sie ſind ſo gütig gegen mich, daß ich faſt Muth bekomme, eine Bitte an Sie zu wagen.“ „Wenn es in meinen Kräften ſteht, dieſelbe zu erfüllen, ſo ſoll das gern geſchehen. Ein kluger Mann wie Sie wird nichts Unmögliches ver⸗ langen,“ antwortete gemüthlich der Juſtizrath. Pribus that wieder einen guten Zug aus dem Glaſe, dann ſprach er nicht ohne Verlegenheit, aber von Wort zu Wort mittheilſamer werdend: „Die Sache iſt dieſe. Ich — habe vor, B. zu verlaſſen und mich in Wien zu etabliren. Ich wäre lieber nach Paris gegangen, allein Sie zieht Wien vor. Ich, ich habe nämlich, nun ja, ich —“ ſtotterte der Graveur, „ich habe mich heute Nachmittag verſprochen mit einer Frau, die ich längſt geliebt habe. Morgen wollen wir, meine Wilhelmine und ich, uns durch den Geiſtlichen, der ihr Beichtvater iſt, verloben laſſen, und da ich doch gern mit einigem Pomp auftreten möchte, ſo wäre es mir ſehr lieb, ich würde es als große Ehre erkennen, wenn Sie, Herr Profeſſor, mich als Zeuge begleiten und ſpäter als Gaſt an unſerem klei⸗ nen Verlobungsſchmauſe theilnehmen wollten.“ „Mit Freuden, es könnte mir nichts Angenehmeres begegnen,“ ſagte der Juſtizrath. „Da Sie viel Schönheitsſinn beſitzen, haben Sie ſich wahrſcheinlich eine hübſche Braut ausgeſucht, Herr Pribus.“ „Ja, ich kann es wohl ſagen,“ erwiederte dieſer und lächelte vergnügt vor ſich hin, „meine Braut iſt, obgleich über dreißig Jahre alt und Mutter von zwei Kindern, noch immer die Schönſte in der Stadt. Hätte ich nicht jahrelang über ihren Verluſt getrauert, ich hätte es wohl weiter gebracht. Aber der Himmel hat meine Treue belohnt, ſie iſt ſeit Jahres⸗ friſt Wittwe, eine arme Wittwe mit Kindern, lebt bei einer mürriſchen Verwandten, da ſieht ſie auf ein treues Gemüth. Ich beſitze Mittel genung — Erſpartes, Ererbtes —“ ſprach Pribus raſch, „um mich in Wien clegant einrichten zu können. Ich will mich auf das Photographiren ver⸗ legen, wobei mir mein Malerauge und Talent zu ſtatten kommt. Ich will Wilhelminen auf Händen tragen.“ nige, mit reche mit ſſe Veiſe ſ ide it meinem mir wider⸗ te, ſage 1 ſprach er werdend: ſd nich in llein Sie tokterte der einer Fral, elmnine und dben laſen, 0 wäre es lſeren lei⸗ 1, ſogte vergnügt alt und t. Hätte ll weitet hürtiſchen ttel genn) in Wien hiren ven 9 gil „Ja, Treue wird belohnt, Alles wird vergolten, böſe Thaten und gute, Treue und Untreue. Nehmen Sie meinen Glückwunſch, Herr Pribus.“ „Großen Dank, Herr Profeſſor! Sehen Sie hier das wohlgetroffene Porträt meiner Braut.“ Der Juſtizrath nahm das Etui, welches Pribus ihm darreichte, und rief: „Auf Ehre, ein herrliches Geſicht! So ſtelle ich mir Maria Stuart vor, für deren Beſitz Graf Bothwell zum Mörder wurde. Na, wie ein Mörder ſehen Sie nicht aus, Herr Pribus,“ und der Juſtizrath lachte. Pribus lachte mit. „Gewiß nicht, obgleich ich vor fünfzehn Jahren für Wilhelmine Heerd gegangen wäre, den Kopf eines Holofernes zu holen oder —“ „Oder um Mitternacht in einer abgelegenen Grabkapelle den Altar zu berauben. Was thut die Liebe nicht!“ fuhr lachend der Juſtizrath fort. „Ja, ja, die ſchönen Frauen machen mit uns und aus uns mehr, als ſie es ſich ſelbſt träumen laſſen, und Keiner von uns hat Urſache, ſich für klüger und ſtandhafter zu halten, als unſer Stammvater Adam ſeiner Zeit war.“ „Glauben Sie, Herr Profeſſor, daß wir Menſchen alle von einem Paare abſtammen?“ „Nein, Herr Pribus!“ „Alſo ſind Sie auch der Anſicht der Naturforſcher, welche Gott in der Natur ſehen?“ fragte Pribus weiter, und zwar ſehr lebhaft. „Das läßt ſich nicht ſo raſch beantworten. Ich glaube vor Allem an Gott und an eine, wenn auch nicht für Jeden immer gleich ſichtbare Weltregierung, an ein Naturgeſetz wie an ein Sittengeſetz, das wir be⸗ folgen müſſen, ſollen wir dauernd glücklich ſein.“ Pribus erhob ſich von ſeinem Sitze, ſteckte das Etui, welches das Porträt ſeiner Braut enthielt, zu ſich und ſchickte ſich zum Heimgange an. „Alſo ich darf meiner Braut die angenehme Nachricht bringen, daß Sie die Güte haben, meiner Verlobung beizuwohnen?“ fragte Pribus. „Gewiß, ich werde nicht fehlen. Wollen Sie mir die Stunde ſagen?“ „Ich habe die Ehre, Sie morgen früh zum Gange nach der Bibliothek abzuholen, da werde ich Ihnen die Zeit genau angeben. Ich weiß nicht, wie meine Wilhelmine Alles eingerichtet hat, ſie erwartet auch einen Vetter vom Lande, den Vormund ihrer Kinder. Meine Braut wohnt bei einer Verwandten, etwas abgelegen, außerhalb der Stadt; ich werde mit einem Wagen kommen, bei ſo rauhem, ſtürmiſchem Wetter kann ich Ihnen nicht zumuthen, daß Sie den weiten Weg zu Fuße machen.“–“ „Ganz wie Sie es wollen, Herr Pribus. Daß ein Mann in meinen Jahren lieber fährt als geht, iſt natürlich.“ Als der Juſtizrath ſich allein ſah, dehnte er ſich behaglich in ſeinem Stuhl und zündete ſich ſchmunzelnd eine neue Cigarre an. In Gedanken ſprach er: „Pribus war bei der Erwähnung von Wolfenberg etwas ver⸗ legen, das iſt Eins. Er erzählte mir, ohne daß ich ihn darnach gefragt hatte, er habe ſein Vermögen ererbt und erworben, ſetzte wahrſcheinlich voraus, daß ich ihm ſonſt zutrauen könne, daß er daſſelbe nicht auf recht⸗ mäßige Weiſe erworben, das iſt Zwei, und daß er mit dieſem Major Dobenegge, der ſich mit dem General Engelſtröm verſchwägern will, zu⸗ ſammengeſteckt hat, das iſt Drei. Aus drei Verdachtsgründen laſſen ſich mit der Zeit, wenn man die Geduld nicht verliert und es klug anſtellt, auch Beweismittel herbeiführen. Fiat justitia!“ (Fortſetzung folgt.) — St. Cloud. (Bild S. 173..) Im Jahre 533 ſetzten einige Matroſen am Ufer der Seine ein Kind aus, welches ſie ermorden ſollten. Dieſes Kind war Clodoald, ſpäter St. Clodoald, der Sohn von Clodomir und Clotilde und der letzte ſeines Stammes, denn ſein Onkel Clothaire hatte alle übrigen Familienmit⸗ glieder höchſt eigenhändig ermordet. Weßhalb er Andern den kleinen Clodoald zum „Kaltmachen“ übergab, weßhalb dieſe ein menſchliches Rühren fühlten und das Kind nur ausſetzten, weßhalb es hier nicht vor Hunger und Kälte umkam, das wiſſen wir nicht, denn es war ein ſpe⸗ zielles Geheimniß der Vorſehung. Genug, Clodoald lebte, wurde Mönch, baute ein Kloſter und plötzlich hieß der ganze Diſtrikt St. Cloud. Als einer der ſchönſten Plätze in der Umgegend der Weltſtadt wurde St. Cloud bald zur beliebteſten Sommerreſidenz der reichen Pariſer, und die alten franzöſiſchen Könige wohnten oft hier draußen, noch ehe der Palaſt gebaut wurde, welchen unſer Bild zeigt. Im Jahre 1358 brannten die Engländer das Dorf ab, und 1589 wurde hier Heinrich III. ermordet. Das Gebäude, welches leider kürzlich von den Franzoſen ſelbſt zuſammen⸗ geſchoſſen wurde, baute Ludwig XIV. für ſeinen Bruder, den Herzog von Orleans, nach der Zeichnung und unter der ſpeziellen Leitung von Giraud, Lepautre und Manſard. Die Gärten wurden von Le Noôtre ausgelegt, der die bis dahin trockenen, öden und ſterilen Ufer der Seine in ein kleines Paradies verwandelte, als welches St. Cloud ſeit damals be⸗ kannt iſt. Mögen die Anlagen und Parke von Verſailles immerhin groß⸗ artiger, bedeutender, weitläufiger ſein, die Gärten von St. Cloud ſind zweifelsohne geſchmackvoller und maleriſcher. Das Schloß blieb im Be⸗ ſitze der Herzoge von Orleans, welche Gebäude und Anlagen verſchönerten und verbeſſerten, bis 1782, in welchem Jahre Marie Antoinette daſſelbe für ihren Lieblingsaufenthalt erklärte und in Beſit nahm. Mit dem Tode Ludwig XVI. wurde St. Cloud Eigenthum der Nation, und ein Dekret der Konvention ordnete ſpeziell an: „Das Haus und die Gärten von St. Cloud ſollen nicht verkauft, wohl aber zur Unterhaltung und Er⸗ holung des Volkes auf Gemeindekoſten gepflegt und die Gebäude in ein landwirthſchaftliches und Kunſtmuſeum verwandelt werden.“ Napoleon J. hatte eine große Vorliebe für St. Cloud und wohnte oft hier. Das, wie viele wichtigere Dinge, ahmte dann auch der Ex⸗Kaiſer ſeinem großen Onkel mit beſſerem Erfolge als andere Sachen nach, und von hier aus ging er auch in aller Glorie mit ſeinen Zuaven und Hundertgarden nach dem Kriegsſchauplatz des Jahres 1870 ab. Im Jahre 1814 hatte hier der Stab der öſterreichiſchen Armee ſein Hauptquartier, und zahlreich und glänzend waren die Bälle und Feſte, welche der Prinz Schwarzenberg in dieſem Palaſte gab. Bei der zweiten Invaſion war St. Cloud jedoch nicht ſo glücklich, denn der alte Marſchall Blücher verwandelte die Gärten in ein Feldlager und die Gebäude in Baracken. In der letzten Belagerung von Paris haben wir St. Cloud gleich von Anfang an als einen Außen⸗ poſten benutzt. Zwiſchen den Forts Iſſy und Mont Valérien liegend, war es eine gefährliche Zielſcheibe für die Kanonen der Belagerten, und ſie haben es denn auch zuſammengeſchoſſen, weil ihnen die Poſition in den Händen der Preußen zu gefährlich ſchien. Die meiſten Kunſtſchätze ſind jedoch von uns gerettet worden. Gourcelles im Kriege. (Bild S. 176 und 177.) Courcelles ſur Nied heißt die Station, welche während der Ereigniſſe von Metz den Endpunkt der den Rhein mit Lothringen verbindenden Eiſenbahnlinie bildete. Sie iſt die zweite Station vor der Feſtung; doch wurde das der Feſtung zunächſtliegende Peltre gemieden, da es in der Schußlinie des gewaltigen Außenwerks Quelen liegt. In Courcelles luden die Truppen Proviant⸗ und Munitionszüge aus und bewegten ſich zu Fuß und Wagen in die Lagerplätze um Metz oder nach dem Innern Frankreichs. Das Getreibe war deßhalb in dem Dorf und der Umgegend unbeſchreiblich. Courcelles ſelbſt gewährte wenig Unterkunft, ſo daß man genöthigt war, die Truppen ſowohl wie Vorräthe im Freien lagern zu laſſen. Die ſchlimmen Regentage füllten die Niederung mit Schlamm und ſtehenden Waſſern, und ſomit verdarben viele Vorräthe, deren Fäul⸗ niß die Luft mit üblen Dünſten ſchwängerte, was den Aufenthalt uner⸗ träglich machte. Das Dorf beſteht aus einer Kirche, einem kleinen Schloſſe aus dem 17. Jahrhundert und ungefähr fünfzig ſteinernen Häuſern, die mit ihren flachen Hohlziegeldächern und wenigen Fenſtern lebhaft an den Süden erinnern. Auf den Anhöhen in der Richtung von Metz ſtehen noch die kleinen Laubhütten, welche hier die Truppen zu nothdürftigem Schutz ge⸗ baut hatten. Seit der Einnahme von Metz erhielt Courcelles noch einmal reges Leben durch die Wegbringung der kriegsgefangenen franzöſiſchen Beſatzung, welche um das eine halbe Stunde entfernte Ars Laquenexy ihr großes Bivouak hat und von dort in Abtheilungen nach Deutſchland ab⸗ geht. Die Einwohner hatten ſich alle während der dortigen Kriegs⸗ begebenheiten geflüchtet und kehren erſt jetzt nach und nach zurück, um ſich in ihren öd gewordenen Heimſtätten wieder einzurichten. Unſer lebendiges Bild zeigt rechts das Schloß Courcelles, in der Mitte Kirche und Pfarr⸗ haus, welche beide als Lazarethe benutzt wurden, und links die lebhaft frequentirte Dorfſchmiede. Das gnädige Träulein. Ein berliner Lebensbild von Feodor Steffens. Fräulein Hermine von Gerbenhofen war die Tochter des den älteren Leſern dieſer Zeilen vielleicht aus der Erinnerung noch bekannten „Grund⸗ herrn auf Gerbenhofen“, welcher zur Zeit der franzöſiſchen Julirevolution durch ſeine mit jenem Titel unterzeichneten Zeitungsinſerate den Ver⸗ ehrern des „höheren Blödſinns“ ſo manche frohe Minute bereitete. Wäre damals ein Cervantes zur Stelle geweſen, ſo hätte der edle Grundherr einem ſolchen recht gut als Original zur Zeichnung eines neuen Don Quixote unſeres ſogenannten aufgeklärten Jahrhunderts dienen können. Herr von Gerbenhofen gehörte zu der übrigens gar nicht ſo geringen Zahl der „Franzoſenfreſſer“. Die ge⸗ dachten Zeitungsinſerate liefen ſämmt⸗ lich auf den Zweck hinaus, das üb⸗ rige Europa zu einer Art Kreuzzug aufzufordern gegen eine Nation, welche es gewagt hatte, zum zweiten Male die geheiligten Satzungen der Legiti⸗ mität in Zweifel zu ziehen, und welche daher verdiente, von der Erde ver⸗ tilgt zu werden, wenn man ſich nicht vielleicht aus Gnade und Barmherzig⸗ keit dazu herabließ, ſie „ſchubweiſe“ in die ſibiriſchen Steppen zu verſetzen. Zum erſten Mal in ſeinem Leben em⸗— pfand der „durch und durch loyale“ Grundherr ein leiſes Anfröſteln von oppoſitionellem Gelüſte, als ſein ei⸗ gener König den Mann des rothen Regenſchirms, den ſchlauen Bürger⸗ könig, als Herrſcher Frankreichs an⸗ erkannte, und er ſchwebte in Gefahr, vom Schlage gerührt zu werden, als er hörte, daß die Söhne dieſes Uſur⸗ pators ſogar bei Hofe empfangen worden ſeien. O heiliger Cervantes! — — War auch das ſogenannte „Stamm⸗ gut“ der Familie Gerbenhofen ver⸗ ſchuldet bis in den oberſten Dach⸗ ſparren hinein, ſo wollte doch der edle Grundherr lieber „mit Ehren zu Grunde gehen“, wie er ſich auszu⸗ drücken beliebte, als dem Beiſpiele mancher Nachbarn zu folgen und „ſeinen Ritterhelm durch den Blaſen⸗ helm einer Spiritusbrennerei zu ver⸗ dunkeln“, welche äußeren Vortheile man ihm auch aus einem ſolchen Schritte vorſpiegeln mochte. Noblesse oblige! Es ging ſehr vornehm zu auf dem Stammgute — Wappenſchilder überall: auf dem Silberzeug der Herrſchaft wie auf den Livreeknöpfen der Dienſtboten, auf Kutſchenſchlägen und Pferdedecken, Reitpeitſchen und Spazierſtöcken oder Siegelringen und Viſitenkarten. Solche Vorliebe offen⸗ barte ſich für das „gegerbte Vließ im blauen Felde“, als wollte der Grundherr aller Welt recht deutlich vorſtellen, daß er ohne dieſes Zeichen ja ganz und gar nichts ſei. Wehe den vom Gute abhängigen Bauers⸗ leuten, wenn ſie es verſäumten, beim Vorüberfahren der Herrſchaft auch die allernothwendigſte und dringendſte Arbeit zu verlaſſen und, vor ihren Hütten aufgeſtellt, ſich demüthig bis zur Erde zu verbeugen! Wehe ihnen, wenn ihre Kinder es unterließen, vor dem gnädigen Herrn die Mützen abzuziehen! Ein alter treuer Diener war wirklich auf der Stelle entlaſſen worden, weil er ſo frech geweſen, mit der Beſtellung in's Zimmer zu treten: „es ſei Jemand draußen, der Fräulein Hermine ſprechen wolle“, während er doch wiſſen mußte, daß ein bloßes „Fräulein Hermine“ auf Schmiede. dem Stammgute gar nicht exiſtirte, ſondern nur ein „gnädiges Fräulein“. Der ehrliche Menſch hatte in ſeiner Unſchuld den Grund jener Ent⸗ laſſung an ſeine neue Herrſchaft in dem nicht weit von Gerbenhofen ge⸗ legenen Garniſonsſtädtchen erzählt, und von da ab ward Fräulein Her⸗ mine von aller Welt nur das „gnädige Fräulein“ genannt; die ſo viel⸗ I 3 Kirche und Pfarrhaus zum Mzareth benutzt. o°ς 177 OW fach gebrauchte, nichtsſagende Redensart ward für ſie zur Titulatur, welche ihr überallhin nachfolgte, wo ſie ſich ſehen ließ. Das gnädige Fräulein war eine recht ſtattliche Erſcheinung, wenn ſie in Begleitung ihrer Eltern und am Arme ihres Bruders in dem Ballſaal des ſtädtiſchen Kaſinos erſchien, und die jungen Offiziere umdrängten S E eifrig die grundherrliche Familie, um ihre Namen in das Tanzregiſter der jungen Dame eingetragen zu ſehen. In dem kleinen Garniſonsſtädtchen lag freilich nur eine Kompagnie Linieninfanterie und eine halbe Batterie in Quartier, und die beiden Offizierskorps beſtanden in überwie Schloß Courcelles. In Courcelles. Nach einer Skzze von W. Ohaus. (S. 175.) 22- r gender Zahl aus Bürgerlichen. Das war eine recht fatale Schattenſeite an den Kaſinobällen; aber, „du lieber Himmel! Junge Mädchen müſſen doch tanzen! Und wenn man keine ſtandesgemäßen Tänzer haben kann, ſo muß man mit Bürgerlichen vor⸗ lieb nehmen,“ ſagte Frau von Ger⸗ benhofen achſelzuckend. „Wir wollen aber doch lieber für den nächſten Winter in die Reſidenz ziehen.“ — — Dieſer beabſichtigte Reſidenzauſent⸗ halt war zur Kenntniß eines jungen Offiziers der Artillerieabtheilung ge⸗ kommen, welcher ſeit längerer Zeit der gefeierten Ballkönigin mit einer ganz beſonders zarten Aufmerkſam⸗ keit ſeine Huldigungen dargebracht hatte. Es war der Lieutenant Bal⸗ diger, — leider ein Bürgerlicher. Der liebenswürdige, geſcheidte, bei ſeinen Vorgeſetzten ganz beſonders gut angeſchriebene und dabei auch mit einem recht empfehlenden Aeußern begabte junge Mann hatte zu Anfang nach Kräften gegen dieſe aufkeimende Neigung angekämpft; er kannte ja die Standesanſichten der Gerbenho⸗ fen'ſchen Familie; er war ohne Ver⸗ mögen, ohne beſondere Konnexionen; er vermochte ſeiner zukünftigen Gat⸗ tin vorerſt nur eine ſehr einfache Häuslichkeit anzubieten; daß Her⸗ minens Vater ſeiner Tochter gar keine nennenswerthe Mitgift mitgeben konnte, war ihm nicht unbekannt; auch würde er unter den obwalten⸗ den Verhältniſſen auf jederlei Opfer der Eltern nach dieſer Richtung hin lieber verzichtet haben, als ſich ſagen zu müſſen, daß er nicht ſelber und aus eigener Kraft eine Frau ernähren könne, wenn dieſelbe nur genügſamen Sinnes ſei. Hermine hatte unver⸗ kennbar ſeine Huldigungen ſehr gerne entgegengenommen; ihr träu⸗ mendes Sinnen, wenn er während des Cotillons von ſeinem Glück ſprach, ihre Hand für dieſen Tanz geſichert zu haben; ihre lächelnden Blicke, wenn er ihr immer und immer wie⸗ der die Bouquets zutrug: ſo etwas bildet eine geheimnißvolle Sprache, welche ſich ſo lieblich in das Ver⸗ ſtändniß eines gefühlvollen Herzens einſchleicht. „Und können Standes⸗ vorurtheile gegen die Liebe Stich halten?“ — ſo mochte er ſich wohl fragen; „ich fühle die geiſtige Kraft in mir, weiter zu ſtreben und auch ohne Vermögen und ohne Konnexio⸗ nen eine ſonnige Laufbahn für ein geliebtes Weib zu erkämpfen.“ Alle dieſe Zweifel und Hoffnun⸗ gen drängten zu einer endgültigen Entſcheidung hin, als jene Nachricht von einer möglichen kürzeren oder längeren Trennung von dem gelieb⸗ ten Mädchen zu ſeiner Kenntniß ge⸗ langte; er mußte mit ihr ſprechen, und er ergriff die erſte Gelegenheit, bei welcher er ſie in einer Geſellſchaft antraf, um während einer glücklich eingeleiteten einſamen Promenade durch den Garten ihr ſein Herz zu Füßen zu legen. Sie hörte ihn längere Zeit ſchweigend und bis tief in den wogenden Buſen hinein erröthend an. Er wagte zu hoffen; denn unmöglich konnten dieſe Zeichen trügen. „Sie liebt mich!“ jubelte es in ſeiner Bruſt. Welch' ein Kampf mochte in der Seele des ſchönen und warmblütigen Mädchens wohl vorgehen! Die geiſt⸗ und lebensvollen Augen des jungen feurigen Mannes wußten ſo innig, ſo dringend zu bitten; der leiſe Druck ſeiner Hand, als er — wie unwillkürlich — die ihrige ergriff, war ſo beſcheiden und doch ſo magnetiſch mächtig, daß ſie ganz vergaß, ihm dieß Pfand ſofort wieder zu entziehen; ſeiner Geſtalt war in ſo vollem Maße jene Grazie zu eigen, welche die Kraft verleiht; ach, wäre er doch nur kein — Bürgerlicher geweſen! — — Der Entſchluß war endlich errungen. „Sie kennen die Anſichten meines Vaters?“ fragte ſie leiſe und mit zitternder Stimme. „Es wird mir gelingen, ſein Vorurtheil zu beſiegen,“ begann er eine Erwiederung; doch ſie ließ ihn nicht weiter ſprechen. L „Was Sie Vorurtheil nennen, iſt für uns eine geheiligte Ueber⸗ zeugung,“ ſagte ſie noch immer mit gedrückter, von innerer Bewegung gedämpfter Stimme. Dann, als gälte es, den Kampf zu beenden, fügte ſie mit einem plötzlichen Aufraffen einer vermeintlichen Vornehmheit feſt und beſtimmt hinzu: „Ich werde niemals einem Bürgerlichen meine Hand reichen — — niemals!“ — — Einen Moment ſtand der junge Mann ſtumm, unbeweglich und bleich wie Marmor vor dem ſchönen Mädchen da; es ſchien, als ob alles Blut aus ſeinem Antlitz zum Herzen zurückgedrängt ſei. Doch er faßte ſich ſchnell und machte einer Szene ein Ende, welche für beide Theile ſo überaus peinigend ſein mußte. „Ich danke Ihnen für Ihre Offenheit, mein gnädiges Fräulein!“ ſagte er mit einer ehrerbietigen Verbeugung. „Verzeihen Sie mir, daß ich nicht vermochte, meinem Herzen Zwang anzulegen, daß meine Uner⸗ fahrenheit in Beurtheilung der Macht und des Einfluſſes äußerer Ver⸗ hältniſſe mich Hoffnungen hegen ließ, deren Erfüllung, wie ich jetzt ſehe, durch das alleinige aufrichtige Streben nach dauernder Beglückung noch nicht zu erreichen iſt. Möge einem Würdigeren als mir dereinſt Ihre Hand zu Theil werden! — — Darf ich Sie zur Geſellſchaft zurück⸗ geleiten?“ — — Frau von Gerbenhofen kam niemals nach der Reſidenz hin. Einige Monate nach der beſchriebenen Gartenſzene zwiſchen dem gnädigen Fräu⸗ lein und dem bürgerlichen Artillerielieutenant ging der ſeitherige Grund⸗ herr auf Gerbenhofen zu ſeinen Vätern ein, nachdem er ſich bei einer Wildſchweinjagd erlältet und ein hitziges Fieber geholt hatte. Mit der ganzen Grundherrlichkeit der Familie hatte es jetzt ein plötzliches Ende. Die Gläubiger des Verſtorbenen brachten das Gut zur Subhaſtation; aus dem Erlöſe blieb nach Tilgung der Schulden kaum ſo viel übrig, um die Wittwe für ihre noch übrige Lebenszeit in ein Stift einkaufen zu können und dem Sohn eine kleine Summe zu geſtatten, mit welcher er „nach Rußland gehen wollte, um dort etwas anzufangen“. — — Fräulein Hermine von Gerbenhofen ſtand allein und hülflos da in der Welt. Sie war nicht ohne geiſtige Anlagen, hatte ſich auch bis dahin wohl eingebildet, in der Penſion wirklich etwas gelernt zu haben, und ſprach nicht ungern von ihrer „poetiſchen Ader“. Aber zum Broderwerb war es nicht genügend. Und ſollte ſie eine bloße Strickſchule anlegen? Dagegen ſträubte ſich noch der Stolz des gnädigen Fräuleins. In der erſten Zeit nach dem Tode ihres Vaters hielt ſie ſich bei dieſen oder jenen früheren Freunden der Familie zum Beſuch auf; allmälig ward es den Leuten läſtig und die Einladungen unterblieben. Jetzt gerieth die ſtolze Jungfrau, welche niemals einem Bürgerlichen ihre Hand hatte reichen wollen, in die Zeitungsrubrik „Dienſt⸗ und Beſchäftigungsgeſuche“, wo Adreſſen erbeten werden unter N. N. Nr. 150 für „eine junge Dame von Stande, welche einen Platz als Repräſentantin der Hausfrau wünſcht“, oder „kleinen Kindern eine ſorgſame mütterliche Pflege angedeihen laſſen will“, oder „ſich zur Directrice eines Modejournals eignet“ u. ſ. w. Alle die widerwärtigen Demüthigungen, welche mit ſolchen Meldungen und Geſuchen verknüpft ſind, mußten von der Hochmüthigen durchgekoſtet werden. Ach, das Benehmen der verwittweten oder noch gar nicht ver⸗ heirathet geweſenen Männer, welche nach ſolchen Annoncen eine „münd⸗ liche Beſprechung“ wünſchten, war wohl niemals ſo zart und ſo achtungs⸗ voll, wie der von ihr zurückgewieſene Antrag in jener Gartenſzene es geweſen! Wo war der Urheber des letztern geblieben? Wollte er ſich nicht erkundigen, ob denn nicht Anſichten, ja Ueberzeugungen ſich manchmal ändern im Leben? — — Er hatte ſich plötzlich und noch vor dem Tode des Grundherrn aus dem kleinen Garniſonsſtädtchen in eine ganz weit in einer anderen Provinz gelegene Feſtung verſetzen laſſen. Vielleicht wohnte dem Bürgerlichen auch jenes Ehrgefühl bei, welches die Wieder⸗ holung einer einmal zurückgewieſenen Bitte verhindert. Wozu in dieſer kurzen Skizze alle die einzelnen Phaſen ſchildern, welche die Lebenserfahrungen des gnädigen Fräuleins zu durchlaufen hatten? Wenn Armuth mit Hochmuth gepaart iſt, pflegt wohl auch das Mitleid, auf welches doch das Unglück einen gerechten Anſpruch hat, nach und nach zu erlahmen. Nachdem zu verſchiedenen Malen ſich Gelegenheiten gefunden hatten, wo hier der verwittwete Brodherr „nicht abgeneigt war, das immer noch recht hübſche Mädchen zu ſeiner zweiten Frau zu nehmen“, dort ein Ver⸗ ehrer von Wappenſchildern und deren Trägern wohl „auf den Namen“ angebiſſen hätte, dieſe Ausſichten jedoch im weiteren Verlaufe ſtets wieder in Nichts zerſtoben waren, fand das nachgerade in das alte Regiſter ge⸗ kommene Fräulein endlich einmal eine Stellung als Leiterin des litera⸗ riſchen Theils einer allerdings ziemlich obſkuren Modezeitung. Ihre „poetiſche Ader“ befähigte ſie, den wöchentlichen Modebericht mit der ge⸗ hörigen Romantik abzufaſſen, z. B.: „Die eiſigen Stürme des Winters ſind endlich ausgetobt. Der liebliche Knabe Frühling haucht uns mit warmen, balſamiſchen Lüften die Liebesgrüße beglückterer Zonen zu. Es ſchwellen die ahnenden Knospen; ſie träumen von farbigen Blüten, von betäubendem Duft. Unſere Bruſt möchte ſich vor Wonne öffnen und all' dem neuen Leben Eingang gönnen. Und ſollte die Mode jenem Beiſpiel nicht folgen? Iſt ſie nicht die Herrſcherin, welche mit Frühlingskraft überallhin über den Erdball dringt? — — In Mänteln trägt man jetzt geſtreifte Muſter. Wir ſahen geſtern zwei ganz neue Deſſins von wirk⸗ lich poetiſcher Schönheit u. ſ. w.“ Nebenbei ſchrieb die Urheberin der Chiffre H. v. G. kleine Novelletten, rührende Liebesgeſchichten und hochtrabende Reime für das Feuilleton ihres Journals. Ach, viel Honorar gab es nicht dafür! Aber da die beſonders gelobten Magazine wohl ab und zu kleine anonyme Sendungen an Toilettegegenſtänden machten, der Prinzipal freie Station gewährte und einzelne Dedikationen von Geburtstagsgedichten an „hohe Gönner“ auch hie und da einen Friedrichsd'or abwarfen, ſo waren die Jahre, während welcher jene Stellung andauerte, wohl verhältnißmäßig die ſorg⸗ loſeſten für das gnädige Fräulein ſeit dem Tode ihres Vaters. — — Leider litt das Modeblatt an einer inneren, unheilbaren Abzehrung; alle Poeſie von H. v. G., alle Opfer und Anſtrengungen vermochten nichts mehr gegen die anſtürmende Konkurrenz: H. v. G. mußte in einem poe⸗ tiſchen Abſchiedsgruße an das Publikum die betrübende Mittheilung machen, daß mit der letzten Woche des Quartals auch überhaupt die letzte Nummer des Blattes werde ausgegeben werden. . Wieder ſtand das gnädige Fräulein hülflos da. Sie war zu alt geworden, um noch mit Hoffnung auf Erfolg eine anderweite dienende Stellung ſuchen zu können. — Ihre Beſchäftigung mit der Schreibfeder, was ſie ihre „literariſche Thätigkeit“ nannte, brachte ſie auf die Idee, ſich durch Abfaſſung von Eingaben und Bittgeſuchen ein Einkommen zu ſchaffen, und die ſtete Uebung in dieſem vielgepflegten Fach war denn auch wohl die Urſache, daß ſie nach und nach begann, auch für ſich ſelbſt bei Vornehmen und Reichen Unterſtützung zu erflehen. Daß ſie ſich dabei in ihren Unterſchriften zu einer Freiin von Gerbenhofen machte, muß man wohl ihrer poetiſchen Phantaſie zu gut halten. Jedenfalls klingt es doch auch beſſer, als das bloße Hermine von Gerbenhofen, und manche Ant⸗ wort auf die wortreichen Schilderungen ihrer Lage, „in welcher ſie nicht ſtandesgemäß leben könne“ u. ſ. w., — manche klingende Antwort mochte, mit Rückſicht auf jene kleine poetiſche Freiheit, vielleicht etwas ergiebiger ausgefallen ſein. H In der That verdankt ſie es denn auch einer ſolchen beſonders rührend gelungenen Epiſtel, daß ſie ſeit einigen Jahren die Monate Juli und Auguſt ein kleines Zimmerchen neben der Gärtnerwohnung einer prinz⸗ lichen Sommerreſidenz unentgeldlich bewohnen darf und ſogar freie Milch aus der prinzlichen Meierei, ja ab und zu „Uebriggebliebenes“ aus der Hofküche erhält. Zu ſolchen Zeiten mag wohl in ihr die Erinnerung an frühere eigene Größe erwachen. Sie ſitzt in der kleinen Jasminlaube und liest oder verfaßt ihre „Beiträge“, mit welchen ſie die verſchiedenen Journale immer noch verfolgt, obgleich die Redakteure ihr oft genug geſagt haben, daß ſie „das alte aufgewärmte Zeug nicht gebrauchen könnten“. Die Undank⸗ baren! — — Die Fremden oder Landleute der Umgegend, welche den prinzlichen Park beſichtigen, mögen wohl der Meinung ſein, daß eine ſo bevorzugte, innerhalb des mit grüner Schnur abgeſperrten Raumes wei⸗ lende Perſon ſicherlich zum Hofe gehören müſſe; ſie grüßen voller Ehr⸗ erbietung und gehen nur ganz leiſe flüſternd vorüber. Die einſame Leſerin aber erwiedert höchſt gnädig und herablaſſend den Gruß. Armes Weſen! Ihr iſt dieſer tröſtliche Traum wohl zu gönnen. — — Auch eine Art kleiner Penſion iſt ihr ſeit etwa anderthalb Jahren zugefallen. Ein anonymer Gönner — ein Verehrer ihrer poetiſchen Leiſtungen, wie ſie behauptet — ſendet ihr vierteljährlich eine beſtimmte Summe und hat ihr die beruhigende Verſicherung ertheilt, daß dieſer „Zoll ſeiner achtungsvollen Theilnahme“ ihr auch für die Dauer werde übermacht werden. fen das n poe⸗ machen, kummer =— alt enende Ne, men zu har denn dahe ich daben rgiebiget rührend li und er prinz⸗ eie Milch alls der ere eigel . liest oder gle innen 1, doß ſe Urdanb⸗ che den eine ſ̃ nes wel⸗ let hr⸗ einſane Armes Jahren etiſchen eſtummte 6 dieſt er werde Es iſt recht erfreulich, daß die Poeſie doch im Stande iſt, in ſolcher Weiſe die Herzen der Menſchen zu rühren. Sonderbar bleibt es freilich, daß jener Einfluß der poetiſchen Ader des gnädigen Fräuleins mit fol⸗ gendem zufälligen Ereigniß zuſammenfiel. Es waren „ruſſiſche Herrſchaften“ zum Beſuch bei Hofe eingetroffen. Unter den Bettelbriefen, mit welchen die hohen Gäſte überſchwemmt wurden und die — wie gewöhnlich bei ſolchen Gelegenheiten — zwei große Waſchkörbe im Vorzimmer füllten, befand ſich auch eine „Hymne von Hermine Freiin von Gerbenhofen“. — — Die Verfaſſerin hatte ihr präſentabelſtes, ſchäbig⸗gentiles Koſtüm an⸗ gelegt und war in's Schloß gegangen, um ſich wo möglich eine Antwort zu holen. Sie ſtand wartend in einem der Gänge, als ein hoher Mi⸗ litär, welcher den fremden Fürſtlichkeiten zur Aufwartung beigegeben war, mit einem der Kammerherren hart an ihr vorüberging. Die hohe, ſtattliche Figur des Generals, auf deſſen Bruſt die Sterne der höchſten Orden glänzten, zuckte ſichtlich zuſammen, als er die Trägerin des ſchwarzen verkrumpelten Seidenkleides und der ſchäbigen Sammt⸗ mantille erblickte. Einen Augenblick ſchien es, als ob er ſtehen bleiben und die ſich verbeugende Bittſtellerin anreden wollte; doch ſein Begleiter zog ihn eilig fort. „Man erwartet uns ſchon, Excellenz!“ ſagte der Kammerherr. — — „Wer war der General?“ fragte das gnädige Fräulein einen Lakai. „Herr von — — —, nun, kann ich denn nicht auf den Namen kommen?“ entgegnete der Gefragte. L „Alſo kein Bürgerlicher?“ forſchte ſie noch einmal. „Früher geweſen, aber längſt ſchon geadelt und Excellenz und hoch angeſchrieben da oben. Ja, ja, was aus einem gewöhnlichen Artillerie⸗ lieutenant nicht werden kann!“ ſagte der Lakai. „Iſt Ihnen unwohl?“ ſetzte er ſchnell hinzu. Die Fragerin hatte ſo tief und ſo ſchmerzlich aufgeathmet, als ſei ihr die Bruſt zugeſchnürt. „Es wird vorübergehen,“ antwortete ſie leiſe und tonlos; „aber ich will lieber nach Hauſe zurückkehren. Ob ich wohl ſchriftliche Antwort er⸗ halten mag? Kennen Sie mich?“ „Wie werde ich nicht!“ ſagte mit patroniſirender Miene der Lakai, „Sie ſind ja das gnädige Fräulein! Soll ich Ihre Bittſchrift aus dem Waſchkorb hervorſuchen?“ „Ach ja!“ bat ſie und empfahl ſich dann. — Am nächſten Morgen erhielt ſie eine ganz ungewöhnlich befriedigende Antwort auf ihre Hymne und die erſte Pränumerandozahlung ihrer Pen⸗ ſion von dem „Verehrer ihrer poetiſchen Leiſtungen“. Veutſche Lieblingsmärchen in Vildern. IJ. Said. Nach W. Hauff. (Fortſetzung.) (Bild S. 180.) Welch' ein Bild bot ſich Said, als er nach Hauſe kam! Vor dem Hauſe prügelten ſich die Leute, und ſein Herr war mitten d'runter. Dieſer hatte ſich nämlich ſtatt Said's vor die Thüre des Bazars geſtellt und die Waaren angeprieſen. Das gab Anlaß zu Spöttereien, bis der Un⸗ fug in eine allgemeine Prügelei ausartete, aus der Said's Erſcheinen allein ihn rettete. Alles zog ſich ſcheu vor dem ſchönen Jüngling zurück, und es trat wieder die alte Ruhe ein: der Bazar füllte ſich mit Damen, und das Geſchäft ging noch glänzender als zuvor, denn Alles wollte jetzt den ſchönen Jüngling ſehen. Said erhielt dadurch manche Vergünſtigung von ſeinem Herrn, unter Anderem auch die, daß er alle Wochen einen Abend für ſich benutzen durfte. Schon am erſten freien Abend begab er ſich zu ſeiner guten Fee und es war, als ob man ihn längſt erwartet, denn die Diener eilten gleich herbei, ihn zu bedienen. Sie reichten ihm vor Allem ein Waſſer, das ihn faſt unkenntlich machte, als er ſich damit wuſch. Dann führten ſie ihn in ein prachtvolles Gemach, wo er Alles fand, was zu ſeiner glänzenden Ausrüſtung gehörte: er ließ ſich das nicht zweimal geſagt ſein, ſondern warf ſich alsbald in dieſen Schmuck, und als er völlig gerüſtet aus der Thüre trat, überreichte ihm ein Diener ein ſeidenes Tuch und ſagte ihm, daß er von der Gebieterin des Hauſes komme, wenn er damit ſein Geſicht abwaſche, werden Bart und braune Farbe wieder verſchwinden. In dem Hofe ſtanden drei prächtige Pferde, von denen er das feurigſte beſtieg, während ſeine beiden Diener die andern nahmen und ihm zu dem Kampfplatze folgten, wo die edelſten Jünglinge des Landes ſich im Waffenſpiele übten. Als Said heranritt im Waffen⸗ glanze ſeiner Rüſtung und ſeiner Schönheit, ritt ihm der Sohn des Großveziers entgegen und lud ihn ein, an ihren Spielen Theil zu neh⸗ men. Said gab auf die Frage nach Name und Herkunft zur Antwort, er heiße Almanſor und komme aus Kairo, um die Geſchicklichkeit der Edeln dieſes Landes im Waffenſpiele kennen zu lernen. Hatte Said's Aeußeres ſchon die Aufmerkſamkeit erregt, ſo noch weit mehr ſeine unge⸗ wöhnliche Geſchicklichkeit und Behendigkeit. Er beſiegte die Tapferſten ſeiner Gegner. Nur der Sohn des Großveziers widerſtand ihm ſo tapfer, daß ſie es nach langem Kampfe für beſſer hielten, die Entſcheidung für das nächſte Mal aufzuſparen. (Schluß folgt.) Allerlei aus der Kriegszeit. —– Zunm traurigen Beweiſe der entſetzlichen und darum vielfach angezweifelten Thatſache, daß auf dem Kriegsſchauplatze von den fanatiſirten franzöſiſchen Bauern wirklich die ärgſten Scheußlichkeiten an unſern braven verwundeten Kriegern ver⸗ übt worden ſind, traf am 23. September, früh 5 Uhr, vom Kriegsſchauplatze eine von einem preußiſchen Unteroffiziere und zwei Mann eskortirte franzöſiſche Bauer⸗ frau in Leipzig ein, welche einem verwundeten preußiſchen Soldaten auf dem Schlachtfelde beide Augen ausgeſtochen und einem Offiziere die Kehle durchgeſchnit⸗ ten zu haben beſchuldigt iſt. Einem dritten Manne, den ſie in gleicher Weiſe zu verſtümmeln ſich angeſchickt hatte, war es noch mit übermenſchlicher Anſtrengung gelungen, ſich des verthierten Scheuſals zu erwehren Dieſer Soldat liegt nun in Dresden im Lazareth und es wurde ihm die Frau behufs der Rekognition vor⸗ geſtellt. In Frankfurt a. M. hatte der Unteroffizier große Mühe gehabt und zur Verſtärkung noch anderes Militär requiriren müſſen, um das entmenſchte Weib vor den Wuthausbrüchen des Volkes zu ſchützen. — Der elektriſche Kugelſucher, ein neues chirurgiſches Inſtrument, wurde am 30. September zum erſten Male vom Stabsarzt Dr. Kemperdick aus Solingen an⸗ gewendet. Der Kugelſucher iſt nach einem engliſchen Modell von Dr. Witte durch den Inſtrumentenmacher Schmidt in Berlin folgendermaßen ausgeführt. Eine Sonde beſteht aus zwei feinen, leicht biegſamen Metallſtäben, welche unten ſonden⸗ knopfförmig zugehen. Jeder dieſer Stäbe iſt in ſeiner ganzen Länge bis an die Spitzen mit Seide überſponnen, alſo einer vollſtändig von dem andern iſolirt, und dann beide zuſammen noch einmal überſponnen und lackirt, ſo daß das Ganze einer Kerze gleicht, aus welcher ein metallener Sondenknopf hervorſteht. Die Sonde ſteht durch Leitungsſchnüre mit einem elektriſchen Läute⸗Apparat in Ver⸗ bindung. Berührt man nun mit jenem Knopfe, welcher alſo die beiden Pole des elektriſchen Apparates bildet, irgend einen metallenen Körper, ſo wird die bisher durch die zwiſchen den Stäben beſtehende Iſolirung unterbrochen geweſene elektriſche Kette geſchloſſen, der Kontakt kommt in Bewegung und das an demſelben befind⸗ liche Hämmerchen ſchlägt unaufhörlich an die Glocke. Bei der erſten Anwendung gelang es Dr. Kemperdick, bei einem Verwundeten eine zwiſchen den Knochen des Hinterfußes eingedrungene Kugel, die man ſechs Wochen lang vergeblich geſucht hatte, ſofort durch Berührung mit der elektriſchen Sonde zu entdecken und ſomit dem Patienten zur Radikalheilung zu verhelfen. Hrn. Dr. R. W. in A. Die Erfahrung täuſcht hierin entſchieden oft. Wir haben das P. ſelbſt angewandt und ſpäter gefunden, daß die Wirkung von ganz andern Urſachen kam; es iſt vollſtändig unſchädlich, aber überhaupt ohne Wirkung. Hrn. Brauer K. S. in M. Wir würden nicht rathen: die J. ſind ſehr empfindlich und könnten darin doch am Ende Recht behalten. H Hrn. Fr. S. in A. Von Brehm iſt eben ein ſehr intereſſantes Werk über Vogelzucht herausgekommen, ebenſo von K. Ruß. Laſſen Sie ſich beide in einer Buchhandlung vorlegen. . Frl. M. N. in A. Sie werden ſich dadurch allerdings in den betreffenden Kreiſen einen Stein im Brett gewinnen: für die Schönheit gibt es nur ein Er⸗ ſatzmittel — Bildung. . . Hrn. Part. T. O. in S. Sie haben mit Ihrer Weisheit doch dießmal da⸗ neben geſchoſſen und Ihre Frau behielt Recht. Wir freuen uns, dem ſchönen Ge⸗ ſchlechte — Ihre Frau iſt gewiß ſo ſchön, als klug — dienen zu können. OSrn. P. Z. in S. (Schweden). Si vis pacem, para bellum — wenn Du Frieden willſt, bereite den Krieg vor, kommt nicht wörtlich in einem alten Schrift⸗ ſteller vor, ſondern iſt nach Büchmann wahrſcheinlich aus dem Kriegsſchriftſteller Vegetius 3. verkürzt, welcher ſagt: Qui desiderat pacem, praeparat bellum. Frl. v. K. in H. (Schweiz). Machen Sie ſo ernſte Studien? Bravo! Wir können Ihnen Coſak's Buch: „Leſſing's Laokoon für den weitern Kreis der Gebil⸗ deten bearbeitet und erläutert. Berlin, Haude & Spener, 1870“, empfehlen. Hrn. Kand. J. in F. So viel uns bekannt, iſt das auf den deutſchen Uni⸗ verſitäten nicht nöthig. Etwas erſchwert wird das D. neuerdings und mit Recht. Hrn. A. A. in P. Als kleines handliches Lexikon wird das eben begonnene von Meyer in Hildburghauſen Ihnen zu empfehlen ſein. Es iſt ungemein um⸗ faſſend und handlich und mit einem guten Atlas ausgeſtattet. D Hrn. K. v. H. in J. Vorzügliche, ausführliche Biographieen der franzöſiſchen Heerführer finden Sie in Brockhaus' „Unſere Zeit“. ⸗ E⸗ = S y 3 R RN R / S= S= S , E “ 6 S R S NN £W 2 2 2 2 S⸗ S S 7 E = — —— — = — S= — = S= = —. =— S S= ☛ = = = — — — =SS — = — == — = = — — = = S = =, E -= =S =ͤ-, =eĩe = =Se — =b = — 2— = S=2 — ☛ — 2ꝛ — — 2— S= — —- = = — = = — = S= = =S. =SSEEE = — . = —= =☛ S= — S=S = — = — =‚ S= — = = = = == = = = ☛ = —=– SS Se⸗ E. S⸗ S 3 S⸗ 1 S 2 N S E S 4 2 S R NuN 7 N N R Ww — . Nact bin 9 2* nL ſein — = E — — — S=S = = — – S= = ☛D =, = —— — — = S=e S= “ 899 E —— São0wſs̃— — Deutſche Lieblingsmärchen. — — I. Said beſiegte RNR RW R W NW 8 ue WR uum NB D W = = S = == = — — ◻⏑.. — — — — 2 — =— — — — E S= =SS — = — —. E ☛☛ d — ee = = 6 Der Auferſtandene. Eine Geſchichte aus der jetzigen Kriegszeit von Willibald Winckler. (Fortſetzung.) II. Ade! Frau Bürgermeiſter Fink ſaß weinend in ihrem Zimmer. „Wenn i's nur begreifen könnt',“ ſagte ſie ſchluchzend zu ihrem Mann, der ſeine kurze Pfeife ſchmauchend am Fenſter ſtand, „wenn i's nur be⸗ greifen könnt', warum er durchaus fort will in den Krieg! Hat er's nit gut daheim? Hab'n wir ihm was in'n Weg g'legt, als er die z'widre Liebſchaft mit der Purgi an'fangen hat? Was fehlt dem Burſch'n alſo?“ „Frau, das verſtehſt halt nit beſſer,“ antwortete der alte Fink gut⸗ müthig; „weißt, wenn die Franzoſen über’'n Rhein wollen, dann liegt's Kriegsfieber in der Luft, mir iſt's ſelbſt alleweil, als ob i mitmarſchir'n ſollt'.“ „Alterle, Alterle!“ ſchrie die Frau, „Du biſt nit bei Troſt, Du mit⸗ marſchir'n? Nu ſeh' i's wohl, Du haſt mir den Burſch'n verruckt g'macht!“ „J nimmer, Frau, aber die Vaterlandslieb' hat'’s g'than! Wenn'’s Vaterland in G'fahr is, darf kein Mann daheim bleib'’n!“ „ Geh' mit Deiner Vaterlandslieb'! 's Vaterland könnt' mein einz'gen Bub'n wohl entbehr'n und i weiß's beſtimmt, daß er nimmer heimkehrt. Verfloſſ'ne Nacht hab' i von ſeinem Leichenſchmaus träumt, und als ich auf⸗ wacht bin, hat 'ne Eule g'ſchrie’n vom Scheuerdach.“ „O Alte, red' nit ſo dalket, was hab' i nit ſchon Unſinn träumt in mein'm Leben, a guter Chriſtenmenſch glaubt nimmer d'ran. Sieh, Frau, i hab' unſern Franz doch rechtſchaffen gern und er is doch ſo gut mein Sohn, wie Deiner, aber i glaubt' a Sünd' zu b'gehn, wenn i ihn zured’'n wollt', daheim zu bleiben! Laſſ'n ziehn, Alte, und mach'n nimmer 's Herz ſchwer mit Deinem Gegrein, denn jede Kugel trifft nit und es iſt 'ne Ehr' für uns, wenn er heimkehrt und hat 'ne Wund' davontrag'n für's Vaterland!“ „Aber wenn er nit heimkehrt!“ ſchluchzte die gute Alte. „Dann,“ entgegnete der Bürgermeiſter, indem er fromm ſein Käppchen abnahm, „dann kommt's von Oben, Frau, und wir werd'n dann halt bet'n mit'nand': ‚Der Herr hat's geben, der Herr hat's nommen, der Name des Herrn ſei gelobt!““ J „Amen!“ ſagte Franz, der zur Abreiſe gerüſtet in's Zimmer trat. „Und noch heut, jetzt gleich willſt fort?“ rief die alte Mutter, indem ſie ſich weinend an ſeinen Hals warf. „Mutterle lieb's, das Gute ſoll man nimmer hinausſchieben. A kur⸗ zer Abſchied, a guter Abſchied, und wein' nit ſo, gut's Mutterle, ſonſt wird mir's Scheiden gar zu ſchwer. Siehſt, der Krieg mit den Franzoſen währt nimmer lang und in a paar Monden bin i wieder daheim und hab' dann auch dazu beitrag'n, daß die Bäum' und der fränk'ſche Hoch⸗ muth nimmer in den Himmel wachſen. Und nun. behüt' euch Gott, lieb's Mutterle, gut's Vatterle!“ und nach einer kurzen, ſtürmiſchen Um⸗ halſung entriß ſich Franz den Armen der guten Alten und ſprang hinaus in die Dämmerung. Und es war wieder ein liebewarmer Juliabend wie geſtern. Wieder flimmerten die freundlichen Gottesaugen, die Sterne, milde vom tiefblauen, wolkenloſen Himmel herab; wieder ſchluchzte und klagte die einſame Nach⸗ tigall wie eine verlaſſene Dichterſeele; wieder dufteten die Nachtviolen und zogen die Glühwürmer und ſchrieen Grillen und Fröſche, und wieder war es der lauſchenden Walpurga, als ob Jemand leiſe, leiſe ans Fen⸗ ſter geklopft hätte. Aber dieſesmal war es nur der neckiſche Rankenfinger geweſen, der an's Fenſter ſchlug, oder ſie hatte das heftige Pochen ihres armen Herzens mißverſtanden, denn als ſie öffnete, da war Alles ſtill und einſam da draußen. . Lange ſtand ſie am offenen Fenſter und lauſchte in die Dämmerung hinaus. Nichts regte und bewegte ſich, es war ausnehmend ſtill im Dorf und noch ſtiller in ihrem abgelegenen Häuschen. Und ſie gab ihren Ge⸗ danken Audienz. Frau Fama, die geſchäftige alte Klatſchſchweſter, welche in jedem Dorf ihr Zweiggeſchäft unterhält und in jeder Stadt deren mehrere, hatte Walpurga das geſtrige Geſpräch im Wirthshauſe faſt wörtlich mit⸗ getheilt, und ihr bebte das Herz, wenn ſie daran dachte, daß ſie es viel⸗ leicht allein geweſen ſei, welche Franz zu dem Entſchluß getrieben habe, in den Krieg und — was ihr gleichbedeutend ſchien — in den Tod zu ziehen. Sie hätte jetzt ein Jahr ihres ſchönen, jungen Lebens darum gegeben, wenn ſie geſtern minder trotzig geweſen wäre und das fatale Wort von der Feigheit nicht geſprochen hätte, das ihn ſo tödtlich beleidigte. Illuſtr. Welt. XIX. 5. 181 R☛0 Aber Walpurga hoffte immer noch, daß er nicht Wort halten könne, daß ſeine alten Eltern ſein Fortziehen in Krieg und Tod nicht geſtatten würden, oder wenigſtens, daß er noch einmal zu einem kurzen „behüt's Gott!“ bei ihr vorüberkommen werde, und deßhalb ſtand ſie lange am offenen Fenſter und horchte. — Jeder nahende Schritt machte ihr Herz freudiger pochen, und wenn ſich dann der Schritt wieder entfernte und endlich verhallte, ſo ſtand ihr Herz faſt ſtill vor Schmerz und ſie ſagte ſich troſtlos, wenn er heut Abend nicht kommt, ſo kommt er nimmermehr. Da war es plötzlich, als höre ſie in der Ferne ſeine ſchöne, kräftige Stimme, und ſie lauſchte angeſtrengt hinaus in die Abendſtille, um keinen Ton der ſeltſamen Melodie, kein Wort des wunderbaren Liedes zu ver⸗ lieren, und es klang durch die Nacht halb wie ein Todtengeſang und halb wie ein luſtiges Reiterlied: „Kein beſſ'rer Tod iſt in der Welt, Als wer vor'm Feind erſchlagen Auf grüner Haid', im freien Feld Darf hör'n nicht groß Wehklagen. Im engen Bett, da Ein'r allein Muß an den Todesreihen, — Hier aber find't er Geſellſchaft fein, Fall'n mit, wie Kräuter im Maien. Ich ſag ohn; Spott, L Kein ſel’grer Tod Iſt in der Welt, Als ſo man fällt Auf grüner Haid' Ohn' Klag' und Leid! Mit Trommeln Klang Und Pfeifeng'ſang Wird man begraben, Davon thut haben Unſterblichen Ruhm Mancher Held fromm, Hat zugeſetzt Leib und Blute Dem Vaterland zu Gute!“ — Und als die letzten Strophen in der Ferne erſtorben waren, da erſtarb auch in Walpurga's Herz die Hoffnung, ihn, den Geliebten, je wiederzu⸗ ſehen, und ſie ſchlug ſchluchzend die Hände vor's Geſicht und jammerte: „Des war ſein Todtenlied.“ — III. Bei Sedan. Das war ein gar heißer Tag, der Tag von Sedan, und die tapfern Bayern haben nicht wenig zu ſeiner glücklichen Entſcheidung beigetragen. General von der Tann hatte mit ſeinen braven Burſchen am 31. Au⸗ guſt, 10 Uhr Vormittags, bereits die Eiſenbahnbrücke unweit des Dorfes Bazeilles genommen und trotz der Mitrailleuſenbatterieen, welche hier den Maasübergang beherrſchten, behauptet. Zwei Jägerbataillone, aus ſchnei⸗ digen und raufluſtigen Scharfſchützen beſtehend, ſtürmten, ohne Befehl dazu erhalten zu haben, über die Brücke und attakirten das Dorf, welches be⸗ reits an verſchiedenen Stellen brannte. Aber das Feuer der franzöſiſchen Kugelſpritzen und Chaſſepotgewehre war hier ein ſo mörderiſches, daß ſich die Jäger, auf Befehl ihres Generals, zurückziehen mußten, und ſie be⸗ werkſtelligten das, wenn auch unter ſchweren Verluſten, in vollſtändigſter Ordnung. General von der Tann ließ nun zwei Pontonbrücken ſchlagen, denn er erwartete die Armee des Kronprinzen von Sachſen und hatte die Abſicht, mit dieſer ſogleich die Poſitionen von Douzy und Bazeilles zu nehmen. Die ſächſiſche Armee war jedoch in ihrem Marſche aufgehalten worden und konnte erſt am 1. September eintreffen, was General von der Tann veranlaßte, die eroberte Eiſenbahnbrücke zu verbarrikadiren, ſie mit einer Brigade beſetzt zu halten und dann bei Remilly Bivouak zu beziehen. Bier treffen wir Franz wieder. Der tapfere Burſch gehört zu den raufluſtigen Jägern, welche den Befehl zum Angriff nicht erwarten konnten und die aus dem Dorfe Bazeilles mit ſo ſchweren Verluſten zurückkehrten. Unſer junger Freund hat die Kämpfe von Weißenburg und Wörth mit⸗ gemacht und ſieht famos aus in ſeiner kleidſamen Jägeruniform. Aber ſeine Stirn iſt umwölkt. Rechts und links um ihn ſind ſeine Kameraden gefallen „wie Kräuter im Maien“, und der junge Muſiker hat ein Herz, ſo weich und empfindlich wie das eines jungen Mädchens. Er ſitzt ge⸗ dankenvoll am Bivouakfeuer und läßt den Kaffee überkochen, welcher heute ſein einziges Abendbrod ausmachen wird, und das Feuer ſpiegelt ſich in zwei großen Thränen, die in ſeinen Wimpern hängen. Ihm gegenüber an der bloßen Erde liegt ein Kamerad und raucht, auf den Ellenbogen geſtützt, ſeinen kurzen Maſerkopf. Es iſt ein aufge⸗ weckter, lebensfroher Burſch, der die Thränen nur noch aus den Schuljahren her im Gedächtniß hat, als es noch Prügel gab für dumme Streiche, und er guckt deßhalb den Franz verdutzt an. „He, Brüderle,“ ſagt er endlich zu dem, „i glaub' gar, Du weinſt, was iſt Dir denn über's Leberle kroch'’n?“ — 28 182 00 „Oho,“ antwortet Franz, „wo denkſt hin, i wein⸗ nit, es iſcht nur der Rauch vom Feuer,“ und er fährt ſich mit dem Aermel über's Geſicht. „Der Rauch?! Nun, warum ſtarrſt denn in's Feuer, als ob Du Geſpenſter ſäh'ſt? Dein Kaffee iſt ſchon a gut Weil fertig und faſt gar aus'kocht. — Gelt, Kamerad, Du haſt halt a Kummer, ſprich Di aus, dann wird Dir's beſſer. Denkſt an Dein Schatz daheim, oder an's Mütterle, ſo glaub' nit, daß i Di ausſpott'. Weiſcht, mi iſt's auch manchmal kurios um's Herz und i laß wahrlich nit den Kopf hänge, wenn’s auf die Franzoſen geht; aber ſo Nachts am Feu'r iſt's was an⸗ ders: da denkt man an Allerlei und ſchwätzt gern ein's von daheim, und mi iſt's hart ankomme, als i meine zwei Kameraden von rechts und links im Glied nimmer finden thu — die rothhoſeten Miſtviecher haben ſie it fortſchoſſen alle Beid' und nun iſt's vorbei mit der Freud' im ivak.“ „Nun ſiehſcht, Kamerad, das iſt's eben, warum i auch wein'! Die Mitrailleuſen haben mir auch meine Nebenmänner fortg'nomme, und da iſt mirs, als ob mir a groß Stück vom Herzen fortg'riſſe wär'.“ Der junge Menſch erhob ſich aus ſeiner liegenden Stellung, ging auf Franz zu und reichte ihm ſeine Hand: „Laß nimmer drum den Kopf hängen, Du guter Burſch,“ ſagte er herzlich, „und laß uns gute Kame⸗ raden ſein, wie die da draußen, die nun ausruh'n drüben bei der Bruck.“ „Gern!“ rief Franz freudig und ſchüttelte kräftig die dargereichte Hand, „wie heißt denn?“ „Guſtav Held! Und Du?“ „Franz Fink!“ — „Und wenn ihr mi wollt, will i auch dabei ſein!“ rief der Spaßvogel der Kompagnie, „i heiß' Dolphus Frei und hier iſt mein Schinkenknochen als Einzahlung.“ Man nahm lachend einen halben Schinken in Empfang, den Frei ſo frei geweſen war, irgendwo zu annektiren, und die Drei ſetzten ſich wieder zum Feuer. Aber trotz der luſtigen Perſon, die eine ſeltene Delikateſſe gebracht hatte und nebenbei noch ſehr gut gelaunt war, wollte die Fröhlichkeit in dem kleinen Kreis nicht einkehren. Lag der Ernſt des bevorſtehenden großen Entſcheidungskampfes bereits in der Luft, oder war ein anderer Grund vorhanden, genug, Franz war nicht aufzuheitern. „Hört, Freunde,“ ſagte er plötzlich, „i fühl's, morgen Abend werd'n wir nimmer ſo beiſammen ſitzen und i bitt' euch ſchön, wenn i nit zum Appell komm', ſo ſchickt meinem alten Vatter die Feldpoſtkarten, die i jetzt ſchreibe will.“ „Geh',“ antwortete Frei, „red' nit ſo dalket! Das haſt wo in 'ner G'ſchicht' g'leſen, von der Todesahnung vor der Schlacht, aber nit wahr iſcht’'s, kannſt mir’s glaube! J hab' ſchon zehnmal Todesahnunge g'habt und dann hab'’ i tüchtig 'geſſen und 'trunken und vorbei war's mit der Melancholik. Da, nimm a Schluck Branntwein und en Biſſen Fleiſch und denk' nit drüber nach!“ Franz ſchüttelte traurig den Kopf. „Thut mir's zulieb und laßt mi die Karten ſchreiben, nachher iſcht mir'’s beſſer!“ — „Na, in Gott's Namen denn, ſchreib' die Karten, und beiſtecken will i ſie a und abſchicken, wenn die Kerle, die Rothhoſen, mir kei Loch 'nein⸗ ſchießen,“ ſagte Frei, und Franz zog eine Feldpoſtkarte und einen Bleiſtift aus dem Torniſter und ſchrieb auf dieſe, beim Scheine des Wachtfeuers: „Lieb'’s Vatterle und gut's Mütterle! „Wenn ihr dieſe Karten kriegt, dann iſt's Zeit zu bete: ‚Der Herr hat'’s 'gebe, der Herr hat's g'nomme, der Name des Herrn ſei gelobt!“ Morge habe wir a große Schlacht und i fühl's, i komm' nit lebendig durch, aber glaubt mir's, mei letzter Gedank' iſt bei euch, mei letztes Ge⸗ bet für euch g'weſe, ihr gute, gute Alten. Grüßt mir die Purgi und ſagt ihr, daß i g'ſtorbe ſei wie a braver Soldat. „Und nun behüt's euch Gott, bis wir uns wiederſehn! „Bivouak bei Remilly, 31. Aug. 1870. Franz Fink.“ Frei ſteckte die Karte ſorgfältig in ſeine Bruſttaſche und reichte Franz ſtumm die Hand, und dann wickelten ſich die drei Männer feſt in ihre Mäntel und legten ſich ſo nah als möglich zum Feuer, auf die thau⸗ feuchte Erde. Sie entſchlieſen unter den Klängen des melancholiſchen Rei⸗ terliedes, welches vom Winde getragen von der fernſten Grenze des Bi⸗ vouaks leiſe herübertönte: „Morgenroth, Leuchteſt mir zum frühen Tod. Geſtern noch auf ſtolzen Roſſen, Heute durch die Bruſt geſchoſſen, Morgen in das kühle Grab.“ Und der Morgen kam! Schon um 3 Uhr weckte leiſer Trommelwirbel die müden Schläfer, und um 4 Uhr ſtürmte bereits die Avantgarde des erſten Korps gegen Bazeilles vor, ihm folgten die beiden andern Dirviſio⸗ nen auf dem Fuße, und nun entſpann ſich ein fürchterlicher Kampf: der Feind beſtand aus Marine⸗Infanterie und hatte die ſteinernen Häuſer beſetzt, von deren Fenſtern, Kellerlöchern und Dachgeſimſen er, verſtärkt durch die bewaffneten Einwohner, feuerte. Jedes Haus ſchien eine kleine Feſtung und ſpie Tod und Verderben in die Reihen der tapfern Bayern; jedes Haus, jede Straße mußte erobert werden, und zuletzt warf ſich der Feind in einen großen Park, der ſchwarz von Menſchen und Pulverwolken war. Der Park machte den Eindruck einer gewaltigen, tief auf dem Boden ruhenden Gewitterwolke, aus der es blitzte und krachte und aus welcher ein furchtbarer, Menſchengarben niederſchmetternder Hagel von Chaſſepot⸗ und Mitrailleuſenkugeln herauspfiff. Aber die Bayern kannten kein „Zurück“, einige Bataillone ſtürmten gegen 10 Uhr Morgens darauf an und warfen den Feind mit furchtbaren Verluſten aus dem Park und ſomit aus Bazeilles hinaus. Dann ging es mit der achten Diviſion des vierten Korps gegen Balan vorwärts, und in und bei dieſem Dorf entwickelte ſich abermals ein blutiges Ringen um die Poſition. Und zu dem ſchrillen Pfeifen der Werder⸗ und Chaſſepotkugeln brummten die ſchweren Kanonen von Sedan den Baß, und es war ein gar luſtiger Tanz mit dem Tod, daß manchem Tapfern der Athem für immer dabei verging. Und in der vorderſten Reihe der muthigen Tänzer ſtürmte Franz Fink, zwiſchen Guſtav Held und Dolphus Frei, die ſich das Wort ge⸗ geben hatten, als gute Kameraden beiſammen zu bleiben, „bis daß die letzte Kugel kommt in's deutſche Herz hinein“. Aber die letzte Kugel ließ lange auf ſich warten. Sie hatten bereits geholfen, Bazeilles einzunehmen und Balan, ohne nur einen Streifſchuß erhalten zu haben, da, gegen 4 Uhr Nachmittags, nachdem die Bayern alſo zwölf volle Stunden um jeden Fußbreit Landes gekämpft hatten, nachdem die achte Diviſion durch Mitrailleuſenfeuer faſt dezimirt worden war, machte der Feind einen letzten verzweifelten Angriff und ſtürmte wieder gegen das Dorf an. Der Stoß war ein ſo heftiger, daß die er⸗ ſchöpften Jägerbataillone geworfen wurden. Langſam, Schritt vor Schritt, mit Kugel, Kolben und Yatagan kämpfend, zogen ſie ſich zurück, bis Verſtärkung kam und die vorrückenden Feinde mit lebhaftem Feuer empfing. Und nun ſtürmte die ganze Infanterie gegen Balan vor, warf den Feind mit Hurrah aus dem Dorfe bis in die Feſtung Sedan, und hielt definitiv die für die Einſchließung der feindlichen Armee ſo wich⸗ tige Poſition. Bei dieſem letzten Sturm⸗ und Siegesmarſch war es, daß Franz plötz⸗ lich wankte und zuſammenbrach. Frei ſah ſich einen Moment nach dem von ſeiner Seite verſchwindenden Kameraden um, und als er auf deſſen helmentblößter Stirn ein breites, blutiges Mal ſah, da wußte er, was geſchehen war, und wüthend nahm er ſein Gewehr verkehrt und hieb mit dem Kolben auf den fliehenden Feind ein. Aber weiter bekümmern konnte er ſich nicht um den Gefallenen, er konnte ihn nur rächen, und er that's ehrlich. Unaufhaltſam vorwärts geſchoben von den nachdrängenden Maſſen, erreichten die Jäger wieder Balan und nahmen ihre alten Poſitionen ein. Und dann kam der glorreiche Abend des glorreichen Tages. Dem Ruf: „Der Kaiſer Napoleon iſt gefangen!“ folgte der Ruf: „Sedan und die ganze franzöſiſche Armee hat kapitulirt!“ und unter dem Jubeln und Jauchzen befahl man die Bataillone zum Appell, und als man den Namen Franz Fink's aufrief, da trat Frei vor und ſagte: „Der iſt todt und liegt vor Balan, die Canaillen hab'n ihn durch den Kopf g'ſchoſſen.“ Als das in die Liſten eingetragen und der Appell zu Ende war, ſetzte ſich Frei, getreu ſeinem Verſprechen, nieder und ſchrieb folgende Worte auf die ihm anvertraute Korreſpondenzkarte: „Der wackere Burſch iſt neben mir durch den Kopf g'ſchoſſen worden. Er hat dreingeſchlagen ſo gut wie der Beſt' von uns, und i hab' ihm zu Ehr'n noch a halb's Dutzend Franzoſen mehr todt g'ſchlagen, als nöthig g'weſ'n wär'’! Leid hat's mir nur 'than, daß er nimmer den Siegsjubel mit erlebt hat. „Balan, 1. September 1870. Dolphus Frei.“ Und als Frei dieſe Karte auf die Feldpoſt gegeben und eine Thräne des Beileids für den todten Kameraden im Auge zerdrückt hatte, da war er wieder der alte luſtige Burſch, der Spaßmacher des Bataillons, deſſen ſchlechte Witze über Napoleon nicht abreißen wollten. (Fortſ. folgt.) Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) XIV. Die Entſcheidungskämpfe bei Metz. Schlacht bei Vionville am 16. Auguſt. Die erſte Armee unter General Steinmetz hatte am 14. Auguſt auf dem Schlachtfelde von Courcelles ihre Pflicht gethan. Die zweite Armee unter Prinz Friedrich Karl war indeſſen noch gar nicht zum Schlagen — — — — „ — =S. = = = = =ẽ —☛. — ſeine Cer Für eine nes, komn und eine, bille, nuld elgie Die demn der e ſettes Schla die angr geee ſieht jeden ſeine in de ja da Den Ns dor al Kanonen dem Dod, o K.. Frangz W die lette en horsne en bereits ille n luſt auf Anner hlagen wurden und mit Uebermacht über ſie herfielen. Mehrere wurden ver⸗ gekommen. Nur ein Theil derſelben, die Diviſion Stülpnagel vom 3. Korps, hatte am 6. Auguſt Gelegenheit gehabt, an der Schlacht bei Saarbrücken theilzunehmen und mit großem Erfolg in den Kampf, der ſich um den ſpicherer Berg entſpann, einzugreifen. Dieſe Armee brannte vor Begierde, es den Siegern von Saarbrücken und Wörth gleich zu thun. Auf dem Marſch von Saargemünd nach Pont à Mouſſon zeigten ſich keine Schwierigkeiten. Die Dörfer und die Felder wa⸗ ren meiſt menſchenleer. Man hatte es ja den Leuten oft genug vor⸗ geſagt, daß die Preußen Alles plündern, niederbrennen, morden. Am 14. Auguſt wurde Pont à Mouſſon von der Avantgarde erreicht. Die Leute ſtaunten über dieſe kräftigen Kriegergeſtalten, über dieſe endloſen Züge, die an dieſem und den folgenden Tagen durchmarſchirten. Auf eine alte Frau in der Pfalz hatten dieſe unaufhörlichen Züge einen merk⸗ würdigen Eindruck gemacht. Sie ſtand mit gefalteten Händen vor ihrem Hauſe und ließ Bataillon um Bataillon an ſich vorbeidefiliren, und als das Aufmarſchiren kein Ende nehmen wollte, rief ſie aus: „Jeſus, Maria und Joſeph! Was hat der König von Preußen für eine Menge Soldaten! Heute iſt ſchon eine Million vorbei!“ Und doch hatte ſie nur drei Re⸗ gimenter geſehen. Je näher man an die Moſel kam, deſto mehr Schwie⸗ rigkeiten machte der Sprachunterſchied. Von Saargemünd bis Delme, dem letzten Hauptquartier vor Pont à Mouſſon, konnten ſich die Nord⸗ deutſchen und die Lothringer verſtändlich machen; von Delme an hörte dieß auf; man hörte nichts mehr als Franzöſiſch. Dieß gab Anlaß zu manchen Widerwärtigkeiten. Die deutſchen Soldaten waren auf die Einwohner von Pont à Mouſſon nicht gut zu ſprechen, da dieſe in der Nacht vom 12. auf den 13. eine Rekognoszirungsmannſchaft von 60 Dragonern durch zuvorkommendes Benehmen, durch Weinſpendung ſo lange hingehalten hatten, bis die noch in der Kaſerne befindlichen In⸗ fanteriſten und Chaſſeurs d'Afrique von ihrer Anweſenheit benachrichtigt wundet und gefangen genommen; Einigen gelang es, die Moſel zu er⸗ reichen und ſich durch Schwimmen an das jenſeitige Ufer zu retten. Die Stadt liegt auf beiden Ufern der Moſel, welche durch eine one ſteinerne Brücke, die glücklicherweiſe nicht zerſtört war, verbunden ſind. Die „Rheinarmee“ unter Bazaine, was komiſcherweiſe immer noch der offizielle Name der Moſelarmee war, verließ, den Kaiſer Napoleon nebſt ſeinem Sohne in ihrer Mitte, Metz am 15. Auguſt, um über Verdun, Clermont, St. Menehould nach Chalons an der Marne zurückzugehen. Für den Marſch nach Verdun ſtanden ihr drei Hauptſtraßen zu Gebot: eine nördliche, 9 Meilen lange, über Briey und Etain, welche über offe⸗ nes, hügeliges Hochland führt und nur ſelten durch waldige Gegenden kommt; eine mittlere, 8 Meilen lange, welche über Gravelotte, Conflans und Etain führt und viele Anhöhen und waldige Schluchten durchſchneidet; eine ſüdliche, 7 Meilen lange, welche über Gravelotte, Rezonville, Vion⸗ ville, Mars la Tour, Manheulles führt, von Gravelotte an mehrere muldenförmige Schluchten, die ſchmalen Thäler einiger in die Orne ſich ergießenden Bäche, und zwar immer hart neben Dörfern zu paſſiren hat. Die Linie von Mars la Tour bis Gravelotte und die beiden von da nach dem nördlich gelegenen Punkt Jarny führenden Linien bilden mit einan⸗ der ein Dreieck, deſſen innerer Raum ein mit Dörfern und Weilern be⸗ ſetztes, theilweiſe mit Wald bedecktes, von Bächen durchzogenes Hügelland iſt. Dieſes für die Vertheidigung äußerſt geſchickte Dreieck war das Schlachtfeld vom 16. Auguſt. Denn Bazaine wählte für ſeinen Rückzug die ſüdliche, die kürzeſte Straße, obgleich gerade dieſe einem Flanken⸗ angriff der zweiten Armee, von Pont à Mouſſon aus, am meiſten aus⸗ geſetzt war. Er mußte dieſe Gefahr im Auge behalten und behielt ſie im Auge, was man aus dem auffallend langſamen Vormarſch des 15. Auguſt ſieht. Doch ſcheint er ſie nicht nach ihrer ganzen Größe gewürdigt, es jedenfalls der Zeit nach für eine Unmöglichkeit gehalten zu haben, daß ſeiner aus fünf Armeekorps beſtehenden Armee beträchtliche Streitkräfte ſich in den Weg ſtellen werden. Für alle Fälle, mochte er denken, bleibe ihm ja das Ausweichen nach der mittleren oder nördlichen Hauptſtraße übrig. Dem Kaiſer, deſſen Anweſenheit unbequem, deſſen zahlreicher Troß für das Weiterkommen ſehr hinderlich war, ſtellte Bazaine die Gefahr größer vor als ſich ſelbſt, um dadurch deſſelben los zu werden. Derſelbe verließ daher in der Frühe des 16. die Armee, um ſich von Gravelotte aus über Etain nach Verdun und von da ſchleunig nach Chalons zu begeben. Von den Bewohnern von Metz hatte er durch folgende Proklamation vom 14. Abſchied genommen: „Indem ich euch verlaſſe, um die Invaſion zu bekämpfen, vertraue ich eurem Patriotismus die Vertheidigung dieſer großen Stadt an. Ihr werdet nicht zulaſſen, daß der Feind ſich dieſes Walles von Frankreich bemächtige, und ihr werdet an Aufopferung und Muth mit der Armee wetteifern. Für die Aufnahme, die ich in euren Mauern gefunden, werde ich ſtets ein dankbares Andenken bewahren, und ich hoffe, daß ich in glücklicheren Zeiten euch für eure edle Haltung werde danken können.“ Das 3. Armeekorps (Brandenburger unter General Alvensleben II.) ging am 15. Abends über die Moſel bei Noveant, Champey und Pont à Mouſſon. Es war die 5. und 6. Infanteriediviſion unter den Gene⸗ ralen Stülpnagel und Buddenbrock, die 6. Kavalleriediviſion unter dem Herzog Wilhelm von Mecklenburg und die Korpsartillerie. Die Truppen marſchirten trotz mehrtägiger anſtrengender Märſche noch bis Nachts 12 Uhr und ſchoben ihre Vorpoſten bis zur Stadt Gorze vor. Am 16. wurde früh 5 Uhr aufgebrochen; General Buddenbrock zog mit der Korps⸗ artillerie mehr links nach Mars la Tour, General Stülpnagel mit der Kavalleriediviſion mehr rechts gegen Vionville. Bald kamen Meldungen, daß bei Vionville und dem ſüdlich von der Straße gelegenen Trouville feindliche Vorpoſten ſtehen und hinter dieſen zahlreiche Zeltlager bemerkt werden. Die Avantgarde des Feindes hatte Vionville und das ſüdlicher gelegene Flavigny und die weſtlich und ſüdweſtlich davon gelegenen An⸗ höhen beſetzt. Das Gros der Armee ſtand nördlich und öſtlich von Vion⸗ ville in der Richtung gegen Rezonville. Die Meldung und die erſten Vorpoſtengefechte fanden zwiſchen 8 und 10 Uhr ſtatt. Nach 10 Uhr griff die Diviſion Buddenbrock (auf dem linken Flügel) den Feind an und nahm die vor Vionville und Flavigny gelegenen Anhöhen ſammt dieſen Orten, von der Korpsartillerie, die auf den Höhen aufgefahren war, unterſtützt. Noch vor 10 Uhr ſtieß auf dem rechten preußiſchen Flügel die Diviſion Stülpnagel auf feindliche Bataillone, welche von Rezonville aus gegen Flavigny vorzudringen ſuchten. Es gab einen hartnäckigen Kampf; die Preußen warfen den Feind mit dem Bajonnet zurück und behaupteten die Höhenrücken, die ſich von Gorze nach Vionville hinziehen, gegen die wiederholten Angriffe der Franzoſen. Inzwiſchen war auch das 10. Korps (Hannoveraner unter General Voigts⸗Rheetz), welches größten⸗ theils gleichfalls am 15. die Moſel paſſirt hatte, in der Nähe des Schlacht⸗ feldes angekommen. Dabei befanden ſich die 19. und 20. Infanterie⸗ diviſion unter den Generalen Schwarzkoppen und Kraatz, die 5. Kavallerie⸗ diviſion Rheinbaben und die Korpsartillerie. Doch nahmen zunächſt nur wenige Truppenabtheilungen am Kampfe Theil; die meiſten rückten erſt Nachmittags in die Gefechtslinie ein. Die Diviſionen des 3. Korps be⸗ haupteten die errungenen Stellungen und wieſen trotz ihrer Minderzahl alle Angriffe zurück. Ein um 1 Uhr Nachmittags unternommener Reiter⸗ angriff auf franzöſiſche Infanterie, welche links von Flavigny ſtand, miß⸗ lang und koſtete viele Leute. Da erhielt Buddenbrock den Befehl, ſeinen linken Flügel nördlich über Vionville hinauf zu ſchieben und den dortigen Wald zu beſetzen, mit ſeinem rechten Flügel die bisherige Stellung zu be⸗ halten. Dieß gab Veranlaſſung zu einem langwierigen und blutigen Wald⸗ gefecht. Zugleich drang ein weiteres feindliches Korps von Conflans aus, von der mittleren Hauptſtraße, gegen den linken preußiſchen Flügel vor. Seine Artillerie beſtrich den Wald und die auf den Höhen von Vionville ſtehen⸗ den Batterieen und verurſachte namhafte Verluſte. Oeſtlich von dieſer Artillerieaufſtellung zeigte ſich eine zweite. Die Gefahr wuchs von Minute zu Minute. Vom Norden her war ein neues Korps im Anzug, eine Ueberflügelung der Diviſion Buddenbrock wurde von dort aus verſucht, die Zahl der Kämpfer lichtete ſich unter dem mörderiſchen Feuer der Kar⸗ tätſchen, der Mitrailleuſen und der Chaſſepots, und doch hielten die Soldaten trotz eines ſiebenſtündigen Kampfes noch unerſchütterlich Stand und wichen nirgends, auch keinen Fuß breit zurück. Aber General Al⸗ vensleben fürchtete die Nothwendigkeit eines Rückzugs und wollte den Bataillonen eine Weile Luft machen, bis die Truppen des 10. Korps, die ſchon ganz in der Nähe waren, ihnen Verſtärkung bringen könnten. Er überſandte daher dem General Bredow, welcher mit dem 7. Küraſſier⸗ und dem 16. Ulanenregiment an einem Waldſaum hielt, den Befehl, gegen das feindliche Centrum vor Vionville vorzurücken, um Zeit für die herannahenden Bataillone zu gewinnen. So ſchwer auch die Aufgabe war, ſo zögerte doch General Bredow keinen Augenblick. „eEr ſetzt ſich,“ wie ein Augenzeuge erzählt, „an die Spitze ſeiner Brigade, und mit Hurrah geht es in geſtrecktem Galopp auf den Feind los. Ein furcht⸗ bares Granat⸗ und Shrapnelfeuer von acht Geſchützen empfängt die Braven, und von halb links ſenden die Chaſſepots der feindlichen Infan⸗ terie ihre weittragenden Kugeln in die Reihen der Reiter. Aber obſchon hier Viele fallen, unaufhaltſam geht es weiter. Die Küraſſiere, geführt von ihrem Kommandeur, Graf Schmettow, werfen ſich auf die acht Ge⸗ ſchütze und hauen die Bedienungsmannſchaft nieder, die Geſchütze ſind genommen, die Ulanen ſtürzen ſich auf die feindliche Infanterie, Chaſſe⸗ pot und ſelbſt eine Mitrailleuſe vermag nicht zu helfen; durchbrochen iſt das erſte Treffen. General Bredow will Appell blaſen laſſen, allein die Trompeter zu ſeiner Seite ſind erſchoſſen, und unaufhaltſam weiter ſtürmt die wackere Reiterſchaar auf das zweite Treffen der feindlichen Infanterie zu. Feindliche Küraſſiere zur Linken flüchten eiligſt in den Wald. Schon wird wieder auf die Infanterie eingehauen; da wird Appell geblaſen, und als die Schwadronen ſich ſammeln, brechen plötzlich die Spahis in der linken Flanke herein, während das Chaſſepot von vorn und von rechts in ihren Reihen wüthet. Da muß die brave Reiterſchaar rechts abſchwen⸗ ken, und furchtbar ſind die Verluſte, die ſie nun erleidet; denn vorbei K N- oc.ςι 184 eine Viertelmeile geht es wieder am Waldesſaum, und wieder muß das erſte Treffen feindlicher Infanterie, die ſich inzwiſchen geſammelt, durch⸗ brochen werden. Graf Schmettow erhielt zwei Schüſſe durch den Helm, Rittmeiſter Meyer fällt, von Heiſter und von Klintzing fallen verwundet in die Hände der Feinde. Die eroberten Kanonen und die Gefangenen müſſen dahinten gelaſſen werden. Aber gelöst iſt die ſchwere Aufgabe: die herankommenden Bataillone rücken in die Lücke. Ob auch zwei Drittheile der beiden Regimenter todt auf dem Platze liegen oder verwundet ſind, es iſt ein neues Lorbeerblatt in den Ruhmesglanz der preußiſchen Kaval⸗ lerie geflochten.“ Graf Schmettow ſelbſt, Rittmeiſter bei dem Küraſſierregiment, ſchreibt über dieſen Angriff: „Nachmittags 3 Uhr hatten wir die Poſition des Feindes im Dorfe genommen; er hielt aber noch eine Höhe, an einem Waldſaume angelehnt, beſetzt, wo unſere Infanterie unmöglich vorkonnte. Es hieß, die Küraſſiere und Ulanen müſſen da ſtürmen, die Entſcheidung der Schlacht könne davon abhängen. Drei Eskadrons meines Regiments und drei Ulaneneskadrons wurden zur Erſtürmung beordert. Zwiſchen zwei feindlichen Schützenlinien, die auf uns ſchoſſen, hindurch auf eine Batterie. Hier fiel der Adjutant, durch das Bein geſchoſſen. Zwei Shrapnelkugeln durchbohrten meinen Helm, doch ſo, daß ich nur ein heißes Gefühl auf meinem kahlen Schädel fühlte. Von den drei Eska⸗ drons habe ich vier Züge wieder herausgebracht; außerdem ſind wohl noch 40 bis 50 Mann, die ſich ſchon zu Fuß wieder heranfinden. 200 Pferde von den drei Eskadrons ſind geblieben. Unſer Verluſt wurde dadurch ſo groß, daß wir uns nicht mit der Batterie begnügen durften, ſondern ein Infanterietreffen erſter und eines zweiter Linie zu durchbrechen hatten. Beim Angriffe auf das zweite Treffen gingen uns franzöſiſche Küraſſiere in den Rücken, und ſo, glaube ich, ſind einige der Unſrigen gefangen. Wie ich mit Lieutenant Campbell an der Seite und einem Unteroffizier zuerſt in der Batterie war, ſuchte ich den feindlichen Major, der ſeinen Revolver ziehen wollte. Ehe er dazu kam, hieb ich ihm über das Geſicht, daß er vom Pferde fiel. Ein Offizier zielte auf zwei Schritte auf mich, welcher von meinem Unteroffizier und Lieutenant Campbell herunterge⸗ hauen wurde. Jeder von uns konnte ſagen, daß Gottes Gnade allein ihn bewahrt; daß ſo Viele noch herausgekommen, iſt ein Wunder; eigent⸗ lich konnte Keiner darauf rechnen.“ . Es war Nachmittags 3 ½ Uhr. Der Oberbefehlshaber der zweiten Armee, Prinz Friedrich Karl, traf auf dem Schlachtfeld ein, nachdem er den 3 ½ Meilen langen Weg von Pont à Mouſſon bis Vionville in einer Stunde zu Pferd zurückgelegt hatte. Er übernahm ſofort den Oberbefehl und eilte in die Gefechtslinie vor; Granaten und Kugeln ſchlugen um ihn und ſeine Begleitung ein. Auch das 10. Armeekorps erſchien zwi⸗ ſchen 3 und 4 Uhr auf dem Schlachtfeld. Es war höchſte Zeit. von 8 bis 3 Uhr hatten die Brandenburger faſt ganz allein den Kampf gegen die fünf im Abzug befindlichen Korps des Generals Bazaine aus⸗ zuhalten gehabt. Flügel, nördlich der Straße Vionville⸗Mars la Tour, Aufſtellung gegen die von Breville anrückenden Kolonnen der franzöſiſchen Garde. Auch die Diviſion Kraatz ſchlug dieſe Richtung ein; nur drei Bataillone und zwei Batterieen wandten ſich nach Flavigny zur Unterſtützung des rechten Flügels, wo die Diviſion Stülpnagel ſtand. General Kraatz ſandte die Brigade Wedell gegen die Höhen nordöſtlich von Mars la Tour und unterſtützte ihr Vorgehen durch zwei Batterieen, welche vor dem Dorfe aufgeſtellt waren. Ein heftiges Granatfeuer empfing ſie; Mars la Tour gerieth dadurch in Brand; die Bataillone rückten unausgeſetzt vorwärts, nahmen die Höhen, zogen über den vorliegenden Thaleinſchnitt und drangen auch gegen die jenſeitigen Anhöhen vor. Aber hier trat eine Uebermacht von feindlicher Infanterie ihnen entgegen und zwang ſie zum Rückzug, wobei ſie zwar durch ihre Artillerie, die ihren Bewegungen gefolgt war, unterſtützt wurden, aber doch große Verluſte erlitten. Auch das 1. und 2. Gardedragonerregiment war zu ihrem Beiſtand herbeigeeilt, griff die feindlichen Infanteriekolonnen an und brachte ſie zum Weichen. Die Ka⸗ valleriediviſion Rheinbaben nebſt ein paar anderen Reiterregimentern ritt um Mars la Tour herum, ſtieß auf fünf Regimenter feindlicher Garde⸗ kavallerie und warf ſie in einem glänzenden Angriff zurück. Der Feind wagte auf dieſer Seite keinen Angriff mehr. Die Diviſion Buddenbrock hatte inzwiſchen ihre Stellungen behauptet. Eine feindliche Batterie, welche derſelben heftig zuſetzte, wurde auf Befehl des Prinzen Friedrich Karl von zwei Bataillonen angegriffen und zum Abfahren gezwungen. So war der linke preußiſche Flügel gegen das Ende des Tages auf allen Punkten ſiegreich. Auch der rechte Flügel, wo die Diviſion Stülpnagel ſeit Vormittags 8 Uhr mit heldenmüthiger Tapferkeit alle Angriffe zurückſchlug, blieb Herr des gewonnenen Terrains. Da den Brandenburgern in der Front nicht beizukommen war, ſo verſuchte der Feind ſie in der rechten Flanke zu faſſen oder zu umgehen. Südöſtlich von Rezonville iſt hügeliges, wal⸗ diges Terrain, le bois des Oignons und le bois de St. Arnould. In — — O Denn Die Artillerie des 10. Korps nahm auf dem linken S dieſes drang der Feind ein, beſetzte die Höhen mit einer Maſſe von Ar⸗ tillerie und Infanterie und ſtellte in der Schlucht zwiſchen Rezonville und Gravelotte Reſerven auf. Hier drohte nicht geringe Gefahr. Gelang es dem Feinde, hier vorzubrechen, ſo war die Diviſion Stülpnagel um⸗ gangen, und die beiden Armeekorps, die Brandenburger und die Hanno⸗ veraner, waren von drei Seiten zugleich den Angriffen fünf franzöſiſcher Armeekorps ausgeſetzt. Zu rechter Zeit trafen hier Theile des 8. und 9. Korps ein, die Rheinländer unter General Göben und die Schleswig⸗ Holſteiner unter General Manſtein. Vom 8. Korps war es die Diviſion Barnekow, vom 9. ein Regiment der Diviſion Wrangel und die dieſem zugetheilte heſſen⸗darmſtädtiſche Diviſion unter Führung des Prinzen Lud⸗ wig von Heſſen. Die Diviſion Barnekow hatte Befehl, am 16. bei Arry an der Moſel, drei Stunden nördlich von Pont à Mouſſon, zu bivoua⸗ kiren. Als ſie aber um 12 Uhr dort anlangte und den Kanonendonner hörte, ſo brach ſie nach einſtündiger Ruhe wieder auf, ging, wie auch ein paar Stunden ſpäter die anderen Truppentheile, bei Noveant über die Moſel und marſchirte eilig nach Gorze. All' dieſe Truppentheile er⸗ hielten den Befehl, theils zu der Diviſion Stülpnagel zu ſtoßen, theils ſich rechts gegen die obengenannten beiden Gehölze zu wenden. Die Di⸗ viſion Barnekow drang in das Gehölz von St. Arnould, die Heſſen in das des Oignons ein und hielten den Feind nicht nur von weiterem Vor⸗ dringen ab, ſondern gewannen auch Terrain. Gegen 7 Uhr war die ganze preußiſche Schlachtlinie im Avanciren; die Diviſionen Buddenbrock und Kraatz und die Artillerie des 3. Korps, welche, in der Mitte der zwei brandenburgiſchen Diviſionen aufgeſtellt, ſchon 10 Stunden lang zwi⸗ ſchen Flavigny und Vionville die preußiſche Front mit dem beſten Erfolg vertheidigt hatten, drangen in nordöſtlicher Richtung vorwärts; das feind⸗ liche Feuer verſtummte immer mehr. Aber nach einer halben Stunde kam es plötzlich wieder zum heftigſten Ausbruch, das Centrum und der rechte Flügel waren demſelben am meiſten ausgeſetzt. Es ſchien weniger ein letzter Verſuch zu ſein, das Schlachtfeld zu behaupten, als eine ener⸗ giſche Maßregel, um den begonnenen Rückzug zu maskiren und zu decken. Doch dauerte dieſes Feuer nur eine Viertelſtunde, die feindlichen Batterieen fuhren ab und die Nacht brach herein. Da befahl Prinz Friedrich Karl der 6. Kavalleriediviſion, in der Richtung gegen Rezonville noch einen Angriff zu machen. Die Ziethen'ſchen Huſaren waren auch dabei. Einer derſelben ſchreibt hierüber: „Abends 8 Uhr gingen wir wieder vor. Als wir an unſere Infanterie kamen, wurden wir mit lautem Jubel begrüßt. Es war ſchon finſter; die feindliche Infanterie hatte vier Quarrés formirt; durch das Hurrahgeſchrei waren die Feinde getäuſcht und glaubten, wir ſeien Franzoſen. Als wir auf 50 Schritt heran waren, wurden ſie erſt klug und gaben nun Schnellfeuer, aber es war zu ſpät. Obſchon ſich unſere Reihen etwas lichteten, ſprengten wir in die Quarrés hinein, die Pferde riſſen Vieles nieder, und nun wurde eine Viertelſtunde furchtbar eingehauen. Die Kerle baten um Pardon, hatte man ihnen aber den Rücken gewandt, ſo griffen ſie wieder nach den Gewehren; unſere Wuth wurde dadurch grenzenlos; Keiner wurde jetzt mehr verſchont. Unſer Sieg war glänzend; aber als wir uns ſammelten, waren im Augenblick von unſerer Schwadron nur noch der Wachtmeiſter und 40 Mann zur Stelle von 170 jungen, kräftigen Männern — kein Offizier mehr. Ich bin wie durch ein Wunder geſund geblieben ſammt meinem Pferde. Heute (am 17.) früh ſind wir an unſerem König und dem Prinzen Friedrich Karl vorbeimarſchirt; ſtolz und doch wehmüthig ſahen ſie auf unſer Häuf⸗ lein; aber ein dreifaches donnerndes Hoch flog ihnen entgegen. Du glaubſt kaum, wie Einem dabei das Herz jubelt.“ Um 9 Uhr war die Schlacht beendigt. Der Feind war im vollen Rückzug, die Schlacht gewonnen. Es war ein zwölfſtündiges heißes Ringen, bei welchem drei preußiſche Armeekorps fünf franzöſiſchen gegen⸗ überſtanden. Die Verluſte waren auf beiden Seiten groß, bei dem Feinde bedeutender, wovon man ſich am andern Tage bei Beſichtigung des Schlachtfeldes überzeugen konnte. Auch wurden ihm 2 Adler, 8 Geſchütze und 3000 Gefangene abgenommen. Die Preußen verloren (an Todten, Verwundeten und Gefangenen) im Ganzen 17,000 Mann, worunter gegen 700 Offiziere. Unter den Letzteren befanden ſich als todt die Generale Döring, welcher ſich ſchon auf dem ſpicherer Berg ausgezeichnet hatte, und Wedell; als verwundet die Generale Rauch und Grüter. Einen beſonders ſtarken Verluſt hatte das 24. Regiment: 47 Offiziere und 1400 Mann. Alle Truppentheile hatten ſich ausgezeichnet geſchlagen. Das allgemeine Urtheil der Augenzeugen lautete: „Die Tapferkeit, Hingebung und Zähig⸗ keit der Generale, Offiziere und Mannſchaften aller Arten iſt erhaben über jedes Lob und kann niemals übertroffen werden.“ Die Truppen bivouakirten auf dem Schlachtfeld im Angeſicht der Lagerfeuer des Fein⸗ des, welche von Gravelotte her und von den Höhen nördlich von Rezon⸗ ville herableuchteten. (Fortſetzung folgt.) Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. — = — 2 S 6 5 le und ang e A wn⸗ onmnd. We auch “ — ° 0 Uleunzelmter Jahrgang hdhnα wer de Reine Zeugen. en . Novelle von R. Edmund Hahn. mie . Es war Sonntag, ein freier Tag für Arwed. Er ſaß in ſeinem d.. Zimmer und bemühte ſich, indem er eifrig las, ſeine trüben Gedanken t, zu verſcheuchen, bis es ihm gelang. Jetzt hörte er im Vorzimmer ſeinen Neeae. Namen nennen und erkannte die Stimme ſeines Rechtsanwaltes, des ANHII Doktor Helder. Arwed ſtand auf, um dieſem bewährten Freunde entgegen En JNn zu gehen, welcher jetzt ohne Gruß eintrat, Arwed die Hand drückte und ſich ſchwer auf einen Stuhl fallen ließ. „Ihr Theilnahme ausdrückendes Geſicht ſagt mir, daß Sie nichts Er⸗ freuliches bringen. Mein S Prozeß iſt verloren!“ ſprach Arwed, äußerlich ruhig. n „So iſt es, lieber Baron. 1 Geſtern Abend ſchon fand 1 ich, als ich heimkehrte, das hinen, N Erkenntniß vom Gericht. Ich nde furcte wollte Ihre Nachtruhe aber dher eei nicht durch dieſe trübe Mit⸗ mſere Vrt theilung ſtören. Ich ſelbſt Unſer habe die ganze Nacht hindurch 1 Augenblii kein Auge geſchloſſen, bin in Mam ur aller Frühe zum Hofrath nehr. 5 — Hildang gegangen, welcher, erde, Helte wie Sie ja wiſſen, in ſol⸗ en Friedtih chen Fällen eine Autorität unſer Hif. iſt, aber auch er iſt der An⸗ Du Kantſt ſicht, daß ſich nichts Weiteres in dieſer Sache thun läßt.“ „Ich bin ruhig, wie Sie ſehen, Herr Doktorr.. „Leſen Sie ſelbſt die Auf⸗ faſſung der Herren. Sie iſt n Ne nicht nach unſerem Sinne, ſſctäte allein auch im Grunde ge⸗ Pe vW nommen nicht falſch.“ untr e . „Ich bitte, beſter Herr e Gelertl Doktor, laſſen wir das jetzt. ate. und Ich will das Erkenntniß ſpä⸗ , geſonders ter leſen, ich weiß, Ihre 6e Nann. Freundſchaft, unterſtützt von lcenreine Erfahrung und Scharfſinn, cgeif hat Alles gethan, um mir 8 aſeen zu Dem zu verhelfen, worauf Irmven ich gerechte Anſprüche zu ha⸗ — 3 e⸗ ben glaube, indeß es ſollte ☛BBD wn u deßhalb, bei Gott, nicht min⸗ ng illy⸗/ der dankbar!“ der Rechtsgelehrte mit Wärme, „denn ich verſtehe das Edle Ihres Na⸗ turells zu würdigen. Doch, lieber Herr Baron, habe ich Ihnen noch eine Mittheilung zu machen.“ „Und dieſe iſt?“⸗ „Der Sohn des Generals, Baron Oskar, hat mir geſchrieben. Er⸗ beſitzt offenbar mehr Herz, als ſein Vater. Er erklärt mir aufrichtig, daß der General, welcher noch immer ſehr krank ſei, ihm aufgetragen habe, Ihnen zu ſchreiben, aber er, Oskar, vermöge das nicht, weil es ihm weh thue und weil er an ſeines Vaters Stelle anders handeln würde. Der General erbietet ſich, Ihnen alle Familienporträts, welche ſich in dem Hauſe und in Wolfenberg befinden, zu überlaſſen, ſelbſtverſtändlich auch die Familiendokumente, die in der Bibliothek aufbewahrt ſind, ferner ſo viel Bücher, als Ihnen beliebt, und die Harfe, ſowie das Piano Ihrer Frau Mama. Oskar ſolle Sorge tragen, daß Ihnen dieſe Gegenſtände ſofort ausgemittelt würden, ein Verzeichniß der Bücher, welche Sie wün⸗ ſchen ſollten, möchten Sie gefälligſt mir zukommen laſſen. „Ich danke Ihnen, Herr Doktor!“ „Mein Auftrag iſt erfüllt, jetzt will ich Sie verlaſſen, aber ich ſpreche bald wieder bei Ihnen vor.“ Beide Männer drückten einander herzlich die Hand, der Doktor ging. Arwed nahm Hut und Paletot, ſteckte einiges Geld zu ſich, ſchloß ſeinen Schreib⸗ tiſch und ſchellte ſeinem Die⸗ ner. „Neumann, ich mache ei⸗ nen kleinen Ausflug —“ Der ehrliche Burſche ſagte gutmüthig: „Bei dieſem ſtür⸗ miſchen Wetter, Herr Ba⸗ ron? Und Sie ſehen ſo bleich aus. Bleiben Sie lie⸗ ber hier, gnädiger Herr!“ „Unbeſorgt, Neumann, Sturm und Regen werden mir wohl thun. Ich weiß nicht genau, wann ich heim⸗ kehre, vielleicht erſt morgen; in dieſem Falle ſage dem Herrn Rechtskonſulenten Friede, daß ich ſicher den Dienſtag wieder da ſein würde.“ . „Aber, Herr Baron — und Neumann'’s Mienen drückten immer mehr und mehr Beſorgniß aus. „Sei ruhig, treue Seele, ich werde heiter ſein, wenn ich wieder komme. Benütze Deine 64 R RD W J WW R D R N R K —☚ „Ich glaube Ihnen,“ ſagte General v. Zaſtrow. (S. 107.) freie Zeit für Dich. Lebe wohl!“ Illuſtr. Welt. XIX. 5, 29 0£ Arwed eilte mit ſchnellen Schritten dem Bahnhofe zu; er kam gerade zur Minute und konnte noch mit dem Schnellzuge fort, der auf Wolfen⸗ berg zuging. Ohne ſich umzuſchauen, zog er die Reiſemütze tief herab, drückte ſich in eine Ecke und ſtellte ſich ſchlafend, bis er in Wahrheit ein⸗ ſchlummerte. Der Stillſtand des Zuges, der laute Ruf des Kondukteurs: „Station Eichenfeld! wer von den Herrſchaften ſteigt aus?“ weckte Arwed aus ſeinem Traum. Er erhob ſich, gab ſein Billet ab und eilte, ohne ſich umzublicken, linksab vom Stationshäuschen, bergan auf Wolfenberg zu durch den Wald. Es regnete nicht mehr, geſchützt von den dichtgepflanzten Tannen empfand er auch das Wehen des Sturmes nicht. Dieſer Wald gehörte ſchon zu Wolfenberg, war noch vor Jahresfriſt das Eigenthum ſeines Vaters geweſen. In dieſem Walde hatte er als Knabe mit den Kindern des Dorfes Räuberbande geſpielt, und ſpäter, als er verſtändiger gewor⸗ en war, liebten Mutter gebracht. Dem Maitrank war die rothe Erdbeere, die kühlende Himbeere gefolgt, in großen Körben waren dieſe Früchte ein⸗ geheimst worden, damit es den Kranken im Dorfe nicht an Labetränken fehle. Wie oft war er auf die Tannen geklettert wie ein Eichkätzchen, und mit welchem Jubel hatte er die Tannäpfel heimgebracht, weil er wußte, daß die feinen Hände ſeiner Mutter dieſe Frucht vergoldeten und damit des kleinen Arwed Chriſtbaum durch ihren Glanz geſchmückt würde. Heute war es ſtill in dem Walde, kein Vögelein ſang ſein ungekünſteltes Lied, kein Käfer ſurrte, nicht der Jagdflinte luſtiger Knall ſchallte an Ar⸗ wed's Ohr. Der Wald war jetzt durchſchritten, der Baron blickte von der Spitze des Waldes hinab in das Thal, in dem Wolfenberg lag, das liebe, traute Heimatdorf, in dem er geboren war, in dem er jeden Menſchen kannte, wo er von Allen wieder gekannt und auch geliebt war. Die Wolken über ſeinem Haupte zertheilten ſich, ein Stückchen Himmels⸗ bläue wurde ſichtbar, ein Sonnenſtrahl brach hervor und beleuchtete das große hellgraue Schloß mit ſeinen Thürmen und vielen hohen Fenſtern. Ein tiefer Seufzer rang ſich aus Arwed'’s Bruſt, zwei heiße Thränen rollten über ſeine Wangen. Lange betrachtete er das Thal zu ſeinen Füßen, ehe er hinabging mit ſchnellen Schritten, denn er wollte nicht mit mitleidigen Blicken angeſehen ſein. Es begegnete ihm Niemand; wen nicht Krankheit oder dringende Arbeit daheim hielt, der war jetzt in der Kirche. Unaufgehalten ging er durch das Dorf, über den menſchenleeren Schloßhof in das Schloß, deſſen Hauptthüre offen ſtand, über die breiten, mit Tep⸗ pichen belegten Treppen, an den großen Statuen vorbei, welche das Treppenhaus und die Korridors ſchmückten. Vollendetes Klavierſpiel und der Klang einer vortrefflich ausgebildeten Baritonſtimme ſchallte Arwed entgegen. Einen Augenblick war er geneigt zu glauben, daß er ſich unter dem Einfluſſe eines Zaubers befände, dann belächelte er ſeine Thorheit und ſagte zu ſich ſelbſt: „Pah! ſei da wer da wolle, es wird mir doch vergönnt ſein, von dem Wohnſitz meiner Eltern, von der Stätte meiner Geburt Abſchied zu nehmen!“ Mit finſterem Trotz auf der Stirn trat der ſeines Erbes verluſtig ge⸗ wordene Freiherr Arwed von Engelſtröm ein und blieb regungslos mit verſchränktem Arm auf der Schwelle ſtehen, als er Den vor ſich am Piano ſah, der beſtimmt war, dereinſt hier zu gebieten, Oskar Freiherr von Engelſtröm. Ueber Oskar's ſchönes Geſicht flog dunkle Röthe, er brach mitten in ſeinem Geſange ab und ſprang auf. „Laſſen Sie ſich nicht ſtören, Herr Baron, Sie ſind hier zu Hauſe, ich bin der Eindringling!“ ſagte Arwed mit Bitterkeit. „O nicht ſo, Vetter, nicht ſo, glauben Sie mir, daß ich — „Bitte, nicht weiter! Das Geſetz hat für Ihren Vater geſprochen, und ich füge mich. Wohlthaten würde ich nicht annehmen. Ich bin aber gekommen, noch einmal, bevor die Familienporträts abgenommen werden, Alles zu ſehen, wie es zu Zeiten der Engelſtröms ausſah, welche nicht dem Beiſpiel der Königin Chriſtine gefolgt, treu geblieben ſind, für welche der große Guſtav Adolph ſein Blut ver⸗ goß. Noch einmal möchte ich dieſe Räume durchwandern, und zwar, wenn Sie es mir geſtatten wollen, allein!“ Oskar verbeugte ſich ſtumm. Arwed verließ das Zimmer: der Zurück⸗ gebliebene wünſchte ſich weit weg von dieſem Orte, aber doch hielt die ihm angeborene Gutmüthigkeit ihn zurück. Er wollte noch einmal mit ſeinem Vetter ſprechen, ihn verſichern, daß er, Oskar, ſpäter zu jedem billigen Vergleich bereit ſein würde, denn er wußte bereits vom Arzt, daß der General nicht mehr lange leben könne, wenn er ſich auch noch einmal ſcheinbar erhole. Mit ſolchen Gedanken beſchäftigt, beſtellte Oskar beim Kaſtellan ein Diner, wie es dieſer unvorbereitet auf dieſen Beſuch zu ſchaffen vermochte, dann ging der, wie die Welt glaubte, glücklichere junge Mann, um ſeinen Vetter, der bereits ſeit einer Stunde im Schloſſe umhergewandelt Er fand Arwed endlich in einem leeren, abgelegenen war, aufzuſuchen. die erſten Blüten des Waldmeiſters zum Maitrank ſeiner ge⸗ rathen, die noch in meiner Seele lebt, ſondern der Ueberzeugung O020 Gemache, das gar keine Moöbeln hatte, vor einem weiblichen Porträt. Es ſtellte, wie es ſchon die Tracht bewies, die Mutter der Zwillingsbrüder vor. Unter dem Porträt ſtand mit halbverlöſchten goldenen Buchſtaben: Ebba Karin Freiherrin von Engelſtröm, geborene Gräfin von Steenbock. Das Malerzeichen verrieth, wie Arwed, der ein Kenner und Alterthums⸗ forſcher war, daß dieſes Bild das Werk eines deutſchen Malers und wahrſcheinlich aus Dürer's Schule ſei. Ohne ein Werk vom höchſten Kunſtwerthe zu ſein, war es doch gut gemalt, die Farben noch friſch, das Original mußte ſehr lieblich geweſen ſein. Der Baron Arwed betrachtete das Porträt lange nachdenklich. Auf dieſes Porträt hatte der General ſo viel Anſprüche als er, und gerade dieß Porträt hätte er gern gehabt. Als Oskar's Blick auf das Bild fiel, entſchlüpfte ihm ein lautes Ah des Staunens. Arwed wandte ſich um. „Verzeihen Sie, Vetter, daß ich Sie ſtöre, ich will Sie dann wieder allein laſſen; ohnehin kehre ich in einigen Stunden nach W.. zurück, ſo⸗ bald ich die Befehle meines Vaters erfüllt habe; ich wollte Sie nur bitten, mir nicht zu grollen und zu glauben, daß ich, ſobald mein Vater todt iſt — und er hat nicht mehr lange zu leben — jedes Stück im Schloſſe, das Jonen gefällt, Ihnen mit aufrichtigem Herzen überlaſſen werde.“ „Es iſt edel geſprochen, aber ich habe ſchon geſagt, ich nehme von dem katholiſchen Zweige der Engelſtröm keine Geſchenke an, höchſtens eins. Beſitzen Sie in Ihrem Hauſe vielleicht eine Kopie dieſes Porträts?“ „Nein, gewiß nicht, es wäre mir ſonſt aufgefallen,“ erwiederte Oskar; „es ſtellt, wie ich ſehe, unſere Stammmutter vor.“ „So iſt es; ich hoffe, Sie laſſen es mir, Vetter.“ „Dieß Porträt? Verzeihen Sie, aber — je mehr ich es betrachte, je mehr finde ich es meiner Couſine Melitta ähnlich.“ „Alſo auch Ihnen iſt dieſe Aehnlichkeit aufgefallen?“ rief lebhaft Arwed. „Sie kennen demnach Fräulein von Werder?“ fragte Oskar und blickte Arwed an, als wolle er in deſſen Innerſtem leſen. Arwed erröthete und ſagte halblaut: „Ich habe dieſe Ehre.“ „Und, verzeihen Sie dieſe Frage, ſahen Sie meine Couſine, welche bisher in Schleſien auf dem Lande gelebt hat, vielleicht nur in der Kirche und hörten zufällig ihren Namen, oder kennt Melitta auch Sie?“ „Allerdings bin ich der jungen Dame vorgeſtellt worden und habe die Ehre, mich zu ihren Bekannten zählen zu dürfen,“ erwiederte Arwed und blickte Oskar ſcharf an. Dieſer wurde bleich. „Ich verſtehe, ich ſehe, ich weiß jetzt, weßhalb ich abgewieſen wurde,“ murmelte Oskar. „Es iſt Schicfal. das beſſere Theil dafür erhalten.“ „Ich verſtehe Sie nicht, Vetter,“ entgegnete Arwed, obgleich ſein In⸗ ſtinkt ihm ſagte, was Oskar's Anſpielung bedeuten ſollte. Oskar erwiederte auf Arwed's Bemerkung nichts und verließ das Zimmer, um Arwed nicht zu ſtören; dieſer folgte ihm aber bald und ſagte: „Ich ſehe ein, ich hatte Unrecht „Ihnen eine Bitterkeit zu ver⸗ welche aber Zeit und Arbeit nach und nach austilgen werden. Sie ſind an dem Verluſte, den ich unmög⸗ lich leicht verſchmerzen kann, unſchuldig. Vergeben Sie mir, Vetter. Ich kann jetzt nicht länger hier verweilen, meine Empfindungen überwäl⸗ tigen mich. Alles Geſchäftliche, was zwiſchen Ihrem Vater und mir noch abzuthun iſt, wird mein Sachwalter Doktor Helder beſorgen. Ich bin jung und muß mir den Weg durch das Leben ſelbſt bahnen, wie Tau⸗ ſende, die auch nicht beſſer ſind als uh. Wenn ich anders geſtimmt bin, nach längerer Zeit, ſehen wir uns vielleicht wieder, und dann — vielleicht als Freunde!“ Oskar ergriff die dargereichte Hand Arwed's, drückte dieſelbe krampf⸗ haft, wollte etwas ſprechen, wandte ſich aber mit thränenvollen Augen ab. Arwed ging. „Er liebt Melitta!“ ſagte er zu ſich ſelbſt, „und ſie erwiedert dieſe Neigung nicht. Oskar hält mich für den begünſtigten Nebenbuhler, mich, der ich mit keinem Worte mich um Melitta's Herz beworben habe. Sollte ſie ihm Grund gegeben haben, zu vermuthen, daß ſie für mich ein tieferes Intereſſe hege, als — als ich bisher ſelbſt angenommen habe? Unmög⸗ lich, Melitta iſt zu zartfühlend, zu weiblich, Melitta iſt noch zu tief in Trauer um ihre Mutter verſenkt, um ihr Herz einem Manne zu ſchenken, den ſie nur ſehr wenig kennt, und wenn ſie es thäte, wo iſt das ſchützende Dach, unter welches ich ein geliebtes Mädchen führen könnte?“ Oskar hatte die Entdeckung, welche er vor dem Porträt ſeiner Ahnfrau gemacht hatte, ſehr aufgeregt. Haſtig gab er Befehle an den Kaſtellan, welche ſuc auf die Gegenſtände bezogen, die Arwed von Engelſtröm er⸗ halten ſollte. „Möchten nicht Kiſten für die Bilder und Bücher angefertigt werden?“ fragte der Kaſtellan; Oskar entgegnete ungeduldig: „Wie Sie wollen, was Sie wollen! Nur beſorgen Sie Alles bald. Das Porträt im letzten Zimmer bleibt hier!“ Sie verlieren Ihr Vatererbe an mich, aber, Vetter, Sie haben ſein cten Er ⸗ B Nuf ſicder et, l Piden A ſieber Utan D. r ounn bie er Uut — Prtrit brider hſtaben: Keboci huheuns. lets nd No ut Rpnen id lults mn ni nur biten Batt tqt im Shlofe Nehm om. rite kals dene Rlr. 69 hetrachte . 7 tiff lellat Dlar ud ed erröthele. er bald un „ let nag Arbeit nah 1 ich unnd . „ e W A. VW Ffümmt din 1W. 7 Unrn. , zu tief in. ju ſerten, 7 er Myfin inine igt werdel: s ſhitele zie Wlet, rt in On „Zu Befehl, Herr Baron!“ M V Hierauf ſtürzte er einige Becher voll Wein hinab, befahl, daß ihm ſein Pferd geſattelt werde, und ſprengte fort, ohne auf den Regen zu achten, welcher jetzt wieder unaufhörlich aus grauen Wolken herabrieſelte. Er hatte keinen Regenmantel mitgenommen, in Eichenfeld den Zug ver⸗ fchlt, und ritt jetzt auf einem näheren Wege im ſcharfen Trabe auf W. . zu. Bis auf die Haut durchnäßt langte Oskar in der Nacht zu Hauſe an. Auf ſeine Frage vernahm er, daß es mit ſeinem Vater etwas beſſer gehe. Niedergedrückt ſchlich er langſam, mit ſchweren Schritten nach ſeinem Zim⸗ mer, kleidete ſich ohne Hülfe des Dieners aus, und legte ſich mit ſchmer⸗ zendem Kopfe nieder. Am andern Morgen fand der Diener den jungen Baron in heftigem Fieber und eilte, nachdem er der Frau von Cibani Meldung von dem Zuſtande ſeines Gebieters gemacht hatte, zum Arzt. Doktor Thalberger erſchien ſofort, betrachtete den Kranken und ſeufzte. Zur Frau von Cibani ſagte er: „Ich fürchte, daß Baron Oskar den Typhus bekommt. Eine barmherzige Schweſter muß herbei, ſie weiß am beſten, wie er gepflegt werden muß. Ich habe dem Kammerdiener Verordnungen gegeben, ſorgen Sie für die größtmöglichſte Ruhe im Hauſe!“ „Sollte ich meinen Vetter nicht pflegen können?“ fragte Frau von Cibani etwas empfindlich. „Sie, meine gnädige Frau, haben vor Allem jetzt dafür zu ſorgen, daß Sie ſelbſt nicht krank werden. Der Herr General bedarf Ihrer, er darf von dem Zuſtande ſeines Sohnes nichts wiſſen. Man muß ihm eine Fabel erzählen, etwa daß ihn der Major von Dobenegge zu ſich beſchieden hat. Behalten Sie den Kopf oben, weinen Sie nicht, gnädige Frau! Baron Oskar iſt jung und kräftig. Man ſtirbt nicht ſogleich. Jetzt will ich nach der Frau Generalin ſehen, dann den Herrn General beſuchen, Abends komme ich wieder zum Baron Oskar.“ Das große, glänzend eingerichtete Haus des Generals, wie war es jetzt ſo furchtbar ernſt und ſtill in demſelben! Im erſten Stockwerke, in einem Zimmer, deſſen Fenſter auf den großen Platz ſehen ließen, lag der General zu Bett, im zweiten Oskar, gepflegt von Schweſter Domenika. Unter den Fenſtern beider Kranken war Stroh geſtreut. Im Hinterhauſe ſchleppte ſich die kranke Gebieterin deſſelben vom Bett bis auf ihren Lehn⸗ ſtuhl, um nach einer Stunde wieder nach dem Bett zu verlangen. Auch zu ihrer Pflege wünſchte Doktor Thalberger eine von den barmherzigen Schweſtern zu haben, aber die eigenſinnige Kranke wollte Niemanden als Melitta um ſich ſehen. Doktor Thalberger fürchtete, daß das Fräulein zu viel angeſtrengt werden würde, und beſchloß, dennoch in den nächſten Tagen mit einer barm⸗ herzigen Schweſter zu kommen. Von Zeit zu Zeit ließen ſich die Bekannten des Generals nach ſeinem Befinden erkundigen, aber Niemand von ihnen betrat das Haus, der Arzt hatte allen Beſuch verboten. (Fortſetzung folgt.) General von Zaſtrow. (Bild S. 185.) An der Spitze der Weſtphalen, welche das ſiebente preußiſche Armee⸗ korps bilden und ſich bei⸗ Saarbrücken, Courcelles, Vionville und Grave⸗ lotte ausgezeichnet, die Belagerung von Metz bis zum Ende mitgemacht, ſteht General von Zaſtrow, ein tapferer Degen, ein eben ſo muthiger, energiſcher als freundlicher Herr — drei Eigenſchaften, die ſich deutlich in ſeinem Geſichte ſpiegeln. Zaſtrow iſt 1801 geboren, alſo nahe an Siebenzig. Er trat 1819 als Secondelieutenant aus dem Kadettenkorps, und gehört ſeit dieſer Zeit faſt ausſchließlich dem Genie an. 1826 wurde er zum Ingenieurkorps kommandirt, gab 1828 bereits ein Handbuch der Befeſtigungskunſt heraus, wurde ſpäter zum topographiſchen Bureau kom⸗ mandirt und beſchäftigte ſich auch hier ſchriftſtelleriſch, wie ſeine Ge⸗ ſchichte der beſtändigen Befeſtigungskunſt ausweist. 1839 ward er auf fünf Jahre zur Dienſtleiſtung in der türkiſchen Armee berufen. Der Tod des Sultans machte jedoch das Kommando rückgängig. Das Jahr 1841 brachte zwei neue literariſche Arbeiten, eine originale: „Carnot und die neuere Befeſtigung“ und eine Ueberſetzung: „Des Marſchalls Vauban An⸗ griff und Belagerung feſter Plätze“. Als Hauptmann war er Chef der Leibkompagnie und wurde mit der Ausführung des gegenwärtigen In⸗ fanterie⸗Gepäcks beauftragt, ſowie zu mehreren Armeekorps geſandt, um den Gebrauch und die Handhabung dieſes Gepäcks den Truppen zu zeigen. 1848 wurde er zur ſchleswig⸗holſteiniſchen Armee kommandirt und zum Kommandanten der Avantgarde dieſer Armee ernannt, mit der er den Gefechten von Miſſunde, Hadersleben, Chriſtiansfeld, Aarhus und Holnis beiwohnte. Er rückte im Laufe des Feldzugs zum Major vor, und machte Paris frei gehabt. 1849 auch die Gefechte bei Tomshus, die Eroberung von Kolding, die Schlacht bei Kolding, die Gefechte bei Gudsö und Taulof, ſowie die Belagerung von Friedericia, endlich zum Diviſionskommandanten ernannt, die Schlacht von Friedericia mit. 1852 brachte ihm die Ernennung zum Kommandanten von Stralſund, als welcher er zum Oberſten vorrückte. Später kommandirte er das 28. Infanterieregiment, das Kaiſer Alexander⸗ Gardegrenadierregiment und die 19. Infanteriebrigade; als General⸗ lieutenant die 11. Diviſion, mit der er 1863 zur Beſetzung der polniſchen Grenze nach Oberſchleſien marſchirte und 1866 den Feldzug in Böhmen mitmachte, in welchem ſich ſeine Diviſion namentlich bei Königgrätz aus⸗ zeichnete. — Ende deſſelben Jahres erhielt er das Kommando des 7. Armee⸗ korps, mit dem er, inzwiſchen General der Infanterie geworden, in Frankreich einrückte und, wie oben erwähnt, ſich ſo rühmlich auszeichnete. tach der Kapitulation von Metz ward er zum Kommandanten der Feſtung ernannt. Die Württembergiſche Artillerie auf dem Marſch nach Sedan. Aus dem Briefe eines württembergiſchen Artilleriſten. (Bild S. 189.) Unſere Diviſion war mit der Armee des Kronprinzen von Nancy gegen Chalons ſ. M. vorgerückt, aber meiſt ſeitwärts der großen Straße, da wir den äußerſten linken Flügel bildeten. Es hieß, in Chalons werde es noch einmal eine Schlacht gegen Mac Mahon und den Kaiſer geben, und dann rücken wir in Paris ein. Da kam von der Kavallerie, die weit voraus war, die Nachricht, der Feind habe Chalons geräumt und das Lager verbrannt. Nun ſahen wir kein Hinderniß mehr, als höch⸗ ſtens vor Paris, und wir freuten uns unmäßig auf den baldigen Ein⸗ marſch. Aber plötzlich, wir ſollten gerade Raſttag haben, kam Ordre, es müſſe Alles rechtsum machen, es gehe den Ardennen zu, dort werde es eine große Schlacht geben, bei der die ganze deutſche Armee mitwirken müſſe. Das Letztere tröſtete uns, denn daß die Ausſicht, bald in Paris einzuziehen, in die Ferne gerückt wurde, wollte uns um ſo weniger be⸗ hagen, als wir unter den Vorderſten waren. Und nun hieß es mar⸗ ſchiren. Fort ging es, flott im Trabe faſt den ganzen Tag, was uns immer lieber iſt, als wenn wir ſo Stunde um Stunde im Schritt mar⸗ ſchiren müſſen. Nach Sedan kamen wir auch noch zu rechter Zeit und für die Schlacht waren wir parat; aber es kam nur wenig von unſerer Diviſion in's Feuer, was uns Anfangs unmuthig machte, bis der all⸗ gemeine Jubel über den großen Sieg und den gefangenen Napoleon uns auch wieder heiter ſtimmte. Zwei Nächte vor franzöſiſchen Teſtungen. 2. Toul. Es war am 19. Auguſt. Seit der Zeit, da unſere Armee ſich Toul zuerſt genaht, waren lange Wochen verſtrichen, man hatte die Feſtung mit Feldgeſchützen tüchtig beſchoſſen, ſie hatte widerſtanden, und die Feld⸗ batterieen, die von der anmarſchirenden Armee nicht entbehrt werden konn⸗ ten und inzwiſchen bei Sedan ein großes Wort mitgeſprochen haben, muß⸗ ten eilen, der Armee nachzukommen. Die Kämpfe um Metz, die Schlachten von Sedan waren geſchlagen —– die kleine Feſtung hielt ſich wacker und ergab ſich eben ſo wenig, wie ſich Straßburg, Pfalzburg, Bitſch und Ver⸗ dun ergaben. Und welchen unerſetzlichen Zeitverluſt brachte uns dieſe Feſtung, wie unſäglich hindernd legte ſie ſich uns in den Weg! Die vor⸗ marſchirenden Armeen hat ſie freilich nicht aufgehalten, aber Alles, was dieſen Armeen nach muß — und kein Menſch macht ſich einen Begriff davon, was dieß Alles iſt — muß um Toul herum und verliert dadurch mindeſtens einen Tag. Was ſage ich, einen Tag: unberechenbare Zeit! denn Toul ſperrte uns die Bahn, die ſonſt unſere Armee vollſtändig bis Der Gedanke an all' das, was das geöffnete Toul uns nützen würde, ſchwirrte mir durch den Kopf, da ich am Anfang September abermals die unangenehme Strecke von Bar le Duc nach Nancy mit der bayeriſchen Feldpoſt zurücklegte. Man darf ſich nun aber nicht denken, daß die „bayeriſche Feldpoſt“ damals ein ſchöner Wagen, beſpannt mit muthigen Gäulen, geführt von blaſenden Poſtillonen geweſen wäre. O nein, damals waren wir ſehr beſcheiden, die bayeriſche Feldpoſt, das war ein einfacher offener Wagen, nach Art unſerer Kälberwägen, beſpannt mit einem hinkenden, müden Gaul, geführt von einem weinerlichen, alten Fran⸗ *) Vor der Kapitulation geſchrieben. kengreis, dem beſtändig aus lauter Angſt die hellen Thränen in den Augen und an der Naſenſpitze ſtanden. Auf dieſem Kälberwagen war querüber ein Brett gelegt, und auf dieſem Brett ſaß der wackere Kondukteur und meine Wenigkeit als Führer der Poſt, hinter und unter uns lag die Poſt, ſieben Säcke à 1000 Gulden jeder, vier rieſige Säcke mit Briefen und eine Kiſte mit Briefen — das war die Poſt. Das wunderbare Gefährt ſelber hatte ich im Verein mit dem Herrn Feldpoſtdirektor von Schlägel, als uns die Mairie und die Etappe in Bar le Duc kein Fuhrwerk geben konnte oder wollte, auf offener Landſtraße requirirt. Was mein innerer und äußerer Menſch gelitten, ſeit wir vor drei Tagen auf ähnlichem Gefährte aus den Ardennen fortgefahren waren, vermag ich nicht zu ſchildern. Als aber die erſten Tage vorüber waren, ging es beſſer, und mein fortwährend ſchwer gekränktes Sitzmaterial reſignirte und fügte ſich in's Unabänderliche, und ſpäter war mir zu Muthe, als wenn ich Zeit meines Lebens nichts Anderes gethan hätte, als auf Leiterwagen auf franzöſiſchen Landſtraßen herumfahren. Eiſenbahnfahrten dritter Klaſſe, die mir früher ein Greuel und ſchwer möglich geweſen waren, erſchienen mir ſchon längſt als etwas unerreichbar Seliges, der Kondukteur und ich träumten davon, wie Typhusrekonvaleszenten von Eſſen und Trinken träumen. Glücklicherweiſe hatte mich unſer Feldpoſtmeiſter im Hauptquartier ſchon immer zu Requiſitionen verwendet, wenn es galt, einen Kondukteur vom Hauptquartier fortzuſchicken. Ich hatte alſo den richtigen Umgangston mit den Herren Maires ſchon los, und das kam uns ſehr zu Statten, denn von Bar le Duc bis Nancy mußte ich nicht weniger als viermal einen neuen Gaul requiriren, da die biederen franzöſiſchen Landleute ſchon längere Zeit auf den Pfiff verfallen ſind, ihren Gäulen die Nägel an den Hufeiſen und ihren Wägen die Radnägel zu lockern, damit ſie, wenn ſie zu Fuhren herangezogen werden, doch wenigſtens nicht gar zu weit zu fahren brauchen. Was nun dieſe Requiſitionen in Dörfern, die keine Beſatzung haben, unter dem widerwilligen, jederzeit zum Todtſchlagen der verhaßten Deutſchen bereiten franzöſiſchen Bauerngeſindel für Annehmlich⸗ keiten in ſich ſchließen, davon könnte ich ſo Manches erzählen, wenn ich nicht fürchten müßte, in den Ton der verehrten Kollegen vom Kriegsſchau⸗ platz hineinzufallen, deren Hüte und Kleider fort und fort auf's Neue von Chaſſepots durchlöchert werden. Genug, unſer elendes Roß ſchleppte uns doch bis Foug, wo wir oben auf dem Berge mit bloßem Auge ſchon die Kathedrale von Toul, die ich damals von der andern Seite, von Gondreville her, mit größtem Intereſſe In Void, der letzten Etappe, hatte geſehen hatte, wahrnehmen konnten. man uns nach Ecrouves dirigirt und uns verboten, den zwar etwas wei⸗ teren, aber ungleich bequemeren und angenehmeren Weg der großen Straße über Vaucouleurs und Colombey zu nehmen. Daß dieſes Verbot ſeine Gründe hatte, mag aus dem Umſtande hervorgehen, daß wenige Tage ſpäter in Vaucouleurs ein ganzes bayeriſches Kommando, wenn ich nicht irre, 35 Mann, 10 Offiziere, zwei Aerzte und mehrere Ambulanzen, von einer plötzlich aus dem noch nicht okkupirten Süden kommenden ſtarken Abthei⸗ lung franzöſiſcher Mobilgarde aufgehoben und gefangen fortgeſchleppt wurde. Der Weg war alſo nicht mehr ganz ſicher. Wie es aber mit der Si⸗ cherheit unſeres Weges beſtellt ſein mochte, war auch ſehr fraglich, denn es war doch ein ganz eigenthümliches Gefühl, als wir außerhalb Foug auf dem Kilometerſtein laſen: Toul 4 ½ Kilometer, und als die Thürme der feindlichen Stadt immer näher und näher kamen. Die Sorge ſchwand aber, als wir Ecrouves erreichten und dieß von unſern Truppen beſetzt fanden. Wenn nun auch das Ecrouves für eine Etappenſtation etwas zu nahe an Toul — noch in dem Dorfe ſtand der Stein, der anzeigte: Toul 3 ½ Kilometer, alſo keine halbe Stunde — liegt, um gerade als ſicher bezeichnet werden zu können, ſo wird man doch allmälig ſehr gleichgültig dagegen und wir fuhren ruhig vor die Etappe, die am äußerſten Ende des Dorfes gegen Toul zu lag, obwohl gar nicht weit draußen Kleinge⸗ wehrfeuer luſtig knallte und unſer Schimmel gewaltig die Ohren ſpitzte und ſein Führer vor Angſt zitterte und wieder zu weinen begann. Glück⸗ licherweiſe war die Etappe eine bayeriſche und wir durften auf freundliche Aufnahme rechnen, die wir auch im vollſten Maße fanden. „Wir langweilen uns ſchrecklich hier,“ ſagte der Adjutant, „es geht gar nichts vorwärts; wenn nicht das Bischen Vorpoſtenknallerei alle Tage wäre, das die in Toul drinnen aus lauter Langeweile — ſie mopſen ſich jedenfalls noch viel ärger als wir — allemal beginnen, ſo wäre es gar nicht auszuhalten. Heute Nachmittag hat's bei uns ein kleines Gefecht gegeben und ſie necken ſich noch draußen herum; wenn Sie wollen, ſo gehen wir ein Bischen die Straße entlang.“ Gerne nahm ich den Vorſchlag an. Unmittelbar vor dem Dorfe ſtan⸗ den die erſten Vorpoſten, fünf Minuten weiter, wo rechts eine Feld⸗ wache lag, die zweiten und wieder fünf Minuten weiter die letzten. Ge⸗ genüber ſah man ganz deutlich die Baſtionen von Toul, vorher aber noch verſchiedene Schanzen und Verhaue, hinter denen ſich Rothhoſen zeig⸗ ten. Zwiſchen den feindlichen Vorpoſten waren drei Weiber ganz ruhig beſchäftigt, Klee zu ſchneiden. rung zu bekümmern. Ich äußerte meine Verwunderung über die Kühnheit der Weiber. „O,“ ſagte der Offizier, „es thut ihnen Niemand etwas, aber ſie wiſſen recht gut, daß ſie über eine gewiſſe Linie nicht hinaus dürfen. Sobald ſie über jene Linie hinausgehen, ſo wiſſen ſie, daß unſere Poſten auf ſie ſchießen, da man annehmen würde, daß ſie mit den Feinden kon⸗ ſpiriren wollten. Die Gewohnheit ſtumpft Alles ab und die Leute ver⸗ richten hier ihre Arbeit faſt unter dem feindlichen Gewehrfeuer.“ „Was iſt denn das da für eine Straße, an der gearbeitet wird?“ „Das iſt unſere neue Etappenſtraße, die unſer Geniekorps nach Gondre⸗ ville gebaut hat. Morgen können Sie ſich ſelber überzeugen, welch' ein heilloſer Weg das iſt.“ „Aber ich bitte Sie, der Weg läuft ja zwiſchen den Vorpoſten hindurch, das iſt ja eine ſeltſame Etappenſtraße!“ „Es iſt allerdings ein Bischen ſehr nahe an Toul,“ meinte der Offi⸗ zier gleichmüthig, „und namentlich, bis Sie das erſte Neſt da oben paſſirt haben, können Sie leicht in'’s Feuer gerathen. Aber die Franzoſen da drinnen ſind merkwürdig gutmüthige Leute. Sie hätten uns den ganzen Straßenbau ſtören und jeden Transport hier oben verhindern können, wenn ſie gewollt. Alle Granaten reichen herüber, ja ich bin überzeugt, ſie könnten den Weg mit Mitrailleuſen fegen, aber ſie ſitzen drin und bleiben ruhig. Unter uns geſagt iſt unſer Cernirungskorps ſo ſchwach, daß ſie mit Leichtigkeit nicht nur durchbrechen, ſondern auch in der erſten beſten Nacht unſer ganzes Etappenkommando aufheben könnten, wenn ſie wollten, aber ſie wollen nicht. So brav und tüchtig ſie ſich vertheidigen, wenn ſie angegriffen werden — Sie erinnern ſich, wie ſie gleich zu Anfang das preußiſche Regiment, das verſucht hatte, Toul mit Sturm zu nehmen, mit ſo furchtbaren Verluſten abgewieſen haben — ſo läſſig und faul ſind ſie jetzt. Sie laſſen uns faſt immer ruhig ſchlafen.“ „Das iſt Alles recht ſchön und gut. Aber ſollen wir denn morgen dieſen angenehmen Weg mit unſerem Gelde und unſerer Poſt ganz ohne Bedeckung machen?“ „Ich ſagte Ihnen ja, Verehrteſter, daß wir ſelber nicht Leute genug haben; ich fürchte, ich werde Ihnen Niemand geben können, aber wir J wollen ſehen, was ſich thun läßt.“ Damit kehrten wir um und hatten uns dann um Quartier und Nah⸗ Beides wurde von der Etappe, dieſer gütigen Vor⸗ ſehung, allen zur Armee Gehörigen beſorgt, und ſo wandelten wir denn bald, mit Quartier⸗ und Fleiſchzettel verſehen, zum Maire, um zuvörderſt das Quartier zu haben und dann für ein Diner zu ſorgen. òòMDU Die Mairie von Ecrouves war nicht leicht zu finden, von der Straße gelangte man durch lange, enge Höfe, wo uns aus einer hohen Glas⸗ thüre, an der mehrere Scheiben fehlten, der Herr Maire entgegentrat. Der Herr Maire trug ſeine blaue Blouſe, ähnlich wie alle ſeine Lands⸗ leute, aber aus ſeiner Sprache und ſeinem Benehmen leuchtete doch etwas hervor, was ſeine Stellung andeutete. Uns gegenüber war er die Artig⸗ keit ſelbſt, aber die Artigkeit, wie ſie ein gebildeter Mann gegen den an⸗ dern übt. „Je vous offre mes appartements, » ſagte er freundlich. „Er will uns ſelber Quartier geben,“ ſagte ich zu meinem Begleiter, „bleiben wir da?“ „Ich weiß nicht,“ meinte der Kondukteur, „die Geſchichte will mir nicht ſonderlich gefallen. Es iſt hier gar ſo abgelegen, hier hinten in den weiten Höfen hören wir keinen Generalmarſch und nichts, und wenn's heute Nacht was gibt, ſo können wir abgemurxt werden, wir wiſſen nicht wie.“ Der Gute ſprach meine Anſicht von der Sache aus und ich fragte den Maire deßhalb, ob er uns nicht vielleicht weiter unten in der Nähe Ueber das faltige Geſicht des alten Beamten zuckte es aber wie ein leiſes Hohnlächeln. „Wenn ſich die Herren oben bei mir fürchten — —“ ſagte en langſam. des Etappenkommandos Quartier geben könne. „O nein, wir fürchten uns nicht, wir ſind ja bewaffnet,“ ſagte ich raſch und zeigte ihm meinen Revolver, bei deſſen Anblick wieder ein Lächeln über ſein Geſicht glitt. „Wir können eben ſo gut dableiben, aber zeigen Sie uns, wo wir unterkommen können.“ ”UMUẽ „Das laſſe ich mir gefallen,“ ſagte der Maire freundlich. „Was mein beſcheidenes Haus Ihnen bieten kann, ſollen Sie haben. Aber ich bin Wittwer und mit der Verpflegung wird es ſchlecht ausſehen. Dagegen verſpreche ich Ihnen einen guten Tropfen Wein.“ Dabei öffnete er eine Thür, die in ein größeres Zimmer führte, das aber halb dunkel war. Erſt als wir die großen Jalouſieen aufmachten, ſtaunte ich über das pracht⸗ volle Zimmer. Es war ganz in Rokoko, in einem wunderbaren Zopf mit einem Reichthum von Stukkaturen und Boiſerieen aufgeführt, der mich geradezu ſtaunen ließ. Der Maire freute ſich erſichtlich über meine Ueber⸗ raſchung und ſuchte dieſelbe noch zu vergrößern. Er öffnete eine gewaltige Flügelthür und wir traten heraus auf eine Terraſſe, die auf einen zwar arg verwilderten und verwüſteten, aber immerhin noch prachtvollen Garten hinausging. „Ich ſorge für's Eſſen,“ ſagte der wackere Kondukteur, der meine ge⸗ f GG ““ “ 189 . t. ber ſe Mrfen Pſen en kon⸗ We Ver⸗ . S . 5 4 / £ B E inde⸗ . AANRWRRR ’ . E 5. S? B 7 hundurc, (S. 187.) Häberlin. * C 7 N nung von D 2 R le genug 2 Hon —☛0 Cα mugedorit hocherſt dem Wege durch die Champagne. uf Sedan a e W un — , ſ⸗ſ⸗ ſ ſ, Z S D/ S 4 , Württembergiſche Artillerie nach — —, =– R= — ut i h ein Lihtit aber vigen Vis mein eu ter ich bin M DS der tine Uehe⸗ e gevolt N, . 6 S 5 Sc, 5 // . S j meie g⸗ . 47 4 4 ringe Neigung für die Kochkunſt aus unſerem mehrtägigen Zuſammen⸗ leben ſchon kannte. Der Maire wurde von draußen abgerufen, und ſo ſtand ich denn ganz allein in dieſer ſeltſam romantiſchen Umgebung. Es war augenſcheinlich ein Schlößchen, das der Maire bewohnte und das vor hundert Jahren noch wohl ganz anders ausgeſehen haben mochte. Jedenfalls ging die Hauptfronte, die, obwohl wie Alles hier ganz ver⸗ wüſtet, noch deutlich die herrlichſten architektoniſchen Details zeigte, nach dem Garten hinaus. Es mußte ein hochadeliger Wohnſitz geweſen ſein, denn ein Wappen, in dem ein Hirſchkopf vorkam, war mehrfach an den Giebeln, ſogar an den Fenſterausladungen angebracht. Auch der Garten ſprach beredt von einſtigem Glanz und vergeſſener Pracht, er ſenkte ſich in vier großen Terraſſen bis in das Thal hinunter. Auf der zweiten Ter⸗ raſſe unter mir war früher ein Baſſin, aus dem ein grüner, jetzt ſehr defekter metallener Neptun wahrſcheinlich einſt eine helle Fontäne hatte ſpringen laſſen; an vier Stellen waren überdieß noch bronzene Delphine, die von kleinen Amoretten gebändigt wurden; ſo beurtheilte ich wenigſtens die Ueberreſte, die ich ſah, von denen mehrere unförmlich, manche aber doch noch zu erkennen waren. Aus dem dichten Weinlaub, das jetzt den ganzen Garten faſt wie Unkraut überwucherte, ſchauten auch noch hin und wieder die Trümmer von Statuen heraus, unter denen mir namentlich eine Venus, der man das eine Bein abgeſchlagen, einen wehmüthigen Eindruck machte. Ueberhaupt lag über dieſer ganzen Wildniß ein Hauch von Melancholie verbreitet, dem ich mich auch nicht entziehen konnte. Ich ſetzte mich oben auf die Baluſtrade meiner Terraſſe und ſchaute hinaus in die weite Landſchaft, die ſich vor mir dehnte. Unter unſerem Garten war die Straße deutlich an ihren großen Pappeln zu erkennen, drüber hinaus die Eiſenbahn und der jetzt im Abendſonnengold glitzernde Kanal. Drüber hinaus wieder eine Straße mit hohen Pappeln, auf Toul zulau⸗ fend. Von der unglücklichen Stadt ſah ich von hier aus nichts als die überall ſichtbaren beiden Thürme der ſchönen Kathedrale, die ſich ſcharf und mächtig vom goldigen Abendhimmel abzeichneten. Ueber Toul hinaus ein Stück von der Moſel, der breite Waſſerſpiegel funkelnd wie geſchmol⸗ zen Gold. Breite, dunkle Waldbeſtände ſchloſſen das Bild ab. Drüber hinaus, weit, weit im fernen Oſten die geliebte Heimat, die Meinen, die jetzt wohl an mich dachten. „Kommt der Papa bald zurück?“ frägt wohl mein goldiger Blondkopf jetzt, wie jeden Abend. — – – Seltſam! juſt in dem Moment, wo ich der Meinigen gedenke, tönt es von der Straße her, ein bekanntes deutſches Lied, ein ſchöner Bariton: „Herz, mein Herz, warum ſo traurig Und was ſoll das Ach und Weh — –– Der da ſang, jedenfalls ein deutſcher Soldat, ein Landwehrmann, mochte wohl auch an die Seinigen daheim denken. — – — Lange noch, als der Geſang ſchon längſt in der Ferne verhallt war, träumte ich ſo weiter, als tiefer Glockenklang eines ſchönen, vollen Ge⸗ läutes über die Fluren hallte. Für die kleine Glocke unſeres Kirchthurms war das Geläute, jedenfalls das Ave Maria, zu voll, zu ſonor, überdieß kam es von drüben her, es konnte alſo nur von Toul ſein. Man läutet Ave Maria in der dem Untergang verfallenen Stadt. Die Natur weiß nichts vom Krieg. Friede, Friede wehte aus der weiten, ſtillen Landſchaft mir entgegen, Friede, Friede läutete die Glocke. Und doch, wie bald wird auf's Neue der Krieg hier wieder ſein wildeſtes Wüthen loslaſſen, Hunderte von Feuerſchlünden werden Vernichtung, Brand, Mord in die unglückliche Stadt werfen, und die Glocken, die jetzt der Gottesmutter ſo feierlich ihren Gruß bringen, werden Sturm heulen ſo lange, bis die lodernde Feuerſäule auch das Haus des Herrn umſchlingt und das eherne Metall in blauen Flammen verzehrt! Ach, was iſt der Menſch doch für eine Beſtie! Tauſende von unglücklichen Bürgern harren drinnen mit Zittern und Zagen ſchon lange, bange Wochen, bis wir hier draußen, auch Bürger, Gewerb⸗ und Handeltreibende, auch unſere Familien durch unſere Hände⸗ oder Kopfesarbeit redlich nährend, ihnen, die wir nie geſehen, die uns nie etwas gethan, Tod, Elend und Verwüſtung bringen! — – – „Wo ſtecken Sie denn, mein Diner iſt fertig!“ rief der wackere Ge⸗ fährte, und aus meinen Träumen aufſchreckend, noch einen Blick auf die ſchöne Landſchaft werfend, folgte ich gern dem Rufe. Er hatte ſich gewaltig angeſtrengt, der Gute. Wir hatten eine vor⸗ zügliche Bouillon, dann ein ſeltenes Gericht, das der Kondukteur Beef⸗ ſteaks nannte, eine Art Fleiſchlappen, der, mit allerlei Gemüſe durch⸗ einander gebraten, mit Eiern verziert, ein gar nicht zu verachtendes Ge⸗ richt gab. Dazu brachte unſer Maire ſeinerſeits fünf Flaſchen Wein, ein ganz friſches Brod — eine Wohlthat, der wir lange nicht theilhaftig geworden — und einen trefflichen Käſe. Ueberdieß thaute der Maire, den wir natürlich eingeladen, unſer Diner zu theilen, bei ſeinem ganz vorzüglichen Wein merkwürdig auf und verſuchte ſogar mit unſerem wackern Kondukteur, der immer krampfhaft oui, oui! ſagte, ein Geſpräch anzu⸗ knüpfen. Allerlei Toaſte wurden ausgebracht: auf Deutſchland, auf Frank⸗ lagen in der Wache gefeſſelt. teſt.“ — – reich, auf einen baldigen Frieden — kurz, es war ſehr ſchön, aber wir wurden garſtig geſtört. Vom Hofe her kam ein Lärm, wie wenn viele Leute durcheinander ſprächen, dann drangen eine Menge Menſchen, Weiber und Männer, ſchreiend, lärmend in's Zimmer, ſo daß ich ſchon das Aergſte glaubte und zu meinem Revolver griff. Der Kondukteur war raſch zu ſeinem in der Ecke ſtehenden Säbel geſprungen und ich ſchrie ihm zu, die Thür nach dem Garten zu erreichen. Aber das Spektakel war ja nicht auf uns ge⸗ münzt. Man hatte am Nachmittag drei Spione gefangen, einer, der ſich zur Wehre geſetzt hatte, war dabei erſchoſſen worden, die andern beiden Einer davon war ein junger Menſch von 18 Jahren, und ſeine ganze Familie ſtürmte jetzt zum Maire, um von ihm die Befreiung des jungen Menſchen zu erlangen. Der Maire mochte ihnen hundertmal ſagen, daß er nichts thun könne, es half Alles nichts, er mußte mit fort zum Etappenkommandanten. Wir blieben natürlich zurück, aber der Wein wollte mir nicht mehr ſchmecken, ich mußte immer an die arme Mutter denken, die ſo gar ſehr geweint hatte und ihren gefangenen Sohn vom Maire zurück haben wollte. Mittlerweile wurde es ſchon wieder draußen laut und es traten zwei⸗ Herren herein, die, mich für den Maire nehmend, mir eine ſehr ſchöne franzöſiſche Rede hielten und von mir Quartier begehrten. „Echauffiren Sie ſich nicht, meine Herren,“ ſagte ich den im Schweiß ihres Angeſichts franzöſiſch ſprechenden Lieferanten, „ich bin, wie Sie ſehen, nicht der Maire, er wird jedoch gleich wieder zurückkommen; wir liegen hier ſelbſt im Quartier.“ = Jetzt erſt erkannten die Herren die Uniform des Kondukteurs und ſetz⸗ ten ſich nieder. Wir boten ihnen ſelbſtverſtändlich Wein an und ſie waren nicht blöde. Nach einigen Gläſern Wein wurden ſie auch geſprächig, und namentlich der Eine von ihnen konnte uns gar nicht genug von ſeinen Heldenthaten erzählen. „Wiſſen Se,“ ſagte er in ſtark jüdiſchem Dialekt, „ſagt man nicht immer, die Juden wären furchtſam? Gott der Gerechte, bin ich doch auch einer von unſere Leut', und bin ich ſo weit hineingegangen nach Frankreich ganz allein mit meiner Schäs und meinen Pferden. Habe ich einen Kut⸗ ſcher, einen braven Mann, einen ordentlichen Mann, aber furchtſam, ſchreck⸗ lich furchtſam. Wenn wir gekommen ſind durch äa Dorf, wo ſind die Bauern zuſammengeſtanden, hat er ſich allemal geforchten. ‚Was ferchtſt De Dich, Peter?“ hab' ich gefragt. — ‚Machen ſe doch Alle ſo unfreundliche Geſichter, Herr Weſſel!“ hat er geſagt. — „Sollen ſe machen auch noch freundliche Geſichter, wo ſe ſind Alle ruinirt?“ hab' ich geſagt. ‚Und Du brauchſt Dich nicht zu ferchten, denn wofür hab' ich einen ſechsläufigen Revolver, Syſtem Le Faucheux — hat mich gekoſtet in Stuttgart auf der Königsſtraße fünfundzwanzig baare Gulden — wenn Du Dich ferch⸗ In dieſer Tonart ging's nun fort. Der Lieferant aus Stuttgart war der Held des Abends, und Herr Brentlein lachte und ich ärgerte mich über den Menſchen, der ſo unverſchämt uns vorrenommirte. Ihm gefiel's aber, und als der Maire kam, bat er, ob er nicht hier bleiben könne, und ſchielte gewaltig auf das ſchöne Bett. „Ich habe nichts dagegen,“ ſagte ich, als er mich zuerſt fragend an⸗ ſchaute. „Aber ich fürchte, es ſind keine Betten mehr da; die zwei hier haben wir natürlich in Beſchlag genommen, mit dem Recht der zuerſt An⸗ gekommenen. Sie werden daher überall beſſer logirt ſein, als hier.“ „Gott, die Betten ſind ja ſo breit,“ meinte er naiv, „à la guerre comme à la guerre, ſchläft man zu Zwei in einem Bett ganz trefflich.“ „Ich für mein Theil muß doch danken,“ ſagte ich beſtimmt, „ich würde nie mit Jemanden zuſammenſchlafen und im äußerſten Nothfall lieber das ganze Bett abtreten und mich mit einer Streu begnügen. Dieſer äußerſte Nothfall iſt aber nicht gegeben, da Sie ſich überall anderswo einquartieren können,“ ſetzte ich raſch hinzu, da ich fürchtete, der naive Sohn Iſraels würde augenblicklich auf mein Bett Beſchlag legen. „Mir geht's ebenſo,“ ſagte Herr Brentlein, „ich kann mit Niemand zuſammenſchlafen, weil ich gar unruhig bin und um mich ſchlage im Schlaf. Ich heirathe deßhalb auch nicht.“ ÿM „Nun, was iſt, werden wir uns machen eine Streu? Bin ich doch gar nicht mehr gewöhnt, im Bett zu ſchlafen, ſo lange wie ich bin in der Campagne. Als ich — —“ und nun ging das Renommiren mit ſeinen Kriegsthaten wieder los. ſei müde, und legte mich auf's Bett. Ausziehen konnte man ſich ja doch nicht, alſo begann ich bald einzuſchlafen. Ich ſah noch ſchlaftrunken, daß der Kondukteur ſich auch legte und endlich der hartnäckige Iſraelit auch verſchwand, dann ſchlief ich ſanft ein. Mitten in der Nacht wurde ich gerüttelt und geſchüttelt. An Allarm gewöhnt, war ich ſofort munter und fragte, zum Revolver greifend: „Was gibt's, wer iſt da?“ Es war der Lieferant, der mit einem Licht in der Hand vor mir ſtand; das Licht zitterte auffallend in ſeinen Händen und mit unſicherer Mir wurde die Geſchichte zu viel, ich ſagte, ich l = ò * SZ 4 1 1 — — — 2 — 2— — — =— 2— ten zwe r ſchöre Schweiß — C22 =☛ —. 2 =— — = = tig und on ſeinen aen kun ſich doch auch Frankreich ſnd die ſeundlihe Aich wol nd Du unn alf tgun wn Gere nih in gefel⸗ 9 tagend an⸗ wei hie zuert Ar hier. neflich. nit iß doh ger tin in de mit nn e ſagte, 0. munkn, den nelt uch An Marn md wr nn t micen, Pnne, und Neom Stimme rief er: „Hören Sie, wie ſe ſchießen? Gott der Gerechte, das grauſame Schießen! Meine Frau, meine Kinder!“ Ich hörte allerdings Kleingewehrfeuer, mußte aber trotz alledem über den Helden lachen, der noch vor wenig Stunden ſo ſtark renommirt hatte und jetzt ſolche Angſt hatte; ich mußte um ſo mehr lachen, als mein Kondukteur, auch von dem furchtſamen Mann wachgerüttelt, an ihn eine Aufforde⸗ rung ergehen ließ, die ich gedruckt nur einmal, und zwar im Götz von Berlichingen geleſen. „Sie ſchießen wirklich, Herr Brentlein,“ ſagte ich jetzt. „Was wird's ſein? Die Vorpoſten knallen halt aufeinander, das kommt jede Nacht vor. Generalmarſch iſt keiner gegangen, alſo geht's uns auch ſiote an, ich bleibe ruhig liegen,“ meinte Herr Brentlein, ſich behaglich reckend. „Ich will doch mal ſehen, was es gibt,“ ſagte ich, meinen Regen⸗ mantel anziehend. „Das Schießen nimmt zu, es könnte doch vielleicht ein Ausfall ſein.“ „Gott der Gerechte, meine Frau, meine Kinder!“ hörte ich noch den verzweifelnden Lieferanten jammern, als ich ſchon den dunkeln Hof durchſchritt. Im Dorf war Alles ruhig und finſter. Einige Poſten riefen mich an, begnügten ſich aber mit dem „Gut Freund“ und ließen mich paſſiren. Aus dem Dorf herunterſteigend, ſah ich nach Toul herüber hellen Feuer⸗ ſchein. Die Vorpoſten ließen mich leider nicht weiter, da ich das Loſungs⸗ wort nicht hatte, und ſo mußte ich mich denn begnügen, von der Straße ab ziemlich entfernt ein Haus in lichten Flammen zu ſehen. Hin und wieder kamen aus dem grünen Weinlaub helle Blitze gefahren, deren Knall dann unſer Ohr erreichte. Es waren die Vorpoſten, die in der Dunkelheit auf's Gerathewohl hinüber, herüber ſchoſſen. Das Haus hatten unſere Leute in Brand geſteckt, weil es von den Franzoſen fortwährend benützt worden war, um auf unſere Leute zu ſchießen. Ich ſah eine Weile in die hellen Flammen und ging endlich, als das Schießen ſchwächer wurde, bei grauendem Morgen heim in mein verfallenes Schloß und ſtörte jetzt endlich Herrn Brentlein ernſtlich aus dem Schlaf, damit wir miteinander noch behaglich Kaffee trinken konnten, ehe wir unſere gefähr⸗ liche Fahrt um Toul herum zwiſchen den Vorpoſten durch begannen. Mitternacht auf Wilhelmshöhe. Von Franz Poppe. Mitternacht auf Wilhelmshöhe! Aechzend bebt der Wald im Sturme; Träume ſchrecken Frankreichs Kaiſer, Zwölf erdröhnt es dumpf vom Thurme. Sieh'! da ſchreiten durch die Wände, durch die Thüren lautlos, leiſe Dunkle, geiſterhafte Schatten, und ſie nähern ſich im Kreiſe. Mit verſtümmelten Gebeinen, mit zerſchoſſ'nem Haupt und Hirne Naht ein Heer ſich von Gerippen, tiefe Spalten in der Stirne. Ihrer Gruft ſind ſie entſtiegen fern im heißen Wüſtenſande, Dort am Po, am ſchwarzen Meere und am öden Weltmeersſtrande. Immer nene Schatten ſchreiten durch die Thüren, durch die Wände, Und die Jüngſtgefall'nen heben kaum verweste Leichenhände. Auf der Bruſt und auf der Stirne, auf den Leibern, die zerhauen Und zerſchoſſen, klebt das Blut noch; da erfaßt den Schläfer Grauen. Ein Gerippe drängt das and're, Heer auf Heer folgt ohne Ende; Dicht am ſeid'nen Bett des Kaiſers heben ſie die Knochenhände. Auseinander rauſcht der Vorhang. Wie ſie grinſen, wie ſie nicken! Auf vom Schlafe ſchrickt der Kaiſer, ſchaut ſie an mit ſtieren Blicken. Da, hervor aus all' den Schatten, aus des Todtenheeres Mitte Tritt ein hoher, königlicher Geiſt mit majeſtät'ſchem Schritte. Aus dem fernen Weſten brachte man ihn todt zum Heimatlande; Seiner Kaiſergruft entſtiegen iſt er jetzt am Donauſtrande. Kaiſer Max aus Habsburgs Stamme tritt herzu, und halb im Grimme, Halb im Hohn beginnt er alſo, dumpf und hohl, mit Geiſterſtimme: „Biſt Du's wirklich, feiger Korſe? Magſt Du ſjetzt der Ruhe fröhnen? Hörſt Du nicht auf Frankreichs Boden Fluch und Wehgeſchrei ertönen? Biſt Du's, der mich einſt verlaſſen in der Noth, in der Bedrängniß Ü,⸗ Drob mein Weib verſank in Wahnſinn? — Hat ereilt Dich das Verhängniß? — Wehe, weh' Dir, dreimal wehe! Ueber Dich komm' all' das Sehnen, All' der Jammer, all' das Elend, all' das Blut und all' die Thränen! Jede Ausgeburt der Hölle, alles Scheußliche auf Erden, Wolluſt, Selbſtſucht, Blutgier, Meineid ſoll in Dir gebrandmarkt werden!“ Spricht's und ſchreitet ſtumm von dannen, lautlos folgen ihm die Todten, Die dem Cäſar, der gefangen, nächtens ihren Gruß entboten. „8. 191 D Allerlei aus der Kriegszeit. —– Der „Daily Telegraph“ hatte unter andern Kriegsſchauplatz⸗Korreſpondenten auch den preußen freſſeriſchen Herrn About engagirt, der ſich mit vollem Namen zeichnet. Eine Nummer enthielt nun folgenden Brief aus ſeiner Feder, „Das Ueber⸗ ſchreiten des Rubicon“ überſchrieben, und mit dem Satz beginnend: „Wer geht dort? — Frankreich!“ In dieſem Briefe iſt folgender Paſſus zu leſen, welcher ſich neben den gleichzeitig abgedruckten preußiſchen Siegestelegrammen von Weißen⸗ burg ganz merkwürdig ausnimmt. Herr Edmond About ſagt: „Franzoſen haben jetzt den unverletzlichen Boden Deutſchlands verletzt, und ſchicken ſich eben an, darauf mit Begquemlichkeit zu ſchlafen. Ein ſo überwältigendes Ereigniß ſcheint die mannhafte Bevölkerung gar nicht zu überraſchen, Niemand ſcheint darüber ſehr beſtürzt zu ſein, oder auch nur wahrzunehmen, daß unſere Truppen die Grenze überſchritten haben. Wenn das unſerem Territorium paſſirt wäre, ſo würde Jeder⸗ mann in Wuth gerathen und ſein Puls 120 Schläge in der Minute thun. Ein ſolcher unheilvoller Tag würde unauslöſchlich in der Erinnerung jedes Zuſchauers eingegraben ſtehen. Aber es ſcheint, als wenn dieſes „Nachbarland“ ſchnurſtracks erobert und im Handumdrehen konfiszirt werden ſollte. Die Geſchäftsleute wie die Bauern ſcheinen gleich unſeren Soldaten dieß für ganz natürlich zu halten. Die Letzteren haben das Bierland mit ſo wenig Umſtänden in Beſitz genommen, als handle es ſich darum, ein Glas Bier zu trinken. Die Bajonnette des Feindes glänzen durch ihre Abweſenheit am Horizonte. Wir dürfen uns die Annahme er⸗ lauben, daß König Wilhelm ein anderes Schlachtfeld auserleſen, und es ihm nicht darauf ankommt, uns dieſe Provinz zu laſſen. Keine Sorge, daß unſere Truppen ſie ruiniren werden. Gegen ſolche Möglichkeit hat man ſich vorgeſehen, indem man jüngſt mehrere Regimenter dickfüßiger Heuſchrecken dort einquartirt hatte. Wo Bismarck's Soldaten paſſirt ſind, laſſen ſie nichts zum Wegnehmen übrig. Von deutſchen Bauern keine Spur. Sind ſie vor uns oder vor preußiſcher Habgier ge⸗ flohen? Ich neige mich zu letzterer Annahme.“ So Herr Edmond About. An einer anderen Stelle ſagt er: „Der kleine Fluß, die Saar, welcher hier die Grenze Frankreichs bildet, iſt mit zwei großen preußiſchen Booten geſperrt, dort hingeſchafft, ich weiß nicht wie, ich weiß nicht woher. Das Wichtigſte iſt, daß ſie jetzt unſer Eigen⸗ thum und von unſeren Artilleriſten beſetzt ſind, die ſie mit preußiſchen Planken bedecken. Unſere Artilleriſten ſind gute Arbeiter und ſehr beſcheiden.“ — Auch einen hiſtoriſchen Namen für das glorreiche Ereigniß bei Saarbrücken haben die Franzoſen bereits gefunden. Wie der pariſer Korreſpondent der „Daily News“ ſchreibt, wird dieß Gefecht wahrſcheinlich den Namen „Prince Imperials Schlacht“ erhalten, da die in demſelben engagirt geweſenen Truppen von General Froſſard, dem Gouverneur des kaiſerlichen Prinzen, befehligt wurden. — Die „Nordd. Allg. Ztg.“ erzählt, daß dem König Wilhelm ein franzöſiſches Kriegslied mit folgendem Brief zugeſendet wurde, den wir in Ueberſetzung geben: „Majeſtät! Indem ich Ihnen das Kriegslied zufertige, gebe ich mir nicht erſt die Mühe, Ihnen zugleich die Kompoſition deſſelben mitzuſenden. Unſere Soldaten über⸗ nehmen es, Ihnen dieſelbe in Berlin ſelbſt zu überbringen, wo ſie zu erſcheinen nicht ſäumen werden. Sie wiſſen ja, daß unſere Soldaten die Wege dahin kennen. Nur ein wenig Geduld. Ein Bewunderer Ihrer Großthaten Graf F. Filippi de Faby. 22. Platz Napoleon in Cherbourg.“ f Um von dem Liede ſelbſt eine Probe zu geben, laſſen wir den letzten Vers olgen: D'un Napoléon, la gloire Vous voit encore abattus: C'est toujours là votre histoire La seule de vos vertus. Vous pensiez être invincibles, Soit dompté peuple trop vain! Pour toi, restant inflexibles Nous gardons les bords du Rhin! In freier Ueberſetzung: Ihr ſeht euch wiederum vernichtet Durch eines Bonaparte Ruhm. Das eben iſt ja eure Geſchichte Und euer ganzes Heldenthum: Für unbeſiegbar haſt Du Dich gehalten, Geknebelt ſollſt Du, eitles Volk, jetzt ſein! Und unerbittlich werden wir die Ufer Behalten von dem ſchönen Rhein! Da die verſprochene Melodie durch die franzöſiſchen Truppen nicht nach Berlin zu kommen ſcheint, mögen die Unſrigen, fügt nun das Blatt hinzu, wenn ſie nach Cherbourg kommen, nicht vergeſſen, den Grafen Filippi de Faby, 22 Place Napoleon, darum zu erſuchen. — Aus Suſſex kommt eine Anekdote, die Anſpruch darauf hat, nicht ver⸗ loren zu gehen. Eine Anzahl Herren ſaßen beim Mittagstiſch beiſammen, und wie es zu geſchehen pflegt, wandte die Unterhaltung ſich bald den diploma⸗ tiſchen Unterhandlungen vor dem Kriege und zumal dem Benedetti'ſchen Vertrags⸗ entwurfe zu. Die Anſicht der Tafelgeſellſchaft war getheilt, Einige nahmen den Grafen Bismarck, Andere ſeinen Gegner in Schutz, und ſchließlich kam man über⸗ ein, in parlamentariſcher Weiſe darüber abzuſtimmen, welcher von Beiden in den Augen der Mehrheit gerechtfertigt daſtehe. Und zwar ſollte ein Jeder ſein Votum dahin abgeben, ob er lieber Bismarck oder Benedetti ſein möchte. Alle ſtimmten, nur Einer wollte ſich „neutral“ erklären. Als man dann inſtändig in ihn drang, doch auch ſeine Anſicht zum Beſten zu geben, ſagte er gelaſſen: „Ich wäre lieber Bismarck in dieſer Welt und lieber Benedetti in jener.“ — Die „Indep.“ bringt folgendes Bonmot, welches angeblich in Bezug auf ſie ſelbſt in Paris gemacht worden. Jemand ſagte in einem Kaffeehauſe: Die „Independance“ kann nicht mehr nach Paris herein. — Darauf wurde geant⸗ wortet: „Es iſt das erſte Mal, daß ſie eine Aehnlichkeit mit dem Kaiſer der Fran⸗ oſen hat.“ zof — In Breslau, welches wohl nach Berlin die größte Anzahl von Exemplaren der offiziellen Kriegsdepeſchen gebrauchte, ward bei der Veröffentlichung derſelben in folgender Weiſe verfahren: Sobald eine derartige, mit O. K. N. (Offizielle Kriegs⸗ nachricht) bezeichnete Depeſche eingeht, begibt ſich ſofort ein Beamter mit der De⸗ peſchenausfertigung in die W. G. Korn'ſche Druckerei, welche den Druck der Plakate übernommen und bis zur Veröffentlichung derſelben für die Geheimhal⸗ tung garantirt hat. Der Telegraphenbeamte ſieht den erſten Abzug in Bezug auf Druck⸗ und Satzfehler durch, verſendet dann gleich von der Druckerei aus die vom Magiſtrat zum Anſchlag beſtellten Exemplare und nimmt dann eine Partie zur Station mit, während der Reſt von der Druckerei in verſchloſſenen Paketen der Telegraphenſtation zugeſandt wird. Dieſe Plakate, auf Papier von beſonderer gel⸗ ber Farbe gedruckt, um dieſelben gleich kenntlich zu machen, mit der Ueberſchrift „Offizielle Kriegsnachrichten“ und der Unterſchrift „Telegraphie des Norddeutſchen Bundes“ verſehen, werden vom Magiſtrat an die Anſchlagstafeln affichirt und in beſuchte Reſtaurationen ꝛc. vertheilt. Das Telegraphenamt affichirt, gleich nachdem Plakate von der Druckerei eingegangen ſind, dieſelben am Börſengebäude; gehen derartige Depeſchen während der Börſenzeit ein, ſo werden dieſelben auch im Bör⸗ ſenſaal angeheftet. Dem königlichen Landrathamt wird zur Vertheilung an die Originalzeichnungen IIIII U IIITEINI 3 r S I eee- Das Anſtellungsdekret war angekommen. Dieſe frohe Bot⸗ ſchaft mit meiner Photographie ſchickte ich an meine theure Braut. — DI1IIi1 dee n ettt tt8 — land = = P a HH “ — eine mitten auf dem Tiſche ſtehende Schüſſel zu ſchütten. Als das Geſchäft beinahe beendigt war, ergriff das Feuer der Lampe das Pulver; es erfolgte eine ſchreckliche Exploſion und neun Opfer lagen zerſchmettert und verbrannt umher, während das Feuer die Kleider derſelben noch verzehrte. — Unſere Verluſte nach franzöſiſchen Angaben. Ein Zahlenfreund hat die ſämmtlichen von franzöſiſcher Seite in die Welt geſetzten Kriegsberichte zuſammen⸗ geſtellt und zu ſeiner und jedenfalls auch zu unſerer Leſer Ueberraſchung heraus⸗ gerechnet, daß nach dieſen Berichten nicht weniger als etwa zwei Millionen deutſcher Soldaten bereits dem Elan der franzöſiſchen Waffen erlegen ſind. Außerdem hat Die Bantkting-KuIr. Eine Warnung. umliegenden Ortſchaften ebenfalls eine Anzahl Exemplare zugeſtellt; an mehrere Ortſchaften erfolgt die Verſendung per Kreuzband direkt von der Telegraphenſtation aus. Den verſchiedenen Behörden werden ebenfalls Exemplare zur Dispoſition Eſtellt. DM — Spielt nicht mit Schießpulver. In Beauvais hatten die Franzoſen einen Vorrath von Patronen zurückgelaſſen. Damit dieſelben nicht den Deutſchen in die Hände fielen, hatte man ſie in einen Steinbruch geworfen, wo die Nüäſſe ſie bald unſchädlich machen ſollte. Ein Mann aus Saint⸗Juſt les Marais holte ſich 5— 600 Patronen heraus, und des Abends bei dem Lichte einer Lampe begann ſeine Familie die Kugel aus jeder Patrone herauszunehmen und das Pulver in “ von Ernſt Sues. I. “ “ .8 o , Nſ it ,. 5 N SNee e 1 „ “ AA E RRZ EAV ITN WW r S. N . W ni n e —— LNRI I — Fi donc! Mein Freund, wie haſt Du Dich verändert! Du kennſt doch meinen Geſchmack und weißt, daß ich mich einem Manne mit ſolchem Embonpoint niemals vermählen werde. Ich bitte Dich, brauche die Banting⸗Kur! 2= 2 Rrn . — MII Ich widerſtand jeder Verlockung meiner Freunde. nach und nach unſere ganze Generalität über die Klinge ſpringen müſſen. Moltke, Prinz Friedrich Karl und der Herzog von Naſſau haben ebenfalls bereits in's Gras beißen müſſen. Endlich iſt noch, nachdem die Franzoſen auch den Kron⸗ prinzen von Preußen auf dem Mont Valsrien gefangen geſetzt haben, nach neueſten Nachrichten aus Lille der Chef des preußiſchen Militärkabinets, der Generaladju⸗ tant v. Treskow, durch eine Bombe elendiglich um's Leben gekommen. Glücklicher⸗ weiſe war hier nur der Wunſch der Vater des Gedankens. zahlboſen nehrere ſtution deſition ◻£ Der Auferſtandene. Eine Geſchichte aus der jetzigen Kriegszeit von Willibald Winckler. (Fortſetzung.) IV. Nachtgeſtalten. Auf das fürchterliche Schlachtfeld von Sedan ſenkte ſich eine ſchauer⸗ liche Nacht. Es war, als ob die Furien, welche hier am Tage ge⸗ wüthet und Menſchenmaſſen mordend aufeinander gehetzt hatten, noch nicht zur Ruhe gekommen wären und den Kampf nächtlich unter ſich fortſetzten. Bis Mitternacht beherrſchte eine tolle Aufregung die Krieger. Sie lachten, ſangen, riefen Hurrah, muſizirten, umtanzten die Lagerfeuer und es grauste den Beſiegten beim Anblick dieſes Hexenſabbaths auf den Höhen um Sedan! Nach Mitternacht änderte ſich das Bild. Die müden Kämpfer waren ſchlafen gegangen und ruhten an ihren herabgebrannten Lagerfeuern; nur die Wachen auf den Vorpoſten gingen ſchläfrig auf und ab und hielten das ſchwere Gewehr im Arm, und dieſe Vorpoſten ſahen und hörten ſchreckliche Dinge: es zog ein Jammern, ein Wehklagen, ein Schmerz⸗ geſtöhn weit und breit durch die Luft, daß den Tapferſten das Blut in den Adern erſtarrte. Wie eine Wolke des Unheils lag Blutgeruch und Jammer über dem weiten Plan, und es war, als ob das Elend wie ein feiner Nebel zum Himmel aufdampfe. Und in dem Nebel zeigten ſich huſchende, verſchwommene Geſtalten, bald klein, bald groß, bald hier, bald dort — man hätte an Geiſter glauben können, wenn wir nicht im 19. Jahrhundert lebten. Und zeitweiſe gellte ein Schrei aus dem Unheils⸗ nebel herauf und dann wieder ein tolles, wahnſinniges Lachen — einmal ſogar ein Schuß, und es grauste den Siegern beim Anhören des Hexen⸗ ſabbaths auf den Schlachtfeldern von Sedan. Und da unten auf den zerſtampften Feldern war's fürchterlich! Da lag Alles wild durch einander, Freund und Feind, Lebende und Todte, Menſch und Thier, und aus jedem Haufen ächzte und ſtöhnte und wim⸗ merte es. Es war wie in einem Höllenpfuhl und keine Phantaſie kann erfinden, was dieſer Wirklichkeit gliche. Hier hatten die Mordmaſchinen der Menſchen breite Gaſſen des Elends geriſſen, und dieſe Gaſſen durch⸗ wanderte das Verbrechen. Die Ausgeworfenen der nahen Dörfer und Städte ſchlichen hier leiſe herum, mit Aexten und Meſſern bewaffnet. Wo auf einem Leichenberg der ſchweigende Tod thronte, da wühlten ſie nach dem Mammon, die ſchrecklichen Maulwürfe der Schlachtfelder; und wo das lebende Elend mit verſtümmelten Gliedern nach Waſſer wimmerte, da machte ein Axthieb oder ein Dolchſtoß die Jammernden ſtumm — einer Uhr, eines Ringes wegen. Der eiſige Nachtthau, der kalte Nebel hatte auch Franz Fink wieder aus ſeiner todähnlichen Betäubung erweckt. Er griff nach der ſchmerzen⸗ den Stirn und fühlte an den Fingern eine klebrige, geronnene Blutmaſſe, und nun beſann er ſich, was geſchehen war und wo er lag. Seine von zahlloſen Menſchenfüßen zerquetſchten Glieder ſchmerzten ihn und er richtete ſich mühſam auf, taſtete umher, ſeine Feldflaſche zu finden, und fühlte überall Leichen, ihm ſchauderte. Um aus der unheimlichen Geſellſchaft zu kommen, kroch er abſeits, und als er ein freies Plätzchen gefunden hatte, ruhte er aus, denn er war todesmatt. Seine Augen gewöhnten ſich an die Dunkelheit, und nun entdeckte er einen zerſchoſſenen Munitionswagen, auf den er zukroch, nach⸗ dem er etwas Kräfte geſammelt hatte. Er wußte nicht warum, aber er fühlte ſich wieder ſicherer in der Nähe dieſes großen, feſten, ernſten Gegen⸗ ſtandes. Kaum dort angelangt, hörte er flüſternde Stimmen und leiſe nahende Schritte — vielleicht waren es die Samariter des rothen Kreuzes. Schon wollte er rufen, um ſich bemerkbar zu machen und von ihnen frü⸗ her fortgeſchafft zu werden, als er etwas Schreckliches ſah: die Menſchen hielten bei einem Leichenhaufen in ſeiner Nähe an, öffneten eine kleine Blendlaterne und durchſuchten die Todten. Alles Werthvolle ſteckten ſie in Säcke, und wo ein Ring nicht vom Finger wollte, da ſchnitten ſie die Glieder ab, und Franz wurde ohnmächtig bei dem ſchrecklichen Anblick. Der Schein einer Blendlaterne, die man ihm gerade vor's Geſicht hielt, brachte ihn wieder zu ſich. Als er die Augen aufſchlug, ſah er ein junges Mädchen dicht vor ſich ſtehen. Sie hielt in der Linken die Laterne und betrachtete das goldene Kreuzchen, welches ihm ſeine Mutter beim Abſchied um den Hals gehängt hatte und das beim Kriechen aus der Uniform hervorgerutſcht ſein mochte. Franz wollte einen Schrei ausſtoßen, aber er vermochte es nicht: ſeine Kehle war wie verdorrt. Als er die Augen aufmachte und ſie mit dieſem ſtummen Blick des Entſetzens und Illuſtr. Welt. XIX. 5. des Schmerzes anſah, trat das Mädchen einen Schritt zurück, und da kam ihm die Sprache wieder und er ſagte franzöſiſch: „Wenn Du ein Weſen biſt, das ein Herz in der Bruſt hat, ſo übe Gnade!“ Bei dieſen Worten zuckte es ſchmerzlich in des Mädchens ſchönem Ge⸗ ſicht und der ſtechende Blick ihrer ſchwarzen Augen milderte ſich. „Gnade?“ ſagte ſie langſam, „habt ihr Gnade mit uns gehabt? Aber gleichviel, Du biſt ein guter Chriſt und Deine Stimme erinnert mich an ihn. Fürchte Dich nicht, ich bin nicht hier, wie Jene dort, um zu morden und zu plündern, ſondern um das Unheil zu lindern, wo es möglich iſt. Verhalte Dich ganz ſtill, ich komme wieder und hole Dich, denn wenn ſie Dich finden, ſo ſiehſt Du den Tag nicht mehr.“ Und das Mädchen ſchloß die Blendlaterne, huſchte davon und verſchwand im Nebel. Franz wußte nicht, was er thun ſollte. Er wollte dem Impuls ſeiner Angſt folgen und fortkriechen, gleichviel wohin, aber er konnte nicht; Blut⸗ verluſt und Todesangſt hatten ihn matt gemacht zum Sterben. „Gleich⸗ viel,“ ſagte er ſich reſignirt, „ich bleibe hier, unſere Vorpoſten ſind zu fern und es iſt gleich, ob ſie mich tödtet oder ein Anderer!“ Aber ſie tödtete ihn nicht. Nach einer Viertelſtunde kehrte ſie zurück und brachte die Uniform eines franzöſiſchen Marineſoldaten mit. „Die leg' an und dann komm'!“ ſagte ſie. Es gelang ihm mit ihrer Hülfe, ſich in einen franzöſiſchen Soldaten zu verwandeln, und als es geſchehen war, bot ihm das Mädchen ihren Arm: „Da ſtütz' Dich feſt auf und ſprich kein Wort deutſch mehr, wenn Dir Dein Leben lieb iſt!“ und das ſeltſame Paar ſchlich durch die Nacht dahin. Es war ein mühſeliger Spaziergang für den verwundeten Mann, den das Fieber ſchüttelte, daß ihm die Zähne klapperten, zu dem einſamen Bauernhauſe bei Balan. Mehr wie einmal ſtrauchelte er über Leichen oder Waffen, und mehr wie einmal wurden ſie angerufen von den Hyänen des Schlachtfeldes, welche ihre Disziplin und ihre Parole ſo gut haben, wie die ehrlicheren Banditen der Abruzzen. Das junge Mädchen mit den dunkeln Augen, die im Finſtern zu leuchten ſchienen wie glühende Kohlen, und mit dem ſchwarzen, aufgelösten Haar, das wie Rabenflügel ihre Schultern umflatterte, antwortete auf jeden Anruf und führte ihren Be⸗ gleiter ſicher aus der Gefahr, welche jene Nebelgeſtalten der Nacht um⸗ gab und ihre Nähe fürchterlicher machte, als die der wilden Beſtien des Urwaldes iſt. Das fragliche, einſame Haus lag voller verwundeter Deutſchen und Franzoſen, wo auch Franz vielleicht noch Platz gehabt hätte; aber es war nicht des Mädchens Abſicht, ihren Gefangenen dort abzuliefern. Sie führte ihn durch den Hausflur in den Keller, wohin man die werth⸗ volleren Sachen des Hauſes geflüchtet hatte, und hier bereitete ſie ihm ein Bett. „Es iſt nur,“ murmelte ſie in ſich hinein, „damit er droben nicht ermordet wird, man ſieht's ihm ja doch an, daß er kein Franzoſe iſt.“ Franz hörte von alledem nichts, er lag im Wundfieber. V. Vor Toul. Die kleine Feſtung Toul war ſtrategiſch ein ſehr wichtiger Punkt. Nicht als ob man ſie nicht hätte umgehen können, oder ſich gefürchtet hätte, ſie unerobert im Rücken zu laſſen, nein, denn die deutſche Armee umging ſie wirklich auf ihrem Vormarſch nach Paris; aber die Feſtung verſchloß den Eiſenbahn⸗ weg über Chalons nach der feindlichen Hauptſtadt, und das war ſtörend, ſchon allein des nächſtdem bevorſtehenden Transportes der ſchweren Be⸗ lagerungsgeſchütze wegen. Man ließ alſo bayeriſche Artillerie vor der Feſtung zurück und gab ihr den Auftrag, das Neſt zu bombardiren und ſo ſchnell als möglich zu nehmen. Das war leichter geſagt als gethan! Der ſchnellſte Weg, um eine Feſtung zu erobern, iſt der, daß man Breſche ſchießt und dann ſtürmt. Das Erſtere war bald geſchehen, aber das Letztere behinderte die Inundation. Die ſchlauen Franzoſen hatten nämlich ihre Feſtung unter Waſſer geſetzt. Wenn's Bier geweſen wäre, würden es die tapfern Bayern ausgetrunken haben, aber vom Waſſer ſind ſie keine Freunde. Dennoch wußten ſie ſich zu helfen: ſie zerſtörten, um mit dem Waſſer fertig zu werden, in einer ſchönen Septembernacht die Schleuſen Nro. 28 und 29, aber mit der Schleuſe Nro. 26 wollte das nicht gehen. Dieſe Schleuſe lag nämlich dicht an dem Glacis der Feſtung und keine 120 Schritte von den ſehr wachſamen franzöſiſchen Vorpoſten, die bekannt⸗ lich mit ihren Chaſſepotgewehren viel weiter ſchießen und welche wenig Luſt hatten, ihre Schleuſe öffnen und das die Feſtung ſchützende Waſſer ablaufen zu laſſen. Die Schleuſe mußte aber geſprengt werden, und da das Unternehmen durchaus kein leichtes und gefahrloſes war, ſo rief man Freiwillige dazu auf, und es meldeten ſich nur drei, unter denen ſich auch Franz Fink befand. 30 oc&Oι 194 „ Der wackere Burſch war ſchon am 14. September, nachdem er ſich halbwegs hergeſtellt und kräftig fühlte, ſeiner ſchwarzen Franzöſin, die ihn für's Leben gern gänzlich annektirt hätte, davon⸗ und dem Heere nachgelaufen. Er fand ſein Bataillon vor Toul, und obgleich er als Jä⸗ ger eigentlich gar nichts mit Schleuſenſprengen und dergleichen zu thun hatte, ſo nahm man ihn doch gern zu den Freiwilligen für die gefährliche Expedition, ſchon weil ſich Niemand weiter finden wollte. Seine guten Kameraden von Sedan, Guſtav Held und Dolphus Frei, meldeten ſich nicht zu der Partie, weil ſie fern von hier irgendwo in einem Lazareth lagen; ſie waren auf dem Marſche hierher von Franctireurs verwundet worden. In der Nacht vom Sonntag, den 18., auf Montag, den 19. September, machten ſich drei Mann auf, um die Schleuſe noch einmal zu unterſuchen. Sie gingen bis zu unſern Vorpoſten und krochen von hier aus auf dem Bauch unter die Schleuſenbrücke. Dieſelbe war mit Erde, Steinen und Beſatzhölzern dermaßen verdämmt und befeſtigt, daß ohne eine große Quantität Sprengpulver an ein Forträumen dieſer Hinderniſſe nicht zu denken war, und die Männer krochen unbemerkt und unbehelligt wieder zurück. (Schluß folgt.) — Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) XV. Die ⸗Entſcheidungskämpfe bei Metz. Schlacht bei Gravelotte am 18. Auguſt. Am 16. Auguſt brach das große Hauptquartier des Königs von Preußen von Herny auf und begab ſich nach Pont à Mouſſon. Es war eine lange Reihe von Wagen, welche in weiten Zwiſchenräumen, von Morgens früh bis Nachmittags 1 Uhr, die Straße befuhr. Die Straße war voll von Truppen, welche alle unaufhaltſam nach der Moſel mar⸗ ſchirten. Doch gab es nirgends Aufenthalt für die Wagen, denn die be⸗ rittenen Feldgendarmen hielten eine muſterhafte Ordnung, ſprengten den Wagen voraus und hielten immer die linke Seite der Straße für ſie offen. Der König fuhr zuletzt, etwa um 1 Uhr, von Herny ab, von der Stabs⸗ wache, für welche unterwegs Relais aufgeſtellt ſind, begleitet. Das große Hauptquartier umfaßt keine kleine Anzahl von Perſonen, es mögen gegen 1000 Köpfe ſein, und dabei iſt man in der Auswahl noch ſparſam ver⸗ fahren. Es gehört dazu: das unmittelbare Gefolge des Königs mit 40 Pferden und 28 Wagen; das Civilkabinet und das Militärkabinet, letzteres unter dem Generaladjutanten von Treskow; das Kriegsminiſte⸗ rium; der Generalſtab mit 16 höheren Offizieren, wovon bekanntlich Ge⸗ neral Moltke der Chef, General Podbielski Generalquartiermeiſter der Armee iſt; zum Generalſtab gehören auch Ingenieurgeographen, ein Druckereiperſonal und eine Eiſenbahn⸗Exekutivkommiſſion; das Korps der reitenden Feldjäger, das Feldoberpoſtamt, die Stabswache, welcher die militäriſche Sicherheit des Hauptquartiers anvertraut iſt, unter einem beſonderen Kommandanten, und das Perſonal der Militärtelegraphie. Was ſich ſonſt dem Hauptquartier anſchließt, muß ſich unter der Rubrik „Außerdem“ aufführen laſſen. Dazu gehören nicht bloß einige fürſtliche Perſonen, ſondern auch der Bundeskanzler Graf Bismarck mit ſeinen Legationsräthen Abeken, Keudell, Graf Hatzfeld, Graf Bismarck⸗Bohlen, der ruſſiſche Militärbevollmächtigte Graf Kutuſow, der amerikaniſche Ge⸗ neral Sheridan und endlich der Feldpolizeidirektor Stieber mit ſeinen Beamten. Prinz Friedrich Karl war am Abend des 16. von Vionville nach Gorze zurückgekehrt. Am 17. Morgens 4 Uhr war er ſchon wieder auf dem Schlachtfeld, inſpizirte die Truppen und rekognoszirte die Stellungen und Bewegungen des Feindes. In Folge einer Depeſche, welche Nachts 2 Uhr vom Prinzen bei dem König eingelaufen war, brach dieſer ſchon um 4 Uhr von Pont à Mouſſon auf, fuhr über Pagny und Noveant nach Gorze, und er und ſeine Begleitung beſtiegen hier die vorausgeſchick⸗ ten Pferde. Er ritt nach dem Schlachtfeld und traf dort um 6 Uhr mit dem Prinzen zuſammen. Nach herzlicher Begrüßung ſeines ſiegreichen Neffen ritt er mit ihm und den begleitenden Generalen über die blutige Wahlſtätte, wo ſeit geſtern manches treue Preußenherz zu ſchlagen auf⸗ gehört hatte. Bei Rezonville und Gravelotte bemerkte man in den fran⸗ zöſiſchen Zeltlagern eine auffallende Bewegung, ſah auf der Höhe Tirail⸗ leurs und hörte Hornſignale, als ob der Feind eben jetzt zu einem neuen Angriff ſich anſchicken wollte. Einige Ulanen wurden dorthin geſchickt, bei deren Annäherung der Feind verſchwand. Die Bewegung hatte nicht einen Angriff, ſondern einen Aufbruch zu bedeuten. Denn nachdem dem General Bazaine durch den Tag von Vionville die Möglichkeit genommen war, auf der ſüdlichen oder mittleren Straße nach Verdun ſich zurückzu⸗ ziehen, blieb ihm nur noch der Verſuch übrig, auf der nördlichen Straße nach Briey zu entkommen. Gelang ihm dieß, ſo konnte er jedoch in keinem Falle mehr von da über Etain nach Verdun gelangen, da ihm die preußiſche Armee bei Verdun auf's Neue den Weg verlegt hätte, ſondern er mußte ſich bereits darauf gefaßt machen, noch weiter nördlich auszu⸗ biegen und von Briey etwa über Longuion und Montmedy nach dem fatalen Sedan und weiter in einem großen Bogen über Laon und Soiſ⸗ ſons nach Paris zu ziehen. Und auch wenn er dieſe Straße einſchlug, fragte es ſich, ob er Paris erreichen könne. Jedenfalls aber war das Verweilen in Metz das Gefährlichſte, da ihm hier eine Abſchneidung von Chalons und Paris bevorſtand, eine Cernirung in der Feſtung, wo Hunger und Typhus ſich bald als ſchlimmere Feinde zeigen konnten, als die preußiſchen Ulanen und Artilleriſten. Die Wahl konnte alſo nicht ſchwer ſein. Er mußte fort, ſonſt war er verloren. Ob er aber auch nicht verloren war, wenn er fortging, darüber konnte ihm ſelbſt die ge⸗ ſchickteſte pariſer Wahrſagerin keine Auskunft geben. Somit gab er am Morgen des 17. den Befehl, die Zelte abzubrechen und die Straße nach Briey einzuſchlagen. Eben dieß war die Bewegung, welche der König bei ſeinem Ritt in der Frühe des 17. bemerkte. Er befahl daher, Ka⸗ vallerie vorzuſchicken, um die Bewegungen des Feindes genau zu beob⸗ achten und je nach den Meldungen die nöthigen Maßregeln zu ergreifen. Dann ließ der König die Kavallerieregimenter, welche am 16. im Gefecht geweſen waren, vorbeidefiliren; zu den Infanterieregimentern ritt er hin und ſprach ihnen ſeine Anerkennung ihrer Tapferkeit aus. Unter freiem Himmel fand noch am Vormittag ein Kriegsrath ſtatt, an welchem der König, Prinz Friedrich Karl, General Moltke und der Generalſtabschef der zweiten Armee, General Stiehle, theilnahmen. Nach demſelben hatte Prinz Friedrich Karl noch eine faſt zweiſtündige Beſprechung mit Moltke. Erſt Abends kehrte der König nach Pont à Mouſſon, der Prinz nach dem Hauptquartier Buxieres zurück. Am 18. Auguſt ſaß der König ſchon Morgens 4 Uhr wieder in ſei⸗ nem Wagen und eilte nach dem Schlachtfeld. Da die Straße bei Gorze ſo voll Munitions⸗ und Sanitätswagen war, daß kaum Platz gemacht werden konnte, ſo beſtieg er hier, um keine Zeit zu verlieren, ſein Pferd, einen Braunen, Namens Romeo. von Flavigny. Links davon liegt das Dorf Vionville, rechts Rezonville. Hier ſtand das 9. Korps, welches das Centrum der preußiſchen Aufſtellung zu bilden und die Schlacht zu eröffnen hatte. Der König übernahm das Kommando über die erſte und zweite Armee. Mit Ausnahme des 1. Ar⸗ meekorps, welches öſtlich von Metz ſtehen blieb, und des 4., welches eine andere Verwendung bekam, waren in Folge der Anordnungen vom 16. und 17. Auguſt beide Armeen auf dem linken Moſelufer. Darunter be⸗ fand ſich das 2. Korps, welches eben erſt aus Pommern ausgerückt war und noch am 14. Auguſt in Saarbrücken ſich befunden hatte, und das 12., welches eben erſt am 16. in Pont à Mouſſon angekommen war. Acht Armeekorps ſtanden am 18. Auguſt auf der Linie Metz⸗Verdun: das 2. (Pommern unter General Franſecky), 3. (Brandenburger unter General Alvensleben II.), 7. (Weſtphalen unter General Zaſtrow), 8. (Rheinländer unter General Göben), 9. (Schleswig⸗Holſteiner unter Ge⸗ neral Manſtein), 10. (Hannoveraner unter General Voigts⸗Rheetz), 12. (Königreich Sachſen unter dem Kronprinzen Albert von Sachſen), das Gardekorps (unter dem Prinzen Auguſt von Württemberg) und die dem 9. Korps beigegebene heſſen⸗darmſtädtiſche Diviſion unter dem Prinzen Ludwig von Heſſen. Von dieſen hatten das 3. und 10. Korps und Theile des 8. und 9. die Schlacht bei Vionville mitgemacht, das 7. und 8. waren bei Courcelles geſtanden, das 2., 12. und die Garde noch nicht zum Gefecht gekommen. J Die Aufſtellung war folgende: den rechten Flügel, ſüdlich von Grave⸗ lotte, bildeten das 7. und 8. Korps unter General Steinmetz, welchen das 2. Korps, das erſt am 18. Morgens 2 Uhr von Pont à Mouſſon in der Richtung nach Buxieres marſchirte, als Reſerve diente; im Centrum ſtand das 9. Korps und die heſſiſche Diviſion; den linken Flügel bildeten die Garde und das 12. Korps; als Reſerve für Centrum und linken Flügel waren das 3. und 10. Korps aufgeſtellt. Auf franzöſiſcher Seite ſtand das Korps L'Admirault im Centrum, links die Korps Froſſard und Decaen, rechts das Korps Canrobert, als Reſerve die Garde auf dem rechten Flügel. Das Centrum der franzöſiſchen Aufſtellung war das Dorf Amanvillers. Die Dispoſitionen, welche den fünf in erſter Linie aufgeſtellten deut⸗ ſchen Korps gegeben waren, lauteten ſo: das 7. und 8. Korps (der rechte Flügel) ſollten ſüdlich und öſtlich von Gravelotte gegen die gegenüberlie⸗ genden Anhöhen und Gehölze, den bois des Oignons, bois des Vaux, bois de Genevaux und die Gehöfte St. Humbert und le Point du Jour vorrücken, den Angriff aber erſt dann beginnen, wenn ſie den Kanonen⸗ donner des Centrums und des linken Flügels vernehmen. Daher blieben die beiden Korps in verdeckter Stellung unweit Gravelotte bis Mittags Sofort begab er ſich auf die Höhe Ko⸗ mnee Uf auc ih Din M n, d 0 mit er auch die ge er an ſe nach Kürig 1 beob⸗ greifen. Gefecht e hin ⸗ ſtahes eRoche Mabschef demſelben er Prin; r in ſer die Hene⸗ Nie „0R en Pringen Korps und 37. und d. nict inn don Crave⸗ 1 Muonſon in Cenrun igel bildeten nd linten uſard und e anf den d 35 Dorf ſalten deit⸗ 3 der rette eniberte int iu Nur n Kmnoren⸗ „—ςι 195 ⁵. 12 Uhr ſtehen. öſtlicher Richtung gegen Verneville und Amanvillers anrücken, links von ihm die Garde mehr nördlich gegen Doncourt und St. Marie aux Chénes marſchiren und auf dem äußerſten linken Flügel das 12., ſächſiſche, Korps über Jarny ziehen, St. Marie rechts laſſen, die nördliche Straße Metz⸗ Briey überſchreiten und den rechten Flügel der Franzoſen zu umgehen ſuchen, um ihre ſtärkſte Stellung, Dorf und Höhe von St. Privat la Montagne, in der Flanke und im Rücken zu faſſen. Von der glücklichen und rechtzeitigen Ausführung dieſer Umgehung hing zu großem Theil der Erfolg des Tages, jedenfalls die Größe der Verluſte, beſonders für das Gardekorps, ab. Preußiſche und ſächſiſche Kavallerie gingen voraus, um die Stellung und Abſicht des Feindes auszukundſchaften. Denn man war noch nicht im Reinen darüber, ob der Feind im Abmarſch begriffen oder zu einer Schlacht bereit ſei. Sobald man erfuhr, daß das Erſtere nicht der Fall ſei, hatten dieſe drei Korps (das 9., die Garde und das 12.) eine Rechtsſchwenkung zu machen und zum Angriff zu ſchreiten. Doch ſollte der allgemeine Angriff nicht eher beginnen, bis die Bewegungen ausgeführt waren und die ſtarke Poſition des Feindes gleichzeitig in der rechten Flanke angegriffen werden konnte. L Kach 10 Uhr erhielt das 9. Korps Befehl zum Vorrücken. Das Dorf Verneville wurde gegen 12 Uhr genommen und der Marſch gegen Amanvillers fortgeſetzt. Aber hier empfing ſie ein heftiges Feuer der franzöſiſchen Artillerie, welche in einem weiten Bogen von St. Privat bis Point du Jour aufgeſtellt war, und auch Infanterie griff in den Kampf ein. Die Franzoſen hatten außerordentlich ſtarke Poſitionen, deren natürliche Stärke noch durch fortifikatoriſche Werke und durch etagenweiſe aufgeworfene Schützengräben vermehrt war, ſo daß ſie an einzelnen Stel⸗ len ein feſtungsähnliches Ausſehen hatten. Das Treffen blieb hier eine Zeitlang ſtehen; das 9. Korps mußte ſich damit begnügen, mitten im Kugelregen durch muthiges Aushalten das Centrum des Feindes im Schach zu halten. Seine Batterieen wurden gegen 4 Uhr von der treff⸗ lichen Korpsartillerie zum Schweigen gebracht; doch wurde das Infan⸗ teriefeuer fortgeſetzt. Die Offenſivſtöbe des Feindes wurden zurück⸗ gewieſen und das Gehöfte Champenois von der heſſiſchen Diviſion genommen. Die Garde war inzwiſchen über Doncourt gegen St. Marie und St. Privat vorgedrungen. Die Avantgarde der 1. Diviſion nahm trotz des feindlichen Feuers das Wäldchen bei Habauville und das der franzö⸗ ſiſchen Stellung nahe Dorf St. Ail. Die Korpsartillerie unter dem Prinzen Hohenlohe eröffnete ein heftiges Feuer gegen die außerordentlich ſtarke und wohlverſchanzte Poſition von St. Privat. Dieß iſt der höchſte Punkt in der ganzen Umgegend. Ganz oben befindet ſich ein Dorf, das durch große, maſſive Gebäude und durch zahlreiche ſteinerne Mauern die günſtigſten Mittel für die Vertheidigung darbietet. Wer dieſe Poſition angriff, hatte nirgends irgend eine Deckung, mußte wie ein Wehrloſer gegen einen bis an die Zähne bewaffneten Feind anrücken. Ein Sturm in der Front mußte ganz außerordentliche Verluſte bringen und ein zweifel⸗ haftes Reſultat ergeben. Daher beſchloß der Kommandeur Prinz Auguſt von Württemberg, mit dem Infanterieangriff zu warten, bis ſich das ſächſiſche Korps in der Flanke zeige und die 3. Gardediviſion herankomme. Einſtweilen ſollte Prinz Hohenlohe für ſeine Artillerie eine der feindlichen Aufſtellung nähere Poſition wählen und aus 11 Batterieen dieſelbe be⸗ ſchießen. Es war ſchon 3 Uhr. Die 2. Gardediviſion unter General Budritzky und Prinz Friedrich Karl waren eben auf dem Kampfplatz ein⸗ getroffen. Die 1. Diviſion unter General Pape nahm im Sturmſchritt das Dorf St. Marie aux Chénes. Es war ein ſehr heftiger, aber kurzer Kampf. Auch hier hatte der Angreifer keine Deckung und verlor daher viele Leute. Von der nördlichen Seite aus hatte die 3. Infanteriebrigade des ſächſiſchen Korps dieſen Angriff kräftig unterſtützt. Der Oberſt von Erckert fand dort den Heldentod. St. Marie bildete den äußerſten rechten Flügelpunkt des Feindes auf der Straße nach Briey; an ein Ent⸗ kommen war nun hier nicht mehr zu denken. Der Feind zog ſich ſofort auf ſeine letzte und ſtärkſte Stellung, auf das Dorf St. Privat la Montagne zurück. Aber immer noch ſah man nichts von dem Gros des ſächſiſchen Korps. Daſſelbe hatte für ſeine Umgehung einen weiten Marſch zu machen und konnte vor Abend nicht eintreffen. Daher wurde der Angriff auf St. Privat verſchoben und nur das Artilleriefeuer unterhalten, das auch ſo kräftig wirkte, daß die feindlichen Batterieen gegen 4 Uhr zum Schweigen gebracht waren, worauf die Artillerie noch näher an die feind⸗ liche Stellung vorging. Zur Unterſtützung des 9. Korps, das um dieſe Zeit keine Fortſchritte mehr machte, ſandte Prinz Auguſt die 3. Brigade rechts gegen Amanvillers ab. (Fortſetzung folgt.) Das 9. Korps (Centrum) ſollte von Rezonville in nord⸗ Hauswirthſchafts⸗Chemie. Bilder und Skizzen aus dem täjäglichen Leben. Von Dr. Karl Ruß. 6. Die ſtickſtoffhaltigen Nahrungsmittel. *) Unter ihnen ſind es drei, welche wir faſt als die allerwichtigſten Be⸗ dürfniſſe für den menſchlichen Haushalt anerkennen müſſen, und zwar das Fleiſch, die Eier und die Milch. Wenden wir uns zunächſt zu dem erſteren, ſo finden wir in dem Fleiſch der höheren Thiere eines der nahrhafteſten aller Nahrungsmittel, welches faſt alle diejenigen Stoffe enthält, aus denen unſer Blut beſteht, und welches daher leicht von dem Blut aufgenommen und für den Aufbau und die Ernährung des Körpers verbraucht wird. Das Fleiſch, wie es in der Küche vor uns liegt, beſteht aus verſchie⸗ denen Stoffen, die wir nach ihren Eigenſchaften unterſcheiden und kennen lernen müſſen. Die Hauptmaſſe bildet das feſtere zuſammenhängende Muskelfleiſch, welches wir bereits bei oberflächlicher Unterſuchung in thie⸗ riſchen Faſerſtoff oder Fibrin, ferner in Fett, ſehniges Gewebe zerlegen können. Daneben finden wir den Fleiſchſaft, und ſchließlich die Knochen. Der thieriſche Faſerſtoff iſt eine Maſſe, welche einerſeits dem Eiweiß der Vögel und andererſeits dem im Blute enthaltenen Faſerſtoff, Blutfibrin genannt, ſehr ähnlich iſt. Zahlloſe zellige Gefäße durchziehen die in Bün⸗ deln oder Lagen nebeneinander liegenden Theile des Muskelfleiſches ebenſo wie die Nerven, und durch ſie zuſammen wird die Lebensthätigkeit und zu⸗ gleich die Ernährung der Muskeln unterhalten. Dadurch, daß das Blut ſelbſt die äußerſten Theile des Fleiſches in mehr oder minder kleinen Ge⸗ fäßen durchzieht, erhält letzteres die rothe Farbe, während durch Waſſer aus⸗ gelaugtes Fleiſch ein weißes Ausſehen zeigt. Der Fleiſchſaft, vom Volks⸗ munde weißes Blut und wiſſenſchaftlich Lymphe genannt, iſt insbeſondere der Träger mineraliſcher und anderer wichtiger Stoffe, welche zum Aufbau und zur Ernährung des Körpers nothwendig ſind. Die chemiſche Unter⸗ ſuchung ergibt, daß in dem Fleiſchſaft phosphorſaure Alkalien, Chlor⸗ kalium, Bittererde und Eiſenoxyd, ferner Milchſäure, Fleiſch⸗ oder Inoſin⸗ ſäure, Fleiſch⸗ oder Muskelzucker, Inoſin genannt, Kreatin oder Fleiſchſtoff, Kreatinin oder Fleiſchbaſis, Eiweiß u. ſ. w. vorhanden ſind. Bedenken wir nun, daß das rothe wirkliche Blut eine ähnliche Zuſammenſetzung hat, ſo werden wir erkennen, daß einerſeits das fortwährende Durchdringen beider Flüſſigkeiten für die Zufuhr aller der zum Aufbau und zur Er⸗ haltung unſeres Körpers nothwendigen Stoffe erforderlich iſt, und daß wir andererſeits in dem von uns genoſſenen Fleiſch der Thiere nur dann auch die genügende Zufuhr, alſo eine richtige Ernährung finden können, wenn das Fleiſch in beſter Beſchaffenheit und zugleich von den beiden Flüſſigkeiten noch völlig durchdrungen iſt. Im Allgemeinen hat das Fleiſch aller Thiere eine übereinſtimmende Zuſammenſetzung, und doch iſt es in ſeinem Gehalt an Nahrungsſtoffen, alſo an ſeinem Nahrungswerth, ſehr verſchieden. Die Hausfrau wird wohl verwundert den Kopf ſchütteln, wenn wir ihr ſagen, daß alles Fleiſch von vornherein 70 bis 80 Hunderttheile Waſſer enthält, ſo daß für die nahrhaften Beſtandtheile und unverdaulichen Faſern zuſammen nur 20 bis 30 Hunderttheile übrig bleiben. Zur Beurtheilung des Fleiſches beim Einkauf ſind folgende allgemeine Regeln maßgebend: das Fleiſch junger Thiere iſt ärmer an Faſerſtoff und Blut, reicher an Fleiſchſaft und enthält noch mehr Waſſer; doch ſind die Faſern mürber und daher leichter verdaulich. Man thut alſo gut daran, dieß Fleiſch in ſeiner ganzen Maſſe, d. h. alſo gebraten, geſchmort oder ähnlich zubereitet, zu verzehren. Das Fleiſch alter Thiere iſt in ſeiner Maſſe ſchwerer zu verdauen, enthält dagegen größeren Reichthum an Blut, thieriſchem Eiweiß⸗ und Faſerſtoff und an den wichtigen Beſtandtheilen des Fleiſchſaftes. Deßhalb iſt es alſo beſſer, wenn man es in der Form von Fleiſchſuppe zubereitet, um ſeine wichtigſten Beſtandtheile recht aus⸗ giebig zu gewinnen. Das Fleiſch der meiſten Vögel, des Wildes und gut genährter, alſo gemäſteter, nicht zu alter Thiere vereinigt Beides. Es iſt trockener, ärmer an Waſſer und Fleiſchſaft, aber reicher an den Be⸗ ſtandtheilen des letzteren und an Eiweiß. Dazu ſind ſeine Faſern meiſtens mürbe genug, um verdaut werden zu können. Es bietet daher insbeſon⸗ dere in der erſten Zubereitung die größte Fülle vom Blute leicht aufzu⸗ nehmender und zur kräftigen Ernährung dienender Nahrungsſtoffe. Wenden wir uns jetzt zum Einkauf im Fleiſcherladen oder auf dem Markte noch einmal zurück, ſo wolle man folgende Merkmale nicht außer Augen laſſen. Dr. Letheby ſagt: Geſundes Fleiſch, gleichviel von welchem Thiere, darf niemals roſafarben, oder noch bleicher, und ebenſo nicht dunkel purpurfarbig ſein; es muß durch die Veräſtelung der kleinen, zwiſchen dem Gewebe hinlaufenden Fettgewebeadern wie marmorirt ausſehen. Niemals darf das Fettgewebe feucht, wäſſerig, gallertartig oder pergamentähnlich *) 1-—5. Jahrgang 1870. 4 ſ● erſcheinen, ſondern es muß hart und feſt ſein. Ungeſundes Fleiſch zeigt ſich in ſeiner ganzen Maſſe bei Berührung und Druck mit dem Finger oft wäſſerig und feucht mit vielem ausfließendem Fleiſchſaft, während das ge⸗ ſunde ſich feſt und elaſtiſch anfühlt und den Finger mit rothem Safte färbt. Das Fleiſch eines kranken Thieres ertheilt dem Meſſer beim Durch⸗ ſchneiden einen weichlichen, faden oder gar übeln Geruch mit, welcher namentlich ſtark erkennbar iſt, wenn man das Meſſer vorher in heißes Waſſer taucht; das geſunde Fleiſch zeigt dann einen keineswegs unange⸗ nehmen, jedoch nur ſchwachen Geruch. Das hauptſächlichſte Kennzeichen iſt aber eine Probe mit Lackmuspapier: ungeſundes Fleiſch färbt rothes Lackmuspapier gewöhnlich bläulich, während geſundes Fleiſch ſtets blaues Lackmuspapier röthlich färben muß. Nach den Angaben des Thierarztes Dr. Ulrich beurtheilt man eine etwaige Schädlichkeit des Fleiſches von allem Schlachtvieh in folgender Weiſe: Geringfügige krankhafte Zuſtände des Schlachtviehs haben keine Bedeutung. Hierher gehören Verwachſungen der Lunge oder Gedärme, Verhärtung der Leber, Waſſerblaſen in der Lunge, Leber oder an den Gedärmen, Beinbrüche, regelwidrige Geburten, wenn das Schlachten un⸗ mittelbar darauf erfolgt. Sind dagegen merkliche Störungen in der Ge⸗ ſundheit des Thieres wahrzunehmen, z. B. Aufhören der Freßluſt, große Traurigkeit und andere auffallende Erſcheinungen, und finden ſich beim Schlachten ausgebreitete krankhafte Veränderungen vor, ſo hängt es von der Beurtheilung Sachverſtändiger ab, ob das Fleiſch zum Genuſſe zuläſſig iſt. Völlig auszuſchließen vom Verkaufe als Nahrungsmittel für Menſchen iſt das Fleiſch von allen plötzlich durch Erdroſſelung, Schlagfluß, Bläh⸗ ſucht, Erſticken durch Steckenbleiben fremder Körper im Schlunde geſtorbe⸗ ner, ſowie das ertrunkener Thiere. Ferner das Fleiſch, welches zwar von geſund geſchlachteten Thieren herrührt, aber ſchon in Fäulniß übergegangen iſt. Beſonders ſchädlich iſt das Fleiſch von Thieren, die an Verderbniß der Säfte, Neigung des Blutes zu fauliger Zerſetzung in Abzehrungs⸗ krankheiten, Waſſerſuchten, Fäule, Ruhr, Milzbrand, Rinderpeſt, Wuth⸗ krankheit, Pocken, Rotz, Wurm u. ſ. w. gelitten haben. Ebenſo iſt ſchließ⸗ lich das Fleiſch der Thiere ſchädlich, welche an Vergiftungen durch mine⸗ raliſche oder Pflanzengifte geſtorben ſind, und bekanntlich nicht minder das finnige und trichinenhaltige Fleiſch. Die in den beiden erſten Stadien der Lungenſeuche geſchlachteten Thiere bieten ein durchaus unſchädliches Nahrungsmittel; wenn jedoch der dritte kachektiſche Zuſtand bereits ein⸗ getreten, ſo hat das Fleiſch ſeinen Nährwerth verloren, iſt im Uebrigen aber ungefährlich. B Unſere guten deutſchen Hausfrauen ſtehen gewiß nicht an Wirthlichkeit, doch vielfach an Wahrnehmung ihrer Vortheile hinter den Engländerinnen bedeutend zurück. Bei uns werden die Knochen beim Einkauf als Fleiſch mit angerechnet und geduldig entgegengenommen, während in England ſich Niemand dieß gefallen läßt. Auch wird das Schlachtfleiſch dort von ein und demſelben Thiere je nach den Theilen, von welchen es herkommt, in verſchiedene Klaſſen getheilt und mit verſchiedenen Preiſen bezahlt. Ferner iſt dort bekanntlich die Mäſtung und ſogar die ganze Züchtung der Schlachtthiere ſyſtematiſch darauf gerichtet, den Thierkörper möglichſt vor⸗ theilhaft für die Küche auszunutzen. So hat man z. B. Schweine durch viele Generationen immer ſo gezüchtet, daß die Köpfe immer kleiner und die Wänſte immer dicker geworden — bis man ſchließlich, wie der Witz be⸗ hauptet, Maſtſchweine ganz ohne Köpfe züchten wird. B Auch die Art und Weiſe des Schlachtens der Thiere iſt von großer Bedeutung für die Beſchaffenheit des Fleiſches. Je weniger das Fleiſch ausgeblutet, deſto werthvoller iſt es als Nahrungsmittel, deſto leichter fällt es freilich auch der Verderbniß anheim. Einerſeits aus Rückſichten der Barmherzigkeit, andererſeits aus denen des Vortheils ſollte man alle jene Schlachtarten, in denen ein Thier ſich langſam verblutet, durchaus vermeiden, und insbeſondere kleinere Thiere, alles Federvieh u. ſ. w., durch Einſtoßen des Nickmeißels, eines kleinen, ſtemmeiſenähnlichen Inſtru⸗ ments, immer möglichſt ſchnell von ihren Qualen befreien. Durch Hängenlaſſen des Fleiſches, ſei es in herausgeſchnittenen Stücken oder in ganzen Thieren, wie Federvieh und Wildpret, beginnt bereits, je nach der Temperatur früher oder ſpäter eine Zerſetzung, während wir das Fleiſch noch für ganz friſch halten. Zähigkeit der Faſern und des Gewebes gelockert und das Fleiſch alſo mürber wird, iſt noch durchaus nicht ſchädlich, während ſie freilich zuwei⸗ len, wie bei ſehr „wildgewordenem“ Wildpret, mindeſtens ſehr unange⸗ nehm durch den ſich entwickelnden übeln Geruch werden kann. Um ſolches Fleiſch wieder herzuſtellen, verfahre man in folgender Weiſe. In reinem friſchem Waſſer wird ſo viel übermanganſaures Kali aufgelöst, daß daſſelbe himbeerroth erſcheint, dann übergießt man das Fleiſch damit, ſo daß das Waſſer einige Finger hoch darüber ſteht, bedeckt es, läßt es einige Stunden ſtehen, gießt das Waſſer dann ab, ſpült das Fleiſch einige Male mit reinem Waſſer über und bereitet es nun wie gewöhnlich zu. Nothwendigerweiſe müſſen wir auch das Fleiſch der Fiſche in Berück⸗ ſichtigung ziehen. In alten Zeiten betrachtete man das Fiſchfleiſch eigent⸗ Dieſe Veränderung, durch welche die lich nur als „verdicktes Waſſer“ und glaubte, daß es gar keinen Nahrungs⸗ werth habe. Auch gegenwärtig gehen die Anſichten über ſeinen Werth, insbeſondere dem Fleiſch der Schlachtthiere gegenüber, noch ſehr weit aus⸗ einander — obwohl man doch im Allgemeinen die große Wichtigkeit der Fiſche als Nahrungsmittel längſt anerkannt hat. Millionen Menſchen leben vorzugsweiſe, zum Theil ſogar faſt ausſchließlich von Fiſchen, und andere ſind mindeſtens zeitweiſe (in den Faſtenzeiten) einzig auf den Genuß des Fiſchfleiſches angewieſen, und Alle fühlen ſich ſehr wohl dabei. Darum iſt es einerſeits ſehr zu bedauern, daß unſere deutſche Fluß⸗ und Landſeefiſcherei ſo bedeutend abgenommen und ohne thatkräftigen Schutz augenſcheinlich ihrem völligen Verfall entgegengeht, und daß andererſeits die Meer⸗ oder Seefiſche bei uns noch lange nicht die Beach⸗ tung als hochwichtiges Nahrungsmittel für das Volk gefunden haben, wel⸗ ches ſie in der That verdienen und deren ſie ſich bei andern Völkern, ins⸗ beſondere in England, längſt erfreuen. Erwarten dürfen wir jedoch, daß es in dieſer Hinſicht beſſer werde. Denn man beginnt ja bereits theils durch thatkräftigen Schutz und geſetzliche Ueberwachung der Fiſchzucht und des Fanges, theils durch immer größere Vervollkommnung und Verallge⸗ meinerung der künſtlichen Fiſchzucht dieſer großen Gefahr des drohenden Verluſtes einer Gruppe unſerer wichtigſten Nahrungsmittel vorzubeugen. Zugleich aber iſt es ſehr erfreulich, daß immer zahlreichere Unternehmer auftreten, welche die großen deutſchen Binnenſtädte, und vorzugsweiſe Berlin, mit reichlichen Maſſen in Deutſchland gefangener Seefiſche verſorgen. Allgemein gültige und einen durchaus zuverläſſigen Anhalt gewährende Angaben über den Nahrungswerth und die mehr oder minder leichte Ver⸗ daulichkeit des Fleiſches der verſchiedenen Fiſche laſſen ſich nur ſchwierig aufſtellen. In meinem Buche: „Der Rathgeber auf dem Wochenmarkte“ (Breslau, Trewendt), habe ich die ſämmtlichen geſchätzteſten Fiſcharten ge⸗ ſchildert und in dieſer Weiſe beurtheilt. Hier wird es genügen, folgende allgemeine Punkte mitzutheilen: Alle jüngeren Fiſche ſind leichter verdau⸗ lich, aber an Nahrungsſtoffen ärmer, als die älteren. Die Süßwaſſer⸗ fiſche ſind im Allgemeinen leichter verdaulich, als die Seewaſſerfiſche. Gekochte Fiſche ſind am leichteſten, gebratene ſchwerer und geräucherte am ſchwerſten zu verdauen. Je fetter der Fiſch, deſto vorſichtiger muß man ſelbſtverſtändlich bei ſeinem Genuſſe ſein. Marinirte Fiſche, wenn ſie nicht zugleich ſehr fett, ſind nicht zu ſchwer verdaulich. Dieſe Regeln gelten, das ſei noch einmal hervorgehoben, nur im Allgemeinen. Schach. (Redigirt von Jean Dufresne.) Von S. Horwitz. Schwarz. —-i ——-e-—-) —-‚R0. —— ——- —- ⸗ — ——]e — —— S. 0 “ . 2 —ð — * H = Weiß. Weiß zieht und gewinnt durch welche Züge? Auflöſung des in der Auflöſung des Rüſſelſprungs Seite 148 ent⸗ haltenen Rüthſels: Der Schalttag. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. ⸗ UG. 5 Man è S=S D EH E — —°— Ueunzehnter Jahrgang Syaoe —— — R EK W☛Rt So W ee =Eͦ SS SE e . . S 2 R 5 — 6 — . N . — = S es 32 S 2 4 2 = 6 5 . Ral — 4 1 7 2 ℳℳ 2 . 3 : 5 2 8 6 , 2* . 7 & 2; B 4 SEE — 4 S * v 4 g S , e 1 7 „ 0 . S D rerrrr⸗ 4 R D 8 SO Gtultkgark und Leipzig. So Keine Zeugen. Novelle von R. Edmund Hahn. (Fortſetzung.) Achtzehntes Kapitel. Verlobung und Tod. In einem mit allem erdenklichen Comfort verſehenen Zimmer des erſten Hotels in B.. . „ behaglich auf dem Ruhebett ausgeſtreckt, lag der Major von Dobenegge und rauchte zu dem beſten Kaffee eine ausgezeich⸗ nete Cigarre. Er war in beſter Laune, geſtern Abend hatte er in einer Spielhölle einen Gewinn gemacht, der für das kleine B... nicht übel war, und dabei bemerlkt, daß er noch immer wie früher der gewandteſte Spieler war. Seine Tochter Louiſe wollte, wie ſie ſchrieb, gern bis Mai in München bleiben, bis dahin war der General längſt wieder geſund. Dann ſollte (da Engelſtröm den Tag vor ſeiner Erkrankung geſchrieben hatte: die Zeit der Trauung habe der Major zu beſtimmen) die Hochzeit des jungen Paares ſtattfinden. War Louischen, des Majors Lieblings⸗ töchterchen, ſchön verſorgt, dann reiste er in die Bäder und von da nach Paris zu der ſchönen Tochter, zur ſogenannten Prinzeſſin. Ein kleiner Kellner, der noch nicht lange im Hotel war, trat mit einem Briefe ein. Der Major betrachtete das Schreiben: „Poſtzeichen W . . Datum von vorgeſtern, Donnerwetter, werde ich ſo in dieſem Hotel be⸗ dient? Dich ſoll ja das Wetter —“ Illuſtr. Welt. XIX. 5, oo ς 198 O20⁵ „Wahrſcheinlich ein Poſtverſehen,“ ſagte der Kleine und ſuchte ſchnell das Weite. Der Major las das Schreiben, ſtampfte, wurde roth vor Zorn im Geſicht, warf das Tiſchchen mit dem Kaffeegeſchirr zu Boden und ſchrie: „Donnerwetter und alle Teufel! Mir das zu ſchreiben, mir, dieſer naſe⸗ weiſe Bub'! Bedauert ſehr auf die Ehre verzichten zu müſſen, aber ſein Herz u. ſ. w. Gehe er zur Gräfin Bernheim! zur Cibani oder zu des Teufels Großmutter mit ſeinem Herzen! Was kümmert mich ſein Herz, ſeine Hand, ſeinen Namen, ſein Beſitzthum ſoll Oskar Engelſtröm meiner Tochter geben! Will mir trotzen, mir, der ich die Barone von Engel⸗ ſtröm von ihren hohen Pferden herab in den Sand ſetzen kann, ſobald ich ein Wort ſage! Es ſcheint, der Alte hat dem Jungen noch nicht ge⸗ ſagt, weßhalb ich auf der Heirath beſtehen kann. Der General deutete mir einmal an, ich möchte ſchweigen um meiner ſelbſt willen. Der Narr! Ich habe ihm nicht einen halben Buchſtaben geſchrieben, ich fädelte die ganze Geſchichte ſo ein, daß mir gar nichts bewieſen werden kann. Ich kann durch einige an den rechten Mann gebrachte Worte den General in die Tinte bringen, ohne daß auf mich der kleinſte Flecken fällt. Ich ſage, ich wolle meine Tochter nicht einem Manne geben, auf deſſen Vater ich ſeit Kurzem einen Verdacht habe, nämlich daß — ja, ſo geht es. Aber ſchreiben darf ich davon nichts, ich muß warten, bis der General geſund iſt, dann will ich ihn mündlich bedrohen. Er kann mir gar nichts anhaben, hahaha, wenn nur der verdammte Kobold nicht wäre, er darf freilich nicht plaudern! Pah, was wird er auch? er hat ein ſchönes Ka⸗ — pital bekommen, iſ bezahlt worden. Hahaha,“ und leichtſinnig wie der Major war, lachte er laut, indem er ſich vorſtellte, wie der Kobold ſich als Max, Raoul oder Sever ausnehmen würde. V „Sever, in den ſich zwei Frauen verlieben, und obendrein ſchöne Frauen! Für das kleine Ungeheuer iſt ſchon eine halbe Frau zu viel Luxus,“ und abermals lachte der alte Gauner. „Ich denke, der Kobold wird um ſeiner eigenen Sicherheit willen ſchweigen; wenn er von mir aus der Schule ſchwatzen wollte, ſo könnte ich dagegen auch von ihm reden. Er iſt freilich verflucht ſchlau; ich habe keine Zeile von ihm, er beſitzt leider noch einen Brief von mir, der auf mich ein ſcheußliches Gravamen werfen würde, wenn der hölliſche Satan es fügte, daß der verdammte Wiſch in falſche Hände käme.“ Hierauf fing der Major an nachzudenken, auf welche Weiſe er in den Beſitz jenes Dokumentes kommen könnte, im ſchlimmſten Falle wollte er daſſelbe dem Graveur abkaufen. „Auch Tinte bedarf ich wieder, nicht für mich, ſondern für Charles, Keiner weiß ſie ſo vortrefflich zu bereiten, wie der kleine Kobold. Da habe ich gleich einen Grund, hinzugehen, und bei dieſer Gelegenheit kann ich ihm ſchon meinen Brief ablocken.“ Dieſe, dem Major ſehr vernünftig vorkommenden Betrachtungen ver⸗ ſetzten ihn in eine beſſere Stimmung. Er ſchellte, trug dem Kellner auf, das zerbrochene Geſchirr wegräumen zu laſſen, und begann langſam ſeine bilette zu machen. Als er damit fertig war, fing er an, ſein Lieblings⸗ ed zu pfeifen: „Noch iſt Polen nicht verloren“, ſetzte den Hut etwas ſchief auf die Seite und verließ das Hotel, um auf allerlei Umwegen möglichſt unbemerkt zu Pribus zu ſchlüpfen. Es dauerte eine Weile, eche der Major auf ſein K geweſen zu ſein. Der Majfor fing an zu glauben, daß der Bewohner der Spelunke, wie Dobenegge Pribus’ Gemach nannte, nicht zu Hauſe ſei, und wollte ſich eben entfernen, als der Graveur den Kopf durch die Thürſpalte ſteckte und den Major erſuchte, einzutreten. „Ei, Sie haben mich ja lange hier ſtehen laſſen, Pribus,“ ſagte der Major etwas grob, „warum ſchließen Sie ſich denn ein? Ihr vieles Geld werden Sie nicht bei ſich in Ihrem Palazzo haben, und eine ſchöne Dame iſt ſicherlich nicht bei Ihnen verſteckt, Don Pribus, der Sie gern ein Don Juan wären.“ S=ðèð „Letzterer durchaus nicht, Herr Major, denn ungern ließe ich mich vom Teufel holen. Jeder wünſcht ſich beſſere Geſellſchaft. Aber was beliebt, Herr Major? Ich bin eben mit einem Petſchaft beſchäftigt, das ſoll bald fertig werden.“ „Ein ausgezeichnet ſchöner Karneol, Pribus.“ „Gehört einem Fremden, Herr Major.“ „Nun, Sie werden ein Kunſtwerk machen. Uebrigens, Pribus, ich gebrauche wieder Tinte.“ „Bedaure, habe keine vorräthig.“ „Dummes Zeug! Machen Sie keine Ausreden!“ „Der Teufel ſoll mich auf der Stelle holen, wenn ein Tropfen von Ihrer Sorte in meinem Hauſe iſt!“ „Wann haben Sie wieder welche, Künſtler?“ „Niemals wieder, Herr Major, ich mache keine ſolche Tinte mehr, habe es mir zugeſchworen.“ . t für ſeine Arbeit wie der erſte Tenor der großen Oper ſtets bei mir trage. . Es Rlopfen an die Thür eine Antwort erhielt; er hatte an der Thüre geklinkt, ſie ſchien verſchloſſen „Machen Sie keine faulen Witze, oder wollen Sie etwa fromm werden, in das Kloſter gehen?“ „Nein, im Gegentheil. Ich verlaſſe das Haus, die Stadt, ich will heirathen, Herr Major.“ S „Hei — rathen! Was Teufel, wen denn, etwa die Tochter vom Roſengärtner?“ D „Des ſogenannten Roſengärtners Tochter iſt freilich häßlich, aber ein braves Mädchen. Meine künftige Frau kann ich Ihnen nennen. Jetzt heißt ſie Frau Wittwe Stern, als Mädchen wurde ſie Fräulein Wilhel⸗ mine Heerd genannt.“ „Doch nicht die ſchöne Heerd?“ S „Dieſelbe, Herr Major!“ OðWè „Na, ich glaube, ſie iſt jetzt ſehr arm, Sie, Pribus, haben Geld und Talente genug, um mehr zu verdienen. Bei Gott iſt kein Ding unmög⸗ lich, das ſehe ich jetzt, denn Sie bekommen die ſchönſte Frau in der Stadt. Ich gratulire!“ „Beſten Dank, Herr Major!“ „Aber die Tinte —“ „Verfertige ich nicht mehr, ich habe einen neuen Menſchen angezogen. Seit der glühendſte Wunſch meines Herzens erfüllt iſt, bin ich ein Anderer geworden. Ich habe Gott den Herrn jetzt ſo lieb, daß ich ihm um den Hals fallen möchte.“ „Schön geſprochen, Pribus. Da Sie in ſo prächtiger Laune ſind, erzeigen Sie mir vielleicht einen andern Dienſt, wenn Sie denn keine chemiſche, verſchwindbare Tinte mehr machen wollen.“ „Es kommt darauf an, worin der Dienſt beſteht. Bei jenen mit chemiſcher Tinte unterſchriebenen Wechſeln haben nur zwei reiche Wucherer verloren, darüber habe ich wenig Gewiſſensbiſſe, dennoch möchte ich zu ſolchem Scherze nicht wieder die Hand bieten.“ „Was die Kerls für Augen machten, als ſie auf den Wechſeln meine Unterſchrift nicht fanden! Es waren Geſichter für einen Hogarth!“ ſagte der Major. „Doch laſſen wir das, Sie haben noch einen Brief von mir, geben Sie mir denſelben heraus! Sehen Sie, ich will alle Erinnerungs⸗ zeichen an jene Geſchichte vertilgen.“ „Erlauben Sie, Herr Major, aber dieſen Brief behalte ich, einige Sicherheit muß ich doch haben.“ „Zu was, lieber Pribus, Er und ich werden Sie nicht verrathen.“ „Wenn ich auch das glaube, damals bei den VWechſelgeſchichten be⸗ haupteten Sie auch –“ = „Na, laſſen Sie doch die alten Todten ruhen! Wozu einen Leichnam aufwühlen, wenn längſt Gras über ihn gewachſen iſt? Ihnen nutzt der Brief nichts. Sehen Sie, lieber Pribus, wenn Sie ausziehen, kann der⸗ ſelbe verloren gehen, oder Ihre künftige Frau ſchaut in Ihre Papiere. n ind verloren beim Ausziehen geht der Brief auch nicht, denn ich habe ihn in meiner Brieftaſche, welche ich Des Majors Augen funkelten, er warf einen Blick auf Pribus, als habe er Luſt, den kleinen Mann zu Boden zu werfen und ihm die Brief⸗ taſche zu rauben. Vielleicht würde Herr von Dobenegge von ſeiner kör⸗ perlichen Ueberlegenheit Gebrauch gemacht haben, wenn nicht in dieſem Augenblicke Männertritte auf dem Flur hörbar geworden wären. Ein Dienſtmann brachte eine Nachricht von Profeſſor Steinholm, wie ſich der Juſtizrath genannt hatte. Der Profeſſor, ſo lautete die Botſchaft, ſei verhindert, die Bibliothek zu beſuchen, erwarte aber Herrn Pribus zum Nachmittag. Y HW “ „Bleiben Sie, ich will Ihnen eine Antwort mitgeben und dann noch ein Stück Weges mit Ihnen gehen, ich habe etwas für Sie zu tragen,“ ſagte Pribus. M Der Major hielt ſein längeres Verbleiben für zwecklos. „Adien, Herr Pribus!“ ſprach der Erſtere. „Grüßen Sie hochach⸗ tungsvoll Ihre ſchöne Braut von mir, und ſollten Sie andern Sinnes über die Arbeit geworden ſein, ſo laſſen Sie es mich wiſſen.“ Nach dieſen Wozzen entfernte ſich der Major ziemlich freundlich, zu ſich ſelbſt ſagte er: „Aufgeſchoben iſt nicht aufgehoben.“ Der Juſtizrath Lichten hatte ſich den ganzen Morgen damit beſchäftigt, den Charalter ſeines neuen Bekannten, des Pribus, zu zerſetzen. Der Mann hatte ihm ein lebhaftes Intereſſe eingeflößt; Anfangs nur, weil der ſcharfſinnige Rechtsgelehrte den Verdacht hegte, daß Pribus im Ver⸗ ein mit dem General Engelſtröm gegen Arwed Engelſtröm operirt habe; ſpäter, weil der warmherzige Lichten eine Theilnahme für den ſeltſamen Menſchen empfand, die derſelbe, wie des Juſtizraths Verſtand ſagte, ei⸗ gentlich gar nicht verdiente. Pribus war zeitig zu dem Juſtizrath gekommen, in glücklichſter und deßhalb mittheilſamer Stimmung hatte der häßliche kluge Mann vor dem Juſtizrath ſo manche Seite aus dem Buche ſeines Lebens aufgeſchlagen, woraus der geiſtvolle, milde Mann hatte ſchließen müſſen, daß verfehlte — —,— l abe; 4 ſ ſimm d ſut, 4 poetiſcher, könnte behaupten, Erziehung und Naturgaben, die im Widerſpruch mit einander ſtanden — mächtiger Schönheitsſinn und äußere Häßlichkeit — an der Handlungsweiſe von Pribus viel Schuld hatten. Mit Wohlwollen hatte der Rechtsgelehrte Pribus zu Frau Stern be⸗ gleitet, bei welcher ſich, außer der Tante und den reizenden Kindern der jungen Wittwe, bereits der geiſtliche Rath und ein Herr Schmitt, der Vormund der Kinder, befanden. Die Schönheit und der Anſtand der jungen Frau nahm den Juſtiz⸗ rath ſofort für ſie ein. Sie benahm ſich achtungsvoll gegen Pribus, welcher klug genug war, der ſchönen Frau nicht durch Zärtlichkeit läſtig zu fallen, und Lichten konnte dem Herrn Schmitt nicht Unrecht geben, als dieſer die Bemerkung gegen ihn machte: „Ich glaube, Pribus wird den Kindern ein guter Vater ſein und ſeine Frau ſtets lieben, ſomit wird ſich das Auge meiner ſchönen Baſe bald an die Häßlichkeit ihres Mannes ge⸗ wöhnen und ſie wird ihm für eine behagliche Heimat dankbar ſein.“ Die bei ſolchen Verlöbniſſen nöthigen Papiere wurden vorgelegt, der Ehekontrakt verleſen und unterſchrieben, dann ſprach der Priéſter den Segen über die Verlobten und verſicherte, daß er das Aufgebot von der Kanzel herab den nächſten Sonntag halten würde. Die Anweſenden ſprachen ihre Glückwünſche aus, dann ſetzte man ſich zu einem mit guten Speiſen und Weinen beladenen Tiſch, und ſelbſt die mürriſche Tante wurde heiter. Nur Pribus, welcher der Glücklichſte von Allen ſein ſollte, ſaß teilen in ſich verſunken da und warf mitunter einen eigenthümlichen, ſragenden Blick auf Lichten. Nach acht Uhr erhob ſich der auf dem Lande wohnende Herr Schmitt, er wollte nicht über Nacht bleiben und mit dem Neunuhr⸗Zuge abfahren. Auch der geiſtliche Herr brach auf, weil er, hochbejahrt, ſich gern zeitig zur Ruhe begab, der Juſtizrath ſehnte ſich ebenfalls nach Hauſe, um ſei⸗ nen Plan weiter auszuſpinnen, deßhalb fuhren alle drei Herren in dem Wagen, den ſich Herr Schmitt beſtellt gehabt hatte, nach der Stadt. Pri⸗ bus blieb noch bei ſeiner Braut, da er, wie er lächelnd verſicherte, weder das Wetter noch den langen öden Heimweg fürchtete, indem ihn etzt, wo er gehe und weile, das Bild ſeiner Wilhelmine begleite. „Recht ſchön gelegen das Haus, im Sommer mag es reizend da ſein,“ bemerkte der Juſtizrath, als er ſich im Wagen zurecht geſetzt hatte, „aber doch im Winter kein angenehmer Aufenthalt. „Das iſt auch meine Anſicht,“ äußerte der geiſtliche Herr. „Schon der Weg über die hölzerne Brücke iſt unangenehm,“ ſprach „es zieht zu Zeiten fürchterlich und iſt ſo ſchlüpfrig, daß Herr Schmitt, man Mühe hat, nicht zu fallen.“ Die Glocke ſchlug Neun, ſetzte ſich hin, um an Arwed zu ſchreiben. Lichten war ein großer Menſchenkenner, aber, als eine edle Natur, bemühte er ſich ſtets, die beſſern Seiten in dem menſchlichen Gemüthe her⸗ vorzurufen und ſtatt durch Härte, durch Milde zu wirken. Major von Dobenegge kannte ebenfalls die Menſchen, aber er ſah am erſten auf die böſen D Triebe eines Jeden, mit dem er zu thun hatte, und ſpekulirte auf ſeiner Mitmenſchen Schwächen. „Pribus hat ſtets viel Geld gebraucht, “ argumentirte der Major; jetzt, wo er die ſchöne Stern heirathen will, die ihn doch nur nimmt, weil er Vermögen beſitzt, wird er noch mehr gebrauchen. Er wird mir den Brief nicht eher herausgeben, bis ich ihm eine hübſche, das heißt für ihn hübſche, für mich dagegen ſehr fatale Summe hinlege. Zum Bezahlen habe ich keine Luſt!“ Der Major bedachte, daß er nicht wieder zu Pribus gehen könne, weil dieſer ſchlaue Patron ſich jedenfalls vorſehen würde. An die Ruine, welche Pribus bewohnte, grenzte ein großer Hof, in welchem Zimmerleute arbeiteten; dieſe konnte er leicht zu Hülfe rufen, ſollte der Major Gewalt brauchen, um ſeinen Brief zu erlangen. Es war ja auch möglich, daß Pribus ſich von jetzt an einſchloß, den unwillkommenen Gaſt gar nicht herein ließ. Der Major pflegte jeden Brief, den er ſchrieb, zu kopiren. ſein Kopirbuch hervor und las: „Lieber Pribus! „Wollen Sie ein ſchönes Stück Geld verdienen, ſo kommen Sie unver⸗ züglich nach W. Ich habe eine Arbeit für Sie, welche eben Sie nur verfertigen können! Verlieren Sie keine Zeit, um etwa chemiſche Tinte zu fabriziren, es handelt ſich nient um eine Schrift, welche verſchwinden, ſon⸗ dern um eine, die bleiben ſoll. Sie finden mich im Kronprinzen, nennen Sie ſich mit anderem Namen. Sie können ſich ja Herr Groß rufen laſſen, damit man mit Recht nomen omen ſagen kann. W .. am 2. Mai 186—. Major von Dobenegge.“ „Wenn dieſer Brief in fremde Hände käme, wäre ich blamirt. Pribus daß er meinen Lockungen kein Gehör gegeben habe, und mich für Geld an den Gegner verrathen, der dann ſchon anders auf⸗ treten würde als bisher, Schriftſtücke glauben. Er zog Pribus iſt durchtrieben, das iſt ſicher, und den als der Juſtizrath ſein Zimmer betrat. Er ausgemacht in einem hohlen Baum, drei waren darin, ſie lebte. Wenn ich ihr Futter brachte, ſo hieb ſie nach wir. denn er würde nicht mehr an die Echtheit jener Brief muß ich haben! Eine Dummheit von mir, die einzige meines Le⸗ bens, ſolch' einen Brief zu ſchreiben!“ ſo lautete des Majors Monolog. Bei der Table d'hote zeigte ſich Herr von Dobenegge ſehr ſpaßhaft, ließ ſich Champagner bringen, erzählte, daß er einen kleinen Abſtecher nach N. machen wolle, um dort eine neue Oper zu ſehen, da in B. . . das Theater gar zu miſerabel ſei. Wohl verwahrt gegen die rauhe Witterung verließ er das Hotel, nachdem er ſich noch eine Flaſche Ungarwein mit auf die Reiſe genommen hatte, warf noch von der Straße aus der ſchönen Wirthstochter, welche am Fenſter ſtand, mit den Fingerſpitzen einen Kuß zu und ſchlug den Weg nach dem Bahnhofe ein. Der Major kehrte nie wieder in das Hotel zurück. Elf Uhr war vorüber, als Pribus endlich, in glückſeligſter Stimmung, ſeine Braut verließ. Vergnügt ſang er, und nicht ohne Geſchmack, ein heiteres Liedchen. Als er mitten auf der hölzernen Brücke ſtand, welche über den nicht brei⸗ ten, aber tiefen und reißenden Fluß führt, der die Stadt in zwei Hälften theilt und von welchem ſich ein Arm nach der öden Weſtvorſtadt ſchlängelt, ſah ſiͤh der frohe Bräutigam einem rieſenhaften, von Mantel und Mütze verhüllten Manne gegenüber, welcher dem kleinen Männchen den Weg vertrat. Pribus wollte vorbei, aber der Vermummte legte die Hand auf des Erſteren Schulter und ſprach mit dumpfer Stimme: „Still geſtanden!“ „Laßt mich vorbei, was wollt Ihr von mir 9 Was der Unbekannte hierauf ſagte, hörte Pribus nicht mehr, er ward zu Boden geworfen, raffte ſich aber wieder auf. Ein Ringen zwiſchen beiden Männern fand ſtatt. Der Mond trat hinter einer Wolke hervor und ſah nur einen Mann, ſchnell wie einen abgeſchoſſenen Pfeil, auf die Stadt zulaufen. (Schluß folgt.) Junge Mildkatzen. (Bild S. 197.) So ſehen ſie allerliebſt aus, allein ich hab' zweimal die Beſtien lebend im Käfig gehabt; doch ich erzähle: Kommt mein alter Vogelſtel ler mit einem Sack in der Hand: „Was gibt's Neues?“ — „Einen jungen Ku⸗ ter! und zur Bekräftigung fing's in dem Sack zu fauchen und zu ſpucken ‚ als ich daran griff, ſo daß ich ihn raſch wieder los ließ. „Ja, Herr, war das eine Geſchichte! Ein Holzhauer von X. hat die Katzen er hat aber nur Eine herausgebracht; die haben ihm die Hände ſo zerbiſſen und zerkratzt, daß er daheim im Bett liegt!“ Es war die erſte lebende Wildkatze, die ich ſah — oder beſſer, erſt ſehen ſollte, denn zunächſt kaufte ich die Katze im Sack – um ſchweres Geld für den Beutel eines armen Studenten — und ſchüttelte ſie vorſichtig in ein ſicheres Käfig. Ich freute mich auf die Beobachtung. Gehorſamer Diener! So oft ich ſie anſah — Pf! Pf! und dabei hieb ſie mit der Pfote durch'’s Gitter heraus. So ging's ſo lange Nie rührte ſie etwas an, ſo lange ſie mich ſah, ja ſie rührte ſich überhaupt nicht vom Fleck. Ich ſtellte den Käfig in den Garten, ſchlich mich oft vorſichtig in ein Verſteck, von wo aus ich hinſehen konnte, mit einem Opernglaſe ſo⸗ gar ganz genau — ſtockſteif ſaß ſie ſtets mit halb zugekniffenen Augen in ihrer Ecke und nur, wenn ich mich bemerklich machte, legte ſie die Ohren zurück, ließ das fahle kalte Gelb ihrer tückiſchen Augen deutlicher ſehen und, trat ich hinzu — Pf! Pf! Ich verſuchte es Nachts bei Mond⸗ ſchein — wieder vergeblich! Ich beſaß das Thier ſechs Wochen und habe es nicht ein einziges Mal auch nur freſſen ſehen. Selbſt wenn Niemand da war, rührte ſie bei Tag nie ihr Futter an; Morgens war's verſchwun⸗ den. Eins muß ich noch erzählen: Neben dem Käfig mit der Katze ſtand eines mit vier jungen Habichten, die den ganzen lieben langen Tag ein furchtbares Konzert verführten, ſicher zum großen Ergötzen der Nachbar⸗ ſchaft. Wie ich eines Morgens in den Garten will, um nach meiner Menagerie zu ſehen, erblicke ich auf dem Weg eine lange Schnur, die über den Zaun hinüber um die Hausecke verſchwindet, wo meine Käfige ſtenen Nichts Gutes ahnend, reiße ich raſch die Gartenthüre auf, richtig: das Thürchen vom Katzenkäfig offen, die Schnur an deſſen Riegel ange⸗ bunden! Allein der Schabernak eines wohlwollenden Nachbars war mißlungen: die Katze ſaß, wie gewöhnlich, in ihrer Ecke und ich hatte nur zu lachen über den fabelhaften Reſpekt, den der kleine fauchende Satan meinem Gönner eingeflößt — die Schnur war reichlich zwanzig Ellen lang und mit viel Aufwand von Geſchick um zwei Ecken herumge⸗ führt, wie eine Klingelſchnur. Uebrigens ich hätte⸗ der Katze keine Thrä⸗ nen nachgeweint, habe es auch nicht gethan, als ſie eines Morgens, offenbar an ihrem eigenen Ingrimm erſtickt, todt im Käfig lag, und als ſpäter der zweiten, die ich lebend beſaß, das Gleiche paſſirte. Ich kenne kein unbändigeres Vieh, als die Wildkatze, keines, das in der Gefangen⸗ ) D 4 N , 4 S 71 2 „ v7 /7 e, R R R N R N ⸗ — — (S. 202.) ichnung von Ludwig Löffler. iginalze Or Neuigkeiten vom Kriegsſchanplatz. OYAAEAAAAE = — 4 . W — WE 5 7 — 5 EEEE R . = E =a . = N N N N N N R . R N X N NNNN n α , 6 8 , n 4 — A ⸗= 5 7 = 2 — 4 4 S SE 6 — =S. — , . = . 3 —,,ti ß— . - 4 Skizze von H. Fritzmann. (S. 202.) Nach einer Ein Luftballon in Sicht. ſchaft unliebenswürdiger iſt. Wölfe, Bären, Löwen, Tiger, Hyänen, Marder, Iltis, ſelbſt Wieſel zähmt man verhältnißmäßig leicht, erhält ſie auch erträglich gut in der Gefangenſchaft, manche ſelbſt ſo, daß ſie ſich fortpflanzen, und merkwürdig: daſſelbe geht auch ganz gut bei den kleine⸗ ren Wildkatzen der heißen Erdſtriche, nur unſere einheimiſche Wildkatze trotzt jedem Verſuche. In ihr ſteckt eine elementariſche Wildheit, die bis zur Dummheit, ja bis zum Selbſtmord geht. Sie iſt unter der Thier⸗ welt der beſte Repräſentant für die Köpfe und Nationen, denen man das Hirn bloß einſchlagen, nie aber ausputzen kann. Jäger. Die neueſten Nachrichten vom Kriegsſchauplatz. (Bild S. 200.) Die Neugierde iſt einer der bedeutendſten menſchlichen Fehler oder auch eine der größten Tugenden der Menſchen, wie man es eben nimmt. Der Neugierige, welcher einen fremden Brief erbricht, iſt ein Kriminalverbrecher, und der Neugierige, welcher jedes Buch leſen muß, iſt vielleicht ein Ge⸗ lehrter und ein Wohlthäter der Menſchheit. Ohne Neugierde wäre die Welt überhaupt undenkbar. Wir würden ohne ſie keine Schriftſteller, keine Buchhändler, keine Leſer und in Konſequenz keine Bücher, keine Zeitungen, keine Wiſſenſchaften haben, horribile dictu – eine Mode, denn das Geheimniß derſelben iſt der Reiz der Neuheit die Neugierde. Die Neugierde verläßt ſelbſt den Blaſirteſten nicht ganz, denn es wird in der Welt noch immer irgend etwas geben, was ihn intereſſirt, worauf er neugierig iſt; gibt es dieſes Etwas für ihn nicht mehr, ſo kommt der Spleen und der Selbſtmord. Die Neu⸗ gierde iſt der Perpendikel an der Uhr des civiliſirten Lebens, und Na⸗ poleon zitterte, wenn dieſe Unruhe ſtillſtand. Er erfand dann den chine⸗ ſiſchen, den mexikaniſchen, den deutſchen Krieg, und ſiehe da, der Pendel ging, Paris war wieder neugierig. So lange Paris bei der letzten Be⸗ lagerung neugierig war auf: „was werden wir morgen eſſen?“ „was werden wir morgen ſehen?“ „was wird Viktor Hugo morgen proklami⸗ ren?“ „was werden die Preußen morgen thun?“ ſo lange hielt ſich Paris; als die Fragen beantwortet waren, als die Neugierde aufhörte, fiel es. Ludwig Löffler hat uns ein hübſches Bild gezeichnet, welches die Neugierde des Publikums bei der Ankunft der letzten Nachrichten vom Kriegsſchauplatz vortrefflich illuſttirt. Mag der würdige Engländer mit den Bartcoteletten und der goldenen Brille noch ſo gleichgültig drein⸗ ſchauen, man ſieht's ihm doch an, daß er ſein Extrablatt bereits in der Taſche hat und nur einen ruhigeren Augenblick abwartet, es zu leſen. Ein Ballon in Zicht. (Bild S. 201.) Seitdem der famoſe Dandalus mittelſt wächſerner Schwingen aus dem Labyrinth des Königs Minos entwiſchte, hat ſich die Welt mit der Löſung des Problems des Fliegens und der Luftſchifffahrt beſchäftigt. Den⸗ erſten Ballon ließ der Jeſuit Bartolomeo Gusman 1729 in Liſſabon fliegen, und das gute Volk der portugieſiſchen Hauptſtadt wurde dadurch ſo erſchreckt, daß es den Erfinder bei der Inquiſition als Hexenmeiſter denunzirte. Gusman mußte nach Spanien fliehen, wo er bald nach ſeiner Ankunft ſtarb. Ueber ein halbes Jahrhundert ſpäter (1783) bauten die Franzoſen Stephan und Johann Montgolfier einen großen Ballon, den ſie, zum Erſtaunen der Zuſchauer, über 6000 Fuß aufſteigen ließen. Im Jahre 1794 überraſchten und erſchreckten die franzöſiſchen Revolu⸗ tionäre die Oeſterreicher durch einen Ballon, den ſie fliegen ließen, um von oben die Bewegungen der Feinde beſſer zu beobachten. In ganz neuerer Zeit wurden Luftballons auch im amerikaniſchen Seceſſionskriege zu Obſervationszwecken benutzt, doch gebührt den Franzoſen das Verdienſt, im Jahre 1870 die Luftballons zum erſten Male zur Beförderung von Brieſſchaften und Perſonen aus cernirten Plätzen verwendet zu haben. Die Herren Godard und Nadar, zwei weltbekannte Luftſchiffer, arbeiten in Paris Tag und Nacht an der Verfertigung neuer Ballons, da es bis⸗ her noch nicht gelungen iſt, eines dieſer theuren Luftſchiffe nach Paris zurückkehren zu laſſen. Der Ausläufer der Orleans⸗Eiſenbahn in Paris iſt der Arbeitsplatz des Herrn Godard. Eine Menge Männer und Frauen ſind hier beſchäftigt, die Seide zu ſchneiden und zu nähen, oder dieſelbe mit einer gewiſſen Subſtanz luftdicht zu machen und das dieſe Seide umgebende und ſchützende Netzwerk herzurichten. Eine Menge Matroſen und Zollbeamte ſind vom Gouvernement hierher beordert worden, um unter Leitung des Herrn Godard ſelbſt die Kunſt der Luftſchiffbauerei und Luftſchifffahrt zu ſtudiren. Uns, als den Belagernden, mußte es natür⸗ lich darum zu thun ſein, dieſem Verkehr der Pariſer mit der Außenwelt Wir hätten nicht einmal — ein Ende zu machen, und es wurde deßhalb eine Verfolgung der Ballons eingerichtet, die nicht ſelten von Erfolg gekrönt war. Sobald ein Ballon in Sicht kam, ſpielte der Feldtelegraph auf der ganzen Linie um Paris, und ſofort ſaßen Ulanen⸗Pikets auf, um das Luftſchiff zu verfolgen. Manchmal ließen ſich die famoſen Reiter bei dieſer Gelegenheit ſogar hinreißen, weiter in’s feindliche Land hinein zu reiten, als daſſelbe okkupirt war, und dann war der Schrecken der Landbevölkerung ein allgemeiner. Wo der Ballon die deutſchen Linien paſſirte, konnte er ſicher ſein, von Scharf⸗ ſchützen und ſogar aus ſechspfündigen Feldkanonen beſchoſſen zu werden, was z. B. Herrn Gambetka auf ſeiner Partie nach Tours ſehr unange⸗ nehm berührte. Man unterſcheidet Ballons montés – Luftſchiffe mit Perſonenbegleitung, und Ballons libres — Ballons, welche nur die Poſt befördern. Das Luftſchiff auf unſerem Bilde ſcheint, nach der Gondel zu urtheilen, ein Ballon monté zu ſein, und daher erklärt ſich auch wohl die beſondere Aufregung in den Gruppen verſailler Philiſter und deutſcher Soldaten, welche unſer Zeichner feſtgehalten hat. Johanne. Ein Dorfgeſchichte, wiedererzählt von Dr. Nelſon Pauer. Ah, wie hübſch ſie iſt!“ ſagte er. „Iſt je ein ſo hübſches Mädchen, wie ſie, hier geweſen, Johanne?“ ?ZYMBD „Vielleicht nicht,“ erwiederte die Gefragte; und ſie nahm ihren Milch⸗ eimer und folgte Hulda, die ihr vorausgegangen war und mit leichten Schritten und luſtigem Geſang der Wieſe zuging, wo die Kühe waideten. Als ſie aus Ned Welton's Hörweite war, murmelte ſie vor ſich hin: „Hübſch! Hübſch! Hübſch! — Und deßhalb hat er ſich von mir gewendet. Er kennt nichts mehr, als das eine Wort, wie die alte Kirchenglocke im Dorfthurm nichts weiß, als nur einen Ton. Hübſch! Hübſch! Hübſch! Nicht ‚gut, nicht ehrenhaft’, nicht treu’“; nur immer ‚hübſchᷣ Dann blieb ſie ſtehen, blickte in die Höhe und ſagte mit einem ſeltſam ſchmerzlichen Ton in der Stimme: „O, ich wollte die Welt darum geben —– ich gäbe die Hälfte der kürzeſten Lebenszeit —– ich gäbe die letzte halbe Stunde meines Lebens darum hin, wenn mich Ned Welton ‚hübſch’ nennen wollte! Aber ich bin eine Närrin, eine große Närrin!“ und ſie ging mit ihren Eimern zu den Kühen, der „braunen Beß“, der „weißen Lily“ und der Johanne war gewiß nicht hübſch, und was ſie Hübſches im Geſichte hatte, das wußte Ned Welton nicht zu würdigen; er wäre der Letzte ge⸗ weſen, der Geſichter ſtudirt hätte, um verborgene Schönheiten darin zu finden. Wäre Johanne eine Königin geweſen, ſo würde Mancher etwas eigenthümlich Schönes, eine gewiſſe Regelmäßigkeit, einen geheimniß⸗ vollen Zauber darin gefunden haben. Wäre ſie nur eines reichen Mannes Tochter geweſen, ſo hätte vielleicht Mancher geträumt von dieſen tiefen Augen und dieſer reinen Stirn; aber eine roth und weiße Geſichtsfarbe, volle Wangen und Grübchen, runde Formen überhaupt, waren hier an⸗ erkannte Schönheitszeichen, wie ſie es in der ganzen Welt bei Leuten ſind, deren Geſchmack ein einfacher, ſinnlicher geblieben iſt. Hier wurde Jo⸗ hanne als „einfach“ und „eben nicht häßlich“ bezeichnet. Ungefähr vor zwei Jahren war es, als ſie ſich in Ned Welton verliebte, und er, der Farmers⸗Sohn, hielt es für einen ganz angenehmen Zeitvertreib, dem einfachen Milchmädchen Schönheiten zu ſagen. Sie hatte einen ſüßen, kurzen Traum mit einem böſen Erwachen, als Hulda Britton in's Haus kam. Hulda's Geſicht und Geſtalt waren hübſch und Ned vergaß über dem hübſchen Mädchen, welches mit ihm lächelte und kokettirte, das ein⸗ fache Milchmädchen mit der nicht landesüblichen, geheimen Schönheit. Hulda war nicht ſo gut als Johanne; ſie hatte nichts von ihrem Ernſt und ihrer Beſtändigkeit, aber das Geſicht und der Wuchs waren Alles für Ned. So kam es, daß Hulda Britton einen kleinen, einfachen goldenen Ring am Finger trug, den ſie von Ned erhalten hatte, als er ihr das Verſprechen gab, ſie im Herbſt zu heirathen. Johanne wußte das und man entdeckte an ihr äußerlich kein Zeichen, daß es ihr weh that — als dann und wann, wenn ſie allein war und in Momenten, wie der geſchilderte, als Ned ihr Hulda’s Schönheit pries. Sie fühlte inmitten der grünen Wieſe und der lachenden Natur weh zum Sterben, und ſie hätte jetzt allen Ernſtes die Hälfte ihrer Lebenszeit hingegeben, wenn Ned ſie „hübſch“ gefunden hätte, wäre die Dauer ihrer Lebenszeit auch nur noch eine Stunde geweſen. Die Perſonen unſerer einfachen Geſchichte lebten vor vielen Jahren auf der wilden Küſte von Lincolnſhire. Keiner von ihnen wußte mehr als ſeinen Namen zu ſchreiben. Des Farmers tiefſtes Studium war das der Kornpreiſe. Die große gelehrte, ſchöngeiſtige Außenwelt — vielleicht WRD WW SSE — — — damals gelehrter als je zuvor — intereſſirte ſie nicht, war für ſie nicht vorhanden. Keiner von ihnen hatte eine Novelle, oder ein Gedicht ge⸗ Heerden, Gebäude, Bäume und Menſchen mit ſich fortgeführt; Kinder und Greiſe, Männer und Frauen ſeien ertrunken, und es wäre faſt keine Familie geweſen, in der man nicht den oder jenen Verluſt zu beklagen gehabt hätte. Und das war wieder paſſirt. Das tückiſche Meer hatte ſeine Feſſeln zerbrochen und ergoß ſich nun wie raſend über die Küſten. leſen; Keiner von ihnen hatte je ein Schauſpiel geſehen, aber ſie ſpielten ihre Dramen ſo gut zu Ende, wie die klugen Menſchen da draußen in der Welt, und Ned liebte Hulda und kümmerte ſich nicht um Johanne, n und Johanne liebte Ned und haßte Hulda, und Hulda liebte vielleicht Die Glocken läuteten, wie ſie damals Jenen geläutet hatten, die im Grabe Béeide nicht, aber haßte auch nicht, und ſo waren die Karten beſtens ge⸗ lagen, und brachten Denen eine neue Schreckenskunde, die damals unge⸗ miſcht. Hulda kannte die ganze Liebes⸗ und Leidensgeſchichte Johannens, boren waren. L und es ſchmeichelte ihrer Eitelkeit, daß Ned ſie vorzog; aber ſie machte Das Haus, in welchem Johanne wohnte, war alt und lag unweit D ſich wenig aus Ned und intereſſirte ſich mehr für ſein Beſitzthum, als für vom Meere, aber fern von aller menſchlichen Hülfe. Seine Inſaſſen be⸗ l, ſeine breiten Schultern und für ſeine bronzenen Locken, und mancher ſtanden aus zwei ſehr alten, hülfloſen Leuten, Ned's Eltern, und aus le⸗ Novelliſt und ſeeliſche Detailmaler würde viel darum gegeben haben, zwei nicht minder hülfloſen jungen Mädchen. Der Einzige, welcher hätte wenn er die kleinen Geheimniſſe dieſes Hauſes hätte genau ſtudiren können, um ſie, durch ſeine Feder ausgeſchmückt, Liebhabern ſolcher Genrebilder vorzulegen. Die Mädchen ſchliefen zuſammen auf einer Bodenkammer. Am Abend vor der Hochzeit breitete Hulda ihre Schuhe und Bänder, ihren billigen Schleier und ihren Brautanzug über den Tiſch, tänzelte um denſelben herum und malte ſich dabei aus, wie ſie morgen mit Sonnenuntergang die Herrin des Hauſes, und daß Johanne dann ihre Magd ſein werde. Und Johanne ſaß dabei und dachte an ihre alte Großmutter, der ſie heilig verſprochen hatte, einen ſo guten Platz nicht aufzugeben; ſie mußte alſo bleiben. Johanne ſaß dabei, ſtill, mit bleichen Wangen, in ſich gekehrt, und ein bitterer Haß zog in ihr Herz ein. Ned war zur Stadt gegangen, um nothwendige Einkäufe zu machen, und konnte erſt am folgenden Morgen zurück ſein — am Morgen ſeiner Hochzeit. Die alten Leute ſchliefen zwei Stockwerke tiefer. Wie leicht war es, dieſer über⸗ müthigen Perſon, in der Stille der Nacht, das hübſche Geſicht auf immer zu verderben — ſie vielleicht ſogar zu tödten! Im Schrank ſtand eine Flaſche mit Vitriolöl und im Schrank hing ein großes Fleiſchermeſſer. „Erſt ſie, dann ich!“ dachte die Unglückliche. Die ſchrecklichen Gedanken wuchſen in ihr immer mehr und mehr, ſie fühlte, daß dieſelben bald ſtärker ſein würden, als das Gute in ihr. Hulda beobachtete ſie und ſah eine tödtliche Bläſſe über ihre Lippen ſchleichen und ein ſchreckliches Etwas in ihren tiefen Augen aufdämmern. Sie fühlte einiges Mitleid in ihrem Herzen und ſagte, indem ſie die Sachen forträumte, unkluger Weiſe, doch in guter Meinung: „Es iſt kein Zweifel, Johanne, die nächſte Hochzeit im Dorfe iſt die Deinige.“ Johanne fuhr auf wie von einem Reptil gebiſſen, ſtarrte nach dem Schrank und machte einen Schritt darauf zu, dann bezwang ſie ſich und verließ das Zimmer, ohne Hulda einer Antwort zu würdigen. mußte ſich ſelbſt entfliehen und ihren ſchrecklichen Gedanken, und dazu ge⸗ brauchte ſie Einſamkeit und abſolute Ruhe. Sie ſtieg eine Leiter hinauf, die bis in den Dachgiebel führte, und dort, im Schatten des großen Schorn⸗ ſteins, ſetzte ſie ſich nieder und ſtarrte den Himmel an, welcher durch eine Luke auf ſie herabblickte. Der Friede und die Ruhe hier oben thaten ihre milde Wirkung. Stille Thränen begannen zu fließen und ſie betete ein einfaches Kindergebet: „Vater im Himmel, mache mich gut!“ Und all' ihr Haß gegen Hulda verließ ihr Herz, und ihre ſchmerzliche Liebe zu Ned verwandelte ſich in ein ſtilles Seingedenken, wie man eines lieben Todten gedenkt. Sie war noch immer traurig. Eine ſchmerzvolle Demüthi⸗ gung preßte ihr Herz zuſammen; ein peinliches Liebesverlangen erfüllte ſie, aber ſobald ſie ſtill für ſich gebetet hatte: „mache mich gut!“ war der böſe Geiſt von ihr gewichen. Nicht lange dauerte es, und ſie war einge⸗ ſchlafen. Sie hatte ihren Kopf auf ihren ſchönen weißen Arm gelegt und ruhte auf dem mooſigen Dach, unter dem ſchönen blauen Sternen⸗ baldachin, der König und Bettler deckt. M Und ſie träumte: Es war ihr, als gingen ſie zur Kirche — Hulda und Ned — und ſie hörte deutlich die Hochzeitsglocken, die nur einen Ton auf der Zunge haben und doch ſo viel ſagen; aber als ſie in die Kirchenthür trat, ſah ſie, an Stelle von buntgekleideten Hochzeitsgäſten, viel Menſchen in Trauer, mit Thränen in den Augen, und vor dem Altar ſtand ein Sarg – ſie ſtieß einen Schrei aus und erwachte. Sie hörte jetzt Glocken läuten, aber keine Hochzeitsglocken — die Glocken heulten in ſchnellen, ängſtlichen Schlägen wie Hülfe rufend durch die Nacht — ſie hatten zwar nur einen Ton im Munde, aber ſie wußten ſich trotz⸗ dem doch verſtändlich zu machen. Was mochte es nur ſein? War Feuer ausgebrochen, oder verfolgte man Räuber, oder war Revolution im Lande? Ein Unglück mußte paſſirt ſein. . Johanne horchte. Ein ſonderbares Rauſchen, Toſen, Gurgeln klang außer dem Glockengeläut an ihr Ohr. In allen Häuſern brannte Licht, wie ſie ſah, als ſie durch die Bodenluke blickte, das ganze Dorf war lebendig, es mußte ein großes Unglück geſchehen, oder im Anzuge ſein. Plötzlich kam ihr eine Ahnung. Vor langen Jahren, ſo hatte ihr ihre alte Großmutter erzählt, habe die Flut einmal die künſtlichen Küſten⸗ dämme ſortgewaſchen, und es ſei ein ſchrecklicher Waſſerſchwall über die wilden Küſten von Lincolnſhire dahingebraust. Das Meer habe damals Sie helfen können, war fern von ihnen in der Stadt. Aber dafür dankte Johanne Gott, denn er war wenigſtens ſeines Lebens ſicher. Indeſſen ſtieg das Waſſer bereits bis zu den Fenſtern des unteren Stockwerks. Sie konnte ſehen, wie das Sternenlicht darin reflektirte und glitzerte. Die Sterne ſind Allerwelts⸗Freunde und Allerwelts⸗Feinde, ſie lächeln dem Glücklichen aus ſeinen Spiegelſcheiben entgegen und verhöhnen den Er⸗ trinkenden mit ihren koketten Silberblicken aus dem Waſſer. Johanne hatte jedoch nicht lange Zeit, zu ſchauen und ſich zu beſinnen; wenn ſie die alten Leute nicht ſofort weckte, ſo ertranken dieſelben in ihren Betten. Sie ſprang die Treppen in fliegender Haſt hinab und ſchrie in das Schlaf⸗ zimmer: „Die Flut kommt, die Flut kommt! Hört die Sturmglocken!“ Dann begleitete ſie das alte, hülfloſe, zitternde Paar unter’s Dach und ging Hulda wecken. Hulda war wach! Sie ſtürzte Johannen entgegen, packte ſie krampf⸗ haft am Arm und ſchrie nervös: „Wird das Waſſer bis hierher ſteigen? — Werde ich ertrinken müſſen, ich, die ich morgen heirathen ſollte! — O Johanne, das kann nicht ſein!“ „Wenn Du ſtirbſt, ſo ſterben Andere mit Dir!“ antwortete Johanne tonlos, „es ſind außer Dir noch drei Menſchen in dieſem Hauſe.“ „Aber außer mir ſollte Keiner morgen ſo glücklich ſein, wie ich!“ ſagte Hulda, und fiel in ein krampfhaftes Weinen. Die alten Leute aber beteten laut und weinten dann wieder leiſe — nur Johanne war ſtark und ruhig. Sie wachte und blickte zeitweiſe zur Bodenluke hinaus. Auf der Waſſermaſſe hin und her ſchwimmende Lichter ſagten ihr, daß man die Boote in Bewegung geſetzt habe. Vielleicht kam Hülfe, vielleicht nicht, die wenigen Boote hatten gar viel zu thun. Indeſſen ſtieg das Waſſer höher und höher. Es füllte das Haus. Es kroch langſam, aber ſicher die letzten Stiegen hinauf. Es erreichte die Leiter. Es ſtieg höher und höher und immer höher. Die Inſaſſen des Daches mußten jetzt den halsbrecheriſchen Weg nach der Außenfirſt nehmen, und noch immer ſtieg das Waſſer und beſpülte bereits ihre Füße. Hulda war halb wahnſinnig vor Angſt, als in ihrer Nähe ein Licht auftauchte und eine Stimme ſchrie: „Gute Leute, hier iſt noch Platz für Einige im Boot, wie viel ſeid ihr denn?“ „Vier!“ antwortete Johanne mit feſter Stimme. „Wir haben noch Platz für Drei,“ tönte es zurück, „ſeid ihr von Wel⸗ ton’s Familie?“ — „Ja!“ rief Johanne. Dann legte ein Kahn an, ein Mann kletterte auf’s Dach und ließ die alte Frau hinunter und dann Ned’s Vater, und kam dann zum dritten Male wieder. H „Wir kehren zu Euch ſo ſchnell zurück, als wir können, habt Geduld und Courage,“ ſagte er zu Hulda, indem er Johanne beim Arm ergriff, „hinein mit Euch, hier iſt wenig Zeit zu verlieren!“ Aber Hulda umklammerte des Mannes Kniee und ſchrie wie raſend: „Laßt mich nicht zurück! Lieber tödtet mich gleich! Nur laßt mich nicht zollweis ſterben!“ Johanne, in deren Herzen noch vor wenigen Stunden die Eiferſucht ein Höllenfeuer entzündet hatte, betete leiſe: „Vater im Himmel, mache mich gut!“ und der Engel der Liebe löſchte die letzten glimmenden Kohlen der furchtbaren Leidenſchaft in ihrem Innern. Sie löste ihren ſtarken weißen Arm aus der umklammernden Hand des Retters und ſagte: „Laßt mich zurück und nehmt dieſe dort! Ich fürchte mich nicht, ich kann mehr ertragen. Und ſie wird morgen Ned Welton heirathen, rettet ſie um ſeinetwillen!“ Sie befahl, ſie bat nicht! Der Mann ahnte vielleicht nichts von dem Opfer, das ſie bringen wollte, er gehorchte und Hulda war im Boot. „Bleibe ſtark, bis wir wiederkommen, und vertrau' auf Gott!“ ſchrie der Mann noch, dann löste er das Boot und die Strömung trieb es fort. Johanne kletterte auf den Schornſtein und hielt ſich dort oben mit Händen und Füßen feſt, aber auch hier reichte ihr bald das Waſſer bis zu den Knöcheln. Das Waſſer ſtieg noch immer und ſie fühlte, daß ihr nur noch wenig Hoffnung bleibe, aber ſie war glücklich. „O theurer Mann, theurer, theurer Ned,“ ſagte ſie laut, denn hier hörte ſie Niemand, „Du wirſt glücklich ſein, denn Dein Liebchen iſt ge⸗ rettet und wird morgen in Deinen Armen alle Angſt vergeſſen! Wer bekümmert ſich um Johanne? Wer wird ſie vermiſſen, außer einer guten, alten Frau, die ihr bald nachfolgen wird in's Grab? Aber Du, Hulda, biſt Ned's halbes Leben, und ich danke Dir, Gott, daß ich mich für ſie opfern darf, um ihn glücklich zu machen.“ Und ihr Antlitz glänzte im Sternenlicht ruhig und ſüß und glücklich, wie das eines Märtyrers, als die wilden Waſſer es erreichten. Die Ban g⸗ — õ 4 = NNN 3 SSRR eee E = R = NNN 2 na ð — — — . — — –6 — —— — — — — WDe —— Die Kur ſchlug an! Zuletzt kannte mich ſelbſt mein Azor nicht einmal mehr! — 4 en F ſclen =⸗ = H B S= S= S , ,, 2 ? Mein Herr, ich kenne Sie nicht. Eben ſo wenig ich jemals ein Bierfaß heirathen werde, eben ſo wenig wird ſolch' ein Beſenſtiel mich zum Altare führen. Leben Sie wohl! wohl, und möge Gott mit Dir ſein!“ und dann war nichts mehr zu ſehen und zu hören, als die ſteigende Flut und der blaue, heitere, lächelnde Sternenhimmel. Als ſich am andern Morgen das Waſſer mit der Ebbe zurückgezogen hatte, fand man Johanne Abbot's Leiche dicht neben der alten Kirche. Und Ned und Hulda kamen, nebſt vielen Andern, um ſie zu ſehen. Hulda weinte. Ned ſtand ruhig dabei, hatte aber einen ſonderbaren Ausdruck in ſeinen blauen, ſonſt nichtsſagenden Augen. Die Geſchichte von ihrem Originalzeichnungen von Ernſt Sues. Und jetzt verloren ihre Füße den Halt und ihre Arme erſtarrten, und ihre Kraft war dahin. Sie wurde emporgehoben und trieb dahin auf dem Waſſer; ihr aufgelöstes, langes braunes Haar ſchwamm hinter ihr her; ihr marmorbleiches Geſicht glänzte, wie aus einem rieſigen Rahmen von Obſidian, aus dem Waſſer hervor, und die Sterne lächelten mild darauf herunter. Durch die gurgelnden und rauſchenden Waſſer aber ertönte noch einmal ihre Stimme laut und feierlich: „Ned, Ned! Leb' ting⸗-Kur. Eine Warnung. II. — C— —R— — 42 — N E C —= Theuerſter Engel! Die Banting⸗Kur und die Liebe haben Wunder gethan. Hier haſt Du Deinen neuen, Deiner nun würdigeren Alphons. D WINTNLN NURIhanUhlI “ H E l— — N — — S e, 7,1S 7 . ,S £ — 4 . —,— AͤZ D — — — — —— Azorle komm'! Opfer hatte ſein Herz gerührt. Er ſah nieder auf ihr Geſicht, über welches ihre ſchöne Handlungsweiſe und ihre unſelbſtſüchtige Liebe ſelbſt im Tode noch einen Heiligenſchein verbreitete; er ſah das Lächeln auf ihren Lippen und ſagte dann in träumeriſcher Weiſe: „Hulda, ſie war doch hübſch. Ich habe nie vorher gewußt, daß Johanne Abbot ſo hübſch war.“ Und dann küßte er ſie. — — = S = =S =çůçũ ä S= — =— =Se S=S=— — — — —= 2 —, — – — leld⸗ doch X ſeine Bücke lichts dernd „ Guf un , und hin anf lter ihr nkahmen en mild er aber Vb Geſcht, ſte ſ Licheln al ne da, ſe hat Pbot o Nebel, der aus den Feſtungsgräben aufdampfte. — * M= ααπ.½² 2 Der Auferſtandene. Eine Geſchichte aus der jetzigen Kriegszeit von Willibald Winckler. (Schluß.) Am folgenden Tag wurden nun Vorkehrungen zu dem beabſichtigten Knalleffekt für die Nacht getroffen. Man füllte ein ſolides Faß mit zwei Centnern grobkörnigem Schießpulver, legte das mit einer Tragbahre, eini⸗ gen Seilen, Spitzhacken, Schaufeln, Zündröhren und Pickford⸗Zündfäden auf einen Wagen und führte dieſen in die Vorſtadt von Toul. Das war der leichtere Theil der Arbeit, wozu man keine Freiwilligen gebraucht und aufgerufen hätte, aber das Gefährliche des Unternehmens kam noch. Als es vollſtändig dunkel geworden war, wurde die Tragbahre mit den Sprengutenſilien belaſtet, Fiſcher von Regensburg, Fink und ein dritter Mann von der Etappen⸗Geniekompagnie, deſſen Name uns ent⸗ fallen iſt, zogen Filzſchuhe an, und nun trugen ſie abwechſelnd, lautlos ihre gefährliche Laſt der Schleuſenbrücke zu, begünſtigt von einem leichten Unter der deckenden Brücke angekommen, war die Gefahr zur Hälfte überſtanden. Es handelte ſich hier unten vor allen Dingen darum, mit der Vorſicht und Unhörbar⸗ keit von Maulwürfen zu arbeiten. Ein lautes Wort, ein rollender Stein, die im Sande zu hart ſcharrende Schaufel, die klirrende Spitzhacke hätte Alles verrathen und dann wären die Drei unrettbar verloren geweſen, man hätte ſie einfach über die Klinge ſpringen laſſen. In der erſten halben Stunde ging die Arbeit lautlos und ungeſtört von Statten, da traf Fiſcher’s Spitzhacke einen im Erdreich verborgenen Stein ſo hart, daß die Funken aufſtoben. Die drei Männer ließen ihre Werkzeuge erſchreckt ſinken und horchten lange in die finſtere Nacht hinaus, hörten aber nichts als das monotone Auf⸗ und Abſchreiten der Vorpoſten, welche, wie geſagt, keine 120 Schritte von hier ſtanden. Man arbeitete weiter und die erſte Stunde näherte ſich ihrem Ende, als plötzlich Franz einen leiſen, ziſchenden Ton von ſich gab. Man ließ die Werkzeuge ruhen und Fiſcher fragte leiſe: „Was iſt denn?“ „Hört ihr keine nahenden Tritte?“ — Man horchte. Es unterlag in der That keinem Zweifel, daß ſich Menſchen der Schleuſenbrücke von der Feſtungsſeite näherten. J „Machen wir uns davon,“ flüſterte Einer von den Dreien, „das iſt die Runde, welche auch die Schleuſe unterſuchen wird.“ „Dazu iſt's zu ſpät!“ antwortete Franz ebenfalls flüſternd. Jetzt hörte man über ſich auf der Brücke die ſchweren Schritte mehrerer Menſchen und Fiſcher ſagte: „Nieder auf den Boden!“ Die Drei legten ſich platt auf den Bauch und nun folgten einige Mi⸗ nuten fürchterlicher Aufregung, die ein Jahrhundert lang ſchienen. Die Patrouille marſchirte über die Brücke, machte dann Halt und die Drei hörten nun mit athemloſer Spannung folgendes Geſpräch: „Ich ſag' euch,“ rief eine ſonore Männerſtimme, „wenn ſie auch dieſe Schleuſe noch öffnen, ſo iſt Alles vorbei. Ohne Waſſer halten wir uns keine drei Tage mehr in dem Neſt; die Breſchen ſind da, der Sturm iſt leicht!“ „Und ich ſag' Euch, Korporal,“ antwortete eine andere Stimme, „ſie wagen's nicht. Die Schleuſe iſt gut verbarrikadirt, ich hab' ſelbſt dabei geholfen und man macht ſie nicht auf, wie eine Auſternſchale!“ „Aber die Wache hat einen Ton von hier aus gehört, einen Ton, wie Eiſen auf Stein verurſacht, und wir ſollten's unterſuchen, es iſt unſere Pflicht,“ ſagte die Stimme des Korporals. „Bah,“ entgegnete ein Dritter, „die Wache hört und ſieht immer was, bald Grabesſtimmen, bald Geſpenſter! Wenn's Euch Spaß macht, ſo kriecht doch in Gottesnamen unter die ſchmutzige Brücke!“ Der Korporal, dem bei der Sache nicht wohl war, der aber doch ſeine Pflicht thun wollte, ſteckte den Kopf einen Augenblick unter die Brücke, ſah aber bei der hier herrſchenden abſoluten Finſterniß durchaus nichts und meldete das, ſichtbar beruhigt, ſeinen Leuten, die nun plau⸗ dernd und lachend abmarſchirten. Als die Schritte in der Ferne verhallt waren, ſprangen unſere Tapfern auf und ſchüttelten ſich die Hände. „Das nennt man Disziplin,“ kicherte Fiſcher, „Gott ſtehe Einem bei; „der Herr Korporal macht hundert Worte und führt zuletzt ſeine Wünſche ſelbſt nur halb aus.“ „Hübſche Einrichtung für uns,“ antwortete Franz leiſe; „wenn wir'’'s mit Preußen anſtatt mit Franzoſen zu thun g'habt hätten, ſo ſäß'n wir jetzt in der Dint'n!“ . Die nächſte Stunde verging ruhiger. Man fühlte ſich nach dem Abzug der Ronde ſicherer und vollendete deßhalb die noch übrige Arbeit ſchneller. Endlich war das Faß eingegraben, mit Steinen, Erde und Sandſäcken Illuſtr. Welt. XIX. 5. beſchwert und verdämmt. Man legte nun die Zündröhre an und entzün⸗ dete den Pickfordzünder, von dem der Fuß genau eine halbe Minute brennt; binnen fünf Minuten ſpäter mußte die Schleuſe in die Luft fliegen. Jetzt galt es Ferſengeld geben, und ohne weiter irgendwelche Vorſicht zu gebrauchen, ſprangen die Drei unter der Brücke hervor und mit weiten Sätzen der Vorſtadt zu. Nun wurden ſie auch von den Vorpoſten bemerkt, es fiel Schuß auf Schuß und die Chaſſepotkugeln ziſchten ihnen verdächtig nah bei den Köpfen vorüber. Da Stillſtehen und Umſehen die Gefahr nicht verringert hätte, ſo liefen die Leute faſt mit franzöſiſchem Elan bis zur Vorſtadt, und geſtatteten ſich erſt hier, Athem zu ſchöpfen und anzu⸗ halten, um das fürchterlich ſchöne Schauſpiel der Exploſion von dieſer ſichern Entfernung aus mit anzuſehen. Die Exploſion wollte jedoch lange nicht erfolgen. Die noch fehlenden wenigen Sekunden wurden den Harrenden ſo lang wie Jahre, und ſchon fürchteten ſie, daß der Zünder vielleicht verlöſcht und ihre gefährliche Ar⸗ beit umſonſt geweſen ſei, als plötzlich eine fürchterliche Detonation erfolgte. In der Richtung der Schleuſe ſtieg eine gewaltige Feuergarbe zum Himmel empor, grell die Feſtungswerke beleuchtend. Es war, als ob der Veſuv einen Ausbruch ankündigen wolle, und wie bei Gelegenheit dieſes großen Naturereigniſſes bebte die Erde unter den Füßen der Menſchen und klirrend zerſplitterten die Scheiben in der Vorſtadt von Toul. Aber das war nur ein Moment, dann trat wieder Stille und Finſterniß ein, und man hörte nur noch das Niederraſſeln von Holzſplittern, Steinen und Erde — auf den Ausbruch des kleinen, künſtlichen Vulkans war ein wirk⸗ licher Erd⸗ und Steinregen gefolgt. „Das war wunderſchön!“ jubelte Fiſcher, ſich zu ſeinen Kameraden umwendend, aber er ſah nur einen: Franz Fink war ſpurlos verſchwun⸗ den, und Keiner von ihnen hatte in der Aufregung der Flucht geſehen, was aus ihm geworden war. Dolphus Frei, der Spaßvogel des Bataillons, lag im Lazareth. Eine Chaſſepotkugel hatte den ſchlechten Spaß gemacht und war ihm durch den Oberſchenkel gefahren: ein nicht tödtlicher, aber jedenfalls ein ſchmerzhafter Schuß. G Heute ſaß er auf ſeinem Bett und erzählte ſeinen lauſchenden Kame⸗ raden Schnurren, die beſſer waren wie alle Medikamente und halben Ra⸗ tionen, das verſicherten Alle. H „In unſerem Dorf,“ erzählte er unter Anderem, „da war eine reiche, dicke Wittwe, die hatte einen Mops und der war noch viel dicker und häßlicher wie ſie. Den Mops mochten wir nimmer, weil er vor Alter kein Haar mehr auf dem Leib und kein' Zahn mehr im Maul hatte, und die Alte mochten wir nit, weil ſie ſo geizig war wie die Sünd’. Kein'm Bettler hätt' ſie a Kreuzer g'ſchenkt, wenn er verhungert wär' vor ihrer Thür, aber dem Mops hat ſie's hinten und vorn 'neing'ſteckt, daß er faſt verplatzt is vor faulem Fett. „Was g'ſchieht, des Viecherl ſtirbt a mol und die Alte heult, daß ihr der Bock ſtößt, und läßt dem Mopſerl a polirten Sarg machen beim Schreiner und läßt Kränz' hol'n und dann wird er eing'ſargt und mit großem G'ſchrei hinaustrag'n und ſie begrab'nen, wie noch kein ordent⸗ licher Chriſtenmenſch beſſer begrab'n worde is im Dorf, und die Knecht und Mägd' hab'n geheult uf Kommando und hab'n den Mopſerl jeder a Handvoll Blumen und Erd' auf’s Sarg 'worfen. „Das hat mi ſakriſch g'mwurmt und Abends bin i 'naus und hab's Hunderl ausgrab'n, hab's kunſtvoll ausg'weidet wie a fettes Schweinerl, und am andern Morg'n hat's an ihr'm Fenſter gehängt und die Alt' hat faſt die Kränk kriegt vor Gift und Gallen, aber a Hund hat's nimmer⸗ mehr begrab'n wie an' Chriſtenmenſchen, ſoviel ſie a noch zu Tod g'füt⸗ tert hat.“ Die Kameraden lachten über den etwas unäſthetiſchen Spaß und ver⸗ langten mehr dergleichen zu hören, aber Frei war plötzlich ernſt geworden. „Da fallt mir eben bei,“ ſagte er, „daß i dem Bürgermeiſter Fink noch nit ſchrieb'n hab', der will wiſſen, wie ſein Franz ſtorben iſt. Seid a Biſſel ſtill, Bub'’n, bis i dem todten Kam'raden und dem lebenden Vatter die Lieb 'than hab', dann kann's wieder losgehen.“ Sogleich wurde es ſtill in dem Barackenlazareth, und die wackern Burſchen, welche durch den Donner der Geſchütze niemals zum Stillſchweigen gebracht waren, unterhielten ſich aus Pietät für einen todten Kameraden nur noch flüſternd. Und Frei ſetzte ſich nieder und traf umfaſſende Vorkehrungen zum Schreiben und ſchrieb doch nur einige Zeilen, welche noch dazu eine fromme Lüge enthielten. „Franz,“ ſagte er darin, „iſcht in meinen Armen g'ſtorben, ſeine letzten Worte ſind g'weſ'n: grüß' mir mein alt's Mutterle und mein gut's Vatterle, dann hab' i ihm die Aug'n zudrückt und die Franzoſen todtſchlag'n mit 'n Kolb'n, i weiß nimmer, wie viel's g'weſen ſind.“ Das war, wie geſagt, eine fromme Lüge, aber der gute Burſch that ſie in der Abſicht, die alten Eltern zu tröſten, und ſolche Lügen ſind keine 32 66⸗0◻ Sünde, wenngleich ſie öfter dieſelbe boſe Wirkung thun, wie Lügen, die aus ſchlechtem Herzen kommen. VI. Das Todtenmahl. Welche Feder iſt mächtig genug, den Schmerz einer Mutter zu ſchil⸗ dern, die ihren einzigen Sohn verlor und noch nicht einmal den bittern Troſt hat, an ſeinem Grabe weinen zu dürfen? Man müßte anfänglich ſeine Feder in Galle tauchen, um Gottesläſterungen zu regiſtriren, und dann in Thränen, um ſie wieder auszuſtreichen und ein Gebet an ihre Stelle zu ſetzen. Der gute Engel wendet ſich dann von der Zürnenden und fliegt zum Throne Gottes und ſpricht: „Herr, vergib ihr, denn ſie weiß nicht, was ſie thut,“ und der Allvater lächelt milde und ſagt: „Fleug zurück und bringe ihr meinen Segen.“ Und mit dem Segen und dem guten Engel kommen die Thränen und waſchen das Herz rein und man kann beten: „Herr, Du haſt es gegeben, Du haſt es genommen, Dein Name ſei gelobt.“ So war es im Hauſe des Bürgermeiſters Fink. Als die ſchreckliche Feldpoſtkarte, die Todesanzeige des Sohnes, von ſeiner cigenen Hand geſchrieben und von einem Kameraden, der ihn fallen ſah, beſtätigt, ankam, da war es, als ob ein Blitz aus heiterem Himmel in das friedliche Haus eingeſchlagen wäre. Die beiden Alten ſaßen ſtumm und thränenlos da, und wir möchten nicht aufſchreiben, was ſie innerlich dachten, obgleich wir es ahnen, was es war. Der alte Fink hatte die verhängnißvolle Karte in der Hand und ſein Pfeifchen, welches, wie ein Opferfeuer innerlicher Zufriedenheit, ſonſt immer brannte, war ihm ausgegangen und er ſtarrte wie geiſtesabweſend auf die Schriftzüge der geliebten Hand, die nun kalt, ſtarr, todt in fremder Erde ruhte. Und über die Karte hinweg blickte er auf ſein Weib, das gebrochen, mit thränenloſen Augen am Tiſch ſaß und den alten Kopf ſchwer niederhängen ließ auf ihre Bruſt. „Frau,“ ſagte er endlich nach einer langen, tödtlichen Pauſe, ſeitdem er die Karte geleſen hatte, „Frau, i kann mir's nit denken, daß er todt iſt!“ Die Alte erhob den grauen Kopf und ſah ihren Mann ſtier und wie geiſtesabweſend an. „Siehſcht,“ fuhr er fort und ſeine Stimme zitterte, „i hab' ſchon öfter von wunderbaren Zufällen g'leſen. Im Krieg kommt's vor, daß Aaner Tod'sahnungen hat, und da ſchreibt er heim und ſagt's, weil's ihn er⸗ leichtert, und am Tag drauf wird er verwundet und ſinkt um, und ſein guter Kamerad meint, er is todt und ſchickt den Brief ab, und derweil liegt der Andre nur krank im Spital; ſo wird's ſein, ſo iſt's, Mutterle.“ Die Alte ſchüttelte traurig den Kopf und ſagte tonlos: „J glaub's nit, Vatterle, die Todten ſtehen nimmer auf.“ Fink aber ſetzte ſich hin und ſchrieb einen Brief an Frei und bat um die Mittheilung der näheren Umſtände von dem Tode ſeines Franz, und er erwartete mit ſtiller Hoffnung die Antwort, daß ſich Frei getäuſcht habe und daß ſein Sohn lebe — ſo klammert ſich der Ertrinkende an einen Strohhalm. Endlich kam die erſehnte Antwort von Frei, und die alte Mutter Franzens fand nun ihre Thränen wieder, der letzte Gedanke ihres Sohnes an ſie war ihr lindernder Balſam auf die brennenden Wunden ihres Her⸗ zens; der Alte glaubte aber noch immer nicht an das Fürchterliche, denn wir Männer ſind zäher im Glauben und Unglauben. Da brachten die offiziellen Verluſtliſten die unumſtößliche Beſtätigung der Wahrheit, und nun brach der Alte zuſammen wie vom Schlag ge⸗ troffen und wurde krank; der ſchwache Hoffnungsſchimmer hatte ihn bisher auf den Beinen erhalten. Jetzt zeigte ſich die größere Stärke der Frau, und das alte Mütterchen tröſtete und pflegte nun ihren Gatten. Eines Tages ſaß ſie ſo am Bett und las dem Alten aus dem Gebet⸗ buch vor, als die Thür aufging und Walpurga hereintrat. Sie war ſchwarz gekleidet und hatte verweinte Augen und ſagte mit Thränen in der Stimme: „O, verübelt's mi nur ja nit, daß i komm, aber i hab's halt nimmer daheim ausg'halten, es hat mich fort'trieb'n wie in die Beicht, und daß ich's nur kurz ſag': i bin's g'weſ'n, die ihn hinausg'jagt hat in 'n Krieg und Tod!“ und das Mädchen ſtürzte vor dem Bett des Alten auf die Kniee nieder und begrub ihren Kopf in die Bettdecke und weinte ſo bitterlich, ſo herzeinſchneidend, daß die beiden Alten ſie kaum beſchwich⸗ tigen konnten mit tauſend guten Worten. Endlich war ſie im Stande, ſchluchzend zu erzählen, wie es gekommen war, daß Franz die Abſicht bekam, in den Krieg zu ziehen, und ſie verſchwieg nichts und klagte ſich heftig an, und nun weinten die Drei miteinander und das alte Mütter⸗ chen zog Walpurga's Kopf an ihre Bruſt, küßte ſie auf die Stirn und ſagte: „J verzeih' Dir's, Purgi, Deiner Reue willen, und Gott ver⸗ zeiht Dir’s gewiß a, denn Du haſt's nimmer bös g'meint, Du arm's 206 Madel!“ Und der Alte richtete ſich im Bett auf, legte ſeine Hand auf Walpurga's Kopf und ſagte: „Mutterle, das Madel iſt brav, laſſ's wie unſere Tochter ſein, der Herr hat's uns für den Franz ſchenkt!“ Und die Alte nickte und Walpurga, die arme Waiſe, zog in des Bürgermeiſters wohlhabendes Haus und hätſchelte die Alten und pflegte den Kranken, daß er bald wieder aufſtehen konnte. * In der Kirche von R . . . . . . war Trauergottesdienſt für die Gefalle⸗ nen geweſen. Der Herr Pfarrer hatte ſchöne und tröſtende Worte zu der Gemeinde geſprochen, und nach der Kirche waren Diejenigen zum Leichen⸗ ſchmauſe beim Herrn Bürgermeiſter eingeladen, welche, wie er, Verluſte im Felde erlitten hatten. An dem langen, ſauber gedeckten Tiſche ſaßen die Honoratioren des Dorfes und die ſchwarzbeflorten Leidtragenden; der Herr Bürgermeiſter und ſeine Frau, ſowie ihre Adoptivtochter, die Walpurga, in tiefer Trauer natürlich, am Kopfe der Tafel. Links von Walpurga aber ſtand ein leerer Stuhl und ein Gedecke für den todten Franz, ſie hatte es ſich nicht nehmen laſſen, ſein Angedenken dadurch beſonders zu ehren. Der duf⸗ tende Schweinebraten war aufgetragen, das ſchäumende Bier ſtand bereit und der Herr Pfarrer beendete eben ſein kurzes, für dieſe Feier paſſendes Tiſchgebet, als die Thür aufſprang und — Franz Fink hereintrat. Auf ſeiner Stirn flammte das blutige Mal einer eben erſt verharſchten Wunde, ſeinen linken Arm trug er in der Schlinge und auf der Bruſt das eiſerne Kreuz. Der ganzen Tiſchgeſellſchaft entrang ſich ein Schrei des Entſetzens, denn die Mehrzahl von den Verſammelten dachte ſogleich an Geſpenſter, obgleich dieſelben ſonſt nicht am lichten Mittag umzugehen pflegen. Der Schreckensbann wurde erſt gebrochen und in Jubel verwandelt, als Franz ſehr trocken fragte: „ob es ihm vielleicht geſtattet ſei, mitzueſſen, er habe fürchterlichen Hunger“. „Des iſcht kei Geiſcht,“ ſchrie Walpurga, „denn die eſſen nix!“ und das Mädchen flog ſo ſtürmiſch an ſeinen Hals, daß er faſt aufgeſchrieen hätte vor Schmerzen am Arm und Freude im Herzen. Nun verwandelte ſich der traurige Todtenſchmaus natürlich in ein luſti⸗ ges Verlobungseſſen, denn unſere einfache Geſchichte endet faſt wie Gei⸗ bel's hübſches Gedicht „der Ulan“: . „Da ſteht bei den Gäſten die roſigſte Dirn' Und jubelt vor Stolz und vor Luſt: &Q dwie lieb' ich Dich erſt um die Narb' auf der Stirn⸗ Und das eiſerne Kreuz auf der Bruſt!“ Der ſchwarze Seppel hat aber in Franzens Gegenwart nimmermehr vom Raufen geſprochen. Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſ⸗ etzung.) Gegen 5 Uhr glaubte der Prinz zu bemerken, daß größere feindliche Truppenabtheilungen die Stellung bereits räumen, und er beſürchtete, daß, wenn mit dem Angriff noch länger gezögert werde, der Feind ſeinen Ab⸗ zug in der Dämmerung ohne bedeutende Verluſte bewerkſtelligen und am nächſten Tage eine neue Schlacht veranlaſſen könnte. Zugleich ſchloß er aus der Ankunft der ſächſiſchen Artillerie, die auf dem linken Flügel der Garde, zunächſt noch aus weiter Entfernung ſchoß, daß das Eingreifen des ganzen 12. Armeekorps unmittelbar bevorſtehe. Hierin täuſchte er ſich. Der Kronprinz von Sachſen wandte ſich von St. Marie nicht direkt gegen St. Privat, ſondern ließ dort nur die 3. Infanteriebrigade ſtehen, befahl, die geſammte Korpsartillerie nördlich von St. Marie aufzuſtellen, und marſchirte unter dem Schutze ihres hauptſächlich auf Roncourt ge⸗ richteten Feuers, das ſo wirkſam war, daß der Feind dieſen Ort räumte, um halb 6 Uhr mit der 1. Diviſion und der 4. Infanteriebrigade über Aubonné und Montoiſe nach Roncourt, um von da aus St. Privat in der rechten Flanke und im Rücken zu faſſen. Dieß konnte vor 7 Uhr nicht eintreten, und wenn die Garde vorher angriff, ſo fand ſie nur in der ſächſiſchen Artillerie einige Unterſtützung, an der Infanterie gar keine. Prinz Auguſt befahl etwa um 5 Uhr den Angriff auf St. Pri⸗ vat, den Schlüſſelpunkt der ganzen feindlichen Poſition. Zuerſt ging die 4. Infanteriebrigade zum Sturm vor. Aber die Erwartung, der Feind werde St. Privat ohne bedeutenden Widerſtand räumen, ging nicht in Erfüllung. Hinter Häuſern, Mauern und Gräben eröffnete vielmehr der Feind aus ſicherer Stellung ein ſo furchtbares Feuer auf die ungedeckt heranſtürmenden Grenadiere, daß dieſe in wenigen Minuten ungeheure Verluſte hatten. Links von dieſer Brigade griff etwa eine Viertelſtunde — 2. — — — — – — — — — — — —w — —— ☛ e· . . nd eſchrieen ein luſt⸗ Dher die unge ungeſe Petteſtund =ꝛ =— — — ſpäter die 1. Gardediviſion an, von dem Gardefüſilierregiment unterſtützt. Ein Augenzeuge ſchreibt über dieſen Angriff: „Sämmtliche Generale und Stabsoffiziere blieben zu Pferd an der Spitze ihrer Truppen, um das Gefecht beſſer leiten zu können. Aber ihnen ſämmtlich waren nach kürze⸗ ſter Friſt auch die Pferde unter dem Leibe erſchoſſen. Erſchrecklich war das maſſenhafte Feuer, mit dem die Truppen empfangen wurden. Bis auf 1500 Schritte war der ganze Umkreis der feindlichen Stellung ſtun⸗ denlang mit Bleigeſchoſſen förmlich übergoſſen. Das Getöſe des Feuers übertönte jedes Kommandowort, und der dicke Pulverdampf, ſowie die geſicherte Stellung des Feindes machte es den Unſrigen kaum möglich, ihre Waffen erfolgreich zu gebrauchen. Muſterhaft war die Haltung der Garde in dieſer kritiſchen Lage. Trotzig ging ſie vorwärts, furchtbar entſchloſſen, das Feuer zum Schweigen zu bringen oder vor ihm zu er⸗ liegen. Aber der kommandirende General überſah von St. Marie aus die Größe der ſchon erlittenen Verluſte. Er befahl, daß Alles halten und daß das weitere Eingreifen der ſächſiſchen Truppen, welche von Ron⸗ court aus ſich jetzt in der Flanke des Feindes zu entwickeln begannen, abgewartet werden ſolle. Man ſah in dieſem kritiſchen Moment den Di⸗ viſionskommandeur, General Pape, den Stillſtand benützen, um an der ganzen Linie ſeiner Diviſion entlang zu eilen und ſeine tapferen Ba⸗ taillone zu neuen Anſtrengungen aufzumuntern. Der General verlor zwei Pferde unter dem Leibe, ein Adjutant wurde an ſeiner Seite erſchoſſen, ein zweiter verwundet. Und ſo war es überall. An jeder Stelle gaben die Führer, vom höchſten General bis zum jüngſten Fähnrich, ein leuch⸗ tendes Beiſpiel, und mit vollſter Todesverachtung und gleicher Hingabe folgten ihnen ihre tapferen Untergebenen. Um dieſe Zeit tränkte Oberſt Röder, zum Tode getroffen, den fremden Boden mit ſeinem Blute. Hier fielen die Majore Schmeling und Notz, ſowie der aus Mexiko bekannte Major Prinz Salm. Außerdem wurden noch zwei Brigadekommandeure, vier Regimentskommandeure und ein großer Theil der übrigen Stabs⸗ offiziere bleſſirt, und in gleichem Verhältniß ſtehen die auf dieſem ver⸗ hängnißvollen Boden erlittenen Verluſte an Hauptleuten und Subaltern⸗ offizieren. Mit großer Energie ſetzte inzwiſchen unſere Artillerie, welche gleichfalls unter harten Verluſten das feindliche Gewehrfeuer aushielt, ihr zerſtörendes Werk fort. St. Privat brannte an mehreren Punkten; aber die Franzoſen, ihres alten Kriegsruhmes eingedenk und würdig, hielten ſich mit außerordentlicher Zähigkeit, und unaufhörlich rollte das feindliche Feuer aus den beſetzten Ortſchaften und hüllte den ganzen Um⸗ kreis wie mit einem Bleimantel ein.“ Ein Offizier der 1. Gardebrigade, welcher eben dieſen Angriff mit⸗ gemacht hat, ſchrieb Folgendes: „Südlich von St. Marie liegt St. Pri⸗ vat. Daſſelbe iſt ein von maſſiven Mauern umgebenes ſteinernes Dorf, auf einer nach St. Marie abfallenden Höhe gelegen. Vor der Dorf⸗ mauer liegt ein von Mauern umgebener Kirchhof. Das Feld zwiſchen beiden Dörfern iſt glatt wie ein Brett, ohne Graben, Buſch oder Ver⸗ tiefung. Beide Dörfer ſind etwa 1500 Metres auseinander. Um 6 Uhr erhielt die 1. Brigade den Befehl, durch St. Marie hindurchzugehen, und formirte ſich da, wo die Straße aus dem Dorfe herauskommt. Mit einem Blick ſah ich, welche Aufgabe uns bevorſtand, das hochliegende, mit maſſiven Mauern umgebene Dorf, den baſtionartig vorſpringenden Kirchhof, Alles geſpickt mit Rothhoſen, die ich durch das Fernrohr ſehen konnte. Der Angriff über die Ebene hinweg, wie über ein Glacis hin⸗ auf, ſchien mir nach den Regeln der Kriegskunſt ein großes Wagniß zu ſein. Aber dennoch wurde der Befehl ertheilt, und es ging in ſechs Halbbataillons vorwärts. Die erſten Metres ging es unter mäßig ſtarken Verluſten vorwärts. Mein Schimmel brach todt zuſammen. Es kam ein unbeſchreiblich heftiges Gewehr⸗ und Mitrailleuſenfeuer über uns, Mann nach Mann fiel, immer weiter vorwärts. Die Fahne bei unſerem Ba⸗ taillon fiel, der Träger todt; ſie erhob ſich wieder, von einem Anderen getragen, weiter vorwärts, ganze Reihen ſtürzten; es war entſetzlich. Da ſank ich plötzlich von einem heftigen Schlag gegen den Helm zu Boden; ich fühlte noch, daß beim Vorrücken des Bataillons mir mehrere Leute auf das Geſicht und den Leib traten, darauf eine Weile Nacht. Als ich erwachte, kamen viele Bleſſirte humpelnd zurück, dann noch einzelne Mannſchaften und einzelne Franzoſen mit wüthendem Geſchrei. Ich bat vorbeilaufende Leute, mich mitzunehmen. Sie nahmen mich unter den Arm, und nun ging es unter fürchterlichem Kugelregen zurück.“ Gegen 7 Uhr, als endlich die erſehnte ſächſiſche Infanterie eintraf, wurde der Angriff von der Garde erneuert. Das Dorf war faſt von allen Seiten umzingelt; doch wehrte ſich der Feind noch mit verzweifelter Entſchloſſenheit, aber erfolglos. Denn „der Stoß in der Front, in der Flanke und im Rücken gegen das ſtärkſte und letzte Bollwerk des Feindes wurde,“ nach der Angabe eines Augenzeugen, „mit einer Wucht, einer Bravour vollführt, die jeden Widerſtand ertödteten und binnen Kurzem auch dieſen Hauptſtützpunkt dem Feinde wegnahmen. Jedes Haus war eine kleine Feſtung, jedes war durch die unfehlbare Ziel⸗ und Schußfertig⸗ keit des Gardekorps und der ſächſiſchen Artillerie in Brand und Trümmer geſchoſſen; aber auch dieſe Ruinen mußten Schritt für Schritt genommen werden, und jeder Schritt war mit dem Blute unſerer über alle Maßen braven Truppen bezahlt. An der Spitze ſeiner Infanteriebrigade fiel der ſächſiſche General Craushaar; von dem Gardekorps war ſchließlich faſt kein Stabsoffizier mehr übrig, der nicht verwundet geweſen wäre. Zu beiden Seiten der Straße, die von St. Marie nach St. Privat führt, iſt das Leichenfeld der preußiſchen Garde; dort ſind den tapferen Offizieren und Mannſchaften die Gräber gegraben, und Holzkreuze bezeichnen ihre Namen und ihre ruhmvollen Thaten. Die Dunkelheit machte hier dem heißen Kampfe ein Ende; unter ihrem Schutze zog ſich der Feind, von Infanterie⸗ und Artilleriefeuer wirkſam verfolgt, auf der Straße nach Metz zurück.“ Unſterblichen Ruhm hatte ſich die Garde bei dem Kampfe um St. Privat erworben; der preußiſche Adel hat hier gezeigt, daß ſeine Deviſe: „Vor⸗ wärts mit Gott für König und Vaterland!“ eine Wahrheit ſei. Wo ſol⸗ cher Heldenmuth, wo ſolche Todesverachtung ſich findet, da iſt das Vater⸗ land und der Thron des Fürſten ſicher, auch in der größten Gefahr. — Auch die Sachſen verdienten alle Anerkennung. Schon lange hatten Preußen und Sachſen im Kriege nicht mehr neben einander geſtanden. Durch die Schlacht bei Gravelotte wurde ihre Waffenbrüderſchaft feſt beſiegelt. Sämmt⸗ liche Kommandeure hatten ſich durch muſterhafte Führung und alle Truppen durch außerordentliche Tapferkeit und Ausdauer hervorgethan. Das Ober⸗ kommando der zweiten Armee hat es dankend anerkannt, daß ihr Ein⸗ greifen der Schlacht eine entſcheidende Wendung gegeben habe. Ein humoriſti⸗ ſcher Zug eines Hauptmanns der ſächſiſchen reitenden Artillerie darf nicht unerwähnt bleiben: „Die Batterie ſtand unter dem Hauptmann Müller ſeitab vom Schauplatz des Gefechts in Reſerve und empfand bittere Lange⸗ weile über die Unthätigkeit, zu der ſie gezwungen war. Da bemerkt der Batteriechef in weiter Ferne feindliche Kavallerie und beſchließt ſofort, mit derſelben anzubinden. Er formirt ſeine Batterie in eine Kolonne, ſo daß die Kanoniere zwiſchen den Geſchützen in gleicher Linie mit den vor⸗ deren Pferden der Geſchützbeſpannung reiten und demnach von Weitem die Batterie wie eine Schwadron Kavallerie erſcheint, und rückt keck dem Feinde entgegen. Dieſer, die Batterie wirklich für einen Trupp Reiter haltend, ſprengt im Vertrauen auf ſeine Ueberzahl auf den kecken Feind los, ward aber in einer Entfernung von mehreren hundert Schritten von der ver⸗ meintlichen Reiterei mit einem ſolchen Kartätſchenhagel begrüßt, daß er, völlig auseinander geſprengt, unter ſchweren Verluſten das Weite ſucht.“ Auch im Centrum gelang es dem Feind nicht, einen Vortheil zu er⸗ ringen. Hier wurde das 9. Korps durch die 3. Gardeinfanteriebrigade unterſtützt. Alle Verſuche der Franzoſen, die preußiſche Linie zu durch⸗ brechen, ſcheiterten an der Entſchloſſenheit und Ausdauer der Gegner. Gegen Abend drangen die preußiſchen Truppen vor, Amanvillers wurde genommen, der Feind zum Rückzug gezwungen. Abtheilungen des in Reſerve ſtehenden 3. und 10. Armeekorps, beſonders die Artillerie, bethei⸗ ligten ſich bei dieſem Kampfe. Nicht weniger hitzig wurde auf dem rechten Flügel gekämpft, wo das 7. und 8. Korps unter General Steinmetz ſtand. Nach der von Moltke erlaſſenen Dispoſition ſollte das 8. Korps den Be⸗ wegungen auf dem rechten Flügel der zweiten Armee bei Rezonville ſich anſchließen, das 7. zunächſt die Bewegungen der zweiten Armee gegen etwaige feindliche Unternehmungen von der Seite von Metz her ſichern. Sobald der Kanonendonner von Verneville her ertönte und Meldungen einliefen, daß das 9. Korps dort den Kampf begonnen habe, ſchritt auch Steinmetz zum Angriff vor. Südlich und öſtlich von den Höhen von Gravelotte ließ er 80 Geſchütze aufpflanzen, ſtellte ſich ſelbſt mit ſeinem Stabe in unmittelbarer Nähe der Batterieen, welche von feindlichen Geſchoſſen überſchüttet wurden, auf und brachte nach einer Stunde die feindliche Ar⸗ tillerie zum Schweigen. Dieſelbe war auf der Höhe von Point du Jour aufgeſtellt, welche von den Höhen von Gravelotte durch eine waldige Thalſchlucht getrennt iſt. Die Infanterie des Korps blieb in dieſem Thale in gedeckter Aufſtellung ſtehen; die Brigade Goltz allein drang ſchon jetzt vor, nahm das Dorf Vaux im Moſelthal und erſtürmte die Höhen von Juſſy. Zu gleicher Zeit unternahm das 8. Korps von Rezonville aus einen Angriff auf den Bois de Genevaux. Die Artillerie brachte die feindlichen Batterieen bald zum Schweigen. Aber die Infanterie fand in dem dichten Walde den hartnäckigſten Widerſtand. Einigen Bataillonen gelang es, den öſtlichen Rand des Waldes zu erreichen. Von hier aus nahmen ſie nach mehrmaligem Angriff und unter ſchweren Verluſten das Gehöft St. Hubert, konnten aber die hinter demſelben liegenden Höhen, wo Schützengräben gezogen und ſtark beſetzt waren, nicht nehmen. Das Infanteriegefecht kam hier zum Stehen, die feindliche Artillerie ſchwieg. General Steinmetz nahm an, daß der Feind im Abzug begriffen ſei. Um ihn zu verfolgen, gingen um 4 Uhr zwei reitende Vatterieen und ein Ulanenregiment durch den Hohlweg und ſuchten rechts die Höhe zu er⸗ ſteigen. Aber ſie erhielten ein mörderiſches Infanteriefeuer, Geſchütze und Mitrailleuſen wurden auf ſie gerichtet, und ſie merkten bald, daß der Feind nicht abgezogen ſei, ſondern nur eine gedecktere Stellung genommen habe. r. Doch blieben die beiden Batterieen ſtehen, erwiederten das Feuer und hielten bis zum ſpäten Abend aus, wo ſie, da ſie faſt alle ihre Pferde verloren hatten, durch nachgeſchickte Reſervepferde zurückgebracht wurden. Auch von der Mannſchaft fiel mehr als die Hälfte. Das Ulanenregiment ſtand hinter ihnen zu ihrem Schutze. So blieb das Gefecht bis 7 Uhr. Der Feind konnte nirgends vordringen. Die Artillerie des 7. Korps begann von den Höhen bei Gravelotte gegen 4 Uhr auf's Neue ihr Feuer, hielt den Feind in weiter Entfernung zurück und ſchoß mehrere Gehöfte in Brand, aus welchen ſich die Beſatzung, mit Geſchoſſen überſchüttet, ent⸗ fernte. Nach 7 Uhr machte der Feind einen letzten Verſuch, über Grave⸗ lotte ſich Bahn zu brechen. Er ſtürzte ſich von den Höhen von Point du Jour in dichten Tirailleurſchwärmen, unter fortwährendem Schreien und Schießen, in die bewaldete Thalſchlucht, wo die Infanterie des 7. Korps ſtand. Dieſe hatte indeſſen ſchwere Verluſte erlitten und hielt größtentheils den Stoß nicht aus. Aber auch dieſer Angriff wurde zuletzt durch die treffliche Artillerie, welche über die Köpfe ihrer Infanterie wegſchoß, und durch die noch ſtandhaltenden Infanterieabtheilungen zurückgeſchlagen. Um aber die feindlichen Höhen nehmen zu können, reichten die vorhandenen Kräfte nicht aus. Der König ritt von Rezonville gegen Gravelotte hin, um nördlich davon von einer Höhe den dortigen Kampf überſehen zu können. Steinmetz eilte zu ihm und machte ihm Meldung über den Stand des Gefechts. Das 3. (pommer'ſche) Armeekorps war noch unverſehrt. Es war noch nicht vor dem Feind geweſen und brannte vor Thatenluſt. Der kommandirende General Franſecky war von der Schlacht bei König⸗ grätz, wo er ſich ſtundenlang im Wald von Maslowed gegen eine ſtarke Uebermacht und ein entſetzliches Granatenfeuer hiekt, auf's Rühmlichſte bekannt. Der König gab den Befehl, daß das 2. Korps zur Unterſtützung der erſten Armee vorgehe und die gegenüberliegenden Höhen nehme. Es war ein hartes Stück Arbeit. Von der Thalſchlucht aus mußte ein bis zu 600 Fuß ſich erhebendes Plateau erſtiegen werden. Auf demſelben liegt das Dorf Rozerieulles. Die Straße nach Metz läuft über das Pla⸗ teau hin. Die Abhänge deſſelben waren mit drei Reihen Schützengräben etagenmäßig verſehen, jeder der Gräben mit einer Maſſe Infanterie, die Straße ſtark mit Artillerie beſetzt. Franſecky ging vor; er übernahm per⸗ ſönlich das Kommando. Die Diviſion Hartmann hatte den Angriff zu machen. Mit klingendem Spiel, unter lautem Hurrah, tambour battant, zogen die Bataillone von den Höhen von Gravelotte in die dunkle Wald⸗ ſchlucht hinab und auf der anderen Seite die Höhen von Rozerieulles hinan. Mit gefälltem Bajonnet, ohne einen Schuß zu thun, ſtiegen ſie aufwärts. Dieſe todesmuthige, als die Vollſtrecker eines göttlichen Willens ſich füh⸗ lende Schaar machte, zumal eben jetzt die Abenddämmerung einbrach, einen überwältigenden Eindruck. Bald entſpann ſich ein furchtbares Feuer; die Franzoſen wehrten ſich auf's Aeußerſte; aber all' ihre Tapferkeit, all' ihre Terrainvortheile, welche die Stellung zu einer uneinnehmbaren zu machen ſchienen, halfen nichts; die braven Pommern drangen unaufhalt⸗ ſam vor, die Höhen wurden genommen, der Feind bis unter die Kanonen des Forts St. Quentin zurückgeſprengt. Bei dieſem Angriff, dort bei den Höhen von Rozerieulles war es, daß der König ſich perſönlich dem Granatenfeuer ausſetzte. Er war weit vorgeritten, Granaten ſchlugen ein, von ſeiner Umgebung wurde der Rittmeiſter Buddenbrock an der Hand verwundet, dem Hofmarſchall Graf Perponcher das Pferd getödtet. Kriegs⸗ miniſter Roon beſtürmte den König mit Bitten, dieſe gefährliche Stelle zu verlaſſen, und der Monarch gab nach. Die Nacht war eingebrochen, das Feuer verſtummte auf der ganzen Front. Die Truppen bezogen Bivouak, da wo jedes Armeekorps bei Be⸗ endigung des Gefechts ſich befand, und es wurde der Befehl gegeben, „Infanteriepoſten aufzuſtellen, welche die Verbindung mit den Nebenkorps aufzunehmen haben, und darauf gefaßt zu ſein, daß ein verzweifelter Feind in der Nacht Verſuche macht, ſich durchzuſchlagen“. Das 12. Korps erhielt den Befehl, zwei Schwadronen nach der Eiſenbahnlinie Metz⸗Thion⸗ ville zu entſenden, und die Eiſenbahn und den Telegraphen zu zerſtören, eine größere Abtheilung nach Woippy, von wo die Straße nach Briey ab⸗ zweigt, zu ſchicken und dieſen Ort beſetzen zu laſſen. Die Befehle wurden noch in der Nacht ausgeführt. Metz war von allen Seiten umſchloſſen. (Fortſetzung folgt.) Allerlei aus der Kriegszeit. — An die ſaarbrückner ſtädtiſche Behörde kam ein Schreiben des Kommandos vom Füſilierbataillon des 40. Infanterieregiments des Inhalts, daß aus Deutſch⸗ land zahlreiche Gaben eingingen, welche für einen gewiſſen Füſilier Auguſt Kutſchke beſtimmt ſeien. (Derſelbe iſt bekanntlich der fingirte Verfaſſer des „Napoliums“⸗ liedes.) Da aber ein Soldat ſolchen Namens weder jetzt noch früher bei ſeinem Bataillone ſtehe, glaube der Kommandant im Sinne der freundlichen Geber zu handeln, wenn er die an Cigarren, Tabak, Pfeifen, Geld ꝛc. beſtehenden Gaben der Mannſchaft des Bataillons vertheile, die erklärten, alle „Kutſchkes“ zu ſein. Eine ebenfalls für den gemüthlichen Kutſchke geſandte ſchöne Uhr habe er unter Zuſtimmung ſämmtlicher Kameraden einem Füſilier übergeben, der ſich in einem der letzten Gefechte beſonders tapfer benommen hätte und ſeines Humors wegen jetzt von der Mannſchaft den Spitznamen Kutſchke erhalten habe. — Die „Times“ theilt folgenden Abſchiedsbrief eines franzöſiſchen Arztes mit, der todt bei Sedan gefunden wurde: Sedan, le Aouüt. „Au milieu de la bataille entouré par les balles je t'adresse mes adieux. Les balles et les bullets qui m'épargnent depuis 4 heures ne me ménageront pas plus longtemps Adieu, ma femme bien-aimée; j'espêre qu'une ame charitable te fera parvenir cet adieu. Je me suis comporté bravement, et je meurs pour n'avoir pas voulu abandonner nos blessés. Un baiser. H. V. “ „Inmitten der Schlacht, von den Kugeln umſaust, ſage ich Dir mein Lebe⸗ wohl. Die Kugeln, welche mich bis jetzt vermieden, werden mich nicht länger ſchonen. Adien, meine liebe, liebe Frau! Ich hoffe, daß eine mitleidige Seele Dir dieſen Abſchiedsgruß zuſtellen wird. Ich habe mich tapfer gehalten, und ich ſterbe, weil ich unſere Verwundeten nicht habe verlaſſen wollen. Einen Kuß. 1 Der letzte Wunſch des braven Mannes wurde erfüllt; man fand die Brief⸗ taſche durchſchoſſen, aber die Adreſſe noch kenntlich, und das Schreiben wurde der Wittwe übermittelt. Räthſel. Es ruh'n der Vöglein viele In einem braunen Neſt, Da hält in tiefer Ruhe Ein Zauberſchlaf ſie feſt. Nun naht ein kühner Jüngling, Ein Mann auch, grau von Bart, Auch wohl ein keckes Weiblein Von ſüdlich muntrer Art. Sie drücken auf das Neſtchen Der Liebe Feuerkuß, Sie hauchen drein mit Eifer, Daß Freiheit kommen muß. Sie wachen auf, die Vögel, Sie flattern aus dem Neſt, Sie ſchweben in den Lüften, Sie kräuſeln ſich im Weſt. Und immer neue Vögel Zieh'n über Meer und Land, Bis von den Feuerküſſen Das Neſtchen iſt verbrannt. 7 Bilderräthſel. ———— — 2 . . 5 eider- 1 . —— — Aufläaſung des Bilderrüthſels Seite 172: Ein Stammgaſt. Aufläüſung des Rüſſelſprungs Seite 148: Reichthum heißt nicht Gold erlangen, Reichthum heißt nicht Schätze graben, Reichthum heißt: als ſein umfangen, Was wir lieb von Herzen haben. Armuth heißt nicht Schätze miſſen, Armuth heiß: nicht Geld verfehlen, Armuth heißt: entbehren müſſen, Was wir tief im Herzen hehlen. Redasion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Sinttgart. — — — — —— — G, — = = TC56) = — —2 — * begen mit, 1 ur. Nt pas Nitadle V N 4 Reine Zeugen. Novelle von R. Edmund Hahn. (Schluß.) Neunzehntes Kapitel. Ein Bekenntniß. Der Juſtizrath Lichten lag im ſanften Schlummer, als kurz vor Mit⸗ ternacht Schritte vor ſeiner Zimmerthür und Klopfen an dieſelbe ihn auf⸗ weckten. Verwundert, aber ſogleich völlig wach, zündete er Licht an und rief: „Was ſoll's, wer wünſcht mich jetzt bei Nacht zu ſprechen?“ „Ich, Herr Profeſſor, Pribus; ich bitte, laſſen Sie mich ein!“ flehte der kleine Mann. Der Juſtizrath öffnete; „kommen Sie herein, Herr Pribus! Aber, Himmel, wie ſehen Sie aus? Sie haben ja keine Lebensfarbe im Ge⸗ ſicht, und ihr Anzug iſt voll Schmutz und Schnee. Sprechen Sie, Mann, was iſt geſchehen?“ „Ich habe das Haus offen ge⸗ funden; es war nicht Licht im Speiſeſaal, Niemand hat mich zu Ihnen kommen ſehen, kann mich auch Niemand ſprechen hören?“ flü⸗ ſterte Pribus mit hohler Stimme. „Es iſt ein Eckzimmer, links und rechts wohnt kein Gaſt; reden Sie, aber zuerſt ſetzen Sie ſich, Sie zittern ja an allen Gliedern. Neh⸗ men Sie ein Glas Wein! So, und jetzt entdecken Sie mir endlich, was Sie hierher führt!“ „Herr Profeſſor, ich weiß es jetzt ſo gewiß, als ich vor Ihnen ſitze, es gibt einen Gott! Es waltet über der ganzen Schöpfung eine erhaltende, vergeltende Macht.“ „Das habe ich ſtets geglaubt, Herr Pribus.“ „Obgleich Sie ein Naturkundi⸗ ger ſind?“ „Deßhalb vielleicht um ſo mehr. Aber werde ich endlich hören, was Sie zu mir führt?“ „Das Gewiſſen, der ſehnliche Drang, gethanes Unrecht wieder gut zu machen, die feſte Ueberzeugung, Herr, daß Sie mich nicht angeben, ſondern mir gut rathen werden,“ ſprach Pribus tief erſchüttert. „Wohl, Sie ſollen Ihr Vertrauen nicht getäuſcht ſehen, legen Sie noch Holz in den Ofen, Sie ſitzen nahe, gut, und jetzt erzählen Sie.“ Pribus wiſchte ſich den Angſt⸗ ſchweiß von der Stirn, endlich be⸗ gann er: „Ich habe Ihnen, Herr, Illuſtr. Welt. XIX. 6. ſchon einmal bekannt, daß ich das Leben beinahe haßte. Nur der Ge⸗ danke, daß ich Wilhelmine vielleicht doch wiederſehen würde, hielt mich vom Selbſtmorde zurück. Ich habe nie das Talent beſeſſen, mit Geld umgehen zu können. Ich erwarb, da ich gut und ſchnell arbeitete, mehr als ich brauchte, gab aber auch Erworbenes ſchnell aus. Ich liebte luſtige, unterhaltende Geſellſchaft und beſuchte deßhalb gern gute Hotels. Da lernte ich leider ihn kennen.“ „Ihn? Wen meinen Sie damit?“ „Den Major Dobenegge! — Er iſt todt, er kann unmöglich mit dem Leben davon gekommen ſein!“ ächzte Pribus. „Todt! Ich hörte von dem Manne. Aber wie kann ſein Tod Sie ſo mächtig erſchüttern?“ fragte der Juſtizrath und blickte Pribus ſcharf an. Pribus hielt dieſen Blick ruhig aus, dann ſagte er: „Ich wünſchte oft, daß ich dieſem Manne nie begegnet wäre. O Gott! O Jeſus Maria!“ „Erzählen Sie zuſammenhängend, Herr Pribus.“ „Hören Sie denn meine Beichte offen, als ſtände ich vor Gott. In den Geſellſchaften, die ich beſuchte, fand ſich der Major zu mir. Er Die Maxburg oder hambacher Schloß. Originalzeichnung von Alfred Schröder. (S. 211.) oc&ςν 210 . machte ſich an mich, war ſehr zutraulich, beſuchte mich oft und fand In⸗ tereſſe an meinen chemiſchen Experimenten. Es entſtand endlich eine Art von Freundſchaft zwiſchen uns, und ich hätte Leib und Leben för ihn ge⸗ laſſen. Ich gab mich, Anfangs aus Luſt am Experimentiren, mit Ver⸗ fertigen von Tinten ab, unter andern machte ich auch eine, welche einige Wochen nach dem Gebrauch auf dem Papier erblaßt, ſo daß die Schrift ganz verſchwindet.“ „Aha, ich verſtehe! Wahrſcheinlich verkauften Sie von dieſer Tinte an den Major,“ ſchaltete der Juſtizrath ein. „Sie haben es errathen, Herr Profeſſor, doch bei Gott, ich wußte da⸗ mals nicht, daß der Major mit dieſer Tinte Wechſel unterſchreiben würde.“ „Ein ſchlauer, gewiſſenloſer Patron, dieſer Major!“ „Erſt als die Betrogenen klagbar wurden, und als der Major zit⸗ ternd zu mir kam und mich beſchwor, von dieſer Tinte zu Niemand zu innechen, erfuhr ich, was er mit der von mir zubereiteten Tinte gethan hatte.“ „Sie ſchwiegen, Herr Pribus?“ „Ich ſchwieg. Der Verluſt traf einen ſteinreichen, hartherzigen Wucherer und ig dachte an das Sprüchwort: Mitgefangen, mitgehangen!“ „Hm!“ „Der Major reiste, ſobald er ſich hier vor Gericht durchgelogen hatte, ab, kehrte aber nach einigen Jahren wieder zurück. Er hatte ſchon da⸗ mals den Abſchied genommen. Seine Gattin war ſchon lange todt, ſeine älteſte Tochter iſt morganatiſch mit einem vornehmen Herrn vermählt, eine ſchöne Frau. Die jüngſte, ihm ſehr ähnlich, rieſenhaft, burſchikos, iſt des Vaters Liebling; für ſie eine glänzende Partie zu finden, war ſein Haupt⸗ wunſch. Jahrelang hatte ich mit dem Major keinen Verkehr mehr ge⸗ nabt ſuchten einander Beide nicht; da beſtellte er mich plötzlich nach .. . „Und weßhalb folgten Sie dieſer Aufforderung, Herr Pribus?“ „Wilhelmine war kurz vorher Wittwe geworden, eine arme Wittwe, auf ihrem Namen haftete ein Makel, denn ihr Mann hatte einen betrü⸗ geriſchen Bankerott gemacht. Ich begann wieder zu hoffen, und da, o Herr Profeſſor, es wird mir ſchwer, zu bekennen — aber —–—“ „Ich will Ihnen zu Hülfe kommen, Mann. Die Verſuchung trat zu Ihnen in Geſtalt der ſchönen Frau. Um dieſe zu gewinnen, bedurften Sie Geld, viel Geld. Der Major bot Ihnen eine große Summe für eine Fälſchung. General von Engelſtröm —“ „Herr, ſind Sie allwiſſend?“ rief Pribus und bedeckte ſein bleiches Geſicht mit ſeinen zitternden Händen. „Ich weiß faſt Alles, bekennen Sie offen, was ich noch nicht weiß. Wie bewog der General Engelſtröm den Freiherrn auf Wolfenberg, ein Teſtament zu machen, da derſelbe doch einen Sohn beſaß?“ Nachdem Pribus ſich etwas geſammelt hatte, ſagte er: „So viel ich weiß, hatte der General durch ſeinen Arzt, der auch des Freiherrn Arzt war, erfahren, daß der wolfenberger Engelſtröm ein Herzleiden habe, welches deſſen baldigen Tod herbeiführen müſſe, doch ahne der Kranke die nahe Gefahr nicht. Der General beſuchte hierauf ſeinen Vetter oft, ſtellte ſich ſehr verwandtſchaftlich und zeigte dem Freiherrn ſein Teſtament, in welchem der General Alles ſeinem einzigen Sohne hinterließ unter der Bedingung, daß, ſolle Baron Oskar ohne Kinder zu hinterlaſſen ſterben, das ganze Vermögen der katholiſchen Engelſtröm an die proteſtantiſche Linie fallen ſolle, vorerſt an den Freiherrn oder deſſen Sohn Arwed.“ „Schlau gemacht, natürlich mußte nun der Herr auf Wolfenberg ein ähnliches Teſtament zu Gunſten der katholiſchen Linie abfaſſen,“ bemerkte der Juſtizrath. „So geſchah es auch, aber mich erkaufte der Major, ein Teſtament zu Gunſten des Generals niederzuſchreiben, worin der Baron Arwed faſt tet wurde. Ich bin leider ſehr geſchickt im Nachahmen von Hand⸗ chriften.“ . „Und wie brachten Sie das falſche Teſtament auf das Gericht?“ „Ich war als Kammerdiener des Generals mit nach Wolfenberg ge⸗ kommen, ich fuhr mit den Herren nach der Stadt und half dem Freiherrn zur rechten Zeit den Sommerpaletot an⸗ und ausziehen; ich bin kein un⸗ geſchickter Taſchenſpieler und verwechſelte die Teſtamente, die bereits ge⸗ ſiegelt waren und in vollſtändig ähnlichen Couverts ſteckten.“ „Welche Keckheit! Wie, wenn der Freiherr nicht geſtorben wäre, wenn er ſein Teſtament zurückgenommen, den Betrug erkannt hätte?“ fragte Licheen. „Mein verehrter Herr, was konnte der Baron uns thun? Gegen uns hatte er keine Zeugen!“ Der Juſtizrath erwiederte: „Sehr richtig bemerkt. Die Sache war auf das Schlaueſte berechnet. Aber wie ſtarb der Major?“ „Durch eigene Schuld, als er mich auf der Brücke niederwarf, um mich meiner Brieftaſche zu berauben. Ich war zu ſchwach, um mich mit Erfolg wehren zu können, doch verſuchte ich mit ihm zu ringen. Die Weſtbrücke ſollte längſt ein eiſernes oder ſteinernes Geländer erhalten; als der Major ſich zurücklehnte, — ich konnte in der Dunkelheit und ringend nicht Alles deutlich erkennen, — brach das morſche Holz unter dem ſchweren Manne, er ſtürzte in den Fluß. Ich lief nach der Polizei, Hülfe zu holen, und dann zu Ihnen, um zu beichten. Gottes Gericht erkenne ich demüthig! Ich will gut machen, was ich übel gethan habe, aber Herr, wenn Sie mir helfen können, daß ich, ohne mich öffentlich zu brandmarken, dem jungen Baron zu dem Seinigen verhelfe, dann will ich ein ganz braver Mann werden und Ihnen auf den Knieen danken!“ Pribus ſiel dem Juſtizrath zu Füßen und ſchluchzte laut. Lichten ſagte: „Beruhigen Sie ſich jetzt, ich muß überlegen, was zu thun iſt.“ Zwanzigſtes Kapitel. Melitta daheim. Am andern Tage lief die Nachricht, daß der Major von Dobenegge ertrunken aus dem Fluſſe gezogen worden ſei, durch ganz B. . . Da er große Schulden hinterließ, ſo ſprach man von einem möglichen Selbſt⸗ mord, doch begrub man ihn ſtandesgemäß. Seine Tochter Louiſe blieb bei ihren Verwandten in München. Der Juſtizrath reiste mit Pribus nach W. . . und erzählte dem Baron Arwed, den er gleich nach ſeiner Ankunft aufſuchte, Alles, was er in B. . . erlebt hatte. Arwed war von dieſen Nachrichten tief erſchüttert. „Mein Erbe muß ich natürlich zurück erhalten,“ ſprach er, „aber die Ehre des Namens Engelſtröm muß geſchont werden. Auch hat Oskar es nicht verdient, daß ich in ſeinem Vater ihn mit beſchimpfe!“ Der Juſtizrath erwiederte: „Das iſt gerecht, Arwed, der Unſchuldige ſoll nicht mit dem Schuldigen leiden. Aber ich denke, daß der General mit ſich ſprechen laſſen wird; wer kein gutes Gewiſſen hat, iſt leicht ein⸗ zuſchüchtern. Der alte Verbrecher darf nicht erfahren, daß der Major todt iſt.“ Am andern Tage begaben ſich der Juſtizrath, Arwed und Pribus in das Haus des Generals. Auf Arwed's Frage nach dem Kranken er⸗ ſchien Frau von Cibani und erklärte, daß ihr Oheim ſich zwar wohler fühle, aber noch keinen Beſuch annähme. „Und doch müſſen wir den Herrn General ſprechen,“ bemerkte der Juſtizrath; „denn es iſt Gefahr im Verzuge, wir können uns nicht ab⸗ weiſen laſſen.“ Nach dieſen Worten gingen die Herren an Frau von Cibani vorüber, in das Zimmer des Kranken. Der General ſaß im Lehnſtuhl, als die Herren eintraten. Noch zu ſchwach, um aufzuſtehen, winkte er verdrießlich abwehrend mit der Hand; als aber Pribus, welcher hinter Arwed geſtanden hatte, zum Vorſchein kam, wurde der Kranke todtesbleich und ſtammelte: „Was wollen Sie von mir?“ Arwed ſchaute den General mit feſtem Blick an und ſprach mit Nach⸗ druck: „Den Namen Engelſtröm, den auch ich führe, den Ihr ſchuldloſer Sohn trägt, vor Schande bewahren. Still, unterbrechen Sie mich nicht. Ich kann die Teſtamentsfälſchung beweiſen, beweiſen, daß Sie im Verein mit Major von Dobenegge und dieſem Manne hier“ — Arwed deutete auf Pribus — „mich um mein Vatererbe brachten oder doch bringen wollten!“ Der General verſuchte zu antworten, brachte aber nur einige unver⸗ ſtändliche Laute über die Lippen. „Faſſen Sie ſich,“ fuhr Arwed fort, „ich werde nur zu dieſem letzten ſ61 Mittel greifen, wenn Sie mich dazu zwingen!“ Vielleicht hätte der General in geſunden Tagen verſucht, zu leugnen oder auf irgend eine Weiſe Widerſtand zu leiſten, jetzt ſagte er nur, und jedes Wort ſchien ihm ſchwer zu fallen: „Was ſoll, was kann ich thun?“ „Eine Quittung ausſtellen, und zwar ſofort, daß der Baron Arwed die Güter von Ihnen für eine halbe Million zurückgekauft hat,“ entſchied der Juſtizrath. „Das geht nicht, das glaubt die Welt nicht, ich werde beſchimpft,“ ächzte der Generaal. „Es wird, es muß gehen,“ entſchied Lichten. „Ich will vor der Welt dem Baron Arwed das Geld dazu geſchafft haben. Ich werde mich mit dem Doktor Helder in das Benehmen ſetzen, da ich als preußiſcher Ad⸗ vokat hier keine gültige Befugniß habe, des Baron Arwed Rechte zu wahren.“ hreher mein Sohn! Er, für den ich dieß that, darf nie erfahren, daß ſein Vater —“ und der Kranke ſchluchzte krampfhaft, er, in deſſen Augen ſeit Jahren keine Thräne gekommen war. „Beruhigen Sie ſich, Herr General,“ ſagte Arwed mit hohem Ernſt, „Oskar von Engelſtröm ſoll niemals erfahren, was Sie gethan haben!“ „Und was ich noch bekennen muß, ich beſitze nichts als dieſes Haus und was darin iſt, aber auf ſechzig⸗ bis achtzigtauſend Gulden belaufen ſich meine Schulden. Ich fürchte, Oskar wird arm werden —“ 1 ð , — — — — — —. -—- — — — -—ʒ— 6 Dʃ06 ee det oωO 211 ⁵ Arwed betrachtete mit einer Miſchung von Verachtung und Mitleid den Mann, welcher vor wenig Wochen noch ſo ſtattlich und ſtolz geweſen war und jetzt als hinfälliger Greis um Gnade flehend vor dem jungen Manne ſaß. Mit Würde ſagte Arwed: „Ich werde mit Ihren Gläu⸗ bigern ſprechen, und was Oskar betrifft, ſo ſoll er mein Bruder ſein. Ein Engelſtröm muß dem andern Engelſtröm beiſtehen, ſo lehrten unſere Ahnherrn ihre Söhne. Ich will Alles thun, um zu vergeſſen, daß ein Engelſtröm in einer ſchwachen Stunde nicht bedachte, was er ſeinem Na⸗ men ſchuldig war,“ ſprach mit hohem Ernſte Arwed. „Wie ich über Namen denke, wiſſen Sie, Arwed,“ ſagte der Juſtiz⸗ rath ironiſch; „ich kann eben nicht zugeben, daß der Stolz auf altadelige Abkunft immer vor der Gemeinheit ſchützt.“ „Sie haben Recht, ich hätte mich anders ausdrücken ſollen,“ erwiederte leicht erröthend Arwed. Der Eintritt des Arztes unterbrach dieſe Unterredung; die unwillkom⸗ menen Gäſte entfernten ſich. Am andern Tage wurde das große Haus in W.. . in dem Arwed geboren war, und Wolfenberg gerichtlich an Arwed von Engelſtröm ver⸗ Tauft ſuund ſcheinbar mit einem großen Wechſel auf ein berliner Bankhaus bezahlt. Der General ſtarb drei Tage nach dieſem Verkaufe, in Folge eines wiederholten Schlages. Baron Arwed ſorgte für die Beerdigung des all⸗ gemein bekannten Mannes, deſſen Vergehungen jetzt das Grab bedeckte. Oskar, welcher noch immer ſchwer krank darnieder lag, erfuhr von dem, was ſich in ſeiner Familie ereignete, gar nichts. Der Arzt erklärte bald nach des Generals Ableben ſeinen Patienten außer Gefahr. Frau von Cibani pflegte ihn, den ſie mehr als jemals liebte, ſeit ſie ihn dem Tode nahe geſehen hatte, mit der hingebendſten Treue, und als Oskar endlich wieder wußte, was um ihn herum vorging, fühlte er ſich von ſolcher Liebe tief gerührt. Als er endlich nach einigen Wochen von dem Tode ſeines Vaters benachrichtigt wurde, weinte er lange ſtill für ſich und lehnte ſein Haupt an die Schulter ſeiner treuen Pflegerin. Später wurde ihm auch der Verkauf der Beſitzungen an Arwed mitgetheilt und daß die große Kaufſumme zur Tilgung der Schulden, welche der General hinterlaſſen, kaum hinreichen würde. Oskar ſchwieg lange, nachdem er dieſe Mittheilung vernommen hatte; endlich ſagte er: „Es freut mich, daß mein Vetter Arwed das Seine wieder erhalten hat; ich ahne mehr, als er, großmüthig und edel, mir wiſſen laſſen will, aber — de mortuis nil nisi bene.» Das große Engelſtröm'ſche Haus wurde zum Verkauf ausgeboten, Oskar hatte ſeine Einwilligung dazu gegeben. Als der Generalin der Tod ihres Gemahls mitgetheilt wurde, hatte ſie ſanft geſagt: „Nun werde ich auch für ſeine Seele beten.“ Sie that dieſes nicht mehr lange; vier Wochen nach ſeinem Ableben ſchloß auch ſie die Augen, ihre letzten Worte waren Segenswünſche, an Melitta gerichtet. Pribus kehrte nach B. . . zurück. Ehe er abreiste, hatte er eine lange Unterredung mit dem Juſtizrath. Dieſer ſagte zu dem reuigen Sünder: „Sie haben durch Ihr aufrichtiges Bekenntniß Ihr Unrecht gut gemacht, ich weiß, es iſt leichter, nie zu ſtraucheln, als den moraliſchen Muth haben, ſich vom Fall zu erheben. Sie wollen Ihren Sündenlohn durch meine Hand an Baron Oskar von Engelſtröm zurück gelangen laſ⸗ ſen, das iſt recht; der Baron kann, wie jetzt ſeine Verhältniſſe ſind, fünf⸗ zehntauſend Gulden wohl gebrauchen. Sie, Pribus, behalten demnach wenig zu Ihrer Einrichtung, aber damit Sie nicht wieder in Verſuchung kommen, will ich Ihnen eine kleine Summe leihen, und auch Empfeh⸗ lungsbriefe, in denen Ihre Geſchicklichkeit als Zeichner und Graveur ge⸗ rühmt iſt, verſchaffen. Bſt! keinen Dank, ich handle da im Verein mit meinem Freunde und nach der heiligen Schrift, die da ſagt, daß über den Sünder, der Buße thut, mehr Freude iſt, als über viele Gerechte. Machen Sie ſich meines Vertrauens werth, Pribus, und erziehen Sie die Kinder, welche Ihre Braut Ihnen zubringt, nicht nur zu geſchickten und fleißigen, ſondern auch zu gewiſſenhaften Menſchen!“ „Die Zukunft ſoll Ihnen beweiſen, daß —⸗ „Gut, gut, ich werde Sie im Auge behalten.“ Doktor Helder beſorgte Oskar's Angelegenheiten ſo gut, daß ihm ein hübſches Kapital blieb, um damit etwas anfangen zu können. Das Geld, welches Pribus zurückgegeben hatte, wurde dazu geſchlagen. Der Juſtizrath verkehrte viel mit Oskar, der durch den Umgang mit dem weiſen, praktiſchen Manne in jeder Beziehung gewann. „Lieber Baron,“ ſprach Lichten eines Tages, „Goethe ſagt irgendwo, wenn ein Menſch nur irgend etwas aus dem Grunde kann, ſei es was es ſei, ſo findet er in der Welt immer einen ſegensreichen Wirkungskreis. Kaufen Sie ein Gut in Ungarn, benutzen Sie die Kenntniſſe, die Sie ſich im Marſtall erworben haben, und bei Wettrennen. Ich wette, wenn Sie dieſen meinen Rath befolgen, ſind Sie in einigen Jahren ein reicher Mann. Legen Sie Geſtüte an, Ungarn iſt das Land dazu. Oskar fand dieſen Vorſchlag ſehr annehmbar, die Heimat war ihm ohnedieß verleidet. Er ging nach Ungarn, ließ ſich dort nieder, und Hor⸗ tenſe folgte ihm nicht als Couſine oder Geliebte, ſondern als Gattin und treueſte Freundin. Für Oskar und Hortenſe ging aus dem, was ſie erlebt hatten, die große, wichtige Lehre hervor: daß ein Leben voll glänzender Feſte, daß Verſchwendung und die graſſeſte Selbſtſucht die Rechte Anderer ganz ver⸗ gißt, nur Schande und Reue im Gefolge hat, und daß Der, welcher ſein Leben in nützlicher Arbeit hinbringt, nie ganz unglücklich iſt. Melitta verließ nach dem Hingange der Generalin das Engelſtröm'ſche Haus und kehrte nach Bergedorf zu ihren Freunden in das Pfarrhaus zurück. Auf dem Grabe ihrer Mutter blühten deren Lieblingsblumen, und lange ſtand die Waiſe an dieſer ihr heiligen Stelle in ſtillem Gebet. An einem ſchönen, heißen Septembertage, aber zur ſpäteren Tageszeit, als damals beim Beginne des Jahres, ſtanden wieder der Pfarrer und die Pfarrerin am Stationshauſe bei Bergedorf, den Nachmittagszug er⸗ wartend, der von Schleſien nach Franken führt. Auch Emil, der Sohn des würdigen Paares, befand ſich dabei, der Juſtizrath Lichten und Me⸗ litta, aber nicht mehr in Trauerkleidern, und neben ihr der Mann, mit dem ſie heute durch ihren treuen Freund, den Pfarrer Arnold, ehelich ver⸗ bunden worden war: der Freiherr Arwed von Engelſtröm auf Wol⸗ fenberg. Alle waren tief gerührt, auch Melitta. Aber nicht voll von jenen bit⸗ tern Schmerzen, welche damals ihr Gemüth niederdrückten, verließ Melitta dießmal ihre Freunde, denn eine neue, ſchöne Heimat erwartete ſie. „Auf Wiederſehen in Wolfenberg, den nächſten Mai!“ rief man ein⸗ ander als Scheidegruß zu, und der Zug brauste fort. Arwed hatte die Reiſe ſo eingerichtet, daß er am nächſten Tage zur Mittagszeit mit Melitta in Wolfenberg eintraf. „Das iſt unſer Wald, meine Melitta,“ ſagte Arwed, „und dort ſind unſere Weinberge, die Trauben färben ſich ſchon. Sieh', wie die Luft die Fahnen bewegt, mit denen unſere Leute das Schloß geſchmückt haben!“ „Und ich bin ſo arm, Arwed, bringe Dir nichts als mich ſelbſt,“ er⸗ wiederte Melitta. „Das iſt nicht wahr, liebſtes Herz,“ antwortete lächelnd Arwed. „Sieh'’, meine Melitta, ſchon als armer Konzipient dachte ich daran, Dich zu gewinnen, an meinen beſcheidenen Herd zu führen; daß ich Dich aber zur Schloßfrau machen kann, das danke ich Dir, und Du, mein holdes Weibchen, dankſt dieß einem von Dir gefundenen, von Deiner Liebe auf⸗ bewahrten Papierſtreifen.“ „Wie ſoll ich das verſtehen, mein Arwed?“ „Dort kommen die Unſern, Dein neuer Diener und alter treuer Knappe aus des Generals Hauſe, Jakob Baldewein, iſt auch dabei. Im Ver⸗ trauen, Melitta, unſer Freund Lichten trifft ſchon in ſechs Wochen in der Gegend ein, um fortan abwechſelnd in W . . . und bei uns zu leben. Er wird Dir Alles beſſer erzählen und verdient für Alles, was er für mich that, daß er den Gang, den mein Schickſal nahm, Dir ſelbſt er⸗ ählt. — Jubelruf der wolfenberger Bevölkerung empfing das junge Paar, und Hand in Hand traten ſie in die Hallen ein, welche durch das Andenken an Arwed’s Eltern für ſie geheiligte waren. Die Maxburg bei Hambach. Von Friedrich Fuchs. (Bild S. 209.) Durch Wieſenthäler rieſeln Silberquellen, — Stolz ragen Burgen auf den wald'’gen Höhn, –— Die Fluren grünen, – Purpurtrauben ſchwellen, — Das Land, – o paradieſiſch iſt'’s zu ſeh'n! Kennſt Du das ſchöne, gottgeliebte Land? Die luſt'ge Pfalz iſt es — mein Heimatland! Auf einem ſchöngeformten, gegen Süden, Oſten und Norden frei aus der höheren Gebirgskette hervorſpringenden, etwa tauſend Fuß erhabenen Bergkegel, der nur weſtlich mit dem ſteilen Rittersberg verwachſen iſt, in dem ſchönen Vordergrunde des mit Reben umkränzten Hardtgebirges, — wie ſchon weiter ſüdlich ſogar der nach Norden hinziehende Zweig der Vogeſen genannt wird, — oberhalb des reichbevölkerten Dorfes Hambach, in deſſen Bannmarke, in der ſchönſten und reichſten Umgebung der Pfalz thront die ſtolze Burg, deren Wiedererbauer der verſtorbene König Max von Bayern, deren gegenwärtiger Beſitzer deſſen Sohn Ludwig II. iſt, und deren Beſchreibung dieſe Zeilen gewidmet ſind. Ihre älteſte Benennung iſt Käſtelberg (wahrſcheinlich von castellum ab⸗ zuleiten), Keſtenberg, Keſtenburg, ſpäter (im Verlauf dieſes Jahrhunderts) „hambacher Schloß“, ein Name, der in der „revolutionären“ Welt einſt eine hohe Bedeutung hatte, und gegenwärtig noch einer nicht geringen Berühmtheit ſich erfreut. Sie lieg⸗ eine gute Stunde ſüdlich von Neuſtadt, eben ſo weit nördlich von Edenkoben, drei Stunden von Landau, etwas weiter von Dürkheim, fünf Stunden von Speyer und Germersheim, ſieben Stunden von Mannheim und acht Stunden von Worms; — und von all' dieſen Orten gelangt man raſch und bequem mit der Eiſenbahn bis zu den nächſten Stationen bei der Maxburg: Neuſtadt, Maikammer, Edenkoben. Doch iſt gerade der Weg, der von erſterem Orte über das berühmte „Schießhaus“ durch den bedeutenden Ort Hambach führt, beſon⸗ ders ſchön, weil er bei ſehr mannigfaltiger Abwechslung der nächſten Um⸗ gebung eine überraſchende und reizende Fernſicht gewährt und bei ſanfter Steigung die Beſucher des Schloſſes leicht und bequem aufwärts führt. — Wir ſteigen hinan! Wir nannten Schloß Neu⸗Leiningen einen der ſchönſten Punkte am ganzen Hardtgebirge, und wir nehmen das Wort keineswegs zurück. Allein Alles, was ſich Rühmliches über das großartige Panorama daſelbſt ſagen läßt, iſt füglich mindeſtens ebenſo anwendbar auf die Höhe des hambacher Schloſſes, allerdings mit der graduirenden Modifikation, daß ſich ſüdlich die Fernſicht hier in eine wahrhaft ungeheure Weite erdehnt. Ein reicherer und bevölkerterer Länderſtrich kann wohl nirgends in ganz Deutſchland, vielleicht nirgends auf der Erde mit einem Blicke überſchaut werden, als beſonders über der Oſtfronte des Schloſſes von den Zinnen der Burg herab. Eine große herrliche Ebene in länglichem Halbkreiſe, gegen Süden von den Fluren des Elſaßes, gegen Norden von dem Maingebiete unter⸗ halb Frankfurt mit dem Taunus, gegen Oſten von den bläulichen Berg⸗ rücken des Schwarzwaldes, des badiſchen und heſſiſchen Odenwaldes, gegen Weſten aber rings von den mannigfaltigen, ſanft wellenförmigen oder auch kühn und ſchroff konturirten Vorſprüngen der Vogeſen begrenzt und von dem hell glänzenden Silberfaden des Rheines hie und da durchzogen, liegt ſie da, die Pfalz bei Rhein, mit zahlloſen Dörfern, reichen Städten, ehr⸗ würdigen Domen und altersgrauen Burgen vor dem trunkenen Auge aus⸗ gebreitet. Von dem ſchattigen Laubdach der Eichen und Buchen, der Föhren und Birken, der Linden und prachtvollen Kaſtanien, welche zu⸗ nächſt den Schloßberg umkränzen, bis zum fernen bläulichen Ring des jenſeitigen Gebirges iſt ſtufenweiſe die mannigfaltigſte Schönheit ausge⸗ breitet. Am Fuße der Hügel bis weit in die Ebene hinab leuchten die Reben mit ihren ſüßen Früchten; nur ſchmale Wieſenmatten unterbrechen ihre Marken. An die Rebengelände reihen ſich gleich einem bunten Rieſen⸗ teppich die üppigſten Felder, deren pflanzliche Phyſiognomie eine keines⸗ wegs eintönige iſt, da ſie nicht nur Getraide jeder Art und die gewöhn⸗ lichen Kulturpflanzen tragen, ſondern auch Handelspflanzen, Kohl, Tabak, Hanf, Krapp u. ſ. w. in reichlichſter Menge liefern, und da ſie ferner zum Theile von ſchönem Walde umzäunt ſind, zum Theile nach dem Rheine hinziehen, und nur an einzelnen Stellen deſſen gewundene Silber⸗ fläche durchſchimmern laſſen. Um die Hunderte von reichbevölkerten, oft ſtadtartigen Dörfern, welche ſich hier an den Hügeln des Gebirges und in den nahen und fernen Gauen der Ebene und an den Ufern des Rheines und längs der Stränge der Eiſenbahnſchienen dem Auge darſtellen, ziehen gewöhnlich dunkle Kirſchen⸗ oder andere Obſthaine, die namentlich am Gebirge ſchon früh von der Blüte der Mandeln, Aprikoſen und Pfirſiche herrlich durchhellt ſind. Wie die Sterne am Himmel ſind ſie herausleuch⸗ tend auf den dunkeln Grund der Flur geſäet. Und von Städten, welche auf Burg Neu⸗Leiningen nur ſchwer oder aber gar nicht mehr erkennbar ſind, liegen oder ſcheinen einzelne ſo nahe, daß man mit nicht ungewöhn⸗ lich ſcharfem Glas leicht die Uhr auf den Thürmen erkennen kann, ſo beſon⸗ ders Speier mit ſeinem herrlichen Kaiſerdom, Altpörtel und Heidenthurm; andere ſind mindeſtens mit dem bloßen Auge deutlich erkennbar, ſo Heidel⸗ berg mit ſeinem prachtvollen Schloſſe, mit Kaiſerſtuhl und Molkenkur, Schwetzingen mit dem hochwipfeligen Garten, Ladenburg, Philippsburg, Wiesloch, Edenkoben mit der Rietburg und Kropsburg, Germersheim mit ſeinen ſcharfbegrenzten Wällen und Mauern, Landau mit ſeinen ragenden Bollwerken, Straßburg mit der kühnen Spitze ſeines Münſters, Weißen⸗ burg, Bitſch, Baden⸗Baden mit dem hohen alten Schloßthurm, die Schloß⸗ firſten von Raſtatt, die Thürme von Karlsruhe, die Warte von Bruchſal, und wieder näher im Thale von Annweiler auf mäßigen Waldhügeln, die ſich, rebenbelaubt, ſanft in die Ebene abdachen, bei Eſchbach die prächtig ſtolze Madenburg u. ſ. w., — eine Rundſicht, welche Wonneſchauer er⸗ weckt! . Und nun die Maxburg ſelbſt, — ein grandioſer Bau, wie aus Granit gemeißelt, ſteht ſie da, hinabſchauend in die Lande, wie Zeus vom Olymp, in ſtiller, männerhafter Schönheit! Wahrſcheinlich ging die erſte Anlage einer Veſte auf dieſer impoſanten, weithin die Gegend beherrſchenden und überſchauenden Höhe von den Römern aus; dafür ſpricht ſchon der urſprüngliche Name Küäſtelberg (castelli mons), ſowie der Umſtand, daß man innerhalb der Mauern ver⸗ ſchiedene, wenn auch nicht gerade bedeutende römiſche Antiquitäten fand. In dem langen Vernichtungskampf, den im Anfang unſerer Zeitrechnung Roma wider Germania mit oft ſehr wechſelndem Glücke, aber mit ſtets gleicher Wuth anfangs meiſt um die Ufer des Rheins führte, bis es end⸗ lich ſelbſt erlag, mag ſchließlich auch das Kaſtell in Trümmer geſunken ſein (und wie bei Worms der Name „Katterloch“ heute noch eine Stätte bezeichnet, wo damals die oft über den Rhein ſetzenden Katten (Chatten, Hassia, Heſſen] vor den Römern einmal erlegen ſein mögen, ſo hat man vielleicht in dem nicht allzu fernen Dorfe Haßloch, wie in dem rhein⸗ heſſiſchen Dorfsnamen Heßloch, ein geſchichtliches und ſprachliches Analogon wiederzufinden). Nach einer Sage erbauten nun die Franken unter ihrem König Merovich um 402 an der Stelle des zerſtörten Kaſtells wider die Einfälle der Gothen eine Burg, welche aber, durch den Hunnenkönig Attila 450 zerſtört, ſpäter unter dem Namem „Käſtelburg“ wieder er⸗ richtet worden ſei. Wirklich geſchichtlich iſt indeſſen nur, daß die eigent⸗ liche Burg erſt zur Zeit Heinrich'’s II., alſo nach 1014 begonnen, und in der letzten Hälfte des elften Jahrhunderts als Eigenthum des Ardennen⸗ grafen Wolfram, Schwiegerſohnes des Kaiſers Heinrich III., vollendet ward. In der Folge „ſoll“ Heinrich IV. zur Zeit des Fürſtentages in Tribur (1067), ehe er nach Canoſſa ging, „heimlich zürnend, heimlich knirſchend“, hier bei ſeiner Schweſter geweilt haben. Nachdem die Burg den großen Stürmen des Mittelalters unerſchüttert Trotz geboten, und oft Gegenſtand und Zeuge blutiger Fehden geweſen (beſonders der bayeriſchen, welche um 1505 das Kloſter Limburg in Trüm⸗ mer ſinken ließ), ward ſie biſchöflich ſpeyeriſch. Da brach, hervorgerufen durch die unerhörten Mißhandlungen, welche das Volk allenthalben von Adel und Klerus zu erdulden hatte, um 1525 der wilde Bauernkrieg aus. Wie ſo viele Burgen und Klöſter ward auch die Käſtelburg von den wüthenden Haufen der Bauern erſtürmt und geplündert, jedoch nicht zer⸗ ſtört, da die Macht der wilden Rotten bald durch die furchtbare Schlacht bei Worms ganz gebrochen wurde. Der Schaden war bald durch die Bauern zwangsweiſe erſetzt, als die Burg 1552 von den kühnen aber wilden Schaaren des in unbändigem Streitmuthe ſich verzehrenden Markgrafen Al⸗ brecht von Brandenburg erobert, geplündert und ausgebrannt wurde. Noch manches biſchöfliche Beſitzthum ſank in Folge des wildentflammten Haſſes wider den Inhaber, der auf der Flucht ſtarb, in Trümmer; und das käſtelburger Lehen ging nun auf die Madenburg über. Zwar wurde ſie allerdings 1560 wieder ziemlich vollſtändig hergeſtellt in ihren Ring⸗ mauern; doch fand man für gut, die Burg, anſtatt ſie in ihre alte Würde und Feſtigkeit zu erheben, nur zu einem einfachen, offenen Förſterſitze her⸗ zurichten. — Die wilden Heereszüge des dreißigjährigen Krieges begannen; ſie ließen die Gegend jedoch ziemlich unberührt, nur Kontributionen, Peſt und Hungersnoth brachten ſie zuweilen auch auf die Burg, bis drei Jahre vor dem Friedensſchluß, alſo 1645, dieſelbe durch das Betreiben der Franzoſen an die Familie von Sötern, 1666 aber durch Kauf an das Haus Sickingen fiel. Da kamen 1688 aus den Schluchten der Vogeſen die mordbrenneriſchen Garden des franzöſiſchen Königs Ludwig XIV. frie⸗ densbrecheriſcher Weiſe in die Pfalz, Mord und Brand, Verwüſtung und Greuel aller Art mehr als zwölfhundert blühenden Städten und Dörfern zu bringen. Die Schandhorden, welche ſelbſt, wie die Hyänen, die Grä⸗ ber nicht verſchonten, erſtiegen, plünderten und verheerten mit Feuer die unvertheidigte Burg, damit man ſähe, „wie es die Franzoſen im Kriege zu halten pflegten“. Nach ihrem feigen Abzuge, der einer Flucht vor dem dreifach ſchwächeren heranziehenden brandenburgiſchen Heere mehr als bloß ähnlich ſah, waren die Trümmer fortan nur von einigen Waldbrüdern bewohnt, beſonders nachdem eine ſchöne Kapelle daſelbſt errichtet worden war. Etwa ein Jahrhundert ſpäter zog aber die große franzöſiſche Staats⸗ umwälzung auch die Pfalz in ihren Strudel, in ihre Kämpfe, Schrecken, Greuel und Verwüſtungen. Während der folgenden fürchterlichen Kriege wurden auch die Wälder, um Geld zu bekommen, ſo gelichtet, daß, als die Pfalz und mit ihr die Burg 1815 bayeriſch wurde, die gänzliche Aus⸗ rottung derſelben, zugleich aber auch der gänzliche allmälige Abbruch der ſchon „hambacher Schloß“ genannten Burg nur durch ſtrenges Verbot von Seiten der Regierung verhindert werden konnte. Im Jahr 1823 wurde die Ruine an den Meiſtbietenden verſteigert, der die impoſanten Trümmer aber auch nicht nach Würde zu ehren verſtand, da auch er ſie einem langſamen Untergang entgegen gehen ließ. Doch zogen nach dem Beiſpiel der Beſitzer jährlich viele Waller hinauf, die frohe, lachende Aus⸗ ſicht zu genießen, ja der Raum innerhalb der Ringmauern bot den treff⸗ lichſten Tummelplatz zweier ſehr beſuchter Muſikfeſte. Da nahten die Jahre 1832 und 1833 heran, und mit ihnen eine bis auf's Aeußerſte geſpannte und empörte Stimmung des deutſchen, beſonders des pfälzer Volkes. Geniale, leidenſchaftliche Männer: Wirth, Siebenpfeiffer, Hochdörfer und einige Polen, ſtellten ſich an die Spitze, und luden das Volk ein zu einem ſogenannten Konſtitutionsfeſte, dem nachgehends ſo berühmt gewordenen „hambacher Feſte“ auf das hambacher Schloß am 27. Mai 1832. Das in ardor worden 43 — u⸗ 4 Fon Glklen, Das Sſ, . W, ſſſſ, ſ Sſ, —R— EE SO. 2W . E g 2 2 2 DD, G, 3 Wc, õsðõ 4 —RN.—. f= 5. S „f᷑ S ; . A, “ ESðsðð eereeððõ SSe = Gc, , ————— S S, E ſ; S S⸗ S S 5 E , SDð 2 EEEE ) ther. (S. 214. Gün izze von O. k — iner Nach e Conrcelles vor Metz. enlager be Barack Feſt war bedeutend, die von den ausgezeichneten Rednern entzündete Be⸗ geiſterung und Bewegung koloſſal. Den Verlauf und Erfolg des Feſtes aber kennen wir. Das elektriſche Feuer ſollte durch Bajonnette gedämpft wer⸗ den; es wurde wenigſtens abgeleitet, und das Feſt hatte keinen andern Erfolg, als daß das Volk nun in noch engeren Schranken gehalten wurde. — Noch in demſelben Jahre beſchloſſen die mittlerweile wieder loyaler gewordenen Pfälzer, nebſt einem ſilbernen Becher und einigen Fäſſern Weines, auch die nun den höher klingenden Namen „Maxburg“ erhaltende prächtige Ruine ihrem König, und dem gerade ſeine Vermählung feiern⸗ den Kronprinzen, dem ſpäteren trefflichen König Max, „allerunterthänigſt treugehorſamſt“ zum Geſchenke anzubieten. Es ward angenommen; und König Max, der gerne in der Pfalz verweilte, ließ in der Folge die Burg, wie ſie in ihrer glänzendſten Zeit war, wieder aufführen; — ein ſehr dankenswerthes Werk! So war die Burg, deren Mauern von Freiheitsgeſängen und ſtürmiſch begeiſterten Feuerworten wiedergehallt hatten, nunmehr in demſelben Jahre die Trägerin des Namens eines, allerdings trefflichen Fürſten geworden, jenes Königs, welcher das edle Wort ſprach: „Ich will Friede haben mit meinem Volke!“ Nun ſo möge denn die Burg ein Symbol ſein und bleiben deutſcher, ſich aus ſich ſelbſt verjüngender Kraft, des Schutzes vor inneren Gefährniſſen, des Trutzes wider den fremden, friedebrecheriſchen Feind, vor dem uns zu wahren am meiſten Noth iſt, ein Symbol der deutſchen Einheit, Macht und Freiheit, der freudigen, friedhaften, gedeih⸗ lichen Eintracht zwiſchen Volk und Fürſt! Im Varackenlager von Courrelles. Vor NMetz. (Bild S. 213.) Das kleine, arme Dorf Courcelles an der Nied bot während der Be⸗ lagerung von Metz ein ungemein bewegtes Bild. Es war die letzte Eiſen⸗ bahnſtation vor dieſer Feſtung und dadurch der Hauptſammelplatz für den Proviant, welcher der deutſchen Armee zugeführt wurde, die Metz cer⸗ nirte. Tag für Tag trafen nicht enden wollende Züge ein, nach deren Umladung die Proviantkolonnen nach allen Richtungen zu den verſchie⸗ denen Korps auseinander gehen. Hier wurden alle Liebesgaben aus der Heimat für die betreffenden Regimenter per Achſe weiterbefördert. Es war ein nie geſehenes, buntes Treiben: Verwundete, welche der Weiter⸗ beförderung ſehnſüchtig harrten, Erſatzmannſchaften, welche friſch ange⸗ kommen, freundliche Krankenpfleger, die auf den Kriegsſchauplatz wollten, Johanniter, welche Transporte übernahmen, Delegirte aller möglichen Städte, welche mit größeren oder kleineren Vorräthen wollener und eß⸗ barer Waaren zum Austheilen bereit ſtanden, oder nach Wagen und Pfer⸗ den athemlos umherliefen. Zwiſchen dem Dorfe und dem Stations⸗ gebäude auf einer Wieſe haben die preußiſchen Pionniere – prächtige Landwehrgeſtalten — Baracken aus Baumſtämmen und Bahnſchwellen er⸗ richtet und mit getheerten Segeltüchern behangen, und inwendig warm mit Stroh gepolſtert: es wäre ſonſt an den kalten Regentagen und Näch⸗ ten für die Mannſchaften nicht zum Aushalten geweſen. An ſogenannten Ruhetagen, d. h. dienſtfreien Nachmittagen, gewährte es ein gemüthliches Kriegsbild, die Leute in und vor ihren Hütten ſitzen zu ſehen, der Eine behäbig ſich ſtreckend, der Andere rauchend oder eifrig die Zeitung leſend, während die Uebrigen auf die veralteten Nachrichten lauſchten, ſo theil⸗ nahmsvoll und begierig, wie man zu Hauſe die Telegramme verſchlingt. Dort flickt Einer ſeine Hoſe, daneben ſchneidet ein gutmüthiger Landwehr⸗ mann, auch ein Vater mit Kindern, der armen, bettelnden Frau mit⸗ leidig ein herzhaftes Stück von ſeinem für drei Tage berechneten Laib ab: „Da nehmt man, Mütterken, ik habe ooch Frau und Kinner zu Hauſe, und weeß, wie es thut, wenn man niſcht zu knabbern hat.“ Die arme Frau verſteht kein Wort —– aber ſie weiß, daß der Soldat ein gutes Herz hat. Wie ruht der Blick ſo gerne auf dieſem friedlichen Kriegs⸗ bilde, es verſöhnt mit den Greueln, die der Krieg ſonſt in ſeinem Ge⸗ folge hat! Deutſche Lieblingsmärchen in Bildern. I. Said. Nach W. Hauff. — (Schluß.) (Bild S. 216.) Am folgenden Tage ſprach man nur von dem ſchönen, reichen und tapfern Jüngling, ja ſelbſt vor ſeinen eigenen Ohren in Kalum Bek's Bazar wurde ſein Lob geſungen. Das nächſte Mal fand er im Hauſe ſeiner Fee noch ſchönere Kleider, noch köſtlicheren Waffenſchmuck. Heute war halb Bagdad auf den Beinen: auch der Kalif ſah vom Balkon den Spielen zu, ja er hing ihm nach Beendigung derſelben eine goldene Kette um. Das reizte denn doch den Neid der jungen Leute von Bagdad und er ſah, wie ſie ihm nichts weniger als freundliche Geſichter machten; ja, ſelbſt ſeine Freunde wurden ihm durch ihre Frage, wo ſie ihn auf⸗ ſuchen könnten, ob es ihm in Bagdad gefalle und dergleichen mehr, läſtig. Mehr denn vier Monate hatte Said zum Erſtaunen Bagdads ſeine Tapferkeit erprobt, als er eines Abends beim Nachhauſegehen von dem Kampfplatz einige Stimmen vernahm, die ihm bekannt ſchienen. Er er⸗ kannte an ihrem Dialekte, daß ſie zur Horde Selim's in der Wüſte ge⸗ hörten, und ahnte, daß es ſich um eine Räuberei handle, die ſie beriethen. Und wirklich ward ein Ueberfall des Kalifen verabredet, den ſie eine Stunde vor Mitternacht an dieſer Stelle ausführen wollten. Anfangs wollte Said den Kalifen ſelbſt warnen, aber er überlegte ſich's noch und fand, daß es beſſer ſei, am Ort der That ſich einzufinden. Zur rechten Zeit ſtand er auf ſeinem Poſten und harrte der Dinge, die da kommen ſollten. Sie erſchienen auch richtig; er konnte es an dem Geflüſter merken, denn die Nacht war ſo finſter, daß man kaum etwas ſah. Nach einer halben Stunde endlich konnte Said einige dunkle Ge⸗ ſtalten an ſich vorüber huſchen ſehen: im ſelben Augenblicke klatſchte man in die Hände, und nun ſtürzten die Verborgenen aus ihrem Hinterhalt hervor. Man hörte Waffengeklirr, die Angegriffenen waren alſo bewaff⸗ net. Sogleich zog er ſeine Damaszenerklinge und ſtürzte mit dem Aus⸗ ruf: „Nieder mit den Feinden des großen Harun!“ auf die Räuber los, von denen er einen auf den erſten Hieb zu Boden ſtreckte, worauf er den Strick, mit dem ſie einen Mann umſchlungen hatten, zu durchhauen ſuchte; aber ſtatt des Stricks traf er den Arm eines der Räuber, der zuſammen⸗ ſtürzte, während der Freigewordene den Dritten mit dem Dolche durch⸗ bohrte und der Vierte entfloh. — Said blieb nicht lange in Ungewißheit, mit wem er’s zu thun hatte. Harun dankte ihm mit warmen Worten und gab ihm einen koſtbaren Ring, mit dem er morgen nach dem Palaſte kommen und ſich ihm vorſtellen ſolle, denn hier wollten ſie ſich nicht lange aufhalten, da es nicht geheuer ſei. Aber der Vezier ſchenkte dem Jüng⸗ ling noch einen Beutel und ſagte, daß er ihm dieß nicht gebe, um ſeinen Dank damit abzukaufen; er möge, ſo oft er einen Wunſch habe, getroſt zu ihm kommen. Trunken vor Glück eilte Said nach Hauſe. Aber hier wurde er übel empfangen. Kalum Bek war über ſein langes Ausbleiben ſehr ungehalten, und tobte und raste wie ein Wüthender. Said aber im Bewußtſein ſeines Beutels war raſch entſchloſſen, kündigte ſeinen Dienſt und verließ augenblicklich das Haus. Kalum Bek ſchaute ihm ſprachlos vor Erſtaunen nach; andern Morgens ſchickte er jedoch ſeine Packknechte durch die ganze Stadt und ließ nach Said ſuchen. Endlich kam einer zurück und ſagte, daß er Said aus einer Moſchee in prachtvollem Gewand habe kommen und nach einem Karawanſerai gehen ſehen. Als Kalum Bek das hörte, glaubte er, Said habe ihn beſtohlen, und eilte zum Auf⸗ ſeher der Polizei, der ihm auch ſogleich einige Polizeidiener mitgab, um Said zu verhaften. Man fand auch wirklich Said vor dem Karawanſerai ſitzen, und trotz ſeiner Gegenwehr ward er verhaftet und gebunden. Mit Triumphgeſchrei zog ihm Kalum Bek einen großen Beutel aus der Taſche. Unter Hohn und Spott ward der arme Said nach der Polizei geſchleppt. Der Urtheilsſpruch ließ nicht lange auf ſich warten: eben ging ein Trans⸗ port von Dieben nach einer wüſten Inſel ab und er machte gerade die Zwanzig voll. Trotz allen Bittens, daß man ihn doch wenigſtens vor den Kalifen bringen möchte, ward er in's Gefängniß abgeführt, wo er mit dem Auswurf der Menſchheit zuſammengeſperrt wurde, ſo daß er froh war, als der Morgen anbrach und das Schiff die Anker lichtete. Vierzehn Tage waren ſie auf dem Waſſer, als eines Tages ein furcht⸗ barer Sturm losbrach. Die Gefangenen pochten an die Thüre, als end⸗ * lich ſogar das Waſſer eindrang, aber Niemand hörte ſie; ſie brachen aus ihrem Gefängniß und ſtürzten auf das Verdeck, aber Niemand war mehr da. Die ganze Schiffsmannſchaft hatte ſich auf Booten gerettet. Von Sekunde zu Sekunde wurde ihre Lage ſchrecklicher. Said hielt ſich am Maſte angeklammert, als endlich das Schiff geborſten war. Die Wellen warfen ihn hin und her, aber er hielt ſich, mit den Füßen rudernd, immer wie⸗ der oben. So ſchwebte er eine halbe Stunde in Todesgefahr, als er ſich plötzlich des Pfeifſchens erinnerte. Er ſetzte es augenblicklich an den Mund und ein heller Ton erſcholl; die Wogen glätteten ſich, der Sturm ließ nach und als er ſich rings umſah, fühlte er plötzlich, daß er nicht mehr auf Holz, ſondern auf einem Delphine ritt. Anfangs war er faſt betäubt vor Schrecken: als er ſich aber wieder erholte, erinnerte er ſich, daß das Pfeifchen wohl ſeine Wirkung gethan haben müſſe. Pfeilſchnell trug ihn ſein wunderbares Pferd durch die Wogen, und noch ehe es Abend wurde, ſah er Land und endlich bog der Delphin in einen Fluß ein. Said fing an hungrig zu werden, und wünſchte ſich ein gutes Mahl. Er blies auf ſeinem Pfeifchen und alsbald tauchte ein Tiſchchen aus dem Waſſer mit den S =Wð — J 5 MW— C5„ R-—2 =çZ᷑ G = – = —. — — 5 2 ausgeſuchteſten Speiſen, von denen er nach Gelüſten aß, worauf das Tiſchchen wieder verſchwand. Die Sonne fing ſchon an zu ſinken, als Said in dunkler Ferne eine Stadt erblickte, deren Minarets ihm Aehnlichkeit mit denen von Bagdad zu haben ſchienen. Der Fiſch lenkte nach einem Landhauſe hin, auf deſſen Dach mehrere ſchön gekleidete Männer ſtanden, und am Ufer ſah Said eine Menge Diener,, die vor Verwunderung die Hände zuſammenſchlugen. An einer Marmortreppe, die vom Waſſer nach dem Luſtſchloß hinauf⸗ führte, hielt der Delphin an, und kaum hatte Said einen Fuß an’s Ufer geſetzt, ſo war auch ſchon der Fiſch ſpurlos verſchwunden. Die Diener eilten ihm entgegen und baten ihn, ſobald er ſich umgekleidet, zu ihrem Herrn zu kommen. Der größte und ſchönſte der Männer auf dem Dache trat, als er in prachtvollem Gewande vor ihm erſchien, auf ihn zu und ſprach: „Wer biſt Du, wunderbarer Jüngling, der Du die Fiſche des Meeres zähmſt, daß ſie Dir gehorchen müſſen? Biſt Du ein Zauberer oder ein Menſch, wie wir?“ Said erzählte nun ſo offen und ſchmucklos ſeine wunderbare Geſchichte, daß der fremde Mann ſagte: „Ich will Dir glauben, ſo ſeltſam das Alles klingt. Aber Du erzählteſt uns, daß Du im Wettkampf eine Kette gewonnen, und daß Dir der Kalif einen Ring geſchenkt; kannſt Du mir dieſe wohl zeigen?“ — „Ja, hier auf meinem Herzen trage ich ſie: Niemand hätte ſie mir rauben dürfen.“ Damit bot er dem Fremden Ring und Kette. — „Beim Bart des Propheten!“ rief der hohe ſchöne Mann. „Laß uns ihn umarmen, Großvezier, denn hier ſteht unſer Retter.“ Said ſtürzte auf die Kniee. Aber der Großvezier hob ihn auf und Harun Alraſchid ſagte: „Von heute an ſollen ſich Deine trüben Schickſale wenden. Folge mir nach Bagdad und ſei einer meiner erſten Beamten, denn Du haſt gezeigt, daß Dir Harun nicht gleichgültig iſt.“ Said dankte aus vollem Herzen, erbat ſich aber die Gunſt, vor Allem zu ſeinem Vater reiſen zu dürfen, der über ſein Schickſal in großen Sorgen ſein müſſe. Der Kalif geſtattete ihm dieß gerne. In Bagdad wurde ihm ſofort eine Reihe der ſchönſten Zimmer im Palaſte angewieſen, die er ſpäter bewohnen ſollte. Auu“uf die Kunde von dieſem Ereigniſſe eilten ſeine alten Waffengefährten, der Bruder des Kalifen und der Sohn des Großveziers, herbei und be⸗ grüßten ihn. Nicht wenig aber waren ſie erſtaunt, als er ſich ihnen als ihr Kampfgenoß im Waffenſpiel zu erkennen gab. Am ſolgenden Tage trat Meſſur, der Oberkämmerer, ein, als eben Said bei Harun ſaß, und bat ihn um eine Gnade. „Draußen ſteht mein Vetter,“ ſagte er, „Kalum Bek, ein berühmter Kaufmann aus dem Bazar, der einen ſonderbaren Handel mit einem Mann aus Balſora hat, deſſen Sohn bei ihm diente und der geſtohlen hat und dann entlaufen iſt. Der Fremde fordert nun ſeinen Sohn von meinem Vetter. Da bittet er Dich denn um die Gnade, Du möchteſt kraft Deiner Weisheit Recht ſprechen zwiſchen ihm und dem Manne aus Balſora.“ –— „Ich will rich⸗ ten,“ antwortete der Kalif, „in einer halben Stunde ſollen Alle im Ge⸗ richtsſaale erſcheinen!“ — „Das iſt Niemand Anders, als Dein Vater, Said,“ fuhr er fort, „und da ich nun glücklicherweiſe Alles weiß, will ich richten wie Salomo. Du, Said, verbirgſt Dich hinter dem Vorhang meines Thrones, und Du, Großvezier, läßt ſogleich den voreiligen Polizeirichter holen. Ich werde ihn im Verhör brauchen.“ Sie thaten, wie ihnen be⸗ fohlen. Said'’s Herz pochte ſtärker, als er ſeinen Vater bleich und abge⸗ härmt, mit ſchwanken Schritten in den Gerichtsſaal treten ſah, der von Menſchen angefüllt war. Als Kalum Bek aufgerufen war, ſprach er mit frecher Stirne: „Vor einigen Tagen ließ ein Fremder unter den Buden des Bazars ausrufen: ‚Einen Beutel Gold Dem, der Auskunft geben kann über Said aus Balſora.’ Ich erklärte mich ſogleich bereit und erzählte, daß ich ihn in der Wüſte gefunden und gerettet. In der Freude ſeines Herzens ſchenkte er mir den Beutel. Als ich ihm aber weiter erzählte, daß ſein Sohn in meinen Dienſten ſchlechte Streiche gemacht, geſtohlen und zuletzt davongelaufen, fing er mit mir zu hadern an und verlangte nun ſeinen Sohn und ſein Geld zurück.“ — Benezar, der Vater Said's, ſprach nun auch und ſchilderte ſeinen Sohn als einen braven und tugend⸗ haften Menſchen, der nicht habe ſtehlen können. Er bitte nur um Ge⸗ rechtigkeit. Nun rief man den Polizeirichter, da Kalum Bek erklärt hatte, daß er Said vor dieſen geführt, und dieſer ihn verurtheilt habe. Der Polizeirichter geſtand, daß er ſich des Handels erinnere. — „Hat er den Diebſtahl geſtanden?“ fragte Harun. — „Nein, er war ſogar ſo verſtockt, daß er Niemand als Euch geſtehen wollte,“ erwiederte der Richter. — „Aber ich erinnere mich nicht, ihn geſehen zu haben,“ ſagte der Kalif. — „Ei, warum auch? da müßte ich alle Tage einen ganzen Pack ſolchen Geſindels zu Euch ſchicken, die Euch ſprechen wollen.“ — „Du weißt, daß mein Ohr für Jeden offen iſt,“ erwiederte Harun, „nun, Du hatteſt wohl Zeugen, daß das Geld, welches geſtohlen worden, Dir gehörte, woran erkannteſt Du gerade dieſe Goldſtücke, Kalum?“ — „An dem Beutel — hier iſt er,“ rief Kalum, und reichte den Beutel dem Großvezier, daß dieſer ihn Harun übergebe. Aber der Großvezier rief mit verſtelltem Erſtaunen: „Der Beutel ſoll Dein ſein, Hund? Mein gehört er, ich gab ihn, mit hundert Goldſtücken gefüllt, einem jungen Manne, der mich aus großer Gefahr errettete.“ — „Kannſt Du darauf ſchwören?“ rief Harun. —– „So gewiß, als ich einſt in's Paradies kommen will, meine Tochter hat ihn ſelbſt verfertigt.“ — „Tauſend Tonnen will ich geben,“ rief Ka⸗ lum, „wenn er jetzt zugegen wäre. Der Beutel iſt mein.“ — „Was haſt Du denn mit dieſem Said angefangen?“ fragte der Kalif. „Sag' an, wohin man ſchicken muß, damit er vor mir erſcheine?“ – „Ich habe ihn auf eine wüſte Inſel geſchickt,“ ſprach der Polizeirichter zitterrd. — „So hat er alſo bekannt?“ fragte Harun. –— „Wenn ich mich noch recht er⸗ innern kann – ja!“ antwortete der Polizeirichter erbleichend. — „Wenn Du es nicht genau weißt, wollen wir ihn ſelbſt fragen. Tritt hervor, Said, und Du, Kalum Bek, zahlſt vor Allem tauſend Goldſtücke, weil er jetzt hier zur Stelle iſt.“ Kalum und der Polizeirichter glaubten ein Geſpenſt zu ſehen. Sie ſtürzten nieder und flehten um Gnade. Be⸗ nezar eilte in die Arme ſeines Sohnes. Harun rief nun im edlen Zorne: „Auf zehn Jahre verbanne ich Dich auf eine wüſte Inſel, Richter, dort magſt Du über Gerechtigkeit nachdenken. Du aber, Kalum, zahlſt die tauſend Goldſtücke.“ Kalum, hoch erfreut, ſo billig wegzukommen, wollte eben dem Kalifen danken, als dieſer fortfuhr: „Für den falſchen Eid er⸗ hältſt Du hundert Hiebe auf die Fußſohlen. Ferner hat Said zu wählen, ob er Dein ganzes Gewölbe und Dich als Laſtträger nehmen will, oder ob er mit zehn Goldſtücken für jeden Tag, den er Dir diente, zufrieden iſt.“ — „Laſſet den Elenden laufen, ich will nichts, das ihm gehört,“ rief der JDüngling. — „Nein,“ antwortete Harun, „Du ſollſt entſchädigt werden; ich wähle ſtatt Deiner die zehn Goldſtücke. Fort mit dem Elen⸗ den!“ So wurden ſie abgeführt und der Kalif und Said führten Benezar in einen andern Saal, wo er ihm ſeine wunderbare Errettung durch Said erzählte, nur zuweilen durch das Geheul Kalum Bek's unterbrochen, dem zabr ſo eben im Hofe ſeine hundert vollwichtigen Goldſtücke auf die Sohlen zahlte. Benezar wurde wie ſein Sohn an den Hof gezogen. Der Kalif aber baute Said einen eigenen Palaſt, in dem er fortan wie ein Fürſt lebte, von Allen geachtet und geliebt. Dein Vaterland. Das Land, wo Deine Wiege ſtand, o Dich mit ſüßer Stimme Klang . Die Mutter oft in Schlummer ſang, Und wo die Jugend Dir entſchwand, Dem ſchönſten Maientage gleich, An bunten Freudenblumen reich: Mein Sohn, es iſt Dein Vaterland! Das Land, das Dir als heil'ges Pfand In ſeiner Sprache reinem Laut Des Wiſſens edle Frucht vertraut, Und drin Du Dir mit freier Hand, In friſcher Kraft, voll Gottvertrau'n Den eig'nen Herd ſollſt auferbau'n: Mein Sohn, es iſt Dein Vaterland! Das Land, für deſſen Freiheit ſtand In blut'’gem Kampfe Held an Held, Bis auf zerſtampftem Schlachtenfeld Der Loxrbeer ihm die Stirn umwand, Und das, trotz ſeinem tapfern Schwert, Doch nach Erob'rung nie begehrt: Mein Sohn, es iſt Dein Vaterland! Das Land, wo gold'ner Treue Band Noch Mann und Weib in Glück und Noth Hält feſt umſchlungen bis zum Tod, Wenn ſich das Herz zum Herzen fand; Wo noch des Volkes Sitt'’ und Brauch Durchweht ein friſcher, frommer Hauch: Mein Sohn, es iſt Dein Vaterland! Das Land, das treu mit leichtem Sand Gleich Deinen Vätern Dich umhüllt, Wenn Deine Tage ſich erfüllt, Bis Dir ſich zeigt ein ſel'ger Strand, Mit Gold umſäumt im Morgenroth — O, lieb' es treu bis in den Tod: Es iſt Dein deutſches Vaterland! Julius Sturm. S — —. — — — — — — — —5 — „ = — — —☛ — — — = -⸗ — — ͤ — — — = = = = = –= = = = = = = = — S= — —— — —N—N— „ — — — = — = = = = = S = = — 2 = = = = = = = — — — — — = = — =☛ = — S — = SES — — =S — = S= — =— S = 2 = ⸗— — e f ð rrrerr e Stadt erblickte. Originalzeichnung von Theodor Weber. (S. „ Deutſche Lieblingsmärchen. I. Said. Die Sonne fing ſchon an zu ſinken, als Said in dunkler Ferne eine groß Thor öffnen könnte. Marianne. Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter. 1. Die Glocke des alten gothiſchen Münſterthurmes verkündete gerade die vierte Nachmittagsſtunde, als ein ältlicher Herr von ſchlankem Wuchs und feſter Haltung aus dem hohen Thore des erſten Gaſthofes der Reichsſtadt trat und die lange und breite Straße hinabging. Nach ſeiner Kleidung zu ſchließen, konnte man ihn für einen Landedelmann halten. Der runde Hut, der kurze zugeknöpfte Rock, die ſtrammen Beinkleider waren von dunkler Farbe und elegantem Schnitt. Ein grauer Bart umrahmte das geſunde Geſicht, aus dem ein paar ernſte, aber freundliche blaue Augen in die Welt ſchauten, die indeſſen, als wären die Gedanken hinter ihnen mit anderen Dingen beſchäftigt, an all' dem vielbewegten Leben, das ſich in der Hauptverkehrsader der Stadt entfaltete, nicht den geringſten Antheil nahmen. Weder die Menge, die ſich in vollen Wogen an ihm vorbeidrängte, noch die Buden, die mit den vielfältigſten Luxusgegenſtänden aufgeputzt erſchienen, noch auch die Equipagen, welche an ihm vorüberrollten und aus denen ihm hier und da ein Gruß zugedacht war, vermochten ſeine Aufmerkſam⸗ keit zu feſſeln. Ohne nach rechts und links zu blicken, verfolgte er ſeinen Weg, der ihn bald aus den belebteren Theilen in ruhigere Gegenden brachte. Nach einer viertelſtündigen Wanderung befand er ſich in der Wall⸗ ſtraße, welche ihren Namen dem Umſtande verdankte, daß ſie an die früheren Wälle grenzte. Die Reichsſtadt war nämlich, wie alle ihre Schweſtern, während der unruhigen Zeiten des Mittelalters mit Mauern und Thürmen umgeben geweſen und hatte erſt nach den Befreiungs⸗ kriegen ein anderes Anſehen gewonnen. Das deutſche Leben lenkte damals in neue Bahnen ein. Das Volk fühlte ſich als ein Volk von Brüdern. Die einzelnen Gemeindeweſen konnten, wenn ſie auch groß und ſtattlich waren, ihre individuellen Exiſtenzen nicht mehr in dem früheren Sinne fortführen. Die ganze Nation wurde verantwortlich für das Da⸗ ſein der einzelnen Glieder. Was ſollten da noch die alten Abſchließungen? Man begann ſich allmälig mit dem Gedanken vertraut zu machen, daß die morſchen Befeſtigungen, welche weder den Franzoſen Widerſtand zu leiſten, noch die deutſchen Einquartierungen abzuhalten vermochten, zu den überwundenen Standpunkten gehörten. So waren denn allmälig die Mauern geſchleift und die Gräben ausgefüllt worden, die einzelnen Thürme und Thore ließ man indeß als Wahrzeichen alter Reichsherrlichkeit ſtehen. Auf den gewonnenen Grund und Boden aber wurden anmuthige Anlagen geſchaffen, indem man die an die Stadt grenzenden Stücke an Privat⸗ käufer veräußerte, die weiterliegenden Parzellen aber zu öffentlichen Spa⸗ ziergängen mit Alleen und gewundenen Gartenwegen verwendete. Auf dieſe Weiſe war die Wallſtraße entſtanden, in welcher viele der reichſten Leute ihren Sitz genommen hatten. Sie beſaß nach der Stadt⸗ ſeite hin eine Reihe von hohen, alten Häuſern, nach der Außenſeite da⸗ gegen verſchiedene Villen, um welche ſich ſchöne Gärten mit hohen Bäumen dehnten, welche vorn durch eiſerne Gitter abgeſchloſſen wurden. Die mehr modernen Gebäude waren in den letzten Jahrzehnten von reichgewordenen Bankiers und Großhändlern errichtet worden, welche ihre Bureaux im Mittelpunkte der Stadt hatten. Einige palaſtartige Wohnungen aus frü⸗ herer Zeit wurden dagegen von alten Patriziern bewohnt. Der Wanderer lenkte ſeine Schritte nach einem Hauſe hin, deſſen An⸗ lage jedenfalls zu den älteſten gehörte. Gleich hinter der eiſernen Ein⸗ friedigung, die in reichem Rokokoſtyl gearbeitet war, erhoben ſich die Sy⸗ ringengebüſche zu einer ſolchen Höhe, daß ſie jedem eindringenden Blicke eine Schranke ſetzten. Darüber hinaus ragten Linden, Ulmen und Pap⸗ peln von einem Wuchſe, wie man ſie in den benachbarten Gärten vergebens ſuchte. Nur an der Lichtung des Thorweges gewahrte man, daß im Hintergrunde ein mächtiges Haus aus der letzten ſtattlichen Ent⸗ wicklung der Renaiſſanceperiode lag. Die Fronte hatte in der Mitte ſieben Fenſter mit einem polygonen Vorbau, welcher die Thür enthielt. Ueber dem hohen Erdgeſchoß erhob ſich ein einziges eben ſo hohes Stockwerk, das von einer mächtigen Manſarde gekrönt wurde. Die Fenſter waren luftig und breit. An den Simſen ſtanden eine Menge von ſymboliſchen Steinfiguren mit weitgebauſchten Gewändern und übertrieben ausgereckten Gliedern. Das Alles, ſowie die alten, dickſtämmigen Orangenbäume, welche auf der umgebenden Terraſſe aufgeſtellt waren, machte einen vor⸗ nehmen und reichen Eindruck. Der Fremde legte ſeine Hand an die Klinke und prüfte, ob er das Da es verſchloſſen war, zog er die Glocke, die einen lauten Klang gab. Ein alter Diener in ſchwarzer Livree erſchien. Als er den Beſucher erkannte, ging ein ehrfurchtsvolles Lächeln über die run⸗ zeligen, ernſten Züge. Illuſtr. Welt. XIX. 6. „Ah, Sie ſind es, Herr von Hartſtein!“ ſagte er beſcheiden. „Ja, Franz! Iſt meine Schweſter zu Hauſe?“ fragte der Ange⸗ redete. „Die Frau von Brennenberg hat zwar den Auftrag gegeben, Nieman⸗ den anzunehmen,“ erwiederte der Diener, „aber Sie werde ich ſofort mel⸗ den. Bitte, wollen Sie nicht eintreten?“ Herr Hartſtein folgte langſam dem raſch voranſchreitenden Diener. Seitwärts an einem Blumenbeete war der alte Gärtner beſchäftigt. Ein altes Stubenmädchen wiſchte im Vorhaus den Staub von den marmornen Statuen. Beide grüßten ſtill und anſtändig. „Hier iſt Alles beim Alten,“ dachte der Vorübergehende, „nur wird das Alte mit jedem Jahre älter. Es iſt an der Zeit, endlich einmal eine Bewegung in dieſe verſteinerten Verhältniſſe zu bringen.“ Der Diener öffnete inzwiſchen die große Thüre im Hintergrunde der prächtigen Halle und erſuchte den Ankömmling, einzutreten, indem er hinzu⸗ fügte, daß die gnädige Frau auf der Stelle erſcheinen werde. Hartſtein ging in den geräumigen Salon, der zur Sommerzeit als Wohn⸗ und Gartenzimmer diente, denn in dem erkerartigen Vorbau öffnete ſich eine Thüre nach der Veranda, welche nach dem hinter dem Hauſe ſich dehnen⸗ den Park mit ſeinen herrlichen Bäumen und Bosketen ging. Es war ein eigenthümliches altes Gemach Alle Möbel erſchienen im Styl Ludwig's XV. gefertigt und ſtammten auch wirklich aus dieſer Epoche. Nur der Flügel gehörte einer neueren Zeit an. An den Wänden hingen große Bildniſſe von Männern und Frauen, deren Koſtüme eine Reihenfolge von der Mitte des ſechzehnten bis in den Anfang unſeres Jahrhunderts bildeten. Zwi⸗ ſchen den großen goldenen Rahmen traten alte Ledertapeten hervor. Die Fenſter und Portièren der Nebenthüren waren mit ſchwerem Seidendamaſt behangen. „Rokoko, Rokoko,“ murmelte Hartſtein, indem ein ironiſcher Zug über ſein Geſicht ging. „Ich bin neugierig, ob die Revolution nicht zum Aus⸗ bruch kommt.“ Frau von Brennenberg kam aus dem Nebenzimmer in den Salon. „Alſo Du läßt Dich auch einmal ſehen, Bernhard?“ ſagte ſie und gab ihrem Bruder die Hand. „Wie Du ſiehſt, Katharina,“ antwortete er freundlich, aber gemeſſen. Das Verhältniß der beiden Geſchwiſter ſchien nach dieſer Begrüßung keineswegs ein ſehr inniges zu ſein. In der That waren ſie in ihrer äußeren Erſcheinung auch ganz und gar verſchieden. Nur die hohen Ge⸗ ſtalten und eine gleichmäßig ſtolze Haltung ließen ſie allenfalls als Kinder deſſelben Hauſes erſcheinen. Der Bruder machte einen freundlichen, die Schweſter einen ernſten Eindruck. Seine Haare und Augen waren hell, die ihrigen dunkel, ſeine Züge offen und gerade, die ihrigen ſtreng und ſtarr. Während in ſeiner Stimme ein weicher Klang lag, tönte die ihrige ſcharf und kalt. „Was führt Dich denn hierher?“ fragte die Schweſter, indem ſie ihm einen Seſſel anbot. „Ich habe mich wieder einmal in der Welt umgeſehen,“ ſagte er Platz nehmend. „Was kann auch ein alter Junggeſelle Beſſeres thun, wenn er mit den Menſchen und dem Leben im Zuſammenhange bleiben will? Als ich die Ernte auf meinem Gute Baldringhauſen eingethan hatte, trieb es mich in die Schweiz. Ich war drei Wochen in den Alpen und an den Seen und habe mir Herz und Seele erfriſcht. Und dann durchwanderte ich noch verſchiedene Hauptſtädte mit ihren Gallerieen und Theatern, um mir einige Erinnerungen für die öden Wintertage einzuhamſtern. Dieſen Morgen bin ich zurückgekommen.“ „Aber wo ſind denn Deine Effekten? Du wirſt doch hoffentlich bei mir wohnen?“ „Ich ziehe den Gaſthof vor. Dort fühle ich mich freier. An dieſes Haus — Du weißt es — knüpfen ſich für mich nicht die angenehmſten Erinnerungen,“ fügte er mit dumpfer Stimme hinzu, während ein dunkler Schatten über ſeine Stirne flog. „Alſo laſſen wir das. Ich rufe auch nur in meiner Vaterſtadt an, um zu fragen, ob Du mir Deinen Ulrich nicht für einige Zeit mitgibſt. Die Treibjagden ſollen bald beginnen. Er⸗ liebte ſie früher und verſprach ein tüchtiger Schütze zu werden. An Wild wird es nicht fehlen, und ſomit auch nicht an waidmänniſchem Zeit⸗ vertreib.“ „Du biſt in der That ſehr gütig, lieber Bernhard,“ erwiederte Frau Katharina, indem ſie den Ton freundlicher Verbindlichkeit anzunehmen ſtrebte, — „aber Du weißt, die Jagd, es iſt ein ſo gefährliches Vergnü. gen — ich habe nur den einzigen Sohn —“ „Der deßhalb aber nicht gehindert wird,“ fiel der Bruder ihr in die Rede, mit ſeinen patriziſchen Genoſſen als Nimrod in Wald und Feld zu ziehen, zumal wenn die Grafen und Barone der Umgegend oder ſogar der benachbarte Fürſt einladet. Sage doch lieber die Wahrheit. Du weißt Deinen Sprößling nicht gerne in meiner Geſellſchaft, er könnte bei einer ſolchen Gelegenheit Gedanken und Prinzipien eingeimpft bekommen, die nicht zu Deinen eigenen Anſchauungen paſſen.“ 34 „Nun, wenn Du willſt,“ erwiederte die Dame ſpitz, „ich geſtehe offen, daß Deine Ideen mir einigermaßen zu vorgeſchritten ſind.“ „Und darum biſt Du auch getreulich beſtrebt geweſen, mein Pathen⸗ kind, deſſen Vormund ich war, ſofort nach der Großjährigkeit jedem Ein⸗ fluß von meiner Seite zu entziehen?“ „Ich leugne es nicht.“ „Bravo! Das heißt der Wahrheit die Ehre geben. Ich will deßhalb Gleiches mit Gleichem vergelten. So wiſſe denn, wenn mein Amt auch dem Geſetze nach erloſchen iſt, ſo bleibt es in meinem Gewiſſen doch nach wie vor beſtehen. Ich habe der Sache freilich in den letzten Jahren ihren Lauf gelaſſen, jetzt aber bin ich entſchloſſen, auf's Neue einzutreten und meine Pflicht zu thun, zumal d. ich meinen Neffen, Pathen und Mündel auf Wegen ſehe, die mir nicht gefallen.“ „Aber, Bernhard!“ fuhr Frau von Brennenberg auf, indeß ihre Augen blitzten. „Laß mich ausreden!“ ſprach der Bruder ernſt und eindringlich. „Ul⸗ rich hat gottlob durch meinen Einfluß eine gute Erziehung erhalten. Er war tüchtig auf der Schule und auf der Univerſität. Nur fehlte ihm dort die freie Entwicklung, denn leider wurde er von ſeiner Frau Mama durch die Studienjahre begleitet und nicht wie ein Junge, ſondern wie ein Mädchen behütet. Kann man auf dieſe Weiſe einen Menſchen zur Freiheit des Denkens und Handelns erziehen? Nimmermehr! Dem dweiblichen Gemüthe mag man alle Pfade ebnen, den Mann muß man über Stock und Stein klettern laſſen. Haſt Du ihm jemals erlaubt, mit der fröh⸗ lichen Jugend zu lachen, zu trinken, zu ſingen, zu jauchzen, auf raſchen Roſſen Thal und Berg zu durchſtreifen und im muthigen Zweikampf die funkelnden Klingen zu meſſen?“ „Ich hatte keinen rohen Trunk⸗ und Raufbold zu erziehen!“ rief die Schweſter dazwiſchen. „Nein — aber ein Theebübchen, ein Marzipanmännchen, ein Pfefferkuchen⸗ kerlchen gedachteſt Du aus ihm zu machen zwiſchen Deinen Alteweiber⸗ Kartenpartieen, an denen auch einige Fraubaſen in Hoſen und Fracks Antheil nahmen. Gottlob iſt in dem Jungen noch einiger Stoff aus dem kräftigen Blute der Hartſtein und Brennenberg, die wenigſtens vor Zeiten Stahl und Eiſen in den Adern hatten und zu den handfeſteſten Bürgern der Stadt gehörten, bis endlich der Reichthum ihre männliche Nachkommen⸗ ſchaft — ich nehme mich nicht aus — und ganz beſonders die weiblichen Sprößlinge entarten ließ.“ „Ich glaube, Du biſt hierher gekommen, um mir lauter ſpitze Dinge zu ſagen.“ „Die Wahrheit iſt nicht immer ſüß, ſie hat auch ihre Bitterkeit. Iſt es aber nicht die erſte Pflicht der Blutsverwandten, daß ſie ſich klaren Wein einſchenken? Haſt Du etwas gegen mich auf dem Herzen, friſch heraus damit! Ich werde mir jetzt wenigſtens, da wir nach langen Jah⸗ ren wieder einmal allein ſind, die Freiheit nehmen, Dir zu ſagen, daß Du mit Ulrich auf dem Holzwege biſt. Nicht nur, daß Du ſeine akade⸗ miſche Bildung verpfuſcht haſt, Du ließeſt ihn auch ſeine juriſtiſche Lauf⸗ bahn uterbrechen. Nachdem er es mit Ehren zum Auskultator und Re⸗ ferendär gebracht, verhinderſt Du ihn, Aſſeſſor zu werden. Und Du führſt ihn auch nicht einmal in das volle Menſchenleben, wo der Geiſt einzig und allein gedeiht, Du ſchleichſt mit ihm auf ganz engen, kleinen, kapriziöſen Seitenpfädchen dahin. Der Junge hat die Rechte ſtudirt. Warum hemmſt Du ihn, ſeine Kenntniſſe für ſich und ſeine Mitmenſchen zu verwerthen?“ „Nun wohl, Offenheit gegen Offenheit!“ rief die Schweſter. haſt mich aufgefordert, kein Blatt vor den Mund zu nehmen. Ich werde Gebrauch von dieſer Erlaubniß machen. Mein Ulrich iſt mir viel zu gut zu einer Laufbahn, von welcher Du ſeltſamerweiſe ganz entzückt biſt. Du ſcheinſt in der That die Herrlichkeit unſerer alten Heimatſtadt, unſeres Standes und unſerer Familie vergeſſen zu haben. Ich geſtehe, daß ich nicht ſo leichtfertig mit den Traditionen der Vergangenheit zu brechen ver⸗ mag. Es iſt noch nicht ſo lange her, da gehörten wir mit etwa einem Dutzend anderer Häuſer zu den herrſchenden Familien dieſes altehrwürdi⸗ gen und ſtattlichen Gemeindeweſens. Wir hießen die Patrizier und hatten alle Gewalt in den Händen. Unſere Vorfahren waren Bürgermeiſter und Schöffen. Sieh' Dich doch hier an den Wänden um! Die alten Herren und Damen erinnern Dich an die frühere Pracht und Macht. Alle andern Bewohner der Stadt ſahen zu uns empor und ließen uns in der Herrſchaft gewähren, die als ein unbeſtrittenes Recht von Vater auf Sohn und Enkel überging. Das iſt nun Alles vorbei. Was die Revolution mit ihren Folgen uns nicht genommen hat, das wurde ganz und gar von dem gleichmachenden modernen Staat, in dem wir jetzt leben, vernichtet. Oder nimmt die heutige Regierung wohl die geringſte Rückſicht auf unſere alten Privilegien? Gewiß nicht, denn jeder Plebejer kann jetzt zu den höchſten Stellen emporklimmen, wenn er nur die richtigen Kunſtgriffe und Schleich⸗ wege einzuſchlagen weiß. Ich will aber meinen Ulrich nicht auf einen Tummelplatz hinabſteigen laſſen, auf dem der Sohn des Bettlers das Ziel „Du °αω 218 „ noch eher erreichen kann, wie der Sproſſe aus edlem Blute, wenn er nur flinkere Beine hat.“ „Und was haſt Du denn mit Ulrich vor, wenn ich fragen darf?“ „Ich ſuche ihn dahin zu leiten, daß er ſeinem Stande und Vermögen gemäß ein ruhiges und zurückgezogenes Leben zwiſchen einigen wenigen Menſchen führe, die ihm ebenbürtig ſind. An einer kleinen, auserleſenen Geſellſchaft, welche die Erinnerung der Vergangenheit wie edle Heilig⸗ thümer pflegt, fehlt es uns gottlob nicht. Auch verſteht es mein Sohn, ſich in entſprechender Weiſe zu beſchäftigen, denn er liebt die Wiſſenſchaf⸗ ten und Künſte und lebt meiſtentheils in ſeiner Bibliothek und in ſeinen Sammlungen, welche bereits eine Menge von ſeltenen und merkwürdi⸗ gen Gegenſtänden enthalten. Später hoffe ich nun auch eine paſſende Frau für ihn zu finden, welche, in gleichen Anſchauungen wie er er⸗ zogen, das Leben und Treiben der jetzigen Welt verachtend ihm zur Seite ſteht.“ „Ach ja, verachtet nur die Welt!“ rief Bernhard, indem er aufſtand und ein ironiſches Gelächter ausſtieß. „Verachtet nur das Leben und die Menſchen! Das iſt der richtige Standpunkt aller Kreaturen, die ſich beſſer dünken, wie ihre Brüder und Schweſtern unter dem klaren Lichte des Himmels. Zu dieſem Zweck hat uns Gott nach ſeinem Ebenbilde geſchaffen und uns auf dieſe ſchöne Erde mit ihren Thälern, Bergen und Flüſſen, ihren Städten und Ortſchaften, mit ihren Wäldern, Feldern und Wieſen hingeſetzt und uns zugerufen: Liebet euch unter einander. Wahrhaftig, eine wackere Philoſophie! Nun, ihr Hartſteine und Brennenberge, die ihr hier an den Wänden hängt, ſind das auch eure Ideen geweſen, als ihr euch durch die Kraft des Geiſtes und der That aus einfachen Handwerks⸗ und Handelsleuten emporgearbeitet habt zu den Führern und Leitern eurer Mitbürger? Nein, ihr habt für euch und für Andere gearbeitet, nach der Art und Sitte eurer Zeit. Wenn es anders wäre, ihr hättet euch nicht die Stellungen erobert, die euch geworden ſind, und wir gäben kei⸗ nen Pfifferling für euch, auf die wir jetzt mit Recht ſtolz ſind. Gerade wegen eurer zähen und unverdroſſenen Thätigkeit hegen wir einen ſo un⸗ endlichen Reſpekt vor euch. Doch was ſagt ihr denn jetzt dazu, daß eure Nachkommen, denen ihr Gut und Geld als bequemeres Erbe hinterlaſſen habt, ſo muthig entſchloſſen ſind, für alle Zeit die Hände in den Schooß zu legen? Gottlob kann ich euch getroſt in's Auge ſehen, denn ich bin wenigſtens etwas geworden, wenn ich auch nichts Anderes thue, als daß ich, ein ſchlichter Bauer, die Erde pflüge und mein Brod im Schweiß meines Angeſichts eſſe. So habe ich doch eine Aufgabe zu erfüllen, mag ſie noch ſo beſcheiden ſein. Aber ſeht hier meine Schweſter! Sie widmet ihren Sohn dem ſüßen Nichtsthun und dem Kultus der Menſchenverach⸗ tung! O Himmel!“ „Aber, Bernhard!“ rief die Schweſter. „Keine Deutung!“ fiel Hartſtein ein, „ich habe nur wiederholt, was Du mit nackten, klaren Worten geſprochen haſt. Ich ſage Dir aber, es gibt kein anderes Glück, als die Menſchen zu lieben. Und man liebt ſie nur, wenn man unter ihnen lebt und nach ſeinen Kräften unter ihnen ſchafft. Auch ich bin kein Schwärmer für die Staatsämter. Jeder Dienſt hat eine gewiſſe Abhängigkeit im Gefolge, außer dem Dienſt für die ganze Menſchheit. Und ſo iſt es auch nicht meine Abſicht, Deinen Ulrich als Advokat oder Richter in der Toga bei den Sitzungen zu erblicken. Aber er konnte ſich wenigſtens in dieſer Laufbahn die Kenntniſſe erwerben, um ſpäter ſeinen Mitbürgern in anderen Stellungen nützlich zu werden, die nicht von der Regierung, ſondern vom Volke ausgehen. Die Gemeinde, der Kreis, die Provinz, der Staat braucht ſeine Vertreter. Welch' ein Feld für gemeinnützige Thätigkeit! Allerdings haben ſich die Zeiten ge⸗ ändert, aber, wie mich dünkt, nicht zum Schlechten, ſondern zum Guten. Statt der Privilegien, die in die Rumpelkammer einer morſchen Ver⸗ gangenheit geworfen ſind, herrſcht jetzt die perſönliche Thätigkeit. Wir fragen nichts mehr nach dem Adel, der ſich grollend auf ſeine Rittergüter zurückgezogen hat und Kohl und Rüben pflanzt und Ochſen und Lämmer zieht, und noch viel weniger nach dem zertrümmerten Patriziat der alten Reichsſtädte. Die eigentliche Ariſtokratie kann in ihrer großen Maſſe we⸗ nigſtens noch einen gewiſſen Zuſammenhang bewahren, wie es auch von den Juden geſchieht. Mit dem Stadtjunkerthum aber, dem dieſer Zu⸗ ſammenhang fehlt, iſt es für alle Zeiten vorbei, im Gegentheil, dieſes Zwitterweſen muß in dem großen und breiten Bürgerthume unſerer Zeit untergehen. Es gilt, im allgemeinen Strome zu ſchwimmen und zu ſehen, ob die individuellen Kräfte ausreichen, unter den Erſten am Ziele zu ſein. Es gilt, ſich im allgemeinen Leben als Glied der Geſellſchaft anzufügen und dann zu verſuchen, ob man das Haupt über die Anderen emporheben kann. — Aber mit wem willſt Du denn Ulrich verheirathen?“ — (Fortſetzung folgt.) . Sõü ”cü S — Nen ⸗ ende Deite neinde, ch' ein Huten. rahier er N⸗ 9 eſer R⸗ (er v ſehen, „ / . 6 jl ſell. fügen rheben »* Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) XVI. Aufbruch der deutſchen Armee gegen Chalons. Der König befand ſich gegen das Ende der Schlacht von Gravelotte neben einer Gartenmauer dieſſeits Rezonville. Wie ein Augenzeuge hier⸗ über ſchreibt, „brannte unmittelbar an ſeiner Seite eine große Wollſpinne⸗ rei, die nächſte Umgebung mit ihrem unheimlichen Lichte erhellend.“ Man hatte eine Leiter von einem Bauernwagen als Sitz für ihn eingerichtet, und zwar ſo, daß das eine Ende derſelben auf eine Dezimalwage, das andere auf einen getödteten franzöſiſchen Grauſchimmel gelegt war. An ſeiner Seite befanden ſich Prinz Karl, der Großherzog von Weimar, der Erbgroßherzog von Mecklenburg, Graf Bismarck, Kriegsminiſter von Roon und Graf Dönhoff. Letzterer hielt zu Pferde in der Nähe. Roon hatte heute den Helm abgelegt und trug wider ſeine Gewohnheit die Feldmütze; der König war im Helm. Graf Bismarck ſuchte ſich franzöſiſche Briefe zum Leſen, er mochte an ganz etwas Anderes denken; man war ſehr ſchweigſam, und Jeder fühlte mit unſerem Könige, daß das um dieſe Zeit ſeinen Höhepunkt erreichende Schlachtgetümmel die Entſcheidung bringen mußte. Da tritt Moltke zum Könige, er iſt erhitzt, denn der Tag ſah ihn im dichteſten Gewühl. „Majeſtät! wir haben geſiegt, der Feind iſt aus allen Poſitionen geworfen.“ Ein kräftiges Hurrah der Umſtehenden antwortete. Jetzt aber dachte man auch an Erquickung; ein nicht fern haltender Marketender wurde herangerufen, und die hohen Herrſchaften bezogen von ihm den ſolcher Ehre gewiß ungewohnten ſchlechten Rothſpohn, indem ſie ſich ihre Feldflaſchen füllen ließen. Der König trank aus einem abgebrochenen Tulpenglas, Bismarck kaute vergnüglich an einem großen Stück Kommißbrod. . Da es ſchon ſpät war und die Entfernung vom Schlachtfeld bis Pont à Mouſſon gegen 5 Meilen betrug, ſo kehrte der König am 18. nicht mehr dahin zurück, ſondern befahl das Bivouak auf dem Schlachtfelde. Lebensmittel waren nicht viel aufzutreiben, und auch mit dem Nachtquar⸗ tier war es übel beſtellt, da alle Dörfer voll von Verwundeten lagen. Mit Mühe waren für den König einige Cotelettes aufgebracht und in Re⸗ zonville ein Haus gefunden, wo er ſich in „eine Stube“ zurückziehen konnte, nachdem er ſich ſchon entſchloſſen hatte, in ſeinem Wagen zu übernachten. In dieſe Stube wurde aus dem königlichen Krankentransportwagen ein Geſtell gebracht, das durch ein paar darauf gelegte Sitzkiſſen des könig⸗ lichen Wagens in ein Feldbett verwandelt wurde. Auf demſelben brachte der König, nur mit einem Mantel zugedeckt, die Nacht zu. Graf Bis⸗ marck war beſſer daran. Nachdem er einige Eier, die ihm ein glücklicher Zufall in die Hände geſpielt, an dem Degenknopf zerſchlagen und unge⸗ ſotten verzehrt hatte, ſuchte er mit ſeiner Begleitung ein Nachtlager auf. Vergebens fragte er in mehreren Häuſern an. Auch ein entfernt liegendes ſollte nach der Ausſage der Eigenthümer mit Verwundeten ganz angefüllt ſein. „Aber da oben iſt wohl noch Streu?“ fragte er, indem er auf ein dunkles Zimmer im erſten Stock zeigte. „Auch voll Verwundeter,“ hieß es. Aber Graf Bismarck ließ ſich dießmal nicht abweiſen, ſah ſelbſt nach und fand ein Zimmer mit leeren Betten. Er, der Erbgroßherzog von Mecklenburg und der amerikaniſche General Sheridan machten ſich's nun bequem. Am 19. Auguſt ſah man den König wieder in aller Frühe in Thätig⸗ keit. Von allen Seiten liefen Rapporte ein und beſtätigten die gänzliche Zurückwerfung der feindlichen Armee in die Feſtung Metz, ihre vollſtändige Niederlage, bei der es ihr unmöglich war, den Kampf wieder aufzunehmen. Unter ſolchen Umſtänden befahl der König die Rückkehr des Hauptquartiers nach Pont à Mouſſon, verließ Nachmittags Rezonville und traf Abends um halb 6 Uhr in der genannten Stadt ein. Vor ſeinem Aufbruch hatte er von Rezonville aus den Kurier abgefertigt, welcher der telegraphiſch von dem Siege ſchon benachrichtigten Königin in einem Brief ihres Ge⸗ mahls einige genauere Nachrichten bringen ſollte. Das Schlachtfeld bot einen entſetzlichen Anblick dar. Ein Offizier ſchreibt hierüber: „Bei dunkler Nacht ritten wir um halb 10 Uhr an St. Privat heran, welches in hellen Flammen ſtand, über's Schlachtfeld durch Hunderte von Todten und Verwundeten. Da höre ich denn ein jämmerliches Stöhnen; ich ſteige ab und finde Einen von Kaiſer Franz. „Ach, Landsmann, ſagte er zu mir, ‚nimm Deinen Säbel heraus und ſtich mich todt, ich bitte Dich ſo ſehr darum, mach' mich ganz todt!“ Ich ſprach ihm Muth zu, ließ mir meine Flaſche Wein geben und gab ihm zu trinken, dann ließ ich ihm die ganze Flaſche. Da nahm er meine Hand mit ſeiner Rechten, dem einzigen Gliede, das er rühren konnte, und dankte mir ſo recht innig. Ich mußte fort und konnte ihn nur an Einige überweiſen, die ich traf. Am andern Tag beritt ich das franzöſiſche Schlachtfeld. Aber wie ſah es hier aus! So etwas von Todten iſt faſt nicht zu glauben. Das Schlachtfeld hat eine Ausdehnung von mindeſtens 2 Meilen, und auf dieſem Raume lag Mann an Mann. Wir haben bei Amanvillers ein großes und werthvolles Zeltlager erbeutet. Man fand hier Briefe, in welchen über die Unfähigkeit der franzöſiſchen Oberleitung geſchimpft, unſere Artillerie eine brillante“, unſere Infanterie eine ‚formi⸗ dable’ genannt wird. Auch ſah man in dieſen Zelten nicht nur Betten, Stühle und Seſſel, ſondern hie und da ſogar Teppiche und Vorhänge, komplizirte Toilettengegenſtände, wohlriechende Waſſer und Oele, und über⸗ haupt ſo verſchiedenartiges Gepäck, daß dieſer Umſtand allein erklärte, weßhalb ſich unſere Armee ſo ungleich leichter und ſchneller bewegt, als die franzöſiſche. Denn unſere Soldaten wiſſen von ſolchen Dingen nichts; ſie bivonakiren oft unter freiem Himmel auf der kalten Erde, welch' hartes Lager in den beiden der Schlacht folgenden Nächten ſogar der kommandirende General mit ihnen getheilt hat. Der Tag nach der Schlacht war ein ernſter, trauriger. Von 2 Uhr Nachmittags an bis ſpät in die Nacht hinein wurden die gefallenen Helden beerdigt. Die Regimentsmuſi⸗ ken ſpielten den alten ſchönen Choral: ‚Jeſus meine Zuverſicht“ In dem weiten Kreiſe, der durch die Kameraden der zu Begrabenden gebildet war, ſtanden die Offiziere des Regiments und des Stabes. Unendlich ergreifend waren die ſtillen, bitteren Thränen, die langſam über die ſonnenverbrann⸗ ten Wangen der kriegeriſchen, ſtarken Männer herabrollten. Gegen 9 Uhr Abends wurde die feierliche Todtenmuſik plötzlich durch einen kecken, ſchnellen Marſch unterbrochen. Näher und näher kam das klingende Spiel, und jetzt zogen die Regimenter raſch und leichten Schrittes an uns vorüber. Es waren unſere wackeren Kampfgenoſſen, die überall beliebten und ge⸗ lobten Sachſen. Sie riefen uns einen freundlichen ‚Guten Abend, Kame⸗ raden!“ zu, der herzlich erwiedert wurde. Bald verklang die Muſik in der Ferne; aber nicht lange, denn gleich darauf ertönte es in vollem Männerchor: „Stille Nacht, heil'ge Nacht’ und von der anderen Seite: ‚Lieb' Vaterland, kannſt ruhig ſein’. Ja, Vaterland, du kannſt ruhig ſein. So lange in deutſchen Auen Männer geboren werden, wie jene treuen Helden, die vor St. Marie und St. Privat fochten, bluteten und ſtarben, ſo lange kann kein Feind, woher er auch kommen möge, dem deutſchen Vaterlande etwas anhaben.“ Alle Führer waren voll Lobes über die Haltung ihrer Mannſchaft. Prinz Auguſt von Württemberg ſagte in ſeinem Tagesbefehl: „Dem Gardekorps war es vergönnt, zur Erreichung des Sieges in hervorragender Weiſe beitragen zu können. Fortgeriſſen von dem Beiſpiel ihrer Offiziere, warf die Infanterie mit den Jägern, Schützen und Pionnieren den Feind aus einer Poſition, die er ſelbſt für uneinnehmbar hielt. Groß ſind die Verluſte, mit denen der Sieg erkauft iſt; aber St. Marie aux Chéènes und St. Privat la Mon⸗ tagne ſind glänzende Lorbeerblätter, welche ihr dem reichen Siegeskranze des Gardekorps neu hinzugefügt habt. Ich bin ſtolz darauf, der kom⸗ mandirende General eines ſolchen Armeekorps zu ſein.“ So groß aber auch die Opfer dieſer drei Schlachttage vor Metz, am 14., am 16. und am 18. Auguſt, geweſen ſind: der Siegespreis war ſolcher Opfer werth. Der geniale Plan Moltke’s, der Armee des Mar⸗ ſchalls Bazaine, welche fünf Korps mit zuſammen etwa 160,000 Mann umfaßte, den Rückzug nach Chalons und Paris abzuſchneiden, ſie bei Metz feſtzuhalten, dort einzuſchließen und für den weiteren Feldzug geradezu unverwendbar zu machen, war auf's Glänzendſte ausgeführt. Dieß war der Kern des franzöſiſchen Heeres; mit ſeiner Niederlage, mit ſeiner Ein⸗ ſchließung war der Feldzug zu Gunſten der deutſchen Heere ſo viel als ſchon entſchieden. Was Bazaine nach dieſen drei Schlachten noch in die Feſtung rettete, mochte immer noch 100,000 bis 120,000 Mann betragen, alſo ſtark genug ſein, um noch mehr als einen Verſuch zum Durchbrechen zu machen. Daß aber ein ſolcher gelingen werde, war bei den eng zu⸗ ſammengeſchaarten, feſtgeſchloſſenen Einſchließungstruppen mehr als zweifel⸗ haft. Bazaine hatte zwar bei einem ſolchen Verſuche den Vortheil, daß er den Punkt, wo er durchbrechen, ſelbſt auswählen, alſo an irgend einer Stelle, wohl am eheſten im Norden oder Weſten, die Cernirungsarmee überraſchen und mit Uebermacht angreifen konnte. Dagegen hatten die deutſchen Truppen Das voraus, daß ſie von den umliegenden Höhen die Vorgänge in der Feſtung beobachten, alſo vor einer Ueberraſchung ſich in Acht nehmen konnten, und daß ſie dießmal nicht die Offenſive gegen faſt uneinnehmbare Poſitionen ergreifen mußten, ſondern ihre Stellung auf's Beſte verſchanzen und es ruhig abwarten konnten, bis Bazaine'’s Armee an ihren Verſchanzungen ſich die Hörner einſtieß. Hatte dann auch der Feind eine Zeitlang die Uebermacht, ſo konnte er doch an dem Beiſpiel des 3. preußiſchen Armeekorps in der Schlacht bei Vionville geſehen haben, daß ein ſolches Korps ſich lieber aufopfert, als daß es ſeine Stellung vor dem Eintreffen ſeiner Waffenbrüder verläßt. An ein Entkommen war nicht zu denken. Für die pariſer Regierung blieb von da an die Bazaine'⸗ ſche Armee außer aller Berechnung. Der einzige Schaden, welchen ſie noch dem Gegner zufügte, war, daß ſie für den Vormarſch nach Chalons und Paris mehrere deutſche Armeekorps zurückhielt. Dieß war allerdings ungünſtig; aber abgeſehen davon, daß dem König von Preußen viele Armeekorps zu Gebot ſtehen, ließen ſich zu einer bloßen Cernirung auch Landwehrbataillone gebrauchen. Es kamen auch in den nächſten Tagen einige Landwehrdiviſionen vor Metz an und weitere waren im Anzug, ſo daß mehrere Korps abgelöst werden und eine andere Verwendung erhal⸗ ten konnten. Ueberhaupt war es zum Bewundern, wie die preußiſche oοοω M 220 O220 Heeresorganiſation es möglich machte, daß immer neue Truppen aus Deutſchland in's Feld rückten. Nicht nur, daß zur Ausfüllung der durch die Schlachten entſtandenen Lücken die Erſatzbataillone und Schwadronen, welche inzwiſchen in den Erſatzdepots ausgebildet worden waren, zu ihren Regimentern ſtießen: gegen Ende Auguſt ſtanden bereits auch 80,000 Mann Landwehrinfanterie und vier Landwehrkavallerieregimenter in Frankreich, ſo daß man annehmen darf, daß ſchon gegen 600,000 Mann in Frank⸗ reich eingerückt ſind. Je mehr man ſich von der deutſchen Grenze ent⸗ fernte, je näher man Paris kam, deſto mehr Truppen waren zur Okku⸗ pation der eroberten Provinzen und zur Cernirung oder Belagerung ein⸗ zelner Feſtungen nöthig. Man war entſchloſſen, nöthigenfalls eine Million Soldaten nach Frankreich zu führen, um überall mit gewaltigen, erdrücken⸗ den Maſſen auftreten zu können. Und damit die neutralen Mächte in ihrem barmherzigen Wohlwollen nicht etwa meinen ſollten, Deutſchland habe ſich in den Auguſtkämpfen zu ſehr verblutet und werde jetzt um ſo eher einem Druck von außen nachgeben, ſo wurden drei neue Reſerve⸗ armeekorps aufgeſtellt: das eine am Rhein unter dem Großherzog von Mecklenburg⸗Schwerin, das zweite bei Berlin unter General Canſtein, das dritte bei Glogau unter General Löwenfeld. Vom 20. Auguſt an war Metz und die nördlich gelegene Feſtung Thionville (Dietenhofen) vollſtändig cernirt und dem Feind nirgends eine Lücke zum Entſchlüpfen gelaſſen. Es war kaum zu glauben, daß Bazaine es in dieſer Lage lange aushalten könne, da in der Stadt gegen 100,000 Mann Soldaten, etwa 60,000 Einwohner und 15,000 Arbeiter, die man aus dem ganzen Departement zu den Schanzarbeiten nach Metz hatte kommen laſſen, zu unterhalten waren. Dazu kamen noch die vielen tau⸗ ſend Verwundeten der drei letzten Schlachttage, welche den Geſundheits⸗ zuſtand der Stadt jedenfalls nicht beſſer machten. Auch war es den Preußen gelungen, der Feſtung das Trinkwaſſer, das ſie durch eine Waſſerleitung von Gorze her erhielt, abzuſchneiden und ſie mit ihrer Trinkluſt auf das unangenehme Moſelwaſſer anzuweiſen. Und damit das deutſche Heer eine ungehinderte Eiſenbahnverbindung von Saarbrücken über Metz nach Straßburg und Paris habe, ſo wurde, da die um die Feſtung herlaufende Bahn nicht benützt werden konnte, von Remilly aus eine etwa 5 Meilen lange Bahn über Luppy nach Pont à Mouſſon in aller Eile nach amerikaniſchem Styl gebaut. Von Saarbrücken und Trier wurden viele Bergleute herbeigerufen, im Ganzen gegen 4000 Arbeiter angeſtellt, die an der Bahn gelegenen Wälder ausgebeutet, aufgefundene Schienenvorräthe benützt und eine hölzerne Brücke in Pont à Mouſſon über die Moſel geſchlagen. In wenigen Wochen ſollte das Werk fertig werden, welches gewiß manchem Güterbeſitzer, der einſtweilen geflohen war, bei ſeiner Rückkehr Stoff zu verwundernden Ausrufungen bot. Zu den weiteren Kriegsoperationen war es nöthig, in der Formation der Armeen einige Aenderungen eintreten zu laſſen. Zur Einſchließung Bazaine's ſollte eine reſpektable Macht vor Metz zurückgelaſſen, alle übri⸗ gen Streitkräfte gegen Mac Mahon und gegen Paris verwendet werden. Die Cernirungsarmee wurde unter den Oberbefehl des Prinzen Friedrich Karl geſtellt. Zu ihr gehörte die früher unter dem Oberbefehl von Ge⸗ neral Steinmetz ſtehende erſte Armee und einige ſchon bisher der zweiten Armee zugetheilten Korps, von beiden das 1., 2., 3., 7., 8., 9., 10. und zwei Kavalleriediviſionen. Die anderen Korps, welche unter dem perſön⸗ lichen Oberkommando des Königs zum Vormarſch beſtimmt waren, wurden in zwei große Armeen getheilt, wovon die eine der Kronprinz von Preußen, die andere der Kronprinz von Sachſen anführte. Zu jener, der dritten Armee, gehörte das 5., 6. und 11. norddeutſche Korps, die zwei bayeri⸗ ſchen Korps, die württembergiſche Diviſion (die badiſche liegt vor Straß⸗ burg) und eine Kavalleriediviſion; zu dieſer, der vierten Armee, das 4. und 12. Korps, die Garde und zwei Kavalleriediviſionen. Dieſe zwei Armeen hatten für die nächſten Kämpfe in das nämliche Verhältniß zu einander zu treten, in welchem bei den Kämpfen vor Metz die erſte zur zweiten ſtand. Sie hatten zuſammen 8 ½ Armeekorps und drei Kavalle⸗ riediviſionen, waren alſo den bei Chalons oder Paris aufgeſtellten Streit⸗ kräften vollſtändig gewachſen. Der nächſte Plan war, daß die dritte Armee von Nancy aus, wo noch am 16. das Hauptquartier war, über Com⸗ mercy, Ligny, Bar le Duc, Vitry gegen Chalons vorrücken, die vierte von den Schlachtfeldern bei Metz aus über Verdun, Menehould ebendahin marſchiren ſolle. Ob dieſer Plan ausgeführt werde, hing davon ab, ob Mac Mahon in Chalons Stand hielte oder nicht. Am 20. Auguſt fand ſeit der Abreiſe des Kronprinzen aus Berlin das erſte Zuſammentreffen zwiſchen ihm und ſeinem Vater ſtatt. Der Kronprinz eilte von Nancy nach Pont à Mouſſon, um den König und Oberfeldherrn zu begrüßen. Das Wiederſehen zwiſchen dem ſiegreichen Vater und dem ſiegreichen Sohne war ein ſehr bewegtes. Sie ſahen ſich zuerſt ohne Zeugen. Der König drückte ſeine Freude aus, daß er vor Allen dem Sohne das eiſerne Kreuz dieſes Krieges verleihen konnte, zuerſt die zweite, jetzt die erſte Klaſſe. Der Kronprinz dankte für dieſe Auszeichnung, fügte aber hinzu, daß er das Kreuz nicht tragen könne, wenn nicht dem General Blumenthal die⸗ ſelbe Auszeichnung zu Theil werde. Dieſem Wunſche willfahrte der König. Es iſt ein ſchöner Zug dieſes hohenzollern’'ſchen Fürſtenhauſes, wie wir ihn hier bald bei dem Kronprinzen, bald bei dem König zu beobachten Gele⸗ genheit haben, daß die Mitglieder dieſes Hauſes öffentlich vor aller Welt die Verdienſte ihrer Miniſter und Generale anerkennen und geradezu er⸗ klären, wie dieß der König früher ſchon öfters erklärt hat, daß es ihnen nicht möglich wäre, ſo Großes in der Politik und im Feld zu erreichen, wenn ſie nicht das Glück hätten, ſo große Männer in ihrer Umgebung zu haben und ihren Rath einholen zu können. Blumenthal iſt bekanntlich Chef des Generalſtabs der dritten Armee, alſo die Seele aller Bewegungen und Operationen, welche der Kronprinz anzuordnen hat. Am Abend des 20. reiste der Kronprinz zurück nach Nancy und von da nach Vaucouleurs. Die Bewohner dieſer Gegend ſahen verwundert zu, als am Sonntag den 21. Auguſt die zweite württembergiſche Brigade im Freien Gottesdienſt hielt; als die proteſtantiſche Predigt erſcholl und das Abendmahl gefeiert wurde, an welchem der Diviſionsgeneral Obernitz mit ſeinem ganzen Stab theilnahm. Es ſah Alles ſo kriegeriſch und doch ſo friedlich, Alles ſo blutig ernſt und doch ſo evangeliſch mild aus, daß dieſe franzöſiſchen Katholiken, welche aus der Ferne Alles beobachteten, voll Staunen waren. Manche ſagten nachher: „Nun wüßten ſie, warum die Preußen ſiegen.“ So wurde der Sonntag in der ganzen Armee begangen, und es iſt hervor⸗ zuheben, daß die Betheiligung der Soldaten an der Abendmahlsfeier immer eine ſehr große iſt. Am 23. brach der Kronprinz von Vaucouleurs auf, um über Void und St. Aubin nach Ligny zu marſchiren, einem rings von Weinbergen umgebenen Städtchen mit breiten Straßen und größtentheils neuen Häu⸗ ſern. Hier blieb das Hauptquartier bis zum Vormittag des 26. Auguſt. Am 24. herrſchte dort ein reges militäriſches Treiben. Der König, wel⸗ cher am 23. Pont à Mouſſon verlaſſen und in Commercy übernachtet hatte, ſollte auf ſeinem Weg nach Bar le Duc in Ligny eintreffen. Das Offizierskorps und alle übrigen Mitglieder des Hauptquartiers verſammel⸗ ten ſich in der breiten Straße vor der Wohnung des Kronprinzen. Auch das 1. bayeriſche Armeekorps zog an dieſem Tage durch die Stadt, und eine Kompagnie deſſelben erhielt Befehl, längs der Straße ſich aufzuſtellen und den Ehrenwachdienſt zu verſehen. Alles war auf der Straße. Die Bewohner von Ligny drängten ſich herbei, um den König und den Kron⸗ prinzen zu ſehen. Bei Jenem ſtanden mehrere fürſtliche Perſonen: der Herzog von Koburg, Prinz Otto von Bayern (Bruder des Königs Lud⸗ von Hohenzollern, der Erbgroßherzog von Weimar, der Erbgroßherzog von Mecklenburg und der Herzog von Auguſtenburg. Während Alles auf den König wartete, ſprengte ein Huſar in die Stadt und übergab dem Kron⸗ Nachricht, daß Mac Mahon mit ſeiner ganzen Armee Chalons geräumt habe. Der Kronprinz theilte dem Offizierskorps die Neuigkeit mit, und man ſprach auf's Lebhafteſte über den Abmarſch Mac Mahon's, zumal da von der Richtung deſſelben die Bewegungen der dritten Armee in den nächſten Tagen abhingen. Um 1 Uhr traf der große Generalſtab ein, und Moltke ging ſogleich auf Blumenthal zu und beſprach ſich mit ihm in einer längeren Unterredung über die Folgen dieſer Räumung von Chalons. Kühne Entwürfe, raſche Vorſchiebung der Truppen, weltge⸗ ſchichtliche Plane wurden hier in der kurzen Spanne Zeit, nur im Vor⸗ übergehen, erwogen und vorbereitet. Nach 3 Uhr kam der König im vierſpännigen Wagen, den General Treskow zur Seite, an; Dragoner mit geſpanntem Karabiner ritten voran. In ſeiner Begleitung war Prinz Karl, der Großherzog von Weimar, Graf Bismarck und die Adjutanten. Freudig begrüßte der König ſeinen Sohn und deſſen Umgebung, ließ ſich die Offiziere, beſonders auch die bayeriſchen, vorſtellen und verweilte in längerem Geſpräch mit dem Kronprinzen auf der Straße. Nach der Bar le Duc zu erreichen, wo in den nächſten Tagen das große Haupt⸗ quartier aufgeſchlagen werden ſollte. Am 26. verließ auch der Kronprinz Ligny. Vor ſeinem Abmarſch erſchien bei ihm der Maire und eine De⸗ putation des Gemeinderaths und drückten ihm ihren Dank für die vorzüg⸗ liche Haltung der in Ligny einquartierten Truppen aus. Von hier ging es über Bar le Duc nach Remigny, einem ſchönen, anmuthig gelegenen Städtchen, wo reiche Pariſer oder andere Großſtädter in reizenden Villen Sommerfriſche genießen. Der Kronprinz blieb mehrere Stunden in Bar le Duc bei dem großen Hauptquartier, denn wichtige Ereigniſſe bereiteten ſich vor. (Fortſetzung folgt.) Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. wig), die Prinzen Wilhelm und Eugen von Württemberg, der Erbprinz prinzen einen Ordonnanzbrief. Derſelbe enthielt die ungemein wichtige Mahlzeit verließ der König gegen 4 Uhr Ligny, um noch an dieſem Tage Un ragont or Pui tunmi liß ſi peilte in . en age Haupr⸗ wuptini ine De⸗ votzig⸗ et gind Alegenen 1 Wilen in Var hereiteten ſolgt) EEEH NAA S Rerereo ) 6 — — — — — — — . — — — — — — =— — — E 4 4 S — £ 5 . = . . S E E ⸗ R E 47 . ſ- S — S 3 5 3 R B 2 2 D R G . „ 4 1 S 1 . 5. . ſ II . S⸗ Gg 4 ℳ W⸗ e mm . H U. I “ IR . Nie 5 N. E NN R — 4 2 ½& itl 33 RN N KSSE , 3BE RN N “”ꝗ””cä 2 = NN N 6 M l —— 6 3 1 4 N O, 1 S S . SN 8 Sn = — E. . 1. — = 4 8 1 GgA S S 4 . R 1 . 4 7 , 6 1 π. GF D — J - 5 4 17 9 „ OR RE . S S S e = DR, 4 4 5 . 5 * S Q ,. , 2 BETENE SET H Stultgart und Keipzig. .. Der neue Paris. Eine Rokoko⸗ Geſchichte von Sacher Maſoch. Regentage in Zarskoje Selo. Der Himmel war mit einem einförmig grauen Wolkentuche verhängt und ſchüttelte unaufhörlich ſein trübes Waſſer auf die Erde, welches tiefe Rinnen in dieſelbe ſchnitt, Bäche, kleine lehmig⸗ gelbe Flüſſe bildete und einförmig um das Luſtſchloß der zweiten Katha⸗ rina ſang und plätſcherte. Der Regen ſchlug in einförmigem Takte gries⸗ grämig auf die Steine der Höfe, auf die Marmorplatten der Veſtibuls und Korridore, an die großen Fenſter. Eine bleierne Langeweile hatte ſich der Kaiſerin und ihrer vergnügungs⸗ ſüchtigen Umgebung bemächtigt. Vorbei war es mit den prächtigen Garten⸗ feſten der ſchimmernden Feeninſel, der dörflichen Rokoko⸗Idylle, welche Orloff mit ſo viel Verſchwendung und Geſchmack zur Beluſtigung ſeiner launenhaften, phantaſtiſchen Herrin in Szene geſetzt hatte. Man tanzte, man ſpielte Karten und Domino, man mediſirte, intriguirte und lie⸗ belte, aber dieß Alles war ja an dem Hofe Katharina's ſo alltäglich, und man langweilte ſich alſo bei dem Klang der Geigen und zu den Füßen der Geliebten. Die Ver⸗ zweiflung hatte den höchſten Grad erreicht, da trat Graf Orloff mit einer neuen Idee hervor, einem alle⸗ goriſchen Maskenballe. Es war Abends im Zirkel der Kaiſerin, wo er ſein Projekt vortrug, und es war eigentlich kein Projekt mehr, er hatte ſeit achtundvierzig Stunden beinahe unausgeſetzt mit dem Hof⸗ dekorateur berathen, und hundert Koſtümeurs, Maler, Papparbeiter, Vergolder waren im Erdgeſchoſſe thätig, ſeine bizarren Einfälle zu verwirklichen. „Ich verkenne Ihre Abſicht, Ihren guten Willen nicht, mein lieber Graf,“ ſprach Katharina II., mit dem Fächer ſpielend, „aber dieß iſt Alles ſchon dageweſen und ich fürchte, wir werden dabei nicht we⸗ niger gähnen, als bei den Witzen, welche Graf Panin mit Aufopfe⸗ rung ſeiner Geſundheit im Schweiße ſeines Angeſichts erſinnt.“ Die Kaiſerin legte hierauf den Fächer vor den Mund, um ihr Gähnen zu maskiren. „Geſtatten mir Eure Majeſtät nur den Verſuch,“ bat Orloff. „Nun, es ſei,“ erwiederte die Monarchin, „aber welche Rolle ha⸗ ben Sie mir dabei zugedacht?“ „Die Rolle der Gottheit,“ ſprach Illuſtr. Welt. XIX. 6. Orloff, „vor der ſich dieſes Schauſpiel entrollen ſoll, die göttliche Komödie dieſer Welt vor unſerem Schöpfer.“ Katharina lächelte. Orrloff verneigte ſich und verſchwand; er ſchien für vierundzwanzig Stunden aus der Liſte der Lebendigen geſtrichen. Aber es wurde wieder Abend und Zarskoje Selo flammte auf in einem Meer von Lichtern, es regte ſich in allen Winkeln des Palaſtes und Muſik verkündete den Anfang des Feſtes. Die Säle füllten ſich mit den Schönen, den Kavalieren des Hofes. Ein Jeder erſchien in einem kleidſamen und koſtbaren Koſtüme, die Meiſten die Larve vor dem Geſicht. Katharina II. ſchritt an dem Arme des Grafen Orloff durch die glänzende Geſellſchaft, ſie trug die maleriſche Tracht der Koſaken, welche ſie ſo ſehr liebte, und indem ſie dieſelbe mit der franzöſiſchen Mode zu verſchmelzen verſtand, ſogar hoffähig gemacht hatte. Rothe Stiefel vom feinſten Saffian zeigten unter dem kurzen weißen Atlaßrock die kleinen Füße der nordiſchen Semiramis, auf welche dieſelbe eben ſo ſtolz war, wie auf ihre Siege über die Türken, eine Jacke aus rothem Sammet mit Hermelin ver⸗ brämt, ohne Aermel, um die Taille mit Gold gegürtet, zeigte die herr⸗ lichen, ſchlank⸗üppigen Formen der Zarin und ihre wunderbar gebil⸗ deten, marmorſchönen Arme; auf dem rothblonden Haare, welches in zwei großen, golddurchflochtenen Zöpfen über den Rücken fiel, ruhte die cylin⸗ derförmige Koſakenmütze aus Hermelin, an der eine blitzende Brillantagraffe den kleinen weißen Reiherbuſch hielt. Katharina II. ſtrahlte wieder ein⸗ mal in voller Jugend und Schön⸗ heit, aber um ihren kleinen, vollen Mund ſpielte es wie Müdigkeit, wie Verdruß und Langeweile. Orloff bemerkte es und beeilte ſich, die Kaiſerin zu dem erhöhten Sitze zu geleiten, den er für ſie hatte errichten laſſen, dann neigte er ſich tief zur Erde, wie es dem Sklaven ziemt vor der unumſchränk⸗ ten Gebieterin, und klatſchte in die Hände. Auf dieß Signal ſprangen zwölf Bären herein und machten, während Alles lachend und ſchreiend zurück⸗ wich, die Mitte des Saales frei, welcher, mit großen Vierecken aus weißem und ſchwarzem Holze belegt, ein rieſiges Schachbrett bildete. Und wieder klatſchte Orloff in die Hände. Da erklang lärmende Ja⸗ nitſcharenmuſik und die ſchwarzen Schachfiguren, als Türken koſtümirt, zogen ein. Der ſchwarze König als Sultan, die Königin als Sultanin, beide in großen Hermelinpelzen, den Turban mit dem Reiherbuſch ge⸗ ziert, die Läufer waren Agas mit Roßſchweifen in der Hand, die Thürme wandelnde F ſtungen, auf deren Zinnen der Halbnnond blinkte und aus deren Luken die Mün⸗ 35 (S 223.) dungen kleiner Geſchütze hervordrohten, die Reiter waren Mameluken auf Papproſſen, die Bauern Janitſcharen in ihrer vollen Kriegsrüſtung. Sie zogen unter dem Klange ihrer Schlachtmuſik durch den Saal und nahmen dann ihre Plätze ſpielgerecht auf der einen Seite des Schach⸗ brettes ein. Auf ein neues Zeichen Orloff's ertönten hierauf Trommeln und Pfei⸗ fen und die weißen Figuren rückten in den Saal. In der Königin, welche gleich Katharina II. das Koſakenkoſtüm in Roth und Weiß und Hermelin trug, war unſchwer die Zarin zu erkennen, die Stelle des weißen Königs nahm ein ruſſiſcher General ein, die Thürme erſchienen gleichfalls als Feſtungen, aber mit dem griechiſchen Kreuz auf den Zinnen, die Läufer als Fahnenjunker, die Pferde als Koſaken, die Bauern als ruſſiſche Grenadiere mit hohen Blechmützen. Kachdem die Chriſten gleichfalls an der Kaiſerin vorübergezogen waren, ſtellten ſie ſich den Türken gegenüber zum Kampfe, und Orloff lud Katha⸗ rina II. zum Spiele ein, welche lächelnd mit einem beifälligen Kopfnicken darauf einging und den Grafen Panin zu ihrem Gegner wählte. Graf Panin war Hofmann genug, um ſeine Partie mit Anſtand zu verlieren, es hatte allen Anſchein, daß er mit allem Aufwand ſeiner Kunſt kämpfte und nur dem überlegenen Scharfſinn der Zarin unterlag. Als endlich Katharina II. Schach und Matt rief, die Zarin des Schach⸗ ſpiels vortrat und der Sultan ſich ihr auf Gnade und Ungnade ergebend 222 auf die Kniee ſank, war der Jubel allgemein und die Freundin Katha⸗ rina's, die geiſtvolle Fürſtin Daſchkoff, beglückwünſchte Orloff zu dem ge⸗ lungenen Einfall. Die Schachfiguren zogen noch einmal mit klingendem Spiele durch den Saal und räumten dann das Feld. Orloff klatſchte wieder in die Hände. Auch dießmal erklang auf das Zeichen Muſik, aber jetzt waren es Triangel, griechiſche Flöten und Hörner. Ein wilder, luſtiger Chor tan⸗ zender und jubelnder Bacchantinnen ſprang in den Saal, und der Ein⸗ druck der jugendlichen Geſtalten mit Sandalen in leichten Gewändern, Pantherfelle um die Schultern, Weinlaub um die Schläfe und im fliegen⸗ den ſchwarzen Haare, im Gegenſatz zu den geſchminkten, mit Schönpfläſter⸗ chen beſäeten, gepuderten Damen in ihren Reifröcken und weitausgebauſch⸗ ten Roben auf hohen rothen Stöckeln, ſteif in der dritten Poſition ſtehend, war unbeſchreiblich. Den ſchönen, ausgelaſſenen Mädchen folgten Bacchus auf einem von vier Panthern gezogenen Wagen und Silen auf ſeinem Eſel. Hinter ihnen ein Rudel Faune mit Bocksfüßen. Sie alle machten Halt vor dem Thron der Zarin, Bacchus begrüßte ſie als die Schöpferin eines neuen goldenen Zeitalters und die Bacchantinnen und Faune ſchrieen Evoéëé! und legten Getraidegarben, Trauben und Früchte zu ihren Füßen nieder. Auf Bacchus folgte Apollo, umgeben von den Muſen, den Künſten und Wiſſenſchaften; auch dieſe feierten die Kaiſerin, ihre „geniale Freun⸗ din“, die Philoſophin auf dem Throne; Apollo nahm ſeinen Lorbeerkranz vom Haupte und reichte ihn Katharina II., ſein Gefolge beugte huldigend das Knie vor ihr und Urania bot ihr die Erdkugel zum Schemel ihrer Füße dar. Die Kaiſerin dankte gnädig nach allen Seiten hin, aber ganz beſon⸗ ders freundlich blieb ihr Auge heute auf Orloff haften. Dieſer hatte aber noch lange nicht die letzte Karte ausgeſpielt. Der Mythologie folgte die Gegenwart auf dem Fuße. In langem Zuge kamen alle Völker der Erde, „der Semiramis des Nordens“ ihre Huldigungen darzubringen. Franzoſen, Deutſche, Spanier, Italiener, Britten, Holländer, Ruſſen, Polen, Türken, die Samojeden auf ihren mit Hunden beſpannten Schlitten, Neger mit Papageienfedern be⸗ kleidet, in allen Farben bemalte Indianer, chineſiſche Taſchenſpieler, welche ihre Künſte zeigten, indiſche Fakirs, welche zur allgemeinen Beluſtigung gleich Störchen auf einem Beine ſtanden und beim Flötenſpiele ihre ge⸗ zähmten Schlangen tanzen ließen. Selbſt der verwöhnte Hof einer Katharina war von all' dem Glanz, all' der farbenbunten Mannigfaltigkeit geblendet und die Zarin lächelte. Beinahe zu gleicher Zeit zerriß ein ſcharfer Oſtwind die Wolkenſchleier draußen und trieb ſie in weiße Maſſen zuſammengeballt gegen Weſten. Es tropfte nur noch und zahlreiche Sterne funkelten an dem reinen nächt⸗ lichen Himmel. B * Die Zarin macht Toilette. Die mächtigſte Frau der Erde, in deren kleinen, wunderſchönen Händen das Schickſal vieler Völker liegt, ſitzt, von ihren Hofdamen, eben ſo viel Sklavinnen umgeben, vor ihrem Toiletten⸗ tiſch und läßt ihre Locken durch die feinen, durchſichtigen Finger gleiten. Der Toilettentiſch der großen kleinen Frau, von weißem Mull und Spitzen umbauſcht, gleicht einer Wolke, welche Venus benützt, um ihr ambroſiſches Haar zu ordnen. Auch der Zarin hält Amor, wie Jener, den goldenen Spiegel, aber ein Liebesgott aus Gips. Die Kaiſerin kann trotz dem ſpitzenbeſetzten Pudermantel, welcher ſie mit ſeinem pappſteifen Faltenwurf nicht eben maleriſch einhüllt, noch immer mit der Liebesgöttin rivaliſiren. Ihre Formen ſind zugleich ſtolz und ſchön, und ihr herrlicher Kopf zeigt deutlich genug die Gebieterin der Menſchen, das ſchöne, geiſtvolle, willensſtarke Weib, das auch ohne Hermelin herrſchen, das auch außer Rußland Sklaven zu ihren Füßen ſehen würde. Jeder, der ſie ſieht, iſt überzeugt, daß ſie die ſchönſte Frau ihres Reiches, vielleicht des Welttheils iſt, alle Huldigungen, welche ihr dargebracht werden, ſind ernſt gemeint, nur ſie ſelbſt zweifelt daran, ſie entdeckt täglich neue Fehler an ſich, ſie findet, daß ſie alt wird, und ſucht es durch die feinſten Künſte der Toilette zu verbergen. DWU Wenn die Zarin in den Spiegel blickt und lächelt, dann lächeln die Hofdamen und Kammerfrauen, die Zofen und Adjutanten, ja der kleine Bologneſer zu den Füßen der Kaiſerin, und das Lächeln pflanzt ſich bis zu den großen, ernſthaften Grenadieren mit den großen ſchwarzen Schnauz⸗ bärten fort, welche an dem Palaſtthore Wache ſtehen. Blickt dagegen die Zarin in den Spiegel und zieht die feinen, hoch⸗ geſchwungenen Brauen zuſammen, oder legt gar die hohe, geniale Stirne in Falten, dann zittern die Hofdamen und der Bologneſer heult unter den Fußtritten der Herrin, und die ſechs Fuß hohen Grenadiere ſcheinen noch um eine Elle länger und um einen Schnauzbart ernſthafter geworden zu ſein. „Ich weiß nicht, was es mit den Locken iſt,“ ſagte die Zarin, „ſie halten nicht, und ohne Locken kann ich mich gar nicht ſehen laſſen, ſie müſſen dieſe kleinen, fatalen Runzeln hier verdecken,“ und dabei legte ſie die Stirne in böſe Falten. „Aber, Majeſtät,“ wagte Fräulein von Ramiroff zu entgegnen, „dieſe Runzeln exiſtiren nur in Ihrer Phantaſie.“ . „In meiner Phantaſie!“ rief Katharina II. aufflammend. „Blicken Sie her, was iſt das?“ „Das ſind Falten, Hofdame. „Alſo?“ „Aber — dieſe Falten — ſind ein Produkt —“ begann das Fräulein wieder Muth faſſend. „Ein Produkt? die Runzeln auf meiner Stirne ein Produkt?“ entgeg⸗ nete die Kaiſerin fiebernd, „was wollen Sie damit ſagen?“ „Ich wage Eure Majeſtät aufmerkſam zu machen,“ erwiederte das Fräulein, „daß dieſe Runzeln in der Regel nicht vorhanden, daß ſie im Augenblicke ein Produkt Ihrer —“ die Arme fand das Wort nicht und zitterte am ganzen Leibe. „Nun, heraus damit!“ gebot Katharina II., „ich befehle es Ihnen!“ „In dieſem Augenblick ſind die Runzeln ein Produkt Ihrer —“ „Meiner —?“ „Ihrer Laune, Majeſtät!“ In dieſem Augenblick klatſchte eine kaiſerliche Ohrfeige auf der Wange des Fräuleins Ramiroff. „Mein Gott,“ rief die Zarin, zugleich erſchreckt und mitleidig ihre Hand betrachtend, „Sie bluten!“ Die Hand Katharina's war in der That roth, aber nicht vom Blute der Ramiroff. „Ah! es iſt nur die Schminke,“ ſprach die Kaiſerin und begann zu lachen, die Hofdamen und Kammerfräulein lachten und Fräulein Ramiroff ſtimmte ſelbſt laut in das allgemeine Gelächter ein. .⸗ Die beiden Grenadiere unten ſchritten gerade finſter, das ſchwere Ge⸗ wehr im Arm, an einander vorbei, als das helle Lachen jugendlicher Frauenſtimmen zu ihnen heruntertönte, und als ſie einander den Rücken kehrten, begannen ſie gleichfalls zu lachen, und lachten, daß ſich ihre Zöpfe ſchüttelten. Nach dem Diner lag Katharina auf einem türkiſchen Divan von grü⸗ nem Damaſt, und die kleine, reizende Fürſtin Daſchkoff las ihr die erſten Geſänge aus Voltaire'’s Pucelle. Aber für die Zarin ritt Sankt Denis vergebens auf ſeinem Regenbogen herein, machte der derbe La Hire frucht⸗ los ſeine groben Witze, ſie blieb unbeweglich und ein einziges Mal nur kräuſelten ſich ihre Lippen zu einem Lächeln. „Sogar Voltaire vermag Sie nicht aufzuheitern,“ ſprach die Daſch⸗ koff, das Buch zuklappend, nachdem ſie ihren Finger als Merkzeichen ein⸗ gelegt. „Seit zwei Jahren beinahe haben Sie ſich auf ſein neues Werk gefreut, und nun es da iſt, der große Dichter Ihnen das erſte Exemplar, das aus der Preſſe kommt, ſendet, nun fehlt es beinahe, daß Sie bei den köſtlichen Szenen, den Witzen, die einander jagen, den reizenden Verſen — gähnen!“ „Nein, nein, Katinka,“ erwiederte die Monarchin, „ich bin im Ge⸗ gentheil entzückt; aber die zärtlichen, flammenden Worte, die König Karl an ſeine Geliebte Sorel richtet, wollen mir nicht aus dem Sinn, ſie haben mich verſtimmt, erbittert. Wie lautet die Stelle gleich? Warte nur. Majeſtät!“ ſtotterte die zu Tode erſchrockene * ‚Meine theure Agnes, Idol meiner Seele, die ganze Welt wiegt Deine . ä Reize nicht auf. legt mich heute in Bann, dem ſtolzen Engländer iſt Frankreich unterwor⸗ ſen, ah! er ſei König und beneide mich, ich beſitze Dein Herz, ich bin mehr König als er!“ — So, Kathinka, ſpricht die wahre Liebe – die ſüße Leidenſchaft, aber ſo ſpricht ſie nur zu dem Weibe, das jung und ſchön iſt, und ich, meine Kleine, werde täglich älter und häßlicher —“ „Katharina, was fällt Dir ein?“ „Ja, nenne mich wieder Du,“ ſprach die Zarin, den Arm um den Hals der Freundin ſchlingend, „wie damals, wo wir zuſammen gegen den Kaiſer konſpinirten, wo ich noch geliebt, ja angebetet wurde, wo mein bloßes Erſcheinen, mein Anblick genügte, um ſelbſt rohe Menſchen, ge⸗ meine Soldaten hinzureißen, ihr Leben für mich auf das Spiel zu ſetzen, obwohl ich ihnen nichts zu geben hatte, als höchſtens einen dankbaren Blick. O! herrliche Jugendzeit, Du biſt dahin!“ „Was haſt Du nur?“ entgegnete die Daſchkoff. „Ich werde alt.“ „Wer ſagt Dir das?“ Dein Spiegel. „Dein Spiegel lügt!“ rief die Fürſtin lebhaft, „Du biſt jung, wie Du damals warſt in jenen ſchönen, ſtürmiſchen Tagen.“ „Aber zähle doch die Jahre!“ wendete die Zarin ein. „Du biſt jung, weil Du ſchön biſt!“ erwiederte die Daſchkoff, Du jeden Mann vor Dir knieen ſehen kannſt, Hermelin oder im Scharafan der Bäuerin erſcheinen.“ „Glaubſt Du?“ Frage Orloff.“ Die Kaiſerin zuckte mit unnachahmlicher Verachtung die Achſeln. „Or⸗ loff? was iſt er am Ende? mein Sklave. Muß er mir nicht ſchmeicheln? Wenn ich gnädig bin, ſo bedeutet das für ihn Ehrenſtellen, Orden, Reich⸗ thum; wenn ich die Stirne runzle, Ketten, Sibirien, die Knute, ja vielleicht das Schaffot. Was iſt mir die Huldigung eines Sklaven? Wer ſagt 1 mir, ob ich noch ſchön bin?“ Die Zarin ſtützte ſich auf ihren ſchönen weißen Arm und ſann nach. „weil Abends ſaß Katharina II. mit Orloff in der offenen Gallerie. Vor ihnen lag der ſchlummernde Park. Zahlloſe Sterne blitzten an dem tief⸗ blauen Himmel. Ein kühler Wind ſpielte mit den kleinen weißen Löckchen der Zarin und blies den Puder aus ihrem ſchneeweißen Haare über Or⸗ loff’s dunkle Uniform. Die Zarin ſaß in einem Negligee von grünem Atlaß, mit ſchwarzem Pelzwerk beſetzt, auf einem kleinen Sopha und Orloff auf einem Tabouret zu ihren Füßen, und ſie unterhielt ſich damit, ſeinen großen, ſchönen Zopf aufzulöſen und von Neuem zu flechten. „Nun, wie gefällt Ihnen meine Toilette?“ „Sie wiſſen, Majeſtät,“ erwiederte der Graf, „daß ich ſtets nur Sie ſehe und nie Ihre Toilette.“ „Dießmal haben Sie Unrecht, ihr ſo wenig Aufmerkſamkeit zu ſchen⸗ ken,“ ſprach Katharina II., „denn ſie iſt ein Reſultat der Wiſſenſchaft, und wenn ich heute gut ausſehe, danke ich es nur dieſem köſtlichen Farben⸗ konzert.“ „Vergeben Sie, Majeſtät,“ gab Orloff naiv zur Antwort, „aber da⸗ von verſtehe ich nichts.“ „Alſo geben Sie Acht,“ ſagte Katharina, „das kräftige Grün dieſes Atlaſſes hat die Aufgabe, ein ſanftes Roth auf meine Wangen zu zau⸗ bern, das weiche ſchwarze Pelzwerk erhöht die Weiße meiner Büſte, der Puder in dem Haare, welcher in demſelben ein künſtliches und anmuthiges Greiſenalter hervorruft, läßt dafür mein Geſicht jugendlicher erſcheinen, als es wirklich iſt, und die Locken verbergen die Falten auf der Stirne. „Jalten, rief Orloff, „Sie haben ja keine Falten.“ „Oo Doch!“ „Nein!“ „Ich aber ſage Ja!“ „Und ich ſage Nein!“ „Sie finden mich alſo wirklich noch ſchön?“ fragte die Kaiſerin. „Schöner als je!“ „Weßhalb ſind Sie denn ſeit einiger Zeit ſo kalt?“ warf Katharina II. lauernd ein. „Kalt? ich? bete ich Sie nicht an?“ Siegen und herrſchen iſt eine Thorheit, mein Parlament reichend, „ich bin mit Ihnen zufrieden. Du magſt im kaiſerlichen „Ich nehme Sie beim Wort!“ ſprach Katharina lebhaft. „Nun, was ſoll ich thun?“ fragte Orloff. Sein Auge blitzte von Erregung und Muth. „Soll ich dem Sultan inmitten ſeiner Treuen den Bart ausreißen, oder die Bären des Fürſten Radziwil *) zwingen, Spaniol zu ſchnupfen?“ Die Zarin lachte. „Ich danke Ihnen, Orloff!“ ſprach ſie, ihm die Hand zum Kuſſe Ich ſehe, es iſt Ihnen Ernſt, und will glauben, daß Sie für mich in den Veſuv hinabſtiegen.“ „In die Hölle, Majeſtät!“ betheuerte der Graf. „Wer ſagt mir aber, ob dieß der Kaiſerin gilt, oder der Frau?“ rief Katharina II. „Welch' häßlicher Zweifel!“ murmelte Orloff. „Ich zweifle ja nicht an Ihnen,“ ſprach die Monarchin mit jener Herzensgüte, welche die Zeitgenoſſen an ihr ſo unwiderſtehlich fanden, „ich zweifle an mir. Ich werde alt, Orloff, wenden Sie nichts ein, ich werde häßlich. Als ich noch ein Kind war und zu Hauſe in Deutſchland, da erzählte mir meine Uja ein Märchen von einer Königin, die einen Spiegel hatte, einen Zauberſpiegel, und wenn ſie ſang: ‚Spiegel an der Wand, Wer iſt die Schönſte im ganzen Land?“ ſo gab der Spiegel Antwort. — Ich gäbe gern mein halbes Reich für dieſen Spiegel.“ (Fortſetzung folgt.) Gambetta. (Bild S. 221.) Als im Jahre 1861 in Frankreich die Wahlen zum geſetzgebenden Körper vorgenommen wurden, war die allgemeine Loſung der Radikalen, daß die Demokratie ſich nach jüngeren Kräften umſehen müſſe, welche beſſer als die früheren Repräſentanten im Stande wären, in einen Kampf mit dem Kaiſerreiche an der Spitze des Volkes zu gehen. Es ſei genug geſprochen worden, hieß es, nun gelte es zu handeln; aber wie konnte man erwar⸗ ten, daß die alten, beinahe ausgelebten N kotabilitäten von 1848 im Stande ſein würden, eine Revolution zu leiten, wenn der günſtige Augenblick kam? Dieſe Betrachtungen fanden namentlich in Paris ein ſtarkes Echo, und es war nicht bloß die Rede davon, die Aelteren, wie Carnot und Garnier⸗Pagès, zu verdrängen, auch Jules Favre, der Wortführer des geſetzgebenden Körpers, ſollte dem Drang der Radikalen geopfert werden. Unter den Jüngeren, welche am ſtärkſten im Augenblick von der öffentlichen Meinung getragen wurden, war der Advokat Léon Gambetta, der gerade zu jener Zeit eine außerordentliche Popularität durch die Rückſichtsloſig⸗ keit errungen, mit der er in mehreren politiſchen Prozeſſen das kaiſerliche Regierungsſyſtem angegriffen, namentlich bei dem berühmten Baudin'ſchen Prozeſſe, in dem ihm die angeklagien Redakteure ihre Vertheidigung über⸗ geben hatten. Er trat zu gleicher Zeit in Paris und Marſeille als Kan⸗ didat auf und ging an beiden Orten als Sieger aus der Urne hervor. Gambetta entſchied ſich für Marſeille und ſetzte ſich im geſetzgebenden Kör⸗ per auf die äußerſte Linke. Sein Programm war, „Zwiſchen der Demo⸗ kratie und dem Kaiſerreich iſt kein Vergleich möglich; wir verwerfen ſogar die Freiheit, wenn ſie uns von der napoleoniſchen Dynaſtie angeboten wird; wir ſind unverſöhnlich und können nur durch ihren Fall zufrieden⸗ geſtellt werden, an dem wir mit allen Kräften arbeiten wollen.“ Léon Gambetta iſt geboren in Cahors am 30. Oktober 1838 und wurde von ſeinem Vater zum Studium beſtimmt, dem er auch mit ſolchem Eifer oblag, daß er ſchon im einundzwanzigſten Jahre unter die Advokaten in Paris eingetragen werden konnte. Von ſeiner Jugend erzählt man ſich einen Zug, der von ſeinem Ungeſtüm und ſeiner Energie zeugt. Er ſollte ſeinen erſten Unterricht in einem Seminar in Montauban bei Cahors empfangen, aber er langweilte ſich hier und fühlte eine tiefe Sehnſucht nach ſeiner Heimat. Nach Verlauf von einiger Zeit empfing der Vater einen ſi anderlichen Brief, worin Léon ſchrieb: „Wenn Du nicht ſogleich kommſt und mich von hier fortnimmſt, ſo ſteche ich mir ein Auge aus.“ Der Vater betrachtete dieß als eine leere Drohung und achtete nicht weiter darauf, aber zwei Tage ſpäter meldete ihm der Vorſtand des Seminars, daß ſein Sohn ſich mit dem Federmeſſer ein Auge ausgeſtochen. Der „Es gibt Beter, welche vor dem Götterbilde knieen, Gebete murmeln Vater begab ſich augenblicklich nach dem Seminar, wo ihn der Arzt be⸗ Net und etwas ganz Anderes dabei denken.“ M⸗ „Ich ſchwöre, Majeſtät!“ rief Orloff. nachrichtigte, daß nichts mehr zu machen ſei. Man kam jedoch überein, H „Schwören Sie nicht,“ ſchnitt ihm die Zarin das Wort ab, „ich glaube nicht nachzugeben. Er ſprach lange und ernſtlich mit Léon und reiste in e Ihnen doch nicht! Ja, wenn Sie mir ernſte Proben Ihrer Huldigung dem Glauben ab, daß es ihm gelungen ſei, den Sinn des Sohnes zu enN. geben wollten, wie jener franzöſiſche Ritter, der für ſeine Dame in den bändigen. Schon am nächſten Tage ieboch ſchrieb ihm Léon: „Wenn Du 4 Löwenzwinger hinabſtieg. Dann — dann werde ich wieder glauben, daß —. ich ſchön bin.“ D W „Befehlen Sie mir jede Probe!“ rief Orloff, „ich bin bereit, Blut für Sie zu verſpritzen!“ *) Der polniſche Wojewode Radziwil, der bekannte Sonderling, errichtete eine Bärenuniverſität, in welcher er ſeine Lieblingsthiere ſo trefflich abrichten ließ, daß ſie ſogar an ſeiner Tafel die St elle der Lakaien vertraten. mein nicht ſogleich kommſt und mich holſt, ſo ſteche ich mir auch das andere o&ςν 224 ⁵ʃ „Wahrlich, ich verdenke es den reichen Ruſſen nicht,“ rief er oben Auge aus.“ Nun gab der Vater nach. Man gibt allgemein dieſe Er—⸗ aufathmend aus, „die ſich im Sommer hier in Chaͤteau⸗Thierry nieder⸗ klärung für ſeine Einäugigkeit. In ſeiner Jugend war Gambetta einer laſſen; denn dieſes lachende Thal iſt ein Paradies, ein reizendes Stück der wichtigſten Wortführer im lateiniſchen Viertel, und ganze Schaaren Erde ſogar noch im November! Und Du, mein Kracht, Du wohlbeſtall⸗ von Bewunderern ſammelten ſich, wo er ſprach, um ihn. meiſt über ein und daſſelbe Thema: die große franzöſiſche Revolution, und man ſieht daraus, woher jene Nachahmungs⸗ ſucht der gewaltigen Zeit ſtammt. Kaum hatte Gambetta ſich in ſeinem Reſtaurant geſetzt, ſo begann er die Revolution zu rekapituliren; war die Suppe angerichtet, ſo hatte er ſchon die Baſtille genommen und für Ludwig'’s XVI. Tod geſtimmt, und ſo fuhr er fort, bis er alle die großen Epiſoden durchgenommen. Zum Schluß kam die Reihe meiſt an die Juli⸗ und die Februar⸗Revolution mit eingeſtreuten Be⸗ merkungen über das allgemeine Wahlrecht und die amerikaniſche Nation. Ein allge⸗ meines Gelächter machte ihn auf ſeine Zerſtreuung aufmerkſam, wenn er beim Deſſert ſein Staunen darüber ausſprach, daß er noch hungrig ſei. — Gamnbetta iſt von Cremieux pouſſirt worden, der ihn zu ſeinem Sekretär machte und ihn aufmun⸗ terte, die politiſche Bahn zu betreten, in⸗ dem er ihm eine glänzende Zukunft in Aus⸗ ſicht ſtelltte. Der junge Advokat brauchte jedoch kaum dazu aufgefordert zu werden, da er keinen andern Wunſch kannte, als ſich zu der Stellung emporzuarbeiten, die er jetzt einnimmt. Schon 1863 machte er ſich durch die Agitation bemerklich, die er bei den Wahlen in Paris entfaltete; aber erſt der Baudin'ſche Prozeß hob ihn auf die Höhe der Situation. Obgleich er ſich bei den Radikalen als den Mann der That vorſtellte, iſt es doch einzig und allein ſeine Beredſamkeit, die ihm den Weg bahnte, und dieſe wird von allen Parteien unbe⸗ dingt anerkannt. Als die Pariſer am 4. September das Kaiſerthum ſtürzten und die Republik proklamirten, war es ſelbſtver⸗ ſtändlich, daß Gambetta einen hervorra⸗ genden Platz unter den neuen Regierungs⸗ männern einnahm. Heute iſt er der faktiſche, wenn auch nicht der nominelle Diktator Frankreichs, und weil er auch dieſes wer⸗ den möchte, verſagt er Deutſchland die Hand zum Frieden. In Chaͤteau⸗CThierry. Wilhelm Vetſch. Er hatte in ſeinem beſchwerlichen Etappendienſte einen freien Nachmittag, der ſchlichte Landwehrmann Kracht, ein luſtiges berliner Kind. Die Novemberſonne lachte ſo reizend, da ſchritt er an blühen⸗ den Vorgärten vorüber, welche noch ſeltene Spätroſen ſchmückten, zur alten, koloſſalen Ruine die gewaltige Steintreppe hinauf, die am Markte beginnt und erſt oben, nach vielen Abſätzen, am Walle des alten Chaͤ⸗ teau endet, wo Ruhebänke unter Akazien zur Ausſchau auf die tief zu Füßen lie⸗ gende Stadt und das reizende Thal ein⸗ laden, welches rings lachende Weinberge einſchließen, aus deren Schluchten Schlöſſer, Villen und Dörfer anmuthig hervorſchauen. Sinnend durchſchritt er das alte, gewaltige Steinthor und beſtieg den einen der Eck⸗ thürme, weite Ausſchau haltend. Er ſprach aber ter Magiſtratsſekretär der jungen Weltſtadt, wo biſt Du, wenn Jene hier .. IIIIIILTLTEE ES 1 4 / 4 6 Pnſrnrntn RETITINN, RN11NT1TTT g¹, 4 m RIEHII 77 im Juli im Genuſſe der Natur ſchwelgen? Ach, tief in Akten vergraben, hinter dem eiſenvergitterten Fenſter Deines Bureau!“ Mit einem Seufzer ſchreitet er an dem Barackenlazareth vorüber, das für Typhuskranke in ſo luftiger Höhe liegt, und wo eben das ärztliche Dienſtperſonal aus Württemberg Strohſäcke verbrennt, auf denen Kame⸗ raden ihren Leiden erlegen. Da fällt ſein Blick auf den ſchönen Mars⸗ platz hinunter, der ſich vom Juſtizpalaſt bis zur Marmorſtatue La Fon⸗ taine's am rauſchenden Fluſſe erſtreckt und wo eben Dragoner aufreiten. Sein ſcharfes Auge erkennt die Truppe. „Das ſind ja Gardedragoner, meine Berliner!“ ruft er aus. „Die haben Gefangene von Paris gebracht. O, da muß ich ja meinen Möſer treffen!“ Er eilt hinunter, die ganze Jugendluſt iſt in ihm erwacht. Alle die Freunde, mit denen er aufgewachſen und die ſeine nähe⸗ ren Spielgenoſſen waren, ſind zu Felde, doch nur aus Briefen von daheim weiß er Dürftiges über ſie. Nun ſoll er ſeinen Möſer wiederſehen! „Steht ein Unteroffizier Möſer bei euch?“ ruft er dem vorderſten Dragoner zu. Bei dieſer Frage dreht ſich der Wacht⸗ meiſter mit der dicken Brieftaſche auf der Bruſt um. „Biſt Du es, Kracht?“ gibt dieſer die Frage zurück, und jubelnd umarmen ſich die Jugendfreunde. Möſer iſt nach der Konfirmation Kell⸗ ner, dann in einem großen Hotel Berlins Oberkellner geworden. Seine Zeit bei den Gardedragonern abdienend, wurde er als Unteroffizier entlaſſen, als ſolcher 1870 bei der Mobilmachung eingezogen. So ſehen ſich die beiden Jugendgeſpielen aus Berlin auf dem Marsplatze zu Chateau⸗ Thierry wieder, der Magiſtratsſekretär als gemeiner Wehrmann des Bataillons Jü⸗ terbogk, der Oberkellner als Wachtmeiſter der Gardedragoner. „Junge,“ ruft der Wehrmann Kracht, „Du biſt ja Wachtmeiſter! Wie kommſt Du zu dieſer Charge?“ „Die Schlachten des Auguſt vor Metz haben unſere Reihen ſehr gelichtet,“ ant⸗ wortete Möſer lächelnd. „Unſer Wacht⸗ meiſter, unſere Sergeanten ſind Alle ge⸗ fallen — da hat der Rittmeiſter mich zu ſeinem Wachtmeiſter ernannt!“ „Und Du trägſt ja das eiſerne Kreuz!“ ruft Kracht verwundert. „Wie kamſt Du zu dieſer Auszeichnung?“ „Ich bin eben Wachtmeiſter!“ antwor⸗ tet Möſer mit ſeinem liebenswürdigen Lächeln, und um das Geſpräch anders zu wenden, fügt er hinzu: „Wo mag unſer Freund Ernſt ſein?“ Das war der Dritte im Bunde, ein luſtiges Haus, dieſer Ernſt am Ende; als Spielgenoſſe reizend, als Schüler faul und vielgetadelt. Als Freund war er der ton⸗ angebende, ſtets witzige Genoſſe — als Mann jedoch leichtſinnig und unzuverläſſig. Er war eben das verwöhnte Kind reicher Leute. Mit dem Gelde ſeines Vaters er⸗ öffnete er ein Geſchäft, und mit prunken⸗ den Goldbuchſtaben glänzte die Firma: „Ernſt am Ende“. Doch der Glanz dauerte nicht lange, und bald genug war der flotte, leichtſinnige Ernſt wirklich am Ende ſeiner kaufmänniſchen Selbſtſtändigkeit. „Wo mag unſer Freund Ernſt ſein?“ lautete alſo die Frage des Wachtmeiſters, der im Begriff ſtand, mit ſeiner Eskadron wieder vor Paris in's Feldlager zu reiten. „Der iſt Landwehrlieutenant!“ ant⸗ wortet Kracht. „Natürlich!“ lacht Möſer. „Für das Geld ſeines Vaters!“ „Er führt eine Proviantkolonne!“ „Pah! Alſo beim Train!“ Bei dieſer verächtlichen Bemerkung ſprengte ein Offizier vorüber, die beiden „* Freunde ſtehen vorſchriftsmäßig ſtill und bringen ihren militäriſchen Gruß dem Vorgeſetzten dar. „Das war ja Ernſt!“ ruft Wehrmann Kracht erſtaunt. hält ſtill und dreht ſich um. . „Was gilt Jugendfreundſchaft!“ bemerkt Möſer bitter. „Wie kann ein Lieutenant einen Wachtmeiſter und gar einen Gemeinen willkommen heißen — er kennt ſie nicht, ſo lange er die Uniform trägt!“ Unterdeſſen hat jedoch der Offizier ſein Roß einem Dragoner über⸗ geben und begrüßt die beiden Genoſſen. Kracht erwiederte den Hände⸗ druck warm. „Ah — gratulire zum eiſernen Kreuze!“ ſagt der Offizier, den Klemmer im rechten Auge, zum Wachtmeiſter. „Für unſer Einen wird ſo Etwas nicht abfallen!“ „Bei unſer Einem,“ antwortet Möſer ironiſch, „fliegen auch keine Granaten!“ . ‚Keine Granaten?“ wiederholte Ernſt am Ende und tritt einen Schritt zurück. „Keine Granaten? Doch was wißt ihr Herren Gardedragoner von den Strapazen und Gefahren eines Chefs der Proviantkolonne!“ „So erzähle uns doch ein Granatenabenteuer!“ antwortete lächelnd der Ritter des eiſernen Kreuzes. „Gut, ungläubiger Thomas, das ſollſt Du haben!“ fällt der Offizier redſelig ein. „Ich hatte am 9. September mit meinen mit Speck und Brod beladenen Wagen vor Metz Weiſung erhalten, nach Verneville in's Hauptquartier zum General Stülpnagel zu ſtoßen. Im Dorfe Saulny überraſchte uns der Abend, wir mußten Halt machen und belegten die Gehöfte, welche uns die hier einquartierten Pionniere freiließen. Mein Burſche ſuchte Holz zuſammen, zündete im Kamin ein luſtiges Feuer an, und bald ſtand unſer Kaffeekeſſel auf dem Feuer, während ein Unter⸗ offizier ſich anſchickte, Speck auszubraten. Da eröffnete das nahe Fort St. Quentin ſeine Höllenmuſik. und Wirkung des Bombardements zu erſpähen. Da kamen lachend Leute meiner Kolonne in'’s Dorf zurück. Die Kerle hatten rechts von Saulny, nach Kartoffeln ſuchend, ein verlaſſenes Feldlager gefunden und aus Uebermuth die trockenen Reiſighütten in Brand geſteckt. Der Feind hielt natürlich dieſe Feuer für Wachfeuer und ſandte nun Granate auf Gra⸗ nate in das angebliche Feldlager, nichts erreichend, als die nutzloſe Zer⸗ trümmerung unbrauchbarer Baracken!“ „Und die unbedingte Allarmirung müder Infanterie dieſſeits!“ be⸗ merkte Kracht. „Ich kenne das aus meinem Vorpoſtenleben in und bei dem nun verbrannten Peltre!“ „Habe auch die Kerle tüchtig angedonnert,“ fuhr Ernſt am Ende fort, „und trat dann wieder in's Zimmer, indem mein Magen Verlangen nach Kaffee trug. Seinen Speck umwendend, bemerkte mein Unteroffizier: ‚Es iſt mir unbegreiflich, warum Bazaine dieß Neſt noch nicht demolirt hat — es liegt ihm doch ſo bequem!’ Kaum war dieſes Wort geſprochen — rrr — bum — ſo ſchlug eine Bombe durch unſere Decke, gerade in den Kamin hinein. Es war kein Spaß. Als ich jedoch nach mehreren Mi⸗ nuten, da Alles ſtill blieb, meinen Kopf leiſe erhob, da mußte ich lachen. Wir lagen alle Drei, mein Unteroffizier, mein Burſche und ich der Länge nach auf dem Bauche, weiß von dem Mörtel der zertrümmerten Decke. An der Erde aber lag auch der Speck und das Fett meines Unteroffiziers, ſchwamm der Mokka, der für mich beſtimmt war. Schnuell ſprang ich nun empor, gab ſofort den Befehl zum Anſpannen und verließ noch in der Nacht eiligſt das ungaſtliche und gefährliche Saulny. So habe auch ich im Bombenfeuer geſtanden!“ „Gelegen!“ bemerkt der Wachtmeiſter. Noch ehe der Lieutenant antworten kann, recitirt eine wohlklingende Baßſtimme: „Rückwärts, rückwärts, Don Diego, Rückwärts, rückwärts, edler Cid!“ Jetzt erſt bemerken die Drei eine Stabsordonnanz aus dem großen Hauptquartier des Königs, die hinter ihnen ſteht, und mit Jubel be⸗ grüßen ſie den bleichen, lächelnden Kameraden in ſeiner kleidſamen Tracht. „Ah — unſer Specht! Biſt Du nicht in Verſailles?“ Er iſt Buchhalter in einem großen Bankiergeſchäft. Eingezogen zum 20. Infanterieregiment, hat ihn dieſes als Stabsordonnanz in's große Hauptquartier kommandirt. So trägt er denn die Hoſen mit dem blauen Doppelſtreifen und den grünen Jägerrock mit den gelben Gardelitzen. „Wie ich nach Chaͤteau⸗Thierry komme?“ gibt Specht die Frage mit gewinnendem Lächeln zurück. „Es iſt im Felde doch anders, als am Schreibpult des bequemen Bureau, und mein Körper iſt den Strapazen nicht gewachſen, die man von einer Stabsordonnanz verlangt. Ich habe das Reißen — meine ganze rechte Seite iſt gelähmt. So jung, und ſchon ein Krüppel! Das iſt meine Errungenſchaft von 1870.“ „Laß es gut ſein, Freund!“ antwortete Kracht. „Die ruſſiſchen Bäder werden Dich hoffentlich bald herſtellen. Ja, ſo geht es! Nach dem eiſer⸗ Der Offizier Ich trat vor die Thür, um die Urſache nen Kreuz ſtreben Alle: doch nur Einige erringen es – Viele gehen leer aus. Dieſem wird für ſeine Heldenthat ſtatt des eiſernen Kreuzes ein ſchlichtes hölzernes, und Du, mein Freund, haſt ſogar ein ſteifes er⸗ alten!“ „Wenn ihr nicht auf dieſe Weiſe Verluſte habt, ſo führt ihr auch ein Herrenleben, ihr Stabsordonnanzen!“ bemerkt der Kolonnenführer. „Ihr ſeid ſtets fern von dem Orte, wo Bomben ſauſen!“ „Das ſind wir!“ antwortet Specht ernſt. „Ein braver Soldat thut ſeine Pflicht, wo ſein Dienſt es verlangt, und echter Mannesmuth offen⸗ bart ſich nicht nur in der Schlacht, ſondern im feſten Ertragen von Stra⸗ pazen. Haben mich auch nicht Bomben umſaust, ſo bin ich doch ſtolz auf manche große Minute, die mir geworden, und die euch Feldſoldaten unbekannt bleiben mußte!“ „So gib uns eine ſolche zum Beſten!“ bittet Kracht. „Ich kam mit dem großen Hauptquartiere nach Reims,“ nimmt Specht das Wort, während die Erinnerung ſein bleiches, ſchönes Geſicht belebt. „Mein Herz jubelte auf, und Schiller’s Jungfrau ſchwebte mit ihren Prachtverſen auf meinen Lippen. Mit der Jeanne d'Arc rief mein Herz: ‚Will Reims befrei'n und meinen König krönen!“ Und als ich dann die Straßen, die dichtbelebten, durchſchritt, da klang es in mir: ‚Das weite Reims faßt nicht die Zahl der Gäſte. Mein erſter Ausgang galt der Kathedrale, dieſem gothiſchen Rieſenbau, kunſtgeſchichtlich und hiſtoriſch wichtig. Nicht der kölnner Dom, nicht Straßburgs Münſter haben mich ſo befriedigt, ſo die Poeſie meines Herzens erregt, wie Reims Kathe⸗ drale, welche mit ihrem reichen Schmuck von außen uns die Bildhauer des 13. Jahrhunderts andächtig bewundern lehrt und im Innern uns bei der herrlichen Wirkung ihrer wundervollen Glasfenſter zeigt, wie groß vordem eine vergangene Zeit in der Kunſt geweſen iſt, die in der Glas⸗ malerei freilich von dem Schaffen edler Geſtalten und Formen Abſtand nahm, dagegen aber das große Geheimniß löste, einen Farbenzauber zu ſchaffen, den die geprieſenen Glasfenſter der modernen Zeit mit allen ihren ſchöpferiſchen Ideen doch nimmer erreichen. Wer im Dome von Reims kalt bleibt, dem fehlt jede Poeſie. So ſtand ich ſinnend, ja träu⸗ mend in der alten Kathedrale, mit dem Auge nach der wundervollen Glasroſe, während die ſchöne Orgel ein Meer oon Tönen und Akkorden die ſchmalen, hohen Hallen durchfluten ließ, eingewiegt bei dieſem Doppel⸗ genuß von Muſik und Farbenpracht in vergeſſene Jugendträume — da weckte mich ein feſter Schritt, Sporengeklirr und Schwertgeraſſel. Auf dieſen Steinen der Tribuna, wo ich ſtand, hatten viele der Könige Frankreichs gekniet, von ihren Mächtigen umſtanden, hier — — kam etwa Jeanne d'Arc, die Herrliche, ihren Karl zu krönen, dem ſie das geliebte Vaterland vom Feinde befreit? Nein, keine Jungfrau von Orleans war's, ſondern der Mann der Gegenwart, auf dem Aller Blicke ruhen, eine Heldengeſtalt ſondergleichen, den blanken Küraſſierhelm im Arme — Bismarck! Auf dieſe Minute bin ich ſtolz. Die Geſchichte und die Poeſie, ſie werden in Zukunft dieſen Mann verherrlichen, wie keinen Zweiten dieſer Zeit. Auch er wird ſeinen Schiller finden, und verdient es, ihn zu finden. Ich aber bin ſtolz darauf und werde mein Leben hindurch mit leuchtendem Blicke erzählen, wie ich Bismarck ſah auf den Stufen, wo Jeanne d'Arc geſtanden!“ — „Mit der Erinnerung kannſt Du mir geſtohlen werden, altes Haus!“ bemerkte ein Fünfter mit ſchwerer Zunge, der eben hinzutritt, das Ge⸗ wehr über der Schulter, lang am Riemen. „Ah, unſer Förſter!“ heißt's von allen Seiten. „Habt ihr keinen Cognac? O, da habe ich ganz andere Erinnerungen!“ Er nimmt taumelnd einen derben Zug aus der franzöſiſchen Feld⸗ flaſche des Wachtmeiſters. „Donner! Der iſt gut!“ Er ſchnalzt mit der Zunge und ſetzt die Flaſche noch einmal an die ewig durſtigen Lippen. „Da waren wir heute Vormittag wieder zur Arbeit auf dem Bahn⸗ hofe. des Krieges — heute Sackträger, morgen Hammeltreiber. Als ich heute von der Arbeit entlaſſen wurde, da machte ich einen kleinen Abſtecher nach dem Centraldepot. Mein Durſt iſt immer groß, und mein Portemonnaie immer leer. Laß mich noch 'mal trinken, lieber Köſer — Dein Cognac iſt gut! Alſo, da ließ ich mir von den Liebes⸗ gaben eine wollene Jacke, Unterhoſen und Strümpfe ſchenken.“ „MWo ſind denn die Sachen?“ fragte Ernſt am Ende. „Wo ſie ſind? Die habe ich flott verkauft. So kommt man zu Geld!“ „Und wo iſt das Geld?“ fragte Kracht mit Stirnrunzeln. „Wo das Geld iſt? Frage den berliner Kümmelfritzen! Das Geld iſt zu Cognac geworden!“ Lachend taumelt er weiter, kopfſchüttelnd ſchauen ihm die Andern nach, während Möſer mit Beziehung ſagt: „So weit bringt der Leicht⸗ ſinn den Menſchen, Ernſt am Ende!“ ſ3V⁴6w n Dwßp4w= ———- — Ja, lieber Ernſt am Ende, wir ſind hier die reinen Dienſtmänner Undern Leicht⸗ 227 OQ0 Ein ſchwimmendes Hoſpital. (VVild S. 224 u. 229.) Im Jahre 1817 bildcete ſich eine Geſellſchaft zur Unterſtützung un⸗ glücklicher Seeleute, „Steamer⸗Hoſpital⸗Society“ in England, welche vier Jahre ſpäter die Errichtung eines ſchwimmenden Hoſpitals beſchloß. Die Regierung räumte der Geſellſchaft in Anerkennung ihres wohlthätigen und erſprießlichen Zweckes ein altes Schiff mit 50 Kanonen, den Grampus, ein, welches vor Greenwich vor Anker lag. Die Zahl der Bewerber war jedoch ſo groß, daß der Raum an Bord bald nicht mehr genügte, um ſie bequem unterzubringen, und die Regierung vertauſchte das Schiff mit einem doppelt ſo großen, dem Dreadnought. Nach 27 Jahren zeigte auch dieß Schiff, das ſchon vorher manch' harten Sturm durchgemacht, unverkennbare Spuren des Alters und ward durch die Caledonia mit 120 Kanonen er⸗ ſetzt. Die Geſellſchaft, welche ſah, wie der gute Glaube an dem Namen hing, bat, das Schiff in Dreadnought umtaufen zu dürfen, und in Folge deſſen merkten gar Viele nicht, daß eine Veränderung vorgegangen war. Das neue Schiff war ſo groß, daß ein tieferes Bett für daſſelbe gegraben werden mußte. Das Innere des Schiffes war vom Vorder⸗ bis zum Hintertheil vollſtändig offen, ſo daß man einen vollſtändigen Ueberblick über den ganzen Spital hatte, und dadurch keine ſo große Anzahl von Wärterinnen zur Pflege der Patienten nöthig war. Die Betten waren in vier Reihen aufgeſtellt, von denen der Mitte entlang zwei und zwei mit dem Rücken an einander ſtanden. Auf dem Hinterdeck war eine Kapelle errichtet, wo Diejenigen, welche einem Gottesdienſt anzuwohnen geneigt und im Stande waren, dazu Gelegenheit fanden. Die Geſellſchaft war gewöhnlich eine ſehr gemiſchte, und für den Beobachter äußerſt intereſſant, denn das ſchwimmende Hoſpital nimmt nicht bloß kranke Soldaten der eng⸗ liſchen Marine auf, ſondern trägt durchaus den Charakter internationaler Wohlthätigkeit. Der Diſtrikt dieſes Hoſpitals dehnte ſich von der Mün⸗ dung der Themſe bis London Bridge aus. 1866, als die Cholera aus⸗ gebrochen war, erhielt die Geſellſchaft von der Regierung ein weiteres Schiff geliehen. Für den Dreadnought, welcher der Geſellſchaft auf⸗ 99 Jahre geliehen wurde, bezahlt ſie die Nominalmiethe von 1 Schilling per Jahr. Ein Putſch der rothen Republikaner in Paris. (Bild S. 228.) Als die Nachrichten des Falles von Metz und der Wiedereinnahme von Le Bourget durch die Preußen in Paris ankamen, unterhandelte Herr Thiers gerade über einen Waffenſtillſtand mit Bismarck. Dieſe drei Dinge kamen dem Führer der rothen Republikaner, Guſtave Flourens, ſehr will⸗ kommen, und er beſchloß einen Handſtreich gegen die proviſoriſche Regie⸗ rung, welche im Hotel de Ville ihre Sitzungen hielt. Bewaffnete, brül⸗ lende Menſchenmaſſen füllten plötzlich eines Tages den Platz vor dem Hotel de Ville, und man hörte Rufe wie: „Es lebe die Republik!“ „Keinen Waffenſtillſtand!“ „Nieder mit den Proviſoriſchen!“ Plötzlich drang die Emeute durch eine unbewachte Seitenthür in das Hotel ein und er⸗ klärte die Mitglieder des proviſoriſchen Gouvernements zu ihren Gefange⸗ nen. Das iſt der Moment unſerer Illuſtration. Flourens, Felix Pyat, Blanqui u. A. formirten ſich nun zu einem Komite der öffentlichen Sicher⸗ heit und bemächtigten ſich des Archivs, der Stempel und des offiziellen Papiers. Die Herrſchaft der rothen Republikaner dauerte aber nicht lange: General Trochu und Jules Ferry wurden noch an demſelben Tage Abends 8 Uhr durch das 106. Bataillon der Nationalgarden befreit und traten wieder in ihre alten Funktionen ein, geſtützt und beſchützt von den Bajonnetten der Breton⸗Mobilen und anderer Nationalgarden. Allexlei aus der Kriegszeit. — Induſtrieritter des Krieges. Ein franzöſiſcher Sprachlehrer aus Stolberg bei Düren, Namens Schleny, deſſen Metier bei Ausbruch des Krieges einen Ab⸗ bruch erlitt, ſann auf folgenden gefährlichen, aber genialen Schwindel. Er und noch vier ähnlich geſinnte Induſtriereiter verſchafften ſich, wie der „N. fr. Pr.“ mitgetheilt wird, fünf preußiſche Ulanenuniformen ſammt Ausrüſtung und begaben ſich, mit gefälſchten Papieren verſehen, auf den Kriegsſchauplatz, indem ſie ſich der Armee des Kronprinzen von Sachſen anſchloſſen und dieſe inſoweit überholten, daß ſie oft auf Seitenwegen 6—8 Stunden vor den Plänklern voraus waren. Sie ſtreiften die kleinen Städtchen und Dörfer ab und erhoben überall große Requi⸗ ſitionen an Geld. In den kleinſten Dörfern erpreßten ſie durch Drohungen Geld⸗ beträge und ſtellten auch Quittungen aus. Wenn die wirklichen Preußen dann auf Requiſitionen in ein ſolches Städtchen kamen, hieß es, ein Ulanenoffizier und vier Mann haben ſchon die Requiſitionen erhoben, und man zeigte die Quittungen vor. Anfangs hielten die Preußen dieß für eine Ente der Franzoſen; als ſich aber die Geſchichte oft wiederholte, wurde man aufmerkſam und fahndete nach den falſchen Ulanen, aber lange vergebens. Endlich gelang der Fang am 23. Sep⸗ tember in Laingueville, wo Schleny und Genoſſen dem Städtchen eine Requiſition an Geld von 25,000 Franken auferlegten. Der Zufall wollte es, daß der Mairxe das Geld nicht beiſammen hatte und die Ulanen bis am andern Morgen warten hieß, zu welcher Zeit auch 15 Mann wirklicher preußiſcher Ulanen in's Städtchen einrückten. Der Offizier Schleny mit ſeinen Leuten wurde ſofort verhaftet und man fand bei ihnen 170,000 Franken Requiſitionsgelder. — Ein deutſcher Gruß aus Nevada. Ein Silberbarren im Werthe von 3123 Doll. 76 C. wurde vom Staate Nevada als patriotiſche Gabe an die deutſche Sanitäts⸗Kommiſſion in Berlin abgeſandt. Der Barren trägt folgende Inſchrift in deutſcher Sprache: „Für die Verwundeten und Wittwen und Waiſen der Ge⸗ fallenen im deutſch⸗franzöſiſchen Kriege 1870; vom Staate Nevada“. Darunter in engliſcher Sprache: „Germany battling for unity and civilization commands the sympathy of republican America. We may not draw the sword, but would help to staunch wounds. Virginia. Nevada.“ (Deutſchland im Kampf für Einheit und Civiliſation fordert die Sympathie des republikaniſchen Amerika. Wir ver⸗ mögen nicht das Schwert zu ziehen, doch wollen wir die Wunden lindern helfen. Virginia. Nevada.) — Vom dDichter der „Wacht am Rhein“. Der kleine patriotiſche Liedernachlaß Max Schneckenburger's iſt von ſeiner Wittwe ſeinem ſchwäbiſchen Landsmann, Karl Gerok, zur Sichtung und Herausgabe anvertraut worden. Folgendes iſt die „Letzte Bitte“ des ſterbenden Dichters: Wenn ich einmal ſterben werde Weit von meinem Vaterland, Legt mich nicht in fremde Erde, Bringt mich nach dem heim'ſchen Strand; Meines Herzens Flamme lodert Einzig dir, Germania, Drum, wenn einſt mein Leib vermodert, Sei mein Staub den Vätern nah'! Wenn die Nebel dann zergehen Ob dem heil'gen deutſchen Reich, Laß, o Gott, ihn auferſtehen, Meinen Schatten ſtill und bleich, Daß er ſeinen Blick erlabe An dem herrlichen Geſicht, Ruhig wiederkehr’ zu Grabe, Harrend auf das Weltgericht! — Die Turkos ſind doch wohl nicht lauter Halbthiere. In Stettin erfreut ſich ein eingeborener ſchwarzer Afrikaner, Offizier der Turkos, eines beſonders lebhaften Zuſpruchs als Sprachlehrer. Sein Benehmen iſt das eines feingebildeten Mannes, er ſpricht außer der franzöſiſchen Sprache auch ſpaniſch und arabiſch, ſowie türkiſch, und hat in der deutſchen Sprache bereits ſolche Fortſchritte gemacht, daß er ſich in derſelben, wenn auch nothdürftig, verſtändigen kann. — Einem Herrn Lowitz, lange Zeit Prediger in Algier, der des Arabiſchen kundig iſt und im Auftrag einer engliſchen Geſellſchaft die Turkos beſucht, ward von der Militärbehörde in Ulm erlaubt, eine Anſprache an ſie zu halten. Sie wurden daher zu einem Gottes⸗ dienſt in einem Vorwerk der Feſtung kommandirt. Viele Offiziere wohnten dem⸗ ſelben bei, um die Sache mit anzuſehen. Zuerſt trat ein Prieſter hervor, der ſich unter ihnen befand, und las ein Kapitel um'’s andere aus dem Koran vor, aber mit ſo leiſer Stimme, daß die Zuhörer nach und nach ſich langweilten und ihm zuriefen: „Hör' auf, es iſt genug!“ Da trat Herr Lowitz vor, nahm den Koran dem Prieſter aus der Hand, las das erſte Kapitel aus demſelben vor und ließ es Satz für Satz von den Turkos nachſprechen. Das gab Leben unter ihnen, und als er hierauf eine Anſprache an ſie hielt, riefen ſie oft und viel, wobei ſie ſich neigten: „Das iſt wahr, ganz wahr!“ Am Schluß betete er und die Turkos kamen nun herbei, ihm die Hand zu küſſen, wobei ſie ſagten: „Du biſt von Gott geſandt.“ Briefmappe. Hrn. Dr. N. A. in F. Die gegebenen Notizen haben wir benützt und danken dafür. Nicht immer laſſen ſich die Wünſche einzelner Leſer ſo in Einklang mit der Geſammtheit bringen, und die letztere muß für uns maßgebend ſein. Hrn. Alb. J. in St. Die Zucht der Stubenvögel finden Sie in dem „Handbuch für Vogelliebhaber ꝛc., Breslau, Trewendt“ vertreten. Hrn. Fabr. K. in S. Wenn Sie ſich von dem Schwindel all’ dieſer ſo⸗ genannten „Mittel“ überzeugen wollen, ſo kaufen Sie ſich das treffliche und ver⸗ dienſtvolle „Taſchenbuch der Geheimmittellehre von Wittſtock, Nördlingen 1870“. Frl. Am. P. in O. Sie irren ſich, ſchönes Fräulein. Das gibt es nicht. Aber wir rathen Ihnen, Alaunwaſſer zu benützen. Die P. haben wir an die be⸗ treffende Adreſſe abgeſandt. Hrn. Verw. H. in O. Mit Stahlfedern werden Sie beſſer zurecht kommen: Sie müſſen nur nicht mit der einzelnen ſparen. Aber die billigſten ſind meiſt die beſten. So ſchreiben wir mit einer, von der das Gros 24 kr. koſtet, der ſoge⸗ nannten Todtenkopffeder, werfen aber jede ſogleich weg, die uns ärgert, ganz nach dem bibliſchen Spruch. Hrn. K. S. in M. Sie ſinden eine kurze Chronik des Kriegs nach dem Datum in den im gleichen Verlag erſcheinenden Zeitſchriften „Ueber Land und Meer“ und „Vom Kriegsſchauplatz“. Hrn. F. v. S. in T. Für den Auswanderer empfiehlt ſich ein eben erſchie⸗ nenes Buch: „Reidenbach, Amerika 1870“, das Ihnen jede Buchhandlung verſchafft. Frl. Julie H. in K. Sie müſſen ſich damit an die Oberhofmeiſterin der Königin, Gräfin L. von der Schulenburg⸗Burg⸗Scheidungen Excellenz, wenden. Hrnu. K. Hartung in P. Die Geſandten an den kleinen Höfen werden allerdings aufhören und die Mächte nur noch Geſandte nach Berlin ſenden. So hat Oeſterreich ſeine Geſandten an den kleinen Höfen Deutſchlands bereits unter das Extraordinarium geſtellt. Hrn. Hotelbeſ. A. in M. Dieſes ſeltene Inſtrument dürften Sie noch am eheſten im Magazin für Haus⸗ und Küchen⸗Einrichtungen von E. Cohn in Berlin, Hausvoigteiſtraße 12, finden. = ————— S , E8 5 — ,3 4 = UIU l — — = 4 gun h lug⸗ Nlon ge inbon — V S S B S Hotel de Ville. (S. 227.) im 2 ung ier⸗ — ☛☚0 —— = mmnmmmn. Rothe Republikaner ſtürmen den Sitzungsſaal der proviſoriſchen Reg ohmnu . AALAN 7. zuſehen. barem Wohlgefallen, denn er war ein ſchöner fünfundzwanzigjähriger Mann Marianne. Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter. (Fortſetzung.) 2. Ulrich trat ein. Sein großer neufundländer Hund folgte ihm. Das Geſpräch der Geſchwiſter wurde unterbrochen, da der Neffe auf den Onkel zueilte und ihm mit einem herzlichen Kuſſe in den Armen lag. Offenbar gewährte es ihm eine unverkennbare Freude, den Alten wieder⸗ Auch Hartſtein betrachtete den Sohn ſeiner Schweſter mit ſicht⸗ von hohem Wuchs und edler Haltung, welcher in ſeiner ganzen Erſchei⸗ nung zwar eine auffallende Aehnlichkeit mit der Mutter hatte, ſich aber doch auch darin von ihr unterſchied, daß der Ausdruck ſeiner Züge und Augen eine ungleich mildere und freundlichere Seele offenbarte. Als die erſten Begrüßungen vorüber waren, in welche ſich auch der Hund drängte, der ſich vertraulich an Hartſtein wie an einen alten Be⸗ kannten ſchmiegte, trat eine auffallende Stille ein. Ulrich, dem die ge⸗ rötheten Stirnen der Mutter und des Oheims keineswegs entgingen, ver⸗ muthete, daß eine ernſthafte Unterredung ſtattgefunden habe, und fragte, ob er ſtöre, weil er ſich alsdann entfernen werde. Die Mutter ſah ſtarr in die Luft und ſchwieg. Sie überließ es dem Bruder, das Wort zu nehmen. „Nein, Du magſt bleiben,“ ſprach dieſer. Wir haben eben von Dir und Deiner Zukunft geredet. Du biſt alt genug, um Alles zu hören. Was ſoll auch die Geheimnißkrämerei? Als Dein früherer Vormund fühle ich mich ſogar gedrungen, Dir offen zu geſtehen, daß ich mit der Art und Weiſe Deines Lebens nicht einverſtanden bin. Auf der andern Seite ſteht mir freilich nicht das Recht zu, Dir Vorhaltungen zu machen, weil Du großjährig geworden biſt. Wenn Du Dich außerdem auch noch mit Dir ſelbſt zufrieden fühlſt, ſo magſt Du weitergehen, wie Du gegangen biſt. Ich will und kann es alsdann nicht hindern, daß Du ohne eine beſtimmte, den ganzen Mann füllende Beſchäftigung dahinlebſt. Deine Mutter führt Dich, Du folgſt ihren Rathſchlägen — —“ Ulrich unterdrückte einen Seufzer. „So kann ich es auch Deiner Mutter überlaſſen,“ fuhr Hartſtein fort, „meine Bedenken zu unterſtützen, inſofern ſie dieſelben für begründet hält. Jeder iſt ſeines Glückes Schmied. Ob Einer ſich auf die Bühne des Lebens oder hinter die Couliſſen ſtellen will, das iſt ſeine eigene Sache. Ich habe nur noch etwas auf dem Herzen, was ich nicht zurückzuhalten vermag. Hinter dem öfſentlichen Leben der Welt birgt ſich das häusliche Leben des Indivi⸗ duums. Da ich zur Familie gehöre, ſo halte ich es für meine Pflicht, dieſen Punt zu berühren. Ich höre eben von Deiner Mutter, daß ſie ſich mit dem Gedanken beſchäftigt, eine paſſende Frau für Dich zu finden. Als Du eintrateſt, that ich gerade die Frage, ob dieſe Frau ſchon gefunden ſei? Du kannſt mir vielleicht ſelber nähere Aufklärung geben.“ Der Neffe ſah den Oheim mit großen Augen an und ſprach: „Was mich angeht, ſo habe ich noch an keine Heirath gedacht.“ „Leider!“ fiel Frau Katharina ein. „In den Häuſern unſerer Standes⸗ genoſſen gibt es ſehr wünſchenswerthe Partieen. Verſchiedene junge Da⸗ men, und beſonders Thereſe von Reiland, ſind ganz allerliebſt.“ „Alſo Alles wieder patriziſch,“ lächelte Hartſtein. „Höre, Bernhard!“ rief jetzt Frau von Brennenberg in heftiger Er⸗ regung, „Du miſcheſt Dich hier in Dinge, welche Dich nichts angehen. Ueber weibliche Vorzüge und Mängel urtheilt eine Frau jedenfalls richti⸗ ger, wie ein Mann. Und wenn die Mutter ſich mit einer Schwieger⸗ tochter einverſtanden erklärt, ſo hat der Onkel kein Recht, eine gegentheilige Anſicht geltend zu machen. Wem kann Ulrich's zukünftiges Glück mehr am Herzen liegen, als mir? Und was die jungen Mädchen angeht, die ich im Auge habe, ſo ſind ſie in denſelben Anſichten erzogen, wie wir, und haben überdieß Vermögen.“ „Das iſt es eben, was ich hören wollte,“ ſprach Hartſtein — „Stand, Erziehung, Anſichten und Vermögen. Da ſind wir wieder auf derſelben Höhe angelangt. Und liegt denn in all' dieſen Dingen die Bürgſchaft, daß Ulrich glücklich wird? Leider habe ich noch kein einziges Wort vom Herzen gehört. Das iſt gerade der Punkt, weßhalb ich hier bin. Ja, ich bin hier, um wie der Prediger in der Wüſte zu rufen: die Liebe iſt Alles. Und die Liebe ſitzt nicht im Stande, in der Erziehung, in den Anſichten, im Vermögen, ſie ſitzt im Herzen. Es muß dafür geſorgt wer⸗ den, daß Ulrich mit dem Herzen glücklich wird. Meinſt Du denn, ich wiſſe nicht, meine verehrte Schweſter, daß Du gerade aus dem Grunde Deinen Jungen von der Berührung mit der Welt zurückhältſt, um ihm alle Vergleichungen abzuſchneiden und ihm dann bei der erſten beſten Ge⸗ legenheit eine Frau nach Deiner Schablone aufzuſchwatzen? Ich müßte ſelbſt kein Patrizierkind ſein, wenn ich dieſe patriziſchen Schrullen nicht Illuſtr. Welt. AIX. 6. kennte. Freilich denkſt Du jetzt, ich möge ſchwatzen wie ich wolle, Du würdeſt doch das Ziel erreichen. Möglich, daß Du Deinen Willen durch⸗ ſetzeſt. Aber ein Rechenfehler iſt nichtsdeſtoweniger dabei. Du lebſt in dem Glauben, Ulrich ſei unter allen Bedingungen mein Erbe. Das wird er aber zu ſeinem eigenen Beſten nur dann, wenn er mit vollkommener Weltkenntniß die Wahl ſeines künftigen Weibes trifft. In dieſer Bezie⸗ hung ſoll mein Pathe die vollſtändigſte Freiheit genießen. Mag er ſpäter eine Fürſtin oder Bettlerin heimführen, mir iſt es gleich. Erhält er aber ohne Prüfung die verkümmerte Braut aus Deiner Hand, ſo gebe ich mein Gut und Geld zu irgend einem wohlthätigen Zwecke her, nicht aber in eine Brutſtätte einſeitigen und dummen Hochmuths. Mein Lebensglück iſt an euren ſtadtariſtokratiſchen Grillen zu Grunde gegangen. Ulrich ſoll gerettet werden vor einem ähnlichen Unfall, wie er mir die Seele auf Jahre hin vergiftet hat.“ Frau von Brennenberg zitterte am ganzen Leibe. — Der Hund ſprang plötzlich auf und bellte. Da trat Franz ein und meldete Fräulein Thereſe von Reiland. Die Dame, welche froh war, die Aufmerkſamkeit auf andere Dinge zu lenken, wies den Diener an, den Beſuch anzunehmen. Ein junges ſchlankes Mädchen ohne beſondere körperliche Vorzüge, aber mit ſelbſtbewußter Haltung trat ein. Frau Katharina begrüßte ſie äußerſt freundlich. Die Herren ſtanden auf und verbeugten ſich. „Ich ſoll herzliche Grüße von Mama bringen,“ ſprach Thereſe. „Sie ſendet Ihnen hier den Schlüſſel zu der hintern Pforte an unſerem Garten und bittet, mir den Ihrigen mitzugeben. Welch' ein hübſcher Gedanke, daß wir uns jetzt ſo ungeſehen und ohne die Straße zu berühren, des Abends beſuchen können!“ Man ſprach noch einige Worte über die Ausſicht auf gemüthliche Winterabende, dann führte Frau Katharina die junge Nachbarin in ihr Zimmer. Hartſtein ſah dem Mädchen nach. „Alſo dieſe!“ ſprach er ironiſch. „Leider kann ich Dir nicht gratuliren, mein Junge!“ fügte er ernſthaft mit einer Thräne im Auge hinzu. „Aber was haſt Du denn, Onkel?“ rief Ulrich mit freundlicher Theil⸗ nahme. „Gott bewahre Dich vor einem ähnlichen Schickſal, wie es mich be⸗ troffen hat,“ ſagte Hartſtein in weichem Tone. „Darf ich es erfahren?“ „Ja, es iſt juſt der rechte Augenblick gelkommen, um Dir das größte Unglück meiner Vergangenheit zu offenbaren. Meine Mittheilung ſoll aber keineswegs dazu dienen, um Deine Neugierde zu befriedigen oder Dir ein neues Intereſſe für mich einzuflößen, ſondern um Dich zu war⸗ nen. Aber komm', hier iſt es mir zu eng. Wir wollen hinaus in den Garten. In der friſchen Natur löſen ſich die Worte beſſer aus der ge⸗ preßten Seele.“ Er faßte Ulrich unter den Arm. Beide ſchritten durch die offene Thüre und vertieften ſich hin und her wandelnd in die ſchattigen Gänge, während der Hund ihnen folgte. „Ich bin in denſelben Verhältniſſen aufgewachſen, wie Du,“ begann der Oheim. „Die Hartſtein und die Brennenberg führen als alte reichs⸗ ſtädtiſche Bürger ihren Stammbaum bis in das frühe Mittelalter hinauf. Beide Namen ſind in den alten Chroniken verzeichnet. Unſere Vorfahren ſtanden gegen die Biſchöfe und gegen die umliegenden Dynaſten in den Waffen. Wenn die Prälaten die Rechte der Gemeinde zu ſchädigen und wenn die Raubritter unſere Kaufleute niederzuwerfen verſuchten, nahmen ſie Helm, Panzer und Schwert und ſtanden zum friſchen Kampfe bereit. Sie hatten muthige und unverzagte Herzen und waren auch unternehmungs⸗ luſtig im Handel und Wandel. So geſellte ſich zu der Kraft der Reich⸗ thum. Eine Reihe von beſonders begabten Geſchlechtern hoben ſich über die Häupter der Menge empor. Sie wurden die Patrizier der Stadt und lenkten allmälig die Gemeinde nach ihrem Willen. Zuletzt beſaßen einige Dutzend Häuſer die unbeſtrittene Herrſchaft über den geringen Han⸗ delsſtand und die Gewerke, die ſich gedankenlos und feige dieſe Adels⸗ republik gefallen ließen. Nach der Reformation wurden die Zeiten ruhiger. Die Geiſtlichkeit war beſcheidener, der Landadel ruhiger geworden. Alle geſellſchaftlichen Gegenſätze ſchwächten ſich ab. Auch die kräftigen Charak⸗ tere der alten Zeiten verſchwanden mehr und mehr. Deſto mehr gab man auf äußerliche Lappalien. Unſere Patrizier ahmten dem wirklichen Adel nach. Sie legten ſich Wappen und Stammbäume zu und kauften ſich beim Kaiſer Diplome. J . . „Meine erſte Jugend fiel in die faulſte Periode des Patriziats. Die franzöſiſche Revolution war ſchon hereingebrochen, aber die alten, verrotte⸗ ten geſellſchaftlichen Verhältniſſe dauerten in unſern Städten fort. Es iſt ſchwer, dem Deutſchen ſeine ſchlechten Gewohnheiten auszutreiben. Nur bei den wahrhaft Gebildeten unſerer Nation machte ſich allmälig ein an⸗ derer Geiſt geltend, der namentlich aus der eben aufgeblühten Literatur friſche Nahrung ſog. Ich beſuchte die Univerſität und gewann die Ueber⸗ 36 Ulrich gebot ihm Ruhe. . zeugung, daß die Nation in eine neue Phaſe ihrer Entwicklung eingetreten ſei. Auch die guten Seiten der Revolution wurden von mir nicht über⸗ ſehen. Nur mit Napoleon, der ihr Sohn und ihr Bändiger war, konnte ich mich nicht befreunden. Wie die ganze edle Jugend der damaligen Zeit, begann ich den korſiſchen Tyrannen zu haſſen. Wenn ich dann aber nach freien akademiſchen Tagen in die Heimat zurückkehrte, wie fand ich dort Alles ſo trübe, ſtumpf und dumpf! Was war aus den ſelbſtbewuß⸗ ten Reichsſtädtern geworden? Eine Rotte von dieneriſchen Heuchlern, die, ſtatt wie früher auf die Mauern und Thürme zu ſteigen, glatte Redens⸗ arten drechſelten und devote Lobeserhebungen über den Mann austauſch⸗ ten, welcher unſer Vaterland zertrümmert hatte. Der Weltkrieg brach aus. Meine Mitbürger zitterten, ich aber lief heimlich davon und kämpfte bei Leipzig und Waterloo. „Als ich zurückkam, wurde ich von meinen Verwandten, die mir bei meinem Auszug geflucht hatten, mit Jubel empfangen. änderungen, vor denen man die heilloſeſte Angſt gehabt hatte, waren jetzt ſchön und gut. Der Erfolg iſt überall der größte Meiſter. Ich ließ meine Umgebung ihre Wege gehen und nahm meine alten Studien auf. Was hatte ich auch draußen in der Welt zu thun, deren hohe Wogen ſich all⸗ mälig glätteten? Unſere Reichsſtadt wurde wieder der frühere Sumpf, ja, es wurde noch ſchlimmer, denn ſie hatte ihre Selbſtſtändigkeit verloren. Allmälig drangen freilich friſche Elemente in das ſtagnirende Leben ein. Man ſah neue Soldaten und neue Beamte und machte gute Miene zum böſen Spiel. Deſto engherziger pflegte man zwiſchen den vier Wänden die überkommenen Sitten und Bräuche. Man ſah die alte, gute, ſteife Geſellſchaft bei alten, guten, ſteifen Feſten. Man kuppelte Paare zu⸗ ſammen. Der Kitt war Stand, Rang und Vermögen. Auch mir wurden verſchiedene Vorſchläge gemacht. Ich lehnte ſie ab. „Wenn ich auch ſo ſehr wie möglich jeden Umgang vermied, ſo durfte ich mich nicht ausſchließen, als Deine Eltern Hochzeit machten. Deine Mutter war ja meine einzige Schweſter. Leider ſollte mir dieſer Tag verhängnißvoll werden. Ich ſah auf dem Balle, der die Feſte beſchloß — es war im Salon, den wir eben verlaſſen haben — ein wundervolles Mädchen. Sie ſang, ſie tanzte, ſie ſpielte und war bezaubernd wie eine junge Muſe —. Unwiderſtehlich riß es mich zu dieſer herrlichen Erſchei⸗ nung hin. Ich machte die Bekanntſchaft Johannens. Plötzlich war ich wie ausgewechſelt. Meine Seele jauchzte laut auf. Das Mädchen mochte fühlen, was ich fühlte. Es gelang mir, ihr Herz zu gewinnen. Wir wurden im Geheimen Braut und Bräutigam. Als wir uns das letzte Mal im Garten des Hauſes, wo ſie wohnte, trafen, — ich hatte die Mauer überſtiegen, — machten wir aus, daß ich am andern Tage unſere Verlobung der Stadt verkündigen ſolle. Wir ſchieden unter heißen Ver⸗ ſicherungen ewiger Treue. Ich hielt Wort. Als ich die Geliebte zum erſten Male offenkundig beſuchen wollte, war ſie verſchwunden. Ich habe ſie nie wieder geſehen. Alle meine Nachforſchungen waren vergebens. Verloren! Verloren für ewig! —“ Seine Stimme zitterte. Ulrich drückte ihm den Arm und ſprach: „Armer Onkel!“ „So war mein Lebensglück dahin!“ fuhr der alte Mann fort. „Es wurde zerſtört, weil ich die hergebrachte Regel zu durchbrechen wagte, denn mein Mädchen war eine einfache Gouvernante. O Gott, als ob ſich das Ebenbild Gottes nicht gleicherweiſe in einem ſchlichten Kinde des Volkes wie in einer Patrizierstochter offenbaren könnte!“ „Und haſt Du denn gar keine Ahnung, wer Dein Glück zerſtört haben kann?“ „Nur Deine Mutter war meine Vertraute — aber ich kann ſie nicht anklagen, denn es fehlt mir an allen Beweismitteln. Ich will Dich auch nur warnen, Ulrich. Ja, Ulrich, mein Junge, ich liebe Dich. Du haſt Eigenſchaften, die mich an mich ſelber erinnern. Es wäre mir ſchrecklich, wenn Du das Opfer elender Vorurtheile würdeſt. Du ſtehſt noch ſo fremd in Welt und Leben, die Du bis jetzt nur durch die Augen Deiner Mutter anzuſehen und mit ihren Anſchauungen zu beurtheilen gewohnt biſt. Das iſt ja gerade der Grund, weßhalb ich euch aufſuche. Ich möchte Dich mit mir nehmen und Dir einen Theil meiner Erfahrungen zu gut kommen laſſen.“ Die aufregenden Geſpräche hatten den ſonſt rüſtigen alten Herrn in einer Weiſe ermüdet, daß er ſich auf einer Bank am Teiche, in deſſen Mitte ein Springbrunnen ſeinen Strahl in die Luft ſandte, niederſetzte. Das murmelnde Geräuſch ſchien beruhigend auf ſeine Nerven zu wirken, dabei hatte er die Freude, daß der Neffe ſeinen Vorſchlägen und Wün⸗ ſchen theilnehmend entgegenkam. Wenn Ullrich ſich auch nicht über die Mutter beklagte und ſie ſogar in Schutz zu nehmen ſchien, ſo unterlag es doch keinem Zweifel, daß er ſelbſt unter dem Joche einer häuslichen Ty⸗ rannei litt, die er gleichwohl nicht die Kraft zu beſeitigen hatte. Sie waren Beide noch eben eifrig beſchäftigt, die Plane für den Auf⸗ enthalt zu Baldringhauſen und die bevorſtehenden Herbſtjagden zu beſpre⸗ oc 230 ⁵. All'’ die Ver⸗ chen, als die hohe Geſtalt der Frau von Brennenberg in der Salonthüre erſchien und den Weg nach dem Teiche einſchlug, wo ſie Bruder und Sohn erblickte. Sie ſah aus wie eine römiſche Matrone, die ſeidene Schleppe rauſchte über den Kiesweg, das Kleid warf mächtige Falten. Auf ihre Züge war wieder die vollſtändigſte Ruhe getreten. „Ich habe mich eines Beſſern beſonnen,“ ſprach ſie zu dem Bruder, „Deinem Wunſche, Ulrich für einige Zeit zu haben, ſteht nichts mehr im Wege, ſobald meine häuslichen Angelegenheiten geordnet ſind. Ich ſuche nämlich eine neue Geſellſchaftsdame, da meine frühere zu alt gewor⸗ den iſt. Eben hat ſich ein Mädchen bei mir melden laſſen. Es wäre mir lieb, wenn Du ſie anſehen und mir als gewiegter Menſchenkenner Dein Urtheil geben wollteſt. Sobald ich mit dieſer Angelegenheit im Reinen bin, werde ich Dir Ulrich ſchicken. Ich bitte alſo, mich jetzt zu begleiten.“ Alle gingen in das Haus. (Fortſetzung folgt.) Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) XVII. Die Armee Mar Mahon'’s in Chalons. Während Straßburg bombardirt und Metz eingeſchloſſen wurde und gewaltige Heeresmaſſen der Mac Mahon'ſchen Armee nachzogen, ſuchte ſich Preußen in den größtentheils völlig okkupirten Provinzen Elſaß und Lo⸗ thringen häuslich einzurichten. Der König ernannte die Generale von Bonin und Bismarck⸗Bohlen zu Gouverneuren von Lothringen und Elſaß, und alsbald begann die Organiſation dieſer Provinzen nach preußiſchem Syſtem. Die Gouverneure erließen Proklamationen an die Bewohner des Elſaß und Lothringens, worin ſie ihnen den neuen Stand der Verwaltung ankündigten, die Beibehaltung der bisherigen Inſtitutionen zuſicherten und die franzöſiſchen Juſtiz⸗ und Munizipalbehörden beizubehalten verſprachen, ſofern dieſelben ihren Anordnungen Folge leiſten. Dem Steuer⸗ und Verkehrsweſen und der Preſſe wurde die ernſtlichſte Aufmerkſamkeit ge⸗ ſchenkt und bewährte Direktoren über Poſten, Eiſenbahn⸗ und Steuerweſen in den okkupirten Provinzen geſetzt. Sehr wichtig für den Kriegszuſtand war auch die Einrichtung der Feldtelegraphie und der Feldgendarmerie. Unmittelbar hinter den vormarſchirenden Truppen folgten Pionnierabthei⸗ lungen, welche in kürzeſter Zeit von der letzten Station den Draht weiter⸗ führten und an jedem beliebigen Punkt dem Hauptquartier zur Verfügung ſtellten. Zur Beſchützung der Telegraphen und der Munitions⸗ und Pro⸗ viantzufuhren, und überhaupt zur Aufrechthaltung jeder Ordnung im Lager, im Bivouak, in den Quartieren, in den okkupirten Landestheilen iſt die Armeegendarmerie aufgeſtellt, ein wahres Muſterinſtitut von Kriegspolizei, ein Ueberall und Nirgends, ohne welches in Feindesland ungeheure Ver⸗ luſte vorkämen. Während ſo für den Rücken der Armee, ſo weit nur immer möglich, geſorgt wurde, fehlte es in der Front nicht an Gelegenheit, dieſen Rücken immer breiter zu machen. Die kleine Pauſe, welche gewöhnlich im unmit⸗ telbaren Gefolge großer Schlachten iſt, war beendigt; neue, welterſchüt⸗ ternde Ereigniſſe waren im Anzug. Das königliche Hauptquartier war in Bar le Duc (Herzogen⸗Bar), der Hauptſtadt des Maasdepartements, welche etwa 15,000 Einwohner hat. Auf dem Marſch von Ligny nach Revigny kam der Kronprinz am 26. Auguſt durch Bar le Duc und wohnte dort einem Kriegsrathe bei, in welchem der Abmarſch Mac Mahon's aus Chalons und die aus dieſem Ereigniß ſich nothwendig ergebenden neuen Operationen beſprochen und feſtgeſetzt wurden; 80 Ulanen waren am 24. in Chalons eingetroffen und hatten dort bereits ein leeres Neſt gefunden. Dorthin hatte ſich bekanntlich Mac Mahon nach ſeiner Niederlage bei Wörth zurückgezogen. Er wollte dort ſeine zerſprengten Truppen ſammeln, neue heranziehen, andere neu formiren. Das 1., 5. (Failly), 7. (Felix Douay), 12. (Lebrun) Korps und 15,000 pariſer Mobilgarden befanden ſich im Lager. Der Kaiſer war mit ſeinem Sohne am 17. gleichfalls dort angelangt. Es herrſchte in der Stadt und im Lager ein fröhliches Leben. Trotz aller Schläge, welche die Armee und die Nation betroffen hatten, konnten Offiziere und Soldaten ſich zu keinem Ernſt erheben. Der angeborene Leichtſinn dieſes Volkes, der häßliche Hang zu Ausſchweifun⸗ gen erlaubte ihnen, ohne daß ſie darüber errötheten oder Gewiſſensbiſſe empfanden, Zerſtreuungen, deren ſich ein deutſcher Soldat unter ähnlichen Verhältniſſen geſchämt, die ihn angewidert hätten. Chalons war voll von pariſer Dirnen und die Cafés chantants hielten dort eine Ernte wie nie zuvor. Die Mobilgarden trieben es ſo toll und zeigten ſolche Beweiſe von Feigheit und Unbotmäßigkeit, daß ein großer Theil derſelben nach Paris zurückgeſchickt werden mußte. Die Niederlagen Bazaine’s am 14., 16. und 18. Auguſt übten auf dieſe Lagerbevölkerung eine ähnliche Wirkung — —— — — — —△ — - — — — — — — ——,,—/¶ — — — — — de und cte ſich ale pon mer des valtung ten und prachen, . unmmit⸗ 1 war ments, wohnte 15 als neuen n 2. 4,1 Viturg „ α 231 aus, wie der Schuß eines Jägers auf eine Schaar Rebhühner. Es war kein Standhalten, kein Verweilen mehr. Nachdem (s Bazaine unmöglich gemacht war, von Metz über Verdun nach Chalons zu entkommen und dort, vereinigt mit der Mac Mahon'ſchen Armee, an der Spitze von etwa 300,000 Mann in dem wohl verſchanzten Lager eine feſte, imponirende Stellung zu nehmen; nachdem vielmehr Bazaine in Metz eingeſchloſſen und von jedem Verkehr mit der Außenwelt abgeſchnitten war, mußten Na⸗ poleon und Mac Mahon auf neue Entſchlüſſe denken. Sie konnten Dreier⸗ lei thun: entweder blieben ſie in Chalons ſtehen und erwarteten auf dieſem ſtarken Vorpoſten von Paris den Angriff des Feindes, oder ſie zogen ſich nach Paris zurück, um die entblößte Hauptſtadt zu decken, oder ſie wand⸗ ten ſich nordwärts und ſuchten ſich durch eine plötzliche Rechtsſchwenkung Metz zu nähern. Die Wahl war ſchwer. Blieb Mac Mahon in Cha⸗ lons, ſo wurde er in wenigen Tagen von einer ihm in jeder Hinſicht, auch numeriſch, ſehr überlegenen Armee angegriffen. Den Erfolg konnte er vorausſehen. Es wurde davon abgeſtanden. Somit war der Rückzug nach Paris geboten. Dieſes Mittel war ein ſehr ungefährliches; denn die franzöſiſche Armee konnte, wenn ſie zeitig aufbrach, einige Tage vor der deutſchen vor der Hauptſtadt eintreffen. Aber abgeſehen davon, daß ſie unter dem deprimirenden Eindruck einer Verfolgung hätten abziehen müſſen und deßhalb in völliger Demoraliſation in Paris angekommen wären, war die große Frage die: was dort anfangen? So ſehr auch Palikao und Trochu eine ſolche Armee zur Vertheidigung von Paris brauchen konnten, ſo war es doch ſehr fraglich, ob auch mit dieſer Paris zu ver⸗ theidigen war. Es hieß die letzte Karte ausſpielen, wenn Mac Mahon nach Paris ſich zurückzog; gewann auch dieſe nicht, ſo war Alles verloren. Zu dieſen beherzigenswerthen Gründen geſellte ſich noch ein perſön⸗ licher. Napoleon hatte mit ſolcher Zuverſicht den Krieg unternommen, mit einem Bewußtſein, als ob er nicht der Neffe, ſondern der Oheim wäre, das Oberkommando angetreten, in gar zu optimiſtiſcher Auffaſſung von Siegen und militäriſchen Promenaden geſprochen, und nun ſollte er nach ſechs verlorenen Schlachten nach Paris zurückkehren und ſich nicht bloß von dem hochweiſen Thiers, von dem ſchadenfrohen Favre, von dem bös⸗ mauligen Gambetta, nein, auch von jedem Gaſſenbuben nachſagen laſſen, daß er ein unfähiger Menſch ſei, daß er Frankreich in ein unſägliches Elend bringe, daß er zum Mindeſten abzudanken, wenn nicht mit Weib und Kind in die Verbannung zu gehen habe. Paris ſchien ihm in dieſem Augenblick ein Vulkan, und das Schickſal Louis Philipp's ſtand lebhaft vor ſeinen Augen. Dieſes Schauſpiel wollte er einem Volke, das, wie die Römer unter ihren Kaiſern, beſtändig panem et circenses (Brod und Schauſpiele) verlangte, und dem er indeſſen ſo ſehr hierin willfahren hatte, nicht in eigener Perſon aufführen. Sollte ihn das Unglück ereilen, ſo ſollte es ihn in irgend einem Winkel Frankreichs mitten in ſeiner Armee, nur nicht in Paris treffen. Dieſer perſönliche Grund entſchied. Alſo blieb nur der dritte Ausweg möglich. Man wollte nach Norden in die Arden⸗ nen ziehen, an der belgiſchen Grenze hin gegen Thionville und Metz ſich wenden, die dortige Cernirungsarmee zwiſchen zwei Feuer bringen, die⸗ ſelbe von außen angreifen, gleichzeitig mit einem gewaltigen Ausfall Ba⸗ zaine’s und vereinigt mit dieſem im Rücken der deutſchen Heere Stellung nehmen. Die Situation war dann ähnlich der vom Jahre 1814, wo Napoleon gleichfalls im Rücken der Verbündeten ſtand. Der damalige ſchlimme Ausgang ſchien aber kein Prognoſtikon für die jetzige Lage zu ſein. Napoleon III. hatte eine größere Armee als damals ſein Oheim, und die Befeſtigungen von Paris mußten die deutſchen Heere länger auf⸗ halten, als die 20,000 Mann unter den Marſchällen Macdonald und Mortier in dem damals unbefeſtigten Paris. Es war unſtreitig ein küh⸗ ner, großartiger Plan; nur Eines fehlte: die Rechnung war ohne den Wirth gemacht. Glaubten denn dieſe Strategen von Chalons, die 8 deut⸗ ſchen Armeekorps, welche unter den beiden Kronprinzen von Preußen und Sachſen für den Marſch nach Chalons und Paris beſtimmt waren, wür⸗ den ſie jetzt wie bei einem Paradeſtück im Lager von Chalons ablöſen, in den dortigen Cafés chantants und in Geſellſchaft der Demimonde von Paris ſich unterhalten und, eine türkiſche Pfeife rauchend, in aller Ge⸗ müthsruhe das Ergebniß des beabſichtigten Rendezvous bei Metz abwar⸗ ten? Sonderbare Schwärmer, dieſe Herren vom franzöſiſchen Generalſtab! Der Plan war nur ſo lange ein glücklicher zu nennen, als dieſen 8 Ar⸗ meekorps nicht befohlen wurde, der Mac Mahon'ſchen Armee auf den Ferſen zu folgen, ſie im freien Felde zu ſchlagen, wo ſie ſich auch treffen laſſe, oder wenn ſie eine Schlacht nicht annehmen wolle, ſie nach Belgien hineinzudrängen, wo ſie dann die Waffen zu ſtrecken hätte und internirt werden müßte. So lange dieß anzunehmen war, war der Plan ſehr gut. Da aber jeder Menſch mit geſunden fünf Sinnen das Gegentheil anneh⸗ men und zuverſichtlich glauben mußte, daß die 8 Armeekorps Mac Mahon folgen, ihm rechts und links das Geleite geben, ihn von Metz und Paris in gleicher Weiſe abſchneiden und ihm keine andere Wahl laſſen würden, als ſich entweder ihnen oder den Belgiern zu ergeben, ſo war dieſer Plan, wie ſo mancher andere in dieſem Feldzug, mehr großartig als geiſtreich. XVIII. Die Kämpfe um Sedan, 27. Auguſt bis 1. September. Das befeſtigte Lager von Chalons, das die pariſer Bevölkerung für eine unüberwindliche Mauer der Hauptſtadt hielt, wurde vom 21. bis 23. Auguſt geräumt. Am 21. Auguſt brach Mac Mahon mit dem Kaiſer und deſſen Sohn auf und begab ſich nach Courcelles bei Reims; am Abend des 23. zogen die letzten Bataillone ab. Als die preußiſchen Ula⸗ nen am 24. dahin kamen, fanden ſie Vieles verbrannt oder demolirt. Die Avantgarde der dritten Armee beſetzte Chalons am 25. und traf noch einige Geſchütze dort an. Die Folge dieſer Räumung war die Uebergabe der kleinen Feſtung Vitry, welche am rechten Ufer der Marne, etwa drei Meilen von Chalons entfernt liegt und die von St. Dizier oder Bar le Duc nach Chalons und Paris führende Eiſenbahnſtraße, ſowie die ſüdlich davon über Sezanne nach Paris führende Straße beherrſcht. Schon am Abend des 24. ſtanden die Vorpoſten der 4. Kavalleriediviſion in der Nähe von Vitry, am Morgen des 25. erſchien eine größere Anzahl und forderte den Kommandanten unter Androhung eines Bombardements zur Uebergabe auf. Etwa 1100 Mann hatten die Stadt bereits verlaſſen, um Mac Mahon nachzuziehen, waren aber von den preußiſchen Reitern umzingelt und gefangen genommen worden. Eine Stunde nach der Auf⸗ forderung kapitulirte die Stadt und wurde ſofort von einer Schwadron Dragoner beſetzt. Man fand darin noch 300 Mann Mobilgarde, bedeu⸗ tende Vorräthe an Munition, 5000 Stück Gewehre und 17 Geſchütze. Zur Auffindung der Mac Mahon'ſchen Armee, von welcher man an⸗ fangs im preußiſchen Hauptquartier nicht wußte, ob ſie Paris oder Metz zu erreichen ſuche, diente theils die nach allen Seiten zur Rekognoszirung ausgeſchickte leichte Reiterei, theils die Nachricht eines belgiſchen Blattes, welchem aus Mezières Andeutungen über die Bewegungen der franzöſiſchen Truppen zugekommen waren. Dieſe indiskreten Notizen des Blattes, aus denen ſicher zu entnehmen war, daß das Ziel Mac Mahon'’s Metz ſei, wur⸗ den ſofort von Berlin aus in's Hauptquartier telegraphirt und gaben nun Veranlaſſung zu der Flankenbewegung der auf dem Vormarſch gegen Paris befindlichen deutſchen Armeen. Es galt nun, in raſchen, anſtrengenden Märſchen das Mögliche zu leiſten. Die Truppen waren ein paar Tage von Morgens 4 bis Abends 10 Uhr unterwegs. Die dritte Armee unter dem Kronprinzen von Preußen ging von Chalas aus über Suippes gegen Vouziers vor, während die vierte Armee unter dem Kronprinzen von Sach⸗ ſen von Verdun aus das obere Maasthal herab über Dun und Stenay zog; dabei behielt ihr linker Flügel beſtändig Fühlung mit dem rechten Flügel der dritten Armee. In der Mitte zwiſchen beiden Armeen bewegte ſich das königliche Hauptquartier vorwärts. Es wurde am 26. von Bar le Duc nach Clermont und am 29. von da nach Grandpré verlegt. Auf dieſem Wege paſſirte der König das durch den unglücklichen Fluchtverſuch Lud⸗ wig'’s XVI. und ſeiner Familie berühmt gewordene Städtchen Varennes. Die Truppen kamen⸗ bald an den Feind. Derſelbe war durch die aus Rom zurückgerufene Brigade Dumont, durch Abtheilungen der Marine⸗ Infanterie, durch die zur Eskorte des Kaiſers gehörigen vier Regimenter und durch die aus Paris ihm eiligſt nachgeſchickten Truppen verſtärkt wor⸗ den, Das Alles mochte, in Verbindung mit dem 1., 5., 7. und 12. Korps, welche er in Chalons geſammelt hatte, gegen 150,000 Mann betragen. Der erſte Zuſammenſtoß erfolgte am 27. Auguſt bei Buzancy, welches 2 ½ Meilen ſüdweſtlich von Stenay liegt. Die zweite Kavalleriebrigade des 12. Korps ſtieß bei einer Rekognoszirung auf 6 Schwadronen des 12. Chaſſeurregiments. Einige ſächſiſche Schwadronen griffen den Feind an, und das Feuer der reitenden Batterie zwang ihn bald zum Rückzug. Der franzöſiſche Regimentskommandeur wurde verwundet und gefangen. Beim weiteren Vorrücken ſtieß die Avantgarde der Sachſen am 29. bei Nouart, nordöſtlich von Buzancy, auf Truppen des 5. franzöſiſchen Ar⸗ meekorps. Der Feind hatte die Höhen hinter dieſem Orte beſetzt. Eine Brigade griff ihn an. Nach längerem Widerſtand räumte er ſeine Stel⸗ lung und zog ſich bis zum Bois⸗des⸗Dames zurück. Am nämlichen Tage lieferten zwei preußiſche Reiterſchwadronen von der dritten Armee ein ta⸗ pferes Reiterſtück. Sie kamen nördlich von Vouziers vor das Dorf Voncg, ſaßen ab, ſtürmten das Dorf, warfen die Vertheidiger über den Haufen und machten viele Gefangene, theils Turkos und ſonſtige Infanterie, theils Pompiers. Man wußte nun in Folge der verſchiedenen Rekognoszirungen, daß Mac Mahon ſeine Armee zwiſchen Beaumont und Le Chéne konzentrirt hatte, und beſchloß für den 30. Auguſt einen gleichzeitigen Angriff durch die dritte und vierte Armee. Das 4., 12. und 1. bayeriſche Korps kamen in's Gefecht. Die Schlacht begann nach 12 Uhr. Die preußiſche Artil⸗ lerie, welche auf den Höhen hinter Buzancy aufgeſtellt war, richtete ihr Feuer gegen die Geſchütze, welche jenſeits des Dorfes Oches ſtanden. Die Entfernung betrug etwa 5000 Schritte, daher das Feuer der Franzoſen wirkungslos war. Die Geſchütze der preußiſchen Artillerie und ein Reiter⸗ angriff zwangen den Feind, ſeine Poſition aufzugeben und ſich nach dem auf dem Gipfel jener Hügelkette gelegenen, von Baumgruppen und Hecken umgebenen Dorf Stonne zurückzuziehen. Aber auch hier, auf ſeinem rech⸗ ten Flügel, hielt er nicht lange Stand, da das 4. Korps das in ſeinem Centrum gelegene Beaumont wegnahm. Eine franzöſiſche Diviſion (Failly) hatte ſich in ihrem Lager geradezu beim Abkochen überraſchen laſſen. Es wird hierüber geſchrieben: „Ein Hauptmann geht mit ſechs oder ſieben Huſaren zur Rekognoszirung vor. Im Walde begegnete ihm eine fran⸗ zöſiſche Patrouille, welche Feuer auf ihn gibt und ſich darauf zurückzieht. Der Hauptmann ſetzt ſeinen Marſch fort. Am Saume des Waldes an⸗ kommend ſieht er plötzlich ein ganzes Lager, kochend und bratend und auf das Diner ſich freuend, vor ſich. Kein Poſten iſt vor dem Lager aufge⸗ ſtellt. Der Hauptmann ſieht aber gleichzeitig, wie die Patrouille, die ihm begegnet war, in das Lager reitet und ihn anmeldet. Im Lager nimmt man erſichtlich keine Notiz von dieſer Meldung. Der preußiſche Haupt⸗ mann zieht ſich vorſichtig, jeder Mann einzeln, an dem Lager vorbei, ohne bemerkt zu werden, reitet zurück zur Batterie und holt dieſelbe. Un⸗ ſere Batterie fährt auf. Der erſte Schuß geht darüber weg; von da an aber trifft jeder Schuß mitten in'’s Lager und ſcheucht die hungrigen Fran⸗ zoſen auf. Das ganze Lager fiel ſpäter in unſere Hände.“ Das 1. baye⸗ riſche Korps, in ſeiner linken Flanke angegriffen, warf den Feind auf la Beſace zurück, vertrieb ihn aus dem öſtlich daran liegenden Voncq und drängte ihn nördlich gegen Raucourt. Das 12. Korps kam auf dem rechten Flügel, bei dem Rückzug des Feindes nach Mouzon, in's Gefecht, griff hier kräftig ein und erreichte mit ſeiner Avantgarde das am linken Maasufer liegende Villemontry. Bei dem Uebergang über die Maas nach Mouzon erlitt der Feind auf der Brücke bedeutende Verluſte und mußte viele Bagage zurücklaſſen. 7000 Gefangene, 20 Kanonen, 11 Mi⸗ trailleuſen waren die Trophäen dieſes Tages von Beaumont. Der König befand ſich mit dem Generalſtab während der Schlacht auf der das Thal beherrſchenden Höhe vor Sommauthe und leitete von dort aus das Gefecht. Gegen Abend wurde dort ein Lagerfeuer angezündet. Erſt in der Nacht brach der Generalſtab auf und kehrte nach Grandpré zurück. Für den 31. Auguſt hatte das Oberkommando befohlen, den am vor⸗ hergehenden Tage auf allen Punkten geſchlagenen Feind bis an die Maas zu verfolgen. Das 1. bayeriſche Korps ſollte bis Remilly, das 2. als Reſerve bis Raucourt vorrücken, während das 12. Korps auf dem rechten Maasufer von Mouzon aus nachdränge. Die bayeriſche Artillerie ſtellte ſich auf den Höhen von Remilly auf. Der Feind ſtand jenſeits der Maas bei Bazeilles und Douzy. Er war an Infanterie bedeutend überlegen, hatte auf den Höhen von Bazeilles eine zur Vertheidigung des Maasüber⸗ gangs ſehr geeignete Stellung, mehrere Mitrailleuſenbatterieen beſtrichen die Ausgänge des Dorfes, die Eiſenbahnbrücke und das Maasufer. Gene⸗ ral v. d. Tann befahl, die Eiſenbahnbrücke zu nehmen, jedoch nicht weiter gegen Bazeilles vorzudringen, bis das Eingreifen des ſächſiſchen Korps auf dem rechten Maasufer fühlbar wäre. Die Brücke wurde um 10 Uhr Vormittags genommen und behauptet, die Verſuche des Feindes, ſie zu ſprengen, abgewieſen. Zwei Jägerbataillone gingen aus eigenem Antrieb mit außerordentlicher Bravour über die Brücke vor und drangen in das zum Theil ſchon in Brand geſchoſſene Bazeilles ein. Sie erlitten große Verluſte und zogen ſich, auf Befehl des kommandirenden Generals, in voll⸗ ſtändiger Ordnung bis zur Eiſenbahnbrücke zurück. Zur weiteren Vorbe⸗ reitung eines gemeinſchaftlichen Angriffs ließ der General zwei Ponton⸗ brücken ſchlagen und in ihrer Nähe eine Brigade aufſtellen. Aber die Erwartung, daß die Armee des Kronprinzen von Sachſen in der rechten Flanke des bayeriſchen Korps erſcheinen werde, um dann mit dieſem die Stellungen bei Bazeilles und Douzy zu nehmen, traf nicht ein, vielmehr kam die Nachricht, daß dieſe Armee am 31. nicht mehr zum Angriff kom⸗ men könne, da ſie in ihrem Marſch aufgehalten worden ſei. Daher be⸗ fahl General v. d. Tann, daß eine Brigade die eingenommene Stellung Nachts beſetzt halte und das Gros des Korps bei Remilly Bivouak be⸗ ziehe. Die Eiſenbahnbrücke wurde verrammelt und gegen einen Ueberfall geſichert. Die Truppen des Kronprinzen von Sachſen ſtießen bei ihrem Vormarſch auf bereitſtehende Eiſenbahntrains und abziehende Kolonnen, auf beſpannte und unbeſpannte Verpflegungs⸗ und Ambulanzwagen, welche, von einigen Kompagnieen eskortirt, die Richtung nach Carignan einſchlugen. Die Artillerie richtete ihr Feuer auf die Abziehenden, einige Reiterregimenter griffen dieſelben an, nahmen gegen 40 Wagen, machten mehrere Gefangene, hielten die Eiſenbahntrains zurück und eroberten das Dorf Douzy. (Fortſetzung folgt.) Räthſel. Wer könnte mich entbehren, Mich edles, reines Kind? Der König muß mich ehren, Bin Niedern holdgeſinnt. 00 ° 232 Ich wehre dem Verderben, Veredle den Genuß, Bekämpfe ſelbſt das Sterben Als Lebensgenius. Man findet meine Wiege Wohl tief im Erdengrund, Drin ich verborgen liege, Bis man mich holt zur Stund'. Die Windeln mein, die feuchten, Streift die Erziehung ab;,; Mein hell, mein fröhlich Leuchten Viel Ländern Reichthum gab. Von allen Nationen Wer liebt und lobt mich mehr, Die weſt⸗ und öſtlich wohnen, Als Griech' und Spanier? Wo Geiſt und Feinheit glänzen, Da hat man mich erblickt, Und in der Anmuth Tänzen Hab' ich das Volk entzückt. Willſt Du mich recht erkennen? Schlag' auf der Bücher Buch! Es wird mich Faktor nennen: Stets gilt ſein Gottesſpruch. Auflöſung des Räthſels Seite 208: Die Cigarren. Rauchwölkchen. Bailderräthſel. W WM 0 — 0 . AEE Aufläſung des Bilderräthſels Seite 208: Conflikt. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. „ „ —— RRlR—— mm — 2 —— — — — eeee . NMe —— „ S S N— R D . J N 3 N 8 R . N , N 7 £☛Gl. NR . SSS KS G E 4 . 5 ð 14 N ℳ 4 5 A . — 8 õl Qn⸗ . = “ RN VV S ,„ 2 1 . 5 — it 1n 2 = o N 5 5 . ,— AEee Der neue Paris. Eine Rokoko⸗Geſchichte von Sacher Maſoch. (Fortſetzung.) Zu unrechter Zeit erhielt die Zarin ein Geſchenk aus Italien, eine antike Vaſe, welche ihre Aufregung noch ſteigerte. wenig von der griechi⸗ ſchen Welt, als daß ſie im Stande geweſen wäre, ſich die ſeltſamen Gebil⸗ de, welche das herrliche Gefäß zierten, zu deuten. Ein Mitglied der pe⸗ tersburger Akademie, der Philologe Bateux, wurde nach Zarskoje Selo berufen, um vor der Monarchin den Er⸗ klärer zu machen. Ein Blick auf die vier Fi⸗ guren der Vaſe genügte, um den Gelehrten über den Gegenſtand der Darſtellung zu unter⸗ richten. . „Es iſt das Urtheil des Paris,“ ſprach er gelaſſen. „Wennich nicht irre,.“ fiel ihm Katharina II. lebhaft in das Wort, „hatte dieſer Paris zu entſcheiden, welche Frau die ſchönſte ſei.“ „Erlauben Sie mir, Majeſtät, das Bild zu erklären und zugleich die Geſchichte mit wenig Worten zu erzählen,“ erwiederte der Philo⸗ loge. „Alſo!“ „Dieſer Mann hier in der phrygiſchen Mütze iſt Paris, der Sohn des Königs von Troja; er waidet, wie es da⸗ mals Prinzen thaten, während Königstöchter die Wäſche wuſchen, die Schafe auf dem Berge Ida. Da erſcheinen drei Illuſtr. Welt. XIX. 6. = Das Portal der Tillykapelle zu Wimpfen im Thal. Nach einer Photographie von L. Hartmann. (S. 236.) Sie ſelbſt wußte zu Frauen vor ihm, alle ſtolz und ſchön, und verlangen, er ſoll Einer von ihnen den Preis der Schönheit Streit gerathen ſind. zuerkennen, um den ſie in Dieſe drei Frauen ſind Göttinnen des Olymps, dieſe mit der Krone hier iſt Juno, die ſtolze Gemahlin Jupiters, des oberſten der Götter; die mit dem Helm Minerva, die Göttin der Weisheit; die dritte, von Tauben begleitet, Venus, die Göttin der Liebe. Paris ſoll der Schönſten den Apfel reichen, den er eben in der Hand hält.“ „Und wie entſchied er?“ „Wie würden Majeſtät entſcheiden?“ „Für Venus!“ „So entſchied auch Paris, und die Liebes⸗ göttin belohnte ihn dafür mit dem ſchönſten Weibe der Erde, der Helena, Gemahlin des Königs Menelaus von Sparta. Paris entführte ſie mit Hülfe der Venus und gab ſo den Anlaß zu dem trojaniſchen Kriege und dem Untergange Trojas.“ Die Zarin nickte be⸗ friedigt und entließ den Gelehrten mit ein paar gnädigen Phraſen, aber in ihrem Herzen ſaß der Pfeil. Fortan be⸗ ſchäftigte ſich ihre Phan⸗ taſie nur mit dem Ur⸗ theile des Paris, dem ſchönen Königsſohne, welcher die Schafe auf dem Berge Ida wai⸗ dete, den drei Göttinnen, die ihn zum Schieds⸗ richter gewählt hatten, der ſchönen Frau, um deren willen Troja in Brand geſteckt wurde. Die Vaſe mit dem Ur⸗ theile des Paris ſtand in dem Schlafgemache der Monarchin auf einem Trumeautiſche, und ſie verſank in ihre Betrach⸗ tung am Morgen, wenn ſie ihr üppiges Lager verließ, und Nachts, ehe ſie zur Ruhe ging, und die Szene auf dem Ida miſchte ſich noch in ihre Träume. Es wurde endlich zur fixen Idee bei der Zarin, 37 das Urtheil des Paris zu wiederholen. Und wenn ſie es recht erwog, wer hinderte ſie daran? War ſie nicht auch eine Göttin auf Erden, war ſie nicht die unumſchränkte Herrin eines großen Reiches, eines Volkes von Sklaven? War nicht, was ſie wünſchte, was ſie wollte, ſo gut wie ge⸗ ſchehen? Aber wo den Königsſohn finden, und wenn es auch kein Königs⸗ ſohn ſein mußte, wo den Mann finden, der ſie nicht kannte, der nicht ihr Bild, den ſtolzen Kopf, die olympiſche Büſte mit Hermelin umrahmt, mindeſtens auf einer Münze geſehen hatte, den Mann, welcher ohne Furcht und ohne Schmeichelei ſein Urtheil frei und unbefangen abgeben konnte, denn nur ein ſolches hatte Werth für ſie. Andererſeits hatte ſich Katharina II. ſo ſehr in die Idee hineingelebt, daß ſie dieſelbe, wenn nicht im Ernſte, ſo doch wenigſtens im Spiele ver⸗ wirklichen wollte. Die Kaiſerin hatte bereits wiederholt an ihrem Hofe dramatiſche Vor⸗ ſtellungen arrangirt. Sowohl im Winterpalaſte in Petersburg, als in dem Luſtſchloſſe von Zarskoje Selo war ein weitläufiger Saal zu einem reizenden kleinen Theater nach franzöſiſchem Muſter eingerichtet. Ebenſo wie Friedrich der Große Verſe machte und in Konzerten die Flöte blies, ſchrieb Katharina II., als echte Tochter ihrer Zeit, als Herrſcherin des philoſophiſchen Jahrhunderts, für dieſes Theater Stücke und ſpielte, gleich Nero, ſelbſt in der Komödie mit. Die Stücke, welche die Zarin zur Ver⸗ faſſerin hatten, waren meiſt kleine Allegorieen. trugen den Charakter beißender Satyren. Es fehlte Katharina weder an dem nöthigen Geiſt und Witz, noch an der nöthigen Bosheit, um ihr Zeit⸗ alter, das ihr ſo viele Blößen darbot, zu geißeln. Katharina, der Komödiantin, kam die ſtolze Schönheit ihrer äußern Erſcheinung, ihr ausdrucksvolles Geſicht, ihr lebhaftes Auge, ihr voll⸗ tönendes Organ und die ihr in ſo großem Maße eigene angeborene Ver⸗ ſtellungskunſt zu Statten. Man könnte ſagen, ſie war eine geborene Schauſpielerin, wenn ſie nicht noch weit mehr eine geborene Herrſcherin geweſen wäre. Katharina II. kam alſo, als ſie eines Abends wieder die unglückliche Vaſe, welche ihrem eiteln Herzen ſchon ſo viel unnöthige Schmerzen be⸗ reitet hatte, betrachtete, auf den Einfall, das Urtheil des Paris in einem kleinen Stücke auf ihrem Theater in Zarskoje Selo zur Darſtell ung zul bringen und dieſes Stück ſofort ſelbſt zu ſchreiben. Sie theilte der Fürſtin Daſchkoff und Orloff den Plan mit. ſteht ſich, daß dieſe beiden Günſtlinge der Kaiſerin demſelben den wärmſten Beifall ſpendeten, denn es war eine neue Ausſicht geboten, die Kaiſerin in jenen Stunden, welche ihr die Staatsgeſchäfte, die Korreſpondenz mit den größten Geiſtern ihrer Zeit, einem Friedrich dem Großen, Voltaire, Diderot, und die Toilette frei ließen, auf gute Art zu beſchäftigen und zu zerſtreuen. Und mit jener beiſpielloſen Energie, mit der: ſich dieſe geniale Frau den Thron erobert hatte, mit der ſie die Zügel der Regierung unbeküm⸗ mert um äußere und innere Feinde führte, begann ſie noch in derſelben Stunde die Arbeit, ſie ſchloß ſich in ihr Kabinet und ſchrieb und ſchrieb, bis der letzte Vers auf dem Papier ſtand und das rothe Frühlicht ſich mit dem gelben Schein ihrer Kerzen miſchte. Dann warf ſie einen Pelz um die bloßen Schultern und trat auf den Balkon hinaus, um ihr glühendes, übernächtiges Antlitz an der friſchen, feuchten Luft zu kühlen. Alles ſchlief ringsum, der Palaſt, der Park, das Dörfchen, die weiten Felder, nur die beiden Grenadiere wachten, welche vor dem Portale Wache ſtanden, und dieſe unterhielten ſich leiſe, um nicht einzuſchlafen. „Es wird etwas ſetzen, “ ſagte der eine, ein alter Burſche mit weißem Schnurrbart. „Was ſoll es ſetzen?“ erwiederte der andere, ein rothwangiger Rekrut. „Einen Krieg, denk' ich.“ „Wie ſo? weßhalb einen Krieg?“ „Es brannte die ganze Nacht Licht im Kabinet der Zarin. 4 „Und was bedeutet das?“ „Das bedeutet, daß die Kaiſerin wacht und arbeitet, während Alles ſchläft, und ſomit, daß ein wichtiges Ereigniß bevorſteht.“ „Bſt!“ machte der Rekrut, „man belauſcht uns.“ „Wer?“ „Eine Dame.“ „Es iſt die Kaiſerin,“ ſprach der Veteran, nachdem er einen Blick auf den Balkon geworfen. „Es fröſtelt ſie, wie es ſcheint. 7 „Das iſt immer ſo nach einer ſchlaſloſen Nacht,“ belehrte der Alte den ungen Soldaten; „ſie ſieht auch ganz verteufelt ſchlecht aus.“ Die beiden ehrlichen Kerle unten ahnten nicht, daß ihre Kaiſerin es franzöſiſchen Jamben dankte, daß ſie an dem linden Sommermorgen trotz ihrem großen Pelze fror, und daß das wichtige Ereigniß eine Kom ö⸗ die war. * 234 ˙22⁵. Aber einzelne derſelben Es ver⸗ Die Kaiſerin las ihr Stück zuerſt im Kreiſe ihrer Vertrauten, der Fürſtin Daſchkoff, Gräfin Saltikoff, Frau von Mellin, den Grafen Orloff und Panin vor, welche ſich von Stoff und Form gleich ſehr entzückt zeig⸗ ten. Nachdem die Lobeserhebungen, welche der kaiſerlichen Autorin galten und dieſelbe gleich Weihrauchwolken umwirbelten, erſchöpft waren, kam die Aufführung der kleinen mythologiſchen Komödie zur Sprache. „Wie beabſichtigen Majeſtät die Rollen zu vertheilen?“ fragte Frau von Mellin, die kühne Amazone, welche unter der Regierung Katharina’s das Regiment Tobolsk kommandirte. „Ich will dießmal von der bei unſeren theatraliſchen Vorſtellungen üblichen Art und Weiſe abgehen,“ gab die Zarin zur Antwort, „und will eine förmliche Abſtimmung ſtattfinden laſſen, an welcher nicht allein unſer Hof, ſondern auch der geſammte Adel, die Offiziere, die Mitglie⸗ ſen unſerer Akademie der Wiſſenſchaften und die Künſtler theilnehmen ollen.“ „Alſo eine Art Plebiszit,“ bemerkte die eben ſo gelehrte als reizende Fürſtin Daſchkoff, die Präſidentin der von Katharina II. gegründeten pe⸗ tersburger Akademie der Wiſſenſchaften. „Ganz richtig,“ erwiederte die Zarin, „ich habe es mir in den Kopf geſetzt, dießmal dem Schauſpiel eine tiefere Bedeutung zu geben. Die ſchönſte Frau unſeres Reiches ſoll die Rolle der Venus, die geiſtreichſte jene der Minerva und die imponirendſte jene der Juno ſpielen.“ „Dann müßten Eure Majeſtät alle drei olympiſchen Damen zu gleicher Zeit darſtellen,“ beeilte ſich der alternde Geck Graf Panin zu bemerken. „Dieſe alberne Schmeichelei habe ich von Ihnen erwartet,“ ſagte die Kaiſerin; „aber zur Sache. Um jedem Mißverſtändniß vorzubeugen, ſo ſoll zuerſt darüber abgeſtimmt werden, wer die ſchönſte Frau Rußlands iſt, und zwar ohne Rückſicht auf die ſonſtigen Eigenſchaften derſelben. Die Dame, welche auf dieſe Frage aus der Urne hervorgeht, iſt die Liebesgöttin. Die zweite Frage wird dahin gehen: welche unter den übrigen ſchönen Frauen Rußlands die geiſtreichſte iſt? Dieß iſt offenbar Minerva. Die dritte Frage wird aber lauten: welche unter den übrigen ſchönen Auſſinnen iſt die imponirendſte, die königlichſte Erſcheinung? Sie ſoll die Juno unſeres Spieles ſein.“ „Eine reizende Idee!“ rief die Daſchkoff. „Charmant! köſtlich! ¹“ jubelten die Andern. An dem nächſten Tage ſchon ergingen die Einladungen z. zu der origi⸗ nellen Verſammlung in Zarskoje Selo, und an dem feſtgeſetzten Abende füllten ſich die weiten Säle des Luſtſchloſſes mit Hofleuten, den Herren und Damen des petersburger Adels, Offizieren der Garde und der ande⸗ ren in Petersburg und Zarskoje Selo garniſonirenden Regimenter, den Gelehrten der Akademie, Malern, Muſikern, Poeten und anderen Artiſten. Alle waren in der geſpannteſten Erwartung. Die Kaiſerin erſchien endlich am Arme des Grafen Panin in einem Kleide von Roſaſeide mit Goldſtickerei, friſche Roſen im ſchneeweiß ge⸗ puderten Haare. „Wie ſchön ſie iſt, wie bezaubernd, wie wahrhaft kaiſ ſerlich!“ lief es durch die Verſammlung, welche die ſchöne Frau mit aufrichtiger Bewun⸗ derung betrachtete; aber Katharina II. ſelbſt war unzufrieden und ihr Blick ſchweifte müde und gedankenlos über die Menge hin. Nachdem die Kaiſerin Cour gehalten und mit jenen Mitgliedern des alten Adels, welche ſelten am Hofe erſchienen, einige freundliche Worte gewechſelt hatte, brachten auf ihren Wink zwei Pagen die Vaſe mit dem Urtheile des Paris und ſtellten ſie in der Mitte des Saales auf einer Marmorkonſole auf. Die Zarin forderte hierauf den gelehrten Philologen Bateux auf, der Verſammlung das Bild zu erklären, und er unterwarf ſich dieſer Aufgabe mit eben ſo viel Geſchick als Geſchmack. Alles drängte ſich hierauf zu dem Kunſtwerke, um die Szene ſelbſt zu bewundern. Die Meiſten hatten bisher weder von Paris, noch von ſeinem Urtheilsſpruche auf dem Berge Ida etwas gehört und ſahen auch zum erſten Male ein antikes Bildwerk. Als die Neugierde und Schauluſt der großen Kinder und franzöſiſch plaudernden Wilden, denn dieß waren die Ruſſen zur Zeit der großen Katharina, befriedigt waren, theilte Graf Orloff der Verſammlung mit, daß ein Poet, welcher ungenannt bleiben wolle, die auf der Vaſe vor⸗ geſtellte Geſchichte in einem Stücke behandelt habe, welches auf dem kai⸗ ſerlichen Theater in Zarskoje Selo zur Aufführung kommen werde. Orloff hatte aber bei Zeiten dafür geſorgt, daß die kaiſerliche Verfaſſerin der kleinen Komödie Jedermann bekannt war, und ſo fand ſich Katha⸗ rina II. in der That nicht wenig geſchmeichelt, als ſich nach der Vorleſung des Stückchens durch die Fürſtin Daſchkoff, welche dieß vortrefflich verſtand, ein wahrer Beifallsſturm erhob. „Das Sujet iſt charmant, charmant!“ meckerte der alte Woronzow. „Und die Verſe!“ ſchrie Graf Saltikoff. „Dieſe Jamben könnten den Neid eines Voltaire erregen!“ „Die Worte, welche der Liebesgöttin in den Mund gelegt werden, ſind geradezu unwiderſtehlich,“ lispelte Fürſtin Lubina Mentſchikoff. lungen und t allein Miglie⸗ nehmen nizende n Kopf . Die treicſte Geicher netten. agte die nilande efſelber. ſt de ter den fenbar brigen 1 Gie in einem Vewun⸗ r Bic 2 dern des Worte mit dem uf einer ologen Uterdarf an. die Male eiu hng mit, ne vor⸗ en ku⸗ perde. faſſerin Katha⸗ tleſung eſſtand ſhonb. ten den perden, ooS 235 Qo „Die Beſetzung der Rollen in dieſem Stücke,“ nahm Orloff von Neuem das Wort, „wird nicht, wie es bisher üblich war, durch Ihre Majeſtät die Kaiſerin, ſondern durch die hier verſammelten Damen und Herren erfolgen, und zwar ſo, daß die Wahl in keiner Weiſe und alſo am we⸗ nigſten auf die hier anweſenden Perſonen beſchränkt iſt. Die Abſtimmung ſoll überdieß eine geheime bleiben und daher durch Stimmzettel erfolgen.“ Pagen vertheilten hierauf Papierſtreifen und Bleiſtifte an die An⸗ weſenden. „Die erſte Frage, welche ich an die Verſammlung richte,“ fuhr Orloff fort, „lautet: ‚Wer iſt die ſchönſte Frau in Rußland? Die Dame, deren Name aus der Urne hervorgeht, ſoll die Venus darſtellen.“ Eine längere Pauſe entſtand, ein Jeder ſuchte ſo raſch als möglich ſeinen Papierſtreifen zu beſchreiben und in die Vaſe mit dem Urtheil des Paris zu werfen; aber um dieſe entſtand ein nicht geringes Gedränge, und da über tauſend Perſonen verſammelt waren, währte es geraume Zeit, ehe alle ihre Stimmen abgegeben hatten. Die Kaiſerin ließ es ſich nicht nehmen, mit dem Fürſten Woronzow und der Gräfin Saltikoff ſelbſt das Skrutinium vorzunehmen, ſo ſehr war ſie beſorgt, von ihren Hofleuten getäuſcht zu werden; aber der erſte wie der letzte Zettel enthielt den Namen „Katharina II.“, und als dieß Re⸗ ſultat verkündet wurde, begrüßte es die erleſene Verſammlung ſelbſtver⸗ ſtändlich mit Jubel. Die Kaiſerin dankte lächelnd. Unterdeß war über die drei weiteren Fragen abgeſtimmt worden. „Wer iſt unter den anderen ſchönen Frauen Rußlands die geiſtreichſte?“ „Wer die impoſanteſte?“ „Wer ſoll den Prinzen Paris ſpielen?“ Als die geiſtreichſte Frau ging beinahe einſtimmig die Fürſtin Katinka Daſchkoff, als die impoſanteſte die Amazone Gräfin Saltikoff, welche ihren Muth ſpäter auf dem Schlachtfelde gegen die Türken bewährte, und als Paris Lagetſcheikoff, Mitglied der Akademie und einer der ſchönſten Män⸗ ner ſeiner Zeit, hervor. Der Abſtimmung entſprechend wurden die Rollen in der kaiſerlichen Komödie „das Urtheil des Paris“ beſetzt: Venus — die Zarin Katharina II., Juno — die Gräfin Jwan Saltikoff, Minerva — Fürſtin Katinka Daſchkoff, Paris — Lagetſcheikoff. Ein heiteres, glänzendes Gartenfeſt ſchloß die originelle Verſammlung. * Die Inſzeneſetzung des „Urtheils des Paris“ bot eine Reihe der hei⸗ terſten Szenen. Die Kaiſerin ſowohl als die beiden andern Damen, welche in dem kleinen Stücke ſpielten, hatten doch eine Ahnung davon, daß die olympi⸗ ſchen Göttinnen nicht in ſchweren Schlafpelzen auf ihren Wolkendivans zu ruhen, und nicht mit Stöckelſchuhen, Toupets und ſpaniſchen Rohren *) auf die Erde herabzuſteigen pflegten. Die Zarin berief alſo das gelehrte Mitglied der petersburger Akademie der Wiſſenſchaften, den Philologen Bateux, an ihr Hoflager, um bei der Inſzeneſetzung mit Rath und That an die Hand zu gehen. Sofort nach der Ankunft des hochweiſen Mannes wurde eine Konferenz gehalten, an der, außer Monſieur Bateux, die Zarin, die Fürſtin Daſch⸗ koff, die Gräfin Saltikoff und Lagetſcheikoff theilnahmen. „Ich hoffe, mein lieber, gelehrter Bateux,“ begann die Kaiſerin, nach⸗ dem man Platz genommen hatte, „Sie kombiniren uns mit Hülfe Ihrer tiefen Studien ein recht brillantes Koſtüm, beſonders ich als Göttin der Schönheit und Liebe muß ſchon in meiner Toilette vor den beiden anderen Damen ausgezeichnet werden. Wie iſt alſo Ihre Anſicht darüber, wie pflegte Venus zu erſcheinen, wenn ſie ſo zu ſagen in pleine parure war?“ „Ich bedaure, Majeſtät,“ erwiederte der alte, ſchlaue Philologe bos⸗ haft lächelnd, „Ihnen keine beſſere Auskunft geben zu können, aber ge⸗ rade die Toilette der Liebesgöttin war ſehr einfach.“ „Sehr einfach?“ entgegnete die Kaiſerin, „ach! was Sie da ſagen! Wie alſo?“ „Es war die einfachſte Toilette, welche überhaupt denkbar iſt,“ fuhr Bateux fort, „wie ſich Eure Majeſtät ſelbſt ſofort auf dieſer antiken Vaſe überzeugen können, ſie beſtand nämlich — aber ich wage es kaum aus⸗ zuſprechen.“ „Aber wir haben ja keine Zeit zu verlieren!“ rief Katharina II. leb⸗ haft. „Aus was beſtand alſo dieſe einfache Toilette?“ „Sie beſtand nur aus einem Gürtel,“ erwiederte der Philologe. Anfangs blieben die Damen ſprachlos. S Dann brachen ſie alle zugleich in ein ſchallendes Gelächter aus. „Wo denken Sie hin,“ ſagte endlich die Zarin, „das iſt ja un⸗ möglich!“ „Aber es iſt das einzige richtige Koſtüm, ſagte der Gelehrte. *) Die Damen jener Tage hatten einen Theil der Männertracht: Ueberrock, Hut und Stock, adoptirt. „Nun, ſo müſſen Sie mir ſelbſt etwas kombiniren,“ entſchied Katha⸗ rina, „und auch den beiden anderen Damen.“ Bateux ſchlug hierauf das griechiſche Koſtüm vor und meinte, die einzelnen Göttinnen ließen ſich genügend durch ihre Embleme, Venus durch ein Taubenpaar, Juno durch die Krone und den Pfau, Minerva durch Panzer, Helm und Lanze und die Eule charakteriſiren. Die Kaiſerin ließ ſich Zeichnungen vorlegen, rief aber nach dem erſten Blick: „Wie? Wir ſollen ohne Puder im Haare erſcheinen? Bateux, Un⸗ menſch, Sie wollen uns alſo gleich um zwanzig Jahre altern laſſen! Das iſt unausführbar!“ „Vergeben Majeſtät,“ erwiederte Bateux, „aber wir finden weder im Homer, noch Ovid oder Virgil, daß die griechiſchen Göttinnen, oder die römiſchen, gepudert waren.“ „Ah, Ihr Ovid und Homer ſind ja reine Barbaren!“ ſeufzte die Saltikoff. „Und ohne Reifrock ſchrumpfen wir ja zu Kindern, zu Pygmäen zu⸗ ſammen,“ wendete die Daſchkoff ein. „Hiſtoriſche Treue iſt eine ſehr ſchöne Sache, aber man wird uns auslachen.“ „Ja, man wird uns auslachen,“ ſekundirte die Saltikoff. „Nein! nein! nein!“ riefen die drei ſchönen Rokokodamen, „Reifrock und Puder können wir nicht ablegen. Unmöglich!“ „Wie es Ihnen beliebt,“ erwiederte Bateux lächelnd. „Wenn die allmächtige Beherrſcherin aller Reußen es befiehlt, ſo muß die Liebesgöttin ihre klaſſiſchen Formen in einem Reifrock bergen, und wenn ihr dieß zu wenig iſt, mag ſie einen Bärenpelz nehmen und ihr ambroſiſches Haar pudern.“ Schließlich einigte man ſich dahin, die drei Göttinnen im Reifrock und weißen Schleppkleide erſcheinen zu laſſen, und ihnen nur als Oberkleid eine römiſche Tunika zu geben. Ebenſo war es ausgemacht, daß Juno ihre Krone und Minerva ihren Helm auf ein wohlgepudertes Toupet ſetzen ſollten. Die Wiſſenſchaft ſtreckte ihre Waffen vor der Mode. Aehnliche komiſche Anſtände gab es mit dem Dekorateur, welcher im Hintergrunde des idäiſchen Haines die Stadt Rom mit der Engelsburg erſcheinen laſſen wollte. Endlich war das große Problem gelöst, Maler, Tapezier, Schneider und Vergolder begannen zu arbeiten und die Proben nahmen ihren Gang. Bateux fungirte bei denſelben als Souffleur, die Zarin ſelbſt als Re⸗ giſſeur, und es iſt glaubwürdig, daß, wenn ein Regiſſeur Sibirien und die Knute zur Verfügung hat, ein Stück ſehr raſch und ſehr gut ein⸗ ſtudirt wird. So war denn kaum eine Woche ſeit jener Nacht vergangen, in welcher Katharina II. das Stück verfaßt hatte, und ſchon konnte der Hof von Zarskoje Selo und die petersburger feine Geſellſchaft zu der Aufführung deſſelben geladen werden. Der Zudrang zu der Vorſtellung war ganz außerordentlich, ſeit langer Zeit hatte kein Hoffeſt eine ſo erleſene und glänzende Geſellſchaft verſam⸗ melt, wie an dem Abende, wo in Zarskoje Selo „das Urtheil des Paris“ gegeben wurde. Der Zuſchauerraum war überfüllt, in den Logen hatten die Damen des hohen Adels, die Würdenträger und Generale mit ihren Frauen, im Parket die übrigen Adeligen, die Mitglieder der Akademie Platz genommen, das Parterre war beinahe ausſchließlich von den Offizieren beſetzt. Das Auditorium wogte und rauſchte wie ein See, ſo daß die Ouver⸗ ture des Orcheſters kaum gehört wurde. Endlich tönte die Glocke, der Vorhang erhob ſich. Die Szene ſtellte den idäiſchen Hain dar. Im Hintergrunde ſah man Troja, vorne unter den Cedern und Palmen lagerten die königlich troja⸗ niſchen Schafe, aus Pappe und Wolle gefertigt; ſanfte Muſik kündigte aris an. Lagetſcheikoff erſchien im phrygiſchen Koſtüm mit dem Hirtenſtabe, aber wohlgepudert und wohlbezopft, hielt eine idylliſche Anſprache an die Natur und ſeine Schafe und nahm dann unter einem Baume Platz, um ein Solo auf ſeiner Hirtenflöte zu blaſen. Sein Konzert ſchien ihn jedoch nicht weniger zu langweilen, als das Publikum, denn er ſchlief dabei ein. Nun fuhr eine Wolkenequipage heran, auf der Frau Juno, Gräfin Saltikoͤff, in königlicher Haltung thronte; ſie trug über dem olympiſchen Reifrock ein meergrünes Gewand und eine römiſche Tunika von derſelben Farbe, auf dem ſchönen Haupte erhob ſich ein impoſantes Toupet, und auf der weißen Haarburg, welche an ewig beſchneite Alpenfirnen mahnte, ruhte die Krone der Götterkönigin; in der Rechten hielt ſie ein Szepter, zu ihren Füßen ſtand ein Pfau mit offenem Rade. Nachdem Juno ihre Verſe aufgeſagt hatte und von der Wolke herab⸗ geſtiegen war, ſegelte die letztere davon und eine neue fuhr vor. Dießmal war es Minerva im blauen Gewande, goldenen Bruſtpanzer und Helm, eine Lanze in der Hand und die Eule zur Seite. Die Daſch⸗ koff deklamirte indeß ihre Jamben ſo vorzüglich, daß lauter Beifall ihrer Standrede folgte. Auch ſie ſtieg zuletzt aus ihrer himmliſchen Karroſſe und nun kam der Kualleffekt. Muſik, bengaliſche Beleuchtung und auf einem goldenen Fuhrwerke im Style römiſcher Kampfwägen, von Tauben gezogen, den geflügelten Amor mit Pfeil und Bogen an der Seite, erſchien Venus auf dem Kampfplatze und wurde mit ſtürmiſchem Applaus begrüßt. Katharina II. ſah übrigens wirklich bezaubernd aus in dem duftigen weißen Gewande, deſſen Bauſchen von Roſenguirlanden gehalten wurden, und ſprach ihre Verſe hinreißend. Neuer Beifall. Dann ſtieg auch ſie zur Erde herab und entließ ihr Geſpann, ſich den beiden andern Göttinnen zugeſellend. Vereint unterzogen ſich nun die drei Sehönen der Aufgabe, den ſchlafenden Schäfer zu wecken, was endlich gelang. Paris machte, was leicht begreiflich iſt, große Augen, als er der drei himmliſchen Damen anſichtig wurde, und ſein Erſtaunen nahm noch zu, als ihm der Zweck ihrer Anweſenheit und ſeine Aufgabe erklärt wurde. Nun wetteiferten die Göttinnen, dem ſchafehütenden Königsſohne ihre Vor⸗ züge und Reize zu expliziren, er ließ ſich aber weder von Juno noch Mi⸗ nerva irre machen und reichte zuletzt knieend „der Schönſten der Schönen“, Venus, den Apfel. Ungeheurer Jubel, Tuſch des Orcheſters, die kaiſerliche Komödie iſt zu Ende. (Fortſetzung folgt.) Die beiden Wimpfen. (Gild S. 233.) Mit dem erſten Zuge von Stuttgart her in dem ſtattlichen und belebten Heilbronn angekommen, beſteigen wir an einem ſchönen Sonntagsmorgen im Hafen von Heilbronn eines der zierlichen Neckardampfboote. — Ach! ſo konnten wir den Leſer noch vor einem Jahre einladen, jetzt aber müſſen wir die Eiſenbahn benützen, denn die Neckardampfſchifffahrt iſt eingeſtellt, und ihre Boote verſehen den proſaiſchen Verkehrsdienſt zwiſchen Mannheim und Ludwigshafen. Zwar waren es nur Nußſchalen, das Deck eng und der „Salon“ dumpfig und nieder, der Fluß bis Untereiſisheim ſchmal und oft mußte mit langen Stangen nachgeholfen werden. Aber es war doch für den Binnenländer, der zwiſchen dem Bodenſee, Chiemſee, Paſſau, Heilbronn und Mannheim noch kein Dampfboot geſehen hatte, etwas Neues, Eigenthümliches, und im Uebrigen die Thalfahrt von Wimpfen bis Heidelberg eine Rheinfahrt en miniature. Alſo zum Bahnhof und ein Fahrbillet nach Jaxtfeld! Dieſem würt⸗ tembergiſchen Städtchen (auch Soolbad) gegenüber auf dem jenſeitigen Ufer des hier nach dem Einfluſſe des Kochers ſchon ziemlich breiten Neckars, liegen die beiden Wimpfen, nämlich Wimpfen im Thal, ein altes Ritter⸗ ſtift mit wunderbar ſchöner gothiſcher Stiftskirche, und oben auf dem Gipfel der üppig bewaldeten Berglehne die uralte, thürmereiche, ehemalige Reichs⸗ ſtadt Wimpfen am Berg, jetzt ſeit 1803 großherzoglich heſſiſche Enklave. Es iſt einer der anmuthigſten Vorpoſten der mit merkwürdigen Alter⸗ thümern gepaarten Naturſchönheiten, die in ununterbrochener Reihenfolge das Neckarthal von Heilbronn an bis zu der zu Stein gewordenen heidel⸗ berger Romantik ſchmücken. In Jaxtfeld ſetzen wir mittelſt eines Nachens über den Fluß und wandern nun über einen üppigen Wieſengrund durch Wimpfen im Thal der Bergſtadt zu, deren zahlreiche Thürme altersgrau und ernſt in die lachende Landſchaft herabblicken. Hier iſt klaſſiſcher Boden. Hier war es, wo am 6. Mai 1622 die Mordſchlacht brüllte. Markgraf Georg Friedrich von Baden ſtand mit 12,000 Mann zu Roß und Fuß gegen 16,000 Mann unter Tilly und Cordova. Der Kampf begann früh Morgens, Mittags trennte eine zweiſtündige Waffenruhe die Kämpfer. Der fromme Tilly brachte dieſe Zeit mit Gebet in der Kapelle zu, die im Volksmunde heute noch die Tillykapelle heißt. Sie liegt an dem Kirch⸗ hofe neben dem Thalweg nach Heilbronn. Als Mittags die Schlacht vom Markgrafen wieder aufgenommen wurde, hat, ſo erzählt die Chronik des Dominikanerkloſters in Wimpfen, „Monſieur Tilly, kaiſerlicher General, eine heilige Meſſe gehört, unter welcher zwei bis drei Kuriere zu ihm geſchickt worden, ſich zur Armee zu begeben, weilen das Schlacht und Gefecht wirklich anfangen; welcher aber nicht wollet aus der Kirche gehen, ſondern das End' der heiligen Meß abwarten, mit Vermelden: dieſe (deutend auf das Marienbild) wird für ihn fechten. Da nun das Fechten auf das Hitzigſte und Blutigſte bis ſechs Stunden lang dauert hat, und die Vik⸗ toria noch zweifelhaft war, iſt endlich ein Reiter, aber Niemand weiß wo⸗ her kommen, der auf einem ſchneeweißen Pferd ſei ſeſſen und der Viktoria auf kaiſerlicher Seit den Anfang gemacht.“ So der wimpfener Domini⸗ kaner. Nach Anderen hat der liguiſtiſche Feldherr vor der Schlacht in den Mauern dieſer Kapelle, deren kirchlicher Name „Kornelienkirche“ iſt, den Schlachtplan mit ſeinen Generalen entworfen. 6 .ςι 236 Malers in ſeiner vollen Ueppigkeit nur annähernd ſchildern kann. kamen auch wir nach Mainz. ihr berauſchten Wälſchen! zuſammengeſetzt. ρ0 Am Abend des 6. Mai bedeckten 5000 Leichen die Wahlſtatt, unter ihnen Prinz Magnus von Württemberg, Pfalzgraf Chriſtoph von Birken⸗ feld, Fürſt Wilhelm von Weimar, viele Grafen und Herren, und viele hundert treue Badener. Die Legende von den 400 Pforzheimern, die unter ihrem Bürgermeiſter Deimling hier den Opfertod gefunden haben ſollen, hat ſich auf’s Evidenteſte als haltlos erwieſen (vergl. Lorent's Geſchichte von Wimpfen, Stuttgart 1870). Im badiſchen Regiment Unter⸗ baden, auch das weiße Regiment genannt, das unter ſeinem Oberſten von Helmſtädt den Rückzug ſeines geſchlagenen Feldherrn und Fürſten mit großer Tapferkeit und ſchweren Verluſten deckte, dienten allerdings 300 Pforzheimer, allein ſie ſind, wie urkundlich nachweisbar, weitaus nicht Alle gefallen, und der Bürgermeiſter von Pforzheim hieß damals nicht Deimling, ſondern Carle, und unmittelbar vor ihm Düſchler. Lorent weist in dem oben erwähnten Werke nach, daß der Urſprung der Legende in's Jahr 1788 fällt, wo ein patriotiſcher Pforzheimer, E. D. Deimling, ein Buch unter dem Titel: „Die 400 Pforzheimer“, angeregt durch das franzöſiſche Drama: «La Siège de Calaisꝰ, herausgab. Doch hinweg von dem blutigen Bilde, weg von ſtaubigen, vermoderten Dokumenten und dürrer Bücherweisheit, und hinauf durch die herrlichen Baumgruppen, welche alle Abhänge bedecken und dem Reiſenden die braunen Mauern der vor Alter zerfallenden Stadt verbergen. Laby⸗ rinthiſche Straßen nehmen uns auf, unregelmäßig und krumm laufen ſie ohne erkennbaren Plan durcheinander, die Quartiere ſind eng zuſammen⸗ gebaut, alle Kulturperioden haben ihre Spuren zurückgelaſſen und bieten ſo dem Maler, dem Architekten wie dem Kunſthiſtoriker Gegenſtände der intereſſanteſten Betrachtung. Die Perle Wimpfen's aber iſt die Terraſſe des Mathildenbades, einer großartigen Badeanſtalt, die 1833 auf der alten Stadtmauer erbaut wurde. Von hier aus, tief unter ſich den Neckar, ſchweift der Blick über die Wipfel der den ſteilen Hang heraufſtrebenden Bäume hinweg über das herrliche Thal nach einer weiten, offenen Aue gegen Oſten. Maleriſche Burgen auf den Höhen, das reizende Thal mit den zahlreichen Ortſchaften, Vergangenheit und Gegenwart bringen hier durch ihre Vereinigung ein prachtvolles, von heiterer Ruhe verklärtes Bild hervor, welches nie die Feder des Schriftſtellers, nie der Pinſel des Und mit dieſem Bilde nehmen wir Abſchied vom Leſer, der uns ſicher danken wird, wenn ihn je dieſe Zeilen veranlaſſen werden, den beiden Wimpfen einen Beſuch zu machen. “ Das Lager von Mainz. (Bild S. 237.) Die große Schlacht bei Sedan war entſchieden. Mit einem gewaltigen Krach war das glänzende Kaiſerreich zertrümmert, und mit Staunen und Schrecken nahm Europa die Kunde von dem Unerhörten auf. Es waren ſchon Gefangene genug und von allen Arten nach Deutſchland gebracht, und auf den Bahnhöfen mit Neugierde und Genugthuung betrachtet wor⸗ den; jetzt aber ſollten ganze Armeekorps in Lager vertheilt werden, und es boten ſich ſo unerwartete Schauſpiele dar, daß Jeder, dem es irgend vergönnt war, ſich aufmachte, um ſein gutes Theil daran zu haben. So Im reichen Sommerkleide, im hellen Son⸗ nenglanze zog der freie Deutſche dahin, wie feſtlich geſchmückt im Triumphe über die frechen Räuber. Die große Ader deutſchen Lebens, der Rheinſtrom, bot ein ſchönes Bild des Friedens inmitten und zum Trotze des kriegeriſchen Lärmes. Große Dampfſchiffe aller Geſellſchaften, rieſige Schlepper mit ganzen Flotten fuhren ab und zu, die deutſche Flagge wehte an den Maſten unzähliger Segelſchiffe. Da wälzte ſich eine dunkle Schlange in unabſehbarer Länge von dem jenſeitigen Ufer auf die Brücke der Stadt zu. Es waren Franzoſen, die den Rhein überſchritten. Aber keine blanken Waffen glänzten über ihren Reihen, kein Rauſchen der Muſik, kein Ertönen des Siegesjubels begleitete dieſen Zug. In buntem Durcheinander aller Waffengattungen kamen ſie in dichten Schaaren ſtumm und finſteren Blickes daher, um von den Schanz⸗ arbeiten im Kronwerke in'’s Lager zurückgeführt zu werden, zur mageren Koſt und kurzen Raſt. Für den Deutſchen war dieſer Anblick gewiß er⸗ hebend, den Menſchen erſchütterte er tief und mahnte ihn an die Wechſel⸗ ſälle des Schickſals. So hattet ihr den Rhein nicht überſchreiten wollen, Das Lager war jenſeits der Stadt an den Feſtungswällen auf einem hohen Plateau von Vorwerken umgeben. Wäh⸗ rend wir daſſelbe für Ihr Blatt aufnahmen, umſtanden uns dichte Gruppen deutſcher Landwehrmänner, aus allen Zungen des nördlichen Vaterlandes Sie hatten vor Kurzem noch bei der Küſtenbewachung im hohen Norden geſtanden, und waren eben in Mainz angekommen, um dem Feinde zuerſt in dieſer höchſt ungefährlichen und nicht allzu kurzweili⸗ gen Weiſe gegenüber geſtellt zu werden. In der warmen Sonne lagerten . £ . . E = . 5 7 4 3 S⸗ . . 1 4 4 2 . egende — — — dderten nlichen en die Aby⸗ ien ſie inde der , Urſe alf der Nedar, 2 benden 8 1 Aue⸗ 2 al mit S hier . läres . danken A, e S Or inpſen Mainz. egsgefangenen bei öſiſchen Kr. Son⸗ ick in Lebens, nd zun ilte ſ Das Lager der franz — ruppen klandes achung en, uUm getten ſie überall in kleinen Gruppen umher, ſchliefen an den Zelttüchern, und ſchlugen die Zeit nach beſten Kräften todt, daheim Jeder ein Anweſen und Geſchäft im Stiche laſſend. Aber ſie waren voll guten Willens und froher Laune. Gut, daß ſie ſo angefangen haben, denn ſie ahnten damals wohl nicht, wie lange ihre Pflichttreue und Ausdauer noch auf die Probe geſtellt werden ſollte. Ein aufſäßiger Turko wurde unterdeſſen in ein Zelt ge⸗ ſchleppt, und der Jubel war groß unter dieſen gemüthlichen Zuſchauern, als ſie bemerkten, wie ich dieſe Szene ſkizzirte. Sie erklärten mir dann, daß dieſe vorderen Zelte die Arreſtzelte, und deßhalb den für ſie beſtimm⸗ ten Blockhäuſern ſo nahe waren. Zum Schluß kam noch ein Zug Ge⸗ fangener unter Deckung den Berg heraufgekeucht, Waſſer herbeitragend für die Unglücksgefährten. Sie ſchlugen die Augen nieder im Vorbei⸗ gehen, die ſtolzen Franzoſen im Sklavendienſte, ſtatt im berühmten Elan! Aeber die Gebrechen der modernen Kindererziehung. . Von Alexander Baldi. In unſerer Zeit, wo die Kultur und der raſche Fortſchritt alles Frühere weit hinter ſich zu laſſen ſcheint, Alles als veraltet, unwerth und un⸗ brauchbar bei Seite zu ſchieben ſucht, was nicht in den modernen Kram paßt, in einer Zeit, die mit einem Sprunge Alles umzugeſtalten und zu reformiren ſucht, ſieht man die eigentliche Baſis einer Beſſerung der künf⸗ tigen Generationen verrückt oder untergraben; wir meinen nämlich damit vor Allem die häusliche Erziehung der Jugend in der Periode der Kindheit. S Unſere Zeit ergeht ſich zwar mit Reformprojekten und Experimenten für Schule und Haus oft in den mannigfaltigſten und wunderſamſten Irr⸗ gängen, wie auch auf dem politiſchen und religiöſen Gebiete, aber der eigentliche Kern, die richtige Erziehung, iſt über dem modernen Bildungs⸗ ſchwindel faſt gänzlich verloren gegangen. Unverkennbar iſt auf dem Ge⸗ biete der öffentlichen Erziehung und für die Verallgemeinerung der Bil⸗ dung Vieles, ja Großes geſchehen, einerſeits dadurch, daß durch die Auf⸗ hebung „der allerdurchlauchtigſten Privilegien des deutſchen Bundes“ die Werke der Heroen unſerer Literatur Allen, ſelbſt den Unbemitteltſten zu⸗ gänglich geworden ſind, dann nicht minder dadurch, daß eine ganze Maſſe ſehr nützlicher Bücher und Zeitſchriften für alle Klaſſen der menſchlichen Geſellſchaft auf den Markt gebracht werden, die einen günſtigen Einfluß auf Geſittung und Bildung zu üben nicht verfehlen konnten. Damit ſoll übrigens der traurige Umſtand nicht geleugnet oder gar beſchönigt werden, daß eine große Menge unſerer modernen Literaturerzeugniſſe, die wie Pilze aus ſumpfigem Boden ſchießen, vergiftend auf Herz und Seele des großen Publikums, beſonders unſerer Jugend wirken, und daß dieß um ſo häufiger gerade in unſerer Zeit der Fall iſt, je leichter und mannigfal⸗ tiger die Bezugsquellen ſind, und je billiger ſolche Machwerke, die meiſt nur zur Geldſpekulation und Gewinnſucht Einzelner dienen, zu erwerben ſind. Mit der weiteren Ausführung hierüber haben wir es indeſſen hier nicht zu thun; es genügt, daſſelbe hier angedeutet zu haben. Ein anderes nicht zu unterſchätzendes Moment für den Bildungsgang unſerer Jugend ſind die in neuerer Zeit für die nicht mehr ſchulpflichtige Jugend allenthalben beſtehenden Fortbildungsſchulen, welche einem wahren Bedürfniſſe entſprechen, indem ſie der Jugend, beſonders der unteren Stände, Gelegenheit geben, das Verſäumte nachzuholen, oder wie es bei der Freigabe der Gewerbe und der dadurch ſich erzeugenden vielfachen Konkurrenz unbedingt nothwendig iſt, erworbenes Wiſſen zu vervollkomm⸗ nen und zu bereichern. Allein was hilft alle dieſe Bildung und Aufklärung, wenn der eigent⸗ liche Kern, die Hauptquelle wahrer Bildung, — die erzieheriſche Thätig⸗ keit von Jugend auf im elterlichen Hauſe und die innige Verbindung der⸗ ſelben mit der Schule fehlt? Gerade da liegt das Hauptübel der geſammten Erziehung in unſerer Zeit, und ſo lange wir nicht wieder anfangen, den Hauptſchwerpunkt der Erziehung in das elterliche Haus und in die Familie ſelbſt, wohin er ge⸗ hört, zu verlegen, haben die verſchiedenen Verbeſſerungen im Erziehungs⸗ und Schulweſen für die Sache ſelbſt keinen durchgreifenden Einfluß. Ein Uebel, das man vollſtändig heilen will, muß man erfahrungsgemäß bei der Wurzel packen und nicht bloß äußerlich und oberflächlich behandeln. Das iſt wohl in vielen Fällen allgemein anerkannt, aber im Punkte der Erziehung wird dieſe Praxis am allerwenigſten beobachtet, und die zunächſt Betheiligten, die Familien, in denen das Fundament des Erziehungswerkes liegen ſoll, denken gerade daran am wenigſten, ſondern ſie beklagen ſich, wenn ihre Kinder ungerathen ſind, zumeiſt immer über die ſchlechten Schulen und Bildungsanſtalten und über die untauglichen Lehrer, welchen Beiden alle nur möglichen Fehler aufgebürdet werden. Die in Folge cι. 238 °⁵ deſſen in einer unbegreiflichen Selbſttäuſchung auf die Volksſchulen, ſowie namentlich auch auf die höheren Bildungsanſtalten gehäuften Vorwürfe und Anklagen rufen nun eine Menge von Reformplänen und meiſtentheils unpraktiſchen Verſuchen hervor, deren Kern immer der iſt, daß unſerer Jugend immer noch zu wenig gelehrt werde, weßhalb in der Regel ein neuer Lehrgegenſtand zur größten Plage der ſchon jetzt mit allem mög⸗ lichen Wiſſenskram bis zum Erſticken vollgepfropften Jugend eingeführt wird. Unſere Meinung geht nun dahin, daß die Hauptſorge in unſerem öffentlichen Erziehungsweſen in den Volksſchulen ſowohl, wie in allen an⸗ deren Lehr⸗ und Bildungsanſtalten nicht die ſein müſſe, daß mehr gelehrt, ſondern daß mehr gelernt werde; denn an Fülle und Auswahl von Gegen⸗ ſtänden und Disziplinen zum Lernen und Studiren haben unſere Schulen, wie ſie auch heißen mögen, wahrlich keinen Mangel; aber Mangel, großen Mangel haben ſie an wißbegierigen, lerneifrigen, fleißigen, gehorſamen, gut und ſittlich erzogenen Kindern, und der Grund dieſes gerade erwähn⸗ ten Mangels liegt eben nur in dem Mangel einer ordentlichen geſitteten häuslichen Erziehung. Da aber nicht die Hauptaufgabe dieſer Abhandlung ſein ſoll, ſich mit unſerer modernen Schulerziehung und deren etwaigen Mängeln zu befaſ⸗ ſen, ſondern dieſelben nur inſoweit berührt werden ſollten, als ſie mit der häuslichen Erziehung zuſammenhängen, ſo nehmen wir nach dieſen einleitenden Worten unſer eigentliches Thema auf, welches ſich damit be⸗ ſchäftigen ſoll, zu zeigen, an welchen Uebeln vorzugsweiſe die häusliche Kindererziehung krankt. I. Die erſte Ernührung und Aufziehung des Aindes. Schon die erſte Erziehung oder vielmehr Aufziehung, welche den Kin⸗ dern zu Theil wird, iſt in der Regel eine verfehlte, indem dieſelben ſtatt mit der ihnen von Gott und Natur zugehörigen Nahrung, der Mutter⸗ milch, mit allen möglichen die Muttermilch erſetzen ſollenden Breien, Zwie⸗ bäckchen, dicken und dünnen Flüſſigkeiten aller Art vollgeſtopft werden, die in der Regel das Gegentheil von Dem bezwecken, was ſie ſollen, in keinem Falle aber die natürlichſte und geſündeſte Nahrung des neugeborenen Kin⸗ des, die Muttermilch, zu erſetzen im Stande ſind. Die künſtlichen Präparate, ſo vorzüglich auch einzelne derſelben in ihrer Art ſein mögen (wie z. B. das Liebig'ſche Erſatzmittel), ſind dem gegenüber aus leiner geſunden, kräftigen Mutterbruſt kommenden Natur⸗ tranke nur wohlgelungene Nachahmungen, von denen die einen oder die anderen höchſtens den Müttern zu empfehlen ſind, die wegen ſchwächlicher Körperbeſchaffenheit oder wegen krankhafter Zuſtände überhaupt nicht im Stande ſind, ihre Kinder ſelbſt zu nähren. Von dieſen iſt hier natürlich nicht die Rede, ſondern nur von der in unſerer Zeit ſehr häufig wahr⸗ genommenen Erſcheinung, daß ſehr kräftige und von Geſundheit ſtrotzende Mütter ihren Kindern nur deßwegen die Mutterbruſt entziehen, weil ihnen das Unbequemlichkeiten verurſachen, oder gar, wie ſie glauben, ihre Schön⸗ heit und Friſche beeinträchtigen könnte; ja es gibt ſogar Frauen, vorzüg⸗ lich in den höheren Ständen, welche das eigene Nähren des Kindes für ihrer Stellung unwürdig, ja für gemein halten. Unter den ſogenannten höheren Ständen iſt daher auch aus den oben angegebenen und vielen anderen mehr oder weniger unſtichhaltigen Gründen die mutterloſe Aufer⸗ ziehung der Kinder gebräuchlich, weßhalb denn auch unter Kindern dieſes Stan⸗ des die Erſcheinung viel häufiger iſt, daß dieſelben im Vergleich mit anderen dem bürgerlichen Mittelſtande entſproſſenen auffallend ſchwächlich und krän⸗ kelnd ſind und überhaupt in der körperlichen, wie auch geiſtigen Entwick⸗ lung hinter ihren kräftiger genährten Altersgenoſſen weit zurückbleiben. Die Vernachläſſigung dieſer erſten und heiligſten aller Mutterpflichten macht ſich aber in unſerer Zeit unter allen Klaſſen um ſo fühlbarer, je ſeltener man eine geſunde und reinliche Amme als Stellvertreterin der Mutter die natürliche Nahrung reichen ſieht. Der Gründe hiefür ſind mehrere: theils iſt damit eine nur bemittelten Familien mögliche Aus⸗ gabe verbunden, theils und vorzüglich findet man aus der Klaſſe Der⸗ . jenigen, die ſich zu Ammen anbieten und körperlich eignen, nur ſehr we⸗ nige, denen man ihres ſittlichen Charakters wegen eine, wenn auch nur vorübergehende, ſo doch immerhin in Berückſichtigung des Wohles des Kindes nicht zu unterſchätzende Stellung im Hauſe und in der Familie einräumen kann. Gründe genug, warum es nur ſelten in unſerer Zeit zu dieſem ſonſt einzig wirkſamen Erſatzmittel kommt. Von wie großer Bedentung die natürliche Nahrung für die zukünftige körperliche wie gei⸗ ſtige Entwicklung des Kindes iſt, kann uns täglich der Augenſchein und die Vergleichung zwiſchen mütterlich und mutterlos auferzogenen Kindern lehren, wobei vorzüglich die ſpäteren Lebensjahre der Kleinen in Betracht zu ziehen ſind; denn während in dem erſten Stadium der Ernährung wegen der hier ſtattfindenden reichlichen Fettablagerung bei beiderlei Arten von Kindern die äußeren Erſcheinungen gleich ſein können, zeigen ſich in den ſpäteren Jahren ſo merkliche und bedeutende Unterſchiede, daß die ungleiche erſte Ernährungsweiſe dem aufmerkſamen Beobachter ſoſort “ — — — — — — — ——— — — Im— — oie bürfe heis ſerer ein nog: führt ſeren an⸗ lehrt, Regen⸗ chllen, toßen fumen, rwahn⸗ „* itteten ich mit lefaf⸗ ie mit dieſen mit be⸗ abliche en Kin⸗ en ſtatt Nutter⸗ wie⸗ , Nie kinen gin⸗ 1 in den hannten drielen ufer⸗ 9Stan⸗ anderen d krän⸗ ehr ve⸗ 1ch nur e de⸗ zumlie Jit goͤer ſe ger⸗ in und indern hetraht fährung Atten ſcin daß de⸗ ſſet 1 2 in die Augen fällt. Die mütterlich aufgezogenen Kinder haben ſtramme, ſehnige und kräftige Glieder, lernen deßhalb auch in der Regel frühe und leicht ſtehen und gehen, ſie ermüden nicht ſo ſchnell, verfallen ſeltener in die häufigen Kinderkrankheiten, oder widerſtehen ihnen wenigſtens kräftiger, ſie ſind rühriger, lebendiger, auch geiſtig reger, und ihre Entwicklung ſchreitet regelmäßig und ſicher fort. Bei den mutterlos auferzogenen Kin⸗ dern dagegen ſind alle oben angegebenen Erſcheinungen nur Ausnahmen, und weil ſie eben häufig ganz naturwidrig auferzogen werden, ſo unter⸗ liegen ſie auch häufig den unter verſchiedenen Geſtalten auftretenden und meiſt raſch dahinraffenden Kinderkrankheiten. Die erſte Grundlage der körperlichen und ſonach auch der damit enge verbundenen geiſtigen Ent⸗ wicklung liegt daher ſchon in der Erziehung, beziehungsweiſe Ernährung des Neugeborenen, und nicht umſonſt haben die alten Griechen und Römer, wenn ſie das Kind nach ſeiner Geburt für vollkommen ausgebildet und entwicklungsfähig hielten, nicht den geringſten Theil ihrer Sorge auf dieſe ſeine erſte Ernährungs⸗ und Erziehungsweiſe verwendet, indem ſie daſſelbe zum wenigſten unter beſtändiger Aufſicht der Mutter einer ausgeſuchten Amme und nach Beendigung dieſer Periode einer auserwählten Wärterin und erprobten Sklaven übergaben. Die große Bedeutung dieſer erſten Erziehungsweiſe für die zukünftige Ausbildung des Kindes mußte veranlaſſen, den beregten Punkt ſoweit aus⸗ zuführen, deſſen genauere Beleuchtung nicht in den Kreis dieſer Bearbei⸗ tung gehört. II. Die erſte Amgebung und Erziehungsmethode übt auf Herz und Geiſt des Kindes einen großen Einfluß. Wir gehen einen Schritt weiter und kommen zu der Periode der Er⸗ ziehung, in welcher nicht mehr bloß die phyſiſche, ſondern auch die gei⸗ ſtige Erziehung und Behandlungsweiſe der Kinder von großer Bedeutung zu werden anfängt. Nun beginnen allmälig im Kinde ſich die Sinne zu entwickeln und vorzüglich iſt es das Gefühl, welches ſich im raſchen Zunehmen auf die mannigfaltigſte Weiſe äußert und an die Erſcheinung tritt. Beſonders entwickelt das Kind in dieſem Alter von 2 bis 5 Jahren einen immer ſtärkeren Begehrungs⸗ und Nachahmungstrieb, es empfängt ſchnell und genau alle äußeren Eindrücke und gibt ſie in ſeiner Art auch wieder. Deßhalb kommt ſchon in dieſer erſten Periode des Hinaustretens aus dem bloß thieriſchen Leben ſehr viel, ja Alles darauf an, welchen Händen die Kleinen anvertraut ſind, wenn das Vater⸗ oder Mutterauge dieſelben nicht beaufſichtigen und leiten kann oder mag. Es iſt deßhalb eine vollſtändig verkehrte Art der Erziehung, die da meint, daß die Eindrücke und Wir⸗ kungen der erſten Jahre geradezu unbedeutende, gleichgültige, verſchwindende ſeien; im Gegentheil, dem kindlichen Gefühlsleben prägt ſich Alles ein; jedes Geſicht, jeder Ton, jede Geſtalt äußert auf dieß bild⸗ und ſchmieg⸗ ſame Heilige der inneren Gefühlswelt des Kindes ſeinen Einfluß, den man aber oft nicht ſogleich wahrnimmt, nicht immer gleich verſpürt. Wundert man ſich ſpäter, warum dieſer oder jener Fehler ſo ſchwer, vielleicht gar nicht mehr auszurotten iſt, woher er überhaupt gekommen, ſo wird man den Grund für Beides zumeiſt in einer falſchen Behandlung des Kindes zu ſuchen haben; ſo rächt ſich oft erſt im ſpäteren Kindes⸗ und Knaben⸗ alter eine in der erſten Kindheit vorgegangene Vernachläſſigung auf die bitterſte Weiſe. V Vielfach werden nämlich die Kinder Mägden und Wärterinnen ohne gewiſſenhafte Wahl auf die gleichgültigſte Weiſe überlaſſen, und man iſt herzlich froh, die kleinen Schreihälſe und Plagegeiſter ſo lang als möglich los zu ſein. Wenn man ſehen muß, wie gewiſſenlos und widerſinnig bald in ſchlaffer Nachgiebigkeit, bald in barbariſcher Strenge Kinder von ſolchen meiſt unfreiwilligen Erzieherinnen behandelt werden, muß man faſt zweifeln, ob Eltern, die dergleichen mit anſehen, noch eine Liebe zu ihren Kindern beſitzen, deren zukünftiges Wohl ihnen ſo wenig am Herzen liegt. Manche Eltern dagegen, die es mit ihren Kindern recht wohl zu meinen glauben, beſtellen denſelben ſogenannte mehr oder weniger gebildete — vielmehr häufig verbildete — Gouvernanten, von denen nun die Verbil⸗ dung und Verziehung der Kinder in der Regel ſyſtematiſch betrieben wird. Thatſache iſt, daß man ſich in den meiſten Fällen der Mühe nicht unter⸗ ziehen mag, ſeine eigenen Kinder ſelbſt zu erziehen und zu überwachen, andererſeits aber auch wenig Geſchick und guten Willen hat, für deren Erziehung nach reifer Prüfung und gewiſſenhafter Ueberlegung ganz ge⸗ eignete Perſönlichkeiten zu wählen. Aber auch damit iſt im günſtigen Falle noch nicht genug gethan, ſondern es müſſen die ſo gewählten Er⸗ zieherinnen auch unter beſtändiger und genauer Aufſicht ſtehen, und die Eltern ſich fortwährend und täglich zu überzeugen ſuchen, wozu und wie die Kinder erzogen werden, und was ſie unter dem Einfluſſe einer ſolchen Erziehungsmethode in phyſiſcher und geiſtiger Beziehung zu leiſten vermögen. Solange wird es aber im Allgemeinen nicht beſſer werden, als nicht die Erziehung des Kindes von der erſten Periode der 239 Arzt und Almoſenier in ihrer Truppe. 20 Selbſtthätigkeit an im Hauſe und in der Familie wurzelt, innerhalb deren die Mutter am geeignetſten iſt, auf Gefühl und Phantaſie, der Vater auf Denken und Wollen des Kindes Einfluß zu üben. Allerlei aus der Kriegszeik. — Zwei Reliquien. Die Zuſammenkunft zwiſchen Napoleon III. und dem Grafen Bismarck nach der Kataſtrophe von Sedan hat bekanntlich in einem an der St raße von Sedan gelegenen Häuschen ſtattgefunden. Der Kaiſer und der Miniſter ſaßen anfänglich an der Thüre des Häuschens, dann gingen ſie in ein kleines Zimmer des erſten Stockes, um da in ihrer Beſprechung fortzufahren. Die Stühle, deren ſich bei dieſem Anlaſſe der durch die Niederlage ſeiner Armee des Thronſtuhles verluſtig gewordene Kaiſer und der ſiegesſtolze Bundeskanzler bedienten, gehörten zwei verſchiedenen Eigenthümern an. Siemen, der Bewohner des Ervdgeſchoßes, verkaufte ſeine Stühle dem Kronprinzen von Preußen, welcher einen derſelben nach England, den anderen nach Berlin ſchickte. Furnis, der Bewohner des erſten Stockes, wies alle Anerbietungen zurück, die ihm bisher für ſeine zwei Möbelſtücke gemacht wurden, erlaubt aber ſeinen Beſuchern, ſich gegen ſo und ſo viel per — Kopf auf den Stuhl Napoleon's oder Bismarck's zu ſetzen, und es ſcheint, daß er gute Geſchäfte macht. — Eine Dame als Kapitän von Franctireurs. Unter dieſem Titel ſchreibt die „Independance de Tarn“: Aus Saint⸗Dié in den Vogeſen wird uns mitgetheilt: Die Kompagnie der Franctireurs des Jura ſoll ſich mit einer anderen Kompagnie, der von L. . . . einer kleinen Stadt der Umgebung von Neuſchateau, verbunden haben, welche letztere ganz vortrefflich zuſammengeſetzt iſt. Die beiden Kompagnieen vereint haben 149 bis 150 Mann, welche beabſichtigen, durch Wälder gedeckt, den Feind fortwährend zu necken und ihm ſeine Zufuhren wegzunehmen. Was dieſer Verbindung den beſten Erfolg verſpricht, iſt, daß die Kompagnie von L.. . . von einem höchſt unerſchrockenen Lieutenant geführt wird, und dieſer Lieutenant iſt — eine Dame, die Poſtdirektorin zu L.. . ., welche daſelbſt ſehr geliebt und geſchätzt iſt. Schon früher, als dieſelbe als Lehrerin bei einer Fürſtin in Polen war, wurde ſie durch ſeltſame Umſtände bewogen, in dem letzten Inſurrektionskriege die Waffen zu führen, ohne daß ihr Geſchlecht damals erkannt worden wäre. Sie avancirte damals bis zum Kapitän bei den Ulanen. Auf der Rückkehr verweilte ſie längere Zeit in Deutſchland, wo ſie die Sprache dieſes Landes lernte. Als die Abtheilung der Franctireurs von L. . .. ausrückte, den Maire als Kapitän an der Spitze, dachte ſie, die keine Familie zurückließ, daß ſie ihrem Lande nützen könnte, und ſchloß ſich dem Korps an, und zwar zu Pferde, wie ſie es von früher gewöhnt war. Sie genießt das vollſte Vertrauen ihrer Leute, iſt ſehr fromm und wirkt auch als Sie iſt mit allen Mitteln zum Anlegen eines erſten Verbandes bei Verwundeten verſehen, mit einem Kruzifix für die Sterbenden und dabei mit einem Gewehre und einem Revolver. Sie iſt eine ſelt⸗ ſame und doch anziehende Erſcheinung. — Vorpoſten⸗Neckereien. Ein pariſer Korreſpondent des „Engineer“ ſchreibt ſeinem Blatte nachſtehende hübſche Jagdgeſchichte: Die Preußen erfinden ſtets ein neues Strategem; ihr letzter Streich in dieſer Beziehung iſt das Manöver mit der Laterne. Ihre Tirailleurs zogen, mit einer Laterne verſehen, aus und ſtellten die⸗ ſelbe auf die Erde oder hängten ſie an einen Baum. Der franzöſiſche Poſten erblickte die Laterne, zielte ſorgfältig auf dieſelbe, traf ſie vielleicht auch, wurde aber ſelbſt erſchoſſen, verrathen durch den Blitz ſeines Gewehres, der dem mehrere Meter von ſeiner Laterne im Hinterhalt lauernden Preußen als Zielpunkt gedient hatte. Das Strategem iſt heutzutage bekannt, aber die Erfahrung iſt theuer er⸗ kauft worden. — Stoff für eine Novelle. Das Abſchneiden der telegraphiſchen Verbindungen von Paris mit dem Süden und Norden und namentlich das Aufſuchen derſelben hat den deutſchen Truppen viel Zeit und Mühe gekoſtet, aber alle Mühe war ver⸗ gebens; da führte – wie ein Korreſpondent mittheilt —– der Zufall darauf. Graf Bismarck, General Moltke und der Kronprinz von Preußen erhielten ſeit ſechs Tagen Briefe, von einer Damenhand geſchrieben, worin die Benannten gebeten werden, den Mann der Dame aus dem franzöſiſchen Gefängniß in Montereau befreien zu laſſen, wofür ihnen als Dank ein wichtiges Geheimniß eröffnet werden ſolle. Da derlei Anerbietungen täglich zu Hunderten kommen, ſo wurden dieſe Briefe nicht beachtet. Am 25. früh jedoch wurde dem Grafen Bismarck eine junge Dame gemeldet, die dringend mit ihm zu ſprechen wünſchte; nachdem die⸗ ſelbe vorgelaſſen, erzählte ſie dem Grafen, ſie ſei die Schreiberin jener Briefe, ihr Mann ſei ein Ungar von Geburt mit Namen Joſeph Lunzer aus Preßburg (Iſraelit), als neutraliſirter Franzoſe bisher als Ingenieur beim General⸗Tele⸗ graphenbetrieb in Paris engagirt geweſen und habe vor der Cernirung der Haupt⸗ ſtadt die Aufgabe erhalten, die unterirdiſchen Telegraphen zwiſchen Paris und Tours, ſowie nach Rouen einzurichten, und nach Vollendung zur Bewachung nach Montereau zu gehen, um von dort aus etwaige Fehler zu repariren. An den Mauern der Stadt wurde ihm von General Trochu ein ſein ſollender Empfeh⸗ lungsbrief mitgegeben. — Als er jedoch in Montereau ankam, wurde ihm eröffnet, daß er, da er eigentlich von Geburt ein Deutſcher ſei, vorläufig unter Aufſicht geſtellt werde. — Vor einiger Zeit kam der Maire und ſtellte an ihn folgendes Anſinnen: Es ſeien in Montereau an der Bahn drei Minen gelegt worden, um die deutſchen Truppen bei ihrem Einzug in die Luft zu ſprengen; er ſolle nun die Minen durch eine elektriſche Batterie verbinden und ſo einrichten, daß ſie mit Leichtigkeit entzündet werden könne. „Mein Mann,“ ſo erzählte die Dame weiter, „wies dieß Anſinnen mit dem Bemerken zurück, daß er nur beordert ſei, den Telegraphen zu bewachen und nicht, einen zu legen; auf dieſe Erklärung hin wurde er mißhandelt und ſitzt im Gefängniß; ſie bitte daher, ihren Mann zu retten, indem ihm der Tod drohe.“ Nachdem ſich die Frau näher legitimirte „ be⸗ ſprach ſich Bismarck mit Moltke und nach drei Stunden wurde eine Expedition mit einer Eskadron Huſaren unter Beobachtung großer Vorſichtsmaßregeln nach Montereau angeordnet. Abends trafen die Truppen in der überraſchten Stadt ein, der noch mehr überraſchte Maire wurde feſtgenommen und der jüdiſche In⸗ genieur aus dem Gefängniß unter preußiſche Aufſicht geſtellt, die angegebenen Minen wurden vorgefunden und zerſtört, auch die geheime Telegraphenverbindung nach vier Richtungen im Bette der Seine wurde unter der Leitung Lunzer's zerſtört. 240 Das unrechte Des. 5 4 2 S . H , , M , D , M 8 , WWW 172 , , . S , WWWMW, WWW. R M⸗ ? i nr NInier At ni elann Ue en D NNNV RW W — NRNNNNNN 3 RNN N „Aber Fräulein, jetzt haben's ſchon wieder des Des nicht geſungen!“ „Ja freilich, Herr Schmid —“ „Ja des Des haben's g'ſungen, aber des Des iſt nicht des Des, des ich mein'; des da iſt des Des — und nicht des da, des iſt ja das andere Des!“ L Schamhaftigkeit. „Sag' ich Dir, Löb, meine Fraa iſt ä Perl’ von Trai und Ehrbarkait! Wann ſe geht ſpazieren mit mir und ſieht ſe kommen ä junge Herrn, ſchlagt ſe nieder ihre ſchöne Aeugelcher auf zehn Schritt, ſo ſehr genirt ſie ihr!“ „Nu, wie haißt Aeugelcher? Wie haißt zehn Schritt? Wann meine Fraa geht ſpazieren mit mir, hat ſe ſich gemacht eine Marquiſe, — ſo ſehr genirt ſie ihr!“ S S r B W 2 W. 721 ; wc, . , D 2 — 2 R 3 w õ w W 22 7, 9 1 W 221 W J DR „Jetzt ſagen's mir nur, Herr Mondſchein, Sie ſind ſo wohl⸗ habend und, was man ſagt, ein prächtiger Mann; warum thun denn Sie jetzt net heirathen? Sie thun halt net wollen, geln'’s?“ „Ja wiſſen's, Herr Raumoſer, heirathen woll'n thät i grad ſchon, heirathen können thät i auch, aber heirathen mögen thu i halt zuletzt alleweil do net mögen.“ Sichere Ausſichten. 4 ei W DIIINIIII W IBV N * RD N S S IE N R We 17 rrÿ” R N N 4 R D R ND ND N N N 3. 4 — D R B Wr, Ve, —— „Gehen's, bleiben Sie nur noch eine halbe Stund' da, Herr Schneefuchs — ſehen'’s, denken’s –“ „Recht gerne, wenn ich nur Zeit hätte —“ „Ah was Zeit, auf eine halbe Stund' kann's Ihnen nicht anlonmten; ſehen's, eine Kindstauf' kommt ja nur alle Jahr einmal!“ llicht n Renne Ulit lan des Ha „J nachen. „J Mein N Hart worſen ſtellen. Vrennen W „Ait rickte de ihren Fi 06 „Da gegenſeit ird ſich Ner Art, ich hran Frau ſhuſe B nd ſel ei Ger ungen or allen würden ulf fan, die es Nogen hat N Wlen nachent „I b „Aber Iluſr — 6 7 Marianne. Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter. (Fortſetzung.) 3. Im Salon angekommen, forderte Frau von Brennenberg ihren Sohn auf, die Klingel zu ziehen, und ſetzte ſich mit aller Majeſtät, welche ſie ſich zu geben vermochte, auf das Sopha. Hartſtein und Ulrich nahmen in den Seſſeln an ihrer Seite Platz. Nach einer Weile führte der alte Franz ein junges Mädchen durch die Thüre, deſſen Erſcheinung auf die Anweſenden einen unverkennbaren Ein⸗ druck machte. Es war eine hohe Geſtalt von edlem, ebenmäßigem Wuchſe. Man konnte das Geſicht nicht gerade ſchön nennen, denn die Stirn war verhältnißmäßig groß und die Naſe ein wenig ſtumpf. Sonſt erſchienen alle Züge untadelhaft, beſonders wohlgeformt zeigte ſich der weiche Mund. In den dunkelblauen Augen ſchienen hundert Räthſel verborgen zu ſein. Das reiche blonde Haar wollte ſich in ſeiner Ueppigkeit weder an den Schläfen zu einer ruhigen Fläche, noch am Hinterkopfe zu einem geregelten Zopfe fügen. Die Kleidung vom Scheitel bis zu den Zehen verrieth einen ſchlichten, aber edlen Geſchmack, denn ſo einfach auch die grauen Stoffe ſich dem Auge darſtellten, ſo hatte ſie doch eine geſchickte Hand verarbeitet. Was der Erſcheinung in dieſem Augenblicke noch einen erhöhten Reiz ver⸗ lieh, war der Umſtand, daß gerade die im Weſten ſinkende Sonne ihre vollen Strahlen in das Zimmer warf und ſie mit einem eigenthümlichen Glanze umgab. Die Männer waren frappirt. Auch Fido ließ der Fremden ſogleich einen freundlichen Empfang angedeihen. Während er vorher in der Ge⸗ genwart des Fräulein von Reiland geknurrt hatte, ſchritt er mit dem Schweife wedelnd auf die Eintretende zu und ſuchte ihre Hände mit der Schnauze zu berühren. Die Fremde war inzwiſchen mit Feſtigkeit vorgetreten und hatte ſich nicht minder ſicher in dem großen Raum umgeſehen. Als ſie Frau von Brennenberg erblickte, lenkte ſie ihre Schritte nach deren Sitze und ſprach mit lauter, ſehr wohlklingender Stimme: „Habe ich die Ehre, die Dame des Hauſes zu ſehen?“ „Ich bin es,“ antwortete Frau Katharina, ohne eine Bewegung zu machen. „Sie wünſchen?“ „Ich habe in der Zeitung geleſen, daß Sie eine Geſellſchafterin ſuchen. Mein Name iſt Marianne Dubois. Hier ſind meine Zeugniſſe.“ Sie überreichte mehrere Papiere. Hartſtein, der einen finſtern Blick auf ſeine vornehme Schweſter ge⸗ worfen hatte, ſtand auf und ſprach: „Meine Schweſter vergißt uns vor⸗ zuſtellen. Mein Name iſt Hartſtein, und hier mein Neffe Ulrich von Brennenberg.“ Ulrich erhob ſich und machte gleich ſeinem Onkel eine Verbeugung, welche das Mädchen mit leichtem Lächeln erwiederte. „Bitte, wollen Sie nicht Platz nehmen?“ fuhr Hartſtein fort und rückte der Fremden einen Stuhl an den Tiſch. Fido legte ſich ſofort zu ihren Füßen nieder. Frau Katharina ſah ihren Bruder verdrießlich an, als wollte ſie ſagen: Welche Höflichkeit für eine Perſon, die eine Stelle ſucht! aber ſie fügte doch gleichgültig hinzu: „Ja, ja, ſetzen Sie ſich!“ Es entſtand eine kurze Pauſe, in welcher Frau von Brennenberg die Papiere durchmuſterte. . „Sie wünſchen alſo meine Geſellſchafterin zu werden?“ fragte ſie endlich. „Das hängt natürlich von den Umſtänden ab. Wir müſſen uns erſt gegenſeitig kennen lernen und ſehen, ob wir einander verſtehen. Das wird ſich ſofort zeigen, wenn Sie mir Ihre Bedingungen ſtellen. Aus der Art, wie ich dieſelben aufnehme, mögen Sie dann ermeſſen, ob Sie mich brauchen können.“ Frau von Brennenberg hätte auf dieſe ſelbſtbewußte Rede gerne eine ſcharfe Bemerkung fallen laſſen. Ihr Bruder las es auf ihrem Geſichte und fiel ein: „Die junge Dame hat Recht. Wenn Menſchen genöthigt oder ungenöthigt in nähere Beziehungen zu einander treten, ſo ſollten ſie vor allen Dingen bemüht ſein, ihre wahre Natur zu offenbaren, ſicherlich würden auf dieſe Weiſe manche ſpätere Mißſtände vermieden.“ „Für Ihr Alter ſcheinen Sie ſehr reif zu ſein,“ ſagte nun die Haus⸗ frau, die es bereits bereute, daß ſie den Bruder in ihre Verhandlungen gezogen hatte. „Wie alt ſind Sie?“ „Ich zähle zwanzig Jahre.“ „Wolien Sie uns nicht einige Mittheilungen aus Ihrer Vergangenheit machen?“ . J „Ich bin in der franzöſiſchen Schweiz geboren.“ „Aber Sie ſprechen vortrefflich deutſch.“ Illuſtr. Welt. XIX. 6. „Meine Mutter iſt eine Deutſche,“ erwiederte Marianne. „Mein Vater aber war ein Genfer und ſeines Standes Muſiker. Er lebte in ſeiner Vaterſtadt als Klavierlehrer. Da er vielfach in Mädcheninſtituten beſchäftigt war, ſo hatte ich durch ſeine Vermittlung Gelegenheit, guten Unterricht zu genießen. Ueberhaupt war es das Beſtreben meiner Eltern, mir eine anſtändige Erziehung zu geben, denn im Uebrigen lebten ſie in dürftigen Verhältniſſen. Leider wurde uns der Vater durch den Tod entriſſen. Ich bin dadurch in die Nothwendigkeit verſetzt, mir ſelber eine Exiſtenz zu ſchaffen.“ „Sind Sie ſchon in andern Häuſern geweſen?“ „Nur in einem einzigen.“ „Und wo?“ „Hier in der Stadt.“ „Bei wem?“ „Bei Herrn von Stegheim.“ V „Die Familie iſt ſehr reſpektabel,“ ſprach Frau von Brennenberg. Es ſind viele Kinder im Hauſe, erwachſene und unerwachſene. Welches Amt hatten Sie übernommen?“ „Ich war Gouvernante.“ „Wie lange?“ „Vierzehn Tage.“ „In der That eine ſehr kurze Friſt. denn gegangen?“ „Ich ſehnte mich nach einer andern Poſition.“ „Hatten Sie vielleicht etwas mit der Dame des Hauſes?“ „Nicht das Geringſte, ſie iſt eine vortreffliche Frau.“ „Die jungen Mädchen ſollen allerdings ſehr verzogen ſein.“ „Ich kann nicht anders ſagen, als daß ich ſehr liebenswürdige Weſen in ihnen erkannt habe.“ „Alſo vielleicht der Vater?“ „Ich wurde mit der größten Achtung von ihm behandelt.“ „Aber was hatten Sie denn?“ L „Ich bitte, daß Sie mich nicht weiter ausſorſchen, gnädige Frau,“ ſagte Marianne. „Die Sache iſt abgethan. Ich rede nicht mehr darüber, denn ich halte es für abſcheulich, dort nicht die Dankbarkeit zu bewahren, wo man Gutes genoſſen hat. Sagen Sie mir lieber — d. h. wenn ich bitten darf, und wenn Sie überhaupt die Abſicht haben, mich zu engagiren — was Sie von mir verlangen?“ „Nun, ich ſuche eine Geſellſchafterin im Allgemeinen.“ „Und ihre vorzüglichſten Pflichten?“ „Sie muß die Fähigkeit beſitzen, meine Wünſche in Betreff der Haus⸗ haltung und der Dienſtboten zur Ausführung zu bringen.“ „Ich denke, das wird keine allzu großen Schwierigkeiten bieten.“ „Dann rechne ich auf Ihre Unterhaltung. Nun, darauf werden Sie ſich wohl verſtehen?“ „Ich möchte das doch nicht unbedingt behaupten. Die Unterhaltung iſt eine ſehr ſchwere Kunſt und hängt von allerlei Umſtänden ab. Zunächſt müſſen überhaupt die Charaltere zu einander paſſen. Dann iſt es nöthig, daß man in ähnlichen Ideen und Bildungskreiſen lebt, und gleichartige Intereſſen verfolgt. Verſchiedene Töne bilden nur eine Harmonie, wenn ſie verwandt ſind. Es ſcheint mir indeß eine wohlthuende Atmoſphäre in dieſen Räumen zu herrſchen.“ — Bei dieſer Bemerkung ſah ſie ſich im Zimmer um. „Das Mädchen ſpricht vortrefflich,“ flüſterte Bernhard ſeinem Neffen zu. „Deine Mutter iſt ſonſt nicht blöde, aber ſie wird in Schach geſetzt.“ „Sie ſind gewohnt vorzuleſen?“ fragte Frau Katharina. „Ja wohl, deutſch, franzöſiſch und engliſch.“ „Und als Tochter eines Muſikers ſind Sie auch wohl in der Tonkunſt erfahren?“ „Ich ſpiele etwas Klavier.“ „Ei da müſſen Sie uns gleich eine Probe geben,“ rief Hartſtein. „Ich bin ein großer Muſikfreund. Auf dem Lande komme ich ſelten dazu, dieſe Neigung zu befriedigen. —— Auch Ulrich, der ein mäßiger Spieler war, fügte eine ſchüchterne Bitte hinzu. . . . . . Frau von Brennenberg wurde immer verdrießlicher. Die beiden Männer däuchten ihr viel zu artig mit dem Mädchen — das einen Dienſt Uchte. ſuch e erhob ſich in der beſcheidenſten Weiſe und ging an den Flügel. Sie zog die Handſchuhe aus, es kamen wundervolle, lange, Aus welcher Urſache ſind Sie feine Hände zum Vorſchein. „Was wünſchen Sie? Bach, Beethoven, Schumann, Chopin, oder leichtere Waare?“ Z „Bitte, Beethoven,“ rief Hartſtein. Ulrich ſuchte nach den Noten. „Das iſt nicht nöthig,“ ſagte das Mädchen. „Bitte, wählen Sie eine Sonate.“ 38 õ „Spielen Sie die Appaſſionata 2“ Das Mädchen nickte mit dem Kopfe und begann in F moll zu prälu⸗ diren. Mit einem Male brach die wilde, bacchantiſche Melodie im Baß hervor. Ein Strom der wildeſten Leidenſchaft wühlte ſie bald unter den wunderbarſten Harmonieen durch alle Tonlagen. Als der erſte Satz vor⸗ bei war, ſchloß ſich das Adagio im Charakter eines Trauermarſches an. Welche tiefen, vollen Klänge! Welche edle, ernſte Melancholie! Und dann rauſchte das Finale in wildem Trotze dahin. Es war eine vollkommene Leiſtung. Kein Ton war verloren gegangen. Die Klänge reihten ſich wie Perlenſchnüre an einander. Hartſtein, der ein leidenſchaftlicher Liebhaber des ſtolzen Meiſters war, horchte, den Nacken in den Seſſel gelehnt und die Augen an die Decke geheftet. Auch Ulrich wurde in eine heftige Bewegung verſetzt. Aber faſt noch mehr wie dieſes wilde Tonmeer reizte ihn die ſphinxartige Er⸗ ſcheinung der Spielerin. Ihre Züge waren ſtarr und hart, wie Marmor. Die Stirn ſah aus wie ein Gletſcher. Die Lippen lagen ſcharf ge⸗ ſchloſſen auf einander, aber in ihren Augen blitzte es wie von ſprühenden Funken. Es war, als ob die heftigen Affekte der Kompoſition einen Widerhall in dieſen oft ſchaurigen Blicken fänden. Töne und Augenſpiel antworteten einander. Dieſer Kopf und dieſe Geſtalt boten ein dämon⸗ artiges Bild, das man nicht ſo leicht wieder vergißt. Als die letzten Töne verrauſcht waren, blieb Hartſtein noch eine Weile in jener Stellung, die er beim Beginn der Sonate eingenommen hatte. Es ſchien, als wollte er den mächtigen Eindruck, den ſie auf ihn gemacht, in ſeiner Seele ausklingen laſſen. Frau von Brennenberg gab aus ihrer erhabenen Sophaecke einen gemeſſenen Beifall zu erkennen. Ulrich näherte ſich Marianne, die ſich erhoben hatte, und ſprach mit ſchüchterner Stimme: „Sie ſind eine wahre Virtuoſin.“ „Bitte, laſſen wir die Redensarten,“ erwiederte das Mädchen. „Wenn man eben das Werk eines großen Poeten gehört hat, dann iſt es Pro⸗ fanation, von dem Vorleſer zu reden.“ . „Sie haben Recht,“ ſagte Hartſtein, der plötzlich hinzutrat. „Der ſchaffende Genius ſteht über Allen.“ Er reichte ihr die Hand. Dann ging er, während Ulrich mit Marianne ein Geſpräch über Muſik begann, zu ſeiner Schweſter. Sie ſah die tiefe Bewegung, die ſeine edlen Züge bewegte, und fragte ihn, was er habe? „Mir ſind plötzlich ſeltſame Erinnerungen aus vergangenen Zeiten in der Seele aufgetaucht,“ ſprach er. „Du weißt, ich habe in meiner Ju⸗ gend einſt ein Mädchen geliebt, das wie dieſes Kind einſam in der Welt ſtand und für ſein Daſein kämpfen und arbeiten mußte. Johanne war gleichfalls voll Geiſt und Talent. Aber dahin iſt dahin.“ Die Schweſter ſchaute düſter vor ſich und gab ihm keine Antwort. „Nun, was gedenkſt Du mit der jungen Dame zu machen?“ fragte plötzlich Bernhard, indem er ſich von ſeinen weichmüthigen Gedanken zu S 0 lich werden, denn ſie unterbrach den Bruder plötzlich mit dem Ausrufe: „Und dann iſt ſie mir auch zu auffallend — ich will nicht gerade ſagen ſchön — aber —“ „Aber,“ rief der Bruder, „aber ſie iſt einmal nicht ſo ſchleichend, kriechend, demüthig, wie man ſich eine banale Geſellſchafterin zu denken pflegt. Ein ſolches Weſen ſoll immer im Hintergrunde ſtehen und die Schleppe tragen, zu jedem Wörtchen der Gebieterin Beifall lächeln, alle Vorwürfe mit feiger Dienſtbarkeit einſtecken — nur ducken, ducken, ducken, — darnach ſieht das Mädchen allerdings nicht aus. Alſo Alles in Allem genommen, Du willſt ſie nicht?“ „Ich werde mich wenigſtens bedenken.“ „„So bedenke Dich aber nicht zu lang, ſonſt werde ich den Verſuch machen, ſie als Wirthſchafterin nach Baldringhauſen zu engagiren. Die ungewöhnliche Umſicht, welche ſie in jedem Worte verräth, bürgt mir da⸗ für, daß ſie mir die trefflichſten Dienſte leiſten kann. Und nebenbei habe ich dann für meine alten Tage auch noch einige geiſtige Erhebung zu erwarten.“ = B „Aber, Bernhard,“ rief die Schweſter erregt, „was werden die Leute ſagen, wenn Du Dir eine ſo junge Perſon in's Haus nimmſt?“ „Alles, was ſie wollen,“ antwortete der Bruder in feſtem Tone. „Schützt mich mein graues Haar nicht vor alberner Nachrede, nun wohl! Hoffentlich iſt das Mädchen auch ſo vernünftig, die Sticheleien böſer Zungen zu verachten. Sie hat wenigſtens das Ausſehen. Und wer weiß, was ich gewinne, wenn ſie auf meine Anträge eingeht! Vielleicht eine Tochter, die ich adoptire, wenn Du Deine patriotiſchen Pläne mit Ulrich nicht im Stiche laſſen willſt. Ueberdieß kann ich an Marianne möglicherweiſe wieder gut machen, was ich an einer gewiſſen Johanna, die Du ja gekannt haſt, leider gegen meinen Willen verſäumen mußte. Indeß laſſe ich Dir heute noch die Vorhand, da der Zufall es einmal ge⸗ wollt hat, daß das erſte Angebot an Dich ergangen iſt. Vielleicht gibt das Schickſal Dir einen Wink, den Du im richtigen Sinne verſtehen magſt. Ich laſſe Dir alſo Zeit bis Morgen.“ Eine neue, heftige Bewegung hatte ſich der ſtolzen Frau bemächtigt. Sie ſetzte ihre ganze Willenskraft daran, dieſelbe nicht merken zu laſſen. In früherer Zeit hatte ſie niemals gezweifelt, daß Bernhard auch nur im Entfernteſten daran denken würde, ſein Vermögen einem Andern zu hinter⸗ laſſen, als ihrem Ulrich. Schon vorher, als die Bemerkung gefallen war, daß der Bruder doch auch in anderer Art über ſein Vermögen verfügen könne, gab ihr dieſe Aeußerung einen Stich in's Herz. Die wiederholte Hindeutung verſetzte ſie in neue Sorgen. Als gute Mutter war ſie ge⸗ nöthigt, vor allen Dingen an ihren Sohn zu denken. Einen Augenblick „Nun wohl, ich werde ſie nehmen.“ Bruder und Schweſter gingen in den Salon zurück, wo Ulrich ſich mit Marianne noch über Beethoven unterhielt. „Fräulein Dubois,“ wandte ſich die Hausfrau an das Mädchen: „Ich befreien trachtete. „Was räthſt Du mir?“ fiel ihm die Schweſter in's Wort. „Aber komm' in den Garten. Hier können wir die Angelegenheit nicht ver⸗ handeln.“ . Sie brachen auf und verließen den Salon. „Was ich Dir rathe?“ nahm Hartſtein das Wort, als ſie aus der Thüre traten. „Nun, ich denke, es iſt alle Urſache vorhanden, Dir dieſen ſeltenen Vogel einzufangen. Ich habe noch ſelten bei einem ſo jungen Weſen eine ähnliche Klarheit des Verſtandes und eine gleiche Sicherheit des Auftretens gefunden.“ . „Sie iſt mir eben zu klar und ſicher.“ . „Wie ſeltſam ihr doch in euren Anſprüchen ſeid! Gewöhnlich klagt ihr darüber, daß eure dienſtbaren Geiſter keine eigenen Gedanken haben, und daß ihr immer für ſie denken müßt. Will es aber einmal der Zu⸗ fall, daß das Gegentheil eintrifft, ſo wünſcht ihr euch am liebſten mit abhängigen Sklavenſeelen zu umgeben. O, über die liebe Herrſchſucht!“ „Allerdings bin ich die Herrin im Hauſe,“ erwiederte die Schweſter. „Ich habe hier ſeit dreißig Jahren gewaltet und zweifle nicht im minde⸗ ſten, daß ich mich an der Spitze der Angelegenheiten behaupten werde. In dieſer Eigenſchaft als Hausfrau aber würde ich bei einem Mädchen, wie es mir hier gegenübertritt, zu viele Rückſichten nehmen müſſen. Außer ihrem ſelbſtbewußten Charakter ängſtigt mich auch ihre Bildung, die allerdings eine ganz ungewöhnliche zu ſein ſcheint.“ „Alſo auch die Bildung, die doch auf jeden edlen Menſchen eine un⸗ widerſtehliche Anziehung ausübt, wird hier als ein Gegenſtand des Schreckens betrachtet? Statt die Seelen an einander zu binden und zu knüpfen, ſoll ſie dieſelben abſtoßen und entfremden? In der That, mir fehlt für ſolche Aeußerungen alles und jedes Verſtändniß. Kann Bil⸗ dung hemmen, verdunkeln, erniedrigen? Nein, ſie muß fördern, klären, erheben! Das iſt ja gerade ihre ſegensreiche Wirkung, daß ſie veredelt 144 und heiligt. Aber hier — Frau Katharina mochte eine Erwiederung dieſer heiklen Fragen pein⸗ bin jetzt entſchloſſen, wir wollen die Probe mit einander machen.“ „Wenn Sie darunter ein feſtes Engagement verſtehen, ſo bin ich ein⸗ verſtanden,“ ſprach das Mädchen. „Auf eine Probe könnte ich mich da⸗ gegen nicht einlaſſen, denn eine ſolche verhindert die Menſchen, ſich ſo zu geben, wie ſie ſind. Ohne es zu wollen, kommt man von beiden Seiten zu einer Art von geſchminkter Schönthuerei, die auf die Länge nicht aus⸗ hält. In einem von vornherein feſtgeſetzten, beſtimmten Verhältniſſe aber zeigt ſich Jeder, wie er iſt. Tugenden und Fehler treten dann unverholen an’s Tageslicht. Man fügt ſich in beide, oder, wenn es nicht gehen will, ſo ſcheidet man in Frieden von einander.“ „Sie haben Recht,“ erwiederte Frau Katharina in auffallend nachgie⸗ bigem Tone. Ich engagire Sie alſo als meine Geſellſchafterin.“ Da Marianne, nachdem ſie ihre Stelle verlaſſen, einen Gaſthof be⸗ zogen hatte, ſo wurde der alte Franz abgeſandt, um ihre Sachen zu holen. Frau von Brennenberg unternahm es, das Mädchen mit den Einrichtungen des Hauſes bekannt zu machen und ihr das für ſie beſtimmte Zimmer anzuweiſen. Hartſtein und Ulrich machten einen Ausgang in die Stadt. (Fortſetzung folgt.) Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) Den Kampf bei Remilly und Bazeilles hatte der Kronprinz von Preu⸗ ßen von einer Anhöhe unmittelbar hinter der Kirche des Dorfes Stonne beobachtet. Nach Entſcheidung des Gefechts begab er ſich nach Chemery in das Nachtquartier. Der Kreis um die auf Sedan zurückgeworfene Armee Mac Mahon's, welche im Norden von der Stadt ſtand, war in noch kämpfte ſie mit ſich ſelber. Dann ſprach ſie mit gefaßter Stimme: ☛ — = — =☛S = ☛ = ° —= = = —⏑ = = 2 =— = — — 6– — =ẽ — =S= — = S= — 82 M. t Verſuch mir da = 9 R nebenbei rbebung ie Luute n Tore. e, mun ſicheleien Und wer Welleicht Näne mit Marianne Dehanne, 1 muſte. mmal ge⸗ icht gibt n nngt. ich ein⸗ ſch ſo zn en Seiten ſicht aus⸗ niſte aber verholen yhe dnachgie⸗ 1 A holer. te Finnen de Stdt. Etonne Cheneth ear in war Sedan aus wurde die Diriſion beſchoſſen. oα 243 Folge der Kämpfe am 30. und 31. Auguſt immer enger geſchloſſen. Der Ausweg nach Oſten oder Süden war ihm völlig abgeſchloſſen, der Weg nach Norden führte ihn nach Belgien, alſo in Gefangenſchaft; es blieb nur noch der Weſten, ein Ausweichen nach Mezioères, übrig. Um das Letztere zu verhindern, befahl der König, daß in der Nacht auf den 1. Sep⸗ tember das 11. Korps bei Donchery, die württembergiſche Diviſion bei Dom le Mesnil Brücken über die Maas ſchlage und auf das rechte Ufer übergehe. Aber auch der Ausweg nach Bellgien ſollte ihm verſchloſſen werden: die Truppen des Kronprinzen von Preußen und die Garde ſollten ſich nördlich und nordöſtlich wenden und ſo ſämmtliche Korps ſich ſchließ⸗ lich die Hand reichen und einen eiſernen Ring um den Feind bilden. Es beſtand anfangs der Plan, die Entſcheidungsſchlacht nicht am 1., ſondern am 2. September zu ſchlagen, damit die Truppen der vierten Armee, welche am 30. und 31. Auguſt ſehr anſtrengende Märſche gehabt hatten, durch einen Raſttag ſich neue Kräfte ſammeln könnten. Aber bei einer längeren Unterredung, welche der König am Abend des 31., als er auf dem Weg in ſein Hauptquartier Vendreſſe durch Chemery kam, mit dem Kronprinzen und den Generalen Moltke und Blumenthal hatte, wurde beſchloſſen, den Angriſf auf Sedan und die zwiſchen Maas und Ardennen aufgeſtellten feindlichen Truppen ſchon am 1. September vorzunehmen. Der Kronprinz von Sachſen erhielt Nachts 1 Uhr die nöthigen Ordres zum Vorrücken. Morgens 5 Uhr ſollte das Feuer eröffnet werden. Die Dispoſition zur Schlacht war folgende: das 12. Korps und rechts davon die Garde ſollten gegen Moncelle und Givonne vorrücken, das 4. Korps theils in Reſerve bleiben, theils zur Unterſtützung des 1. bayeriſchen Korps gegen Bazeilles vorgehen, dieſes letztere ſollte bei Remilly über die Maas gehen und Bazeilles nehmen, das 2. bayeriſche Korps nach Wadelincourt und Frenois, das 11. nach St. Monges vorrücken, das 5. Korps dieſer Bewegung folgen und die württembergiſche Diviſion als Schutzwache der nach Mezières führenden Straße bei Donchery ſtehen bleiben. Mittelpunkt der feindlichen Stellung war die Feſtung Scdan; ihre Flanken erſtreckten ſich von Givonne, an den Vorbergen der Ardennen, welche im Rücken der Feſtung liegen, entlang bis gegen die Straße nach Meziores hin. Der Kronprinz verließ Chemery um 4 Uhr Morgens zu Wagen, beſtieg bei dem Dorfe Cheveuge das Pferd und nahm mit ſeinem Generalſtab auf einer bei Donchery gegen das Maasthal vorſpringenden Bergkuppe, in der Nähe eines kleinen Luſtſchloſſes, Chateau Donchery, ſeine Aufſtellung. Von hier überſah man die ganze Schlachtordnung der deutſchen Armee und konnte die Entwicklung des Kampfes nach allen Richtungen hin ver⸗ folgen. Thal und Höhen waren in Nebel eingehüllt; erſt zwiſchen 7 und 8 Uhr brach die Sonne durch. Der König nahm mit dem großen Gene⸗ ralſtab auf der ſüdlich von dem Dorfe Frenois anſteigenden Höhe ſeinen Standpunkt. Da es in der Ordre des Generals v. d. Tann hieß, daß es ihm un⸗ benommen ſei, noch während der Nacht eine Wegnahme von Bazeilles zu verſuchen, um hiedurch den Feind bis zum Herankommen der übrigen Korps feſtzuhalten, ſo ließ er die Avantgarde des 1. Korps ſchon um 4 Uhr Morgens zum Sturm auf Bazeilles vorgehen. Die beiden Divi⸗ ſionen folgten und griffen bald in das Gefecht ein. Das Dorf, welches aus ſteinernen Häuſern beſtand, wurde von der Marine⸗Infanterie mit großer Hartnäckigkeit vertheidigt. Sechs Stunden lang dauerte der Kampf um daſſelbe. Erſt gegen 10 Uhr blieb es im Beſitze der Bayern. Sie hatten große Verluſte. Der Feind ſchoß aus den Häuſern, und die Bevölkerung nahm daran Theil. Zuletzt warf er ſich in einen großen Park und unter⸗ hielt von hier aus gedeckter Stellung ein lebhaftes Chaſſepotfeuer, wobei er von ſeinen Batterieen und Mitrailleuſen unterſtützt wurde. Trotzdem wurde der Park von einigen Bataillonen genommen. Gegen 11 Uhr rückte zur Unterſtützung des 1. bayeriſchen Korps die 8. Diviſion des 4. Korps heran, ging über Bazeilles hinaus und drang in Balan ein. In und um dieſes Dorf entſpann ſich ein heftiges Gefecht. Auch von Gegen 4 Uhr machte der Feind einen letzten heftigen Angriff gegen Balan und entriß einen Theil des Ortes der durch das Mitrailleuſenfeuer dezimirten 8. Diviſion. Aber neue Truppen waren im Anmarſch, und die öſtlich von Balan aufgeſtellte Reſerveartillerie empfing die vorrückenden feindlichen Abtheilungen mit einem lebhaften Feuer. Die geſammte Infanterie machte einen Angriff, trieb den Feind wieder aus Balan hinaus und warf ihn in die Feſtung Sedan zurück. Die Bayern hatten ihre Aufgabe gelöst; Generale, Offi⸗ ziere und Mannſchaft hatten in dieſen Schlachttagen eine bewunderns⸗ werthe Haltung beobachtet. Gegen ihre Verwundeten, welche in den Häu⸗ ſern von Bazeilles untergebracht waren, ſollen von den Einwohnern un⸗ menſchliche Grauſamkeiten ausgeübt worden ſein. Die Frau eines Dorf⸗ ſchmieds ſoll allein fünf Bayern mit eigener Hand getödtet haben. Auch ſielen fortwährend, als das Dorf längſt erobert war, Schüſſe aus den Häuſern. „Steckt das Neſt in Brand!“ riefen die Soldaten, und bald loderte die Flamme aus vielen Häuſern auf. Zuletzt war der größte Theil des Dorfes, aus deſſen brennenden Häuſern ſogar noch geſchoſſen wurde, von den zornentbrannten Bayern in Brand geſteckt oder zuſam⸗ mengeſchoſſen. Dieſe gerechte Beſtrafung haben engliſche Schlachtenbumm⸗ ler den braven Bayern zum Vorwurf gemacht und Lügen nicht ſparend, ihr Benehmen als ein unmenſchliches bezeichnet. Auch hier wieder finden wir die Impertinenz des Auslandes, das zu allen Beſtialitäten der Herren Franzoſen ſchweigt und über kräftige Exempel, die an dieſen von Deutſchen ſtatuirt werden, ein Zetergeſchrei erhebt. Rechts von den Bayern, ſich unmittelbar an ſie anſchließend, ging das 12. (ſächſiſche) Korps vor. Von dem ſchon am vorigen Tage beſetzten Douzy aus drang die Avantgarde vor 7 Uhr Morgens in dem Dorfe La Moncelle ein und ſetzte ſich darin feſt. Ihre Artillerie poſtirte ſich auf der hinter dem Dorfe liegenden Anhöhe, hatte aber, auch als die Hälfte der Korpsartillerie zu ihrer Verſtärkung herangefahren war, gegen das feindliche Artillerie⸗ und Mitrailleuſenfeuer und gegen die Chaſſepots der im Thalgrund aufgeſtellten Infanterie einen ſchweren Stand. Aber ſie hielt mit bewährter Feſtigkeit aus. Einige Bataillone wandten ſich theils rechts, theils links: rechts, in der Richtung gegen Daigny, wo den Zuaven 3 Mitrailleuſen abgenommen wurden, links gegen La Moncelle, um auch die noch unbeſetzten Theile des Ortes in Beſitz zu nehmen und hier den ſchwerbedrängten Bayern die Hand zu reichen. Gegen 12 Uhr befahl Prinz Georg von Sachſen, Kommandant der 23. Diviſion, im Thal⸗ grund gegen Daigny vorzugehen und die weſtlich davon liegenden Höhen zu nehmen. Der Weg führte an Gehölze vorbei, das voll von Verſpreng⸗ ten war, die auf die Sachſen feuerten. Die Höhen wurden von feind⸗ licher Infanterie nachdrücklich vertheidigt, aber im Sturm genommen, wo⸗ bei 2000 Gefangene gemacht wurden. Gegen 4 Uhr trat hier einige Ruhe ein, und es wurde nur auf einige fliehende Haufen gefeuert und Brandkugeln in die Vorſtädte von Sedan geworfen, die voll von Flüch⸗ tigen waren. In dieſer Stellung zwiſchen Moncelle und Daigny, die dortigen Höhen vor und hinter dieſen Orten mit ihrer Artillerie feſthal⸗ tend, blieb das 12. Korps und bivouakirte, wie auch die Bayern, auf dem eroberten Terrain. Nördlich von Daigny, an dem gegen Moncelle und Bazeilles hinfließen⸗ den Bach, liegt Givonne. Gegen dieſen Ort, in der rechten Flanke der Sachſen, drang das Gardekorps vor. Nachdem die feindlichen Vortrup⸗ pen zwiſchen Givonne und dem rückwärts liegenden Villers⸗Epernay zurück⸗ getrieben und die Korpsartillerie auf den öſtlich von Givonne befindlichen Höhen aufgefahren war, nahm die Avantgarde um halb zehn Uhr das Dorf Givonne, behauptete ſich trotz des heftigſten Feuers und eroberte eine Batterie mit 7 Geſchützen und 3 Mitrailleuſen. Eine Diviſion wandte ſich links gegen Daigny, drang mitten im heftigſten Infanteriefeuer durch die vor demſelben liegende Schlucht, rückte noch über Daigny hinaus und machte in Verbindung mit den ſächſiſchen Truppen viele Gefangene. Ihre Artillerie erhielt ein wirkſames Feuer auf den Ort und die jenſeitigen Höhen. Hier fiel Hauptmann v. Roon, der Sohn des preußiſchen Kriegs⸗ miniſters. Es war 11 Uhr. Von Weſten und Nordweſten her hörte man ununterbrochen Kanonendonner, und bald ſah man in dieſer Rich⸗ tung, in der Nähe von Fleigneux und St. Monges, die Batterieen des Kronprinzen von Preußen, welche das zwiſchen Sedan und Givonne ge⸗ legene Bois de la Garenne und die vor demſelben befindlichen Höhen zu Zielpunkten zu nehmen ſchienen. Die Garde jubelte laut auf, als ſie zu ihrer Rechten die preußiſchen Waffenbrüder, die Sieger von Weißenburg und von Wörth, das 5. und 11. Korps erblickten, welche von Donchery (weſt⸗ lich von Sedan) nördlich und nordöſtlich ſich gezogen hatten, um im Ver⸗ ein mit den übrigen Truppen des Kronprinzen von Preußen, wie die vierte Armee von Oſten aus, ſo von Weſten Sedan zu umklammern und im Norden ſich mit jener zu vereinigen, dem Feind den Durchbruch nach Bel⸗ gien zu verlegen. Sofort eilte die Gardekavalleriediviſion dieſen Kampf⸗ genoſſen entgegen, und damit war das letzte Glied in dem eiſernen Ring eingefügt, in deſſen fürchterlicher Umklammerung die feindliche Armee zu— Grunde gehen ſollte. „Der kommandirende General der Garde, Prinz Auguſt von Würt⸗ temberg, befand ſich,“ wie einer der ſiegreichen Helden ſchreibt, „in dieſem Augenblick auf einer Anhöhe, von der aus das ganze Schlachtfeld über⸗ ſehen werden konnte. Es war ein großartiges, ein furchtbares Bild, wie es wohl keinem menſchlichen Auge je geboten worden iſt. In einem ver⸗ hältnißmäßig kleinen Raume kämpften über 350,000 Mann; ſie kämpften muthig und wüthend, den Tod verachtend; die Deutſchen ſiegesgewiß her⸗ anſtürmend, die Franzoſen hoffnungslos, trotzig, jeden Fuß Terrain bis auf's Aeußerſte vertheidigend. Der Feind, zwiſchen Sedan und Givonne auf den Höhen und in den Schluchten des Bois de la Garenne zuſammen⸗ gedrängt, hatte nach allen Seiten hin Front zu machen. Im Norden und Weſten ſtürmte der Kronprinz von Preußen, im Süden v. d. Tann mit den Bayern auf ihn ein, ſüdöſtlich ſtanden die Sachſen, und im Oſten und Nordoſten die preußiſchen Garden. Ueber dieſem Ring kämpfender Maſſen lag eine weiße Wolke, aus der es unaufhörlich blitzte und donnerte. Fürch⸗ terlich war die Verwüſtung, welche unſere Artillerie anrichtete. Einem umſtellten Löwen gleich verſuchte der Feind bald hier, bald dort einen Vorſtoß zu machen, aber überall brachen ſich ſeine dezimirten Kolonnen gegen unſere Truppen, die ſich ihm auf allen Wegen entgegenſtellten und ihn in den Keſſel zurücktrieben, in welchem Tod und Verwüſtung unbarm⸗ herzig wütheten. Die Gardeartillerie unter Führung des Prinzen Hohen⸗ lohe, der, von Batterie zu Batterie eilend, einer jeden ihr fortwährend wechſelndes Zielobjekt bezeichnete, wirkte Erſtaunliches. Die Granaten flogen mit der Präziſion einer von einem guten Schützen abgeſandten Büchſenkugel. Vereinzelte Tirailleurſchwärme den durch ſie auf Di⸗ ſtanzen von 2500 bis 3000 Schritten erreich? Zur Umkehr gezwungen; größere Maſſen zerſtoben vor ihnen wie hisflöoſe Heerden, von Wölfen an⸗ gegriffen.“ Die feindlichen Geſchütze verſtummten allmälig. Prinz Auguſt ließ öſtlich von Givonne, am Abhang der dort gelegenen Höhen, 11 Bat⸗ terieen aufpflanzen. Ihre Wirkung war entſetzlich. Sie beherrſchten das Bois de la Garenne und eine ungefähr 200 Schritte breite Lichtung. Auf dieſen Höhen zeigten ſich zahlreiche feindliche Kolonnen, aufgeſcheucht und zurückgedrängt von der Armee des Kronprinzen. Sobald ſie ſich im offenen Feld ſehen ließen, empfing ſie von der Gardeartillerie aus ein Hagel von Geſchoſſen und trieb ſie in das Gehölz zurück. Von dort durch neue Feuerſchlünde zurückgejagt, wandten ſie ſich bald rechts, bald links und liefen in Haufe über die Lichtung. Eine Maſſe fiel dort unter den Granaten der Garde, und immer wieder wurden ſie in den Wald zurück⸗ getrieben. Nun erſchienen auch Abtheilungen der Gardeinfanterie und er⸗ ſtiegen von Givonne aus die von den Franzoſen beſetzten Höhen. Wüthend ſtürzten dieſe ihnen entgegen; aber „wie hingemäht ſanken die Franzoſen unter dem mörderiſchen Feuer unſerer Infanterie“. Was noch am Leben war, floh in das Gehölze, um nicht wieder zu kommen. Um 2 ½ Uhr befahl Prinz Auguſt ein allgemeines Vorrücken, um den Feind aus ſeinem letzten Haltpunkte, dem Bois de la Garenne, zu vertreiben. Aber es war hier kein Kampf mehr nöthig, denn ſchon wurden in dem zwiſchen dem Gehölze und Givonne befindlichen Thale gegen 4000 Gefangene, darunter Offiziere von hohem Rang, herbeigeführt. Der Sieg war jetzt ſchon ſo viel als gewiß. Die Truppen brachen beim Anblick ihres Generals in einen Jubel aus, der den Kanonendonner übertönte und, obgleich „be⸗ ſtäubt, erhitzt, die Helme zerſchlagen, die Uniformen zerriſſen, zogen ſie mit klingendem Spiel leichten, ſchnellen Schrittes vorüber, als gälte es, das blutige Werk des Tages, das ſie vollbracht, erſt zu beginnen“. Die Garde, welche an dieſem Tage etwa 25,000 Mann auf dem Schlachtfeld hatte, machte im Ganzen 9300 Gefangene, abgeſehen von den Verwundeten. Wie der rechte Flügel der deutſchen Armee, die Bayern, die Sachſen und die Garde, auf allen Punkten ſiegreich vordrang und mit ſeiner treff⸗ lichen Artillerie aus 100 Geſchützen Alles niederwarf, ſo rückte auch der linke Flügel, die Armee des Kronprinzen von Preußen, unaufhaltſam vor⸗ wärts. Das 11. und 5. Korps drang von Donchery über Briancourt gegen St. Monges und Fleigneux vor. Nach kurzem, aber hartnäckigem Gefecht räumte der Feind St. Monges und zog ſich auf ſeine ſtarke Haupt⸗ ſtellung zwiſchen Floing und Illy zurück. Stundenlang wüthete hier ein heftiger Artilleriekampf, wobei der Feind vom 11. und zum Theil vom 5. Korps in der Flanke, und im Rücken auch von den Batterieen des 2. bayeriſchen Korps, das Wadelincourt und Frenois auf dem linken Maasufer genommen hatte, beſchoſſen wurde. Um 1 Uhr ging die In⸗ fanterie des 11. Korps und eine Brigade des 5. zum Angriff auf Floing vor. Der Feind verſuchte mehrere verzweifelte Offenſivſtöße; einige Regi⸗ menter Kavallerie, darunter Chaſſeurs d'Afrique, ſprengten an. Die In⸗ fanterie empfing ſie theils in Linie, theils in Quarrés mit einem ruhigen, wohlgezielten Feuer, ſtreckte die Mehrzahl der Reiter zu Boden und warf den Reſt nach Sedan zurück. Nun hielt auch die franzöſiſche Infanterie nicht mehr Stand und zog ſich um 3 Uhr eilig nach der Feſtung. Bei⸗ dieſem Kampfe wurde Generallieutenant Gersdorff, welcher, nachdem der Kommandeur des 11. Korps, General Boſe, bei Wörth verwundet war, ſtellvertretend dieſes Korps befehligte, durch eine feindliche Kugel tödtlich verwundet. Er war ein tapferer Krieger und tüchtiger General, der an den ruſſiſchen Feldzügen im Kaukaſus, an den ſchleswig⸗holſteiniſchen in den Jahren 1848, 1849 und 1864 und an dem böhmiſchen von 1866 ruhmvoll theilgenommen hatte. Während des weiteren Gefechts übernahm der kommandirende General des 5. Korps, General Kirchbach, der bei Weißenburg leicht verwundet worden war, das Kommando über beide Korps. Inzwiſchen hatte das 5. Korps ſeine Hauptkraft gegen Illy und die anſtoßende Höhenpoſition gerichtet. Seine Artillerie hatte bei Fleig⸗ neux den Bach überſchritten und reichte hier, wie das 11. Korps bei Floing, dem Gardekorps die Hand. Auch eine Batterie des 11. Korps griff ein. Die Infanterie rückte vor. Es entbrannte ein heſtiger Kampf um die ſüdlich von Illy gelegenen Höhen und Gehölze. Bald wurde der Feind zurückgedrängt und zog ſich nach dem Bois de la Garenne zurück, wo er, wie wir geſehen haben, der Garde in die Hände fiel. Gegen 3 Uhr war auch hier der Kampf beendigt und der Feind im vollen Rück⸗ zug nach Sedan. Die auf dem äußerſten linken Flügel zur Bewachung der Straße Sedan⸗Mezières aufgeſtellte württembergiſche Diviſion hatte wenig Gelegenheit, an dem Kampfe theilzunehmen. Sie ſtand um 3 Uhr bei Donchery und erhielt dort die Nachricht, daß von Mezières aus feind⸗ liche Truppen nach der bei Nouvion geſchlagenen Pontonbrücke am linken Maasufer herauf vorgehen. Sogleich gingen Truppenabtheilungen dem Feinde entgegen, vereinigten ſich mit dem bei der Brücke zurückgelaſſenen Jägerbataillon und drängten nach kurzem Gefecht, das nur einige Ver⸗ wundete koſtete, die Franzoſen das Thal abwärts über die Höhen bei Ay⸗ velles gegen Mezières zurück. Zwiſchen 3 und 4 Uhr ruhte der Kampf auf allen Seiten. Der Kreis war geſchloſſen. Wohin nur der Feind von Sedan aus ſah, nirgends war ein Ausweg möglich. Eine lebendige Mauer hatte ſich rings um die Feſtung aufgebaut, die Höhen ſtarrten von Kanonen, und im Thalkeſſel, auf engen Raum zuſammengedrängt, in und um Sedan, befand ſich, noch mehr als 80,000 Mann ſtark, die franzöſiſche Armee, todesmüde vom Kampf, verzweifelnd an ihrer Rettung, an ihrem Kriegsglück, verzweifelnd an der Fähigkeit ihrer Generale und an ſich ſelbſt. Noch ein Zucken, noch ein leichtes Aufbäumen, noch der geringſte Widerſtand, und Hunderte von Geſchützen ſchmetterten Mann und Mauer nieder wie einen Fichtenwald. „Großer Sieg!“ ließ der Kronprinz um 4 Uhr in's Hauptquartier mel⸗ den und begab ſich mit ſeinem Gefolge zum König. Da die weiße Fahne auf dem Thurme von Sedan noch nicht ſichtbar wurde, ſo wurde um 4 ½ Uhr die Beſchießung anbefohlen. Bayeriſche Battericen thaten die erſten Schüſſe. Aus einem mit Stroh gefüllten Magazin ſchlug die Flamme empor. Der Feind ſah, daß es fürchterlicher Ernſt wurde. Er⸗ eröffnete ſofort die Unterhandlungen. (Fortſetzung folgt.) Röſſelſpru n g. rmmrnmmeer. tie⸗ then ſtirb wohl⸗ die⸗ nicht zei⸗ len doch an ſe ra⸗ het will der liebt kann fe und ſo echt er⸗ hei⸗ ver⸗ . ſtirb das nicht nicht der der menſch ſei ſelbſt mißt ge⸗ ſie die und gißt ſo e. er⸗ treu ein ean die lieb⸗ ſtes lieb⸗ ſie ſehr S der ihmenzt ge⸗ ſtill nicht recht und tro⸗ ten li bi te ſchön⸗ daß tenen die nicht ſtes ſchlug ge⸗ noch be hand das ran D dir der der wo⸗ wun⸗ dir iſt von lieb⸗ ge⸗ * Aufläſung der Schachaufgabe Seite 196: Weiß. Schwarz. 1) T. A1 — A 4 † . . . . 1) K. D 4 — E 5. 2) T. A 4 — A 5 . . . . 2) C 7 – C 5 am Beſten. 3) T. A 5 nimmt C 5 . . . 3) O. D 5 nimmt C 5. 4) D 2 – D 4 † . . . . . 4) D. C 5 nimmt D 4 oder K. E 5 nimmt D 4. 5) S. D 8 – C6 † oder S. D 8 – E 6 † und gewinnt. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. s ööö —— — . - feind. Ulinken en dem lüſenen den, noch derte won E ——————— £R — α° Stuttgark und Leipzig. Hα Der neue Paris. Eine Rokoko⸗Geſchichte von Sacher Maſoch. (Fortſetzung.) „Eine Komödie, nichts mehr,“ ſagte die Zarin am nächſten Morgen bei ihrem Lever zu der Fürſtin Daſchkoff, „ein eingebildeter Triumph; wer bürgt mir dafür, daß nicht Alles, auch die Abſtimmung, Schein und Trug war? Ich will mein Urtheil des Paris’ im Ernſte haben, und — — — O — S X. — S ich ruhe nicht, bis es mir gelungen iſt, die Syene vom Berge Ida in unſeren abſtrakten Tagen auf ruſſiſchem Boden zu wiederholen.“ „Ich zweifle nicht, Majeſtät, daß Sie Alles, was Sie wollen, auch auszuführen im Stande ſind,“ erwiederte die Fürſtin, „aber es dürfte doch einige Schwierigkeiten bieten, einen Mann zu finden, deſſen Geſchmack maßgebend ſein kann, und der zugleich nicht das ſchöne, gebietende Antlitz ſeiner Kaiſerin kennt.“ J „Schmeichlerin!“ rief die Zarin, „aber darin biſt Du im Irrthum. Weßhalb ſoll nur der Geſchmack eines Gebildeten gelten? Müßte nicht ein naives, von keinen Vorurtheilen beherrſchtes, von keinen akademiſchen — SDADRK B BWI B e S = ſel. 4 14 N 3 =—, — N E E ☚ R = . Feldwache bei Mercy⸗le⸗Haut. Nach der Skizze eines Illuſtr. Welt. XIX. 7. E 5 ⸗ 5 5. E. ⸗ SS? S SDDJ DOA 7 ⸗ . 22V E , preußiſchen Pionnier⸗Unteroffiziers. (S. 247.) „ς 246 O² egeln irregeleitetes Kind der Natur richtiger, unbefangener urtheilen önnen?“ „Aber unſere Naturkinder riechen nach Knoblauch,“ wendete die Daſch⸗ koff ein. „Nun, ſo parfümirt man ſie.“ „Und ſie ſe nicht beſonders — rein.“ „Nun, ſo Olachte die Kaiſerin. „Ich habe es mir einmal in den e meinen Paris finden.“ „Es iſt alſo Ihr voller Er aſchkoff. „ „Mein voller, ernſteſter Ernſt, ,“ wieder hölte die Zarin ſpöttiſch, mit komiſchem Pathos, „und wie Ernſt es mir iſt, ſollſt Du daraus ſehen, daß ich noch heute Kuriere nach allen Weltgegenden ausſenden werde mit der Aufgabe, einen Mann zu ſuchen, welcher jung, hübſch, naiv und wo möglich — gewaſchen iſt, und bei allen dieſen hochwichtigen Eigenſchaften ſeine Zarin nie geſehen hat, nicht einmal auf einem Silberrubel, geſchweige denn von Angeſicht zu Angeſicht, einen Mann, der, wenn ich vor ihm erſcheine, nicht weiß, daß ich Kaiſerin bin, der mich ohne Krone und Her⸗ melin ſchön findet.“ In der That gingen an demſelben Tage vier Kuriere mit der gleich⸗ lautenden Inſtruktion, den neuen Paris zu ſuchen, nach Nord und Süd, Oſt und Weſt ab, ohne daß die Kaiſerin nur einen Augenblick daran dachte, auf dieſem Wege ihr Ziel zu erreichen; es war nur ein wohlerwogener, feiner Schachzug, um die Aufmerkſamkeit ihres Hofes, insbeſondere ihrer nächſten Umgebung, von denen ſie jederzeit einer wohlgemeinten, aber unbequemen Einmiſchung, ja einer ſchmeichleriſchen Täuſchung verſehen ſein mußte, von ſich abzulenken, denn ſie war entſchloſſen, die Auffindung und Wahl des ſeltenen Jünglings Niemand Geringerem als ſich ſelbſt anzuvertrauen. Katharina II. hatte die Gewohnheit, die erſten Abendſtunden, jene Dämmerzeit, welche der Franzoſe „zwiſchen Hund und Wolf“ nennt, allein in dem einſamſten Theile des Parkes von Zarskoje Selo zuzubringen. Der Garten war dann für Jedermann abgeſperrt, Niemand, nicht einmal die vertrauteſten Freunde der Zarin, durften ihr nahen. Womit ſie ſich in dieſer Zurückgezogenheit beſchäftigte, darüber ſind die Memoiren der Eingeweihteſten aus jenen Tagen ſehr verſchiedener Meinung, eben ſo getheilt waren die Anſichten am Hofe. „Sie meditirt,“ ſagten Einige; „ſie beſchäftigt ſich mit einem großen dichteriſchen Werke,“ ſagten Andere; „ſie empfängt geheime Depeſchen und diplomatiſche Agen⸗ ten, welche mit ihr allein verkehren und ihr allein bekannt ſein ſollen,“ ſchloſſen wieder Andere; und die Kaiſerin ſelbſt? Katharina II. ſagt in einem Briefe an den genialen ruſſiſchen Dichter Derſchawin *), ſie gebe die einſamen, ländlichen Stunden in Zarskoje Selo um nichts in der Welt, ſie ſei in denſelben weder Monarchin noch Philoſophin, ſie könne dann, was ihr ſonſt nie vergönnt ſei — ausruhen und ſich an den einfachen Eindrücken der Natur erbauen. Dieſe einſamen Stunden benützte die Zarin jetzt zur Ausführung ihres olympiſchen Planes. Wenn alle Welt ſie in einer der ſchattigen, tiefgrünen Lauben des Parkes in Betrachtungen oder mit einer großen politiſchen Kombination beſchäftigt glaubte, eilte ſie im weißen Sommerkleide, eine ſchwarze Seidenmantille um die Schultern, durch die Laubgänge zu der kleinen Pforte der Außenmauer, welche in das freie Feld führte und zu der ſie allein den Schlüſſel beſaß. Vorſichtig öffnete ſie dieſelbe, vorſichtig ſich nach allen Seiten um⸗ blickend verließ ſie den Park und ſchloß die Thür eben ſo behutſam hinter ſich ab. Dann ſuchte ſie raſch das kaum zweihundert Schritte entfernte Wäldchen zu gewinnen. Hatte ſie dieß erreicht, dann war ſie vor Ueber⸗ rumpelung ſicher. Aus dem Wäldchen machte ſie dann ihre Entdeckungs⸗ reiſen durch die Wieſen, die Felder bis in die benachbarten Dörfer. Dieſes Spiel trieb ſie bereits ein paar Tage, als ſie eines Abends auf den Einfall kam, ihre ſeltſame Streifung in die Nacht hinein auszu⸗ dehnen, wo die Knaben und Jünglinge in Rußland zur Sommerzeit ihre Pferde auf die Waide zu treiben pflegen. Der Mond war im Zunehmen und beleuchtete die weite Ebene hell genug, ſo daß jeder einzelne Gegenſtand mindeſtens in ſeinen Umriſſen deutlich hervortrat. In der Luft war jener den ruſſiſchen Dörfchen und Landſchaften eigenthümliche aromatiſche Duft von Wermuth und Thymian. Katharina hatte auf der Waide nahe dem Gehölze und Zarskoje Selo die Reſte eines Hirtenfeuers entdeckt, ſie verbarg ſich alſo, als ſie auf dem Rückwege das Wäldchen erreichte, in den dichten Gebüſchen am Rande deſſelben und harrte. Dießmal ſchien ihr der Zufall günſtiger. Denn ſie wartete noch keine Viertelſtunde, ſo ertönte das Knallen einer Peitſche und ein Rudel mit einem Stricke zuſammengekoppelter Pferde kam in kurzem Trab heran, **) Bodenſtedt hat Mehreres von deſſen Gedichten, unter anderen ſeine, ſchöne „Ode an Gott“, in das Deutſche übertragen. — 4 von einem FHirten getrieben, welcher ohne Sattel auf einem großen, muthi⸗ gen Schimmel ſaß. An der Stelle, wo noch verkohlte Reſte des geſtrigen Feuers umher⸗ lagen, ſprang er herab, trug Reiſig zuſammen und zündete es an. Noch kehrte er der Kaiſerin den Rücken, aber ſie ſah ſofort an ſeiner ſchlanken, elaſtiſchen Geſtalt, daß er jung war; er trug ein Ueberhemd und eine Hoſe aus grober Leinwand, einen ſchmutzigen Halbpelz und einen breiten Strohhut auf dem Kopfe. Endlich kehrte er ſein Geſicht zu ihr und die Flamme des brennenden Reiſigs fiel voll und grell darauf. Er war hübſch — ja mehr als das — ſchön — ſein regelmäßiges Geſicht mit der geraden Naſe, den feinen Brauen, den großen blauen Augen, von hellbraunem Haare eingerahmt, hatte nur ein wenig zu viel von jenem blöden Bauernausdruck, und dann war er wirklich nicht ge⸗ waſchen. Indeß achtete die Kaiſerin auch nicht viel darauf, im Gegen⸗ theil, ihr klopfte das Herz ein wenig, denn ſie ſah ſich der Erfüllung irer ſeltſamſten Laune gegenüber, ſie hatte ihren Paris gefunden. Der junge Hirte rief hierauf ſeinen Schimmel, welcher bereits behag⸗ lich zu graſen angefangen hatte; es war offenbar ſein Liebling, und er wußte es, denn er beeilte ſich gar nicht, dem Rufe zu gehorchen, ſondern ſchnaubte nur etwas und ſchlug mit dem Schweife. Der Hirte ging hier⸗ auf auf das Thier zu und band ihm die Vorderfüße mit einem Stricke zuſammen, ſo daß er ſich nur langſam hüpfend fortbewegen konnte, und überhäufte es mit Scheltworten, welche eigentlich eben ſo viel Liebkoſungen waren. Dann löste er die anderen Pferde eines nach dem andern von der Koppel und entließ jedes erſt, nachdem er ihm gleichfalls die vorderen Füße gefeſſelt hatte. Während nun ſeine Heerde ringsum zufrieden ſchnau⸗ bend das Gras brach, ſchnitt der junge Menſch einen Hollunderaſt ab und begann ſich eine Pfeife daraus zu fertigen. Die Kaiſerin, das verwöhnte, launenhafte Weib, das ſonſt bei den glänzendſten Vergnügungen bald zu gähnen pflegte, ſah allem Dem, was der hübſche, einfältige Burſche mit großer Wichtigkeit und Bedächtigkeit that, in einer Art Spannung zu, ſie hörte das ſchwermüthige Volkslied, deſſen Weiſe er auf ſeiner Pfeife blies, mit mehr Genuß, als die Bravour⸗ arien der italieniſchen Opernſänger, und als der junge Hirte Feldblumen zu pflücken und mit Haſt zu einem Strauße zu binden begann, ſo brannte ſie vor Begier, zu erfahren, wem derſelbe beſtimmt ſei. Endlich hatte der neue Paris unter einer Linde am Rande des Wäld⸗ chens Platz genommen, und während er noch mit ſeinen Blumen beſchäf⸗ tigt war, näherte ſich ihm Venus Katharina II. unbemerkt, im weichen Mooſe auf den Fußſpitzen ſchleichend, und ſaß, ohne daß er ſich deſſen verſah, plötzlich an ſeiner Seite. „Guten Abend!“ ſagte ſie. Der Hirte ſah ſie erſtaunt mit großen Augen und offenem Munde an. Dann rückte er ein wenig zur Seite und machte das Kreuz. „Fürchteſt Du Dich vor mir?“ ſprach Katharina II. „Nein,“ erwiederte der Burſche, „aber es iſt nicht gut für eine Men⸗ ſchenſeele, wenn ſie mit einer Buſalka *) oder ſonſt einer Zauberin ſpricht.“ „Du hältſt mich alſo für eine Zauberin?“ „Ich weiß nicht, für was ich Dich halten ſoll,“ erwiederte der junge Hirte, „aber jedenfalls biſt Du aus einer anderen Welt.“ „Vielleicht haſt Du Recht,“ ſprach die Kaiſerin, „aber wer ſagt Dir, daß ich deßhalb böſe oder verderblich ſein muß? Im Gegentheil, ich bin Dir gut geſinnt.“ — „Das ſagen alle böſen Geiſter, ¹ entgegnete der Hirte. P „Aber ich bin kein böſer Geiſt,“ verſetzte die Monarchin, „ich will Dein Beſtes, und Gott ſei D Dank habe ich auch die Macht, Dein Glück zu begründen.“ „Da Du den Namen Gottes ausgeſprochen haſt,“ ſprach der Hirte, „kannſt Du in der That kein gefallener Engel oder böſer Geiſt ſein. Ich danke Dir alſo, daß Du es ſo gut mit mir meinſt; aber wie willſt Du mein Glück gründen und was habe ich dabei zu thun?“ „Du haſt nichts zu thun, als mir zu gehorchen. fragte Katharina II. „Soferne Du nichts Unrechtes oder Unchriſtliches von mir verlangſt,“ antwortete der Hirte. „Gut. Wie nennſt Du Dich alſo?“ „Wenn Du eine Zauberin biſt, ſollteſt Du es wiſſen.“ „Ich frage auch nicht etwa, weil ich es nicht weiß,“ erwiederte Katha⸗ Willſt Du das: 2“˙ rina II., welche ſich in ihrer überirdiſchen Rolle gefiel. „Weßhalb alſo?“ „Um zu ſehen, ob Du in Allem die Wahrheit ſprichſt.“ „Mein Name iſt Nikolaus,“ ſagte der junge Hirte. „Leben Deine Eltern noch?“ *) Die ruſſiſche Nixe, welche junge Männer mit ihrer ſilberhellen Stimme an ſich lockt und dann mit ihren goldenen Haaren erwürgt. ndern n, wd tougen Dern don . ſchnan ſchn.⸗ ab und „ e Katho⸗ ziiume an „Ja.“ „Hier in der Nähe?“ „Dort im Dorfe.“ „ „Sind ſie arm?“ „Ja, arme Leibeigene.“ „Und Du? fühlſt Du Dich ſehr unglücklich?“ „Nein,“ erwiederte der Hirte, „ich habe, was ich brauche, ich ſinge, pfeife, höre zu, wenn meine Mutter den jüngeren Kindern Märchen er⸗ zählt, und —“ „Sage mir Alles!“ „Nun,“ fuhr Nikolaus fort, „ich habe auch ein Mädchen, ein hübſches Mädchen, die mir gut iſt und der ich von Herzen gut bin; was brauche ich noch?“ . „Und möchteſt Du nicht frei ſein?“ fragte die Monarchin, „und reich, und Dein Mädchen zum Weibe nehmen und ſie in ein ſchönes Haus füh⸗ ren und ſie in ſchöne Gewänder kleiden?“ „Ja wohl, das möchte ich,“ erwiederte Nikolaus, „für meine Katinka wäre mir nichts gut genug, ſie müßte eine Schuba *) von Zobel tragen, wie die Prinzeſſinnen in den Märchen.“ „Katharina nennt ſich Dein Mädchen?“ „Ja, Katharina.“ „Und iſt ſie ſchön?“ „Mir gefällt ſie.“ „Und ich,“ begann die Kaiſerin nach einer kleinen Pauſe, wie gefall' ich Dir?“ v. Der junge Hirte ſah ſie an, erwiederte jedoch keine Sylbe. „Nun?“ fragte Katharina II. noch einmal, „findeſt Du mich ſchön? Aber ſprich die Wahrheit!“ „Für eine Alte geht es an,“ erwiederte der neue Paris. „Du hältſt mich für alt?“ rief die Monarchin. „Haſt Du doch weißes Haar,“ meinte der Hirte. „Wie alt glaubſt Du alſo, daß ich bin?“ „So etwas bei ſiebenzig Jahre.“ Die Kaiſerin brach in ein ſchallendes Gelächter aus. „Aber ich bin ja gar nicht alt!“ ſprach ſie dann heiter. „Ja, das meint Jede,“ erwiederte Nikolaus, „und Jede macht ſich jünger, als ſie iſt; übrigens magſt Du für eine Zauberin, die tauſend Jahre alt werden und weit älter noch, immerhin jung ſein.“ „Weißt Du was,“ ſprach Katharina II., „ich bin alt und jung, wie ich gerade will. Nächſtens ſollſt Du mich mit blonden Haaren ſehen.“ „Da würdeſt Du mir ſchon beſſer gefallen,“ ſprach der neue Paris, „ich liebe das blonde Haar ſehr, meine Katinka iſt auch blond, und ſchön, weit ſchöner noch, als unſer Mütterchen, die Zarewna Katharina.“ „Haſt Du denn die Zarewna geſehen?“ fragte Katharina. „Nein.“ „Wie kannſt Du alſo urtheilen? Du kennſt wohl ihr Geſicht nur von den Silberrubeln her?“ „Wie käme ich zu Silberrubeln!“ lachte der Hirte. „Wenn ich hie und da ein paar Kopeken habe, bin ich zufrieden, und die ſind ſo ſchmie⸗ rig, daß man von der Kaiſerin nicht viel mehr ſieht.“ „Man hat Dir alſo von ihr erzählt?“ „Allerdings.“ „Aber es heißt doch, daß ſie ſehr ſchön iſt?“ „Gewiß, ſehr ſchön,“ antwortete der Hirte, „aber meine Katinka iſt doch noch ſchöner. Uebrigens kannſt Du ſelbſt urtheilen, denn da kommt ſie eben.“ Wirklich kam ein junges, hübſches Bauernmädchen mit edler Geſichtsbil⸗ dung, langen blonden Zöpfen und großen blauen Augen im koketten rothen Scharafan über die Wieſe hergeſchritten; als ſie ihren Liebſten an der Seite einer fremden Frau erblickte, rief ſie mit ihrer hellen, jugendlichen Stimme von Weitem ſchon: „Nikolaus, wen haſt Du da bei Dir? Was will die Alte?“ „Sie iſt eine gute Zauberin,“ ſprach der Hirte, „ſie will uns beſchützen und unſer Glück begründen.“ „Das iſt ſchön von Ihnen, liebe, gnädige Frau Hexe,“ ſprach die Kleine, machte einen Knix und küßte der Kaiſerin, welche ſie wohlgefällig betrachtete, die Hand. „Ja, ich will euch glücklich machen,“ ſprach Katharina II.; jetzt aber verlaſſe ich euch, denn ihr habt euch gewiß Dinge zu ſagen, bei denen ein Drittes, und wäre es auch die beſte Fee, überflüſſig iſt.“ . Die Kaiſerin erhob ſich, küßte die hübſche blonde Bäurin auf die Stirne, nickte Nikolaus, welcher ſich vor ihr auf die Kniee geworfen hatte und den Saum ihres Kleides küßte, huldvoll zu und verſchwand im Wäldchen. (Schluß folgt.) *) Altruſſiſches Prunkkleid mit Pelzwerk verbrämt. fR , . „ Vor Metz. Ein Beobachtungspoſten. (Bild S. 245.) Es war in den Tagen vor Metz. — Faſt drei Monate lagen wir vor dieſer gewaltigen Feſte auf dem Quivive. Tag und Nacht keine Ruhe — ein Wort, das ſich ſo leicht und raſch ausſpricht und doch ſo ſchwer durchgemacht iſt. Wenn uns nicht der Gedanke an das theure Vaterland und unſer guter Soldatenhumor aufrecht erhalten — gar oft hätte uns der Muth ſinken müſſen. Aber wir haben munter ausgehalten und der Preis war der Mühen wohl werth. Einer der vorgeſchobenſten Poſten war bei Mercy⸗le⸗Haut, unweit Ars Laquenexy, auf einem Berge, der durch die Allee, die ſich zu beiden Seiten hinunterzog, einen beſonders günſtigen Beobachtungspunkt bot. Hinter zwei ſtarken Eichbäumen waren fortwährend mehrere Offiziere poſtirt, welche ſich's in dem aus dem Schloſſe geretteten Lehnſeſſel bequem machten, wenn ſie nicht mit dem Fernrohr ausſchauten. Zwei Unteroffiziere mit Gewehr bei Fuß waren als Poſten ausgeſtellt, während einige Huſaren, bei ihren Pferden ſtehend, jeden Augenblick des Befehls zum Aufſitzen gewärtig ſind. Die Ausſicht war prachtvoll: in der Ferne der Dom und die Häuſer von Metz, und um die leuchtenden Punkte zerſtreut die vorgeſchobenen Forts. Drüben mehr bei der Feſtung ſieht man eine Hütte, aus der man in regelmäßigen Zwiſchenräumen die franzöſiſchen Patrouillen abmarſchiren ſieht. Auch auf dem Schornſtein des Schloſſes gewahrt man zuweilen einen unſerer Offiziere, der von dort ſeine Beobachtungen macht; das Schloß ſelbſt iſt von dem Fort Quelen vollſtändig zuſammengeſchoſſen, nur eine Scheune hat noch ihr Dach. Aber der Schornſtein vertritt heute den Donjon, und wir verdanken ihm manche Kunde von dem Feinde, die uns ihn da und dort überraſchen, ihm manchen Vortheil abgewinnen ließ, ehe die Feſtung kapitulirte. Hunger iſt der beſte Koch. (Bild S. 249.) Der Hunger ſei der beſte Koch, Behaupten Weiſe und Thoren, Und doch hat Mancher den Appetit Durch ihn für immer verloren. Und doch hat er der ſtolzen Metz So gründlich den Brei verſalzen, Daß ſie nach deutſcher Melodie Und Pfeife lernte tanzen. Und doch war Herrn Bazaine’s Armee Auf deutſche Koſt ſo verſeſſen, Daß ſelbſt die wilden Turkos zahm Aus unſ'rer Hand gefreſſen. Willibald Winckler. Hauswirthſchafts⸗Chemie. Bilder und Skizzen aus dem täglichen Leben. Von Dr. Karl Ruß. 7. Stickſtoffhaltige Nahrungsmittel (Eier und Milch). Es iſt ein großes Vorurtheil, wenn man das Eigelb allein als be⸗ ſonders nahrhaft anſieht. Denn nur das Ei in ſeiner Geſammtheit bildet ein Nahrungsmittel, welches dem vorzüglichſten Fleiſche gleichkommt. Es hat aber vor dieſem noch mancherlei Vortheile, denn es vereinigt eine gleichſam konzentrirte Form mit der leichten Verdaulichkeit. Während nämlich ein hartgekochtes Ei nur von einem ſehr kräftigen Magen ohne Unbehagen verarbeitet werden kann, iſt das ganz weich gekochte Ei da⸗ gegen ſo leicht zu verdauen, daß es ſelbſt ein ſehr ſchwacher Magen gut Ezyunehmen vermag. aee, Kochen der Eier bedarf jedoch der Sachkenntniß, um ſie eben für Kranke und Schwächliche als ein zuträgliches Nahrungsmittel erſcheinen zu laſſen. Ganz roh verbraucht das Eiweiß zu viel Magenſaft, um zu gerinnen und dann wieder aſſimilirbar, d. h. zur geeigneten Aufnahme in den Speiſebrei und zum Entnehmen des Speiſeſaftes daraus tauglich zu werden. Eines noch größeren Aufwandes von Magenſaft u. ſ. w. bedarf das hartgekochte Ei. Das in der Mitte von beiden liegende, ge⸗ rade nur bis zum Gerinnen des Eiweißts erhitzte Ei iſt aber, wie geſagt, leichteſten Verdauung tauglich. . n Kitrelanern iſt es Kaher, daß die zahlreichen Eierſpeiſen und Eier⸗ Wωο 248 W£2⁵ zubereitungen der Kochbücher überhaupt thatſächlich nur die Verdaulichkeit dieſes vortrefflichen Nahrungsmittels beeinträchtigen. Manche der ver⸗ ſchiedenen gebräuchlichen Zuſätze gehören dagegen ganz entſchieden dazu, das Ei in ſeiner Geſammtheit leichter verdaulich und nahrhafter zugleich zu machen. Ohne Zuſatz von Kochſalz ſoll man niemals Eier eſſen, weil daſſelbe ohne Frage ihre beſſere Verdaulichkeit bewirkt. Ebenſo iſt es nothwendig, Butter mit zu genießen, weil das fettfreie Eiweiß unter allen Nahrungsmitteln beinahe am meiſten verſtopfend wirkt und ohne Zuſatz von Fett und Salz den Magen ſo ſehr beſchwert, daß es wohl gar Fieber und andere Krankheiten hervorrufen kann. Selbſtverſtändlich darf der nothwendige Fettzuſatz auch in Schinken, Wurſt und dergleichen beſtehen. Zubereitungen mit Milch und Mehl machen das Ei im Allgemeinen leich⸗ ter verdaulich und nahrhafter zugleich. Sehr ſchwer zu vertragen und unter Umſtänden ſogar ſehr gefährlich ſind, außer den hartgekochten Eiern an ſich, alle ſehr fetten und kalten Eierzubereitungen, ſowie Gebäcke, in denen viel Ei mit Fett, Mandeln u. ſ. w. vorhanden iſt. Auf die Zuſammenſetzung des Eies brauchen wir nur kurz einzu⸗ gehen, denn im Aeußeren liegt ſie ja als Schale, Eiweiß und Eigelb vor unſeren Augen, und in chemiſcher Hinſicht dürfen wir nur merken, daß der Geſammtinhalt in 14 Theilen Eiweiß, 10 ½ Theilen Fett, 1 ½ Theil mineraliſcher Stoffe und 74 Theilen Waſſer aus 100 Theilen beſteht, und daß dem Gewichte nach das Eiweiß ⁄10 und das Eigelb ⁄10 des Ganzen beträgt, während die Schale ungefähr ⁄106 ausmacht. Wenden wir uns nun den einzelnen Theilen noch zu, ſo erſcheint auch das Eigelb an ſich, jedoch dann nur mit zweckmäßigem Zuſatz ſtärkmehl⸗ haltiger Nahrungsmittel, für Kinder, Kranke und Geneſende allerdings als ein vorzüglich kräftigendes Mittel. Je nach dem Zuſtande des Ge⸗ nießenden gibt man es in Milch, Kaffee oder Wein abgequirlt und läßt Butterſemmel dazu eſſen. Jedenfalls iſt aber auch in dieſen Fällen die Miſchung des ganzen Eies zweckmäßiger. Das Eiweiß iſt ein in der Natur außerordentlich verbreiteter Stoff; wir finden es als einen der Hauptbeſtandtheile ſowohl der Thier⸗ als auch der Pflanzenkörper, und es bildet in zahlreichen verſchiedenen Formen einen der wichtigſten aller ſtickſtoffhaltigen Nahrungsſtoffe. Deßhalb iſt es recht ſehr zu bedauern, daß das Eiweiß der Eier unſeres Hausgeflügels in ſo ausgedehnter Weiſe dem Nahrungsgebrauch entzogen wird, indem es für zahlreiche gewerbliche Verwendungen, insbeſondere zur Zeugdruckerei, zur Darſtellung des Albuminpapiers für die Photographie u. ſ. w. verbraucht wird, daß man dieſen Bedarf zweifellos auf mehrere Millionen Eier ſchätzen darf, welche der Ernährung des Volkes im Allgemeinen alſo entzogen werden, ohne daß man bis jetzt ein ausreichendes Erſatzmittel dafür auf⸗ zufinden wußte. Außerdem gehen auch aus Deutſchland, wie beſonders aus Frankreich und auch anderen Ländern, Eier in ganz bedeutender An⸗ zahl durch den Handel nach England, wo man das Ei bereits in ſo hohem Grade als Nahrungsmittel ſchätzen gelernt hat, daß es zu dem täglichen Bedarf einer jeden Familie gehört. Und dieß iſt im Intereſſe der zweck⸗ mäßigen Ernährung für uns recht ſehr zu bedauern. Am zuträglichſten und wohlſchmeckendſten ſind die Eier bekanntlich im friſchen Zuſtande, und es iſt daher jedenfalls ſehr wichtig, beim Einkauf möglichſt zuverläſſige Erkennungsmittel für die Beſchaffenheit der Eier zu haben. Zunächſt prüft man durch das Auge und den Geruch. Man hält ein Ei gegen das Licht, wobei der Inhalt ganz klar ſein muß und nur eine kleine leere Stelle zeigen darf; je kleiner die Stelle, deſto friſcher das Ei. Keinenfalls aber darf der Inhalt trübe oder undurchſichtig erſcheinen. Ein anderes Kennzeichen iſt, daß friſche Eier in reinem Waſſer unterſinken, während alte ſich erheben und verdorbene obenauf ſchwimmen. Das ſicherſte Erkennungsmittel iſt jedoch folgendes. Man löſe etwas Bleizucker (den man in jeder Apotheke oder Materialwaaren⸗Handlung haben kann, in deſtillirtem Waſſer auf und beſtreiche vermittelſt eines Pinſelchens ringsherum die Schale eines zu prüfenden Eies. Läßt ſich dabei der ge⸗ ringſte üble Geruch wahrnehmen oder eine dunkle Wolke erkennen, ſo iſt das Ei in beginnender Verderbniß begriffen. Dieſe Färbung wird nämlich durch den ſich entwickelnden Schwefelwaſſerſtoff hervorgebracht, welcher ſelbſt die äußerſt feinen Poren der Schale durchdringt. Es gibt recht viele Aufbewahrungsweiſen, welche den Zweck haben, die Eier, gegen Verderbniß geſchützt, längere Zeit aufzubewahren. Bei allen denſelben iſt die Hauptaufgabe die, einen vollſtändigen Luftabſchluß zu bewirken, durch welchen allein die Verderbniß der Eier verhindert und ſelbſt noch aufgehalten werden kann, wenn ſie bereits begonnen. In der Häuslichkeit iſt die einfachſte Aufbewahrung die in Kalkwaſſer, welches man durch Löſchen und Zerreiben eines etwa fauſtgroßen Stückes von friſchgebranntem Kalk in reinem Waſſer ſelber bereiten kann. Außerdem taucht man die Eier auch wohl in geſchmolzenes Fett oder Wachs, be⸗ ſtreicht ſie mit Waſſerglas, packt ſie in trockenen Sand, Kleie oder der⸗ gleichen, oder legt ſie auf Brettchen, in denen Löcher angebracht ſind, ſo daß jedes Ei aufrecht ſteht und keines das andere berührt, und be⸗ wahrt ſie auf dieſem an einem kühlen und luftigen Orte. L Auf der pariſer Induſtrieausſtellung ſahen wir zuerſt den ſogenannten Eierkocher mit Pfeife. An dem Kochgefäß war nämlich eine Vorrichtung angebracht, welche ſchrille, pfeifende Töne erſchallen ließ, ſobald das Ei⸗ gar gekocht ſein ſollte. Dieſe Spielerei hat ſich ſeitdem faſt überall ver⸗ breitet, allein ſie hat keinen Zweck, da die Pfeife zu tönen beginnt, ſobald das Waſſer kocht, d. h. ſobald ſich Dampf entwickelt, und zwar in gleicher Weiſe wie die Pfeife der Lokomotive, gleichviel, ob das zu kochende Ei be⸗ reits ſo hart geronnen, oder noch nicht von der Hitze völlig durch⸗ drungen iſt. — In derſelben wichtigen Bedeutung oder noch wichtiger als Fleiſch und Ei, tritt uns die Milch entgegen. Sie iſt das naturgemäßeſte aller Nahrungsmittel, denn beim Beginn ſeines Lebens iſt der Menſch ja aus⸗ ſchließlich auf ſie angewieſen. Die chemiſche Unterſuchung der Milch er⸗ gibt, daß ſie gleich dem Blute alle diejenigen Beſtandtheile enthält, deren der Körper zu ſeiner Ernährung und ſeinem Aufbau bedarf. Wenden wir uns zu ihren Beſtandtheilen im Näheren, ſo finden wir Fett (die Butter), Eiweiß (Käſeſtoff), jene wichtigen Salze (Natron, Pottaſche, Kalk, Bittererde und Eiſenoxyd, ſowie auch Chlor) und Milchzucker, und während der letztere die fettbildenden und den Athmungsvorgang unter⸗ haltenden Stoffe vorſtellt, iſt der Käſeſtoff als eiweißartiger Körper zum Aufbau des Muskelfleiſches nothwendig, und die Salze dienen nicht allein zur richtigen Blutmiſchung, ſondern auch zur Bildung der Knochenmaſſe. Es wird hier überflüſſig ſein, auf alle Eigenſchaften der Milch noch näher einzugehen; wenden wir uns dagegen den Erforderniſſen guter Milch zu. Dieſe ſind von vornherein ſchwierig feſtzuſtellen, weil die Milch ſelbſt von ein und demſelben Thiere in ihrer Beſchaffenheit zeitweiſe außer⸗ ordentlich ſchwankt, indem ihr Gehalt an Butter, Milchzucker und anderen Salzen, ſowie auch an Käſeſtoff von den verſchiedenſten Zuſtänden der Kuh, von ihrer Geſundheit, Wohlgenährtheit oder Magerkeit, von der Beſchaffenheit des Futters und dergleichen abhängig iſt. Leider iſt aber die Natur der Milch wiſſenſchaftlich noch keineswegs ſo genau feſtgeſtellt, daß man die Grenzen genau kennen könnte, in denen der Gehalt an allen dieſen wichtigen Beſtandtheilen ſchwanken darf, ohne daß ſie verfälſcht, bezüglich verdünnt iſt. Dieß iſt ein Vorwurf, den man der Chemie leider machen muß und der um ſo ſchwerer wiegt, da die Beſchaffenheit der Milch einerſeits von ſo außerordentlicher Bedeutung iſt, insbeſondere für ganz kleine Kinder und kranke Perſonen, und da andererſeits die Milch⸗ verfälſchung, trotz der ſtrengen Beſtrafungen, doch in viel bedeutenderem Umfange getrieben zu werden pflegt, als man gewöhnlich annimmt. Unſere Hausfrauen ſind dadurch in einer gar übeln Lage. Sie können doch keineswegs chemiſche Unterſuchungen anſtellen, und auch das ſo ſehr wichtige und allerdings durch die Trichinen ziemlich populär gewordene Mikroſkop iſt ebenfalls erſt Wenigen von ihnen zugänglich oder ſchon völlig befreundet geworden. Eine erfahrene Hausfrau wird allerdings an Geſchmack, Ausſehen u. ſ. w. ſehr leicht die verdünnte oder gar verfälſchte Milch erkennen, doch es bleibt ihr ja weiter nichts übrig, als mit dem Milchbringer zu wechſeln — um gewöhnlich ebenſolche oder noch ſchlechtere Milch zu bekommen, weil ſie ja eben die Fälſcher nicht zur Verantwortung ziehen kann, ſondern ſie ungeſtört ihr Weſen treiben laſſen muß. Aehn⸗ lich iſt es ſogar noch mit der Polizei, denn wenn auch hin und wieder die gröbſten Milchverfälſchungen ermittelt und hart beſtraft werden, ſo bleiben die zahlloſen kleineren doch fortwährend unberückſichtigt und ſchädi⸗ gen die Käufer dafür deſto mehr. Wenigſtens wollen wir daher im All⸗ gemeinen die Kennzeichen guter, unverfälſchter Milch angeben. Gleichviel, ob die Milch von einer Kuh, Ziege oder einem andern Thiere herſtammt, muß ſie im friſchen Zuſtande entweder ganz neutral, d. h. weder ſauer noch laugenhaft, oder ein wenig baſiſch, d. h. alſo laugenhaft oder alkaliſch, keinenfalls darf ſie aber im Geringſten ſäuerlich ſein. Um dieß zu erproben, benutzt man das bekannte Reagens⸗ oder Lackmuspapier, welches durch ſaure Flüſſigkeiten roth und durch laugen⸗ hafte blau gefärbt wird; die gute Milch darf alſo blaues Lackmuspapier nicht im Geringſten röthen. Ferner darf die Milch keinen ſtarken bläu⸗ lichen Schein haben, weil ſie ſonſt entſchieden mit Waſſer verdünnt iſt. Auf das weitläufige Verfahren der genauen Milchprüfung können wir hier leider ebenfalls nicht näher eingehen, weil dieß zu viel Raum bean⸗ ſpruchen würde. In meinem Buche: „Der Rathgeber auf dem Wochen⸗ markte“, iſt daſſelbe genau angegeben. Nur merke man noch, daß gute AKuhmilch in einem zweckmäßig eingerichteten Rahmmeſſer 15 bis 16 Grade Rahm, welche 400 bis 500 Theile Butter betragen, anzeigen muß. Die ähnlich eingerichtete Milchwage iſt gewöhnlich nicht völlig zuverläſſig. Der ſicherſte Weg, um in großen Städten gegen Milchverfälſchungen, welche zuweilen ſogar mit widerlichen oder ſchädlichen Dingen, wie Ge⸗ hirn, Kreide u. ſ. w. vorgenommen werden, geſichert zu ſein, dürfte der ſein, ſich der ſogenannten konzentrirten Milch zu bedienen. Dieſe wird im großartigen Maßſtabe von einer Fabrik in der Schweiz, in Deutſch⸗ land aber auch in ſehr guter Beſchaffenheit, unter Anderen von dem Apo⸗ theker Paul Liebe in Dresden geliefert. Da dieſe eingedickte Milch — f = S S 14⁴tEſieWmw RRRRRRRRR i — — = — ☛RE S — - – — — = — lal 0 * 9 l W Mobun 7 AIen un = = = — — = — G1 nb or Alahpoc 1 4 W mimee fff f —— — = E 5 5 D 2 — = = S DW ⸗ — E H 1 612 —„ Muug Mngtone 111 er A 9 6 1 nmunnn 3 i ete . — —, . — 2 — S EE E , = — 2 f fð — — * — S= * =— : — 2* — ☛ == =ẽ — — = — — == ☛ S= E = —=—. = ☛ = — —-=ʒ — — — = ☛ = = = = = = = = = = = — – — S= = f 1 e S — E. Innie nnnrgd, W, les 1 “ 1 ei ſlpe 4 Mi E 1 R a Ne⸗ ſilinr ur Nſe V , ſ H 8 NS D W , , , S E =- W Speiſung gefangener Franzoſen durch preußiſche Soldaten. Originalzeichnung von Ph. Müller. (S. 247.) EEEEEEec = — S — = ——— 5. E = =ẽJ = E- = EHKKEBS KRRWRRRBEBESE W☛W 4 1 i U , “ , A I 4 TAN , ſ 89 3 7 . 2 —— 2. . , . .... 2 2 — : —. . * 2 3 S 6. 2 = 4 7 ——— EEEE , . . = 22 Se N ð . . 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Der Chemiker J. von Liebig, den man in dieſer Hinſicht wirklich als einen Wohlthäter der Menſchheit anſehen darf, hat daher eine Vorſchrift zur Bereitung einer künſtlichen Muttermilch mitgetheilt, welche wir hier anfügen: „Man wiegt 1 Loth Waizenmehl, 1 Loth durchgeſiebtes Gerſtenmalzmehl, welches vor dem Mahlen von Un⸗ krautſamen befreit worden, und 7 ½ Gran doppeltkohlenſaures Kali genau ab (das Kali läßt man ſich gleich in der Apotheke in dieſe kleinen Portio⸗ nen abtheilen), miſcht ſie erſt für ſich, ſodann unter Zuſatz von 2 Loth Waſſer und zuletzt von 10 Loth abgerahmter Kuhmilch und erhitzt unter beſtändigem Umrühren, bei ſehr gelindem Feuer, bis die Miſchung an⸗ fängt, dicklich zu werden; in dieſem Zeitpunkt entfernt man das Kochgefäß vom Feuer und rührt fünf Minuten lang um, erhitzt auf's Neue und ſetzt wieder ab, wenn eine neue Verdickung eintritt, und bringt zuletzt das Ganze zum Kochen. Nach der Abſonderung der Kleie von der Milch durch ein feines Sieb iſt die Suppe zum Gebrauche fertig. Sie kann dem Säugling in einem Saugfläſchchen gereicht werden und bedarf keines Zuckerzuſatz's, da ſie hinreichend ſüß ſchmeckt. Von doppelter Konzentra⸗ tion der Frauenmilch iſt die Suppe in der ſonſtigen Zuſammenſetzung durchaus naturgemäß und zuträglich und wird von den Kindern gern ge⸗ noſſen. Da die Zubereitung dieſes wohlthätigen Erſatzmittels, das äußerſt genaue Abwiegen und die ſorgfältige Zubereitung ſehr zeitraubend und läſt g ſind, ſo hat die Induſtrie ſich bereits dieſer Sache bemächtigt und bietet den Müttern dieſe Liebig'ſche Kindernahrung ſchon fertig, entweder in der Form eines Pulvers oder in der löslichen Form einer dicklichen Maſſe, welche nur in einem beſtimmten Verhältniß mit Waſſer verdünnt zu werden braucht. Jedenfalls darf man dieß mit Freude begrüßen, wenn eben die Darſtellung dieſes wichtigen Präparats in ſachgemäßer und ge⸗ wiſſenhafter Weiſe ausgeführt wird. Einer ſolchen darf man von der Liebig'ſchen Kindernahrung des ſchon genannten Apothekers Liebe nach unſerer Ueberzeugung ſicher ſein. S Der Anwiderſtehliche. Von Dräxler⸗Manfred. Die blaſirte Geſellſchaft der Gegenwart zählt eine Menge von Mit⸗ gliedern, in denen Eigenliebe und Eitelkeit die geheimen Triebräder der inneren Exiſtenz ſind. Die Kunſt des Umgangs, der Firniß der Bildung zielt eigentlich nur dahin, dieſes Räderwerk geſchickt zu maskiren und ein ſchönes oder geheimnißvolles Zifferblatt über die innere Maſchinerie des Egoismus zu breiten. Trügen ſich die Perſonen dieſe nackt entgegen, ſo gäbe das moraliſche Bacchanalien, bei welchen nur ein unbefangener Zu⸗ ſchauer fehlte; denn Jedermann leidet in irgend einer geheimen Ecke ſeines Innern an derſelben Krankheit. Dieſes Verſtellen und Maskiren hat hinwieder bei gewiſſen vortheilſuchenden Leuten eine Schlauheit in Bewe⸗ gung geſetzt, welche dem Feinde alle Schwächen ablauſcht und ihn bei guter Gelegenheit in ſeinen eigenen Quartieren überrumpelt. Sie weiß es, wenn ſie auf geſchickte Art die ſchöne weiße Hand der häßlichen gnä⸗ digen Frau bewundert, oder es rühmt, wie ſtattlich der dicke Herr Gemahl im Sattel ſitzt, daß ſie mit dieſer gewandten Lobrede beſſer an'’s Ziel gelangt, als wenn ſie ein ganzes Regiſter ihrer eigenen wahren Verdienſte herzählte. Die Leute hören ſo ungern von uns, aber gar zu gern von ſich ſelbſt reden. So ſtehen ſich Eigenliebe und Liſt gegenüber und ſpielen Haſchen, ein Spiel, das durch die jetzige Stellung der Geſellſchaft als diplomatiſches ſanktionirt iſt. Nur wenn Selbſtgefallen und Dünkel, auf äußere zufällige Vorzüge gegründet, offen und herausfordernd auftreten, erlebt er wohl zuweilen eine gebührende Züchtigung. Zum Belege mag folgender nicht unintereſſante Fall dienen, den ich mir in Venedig er⸗ zählen ließ. Adolph zählte einige zwanzig Jahre und war ein Etourdi, der an nichts als an Liebe und Vergnügungen dachte. Die Studien hatten ihm keine große Unbequemlichkeit verurſacht, denn er war ein Feind aller geiſtigen Anſtrengung. „Was man mit den induſtriellen Maſchinen will,“ meinte er, „das weiß ich: aber was die moraliſchen Maſchinen, die man Lehrer nennt, taugen ſollen, das begreif ich nicht.“ — So war nun einmal ſeine Anſicht, und daß man mit ſolchen Anſichten früher oder ſpäter einmal übel ankommen muß, läßt ſich denken. Adolph war von ſehr gefälligem Aeußeren; dieſes und der freie Beſitz eines anſtändigen Vermögens erfüllten ihn mit einer großen Zuverſicht in ſich ſelbſt. Er hielt es für eine Unmöglichkeit, daß das Auge einer Dame auf ihm ver⸗ weile, ohne daß ihm zugleich ihr Herz ſchlage. Ueberdieß hielt er ſich für ſo glücklich als gewandt in Liebeshändeln, und ſeine Unwiderſtehlich⸗ keit war durch ein paar wohlfeile Intriguen zur Ueberzeugung in ihm feſtgewachſen. Reine, keuſche Liebe iſt hier unten auf Erden das, was dort oben ein Engel: der letztere hat in ſeiner Lage mehr Glück, die erſtere jedoch in der ihren mehr Verdienſt. Aber eine ſolche Anſicht hätte Adolph für Unſinn, eine derlei Parallele für lächerlich gehalten. An die Reinheit der Seele dachte und glaubte er nicht, und was die Engel anbelangt, ſo waren ihm die gefallenen am liebſten. Zu ſeinen vornehmen Paſſionen gehörte auch die Reiſeluſt. Indem er ſeine Siege an allen Orten ſorgfältig aufzeichnete und mit Ruhmredig⸗ keit verbreitete, hoffte er zugleich, in allen Weltgegenden die Spuren ſeiner Liebenswürdigkeit und die Opfer ſeiner Eindrücke zu hinterlaſſen. Er verließ eben Deutſchland, wo nach ſeinem Ausſpruche ihm Alles in Sehn⸗ ſucht nachſchmachtete und ihm zahlloſe Thränen nachweinte, und wir ſehen ihn jetzt in Venedig. Fiorella Marelli, eine junge Dame von ſpaniſcher Abkunft, war eine der gerühmteſten Schönheiten der Lagunenſtadt. Adolph fand bald Mittel, ſich in ihrem Hauſe einführen zu laſſen. Von ihren Reizen augenblicklich gefeſſelt, ſetzte er ſofort ſeine Künſte in Bewegung und richtete die ſüßeſten Worte an die Donna. „Ah,“ meinte Fiorella, von ſeinen ſchönen Reden ſcheinbar ergriffen, „es iſt leichter ſagen, daß man liebt, als wirklich lieben.“ „Nein,“ erwiederte Adolph, „Ihnen gegenüber iſt es leichter zu lieben, als es zu ſagen.“ Ihr Gemahl war ein zornmüthiger und höchſt ſonderbarer Mann. Der Marcheſe Marelli, nicht mehr in der Blüte ſeiner Jahre und bereits Vater eines erwachſenen Sohnes, der im Auslande reiste, hatte ſie in zweiter Ehe geheirathet und beobachtete ſie mit dem argwöhniſchen Auge eines Südländers. Fiorella ſchien oft zu erbeben, wenn ſie mit Adolph zufällig allein war, und erzählte ihm dann in ängſtlichem Tone einzelne Züge der Eiferſucht und Grauſamkeit ihres Gatten, bei deren Anhörung einem Bewerber wohl unheimlich zu Muthe werden konnte. Adolph aber vernahm Alles mit Ruhe; mit der Gefahr wuchs auch ſeine Liebe. Eines Abends befand er ſich bei der ſchönen Venezianerin, die ihm von ihrem Bruder ſprach, dem ſie, ſowie er ihr, außerordentlich zu⸗ gethan war. „Sollten Sie es glauben,“ ſagte Adolph, „ich bin auf Alles eifer⸗ ſüchtig, was Ihnen lieb iſt, und doch wünſchte ich auch wieder, daß die ganze Welt ſich bemühe, Ihnen zu gefallen. Oft ſeufze ich, daß es mir nicht gegeben iſt, Sie genugſam zu lieben, und doch liebe ich Sie mit aller Macht meiner Seele!“ „Sagen Sie lieber: mit aller Macht Ihrer Begierde!“ „O Fiorella, wie falſch beurtheilen Sie mich! Bei wahrer Liebe ge⸗ hören auch die Sinne dem Herzen an. Ihr Wogen und Wallen iſt auch ſeine Sprache, und ihr ſehnſüchtiges Leben iſt nur der geſteigertſte Aus⸗ druck der Leidenſchaft, welche Worte auszuſprechen nicht vermögen.“ Adolph hatte dieſes mit hinreißendem Feuer geſprochen. Schwankte Fiorella, oder glaubte ſie, was er bereits ſo Vielen vor ihr geſagt? — Da wurde die Thüre mit Heftigkeit aufgeriſſen. „Ich bin verloren!“ ſchrie die Donna. Der Marcheſe Marelli ging feſten Schrittes auf Adolph zu. Seine Augenbrauen waren im Zorne zuſammengezogen; Hohn und Wuth malte ſich auf ſeinen Zügen; ſeine Hand hielt ein Piſtol. „Herr von B. . ..“ ſprach der Italiener, „Sie lohnen Gaſtfreundſchaft mit einem Schurkenſtreiche; Sie wollen Liebe hier einſchwärzen — ich zahl'’ es Ihnen mit dem Tode!“ Fiorella ſank in Ohnmacht. „Kommen Sie, Herr!“ entgegnete Adolph, „welche Waffen haben Sie gewählt?“ „eSie meinen ein Duell? hoffen Sie nicht darauf!“ erwiederte der unverſöhnliche Gatte, indem er den Hahn des Piſtols ſpannte. „Einen Banditen, deſſen man habhaft wird, tödtet man und ſchlägt ſich nicht mit ihm!“ „Herr,“ rief der empörte Liebhaber, „ich bin Edelmann!“ „Was kümmert mich das! Um Ihnen eine Kugel durch den Kopf zu jagen, brauch ich nicht zu wiſſen, ob Sie Ahnen haben oder nicht. Ein edelgeborener Schurke iſt ein doppelter!“ „Feiger Meuchelmörder!“ „Sparen Sie die Worte. Glauben Sie an ein anderes Leben?“ „Ja.“ und muß Kava 1. 1 daS n zu g in de deren einzn mög Die es nicht Schr Poſte entge fand And und . 4 denn beeil gung „ur Adoh terlich . Dir wünſ⸗ ich Mein beides falls Herrt ſogen kamn 2è’—ððð Nan Nac rere Ver hrae gan ſicht Velei das nache 13 e keine Bege oder ir von ndigen er in der⸗ ſh ſehlic⸗ engrifen, l lieben, Sie n n it auch en.“ chwantte ſagt: — 1. Beine . 6 ie ie dette der „Einen ſch nict Kopf iI. l. Ein o„σς 251 „Dann machen Sie Ihre Rechnung mit dem Himmel, aber ſchnell!“ Fiorella ſtieß einen leiſen Schrei aus. „Wohlan denn, ich bin bereit zu ſterben,“ entgegnete Adolph mit feſtem Tone, „aber ermorden Sie mich nicht vor ihren Augen!“ „Eigenliebiger Thor! Du denkſt wohl, ſie könne Deinen Tod nicht überleben? Sei ruhig, ſie wird es. Doch will ich Deine letzte Bitte er⸗ füllen. Komm' in das Nebengemach!“ Der Italiener wies mit einem fürchterlichen Hohnlachen auf eine Thür im Hintergrunde. Adolph wandte ſich dahin. Eine einfache Ta⸗ petenwand trennte die Beiden nun von Fiorella. Marelli erhob die Waffe und wollte ſchießen. „Wir ſind hier zu nahe,“ drang Adolph in ihn, „Ihre Gemahlin muß den Schuß hören.“ „Und wird darüber wahnſinnig werden, nicht wahr, mein hübſcher Kavalier?“ „Erdolche mich ohne Geräuſch, erbärmlicher Spötter!“ „Erdolchen? . . . Der Vorſchlag iſt gut,“ — und der Italiener ſteckte das Piſtol zu ſich. „Ich habe auch für dieſen Fall vorgeſorgt. Wäre es mir aus dem oder jenem Grunde unmöglich geweſen, Feuer auf Dich zu geben, ſo waren meine Maßregeln getroffen. Geh' hier hinaus — in der Gallerie, die Du durchſchreiten wirſt, erwarten Dich zwei Bravi, deren Dolchen Du nicht entkommſt. Hätte die Memme auch dagegen etwas einzuwenden? Laß hören: ich habe Geduld mit Dir.“ „Ich würdige Dich keines Wortes mehr. Du haſt einen Sohn — möge in fremdem Lande an ihm ſo geſchehen, wie Du an mir handelſt! Die Mörder warten; dieß mein Abſchiedswort!“ Adolph war in der Gewalt eines unerbittlichen Menſchen. Was ſollte es ihm helfen, gegen das gräßliche Schickſal zu ringen? Es blieb ihm nichts übrig, als muthig zu ſterben. Mit erhobenem Haupte und feſtem Schritte ging er auf die Gallerie los und ſah die Banditen auf ihrem Poſten. Bei dem Anblick ihres Opfers bewegten ſie ſich ihm langſam entgegen. Es waren ein paar athletiſche Geſtalten, und ihnen Wider⸗ ſtand leiſten, hieß nur die Todesqual verlängern. Er war ohne Waffen und in ihren Händen blitzten Stilete. Adolph faßte ſie feſt in’s Auge und wankte nicht zurück. Ich habe höchſtens noch eine Minute zu leben, dachte er, indem er den Zwiſchenraum zu ſeinen Mördern maß. Dieſe, ohne ihren Gang zu beeilen, betrachteten ihn mit kalter Gleichgültigkeit. Ohne innere Bewe⸗ gung ſchritten ſie zum Verbrechen: der Tod von ihrer Fauſt war ſicher. Die Gallerie iſt zur Hälfte durchſchritten. „Fünf bis ſechs Sekunden noch,“ ſprach der Geopferte für ſich — „nur noch eine! Verzeihe mir, o Gott!“ — ſo ſein letzter Ausruf. Die Bravi faſſen ihn zu beiden Seiten und ſchwingen die Dolche. Adolph erwartet den Todesſtoß, ſein Auge hat ſich geſenkt. Eine fürch⸗ terliche Pauſe — auf die ein ſchallendes Hohngelächter folgt. Marelli ſteht vor ihm. „Du haſt Muth gezeigt,“ rief er mit donnernder Stimme, „möge Dir das zur Warnung dienen! Möge meinem Sohne, wie Du es ge⸗ wünſcht, in fremdem Lande ſo geſchehen, wie ich an Dir gehandelt! O, ich könnte grauſam ſein, wenn ich nicht auf andere Art zu ſtrafen wüßte. Meinen Dolchen biſt Du entgangen, wie meine Gattin Deiner Liebe: beides vielleicht durch ein Wunder, vielleicht durch eine Laune des Zu⸗ falls — gleichviel. Bravi, ſteckt eure Stilete ein und werft dieſen jungen Herrn zum Hauſe hinaus!“ L Der Befehl des Marcheſe wurde mit der gröbſten Pünktlichkeit voll⸗ zogen. Schmachvoll aus dem Hauſe Marelli's auf die Straße geſſetzt, kam Adolph wuthentbrannt nach Hauſe. Tauſend Rachepläne kochten in ſeinem Herzen, und ſchon am frühen Morgen ſtand er vor dem Hotel Marelli. Aber der eiferſüchtige Venezianer war mit ſeiner Frau in der Nacht abgereist, und ſeine Abweſenheit werde, wie man verſicherte, meh⸗ rere Jahre dauern. Vergebens forſchte Adolph nach den Spuren des Verſchwundenen — und wenige Tage ſpäter erſchien ein Abgeſandter der Polizei, welcher Herrn Adolph von B. .. ſeinen vollzogenen Paß über⸗ brachte und ihn um eine baldige Abreiſe erſuchte. — So hatte ihm die ganze Geſchichte nur unangenehme Erinnerungen und Schande gebracht: nicht Liebe, nicht Tod, noch Rache. 4 Fünf Jahre ſind indeſſen hingegangen. Adolph ermüdete nicht, ſeinen Beleidiger zu ſuchen; die Sehnſucht nach Rache glühte lange in ihm, aber das Selbſtgefühl ſeiner Liebenswürdigkeit und Sieghaftigkeit hatte merklich nachgelaſſen. Endlich ſollte er wahre Liebe kennen lernen; wiederum war es eine ſchöne Spanierin, die ihn feſſelte und die ihn die Seligkeit eines reinen Herzensbündniſſes fühlen lehrte. Faſt wie ein blöder Schäfer ſtand der Etourdi von ehemals der reizenden Iſabella gegenüber; auch das Begehren nach Rache ſchwieg vor dem allmächtigen Zauber der Liebe und ſollte bald für ewig verſtummen; denn als Iſabella, ſeine Neigung er⸗ wiedernd, endlich einwilligte, die Seinige zu werden, und aus dieſem Anlaſſe die Familienangelegenheiten zur Sprache kamen, ergab es ſich, daß die Tante der ſchönen Braut Niemand anders war, als die Marcheſa Fiorella Marelli. Bei Nennung dieſes Namens zuckten in der Bruſt des Gekränkten nochmals alle Racheſchwerter empor, aber ſie ſchmolzen an dem Sonnenblick der Liebe und ſanken durch das erwachte Gefühl, damals eine wirklich verdiente Strafe erlitten zu haben. Als nun vollends am Hochzeittage ein herzlicher Brief des Marcheſe ankam, worin dieſer den glücklichen Neuvermählten um Vergeſſen des Vorgefallenen bat und ihm zu ſeiner Wahl und geänderten Geſinnung Glück wünſchte, wurde Adolph ganz heiter und erzählte bald darauf ſeiner Frau und ſeinen Freunden das Abenteuer im Hotel Marelli. Der Unnwiderſtehliche war gebeſſert und glücklich, und der Marcheſe zog wieder nach Venedig. Bilderräthſel. RKR —, .2 / 7 5 / . . ſ .. == N . 2 R S N 2 S . Auflſung des Bilderräthſels Seite 232: Edite, bibite, collegiales! post multa saecula pocula nulla. Briefmappe. Hrn. Paſt. cm. J. in W. Das heißt ſich doch die Sache gar zu leicht ma⸗ chen, wenn Sie zu den Röſſelſprüngen nur die Gedichte einſenden. Hrn. L. S. in F. Wir kennen jene Schriften nicht, allein wir können Ihnen die des ſtuttgarter Prälaten Kapff empfehlen, welche Ihnen jede nürnberger Buchr handlung beſorgen wird. . . .. M Hrn. Cand. P. in A. Die Frage iſt ſo unverſtändlich geſtellt, daß wir un⸗ möglich darauf antworten können. r n. Alexis P. in O. Jene Stelle auf dem Siegel, die ſich allerdings dazu ganz vortrefflich eignet, iſt vollſtändig 1. Makkab. 12, 18 und heißt: Und erwarten Antwort. , Hrn. Eiſenbahn⸗Inſp. P. in A. Sie finden eine Abbildung des Stamm⸗ ſchloſſes des Freiherrn v. Stein im Jahrg. 1864, S. 352 dieſer Blätter. . Hrn. Fabr. A. in S. Können Sie uns die Adreſſe angeben, ſo werden wir das gerne beſorgen. . ⸗ Frl. H. H. in M. Die Erfahrung iſt dagegen: die Namen haben meiſt eine Bedeutung, ſo bedeutet Helena die Lichtvolle, Leuchtende. rn. Lieuten. R. v. F. in K. Wir bedauern Sie, daß Sie Ihren Brüdern nicht in den Kampf folgen durften, aber Ihre Thätigkeit war gewiß eine nicht minder erſprießliche, wenn ſie auch auf das eiſerne Kreuz wenig Anwartſchaft gibt. Danken für das Eingeſandte, das nach Angabe verwendet werden wird. Hrn. Karl Z. in H. Wir haben darüber ein treffliches Buch: Norddeutſch⸗ lands Seemacht. Ihre Organiſation, ihre Schiffe, Häfen und Bemannung. Leipzig, Grunow. 1870. =ð . . . Hrn. Rentier X. M. in O. Der bibliogr. Anzeiger von Brockhaus ibt Ihnen die wichtigſten Schriften des In⸗ und Auslandes an und koſtet eine Ba⸗ atelle. 3 Hrn. Maj. v. H. in W. Die Nachricht iſt eine durchaus falſche. Das be⸗ deutendſte Jubiläum dieſes Jahres iſt das von Albrecht Dürer, welches auf den 20. Mai fällt. r. S. W. in K. Sie werden am beſten Abends etwas Coldcream, den Sie in jeder Apotheke haben können, aufreiben; der kühlt und erweicht. Hrn. Aſſiſt. P. in A. Jenes Buch, deſſen Titels Sie ſich nicht mehr erin⸗ nern, heißt: Grimmelshauſen, Simpliziſſimus. Allerdings ein köſtliches Buch un⸗ ſerer Literatur. Eine eben ſo ſchöne als gute Ausgabe haben wir von Kurz (Leipzig, Weber. 1863). = — — — — S — — — — — —— — — — — —— — — — =ẽ — — = — — — — — — + — — — — — — — — — — —. — — — T S= = = = — = — = S= — S = —SESE = = ☛ = = S=S = ES = = = E r = = e e —.£ S= = =— — =— — = = = — = — = — S = — – = = = —☛ = = = ☛ꝝ = = — = — = EZ = =ẽ — =eqę) = — — == See — —— == = = = = = — = = =ẽ =— — —- = = ĩ = = S=S E — = = = = — = = = – = = = = = = = S = = = =, = = 222 S = = ☛ ⸗ = ☛ͥ = = = = = =—. = EZ E S == = E , S = = = =— — — S — — —— — — — — E S= = = = Se = — S= ☛ = =S = = S = = = = — = –— = = =S S=ẽ 2 — = = = — = , 2 = E = S =☛ 2 S — = = — – — = — S — = — S= = = S = S — S = = P2 S 3. = = . = = — =ẽ = = = S= — —— = =S = = = = = = = = — =–☛ S = — = E = — = = = - = = = = — = — – = —.: — — — = — — — — =—, — E S S= = = = = = — S= = — —, = = = = = E☛ =S= = = = —☛ ☛ =– = = — = = S h = S = Z S S = ——= =e = = — =ẽ = = = = —2 S= = = — = = = = -— = =☛Sê = = S =- 5 * S — SEEZ N = — S SS SS=SS W S=S,äͤͦͤ,Eeer= SSS SSS= 2— , inhnne ſſſſ N U CIII br Ulliu Irlun 4 N 1 = WB WIIIII lhumn llltlir llumi 4 ilſt R I , 3 T II 4 8 1 ; i, 14121 INIIIII, I niſi⸗ 4 iſnlg —☛ unnſe I „ = E EE EE in 6 E RRREBEBB= —— “ = — = 5 . . 1. 6 ☛☚ — — . W . — = == = — E = = — 5 S 4 — Kriegers Morgengruß. Zwar etwas früh, aber — theilweiſe — doch ſehr angenehm. N 2 NN “ G W Inniger und ſinniger Gruß. 2 Der Blumenſtrauß als Vermittler. S ,,IKjſfſf f f f Nach Skizzen von A. Matty. I N 12 252 Gruß und Gegengrugß. „Gut Heil!“ Feuerwehrgruß. „Gut Schlauch, alte Spritze, wir wollen noch einen löſchen!“ er frohe Turnergruß. r—r I RRRRMN,V EZ NK S = = — E . =☛ ☛ RW = 4 NN RP 6 E (S 5 2 = = 4 S SES I fd A W „ S 1 WYY 4 S,Z NCNN . W N NO, . . e, 1 0 ς 253 Marianne. Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter. (Fortſetzung.) Kurz vor der Stunde, in welcher man den Abendthee einzunehmen pflegte, ging Frau Katharina in ihrem Zimmer, wohin ſie ſich zurückge⸗ zogen hatte, nachdenklich auf und nieder. Der große Schreibtiſch, an dem ſie ihre Bücher führte und ihre Briefe ſchrieb, ſtand offen. Es fehlte ihr indeß an der nöthigen Ruhe, um ſich mit ſolchen Arbeiten zu beſchäftigen. Auch die großen Bücherſchränke, die an den Wänden ſtanden und alte und neue Klaſſiker enthielten, fanden keine Beachtung. Sie würdigte ſogar den aufgeſchlagenen franzöſiſchen Roman — es war eine ſpannende Kriminalgeſchichte —, der auf dem Tiſche lag, und in deſſen Lektüre ſie bis zur Mitte vorgerückt war, keines Blickes. Die aufgeregte Art, mit welcher ſie die Stube maß, ſtand in einem eigenthümlichen Gegenſatz zu dem ſtillen Lichte der großen Aſtrallampe, deren Strahlen einen milden Glanz durch den Raum warfen. Draußen erſcholl die Klingel. Nach einer Weile traten die Männer in das Haus. Ulrich begab ſich für eine Weile auf ſeine Zimmer. Der Onkel ließ ſich zu ſeiner Schweſter führen. „Nun, wo biſt Du geweſen?“ fragte Frau Katharina. „Ich habe den Bürgerverein beſucht.“ „Wie, dieſe Geſellſchaft, die nur aus Krämern, kleinen Beamten und zudringlichen Juden beſteht?“ bemerkte die Dame. „Nun, es iſt dort wenigſtens amüſanter, wie in den hohlen Sälen des vornehmen Kaſinos, in welchen dem Eintretenden die Langeweile aus allen Ecken entgegengähnt.“ „Du haſt doch Ulrich nicht mitgenommen?“ „Allerdings. Ich hoffte ſogar, daß ihm die paar Stunden, die wir dort zugebracht haben, von Nutzen geweſen ſind. Ja, meine liebe Schwe⸗ ſter, wir haben dort ganz wunderliche Dinge vernommen.“ „Wahrſcheinlich die gewöhnlichen Klatſchereien, die in dieſes Centrum zuſammengetragen werden, um von dort aus wieder durch die verſchieden⸗ ſten Kanäle in die Stadt zu gelangen.“ „Es mag nicht immer ganz ſauber zugehen,“ ſprach Bernhard, „dieß⸗ mal ſind uns indeß auch einige feſtſtehende Thatſachen zu Ohren gekom⸗ men, die den Ueberbleibſeln des Patriziats nicht gerade zur beſonderen Ehre gereichen.“ „Ach was, Verleumdungen!“ „Nun, ſo nennt man nicht gerade Dinge, die von glaubwürdigen Männern bekundet werden, welche Augenzeugen geweſen ſind.“ „Und was iſt es?“ „Nun, der junge von Reiland, den wir die Ehre haben, zu unſern patriziſchen Geſchlechtern zu zählen, hat heute in der Oberſtraße mit ſeinem Wagen ein Kind überfahren und in einer Weiſe beſchädigt, daß es am Tode liegt. Der leichtſinnige Menſch hielt aber, nachdem das Un⸗ glück geſchehen war, nicht einmal an, um ſich zu entſchuldigen, ſondern trieb die wilden Pferde nur noch zu wilderer Eile an, um ſich den Um⸗ ſtehenden, die in Schrecken und Zorn aufſchrieen, zu entziehen. Einige kühne Männer warfen ſich auf das Gefährt und hielten ihn auf. Er wollte ſchon mit der Peitſche unter ſie ſchlagen, als er entwaffnet und heruntergeriſſen wurde. Und nun rief der rohe Burſche aus: ‚Laßt mich in Ruhe, ich will ja bezahlen!“ Wenn ſich nicht der am Thore ſtehende Poſten in's Mittel gelegt hätte, der Menſch wäre vom Volk nach ame⸗ rikaniſcher Art gerichtet worden. So entkam er noch eben der Gefahr und wurde auf die Wache gebracht, wo man ihn gegen Kaution entlaſſen hat. Es verlautet, daß er bereits aus der Stadt geflohen iſt.“ „Das iſt allerdings eine fatale Geſchichte,“ ſprach Frau Katharina. „Und bei dieſer Gelegenheit kam auch noch eine andere, höchſt mißliche Geſchichte zum Vorſchein,“ fuhr Hartſtein fort. „Nun?“ fragte die Schweſter. „Der junge Armbruſter hat die Tochter eines angeſehenen Bürgers verführt und weigert ſich, ſie zu heirathen. Der Bruder des Mädchens, ein talentvoller, feuriger Advokat, beſchloß, den Betrüger zu fordern, aber auch dieſer junge Patrizier iſt in die weite Welt gegangen.“ „Und hat Ulrich dieſe Dinge mit angehört?“ „Freilich. Er mag die Lehre daraus ſchöpfen, daß nicht alle ſeine Standesgenoſſen Engel ſind. Glücklicherweiſe iſt ſeine Geſinnung edel genug, daß wir ſolche ehrloſe Handlungen nicht von ihm zu befürchten brauchen. Uebrigens haben wir bei dieſer Gelegenheit auch erfahren, — und dieſe Mittheilung wird Dir einigermaßen zur Beruhigung dienen, — warum Marianne das Stegheim'ſche Haus verlaſſen hat.“ „Alſo auch das noch? Da bin ich doch neugierig,“ ſagte die Schweſter. Illuſtr. Welt. XIX. 7. „Der junge Sohn des Hauſes, ein Bube von neunzehn Jahren, ver⸗ maß ſich, dem armen Mädchen, von dem das ganze Haus entzückt war, nachzuſtellen und geſtern Abend in ſeine Stube zu ſchleichen. Sie hat ihm aber in der beſten Art heimgeleuchtet und ihn mit der Kraft ihrer Arme in eine Ecke geſchleudert, daß er eine tiefe Kopfwunde davon trug. Natürlich iſt das ganze Haus in Aufregung gerathen. Der Arzt mußte noch in der Nacht gerufen werden. So kam denn die Geſchichee in Aller Mund. Die Dame hörte dieſe Mittheilung mit einiger Genugthuung an. Ihre Augen ſtrahlten, als wollte ſie ſagen: Das iſt eine gute Erfahrung für meinen Sohn! Dann äußerte ſie: „In der That, ein braves Mädchen. Ich danke Dir, daß Du mir ſo gut gerathen haſt. Aber wir wollen jetzt in den Salon.“ Als ſie eintraten, fanden ſie Marianne beſchäftigt, den Theetiſch zu beſorgen. Fido, der bereits unzertrennlich von ihr zu ſein ſchien, lag neben ihrem Stuhle. Die Hausfrau, welche ſofort bemerkte, daß die bis⸗ herige Regel über den Haufen geworfen war, konnte gleichwohl nicht um⸗ hin, den neuen Anordnungen ihren Beifall zu zollen. Alle Geſchirre ſtan⸗ den zierlich auf ihren neuen Plätzen, das Brod, die Eßwaaren und der Wein erſchienen ſymmetriſch aufgeſtellt. Das Mädchen ſelbſt hatte eine beſcheidene Ecke eingenommen, und begann nun den braunen chineſiſchen Trank mit den zierlichſten Bewegungen anzuſetzen. Auch Ulrich fand ſich ein und ſchien von der Anmuth, mit der Alles geſchehen war, überraſcht. Frau von Brennenberg äußerte in auffallender, freundlicher Weiſe: „Nun, Marianne, Sie ſcheinen kein Neuling in dieſer Art von Beſchäf⸗ tigungen zu ſein?“ „Keineswegs,“ antwortete das Mädchen, „die Englünder und Ame⸗ rikaner ſind die Meiſter des Theetiſches. Ich habe von früh auf Gelegen⸗ heit gehabt, ſie bei ihren Mahlzeiten zu beobachten, und mir ihre Sitten und Bräuche gemerkt.“ „Aber wo ſind Sie denn mit dieſen fremden Nationen zuſammenge⸗ kommen?“ „Zuerſt in Genf,“ ſagte das Mädchen, „wo ſich immer eine Menge von engliſchen Familien aufhalten. Mein Vater gab in vielen Häuſern dieſer Art Unterricht. Ich wurde durch ihn eingeführt und war die Spielgenoſſin verſchiedener jungen Damen, welche den höchſten Lebens⸗ kreiſen angehörten. Es handelte ſich freilich bei dieſen Verhältniſſen eigent⸗ lich mehr um ein Prinzip der Nützlichkeit, als um tiefere Seelenbeziehun⸗ gen. Die Engländer eignen ſich gerne fremde Sprachen an, weil ſie dieſelben auf ihren vielfachen Reiſen nöthig haben. Da ſie nun aber nicht gerade ſehr geſchickt in der Erlernung ſind, weil ſie harte Ohren und breite Zungen haben, ſo ſuchen ſie jede Gelegenheit zur Uebung auf. Meine kleinen und großen Geſpielinnen wurden alſo angewieſen, mich im Fran⸗ zöſiſchen und Deutſchen auszunutzen. Schließlich aber hatte ich ſelbſt den größten Vortheil davon, indem ich mich nach und nach mit der engliſchen Sprache vertraut machte.“ „Sie ſagten, daß Sie auch mit Amerikanern zuſammengekommen ſind,“ bemerkte Hartſtein. „Allerdings,“ erwiederte Marianne, „und unter ihnen hat beſonders eine Familie den größten Einfluß auf mein Leben gehabt. Mrs. und Miß Mac Lury kamen mit ihren Kindern nach der Schweiz, als ich bereits die Kinderſchuhe ausgetreten hatte. Ich ſah ſie zuerſt in einem engliſchen Hauſe, wo ich mit den beiden Mädchen Florence und Alice bekannt wurde. Die Eltern gewannen mich lieb, ich wurde die Freundin der jungen Damen. Wir waren faſt unzertrennlich bei einander. Während ich mit den kühlen Töchtern Albions, denekt von früheſter Kindheit an das Bewußtſein der verſchiedenen Stände eingeprägt wird, ſtets nur in einem änßerlichen Verhältniſſe ſtand, knüpfte ſich zwiſchen mir und den jungen Amerikanerinnen eine entſchiedene Herzensfreundſchaft an. Und ſo ließen mich denn auch meine Eltern dieſes Haus, wo der Menſch als Menſch geſchätzt wurde, viel lieber beſuchen, als die formenreichen Geſellſchaften der Britten. Ich nahm Theil an dem Unterricht, der von den beſten Lehrern gegeben wurde. Wir Mädchen lernten friſch und fröhlich um die Wette, denn wir wurden vom edelſten Ehrgeize geſpornt. Zwiſchenher machten wir mancherlei Fahrten in die herrliche Alpenwelt. Wir hatten reiten gelernt, wir verſtanden zu klettern. Welch' eine neue Herrlichkeit that ſich mir in den prächtigen Thälern und auf den Gipfeln meines Hei⸗ matlandes kund! Es war für mich eine ganz wundervolle Zeit, in welcher Herz und Geiſt ſich unter dem Einfluß der Freundſchaft und inmitten einer gewaltigen Natur zum erſten Male öffnete. So ging ein Jahr vorüber. Die Erziehung meiner Freundinnen wurde für geſchloſſen angeſehen. Herr Mac Lury rüſtete ſich zur Abreiſe. Bevor die Familie indeß nach ihrer Heimat zurückkehrte, ſollte eine große Reiſe durch ganz Europa unter⸗ nommen werden. Meine Freundinnen gaben ihren Eltern den Wunſch zu erkennen, ſie möchten mich auf dieſer Fahrt als Begleiterin haben, und fanden ſofort die freundlichſte Zuſtimmung. Der Pkan wurde mir mitge⸗ theilt. Mein Herz klopfte fröhlich auf bei dem Gedanken, Völker und Länder zu ſehen, aber ich zweifelte, daß ich die Erlaubniß von Vater und 40 Mutter erhalten würde. Allerdings war es mir zugleich ſchmerzlich, die treuen Pfleger meiner Jugend zu verlaſſen. Frau Mac Lury wandte ſich zuerſt an meine Mutter, dieſe beſprach die Angelegenheit mit dem Vater. Es koſtete lange Kämpfe, bis Beide zu ceinem Entſchluß gelangten. End⸗ lich entſchieden ſie ſich für die Reiſe, denn ſie hielten es ſchließlich für ein Glück, daß ihr Kind im Schutze einer ſo vorzüglichen Familie und unter den angenehmſten Verhältniſſen die Welt und das Leben kennen lexrnen ſollte. Schon nach kurzer Zeit traten wir unſere Fahrt an. Wir gingen den Rhein hinunter und wandten uns dann nach Paris, wo wir einen Theil des Winters blieben. Dann ſahen wir Brüſſel, Berlin, Dresden, Wien und München, um dieſe intereſſanten Städtebilder in uns aufzu⸗ nehmen. Im Februar überſtiegen wir die Alpen und beſuchten ganz Italien, in dem wir uns an allen durch Geſchichte und Natur hervor⸗ ragenden Punkten aufhielten. Gegen Anfang Sommer war ich wieder in der Heimat. Ich mußte nun von meinen heißgeliebten Freunden, bei denen ich nur ſonnige Tage geſehen hatte, ſcheiden. Sie gingen auf ihre reichen Beſitzungen in Virginien zurück, ich blieb in dem ſchlichten elterlichen Hauſe.“ „Nun, da werden Sie ſchön verwöhnt worden ſein?“ ſagte Frau von Brennenberg. „Ja und Nein!“ erwiederte Marianne, die während ihrer Mitthei⸗ lung die Beſorgung des Theetiſches auch keinen Augenblick außer Acht ge⸗ laſſen und der Frau des Hauſes und den Herren mit fortwährender Auf⸗ merkſamkeit die Taſſen gefüllt und die Teller gereicht hatte und die jetzt, nachdem dieſes Geſchäft beſorgt war, eine Stickerei nahm, an der ſie mit ihren ſchlanken weißen Händen fleißig arbeitete. — „Ja und Nein! Was Herz und Geiſt angeht, ſo habe ich allerdings in dieſem Kreiſe zu jeder Stunde die reichſte Förderung gehabt, denn ich befand mich in der That unter den beſten Menſchen von der Welt. Sie waren eben Menſchen in der edelſten und vollſten Bedeutung des Wortes. So jung ich bin, fehlt es mir doch nicht an Erfahrung. Ich habe eine Menge von Be⸗ kanntſchaften gemacht und ſtets gefunden, daß in den geſellſchaftlichen Ver⸗ hältniſſen der Stand, der Rang und der Reichthum eine größere Geltung erlangen, als der Geiſt, Gemüth und Bildung. Das war bei meinen Amerikanern ganz anders. Rang und Stand erkannten ſie überhaupt nicht an. Von dem Reichthum behaupteten ſie, daß er überall den Wech⸗ ſelfällen des Schickſals ausgeſetzt ſei. Herr Mac Lury gebot über ein ſehr großes Vermögen, er gab zu, daß er mit vielen Fürſten rivaliſiren könne. Aber bevor er es erlangte, hatte ihn das Leben tüchtig geſchüttelt. Er war zu verſchiedenen Zeiten vermögend und dann wieder arm geweſen. Schließlich blieb ihm das Glück hold. Und dennoch traute er ihm keine Stetigkeit zu und ſagte: ‚Wenn ich morgen von Neuem anfangen muß, ſo werde ich fröhlich und unverdroſſen arbeiten. Und die Liebe der Meinigen, welche doch die Hauptſache iſt, wird mir ſtets zur Seite ſtehen.’ Dieſe Lehren ſind mir nicht verloren gegangen. Sie haben mich in der Demuth erhalten, aber ſie haben mir auch einen hohen Stolz eingeflößt. In den kärglichen Verhältniſſen meiner Eltern fand ich mich eben ſo glücklich, wie in den Paläſten, die wir auf unſern Reiſen bewohnt hatten. Es iſt das gewöhnliche Loos der Menſchen, daß ſie zuerſt arbeiten und dann genießen. Ich muß jetzt arbeiten, aber ich füge mich mit Ergebung und Freude in die eherne Nothwendigkeit.“ Sie ſagte das Alles ſo einfach und beſcheiden, daß die Anweſenden die Weihe der Wahrheit empfanden. Die ſtolze Hausfrau ſah vor ſich hin. Ulrich hatte noch nie ein Mädchen in dieſer Art reden gehört, er fühlte ſich tief ergriffen, Hartſtein's Züge glänzten vor Freude. Er hätte ihr gern ſtundenlang gelauſcht. Da eine kleine Pauſe eintrat, fragte er ſie: „Sie lieben wohl die Amerikaner am meiſten von allen Völkern?“ „Ich liebe vorzugsweiſe die guten Menſchen,“ nahm ſie wieder das Wort. „Und gute Menſchen gibt es gewiß unter allen Nationen. Viel⸗ leicht iſt es nur ein Zufall geweſen, daß mir dieſe Art mit Ausnahme meiner Eltern zuerſt unter den Amerikanern begegnet iſt. Allerdings kann ich nicht leugnen, daß ich bei ihnen auch auf Eigenſchaften geſtoßen bin, die ich bei andern Nationen vergebens geſucht habe. Die alten Kultur⸗ völker in Europa ſtehen noch ſammt und ſonders in einer gewiſſen Ab⸗ hängigkeit von ihren geſchichtlichen Erinnerungen. Bei ihrer großen poli⸗ tiſchen Freiheit ſind die Engländer doch in lauter Vorurtheilen befangen, die ſie über Volksthum, Geſellſchaft, Kunſt und Wiſſenſchaft hegen. Prak⸗ tiſch, wie ſie ſind, halten ſie Rang, Stand und Geld für die einzig weſentlichen Momente des Lebens. Alle geiſtigen Beſtrebungen liegen in den ſtarren Feſſeln herkömmlicher Formen. Bei den Deutſchen findct ſich faſt das Gegentheil. Sie ſind einmal unpraktiſch und treiben ihre idealen Diskuſſionen mit einem Aufwande, daß ſie darüber das wirkliche Leben aus den Augen verlieren. Bei den Franzoſen iſt die Eitelkeit die Haupt⸗ ſache, die ſie immer auf's Neue in Szene zu ſetzen wiſſen. Sie halten ſich noch immer für die Spitzen aller Kultur und Civiliſation, während andere Völker ihnen längſt den Rang abgelaufen haben. Nur der Ameri⸗ „ οι 254 N kaner iſt frei von all' dieſem traditionellen Krimskrams. Er weiß, daß er ſich erſt ſeine Stellung in der Geſchichte erobern muß. Er ſtrebt, ſchafft, arbeitet, und er thut es mit dem vollſten Bewußtſein. Was gelten ihm geſellſchaftliche Stufen! Kann er ſie doch alle erreichen! Was iſt ihm das Geld! Er gewinnt es heute und wirft es morgen zum Fenſter hinaus in neuen Unternehmungen, die ihn wieder arm machen, in gemein⸗ nützigen Angelegenheiten, die dem ganzen Volke zu gut kommen, aber auch in Privatſpenden, denn es hat in der Wohlthätigkeit Keiner eine offe⸗ nere Hand, wie er. Iſt er heute fertig, ſo geht er morgen wieder mit neuer Luſt an das Werk. So ſtellt er uns ein Muſter individueller Selbſtſtändigkeit dar. Ich geſtehe, daß ich nichts mehr bewundere, wie die Rnabhängigkeit.“ „Sie ſind wohl eine große Freundin der Republik?“ fragte jetzt Hartſtein. „Das bin ich allerdings,“ antwortete das Mädchen. — Sie wollte fortfahren, aber für Frau von Brennenberg hatte das Geſpräch eine un⸗ liebſame Wendung angenommen. Waren ihr ſchon die Aeußerungen über die Unabhängigkeit unbequem geweſen, weil ſie dieſelben von einer Ge⸗ ſellſchafterin nicht hören wollte und weil ſie fürchtete, ihr Sohn könne von falſchen modernen Gedanken angeſteckt werden, ſo hatte ſie einen wahrhaften Haß auf die Republik, denn dieſe Staatsform war ja das traurige Produkt jener Revolution geweſen, welche ihrem Stand und ſeinen Privilegien das Todesurtheil geſprochen hatte. Sie unterbrach deßhalb die . Unterhaltung und rief: „Ich denke, wir laſſen dieſe ernſten Geſpräche ruhen, denn ſie möchten uns beunruhigende Gedanken für die Nacht brin⸗ gen. Marianne hat vielleicht die Güte, uns noch ein Muſikſtück zum Beſten zu geben.“ „Dann möchte ich um einige Volkslieder bitten,“ ſagte Ulrich ſchüch⸗ tern, „das Fräulein hat mir nämlich mitgetheilt, daß ſie auch ſingt.“ „Vortrefflich,“ rief Hartſtein. „Wir bekommen dann gleich eine Illuſtration zu unſern ethnographiſchen Ausflügen.“ . Marianne legte ihre Arbeit zur Seite und ging an den Flügel. Und nun ſchmetterte eine helle, friſche, jugendliche Stimme durch den Raum, in dem wahrſcheinlich nie ſolche Lieder erllungen waren. Sie begann mit dem leichten Chanſon der Franzoſen, dann wandte ſie ſich den bald necki⸗ ſchen und bald melancholiſchen Kanzonetten der Italiener zu, einige ſlaviſche Lieder in Moll wurden eingeſtreut, daran reihten ſich ſchwediſche, brittiſche und deutſche Töne. Es war, als flöge eine Schaar von hellen und dunklen Schmetterlingen durch die Luft. Die beiden Männer ſchwelg⸗ ten in Vergnügen. Sie wußten nicht, ob ſie der wundervollen Stimme der Sängerin, oder der feinen Charakteriſtik, mit welcher ſie die geiſtigen Offenbarungen der Nationen zum Ausdruck brachte, den Vorzug geben ſollten. Selbſt die ſtolze Frau Katharina konnte nicht umhin, ihre Be⸗ friedigung zu erklären. Wer kann ſich ſchließlich dem Siege des Geiſtes entziehen? Zuletzt rief ſie aber dennoch: „Sie haben uns aber keine amerikaniſch⸗ republikaniſche Muſik gegeben.“ „Auf dieſem Gebiete ſind eben die Deutſchen Meiſter,“ rief das Mädchen, „hören Sie den größten Republikaner der Welt!“ Und ſie ſpielte Beethoven's Coriolan⸗Ouverture. Es war ſpät geworden, viel ſpäter, als man es in dieſem Hauſe gewohnt war. Frau von Brennenberg brach auf: „Ich muß zu Bette, bitte, Fräulein Marianne.“ Marianne zog die Klingel. Der Bediente kam. Sie forderte ihn auf, das Dienſtmädchen zu ſchicken. „Aber das iſt ſonſt das Amt der Geſellſchafterin,“ ſagte die Haus⸗ frau zu Marianne. „Aber nicht das meine,“ ſagte dieſe. „Auf eine ſolche Bedingung wäre ich nicht eingegangen.“ „Das Mädchen kam. Frau Katharina wünſchte Gute Nacht und ver⸗ ließ das Zimmer, Marianne folgte, indem ſie ſich vor den Herren verbeugte. Auch Hartſtein rüſtete ſich zum Gehen. Als er ſeinem Neffen die Hand zum Abſchied drückte, ſagte er: „Ich geſtehe, daß ich nichts bewun⸗ dere, wie die Unabhängigkeit. Kapital!“ Ulrich ſchritt noch lange in tiefen Gedanken auf und ab. (Fortſetzung folgt.) Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) XIX. Die Kapitulatian von Sedan am 2. September. Am Tage vor der Schlacht bei Sedan, am 31. Auguſt, richtete Napo⸗ leon folgende Proklamation an die Truppen: „Da der Anfang des Krie⸗ ges kein glücklicher war, ſo wollte ich, indem ich von jeder perſönlichen ver nich gee ſhof recht Oder ſour erof als Bän Wen volleo mit Stre n dan menn . ſige Hier un woll iß, daß rſteht, gelten Vos iſt Reſer 1gemein⸗ „½ ſingt. 2 — S= 5 — = S amerikaniſch⸗ 4 EB.e. “* o 255 O°°6 Rückſicht abſtand, das Kommando der Armeen den Marſchällen übergeben, welche mir die öffentliche Meinung bezeichnete. Bis jetzt hat der Erfolg eure Bemühungen nicht gekrönt; indeß vernehme ich, daß die Armee des Marſchalls Bazaine ſich unter den Mauern von Metz wieder geſtärkt hat, und die des Marſchalls Mac Mahon iſt geſtern (bei⸗Beaumont) nur leicht mitgenommen worden. Es liegt daher kein Grund vor, euch entmu⸗ thigen zu laſſen. Wir haben bisher den Feind verhindert, bis zur Haupt⸗ ſtadt vorzudringen, und ganz Frankreich erhebt ſich, um die Eindringlinge zurückzuwerfen. Da in dieſen ernſten Umſtänden die Kaiſerin mich in Paris würdig vertritt, ſo habe ich die Rolle des Soldaten der des Sou⸗ veräns vorgezogen. Nichts wird mir zu theuer ſein, um das Vaterland zu retten. Es ſchließt noch, Gott ſei Dank! Männer von Muth in ſich, und wenn es Feiglinge gibt, ſo wird das Militärgeſetz und die öffentliche Aechtung ihnen Gerechtigkeit widerfahren laſſen. Soldaten! ſeid eures alten Ruhmes würdig! Gott wird unſer Land nicht verlaſſen, vorausge⸗ ſetzt, daß Jeder ſeine Pflicht thut.“ Dieß war das letzte Aktenſtück des Kaiſers vor ſeiner Gefangennehmung. Viel Hoffnung ſpricht ſich darin nicht aus. Er behielt daher ſeinen Sohn nicht bei ſich, ſondern ſchickte ihn am 30. nach Avesne im Norddepartement, von wo er in den nächſten Tagen nach Belgien ging. Daß nicht die ganze Armee dieſen Weg ein⸗ ſchlug, iſt zu verwundern. Nichts ſtand ihr am 31. im Wege, das bel⸗ giſche Gebiet zu betreten. Sie wäre zwar dort auch entwaffnet, aber doch nicht gefangen, ſondern internirt worden, und das ganze Kriegsmate⸗ rial wäre nach dem Kriege wieder an Frankreich zurückgegeben, nicht ſo⸗ gleich an Preußen ausgeliefert worden. Im preußiſchen Hauptquartier fürchtete man, daß die franzöſiſchen Generale dieſen Ausweg vorziehen werden. Es geſchah glücklicherweiſe nicht. Aus welchen Gründen? iſt = nicht ſicher anzugeben. War es die in dieſem ganzen Feldzug an den Tag gelegte Unkenntniß der militäriſchen Lage? Sagten ihnen ihre Kund⸗ ſchafter nicht, daß zwei Armeen gabelförmig gegen ſie heranziehen und ſie rechts und links zuſammenpreſſen, daß ihnen faſt der Athem ausging? Oder wollten ſie, die ſeit Jahrzehnten jährlich wenigſtens einmal einen journaliſtiſchen, zuweilen auch einen diplomatiſchen Feldzug gegen Belgien eröffneten und es zu annektiren drohten, gerade dort am allerwenigſten als Beſiegte auftreten, ſich entwaffnen, ſich in die Feſtung abführen laſſen? Bäumte ſich gegen einen ſolchen Gedanken der franzöſiſche Stolz? zog er, wenn ihm kein anderer Ausweg übrig blieb, die offene Schlacht, den ehren⸗ vollen Untergang durch den Feind vor? Vielleicht haben alle dieſe Motive mitgewirkt, die Armee noch einmal zum Stehen zu bringen — und den Strategen des preußiſchen Hauptquartiers weitere Gelegenheit zur Entfal⸗ . tung ihrer Genialität zu geben. Der Zug der beiden Armeen gegen Se⸗ dan iſt einer der größten Schachzüge in der Kriegsgeſchichte. General Blu⸗ menthal ſoll vier Tage vor der Schlacht, mit dem Finger auf die Karte zeigend, die Worte ausgeſprochen haben: „Mac Mahon iſt total verloren. Hier muß er zum Stehen kommen, und dort wird er geſchlagen ohne Hoff⸗ nung auf Flucht. Sie ſind ganz verloren. Ich weiß nicht, was ſie wollen.“ Eines der erſten Opfer von Sedan war der Marſchall Mac Mahon. Schon Morgens acht Uhr wurde er bei dem heftigen Angriff der Bayern auf Bazeilles durch einen Granatſplitter in der Hüfte ſchwer verwundet und mußte auf einer Bahre in die Stadt getragen werden. Wenn er auch, wie all' dieſe napoleoniſchen Generale, nicht zu viel Verſtändniß für höhere Kriegführung hatte, ſo beſaß er doch viel perſönliche Bravour und in der Armee den beſtklingenden Namen. Ein Wechſel des Oberkomman⸗ dos gerade in dieſem kritiſchen Augenblicke konnte nicht günſtig wirken. Mac Mahon übergab ihn noch auf dem Schlachtfelde dem General Ducrot. Dieſer ſcheint, wie er wenigſtens hinterdrein durch einen ſeiner Offiziere in einem Schreiben behaupten läßt, von dem feindlichen Plan etwas ge⸗ ahnt zu haben. Um dieſem entgegenzuwirken und ſeiner Armee die nörd⸗ liche Rückzugslinie offen zu halten, wollte er den hiefür geeignetſten Ort, das Plateau von Illy, beſetzen und in der Nacht auf den 1. September das erſte Korps dort bivouakiren laſſen. Aber Marſchall Mac Mahon befahl ihm, ſich auf Sedan zurückzuziehen und öſtlich von der Stadt das Bivouak zu beziehen. Als am 1. September um vier Uhr Morgens die erſten Schüſſe von Südoſt her fielen, hielt er dieß nur für einen Scheinangriff und glaubte, daß der eigentliche Stoß der linken Flanke und dem Rücken der franzöſiſchen Armee gelte, daß es auf eine Umzingelung abgeſehen ſei. Sobald er daher das Oberkommando übernommen hatte, befahl er, daß die Armee ihre Hauptaufſtellung auf dem „famoſen Plateau von Illy, einer wahren Feſtung, wie es am folgenden Tage der Kronprinz im Ge⸗ ſpräch mit dem gefangenen General nannte“, nehme. Während er dieſe Bewegung anordnete, traf General Wimpffen auf dem Schlachtfelde ein, zog ein Papier aus der Taſche und zeigte einen Erlaß des Kriegsminiſte⸗ riums, wonach das Oberkommando ihm übertragen werden ſollte, falls dem Marſchall Mac Mahon ein Unfall zuſtoße. Beide Generale beſprachen ſich über die nächſten Bewegungen und waren nicht ſehr einig. Erſt ſpä⸗ ter, als eine furchtbare Kanonade bei Illy gehört wurde, gab Wimpffen dem General Ducrot ſeine Zuſtimmung, mit der ganzen Kavallerie, der verfügbaren Artillerie und zwei Diviſionen des erſten Korps einen letzten Verſuch nach dieſer Seite hin zu machen. Aber es war ſchon zu ſpät. Dort ſtand das fünfte und elfte preußiſche Korps und nahm das „famoſe“ Plateau von Illy. General Wimpffen, jetzt ein Mann von 59 Jahren, hatte den rim⸗ krieg und den italieniſchen Feldzug mitgemacht und begleitete in den letzten Jahren die Stelle eines Kommandeurs der Provinz Oran (in Algerien). Als der Krieg eine ſchlimme Wendung nahm, wurde er auf Betreiben des Marſchalls Mac Mayon, der als Gouverneur von Algerien ihn genau kannte, aus Afrika zurückberufen. Zwei Tage vor der Schlacht von Sedan kam er an. Er kam gerade recht, um die Kataſtrophe vollends zu Ende zu führen. Daß auch er kein großer Stratege war, ergibt ſich aus einem flüchtigen Geſpräch mit dem Kaiſer. Dieſer begegnete ihm auf dem Schlachtfeld, wie Wimpffen eben von Balan zurückkam. Es war zwiſchen neun und zehn Uhr. Der Kaiſer erkundigte ſich, wie es auf dieſer Seite ſtehe. Der General antwortete: „Sire! Die Dinge gehen ſo gut wie ir⸗ gend möglich, und wir gewinnen an Terrain.“ Auf die Bemerkung des Kaiſers, daß ein Offizier ihm gemeldet habe, ein ſtarkes feindliches Korps ſei im Begriff, die linke Flanke der franzöſiſchen Armee zu umgehen, er⸗ wiederte Wimpffen: „Gut! deſto beſſer; man muß ſie gewähren laſſen; wir werden ſie in die Maas werfen und die Schlacht gewinnen.“ Damit hatte es gute Weile. Gegen vier Uhr, als faſt ſchon Alles verloren war, und die Franzoſen ihren letzten, verzweifelten Vorſtoß gegen Balan mach⸗ ten, ritt auch der Kaiſer mit ſeinen Adjutanten in die Schußlinie und zeigte eine fataliſtiſche Kaltblütigkeit. Rings um ihn ſausten die Kugeln, eine Granate explodirte in ſeiner nächſten Nähe und umhüllte ihn mit einer Staub⸗ und Dampfwolke. In den ſchlaffen Geſichtszügen des Kai⸗ ſers bemerkte man nicht die geringſte Aufregung. Seine Umgebung drang in ihn, ſich von dieſem gefährlichen Poſten zu entfernen, und langſam, ohne eine Miene zu verziehen, ritt er in ſeine Wohnung zurück. Hier traf ihn eine Hiobspoſt um die andere. Die Kommandanten der Armee⸗ korps eilten herbei und benachrichtigten ihn, daß ihre Truppen zurückge⸗ worfen, auseinandergeſprengt und theilweiſe in die Stadt zurückgedrängt worden ſeien. Er ſandte ſie zum General Wimpffen, damit dieſer über die Lage unterrichtet werde. Zu gleicher Zeit ſchickte Wimpffen zwei Of⸗ fiziere ſeines Stabes an den Kaiſer und ließ dieſem ein Billet überreichen, worin er ihm vorſchlug, wenn die Armee nicht mehr zu retten ſei, wenig⸗ ſtens ſeine (des Kaiſers) Perſon zu retten. Das Schreiben lautete: „Sire! Ich gebe dem General Lebrun Befehl, einen Durchbruch in der Richtung auf Carignan zu verſuchen, und ich laſſe ihm alle disponibeln Truppen folgen. Dem General Ducrot ertheile ich den Befehl, dieſe Bewegung zu unterſtützen, während ich den General Douay anweiſe, den Rückzug zu decken. Möge es Eurer Majeſtät gefallen, ſich in die Mitte dieſer Trup⸗ pen zu begeben; es wird ihnen Ehrenſache ſein, dem Kaiſer eine Straße zu eröffnen.“ Damit wollte er, wie er nachher ſelbſt äußerte, dem Kaiſer den tiefen Kummer der Gefangenſchaft erſparen und durch den Einfluß ſeines Namens jenes einheitliche Zuſammenwirken veranlaſſen, ohne welches ein Durchbruch unmöglich war. Der Kaiſer weigerte ſich, noch eine weitere Anzahl von Soldaten aufzuopfern, um ſeine Perſon zu retten, und fügte hinzu, daß Carignan ja von den Preußen beſetzt ſei; wenn der General glaube, einen Theil der Armee noch retten zu können, ſo möge er es verſuchen. Im nämlichen Augenblick, als dieſe Antwort dem Obergeneral zukam, theilte dieſer dem General Lebrun, dem kommandirenden General des 12. Korps, mit: er wolle 2000 — 3000 Mann zuſammenraffen, ſich an ihre Spitze ſtellen und durch die preußiſchen Linien hindurchdringen. Lebrun antwor⸗ tete ihm: „Sie werden 3000 Mann mehr zum Tode führen und keinen Erfolg haben. Wenn Sie es aber verſuchen wollen, ſo will ich wohl mit Ihnen gehen.“ Wimpffen machte Anſtalten, und ſie zogen mit einander ab, aber nach einer halben Stunde geſtand er zu, daß der Verſuch unaus⸗ führbar ſei, und daß nichts übrig bleibe, als ſich⸗ zu ergeben. Aber eben dieſe Uebergabe mit all' ihren Konſequenzen war gerade für Wimpffen das Allerhärteſte. Er hatte indeſſen fleckenlos gedient, hatte ſich in der Armee einen geachteten Namen erworben, hatte an dem unglücklichen Plan, von Chalons nach Sedan zu ziehen, nicht den geringſten Theil, hatte an den großen Mißgriffen bei den Kämpfen und Operationen der letzten Tage gar keine Schuld, hatte in Folge des Unfalls, der dem Marſchall Mac Mahon zugeſtoßen war, interimiſtiſch das Oberkommando übernommen, und ſollte nun ſeinen guten Namen unter eine Kapitulation ſetzen, die bei der ganzen Sachlage für Frankreich nur ſchimpflich ausfallen konnte. So oft man Sedan nannte, ſollte auch ſein Name genannt werden, und doch war er an dieſem Ausgang ſo unſchuldig wie ein Kind, war nur der armſelige Lückenbüßer, der für einen Andern einſtehen und deſſen bereits aufgegebenes Spiel nach den Regeln des militäriſchen Anſtands hinaus⸗ führen ſollte. Das Ehrgefühl des Generals ſträubte ſich gegen eine ſolche Art von geſchichtlicher Unſterblichkeit, und ſo kam er auf die verſchiedenen Einfälle und Verſuche, einen Ausweg aus dieſem ſedaner Labyrinth zu finden, mit den Waffen in der Hand durchzubrechen und die Ehre der Ka⸗ pitulation jedem Anderen, nur nicht ſich ſelbſt zu überlaſſen. Alle Verſuche ſcheiterten an der eiſernen Umklammerung, welche ſich durch die deutſchen Heere bereits vollzogen hatte. Es blieb ihm nur noch Eins übrig. Er ſetzte ſich hin und ſchrieb an den Kaiſer folgenden Brief: „Sire! Ich werde niemals die Beweiſe von Wohlwollen vergeſſen, welche Sie mir bewilligt haben, und ich würde für Frankreich und Sie glücklich geweſen ſein, wenn ich den heutigen Tag mit einem glorreichen Erfolge hätte beendigen können. Ich habe dieſes Reſultat nicht erlangen können, und ich glaube, einem Anderen die Sorge, unſere Armeen zu führen, überlaſſen zu’ müſſen. In dieſer Lage glaube ich genöthigt zu ſein, meine Entlaſſung als Obergeneral zu nehmen und meine Penſionirung zu ver⸗ langen.“ Der Kaiſer antwortete ihm mit folgendem Schreiben: „General! Sie können nicht Ihren Abſchied nehmen, wenn es ſich noch darum han⸗ delt, die Armee durch eine ehrenvolle Kapitulation zu retten. Ich nehme Ihre Demiſſion nicht an. Sie haben den ganzen Tag hindurch Ihre Schuldigkeit gethan. Thun Sie ſie ferner. Es iſt dieß ein Dienſt, den Sie dem Lande leiſten. Der König von Preußen hat einen Waffen ill⸗ ſtand angenommen. Ich erwarte ſeine Vorſchläge. Zweifeln Sie nicht an meiner Freundſchaft!“ Der Kaiſer hatte Recht. Hatte Wimpffen Vormittags den Oberbefehl übernommen, ſo mußte er ihn auch Abends behalten. Wer ſich Morgens nicht darüber beſann, ob er den Kommando⸗ ſtab annehmen, oder bei der Hoffnungsloſigkeit der Lage ablehnen ſolle, hatte Abends kein Recht mehr, ſich erſt nachträglich noch zu beſinnen. Hier heißt es: wer A ſagt, muß auch B ſagen. Dieß ſah der General ein und nahm ſeine Entlaſſung zurück. Doch machte er dem Kaiſer in einem an den General Reille gerichteten Schreiben vom 19. September den Vor⸗ wurf, daß derſelbe ohne ſein Wiſſen die weiße Fahne auf der Citadelle habe aufſtecken laſſen, und gleichzeitig einen Offizier ſeines Hanſes als Parlamentär abgeſandt habe. „Ungeachtet der Proteſtation des Generals und obwohl derſelbe ſich weigerte, zu unterhandeln, blieb die weiße Fahne aufgehißt; die feindlichen Parlamentäre wurden im kaiſerlichen Haupt⸗ quartier empfangen. Alle dieſe Vorgänge, die dem Reſſort des komman⸗ direnden Generals angehören, mußten der Ausführung der letzten Offen⸗ ſiobewegungen hinderlich ſein.“ Wer möchte aber den Kaiſer tadeln, daß er, wenn ſein General ſich in den Schmollwinkel zurückzog und das be⸗ kannte Manöver des Vogel Strauß nachzuahmen ſich anſchickte, ſelbſt ein⸗ griff und die weiße Fahne aufhißte? Wimpffen konnte verlangen, daß ihn der Kaiſer vorher davon benachrichtigte, nicht aber, daß im Fall ſeiner Weigerung gar keine Unterhandlungen eröffnet werden ſollten. Etwas mußte geſchehen. Von Offenſivbewegungen war um dieſe Tageszeit gar keine Rede mehr. Wer in einer Mausfalle ſitzt, der hat wenig Chancen zur Offenſive und wird ſelbſt gut daran thun, auf die Defenſive zu ver⸗ zichten. Der Kaiſer und Wimpffen ſtanden, wenn ſie nicht auf eine Ka⸗ pitulation eingehen wollten, vor der Alternative, entweder durch die deut⸗ ſchen Armeekorps ſich durchzuſchlagen, oder ſich in Sedan zuſammenſchießen zu laſſen. Das Erſte war unmöglich; es hieß, den Tod ſuchen und fin⸗ den, und das Zweite war fürwahr auch kein ſtrategiſches Kunſtſtück. So⸗ mit blieb, da das Leben immer noch mehr Reiz für dieſe Herren hatte als der Tod, nichts übrig als Unterhandlungen, und wenn Wimpffen ſich wei⸗ gerte, ſo mußte der Kaiſer ſelbſt die Sache in die Hand nehmen. General Lauriſton ging mit einer Ulanenlanze, an welche man ein weißes Tuch befeſtigt hatte, in Begleitung eines Trompeters auf die Mauer. Aber wie konnte man bei dem Donner der Kanonen einen Trompeter hören, wie bei dem Kanonendampf aus der Entfernung eine weiße Fahne entdecken? Darauf wurde das Stadtthor geöffnet, und ein Parlamentär mit weißer Fahne hinausgeſchickt. Plötzlich verſtummte das Feuer, die Nachricht von Kapitulation und von der Anweſenheit des Kaiſers verbrei⸗ tete ſich raſch über die Thäler und Höhen, und der Ruf: „Sieg! Sieg! der Kaiſer iſt da!“ erfüllte die Lüfte. „Tauſende von Helmen, Tſchakos und Feldmützen, Tauſende von Bajonnetten und Säbeln wurden zum Him⸗ mel erhoben, und ſelbſt die Verwundeten und Verſtümmelten miſchten ihre ſchwache Stimme in den Jubelruf des Sieges. Ein Offizier erzählte, er ſah einen großen, mächtigen preußiſchen Soldaten, der die Rechte in die Seite gepreßt im Todeskampfe gelegen hatte, plötzlich, als er die Urſache des Lärms begriff, kerzengerade in die Höhe fahren mit einem lauten Hurrah. Dann fuhr er nach einem Augenblicke mit den Händen in der Luft herum, bis das Blut wie ein Strom aus ſeiner Wunde ſtürzte und er ſelbſt lautlos und todt über einen gefallenen Franzoſen zu Boden rollte.“ Um die nämliche Zeit ſchickte der König, um dem niedergeſchmetterten Feinde weitere Verluſte zu erſparen, den Oberſtlieutenant Bronſart als Parlamentär mit weißer Fahne ab mit dem Auftrag, der Armee und Feſtung Kapitulation anzutragen. Dieſer begegnete bereits einem bayeriſchen Of⸗ fizier, der ihm jenen franzöſiſchen Parlamentär ankündigte. Der Oberſt⸗ lieutenant wurde eingelaſſen und auf ſeine Frage nach dem Obergeneral unerwartet vor den Kaiſer geführt. Auf die Frage des Kaiſers, was für Aufträge er habe, antwortete Bronſart, er ſolle Armee und Feſtung zur Uebergabe auffordern. Der Kaiſer entgegnete, daß er ſich in dieſer Sache⸗ an den General Wimpffen zu wenden habe, und daß er ſeinen General⸗ adjutanten Reille mit einem Briefe an den König abſenden werde. Bron⸗ ſart und Reille machten ſich nun auf den Weg, um den König auf der Höhe von Frenois aufzuſuchen. Reille war dem König und dem Kron⸗ prinzen bekannt, da er, als Beide im Jahre 1867 die pariſer Weltindu⸗ ſtrieausſtellung beſuchten, dem Kronprinzen als begleitender Offizier beige⸗ geben war. Es war gegen ſieben Uhr. Der König, auf ſeinen Säbel geſtützt, ſtand auf der Berghöhe, neben ihm der Kronprinz, in weitem Kreiſe das ſtattliche Gefolge. Bronſart und Reille kamen heran, Erſterer ging etwas voraus und theilte dem König, der dieß noch nicht mit Be⸗ ſtimmtheit wußte, mit, daß der Kaiſer ſelbſt in Sedan ſei. „Du kannſt Dir den Eindruck denken, den es auf mich vor Allen und auf Alle machte,“ ſchreibt der König in ſeinem ſchönen Briefe an die Königin Auguſta am 3. September. „Hundert Schritte von dem König,“ berichtet ein Augen⸗ zeuge, „hielt Reille an, ſtieg vom Pferd, ging über den Acker bis auf we⸗ nige Schritte heran, verneigte ſich tief, griff in ſeine Bruſttaſche, den Brief des Kaiſers herausholend, und übergab ihn ehrfurchtsvoll. Ehe der König den Brief öffnete, ſagte er dem General: ‚Aber ich verlange als erſte Be⸗ dingung, daß die Armee die Waffen niederlege.’ Darauf las er den Brief, und man erkannte in ſeiner Miene ernſte Ueberraſchung über den Inhalt des kaiſerlichen Schreibens: Mein Herr Bruder! Da mir nicht vergönnt war, in der Mitte meiner Truppen den Tod zu finden, ſo lege ich Euer Majeſtät meinen Degen zu Füßen. Der König trat mit dem Kronprin⸗ zen, dem Grafen Bismarck und Moltke zuſammen, beſprach ſich mit ihnen, und ſchrieb als Antwort: ‚Mein Herr Bruder! Ich nehme Ihren Degen an und bitte Sie, Jemand zu nennen, mit welchem wegen der Kapitula⸗ tion Ihres Heeres verhandelt werden kann.’“ Der Brief wurde vom Kö⸗ nige auf einem ihm von zwei Offizieren gehaltenen Stuhle geſchrieben, und mit einem Stückchen Siegellack, das ſich zufällig in der Taſche eines Soldaten fand, geſiegelt.“ Nach Uebergabe des Briefes ſprach der König noch einige Worte mit dem General und entließ ihn. Hierauf bevollmäch⸗ tigte der König den General Moltke zum militäriſchen, den Grafen Bis⸗ marck zum politiſchen Unterhändler, und Beide begaben ſich mit einigen Herren ihres Stabs nach Donchery, um dort mit dem franzöſiſchen Unter⸗ händler zuſammenzutreffen. „Ich ritt dann,“ ſchreibt der König, „zu meinem Wagen und fuhr hierher (in ſein Hauptquartier zu Vendreſſe), auf der Straße überall von ſtürmiſchen Hurrahs der heranziehenden Trains begrüßt, welche die Nationalhymne anſtimmten. Es war ergreifend! Alles hatte Lichter angezündet, daß man zeitweiſe in einer improviſirten Illumi⸗ nation fuhr. Um elf Uhr war ich hier und trank mit meiner Umgebung auf das Wohl der Armee, die ſolches Ereigniß erkämpfte.“ Auch in dem Hauptquartier des Kronprinzen, in Chemery, ging es an demſelben Abend etwas flotter her. Preußiſche Dragoner waren hinter eine Vorrathskam⸗ mer des kaiſerlichen Lagers gekommen und hatten eine hübſche Partie Champagnerflaſchen entdeckt. Sie brachten dieſelben dem Kronprinzen, damit er den großen Tag damit feiere. Nachts brannten auf allen Höhen rings um Sedan die Wachfeuer der deutſchen Truppen; es war ein breiter Feuergürtel, freudig zum Himmel auflodernd, drohend auf Sedan nieder⸗ ſchauend. 5* Die deutſchen und die franzöſiſchen Unterhändler kamen in Donchery zuſammen. Der Obergeneral Wimpffen hatte ſich, trotz ſeiner anfänglichen Weigerung, ſelbſt eingefunden. Moltke legte ihm die Kapitulationsbedin⸗ gungen vor. Sie lauteten dahin, daß die ganze franzöſiſche Armee ſich kriegsgefangen geben, ſämmtliches Kriegsmaterial und die Feſtung Sedan ausgeliefert und, in Rückſicht auf die tapfere Vertheidigung dieſer Armee, alle Generale und Offiziere entweder gegen ihr ſchriftlich abgegebenes Ehren⸗ wort, bis zur Beendigung des gegenwärtigen Krieges die Waffen nicht wieder zu ergreifen und in keiner Weiſe den Intereſſen Deutſchlands zu⸗ wider zu handeln, freigelaſſen, oder gleich wie die anderen Truppen ent⸗ waffnet und in Gefangenſchaft abgeführt werden ſollten. General Wim⸗ pffen horchte hoch auf, als ihm dieſe Bedingungen mitgetheilt wurden. „Lieber ſprenge ich die Feſtung und mich in die Luft, als daß ich mich zur Unterzeichnung dieſer Kapitulation hergebe,“ rief er aus. Allein man konnte ihm erwiedern, daß er ſich dieſe Mühe füglich erſparen könne; daß die 800 Kanonen, welche rings um Sedan aufgepflanzt ſeien, jeden Au⸗ genblick bereit ſeien, dieſes Geſchäft ſelbſt zu beſorgen, und daß bereits Befehl gegeben ſei, am 2. September Vormittags 9 Uhr, falls die Kapi⸗ tulation bis dahin nicht unterzeichnet ſei, das Bombardement zu beginnen. Gegen ſolch' gewichtige Worte halfen keine Theaterphraſen. Doch konnte ſich Wimpffen auch jetzt nicht ſogleich in das Unvermeidliche fügen. Er⸗ bat ſich Bedenkzeit aus. Sie wurde ihm gewährt mit der Bemerkung, daß eine andere Bedingung, als die Waffenſtreckung, nicht bewilligt werde, und daß 9 Uhr Vormittags der letzte Termin ſei. Darauf verabſchiedete ſich der General. Es war Nachts 1 Uhr. (Fortſetzung folgt.) Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. ſeuenn ne der kamen Reſul habe e funden wo, ſie ver ſchung keiner deten jeht Di⸗ heiden wurde geſteig ſerin nächtlie volls er len läc teilung habe d is, en ſchen weder Bildnn gefund die Al dent S dem vieder⸗ nmn hemeriung, ligt verd, ung ſolge/ An Der neue Paris. Eine Rokoko⸗Geſchichte von Sacher Maſoch. (Schluß.) Den nächſten Tag empfingen die beiden Hofdamen Fürſtin Daſchkoff und Gräfin Saltikoff den Befehl der Monarchin, ſich bei Eintritt der Dunkelheit in ihren mythologiſchen Koſtümen, aber ohne Puder im Haare, im Parke von Zarskoje Selo einzufinden. Sie zerbrachen ſich den Kopf über dieſe neue unerklärliche Lau⸗ ne der Kaiſerin und kamen endlich zu dem Reſultate, dieſelbe habe einen Paris ge⸗ funden, aber wie und wo, darüber ſtellten ſie vergebens Nachfor⸗ ſchungen an, denn keiner der ausgeſen⸗ deten Kuriere war bis jetzt zurückgekehrt. Die Neugierde der beiden ſchönen Frauen wurde jedoch eher noch geſteigert, als die Kai⸗ ſerin ſich bei dem nächtlichen Rendez⸗ vous einfand und ih⸗ nen lächelnd die Mit⸗ theilung machte, ſie habe den neuen Pa⸗ ris, einen jungen hüb⸗ ſchen Hirten, welcher weder ſie noch ihr Bildniß geſehen habe, gefunden, und habe die Abſicht, heute noch den Schiedsſpruch auf dem Berge Ida zu wiederholen. „Wenn ich auch alles Das, was mir über meine Schönheit geſagt wird, für hö⸗ fiſche Schmeichelei neh⸗ me,“ fügte Katha⸗ rina II. hinzu, „ſo habe ich dagegen keine Urſache, in die allge⸗ meine Stimme Zwei⸗ De DDeð koff — nach mir — als die ſchönſten Frauen Rußlands bezeichnet, und darf mir daher keinen ſo leichten Sieg verſprechen, ſondern muß in Ihnen, meine Damen, ebenbürtige und gefährliche Rivalinnen begrüßen. Der Kampf um den Preis der Schönheit iſt ſomit ein ernſter und ſein Aus⸗ gang ein ſehr zweifelhafter.“ Die drei ſchönen Frauen ſchritten hierauf durch den Park dem Wäld⸗ chen zu, voran Katharina II. als Venus, die blonden Haare über den vollen weißen Nacken flutend, ihr nachfolgend die Fürſtin Daſchkoff als Minerva im glänzenden Helm und Panzer, mit der Lanze bewaffnet, die Gräfin Saltikoff die goldene Krone auf den blonden Locken. An dem Rande des Wäldchens lagerten ſie ſich, von dem grünen Blattwerk verſteckt, im Mooſe, pflückten Blu⸗ men, wanden Kränze und ſcherzten, wäh⸗ rend der Mond her⸗ aufzog und das Heer der Sterne und die Nachtigallen in den Büſchen ringsum zu ſchluchzen begannen. Endlich ertönte Pfer⸗ degetrappel und der neue Paris kam mit ſeiner Heerde, zündete wieder zuerſt ein gro⸗ ßes Feuer an und band dann ſeinen Thieren die Vorderfüße. Die Damen ließen ihn ruhig verrichten, was er zu verrichten hatte, und erſt als er ſich mit ſeiner Hirten⸗ flöte an das Feuer ſetzte, riefen ſie ihn beim Namen. „Wer ruft mich?“ ſprach der neue Paris überraſcht. „Nikolaus!“ tönte es wieder im Drei⸗ klang durch die Nacht. Der Hirte bekreuzte ſich. „Nikolaus!“ rief es wieder. „Wer ihr auch ſeid,“ DDe antwortete jetzt der R Pferdehirte, „kommt er heraus, in Gottes Na⸗ R R fel zu ſetzen, welche N men ich fürchte euch meine Freundinnen . nieicht! . Daſchkoff und Salti⸗ Generallieutenant v. Kamecke. (S. 259.) Ein muthwilliges Illuſtr. Welt. XIX. 7. 41 $ 258 Gelächter antwortete ſeiner feierlichen Mahnung, aber es kam Niemand zum Vorſchein. „Nun, wenn ihr euch nicht zeigen wollt,“ rief er hierauf, „dann habt ihr wohl alle Urſache, euch zu verſtecken, ihr alten Hexen!“ Wieder daſſelbe ausgelaſſene Lachen. „Ja, Hexen, alte Hexen ſeid ihr,“ ſchimpfte der Pferdehirte, „alte, verſchrumpfte Weiber mit Katzenbuckel, zahnloſem Munde und Triefaugen, ſo recht alte, uralte Hexen, tauſend Jahre alt!“ „Zweitauſend!“ antwortete es. „Was, zweitauſend,“ rief der Hirte, „zehntauſend!“ „Ja, zehntauſend!“ ſpotteten die Stimmen. „Freilich, ſo geht ihr daher mit euren Krücken,“ ſprach der Hirte und verſpottete ſie, indem er ein altes, gebücktes, hinkendes Weib nachahmte. Ein lautes Lachen begleitete ſeine draſtiſche Mimik, dann traten auf einmal die drei ſchönen, jungen Frauen aus dem Dickicht heraus und näherten ſich ihm. Das Mondlicht fiel grell auf ihre hellen Gewänder und beleuchtete ihre reizenden Geſichter voll und deutlich. „Da ſind wir, Nikolaus!“ rief die Kaiſerin. „Wir alte Hexen!“ fügte die Fürſtin Daſchkoff hinzu. „Zehntauſend Jahre alt!“ lachte die Saltikoff. „Alt, verſchrumpft, mit unſeren großen Katzenbuckeln!“ fiel Katha⸗ rina II. ein, und die drei Damen begannen eine hinter der anderen, die eine Schulter emporziehend, auf der Wieſe herumzuhinken, dann reichten ſie ſich plötzlich die Hände und tanzten im Kreiſe um den ſprachloſen Hir⸗ ten herum. „Bleibt mir vom Leibe!“ rief dieſer endlich. „Ich bin ein guter Chriſt, ich will nichts von euch!“ Die drei Damen lachten und hielten ſtill. „Erkennſt Du mich denn nicht?“ fragte die Kaiſerin. Der Hirte betrachtete ſie mit einer gewiſſen frommen Furcht. „Ja, ich erkenne Dich,“ ſprach er dann, „Du biſt die Zauberin von geſtern Abend.“ „Ich verſprach Dir, jung zu erſcheinen,“ ſagte Katharina II., „gefalle ich Dir ſo beſſer?“ M Der Hirte kratzte ſich hinter dem Ohre und ſchmunzelte: „So gefällſt Du mir freilich beſſer,“ murmelte er, „Du haſt Dich ſchön gemacht, ſchö⸗ ner noch als meine Katinka, aber deßhalb biſt Du doch eine alte Hexe, und wer ſind Deine Begleiterinnen?“ „Es ſind gute Zauberinnen, ſo wie ich,“ erwiederte Katharina II. „Und was begehrt ihr von mir?“ fragte der Hirte. „Das ſollſt Du ſogleich erfahren,“ ſprach die Kaiſerin, „vor Allem ſag' mir aber, wie Dir meine Begleiterinnen gefallen.“ „Nun, ihr ſeid alle Drei ſchön,“ begann der Hirte, „da iſt nichts zu ſagen.“ „Welche würdeſt Du aber nehmen, wenn Du zwiſchen uns Dreien die Wahl hätteſt?“ fragte die Gräfin Saltikoff. „Das wäre ſchwer zu ſagen,“ meinte der Hirte, „ich würde am lieb⸗ ſten alle Drei nehmen.“ Die Damen brachen in ein ſchallendes Gelächter aus. „Ihr ſeid Alle ſchön,“ ſuhr der Hirte fort; „die da, die Große,“ ſprach er, auf die Gräfin Saltikoff deutend, „die iſt ſo ein rechtes Mord⸗ weib und wäre gar tüchtig in's Haus und zur Arbeit,“ dabei faßte er an ihren Arm und prüfte wohlgefällig die kräftigen Muskeln deſſelben. Die Damen kamen nicht mehr aus dem Lachen. „Die Kleine dafür,“ er deutete auf die Daſchkoff, „das iſt ſo ein lie⸗ bes Schneckchen, ein rechtes Kätzchen, die kann gewiß recht ſchön thun und herzen, und die Blonde,“ dabei ſah er die Kaiſerin ganz beſonders wohl⸗ gefällig an, „die hat eine ſo ſtolze Figur und ein feines Angeſicht und muthige Augen und iſt ſo hübſch rund, — aber was habt ihr da zu lachen?“ L „Nun höre, um was es ſich handelt;“ ſprach die Kaiſerin, „zwiſchen uns iſt ein Streit entſtanden, welche wohl die Schönſte ſei, und wir haben Dich erwählt, in demſelben zu entſcheiden, weil wir Dich für einen ehr⸗ lichen und klugen Burſchen halten, und Du ſollſt ohne Furcht ganz nach Deinem Herzen den Schiedsſpruch ſprechen.“ „Das wollte ich ſchon,“ erwiederte der Hirte, „aber verſichert mich Deſſen, daß, wenn ich ſage: Dieſe iſt die Allerſchönſte unter Cuch, mich die zwei Anderen dann nicht mit ihrem Haß verfolgen?“ „Wir ſchwören es Dir, daß wir Dich nicht haſſen und verfolgen, ſondern beſchützen wollen alle Drei, Du magſt entſcheiden wie Du willſt!“ rief die Kaiſerin. S „So ſchwört!“ ſagte der Hirte. „Wir ſchwören bei Gott dem Allmächtigen!“ riefen die drei Damen. „So iſt es recht,“ verſetzte Nikolaus. „Wir ſind alle Drei mächtig, und welcher Du auch den Preis er⸗ theilſt,“ ſprach die Kaiſerin, „eine Jede iſt im Stande, Dein Glück zu begründen.“ „Du ſollſt belohnt werden!“ rief die Saltikoff. „Kaiſerlich!“ fügte die Daſchkoff hinzu. „Werdet ihr mir Geld geben?“ fragte der Hirte. „Ja,“ antworteten die Drei. „Wollt ihr mir einen Schatz zeigen und heben helfen?“ rief der Hirte. „Ja, einen Schatz.“ „Gut. Alſo was ſoll ich thun?“ fragte er. „Hier iſt ein Apfel,“ ſprach die Kaiſerin, ihm denſelben reichend, „dieſen Apfel ſollſt Du Jener von uns Dreien geben, welche Du für die Schönſte anſiehſt.“ Der junge Hirte blieb nun, den Apfel in der Hand, ſtehen und be⸗ trachtete, ſich bedächtig am Kopfe kratzend, die drei ſchönen Frauen. Er überlegte genau, indem er ſie immer wieder verglich und von Zeit zu Zeit den Kopf ſchüttelte und ſeufzte; endlich reichte er der Kaiſerin den Apfel. „Die Dicke da,“ ſprach er, „iſt die Schönſte unter euch.“ Katharina II. erröthete vor Freude, die beiden anderen Damen klatſch⸗ ten vergnügt in die Hände und riefen: „Bravo! das haſt Du gut gemacht, Du kluger Hirte.“ J Der kluge Hirte ſchien anfangs über dieſes Kompliment ganz verdutzt, dann ſchlug er mit den flachen Händen auf die Kniee und lachte, daß ihm die Thränen in die Augen traten. „Weßhalb lachſt Du?“ fragte die Kaiſerin. „Was macht Dich ſo luſtig?“ forſchte die Gräfin. „Biſt Du von Sinnen?“ ſagte die Daſchkoff. „Nein, ich lache nur,“ rief der Burſche, „es iſt auch zu ſpaßig, daß ihr Zwei ſo zufrieden ſeid mit meinem Schiedsſpruch, ſtatt das Maul zu verziehen. Ich dachte, die Beiden, welche den Apfel nicht bekommen, wer⸗ den vor Zorn berſten, und ihr freut euch noch, ha! ha! ha!“ Er lachte wieder ſo, daß er ſich die Seite halten mußte. „Nun, was bekomme ich alſo jetzt von euch für einen Lohn?“ fragte Nikolaus mit einigem Mißtrauen; „ich habe das Meinige nach beſtem Wiſſen und Gewiſſen gethan, thut ihr jetzt das Eure! Wo iſt der Schatz?“ „Du ſollſt ihn haben,“ ſprach die Kaiſerin, „aber das geht nicht ſo raſch. Zuerſt mußt Du drei Tage und drei Nächte beten und faſten, und dann will ich Dich unterweiſen, wie Du den Schatz heben kannſt.“ „Nichts da,“ erwiederte der Hirte ärgerlich, „zuerſt war vom Beten und Faſten keine Rede, ich will meinen Schatz auf der Stelle!“ „Aber es geht ſo nicht ohne Weiteres,“ beſchwichtigte die Daſchkoff. „Das wäre,“ ſagte der Burſche, „ſeid mir ſchöne Zauberinnen, wenn ihr nicht Alles zu Gelde machen könnt, allenfalls ſo, daß ihr die Blätter von den Bäumen da berührt mit eurem Stäbchen und es werden lauter Rubel daraus.“ Er wies dabei auf das vergoldete Holzſzepter der Juno Saltikoff. . „Was verſtehſt Du von unſeren Zaubereien,“ ſagte die Gräfin, „faſſe Dich in Geduld!“ „Ich will nicht Geduld haben!“ ſchrie der Hirte erbost. „Ich ſehe, ihr treibt euren Spaß mit mir.“ .⸗ „Beruhige Dich,“ ſprach Katharina II., „wir geben Dir, was wir von Geld bei uns haben, und in drei Tagen ſollſt Du den Schatz heben.“ „Das läßt ſich hören,“ meinte der Burſche. Die drei Damen begannen hierauf in ihren Röcken nach Geld zu ſuchen, aber die falſchen Göttinnen hatten eben ſo wenig, wie die echte Venus, Juno und Minerva, Münze bei ſich. Die Verlegenheit wuchs. „Aha!“ rief der junge Hirte endlich, „ihr habt kein Geld, ihr habt nur euren Spaß mit mir gehabt, wartet, ihr Weibsbilder, ich will euch ſchon den Pelz klopfen!“ Auf dieſe unzweideutige Redewendung ergriffen die drei Damen die Flucht, aber ſo raſch und leichtfüßig ſie waren, der junge Burſche holte ſie dennoch ein und riß die Kaiſerin beim Aermel zurück; in dem Augen⸗ blick aber, wo er zum Schlage ausholte, warf Katharina ihr ſtolzes Haupt in den Nacken und heftete ihre großen grauen Augen auf ihn mit jenem ruhigen, gebieteriſchen Blick, vor dem ihr Gemahl Zar Peter III. und Orloff mehr als einmal gezittert hatten. Nilkolaus begann etwas zu ſtammeln, was Niemand verſtand, und ließ ſie langſam los. „Was ich verſpreche, halte ich,“ ſagte die Kaiſerin, „iſt Dir mein Wort nicht genug?“ „Ja, ja, ſchon, wenn —“ ſtotterte der Burſche. „Ich habe es ja nicht ſo gemeint.“ „So laß uns jetzt ruhig unſeres Weges gehen!“ riefen die beiden anderen Damen. „Wenn ihr mir ſchon kein Gold oder Silber geben wollt,“ erwiederte hierauf der galante Hirte, „ſo müßt ihr mir doch Jede mindeſtens einen Kuß geben.“ , ſ I elben präͤſe Arint lina leue — = — — — — — befc und a⸗ feche legte wich einf hat ſo h Verſ Drlof Gebie 1 Hände daß ern werden dann nuß beſchlie Nie ndeß Wantel lorde N hoſt ie recht, für di geben, Nchha es ſich D Kirte ur Glüic Illt / nit e D ſſchte lhun, Etlfen En Munde Kal luin die Siit Tuilette zitternd . Mull n men Mr⸗ r lactt fngte i beſten nicht ſo Wen, und on Beten en, wenn e Bitter en lanter de Jund Was W 11 as Nber. dz ſoen, Gte Venns, Dammn de grite hot den Auger⸗ eles Haupt ut jenen . un und, uud Dir ſein lile e die beihen 4 ewiedet⸗ eſenn ihin EEPErr,en E — „Was Dir einfällt!“ lachten die Damen und liefen raſch dem Parke zu, aber der neue Paris ließ ſich nicht ſo leicht abtrumpfen, er verfolgte ſie ſchreiend bis zu dem Pförtchen, und da ſie ſich nicht die Zeit nahmen, es hinter ſich abzuſperren, durch den Park von Zarskoje Selo bis zu dem Palaſte, und unmittelbar vor dem glänzend erleuchteten Portale des⸗ ſelben, Angeſichts der beiden ernſthaften Grenadiere, welche das Gewehr präſentirten, ereilte er die Kaiſerin, umſchlang ſie mit ſeinen kräftigen Armen und preßte einen derben Kuß auf ihre vollen Lippen. Katha⸗ rina II. ſchrie auf, brach in ein lautes Lachen aus und floh, als der neue Paris ſie losließ, die Treppe hinauf, von den beiden Damen gefolgt. Zu gleicher Zeit faßte ein Offizier der Wache den kühnen Burſchen und befahl den herbeigeeilten Soldaten, ihn in Gewahrſam zu bringen. Nikolaus ſetzte ſich zur Wehre, war aber raſch zu Boden geworfen und gebunden. V „Laßt mich los!“ tobte er. iſt doch kein Verbrechen!“ „Dieſer Kuß iſt ein Verbrechen!“ ſchrie der Offizier, und noch dazu ein Majeſtätsverbrechen!“ „Was habe ich denn gethan, ein Kuß * Beim Lever der Kaiſerin am nächſten Morgen fragte Graf Orloff, was mit dem Leibeigenen zu geſchehen habe, welcher ein ſo beiſpielloſes, freches Attentat auf ſeine Herrin und Monarchin verübt habe. Der Graf legte dabei, obwohl er mit Mühe das Lachen verbiß, ſein Geſicht in ernſte, wichtige Falten. „Attentat?“ entgegnete Katharina II. „Sie meinen doch nicht den einfältigen Burſchen, der mir, ohne mich zu kennen, einen Kuß geraubt hat? Wenn an dieſem Vorfall nach Ihrer Anſicht etwas Strafbares iſt, ſo bin ich allein die Schuldige, denn ich habe den jungen Menſchen in Verſuchung geführt.“ Orloff wurde roth, das Lachen war ihm vergangen, er bebte vor Zorn. „Wie, Euxe Majeſtät haben —“ mehr brachte er nicht über die Zunge. „Was iſt mit dem Menſchen geſchehen?“ fragte die Kaiſerin, ohne Orloff einer Erklärung zu würdigen. „Er iſt im Kerker,“ entgegnete dieſer. „Gut, ich werde ſelbſt das Weitere über ihn verfügen,“ entſchied die Gebieterin in ziemlich ungnädigem Tone. —2 — Unterdeß lag der neue Paris in einem engen, finſteren Verließ, an Händen und Füßen ſchwere Ketten, auf einem Bunde Stroh, überzeugt, daß er ſich in der Gewalt böſer, rachgieriger Zauberinnen befinde. „Sie werden mich erſt recht mißhandeln und quälen,“ dachte er bei ſich, „und dann in irgend ein Thier verwandeln, allenfalls in einen Hund, und ich muß gepeitſcht, mit Füßen getreten, mein Leben in einer Hundehütte beſchließen.“ Nicht lange nach der Unterredung Orloff's mit der Zarin öffnete ſich indeß die Thüre ſeines Kerkers und eine Dame in einem ſchwarzſeidenen Mantel, welcher ihre Geſtalt vollkommen einhüllte, eine ſchwarze Sammet⸗ larve vor dem Geſicht, trat herein. „Nikolaus,“ ſprach ſie, „wie befindeſt Du Dich?“ „Wie ſoll ich mich befinden!“ erwiederte der Hirte ärgerlich. „Du haſt jetzt leicht meiner ſpotten, verrätheriſches Frauenzimmer; aber iſt das recht, mich vorerſt zu bitten, daß ich Einer von euch Dreien, welche ich für die Schönſte halte, den Apfel gebe, und mir nur einen Apfel zu geben, und nachdem ich nach meinem Gewiſſen entſcheide, Rache nehmen? Ich habe es euch angeſehen, daß ihr alle Drei den Apfel möchtet, und hätte ich ihrer dreie gehabt, ſo hätte jede ihr Obſt bekommen, aber ſo war es nicht möglich.“ Die maskirte Dame begann zu lachen. „Wenn ich Dich unter meine Hände bekäme, böſe Hexe,“ ſchrie der Hirte, „dann würdeſt Du bei Gott nicht lachen!“ „Alles Dieß, mein lieber Nikolaus,“ ſprach hierauf die Maske, „war nur eine Prüfung, nun wird Dein Unglück bald zu Ende ſein und Dein Glück ſeinen Anfang nehmen; wie willſt Du dann Deine Verwünſchungen gut machen?“ Ich glaube euch nichts mehr,“ ſagte der Hirte, „treibt eure Späße mit einem Andern!“ Die Dame verließ hierauf ſeinen Kerker und zwei Männer in ſchwar⸗ z n Mänteln, Larven vor dem Geſicht, traten ein, nahmen dem über⸗ raſchten Burſchen die Ketten ab, verbanden ihm die Augen und befahlen ihm, mit ihnen zu gehen. Sie führten ihn durch Gänge, dann viele Stufen empor, dann wieder cben fort. Endlich fiel die Binde und Nikolaus der Pferdehirte ſtand mit offenem Munde ſprachlos im Thronſaal der Kaiſerin. Katharina II. ſaß, die Krone auf dem Haupte, den Hermelinmantel um die üppigen Schultern, unter dem rothſammtenen Baldachin, ihr zur Seite ſtanden die Fürſtin Daſchkoff und die Gräfin Saltikoff in glänzender Toilette, der Hofſtaat bildete einen Halbkreis um den am ganzen Leibe zitternden jungen Menſchen. Aber der neue Paris faßte ſich raſch ein Herz und rief, auf die Zarin zueilend: „Da biſt Du ja, wortbrüchige, verrätheriſche Hexe, und da ſind auch Deine ſauberen Genoſſinnen —“ „Nikolaus!“ ſchrie in dieſem Augenblick eine bekannte Stimme, „biſt Du von Sinnen, es iſt unſer Mütterchen, die Zarewwa!“ und Katinka, das hübſche Bauernmädchen, ſtürzte auf ihren Liebſten zu und riß ihn von den Stufen des Thrones, auf die er bereits den Fuß geſetzt hatte, wieder zurück. „Was haſt Du, biſt Du auch eine Hexe?“ rief der Burſche, Katinka von ſich ſtoßend. „Du machſt uns unglücklich,“ murmelte dieſe. „Ah, ſie ſollen mich gleich in einen Eſel oder Hund verwandeln,“ fuhr der neue Paris fort, „ich ſage es doch heraus, Dieſe da, dieſe Drei, Die im Pelz und die Beiden neben ihr, ſind zu mir gekommen, Nachts, und haben mich bethört —“ Die Kaiſerin begann zu lachen. „Genug des Scherzes und der Täu⸗ ſchung!“ ſprach ſie, „wir ſind weder böſe noch gute Zauberinnen, mein Freund, aber immerhin mächtig genug, Dein Glück zu begründen. Du biſt hier in Zarskoje Selo und ich bin Katharina II.“ „Auf die Kniee!“ flüſterte Katinka dem vollſtändig vernichteten Ge⸗ liebten zu, und als er wie erſtarrt ſtehen blieb, gab ſie ihm einen liebe⸗ vollen Stoß, ſo daß er auf einmal das Antlitz zur Erde vor der Kaiſerin dalag. „Gnade! Gnade!“ flehte⸗er, ihm war in dieſem Augenblicke das Weinen nahe. „Steh auf!“ gebot die Kaiſerin. Katinka richtete ihn auf, aber ſo, daß er vor dem Throne knieen blieb. „Ich habe Dir Glück und Reichthum verheißen,“ fuhr Katharina II. fort, „und Du kannſt nun ſelbſt urtheilen, ob ich Wort halte. Hier iſt Dein Freibrief und hier jener Deines Mädchens.“ Die Zarin ſtieg die Stufen des Thrones herab und übergab dem neuen Paris die Dokumente. V „Dieß iſt nur der Anfang,“ fuhr ſie ſort. „Nun Du ein freier Mann biſt, erhebe ich Dich in den Adelſtand mit dem Namen Paris von Idanow, da Du, ein neuer Paris auf einem neuen Ida, den Schieds⸗ ſpruch geſprochen und den Preis der Schönheit zuerkannt haſt, ich ſchenke Dir und Deinen Nachkommen das Dorf Zolotagara, was ſo viel heißt als goldener Berg; dieß iſt der Schatz, den ich Dir verſprach; überdieß werde ich Katinka auf meine Koſten ausſteuern, und ſie ſoll auch die Schuba von Zobelpelz haben, die Du gewünſcht.“ Die beiden jungen Leute begannen vor Freude zu ſchluchzen und die Füße der Kaiſerin zu küſſen. Katharina II. entzog ſich jedoch raſch ihrem Danke und überließ es den Damen Daſchkoff und Saltikoff, das glückliche Liebespärchen nach den Zimmern zu geleiten, welche ihnen die Zarin bis zu ihrer Vermählung im Palaſte angewieſen hatte. Als ſich die Nachricht von dem ſeltſamen Ereigniß in der Umgegend verbreitete, kamen die Eltern, Verwandten, Freunde des neuen Paris und ſeiner Helena, um ihnen ihre Glückwünſche darzubringen, und Tau⸗ ſende von Landleuten ſtrömten nach Zarskoje Selo, um die Glückskinder anzuſtaunen. Die Hochzeit wurde mit großem Prunke gefeiert. Die Kaiſerin gab der Braut eine wahrhaft fürſtliche Ausſtattung, die Fürſtin Daſchkoff be⸗ ſchenkte ſie mit einem Diamantenſchmuck, die Gräfin Saltikoff mit einem prachtvollen Zobelpelz, und ein kaiſerlicher Hofwagen brachte die Neuver⸗ mählten, welche ſich ſtets der beſonderen Gunſt ihrer Monarchin zu er⸗ freuen hatten, in ihr neues Beſitzthum. Generallientenant von Kamecke. (Bild S. 257.) Das ſiebente Armeekorps hat ſich am Tage von Spichern, wie in den Kämpfen von Metz mit Ruhm bedeckt, und der Name ſeiner Diviſionäre Glümer und Kamecke iſt oft und mit Ehren genannt. Der Letztere iſt zu Ende des Jahres von ſeiner Stellung abberufen worden, um ihm neben Hohenlohe⸗Ingelfingen die Leitung der Belagerung von Paris anzuver⸗ trauen, da er als einer der erſten Ingenieure der preußiſchen Armee und als ein Mann von größter Energie gilt. Georg Arn. C. v. Kamecke iſt 1817 geboren und trat 1834 in die Armee, wo er zuerſt bei der Artillerie und den Pionnieren Dienſte that und dann zum Feſtungsbau in Poſen und Königsberg kommandirt wurde. Als Premierlieutenant bei der In⸗ genieurinſpektion verwendet, kam er als Hauptmann in den großen Ge⸗ neralſtab, ſpäter zum Generalſtab des 7. Armeekorps; als Major 1855 wieder zum großen Generalſtab und 1856 wurde er der Geſandtſchaft in Wien beigegeben, und war von 1858—60 mit den Ingenieur⸗Angelegen⸗ heiten beſchäftigt. Nur kurze Zeit kommandirte er als Oberſtlieutenant und Oberſt Regimenter, und ward ſchon 1863 wieder zum Generalſtab verſetzt — gewiß ein glänzendes Zeugniß für das hervorragend ſtrate⸗ giſche Talent Kamecke’s. 1866 machte er den Feldzug gegen Oeſterreich als Chef des Generalſtabs des 2. Armeekorps mit und erhielt den Orden pour le mérite. Nach dem Feldzug ward er 1867 wieder mit der In⸗ ſpektion des Ingenieurkorps und der Feſtungen beauftragt und 1868 Generallieutenant. An der Spitze der 14. Diviſion, welche Blumenthal bis dahin kommandirt hatte, rückte er in den gegenwärtigen Krieg und hatte das Glück, ſchon am erſten Tage in den großen Kampf ein⸗ zugreifen. Nach der Schlacht von Gravelotte. (Bild S. 261.) Nach der Schlacht am 18., ſchreibt der Maler dieſes Bildes vom Kriegsſchauplatz, ging ich gegen Abend in das Dorf Gravelotte, um Waſſer zu holen. Als ich durch die Straßen zog, fiel mir ein hell⸗ erleuchtetes Fenſter auf. Ich ging hinzu und ein ebenſo maleriſcher wie draſtiſcher Anblick bot ſich mir dar: es war eine ärmliche Bauernſtube, worin ſich verwundete Preußen befanden. Ganz vorne lag ein mumien⸗ haft eingewickelter Füſilier Nr. 39, mit zerſchmetterter Kinnlade, regungs⸗ los am Boden, während der in der Mitte befindliche 14er fortwährend ſtöhnte. Eine Mitrailleuſenkugel hatte ihm nämlich den ganzen Unterarm zerſchmettert und er litt furchtbar, man ſah es ihm an. Der Dritte, neben ihm Sitzende, gab keinen Laut von ſich, ſondern ſtierte nur regungs⸗ los auf den vor ihm liegenden 39er. In der Thüre wurde gerade ein Paar von unſeren Krankenträgern ſichtbar, die einen Schwerverwundeten herbeibrachten. Ich benutzte die Gelegenheit, und zeichnete mir die ganze Gruppe in mein Skizzenbuch. Aeber die Gebrechen der modernen Kindererziehung. Jung Von Alexander Baldi. IV. Das Spiel, eine Vorſchule des Lebens. Einer der wichtigſten, einflußreichſten und nachhaltigſten Erziehungs⸗ momente für das Kind iſt das Spiel. Das Kind ſoll vom zweiten⸗bis in's fünfte, ja bis in das ſechste, und unter Umſtänden bis in das ſiebente Jahr ſpielend erzogen werden. Auch in dieſer Beziehung iſt unſere mo⸗ derne Erziehungsweiſe ſehr auf Abwege gerathen, indem bei der Verfeine⸗ rung und Verkünſtelung des überall maſſenhaft erzeugten und gekauften Spielwerkes wenig mehr als das Begehrungsvermögen der Kinder ge⸗ nährt und erweitert wird. Der Ausſpruch des Dichters: „Hoher Sinn liegt oft im kindiſchen Spiel!“ läßt ſich auf die Spielereien unſerer Kin⸗ der nicht mehr ſo häufig anwenden. Die modernen Spielſachen üben nicht den Einfluß auf das Gemüth, auf das Herz und den Geiſt, wenn man ſo ſagen darf, der Kinder, wie es vordem mit dem billigſten, ein⸗ fachſten Spielzeug der Fall war, oder mit dem, was ſich das Kind ſelbſt erſinnt. An dieſen ſchönen Sachen hat das Kind auch ſeine Freude, aber eine nur ſehr vorübergehende, und ſie erregen in demſelben mehr Ver⸗ wunderung, ohne das Gemüth ſelbſt nachhaltig anzuregen. Das Kind mit drei, vier und mehr Jahren macht aber aus ſeinem Spielen ein ſörmliches Geſchäft und freut ſich um ſo ſtärker und nachhaltiger, je mehr ihm dadurch Gelegenheit geboten wird, zu zeigen, daß es eine gewiſſe Selbſtthätigkeit und Selbſtſtändigkeit entwickeln kann; es thut Alles mit einer gewiſſen Würde und einem Ernſte, als handle es ſich um eine nicht zu umgehende Pflicht. Unſere heutigen Spielſachen ſind aber meiſtens darauf gar nicht berechnet, ſie ſind ſelbſt Luxusartikel und der Mode un⸗ terworfen, wie Alles mehr oder weniger, was unſere Zeit hervorbringt. Die Phantaſie der Kinder wird daher zu wenig oder zu viel erregt, im letzteren Falle überſättigt. Man kann es tagtäglich in Kinderſtuben beobachten, daß die eigentliche Natur des Kindes dergleichen phantaſie⸗ reich und glänzend aufgeputztem Tand nur kurze Zeit ſeine volle Aufmerk⸗ ſamkeit zuwendet und ihn ſelbſt, wie ſchon oben geſagt, mehr anſtaunt als liebgewinnt, ja denſelben nach kurzer Zeit mit einem gewiſſen Be⸗ hagen zerſtört, um aus den Ueberbleibſeln deſſelben mit Hülfe ſeiner Phantaſie ſich etwas Anderes, ihm beſſer Dünkendes aufzuerbauen. Aus den einfachſten Gegenſtänden, z. B. aus einem Kegel, ſchafft ſich das Kind die verſchiedenſten Geſtalten, wie ſie eben ſeinem lebhaften, ſchnell wech⸗ ſelnden Gedankengange paſſend erſcheinen; bald wird mit der Kugel nach demſelben geſchoben, bald kommt derſelbe als ſtolz daherkommender Sol⸗ dat, bald als Papa oder Mama, als Brüderchen oder Schweſterchen, wird Abends mit in's Bettlein genommen, und freudig ſchläft das Kind neben ſeinem ſelbſt erkorenen Liebling ein. Gib dem Kinde aber eine glänzend aufgeputzte, auf das Sinnreichſte mit Mechanik zur Nachahmung der menſch⸗ lichen Stimme eingerichtete Puppe oder ſonſt auf ähnliche Weiſe kunſtvoll ausgeſtattete Sachen in die Hand, ſo wird es ſtaunen und bewundern, aber da all' das ſeine Phantaſie nicht zur Selbſtthätigkeit anregt und be⸗ ſchäftigt, wird es dieſelben nach kurzer Zeit überſättigt in den Winkel werfen. Auch die Bilderbücher und Bilderbogen heutigen Fabrikates treffen nicht immer das Richtige, ſind häufig viel zu komplizirt und ausſtudirt und erregen das kindliche Gemüth nicht immer in der rechten Weiſe, indem ſie Szenen bringen, welche dem Gedankenkreiſe und der Phantaſie der Kin⸗ der oft unendlich ferne liegen und mehr für die herangewachſene, als für die heranwachſende Jugend angelegt ſind. Damit ſoll jedoch nicht ver⸗ kannt werden, daß in dieſer Art, beſonders in den münchener und noch mehr in den ſtuttgarter deutſchen Bilderbogen der Kinderwelt außerordent⸗ lich Schönes und Anziehendes geboten wird. Das Spiel des Kindes iſt die erſte Aeußerung ſeiner jugendlichen Phantaſie; daher dieſe unendliche Luſt der Kinder am Spiel, die ſich nie erſchöpft und nie ermüdet. Deßhalb ſollten auch Kindern einfachere Spiel⸗ ſachen in die Hand gegeben werden, damit der immer mehr vorherrſchenden Phantaſie und der Selbſtthätigkeit derſelben entſprechender Spielraum ge⸗ laſſen werde. Das Spiel ſchon an und für ſich iſt ein ſehr weſentliches Erziehungsmittel, und es iſt daher durchaus nicht gleichgültig, womit und wie ſich das Kind beſchäftigt, wie ſo viele Mütter meinen; vorzüglich aber kommt für den Erziehungszweck das Zuſammenſpiel mit anderen gut ge⸗ arteten Kindern in Betracht. Dieſe gemeinſamen Spiele, beſonders in freier Luft, ſind Schulen für Muth und Ausdauer, ſie erwecken Erfin⸗ dungsgabe und Selbſtbewußtſein, erzeugen Ernſt und Gefühl, ſie beſei⸗ tigen allzugroße Schüchternheit, Scheue und Furcht, die oft auf eine ganz unverantwortliche Weiſe durch die abſurdeſten und grauenhafteſten Am⸗ menmärchen und Geſpenſtergeſchichten, die man den Kleinen tagtäglich erzählt, auf künſtliche Weiſe anerzogen und mit aufgenährt wird; ferner lehren die Spiele Gefahren und Anſtrengungen entgegen gehen und ſind überhaupt eine praktiſche Vorſchule für das Leben. Durch die Mannig⸗ faltigkeit der Spiele und durch die verſchiedene Art ihrer jedesmaligen Durchführung, ſowie durch die Möglichkeit der verſchiedenartigen Auf⸗ faſſung derſelben, üben ſie einen eben ſo wohlthätigen Einfluß auf die Denkthätigkeit der Kinder, und offenbaren weit beſſer, als es lange Be⸗ obachtung vermag, den Charakter, die Anlagen, die Neigungen und Ge⸗ wohnheiten, ja auch die Verkehrtheiten und Fehler derſelben, und laſſen uns einen tiefen und ſicheren Blick in ihr ganzes Herz thun. Und welche andere herrliche Blüte, die das ganze Leben hindurch blüht und duftet, entſprießt nicht häufig der erſten Spielkameradſchaft? Von da ſchreiben ſich Freundſchaften ſo feſt, ſo innig und ſo treu, wie ſie im ſpäteren Leben nur ſehr ſelten mehr geſchloſſen werden. Wer wüßte nicht aus ſeiner eigenen erſten Jugendzeit davon zu erzählen? Wenn wir oben geſagt haben, daß aus dem Zuſammenſpiel der Kinder eine Fülle der herrlichſten Tugenden erwächst, ſo verſteht es ſich von ſelbſt, daß nur ein Spiel mit Kindern unverdorbenen, reinen Gemüthes gemeint iſt, ſo daß alſo beſonders auf die richtige Wahl der Spielgenoſſen des Kindes von den Eltern genau Bedacht zu nehmen iſt. Sind ſolche Ge⸗ noſſen gefunden, dann muß, ſoll anders das Spiel den oben genannten großen Einfluß üben, daſſelbe frei der kindlichen Auffaſſung anheimge⸗ geben, nicht diktirt und anbefohlen, oder pedantiſch überwacht und nach einer beſtimmten Schablone den Kindern erlaubt, — wie dieß in manchen Kindergärten geſchieht, — ſondern es ſoll nur angedeutet und angeregt und denſelben lieb gemacht ſein. V. Die Kräftigung des kindlichen Körpers muß die erſte Sorge des Erziehers ſein. Wie kommt es aber, daß es Kinder gibt, die am Spielen keine Freude haben, ja ſelbſt Widerwillen gegen daſſelbe empfinden? — — Wir haben früher geſagt, daß die Phantaſie und das Gefühl, die in dem Kinde zuerſt erwachen, die eigentliche Veranlaſſung zu der großen Spielluſt der Kinder ſeien; wo alſo dieſe Spielluſt nicht vorhanden iſt, fehlen dieſe Vorbedin⸗ gungen, das heißt, entweder ſind dieſe Eigenſchaften noch nicht im Kinde vorhanden, oder das Kind hat ſie in Folge verkehrter Erziehung ſchon verloren, ein Uebel, das meiſt da vorhanden iſt, wo man in Folge einer in unſerer Zeit häufig angewendeten ſuperklugen Erziehungsmethode das Kind ſelber ſuperklug machen zu müſſen glaubt, indem man es zu früh dem Lernen und dem Ernſte des Lebens zukehrt, und demſelben ſo die ſchöne, harmloſe Jugendzeit verkümmert und Körper und Geiſt auf das Gewiſſenloſeſte beeinträchtigt. Es iſt dieß ein Hauptfehler der häuslichen Erziehung, der ſich im ſpäteren Kindesalter oft auf das Bitterſte rächt. Man kann deßhalb nicht oft und eindringlich genug vor dieſer verderb⸗ lichen Methode warnen. 2ðOð — = S == == = B RB 4 3 , 260. (S xX Volkhart. ze von Ma i er Ski in ravelotte. Nach e i ſtube be Verwundeten Das erſte Erforderniß einer ſpäter möglichen und mit Erfolg beglei⸗ teten geiſtigen Erziehung iſt ein kräftiger und geſunder Körper, denn in einem geſunden Körper wohnt auch eine geſunde Seele; man thut deßhalb am beſten, wenn man ſich mindeſtens bis zum vollendeten fünften Lebens⸗ jahre mit der Kräftigung und Ausbildung des jugendlichen Körpers be⸗ ſchäftigt und dabei das Gemüth und die Anſchauung des Kindes nur auf Edles und Gutes hinzuwenden und darin zu erhalten ſucht; alles Andere iſt überflüſſig und zumeiſt von üblen Folgen begleitet. Thorheit iſt es, die Natur zwingen zu wollen, einen ihren unveränderlichen, regelmäßigen Geſetzen widerſprechenden Weg einzuſchlagen; in der Regel haben auch alle dieſe Verſuche auf künſtliche Weiſe die Entwicklung der Geiſtesanlagen zu beſchleunigen, ſelbſt bei Kindern von guter Begabung, wenn ſie nicht das direkte Gegentheil bewirken, entweder nur ſehr geringen oder gar kei⸗ nen Erfolg. Die größten Denker des Alterthums haben ſich mit dieſer Frage beſchäftigt; Plato will, daß die Kinder vom dritten bis zum ſechsten Jahre ſich mit Spielen beſchäftigen ſollen; nach Ariſtoteles dürfen Kinder bis in's fünfte Jahr zu keinem Unterrichte, noch zu mühſamen Arbeiten angehalten werden, um nicht das Wachsthum zu verhindern, wohl aber ſollen ſie ſoviel Bewegung bekommen, daß der Körper nicht unthätig bleibe. Vom fünften bis zum ſiebenten Jahre ſollen ſie gleich Zuſchauern einen Einblick, einen Vorgeſchmack von denjenigen Kenntniſſen erhalten, deren Erlernung ihrer wartet. Der eigentliche Unterricht ſoll nicht vor dem ſiebenten oder dem voll⸗ endeten ſechsten Jahre beginnen. Der Hauptinhalt dieſer Lehren der berühmten Philoſophen des Alter⸗ thums gipfelt alſo in dem Satze: die Bildung des Körpers muß der der Seele vorangehen! Die weitere ſyſtematiſche Ausbildung der einzelnen Körperkräfte bleibt einer ſpäteren Jugendperiode vorbehalten und ſoll mit der geiſtigen har⸗ moniſch vorwärts ſchreiten. VI. Die chriſtliche und ſittliche Erziehung des Kindes murzelt in der Familie. OWSYUDMW Neben dieſer vorzüglichen Sorge für den Körper des Kindes und für deſſen Stärkung und kräftige, naturgemäße Entwicklung haben die Eltern aber auch die heilige Pflicht, wie ſchon oben erwähnt, veredelnd auf das Gemüth und Herz des Kindes zu wirken und durch ihr eigenes treffliches Beiſpiel demſelben in allem Schönen und Guten vorzuleuchten. Unübertrefflich ſchön und wahr iſt, was in dieſer Beziehung der ſchon früher genannte griechiſche Philoſoph Plato in ſeinem Dialog Protagoras ſagt, weßhalb wir dieſe Stelle hier folgen laſſen: „Schon von zarter Kindheit anfangend, belehren und mahnen gute Eltern, ſo lange ſie leben, ein Kind, ſobald es nur verſteht, was zu ihm geredet wird; ſowohl die Wärterin, der Lehrer und der Vater bemühen ſich im Wetteifer dafür, daß der Knabe auf das Beſte gedeihe, indem ſie ihn bei jeder Handlung und Rede belehren und ihm zeigen, was gut und ſchlecht iſt, was man thun, was man unterlaſſen müſſe. Und wenn er gutwillig gehorcht, iſt's gut, wo nicht, ſo trachten ſie ihn, wie ein Holz, das ſich geworfen und verbogen hat, durch Drohungen und Schläge wieder gerade zu machen. Hernach, wenn ſie ihn in die Schule ſchicken, ſchärfen ſie dem Lehrer weit dringender ein, für die Sittſamkeit der Kinder zu ſorgen, als für den Unterricht.“ , Gerade dieſe Erziehung zum Sittlichen, von der Plato ſo ſchön ſpricht, iſt aber bei unſerer Jugenderziehung leider nur ſehr ſelten zu finden. Häufig findet nämlich eine unmittelbare Einwirkung der Eltern auf ihre Kinder zu einer Zeit, wo Gemüth zu Gemüth ſprechen ſollte, gar nicht ſtatt, da viele Eltern dafür keine Zeit haben, oder wenigſtens in ver⸗ kehrter Weiſe, ſei es bewußt oder unbewußt, indem die Kinder, wenn auch von Natur noch ſo zartfühlend und rein angelegt, oft einer rohen, ge⸗ müthloſen Umgebung anvertraut ſind, die durch ihre Reden und ihr an⸗ ſtößiges Benehmen in dem weichen Gemüthe des Kindes einen Eindruck hervorbringt, der ſich Zeitlebens nicht mehr ganz verwiſchen läßt. Leider gibt es auch ſolche Eltern, die ſich von augenblicklicher Leidenſchaft und Verhältniſſen gedrängt in Gegenwart ihrer Kinder zu Szenen hinreißen laſſen, die das Gemüth derſelben verderben und vergiften und auf ganz falſche Bahnen hinleiten. Denn nichts iſt, wie ſchon oben dargelegt, ſo weich und für jeden äußeren Eindruck empfänglich, als die zarte Seele des Kindes, und deßhalb ſind auch die erſten Eindrücke, die das Kind em⸗ pfängt, die erſte Umgebung, in der ſich daſſelbe bewegt, von ſo außer⸗ ordentlicher Wichtigkeit oft für ſein ganzes künftiges Leben. Glücklich daher diejenigen Kinder, die das Beiſpiel und Vorbild edler Eltern täglich vor Augen haben! Wie wenige aber ſind es, wenn man die unterſten Kurſe unſerer Schulen durchmuſtert, die von Hauſe aus ein untadelhaftes Herz, eine reine, kindliche Seele und ein frommes Gemüth mitbringen, wie wenige, die das Abbild braver, edler Eltern ſind! Viele und ſchwere Fehler werden in dieſer entſcheidenden erſten Ju⸗ gendzeit gemacht, in welcher der Grund zur ganzen künftigen Bildung des jungen Menſchen gelegt werden ſoll. Vor Allem vermißt man heutzu⸗ tage bei den Kindern leider gar zu häufig die Kardinaltugend des Kin⸗ des, den Gehorſam, weil es an der Angewöhnung dazu, an der richtigen und konſequenten Behandlung und Anleitung zum Gehorchen, an der ver⸗ ſtändigen und im Nothfalle unerbittlichen Strenge von Haus aus fehlt, man vermißt ferner Sinn für Reinlichkeit und Schamhaftigkeit, man ver⸗ mißt vor Allem auch ſchwer Aufrichtigkeit und Wahrheitsliebe, Ehrfurcht vor Gott, Achtung vor dem Alter und Scheu vor Berührung und Ver⸗ letzung fremden Eigenthums; das Letztere tritt oft ſogar häufig bei Kin⸗ dern beſſerer Abkunft in höchſt betrübender Weiſe zu Tage. Man findet deßhalb ſehr viele Kinder, denen die allgemeinſten Begriffe von Gut und Bös, von Mein und Dein, von Recht und Unrecht abgehen, die ſtatt Gehorſam Starrſinn und Widerſetzlichkeit, ſtatt kindlichen Ver⸗ trauens und Folgſamkeit Mißtrauen, Eigenſinn, Trotz und Hartnäckigkeit, ſtatt Wahrheit Hang zum Lügen und Betrügen, Mißachtung fremden Ei⸗ genthums und viele andere Fehler aus dem Hauſe in die Schule mit⸗ bringen, — — mit kurzen Worten, die ohne alle ſittliche Grundlage, ohne all' den Einfluß, den eine geregelte ſittliche und chriſtliche Erziehung im Hauſe auf das Kind nothwendigerweiſe üben muß, einer öffentlichen Erziehungsanſtalt übergeben werden. Iſt es dann ein Wunder, wenn ſolche Kinder, Früchte einer ganz verkehrten, ja verderblichen Erziehung, ſich nunmehr den ihnen gleichgeſinnten mehr oder weniger verderbten Ka⸗ meraden anſchließen und dann mit vorrückendem Alter auf der abſchüſſigen Bahn des Verderbens immer weiter fortgeſchoben werden, bis Alles zu ſpät iſt, — als ein warnendes Beiſpiel gewiſſenloſer Erziehung? Wir wollen dieß traurige Bild nicht weiter entrollen, ſondern damit auch nur wieder darauf hingewieſen haben, was man in unſerer Zeit ſo gern zu überſehen und ſo leicht zu vergeſſen ſcheint, daß alle Erziehungs⸗ kunſt in der häuslichen Erziehung ihre tiefſte Wurzel und ihr hauptſäch⸗ lichſtes Fundament habe. VII. Privater oder öffentlicher Unterricht? Hat das Kind nun eine nach der vorgenannten Richtung gänzlich falſche und verkehrte häusliche Erziehung genoſſen, iſt daſſelbe, an Körper und Geiſt gleich vernachläſſigt, weit hinter der regelmäßigen natürlichen Ent⸗ wicklung zurückgeblieben, aber durch vorzeitige Aufregung und Ueberrei⸗ zung der ſich erſt entwickelnden Gehirnthätigkeit nach der Meinung der Eltern für ſein Alter überaus klug, ja oft ſogar geiſtreich und ein kleines Genie geheißen, ſo entſteht im fünften oder bei Beginn des ſechsten Le⸗ bensjahres die Frage: Soll das Kind der öffentlichen Erziehungsanſtalt, der Schule, übergeben, oder ſoll es von der zahmen Milch des häuslichen oder Privatunterrichtes aufgenährt werden? Aber das Kind iſt zu ſchwächlich und zu zart, — ſo lauten die bei ſolchen Gelegenheiten geäußerten Bedenken, — als daß man es täglich der rauhen Luft und dem mannigfaltigen Wechſel der Temperatur und dem Ungeſtüm jeder Witterung preisgeben könnte, andcrerſeits iſt es ja ſchon viel zu klug und zu geſcheidt, als daß es ſich in der Geſellſchaft roher und naturwüchſiger, unbändiger Geſellen oder nicht ebenbürtiger Geiſter heimiſch fühlen könnte! Es wäre ja Jammerſchade um das ſuper⸗ kluge zarte Kindchen! — — deßhalb muß es zu Hauſe bleiben, muß wie ein Kleinod behütet und als ein höchſt gebrechliches Gefäß in Baumwolle eingewickelt zu Hauſe ſein Treibhausleben fortführen, — um als verlüm⸗ merte Pflanze verwöhnt, und verweichlicht an Körper und Geiſt, doch end⸗ lich und zu ſpät der rauheren Luſt der Schule und des Lebens über⸗ geben zu werden. J Die Frage, ob ein Kind dem Privatunterrichte oder der Schule über⸗ geben werden ſolle, muß, wenn nicht ganz gewichtige Gegengründe ror⸗ liegen, vom vernünftigen wie vom erzieheriſchen Standpunkte aus ganz unbedenklich zu Gunſten der letzteren entſchieden werden. Die Oeffent⸗ lichkeit, die Schule, nimmt einen großen und wichtigen Theil der erziche⸗ riſchen Thätigkeit von den Schultern der Eltern hinweg, ja ſie verlangt dieſen Antheil als ein ihr zukommendes heiliges Recht, deſſen Mißachtung ſich in ſpäterer Zeit in der Regel bitter rächt. Die Schule iſt es, welche die in das Herz des Kindes gelegten guten Keime erſt zu einer äußerlich ſich geſtaltenden, in's Bewußtſein tretenden, lebensfähigen Entwicklung bringen, die den Körper wie den Geiſt harmoniſch ausbilden, die Denk⸗ kraft entwickeln und ſtärken, das Gemüth veredeln, die Sinne zur Erkennt⸗ niß und Uebung des Guten und Schönen lenken, Charakter und Thatkraft ſich entwickeln laſſen ſoll, wenn anders dieſelbe ihre Aufgabe verſteht und zu würdigen weiß. Aber alles Dieſes kann ja wohl auch ein geregelter, gehörig über⸗ wachter und vernünftig geleiteter Privatunterricht, verbunden mit guter häuslicher Zucht, leiſten? — Zugegeben, daß auch im Pridvatunterrichte nach dieſer Seite hin manches Gute geleiſtet werden kann, wenn man mit denn Ale iben honk zur gun Ung Stiu nei Uft ſhe der tere das Oeſi vie befin den die lichtea der! Vorb ſehe, des hören Auch gemen gut i alein taagen ſt Gewin Schul Theil Wenn ls dieſe, der 5 ſich der Wiſ fͤg⸗ mer Gol Kind denen denen undlage riehung kentlichen t, Wenn ſchüſſigen rn damit uptſäͤch⸗ er und n Ent⸗ . oſo⸗ Ppef-⸗ eberkel⸗ Ih. teniti mnan int r een We re r a, GeeA ge eee s !”èꝗM S 2ð 2 .α * . 2 dem beſtellten Erzieher einen glücklichen Griff gethan, und wenn man ſelbſt Alles mit Sachkenntniß, Verſtändniß und Erfahrung anzuordnen und zu überwachen verſteht, — ſo ſind doch noch ſo viele gewichtige Gründe vor⸗ handen, welche ſelbſt in einem ſolchen günſtigen Falle mit Entſchiedenheit zur Erziehung des Kindes im öffentlichen Unterrichte, zur Schule, drängen. Von wie außerordentlicher Wirkung iſt in der Schule die Unterord⸗ nung unter ein Ganzes und unter die gemeinſame Disziplin und der Umgang mit Anderen, von dem ſchon die Alten ſagen, daß er in allen Stücken zur Belehrung dient? Wie vortheilhaft iſt der Einfluß des Ge⸗ meingeiſtes und der Zuſammengewöhnung, welche herrliche Frucht ſind die oft für das ganze Leben geſchloſſenen, aus der Schul⸗ und Spielkamerad⸗ ſchaft hervorgegangenen Jugendfreundſchaften, wie ſie die Abgeſchloſſenheit der Privaterziehung und des bloß häuslichen Unterrichtes, ſowie das ſpä⸗ tere Leben nie und nimmer erzeugt? Die Schule iſt ja die Erweiterung des engen Familienlebens, ſie iſt das Abbild einer großen Familie, in welcher alle Mitglieder durch gleiche Geſinnung und gleiches Streben, durch gleiche Liebe und Freundſchaft, wie in einem edlen verwandtſchaftlichen Verhältniſſe ſich nebeneinander befinden. Großes Gewicht muß deßhalb auf den Einfluß gelegt werden, den eine gemeinſchaftliche Erziehung und Gewöhnung durch Schulen auf die Jugend auszuüben vermag. Ganz abgeſehen nämlich von dem Unter⸗ richtsobjekte der erſten Knabenjahre wirkt ſchon das bloße Zuſammenſein der Kinder in der Schule erziehend; ſie iſt für das Kind gleichſam ein Vorbild ſeines Eintritts in die Geſellſchaft, und iſt daher durch ihre Ge⸗ ſetze, durch ihre Ordnung in Raum und Zeit, durch das baldige Erwachen des Wetteifers, durch das Bewußtſein, einem größeren Ganzen anzuge⸗ hören, von dem größten Vortheil für die ganze Erziehung des Menſchen. Auch für das raſchere Aneignen des Unterrichtsſtoffes iſt der öffentliche gemeinſchaftliche Unterricht weitaus dem privaten, wenn er auch noch ſo gut iſt, vorzuziehen; denn zu Hauſe lernt der Schüler nur das, was ihm allein geſagt, in der Schule aber zugleich auch das, was Andern vorge⸗ tragen und geſagt wird, und er zieht hieraus, ſei es Lob oder Tadel, be⸗ wußt oder unbewußt, einen im Privatunterricht durch nichts zu erſetzenden Gewinn. Die Erfahrung lehrt, — und man kann ſich davon in den Schulen tagtäglich überzeugen, — daß ſolche Kinder, die einen großen Theil des öffentlichen Unterrichtes durch private Unterweiſung erſetzt haben, wenn ſie durch irgend eine Veranlaſſung oder, was ſehr häufig geſchieht, aus wirklichem Bedürfniß genöthigt werden, die Schulen zu beſuchen, daß dieſe, ſage ich, in der Regel ſelbſt hinter den mittelmäßigſten Schülern der Klaſſe zurückbleiben, ſich in allen Dingen außerordentlich ſchwer thun, ſich nur mit Mühe und oft mit Widerwillen der Ordnung und Disziplin der Schule fügen, keinen Wetteifer, keinen Ehrgeiz, keine Lernluſt, keine Wiſſensbegierde, dagegen ſehr viel Einbildung, Stolz, Eigenſinn, Unge⸗ fügigkeit aller Art zeigen, überhaupt ein geiſtig kränkelndes und verküm⸗ mertes Daſein in der Schule führen. Darum keine beſtändigen und ausſchließlichen Hauslehrer, Hofmeiſter, Gouvernanten oder wie all' dieſe Namen lauten, ſondern übergebt die Kinder zur rechten Zeit ihrer natürlichen Erzieherin, der Schule und dem Leben! VIII. Schule und Haus müſſen in inniger Wechſelverbindung mit einander ſtehen. Wird das Kind nun zur rechten Zeit, — nicht zu früh und nicht zu ſpät, — der Schule übergeben, ſo bleibt trotzdem nach wie vor das elter⸗ liche Haus und die Familie der Hauptboden auch für das fernere Ge⸗ deihen der ſittlichen und geiſtigen Erziehung der Jugend und die unentbehr⸗ liche Grundlage für ein erſprießliches und glückliches Wirken in der Schule. Auch in der Schule muß als Ergänzung zur Autorität des Lehrers dem Kinde das Anſehen und der ſittliche Ernſt und die Strenge, ſowie das gute Beiſpiel ſeiner Eltern immer vor Augen ſchweben, damit es um ſo leichter und ſicherer den verſchiedenen Gefahren ſchlimmer Kameradſchaft und den mannigfaltigen Einwirkungen des Böſen entgehe. Gerade hier tritt auch in der öffentlichen Erziehung eine der ſchwächſten Seiten zu Tage, indem das ſittliche Moment viel zu wenig betont, ja oft ganz vernach⸗ läſſigt wird; iſt das Kind auch noch ſo ausgelaſſen, unfolgſam und un⸗ gefüg, ſo drückt man lächelnd gerne die Augen zu, weil es ein ſo ge⸗ ſcheidtes, kluges, lebhaftes und vielverſprechendes Weſen iſt. „Wir ſind auch einmal ſo geweſen!“ hört man da von Vielen zur Entſchuldigung der Ungezogenheiten ihrer Kinder ſagen, von Solchen, die nicht bedenken, daß ſie dadurch auf den Bildungsgang und Charakter ihrer Kinder ge⸗ radezu unmoraliſch einwirken. Nicht mit Unrecht haben, wie ſchon er⸗ wähnt, die alten Griechen den Lehrern, denen ſie ihre Kinder anvertrau⸗ ten, eingeſchärft, mehr für die Sittſamkeit als für den Unterricht zu ſor⸗ gen. Und dieß geſchah auch in der That dadurch, daß dieſelben angehalten wurden, die Gedichte ausgezeichneter Dichter auswendig zu lernen, in denen Unterweiſungen, ſittliche Lehren und Vorſchriften enthalten waren, in denen außerdem ausführliche Schilderungen trefflicher und edler Männer der Vorzeit vorkamen, deren Tapferkeit, Edelſinn, Preis und Ruhm zu edler Begeiſterung und Nachahmung entflammen ſollte. So wurde im Hauſe und in der Schule durch ſtete Hinweiſung auf die Beiſpiele herr⸗ licher und nachahmungswerther Geſtalten das ſittliche und patriotiſche Ge⸗ fühl, edler Nachahmungstrieb und der rechte Ehrgeiz geweckt, durch Er⸗ lernung der Muſik das Schönheitsgefühl, durch gleichzeitig betriebene körper⸗ liche Uebung die Kraft und Behendigkeit des Körpers entwickelt und befördert. Auch unſere Jugend hat, mag unſere Zeit auch noch ſo grundverſchie⸗ den in Sitten, Einrichtungen und Gewohnheiten von der der alten klaſ⸗ ſiſchen Völker ſein, nicht nur hinreichenden Stoff, ſondern auch wahrlich Veranlaſſung genug, ſowohl von den großen, altklaſſiſchen Muſtern, als auch insbeſondere von den herrlichen Vorbildern unſerer eigenen Nation zu lernen, ſich an ihnen zu bilden und zur Nachahmung zu begeiſtern. Schule und Haus ſollen nicht nur im Gebiete des Wiſſens und des Un⸗ terrichtes, ſondern auch in der ſittlichen Fortbildung der ihnen anvertrau⸗ ten Jugend in der innigſten Wechſelverbindung und Wechſelwirkung mit einander ſtehen. Das Eine ohne das Andere gedacht iſt nur etwas Hal⸗ bes und Unvollkommenes. „Die Eltern ſind die natürlichen Stützen der Lehrer!“ iſt ein Haupt⸗ ſatz, der leider bei der fortgeſchrittenen Anſicht ſehr vieler Eltern unſerer Zeit faſt ganz in Vergeſſenheit gerathen ſcheint. Wie häufig kommt es vor, daß die Eltern froh ſind und ſich Glück wünſchen, daß ihre Kinder aus dem Hauſe entfernt und der Schule übergeben ſind, — weil ſie da⸗ durch berechtigt zu ſein glauben, ſich aller perſönlichen Erziehung und Aufſicht derſelben nunmehr entſchlagen zu können! Solche Eltern wälzen mit Unrecht und zu ihrem eigenen Nachtheile die ganze Laſt der Erziehung auf die Schule und verkennen ganz und gar die Aufgabe derſelben; denn ohne Beihülfe des Hauſes und der Familie kann die Schule nie und nimmer ihre eigentliche Beſtimmung erfüllen. Schule und Haus müſſen unbedingt zwei mit einander rechnende Faktoren ſein, wenn anders ein richtiges Produkt zu Tage treten ſoll. In unſerer Erziehungsmethode wird aber ſehr häufig nur mit dem einen Faktor gerechnet, und daher kommen nun dieſe vielen Fehler, die der Schule überbürdet werden, daher kommt es ſehr häufig, daß ſich die Schule über das Haus und das Haus über die Schule beklagt. Gebhorſam, Wahrheitsliebe, Sinn für Reinlichkeit und Ordnung, Ach⸗ tung und Scheu vor fremdem Eigenthum, Ehrerbietung gegen Gott und gegen die Eltern, Züchtigkeit und überhaupt reinen kindlichen Sinn, ſowie die ganze ſittliche Richtung des Gemüthes ſoll das Kind ſchon von Hauſe aus mitbringen; den Wiſſensdrang und Lerneifer anzuregen, Kenntniſſe faßlich beizubringen, den Charakter und die bereits im Gemüthe nieder⸗ gelegten ſittlichen und edlen Gefühle weiter auszubilden und die Denk⸗ kraft zu entwickeln, nimmt die Schule als ihre ſchönſte und edelſte Be⸗ rufsarbeit auf ſich. Die Schule ſoll die Mutter ſein, von deren liebender und ſorgſamer Hand geleitet das Kind ſeinen erſten Schritt in die Welt thut, genährt und gekräftigt von der Milch des Wiſſens und Denkens, während das Haus als ernſter und ſtets beobachtender Theil väterlich hel⸗ fend und unterſtützend, wo es fehlt, vorgehen, ſtreng und unerbittlich, wo es Noth thut, abhelfen, immer aber konſequent ohne Schwäche und Nachgiebigkeit, aber auch ohne Uebertreibung und Uebereilung in das Er⸗ ziehungswerk der Schule eingreifen muß. Wo dieß nicht geſchieht, wo ſich das Haus um die Schule nur wenig oder gar nicht kümmert, wo daſſelbe Alles von der Schule verlangt, ſelbſt aber nichts für dieſe thun will, da verkümmert die eigentliche Erziehung der Schule und welkt dahin, wie eine künſtlich gezogene Treibhauspflanze, welcher der natürliche warme Son⸗ nenſtrahl, der befruchtende Regen abgeht. Da nützen alle Reformen und Neuerungen, alle verbeſſerten und ver⸗ mehrten Lehrpläne, alle Kommiſſäre und Inſpektoren zur Erzielung einer geſunden, erſprießlichen und nachhaltig fruchtbaren Schulbildung nur ſehr wenig, wo die häusliche Erziehung, wie dieß ſo viele traurige Beiſpiele unſerer Zeit lehren, ſo ſehr im Argen liegt, wo Schule und Haus nicht nur nicht zuſammenwirken, ſondern ſich auch wohl gar feindlich gegenüber⸗ ſtehen und ſich befehden. Wenn auch nicht alle Mißerfolge der Schulbil⸗ dung auf die Fehler der häuslichen Erziehung zurückgeführt werden dürfen, weil das Schulleben ſelbſt, ſei es in den Volksſchulen oder gelehrten Mit⸗ telſchulen und höheren Anſtalten, an mannigfachen mitunter ſehr erheb⸗ lichen Krankheiten leidet, — worüber zu ſprechen nicht Sache dieſer Ab⸗ handlung ſein ſoll, — ſo viel iſt gewiß, was vor Allem Noth thut, iſt eine geſunde, gewiſſenhafte häusliche Erziehung, gleichmäßige Ausbildung des Körpers wie des Geiſtes, eine geregelte, nicht zu hoch geſpannte Schul⸗ bildung, eine innige Harmonie zwiſchen Schule und Haus, um der Ju⸗ gend Das zu laſſen, worauf ſie den gegründetſten Anſpruch hat, den edlen unverkümmerten Genuß ihrer Jugendzeit, ihr wieder Das zu geben, woran ſie großen Mangel hat, kräftige Körper und geſunde Seelen, und ihr ein⸗ zupflanzen, was ihr am meiſten fehlt, ſittliche und geiſtige Tiefe, Charakter und Thatkraft. =S= = = ee e e S S = = e ee = = == = = = = = e S e Se Se SE: = = = e= —e⸗ =S = ☛ – = — – = = — = £ O E = .E — == = = = S E = = = a: =S = — = = Se = — == = === = = = = – = = S= = = = = = = = S = = = S — = = = = = = = = = S= = = = M S= = = = = S= — = = — =. e e ee e e e See ee e ee eee ☛ = ie e ☛ = = — E S S =° ι = ☚ m e e = S= e e e e e ee e ee =S= è —— ä ss „ ðèòðDMU — — — = — D 2 S 8 = — S. 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Statt ſich in's Freie zu begeben, durchſchritt er indeß die Mitte der Stadt und begab ſich nach dem im entgegengeſetzten Theile gelegenen Ar⸗ beiterviertel. Dort fragte er nach der Wohnung der Eltern des Knaben, der geſtern von dem jungen Reiland überfahren worden war. Man wies ihn in ein großes Haus, dem es gleichſam auf der Stirne ange⸗ ſchrieben ſtand, daß es von Proletariern bewohnt wurde. Das weit⸗ läufige Gebäude hatte keineswegs ein altes Ausſehen, allem Anſchein nach zählte es noch keine zwanzig Jahre, aber Wände, Dach, Thüren und Fenſter lieferten auf den erſten Anblick den Beweis, daß man überall die ſchlech⸗ teſten Materialien verwandt hatte. Die Ziegel der Mauern waren theil⸗ weiſe verwittert, der Sturm hatte bereits in der Bedachung gewüthet. Die Thüren zeigten Ritzen und die Fenſter gebrochene Scheiben, die mit Lumpen ausgefüllt oder mit Papier verklebt waren. Als er eintrat, fand er im Flur und auf den Treppen allerwärts feuchten Schmutz und es wehte ihm ein dumpfer und die Geruchsnerven abſtoßender Dunſt ent⸗ gegen, der aus ſtickiger Moderluft und üblem Küchenqualm zu beſtehen ſchien. Bei ſeinem Erſcheinen zeigten ſich an allen Thüren die fahlen Geſichter arbeitsmüder Frauen. Schmutzige Kinder füllten die Gänge. Man ſchien nicht wenig über die Anweſenheit des eleganten Herrn, der ſich in dieſe Spelunke verirrt hatte, zu ſtaunen. Als er ſeine Frage wiederholte, wurde er auf den zweiten Stock zu dem Fabrikarbeiter Werner geführt. Er klopfte an der bezeichneten Thüre und trat ein. Sofort gewahrte er auf dem ſchlichten Bett den kranken Knaben; bei dem geſtrigen Unfall war ihm ein Rad über den Fuß gegangen. Das Kind wimmerte, der Vater war gerade beſchäftigt, ihm einen kalten Um⸗ ſchlag zu bereiten. Die Mutter ſtand am Ofen und kochte. Sie ſah Ulrich mit ſorgenvollen Augen an und fragte, was er wünſche. Nun wandte ſich auch der Mann. Ein düſterer Ausdruck flog über die ſonſt gutmüthigen Züge. „Ich komme, mich nach dem Befinden des Kindes zu erkundigen,“ ſprach Ulrich. „Es geht ihm ſchlecht,“ ſprach die Frau und eine Thräne floß über ihre Wange. „Der Doktor hofft zwar, daß er mit dem Leben davon kommt, aber es iſt noch eine Frage, ob der Fuß erhalten werden kann. Der Knochen iſt zerſplittert. Wahrſcheinlich muß er operirt werden. O Gott, er iſt unſer Einziges, und ein gar ſo guter, lieber Junge.“ Jetzt war der Vater mit dem Umſchlage fertig. Er trat hinzu und ſah Ulrich mit mißtrauiſchem Blicke an, indem er ſprach: „Ah, Herr von Brennenberg. Sie gehören auch zu den ſtolzen Patriziern, die mit ihren Wagen und Pferden die Stadt durchraſen und hochmüthig auf den ge⸗ meinen Mann herabſehen. Wahrſcheinlich ſind Sie gekommen, um für Ihren ſaubern Standesgenoſſen, der dieſes Unglück über mich und die Meinigen gebracht hat, zu unterhandeln. Seltſamerweiſe hat ſich bis jetzt noch Keiner von der Sorte ſehen laſſen, um nach dem armen Kinde zu fragen. Ich ſage Ihnen aber im Voraus, daß ich mich auf Nichts einlaſſe. Das Recht ſoll ſeinen Gang gehen. Es mag dann offenkundig werden, ob man auch dießmal, wie es ſo oft geſchieht, den Großen gegen den Kleinen in Schutz nimmt.“ M „Lieber Mann,“ erwiederte Ulrich, „ich nehme Euch Euer Mißtrauen nicht übel, denn es findet ſeine Berechtigung in Eurem Schmerze. Uebri⸗ gens weiß ich nicht, daß ich irgend einem meiner Nebenmenſchen Anlaß zu dem Glauben gegeben habe, ihn gering zu achten. Was vollends den leichtfertigen Reiland betrifft, ſo hat er niemals zu meinen Genoſſen ge⸗ hört. Ich urtheile über ſeine frevelhafte Nachläſſigkeit nicht minder ſtreng wie Ihr, und bin gleichfalls der Meinung, daß er ſeinen ſchlechten Streich vor Gericht zu verantworten hat. Nach dieſen Mittheilungen wird es Euch wohl klar geworden ſein, daß ich mich nicht zu der elenden Rolle eines Unter⸗ händlers hergeben werde. Ja, ich komme einzig und allein, um Euch den Beweis zu liefern, daß es auch in unſerem Stande Menſchenfreunde gibt. Und nun ſagt mir frei und offen, ob ich Euch in irgend einer Be⸗ ziehung beiſtehen kann?“? . Die Mienen des Arbeiters erheiterten ſich bei dieſen Worten in auf⸗ fallender Weiſe. Er nahm die Mütze, die er bis jetzt auf dem Kopfe Illuſtr. Welt. XIX. 7. hatte, ab und reichte Ulrich die ſchwielige Hand. Die Leute aus dem Volke ſind ſehr empfindlich, aber noch viel ſchneller verſöhnt. Dann ſagte er: „Ich habe mich geirrt. Verzeihen Sie mir!“ Ulrich erkundigte ſich nun nach den Verhältniſſen der armen, aber braven Familie. Er machte den Vorſchlag, den Knaben in das Kranken⸗ haus bringen und dort auf ſeine Koſten behandeln zu laſſen. Dazu konnten ſich indeß die Eltern nicht entſchließen. „Nein,“ rief die Frau, „wir wollen die Pflege doch lieber ſelbſt be⸗ ſorgen. Wenn er im Hoſpital läge, wäre er uns entzogen; denn die Hausordnung verbietet die fortwährende Anweſenheit der Angehörigen.“ „Und ich,“ ſetzte der Mann hinzu, „werde gern ſechs Wochen lang an ſeinem Bette ſitzen und auf alle Arbeit verzichten, wenn ich nur den kleinen armen Schelm ſehen kann.“ So blieb Ulrich nichts Anderes übrig, als ſeine Unterſtützung anzu⸗ bieten. Er zog einen Hundertthalerſchein aus der Taſche und wollte ihn dem Arbeiter einhändigen. Dieſer aber weigerte ſich in der entſchiedenſten Weiſe, irgend eine Gabe anzunehmen. Ueber dieſen edlen Wettſtreit trat der Arzt herein und ließ ſich die Sache auseinanderſetzen. „Ach was,“ ſagte er in ſeiner rauhen und gutmüthigen Art, „ihr ſeid Thoren, ihr ſitzt in der Armuth, und der Herr von Brennenberg im Wohlſtand. Dazu iſt er ein wahrhaft guter Herr. Alſo hier iſt das Geld, und damit baſta!“ Der Arbeiter und die Frau erhoben keinen weiteren Widerſpruch, ſon⸗ dern drückten Ulrich die Hand. Der Mann ſprach: „Gott möge es Ihnen vergelten. Ich werde dieſe Wohlthat nie vergeſſen.“ Die Frau wiſchte ſich eine Thräne aus den Augen und flüſterte: „Amen!“ Nachdem Ulrich noch den Doktor ausgeforſcht und ſich das Verſprechen hatte geben laſſen, alle Mühe auf den Knaben zu verwenden, verließ er das Zimmer und eilte in die Stadt. Auf ſeinem ſchönen Geſichte lag der Ausdruck einer inneren Zufriedenheit, die ihm bis jetzt noch unbekannt geweſen war. Es war ein guter Samen in ſeiner Seele aufgegangen. Und wem verdankte er eigentlich die Frucht? Er mußte ſich das Geſtänd⸗ niß machen, daß die Unterhaltungen mit Marianne ihn zu einer That werkthätiger Liebe hingeleitet hatten. . Auf dem Rückwege beſuchte er den Onkel im Gaſthofe, der ſich freute, den Neffen ſo friſch und mittheilſam zu finden, obgleich derſelbe ihm die Schritte verheimlichte, die er eben gethan hatte. Dann begaben ſich Beide in die Stadt, um geſchäftliche Angelegenheiten für das Gut Baldring⸗ hauſen zu erledigen. Als Hartſtein ſchließlich einige Beſuche machte, begab ſich Ulrich nach Hauſe. Als er in den großen Saal trat, der auf dem erſten Stocke lag und die Kunſtſammlung enthielt, fand er dort ſeine Mutter und Marianne. Die Hausfrau war eben im Begriff, der Geſellſchaftsdame die Schätze ihres Sohnes zu zeigen. Man begrüßte ſich wechſelſeitig. Ulrich trat für die Mutter ein und ſetzte die unvollkommenen Erklärungen derſelben in vollkommenerer Art fort. Auch jetzt fand er von Neuem Gelegenheit, ſich über die ausgebreiteten Kenntniſſe Mariannens auf dieſem neuen Gebiete zu verwundern. Offenbar hatte ſie die Gallerieen der europäiſchen Haupt⸗ ſtädte mit Verſtändniß und Nutzen betrachtet, denn ſie erkannte in einigen vortrefflichen Bildern, welche Ulrich erworben hatte, ſofort die Meiſter, oder doch wenigſtens die Schulen an der Art und Weiſe der Kompoſition und der Ausführung. Nicht minder war ſie in den Kupferſtichen bewan⸗ dert. Als er ihr dann ferner ſeine Bronzen, Elfenbeinſchnitzereien, Ma⸗ joliken, venezianiſchen Gläſer und niederdeutſchen Krüge zeigte, bot ſie ſich ſogar an, in der Zukunft für die Reinigung dieſer delikaten und zer⸗ brechlichen Gegenſtände zu ſorgen, denn ſie habe auch ſtets Herrn Mac Lury in dieſer Beſchäftigung beigeſtanden, ſo daß ihr ſchließlich die Sache ganz allein anvertraut worden ſei. Während der Tafel bewegte ſich das Geſpräch um dieſelben Gegen⸗ ſtände und gab willkommenen Stoff zu Mittheilungen, welche keinen Augenblick ſtockten. Marianne erzählte dem jungen Manne, den ſeine Mutter ohne ihre Begleitung noch kaum aus dem Weichbilde der Stadt gelaſſen hatte, weil ſie behauptete, ihre Vorfahren hätten ſich auch aller weiteren Reiſen enthalten, und ſeien doch die angeſehenſten Leute geweſen, von den Sammlungen des Louvre und von den Gallerieen in den Nieder⸗ landen und in Dresden, München und Wien. Mit beſonderer Vorliebe aber verweilte ſie auf der Schilderung der italieniſchen Städte. Venedig, Florenz, Neapel, vorzugsweiſe aber Rom hatten ihr unauslöſchliche Ein⸗ drücke hinterlaſſen. Sie wurde nicht müde, in der anziehendſten Art zu berichten. Man blieb ungewöhnlich lange bei Tiſch. Dann wurde der Wagen gemeldet, denn Frau von Brennenberg pflegte bei gutem Wetter des Nachmittags eine Spazierfahrt zu machen. Marianne mußte ſie begleiten. Ulrich pflegte dieſe Stunde der Lektüre zu widmen. Er half den Damen beim Einſteigen und begab ſich auf ſein Zimmer. Die Pferde zogen an. Der Kutſcher fuhr aus der Stadt. 42 Als ſie in den Promenaden waren und weiter in das Feld kamen, lenkte Frau Katharina das Geſpräch dahin, daß ſie die Urſache von Ma⸗ riannens Ausſcheiden aus dem Stegheim'ſchen Hauſe erfahren habe, und lobte ſie über ihr entſchiedenes Auftreten. „Was mir aber noch beſſer, als Ihre energiſche Vertheidigung gefällt,“ fuhr Frau Katharina fort, „das iſt die wackere Geſinnung, die Sie an den Tag gelegt haben.“ „Wie ſo?“ fragte Marianne. „Nun, Sie konnten den jungen Mann ja eben ſo gut an ſich ziehen. Eine intrigante Gouvernante hätte ihn vielleicht in ihre Netze gezogen.“ „Dann wäre ſie eben eine nichtswürdige Perſon geweſen.“ „Es gibt aber ſolche Perſonen, die unſelige Verwirrungen in die beſten Häuſer bringen. Ich bin überzeugt, daß Sie nicht im Stande ſind, ſich zu ſolchen Tücken und Schlichen herbeizulaſſen, um vielleicht eine gute Partie zu machen.“ „Wenn es mir darum zu thun geweſen wäre, einen reichen Mann zu angeln, ſo hätte ich weder Tücken noch Schliche nothwendig gehabt. Als ich in Rom war, hat ein ruſſiſcher Graf um mich geworben. Er war jung, ſchön und elegant, und beſaß ſehr große Güter. Ich glaube ſo⸗ gar, daß er auch ein gutes Herz hatte. Trotzdem habe ich den Antrag zurückgewieſen. Ich mag einmal keinen Ruſſen zum Manne. Außerdem war das Herz nicht im Spiele.“ „Wenn aber einmal das Herz in's Spiel käme?“ fragte Frau von Brennenberg mit einigem Mißtrauen. „Dann würde ich beſtrebt ſein, alle Hinderniſſe zu beſiegen. Gott⸗ lob aber iſt dieſes Herz“ — ſie hielt ihre rechte Hand an die linke Seite — „feſt und ſtark. Es läuft nicht ſo leicht mit dem Verſtand davon. Nur ein ganzer Mann vermag es zu gewinnen. Und ich habe wenigſtens in der jungen Generation noch keinen Charakter kennen gelernt, der mir den mindeſten Eindruck gemacht hat.“ Frau von Brennenberg fühlte ſich einigermaßen beruhigt. Dieſes ſtolze Mädchen ſchien wirklich nicht daran zu denken, Jagd auf ihren Ulrich zu machen. Und von ihrem Sohn hatte ſie nur allzuſehr die Ueberzeugung, daß er nicht zu den ſtarken Charakteren gehörte, denn ſie war ſelbſt alle⸗ zeit beſorgt geweſen, ihn nicht ſelbſtſtändig werden zu laſſen. Das Geſpräch verlor ſich bald in gleichgültigere Dinge. wieder fuhr ein Wagen vorüber, deſſen Beſitzer Stoff zu perſönlichen Be⸗ merkungen bot. Auch die Toiletten wurden beſprochen. Weiterhin er⸗ gaben ſich Ausblicke in die Gegend. Frau Katharina machte das Mäd⸗ chen mit den Bergkuppen, die in der Ferne blauten, und den Ortſchaften, welche in der Runde lagen, bekannt. Als es dunkelte, gelangte der Wagen wieder in den Bereich der Stadt. An dem Thore befand ſich eine große Menſchenmenge. Es waren viele zerlumpte Perſonen mit finſterem Ausſehen darunter. Als ſie näher kamen, ließ ſich ein dumpfes Rufen und ſchrilles Pfeifen vernehmen. Frau von Brennenberg glaubte den Schrei zu hören: „Die Patrizier, die Pa⸗ trizier, hetz, hetz! Sie hatte plötzlich eine düſtere Ahnung, daß dieſer Ausbruch mit den geſtrigen Ereigniſſen zuſammenhänge, und wollte dem Kutſcher gebieten, umzukehren. Aber es war ſchon zu ſpät. Von allen Seiten wurde der Wagen von verwilderten Menſchen beſtürmt, die auf's Neue das Geheul ausſtießen: „Die Patrizier, hetz, hetz!“ Man warf mit Schmutz und unſaubern Gegenſtänden, man erhob Stöcke und drohte mit großen Steinen. Die Pferde wurden angehalten. Da erhob ſich Marianne und rief mit helltönender Stimme: „Halt!“ Ihre Augen funkelten in lichtem Zorne. Mächtig erhob ſie ihre Arme, der Muth des jungen Mädchens machte einen eigenthümlichen Eindruck auf die Verſammelten. Es war, als gewahrten ſie eine dämoniſche Erſchei⸗ nung. Das Geſchrei verſtummte mit einem Male. Es wurde rings⸗ um ſtill. „Schämt ihr euch denn nicht,“ klang es ſcharf über die Köpfe der Menge hinweg, „wehrloſe Frauen anzugreifen? Seid ihr ehrbare Män⸗ ner oder feige Schurken? Hat man euch beleidigt, ſo ſtellt Diejenigen zur Rede, die euch verletzten! Haben wir euch etwas zu Leide gethan? Ja, ſehen wir aus, als könnten wir euch überhaupt ein Uebel zufügen? Pfui, über dieſe Schande und Schmach! Und nun geht nach Hauſe und meßt euch fürder mit Denen, die euch gewachſen ſind! Kutſcher, voran!“ Der wilde Haufen war zu beiden Seiten auseinandergewichen. Die Pferde hatten freie Bahn. Marianne blieb aufrecht ſtehen und ſchaute mit entſchloſſenen Mienen hinter ſich, als wollte ſie durch ihre Blicke jeden neuen Verſuch der Unordnung im Schach halten. Frau von Brennen⸗ berg, die ſonſt ſo ſtark und ſelbſtbewußt war, ſaß wie vernichtet in ihrer Ecke und zitterte an allen Gliedern. Es war eine ſeltſame Demüthigung, die ſie erlebte. Ein armes, kühnes Mädchen ſchützte ſie, die ſtolze, aber im Momente der Gefahr verzagte Frau. Wie wäre es ihr ergangen, wenn Marianne nicht im rechten Momente die volle Geiſtesgegenwart be⸗ wahrt hätte! Als ſie zu Hauſe angelangt waren, ergab ſich ſofort die Nothwendig⸗ ℳ e266 —2 keit, die mit Schmutz bedeckten Kleider zu wechſeln. Hin und Marianne nahm die noch immer im höchſten Grade aufgeregte Dame in den Arm und führte ſie in ihr Schlafzimmer und ſetzte ſie in einen Seſſel. Dann ſuchte ſie in aller Eile die nöthigen Kleider zuſammen und machte ſich bereit, ihrer Herrin zu helfen. D „Wollen Sie nicht das Mädchen rufen?“ fragte Frau von Brennen⸗ erg. „Heute werde ich Ihre Kammerjungfer machen,“ erwiederte Marianne, „denn Sie ſind angegriffen.. Während des Umkleidens ſammelte Frau Katharina ihre Gedanken und ergoß ihre Galle über die verderbten Menſchen, die, ſchlechter wie zu irgend einer andern Zeit, allmälig allen Reſpekt vor den höheren Ständen verloren hätten. „Wir dürfen nicht zu ſtreng in unſerem Urtheile ſein,“ ſprach Ma⸗ rianne. „An Aufläufen hat es auch in früheren Perioden nicht gefehlt. Das Volk iſt immer zu Exzeſſen geneigt. Erzählt uns nicht die Geſchichte von Jagden auf Ketzer, Hexen und Juden?“ „Aber jetzt — die Jagd auf die höheren Stände!“ „Die höheren Stände ſind nicht ganz frei von Schuld. Sie haben ihre armen Brüder in geiſtigem und leiblichem Schmutz verkommen laſſen, während ſie kein Bedenken trugen, das Volk und ſeine Arbeit in ihrem eigenen Intereſſe auszubeuten. Jetzt entladet ſich dieſer Schmutz auf die ſogenannten Vornehmen. Leider trifft er nicht immer den Schuldigen, ſondern auch den Unſchuldigen, wie wir es ſelber erlebt haben. Es tritt übrigens hier eine Frage an die Geſellſchaft heran, welche ebenſowohl der Löſung bedarf, wie früher die Ketzer⸗, Hexen⸗ und Judenangelegen⸗ heiten. Wir wollen nur hoffen, daß ſie in der Folge auf friedliche Weiſe beantwortet wird. Die Welt muß die Pfa“e echter Menſchlichkeit ein⸗ ſalagen „wenn ſie vor zukünftigen Krämpfen, Mord und Brand geſchützt ſein ſoll.“ Frau von Brennenberg hatte kein Verſtändniß für dieſe und ähnliche Aeußerungen. Ihre Lebensanſchauungen waren durch den engen Geſichts⸗ kreis, in dem ſie bis jetzt abgeſchieden von allem neuen Leben vegetirte, zu ſehr begrenzt. So zog ſie es vor, nicht weiter in dieſe Erörterungen einzugehen, bat Marianne, nun auch ihre Kleider zu wechſeln, und begab ſich in den Salon, wo inzwiſchen die Lichter angezündet und wo ſie ihren Sohn zu finden hoffte. Ulrich war indeſſen nicht zugegen. Der alte Franz, bei dem ſie ſich erkundigte, ſagte ihr, der junge gnädige Herr ſei vor einer Stunde ausgegangen und noch nicht zurückgekehrt. Frau Ka⸗ tharina vernahm dieſe unwillkommene Botſchaft mit neuem Mißvergnügen. Wie leicht konnte der Abweſende, wie ſie ſelber, in eine Rotte jenes auf⸗ rühreriſchen Geſindels gerathen ſein! In der Einſamkeit wuchſen ihre beſorglichen Gedanken von Moment zu Moment, und es fiel ihr ein Stein vom Herzen, als Marianne erſchien und als ſie ihre Befürchtungen mit⸗ theilen konnte. „Aber, gnädige Frau,“ rief das Mädchen, „welchen Einbildungen geben Sie ſich hin! Ein Mann iſt ein Mann und muß ſich in allen Lagen des Lebens zu helfen wiſſen.“ Frau Katharina dachte bei ſich: Nun, bis jetzt iſt das Herz wenig⸗ ſtens nicht im Spiel. Ihre Unruhe um den abweſenden Sohn ließ indeß nicht nach. Hartſtein trat ein. meinſchaft mit Mariannen erlebt hatte. chen die Hand und ſprach: „Das war brav. Sie haben ein muthiges Herz. Indeß rächt ſich hier eine alte Schuld. Auf dem Wege hierher machte mir die Stadt einen unheimlichen Eindruck. Ich begegnete in allen Straßen aufgeregten Gruppen von Arbeitern. In den Wirthshäuſern, an denen ich paſſirte, erſcholl ein toller Lärm. Es war mir gleichfalls, als hätte ich den Ruf: ‚Patrizier, hetz, hetz!“ gehört. Hier und dort fand ich auch die Polizei auf den Beinen. Ich fragte einen Schutzmann, was vorgehe. Er antwortete, das Volk ſcheine böſe Anſchläge im Schilde zu führen. Das Ereigniß mit dem jungen Stegheim habe überall eine große Erregung bei den geringeren Leuten hervorgerufen. Bisher ſei es un⸗ möglich geweſen, die ſtürmiſche Maſſe zu beruhigen. Die Behörden aber befänden ſich in der offenbarſten Verlegenheit, denn das Militär ſei wegen des Manövers im Felde, und die Polizei nicht ſtark genug, um im Falle eines Unfalles Widerſtand zu leiſten.“ Dieſe Mittheilungen waren kaum erfolgt, als ſich in der Ferne ein gewaltiger Lärm hören ließ. Es ertönte ein tauſendſtimmiges Brüllen: „Patrizier, hetz, hetz!“ Dumpfe Schläge erſchollen, als ob ſchwere Steine gegen Thore und Läden geſchleudert würden. Hunderte von Fen⸗ ſterſcheiben erklirrten. Die Schweſter theilte ihm mit, was ſie in Ge⸗ Er ſchüttelte dem kühnen Mäd⸗ / „Das kommt von dem Reiland'ſchen Hauſe!“ rief Hartſtein. „Ja, ja, jetzt geht'’s los!“ „Und Ulrich!“ ſchrie die Frau von Brennenberg. nicht zu Hauſe!“ Sie war kreideweiß. Es ſchien, als ob ſie in Ohnmacht fallen werde. „Er iſt noch immer — —- — — — — — — c= — =— — — — —.— — — 2R8 „ — S0 –– — — — —,⁊ — =,=ũ =eü —=, — —— — — – — =ẽ — — lin die führte ſie in ihrer tennen⸗ iamne, enſen Ständen . kach Me⸗ t gofogtt 1 Ceſehlt, S8 (L ie haben laſen, in ihren 1 2 ho 4 . eine gtoe zrden aben in Fale Zerne ein Prülen: b ſchwert on Per⸗ 5 o& 267 roaH In demſelben Momente öffnete ſich die Thüre und der heißerſehnte Sohn des Hauſes ſtand unverſehrt im Zimmer. Die Mutter ſtürzte ihm entgegen. „Um Gottes willen,“ rief ſie, ihn an das Herz drückend, „in welche namenloſe Angſt haſt Du mich verſetzt!“ „Sei ruhig,“ ſprach der Sohn, „wir haben nichts zu befürchten.“ Kaum aber war das Wort geſprochen, ſo erhob ſich Fido, der wieder zu Mariannens Füßen lag, und begann zu bellen. Zugleich vernahm man vom Garten her ungewohnte und verdächtige Laute. „Hierher, hierher!“ rief eine ſchrille Frauenſtimme. Dazwiſchen fluchte ein tiefer Baß: „Der Teufel ſoll ſie holen! Ver⸗ fluchtes Volk!“ Eilige Schritte klangen auf der Terraſſe. „Was hat denn das zu bedeuten!“ rief die Hausfrau. fall vom Garten her! Raſch die Thüre und Laden zu!“ Draußen aber klopfte es am Fenſter des Salons. Dieſelbe Frauen⸗ ſtimme, die man ſchon vorher vernommen hatte, rief: „Oeffnen Sie, Frau von Brennenberg! Hülfe! Retten Sie!“ „O Gott, es iſt Frau von Reiland!“ Hartſtein und Ulrich ſtürzten an die Thüre. Ein alter Herr mit lan⸗ gem, weißem Schnurr⸗ und Knebelbart, funkelnden Augen und einer hohen Glatze trat ein. Es war eine Geſtalt, wie wir den Don Quixote auf alten Illuſtrationen dargeſtellt ſehen. An ſeinem rechten Arme hing eine alte Dame mit langen Locken, an dem linken das junge Mädchen, das wir ſchon kennen. Sie trugen weder Hüte noch Mäntel. Offenbar waren ſie plötzlich aufgeſchreckt worden und hatten die Flucht ergriffen. Auf den Mienen der Frauen lag eine fahle Bläſſe. Sie zitterten und konnten die Worte nicht finden. Marianne führte ſie in die bereitſtehenden Seſſel. (Fortſetzung folgt.) „Ein Ueber⸗ Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) Kaiſer Napoleon ſcheint eine ſchlechte Nacht gehabt zu haben. Ging ihm doch in dieſem Kriege ſo Manches nicht nach Wunſch! Und nun vollends dieſes Sedan, wo er wie in einem Vogelkäfig ſaß, deſſen Draht⸗ gitter aus Bajonnetten und Kanonen geflochten war! Es ließ ihn nicht lange im Bett. Er ſtand früh auf. Eine perſönliche Zuſammenkunft mit König Wilhelm ſchien ihm das Wünſchenswertheſte. Vielleicht konnte er das deutſche Herz des Königs rühren und eine Milderung der Kapitula⸗ tionsbedingungen auswirken. Geſagt, gethan! Es wurde eingeſpannt, ein eleganter, zweiſpänniger Brougham fuhr vor, und Morgens 5 Uhr bei einer Temperaturfriſche, die auf aufgeregte Nerven ihre Wirkung nicht verfehlen kann, fuhr Napoleon von Sedan ab und ſchlug die Richtung nach Donchery ein. Drei höhere Offiziere ſaßen mit ihm im offenen Wa⸗ gen und drei ritten nebenher. Darunter befanden ſich die Generale Ca⸗ ſtelnau, Herzog von der Moskwa, Reille und Vaubert. Sobald der Wa⸗ gen bei den preußiſchen Vorpoſten ankam, wurde er durch preußiſche Kü⸗ raſſiere weiter geleitet. General Reille ritt voraus und ließ ſich in der Wohnung des Grafen Bismarck in Donchery anmelden. Dieſer ſtand raſch auf, kleidete ſich an und hörte nun von Reille, daß der Kaiſer ihn zu ſehen wünſche und ſich bereits auf dem Weg von Sedan nach Donchery befinde. Graf Bismarck erwiederte, daß er dieſem Wunſche ſogleich nach⸗ kommen werde, worauf der General umkehrte und dieß dem Kaiſer mel⸗ dete. Im dunklen Küraſſierwaffenrock mit gelben Aufſchlägen und weißer Feldmütze ritt Graf Bismarck dem Kaiſer entgegen. Auf halbem Wege (wir folgen hier der eigenen Darſtellung des Grafen) zwiſchen Donchery und Sedan, in der Nähe von Frenois, traf er den kaiſerlichen Wagen. Er ſtieg vom Pferd, trat an der Seite des Kaiſers an den Schlag und fragte nach den Befehlen Seiner Majeſtät. Der Kaiſer, in der Meinung, der König befinde ſich gleichfalls in Donchery, äußerte den Wunſch, mit dem König zu ſprechen. Auf die Erwiederung, daß das königliche Haupt⸗ quartier 3 Meilen entfernt, in Vendreſſe ſei, fragte Napoleon, ob der Kö⸗ nig einen Ort beſtimmt habe, wohin er ſich zunächſt begeben ſolle. Graf Bismarck antwortete, daß er in vollſtändiger Dunkelheit nach Donchery gekommen ſei und deßhalb die Gegend gar nicht kenne. Zugleich ſtellte er ihm ſeine Wohnung in Donchery zur Verfügung und erklärte ſich bereit, ſie ſofort räumen zu laſſen. Der Kaiſer nahm dieß an und fuhr im Schritt gegen Donchery, hielt aber einige hundert Schritte von der in die Stadt führenden Maasbrücke vor einem einſam gelegenen Arbeiterhauſe an und fragte, ob er nicht dort abſteigen könne. Der Legationsrath Graf Bismarck⸗Bohlen, welcher inzwiſchen dem Bundeskanzler gefolgt war, un⸗ terſuchte das Haus und berichtete, daß ſeine innere Beſchaffenheit ſehr gen dieſes Tages wieder aufgenommen. dürftig und eng, das Haus aber von Verwundeten frei ſei. Darauf ſtieg der Kaiſer aus dem Wagen und lud den Grafen Bismarck ein, ihm in das Haus zu folgen. Hier fand in einem ſehr kleinen, einen Tiſch und zwei Stühle enthaltenden Zimmer zwiſchen den zwei vielgenannten Män⸗ nern eine Unterredung von etwa einer Stunde ſtatt. Der Kaiſer betonte vorzugsweiſe den Wunſch, günſtigere Kapitulationsbedingungen für die Armee zu erhalten. Darauf ging Graf Bismarck gar nicht ein und er⸗ wiederte, daß dieß eine rein militäriſche Frage ſei, die nur zwiſchen dem General Moltke und dem General Wimpffen erledigt werden könne. Da⸗ gegen fragte er den Kaiſer, ob er zu Friedensunterhandlungen geneigt ſei. Auf dieſen Punkt ließ ſich nun Napoleon auch nicht ein und ſagte, als Gefangener ſei er jetzt nicht in der Lage, hierüber zu entſcheiden. Auf die weitere Frage des Grafen, durch wen ſeiner Anſicht nach die Staats⸗ gewalt Frankreichs gegenwärtig vertreten werde, verwies er ihn auf das in Paris beſtehende Gouvernement. Nun bemerkte ihm Graf Bismarck, daß die Situation noch heute wie geſtern kein anderes praktiſches Moment als das militäriſche darbiete, und betonte die daraus für den König her⸗ vorgehende Nothwendigkeit, durch die Kapitulation Sedans vor allen Din⸗ gen ein materielles Pfand für die Befeſtigung der gewonnenen militäriſchen Reſultate in die Hand zu bekommen. Auch General Moltke war inzwiſchen herzugekommen, und da er im Begriffe war, zum König zu gehen, ſo erſuchte ihn der Kaiſer, demſelben ſeine Wünſche hinſichtlich der Kapitulation vorzutragen. Dieß geſchah zwar, aber natürlich nicht im Sinn einer Befürwortung. Der Kaiſer mochte einſehen, daß er mit all' ſeiner Liebenswürdigkeit nicht viel mehr ausrichten werde als General Wimpffen. Es wurde ihm eng und ſchwül in dem kleinen Zimmer, er verließ es, ging hinunter in's Freie und ath⸗ mete wieder friſche Luft. Vor der Thüre des Hauſes wurden zwei Stühle aufgeſtellt, und die beiden Männer ſetzten ſich nebeneinander. Daß die ganze Armee in Kriegsgefangenſchaft abgeführt werde, wollte dem Kaiſer doch nicht gefallen. Denn eine Kapitulation mit 85,000 Mann war doch etwas Unerhörtes. Er fragte daher, ob es nicht thunlich ſei, die franzö⸗ ſiſche Armee über die belgiſche Grenze gehen zu laſſen, damit ſie dort ent⸗ waffnet und internirt werde. Da auch dieß eine vorzugsweiſe militäriſche Frage war, ſo lehnte Graf Bismarck ihre Beſprechung ab. Zuletzt er⸗ klärte der Kaiſer, daß er das Unglück des Krieges beklage; er ſelbſt habe den Krieg nicht gewollt, ſei aber durch den Druck der öffentlichen Meinung Frankreichs hiezu genöthigt worden. Es war bereits zwiſchen 9 und 10 Uhr. Offiziere, welche die Umgegend erkundigt hatten, meldeten, daß in der Nähe von Frenois das Schloß Bellevue ſei, welches ſich vollſtändig zur Aufnahme des Kaiſers eigne. Graf Bismarck theilte dieß dem Kaiſer mit und fragte ihn, ob er ſich gleich dahin begeben wolle, da der Aufent⸗ halt in dem kleinen Arbeiterhaus gar zu unbequem ſei und der Kaiſer wohl einige Ruhe bedürfe. Zugleich ſagte er, daß er dieſes Schloß dem König als Ort der Zuſammenkunft vorſchlagen wolle. Der Kaiſer war ganz damit einverſtanden, und ſo geleitete Graf Bismarck den Kaiſer, dem eine Ehreneskorte des preußiſchen Leibküraſſierregiments voranritt, nach dem Schloſſe Bellevue, wo inzwiſchen das weitere Gefolge und die Equi⸗ pagen des Kaiſers eingetroffen waren. Napoleon war in banger Erwar⸗ tung. Noch war die Kapitulation nicht unterzeichnet. Aber nach dem, was er vom Grafen Bismarck gehört hatte, wußte er jedenfalls ſo viel, daß für ſeine gegenwärtige Lage der Name des Schloſſes, Bellevue, einen ſehr humoriſtiſchen, ſtark ironiſchen Beigeſchmack habe. XX. König Wilhelm und Kaiſer Napoleon am 2. September. Die Bedenkzeit, welche General Wimpffen bei den Verhandlungen über die Kapitulation Nachts 1 Uhr ſich ausgebeten hatte, vermochte nicht, der Sache eine neue Wendung zu geben. Die Beſprechung wurde am Mor⸗ Während General Moltke zum König ritt, um ſeine Einwilligung zur vorgeſchlagenen Kapitulation ent⸗ gegenzunehmen, verhandelte General Podbielski mit Wimpffen, und Oberſt⸗ lieutenant Verdy und der Stabschef des Generals Wimpffen führten das Protokoll. Graf Bismarck nahm einigen Antheil an dieſen Verhandlun⸗ gen. Die Aufſchlüſſe, welche er vom Kaiſer ſelbſt in der Unterredung er⸗ halten hatte, ſetzten ihn in Stand, die politiſche Situation ſchärfer zu be⸗ leuchten. Rittmeiſter Graf Noſtiz kam im Auftrag Moltke'’s zu ihm und brachte ihm die Meldung, daß der König erſt nach Abſchluß der Kapitu⸗ lation den Kaiſer ſehen wolle. Auf dieſe Nachricht hin gab Wimpffen alle Hoffnung auf, andere Bedingungen als die abgeſchloſſenen zu erhalten. Darauf ritt Graf Bismarck weg, um dem König über die Lage der Dinge Mittheilung zu machen, und traf unterwegs den General Moltke mit dem vom König genehmigten Texte der Kapitulation, worauf Beide wieder nach Frenois zurückkehrten. Nun wurde die Kapitulation von Wimpffen ohne Widerſpruch angenommen und unterzeichnet. Er äußerte ſich ſehr befriedigt darüber, daß die Offiziere auf Ehrenwort freigelaſſen werden ſollten, und drückte dem General Moltke nachträglich in einem Schreiben ſeinen beſonderen Dank aus für die rückſichtsvollen Formen, in welchen die Verhandlungen von demſelben geführt worden ſeien. Um 12 Uhr erſchienen Moltke und Bismarck auf der Höhe von Donchery und brachten dem König die von Moltke und Wimpffen unterzeichnete Kapi⸗ tulationsurkunde. Der Kronprinz, der Großherzog von Weimar, der Herzog von Koburg, Prinz Luitpold von Bayern, Prinz Friedrich von Heſſen, der Erb⸗ großherzog von Mecklenburg⸗Schwerin waren zugegen. Der König befahl dem Generaladjutanten Treskow, das denkwürdige Aktenſtück vorzuleſen, wandte ſich dann an die anweſenden Fürſten und hielt folgende Anrede an ſie: „Sie wiſſen nun, meine Herren, welch' großes geſchichtliches Er⸗ eigniß ſich zugetragen hat. Ich verdanke dieß den ausgezeichneten Thaten der vereinigten Armeen, denen ich mich gerade bei dieſer Veranlaſſung gedrungen fühle, meinen königlichen Dank auszuſprechen, um ſo mehr, als dieſe großen Erfolge wohl geeignet ſind, den Kitt noch feſter zu ge⸗ ſtalten, der die Fürſten des norddeutſchen Bundes und meine anderen Verbündeten, deren fürſtliche Mitglieder ich in dieſem großen Momente zahlreich um mich verſammelt ſehe, mit uns verbindet, ſo daß wir hoffen dürfen, einer glücklicheren Zukunft entgegenzugehen. Allerdings iſt unſere Aufgabe mit Dem, was ſich unter unſeren Augen vollzieht, noch nicht vollendet; denn wir wiſſen nicht, wie das übrige Frankreich es aufnehmen und beurtheilen wird. Darum müſſen wir ſchlagfertig bleiben; aber ſchon jetzt meinen Dank Jedem, der ein Blatt zum Lorbeer⸗ und Ruhmeskranze unſeres Vaterlandes hinzufügt.“ Bei Erwähnung der „anderen Verbündeten“ richtete der König ſeinen Blick beſonders auf den Prinzen Luitpold von Bayern und reichte ihm nachher die Hand. Alle Anweſenden waren von Dem, was ſie ſahen und hörten, tief ergriffen. Hier der 73jährige Heldenkönig, welcher ſeinem glorreichen Feldzug von 1866 einen noch weit ruhmvolleren anreihte und einen Gegner niederſchlug, der ſich für unüberwindlich hielt, und von Anderen dafür gehalten wurde; dort in dem Schloſſe Bellevue ein Kaiſer aus dem für Europa ſo verderblichen Geſchlecht der Bonaparte, welcher in dem Momente, wo er ſeine Dynaſtie durch brutale Eroberung zu befeſtigen wähnte, dieſelbe mit ſich in einen Abgrund hinabzog; in und um Sedan die franzöſiſche Armee, welche eben noch 150,000 Mann ſtark war, durch die überlegene Strategie des preußiſchen Hauptquartiers entweder ver⸗ nichtet oder gefangen; ringsum im Thal und auf den Höhen Armeekorps an Armeekorps, Batterie an Batterie, Soldaten aus allen Völkerſtämmen des geeinigten Deutſchland in Waffen. Die Geſchichte hat manche Gefangenneh⸗ mung und manche Kapitulation verzeichnet, aber vergebens ſieht man ſich nach einer Thatſache um, die der Kataſtrophe von Sedan an die Seite zu ſtellen wäre. Gegen 1 Uhr brach der König von der Höhe bei Donchery auf und ritt mit ſeinem Gefolge unter einer Küraſſiereskorte nach dem Schloſſe Bellevue. Außer den oben erwähnten fürſtlichen Perſonen waren auch die beiden Brüder des Königs, die Prinzen Karl und Albrecht, und die Prinzen Wilhelm und Eugen von Württemberg anweſend. Es war die Frage aufgeworfen worden, ob es ſchicklich ſei, daß der König den ge⸗ fangenen Kaiſer beſuche, oder ob man denſelben zu einer Unterredung in das Hauptquartier kommen laſſen ſolle. Die Großmuth trug den Sieg davon und erſparte dem Kaiſer eine neue Demüthigung. Der König glaubte ſeiner Würde nichts zu vergeben, wenn er dem gefallenen Kaiſer einen Beſuch machte, „bevor er ihn in die Gefangenſchaft abführen laſſe. Es war zwiſchen 1 und 2 Uhr. Napoleon war ſehr unruhig. Er befand ſich in einem der Glashäuſer, welche an den Ecken des Schloſſes angebaut waren, ſo daß man jede ſeiner Bewegungen von außen ſehen konnte. Das Schloß war durch eine Gartenanlage von der Straße getrennt. Napoleon ging mit großen Schritten auf und ab. Endlich ſetzte er ſich an die Glas⸗ wand, den Blick ſtarr nach der Straße gerichtet. Man hörte aus der Ferne den Tritt von Pferden, der Schall kam näher, Reiter ſprengten an, große, imponirende Geſtalten, den Helden aus der Nibelungenſage an kraftvollem Ausdruck vergleichbar. Der König und der Kronprinz ſtiegen vom Pferd und wandten ſich nach der Gartentreppe. Eine bayeriſche Infanteriekompagnie war vor dem Schloſſe aufmarſchirt. Die Generale des Kaiſers kamen die Treppe herab bis zur unterſten Stufe und empfingen hier die beiden königlichen Sieger. Napoleon verließ das Innere des Gartenſaales, trat auf den vor demſelben befindlichen Platz und ſtieg eine einzige Stufe herab. Während der König die Stufen hinanſtieg, nahm Napoleon mit der rechten Hand die Militärmütze ab und gab dem König, der ihm die rechte Hand entgegenſtreckte, die linke. Hierauf gingen Beide, König und Kaiſer, in den Glasſalon und hatten dort unter vier Augen eine Unterredung von einer Viertelſtunde. Der Kronprinz blieb an der Thüre ſtehen; die anderen Fürſten waren gleichfalls vom Pferd geſtiegen und warteten vor der Gartentreppe. Die beiden Gegner ſtanden im Gar⸗ tenſaal einander gegenüber und waren Beide über dieſes Wiederſehen ſehr bewegt. „Was ich Alles empfand,“ ſchrieb der König an ſeine Gemah⸗ lin, „nachdem ich noch vor drei Jahren Napoleon auf dem Gipfel ſeiner Macht geſehen hatte, kann ich nicht beſchreiben.“ Ueber das Nähere die⸗ ſer Unterredung iſt bis jetzt nichts Zuverläſſiges bekannt geworden. Der König trug Napoleon das Schloß Wilhelmshöhe als ſeinen künftigen Auf⸗ e 268 B2 entl altsort an, was derſelbe bereitwillig annahm. Er begleitete beim Abſchied den König aus dem Saal und ſprach mit dem Kronprinzen noch einige Worte. Um halb 3 Uhr ſtieg der König wieder zu Pferd und be⸗ ritt bis gegen 8 Uhr ſämmtliche Bivouaks der verſchiedenen Armeekorps, überall mit unbeſchreiblichem Jubel und mit dem Rufe: „Nach Paris! nach Paris!“ empfangen. Erſt ſpät am Abend kam er in das Haupt⸗ quartier nach Vendreſſe zurück. Dort blieb er auch am 3. September, welches ein Ruhetag war, und ſchrieb den ſchon erwähnten Brief an die Königin, deſſen Eingang gar ſchön ſeine edle Geſinnung kennzeichnet: „Es iſt wie ein Traum, ſelbſt wenn man es Stunde für Stunde hat ab⸗ rollen ſehen. Wenn ich mir denke, daß nach einem großen, glücklichen Kriege ich während meiner Regierung nichts Ruhmreicheres mehr erwarten konnte, und ich nun dieſen weltgeſchichtlichen Akt erfolgt ſehe, ſo beuge ich mich vor Gott, der allein mich, mein Heer und meine Mitverbündeten auserſehen hat, das Geſchehene zu vollbringen, und uns zu Werkzeugen ſeines Willens beſtellt hat. Nur in dieſem Sinne vermag ich das Werk aufzufaſſen, um in Demuth Gottes Führung und ſeine Gnade zu preiſen.“ An dieſem Tage waren alle höheren Offiziere zur Tafel geladen und da⸗ fehl des Königs zu Ehren der glorreichen Erlebniſſe Champagner ſervirt. An der Tafel brachte der König folgenden Trinkſpruch aus: „Wir müſſen heute aus Dankbarkeit auf das Wohl meiner braven Armee trinken. Sie, Kriegsminiſter von Roon, haben unſer Schwert geſchärft; Sie, General von Moltke, haben es geleitet, und Sie, Graf von Bismarck, haben ſeit Jahren durch die Leitung der Politik Preußen auf ſeinen jetzigen Höhe⸗ punkt gebracht. Laſſen Sie uns alſo auf das Wohl der Armee, der drei von mir Genannten und jedes Einzelnen unter den Anweſenden trinken, der nach ſeinen Kräften zu den bisherigen Erfolgen beigetragen hat!“ Das Hauptquartier wurde am 4. September nach Rethel verlegt und da⸗ mit ausgedrückt, daß der Wunſch der Armee, raſch nach Paris zu ziehen, ganz im Einklang mit den Intentionen des Hauptquartiers ſtehe. (Fortſetzung folgt.) Schach. (Redigirt von Jean Dufresne.) Von E. B. Cook. Schwarz. f —— — =— —— —= rrrr r — 2 D ? A B C D E . . . Weiß. Inn. , ? Weiß zieht und ſetzt mit dem vierten Zuge Matt. S Charade. Du kannſt die Erſte leſen, ſchreiben, Die Zweite will, Du ſolleſt bleiben. Voll Lieb' und Wonne nennt dte Braut Der letzten Sylbe kurzen Laut. Das Ganz' iſt ein erfahr'ner Mann, Doch triffſt Du's auch als Möbel an. Auflöſung des Näthſels Seite 232: Das Salz. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. bei, während ſonſt nur gewöhnlicher Landwein getrunken wurde, auf Be⸗ JJ- —GU—U —,. — — — —.G0.6—— — — — 5 — =— — gSg —=eS — — — 2 — S „ A 2 = Eine Komödiantin. Skizze von H. Penn. I. Sie hieß Marie und war unſere ſentimentale Liebhaberin. Die Geſchichte, wie ſie zum Theater kam, iſt ebenſo gewöhnlich als traurig. Ihre Mutter war arm, gute Freundinnen riethen derſelben, die ſchöne Tochter der Bühne zu widmen. Eine gewiſſenloſe, zu Grund gegangene Schauſpielerin, deren Geſchäft darin beſtand, junge Talente für's Theater zu entdecken und auszubilden, wobei ſie den armen getäuſchten Eltern die letzten Gro⸗ ſchen aus der Taſche ſtahl, gab dem Mäd⸗ chen Unterricht und em⸗ pfahl ſie unſerem Di⸗ rektor. Dieſer freute ſich des billigen Mit⸗ gliedes, denn als An⸗ fängerin konnte ſie nur ein geringes Honorar anſprechen. So kam Marie zu unſerer Ge⸗ ſellſchaft. . Wenn ich Geſellſchaft ſage, ſo meine ich dar⸗ unter eine Bande von etwa einem Dutzend ver⸗ kommener Komödianten, denen ich in die Hände gefallen war, als ich auszog, mir die erſten Sporen für meine ſchau⸗ ſpieleriſche Laufbahn zu holen. Als Marie ſich uns anſchloß, kam es wie ein Maienmorgen über die ganze Truppe. Das Mädchen war aber auch von jener rühren⸗ den Schönheit, der ſich ſelbſt ſo verkommene Menſchen beugen, der ſelbſt das Laſter nicht zu nahen wagt. Meine gute Mutter hatte ein Madonnenbild in ihrem einem alten Meiſter, ſo Illuſtr. Welt. XIX. 7. Stübchen, gemalt von e Ein fouragirender Ulan. fromm und mild und himmliſch! Dieſem Bilde glich ſie ganz. Gold⸗ blondes Haar umrahmte ihr ſanft geröthetes Geſicht, als fielen Sonnen⸗ ſtrahlen auf eine junge Roſe. Wer in ihr klares, blaues Auge blickte, fand keinen Grund, und ſah immer tiefer hinein, bis er mit ſeinen eigenen Blicken nicht mehr herausfand und gefangen blieb. Trank ich den Duft ihres Athems, ſo berauſchte ich mich im Balſamhauche des Lenzes; lächelte ſie, ſo träumte ich Lieder von Mirza Schaffy. Sie war der einzige reine unter dieſen gefallenen Engeln, ein Frühlingstag nach Winterfroſt, ein Märchen aus „Tauſend und eine Nacht!“ Nach wenigen Tagen ſchon liebte ich ſie, fand in ihr meine Ideale verkörpert, war ſie mir der Genius der Kunſt! Da gaben wir eines Tages Schiller's „Räu⸗ ber.“ Ich glaubte immer, Wilhelm Marſano, der liebenswürdige Verfaſ⸗ ſer der „Helden“, — „Brautfahrt“ und an⸗ derer reizenden Luſt⸗ ſpiele, hätte gelogen, als er das Koſtüm be⸗ ſchrieb, in welchem er den „Franz“ in Ita⸗ lien geſehen. Aber nein, es war Wahrheit, ich ſah es verkörpert vor mir. O, o, in welchem Koſtüm ſpielte unſer „Böſewicht“, unſer un⸗ glückſeliger Intriguant mit der raſirten Stirne den Franz, welche Maske wählte er dazu!! Eine brandrothe Per⸗ rücke, vorne mit einem Schopfe, rückwärts mit einem langen Zopfe, bedeckte ſeinen kahlen Schädel. Dazu trug er weiße Strümpfe, rothe Beinkleider mit gleicher Weſte und — hört es, Mimen und Verehrer Schillers! — einen Frack von gelbgeblumtem Möbelſtoff! Außerdem machte er ſich eine lange, wie vom Wein geröthete Naſe, einen Schmeer⸗ bauch und einen Höcker!! 43 . (S. 272.) So ſpielte dieſer Zelote, dieſes fünf Schuh hohe Ungeheuer den „Franz Moor“! Zum Glück bleibt das Gold — Gold, wenn es ſich auch in einer Kloake wälzt. .— Wir Andern ſtaken in den ebenfalls unſinnigen Ritterkoſtümen, in denen die „Räuber“ gewöhnlich gegeben werden, und nun denke man ſich den Kontraſt! Meiner hatte ſich eine Entrüſtung, ein Ekel bemächtigt, daß meine ganze Selbſtbeherrſchung dazu gehörte, um weiter zu ſpielen. Wo waren alle idealen Träume von Künſtlerthum, ernſter Weihe, heiligem Berufe? Was waren dieſe Prieſter der Kunſt für erbärmliche, nichtswürdige Komödianten! Dahin Liebe und Begeiſterung, dahin meine Illuſion! Marie ſpielte die Amalia. Sie war ſichtbar befangen; dachte ſie, wie ich? Nach der Gartenſzene mit Franz trat ſie in die Couliſſe. Ich lehnte an einem Verſatzſtücke und hatte mich ſchweigend dem Eindrucke hingegeben, welchen die Anmuth ihrer Erſcheinung hervorbrachte. Sie trat zu mir und reichte mir die Hand, ſie zitterte in meiner. Ich blickte zu ihr empor, ſie befand ſich in ungewöhnlicher Aufregung. Eine Thräne entrollte ihrem Auge und grub von demſelben bis zum Mundwinkel eine deutliche Furche in die aufgetragene Schminke. „Mädchen,“ rief ich, „hat er Dich auch gepackt, der kalte, grauſame Teufel Enttäuſchung, und Dir den Gott zerfleiſcht, dem Du einen Altar erbaut in Deinem Herzen? Sind Deine Ideale auch in Fetzen, wie meine? Iſt Dir klar geworden, daß es hier kein Künſtlerthum mehr gibt, daß der Traum von Beruf und Weihe längſt verklungen iſt beim Theater? Ja, ja, ſchau hin, das iſt unſer Künſtlerthum, ein verkommenes Komö⸗ diantenpack, wie dieſer Franz Moor, das ſind ſeine Prieſter! Mußt es tragen, wie ich, Mädchen, mußt oben ſchwimmen, Dich in den klaren Wellen badend, oder unterſinken wie Jene, und verkommen wie Jene!“ „Sprechen Sie nicht ſo,“ rief Marie, „ich leide furchtbar.“ Sie drückte fieberhaft meine Hand. Ihre Pulſe flogen. Ich ſah ihr in das glühende Geſicht, — in das feuchte ſüße Auge. . Draußen lärmte Moor mit ſeiner Bande. Ich hörte es nicht. Zwei Schritte von mir wand ſich Franz in ſcheußlichen Verrenkungen. Ich ſah ihn nicht. Eine Verwandlung! Die niederrauſchende Hinterwand riß mir eine Spitzenmanſchette von der Hand. Ich fühlte es nicht. In meinem Innern erklangen tauſend Stimmen, die alle meine Sinne gefangen nahmen. Draußen gab es nur Komödie und Täuſchung, hier Leben und Wahrheit. Was ich fühlte — war die Liebe, was ich ſah — die Geliebte, was ich hörte — die Muſik ihrer Worte. Wir waren uns plötzlich nah getreten, als hätten wir immer zu ein⸗ ander gehört. Wir kamen uns auf einmal ſo bekannt vor, als wären wir jahrelange Freunde geweſen. , „Marie, ich liebe Dich!“ rief es mit tauſend Stimmen in mir, „Marie, Marie, ich liebe Dich, und muß es Dir ſagen, ſonſt werde ich wahnſinnig!“ verriethen faſt unbewußt die Lippen. Und ſie ſah mich an und weinte und ſagte: Heinrich! —“ Da verſchwanden Himmel und Erde, zwei Worte nur tönten, doch ſagten ſie Alles und waren zwei Hymnen: — Mein! — Dein! — In dieſem Augenblicke ſtürzte der Inſpizient auf mich zu. „Um's Himmels willen, raſch hinaus, ihr Stichwort iſt gefallen!“ Damit ſchob er mich auf die Bühne. Ich war ein Komödiant, ſie eine Komödiantin, und — wir ſpielten Komödie! —. „Jetzt mache Deine Kunſtſtücke, oder krepire!“ ſchrie es in mir auf — und ich machte meine Kunſtſtücke. Aber wie? das fragt mich nicht. Als ich am Abend aus der Garderobe trat, ſchritten gerade zwei Offi⸗ ziere vor mir hinaus. „Auf Ehre,“ rief einer davon, der gute M X (das war ich) hat heute geſpielt — wie ein Kameel!“ — „Ich danke Dir, Tage vergingen, wir liebten uns. Ich vergaß die ganze Miſere und war glücklich. Morgens auf der Probe ſah ich ſie, Nachmittags war ich bei ihr, und Abends ſpielten wir miteinander. Die Leute im Städtchen ſagten: Wir hätten ein Verhältniß. „Deßwegen ſpielen ſie ſo natürlich mit einander“ — ſagte mit Naſen⸗ rümpfen die dicke Apothekerin. Mir jedoch lachte der Lenz, und blühten Blumen. Eines Tages ließ mich der Direktor rufen. Er empfing mich ſtreng. „Herr M ***, Sie haben ein Verhältniß mit Demoiſelle H**. Ich liebe Marie.“ „Schwatzen Sie kein ſo profanes Zeug! „Ich aber liebe das nicht.“ „Ei, das kümmert mich ſehr wenig, Herr!“ „Mich aber ſehr viel, Herrr. „Warum, wenn's beliebt?“ „Weil es mein Geſchäft ſtört.“ cc⸗ò 270 ⏑ „Oho, wie das, wenn ich bitten darf?“ „Weil die Demoiſelles nur dem Publikum, nicht aber dem Theater⸗ perſonale zu gefallen haben.“ „Herr, Sie ſind ein Elender!“ „Moderiren Sie ſich, ich bin ihr Direktor. Ich verbiete Ihnen Liebe⸗ leien mit meinen Damen, die Sie nur vom Studiren abhalten.“ „Fürchten Sie für Ihr Repertoire?“ „Sie werden Ihr Verhältniß abbrechen. — Außerdem intereſſirt ſich unſer täglicher Gaſt, Graf Bradac, für Demoiſelle H***.“ „Das ſagen Sie mir?“ „Sie werden ihm nichts in den Weg legen.“ „Ich werde Jedem den Schädel zerſchmettern, der es wagt, ſich Marien zu nähern. Merken Sie ſich das!“ „Das ſollen Sie mir büßen!“ Die Thüre flog hinter mir zu. Ich büßte nichts, dieſer Menſch brauchte mich zu nothwendig. Er beſaß nur Eines: Geldgeiz; ihm fehlte nur Eines: Ehrgeiz. So verfloſſen zwei Monate. Es wurde ſehr kalt. Die Novemberſtürme ſind empfindlich in Deutſchland. Marie war arm, ihre Garderobe gering. Alles hüllte ſich bereits in Pelze und warme Kleider. Sie kam in ihrem leichten, ſchwarzen Tuche zur Probe. Da merkte ich erſt, daß ſie nichts Anderes hatte. Einen Mantel, was hätte ich dafür gegeben! Die Kaufleute wollten aber nur Geld, das einzige, was ich nicht beſaß. Es wurde immer kälter. Der Wind blies unbarmherzig durch das dünne, fadenſcheinige Tuch Mariens. Sie fror entſetzlich. Wir gaben den „Verſchwender“. Marie kam erregt zur Probe und trat raſch auf mich zu. Der Ladendiener einer Modehandlung hatte ihr am Morgen mehrere Mäntel zur Auswahl gebracht. Er ſei dazu von einem Kunſtfreunde be⸗ auftragt worden, der Geber wolle unbekannt bleiben. Sie wies das An⸗ erbieten zurück und kam in ihrem Tuche auf die Probe. Als ſie mir's erzählte, überkam es mich wie Scham. Ich blickte finſter zu Boden. „Was haſt Du?“ fragte ſie. „Nichts, das iſt es eben,“ antwortete ich bitter. Es galt noch einen letzten Verſuch. Ich ſtürzte zum Direktor. „Was wollen Sie?“ „Vorſchuß!“ „Sind Sie verrückt? Ich kenne das nicht.“ „Machen Sie eine Ausnahme, nur dießmal, ich beſchwöre Sie.“ „Ich thue es nicht, mein Repertoire könnte darunter leiden.“ „Herr, Sie ſind —“ „Was?“ Ich faßte mich wieder, ich wollte ja Geld. „Sagen Sie aufrichtig, wie ſpiele ich?“ „Nun, in Wahrheit, paſſabel.“ „Können Sie mich brauchen?“ „So ziemlich.“ „Heute ſpielen wir den Verſchwender'. „Ich weiß es.“ „Wenn Sie mir keinen Vorſchuß geben, ſo werde ich nicht ſpielen.“ „Ich werde Ihnen keinen Vorſchuß geben.“ „Wie Herr?“ „Wenn Sie nicht ſpielen, kann ich Ihnen die ganze Monatsgage ab⸗ ziehen, leſen Sie Ihren Kontrakt. Haben Sie mir noch was zu ſagen?“ Alſo auch das umſonſt, Marie behielt ihr Tuch. Und doch war ſie. ſo ſchön, und doch überſtrahlte ſie Alle. Aber die anderen Komödiantinnen ſahen ſie mit ſpöttiſchen Blicken an. Und was die Kälte nicht vermag, die Entbehrung, der Schmerz, das vermag der Hohn. Er thut ſo weh, er ſchneidet in das Herz, vergiftet die Seele, tödtet die Tugend. Er iſt der Finger, bei dem uns der Verführer erfaßt. Und hat er,erſt einen Finger, ſo bekommt er bald die Hand, den ganzen Menſchen. Es war Sonntag. Ich erwachte früh Morgens. Da ſchimmerte ein grelles Licht durch mein Fenſter. Es hatte in der Nacht geſchneit. Ich Alle Billete ſind verkauft.“ dachte an Marie und mich fröſtelte. Als ich Mittags zur Probe kam, erſchien Marie in einem neuen prächtigen Mantel. Ein Gemurmel des Erſtaunens ging durch die Reihen der Komödianten. Ich wurde todtenbleich und lehnte mich an eine Cou⸗ liſſe. Marie trat auf mich zu, ihre Blicke hafteten auf dem Boden. „Unglückſelige, woher haſt Du dieß reiche Kleid?“ . „Ich weiß es nicht,“ — ſagte ſie leiſe, — „der Handlungsdiener brachte es heute zum dritten Male. Er legte es trotz meines Wider⸗ ſpruches auf einen Stuhl und entfernte ſich raſch. Es ſei ja nur die Anerkennung eines täglichen Theaterbeſuchers. Eine halbe Stunde darauf erhielt ich einen Brief von meiner Mutter. Ich hatte ſie um einen Mantel gebeten, ſie ſchrieb mir, daß ſie nichts für mich thun könne. Draußen wirbelte der Schnee, brauste der Wind. Meine Blicke hefteten ſich inſtinkt⸗ mäßig auf den Stuhl, auf den prächtigen Mantel. Ich konnte das Auge nicht abwenden. Ich wagte leiſe ihn zu berühren. Welch' feines, weiches tor⸗ dnen 8 VR Tuch! Ich erfaßte ihn, wie ſchwer er war. Ich zog ihn langſam, ver⸗ ſuchsweiſe an, er kleidete mich ſo gut. Da ſchlug es Zwölf, ich mußte in die Probe. Ich legte das Kleidungsſtück ab, es war ſo warm, ſo behaglich. Ich nahm mein Tuch, es war ſo kalt, ſo leicht. Ich trat auf den Gang, der Schnee wirbelte mir in's Geſicht, es überlief mich eiſig. Eben kamen die Nachbarinnen heim. Sie waren reich geputzt und ſorg⸗ fältig verhüllt. Es war ja Sonntag heute, und Alles warf ſich in Staat. Ich kehrte in's Zimmer zurück. Da lag der Mantel wieder. Er war der— Magnet, der meine Blicke unwiderſtehlich anzog. Ich zitterte wie vor einem Verbrechen. Doch langſam, langſam folgten meine Hände den Blicken. Jetzt hatten ſie ihn abermals berührt, ein elektriſcher Schlag durchzuckte meinen Körper. Halb beſinnungslos, und ehe ich daran dachte, hatte ich den Mantel wieder umgenommen. Da rief meine Hauswirthin: Zwölf Uhr iſt lang vorüber, Sie müſſen auf die Probe! — Ich eilte fort, wie wohl that mir das Kleid! Da bin ich damit. Kannſt Du mir zürnen deßhalb? O ich konnte die Kälte ertragen, aber den Spott jener Weiber ertrage ich nicht!“ Tauſend Gefühle beſtürmten mich, doch hatte ich das Recht, ſie zu ver⸗ dammen? Konnte ich ihr zürnen, daß ſie das Geſchenk nahm? Es kam vom Grafen Bradac, kein Zweifel, ſie wußte das, und nahm es doch? Aber es war ſo kalt draußen, der Wind blies, der Schnee wirbelte, die Anderen ſpotteten, und ſie nahm den Mantel. Hatte ſie nicht Recht? = Nein, es war der erſte Vortheil, den ſie dem Böſen eingeräumt, und dieſer weiß ſeinen Vortheil zu benützen. * Etwas Fremdes war zwiſchen uns getreten. Marie war nicht mehr — Marie. Eine Wolke lag auf ihrer Reinheit, ſie ſtrömte nicht allein Licht aus, wie ſonſt, ſie warf auch Schatten. . Bleiern ging der Dezember, Weihnachten ſtand vor der Thüre. Eines Abends gaben wir zwei kleine Stücke. Marie hatte in dem erſten zu thun, ich im zweiten. Als ich auftrat, bemerkte ich eben, wie ſich der Graf ſporenklirrend entfernte. Ich achtete nicht darauf. Sobald das Stück zu Ende war, frug ich in der Damengarderobe nach Marien. Sie ſei ſchon fort, hieß es. — Seit wann? — Gleich nach dem erſten Stücke. — Ich ſtutzte, es war das erſte Mal, daß ſie ohne mich ging. Sonſt warteten wir auf einander. Warum heute nichtt Wie ein Blitz ſchoß es mir durch den Kopf, daß Graf Bradac das Theater ebenfalls nach dem erſten Stücke verließ. Sollte dieß in Beziehung ſtehen mit der Entfernung Mariens? Ich kleidete mich um und eilte zu ihrer Wohnung. Die Fenſter waren dunkel, kein Licht brannte in ihrem Zimmer. In dieſem Augenblicke kam die Hauswirthin über die Treppe, um das Thor zu ſchließen. Ich frug ſie nach Marien. Demoiſelle ſei noch nicht zu Hauſe, ſagte ſie, doch müſſe ſie irgendwo geladen ſein, denn ſie erbat ſich von ihr den Thorſchlüſſel. Was war das? Glühend heiß ſtieg es mir vom Herzen in's Antlitz. Der Wind pfiff, ich merkte es nicht, der Schnee peitſchte meine Wangen, ich fühlte es nicht. Endlich raffte ich mich auf. Ich ging durch die Gaſſen. Bald hatte ich die ganze Stadt durchſchritten, einmal, zweimal. Wo konnte ſie ſein? Ich ſtand vor dem Hauſe des Grafen. Es durchzuckte mich. Vielleicht bei ihm. Doch nein, auch ſeine Fenſter waren dunkel, Alles ſtill — Alles aus⸗ geſtorben. Ich ging weiter. . Plötzlich durchſchnitten zwei helle Lichtſtreifen die Dunkelheit, daß die Schneeflocken innerhalb des lichterfüllten Raumes funkelten wie Diamanten. Ich ſtand am Hotel, das Licht kam aus den Fenſtern des Cafés. langte ein Glas Limonade. Der Marqueur trat zur Kaſſiererin. „Erſt ſie, jetzt er —“ flüſterte er geheimnißvoll und leiſe. Aber ich hörte es doch. Was wollte er ſagen? Meinte er mich? „Er dauert mich,“ gab die Angeſprochene zurück, „und man ſagt, er liebe ſie ſo ſehr.“ Wo ſollte das hinaun?s „Aber er iſt arm, und Graf Bradac hat Geld,“ — lispelte der doch bezahlte ich dem Kondukteur die Taxe und der Wagen ging fort — in die weite, weite Welt! Es war eine fürchterliche Nacht. Marqueur und nahm die Taſſe. O, o, da fiel es von meinen Augen, da wußte ich Alles — Alles — da ging ein Riß durch mein Inneres, als ſei plötzlich Alles zertrümmert, was gut und edel und ſchön in mir — und Nacht war es in mir, Nacht hinter mir, Nacht vor mir! J Liedern! Ich eilte durch die nach rückwärts mündende Thüre des Cafés und ſtieg raſch die Treppen zum erſten Stockwerke hinauf. Ich mußte Gewißheit haben. Auf der oberſten Stufe begegnete mir das Stuben⸗ mädchen. Es war eine fleißige Theaterbeſucherin und weinte bei de Stücken von Madame Birch⸗Pfeiffer heiße Thränen. „O Herr M***ÿ“ rief die Kleine, „ſchön, daß Sie wieder kommen. Wie hübſch haben Sie geſtern im ‚Goldbauer’ geſpielt!“ Ich antwortete nicht, ich zitterte, meine Blicke bohrten ſich in die Thüre des auf den Gang ausmündenden Speiſeſaales. „Was iſt Ihnen?“ rief ſie, „Herr Gott, wie ſehen Sie aus?“ Ich faßte ihre Hand, ich preßte ſie, daß die Zofe vor Schmerz aufſchrie. L „Wo iſt Demoiſelle H***“ fragte ich faſt tonlos. „Hier im Speiſeſaale, ſie ſoupirt mit dem Grafen Bradac und deſſen Freunden.“ Ich ließ ihre Hand los, ein krampfhaftes Schluchzen erſchütterte meine Bruſt. „Armer Herr M**“ ſagte das Mädchen, „jetzt begreife ich Alles.“ Das brachte mich wieder zu mir ſelbſt. Ich trat in den Speiſeſaal. Gerade mir gegenüber ſaßen die Geſuchten, die vom Wein erhitzten Kavaliere, die noch vor Kurzem ſo keuſche, reine Jungfrau. Ihr Geſicht hatte einen fremden Ausdruck, glühende Röthe deckte daſſelbe. Ihr Auge war halb geſchloſſen, auf ihrem Munde ſaß das Lächeln der Sünde. Eine goldene Kette umſchlang ihren Hals und trug eine prachtvolle Uhr, deren Diamanten glänzten wie die Silberlinge des Judas. Das alſo war der Lohn, um den ſie ſich verkauft. O armer, armer Komödiant! . Doch das iſt ſo gebräuchlich beim Theater, das iſt ſo die Art der Komödiantinnen. Am Tage darauf war ich krank; was nützte es? ich mußte ſpielen. Ganz vorne ſaß der Graf. Da kam meine Szene mit Marien. So oft ich ſprach, plauderte Bradac laut mit ſeinem Nachbar; wenn mir applaudirt wurde, brach er in ein ſchallendes Gelächter aus. Es kochte in mir, noch hielt ich mich zurück. Er lorgnettirte Marie beſtändig, ſie blickte oft und lange auf ihn. O armer, armer Komödiant! . Nach einer langen Rede Mariens klatſchte er plötzlich lärmend in die Hände und ſchrie: Bravo, bravo! Er allein. So kompromittirte er ſie öffentlich. Und die Unglückliche lächelte und neigte ſich gegen ihn. Da warf er ihr ein Kußhändchen zu. Man flüſterte ſich rings in die Ohren, man lächelte höhniſch. Das war zu viel! Mit einem Satze ſprang ich über das niedrige Podium, ſchob den Muſikanten zur Seite und faßte den Grafen an der Bruſt. „Ich will Dich züchtigen, ehrloſer Verführer!“ rief ich und riß ihn zu Boden. Ein Schrei durchdrang das Haus, ein allgemeiner Aufſtand erfolgte. Man rief auf der Bühne, Marie war ohnmächtig geworden, der Direktor faßte ſich wie verrückt beim Kopfe. V Die Menge ſprang über Bänke und Stühle und drängte ſich um uns. Ein fürchterlicher Lärm erhob ſich. Man ſchrie tumultuariſch nach der Wache. Schon nahten die Bedienten des mißhandelten Grafen. Mit einem raſchen Blick überſah ich die Gefahr. Die Thüre war durch die Soldknechte verſtellt, durch ſie war kein Ausgang möglich. Aber der Zuſchauerraum endete wenige Schritte von mir in einen Gang, von dem ein Fenſter in den Hof ging. Dieſes Fenſter befand ſich kaum einige Schuh über dem ungepflaſterten Boden. Mit Blitzesſchnelle brach ich mir Bahn durch die Menge, riß das Fenſter auf, ſprang in den Hof und ſtürzte durch den Thorweg. Ich war auf der Straße, von oben dröhnte noch der Lärm zu mir. Ich eilte nach meinem Gaſthofe, von welchem um dieſe Zeit täglich Ich trat ein und ſetzte mich in eine Ecke, nahe der Kredenz. Ich ver⸗ die Diligence an die nächſte Eiſenbahnſtation fuhr. Als ich athemlos dort ankam, ſchlug es ſoeben neun Uhr, der Kutſcher hieb auf die Pferde. Ich ſprang auf den Wagentritt, öffnete den Schlag und ſtieg in den Wagen, wie ich war, im leichten Gewande, mit vollſtändig geſchminktem Geſichte. Zum Glücke waren mir die Börſe und die Mütze, die ich auf der Bühne trug, trotz des Tumultes geblieben. — Verwundert blickten die Inſaſſen des Wagens den Eindringling an, Der Sturmwind heulte und ſtemmte ſich mit ſolcher Gewalt gegen das Fuhrwerk, daß wir alle Augenblicke zu ſtürzen meinten. Der Schnee ſchlug maſſenhaft an die Seitenwände und drang bis zu Da war plötzlich Alles geſtorben, was lebte, Alles verdorrt, was grünte uns herein. Dabei häuften ſich die Maſſen auf der Straße, ſo daß die und blühte, Alles öde, ſtumm und leer, wo es geklungen von tauſend Pferde nur mit äußerſter Anſtrengung in dem mehrere Schuh tiefen Schnee weiter konnten. Der Kutſcher fluchte und hieb auf die Pferde, dieſe ſchnaubten unter der Laſt. Eine Frau zitterte und betete laut, das Kind auf ihrem Schooße verbarg ſich an ihrer Bruſt und weinte. Wie ein Schiff auf hoher See neigte ſich unſer Wagen bald links, bald rechts, drohte ganz umzuſtürzen. Eine furchtbare Sturmnacht, wie die — meiner Seele. Nach zwei grauenvollen Stunden erreichten wir die Station. Der Eiſenbahnzug ſtand bereits da. In fünf Minuten brausten wir davon. Ich war in Sicherheit. II. Zwei Jahre waren vergangen. Ich hatte ein Engagement in einer größeren öſterreichiſchen Provinzſtadt angenommen. Es war wieder ein kalter, düſterer Wintertag, der Schnee fiel in Maſſen. Ich hatte nichts im Theater zu thun und verließ den ganzen Tag über meine Wohnung nicht. Der Theaterdiener meldete mir am Morgen, es werde heute Kollekte für eine arme durchreiſende Schauſpielerin gemacht, und er werde mir die Kollegin ſenden, damit auch ich mein Scherflein beitrage. Gegen Abend ſaß ich im Lehnſtuhle und wühlte in einer Schatulle, die Erinnerungen an die ſchönſten Tage meines Lebens enthielt. Vertrocknete Blumen, die einſt an Mariens Herzen geruht, vertrocknet wie mein Herz, verwelkt und todt wie mein Glück, mein Leben. Briefe von ihren Händen, die Schrift vergilbt, wie ihre Liebe. Eine Locke von ihrem goldnen Haar, doch falſch dieß Gold, wie ihr Herz. Es war ſo behaglich warm in meinem Stübchen, im Kamin kniſterte ein luſtiges Feuer und warf einen ungewiſſen Schein durch das Zimmer. Draußen wirbelte der Schnee und der Wind peitſchte die Flocken an die Scheiben, an denen Eisblumen prangten, wie die Blüten des Geſanges, die glühend meinem Herzen entſtrömt und zu Eis geworden, als ſie der Froſt der Enttäuſchung berührt. Die Dämmerung brach ſchon herein und warf lange Schatten in mein Zimmer, darin es ſo ruhig war, wie in einer Kirche. Nur die Wanduhr ließ ihr monotones Tiktak hören, und ein Mäus⸗ lein war unter den Dielen hervorgekommen und ſtreckte den Hals weit aus nach dem wohlthätigen Feuer. Ich hatte das Bild Mariens in den Händen. Es waren ihre Züge, als ſie noch rein war, und mein. Die Augen eines Kindes, das Lächeln eines Engels. Ich hielt das Bild und ſah lange darauf. Eine Thräne fiel auf die trockenen Blumen. Doch war es kein Thau, der erfriſcht, ſondern Reif, der verſengt. Traumhaft zog es durch meine Seele. Die⸗ Tage wurden wach, wo ich liebte. Wo ich den Himmel ſah, wenn ich wachte, vom Himmel träumte, wenn ich ſchlief. Wo ich noch lachen konnte vor Freude, und beten wie ein Kind. Wo mein Herz das Reich war, in dem die Sonne nie unterging, das Land, in dem es keinen Winter gibt. Wo ich alle Menſchen für gut und die Welt für vollkommen hielt. Das Bild entfiel meinen Händen, das müde Haupt ſtützte ſich darauf. Ich träumte. Ich träumte von ihr. Ich ſah ihr Bild vor mir, im Geiſte. Nein, bin ich wahnſinnig? Nicht im Geiſte, in Wahrheit! Dort ſtand ſie an der Thüre! Marie!! Heiliger Gott, Marie! Hölliſcher Teufel, Marie! Ich ſpringe auf. Ich ſinke wieder zurück. Marie! ſchreie ich gräßlich auf, und preſſe meine Hände krampfhaft auf die Lehne des Stuhles. . Heilige Jungfrau, ſie antwortet, ſie ſpricht! 18 ch bin Marie — tönt es dumpf und doch glockenrein, traurig und doch unendlich ſüß, — ich bin Marie, kennſt Du mich noch, Heinrich? Ich mache einen Schritt gegen ſie, noch einen. Meine Hände ſtrecken ſich zitternd nach ihr aus. Ich berühre ihre Arme. Das iſt kein Schemen, kein Tod, — das iſt ein Körper, iſt Leben. Aber was iſt das? Dieſer Arm hält ein Papier. Ich reiße es an mich, ich ſtarre es an. Das einzige Wort, das ich ſehe, iſt: Kollekte! Da entfällt mir das Blatt! Für ſie alſo die Kollekte, ſie unglücklich, elend! Und ich lebte ſo gut! Da bricht der lang verhaltene Schmerz ſich gewaltſam Bahn und ein Thränenſtrom quillt aus meinen Augen. Marie! Heinrich! mehr ſagten wir nicht und lagen uns in den Armen und weinten. Weinten wie der Vater in der Bibel, als er den verlorenen Sohn wieder fand. Da ſchlägt Marie das Tuch auseinander. In ihren Armen liegt ein Kind, ein zartes, ſüßes Kind und ſchlummert. O unbegreiflicher Gott, warum ſendeſt Du dem Menſchen Empfin⸗ dungen, die er nicht zu ertragen meint, zu bewältigen glaubt? O guter, weiſer Gott, er erträgt ſie doch, er überwältigt ſie doch! Es iſt ihr Kind, mit ihm iſt ſie gezogen durch Froſt und Schnee und hat gebettelt für ihr Kind. Jetzt erſt ſehe ich ſie an. In Lumpen ge⸗ hüllt den zarten Leib. Schlechte, durchnäßte Schuhe an den Füßen, ein altes durchlöchertes Tuch als Schutz für das Kind. Und das Antlitz ſo bleich, ſo elend, die Augen erloſchen, das Haar verworren und feucht von den zerſchmelzenden Schneeflocken. Bedeckt im Winter mit einem ſchlechten Strohhut. Vergilbte Blumen darauf, wie jene in meiner Schatulle! Ich führe ſie zum Sopha, ich lege ihr die Polſter zurecht, ich küſſe ihr die erſtarrten Füße und hülle ſie in Pelzwerk. Ich bringe ihr das Koſtbarſte, was ich beſitze, und biete es ihr. Ich flehe ſie an, die Lumpen von ſich zu werfen und ſich nothdürftig zu behelfen. Während ſie dieß thut, eile ich hinaus und bereite Thee, und entkorke meinen Flaſchenkeller. Ich reiche ihr ein Glas, wie wohl muß ihr der Trunk thun, wie ſchlürft ſie lange, lange den goldenen Lebens⸗ quell! Ein ganz leichtes Inkarnat überzieht ihre Wangen. Ich nehme ihr das Kind aus den Händen, ich lege es auf mein Lager. Ich hülle es in mein feinſtes Linnen, bedecke es mit dem ſeidenen Mantel, in dem ich den König Philipp ſpiele. Marie blickt mir dankbar nach mit thränenfeuchten Augen. Sie faßt meine Hand und küßt ſie. Ich will mich dagegen wehren, ſie ſinkt auf die Kniee, umfaßt meine Füße und ſchluchzt Vergebung, Ver⸗ gebung! Und ich vergab. Graf Bradac war ein Wüſtling der gemeinſten Art. Er hatte Marie zu Fall gebracht und dann verlaſſen. Die gewöhnliche Art dieſer Kava⸗ liere, die jede Schlechtigkeit mit ihrem Wappen bedecken. Wie viele Schmutzflecken hat doch ſo ein Wappen! Marie fühlte ſich Mutter. Als ſie es hocherröthend dem Grafen mit⸗ theilte, lachte dieſer laut auf und warf ihr eine Summe Geldes hin. Zu Abfertigung, wie er ſagte. Marie ſchleuderte ihm das Geld vor die Füße und verließ die Stadt. Wohin ſollte ſie in ihrem Zuſtande? Jede größere Bühne war ihr verſchloſſen, ihre Mutter wollte nichts von ihr wiſſen. Ihr Talent war im Keime erſtickt, ſie trieb ſich nur auf elenden Buden herum. Ein Schauſpieler aus unſerem erſten Engagement, der in einem winzigen deutſchen Flecken eine Geſellſchaft „auf Theilung“ hielt, erinnerte ſich ihrer und lud ſie ein, zu ihm zu kommen. Marie machte ſich auf den Weg, zu Fuß. Ihr Zuſtand wurde von Stunde zu Stunde bedenklicher, endlich ſank ſie an der Landſtraße zuſammen und konnte nicht mehr weiter. Ein paar mitleidige Bauern, die ſie fanden, luden ſie auf ihren Karren und brachten ſie in ein elendes Dorf. Dort gebar ſie ein Knäb⸗ lein, das des Grafen verfluchte Züge trug. Was that das ihr, war es doch ihr Kind! Als ſie das Lager verlaſſen konnte, brachte ſie der wackere Landmann in den Flecken. Welch' eine Schule des unſäglichſten Elends hatte ſie da durchzumachen! Der Hunger lud ſich täglich bei ihr zu Gaſt. Aber ihr Kind, ſie hatte ein Kind! Wenn ſie es in den Armen hielt, vergaß ſie Elend und Noth. Sie lebte ja nur in dem Kinde, für das Kind. Da kam ein neuer ſchwerer Schlag. Der Direktor hatte einige Schul⸗ den, die er nicht bezahlen konnte, und machte ſich bei Nacht und Nebel davon. Marie ſtand ſchutzlos da. Sie entſchloß ſich, nach Oeſterreich, in ihre Heimat zu pilgern. Sie machte ſich auf den Weg, mitten im Winter. Bauern, die gerade zu Markte fuhren, brachten ſie eine Strecke mit ihren Wagen fort. So kam ſie weiter. Sie wandte ſich nach der Stadt, wo ich lebte. Sie wußte nichts von mir, doch hoffte ſie Hülfe zu finden. Sie fand Hülfe, der alte Gott lebt noch. * Jahre ſind vorübergezogen ſeit der Zeit, als dieß geſchah. Es ging raſch vorwärts mit mir. Ein Hoftheater hatte ſich mir erſchloſſen, an dem ich eine dauernde, ehrenvolle Stellung fand. Es iſt ein Maientag draußen, der Lenz hält ſeinen Einzug. Ich ſitze vor meinem Tiſche und blättere in alten Papieren. Ein junges, ſchönes Weib blickt mir über die Schultern, und eine heiße Thräne fällt plötzlich auf meine Wange. Ein warmer Mund küßt ſie weg, wie die Sonne den Thau aufſaugt von den Blumen. Inn der Ecke ſpielt ein hübſcher blonder Knabe, aber er iſt nicht allein, ein kleines Mädchen ſitzt neben ihm und ſchaut in das Bilderbuch, das er zeigt. . Und die junge Frau hat einen Säugling an der Bruſt. Es iſt Marie, die mir als Gattin zwei Kinder geſchenkt. Ob ich recht gethan? — Ich bin ſehr glücklich. Der Schrecken des Leindes. (Bild S. 269.) Wer erinnert ſich nicht noch des Schreckens, welchen die wilden afri⸗ kaniſchen Horden in den erſten Tagen des Krieges in allen deutſchen Gauen einflößten? Aber wie bald war dieſer Schreckenszauber verloren, als die ſchweren Streiche der Preußen und Bayern, die furchtbaren Kol⸗ benhiebe der unerſchrockenen Deutſchen zeigten, daß es nur Popanze waren, die für die Kriegführung ſelbſt ohne alle Bedeutung blieben! Die Ulanen dagegen ſind der Schrecken unſeres Feindes von Anfang bis — ———— = . = 4 , = = 4 , SEEEEE Sb GS , , , ———— = = S= eeee S = == = S= = 3⸗ e == = EEe S , r. B = 6 G . 8 S ð ach eine e 3 8 . „ ☛ — — ⸗ RV . . , SS R SE N D . . = E — — — Fü⸗ in⸗ 4 SSSW, Wildſchwe f oc⸗ςι 274 heute geblieben; wo ſie erſchienen, war es, als ob hinter ihnen eine Staubſäule aufwirbelte, die auf endloſe Heeresmaſſen deutete. Und doch blieb es gar oft bei den paar Mann, welche ſich Gegend und Stadt mal anſahen, um das Terrain kennen zu lernen, oder zu fouragiren. Einem ſolchen Ulanenpoſten begegneten wir am Abend des 11. Oktober, nach dem Gefecht bei Orleans, in der Nähe eines Bivouaks bei Ormes. Ein einziger Ulan brachte von ſeinem Ritte zwei Bunde Heu, an der Lanze eine Ente, zwei Flaſchen Wein und einen Haſen, und an dem Kochgeſchirr eine Salzbüchſe aus irgend einer Küche, voll mit Käſe, und an dieſer wiederum einen Häring — was wollte man mehr? So inge⸗ niös war jeder Platz ausgekauft — und ſo war ihr ganzes Vorgehen in dieſem Kriege, daß ſich denn die vor dem Kriege ſo obenhin angeſehene Reiterei wieder zu voller Achtung gebracht. Sie hat Außerordentliches im gegenwärtigen Kriege geleiſtet. Ganze Tagemärſche der Armee voraus, folgte ſie dem Feinde auf den Ferſen und hat ihn durch ihre Verfolgungen ermüdet und erſchöpft, und ſo weſentlich zu den rieſigen Erfolgen des Krieges beigetragen. Nicht bloß in den großen Schlachten liegt der Sieg — 2 auch dieſes Beiwerk trägt unendlich viel dazu bei. Das Jagdrevier der Könige von Preußen. (Bild S. 273.) Nicht das entlegene Oſtpreußen oder Hinterpommern ſind die wald⸗ reichſten Diſtrikte Norddeutſchlands, ſondern gerade das Herz des Landes, die Mark Brandenburg und in dieſer wieder die Umgebung der Metropole. „Sand und Kiefern“ hört man gewöhnlich als Stichworte für die landſchaftliche Charakteriſtik der Mark nennen, und damit iſt ihr von den Reiſenden, die ſie nur auf der Eiſenbahn durchfliegen, kein Unrecht gethan. Und dennoch iſt dieſe Gegend nicht ohne Romantik. Derjenige, der ſie mit Liebe und Sorgfalt durchſtreift, findet ſich oft genug inmitten aller Reize der Berglandsnatur; Hügel, Waſſer und Wald, dazwiſchen rothe Dächer und ſchlanke Kirchthürme, vereinigen ſich zu Landſchaftsgemälden, die durch ihre beſcheidene Anmuth, je öfter man ſie ſieht, deſto feſter das Herz gewinnen. . Von Potsdam, der Paläſteſtadt, abgeſehen, iſt die Waldregion an der oberen Spree, der königswuſterhauſener Forſt und der Spreewald das intereſſanteſte Gebiet für Ausflüge, landſchaftliche und ethnographiſche Studien. Dort iſt's auch, wo ſich in der Verſchwiegenheit der Wälder neben der rauſchenden Weltſtadt bis auf den heutigen Tag die wendiſchen Ureinwohner mit ihrer Sprache und ihren Sitten erhalten haben. In Preußen und Sachſen leben noch immer an 150,000 Wenden, und in der Stadt Bautzen erſcheint ſelbſt eine Zeitung in wendiſcher Sprache, die zahlreiche Abonnenten aufweist. . Hinter mächtigen Platanen und Linden verſteckt liegt hier im Thal des Nottefluſſes das königliche Jagdſchloß Königswuſterhauſen, ein eigen⸗ thümlicher Bau, zwei hohe Giebel präſentirend, die ſich an einen runden, ſteinernen Thurm lehnen, der ſeiner Bauart nach dem früheren Mittel⸗ alter angehört. In grauer Vorzeit hauste an dieſer Stelle, die ſchon damals Wuſtrow (d. h. umfloſſener Ort) genannt wurde, ein wendiſcher Lokalfürſt; doch die heidniſchen Geſchlechter verſanken vor dem Kreuz und Schwert der deut⸗ ſchen Ritter und flüchteten in die Sumpfwildniß des Spreewaldes, wo ihre Nachkommen noch heute, der Sage gemäß, in geheimer Verſammlung ihrem erwählten Kral (König), dem Nachfolger des großen Pribislav, hul⸗ digen, der über ſie ein den Uneingeweihten nicht ſichtbares Regiment führt. Auf dem Wuſtrow entſtand eine markgräfliche Grenzwarte, von reiſigen Familien bewacht, deren letzte, die „Schenken von Landsberg“, endlich ihr Hab und Gut an Kurfürſt Friedrich III. verkaufte. Von nun an blieb das alte Schloß auf das Innigſte mit der Geſchichte des hohenzollern'ſchen Hauſes verknüpft. Noch heute ſind die Forſten rings umher das beliebte Jagdrevier König Wilhelm's und der Prinzen. Im bequemen Jagdhabit durchſtreifen die hohen Herren den prächtigen Hain; die Büchſe knallt; das Geheul der Meute und der Ruf des Jagdhorns zerreißen dann die ein⸗ förmige Stille, die für gewöhnlich nur der Flügelſchlag des Reihers oder der Schrei eines Hirſches unterbricht. An Schloß Wuſterhauſen knüpfen ſich vor allen Dingen über einen Monarchen intereſſante Reminiscenzen. Hier war es, wo Friedrich Wil⸗ helm I., der ſtrengſte, unbeugſamſte von allen Hohenzollern, der Peter der Große Preußens, den beträchtlichſten Theil ſeiner Mußezeit zubrachte. Auf dem Schloßhofe von Königswuſterhauſen exerzirte dieſer Monarch als Knabe ſeine Kadettenkompagnie, aus der ſpäter die berühmte Rieſen⸗ garde, die Pflanzſchule der preußiſchen Garde und Gardeſteifheit, ja der preußiſchen Armee überhaupt, ſoweit es viele ihrer eigenthümlichen Ein⸗ richtungen anbetrifft, hervorging. Hier ſtärkte er als Jüngling ſeinen Körper durch Reit⸗, Fecht⸗ und Turnübungen, und er reſidirte auch nach ſeiner Thronbeſteigung, anfangs dauernd, dann wenigſtens die Herbſt⸗ monate hindurch, gerade hier in dem einſamen Waldſchloſſe. Das Leben, das die königliche Familie in Wuſterhauſen führte, war freilich kein freude⸗ volles; denn des Monarchen gewöhnliche Vergnügungen hatten für ſie geringen Reiz, und ſein allgegenwärtiges Auge ließ keinen der Schloßbe⸗ wohner ohne die unliebenswürdigſte Kontrole, die unerbittlich auf mili⸗ täriſche Pünktlichkeit hielt. Selbſt wenn er ermüdet vom Pferde ſtieg und im Garten unter der mächtigen Linde ſeine Nachmittagsruhe hielt, mußte Prinzeß Wilhelmine, die geiſtvolle Lieblingsſchweſter Friedrich's des Großen, bei ihm ſitzen und die Fliegen abwehren, oder ihn durch Unterhaltung zerſtreuen.— Natürlich fehlte es im Schloſſe nicht an dem unentbehrlichen Tabakskol⸗ legium, das an zwei Tagen des Jahres, am Hubertusfeſte und dem Da⸗ tum der Schlacht von Malplaquet, in welcher der König zum erſten Male im Feuer geſtanden hatte, beſonders fröhliche Geſellſchaft erlebte. Unter Ausſchluß der „Frauenzimmer“, d. h. der Damen des Hofes, verſammelte der König eine kleine Geſellſchaft um ſich. Die verwitterten Geſichter der alten Generale erhitzten ſich bald vom Ungarwein, und im dichten Tabaksqualm, bei deren Späßen und Anekdoten, ſaß man Schach ſpielend ſtundenlang beiſammen, bis Friedrich Wilhelm zuletzt, wenn die Heiterkeit den Gipfelpunkt erreicht hatte, einen der greiſen, ſteifbeinigen Herren an der Hand nahm und mit ihm den Tanz begann. Hier in Wuſterhauſen war es auch, wo eines der wichtigſten Ereig⸗ niſſe für Preußens Geſchichte entſchieden wurde. Ungeduldig erwartete der König in ſeinem Jagdſchloß den Ausſpruch des Kriegsgerichts, das, in dem nahen Köpnik tagend, gegen den Kronprinzen, den großen Fried⸗ rich, und ſeinen unglücklichen Freund Katte über Tod oder Leben entſchei⸗ den ſollte. Der Gerichtshof verfuhr bekanntlich diplomatiſch und dekretirte gegen Katte allein auf „Schuldig“. Zornig ergriff der König nun die Feder und ſchrieb jene berühmte Kabinetsordre, in welcher die Worte ſtehen: „Seine Königliche Majeſtät ſeyend in der Jugend auch die Schule durchlauffen, und haben das lateiniſche Sprichwort gelernt: Fiat justitia et pereat mundus.“ Am Schluß befahl er dann: „Dem Katten ſoll geſagt werden, daß es Seiner Majeſtät ſehr leydt thäte, es wäre aber beſſer, er ſtürbe, als daß die Juſtiz aus der Welt käme“ — ein charakteriſtiſches Zeichen für den Monarchen und ſeine Zeit. Einige Jahre ſpäter ſahen die dürftig möblirten Räume den von Gicht und andern Leiden gebeugten Mann, ſeinen alten Lebensgewohnheiten ent⸗ ſagend, ſich der Kunſt widmen. Er malte in Oel; doch, wie er ſeine Soldaten exerzirte, ſeine Bürger und Bauern civiliſirte, ſo griff er auch hier zu. Oft fertigte er ein Gemälde an einem einzigen Tage an, ver⸗ warf es zornig und begann es von Neuem, ſelbſt drei⸗, viermal, bis er das Rechte gefunden zu haben glaubte. Dann ſetzte er darunter: Fr. W. pinx.; die meiſten Oelbilder tragen noch den Zuſatz: in tormentis. Noch heute befindet ſich eine förmliche Sammlung dieſer Schöpfungen im Schloſſe. Verzogene Lieblinge des Königs waren außer den Rieſengardiſten allein ſeine Jagdhunde. Nach jedem Jagen erhielten ſie feierlich ihr Jagd⸗ recht. Im Schloßhofe wurde die Haut eines Hirſches, mit dem für die königliche Küche nicht verwendbaren Fleiſche gefüllt, aufgeſtellt. Sobald der König erſchien, wurde die, oft 120 Stück ſtarke, Meute, die hinter einem Gitter heulend des Zeichens harrte, losgelaſſen und machte ſich unter dem Horngeſchmetter der Piqueurs über den leckeren Biſſen her. Für einen beſonders ſchönen Jagdhund ſoll der ſonſt ſo ökonomiſche König den ungeheuren Preis von 17,000 Thalern gezahlt haben. Nach Friedrich Wilhelm's Tode ward es im Schloſſe ſtiller; Krieg und Unruhe brachten die Vernachläſſigung mit ſich, und es kam ſelbſt eine Zeit, in welcher es zur Kaſerne dienen mußte, — eine Epoche, welche in Preu⸗ ßen ſehr viele Gebäude dieſer Art erlebt haben. In der trübſten Zeit der preußiſchen Geſchichte, im Jahre 1806, ſah das Schloß ſeltſame Gäſte in ſeinen Mauern — die württembergiſchen Truppen etablirten hier ihr Lazareth. Der neuerwachende Glanz brachte auch über Königswuſterhauſen beſ⸗ ſere Tage; ſchon Friedrich Wilhelm IV. beſuchte es zur Jagdzeit und be⸗ fahl die Reſtauration; doch erſt König Wilhelm hat dieſe im Jahre 1863 wirklich ausführen laſſen. Nun iſt das Jagdſchloß wieder ein ſchmucker, geſchmackvoll eingerichteter königlicher Sommerſitz. Mit Pietät ſind dabei Erinnerungen von Intereſſe geſchont worden, darunter die Nachbildung des Geweihes von einem Rieſenhirſch, den Kurfürſt Friedrich III. in den Forſten von Fürſtenwalde erlegte. Das Original ſoll nicht weniger denn fünf Centner gewogen haben und war der Stolz König Friedrich Wilhelm's, um den ihn Fürſten und Herren beneideten. Schon waren für die ſel⸗ tene Jagdtrophäe bedeutende Angebote gemacht worden, doch der Monarch blieb, trotz ſeiner Sparſamkeit, unerbittlich. Endlich kam König Auguſt von Sachſen auf einen glücklichen Einfall; er bot zum Aequivalent für 28* das Hirſchgeweih nicht weniger und mehr als — hundert „lange Kerls hſt⸗ den, de⸗ ſte be⸗ illi⸗ und uß —☛- — — =2 = = † — — = 22 — — E — — ttenen ndin n die ingen Erog. Creig⸗ dartet Subald ie hinter hte ſih e König rieg und eine det Gſen Zet ſelfſane ſiten hier uſen le⸗ und be⸗ chnucer, d dabei hbildung in den er denn lhelm, . die ſe⸗ Monorh Agt valent , N ſerls für die Rieſengarde. Das verfing; der Tauſch wurde abgeſchloſſen und an Stelle des wirklichen Geweihs trat eine geſchickte Nachbildung, die bis auf den heutigen Tag erhalten blieb. Den Forſten und ihrer Thierbevölkerung wird nun wieder die größte Sorgfalt gewidmet. Da der Dahmefluß die ſämmtlichen Reviere durch⸗ zieht, ſo iſt Waſſer und Waide überall reichlich vorhanden und der Wild⸗ ſtand ein ſehr beträchtlicher. Von hier aus werden die der Reſidenz noch näher gelegenen Waldungen zu den Parforcejagden des Hofes bevölkert, Intereſſe und Pflege daher verdoppelt, um ſchöne Wildexemplare zu erzielen. An beſonders beſtimmten Plätzen findet regelmäßig eine Fütterung des Wildprets ſtatt, und dieß ſeltſame Schauſpiel zieht oft zahlreichen Beſuch aus der Reſidenz herbei. — — In Begleitung des Förſters, der uns mit liebenswürdiger Bereitwil⸗ ligkeit ſelber führte, ſchritten wir durch den herrlichen Wildpark; hinter uns her keuchte der beladene Futterwagen. Die hübſchen Anlagen, das prachtvolle Laub, ein Wechſel von Kiefern, Buchen, Eichen und Linden mit den reizendſten Durchblicken auf blaue, umwaldete Seeſpiegel machten die Promenade beſonders angenehm. Ruhebänke und Lauben ſind auf den beliebteſten Ausſichtspunkten errichtet und dienen der Jagdgeſellſchaft zur Raſt; Denkſteine bezeichnen die Stellen, an denen von den hohen Herrſchaften beſonders glückliche Schüſſe gethan wurden. Kaum war die Futterſtätte erreicht, als ſich auch ſchon zwiſchen den Baumſtämmen die dunkeln, zottigen Köpfe des Schwarzwilds ſehen ließen. Die Thiere „ſicherten“ einen Augenblick und ſtürzten dann mit furchtloſer Gier über die von den Wildwärtern im weiten Kreiſe niedergelegte Aeſung, Erbſen und Kartoffeln, her; bald entſtand ein wildes Gedränge. Keiler, Sauen und Friſchlinge kamen im bunten Durcheinander zum Vorſchein und machten ſich die fetteſten Biſſen ſtreitig. Alle Augenblicke ſtellten zwei mächtige Keiler einander mit weit nach hinten geſtemmten Läufen und handhoch ſich ſträubenden Borſten. Indeſſen auch unter dem Schwarzwild von heute gibt es bewaffneten Frieden und gute Diplomaten von dem Prinzip: „Der Starke weicht muthig zurück“. Es blieb meiſt bei den drohenden Geberden, und einer der beiden Gegner, der es wohl für ge⸗ rathen hielt, zog ſich regelmäßig zurück, um ſich in der Nachbarſchaft an Schwächeren ſchadlos zu halten. Zu dem Gedränge geſellte ſich bald ein anziehender lebendiger Hinter⸗ grund. In ſcheuer Ferne erſchien das Damwild. Die majeſtätiſchen Vierzehn⸗ und Sechzehnender blickten mit ſtolzer Ruhe zu uns hinüber, um die fremde Geſellſchaft zu rekognosziren. Dann erſt machten ſie ſich, im Gegenſatz zu ihren heißhungrigen Genoſſen, mit vornehmer Zurückhal⸗ tung an das Futter, das für ſie beſtimmt im zweiten, weiteren Kreiſe geſtreut war. Die Zahmheit oder beſſer die Dreiſtigkeit der Wildſchweine verſchaffte uns einen allerliebſten Anblick. Des Förſters kleines Töchterchen ſtreute aus ihrem Körbchen Erbſen an den Boden, und die ſtarken, zottigen Thiere kamen nun, auf alte Freundſchaft vertrauend, herbei, um jene von ihren Füßen fortzuholen und zuletzt auch das Körbchen zu unterſuchen, von dem die Spende kam. Auch an einer Familienſzene aus dem Thierleben fehlte es nicht; denn eine der Bachen fühlte ſich plötzlich bewogen, ihren Mutterpflichten nachzu⸗ kommen, legte ſich auf den Rücken nieder und lockte mit aller Zärtlichkeit, deren ein Wildſchwein fähig iſt, ihre Friſchlinge herbei. Aber kaum war die kleine Geſellſchaft beiſammen, als plötzlich der grimme Mord unter ſie griff; eine andere Sau näherte ſich verſtohlen, ergriff eines der emſigen Thierchen und ſuchte damit das Weite. Der Maler unſerer Expedition, der im Intereſſe ſeiner Studien das aufmerkſamſte Auge für die Gruppe gehabt hatte, bemerkte den Raub und machte den Förſter darauf aufmerkſam. „Das iſt eine Rabenmutter, die ihre eigene Familie bereits verzehrt hat und ſich nun andere Beute ſucht,“ erklärte dieſer. Gleich darauf gelang es, die Verbrecherin mit Sicherheit in dem Schwarm zu entdecken; ſchnell war die Büchſe zur Hand, der Schuß krachte und die Sau brach mit einem kurzen Satze zuſammen. Sie hatte ſchnelle Vergeltung gefunden. . An dem Futterplatze iſt auch der Saufang eingerichtet. In der Um⸗ zäunung befinden ſich Buchten mit Fallgittern; in dieſe werden die Schweine getrieben, dann an den engeren Ausgang ein transportabler Kaſten gebracht. Sobald ein Thier in denſelben eingetreten iſt, wird hinter ihm wieder ein Gitter herabgelaſſen, das Gefängniß mit ſeinem Inſaſſen auf Räder geſetzt und davongeführt. Der prächtige Hain mit ſeinem bunten Thierleben und das zahlreich verſammelte Wildpret gewährte auch den Augen des Laien, der kein paſ⸗e ſionirter Waidmann iſt, einen feſſelnden Anblick, und die Gäſte nahmen von dem Forſthauſe, das reizend im Grün verſteckt liegt, mit herzlichem Dank und der lebhaften Anerkennung Abſchied, für die mehrſtündige Fahrt reichlich belohnt worden zu ſein. Die Andelys. (Bild S. 276.) Wenn der Krieg auf der einen Seite die Leute Geographie lehrt, in⸗ dem er ſie zwingt, mit aufmerkſamem Finger die Züge auf der Landkarte zu verfolgen, ſo beleuchtet er auf der andern Seite auch mit ſeiner hellen Fackel manchen hübſchen Punkt auf der Oberfläche der Erde, der bis dahin nur Wenigen bekannt war. Unter den Tauſenden von Vergnüglingen, welche bislang Paris beſuchten, wie wenige haben von den Andelys ge⸗ hört, welche man doch von einer der Stationen zwiſchen Paris und Havre ſo hübſch erblickt! Das Seinethal iſt kaum ſo bekannt als das Nilthal und im Vergleich mit der Schweiz eine unbetretene Einöde, und kann doch an Schönheit mit jeder Gegend ähnlicher Ausdehnung wetteifern. Les Angdelys bezeichnet zwei Dörfer deſſelben Namens, welche dicht bei einander liegen, le petit Andelys an den Ufern der Seine, das wir dieſen Zeilen beilegen, le grand Andelys ungefähr eine halbe Stunde ent⸗ fernt davon. Die deutſchen Heere haben hier ihre Quartiere aufgeſchlagen. Schloß Gaillard, von Richard Löwenherz zum Schutz dieſer Dörfer auf der Spitze eines vorſpringenden Felſen erbaut, ſchaut feierlich und groß, wenn auch in Ruinen, auf Petit⸗Andelys herab. Die Burg ſoll in fabel⸗ haft kurzer Zeit erbaut worden ſein, ſo daß Richard bei ihrem Anblick ausrief: „Quelle est belle, ma fille d'un an!» Wie ſchön iſt ſie, meine Tochter von einem Jahre! Wie raſch ſie aber auch erbaut wurde, ſie hat lange mit ihren dicken Mauern gegen die Angriffe Stand gehalten. Hein⸗ rich IV. erſt gelang es, ſie zu zerſtören. Es iſt ein überaus herrlicher Blick von den Fenſtern der Ruine auf den freundlichen Ort und die prächtige Landſchaft hinab. Ein weites Panorama der Seine entlang breitet ſich vor unſern Blicken aus: üppige Wieſen, dichte Wälder, freundliche Dörfer wechſeln in maleriſcher Miſchung ab, während die ſchönſten Heerden (die freilich jetzt dem Hunger gefallen ſind) die Gegend belebten. Die beiden Orte entbehren auch der hiſtoriſchen Erinnerungen nicht: Mar⸗ garethe von Bourgund endete im Schloſſe Gaillard, indem ſie mit ihrem eigenen Haare ſtrangulirt wurde. Thomas Corneille ſtarb in Grand⸗An⸗ delys, Nikolaus Pouſſin ward ganz in der Nähe geboren. Das große Ge⸗ bäude, das wir inmitten des Ortes erblicken, iſt der Hoſpital St. Jacques. Möchte es uns vergönnt ſein, dieſen lieblichen Winkel der Erde einſt mit froheren Gefühlen wiederzuſehen. Röſſelſprung. nennt lun⸗ konnt des ſein wer auf hol⸗ rund le ein freun⸗ und aus ße le ſein ſei⸗ ja dem des gen ne nend der er⸗ nur ‚ mm BBBBWWBBB Auflöſung des Rüſſelſprungs Seite 244: Das iſt der Liebe ſchönſtes Recht, Daß ſie verzeihet und vergißt; Der liebt nicht treu, der liebt nicht echt, Der dieſe Tiefe nicht ermißt. Und ſchmerzt die Wunde noch ſo ſehr, Die der Geliebten Hand Dir ſchlug: Von der Geliebten kommt ſie her, Das ſei des Troſtes Dir genug. Und wenn ſie gar nicht heilen will, Wohlan ſo ſtirb; doch ſtirb ſo ſtill, Daß nie ein Menſch errathen kann, Selbſt die Geliebte nicht woran. R. Prutz. “ e e „ Drr 4 N H N S Q r N NE nnennnn e 4 N H . — N N = EE e 7 N WNII TIIS E A RR N TLI WN W S I Pne Petit⸗Andelys im Seinethal. (S. 270.) W E We S e rdee S U . Urd⸗ H W S e N WS “ S S S te WS ——— im 4 Uund regi⸗ We bin in ſc lann, ant die rend de Hüte n bürf n ſe kan Elllrte “ ne! de Er gen G Marianne. Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter. (Fortſetzung.) Der alte Herr, ein Baron von Rabeneck, der Bruder der Frau von Reiland, nahm das Wort. „Dieſes verfluchte Geſindel!“ rief er. „Geſtern Abend kam mein Neffe, mich unvermuthet auf meinem alten Burghaus zu Rabeneck aufzuſuchen, und theilte mir den Unfall mit, der ihm paſſirt war. Tant de bruit pour une omelette. In der alten guten Zeit machte man nicht das geringſte Aufheben, wenn einmal ein Kind über⸗ fahren wurde. Heute aber, wo der Plebs ſich mehr und mehr aufſpielt, ſchlägt man einen Lärm, als ginge die Welt aus ihren Fugen. Der arme Junge! Ich empfand rechtes Mitleid mit ihm und habe ihn mit Freuden aufgenommen. Da mir aber nichts Gutes ahnte, ſo begab ich mich ſofort in die Stadt, um nach meiner Schweſter und Nichte zu ſehen, die ohne männlichen Beiſtand geblieben waren. Und nun bin ich kaum im Hauſe, als draußen der Skandal losgeht. Glücklicherweiſe befanden wir uns im hintern Gartenzimmer, als es Pflaſterſteine gegen die Thüre und Fenſter der Vorderſeite regnete. Contre la force il n'y a pas de resistance. In dieſen Stadtbutiken gibt es nicht einmal eine ordentliche Waffenkammer. Ich hätte ſonſt dieſem Pöbel einige Flintenrohre voll Rehpoſten in die verfluchten Kadaver gejagt. So aber machte ich, daß ich mit den Damen davon kam. Wir retirirten in den Garten und ſchlüpften durch die kleine Pforte.“ „Ja, denken Sie,“ ſprach Thereſe, die ſich allmälig erholt hatte, „welch' ein Glück, daß wir geſtern die Schlüſſel ausgetauſcht haben! Ich trug ihn noch in der Taſche. Wir öffneten Ihre Gartenpforte und ſind rettet.“ „Sie werden uns ſicherlich ein ſchützendes Obdach gewähren,“ fügte die Mutter hinzu. „Wenn die Meuterer ſich aber von Ihrem Hauſe dem meinigen zu⸗ wenden?“ erwiederte Frau von Brennenberg. „Ich habe heute ſelbſt ſchon eine Verfolgung erlitten, und mein Schwager verkündet mir eben, daß dieſe verruchten Anſchläge gegen alle Patrizier gerichtet ſind.“ „Wir dürften um ſo mehr einen Angriff zu fürchten haben, wenn es ruchbar würde, daß die nächſten Verwandten des jungen Herrn von Rei⸗ land hier verborgen ſind,“ fügte Hartſtein hinzu. „Um Gottes willen, was fangen wir denn an?“ riefen Frau und Fräulein von Reiland wie aus einem Munde. „Geben Sie mir Waffen!“ ſprach der Baron, indem er die Augen rollte. ſammen.“ „Gott ſoll uns behüten!“ brauste Hartſtein auf. „Auf dieſer Schwelle wird kein Blut vergoſſen werden. Es iſt ſchon genug Unheil geſchehen.“ „Ich weiß einen andern Ausweg,“ legte ſich jetzt Ulrich in'’s Mittel. „Wir laſſen den Kutſcher anſpannen. Der Wagen bringt unſere Gäſte im Schutz der Nacht nach dem Landſitz unſerer Frau Nachbarin.“ „Aber man wird uns erkennen, man wird uns verfolgen und in Stücke reißen,“ weinten die Damen. „Dann bin ich auch noch da,“ ſprach der Baron, „der Vorſchlag iſt gut. Geben Sie mir nur ein paar Revolver.“ „Mit Waffen kann und will ich nicht dienen,“ erwiederte Ulrich. „Ich bin in dieſer Beziehung ganz der Meinung des Onkels. Aber ich werde Sie bis vor die Stadt begleiten und garantire, daß man Ihnen kein Haar krümmt. Freilich geſchieht es nur unter der Bedingung, daß Sie Alle, und namentlich der Herr Baron, das tiefſte Stillſchweigen bewahren und auch bei jedem Zwiſchenfall, der ſich ereignen könnte, mich reden laſſen.“ „Ulrich, das dulde ich nicht!“ rief die Mutter. „Und ich werde Dir dießmal nicht gehorchen,“ entgegnete der Sohn in ſcharfem Ton. „Wenn man möglicherweiſe ein Menſchenleben retten kann, ſo darf man es unter keiner Bedingung unterlaſſen.“ „Marianne belohnte Ulrich mit einem leuchtenden Blicke. Sie eilte an die Klingel. Franz wurde beordert, den Wagen zu beſtellen. Wäh⸗ rend des Anſpannens ſuchte die Geſellſchafterin in der Garderobe Mäntel, Hüte und Schleier für die Damen zuſammen. Ulrich holte einen Ueber⸗ wurf und eine Mütze für den Baron. Alle vermummten ſich, daß man ſie kaum wieder zu erkennen vermochte. Dann fuhr der Wagen vor. Die Exilirten ſtiegen ein. Ulrich ſetzte ſich, ohne auf die ferneren Einreden ſeiner Mutter zu achten, zu ihnen. Und nun ging es zum Thore hinaus. Hartſtein benutzte die Gelegenheit, um ſich auf der Straße umzuſehen. Er gewahrte nur einige handfeſte Männer, die in gewiſſen Zwiſchenräumen am Gitter auf und ab gingen. Da ſonſt Alles ruhig war, ließ er ſich mit Einem von ihnen in ein Geſpräch ein. Nach einer Weile trat er wie⸗ der in den Salon, wo ſeine Schweſter ihrer Angſt noch immer nicht Meiſter werden konnte. Illuſtr. Welt. XIX. 7. „Ich ſtelle mich vorn an die Thüre und ſchieße die Bagage zu⸗ 277 Skac „Es geht Alles gut,“ rief er aus. „lUlrich iſt ein prächtiger Junge. Er hat, von ſeinem edlen Herzen getrieben, den überfahrenen Knaben ſchon zweimal beſucht, zuerſt am Morgen und dann am Abend, und den Eltern Alles zugewandt, was ſie zur Pflege bedürfen. Seine gute That iſt ſofort bekannt geworden, und die Arbeiter haben aus freien Stücken Wachen vor dieſes Haus geſtellt, damit jeder Unfug verhütet werde. Nund iſt es Dir auch wohl klar, warum er es ſich nicht nehmen ließ, die Ver⸗ folgten in Sicherheit zu bringen.“ Frau von Brennenberg athmete auf. Nach einer Weile trat der Sohn friſch und wohlgemuth in das Zimmer. Er hatte die Damen und den Baron, ohne auf ein Hinderniß zu ſtoßen, aus der Stadt gebracht. Die Mutter fiel ihm um den Hals. Der Onkel drückte ihn an das Herz. Marianne gab ihm ihre ſchöne Hand und ſprach leiſe: „Das war brav.“ 6. Obgleich Hartſtein überzeugt war, daß ſich in der Nacht kein ord⸗ nungswidriger Vorfall ereignen würde, blieb er doch auf den beſonderen Wunſch ſeiner Schweſter, die wie alle Damen in ähnlicher Lage ſtets eine Menge von Befürchtungen hegte, im Hauſe. In der That fand auch keine weitere Ruheſtörung ſtatt. Die Männer ſchliefen beide vortrefflich. Frau Katharina glaubte zwar in der erſten Zeit, welche ſie im Bette zu⸗ brachte, allerlei unheimliche Geräuſche zu hören. Schließlich aber behaup⸗ tete die Uhr auf der Kathedrale mit ihrem eintönigen Stundenſchlag das Reich für ſich. So genoß die Dame eines ſtillen und nach den vorherge⸗ gangenen Aufregungen erquicklichen Schlummers. Als ſie am ſpäten Morgen in das Speiſezimmer trat, fand ſie Ma⸗ rianne, welche ihrem Bruder und Sohne den Kaffee ſervirte. Sie ſetzte ſich zu ihnen und vernahm, daß die Männer bereits einen Ausgang in die Stadt gemacht hatten, um ſich nach den Vorfällen des geſtrigen Abends zu erkundigen. Die Nachrichten, welche ſie mitbrachten, waren nicht ſehr erfreulicher Art, denn die Tumultuanten hatten auch noch den Häuſern der Armbruſter und Stegheim einen verderblichen Beſuch abgeſtattet und dort ähnliche Exzeſſe verübt, wie Frau von Reiland ſie erfahren mußte. Gegen Mitternacht aber war ein Bataillon der manövrirenden Truppen zurückgekehrt und hatte die Banden auseinandergejagt. Glücklicherweiſe ging dieſes Zuſammentreffen ohne Blutvergießen ab. Ueber die Rädels⸗ führer war bis jetzt nichts in die Oeffentlichkeit gedrungen. In der Bür⸗ gerſchaft ſtanden die Sympathieen aber auf Seiten der Unruheſtifter, denn die Patrizier hatten ſich nirgendwo beliebt gemacht. Der Umſtand, daß ſie faſt ſammt und ſonders auf ihre Güter entflohen waren und gewiſſer⸗ maßen auf jede Vertheidigung verzichteten, wurde ihnen eben nicht zum Beſten ausgelegt. Hartſtein und Ulrich waren dagegen überall mit freund⸗ licher Zuvorkommenheit begrüßt worden, zumal im Arbeiterviertel, wo ſie den kranken Knaben beſucht hatten, der ſich zu ihrer großen Befriedigung auf der Beſſerung befand. Während die kleine Geſellſchaft mit dieſen Mittheilungen beſchäftigt war, brachte der alte Franz einen großen Brief für Hartſtein. Derſelbe erbrach das Siegel, las und rief: „Ich muß ſofort nach Hauſe. Der Landrath unſeres Kreiſes iſt plötzlich geſtorben. Die Regierung erſucht mich, die Geſchäfte interimiſtiſch zu übernehmen. Ich kann mich als Mit⸗ glied der Kreisſtände dieſem ehrenvollen Auftrage nicht entziehen. Es gilt jetzt, einen raſchen Entſchluß zu faſſen. Soll Ulrich mit mir, oder ſoll er bleiben? Für den Fall, daß er mich begleitet, bitte ich die Damen, daß ſie bald nachkommen und einige Zeit bei mir in Baldringhauſen bleiben.“ Der Neffe war ſofort bereit, dem Onkel Folge zu leiſten. Frau Ka⸗ tharina zeigte ſich zwar nicht auf der Stelle einverſtanden. Sie ließ ſich indeß nach und nach bereden, ihre Zuſtimmung zu geben. Der Haupt⸗ beweggrund, der ſie nicht allzulange widerſtehen ließ, obgleich ſie ihn nicht geltend machte, war der Umſtand, daß die Beſitzungen ihrer flüchti⸗ gen Standesgenoſſen in der Nähe von Hartſtein'’s Gut lagen, und daß ſie wünſchte, mit dem Sohne recht bald wieder in die Geſellſchaft ihrer alten Bekannten zu kommen. So hieß es denn endlich: „Ja und Amen!“ Nachdem ein feſter Beſchluß gefaßt worden war, ging es in aller Eile an die Vorbereitungen zur Fahrt. Hartſtein's Effekten wurden aus dem Gaſthof geholt, während Ulrich ſeinen Koffer packte. Dann nahm man freundlichen Abſchied, bei dem der große Neufundländer ſich nur ſchwer von Marianne trennen konnte. Es war ein friſcher Oktobertag, als Hartſtein und ſein Neffe die alte Reichsſtadt in offenem Wagen verließen. Ueber dem großen Fluſſe, an dem die Stadt lag, flogen leichte Nebel hin und her. Auf der Land⸗ ſtraße, die eine Weile in der Ebene blieb, wehte ihnen ein erregender Oſtwind entgegen. Allmälig brach die Sonne durch, und die Gegend lag in vollſtändiger Klarheit vor ihren Augen. Das Land war nicht gerade ſchön im maleriſchen Sinne, aber es entbehrte nicht einer freundlichen An⸗ muth. Nach allen Seiten hin gewahrte man hübſche Dörfer und größere 44 Gehöfte. Allmälig leitete die Straße einen kleinen Hügelzug hinan, der mit dichtem Wald bewachſen war. Als ſie denſelben verließen, entfaltete ſich ein anderes Bild vor ihren Blicken. Ulrich hatte den Weg oft genug gemacht, wenn er in ſeinen Schüler⸗ jahren den Oheim beſuchte. Obgleich ihm die Gegend ganz und gar be⸗ kannt war, ſo machte ſie doch einen erfriſchenden Eindruck auf ſeine Sinne. In weiter Ferne erhoben ſich die blauen Höhen des fernen Gebirgslandes, welches einen tiefen und ſtill dahinſchleichenden Bach in den weiten Thal⸗ grund, der wohl eine Meile in der Breite maß, ſandte. Da der Boden in dieſer Niederung von großer Fruchtbarkeit war, ſo hatten eine Menge von Anſiedelungen auf demſelben ſtattgefunden, die durch die ganze Fläche verſtreut lagen. Hin und wieder beſtanden ſie aus Dörfern, noch häufi⸗ ger aber erhoben ſich alte bethürmte Waſſerburgen aus hohen Baum⸗ und Parkgruppen, auf welche dichte und wohlgepflegte Alleen einmündeten. Längs dem Laufe des Baches, der in jedem Winter einige Ueberſchwem⸗ mungen zu machen pflegte, dehnten ſich große Wieſen, auf denen ſtatt⸗ liche Heerden waideten. Hier und dort gewahrte man auch regelloſe Sümpfe, in denen hohes Schilf ſtand. Es waren keine großartigen, aber eigenthümliche Landſchaftsbilder. Jenſeits der Hügelkette ging die Straße entlang der Abhänge. Ulrich ſagte: „Ich kenne noch all' die Burgen. Dort liegt Beſſerlich, wo die Stegheim wohnen; das iſt Ballhauſen, der Sitz der Armbruſter, und weiterhin ſehe ich Haus Rabenau, welches den Reilands gehörte.“ „Ganz richtig,“ erwiederte der Oheim. „Vor hundert Jahren befand ſich faſt das ganze reiche Thal in den Händen unſerer reichsſtädtiſchen Pa⸗ trizier. Urſprünglich ſind die Schlöſſer, die wir im Kreiſe gewahren, ohne Zweifel von den adeligen Geſchlechtern des Landes errichtet worden. Als der Reichthum unſerer Ahnen durch Handel und Gewerbe wuchs, wußten dieſe den Beſitz zu erwerben. Wo irgend eine ariſtokratiſche Familie aus⸗ ſtarb, oder in entfernte Gegenden zog, denn die wirklichen Herrſchaften liebten es nach Aufhebung des Fauſtrechts nicht mehr, in der Nähe der großen Reichsſtädte zu bleiben, kam gleich ein Kaufherr mit vollem Säckel und machte ſich zum Eigenthümer des verlaſſenen Gutes. Die neue Zeit hat wiederum eine große Aenderung in dieſe Beſitzungen gebracht. Gegen⸗ wärtig hörſt Du nur hier und dort einen patriziſchen Namen. Viele Familien, die der früheren Thätigkeit ihrer Vorfahren entſagt haben, ſind geſtorben und verdorben, und reichgewordene Kaufleute, Induſtrielle und beſonders Bauern für ſie eingetreten. Wenn unſere Standesgenoſſen in ihrem jetzigen Gebahren verharren und ihr ſüßes Nichtsthun fortſetzen, wer weiß, wie es nach nochmals hundert Jahren ſtehen wird? Die Welt gehört nun einmal der Arbeit an. — Aber haſt Du nicht Luſt, Frau von Reiland und ihrer Tochter Thereſe einen Beſuch abzuſtatten?“ „Ich danke recht ſehr,“ erwiederte Ulrich mit ironiſchem Lächeln. Als ſie an dem Reiland'ſchen Gute vorüber waren, das mit reichen Baumgruppen, Feldern und Wieſen umgeben war, ſahen ſie mit einem Male einen großen Sumpf vor ſich. In der alten Zeit ſchien eine Er⸗ höhung des Erdreichs den Bach bei austretendem Waſſer geſtaut zu haben. Vielleicht hatte hier vor Jahrhunderten ein See geſtanden, der von den Anſchwellungen allmälig ausgefüllt worden war. Auf dem Rücken, der ſich in den Sumpf erſtreckte, erhob ſich eine kleine verwitterte Burg mit alten Thürmen und Zinnen. „Das iſt Rabeneck,“ rief Ulrich. „Ja, dort wohnt unſer Baron von geſtern Abend, oder der Flibu⸗ ſtier, wie ihn die Leute zu nennen pflegen,“ erwiederte der Onkel. „Erzähle mir doch von ihm,“ bat Ulrich. „Ich habe zwar Dieſes und Jenes von der wunderlichen Perſönlichkeit gehört, die vielerlei ſelt⸗ ſame Geſchicke erlebt haben ſoll, aber ich vermag keinen rechten Zuſammen⸗ hang in die Geſchichte zu bringen.“ „Da geht es Dir wie den Meiſten,“ erwiederte Hartſtein. „Das Leben dieſes Abenteurers iſt überhaupt in Nebel und Wolken gehüllt. Man weiß nur mit Sicherheit, daß er der Sproſſe einer altadeligen Fa⸗ milie aus dieſem Lande iſt, die früher ſehr begütert und einflußreich, in den letzten Generationen aber ſo maßlos verſchwenderiſch war, daß ſie ſchließlich gewiſſermaßen an den Bettelſtab gerieth. Schon im Anfang des Jahrhunderts waren ihre Mittel in einer Weiſe erſchöpft, daß der alte Rabeneck ſich armſelig und dürftig auf dieſes letzte kleine Beſitzthum zurückziehen mußte. Früher hatte auch Rabenau ſeinem Hauſe gehört, es war dann ſpäter an die Reiland übergegangen. Der Baron hatte mehrere Söhne, die, damals noch Knaben, der Sage nach ſpäter in verſchiedener Herren Ländern Kriegsdienſte thaten. Außerdem aber beſaß er eine Tochter. Sie wurde die jetzige Frau von Reiland. Allerdings war dieſe Ehe eine Mißheirath in den Augen des feudalen Vaters und ſeiner Söhne. Indeß Noth kennt kein Gebot. Das arme adelige Fräulein hatte trotz ſeiner Schönheit auf keine ebenbürtige Partie zu hoffen, und ſo entſchloß ſie ſich, die Hand des reichen patriziſchen Nachbarn anzunehmen, der ſeinerſeits nicht auf eine beſondere Mitgift ſah, weil er durch eine Gemahlin aus wirklich ariſtokratiſchem Geſchlechte ſein Blut zu veredeln gedachte. Der Wσ οω b 278 hauptſächliche Grund, bei dieſer Gelegenheit keine Sprödigkeit zu beweiſen, lag aber darin, daß der alte Rabeneck mit den Seinigen buchſtäblich auf dem Trockenen ſaß, denn auch der letzte Zufluchtsort ſtand damals auf dem Punkt, an Reiland, der verhältnißmäßig große Summen auf das Neſt vorgeſchoſſen hatte, überzugehen. So mußte man es als ein will⸗ kommenes Geſchick anerkennen, daß der Schwiegerſohn ihm anbot, das alte Kaſtell zu behalten, wenn er ihm die Tochter gebe. Kurz, die Ehe wurde vollzogen, und der Vater und die Söhne blieben Inſaſſen dieſer Gegend.“ „Du ſagſt das in einer Art,“ warf Ulrich ein, „als wünſcheſt Du ſie in das Land, wo der Pfeffer wächst.“ „Allerdings hätte ich es lieber geſehen, ſie wären in alle Welt gegan⸗ gen,“ ſprach der Onkel. „Der Alte war ein Heißſporn aus der alten guten oder vielmehr ſchlechten Zeit, wo die Leute mit blauem Blute ſich etwas Höheres dünkten, als andere Sterbliche. Bürger und Bauern be⸗ handelte er nicht viel beſſer, wie Hunde. Geſetz und Recht, wie es die neue Zeit geſchaffen hat, galten ihm als nichtsnutzige Neuerungen. Im Drang, ſeinen nobeln Paſſionen zu fröhnen, kam ihm ſogar nicht ſelten das Verſtändniß für fremdes Eigenthum abhanden. Was fragte er dar⸗ nach, in anderer Leute Forſten zu jagen und in anderer Leute Teichen zu fiſchen! Er hat auf dieſe Weiſe ein ſehr ſchlimmes Exempel gegeben, und ein übler Vorgang von oben herab wirkt ſehr traurig nach unten. Die Söhne bemühten ſich, es dem Vater gleich zu thun. Von geregelten Stu⸗ dien war bei ihnen nicht die Rede. Was ſie nicht auf der Jagd, bei der Fiſcherei und im Umgange mit ihren Geſinnungsgenoſſen lernten, das lernten ſie überhaupt gar nicht. Glücklicherweiſe trieb der Alte ſein Weſen nicht allzulang. Er brachte einſt eine Lungenentzündung von einem Pirſch⸗ gang nach Hauſe, die ihn in wenigen Tagen dahinraffte. Es iſt ihm kaum eine Thräne in's Grab gefloſſen, wie das denn gemeiniglich das Schickſal derjenigen Leute iſt, welche ihr Leben nutzlos verbracht haben. Selbſt die Söhne verfielen bald wieder in ihr altes Treiben.“ „Ich habe immer nur von Einem Rabeneck gehört,“ ſprach Ulrich. „Es waren ihrer aber drei,“ fuhr der Onkel fort. „Alle glichen dem Vater. Seine hohe, ſtarkknochige und ſtarkſehnige Natur iſt auf die Kin⸗ der übergegangen. Auch in Frau von Reiland erblickſt Du die richtige Tochter des Hauſes. Ja, der Typus findet ſich ſelbſt in den hochaufge⸗ ſchoſſenen, hageren Enkeln wieder. Fräulein Thereſe, die Deine Mutter Dir zur Frau beſtimmt hat, mag Dir als Beiſpiel dienen. Es iſt auch geiſtig ein entſchloſſenes und kühnes Geſchlecht, das bei einer zweckmäßigen Erziehung gewiß tüchtige Menſchen geliefert haben würde. Leider waren ſeine Mitglieder aber nicht im Stande, ihre wilden Leidenſchaften zu zügeln. Wir haben es noch in den letzten Tagen bei dem jungen Reiland geſehen, der ſich ſo ſchnöde bei dem überfahrenen Knaben betrug. Seine Oheime waren ähnliche Naturen. Nach dem Tode ihres Vaters begann die neue Reaktion in Europa. Man gab ſich in den höchſten Regionen der Geſellſchaft die Miene, als hätten die franzöſiſche Revolution und die deutſchen Freiheitskriege gar nicht ſtattgefunden. In Frankreich kamen mit den Bourbonen die alten Prinzipien zu neuer Geltung. Sie wurden in Spanien und Italien von den Fürſten, welche demſelben Blute entſtamm⸗ ten, mit Freuden getheilt. Auch die Regenten, welche die heilige Allianz gegründet hatten, huldigten dem Rückſchritt, indem ſie die Begeiſterung und den Aufſchwung ihrer Völker, welche ihnen zum Siege geholfen hatten, ganz und gar vergaßen. Rußlands Regierung war von jeher auf einen faſt barbariſchen Abſolutismus begründet. In Oeſterreich herrſchte das Metternich'ſche Syſtem. Preußen hing im Schlepptau der Habsburger. Es be⸗ gann eine neue Epoche der Legitimität, die natürlich bald alle Hände voll Arbeit hatte, denn die Völker, welche überall zur Freiheit erwacht waren, ließen ſich ſchließlich nicht in das verrottete Syſtem der Knechtſchaft zwin⸗ gen. Bald gab es hier und bald dort eine Revolution. Am raſcheſten vollzog ſich der Umſchwung in Frankreich, wo die Bourbonen fortgejagt wurden, und in Belgien, das ſich von Holland trennte. In Spanien, Italien und in der Schweiz folgte eine fortgeſetzte Reihe von Kämpfen. Und in dieſen Wirren finden wir nun die Nachkommenſchaft der alten Rabeneck, welche ſich ſofort als echte Legitimiſten erklärten und in dieſen neuen blutigen Kämpfen das verlorene Anſehen ihrer Familie wieder her⸗ zuſtellen vermeinten. Die Brüder eilten zunächſt nach Spanien und wur⸗ den Partiſanen des Prätendenten Don Carlos. Sie ſollen ſich dort in den Guerillakämpfen ausgezeichnet haben. Auch hat der älteſte Bruder daſelbſt ſein Leben eingebüßt. Als die legitimiſtiſche Sache verloren war, begaben ſie ſich nach Neapel, wo Ferdinand fortwährend die Bomben gegen das Volk ſpielen ließ. Dort ſank der zweite Sohn des Hauſes. Der letzte, den Du kennſt, hat auch noch den Sonderbundskrieg in der Schweiz auf Seiten der Ultramontanen mitgemacht und iſt nach deſſen Beendigung in die Heimat zurückgekehrt. So liegt denn ein langes und wildes Aben⸗ teurerleben hinter ihm, welches ihm den Namen des Flibuſtiers eingebracht hat. Was er in ſeiner Jugend war, das iſt er in ſeinem Alter geblie⸗ ben, ein abenteuerlicher, wüſter Menſch, in deſſen Blut der ewige Drang —S—— –— ☛ , S = f ——,— —— — - ,—.,— — —. ) . = S = =e =Eẽ= = — — 2 — - — — ), — —. — — — —— —— — — — — — éI =— = — = — ſt auch waren ten zu Se 3 Se eine begann 1d de n mit den in ramm⸗ Wmm⸗ it: * ian Aulan . 6 terung tten, einen das t. mil-: „teN ſanien, imyſen. 1 alten hieſen 1 her⸗ wur⸗ rt in nuder war, gegen Der chwei; digung Aben⸗ ebroch gebli⸗ Dang 60 279 nach Bewegung liegt, und der wie in ſeiner Jugend ſo auch jetzt in den ungeordnetſten Verhältniſſen lebt. Arm, ohne Ausſichten für die Zu⸗ kunft und von den Wohlthaten ſeiner patriziſchen Verwandten lebend, die er eigentlich haßt, geht er nach wie vor ſeinen nobeln Paſſionen nach. Sei⸗ nem Neffen war er bis jetzt nicht im Mindeſten gewogen, denn das kühne Blut der Rabeneck iſt in demſelben allerdings durch eine allzu plebejiſch rechnende Ader abgeſchwächt worden. Aber es mag ihm gefallen haben, daß der Burſche ſich ſo wegwerfend gegen den ſogenannten Pöbel betragen hat. Und aus dieſem Grunde iſt er auch wohl zu ſeiner Schweſter ge⸗ eilt, bei welcher er durch den Sturmlauf der ihm verhaßten gemeinen Männer ſo unliebſam überraſcht wurde. Sicherlich hat dieß Erlebniß ſeine Galle in heftiger Weiſe aufgeſtachelt, ſo daß er wieder zu allerlei tollen Streichen aufgelegt ſein wird.“ Hartſtein ſchloß ſeine Mittheilungen, denn ſie bogen von der Straße in eine hohe und dichte Lindenallee, in deren Hintergrunde Baldringhauſen ſichtbar wurde. Es zeigte ſich als ein großes, umfangreiches Haus, welches in demſelben Styl aufgeführt ſchien, wie die Stadtwohnung der Frau von Brennenberg. In der That waren auch beide Gebäude im Anfang des achtzehnten Jahrhunderts von demſelben Architekten errichtet. In der nächſten Umgebung hatte man ſchon damals einen Park im fran⸗ zöſiſchen Style angelegt, welcher hohe Bäume, weite Raſenflächen und hübſchgeordnete Blumenbeete aufwies. Gebäude und Garten erſchienen wohlgepflegt. Man bemerkte ſofort, daß der Beſitzer überall auf ſtrenge Ordnung und Regel hielt. Nach einer Weile fuhren ſie vor dem Portale an. Die Dienſtleute be⸗ grüßten ihren Herrn, der mit ſeinem Neffen in den Flur trat und den Gaſt in die freundlich ſtattlichen Zimmer führte. (Fortſetzung folgt.) Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller, (Fortſetzung.) Napoleon reiste am 3. September Morgens 9 Uhr von Bellevue ab. Der Gardelieutenant Graf Seckendorf war beauftragt worden, bei der belgiſchen Regierung anzufragen, ob ſie die Durchfahrt des Kaiſers durch ihr neutrales Gebiet geſtatte. Kurze Zeit vorher hatte die franzöſiſche Regierung dem Wunſche Preußens, die Sanitätswagen beider Nationen durch belgiſches Gebiet fahren zu laſſen, nicht entſprochen und, weil es für Preußen vortheilhaft ſchien, eine Verletzung der Neutralität darin ge⸗ funden. Und jetzt mußte der Chef dieſer Regierung froh ſein, wenn ihm Preußen den Weg durch Lothringen und Elſaß erſparte und ihn ſo bald wie möglich das belgiſche Gebiet betreten ließ. Auch hatte der Kaiſer deutlich zu verſtehen gegeben, daß er durchaus nicht wünſche, durch die Reihen ſeiner Soldaten geführt zu werden, und ſo fuhr er nicht die ge⸗ rade Straße über Sedan und Givonne, ſondern machte den Umweg über Donchery mitten durch die deutſchen Armeekorps hindurch. Eine Schwadron ſchwarzer Huſaren geleitete ihn bis zur belgiſchen Grenze. Ein Zug der⸗ ſelben ritt voraus; dann kam der Brougham des Kaiſers. Er trug die Uniform eines Diviſionsgenerals, hatte ein Käppi auf dem Kopf und den Stern der Ehrenlegion auf der Bruſt. Neben ihm ſaß einer ſeiner Adju⸗ tanten. Hinter dem Brougham kam ein Charabanc, in welchem deutſche und franzöſiſche Offiziere ſaßen, darunter General Boyen und Graf Lynar, welche vom König den Auftrag hatten, den kaiſerlichen Zug nach Kaſſel zu begleiten. 18 Wagen, mit Offizieren beſetzt, und gegen 80 Grooms, welche Sattel⸗ und Vorſpannpferde ritten, folgten, und eine Abtheilung ſchwarzer Huſaren ſchloß dieſen merkwürdigen Zug. An der belgiſchen Grenze empfing ihn im Auftrag ſeines Souveräns der belgiſche General⸗ lieutenant Chazal mit einer Abtheilung Chaſſeurs zu Pferd, um ihm durch Belgien bis zur preußiſchen Grenze das Geleite zu geben. Abends 5 Uhr traf der kaiſerliche Zug in Bouillon ein, wo Napoleon im Hôtel des postes abſtieg, ein Diner einnahm und die Nacht zubrachte. Am Sonntag Mittag, den 4. September, wurde die Fahrt nach der nächſten Eiſenbahn⸗ ſtation Libramont fortgeſetzt. Dort ſollte ein Extrazug bereit ſtehen, ließ aber eine ganze Stunde auf ſich warten, während welcher der Kaiſer theils im Warteſaal, theils auf dem Perron mit mehreren Perſonen ſich unter⸗ hielt. Endlich kam der Zug; der Kaiſer beſtieg mit einigen ſeiner Be⸗ gleiter den Salonwagen und fuhr über Lüttich nach Verviers. Die Nach⸗ richt von ſeiner Durchreiſe veranlaßte viele Neugierige, an den nächſten Stationen ſich einzufinden; ſie konnten jedoch, da der Zug raſch vorüber⸗ fuhr, kaum ihre Neugier befriedigen. Auf der Station Jemelle wurde ein wenig angehalten. Dort unterhielt ſich der Kaiſer mit dem Prinzen Peter Bonaparte, der durch die Erſchießung Viktor Noir'’s neuerdings Auf⸗ ſehen gemacht hat und ſeit Beendigung ſeines Prozeſſes in dem nahen Rochefort ſich aufhielt. Zwiſchen 4 und 5 Uhr fand die Ankunft in Ver⸗ viers ſtatt. Eine große Menge Volks war am Bahnhof verſammelt, und einige Jungen ſchrieen: vive l'Empereur! vive la France! Ja, einige be⸗ geiſterte Belgier wollten Napoleon ſogar einen Fackelzug bringen. Die Polizei hatte Mühe, ſolche ſympathiſche Demonſtrationen zu verhindern oder zu unterdrücken. In einer gewöhnlichen Droſchke fuhr der Kaiſer in den naheliegenden Gaſthof zur Eiſenbahn. Sofort verlangte er Schreib⸗ zeug und ſchrieb einen langen Brief an die Kaiſerin. Beim Abendeſſen hatte er den General Chazal zur Rechten, den General Boyen zur Linken. Um 10 Uhr begab ſich Alles zur Ruhe. Die Dienerſchaft war ſehr guter Laune, die nur dann geſtört wurde, wenn man auf den Krieg zu ſprechen kam. Ein zweiter Extrazug, welcher die Equipagen ent⸗ hielt, fuhr von Libramont aus zuerſt dem kaiſerlichen Zuge nach, dann voraus. Am 5. September brach der Kaiſer erſt um 11 Uhr Vormittags auf. Er erwartete die Ankunft ſeines Sohnes und der Kaiſerin; aber vergebens. Nach 9 Uhr traf ein Kurier aus Paris ein und brachte die neueſten Nach⸗ richten über den dortigen Umſchwung. Am Arm des Generals Chazal verließ der Kaiſer den Gaſthof und begab ſich unter dem Geleite von 8 Gendarmen zu Fuß und 16 zu Pferd nach dem Bahnhof. Verſchiedene Rufe ließen ſich aus der zahlreich verſammelten Menge vernehmen. Die Einen riefen: «vive l'Empereur!» die Anderen: «à bas PEmpereur! vive la république! vive la Prusse!» Der Kaiſer war ſo freundlich, nur von dem erſten Rufe Notiz zu nehmen und mehrmals mit ſeiner Mi⸗ litärmütze zu grüßen. Nachdem er den Waggon beſtiegen hatte, nahm er vom General Chazal Abſchied, und während der Zug ſich in Bewegung ſetzte und einige Franzoſenfreunde ohne Unterlaß vive la France! riefen, blieb er am Wagenſchlag noch eine Weile ſtehen und grüßte mit Hand und Mütze. Es waren die letzten Sympathieen, die er auf ſeiner Reiſe zu hören bekam, denn bald hinter Verviers wurde das belgiſche Gebiet verlaſſen, und Napoleon betrat, nicht als Eroberer, wie er beabſichtigt hatte, ſondern als Gefangener die Grenze Deutſchlands. Die Reiſe ging über Aachen, Köln ohne Aufenthalt nach Gießen, wo um 5 ½ Uhr Abends dinirt wurde. In Köln, wo der Zug um 2 Uhr ankam, war eine große Menſchenmenge auf der Brückenrampe verſammelt. Daß dieſe nicht in laute Mißfallensäußerungen ausbrach, hatte Napoleon nur den ihn beglei⸗ tenden preußiſchen Militärbeamten zu danken, welche durch Handbewe⸗ gungen vom Wagen aus das Publikum zu beſchwichtigen ſuchten. Von Gießen ging der Zug über Marburg nach Kaſſel und traf um 9 ½ Uhr auf der Station Wilhelmshöhe ein. Dort hatten ſich zu ſeinem Empfang der Oberpräſident Möller, der Regierungspräſident Hardenberg, der ſtell⸗ vertretende kommandirende General und der Gouverneur von Kaſſel ein⸗ gefunden. Als Ehrenwache war eine Kompagnie Infanterie und eine Schwadron Huſaren aufgeſtellt. Als der Kaiſer aus dem Wagen ſtieg und den Perron betrat, präſentirten die Soldaten das Gewehr und ein Trommler und zwei Pfeifer führten einen Marſch aus. Die Behörden wurden ihm vorgeſtellt, und er unterhielt ſich mit ihnen in deutſcher Sprache. Um 10 Uhr beſtieg er nebſt dem preußiſchen General Boyen und den Generalen Felix Douay und Lebrun einen zweiſpännigen bedeck⸗ ten Wagen und fuhr nach dem glänzend erleuchteten Schloß. Ein Huſaren⸗ offizier ritt voraus. Der Wagen fuhr durch den großen gewölbten Bogen zwiſchen dem Hauptgebäude und dem linken Flügel des Schloſſes nach der Rampe unter der Kolonnade. Hier ſtieg der Kaiſer aus, während eine Kompagnie des in Kaſſel garniſonirenden Füſilierregiments unter klingendem Spiel das Gewehr präſentirte. Innerhalb einer halben Stunde folgten noch 11 zweiſpännige Wagen, in welchen ſich der übrige Militär⸗ und Hofſtaat des Kaiſers befand. Für ſeine Bequemlichkeit war von Berlin aus auf's Beſte geſorgt. Schloß Wilhelmshöhe mit ſeinen reizen⸗ den Parkanlagen und großartigen Waſſerwerken bildet in jeder Beziehung ein fürſtliches Gefängniß. Im Jahre 1787 von dem Landgrafen und nachherigen Kurfürſten Wilhelm I. erbaut, diente es unter dem Namen „Napoleonshöhe“ dem Oheime des Kaiſers, dem ehemaligen König Jerome Napoleon von Weſtphalen, ſieben Jahre lang als Sommerreſidenz. Dieſer führte dort mit ſeiner Gemahlin, der württembergiſchen Prinzeſſin Katha⸗ rine, ein vergnügtes Leben. Bekannt iſt ja, wie er nach einem ſchwel⸗ geriſchen Abend ſeinen Gäſten beim Abſchied zuzurufen pflegte: „Morgen wieder luſtig!“ Von ſeinen Kindern lebt noch die Prinzeſſin Mathilde und der als „Plon⸗Plon“ bekannte Prinz Napoleon, der in dieſem ganzen Kriege, in welchem deutſche Fürſten und Fürſtenſöhne in Ertragung von Strapazen und Beſtehung von Gefahren mit einander wetteifern, ſich im⸗ mer möglichſt fern vom Schuß hielt. An den Untergang jener Jerome'⸗ ſchen Zeit ſah ſich der Kaiſer bei jedem Schritt und Tritt erinnert. Manche Gemälde, welche die Krönungsfeierlichkeiten in Kaſſel zum Gegenſtand haben, ſchmücken noch jetzt die Gemächer, welche der gleichfalls dem Un⸗ tergange nahe Neffe jetzt bewohnt. Es liegt, wenn gleich nicht beabſich⸗ tigt, eine gewiſſe Ironie darin, daß dieſe ehemalige „Napoleonshöhe“ dem Kaiſer zum Aufenthalt angewieſen worden iſt, und ſie wird dadurch noch verſchärft, daß ihr jetziger Name ihn beſtändig an den hohen Flug erin⸗ nert, welchen der preußiſche Adler unter der Regierung des Königs Wil⸗ helm genommen hat. Dieß mag eine bittere Zugabe ſein zu dem kaiſer⸗ lichen Comfort, der den Gefangenen von Wilhelmshöhe umgibt. Man ſage nicht, der König hätte ihn, der durch ſeine frivole Kriegserklärung Deutſchland in namenloſes Unglück zu ſtürzen ſuchte und trotz aller un⸗ ſerer Siege durch den Tod und die Verwundung ſo vieler tauſend wackerer Männer großes Unglück uns bereitet hat, ſtrenger behandeln, ihm nicht ein ſo reizendes Schloß als Aufenthaltsort anweiſen, ſondern ihn in allen Stücken es fühlen laſſen ſollen, daß er der Gegenſtand des Haſſes und der Verachtung von Seiten jedes ehrlichen Deutſchen ſei. Wollte man nach dieſem Maßſtab meſſen und alles Elend, alle Schändlichkeiten, welche dieſer Krieg mit ſich gebracht, Dem, der die Kriegserklärung unterzeichnet hat, anrechnen und ſeine Strafe darnach bemeſſen, ſo wäre es ja nicht genug, ihn an den nächſten beſten Laternenpfahl aufzuhängen, ſondern es müßte eine ganz ausgeſuchte Qual und Todesart für ihn gewählt werden. Allein nicht nur iſt unſere Zeit eine humanere, ſondern es iſt auch ſeit vielen Jahrhunderten feſtſtehende Sitte, daß ein kriegsgefangener Souverän als Souverän behandelt wird. Und ſo lange es in Frankreich keine le⸗ gale Regierung gibt, welche, von der ganzen Nation mit Vollmachten hiezu ausgerüſtet, den Kaiſer Napoleon für abgeſetzt erklärt, iſt er, trotz aller pariſer Schreier, rechtlich immer noch der regierende Kaiſer, ſo gut als Franz I. König von Frankreich war, auch als er ſich als Gefangener in Madrid befand. Auch ohne daß wir es nöthig haben, auf die Stimme Frankreichs gar zu ſehr zu hören, iſt doch nicht zu vergeſſen, daß der größte Theil der Franzoſen es entſchieden mißbilligen würde, wenn ihr tianeriger Kaiſer eine andere als eine fürſtliche Behandlung gefunden ätte. In Sedan, einer Stadt von etwa 16,000 Einwohnern, bekannt als Geburtsſtadt des Marſchalls Turenne, welcher dort ein Denkmal hat, ſah es den Tag nach der Schlacht ganz abſcheulich aus. Alles war voll Schlamm und Schmutz. Todte Menſchen, todte Pferde, Uniformſtücke jeder Art lagen bunt durch einander, und die franzöſiſchen Soldaten, welche ſich noch herumtrieben, waren größtentheils total betrunken. Die Einwohner athmeten leicht auf, als die Preußen einrückten; denn ſie hat⸗ ten von ihren eigenen Truppen unſäglich zu leiden gehabt. Zu einem preußiſchen Offizier, welcher einen vor einem großen Hauſe ſtehenden äl⸗ teren Herrn um Auskunft über den Weg nach dem Turenneplatz fragte, äußerte dieſer: „Gott ſei gelobt, daß Ihre Truppen uns endlich von dieſen Beſtien erlöst haben, die uns ſeit fünf Tagen plünderten, alle Unzucht. trieben, welche die wildeſte Phantaſie ſich erdenken mag, auf kein Kom⸗ mando mehr hörten, und denen das Wort ‚Disziplin“ nur noch ein leerer, nichtsſagender Begriff war. Als ich die erſten preußiſchen Soldaten heute früh hier einrücken ſah, da war es mir ſofort klar, warum mit ihnen der Sieg geht Schritt für Schritt; denn ſchon die Art und Weiſe, wie die Leute marſchirten, nachdem ſie aus einer ſolchen Schlacht kamen, bewies, daß und welche Ordnung und Mannszucht unter den Preußen herrſchen.“ Die Maſſe der Gefangenen machte viel zu ſchaffen. Ungeheuer war die Beute, die ſich in Sedan fand. In der Schlacht ſelbſt waren etwa 28,000 Mann gefangen, 20,000 verwundet oder todt, etwa 5000 nach Belgien entflohen. In Folge der Kapitulation geriethen in Gefangen⸗ ſchaft 84,433 Mann; 39 Generale, 230 Stabsoffiziere, 2095 Subaltern⸗ offiziere (die 500 auf Ehrenwort entlaſſenen Offiziere nicht mit eingerech⸗ net). Außerdem wurden 400 Feldgeſchütze, darunter 70 Mitrailleuſen, 150 Feſtungsgeſchütze, gegen 100,000 Chaſſepots, 10,000 Pferde und ſonſtiges zahlreiches Material erbeutet. Dieſe vielen erbeuteten Geſchütze haben für den Sieger keinen zu großen reellen Werth; denn er beſitzt deren weit beſſere. Dieß erkannten alle franzöſiſchen Offiziere an und einer derſelben äußerte: „Es iſt zu beachten, daß wenn unſere Artillerie in dieſem Kriege der preußiſchen hätte Stand halten können, wir vielleicht keine Niederlagen erlebt hätten. (?2) Unſere Hohlgeſchoſſe explodiren aber auf eine Diſtanz von 2000 bis 2400 Meter, während ſie mit den ihrigen ein um 1000 Meter entfernteres Ziel erreichen. Dazu kommt, daß ihre Artilleriſten, ſtets ruhig und geſchickt, ihr Feuer wie auf dem Schießplatze verbeſſern und leicht es dahin bringen, unſer Material zu vernichten. Ich habe im Walde von Garenne drei Geſchütze geſehen, die der Ober⸗ general dahin geſtellt hat und wieder zurückziehen mußte, da er die Er⸗ folgloſigkeit ihres Feuers wahrnahm und ſich ſelbſt ſagen mußte, daß drei bis vier preußiſche Kanonenſchüſſe dieſe Geſchütze demontiren würden, ohne daß ſie ſelbſt dem Feinde den geringſten Schaden zufügen könnten. Während wir vor dem Kriege von der Ueberlegenheit der preußiſchen Ar⸗ tillerie keine Ahnung hatten, obwohl man ſich leicht hätte unterrichten können, überſchwemmten die Preußen im Bewußtſein ihrer artilleriſtiſchen Stärke ihre Armeen mit vorzüglichen Feldbatterieen. Sie engagiren ihre Infanterie niemals, ohne vorher den Gegner mit einem Hagel von Ge⸗ ſchoſſen überſchüttet zu haben. Ihre Artilleriſten machen es nicht wie die ο 280 Mehrzahl der unſeren, die ſich zu ſehr beeilen und nur obenhin zielen. Sie beluſtigen ſich nie damit, auf Zufall hin einen ganz ungewiſſen Punkt auf’s Korn zu nehmen, ſondern ſie ſchießen ſtets nur auf ein beſtimmtes, genau erkanntes und feſtgeſetztes Ziel. Die deutſche Armee iſt diszipli⸗ nirter als die unſere, ſie gehorcht beſſer, manövrirt mit mehr Ordnung und Zuſammenhang und weicht nur ſelten von den Linien ab, die ihr vorgezeichnet ſind.“ Man erzählt, daß Graf Bismarck in jenen Tagen an einem Artilleriezug vorbeigekommen, auf den Hauptmann zugeritten ſei und ihm die Hand gedrückt habe mit den Worten: „So ofſt ich einen von euch Artilleriſten ſehe, meine ich, ich müſſe ihm die Hand reichen; ihr habt eure Sache zu gut gemacht.“ Am 2. September gegen Mittag hatten die gefangenen Franzoſen Sedan zu verlaſſen. Die Waffen mußten vorher abgeliefert werden. Man ſah manchen Offizier vorher ſeinen Degen vor Wuth zerbrechen, manchen Soldaten den Kolben ſeines Gewehres zerſchlagen oder daſſelbe in's Waſſer werfen. Ein endloſer Zug, Tauſende an Tauſende, zog an den preußiſchen Soldaten vorbei, gredins! marauds! canailles! und andere Schimpfwörter gegen dieſe ausſtoßend, voll grimmigen Blickes, zuweilen auch die geballte Fauſt erhebend. Dieſem unanſtändigen Landſtreicher⸗ benehmen ſahen unſere Soldaten mit aller Ruhe zu. Die Gefangenen wurden weſtlich von Sedan auf ein ausgedehntes, durch eine ſtarke Krüm⸗ mung der Maas zu einer Halbinſel gebildetes Feld geführt, wo die in der Schlacht gefangenen Feinde ſich bereits befanden. Hier hatten ſie unter gehöriger Bewachung ſo lange zu bivouakiren, bis ſie in Haufen von höchſtens 2000 Mann nach Deutſchland abgeführt werden konnten. Täglich wurden fünf bis ſechs ſolcher Haufen, alſo gegen 10,000 Mann, transportirt, woraus ſich ergibt, daß der ganze Transport zehn bis zwölf Tage in Anſpruch genommen haben mag. Die Beaufſichtigung und die Verpflegung dieſer großen Transporte war keine Kleinigkeit. Alle Staaten Deutſchlands mußten an der Laſt ihrer Beherbergung Theil nehmen. Es wurde beſtimmt, daß die einzelnen Staaten auf je 1000 Einwohner zwei Gefangene zu übernehmen haben. Dieſelben wurden in Feſtungen ge⸗ bracht und theilweiſe zu verſchiedenen Arbeiten angehalten. Unter den transportirten Gefangenen befand ſich auch der berüchtigte Journaliſt Paul Caſſagnac, der kurz vorher in ein Zuavenregiment eingetreten war. Der ſchwerverwundete Marſchall Mac Mahon ließ ſich auf belgiſches Ge⸗ biet nach Bouillon bringen, wohin ſeine Gemahlin zu ſeiner Verpfle⸗ gung eilte. Ein Uebelſtand war es mit jenen Offizieren, welche ſchriftlich ihr Ehrenwort abgegeben hatten, in dieſem Kriege nicht mehr gegen Preußen dienen zu wollen, und in Folge deſſen entlaſſen wurden. Es war auf⸗ fallend, daß nur 500 davon Gebrauch machten. Doch iſt dieſe Thatſache ſehr erklärlich, wenn man bedenkt, daß dieſe Offiziere zu befürchten hatten, von der Bevölkerung, namentlich der pariſer, zum Bruch ihres Ehren⸗ wortes gezwungen zu werden, und bei dem großen Mangel an Offizieren auf’s Neue als ſolche in die Armee eintreten zu müſſen. Zu dieſer Ehr⸗ loſigkeit mochten ſich doch nicht Alle hergeben, zumal der eben damals eintretende Regierungswechſel für Manchen wenig Einladendes hatte. Daher zogen die meiſten Offiziere die Gefangenſchaft der Freilaſſung auf Ehrenwort vor. Wie man in Paris über dieſen Punkt dachte, gab ein dortiges Blatt mit aller Schamloſigkeit des pariſer Pöbels preis: „Bei der Kapitulation von Sedan haben die Offiziere ihr Ehrenwort gegeben, nicht mehr gegen Preußen zu dienen — als Offiziere. Preußen gegen⸗ über werden ſie jetzt einfache Bürger. In dieſer Eigenſchaft können ſie von Neuem marſchiren, als Soldaten oder als Freiwillige. Sie werden nicht verfehlen, dieß zu thun.“ Daß es bei manchen dieſer Offiziere einer ſolchen Aufmunterung und Belehrung nicht bedurfte, zeigt das Beiſpiel des Generals Ducrot. Derſelbe hatte die Vergünſtigung erlangt, im eigenen Wagen und ohne Beaufſichtigung einen Theil des Weges nach Deutſchland zurückzulegen. Pont à Mouſſon einzufinden und ſich dort zur Weiterbeförderung nach Deutſchland zu ſtellen. Was that er nun? Er kam nach Pont à Mouſ⸗ ſon, ſtellte ſich aber dort nicht der preußiſchen Militärbehörde, ſondern kehrte gleich wieder um und floh nach Paris. Und dieſen ehrloſen Schuft ſtellt die pariſer Regierung als General an, übergibt ihm ein wichtiges Kommando, und andere Offiziere nehmen durchaus keinen Anſtoß, unter ihm zu dienen. Sein Name wird bei den Kämpfen vor Paris wieder auftauchen. Er ſoll ſich übrigens wohl in Acht nehmen, ſich zum zweiten Mal gefangen nehmen zu laſſen. Sein Loos wäre entſchieden. Und für andere Offiziere, welche im Verlauf dieſes Krieges in Gefangenſchaft ge⸗ rathen, mag dieſer Vorgang die üble Folge haben, daß man ihrer Offi⸗ ziersehre zum Voraus wenig zutraut und die Kapitulationsbedingungen danach einrichtet. (Fortſetzung folgt.) Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. Er hatte ſein Ehrenwort gegeben, ſich in SS - -888 – –. = –☛ S= — e. = = = — = = = – = = Un eint t zielen. Punk hmumtes, ſizipli tdnung Dagen ritten cünen den⸗ ihe anzcſen werden. eehrechen, daſelbe „zog an dandere zuweilen ſtreicher⸗ fangenen le Krüm⸗ do die in „ hatien ſi I Hanfen bnntn. 00 Murn, 9 und die Staaten nen. Co mler zwei ngen ge⸗ mier den dar. Der Niſer Ehr⸗ en danals des hatte laſung an t, gi en t gegeben⸗ hen gegen⸗ koönnen ſie Sie Werden fiiere einen 3 Vefpil klangt, in Veges luc en, ſch in etung nld 1t à Mou⸗ e, ſondern ſen Suft wichtiges toß, unter iis wieder veiten Und für uſchaft ge⸗ ihrer Off⸗ dingungen Dich in vornehme Geſellſchaft nicht eindrängen, wozu auch eine reichere mir den Abſchiedskuß. Reiſe mit der Oberſchaffner des Zugs, ein einen Winkel gedrückt, wurde er E S Der Majoratsherr. Eine Erzählung von Guſtav Nieritz. Reiſefertig ſtand der junge Freiherr Hans von Dürrenſtein vor ſeinem Vater, dem penſionirten Rittmeiſter. „Mein Sohn,“ ſprach dieſer, „Du wirſt Deinem Stande und Deiner Ehre gemäß denken und handeln; wirſt ein Mehr nicht beanſpruchen, als Du billig verlangen kannſt und verdienſt; wirſt beſcheiden und höflich ſein, ohne zu kriechen und zu ſchmei⸗ cheln. Schicke Dich in die Launen meines kammerherrlichen Stiefbru⸗ ders, ſo weit ſolches ohne Gefähr⸗ dung Deiner Ehre geſchehen kann. Nimm keine Rückſicht auf mein dürftiges Einkommen, ſondern ſetze einem Jeden den Stuhl vor die Thüre, der Dich unwürdig im Hauſe Deines Onkels zu behandeln wagen ſollte. Hierbei denke ich vornehmlich an Deinen Couſin, den Huſarenlieuténant, der zum Glück in einer entfernten Garniſon ſteht und nur ſelten nach Dürrenſtein kommt. Laß Dich dort in keine Liebelei ein, weder mit Deiner Cou⸗ ſine Hertha, noch mit deren Ver⸗ wandten mütterlicher Seite, Pau⸗ line. Beide ſollen zwar ſehr hübſch, letztere aber, mittellos ſein, erſtere die Naſe hoch tragen. Da Du in Hainsberg die Führung des Oeko⸗ nomieweſens übernehmen, demnach Landmann ſein ſollſt, ſo wirſt Du Garderobe gehört, als ich Dir an⸗ zuſchaffen vermag. Und nun gib Gott, lieber Hans.“ Der Sohn umarmte den Vater und ging. Ein Dienſtmann, der eine nicht ſehr gefüllte Reiſetaſche trug, begleitete den jungen Frei⸗ herrn nach dem Bahnhofe. Deſſen Mittel erlaubten ihm nur, ein Fahr⸗ billet dritter Klaſſe zu kaufen, allein vernehmlich genug in der benachbarten Abtheilung des Wagens geführt wurde. „Geſtehe es nur, Audigaſt,“ hob eine muntere Männerſtimme an, „daß Du auf Exoberungen ausziehſt. Recht gut weiß ich, wohin Du zunächſt Deine Schritte lenkſt. Aber die Wahl unter dem Kranze lieblicher Evastöchter nöchte Dir nicht leicht fallen und die Ungewißheit länger andauern, wel⸗ cher Schönen Du als neuer Paris den goldnen Apfel zutheilen ſollſt.“ Welcher gibſt Du den Vorzug? Der blonden Eugenie, der brünetten ⸗ Roſa, der ſchalkhaften witzigen Alma, der ernſten Madelaine, der lieb⸗ lichen Pauline oder endlich der juno⸗ niſchen Hertha?“ „Ich habe an jeder etwas, bei mancher ſogar viel auszuſetzen,“ lautete die Antwort. „Laß mich bei der Letztgenannten zuerſt anfan⸗ gen, Helmenried! Wahr iſt's, daß Hertha ein reizendes Geſchöpf iſt. Nur ſchade, daß die Enden ihres kleinen Mundes nach unten ſich bie⸗ gen, was ihr einen ſpöttiſchen, ich will nicht ſagen hämiſchen Ausdruck verleiht. Derſelbe wird verſtärkt, wenn ſie, wie ihre Gewohnheit iſt, mit halbgeſchloſſenen Augen Jeman⸗ den fixirt. Ihre jetzt volle Geſtalt dürfte mit der Zeit entweder zur Unförmlichkeit oder im entgegen⸗ geſetzten Falle zu einem ſtark her⸗ vortretenden Knochengerüſte wer⸗ den. Pauline beſitzt zwei Reihen kleiner, weißer Perlenzähne. Sie weiß das und darum läßt ſie ſolche bei jedem Lächeln ſehen, was ihr nebſt den tiefen Grübchen in den Roſenwangen allerliebſt ſteht. Aber nach zehn Jahren ſind die Perlen gelb, wohl gar ſchwarz geworden, und zeigen häßliche Lücken. Das Lächeln mit den emporgezogenen Lippen bleibt dagegen ſtereotyp und wird zum widrigen Grinſen. Die ernſte, ſtolze Madelaine mit der rö⸗ miſchen Naſe und dem kühn gewölbten Kinn iſt ein Bild vollendeter Schön⸗ heit. Allein es kommt, wenn auch ehemaliger Untergebener des alten ſpät, die Zeit, wo Naſe und Kinn Freiherrn, ließ ihn ſein Dienſtcoupé beſteigen, das einem Wagen zweiter Klaſſe beigefügt war. Hier ſtill in einander ſich nähern über dem einge⸗ fallenen Munde und dann iſt die alte Hexe fertig. Das blauſchwarz glän⸗ zende Haar der brünetten Roſa iſt eine Ohrenzeuge eines Geſprächs, das Illuſtr. Welt. XIX. 8, Im Schnee. (S. 284.) bewundernswerthe Seltenheit und 45 der zündende Blick aus ihren dunkeln Augen unwiderſtehlich. Wie jedoch das Beiſpiel der Italienerinnen und Spanierinnen lehrt, ergraut das ſchwärzeſte Haar vor der Zeit, der Blick wird ſtechend, die bräunliche Haut gelb und welk. Was die blonde Eugenie anbelangt, ſo gleichen deren blaue Augen dem Vergißmeinnicht oder dem ſonnigblauen Himmel, deſſen Anblick den Beſchauer mit ſtiller Wonne erfüllt. Das Blau ver⸗ wandelt ſich allgemach in mattes Grau, das Auge wird gläſern ſtarr und todt, verſchwunden auf immer iſt der Reiz. Alma's Schalkhaftigkeit und Witz endlich werden nur zu leicht beißend und verletzen deßhalb.“ „Du verſtehſt Dich auf das Malen grau in grau trotz einem gelernten Künſtler, Audigaſt,“ verſetzte eine dritte Männerſtimme. „Laß mich ver⸗ ſuchen, ob ich Dir's nachthun kann. Wir ſehen jetzt in unſerm Mitreiſen⸗ den einen jungen, ſchlank und ebenmäßig aufgeſchoſſenen Mann mit voll⸗ gelocktem, dunkelbraunem Haar, ſchönem Kinnbarte und auffallend kleinen Händen. Ueber ſeiner Adlernaſe blitzt ein dunkles Augenpaar, das ſchon manches Mädchenherz in Flammen geſetzt hat. Er reitet, fechtet, ſchießt wie ein Halbgott, ſpringt auf's Roß gleich einem Kunſtreiter, läuft über Stock und Stein dahin und iſt nicht todtzumachen. Nach Jahren beſuche ich unſern Freund auf ſeinem Schloſſe. Ich werde gemeldet und in ein Zimmer gelaſſen, dem ſich der ſchlürfende, langſame Gang eines Menſchen nähert, der ein wiederholtes Huſten von ſich hören läßt. Die Thüre öffnet ſich und herein tritt ein Mann mit gebeugtem Nacken und Haupte. Deſſen Scheitel deckt eine künſtliche Haartour, unter welcher die Enden des eigenen, ergrauten Haares hervorſchauen. Unter ſtark buſchigen, grauen Augen⸗ braunen hervor bricht aus tief liegenden Augen ein lebensmüder Blick und eine ſchnarrende Stimme fragt nach meinem Begehr. So hat ſich unſer Audigaſt verwandelt, welcher überdieß noch klagt, daß ihn Podagra und Gicht, Magendrücken und Kurzathmigkeit und andere Uebel mehr baß plagen. Eine Haupturſache derſelben erblickt man an der rothen, geſchwol⸗ lenen Naſe, welche Gott Bacchus mit Kupfer gedeckt hat.“ Ein vierſtimmiges Gelächter folgte dieſer Rede. „Wie aber ſteht's um Serena, Audigaſt?“ hob der erſte Sprecher wieder an. „Wirſt Du auch ihr etwas anhängen?“ Hooalt! Helmenried!“ rief hier eine Stimme heftig, an dieſe erhabene Dulderin darf ſich keiner von uns mit der Spott⸗ und Läſterzunge wagen.“ CLoſtenoble hat Recht,“ ſprach Audigaſt ernſt. „Serena iſt in jeder Be⸗ ziehung eine rühmliche Ausnahme ihres Geſchlechts.“ „Dem ſtimme ich gleichfalls bei,“ ſagte ein Vierter. „Gehen wir zu etwas Anderem über.“ Während dieſes Geſprächs hatte ſich der Dampfwagenzug in Bewegung geſetzt, daher das geräuſchvolle Fortrollen der Räder dem Lauſcher das wei⸗ tere Anhören der Unterhaltung im benachbarten Coupé unterſagte. Gern hätte Dürrenſtein die Sprecher vom Angeſicht kennen gelernt. Da dieſe aber weiter fuhren als er, mußte er ſeine Neugierde unbefriedigt laſſen. „Offenbar ſind die durchgehechelten Hertha und Pauline meine Couſine und ihre Verwandte,“ ſprach Hans von Dürrenſtein zu ſich ſelbſt, „und gehören die übrigen erwähnten Schönen zu deren näherer Bekanntſchaft. Wer aber iſt Serena? dieſes weibliche Ideal, das ſelbſt den Spottluſtigen heilig und unantaſtbar war? Serena! Mir iſt, als hätte ich dieſen Namen ſchon nennen hören.“ Der junge Freiherr konnte den Ort ſeiner Beſtimmung, das Schloß zu Dürrenſtein, nach dreiviertelſtündiger Wanderung erreichen. Allein er ſchlug einen andern Weg ein. Wie ein Feldherr erſt genau die Gegend unterſucht und deren Beſchaffenheit bis in's Kleinſte kennen lernt, auf wel⸗ cher er eine Schlacht zu liefern gedenkt: eben ſo wollte Hans von Dürren⸗ ſtein ſeinen neuen Wirkungskreis durchforſchen, bevor er durch Andere mit Vorurtheilen und falſchen Anſichten erfüllt wurde. Daher ließ er ſeine Reiſetaſche nach dem Gaſthofe des nächſten, zu Dürrenſtein gehörenden Dorfes tragen und nahm daſelbſt ſein Quartier, von welchem aus er die weitläufige Beſitzung ſeines Oheims nach allen Richtungen durchſtreifte. 1. Dieſelbe war Majoratsherrſchaft und gehörte als ſolche dem jedesmaligen Oberhaupte der Familie von Dürrenſtein. Nun war zwar der Kammer⸗ herr Bodo von Dürrenſtein nicht das eigentliche Oberhaupt der Familie, ſondern ſein älterer Bruder Franz, dieſer aber in einen unheilbaren Irrſinn verfallen und ohne männliche Nachkommen, daher der Kamierherr die Verwaltung der Majoratsherrſchaft übernommen hatte und ſich als deren unbeſtrittenen Gebieter anſah. Allerdings hatte er die Verpflichtung auf ſich, über die Einkünfte der Herrſchaft und deren Verwendung der Staats⸗ regierung jährlich Rechnung abzulegen; allein damit wurde es nicht ſo genau genommen, theils weil der Kammerherr ſehr gut bei dem Fürſten ſtand, theils viele Freunde unter den Regierungsmitgliedern beſaß und — wie geſagt — allgemein als der eigentliche Majoratsherr angeſehen wurde. — 282 S0 Es genügte ſchon, daß der Kammerherr keine liegenden Gründe der Herr⸗ ſchaft veräußerte und dieſe nicht mit Hypothekenſchulden belaſtete. Der Freiherr begann ſeine Umſchau mit den zur Gutsherrſchaft ge⸗ hörigen Feldern und Wieſen. Er unterſuchte deren Bodenbeſchaffenheit, Lage und Ertragsfähigkeit. Er fand ſo Manches, das ihm ein mißbilligen⸗ des Kopfſchütteln abnöthigte: große brachliegende, nur zur Viehhütung be⸗ nutzte Strecken, welche die ſchönſten Getreide⸗ und Kleeäcker ſein konnten, verſauerte und verſumpfte Wieſen, die durch Drainirung zu entwäſſern und zu verbeſſern waren, kalt gelegene, mit nur dünner Ackerkrume be⸗ gabte Felder, die ſich weit eher für den Wald⸗, als für den Getreidebau eigneten. Der Freiherr bekam auch Gelegenheit, die zahlreiche Viehheerde des Gutes auf die Waide treiben zu ſehen. Es war ſolche eine bunt zu⸗ ſammengewürfelte Menge, aus vielerlei Stammmiſchlingen beſtehend, die er zum großen Theil als wenig milchergebend erkannte. Man ſah den Thieren an, daß in ihren Ställen nicht für die gehörige Reinlichkeit geſorgt wurde, indem die Schenkel mit verhärteten Düngertroddeln reichlich bedeckt waren, wie man das häufig bei den trägeren, kleinen Landleuten vorfindet. Später vertiefte ſich Hans von Dürrenſtein in die zur Majoratsherrſchaft gehörigen, ſehr anſehnlichen Forſten. Hier erkannte er bald, daß der herr⸗ ſchaftliche Förſter mit den Verbeſſerungen der neueren Zeit und Forſtkultur nicht fortgeſchritten war. Vor Jahren abgetriebene Holzſtrecken waren zwar mit jungem Nachwuchs bedeekt, derſelbe ſchien jedoch eher von den Händen der Natur als der Menſchen angepflanzt zu ſein, daher er an manchen Stellen zu dicht, an anderen zu dünn ſtand, ja ſogar anſehnliche leere Plätze erblicken ließ, wo nur Haidekraut und Moosneſter wucherten. An dem Rande eines faſt 60 — 70jährigen Hochwaldes traf Hans von Dürren⸗ ſtein mehrere Holzhauer an, welche die ſchönſten, ſchnurgeraden Kiefern fällten und zu Brennholz ſpalteten. Auf des Freiherrn verwunderte Frage, warum man die ſtarken Stämme nicht zu Nutzholz verwende, entgegnete ein ergrauter Arbeiter: „Freilich iſt's jammerſchade um die herrlichen Kie⸗ fern, die ein prächtiges Bau⸗ oder Röhrenholz geben würden oder auch gut bezahlte Eiſenbahnſchwellen. Aber der freiherrliche Herr Förſter hat uns ſo angewieſen und müſſen wir ſeinen Befehlen gehorchen.“ Drei Tage verwendete Hans auf die genaue Beſichtigung der Majo⸗ ratsherrſchaft und er würde vielleicht länger noch jene fortgeſetzt haben, hätte ſein Erſcheinen und Forſchen nicht die bedenkliche Aufmerkſamkeit der Unterbeamten erregt. Schon betrachtete man den neugierigen Fremdling mit mißtrauiſchen Blicken und fragte ſich gegenſeitig: „Wer iſt — was will er?“ Als der junge Mann am Vormittage des vierten Tages den von Wirth⸗ ſchaftsgebäuden, Ställen und Scheunen umgebenen Schloßhof ſeines Oheims betrat, kam ihm unter lautem Gebell ein noch junger, aber großer Jagd⸗ hund entgegen geſpruͤngen, der, auf des Freiherrn begütigende Anſprache nicht hörend, deſſen Rockzipfel mit den Zähnen faßte und im Nu ein Stück Tuch abriß. „Aha!“ ſagte der Freiherr, „wie ich merke, verlangſt Du eine andere Behandlung,“ und er begleitete dieſe Worte mit einem derben Stockhiebe über des Kläffers Naſe, der das Thier laut aufheulend zu Boden ſtreckte. In der nächſten Sekunde aber kroch es winſelnd und ſchweifwedelnd zu des Freiherrn Füßen. „Hundeſeele!“ ſprach Dürrenſtein nachdenklich, „gibſt Du mir vielleicht einen Fingerzeig, wie ich hier auftreten muß? Warum,“ herrſchte er mit finſterer Stirne einem herbeieilenden Knecht zu, „legt Ihr das biſſige Thier nicht an die Kette oder ihm einen Beißkorb an! Kalt mache ich's, wenn es mich noch einmal in dieſer Weiſe begrüßt.“ Der Knecht blieb die Antwort ſchuldig und ſtarrte den Freiherrn mit offnem Munde verdutzt an. Dürrenſtein richtete jetzt ſeine Schritte nach dem Schloſſe. Hier ließ er ſich durch einen ihm entgegenkommenden Diener bei ſeinem Oheim melden. Denſelben hatte er nur einmal geſehen, als er noch ein Knabe geweſen war. Nun, er fand ganz das Gegentheil von ſeinem Vater, alſo einen glatten, geſchmeidigen Hofmann, der ihn mit vornehmer Würde und Herablaſſung empfing. „Wenn Du, lieber Neffe,“ ſagte der Kammerherr nach der Begrüßung, „auch nur die Hälfte von dem biſt und leiſteſt, was der Direktor des land⸗ wirthſchaftlichen Inſtituts zu Oeringswalde und der fürſtliche Domänen⸗ pachter von Gingerode Dir atteſtiren, ſo wünſche ich mir Glück zu Deiner Acquiſition. Ich laſſe Dir daher völlige freie Hand, was das Oekonomie⸗ weſen anbelangt, und behalte mir nur das Regiment über meine nächſte Umgebung, über meine Dienſtleute im Schloſſe vor. Deine Koffer ſind bereits ſeit vier Tagen hier und ſtehen in Deiner nunmehrigen Wohnung, zu welcher ich abſichtlich das Zimmer nebſt Kammer auserwählt habe, wel⸗ i gn di 5ñ —☛ ☛ =g 2 zun nich abzuſt ſchedet ale C Ah ſie Di Fraher grüßun Hand! Da ſi eines ungleie delte ſ genug, den ihn igeln 8 r Herr⸗ heft ge afſenhei, ung be⸗ konnten. wöſern Aedi Wiehheerde an ſa de entgegnete „ eeen Trewherrn Un . meldell. m Obeia melden m e W „„mwoſen wal. . „No Celeſen — 6πι ches zunächſt den Wirthſchaftsgebäuden und zwar im Parterre des Schloſſes gelegen iſt. Dorthin laſſe ich Dich unverzüglich geleiten, damit Du Dich umkleiden, irgend eine Erfriſchung zu Dir nehmen und von der Reiſe einige Stunden gemüthlich ausruhen kannſt. Apropos, biſt Du Raucher? ſtarker?“ „Nein, Herr Onkel!“ entgegnete der junge Freiherr. „Ich will nicht umſonſt Freiherr heißen.“ „Brav! ſchön! paßt herrlich!“ lobte der Kammerherr, ſeinen Neffen auf die Achſel klopfend. „Denn ſieh, Hans! wenn mein Oberinſpektor oder Oekonomiedirektor, wie Du fortan heißen wirſt, die brennende Cigarre nicht aus dem Munde bringt, ſo kann er nicht viel ſagen, wenn die Knechte im Stalle, in der. Scheune oder gar auf dem Heuboden ihre Cigarre dampfen. Wie viele Schadenfeuer ſind ſchon durch das verwünſchte Cigarrenrauchen und die dabei benutzten Streichhölzchen entſtanden! Endlich machſt Du Dich noch dem ſchönen Geſchlecht angenehm, das ſich durchaus nicht an den beißenden Tabaksgeruch gewöhnen will. Es verſteht ſich von ſelbſt, daß ich Dich heute nicht ſchon, vielleicht erſt übermorgen in Dein neues Amt einweiſe. Aber ehe wir zur Tafel gehen, werde ich Dich meiner Gemahlin und meiner Tochter vorſtellen. Bis dahin adieu!“ „Alſo umziehen ſoll ich mich!“ ſprach Hans zu ſich ſelbſt, indem er dem voranſchreitenden Diener folgte. Im modiſchen, ſchwarzen Frack, in eng⸗ anliegenden Escarpins, ſeidenen Strümpfen, lackirten Schuhen, glacirten Handſchuhen, nach Roſenöl duftend, das Haar friſirt und pomadiſirt — ſo möchte ich mich umwandeln, damit der erſte Eindruck auf Tante und Couſine der beſte werde.“ Die eben genannten Modeſachen konnte der junge Freiherr nicht an⸗ legen und zwar aus dem triftigen Grunde, weil er ſie nicht beſaß. Doch vertauſchte er ſeine Reiſekleider mit ſeinem Sonntagsſtaate, der nur wenig von jenem ſich unterſchied. Er fand in ſeiner Tante eine Dame in den fünfziger Jahren, die ihn mit einiger Förmlichkeit, doch nicht ohne Herzlichkeit empfing. Sie trug eine ſchmale, ſchwarze Binde um das Haupt, welche über dem linken Auge mit einer größeren Rundung verſehen war. Im Laufe des Geſprächs ſagte ſie: „Mein lieber Neven Jean, ſehen Sie ja Ihren Untergebenen recht ſcharf auf die Finger. Obſchon ich nur noch ein Auge beſitze, ſo ſehe ich doch mehr als mein Gemahl mit ſeinen zweien. Ich behaupte nämlich, daß wir arg betrogen oder wenigſtens anſehnlich gekürzt werden. Nach meinem Dafürhalten muß die Majoratsherrſchaft weit mehr eintragen, als es in der That geſchieht.“ „Ich werde mein Möglichſtes thun, gnädige Tante,“ verſetzte Hans, „um dem in mich geſetzten Vertrauen zu entſprechen. Nur verkennen Sie mich nicht, wenn ich nicht ſtürmiſch, ſondern nur ſchrittweiſe Mißbräuche abzuſtellen und Verbeſſerungen einzuführen ſuche. Uebergroßer. Eifer ſchadet auch hier wie überall und ſchwebt mir hierbei das Beiſpiel Jo⸗ ſephs II. vor den Augen, der ſchließlich alle ſeine gut gemeinten und wirk⸗ lich guten Geſetze widerrief und Alles beim Alten ließ.“ „Sehr wahr, mein junger weiſer Daniel!“ lobte der Kammerherr. „Ah ſieh, unſere Tochter Hertha!“ Dieſe war wirklich von überraſchender Schönheit, welche den jungen Freiherrn ſo ſehr blendete, daß er hocherröthend und verlegen einige Be⸗ grüßungsworte herſtammelte, indem er unter einer tiefen Verbeugung die Hand ſeiner Couſine ergriff, um ſolche an ſeine Lippen küſſend zu drücken. Da ſah und fühlte er aber, daß nicht die weiche, lebenswarme Sammethand eines reizenden Mädchens in der ſeinen lag, ſondern deren kalblederne, ungleich ſpröder anzufühlende Umhüllung — Handſchuh genannt. Da wan⸗ delte ſich der beabſichtigte Kuß in einen Händedruck um, immer noch feuerig genug, um dem Fräulein den ſchmeichelhaften Eindruck erkennen zu laſſen, den ihre Reize auf den jungen Mann gemacht hatten. Ein ſiegreiches Lächeln glitt über ihr ſchönes Antlitz, wobei aber — wie der Sprecher im Dampfwagen bemerkt hatte — die Enden ihres kleinen Roſenmundes nach unten ſich wölbten, was ihnen einen ſpöttiſchen, ja faſt hämiſchen Ausdruck verlieh. Deſto lieblicher war der Klang, mit welchem Hertha ſprach: Soyez le bien venu Monsieur!“ „Sprich deutſch, meine Tochter!“ ermahnte der Kammerherr lachend. „Wer weiß, ob unſer lieber Neffe neben ſeinen ernſten Studien noch Zeit genug gehabt hat, fremde Sprachen zu erlernen!“ Die ſtumme Verbeugung, welche hier Hans von Dürrenſtein machte, ließ ungewiß, ob ſie eine Bejahung oder Verneinung ausdrücken ſollte. Das kühle Wort »Monsieur«, anſtatt — wie Hans erwartet hatte — »mon cher cousin«, ernüchterte im Verein mit der lederumgebenen Hand und dem ſpöttiſchen Lächeln den jungen Mann von dem Rauſche, in welchen 283 SB= ihn Hertha's erſtes Erſcheinen verſetzt hatte. Mutter zurück und fixirte in einiger Entfernung ihren Couſin mit halb geſchloſſenen Augenlidern, was dieſen abermals wie mit kaltem Waſſer übergoß. Noch gewahrten ſeine verſtohlen auf Hertha gerichteten Blicke an deren Hinterkopfe eine übergroße Haarkugel haften, die jedenfalls aus frem⸗ dem Haarwuchſe gebildet war und den gleichfalls fremden Namen Chignon trägt. So ſtellte Hertha ein durch ſeine Farbenpracht anfänglich das Auge beſtechendes Gemälde vor, das aber bei genauerer Betrachtung als in mehr⸗ facher Beziehung verzeichnet erſcheint. „Gehen wir zu Tiſche,“ ſprach der Kammerherr jetzt. „Zuvor aber noch ein Wort im Vertrauen, lieber Jean. Wir ſpeiſen in der Regel um zwei Uhr; haben wir aber Gäſte, um vier. Nun kann es vorkommen, daß dieſe Zeit Dir bei Deinen amtlichen Beſchäftigungen nicht immer gelegen iſt. Da brauchſt Du nur anzuordnen, zu welcher Stunde des Tages Du Dein Mittagsmahl einzunehmen gedenkſt, ob auf Deinem Zimmer oder im Speiſe⸗ ſaal — kurz, ganz nach Deiner Bequemlichkeit. Noch mache ich Dich darauf aufmerkſam, daß bei größeren Gaſtereien, die drei Stunden und länger andauern, Du Dich nicht eher entfernen darfſt, als bis das Zeichen zur Aufhebung der Tafel gegeben wird. Dagegen ſteht Dir frei, bei dergleichen Gelegenheit ganz wegzubleiben, was kein Aufſehen erregt.“ „Wieder ein Fingerzeig für mich,“ ſprach der junge Mann zu ſich. Er bot ſeiner ſchönen Couſine den Arm, um ſie in den Speiſeſaal zu führen. Dieſe jedoch wies ihn an ihre Mutter mit dem lächelnd geſprochenen Spruche: „Die Alten ſollſt Du ehren!“ Sie ſelbſt faßte den Kammerherrn unter dem Arm und wandelte mit demſelben ihrer Mutter nach. Als Hans in den Speiſeſaal trat, knixte dicht vor ihm eine anmuthige Mädchengeſtalt mit offenbar komiſchem Ernſte tief nieder. Zwei weiße Reihen Perlenzähne lachten ihm zwiſchen friſchrothen Lippen entgegen und eine wohllautende Stimme ſprach: „Wie ich mit Vergnügen gehört, darf ich in Ihnen, mein Herr, einen Vize⸗Couſin begrüßen und auf Dürrenſtein willkommen heißen. Laſſen Sie uns gute Freunde, getreue Nachbarn und dergleichen ſein. Das Weitere wird ſich finden. Hier meine Friedens⸗ hand.“ Kein Schaf⸗, Ziegen⸗ oder Kalbsleder verhüllte die niedliche Hand der Sprecherin, welche diejenige des angenehm überraſchten Hans kräftig drückte. Tiefe Grübchen lachten in den vollen Roſenwangen und zwei blaue Augen über der kleinen Stumpfnaſe. Keine Haarbombe hing am Hinterkopfe, ſondern das Haar in langen, natürlichen Locken über einen weißen, ſchlanken Hals hinab. An Geſtalt war das Fräulein kleiner, jedoch voller als Hertha. „Fräulein Pauline von Sonnenbruch, unſer allzeit luſtiger Rath,“ ſprach der Kammerherr erklärend. „Was unſere Hertha an guter Laune zu wenig, hat Pauline zu viel. Dennoch vertragen ſich beide ſehr und ein Gleiches hoffe ich auch von Dir, lieber Neffe.“ Nach Tiſche, wo Pauline am meiſten ſprach und dabei ihre Perlenzähne oft genug zeigte, zog der Kammerherr ſeinen Neffen abſeits. „Wir haben noch eine nicht unwichtige Angelegenheit abzumachen, lieber Hans. Dein Papa hat mir ausweichend geantwortet, als ich bei ihm anfragte, welche Höhe von Honorar Du als mein Oekonomiedirektor beanſpruchen würdeſt So viel ich aus ſeinem Schreiben in dieſer Beziehung erſah, überläßt er Alles meinem Ermeſſen. Nun höre meinen Vorſchlag. Außer völlig freier Station ſtelle ich einen meiner Diener, ſowie ein Reitpferd zu Deiner freien Verfügung, bewillige ich Dir ein jährliches Honorar von einem hal⸗ ben Tauſend Thalern, außerdem noch fünf Prozent von dem Mehrertrage der Herrſchaft, den Du gegen den jetztweiligen erzielen wirſt. Biſt Du damit einverſtanden, lieber Hans?“ „Vollkommen, Onkel!“ verſetzte der junge Mann. „Werden Sie aber Ihr Verſprechen nicht bereuen, wenn Ihre Einkünfte von der Herrſchaft ſich verdoppeln ſollten?“ „Im Gegentheil, Hans,“ rief der Kammerherr mit Feuer, „meine Dankbarkeit würde ſich mit dem Ertrage ſteigern.“ Zunächſt vertiefte ſich der neue Oekonomiedirektor in die genaue Durch⸗ ſicht der bisherigen Einkünfte und Ausgaben der Majoratsherrſchaft, in die Kontrakte und Beſtände der verſchiedenen Wirthſchaftsbeamten und Dienſtleute, ſo wie in die Höhenangabe der Beſoldungen und Löhne. Hierauf ließ er ſich jenen Allen durch den Kammerherrn als ihren neuen Oberen vorſtellen, dem ſie bedingungslos zu gehorchen hätten. Unter ihnen gab es einen Rechnungsführer und deſſen Schreiber, einen Ober⸗ und einen Unterverwalter, drei Schirrmeiſter, Groß⸗, Mittel⸗ und Kleinknechte, eben ſolche Rangſtufen unter den Mägden, eine Wirthſchafterin, einen Braumeiſter und einen Braugehilfen, einen Ober⸗Branntweinbrenner nebſt Brennburſchen, einen Schafmeiſter mit ſeinen Untergebenen, einen Dieſe zog ſich jetzt zu ihrer — Oα Förſter und Jägerburſche — kurz, es war eine gar anſehnliche Zahl von Leuten, über welche der ſechsundzwanzigjährige Freiherr das Regiment führen ſollte. * Dieſer ertappte den er dem Rechnungsführer zuwarf. ſchütt eln des greiſen Schafmeiſters und das bedeutungsvo des Brauers gegen den Brennereivorſteher. In einer bündigen, kurzen Anſprache, welche Hans von Dürrenſtein an die Anweſenden richtete, verſprach er denſelben eine wohlwollende Be⸗ handlung, ſtrenge Gerechtigkeit, Unparteilichkeit, pünktliche Auszahlung der Gehalte und Löhne, ſowie redliche Sorge in Krankheitsfällen. Da⸗ gegen erwartete er auf der andern Seite ſtrenge Dienſttreue, Arbeitſamkeit und Gehorſam. Mit gewinnender Herzlichkeit reichte er den meiſten von ihnen die Hand, dabei die Hoffnung ausſprechend, daß bei treuem Zu⸗ ſammenwirken ſtets ein freundliches Verhältniß unter und mit ihnen ob⸗ walten werde. Bei der letzteren Zuſage, welche der anweſende Kammerherr mit an⸗ hörte, verfinſterte ſich deſſen Stirne, und als er ſpäter mit ſeinem Neffen allein war, ſagte er ziemlich ſtreng: „Von Freundſchaft und Herablaſſung darf man mit ſolchen Leuten nicht reden. Sie vergeſſen ſonſt nur zu leicht, daß ſie bloß zu gehorchen haben. Das merke Dir, Hans.“ Die er beſchied zunächſt diejenige Frau auf ſein Zimmer, welche die Erträgniſſe der Kühe, Ziegen und des Federviehes zu überwachen und zu berechnen hatte. FFrau Pomſel,“ redete er dieſe an, „ich wünſche von Ihnen zu erfahren, wie viel Sie im Durchſchnitt wöchentlich oder monatlich für verkaufte Milch, Sahne, Butter, Eier, Käſe berechnen; was die Zucht der Hühner, Gänſe, Enten, Tauben, Pfauen und Truthühner einträgt.“ „Das wechſelt ſehr, gnädiger Herr,“ verſetzte die Frau, „es Förſter über einem höhniſch lächelnden Blicke, den Eben ſo wenig entging ihm das Kopf⸗ lle Zuwinken kommt viel auf die Umſtände an. Manchmal brauchen ſie im Schloſſe viel, manchmal weniger, daher der Verkauf ein ganz verſchiedener iſt. Zu Zeiten gibt ein Theil der Kühe keine Milch, oder es iſt wenig Nachfrage nach derſelben. Der Preis für die Butter bleibt ſich auch nicht gleich. Das gemäſtete Federvieh wird meiſtens im Schloſſe verzehrt und wandert nur ausnahms⸗ weiſe in die Stadt auf den Markt. „Laſſen Sie mich Ihr Buch ſehen,“ ſprach der Oekonomiedirektor, „das Sie über Ihr Amt führen.“ „Buch? Führen? Ich?“ entgegnete die Frau mit ſpitz werdender Naſe. ch bin eine ehrliche Frau, aber mit der Feder umzuſpringen verſtehe ich nicht, bin auch nicht dazu gemiethet worden. Was ſie im Schloſſe von mir verlangen, liefere ich ab; das Geld für die verkaufte Waare zahle ich alle Sonnabende an den Rechnungsführer aus. So iſt's bisher gehalten worden und ſo wird's auch ferner bleiben müſſen.“ „Ich bin ebenfalls ein ehrlicher Mann,“ erwiederte Hans gelaſſen, „dennoch muß ich über die geringſte Kleinigkeit Buch führen und meinem Herrn Onkel darüber Rechnung ablegen. Ich werde Ihnen ein Buch einhändigen, in welches Sie mit wenigen Strichen und Ziffern eintragen, was Sie in die Schloßküche einliefern und was aus dem Verkaufe gelöst worden iſt. Ueber jenes quittirt die Köchin, über dieſes der Rechnungs⸗ führer.“ „Da hätt' ich viel zu thun!“ verſetzte die Frau ärgerlich. „Zerreißen möcht' ich mich jetzt ſchon und nun thät es noth, daß ich noch den Schreiber machte. Das muthen Sie mir nicht zu, gnädiger Herr!“ OOO doch!“ ſagte Hans. „Ich verlange dieſe neue, kleine Arbeit nicht umſonſt, ſondern lege Ihnen am Lohne zu. Und dieſe Zulage wird ſich mit dem vermehrten Ertrage Ihrer Sache ſteigern.“ Mit ſauerſüßer Miene willigte jetzt Frau Pomſel in die verhaßte Neuerung. Als ſie des jungen Freiherrn Zimmer verließ, ſchlug ſie drau⸗ ßen ein Schnippchen und ſagte unter einem ſchadenfrohen Lachen: „Guter Junge! mache was Du willſt — über den Löffel barbirt wirſt Du doch.“ Es war früh 4 Uhr, als der junge Freiherr in den Kuhſtall trat. Gähnend kamen die Mägde herbeigeſchlichen und gingen verdroſſen an ihre Arbeit. Als Alle beiſammen waren, rief ſie Hans zu ſich heran. „Ihr Jungfern,“ hob er an, „eure Thiere ſehen gar⸗ nicht ſchmuck aus. Betrachtet dieſe harten Düngertroddeln an den Hüften, die den Kühen beim Liegen viele Schmerzen bereiten müſſen. Ihr haltet die Stände nicht rein⸗ lich genug. Das leide ich nicht länger.“ „Wir können nichts dafür,“ antwortete die Großmagd, „der Verwalter gibt nicht mehr Streue her.“ „Ich werde die Sache unterſuchen,“ entgegnete Hans. „Binnen ſpä⸗ teſtens acht Tagen müſſen die Kühe rein gemacht ſein. Warum melket ihr dieſe noch nicht?“ . .— 284 S0 „Wir müſſen auf Frau Pomſel warten,“ lautete die Antwort. „Sie verſchläft's manchmal.“ Nach einer Weile, während welcher der Freiherr im Stalle prüfend auf und ab ſchritt, erſchien die Wirthſchafterin in großer Haſt. „Ich wurde ab⸗ gehalten,“ ſprach ſie athemlos, „von dem Verwalter — der über Mehreres von mir Auskunft verlangte.“ „Und ich will mich durch den Augenſchein überzeugen,“ ſagte der Frei⸗ herr, „ob und warum die herrſchaftlichen Kühe hier ſo wenig Milchertrag geben, wie in dem Buche des Rechnungsführers angegeben iſt.“ Die Mägde verſahen ſich mit ihren Sitzbänkchen und den Milchzubern und begannen das Melkgeſchäft. „Zeig' Deine Hände her!“ gebot Hans der Magd, die in ſeiner Nähe ihr Bänkchen neben einer weiß⸗ und braungefleckten Kuh niederſetzte. Mit finſterer Stirne gehorchte die Magd. (Fortſetzung folgt.) Im Schnee. Von Willibald Winckler. (Bild Seite 281.) Im blätterloſen, im öden Wald Verirrt ſich ein Kind, kaum ſechs Winter alt. Sechs Winter? — Es hatt' keinen Frühling halt. Sein Kopf iſt ſchwer, ſeine Füße matt Es findet nicht heim zur Lagerſtatt Dieweil's weder Hütte noch Lager hat. Geſtorben iſt längſt ſein Mütterlein Und auch den Vater ſcharrten ſie ein. Der Todtengräber nahm's Hüttchen klein. Sie wandert ſchon ſeit dem Morgenroth Und ſucht ſich, für ein: „Vergelt es Gott“, Im nächſten Dorfe ein Stückchen Brod. Es zaust der Sturm ihr das ſchwarze Haar, Es flattert im Wind wie ein Flügelpaar Und ein Rabe ruft grüßend: Coar — Coar. Und ſie zieht weiter, es fällt der Schnee, Wie thut ihr das kleine Herz ſo weh': Du ſchöne Welt Ade, Ade. Sie ſetzt ſich nieder und wickelt ein In die Lumpen die Hände und Füße klein Und betet noch: „Komm, o Jeſulein!“ Dann kam der Traum, der ſie heimwärts trug, Und der Schnee, welcher liebend um ſie ſchlug Sein Chriſttagsgeſchenk — das Leichentuch. Ein Zigennerlager in der Wallachei. (Bild S. 285.) Die Wallachei hat keine Wohnungen, ſie hat nur Abſteigquartiere. In dieſem Sinne iſt das ganze Land ein Zigeunerlager. Die Städte ſind † keine Heimat, das Haus iſt kein zu Hauſe. Die Städte beſtehen aus Paläſten und aus Hundehütten, in denen Menſchen wohnen. Der Palaſt iſt für den Adel nur eine Sommergri nicht dem elenden Manne, der ſie bewohnt, ſondern dem Juden, oder dem Gutsherrn, oder dem Wirthe der Branntweingerechtigkeit. — Die Paläſte waren früher mit goldgrundirten Heiligen⸗Fresken bemalt geweſen, die von Zeit und Wetter verwaſchen, dem ganzen zerklüfteten, dick und zer⸗ quetſcht ausſehenden Herrenhauſe eine Schmutzfarbe geben wie Thränen, welche auf dem ungewaſchenen Geſichte eines todten Greiſes Rinnen machen. maſſe, und die Hundehütte gehört — 2 — — 7„ eZI⸗ 2 — — 2= — — —— EE — R2 —= 2 —= EE — —: E = = E =S = E = =ẽ = — = — = = = R☛E = E- — = E . — = = E S= S = ES — — == ☛ ł = –☛ n = =— C2 = —= =Z – — — =ẽ —,2= = SE — — = . = f . 7 , , R — G086 Ge- S N W B — * Zigennerlager in der Wallachei. Nach einer Skizze von Im Gebäude ſelber ſingt die Prinzeſſin mit einer klangloſen Stimme ein volhyniſches Volkslied, vor einem Offizier, den ſie ſich aus Moskau mitgebracht hat. Zwiſchen den Strophen reden ſie vom Winter là-haut, chez Madame Pourtalés. Die Bauernhütte nebenan hat das Stroh ihres Daches nach vorne ge⸗ kämmt, es hängt ihr wirr vor den Fenſterluken, wie das ſchweißfeuchte Haar des Bauers über ſein betrunkenes Geſicht herabhängt. Und der Ziegelherd, den das Feuer zerſprengt hat, gehört dem Branntweinmanne. Und das Weib der Hütte, welches als Mädchen ſo ſchön geweſen iſt, liegt mit dem Geſichte im Kothe, betrunken. Und der junge Bauer iſt deſſen froh. Wenigſtens ſchlägt ſie das Kind nicht. Wo iſt da eine Stadt: das heißt, eine große Heimat für kleinere Häuslichkeiten? Die Wallachei iſt ein großes Zigeunerlager, wo die raffinirteſte Civi⸗ liſation mit der ärmſten Volkskindheit ſich berührt — mit den Ellbogen, wie bei einer Revolution. Eine heitere Leichtfertigkeit, die ſich über zer⸗ fetzte Seelen tröſtet in den Paläſten, und über zerfetzte Fußfetzen in den Hütten, herrſcht über dieſem Lande. Die Zigeunerhaftigkeit der Seele iſt dort dem Fürſten wie dem Bauer angeboren. Nichtsdeſtoweniger iſt dort der Zigeuner verachteter als überall ſonſt. Ein ſeltſamer Widerſpruch, der einer uneingeſtandenen Scham gleicht. Aber trotz dieſer Verachtung liegt ein verwandter Zug zwiſchen dem Waklachen und dem Zigeuner in der Luft. Und der Zigeuner befindet ſich auch am wohlſten in der Wallachei, obgleich er dort mehr arbeiten muß als überall. Wahrſagen, ſtehlen und betteln gelingt ihm überall beſſer als in der Wallachei. Aber der Zigeuner nennt ſich einen Egypter; und dieſer breitnaſige ſchwarze Typus findet ſich bei den Wallachenweibern wieder. Gott weiß, welcher Frühlingswind den Samen einer Blüte vom Nilufer in dieſe Gegenden getragen hat, daß ſie Wurzel faſſen und ein ganzes Volk gebären konnte! Aber es iſt ſo. Und der Zigenner findet in ſeinen größten Verächtern und Tyrannen einen verwandten Zug, der ihn anzieht, wie eine welke Heimatsblume am Eingange einer Löwenhöhle uns veran⸗ laſſen würde, die Hand in die Prankenmähne des ſchlafenden Thieres zu bringen. Ex arbeitet lieber in der Wallachei, als daß er in Deutſchland bettelt und wahrſagt; er handelt lieber um einen Biſſen Kukuruzbrod außerhalb der Gräben von Bukareſt, als daß er in den Vogteithürmen des Nordens den Brodlaib des Gefangenen verſpeiste. Der wallachiſche Zigeuner iſt in der That ein Arbeiter, gerade ſo wie unſere ehrſamen Bürger auch. Nur wandert ſeine Werkſtätte von Baum zu Baum, von Strauch zu Strauch, von Wieſe zu Wieſe, während die des deutſchen Handwerkers an einem Flecke Wurzel treibt und ſich von Jahrzehnt zu Jahrzehnt etagenweiſe erhöht, bis ſie zum Zinshauſe ge⸗ worden iſt. Der Zigeuner in der Wallachei iſt das, was in Galizien der Jude iſt. Er iſt ein unerſchöpfliches Kornmagazin von allen Dienſten, die ein Menſch leiſten kann. Er thut das Unmöglichſte ſo billig wie das Geringſte; und das Seltſame dabei iſt, daß der Beſteller darin dennoch ſtets der Be⸗ trogene iſt. Gerade ſo wie der Pole ſeinem beſchimpften billigen Juden⸗ faktor gegenüber der Geprellte bleibt. Aber der Wallache ſo wie der Pole ſind gezwungen, den Juden und den Zigeuner bis in die Intimität ihres Lebens hineinzuziehen — denn weder der Pole noch der Wallache hat einen Arbeiter im eigenen Lands⸗ manne, und die Sklaverei iſt ja aufgehoben. Keinen Sklaven mehr, und noch keinen Arbeiter im Lande! Welch' ein weites Feld für die ge⸗ knechtete Raſſe, ſich unentbehrlich zu machen, und ſtufenweiſe die Oberhand zu gewinnen! Dieß Letztere thut aber nur der Jude aus Polen; der wallachiſche Zigeuner iſt dafür zu indolent, zu freiheitsliebend. Er würde ein Diadem ebenſowenig annehmen wie ein Haus . . . außer um es im nächſten Momente für einen Schluck Branntwein zu verſchachern. So lebt der wallachiſche Zigeuner ſein Leben fort als Hausthier des Landes, welches ſich aber in keinen Stall zwängen läßt. Der Zigeuner in der Wallachei iſt ebenſo unentbehrlich wie unfaßbar. Wenn Du heute einen Keſſel zu flicken haſt, ſo verſchiebe es nicht bis morgen. Die Magd, die im Hinterzimmer des Herrenhauſes die ſaure Milch von den ertränkten Fliegen ſäubert, ſagt Dir: „Dort über den Akazienbäumen ſteigt ſeit geſtern der Rauch des Zigeunerfeuers auf, und ſie haben ſich heute die gefallene Kuh erbeten beim Verwalter, und haben die Theile derſelben in Leinwandfetzen fortgetragen. Ich habe ſchon den durchlöcherten Keſſel und die zerſprungenen Teller für ſie bereitet.“ — Und am nächſten Morgen iſt der Rauch des Lagerfeuers in der Luft verflogen, und die Zelte ſind ab e⸗ brochen, und die Zigeuner ſind fort. — 286 So So bald ſchon? Weßhalb? Ja, wer kann Das wiſſen? Die Zigeuner bleiben an einem Orte drei Monate hindurch, und an einem andern kaum einen Tag und eine Nacht. Der Raſen iſt wohl derſelbe hier und dort. Die Bäume rauſchen daſſelbe Lied; die Niederung iſt von derſelben Todtenſtille überdeckt. Aber wer kann die Neigungen des Zigeunervolkes erklären? Ein grobliniges Pandurengeſicht eine geizige, magere Fuchsphyſiognomie des Gutsherrn, ein trauriger Galgen in der Nähe, vielleicht der vergeſſene Grabhügel eines ehemaligen Zigeunerkönigs können — nicht nur Einen Zigeuner, ſondern eine ganze Zigeunerheerde verſcheuchen, wie eine finſtere Wolke eine Lerchenſchaar. Aber dafür iſt auch der wallachiſche Zigeuner ein König dort, wo er ſich wohl fühlt: wo ihm das Gras gefällt, wo ihm der Baum eine freund⸗ liche Durchſicht zeigt nach dem Kaſtell oder dem Meerauge, wo ihm der Gutsherr gemüthlich zu fluchen ſcheint, oder ihm der Felſen eine natür⸗ liche Burg bildet — dort breitet er ſein Lager aus, wie der graue Schwan ſeine Flügel breitet über das junge Frühlingsgras; da wird das Zelt zur Heimat für die Zeit einer Lerchenehe, da wird der Arbeitshammer zum Pfluge für die Zeit des Frühlingshungers. Der Zigeuner iſt da zu Allem zu haben, und der Zigeuner genießt da Alles. Der Gutsherr bringt ihm das lädirte Geſchirr der Küche einherge⸗ fahren, auf dem eigenen Wägelchen, die Pferde ſelber lenkend, und ſelber am Preiſe ſchachernd. Die Magd des Bauers kommt nachſehen, ob die vermißte Gans nicht etwa irgendwo an einem Spieße des Lagerfeuers brät, und nebenbei, um zu fragen, ob man nicht billig ein Goldringlein für den geliebten Reitknecht erſchachern könne. Die alte Jungfer des Herren⸗ hauſes, die Tochter des Verwalters, kommt unter dem „Schutze“ des Stalldieners, um ſich aus der Hand wahrſagen zu laſſen und nebenbei intereſſante Zigeunertypen für ihre Reſignationsſtunden zu finden; kurz, alle „ehrlichen“ Leute der Umgegend kommen zu den Zigeunern gelaufen, um ſich dort Lebensfreude zu holen für ihre nächſten Wochen. Denn der Wallache, hoch und niedrig, mag er nun einzig die Patti in der italie⸗ niſchen Oper, oder einzig den Schnaps in der Grenzſchenke anerkennen, lebt in und durch den Zigeuner ſein Leben in ſeinem zu Hauſe. Das Zigeunerlager iſt die Börſe der Wallachei. Man findet ſich dort wie man ſich im Städtchen bei der Regimentsmuſik findet. Die Nobleſſe und der Bauer berühren ſich da mit dem Munde in ihren verſchiedenen Bedürfniſſen. Und der Zigeuner iſt da unumſchränkter Herrſcher und Gnadenaustheiler. Denn er iſt in ſeiner Familie, und das Familien⸗ leben iſt wie ein Thron des Glückes; des Glückes, dieſes größten Herrſcher⸗ thums im Leben des Menſchen. Das Zigeunerweib iſt im Lager nicht die Bettlerin, nicht das wilde, ſcheue Weſen, welches durch die Büſche ſchleicht und gierigen Blickes nach den Hausthieren der grünumzäunten Hütten ſchielt: ſie iſt hier die Gattin, die Mutter. Sie jammert nicht mit geſpreizten Nüſtern und vorgereckter Hand, ſie lacht mit weißen Zähnen und ſie ſchwingt ſingend das jauchzende Kind in die Sonnenluft hinaus. Und der nackte Zigeunerbube reckt hier ſeine Glieder und prüft ſeine Kraft. Und der Schwager ſchlachtet das erſchacherte Schwein, deſſen Blut die geſtohlene Ziege erſchreckt, die ſich ahnungsvoll vom Stricke losreißen will. Das Mädchen kauert am Boden, ärgerlich nach dem Jüngling ſpähend, der in das Himmelsblau ſtiert, als ſuche er dort wirklich einen Wanderfrieden für ſeine wunden Füße. Und der Herr dieſes volkreichen Heims, der Vater, und dann der Lieblingsſohn dieſes Vaters, und dann der beſte Lehrling dieſes Vaters, führen die Arbeit: ſie verkitten Keſſel, binden zerbrochene Thonwaaren und beſchlagen Pferde. Sie bedienen die Fremden, welche ſie dann nach beendigtem Handel den Weibern als Bettelbeute überlaſſen. Der wallachiſche Zigeuner in ſeinem Lager iſt kein heimatloſer Wan⸗ derer mehr, der Schutz und Almoſen ſucht: er iſt ein Herr in grüner Burg, der Gäſte und Bittende empfängt und Hülfe austheilt der ganzen Gegend. Er iſt ein Zauberer im blauüberdachten Schloſſe, welcher dem Manne die Waffe, dem Weibe das Geſchirr und dem Mädchen die Liebes⸗ hoffnung rettet. Der Zigeuner mit ſeiner Familie in ſeinem Lager iſt der Prieſter des täglichen Lebens in der Wallachei. Er hilft, er heilt, und er wird ver⸗ leumdet und verachtet. Das Zigeunerlager iſt die Verkehrsſtelle und die Werkſtätte des Le⸗ bens in der Wallachei. Der Zigeuner iſt der Handwerker und der Arzt, der tauſendkünſtleriſche Flickſchneider und der Zauberer für den Wallachen. Und dabei iſt er ſein gepeitſchter Gaul. ul⸗ Rehnen munen Aber es gibt Thiere, welche lieber im verwandten Lande krepiren, als in der Fremde floriren. Und' der Zigeuner iſt ſo ein Thier. Er iſt faul, ſagt man; aber er arbeitet lieber in den Wallachenländern, als daß er in Böhmen bettelt. Und er iſt unſtät, ſagt man. Aber er wandert mit ſei⸗ nem Zelte lieber in dem kleinen Kreiſe ſeines Geburtslandes umher, als daß er im Norden ſein ſturmgeſchütztes Bettlerwirthshaus bezöge. Ein Zigeunerlager! Es liegt etwas namenlos Rührendes in dieſem Worte: die augenblickliche Heimat der Heimatloſigkeit, das Aufathmen der Ruheloſen, das eintägige Obdach der Verſtoßenen, das Glänzen einer fallenden Sternſchnuppe, das heutige Lächeln eines Kindes, welches morgen vom Regen ertränkt oder von der Sonne erſtickt wird, das Abendgebet eines Gottesleugners, der Schlummer eines kranken Mutterherzens, der Friedenstraum eines verfolgten Diebes iſt das Lager des Zigeuners! Abwmärts. Von Wilhelm Petſch. Es iſt am 6. September 1870, bei Geltre vor Metz. Der Regen gießt in Strömen und läßt bei den Vorpoſten, hier von der berliner Land⸗ wehr geſtellt, keine fröhliche Stimmung aufkommen. Den Zug kommandirt ein Vize⸗Feldwebel, der verzärtelte Sohn einer reichen Familie. Durch den Einfluß ſeines Vaters iſt er beim Magiſtrat angeſtellt — allein die ernſte Büreauarbeit daheim hat ihm ſo wenig behagt, wie jetzt dies Feldleben, wo über dieß „Hundewetter“ tauſend Flüche erſchallen. Unter den bärtigen Geſichtern der alten Landwehr, die vor Düppel gelegen — und bei König⸗ grätz geſtanden, nimmt ſich ſein bartloſes, jugendliches Geſicht gar ſeltſam aus. Er iſt immer noch Vize⸗Feldwebel, obgleich er ſchon beim Ausmarſche von Berlin einen zierlichen Reiſekoffer mitnahm, der den niedlichen Offizier⸗ Torniſter und die feinere Offizier⸗Uniform enthält. Gegen klingende Ent⸗ ſchädigung — der Vater hat's ja! — führt der Bataillons⸗Capitainedarmes den Koffer auf ſeinem Wagen mit, bis die Ernennung zum Offizier erfolgt. O, wie lange bleibt dieſe aus! Oft genug ſchon hat er heimlich in ſeinem Quartiere den ſtolzen Anzug angeprobt und ſich im Spiegel beſchaut. „Man ſchaut doch gleich aus ganz andern Augen!“ hauchten ſeine Lippen, während die Blicke auf dem „Commis⸗Anzuge“ des Vize⸗Feldwebels ruhten. Der reitende Feldpoſtillon bringt ihm zwei Briefe, zwei Liebesgrüße aus der Heimat. Er ſchlürft erſt behaglich den Kaffee, den ſein Burſche bereitet hat, dann erbricht und liest er den Brief von Frauenhand. Sein Auge leuchtet auf, und ſeine Lippen hauchen einen Kuß auf die Zeilen. Beſonders den Einen Satz liest er wiederholt, weil der ſein Herz getroffen hat. Seine Braut ſchreibt ihm nach tauſend Liebesgrüßen und Küſſen: „Wenn Du nun endlich heimgekehrt biſt, und wir unſere Hochzeit feiern, die der böſe Krieg hinausgeſchoben hat, dann, lieber Guſtav, läßt Du Dich in Deiner Offizier⸗Uniform trauen. Ja, mein ſüßer Mann? O, wie ſtolz wird dann Deine Julie an Deiner Seite ſein!“ Er hat noch keine Zeit, den Brief des Vaters zu leſen — er muß dieſen Gedanken, in der Uniform des Offiziers getraut zu werden, erſt weiter⸗ träumen. Aus dem Briefe des Vaters fällt ihm ein Zehnthalerſchein entgegen; gleichgültig ſteckt er das Geld in die Taſche. Ex iſt an ſolche Extraſendun⸗ gen, von denen die ſparſame Mutter nichts wiſſen darf, bereits gewöhnt. Der Vater ſchreibt: J „Du wirſt in den böſen Tagen vor Metz viel an die Freudentage in Bremen zurückdenken; allein ich freue mich, daß Du im Felde biſt. Als Offizier kehrſt Du ſicher heim — doch iſt euch dort die beſte Gelegenheit geboten, den höchſten Ehrenſchmuck, das eiſerne Kreuz zu erwerben. Sei muthig, Guſtav! Du weißt, Dein Großvater hat es ſich erfochten, und Deine Mutter iſt unendlich ſtolz darauf. Sorge dafür, daß bei der Heim⸗ kehr auch Deine Bruſt mit dem eiſernen Kreuze geſchmückt iſt!“ Der junge Kommandeur der Feldwache, die ſich in einem Einzelhauſe etablirt hat, iſt mächtig erregt, obgleich er äußerlich ſtill auf ſeinem Stuhle itzt. „Ja,“ denkt er in ſeinen Gedanken weiter, „das eiſerne Kreuz muß ich haben! Wenn ich dann bei der Trauung die ſchmucke Uniform mit dem Ehrenzeichen trage, das muß prächtig ſein!“ Bum! Eine Bombe aus dem Fort unterbricht ſeine Gedanken. Sie fliegt über das Haus weg. Dafür nimmt die zweite und dritte ihr Ziel beſſer. Der Aufenthalt in dem Einzelhauſe beginnt ungemüthlich zu werden. „ Donnerwerter!“ ruft ein alter Düppelſtürmer. „Is denn heute der Deibel los?“ Die vierte Bombe ſchlägt durch die Decke. Wo bleiben die Träume vom eiſernen Kreuze? Beiſpiele wirken im Kriege elektriſch; Beiſpiele des Muthes reißen den Verzagteſten mit fort, Beiſpiele der Kopfloſigkeit und Feigheit wirken an⸗ ſteckend. Wie mag es nur kommen? Der Mann dort auf dem Poſten, deſſen Bruſt das Düppel⸗ und Alſenkreuz ſchmückt, wirft voller Schreck ſein Ge⸗ wehr hin, ſeine koſtbare Waffe, und eilt zurück — ein elender Feigling! Der Vize⸗Feldwebel jagt den Pflichtvergeſſenen nicht zurück, ſondern läßt ſeine Feldwache in's Gewehr treten und eilt mit ihr fort aus dem be⸗ drohten Hauſe, rückwärts dem Gros zu. Das iſt nicht der Weg zum eiſernen Kreuze — das iſt der Weg zur Feſtung! Erſtaunt blickt der Regimentskommandeur die Athemloſen an, kurz und ſtreng beſtellt er den Mannſchaften einen andern Führer und geht mit ihnen zum Hauſe zurück, wo die Kugeln pfeifen. Die Ruhe und der Muth des Vorgeſetzten geben auch den Leuten die Beſonnenheit und das Mannsgefühl wieder. Zurückgekommen zum Gros, läßt er den Vize⸗Feldwebel rufen. Streng und verächtlich ruht ſein Auge auf dem jungen Manne. „Feigling!“ tönt es leiſe zwiſchen den geſchloſſenen Lippen hervor. Dann fügt er laut hinzu: „Geben Sie Ihren Degen ab — Sie ſind Arreſtant!“ Er bleibt in der Mitte ſeiner Kameraden, aber ſtets ohne Degen, ohne jeglichen Dienſt. Seine Truppe wird abgelöst und marſchirt nach Chalons, Reims, vor Soiſſons — er macht am Ende der Kompagnie zwiſchen den Queue⸗Unteroffizieren die Märſche mit — wehrlos, ehrlos. So ſind drei Monate vergangen. Nach all' den Verhören der Vorunterſuchung kommt es endlich in Reims zum kriegsrechtlichen Austrag. Unſer Held wird aus ſeinem Kan⸗ tonnement Ai über Epernay nach Reims eskortirt. Auf dem Bahnhofe zu Epernay trifft er ſeine Freunde, andre Vize⸗Feldwebel, die jeden Augenblick das königliche Patent zum Offizier aus Verſailles erwarten. „Ich bin doch miteingereicht worden?“ frägt der Arreſtant noch beim Einſteigen die Freunde. Armer, junger Mann! Er träumt jetzt noch von ſeiner Offiziersuni⸗ form, wo er heute das kriegsrechtliche Erkenntniß zu erwarten hat! Als er am andern Tage wieder in Epernay anlangt, da ſind freilich alle dieſe Träume gräßlich vernichtet, und er iſt wie zerſchmettert. Wegen Feigheit iſt er zum Gemeinen degradirt worden, hat man ihm die National⸗Kokarde abgeſprochen und zu ſechs Monaten Feſtung verur⸗ theilt. Es iſt ein hartes, aber gerechtes Urtheil. Statt der glänzenden Uniform eines Offiziers wird er nun die Sträflingsjacke tragen, und ſeine Hände, ſeine weichen, verwöhnten Hände werden in Spandau die Karre ſchieben! Was wird nun aus ſeinem Poſten beim Magiſtrate? Was wird aus ſeiner Hochzeit? Wird die Liebe und Treue ſeiner Braut ihn aufrichten, oder geht mit dieſem Urtheile auch die Braut verloren? Ein Schulfreund von ihm, ein armer, fleißiger Genoſſe, Architekt, ſteht auf dem Bahnhofe. Er hat als Vize⸗Feldwebel heut das Offiziers⸗ patent erhalten. Stumm drückt er dem armen Kameraden die Hand. „Ich kann nun meinen Koffer mit ſeinem Inhalte doch nicht brauchen!“ ſpricht der Degradirte leiſe. „Laß ihn Dir aushändigen und nimm dieſe für mich jetzt werthloſe Gabe als eine Erinnerung an Deinen unglücklichen Freund!“ Der Architekt dankt mit einem Händedruck. Sollte das Unglück groß genug ſein, den Verzogenen des Glücks zu läutern und zum Manne zu machen? Bei dieſem Freundſchaftsbeweiſe will es ſcheinen, als ſei er auf dem Wege zur Ein⸗ und Umkehr. „Was wirſt Du nach den ſechs Monaten beginnen?“ frägt der Offizier. „Ich kehre dann nach Ai zurück und widme mich dem Weingeſchäfte. Zwiſchen der Champagne und Deutſchland werde ich den Vertrieb des Weines im Großen verſuchen. Mein Vater iſt reich — da winkt mir eine gute Exiſtenz und in tüchtiger Mannesthätigkeit das Vergeſſen der Tage vor Metz!“ Wir wollen ihm wünſchen, daß die Zukunft ihm dieſen Traum erfülle. Arbeit iſt nicht nur des Lebens Würze, ſie ſchafft auch Sühne für jede Schuld. Naeine erſten Stiefeletten. Originalzeichnungen von G. J. Schulz. 1 W S L. ES Sa 4 S ( . „W WEe Auf len D Zugei nehmen ſchweig auf den in Sch Wieſen, nefen. lithlcche albeitete Verwalt Streitig W ſein Bi n elle alle En lar und Nothwenn lehen! nt ihm 7 in Gut mir ſofor Att. So Ulie Hart mußt Dr helfen. Da Dic von Mo De nei verſchlen behaupte lan der wärnſte! die ſih i lehniſchen und Verl nachdem Cntſung Augenbli — de Marianne. Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter. (Fortſetzung.) 5. Auf Baldringhauſen gab es mancherlei Arbeit. Hartſtein mußte vor allen Dingen in ſeiner weitläufigen Landwirthſchaft zum Rechten ſehen. Zugleich galt es, die Verwaltung des verwaisten Kreiſes in die Hand zu nehmen. An die projektirten Jagden war vorläufig nicht zu denken, ge⸗ ſchweige denn an andere Vergnügungen. Der alte Herr befand ſich bald auf dem großen Gehöfte, das hinter dem Herrſchaftshauſe lag und ſah ſich in Scheunen und Ställen um, bald ritt er in die Felder, Wälder und Wieſen, um die nöthigen Anordnungen für das nächſte Erntejahr zu treffen. Zwiſchenher aber brachte er ſtets einige Stunden auf dem land⸗ räthlichen Büreau im nahen Städtchen zu, wo er mit dem Kreisſekretär arbeitete. Und dann fuhr er in ſeinem Wagen kreuz und quer durch den Verwaltungsbezirk, um Schulen, Wege und Landkultur zu überwachen und Streitigkeiten zu ſchlichten. Auf all' dieſen Fahrten war Ulrich ſein treuer Begleiter und zugleich ſein Beigeordneter, der ſich bemühte, dem braven Onkel die Laſt der Arbeit zu erleichtern und abzunehmen. Der junge Mann erwies ſich dabei über alle Erwartung anſtellig und geſchickt. Seine ſchriftlichen Arbeiten waren klar und gewandt. Dabei legte er das für einen Beamten dieſer Art höchſt nothwendige Talent der Vermittlung in perſönlichen Begegnungen in ſo hohem Maße an den Tag, daß Hartſtein in jeder Beziehung zufrieden mit ihm war. Und ſo wandte er ſich eines Abends, als ſie vertraulich beim Nachteſſen ſaßen, an den Neffen: Du haſt jetzt eine Zeitlang meine Beſchäftigungen getheilt und wirſt allmälig zu dem Bewußtſein gekommen ſein, ob Du lieber zu Hauſe Deinen früheren Neigungen nachgehſt, oder ob es Dir beſſer anſteht, Dich Deinen Mitmenſchen nützlich zu machen. „Aber, lieber Onkel,“ rief Ulrich, „wie kannſt Du darüber den geringſten Zweifel haben? Natürlich würde ich ein lebendiges Eingreifen in die geſell⸗ ſchaftlichen Verhältniſſe meinem trägen Dahinleben zu Hauſe vorziehen.“ „Wohlan,“ ſprach Hartſtein, „ſo will ich Dir die Gelegenheit verſchaffen, Landrath dieſes Kreiſes zu werden. Ich überſchreibe Dir zu dieſem Zwecke mein Gut. Die Wähler ſind ohnedieß ſchon auf meiner Seite. Sie würden mir ſofort ihre Stimmen geben, wenn ich es verlangte. Ich bin aber zu alt. So veranlaſſe ich ſie, ihre Blicke auf Dich zu richten.“ Ulrich drückte dem Onkel dankbar die Hand. Hartſtein aber fährt fort: „Damit wir aber ſicher zum Ziele gelangen, mußt Du zunächſt bei einem für unſern Kreis äußerſt wichtigen Werke helfen. Es handelt ſich um die Entſumpfung unſeres Thales, welches, wie Du Dich ſelbſt überzeugen konnteſt, ſeiner ganzen Länge nach eine Menge von Mooren beſitzt. Die erſten Anregungen ſind von mir ausgegangen. Die meiſten einſichtsvollen Grundbeſitzer, die mit ihrem Eigenthum an den verſchlemmten Bach grenzen, haben ſich mir angeſchloſſen. Ich darf wohl behaupten, daß wir die Majorität bilden. Als die Sache an den Landrath kam, der ein wohlwollender und thätiger Mann war, fand ſie bei ihm die wärmſte Unterſtützung. In dieſem Sinne berichtete er an die Regierung, die ſich ihrerſeits mit dem Plane einverſtanden erklärte und ſofort ihre techniſchen Beamten entſandte, um ſich über die Zuſtände zu unterrichten und Verbeſſerungsvorſchläge entgegenzunehmen. Und ſo wurden denn, nachdem längere Vorunterſuchungen ſtattgefunden hatten, die Pläne zur Entſumpfung der nutzloſen Gründe feſtgeſtellt. Mir aber ſcheint jetzt der Augenblick gekommen, Hand an's Werk zu legen. Der Winter iſt vor der Thüre, wir haben in dieſer Zeit keine Ueberſchwemmungen zu fürchten. Bis zum Frühjahr kann ein gutes Stück Arbeit gefördert ſein. Ueberdieß gibt es augenblicklich, nachdem die Herbſtarbeiten vollendet ſind, eine Menge von müßigen Leuten, welche froh ſein werden, gegen geringen Lohn ein ſicheres Verdienſt zu finden. Wie wäre es alſo, wenn wir die Sache in Angriff nähmen?“ Ulrich nahm den Vorſchlag des Onkels mit Begeiſterung auf. Er freute ſich wie ein Kind, daß er an einem Werke helfen ſollte, welches den Bewohnern der Gegend auf Generationen hin nützlich werde, und dankte Hartſtein für das Vertrauen, welches derſelbe in ſeine noch ungeprüften Kräfte ſetzte. Und ſo wurden denn die Einladungen zu einer Verſammlung der be⸗ theiligten Anlieger ausgeſchrieben. Es war ein trüber, nebliger Novembertag, als von oben und unten Illuſtr. Welt. XIX. 8. 289 S- aus dem Thale eine Menge von Gutsbeſitzern und Bauern nach der kleinen Kreisſtadt zogen. Die Einen kamen in ihren Gefährten, die Andern z11 Fuße. Alle begaben ſich nach dem erſten Gaſthofe, wo Hartſtein und Ulrich mit dem Kreisſekretär bereits ihre Sitze an einem Tiſche im großen Saale genommen hatten, der am oberſten Ende ſtand. Als die Verſammlung vollzählig zu ſein ſchien, eröffnete Hartſtein die Sitzung, indem er die Klingel ertönen ließ. In demſelben Augenblicke trat noch der Baron von Rabeneck, der Flibuſtier, mit ſeinem Neffen Reiland ein, welcher in Folge des von ihm angeſtifteten Unheils noch immer nicht wagte, in die Stadt zurückzukehren. Der Vorſitzende betonte in der Anrede, die er hielt, vor allen Dingen die allgemeine Wohlfahrt. Man müſſe ſich klar machen, daß es ſich um ein Unternehmen handle, welches in erſter Reihe die Schönheit, Fruchtbarkeit und Geſundheit der Gegend, in zweiter Reihe aber auch die Gemeinden, ſowie einzelne Eigenthümer und deren Wohlhabenheit im Auge habe. Die aufzuwendenden Koſten ſeien allerdings nicht unbeträchtlich, aber man dürfe vor den Auslagen nicht zurückſchrecken, weil die ſpäteren Zinſen das Kapital in kurzer Zeit zu decken im Stande wären. Dann ſuchte er mit allerlei Beiſpielen aus näheren und ferneren Landſtrichen zu beweiſen, wie vor⸗ theilhaft ſich allerwärts Wieſenanlagen erwieſen hätten. Zum Schluß mahnte er zu einträchtigem Zuſammengehen. Es traten dann noch mehrere Redner auf, welche den Nutzen der Ent⸗ ſumpfung von verſchiedenen Seiten beleuchteten. Der anweſende Kreis⸗ phyſikus ſprach hauptſächlich über die ſich alljährlich ans den Sümpfen ent⸗ wickelnden Wechſelfieber, welche nicht allein eine Menge von Arbeitskräften zur Zeit der Ernte lähmten, ſondern oft ſogar in verderbliche typhöſe Krankheiten ausarteten und auf indirekte Weiſe den Wohlſtand der Gegend ſchädigten, ſo daß es ſchon in Beziehung auf die öffentliche Geſundheits⸗ pflege geboten ſei, das Uebel mit Stumpf und Stiel auszurotten. Dann ließen ſich aber auch die Gegner vernehmen. Die Einen machten geltend, daß ſie nicht im Stande wären, die Anlagekapitalien, die auf ihren Theil fielen, aufzutreiben, Andere behaupteten, die öffentliche Geſundheit ſei der Fürſorge der Regierung zu empfehlen, die jedenfalls angehalten werden müſſe, den größten Theil der Koſten zu beſtreiten. Am hartnäckigſten er⸗ wieſen ſich einige alte Bauern, welche überhaupt von all' den Neuerungen im Land⸗, Wieſen⸗ und Waldbau nichts wiſſen wollten, indem ſie zu be⸗ weiſen ſuchten, ihre Väter und Großväter hätten ſich auch auf die Wirth⸗ ſchaft verſtanden und wohl dabei befunden, ohne auf all' den unnützen Schnickſchnack einzugehen, der jetzt in die Welt gekommen ſei und der alle Tage wechsle. Was die Krankheiten anginge, ſo wären ſie Schickungen des Himmels, denen man nicht entgehen könne, wenn auch die Sümpfe ausgetrocknet würden. Kurz und gut, es ſoll Alles beim Alten bleiben. Zum Schluſſe trat nun auch der Flibuſtier in die Verhandlung ein und ſprach in Vertretung ſeiner Schweſter, der Frau von Reiland, deren Beſitzungen vielfach in der Nähe der Sümpfe lagen, gleichfalls im konſer⸗ vativen Sinne. Er war wie die alten ländlichen Querköpfe ein entſchiedener Gegner des Unternehmens. Der Adel und der Bauer ſehen gerne in allen neuen Ideen, welche durch die Welt brauſen, Eingebungen des Teufels. Der Flibuſtier machte aber noch auf einen ganz beſondern Geſichtspunkt aufmerkſam, der bis jetzt nicht berührt worden war. „Weßhalb ich aber ganz vorzugsweiſe gegen dieſen Schwindel eingenommen bin,“ rief er aus, „will ich Ihnen ſagen. Ich habe unten in den Sümpfen an meiner Burg Rabeneck den ganzen Winter die herrlichſte Jagd auf eine Menge Sorten von Waſſervögeln. Die wilden Enten ſtellen ſich täglich in ganzen Schwärmen ein, die Gänſe ſind nicht ſelten und wenn es friert, dann kommen ſogar die Schwäne herüber. Dieſes fröhliche Waidmannsvergnügen aber ginge ganz und gar verloren, wenn das Land ausgetrocknet würde. Alle Welt iſt gierig auf Gut und Geld. Wir, die wir eine edlere Geſin⸗ nung haben, wollen an den alten Traditionen des Standes halten. Und hier ſteht die Jagd in erſter Reihe. Gott ſchickt uns Jagdbeute. Was Gott thut, iſt wohl gethan. Wir dürfen nicht in ſeinen Willen eingreifen. Ich proteſtire alſo im Voraus gegen jeden Beſchluß, der im entgegengeſetzten Sinne abgefaßt wird.“ Hartſtein ließ ſich indeß durch die heftigen Aeußerungen des Barons nicht irre machen. Es wurde zur Abſtimmung geſchritten, welche dahin ausfiel, daß ſich die große Mehrheit zu Gunſten der Entſumpfung aus⸗ ſprach. Man kam überein das Reſultat der Regierung mitzutheilen. In⸗ zwiſchen verließ der Flibuſtier drohend und ſcheltend das Lokal. Manche gegneriſchen Bauern folgten ihm mit verdrießlichen Mienen, die Zurück⸗ bleibenden aber gaben ſich das Wort, treu an einander zu halten und die Sache nach Kräften zu fördern. Als Hartſtein und Ulrich nach Baldringhauſen zurückkehrten, wurden ſie 46 durch die Nachricht überraſcht, daß Frau von Brennenberg mit ihrer Ge⸗ ſellſchafterin angekommen ſei. Sie begaben ſich ſofort zu den Damen, welche ſie am Theetiſch fanden. Der erſte Gruß galt Frau Katharinen, dann bewillkommneten Onkel und Neffe Mariannen, zu deren Füßen Fida ſich behaglich hingeſtreckt hatte, in einer ſo zuvorkommenden Weiſe, daß die alte Dame es unangenehm zu empfinden ſchien. Sie ließ ſich denn auch ſofort in ziemlich ſpitzen Bemerkungen vernehmen, daß ſie nicht ſowohl gekommen ſei, um den Bruder, als vielmehr ihre patriziſchen Freunde in der Umgegend zu ſehen, da dieſelben in dieſem Jahre einen längern Winter⸗ aufenthalt zu machen gedächten. Zugleich theilte ſie mit, ſie hätte ver⸗ ſchiedene Briefe erhalten, durch welche fie auf allerlei Feſte vorbereitet worden ſei. Auf den umliegenden Gütern würden Bälle arrangirt und ſo wäre ſie eingetroffen, um mit Ulrich bei den alten Bekannten, die ſie ſo lange entbehrt habe, zu verkehren. Sowohl Hartſtein wie Ulrich wurden durch dieſe Aeußerungen gerade nicht ſehr angenehm berührt. Es kam plötzlich ein erkältender Hauch in die warme Atmoſphäre, in welcher ſie eine Zeitlang gelebt hatten. Von geſell⸗ ſchaftlichen Schrullen war bei ihnen keine Rede mehr geweſen. Sie hatten ſich als Menſchen gefühlt und für die Menſchheit im Allgemeinen gedacht und gearbeitet. Und ſo vermochten ſie auch nicht auf den Ton einzugehen, den die ſtolze Frau anſtimmte. Da auch Marianne ſich ſchweigſam verhielt, ſo wurde das Geſpräch lahm und öde. Erſt als man ſich zur Muſik wandte, begannen die Seelen aufzuthauen. Das Mädchen mit ſeiner vollen Stimme that auf'’'s Neue Wunder. Sie ſang zum Schluſſe: „Verklungen ſind des Tages Stimmen In Thal und Fluten, Dort am tiefblauen Berg verglimmen Die Abendgluten. Der ſtille Wald ſtellt ein ſein Flüſtern, Der Strom ſein Rauſchen. Welch' ſeltſam mäliges Verdüſtern! Welch' weites Lauſchen! Hoch Schmerzensruf! — Ein Vogel ſtreifet Vom Neſt verirret. So ſchreit mein Herz, das kieblos ſchweifet Von Angſt verwirret.“ Man ging zeitig zu Bette. Ulrich konnte lange keine Ruhe finden. Mariannens ſtille große Erſcheinung hatte dießmal womöglich einen noch tieferen Eindruck auf ihn gemacht, wie bei den erſten Begegnungen. Das rein Menſchliche in ihrem Weſen hob ſich im Gegenſatz zu der formellen Haltung ſeiner Mutter noch mächtiger hervor. Dabei glaubte er einen Zug ſtillen Schmerzes in ihr entdeckt zu haben. Wie traurig war das Lied ge⸗ weſen, das ſie geſungen hatte und das ihm tief melancholiſch in der Seele wiederklang! War ſie ſelbſt der Vogel, der vom Neſt verirret in die Weite ſchweifte! Kam der Schrei, den ſie ausſtieß, aus ihrer eigenen Seele? Allerlei Gedanken gingen ihm durch den Kopf, bis er endlich einſchlief. Auch jetzt ließen ihn die wirren Träume zu keiner erquicklichen Ruhe kom⸗ men. Es war ihm, als ſähe er das ſchöne Mädchen in einem reißenden Strome dahinſauſen, ſie rang die Arme empor, das Waſſer ſchien ſie zu bewältigen. Er ſtürzte ihr nach und — erwachet. Am andern Morgen nahmen die Männer das Frühſtück allein. Gleich darauf begaben ſie ſich an die Geſchäfte. Sie hatten nämlich verabredet, den Erfolg der geſtrigen Verhandlungen an die Regierung zu berichten und brachten dieſe Aufgabe auch ſofort zur Ausführung. Der Verabredung gemäß trafen ſie mit den Damen um die Mittagszeit zu einem Imbiß zu⸗ ſammen, um gleich nachher eine gemeinſame Ausfahrt zu machen, wenn das Wetter es zuließe. Da ſich die Luft aufklärte, ſtand dieſem Plane nichts entgegen. Als die kleine Geſellſchaft ihre Mahlzeit vollendet hatte, meldete ein Diener den Wagen und die Pferde. Alle hüllten ſich in ihre Mäntel und gingen vor das Haus. Hartſtein ſprach: Ich werde mit meiner Schweſter fahren. Für Sie, Fräulein Marianne, habe ich ein Pferd ſatteln laſſen, dem Sie ſich getroſt anvertrauen können. Ich weiß aus Ihren früheren Mittheilungen, daß Sie eine geübte Reiterin ſind. So wird es Ihnen Freude machen, ſich wieder einmal im Bügel zu wiegen und die friſche Luft durch das Haar ſauſen zu laſſen. Ulrich wird Sie begleiten. Ein Strahl muthiger Freude blitzte über die Züge des Mädchens. Die Männer halfen ihr auf's Roß, das bald fröhlich unter der ſchlanken Geſtalt wieherte. Ulrich geſellte ſich zu ihr. Sie ritten voraus. Hartſtein 290 S0— nahm Platz an der Seite ſeiner Schweſter, die ihm nicht ohne Bitterkeit den Vorwurf machte, daß er ihre Geſellſchafterin verderbe. Er erwiederte, ſcherzhaft die Achſeln zuckend: „Warum ſoll ich meinen Gäſten nicht jed Freude machen, die in meiner Macht ſteht?“ G Da bei Tiſche längere Zeit von den Plänen der Entſumpfung die Rede geweſen war, ſo hatte Frau von Brennenberg den Wunſch geäußert, das Terrain anzuſehen, um von ihrem Bruder nähere Erklärungen über die vorzunehmenden Umgeſtaltungen zu erhalten. So wurde denn der Weg thalaufwärts eingeſchlagen, bis ſie ungefähr gegenüber dem alten Kaſtell Rabeneck waren. Hier führte ein enger und vernachläſſigter Weg mitten durch die Sümpfe nach der anderen Seite des Thales. Derſelbe ließ ſich bei ſchlechtem Wetter kaum paſſiren, da es aber in der vergangenen Nacht gefroren hatte, ſo war der Boden hart geworden. Ulrich und Marianne lenkten ihre Pferde vorſichtig auf den Pfad. Der Wagen mit Hartſtein und Frau von Brennenberg folgte. Der Bruder hatte volle Gelegenheit, ſeiner Schweſter die gewünſchten Aufklärungen zu geben. Als ſie ſich in der Tiefe befanden, wo ſie mitten in Sumpf und dürrem Schilf nichts mehr von den heitern Anſiedlungen der Umgegend, ſondern nur noch das alte Kaſtell erblickten, aus deſſen grauen Mauern die einſame Rauchſäule eines Herdes flatterte, während dunkle Rabenſchwärme um die Thürme kreisten, rief Marianne: „Welch' ein eigenthümliches Bild! Man glaubt ſich hier in das tiefe Mittelalter verſetzt. Ringsum öde Einſamkeit! Und ſchaut nicht die alte Burg in die Gegend wie ein Wegelagerer, der auf Beute harrt? So mag es wohl zur Zeit des Fauſtrechts geweſen ſein. Es fehlt nur noch, daß der Thurmwart einen Hornſtoß erſchallen läßt und dem Ritter anzeigt, es ſei ein Wild in der Nähe.“ Ulrich erzählte ihr, was er von der Geſchichte des Flibuſtiers wußte, der dort wohnte. Inzwiſchen hatten ſie die Sümpfe verlaſſen und wieder feſten Grund und Boden gewonnen. Der Weg wandte ſich leis anſteigend in die Höhe und führte in geringer Entfernung an dem Thore der alten Burg vorbei. Dort begegnete ihnen der Baron von Rabeneck im vollen Jagdkoſtüm. Einige Hunde ſprangen um ihn und bellten die Ankommen⸗ den an. Der Jäger rief ſie zurück und erwiederte den Gruß Ulrich's mit einem brennenden Blick, dann ſchien er auch Marianne eine Weile näher zu betrachten. Als ſie vorüber waren flüſterte das Mädchen: „Das iſt Einer, vor dememan auf der Hut ſein muß.“ Sie ritten weiter die Hügel hinan und gelangten nach einiger Zeit in den Wald, welcher dieſelben in weiter Ausdehnung bedeckte. Zuerſt ging es durch niedriges Holz, dann erhoben ſich Buchen und Eichen zu beträcht⸗ licher Höhe, aber ſie waren faſt ſchon kahl. Der Froſt hatte die welken Blätter geknickt, welche fortwährend niederrieſelten. Endlich gelangten ſie in eine herrliche Partie von mächtigen Edeltannen. Hier war es licht und grün. Die Sonne warf ihre Strahlen hinein. Ueber Marianne kam es plötzlich, als ſehe ſie in ein Frühlingsbild und jauchzend begann ſie zu ſingen: „Es ſtreckt der Wald die Zweige ſo grün In den blauen Frühlingsmorgen, Die Gipfel in duftigem Lichte glühn, Die Stämme im Schatten geborgen. Da ſprengen die luſtigen Reiter hinein, Die flatternden Fähnlein fliegen, Es ſchmettern die Hörner Lieder darein, Die klingend im Wald ſich wiegen. Und wie es wallt und wie es ſchallt In brauſendes Jugendgeflute, O du ſtolzer grünender Frühlingswald, So waldgrün wird mir zu Muthe. „Bravo,“ rief Ulrich, als ſie geendet hatte. „Ja, ich liebe den Wald über Alles,“ erwiederte Marianne. „Er macht mir die Seele ſtets frei und glücklich.“ „Das Lied, das Sie uns geſtern ſangen, war auch gar zu traurig,“ ſprach der junge Mann. Ein düſtrer Schatten ging über die Züge des Mädchens. Sie ſagte: „Freilich, es gibt auch böſe Stunden!“ „Und was bereitet ſie Ihnen, da Sie doch Jugend, Lebensmuth und Friſche haben?“ „Mir fehlt die Freiheit.“ „Wie ſo?“ „Ich muß dienen.“ Biterken wiedern, nicht iede die Rede ſert, das Niber dee Wey miten N 9 . Oklegenhet, nd dry. onN eld, ſondor IE, olbern „ No⸗ znſ l enſar die clnfame Nrms pw . U ID. Wan — . — lers wußte, 1 der alten i in vollen Müommen⸗ oſſe nohor. eln laher — „vnor a lner, dol Jmonſt n zuerſt ung 2 9 0 t.2 ſptracht⸗ u belll⸗ dis moſfor ie die welten . n ton gelangten ſe „ 9% tent es licht und mmnos fan 5 Afe Um e. .„ „ . N 6 e uw . 7 ne⸗ —= dν ,291 S— Ulrich ſchwieg. Er ſah ſie von der Seite an. Sie mochte es be⸗ merken, denn der Ausdruck ihres Geſichtes wurde hart und ſtarr. Sie gab dem Pferde plötzlich den Sporn. Das Thier machte einen kühnen Sprung und ſtürmte im Galopp von dannen. Der junge Mann hatte Mühe ihr zu folgen. Die ſchöne Geſtalt flog herrlich von dem Renner getragen durch den tiefen Wald. Ihre Haare lösten ſich und flatterten hinter ihr her. Welch' ein ſtolzes prächtiges Weib! Ulrich hatte nie etwas Aehnliches geſehen. Sie war wie eine Königin zum Herrſchen geſchaffen und ſie mußte dienen. Nach einer Weile wendete ſie das Pferd und flog wieder an ihm vor⸗ über. Es lag ein unnennbarer Trotz in ihrer ganzen Haltung. Auch Ulrich kehrte um und traf erſt am Wagen mit ihr zuſammen, den ſie nun nicht wieder verließ, indem ſie ſich fortan nur mit Frau von Brennenberg und Hartſtein unterhielt. So kehrte die Geſellſchaft auf einem andern Wege nach Baldringhauſen zurück. (Fortſetzung folgt.) Auf hoher See. Eine Hundegeſchichte, wiedererzählt von Willibald Winckler. Es war ein herrliches Wetter und die Paſſagiere des Ozeandampfers „Alaska“ eilten an Deck, um den Sonnenuntergang zu ſehen. Der Sonnen⸗ untergang iſt überall ein ſchönes Schauſpiel, auf dem Meere aber vertritt er bei den gelangweilten Reiſenden eine Oper, oder ſonſt eine muſikaliſche Abendunterhaltung, denn auf dem Meere gehti die Sonne mit Sphären⸗ klang ſchlafen. Nach und nach vertheilte ſich die Geſellſchaft, bildete hier kleine Grup⸗ pen, ſuchte dort einen Begleiter für eine Promenade, und mehr als ein hübſches Mädchen warf einen verlangenden Blick auf einen jungen Mann, der abſeits, einſam und verlaſſen daſtand und noch immer der Sonne nachſtarrte, die wahrſcheinlich ſoeben den Antipoden aufging. Es war ein hübſcher, junger Mann und die ungeſuchte, leichte Grazie ſeiner Stellung hob, ihm unbewußt, ſeine männliche Schönheit noch mehr hervor. Ihm zur Seite befand ſich ein wunderſchöner Neufundländer, ſo groß und ſo ſtark, als man unter dieſer vortrefflichen Hunderaſſe nur je ein Exemplar gefunden hat. Fido — ſo hieß das Thier — machte die verſchiedenartigſten Verſuche, die Aufmerkſamkeit ſeines Herrn auf ſich zu lenken, aber ohne jeden Erfolg. Der junge Mann ſtarrte noch immer in die finſtern Waſſer, welche ſich in der Ferne mit dem jetzt ebenfalls dunkeln Himmel zu vereinigen ſchienen, und der kühle Nachwind ſpielte mit ſeinen ſchwarzen, wallenden Haaren und ſtrich ſie von ſeiner breiten, hohen und klaren Stirn zurück, wie wohl die Hand einer liebenden Mutter oder Braut zu thun pflegt. Und es lag ein tiefer Ernſt auf dieſer ſchönen Stirn und in dieſen tie⸗ fen, dunkelblauen Augen und um den feinen Mund zuckte ein Zug, der errathen ließ, daß der Mann gelitten hatte, der ausſah wie der Schatten einer verlornen Hoffnung — und es war ein ſolcher. H Hugh Maynard hatte geliebt, wie Männer manchmal lieben, mit einer Liebe, die nimmer auszulöſchen iſt, die eingeätzt ſcheint in das betreffende Herz und es immer tiefer durchdringt, es reinigt und erweitert. Fünf Jahre zurück ſah er Edith Foſter in der Oper. Das Geſchick führte Beide öfter an öffentlichen Plätzen zuſammen und es entſpann ſich zwiſchen ihnen eine Art lächelnde Grußbekanntſchaft. Hugh liebte das Mädchen mit aller Gewalt der erſten Liebe und er war ihr doch nicht einmal vorgeſtellt worden. Er ſuchte endlich einen Freund auf, um ſich mit der ſchönen Edith be⸗ kannt machen zu laſſen, und nun erfuhr er, was alle ſeine Hoffnungen zer⸗ ſchmetterte, was über ſeine edlen Züge den dunkeln Schleier ewiger Trauer breitete. An demſelben Tage, als er ihre nähere Bekanntſchaft zu machen ſuchte, wurde ſie die Frau eines Mannes, der ihr Großvater hätte ſein können, denn ſie war zwanzig Jahr alt und er über ſechzig. Aber was that das? — War es nicht die brillanteſte Hochzeit der ganzen Saiſon? Dachten die Eltern nicht das Glück ihrer Tochter begründet zu haben, wenn ſie ſie veranlaßten, den alten, reichen Mann zu heirathen, der ſie in Sammt und Seide kleiden, ſie mit Gold und Diamanten bedecken onnte? Und ſo vermählte ſich der Frühling mit dem Winter: „Sie glich der Frühlingsroſe, Die Zephyrhauch umkost, Er glich der Gletſcherfirne Von Winterſturm umtost“ und ſo verlor Hugh Maynard ſeine Hoffnungen. In die dunklen, rollenden Waſſer hinausſtarrend dachte er an ihr locki⸗ ges Haar, und die erſten Sterne erinnerten ihn wieder an ihre Augen und ſo dachte er an ſie und nur an ſie heute, geſtern, immer. Hugh Maynard träumte lange Zeit, bis Fido ungeduldig wurde, ſeinen mächtigen Vorder⸗ fuß erhob und ſolange kratzte und ſcharrte, bis Hugh ſich umſah und milde fragte: „Was haſt du denn, alter Burſche?“ und Fido's kluge Augen ant⸗ worteten ſo deutlich, wie ein geſchriebenes Wort: „Ich liebe dich und bin ſo beſorgt um dich!“ und er legte ſeinen großen Kopf an ſeines Herrn Bruſt und blickte ihm in die Augen, als wolle er ihn tröſten. Hugh verſtand ſeinen Fido recht gut und er tätſchelte deſſen Kopf und ſagte: „Ja, du liebſt mich, du gutes, treues Thier. Komm', wir wollen eine Promenade machen.“ Sie gingen, aber ihr Spaziergang wurde bald unterbrochen. Ein hübſcher Junge von vielleicht vier Jahren ſprang hinzu, ſchlang ſeine Aermchen um Fido's Hals und rief mit heller Kinderſtimme: „O du ſchönes, ſchönes Thier, komm', ſpiele mit Willy.“ Ehe Hugh dem Kinde antworten konnte, hörte man einen leiſen Schrei und Schreckensruf, eine Dame lief von der andern Seite des Verdecks her⸗ bei, ergriff ihr Kind, riß es ängſtlich an ſich und rief aus: „O der gräßliche Hund! Er ſieht böſe aus wie ein Wolf und könnte Dich beißen! Bitte, mein Herr, rufen Sie das Thier fort.“ Und ſich an eine zweite Perſon wendend, die ſoeben erſchreckt herbeieilte, fügte ſie hinzu: „Marie, Du mußt vorſichtiger ſein mit dem Kinde, laß ihn nie mehr an das fürchterliche Thier heran.“ Hugh wollte der Dame eben verſichern, daß Fido eine noble und harm⸗ loſe Natur ſei, als er, ihren Augen begegnend, ſprachlos zurückprallte — es war die Dame, welche er ſo lange und ſo hoffnungslos liebte. Er be⸗ gegnete der, zu Anfang der Reiſe von der Seekrankheit Leidenden, zum erſten Male auf dem großen Dampfer. Ob die Dame nie im Laufe der letzten Jahre an ihn gedacht hatte, ob ſie ſich des ſtillen Anbeters ihrer Mädchentage nicht mehr erinnerte, genug, ſie erkannte ihn nicht, oder wollte ihn nicht erkennen. Sie wandte ſich ſehr erregt von ihm, vielleicht in dem Glauben, daß ſeine Bewegung und Sprachloſigkeit Unmuth über die ſeinem Liebling zugefügten Beleidigungen bedeute. l Nun ſah er ſie alle Tage, „ſie war ſo nah und doch ſo fern“, ſo ſehr fern beſonders, wenn ſie auf dem Arm eines alten, feingekleideten Herrn geſtützt, auf dem Deck promenirte und liebevoll zu ihrem Begleiter auf⸗ blickte, dann lag das ganze Weltmeer zwiſchen Beiden. Manchmal hörte er, wie der kleine Willy „Papa“ zu dem alten Herrn ſagte und dann hätte er gern gewußt, ob dieſe ſo junge und ſchöne Frau mit ihrem Looſe zufrie⸗ den ſein konnte. Glücklich, dachte er, iſt ſie ſicher nicht mit dieſem alten, gravitätiſchen, ernſten Graukopf! Was für ein liebes, lachendes, frohes Kind war ſie früher! und nun wie ausgewechſelt erſcheint ſie mit dieſem ſtillen, ſelten lächelnden, ſüß melancholiſchen, matronenhaften Engelsgeſicht! Manchmal kam es Hugh vor, oder er bildete es ſich doch ein, als ob ſie ihn mit ihren ſchönen, melancholiſchen Augen fragend anſehe, und zuweilen war es ihm, als ob ſie ganz ebenſo wieder ausſehe, lache und grüße wie damals in den ſchönen, verſchwundenen Stunden. Erxr liebte ſie wie damals, aber er ſuchte ihre Bekanntſchaft wieder nicht, ebenfalls wie damals. Ex fühlte, daß es Wahnſinn für ihn bedeute, ſich ihr noch näher zu ſtellen, ihr noch tiefer in die Augen zu ſehen, mit ihr zu ſprechen und das Silber ihrer Stimme in ſeinem Ohr wiederklingen zu laſſen. Fido hatte ſich indeſſen in den kleinen Willy verliebt. Er umkreiste das Kind oft und ſah es zärtlich von Ferne an, mit dem buſchigen Schwanze wedelnd, aber weder Mutter noch Wärterin wollten ihm erlauben, näher zu ſeinem Liebling zu kommen. Nichtsdeſtoweniger wußten die beiden Freunde ſich gegenſeitig zu nähern wenn die Wächter auf einen Augenblick entfernt waren, und dann wurden die zärtlichſten Liebkoſungen ausgetauſcht. Dabei ward Fido aber immer geſchimpft, wo er den Frauen in den Weg kam und er fand Bezeichnungen wie „gräßliches Thier“, „fürchterlicher Hund“, „böſes Geſchöpf“ ꝛc. ſehr un⸗ galant und unmotivirt. Aber nach dem Ablauf von kaum ſieben Tagen änderten ſich die Anſichten über Fido vollſtändig. Es war in der Eßſtunde. Der kleine Willy befand ſich mit ſeiner Wär⸗ terin am Deck und dieſe benutzte die Abweſenheit ihrer Herrſchaft, um ſich mit einem galanten und liebebedürftigen Matroſen über allerlei angenehme Dinge zu unterhalten. Er ſagte ihr, was ſie gern hören wollte, „wie rei⸗ zend ſie ſei und daß er ſie liebe mit hundert Pferdekraft“ — dieſe Matroſen ſind ſo originell in ihren Ausdrücken. Der kleine Willy war ganz vergeſſen und er benutzte das mit Kinder⸗ ſchlauheit, um ſeinem Vergnügen nachzugehen. Nachdem er ein Weilchen mit Fido gekost hatte, der ebenfalls nicht tiſch⸗ und ſalonfähig war, kletterte das Kind auf die Bruſtwehr des Dampfers und ſpielte Reitpferdchen, was ſehr unterhaltend war. Da ſah er plötzlich etwas unten im Waſſer ſchwim⸗ men, vielleicht war es Setang, vielleicht ein Stück Holz, vielleicht Küchen⸗ abfälle, neugierig bog ſich Willy über, verlor das Gleichgewicht und ſtürzte mit einem kurzen Schreckensſchrei in die Tiefe. Ein Schrei, der ausgeſtoßen wird, wenn eine wirkliche Gefahr im Ver⸗ zuge iſt, klingt ganz anders, als ein Schrei, den ein gewöhnlicher Schreck erpreßt — die Natur warnt unwillkürlich und ruft um Hülfe. Der Steuermann, welcher, mit ſeinem Rade beſchäftigt, das Kind gar nicht fallen ſah, wußte trotzdem ſogleich, was geſchehen war. Er ſchrie: „Ein Kind über Bord!“ telegraphirte: „Anhalten!“ nach dem Maſchinenraum und drehte das Schiff gegen den Wind. Sein Schrei pflanzte ſich von Munde zu Munde bis in den Eßſalon fort und Alles ſtürzte ſchreckensbleich auf Deck und an die Bruſtwehr. Aber man ſah nichts mehr von dem Kinde, und die Mutter geberdete ſich wie raſend, man mußte ſie mit Gewalt zurückhalten, ſonſt wäre ſie ihrem Liebling nachgeſprungen. Da plötzlich tauchte hinter dem Schiff ein ſchwarzer Gegenſtand auf und ein hundert⸗ ſtimmiges „Hurrah!“ brach auf dem Verdeck los, denn Alle ſahen nun Fido heranſchwimmen, mit dem kleinen Willy in der Schnauze. Unterdeſſen war ein Boot klar gemacht worden, und die Matroſen holten Fido und ſeinen Geretteten herein, und ſie kamen glücklich an Bord, und die Mutter umarmte bald ihr Kind, bald den naſſen Fido, der, ſich ſchüttelnd, alle Anweſenden benäßte, was jedoch Keinen behinderte, ihn zu hätſcheln und zu liebkoſen — Fido war der Held des Tages. Als das treue Thier ſich etwas trocken geſchüttelt hatte, ſuchte es ſeinen Herrn auf und dieſer legte ſeine Hand auf Fido's mächtigen Kopf und ſagte: 3 „Das haſt du brav gemacht, mein alter Burſche!“ und nun war Fido ſehr glücklich. Willy war bald wieder zu ſich gebracht, mußte aber trotzdem einen Tag die Kajütte hüten und Fido war darüber ſehr unzufrieden, er erwartete ſehnſüchtig die dankenden Liebkoſungen ſeines kleinen Freundes. Endlich wurden ſie ihm zu Theil: Als Willy das erſte Mal wieder, nun unter di⸗ rekter Aufſicht ſeiner Mutter, auf das Deck kam, ſprang er auf das Thier zu, umfaßte und küßte es und ſeine Mutter wehrte ihm das nicht mehr, das Seewaſſer hatte ihre Hundeantipathie gründlich fortgewaſchen und ſie ſelbſt liebkoste das ſchöne Thier, und Fido ſagte — d. h. mit den klugen Augen: „Siehſt du wohl, daß ich gar nicht ſo ſchlimm bin, wie du denkſt.“ Von der Zeit an waren das Kind und der Hund unzertrennlich. Am nächſten Morgen kam der alte Herr zu Hugh und ſagte: Willy's Mutter habe ihn geſchickt, ſie möchte den Hund kaufen. Sie ſei bereit, jede raiſonable Summe für das Thier zu bezahlen und mehr als das — ſie müſſe ihn haben.“ Hugh erklärte trocken, daß er nicht beabſichtige, ſich von dem Thiere zu trennen. „Und kann kein Anerbieten Sie dazu veranlaſſen,“ fragte der alte Herr, „keine Summe?“ „Nein, mein Herr, Fido iſt nicht mit Geld zu bezahlen, wir ſind un⸗ zertrennlich.“ „Herr — nun ſo kommen Sie mit mir und ſagen Sie das meiner Tochter ſelbſt, ich mag ihr die Antwort nicht bringen und vielleicht über⸗ redet ſie Sie noch!“ „Ihre Tochter?!“ wollte Hugh freudig erſchreckt hinausſchreien, aber er beſann ſich noch und folgte mechaniſch dem alten Herrn, der ihn endlich der ſeit ſo vielen Jahren Geliebten vorſtellte. Er hörte, wie ihre ſüße Stimme zum erſten Male ſeinen Namen nannte, wie ſie ihn, dicht in ihrer Nähe, auf einen Stuhl nöthigte. War das vielleicht nicht nur ein ſchöner Traum? War er wirklich an ihrer Seite? Streifte wirklich ſein Fuß ihr kniſterndes Seidenkleid? Und wenn ſie es war, wo war ihr Mann, das Geſpenſt, welches ſonſt zwiſchen Beiden — 292 S0– ſtand? — Da ſah er plötzlich, daß ſie ganz ſchwarz gekleidet war und ſonder⸗ bar, dieſe dunkle Trauerfarbe warf einen roſigen Hoffnungsſchimmer über ſein ſchönes Geſicht. Was bedeutete das Schwarz? — War ſie frei? — Und ihm wurde ſo wohl an ihrer Seite, daß er ihr Alles hätte zu Füßen legen mögen, ſelbſt ſein Leben, aber von Fido trennte er ſich doch nicht: „Madame,“ ſagte er, „ebenſowenig wie mich Fido je verlaſſen würde, ebenſowenig verlaſſe ich ihn — Untreue ſchlägt ihren eigenen Herrn.“ Als er ſpäter mit Willy allein auf Deck war, fragte er dieſen: „Willy, mein Junge, wo iſt denn Dein Papa?“ Und nun kamen die Worte, welche Hugh alle Hoffnung und alle Lebensfreuden zurückgaben: „Ein Papa iſt hier und ein Andrer iſt beim lieben Gott!“ „Gott habe ihn ſelig!“ murmelte Hugh. Aber man hatte nur noch eine zweitägige Fahrt bis Liverpool und dann ſollte wieder geſchieden ſein und vielleicht für immer; das war ſehr traurig, Hugh benutzte nun die letzten Stunden ſo gut er konnte und war ſo viel als möglich in ihrer Nähe. Sie ſprachen von ihrem Zuſammentreffen in den früheren ſchönen Tagen und von ihrer Grußfreundſchaft und er hatte wenigſtens den Troſt, daß ſie ſich daran erinnerte, wenn auch nichts weiter. Ihr letztes Wort, der Refrain jeder Rede Edith's aber war immer: „Laſſen Sie uns Fido haben!“ „Ich kann nicht! Uns trennt nur der Tod!“ „Herr Maynard, Sie ſind Maler. Geld wird Ihnen mehr nützen im Lande der Kunſt, in Italien, als dieſer Hund, laſſen Sie ihn mir, ich gebe Ihnen tauſend Dollars.“ „Ich kann nicht! Ich kann wahrhaftig nicht!“ „Auch nicht für zwei Tauſend?“ „Nicht für zehn Tauſend, Madame! Er iſt das einzige Weſen, von dem ich weiß, daß es mich liebt, und nun Sie das wiſſen, werden Sie nicht länger in mich dringen — man verkauft ſeine Freunde nicht.“ Sie verließ ihn indignirt — beleidigt. Es war der letzte Tag, faſt die letzte Stunde. Die Küſten Alt⸗Englands waren längſt ſichtbar, bald mußten die beiden Menſchen einander Adieu ſagen! Sie ſtanden beieinander und blickten ſchweigſam über Bord — Hugh und die Frau, welche er ſo heiß liebte. Willy hatte ſeine Arme um Fido's Hals geſchlungen und weinte, und Fido ließ traurig Schwanz und Ohren hängen, er wußte was voxging, er witterte das Land und den Abſchied. „Und ich muß ihn haben,“ ſagte ſie plötzlich, auf die traurige Gruppe zu ihren Füßen niederblickend, „was ſoll ich Ihnen noch ſagen? — Beſitze ich gar nichts, was Sie reizen könnte, mir das Thier dafür zu überlaſſen, wenn Sie durchaus das Geld verſchmähen.“ Sie ergriff Hugh's Hand, er drehte ſich langſam zu ihr herum, blickte tief in ihre Augen und erwiederte leiſe: „Sie kennen mein Herz! Sie wiſſen, was ſeit Jahren darin wohnt! Sie wiſſen, daß ich Sie liebe! Schenken Sie mir Ihre Liebe! Nehmen Sie mich — und Fido wird dann Ihr Eigenthum ſein, wie meincs.“ Sie blickte ihm einen Moment in die ſchönen, tiefen, dunkelblauen Augen, aus denen unverkennbar ein Strahl heißer Liebe flammte — ſie kannte das, wie alle Frauen — und indem Sie ſich abwandte, ſagte ſie leiſe zu Willy: ſchenkt.“ So gewann ſeine Treue zu Menſch und Thier ihre Liebe. Sechs Monate ſpäter waren ſie Mann und Weib. Auflöſung des Röſſelſprungs Seite 275: Wem der große Wurf gelungen, Eines Freundes Freund zu ſein, Wer ein holdes Weib errungen, Miſche ſeinen Jubel ein! Ja, wer auch nur eine Seele Sein nennt auf dem Erdenrund! Und wer's nie gekonnt, der ſtehle Weinend ſich aus unſerm Bund. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. „Du wirſt Fido haben, mein Kind, Herr Maynard hat ihn uns ge⸗ — — — — – — — — an, Wen dem Ame Pom Und Mig Tod ſe lann ſen, ſed Han trog daß altch Son und Ordr it k. fale. ☛e = mel genn ſtand it dren ſchönen gr im A Mmer: e ihn mir i⸗ hnml, Weſen, von don Sis „: L. den Sie nicht At Enslsende 90 . . mandor mohnkel Nie Aelen. „und N ?õl Ohen . r. don Abfehrod den 30Mb⸗. „ „nerr d OMrurve. Allige Orhf a 5 m Pyſſt⸗ ell! — Reiihe Uhor ſ ernm, blicte L † D — L. mornes 1 Welhed. aſſſaſtor zunkelbl I ſ aumie — 1 Amm. 5 . z, 6, „ 1 an ihn mag he. ae! Negnen * D S/ — — ͥ— 5 . 6 6 4 — E Der Majoratsherr. Eine Erzählung von Guſtav Nieritz. (Fortſetzung.) „Schämeſt Du Dich nicht,“ fuhr ſie Hans mit zornfunkelnden Augen an, „daß Du mit ungewaſchenen, ſchmutzigen Händen an das reinliche Werk des Melkens gehen willſt? Das Erſte, was eine richtige Magd nach dem Aufſtehen thut, iſt, daß ſie am Waſſertroge ihr Antlitz, den Hals, die Arme und Hände wäſcht. Das thue jetzt auf der Stelle!“ Schmollend gehorchte die Magd. Hans wendete ſich nun an Frau Pomſel. „Sehen Sie ja darauf,“ ſprach er, „daß nur ganz reine Hände und Finger das Melken beſorgen.“ „Ja, die Mägde! die Mägde!“ verſetzte die Frau „Todt möchte man ſich über ſie ärgern. Hundertmal kann man ihnen etwas hei⸗ ßen, und dennoch ſündigen ſie dagegen.“ „Merke Dir noch,“ ſagte Hans zu der vom Waſſer⸗ troge zurückkehrenden Magd, „daß Du vor dem Melken auch das Kuheuter in den Sommertagen abwaſchen und Dein Haar beſſer in Ordnung halten mußt, da⸗ mit keins davon in die Milch falle.“ Stumm fortſchmollend melkte nun die Magd. Bald genug war ſie damit fertig, ſtand auf und gedachte ſich mit Sitzbänkchen und Milch⸗ zuber weiter zu begeben. „Wie?“ ſprach Hans ſtaunend. „Mehr Milch gibt eine ſo ſtarke Kuh nicht her? Das kann ja nur wenig über eine Kanne bot Hans der Magd. „Ich will mich überzeugen, ob das Thier wirklich ſo milcharm iſt.“ Die Magd that, wie ihr geheißen worden. Mit hämiſcher Schaden⸗ freude blickte ſie bald auf den platznehmenden Freiherrn, bald auf Frau Pomſel hin, die ihr bejahend zunickte. Auch die übrigen Mägde feierten jetzt und richteten ihre Augen lachend auf die neue männliche Melkemagd. Aller⸗ dings gehören einige Geſchicklichkeit und Uebung dazu, eine Kuh zu melken, und keins von beiden traute man dem freiherrlichen Oekonomiedirektor zu. Die ſchadenfroh lächelnden Geſichter verwandelten ſich aber bald in ernſte und immer länger werdende, abſonderlich die der Magd wie der Wirthſchafterin, denn unter des Freiherrn thätigen Fingern hervor ſpru⸗ delten reichliche Milchſtröme in den Zuber, der ſich mehr und mehr füllte, ja eine größere Menge Milch als vorher in ſich aufnahm. Nachdem Hans ſein Werk beendet hatte, ſtand er auf und hob mit furchtbarem Ernſte zu der erblaßten Magd an: „Du biſt entweder zu Deinem Amte gänzlich untauglich, oder boshaft oder eine Be⸗ trügerin. In keinem dieſer Fälle behalte ich Dich län⸗ ger im Dienſte. Auf der Stelle ziehſt Du ab. Wenn ich Dich nach einer Stunde noch hier antreffe, laſſe ich Dich aus dem Hofe hinaus⸗ peitſchen. Kein Wort!“ rief er heftig aus, als die Magd weinend ſich entſchuldigen wollte. Mit erhobener Stimme wendete er ſich an die übrigen Anweſenden. „Höret es Alle! ich laſſe mich in keinerlei Weiſe be⸗ trügen. Wehe Dem und Der, die ſo etwas wagen würden!“ Der Freiherr ließ die wie angedonnerte Wirth⸗ ſchafterin ſtehen und ver⸗ N ſein.“ D DDDDe Iließ den Kuhſtall. Natür⸗ „Gnädiger Herr!“ ver⸗ D ND lich, daß ſich die Runde Stärke und Größe macht's I ſchhnell wie ein Lauffeuer nicht aus, ſondern die Raſſe. J DD D D GS D venbreilete auch zu den . „ 1* W d ID D˖ Ne R N N RM .2 .G gäu BBB De D RD hren der Schloßbewohner oder voigtländiſches Vieh eee N R gelangte. Den hierdurch ge⸗ hätten!“ D machten Eindruck erkannte „Setze das Bänkchen De SDD Hans ſchon bei dem Mit⸗ und den Milchzuber wie⸗ Generalmajor von Stiehle. tagsmahle. Der Kammer⸗ der zur Schecke hin!“ ge⸗ Generalſtabschef der II. preuß. Armee. (S. 296.) herr lobte zwar der Melkge⸗ Illuſtr. Welt. XIX. 8. 47 ſchichte wegen ſeinen Neffen, warnte ihn jedoch zugleich, ſich nicht bis zum Pfennigfuchſer zu erniedrigen. Die Kammerherrin zeigte ſich verſtimmt; Fräulein Hertha blieb wortkarg und vermied gefliſſentlich jede Berührung mit Hans. Dabei krümmten ſich ihre Lippenenden mehr denn je nach unten und ihre ſchönen Augen wurden faſt ganz von ihren Lidern geſchloſſen. Paulinens Blick fixirte dagegen in auffälliger Weiſe des ihr gegenüber⸗ ſitzenden Freiherrn Hände, wobei ſie ein ſpöttiſches Lächeln zeigte. Die Unterhaltung blieb eine gedrückte, daher Hans froh war, als der Kammer⸗ herr, ſeine Gemahlin und Hertha den Speiſeſaal verließen. „Aber, mein Kerr Vize⸗Couſin,“ ſagte jetzt Pauline ernſthaft, „was haben Sie heute für Sachen gemacht?“ „Meine Schuldigkeit,“ erwiederte der Freiherr verwundert. „Was ſonſt hätte ich gemacht, das nicht recht wäre?“ „Was? ich kann's gar nicht ausſprechen,“ fuhr Pauline fort, „drüben im Kuhſtalle! Pfui! Wie konnten Sie Ihre freiherrlichen Hände zu einer Sache herabwürdigen — etwas angreifen — das — mir vergeht die Sprache. Wiſſen Sie, daß Sie's damit bei uns Allen verſchüttet haben?“ „Das thut mir leid,“ entgegnete Hans, „abſonderlich wenn Sie mir zürnen. Aber ich habe Sie geſtern weit Aergeres thun ſehen, als Sie mir ſchuldgeben.“ „Ich? Das wäre! nicht möglich!“ rief Pauline aus. „Doch!“ antwortete Hans lächelnd. „Ich ſah Sie nämlich einen Bogen Briefpapier aus Ihrer Mappe nehmen und da nicht gleich eine Scheere oder ein Meſſer in der Nähe war, ſo zogen Sie den Bruch des Bogens durch Ihre Roſenlippen, um ihn dann leichter zu halbiren.“ „Nun ja, was weiter?“ fragte das Fräulein geſpannt. „Soll das etwas Unrechtes ſein?“ „Unrechtes? Das nicht,“ erwiederte Hans. „Ich wollte nur bemerken, daß der Briefbogen aus einem ſchmutzigen Lappen hergeſtellt worden iſt, der, wer weiß, früher zu welchem Zwecke gedient.“ „Hören Sie auf, Jean!“ rief Pauline ſich die Ohren zuhaltend. „Ich vergehe vor Ekel.“ „Ekeln Sie ſich mehr vor dem Genuſſe von Milch, die dieſe meine Hände gemolken haben, oder die ungewaſchenen einer unreinlichen Magd?“ fragte Hans lächelnd. „Still! Hören Sie auf!“ wieverholte Pauline. „Sonſt laufe ich davon.“ „Wenn Sie wüßten, theures Fräulein,“ fuhr Hans fort, durch welche Hände unſere leckerſten Nahrungsmittel bereitet werden oder gewandert ſind, ſo würde Ihnen der Appetit vergehen. Da trifft das Sprüchwort zu: Was ich nicht weiß, macht mich nicht heiß.“ Pauline verſchwand. „Heute ſah die ſchöne Hertha bei Tiſche eben nicht liebenswürdig aus,“ ſprach Hans zu ſich ſelbſt. „Ha! wenn meine Frau mit herunterhängen⸗ den Lippen, mit halb geſchloſſenen Augen, wortkarg und ſchmollend wegen einer Kleinigkeit neben mir bei dem Mittagsmahle ſäße! Kein Biſſen ſchmeckte mir.“ „Friedrich!“ ſagte er ſpäter zu ſeinem Diener, „die Menge meiner Arbeit erlaubt mir nicht länger, ſtundenlang an der Mittagstafel zu ſitzen. Ich werde daher auf unbeſtimmte Zeit in meinem Zimmer ſpeiſen.“ An einem ſchönen Nachmittage rollten zwei Equipagen in den Schloß⸗ hof. Aeltere und jüngere Damen ſaßen darin. Da Hans von Dürren⸗ ſtein gerade in der Nähe war, ſo eilte er herbei, den Ausſteigenden ſeinen helfenden Arm zu bieten, der dankbar angenommen wurde. Seiner ein⸗ fachen Kleidung wegen hielt man ihn für einen Verwalter, Rechnungsführer oder ſonſtigen Beamten des Gutsherrn, und Hans that auch nichts, um dieſen Irrthum ihnen zu benehmen. Der Kaffee wurde im Schloßgarten getrunken. Die jungen Damen hatten, gleich den älteren, ſich zuſammengeſetzt und bildeten, acht an der Zahl, einen Kranz blühender, reizender Mädchengeſtalten, unter welchen Hertha unſtreitig die ſchönſte war. Die Neugier iſt ein Erbtheil Eva's und macht hierin hohe oder niedere Geburt keinen Unterſchied. Daher lenkte ſich die munter geführte Unterhaltung ſogleich auf den jungen Freiherrn, als der⸗ ſelbe ſich in einiger Entfernung, mit dem Kammerherrn eifrig ſprechend, zeigte. WBer iſt der junge Mann dort?“ fragte Fräulein Roſa, zu Hans hin⸗ blickend. „Ich ſehe ihn zum erſten Male hier. Wohl ein neuer Ver⸗ walter, Rechnungsführer, Hausſekretär oder deßgleichen?“ Er half uns bein Ausſteigen, verſchwand dann aber, ſeine hieſige Stellung uns errathen aſſend.“ „Wenn er feiner, modiſcher und — wie ſoll ich ſagen — comfortabler — 294 So gekleidet wäre,“ ſprach Fräulein Madelaine, „ſo hielte ich ihn für mehr als einen Bedienſteten. Er hat etwas Kavaliermäßiges an ſich. Auch iſt ſein Wuchs nicht übel.“ „Sein Geſicht ebenfalls nicht,“ fuhr Fräulein Eugenie fort, „nur ge⸗ fällt mir das ſarkaſtiſche Lächeln nicht, das er eben ſehen läßt.“ „Werden wir erfahren, wer der junge Unbekannte iſt?“ fragten ein⸗ ſtimmig Fräulein Alma, Eugenie und Brunhilde die bis jetzt ſtumme Hertha. „Man könnte ihn l'ingénu heißen, ſo unbefangen ſpricht er mit Papa Kammerherrn.“ Hertha verſcheuchte eine leichte Wolke Unmuths von ihrer ſchönen Stirne, erzwang ein ironiſches Lächeln und entgegnete: „Ihr Drei konntet dem euch Unbekannten keinen treffenderen Namen als den Ungenirten bei⸗ legen, indem er ſich wirklich durchaus in keinerlei Weiſe genirt. Er iſt — wundert euch nur — mein Couſin!“ „Wie? Nicht möglich! Du ſcherzeſt, Hertha!“ tönte es allſeitig. „Er iſt mein Couſin — mein Stiefcouſin!“ wiederholte Hertha mit Nachdruck. „Mein Vater hat einen jüngeren Bruder, der von der zweiten Frau meines Großvaters abſtammt und als Hauptmann von ſeiner Pen⸗ ſion in der Provinz lebt. Deſſen einzigen Sohn dort, Hans Freiherrn von Dürrenſtein, einen gelernten Landwirth, hat mein Papa als ſeinen Oeko⸗ nomiedirektor hierher gerufen, um ſeinem unbemittelten Stiefbruder eine Laſt abzunehmen und nebenbei ſeine Dienſtleute beſſer überwachen zu laſſen.“ „Und das Letztere thut der junge Herr im weiteſten Umfange,“ ſprach Fräulein Pauline. „Denkt euch: vorige Woche erſcheint Hans Freiherr von Dürrenſtein früh um vier Uhr im Kuhſtall, kanzelt die trägen Vieh⸗ mägde tüchtig ab, ſetzt ſich auf ein Holzbänkchen neben der erſten beſten Kuh nieder und melkt mit höchſt eigenen, freiherrlichen Händen eine Milch⸗ gelte voll!“ „Iſt's möglich? Entſetzlich! Ich erſtarre! Verſteinere!“ rief der Mädchenchor. „Als ich meinem Vize⸗Couſin die Innobleſſe ſeines Gebahrens vor⸗ halte,“ fuhr die Sprecherin fort, „wirft er mir lachend eine weit ärgere vor, die ich gar nicht offenbaren kann. Höret weiter! Vorgeſtern früh fährt unſere Milchverkäuferin mit dem Gutsgeſchirr nach der Stadt. Als ſie vor deren Thore anlangt, wer fällt da gleichſam vom Himmel herunter? Vize⸗Couſin Hans nebſt einem Menſchen, der mit einer Wage, mit Ge⸗ wichten und einem neu erfundenen Inſtrumente, einem Milchmeſſer, ver⸗ ſehen iſt. Jedes Butterſtück wird genau gewogen und der Inhalt jedes Rahm⸗ und Milchkruges nach ſeinem Gradgehalte bemeſſen. Jetzt hieß es: Mene, mene, tekel, upharsin, du biſt gewogen und zu leicht befunden worden, was zwar bei den meiſten Butterſtückchen der Fall war, jedoch immer nur um ein bis zwei Loth differirte. Der Rahm, ſowie die Milch hatte aus dem Meizbache auf dem halben Wege zur Stadt eine Taufe empfangen, welche die Quantität um etliche Kannen vermehrte, die Qua⸗ lität dagegen verſchlechterte. Das Ende war, daß die Milchverkäuferin eben ſo ſpringen mußte, wie eine Melkemagd, und auch die Wirthſchafterin ſich nicht mehr ſicher fühlt. Seitdem wird mein Vize⸗Couſin gefürchtet wie der Popanz.“ YMVMU Als ſolchen wird er ſich doch uns gegenüber nicht zeigen?“ fragte Madelaine. „Wer weiß,“ verſetzte Pauline, „ob er ſich vorſtellen läßt. Er ſchmollt mit mir und Hertha und ſpeist deßhalb auf ſeinem Zimmer.“ „Er nähert ſich uns! Hurrr! ich fürchte mich! Verbirg uns, liebſte Pauline!“ rief es durcheinander. „Mein Neffe und jetziger Oekonomiedirektor, Hans Freiherr von Dürrenſtein,“ ſtellte der Kammerherr den jungen Mann den Fräulein Gäſten vor. „Fräulein von Neſchwitz, Fräulein von Hagendorf, Fräulein von Gelenau und hier die drei Graziengeſchwiſter, Fräulein von Gumpen⸗ dorf,“ fuhr der Kammerherr zu Hans erklärend fort. D Dieſer verbeugte ſich mit gewinnendem Anſtande und ſagte lächelnd: „Ich bin hoch erfreut, meine Damen, Ihre Bekanntſchaft erneuern zu können, die zu machen ich vor zwölf Tagen im Dampfwagen ſo glücklich war.“ „Das iſt nicht möglich,“ ertönte es vielſtimmig, „wir ſind ſeit längerer Zeit mit keinem Fuße in den Dampfwagen gekommen.“ „Ich glaube Ihnen,“ verſetzte Hans, „bitte aber, auch mir zu glauben. Wie könnte ich ſonſt wiſſen, daß Sie, mein Fräulein, bei dem Vornamen Roſa, Sie Madelaine, Sie Eugenie, Sie Alma gerufen werden?“ „Das iſt ein Räthſel,“ ſprach das genannte viertheilige Kleeblatt, „welches Sie uns erklären mögen.“ = „Jedenfalls haben Sie ſchon etwas vom Somnambulismus gehört, nach welchem ein geiſtiger Rapport mit menſchlichen Weſen mößglich iſt, die — —. — — ☛r = — — — — — — mn —— E — — — — — — — — „1 da gen den hin fir en ein⸗ „ ſtumme, e mit ſtinen ihenme nitten be⸗ Eit- ſeii ethe i er zweien einer Pen⸗ hhem ven nen Ole⸗ under eine achen z 1 Freher ſten beſten eine Wilh⸗ den Fränen n Cinpen garben Vornanen 7 en⸗- ge Klecbltt, — 295 So- ſich in der Ferne befinden. In einen ſolchen Rapport trat ich mit Ihnen, als ich vor zwölf Tagen im Dampfwagen dem Orte meiner neuen Beſtim⸗ mung zueilte. Mein Herz war beklommen und mit Unruhe dachte ich an die Zukunft und an den Empfang, den ich hier finden würde. Da ent⸗ rollte ſich mir ein Bild, das die treueſte Kopie des gegenwärtigen iſt. In einem Garten, der dem hieſigen in allen Einzelheiten glich, erblickte ich einen Kranz der lieblichſten Mädchengeſtalten, hörte ſolche bei ihren Namen rufen und prägte mir ihre reizenden Züge ſo feſt und genau ein, daß ſie nie wieder aus meinem Gedächtniß entſchwinden werden. Das Bild zer⸗ rann wieder, aber beruhigter, ja freudigen Herzens ſetzte ich meine Reiſe fort.“ „Das iſt mehr als ſonderbar!“ bemerkte Fräulein Madelaine. Ein Fräulein von Gumpendorf aber ſagte luſtig zu Hans: „Warum, mein Herr Hellſeher, haben Sie unſere Vornamen nicht genannt? Gehörten wir vielleicht nicht zu dem Kranze lieblicher Mädchengeſtalten?“ „Sie haben es errathen, mein Fräulein,“ antwortete Hans. „Zwar fehlte in meinem Bilde das ſchöne Schweſterkleeblatt nicht, allein es erſchien mir als die Göttinnen Juno, Minerva und Venus, und ich armer Paris war im Zweifel, welcher von Ihnen ich den goldnen Hesperidenapfel zutheilen ſollte. Ach, wäre doch lieber eine Helene unter Ihnen, die mich armen Paris beglückte, ohne ihn jedoch deßhalb in einen blutigen Krieg zu verwickeln!“ „Sie haben es getroffen, Herr Oekonomiedirektor!“ rief Pauline lachend, „die Fragerin heißt wirklich Helene.“ Dieſe erröthete und richtete verlegen die Frage an Hertha: „Was ſagſt Du dazu, Liebe?“ Hertha war überraſcht von dem geführten Geſpräch. Bisher hatte ſie geglaubt, daß ihr Couſin Hans wohl über Stallfütterung, über Säen, Ernten, Melken, Buttern und dergleichen ländliche Geſchäfte verſtändig ſprechen könne, aber einer feineren oder wiſſenſchaftlichen Unterhaltung un⸗ fähig ſei. Der ſpöttiſche Zug um ihren Mund glättete ſich mehr und mehr und ihre ſchönen Augen ruhten mit wachſendem Wohlgefallen auf ihrem Couſin, deſſen ſchlichte Kleidung ihr jetzt. keinen Anſtoß mehr be⸗ reitete. Allgemach begann es ſie zu ärgern, daß Hans gewandt und ſcherzend mit den übrigen Fräulein verkehrte, ſie dagegen nicht zu beachten ſchien. Stärker als zuvor kam der ſpöttiſche Zug um ihren Mund wieder und ihre Stirne zog ſich kraus. Da traf ſie aus ihres Couſins Augen ein mißbilligender Blick, über den ſie unwillkürlich erſchrak. Gleich darauf ſchied Hans von der Kaffeegeſellſchaft, dringende Geſchäfte vorſchützend. Daß derſelbe jetzt der Gegenſtand des Geſprächs ausſchließlich wurde, kann man ſich denken. „Ich hätte,“ ſprach Pauline, „meinem Vize⸗Couſin eine derartige Be⸗ leſenheit gar nicht zugetraut und geglaubt, daß er höchſtens Ceres und Pomona anſtatt Cithere, Minerva und Juno kennen würde. So liebens⸗ würdig wie alleweile hat er ſich noch nie gezeigt. Es muß Eine unter uns ſein, die gleich einem Sonnenſtrahle dieſe ökonomiſche Memnonsſäule er⸗ klingen gemacht hat. Wenn es unſere Helene von Gumpendorf wäre!“ „Dieſe iſt ja wie ihre Schweſtern den Göttern zugezählt worden, ſcherzte Roſa, „und dieſelben ſteigen nicht mehr vom Olymp hernieder, um ſich mit den Menſchen zu vermählen.“ „Gehen wir zu etwas Anderem über,“ ſagte Hertha. „Apropos, Eugenie, was lieſeſt Du jetzt in Deinen Mußeſtunden?“ Dieſe Frage führte die Unterhaltung auf andere Gegenſtände, und Hans von Dürrenſtein wurde nicht weiter erwähnt. Dieſer ſetzte ſein Reformationswerk in dem Oekonomieweſen Schritt vor Schritt beharrlich fort. Zunächſt forderte er dem Rechnungsführer die Rechnungsbücher ab. „Ich kann Ihnen, Herr Baron, entſchuldigte ſich der Rechnungsführer, „nur das Hauptbuch von dem verfloſſenen Jahre einhändigen, indem ich das für das laufende Jahr täglich brauche. Die früheren Jahrgänge gehen mich nichts an, weil dieſe von meinem Vorgänger geführt wor⸗ den ſind.“ „Ich vermiſſe,“ ſprach Hans, in das Buch blickend, „die Belege und Quittungen der eingetragenen Poſten. Wo ſind ſie?“ „In den Papierkorb gewandert und daher vernichtet,“ antwortete der Rechnungsführer, „verſteht ſich, nachdem der Examinator die Belege mit den Buchrechnungen verglichen und letztere juſtifizirt hat.“ WWer iſt der Rechnungsexaminator?“ forſchte Hans mit finſterer Miene. „Der vorige Gerichtsdirektor Dr. Sachel, der nach Aufhebung der Patrimonialgerichte das Amt eines Rechnungsexaminators übernahm. Sie finden ſeine Unterſchrift mit dem Atteſte, daß die Rechnungen richtig ſind, wiederholt in dem Hauptbuche.. „Sie ſcheinen nicht zu wiſſen, daß die Forderungen der Handwerker und anderer Arbeitsleute erſt nach Ablauf von drei Jahren erlöſchen. Wenn nun einer von ihnen eine Zahlung nochmals fordert, wie wollen Sie ihn abweiſen, wenn Sie ſeine Quittung nicht mehr beſitzen?“ „O das unterſteht ſich keiner,“ verſetzte der Rechnungsführer lächelnd. „Erſtens würde er Gefahr laufen, keine Arbeit mehr übertragen zu be⸗ kommen, und zweitens ſeine Forderung eidlich beſchwören müſſen, was er nicht kann, ohne einen Meineid zu begehen.“ „Von jetzt an,“ entſchied Hans ſtreng, „werden Sie ſämmtliche Belege und Quittungen mindeſtens drei Jahre lang aufbewahren.“ Am nächſten Tage nach dieſer Unterredung ſprach Hans zu dem Rech⸗ nungsführer: „Ich habe bei Durchſicht des Hauptbuchs mehrere Fehler im Addiren der verſchiedenen Summen gefunden, die insgeſammt zum Nach⸗ theile der Gutsherrſchaft gereichen.“ „Das müßte durch die Schuld des Schreibers bei Anfertigung der Rein⸗ ſchrift geſchehen ſein,“ — entgegnete der Rechnungsführer, indem er einen vorwurfsvollen Blick auf den anweſenden Schreiber heftete. Dieſer, ein blaſſer, magerer junger Mann mit tiefliegenden Augen und melancholiſchem Blick, erröthete und verſetzte mit leiſer Stimme: „Ich bin erſt ſeit drei Mo⸗ naten hier im Dienſt, wie mir Herr Stille hier bezeugen wird.“ Deſſen Blick funkelte jetzt zorniger, als er ſagte: „Wenn übrigens Rechnungsfehler in dem Hauptbuche vorkommen, ſo iſt der Examinator da⸗ für verantwortlich, welcher die Richtigkeit der Rechnungen beglaubigt hat.“ Im Beiſein des Verwalters führte Hans nun die Inventur aller vor⸗ handenen Vorräthe aus, wobei in den Kammern, Böden, Scheunen und Kellern gemeſſen, gewogen und gezählt wurde. Ein Gleiches fand ſtatt mit den Ackerwerkzeugen, den verſchiedenen Geräthen, Wagen, Karren und anderen Inventarienſtücken. Der junge Oekonomiedirektor zählte und prüfte die Menge und die Beſchaffenheit der Zäume, Kummete, Trenſen, Kantharen, Sättel, Peitſchen, bis auf die kleinſten Gegenſtände herab. Er führte eine größere Ordnung in der Aufbewahrung dieſer Dinge ein, welche das ſchnellere Auffinden und die längere Dauer derſelben bezweckte. Als gleich erfahrener Kenner unterſuchte er die Brauerei und Branntwein⸗ brennerei, ſo daß er ſich theils die Achtung der dabei angeſtellten Arbeiter erwarb, theils ihnen eine heilſame Furcht einflößte. — Mancher von ihnen, der ſich in ſeinem Amte faul, nachläſſig, betrügeriſch, widerſetzlich oder grob bewies, wurde nach wiederholter Verwarnung verabſchiedet. Endlich kam auch die Reihe an den Förſter und die Forſtverwaltung, in welcher Vieles abgeändert wurde. Der alte Förſter fluchte läſterlich über die Neuerungen und den jungen, naſeweiſen Oekonomiedirektor, der den Teufel von der Forſtwiſſenſchaft verſtehe. Deſto zufriedener war der Kammerherr, indem die Erträgniſſe der Herrſchaft in ſtetem Steigen ſich befanden. Dem Lobe, das der Kammerherr ſeinem Neffen ſchenkte, widerſprach Fräulein Hertha zwar nicht, ſtimmte aber auch nicht in daſſelbe mit ein. Es ver⸗ droß ſie, daß Hans zwar höflich, dienſtbereit und mit gebührender Achtung ſie behandelte, dagegen kühl und unempfindlich gegen ihre außergewöhn⸗ lichen Körperreize blieb, durch welche ſie bisher die Männerherzen in Feſſeln zu ſchlagen gewöhnt war. Während Hans jeder Annäherung an ihre Perſon gefliſſentlich auswich, plauderte und ſcherzte er nicht ſelten mit Pauline, die ihr doch an Schönheit und — wie ſich Hertha ſchmeichelte — auch in geiſtiger Beziehung weit nachſtand. Anfänglich vergalt Hertha die kühle Behandlung, welche Hans gegen ſie bewies, mit deſto größerer Kälte, die zuweilen in ſchroffes Abſtoßen überging. Dieſes Benehmen rief jedoch gerade das Gegentheil von dem hervor, was Hertha bezweckt hatte. Hans entfremdete ſich mehr und mehr ſeiner Couſine, welche ganz andere Männer an ihrem Triumphwagen hatte ziehen ſehen, als einen mittelloſen Landwirth, der obendrein das Gnadenbrod ihres Vaters aß — wie ſie einmal gegen Pauline geäußert hatte. Ja, Hertha ſchmollte gegen Hans. Dabei fühlte ſie jedoch in ſich das heiße Verlangen brennen, den ſpröden, kaltſinnigen Couſin in ihren Anbeter umzuwandeln. Wenn das menſchliche Herz mit Recht ein unbegreifliches Ding genannt wird, ſo iſt das beſonders mit dem weiblichen der Fall. Wer kennt nicht Calderon's reizende Komödie: Donna Diana, oder: Stolz und Liebe? Fräulein Hertha wurde zur Donna Diana, die ſich durchaus in den Kopf ſetzte, ihres Couſins Kalt⸗ ſinn zu beſiegen. Wäre Hans ein roher, ungebildeter, ungeſchlachter, nur für die Landwirthſchaft lebender Mann geweſen, ſo würde ihn Hertha ſofort bei Seite liegen gelaſſen haben. Man konnte Hans keinen ſchönen Mann nennen, aber er war eine jener Perſönlichkeiten, die bei näherer und längerer Bekanntſchaft mehr und mehr anziehen. Sein häufiger Aufenthalt in der freien Luft bei jeder Witterung hatte ſein Antlitz gebräunt, ihn zu einem Endymion gemacht, der über einer etwas gebogenen Adlernaſe ein paar ſchwarze Feueraugen, dunkellockiges Haupthaar und eine kühn gewölbte Stirne beſaß. Sein Auftreten zeugte von männlicher Sicherheit und Feſtigkeit. Trotz den ſorglich geſchloſſenen Fenſtern und herabgelaſſenen Rouleaux drangen häufig die kunſtgerecht geſpielten Klänge einer Violine aus des jungen Freiherrn Wohnung, und als Hertha eines Tages wider Erwarten zeitig von einem Spaziergange heimkehrte, begrüßten ſie aus dem Saale des Schloſſes Pianoforteklänge und eine angenehme Tenor⸗ ſtimme, welche Maria von Weber's Freiſchützarie ſang: Durch die Wälder, durch die Auen ging ich leichten Sinns dahin. Der Spieler und Sänger in einer Perſon war Hans, der bei Hertha's Eintritt betroffen von ſeinem Sitz aufſchnellte und eine Entſchuldigung her⸗ ſtammelte, daß er Hertha’s theures Inſtrument zu berühren gewagt hatte. Daß Hans der franzöſiſchen Sprache mächtig ſei, erkannte Hertha aus einem franzöſiſchen Buche, in welchem jener geleſen, das er bei Hertha's Annäherung abſeits gelegt hatte, von dieſer aber aufgefunden worden war. Einſt hatte Hans gegen Fräulein Pauline über die modiſche, aber unſchöne Haarkugel an den Frauenhäuptern geſpottet und ſie einen Hinterlader ge⸗ nannt. Die nächſte Folge davon war, daß Hertha ihre Haarkugel um die Hälfte vergrößerte und ſolche, ihrem Couſin zum Trotz, eine Woche lang trug. Dann aber verwandelte ſich dieſelbe plötzlich in einen vielgelockten, reizenden Tituskopf, welchen Hans mit ſichtlichem Wohlgefallen beäugelte. Wenn Hertha in ihrer gewohnten Weiſe mit halbgeſchloſſenen Augen ihren Couſin anredete, ſo vergalt dieſer Gleiches mit Gleichem, wenn ſchon nicht in ſo auffälliger Weiſe. Die Folge hiervon war, daß Hertha erſt be⸗ merklich ſchmollte, ſpäter aber dieſe ihre Gewohnheit abzulegen ſich viele Mühe gab. Eines Tages ließ ſich der Schreiber des Rechnungsführers bei Hans anmelden. „Ich komme,“ hob der junge Mann eintönig an, „um mich von Ihnen, gnädiger Herr, zu verabſchieden. Der Herr Rechnungsführer hat mir vor einem Monate gekündigt und läuft mein Dienſt mit heute ab.“ „Gekündigt? ohne mein Vorwiſſen?“ fragte Hans ſtaunend. „Ich ſtand nicht in der Gutsherrſchaft, ſondern in des Herrn Rech⸗ nungsführers Sold und Brode,“ entgegnete der Schreiber, „daher er nach Belieben ſeine Schreiber annehmen und fortſchicken kann.“ „Haben Sie etwas gethan,“ forſchte Hans, „wodurch Sie des Rechnungsführers Unzufriedenheit auf ſich geladen haben? Reden Sie offen heraus,“ fuhr er fort, als der Schreiber ſtumm und verlegen ſeinen Hut in der Hand umdrehte. „So viel ich bemerkt habe, waren Sie ſtill, beſcheiden und fleißig.“ Dem Schreiber traten die Thränen in die Augen. Seine Bruſt ar⸗ beitete ſichtbar. Endlich ſagte er ſtockend: „Der Herr Rechnungsführer be⸗ zeigte mir damals ſchon ſeinen Unwillen darüber, daß ich die Rechnungs⸗ fehler im Hauptbuche nicht auf meine Hörner genommen hatte. Hierzu ge⸗ ſellte ſich in neuerer Zeit noch ein Umſtand —“ Der Schreiber verſtummte. (Fortſetzung folgt.) Generalmajor von Stiehle. (Bild S. 293.) Die Armee Prinz Friedrich Karl's hat in den gewaltigen Kämpfen um Metz und im Süden und Weſten von Paris gezeigt, daß ſie nicht nur einen guten Führer, ſondern auch einen großen Denker an ihrer Spitze hat. Der Sieg heftete ſich an ihre Fahnen, wo ſie in den Kampf eingriff. Und dieſer Denker iſt der Generalmajor v. Stiehle, Generalſtabschef der 2. Armee. Im Jahre 1822 geboren, trat Stiehle 1841 als Seconde⸗ lieutenant in ein pommeriſches Regiment, wurde dann zur Kriegsſchule und zum topographiſchen Bureau kommandirt und rückte 1853 zum Pre⸗ mierlieutenant, 1855 zum Hauptmann vor. 1859 war er bereits Major und Generalſtabsoffizier einer mobilen Kolonne. Die Aufmerkſamkeit des Königs lenkte ſich auf den jungen, aber ſo überaus tüchtigen Offizier und auf beſondern Wunſch des Generalinſpekteurs des Militär⸗Erziehungs⸗ und Bildungsweſens ward Stiehle zum Direktor der erſten für Portepée⸗ Fähnriche errichteten Kriegsſchule in Potsdam ernannt und kam ſpäter in gleicher Eigenſchaft nach Neiſſe. Zum Oberſtlieutenant und Flügeladju⸗ tanten des Königs ernannt, machte Stiehle den Feldzug von 1864 gegen Dänemark als erſter Generalſtabsoffizier im Hauptquartier Wrangel's mit = 296 S— und zeichnete ſich bei dieſer Gelegenheit in ſolchem Grade aus, daß er mit mehreren Dekorationen und dem Adel belohnt wurde. Während der Friedensjahre weilte Stiehle in der Nähe des Königs, wurde vor dem Kriege von 1866 zum Oberſten befördert und machte denſelben im Haupt⸗ quartier des Königs mit. Nach der Schlacht bei Königgrätz erhielt er den Orden pour le mérite. In der Eigenſchaft eines Kommandeurs des 4. Garderegiments ging er nach Coblenz, wurde aber im letzten Jahre in die Nähe des Königs zurückberufen und Abtheilungschef des großen General⸗ ſtabes. Beim Ausbruch des Krieges gegen Frankreich berief ihn Prinz Friedrich Karl zu ſeinem Generalſtabschef und der König ernannte ihn zum Generalmajor. Wie er ſeinem erhabenen Feldherrn zur Seite geſtanden, beweiſen die Tage und Erfolge von Metz und neueſtens Le Mans, und be⸗ reits ſchmücken ſeine Bruſt neue Orden, vor allen das eiſerne Krenz. Der Rückzug der Loire-Armer. . (Hierzu das Bild S. 297.) Der Anblick unſerer Illuſtration muß jeden Fühlenden mit tiefem Mit⸗ leiden erfüllen, obgleich das Sujet für deutſche Augen inſofern ein troſt⸗ reiches iſt, als es den Theil einer flüchtigen feindlichen Armee darſtellt. Aber wenn man bedenkt, daß dieſe armen Menſchen unter allerlei Entbeh⸗ rungen eine volle Woche lang tapfer gefochten haben und nun bei dem furchtbarſten Wetter und auf bodenloſen Wegen, ihre Verwundeten mit ſich fortſchleppend, vor dem ſiegreichen Feinde auf der Flucht ſind, einer Flucht, die an den Rückzug der franzöſiſchen Armee aus Rußland erinnert, ſo thut dem Menſchenfreunde doch das Herz weh und er ſehnt das Ende eines Krieges herbei, der für beide Nationen ſo verderblich iſt. Unſer Bild iſt am 5. Dezember aufgenommen, an welchem Tage die durch Prinz Friedrich Karl von Preußen verſtärkte Armee des Großherzogs von Mecklenburg die Truppen des Generals Aurelle de Paladine zwang, Orleans aufzu⸗ geben. Die deutſche Armee verfolgte die fliehenden Feinde auf das linke Ufer der Loixre mit der Abſicht, den Reſt der geſchlagenen Armee von Tours abzuſchneiden. Am 7., 8., 9. und 10. fanden dann die heißen Kämpfe des deutſchen rechten Flügels unter dem Großherzog von Mecklenburg ſtatt, welche bei Freteval, Oucques und Marchenoir beſonders heiß waren und mit der Niederlage der Franzoſen und der Einnahme von Vendéôme endeten. UNemw⸗-Vorker Skizzen. Federzeichnungen von W. Winckler. I. Amerikaniſche Frauen. Motto: Ausnahmen beweiſen die Regel. Es iſt ein eigenthümliches Thema, welches ich mir zum Vorwurfe genommen habe, aber es iſt ſo intereſſant, daß es in dieſen Skizzen nicht fehlen darf. Die Frauen Amerikas ſind zumeiſt falſch beurtheilt worden, man hat ſie entweder übermenſchlich gelobt oder unmenſchlich getadelt, und beides iſt gleich unangebracht. Die Amerikanerinnen ſind vor allen Dingen Frauen und haben als ſolche ihre Fehler und ihre Tugenden, die in der Art ihrer Erziehung liegen. Die letztere iſt freilich etwas naturwüchſig, aber ſie erzeugt trotzdem nicht ſo karrikirte Geſtalten, wie mancher Belletriſt glauben machen möchte. So iſt es durchaus unwahr, zu behaupten, daß der vorherrſchendſte Charakterzug amerikaniſcher Frauen die Bequemlichkeits⸗ liebe ſei, daß ſich Putzſucht und Koketterie die Hand reichten, um die Ehe⸗ männer zu betrügen, und daß Prüderie mit Bigotterie vereinigt das ſaubere Charakterbild vervollſtändigten. Wir müſſen, wenn wir von amerikaniſchen Frauen ſprechen, zwei Hauptgruppen unterſcheiden — die Südländerinnen, d. h. die Frauen aus den früheren Sklavenſtaaten, und die Nordländerinnen. Die erſteren ſind ein ganz anderer Menſchenſchlag, als die letzteren, ſie ſind gleichſam (Aus⸗ nahmen vorbehalten) die Giftpflanzen unter den Menſchenblumen und das weiter oben entworfene Charakterbild paßt auf dieſelben Zug für Zug. Träge geworden dadurch, daß ſie ſich von Jugend auf daran gewöhnt haben, Sklavenhände für ſich arbeiten und den Reichthum ſammeln zu laſſen, mit welchem ſie ihre Putzſucht befriedigen, iſt die Langeweile, das Gähnen des —L — rrLTLC—C—— Kèͤ — — — —, — — 2 — — — — — õG — — —M — — — — — 2 — — — — —,— i eip“9w9—— — — — — = – — – – = = E = 2 * ð S ς ☛ e . == S S. E =S = — –— = à — = ½ — = —= — — = E 2 — — E —☚ — — —--= — –— = —. – = E = = — — E — — — = S — — D ☛ e e e ei E = S== = = %= E — = S= S = = = = = S = = — — H = — 2 — 'm̃ = ☛☚. — SEͦ = — —2 — = SSEE— = e = — 2 E = = — — =e ZE — — — = — =— E — — — = = — = +☛£ Z S. = — —. S= = SSS = E = = = =ẽ⁊ D+ = = = . 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Man hat dieſe Weiber, ihres glühenden Patriotismus wegen, in den Himmel erhoben, doch worin beſtand derſelbe? Darin, daß ſie Bundes⸗ ſoldaten in's Geſicht ſpieen, wenn dieſelben in eine eroberte Stadt einrückten; darin, daß ſie verwundete Bundesſoldaten in ihren Häuſern vergiſteten, oder verſchmachten ließen; darin, daß ſie jene furchtbaren Ringe an den Fingern trugen, welche aus den Knochen todter „Yankees“ gedreht waren! Iſt das Patriotismus? — Es iſt Beſtialität! Es iſt das ſprudelnde Gift, welches nicht für das Vaterland auffkochte, ſondern ſich gegen das Fort⸗ reißen des elenden, ſchwarzen Hausthieres empörte, welches dieſe Ladies „Nigger“ nannten. Größere Beſtialitäten ſind nie von einem Mannes⸗ ſinne erdacht worden, als die ſüdlichen Damen während des Krieges mit kaltem Blute, mit ruhiger Berechnung gegen Neger und Bundesſoldaten ausübten. Mit dieſen Hyänen haben wir hier nichts zu thun, das ſind keine ameri⸗ kaniſchen Frauen, es ſind Beſtien, die man mit dem Fuße bei Seite ſtößt. Wir ſprechen jetzt von der andern größeren Gruppe, den Nordländerinnen. Daß die Damen des intelligenten Nordens nicht alle ein und dieſelbe Erziehung genießen, verſteht ſich von ſelbſt. Nach der Erziehung aber läßt ſich die Damenwelt in drei Klaſſen eintheilen. Da ſind erſtlich ſolche ame⸗ rikaniſche Frauen, welche in den höheren Töchterſchulen und Mädcheninſti⸗ tuten erzogen wurden, zweitens Damen des Mittelſtandes, die ihre Er⸗ ziehung in Bürger⸗ oder Privatſchulen genoſſen, und drittens die Mädchen aus dem Volke, welche das Nothwendigſte in Volks⸗ oder kleineren Privat⸗ ſchulen lernten. Hiernach kann man leicht die Mittel berechnen, welche die Eltern zur Verfügung hatten, denn die Schulgelder ſind in Amerika ſehr hoch und das Geld theilt auch hier wieder das große amerikaniſche Volk in drei Klaſſen. Die junge Damenwelt der Geldariſtokratie hat das Vorrecht, in ſehr theuren Inſtituten viel unnützes Zeug zu lernen und ſich dabei ſo ober⸗ flächlich bilden zu laſſen, wie das bei vielen Damen des deutſchen Adels⸗, Beamten⸗ und Handelsſtandes ebenfalls geſchieht. Sie treiben alte Sprachen, Muſik, Literatur und Malerei, aber nicht die Kunſt, eine gute Hausfrau und Mutter zu werden; ſie verlaſſen das Inſtitut als mittel⸗ mäßiger Blauſtrumpf, der Sonntagsblätter mit Novellen und Verſen über⸗ ſchwemmt, oder als jenes Zwittergewächs, welches man hier „Mrs. Dok⸗ tor“ nennt und das Hoſen trägt. Dieſe Weisheitstöpfe der vornehmen Welt ſind nicht beſſer und nicht ſchlechter, als jene bei uns. Aus ihren Reihen rekrutiren ſich die Spiritualiſten und Emanzipirten, die Mond⸗ ſcheinpoeten und Trauernovelliſten, die ſchlechten Mütter und unbrauch⸗ baren Ehefrauen. Sie ſind die „Spitze der Frauenwelt“. Geboren von Millionärsfrauen für Millionärsſöhne haben ſie das Recht, Alles über die Achſel anzuſehen, was nicht mit ihnen auf der Höhe der Geldſäcke ſteht, ſich jeden Luxus zu erlauben und jede Freiheit zu nehmen, wenn ſie ſich langweilen. Dieſe Damen ſind ſo wenig Amerikanerinnen wie viele preußiſche Ge⸗ heimrathstöchter Deutſche ſind, man kann an beiden nicht den Maßſtab für das Volk anlegen. Ebenſowenig kann man das an ihrem Extrem, den Frauen aus den unterſten Volksſchichten. Dieſe, ſehr häufig von Eltern ſtammend, welche erſt kürzlich einwanderten, haben viel von deren National⸗ typus beibehalten. Wenn ſie überhaupt Schulen beſuchten, ſo waren es Volksſchulen, in denen ſie nur kurze Zeit bleiben, um das Nothwendigſte, d. h. etwas Leſen und Schreiben, zu lernen. Haben ſie die Schulen ver⸗ laſſen, ſo ſind ſie entweder Dienſtboten geworden, oder ſie ſind in Fabriken arbeiten gegangen, wo ſie nur Rohheiten, wenn nichts Schlimmeres lernen. Ein moraliſcher Halt iſt bei dieſen Mädchen ſelten vorhanden, ihre Eltern waren entweder bigott bis zum Lächerlichen, oder Atheiſten jener widerlichen Art, bei der das Gottesleugnen gleichbedeutend mit Schlechtigkeit iſt. Sieht man dieſe Mädchen ſich alſo allen Ausſchweifungen hingeben, hört man, daß ſie ſcheußlicher Verbrechen wegen die Gefängniſſe bevölkern, oder zum Galgen gehen; hat man nicht ſelten das widerliche Bild betrunkener Weibergeſtalten in den Straßen, ſo hüte man ſich wohl, darnach die amerikaniſchen Frauen beurtheilen zu wollen, denn die Extreme der Ge⸗ ſellſchaft ſind nie das Volk. Das Volk iſt der große, gute, geſunde Mittelſtand, der weder durch 298 Mittelſtand, welcher durch ſeiner Hände Arbeit ſein Blut geſund und ſeinen Geiſt ſtark erhält. Der kluge Mittelſtand, bei dem die geſunde Vernunft ſo vorherrſchend iſt, daß er ewig der oberſte Kritiker in der Kunſt und Politik bleibt. Der ſtarke Mittelſtand, welcher mit gewaltiger Hand die Rebellion der ſüdlichen Sklavenzüchter niederſchlug, der Gut und Blut für die Frage der Sklavenemanzipation einſetzte, nachdem er einmal erkannt hatte, daß kein größerer Fluch auf einem Lande laſten kann, als der der Sklaverei. Dieſer Mittelſtand erzieht ſeine Mädchen nach ähnlichen Grundſätzen, wie ſie der Mittelſtand bei uns erzieht. Er verbildet ſie nicht in Mädchen⸗ inſtituten, ſondern läßt ſie in vortrefflichen Bürgerſchulen das lernen, was für den Beruf einer Hausfrau nothwendig iſt; er läßt ſie aber auch nicht dienen gehen, oder in Fabriken arbeiten, denn er weiß ganz genau, daß die zarte Menſchenblume zumeiſt nur, oder doch am beſten, in dem Boden ge⸗ deiht, dem ſie entſproſſen, geſtützt von dem Mutterſtamme, der ſie geboren. Die Frauen des Mittelſtandes ſind hier Amerikanerinnen, wie ſie in Deutſchland Deutſche ſind. Sie ſind opfermuthig für das Vaterland, ge⸗ ſund in ihren Anſichten, treu dem Manne, den ſie erkoren, fleißig in ihrer Wirthſchaft und gute Mütter ihren Kindern, wie ſie gute Kinder ihrer Eltern waren. . V Dieſe Erziehungsreſultate werden indeſſen auf einem ganz andern Wege erzielt, als ähnliche bei uns, und ich muß geſtehen, daß die Mädchen⸗ erziehung in Amerika uns Deutſchen auf den erſten Blick ſonderbar erſcheint. Wir ſind vor allen Dingen erſtaunt, wenn wir die Freiheit ſehen, mit welcher hier die Geſchlechter mitſammen verkehren. Werden bei uns den Mädchen, die in das Alter der Jungfräulichkeit getreten ſind, unüberſteig⸗ liche Schranken für den Verkehr mit Männern geſetzt, ſo bemüht man ſich hier, dieſelben fortzuräumen. Hier erinnert nichts an Orient und Harems⸗ zwang, man läßt jedes Mädchen, dem man Selbſturtheil zutraut, mit jungen Männern ganz nach Belieben verkehren; man beobachtet ſie nicht, Jungfern und ſpitznaſigen Baſen bei, man macht ſie, mit andern Worten, nicht auf die Sünde aufmerkſam, macht ihnen keine Luſt nach dem Baume der Erkenntniß. Es wird in Amerika vernünftigen Eltern nicht einfallen, ſich ebenfalls im Parlor aufzupflanzen, wenn ihre Töchter Herrenbeſuch be⸗ kommen. Es wird kein Vater und keine Mutter etwas dagegen haben, wenn ihre Tochter allein mit einem Herrn ſpazieren, oder zu Balle geht. Was ſind nun die natürlichen Folgen dieſes Syſtems? Daß die Mädchen Menſchenkenntniß ſammeln und ſelbſt urtheilen lernen. Daß ſie ſich nicht nach verbotenen Früchten ſehnen und ſtark bleiben, denn nur ſchlechte Charaktere werden das in ſie geſetzte Vertrauen mißbrauchen. Daß ſie endlich die Selbſtſtändigkeit erlangen, die, weit ent⸗ fernt von aller Emanzipationsduſelei, den Frauen nothwendig iſt. Geht bei dieſer Erziehungsmethode die Eine oder Andere verloren, ſo iſt das eben kein Verluſt, denn ſie wäre bei jeder andern Erziehung eben⸗ falls verloren geweſen und jedenfalls früher. Weiber bewachen iſt, nach dem Ausſpruch eines Dichters, unmöglicher, als einen Sack mit Flöhen bewachen, alſo wozu die unnütze Mühe? Außerdem mag, was keinen innern Gehalt hat, untergehen. Man nennt die amerikaniſchen Frauen und Mädchen prüde! Warum? Weil ſie gewiſſe Worte in Gegenwart von Männern nicht gern gebrauchen und es z. B. hartnäckig verweigern, zuzugeſtehen, daß ſie an einem „Hemde“ arbeiten. Das iſt indeſſen nicht Prüderie, es iſt eine Eigenthümlichkeit, die ſich wie eine Tradition fortgepflanzt hat, denn in dem Begriffe „Hemd“ liegt ebenſowenig etwas die Schamhaftigkeit Verletzendes wie in dem Worte Man muß die amerikaniſchen Damen bei Geſellſchaftsſpielen ſehen, um zu begreifen, daß dieſelben nichts weniger als prüde ſind. So haben ſie z. B. Takt genug, bei Pfänderſpielen die zweideutigſten Strafen und Scherze mit der ruhigſten Miene von der Welt hinzunehmen, und es wird keiner von ihnen einfallen, ſich ſpröde dem Küſſen zu widerſetzen. Sie wiſſen ſo gut wie unſere deutſchen Damen, daß ein weit bedeutenderer Reiz in einem geraubten Kuſſe liegt, aber eben deßhalb ſträuben ſie ſich nicht, denn ſie ſind zu ſtolz, zu dieſem Mittel der Koketterie ihre Zuflucht zu nehmen. keins darin liegt, und es wird deßhalb auch einem Herrn, der eine wild⸗ fremde Dame heimbegleitet, durchaus nicht ſchwer, für dieſen Ritterdienſt einen Kuß zu bekommen. Sie rümpfen die Naſen, meine Damen! Ja, ländlich ſittlich. Reichthum verdorben, noch durch Armuth ſchlecht geworden iſt. Der brave Ich habe in aller Herren Ländern ſelten beſſere Hausfrauen und bewacht ſie nicht, gibt ihnen keine Spioneskorte von alten, vertrockneten „Hoſe“, und doch hat man im prüden Deutſchland für das Letztere eine Maſſe lächerlicher Umſchreibungen. Im Kuſſe ſelbſt ſieht die Amerikanerin kein Unrecht, weil auch faktiſch — — —⏑ = =— =ãæ= lg auf Fr nd ſeinen Vemunft lunſ und and de B fit Aerkannt de de =—ẽ Wher⸗ lemmn de er auch nibt nn diß d⸗ Vden Ne ſegehenn. wi ſei eland, g ig in ihen inder ihen ar enſcheint. lüht man ſih ind Herens⸗ Utraut, mit tet ſe niht Rtrockneten 1 2 uicht einfalen nch. Shfuhek, t.. 1 f ron hofſtn ho⸗ Menbefuch e⸗ haben, wenn DeI, Wen ℳ7 f. † ehie ſrt o e eloſt unhellen end ſer 7 “J, . . . * 7 1 0 Aſs de! Wanm n brant binnlccket de f⸗ Pere⸗ 9 in den . ⸗ undſien. 0 299 „α2 Mütter geſehen, als die Amerikanerinnen des Mittelſtandes, und macht man es ihnen zum Vorwurf, daß ſie ihre Männer zum Einkaufen auf den Markt ſchicken und ſich ein Dienſtmädchen halten, ſo thut man das mit Unrecht. Erſteres iſt hier allgemein gebräuchlich und dann iſt es außerdem die Sache des Mannes, der es ſich gefallen läßt. Vom Standpunkte der männlichen Würde iſt aber erſt recht daran nichts auszuſetzen, denn hier ſchändet keine Arbeit, am wenigſten, wenn man dieſelbe für eine Dame thut. Was das Zweite betrifft, ſo halten ſich die Frauen auch bei uns Dienſtmädchen und es iſt durchaus keine Kleinigkeit, ein amerikaniſches Haus mit ſeinen vielen Teppichen und Meſſingartikeln in dem ſpiegelblanken Zuſtande zu erhalten, wie man es zumeiſt antrifft. In den Ruf der Bequemlichkeitsliebe ſind die hieſigen Damen nur da⸗ durch gekommen, daß ſie einen Beſuch zu jeder Tageszeit im ſauberſten Hauskleide zu empfangen wiſſen, und das frappirt Manchen, der gewohnt iſt, ſeine Schweſtern oder Frau bis gegen Abend mit ungemachtem Haar herumlaufen zu ſehen. . Dann iſt der Charakter dieſer Frauen faſt durchſchnittlich ein wunderbar guter. Fern von aller krankhaften Eiferſucht laſſen ſie ihren Männern volle Freiheit über ihre Perſon und Zeit; ſie kümmern ſich nie um die Ge⸗ ſchäfte des Mannes und gewinnen bei aller Hausarbeit noch Zeit, für Unterſtützungsvereine u. ſ. w. zu arbeiten. Wer iſt es geweſen, welcher die Rieſenarmee des Nordens mit Banda⸗ gen, Charpie, Medikamenten verſah? Die Frauen und Mädchen Amerikas! — Wer war es, der die Kranken und Verwundeten pflegte und tröſtete im Felde? Es waren dieſelben! Wer brachte in wenigen Monaten, auf den ſogenannten „Soldiers Fairs“, die Millionen für verwundete und ver⸗ krüppelte Soldaten zuſammen, nachdem das Land vier Jahre Kriegslaſten getragen hatte? Die Frauen! — Meine Herren, nehmen wir die Hüte ab vor den Amerikanerinnen. O, die erwähnten Fairs (Meſſen) hätten Sie ſehen ſollen! Was nur die größten Städte der Union an Schönheiten aufweiſen konnten, hatte ſich hinter die Verkaufstiſche geſtellt und handelte dort nicht nur mit der Arbeit von tauſend Frauenhänden und andern, oft koſtbaren, milden Gaben, ſondern auch mit dem holdſeligſten Lächeln. Um Geld für dieſen edlen Zweck zu erlangen, war den amerikaniſchen Damen jedes erlaubte Mittel recht. Sie brachten dieſem Herrn ſelbſt die in den Fair⸗Konditoreien beſtellte Chokolade; hingen jenem eigenhändig die Uhrkette um, welche er erſtanden; ſchrieben komiſche Briefchen für den Bedarf der Poſt⸗Bureaux in den Meß⸗ lokalen und hatten für jeden Käufer ein freundliches Wort. So konnte es nicht fehlen, daß das Geld reichlich zuſtrömte. Ich habe auf dieſen Meſſen ſonderbar rührende Szenen geſehen, hier iſt eine von vielen: Ein alter Herr, dem man es anſah, daß er Geld genug habe, um ſeine Laune befriedigen zu können, trat, unweit von meinem Sitz, an einen Meßtiſch, hinter welchem eine reizende Brünette ſtand. Das Mädchen hatte meine Aufmerkſamkeit bereits vorher durch ihre klangvolle Stimme und wunderbar ſchönen ſchwarzen Locken, welche ein feines Geſichtchen um⸗ rahmten, erregt und ich hörte deßhalb unwillkürlich zu, was zwiſchen den Beiden geſprochen wurde. AKauann ich Ihnen mit etwas dienen, mein Herr?“ fragte das junge Mädchen freundlich, „Sie ſehen, ich habe hier ganz reizende Sachen!“ Der Alte blickte über den Tiſch und ſchmunzelte. „Danke,“ erwiederte er, „ich finde hier nichts Rechtes, wofür man was Nennenswerthes bezahlen könnte, möchte gern was Koſtbares haben!“ „Was Koſtbares, mein Herr? Es ſteht Ihnen frei, dieſe hübſchen Sachen ſo koſtbar zu finden wie Sie wollen!“ „In der That, aber ſehen Sie, wir Yankees zahlen nicht gern mehr, als die Sache werth iſt. Weiß aber ein Auskunftsmittel, Ihr Haar gefällt mir ausnehmend, wollen Sie mir eine Locke davon verkaufen?“ Das Mädchen zeigte lachend ihre ſchönen Zähne, ergriff eine der Locken mit ihren zarten Fingern, zog dieſelbe lang und fragte: „Eine von dieſen?“ „Gewiß!“ „Gut, was zahlen Sie?“ „Viel kann ich nicht dran wenden — fünfzig Dollars!“ Die Dame griff zu einer Scheere und wollte die Locke eben herab ſchneiden, als ein junger, ſehr elegant gekleideter Herr von einem der nächſten Tiſche aufſprang und mit lauter Stimme ſagte: „Einen Augenblick, mein Fräulein, wenn es erlaubt iſt mitzubieten, ich gebe für dieſe Locke hundert Dollars!“ Der alte Herr beſah ſich den Stutzer von unten bis oben, nahm phleg⸗ matiſch eine Priſe aus vergoldeter Doſe und ſagte dann trocken: „Zweihundert Dollars!“ „Zweihundertfünfzig!“ „A bah, junger Mann, Sie ruiniren ſich — dreihundert Dollars!“ Letzteres wurde ſo laut geſprochen, daß mehrere Herren ſich aus andern Theilen des großen Lokales zu dieſem Tiſche wandten, ſie ſahen auf der Stelle, um was es ſich handelte, und einer von ihnen warf auf die Drei⸗ hundert noch Fünfzig. Die junge Dame lächelte und zögerte noch immer mit dem Abſchneiden. Der Alte ſah ſie aus ſeinen grauen, guten Augen freundlich an, dann wandte er ſich an die Umſtehenden. „Meine Herren,“ ſagte er langſam, „bemühen Sie ſich nicht, dieſe Locke bekommt von Ihnen Niemand,“ und eine Priſe nehmend ſetzte er ruhig hinzu: „Fünfhundert Dollars.“ Nun trennte das Mädchen die Locke mit raſchem Schnitte vom Kopfe und reichte ſie, ſauber in roſa Papier gewickelt, dem Käufer. Dieſer zählte fünf Einhundert⸗Dollars⸗Noten auf den Tiſch, legte die Locke an Stelle des Geldes in ein ſauber geſticktes Portefeuille, küßte der Dame artig die Hand und entfernte ſich mit einem feinen Lächeln auf der Lippe. So unterſtützt der geizige YHankee ſeine Soldaten. Der Amerikaner trägt die Frauen auf den Händen und in ſeinem Lexikon gibt es kein höher ſtehendes Wort, als das magiſche „Lady“”. Der gröbſte Strolch, und Amerika iſt reich an ſolchen, würde eine Dame in Schutz nehmen, der ein Unrecht geſchähe, und der ſteifſte Polizeidiener wird Damen gegenüber geſchmeidig. Eine Dame reist ganz allein ſicherer durch Amerika, als unter dem Schutze einer Ehrenwache, denn jeder Mann iſt ihr Beſchützer. So ſchön das klingt, zu ſo vielen Mißbräuchen hat das Veranlaſſung gegeben. ”GGG Jede Irländerin, die auf der grünen Inſel zwiſchen dem Vieh erzogen wurde, prätendirt hier den Titel „Lady“ und erwartet, daß man an öffent⸗ lichen Orten aufſpringe und ihr ehrerbietigſt Platz mache. Ja, noch vor wenigen Jahren war man ſogar verpflichtet, in den Eiſenbahnwagen und Omnibuſſen aufzuſtehen und jeder Dame, die eintrat, Platz zu machen. Das iſt jetzt, Gott ſei Dank, vorüber und es gibt heute viele Herren in Amerika, die wie ich denken und nur dann aufſtehen, wenn eine Frau mit einem kleinen Kinde, oder eine Negerin keinen Platz finden kann. Eine Negerin? Jawohl! Dieſe Unglücklichen haben lange genug in der Sklaverei vor den Weißen geſtanden, daß wir jetzt einmal vor ihnen ſtehen können. Der Schutz der Frauen vor dem Geſetz iſt in Amerika ein ganz be⸗ deutender und nichts wird z. B. ſtrenger geahndet, als Mißhandlung eines Weibes; dagegen werden Vergehen der Frauen weit gelinder beurtheilt und beſtraft. Geradezu ungerecht aber iſt man bei Eheverſprechen und mancher grüne Gimpel iſt hier ſchon kopfüber in das Netz einer kecken Dirne gefallen, die ihn, auf die einfach eidliche Ausſage hin, daß ihr die Ehe verſprochen worden ſei, zum Heirathen zwang. Iſt hier Jemand in die Hände eines ſolchen menſchlichen Unkrautes gerathen, ſo rettet ihn nichts aus denſelben, als die Ehe oder das Gefängniß; zwiſchen dieſer Alternative hat er zu wählen und ich würde das Letztere vorziehen. Wie bitter verächtlich ein Weib iſt, das Jemand zur Ehe auf gericht⸗ lichem Wege zwingt und wie unglücklich ſie ſich ſelbſt dadurch im beſten Falle macht, liegt wohl auf der Hand, ſcheint aber den Weibern hier un⸗ begreiflich. Zwangsehen kommen hier täglich zu Dutzenden vor und leider zwar ſolche, bei welchen nicht einmal der Mann das geringſte Unrecht gut zu machen hat. Der gebildete Mittelſtand hält ſich natürlich auch von dieſem ſittlichen Fehler fern, da er eben weiß, daß jede Ehe ein Wahnſinn iſt, welche nicht auf gegenſeitige Achtung und Liebe baſirt wurde. Schlimm ſind die Frauen und Mädchen daran, welche ohne Sprachkennt⸗ niſſe und Geldmittel, ohne Verwandte und Schutz hier einwandern. Haben ſie moraliſche und phyſiſche Kraft genug, ſogleich als Dienſtmädchen bei einer anſtändigen Familie einzutreten, ſo werden ſie ihren Weg machen und als Frauen braver Männer vielleicht einmal ein behagliches Leben führen. Kommen ſie jedoch mit der Idee herüber, in Amerika à tout prix angenehm und bequem zu leben, bemühen ſie ſich erſt um die leichteren Arbeiten der Nähmädchen, Stickerinnen, Ladenmamſells, Lehrerinnen, Choriſtin⸗ nen u. ſ. w., ſo werden neun von zehn, trotz aller moraliſchen Kraft, die ſie beſitzen mögen, verloren ſein. Der Pfuhl von New⸗York verſchlingt jährlich mehr Mädchenſeelen als London und Paris zuſammen, denn dieſe beiden Weltſtädte haben weniger friſchen Zufluß. Es gibt hier Canaillen, die vom Elend dieſer armen Ge⸗ ſchöpfe leben. Dieſer nimmt ſie auf in ſeinem Geſchäft und führt ſie ſyſte⸗ matiſch zur Schande, denn ſie haben zwiſchen Brodloſigkeit oder Schlecht⸗ ſein zu wählen. Jener gibt ihnen Arbeit mit nach Haus und bezahlt dieſe entweder gar nicht oder ſo elend, ſo unter Proteſt und Mäkelei, daß die — in neue r ein ie finſtern ckeln, i Jugend, Tugend — Noth, Brod, Tod! Und was macht es am Ende aus, ob der Verſuche Augen entw derſelbe Roman S 1 meinen glich vo ier ewig Wenn mit dem letzten Manne Wann ſtirbt das letzte Uebel, Das Frauentugend verdirbt? — Der letzte Verführer ſtirbt. e ſich hier t 7 7 cht ſträubte, das alte Stroh wieder zu dreſchen und d „ VX ni e von Hackl. ichten, wel Reime zu bringen. Das iſt h äld ch Fede Geſ - . , ? ? , S 22 it an⸗ ine Nach einem Gem ch me daſſelbe i ks, wenn ſ äugiger, „† ch we ängli immer ſte gewiß nicht. Ich Hor Zwei Verwundete. in vergeſſener Winkel L⸗ imm l ew⸗J d e Der Dritte führt die Mädchen ohne in un ** könnte Romane ſchreiben von den Sündern N ſt? Das Ende vom Liede iſt i de oder Mouſſel i — aS W SE ,r t der Zeit zu einem leichteren und anf genehmeren Erwerb getrieben wird. Uebe R — = ohn aus der fünften Avenue, oder ein kalbs 2 = e 8 5 l fS ᷑ð E E= fð EE . eſ E eee das Verderben und das iſt der S „ erxin mi it rgang in aufmann Arbe h f We f ffffff ̃ S cher K aufgeſchwemmter Fahnenflicker — ein Grabkleid von Se auf dem-Kirchhof. beſte rei die nſten in ere Lugend — ſiche en 301 Marianne. Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter. (Fortſetzung.) 8. Am andern Morgen, als Hartſtein mit ſeinen Gäſten beim Frühſtück ſaß, kam eine Einladung der Frau von Reiland, welche auf Frau von Brennenberg, ihren Sohn und Bruder lautete. Die ſtolze Patrizierin wollte ſogleich annehmen, indeß der Bruder erklärte, daß er daheim bleiben werde. „Aber warum denn nicht?“ fragte Frau Katharina. „Wenn ich Gäſte im Hauſe habe, ſo kann ich nur in ihrer Gemein⸗ ſchaft zu Feſten gehen,“ lautete die Antwort. Marianne bat ihn, er möge ſich nicht um ſie bekümmern, ſie bleibe viel lieber zu Hauſe, als daß ſie einen Kreis beſuche, dem ſie vollſtändig fremd ſei. Und dann verließ ſie mit feinem Takte das Zimmer. „Du wirſt mir das Mädchen noch in Grund und Boden verderben,“ fuhr jetzt Frau von Brennenberg heraus, „denn Du weckſt in ihrer Seele Anſprüche, die ſie als meine Geſellſchafterin nicht zu machen berechtigt iſt. In der untergeordneten Stellung, welche ſie einnimmt, paßt ſie ein⸗ für allemal nicht in unſere Zuſammenkünfte.“ „Da bin ich denn doch ganz entgegengeſetzter Meinung,“ entgegnete der Bruder mit großer Ruhe. „Sie iſt ein Kind Gottes wie wir Alle. Dabei hat die Natur ſie mit allen Vorzügen des Leibes und des Geiſtes ausge⸗ ſtattet. Aber noch mehr, ſie beſitzt eine Bildung, wodurch ſie weitaus über die meiſten weiblichen Weſen Deines Standes, wie Du ihn in Deinen Vor⸗ urtheilen nennſt, überragt. In all' dieſen Beziehungen halte ich Marianne für vollkommen ebenbürtig mit uns. Außerdem aber bin ich der Meinung, daß Jemand, der neben uns an demſelben Tiſche ſitzt, auch an den Tiſchen andrer Leute, mit denen wir verkehren, ſitzen darf. Wir würden ſogar unſerer Ehre vergeben, wenn wir es anders hielten.“ Ulrich konnte ſich nicht enthalten, dem Onkel Recht zu geben, er wurde durch einen zornigen Blick ſeiner Mutter belohnt. „Es ſcheint, daß Du überhaupt keine Luſt haſt, zur Frau von Reiland zu gehen „“ wandte die Dame ſich an ihren Bruder. . „Wenn ich ſagte, daß der dortige Aufenthalt mich ganz beſonders lockte,“ lautete die Antwort, „ſo müßte ich lügen. Im Allgemeinen befinde ich mich beſſer in meinem Hauſe, wie dort; in dieſem beſondern Falle habe ich indeß nichts dagegen, den Ball zu beſuchen. Ich bin mit dem Baron von Ra⸗ beneck aneinandergerathen. Und da könnte es am Ende den Anſchein ge⸗ winnen, als wenn ich mich vor dem Flibuſtier fürchtete. Aus dieſem Grunde erkläre ich mich ſogar ganz und gar damit einverſtanden, Dich zu be⸗ gleiten. Ohne Marianne aber gehe ich nicht.“ Frau von Brennenberg war über dieſen entſchiedenen Ausſpruch im Innern heftig empört. Indeß was ſollte ſie machen! Sie entſchloß ſich auf die Forderung ihres Bruders, den ſie im Genuß der von ihm gebetenen Gaſtfreundſchaft nicht beleidigen durfte, einzugehen und richtete einige Worte an ihre Freundin, in welchen ſie ſich die Erlaubniß ausbat, ihre Geſellſchafterin mitzubringen. Und ſo wurde der Bote abgefertigt. Marianne vernahm nicht ohne Widerſtreben, was man beſchloſſen hatte. Hartſtein und Ulrich wandten ſich indeß mit ſo liebenswürdigen Bitten an ſie, daß ſie ſchließlich nicht anders konnte, als gute Miene zum böſen Spiel machen. So wurden denn die Toiletten in Ordnung gebracht und die Fahrt gemeinſam im Wagen angetreten. Es war tiefdunkle Nacht, als ſie ſich der Beſitzung der Frau von Rei⸗ land näherten. Rabenau zeigte ſich als eine alte Waſſerburg, die an den vier Ecken von Thürmen flankirt wurde. Eine ſteinerne Brücke bildete den einzigen Zugang. Schon in der Ferne ſtrahlte aus allen Fenſtern helles Licht. Es war ein phantaſtiſches Bild, das ſich in dem dunkeln Weiher geſpiegelt vor den Ankommenden entfaltete. Der Wagen raſſelte in den innern Hof. Reichgalonirte Diener öffneten den Schlag. Man ſtieg aus und trat in die Vorhalle, die mit Hirſchgeweihen und alten mittelalterlichen Waffen geſchmückt war. Die Geſellſchaft verſammelte ſich in den weiten Räumen des Erdgeſchoßes. Der größte Theil der Eingeladenen hatte ſich bereits eingefunden. Die Patrizier aus der Stadt bildeten den großen Haufen. Außerdem waren einige alte Adelige erſchienen. Die Wirthin hatte ſich alle Mühe gegeben, den Kreis ſo rein wie möglich zu halten. Die Ankommenden begrüßten Frau von Reiland, deren Antlitz von Glück und Zufriedenheit ſtrahlte. Sie erzählte ſofort der Freundin, daß ihr Bruder, der Baron von Rabeneck, ihren Sohn adoptirt und daß der Illuſtr. Welt. XIX. 8. Fürſt des Landes die Gnade gehabt, ihm den Titel Baron von Reiland zu Rabeneck zu verleihen, ſo daß alſo ihr eigener ältlicher Namen nicht ausſterben, ſondern in einem neuen hoffnungsvollen Sproß aufblühen werde. Dieß ſei auch der Grund geweſen, daß ſie heute das Feſt veranſtaltet habe. Zu⸗ gleich flüſterte ſie der Frau von Brennenberg in's Ohr, daß nun die Hoff⸗ nung vorhanden ſei, auch für Ulrich den Freiherrnrang zu erlangen, wenn er der Mann ihrer Tochter Thereſe wäre. Frau Katharina nahm die Neuigkeit mit der größten Befriedigung auf. Hartſtein und Ulrich verhielten ſich dagegen kühl und ablehnend. Es war ihnen unbegreiflich, wie man einen Burſchen, der ſeinen Neben⸗ menſchen bisher mehr geſchadet als genützt hatte, auch noch mit einer Stan⸗ deserhöhung bedenke. Sie konnten ſich deßhalb auch nicht entſchließen in die Gratulationen einzuſtimmen, von denen die Lippen der Umſtehenden überfloſſen und die außer von der Wirthin noch ganz beſonders von dem alten Flibuſtier, welcher ſich ſelber für den Löwen des Tages hielt, entge⸗ gengenommen wurden. Die Muſik begann. Ein fröhlicher Walzer klang durch den Saal, in dem die alten Porträts der geharniſchten und mit Allongeperrücken verſehenen Rabenecker hingen. Ringsum ſtürzten die jungen Leute zu den jungen Mäd⸗ chen, um ſich zum Tanze anzuſtellen. Frau von Brennenberg hatte Ulrich bereits früher die Weiſung gegeben, daß er den Ball mit Thereſe von Rei⸗ land beginnen müſſe. Von der Tochter des Hauſes war ihm in der That auch der erſte Tanz aufgehoben worden. Der junge Mann ſchien indeß unentſchloſſen, was er thun ſolle. Da trat Hartſtein zu ihm und ſprach ihm leiſe in’'s Ohr: Du mußt Marianne auffordern, um ihr eine Ehren⸗ rettung zukommen zu laſſen. Bis zu dieſem Momente hat noch kein Menſch in dieſer ſich überhebenden Geſellſchaft ſie eines Blickes oder Wortes ge⸗ würdigt. Ulrich war ſofort bereit, ſeinem Onkel Folge zu leiſten. Er ging zu dem allein ſtehenden Mädchen, das ſich unbefangen und ſtolz umſah, und forderte ſie auf. Sie lächelte. Beide wirbelten alsbald im Kreiſe der fhüch⸗ tigen Paare. Die Mutter ſandte ihnen einen Blick bitterer Enttäuſchung nach. Thereſe mußte zufrieden ſein, daß ein Junge von achtzehn Jahren ſie nachträglich holte. Sie war im tiefſten Herzen empört. Auch der Fli⸗ buſtier ſchien den Vorgang ſehr übel zu vermerken. Er begab ſich zu ſeiner Schweſter. Beide unterhielten ſich eine Zeitlang mit verdrießlichen Mienen. Inzwiſchen flog Ulrich mit ſeiner Tänzerin nach den Klängen der Muſik durch die Räume. Wenn der Tanz auf die Seele der Jugend ſchon an und für ſich eine berauſchende Wirkung übt, ſo war es bei ihm und ſeiner Tän⸗ zerin in dieſem Augenblicke noch in erhöhtem Maße der Fall. Marianne fühlte ſich plötzlich aus einer unangenehmen Lage erlöst. Es war ihr, als bräche ſie aus der Gefangenſchaft in die Freiheit. Und ſo kam in alle ihre Vewegungen ein freudiger Rhythmus. Der junge Mann aber hatte das Gefühl, daß ihm eine Tänzerin beſchieden ſei, welche ſich in gleichem har⸗ moniſchen Maße mit ihm bewege. Und welche edle, herrliche Geſtalt wiegte er in ſeinen Armen! Wie reich flatterten die blonden Locken um das ſchöne Haupt! Wenn ihr ſüßer Athem ſein Geſicht ſtreifte, war es ihm, als ob Himmelsluft ihn anhauche. In den Pauſen, wo ſie ſtille ſtanden, verglich er Mariannen mit den übrigen Mädchen der Geſellſchaft. Und da trat ihm denn erſt recht der Unterſchied zwiſchen dieſer prächtigen Natur und den puppenartig gezogenen Treibhauspflanzen entgegen, in deren Kreis er bis jetzt gelebt hatte. Der Tanz ging zu Ende. Ulrich gab Marianne den Arm und führte ſie noch eine Weile im Saale auf und ab. „Ich kann Ihnen erſt jetzt einen Beſcheid auf das Wort geben,“ rief er aus, „das Sie geſtern im Walde fallen ließen und das Sie mir zu beantworten keine Gelegenheit gaben, weil Sie unmittelbar nachher im Galopp davon⸗ ritten. Gerade in der Umgebung, in welcher wir uns befinden, begreife ich es hundert⸗ und tauſendfach, daß Sie zu gut zum Dienen ſind, Sie, die Sie zum Herrſchen geboren wurden.“ Ihre Hand zuckte an ſeinem Arme, er drückte ſie an ſich und fuhr fort: „Vertrauen Sie mir, ich bin und bleibe Ihr treueſter Freund, jetzt und allezeit.“ In demſelben Augenblicke geriethen ſie in die Nähe des Flibuſtiers und ſeines Neffen, des neuentſtandenen Freiherrn, die mit einer Gruppe von andern Herren zuſammenſtanden. Der alte Baron rief mit ſo ver⸗ nehmlicher Stimme, daß Ulrich und Marianne es hören ſollten: „Es iſt eine wahre Impertinenz von dieſer dienſtbaren Perſon, daß ſie die Gut⸗ herzigkeit ihrer Herrſchaft in ſo unzarter Weiſe mißbraucht und ſich in eine Geſellſchaft einführen läßt, in die ſie nun einmal nicht gehört.“ Ulrich fühlte, daß Marianne am ganzen Leibe zitterte. Er warf dem Sprecher einen ernſten Blick zu und kehrte mit dem Mädchen um. Seine 48 Augen ſuchten den Onkel. Als er ihn gefunden hatte, brachte er ſeine Tänzerin zu ihm und bat ihn, ſich derſelben anzunehmen. Dann eilte er raſch zu dem Flibuſtier und verſchwand mit ihm aus dem Saale. Hartſtein bemerkte den Zuſtand, in dem Marianne ſich befand. Sie ſchwankte und war todtenblaß wie eine Marmorſäule. „Was haben Sie?“ fragte der alte Herr beſorgt. „Mir iſt nicht wohl,“ erwiederte ſie mit bebender Stimme, „ich muß nach Hauſe und bitte Sie, daß Sie mich an den Wagen bringen.“ Er erkundigte ſich nach der Urſache; ſie gab die Ungewohntheit des Tanzes vor. So brachte er ſie auf den Flur. Es dauerte eine Weile, bis der Wagen vorfahren konnte. Da ſich ihr Zuſtand nicht beſſerte, faßte er den Entſchluß, ſie nach Hauſe zu begleiten. Da bat ſie ihn, um's Himmels willen zu bleiben und auf ſeinen Neffen Acht zu haben. Jetzt beſtand er erſt recht darauf, den Grund zu erfahren. Sie ſagte endlich unter lautem Weinen, daß der Baron von Rabeneck ſie beleidigt habe, und gerieth in eine noch größere Aufregung. Hartſtein ließ ſich erſt recht nicht zurückweiſen, denn ſie flößte ihm Bedenken ein. Eine Weile ſpäter fuhren ſie aus der Burg, nachdem er vorher ſeiner Schweſter hatte ſagen laſſen, er fahre mit Mariannen, die unwohl geworden ſei, nach Hauſe. Kurz nachdem Frau von Brennenberg dieſe Nachricht erhalten hatte, erſchien Ulrich wieder im Saale und ſetzte ſich neben ſeine Mutter. Sie fragte ihn, ob er von dem Unwohlſein ihrer Geſellſchafterin wiſſe. Er ver⸗ neinte es. Sie forderte ihn nun auf, ſeinen Fehler gut zu machen und mit Fräulein Thereſe zu tanzen. Er näherte ſich, als ob nichts geſchehen wäre, der Tochter des Hauſes, kam aber gleich darauf mit dem Beſcheid zurück, die junge Dame ſei bereits auf alle Tänze engagirt. Die Mutter machte ihm heimlich die heftigſten Vorwürfe, die er gleichgültig und ohne etwas zu erwiedern, hinnahm. Für den Reſt des Abends wich er nicht mehr von ihrer Seite und war dabei beſtrebt, ſie ſo freundlich wie möglich zu unter⸗ halten. Gleichwohl gelang es ihm nicht, ihre üble Laune zu zerſtreuen. Auch bei der Wirthin und ihren Kindern traf er auf ein ausgeſprochenes Mißbehagen. Der Ball war noch nicht zu ſeiner Mitte gelangt, als Frau von Bren⸗ nenberg das Verlangen äußerte, ſich nach Hauſe zu begeben. Ulrich ſtimmte mit Freuden zu. So wurde der Wagen beſtellt. Um Mitternacht befanden ſie ſich wieder in Baldringhauſen. Der Diener, welcher die Heimkehrenden empfing, übergab Frau Ka⸗ tharinen einen Brief von Fräulein Marianne. Derſelbe enthielt die Nach⸗ richt, daß das Mädchen ihr den Dienſt kündige und ſie um eine baldige Entlaſſung bat. „So iſt ſie mir doch zuvorgekommen!“ rief Frau Katharina aus. „Morgen wäre die Kündigung von mir ausgegangen. Ich mag nichts mit einer ſo hochmüthigen Perſon zu thun haben, die überdieß, weil ſie eine hübſche Fratze hat, von den Männern verwöhnt wird und allerlei Ungemach in unſere Familie gebracht hat. Gottlob, jetzt kommen wir wieder zur Ruhe.“ Sie warf den Brief zornig auf den Boden und entfernte ſich, ohne ihrem Sohne gute Nacht zu ſagen, um ſich zur Ruhe zu begeben. Als Ulrich allein war, hob er den Brief auf, ſchaute lange auf die großen ſchönen Buchſtaben, die mit zitternder Hand geſchrieben waren, dann küßte er das Papier und barg es an ſeinem Herzen. Und dann be⸗ gab er ſich auf ſeine Stube. 9. Marianne hatte eine ſchreckliche Nacht. Als ſie zu Hauſe angekommen war, bat ſie Hartſtein auf's Neue, nach Rabenau zurückzukehren, damit Ulrich kein Leid geſchehe. Er beharrte indeß darauf, zu bleiben und abzu⸗ warten, bis ſie zur Ruhe gekommen ſei. In Betreff ſeines Neffen ſprach er ſich dahin aus, daß es gerade ſehr wünſchenswerth ſei, wenn Ulrich die Geſinnungen ſeiner Standesgenoſſen kennen lerne, denn es müſſe ſich jetzt entſcheiden, ob er zu ihnen halte oder ſich einem neuen, arbeitsfriſchen Leben zuwende. Die Begegnung mit dem alten Flibuſtier ſchien er nicht beſonders hoch anzuſchlagen. Das arme Mädchen begab ſich, von tauſend Aengſten gequält, auf ſein Zimmer und hielt ſich ſcheinbar ruhig. Zuerſt wechſelte ſie die glänzende Balltoilette mit dem einfachen Hauskleide. Dann ſetzte ſie ſich an den Schreibtiſch und ſchrieb den Brief, in welchem ſie Frau von Brennenberg um ihre Entlaſſung anging, denn ſie ſah ein, daß ſie nicht länger in dieſem Hauſe bleiben dürfe. Als ſie das Schreiben der Dienerin übergeben hatte, warf ſie ſich angekleidet auf das Sopha und verfiel in ein langes ſtilles Weinen. In ihrer Einſamkeit trat ihr der Gedanke, daß ſie, wenn auch unver⸗ ſchuldet, vielleicht ein blutiges Zuſammentreffen veranlaßt habe, mit fürch⸗ terlicher Schwere vor die Seele. Schreckliche Bilder flogen ihr durch die Phantaſie. Sie ſah Ulrich mit klaffender Wunde an der Stirne, ſeine dun⸗ keln Haare waren mit Blut getränkt, ſeine treuen braunen Augen brachen, die Züge zuckten in wildem Krampfe. Sie gerieth in neues Zittern und Beben. Ihr Herz klopfte, als wollte es zerſpringen. Ach Gott, ſie fühlte mit einem Male, daß ſie den edeln jungen Mann in tiefſter Seele liebe — — So verbrachte ſie Stunde um Stunde, indem ſie bald lag, bald auf und ab ging. Das geringſte Geräuſch rief ſie an's Fenſter. Die Wind⸗ fahnen klirrten auf dem Dache. Dann und wann ließ ſich der Ruf eines nächtigen Vogels hören. Sie war nicht abergläubiſch, aber jetzt kamen ihr allerlei unheimliche Ahnungen. Um Mitternacht rollte der Wagen der Frau von Brennenberg vor das Burghaus. Von ihrem dunkeln Zimmer aus ſah ſie Mutter und Sohn ausſteigen. Wie gern hätte ſie Ulrich noch geſprochen, um ihn zu beſchwören, ſich ihretwegen in keine gefahrdrohenden Begegnungen einzulaſſen! Aber wie konnte das geſchehen? Ihre Schlaf⸗ ſtube lag neben dem Raume der Frau von Brennenberg. Sie durfte durch keinen Laut verrathen, daß ſie noch wache. Ihre Gebieterin trat ein, um zu Bette zu gehen. Sie hörte in der ſtillen Nacht jegliches Geräuſch. Unter dieſen Umſtänden war es unmöglich, ſich zu entfernen. Sie mußte die Unterredung auf den Morgen verſchieben. Kein Schlaf kam in ihre Augen. Lange Stunden blieb Alles ſtill. Es war eine endlos dauernde Nacht voll der bitterſten Qual. Zudem wohnte Ulrich im entgegengeſetzten Flügel. Vor Morgengrauen hörte ſie endlich Thüren gehen. Es ſchien ihr, daß die Dienſtboten aufgeſtanden ſeien. Sie öffnete leiſe die Thüre, ſchlich durch den langen Gang zur Treppe und eilte die Stufen hinab, denn ſie ſah Licht im Flur. Athemlos ſtand ſie vor einem alten Diener. „Wo iſt Herr von Brennenberg?“ rief ſie. „Er iſt vor einer halben Stunde nach der Kreisſtadt gefahren,“ erwiederte der Alte. „Ich ſoll der Herrſchaft beſtellen, daß er ein nothwendiges Ge⸗ ſchäft beim Notar habe.“ „Aber ich habe den Wagen nicht gehört.“ „Der junge Herr hat den Weg durch das hintere Thor gewählt, um Niemanden zu ſtören,“ entgegnete der Diener. „Uebrigens hat er mir auch einen Brief für das Fräulein zurückgelaſſen. Hier iſt er.“ Er griff in die Taſche und holte das Schreiben hervor. Es zuckte ihr durch alle Glieder. Sie nahm den Brief und bat den Alten, ihr Licht zu bringen. Dann begab ſie ſich in der heftigſten Aufre⸗ gung in den Salon, wo ſie in einen Seſſel ſank, denn die Füße verſagten ihr den Dienſt. Die Augenblicke, bis die Lampe kam, ſchienen ihr eine Ewigkeit. Als ſie endlich allein war, öffnete ſie mit bebender Hand den Brief. Die Buchſtaben tanzten ihr anfangs vor den Augen. Erſt nach und nach gewann ſie die Faſſung, den Inhalt in ſich aufzunehmen. Der Brief lautete: „Liebe Marianne! Mitten in der Nacht ſpreche ich Ihnen mein tiefſtes Bedauern wegen der unwürdigen und ſchimpflichen Behandlung aus, welche Sie dieſen Abend von rohen und wüſten Menſchen zu erdulden hatten. Ich gebe Ihnen dafür die Verſicherung, daß Sie deſto höher in meiner Achtung und Verehrung geſtiegen ſind. Im Sturm fährt der Blitz hernieder und zündet das heilige Feuer! Mein Herz iſt der Altar, auf dem die Flamme brennt. Ich liebe Sie unausſprechlich. Wenn Sie mir ein wenig gut ſind, ſo nennen Sie ſich meine Braut. Kein Hinderniß kann mich fürder ſchrecken. So Gott will, hole ich mir dieſen Abend die Antwort aus Ihrem Munde. Ulrich von Brennenberg.“ Sie traute kaum ihren Sinnen und las den Brief immer wieder auf's Neue. Wie war ihr denn? Sie hätte laut aufjauchzen mögen. Aber ſtand da nicht, daß er ſich die Antwort — ſo Gott will — holen wollte? „So Gott will!“ Das deutete auf eine Gefahr. Wenn aber eine Gefahr drohte, ſo mußte man ſie abzuwenden ſuchen. Eine innere Stimme rief ihr zu, daß jetzt keine Zeit zu Bangen und Zagen, ſondern daß ſie zu Thaten überzugehen genöthigt ſei. Mit plötzlichem Entſchluſſe wiſchte ſie ſich die Thränen aus den Augen. Sie hatte ihre alte Willenskraft wiedergewonnen und rief den Diener herein, dem ſie den Auftrag gab, Herrn von Hartſtein zu wecken und ihm zu melden, daß ſie ihn ſofort zu ſprechen wünſche. Der alte Herr ließ nicht lange auf ſich warten. Als er in die Thüre trat, rief Marianne ihm entgegen: „Ihr Neffe iſt fort, ich bin ſicher, daß es ſich um ein Duell handelt. Helfen Sie, retten Sie!“ Hartſtein fragte, woher ſie dieſe Vermuthungen geſchöpft habe. Sie überreichte ihm Ulrich's Brief. Er las und rief: „Bravo! Das hat er gut gemacht, der Teufelsjunge. Er bricht mit ſeiner Vergangenheit und all' dem verrotteten Krimskrams der Standesvorurtheile. Und Sie“ — wandte er ſich an Marianne — „wollen Sie ſeine Frau werden?“ = += =z 2= — = — — = durch llech Tufft —Ed ſagende Sie ſi⸗ mit d Vag 8 ſich in hoten Glück wolle ihr das =ẽOZe ſe der gangen arbeit ging kalte von w Fido vergeb De Dunke⸗ ſüchen. bmuͤrk Als in lecht in dim den Au ſch z ſnd ſenedr⸗ n hrachen ,ltern und 1 lebe — durftedun it ein, un hr . e. emußte di ihre Auger P. K H Nacht vel en ☛. Nnn ſie ſch „ erwrodort , elwederte on en 2 G enoges Ge⸗ 9 ählt, un mir anch X ſt Nr and U den . . roeſfeon ſfy twe porſogfer aAſe berſacten 3 9 „ 37 mon ier ene enmell ihl aue 1 g. 9 . , 1 eſte nober in bebhe. 1 „* ahrt der Wenn O. en Wend de 7 Wieder uf5 2 5 4 1. Wer ſand ue emerennen ſiher, N; habe. enfeleſmmg. grinikun Ramianne— ſe fihe — 303 So- „Nie und nimmer werde ich Zank und Hader zwiſchen Mutter und Sohn ſäen, rief Marianne. „Sie lieben ihn alſo nicht?“ Das Mädchen ſchlug die Augen nieder. „Du liebſt ihn alſo, Marianne, meine Nichte, meine Tochter, mein Kind!“ rief er aus und die Thränen traten ihm in die Augen. „An mein Herz! Ja, Du liebſt ihn, er iſt Deiner und Du biſt ſeiner werth!“ Er preßte ſie heftig an ſeine Bruſt. Sie widerſtand ihm nicht, aber ſie machte neue Einwürfe, es ſchien ihr unmöglich, ſich in eine Familie zu drängen, deren Haupt ihr nicht ge⸗ wogen ſei. „Dummes Zeug!“ rief der alte Herr in edlem Zorn. „Handelt es ſich hier denn um das vertrocknete Herz einer Mutter, das in lauter falſchen Begriffen verödet iſt? Meine alte Schweſter muß ſich bekehren. Ich werde ihr ſchon die Wege zeigen, denn ich habe jetzt nur zwei junge friſche Seelen im Auge, welche in gegenſeitigem Beſitz alles Glück der Erde genießen werden.“ „Aber ſo laſſen Sie uns doch die Zeit nicht mit unnützem Geſpräche zubringen,“ drängte das Mädchen. „Du haſt Recht,“ ſprach Hartſtein und rief dem Diener, „der Reitknecht ſolle ihm das Pferd ſatteln und ſich bereit halten, ihn zu begleiten.“ „O Gott, o Gott, wenn Sie nur das Unglück verhindern!“ ſprach Marianne. „Das weiß ich freilich ſelber nicht,“ entgegnete Hartſtein. „Aber Sie werden Alles aufbieten —“ „Alles, nun ja, das heißt inſofern es bei einer Ehrenſache möglich iſt.“ „Wie, Sie ſind doch kein Freund des Duells?“ „Das bin ich allerdings nicht. Es gibt aber Streitigkeiten, die nur durch den Zweikampf zu Ende geführt werden können. Läßt ſich Ihre und Ulrich's Ehre nicht anders herſtellen, wohlan, ſo gehen wir in den Kampf. Trifft meinen Neffen ein Unheil, ſo trete ich für ihn ein.“ „Um Himmels willen!“ ſchrie das Mädchen. — „Und ich bin die Urſache — Schicken Sie mich weg! Geben Sie zu, daß ich ein elendes, nichts⸗ ſagendes Geſchöpf bin und meine Stellung verkannt habe. Aber ſchlagen Sie ſich nicht.“ Sie ſank Hartſtein zu Füßen. Er hob ſie auf und ſprach milde: „Stolzes Kind, darfſt Du Dich ſo entwürdigen? Es iſt gut, daß nur ich Dich in dieſer Lage geſehen habe. Und warum ſiehſt Du denn auch gleich ſo ſchwarz in die Zukunft? Muth, Muth, es wird Alles gut gehen.“ Er ſchloß ſie auf's Neue in die Arme. Der Bediente meldete, daß die Pferde geſattelt vor der Thüre ſtänden. Hartſtein empfahl Mariannen, ſeiner Schweſter nichts zu ſagen, als daß er mit Ulrich wegen dringender Geſchäfte in die Kreisſtadt gefahren ſei. Dann ſprach er ihr nochmals Muth zu, nahm Mantel und Hut und jagte mit dem Diener aus dem Bereiche des Burghofes in den dämmernden Tag, der grau und bleiern über der Erde heraufſtieg. Für das einſame Mädchen kamen trübe, düſtere Stunden, ſie nahm ſich indeß, ſo viel es in ihren Kräften ſtand, zuſammen, damit die Dienſt⸗ boten ihre Bewegung nicht bemerkten. Frau von Brennenberg ließ zum Glück herunterſagen, daß ſie an ihrer Migräne leide und im Bette bleiben wolle und daß ſie ſich jede Störung verbitte. Das Kammermädchen mußte ihr das Frühſtück bringen. Marianne empfand es als eine Wohlthat, daß ſie der ſtolzen Frau nicht zu begegnen brauchte. Aber ſie hatte doch den ganzen Morgen keine Raſt und Ruhe. Gleichviel, ob ſie zu leſen oder zu arbeiten verſuchte, ſie warf Buch und Stickerei jedesmal wieder zur Seite, ging im Zimmer auf und ab, oder lief ohne Ueberwurf in die empfindlich kalte Luft durch den Park, um hier und da eine erhöhte Stelle zu erreichen, von welcher ſie die Landſtraße, die durch das Thal führte, überblicken konnte. Fido begleitete ſie jedesmal und ſchaute mit ihr in die Ferne. Aber Alles vergebens. Die Straße blieb ſtill und öde. Dazu war der graue Tag äußerſt melancholiſch. Ein Sturm begann die Bäume zu ſchütteln und das letzte welke Laub in die Weite zu führen. Dunkle Rabenſchwärme flogen über das Feld, um Schutz im Walde zu ſuchen. Und wie die Stunden ſchlichen! Jedes Viertel, das von der Hausuhr heruntertönte, dünkte der Harrenden eine noch längere Ewigkeit, als in der vergangenen Nacht. Sie empfand die Trägheit der Zeit erſt recht im Gegenſatz zu den Gedanken, die in wilden Wirbeln durch ihr Hirn flogen. Bald ſah ſie wieder die Bilder eines blutigen Kampfes vor den Augen. Dann fragte ſie ſich, ob es nicht beſſer ſei, hinauszueilen und ſich zwiſchen die ſtreitenden Parteien zu werfen. In einzelnen Momenten ſtand ſie auf dem Punkte, fortzuſtürzen. Aber thörichtes Unternehmen! Wo ſollte ſie Diejenigen finden, welche ſie ſuchte? Nichts iſt peinlicher, wie warten, warten und warten, zumal wenn eine heimliche Schuld auf der Seele ruht. Die Stunde, wo man ſonſt in Baldringhauſen das Mittagsmahl ein⸗ zunehmen pflegte, war längſt vorüber. Marianne kehrte mit Fido wieder einmal aus dem Parke zurück, wo ſie auf's Neue umſonſt ſpähende Blicke auf die Landſtraße geworfen hatte. Sie fror bis in's innerſte Leben und wollte ſich am Kamine wärmen. Bleich und mit ſturmverwehten Haaren und Kleidern trat ſie in das Zimmer, wo ſie unerwartet auf Frau von Brennenberg ſtieß, die endlich das Bett verlaſſen hatte und zum Mittags⸗ eſſen erſchienen war. Die beiden Damen fuhren zuſammen, als ſie ſich erblickten. Frau von Brennenberg war erſchreckt vor dem faſt geiſterhaften Ausſehen Mariannens, — das Mädchen, weil es fürchtete, Rede und Anwort ſtehen zu müſſen. „Mein Gott, wie ſehen Sie aus?“ rief Frau Katharina. „Ich habe einen Gang durch den Park gemacht, die Luft iſt rauh und der Sturm iſt entſetzlich.“ „In ſolchem Wetter bleibt man am beſten im Hauſe.“ „Es drängte mich, friſche Luft zu ſchöpfen.“ „Nun, Sie ſcheinen überhaupt ein unruhiges Blut zu haben. Es läßt Sie nicht lange an einer Stelle. Ihr Brief hat mich in nicht geringe Ver⸗ wunderung verſetzt. Kaum ſind Sie ein paar Wochen in meinem Hauſe, ſo wollen Sie es auch ſchon wieder verlaſſen. Ihre frühere Stellung war auch von kurzer Dauer. Wenn das ſo fort geht, können Sie es noch weit bringen.“ „Ich werde nicht mehr dienen,“ ſprach Marianne. „Das iſt auch jedenfalls am beſten für Sie. Sie ſind durch Ihr ver⸗ gangenes Leben gründlich verwöhnt worden. Ihr Umgang mit den ameri⸗ kaniſchen Emporkömmlingen hat Ihnen Maßſtäbe an die Hand gegeben, die für unſere altbegründeten Sitten und Bräuche nicht taugen.“ (Fortſetzung folgt.) Nie wieder! Von Wilhelm Petſch. Das Marnethal iſt wunderbar ſchön, beſonders von Epernay bis Chateau⸗Thierry, wo die Oſtbahn hart am Ufer hinläuft und überall kleine Dorf⸗Stationen hat. Zu dieſen zählt auch Port à Binſon⸗Chatillon. Die franzöſiſchen Beamten ſind geflohen, und preußiſche und badiſche Land⸗ wehr muß für die Sicherheit der Bahnſtrecken in beſchwerlichem Nacht⸗ dienſte einſtehen. Auch Port à Binſon hat ſolches Wachtkommando. Das Dorf mit ſeiner Hängebrücke muß ſonſt einen regen Verkehr haben, denn es beſitzt am ſchönen Stationsgebäude dicht neben einander zwei Kaffeehäuſer, ein Café de la gare und ein Café du commerce. Das erſte Café ſteht jetzt ſtets leer, das letztere dagegen, deſſen Wirth aus dem Elſaß trefflich deutſch ſpricht, hat nie ſo vortreffliche Geſchäfte gemacht, wie jetzt im Kriege: es iſt von Morgens früh bis ſpät Abends dicht gefüllt, denn alle Soldaten des Detachements, die nicht auf Wache ſind, verbringen hier ihre freien Stunden, um eine Flaſche guten Weines für den unerhörten Preis von 2 ½ Groſchen zu leeren. Jeder Tag bietet daſſelbe Bild: in der einen Ecke plaudern ſie von Daheim und von Paris, in der andern wird geſungen; hier ſpielen ſie Karten und dort Billard. Es iſt am Abend des 1. Dezember. Zwei Freunde, Spohr und Sabin, alte Wehrleute, die den dritten Feldzug mitmachen, ſpielen Billard. „Wenn wir Weihnachten nicht daheim ſind, dann wird das ein trauriges Feſt für unſere Familien,“ ſagt Spohr bei ſeinem Stoße. „Ge⸗ rade den Weihnachtsheiligabend, wo der Chriſtbaum brennt, wird man es am tiefſten empfinden, daß wir fehlen.“ „Ja,“ erwiedert Sabin und legt zum Stoße aus. „Und es iſt keine Ausſicht auf baldige Heimkehr. Wir ſitzen richtig wieder drin mitten im Winterfeldzuge. So — wie doch! Ah — ſechzehn gute!“ „Du haſt heut unerhörtes Glück, Sabin!“ nimmt Spohr das Wort. „Wer wird meinen Kindern den Weihnachtstiſch ſchmücken?“ „Ich habe in meiner Padde?*) fünf ſauer erſparte Schweden,“ ant⸗ wortet Sabin. „Die ſchicke ich per Feldpoſt an meine Frau. Dafür ſoll ſie den Kindern aufbauen. Da wird die Freude groß ſein!“ „Du willſt Geld nach Hauſe ſchicken! Das iſt brav von Dir! Ich werde *) Padde, ein ledernes Geldſäckchen, das auf der Bruſt getragen wird. es auch ſo machen! Du bringſt mich da auf einen guten Gedanken. Don⸗ ner und Doria! Schon wieder ſechs! Die Partie iſt zu Ende!“ Sie ſtellen die Queues hin und bezahlen das Billard und ihre Zeche. Im Café du commerce iſt es ſtill geworden, der Geſang verſtummt. Alle umſtehen ſchweigend den langen Ecktiſch. Eine Proviantkolonne des 13. Armeekorps iſt eingetroffen und hat hier in Port à Binſon Marſchquartier genommen. Zu ihr ſind wohl⸗ habende Bürger Berlins eingezogen, ein Cigarrenhändler, der ein glän⸗ zendes Geſchäft macht, der Inhaber einer großen Eiſenwaarenhandlung, ein Cafétier u. ſ. w., alles Männer, die eine hübſche Summe mit ins Feld genommen haben, und die daran gewöhnt ſind, das Geld rollen zu ſehen. Sie haben im Café du commerce eine Bank aufgelegt, und man⸗ cher Landwehrmann opfert dem Pharao ſeinen Sparthaler. Der Wirth reibt ſich vergnügt die Hände — es wird viel verzehrt und das Doppelt⸗ rechnen dabei überſehen. Er ſchließt Thür und Läden und erinnert heut nicht an die Nachtruhe. Das Spiel hat eine lockende Gewalt — man kann in Minuten reich werden! Auch unſere beiden Freunde geben bald das Zuſehen auf, ziehen ihre Börſen und ſpielen mit. Immer ſtiller wird es; nur dann und wann ertönt ein lautes Auflachen oder ein wilder Fluch. Die Augen Einzelner blicken ſtier, und die Hand greift krampfhaft zum gefüllten Glaſe. Spohr, den Rock offen, fährt mit der Hand durch die Haare. „Sabin,“ ſpricht er ſchnell, „borge mir doch einige Thaler! Ich bin meine zehn los und muß ſie wieder holen; früher verlaſſe ich das Lokal nicht!“ Sabin lacht laut auf. „Ich kann Dir nichts borgen, Spohr,“ antwortet er bitter. „Mich haben ſie auch klein gemacht! Ich bin mein Krämchen ebenfalls los!“ Da nimmt Spohr, ohne von den Karten wegzublicken, ſeine Uhr aus der Taſche und reißt die goldene Kette, ein Liebesandenken aus ſeiner Braut⸗ zeit, vom Halſe. „Da, da!“ ſtößt er heraus. „Gib die Uhr dem Wirthe zum Pfande und laß Dir zehn, fünfzehn Thaler darauf geben, je mehr, deſto beſſer! Und ſchnell, ſchnell! Ich muß mein Geld wieder haben!“ Sabin nimmt die Uhr und bringt zehn Thaler, Spohr hat kaum Zeit zum Danken. Endlich bläst der Trompeter der Kolonne zum Futtern; das Spiel muß nun aufhören. Mit übernächtigen Geſichtern gehen die Krieger ausein⸗ ander, dieſe lachend, jene ſchweigend. Sabin wäre längſt gegangen, aber er blieb ſeinem Freunde zu Liebe, dem Wein und Spiel zu Kopfe geſtiegen. Mit der verſetzten Uhr hörte ſein Unglück auf, und als er zuletzt die Bank übernahm, da ſchlug die Karte ſtets für ihn. Sabin an ſeiner Seite verfolgte das Spiel mit großer Aufmerkſamkeit, denn ſein Freund war zuletzt ſo ſinnlos trunken, daß er kaum noch die Karte führen konnte. Wie Papierſchnitzel faßte er die Thalerſcheine zuſammen und ſteckte ſie achtlos in die Taſche. Sabin hatte ſtill zehn Thaler davon genommen und vom Wirthe die verſetzte Uhr mit Kette eingelösbbtt. Es iſt am andern Tage ſchon Nachmittags, als ſie von ihrem wüſten Schlafe erwachen. Sie bewohnen mitſammen eine kalte Kammer ohne Ofen oder Kamin — Ofen und Sopha kennen die Franzoſen nicht. Nachdem ſie ſich am Brunnen auf dem Hofe gewaſchen haben, ſitzen ſie in der Wohnſtube des Wirthes und trinken am Nachmittage ihren Morgen⸗ kaffee. Der Rauſch iſt verſchwunden, aber das Kopfweh iſt da. Bei Spohr ſteigert ſich der Katzenjammer ſogar zum grauen Elend. Die Treſorſcheine, die er heute früh achtlos zerknitterte und in die Taſche ſteckte, nimmt er jetzt wieder hervor und glättet ſie ſauber. „So — das ſind die zehn Thaler, die ich hatte! Die Uhr iſt auch wie⸗ der da, und die Zeche iſt ja wohl bezahlt, nicht?“ „Alles bezahlt,“ antwortet Sabin. „Was habe ich denn nun gewonnen? Laß doch mal ſehen! Junge, das war eine tolle Nacht! Die Herren vom Train wollten uns hochnehmen — ja, nun haben wir ſie genommen, was ſie werth waren! Ha, die werden an Port à Binſon gedenken! Zehn — zwanzig — zweiunddreißig Thaler! Sabin — ich habe zweiunddreißig Thaler gewonnen!“ Da keine Antwort erfolgt, blickt er auf von ſeinem Schatze. Sabin ſitzt da, die Hand auf den Augen. Schnell ſpringt Spohr auf und nimmt dem Freunde die Hand weg. Sabin wendet ſich ab. „Was, Junge, Du weinſt?“ ruft Spohr aus. „Ein Wehrmann und Thränen? Was ſoll das bedeuten?“ „Ich weine vor Aerger, daß wir ſo leichtſinnig und ſchlecht waren, Spohr!“ antwortet Sabin ernſt. „Ich ſchwöre es Dir, ich rühre nie — 304 S- wieder eine Karte an, und ſehe ich Dich beim Hazardſpiele, dann ſind wir geſchiedene Freunde! Ich habe geſtern fremdes Geld verſpielt!“ „Fremdes Geld?“ „Ja, fremdes Geld! Die fünf Thaler wollte ich nach Hauſe ſchicken, zum Weihnachtsbaum meiner Kinder. Was nun? Jetzt kann ich mir noch Geld ſchicken laſſen, und meine armen Kinder gehen zum Chriſtfeſt leer aus. Ich hatte mir das ſchon ſo ſchön ausgemalt. Wenn ich nun an meine Kin⸗ der denke, ſieh', da kommt mir unwillkürlich eine Thräne in das Auge!“ Spohr antwortet nichts und zählt ſein Geld. Er legt auf den einen Haufen fünfundzwanzig Thaler, auf den zweiten fünf und dann je einen. „Sind wir Freunde, Sabin?“ frägt er nach einer Pauſe. „Ich denke!“ antwortet Sabin aufhorchend. „Nun, dann will ich Dir etwas ſagen — Du darfft aber nicht wider⸗ ſprechen! Wir ſchicken noch heute das Geld an unſere Frauen zum Chriſt⸗ baum ab. Ich bin ſehr eigennützig, mein Junge! Dieſe fünfundzwanzig Thaler ſchicke ich meiner Frau, dieſe fünf legſt Du für Deine Frau ein, und dann behalten wir noch bis zum nächſten Löhnungstage je einen Thaler. Iſt Dir's ſo recht?“ Sabin iſt aufgeſprungen. „Wie werde ich mir Geld ſchenken laſſen?“ Auch Spohr ſteht auf und wiederholt ſeine Frage von vorhin. „Sind wir Freunde, Sabin?“ Er reicht ihm lächelnd die Hand hin. „Denke an Deine Frau und Deine Kinder, denke an ihre Chriſtfreude!“ Da ſchlägt Sabin in die dargebotene Rechte. „Aber nur unter Einer Bedingung nehme ich Deine großmüthige Gabe an!“ „Unter welcher?“ „Daß wir nie wieder ſpielen!“ Mit kräftigem Händedrucke antwortet Spohr: „Nie wieder!“ Sie haben das Geld ihren Frauen geſandt, die das Geſchenk und dieſer Liebesbeweis mächtig überraſchte, und im Glanze der Weihnachtskerzen ju⸗ belten die Kinder zu den Geſchenken, die der ferne Vater ihnen aufgebaut. Schwur von Port à Binſon: „Nie wieder!“ Schach. (Redigirt von Jean Dufresne.) ii Weiß zieht und ſetzt mit dem vierten Zuge Matt. Auflöſung der Schachaufgabe Seite 268: Weiß. Schwarz. 1) K. H 2 — G 1 . . . „ 1) G 7 – G 6. 2) T. H 8 — H 1 L . . . . 2) E 6 — E 5. 3) K. 1 — H 2 . . . . . 3) K. G 4 — H 5 4) K. H 2 — G 3 gibt Matt. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart, „Haſt Du noch nicht ausgeſchlafen, Spohr?“ antwortet er zitternd. Unſere beiden Freunde hielten brav ihr Wort und vergaßen niemals ihren . Wbel⸗ nne Kl ⸗ i wmowe no Kien „0 le Frau ein inen Dale. znt Noſ * e Reſer 1 ð 1 Widtehen ſit⸗ 4 ½1 ⸗ nen aufgebaut gebel. ſd il. neom⸗ 4 † ren tt. in dieſer Sache mir zu verſchaffen „Bedenkt man aber, daß er bei SS —. E EENENE— Der Majoratsherr. Eine Erzählung von Guſtav Rieritz. (Fortſetzung.) „Weiter,“ gebot der Freiherr. „Ich liebe ein braves, aber armes Mädchen hier im Dorfe,“ fuhr der Schreiber fort, „dem auch der Rechnungsführer nachſtellt. Mich zieht aber das Mädchen vor, weil ich redliche Abſichten mit ihr habe, der Rechnungsführer dagegen bereits verheirathet iſt. Damit ich ihm nicht länger hinderlich ſei, will er mich von hier entfernen und deß⸗ wegen ſchickt er mich fort. „Ich baue nie auf bloße Worte,“ erwiederte Hans ernſthaft, „ſondern verlange Beweiſe. Dieſe werde ich ſuchen und dann darnach handeln. Haben Sie ſchon einen andern Dienſt gefunden?“ „Nein!“ verſetzte der Schreiber traurig. „Ich fürchte, daß der Herr Rechnungsführer in der Umgegend nicht lobend von mir geſprochen habe. Ach, und ich bin die einzige Stütze einer kränklichen Mutter.“ „Kommen Sie in drei Tagen wieder,“ gebot Hans, „um das Weitere zu vernehmen.“ „Sie haben Ihren Schreiber abgedankt?“ redete Hans den Rech⸗ nungsführer ſpäter an, „darf man fragen, warum?“ „Er iſt ein träger, träumeri⸗ ſcher Menſch,“ antwortete der Rech⸗ nungsführer, „welcher im Dorfe eine Liebelei unterhält, die ihn vollends verdreht macht.“ „Wie ſteht's mit ihm im Punkte der Ehrlichkeit?“ fragte Hans. „Ueberführen einer Betrügerei konnte ich ihn allerdings nicht,“ entgegnete der Rechnungsführer. ſeiner geringen Beſoldung ſeine Mutter zu ernähren hat und ſeine Geliebte ein armes Mädchen iſt, die von ihm nicht unbeſchenkt bleiben will, ſo werden Sie ſelbſt einſehen, daß für Willner eine große Verſuchung zur Unredlichkeit vorhanden iſt.“ Illuſtr. Welt. XIX. 8. Der gute Engel. — — —— — ch hätte nicht übel Luſt,“ lächelte Hans, „einen Verſuch zu machen, Ihrem Schreiber den verdrehten Kopf wieder zurecht zu rücken und ihn ſeiner Traumſeligkeit zu entreißen. Sie wiſſen, Herr Stille, daß ein ſolches ſchon bei mehr wie Einem gelungen iſt. Ich werde daher den Bur⸗ ſchen unter meine Fuchtel nehmen, dafern ich ſonſt nichts Böſes von ihm höre.“ Stille erſchrak. „Wenn Sie es wünſchen, gnädiger Herr,“ ſagte er, „ſo kann ich auch den Willner als Schreiber ferner behalten.“ „Es thut in der Regel nicht ſ gut,“ entgegnete Hans ablehnend, „wenn man einen Dienſtboten, mit dem man unzufrieden war und den man deßhalb fortſchickte, wieder an⸗ nimmt. Bei mir iſt das etwas An⸗ deres.“ Der Freiherr zog nun über Willner anderweite Erkundigung ein und erfuhr über denſelben nur Rühmliches. Beſonders lobte man ihn wegen der aufopfernden Liebe zu ſeiner Mutter. Ebenſo ſprach man von Willner's Geliebten, die man als die Tochter eines unwür⸗ digen, trunkſüchtigen und jähzorni⸗ gen Weibes bedauerte, welche aus niedrigem Eigennutze die buhleri⸗ ſchen Abſichten des Rechnungsfüh⸗ rers begünſtige. Der Wind ging ſchon über die Stoppeln und die Abendluft des Auguſttages war rauh, als Hans von Dürrenſtein durch das Dorf Dürrenſtein ging. Er hatte ſich die Wohnung der übel beleumundeten Frau Harrer und ihrer Tochter Thereſe bezeichnen laſſen und näherte ſich jetzt derſelben. Es dämmerte bereits. Der Freiherr hörte in eini⸗ ger Entfernung die Hüttenthüre knarren und eine mißtönende Wei⸗ berſtimme drohend rufen: „Daß Du nicht lange bleibſt, Röſe, und etwa mit Deinem Bettelkerle auf dem Wege ſcharmuzirſt, wenn ich Dir nicht die faulen Knochen zer⸗ ſchlagen ſoll.“ Das Mädchen näherte ſich mit eiligen Schritten dem Freiherrn, der N ſie mit der Frage anredete: „Wohin G S N ſo eilig, Röschen?⸗ (S. 308.) „Ach, Sie ſind's, gnädiger 49 Herr!“ entgegnete Röschen betroffen. „Unterthänigen guten Abend auch. Ich ſoll bei dem Krämer Rum, Zucker und Citronen kaufen.“ „Ei, ei, welche Verſchwendung in einer Strohhütte!“ ſprach Hans lächelnd, „die jede Minute vor Altersſchwäche zuſammenzubrechen droht. Kaufe lieber ein wenig Baumöl, eure übel knarrenden Thürangeln ſchweigen zu machen.“ „Was ich hole, ſoll nicht für uns,“ erwiederte Röschen weinerlich, „ſondern für Herrn Stille, der drinn bei uns im Stübchen ſitzt und Punſch bereitet haben will.“ „Wenn er das Geld doch lieber an ſeine Frau und Kinder wendete!“ bemerkte Hans. „Ja wohl! ja wohl!“ ſprach Röschen eifrig. „Es iſt nicht recht, nein, ſogar ſchändlich von ihm. Ich ſehe ihn lieber gehen als kommen. Aber meine Mutter —“ . „Wie alt biſt Du, Röschen?“ „Vergangenen Freitag einundzwanzig geworden.“ Dann biſt Du ja mündig und ſomit der mütterlichen Zucht entwachſen. Höre, Kind, hätteſt Du Luſt, unſere Milch⸗ und Butterverkäuferin zu werden, welche wöchentlich dreimal nach der Stadt zu Markte fährt? Auf dieſem einträglichen Poſten kannſt Du etwas für Deine künftige Aus⸗ ſtattung zurücklegen, entgehſt den Nachſtellungen des Rechnungsführers, ſowie den Mißhandlungen Deiner unwürdigen Mutter.“ „Ob ich will, gnädiger Herr?“ jauchzte Röschen freudig. „Ja, ja, und noch tauſendmal ja dazu. Ach, trüge ich nicht die Glasflaſche in der einen und das Geld in der andern Hand, und wäre der Weg weniger ſchmutzig, und nicht meine Schürze ganz neugewaſchen, ſo dankte ich Ihnen auf meinen Knieen für Ihr gnädiges Anerbieten.“ „Ich erwarte dagegen von Dir, daß Du ehrlich gegen die Gutsherr⸗ ſchaft ſowohl wie gegen Deine Kunden handeln, auch höflich, beſcheiden und dienſtfertig Dich zeigen werdeſt.“ „O gewiß! ganz gewiß! Ach welches Glück, aber —“ Röschen ſtockte plötzlich. „Nun, aber?“ „Wenn Sie doch noch ein klein wenig Gnade für den armen Willner übrig hätten!“ antwortete Thereſe ſchüchtern. „Er iſt außer Dienſt und Brod gekommen.“ „Liebſt Du ihn wirklich?“ fragte Hans. „Antworte mir auf's Ge⸗ wiſſen!“ „Nun, wir ſind einander herzlich gut,“ geſtand Thereſe, „und paſſen wir auch als armer Leute Kinder gut zuſammen. Freilich ſieht mein Gott⸗ hold jetzt ſehr blaß und mager aus wie eine Waſſerſuppe ohne Fettaugen, und ſeine Augen liegen ihm tief im Kopfe. Das macht aber, weil er ſich, ſeiner Mutter wegen, nicht ſatt ißt und meinetwegen ſich härmt. O, er wird dick und roth werden, wenn er einen beſſern Dienſt bekommt.“ „Das ſoll geſchehen,“ betheuerte Hans. „Und wenn ihr Beide gut einſchlagt und meinen Erwartungen entſprecht, ſo ſollt ihr — wenn auch erſt nach Jahresfriſt — ein glückliches Braut⸗ und Ehepaar werden.“— „Zu viel! zu viel!“ ſchluchzte Thereſe — „Dank, Dank, gnädiger Herr! Doch ich muß eilen —“ Naoch Eins!“ rief Hans der Fortſpringenden warnend nach, „laß Dich ja nicht im Punſche berauſchen. Du erräthſt ſchon, warum!“ „Seien Sie ganz ohne Sorge, gnädiger Herr!“ rief Thereſe, vom Weinen ſchnell zum Lachen übergehend, zurück. „Nicht einmal nippen werde ich von dem widerlichen Geſöff, in welchem aber meine Mutter ihren Mann ſtellen wird.“ Hier endigte das Geſpräch. Zwei Stunden ſpäter wurde in der Hütte ein Dreiklang menſchlicher Stimmen lauter und lauter. Eine Mannsgeſtalt ſtand außen und lugte vorſichtig durch das erleuchtete Fenſter in das Innere. Man unterſchied in dem Stübchen die Brummſtimme des berauſchten Rechnungsführers, die abwehrende Röschens und die keifende ihrer Mutter. „Der Elende!“ knirſchte Willner am Fenſter, „er will Röschen um⸗ armen. Ha! daß ich ihn erdroſſeln könnte! Ob ich das Fenſter einſchlage? Röschen ſtößt ihn zurück — ihre Mutter hält ſie feſt. Hui! rechts fliegt der Rechnungsführer, links die Mutter gleich Nußſäcken zu Boden — brav, Röschen, o brav!“ =JM Willner flüchtete eilig vom Fenſter hinweg und verbarg ſich hinter dem nächſten Zaun. Zu gleicher Zeit ſprang Röschen wie ein verfolgtes Wild aus der Hüttenthüre, warf eiligſt einen dort lehnenden Zaunriegel quer vor die Schwelle und verſchwand in der dichten Dunkelheit. Jetzt erſchien der Rechnungsführer in der offenen Thüre, mit heiſerer Stimme rufend: „Röschen! Röschen! Teufelsbraten! Her zu mir, oder ich hänge Dir einen Mühlſtein an den Hals und erſäufe Dich im Meere, wo es am tiefſten iſt!“ „Röſe! Röſe!“ zeterte Frau Harrer über Stille's Achſel hinweg. „Wirſt Du folgen? Herkommen? Ich zerſchlage noch Deine Larve, daß ſie braun und blau wird wie eine Muhlattin.“ (Kein orthographiſcher Fehler!) „Röschen, liebes Röschen!“ lallte Stille. „Mein Alles, — mein Zuckerpap —“ Die Endſylbe erſtickte unter dem Stolprian, welchen Stille über den Zaunriegel ſchoß. Ihm nach folgte in derſelben Sekunde Frau Harrer, die aber weniger hart fiel, da ſie auf Stille zu liegen kam, weßhalb auch der Strom ihrer Schimpfreden nicht verſiegte. „Hölle! Tod und Teufel!“ fluchte der plötzlich Ernüchterte, „wenig⸗ ſtens beide Beine habe ich mir an der vermaledeiten Stange gebrochen. Ich fühle deutlich, wie die Haut an meinem rechten Schienbein abge⸗ ſchunden iſt. Und hier an der Stirn über dem linken Auge beginnt ſich eine Brauſche zu wölben, die raſend ſchnell wächst. O Weiber! Wei⸗ ber! An allem Unheil auf der Welt ſeid ihr ſchuld und auch, daß ich mei⸗ nen Thaler für den Punſch weggeworfen habe.“ „Verſuchen Sie aufzuſtehen, Herr Stille,“ ſprach die Frau, den Rechnungsführer unter die Arme faſſend. „In der Stube wollen wir nachſehen, wo Sie ſich Schaden gethan haben. Meine Röſe aber ſoll meinen Arm und ein Scheit Holz zu fühlen bekommen.“ „Sie alte Bimſteingurgel! mach' Sie, daß Sie fortkommt?“ ſchimpfte Einle. „Hätte Sie die Perſon beſſer gezogen, ſo wäre Alles gut abge⸗ aufen.“ Unter fortwährendem Knurren wankte der Rechnungsführer fort. „Röſe!“ ſchrie Frau Harrer in die Finſterniß hinein — „nun magſt Du ſehen, wohin Du Dich betteſt. Meinetwegen kannſt Du vor meiner Schwelle liegen und wie ein ausgeſtoßener Hund winſeln. Ich laſſe Dich nicht herein.“ Das Weib warf die Hüttenthüre hinter ſich zu und ſchob den Riegel vor. Thereſe war gerade ihrem geliebten Schreiber in die offenen Arme gelaufen, die ſie feſt umſchlangen und in einen heimlichen Verſteck zogen, wo Beide mit anhörten, was der Rechnungsführer und Röschens Mutter ſprachen. übernachteſt bei meiner Mutter. Ich lege mich auf die Ofenbank, und wenn Du das ja nicht willſt, ſo laufe ich die Nacht im Freien herum und ſoll mir die Zeit nicht lang werden. Ach, ich möchte unſer, von dem lieben Baron verheißenes Glück lieber gleich laut in die Finſterniß hinein⸗ ſchreien oder es den Sternen am Himmel vorpredigen.“ „Der gnädige Herr verlangt,“ verſetzte Röschen, „daß wir brav und rechtſchaffen ſein ſollen. Auch den böſen Schein müſſen wir vermeiden. Ich möchte die Läſterzungen im Dorfe nicht hören, wenn ich, anſtatt in unſerer Hütte, die Nacht anderswo zubrächte. Meine Mutter hat nicht zum erſten Mal gedroht, mich auszuſperren. Ich aber weiß mir zu helfen und ohne ihre Hülfe in meine Kammer zu gelangen. In längſtens einer halben Stunde ſchläft ſie wie todt und dann habe ich freies Feld.“ Mit einem Kuſſe und Händedruck trennte ſich das Paar. „Die neue Milch⸗ und Butterverkäuferin, die Sie, Herr Vize⸗Couſin, engagirt haben, ſoll ja bildſchön ſein,“ hob Fräulein Pauline nach eini⸗ gen Tagen zu Hans an. Sehr hübſch!“ nickte dieſer. „Ich glaube, daß ſie in der Umgegend das reizendſte Bauermädchen iſt.“ Hier ſchloß Hertha ihre Augen faſt ganz, während ihre Naſenflügel. zuſammenfielen. Zugleich beugte ſie ſich tiefer auf ihre Näharbeit nieder. „Wer hat Ihnen zu der reizenden Acquiſition verholfen?“ forſchte Fräulein Pauline weiter. „Mittelbar der Rechnungsführer Stille, mit dem ich übrigens keinen Scheffel Salz mehr zu eſſen gedenke.“ „Sind Sie unzufrieden mit ihm und warum?“ Er, ein verheiratheter Mann, ſtellt offenkundig der ſchönen Milch⸗ verkäuferin nach, auch habe ich ihn noch in einem andern Verdacht.“ „Die Dienſtverhältniſſe bringen es wohl mit ſich,“ fragte Pauline lächelnd, „daß die ſchöne Milchverkäuferin zuweilen Ihre Wohnung betritt?“ „Dienſtverhältniſſe? Nein! Wenn Sie ſagten: Liebesverhältniſſe, würden Sie das Richtige getroffen haben.“ Hertha zuckte zuſammen und legte ihr hochaufflammendes Geſicht faſt ganz auf ihre Arbeit nieder. „Du gehſt mit mir, Herz!“ tröſtete Willner ſein Mädchen, „und— am eg. ſie er mein den Rauch Dmen⸗ „Stehen Sie denn in Liebesverhältniſſen mit dem ſchönen Land⸗ mädchen?“ rief Pauline mit gerechtem Staunen über des Freiherrn rück⸗ ſichtsloſe Offenherzigkeit. „Wie können Sie ſo etwas von mir denken!“ entgegnete Hans. „Mein kürzlich angenommener Privatſchreiber iſt der erklärte Liebhaber und Bräutigam Röschens und es iſt ganz natürlich, wenn die Liebenden ein⸗ ander zuweilen zu ſehen und zu ſprechen ſuchen.“ . Hier hob ſich Hertha's Buſen unter einem erleichternden Athemzuge. Sie richtete ſich auf, ihre Naſenflügel erweiterten ſich und mit großen, glänzenden Augen blickte ſie Hans an, der den ſichtlichen Eindruck ſeiner Rede mit innerer Befriedigung gewahrte. X Der junge Jagdhund, welcher unſern Hans bei deſſen erſtem Betreten des Schloßhofes ſo feindſelig empfangen und dafür eine verdiente Züchti⸗ gung eingeerntet hatte, war ſeitdem des jungen Freiherrn faſt unzertrenn⸗ licher Begleiter geworden, den Jener erſt duldete und ſpäter wegen ſeiner merkwürdigen Anhänglichkeit liebgewann und verpflegte. Die Jagdzeit kam heran, und der Kammerherr ſprach davon, daß er nach dem üblichen Gebrauche nächſtens eine große Treibjagd veranſtalten und hierzu die jagdluſtigen Nachbarn einladen müſſe. Er trug deßhalb ſeinem Neffen auf, das Nöthige mit dem Förſter zu beſprechen. Es war an einem friſchen, nebelvollen Herbſtmorgen, als Hans den Förſter in deſſen Wohnung aufſuchte. Dieſer, als echter Waidmann der Verſtellungskunſt unfähig, empfing den ihm verhaßten Oekonomiedirektor mürriſch und ertheilte nur einſylbige Antworten. Seine Stimme wurde noch finſterer, als Hans ruhig fragte: „Was haben Sie an Wildpret vor⸗ räthig?“ „Spottwenig!“ lautete die verdrießliche Antwort, „drei Haſen und ein halbes Dutzend Hühner, mit denen mein Jägerburſche eben auf dem Wege zum Schloſſe iſt.“ „Dieſe geringe Beute iſt wohl erſt geſtern Abend, und zwar nicht weit von Ihrer Wohnung geſchoſſen worden?“ „So dumm ſind weder die Vettern Lampe, noch die Hühner, daß ſie ſich nahe meiner Wohnung ſehen ließen,“ lachte der Förſter höhniſch, „und um in dem Abenddunkel Rebhühner zu treffen, müßte man Frei⸗ kugeln beſitzen.“ „Man will aber geſtern Abend noch nicht weit von Ihrem Forſt⸗ hauſe ſchießen gehört haben. Sollten das vielleicht Wilddiebe ge⸗ weſen ſein?“ Eine rohe Lache ſchlug der Förſter auf. „Das müßte mit Kräutern zugegangen ſein! Ich und meine Burſchen ſaßen geſtern den ganzen Abend wie angepflockt daheim am Tiſche und berechneten den Kubikinhalt der runden Hölzer. Wir hätten das Picken der Todtenuhr im Getäfel ver⸗ nehmen können, geſchweige das Knallen von Büchſen. Wilderer! Ha! ha! ha! dieſe müßten nicht wiſſen, welchen guten, ſicher ſchießenden Freund ſie an mir beſitzen.“ „Es trifft ſich,“ ſprach Hans, „daß eine blinde Henne zuweilen ein Körnlein findet. Eine ſolche blinde Henne war ich heute früh und was ich fand, war kein Körnlein, ſondern — ein ſchöner, ausgewachſener Hirſch und ein feiſtes Wildſchwein.“ Unter dieſer Rede war des Förſters Antlitz viel länger und leichenblaß geworden. „Sie ſpaßen, gnädiger Herr!“ ſtammelte er mit zitternden Lippen. „Eigentlich war es mein Hund hier,“ fuhr Hans ernſthaft fort, „der mich auf die richtige Spur leitete und mich nach der ſogenannten Fuchsfalle führte, wo Hirſch und Wildſchwein, mit Laub und Reiſig zuge⸗ deckt, verborgen liegen. Daß beide Thiere dort nicht geſchoſſen ſind, geht unleugbar aus den zerknickten Zweigen und dem niedergeſchleiften Haide⸗ kraut hervor, über welches die Wilderer ihre Beute hinweg und nach der Fuchsfalle gezogen haben. Folgen Sie mir jetzt und überzeugen ſich von der Wahrheit meiner Entdeckung.“ Stumm wandelte der Förſter hinter dem Freiherrn nach, den nieder⸗ zuſchießen oder mit dem Büchſenkolben das Haupt zu zerſchmettern er wiederholt ſich verſucht fühlte. Zähneknirſchend und innerlich gottlos flu⸗ chend, blickte er bald auf Hans, bald auf ſeinen Verräther, den Hund, welcher ſchweifwedelnd und freudig vorausſprang. Sie hatten nicht ſehr weit zu gehen, um an Ort und Stelle zu gelangen. Bei ihrer Annäherung vernahmen ſie eilige Tritte, welche ſich durch das Dickicht brachen und die Flucht ergriffen. In der nächſten Minute ertönte das ſchnelle Fortrollen eines Fuhrwerks. „Es iſt noch keine halbe Stunde her,“ wendete ſich Hans an den Förſter, „daß ich die Fuchsfalle verlaſſen habe, und ſchon ſind die Wil⸗ derer darüber her, ihre Beute zu zerſtücken und in Sicherheit zu bringen. Doch nein, Wilderer würden das ſofort gethan und nicht bis heute damit gewartet haben. Ich vermuthe vielmehr, daß die fliehenden Füße Wild⸗ prethändlern aus der Stadt angehören, welche mit den Wilderern in Ge⸗ ſchäftsverbindung ſtehen und die erkaufte Beute in Empfang nehmen woll⸗ ten. Sieh' da! ein blankes Fleiſchbeil, das die Händler zurückgelaſſen haben. Vielleicht kann daſſelbe zur Entdeckung der ſaubern Diebesgeſellſchaft füh⸗ ren, daher ich es als rechtmäßige Beute mit mir nehme. Sie aber, Herr Förſter, ſorgen dafür, daß Hirſch und Wildſchwein nicht neue, unrecht⸗ mäßige Beſitznehmer finden, indeß ich ein Fuhrwerk hierher befehlige.“ Hans ging. Ihm nach fluchte der Förſter in allen Tonarten und Verwünſchungsweiſen. „Muß denn der Satan dieſen freiherrlichen Teufel überall hinführen, wohin er nicht gehört?“ knirſchte er. „Um die fette Spickage der Holz⸗ händler, ſowie um jedes kleine Nebeneinkommen hat er mich ſchon beſtohlen und nun ſoll ich auch die lumpigen paar Thaler der Wildprethändler miſſen? O wäreſt Du doch, wo der Pfeffer wächst oder neunundneunzigmal in den tiefſten Erdboden eingedonnert!“ Indeß traf man im Schloſſe alle Vorbereitungen zum Empfange der geladenen Jagdgäſte. Die Fremdenzimmer wurden gelüftet, gereinigt, wohnlich zugerichtet, die Betten weiß überzogen, die Küche und der Keller beſtellt, die ſilbernen Leuchter mit Wachskerzen, die Lampen aller Art mit friſchem Oel und neuen Döchten ausgeſtattet und ſelbſt für die Unter⸗ bringung der fremden Dienerſchaft geſorgt. Der erſte fremde Gaſt, welcher am Morgen des beſtimmten Tages in den Schloßhof galoppirt kam, war ein junger Mann von imponirender Geſtalt. Ein Ruck mit dem Zügel und ſein dampfendes Roß, ein ſchöner Rappe, ſtand wie eine Mauer. Im Abſteigen rief er dem Hans, welcher in der Nähe mit der genauen Unterſuchung eines Geſchirrwagens be⸗ ſchäftigt war, die befehlenden Worte zu: „He! guter Freund! übernehmt einen Augenblick meinen Rappen! Mein Reitknecht wird in der nächſten Minute nachkommen.“ Hans ſtellte ſich, als gelte ihm der Zuruf nicht, er fuhr fort, dem An⸗ kömmling den Rücken zuzukehren. Jener verſtärkte ſeine Stimme: „Heda! Mann dort in dem braunen Rocke! Ihr ſollt mein ſchwitzendes Roß ein wenig herumführen.“ Jetzt wandte ſich Hans und ſchritt dem Rufer entgegen. „Ich ahnte nicht,“ ſprach er, „daß Ihr mich meintet, guter Freund. Wenn ich Euer Pferd herumführen ſoll, ſo muß ich, und darum thue ich es juſt nicht. Ein Anderes iſt's, wenn Ihr mich höflich bittet, guter Freund. Dann bin ich ſogleich willfährig.“ „Wie heißen wir? Wer ſind wir denn?“ fragte der Fremde ſtaunend. „Wie kann ich wiſſen, wie Ihr heißet und was Ihr ſeid, Mann im grünen Jagdrocke?“ verſetzte Hans. Ein prüfender Blick des Fremden in des Freiherrn Geſicht belehrte ihn, daß er einen Fehlgriff gethan hatte. „Entſchuldigen Sie gütigſt meine Uebereilung,“ ſprach er höflich, indem er zugleich ſeinen Hut abnahm. „Wen zu begrüßen habe ich die Ehre?“ „Ich heiße Hans, Freiherr von Dürrenſtein, und bin Oekonomie⸗ direktor auf meines Onkels, des Kammerherrn von Dürrenſtein, Gütern,“ erwiederte Hans lächelnd und unter einer leichten Verbeugung. Dieſe erwiedernd rief der Fremde aus: „Ich wiederhole meine drin⸗ gende Bitte um Verzeihung wegen meines argen Mißgriffs. Ich habe Sie „guter Freund“ angeredet. Laſſen Sie uns ſolche werden. Ihr biederes Antlitz und Ihr edler Anſtand bürgen mir dafür, daß ich einen guten Tauſch eingehe. Oder ſind Sie geſonnen, die Ihnen zugefügte Beleidi⸗ gung durch eine Herausforderung auf Piſtolen, Säbel oder Stoßdegen zu ſühnen? Eine ſolche würde ich zwar nicht fürchten, jedoch ſehr be⸗. dauern.“ „Ich bin kein Raufbold,“ lächelte Hans, „der ein kleines Miß⸗ verſtändniß blutig rächt. Auch Ihr Aeußeres iſt ſo vertraueneinflößend, daß ich gern die angebotene Freundſchaft annehme. Nur wünſche ich zu erfahren, wem ich die Freundſchaftshand reiche.“ „Wie konfus mich meine Uebereilung gemacht hat!“ verſetzte der Fremde, ſich mit der flachen Hand vor die Stirne ſchlagend. „Ich bin Arno, Baron von Audigaſt auf Rochwitz. Hier kommt mein Reitknecht herzu. Da!“ Er warf ihm den Zügel zu, umfing mit ſeinem rechten Arme ſeinen ſo ſchnell gewonnenen Freund und wandelte in deſſen Begleitung dem Schloſſe zu. „Was ſehen meine Augen?“ rief Pauline, aus dem Fenſter das Feeundespaar erblickend. „Unſern Hans Arm in Arm mit dem ſtolzen Audigaſt? Sie thun ja, als hätten ſie mit einander ſchon mehr wie einen Scheffel Salz gegeſſen. Wie geht das zu? Und warum hat Hans noch nie ein Wort von Audigaſt geſprochen?“ „Welchem von Beiden,“ fragte Hertha, würdeſt Du den Vorzug geben, Pauline?“ Arno klingt weit hübſcher wie Hans,“ lachte Pauline. „Arno be⸗ ſitzt ein imponirxenderes Aeußere wie Hans. Arno iſt Herr einer reichen Herrſchaft, Hans dagegen eine arme Kirchenmaus. Wie könnte da die Wahl zweifelhaft ſein?“ Hertha pflichtete im Geheimen ihrer Couſine bei. Unter den Jagdgäſten, die nach und nach im Schloſſe anlangten, be⸗ fanden ſich auch noch die übrigen drei, welche mit Audigaſt im Dampf⸗ wagen jenes Geſpräch geführt hatten. Es waren die Herren von Coſtenoble, von Halmenried und von Wolframsdorf. Arno führte denſelben den Hans mit der Anrede zu: „Meine Freunde! Bislang ſtellten wir die vier Jahreszeiten oder richtiger noch die vier Ele⸗ mente vor. Durch den unverhofften Gewinn dieſes neuen, ehrenwerthen Freundes und Bundesbruders bilden wir nun die fünf Sinne und ich verſichere euch, daß wir dabei ſehr gut fahren. Auf den erſten, flüchtigen Anblick hielt ich meinen Freund, Hans von Dürrenſtein, ſeines ſchlichten Röckleins oder Gefieders wegen, nur für einen Spatz. Sehr bald jedoch erkannte ich an ſeinem durchdringenden Geſange, daß ich einen Sproſſer vor mir hätte. Ich habe bereits mit ihm Brüderſchaft gemacht und hoffe, daß ihr bei etlichen Flaſchen Weins meinem Beiſpiele folgen werdet. Es ſind lauter Ehrenmänner, mein lieber Hans, die Du getroſt duzen kannſt.“ (Fortſetzung folgt.) Der gute Engel. Eine Kindergeſchichte. (Hierzu das Bild S. 305.) Karolinens Mutter war geſtorben. Sie hatte ihr nichts hinterlaſſen, als ihren Segen und ein kleines, liebes, blauäugiges Schweſterchen. Das Schweſterchen war kaum ſechs Monate alt und bedurfte noch ſehr der Pflege, und Karoline pflegte es mit der zärtlichſten Schweſterliebe. Das Kind gedieh zuſehends unter den Händen der Schweſter, und wurde ein Jahr alt. — Da fiel es dem Vater Karolinens ein, daß man nicht immer trauern könne, und daß es nicht gut ſei, wenn der Menſch allein ſei, und er nahm ſich eine zweite Frau, eine Wittwe, die ihm als Morgengabe zwei Kinderchen mit in's Haus brachte. Nun hatte Karoline für Drei zu ſorgen, aber ſie that's gern, denn ſie liebte die Kinder, und das Stiefbrüderchen und Stiefſchweſterchen hatten bald ihre „neue Mutter“” — wie ſie Karolinen nannten — lieber, als ihre „alte Mutter“, denn die alte Mutter hatte ſehr viele Vergnügungen mitzumachen und bekümmerte ſich nicht um die kleinen Weſen, welche immer an der Schürze Karolinens hingen. — Morgens badete ſie die Kleinen und kleidete ſie an, und Abends ſang ſie ſie in den Schlaf oder erzählte ihnen Märchen, und jedesmal, wenn von einer ſchönen Fee die Rede war, dann ſagte der kleine Karl: „Das biſt Du, Karoline,“ und dann küßte er ſie und ſchlief ein. So vergingen noch zwei Jahre, und Röschen, das jüngſte Schweſterchen, war ein munteres, hübſches Ding ge⸗ worden, welches plaudernd und lachend in der Welt herumlief und mit zärtlicher Liebe an Schweſter Karoline hing. Eines Morgens war aber Röschen beim Baden ungewöhnlich ernſt und achrentlich. „Schweſter,“ fragte ſie Karolinen, „gibt es denn wirklich Engel?“ „Gewiß! — Warum denn, Röschen?“ O dann iſt heute Nacht ein Engel bei mir geweſen! Ich habe einen geſehen, der ſah aus wie Du und hat mich auf die Stirn geküßt und hat mich auf den Arm genommen und dann bin ich weit, weit fort mit ihm.“ „Das wird Dein Engel geweſen ſein, Röschen; jedes gute K Kind hat ſeinen Engel, und wenn Du immer artig biſt und gehorchſt, ſo kommt jede Nacht ein Engel zu Dir und geht mit Dir ſpazieren.“ Ach ſagte Karl, „ich ſchlafe lieber Nachts; mein Engel mag am Tage zu mir kommen.“ — 308 So— Röschen hatte gebadet, war angezogen worden und lief in den Garten hinaus, um Blumen zu pflücken und mit Steinchen zu ſpielen. Karoline hatte mit den andern Kindern und dem Haushalt zu thun, konnte ſich nicht um ſie bekümmern und vermißte ſie erſt gegen Mittag, als zum Eſſen ge⸗ rufen wurde. Man ſuchte ſie überall und fand ſie endlich im Garten, ertrunken in dem großen Waſſerfaß, das dort im Boden ſtand, um daraus die Blumen zu begießen. Karoline wäre beinahe geſtorben vor Schreck und Schmerz, und machte ſich ſelbſt die bitterſten Vorwürfe, aber Karl tröſtete ſie und ſagte: „Weine nicht mehr, ‚kleine Mutter“, ihr guter Engel hat ſie abgeholt.“ — Willibald Winckler. Hans. Eine Erinnerung von Wilhelm Petſch. Am 30. Juli verlegte Prinz Friedrich Karl ſein Hauptquartier von Mainz nach Alzey — „Nach Alzey, der alten Celtenſtadt, Die manchen Helden geſehen hat, Von Valentian aus der Römerzeit Bis Friedrich Karl im Badenſer Streit.“ So waren wir denn mitten auf dem geheiligten Boden der Nibelungen, und manche Zeile des alten Heldenliedes ſchwebte auf den Lippen, als der erſte Gang der verfallenen Burg galt. „So ſinnend, mir Zeit und Ort verſchwand, Bis ich am Fuß der Ruine ſtand, Die vor mir ſich ſtreckte in Rieſenpracht, Beſchienen vom Vollmond der Julinacht. Die alte Burg, von den Welſchen zerſtört, Sie hat einſt dem Volker von Alzey gehört, Dem Volker der Nibelungenzeit, Der luſtig die Fidel ſtrich nach dem Streit. Ein reizendes Stück Vagabondenthum Vertritt der Volker in ſeinem Ruhm!“ Die Kameraden fanden ſich Abends mit ihren patriotiſchen Wirthen im Café Linck am Stadthauſe ein, und beim Glaſe herrlichen Weines erſcholl dann kräftig Wilhelm’s „Wacht am Rhein“. So ſaß ich auch eines Abends im Kreiſe der luſtigen Zecher, wo die drei ſchönen Töchter des Hauſes den Wein kredenzten, den Rücken der Thür zugekehrt, als mich plötzlich zwei kräftige Arme umſchlangen, ein roſiges Geſicht ſich über mich neigte und zwei jugendfriſche Lippen mich herzlich küßten. „Wilhelm!“ „Hans!“ Ja, er war es, der liebe, thörichte Hans, der treue Kamerad von 1866, der „verlorne Sohn“ des Hauſes! Und er war noch unverändert derſelbe, wie vor vier Jahren — äußerlich und innerlich. Da lachte mir daſſelbe rothe, bartloſe Vollmondsgeſicht entgegen, mit den Hängebacken und der gebogenen Naſe — ein Antlitz, von Jugend und Friſche ſtrotzend und doch dabei den Witz und Spott der Genoſſen herausfordernd. Er war der Nachgeborne eines berühmten märkiſchen Geſchlechts. Seine Mutter beglückte mit dieſem Hans ihren Gatten, als ſie im Jahre zuvor ihre ſilberne Hochzeit gefeiert hatten. Sie bemühten ſich Alle weidlich, Va⸗ ter, Mutter, Geſchwiſter und Tanten, den kleinen Spätling zu verziehen, und Hans hatte reizende Anlagen, ſich verziehen zu laſſen. Die Hauslehrer klagten und gaben Alle bald die gute Stelle im adeligen Hauſe auf, denn der „liebe“ Hans behielt immer Recht. Als er erwachſen war, wurde er für den Militärſtand beſtimmt, und Hans trat bei demſelben Bataillon ein, das ſein Vater einſt als Major kommandirt hatte. Hier traten nun die Früchte der Erziehung zu Tage. Hans avancirte nicht, ſondern ſein alter Vater mußte ihn heim auf's Gut holen. Der Offiziertraum war zu Ende. Da kam der Krieg von 1866 — mit ihm neue Hoffnung für die Fa⸗ milie, den lieben Hans doch noch als Offizier zu ſehen. Der Vater ließ anſpannen und fuhr mit ihm zu einem befreundeten Oberſt, der durch ſtraffe Disziplin bekannt war. Der Oberſt reihte auch Hans ſofort bei Ny i eeäs dcchte Mighe dinckler , dor. t delſelbe, r daſtelbe Uſende I Der I und dr 6 „§ und Do 1 und do 6,3 22 uslehrer uf, denn wurde er Nach ei h einer Ori Originalſ riginalſkizze von O ither — deo 310 ſeinem Füſilier⸗Bataillon als Unteroffizier ein, und verſprach dem Vater, „den Burſchen ordentlich in's Gebet zu nehmen“. Wir hatten 1864 einen Sergeanten als Capitaindarmes gehabt, Namens Blüthe, der durch ſein Vollmondsgeſicht Jedem ſofort auffiel. Sowie die Kameraden von Schleswig unſern Hans ſahen, ſo wurden ſie an den gut⸗ müthigen, vielbewitzelten Sergeanten erinnert, und Hans erhielt ſofort den Spitznamen „Blüthe“. Bei jedem Marſche ertönte dieſer Ruf, und wenn die Köpfe noch ſo müde niederhingen, bald war wieder ein heiteres Lachen da — „Blüthe! Blüthe!“ Das ging fortwährend in Frage und Antwort. „Wer war geſtern wieder betrunken?“ Hundertſtimmig: „Blüthe!“ „Wer kann niemals den Degen kriegen?“ „Blüthe!“ Hans ärgerte ſich entſetzlich über dieß Verfahren, und das ſteigerte ge⸗ rade die Ausgelaſſenheit um ſo mehr. Eines Tages ging er zum Major und beſchwerte ſich. Nun wurde durch Befehl der Spottruf unterſagt, damit war die Sache für Hans nur um ſo übler. Ein Hauptmann übergab ihn nach mehreren Wochen dem andern, damit Hans wieder zu neuen Leuten komme, da unter den alten Kameraden ſeine Stellung eine unerträgliche wurde. Bei der 9. Kompagnie war er eingetreten — zum Schluſſe des Krieges war er glücklich bei der 12. angelangt. Er erhielt von daheim ſehr viele Geldbriefe, wußte aber nicht mit dem Gelde Haus zu halten — und war ſehr oft in Geldnoth, ſo daß er ſtets bei ſeinen Kameraden verſchuldet war und ſeine Uhr ſich oft in fremden Händen befand. Bei einem Marſche zog er nie aus, ohne im Brodbeutel eine Flaſche Wein zu haben. Hatte er dieſe beim Rendezvous geleert, ſo legte er ſich ſchlafen. Da packten ihm dann die Kameraden den Brodbeutel voll Steine, und er ſchleppte ſich oft mit dieſer Extralaſt bis in's Quartier, ohne den Schelmſtreich zu merken. Von den Kameraden gedrängt, ſchrieb ich zu der Melodie ‚O. Tannen⸗ baum“ ein Spottlied „O Blüthe Du!“ Es hat mir dieß hernach ſehr leid gethan. Wenn es ſo in Quartieren oder auf Märſchen jubelnd erklang, ſo⸗ bald Hans in der Nähe war, da hätte ich es gern wieder vernichtet. Er war trotz ſeiner Schwächen ein ſo gutmüthiger Menſch und lieber Genoſſe, daß er dieſen Spott nicht verdiente. Beim Rückmarſche von Wien nach Dresden führte uns unſer Weg dicht an Prag vorüber, wir kamen aber nicht hinein. So nahe bei Prag, und es nicht ſehen — das ging nicht. Wir Unteroffiziere holten uns Ur⸗ laub zu dieſem Abſtecher, und der Hauptmann gab ihn gern. Es war an einem Sonntage; keiner der katholiſchen Bauern wollte anſpannen. Da trieb ich endlich einen Juden auf, der ſich einen Wagen borgte und uns aus der Noth half. In der größten Noth war jedoch Hans. Er hatte nun auch Urlaub, doch kein Geld. Auf den Märſchen waren wir eben ohne jede Poſtverbin⸗ dung, und wir waren ſchon ſeine Kreditoren. Nur Unteroffizier Sydow, ein Müllerſohn aus Pankow bei Berlin, war noch im Stande, trotz dieſer Pragreiſe ihm einen Vorſchuß zu gewähren. „Du biſt ja wohl Müller, Auguſt“⸗ „Ja, Hans!“ „Nun, ich habe Dir ſchon öfters erzählt, daß ich ſpäter das große Gut meiner Tante in Mecklenburg erbe.“ „Da gratulire ich Dir, Hans!“ Z „Na, Auguſt, das Gut hat zwei Mühlen. Sobald ich meine Erbſchaft antrete, gebe ich Dir die beiden Mühlen billig in Pacht.“ „Das iſt kameradſchaftlich von Die, Hans!“ „Ja, Auguſt, das thue ich, mein Ehrenwort drauf! Aber heut mußt Du mir fünf Thaler pumpen — was ſoll ich ohne Geld in Prag?“ So erhielt er denn fünf Thaler — als Draufgeld auf die erſte Mühlen⸗ pacht, wie lachend bemerkt wurde. Er zog zur Fahrt ſeine weißen Hoſen an, um würdig in der alten Hauptſtadt Nepomuk's zu erſcheinen. Aber, o Jammer! Unſer Wagen war am Tage zuvor als Kohlenwagen benutzt worden, und als wir in Prag abſtiegen, da hatten die Weißen arge Schmutzflecke. Doch Hans vergaß ſie bald — hatte er doch fünf Thaler in der Taſche. Als wir in Leipzig entlaſſen wurden, da war auch Hans beim Regi⸗ mente unmöglich geworden, und der Oberſt ſchickte ihn ebenfalls heim. Mit dem Offizierspatent war es wieder nichts. — In den vier Jahren des Friedens hatte ich ihn ganz vergeſſen, bis er in Alzey lachend plötzlich vor mir ſtand. Er war bei einem andern mär⸗ kiſchen Regimente eingetreten, das ſeine Vergangenheit nicht kannte. Er trug als Unteroffizier ſeine Extra⸗Uniform. S Ich freute mich in der That, den Genoſſen wieder zu ſehen, mußte aber ſchon in den nächſten Minuten erfahren, daß er noch ganz der Alte war. Er rief den kleinen, reizenden Lockenkopf herbei, und bald ſtand eine neue Batterie von Weinflaſchen für die ihm unbekannte Tiſchgeſellſchaft vor uns. „Du kommſt ja wohl aus Mainz, Wilhelm? Da habe ich meiner Alten ein hübſches Andenken hinterlaſſen. Ei, die wird ſpucken! Sieh nur!“ Urd lachend nahm er ſein Notizbuch und langte zwei Hotel⸗Rechnungen heraus, die eine über 19, die andere über 30 Thaler. „Wie kannſt Du allein für zwei Abende ſolche Rechnungen haben, Hans?“ fragte ich erſtaunt. „Das iſt ganz einfach,“ entgegnete er. „Den erſten Abend habe ich mit meinem Hauptmann und den beiden Lieutenants, den zweiten erſt mit den Unteroffizieren und dann mit einer reizenden Blondine geſpeist. Da wird man die paar Kröten los!“ Er mußte am andern Morgen mit ſeinem Regimente weiter. Als wir Abſchied nahmen, fiel ihm wohl mein „Blüthe⸗Lied“ von 1866 ein. „Wilhelm,“ ſagte er beim Abſchiedskuſſe, „Du biſt ein prächtiger Kerl — nur Deine verfluchten Jamben taugen nichts! Schreib keine Jamben mehr, ſiehſt Du?“ In den Schlachten vor Metz im Auguſt war ſein Regiment arg mit⸗ genommen. Als ich die Verluſtliſten durchſuchte, da fand ich unter den Schwerverwundeten auch meinen Unteroffizier Hans von S. Ich ſandte ihm in Gedanken meine wärmſte Theilnahme. Einige Wochen ſpäter fiel eine Zeitung in meine Hand, welche unter „Verſtorben“ die Notiz brachte: „Zu Mainz, Unteroffizier Hans von S. vom . . Infanterie⸗Regiment“. So zählt auch Hans zu den Helden des Vaterlandes, und ſein Tod für Deutſchlands Sieg ſühnt Alles. In der Geſchichte ſeines „Hauſes“ wird der Unteroffizier Hans mit ſeinem Heldentod ſtets ſeine Rolle ſpielen — ich glaube aber, daß die Mutter froh, wenigſtens zufrieden iſt, daß „ihr Hi auf dieſe Weiſe ſein Leben ſchloß — es war das Beſte für ihn und ſie. Man ſoll nie ſagen, was eine Gache iſt! Himmel, was war das für eine Konfuſion mit dem kleinen Gelde, von dem Augenblicke an, als wir die Grenze überſchritten am Tage von Weißen⸗ burg! — Was ſage ich, ſchon vorher ging die Noth an, als die Diviſion noch in Bellheim lag in der freundlichen Pfalz. — Wie war doch mannig⸗ mal Sophiechen, die holde, blondhaarige, blauäugige Spenderin des gold⸗ gelben Bieres ſelbigen Ortes, ganz „deſchperat“, wenn ſie für fünf Seidel 2 preußiſche Fünfgroſchenſtücke erhielt und dieſe in den Guldenfuß über⸗ ſetzen mußte — das arme Kind! Sie ſollte Dieſem und Jenem herausgeben und dann rief der Eine: „Sophiechen, hier“ und der Andere: „Sophiechen, mir auch“, und dann irrten ihre Augen oft rathlos umher, bis endlich irgend Jemand aus der Tafelrunde ihr gutherzig zurief: „Stecken Sie's nur ein!“ und ſie es wirklich in die große Ledertaſche ſchob unter der ſtreifigen Schürze und gläſerklirrend, hurtigen Schrittes zur nimmer verſiegenden Quelle eilte. Einheit von Maß, Münze und Gewicht — ſchöner Traum, bis dato unerfüllt im deutſchen Reiche, vielleicht daß nun die Stunde ſchlägt, wo alle die Thaler, Gulden, Mark und Konſorten unter einen Hut kommen — Zeit wäre es. Ich muß heute noch lachen, wenn ich an die erſten Wochen denke auf franzöſiſchem Grund und Boden, als wir nach der Schlacht bei Wörth den Vormarſch antraten durch Elſaß nach Lothringen zur Champagne Pouilleuſe (vulgo Lauſechampagne); da ſtanden unſere armen Burſchen und wollten ſich eine Flaſche Wein, einen Cognac, Käſe oder Brod kaufen und die Madame im Laden blickte ſcheu auf die Handvoll Kreuzer und Silber⸗ groſchen, welche man ihr entgegenſtreckte, und wußte nicht ein noch aus. Und wer will es leugnen, daß ſo ein abgenutztes dünnes Dreikreuzerſtück mit ganz verwiſchtem Gepräge ein höchſt verdächtiges Ausſehen hat und daß ein Kgl. preußiſcher Silbergroſchen von Anno Toback nicht eben reputir⸗ licher ausſieht und ſchier erbleichen muß neben ſo einem wohlhäbigen 2 Sous⸗ ſtück oder neben den zierlichen Halben und Viertelfrankenſtücken! Und welche Konfuſion mit 3 und 6 Kreuzerſtücken, halben und ganzen und rheiniſchen und öſterreichiſchen Gulden, die vermaledeiten 2 Groſchen⸗ und 2 Gute⸗ Groſchenſtücke nebſt ⅛ und ½ Thalern und dann das Papiergeld — ſo ein alter abgenutzter Thalerſchein voll Fett und 3mal geklebt — und darauf noch herausgeben!!! — Wie rangen die Madames die Hände und ſchimpften die Monſieurs und wollten mit aller Gewalt nicht glauben, daß man ſie nicht betrüge! Und wenn nun die Soldaten endlich ungeduldig wurden und Madames Ihe Alnden Ehl. ilte⸗ och aus. ſe, ſtück und n, wruin⸗ Gus⸗ 8 welhe einſcen Gute⸗ ſen 5 Mend Pnſtend eige⸗ Nidenes l — 311 zu weinen anfingen und dann endlich kopfſchüttelnd den großen Haufen von allerhand ſchäbigen Münzſorten anſchauten, den ſie für ihre gute Waare erhalten hatten — oh quel malheur! — Nur die ſchönen blanken Sieges⸗ thaler à 3,75 wußten ſich bald in Reſpekt zu ſetzen und etwa noch die hübſchen Guldenſtücke à 2,03 — mit dem anderen kleinen Geſindel dauerte es ſehr, ſehr lange, bis ſie einen anſtändigen Cours bekamen und ſich zu der ihnen rechtlich gebührenden Lebensſtellung und Achtung hindurcharbeiteten. Ich glaube, Pfaffenhofen hieß das kleine Neſt, am Fuße der Vogeſen, wo wir zum erſten Male auf franzöſiſchem Boden unter Dach und Fach kamen. Nachdem ich meine dienſtlichen Geſchäfte abſolvirt hatte, ſuchte ich mir ein beſcheidenes Unterkommen und dann ein Wirthshaus, denn es gelüſtete mich einmal wieder menſchlich zu ſpeiſen, von einer reinen Serviette, die Beine unter dem Tiſch — anſtatt auf dem Teppich der Natur. Unterwegs traf ich meinen Vetter, der, von gleichem Wunſche bewegt, ein Gleiches ſuchte. „François Dachdécker loge à pied et à cheval“ — — ſo ſtand es mit rieſengroßen Lettern an einem hübſchen Hauſe und wir traten ein. Wir folgten dem Geruch nach gebratenen Zwiebeln, der verheißend unſere Naſen kitzelte, und fanden die geräumige Gaſtſtube, wo hinter einem glänzenden Büffet zwei hübſche Mädchen und eine ältere Dame thronten, Bier zapften und Speiſen ſpendeten. „Avez-vous quelque chose à manger?“ frug ich etwas ſchüchtern, mich der fremden Zunge bedienend. „Oui — Suppe, Ochſefleiſch, Lendebrate und Kartoffelgemüs könne Se habbe, “ ſprach die Kleinſte der Mädchen mit den blauen Augen. „Dann bitte, geben Sie uns zwei Portionen und zwei Glas Bier.“ „Oui.“ Wir nahmen Platz, und mein Vetter machte mir Vorwürfe, daß ich nicht Deutſch geſprochen hätte — „Ja, aber wenn ſie uns nun nicht verſtanden hätten!“ Ach was, ſien müſſen uns verſtehen, — Deutſch müſſen ſie lernen.“ — Da kam die Suppe, und nun brauchten wir unſeren Mund ſo nöthig zum Eſſen, daß wir zum Sprechen keine Zeit mehr behielten. Nach der Suppe kam das Ochſefleiſch und dann das Uebrige, Alles gut zubereitet und reichlich. Wir waren endlich ſatt, rauchten zufrieden unſere Cigarre und tranken noch ein Glas Bier. Endlich ſtanden wir auf, um Anderen Platz zu machen. „Combien — – Was habe ich zu bezahlen?“ Die alte Madame nahm die Kreide und rechnete. — „Sie habbe eine Suppe, ein Ochſefleiſch ꝛc. und drei Schoppe Bier –— macht 1 Fr. 75. die Perſon.“ Gerade ſoviel kleines Geld hatte ich ungefähr noch — allerdings viel e ſtrich es ſeufzend ein. Nun kam der Vetter. — Etwas pompös holte er ſein Portemonnaie heraus und legte einen Papierſchein auf die M. armorplatte des Büffets. Ich muß ehrlich geſtehen, derſelbe ſah ein wenig verdächtig aus. Ma⸗ dame ergriff ihn mit zwei Fingern, ſetzte ſich den Kneifer auf die Naſe und entfaltete ihn vorſichtig, dann ſchnitt ſie ein unbeſchreiblich verächtliches Geſicht. V „Wieviel ſoll der gelle (gelten)?“ ſprach ſie bald den Vetter, bald den Schein zweifelhaft anblickend. „Fünf Thaler,“ erwiederte dieſer kurz, und ich fügte als gewandter Kopfrechner hinzu: „dix huit et soixante quinze. Madame runzelte die Stirn und ſah mich entſch ieden mißtrauiſch an, dann betrachtete ſie noch einmal den Treſorſch ein auf dem Ladentiſche, ſchüttelte mit dem Kopfe und ging hinaus. „Langweilige Geſellſchaft!“ knurrte der Vetter ungeduldig. „Iſt's erlaubt?“ damit nahm ich den Kaſſenſchein und fing an ihn zu ſtudiren. Fünf Thaler — richtig — Herzoglich Meining ſcher Kaſſenſchein — Billet de Banc — Treasury Bill. Himmel, welch' ein könfiszirtes Geſicht hatte dieſes Herzoglich Meining'ſche Bankbillet! — — Das hatte offenbar ſchon manchen Sturm erlebt und den Reiz der Neuheit in allerhand Weſtentaſchen völlig eingebüßt. Dieſes lappige, ſchmierige Stückchen Papier, voller Tintenkleckſe und Fettflecken, mit aus⸗ gezackten Rändern und verwiſchter Schrift, dazu zwei⸗ oder dreimal nothdürftig zuſammengeflickt mit Papierſtreifen und Siegellack — o weh, dafür fünf Tha⸗ ler zu geben, ſchien ſelbſt mir eine ſtarke Zumuthung. Ich legte das Corpus delicti vorſichtig wieder auf den Tiſch und wiſchte mir unwillkürlich die Finger an meinem Rockſchoße ab. — „Iſt der wirklich echt?“ frug ich mißtrauiſch. * aber er habe ſeinen Schein behalten müſſen. R— „Na — was wird er nicht!“ brummte der Vetter ärgerlich. Jetzt kam die Frau in Beg leitung ihres Mannes zurück. Dieſer grüßte uns, nahm den Schein, hielt hn gegen die Lampe und unterſuchte ihn von allen Seiten. „Wie viel ſoll das gelten?“ frug er kleinlaut. „Achtzehn und ¾ Francs — aber ein bischen ſchnell!“ „Da müßte ich Zhuen – Anna, was hat der Herr? –— alſo 17 Francs darauf herauszahlen?“ — „Allerdings.“ — Der Mann ſprach ſch nell wieder etwas mit ſeiner Frau, halblaut, dieſe nickte mit einer etwas verächtlichen Miene und dann ſagte er ſehr höflich zum Vetter: „Wir haben nicht ſo viel lleine Münze im Hauſe — Sie bezahlen mich wohl ein andermal;⸗ „Was, Sie ſind wohl verrückt!“ platzte der Vetter ärgerlich heraus. „O Monsieur — Sie verzeihe, ich bin ganz bei Sinn, Sie würden mich in der That verpflichten, wenn Sie den Schein dort wieder an ſich nähmen.“ Nun begann der Vetter ſich zu ereifern und dann begann Madame im Alt und die beiden Mädchen im Sopran und der Alte im Baß, und der Vetter mußte richtig nach langem Sträuben ſeinen Meininger wieder an ſich nehmen und ohne zu bezahlen abziehen. „Haſt Du denn gar kein ander Geld?“ frug ich lachend. „Es iſt mein ganzes Vermögen,“ brummte er ärgerlich. ſellſchaft das!“ So gingen wir und beinahe hätten wir uns draußen ernſtlich gezankt, weil ich das Necken und Lachen nicht laſſen konnte. Etwa acht Tage ſpäter in Blamont wraf ich ihn wieder, als er eben aus einem Pfeifenladen kam. L „Na, Vetter, haſt Du Deinen Fünfthalerſchein noch?“ frug ich lachend. Er ſah mich ärgerlich a an, — ſprechen konnte er nicht, wegen der kleinen Holzpfeife in ſeinem Munde — und ſteckte eben ſein Portemonnaie fort. Dann ſahen wir uns zufällig l ängere Zeit nicht mehr, erſt nach Sedan, in Rheims, traf ich ihn in einer Reſtauration, gemüthlich zechend. „Wie geht's, Vetter, gute Nachrichten von zu Haus?“ „Danke, Vetter,“ „Apropos — was macht der Bewußte?“ Dießmal wurde er nicht böſe, ſondern rückte mir vertraulich näher und „Infame Ge⸗ ſprach im Flüſtertone: „Siehſt Du, ich habe damals einen Eid geleiſtet, ſie ſollen ihn nehmen, aber 's iſt immer die alte Leier, ſie nehmen ihn doch nicht, ich hab'ihn immer noch. Kellner, eine Flaſche Champagner! — vielleicht werde ich ihn heute los,“ fügte er triumphirend hinzu. „Sie ſind barbariſch zähe, Doktor, aber einmal müſſen Sie doch dran glauben — na, es wäre auch noch beſſer!“ „Aber da mußt Du ja ordentlich ein Vermögen ſammeln, das iſt ja ein ganzes Kapital, dieſer herzoglich Meining ſche, he?“ „Ja, was will ich machen, Doktor?“ – ſprach er kieinlant, „ich habe doch nun einmal geſchworen.“ „Allerdings, allerdings.“ Ich erfuhr ſpäter, es habe den Abend einen harten Strauß gegeben — Ganz vor Kurzem in Orleans traf ich ihn auf der Straße zum letzten Male. „Immer noch?“ frug ich. Er nickte mit einer nicht wiederzugebenden Miene und ging fürbaß. Und ich glaube, er hat ihn heut noch. van Dewall. Buchſtabenräthſel. Sieben Zeichen Werden Köſtliches Dir reichen! Wohl iſt Thierheit nur ihr Wort, Wohl bringt ſie der rauhe Nord, Laſſen demnach ſich verehren, Und erhöhn der Fürſten Pracht, Cäſar kann ſie nicht entbehren, Zeigt er ſich in Feſtestracht. Doch beraubt Von dem ſtrebſam kühnen Haupt, Stellt ſich eine Frau Dir dar, Voller Gier und niemals wahr, Sie, die mordet und betrog, Hält den tückſchen, lügenreichen Gatten immer werth und hoch, Denn er iſt ganz ihresgleichen. H 9 0 4 4 7 in 975 4 1 4 , ur “ A mug Uud lunv an un d n gus w l a Do Nrn nwg u Nbog nn Ug) zuur e MMM, SSS S H ((urkee eſeg R k, EEEeRf ee etezg r DDDDD D un mon S “ ubolo Uouumvln’ AIve ,6 W 4* 1 4 Fr. chnung von lzei 1 . ina N R NN O Orig * Fuchs und Igel RRN BNN e N mn M W lua n S E = E 2 2 S = o hhunn gr hnnn Ahen obnrn u u h “ 4 ο IE8 — ι 313 So Marianne. Novelle von Wolfgang Müller von Königswinter. (Fortſetzung und Schluß.) Marianne hatte in der Gemüthsverfaſſung, in welcher ſie ſich befand, nicht die mindeſte Luſt, auf die geſellſchaftlichen Anſichten der ſtolzen Frau einzugehen, und ließ den Fluß ihrer Rede ruhig über ſich ergehen. Sie dachte immer wieder an Ulrich und Hartſtein. „Was denken Sie denn jetzt zu machen?“ fragte endlich Frau Katharina. „Das weiß ich ſelbſt noch nicht,“ antwortete das Mädchen. „Wahr⸗ ſcheinlich entſchließe ich mich, Unterricht in der Muſik zu geben. Ich bin dann wenigſtens unabhängig.“ Frau von Brennenberg zuckte die Achſeln und hielt eine neue Rede gegen den Drang nach Freiheit, welcher jetzt die ganze Welt beherrſche und alle beſtehenden Verhältniſſe in Verwirrung bringe. „Wo aber nur die Herren bleiben?“ fuhr ſie plötzlich auf. „Das iſt auch eine ſolche Neuerung, mit welcher ich auch nicht im Mindeſten mich einverſtanden erklären kann. Ueberall dieſes Geſchrei nach gemeinnütziger Arbeit und Thätigkeit. Früher lebten die Menſchen für ſich, ihre Ange⸗ hörigen und für ihren Stand. Heutzutage heißt die Parole: Die ganze Menſchheit. Was geht mich Crethi und Plethi an? Die fatalen Landraths⸗ geſchäfte entziehen mir Sohn und Bruder, mit denen ich jetzt ſo freundlich zuſammenleben könnte. Die Welt wird mit jedem Tage plebejiſcher. Alles Behagen ſchwindet. Nicht einmal die gewohnten Stunden der Mahlzeiten werden innegehalten. Ich habe zudem jetzt, nachdem meine Migräne ge⸗ ſchwunden iſt, gehörigen Hunger.“ „So will ich der Dienerſchaft ſagen, daß angerichtet wird,“ ſprach das Mädchen und ſtand auf. Es war ihr angenehm, ſich unter dieſem Vor⸗ wande aus der Stube zu entfernen. Nach einer Weile wurde Frau von Brennenberg in das Eßzimmer gerufen. Marianne erwartete ſie. Beide nahmen Platz an der Tafel, die alte Dame aß mit großem Appetit, ihre Geſellſchafterin rührte keinen Biſſen an. . „Aber Sie eſſen ja gar nicht?“ ſprach Frau von Brennenberg. „Mir fehlt noch die Luſt.“ Die Dame, die in ihrer ſchlechten Laune bis jetzt nur an ſich gedacht hatte, begann mit einem Male zu bemerken, daß ein auffallender Ernſt auf dem Hauſe lag. In einer plötzlichen Ahnung rief ſie aus: „Es iſt mir gerade, als ginge etwas Ungewöhnliches vor.“ Sie ſah Marianne mit ſcharfem Blicke an. Das Mädchen zitterte an allen Gliedern. In demſelben Augenblicke ließ ſich das Rollen eines Wa⸗ gens in der Ferne hören. Sie konnte ſich nicht mehr halten, ſprang auf und eilte an das Fenſter. „Jetzt,“ rief ſie freudig. „Gottlob, da ſind die Herren!“ Dann ſetzte ſie ſich wieder an den Tiſch. Frau Katharina fragte: „Was iſt denn vorgefallen?“ „Ich denke nichts Beſonderes,“ erwiederte das Mädchen. Kurz nachher traten die Männer in das Zimmer. Hartſtein hatte ſein gewöhnliches Anſehen, aber er war ſehr ernſt. Auf Ulrich's Zügen lag eine auffallende Bläſſe. Er trug den linken Arm in einer Binde. Als er Marianne erblickte, flog ein freudiger Blitz durch ſeine großgewordenen dunkeln Augen. „So hat mich meine Ahnung nicht getäuſcht,“ rief Frau von Brennen⸗ berg und ſprang auf. „Um Gottes willen, was iſt geſchehen?“ „Ulrich iſt dieſen Morgen mit dem Wagen umgeſchlagen,“ ſprach Hart⸗ ſtein. „Er hat eine unbedeutende Verletzung davongetragen, die nach dem Ausſpruch des Arztes in wenig Tagen geheilt ſein wird.“ Mariannens Buſen wogte heftig auf und ab. Sie ſah den jungen Mann mit einem unausſprechlichen Blicke an. „Mir iſt ganz wohl,' rief Ulrich, „und ich bitte, daß ſich Keiner meinet⸗ wegen beunruhigt. Jetzt raſch zu Tiſche, denn ich bedarf der Stärkung.“ Die beiden Herren nahmen mit den Damen Platz und griffen nach Speiſe und Trank. Hartſtein übernahm es an Ulrich's Stelle, ein fingirtes Abenteuer zu erzählen. Nach ſeiner Mittheilung waren die Pferde am Morgen bei der Ausfahrt ganz in der Nähe der Kreisſtadt ſcheu geworden und mit dem Wagen in einen niedern Graben gerannt. Das Gefährt kam zu Fall, Ulrich wurde in das Feld geſchleudert und war am Arme geſchunden worden. Der Onkel, der zu Pferde nachritt, hatte den Neffen an derſelben Stelle gefunden, wo das Unglück paſſirt war. Der Wagen wurde mit leichter Mühe gehoben. Ulrich ſetzte ſich auf's Neue hinein und man gelangte wohlbehalten in die Stadt, wo der Arzt die Wunde verband Illuſtr. Welt. XIX. 8. und wo man dann ohne weitere Störung die obliegenden Geſchäfte erledigte. Während dieſes Berichtes verfehlte Ulrich nicht, die eine oder andere ſcherzhafte Bemerkung hinzuwerfen. Die alte Dame war vollkommen be⸗ ruhigt. Marianne aber verfolgte mit ſorgenden Blicken jede Bewegung des Verwundeten, der ſie mitunter dankbar anſchaute. Er ſprach: „Wie gut, daß wir jetzt wieder im warmen Neſte ſitzen, das Wetter draußen wird mit jedem Augenblicke fürchterlicher.“ In der That hatte ſich der Himmel ganz und gar verdunkelt. Es war erſt drei Uhr, aber die Nacht ſchien bereits einzubrechen. Vor dem Fenſter ſah man dicke Schneeflocken in horizontaler Richtung dahinjagen. Der Sturm pfiff wilde Lieder zu dem bewegten Tanz. Der Diener mußte Licht bringen. Als es kam, bemerkte man eine entſetzliche Bläſſe auf Ulrich's Angeſicht. In demſelben Momente brach er zuſammen und fiel von ſeinem Stuhl auf die Erde. Die Damen ſtießen einen lauten Schrei aus. Hartſtein und der Diener brachten den Ohnmächtigen auf das Sopha. Der Onkel ſchnitt mit einem Meſſer, das er ergriff, den Aermel auseinander und rief: „Nur Ruhe, es iſt nichts!“ Frau von Brennenberg rang die Hände und hieß Mariannen die Diener nach einem Arzt ſchicken. Marianne ſtürzte aus dem Zimmer und lief in die Geſindeſtube. „Raſch zum Doktor,“ befahl ſie dem Reitknecht, „der junge Herr iſt ſehr krank.“ „Das iſt ſchlimm,“ erwiederte der Burſche. „Der Doktor wurde mit⸗ ſammt dem Chirurgen vor einer Stunde, als ich mit dem Pferde die Stadt verließ, nach Rabeneck gerufen. Der alte Baron ſoll einen gefährlichen Un⸗ fall erlitten haben.“ „Deſto beſſer, wir ſind hier näher bei Rabeneck.“ „Aber in dieſem Wetter iſt es unmöglich, die Sümpfe zu paſſiren. Der Schnee hat alle Wege verweht, man kann ſich kaum auf der Landſtraße fortarbeiten, wo die Bäume die Richtung markiren, und man iſt auch dort nicht ſicher, in den Seitengräben zu verſinken. Ich war zugegen, wie der Doktor und Chirurg ſich beriethen. Sie kamen ſchließlich überein, den „Weg an der andern Seite des Thales, an dem lauter Vogelkirſchen ge⸗ pflanzt ſind, zu wählen, obgleich er eine Stunde weiter iſt.“ Das Mädchen beſann ſich einen Augenblick, dann ſprach es: „Gleich⸗ viel, hier thut raſche Hülfe noth. So machen Sie ſich auf und nehmen denſelben Weg!“ „Aber bei dieſem Schneeſturm? Ich riskire den Tod. Und auch das Pferd.“ „Wenn Sie ſich fürchten, ſo nehmen Sie Leute mit! Aber der Doktor muß herbei!“ . Sie ſprach dieſe Worte ſo energiſch, daß an keinen Widerſtand zu den⸗ ken war. Der Reitknecht machte ſich auf zum Stalle. Einige Knechte vom Hofe ſollten ihn begleiten. Marianne verließ die Geſindeſtube. Im Flur, wo die Mäntel und Ueberwürfe hingen, deren ſich die Damen bedienten, wenn ſie einen Gang durch den Garten machten, hüllte ſie ſich feſt in einen Shawl, dann band ſie ein dickes Tuch um ihren Kopf und rief leiſe den Namen des Neufund⸗ länders. Fido ſprang herbei. Sie knüpfte eine Leine an das Halsband des ſchönen Thieres und öffnete die Thüre. H Das Kammermädchen der Frau von Brennenberg erſchien und ſah ſie. „Um's Himmels willen,“ rief ſie, „Fräulein, Sie wollen bei dieſem Wetter doch nicht hinaus?“ „Darnach fragt man nicht, wenn es das Leben eines Menſchen gilt,“ antwortete ſie. J Und dann ſtürzte ſie mit dem Hunde in den Kampf der Elemente. Der Schnee ſchlug ihr in'’s Geſicht, ſie legte ſich gegen den Sturm, aber ſie ſchritt mit muthigem Herzen in die wüſte, wilde Winternacht. 10. Der Schrecken der Frau von Brennenberg über den plötzlichen Anfall ihres Sohnes war glücklicherweiſe nicht von langer Dauer. Als Hartſtein den Aermel an Ulrich's Rock aufgeſchnitten hatte, fand er den Verband der Wunde in beſter Ordnung. Die jähe Ohnmacht war durch die Auf⸗ regungen des Tages, durch den Uebergang aus der Kälte, die draußen herrſchte, in die Wärme, welche die Stube füllte, durch den vielleicht zu haſtigen Genuß einiger Gläſer Wein bei leerem Magen und durch das plötzliche Erſcheinen des Lichtes hervorgerufen worden. Als der Onkel dem Neffen das Geſicht mit kölniſchem Waſſer eingerieben hatte, regte er ſich und rief mit geſchloſſenen Augen: „Jetzt hat der Flibuſtier genug!“ 50 — — d „Was iſt das?“ fragte Frau Katharina den Bruder. Ulrich hörte die Stimme ſeiner Mutter, öffnete die Augen und ſprach: „Ach, ich bin hier.“ Die flüchtige, traumhafte Erſcheinung ging vorüber. Er fühlte ſich wieder bei geſunden Sinnen. Die Farbe kehrte allmälig auf ſeine Züge zurück. Er behauptete, daß er ſich ganz wohl befinde und nur geringe Schmerzen an der Wunde ſpüre. Eine Viertelſtunde ſpäter ſaß er aufrecht im Seſſel. „Aber was haſt Du denn in Deiner Ohnmacht von dem Flibuſtier geträumt?“ fragte jetzt die Mutter den Sohn. „Da Marianne nicht zugegen iſt,“ nahm Hartſtein das Wort, „ſo wollen wir Dir lieber Alles geſtehen. Die Sache wird doch früher oder ſpäter an's Licht kommen. Der alte Baron Rabeneck hat das arme Mädchen geſtern auf dem Balle ſeiner Schweſter in der tödtlichſten Weiſe beleidigt. Ulrich iſt für ſie eingetreten und hat den alten hochmüthigen Narren auf Piſtolen gefordert.“ „Das wird doch nicht wahr ſein,“ rief Frau Katharina in heftiger Auf⸗ regung. „Allerdings iſt es wahr zur Ehre und zum Ruhme Deines Sohnes, der ſich wie ein wahrer Edelmann jenem unwahren, bösartigen Ariſtokraten gegenüber betragen hat, welcher ſich nicht ſcheute, eine arme Waiſe in den Koth zu treten. Uebrigens iſt auch Alles zum Beſten ausgefallen. Ich war ſelbſt dabei; Ulrich hat ſich wie ein Held bewährt. Er empfing nur einen leichten Streifſchuß am Arm, während der Flibuſtier eine Kugel in die Schulter erhalten hat, die ihn hoffentlich arbeitsunfähig für ſeine nobeln Paſſionen macht.“ „O, dieſe unglückliche Perſon!“ fuhr jetzt die Schweſter wieder auf. „Welch' ein Ungemach bringt ſie über unſer Haus! Es ahnte mir ſofort nichts Gutes, als Du mich gleichſam gezwungen haſt, ſie bei mir auf⸗ zunehmen.“ *„Liebe Mutter,“ ſprach jetzt Ulrich, „ich bitte Dich, nicht in einer ſolchen Weiſe über ein Mädchen zu reden, dem ich mit Herz und Seele er⸗ geben bin und das Deine Schwiegertochter wird, wenn ſie mich würdigt, ihr Mann zu ſein.“ „Herr Gott, was iſt das?“ ſchrie die Mutter. „Jetzt keine Szene!“ donnerte Hartſtein. „Willſt Du Dein ver⸗ wundetes Kind in eine neue Ohnmacht ſtürzen? Willſt Du ſein Leben ernſtlich gefährden? Wann werden denn endlich dieſe ariſtokratiſchen Schrullen ein Ende nehmen, die Du höher zu achten ſcheinſt, als das Wohl und Wehe der ganzen Welt? Alſo kein Wort mehr! Nur das will ich Dir noch ſagen, daß wir Beide Deine Rumpelkammer⸗Ideen für gar nichts achten. Ulrich wollte die Affäre für ſich abmachen. Ich bin ihm aber nachgeritten, um jede Gefahr mit ihm zu theilen. Hätte er Unglück im Duell gehabt, ich wäre für ihn eingetreten. Meine Kugel würde das Herz des Abenteurers nicht gefehlt haben. Bevor wir aber auszogen, ſind wir Beide beim Notar geweſen. Dein Sohn hat den Theil ſeines Vermögens, über welchen er verfügen kann, an Marianne vererbt. Ich habe auf Ulrich und das Mädchen teſtirt. So iſt es und ſo ſoll es bleiben.“ Frau von Brennenberg bebte vor Zorn und Furcht, aber ſie ſagte kein Wort. Es trat eine lange Pauſe ein. Der Diener kam und meldete, daß eben ein Wagen angekommen ſei. Frau Dubois, die Mutter der Geſellſchafterin, welche ihre Tochter abholen wollte, laſſe ſich bei der Herrſchaft melden. „Ich bitte ſie einzutreten,“ rief Hartſtein. „Aber ich kann ſie doch jetzt nicht empfangen?“ ſagte Frau Katharina und ſtand auf, um das Zimmer zu verlaſſen. „Thue, was Du willſt,“ entgegnete der Bruder. „Inzwiſchen ſcheint es mir doch beſſer, daß Du Dich der Begegnung einer Frau nicht entziehſt, die nach allem menſchlichen Ermeſſen Deine zukünftige Verwandte wird.“ „Ich ziehe dennoch vor, mich zu entfernen,“ erwiederte Frau Katharina. Aber es war zu ſpät. In der Thüre erſchien eine große alte Dame mit grauen Locken und edlen, milden Zügen. Hartſtein wurde blaß und rief: „Johanna!“ Frau von Brennenberg ſenkte den Blick und ſprach mit bebender Stimme denſelben Namen aus. „Ja, ich bin dieſelbe Johanna, die Sie einſt Ihre Braut nannten, Herr von Hartſtein, ich bin auch dieſelbe Johanna, die auf Ihre Anſchuldigung hin, Frau von Brennenberg, plötzlich bei Nacht und Nebel die Stadt ver⸗ ka⸗ mußte. Es iſt ſchon lange her. Viel graue Haare ſind ſeitdem ge⸗ wachſen.“ „Ich bin es nicht ſchuld,“ rief Hartſtein, „denn ich habe Sie jahrelang geſucht, aber nicht gefunden!“ 314 „Ich weiß es,“ verſetzte die Dame. „Ihre Familie hat es unter den damaligen Verhältniſſen vortrefflich verſtanden, mein Daſein in das tiefſte Dunkel zu hüllen. Wohin ich kam, wurde ich durch die Behörden, die in eigenthümlichem Zuſammenhang ſtanden und die von Ihren hochedeln Verwandten beſtochen waren, ausgewieſen. Nach endloſen Hetzereien fand ich ein Aſyl in der freien Schweiz, wo ich mich durch Unterricht ernährte. Ein armer, aber braver Mann bot mir noch ſpät ſeine Hand. Ich war ſo reſignirt und wurde ſo glücklich, wie ich werden konnte. Gott hat mir wenigſtens zum Erſatz für all' meine Jugendleiden eine herrliche Tochter gegeben. Unglücklicherweiſe trat auch für ſie die traurige Nothwendigkeit ein, in welcher ich den Frühling des Lebens verbrachte. Sie mußte, wie ich, für ihr Daſein arbeiten. Das Geſchick führte ſie in Ihre Heimats⸗ ſtadt, wo ich ſo großes Elend erfahren hatte. Mein Kind war leider ge⸗ zwungen, den erſten Dienſt zu verlaſſen. Sie ſuchte ſich, entſchloſſen, wie ſie iſt, eine andere Stellung und kam in Ihr Haus, ohne von den Verhält⸗ niſſen zu wiſſen, in denen ich zu Ihnen geſtanden habe. Ich brauche nicht zu ſagen, daß es gegen meinen Willen geſchehen iſt. Als ich die Nachricht erhielt, wurde ich von jähem Schrecken gefaßt und beſchloß, Marianne ſo⸗ fort zu mir zu holen. Aber ich konnte mich nicht gleich auf den Weg be⸗ geben. Jetzt hab' ich mein kleines Hab und Gut in der Schweiz zu Geld gemacht und will wieder im deutſchen Vaterlande wohnen, wo Gott mir wohl eine beſcheidene Exiſtenz mit meiner Tochter gönnen wird. Und nun wiſſen Sie Alles. Ich bitte Sie, daß Sie mir mein Kind zurückgeben.“ Frau von Brennenberg, welche die Mittheilungen ſtill angehört hatte, ging an die Klingel und gebot dem Diener, Marianne, die wahrſcheinlich auf ihrem Zimmer ſei, zu holen. Hartſtein und Ulrich baten die alte Frau, Platz zu nehmen, und ſprachen ihr freundlich zu. Zugleich äußerte ſich Hartſtein in der lobendſten Weiſe über ihre Tochter und bot Beiden alle Gaſtfreundſchaft, ſo lange ſie wollten. Er fügte tiefbewegt hinzu, daß ihn die Erinnerungen ſeiner ſchönſten Zeit niemals verlaſſen hätten und daß er, der ehelos geblieben ſei, Marianne wie ſeine Tochter betrachte. Inzwiſchen kam der Diener zurück und meldete, daß er das Fräulein weder auf ihrem Zimmer, noch ſonſt im Hauſe gefunden habe. Sie ſei zu⸗ letzt in der Geſindeſtube geſehen worden und habe dort dem Reitknecht ge⸗ heißen, den Arzt ſo raſch wie möglich herbeizuſchaffen. „Sie wird zum Pächter gegangen ſein,“ meinte Frau Katharina in gleichgültigem Tone. „Dort iſt ſie auch nicht. Eben kam Jemand vom Hofe herüber, der uns die Nachricht brachte. In ſolchem Wetter jagt man auch keinen Hund vor die Thüre.“ „Aber um Gottes willen, wo iſt ſie denn?“ rief Ulrich. „Mein Kind, meine Tochter,“ brach Frau Dubois aus, die plötzlich un⸗ ruhig wurde. „Alle Dienſtboten ſollen kommen,“ befahl Hartſtein. In kurzer Zeit war die ganze Hausgenoſſenſchaft verſammelt, aber Niemand wußte einen andern Beſcheid. Zum Schluß wurde das Kammer⸗ mädchen der Frau von Brennenberg gebracht. Sie erzählte, daß Marianne vor einer halben Stunde das Haus verlaſſen habe. Ulrich kam zuerſt auf den richtigen Gedanken. Ein Herz voll junger Liebe hat ſeltſame Ahnungen: „O Gott, o Gott,“ rief er ſchmerzlich bewegt. „Jetzt wird mir Alles klar, ſie hat ſich ſelber aufgemacht, um den Doktor in Rabeneck zu holen. Ich Unglückſeliger mit meiner Schwäche. Und das ſtolze Mädchen ſtürzt ſich kühn in dieſe verderbliche Nacht. Und der Schnee⸗ ſturm und die Sümpfe! Wenn ſie nur nicht ſchon ein Unglück getroffen hat! Aber ich will jetzt ſtark ſein. Ich mache mich auf, ſie zu ſuchen.“ „Nein, Du bleibſt, Du biſt noch zu angegriffen, aber ich breche mit allen Leuten aus dem Hauſe und vom Hofe auf,“ ſprach Hartſtein, „und wenn ſie zu retten iſt, ſo ſoll ſie gerettet werden.“ „Natürlich bleibt Ulrich,“ rief Frau Katharina dazwiſchen. „Es iſt ſchon genug des Unſinns geſchehen. Ich werde alſo alle weiteren tollen Streiche zu verhüten wiſſen und meinen Sohn nicht aus meinen Armen laſſen. Frau Dubois verſtand zwar nicht den Zuſammenhang der ganzen An⸗ gelegenheit; in der allgemeinen Verwirrung konnte ihr auch Niemand Aus⸗ kunft geben, aber ſie war bis zum Tod erſchrocken. Erſt als Hartſtein die nothwendigſten Anordnungen getroffen hatte, unterrichtete er die arme alleinſtehende Frau, die ſich, als ihre Tochter vermißt wurde, doppelt ver⸗ einſamt vorkam, über die Liebe Ulrich's zu Marianne und über das Duell und ſeine Folgen. Frau Johanna liefen die hellen Thränen über die Wangen. Sie näherte ſich Ulrich, der blaß und zitternd in den Seſſel gefallen war, und gab ihm die Hand, die er nahm und feſthielt, indem er ſie bat, an ſeiner Seite Platz zu nehmen. Frau Katharina, welcher die ð 4 — - — r- —,D ter den lefſte die in chedeln . fand mähe. WBwr lat wir e aer Vendigeet ußte, wie Heinet lederg ſen, w. ⸗ N 9, . M. t. . Nachrich 1 rianne Wegbe 1 . 2 . 2 Natt wi H Gett ne faohon ¹ Ageben. . ſehe 91 d ſprachen wollten. Maranne Matianne „ ſeit, „I. ⸗ uche nichht hrſcheinlich ”M”MẽU — d 315 S0— * Nähe der alten Dame unbehaglich war, verließ ihren Sohn, der leiſe zu der Fremden ſprach: „Sie ſind Mariannens Mutter, Sie ſollen auch die meinige ſein.“ Frau von Brennenberg ging inzwiſchen zu ihrem Bruder und ſprach: „Was machſt Du nur für einen Lärm um dieſes Mädchen?“ „Du haſt meine Jugend vernichtet,“ erwiederte er ihr bitter mit blitzenden Augen, „willſt Du auch das Leben Deines einzigen Sohnes vergiften? So wahr mir Gott helfe, wenn Du nicht ſofort andere Saiten aufziehſt, ſo ſind Ulrich und ich Dir auf ewige Zeiten entfremdet und Du haſt keinen Sohn und keinen Bruder mehr. Wir wollen dann ſehen, ob Dich das Bewußtſein Deiner erhabenen Geburt im Kreiſe Deiner patriziſchen Narren tröſtet. Ich habe mir den Weg, den ich wandeln werde, beſtimmt vorge⸗ zeichnet, und Du kannſt ſicher ſein, daß ich weder ein Haarbreit zur Rechten noch zur Linken abweiche.“ Die Schweſter war vernichtet. Sie redete kein Wort mehr. Unterdeſſen hatte ſich vor dem Hauſe eine Gruppe von Menſchen ver⸗ ſammelt, die im Schein der Fackeln und Laternen ſeltſam genug ausſah. Außer den männlichen Dienſtboten des Hauſes waren auch der Verwalter, die Ackerknechte, die Gärtner und Buben des Hofes aufgeboten worden, die, um ſich gegen Sturm und Wetter zu ſchützen, in Bekleidungen aller Art gehüllt, einen abenteuerlichen Anblick boten. Auch die Hunde waren dabei. Hartſtein trat in ſeinem dichteſten Jagdanzuge in ihre Mitte und ermunterte Alle, kühn und tüchtig zu ſein, indem er ihnen zugleich eine reichliche Belohnung in Ausſicht ſtellte. Und ſo ging es denn hinaus. Als ſie durch die Allee zogen, die auf die Landſtraße führte, blieb Alles ſtill und ruhig. Dort angekommen ver⸗ theilte ſich der Haufen in einer langen Linie rechts und links über das Feld nach Art der Jäger, die langſam ein Revier nach Wild abſuchen. Glück⸗ licherweiſe ſchien der Sturm allmälig nachzulaſſen, auch das Schnee⸗ geſtöber wurde geringer, ſo daß man wieder die nächſten Bäume ſehen und die Nachbarn, wenn ſie auch weitere Zwiſchenräume ließen, einander er⸗ blicken konnten. Gleichwohl hatte es doch ſeine Schwierigkeit, an einzelnen Stellen den verwehten Schnee zu durchwaten. Hin und wieder fiel der Eine und der Andere bis an Kopf und Bruſt in ungeahnte Gräben, aus denen er ſich nur mit Mühe wieder herauszuarbeiten vermochte. Natürlich erloſchen bei dieſen Gelegenheiten die Fackeln und Windlichter, man mußte immer wieder von Neuem anzünden und verlor darüber viele Zeit. In einiger Entfernung von Baldringhauſen wurde dann und wann ein lautes Geſchrei erhoben, theilweiſe damit Keiner aus dem Haufen ſich verlöre, theil⸗ weiſe aber auch, um dem verlorenen Mädchen, wenn es der Hülfe bedürfe, ein Zeichen zu geben, daß die Rettung in der Nähe ſei. So bot der ganze Aufzug ein unheimliches und phantaſtiſches Anſehen. Es war ein Glück, daß ſich alle Menſchen in ihre Wohnſtätten verkrochen hatten. Ein ein⸗ ſamer Wanderer würde ſonſt geglaubt haben, der wilde Jäger halte mit ſeinem wüthenden Heere einen Umzug über die Erde. Unter endloſen Mühen waren ſie endlich an den Abhang der Sümpfe gelangt. Einige alte Weiden, die am Saume ſtanden, dienten als Merk⸗ zeichen, daß man ſich an der Stelle befinde, wo der Weg nach Rabeneck abzweige. Seltſamerweiſe trieb nun plötzlich der Wind die Wolken aus⸗ einander. Am fernen Horizonte erhob ſich das alte Kaſtell, man ſah Licht in den Fenſtern. Das letzte Viertel des Mondes ſtieg blutroth jenſeits über den Wäldern empor. Und jetzt erſchien auch der dammartige Weg, der durch die Niederung führte. Hartſtein rief: „Marianne!“ Keine Antwort kam — „Dort liegt etwas Schwarzes,“ rief ein Bube, der beſonders ſcharfe Augen hatte. Er ging vorſichtig voran, die Andern folgten. Alle hielten ſich mit bebendem Herzen an einander feſt. Der Burſche war an der Stelle angelangt und hob das Tuch empor, das Marianne ſich um den Kopf ge⸗ bunden hatte. Hartſtein nahm es in die Hände und erkannte es als das Eigenthum des Mädchens: „O Himmel,“ rief er, „ich fürchte, wir haben uns zu ſpät aufgemacht.“ Man erhob neue Rufe: „Fräulein Marianne!“ „Jetzt die Hunde vorauf!“ befahl Hartſtein, „ſie werden am beſten den Weg finden, denn wir müſſen jetzt nach Rabeneck, um uns Gewißheit zu holen.“ Geſagt, gethan. Die klugen Thiere mit ihrem Naturinſtinkt fanden an Leinen dahineilend die richtige Fährte. Auch die Leuchte des Mondes, die allmälig klarer wurde, leiſtete willkommenen Beiſtand. Man kam allmälig auf der Mitte des Weges weiter und weiter. Wo einmal Dieſer oder Jener in's Gleiten gerieth, wurde er von ſeinen Nachbarn gehalten. Hartſtein ließ noch mitunter den Ruf „Marianne' erſchallen. Aber immer und immer blieb Alles ſtill. Endlich gelangten ſie an den Fuß des Hügels, auf dem die alte, verwitterte Burg ihre Thürme unheimlich in die Luft ſtreckte. „Jetzt bleibt ihr Alle hier,“ ſprach Hartſtein, „nur der Verwalter be⸗ gleitet mich in die Burg. Es iſt meine letzte Hoffnung, daß ich das herrliche Mädchen dort finde.“ Und noch einmal rief er: „Marianne!“ Da ſcholl aus der Höhe plötzlich eine helle Stimme: „Hier bin ich!“ Und in demſelben Momente kam ein Knecht mit einer Fackel den Berg hinab. Ihm folgte die hohe, kräftige Geſtalt Mariannens. Ihr Haupt war bloß. Die blonden Locken flogen ihr um das ſchöne Haupt. Fido, der Neufundländer, hielt ſich an ihrer Seite. Hinter ihr her ſchritten der Arzt und der Chirurg. „O Gott, o Gott, Marianne, rief Hartſtein erſchüttert. „So hat Dich der Himmel doch gerettet? Er ſei tauſendmal gelobt.“ Er eilte ihr entgegen und drückte ſie an die Bruſt. Mit gepreßter Stimme ſchluchzte er: „Herrliches, edles, kühnes Mädchen! Welch' ein Herz!“ „Wie ſteht es mit Ulrich,“ rief ſie. . „Alles gut. Die Ohnmacht hat nur einen Augenblick gedauert. Der Doktor iſt gar nicht mehr nöthig.“ „Gottlob,“ athmete ſie auf, „jetzt aber laſſen Sie uns ſorgen, daß wir nach Hauſe kommen.“ — Der Haufen brach in ein Jubelgeſchrei aus. Alle wandten ſich zur Heimkehr. Auch der Doktor und der Chirurg gingen mit. Sie erzählten Hartſtein, daß ſie dem alten Flibuſtier mit großer Mühe die Kugel aus der Schulter geſchnitten und ſich deßhalb länger aufgehalten hätten, als ihnen und Mariannen lieb geweſen wäre. Beide gaben die Verſicherung, daß der Baron bei ſeiner ſtraffen Natur bald wieder hergeſtellt ſein, daß er aber eine Steifheit im Arm zurückbehalten werde, welche ihm das frühere Raufboldgeſchäft unmöglich machen werde. Unter den Leuten, welche ſo ernſt und traurig ausgezogen waren, ver⸗ breitete ſich allmälig eine allgemeine Heiterkeit. Sie ſcherzten und lachten und hatten dazu um ſo mehr Urſache, als ein plötzlicher Umſchlag in das Wetter gekommen war. Je höher der Mond ſtieg, deſto ruhiger wurde es in der Natur. Das weite Thal lag bald in vollſtändiger Helle vor allen Blicken. Als man den Sumpf paſſirt hatte, ſtanden Berge, Wälder, Dörfer und Gehöfte wieder wie in der unmittelbarſten Nähe vor allen Augen. Und in demſelben Maße, wie ſie ſich Baldringhauſen näherten, beeilte Jeder ſeine Schritte. Sie waren in einer langen Reihe ausgezogen, ſie kehrten in einem dichten Haufen zurück. Als man das Haus erblickte, erſcholl ein allgemeines Jubelgeſchrei aus den Kehlen der Zurückkehrenden. In der Burg aber entſtand eine freudige Bewegung. Ulrich, der ſich erholt hatte, und die beiden Damen traten in⸗ mitten der weiblichen Dienerſchaft an die Thüre. Hartſtein und Marianne ſchritten zuerſt über die Schwelle. Das Mädchen ſtürzte ſich an das Herz ſeiner Mutter — „Marianne, meine Braut,“ rief Ulrich, der hinter ihnen ſtand. Er umarmte ſie, die ihm ſchluchzend im Arme lag. „Auch an mein Herz!“ rief Frau von Brennenberg. „Ich bin mit Allem einverſtanden.“ J „Ende gut, Alles gut,“ ſprach Hartſtein. „Ja, das läßt ſich nicht. Sie ſind für einander in den Tod gegangen und für ein neues Leben geboren worden. Möge es ihnen glücklich und gedeihlich werden.“ Er umarmte den Neffen und die Nichte und die Schweſter und endlich auch ſeine alte Braut. — Und dann fügte er hinzu: „Was das Schickſal an uns geſündigt hat, das macht es gut an Ulrich und Marianne. Wir müſſen uns über unſer Unglück am Glück der Kinder tröſten. Das Herz hat ſeine eigenen Wege.“ * Im wunderſchönen Monat Mai wurde auf Baldringhauſen, wo Frau Dubois und Marianne den Winter geblieben waren, die Hochzeit gefeiert. Frau von Brennenberg war mit einem Male wie ausgewechſelt und eine gute und milde Frau geworden, die allen Umgang mit ihren Standes⸗ genoſſen abgebrochen hatte und ſich trefflich in das Leben der neuen Zeit fügte. Ulrich, der zu ſeinen Arbeiten an der Regierung zurückgekehrt war, hatte die Landrathsſtelle erhalten. Seine erſte größere Thätigkeit widmete er der Entſumpfung des Thales, die bald einer gedeihlichen Entwickelung entgegen ging. Alle Anwohner, ſelbſt der Flibuſtier, fügten ſich in die Nothwendigkeit. Der Arbeiter Werner und ſein Sohn, der wieder ganz geneſen war, halfen bei dem Werke. Man kannte im weiten Umkreis keine einträchtigere Familie, als Marianne und Ulrich, ihre Mütter und Hart⸗ ſtein. Fido blieb noch lange Zeit ihr treuer Hausgenoſſe. Fuchs und Igel. Von Kieſer. (Bild S. 312.) Jeder Jägersmann weiß es recht wohl, daß diejenigen Hunde ſehr ſelten ſind, welche einen Igel anfaſſen, ſo eifrig ſie ihn auch aufſtöbern und ſo ſcharf ſie ihn dann anbellen. Der Uhu und die große Eule werden mit dem Igel leicht fertig, weil ihre harten Schnäbel und Krallen von den Stacheln deſſelben nichts zu leiden haben, und da nun die großen Nacht⸗ raubvögel nicht gerade häufig vorkommen, ſchien mir die Zahl der dem Igel gefährlichen Feinde nicht groß, zumal ich aus dem Verhalten der Hunde auf ein ähnliches Gebahren der Füchſe gegenüber dem Igel geſchloſſen. In letzterer Beziehung ſollte ich aber andere Erfahrungen machen, und die will ich hier erzählen. Vor etwa zehn Jahren begegnete ich einer Truppe Buben, die in einem Korbe eine Stachelkugel daherſchleppten, auf Befragen nichts damit zu be⸗ ginnen wußten und mir ſofort gegen ein kleines Geldſtück den runden Bur⸗ ſchen in mein Haus trugen. Damals noch ohne eigene Familie, enthielt mein Schlafzimmer ohnedieß eine kleine Menagerie, und die Vermehrung derſelben durch einen ſolch' drolligen Kauz ging in Einem hin. Ich legte ihn auf ein kleines Bündel Heu in einer Ecke, ſtellte eine Schale Milch vor ihn hin und ging dann meinen Dienſtgeſchäften im Walde nach. Bei meiner ſpäten Nachhauſekunft war mein neuer Stubengenoſſe nicht mehr an ſeinem Platze und die Milchſchale leer; ich ſuchte nicht weiter nach ihm und bald lag ich im Schlaf des Gerechten. Gegen Mitternacht erwachte ich an einem Gepolter, das ſich jetzt unter meinem Bette, dann bald da, bald dort im Zimmer hören ließ. Der Störenfried war natürlich der Igel. Mit Anbruch des Tages konnte ich von meinem Lager aus behaglich zuſchauen, wie das Thierchen ſich geſchäftig im Zimmer herumtrieb, alle Gegenſtände beroch und hie und da etwas zu naſchen fand. Die leiſeſte Bewegung meinerſeits veranlaßte ihn zum Aufrollen. Am zweiten Morgen ſeiner Ge⸗ fangenſchaft war mein Thierchen ſchon fertig mit verſchiedenen Schnecken, einer Eidechſe und einer Blindſchleiche, welche ich ihm Tags zuvor geſam⸗ melt und gebracht hatte. Von nun an ſtellte ich erſt nach Tagesanbruch meine Speiſeſammelſchachtel auf den Zimmerboden, und wenn ich auch einige Tage umſonſt auf ſein Erſcheinen warten mußte, ſo hatte ich doch ſpäter das Vergnügen, zuzuſehen, wie mein Igel ganz ungenirt die leckeren Biſſen aus der Schachtel nahm und ſchmatzend Mahlzeit hielt. Er ſcheute in kurzer Zeit wenig mehr, ſchaute treuherzig um ſich, ſchielte nach meinem Bette herauf und machte allerlei poſſierliche Sprünge, und ſein kleiner Rüſſel war in ſteter Bewegung. Eines ſchönen Morgens kam mein Igel nicht, er hatte auch in der Nacht nicht gepoltert. Was war das? Die ge⸗ naueſte Unterſuchung wurde angeſtellt, weniger nach dem Igel, als nach meinen Pantoffeln, die auch verſchwunden waren. Kurz, das Thierchen hatte meine Pantoffeln unter einen Kleiderſchrank geſchleppt und hier ſein Wochenbett gehalten. Sechs Sprößlinge in der Form und Farbe unreifer Sperlinge lagen um die Mutter herum in dem äußerſt einfachen Neſte. Sechs Wochen lang blieb ich ein treuer Verſorger der Familie, und es war wahrhaftig eine Sorge, für dieſelbe immer Nahrung genug aufzubringen. Die Mutter hatte jede Scheu vor mir abgelegt, fraß mir aus der Hand, und die jungen Burſche ahmten ihr nach; ihre Spiele waren herzig und ich mußte die Thierchen ſtets lieber gewinnen. Aber, aber, wie ſah's in meinem Zimmer aus! Welcher Rumor vom Abend bis zum Morgen! Schweren Herzens entſchloß ich mich, die ganze Familie in einem nahen Waldwieſenthälchen auszuſetzen. Dort befanden ſie ſich durch meine fort⸗ geſetzte Fürſorge ganz gut; die Jungen wuchſen kräftig heran, doch trotz meiner täglichen Beſuche wurden ſie nach und nach ſcheuer. Ende Juni waren ſie halb erwachſen. Eines Abends ließ ſich nur noch die Mutter mit zwei Söhnen ſehen, und am folgenden Morgen fand ich drei ausge⸗ freſſene Igelbälge drinnen im Walde, an den Stacheln einige Fuchshaare. Alſo Reinecke war der Attentäter, das war mir gewiß; auch das wußte ich, daß Reinecke wiederkehrt, wo er noch eine Beute zu machen weiß, nur wie er den aufgerollten Igel angreife, war noch zu erforſchen. Auch mein Forſtgehülfe hatte einen ausgeweideten Igelbalg aufgefunden und Intereſſe gezeigt, daher ich ihn zur Begleitung auf kommende Nacht einlud. Zwiſchen Licht und Dunkel befanden wir uns an Ort und Stelle; überall Ruhe und Stille um uns her, nur das leiſe Murmeln des Thalbaches unter uns ließ ſich hören. Bald beleuchtete der aufſteigende Mond auch unſer Thälchen, wir konnten alle Gegenſtände genau unterſcheiden. Die Igel waren da, das vernahm man aus dem Raſcheln der abgefallenen Blätter. Jetzt kam ein halberwachſener aus dem Schatten eines Buſches zum Vorſchein, tum⸗ —e 316 0–- melte ſich geſchäftig herum, ſuchte wiederholt den Platz ab, wohin ich immer die geſammelten Vorräthe gelegt, rekognoszirte ein Mäuſeloch, ver⸗ zehrte eine Schnecke, witterte gegen den Wald — und plötzlich lag er auf⸗ gerollt, bewegungslos. Wir wußten ſchon, welche Stunde geſchlagen: der Feind war in der Nähe. Ueber ein Kleines ſchlichen wirklich zwei Füchſe gerade auf den Ballen zu, den ſie ſofort allſeitig beſchnüffelten. Frau Reinecke duckte ſich im Gras nieder, während ihr Gemahl ſanft ſeine Pfote auf die Stachelkugel legte und ſie dann ſchleunig wieder zurückzog. So trieb er es öfter nach einander mit zurückgezogenem Kopfe. Frau Reinecke ſchien ungeduldig werden zu wollen und mehr Energie von ihrem Geſponſen zu verlangen: ihre Blume war in ſteter Bewegung. Reinecke wurde hitziger, wechſelte die Läufe beim Schlagen, ſtäuperte eine Pfote förmlich an und die Kugel war auf einmal gedreht. Mit dieſem Erfolge war ihm auch größerer Muth gekommen: jetzt kegelte er den armen Verlaſſenen ſchnell dem Bache zu. Die geringſte Berührung mit dem Waſſerbade ver⸗ anlaßte unſern Freund, ſich zu entrollen und einen Fluchtverſuch zu machen; allein kaum war ſein Näschen aus dem Stachelpanzer befreit, packte es Reinecke, biß es durch und zog ſeine Beute getödtet aus dem Waſſer. Die ehrbaren Reinecke ſollten indeſſen leer abziehen, denn ich mußte ſie mit einem Schuſſe für die Zukunft verwarnen und den unglücklichen Kadaver zu genauerer Unterſuchung haben. — Seitdem iſt die hinterlaſſene Familie auch nicht mehr geſtört worden, zumal ich im Herbſte den nahen Wald von Füchſen ſäuberte. Bilderräthſel. WV 1 39 Kü WN Schfecl RN G lineſi W RW MW ee mm EEER 4 R 1 W PNN 8 4 3 e ll NW re i Sieun RWN WE W VRVl Nump RWr JNS e . NNNN 1. NESN NW 8 N R II e R EC. e tigte⸗ W W NWtVel, ee: eee rz, WRS W D . . WWN N M W N R 9 4 EKN NN 4 In S uli 8 N 6 4EEE IEENHNNRN /RS 9 5 H E Auflöſung des Bilderräthſels Seite 251: Ein Negeraufſtand. Auflöſung der Charade Seite 268: Buchhalter. Briefmappe. Hrn. Dr. H. W. in A. Nicht um alle Schätze von ganz Perſien und Aſtrachan! Die P. iſt nicht mehr zu haben, wir haben uns bei den beſten Quellen erkundigt. Hrn. Rent. T. in A. Sie haben die Wette verloren. Das Erwartete iſt nicht ein⸗ getroffen. N. ſchicken wir Ihnen zurück, wenn Sie uns die Adreſſe angeben wollen. Fr. Karol. P. in O. Sie denken zu ſchmeichelhaft von uns. Das können wir nicht wollen. Milpha nennt man das Ausfallen der Augenbrauen. Hrn. Paſt. K. in M. Die Annoncenbureaus von Haaſenſtein, Moſſe oder Daube beſorgen das raſch und vorzüglich. Frl. Bertha W. in M. Dieſe Pillen ſind zwar unſchuldig, aber ſie helfen auch nichts. Die ganze Geſchichte iſt Schwindel. Sie können ſich in Wittſtein, Taſchenbuch der Geheimmittellehre, davon überzeugen. Hrn. Oekon. H. H. in L. Die Ausſichten ſind dort nichts weniger als glänzend: wir haben uns erkundigt. Hrn. Bürgerm. P. A. in F. Wir machen Sie auf Reichenbach's Amerika (Nördl., Beck) aufmerkſam; dort finden Sie alle Geſchäftsarten angegeben, und dabei, welche von dieſen auswandern ſollen, welche nicht. Hrn. A. A. in M. In der deutſchen Sprache gibt es zahlloſe ſtreitige Punkte. Das neuerdings ſo viel gefundene Wort „das zeigt von“ ſtatt „das zeugt von“ iſt entſchieden zu verwerfen, wenn es auch von beſſeren Schriftſtellern gedankenloſerweiſe gebraucht wird. Frl. Apollonia W. in O. Goldſmith Vicar, Irving Sketch Book; Romane von Kavanagh, Yonge, Gaskell, Currer Bell. Sie finden dieſe in der Collection of British Authors. Leipzig, Tauchnitz. Jede Buchhandlung liefert Ihnen ein Verzeichniß und Sie können dann wählen. Wer Ihnen geſagt, Briefe an Redaktionen ſeien frei, hat Ihnen etwas ſehr — Geſcheidtes geſagt. Man muß ſich zum Grundſatz machen, jeden Brief zu frankiren; heutigen Tages, wo jeder unfrankirte Brief den Empfänger das Doppelte koſtet, gebietet es die gewöhnliche Höflichkeit; namentlich wenn man eine Gefälligkeit von Jemanden verlangt. Ein Heft der „Illuſtr. Welt“ koſtet 14 Kreuzer, davon erhält der Sortimentsbuchhändler ein bedeutend Theil: Ihr Brief koſtet uns 7 Kr. Rechnen Sie aus, was bleibt. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. R R— — SSH uu— — aben um⸗ und Der lnſen ten, den ner, Hent Hond der Gebie Echo ſetten ſond d kend — S „⸗ —— = ——— — — — —. 2, - — — — biele Unte Pint und tende holt über Rei wie er kön mmel cher wor Gele n hen Eenn lech daſe Tei hem giüd Sie En nec donſen wurde „ . e ſt Wi MWoy Aader x. ram änmulte IU R S Aa , Der Majoratsherr. Eine Erzählung von Guſtav Nieritz. (Fortſetzung.) Die Jagdhunde, zu zweien zuſammengekoppelt, bellten und heulten abwechſelnd vor Ungeduld im Schloßhofe. Damit ſie ihren Führer nicht um⸗ oder fortriſſen, hatte dieſer die Leine mehrfach um ſeinen Leib gewickelt und ſtemmte ſich mit allen Kräften gegen die fortdrängenden Thiere. Der anſehnliche Haufen der Treiber, zuſammengewürfelt nach den verſchiedenen Altersſtufen und Geſchlech⸗ tern, verließ, von dem Förſter und deſſen Burſchen angeführt, bereits den Schloßhof. Die Die⸗ ner, mit ihren und ihrer Herren Pferden an der Hand, warteten, mit einan⸗ der plaudernd, Gebieter, welche noch im Schloſſe an einer reich be⸗ ſetzten Tafel frühſtückten. In des Freiherrn Zimmer ſtand Willner vor Hans und beſchwor ihn mit bit⸗ tend gefalteten Händen, von der bevorſtehenden Jagd ab⸗ zuſtehen. „Sie haben ſich, gnädi⸗ ger Herr,“ ſprach er, „zu viele Feinde hier gemacht. Unter dieſen iſt der Förſter Pinther der allerſchlimmſte und am meiſten zu fürch⸗ tende. Er hat ſchon wieder⸗ holt die ärgſten Drohungen über Sie ausgeſtoßen und geäußert, daß er wer weiß wie viel darum gäbe, wenn er Sie als Leiche ſehen könnte. Das Jagdgetüm⸗ mel, in welchem ſchon Man⸗ cher unabſichtlich erſchoſſen worden, iſt eine zu gute Gelegenheit zur Rache und um ungeſtraft ein Verbre⸗ chen zu begehen. Es gibt genug Vorwände, um Ihr Wegbleiben von der Jagd zu beſchönigen, ja man würde daſſelbe bei der Menge der Theilnehmer nicht einmal bemerken. Welch' ein Un⸗ glück für uns Alle, wenn Sie ermordet würden!“ Illuſtr. Welt. XIX. 9. auf ihre aus den Landbewohnern bunt — D er deutſche Oberfeldherr auf einem Ritt Originalzeichnung v. H. Fleiſchhauer. (S ling vom Dache fällt. im Park. 320.) e hliches Wiederſehen!“ „Wer könnte das wagen, wenn ich mich inmitten meiner Freunde und übrigen Jagdgenoſſen befinde!“ entgegnete Hans. „Ich daxf mich nicht ausſchließen, wenn ich mich nicht gerechtfertigten Spöttereien ausſetzen will. Jeder Andere würde weniger vermißt werden als ich, der ich in meiner Stellung eine Hauptperſon bei der Jagd vorſtelle. Führen meine Feinde wirklich Arges gegen mich im Schilde, ſo gebe ich ihnen alltäglich zu deſſen Ausführung eine weit paſſendere Gelegenheit, als die heutige Jagd dar⸗ bietet. Unſer Leben ſteht in Gottes Hand, ohne deſſen Willen kein Sper⸗ Ich danke Ihnen, lieber Willner, für Ihre gut gemeinte Warnung und gelobe Ihnen, jeder denkbaren Gefahr vorſichtig auszuweichen. Auf frö Hans ging. Willner ebenfalls. Er miſchte ſich unter die Treiber, um, wie er ſich ſagte, neben der göttlichen Vorſehung noch ein Schutzengel von Fleiſch und Bein ſeinem geliebten Herrn zu werden. In die⸗ ſer Abſicht heftete er ſeine Schritte, ſoweit ſolches ohne Aufſehen zu erregen ging, an diejenigen ſeines Herrn, wobei er ſich ſelbſt der Mög⸗ lichkeit ausſetzte, von einem ungeſchickten oder unglück⸗ lichen Schützen geſchoſſen zu werden. . Eine beträchtliche Menge Wild jeglicher Art war in einer Lichtung des Wal⸗ des zuſammengetrieben und wurde von den Treibern durch einen Höllenlärm am Durchbrechen zurückge⸗ ſchreckt. Das Morden der armen Waldbewohner be⸗ gann. Von allen Seiten flog das tödtende Blei in das Getümmel der hart geängſteten Thiere, welche vergebliche Fluchtverſuche machten. Das Knallen der Büchſen, das jauchzende Halloh der Jäger, die an⸗ feuernden Klänge der Jagd⸗ hörner, das Bellen der Hunde, das weithin tönende Geſchrei der Treiber und der von ihnen durch Schnar⸗ ren, Knarren und Schlagen mit Knüppeln gegen die 51 Baumſtämme erregte Lärm, machten jedes geſprochene Wort unhörbar. Die Jagd hatte eben ihren Gipfelpunkt erreicht, als Willner, einen lauten Schreckensſchrei ausſtoßend, mit großen Sprüngen gegen ein Gebüſch anſtürmte, das im Rücken der Schützen ſtand. In demſelben Augenblicke ertönte ein ſchwacher, kurz abgebrochener Knall, ſehr ähnlich demjenigen, wie ihn die Kinder mit einer ſogenannten Platzbüchſe von Fliederrohr oder durch das ſchnelle Schwingen eines zu⸗ ſammengebrochenen Papierbogens durch die Luft hervorbringen. Dieſer in dem argen Getöſe ungehört gebliebene Knall fiel zugleich mit Hans, der, mit der Rechten eine blitzſchnelle Bewegung nach ſeinem Kopfe machend, bewußtlos zur Erde ſchlug. Seinen Fall begleitete ein laut hal⸗ lender Schuß, deſſen Pulverdampf eine Strecke weit im Rücken des Ge⸗ fallenen aufwirbelte. . Seinen Lauf ſchnell verändernd und nach dem Freiherrn hinrichtend, rief Willner mit kläglicher Stimme aus: „Ach, mein armer, gnädiger Herr! O, daß er meine Warnung in den Wind ſchlug!“ Die Jagd wurde unterbrochen, ja gänzlich eingeſtellt, ſo daß die noch lebenden Thiere frei und froh das Weite ſuchen durften. Die Jagpgenoſſen eilten erſchrocken herbei, umringten ihren gefallenen Kameraden, einan⸗ der fragend: „Was iſt geſchehen? Wie iſt das Unglück zugegangen?“ Der Hände viele erfaßten den Freiherrn und hoben ihn empor. Sein Antlitz triefte von warmem Blute. „Er lebt!“ ertönte es freudig. „Nur ein Streifſchuß hat die linke Wange getroffen. Wie aber war das möglich? wer der ungeſchickte Schütze?“ „Kein ungeſchickter, ſondern ein mordluſtiger!“ rief Willner in höchſter Aufregung. „Der Jägerburſche Stammer iſt der Meuchler geweſen. Ich ſah, wie er plötzlich dort in dem Gebüſche auftauchte und mit der Wind⸗ büchſe auf meinen gnädigen Herrn anlegte. Ich kam zu ſpät, denn ehe ich ihn erreichte, drückte er ab.“ „Faßt den Mörder! Laßt ihn nicht entſpringen! Wo, wo iſt er?“ ſo tönte es allſeitig. Mit Ausnahme Derer, welche ſich mit Hans beſchäf⸗— tigten, eilten Alle dem von Willner bezeichneten Gebüſch zu. Selbſt der Kammerherr befand ſich unter ihnen. In dem Gebüſch wälzte ſich der Jägerburſche Stammer in ſeinem Blute. Neben ihm lag die zur Mord⸗ that benutzte Windbüchſe. „Iſt das der Mörder? Wer aber hat ihn erſchoſſen?“ „Das bin ich geweſen!“ ſprach der Förſter, der mit verſtörtem Ange⸗ ſichte und der eben abgeſchoſſenen Büchſe in den Kreis der Jagdgenoſſen trat. „Ich ſah, wie der Böſewicht mit meiner heimlich an ſich genommenen Windbüchſe nach dem jungen, gnädigen Herrn anlegte, dem er nicht grün war. In dem Augenblicke, wo ich die That verhindern und dem Meuchler ſeinen Lohn geben wollte, kam er mir zuvor. Wie geſagt, nur um einen Augenblick.“ Hier erhob der Jägerburſche mit vieler Anſtrengung ſein Haupt. Seine geballte Fauſt drohend gegen den Förſter ausſtreckend, ſprach er zähne⸗ knirſchend: „Er lügt! Er ſelbſt hat mir die Windbüchſe verabreicht, ſie auch, weil ich dieſes Gewehrs unkundig bin, eigenhändig geladen. Hundert Thaler hat er mir verſprochen, wenn ich den jungen Freiherrn im Jagd⸗ getümmel erſchöſſe. Mich um meinen Lohn zu betrügen und meinen Mund für immer verſtummen zu machen, hat er — o weh, mein Rückgrat! — mir aufgelauert, bis ich mein Ziel getroffen haben würde.“ „Der Kerl lügt!“ ſchrie der Förſter wüthend. „Er will ſich an mir rächen, weil ich ihm die Kugel in den Leib gejagt habe. Ach, daß ich den Mord an dem lieben jungen Herrn nicht zu verhindern mochte!“ „Ja, ja, der liebe junge Herr!“ höhnte Stammer. „Mehr wie hundert⸗ mal haben Sie ihm in unſerer Gegenwart alles erdenkliche Unheil auf den Hals gewünſcht und ihm den Tod angedroht. Meine gnädigen Herren, Gift will ich darauf nehmen, daß ich nicht lüge. Ja, der Teufel ſoll mich bei lebendigem Leibe holen!“ „Redet nicht ſo gottlos!“ warnte der Kammerherr. „Bedenkt, daß Ihr vielleicht ſchon in der nächſten Stunde vor Gottes Richterſtuhl treten müßt!“ „Das iſt mir jetzt ganz egal,“ läſterte der Jägerburſche, „wenn ich nun partout zur Hölle fahren ſoll, ſo will ich es wenigſtens in Geſellſchaft meines Dienſtherrn thun. Denn er hat mich zum Mörder geworben, ach, und noch Vieles gethan was ihm den Hals brechen muß.“ „Welch' ein großes Glück,“ hob der Kammerherr zu den Umſtehenden an, „daß die Kugel dieſes Ruchloſen nur eine Fleiſchwunde in die Wange meines armen Neffen geriſſen hat! Es war nur der plötzliche Schreck, der ihn zu Boden fallen und für kurze Zeit ſein Bewußtſein vergehen ließ.“ Bei dieſen Worten erblich der Förſter. Seine Geſichtsmuskeln ver⸗ zerrten ſich und ſeine bebenden Lippen hauchten einen ſchrecklichen Fluch aus. „Nicht todt?“ ſprach der Meuchler unzufrieden. „Wegen einer leichten Streifwunde muß ich ſterben? Welche Schande für mich, aus ſolcher Nähe mein Ziel ſo ſchlecht getroffen zu haben! Daran iſt Niemand ſchuld, als der Kerl von Scribefax, der Willner. Ich hörte ihn ſchreien und ſah, wie er auf mich losſtürzte. Da drückte ich ſchnell ab — pfui Stammer! als dummer Abe⸗Schütze ſoll ich mein Jägerleben beſchließen?“ „Wenn Ihr länger mit Sprechen Euch in ſolcher Weiſe anſtrengt,“ ſagte ein unter den Jagdgäſten befindlicher Arzt, der, nachdem er Hans verbunden hatte, herzutrat, „ſo werdet Ihr es ſchnell ausmachen. Wo ſeid Ihr getroffen? Fühlt Ihr die Kugel irgendwo ſitzen?“ „Das wollte ich meinen,“ antwortete Stammer. „Des Förſters Blei fuhr mir in den Rücken und mag in meinem Leibe arg gewüthet haben. Es wird mir ganz ſpeierlich zu Muthe. Meinetwegen! Tauſendmal beſſer, ich krepire auf der Stelle, als daß ich lange zwiſchen vier Mauern brummen muß. Aber mein Förſter muß mit mir in die Hölle.“ Ein Blutſtrom, der ihm aus dem Läſtermunde ſchoß, machte ihn ver⸗ ſtummen und ſo matt, daß er ſich ſtillſchweigend unterſuchen, verbinden und auf einer ſchnell bereiteten Trage fortſchaffen ließ. In Begleitung von vier herbeigewinkten Treibern trat jetzt der Kammerherr zu dem in ſich verſunkenen Förſter. „Obgleich der Ausſage eines Mörders nicht zu glauben iſt,“ hob er zu dem Förſter an, „ſo verlangen es doch die Umſtände und die Gerechtigkeit, daß ich Sie verhaften laſſe. Geben Sie Ihre Büchſe, Pulverhorn, auch den Kugelbeutel und den Hirſchfänger dieſen Leuten!“ Eine Sekunde zauderte der Förſter, dieſem Gebote Folge zu leiſten. Er kämpfte mit ſich, ob er den Hirſchfänger ſich in's Herz ſtoßen ſolle oder nicht. Endlich gehorchte er doch und ließ ſich von den Treibern, die dem allgemein gehaßten Förſter nichts Gutes zutrauten, fortführen. Stammer beharrte auf ſeiner Ausſage gegen den Förſter und gab noch mehrere Umſtände an, welche denſelben ſchwer gravirten. Den thatſäch⸗ lichſten Beweis ſeiner Schuldhaftigkeit ertheilte der Förſter ſelbſt, indem er ſich noch vor Verlauf von 24 Stunden im Gefängniſſe erhängte. Sein Mordgenoſſe Stammer überlebte ihn nur zwei Tage, und ſomit unter⸗ blieb ein langwieriger Kriminalprozeß, auf welchen ſich ſchon mehr wie ein Prieſter der Themis gefreut hatte. ”YJMVM Nachdem der Erzähler dem Laufe der Zeit etwas vorgegriffen hat, kehrt er zu der Jagdgeſellſchaft zurück, die, den jetzt zum Gehen oder Beſteigen ſeines Pferdes unfähigen Hans von Dürrenſtein auf dem für das erlegte Wild beſtimmten Wagen mit ſich führend, den Weg nach dem Schloſſe an⸗ trat. Dorthin war die bei weitem vergrößerte oder vielmehr arg ver⸗ ſchlimmerte Kunde von dem Geſchehenen vorausgeeilt, laut derſelben das Haupt des jungen Freiherrn von der Kugel zerſchmettert, er ſelbſt im . Sterben liegend und ſeine beiden Mörder von den Jagdhunden in Stücke zerriſſen worden. Das ſämmtliche Hofgeſinde lief ſchreiend herbei, als der Wagen mit dem verwundeten Oekonomiedirektor inmitten der berittenen Jagdgeſell⸗ ſchaft anlangte, derſelbe von Audigaſt und Willner behutſam herabgehoben und in ſeine Wohnung getragen wurde. Weinenden Auges und die Hände ringend, ſtanden Hertha und Pauline am Fenſter und ſahen der Trauerſzene zu, indeß die über die Achſeln der beiden Fräulein hinab⸗ lugende Kammerherrin in ihre bedauernden Ausrufe die Mahnung ein⸗ fließen ließ, doch ja die Dehors zu beobachten und nicht Schmerzdemon⸗ ſtrationen offen an den Tag zu legen, die ſich für Bürgerliche, doch nimmer für Altadelige, am wenigſten für junge Fräuleins ſchickten. Auf dieſe Ermahnungen hörten die beiden Mädchen nicht. H Ob wir hinabgehen und nachforſchen, wie es um unſern armen Couſin ſtehe?“ fragte Hertha gegen Pauline. Quelle absurditély rief die Kammerherrin mit Entſetzen. „Eine ſolche Demarche gebe ich nimmer zu.“ Allein ſchon war Pauline unter der Kammerherrin vorgehaltenen Händen hinweggeſchlüpft und aus dem Zimmer geſprungen. Nicht ſo Hertha, welche überlegend und zögernd ſtehen blieb, daher auch von ihrer Mutter mit Leichtigkeit zurückgehalten wurde. Man ſah Pauline über den Hof nach dem Seitenflügel des Schloſſes eilen, in deſſen Parterre Hanſens Wohnung lag. Wenige Minuten währte es, ſo kehrte ſie eben ſo raſch zurück. Mit freudeſtrahlendem, hochgeröthetem Geſichte trak ſie in's Zinmmer und erzählte athemlos: „Hans lebt — iſt nur leicht verwundet — hat mich angelächelt — mir die Hand gereicht und die meinige gedrückt. Herr von Audigaſt wird ſogleich erſcheinen und umſtändlich getreuen Be⸗ richt von Allem abſtatten.“ „Herr von Audigaſt?“ wiederholte Hertha unter flüchtigem Erröthen, — co ☛ =— - = — E = = — . I binden dem in gangfeo gangte. Wier⸗ ſelbſt in o Au dee den ⸗ ſh ſe n wundet- tteuen — d 319 S0 trat vor den Spiegel, ordnete ihr Haar, zupfte an ihrer Kleidung und trocknete die Augen ab von den vorhin vergoſſenen Thränen. „Sieht man's noch, Pauline,“ fragte ſie dann, „daß ich geweint habe?“ In dieſem Augenblicke trat Arno raſch in's Zimmer. „Verzeihung, meine Gnädigen,“ hob er an, „daß ich ohne Weiteres hier eindringe. Wenn es ſich aber um Mord und Todtſchlag handelt, kann man nicht immer die Dehors beobachten. Ja, meine Damen, wenn der wackere Schreiber nicht geweſen wäre, ſo hätten wir einen mauſetodten Mann anſtatt einen leicht verwundeten zurückgebracht. Ohne Zweifel kennen Sie die hübſche Fabel, in welcher eine Taube einer in den Bach gefallenen, mit dem Tode des Ertrinkens ringenden Biene mitleidig ein Blatt von der Laube, auf iintlcher die Taube ſaß, zuwirft, wodurch die Biene ihre Errettung ewirkt —“ „O, dieſe Fabel iſt mir ſehr gut im Gedächtniß geblieben,“ unterbrach den Erzähler Fräulein Pauline. „Mir aber iſt ſie unbekannt,“ ſprach Hertha, „alſo weiter, Herr von Audigaſt!“ „Nach einiger Zeit ſitzt die Taube wieder auf der Laube, harmlos, un⸗ bekümmert. Da zielt ein Jäger mit ſeiner Büchſe nach ihr. Solches ſieht die dankbare Biene, fliegt herzu und ſticht den Jäger, der eben losdrücken will, in die Hand. Dieſe zuckt, der Schuß geht daneben und die erſchrockene Taube fliegt unverletzt davon. Hans von Dürrenſtein ſpielt die Rolle der Taube — eigentlich eines Täuberichs. Er hat der Biene Willner, als ſie in Gefahr des Verhungerns war, ein Rettungsblatt in der Form einer Schreiberſtelle zugeworfen. Dafür hat ſich die Willner⸗Taube quitt ge⸗ macht, indem ſie dem meuchelnden Jägerburſchen keine Zeit zum gehö⸗ rigen Zielen geſtattete, weßhalb die Kugel ihr Ziel — Hanſens Haupt — ſo ziemlich verfehlte.“ „Aber ein entſtelltes Geſicht wird unſer Couſin jedenfalls davon⸗ tragen?“ fragte Hertha mitleidig. „Au contraire, im Gegentheil!“ verſicherte Arno, „nur intereſſanter wird es durch die vielleicht bleibende Schmarre. Ich beſaß einen Freund, der als Student in einer Paukerei einen tiefen Säbelhieb quer durch die eine Wange erhielt. Die Wunde wurde zugenäht, heilte und ſeitdem trägt mein Freund ein ſichtbares Zeichen bewieſener Bravour. Von einer ſolchen hat ſo eben Fräulein Pauline ein glänzendes Zeugniß abgelegt. Sie kam eben dazu, als der Arzt den erſten flüchtigen Nothverband von meines Freundes verletzter Wange abnahm, die losgeſchoſſene Haut mit unterſchiedlichen Fleiſchtheilchen abſchnitt und —“ „O hören Sie auf, Herr von Audigaſt!“ rief Hertha, ſich beide Ohren zuhaltend, „mir wird ganz übel von der bloßen Beſchreibung.“ „Ich ſtimme meiner Tochter bei,“ ſagte die Kammerherrin, ein Riech⸗ fläſchchen aus der Taſche ziehend und an ihre anſehnliche Naſe führend. „Da lobe ich mir Fräulein Pauline,“ fuhr Arno fort, „die nicht nur den Anblick der verletzten Wange, des neu hervorquellenden Blutes und der ſchmerzvoll arbeitenden Scheere tapfer aushielt, ſondern auch noch ihrem Couſin liebreich tröſtende Worte ſpendete. Und ſolche, von einem ſo kleinen, lieblichen Roſenmunde geſprochen, wie hier geſchehen, lindern die Schmerzen beſſer als Pflaſter und Salben.“ „Ich laufe gleich fort,“ ſchmollte Pauline, „wenn Sie länger gegen mich ſo ſticheln.“ „Daß ich nicht lüge, hat Ihnen längſt ſchon der Spiegel geſagt,“ lachte Arno. „Uebrigens iſt es ja nicht Ihr Verdienſt, daß Sie einen kleinen Roſenmund und darin zwei Reihen weißer Perlenzähne beſitzen, ſondern eine Gabe der Natur. Ihnen aber, Fräulein Hertha, hätte ich mehr Seelenſtärke zugetraut, oder verleugnen Sie dieſe abſichtlich gegen mich? In dem letzten Kriege durchwandelten die zarteſten, feingebildeten Töchter der vornehmſten Familien die langen Reihen der Lagerſtätten in den Spi⸗ tälern, welche typhuskranke und ſchwerverwundete Krieger inne hatten, und leiſteten mit Verlengnung ihrer dagegen ſtreitenden Gefühle die ſchweren Dienſte von Krankenpflegerinnen. Sie, Fräulein Hertha, würden zu gleichen Liebesdienſten nicht taugen, dann aber auch kein Ordenskreuz erhalten, womit der Monarch die ſchönen Pflegerinnen beſchenkte.“ „Ich verzichte auf eine ſolche Auszeichnung,“ ſchmollte Hertha. „Nie⸗ mand kann für ſeine Natur.“ „Ihre unvergleichlichen Reize bedürfen auch keiner ſolchen Folie,“ ſchmeichelte Arno, indem er feurig Hertha'’s Hand küßte. „Sie werden immer unausſtehlicher, Herr von Audigaſt!“ verſetzte Hertha, indem ſie ſcheinbar erzürnt demſelben ihre Hand entzog. „Berichten Sie uns lieber umſtändlich den ganzen Hergang und Verlauf des heutigen Dramas.“ Dieſer Aufforderung gehorchte Arno. Dann ſagte er: „Sie, gnädige 8 häßliche Hinterlader am Kopfe!“ Frau, geſtatten mir wohl, daß ich heute und vielleicht auch morgen noch Ihre Gaſtfreundſchaft in Anſpruch nehme, um den Zuſtand meines neuen Freundes Hans zu überwachen und ihm die Zeit zu verkürzen?“ „Wie können Sie erſt fragen, Herr von Audigaſt?“ entgegnete die Kammerherrin. „Sie erweiſen uns ja durch Ihr längeres Verweilen nur Freude und unſerem armen Neffen einen großen Liebesdienſt.“ Es war nicht zu verwundern, daß ſich bei dem Verwundeten ein ziem⸗ lich ſtarkes Wundfieber einſtellte, in welchem er irre redete und ſich ruhelos auf ſeinem Lager umherwarf. Arno und Willner verbrachten die Nacht wachend bei ihm zu. Es war um die Mitternachtsſtunde, als leiſe an die Thüre des Krankenzimmers geklopft und dieſe behutſam geöffnet wurde. Willner ſaß ſchlummernd in einem Lehnſtuhle, Arno wachend in einem andern. Eine bis über den Kopf verhüllte Frauengeſtalt trat unhörbaren Trittes herein, blieb aber feſtgebannt auf der Schwelle ſtehen, als Arno betroffen ſich erhob und auf ſie zukam Die Hülle ſank vom Haupte und über die Achſeln herab. Hertha's reizende Büſte, verſchönert durch ſchämige Verwirrung, zeigte ſich im matten Lampenſchein. „Sie vermuthete ich nicht hier,“ hob Hertha mit bebender Lippe an, „ſondern glaubte nur Willner zu treffen, den ich befragen wollte, wie es um meinen armen Couſin Hans ſtehe.“ „Er liegt im Wundfieber und daher in einem unruhigen Schlafe,“ antwortete Audigaſt, indem er Hertha, die ihm noch nie ſo reizend erſchienen war, mit ſeinen Blicken verſchlang. „Sie haben mir heute weh gethan, Arno,“ ſagte Hertha und ihre Stimme zitterte, „als Sie mich der Theilnahmloſigkeit an dem Unglück meines Couſins und der Seelenſchwäche überhaupt ziehen. Muß — darf denn ein Mädchen ſeine innerſten Gefühle unverſchleiert an den Tag legen? Ich beſitze nicht das raſchslütige Temperament meiner Couſine Pauline, dafür ein tieferes, nachhaltigeres Gefühl als dieſe.“ „O theuerſte Hertha!“ rief Arno gedämpft, indem er deren Hand er⸗ griff und an ſeine Lippen drückte. „Sie beſtrafen mich ſchwer für meine Spottſucht, die zuweilen ſelbſt das mir Theuerſte nicht verſchont. Glauben Sie mir, daß ich unter allen weiblichen Weſen — eins nur ausgenommen, Sie am höchſten achte und — verehre.“ „Darf ich wiſſen, wer dieſe Ausnahme macht?“ forſchte Hertha, ſchwer am Athem ziehend. „Es iſt ein Weſen, das für mich zu hoch, unerreichbar ſteht und das ich nur in ehrfurchtsvoller Entfernung bewundern darf.“ „Dann meinen Sie unſere Prinzeß Iduna!“ ſagte Hertha erbleichend. „Dieſe?“ erwiederte Arno mit wenig Ehrerbietung. „Nein, Fräulein Hertha. Das für mich zu Hohe, Unerreichbare beſteht nicht in einer Fürſtenkrone, ſondern in geiſtiger Größe.“ „Und wer beſitzt dieſelbe in ſo außergewöhnlichem Umfange?“ fragte Hertha geſpannt. „Hertha!“ fuhr hier Hans, laut phantaſirend, auf: „Drücken Sie Ihre ſchönen Augen nicht ſo zuſammen! Das ſteht Ihnen übel. Und erſt der Willner zuckte, erſchrocken über die ihn überkommene Schlafſucht, zu⸗ ſammen und erhob ſich aus dem Stuhle. Hertha dagegen ſchlüpfte hinter ſeinem Rücken ungeſehen hinaus. „Nicht bloß Kinder und Narren reden die Wahrheit,“ ſprach Arno lächelnd vor ſich hin, „ſondern, wie Figura zeigt, auch der Kranke oft in ſeiner Phantaſie. Dem Faſſe den Boden hätte aber Hans ausgeſtoßen, hätte er noch den entſtellenden Zug um Hertha'’s Mundwinkel erwähnt.“ Als Hans am Morgen fieberfreier erwachte und Arno munter an ſei⸗ nem Lager ſitzen ſah, ſtreckte er demſelben gerührt ſeine Rechte entgegen und ſein Mund ergoß ſich in Dankesworten. „Mache doch kein Aufhebens von ſolcher Kleinigkeit!“ verſetzte Arno hierauf, „und bin ich feſt überzeugt, daß Du wenigſtens Gleiches gethan haben würdeſt, wäre ich verwundet worden. Lieber Willner, rapportixren Sie doch den Schloßherrſchaften, wie unſer Patient die Nacht hingebracht habe, und daß es den Umſtänden nach nicht wünſchenswerther gehen könne.“ Nachdem Willner fort war, hob Arno lächelnd zu Hans an: „Wenn Du wüßteſt, Freund, wer Dich in der tiefſten Nacht beſucht hat, ſo würdeſt Du vor Freude darüber geſunden. Nun rathe, wer?“ „Fräulein Pauline?“ fragte Hans, „denn das gute Mädchen wagte ſich ja geſtern ſchon hierher, obgleich das Zimmer voll Jagdgenoſſen war und der Doktor ſeinen Hokuspokus mit mir vornahm.“ „Fehlgeſchoſſen!“ erwiederte Arno. „Höre und ſtaune! Hertha, die als kalt und ſtolz verſchrieene Schönheit, war es, die einen jungen. hübſchen Mann in finſterer Nacht beſuchte und voll inniger Theilnahme an ſein Krankenbett trat.“ „Wenn nur dieſer Beſuch nicht eher dem Wächter als dem Bewachten galt!“ lächelte Hans. „Läſtere nicht!“ rief Arno verweiſend. „Wie konnte Hertha ahnen, daß ich, anſtatt oben in dem Gaſtzimmer zu ſchlafen, bei Dir wachte? Sie erſchrak heftig, als ſie mich hier entdeckte. Und nun beichte mir offen her⸗ aus, wie es um Dein Herz in Hinſicht Deiner beiden hieſigen Couſinen ſtehe. Welcher von ihnen räumeſt Du den Vorzug ein?“ „Unſere Freundſchaft iſt zwar noch ſehr jung,“ antwortete Hans, „jedoch unter Umſtänden geſchloſſen worden, welche jahrelange Bekanntſchaft er⸗ ſetzen. Darum lege ich Dir mein Inneres offen dar und bin überzeugt, daß Du gegen mich ebenſo verfahren werdeſt. Abgeſehen davon, daß es mehr als Vermeſſenheit wäre, wenn ich, der mittelloſe Subaltern meines Onkels, des von Jedermann als der Majoratsherr einer reichen Herrſchaft angeſehenen, vielgeltenden und ſtolzen Kammerherrn, bis zu deſſen einziger, mit hoher Schönheit begabten Tochter meinen begehrlichen Blick erheben wollte, ſo war und iſt noch jetzt mein ſchützender Schild gegen Hertha's ungewöhnliche Reize euer im Dampfwagen geführtes Geſpräch geweſen. Durch daſſelbe erkannte ich ſchneller die kleinen Schwächen meiner beiden Couſinen, als ſolches außerdem geſchehen wäre. Pauline iſt ſehr liebens⸗ würdig, ſtets heiter, herzlich, gutmüthig, natürlich, aber es kommt mir nicht bei, mich in ſie verlieben zu wollen. Welches Loos könnte ich ihr bei 500 Thaler, noch dazu ungewiſſen Einkommens bieten? Und von der Gnade oder dem Vermögen meiner Frau zu leben, weigert ſich mein Ehr⸗ gefühl. Blind müßte ich ſein, wenn ich nicht erkennte, daß Du Hertha's Auserwählter biſt. Kommſt Du in ihre Nähe, ſo erglänzt ihr Auge feu⸗ riger, röthet ſich höher ihre Wange, verſchwindet der höhniſche Zug um ihren Mund, klingt ihre Sprache melodiſcher — vieler anderer ſtiller An⸗ zeichen nicht zu gedenken. Leugne das, wenn Du es vermagſt!“ „Das thue ich auch nicht,“ geſtand Arno ein, „vielmehr pflichte ich Dir bei, daß mich Hertha vor anderen Bewerbern auszeichnet. Auch hege ich aufrichtige Zuneigung zu ihr und war daher wiederholt daran, mich ihr zu erklären und um ihre Hand anzuhalten. Aber ich will Dir eine Schlech⸗ tigkeit von mir geſtehen, die darin beſteht, daß ich eine heftige Liebe für ein noch reizenderes, vollkommeneres Weſen empfinde oder vielmehr empfand, deſſen Beſitz durch Beharrlichkeit endlich zu erringen ich mir ſchmeichelte. Doch ſehe ich mehr und mehr ein, daß jenes Weſen für mich zu unerreich⸗ bar hoch, zu herrlich, zu ſehr ein Engel iſt, als daß ich fehlervoller Menſch ſeiner würdig wäre.“ „Darf man den Namen dieſes Engels wiſſen,“ lächelte Hans, „der meinen ſonſt ſo nüchternen Freund in ſolche Ekſtaſe verſetzt?“ „Du haſt ihn im Dampfwagen nennen gehört, einen Namen, der ſelbſt unſerem leichtfertigen Coſtenoble eine ſolche Achtung abnöthigt, daß er gegen ihn unſeren Läſterzungen zu ſchweigen gebot. Dieſes erhabene, engelgleiche Weſen iſt Deine Couſine Serena, das einzige Kind des eigentlichen, leider geiſtesgeſtörten Majoratsherrn, Franz Freiherrn von Dürrenſtein.“ „Mein Vater,“ ſprach Hans, „vermied es gefliſſentlich, zu mir von dem Schickſale und der Geſchichte ſeines unglücklichen Stiefbruders zu ſprechen. In welchem Irrenhauſe befindet ſich derſelbe und wo lebt Serena?“ „Laß Dir den traurigen Hergang erzählen,“ verſetzte Arno, „wie ich ihn aus Hertha'’s Munde vernommen habe. Dein Onkel Franz war als der älteſte ſeiner beiden Brüder der reiche Majoratsherr von der großen Herrſchaft Dürrenſtein, noch reicher aber durch den Beſitz einer bildſchönen, tugendhaften Gattin und zweier geliebten Kinder, eines Sohnes von 8 und einer Tochter von 3 Jahren. Auf einer Dampfwagenfahrt von Verſailles nach Paris begegneten ſich zwei Züge auf demſelben Geleiſe und noch dazu auf einem hohen Erddamme, an deſſen beiden Seiten ein tiefes Waſſer war. „Der Zuſammenſtoß war furchtbar. Haushoch thürmten ſich die Wag⸗ gons über einander. Eine Anzahl derſelben ſtürzte in die Tiefe und ver⸗ ſchwand mit ſeinen Inſaſſen unter dem Waſſer. Die übrigen geriethen durch das Feuer der Lokomotive in Brand, ſo daß die in den brennenden Wagen eingeſperrten Menſchen den gräßlichen Flammentod erlitten. Nur eine geringe Zahl der Fahrgäſte entging dem Tode, nicht ohne zahlreiche und gefährliche Verletzungen. Deinen Onkel Franz ſammt ſeiner kleinen Tochter, die er bei dem Zuſammenſtoße mit ſeinem Leibe deckte, erhielt ein augenſcheinliches Wunder am Leben, obwohl auch er gefährlich verletzt war. Von ſeiner neben ihm in demſelben Coupé ſitzenden Gattin und ſeinem Sohne fand ſich auch nicht die leiſeſte Spur vor. Ein Wiedererkennen der arg verſtümmelten, zerfleiſchten, in Stücke zerriſſenen, verbrannten Perſonen war unmöglich und ſelbſt die wenigen Ueberbleibſel der blutſtarrenden, ver⸗ brannten und geſchwärzten Kleidung gaben hierin keinen Anhalt. Nichts als eine Anzahl Diamanten, deren Faſſung theils geſchmolzen, theils zer⸗ — 320 S-= malmt war, blieb die einzige Hinterlaſſenſchaft der getödteten Fahrgäſte. Vergebens bot Dein Onkel, nachdem er ſo weit hergeſtellt war, hohe Geld⸗ ſummen für das Auffinden und Behändigen auch der kleinſten Ueberreſte ſeiner Lieben; vergebens alle desfallſigen Aufrufe in den Zeitungen. Schwere Melancholie bemächtigte ſich des Majoratsherrn, die mehr und mehr zunahm, ja in Raſerei überging, als man ihn in die berühmteſte Irrenheilanſtalt verſetzte, in deren dichter Nähe die Eiſenbahn gelegen iſt. So oft er das ſchrillende Pfeifen und Vorüberbrauſen der Lokomotive, ſo⸗ wie das vieltönige Raſſeln der Waggons vernahm, erneuerten und ver⸗ ſtärkten ſich ſeine Wuthausbrüche, daher man bald genöthigt war, ihn aus der Anſtalt zu entfernen. Die Aerzte erklärten ſeinen Zuſtand für unheil⸗ bar, indem ſie des Glaubens lebten, daß derſelbe eine natürliche Folge der erlittenen Gehirnerſchütterung ſei. Seit Jahren ſchon lebt er, fern von dem Getös des Dampfwagens, in einem Jagdſchloſſe, das auf allen Seiten von einem dichten Walde umgeben iſt. Seine Hüter, Pfleger und Beglei⸗ ter ſind ſeine Tochter Serena und etliche treue Diener, von denen er ſich wie ein folgſames Kind leiten läßt. Serena, allen Anſprüchen auf die Weltfreuden entſagend, wozu ſie Jugend, Schönheit, Reichthum und hoher Stand berechtigen, vergräbt ſich mit ihrem über Alles geliebten Vater in eine Einöde, und nur einem glücklichen Zufalle verdankte ich die Gelegen⸗ heit, ſie wiederholt geſehen, geſprochen und ihre himmliſchen Eigenſchaften erkannt zu haben. Meine Befangenheit ihr gegenüber, wie ich ſie nie gegen ein anderes weibliches Weſen gezeigt hatte und die, wenn gleich lautloſe Flamme raſch emporſchießender Leidenſchaft konnten ihr nicht verborgen bleiben. Sie wies dieſe aber durch ein ſo taktvolles Benehmen in die Schranken zurück, daß meine Ehrfurcht gegen ſie noch mehr anwuchs. Ihr ganzes Benehmen zeigte, daß alle ihre zärtlichen Triebe und Gefühle in der einzigen Liebe für ihren Vater ſich gipfeln. Dieſer hielt ſich vor neun Mo⸗ naten nebſt ſeiner Tochter einige Wochen hier in ſeinem Stammſchloſſe auf, wo denn Serena die ſtrahlende Sonne war, die anderen Mädchen bleiche Nebenſonnen und die jungen Männer die um jene ſich drehenden Planeten vorſtellten.“ Z „Wo weilt gegenwärtig meine Alles bezaubernde Couſine?“ fragte Hans lächelnd. „Der umfangreiche Forſt mit ſeinem Jagdſchloſſe bildet das äußerſte Ende der Dürrenſtein'ſchen Herrſchaft und liegt von hier in ſüdweſtlicher Richtung. Ich wundere mich, daß Du als Oekonomiedirektor noch nicht in jene Gegend gekommen biſt.“ =è „Mein Beruf,“ antwortete Hans, „gebot mir, mit Umänderungen und Verbeſſerungen zuerſt in meiner nächſten Umgebung zu beginnen, in welcher ich vollauf zu thun fand, dann erſt in weiteren Umkreiſen damit fortzu⸗ fahren. Was aber jenen entlegenen Forſt mit dem Jagdſchloſſe anbelangt, ſo hatte mir mein Onkel, der Kammerherr, beſtimmt unterſagt — ohne einen nähern Grund anzugeben — ohne ſeinen ſpeziellen Befehl dort irgend⸗ wie einzuſchreiten oder in ökonomiſcher Beziehung etwas zu unternehmen.“ (Fortſetzung folgt.) Der deutſche Oberfeldherr. (Bild S. 317.) Eine große, gewaltige Zeit, die ſich in ſo wenige Monate zuſammen⸗ drängt, und noch immer ſchreitet ſie der ungeduldigen Welt nicht raſch genug. Was iſt an dem jugendfriſchen Greiſe ſeit den friedlichen Tagen von Ems nicht Alles vorübergezogen. Von Sieg zu Sieg eilten ſeine tapfern Heere. Feſtung um Feſtung fiel, auf allen Heerſtraßen ziehen endloſe Haufen von Gefangenen nach Deutſchland, — unſere Städte und Feſtungen wiſſen ſie kaum mehr zu beherbergen, — zieht er vor Paris mit ſeinen Truppen, einen Rieſengürtel um die ſtolze, trotzige Stadt ſchlingend, die ſich ihrem Untergange zuneigt, und die deutſchen Fürſten tragen ihm ſelbſt die Kaiſerkrone entgegen. Wo kann ſich ein beglückteres Leben mit dieſem meſſen? Mit Wohlgefallen ruht auch unſer Blick auf der Gruppe von Reitern, die eben aus dem Walde hervortritt — ſie iſt auf einem Rundritt um Paris begriffen: der greiſe König, wie er ſo friſch drein ſchaut, auch hier ihm zur rechten Seite, ſeine rechte Hand im Kriege, der „Schweiger“ Graf Moltke, der Siegesherold Podbielski, der Verfaſſer jener kurzen und ſtets als wahr ſich erweiſenden Telegramme, und der Adjutant vom Dienſte; raſch, wie ſie erſchienen, ſind ſie auch verſchwunden, und während unſer Auge ihnen folgt, rufen wir freudig ein „Heil Dir im Siegerkranz!“ 321 S„⁵⁰ — 2 2 2 Py, = —„ = . . SS 5 S 5 9Jo = . R S . 5 5 322.) =ð = = S = . 5 4 — E . in dor SS , = , e in der 5 . ò E? ffe S =. . . 5 E — P 5 SE = illes. ſai er V stags in , es Reich tion d eputa t die D — — S — ☛ — 1 =— — — S ſ 6 ,, S ʒh =è ? S S —— — — — –– Die Reichstagsdeputation in Verſailles. (Hierzu das Bild S. 321.) Es war ein feierlicher Tag — der 18. Dezember — an welchem die Deputation des norddeutſchen Reichstags dem König von Preußen mitten im deutſchen Heerlager, das ſeine ſiegreichen Waffen in's Herz des Feindeslandes hineingetragen, zu ſeinem Entſchluſſe, die ihm von den Fürſten angetragene Kaiſerkrone anzunehmen, beglückwünſchte und ſein königliches Wort entgegennahm. In einfacherer und ergreifenderer Weiſe iſt wohl nie ein Staatsakt von höchſter welthiſtoriſcher Bedeutung vollzogen worden, als dieſer. Es war des Königs Wunſch geweſen, daß der Empfang der Reichstagsdeputation am Sonntag den 18. Dezember nach beendigtem Gottesdienſte ſtattfinden ſolle. Gegen 10 Uhr verſammelten ſich vor der Schloßkapelle auf der Place d'armes um das Denkmal Ludwig XIV. der Kronprinz mit ſeinem Stabe, die Prinzen des k. Hauſes, die deutſchen Fürſten, die Generale und Offiziere, um Se. Majeſtät zu erwarten. Der König betrat, der glänzenden Suite nur wenige Schritte voran, die Kirche, nach allen Seiten den Gruß der verſammelten Soldaten erwiedernd, und nahm Platz zur Rechten des Altars, neben ihm die Prinzen und Fürſten. Die vorderen Reihen der linken Seite waren von den Abgeordneten einge⸗ nommen, die ſämmtlich erſchienen waren, nämlich v. Sybel, Graf Hompeſch, Herzog v. Ujeſt, Augspurg, Sombarxt, v. Puttkammer, Graf Pfeil, Ruſſell, Proſch, Pogge, Fürſt Pleß, v. Grävenitz, Weigel, v. Arnim⸗Kröchlendorf, v. Oppersdorf, v. Dierſt, Nebelthau, v. Hagemeiſter, v. Unruh, v. Salza⸗ Lichtenau, v. Rothſchild, Graf Bochholz, v. Schaper, v. Arnim⸗Heinrichs⸗ dorf, Ulrich, v. Romberg, v. Cranach, Steltzer, Schleiden, v. Rabenau. Nach dem Geſang eines Militärchors: „Ehre ſei Gott in der Höhe“, hielt der Hof⸗ und Diviſionsprediger Rogge aus Potsdam die Predigt, die auf die Bedeutung des Tages Bezug nahm. — Die lUeberreichung der Adreſſe fand um zwei Uhr im großen Empfangsſaal der Präfektur ſtatt. Der Glanz dieſes im modernſten Ornamentenſchmuck gehaltenen Feſtraums bildete den äußerſten Rahmen, der durch eine andere Zurichtung ergänzt gewor⸗ den war. Auf den Korridoren, welche die Eintretenden paſſiren mußten, verſahen Mannſchaften von der Stabswache des großen Haup quartiers den Ehrenpoſten. Nachdem die Abgeordneten erſchienen waren und die Ver⸗ ſammlung ſich geordnet hatte, begaben ſich die Fürſten in das Zimmer Sr. Majeſtät, um Allerhöchſtdemſelben im Zuge zu folgen. Voran ſchritten der Oberhofmeiſter Graf Pückler, der Oberceremonienmeiſter Graf Perponcher. Se. Majeſtät nahm Aufſtellung am Ende des Saales. Zur Rechten ſtand der Kronprinz, die Prinzen Karl und Adalbert von Preußen, die Groß⸗ herzoge von Baden, Sachſen und Oldenburg, die Herzoge von Coburg und Meiningen, Prinz Wilhelm von Württemberg, die Erbgroßherzoge von Sachſen, Mecklenburg⸗Schwerin, Mecklenburg⸗Strelitz und Oldenburg, der Herzog Eugen von Württemberg, der Erbprinz von Hohenzollern. Es folgten die Generale v. Roon, v. Podbielski, v. Blumenthal, v. Hinderfin, Herkt, v. Kirchbach, v. Sandrart, v. Schmitt, v. Schulz und v. Voigts⸗ Rhetz. General Graf v. Moltke hatte ſich den Deputirten angeſchloſſen, die in der Mitte des Saales vor Sr. Majeſtät Aufſtellung genommen hatten. Zur Linken Sr. Majeſtät des Königs ſtand der Bundeskanzjler, die Herren vom Civil⸗ und Militärkabinet, die Flügeladjutanten, der Hofſtaat. B Der Präſident Dr. Simſon eröffnete die Feierlichkeit mit einer An⸗ ſprache. Nachdem Se. Majeſtät darauf die Zuſtimmung gegeben, daß die Adreſſe, welche durch alle Zeitungen gelaufen und daher als bekannt ange⸗ nommen werden darf, geleſen werde, geſchah dieß durch Dr. Simſon. Die Adreſſe, welche auf Pergament geſchrieben und in rothem Einband einge⸗ ſchloſſen war, übergab Se. Majeſtät der König, nachdem ſie ihm einge⸗ händigt worden, dem Flügeladjutanten Grafen Lehndorf und verlas dann die Antwort an die Deputation. Nach beendeter Rede ſchritt der König auf den Präſidenten Dr. Simſon zu, begrüßte ihn auf das Huldvollſte und kündete ihm die Verleihung des Sterns zum rothen Adlerorden an. Mitgliedern die Hand und ſprach mit jedem einige Worte. Ein Hoch des Präſidenten auf Se. Majeſtät den König Wilhelm, den oberſten Feld⸗ herrn des deutſchen Heeres, ſchloß die Feier. Um fünf Uhr war Feſtdiner von achtzig Gedecken bei dem König in der Präfektur, und damit ſchloß dieſer feierliche, denkwürdige Tag. —— — — — Se. Majeſtät reichte dann allen Die Ernten des Waſſers. Von F. Klemm. Wenn die Sicherheit, mit der man die ſtumme Brut des Waſſers aus ihren Eiern zieht, mit jedem neuen Verſuche wächst, wenn man ſieht, wie die Seetüchtigkeit Schifffahrt treibender Völker nicht zum geringſten Theil auf dem Fiſchereibetrieb baſirt, wenn die Chemie der Nahrungsmittel einem in Zahlen nachweist, welche guten Nährſtoffe das thieriſche Leben des Waſ⸗ ſers bietet, dann müſſen die Beſtrebungen intereſſant ſein, welche in neue⸗ rer Zeit immer mehr hervortreten und die darauf hinauslaufen, auch Deutſchlands Flüſſe neu zu beleben, auch uns jene reichen Ernten regelmäßig zuzuführen, welche man aus den Fluten des weiten Meeres ſammeln kann. Ja, wenn man bedenkt, daß doch jeder Gebildete die dop⸗ pelt ſo große Ausdehnung des Waſſers gegenüber der des Landes kennen und von ſeiner Ueberfülle an organiſchem Leben überzeugt ſein muß, dann kann man ſich wundern, daß derartige Beſtrebungen erſt ſo ſpät zu voller Geltung kommen. Sogar die Staaten als ſolche haben Intereſſe an der Fiſcherei. Hätte wohl das kleine Holland denſelben Entwicklungsgang gemacht, denſelben Einfluß gewonnen ohne ſeinen Häringsfang? Das hatte Friedrich der Große ertannt, als er den oſtfrieſiſchen Häringsfang zu heben ſich bemühte, das wiſſen die hohen Herren, welche ſich in Berlin an die Spitze der nord⸗ deutſchen Fiſchereigeſellſchaft geſtellt haben. Sie wollen nicht allein die Er⸗ werbs⸗ und Ernährungsquellen des Landes vermehren, ſie wiſſen auch, daß auf den Fiſchkuttern durch den angeſtrengten Dienſt, der bei Tag und Nacht ſo viel Aufmerkſamkeit erheiſcht, der ſo abhärtet und ſo vertraut macht mit den Gefahren des Meeres, die beſten Männer ſür die Flotte gezogen wer⸗ den. Und iſt es nicht unwürdig für unſer ſo groß gewordenes Deutſch⸗ land, daß uns, die wir die drittgrößte Handelsflotte der Welt haben, die Herren Engländer den beſten Theil der ſchönen Ernten vor der Naſe weg aus unſerem deutſchen Meere holen? Den Fluren unſeres Vaterlandes ge⸗ winnen wir jährlich reiche Ernten ab, Dank den Erfahrungen einer viel⸗ ſeitigen Praxis und den Belehrungen einer entwickelten Theorie, aber das welte Meer laſſen wir brach liegen, trotzdem wir ſehen, wie reiche Ernten dort andere Völker gewinnen, wie viel höher ſich unſer Gewinn treiben ließe durch Erweiterung des Betriebs. Denn noch immer iſt das Waſſer die Quelle des Lebens auf der Erde, noch immer ſproßt und keimt es in ihm am reichſten. Was will es im Verhältniß zu ſeiner Produktionskraft und Ausdehnung heißen, wenn allein auf der Bank von Neufundland jährlich 500 Millionen Stockfiſche gefangen werden? Man weiß ja ſeit Leeuwen⸗ hoek's ſorgfältigen Beobachtungen, daß ein Weibchen dieſer Thiere neun Millionen Eier laicht. Angeſichts dieſer Thatſache kann das Vaterland auch ruhig ſein, wenn ihm bei zunehmender Bevölkerung bange werden will, woher die Nahrung für ſie kommen ſoll. Das Meer bietet Brod genug, man muß es nur zu ſammeln verſtehen. Allerdings unerſchöpflich ſind auch dieſe Quellen nicht. Auch die reich⸗ ſten Fangſtellen werden durch ungeregeltes Fiſchen entvölkert. Da müſſen dann oft ganz abenteuerliche Urſachen dieſe im Grunde ſo ſelbſtver⸗ ſtändliche Erſcheinungen bewirkt haben, wie das Bombardement von Kopenhagen z. B. die Häringe aus dem Sund vertrieben haben ſoll. Solche Erklärungen ſind eben nur ſtichhaltig, ſo lange man im Dunkel iſt über die Naturgeſchichte der betreffenden Thiere, ſo lange man nicht weiß, daß der Häring dort gelaicht wurde, wo er gefangen wird, daß er nur zum Laichen vom Grunde in die Höhe ſteigt, daß jene ſonder⸗ baren Schilderungen ſeiner Wanderzüge in das Reich der Fabel gehören. Und doch erklärt ſich, wie geſagt, eine ſolche Abnahme der Waſſerbevölke⸗ rung ſo einfach natürlich, wenn man die oft unſinnige Bewirthſchaftung des Waſſers ſieht. Während ein Jeder nur Ernten verlangt von einem Acker, den er gedüngt und gepflegt hat, glaubt man dem Waſſer immer nur ſein Leben entziehen zu können, man läßt der Brut in derſelben keine Zeit, heranzuwachſen und ſich zu vermehren; ſo iſt ein Ausſterben noth⸗ wendige Folge. Auch andere Urſachen wirken mit, wenigſtens bei den Bin⸗ nengewäſſern, ihren Ertrag an Fiſchen zu vermindern. Die Dampfboote ſtören und verſcheuchen die Fiſche, das Ausnutzen aller Gefälle führt Ufer⸗ bauten herbei, die ebenſo wirken, und Fabrikanlagen machen das Waſ⸗ ſer durch ihre Abfälle untauglich zum Lebensaufenthalt. Derartige Stö⸗ rungen ſind nicht zu beklagen und nicht zu vermeiden, weil ſie den Anwoh⸗ nern mehr Nutzen bieten als der Fiſchfang, wo aber die Fiſche in den Binnengewäſſern ohne dieſe Urſachen fehlen, da bietet ſich auch reichliche Gelegenheit zu einer Nutzen bringenden Kultur durch Anwendung der künſtlichen Fiſchzucht. Verſtändige Hoffnungen werden faſt nie getäuſcht. — — — — — — — --------— nüſſen lſwer⸗ nt ver en ſol. zan in , lange er imner Wen Viel weiter iſt das Gebiet derartiger Beſtrebungen auf dem Meere. Dort handelt es ſich vor Allem darum, die reichen Schätze der tiefen Fluten zu heben, ſie an's Land zu ſchaffen, ſie nicht allein den Küſtenbewohnern zuzuführen, ſondern dieſe Erzeugniſſe des Waſſers durch das Waſſer in Geſtalt von Eis länger zu konſerviren und durch daſſelbe Mittel in Form von Dampf auch den Bewohnern der Binnenländer zukommen zu laſſen. Um wie vieles beſſer durch dieſe Art der Bewirthſchaftung des Waſſers die engliſche Bevölkerung ernährt wird als die deutſche, lehrt die Statiſtik, doch iſt auch in Deutſchland ein Anfang dazu gemacht worden durch Grün⸗ dung der erſten Nordſeefiſchereigeſellſchaft in Bremen und der Geſellſchaft Weſer in Bremerhaven, zu deren Unternehmern der Wundermann Strous⸗ berg gehört. Aber gerade die Schwierigkeiten, mit denen dieſe Geſellſchaf⸗ ten zu kämpfen haben, ſowohl was die Beſetzung der Kutter, als was den Abſatz des Fanges betrifft, zeigt, wie wenig noch Verſtändniß für die An⸗ gelegenheit und ihren Werth herrſcht. Das wird ſich ändern und beſſern für beide dabei intereſſirte Theile. Es iſt natürlich, daß man, wenn einmal an die Produkte des Meeres gedacht wurde, auch an das koſtbarſte Geſchenk deſſelben, an die Auſtern dachte. Man braucht nicht ſo großer Auſternenthuſiaſt zu ſein, daß man ihrem Gehalte an phosphorſaurem Eiſen einen mächtigen Einfluß auf das Gehirn des Eſſers zuſchreibt, aber man muß ſie für ein vorzügliches Nah⸗ rungsmittel halten, das durch ſeine leichte Aſſimilirbarkeit ſchon Wunder gethan hat bei Wiederherſtellung Entkräfteter, und man kann wünſchen, daß dieß vorzügliche Produkt des Meeres, das jetzt eigentlich nur Genuß⸗ mittel iſt, das werde, was es in ſo eminentem Sinne ſein kann, ein Nah⸗ rungsmittel. Aus dieſem Wunſche ſind die Bemühungen hervorgegangen, die Auſtern künſtlich zu verbeſſern und zu vermehren. Schon Sergius Arata kam nach Plinius 'Bericht auf die geiſtreiche Idee, im Lukriner See Auſtern zu züchten, und ſeitdem ſind derartige Verſuche im⸗ mer gemacht worden mit mehr oder weniger Erfolg. Man kann dabei von zwei Geſichtspunkten ausgehen, man kann die Güte oder die Zahl der Auſtern vermehren wollen. Von erſterem Ge⸗ ſichtspunkt aus geht die Auſternzucht von Whiteſtable, die ja das beſte Pro⸗ dukt liefert. Dort beſteht eine Kompaguie ſeit ſechs⸗ bis ſiebenhundert Jahren, der 1793 das Parlament das ausſchließliche Fiſchereirecht verlieh. Sie beſteht aus 400 Mitgliedern, welche mit 120 Fahrzeugen von 14 Tons vier engliſche Quadratmeilen Meeresgrund bewirthſchaften. Die Güte der dortigen Auſtern ſchreiben die Fiſcher ihrem Grund und Boden zu, ihre Sorgfalt bezieht ſich daher auf ihn, auf ihn verſenken ſie die Scha⸗ len der Auſtern, die in London verzehrt ſind, denn je mehr kleine Uneben⸗ heiten der Boden hat, deſto dicker bei gleicher Größe werden die Thiere. Dieſe vier Quadratmeilen ſind aber nur die Stätte der Veredlung, der Mäſtung; die Brut fiſcht man, wo man ſie bekommen kann, um ſie hier marktreif werden zu laſſen. So dienen auch die berühmten Reſervoirs von Oſtende, zu deren Herſtellung die alten Feſtungswälle eine friedliche Ver⸗ wendung gefunden haben, nur zur Veredlung der Auſtern, welche an der engliſchen Küſte beim Niver Roach gezogen werden. Aber man wollte nicht nur beſſere Auſtern erziehen, ſondern es regte ſich auch der Wunſch nach mehr, als man ſah, daß durch unſinnige Fi⸗ ſcherei während der Laichzeit die reichſten Bänke verarmten. Man wußte ja, daß die Auſter nach Barter'’s Schätzung 100, 000, nach Poli aber 1,20 0, 000, und nach Leeuwenhoek ſogar 10,000,000 ECier produzire, und glaubte ſo dieſe Seite der Meeresbewirthſchaftung beliebig ausdehnen zu können. So empfahl beſonders der Profeſſor Coſte im Jahre 1858 dem Kaiſer der Franzoſen die künſtliche Auſternzucht in einem Bericht voll ſanguiniſcher Hoffnungen. Der Kaiſer ergriff den Plan eben ſo ſanguiniſch, veraus⸗ gabte Millionen, ſcheint aber keine Tauſende geerntet zu haben. Coſte hatte die künſtliche Auſternzucht im See Fuſaro bei Neapel ſtudirt. Dort werden Faſchinen von Reisſtroh in das Waſſer verſenkt, an welchen ſich die Auſternbrut anſetzt. Die junge Auſter nämlich, wenn ſie das Ei ver⸗ laſſen hat, ſchwärmt mit Hülfe von Wimperorganen umher, bis ſie eine geeignete Stelle findet, wo ſie ſich feſtſetzt, um ihr Lebenlang nicht wieder freiwillig von der Stelle zu weichen. Sie verliert ihr Bewegungs⸗ organ, und iſt alſo, wie ſo viele andere Thiere, im Alter unvollkommener organiſirt als in der Jugend. Da ſolch' junge Auſtern in ſo unge⸗ heurer Anzahl entſtehen, ſo hat man Ausſicht, daß an ſolch' ausgeſtellten Faſchinen ſich immer große Mengen anſetzen. Damit ſind ſie aber noch nicht marktreif. Um das zu werden, bedürfen ſie reicher Nahrung und alſo, da ſie ſich nicht bewegen können, reichlicher Bewegung des Waſſers, das ihnen Speiſe bringt. In dem Waſſer darf aber kein Schlamm ſein, Schlamm iſt der Auſtern Tod. An dieſen beiden Nebenbedingungen ſcheinen die franzöſiſchen Verſuche hauptſächlich geſcheitert zu ſein. Bei Brieux vernichtete der Schlamm nach wenigen Jahren die Ernte, welche ſich reichlich auf den Faſchinen eingefunden hatte; bei Toulon fehlte es den Thieren an Bewegung im Waſſer und ſomit an Nahrung: ſie ver⸗ kümmerten. Auch die übrige franzöſiſche Auſternzucht iſt gering, trotz Koſten und Mühen, die angewendet ſind. Das Thier iſt zu zart und zu empfindlich, der Feinde ſind zu viele, wo der Schlamm nichts ſchadet, wie bei Brieux und in der Bucht von Arcachon, da ſchadet überhandnehmende Vegetation, wie auf Isle de Ré, oder Sturmfluten, oder Froſt und Hitze vernichten die Hoffnungen. Wir werden deßhalb an der deutſchen Küſte vorſichtig ſein müſſen, uns ſchützen ja die koſtſpieligen Erfahrungen der Franzoſen vor Ueberſchätzung unſerer Küſten. Wir haben mehr Stürme und höhere Fluten, mehr Froſt und Schlamm, und obendrein eignet ſich die Oſtſee nicht zur Auſternzucht wegen ihres ge⸗ ringen Salzgehaltes. Man hat es auch da verſucht. Im April 18413 wurden 500,00 Auſtern öſtlich von Rügen ausgeſäet, im Jahre 1846 fand man nur noch drei zuſammenhängende leere Auſternſchaalen. Es bleibt alſo für uns nur die Nordſee. Da eignet ſich kein anderer Küſtenſtrich zur Auſternzucht, als die ſchleswig'ſche Küſte, an der ſchon jahrhundertelang Auſtern gefiſcht werden. Friedrich II. von Dänemark machte am 4. Fe⸗ bruar 1587 die Auſternfiſcherei zum Regal. Es finden ſich dort 47 Bänke, und wahrſcheinlich haben nie mehr, nie weniger dort beſtanden. Sie ſind gedeckt durch die vorliegenden Inſeln; ihr größter Feind iſt der Froſt, der die Reihen ihrer Inſaſſen bei ſtrengen Wintern oft empfindlich lichtet. Holſtein liefert keine Auſtern; die in Hamburg und Bremen ſo genannten Holſteiner werden auf hoher Nordſee gefiſcht. Jede künſtliche Bank würde an der holſteiniſchen Küſte verſchüttet werden. Aehnlich iſt es an der Küſte Oſtfrieslands. Der Wellenſchlag iſt zu ſtark. Die kleinen, vorliegenden Inſeln bieten zu geringen Schutz. Bei Norderney wurde 1869 ein Baſſin mit einem Aufwand von 3000 Thalern im Juni ange⸗ legt und mit 20,000 erwachſenen Auſtern beſetzt, aber Seeſturm und Krabben räumten unter ihnen mächtig auf, und die Herbſtſtürme zerſtörten die koſtſpieligen Anlagen gänzlich. Nach alledem ſcheint es nicht rathſam, jetzt ſchon mit theuren Anlagen an den deutſchen Küſten vorzugehen. Wir haben ein nicht zu verachtendes Surrogat in der eßbaren Mies⸗ muſchel, die allerdings keinen Erſatz für die bei weitem feinere Auſter bietet, aber doch in Bezug auf ihre Nährkraft ihr gleich ſteht und für uns inſofern von beſonderem Werthe iſt, als ſie vortrefflich an unſerer Küſte gedeiht und durch Kultur mit Erfolg veredelt werden kann. Sie iſt mit Recht die Volksauſter genannt worden. Roh und gekocht, oder pikant eingemacht, wie ſie von Norwegen aus in den Handel kommt, in allen Formen iſt ſie äußerſt wohlſchmeckend. Was man häufig von der Schäd⸗ lichkeit des Genuſſes hört, beruht auf Idioſynkraſie; man könnte mit eben ſo vielem Rechte die Erdbeeren für ſchädlich halten, weil ſie mitunter Jemand nicht vertragen kann. Man frage die Bewohner Frankreichs, man ſehe, welche Maſſen von dieſen Thieren in Belgien und Holland, in den deut⸗ ſchen Städten des Niederrheins von allen Schichten der Bevölkerung ver⸗ zehrt werden, man verſuche das ſchmackhafte Thier einmal ſelbſt, ich wette hundert gegen eins, man wird ſich mit dieſem vorzüglichen Nahrungsmittel ſchnell befreunden. Die Miesmuſchel iſt das gemeinſte Thier an allen Küſten der Nordſee, auch in der Oſtſee kommt ſie häufig vor, doch nimmt ſie dort nach Oſten zu ſchnell mit dem Salzgehalt des Waſſers an Größe ab. Schlamm ſchadet ihr ſo wenig als Ebbe, aber ihr Wohlgeſchmack, ihre Fettleibigkeit wird um vieles erhöht, wenn ſie an verſenkten Bäumen oder auf Hürden dem Ein⸗ fluß des Schlammes entzogen kultivirt werden. Solche Kulturen ſtehen ſchon lange in Blüte an den verſchiedenſten Orten, z. B. vor Venedig, in der Bucht von Aiguillon an der Weſtküſte Frankreichs, in der kieler Bucht. Es ſind nicht unbedeutende Mengen, die von dieſen Orten aus auf den Markt gebracht werden; die aus der Bucht von Aiguillon erreichen im Jahre den Werth von 600,000 Franken trotz der großen Billigkeit der Thiere. H Wenn man ſieht, wie große Mengen der Bevölkerung ganzer Länder ſchlecht ernährt werden durch Kartoffeln und andere halbe Nahrungsmittel, wenn man begriffen hat, welch' hohen Werth eine gute Ernährung für die Entwicklung eines Volkes hat, dann muß man Beſtrebungen freudig be⸗ grüßen, die des Volkes Wohl auf ſo nachweisbar ſicherer Baſis, wie es eine beſſere Ernährung iſt, anſtreben. 9 „ wie man ein „Müller, Sie mal agen n iſt, was muß dann damit geſchehen? S 3 AG, 2 Exerziren. wehrs übergehen, will ich mir noch * im eſchoſſen worden iſt. — ſtwachtmeiſter. — E ſſen, um zu ſehen, ob ihr auch wißt = .α 9 der Zuge herumläuft? Sa S== zum wirklichen Putzen des Ge faßt der eene an? beantworten la geſchoſſen wor Es muß ausgepumpt werden. Unteroff.: Müller: ch wenn daraus Aus der Inſtruktion. ffenpinſcher, Herr Obri gen d vor Ihrem utzt, namentli Was zum Teufel iſt das für ein Hund, Herr Lieutenant von Crzwtzky. Mann gehören denn zum Auspumpen? eiſtesgegenwart be 5 * G Ein A Nee, Schafskopp, da faßt der andere an. Recht, na womit denn? Mit Waſſer. Recht, na und wo de Mündung. Ehe wir nun vorher ein paar Fra⸗ Gewehr p Wie viel Zwäe. — An — +— 2 ‚—9 —*— —— — / f.: der da fortwähren wenn aus einem Gewehr Müller: Unteroff.: Stabsoffizier: Lieutenant: Unteroff.: Unteroff.: Müllerx: Müller: Unterof ſt — O — — 8 — — — — — — — S S O◻ S 5 — = . — — E 2 S — — R ◻ — =8 SS B 2 eeeee ſo fortmacht wie bisher, dann iſt er bald fertig, er i cht ſich denn mein Bub bei de Soldate? 2 Bauer und Feldwebel. Ihr, wenn der 'n Zifferblatt vom Dom? — Q. Na, wißt bereits in der „zweiten Klaſſe“. Na das freut mich außerordentlich; ſehen Sie, Herr Feldwebel, ich gäb en gut Budell Wein zum beſte, wann Sie mache könnte, daß er aach bald in die dritt' Klaſſ' käm'. Nu, Herr Feldwebel, wie ma Fliegen da oben auf n Ja ſchau, die Flieg'n ſeh' i ſcho, aber dös Zifferblatt kann i holt nit ſeg'n. Na, nu ſchau her, Franz'l, Du ſagſt immer, Du habeſt ſo ſehr a gut's Aug', ſiehſt denn auch die Bauer: Feldwebel: Bauer: Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) XXI. Die Lage in Metz und in Paris. Mit der Kataſtrophe von Sedan hängen die Vorgänge in Metz zu⸗ ſammen. Zwiſchen beiden findet eine gewiſſe Wechſelwirkung ſtatt. Hatte die Einſchließung Bazaine's in Metz zur Folge, daß Mac Mahon mit ſei⸗ ner Armee gegen Sedan zog, um ſich über Malmedy und Thionville ſüd⸗ lich zu wenden und dem bedrängten Kollegen an der Moſel die rettende Hand zu reichen, ſo ergab ſich aus dieſem Zuge für Bazaine die Aufgabe, in gewaltigen Ausfällen ſo weit vorzudringen, daß die dargebotene Hand erfaßt werden könne. Als Zeit zu dieſer gemeinſchaftlichen Unternehmung waren offenbar von den beiden Marſchällen das Ende des Monats Auguſt und die erſten Tage des September verabredet. Schon am 26. Auguſt ſtreckte der Feind ſeine Fühlhörner hervor, um die ſchwache Seite des Gegners zu erkunden und ſeine Achtſamkeit zu prüfen. Die auf den Höhen um Metz aufgeſtellten Vorpoſten meldeten, daß die Franzoſen in ſtarken Kolonnen im Anrücken auf das rechte Moſel⸗ ufer begriffen ſeien. Sofort wurden die dort befindlichen preußiſchen Truppen in Gefechtsbereitſchaft geſetzt. Der Feind, welcher überraſchen wollte, ſah ſich ſelbſt überraſcht und zog ſich wieder in die Feſtung zurück, nachdem er gegen die Avantgarde der aus Landwehr und Linie zuſammen⸗ geſetzten Diviſion Kummer einige Plänkeleien verſucht hatte. Es traten wieder einige Tage Ruhe ein. Aber zu lange durfte Bazaine nicht warten. Denn die Möglichkeit des Entkommens ſchwand von Tag zu Tag mehr. Der Oberbefehl über die geſammte deutſche Cernirungsarmee war in die eine Hand des Prinzen Friedrich Karl gelegt, und dieſer, die perſonifizirte Hingebung für den militäriſchen Beruf, ließ nichts unbenützt, um der ein⸗ geſchloſſenen Feſtung ſelbſt wieder eine Art Feſtung entgegenzuſtellen. Be⸗ ſtändig wurde an den Verſchanzungen gearbeitet und eine ſo ſtarke Defenſio⸗ ſtellung rings um Metz hergeſtellt, daß es jedem Armeekorps, bei welchem der Feind losbrach, möglich war, einerſeits ſich nicht überraſchen zu laſſen, und andererſeits auch ſtärkeren Truppenmaſſen ſo lange Stand zu halten, bis die nächſtgelegenen Korps zur Hülfeleiſtung herangezogen werden konn⸗ ten. Zum Zweck einer ungehinderten und raſchen Kommunikation waren oberhalb und unterhalb der Feſtung Brücken geſchlagen, die Hauptquartiere der einzelnen Korps unter ſich und dieſe wieder mit dem Hauptquartier des Oberkommandos durch Telegraphen verbunden. Am 31. Auguſt war das Hauptquartier des Prinzen in Malancourt, zwei Meilen nordweſtlich von Metz, zwiſchen den nach Briey und nach Thionville führenden Straßen. Offiziere ſprengten an und meldeten, daß in dem verſchanzten Lager des Feindes eine bedeutende Bewegung ſichtbar ſei, und daß ſich auf dem rechten Moſelufer ein Kampf zu entſpinnen ſcheine. Weitere Meldungen beſtätigten dieß. Daher begab ſich der Prinz auf den auf dem linken Moſelufer nördlich von Fèves gelegenen Berg Le Horimont, welcher eine weite Ueberſicht geſtattete, und bemerkte von hier aus, daß der Feind mit ſtarken Kräften gegen die über Boulay nach Saar⸗ louis führende Straße vorbreche. Dort zwiſchen den Dörfern Noiſſeville, Servigny und Retonfay, wovon die beiden erſten nördlich, das letzte ſüdlich von dieſer Straße liegt, fand die Schlacht von Noiſſeville am 31. Auguſt und 1. September ſtatt. Es war zum Theil das nämliche Terrain, auf welchem ſchon am 14. Auguſt in der Schlacht bei Courcelles gekämpft worden war. Wie damals, ſo ſtand auch jetzt dort das 1., oſtpreußiſche, Armeekorps unter General Manteuffel. Neben ihm war die Diviſion Kummer aufgeſtellt. Ihnen gegenüber befanden ſich die Korps Leboeuf und Canrobert, während das Korps Failly in Reſerve ſtand und die Garde und das Korps L'Admirault ihre Stellungen auf dem linken Moſelufer gar nicht verließen. Vormittags 11 Uhr traf der Prinz Friedrich Karl auf dem Berge Ho⸗ rimont ein und zugleich mit ihm der Großherzog von Oldenburg und deſſen Sohn. An das 2., 3., 7., 9., 10. Armeekorps ergingen ſofort Marſch⸗ befehle. Doch kamen von dieſen nur das 9. Korps und die 28. Infanterie⸗ brigade in's Gefecht. Die Palme des Tages errang das erſte Korps und die Diviſion Kummer. Unter dem Schutze der Kanonen des nordöſtlich von Metz liegenden Fort St. Julien verſuchten die Franzoſen am Vor⸗ mittag des 31. Auguſt den Vorſtoß gegen die verhältnißmäßig am ſchwächſten beſetzte Stelle. Manteuffel ſtand bei St. Barbe, Kummer weſtlich hievon zwiſchen Malroy und Chailly. Mit großer Erbitterung wurde um die um⸗ liegenden Dörfer geſtritten, dieſelben wiederholt erſtürmt und wieder ge⸗ nommen. Als die Nacht einbrach, hatten die Franzoſen, welche an dieſem Tage die Ueberzahl gehabt, an Terrain gewonnen. Die deutſchen Truppen Illuſtr. Welt. XIX. 9. hatten die Dörfer Vany, Failly, Chailly und Vremy aufgeben müſſen. Es war vielfach mit blanker Waffe gekämpft worden; manche Offiziere hatten Bajonnetſtiche erhalten. Die Nacht machte nur dem Artilleriefeuer, aber nicht dem Infanteriekampf ein Ende. Der Feind gebrauchte die Liſt, daß er das Signal „Gewehr in Ruh“ blaſen ließ und dann Nachts um halb 1 Uhr mit dem Bajonnet auf die preußiſchen Vorpoſten losging und aus den Dörfern Retonfay, Flanville, Servigny und Noiſſeville die Be⸗ ſatzung vertrieb. Es war gegen 3 Uhr. Die Artillerie griff auf's Neue in den Kampf ein, die Schlacht wurde auf der ganzen Linie wieder auf⸗ genommen. Die 18. und die 27. Infanteriediviſion, welche zum neunten Armeekorps gehörten, und die 28. Infanteriebrigade hatten nach einem nächtlichen Marſch gleichfalls das Schlachtfeld erreicht und nach einer kaum halbſtündigen Ruhe ſich friſch an die Arbeit gemacht. Das zehnte Korps ſtand in Reſerve. Seine Herbeiziehung war nicht mehr nöthig. Es waren im Ganzen gegen 70,000 Mann in Aktion, und dieſe wurden mit den beiden franzöſiſchen Korps bald fertig. Sämmtliche Dörfer, aus welchen die Preußen am vorigen Tage und in der Nacht gewichen waren, wurden von ihnen wieder genommen. Die Oſtpreußen, welche ununterbrochen faſt 30 Stunden lang im Feuer ſtanden, nahmen die Dörfer Noiſſeville, Mon⸗ toy und Colombey, welche in Brand geſchoſſen waren, mit ſtürmender Hand und jagten den Feind bis auf das Glacis der Feſtung zurück. Ebenſo ver⸗ folgte die Landwehr den geworfenen Feind bis unter die Kanonen von Metz. Sie hielt ſich auf'’s Trefflichſte und machte einige Mal, wie einſt die York'ſchen Landwehrbataillone an der Katzbach, von dem Kolben Ge⸗ brauch. Sie ſollte, nach den Anordnungen des Oberkommandos, ſich ſtreng in der Defenſive halten und nur ihre Poſition vertheidigen; aber ſie be⸗ gnügte ſich damit nicht, ſondern ging, von der Hitze des Kampfes fort⸗ geriſſen, zur kräftigſten Offenſive über. Ein höherer fremder Offizier, welcher ſich als Beobachter in unmittelbarer Nähe des Kampfplatzes befand, war ganz entzückt von ihrer Bravour und erklärte, daß ſie dem alten Ruhme der preußiſchen Landwehr neuen hinzugefügt habe. Gegen Mittag neigte ſich der Kampf zu Ende; nach 2 Uhr ſchwieg auch das Infanteriefeuer, der Ausfall war vollſtändig mißglückt; die deutſchen Truppen hatten an Terrain nicht verloren, ſondern gewonnen; die Cernirung wurde von da an eine noch engere, die Verhältniſſe für die Einſchließenden noch günſtiger, für Bazaine immer ungünſtiger. Was dieſen bewog, wiederholt kleinere Ausfälle zu machen, war weniger die Hoffnung auf Erfolg, als die Noth⸗ wendigkeit, die zur Unthätigkeit verurtheilten Truppen zuweilen zu be⸗ ſchäftigen und dadurch die Disziplin wenigſtens einigermaßen aufrecht zu erhalten. XXII. Die franzöſiſche Republik am 4. September. Trotz aller Siegesbülletins wurden in Paris verſchiedene Maßregeln getroffen, welche die Ausſicht auf eine baldige Belagerung zur Voraus⸗ ſetzung hatten. Unter dem Vorſitz des Generals Trochu wurde ein Ver⸗ theidigungskomite niedergeſetzt, welches theils aus Militärperſonen, theils aus Senatoren und Abgeordneten, darunter auch Thiers, beſtand. Der Einfluß Trochu's wuchs von Tag zu Tag; er wurde der Kaiſerin und dem Miniſterium höchſt unbequem; aber wegen ſeiner Popularität bei der Nationalgarde wagte man nicht, ihn abzuſetzen. Vom Kaiſer ſprach man wo möglich gar nicht, und wenn doch, nur in verächtlichen, verdammenden Ausdrücken; von der Kaiſerin zog ſich der Hof bereits allmälig zurück. Dagegen ſprach man allgemein von Einſetzung einer proviſoriſchen Regie⸗ rung und nannte als Mitglieder derſelben Trochu, Thiers, Favre, Gambetta. Noch am Morgen des 3. September, als die Kapitulation von Sedan ſchon längſt geſchloſſen, der Kaiſer ſchon auf der Fahrt nach Wilhelmshöhe war, war Paris in Folge der guten Nachrichten, die ihm das Miniſterium mitgetheilt hatte, in der beſten Stimmung. Nachmittags 3 Uhr trat der geſetzgebende Körper zuſammen. Hier erklärte der Miniſterpräſident Palikao, daß Bazaine nach Metz zurückgeworfen und die beabſichtigte Vereinigung Bazaine's mit Mac Mahon mißlungen ſei. Am Abend unterzeichneten die Miniſter eine Proklamation an das franzöſiſche Volk, worin endlich die Kataſtrophe von Sedan mitgetheilt und an den Patriotismus und die Energie Frankreichs appellirt wurde. Zugleich wurde auf 1 Uhr in der Nacht vom 3. auf den 4. September eine dringliche Sitzung des geſetz⸗ gebenden Körpers angeſagt. Palikao theilte den Inhalt der Proklamation mit. Darauf erhob ſich Jules Favre und ſtellte den Antrag, daß der Kaiſer und die Dynaſtie aller Rechte, welche die Verfaſſung ihnen zuweiſe, ver⸗ luſtig erklärt, eine Kommiſſion des geſetzgebenden Körpers mit den Rechten der Regierung und mit der Miſſion, den Feind aus dem Lande zu ver⸗ treiben, betraut und Trochu als Generalgouverneur von Paris beſtätigt 52 werden ſolle. Dieſer Vorſchlag wurde mit tiefem Stillſchweigen aufge⸗ nommen. Keiner von all' den extremen Bonapartiſten wagte ein Wort dagegen zu ſprechen. Die Kammer beſchloß, ſich Nachmittags wieder zu verſammeln, um einen definitiven Beſchluß zu faſſen. Auf den Straßen war es bereits unruhig. Die Hiobsbotſchaft hatte ſich in der ganzen Stadt verbreitet; die Menge wogte auf den Boulevards hin und her und rief: „Die Abſetzung! Es lebe die Republik!“ Sonntag den 4. September, Nachmittags 1 Uhr, begann die Sitzung des geſetzgebenden Körpers. Palikao legte einen Geſetzesentwurf vor, wo⸗ nach vom geſetzgebenden Körper ein Komite für Regierung und Landes⸗ vertheidigung gewählt, die Miniſter ernannt und Palikao ſelbſt zum Gene⸗ ralſtatthalter von Frankreich, das heißt zum Diktator gemacht werden ſollte. Favre verlangte, daß ſein Antrag zuerſt in Erwägung gezogen werde. Auch Thiers brachte einen Antrag ein, welcher gleichfalls die Erwählung eines Komites für Regierung und Vertheidigung forderte, aber keinen Namen für den Chef dieſes Komites nannte, weil er den Namen deſſen, den er allein einer ſolchen Stellung für würdig hielt, den des Herrn Thiers, nicht nennen wollte. Zugleich betonte er die Nothwendigkeit einer Berufung konſtituirender Kammern und wollte die Frage der Abſetzung der Dynaſtie dieſen zur Beantwortung überlaſſen. Die Kammer beſchloß die Dringlich⸗ keit aller drei Anträge, worauf die Abgeordneten ſich in ihre Abtheilungen zurückzogen, um ſofort das Reſultat ihrer Berathungen in öffentlicher Sitzung mitzutheilen und zu beſprechen. Die Sitzung wurde einſtweilen ſuspendirt. Als ſie um 5 Uhr wieder beginnen ſollte, gab es keinen geſetz⸗ gebenden Körper mehr, gab es nur noch ein ſouveränes Volk von Paris. Die Tribünen des Sitzungsſaales waren von Volkshaufen beſetzt, welche Niemand, weder den Präſidenten noch die Miniſter und Abgeordneten, zu Wort kommen ließen und unaufhörlich riefen: „Es lebe die Republik! Die Abſetzung!“ Die Mitglieder der Rechten merkten, daß ſich hier der 24. Februar 1848 wiederhole, und verſchwanden allmälig. Bald war auch der Saal angefüllt, mitten unter den Abgeordneten der Linken ſah man Arbeiter und Soldaten. Präſident Schneider hob die Sitzung auf, und ſtatt ſeiner ergriff ein Gaſſenjunge die Präſidentenklingel und freute ſich zum Entſetzen der Anweſenden ſeiner ungeheuren Fertigkeit auf dieſem Inſtrument. Von Berathung war keine Rede, mit Mühe konnte ſich Gambetta ſo lange Gehör verſchaffen, um die Thronentſetzung Napoleon's und ſeiner Familie auf ewige Zeiten zu proklamiren. Darauf ertönte der Ruf: „Zum Stadthauſe!“ Denn nur dort konnte nach alter Tradition die Republik ausgerufen werden. Die Abgeordneten der Linken ſetzten ſich in Wagen und fuhren, von Tauſenden begleitet, nach dem Stadthaus, vor welchem bereits eine unermeßliche Volksmenge ſtand. Alles drängte ſich in das Innere des Hauſes. Die Abgeordneten beriethen ſich in einem der Gemächer über die Liſte derjenigen Perſonen, welche die proviſoriſche Re⸗ gierung bilden ſollten. Es brauchte wenig Beſinnen; denn die Herren Abgeordneten der äußerſten Linken ſetzten ihre eigenen Namen auf die Liſte, und ſo war innerhalb einer Viertelſtunde das Geſchäft abgemacht. Die Liſte wurde dem Volke zur Beſtätigung vorgeleſen und erhielt deſſen Bei⸗ fall. Doch vermißte es den Namen ſeines Lieblingsſchauſpielers. Das Geſchrei: „Es lebe Rochefort!“ belehrte die proviſoriſche Regierung, daß die Liſte nicht ganz vollzählig ſei. Sofort wurde auch der Name Rochefort auf die Liſte geſetzt und ſogleich Befehl ertheilt, den Gefangenen von St. Pelagie vor den ihm gebührenden Regierungsſeſſel im Stadthauſe zu führen. Im Triumph wurde er herbeigebracht. Einſtweilen waren auch die Tuilerieen von Nationalgardiſten und Mobilgardiſten eingenommen worden. Die Truppen leiſteten nirgends Widerſtand, ſondern fraterniſirten alsbald mit dem Volk. Die Kaiſerin hatte kurz vorher die Tuilerieen ver⸗ laſſen. Ihre Dienerſchaft hatte ihre Abreiſe kaum erwarten können, und noch während ihrer Anweſenheit ihre Privateffekten geplündert. Daran konnte Eugenie ſehen, wie verlaſſen ſie in ihrer jetzigen Lage ſei. Wie einſt die Bourbonen und die Orleans, ſo ſah ſich jetzt auch die napoleoniſche Familie genöthigt, vor den Schrecken der Revolution eine Zuflucht in Eng⸗ land zu ſuchen, und die Liſte derjenigen Söhne franzöſiſcher Monarchen, welche nicht den Thron ihres Vaters beſteigen konnten, wie dieß ſeit Lud⸗ wig XIV. bei allen Monarchen der Fall war, ſchien ſich noch mit mehr Wahrſcheinlichkeit, als bisher, um eine weitere Nummer vermehren zu ſollen. Die proviſoriſche Regierung oder, wie ihr offizieller Name lautete, die Regierung der Nationalvertheidigung beſtand aus folgenden Perſonen: J. Favre, J. Simon, Picard, Pelletan, Cremieux, Ferry, Glais⸗Bizoin, Rochefort, Em. Arago, Garnier⸗Pages, Trochu. Letzterer führte den Vor⸗ ſitz, Vizepräſident wurde Favre. Das Miniſterium wurde folgendermaßen zuſammengeſetzt: Trochu, Präſident, zugleich wie bisher Generalgouver⸗ —ο 326 .W neur von Paris; Favre, Aeußeres; Gambetta, Inneres; Cremieux, Juſtiz; General Leflo, Krieg; Vizeadmiral Fourichon, Marine; Picard, Finanzen; Simon, Kultus und Unterricht; Dorian, öffentliche Arbeiten; Magnin, Ackerbau und Handel. Keratry wurde zum Polizeipräfekten, Etienne Arago zum Maire von Paris ernannt. Sofort kam eine Flut von Dekreten und Proklamationen, in welchen Frankreich der Uebergang vom Kaiſerthum zur Republik mitgetheilt wurde und ſeine Bürger aufgefordert wurden, „zuſammen mit der Armee die Rächer des Vaterlandes zu ſein“. Der geſetzgebende Körper wurde aufgelöst, der Senat abgeſchafft, die An⸗ fertigung und der Handel mit Waffen völlig freigegeben, der Zeitungs⸗ ſtempel aufgehoben, allen Deutſchen, unter Androhung kriegsrechtlicher Behandlung, befohlen, binnen 24 Stunden Paris zu verlaſſen. Das merkwürdigſte Aktenſtück war das Rundſchreiben Favre'’'s an die diploma⸗ tiſchen Agenten Frankreichs vom 6. September, worin er die Franzoſen glauben machen wollte, daß mit der Republik ein ganzes Füllhorn von Glück über ſie komme, und dem König von Preußen und ſeinen Verbün⸗ deten unverblümt ſagte, ſie können nun mit ihren Soldaten wieder heim⸗ gehen; ſie hätten ja nur mit Napoleon Krieg angefangen; dieſer ſei jetzt geſtürzt; die Republik wolle keinen Krieg, alſo ſei jetzt Alles aus. Wenn ſie aber den Krieg doch fortſetzen wollen, ſo ſeien ſie vor der Welt und der Geſchichte verantwortlich. Und darauf dürfen ſie gefaßt ſein, daß „wir keinen Finger breit Erde, keinen Stein unſerer Feſtungen überlaſſen“. Paris werde ſich halten. Es beſitze eine entſchloſſene Armee, einen gut angelegten Feſtungsgürtel, und vor Allem die Bruſt von 300,000 Strei⸗ tern, entſchloſſen, ſich bis zum letzten Mann zu halten. „Nach den Forts die Bruſtwehren, nach den Bruſtwehren die Barrikaden!“ XXIII. Vormarſch der dritten und vierten Armee nach Paris. Unbekümmert darum, was in Paris vorgehe, ſetzten daher die deutſchen Heere ihren Marſch fort. Alle Truppen, welche am 1. und 2. September vor Sedan geſtanden waren, die dritte und vierte Armee unter den Kron⸗ prinzen von Preußen und von Sachſen, erhielten den Befehl, ſchon am 4. die Richtung nach Paris einzuſchlagen. Es waren 8 ½ Armeekorps. Dieſe marſchirten auf verſchiedenen Straßen ihrem Ziele zu. Die nörd⸗ lichſte Straße führte über Rethel und Soiſſons, die ſüdlichſte über Reims, Epernay, Bourſault, Montmirail, Coulommiers, die mittlere der Marne entlang über Epernay, Chateau⸗Thierry und Meaux. Die Truppen, welche auf letzterer Straße marſchirten, hatten die geringſten Tagmärſche zu be⸗ ſtehen, weil ſie ſich mit den nördlich und ſüdlich auf einem weiteren Wege marſchirenden Truppen auf gleicher Höhe halten mußten, um gleichzeitig mit dieſen vor Paris anzukommen. Darin zeigte ſich ja wieder die um⸗ ſichtige Leitung des großen Hauptquartiers, daß es nichts übereilte, nichts unnöthigerweiſe riskirte, daß es, um raſcher zum Ziele zu kommen, getrennt marſchiren, aber die Getrennten wieder vereinigt am Ziele ankommen ließ. Die ſüdliche Straße ſchlug der Kronprinz von Preußen ein und betrat hier jene Schlachtfelder zwiſchen Chateau⸗Thierry und Montmirail, auf welchen im Jahre 1814 zwiſchen dem 10. und 14. Februar Blücher ſo unglücklich mit Napoleon gekämpft hatte. Dießmal ſtellte ſich nirgends eine feindliche Macht in den Weg; der Vormarſch fand keine Schwierigkeiten. Bei Meaux war die Brücke über die Marne, bei Corbeil die über die Seine geſprengt. Dieß machte einen Aufenthalt von nur ein paar Stunden, da von den Pionnieren ſchnell andere Brücken geſchlagen waren. Bedeutender war freilich der Aufenthalt, der durch die Sprengung der Marnebrücke und durch die eines Tunnels für die nachherige Herbeiführung des ſchweren Belagerungsgeſchützes verurſacht wurde. Das Umladen dieſes Materials von der Eiſenbahn auf die Achſe und das Weiterführen mit Pferden ver⸗ zögerte den Anfang des Bombardements um Wochen. Auf dem nördlichſten Punkte der genannten Straßen, bei der zwiſchen den Flüſſen Oiſe und Aisne gelegenen Stadt Laon, welche gleichfalls ein Blücher'ſcher, glorreicher Kampf⸗ platz war, fand durch franzöſiſche Hinterliſt und Verrath ein ſehr bedauer⸗ licher Unfall ſtatt. Die Feſtung war von deutſchen Truppen, welche unter dem Herzog Wilhelm von Mecklenburg ſtanden, zur Kapitulation aufge⸗ fordert worden. Nach einigem Bedenken verſtand ſich der Kommandant Theremin dazu. Am Vormittag des 9. September ward die Kapitulation unterzeichnet. Zwiſchen 11 und 12 Uhr ſollte die Feſtung dem Herzog übergeben werden. Eine Kompagnie Jäger und der Stab der Kavallerie⸗ diviſion gingen nach der Citadelle. Vor derſelben wurden ſie vom Kom⸗ mandanten empfangen. Die kriegsgefangene Beſatzung, gegen 2000 Mann, zog ab, der Herzog mit der Kompagnie Jäger zog ein, und eben als der letzte Mann der Mobilgarde das Thor der Citadelle paſſirt hatte, erfolgte ein furchtbarer Knall, und wie in einem Wirbel wurden Bomben und Gra⸗ naten, Steine und Balken, Menſchen und Pferde in der Luft herumge⸗ — — — — — ☛☚R — —FE= — — — — — — — 2— [ mien : iend⸗ beiten fekten, Ut von dß wir einen gn 60 C⸗ dn Jse daltchen Ptember n Kon⸗ chen am eaion. Mane n, Nele. e ⸗. n Ner glithi r die un⸗ te, Nihth ekeh nen leß. etrat hier welchen glüclih findlche Maaut eipreng. von den nder vun Küce und 8 ſchweren Mrritk felden der⸗ nirdliſen ſe Kunz 1 ledauel⸗ he er: „ an aufge⸗ nmmandant kitulgtion n Helg e adalere⸗ hon tu. en Alͤden afttſ, und Cun⸗ lenunge ſchleudert. Das Pulvermagazin, auf das eine Menge von Bomben, Gra⸗ naten und Patronen gelegt war, war nach erfolgter Uebergabe in die Luft geſprengt. Die Feſtung war ein Trümmerhaufe, unter welchem gräßlich verſtümmelte Soldaten lagen. Auch die zunächſt der Citadelle gelegenen Theile der Stadt wurden mit Granaten überſchüttet, viele Einwohner ge⸗ tödtet oder verwundet. Von den deutſchen Truppen wurden 1 Offizier und 34 Unteroffiziere und Gemeine getödtet, 8 Offiziere und 63 Unteroffiziere und Gemeine verwundet. Dagegen hatten die Mobilgarden einen Verluſt von 400 Mann. Der Herzog Wilhelm erhielt eine Kontuſion, welche ihn übrigens nicht an der Führung des Kommandos hinderte. Der gleichfalls verwundete Kommandant und die übrigen, zum Theil bereits auf Ehren⸗ wort entlaſſenen Offiziere wurden auf dieß hin natürlich nicht freigelaſſen, auch der Präfekt und der Maire verhaftet und eine Unterſuchung einge⸗ leitet, welche die Unſchuld des Kommandanten Theremin und die wahr⸗ ſcheinliche Schuld eines vermißten Artillerieaufſehers herausgeſtellt hat. Den Vormarſch der Truppen ſchloß ſich auch das große Hauptquartier an. Am 4. September befand es ſich in Rethel, ſüdweſtlich von Sedan, und am 5. Sept. Abends 5 Uhr kam es in Reims an. In dieſer alten Krönungsſtadt der Bourbonen bewohnte König Wilhelm den erzbiſchöflichen Palaſt, welcher dicht neben der prachtvollen Kathedrale liegt. Von Reims machte er am 10. mit einem kleinen Gefolge einen Ausflug nach Chalons, beſichtigte das Innere des kaiſerlichen Pavillons und beritt die ganze Aus⸗ dehnung des Lagers. Am 14. verließ er Reims und begab ſich über Dormans nach Chateau⸗Thierry, von da am 15. durch das ſchöne und fruchtbare Marnethal nach Meaux, wo er in dem palaſtähnlichen Hauſe des Herrn Daſſi auf dem Boulevard, der Kathedrale gegenüber, abſtieg. Hier blieb das große Hauptquartier bis zum 19. September. An dieſem Tage begab es ſich in das gleichfalls an der Marne gelegene Städtchen Lagny. In deſſen Nähe iſt das durch ſeine herrlichen Anlagen berühmte Schloß des Barons Rothſchild, la Ferrières. Der König nahm daſelbſt nebſt Bismarck und Moltke ſein Quartier. Der 19. September war zu⸗ gleich der Tag, an welchem ſämmtliche Truppen der dritten und vierten Armee vor Paris angelangt waren und die ihnen angewieſenen Stellungen eingenommen hatten. Paris war von dieſem Tage an vollſtändig cernirt und von dem übrigen Frankreich abgeſchnitten. Kein Proviant, kein Bote konnte mehr in die Stadt hineinkommen, keine Befehle konnten mehr von dem Brennpunkt Frankreichs nach den Departements überbracht werden. Von da an ſpielten die Brieftauben und die Luftballons, in welch letztere ſich ſogar proviſoriſche Miniſter hineinwagten, eine große Rolle. Die Lage von Paris wurde von Tag zu Tag bedenklicher. Trotz Flucht und Aus⸗ weiſung hatte die Bevölkerung eher zu⸗ als abgenommen; denn die Ein⸗ wohner der vielen Dörfer rings um Paris hatten Haus und Hof verlaſſen, nach der Hauptſtadt ſich geflüchtet und den deutſchen Truppen nur die leeren Räume zurückgelaſſen. Sie bereuten es bald; ihr Leben und ihr Eigen⸗ thum waren ſicherer unter den wohl disziplinirten deutſchen Soldaten, als in einer Stadt, in welcher Kommunismus und Pöbelherrſchaft ihr Haupt erhoben, eine Hungersnoth bevorſtand und ein Bombardement zu be⸗ fürchten war. XXIV. Graf Bismarck und Jules Favre am 19. und 20. September. Jules Favre, der in mehreren Rundſchreiben vergeblich die neutralen Mächte für die neue Regierung zu gewinnen geſucht, lag viel daran, zu wiſſen, unter welchen Bedingungen Preußen zum Abſchluß eines Friedens bereit wäre. Waren ſie in ſeinem Sinne annehmbar, ſo war Paris und die Republik gerettet; fielen ſie „nnannehmbar“ aus, ſo konnte dieß die proviſoriſche Regierung zu theatraliſchen Monologen über die Grauſamkeit und Unerſättlichkeit Preußens und zu weinerlichen Luftballons⸗Korreſpon⸗ denzen mit den heruntergekommenen Exiſtenzen der neutralen Mächte ver⸗ werthen, und dem beleidigten und erzürnten Volke die Alternative ſtellen: Vaincre ou mourir. Favre ließ daher durch die Vermittelung der eng⸗ liſchen Regierung bei Bismarck anfragen, ob er ihm nicht geſtatten würde, daß er zum Behuf einer politiſchen Unterredung nach dem Schloſſe Ferrières komme. Dem Wunſche wurde bereitwillig entſprochen. Darauf begab ſich Favre in Begleitung von zwei Sekretären am 19. September zu den Vor⸗ poſten, wurde hier von einem preußiſchen Offizier empfangen und nach Lagny geleitet, und mußte dort auf die Rückkehr des Grafen Bismarck warten, welcher den König, der die nördliche Einſchließung von Paris be⸗ ſichtigte, Vormittags begleitet hatte. Doch fanden an dieſem Tage noch zwei Unterredungen im Schloſſe Haute Maiſon und in Ferrières ſtatt, am 20. September noch eine dritte. Es war zunächſt von den Bedingungen des Waffenſtillſtandes die Rede, die des Friedens wurden mehr beiläufig erwähnt. Zwar war es Favre hauptſächlich darum zu thun, die letzteren kennen zu lernen, aber Bismarck erklärte ihm, daß er ſich über die von Deutſchland beanſpruchte Grenze erſt dann ausſprechen werde, wenn das Prinzip der Landabtretung von Frankreich öffentlich anerkannt ſei. Die Linie Thionville, Metz, Saarburg, Pfalzburg, Vogeſen bis Belfort werde vorderhand den Intentionen des Hauptquartiers entſprechen. Straßburg bezeichnete er als den „Schlüſſel zu unſerem Hauſe“, deſſen Beſitz wir nicht in fremden Händen zu laſſen wünſchten. Favre zeigte ſich zur Zahlung jeder möglichen Summe bereit, verweigerte aber jede Gebietsabtretung als für Frankreich erniedrigend, ja ſogar entehrend. Graf Bismarck ſuchte ihm vergebens begreiflich zu machen, daß die Ehre Frankreichs nicht von anderer Beſchaffenheit, als diejenige aller anderen Länder, und daß Frankreich eben ſo gut Gebiet abtreten könne, als es von Italien und Deutſchland, ohne daß dieſe ſich in Krieg mit Frankreich befanden, ſolches zur Kompen⸗ ſation gefordert und dabei gemeint habe, daß dieß für dieſe Länder auch entehrend ſei. Auch die Vergleichung mit Landau und Saarlouis, welche mehr als ein Jahrhundert franzöſiſche Städte geweſen und doch 1815 an Deutſchland zurückgegeben worden ſeien, wollte er nicht gelten laſſen. Es war deutlich, daß noch andere Ereigniſſe eintreten mußten, bis die pariſer „Machthaber von ihrem ekelhaften Dünkel, daß die Franzoſen als das aus⸗ erwählte Volk Gottes ganz anders, als jedes andere Volk der Erde zu be⸗ handeln, nach einem ganz anderen Maßſtab zu beurtheilen und zu richten ſei, zurückkamen und nüchternen Anſchauungen Raum gaben. . Die dritte Unterredung nahm eine praktiſchere Wendung und beſchäf⸗ tigte ſich bloß mit dem Waffenſtillſtand, während deſſen die Wahlen vor ſich gehen ſollten, damit eine rechtmäßige Regierung, mit welcher ein völkerrechtlicher Friede geſchloſſen werden könnte, eingeſetzt würde. Da aber ein ſolcher Waffenſtillſtand faſt bloß im Intereſſe Frankreichs war, demſelben für die Reorganiſation ſeiner Armee einen koſtbaren Zeitgewinn verſchaffte, dem deutſchen Heere dagegen militäriſche Nachtheile brachte, ſo erklärte Bismarck den Waffenſtillſtand ohne militäriſches Aequivalent für unmöglich. Als ein ſolches Aequivalent bezeichnete er die Uebergabe von Straßburg, von Toul und einigen kleineren Plätzen, und da nach dem Stand der Belagerungsarbeiten die Einnahme Straßburgs in wenigen Tagen bevorſtand, ſo verlangte er die Kriegsgefangenſchaft der dortigen Beſatzung, während die Beſatzungen der anderen Plätze freien Abzug er⸗ halten ſollten. Favre ſprang entrüſtet von ſeinem Sitze auf, als er das Wort „Kriegsgefangenſchaft“ hörte. Bismarck begab ſich auf ſeinen Wunſch ſelbſt zum König, um ſein letztes Wort hierüber zu vernehmen. Er kam zurück mit der Meldung, der König beſtehe darauf, daß die Garniſon von Straßburg ſich kriegsgefangen ergebe. Eine andere wichtige Frage war die Verproviantirung von Paris. Sollte dieſe während des Waffenſtillſtandes ungehindert ſtattfinden, ſo wurde die militäriſche Poſition des deutſchen Hauptquartiers geſchwächt und die Möglichkeit einer Aushungerung hinaus⸗ gerückt. Die Frage war mehr eine militäriſche als eine politiſche. Nach einer Berathung mit den militäriſchen Autoritäten erklärte daher Graf Bismarck im Auftrag des Königs: Wenn Favre und ſeine Kollegen die ungehinderte Verproviantirung von Paris wollen, ſo müſſen ſie den Deut⸗ ſchen einen dominirenden Theil der Feſtungswerke einräumen; wollen ſie das letztere nicht, ſo bleibe es bei der Einſchließung. Da Favre die Ueber⸗ gabe eines Forts durchaus ablehnte, ſo erklärte Graf Bismarck als ſein Ultimatum, ein Waffenſtillſtand von 14 — 21 Tagen zum Behuf einer Wahl der Nationalverſammlung ſolle unter folgenden Bedingungen be⸗ willigt werden: 1) in und vor Paris ſei der militäriſche status quo auf⸗ recht zu erhalten; 2) in und vor Metz ſollen die Feindſeligkeiten innerhalb eines beſtimmten Umkreiſes fortdauern; 3) die Feſtungen Straßburg, Toul und Bitſch haben ſich zu ergeben, die erſtere mit Kriegsgefangenſchaft der Beſatzung, die beiden letzten mit freiem Abzug derſelben. (Fortſetzung folgt.) Der deutſche Plinius. „Das gehört in's Thierbuch?“ pflegen wir altklugen Epigonen zu ſagen, wenn uns etwas recht Unglaubliches, Haarſträubendes vor Augen und Ohren kommt; doch nicht Allen möchte bekannt ſein, was es denn mit dieſem viel⸗ genannten und ſo oft vornehm belächelten Buche für eine Bewandtniß hat. Humboldt's Anſichten der Natur, Brehm's unübertreffliche Zoologie, Vogt's Briefe und ähnliche Meiſterwerke pflegen in unſern Tagen keiner Bibliothek zu fehlen; ſie ſind nicht nur der wiſſenſchaftlichen, ſondern geradezu der gebildeten Welt unentbehrlich geworden. Aber wie ſah es noch vor hundert Jahren in den Bücherſchränken unſerer Ahnen aus? War nicht ein orbis pictus, ein theatrum europaeum das A und O populärer Wiſſenſchaft, der neben franzöſiſchen Memoiren und den Erſtlingen der großen deutſchen Literaturepoche ein Plätzchen eingeräumt werden mußte? Und gehen wir noch weiter zurück in die Tage der Reformation, da Kepler den ſtillen Wandel der Geſtirne belauſchte, da Galilei den Erdball aus ſeinen Banden erlöste, und der kühne Mönch von Wittenberg den gordiſchen Knoten des Mittelalters mit friſchem Schwertſtreich zerhieb, ſo finden wir in der Reihe jener heiligen Schaar, die den Tempel mönchiſcher Ignoranz ſtürmte und dafür die heitern Hallen der Aufklärung auferbaute, einen Mann, der, jetzt häufig nur noch der Kurioſität wegen, von Gelehrten allein mit anerkennen⸗ der Ehrfurcht genannt wird, wir reden von Konrad Geßner, dem deutſchen Plinius. 1516 in Zürich geboren, ſpäter bald in der Schweiz, bald in Frank⸗ reich und im damals deutſchen Straßburg lernend und lehrend beſchäftigt, finden wir den eifrigen Forſcher, den unermüdlichen Sammler und Be⸗ obachter einerſeits als getreuen Sohn ſeiner Zeit der ausgedehnteſten Poly⸗ hiſtorie, dem Univerſalwiſſen nachſtrebend, andererſeits aber, als Nachahmer des großen Plinius, eingehend auf das Einzelne und Beſondere, mehr hiſtoriſch reproduzirender als kritiſcher Natur. Mit Ariſtoteles iſt er nicht wohl zu vergleichen. Geßner's Werke, die Zeugen ernſten Fleißes, ſind ſchwerfällige lateiniſch abgefaßte Folianten, und einer derſelben trägt den vielgenannten Namen des „Thierbuches“, deſſen deutſche Ueberſetzung von Cunrat Forer (1563) einige Citate liefern mag. Dieſe umfangreiche Zoologie gehört zu den würdigſten Incunabeln der Naturwiſſenſchaften, ſie mahnt uns mit rühren⸗ der Naivetät an die Arche Noäh, wenn wir ſehen, wie der ernſte Gelehrte des ſechzehnten Jahrhunderts, um alle Schwierigkeiten der Klaſſifikation zu vermeiden, keinen andern Ausweg findet als den, die Thiere nach dem Alphabet aufmarſchiren zu laſſen. So folgen ſich in patriarchaliſcher Un⸗ ſchuld: „Aff, Bär, Dachs, Dornſchwein, Eichhorn, Eſel, Fuchs, Geyß, Haſe, Helfant, Hietz, Kamel, Löuw, Panther, Ochs, Roſß, Schaf, Tiger⸗ thier, Vielfraß u. ſ. w.“ In ſolcher Weiſe ſind auch die Vögel aufgezählt, unter denen begreiflicherweiſe die „Flädermauß“ nicht fehlen darf. Naiv wie die Anordnung iſt auch die Ausführung des Thierbuchs und ſeine Genoſſen „Fiſchbuch und Vogelbuch“, denn zur Beſchreibung der in Holz⸗ ſchnitten dargeſtellten Geſchöpfe wird alles erdenkliche Material herbeige⸗ zogen, das die Vor⸗ und Mitwelt dem Sammler nur bieten mochte; da⸗ fehlt es an keinerlei mediziniſchen Winken und hiſtoriſchen Erinnerungen, die auf's Innigſte in die Beſchreibung eingeflochten ſind. Von den Affen ſpricht er: „Nuſſz vnd ops, als öpffel iſt jr angenäme ſpeyß, wo aber die ſchal und ſcheleten etwas bitter an ſölichem ops, ſo werffen ſy es hinweg: leuß vnd andern wüſt auff dem haupt vnd von kleidern, klauben ſy fleyſſig ab vnd freſſen dieſelbigen.“ Die Unbefangen⸗ heit der Schreibweiſe muß die Nachwelt entſchuldigen, ſie erhält dafür eine wohlgemeinte ärztliche Gratiskonſultation, nämlich folgende: „Das Affen⸗ hertz gebraten, gedert vnd gepülffert iſt ein gute artzney zum Hertzen. Dann deß ſelbigen Pulffers ein quintlin in weynmäl genommen, ſterckt, bekikt und macht das hertz freydig vnd dapfer; . . . . . es macht die Vernunft ſpitzfündiger.“ Vom Bären ſpricht das Buch: „Vnd zuvor in dem Teutſchland im Alpbirg oder in dem Schweytzerland find man Bären die menge, groß, ſtarck, freydig; die ſchlahen nider ochſen, pfärd vnd was ſie finden.“ Auch dieß Geſchöpf muß dem Apotheker Tribut entrichten, denn „deß Bären rechts aug außgeſtochen, gedert, vnd den kinden angehenckt vertreybt die forcht der kinden vnd iren Schräcken im Schlaf” . . . . da verſammeln ſich die flöch vnd ſterben.“ Die Eſel, die in der Jugend „nit ſo gar unlieblich“ ſeien, lieferten ſeit Aſpaſia'’s Zeiten der eleganten Damenwelt einen geſchätzten Toilettenartikel: die Milch. Nero's Gemahlin Poppäa ſoll die Erſte geweſen ſein, die ſich die Nacht über mit einer Teiglarve von Brod und Eſelsmilch den zarten Teint zu ſchützen wußte. Neapels luxuriöſe Königin Johanna ſoll ſich nach Platen täglich in der Milch von hundert Eſelinnen gebadet haben. Geßner ſagt: „Eſelmilch macht auch ein ſchön Angeſicht vnd weyß: . . . . . dann auf den Abend, ſo ſtreychen ſich die weyber mit an, morgens mit citron⸗ waſſer vnd andern machen ſie den Backen ein hitz, welches ein röte gib zwiſchen dem weyßen: da kommen ſi dann wie die Engel.. „Die Helfanten zeigen einem, der irrig geht, den rechten Weg. Sie vergraben ihre Todten oder reißen äſte von den Bäumen und bedecken ſie damit, meinen, es würde ihnen ſchande ſein, wo ſie den todten nicht die letzte ehre anthäten.“ „Ein ſchamhaft hoffertig rein und ſchimpfig thier iſt die Katz, dem menſchen gantz angenähm, mützet ſich mit der reuche der zungen und vor⸗ deren tapen.“ „Wo man Bärenblut oder Bärenſchmaltz in einem hafen oder löchlin je under daß Bett ſtellet, Sogar der König der Thiere läßt ſein edles Blut in die Flaſchen der Quackſalber wandern, denn „Löuwenblut gedert, gepülvert, auf den kräbs geſprengt, heilt in“. Das ſind noch die dezenteſten Rezepte, hundert andere lauten zu ekelhaft, als daß ſie hier genannt werden dürften. Man ſieht aber ſchon hieraus hinlänglich, daß nichts weniger als Alles, was die im Dunkeln taſtende Menſchheit in ihre Hände bekam, dazu dienen ſollte, irgend einem Uebel zu wehren oder irgend einen Genuß zu ſchaffen. Selbſt die Knochen der „Trachen“ werden gegen das Zahnweh empfohlen. Wenn man ſie nur immer gleich zur Hand hätte! Daß ein Anhang zum Thierbuch von den vierfüßigen „irdiſchen“ Thieren ſpricht, die ſich durch Eier vermehren, das darf nicht überraſchen; es ſind da erwähnt: „Adex, grüner Heydex, Molch, Ratadex (Chamäleon), Crocodyl, Fröſch, Krott, Schiltkrott.“ Sonderbarer nehmen ſich die zahlreichen fabelhaften Ungethüme aus, die da beſchrieben und bildlich dargeſtellt ſind; dieſen dürfen wir unſere Aufmerkſamkeit nicht verſagen. Manche ſolcher Fabelthiere werden vom Verfaſſer ſelbſt bezweifelt und nur unter Vorbehalt erwähnt; bei manchen wird ſogar angedeutet, wie die Wahrheit ſich zur Dichtung umgeſtaltet haben mochte. Der Einfluß der antiken Welt iſt nicht zu verkennen, denn wem fiele bei den Hundsköpfen nicht die egyptiſche Skulptur und bei Geißmänlinen nicht die griechiſche Mythe ein! Ueber das rauhe Wald⸗ männlein citirt der Verfaſſer einen gelehrten Geiſtlichen; der ſeiner Zeit hochberühmte Albertus Magnus ſchreibt, „daß in Sachſenland gegen die Mark zu, da jez Ditmarſen wonen, in einem Wald ſeien gefangen worden zwey Thier, ein fröwlin und ein männlin, ſo faſt dem menſchen an allen glidern gleich geweſen, doch überall haarig und zottächtig. Die hund haben das weyblin zu tod gebiſſen; das mänlin aber ſei heimlich gemacht worden und alſo zam, daß es ganz aufrecht dahingangen, lernen reden, wenig wort, die es gar übel geradbrecht und nie herausbringen mögen. Es hab aber ein Stimm gehabt wie ein geyß oder rech, kein vernunft.“ So werden auch Forſtteufel, Jungfrauwaffen und Strobelköpfe ge⸗ ſchildert, halb Thier, halb Menſch. Daß auch die Vögel nicht leer ausgehen, daß zum Beiſpiel ein Bettwerk von Schwanenfedern vor Schlangenver⸗ giftung ſchützt, daß der Anblick einer ſchwimmenden Ente den Pferden das Grimmen im Bauch vertreibt und daß Fledermausblut eine heilwirkende Bedeutung hat, das wird als ganz ſelbſtverſtändlich angenommen. Von den „ſtorcken“ aber heißt es richtig und anziehend: „ſie klopfend mit jrem ſchnabel vnd mit demſelbigen geton verkündend ſy den Sommer, grützend damit jren eegemahel, vnd ſagend Gott lob vnd dank.“ Reicher noch an Extremen iſt das Fiſchbuch, denn „daß in der tiefe des groſen Meers wunderbare geſtalten geſehen werdend, zeigt die täglich er⸗ farnuß: unter andern werden auch die zu zeiten geſen, ſo man Meer⸗ fröuwle nennt, welche obenaus ſich einer frauwen vergleichen ſollend, unden⸗ aus einem fiſch, allenthalben rauch und gehaaret. Sölcher ſind vil dem Kaiſer Tiberio erſchienen, welche, ſo ſi ſterben wöllend, nach menſchlicher art, ſo ſöllend grauſam ſeufzen, achtzgen und heulen von inen gehört werden.“ L Meerteufel, Meerbiſchöfe, Karpfen mit Menſchengeſicht, Meerkühe mit Hörnern ergänzen den Cyclus; eine dreihundert Fuß lange Seeſchlange darf nicht fehlen, ebenſowenig ein Seeungethüm, auf deſſen Rücken ſich laut ergötzlicher Abbildung Schiffsleute eine Feuerſtätte bereitet haben. Indeß darf nicht unerwähnt gelaſſen werden, daß Geßner gar wohl merkt, wie ſich die Anwohner des Meeres erlauben, Fiſchhäuten beliebige phan⸗ taſtiſche Formen zu geben; er nimmt ſich auch oft heraus, allzu grotesken Zeichnungen die Notiz beizufügen, daß ihm das Exemplar oder eine Originalſkizze ſo und ſo oder von Dem und Dem zugeſandt worden ſei. Welche Wirkung eine derartig ausgeſtattete Naturgeſchichte, die nach dem Titel nicht allein für Gelehrte, ſondern wo möglich auch für das große Publikum geſchrieben wurde, in der Anſchauungsweiſe dieſes letztern her⸗ vorrief, das ſehen wir in den Schriften von Geßner's Zeitgenoſſen, ja heutigen Tages noch im Volksglauben und in der volksthümlichen Poeſie. Fiſchart, der wortreichſte Schriftſteller des Reformationszeitalters, erzählt z. B., daß der Leopard den Vielfraß ſo ſehr haſſe, daß des erſtern Pelz neben den des letztern gehängt, vor Zorn die Haare verliere. Soviel möge genügen, nicht einen großen Mann wie Geßner zum Gegenſtand eines mitleidigen Lächelns zu machen, ſondern zu zeigen, aus welchem nächtigen Chaos ſich die reine Wiſſenſchaft emporzuraffen hatte. V R. Kelterborn. Anflöſung des Bilderräthſels Seite 316: Beutel ſchneiderei. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. en der lrieS ine us, mſer den don le⸗ iffe ge⸗ Negchen, nnkend rkon Ulonende Mertübe eeſchlange die nd a Peeſe etiht ſem Pe⸗ Gner zun igen un⸗ 1 ute. ſtnton. Ra00009 £ er 2 Der Maforatsherr. Eine Erzählung von Guſtav Nieritz. (Fortſetzung.) Daß der reiche, hoch angeſehene und ſonſt nicht ſo leicht zugängliche Freiherr von Audigaſt dem untergeordneten, mittelloſen Hans eine ſo un⸗ gewöhnliche Theilnahme widmete, ja nach ganz kurzer Bekanntſchaft mit ihm Brüderſchaft geſchloſſen hatte, erhöhte in Hertha's Augen den Werth ihres Stiefcouſins Hans, und ihr anfänglich vornehm zurückgezogenes Be⸗ nehmen wandelte ſich allgemein in wachſende Herzlichkeit und Vertraulichkeit um. Im Umgange mit Hans zeigten ſich nur noch ſelten die ſpöttiſch hinab⸗ gezogenen Mundwinkel, das Flitzen der Augenwimpern unterblieb ganz und die abſcheuliche Haarkugel am Hinterhaupte verſchwand für immer. Daß dieß geſchah, mochten die von Hans in der Wundfieberhitze geſprochenen Worte zum großen Theil be⸗ wirkt haben. Ebenſo unter⸗ blieb fortan jede ſpöttelnde Bemerkung über den mittel⸗ loſen Stiefcouſin und daß derſelbe nur zwei Anzüge, einen ſchlichten für die Wo⸗ chen⸗ und einen wenig theu⸗ rern für die Sonntage, beſitze. Hertha konnte, wenn ſie wollte, ſehr liebenswürdig ſein, und ſie war es gegen ihren Stiefcouſin Hans. Es ſchmeichelte ihrer Eigenliebe, zu bemerken, wie der ſonſt ſo ruhige, verſtändige und lei⸗ denſchaftloſe Oekonomiedirek⸗ tor von ſeiner ſchönen Cou⸗ ſine immer mehr und mehr in Amor'’s Feſſeln ſich ſchlagen De⸗ ließ. Daß ſolches geſchah, wußte und fühlte Hans nur zu gut und er rang tapfer mit e ſeinen Gefühlen, um jene Feſſeln von ſich zu ſtreifen. Er ſchalt ſeine keimende Nei⸗ gung zu Hertha eine große Thorheit, weil eine engere Verbindung mit ihr ein Ding der Unmöglichkeit war. Wie⸗ derholt nahm er ſich vor, den Umgang mit Hertha möglichſt zu meiden, und vergrub ſich deßhalb in eine Menge von Illuſtr. Welt. XIX. 9. ſi /, 0D Geſchäften, die er recht gut Anderen übertragen konnte. Aber alle ſeine Vorſätze ſchmolzen wie ein leichter Reif an der emporſteigenden Sonne. Und dieſe Sonne war Hertha. Wenn dieſe mit ihrem bezaubernden Lächeln, ihrer ſüßtönenden Stimme, mit dem Feuerglanze ihrer Augen und im Be⸗ ſitze eines wundervollen Körperbaues an Hans ſich wendete, um ihn zu bitten, ihr Spiel auf dem Piano mit ſeiner Violine zu begleiten, und ſie dabei ihre kleine Hand auf ſeine Achſel legte, ſo konnte er nicht wider⸗ ſtehen, und wenn Hertha ſein Herzblut verlangt hätte. Seine Blicke beglei⸗ teten ihre roſigen Finger, wenn ſie mit Leichtigkeit die Taſten berührten, und ſang Hertha mit dem Schmelz ihrer glockenhellen Stimme ein Lied zu ihrem Spiele, ſo hing ſein Auge unverwandt und entzückt an ihrem kuß⸗ geſchaffenen Munde. Ein kleiner Vorfall bewirkte plötzlich mehr als alle guten Vorſätze des verliebten Hans. Es däm⸗ merte, als dieſer an einem Februartage in das an das Schloß ſtoßende Gewächshaus ging. Der ſtarke Duft blü⸗ hender Hyacinthen und ande⸗ rer Frühlingsblumen erweckte in ihm eine ſchmerzlich⸗ſüße Sehnſucht, welcher er keinen Namen zu geben vermochte. Es war ihm, als ziehe bereits der Lenz herbei mit ſeinen lauen Lüften und deren be⸗ fiederten Sängern, mit den jung grünenden Aeckern und Wieſen, mit den knospenden Sträuchern und Bäumen, mit der neu auflebenden und fröh⸗ lich jauchzenden Natur — eine Zeit, in welcher das Verlan⸗ gen nach Liebe und Gegen⸗ liebe ſich regt. Den berau⸗ ſchenden Duft länger zu ge⸗ e nießen, ſetzte ſich Hans in eeinen Winkel des Gewächs⸗ hauſes, wo er durch die dun⸗ kelgrünen Rieſenblätter exoti⸗ ſcher Pflanzen faſt gänzlich verdeckt wurde. Hier ſaß er eine Weile mit geſchloſſenen Augen, ſeinen Gedanken ganz D ſich hingebend. Von einem Qſtrahlenden Lichtglanze um⸗ floſſen, ſchwebte ein weiblicher Engel vor ihm empor, der ein verklärtes Abbild Hertha's war. Da rauſchten die Blät⸗ ter und Stengel der ſämmt⸗ lichen Pflanzen, wie von einem 53 D . 330 Sro— Lufthauche bewegt, und beugten ſich zum Gruße gegen einander. Und die Blumenkelche und Dolden nickten und ſtrömten ihren ſüßeſten Duft aus. Und über Hanſens Haupte begann eine Nachtigall ihr Lied zu ſingen und glühende Leuchtkäfer ſchwirrten durch das Grün. Dieſes Bild wandelte ſich plötzlich in Wirklichkeit um. In Pauline's Begleitung trat Hertha in's Gewächshaus. „O herrlich!“ rief Hertha aus. „Könnte ich doch die Nacht in dieſem ſüßbetäubenden Dufte verleben!“ „Ich pflichte Dir bei,“ entgegnete Pauline, „aber Du weichſt mir zu antworten aus. Ich wiederhole Dir, Du treibſt Dein Spiel mit dem armen, liebeskranken Hans zu weit. Es iſt ſehr grauſam, einen ehrlichen Mann mit Hoffnungen hinzuhalten, die zu erfüllen Du keine Luſt haſt. Ich ſage Dir, Hertha, daß, wenn Du Dein falſches Spiel nicht einſtellſt, ich unſerem Couſin die Augen darüber öffnen werde.“ „Was thue ich denn, daß Du Dich erxeiferſt, Pauline?“ antwortete Hertha. „Habe ich unſerem Hans ſchon mit einem Worte Hoffnung gemacht, daß ich Liebe für ihn fühle? Wenn er ſich mit ihr ſchmeichelt, ſo iſt es ſeine, nicht meine Schuld. Es gewährt mir Spaß, in unſerem eintönigen Land⸗ leben in eine Memnonsſäule Leben gebracht zu haben und ein Herz raſcher ſchlagen zu machen, das anfänglich kalt und hart wie Stein war. Hans iſt ein Schmetterling, der ſich von mir leicht fangen ließ und den ich, nachdem ich ihn zwiſchen meinen Fingern kurze Zeit zappeln, wieder fortfliegen laſſe.“ „Nachdem er unter Deinen Fingern den unerſetzlichen Schmuck ſeines herrlichen Farbenſtaubes eingebüßt hat,“ bemerkte Pauline. „Und denkſt Du nicht daran, daß Dein Kokettiren gegen Hans endlich die Eiferſucht Deines angebeteten Arno erregen müſſe?“ „Deſto beſſer!“ lachte Hertha. „Eiferſucht iſt von Liebe unzertrennlich, ja ſteigert dieſe nur noch. Vielleicht beſchleunigt ſie bei Arno eine entſchei⸗ dende Erklärung, der ich längſt ſchon entgegengeharrt habe.“ Man denke ſich die Gefühle, von welchen jetzt des Lauſchers Inneres zerriſſen wurden. Er fühlte, wie ihm jeder Blutstropfen aus dem Geſichte wich, fühlte ſeinen Körper von einem Zittern ergriffen, fühlte eine Eiskälte durch alle Adern laufen. Ein unbeſchreiblicher Ekel und Abſcheu vor ſolcher Heuchelei, die mit den heiligſten Gefühlen der Natur ihren Spott trieb, ſchlug in ihm empor, und wenn er jetzt der Sprache mächtig geweſen wäre, ſo hätte er gegen die Falſche losgedonnert. Allgemach wandelte ſich ſeine Wuth in eine tiefe Wehmuth um, daß in einem ſo reizenden Körper eine ſo verderbte Scele wohne. Plötzlich verſchwunden vor Hanſens geiſtigen Augen war die ſchöne Hertha, und nur die häßliche mit den flintzenden Augen, dem höhniſch herabhängenden Munde und der entſtellenden Haar⸗ kugel geblieben. Nachdem die beiden Mädchen das Gewächshaus verlaſſen hatten, wankte auch Hans wie ein Betrunkener hinaus. Vielerlei Entſchlüſſe durchkreuzten in der ſchlaflos verbrachten Nacht Hanſens Gehirn. Zunächſt wollte er ohne Weiteres ſein Amt aufgeben und Dürrenſtein verlaſſen. Dem wiverſprach aber der Gedanke, daß dann ſein müh⸗ und ärgervolles Wirken ein vergeb⸗ liches bleiben, er deſſen erwartete Früchte weder ſehen noch mitgenießen, auch er durch das Aufgeben einer immer einträglicheren Stellung nicht nur ſich ſelbſt, ſondern auch ſeinem Vater eine arge Verlegenheit bereiten würde. Hierzu geſellte ſich das Mitleid mit dem wackern Willner und deſſen Braut. Die ungetreuen und betrügeriſchen Dienſtleute des Majoratsherrn waren theils von Hans fortgeſchickt worden, theils von ſelbſt ihrer Wege gegangen, nachdem ſie eingeſehen hatten, daß ihr Waizen fortan nicht mehr in Dürren⸗ ſtein blühe. Zu dieſen ſelbſt Weggegangenen gehörten auch der Rech⸗ nungsführer und die Wirthſchafterin, an deren Stelle Willner und deſſen Braut treten ſollten, und zwar gleich nach deren bereits feſtgeſetzter Verehe⸗ lichung. Ein anderer Vorſatz ging dahin, Hertha von dem Mitanhören ihrer im Gewächshauſe kundgegebenen Rede in Kenntniß zu ſetzen und ihr deßhalb die tiefſte Verachtung zu bezeigen. Wiederum beſchloß er, an Hertha ſich dadurch zu rächen, daß er ſeinen Freund Arno vor Hertha's Falſchheit und ſchlechter Gemüthsart warne und ihm die Mößglichkeit vorſtellte, daß auch an ihm einſtmals eine ähnliche Niederträchtigkeit begangen werden könne. Ueber dieſe und ähnliche Entſchlüſſe ſiegte endlich Hanſens Ehren⸗ haftigkeit, und dieſe blieb endlich bei dem allein richtigen und geeignetſten Vorſatze, ſeines Harms ſich zu entſchlagen, ſtehen, daß er beſchloß, ſeines Amts mit verdoppeltem Eifer zu pflegen und in der Gewältigung anhalten⸗ der Arbeit ſein Herzeleid zu begraben. Voll dieſes Willens ſtand Hans am Morgen von ſeinem Lager auf und ging ſofort an die Ausführung. Hertha war nicht wenig betroffen über die auffällige Umänderung in ihres Couſins Benehmen gegen ſie, das zwar höflich, aber ruhig, bemeſſen war und nicht die leiſeſte Spur von innerer Erregung blicken ließ. Sie ſchmeichelte ſich, daß die Wandelung in irgend einer zufälligen Verſtimmung oder äußeren Einwirkung zu ſuchen ſei und bald vorübergehen werde. Ihren Irrthum hierin bald einſehend, verdoppelte Hertha ihre Eroberungs⸗ künſte, ſah aber mit Erſchrecken, daß ſolche auf Hans eine ganz entgegen⸗ geſetzte Wirkung äußerten. Mehr als früher wurde dieſer zur ſtummen Memnonsſänule, welche weder die Strahlen aus Hertha's Feueraugen, noch deren Schmeichelworte ertönen machten. Keine Miene verzog ſich in ſeinem ruhigen Antlitze, blickte ihn Hertha mit dem verführeriſcheſten Lächeln an. Ihr Spiel auf dem Pianoforte mit ſeiner Violine zu begleiten, ſchlug Hans ſtets unter dem Vorſchützen über⸗ häufter Geſchäfte ab, und wenn Hertha die ſchönſten Lieder ſang, die ſonſt den zuhörenden Hans himmelhoch entzückten, entfernte er ſich jetzt mit gleichgültiger Miene. Nachdem Hertha eine Zeitlang ihre Netze vergeblich nach ihrem Couſin ausgeworfen hatte, zeigte ſie ihre wahre Natur wieder, welche ihrer Schönheit den größten Eintrag machte. Sie wurde launiſch, eigenwillig, mürriſch, quälte ihre Dienerinnen und ſchmollte in Hanſens Gegenwart. So heilte ſie unbewußt deſſen Herzenswunde, die ſie vorher durch kokettirende Liebenswürdigkeit geſchlagen hatte. Das Frühjahr mit ſeinen unſäglichen Reizen kam. Der Kammerherr, der zu Hertha's großem Verdruſſe den Winter nicht mit den Seinen in der Stadt zugebracht hatte, reiste jetzt zu einem mehrwöchigen Aufenthalte dorthin, begleitet von ſeiner Gattin, Hertha und Paulinen. Eine tiefe Stille trat nun in dem Schloſſe ein, welche wohlthuend auf Hans ein⸗ wirkte. Als ſei ſie von einer drückenden Laſt befreit, athmete höher und leichter ſeine Bruft auf. Mit vollem Rechte ſang er jetzt: „Durch die Wälder, durch die Auen zog ich leichten Sinns dahinn.ẽ? Hans hatte ſo ziemlich Ordnung in alle Zweige der Oekonomie und dadurch deren Erträgniſſe beinahe auf's Zwiefache gebracht, ein Umſtand, der ihn in des Kammerherrn und deſſen Gattin Augen hoch erhob. An⸗ einem jener Lenzestage, wo die erſten Schmetterlinge in der milden Luft umherſchweben, die ſmaragdgrünen Wieſen Tauſende von kleinen röthlich⸗ weißen Blumenſternchen ausſäen, die Lerchen im blauen Aether ihre Lob⸗ lieder ſingen, die Knospen der Bäume und Sträucher ihre engen, feſten Hüllen zerſprengen, aus welchen nun die zarten Blättchen, ſpitzen⸗ gerändert, neugierig und ſchämig wie eine den Kinderjahren entwachſene Jungfrau, heraus ſich drängen und wonniglich die erſten Sonnenſtrahlen begrüßen und einſaugen, ergriff Hans ſeinen Wanderſtab, um, begleitet von ſeinem treuen Hunde Pluto, die äußerſten Grenzen der dürrenſteiner Herrſchaft zu begehen. Durch einen kleinen Theil derſelben war in neuerer Zeit eine Seitenlinie des großen Eiſenbahnnetzes, welches das Königreich überzog, gebaut worden, wobei beträchtliche Summen für den hierzu erfor⸗ derlichen Grund und Boden in die herrſchaftliche Kaſſe gefloſſen waren Mit Genehmigung des von der Staatsregierung dem Kammerherrn, als zeitweiligem Adminiſtrator des Majorats, beigeſetzten Kommiſſars hatte Hans den größeren Theil jener Entſchädigungsgelder zu Anſchaffung einer neuen kupfernen Braupfanne, zu Umdeckung der ſchadhaft gewordenen Be⸗ dachung mehrerer Wirthſchaftsgebäude, zum allmäligen Ankauf eines reichlicher milchenden Rinderſtammes und edlere Wolle tragender Widder verwendet. Hierzu hatte freilich der Kammerherr eine ſehr krauſe Stirne gezogen und Einſpruch dagegen eingelegt, endlich aber doch ſich fügen müſſen. Heute zu einer beſtimmten Stunde ſollte die erſte Probefahrt auf der kürzlich vollendeten Eiſenbahn ausgeführt werden, und ſolche mit anzuſehen, war Hanſens Nebenabſicht. Indem er an dem Saume eines dichten, aus Langholz beſtehenden Waldes hinſchritt, vernahm er in der Ferne das eigen⸗ thümliche, ſchnell anwachſende Brauſen, Dröhnen und Raſſeln des ihm— entgegenkommenden Dampfwagenzugs, der hier einen ziemlich hohen Erd⸗ damm paſſiren mußte. Plötzlich trat ein Mann aus dem Forſte, ſtutzte einen Augenblick, erkletterte in dem nächſten mit der Behendigkeit einer Katze den Damm und legte ſich, wie Hans an den herabhängenden Beinen des Selbſtmörders erkannte, mit dem Oberleibe auf das Schienengeleis. Der Zug nahte in reißender Schnelligkeit, und obwohl deſſen Führer das Ge⸗ bahren des Menſchen mit anſah, war es ihm unmöglich, den Zug, trotz allen ſeinen Bemühungen, rechtzeitig zum Stehen zu bringen. Ungleich beſſer war Hans daran, der ſeine Beine völlig in ſeiner Gewalt hatte. Nicht langſamer als ſein Vorkletterer war er dieſem nach, erfaßte deſſen Füße und zog mit rapider Haſt und in dem entſcheidenden Augenblick den Körper des Menſchen von den Schienen. Darüber überhörte er den ſchril⸗ lenden Schrei hinter ſich, der von einer weiblichen Kehle ausgeſtoßen wurde. Die Beſitzerin derſelben ſtand aber in dem nächſten Augenblicke an ſeiner Seite, vermochte aber keinen Laut aus ihrer wie zugeſchnürten Bruſt her⸗ vorzubringen. Deſto thätiger bewieſen ſich ihre Hände, welche dem Hans beiſtanden, den Unglücklichen umzuwenden, ihn den Damm hinabzuziehen und unten auf die Füße zu ſtellen. edde. ung⸗ ggen⸗ umen och mit über⸗ ſonſt tt mit eblch ede, 1 nie und ſtand, 1 Aft ithlich⸗ retde gen un Uuſeſen. — — — — — — — —, S=. S== — — S== SE = 25 = — = — = „£ 2 —8 — — ☛ : SS — = — r te – 2 = = S= — — —,— = — 2 = — — = — —☛ — — — = — =— — — E — = E —– — 331 S0- „Er blutet! er iſt verletzt!“ wehklagte die Helferin außer ſich. „O Vater! Vater!“ Da Hans all' ſeine Aufmerkſamkeit und Thätigkeit dem ſtark i im Geſicht blutenden Manne zuwendete, ſo hatte er jetzt keine Zeit, deſſen laut jam⸗ mernde Tochter näher in Augenſchein zu nehmen. „Nur die Naſe iſt's, welche blutet,“ tröſtete er, indem er mit ſeinem Taſchentuche das Blut anftrocknete. „Sie iſt etwas verletzt worden, als ich das über die Schienen gelegte Haupt raſch hinwegzog. Vielleicht wird ſogar dieſer Aderlaß heilſam auf Ihren Vater einwirken, den jedenfalls nur eine momentane Geiſtesverwirrung zu dem furchtbaren Vorhaben trieb.“ „So iſt's!“ verſetzte die Tochter. „Mein unglücklicher Vater iſt ſo ſanft, ſo gut und leitſam, wie ein Kind. Nur das Geräuſch des Dampfwagenzuges, das in ihm die ſchrecklichſten Erinnerungen weckt, umdüſterte ſein Gemüth. Ach, in Zukunft dürfte auch unſer entlegener Wohnort — Himmel! Hören Sie?“ Es war das Gellen der Lokomotivenpfeife, welche das Echo im Wald weithin ſchallend weiter verbreitete. In ziemlicher Ferne hielt jetzt der Zug und bereits ſprangen die Kondukteurs von den Waggons herab, um zurück⸗ zueilen und den Thatbeſtand des ſelbſtmörderiſchen Vorfalls zu erforſchen. „O ſtehen Sie mir bei, edler Mann,“ bat die Jungfrau mit tödtlicher Angſt in ihrem leichenbl aſſen Geſichte, „meinen Vater in des Waldes Schutz zu verſetzen und ihn aus den Augen jener Neugierigen zu ziehen. Um keinen Preis darf die ſchreckliche That zur öffentlichen Kenntniß gelangen.“ Der Grund dieſer Bitte leuchtete ein, daher Hans den am Waldrande niedergeſetzten und mit dem Rücken gegen einen dicken Baumſtamm gelehn⸗ ten Mann mit ſtarken Händen erfaßte, emporhob und waldeinwärts trug. Seinen eiligen Schritten folgte die Tochter eben ſo raſch, die keine Gelegen⸗ heit fand, dem Menſchenträger ſeine ſchwere Bürde durch ihre Beihülfe zu erleichtern. Scheu und angſtvoll ſchaute ſie wiederholt rückwärts nach der Eiſenbahn, zu erforſchen, was dort geſchehe. Als die Kondukteurs weder einen zerfleiſchten Menſchenkörper auf dem Geleiſe, noch ſonſt Jemand in der Nähe des Dammes entdeckten, kehrten ſie nach dem Zuge zurück, welcher pfeifend ſeinen Lauf fortſetzte. „Sie ſind fort, Gott ſei gedankt!“ ſprach die Tochter. „Setzen Sie Ihre Laſt ab, edler Mann und Retter! Gott werde ein Vergelter Ihrer aufopfernden That. Sie ſind athemlos — werden ſich Schaden thun.“ Hans ließ den Mann aus ſeinen Armen ſanft zu Boden gleiten und gab ihm in einem Baumſtamme wieder ein Rückenkiſſen. Vor ihm, der ſich nicht rührte und willenlos mit ſich gebahren ließ, kniete die Tochter nieder, unter zärtlichen Worten und Liebkoſungen das väterliche Antlitz vom Blute reinigend. Jetzt erſt betrachtete Hans genauer die Knieende. Deren Strohhut, an einem blauen Bande am weißen, ſchlanken Halſe befeſtigt, war vom Haupte auf den Rücken hinabgeſunken, im raſchen Laufe der Jungfrau das reiche, dunkelbraune Haupthaar aus ſeinen Feſſeln gelöst worden und in langen, ſich ringelnden Strähnen dem Strohhute nachge⸗ folgt. Von dem Antlitze der Jungfrau konnte Hans weiter nichts jetzt ſehen, als den Obertheil einer ſchön gewölbten, blendend weißen Stirne. Ohre Kleidung war einfach, aber von feinſtem Stoffe. Noch war Hans im Anſchauen verſunken, als eilige Schritte ſich näherten und aus dem Ge⸗ büſch ein ältlicher Diener herbeiſtürzte, dem die tödtliche Angſt auf dem Antlitze ausgeprägt lag. „Um Gottes willen, gnädiges Fräulein,“ keuchte er, „was iſt mit unſerem gnädigen Herrn geſchehen? Ich hörte Sie entſetzlich ſchreien und, ein Unglück ahnend, ſprang ich herzu.“ „Ach, Gilbern⸗ “ antwortete das Fräulein, „beinahe hätteſt Du meinen geliebten Vater nur als Leiche und ach, in welchem ſchrecklichen Zuſtande wiedergeſehen. Dieſem edeln Manne hier verdanken wir die Abwendung des Entſetzlichſten. Ich bückte mich eben, um eine ſeltene Moosart näher zu betrachten, als plötzlich mein Vater von meiner Seite fortſtürmte, ſo daß ich, tödtlich erſchrocken, ihm nicht ſo ſchnell zu folgen ver⸗ mochte. Aus dem Walde tretend, ſehe ich meinen Vater den Eiſenbahn⸗ damm hinaufklettern, auf die Schienen ſich niederwerfen und den Dampf⸗ wagenzug herankeuchen — In der Erinnerung an dieſen Augenblick bedeckte das Fräulein ihr Antlitz mit beiden Händen und verſtummte. „Ich will nach Hauſe,“ hob, ſich erhebend, der Vater des Fräuleins an. „Hört ihr die Dampfpfeife ſchrillen und die Wagenräder raſſeln? Fort, fort von hier!“ Raſch ſchritt er waldeinwärts. Seine Tuchter bemächtigte ſich ſeines linken Armes und verſchwand mit ihm. Der Diener Beiden nach. Hans ſtand überlegend und Jenen nachblickend. „Es leidet keinen Zweifel,“ ſprach er zu ſich ſelbſt, „daß meinen armen Onkel Franz von den Eiſenbahnſchienen weggezogen und die Bekanntſchaft Serena's, ſeiner Tochter, gemacht habe. Das alſo war die gerühmte Schöne, welche ſogar einen Audigaſt mit hoher Bewunderung erfüllte! Ob dem wirklich ſo ſei, kann ich freilich nicht beurtheilen, da ich das Geſicht meiner Couſine von tödtlicher Angſt und Sorge entſtellt ſah. Deſto deutlicher wurde mir die Liebe gegen ihren unglücklichen Vater. Eine gute Tochter aber wird gewißlich auch eine liebende Gattin.“ Das Selbſtgeſpräch des Freiherrn wurde hier durch die eilige Rückkehr des Dieners beendigt. „Mein Fräulein,“ hob er an, „hat in ihrer Angſt und Aufregung vergeſſen, den Retter ihres Vaters um die freundliche Angabe ſeines Na⸗ mens und Wohnorts zu bitten. Sie wünſcht, die Erinnerung Ihrer Edelthat unvergänglich an Ihren Namen zu knüpfen, und ſch ickt mich deß⸗ halb zurück.“ „Mein Name — ich heiße — ich bin — erwiederte Hans verlegen und ungewiß, ob er die vernommene Bitte gewähren ſolle oder nicht. Schnell ſich ſammelnd, fuhr er lächelnd fort: „Die Bibel befiehlt, daß man der Linken nicht wiſſen laſſen ſoll, was die Rechte thut. Ich bin ein zu gläu⸗ biger Chriſt, als daß ich dieſem Gebote nicht nachkäme. Das vermeldet Eurem Fräulein, Freund, und ſagt ihr dabei, daß ſie meinen kleinen Dienſt nicht höher anſchlage, als er verdient. Ich müßte mich ſehr irren, wenn Euer Herr nicht der irrſinnige Majoratsherr, Franz von Dürrenſtein, und ſeine Tochter nicht Fräulein Serena wäre. Nicht wahr, ſo iſts?“ „Wie? Sie kennen uns — meine Herrſchaft?“ erwiederte der Diener beſtürzt. „Wenn dieſe meine Kenntniß Eurem Fräulein Unruhe machen ſollte,“ antwortete Hans, „ſo verſchweigt ihr dieſelbe. Ich laſſe ſie nachträglich ehrfurchtsvoll grüßen. Lebt wohl!“ Hans wendete ſich, und auch der Diener ging. Auf ſeinem Wege ent⸗ deckte Erſterer das blutbenetzte Taſchentuch, welches Serena gebraucht und mitzunehmen vergeſſen hatte. Daſſelbe aufhebend und zu ſich ſteckend, ſagte Hans: „Das Tuch ſ oll mir ein bleibendes Andenken an das beſtandene Abenteuer werden.“ Er trat den Rückweg an und zwar in tiefen Gedanken über das eben Erlebte. Wiederholt empfand er das Verlangen, das von ſeinem Onkel Franz und Serena bewohnte Jagdſchloß aufzuſuchen und es wenigſtens aus der Ferne zu betrachten. Allein ein ſehr richtiges und löbliches Ge⸗ fühl unterdrückte ſtets jene Luſt. Mit der vollen Baumblüte kehrte der Kammerherr nebſt ſeiner Familie nach ſeinem Landſitze, Schloß Dürren⸗ ſtein, zurück. Er brachte Jemand mit, der, obgleich nahe mit Hans ver⸗ wandt, dieſem noch gänzlich unbekannt war — ſeinen Sohn, den Huſaren⸗ offizier, welcher einen längeren Urlaub in dem elterlichen Hauſe zu verleben gedachte. Edgar — ſo wurde Letzterer gerufen — war zwei Jahre älter als Hertha und ein ſchöner Mann, der ſolches auch recht gut wußte. Sein Glaube war, infolge ſeiner zahlreichen Eroberungen, an weibliche Tugend auf Null herabgeſunken und er behauptete keck, daß auch das ſprödeſte Frauenherz ſich ergebe, wenn man ſolches nur bei ſeiner verwundbaren Stelle angreife. . Als Edgar und Hans einander vorgeſtellt wurden, ſagte Erſterer lachend: „Ich freue mich, Dich von Angeſicht zu ſehen, cher cousin! Mein Papa hat mir von Dir erzählt, daß Du Deine Marotten zwar hätteſt und ein ſonderbarer Kauz, übrigens aber ein grundehrlicher Kerl wäreſt. Laß uns nicht bloß Vettern, ſondern auch Freunde ſein. Hierauf gib mir Deine Hand und zugleich ein feierliches Ja von Dir.“ Daß Hans nach dieſer freundſchaftlichen Aufforderung handelte, ver⸗ ſteht ſich von ſelbſt. „So ſtolz wie ſein Vater iſt der künftige Majoratsherr nicht,“ ſprach Hans ſpäter zu ſich ſelbſt, „aber deſto leichtfertiger ſcheint er zu ſein. Man kann auch nicht wiſſen, ob Edgar nicht wetterwendiſch iſt und man ſeine Gunſt eben ſo raſch wieder verlieren kann, als er ſie verſchenkt. Darum, Hans, dränge Dich nicht zu ſehr an Edgar und ſei vorſichtig!“ Einige Tage nur war Edgar im Schloſſe, als er zu Hans anhob: „Unſer neuer Rechnungsführer ſcheint mir ein Sauertopf zu ſein. Er hat einen melancholiſchen Zug um ſeine tiefliegenden Augen und iſt ſehr wort⸗ karg. Dagegen i ſeine junge Frau ein wahres Prachtexemplaxr von einem hübſchen Weibchen — bildſchön, friſch, drall, natürlich, mit Feueraugen, ohne Krinoline, ohne Chignon und andere fremde Anhängſel. Es thut Einem wohl, wenn man anſtatt der langweilig ſchmachtenden, verbildeten und verputzten Frauen und Fräulein einmal auf ein nettes Naturkind ſtößt. Röschen iſt's werth, daß ihr ein ſtrammer Huſarenlieutenant die Cour macht.“ — 332 S— „Ich bitte Dich, Edgar,“ verſetzte Hans ernſthaft, „ſtöre nicht Leichtes, mir mit einem paar Tauſenden hülfreich unter die Arme zu greifen. den Frieden einer glücklichen Ehe. Willner ſowohl wie deſſen Frau ſind Zu Deiner Sicherſtellung quittire ich Dir über die erhaltene Summe. ſehr achtbare Menſchen und durch ihre unbeſtechliche Treue Deinem Vater Doch darfſt Du nur im höchſten Nothfalle die Quittung meinem Alten von großem Nutzen.“ „Pah!“ erwiederte Edgar — „Will⸗ ner wird und muß ſich's zur Ehre anrechnen, wenn der Sohn ſeines Gebie⸗ ters und der künftige Majoratsherr ihm in's Gehäge geht. Und Röschen? Ei, die wird gewiß nicht ſcheel zu meinen Be⸗ werbungen ſehen und wie Heinrich der Vierte denken: Toujours perdrix.“ „Da irrſt Du Dich gewaltig,“ ſprach Hans mit krauſer Stirne. „Röschen iſt in jeder Beziehung treu wie Gold und dürften Deine Verführungskünſte eine Dich beſchämende Zurückweiſung erfah⸗ ren.“ „Du haſt wohl ſchon den Verſuch ge⸗ macht,“ fragte Edgar höhniſch, „und biſt gehörig abgeplatzt worden? Dann haſt Du es dumm angefangen. Die Eitel⸗ keit der Frauen geht über deren Treue, die Sinnlichkeit über ihre Vernunft; bei fortgeſetzter Belagerung ergibt ſich auch das ſprödeſte Frauenherz, zumal wenn der Belagerer, wie ich, zweierlei Tuch trägt.“ „Deinen Unglauben an Frauenehre und Frauentreue theile ich nicht,“ erwie⸗ derte Hans, „obwohl es ſo Manche geben mag, die dem von Dir entworfe⸗ nen Bilde gleichen.“ Hans dachte hier an Hertha. „Schon um Dich zu überführen, werde ich Röschen pouſſiren,“ ſprach Edgar, „und Dir treulich Bericht von dem Erfolg meiner Belagerungskünſte abſtatten.“ Dieſe Rede beunruhigte den Oeko⸗ nomiedirektor ſehr. Sollte er Röschen warnen? Deren Mann die unlauteren Abſichten ſeines Couſins verrathen? Vor⸗ derhand beſchloß er zu ſchweigen und die kommenden Dinge abzuwarten. Nicht lange darauf erhielt Hans aber⸗ malige Urſache, mit ſeinem Couſin unzu⸗ frieden zu ſein. „Höre, Hans,“ redete ihn dieſer an, „meine Alte hat mir unter vier Augen anvertraut, daß unter Dei⸗ nem Regimente die Herrſchaft Dürren⸗ ſtein beinahe noch einmal ſo viel ein⸗ bringt als früher. Das iſt um ſo löb⸗ licher, als mein Alter ſehr knickerig in ſeinen Zuſchüſſen an mich verfährt. Du weißt, daß ein flotter Huſarenlieutenant des Geldes nicht genug bekommen kann, daß er Spiel⸗ und andere Schulden hat, daß die Manichäer und Philiſter Schnei⸗ der, Schuſter, Handſchuhmacher, Zucker⸗ bäcker, Weinhändler, Riemer, Sattler, Schacherjuden und Pferdeverkäufer nicht ſo lange Geduld mit ihren Anforderun⸗ gen haben wollen, bis ich Majoratsherr geworden bin. Gerade jetzt bin ich total abgebrannt und in großer Klemme. Wie die ſich ruinirt habenden Engländer nach dem wohlfeilen Kontinent überſie⸗ deln, ſo habe ich aus gleicher Urſache die — vorzeigen, der, wohl oder übel, dann die Indemnationsbell erlaſſen muß.“ „Deine Rede kann nur ein Scherz ſein,“ verſetzte Hans düſter, „wäre — 333 S0 „In letzterem Falle,“ ſagte Edgar ſpöttiſch, „würdeſt Du mich auf Dreſchflegel, Senſe, Sichel oder Pflugſchar fordern, nicht wahr?“ „Obſchon ich mich noch nie duellirt habe,“ erwiederte Hans, „ſo weiß ich doch, daß dem Geforderten die Wahl der Waffen zukommt.“ iſt zwar erſt 62 Jahre alt, hat aber ſchon einen Schlaganfall gehabt, der, wenn er repetirt, hier eine große Veränderung herbeiführen würde.“ „Und ich rathe Dir eben ſo wohlmeinend,“ verſetzte Hans mit blitzenden Augen, „mich nicht als einen Diener Deines Vaters anzu⸗ ſehen, ſondern als einen Edelmann, und Dir ganz ebenbürtig zu behandeln.“ Pfeifend ſchlug Edgar mit der Reit⸗ gerte ſeine Stiefeln und wendete ſich ab. Damit war das erſte Zerwürfniß zwi⸗ ſchen den beiden Vettern herbeigeführt. Willner blies, als der Sohn eines Stadtmuſikus, recht artig die Flöte und begleitete daher oftmals nach vollbrachter Tagesarbeit das Violinſpiel des Oekono⸗ miedirektors. Dieſer bemerkte nach eini⸗ ger Zeit, daß der Flötenbläſer düſter und in ſich gekehrt wurde, auch wiederholt unter dem Vorwande dringender Arbeit die Einladung Hanſens zum Zuſammen⸗ ſpiel ablehnte. Des Rechnungsführers Ausſehen und Benehmen wurde endlich ſo auffällig, daß ihn Hans um die Ur⸗ ſache, die er beinahe errieth, befragte. Anfänglich zögerte Willner, offen mit der Sprache herauszugehen. Dann aber platzte er in aufloderndem Zorne los. „Ihr Herr Couſin,“ ſagte er knirſchend, „der Herr Huſarenlieutenant verfolgt meine Frau mit ſchamloſen Anträgen. Er lauert ihr auf allen Tritten und Schritten auf, ja er iſt ſo unverſchämt, in meiner Abweſenheit bis in unſere Wohnung zu dringen. Das iſt auch der Grund, weßhalb ich mich mehrmals des Vergnügens beraubt habe, Ihr Violin⸗ ſpiel mit meiner Flöte zu begleiten.“ „Sind Sie eiferſüchtig, Willner?“ fragte Hans. „Fürchten Sie für die Tu⸗ gend Ihrer Frau?“ „Nein, durchaus nicht!“ antwortete Willner mit Feuer. „Meine Frau iſt treu wie Gold und ſo erbittert über des Lieutenants Schlechtigkeit, daß ſie ſeine Verſuche, ſie zu küſſen, mit Maulſchellen zurückzuweiſen verſucht geweſen iſt. Nur die Rückſicht auf meine Stellung und die Furcht, des Kammerherrn Zorn zu er⸗ regen, hat ſie noch abgehalten.“ „Dieſe Rückſicht und Furcht ſoll ſie aufgeben,“ erwiederte Hans, „und than, was ihr Sittſamkeit und gerechter Un⸗ wille rathen.“ „Wenn ich aber dann meinen Dienſt einbüße und Röschen ebenfalls?“ „So gehen wir Drei mit einander. Mein Onkel aber wird es ſchwerlich da⸗ hin kommen laſſen, denn er braucht uns nöthiger als wir ihn. Um ſich vor Ed⸗ gar'’s Beſuchen zu ſchützen, mag ſich Ihre Frau einriegeln, und damit unſere klei⸗ nen Konzerte nicht beeinträchtigt werden, ſo laſſe ich Ihre Frau erſuchen, unſere Zuhörerin zu werden. Handgreifliche Annäherungen Edgar's ſoll Ihre Frau ebenſo und energiſch zurückweiſen. Eine Frau darf ſich ſchon mehr in dieſer Be⸗ ziehung herausnehmen, ſelbſt gegen einen Edelmann und Offizier, als ein Mann. Im ſchlimmſten Falle rechnen „Dann würde ich mich für gezogene Kanonen entſcheiden,“ ſpottete Sie auf meinen Beiſtand. WD Edgar. „Doch jetzt Scherz bei Seite. Ich rathe Dir wohlmeinend, nicht Beruhigter und dankend ging Willner. zu philiſtrös gegen den einſtigen Majoratsherrn zu ſein. Mein Alter „Wenn ich gewußt hätte, ſprach ſpäter Edgar zu Hans, „daß Reſidenz mit dem langweiligen Dürrenſtein vertauſcht. Du biſt aber der ein Scherz ſein, verſes düͤj Mann, der mir helfen kann, helfen wird und muß. Jedenfalls iſt Deine ſie ernſthaft gemeint, ſo müßte ich ſie als die groͤblichſte Beleidigung mei⸗ Kaſſe gefüllt mit Silber, Gold und Kaſſenſcheinen, Dir demnach ein ner Ehre anſehen und deßhalb Genugthuung von Dir fordern. — — 334 - ich Dir in's Gehage käme, wenn ich das hübſche Röschen pouſſire, ſo würde ich's unterlaſſen haben. Haſt Du doch hier blutwenig Zeitvertreib und eine ſolche Erholung iſt Dir zu gönnen. Es wäre auch ſehr undank⸗ bar von der niedlichen Frau und von deren Manne, wenn Erſtere ſich ſpröde gegen Dich erwieſe und der Letztere nicht ein Auge zudrückte. Haſt Du doch das Paar zuſammengekuppelt und Beiden einträgliche Aemter ver⸗ liehen. Röschen iſt ſeit Kurzem eine abſonderliche Muſikliebhaberin geworden und hört mit großer Andacht Euren Duetten zu. Es trifft ſich wohl auch zuweilen, daß Röschens Mann abgerufen wird und Du dann Jener die Zeit vertreiben mußt.“ Dieſe Worte begleitete Edgar mit einem malitiöſen Lächeln. Empört erwiederte Hans: „Bei Dir trifft das Sprüch wort richtig ein: Was ich ſelber denk' und thu', traue ich auch Andern zu’. Einmal für immer verbitte ich mir ſolche Aeußerungen von Dir. Richte ſolche an Deinesgleichen, nicht an mich!“ „Ich hoffe, daß eine Zeit kommen werde,“ ſagte Edgar hämiſch, „wo Du anders pfeifen wirſt, Herr Oekonomiedirektor.“ „Lauter noch, aber in derſelben Weiſe, Herr Oberlieutenant!“ ent⸗ gegnete Hans. „Grober Bauer!“ ſchimpfte Edgar leiſe vor ſich hin und entfernte ſich. Fortan mieden die beiden Couſins ſo viel wie möglich jedes Zu⸗ ſammentreffen. Edgar's Anweſenheit zog viele Beſuche herbei, darunter auch den Freiherrn von Audigaſt nebſt deſſen drei Freunden Helmenried, Coſtenoble und Wolframsdorf. Ferner die ſchon erwähnten Fräulein Roſa, Madelaine, Eugenie und Alma. Arno's freundſchaftliche Vor⸗ würfe, daß Hans beharrlich von der Geſellſchaft ſich zurückziehe, beant⸗ wortete dieſer durch eine offenherzige Darlegung der Sache. „Ich fürchte nicht, . ſprach Arno, „daß ihr Beide wegen der kleinen Wirthſchafterin einander in die Haare gerathen werdet. Sollte es aber ja dahin kommen, ſo erbiete ich mich, da Du weder die Piſtole, noch die Hieb⸗ oder Stoßwaffe geſchickt zu führen weißt, Dein Stellvertreter im Duell zu werden. Es könnte dem leichtfüßigen Edgar nichts ſchaden, wenn ich ſein niedliches Geſichtchen durch eine tüchtige Schmarre zeichnete. 4 „Frevle nicht, Arno!“ bat Hans. (Tertſetzund folgt.) Auf friſcher That. Centreville heißen viele Orte in Amerika. Die Stadt dieſes Namens, von welcher hier die Rede iſt, beſtand zur Zeit des folgenden Vorfalles nur aus drei Häuſern: einer Mühle, Blockhauſe, in welchem letzteren der Eigenthümer des Platzes, ein Yankee, wohnte, der eine ſehr ſchön gezeichnete Karte ſeiner Stadt beſaß, die frei⸗ lich einen weit beſſern Eindruck machte, als die wirklich ſchon vorhandene Stadt, deren beſtes Theil die Ausſicht in eine Zukunft war, ſo blau, wie die auf die weite Fläche des Michiganſees, an deſſen Ufern ſie lag. Dieſen durch ſeine Jugendlichkeit und ſeinen Raum für Hoffnungen immerhin merkwürdigen Platz hörte ich eines Tages in einem Bierſalon erwähnen. Es geſchah dieß von einer heitern Geſellſchaft deutſcher Hand⸗ werker, die, bei ihren Bierkrügen ſitzend, ſich durch Späße gegenſeitig zu unterhalten ſuchten. Es war von einer irgendwo kürzlich vorgefallenen Prügelei die Rede, und einer der Anweſenden gebrauchte dabei die Re⸗ densart: „Es ging ihm wie dem Bär in Centreville.“ Ich horchte auf, denn von dieſer Bärengeſchichte hatte ich ſchon einmal eine unſichere Kunde gehört. „Nein,“ rief ein Anderer, „nicht ganz ſo. In Centreville war’'s viel regelrechter. Wenn da ein Bär gefaßt wird, ſchleppen ſie ihn vor's Courthaus und laſſen ihn durch den Conſtable nach Urtel und Recht durch⸗ hauen.“ „Was wißt ihr denn von Centreville?“ ſchrie ein Dritter dazwiſch en. „Hier ſitzt Derjenige, der den Bär geprügelt hat. Machen die Menſchen gleich eine Fabel aus ſolcher Geſchichte! Erzähl' uns, Schmoorke, wie's damit geweſen iſt!“ „Du biſt dabei geweſen?“ fragten neugierig einige Andere, Alle aber drängten den Angeredeten, einen ſchwarzbärtigen Mann von mittlerer Größe, er ſolle erzählen. Der trank ſein Seidel aus, gab es dem Barkeeper zum nochmaligen Füllen und begann: „Alſo es war im Frühjahr und die Schifffahrt war auf dem Lehk (Lake, See) ſchon angegangen. Da ſitze ich beim Seppel, wo ich gewöhnlich ſitze, und trinke mein Bier. Kommt da der Jude Mann von ECentreville, der den Store hat, herein und plagt mich bis auf's Blut, er wär' mit dem einem Store und einem ſehr kleinen das Maul. davon und ließ uns im Stich, immer den Berg hinauf nach der Mühle zu, ich glaube, er wußte nicht recht, war er in Centreville oder in einer Dreſch⸗ ſeiner Reifel gelaufen, iſt das Ende von der Geſchichte!“ Kahn da und ich ſoll mit hinunter und ihm einen kleinen Anbau an ſein Haus fixen. Nun weiß doch aber Jeder, was Centreville iſt, kein Wirths⸗ haus, kein Bier, ausgenommen wenn der Jude Mann gerade ein Fäßchen vorräthig hat, was auch nicht immer der Fall iſt. Alſo ich will nicht. Der Seppel iſt ein vernünftiger Kerl, der ſagt: Mann, das will ich Dir ſa⸗ gen, wenn Du den da mithaben willſt, mußt Du erſt für Bier ſorgen. Ein ordentlicher Menſch muß ja ſonſt in Eurer Seeſtadt verdurſten!“ Nicht vom Fleck!’ ſag' ich und klappe mein Seidel zu, denkſt Du, ich ſoll mir da jeden geſunden Blutstropfen mit Lehkwaſſer aus dem Leibe waſchen laſſen? Dazu acht' ich mich zu gut. „Wenn Du weiter keine Furcht haſt, ſagt Mann, an Bier ſoll's nicht fehlen, und nimmt gleich ein ziemliches Faß mit. Alſo mit dem Faß ſegeln wir ab und kommen auch glücklich hin. Als wir nun ſo in Mann's Stube ſitzen und das Bier probiren, erhebt ſich draußen auf einmal ein fürchterliches Gequiek von einem Schwein, und die Frau Mann ſteht in der Thür, ſchlägt die Hände über dem Kopfe zuſammen und ſchreit: Der Bär! der Bär!' — Alle Wetter! wir hinaus, der Jude Mann mit der Flinte, und ich und der Knecht mit gar nichts. Richtig, auf der Haupt⸗ ſtraße der Reſidenzſtadt, zwanzig Schritte weit vom Store, ſitzt ein all⸗ mächtiger Bär auf einem unglücklichen Schwein, das ſchreit, als wenn ihm der Fleiſcher mit dem Meſſer an der Kehle ſäße. „Schieß, Mann, ſag' ich, ſchieß dem Kerl ein Loch durch's Fell, daß er das arme Thier nicht ſo quält! 12 „Ja, wo denn?’ ſagt der, ich habe bloß mit Schrot geladen.“ „ Wo Du willſt, ſchieß nur. Thu' auch einmal einem Schweine was zu Liebe, ſchieß!“ Und Mann ſchoß, wahrlich, er hat geſchoſſen. Der Bär ließ das Schwein fahren und das ſchleppte ſich langſam fort; Fleiſch und Fell hingen hinten in blutigen Riemen herunter. Der Bär aber ging nicht. No, aufgerichtet hat er ſich und gerade auf uns los. Himmel heiliges — „Zum Glück lag da ein Hozh aufen, auf den ſpringen wir, der K Knecht und ich, Mann mit der Flinte flüchtet hinter den Haufen, und der Bär, ein Bischen duſelig von dem Schuſſe, hinter ihm her; ich glaube, wenn er ihn erwiſcht hätte, er hätte ihn milſammt der Flinte gefreſſen. Das konn⸗ ten wir nicht leiden. Wir greifen alſo zu. Jeder nimmt ein dickes Stück Holz und nun wurde losgewammst, immer von oben herab auf Schädel und Schultern, wie's trifft. Als Mann das merkt, kommt er zu uns und hämmert auch mit einem Stück Holz darauf los. Der Bär ſchüttelt ſich, will auf den Holzhaufen herauf, dämelt aber hin und her und ſtreckt die Zunge aus, als wenn er das Blut ablecken wollte, das ihm vom Schrot⸗ ſchuſſe her von der Schnauze tropft. Da kriegt er gerade noch eins über Nun wurde ihm die Sache denn doch verdrießlich, er ging Der Müller aber hat auch den Lärm gehört, kommt ſchnell mit ſtellt ſich oben auf den Berg und hält dem Thiere Wir ſtehen unten und paſſen maſchine. das Gewehr beinahe in den Rachen hinein. auf. Jetzt, jetzt drückt er los. Herr Jeſus! Das Zündhütchen verſagt. Da ſtand der Müller und da der Bär.“ „Was machte denn da der Bär mit dem Müller? “ fragte Einer aus der Geſellſchaft. „Gar nichts. Er wackelte bloß mit dem Kopfe, als wenn er zu ihm ſagen wollte: ſolche Behandlung! Dann tappte er durch das Mühlwaſſer und war fort in den Buſch. Der kommt nicht wieder nach Ceutreville, das Großherzog Friedrich Franz von Mrerrlenturg. (Bild S. 329.) Nur ein gekröntes Haupt, mit Ausnahme des Königs von Prenßen, glänzt unter den deutſchen Heerführern, ſo zahlreich die Fürſten im Hauptquartier vertreten ſind, aber wohl keiner hatte auch dem Heer⸗ weſen ein ſo eifriges Studium gewidmet, hatte ſich namentlich dem preußiſchen Heere ſo ganz angeſchloſſen, wie der Großherzog von Mecklen⸗ burg⸗Schwerin, Friedrich Franz. Am 28. Februar 1823 geboren, erhtelt der junge Prinz ſeine erſte, überaus ſorgfältige und gediegene Erziehung⸗ von dem trefflichen Vater und der edlen Mutter, einer Tochter Friedrich Wilhelm’'s III. und der unvergeßlichen Louiſe. Später kam der Prinz in das Blochmann'ſche Inſtitut in Dresden, wo er drei Jahre unter Kliefoth's Aufſicht verweilte, worauf er die Univerſität Bonn bezog. Mitten in ſhin iſer ſeinen Studien überraſchte den neunzehnjährigen Prinzen die Kunde von dem Tode des vielgeliebten Vaters (7. März 1842). Friedrich Franz beſtieg den Thron ſeiner Ahnen mit den beſten Vorſätzen: er wollte ſeinem noch in mittelalterlichen Banden liegenden Vaterlande die Segnungen einer freien Verfaſſung, blühender Induſtrie, thätigen Handels geben — aber er mußte mit ſo vielen Faktoren rechnen, mit ſo vielen mächtigen Parteien paktiren, die kein Titelchen von ihren Rechten abtreten wollten, daß ihm das Jahr 1848 mit ſeinem gewaltigen Anſtoß nicht unwillkommen kam: er konnte und der Adel mußte in freiere konſtitutionelle Bahnen einlenken. Es entſtand auch wirklich unter ſeinen Augen eine freiſinnige Konſtitution, welche der Landtag annahm und der Großherzog ſanktionirte. Aber der Adel wußte ſie zwei Jahre ſpäter wieder zu ſtürzen und die alte feudale Ordnung wieder herzuſtellen. Des Großherzogs politiſche Neigung ſtand immer zu Preußen, bei dem er die feſten, ernſten Ziele im Auge behalten fand, wie ſie ſeinem ganzen Charakter und Sinne entſprachen; am Bunde fand man ihn deßhalb immer an Preußens Seite und in der entſcheidenden Stunde des Jahres 1866 trat er entſchloſſen wiederum auf dieſe Seite, ſo ſchwer es ihm war, gegen befreundete Fürſten das Schwert zu ziehen. Als nach der Schlacht von Königgrätz bei Leipzig und Torgau ein zweites Reſerve⸗ korps gebildet wurde, zu dem auch die mecklenburgiſchen Truppen gehörten, erhielt Friedrich Franz, der in der preußiſchen Armee den Rang eines Generals der Infanterie einnahm und ſchon früher, 1864, den Feldzug gegen Dänemark mitgemacht, das Kommando dieſer Truppen, mit denen er am 20. Juli ſeinen Marſch von Leipzig aus gegen Süden antrat. Mit der Beſetzung von Nürnberg am letzten Juli hatte dieſe Expedition jedoch ihr Ende erreicht, denn der Friede war geſchloſſen. Friedrich Franz erhielt den Orden pour le mérite. Beim Ausbruch des gegenwärtigen Krieges wurde dem Großherzog das Generalkommando im Bereich des 1., 2., 9. und 10. Armeekorps anvertraut, womit namentlich die Inſpektion der Vertheidigung der Küſten verbunden war, die an ihm, dem an der Oſtſee heimiſchen Fürſten, ihren Mann gefunden haben würde. Sobald jedoch die Gefahr vorüber war, übertrug ihm der König von Preußen das Kommando der am Rhein gebildeten Armee; aber ſchon am 2. Oktober wurde er zum Generalgouverneur von Rheims und der okkupirten, nicht den Generalgouvernements von Elſaß und Lothringen zugewieſenen Pro⸗ vinzen ernannt. Nachdem er an der Spitze eines neugebildeten Korps an der Belagerung von Paris theilgenommen und namentlich am 17. Nov. den Feind auf der ganzen Linie weſtlich von Verſailles zurückgeworfen, vereinigte er ſich mit den Armeen des Prinzen Friedrich Karl und von der Tann und errang eine Reihe von Siegen gegen die Loirearmee, wie er namentlich an dem glänzenden Siege bei Le Mans ſeinen Antheil hat, der in den letzten Tagen erfochten wurde. Der Ueberfall von Ablis. (Bild S. 332 u. 333.) Ablis, ein Flecken von circa 1000 Einwohnern, liegt an der Straße von Paris über Sceaux nach Chartres, wohin auch eine Straße von Verſailles über Rambouillet führt; eine Transverſalſtraße von letzterem Punkte nach Ablis verbindet die beiden Hauptſtraßen. Die Gegend um Chartres und bis gegen Orleans hin, das damals noch nicht genommen war, wurde durch Banden von Franctireurs ſehr unſicher gemacht. Man organiſirte daher mobile oder fliegende Kolonnen, die man in verſchiedenen Richtungen vorgehen ließ, um jene Banden zu vertreiben oder zu zerſtreuen. Eine ſolche Kolonne, aus Theilen des 16. Huſarenregiments, meiſt Schles⸗ wig⸗Holſteiner, gebildet, war am 6. Oktober unter Führung des Majors v. Reisleben in Rambouillet eingetroffen und raſtete daſelbſt, weil Mann⸗ ſchaft und Pferde in Folge zahlreicher kleiner Gefechte mit Franctireurs ſehr ermüdet waren. Auch ſollte das 53. Infanterie⸗Regiment, das als Unterſtützung nachrückte, erwartet werden. Am 7. Oktober Vormittags erſchien nun bei dem Major v. Reisleben eine Deputation aus Ablis, beſtehend aus dem Pfarrer, dem Maixre und 4 Bürgern des Orts, mit der Bitte um preußiſche Hülfe, da der Ort ſonſt von Mobilgardiſten ge⸗ plündert werde. Ungern entſchloß ſich der Kommandant, Truppen nach dem 15 Kilometer (= 2 Meilen) entfernten Orte zu detachiren, doch ſandte er endlich eine Eskadron dahin ab, die mit den Deputirten Ablis Abends um 7 Uhr erreichte. Während des Tages war auch ein Streifkommando von 40 Mann bayeriſcher Infanterie daſelbſt eingetroffen. In öffentlichen Blättern iſt davon die Rede geweſen, daß die Huſaren ſich hinſichtlich der Ausſtellung von Vorpoſten auf die bayeriſche Infanterie und dieſe ſich umgekehrt auf die Huſaren verlaſſen hätten, und daß auf dieſe Weiſe die nöthigen Vorſichtsmaßregeln verſäumt worden ſeien. Wir wiſſen nicht, was Wahres daran iſt, richtig iſt aber, daß ſie während der Nacht von Franctireurs überfallen wurden, und daß die Ausſage allgemein war, es habe der Ueberfall unter Mitwirkung eines Theils der Einwohnerſchaft ſtattgefunden. Zur Sühne dafür wurde der Ort am andern Tage durch die inzwiſchen nachgerückten Truppen niedergebrannt. Unſer Bild gibt eine lebendige Darſtellung des nächtlichen Ueberfalls und Kampfes, die eines weiteren Kommentars nicht bedarf. Es gelang kaum der Hälfte der Eskadron, ſich zum Theil auf nackten Pferden zu retten. Zwei Offiziere und viele Huſaren waren todt; der Rittmeiſter, verwundet, war unter Denen, die ſich durchſchlagen konnten; die Bayern, ſämmtlich in einem Gebäude untergebracht, kamen größtentheils durch. Derutſche Lieblingsmärchen. II. Fatme'’s Srrettung. Wilhelm Hauff nacherzählt. (Bild S. 336.) Mein Bruder Muſtapha und meine Schweſter Fatme waren beinahe von gleichem Alter. Wie ſie ſich innig liebten, ſo ſuchten ſie auch unſerem Vater die Laſt ſeines Alters auf jede Weiſe zu erleichtern. An Fatme's ſechzehntem Geburtstage veranſtaltete mein Bruder ein Feſt.. Es war ein Jubel ohne Ende. Die Geſpielinnen, die ſich zahlreich eingefunden hatten, wurden mit Unterhaltung aller Art überraſcht, und als es Abend war, forderte ſie mein Bruder zu einer Spazierfahrt auf dem Meere auf, von wo ſich ein herrlicher Anblick auf die Stadt bot. Freudig willigten ſie ein und den Mädchen gefiel es ſo gut, daß ſie ihn bewogen, immer weiter mit ſeiner Barke hinauszufahren. Ungern willigte Muſtapha ein, da ſich ein Korſar erſt jüngſt hatte ſehen laſſen. Als ſie endlich um das Vorge⸗ birge herumruderten, gewahrten ſie plötzlich zu ihrem nicht geringen Schrecken eine mit Bewaffneten beſetzte Barke. Und wirklich kam dieſe Barke pfeilſchnell auf ſie zugefahren. Die Mädchen ſprangen auf und jammerten. Es war eine furchtbare Verwirrung und ehe man ſich's ver⸗ ſah, ſchlug die eigene Barke um. Vom Lande hatte man die fremde Barke ſchon länger bemerkt und war den Unſrigen mit mehreren Barken zu Hülfe gekommen: gerade noch zu rechter Zeit, um die Unterſinkenden aufzunehmen. Die Beſtürzung war ſo groß, daß man die fremde Barke gar nicht beachtete; erſt als man wieder zu ſich gekommen, fand man, daß meine Schweſter und eine ihrer Ge⸗ ſpielinnen fehlte, zugleich aber entdeckte man einen Fremden, den Niemand kannte. Dieſer geſtand auf die Drohungen Muſtapha’s, daß er zu dem feindlichen Schiffe gehöre und daß ihn ſeine Gefährten im Stiche gelaſſen, auch ſagte er aus, daß man zwei von den Mädchen in das Schiff gezogen. Der Schmerz meines Bruders war grenzenlos. Denn nicht nur, daß er ſich anklagte, an dem Unglück meiner Schweſter ſchuld zu ſein, jene verlorene Freundin Fatme'’s war ihm von ihren Eltern zur Gattin zugeſagt geweſen. Mein Vater aber war ein harter Mann und verfluchte den Bruder: „Nur wenn er ihm Fatme wiederbringe, ſolle der Fluch von ſeinem Haupte weichen.“ Die Fülle des Unglücks ſollte meinen Bruder indeß nicht niederwerfen, ſie ſtählte nur ſeinen Muth. Der gefangene Seeräuber gab ihm Auskunft, daß ſeine Gefährten Sklavenhandel trieben und gewöhnlich den Markt von Balſora beſuchten. Als er wieder nach Hauſe kam, ſchien ſich der Zorn des Vaters ein wenig gelegt zu haben, denn er ſandte ihm einen Beutel mit Gold zur Unter⸗ ſtützung auf der Reiſe. Muſtapha nahm Abſchied von den Eltern ſeiner Braut und machte ſich auf den Weg nach Balſora, und zwar zu Lande, da eben kein Schiff ging. Er mußte daher ſtarke Tagereiſen machen, um nicht zu weit von den Seeräubern überholt zu werden. So hoffte er denn am Abend des ſechsten Tages Balſora zu erreichen. Aber am Abend des vierten Tages, als er ganz allein ſeines Weges ritt, fielen ihn plötzlich drei Män⸗ ner an, und da er merkte, daß ſie gut bewaffnet und ſtärker als er ſeien, und es mehr auf ſein Geld und ſein Roß abgeſehen war, rief er ihnen zu, daß er ſich ihnen ergeben wolle. Sie ſtiegen von ihren Pferden und ban⸗ den ihm die Füße unter dem Bauch des Pferdes zuſammen, ihn ſelbſt aber nahmen ſie in die Mitte und trabten ſchnell mit ihm davon, indem einer die Zügel ſeines Pferdes ergriff, jedoch ohne ein Wort zu ſprechen. — — — = 2* — — — — 22 — — — — — — — 2 – = = — SÄ —– =ẽ = =ẽ E E E — = = —== — – = == – = — S =— S = = = S S = — — —3 — — E E = = E — ☛ ☛E= ☛ — = = = ☛ – = ☛ = m — — = S =2 = — S Se S. = = = E — — = — = = = S * — = = — = EZE = = – Z= = E = — = = E Se -= =— E Z — ☛ — -— = „& –☛ = S S=S S —= = = = = = = = — = = S S= E = S= 2 - ☛ ee e e S E = –—☚ – = = „ = 2 S ☛- = =ẽ — — S = = ☛ . ☛ = wE E SES = E — —— —. ee = = ¶— = = – E = = = = 6= — = = S = — . — 1 . — — — — RATT—l 2 . — — — 5 So 32 R S SA, B , * e 32 2 BBBBS S Sẽ̃ „ S, 4 , 77, / 17 64 77 7 / 7/7 rerrrr = S DM S = r R „ = . W , S . N 1, 11 8 , / . = S — R == =— = Deutſche Lieblingsmärchen in Bildern. II. Nie Errettung Fatme's. Aber am Abend des vierten Tages, als er ganz allein ſeines Weges ritt, fielen ihn plötzlich drei Männer an. Originalzeichnung von Theodor Weber. (S. 335.) 5 ⸗= — * „ 4 ———— Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) B Dieß war ein ſehr entgegenkommendes Anerbieten, zumal Straßburg und Toul dem Falle nahe waren. Favre verabſchiedete ſich, wurde wieder durch die preußiſchen Vorpoſten geleitet und kam Abends am 20. Septem⸗ ber in Paris an. Am folgenden Tage benachrichtigte er den Grafen Bis⸗ marck, daß die Regierung die Waffenſtillſtandsbedingungen nicht annehme. Die Regierung von Tours, wo der fanatiſche Gambetta das große Wort führte, erließ, auf den amtlichen Bericht Favre's hin, eine Proklamation vom 23. September, worin es hieß: „Wir wiſſen nun, was Preußen beabſichtigt. Es will den Krieg fortſetzen, Frankreich zu einer Macht zwei⸗ ten Ranges herabdrücken. Paris wird ſich eher unter ſeinen Mauern be⸗ graben laſſen.“ Wenn man, wie Gambetta, mit dem Luftballon aus Paris entwiſchte und in Sicherheit war, ſo war es ein wohlfeiler Heldenmuth, davon zu ſprechen, daß die Pariſer ſich unter den Mauern ihrer Hauptſtadt begraben laſſen ſollen und werden. Und was es für eine Lächerlichkeit war, von einem Herabdrücken Frankreichs zu einer Macht zweiten Ranges zu reden, zeigte unwiderleglich die Depeſche des Grafen Bismarck vom 1. Ok⸗ tober. Es war Tollheit und Unverſchämtheit zugleich, zu behaupten, daß Frankreich, das ohne Algerien 38, mit Algerien 42 Millionen Einwohner hat, dadurch, daß ihm ein Gebiet von ſtark anderthalb Millionen Einwoh⸗ nern abgenommen wird, eine Macht zweiten Ranges werde. Mit 40 Millionen eine Macht zweiten Ranges! Die Franzoſen haben 1855. Oeſterreich die Abtretung der Lombardei zugemuthet, 1866 die Abtretung von Venezien für billig gefunden und nicht daran gedacht, Oeſterreich zu einer Macht zweiten Ranges herabzudrücken, was es auch nicht geworden iſt, wenngleich die Aderläſſe ſehr ſtarke waren, weit ſtärker als die Frank⸗ reich zugemutheten. Aber wir haben ja wieder den Fundamentalſatz uns zu merken, daß, was Frankreich ſich gegen andere Völker erlaubt hat, dieſe ja nicht gegen Frankreich ſich erlauben dürfen. Nun, als Favre nach Paris zurückkam, konnten ihm ſeine Kollegen mittheilen, was inzwiſchen die Ka⸗ nonen vom 19. September für Randgloſſen zu dieſem Glaubensartikel ge⸗ macht hatten. XXV. Die Cernirung und der erſte Ausfall von Paris am 19. September. Während Jules Favre im Schloſſe Ferrieres mit dem Grafen Bismarck unterhandelte und, nicht im Auftrag der proviſoriſchen Regierung, ſondern auf eigene Fauſt Politik machte und durch ſeine Verblendung über die militäriſche Lage Frankreichs ſich ſo ſehr blamirte, machte ſein Kollege Trochu, in deſſen Hand alle Vertheidigungskräfte von Paris gelegt waren, einen Verſuch, den eiſernen Ring, welcher Paris zu umklammern drohte, durch ein raſches Eingreifen zu durchbrechen. Es war für die deutſchen Heere ein rieſiges Unternehmen, eine Stadt von ſo koloſſalem Umfang, von ſo ungeheurer Bevölkerung, von ſo gewaltigen Vertheidigungsmitteln einzuſchließen und durch Bombardement oder Aushungerung zur Ueber⸗ gabe zu zwingen. Die Umfangslinie mag 7 Stunden betragen, die Ein⸗ wohner berechnet man mit den Flüchtlingen und dem Militär auf 2 Mil⸗ lionen, die Vertheidigungsmittel beſtehen, außer den wenigen regulären Truppen, der National⸗ und Mobilgarde, in der inneren Umwallung und den äußeren Forts. Dieſe Befeſtigung wurde unter der Juli⸗Regierung von dem Miniſterium Thiers im Jahre 1840 beſchloſſen und in den fol⸗ genden Jahren durchgeführt. Es gab damals einen harten Kampf in der Kammer, weil dieſe zum Theil der Anſicht war, daß dieſe Feſtungswerke weniger einem äußeren Feinde, als den revolutionären Pariſern gelten. Der 24. Februar 1848 und der 4. September 1870 haben gezeigt, daß dieſe Anſicht falſch war. Sowohl die Orleans als die napoleoniſche Dy⸗ naſtie ſind an dieſen Tagen aus Paris gewichen, ohne von den gefürchteten Feſtungswerken und ihren Geſchützen auch nur den geringſten Gebrauch zu machen oder machen zu können. Dagegen haben dieſelben in dieſem Kriege das deutſche Heer aufgehalten und zum Stillſtand gezwungen. Daran iſt weniger die innere Befeſtigung mit Wall und Graben ſchuld, deren Bewältigung kaum irgendwelche größere Schwierigkeiten dargeboten hätte, als der um dieſe Umwallung ſich herumziehende Gürtel von 15 detachirten Forts, welche etwa 3500 Schritte von einander entfernt ſind und einen Umfang von 12 Stunden einnehmen. Jedes dieſer Forts iſt für eine größere Beſatzung eingerichtet und enthält bombenſichere Kaſernen. Die auf der Oſtſeite von Paris gelegenen Forts ſind die ſtärkſten; hauptſächlich von dort, von Deutſchland her erwartete man den Feind. Die 4 Forts Romainville, Noiſy, Rosny, Nogent mit dem dahinterliegenden, als Waf⸗ Illuſtr. Welt. XIX. 9. — ,337 SN— fenplatz dienenden Schloß Vincennes decken dieſe öſtliche Front. An dieſe reiht ſich im Nordoſten und im Norden das Fort Aubervilliers und das ſehr ſtarke St. Denis, welches ſelbſt wieder aus 3 ſelbſtſtändigen, zu einer förmlichen Feſtung verbundenen Forts (de la Briche, Double Couronne und de l'Eſt) beſteht. Das Fort Charenton liegt im Südoſten, in dem zwiſchen Seine und Marne befindlichen Winkel und wird durch einige auf der Marne⸗Halbinſel bei St. Maur errichtete kleinere Werke verſtärkt. Daran ſchließen ſich im Süden von Paris die 5 Forts Jory, Bicetre, Montrouge, Vanvres und Iſſy an. Am wenigſten Feſtungswerke hat die Weſtſeite. Die dreifache Windung, welche die Seine dort macht, ſchien einen hinlänglichen Schutz darzubieten. Es erhebt ſich daher dort nur das eine ſtarke Fort auf dem Mont Valerien, welches in der Mitte zwiſchen St. Denis und Iſſy und von beiden etwa 2 Meilen entfernt iſt. Dapmit eine Stadt wie Paris längere Zeit ſich wirkſam vertheidige, braucht ſie außer ihren Feſtungswerken nothwendig noch zwei weitere Schutzmittel. Dieß ſind: im Innern eine ſtarke reguläre Armee und von Außen eine Entſatzarmee. Im Moment der Einſchließung fehlte beides. Was von regulären Truppen in Paris war, war hauptſächlich das Korps Vinoy, welches 3— 4 Wochen vorher ſo nutzloſe Hinundhermärſche gemacht hatte. In den letzten Tagen des Auguſt wurde daſſelbe von dem Mini⸗ ſterium Palikao von Paris nach Sedan geſchickt, um dort Napoleon und die Mac Mahon'ſche Armee zu unterſtützen. Es kam jedoch zu ſpät, erfuhr in der Nähe von Sedan die Kataſtrophe vom 1. September und zog ſich nun in Eilmärſchen wieder nach Paris zurück. Auch hier kam es nicht zeitig genug an, um bei der Revolution vom 4. September der Kaiſerin und dem Miniſterium einigen militäriſchen Halt zu verſchaffen. Dieſe Ge⸗ legenheit, daß die napoleoniſche Regierung faſt von allen Truppen entblößt, faſt ganz wehrlos war, hatten die Republikaner wohl zu benützen verſtan⸗ den und, ohne Schwertſtreich, ohne einen Schuß zu thun, die Regierung an ſich geriſſen. Als das Korps Vinoy wieder in Paris ankam, gab es kein Kaiſerthum mehr. Weder bei Sedan noch in Paris konnte es daſſelbe retten, weil es im entſcheidenden Moment beidemal unterwegs war. Es ſchloß ſich nun an die neuen Machthaber: Trochu, Favre und Gambetta, an und wurde von dieſen dazu auserleſen, am 19. September die Republik zu retten. Möglich, daß ihm dieß beſſer gelang als mit dem Kaiſerthum. Diie deutſchen Heere rückten heran. 8 ½ Armeekorps mit etwa 250,000 Mann zogen gegen die Stadt und ſuchten die ihnen von Moltke angewie⸗ ſenen Plätze einzunehmen. Die Armee des Kronprinzen von Sachſen ſollte Paris von Norden und Nordoſten, die des Kronprinzen von Preußen von Süden und Südoſten einſchließen, die weit vorgeſchobenen Kavallerie⸗ diviſionen ſollten die Verbindung mit dem Weſten abſperren. Dadurch ſollten für Paris alle Eiſenbahnverbindungen aufhören, ſollte die Haupt⸗ ſtadt von allem Verkehr nach Außen abgeſchnitten werden und in Allem, in der Vertheidigung wie in der Verproviantirung, auf ſich allein ange⸗ wieſen ſein. Hiebei lag für die Belagerten die Gefahr darin, daß für eine Bevölkerung von 2 Millionen Menſchen die in Menge aufgeſpeicherten Lebensmittel nicht lange ausreichen; daß das niedere Volk, welchem Waffen in die Hand gegeben werden mußten, zu extremen Maßregeln ſchreite und den ſozial⸗demokratiſchen Führern folge; daß es aber, wenn es zum Schlagen komme, auf dem Schlachtfeld ſich weniger tüchtig zeige als beim Skandal⸗ machen in den Straßen. Für die Belagerer war nichts dergleichen zu fürchten: ſie waren den Pariſern, ſoviel ihrer auch Gewehre hatten, hin⸗ länglich gewachſen und konnten ſich im feindlichen Lande Proviant theils durch Sendungen aus Deutſchland, theils durch Requiſitionen in der wei⸗ teren Umgebung von Paris, namentlich in der Richtung nach der Loire, verſchaffen. Das, wovor ſie ſich in Acht zu nehmen hatten, war ein etwaiges Herannahen einer Entſatzarmee. Es war zwar, nachdem die Mac Mahon'ſche Armee bei Sedan vernichtet oder gefangen genommen und die Bazaine'ſche ſeit dem Tage von Gravelotte in Metz eingeſchloſſen war, in Frankreich keine größere Armee vorhanden. Aber aus den nörd⸗ lichen und ſüdlichen Feſtungen ließen ſich noch manche Bataillone heraus⸗ ziehen, und in einem ſo großen Lande fanden ſich ausgediente Soldaten genug, welche auf den Aufruf der proviſoriſchen Regierung und auf die diktatoriſchen Maßregeln Gambetta's zu den Waffen eilten oder eilen mußten. Eine ſolche Entſatzarmee konnte ſich alſo in einigen Wochen bilden. Sollten dadurch die Belagerer nicht in Verlegenheit, nicht zwiſchen zwei Feuer gebracht werden, ſo war es gut, wenn bis dahin entweder Paris oder Metz gefallen war. Nur dann hatten die Deutſchen eine hinlängliche Truppenmacht bereit, um alle Angriffe, von welcher Seite ſie auch kommen, abzuweiſen. ””MVM Das Korps Vinoy konnte ſeinem Schickſal nicht entgehen. Am 17. und 18. September hatten kleinere Gefechte im Südoſten von Paris ſtatt⸗ 54 „ 338 Sor gefunden. Am 19. ging von der Armee des Kronprinzen von Preußen das 5. Armeekorps (Poſener und Niederſchleſier unter General Kirchbach) und das 2. bayeriſche Korps (unter General Hartmann) bei Villeneuve St. Georges, 2 Meilen ſüdlich von Paris, über die Seine, um die Straße nach Verſailles einzuſchlagen. Von dem 5. Korps kam die Avantgarde, das 47. Infanterieregiment und das Königsgrenadier⸗Regiment Nr. 7 gegen 6 Uhr Morgens an den nördlichen Waldſaum des Gehölzes von Verrieres und ſtießen hier auf den Feind. Derſelbe hielt die nördlich hievon gelegenen Höhen von Sceaux und Pleſſis⸗Piquet beſetzt, und ſein rechter Flügel reichte bis zum Gehölz von Meudon und dem proviſoriſchen Fort von Clamart, um eben hier die ſchwächſte Stelle der ſüdlichen Befeſtigungs⸗ linie zu vertheidigen. Denn die 3 Forts Iſſy, Vanvres und Montrouge liegen am Fuß des linken Thalrandes der Seine, werden von dem ſüdlich von Clamart und Chatillon bis zu 500 Fuß ſich erhebenden Plateau domi⸗ nirt und können von hier aus auf die wirkſamſte Weiſe beſchoſſen werden. Daher ließ das pariſer Vertheidigungskomite ſchon zu Anfang Septembers zwiſchen Chatillon und Pleſſis⸗Piquet an dem nördlichen Rande des wal⸗ digen Plateau, da wo 162 Fuß über demſelben eine Windmühle, Moulin de la Tour, ſteht, eine neue Verſchanzung errichten. Dieſes proviſoriſche Fort war bereits vertheidigungsfähig und hatte mehrere Geſchütze. Vier Diviſionen unter dem General Ducrot, welcher eben erſt als Gefangener von Sedan mit Bruch ſeines Ehrenwortes entflohen und als Bauer ver⸗ kleidet von Pont à Mouſſon nach Paris entkommen war, ſtanden hier in durchaus gedeckter Stellung. Von 6 ½ bis 8 Uhr hatten die obengenann⸗ ten 2 preußiſchen Regimenter den feindlichen Angriff und das Feuer von 6 Batterien allein auszuhalten. Nach 8 Uhr erſchien das 2. bayeriſche Korps auf dem Kampfplatz, griff mit gewohnter Tapferkeit in das Gefecht ein und trieb den Feind auf dem Plateau zurück, ſo daß er ſich eiligſt hinter die Verſchanzungen von Clamart zog. Zu gleicher Zeit ging die 7. haye⸗ riſche Brigade von Sceaux öſtlich über Bourg und drohte die Hauptſtellung der Franzoſen im Rücken zu faſſen. Dieſe Kataſtrophe warteten ſie nicht ab, ſondern zogen ſich, nachdem vor 2 Uhr der Geſchützkampf noch einmal mit verſtärkter Kraft aufgenommen worden war, zwiſchen 2 und 3 Uhr von den Höhen herab nach den ſie beſchützenden Forts und räumten die Verſchanzung. Unter Siegesjubel nahmen die Bayern Beſitz von derſelben und fanden darin noch 8 zwölfpfündige Feldgeſchütze. Noch wichtiger als die Eroberung dieſer Schanze war ihre Behauptung. Die deutſchen Trup⸗ pen hielten die beherrſchenden Höhen von Sceaux beſetzt. Schon am fol⸗ genden Tage fand der Kronprinz, als er das Schlachtfeld beritt, die Bayern in voller Thätigkeit, das Fort auf der Südſeite zu demontiren und auf der nördlichen Seite, gegen Paris hin, neue Befeſtigungen anzulegen. Von hier aus hatten es nun die Belagerer in der Hand, die gegenüberliegenden Fourts mit ihrer vernichtenden Artillerie zuſammenzuſchießen, und wenn ſie auch nur eins derſelben im Sturm genommen hatten, ſo war ein großer Theil der Stadt der Diskretion der Krupp'ſchen Kanonen anvertraut. Auch das 6. Korps war inzwiſchen bei Villeneuve über die Seine gegangen. Es marſchirte über Villeneuve le Roi und Orly in nordweſt⸗ licher Richtung, ſah ſich aber durch ein heftiges Feuer, welches von einer ſüdlich von Villejuif aufgeworfenen Verſchanzung ausging, am weiteren Vordringen aufgehalten und begnügte ſich damit, an dieſem Tage die Of⸗ fenſioſtöße des Feindes zurückzuſchlagen und die Linie von Choiſy bis Che⸗ villy zu behaupten. Der Kronprinz verweilte während dieſes Gefechts in Villeneuve le Roi und eilte nach demſelben auf die ſüdlich von Sceaux ge⸗ legenen Höhen, um dem Kampf des 5. und des bayeriſchen Korps noch beizuwohnen. Im Norden von Paris fand am 19. September ein kleines Gefecht zwiſchen einigen Theilen des 4. Armeekorps und denjenigen Trup⸗ pen der pariſer Beſatzung ſtatt, welche außerhalb der Feſtungswerke von St. Denis bei Pierrefitte ſtanden. Nach einigen Kanonenſchüſſen fanden die Franzoſen es für gut, dieſe Poſition aufzugeben, ſich nach St. Denis zurückzuziehen und das Vorterrain dem Gegner zu überlaſſen. Die Be⸗ lagerten wagten nirgends mehr, den deutſchen Truppen entgegenzutreten und ſie an der Beſitznahme ihrer Stellungen zu verhindern; ſie mußten es der Zukunft überlaſſen, ob und wie ſie den eiſernen Ring, welcher ſich am Abend des 19. September um Paris ſchloß, zu durchbrechen vermöchten. Freilich, wenn ihre beſten Truppen nicht beſſer kämpften als diejenigen, welche am 19. das Fort Clamart und die Höhen von Sceaux vertheidigen ſollten, ſo war für die Pariſer wenig Ausſicht für einen Durchbruch. Bei jenem Ausfall war auch das erſte Zuavenregiment, welches, früher der Mac Mahon'ſchen Armee zugetheilt, ſchon bei Weißenburg Bekanntſchaft mit preußiſcher und bayeriſcher Tapferkeit gemacht hatte. Als Mac Mahon von Chalons nach Sedan zog, blieb dieſes Regiment in Rheims und Rethel zurück, entging auf dieſe Weiſe dem Schickſal ſeiner Kameraden und zog ſich mit dem Korps Vinoy nach Paris. Der Anblick der deutſchen Truppen, dieſes unerwartete Wiederſehen vor Paris wirkte ſo entmuthigend auf die Zuaven, daß ſie, als die erſte Granate in ihr Regiment einſchlug, unter wüſtem Geſchrei auseinanderliefen und, ohne noch eine Patrone zu verſchießen, zwiſchen den Forts in die Stadt flohen. Hunderte von Pariſern ſtanden auf den Wällen, um die Heldenthaten ihrer unwiderſtehlichen Zua⸗ ven mit eigenen Augen zu ſehen, und ſahen nun dieſelben athemlos als wahre Angſtbilder in der Stadt ankommen und hörten ſie ausrufen: „Man hat uns verrathen! Unſere Offiziere ſind Verräther!“ oder auch: „Unſere Munition war verſchoſſen.“ Und doch fanden ſich bei näherer Unterſuchung in ihren Patrontaſchen faſt noch ſämmtliche Patronen. Das Volk war em⸗ pört darüber und rief ihnen zu: Làches! canailles ly, und die Zeitungen des folgenden Tages brachten mit großer Schrift die Anzeige: „Die Zuaven ſind Feiglinge, Elende.“ Dieſe Thatſachen ſchienen dem General Trochu ſo wichtig, daß er in einer beſonderen Proklamation vom 20. September von der „nicht zu rechtfertigenden Panik“ ſprach, von welcher die Zuaven auf dem linken franzöſiſchen Flügel gleich beim Beginn der Aktion befallen worden ſeien, an deren Flucht ſich auch Soldaten anderer Regimenter an⸗ geſchloſſen hätten, und auf den Artikel des Kriegsdienſtgeſetzes verwies, wonach jeder Militär, welcher ſeinen Poſten Angeſichts des Feindes ver⸗ läßt, mit dem Tode beſtraft werden ſolle. Es mochte einige Zeit brauchen, bis der Mangel an Disziplin, welcher in dieſem Feldzuge die franzöſiſche— Armee auszeichnete, der Pflichttreue und dem Gehorſam Platz machte. Eine Folge dieſes glorreichen Tages war auch die Einnahme von Ver⸗ ſailles, dieſer berühmten Stadt, von welcher ſeit Ludwig XIV. ſo manches Vernichtungsdekret gegen Deutſchland ausgegangen iſt. Am 18. Septem⸗ ber waren 400 Ulanen in die Stadt gekommen und hatten mit dem Maire wegen der Uebergabe unterhandelt. Derſelbe ſtellte unter Anderem die naive Bedingung, daß die Nationalgarde von Verſailles ihre Waffen be⸗ halten und für Ruhe und Ordnung ſorgen ſolle. Alſo ein deutſches Haupt⸗ quartier unter dem Schutze der franzöſiſchen Nationalgarde! Ein Theil des 5. Korps rückte nach dem Kampfe bei Clamart nach Verſailles und beſetzte die Stadt. Der Kronprinz von Preußen, deſſen Hauptquartier am 19. in Palaiſeau geweſen war, begab ſich, nach dem ihm am Abend dieſes Tages zugekommenen Befehle, am 20., nachdem er das Schlachtfeld be⸗ ritten und das vorliegende Terrain rekognoszirt hatte, Abends 4 Uhr nach Verſailles, wo vom Thore bis zum Präfekturgebäude, in welchem nun das Hauptquartier der dritten Armee aufgeſchlagen wurde, das Publikum Kopf an Kopf gedrängt verſammelt war, um den großen Sohn eines großen Königs zu ſehen. Die 47er, welche ſich am 19. ſo brav gehalten, hatten die Ehrenwache vor dem Palaſt. Auch das Schloß Meudon, zwiſchen Ver⸗ ſailles und Clamart, wurde von den Preußen beſetzt. Sevres mit der be⸗ rühmten Porzellanfabrik erbat ſich, zum Schutze gegen die rothen Republi⸗ kaner, ſelbſt eine preußiſche Beſatzung. St. Cloud, das unter den Kanonen von Valerien liegt, konnte nur vorübergehend beſetzt werden. XXVI. Die Einnahme von Toul und Straßburg am 23. und 27. September. Es war ſehr unnöthig, daß ſich Jules Favre bei ſeiner Unterredung in dem Schloß Ferrières am 19. und 20. September ſo ſehr erhitzte. Graf Bismarck forderte, wie erzählt worden iſt, als Bedingungen des Waffenſtillſtandes unter Anderem die Uebergabe von Straßburg und die Kriegsgefangenſchaft der dortigen Beſatzung, ſowie die Uebergabe von Toul. Favre fand dieſe Forderungen im höchſten Grad unbillig und demüthigend für das große, heilige Frankreich und erklärte ſie für unannehmbar. Und doch mußte jeder Unparteiiſche die Mäßigung derſelben anerkennen, da man am 20. September die Einnahme dieſer beiden Feſtungen bereits nach Tagen vorausberechnen konnte. Drei Tage darauf meldete der Telegraph die Kapitulation von Toul und nach weiteren vier Tagen die von Straß⸗ burg. Damit war die Favre'ſche Unannehmbarkeit erledigt. Acht Wochen lang waren die Einwohner von Toul innerhalb ihrer Wälle eingeſchloſſen, die Stadt cernirt geweſen. Sie hatte nicht, wie Paris und Metz, detaſchirte Forts, ſondern eine gewöhnliche Befeſtigung nach Vauban'ſchem Sy⸗ ſtem, deren Hauptſtärke in den tiefen Waſſergräben, deren Schwäche in den umgebenden Höhen beſtand, von denen aus die Stadt und Citadelle zuſammengeſchoſſen werden konnte. Die deutſchen Truppen beſetzten dieſe Anhöhen und errichteten dort ihre Batterieen. Sie benutzten zuerſt glatte franzöſiſche Geſchütze, die ſie in der Feſtung Marſal erbeutet hatten, und leichtes Feldgeſchütz, merkten aber bald, daß damit wenig ausgerichtet werde. Die übermüthigen Bewohner von Nancy ſpotteten bereits darüber und ſprachen von dem Dogma der Uneinnehmbarkeit der Feſtung Toul als von einer längſt ratifizirten Sache. Da kamen am 17. und 18. September zwei Züge mit ſchweren gezogenen 24⸗Pfündern (Feſtungsgeſchützen) aus Köln, he d zu n a⸗ S n ere in en⸗ gen ven —ο 339 S0 wurden in den verſchiedenen Batterieen aufgeſtellt, und nun wußte der preußiſche Diviſionsgeneral von Schimmelmann, der an der Stelle des Großherzogs von Mecklenburg⸗Schwerin in den letzten Wochen dort kom⸗ mandirte, ſicher, daß in zwei bis drei Tagen entweder die ſchwarzweiße Fahne von der Kathedrale von Toul herabwehen oder die Stadt nur noch ein Trümmerhaufe ſein werde. Von dem großen Hauptquartier vor Paris war der gemeſſene Befehl gekommen, Toul um jeden Preis zu nehmen. Die Stadt liegt an der Eiſenbahnlinie von Straßburg nach Paris. Die Linie von Hagenau bis Nancy und die von Commercy (weſtlich von Toul) über Chalons bis Meaux (vier Meilen vor Paris) war von der deutſchen Feldeiſenbahnabtheilung wiederhergeſtellt worden. Dazwiſchen lag das eine Toul, und nur dieſes war noch in feindlichen Händen. Die Zufuhr an Proviant für die Cernirungsarmee vor Paris, die Herbeiſchaffung des ſchweren Belagerungsgeſchützes und der ungeheuren Menge von Munition war dadurch unendlich erſchwert. So lange die Deutſchen Toul nicht in ihrer Gewalt hatten, konnten ſie vor Paris nicht mit dem nöthigen artille⸗ riſtiſchen Nachdruck auftreten. Hierin allein lag für ſie die Wichtigkeit dieſer ſonſt nicht ſehr bedeutenden Stadt. Am Morgen des 23. September war Alles zum Bombardement bereit. Es wurde ſofort begonnen und dauerte ohne irgend eine Pauſe acht volle Stunden lang. Bald ſtiegen die Rauchwolken zum Himmel, Kaſernen und andere öffentliche, ſowie auch Privatgebäude ſtanden in Brand, und in die Feſtungswerke war eine Breſche geſchoſſen. Da außerdem die Moſel ab⸗ gedämmt, den Wallgräben das Waſſer entzogen und durch all' Dieß der Sturm ſehr erleichtert wurde, ſo konnte der Kommandant der Feſtung, Major Huc, ſeine Rechnung leicht machen. Er ließ Nachmittags 3 Uhr an einem der ſtumpfen Thürme der Kathedrale die weiße Fahne aufhiſſen und ſchickte einen Parlamentär ab. Derſelbe wurde von den Vorpoſten in das Wirthshaus des Dorfes Domgermain geführt, wo der mecklenburgiſche Oberſt v. Manteuffel wohnte, und dieſer begab ſich mit ihm nach Chauloy zu dem Großherzog von Mecklenburg, der inzwiſchen von Chalons zurück⸗ gekehrt war, um der Entſcheidung beizuwohnen. Der Großherzog ging darauf mit dem Oberſtlieutenant v. Krenski, dem ausgezeichneten Stabs⸗ chef der unter jenem ſtehenden Reſervearmee, nach Toul, und auf dem dortigen Glacis wurde nach mehrſtündiger Verhandlung die Kapitulation nach dem Muſter der von Sedan abgeſchloſſen. Abends 7 Uhr wurde ſie von Krenski und Huc unterzeichnet. Die ganze Beſatzung wurde kriegsge⸗ fangen, die Offiziere wurden gegen ein ſchriftliches Ehrenwort, in dieſem Kriege nicht mehr die Waffen gegen Deutſchland zu tragen, entlaſſen, alle Geſchütze und dergleichen Gegenſtände dem Sieger übergeben und mit Rück⸗ ſicht auf die Schandthat von Laon bemerkt, daß, „wenn etwas Aehnliches beim Einzug der deutſchen Truppen in die Feſtung Toul vorkommen ſollte, mit der ganzen Garniſon nach dem Belieben des Großherzogs verfahren würde“. Noch am nämlichen Abend rückten einige Kompagnieen und Schwa⸗ dronen in die Stadt ein und hielten während der Nacht die inneren Thore beſetzt, während die franzöſiſche Beſatzung außerhalb der Feſtung bivoua⸗ kirte. Am Thore begrüßte der Großherzog den Kommandanten, der nebſt mehreren ſeiner Offiziere lieber in Gefangenſchaft ging, als den Zudring⸗ lichkeiten ſeiner zum Wortbruch auffordernden Landsleute ſich ausſetzen wollte, ſprach ihm ſeine Anerkennung für ſeine vorzügliche Haltung und treffliche Vertheidigung des Platzes aus und drückte ihm die Hand. „Ja, ich bin ſehr unglücklich“, war ſeine Antwort. Als ihm der Großherzog die Erlaubniß ertheilte, ſeinen Degen zu behalten, faßte der Major deſſen Rechte mit beiden Händen und ſprach ein ganz ſeliges Merci! aus. Durch dieſe Kapitulation kamen in die Hände der deutſchen Truppen 109 Offiziere, 2240 Mann, 120 Pferde, 197 Bronzegeſchütze, darunter 48 gezogene, 3000 Gewehre, 3000 Säbel, 500 Küraſſe und bedeutende Vorräthe an Munitions⸗ und Ausrüſtungsgegenſtänden. (Fortſetzung folgt.) Der koſtb arſte Blumenſtrauß von Marie Antoinette. In der rue d'Anjou-St.-Honoré zu Paris erhebt ſich auf der Stelle, welche den erſten Begräbnißplatz Ludwig XVI. und Marie Antoinette’s bildete, die „chapelle expiatoire“, die dem Andenken des unglücklichen Herrſcherpaares gewidmet iſt. Durch einen Vorhof, den von beiden Seiten Gallerien einfaſſen, die eine Reihe von Grabdenkmälern enthalten, gelangt man in die Kapelle, in welcher zwei vortreffliche Marmorſtatuen Ludwig's und Marie Antoinette's aufgeſtellt ſind. Als wir vor einigen Jahren am 23. Auguſt die Kapelle betraten, fanden wir den Platz zu den Füßen der Marmorgebilde mit einer Fülle der herrlichſten Kränze und Blumenbouquets bedeckt. Es war der Geburtstag Ludwig XVI. und ſchon am frühen Morgen hatten die vor⸗ nehmen Legitimiſten dieſe Blumenopfer dargebracht. — Marie Antoinette liebte Blumen außerordentlich, und man hatte ſie in den Tagen des Glücks faſt nie ohne die ſchönſten Blumen geſehen. Deoaas koſtbarſte Bouquet war der Königin jedoch — wie der uns be⸗ gleitende Herr erzählte — wenige Tage vor ihrer Enthauptung gegeben worden. Als die unglückliche Königin, welche damals nur die Wittwe von Lud⸗ wig Capet hieß, einſt an dem Fenſter ihrer Zelle in der Conciergerie ſtand, ſah ſie ein kleines Blumenmädchen, das einfache Sträuße für einen Sou das Stück ausbot. Nur die billigſten Blumen: Veilchen, Jasmin und Maaßlieb waren darin enthalten, und doch traten Thränen in die Augen der Fürſtin, als ſie die holden Blumen — einſt ihre reinſte Freude — er⸗ blickte. Die Frau eines Thürſchließers, welcher die Bewegung Marie An⸗ toinette'’s nicht entging, kaufte einen ſolchen Strauß und überreichte ihn der Königin. So groß war die Rührung der unglücklichen Fürſtin über dieſe ganz ungehoffte Liebesgabe, daß ſie erſchüttert ihre brennenden Augen in dem Bouquet verbarg. Madame Richard, ſo hieß die brave Frau, er⸗ freute nun Marie Antoinette bis zu dem Tage ihrer Hinrichtung an jedem Morgen mit einem ähnlichen Blumenſtrauß. Wie unſcheinbar dieſer auch ausſah, er war ſicherlich der koſtbarſte, welcher der Königin — ſelbſt in den Tagen des höchſten irdiſchen Glanzes — je geboten wurde; denn der Tod ſtand darauf, falls irgend Jemand ſich der Anhänglichkeit an die ehemalige Königsfamilie verdächtig machte. Um weit geringerer Urſachen willen hatten Hunderte ſchon das Schaffot beſteigen müſſen! Camille⸗Desmoulins ſprach die volle Wahrheit aus, wenn er ſeinem „Vieux Cordelier“ ſagte: „In dieſer Epoche wurden gelegentliche Aeuße⸗ rungen zu Staatsverbrechen: es galt nur noch einen Schritt zu thun, um aus einem Blick, dem Mitleid, aus der traurigen Miene, dem Seufzer, ja ſogar dem Schweigen, ſtrafwürdige Verbrechen zu machen.“ Man denunzirte Frau Richard, ſie wurde in's Gefängniß geſetzt, und hatte von Glück zu ſagen, daß ſie für das Verbrechen: „die Verrätherin, die Oeſterreicherin mit einer Blumengabe erfreut zu haben“, nicht den Tod erleiden durfte. Drei Friedhöfe. Der Gedenkſtein über einem Kindergrab trägt auf einem deutſchen Kirchhofe folgende rührende Inſchrift: Die Blume ach, verblühte Hieniden früh; Nein, Gottes Vatergüte Verpflanzte ſie. Der Kirchhof Père Lachaise in Paris enthält die Grabſchrift: Mademoiſelle Mars ihrer geliebten Tochter! (à sa fille chérie). Auf dem prächtigen, mit reichen goldenen Lettern verzierten Leichen⸗. ſtein eines Kirchhofes in New⸗York liest man: „Hier wird Herr John Baker ruhen. Augenblicklich betreibt er noch ſein renommirtes Hutgeſchäft in William⸗Street.“ Welch' ein Unterſchied in den ſittlichen Anſchauungen ſpricht ſich in dieſen Grabſchriften aus! Wie lebte man beim Beginn dieſes Jahres in Parigs. Einem Briefe aus Paris entlehnen wir die nachfolgenden Zeilen, welche wohl keines Kommentars bedürfen: „ Die Zahl unſerer Zerſtreuungen iſt auf Null geſunken; ein ſpekula⸗ tiver Kopf hat vor einigen Wochen auf dem Boulevard Montmartre eine Wägemaſchine aufgeſtellt, und die Leute amüſiren ſich damit, alle 8 Tage ſich wiegen zu laſſen, um zu ſehen, wieviel bei der karg zugemeſſenen Nahrung noch von ihnen übrig geblieben iſt. Die Speiſehäuſer zweiten und dritten Ranges geben ſeit längerer Zeit kein Brod mehr zu der Mahlzeit und man iſt gezwungen, die nöthige Portion von Hauſe mitzubringen. Nur die Re⸗ ſtaurants von europäiſchem Ruf ſerviren Miniaturſtückchen eines zweifel⸗ haften Gebäcks. „Warum eßt Ihr denn nicht Kuchen, wenn das Brod ſo ſelten iſt?“ höre ich Sie fragen. Die Kuchenbäcker haben lange ſchon ihre Buttervor⸗ räthe verbraucht, und Eier? — jetzt könnte das Problem gelöst werden, was zuerſt dageweſen ſei, das Huhn oder das Ei — kennt man nur von Hörenſagen. Wer ſollte daher den Muth beſitzen über die eigentliche Natur der ſ ogenannten „Törtchen“ Unterſuchungen anzuſtellen? Vor einigen Tagen gab es Maſſen⸗Anſammlungen vor einem Laden, in deſſen Schaufenſter man drei Schinken ausgeſtellt hatte; dergleichen war in Wochen nicht geſehen worden und die Menge betrachtete jene koſtbaren Gegenſtände mit einem von Ehrfurcht und Lüſternheit gemiſchten Gefühle. Niemanden fiel es jedoch ein, in das Geſchäftslokal zu treten, um nach dem Preiſe ſich zu erkundigen. Wußte man doch, daß das koſtſpieligſte und am meiſten beneidete Neujahrsgeſchenk — ein Kalbskopf oder eine Hammel⸗ keule geweſen waren! Wir addiren Pferdefleiſch und ſaure Häringe, und multipliziren Kar⸗ toffeln mit Getraide, allein die Summe bleibt dennoch eine verzweifelt geringe.“ Nach der Schlacht. Der Kampf von Sedan iſt geſchlagen, Der Frankreichs Kaiſer fallen ließ; Nun geht's zu neuen Siegestagen, Das Herz voll Stolz, vor bis Paris. Die Krieger ruh'n auf dieſer Reiſe Im Kirchlein nach dem Marſche aus, Und nur ein Flüſtern geht noch leiſe Wie Nachtgebet durch's Gotteshaus. Da ſchallen ungeahnt die Töne Der Orgel durch den weiten Raum, Und Deutſchlands müde, tapfre Söhne Entreißen ſich dem Schlaf und Traum. Die Töne tief zum Herzen dringen — Und Lippen, ſonſt geneigt zum Spott, Sie müſſen heut voll Andacht ſingen Das Lied: „Nun danket Alle Gott!“ Und wie nun der Choral geendet, Ein ſchön Gebet zu ſolcher Nacht, Der Orgelſpieler laut ſich wendet An die Genoſſen in der Schlacht. „Bei Sedan hat der Herr gerichtet — Sein Schwert war unſre deutſche Hand! Das Heer des Feindes iſt vernichtet — Heil unſerm deutſchen Vaterland!“ Und eh' noch Freunde Antwort geben Mit einem Hoch, das laut und flott, Da tönt es ſchon mit heil'gem Beben: „Ein' feſte Burg iſt unſer Gott!“ Und wie dieß Lutherlied zu Ende, Iſt Allen wohl nun im Gemüth; Sie falten ſtill die mark'gen Hände, Indeß das Abendroth verglüht. So war in Kriege dieſer Abend Zu Angecourt in dem Gotteshaus, Ein Abend, wundervoll und labend Nach Sedans blut'gem Waffenſtrauß. Und der die Herzen und die Geiſter Der Kameraden ſo gerührt, Das war ein ſchlichter Dorfſchulmeiſter, Der friſch ſein Schwert im Kampf geführt. Port⸗à⸗Binſon⸗Chatillon, 7. Dezember 187s06. Wilhelm Petſch, Unteroffizier. Charade. Die Erſt' ein Bruder aus der Mitte, Gar hell von Klang und ſcharf von Sitte, Die zweite Sylbe beut Dir dar Die Sage Indiens wunderbar. Das Ganze ſchuf ſo Fleiß als Kunſt, Gar manchem Land gewährt es Gunſt, Doch Fama weiß in unſern Tagen Von einem großen nur zu ſagen. — — 340 —1 SO d Sdchach. (Redigirt von Jean Dufresne.) Von S. Loyd. Schwarz. NTAA è”M! R , S 2e, 2 =— . . . . . . . . . . ) K. G 1 ) S. H 3 — G 1 . . . ) K. H 2 — H 1 3) L. F 4 — E 3 . . . 3) K. H 1 — H 2 4) T. C 4 — H 4 gibt Matt B. 1) . . . . . . . . . . 1) K. 6G 1 — F 1. . 2) S. H 3 – F 4 .. . 2) K. F 1 — E 1. 3) L. F 4 — E 3. 3) Beliebig 4) T. C 4 — C 1 gibt Matt. mmann Weiß zieht und ſetzt mit dem vierten Zuge Matt. Auflöſung der Schachanfgabe Seite 304: Weiß. Schwarz. S. F 2 — H 3 † . . 1) K. G 1 – H 1 oder A. u. B. L. F 4 – G 1 .. 2) G 3 nimmt H 2. T. C 4 – H 4 3) H 2 nimmt G 1 f. S. H 3 – F 2 gibt Matt. Anflöſung des Buchſtabenräthſels Seite 3k,1: Hermelin, Ermelin (Reimecke). Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. . n * — — 2.— — Wor W D5 Stuttgart und Keipzig. Svss Der Majoratsherr. Eine Erzählung von Guſtav Nieritz. (Fortſetzung.) Eines Tages rollte ein Wagen in den Schloßhof. Neben dem Kutſcher ſaß ein Diener, der beim Anhalten des Wagens herabſprang und den Wagenſchlag öffnete. Eine junge Dame hüpfte heraus, welche ihren Arm einem ältlichen Herrn im Wagen reichte und ihm beim Ausſteigen half. Das Geräuſch des Wagens hatte den Kammerherrn ſo wie deſſen Ge⸗ mahlin an das Fenſter gelockt. H „Himmel!“ rief Erſterer betroffen aus, „was ſehe ich? Serena und — ihr Vater, mein Bruder! Das iſt ſehr ſeltſam.“ Der wahre Majoratsherr blieb, nachdem er den Wagen verlaſſen hatte, einige Sekunden unbeweglich ſtehen und betrachtete aufmerkſamen Blickes die Gegenſtände umher. Als erkenne er dieſe wieder, nickte er be⸗ friedigt mit dem Haupte und wendete ſich ſprechend an Serena, die ihn dem Schloſſe zuführte. Vor deſſen Hauptthüre traten ihnen der Kammer⸗ herr und deſſen Gemahlin haſtig entgegen. Mit erkünſteltem, freudigem Staunen rief der Kammerherr aus: „Welch' ſeltener, aber angenehmer Beſuch, lieber Bruder Franz! Sei mir herzlich willkommen, und auch Du, theure Serena! Wie iſt Euer beiderſeitiges Befinden?“ „Finden?“ entgegnete der Majoratsherr kopfſchüttelnd. „Schon lange ſuche ich meine Adolphine und meinen Joſeph, habe ſie aber bis jetzt nicht gefunden. Doch gebe ich die Hoffnung nicht auf und Serena pflichtet mir hierin bei.“ Serena umarmend, ſprach die Kammerherrin: „Das iſt ſchön von Dir, liebe Serena, daß Du endlich einmal unſerer gedenkſt und uns Das elektriſche Licht, von Paris aus angewendet zur Entdeckung deutſcher Vorpoſten. RNach einer Skizze von Otto Günther. (S. 346.) Illuſtr. Welt XIX. 9. 55 beſuchſt. Doch auf längere Zeit, wie ich hoffe? Du lebteſt ja bisher wie eine Nonne und ſtirbſt der Welt ab. Das iſt nicht recht. Jugend und Schönheit haben ein großes Anrecht auf die Freuden der Welt.“ „Ich lebe einſam zwar,“ entgegnete Serena ſanft, „doch keineswegs unglücklich oder freudenlos. Die Natur um mich her bereitet mir zahlloſe Genüſſe und, was eine Hauptſache iſt, erhält mich geſund und verſcheucht die Grillen von mir. Ach, und wie beſeligt fühle ich mich, da ich ſehe, wie mein geliebter Vater mehr und mehr von ſeinem Tiefſinne befreit wird, immer längere lichtvolle Momente hat, in welchen er Antheil nimmt an ſeiner Umgebung. Auch iſt er weniger menſchenſcheu, und darum habe ich ihn beredet, hierher zu fahren, wo vielleicht eine Zerſtreuung ebenfalls günſtig auf ihn einwirkt.“ Wirklich?“ antwortete die Kammerherrin mit erzwungener Herzlich⸗ keit. „Welche Freude Du uns durch dieſe Nachricht bereiteſt! Wie glücklich ſich übrigens Deine Ankunft trifft! Unſer Edgar bringt nämlich einen längeren Urlaub bei uns zu und wird ſich daher nicht wenig freuen, ſeine, ihm über Alles theure Couſine zu ſehen.“ „Edgar! Edgar!“ ſagte der Majoratsherr nachdenklich. „Dieſer muß, ſeitdem ich ihn nicht geſehen habe, hübſch herausgewachſen ſein und ſeine 13 Jahre zählen.“ * „Noch einmal ſo viel und noch eins dazu, lieber Franz,“ lächelte der Kammerherr. „Ach ja, die Zeit vergeht ſehr ſchnell und man wird alt, ehe man ſich's verſieht. Doch gehen wir in's Zimmer. Die zwar nur einſtündige Fahrt von Wildungen bis hierher hat Dich vielleicht doch, da Du es nicht gewohnt biſt, etwas angegriffen.“ Die Kunde von des irrſinnigen Majoratsherrn Gegenwart verbreitete ſich ſchnell unter dem Schloß⸗ und Hofgeſinde. Dem letzteren prägte es Hans ſtreng ein, ſich alles auffälligen Stehenbleibens, Angaffens und ſonſt auffälligen Benehmens dem Majoratsherrn gegenüber zu enthalten. Hans ſelbſt empfand eine eigenthümliche Unruhe bei dem Gedanken, daß er Serena, die bei Allen nicht allein wegen ihrer außergewöhnlichen Körper⸗ reize, ſondern mehr noch wegen ihrer geiſtigen Vorzüge, unter welchen man beſonders ihre unerſchütterliche Seelenruhe rühmte, viel galt, wieder⸗ ſehen würde. Geſehen hatte er ſie zwar ſchon, allein in einem Falle, wo auch die tiefſte Seelenruhe, ſelbſt die des ſtärkſten Mannes, unter der Wucht eines erſchütternden Ereigniſſes ſchwinden mußte. Hans ſelbſt hatte ſich dabei in einer Aufregung befunden, die ihm nicht geſtattete, die ſchnell wieder verſchwindende Erſcheinung Serena's einer ruhigen Betrachtung zu unterwerfen. Ein lobenswerthes Gefühl ließ den Oekonomiedirektor jede gefliſſentliche Annäherung des Majoratsherrn und Serena's vermeiden. Aus dieſem Grunde verzehrte er ſein Mittagsmahl auf ſeinem Zimmer und vergrub ſich in die Arbeiten ſeines Amts, ſo daß er in zwei Tagen keinen Fuß in das Schloß und in den Theil des Schloßgartens ſetzte, wo der Hausherr mit ſeiner Familie und ſeinen Gäſten den Kaffee, Thee und die Abendmahlzeit einzunehmen pflegte. Dieſe Abſonderung bemerkte der Huſarenlieutenant mit großer Befriedigung. „Es iſt noch vernünftig von dem Bauer,“ ſprach er zu ſich ſelbſt „daß er ſeine Tölpelhaftigkeit ſelbſt einſieht und der dumme Gänſerich ſich, nicht unter die ſtolzen Schwäne miſcht. Der zart⸗ und feinfühlenden Se⸗ rena gegenüber würde ſich der einfältige Hans wie ein plumper Tanzbär ausnehmen, der, anſtatt ihre weiche Schwanenhand zu küſſen, deren Knochen mit ſeinen derben Tatzen zerdrücken würde.“ »Mon cheèr Jean, «redete Pauline ihren Vize⸗Couſin an, warum wol⸗ len Sie nicht Zeuge ſein, wie der junge Kriegsgott, Edgar genannt, Braut⸗ ſchau über die unvergleichliche Serena anſtellt? Sollten Sie nicht wiſſen, daß es der ſehnlichſte Wunſch des Kammerherrn wie ſeiner Gattin iſt, Ed⸗ gar und Serena mit einander zu verheirathen? Abgeſehen davon, daß Se⸗ rena, wie ſelbſt der blaſſe Neid eingeſtehen muß, ein fleckenloſes Vorbild echter Weiblichkeit iſt, ſo wird ſie ihrem zukünftigen Gatten eine nicht zu verachtende Mitgift zubringen, da die Ueberſchüſſe des Ertrags der Majo⸗ ratsherrſchaft zu ihrem Nutzen zinsbar angelegt werden. Dieſe Ueberſchüſſe müſſen, Dank Ihrer treuen Verwaltung, gegenwärtig ſo anſehnlich aus⸗ fallen, daß damit nach etwa zehnjähriger Dauer nicht nur Edgar's gemachte Schulden völlig gedeckt werden, ſondern auch ein ſehr hübſches Plus ver⸗ bleibt. Solches wohl bedenkend, gibt ſich Edgar alle erſinnliche Mühe, die Gunſt ſeiner ſchönen und reichen Couſine zu erlangen. Wie umgewandelt iſt er ſeit Sexena'’s Hierſein. Kein rohes Wort, kein unzarter Scherz, kein Fluch geht mehr über ſeine Lippen. Sein Reitknecht kann ſich nicht mehr über gemeine Schimpfnamen und Gertenhiebe beklagen. Selbſt Edgars Reitpferd wird nicht mehr blutig geſpornt. Endlich, und das dürfte ihm die größte Ueberwindung koſten, läßt er das hübſche Röschen in Ruhe. Was die Liebe oder vielmehr der Eigennutz vermag! Es iſt mir nicht ent⸗ —. 342 S- gangen, daß Sie und Edgar keine Freunde mehr ſind, was auch nicht zu verwundern iſt, da ihr euch wie Waſſer und Feuer einander gegenüberſteht. An Ihrer Stelle, lieber Hans, würde ich mich an Edgar dadurch rächen oder wenigſtens reiben, daß ich ihn eiferſüchtig zu machen ſuchte, indem ich Serena die Cour ſchnitte. Freilich hat Edgar die Huſarenuniform und ein ſchönes Reitpferd vor Ihnen voraus, welches er, ſo oft er kann, als ſicherer Reiter vor Serena's Augen tanzen, emporbäumen und halsbrechende Sprünge machen läßt. Aber ein modiſch gefertigtes Jagdkleid von grünem Sammet oder feinem Tuch, mit Gold geſtickt, blitzende Silberſporen an ſtets blank ge⸗ wichſten Stiefeln, Ihr üppig volles Haar vom Friſeur zierlich zugeſtutzt und mit einer federgeſchmückten Jagdmütze nachläſſig bedeckt, würden Ihre natürliche Wohlgeſtalt nicht übel putzen. Uebrigens lebe ich des Glaubens, daß Serena eine goldglänzende Schale von einem ungeſchliffenen Dia⸗ mant zu Gunſten des Letzteren zu unterſcheiden wiſſen werde.“ „Von dem Allem, was Sie mir da rathen,“ entgegnete Hans lächelnd, „werde ich das Gegentheil thun.“ „Sie ſind und bleiben unverbeſſerlich,“ ſprach Pauline. „So gut wie Sie gegen Hertha ein Trotzkopf, ſind Sie es auch gegen mich, Ihre auf⸗ richtige Freundin; ja ſogar gegen Serena, die Sie Ihres Anblicks noch nicht einmal gewürdigt haben. Geſtehen Sie nur, daß Sie als richtiger Oekonom die Ausgabe für eine in die Augen fallendere Kleidung ſcheuen. Der Mangel an Mitteln hierzu kann unmöglich der Grund ſein, da Sie außer Ihrem Gehalte gegenwärtig eine nicht unbedeutende Tantieme be⸗ ziehen. Was machen Sie nur mit dem Gelde?“ „Ich lege es zinsbar an,“ antwortete Hans. „Schämen Sie ſich!“ eiferte Pauline. „Noch ſo jung und ſchon ſo gei⸗ zig!“ Schmollend wendete ſie ſich ab. Vom Felde heimkehrend, ſchritt Hans am Nachmittage durch den Park, ſorglich die Stelle meidend, wo die Schloßgeſellſchaft ſich aufzuhalten pflegte. Da ſtieß er beim Umbiegen einer Wegesecke auf ſeinen Onkel, den Majo⸗ ratsherrn, der begleitet von ſeinem Diener, gemüthlich luſtwandelte. Mit der rechten Hand einen Schirm über ſeine Augen gegen die ihn blendende Sonne bildend, rief der Majoratsherr heiter aus: „Ah, Edgar, haſt Du einmal Deine Uniform gegen eine bequemere Kleidung umgetauſcht?“ „Sie irren ſich, Herr Baron,“ erwiederte Hans verlegen, „ich bin nicht der Herr Huſarenlieutenant, ſondern der hieſige Oekonomiedirektor.“ „Hm! aber Ihre Stimme kommt mir bekannt vor. Haben wir uns nicht ſchon irgendwo geſehen? Wie heißen Sie?“ „Hans iſt mein Name,“ ſtammelte dieſer noch betroffener. „Hans! ein kurzer Name — läßt ſich leicht ausſprechen — iſt eigentlich nur ein Vorname. Was haben Sie da an Ihrer linken Wange gemacht? Hat ein Duell Ihnen dieſe Schmarre beigebracht?“ „Nein, ſondern ich wurde auf der Jagd durch einen unvorſichtigen Schützen verletzt.“ „Ja, ja, die Jagd hat ſchon manchen Unglücksfall herbeigeführt. Aber ein unfreiwilliger Aderlaß, der keine weiteren Nachtheile hinterläßt, iſt zu⸗ weilen recht heilſam. Das habe ich an mir erprobt. Vor einiger Zeit fiel ich auf einen harten Gegenſtand, wie ich vermuthe, auf ein Stück Eiſen, wodurch ich viel Blut verlor. Seitdem iſt mir viel leichter zu Muthe und mein dickes Blut flüſſiger geworden. Als ich damals zum Liegen kam, raſete ein langer Eiſenbahnzug über meinen Hals hinweg und trennte dieſen vom Haupte glattweg. Ein Glück, daß das Charnier ganz blieb, ſo daß ſich der Kopf wieder mit dem Halſe vereinigen konnte.“ Hier zwinkerte der Diener hinter ſeinem Herrn dem Oekonomiedirektor mit den Augen zu und rieb bedeutungsvoll mit zwei Fingern ſeine Stirne. Zugleich hob er an. „Gnädiger Herr! da fliegt eine prächtige Pirole! Da ſetzt ſie ſich auf eine Linde.“ „Schöner Vogel!“ lobte der Majoratsherr. „Goldiges Gefieder! Ich liebe ſehr den Ruf der Pirole. Bitte, Herr Hans, fangen und reichen Sie mir das niedliche Thier.. „Das vermag ich nicht,“ erwiederte Hans, zum Scherz ſich zwingend. „Verſuchen Sie es doch, Herr Baron.“ „Was Hänschen nicht lernt, lernt Hans nimmermehr,“ ſagte der Ma⸗ joratsherr. „Sie heißen Hans und ich, ach ich bin einer.“ Grüßend verabſchiedete ſich Hans. Als am nächſten Morgen die Chocolade im Schloßgarten, zunächſt dem Schloſſe, eingenommen wurde, zog der Kammerherr ſeinen vergeblich ſich ſträubenden Neffen halb mit Gewalt herbei. „Es iſt nicht meine Schuld,“ hob er zu ſeinem Bruder und zu Serena an, „daß ich euch Beiden nicht eher dieſen blöden Jüngling vorgeſtellt habe. Es iſt mein Oekonomiedirektor, der vorgab, ſeit euerm Hierſein ſo viel Amtsgeſchäfte zu beſorgen gehabt zu haben, daß ihm nicht einmal etliche Ne und loſet n von duß ſi —343 S0— Minuten übriggeblieben ſind, ſich euch zu nähern. Nebenbei iſt er mein Neffe und ſonach auch der Deinige, lieber Bruder, ſo wie Dein Couſin, Se⸗ rena, oder wie ihn Pauline hier ueckend nennt, Vize⸗Couſin, Hans von Dürrenſtein, einziger Sohn unſers Stiefbruders Theodor in Lublin.“ „O, wir kennen uns bereits,“ lächelte der Majoratsherr, „nicht wahr, lieber Couſin Hans? Heute ſchäme ich mich meines Verlangens wegen der Pirole, Du weißt ſchon, was ich meine.“ Hans verbeugte ſich in Verwirrung zunächſt gegen ſeinen neuen Onkel und dann gegen Serena, die ſich unter den anderen Damen wie eine reiz⸗ umſtrahlte Königin auszeichnete. Auf ihrem ſchönen, tadelloſen Antlitze lag eine ſtille, tiefe Seelenruhe ausgebreitet. Kein Fältchen, kein Zug irgend einer Leidenſchaft oder einer vorherrſchenden Neigung war darauf zu ent⸗ decken. Es war ein Geſicht, das durch die Abſpiegelung des innewohnen⸗ den Geiſtes noch mehr anzog als durch ſeine körperlichen Reize und das darum in ſeinen Einzelheiten nicht zu beſchreiben war. G Serena begrüßte ihren Couſin mit einigen Worten ihrer melodiſchen Stimme, ohne daß die geringſte Veränderung in ihrem Antlitze ſich zeigte. Hans dagegen erröthete und wendete ſich in ſichtlicher Verlegenheit an Se⸗ rena's Vater, demſelben einige nichtsſagende Worte wihomend. Edgar be⸗ obachtete mit ſpöttiſch ſchadenfrohem Lächeln ſeinen Couſin und Serena. Das Lächeln wandte ſich jedoch in ſtilles Staunen um, als Edgar bemerkte, wie Serena's Blick betroffen auf ſeines Couſins Wange mit der Schmarre haf⸗ tete, wie auf ihrer bisher ſtets heitern Stirne leichte Falten von Unruhe ſich bildeten, eine bemerkliche Bläſſe die Roſenfarbe in ihrem Geſichte ver⸗ trieb und dann zu einer flammenden Röthe überging. Dieſe auffällige Er⸗ ſcheinung zu verbergen, bedeckte Serena, leicht huſtend, ihr Antlitz mit dem vorgezogenen Taſchentuche, welches Bemühen jedoch dem Falkenblicke Ed⸗ gars nicht entging und ihn mit nicht geringer Unruhe erfüllte. Dieſe ging in Wuth grimmiger Eiferſucht über, als er ſpäter Hans und Serena neben einander an einem Waſſerbaſſin mit Gold⸗ und Silberfiſchen ſtehen und angelegentlich mit einander ſprechen ſah. Er wollte berſten, da am Ende des vertraulichen Zwiegeſprächs Serena dem gehaßten Hans ihre Hand reichte und dieſer ſolche küßte. Hans ging endlich, und Serena blickte ihm ſinnend einige Sekunden nach, ehe ſie den Rückweg nach dem Schloſſe antrat. Ja, Serena, die jeden Mann in ehrfurchtsvoller Entfernung von ſich zu halten wußte, hatte den Augenblick erfaßt, wo ſie, von der Geſellſchaft ſich unbemerkt glaubend, ſich ihrem Couſin Hans nähern konnte. Letzterer ſtand an dem erwähnten Baſſin und ſah gedankenvoll dem Spiele der Fiſch⸗ chen zu. Da legte ſich eine zarte Hand auf ſeine Achſel, und da er ſich be⸗ troffen umwendete, blickte er ſtaunend in Serena's reizendes Antlitz. „Lieber Vetter!“ hob ſie an, „öich habe vernommen, daß Sie nun ſchon faſt ſeit Jahresfriſt hier in Dürrenberg ſind. Warum haben Sie uns in dieſer langen Zeit nicht durch einen Beſuch in Wildungen erfreut?“ Mir war unterſagt worden, verſetzte Hans, „meine Amtsthätigkeit bis auf Ihr Aſyl auszudehnen. Ueberdieß wußte ich nicht, ob mein dor⸗ tiges Erſcheinen nicht als eine Aufdringlichkeit hätte ausgelegt werden können.“ „Ich glaube, daß ein noch edlerer Grund die Urſache Ihrer Zurückge⸗ zogenheit geweſen iſt,“ ſprach Serena mit leuchtendem Blick. „Waren Sie wirklich noch nie in Wildungen? auch nicht in deſſen Nähe oder Umgebung? Antworten Sie mir bei Ihrer Ehre.“ Stumm und erröthend blickte Hans zur Erde. „In der furchtbaren Aufregung,“ fuhr Serena fort, „hervorgebracht durch den ſchreckenvollen Vorfall, waren alle meine Sinne und Gedanken nur auf meinen Vater gerichtet. Darum iſt es erklärlich, daß ich mir das Bild ſeines Retters nicht unvergänglich, wie es verdiente, meinem Ge⸗ dächtniſſe eingeprägt habe. Erſt an der Schmarre auf Ihrer Wange, die an Ihnen damals bemerkt zu haben, mir dunkel vorſchwebte, erkannte ich Sie wieder, und anſtatt über dieſes unerwartete Wiederſehen hoch erfreut zu ſein, durchdrang mich ein großer Schreck. Denſelben Ihnen zu erklären und weßhalb ich mich fremd gegen Sie ſtellte, anſtatt Ihre Edelthat vor allen Anweſenden laut zu rühmen und Ihnen nochmals dafür zu dan⸗ ken, iſt jetzt meine Pflicht. Man würde (Serena nannte aus Zartgefühl den leicht zu errathenden Namen nicht) es nicht ungern ſehen, wenn mein armer, unglücklicher Vater unheilbar irrſinnig und bis an ſein Ende unter Vormundſchaft geſtellt bliebe. Wäre nun die Kunde von jenem entſetzlichen Vorfalle hierher gedrungen, ſo würde man wahrſcheinlich die nochmalige Unterbringung meines Vaters in eine Irrenheilanſtalt bewirkt und dadurch ſeine von mir freudig zu verhoffende Geneſung verhindert haben. Mußte ich aber nicht fürchten, daß Sie als Mitbewohner des hieſigen Schloſſes und naher Blutsverwandter ſeines Inhabers jenen Selbſtmordverſuch er⸗ zählt haben würden, und zwar um ſo eher, als ich in meiner Beſtürzung Sie nicht um deſſen Verheimlichung gebeten hatte? Das der Grund meines Schreckens bei Ihrem Wiedererkennen. Ich athmete erſt dann wieder leich⸗ ter, als ich aus dem gänzlichen Schweigen der zahlreichen Geſellſchaft über den fraglichen Vorfall zu ſchließen wagte, daß Sie auch ohne meine Bitte und aus rühmlichem Zartgefühl ein tiefes Schweigen über Ihre Edelthat bewieſen hatten. Hierdurch verpflichten Sie ſowohl meinen Vater als auch mich zu neuem Danke, den ich Ihnen mit tiefbewegtem Herzen ausſpreche.“ Hans blickte unter unausſprechlichen Gefühlen in ein reizendes Frauen⸗ antlitz, das in unverkennbarem Wohlwollen und tiefer Rührung ſtrahlte. „O theure Couſine,“ rief Hans freudeſelig, „wie beſchämen Sie mich! Ich habe ja nichts weiter gethan, als — „Still davon!“ unterbrach ihn Serena. „Jetzt hören Sie noch eine Bitte von mir an.“ „Wenn ich ſolche erfüllen kann,“ ſprach Hans eifrig. „Sehr leicht!“ antwortete Serena lächelnd. „Sie ſollen mich nämlich duzen, wie der leichtfertige Edgar thut. Wir haben ja einen und denſelben Großvater und ſtehen Sie mir näher als der Huſarenlieutenant. Alſo Du und Du von nun an, lieber Couſin Hans!“ Serena reichte dieſem ihre Hand, welche, wie Edgar bemerkt hatte, von dem hochbeglückten Hans mit Feuer geküßt wurde. Wie ein Betrun⸗ kener wandelte er fort. Welch' ein ungleich reineres, erhabeneres und wohl⸗ wollenderes Weſen als Hertha war die wie eine Heilige verehrte Serena! Und dieſe hatte ihm, dem unbemittelten, in Dienſten ſeines Onkels ſtehen⸗ den Mann die Schweſterſchaft angetragen! Die Bruſt drohte ihm unter nie empfundenen Wonnegefühlen zu zerſpringen. Eine edlere Neigung, eine keuſchere Liebe als die ſinnliche, die er früher für Hertha empfunden, keimte in Hauſens Herzen empor. Dagegen war das des Huſarenlieutenants mit gehäſſiger Bitterkeit erfüllt, die ſich, alle Klugheit vergeſſend, in fol⸗ gender Weiſe gegen Serena ausſprach. Was hatteſt Du mit unſerm Bauer zu verkehren, Serena,“ fragte er, „daß er ſo intim gegen Dich that und Deine Hand zu küſſen ſich unter⸗ ſtand?“ „Unſer Bauer?“ entgegnete Serena mit ihrer gewohnten Seelenruhe. „Wen meinſt Du damit?“ „Nun, wen ſonſt als unſern Verwalter Hans, der den Titel Oekono⸗ miedirektor führt,“ erwiederte Edgar. „Ah, unſer wackrer Couſin!“ ſprach Serena. „Ich finde Deinen Aus⸗ druck „Bauer“ weit richtiger bezeichnend als wie „Landmann oder Oeko⸗ nom.“ Ex baut oder erbaut den Ernteſegen, ohne welchen wir insgeſammt nicht beſtehen könnten. Darum iſt mir der Stand des Bauers einer der ehrenwertheſten. Ihr Soldaten dagegen ſolltet im Gegenſatz zu Bauer „Einreißer“ heißen. Beſteht doch euer ganzes Thun, Dichten und Trachten im Vernichten der Menſchenleben und des Menſchenwohls. Doch auf un⸗ ſern Hans zurückzukommen, ſo wiſſe, daß ich ihm meine Schweſterſchaft angetragen habe und er darüber ſo erfreut war, daß er mir die Hand „Du? Serena!“ fragte Edgar ſtaunend. „Höre ich recht?“ „Wundert Dich das? Iſt Hans nicht eben ſo gut mein Couſin wie „Ja, aber wir Beide, du und ich, ſind von Kindheit an mit einander bekannt und vertraut. Hans dagegen haſt Du heute wohl zum erſten Male geſehen und geſprochen.“ „Das iſt weder meine, noch Hanſens Schuld,“ verſetzte Serena. „Klingt es doch auffällig, wenn ein Couſin mich duzt und der Andere nicht. Ich habe mich im Stillen gewundert, daß Hertha und Pauline das kalte „Sie“ gegen Hans gebrauchen und wiederum annehmen. Du duzeſt Dich ja auch mit Hans und der ſtolze Audigaſt ebenfalls, obgleich er nicht mit ihm ver⸗ wandt iſt.“ „Mögeſt Du Deinen voreiligen Antrag nicht eben ſo bereuen müſſen wie ich, antwortete Edgar. „Du glaubſt nicht, was ſich dieſer Oekonomie⸗ direktor gegen mich, den Sohn ſeines Dienſtherrn, herausnimmt, weil ich vom Anfang an mich zu ihm herabließ.“ Herabließ?“ wiederholte Serena kopfſchüttelnd. „Ich war froh, daß Hans meine Schweſterſchaft annahm.“ Jetzt war das Kopfſchütteln bei Edgar an der Reihe. „Der Kerl“, ſagte er zu ſich ſelbſt, „muß den Teufel im Leibe haben, daß ihn Serena, an der ich bisher alle meine Künſte vergeblich verſchwendete, ſo auffallend aus⸗ zeichnet.“ „Was ſagſt Du zu meinem Bruder Franz?“ fragte der Kammerherr mit einer Sorgenfalte auf der Stirne ſeine Gemahlin. „Wie kommt er Dir gegenwärtig vor?“ ”cäü „Hm! er hat manchmal lichte Punkte,“ antwortete ſie. „Ob dieß aber von Beſtand ſein wird, iſt die Frage.“ „Und ich meine dagegen, daß Franz nur manchmal noch dunkle Punkte, das heißt irrſinnige Ideen hat und ausſpricht. Ich laſſe ihn nicht aus den Augen und beobachte ihn genau. Und da habe ich — warun ſoll ich's nicht ſagen? — mit Schrecken bemerkt, daß Franz auf dem beſten Wege iſt, ſeinen Verſtand und mit ihm das Dispoſitionsrecht über ſein Eigen⸗ thum wieder zu bekommen, in welchem Falle es mit unſerm Regimente hier zu Ende ginge.“ „Du erſchreckſt mich. wenden?“ Der Kammerherr zuckte die Achſeln. „Eiſenbahn, Dampfwagen und Lokomotivenpfeife dürften die Mittel ſein, die am draſtiſchſten auf Franz einwirken könnten. Aber Serena überwacht ihn wie ein Schutzgeiſt ſo un⸗ abläſſig und aufmerkſam, daß man nicht einmal das Geſpräch auf jene Trias führen kann. Und iſt Serena nicht Franzens Wächter, ſo ſind es ſeine bei⸗ den Diener, die jedem Beſtechungsverſuche unzugänglich bleiben. Darum tritt die Nothwendigkeit immer dringender hervor, daß Edgar ſich ernſtlich um Serena's Hand bewerbe. Zwar iſt und bleibt er immer noch unbe⸗ dingt der zukünftige Majoratsherr. Aber mit der Abgabe der Majorats⸗ verwaltung büßten wir zugleich deren Erträgniſſe ein; ja es wäre ſogar nicht unmöglich, daß eine ſtrenge Rechnung über Einnahme und Ausgabe abverlangt würde, was Edgar, als Majoratsherr, ſich nicht unterſtehen dürfte. Mein Bruder iſt nun ſchon 14 Tage hier, aber ich habe nicht ge⸗ ſehen, daß Edgar auch nur einen Schritt in Serena’s Gunſt vorgeſchritten wäre. Sie zeigt weder Ab⸗ noch Zuneigung gegen ihn. Sie kommt mir Was ließe ſich thun, um dieſes Unglück abzu⸗ vor wie ein in Marmor gemeißeltes Bilhniß, das unverändert und gegen (Es iſt ſche ade um Hans, fuhr der Freiherr fort, daß auch er jung ſterben muß.“⸗ Zwar behauptet Edgar, daß Ee. Jedermann daſſelbe milde Antlitz zeigt. Sie zeichnet Keinen und Keine von uns aus, geräth nicht in Affekt und iſt frei von den gewöhnlich ven Schwächen des weiblichen Geſchlechts. rena weniger kaltſinnig gegen Hans ſich enehme. . „Ha! ha!“ lachte die Kammerherrin, „wie doch die Eiferſucht Geſpen⸗ ſter erblickt, wo keine Spur davon da iſt! Hans! Nein, es iſt zum Todt⸗ lachen! Dieſer nimmt ſich gegen Edgar aus, wie eine Fledermaus gegen den Adler. Unſer Edgar, der bildſchöne Huſarenoffizier, der kühne Reiter, Schütze, Fechter, Jäger! der flotteſte Tänzer, der Abgott aller jungen Mädchen und Frauen! Und Hans, der ungehobelte, linkiſche Bauer, Kühe⸗ melker und Käſebereiter! Sitzt auf ſeinem unſchönen Ackergaule wie ein mißrathener Hefenklos und trottelt wie ein Schlächter dahin “ „Die Liebe für Dein Kind macht Dich blind,“ warnte der Kammer⸗ herr. „Hans iſt kein häßlicher Mann und weiß, wenn er will, ſeinen Adel zu behaupten. Hat es doch Hertha nicht unter ihrer Würde gehalten, Hans zu ihrem Sklaven zu machen, was ihr auch ziemlich gelungen war. Und Audigaſt, den wir Beide mit Freuden als unſern Schwiegerſohn begrüßen würden, hat mit Hans einen intimen Freundſchaftsbund geſchloſſen. So ziehen auch Coſtenoble, Helmenried und Wolframsdorf Hans gern in ihren Kreis, in welchem er ſich recht gut benehmen ſoll.“ Dieſes Zwiegeſprüchs fand an einem Abende ſtatt, wo Serena in Be⸗ gleitung Edgars aus dem Schloßgarten, der übrigen Geſellſchaft um einige Schritte voraus, nach dem Schloſſe zurückkehrte. Als ſie an deſſen Seitenfligel gelangten, in welcher Hanſens Wohnung lag, tönten ihnen die Klänge einer Violine und einer Flöte entgegen, ob⸗ gleich die Fenſter verſchloſſen und deren untere Hälfte durch Vorhänge verhüllt waren. „Wer ſind die Muſiker?“ fragte Serena, ſtehen bleibend, gleiter. „Hans und Hinz!“ ſpottete dieſer, „ſo lautet, wie ich glaube, der letztere Vorname von unſerm Rechnungsführer. Beide bemühen ſich eben, durch ihr Kratzen auf der Geige und ihr Blaſen auf der Pfeife die Ratzen und Mäaͤuſe aus des Oekonomiedirektors Wohnung zu vertreiben.“ „Es klingt ſehr angenehm,“ ſprach Serena, den Spott nicht beachtend. „Es iſt Adelaide von Beethoven, was kunſtgerecht vorgetragen wird. Hor⸗ chen wir ein Wenig.“ „Iſt Dir's nicht gefällig, einzutreten?⸗ ſagte Edgar ärgerlich. „Du würdeſt nicht die einzige Zuhörerin ſein, vielmehr das niedliche Weibchen des Pfeifers vorfinden, das die Bogenſtriche des Geigers aufmerkſa⸗ ihren Be⸗ mer mit ihren brennenden Blicken verfolgt als die Finger ihres Ehe⸗ mannes.“ „Still!“ gebet Serena. Ungeduldig wartet Edgar, bis die übrigen Herren und Damen heran⸗ kamen. „Was gibt'’s?“ fragte der Majoratsherr ſeine Tochter. That nicht verheimlichend, das Schloß Dürrenſtein. „Muſik, Vater!“ antwortete Serena. „Die höre ich gern,“ verſetzte der Majoratsherr und lauſchte. Nicht lange, ſo verſtummten Geige und Flöte. „O wie ſchade!“ bedauerte jener. „Applaudiren wir,“ ſprach Pauline, ihre hübſchen Hände zum K latſchen zurechtlegend. „O nein!“ wehrte Serena. „Schleichen wir uns vielmehr ſtill davon.“ „Bravo! Bravo!“ ſchrie Edgar mit gewaltiger Stimme. Hierauf theilte ſich der eine Fenſtervorhang und es zeigte ſich in der Spalte ein hübſcher Frauenkopf, der aber bei dem Anblick der Außenſtehenden er⸗ ſchrocken wieder verſchwand. Serena's Antlitz war bei Edgar's bewieſener Roheit verdüſtert worden und über ihr ſonſt ſtets ruhig mildes Geſicht war ein trüber Schatten ver⸗ reitet. „Saheſt Du das niedliche Weibchen am Fenſter?“ fragte Edgar. „An⸗ ſtatt ihres Amtes als Wirthſchafterin zu warten, verbringt ſie die Zeit in dem Zimmer eines unverheiratheten Mannes.“ Serena erwiederte hierauf kein Wort und ſah ernſt vor ſich nieder. Wenn aber Edgar glaubte, durch ſeine hämiſchen Bemerkungen über ſeinen Couſin Hans denſelben in Serena'’s Augen und Gunſt herabzuſetzen, ſo irrte er ſich gänzlich, ja er bewirkte vielmehr gerade das Gegentheil. „Ich kann meinen Neffen Hans recht wohl leiden,“ ſprach der Majorats⸗ herr zu Serena. „Er hat ſo etwas Zutrauliches, Biederes in ſeinem Weſen und ſeine Stimme klingt mir wie längſt ſchon gehört. So würde, denke ich, mein Sohn Joſeph jetzt ſein. Was meinſt Du, Serena, ob deſſen Seele in Hanſens Körper gewandert iſt?“ Wer kann das wiſſen?!“ verſetzte Serena. „Wie ſo?“ fragte Serena betroffen. muthen?“ „Ich habe ihn“, ſprach der Freiherr geheimnißvoll, „ohne Kopf wan⸗ deln ſehen und das ging ſo zu: Edgar rühmte ſich, das Aß aus einem Kartenblatte herauszuſchießen und Hans nahm ihn beim Worte. Er hielt das Kartenblatt mit dem Pique⸗Aß in ſeiner langausgeſtreckten Hand und Edgar ſchoß aus 30 Schritt Entfernung darnach, traf aber nicht das Aß, „Woher willſt Du das ver⸗ ſendern Hanſens Kopf, der zu Boden ſiel, während der Arm mit dem Blatt in der Hand noch ausgeſtreckt blieb.“ „Das war ein banger Traum, liebe Bater! te erwiederte Serena unter einem leiſen Schauder. „Kein Traum, Kind! Haſt Du S Schiller' Geſteſſher geleſen? Der bin ich! 6 Noch immer dieſe irrigen Ideen?“ klagte Serena unhörbar⸗ Wenig fehlte, daß des Freiherrn Geiſterſeherei ſchon am nächſten Tage eintraf, Edgar, Audigaſt und Hans hatten einen Spazierritt unternommen und in einer Waldſchänke geraſtet. Des Erſteren Reitknecht hielt die drei Pferde der Reiter, als dieſe die Schänke verließen. Edgar beſtieg ſein Roß, ſo auch Audigaſt; Hans, der die kleine Zeche berichtigt hatte, war der Letzte, hatte erſt den einen Fuß im Steigbügel und ſaß noch nicht im Sattel, als Edgar, führte und dabei wie aus Verſehen nicht ſein, ſondern ſeines Vetters Roß ohne ſich umzudrehen, einen derben Gertenhieb nach hinten am Schenkel traf. Erſchreckt bäumte dieſes hoch empor, ſo daß, wenn ſein Reiter nicht ſchnell an des Pferdes Mähne ſich feſtgehalten hätte, er rücklings herabgeürzt wäre. „Was war das?“ fragte Audigaſt mit zornig blitzenden Augen den Hu⸗ ſarenlienutenant. „Sollte das ein ſehr übelangebrachter Spaß ſein? Leicht konnte er Deinem wackern Couſin das Genick koſten, was ein ſchlechter Lohn für ſeine treue Amtsführung geweſen wäre.“ „Der leichte Hieb galt meinem Pferde,“ entſchuldigte ſich Edgar, „und konnte ich nichts dafür, daß ſich Hanſens Roſinante ſo dicht an die meinige gedrängt hatte, daß ein Verſehen leicht möglich war. Ein guter Reiter wird ſich dadurch nicht aus der Contenance bringen laſſen. Freilich iſt Hans kein Kavalieroffizier. 1¹1 „So wenig wie ich!“ bemerkte Audigaſt verſtimmt. kein Wort hierzu. Noch denſelben Tag verließ Audigaſt, Hans aber ſagte ſeinen Unmuth über Edgars Zu Hans, der ſeinen Freund ein Stück Wegs begleitete, ſprach er warnend: „Hüte Dich vor Deinem Couſin. Er hat Böſes gegen Dich im Schilde. Warum? weiß ich nicht, da Du doch der beſte Menſch unter der Sonne biſt. Hat Edgar Dich vielleicht in dem Verdachte, daß Du ihm bei Serena ins Gehäge gehſt: cht te en - — — . N — Wn = — E 2 . — Ri N GS N iver. (S. 346.) cher am Vaal R ſu lamanten D „Dann müßte er wahnwitzig ſein,“ verſetzte Hans. „Wenn Serena freundlich gegen mich Aermſten iſt, ſo hat das theils ſeinen Grund in ihrer Herzensgüte, theils in einem andern Umſtande, den ich Dir nicht nennen darf.“ en ſei, wie ihm wolle!“ ſagte Audigaſt. „Sollteſt Du aber je mit dem Kammerherrn oder ſeinem ſauberen Huſaren brechen, oder in irgend eine Noth gerathen, ſo kommſt Du zu mir, der ich Dich mit offenen Ar⸗ men aufnehmen werde. Darauf gib mir Dein Ehrenwort und Deinen Handſchlag.“ Beides ertheilte Hans in dankbarer Rührung. „Abermals iſt er fort,“ klagte Hertha ſich ſelbſt, „ohne ſich erklärt zu haben. An Muth hierzu kann es ihm doch nicht fehlen, da ich ihm meine Zuneigung deutlich genug zu erkennen gegeben habe. Sollten Hanſens feindſelige Einflüſterungen ſeiner Zurückhaltung oder Serena derſelben zu Grunde liegen? Ach, Serena! Sie verdreht allen jungen Männern den Kopf und man weiß nicht wodurch. Iſt und bleibt ſie doch ein Marmorbild mit unveränderlichen Geſichtszügen. Sie verzieht nicht die Miene, wenn ihr Vater das verrückteſte Zeug ſchwatzt. Sie lacht nicht, weint nicht, erzürnt ſich nicht, ſelbſt wenn ihre Kammerjungfer die ärgſten Böcke ſchießt. So lange Serena hier bleibt, iſt ſie der Faktor und ich eine Null. Warum ſie nicht nach Wildungen zurückkehrt? Selbſt auf die unbe⸗ deutende Pauline möchte ich eiferſüchtig werden, indem Arno mehr mit ihr als mit mir ſich abgibt. Ach, über Alle könnte ich mich ärgern, mir ſelbſt gram werden.“ Nun, Hertha’s Wunſch, Serena nicht länger im Schloſſe zu ſehen, erfüllte ſich bald. Als der Majoratsherr nebſt ſeiner Tochter in ſein Aſyl zu⸗ rückkehrte, begleitete ſein Bruder, ſeine Gattin, Hertha, Pauline und Hans ihn eine Strecke Weges weit. Edgar blieb unter dem Vorwande einer Un⸗ päßlichkeit daheim. Wie Hertha, ſo war auch deren Bruder mit Serena unzufrieden. Alle ſeine Beſtrebungen, ein zärtliches Verhältniß mit ihr anzuknüpfen, waren an ihrer unerſchütterlichen Gemüthsruhe geſcheitert. Wie gegen Jedermann, hatte ſie auch ihn mild und freundlich behandelt, er weiter jedoch es nicht bringen können. Jeden, auch den leiſeſten Verſuch, das Geſpräch auf ſeine Liebe zu ihr zu lenken oder ihr dieſelbe zu geſtehen, wußte Serena mit großem Geſchick und ſolcher Hoheit zu vereiteln, daß Edgar außer ſich gerieth und die Urſache hiervon nicht in ſich ſelbſt, ſondern in dem Vorziehen eines von ihr Begünſtigteren ſuchte. Und dieſer ſchien ihm mit Gewißheit der bäueriſche Hans zu ſein. Zahlreiche Siege über Mädchen und Frauenherzen hatten den ſchönen Huſarenlieutenant ſo eitel und eingebildet gemacht, daß er ſich für unwiderſtehlich geglaubt hatte. Um ſo weher that ihm nun die Erfahrung vom Gegentheil. Der Kammer⸗ herr hatte ſeinen Sohn wiederholt ernſtlich gedrängt, Serena zu einer ent⸗ ſcheidenden Erklärung in Betreff von Edgars Bewerbung um ihre Hand zu veranlaſſen und jene beſchloß er jetzt durch einen liebeglühenden und liebegeſtehenden Brief herbeizuführen. Hierzu wollte er die Abweſenheit der übrigen Schloßbewohner benutzen, und hatte deßhalb eine Unpäßlich⸗ keit vorgeſchützt. Er ſetzte ſich an den Schreibetiſch, ſuchte den zierlichſten Briefbogen hervor, tauchte die Feder in die veilchenblaue Tinte und ſchrieb: „Angebetete Serena“ — Mit dieſen zwei abgedroſchenen Worten war Edgars Briefſtellerei ſchon am Ende angelangt. Ach, er verſtand ſo prächtig zu reiten, die Piſtole und den Säbel zu führen, alle Karten⸗ und andere Spiele meiſterhaft, zu tanzen wie ein Veſtris, den Frauen und Mädchen zu ſchmeicheln, und Verführungskünſte anderer Art — aber ſchreiben war ſeine ſchwache Seite, ſowohl in kalligraphiſcher wie in ſtyliſti⸗ ſcher Beziehung. Dennoch mußte dieſer Verſuch noch unternommen wer⸗ den. Nachdenklich erhob er ſich vom Seſſel, ſchritt das Zimmer auf und ab und verlor ſich im Nachgrübeln. Endlich näherte er ſich dem nach dem Garten führenden Fenſter und ſtarrte hindurch. (Fortſetzung folgt.) Elektriſches Licht zum Rekognosziren. (Bild S. 341.) Die Belagerung von Paris hat allerhand neue Kriegsmittel zu Tage gefördert, die zwar ſammt und ſonders nicht von der Art ſind, um große Entſcheidungen herbeizuführen oder aufzuhalten, deren Nützlichkeit jedoch nicht in Abrede zu ziehen iſt. Wer wollte beſtreiten, daß die Ballon⸗ und Taubenpoſt das cernirte Paris in einer Verbindung mit der Außenwelt er⸗ halten hat, die auf andern Wegen nicht herzuſtellen geweſen wäre und iſt die Benützung mikroſkopiſcher Photographieen für Taubenpoſtbriefe nicht eine ſinnreiche Einrichtung? Auch die Anwendung des elektriſchen Lichtes beim Feſtungskrieg iſt durchaus nicht eine bloße Spielerei. Der menſch⸗ liche Scharfſinn hat ſich ſchon vielfach angeſtrengt, um Beleuchtungsmittel zur Rekognoszirung der Belagerungsarbeiten zu erfinden, als da ſind: Leuchtkugeln, Fallſchirmraketen in Verbindung mit paraboliſchen Spiegeln und was dergleichen Kunſtſtücke der militäriſchen Ernſt⸗ und Luſtfeuer⸗ werkerei mehr ſind. Da wo der Apparat für das elektriſche Licht mit einer gewiſſen Sicherheit gehandhabt werden kann, wie beiſpielsweiſe aus Kaſe⸗ matten oder überhaupt unter dem Schutze von Mauern und Wällen, kann möglicherweiſe eine ſehr vortheilhafte Anwendung davon gemacht werden, da es in einer beſtimmten Richtung auf mehrere hundert Schritte ein außer⸗ ordentlich intenſives Licht verbreitet. Gegen einzelne Vorpoſten, wie es unſer Bild zeigt, mag freilich der Aufwand ſich nicht rechtfertigen. Die Vorpoſten waren anfänglich ſehr überraſcht, wenn ſie ſich mitten in der Nacht plötzlich im hellſten Licht befanden, ſie warfen ſich aber ſogleich zu Boden und wurden ſo nicht leicht entdeckt. Muß aber z. B. einem Fe⸗ ſtungswerke mit den Laufgräben ſehr nahe gerückt werden, ſo kann der Vertheidiger möglicherweiſe den frappirenden Angreifer mit ſolchem Licht ziemlich beläſtigen. Dagegen iſt des Menſchen Witz in der Regel ſchnell bei der Hand, um ein Gegenmittel ausfindig zu machen. Diamantengräber. (Bilder S. 345 u. 348.) Man hat in Süd⸗Afrika am fernen Vaal River neuerdings ſehr ergie⸗ bige Diamantenfelder entdeckt, nach welchen jetzt Tauſende von Menſchen aus den Kap⸗Kolonien auswandern. Der beſte und kürzeſte Weg nach „Diamantopolis“ iſt von der Kapſtadt per Dampfer nach East London und dann 300 engliſche Meilen Ueberlandweg, der weder ſehr beſchwerlich, noch ſehr gefährlich ſein ſoll. Man findet unterwegs immer Speiſe und Trank zu moderirten Preiſen, ein Beweis, daß die Straße zum Reichthum nicht durch menſchenleere Wildniſſe führen kann. Von Ronn, ein Reiſender, der die Gegend beſuchte, aber nicht als Kröſus heimgekehrt zu ſein ſcheint, vergleicht den ſchönen Vaal⸗Fluß mit der Themſe bei Richmond und ent⸗ wirft ein ganz idylliſches Bild von dem Diamantengräberleben dort. Man ſpiele und trinke und fluche zwar auch, aber die Geſellſchaft ſei doch viel anſtändiger und menſchlicher als in den Goldgräberdiſtrikten von Kali⸗ fornien und Auſtralien. Einer könne ſich getroſt auf den Andern ver⸗ laſſen, man lebe ohne Gefahr, ſelbſt wenn man etwas beſitze, und es gäbe ſogar ſehr anſtändige Frauen und nette Familien in den Diamantdiſtrikten. Die edlen Steine fände man überall im Thale des Vaal⸗Fluſſes, man brauche nur den Sand aufzugraben, zu ſieben und zu waſchen, um Diaman⸗ ten zu finden, die oft beträchtlich groß ſeien. Wer Glück habe, werde ſchnell reich, wer keins habe, könne immerhin, mit nicht beſonders harter Arbeit, ſein Brod verdienen. (Gerade wie bei uns in Deutſchland.) Viele arbei⸗ teten Tag und Nacht in den Wäſchereien, Andere nähmen es ruhiger und ſuchten nur zeitweiſe, wenn ſie gerade des Nachts Langeweile hätten, von ihrem Bett aus Diamanten im Sand ihres Zeltes. Das Eſſen ſei ſo billig, wie vor achtzehn Jahren in Auſtralien; das Klima am Tage heiß und des Nachts ſehr kalt, ſonſt aber geſund; von wilden Thieren, Menſchen und giftigen Reptilien ſei nicht viel zu fürchten, auch davon nicht, daß durch ein maſſenhaftes Auffinden von Diamanten der Preis derſelben auf Null reduzirt werden würde. Letzteres glauben wir ohne Eid, aber in Bezug auf die Auswanderung nach dem Vaal River möchten wir dennoch zur Vorſicht rathen. Aus meinem Farmerleben. Von C. Pflaume. I. Eine Bärenjagd. Es war im zweiten Jahre meines Aufenthaltes im Buſche, als ich noch unverheirathet war und mein Haus ganz allein bewohnte. Der Winter ging gerade zu Ende, aber mein Vorrath an Fleiſch auch; ich hatte nichts mehr als etwas Speck, der ſich noch dazu an einer abgezogenen Schweine⸗ haut befand, denn auf die Künſte eines Fleiſchers hatte ich mich beim ſhnel nſchen nach ndon e u heint, „, denl⸗ te nicht wveine⸗ 4 hein 347 S0 — Schlachten des betreffenden Schweines nicht verſtanden, beſaß auch damals noch kein hinlänglich geräumiges Faß zum Abbrühen, und war daher ge⸗ nöthigt geweſen, das Thier, welches überdieß bei der Waldweide halbwild geworden war, mit der Büchſe zu erſchießen und ihm dann wie einem Hirſche die Haut abzuziehen. Dabei war der erwähnte Speck ſitzen ge⸗ blieben und ich hatte ihn tüchtig mit Salz eingerieben, ſo daß er ſich hielt. Jetzt ſchnitt ich ihn ab und briet Kartoffeln damit. Außerdem hatte ich noch Brod. Beides zuſammen bildete aber bei der ſchweren Arbeit des Klä⸗ rens nur eine mangelhafte Nahrung. Als die Erde aufthaute, füllte ſich der Keller plötzlich mit Waſſer; ich konnte nur wenige Kartoffeln retten und litt nun wirklich Mangel, ſo daß ich ſchon auf dem Punkte ſtand, eines der noch kleinen und magern Schweine ſchlachten zu wollen, welche die Nach⸗ zucht bildeten. Da kamen dieſe eines Abends in der zweiten Hälfte des April aus dem Walde geflüchtet, wo ſie den Tag über nach Nahrung ſuch⸗ ten. Das Ausſehen der Thiere zeugte von großer Angſt, ihre Borſten ſtanden emporgerichtet und die Augen blickten ſtier und wild. Eins fehlte. Als einer meiner Hunde, der einen zottigen Pelz hatte, über die Fenz kletterte, fuhren die Schweine in blinder Angſt aus einer Ecke des Hofes in die andere. Sollte ein Bär dazwiſchen geweſen ſein? Die Dunkelheit war ſchon zu weit vorgeſchritten, um noch an jenem Abende etwas unter⸗ nehmen zu können, ich goß alſo bloß ein vorräthiges Stückchen Blei in mehrere Kugeln um, deren ich keine mehr beſaß, und putzte das Gewehr. Am andern Morgen wollte ich eben fort, als ein aus dem Thüringiſchen gebürtiger Bekannter, Namens Rudolph, eintrat, der von mir etwas deut⸗ ſchen Möhrenſamen haben wollte. Ich erzählte ihm nun, daß ich eben in den Buſch wolle, um mein Schwein oder den Bär zu ſuchen, der es ge⸗ freſſen habe, und er ſchloß ſich mir an, da er nach damaligem Farmer⸗ gebrauche ſeine Büchſe bei ſich führte. Vor dem hinter meiner Klärung liegenden kleinen Swamp trennten wir uns, um ihn von beiden Seiten zu umgehen. Am Rande eines größeren Swamp wollten wir zuſammentreffen. Als ich nun nach der angegebenen Richtung ging, hörte ich in einiger Ent⸗ fernung einen Schuß, dann ein Geheul. Schnell folgte ein zweiter Schuß und ein zweites, rauheres Geheul. Der Bär; es war kein Zweifel. Ich ſtieß den im Walde üblichen Ruf aus, um Rudolph zu benachrichtigen, daß ich ihm zu Hülfe komme, und eilte, ſo ſchnell ich konnte, in der Richtung der gehörten Schüſſe auf den Kampfplatz. „Hier!“ rief er, „hier iſt der Bär!“ Da ſtand er allerdings, ſtämmig, auf ſeinen vier ſtarken Beinen, ein mächtiger Burſche, ſchwarz wie Nacht, am Kopfe blutend und offenbar von der üblen Behandlung nicht wenig verdutzt, die ihm ſoeben zu Theil ge⸗ worden war. Meine beiden Hunde ſprangen bellend auf ihn los und er wendete ſich langſam zur Flucht, tap, tap, durch das knietiefe Waſſer dahin⸗ badend. Die Hunde hinterher und ich mit der Büchſe im Anſchlage neben⸗ her. Meiſter Braun hielt dabei den Kopf abgewendet, als ob er wiſſe, daß ich es auf denſelben abgeſehen hatte. Bei ſeiner immer ſchnelleren Be⸗ wegung traf ich zu kurz — ſtatt durch den Kopf durch den Hals. Der Bär richtete ſich wüthend auf den Hinterbeinen auf und ſchlug wie raſend um ſich herum, indem er vor Schmerz und Wuth laut aufheulte. Weithin flogen die Hunde zurück, um den Tatzenſchlägen auszuweichen. Als der Bär dieß ſah, begab er ſich wieder auf den Rückzug, jedoch ſo ſchnell, daß er faſt augenblicklich hinter den dichten Gebüſchen verſchwand. Die Hunde laut hinterher. An ihrem Gebelle war wahrzunehmen, wohin wir uns zu wenden hatten. Ich lud ſchnell das abgeſchoſſene Rohr und ſetzte eine Kugel auf die Schrotladung des andern. Rudolph hatte ſich verſchoſſen; er hatte nur zwei Kugeln gehabt und meine Spitzkugeln paßten nicht für ſein Gewehr. Der Bär ſchweißte zwar ziemlich ſtark, aber wir gingen dem Gebell der Hunde nach und kamen dadurch von der Blutſpur ab. Die Hunde in⸗ deſſen waren in dergleichen Dingen zu unerfahren, bald hörte der eine auf zu bellen und kehrte ſchmunzelnd zurück, nicht lange darauf auch der andere. Ich mußte ſie wieder anhetzen, und bald ging denn auch das Gebell von Neuem los. Wir folgten dem Laute, und als Buſchhühner neben uns aufflogen, ein ſonſt geachtetes Federwild, heute gönnten wir ihnen keinen Blick. Den Bär fanden wir im Kampfe mit den Hunden, wobei er mit gro⸗ ßer Gewandtheit und Schnelligkeit ſeine Tatze zum Schlagen gebrauchte. Meine Hunde aber, welche eigentlich nichts weiter verſtanden, als das Vieh zu hetzen, benahmen ſich außerordentlich wacker und wandten die bei ihren Kämpfen mit Ochſen erlernte Taktik an. Während immer der eine vor dem drohenden Schlage zurückſprang, griff der andere von einer andern Seite an. So kam ich zum Schuß und feuerte dem Bär auf geringe Ent⸗ fernung eine Kugel in den Kopf, worauf er wieder auf's Höchſte erbost heulte, ſich ſelbſt nach dem Kopfe ſchlug, als wolle er da die Kugel heraus⸗ kratzen, und hinter meinem jungen rauhhaarigen Hunde Wipper herjagte, als ob er dieſen für den Schuldigen halte. Bei dieſer Gelegenheit ſchnob er dicht neben mir und meinen hinter mir befindlichen Gefährten vorbei. Der Hund diente zum Ableiter, ſonſt würden wir Beide wohl die Sache haben ausbaden müſſen. Bis an die Kniee im Waſſer und von umge⸗ fallenen Baumſtämmen umringt, war ein ſchnelles Ausweichen unmöglich. Der Bär liebt dieſe Waldſümpfe ſehr, und dieſer ging während der ganzen über eine Stunde dauernden Jagd nicht aus dem Swamp heraus, in wel⸗ chem wir ihn fanden. Er weiß, daß er dort den Vortheil des Kampfes hat. So ging es weiter, bis auch meine vier Kugeln verſchoſſen waren. Wir gaben ihm nun noch einige Schüſſe Schrot auf das Ohr, aber das half gar nichts; es machte ihn nur ganz raſend. Hätten wir ihm dieſe Schüſſe in den weichen Theil des Leibes gegeben, ſo würde er wohl liegen geblieben ſein, aber wir verſtanden Beide von der Bärenjagd gerade ſo viel, wie eingewanderte Deutſche zu verſtehen pflegen, die erſt vor kurzer Zeit in den amerikaniſchen Wald hineingeſchneit ſind, nämlich gar nichts. Der Bär unternahm es jetzt, uns mit großen Schritten im Halbkreiſe zu umgehen, wie ein Pferd an der Leine. Ob das nun aber Tücke geweſen iſt, um uns zu berücken, will ich nicht behaupten, ich glaube vielmehr, daß der Verluſt eines Auges daran ſchuld war. Dieſes war ganz mit Blut gefüllt und unterlaufen, wahrſcheinlich durch die in ſeiner Nähe in den Kopf gedrungenen Kugeln oder auch durch ein eingedrungenes Schrotkorn. Un⸗ gewohnt des Sehens mit nur einem Auge, konnte der Bär wahrſcheinlich die gerade Richtung nicht mehr gut innehalten. Wie dem auch ſei, er fing endlich an, die Schwere ſeiner Wunden und den Blutverluſt zu fühlen, und ſetzte ſich mehrmals zur Abkühlung in's Waſſer. Die Hunde ließen ihm keine Ruhe, und es ſchien, als wolle er in ſeiner Bedrängniß einen mächtigen Eichbaum erklettern, an dem er ſich hoch aufrichtete und ſehn⸗ ſüchtig emporblickte. Er gab es jedoch auf und marſchirte, da er ſah, daß kein Ausweichen half, voll aufgerichtet auf uns los. Als wir auswichen, gab er auch das auf und ſetzte ſich wieder in einen Waſſertümpel. Wir hatten nun Muße, die ſchöne Schwärze und den ſeidenartigen Glanz des Pelzes am noch lebendigen Thiere zu bewundern, namentlich wenn ihn auf Augenblicke die aus Wolken hervorblickende Sonne beſchien, und ich nicht umhin konnte, in dem ſitzenden Bär mit den kleinen Augen und der ſpitzen Schnauze das Ebenbild des heimiſchen Maulwurfes im Großen zu finden. Wir hätten endlich gern dem Dinge ein Ende gemacht. Zu Hauſe hatte ich noch eine Kugel in der Kugelform. Die holte ich, während mein Ge⸗ fährte zurückblieb, um den Bär zu beobachten; auch ließ ich die Hunde dort, damit ſie ihn beſchäftigten. Bald war ich zurück. Indem ich mich abkühlte, um ruhig und ſicher ſchießen zu können, kamen meine beiden Ochſen heran, welche frei im Walde weideten. Sie wurden den Bär kaum gewahr, als ſie ihm mit muthigen Sprüngen die Hörner zeigten, ihre bewaffneten Häupter zur Erde neigten und mit den Vorderfüßen Moos, Gras und Erde loskratzten, die ſie dumpfbrüllend hin⸗ ter ſich emporſchleuderten. Als ſie indeſſen ſahen, daß ſie einem Feinde Kampf anboten, der keine Luſt hatte, mit ihnen anzubinden, zogen ſie ſich zurück. Ich ſtellte mich drei Schritte weit vor den im Waſſer ruhenden Bär, der die blutrothe Zunge keuchend aus dem Rachen ſtreckte, und ſchoß ihn mitten zwiſchen beiden Augen durch den Kopf, worauf er ohne Ruck und Zuck umfiel und augenblicklich todt war. Nur ein leiſes Fibriren des Pelzes begleitete ſein Verſcheiden. Auf einem Ochſenſchlitten fuhren wir ihn nach meinem Hauſe, wo er in der Stube an den Hinterfüßen aufgehängt wurde. Es war ein ſtattlicher Burſche, der im Liegen von der Naſenſpitze bis zur Hintertatze 7 Fuß und 4 Zoll maß. Die beiden Hunde legten ſich, ſtolz auf die Beute, neben ihn und bewachten ihn eiferſüchtig. Der Magen war wie eine gewaltige Blutwurſt mit Blut und Fleiſch angefüllt, nur gab es freilich auch Borſten und zerbiſſene Knochenſplitter dazwiſchen. Wir theilten uns in die Beute, und es ſtellte ſich heraus, daß der ganze Bär etwa 400 Pfund wog oder nahe daran. Das Fleiſch war kräftig und wohlſchmeckend. Fett hatte er auch noch, obgleich es im April war. Den Tatzen, die als Delikateſſe gerühmt werden, konnte ich keinen Geſchmack abgewinnen; am beſten ſchmeckte die Leber, welche an feinem Geſchmack einer Gänſeleber glich. “ hunn gb⸗ mihhn n pn zu N umnanng hgpin Nago nan n Cun ugn mt ien Mv n ummog n ingul nn Nuvun n uNe lmn ———————= ð W cä 1i. 2 W — E S. —————- ES = 5 — — W f f de ð BW== - Eine Ge 346.) — —— —‧ ſchaft von Diamantenſuchern am Vaal River. ( ſell ſ , 349 So- Der deutſche Ärieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) Straßburg war nicht bloß wegen der Kommunikation, ſondern an ſich ſchon wichtig. Kaum waren die Schlachten von Weißenburg und Wörth am 4. und 6. Auguſt geſchlagen und damit im nördlichen Theil von Elſaß feſter Fuß gefaßt, ſo herrſchte in Deutſchland, namentlich in Süddeutſch⸗ land, nur eine Stimme, und dieſe verlangte die Einnahme und den blei⸗ benden Beſitz von Straßburg. Von den vielen Verluſten, welche Deutſch⸗ land ſeit dem 16. Jahrhundert erlitten hat, hat keiner ſo wehe gethan, wie der von Straßburg. Die Stadt war durch Nationalität, durch konfeſſionelle und literariſche Beſtrebungen, vorzüglich im Zeitalter der Reformation, mit dem Herzen Deutſchlands zu ſehr verwachſen, als daß dieſes die aleman⸗ niſche Tochter je hätte vergeſſen können. Die Wegnahme der Stadt durch Ludwig XIV. im Jahre 1681 war zu perfid, als daß nicht ein, wenn auch verſpätetes Strafgericht und eine Sühne hätte eintreten ſollen. „Jetzt oder nie!“ lautete die Loſung Deutſchlands, und ſeine kriegeriſchen Söhne ver⸗ ſtanden trefflich dieſe Loſung. Während der Kronprinz Friedrich Wilhelm mit den preußiſchen, bayeriſchen und württembergiſchen Truppen nach der Schlacht bei Wörth die Richtung nach der Moſel einſchlug, zog die badiſche Diviſion unter General Beyer über Hagenau nach Straßburg. Vom 11. bis 17. Auguſt wurde die Stadt nur durch dieſe Truppen cernirt, daher auch die Einſchließung anfangs eine ſchwache war und ſich auf Abſchneidung von Zuzügen beſchränken mußte. Am 14. Auguſt erhielt der preußiſche Generallieutenant v. Werder das Oberkommando des vor Straßburg zu bildenden Belagerungskorps. Daſſelbe ſollte außer der badiſchen Diviſion aus der preußiſchen 1. Reſervediviſion und der Garde⸗Landwehrdiviſion, der Belagerungsartillerie und den techniſchen Truppen beſtehen. Komman⸗ deur der geſammten Belagerungsartillerie wurde Generallieutenant v. Decker, Ingenieur en chef Generalmajor v. Mertens, welcher ſich bei den Be⸗ lagerungsarbeiten bei Düppel im Jahre 1864 und durch die Befeſtigung Abtheilungen der preußiſchen, badiſchen, bayeriſchen und württembergiſchen von Kiel einen Namen erworben hat. Nach dem Eintreffen der preußiſchen Truppen wurde die Einſchließung von Tag zu Tag enger. Da auch dieſe ſonſt ſehr ſtarke Feſtung keine detachirten Forts hatte, ſo war die Stadt ſehr in Gefahr, bei einer Beſchießung der Feſtungswerke in ſtarke Mit⸗ leidenſchaft gezogen zu werden. Sobald das ſchwere Belagerungsgeſchütz ankam, wozu die drei ſüddeutſchen Staaten nebſt Preußen ihr Kontingent lieferten, und die Batterieen in Kehl errichtet waren, erging an den Kom⸗ mandanten der Feſtung, General Uhrich, die Aufforderung, die Stadt zu übergeben. Als dieſe erfolglos blieb, wurde am 24. Auguſt mit der Be⸗ ſchießung begonnen. Zuerſt wurde verſucht, ob durch eine Beſchießung der Stadt die Bürgerſchaft ſich veranlaßt fühlen werde, einen Druck auf den Kommandanten auszuüben und ihn zur Uebergabe aufzufordern. Das Feuer wurde hauptſächlich auf die Kaſernen, die Magazine und andere der⸗ artige Gebäude gerichtet und ſollte beſonders diejenigen Quartiere ver⸗ nichten, welche vor der Citadelle lagen und deßhalb bei einer Beſtürmung hinderlich waren. Da aber die Bürgerſchaft nicht die erwarteten Schritte that und auch die Unterredung, welche der Biſchof von Straßburg am 25. Auguſt ſich erbeten hatte, kein Reſultat lieferte, ſo beſchloß man am 27., die Beſchießung der Stadt aufzugeben und zu einer regelrechten Belagerung zu ſchreiten. Das Münſter, dieſes ehrwürdige Denkmal altdeutſcher Bau⸗ kunſt, hatte durch das Bombardement wenig gelitten; der Thurm war nur einigemal und zwar nach ausdrücklicher Ankündigung die Zielſcheibe der Artilleriſten, weil der Feind auf deſſen Plattform ein Obſervatorium mit Telegraphenleitung eingerichtet hatte, das doch gar zu naſeweis nach den Arbeiten der Belagerer auslugte. Auf deutſcher Seite wurde von der Feſtung aus die Stadt Kehl zu großem Theile in Brand geſchoſſen. Am 29. Auguſt wurden unter der Leitung des Generalmajors Mertens die Belagerungsarbeiten bei Schiltigheim begonnen und bis zum 12. September drei Parallelen eröffnet. Der Feind verſuchte mehreremal, am heftigſten am 2. September, dieſe Arbeiten durch Ausfälle zu ſtören und zu vernichten, wurde aber jedesmal energiſch zurückgewieſen. Die Arbeiten ſchritten unter mäßigen Verluſten vorwärts; die Artillerie der Wälle war den gezogenen Kanonen der Belagerer in keiner Weiſe gewachſen. Die Mannſchaft, welche hier mehr die Tugenden der Ausdauer und Kaltblütigkeit als der perſön⸗ lichen Tapferkeit zu zeigen hatte, hielt ſich auf's Beſte. Die Anforderungen, welche an ſie gemacht werden mußten, waren ſehr ſtark; aber alle Truppen wetteiferten darin, ihnen zu entſprechen. Nach der Kapitulation von Sedan wurde der Kommandant Uhrich von der militäriſchen und politiſchen Lage Frankreichs in Kenntniß geſetzt. Die Bürgerſchaft ſchenkte dieſen Nachrichten wenig Glauben, ſah ſich aber bald Illuſtr. Welt. XIX. 9. nächſten Angriff ausgeſetzten abgeführt; die Offiziere, 451, entlaſſen. An Beuteſtücken fanden ſich in der Stadt 1070 des franzöſiſchen Charakters, wonach Offiziere und die Einwohnerſchaft vor Racheakten. Und doch wurde, ſehen nicht gerade immer die zärtlichſten ſind, zeigte * darauf genöthigt, von den Thatſachen Akt zu nehmen, als eine Deputation des genfer internationalen Vereins mit der Erlaubniß des Generals Werder in die Stadt kam, um Greiſe und Kranke, Frauen und Kinder mitzuneh⸗ men und in die Schweiz zu geleiten. Etwa 800 Perſonen folgten dieſer Deputation. Dieſelbe hatte die Mittheilungen des Generals Werder be⸗ ſtätigt und dadurch Beſatzung und Bürgerſchaft, welche nun von keiner Seite her Entſatz zu hoffen hatten, auf die nahe Kataſtrophe vorbereitet. Am 25. September waren bereits mehrere wichtige Vorwerke genommen und in einigen Baſtionen Breſchen eröffnet. Der Widerſtand des Feindes wurde merklich ſchwächer, beſchränkte ſich hauptſächlich auf nächtliches Feuern. Am 27. September Abends 5 Uhr zog der Feind auf den dem Baſtionen 11 und 12 und auf dem Thurm des Münſters weiße Fahnen auf. Laute Hurrahs erſchollen aus den Lauf⸗ gräben. Das Feuern wurde ſofort auf beiden Seiten eingeſtellt. Ein Parlamentär brachte vom Kommandanten der Feſtung einen Brief, worin derſelbe ſeinen Entſchluß anzeigte, die Stadt und Feſtung zu übergeben. Darauf wurde der Chef des Generalſtabes, Oberſtlieutenant v. Lesczinski, nebſt einigen Offizieren nach Königshofen abgeſandt, um daſelbſt mit den franzöſiſchen Bevollmächtigten zu verhandeln und die einzelnen Punkte feſt⸗ zuſetzen. Nachts 3 Uhr war die Kapitulation unterſchrieben und wurde ſofort von Generallieutenant Werder in ſeinem Hauptquartier zu Mundols⸗ heim unterzeichnet. Nach dieſer Kapitulation, welche gleichfalls nach dem Vorgang der ſedaner geſchloſſen war, 8 Uhr Morgens den 28. welche um dieſe Zeit von den deutſchen Truppen beſetzt wurden, und um 11 Uhr hatte die ganze Beſatzung die Stadt zu verlaſſen und an einem be⸗ hatte der Kommandant Uhrich um September die Feſtung und die Thore zu räumen, ſtimmten Punkte die Waffen niederzulegen. Die Mannſchaft, 17,111 Mann, war kriegsgefangen und wurde größtentheils in die Feſtung Raſtatt wurden unter den bekannten Bedingungen Geſchütze, 12,000 Chaſſepots, 6000 Centner Munition und 50 Eiſenbahnlokomotiven. Vor 11 Uhr Vormittags am 28. September ſtellten ſich beſtimmte Truppen in einem Halbkreis zwiſchen dem Saverner⸗ und Nationalthor auf; in der Mitte ſtand Generallieutenant v. Werder mit ſämmtlichen Generalen und Stäben. Präzis 11 Uhr zog die franzöſiſche Beſatzung aus dem Nationalthor, an der Spitze General Uhrich, Artilleriegeneral Barral, Admiral Exelmann und etwa 20 Offiziere der höheren Stäbe. Dieſe gin⸗ gen alle zu Fuß. Bei ihrem Anblick ſprang Werder vom Pferde, ging ihnen entgegen und begrüßte den Kommandanten, welcher eine würdige Haltung zeigte. In den Mienen dieſer Offiziere lag Wuth und Schmerz, in man⸗ chem Auge ſah man Thränen. Sie ſtellten ſich gegenüber dem preußiſchen Stab auf, und zwiſchen beiden defilirte nun in langem Zuge die Beſatzung, die erſten Züge noch leidlich ſich zuſammenhaltend, bereits aber viele Be⸗ trunkene darunter, die letzten in einem wüſten, ſchreienden, unordentlichen Haufen, der unterwegs Gewehre und Säbel zerbrach und wiederholt aus⸗ rief: „Wir ſind verkauft!“ „Uhrich iſt ein Schurke!“ Dieſe häßliche Seite Soldaten die Schuld irgend einer Niederlage, einer Feſtungsübergabe nicht in den zwingenden Verhältniſſen, in der ſo offenkundig ſich aufdrängenden Ueberlegenheit des Gegners, oder auch in ſich ſelbſt, in dem gänzlichen Mangel an Disziplin und ſonſtiger moraliſcher Haltung ſuchen, ſondern mit einer Leichtfertigkeit und Schamloſigkeit ohne Gleichen über Verrath und Schurkerei der Ober⸗ befehlshaber ſchreien, wiederholt ſich in dieſem Kriege faſt bei jeder neuen Niederlage. Wer die franzöſiſchen Truppen am 28. September ausmar⸗ ſchiren ſah, dem war es ſehr klar, was wohl am meiſten den Kommandanten zur Uebergabe werde bewogen haben. Vor ſeinem Auszug hatte Uhrich in einer würdigen Proklamation von den ſtraßburger Civilbehörden und Ein⸗ wohnern Abſchied genommen, und zu gleicher Zeit warnte der Maire Küß als die deutſchen Truppen in die Stadt einrückten, ein badiſcher Grenadier Abends von einem betrunkenen franzöſiſchen Soldaten, ein anderer beim Patrouillen⸗ gang Nachts getödtet. Die Thäter wurden ergriffen und auf der Stelle er⸗ ſchoſſen. Man durfte ſich überhaupt darauf gefaßt machen, daß Strenge, unnachſichtliche Strenge hier noch lange Zeit am Platze ſein mochte bei aller Milde, wodurch die Herzen der deutſchen Straßburger gewonnen werden ſollten. Denn abgeſehen davon, daß die entriſſenen Kinder beim Wieder⸗ ſich auch bei dem ge⸗ bildeteren Theile der Bewohner in Folge der Beſchießung und der ihnen dadurch auferlegten Drangfſale eine heftige Erbitterung gegen Deutſchland. Ob die Generation, welche dieſe Belagerung miterlebt hat, mit der Zeit eine deutſch⸗nationale Geſinnung bekommen wird, iſt fraglich; wir werden 56 S . R Von deutſcher Seite wurde Alles ge⸗ daß ihre Stadt von jetzt an wieder wohl auf die nachſte warten müſſen. than, um den Straßburgern zu zeigen, deutſch ſei und deutſch bleiben ſolle, und ihnen den guten Willen und die Sympathie Deutſchlands entgegenzubringen. Zur Linderung des dortigen Nothſtandes wurden aus Deutſchland namhafte Beiſteuern abgeſandt. Das preußiſche Königshaus ging voran: der König ſandte 5000, die Königin 1000 Thaler. Der berliner Magiſtrat bewilligte eine Beiſteuer von 20,000 Thalern, und ſeinem Beiſpiele folgten viele Städte Deutſchlands, wenn auch in etwas beſcheideneren Summen. Am 8. Oktober ſiedelte der Generalgouverneur des Elſaß, Graf Bismarck⸗Bohlen, von Hagenau nach Straßburg über und kündigte der von nun an „deutſchen Stadt“ an, daß es der Wille des Königs ſei, die durch die Belagerung entſtandenen Schäden raſch zu beſeitigen. Auch der Präfekt des Niederrheins, der bayeriſche Graf Luxburg, nahm nun ſeinen Aufenthalt in der Stadt. Zum Gouverneur wurde Generallieutenant v. Ollech ernannt. In der Gewalt Frankreichs hatte Straßburg faſt nur eine militäriſche Bedeutung; als ein Glied des neuen deutſchen Bundes wird die Stadt auch ihre rein geiſtigen Kräfte zu ihrem Rechte kommen ſehen und geht ſicherlich einer großen Zukunft ent⸗ gegen. Die deutſchen Beamten, die deutſche Garniſon, die deutſche Uni⸗ verſität und die Hunderte von deutſchen Einwanderern, welche die Stelle der auswandernden Stockfranzoſen einnehmen, werden nach und nach der Stadt einen andern Charakter geben. XXVII. Schlettſtadt und Breiſach. Vormarſch des Werder'ſchen Korps gegen die Saone. Mit der Einnahme von Straßburg war der wichtigſte, aber nicht der größte Theil des Elſaß in deutſchem Beſitz. Der ganze ſüdliche Theil deſſelben, mit den kleineren Feſtungen Schlettſtadt und Neubreiſach, mit den bedeutenderen Städten Colmar und Mühlhauſen und der im Süden die Provinz abſchließenden größeren Feſtung Belfort, war noch vom Feinde beſetzt. Nach der Kapitulation von Straßburg mußte dieſer Landſtrich ſo raſch als möglich von franzöſiſcher Herrſchaft befreit, das Land von den in den Vogeſen hauſenden Franctireurs geſäubert, die deutſche Bevölkerung der Fabrikſtadt Mühlhauſen und anderer Orte gegen die fanatiſirte Maſſe geſchützt, die Feſtungen zur Kapitulation gezwungen und einer in Bildung begriffenen franzöſiſchen Vogeſenarmee, die etwa von Beſançon aus vor⸗ zudringen ſuchte, der Weg verlegt, die Thüre vor der Naſe zugeſchlagen werden. Dieſe Aufgabe erhielt die 4. preußiſche Reſervediviſion unter Generalmajor Schmeling, welche zum größten Theil aus oſtpreußiſchen Land⸗ wehrbataillonen beſtand. Dieſelbe ging am 1. und 2. Oktober bei Neuen⸗ burg (in der Nähe von Müllheim) über den Rhein und cernirte vom 8. Ok⸗ tober an die Feſtungen Schlettſtadt und Neubreiſach. General Schmeling wandte ſich zuerſt gegen Schlettſtadt, eine Feſtung dritter Klaſſe nach Vauban'ſchem Syſtem mit etwa 12,000 Einwohnern. Die Stadt liegt am linken Ufer der Ill und an der Eiſenbahn Straßburg⸗Baſel; eine Zweig⸗ bahn führt nach dem weſtlich in den Vogeſen liegenden Markirch. Der Gouverneur der Feſtung, Graf Reinach, lehnte die erſte Aufforderung zur Uebergabe mit den heldenmüthigen Worten ab: „Meine Bedingungen wer⸗ den die Kanonen ſein.“ Somit blieb nichts Anderes übrig, als von Straß⸗ burg ſchweres Belagerungsgeſchütz herbeizuſchaffen. Auch eine Verſtärkung von Landwehrbataillonen kam von dort. Die Beſchießung begann jedoch mit möglichſter Schonung aller nicht zu den Befeſtigungswerken gehörigen Gebäude und Anlagen. Am 23. Oktober wurde aus 6 Batterieen mit 32 Ge⸗ ſchützen ein ſo heftiges Feuer auf die Wälle und die Stadt eröffnet, daß Graf Reinach leicht erkannte, daß die preußiſchen Kanonen für das Diktiren der Bedingungen noch weit beſſer konſtruirt ſeien als die ſeinigen. Er ließ daher ſchon am 24. Oktober Vormittags 9 Uhr auf dem alten Münſter⸗ thurme die weiße Fahne aufziehen. Die Unterhandlungen begannen und fanden bald ihren Abſchluß. Noch ehe die Kapitulation von Schmeling unterzeichnet war, zogen auf den Wunſch des Grafen Reinach 3. preußiſche Bataillone in die Feſtung, um die großentheils betrunkene Beſatzung, welche gemeinſam mit dem Pöbel die Magazine plünderte, Häuſer in Brand ſteckte, an die Pulvermagazine Feuer zu legen drohte und ihren Offizieren keinen Gehorſam mehr leiſtete, im Zaum zu halten. Dieſe preußiſchen Bataillone ſperrten die Pulvermagazine ab und verhinderten weitere Exzeſſe. Nach⸗ mittags 4 Uhr wurde die Stadt von dieſer zuchtloſen Bande geräumt, und dieſelbe, 2400 Mann ſtark, hatte ihre Kriegsgefangenſchaft anzutreten. An dieſer mußten auch die etwa 100 Offiziere theilnehmen, da in Folge des wiederholten Ehrenwortbruchs der Offiziere von dem königlichen Haupt⸗ quartier die Beſtimmung getroffen worden war, keinen Offizier mehr auf Ehrenwort zu entlaſſen. Erbeutet wurden 120 Geſchütze, darunter 45 ge⸗ o, 350 S ſeiner Truppen, unter dem Geläute der Glocken, einen feierlichen Einzug in die Stadt. Eine Deputation des Gemeinderathes und der Geiſtlichkeit ſtand am Thore zu ſeinem Empfang bereit. Die Truppen defilirten vor dem General und wohnten darauf einem Gottesdienſte bei. Nach Schlettſtadt kam die Reihe an Neubreiſach. Dieſe Stadt und Feſtung liegt in einer kahlen Ebene an dem ſie umfließenden Rhein⸗Rhone⸗ Kanal, und hat eine halbe Stunde öſtlich das vorgeſchobene Fort Mortier am Rhein, welches zur Beobachtung des badiſchen Städtchens Altbreiſach und des dortigen Rheinüberganges angelegt worden iſt. Am 2. November wurde aus drei Batterieen bei Binsheim das Feuer auf Neubreiſach und aus drei Batterieen bei Altbreiſach auf Fort Mortier eröffnet. Das letztere, gänzlich zuſammengeſchoſſen, ergab ſich am 7. November mit 6 Offizieren und 210 Mann, nachdem drei Tage vorher ein Verſuch der Beſatzung, ſich durchzuſchlagen, von der Artillerie und Landwehr zurückgewieſen war. Am 10. November kapitulirte auch die Feſtung Neubreiſach, nachdem gegen 30 Häuſer in der Stadt in Brand geſteckt waren. Wie Kehl von Straß⸗ burg, ſo hatte auch das gegenüberliegende Altbreiſach von Neubreiſach und ſeinen Kanonen zu leiden. Das alterthümliche Münſter mit ſeinem kunſt⸗ reichen Hochaltar wurde beſchädigt, einige Häuſer ſtark mitgenommen, ſo daß Frauen und Kinder die Stadt verlaſſen hatten. Die Uebergabe fand am 14. November ſtatt; 100 Offiziere und 5000 Mann wurden kriegs⸗ gefangen, 100 Geſchütze erbeutet. Die Beſetzung der ganzen Provinz Elſaß bis vor die Feſtung Belfort hin und die Einſetzung deutſcher Behörden in den bedeutendſten Städten, wie Colmar, Sitz des Präfekten, und Mühl⸗ hauſen, waren die nächſten Folgen dieſer Kapitulationen. Während dieſer Operationen war das königliche Hauptquartier darauf bedacht, die ſüdlich von den okkupirten Landestheilen zunächſt liegenden De⸗ partements zu beſetzen, um von den Hauptarmeen jeden Angriff durch neu⸗ gebildete feindliche Kräfte fern zu halten, die Eiſenbahnlinien Straßburg⸗ Nancy⸗Chalons⸗Paris zu ſichern und wichtige Punkte und Verkehrsſtraßen in deutſchen Beſitz zu bringen. Dabei handelte es ſich im Weſten von Frankreich beſonders um die Loirearmee, im Oſten um diejenigen Truppen, welche bald unter dem Namen Lyoner Armee, bald unter dem der Vogeſen⸗ armee auftraten. Um beide, ehe ſie kräftig auftreten könnten, nach dem tieferen Süden zurückzuſchlagen oder zu vernichten, wurde in den erſten Tagen des Oktobers der bayeriſche General von der Tann mit ſeinem dazu gehörenden Artillerie in der Richtung nach Orleans geſchickt und gleichzeitig General Werder mit dem 14. Armeekorps, welches nach der Kapitulation von Straßburg aus preußiſchen Truppen und der badiſchen Diviſion gebildet wurde, in der Richtung nach Beſancon und Dijon. Es Straßburg in's Gefecht gekommen war, zu gönnen, daß ſie aus den Lauf⸗ gräben herauskam und im offenen Felde mit dem Gegner ſich maß. Zu⸗ nächſt galt es, die Vogeſen zu forciren und von Franctireurs zu ſäubern. Die Avantgarde des Werder'ſchen Korps verließ die Umgebung von Straß⸗ burg am 5. Oktober, das Gros am 6., um über Schirmeck und St. Martin die Vogeſen in Kolonnen zu überſchreiten. Beiden voran⸗ ging am 1. Okt. die unter dem General Degenfeld ſtehende badiſche Brigade, welcher ſomit jene Aufgabe, mit den Franctireurs ein ernſtes Wort zu reden, hauptſäch⸗ lich zufiel. Der Marſch führte durch die herrlichen Tannenwälder der Vogeſen über Schirmeck und Raon ſur Plaine nach Raon l'Etape im Thal der Meurthe und von da aufwärts den Fluß nach Etival und St. Die. Die Ueberſchreitung des Gebirges war dadurch ſehr erſchwert, daß rechts und links von der Straße die größten Tannen umgehauen und über den Weg geworfen, und daß da und dort Gräben quer über den Weg gezogen waren. Schon am 4. Oktober verſuchte eine feindliche Truppe dieſe Barri⸗ kaden zu vertheidigen und den Marſch aufzuhalten, wurde aber ohne Mühe zerſprengt. Die Stadt Raon l'Etape war von Franctireurs und Mobil⸗ garden beſetzt. Nach kurzem Gefecht bei der Stadt und am Saume des Waldes zogen ſich dieſelben zurück, und Raon l'Etape wurde am Abend des 5. Oktober von den badiſchen Truppen beſetzt. Da dieſe nun fünf Tage lang unterwegs waren, war der 6. Oktober zum Ruhetag beſtimmt. Aber ein am Abend des 5. eintreffender Befehl des Generals Werder verlangte die ſchleunige Beſetzung von St. Dié, da das 14. Korps von Schirmeck über St. Dié nach Epinal zu marſchiren hatte. Mit dem Ruhetag war es nun nichts; vielmehr kam die mobile Kolonne des Generals Degenfeld ſehr ernſtlich in's Gefecht. Sie marſchirte am Morgen des 6. thalaufwärts und von Rambervillers anrückte, in der rechten Flanke angegriffen. Es waren gegen 12,000 Mann, welche aus Marſchbataillonen des Südens, aus zogene. Am folgenden Tage hielt General von Schmeling an der Spitze Mobil⸗ und Nationalgarden der Vogeſen und der Meurthe und Depot⸗ Armeekorps, der 22. Infanteriediviſion, 2 Kavalleriediviſionen und der war der badiſchen Diviſion, welche indeſſen nur bei den Ausfällen von wurde vor Etival von einer franzöſiſchen Kolonne, die von Bruyères und 1 gegen Ennß⸗ ch und n kunſt⸗ men, ſo We fnd mßbug⸗ ſtraßen Leupden Vageſer⸗ nac den Nen erſten nit ſainen n ud der ſbick und e badiſcen 90 . . . Shimmel eng vn d perfed n fwürts und tuneres und E waren en umd Drt⸗ ten doen 351 S0— baiterieen aus Lyon beſtanden und zu dem Korps des Generals Cambriel gehörten. Befehligt wurden ſie von dem General Petevin. Es war auf⸗ fallend, daß ſich hier eine ſolche Truppenmaſſe beiſammenfand. Noch ein paar Tagmärſche, und ſie ſtand vor Lüneville und Nancy, welche Städte beide an der Meurthe liegen, beherrſchte die Eiſenbahnlinie Straßburg⸗ Chalons und beunruhigte Rücken und Flanke der Cernirungsarmeen von Metz und Paris! Es war hohe Zeit, daß Straßburg fiel und die Belage⸗ rungstruppen zu anderen Zwecken verwendet werden konnten, hohe Zeit, daß die badiſche Brigade im Thal der Meurthe eintraf. Doch konnte ſie dieſen 12,000 Mann höchſtens 3800 entgegenſtellen. Aber die Badener wollten ihren Kameraden von Wörth, Metz und Sedan nicht nachſtehen und hielten in fünfſtündigem Kampfe wacker Stand. Der Feind hatte ſich hauptſächlich auf den Höhen von Voivre und Jumelles poſtirt. Seine An⸗ griffe wurden alle abgeſchlagen. Doch konnten auch die Badener unter dem überwältigenden Schnellfeuer des Feindes nur langſam Terrain gewinnen. Zwiſchen 2 und 3 Uhr, als General Degenfeld ſchon ſeine letzten Reſerven in's Gefecht geführt hatte, langte ein friſches Bataillon von Raon auf dem Kampfplatz an. „Unter dem Schlagen der Tambours und dem Blaſen der Horniſten gingen dieſe Truppen unter perſönlicher Führung ihres Regi⸗ mentskommandeurs, Oberſt v. Wechmar, auf den Feind los und warfen ihn von Poſition zu Poſition. Als ihr Eingreifen in das Gefecht merkbar wurde, gab auch auf dem linken Flügel, um halb 4 Uhr, Major Stein⸗ wachs das Signal: ‚das Ganze⸗Avanciren“, worauf auch hier unter dem Schlagen und Blaſen ſämmtlicher Spielleute, von les Flignes wie von Nompantelize her, gegen die ſteilen Abhänge des Bois des Jumelles unter fortwährend ſich erneuerndem Hurrah angeſtürmt wurde. Stehenden Fußes erwartete der Gegner den Angriff, Schritt für Schritt mußte er gewaltſam zurückgetrieben werden bis hinauf zur ſteilen Kammhöhe; dann begann er in wilder Flucht den Berg hinunter zu fliehen nach Baurgonce, unſerem Schnellfeuer reiche blutige Beute bietend. Die Wegnahme des Bois des Jumelles, das den Sieg verkündende fortwährende Hurrah elektriſirte die ganze Linie. Alle Abtheilungen gingen vorwärts. Der Tag war ent⸗ ſchieden, der Sieg in unſeren Händen. Es war 4 Uhr Nachmittags. Die letzten Truppen der fliehenden Feinde ſetzten ſich noch in Bourgonce; allein auch hieraus wurden ſie durch unſere Bataillone vertrieben.“ In vollkommener Auflöſung ſtürzten die Feinde auf den Straßen nach Bruyères und Rambervillers; weithin war das Schlachtfeld, ſowie die Rückzugs⸗ ſtraße deſſelben und der Wald mit weggeworfenen Gewehren, Torniſtern und Ausrüſtungsſtücken bedeckt. Die ſiegreiche Brigade blieb auf dem er⸗ oberten Schlachtfeld, bivouakirte daſelbſt, das brennende Dorf Nompantelize diente als Bivouakfeuer. Der Feind verlor in dieſem Treffen 1400 Mann Todte und Verwundete und ließ 6 Offiziere und 583 Mann unverwundet in den Händen der badiſchen Brigade. Dieſe hatte einen Verluſt von 57 Todten, darunter 4 Offiziere, 317 Verwundeten, darunter 17 Offi⸗ ziere, und 8 Vermißte. Am 7. Oktober beſetzten die Vortruppen St. Die, ohne vom Feinde behelligt zu werden, und am 8. ſtießen die übrigen Theile der badiſchen Diviſion, die Kolonnen Keller und La Roche, aus den Vogeſen heraustretend, bei Etival und St. Dis zu den Siegern vom 6. Oktober. Mit dieſem Treffen war das ſüdliche Lothringen von den Franctireurs vorderhand ſo ziemlich geſäubert. Das Unweſen des ſogenannten kleinen Krieges hatte ſo zugenommen, daß die Umgegend von Lüneville und Nancy bereits für ſehr gefährlich galt und innerhalb 14 Tagen 25 Gendarmen vermißt wurden. Es galt nun, die weiteren Ziele, welche dem 14. Armee⸗ korps geſteckt waren, zu erreichen. Am 9. Oktober nahm der Kommandant deſſelben, General Werder, ſein Hauptquartier in Raon l'Etape. Das Korps ſetzte ſich am 10. und 11. in vier Kolonnen zum weiteren Vormarſch in Bewegung. Schon am 9. fand ein Rekognoszirungsgefecht der einen Kolonne bei Rambervillers gegen Franctireurs ſtatt. Der Kirchhof und mehrere Häuſer des Städtchens mußten im Sturm genommen werden. Am 10. und 11. hatten die badiſchen Truppen, welche auf dieſem Vormarſch die Fühlung mit dem Feinde zu behalten hatten, bei Anould und Brou⸗ vellieres kleinere Gefechte. Ueberall wurde der Feind ſiegreich zurückge⸗ worfen. Bei Epinal verſuchte er auf's Neue Widerſtand zu leiſten, wurde aber am 12. durch überlegenes Artilleriefeuer aus ſeinen ſtarken Stellungen vertrieben und in eilige Flucht gejagt, bei der er ſich nicht einmal Zeit nahm, alle ſeine Verwundeten mitzunehmen, und auf bereitſtehenden Eiſenbahn⸗ zügen über Xertigny und St. Loup nach Veſoul ſich zurückzog. Dorthin zog ihm General Werder am 15. bis 18. Oktober nach und nahm am 21. ſein Hauptquartier in Veſoul, das an der Eiſenbahnlinie Mühlhauſen⸗ Belfort⸗Paris liegt. Damit war er in das Gebiet der oberen Saone ein⸗ gedrungen und konnte ſich von da, Belfort links liegen laſſend, entweder füdlich nach Beſangon oder ſüdweſtlich nach Dijon wenden. Da die Mel⸗ dung eingetroffen war, daß der franzöſiſche General Cambriel vor Beſangon ſtärkere Truppenmaſſen aufgeſtellt hatte, ſo befahl General Werder, deſſen nächſtes Ziel Dijon war, ſich zuerſt ſüdlich zu wenden und die dortigen Streitkräfte zurückzuwerfen. An einen Angriff auf Beſancon ſelbſt, an eine Einſchließung oder Belagerung dieſer ſtarken Feſtung wurde gar nicht ge⸗ dacht. Dieß lag durchaus nicht im Plane des Generals Werder, deſſen Aufgabe nur darin beſtand, ſüdlich vom Elſaß und Lothringen keine neuen Streitkräfte ſich bilden zu laſſen, die gebildeten zu zerſprengen. Somit galt der Marſch nach Beſançon nur den dortigen Truppen, nicht der Feſtung, für welche die Mittel des Generals Werder nicht ausgereicht hätten. Die Hauptrichtung blieb Dijon. Am 22. Oktober rückte die badiſche Diviſion, welche nun wieder unter dem badiſchen Generallieutenant und Kriegsminiſter v. Beyer ſtand, in 3 Kolonnen, die von dem Prinzen Wilhelm (einem Bruder des Großherzogs) und den Generalen Degenfeld und Keller be⸗ fehligt wurden, gegen Beſangon vor. Eine preußiſche Brigade folgte als Reſerve. Der Feind ſtellte zur Vertheidigung ſeiner am Oignonfluſſe ſich hinziehenden Linie 2 Diviſionen entgegen. Dieſe wurden von den badiſchen Truppen bei Rioz und Etus geſchlagen, über den Oignon zurückgeworfen und aus Auxon⸗Deſſus nach Beſançon verjagt. Am heftigſten war der Kampf bei der Brücke bei Cuſſey, wo die Franzoſen den Uebergang über den Oignon zn wehren ſuchten. Bei der großen ſteinernen Brücke und dem dahinter aufſteigenden Cuſſey hatten ſie überlegene Streitkräfte aufgeſtellt. Nach einem heftigen und wirkſamen Artilleriefeuer gingen die Bataillone Arnold und Unger mit Hurrah auf die Brücke los, jagten den Feind zurück und nahmen das Dorf durch einen Bajonnetangriff. Der Feind hatte viele Todte und Verwundete und ließ über 200 unverwundete Gefangene in den Händen der Deutſchen. Sofort gingen dieſe über den Oignon und ver⸗ folgten den Feind. Dieſer hielt bei Auxon⸗Deſſus wieder Stand, wurde aber mit einbrechender Dunkelheit auch aus dieſem Dorfe hinausgetrieben. Auch bei Voray, auf dem linken Flügel der badiſchen Diviſion, wurde der Feind zurückgeworfen. Der Tag war für dieſe Truppen ein glänzender zu nennen. Die Aufgabe war vollſtändig erfüllt und zwar ohne erhebliche Verluſte. Nun konnte auch die andere Aufgabe, der Marſch auf Dijon, in Angriff genommen werden. Dieß konnte nur geſchehen, indem das Korps des Generals Werder ſeinen Vormarſch gegen Beſançon abbrach und ſich rechts wandte. Daraus fabrizirte General Cambriel ein Siegesbulletin, worin er den Abzug des Gegners als einen Rückzug darſtellte, der unter Zurücklaſſung einer beträchtlichen Anzahl Todter über Gy ausgeführt wor⸗ den ſei. Die ganze Umgegend ſprach von der ſiegreichen Schlacht bei Be⸗ ſançon, und die Bauern erhoben ſich in Maſſe, um der abziehenden preu⸗ ßiſchen Armee vollends den Garaus zu machen. XXVIII. Die Einnahme von Dijon und die Vogeſenarmee unter Garibaldi. Nachdem das Werder'ſche Korps die Truppen Cambriel's über den Oignon nach Beſangon zurückgeſchlagen hatte, wandte es ſich weſtlich gegen Dijon, der alten Hauptſtadt des Herzogthums Burgund, jetzt Hauptſtadt des Departements Cöte d'Or. Die Stadt liegt an der großen Straße von Paris nach Genf und an der Eiſenbahn von Paris nach Lyon, iſt alſo ſtrategiſch von Bedeutung. Sie liegt in einer weiten, fruchtbaren Ebene, hat 40,000 Einwohner, alte Stadtmauern und ein feſtes Schloß oder die ſogenannte Citadelle, welche als Staatsgefängniß benützt wurde und bei⸗ einem Angriff einen günſtigen Vertheidigungspunkt darbot. Auf dem Marſche dahin hatte das Korps an verſchiedenen Orten mit herumſtreifenden Mobilgarden und Franctireurs ſich herumzuſchlagen, ſo am 27. und 28. Oktober bei Eſſertenne und St. Seine. Bedeutender war das Gefecht bei Talmay oder Gray am 27. Oktober, wo das halbe Korps des Generals Michel, der an die Stelle des abgeſetzten Generals Cambriel getreten war, ſich aufgeſtellt hatte. Es hatte den Ort und die Waldungen beſetzt und konnte erſt nach vierſtündigem Kampfe aus ſeinen trefflichen Poſitionen ver⸗ trieben werden. Am 29. Oktober erhielt das Korps den Befehl, den Vorr⸗ marſch einzuſtellen und ſich nach Veſoul zurückzuziehen. Dieſe Maßregel war ſehr nothwendig; denn das Korps war ſeit Wochen von der Heimat ganz abgeſchnitten, ſeine Nachzügler wurden abgefangen und auf heilloſe Weiſe ermordet, ſeine Proviantkolonnen weggenommen, ſo daß es voll⸗ ſtändig auf Requiſitionen angewieſen war und dadurch die ohnedieß auf⸗ geregte Bevölkerung noch mehr reizte. Während der Rückmarſch angetreten wurde, erfuhr General Werder durch Rekognoszirung, daß Dijon nicht beſetzt ſei. Dieſe ſo günſtige Gelegenheit, eine ſo wichtige Stadt ohne Schwertſtreich zu nehmen, glaubte der General nicht verſäumen zu dürfen, und gab daher dem General Beyer den Befehl, die Stadt in Beſitz zu nehmen. Dieſer zog am 25. mit den Brigaden Prinz Wilhelm und Keller ab, beſetzte Mirebeau und kam am 30. Vormittags 9 Uhr vor Dijon an. r Aber die Situation hatte ſich über Nacht geändert. Der Feind war auf drei Bahnen in ſtarken Maſſen wieder in Dijon eingerückt und ſetzte der An⸗ näherung der badiſchen Truppen hartnäckigen Widerſtand entgegen. Nach einigen Schüſſen zog er ſich auf die Höhe von St. Apollinaire zurück. Dieß iſt ein Dorf vor Dijon; die Anhöhe, auf welcher es liegt, beherrſcht die Stadt; wer dieſe Höhe hat, hat auch die Stadt; denn er kann ſie jeden Augenblick zuſammmenſchießen. Auf die Aufforderung an die Stadt, ſich zu ergeben, wurde, wie dieß franzöſiſcher Kriegsgebrauch in dieſem Feldzuge war, mit Schüſſen geantwortet. Darauf befahl General Beyer den Angriff auf das Dorf. Es war eine ſchwierige Aufgabe; denn der Feind hatte ſich auf der Anhöhe feſtgeſetzt und zahlreiche Geſchütze und Mitrailleuſen dort aufgepflanzt. Prinz Wilhelm ſtürmte in einem entſetzlichen Kugelregen mit elf Bataillonen die Höhe hinan. Der erſte Angriff wurde zurückgeſchlagen. Die Bataillone ließen ſich nicht abſchrecken, drangen auf der terraſſenförmigen Höhe Schritt für Schritt mit dem Bajonnet vor, während der rechte Flügel des Feindes durch drei Batterieen auf's Wirkſamſte beſchoſſen wurde. Nach zwei Stunden war die halbe Höhe und mit ihr die erſten Häuſer des Dorfes genommen. Indeſſen hatte General Keller das Dorf umgangen und war mit einem Regiment ziemlich weit gegen den linken feindlichen Flügel vor⸗ gedrungen. Darauf wurden auch auf dieſer Seite 3 Batterieen errichtet und ein heftiges Feuer auf den Feind eröffnet. Von zwei Seiten durch eine treffliche Artillerie gefaßt, konnte ſich der Feind auf der Höhe nicht mehr halten, und zog ſich nach 3 ½ ſtündigem Gefecht nach Dijon zurück. Sofort poſtirten ſich die badiſchen Geſchütze auf der Höhe von St. Apolli⸗ naire und richteten ein heftiges Feuer auf die Stadt. Die Brigade Keller ſuchte indeſſen die Stadt von der Oſſtſeite zu nehmen. Hier lagen die beiden Vorſtädte St. Nicolas und St. Pierre und vor denſelben mehrere große Gehöfte. Die ſteinerne Einfaſſung ſämmt⸗ licher Höfe und Gärten, die winkeligen Straßen, die Reſte der früheren Umwallung der Stadt mit Waſſergräben nebſt nur brückenartigen Zugängen in das Innere derſelben, ſowie ein Arm des Suzonbaches begünſtigten hier eine Vertheidigung außerordentlich. Zwiſchen 3 und 4 Uhr tobte hier der Kampf. Jedes Haus mußte genommen werden; ſelbſt aus den mit der Neutralitätsflagge der genfer Konvention als Spitäler bezeichneten Gebäuden wurde geſchoſſen. Die Verluſte waren zu groß, als daß es räthlich war, die Einnahme der Stadt auf dieſe Weiſe zu erzwingen. General Beyer, welcher die Weiſung erhalten hatte, die Beſetzung von Dijon keinenfalls mit ſchweren Verluſten zu erkaufen, gab daher den Befehl, daß die Artillerie ihr Feuer mit voller Kraft gegen die Stadt richten, und daß unter dieſem Schutze die Kompagnieen nach und nach den Straßenkampf abbrechen ſollten. Doch dauerte der Kampf noch bis tief in die Dunkelheit. Die Soldaten trugen ihre Todten und Verwundeten aus den Straßen, räumten das eroberte Terrain und ſammelten ſich am Oſtende des Parc de Montmuſard. Eben kam von Langres ein franzöſiſches Bataillon zur Verſtärkung an. Zwei Kompagnieen des 2. Grenadierregiments griffen in der Dämmerung daſſelbe im Sturmſchritt an und zerſprengten es in kurzer Zeit. Das Ar⸗ tilleriefeuer dauerte bis gegen 11 Uhr Nachts; ſieben Flammenſäulen ſtiegen aus der Stadt empor. Die Dispoſition für den folgenden Tag ordnete eine energiſche Beſchießung der Stadt durch ſämmtliche Batterien von St. Apollinaire aus an. Aber dieſe äußerſte Strenge war nicht mehr nöthig. Die feindlichen Truppen zogen in der Nacht ab, und am 31. früh halb 4 Uhr wurde dem General Beyer eine Deputation des Gemeinderaths angemeldet, welche eine Kapitulation abzuſchließen wünſchte. Sie war in wenigen Stunden abgeſchloſſen, und um 1 Uhr Nachmittags zog General Beyer an der Spitze ſeiner Truppen in Dijon ein. Die Verluſte beliefen ſich auf 245 Todte und 318 Verwundete. (Fortſetzung folgt.) „ Räthſel. Ich bin ein räthſelhaftes Weſen, Keins iſt ſo wunderbar wie ich; Von mir gehört, von mir geleſen Haſt du ſchon oft; gut kennſt du mich: Denn was du immer nur begonnen, Glaub' mir, ohn' mich that'ſt du es nie; Froh biſt du, wenn du mich gewonnen, Du folgſt mir willig ſpät und früh. Stets fühlſt du meiner Flügel Wehen, Wenn falſcher Wahn dich nicht bethört, Und doch haſt du mich nie geſehen Und haſt mich nimmermehr gehört. Nichts iſt, was mir nicht unterthänig, Was je die Welt hervorgebracht, Es beugt der Bettler wie der König Sich willig meines Szepters Macht. — 352 So= der Homöopathie erfahren. Das Schwerſte iſt mir ſteis gelungen, Ich hab' ohn' Feuer, ohne Schwert Die ſtärkſten Herrſcher ſchon bezwungen, Die größten Reiche ſchon zerſtört; Die allerkühnſten Wunderwerke, Die je erſchuf des Menſchen Hand, Vor meiner unbeſiegten Stärke Hielt keins von ihnen jemals Stand. Doch darfſt du deßhalb nimmer meinen, Ich ſei der Menſchheit ſchlimmer Feind: Ich liebe Alle, haſſe keinen, Ja! ich bin jedes beſter Freund! Sieh', allen Gram, den du empfunden, All' Ungemach, das dich ereilt, All' deine Schmerzen, deine Wunden, Ich habe freundlich ſie geheilt; Ich half dir ſchon aus manchen Nöthen, Gern zeigt ich dir den rechten Pfad, Und ob du gleich mich oft wollt'ſt tödten, Gab ich doch ſtets dir guten Rath. Stets habe ich gerecht gerichtet, Mit Troſt der Trüben Herz erfüllt; Ich hab' manch' Dunkel ſchon gelichtet, Und manch' Geheimniß dir enthüllt. Wenngleich es Wahnſinn, mir zu trutzen, Will ich doch gern dir dienſtbar ſein, Wenn du's verſtehſt, mich zu benutzen: Doch baue nie auf mich allein, Denn einmal geh' ich doch von dannen, Die Trennung iſt vielleicht nicht weit: Verſtändeſt du's, mich dann zu bannen, Es blüh'te dir Unſterblichkeit! Röſſelſprung. an das gu⸗ dig den⸗ lich im⸗ le⸗ te blie⸗ ken lie⸗ uns ben⸗ ge⸗ glück⸗ an das hält be an⸗ be wenn's mer ge⸗ heil ne ei⸗ ne iſt ge⸗ bleibt mei⸗ ken an⸗ das an⸗ ne friſch ne der den⸗ das an⸗ the ſöh⸗ das den⸗ den⸗ ich an den an ſte ſchö⸗ bei ken er⸗ ge⸗ was das mu⸗ ken be⸗ Briefmappe. Hrn. P. in W. Die Beweiſe, welche Sie beigebracht, ſind eben keine Beweiſe, ſon⸗ dern Behauptungen. Wir werden in einem weitern Aufſatze das Nähere darlegen. Hrn. Fabr. A. in K. (Pol.) Die Lektüre des Briefes hat uns großen Spaß gemacht: wir haben ihn deßhalb dem Autor zugeſandt und werden Ihnen ſeiner Zeit das Reſultat an dieſer Stelle mittheilen. Fr. L. W. in O. Wir können Ihnen nicht dazu rathen, das iſt Sympathie, die eben doch zu ſchaden im Stande wäre. Wir haben in dieſem Punkte ſchon merkwürdige Reſultate Hrn. Kand. H. in S. Laſſen Sie den Gedanken erſt ausreifen, er wird Sie vielleicht doch zu einem andern Entſchluß bringen. Wir haben davon nie Gebrauch gemacht. Hrn. Phil. K. in F. Der Dichter, den Sie meinen, heißt Robert Hemerling und wohnt in Graz. Sein „Ahasver in Rom“ hat eben die vierte Auflage erlebt und das neuſte ſeiner Werke iſt „Danton und Robespierre“, ein Drama. Frl. Julie Pn. in H. Eine prachtvolle Ausgabe von der Frithiofsſage iſt eben in Berlin, Hofmann & Co., mit herrlichen Bildern von Malmſtröm (Leinburg'ſche Ueber⸗ ſetzung) erſchienen. Hrn. K F. in M. Das iſt ein Scherz, den man ſich mit Ihnen erlaubte. Es iſt ein Wort von Göthe, und nicht von Saphir. Hrn. Archit. K. in M. Für unſer Blatt doch zu wiſſenſchaftlich: dieß wird ſich nur für ein Fachjournal eignen. Ein fleißiger Leſer in B. a. d. E. Heidner, die Schule des Uhrmachers, Wies⸗ baden 1865. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. — — — . =☛) ç= = = = = = = — = — = = = — — — — —1 Wade bloßſtellte. = SEE fdS 7 N S e „ —EO — — Der Majoratsherr. Eine Erzählung von Guſtav Nieritz. (Fortſetzung.) — „Angebetete Serena,“ wiederholte er halblaut, „erſte und einzig Geliebte meines Herzens! — Wie nun weiter?“ Er blickte hinab. Serena's Bild, die erſte und einzig Geliebte ſeines Herzens, wich einem wirklichen Bilde, das ihn plötzlich auf andere Gedanken führte. Dicht unter dem Fenſter des Erdgeſchoſſes kauerte das hübſche Röschen am Erdboden und zupfte Unkraut aus den mit Küchengewächſen bebauten Beeten. Wie reizend war die junge Frau mit ihren vollen, runden Armen, ihren pfirſichrothen Wangen, ihrem vollen, über den weißen Nacken hinabrollenden Haar, ihrem niedlichen Füßchen, das unter dem kurzen Friesröckchen her vorſchaute und ſelbſt einen Theil der ſchönen Edgar's Sinnlichkeit loderte in hellen Flam⸗ men auf. Serena, der Brief — alles Andere vergeſſend, verließ er das Zimmer und eilte in den Garten. Er trug ſeine Uniform nicht, ſon⸗ dern ein Hauskleid und leichte Schuhe an den Füßen, daher er ſich unbemerkt und ungehört der eifrig jätenden Frau nähern konnte. Er ließ ſich zu ihr hinab und S R dem Glauben, daß es De ihr Mann ſei, wendete D das Geſicht lächelnd ſeit⸗ IDe NS R X wärts. Das Lächeln D aber wandelte ſich ur⸗ JDD Armen. Röschen, in J plötzlich in heftiges Er⸗ ſchrecken, gepaart mit großem Unwillen, um. Sie verſuchte, die ſie feſt umſchließen den Arme zu entfernen, was ihr ůü S jedoch nicht gelang, und ,6 l ſtieß zugleich die zorni⸗ gen Worte hervor: „Laſ⸗ ſen Sie mich los, gnä⸗ diger Herr! Ich ver⸗ „Ziere Dich nicht, ſchönes Röschen!“ entgegnete Edgar, die Frau an ſich preſſend. „Wir ſind ja allein und ungeſehen. Alle im Schloſſe ſind fort. Ich liebe Dich und möchte gern von Dir wiedergeliebt werden.“ „Sie vergeſſen,“ antwortete Röschen, ſich mit aller Kraft wehrend, „daß ich verheirathet bin und einen guten Mann habe, der mir über alle andern Männer geht.“ „Schweige mir von Deinem Manne, dieſem blaſſen, hohläugigen Seri⸗ bifax,“ ſprach Edgar verächtlich, „er verdient gar nicht ein ſo reizendes Weibchen ſein zu nennen! Laß Dich küſſen, liebe Kleine! Was wünſcheſt Du Dir? Ein ſeidenes Kleid? eine goldene Kette? eine ſchöne Broſche? Armbänder? einen Diamantring?“ „Nichts weiter wünſche und verlange ich,“ zürnte Röschen, „als daß Sie mich augenblicklich gehen laſſen.“ „Alles, nur das nicht,“ erwiederte Edgar, mit Röschen ringend, „die ——= Gelegenheit iſt zu günſtig D5 und kommtt ſo bald nicht wieder. Während dem war es der jungen Frau ge⸗ lungen, ſich auf die Füße zu erheben. Sie raffte, außer ſich vor Zorn und Schmerz, alle ihre Kräfte zuſammen und ſtieß den Lieutenant mit ſolcher Heftigkeit von ſich, daß er rückwärts taumelte, über einen daliegenden Rechen ſtrauchelte und längelang zu Boden ſchlug. Dabei mochte . Edgar mit dem Hinter⸗ Dkopfe auf einen Kieſel⸗ ſtein oder andern har⸗ Dten Gegenſtand gefallen ſein, denn er empfand D einen heftigen Schmerz⸗ Dr eindruck. Dieſer verwan⸗ d delte die ſinnliche Luſt O in rachſüchtige Wuth. Beim ſchnellen Aufſprin⸗ gen erfaßte Edgar's Hand den ihm nächſt⸗ liegenden Gegenſtand, den Rechen, und ſtürmte mit zum Schlagen er⸗ hobenem Arme auf die ſchreiend flüchtende Frau ein. Nach wenigen Sprüngen machte dieſe ͤð bitte mir ernſtlich ſolche ò 8 = plötzlich Kehrt, wie wenn Vertraulichkeit!“ General von Manteuffel. (S. 358.) ſie ihrem Verfolger trotzig Illuſtr. Welt. XIX. 10. 57 5 o 354 S-= . die Stirn bieten wollte. Der Rechen mit ſeinen eiſernen Zinken ſollte eben auf Röschens Haupt niederſchmettern, als derſelbe von hinten dem Angreifer kräftig aus den Händen geriſſen wurde. Edgar, immer wuthvoller, blickte ſich haſtig um. Das war kein blaſſer, hohläugiger Seribifax, der einen Schritt hinter ihm ſtand, ſondern ein jetzt als Rieſe ſich fühlender Mann, der mit flammendem Geſichte und zornig funkelnden Augen laut rief: „Schämen Sie ſich, Herr, ein wehrloſes Weib mißhandeln zu wollen. Iſt das männlich? eines Edelmannes und Kriegers würdig? Pfui!“ Als Edgar, wuthſchäumend, auf Wilner losſtürzte, trat dieſer zurück und, mit dem Rechen zum Schlagen ausholend, drohte er: „Sowie Sie mich anrühren, vergeſſe ich, wen ich vor mir chabe, und grabe die Rechen⸗ zinken in ihr Antlitz.“ „Und ich“, ſprach Röschen kühn, indem ſie ſich neben ihren Mann ſtellte und eine kleine Gartenhacke emporſchwang, „ſtehe meinem Manne bei. Kommen Sie heran, Herr Lieutenant!“ Edgar that mit der Rechten einen raſchen Griff. Aber ach! das Schwert an ſeiner Linken fehlte ja! Es hing friedliebend im Zimmer am Wandnagel! Und aus den Schloßfenſtern lugte — von dem Schreien herbeigezogen — mehr wie ein neugieriger Kopf der Dienerſchaft hervor! HBube! ohnmächtiger Wurm!“ knirſchte Edgar, „Du ſammt Deiner Metze ſollt es büßen! Ihr Pack ſeid nicht werth, daß ich euch mit eigener Hand züchtige.“ J Nicht in der ſchönſten Laune entfernte ſich Evgar. Das Zimmer war ihm zu enge für ſeine maßloſe Wuth. Er, der Edelmann, Offizier, ein⸗ ſtiger Majoratsherr, der Damen Abgott, war von einem gemeinen Weibe, ſowie von einem Diener ſeines Vaters in ſo herabwürdigender Weiſe be⸗ handelt worden! Mit knirſchenden Zähnen durchſchritt er die Garten⸗ gänge. Da kam Pluto, Hanſens Hund, freudig herbeigeſprungen und duckte ſich ſchweifwedelnd vor Edgar zur Erde. Hans hatte den Hund, ihn am Mitlaufen zu verhindern, in ſein Zimmer eingeſperrt, ein Wind⸗ ſtoß ſpäter einen nicht zugewirbelten Fenſterflügel aufgeſtoßen und dieſen Umſtand der Hund zu ſeiner Befreiung ſogleich benutzt. Ein derber Fuß⸗ tritt von Seiten des zornigen Edgar ließ den Hund laut aufheulend die Flucht ergreifen, wobei ein beſchriebenes Papier ſeinen Zähnen entfiel. Mechaniſch hob Edgar daſſelbe auf und überflog es mit ſeinen Blicken. Dieſe wurden beim Leſen immer geſpannter und verwandelten ſich in ein ſchadenfreudiges Lächeln. „O du gerühmte Hundetreue! Du haſt deinem Herrn einen ſchönen Streich geſpielt,“ murmelte Edgar. „Glücklicher Zufall, der mir das Mittel in die Hände fallen ließ, mit welchem ich zwei Fliegen durch Einen Schlag treffen kann.“ Er ſteckte das Papier in ſeine Taſche. Mit dem Vollenden des Briefs an Serena war's vorbei. Mit wachſender Ungeduld ſah Edgar der Rückkehr ſeines Vaters ent⸗ gegen. Als dieſe erfolgte, fand eine lange und angeregte Unterredung zwiſchen Vater und Sohn ſtatt, nach deren Beendigung der Rechnungs⸗ führer Wilner zum Kammerherrn befehligt wurde. Dieſer hob mit erkünſtelt eiſiger Ruhe und tigerartig funkelnden Augen zu Wilner an: „Er hat Seinen Abſchied und verläßt mit Seinem Weibe ſofort das Schloß. Wenn ihr Beide nach einer Viertelſtunde euch noch im Schloſſe oder in deſſen Umgebung betreffen laſſet, ſo werdet ihr mit der Hundepeitſche hinausgetrieben.“ ”YMUM „Gnädiger Herr,“ antwortete Wilner gefaßt, „ich bitte, ehe ich verur⸗ theilt werde, mich anzuhören — eine Sache, die man ſelbſt dem Mörder und Räuber bewilligt.“ ðèèB „Ich will nichts hören!“ rief der Kammerherr, jetzt in hellen Zorn ausbrechend und mit dem Fuße ſtampfend. „Ich weiß Alles, weiß ſo viel, daß, wenn mein Sohn, Sein Herr, die Uniform getragen hätte, als er von Ihm und Seiner Metze gemißhandelt wurde, er Ihm den Schädel hätte ſpalten müſſen, womit Ihm ganz recht geſchehen wäre!“ „Der Herr Lieutenant“, verſetzte Wilner, „verfolgt ſchon längere Zeit meine Frau mit ehrloſen Anträgen und unſtatthaften Liebkoſungen, die ein treues Weid durchaus nicht leiden darf.“ „Eine Frau, wie die Seinige, muß ſich's zur hohen Ehre anrechnen,“ polterte der Kammerherr, „wenn ein junger, ſchöner, reicher Edelmann und Offizier ſich ſo weit herabläßt, ſie zu berühren oder ihr einen Kuß zu ſchenken. Ungleich vornehmere Mädchen und Frauen haben ſich das und mehr noch gefallen laſſen.. OJMGU „So denken wir Beide nicht,“ ſprach Wilner. „Gemeine Seele!“ ſchimpfte der Kammerherr. „Undankbares Gezücht! Marſch, aus meinen Augen! Meine Geduld iſt am Ende!“ „Ich bemerke noch,“ erwiederte Wilner, „daß mich der Herr Oekonomie⸗ „ merherr düſter. direktorj, Ihr gnädiger Herr Neffe, in Amt und Pflicht genommen hat, daß ich ſonach in deſſen Dienſten ſtehe.“ „Und ich bemerke Ihm,“ rief der Kammerherr wild, „daß ich den Herrn Oekonomiedirektor eben ſo gut und augenblicklich zum Teufel jagen kann wie Ihn.“ Wilner ging. èsU Nach einer Viertelſtunde ſuchte Hans ſeinen Onkel auf. Mit Gewalt kämpfte er eine große, innere Aufregung nieder und ſtrebte ſeinem höher gerötheten Antlitze eine kalte Ruhe aufzuprägen. „Sie haben, Herr Onkel,“ hob er an, „den Rechnungsführer Wilner Knall und Fall verabſchiedet, weil — „Weil er ein Nichtswürdiger iſt und ſein Weib, die Metze, dazu,“ fiel ihm der Kammerherr hitzig in's Wort. „Kein Wort weiter von dem Schurken!“ „Weil Wilner“, fuhr Hans ruhig fort, „nicht zugeben wollte, daß Edgar Wilner's Frau zur Metze mache.“ „Wirſt Du ſchweigen?“ herrſchte ihm der Kammerherr zu. „Ich be⸗ fehle es Dir. Ich, Dein Dienſtherr! Wohlverſtanden?“ „Ich ſage nur noch ſoviel,“ ſprach Hans mit erhobener Stimme, „daß, wenn Wilner gehen muß, ich auch zugleich gehe.“ „Das kannſt Du!“ rief der Kammerherr. „Keinen Augenblick halte ich Dich. Ich bedarf Deiner nicht, wohl aber Du meiner.“ „Gut! der Mohr hat ſeine Schuldigkeit gethan,“ ſagte Hans bitter, „der Mohr kann gehen. Adieu!“ „Nicht ohne vorher Rechenſchaft von dem Amte abgelegt zu haben,“ erinnerte der Kammerherr ſpöttiſch, „das ich, im großmüthigen Vertrauen auf Deine Rechtlichkeit, Dir übertragen habe.“ „Das verſteht ſich von ſelbſt,“ entgegnete Hans froſtig. „Ich werde deßhalb noch heute an meinen früheren Gerichtsdirektor, Doktor Sachel, ſchreiben und ihn erſuchen, baldmöglichſt Deine Buchfüh⸗ rung zu examiniren und nach richtigem Befund zu juſtifiziren.“ „Nicht allein Doktor Sachel,“ bemerkte Hans, „ſondern auch der von der Regierung mit der Oberaufſicht über das Majorat betraute Kommiſſar.“ „Auch das!“ verſetzte der Kammerherr. „Der Geheimrath von Wil⸗ ding iſt ein alter Freund von mir und wird ſich daher nicht weigern, die Angelegenheit baldigſt ordnen zu laſſen.“ „So wiſſen Sie alſo nicht,“ ſprach Hans, „daß von Wilding kürzlich penſionirt und der geheime Regierungsrath Baumann an ſeine Stelle ge⸗ treten iſt? Herr von Audigaſt erzählte mir geſtern dieſe Neuigkeit.“ Der Kammerherr erſchrak ſichtlich. „Wilding penſionirt?“ ſtammelte er, „der bürgerliche Baumann an ſeine Stelle getreten? Mit dieſem mag ich nichts zu thun haben. Er iſt ein widerlicher, penibler Iſegrimm, der im Stande wäre, wochenlang über Deinen Büchern zu liegen und wegen eines zuviel ausgegebenen Groſchens ein Aufhebens zu machen.“ „Dennoch wird er bei unſerer Auseinanderſetzung gegenwärtig ſein müſſen,“ ſagte Hans achſelzuckend. „Bis zu der Ankunft der beiden Herren übergebe ich Ihren Händen meine unter Siegel gelegten Bücher, Rech⸗ nungen, Inventarienverzeichniſſe u. ſ. w. und werde bei deren Eröffnung gegenwärtig ſein. Darum bleibe ich auch in Dürrenſteins Nähe.. „dDu willſt alſo Deine hieſige Wohnung verlaſſen?“ fragte der Kam⸗ „Ich gehe, wie ich geſagt habe — mit Wilner,“ antwortete Hans. „Natürlich!“ höhnte der Kammerherr, „denn wo Wilner, bleibt auch deſſen hübſches Röschen, die andächtige Zuhörerin Deines Geigenſpiels“ „Allerdings!“ erwiederte Hans lächelnd, „iſt doch Röschens Tugend in meiner Nähe ſicherer bewahrt als in derjenigen Edgar's.“ VWo wirſt Du bleiben und von no ſoll ich Dich herbeirufen laſſen,“ forſchte der Kammerherr ſinſter, „wenn Deine Gegenmart hier nöthig iſt? Du gedenkſt doch nicht etwa Deine Zuflucht zu meinem irrſinnigen Bruder zu nehmen und ſeine Ruhe durch Deine und des ſaubern Wilner'ſchen Ehe⸗ paars Anweſenheit zu ſtören??⸗ „Darüber ſeien Sie ruhig, Onkel! Ich begebe mich mit Wilners nach Rochwitz zu meinem Freunde Audigaſt, der, in der Vorausahnung des eben Vorgefallenen, mir einen Zufluchtsort bei ſich angetragen hat.“ „Da wollte ich aber ſehr gebeten haben,“ ſagte der Kammerherr in drohendem Tone, „daß man Niemanden verleumde und die Geſchichte ſchwärzer male, als ſie iſt. Edgar verſteht in dieſem Punkte keinen Spaß. Wohl zu merken!“ „Hans von Dürrenſtein eben ſo wenig, verſetzte dieſer mit Würde. „Darum verbitte ich mir, Herr Kammerherr, alle und jede Anſpielung auf Verleumder und Schwarzmaler. Ihr geweſener, ergebener Diener!“ „Stolz liebe ich den Spanier!“ ſagte der Kammerherr, ſeinem abgehen⸗ walt iher ler N dem der von miſar. d WB. n, die nlh I .. Relle ge⸗ tummele m, de 5 weyen tig ſenn thenen der Kam⸗ ſobt auch Tugend in imn luſen. T „ ſcen he⸗ rers nnch nung de⸗ ethett in Geſcihtt en Spaß. t Wuütde, ſelung euf n utgehen⸗ nthig ſt. den Nefſen nachblickend. „Mein hochfahrender Hans, Du wirſt gelindere Saiten aufziehen müſſen, wenn wir Dir den aufgefundenen Brief vorlegen werden.“ Von einem Diener begleitet, der Hanſens unentbehrlichſte Sachen trug, verließ letzterer ſeine Wohnung und den Schloßhof. Pauline ſtand am Fenſter und ſah mit naſſen Augen ihrem Vize⸗Couſin nach. Du bedauerſt ihn wohl noch?“ redete ſie Hertha ſpöttiſch an. „Er war mir ein widerwärtiger Menſch vom Anfange an, aus dem man nicht klug wurde. Ich laſſe mein Leben, wenn er nicht Arno gegen mich aufge⸗ hetzt hat, ſo daß dieſer jetzt ſo kaltſinnig mich behandelt. Und wie viel Böſes wird Hans nun erſt jetzt von uns in Rochwitz reden!“ „Hans geht und nimmer kehrt er wieder!“ ſpottete Edgar. „Richtig zwei Fliegen mit Einem Schlage getroffen. Sorgen wir dafür, daß keine von ihnen wieder auf ihre Beine komme. Es iſt doch wenigſtens eine kleine Genugthuung für den erlittenen Schimpf.“ Der Kammerherr dagegen ſagte mit krauſer Stirne zu ſeiner Gattin: „Ich wollte, die ärgervolle Geſchichte wäre unterblieben. Warum vernarrt ſich auch Edgar in die Rechnungsführerin! Es gibt hübſche Geſchöpfe genug, die weniger ſpröde gegen einen jungen Huſarenoffizier ſind. Hans war gut zu gebrauchen und hat die Einkünfte des Majorats faſt verdoppelt. Am allermeiſten bedaure ich, daß mir der bürgerliche Baumann in die Karte ſehen ſoll.“ „Was kann Dir derſelbe anhaben?“ verſetzte die Kammerherrin ver⸗ ächtlich. „Biſt Du nicht der eigentliche Majoratsherr, der machen kann, was er will? Und was Hans anbelangt, ſo braucht ein neuer Oekonomie⸗ direktor nur auf Dem fortzubauen, was Hans gegründet hat.“ Auf die ſchnell ſich verbreitende Kunde, daß der Oekonomiedirektor nicht etwa eine kurze Reiſe angetreten habe, ſondern auf immer geſchieden ſei, äußerten ſich des Kammerherrn Dienſtleute auf verſchiedene Weiſe. Die faulen, ſchlechten und betrügeriſchen ſprachen unverholen ihre Freude über Hanſens Weggang aus. Unter dieſen befand ſich der Branntwein⸗ brenner, der Schirrmeiſter, zwei Knechte und der Gärtner. „Jubelt nur nicht zu früh!“ warnte der Schafmeiſter. „Das Sprüch⸗ wort ſagt mit gutem Grunde: Einen Teufel wird man los, einen andern bekommit man wieder. Hat uns der alte Oekonomiedirektor mit Peitſchen gezüchtigt, ſo thut ſolches vielleicht der neue mit Skorpionen. Das Gute wenigſtens hatte der Herr Couſin, daß er gerecht war und mit ſich reden ließ.“ „Ich laſſe nichts auf ihn kommen,“ ſprach der Braumeiſter. „Jahrelang habe ich dem Kammerherrn vorgenörgelt, daß ich eine neue Braupfanne und ein neues Kühlſchiff haben müſſe. Immer hieß es dagegen, daß kein Geld hierzu da ſei. Herr Hans ſetzte es aber gleich durch und nun braue ich ein Bier, das ſeinesgleichen in der ganzen Nachbarſchaft ſucht.“ „Und in meinem Waldrevier“, fuhr der neue Förſter fort, „iſt an die frühere heilloſe Wirthſchaft eine ſolche Ordnung getreten, daß Einem das Herz im Leibe lacht, wenn man den Forſt durchwandert.“ „Einen gütigeren Herrn bekomme ich ſchwerlich wieder,“ ſagte Hanſens bisheriger Diener. „Ich trug ihm ſeine wenigen Sachen bis in die Dorfſchenke, wo ihn Wilner und deſſen Frau erwarteten. Da drückte er mir beim Abſchiede freundlich die Hand und dazu einen harten Thaler hinein. Wilner ſah ſehr niedergeſchlagen aus und bedauerte am meiſten, daß Herr Hans ſeinetwegen einen ſo einträglichen und ſegenwirkenden Poſten aufgegeben habe. Rös⸗ chen dagegen bewies ſich muthiger und vollends Herr Hans war zum Spaßen aufgelegt. Was ſorgen Sie ſich wegen der Zukunft, Wilner?“ ſprach er zu dieſem. Vorderhand flüchten wir zu meinem Freunde Audigaſt, der uns gaſtfrei aufnehmen wird, bis meine Sache in Dürren⸗ ſtein ausgefochten iſt und wir ein anderweites Unterkommen gefunden haben. Wenn alle Stränge reißen ſollten, ſo durchziehen wir als reiſende Muſi⸗ kanten das Land. Röschen dreht den Leierkaſten, ich geige und Sie blaſen die Flöte. Röschens hübſche Diskantſtimme begleite ich mit meinem Tenor, und wenn wir in ſo vereinter Weiſe keine einträglichen Geſchäfte machen, ſo geht die Welt aus Rand und Band!' Gleichſam zum Beweiſe ſeiner Rede ſang der junge Herr, als er mit Wilners die Schenke verließ, mit lauter Stimme: Durch die Wälder, durch die Auen zieh' ich hin mit leich⸗ tem Sinn.“ „Wenn der junge Herr mit dem Muſikmachen Wort hielte,“ lachte der Braumeiſter, „und der Herr Kammerherr erführe es, ſo raufte ſich dieſer alle ſeine wenigen Haare aus vor Scham, daß ein Dürrenſtein ſich bis zum Bänkelſänger erniedrige.“ „Zuzutrauen iſt's dem Herrn Hans,“ meinte der Schäfer, „und wenn er's nur dem Kammerherrn zum Poſſen thun ſollte.“ „So iſt der junge Herr nicht!“ rief der Förſter aus. „Profitiren wird „ mich nicht ohne Bedeutung ſein dürfte. SS Liner von uns durch ſeinen Weggang. Darüber gebe ich euch Brief und Siegel.“ S =è Nach ſechs Tagen traf, auf zugefertigte Vorladung, Hans von Dürren⸗ ſtein im Schloſſe gleichen Namens wieder ein. Hier fand er den geheimen Regierungsrath Baumann und den Doktor Sachel. In deren Gegenwart entſiegelte Hans die geführten Rechnungsbücher und ihre ſorgfältige Prü⸗ fung erfolgte, eine Arbeit, die mehrere Stunden lang währte. Dem dabei aufgetragenen Frühſtück ſprach der Regierungskommiſſär nur ſehr wenig, Doktor Sachel dagegen deſto eifriger zu, ſo daß ſeine Wangen von dem reichlich genoſſenen Burgunderwein in blaurother Fär⸗ bung glühten. Das Hauptbuch zuklappend, hob Baumann endlich zu Hans in ver⸗ bindlicher Weiſe an: „Sie haben, Herr von Dürrenſtein, ſich durch die rühmliche Verwaltung der ganzen Oekonomie in der Majoratsherrſchaft hoch verdient um dieſelbe gemacht, haben, wie ich durch Vergleichung der früheren Buchführung erſehen, die Einkünfte beinahe verdoppelt und das ohne Beeinträchtigung des lebenden wie des todten Inventars, das Sie im Gegentheil nicht nur in gutem Zuſtande gehalten, ſondern ſogar ver⸗ beſſert haben. Hierzu rechne ich den Ankauf eines reichlicher milchenden Viehſtammes, einer neuen Braupfanne, eines neuen Kühlſchiffs, die nöthig gewordene Umdeckung einiger Wirthſchaftsgebäude und andere Verbeſſe⸗ rungen. Nur über Eine Sache erbitte ich mir von Ihnen genaue Auskunft. Wie und wo ſind die 7000 Thaler angelegt, die nach Abzug der beträchtlichen, dem Herrn Kammerherrn ausgeſetzten Verwaltungskoſten gut gemacht worden ſind und nutzbringend für die Fräulein Tochter des eigentlichen Majoratsherrn angelegt werden ſollen?“ Bevor noch Hans dieſe Frage beantworten konnte, kam ihm Doktor Sachel zuvor, indem er, ein Papier aus der Taſche hervorziehend, mit ſchadenfroh funkelnden Augen ſagte: „Vielleicht gibt dieſer Brief einige Auskunft über die beregte Anfrage.“ Er reichte dem geheimen Regierungsrathe das Papier hin, indem er triumphirend den verdutzten Hans anſah. „Darf ich den Inhalt dieſes Schreibens erfahren?“ fragte dieſer. „O gewiß,“ erwiederte der Notar, „obſchon Sie denſelben genauer kennen werden als wir. Bitte, Herr geheimer Regierungsrath, leſen Sie laut!“ Baumann, der kopfſchüttelnd die Schriftzüge überflogen hatte, las nun: „Mein lieber Sohn! Du weißt, daß ich den Degen beſſer zu führen verſtehe, als die Schreibfeder. Aber ich hoffe, daß Du meine Krakelfüße zu entziffern wiſſen werdeſt, nicht wahr, mein alter, lieber Junge? Du haſt mir eine unmenſchliche Freude und Ueberraſchung bereitet. Donner und Doria! Aber viel, viel zu viel Geld haſt Du mir geſchickt, ſo daß ich nicht weiß, was mit demſelben anzufangen und vor Spitzbuben zu behüten. Du willſt, daß ich das Geld zu meinem Nutzen, zu meiner Bequemlichkeit, zu meiner Pflege und Erholung verwende. Nun ja, das habe ich gethan, trinke jetzt täglich mein Gläschen guten Weins, rauche keine Stinkadores mehr, ſondern echte Habannas, habe mir ſogar einen neuen Schlafrock und dito Hut gekauft. Dennoch ſind die Geldtüten nicht leer geworden und werde ich den Ueberreſt für etwaige Ebben im Geldbeutel hinlegen. Was Du mir über Nichte Serena ſchreibſt, hat mir von dem Mädel baß gefallen. Aber ich wiederhole Dir nochmals: verplempere Dich mit Keiner, mag ſie Serena, Hertha, Pauline, Pommeſine, Katharine, Philippine oder ſonſt heißen. Hörſt Du, altes Haus? Ich bin und bleibe Dein vor Freude deckenhoch ſpringender Vater Theodor von Dürrenſtein.“ „Auf welche Weiſe iſt dieſer an mich gerichtete Brief meines Vaters in unbefugte Hände gelangt?“ fragte Hans in gerechter Entrüſtung. „Dein treuer Pluto hat ihn meinem Sohne vor die Füße gelegt,“ er⸗ wiederte der Kammerherr, „und dieſer ihn mir überantwortet, weil er für Du kamſt in ziemlich dezenten, ich will nicht ſagen, ärmlichen Zuſtänden hier an, haſt Dich im Laufe eines noch nicht ganz anderthalbjährigen Zeitraumes neu und vollſtändig equipirt, dem Wilner'ſchen Ehepaare zu ſeiner Verheirathung und wirthſchaftlichen Einrich⸗ tung eine nicht unanſehnliche Summe vorgeſchoſſen und endlich, wie dieſer Brief beſagt, Deinem Vater ſoviel Geld geſendet, daß derſelbe, nach ſeinen eigenen Worten, nicht weiß, was mit demſelben anzufangen. Haſt Du alle dieſe Ausgaben von Deinem Einkommen beſtritten? In der Zeit Deines Hierſeins haſt Du 700 Thaler als Beſoldung und 350 Thaler als Tan⸗ tieme bezogen, macht zuſammen 1050 Thaler — für einen Kavalier eine geringe Summe. Du wirſt uns darüber eine Erklärung nicht vorenthalten wollen.“ de356 „Hier iſt ſolche,“ erwiederte Hans, dem das Blut nach dem Kopfe ſtieg. „Meine Bedürfniſſe ſind ſehr gering und darum auch meine Ausgaben. Ich habe weder koſtſpielige Liebhabereien, noch theure Geſchenke erfordernde Lieb⸗ ſchaften. Daher bin ich bis jetzt mit 300 Thalern ausgekommen. Die dem bisherigen Rechnungsführer Wilner von mir geliehene Summe beträgt 200 Thaler und die meinem Vater überſendete 300 Thaler, ſo daß ich noch im Beſitz von 250 Thalern bin, ein Sparpfennig, der mir gegenwärtig ſehr zu Statten kommt. Die Richtigkeit meiner erſten Angabe beweist mein Ausgabebuch, die zweite der von Wilner ausgeſtellte Schuldbrief und die writte der Poſtſchein, welche drei Dokumente ich auf Verlangen vorlegen ann.“ „Es handelt ſich hauptſächlich um die 7000 Thaler Ueberſchuß,“ nahm der geheime Regierungsrath das Wort, „die laut Buchführung vorhanden ſein und zum werbenden Vermögen für Fräulein Serena geſchlagen werden ſollen. Wo ſind dieſe?⸗ „Darüber wird der Herr Kammerherr, mein liebreicher Onkel, am beſten die gewünſchte Auskunft geben, erwiederte Hans, „welchem ich in verſchiedenen Raten die fraglichen Ueberſchüſſe ausgezahlt und von ihm die Quittungen empfangen habe. Hier ſind dieſelben.“ Hans entnahm deih ſeiner Brieftaſche die Belege und händigte ſie dem geheimen Regierungs⸗ rathe ein. „Es hat Alles ſeine Richtigkeit,“ ſagte der geheime Regierungsrath nach Vrraſih der Quittungen. „Nun iſt die Reihe an Ihnen, Herr Kammer⸗ „Ich ſtelle gar nicht in Abrede,“ ſagte dieſer, „daß ich die fragliche Summe vereinnahmt habe. Aber ich war bisher gewohnt, meine Einkünfte mit denen des Majorats inſofern zu verſchmelzen, daß, wenn zum Bei⸗ ſpiel irgend ein Bau, eine koſtſpielige Verbeſſerung und ſonſtige unvorher⸗ geſehene Ausgabe in der Majoratsverwaltung als nöthig ſich erwies und zufällig die hierzu erforderlichen Gelder fehlten, in ſolche aus meinen Mit⸗ teln vorſchoß. Ebenſo geſchah es im umgekehrten Falle, der eben ſtatt⸗ findet und weßhalb ich die 7000 Thaler nicht mehr vollzählig daliegen habe. Dagegen hatte der beaufſichtigende Regierungskommiſſax, mein Freund von Wilding, durchaus nichts einzuwenden, noch viel weniger mein und freue mich auf das Trio. Hoffentlich wird Onkel Bodo ſeinem Oeko⸗ Bruder, der Majoratsherr.“ trocken. „Ihr ſchriftlicher Bericht an die Regierung beſagt das Gegentheil,“ entgegnete Baumann. „Ueberdieß berührt ihren Herrn Bruder die frag⸗ liche Sache gar nicht, ſondern Fräulein Serena.“ „Das liebe, herzige Kend!“ lobte der Kammerherr. „Serena hat gleich gar nichts dagegen, wenn ich ihr Geld einige Wochen ſpäter abliefere. Sie vergeſſen, Herr Kammerherr,“ betonte Baumann ernſt, „daß 1/ Fräulein Serena, als minorenn, noch nicht über ihr Vermögen disponiren darf.“ „Auch wenn Serena meines Sohnes, des unbeſtrittenen Majoratserben, Braut iſt?“ Ein gewaltiger Schreck durchzuckte hier Hanſens Körper und machte ſein Antlitz erbleichen. „Auch das ändert nichts in der Sache,“ verſetzte Baumann. „Daher erſuche ich Sie, Herr Kammerherr, des Baldigſten die 7000 Thaler an mich einzuſenden und ebenſo mit weiteren Ueberſchüſſen zu verfahren.“ Zu Hans ſich wendend, fuhr der geheime Regierungsrath freundlich fort: „Aus Allem, was ich geleſen, gehört und geſehen, haben Sie das Amt eines Oekonomiedirektors mit rühmlicher Umſicht, Treue und Gewiſſenhaftigkeit verwaltet. Im Intereſſe des Majorats beklage ich Ihren Weggang und wünſche nur, daß daſſelbe einen eben ſo würdigen Nachfolger erhalten möge. Hier der Ihrem Herzen hohe Ehre machende Brief Ihres Herrn Vaters. Unſer Geſchäft iſt beendigt.“ „Geſtatten Sie mir neben meinem Danke für Ihr mich ehrendes Wohl⸗ wollen,“ ſagte Hans, „daß ich Sie, Herr geheimer Regierungsrath, noch auf einen Umſtand aufmerkſam mache, der vielleicht ſpäter mir zur Laſt gelegt werden könnte. In den vor meinem Amtsantritt geführten Rechnungs⸗ büchern werden Sie mehrere Rechnungsfehler entdecken, die jedenfalls von dem Herrn Doktor Sachel hier überſehen worden ſind, weil er ſie mit ſeiner Namensunterſchrift juſtifizirt hat. Ich erwähne das nicht etwa aus niederer Rachſucht für die mir widerfahrene Behandlung, ſondern aus bloßer Nothwehr.“ Diaran könnte lediglich meine Kurzſichtigkeit ſchuld ſein,“ ſagte der Rechtsmann verlegen. „Sie ſollen damit nicht wieder beläſtigt werden, entgegnete Baumann. einer traurigen Zukunft entgegen gehe. „Letzterer iſt in unzurechnungsfähigem Zuſtande,“ bemerkte Baumann „O, er hat zuweilen ganz lichte Augenblicke, “ ſprach der Kammerherr. dort kein Beſuch nach Wildungen gekommen? im Schloſſe ſtattgefunden hätte, ſo müßte Hans doch etwas, wenn auch nur S— „Ich werde einen geeigneten Erſatz für Sie in meinem Departement zu finden wiſſen.“ Zwei ſtreitende Gefühle in ſeiner Bruſt mit ſich forttragend, verließ Hans das Schloß. Die hohe Freude, glänzend gerechtfertigt von dannen zu gehen, wurde ſchmerzlich getrübt durch des Kammerherrn Worte, daß Serena die Braut ſeines Sohnes geworden ſei. Wie war das möglich? Wie ſolches zugegangen? Serena, dieſes unſchuldige, reine, hochbegabte, charakterfeſte Weſen, und dagegen der rohe, mehr wie leichtſinnige Lüſtling Ed⸗ gar, deſſen Unterhaltung faſt nur über Pferde, Spiel, Tanz, leichte Dirnen. Jagden und ähnliche Dinge ſich erſtreckee. Zwar war Edgar ein körper⸗ lich ſchöner Mann und nicht ſelten trifft ſich's, daß hochgebildete Frauen ganz rohen, aber körperlich bevorzugten Männern ihre höchſte Gunſt ſchenken. Es war nicht der häßliche Neid, welcher Hanſens Bruſt mit bitterem Schmerz erfüllte, ſondern die gegründete Beſorgniß, daß Serena Zwei Tage verſtrichen. Da kam ein Diener des irrſinnigen Majorats⸗ herrn nach Rochwitz und war der Ueberbringer eines Briefchens von Se⸗ rena's Hand an Hans. „Man ſagte mir in Dürrenſtein,“ berichtete der Diener, „daß der gnä⸗ dige Herr nicht mehr dort, ſondern hierher gezogen ſei.“ Mit unbeſchreiblichen Gefühlen erbrach Hans das Siegel des Schrei⸗ bens. „Es wird', ſprach er ſeufzend zu ſich, „die Nachricht von Serena's Verlobung mit Edgar enthalten. Er las, und ſein Herz erleichterte ſich mit jedem Athemzuge. „Lieber Couſin Hans!“ lautete der Brief, „mein guter Vater fühlt große Sehnſucht nach Dir und Deinem Violinſpiele. Du ſollteſt ſein David werden — ſpricht er — der ihm die Grillen wegſpiele. Wir hofften immer, daß Du auch ohne beſondere Einladung uns einmal beſuchen wür⸗ deſt, haben uns aber hierin getäuſcht. Seit unſerer Heimkehr vom Schloſſe Dürrenſtein haben wir von dort Niemand zu Geſicht bekommen, was wir, mit Ausnahme Deiner, auch nicht bedauern. Du möchteſt, läßt Dir mein Vater noch ſagen, Dich von Deinem Flötiſten begleiten laſſen, damit das Konzert hübſch vollſtändig werde. Denn ich habe neue Noten für Pianoforte, Violine und Flöte aus der Stadt holen laſſen nomiedirektor und Rechnungsführer den zu erbittenden Urlaub nicht verſagen und wolleſt Du dem Ueberbringer dieſer Zeilen die Zeit beſtimmen, in welcher wir das Vergnügen haben werden, Dich bei uns zu ſehen. Deine dankbare Couſine Serena. Alſo ſeit Serena's und ihres Vaters Rückkehr vom Schloſſe war von Wenn die Verlobung noch “ aus Paulinens offenherzigem Munde, davon gehört haben. Sollte die Sache brieflich abgemacht worden ſein? Das war kaum zu glauben. Würde eine liebende Braut nicht bedauern, wenn ihr Bräutigam ſich nicht blicken ließe? Dieſe ſtillen Betrachtungen machten in Hanſens Herzen einen ſchwachen Hoffnungsſchimmer aufſteigen, daher er Serena'’s Sendboten die Zeit be⸗ ſtimmte, in welcher er nebſt Wilnern im Jagdſchloſſe eintreffen würde. Als ſolches geſchah, kam Serena ihrem Couſin mit ſtill heiterem Geſichte ent⸗ gegen und reichte ihm die Hand, welche Hans, wie früher einmal geſchah, nicht mehr küßte, ſondern nur mit Herzlichkeit drückte. „Du wirſt von Deinem Boten erfahren haben,“ ſagte Hans zu Serena, „daß ich meinen Poſten in Dürrenſtein niedergelegt und ſeitdem meinen Aufenthalt in Rochwitz bei meinem Freunde Audigaſt genommen habe.“ Hier ſtrahlten Serena'’s Augen einen eigenthümlichen, wunderſamen Glanz gegen ihren Couſin aus. Sie ergriff deſſen Rechte, drückte ſie und mit leiſe bebender Stimme ſprach ſie: „Wir wiſſen Alles — Alles!“ „Alles?“ wiederholte Hans betroffen. „Und durch wen?“ „Das kannſt Du Dir denken,“ erwiederte Serena. „Durch unſern, an Dich geſendeten Diener, dem die große Neuigkeit zu erzählen ſich alle Dienſtleute in Dürrenſtein beeilten. Aber, Hans, iſt es nicht unverzeihlich, daß Du Dich zu Audigaſt flüchteteſt und nicht zu uns, Deinen nächſten Ver⸗ wandten? Ja, Hans, warum haſt Du uns das gethan? oder vielmehr nicht gethan?“ W „Mein Freund Audigaſt hatte mir, in Vorausahnung meines Schickſals, ſeine Wohnung als Zufluchtsort angeboten,“ entſchuldigte ſich Hans, „da⸗ gegen galt dieſes Jagdſchloß ſtets als ein Heiligthum, dem man ohne be⸗ ſondere Erlaubniß ſich nicht nahen dürfe.“ H wachen Net be⸗ de. N 1 menen utfffs . Stimmne ſch ale gefſic ſen Ver⸗ tiebneir 357 7 jhh. . . 4 M. 4 EAWW. Sem S , M 1 Hi gg W S ei “ G „½ / A e — . S — ZR = 4 Der gaggnge ſengen lnſſtſ ſſ 1 gi H “ i gin n Wü ſr WN S IU 3 D D 2ð - e — . — – SS — S — = — — — 2 W N . — — — „Dieſe war Dir aber doch ertheilt worden?“ bemerkte Serena. „Zum vorübergehenden Beſuche, ja, doch nicht zum dauernden Aufent⸗ halte,“ erwiederte Hans. „Dann hielt mich ein anderes Bedenken von dem Hierherkommen ab.“ „Welches?“ forſchte Serena. „Zwiſchen uns ſollte keine Zurückhaltung ſtattfinden.“ Ueber Hanſens Antlitz ergoß ſich der unverkennbare Ausdruck einer ſchmerzlichen Wehmuth. „Nach dem letzten Auftritt in Dürrenſtein,“ ſprach Hans mit leiſerer Stimme, „wirſt Du es natürlich finden, wenn ich jedes Zuſammentreffen mit Edgar zu vermeiden ſuche. Das der Grund, warum ich mich nicht hierher wendete.“ „Du mußt aber doch wiſſen,“ verſetzte Serena, „daß weder Edgar noch ein Anderes aus Dürrenſtein uns beſucht?“ „Aus des Onkels Bodo Rede gegen den Regierungskommiſſar mußte ich auf das Gegentheil ſchließen.“ „Wie lautete dieſe Rede?“ drängte Serena. „Der Onkel ſagte,“ — Hans erblaßte — „er behauptete, — verlangſt Du gänzliche Offenherzigkeit, Serena?“ „Unbedingte!“ antwortete Serena geſpannt. „Er ſagte,“ — Hanſens Stimme vibrirte — „Du — Du ſeiſt Edgar's Braut!“ „Das hat der Onkel wirklich geſagt?“ „In meiner Gegenwart!“ (Fortſetzung folgt.) General von Manteuffel. (Bild S. 353.) Das erſte Armeekorps hat an allen Operationen im Norden Frank⸗ reichs, vor Allem in den denkwürdigen Tagen der Schlachten um Metz im Auguſt des vorigen Jahres und im Nordweſten ſpäter, als Manteuffel an der Spitze der dort ſelbſtſtändig thätigen Armee ſtand, den hervorragendſten Antheil genommen, und ſein Führer iſt ſtets mit Sonderauszeichnung ge⸗ nannt worden, daß er in der Bildergallerie der deutſchen Heerführer eine erſte Stelle verdient. Edwin Frh. von Manteuffel iſt 1809 geboren und trat 1827 in die Armee, leiſtete Anfangs Dienſte beim Gouvernement von Berlin als Adjutant und ward ſpäter beim Prinzen Albrecht kommandirt, deſſen Adjutant er als Rittmeiſter wurde. 1848 ernannte ihn der König zu ſeinem Flügeladjutanten und Major, 1853 zum Kommandeur des 5. Ulanenregiments und unter Belaſſung in beiden Stellen zum Chef der Abtheilung für perſönliche Angelegenheiten. Schon im nächſten Jahre rückte Manteuffel zum Generalmajor und General à la Suite des Königs, 1861 zum Generallieutenant und Generaladjutanten vor. 1864 ſchied er aus dieſer Stellung und übernahm während des Feldzuges in Dänemark eine Art Diplomatenrolle. Es gelang ihm in einer außerordentlichen Sen⸗ dung an den wiener Hof, denſelben für die Abſichten Preußens zu ge⸗ winnen, wie ihm auch ſpäter ein weſentlicher Antheil an dem Zuſtande⸗ kommen der gaſteiner Konvention zugeſchrieben wird. Er wurde preußiſcher Gouverneur in Schleswig⸗Holſtein, in dem er ſehr energiſch im Sinne der Annexion wirkte, und nach dem Bruch zwiſchen beiden Großſtaaten machte Manteuffel lebhaft Front gegen Oeſterreich, überſchritt die Grenze Hol⸗ ſteins, rückte in Hannover ein und vereinigte ſich mit den Truppen Vogel v. Falckenſtein's. Er übernahm ſofort das Kommando der Mainarmee, als Vogel verſetzt worden, und kämpfte bei Hauſſen, Helmſtädt, Uettingen, Roßbrunn und Würzburg und führte dann die Friedensunterhandlungen mit den ſüddeutſchen Regierungen, worauf er erſt zum General der Trup⸗ pen in den Elbherzogthümern, dann zum General der Kavallerie und Chef des Rhein. Dragonerregiments Nr. 5, darauf zum Kommandeur des 9. S358 S0= —– Elephanten. Armeekorps und zuletzt des 1. Armeekorps ernannt wurde, das er in den deutſch⸗franzöſiſchen Krieg führte, mit dem er im ganzen Norden ſiegte, bis er zuletzt an die Spitze der Weſtarmee berufen wurde, um die letzten Trümmer des franzöſiſchen Heeres zuſammenbrechen zu ſehen. Das tragiſche Ende von Kaſtor und Pollux. (Bild S. 357.) Man hat beſtritten, daß die hungernden Pariſer je ſo weit gekommen ſeien, die animaliſchen Schätze ihres zoologiſchen Gartens anzugreifen. zu, aber man behauptete, ihre Antilopen und Känguruhs, ihre Elephanten und Bären hätten ſie geſchont. Dieſen verneinenden Berichten ſteht die Schilderung des tragiſchen Endes von Kaſtor und Pollux, ſeitens eines mitcernirten Zeitungsberichterſtatters, gegenüber, welcher Schilderung wir folgende Paſſage entnehmen: „Die größten wie die kleinſten Animalia dienten dem hungernden Paris zur Nahrung. Es verzehrte Ratten und Ja, ſelbſt die Prachtexemplare letztgenannter Spezies, welche unter dem Namen Kaſtor und Pollux einen europäiſchen Ruf ge⸗ noſſen, verſchonte nicht der mächtigſte aller Städtebezwinger und der Appetit der Pariſer wurde ihnen zum Todesurtheil. Groß aber und ungewöhnlich, wie ihr Leben, war auch ihr Tod, tragiſch ihr Ende. Es verlohnt ſich wohl der Mühe, ihre letzte Stunde näher kennen zu lernen. Pollux fiel, wie ein franzöſiſches Blatt berichtet, durch die Sprengkugel Devisme's. Dieſelbe iſt 15 Centimeter lang, von cylindriſcher Form mit koniſchem Ende. Letzteres hat eine ſtählerne Spitze, auf welcher die Kapſel befeſtigt iſt. Dieſe furchtbare Kugel enthält 80 Gramm feines Jagdpulver und Pulver, um das Projektil hinauszuſchleudern. Der Schuß geſchah aus 10 Meter Entfernung, drang am Ende der rechten Schulter ein, zerſchmetterte die erſte Rippe und explodirte im Unterleib. Nach dieſer zerſtörenden Ent⸗ ladung blieb der Elephant Anfangs aufrecht, machte dann einige Bewegun⸗ gen, ohne jedoch zu verſuchen, ſeine Feſſeln zu zerreißen. Es dauerte noch ein paar Minuten, bis der durch die Kugel verurſachte innerliche Blutfluß das Thier erſtickte. Dann erſt fiel es; doch währte ſein Todeskampf ſehr lange. Vier große Kübel wurden mit ſeinem Blute gefüllt und noch immer gab es Zeichen des Lebens von ſich. Am folgenden Tage kam die Reihe an Kaſtor. Milne⸗Edwards erlegte den Elephanten mit einem Jagd⸗ Karabiner. Am rechten Schlaf getroffen, fiel der Elephant, ein klagendes Geſchrei ausſtoßend, auf die Kniee, dann erhob er ſich wieder. Da traf ihn eine zweite Kugel in der Mitte der Stirn. Abermals fiel er in die Kniee und ſtürzte hierauf, wie vom Blitz getroffen, auf die rechte Seite. Sein Rüſſel bewegte ſich noch leicht. Sein ſchönes kluges Auge ſchloß ſich; er war todt. Sofort wurde das Opfer von Deboo's Leuten in Beſchlag genommen und ſeiner enormen Hornhaut entkleidet, welche zu 4000 Fr. verkauft wurde. Das roſenfarbene Fleiſch ſchien außerordentlich zart zu ſein und hatte große Aehnlichkeit mit Kalbfleiſch. Allerdings zählten Kaſtor und Pollux erſt ſechs Jahre und waren alſo, trotz ihrer rieſenhaften Größe, noch wahre Kinder. Bald prangten die koloſſalen Stücke der Elephanten auf den Fleiſchbänken des Boulevards Haußmann, mitten unter Kaſuaren, Känguruhs und Antilopen. Die Menagerie war vollſtändig und die Ele⸗ phanten die Löwen des Tages.“ ”Mdã Die franzöſiſt chen Hrerführer. (viſder S. 8605 W 1. Mac Mahon. Der große Krieg, der endlich ſein für Deutſchland ſo ruhmveiches Ziel erreichte, hat, wenn wir uns in die erſten Zeiten zurückverſetzen, mit für Frankreich überaus günſtigen Auſpizien begonnen: denken wir nur an das Heer, an die berühmten Heerführer, welche auf zahlreichen Schlachtfeldern ſich bereits Lorbeeren geſammelt, an die günſtige Lage, in der ſie ſich als die Angreifenden befanden, an das Terrain, das ſie beſſer kennen mußten, Alles ſchien zu Gunſten unſerer Feinde zu ſein — und doch liegt dieſe ſieg⸗ Gefangenen. Werfen wir noch einen Blick auf das Leben der vier Haupt⸗ lenker des Kriegs auf feindlicher Seite. VMU Der Name, an den ſich die größten Hoffnungen der Franzoſen knüpften, er ſollte ſie zur erſten Niederlage führen. War ihm das Glück bis dahin unverwandt treu geblieben, bei der erſten Berührung mit dem deutſchen Heere kehrte es ihm den Rücken. Marie Edme Maurice Graf von Mac Mahon, Herzog von Magenta, wurde 1808 auf ſeinem Familienſchloſſe Saluz geboren. Er ſtammt aus einer iriſchen Familie. Früh trat er in die Vorbereitungsſchule zu Verſailles, 1825 in die Militärſchule von St. Cyr und trat 1830 als Offizier aus der Generalsſtabsſchule. Bei der Expedition nach Algier bot ſich ihm reiche Gelegenheit, ſich auszuzeichnen: er wurde Avjutant des General Damremont und als ſolcher bei dem Man geſtand das Verzehren von Hunden und Katzen, Ratten und Mänſen wiegt 280 Gramm. Der Karabiner bedarf einer Ladung von 8 Gramm in vielen Schlachten und Kämpfen zu größter Kriegstüchtigkeit herangebildete als wir, an die Feindſeligkeit, die wir bei der Bevölkerung fanden, kurz gewohnte Armee zu unſern Füßen, ſind dieſe ſiegreichen Heerführer unſere wie dan ſet U hur ls bei ſal niſcen Nſſt er und Namm ug 10 metterte en Ent⸗ ewegun⸗ ne nch Ahanten ie Flo⸗ die Al⸗ mit für n an das mgebiden ſe ſc as mußten, 1 . 1 deſe ſig⸗ „ . üpfter, lüͦ dahi Neutſchen henſcheſe gat er i von C. Vei er neihten Sturme auf Conſtantine 1837 verwundet. 1840 kam er zu Changarnier und erhielt noch im gleichen Jahre das Kommando des erſten Bataillons der Chaſſeurs d' Orleans. Zum Oberſten eines Linienregiments 1845 vorgerückt, zeichnete er ſich namentlich 1849 bei einer Expedition gegen die Stämme an der afrikaniſchen Grenze aus. Ununterbrochen blieb Mac Mahon bis 1855 in Afrika. Im Krimkriege kommandirte er drei Korps der Orientarmee unter Bosquet und führte den Sturm auf den Malakoff aus. Siegreich nach Frankreich zurückkehrend, ward er Senator und er⸗ hielt 1858 das Kommando über alle afrikaniſchen Streitkräfte. Im ita⸗ lieniſchen Feldzug von 1859 kommandirte er das 2 Armeekorps und ent⸗ ſchied durch ſein glückliches Eintreffen am 4. Juni die Schlacht bei Magenta, für welche er zum Herzog von Magenta und Marſchall ernannt wurde. Nach dem Frieden kommandirte er das Lager von Chalons und ging dann wieder nach Algier, deſſen militäriſche Verwaltung ihm unendlich viel ver⸗ dankt, wobei freilich die civiliſatoriſche Miſſion, auf welche ſich Frankreich ſtets ſo viel zu gute thut, ſehr zu kurz kam. Mit ſeiner afrikaniſchen Armee ward er herbeigerufen, den erſten Stoß gegen Deutſchland zu führen — aber ſein Glück hatte ihn verlaſſen: er mußte ſich mit ſeinem bei Weißen⸗ burg und Wörth geſchlagenen Heere über die Moſel zurückziehen und ward, als er Bazaine zum Entſatz von Metz zu Hülfe eilen wollte, in der Schlacht bei Sedan von einer Granate getrofſen, die ihm das Kommando an Wimpfen abzutreten zwang. Nach ſeiner Geneſung ging er in die Gefangenſchaſt nach Deutſchland. Damit ſchloß der erſte Akt des Völkerdramas. 2. Bazaine. Die zweite Kataſtrophe dieſer ereignißreichen Kriegstage knüpft ſich an die Kämpfe um Metz und Bazaine. Eine der dunkelſten Seiten in der Geſchichte deutſcher Fürſtenhäuſer nennt uns dieſen Namen, der Untergang eines der edelſten Fürſten, Maximilian’s von Oeſterreich, des Kaiſers von Mexiko, mußte uns Bazaine gegenüber mit finſtern Vorurtheilen erfüllen: er hat ihn an's Meſſer ſeiner Gegner geliefert. Und nun ſtand er Deutſch⸗ land wieder in ſeinen denkwürdigſten Tagen gegenüber. Franz Achille Bazaine ſtammt aus einer in den franzöſiſchen Kriegsannalen vielgenannten Familie und wurde 1811 geboren. Mit ſeinem 20. Jahre trat er in die Armee und ging 1832 nach Afrika, wo er ſich frühzeitig das Kreuz der Ehrenlegion errang. Zwei Jahre ſpäter ging er mit der Fremdenlegion nach Spanien, machte dort zwei Feldzüge gegen die karliſtiſchen Guerillas mit und kehrte 1839 nach Algier zurück, wo er ſich bei den Expeditionen nach Milianoh, Kabylien und Marokko auszeichnete. 1848 war er zum Oberſtlieutenant, 1850 zum Oberſt des erſten Regiments der Fremden⸗ legion vorgerückt. In den Krimkrieg zog er als Kommandant der aus den Fremdentruppen gebildeten Infanteriebrigade und zeigte namentlich bei Sebaſtopol große Bravour, entwickelte aber auch während des Feldzugs ein bedeutendes organiſatoriſches Talent. Nach dem Abzug der Ruſſen wurde er Platzkommandant. Im Jahre 1855 kommandirte er als Diviſions⸗ general das Expeditionskorps gegen Kinburn und ward, nach Frankreich zurückgekehrt, Inſpektor mehrerer Infanteriediviſionen. Nach Prim's Ab⸗ gang übernahm Bazaine das Oberkommando der franzöſiſchen Truppen in Mexiko. Ueberall waren ſeine Waffen ſiegreich, aber er vermochte die inne⸗ ren Konflikte nicht zu löſen und ſein Benehmen gegen Maximilian war vom erſten Augenblicke an, da dieſer mexikaniſchen Boden betrat, mehr als ver⸗ dächtig, und da er eine Mexikanerin geheirathet, ſo lag der Argwohn nahe, daß er ſelbſt Abſichten auf den Thron gehabt. Bazaine wurde endlich mit den Truppen zurückberufen. Napoleon zeichnete ihn auch ferner aus: er wurde zum Marſchall ernannt und als der deutſch⸗franzöſiſche Krieg aus⸗ brach, zum Kommandirenden des dritten Armeekorps ernannt, deſſen Haupt⸗ quartier Metz war. Nach der verlorenen dreitägigen Schlach bei Metz (14. 16. 18. Auguſt) ward er in die Feſtung eingeſchloſſen und mußte nach mehreren vergeblichen Durchbruchverſuchen am 27. Oktober 1870 kapi⸗ tuliren, von den Franzoſen, die jede ihrer Niederlagen als Verrath an⸗ ſahen, des ſchmählichſten Verrathes angeklagt, gegen den er ſich vor der Nationalverſammlung zu rechtfertigen verſprach. Napoleon nahm den Ge⸗ fangenen auf Wilhelmshöhe mit offenen Armen auf. 3. Trochn. Die dritte Kataſtrophe, die Belagerung von Paris und die Kapitulation der Rieſenfeſte, nennt uns Trochu, der die Gunſt des Volks in allen ihren Phaſen in dieſen bewegten Tagen kennen zu lernen reichlich Gelegenheit hatte. Jules Trochu wurde 1815 zu Palais im Morbihan geboren und kam 1835 in die militäriſche Spezialſchule zu Paris. 1838 zum Lieutenant in der Generalſtabsſchule ernannt, verließ er vier Jahre ſpäter dieſe Vor⸗ bereitungsanſtalt und begann den praktiſchen Militärdienſt im 6. leichten Infanterieregiment, mit dem er 1841 nach Afrika ging. Alsbald nahm er an dem Zuge gegen Taydempt, ſowie kurze Zeit darauf an der Einnahme von Maskara Theil. In dem Winterfeldzuge deſſelben Jahres zeichnete er ſich in ſolchem Grade aus, daß der General Lamoricieère auf ihn aufmerkſam wurde und ihn zu ſeinem Adjutanten machte. Die Tage von Akbet⸗Kredda, El Brody und Sidi⸗Juſſuf ſind Zeugen ſeiner Tapferkeit. Auch in der Schlacht von Isly und während des großen Aufſtandes von 1845—46 that er ſich ſo rühmlich hervor, daß der Marſchall Bugeaud ihn zu ſeinem Adjutanten machte, was er bis zu deſſen Tode blieb. In dieſer Stellung lernte er die Mängel der Organiſation der franzöſiſchen Armee kennen. 1851 ward er zum Oberſtlieutenant befördert und als Direktor in das Kriegsminiſterium nach Paris berufen, wo ihn St. Arnaud achten und lieben lernte, der ihn dann auch im Orientkrieg zu ſeinem perſönlichen Ad⸗ jutanten und Militärſekretär machte. Auch unter Canrobert that er die gleichen Dienſte: aber unter Peliſſier übernahm er das Kommando der erſten Brigade der 2. Diviſion und wurde beim Sturm auf die Central⸗ baſtion ſchwer verwundet. Er erhielt das Kommandeurkreuz der Ehren⸗ legion. Im italieniſchen Feldzug die erſte Brigade des 3. Armeekorps kom⸗ mandirend rückte er bald zum Diviſionsgeneral vor und zeichnete ſich in der Schlacht von Magenta ſchon, dann aber noch mehr bei Solferino aus. Ihm gebührt ein Hauptantheil an dem Sieg, deſſen Ruhm Niel davontrug. Man berief ihn als Generalſtabsoffizier nach Paris, um ihn unter den Augen zu haben, da er für einen Gegner Bonaparte's galt. Hier erregte er durch ſeine Schrift „Die franzöſiſche Armee im Jahre 1867“ das größte Aufſehen, ſo daß dieſe 16 Auflagen erlebte. Er hatte die ganze Zerrüttung des franzöſiſchen Armeeweſens, wie es ſich in dieſem Kriege enthüllte, auf's Schärfſte gezeichnet, dadurch aber auch den Haß Napoleon's auf ſich gezogen. Man gab ihm beim Ausbruch des Kriegs ein Kommando, aber fern vom Kriegsſchauplatz Erſt als Napoleon geſtürzt war, berief man ihn als Prä⸗ ſidenten der Nationalvertheidigung und Oberkommandanten von Paris, bei der er anfangs vom Volke umjubelt, zuletzt, als ſeine Ansfälle mißlangen, mit Fluch und Spott überhäuft wurde — wie unſere Kriegsgeſchichte des Weiteren erzählen wird. 4. Vonrbaki. Die letzte Kataſtrophe des Kriegs, der Uebertritt der Oſtarmee über die Schweizergrenze ruft uns den Namen Bourbaki's in’s Gedächtniß. Er war es, der das letzte Aufleuchten der franzöſiſchen Armee leitete und dem Ge⸗ neral Werder jenen harten Kampf bereitete, welcher uns dieſen Namen ſo theuer und werth macht. Die Biographen ſchweigen von der Herkunft des Generals oder erzählen davon ſo myſteriös, daß wohl irgend etwas faul in dieſem Punkte ſein muß. Er ſoll von griechiſcher Abkunft ſein, Die mili⸗ täriſche Lanfbahn begann er in Afrika, wo er der Organiſator des Korps der Spahis und Turkos wurde, wofür ein franzöſiſcher Bers ihn alſo feiert: Ce chic exquis Par les Turcos acquis, Ils le doivent à qui? A Bourbaki. Honneur à Bourbaki. Bei der Belagerung von Zaadſcha wurde er zum Oberſt ernannt. Man erzählt von ihm, daß er mit weißen Handſchuhen, die Cigarre im Munde und die Reitpeitſche in der Hand, der Erſte, ſeinen Turkos voran, die Breſche erſtieg. Dieſer Muth fanatiſirte die Araber. Im Krimkriege kommandirte er als Brigadegeneral. Der Tag von Inkjerman war ſein glorreichſter: er war es, der die hartbedrängten Engländer rettete, und die Armee nannte ihn nicht anders, als Bourbaki d Inkjerman. Seit 1868 iſt er Großoffizier der Ehrenlegion. Im gegenwärtigen Feldzuge ſtand er anfangs an der Spitze des achten Armeekorps, das die kaiſerliche Garde umfaßte. Er tritt jedoch erſt um die Mitte Oktobers auf dem Schauplatz ſelbſtſtändig hervor, als er, von Gambetta berufen, das Kommando der Nordarmee übernimmt, von dem er freilich ſchon am 1. November zurück⸗ tritt, um als Kommandirender des 14. Armeekorps die Expedition gegen die deutſche Oſtarmee zu leiten, durch die er die erſte Niederlage am 9. Januar erleidet, und die ſein Korps am 1. Februar zwingt, auf ſchweizeriſchen Bo⸗ den überzutreten, nachdem er Tags zuvor ſeinen Befehl an Clinchant über⸗ geben und ſich eine Kugel durch den Kopf gejagt, die ihn jedoch nur ver⸗ wundete, nicht tödtete. — — —, — = — — — — —. — — — A — — — — — —. — — — —. — —2 — 2 — — — ☛ Z=— – —, — — — — — ,0 — — — , — — — S — — — = = — — = E — 22 = = S= = — =— 2 — — S = – S= = — = —- = –☛ = —= — S SE = = — = = S= — SE E = = — =ẽ — — = = S= = S= = E. a —— — =— — — = = = S= S= — 2 S= — 5 = E= = , 2 = = — =2 = = = S. E = E 2 . =, — = — S — – S — — S t — ☛ = = — — — — = = = S=S ⸗ = E S 22 = = = — = = = S= = — — — = = = 2 — =— — , —= — = an - — — –☛ —— = = = = = = = = = — = = = = = = = = = = = =ẽ = = = = S =. = = E = = = = = S= E = E = = E S = = 5 = = = = = S = = =. S = = = ☛ = E = = = = = — — S S S=S = = — ☛☚ r”⁵öe = = = D 3 . * — — — 1 chall Bazaine. General Bourbaki. Mar M e , S. Jy ſchen Heerführer. , 9 4 7 7 R 7 (S. 358.) i — 5 Die franzöſ Marſchall Mac Mahon. General Trochu. ? Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung) L In der Nähe desjenigen Kriegsſchauplatzes, welchen das Werder'ſche Korps ſich für ſeine Thätigkeit auserwählt hatte, war inzwiſchen in der Reihe der Gegner ein Mann aufgetreten, welcher, obgleich ſeine Leiſtungen nie bedeutend geweſen ſind, doch als kühner, unermüdlicher Condottiere ſich einen Namen verſchafft hat. Giuſeppe Garibaldi konnte den Lockungen der franzöſiſchen Republik, welche durch das Aufkleben des Namens einer alten Firma ihrem Geſchäfte aufhelfen zu können hoffte, nicht länger widerſtehen. Obgleich er ein alter, kränklicher Invalid war, der keinen Marſch mehr aus⸗ halten, kaum das Pferd beſteigen konnte, verließ er doch in der Nacht des 6. Oktober ſeine Felſeninſel Kaprera, fuhr nach Bonifacio auf Korſika und ſchiffte ſich von da nach Marſeille ein. „Unſere Wünſche begleiten den glorreichen Kämpen der Freiheit,“ ſchrieb das ihm ergebene Blatt Movi⸗ mento. Eine Schaar ſeiner Anhänger, die garibaldiniſche Legion, 500—., 600 Mann, war ihm vorausgegangen und ſchon am 26. September von Marſeille nach Tours abgereist. Darunter waren verzweifelte Köpfe, ſchlimme Geſellen, mit denen ſich nicht ſehr gemüthlich leben ließ. Einer ihrer Landsleute ſagte von ihnen: „Wir ſind ſehr froh, dieſe Leute nicht mehr im Lande zu haben.“ Für Garibaldi und ſeine auserleſene Schaar war natürlich die Frage nach den Urſachen und dem Verlaufe des Krieges, die rechtliche Frage, ſehr gleichgültig. Sie gehören zu jenen Leuten, welche überall, wo eine Republik ſich erhebt, dabei ſind, und wenn ſie von Galeeren⸗ ſträflingen ausgerufen würde. Wie Gambetta und Favre huldigte er dem Wahne, daß nach der Gefangennehmung Napoleon'’'s und der Errichtung der Republik die deutſchen Heere keinen Grund mehr zum Kriegführen haben, daß, wenn der Krieg fortgeführt würde, es ein Kampf der Freiheit mit dem Despotismus ſei, und daß der letztere, der nun in dem deutſchen Hauptquartier ſich niedergelaſſen habe, von allen Republikanern der gan⸗ zen Welt mit allen Mitteln bekämpft werden müßte. Es bezeichnete die ganze Taktloſigkeit und Eitelkeit dieſes verhätſchelten Generals ohne Armee, daß er meinte, einer Sache, an deren bankerotter Beſchaffenheit die Kunſt aller franzöſiſchen Marſchälle und Generale geſcheitert war, mit ſeiner geringen militäriſchen Einſicht, die über Freiſchaaren und einzelne Putſche nie hinausgegangen war, aufhelfen zu können. Für das, woran es den Franzoſen hauptſächlich fehlte, für große militäriſche Organiſation, hat er nicht die geringſte Fähigkeit, und ſo war vorauszuſehen, daß ſich ſeine Leiſtungen nicht über das Niveau der Franctireurs erheben werden. Den deutſchen Truppen imponirte er durchaus nicht; es war ihnen eine wider⸗ wärtige, verächtliche Figur, der ſie es gerne vergönnt hätten, nähere Bekanntſchaft mit ihren Zündnadelgewehren zu machen. Sie hatten ſehr Recht, wenn ſie dieſes ganze Freiſchaarengeſindel, das ſich aus hergelaufenen Freibeutern von Italien, England, Irland, Amerika, Polen rekrutirte, mit Erbitterung anſahen und drohten, im Fall eines Rendezvous ſehr kurzen Prozeß mit ihnen zu machen. In ihren Augen waren ſie nicht Sol⸗ daten, die für ihren heimiſchen Herd fochten, nicht einmal Franctireurs, die für die Okkupation ihres Vaterlandes eine wenn auch heimtückiſche Rache nehmen wollten, ſondern eine Art Räuber oder Wilderer, welche unbefugt in ein Revier eindrangen und Das, was Anderen ein heiliger, nationaler Krieg war, mit der Frivolität eines Sportmannes betrieben. Auch war es ſehr fraglich, ob die proviſoriſche Regierung gut daran that, durch Berufung dieſes Mannes als einer letzten Hoffnung ihre verzweifelte Lage einzu⸗ geſtehen und vor aller Welt darzulegen ob ſie gut daran that, die katholiſche Geiſtlichkeit des Landes und die bigotten Bauern der Vendee, der Bretagne und andere Landſtriche dadurch zu verletzen und ihrer Sache abgeneigt zu machen, daß ſie dem leidenſchaftlichſten Feinde des Papſtthums und der katholiſchen Kirche ein wichtiges Kommando anvertraute. Am 7. Oltober landete er in Marſeille und am 9. traf er in Tours ein, wo ſich unter Gambetta's Führung die franzöſiſche Außenregierung konſtituirt hatte, welche, da die Hauptregierung eingeſchloſſen und an dem Verkehr mit den Provinzen gehindert war, thatſächlich die alleinige Regierung von Frankreich (außer der Hauptſtadt) war. Sie beſtand aus⸗ dem Kleeblatt Gambetta, Cremieux, Glais⸗Bizoin, drei Advokaten, von welchen die beiden Letzteren nur Statiſtenrollen ausfüllten, da ſie neben dem anatiſchen, gewaltthätigen Gambetta nicht aufkommen konnten. Dieſer ſch 3 aah⸗ Diviſionen in Frankreich eintreffen und in den deutſchen Garniſonsſtädten noch ganz reſpektable Truppenkörper ſich befinden oder gebildet werden. begnügte ſich mit dem angemaßten Miniſterium des Innern nicht, ſondern übernahm für die Außenregierung auch die Stelle eines Kriegsminiſters und Generalſtabschefs, ſetzte willkürlich Generale ein und ab, ſchrieb ihnen ihre Strategie vor und brachte dadurch eine unvergleichliche Konfuſion in das ohnedieß ſchlecht genug beſtellte Kriegsweſen der Franzoſen. Für dieſe ISlluſtr. Welt. XIX. 10. Wirthſchaft paßte der Garibaldi⸗Schwindel vollſtändig. Seine Ankunft in Tours war das Signal zu prächtigen Freiſchützenaufzügen, zu republi⸗ kaniſchen Umarmungen und zu den tollſten Hoffnungen. Gambetta über⸗ gab ihm den Oberbefehl über ſämmtliche Freiſchaaren und wies ihm die Vogeſen als den für ſeine Heldenthaten geeigneten Ort an. Dabei konnte es nicht fehlen, daß man ſich gegenſeitig betrog. Garibaldi ſprach von den vielen Tauſend Rothhemden, die bereit ſeien, aus Italien herbeizueilen und ihr Blut für die franzöſiſche Republik zu verſpritzen; Gambetta ver⸗ hieß ihm, Tauſende von National⸗ und Mobilgarden zu ihm ſtoßen zu laſſen und dadurch die Vogeſenarmee zu einem ſtattlichen, zu einem unwider⸗ ſtehlichen Korps zu machen. Keiner von Beiden konnte ſein Wort halten: der große Zuzug von Garibaldinern kam nicht, weil ſeine eigene Partei an dieſer Expedition wenig Gefallen fand und der Anſicht war, daß er beſſer daran gethan hätte, das italieniſche Nizza, ſein Heimatland, welches im Jahre 1860 von Italien abgetrennt und mit Frankreich vereinigt worden war, durch Aufpflanzung der revolutionären Fahne wieder an Italien zu bringen, als die deutſchen Provinzen Elſaß und Lothringen mit Waffen⸗ gewalt Frankreich erhalten zu wollen; und was von franzöſiſchen Truppen den Garibaldinern zugetheilt war, war der Zahl nach kaum nennenswerth und nach dem Urtheil eben dieſer ein feiges Geſindel. Welches Prädikat dieſes Geſindel den Herren Garibaldinern gegeben hat, iſt noch nicht ermittelt. H J Garibaldi kam am 14. Oktober in Beſancon und in Belfort an und hielt ſich an erſterem Orte ein paar Tage auf. Seine Stimmung ſchien nicht die heiterſte zu ſein. Denn der große Kriegsminiſter und Organiſator Ganmbetta hatte nicht bedacht, daß in Beſancon das Armeekorps des Generals Cambriel ſtehe, und daß an der Spitze einer Vogeſenfreiſchaar, welche das ſüdliche Elſaß vertheidigen ſollte, der frühere klerikale Abgeordnete Keller ſich ſchon längſt befinde. Es läßt ſich nun denken, mit welch' freundlichen Geſichtern dieſe drei Herren einander bewillkommneten, mit welcher Eifer⸗ ſucht die franzöſiſchen Generale auf den bevorzugten Italiener ſahen, mit welcher Unfehlbarkeit der entſchiedenſte Gegner der päpſtlichen Unfehlbarkeit mit den geſchlagenen Franzoſen von ſeinen ſtrategiſchen Planen ſprach. Die Differenzen nahmen gleich in den erſten Tagen ſolche Dimenſionen an, daß Gambetta am 16. Oktober von Tours ſelbſt herbeieilte und die Kompetenzkonflikte zu ſchlichten ſuchte. Am 18. Oktober begab ſich Gari⸗ baldi von Beſancon nach der ſüdweſtlich davon gelegenen Stadt Dole und beſchäftigte ſich dort mit der Organiſirung ſeiner Vogeſenarmee. Er bildete drei Brigaden, welche von dem General Boſak, von dem Oberſt Marin und von Menotti Garibaldi, ſeinem Sohne, befehligt wurden. Sein Tagesbefehl, womit er die Uebernahme ſeines Kommandos anzeigte, und die Inſtruktionen, welche demſelben beigefügt waren, machen den Eindruck, als ob er lauter Kerntruppen, eine wahrhaft todesmuthige Schaar vor ſich habe. In Proklamationen und Anreden wurde viel geleiſtet. Den Mor⸗ gen des 7. November begann er damit, daß er ſeinen italieniſchen Bataillonen die Worte vorſchwindelte: „Wir kämpfen nicht allein für die franzöſiſche, ſondern für eine allgemeine Republik,“ worauf die Menge ganz entzückt rief: „Es lebe die Univerſalrepublik!“ Vertrauensſelig, wie er von jeher war, ſchrieb er an einen engliſchen Bekannten: „Ich gebe Ihnen mein Wort darauf, Frankreich iſt nicht annähernd ſo niedergeworfen, als man gewöhnlich annimmt, und ich zweifle nicht im mindeſten, daß wir den Feld⸗ zug mit einer brillanten Schlußſzene beendigen werden.“ Ob in derſelben die Franzoſen und ſpeziell Garibaldi eine aktive Rolle ſpielen oder in dem Koſtüm ihrer Kollegen von Metz und Sedan auftreten werden, iſt aus dem Wortlaut dieſer wie die anderen Orakelſprüche zweideutig abgefaßten Prophezeiung nicht zu entnehmen. Zunächſt that Garibaldi ſehr wenig, um brillante Szenen zu arrangiren. Sein urſprünglicher Plan und Auf⸗ trag war, wie ja ſchon der Name „Vogeſenarmee“ andeutet, ſich mit ſeiner Schaar in die ſüdlichen Vogeſen und in das obere Elſaß zu werfen, dort über den Rhein zu ſetzen, einen Einfall in's badiſche Oberland zu machen und im Schwarzwald einen Bandenkrieg zu führen, den Rücken durch die neutrale Schweiz gedeckt. Dadurch ſollten die deutſchen Heere in ihrem Rücken bedroht und das den Franzoſen ſo verhaßte Baden ſchwer heim⸗ geſucht werden. Man dachte ſich Deutſchland von Truppen entblößt und unfähig, neue Streitkräfte ſofort aufzubringen. Aber nicht zum Wenigſten haben ſich die Franzoſen in dieſem Kriege darüber gewundert, daß die Zu⸗ züge gar kein Ende nehmen wollen, daß immer neue Armeekorps und Nach der Kapitulation von Neubreiſach zog General Werder die 4. Reſerve⸗ diviſion unter General Schmeling an ſich, um durch dieſelbe ſeine Etappen⸗ ſtraßen zu decken, und ſtatt derſelben rückte die 3. Reſervediviſion unter 58 General Treskow im Elſaß ein und übernahm die Cernirung und Bela⸗ gerung der letzten elſäßiſchen Feſtung, Belfort. Wollte Garibaldi ſeinen urſprünglichen Plan ausführen, ſo mußte er ſich von Dole nach dem oberen Elſaß den Weg durch das Werder'ſche Korps und die beiden Reſerve⸗ diviſionen bahnen. Dazu hatte er nicht die geringſte Luſt: vielmehr beendigte er ſeinen Vogeſenfeldzug mit der gar nicht brillanten Schlußſzene, daß er am 8. und 9. November, während die deutſchen Truppen das benachbarte Montbeliard beſetzten, plötzlich links abſchwenkte und ſich in der Richtung nach der Loire, nach Autun begab. XXIX. Die Ueberfälle von Chatillon und von Dijon, am 19. und am 26. November. Diie Linie, welche das Werder'ſche Korps zu Ende des Jahres 1870 beſetzt hielt, lief von Belfort über Montbeliard, Veſoul, Gray nach Dijon. Montbeliard wurde am 9. November ohne Schwertſtreich beſetzt, Belfort ſeit dem 3. cernirt. Beide Orte ſind für die Behauptung des ſüdlichen Elſaß von großer Wichtigkeit, Belfort geradezu der Schlüſſel zu demſelben zu nennen. Die Stadt Montbeliard, oder Mömpelgard, welche mehrere Jahrhunderte im Beſitz der Herzoge von Württemberg war, im Jahre 1792 von Frankreich, wie andere Enklaven, annektirt und im Frieden von Lüneville 1801 förmlich an daſſelbe abgetreten wurde, iſt kaum 3 Meilen von Belfort entfernt und beherrſcht mit ſeinem befeſtigten und armirten Schloſſe die von Belfort nach Beſançon führende Eiſenbahn und den Rhein⸗Rhone⸗Kanal. Die deutſchen Truppen ſäumten daher auch nicht, das Schloß in Vertheidigungszuſtand zu ſetzen und zum Stützpunkt des Cernirungskorps zu machen. Nachdem auch der hart an der Schweizer⸗ grenze gelegene Ort Delle am 9. November beſetzt war, war Belfort von dem Süden ganz abgeſchnitten und auf ſeine eigene Kraft angewieſen. Dieſe iſt bedeutender, als die von Schlettſtadt und Breiſach. Die Stadt, welche etwa 8400 Einwohner hat, wird von der auf einem faſt ſenkrecht aufſteigenden Felſen gelegenen Citadelle beherrſcht. Die Stadt wird außer⸗ dem durch die Forts de la Miotte und de la Juſtice und durch die ſtarken Baſtionen des Barres und des Hautes⸗Perches geſchützt. Das Ganze iſt ſchwer zu beſchießen und für gewöhnliche Artillerie kaum zu nehmen; die preußiſche Artillerie hat aber ſchon ſo viel geleiſtet, daß ſie ſich auch dieſer Aufgabe mit Recht gewachſen fühlt. Auf günſtig gelegenen Hügeln wurden Batterieen errichtet und vom 3. Dezember an Stadt und Feſtung energiſch beſchoſſen. Das Hauptquartier des Generals Treskow befand ſich Anfangs in Aux Errues, ſpäter in Fontaine. Die Ausfälle, welche von der Be⸗ ſatzung am 16. und 23. November gemacht wurden, wurden zurück⸗ geſchlagen. General Mertens, welcher die Ingenieurarbeiten vor Straß⸗ burg ſo günſtig geleitet hat, wurde auch die techniſche Leitung der Belage⸗ rung von Belfort übertragen. General Werder bezog indeſſen in und um Dijon Quartiere und ſchickte täglich fliegende Kolonnen nach allen Straßen des Cote d' Or Gebirges, um den Feind in ſeinen Sammelpunkten und Rückzugslinien zu beunruhigen, um zu fouragiren oder Requiſitionen einzutreiben. Die Kolonnen drangen unter fortwährenden Gefechten mit den Freiſchärlern, die in dem Gebirge eine ſichere Zuflucht fanden, theils ſüdöſtlich über Genlis und Auxonne nach Dole, theils ſüdweſtlich gegen Nuits uud St. Jean de Losne vor. Die Garibaldiner hatten ſich aus dieſer Gegend bereits entfernt, da ſie keine Freunde von offenen Feldſchlachten waren und die nächtlichen Ueber⸗ fälle mehr liebten. Einen ſolchen führten ſie am 19. November unter An⸗ führung Ricciotti Garibaldi'’s in Chatillon ſur Seine aus. Dort ſtanden ſeit dem 17. November drei Kompagnieen des weſtfäliſchen Landwehr⸗ bataillons Unna und eine Schwadron des 5. weſtfäliſchen Reſerve⸗Huſaren⸗ regiments unter dem Major v. Alvensleben. Die erſten zwei Tage ver⸗ liefen ruhig; am 19. früh nach 6 Uhr drangen die Garibaldiner und Franctireurs in die Stadt ein. Ricciotti hatte am 17. in Saulieu (wenige Stunden nördlich von Autun, wo das Gros der Freiſchaaren ſich aufhielt) die Anweſenheit der wenigen Truppen zu Chatillon vernommen, zog in Eilmärſchen über Semur und Montbard dahin und ließ von zwei Seiten angreifen. Die Vorpoſten wurden überrumpelt, und unter dem Feldgeſchrei „Garibaldi!“ bemächtigten ſich die Freiſchaaren der Stadt, in welcher ſie hauptſächlich diejenigen Häuſer umzingelten, wo, wie ihnen die verräthe⸗ riſchen Einwohner ſagten, Offiziere und Soldaten im Quartier lagen. Auf das erſte Gewehrfeuer wurde Generalmarſch geſchlagen; aber bald hörte man kein Signal mehr, da die Trommler und Horniſten erſchoſſen waren. In dem Hotel de la Cote d'Or waren die Offiziere einquartiert. Sie wurden von einer Ueberzahl in ihren Schlafzimmern angegriffen und unterlagen meiſt nach wüthender Gegenwehr, ſo Alvensleben durch vier Säbelhiebe in die Bruſt. Einige derſelben wurden in den Betten 362 S.α überraſcht und gefangen genommen. Ueber die Soldaten ſchrieb ein Mobil⸗ gardiſt: „Die Preußen lagen ſämmtlich in Privathäuſern im Bett; wir ſtießen die Thüren ein und tödteten ſie mit dem Bajonnet; es war eine wahre Schlächterei. Diejenigen, welche ſich auf die Straße retteten, wur⸗ den auf der Stelle kalt gemacht; ich ſelbſt ſtieß zwei, die im bloßen Hemde aus den Häuſern flohen, mit dem Bajonnet nieder.“ Allmälig ſammelte ſich ein großer Theil der Mannſchaft in den Straßen; hier entſpann ſich ein erbitterter Kampf, an welchem auch die Einwohner theilnahmen, die aus ihren Häuſern ſchoſſen. Doch ſind drei Fälle bekannt, daß Soldaten von ihren Quartiergebern dadurch vor den Meuchelmördern gerettet wur⸗ den, daß ſie in ihren Häuſern von jenen verſteckt waren. Gegen 9 Uhr zogen ſich die deutſchen Truppen aus der Stadt; Huſaren waren bereits in der Richtung nach Chaumont vorausgeſprengt, um Hülfe zu holen. Sie trafen unterwegs 500 Mann, welche als Erſatzmannſchaft zu dem 10. Armeekorps ſtoßen wollten. Mit dieſen kehrten ſie um, eilten im Laufſchritt nach Chatillon, und nun rückten alle Truppen wieder ein. Aber die Frei⸗ ſchaaren hatten ſich, auf die Nachricht von ihrer Ankunft, eiligſt zurück⸗ gezogen, die Gefangenen mit ſich fortſchleppend. Beim Verleſen fehlten 120 Mann. In den Häuſern fand man 10 Todte und 10 Verwundete. Auch 70 Pferde wurden vermißt. Somit mochten 100 Mann in Gefangen⸗ ſchaft gerathen ſein, darunter 3 Offiziere. Nachmittags kam die Nachricht, daß Ricciotti mit 10,000 Mann auf's Neue gegen Chatillon anrücke. Auf dieß hin zog ſich die kleine Mannſchaft gegen Chaumont zurück. Bei Chateau⸗Vilain ſtieß zu ihr der General Kraatz⸗Kaſchlau mit einer ſtärkeren Truppenmacht, und nun begann auf's Neue der Vormarſch gegen Chatillon, welches beſetzt und für ſeine Theilnahme an dem Ueberfall ſtreng beſtraft wurde. Der alte Garibaldi feierte dieſen Banditenſtreich ſeines Sohnes, an wehrloſen Soldaten ausgeführt, durch einen Tagesbefehl, worin er er⸗ klärte, „ſie hätten ſich um die Republik wohlverdient gemacht.“ Nachdem dieſes Unternehmen ſo gut gelungen war, verſuchte Garibaldi den Stützpunkt des Werder'ſchen Korps, Dijon ſelbſt, zu nehmen und hier die deutſchen Truppen gerade ſo zurückzudrängen, wie es dem General Aurelles de Paladine an der Spitze der Loirearmee zwei Wochen vorher vor Orleans auf ein paar Tage gelungen war. Aber weder Führer noch Trup⸗ pen waren einander gleich. Am 25. November erfuhr man in Dijon durch eine Rekognoszirung, daß Garibaldi von Pasques im Anmarſch ſei. Er hatte etwa 10,000 Mann, darunter einige Artillerie und 80 Reiter. Das Füſilierbataillon des 3. Regiments der badiſchen Diviſion ſtand auf Vor⸗ poſten und hatte den erſten Angriff auszuhalten. Es zog ſich nach lebhaftem Gefecht zurück und wurde von dem Bataillon Unger, das von Dijon her⸗ beieilte, aufgenommen. Vor dem Dorfe Talant wurde Halt gemacht. Die Füſiliere kamen mit ihren Todten und Verwundeten herbei unter dem Rufe: „Garibaldi folgt auf dem Fuß!“ Das Bataillon antwortete: „Dijon ſoll er nicht haben!“ In der Ferne hörte man Pfeifen, Trommeln, Trompeten und Schreien. Der Lärm kam näher. (En avant les bataillons! Evviva Garibaldi !» tönte es von allen Seiten. Der Feind rückte zum Angriff vor. Hauptmann Unger befahl: „Auf 40 Schritte laßt ihr ſie herankommen, dann erſt ſchießt ihr!“ Sobald ſie in dieſer Nähe waren, wurde eine Salve gegeben, und mehrere Freiſchärler lagen todt oder verwundet auf dem Platze. Die Uebrigen flohen, das Bataillon folgte, kehrte aber bald wieder in ſeine Poſition zurück, zu einer neuen Salve ſich anſchickend. Auf's Neue ertönte die Marſeillaiſe und das Garibaldi⸗Lied, und der Feind rückte an. Lautlos erwartete ihn das Bataillon, die Gewehre ſind geſpannt, Alles zum Empfang bereit. „Feuer!“ rief Hauptmann Unger, und in der näch⸗ ſten Minute lag eine ganze Reihe Todter und Verwundeter auf dem Boden. Der Feind machte noch einen dritten Angriff. Es kam zum heftigen Hand⸗ gemenge. Mit dem Gewehrkolben wurde von den Deutſchen gearbeitet. Hunderte von Italienern, Franzoſen, Polen, Spaniern wurden nieder⸗ geſtreckt. Die Todten lagen über einander auf der Straße, die meiſten mit eingeſchlagenem Schädel. Gepäck und Waffen wegwerfend, floh der Feind in der dunklen Nacht. Am 27. November ging General Werder mit 3 Brigaden von Dijon zum Angriff vor. Garibaldi befand ſich bereits auf vollem Rückzug. Bei dem Dorfe Pasques wurde ſeine Nachhut noch erreicht. Der Feind hielt nicht Stand, zog ſich eilig in das Dorf zurück, wurde durch ein heftiges Artilleriefeuer daraus vertrieben und ſuchte dann Rettung in dem ſüdlich davon ſich hinziehenden Walde. Aber auch hier fand er keine Ruhe; denn ein Bataillon nahm den Waldſaum im erſten Angriff und zerſprengte die Feinde vollſtändig. Ihre Verluſte waren bedeutend, gegen 400 Mann, in dem Treffen von Pasques. Unter den Gefangenen befanden ſich auch zwei weibliche Perſonen, welche im Koſtüm der Alpenjäger den Feldzug mit⸗ machten. Die Bewohner von Dijon machten lange Geſichter, als ſtatt der Gubabdt amd hia . m Genern Treinpeten— 8l bmie eine Calre ei auf den bald wied mten nieter⸗ der Fee eſtren 9 err t⸗ * Engrifdeat. unkrmmmmen, 6Nm n. ch anc Nee 363 S0 ſiegreichen Garibaldiner die gefangenen in die Stadt einzogen. Sie ſtanden offenbar wie die Einwohner von Chatillon im Einvernehmen mit dem Feinde. Garibaldi hatte auf den 27. bereits ſein Mittageſſen in Dijon beſtellt. Es wurde ihm ſo gründlich verſalzen, daß er nach der Küche von Dijon kein Verlangen mehr bezeigte. Die Schuld dieſer Niederlage wurde von den Garibaldinern auf die franzöſiſchen Mobilgarden geſchoben, über welche ein Brief ſagte: „Die Feiglinge können im Kugelregen nicht ſtehen; ſie werfen ſich in die Gräben oder fliehen wie erſchreckte Schafe.“ Garibaldi habe, um ſie zu ermuntern, am Abend des 26. ſelbſt die Marſeillaiſe an⸗ geſtimmt; ſie hätten mitgeſungen und bei der nächſten Salve wieder Reiß⸗ aus genommen. Am 27. November, ſagt der Brief weiter, hätten ſie bei Pasques nach der Feldartillerie ſich umgeſehen; „aber der feige franzöſiſche Offizier, der ſie kommandirte, hatte ſich in dunkler Nacht damit aus dem Staube gemacht, und dieſes Beiſpiel wurde von ganzen Bataillonen der Mobilgarde pünktlich nachgeahmt. Vergeblich ſuchten wir dieſe zurückzu⸗ halten und wieder zu ſammeln; ſie machen unſer Bemühen zu Schanden, indem ſie auf uns ſchießen.“ Auch ein engliſcher Korreſpondent ſpricht ſich in dieſem Sinne aus und erzählt, wie die Offiziere der Mobilgarden den Kopf in ihre Kaputzen geſteckt haben und im Gefecht nirgends zu ſehen ge⸗ weſen ſeien; wie die Stabsoffiziere hätten ihre Degen ziehen und mit der Rückſeite auf die fliehenden Mobilen einhauen müſſen, und doch nichts Anderes erreicht hätten, als daß dieſelben in die Felder liefen und Gari⸗ baldi und ſeinen Stab allein ſtehen ließen. Daß aber der Heldenmuth keine Domäne der Garibaldiner war, zeigte deutlich der Umſtand, daß die deut⸗ ſchen Soldaten am 27. November unter großem Jubel drei Garibaldiner unter einer ſchmalen Brücke der Straße bei Daix (in der Nähe von Dijon) hervorzogen, welche mit prächtigen Revolvern bewaſfnet waren, aber in dem Moment, wo ſie davon hätten Gebrauch machen ſollen, einen un⸗ widerſtehlichen Abſcheu vor Blut und Mord empfanden, und in der Stille der dunklen Dohle heimliche Friedenslieder anſtimmten, während die Schlacht über ſie hinbrauste. Dießmal war die ganze Familie Garibaldi, der Alte und ſeine Söhne Menotti und Ricciotti, im Gefecht, doch nur ſo lange es dunkel war; ſobald der Tag des 27. November graute, die badi⸗ ſchen und preußiſchen Brigaden anrückten und die republikaniſchen Helden Stand halten ſollten, waren ſie ſpurlos verſchwunden und erſt wieder in Autun, 10 Meilen von Dijon, zu finden. Und über dieſe Niederlage ſchrieb Garibaldi an ſeine „liebe Tochter, Frau Tereſita Canzio“, der Feind habe die Poſitionen der Garibaldiner am 27. angegriffen, ſei aber von dem ganzen Plateau verjagt und bis Dijon verfolgt worden. Man ſieht hieraus, daß Garibaldi, falls er das Lügen nicht ſchon vorher verſtanden hat, in kurzer Zeit in Frankreich es zu einer großen Virtuoſität hierin ge⸗ bracht hat. Dieß gehört zu den Eigenthümlichkeiten dieſes Krieges, daß Alles, was auf franzöſiſcher Seite mit demſelben zu thun hat, ſei es Napo⸗ leon oder Gambetta, Grammont oder Garibaldi, die Wahrheit durchaus verſchmäht und durch fortgeſetztes Lügenſyſtem das Volk zu einem Heroismus aufſtacheln zu können glaubt. Am Abend des 27. kehrte General Werder mit ſeinem Stabe wieder nach Dijon zurück. Dort hatte der Pöbel gleich beim erſten Allarm ſich der Hoffnung hingegeben, ſeine Zeit ſei jetzt gekommen: Proviantwagen wur⸗ den geplündert, Beamte mißhandelt, auf einen Soldaten geſchoſſen, die Lazarethe bedroht. Gegen 200 Menſchen mußten ergriffen und in's Ge⸗ fäängniß abgeführt werden. Von den angeſeheneren Vürgern der Stadt wurden 20 gefangen genommen, um als Geiſel für die von Seiten der franzöſiſchen Marine gefangenen und von der republikaniſchen Regierung ein⸗ geſperrten Schiffskapitäne deutſcher Kauffahrer nach Deutſchland abgeführt zu werden. Der Verluſt des Werder'ſchen Korps betrug am 27. November 60 Todte und Verwundete. Nachdem Garibaldi vor Dijon ſeine Viſitenkarte abgegeben hatte, war es nicht mehr als billig und höflich, daß ihm der Beſuch erwiedert wurde. Daher erhielt die badiſche Brigade Keller, welche am 27. das Treffen bei⸗ Pasques mitgemacht hatte, den Befehl, einen Streifzug nach Autun zu machen, die Operationsbaſis des Feindes, ſeine Hülfsmittel und ſeine Ver⸗ bindungen mit den regulären Truppen auszukundſchaften. Von einer Be⸗ ſetzung dieſer füdlich weit vorgeſchobenen, in gebirgiger und waldiger Um⸗ gebung gelegenen Stadt war natürlich keine Rede. Eine ſolche wäre nur dann angezeigt geweſen, wenn die der Loirearmee gegenüberſtehenden Truppen ſchon in Bourges und Nevers geſtanden wären, welche zwei Städte ſo ziemlich unter dem nämlichen Breitegrade liegen wie Autun. Und dann wäre wohl nicht bloß mit einer einzigen Brigade vorgegangen worden. Dieſe Brigade Keller machte ſich auf den Marſch und langte, die Nachhut der Garibaldiner vor ſich hertreibend, zuweilen auch rechts und links von den Höhen durch Franctireurs beſchoſſen, am 1. Dezember Nach⸗ mittags 3 Uhr vor Autun an. Die Stadt wurde beſchoſſen, und die Bri⸗ gade rüſtete ſich zu einem Angriff. Aber das Anrücken mehrerer fein dlichen Bataillone von Chalons ſur Saone und noch mehr der Nachts halb 11 Uhr eintreffende Befehl des Generals Werder, ſogleich nach Dijon zurückzu⸗ kehren, machte den ſchleunigen Rückzug zur gebieteriſchen Nothwendigkeit. Dieſer wurde noch in der Nacht angetreten. Am 3. Dezember Vormittags gegen 8 Uhr ſtand die Brigade vor dem Städtchen Vandeneſſe. Jenſeits deſſelben iſt der breite und tiefe Kanal de Bourgogne, und über dieſen hinaus erhebt ſich ein ſteiler, auf ſeinem Gipfel bewaldeter Berg. Auf dieſem liegt das Schloß Chateauneuf. Von hier aus, von Berg und Wald, wird die ganze Straße von Vandeneſſe bis nördlich gegen les Bordes und Solle durch das Feuer der Geſchütze und der Chaſſepots beherrſcht. Und eben hier ſtanden unter General Cremer mobiliſirte Nationalgarden mit einer Batterie, deren Granaten in Vandeneſſe und in den Reihen der Bri⸗ gade einſchlugen. Der ganze Wald wimmelte von Infanteriſten. Die Bri⸗ gade, dem Höllenfeuer des Feindes ausgeſetzt, war verloren, wenn nicht ein energiſcher Entſchluß gefaßt und mit der äußerſten Tapferkeit ausgeführt wurde. Das 1. Bataillon des 5. Infanterieregiments rückte, von der Artillerie unterſtützt, den ſteilen Berg hinan. Als es ihn erſtiegen hatte und noch 200 Schritte vom Feind entfernt war, ging es im Laufſchritt mit weitſchallendem Hurrah auf den Feind los. „Der nun erfolgende viel⸗ ſtündige Kampf,“ ſchreibt einer dieſer Tapferen, „wird mir unvergeßlich bleiben; ich höre immer noch Nachts die Rufe der franzöſiſchen Offiziere: Avancez! avancez!', die gellenden Pfeifen und Hörner, das fürchterliche Gepraſſel und Geſchmetter der Kugeln; ich ſehe immer wieder die grauen Geſtalten aus Walddunkel und Pulverdampf vor mir auftauchen, die Aeſte und dünnen Stämmchen über uns zuſammenſtürzen, und dann wieder uns mit Hurrah dem Feinde entgegengehen, dieſen zurückgeworfen, fliehend und die garibaldiniſchen Offiziere wüthend auf die eigenen Leute einhauend, weil ſie nicht mehr vorwärts gehen wollen. Sieben lange Stunden balgten wir uns ſo herum, faſt alle Patronen verſchießend; aber die Brigade hatte indeſſen Zeit zum Abzug gehabt und großen Vorſprung erlangt. Der Feind war ſo mürbe, daß er an keine Verfolgung dachte.“ Unter Wegwerfung der Gewehre und Torniſter flohen die Feinde. Dem tapferen Bataillon wurde ein Bataillon des 6. Regiments entgegengeſchickt, um daſſelbe auf⸗ zunehmen. Die Brigade verlor an dieſem ruhmvollen Tage 6 Offiziere und 153 Mann, darunter 30 Vermißte, wozu auch die mit der Ambulanz abgeſchnittenen und gefangenen 26 Verwundeten gehören. Die ſechs Aerzte dieſer Ambulanz wurden von dem Feinde über die Schweiz nach Baden zurückgeſchickt. Die Brigade kam am 3. Abends unbeläſtigt in Fleury und am 4. in Dijon an. Sie hatte durch den Kampf am 3. Dezember einen unvergänglichen Lorbeer ſich erworben. XXX. Einnahme von Orleans und von Paris. In den erſten Oktobertagen, während das Werder'ſche Korps im Oſten Frankreichs gegen Veſoul, Beſancon, Dijon, gegen die obere Saone vor⸗ drang, rückte im Weſten ein anderer Truppenkörper gegen die untere Loire und gegen die Stadt Orleans vor. Letztere, auf der rechten Seite der Loire, an der nördlichſten Spitze jenes weiten Bogens gelegen, den der Fluß von Nevers an gegen Norden macht, iſt in den Kriegen alter und neuer Zeit von ungemeiner Bedeutung geweſen. Sie bildet ein Ausfallsthor für eine von Süden gegen Paris vordringende Heeresmacht und umgekehrt einen Hauptſtützpunkt für eine Armee, welche das nördliche Frankreich iſoliren, den Süden von demſelben ganz abſchließen will. Als Ausfallsthor ſollte Orleans dießmal der franzöſiſchen Loirearmee dienen, als Stützpunkt gegen den Süden der deutſchen Armee. Von Orleans führt eine Eiſenbahn ſüd⸗ wärts nach Vierzon und von da rechts über Limoges nach Bordeaux, links über Bourges nach Lyon. Konnten die deutſchen Truppen bis Bourges und Nevers vordringen und ihre Verbindung mit dem bei Dijon ſtehenden Heere herſtellen, ſo hatten ſie, da die Beſetzung von Blois, Tours und der Loiremündung keine ernſten Schwierigkeiten darbot, von Oſten nach Weſten eine Linie quer durch Frankreich gezogen, das Land in zwei ziemlich gleiche Theile getheilt, von denen ſie den nördlichen beſetzt hielten, den ſüdlichen möglicherweiſe ziemlich unberührt ließen. In feſten Stellungen an der Loire und oberen Saone konnten ſie die Angriffe einer im Süden ſich bildenden und von dort vorrückenden Armee abwarten, wenn ſie es nicht vorzogen, auch dem Süden einen Beſuch abzuſtatten. Außerdem iſt der nördlich von Orleans gelegene Landſtrich einer der fruchtbarſten von ganz Frankreich, die Kornkammer von Paris. Die Stadt hat etwa 70,000 Einwohner und als beſondere Sehenswürdigkeit das Reiterſtandbild der Jungfrau von Or⸗ leans. Die Brücke, welche auf das linke Loireufer führt, hat eine Länge von 1000 Fuß und eine Breite von 100 Fuß. . In Folge einer größeren Rekognoszirung, welche von der pariſer Cer⸗ nirungsarmee gegen Süden und Südweſten vorgenommen wurde, war die Exiſtenz einer franzöſiſchen Loirearmee, in der Stärke von 30—–40,000 Mann, konſtatirt. Dieſelbe beabſichtigte auf drei Straßen, über Chartres, über Etampes und über Pithiviers einen Vorſtoß nach Paris zu machen, die Armee des Kronprinzen von Preußen anzugreifen und dadurch den Be⸗ lagerten Gelegenheit zu geben, in einem gewaltigen Ausfall die feindlichen Linien zu durchbrechen. Die Belagerungsarmee ſollte zwiſchen zwei Feuer gebracht und aus ihren Poſitionen vor Paris geworfen werden. Aber eben weil dieß das Ziel des Feindes war, und weil hierin die Gefahr für die deutſchen Heere lag, war man auch im großen Hauptquartier ſogleich ent⸗ ſchloſſen, den Stoß nicht erſt abzuwarten, ſondern ihm zuvorzukommen. Der bayeriſche General von der Tann erhielt daher den Befehl, mit dem 1. bayeriſchen Korps, der 22. preußiſchen Diviſion und 2 Kavallerxiedivi⸗ ſionen in der Richtung nach Orleans vorzugehen. Er zog am 6. Oktober von Longjumeau ab, kam am 8. nach Etampes und am 9. nach Angerville. Auf dieſen Vormarſch zog ſich das Centrum des franzöſiſchen Heeres, das eben dieſe Straße eingeſchlagen hatte, zurück. Einige Franctireurs und Mobilgarden wurden am 9. bei Angerville überraſcht und von der Kavallerie nach kurzem Widerſtande theils niedergemacht, theils gefangen genommen. Am 10. langte das deutſche Heer vor Artenay, 2 ½ Meilen von Orleans, an. Hier hielt der Feind noch einmal Stand. Er hatte 3 Batterieen, 4 Kavallerieregimenter und unter ſeiner zahlreichen Infanterie 6 Bataillone Zuaven. Dieſe letzteren ſchlugen ſich ſehr wacker und ließen es auf ein Handgemenge ankommen, wo mit Säbel und Bajonnet gekämpft wurde, wurden aber ebendeßwegen auch größtentheils aufgerieben. Die übrige Infanterie, darunter 16jährige Knaben, ſchlugen ſich erbärmlich, warfen bald die Waffen weg und baten laut heulend um Schonung. Die Stellung der Franzoſen in dem von Weinhügeln umkränzten Terrain war eine ſehr günſtige, ihre Batterieen waren ſehr gut poſtirt; aber an Geſchützen waren ihnen die deutſchen, nicht bloß qualitativ, ſondern auch quantitativ, bedeutend überlegen. General von der Tann ließ die feindlichen Truppen mit einem Hagel von Geſchützkugeln überſchütten und ſeine Infanterie das Gefecht in der Front nur mäßig unterhalten, um der Kavallerie Zeit zu laſſen, die feindlichen Poſitionen in der Flanke zu faſſen. Dieſer Flankenangriff ent⸗ ſchied das Treffen. Die Batterien zogen ſich ſchnell zurück, und die In⸗ fanterie ergriff die Flucht. Die Franzoſen verloren gegen 200 Todte und Verwundete und etwa 2000 Gefangene, die Deutſchen hatten etwa 100 Todte und Verwundete. Am 11. Oktober ſetzte das 1. bayeriſche Korps und die 22. Diviſion ihren Marſch fort und ſtießen um 10 Uhr Vormittags auf eine Armee von mindeſtens 25,000 Mann regulärer Truppen, theils Erſatz⸗ und Reſerve⸗ bataillonen, theils päpſtlichen Zuaven, welche den Dienſt zu Rom mit dem an der Loire vertauſcht hatten, wozu noch einige Regimenter Mobilgarden hinzukamen. Dieſe Armee hatte 40 Geſchütze und ſtand unter dem Kom⸗ mando des ſchon bejahrten Generals La Motte Rouge. Erſt hier zeigte es ſich, daß man es bei Artenay nur mit der Avantgarde zu thun gehabt hatte, und daß das Gros der Loirearmee noch gar nicht im Gefecht geweſen war. Bei dem Dorfe Ormes und bei und in den Vorſtädten von Orleans kam es zu einem äußerſt hitzigen Kampf. Die Franzoſen hatten ſich möglichſt gut verſchanzt und in ihren Schanzen und in den Weinbergen vortheilhafte Stellungen eingenommen. Das Treffen entſchied ſich erſt dann für die deutſchen Truppen, als ihre Pionniere der Artillerie einen ſicheren Zugang zu einem Weinberge verſchafften, von wo aus das ganze Terrain und die Rückzugslinie der Franzoſen beſtrichen werden konnte. Sobald von dort aus die deutſchen Batterieen ſpielten, zogen die Franzoſen die ihrigen zu⸗ rück und gaben ihre Infanterie dem Feinde preis. Einige tauſend Mann wurden gefangen genommen, die übrigen ergriffen nach 5 Uhr Abends die Flucht und beeilten ſich, in die Stadt zu entkommen. General von der Tann hatte zwar befohlen, vor der Stadt Halt zu machen, weil er einen nächtlichen Straßenkampf und dadurch bedeutende Verluſte befürchtete; aber die ſiegestrunkenen Bayern ließen ſich nicht halten und drangen hinter den Franzoſen in die Stadt ein, deren Eingang von den päpſtlichen Zuaven noch einige Zeit vertheidigt wurde. In Orleans ſah es an dieſem Tage ſchlimm aus. Von Tours und Bourges waren zwar Vormittags Ver⸗ ſtärkungen eingetroffen, aber nach dem Bericht eines engliſchen Korreſpon⸗ denten blieben ſie ruhig in der Stadt, und die Offiziere, welche, wie ſie ſagten, ohne alle Ordre waren, ſaßen im Café und ſpielten Karten, während die Mannſchaften theils in den Straßen umherpolterten, theils betrunken oder ſchlafend auf den Trottoirs lagen. Sobald aber der Strom der Fliehenden ſich durch die Straßen wälzte, ſchloſſen dieſe Leute ſich demſelben an, warfen ihre Gewehre weg oder zerbrachen ſie und ſuchten über die Brücke auf das linke Ufer der Loire zu kommen. Als die erſten Granaten Abends in die Stadt fielen, entſchloß ſie ſich zur Uebergabe. Alsbald wurde der Bahnhof und die Loirebrücke beſetzt. Der Feind hatte letztere unter⸗ minirt, aber bei der eiligen Flucht keine Zeit mehr gehabt, ſie zu zerſtören. Dem Maire wurde befohlen, die Stadt zu beleuchten und in dieſer Illu⸗ mination zogen Nachts 8 Uhr die erſten deutſchen Truppen in Orleans ein. Ihre Bivouakfeuer loderten in dieſer Nacht auf dem freien Platze um das Standbild der Jeanne d'Arc. Am anderen Tage wurde der Stadt eine Kontribution von einer Million Franken, die Lieferung von 600 Stück Rindvieh und 300,000 Stück Cigarren und die Auslieferung ſämmtlicher Pferde auferlegt und die Soldaten bei den Einwohnern einquartiert. Die Kontribution wurde auf Bitten des Maire vorläufig auf 600,000 Franken ermäßigt. Die beiden Flügel der Loirearmee, welche über Pithiviers und Chartres gegen Paris vorgegangen waren, hatten kein beſſeres Schickſal als das Centrum. Der rechte Flügel zog ſich auf die Nachricht von dem An⸗ marſch der deutſchen Truppen von Pithiviers nach Orleans zurück, ohne ſich in einen Kampf einzulaſſen. Der linke Flügel, aus 4000 Mobilgar⸗ den beſtehend, wurde am 10. von der Stolberg'ſchen Kavalleriediviſion in einem kleineren Gefechte bei Cheriſy über den Fluß Eure zurückgeworfen und erlitt dabei erhebliche Verluſte. Ueber 1000 Gefangene wurden gemacht. (Fortſetzung folgt.) Räthſel. Kann man Herrſcher ſein im Reich, Und auch Diener allzugleich? Ja, mein Wörtchen macht dir's klar, Es iſt Beides offenbar. Wer muß ſo viel Laſten tragen, Sich in Schmutz und Näſſe wagen? Wer wird achtlos, ohn' Erröthen, Täglich in den Staub getreten. Muß ſich ſchmiegen und ſich plagen, Wird als kleines Kind geſchlagen? Doch nun ſtachelt ihn die Noth, Und der ⸗Sklave wird Despot. O, wie ſeufzt der Herr in Haft Unter ſeines Druckes Kraft, Schleppt ſich mühſam hin und her, Und verſucht kein Lächeln mehr! Gerne möchte er verhehlen Seines Sklaven herriſch Quälen, Doch wär' er der ſtärkſte Mann — Sieht man Druck und Pein ihm an. Anflöſung der Charade Seite 340: ””Mc Canal (Nal und Damajanti), Anflöſung des Bilderräthſels Seite 340: Kanonikus. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. “ S RN R 9R —– 9H11 * G. E .2 4 — W ae . Der Majoratsherr. Eine Erzählung von Guſtav Nieritz (Fortſetzung.) Jetzt erblich auch Serena. Gleich darauf ſchoß ihr das Blut in's Geſicht. „Abſcheulich! Unerhört!“ ſtammelte ſie. „‚Und Du glaubteſt dieſer Lüge, Hans?“ Illuſtr Welt. XIX. 10 „Mußte ich nicht, da ſie ein Edelmann, ein Dürrenſtein ſagte?“ „Du trauteſt mir zu, daß ich einem Edgar meine Hand reichen könnte?“ „Wer kennt die Tiefen des menſchlichen, beſonders des weiblichen Her⸗ zens aus? Edgar iſt ein ſchöner Mann, beliebt, ja vergöttert bei den Frauen. Und wenn auch nicht aus Liebe, ſo konnte Ueberredung oder Zwang Dich bewegen, den Bund für's Leben mit Edgar zu ſchließen.“ „Serena läßt ſich zu keinem Bündniß zwingen oder überreden,“ ſprach ſie mit Begeiſterung, „das ſie für ihre ganze Lebenszeit bereuen müßte. Das Gehölz von Boulogne während der Belagerung von Paris. (S. 370.) — Serena wird nur nach freier Entſchließung ihren Gatten wählen, und da⸗ bei weder auf Schönheit noch Rang, noch Vermögen ſehen, ſondern auf die geiſtige Verwandtſchaft.“ Hier unterbrach Serena's herzukommender Vater das Geſpräch. „Du ſollſt,“ hob er zu ſeinem Neffen an, „nicht mehr Hans, ſondern David heißen. Laß mich nicht lange auf Dein Harfenſpiel warten, auf das ich mich im Voraus gefreut habe. Sieh Dich im ganzen Zimmer um und Du wirſt keinen Spieß darin vorfinden, mit dem ich, ein zweiter Saul, Dich zum Danke für Dein Spiel an die Wand ſpießen könnte. Dort ſteht ſchon Tamino mit ſeiner Zauberflöte, da das Fortepiano mit den Noten auf dem Pulte — alſo, friſch los muſizirt, Kinder! Nach dem Konzert ſollt ihr nicht wie Tamino und Pamina durch's Waſſer und Feuer, ſondern mit mir zu Tiſche gehen und es euch gut ſchmecken laſſen.“ Das war für einen Irrſinnigen recht vernünftig geſprochen und darum erglänzte auch Serena's Antlitz von einer inneren Herzensfreude. Eine ſolche war auch in Hanſens Gemüth aufgegangen, deren Urſache leicht zu exrathen iſt. Der perſönliche Dreiklang ſpielte mit Eifer und ſteigender Luſt die Noten vom Blatte und der Majoratsherr ſchlug vergnügt den Takt dazu. Bei dem Abſchiede mußten Hans und Wilner das Verſprechen des bal⸗ digen Wiederkommens in des Majoratsherrn Hand niederlegen. Hans war ſelig. Der Kammerherr hatte die Unwahrheit in Bezug auf Serena's Verlobung mit Edgar geſprochen. Serena wurde nicht die Gat⸗ tin eines Wüſtlings und ihre einſtige Wahl nicht durch äußere Verhält⸗ niſſe, ſondern durch die Würdigkeit eines Bewerbers bedingt. Daß er ſelbſt dieſer Würdige und Bevorzugte ſein oder werden könne, kam ihm nicht in den Sinn. Ihm war Serena zu erhaben, zu unerreichbar daher er ſie nur wie eine Heilige verehrte. Aber bei den wiederholten Beſuchen Hanſens und den immer eifriger fortgeführten Muſikaufführungen, wo Se⸗ rena ihren Couſin mit wachſender Vertraulichkeit behandelte, keimte in Han⸗ ſens Herzen eine Liebe zu Serena empor, die ziemlich irdiſchen Urſprungs war. Wenn er an ihrer Seite neben dem Pianoforte ſtand, ſo glitt nicht ſelten ſein flammender Blick von ſeinen Noten auf die Pianiſtin hernieder, um voll innigen Entzückens in deren Reizen zu ſchwelgen. Er betrachtete die Finger an den kleinen Händen, wie ſie ſo kunſtgeübt und ſpielend über die Taſten hinglitten; den weißen, ſchlanken Hals, über welchen das volle, ſchwarzbraune und glänzende Haar hinabſchwamm; die ſchön gerundeten Achſeln; die in jeder Hinſicht vollendete Geſtalt. Dann regte ſich in ihm der leiſe Wunſch: ‚O wäreſt Du mein!“ und dabei geſchah es wiederholt, daß er falſche Griffe auf der Violine machte, aus dem Takte kam oder gar eine Notenzeile überſprang. Dann zog ihm ſein fehlerhaftes Spiel ſcher⸗ zende Verweiſe von Seiten Serena's zu, die ihn in Verwirrung ſetzten und ihn hoch erröthen machten. Jedoch wachte er ſorglich über ſein Herz, daß er ſich vor jeder Kundgebung ſeiner zärtlichen Gefühle hütete, weil er wußte, daß dann ſofort der trauliche Umgang mit Serena aufhören würde. Dem aufmerkſamen Auge Audigaſt's entgingen die immer häufiger ſich wiederholenden Beſuche ſeines Freundes im Jagdſchloſſe nicht und daß letz⸗ terer ſolche kaum erwarten konte. „Hans! lieber Hans!“ warnte er mit aufgehobenem Zeigefinger, „ſei auf Deiner Hut! Das Jagdſchloß Wildungen iſt ein bezaubertes und von einer Zauberin bewohnt, die nicht Serena, ſondern Sirene heißen ſollte. Auch ich bin von ihrem lieblichen Geſange verführt worden und nur mit äußerſter Selbſtüberwindung ihren Schlingen entgangen. Serena iſt ein ſtrahlendes Licht, das die Mücken tanzend umkreiſen, bis ſie verbrannt am Boden zappeln. Sie iſt eine heißflammende Sonne und darum werde Du nicht zum Ikarus, dem ſie, zu ihr emporſtrebend, die wächſernen Flügel zerſchmelzen läßt und zerſchmetternd in die Tiefe hinabſtürzt.“ „Lieber Arno,“ verſetzte Hans, leicht erröthend, „ſehe ich ſtämmiger Landmann wirklich wie eine leichtfüßige Mücke oder wie ein verwegener Ikarus aus? Ich leugne nicht, daß ich gern nach Wildungen wallfahre und mich auf die hierzu beſtimmten Tage im voraus freue? Warum ſollte ich das nicht? Warum nicht ein Vergnügen genießen, das mir freundlich dar⸗ geboten wird? Meine Unbedeutendheit ſchützt mich vor vermeſſenen Wün⸗ ſchen und ſinnlichen Anfechtungen. Wenn der liebenswürdige, hochgebil⸗ dete und reiche Audigaſt Serena'’s Herz nicht zu gewinnen vermochte: wie könnte das der ſchlichte, mittelloſe und unſchöne Hans von Dürrenſtein hoffen?“ „Der Geſchmack iſt verſchieden,“ lächelte Arno, „und ein Frauenherz ein unerklärliches Ding. Uebrigens mache Dich nicht geringer oder un⸗ ſchöner als Du biſt. Beſcheidenheit iſt eine ſchöne Tugend, zu große Selbſt⸗ erniedrigung dagegen nicht zu billigen. Der Menſch darf ſich nicht miß⸗ achten.“ 366 S= Eines Tages begab ſich Hans in Wilner's Begleitung nach dem Jagd⸗ ſchloſſe. Als er vor demſelben anlangte, bemerkte er im Schloßhofe ſechs geſattelte Reitpferde, die von drei Dienern zum Verkühlen herumgeführt wurden. Eins derſelben trug einen Damenſattel und zwei andere gehörten wegen ihrer edleren Raſſe vornehmeren Reitern an, während die drei übri⸗ gen für die Reitknechte beſtimmt waren. Augenſcheinlich befand ſich frem⸗ der Beſuch im Jagdſchloſſe und erkannte Hans das eine Individuum der⸗ ſelben an dem Reitpferde und dem einen Reitknechte, welche beide Edgar angehörten. Natürlich daß Hans nebſt Wilnern ſogleich ſeinen Rückzug antrat und unbemerkt davon zu ſchlüpfen ſuchte. Dabei ſtieß er auf den alten Gärtner des Majoratsherrn, der ihn mit ehrerbietiger Freundlichkeit begrüßte und ſagte: „Sie gehen ſchon wieder, gnädiger Herr? Freilich wird heute mit dem Muſiziren nichts ſein, denn weder Sie, noch Fräulein Serena lieben fremde Zuhörer. Zwar ſind zwei Wohlbekannte und nahe Verwandte darunter: der Herr Huſarenlieutenant und ſeine Schweſter, Fräulein Hertha. Nur der dritte Herr iſt ein Fremder, noch dazu ein Ausländer und Franzoſe, dem zu Liebe Fräulein Hertha erſt kürzlich reiten gelernt hat. Der Herr Franzoſe, ein bildſchöner, vornehmer und reicher Herr — wie man ſagt — ſoll bei Fräulein Hertha den angenehmen Tau⸗ ſendſchwerenöther machen. Was der Herr von Audigaſt dazu ſagen wird?“ Der Gärtner würde länger noch geſchwatzt haben, wenn Hans nicht gegangen wäre. Als er heimkam und mit ſeinem Gaſtfreunde Arno zuſammentraf, ſprach dieſer lächelnd: „Ich vermuthe, was Dich heute ſchon zurückkehren macht. Seit einiger Zeit befindet ſich in Dürrenſtein ein franzöſiſcher Edel⸗ mann, ein Roturier, den Dein Couſin Edgar mit aus der Reſidenz ge⸗ bracht hat. Er macht Hertha ſtark den Hof und — wie man behauptet — nicht ohne Erfolg. Seinetwegen hat ſie das Reiten erlernt und durchſtreift mit ihm Feld und Wald. Wenn Hertha glaubt, mich durch Eiferſucht zu ihrem Bräutigam zu machen, ſo täuſcht ſie ſich gewaltig. Mich wundert nur, daß ſie den Franzoſen bei Serena einführt, vor welcher ſie verblei⸗ chen muß, wie das Mond⸗ vor dem Sonnenlicht. Ich lachte, wenn der Fremdling dem ſtrahlenderen Stern ſich zuwendete, zu dem man ſich auch ungleich mehr hingezogen fühlt, als zu dem ſchon im Verbleichen begriffe⸗ nen Hertha'’s.“ „Dann käme ja der Franzoſe meinem Couſin in's Gehäge,“ bemerkte Hans, „und dieſer dürfte in dieſer Beziehung keinen Spaß verſtehen.“ „Da fürchte ich weit eher, daß Edgar auf Dich eiferſüchtig werde und Dich eheſtens fordere, wenn er hört, auf wie vertrautem Fuße Du mit Serena umgehſt.“ „Mich ſieht Edgar für zu unbedeutend an, um mir zuzutrauen, daß ich meine Augen bis zu Serena erheben könne, und dieſe betrachtet mich gleichſam als ihren Muſiklehrer, dem eine Annäherung unbedenklich ver⸗ ſtattet wird.“ Audigaſt drohte ſeinem Freunde mit dem Finger. „Schon wieder dieſe Demuth!“ ſprach er. „Wenn ſich darunter nur nicht eine wuchernde Lei⸗ denſchaft verbirgt! Ich fange an, an Deiner Offenheit zu zweifeln, und das iſt nicht recht von Dir.“ D Hans erröthete und reichte verlegen ſeinem Freunde die Hand. Der Franzoſe, Beaujen mit Namen, verweilte noch in Dürrenſtein, nachdem Edgar wieder in ſeine Garniſon zurückgekehrt war. Er durch⸗ ſtreifte vielfach die Umgegend und ließ ſich wiederholt in der Nähe des Jagdſchloſſes, ja ſogar in demſelben ſehen, wo er dann ſeinen Beſuch zu entſchuldigen wußte. Im Gegenſatz zu den ſonſt leichtfüßigen Franzoſen benahm ſich Beaujen beſcheiden, wenig geſchwätzig und bezeigte vornehmlich dem Majoratsherrn die zuvorkommendſte Aufmerkſamkeit. Oft ſtarrte er träumeriſch vor ſich hin, ſuchte die einſamſten Orte des Forſtes auf und in ſeiner Sprache lag ein Klang von Wehmuth und Rührung. Wenn die immer ſeltener wiederkehrende böſe Stunde bei Serena's Vater eintrat, in welcher er im Irrſinn um die verlorene Gattin und den einzi⸗ gen Sohn jammerte, war Beaujeu außer ſich. Dann lief er ruhelos im Garten umher und man ſah ihn verſtohlen die Hände ringen. Ein an⸗ dermal trat er vor den Irrſinnigen hin, ſprach ihm mit rührenden Worten Troſt zu, umfing ihn mit beiden Armen und drückte des Majoratsherrn Haupt liebend an ſeine Bruſt. Dabei arbeitete die ſeinige wie unter dem Gewichte eines drückenden Geheimniſſes, wie wenn er unentſchloſſen wäre, ob ſolches entdecken oder nicht. Beaujeu ſprach fließend deutſch und gab als Grund davon an, daß er einen deutſchen Erzieher gehabt habe. Eines Tages, als Beaujeu wieder im Jagdſchloſſe erſchienen war, hatte ſich Serena's Vater in ſeinem Zimmer eingeriegelt und rannte in dem⸗ ſelben, laut mit ſich ſelbſt redend, auf und ab. In ſichtlicher Erregung S — — „ — —— h—— 42 nſtenn, ac⸗ . npſe Uehn ſ ufn lauſchte Beaujeu dieſem Gebahren, während Serena, an ſolche Ausbrüche gewöhnt, ruhig an ihrem ANähtiſche fortarbeitete. „Mein Fräulein,“ hob endlich Beaujeu, nach ſtillem Kampfe in ſeinem Innern, zu Serena an, „mich ergreift das beklagenswerthe Schickſal Ihres Herrn Vaters auf das Innigſte und, beſeelt von dem Wunſche, vielleicht etwas zu deſſen Abhülfe beizutragen, theile ich Ihnen ein Geheimniß mit, das ich längſt ſchon auf dem Herzen getragen habe.“ Hier blickte Serena von ihrer Näherei auf und den Sprecher befrem⸗ dend an. Dieſer fuhr fort: „Einer meiner Freunde im ſüdlichen Frankreich fuhr als achtjähriger Knabe in Begleitung ſeiner Eltern und einer jüngeren Schweſter von Ver⸗ ſailles nach Paris. Da ereignete ſich das entſetzliche Schickſal, daß ein ent⸗ gegengeſetzter Zug mit demjenigen zuſammenſtieß, in welchem ſich mein Freund mit den Seinigen befand.“ Hier hielt Beaujeu einige Sekunden inne, um den Eindruck ſeiner Er⸗ zählung auf Serena zu beobachten, deren Geſicht den Ausdruck einer großen Spannung annahm. „Die Folgen dieſes entſetzlichen Falles waren haarſträubend,“ erzählte Beaujeu weiter. „Mein ſchwer verletzter Freund, den in dem furchtbaren Augenblicke ſeine Mutter mit ihrem Leibe zu ſchützen geſucht hatte, verlor das Bewußtſein und erwachte erſt nach langem Krankenlager aus demſelben. Einer der Paſſagiere, ein franzöſiſcher Edelmann, welcher unverſehrt ge⸗ blieben war, hatte an meinem Freunde noch ſchwache Anzeichen des Lebens entdeckt und ihn den Armen ſeiner bis zur Unkenntlichkeit zerriſſenen Mutter entnommen. Zunächſt war das Kind in das Wirthshaus des benachbarten Ortes gebracht, dort verbunden, abgewartet und dann, als ſolches der Zu⸗ ſtand des Kranken erlaubte, auf das Landgut des Retters verſetzt worden. Die Wunden meines Freundes waren ſo ſchwer und von ſo verſchiedener Beſchaffenheit geweſen, daß auch deſſen geiſtige Kräfte, namentlich das Ge⸗ dächtniß, darunter gelitten hatten, ſo daß eine geraume Zeit verſtrich, ehe er ſich ſeines und ſeines Vaters Namen, deſſen Standes und Aufenthalts⸗ orts erinnerte. Die Vergangenheit lag mehr wie ein böſer Traum in ne⸗ belhafter Ferne hinter ihm. Mittlerweile hatte des Knaben Retter ihn ſehr lieb gewonnen und in ihm einen Erſatz für ſeinen unlängſt vorher an einem bösartigen Fieber verlornen Sohn von gleichem Alter gefunden. Darum unterließ er auch, die Angehörigen ſeines Pfleglings zu erforſchen und war ſehr froh darüber, daß niemand kam, deſſen Herausgabe zu verlangen. Nach einer Reihe von Jahren kam dem Edelmann ein altes Zeitungsblatt zufällig in die Hände, in welchem ein deutſcher Freiherr, Franz von Dür⸗ renſtein, eine große Belohnung demjenigen zuſicherte, der ihm von dem Schickſale ſeiner Gattin und ſeines Sohnes, beide von jenem Dampfwagen⸗ zuge verſchwunden, die genaueſte Auskunft zu geben vermöchte. Die Be⸗ ſchreibung des fraglichen Knaben paßte ſo vollſtändig auf meinen Freund, der Name, Stand und Wohnort eben ſo genau, wie mein Freund ange⸗ geben, daß kein Zweifel obwalten konnte, daß mein Freund und das ge⸗ ſuchte Kind ein und daſſelbe ſei.“ Serena hatte ihre Arbeit hingelegt und ihre gefalteten Hände wie be⸗ tend emporgehoben. „Und dieſer Ihr Freund,“ fragte ſie bebend, „lebt er noch?“ „Erx lebt noch!“ Serena's Augen erglänzten in einem Freudenblitze und richtete ſich wie dankend gen Himmel. „Der Pflegevater meines Freundes,“ erzählte Beaujen weiter, „ließ die Aufforderung in jenem Zeitungsblatte nicht nur unbeachtet, ſondern verheimlichte auch dieſelbe ſeinem Pflegeſohne, weil er nicht gewillt war, deſſen Liebe und Anhänglichteit mit einem Andern zu theilen. Erſt auf ſei⸗ nem Todbette — vor acht . iſſen beunruhigt, das vorenthaltene Geheimniß ſeinem Pflegeſohne und beſchwor denſelben, ſeinen wahren Vater, dafern dieſer noch lebe, oder defien Nach⸗ kommen aufzuſuchen. Seitdem thut ſolches mein Freund Joſeph“ „Joſeph? O mein Gott?“ hauchte Serena. „Aber ein Zartgefühl, das man nicht tadeln kann, hielt bis jetzt meinen Freund ab, den Seinen ſich zu erkennen zu geben. Die ganze Vergan⸗ genheit aus ſeiner Kinderzeit iſt ihm wie durch Zauberei wieder vor das geiſtige Auge gerückt worden. Er weiß ſich aller kleiner Szenen aus ſei⸗ nem Kinderleben zu erinnern, kennt wieder die Spielplätze ſeiner väter⸗ lichen Heimath, ſeine einſtigen Spielkameraden, vor allem aber die ihm ſo theure kleine Schweſter, die —“ „Welch' Zartgefühl könnte Ihren Freund abhalten,“ unterbrach den Sprecher Serena haſtig, „einem troſtloſen Vater den längſt todt beweinten Sohn, der Schweſter einen geliebten Bruder zurückzugeben?“ „Mein Freund hat bei ſeinen Nachforſchungen in Erfahrung gebracht, daß, wenn er als der verloren gegangene Sohn rechtmäßig anerkannt wird, er der Erbe eines reichen Majorats ſei, und um auch den Schein von Eigennutz zu vermeiden, hat er bisher geſchwiegen und ſein überwal⸗ lendes Herz bekämpft. Da mein Freund ſelbſt wohlhabend iſt, ſo trachtet er nicht nach größerem Reichthum, ſondern allein nach dem Beſitz lieben⸗ der Herzen, die durch die heiligſten Bande des Bluts ihn verwandt ſind.“ „Wo, wo lebt Ihr Freund?“ rief Serena außer ſich. „Er ſoll eilen, zwei Menſchen überglücklich zu machen.“ „Ex befindet ſich in Ihrer nächſten Nähe,“ erwiederte Beaujen zaghaft. „Ach, Serena, darf ich es denn wagen, ich, Dein Bruder Joſeph von Dür⸗ renſtein, Dich als meine geliebte, theure Schweſter zu begrüßen?“ Mit einem Freudenruf ſank Serena in Beaujeu's ausgeſtreckte Arme und fühlte deſſen feurige Küſſe auf ihren Lippen und Wangen brennen. „Wie aber,“ ſprach Beaujeu oder vielmehr Joſeph von Dürrenſtein, indem er Serena losgab, „werden wir unſern theuern Vater von meinem Vorhandenſein in Kenntniß ſetzen und überzeugen? Wird er mir ſchon glauben, wenn ich ihn an alle die kleinen Szenen aus meiner Kindheit er⸗ innere, die mir unvergeßlich geblieben ſind? Wenn ich beſonders das An⸗ denken an meine ſelige Mutter zurückrufe, die, um mein Leben zu ſchützen, das ihrige hingab? Zwar bin ich im Beſitze des leichten Sommerröckchens von buntgattrigem, ſchottiſchem Gewebe, das ich bei jenem Dampfwagen⸗ unfalle auf dem Leibe trug, und in ſeinem blutſtarrenden Zuſtande von meinem Pflegevater, deſſen Name ich als ſein Adoptivſohn führe, ſorglich aufbewahrt worden iſt. Auch hat mein Pflegevater die auf dem Todbette mir gemachte Ausſage vor dem Maire des nächſten Städtchens und vor einem Notar wiederholt zu Papier bringen und von fünf Zeugen unter⸗ ſchreiben laſſen. Aber wird das Alles hinreichen, um die Identität meiner Perſon, namentlich vor Deinen Verwandten, außer allen Zweifeln zu laſſen?“ Serena vermochte nicht ſogleich hierauf zu antworten. Das Feuer, womit ſie Beaujenu geküßt und umarmt, hatte ſie in einige Verwirrung geſetzt. Ihre Gefühle waren ſanfterer Natur, jedoch ſchrieb ſie die ungeſtümeren ihres wiedergefundenen Bruders auf deſſen langen Aufenthalt in einem ſüdlichen Himmelsſtriche zu, in deſſen Bewohnern das Blut feueriger und ſchneller durch die Adern läuft als bei den Deutſchen. „Unſer geſchwiſterliches Verhältniß,“ ſprach Serena, leicht erröthend, „iſt mir ſo neu und unerwartet gekommen, daß es einiger Zeit bedürfen wird, um mich an alle die traulichen Beziehungen zu gewöhnen, die zwi⸗ ſchen Bruder und Schweſter zu beſtehen pflegen. Was unſern Vater anbe⸗ langt, ſo überlaſſe es mir, ihn auf die freudige Ueberraſchung vorzubereiten, daß ſein lange betrauerter Sohn noch am Leben und, ihm unbewußt, in ſeiner nächſten Nähe iſt. Bis dahin, daß unſer Vater Dich anerkennt und Du die Beweiſe Deiner Abkunft beigebracht haſt, wirſt Du dieſe vor Jeder⸗ mann noch verheimlichen, beſonders aber vor unſern Verwandten in Dür⸗ renſtein, denen Du natürlich durch Dein Erſcheinen als der rechte Majo⸗ ratserbe keine Freude bereiten wirſt.“ „Ach, das Majorat!“ ſeufzte Beaujeu, „daſſelbe erſcheint mir als das größte Hinderniß, das ſich meiner Anerkennung als ein Dürrenſtein ent⸗ gegenſtellt. Wäre es doch nicht vorhanden! Das Wiederfinden eines edeln Vaters und einer liebenden Schweſter geht mir über alle Erdengüter.“ Hier bemächtigte ſich Beaujeu der Rechten Serena's, um durch einen feurigen Händedruck gleichſam die Wahrheit ſeiner Worte zu beſtätigen. Verlegen befreite Serena ihre Hand aus der ihres Bruders und ſah nachdenklich zu Boden. „Gleichwohl,“ fuhr Beaujeu fort, der dieſen Namen bis zu ſeiner gänzlichen Anerkennung behalten ſoll, „muß ich nach Dürrenſtein zurück, wo ich mein blutiges Knabenröcklein und das obrigkeitliche Dokument über die Ausſage meines ſterbenden Pflegevaters aufbewahre. Himmel! wenn der Kammerherr oder Edgar den hohen Werth jener beiden Gegenſtände, die in einem unverſchloſſenen Schubkaſten des in meinem dortigen Zimmer befindlichen Schreibtiſches kennten! Wie ſchnell ſie beides vernichten wür⸗ den! Auf der Stelle muß ich hin, um meine Kleinodien an mich zu nehmen.“ Nachdem Beaujeu fortgeritten war, eröffnete Serena mit aller Vor⸗ ſicht ihrent Vater das große Geheimniß. Wider Erwarten nahm der Ma⸗ joratsherr ſolches mit ziemlicher Ruhe auf. „Alſo, der junge Franzoſe ſoll mein Joſeph ſein?“ ſprach er. „Hm! das hätte ich nicht geahnt. Freilich, aus Kindern werden Leute. Wohl weiß ich, daß mein Joſeph nicht immer klein und ein Knabe hätte bleiben können. Aber, ſieh Serena, wenn ich mir unſern Joſeph als einen Mann vorſtellte, ſo dachte ich mir ihn wie unſern Hans, ſo offen, bieder, zutrau⸗ lich und herzlich. Du ſagſt, daß Joſeph als halber Franzoſe feuriges Blut form.“ —o beſitze. Nun, da hätte ich gemeint, daß er ohne lange Umſchweife und ohne Deine Vermittelung ſich mir als mein Kind zu erkennen geben, in meine Arme ſtürzen, an meine Bruſt ſich werfen und mit den zärtlichſten Lieb⸗ koſungen mich überſchütten würde. Dagegen ſteckt er ſich hinter Dich und reitet fort, um ein Stück Papier und ein Röcklein herbeizuholen. Sonder⸗ bar! ſehr ſonderbar!“ Nun, Serena war eher über Beaujeu's feurige Küſſe und zärtliche Um⸗ armung betroffen geweſen, als daß ſie, wie ihr Vater, ſich über des Bruders Kälte hätte beklagen können. Begütigend verſetzte ſie: „Lieber Vater, wenn Joſeph ſeinen kindlichen Gefühlen nicht ſofort freien Lauf geſtattet hat, ſo geſchah es aus Rückſicht auf Deine, uns ſo theure Geſundheit. Eine plötz⸗ liche, übergroße, für unmöglich gehaltene Freude kann eben ſo wie ein heftiger Schreck dem Menſchen das Bewußtſein, ja ſogar das Leben rauben.“ „Ach,“ verſetzte der Freiherr traurig, „habe ich das furchtbare Ende meiner unvergeßlichen Gattin, ſo wie den lange beweinten Verluſt meines Sohnes überleben können, ſo würde mich auch die Freude über des Letz⸗ teren Wiederfinden nicht getödtet haben. Aber wie iſt mir denn? Hatte mein Joſeph nicht dunkelblaue Augen und mehr blondes als ſchwarzes Haar?“ „Augen und Haare verändern ſich oftmals,“ verſetzte Sexrena, „und dunkeln in der Regel nach. Dazu hat jedenfalls bei Joſeph die heiße Sonne des ſüdlichen Frankreichs das Ihrige beigetragen. Auch iſt's nicht unmög⸗ lich, daß Dich Deine Erxinnerung täuſcht.“ „Die römiſch gebogene Naſe des vermeinten Beaujenu,“ hob der Frei⸗ herr wieder an — iſt in unſerer ganzen Familie nicht vorkommlich. Man behauptete, Du ſeieſt Deinem Bruder ähnlich, abſonderlich in der Naſen⸗ „Kann nicht bei der entſetzlichen Kataſtrophe das Naſenbein Joſeph's verletzt worden ſein und die Erhöhung verurſacht haben! O mein Vater, warum beharrlich an einem nie für möglich erachteten Glücke zweifeln, anſtatt dem gütigen Gott inbrünſtig dafür zu danken? Jahrelang haſt Du die Hoffnung nicht aufgegeben, eins oder das andere der verunglückten Deinen wiederzufinden, und nun ſolches ohne Dein Zuthun geſchehen iſt, erhebſt Du ſolche Zweifel?“ „Du haſt Recht, Kind!“ geſtand der Freiherr. „Ich bin undankbar. Nein, nein, ich glaube, aber, Serena, hilf meinen Unglauben beſiegen. Laß uns nur erſt länger mit einander bekannt ſein, dann wird ſich auch das trauliche Verhältniß und die alte Liebe wiederfinden. Man kann doch einen bislang wildfremden Menſchen nicht ſogleich in ſein Herz ein⸗ ſchließen . „Was Hans ſagen wird,“ ſprach Serena, „wenn er die große Neuigkeit erfahren wird? O, ſicher freut er ſich mit uns, die redliche Seele. Mor⸗ — gen iſt ſein Tag, wo er mit Wilner muſiziren kommt. Wenn er nur ſchon da wäre! Ich kann es kaum erwarten.“ Auf ſchweißtriefendem Roſſe langte Beaujeu von Dürrenſtein wieder in Wildungen an. Als er erfuhr, daß der Freiherr von Serena Alles er⸗ fahren habe, warf er ſich demſelben zu Füßen, bedeckte ſeine Hände und Wangen mit Küſſen, umfing ihn mit ſeinen Armen und weinte laut. Dann überreichte er ihm das in franzöſiſcher Sprache niedergeſchriebene Dokument, ſo wie das blutige Kinderröckchen. Der Anblick des letzteren erſchütterte den Freiherrn außerordentlich. Er ballte es zuſammen und es gegen ſeine Bruſt preſſend, ſprach er mit zitternder Stimme: „Das iſt meines Sohnes Joſephs Rock! Ein wildes Thier hat ihn zerriſſen. Mit Kummer fahre ich in die Grube. Wehe! wehe!“ Er rannte, das Kleidchen feſthaltend, davon und ſchloß ſich ein. Sein Irrſinn war ausgebrochen. Verwirrt und angſtvoll blickte Beaujen Se⸗ rena an. „Sorge Dich nicht, lieber Bruder!“ ſprach dieſe. „Die Aufregung war zu groß und der Anblick des reichlichen Blutes auf dem Kleidchen ergriff ſogar mich, wie vielmehr unſern armen Vater! Wir dürfen ihn nicht ſtören. Morgen früh iſt er wieder ruhig und ſeiner Sinne mächtig.“ Als Serena, auf ihres Bruders Anſinnen, es ablehnte, das von dem Maire und mehreren Zeugen unterſchriebene Dokument zu leſen, ſteckte es jener ſorglich wieder zu ſich. Kein vorzeitiges Aufſehen in Dürrenſtein zu erregen, kehrte Beaujeu noch vor Einbruch der Abenddämmerung dort⸗ hin zurück, jedoch mit der Zuſage, morgen wiederzukommen, um Hanſens Bekanntſchaft zu machen. Der Majoratsherr blieb eingeſchloſſen auf ſeinem Zimmer, aß und trank nicht am Abende. Man hörte ihn wiederholt ausrufen: „Das iſt meines Sohnes Rock! Ein wildes Thier hat ihn zerriſſen!! Wie Serena vorausgeſagt hatte, war deren Vater am andern Morgen lichen Wohnungen und verſchiedener kleiner Vorfälle. 368 S0 ?” ruhig und beſprach ſich mit ſeiner Tochter über die wegen Joſeph's Wieder⸗ finden zu treffenden Maßregeln. „Wir wollen“, ſprach Serena endlich, „vor allen Dingen Hanſens Mei⸗ nung darüber hören. O wäre er doch ſchon da!“ L Hans kam, und zwar allein, weil Wilner, der bei Audigaſt die Stelle eines Rechnungsführers verſah, dringend beſchäftigt war. Dieſer Umſtand kam ſehr gelegen, weil außer Hans niemand in das Geheimniß gezogen werden ſollte. Hans äußerte, als ihm jenes mitgetheilt wurde, eine unge⸗ heuchelte Freude und war weit davon entfernt, irgend einen Zweifel an der Wahrheit des ihm Erzählten zu hegen. Mit Herzlichkeit begrüßte er ſeinen neuen, etwas ſpäter anlangenden Couſin, deſſen Freundlichkeit da⸗ gegen etwas gezwungen war. Mit freudeglänzenden Blicken hingen Se⸗ rena’s ſchöne Augen an den beiden jungen Männern, als dieſe ſich um⸗ armten und küßten. Ihr Herz wurde dankbar bewegt, weil Hans ohne Neid und Argwohn ſeinen neuen Couſin annahm. Wie ganz anders würde Edgar ſich benommen haben! Vorausſichtlich gab es mit demſelben und deſſen Vater einen harten Kampf zu beſtehen, bevor beide den fremden Eindringling als ihren wirklichen Verwandten und rechtmäßigen Majorats⸗ erben anerkennen würden. „Freuen wir uns der glücklichen Gegenwart,“ rief Hans heiter, „und überlaſſen wir die Geſtaltung der Zukunft der göttlichen Vorſehung.“ Joſeph mußte nun erzählen, wie es ihm ſeit ſeiner Trennung von den Seinen ergangen war. Sein Leben auf dem Landgute ſeines Pflegevaters, des Herrn von Beaujeu, war ein ſehr einförmiges geweſen, bis ihn der⸗ ſelbe zur weiteren Ausbildung zwei Jahre nach Paris geſchickt hatte. Dort hatte ſich Joſeph die feinere Bildung, die Geſchicklichkeit im Reiten, Fech⸗ ten, Tanzen und anderen adeligen Anforderungen erworben, auch in der deutſchen Sprache ſich vervollkommnet. Auf die Nachricht von der tödt⸗ lichen Erkrankung ſeines Pflegevaters war Joſeph zu demſelben zurückgeeilt und ſchließlich der alleinige Erbe von deſſen Landgut geworden, das, zwar nicht ſo groß wie das Majorat Dürrenſtein, doch ſeinen Beſitzer reichlich ernährte.“ Auch aus ſeinem Kinderleben erinnerte ſich Joſeph noch ſeiner damaligen Jugendgeſpielen, ſeiner Spielplätze, der Oertlichkeit der elter⸗ „Entſinneſt Du Dich noch, Joſeph,“ ſprach deſſen Vater, „wie kurz vor unſerer unglücklichen Reiſe nach Frankreich die damals dreijährige Serena in den Dorfbach zu Dürrenſtein fiel und Du, ein achtjähriger Knabe, ihr beherzt nachſprangſt und ſie glücklich herauszogſt? Serena's tödtlich er⸗ ſchrockene Bonne konnte bloß Zeter ſchreien und ſo wäre Serena ohne Deine kühne That ertrunken.“ „Ei wohl erinnere ich mich jenes Vorfalls ſehr deutlich,“ entgegnete Beaujeu. „Wir beide, Serena und ich, waren durch und durch naß und damit das kalte Bad uns nicht ſchade, wurden wir in die Betten geſteckt, mußten Fliederthee trinken und ſchwitzen.“ ðUU Hier ſah Hans ſeinen Couſin betroffen an. Dieſer bemerkte es, er⸗ röthete leicht und lenkte das Geſpräch auf andere Dinge. Als Joſeph mit Hans allein war, hob erſterer nicht ohne bemerkbare Verlegenheit an: „Du wirſt mir es gewiß nicht verübeln, daß ich auf die Idee meines lieben Va⸗ ters einging. Wenn ich auch die Geſchichte von dem kalten Bade, von dem Theetrinken und Schwitzen etwas zu ſpeziell ausmalte, ſo mag das ſeine Entſchuldigung darin finden, daß man einem geiſtig Geſtörten nicht gern widerſpricht. Möglich auch, daß mein guter Vater ſo gut wie mein Ge⸗ dächtniß ſich in unbedeutenden Kleinigkeiten längſt geſchehener Dinge irren kann.“ Qui s'excuse, s'accuse l ſprach Hans in ſeinem Innern. Laut ent⸗ gegnete er kein Wort. Aber recht nachdenklich wurde er und beobachtete ſeinen neuen Couſin mit ſchärferen Blicken als erſt. Auch Serena ſchien von Hanſens Beiſpiel angeſteckt zu werden. Ihr ſonſt ſo gleich ſich bleibendes Antlitz verrieth eine innere Unruhe. Sie ver⸗ mied es, mit ihrem Bruder allein zu bleiben, noch mehr aber, mit ihm allein den Park zu durchwandeln. „Findeſt Du nicht,“ redete Serena eines Tages ihren Couſin Hans zaghaft an, „daß unſer Joſeph ein echter Franzoſe mit heißem Blute ge⸗ worden iſt? Das Leidenſchaftliche in ſeinem Weſen ängſtigt und beunru⸗ higt mich, wiewohl ein Menſch für ſein Temperament nicht verantwortlich gemacht werden kann.“ ch vermag hierzu nichts zu ſagen, verſetzte Hans, „weil ich zu wenig mit Joſeph zuſammenkomme. Du weißt ja, liebe Serena, daß, nachdem wir muſizirt und das Abendeſſen verzehrt haben, ich mit meinem Wilner nach Rochwitz zurückkehre.“ Joſeph war jetzt mehr im Jagdſchloſſe als auf Dürrenſtein, wo ſeine anhaltenden Ausflüge, die er angeblich in die Umgegend unternahm, allge⸗ „ — — — —— — 22 2 — — — - — — — — - = — — — — — w = — = — –— 4 — — = — = g£⸗E = — — =— — — = 5 — — — = = — — — S— S — —2 S= = =S — ☛ — (R — – ☛T = –W — = = ðèòð = = = = 2 S = MW M , 2 – = = = = — — = — ☛S = — = = — — = . S E=S =–. — = = = — = — =. =☛ 8 S 2 2 = c= — –— 7 „£ — — — = — E⸗ — — E — — E = S — — — = — =- —= — = 8 E — — ¾ S — — = = = — S. S=S= — — = 2 = = = — = * * = — — = S=S —=- =— — = –☛ — „ — = —= — . = W S — = — = = == — =—. ☛ =– – =— = ☚ = = — Se — S — =£,⸗ß- — R — = — — = — = S= =— „ re BBRBBW B BBB , 1 N B S N N S S EEE , ⸗? 2 — — —22 E == , r == E S E S. =2 4 1,7 O . S 1 NSS = 8 E . . S ð 4 W 4 N 4 KLN d W (6193 1 , 2. à12222. , AN Deutſche Lirblingsmärchen in Bildern. II. Die Errettung Fatme's. Die Wanderung als Arzt zum Schloß. (S. 370.) — ———— S —2 — —2 mach auffielen. Daſſelbe war bei der Dienerſchaft des Majoratsherrn auch der Fall, welcher auf die Länge der Zeit das wahre Verhältniß zwiſchen den drei betheiligten Perſonen nicht verborgen blieb. Man raunte ſich die wunderbare Kunde leiſe in's Ohr, machte dabei bedenkliche Mienen und Bemerkungen, ergänzte die noch fehlende Kenntniß durch Vermuthungen oder ſelbſt erfundene Zuſätze, und ſo pflanzte ſich das Gerücht wie die Waſſerkreiſe eines in Bewegung geſetzten Teiches weiter und weiter fort. Eines Tages ſteigerte ſich Joſeph's leidenſchaftliches Benehmen gegen Serena dermaßen, daß dieſe ſich unter dem Vorgeben von Unpäßlich keit auf ihr Zimmer zurückzog. Darauf beſtieg jener ſein Roß und jagte fort. Serena vermochte in ihrer ſteigenden Herzensangſt die ſchwüle Zimmerluft nicht länger zu ertragen, daher ſie in den Park hinabging und dort ein ſtilles Platzch en, ihren gewöhnlichen Ruheſitz, aufſuchte. Hier verſank ſie in tiefes Grübeln eben nicht angenehmer Art. „Wie hoch beglückend“, ſeufzte ſie, „hatte ich mir durch das Wiederfin⸗ den eines verloren geglaubten Bruders Wlet gemeinſames Loos gedacht! Im Beſit h mi ü i. guter Vater anch die letzten Ueberreſte von Irrſinn von ſich werfen, und wir, im Verein mit einem ſo treuen Freunde, wie Hans, ein ſtill beſeligtes Leben führen. Ach warum iſt's nicht ſo geworden? Warum möchte ich faſt beklagen, daß uns Joſeph Wwiedergegeben worden iſt? Begehe ich aber hierdurch nicht eine Sünde? Ach, daß Joſeph eben ſo ſich zu beherrſchen wüßte, wie der edle Hans!“ Ein ſchwaches Geräuſch in der Nähe machte dem Selbſtgeſpräch ein Ende und Serena betroffen aufſchauen. Sie erſchrak heftig. Unbemerkt hatte ſich Joſeph herbeigeſchlichen, warf ſich vor Serena auf die Kniee und umfing die ihrigen in leidenſchaftlicher Glut mit beiden Armen. Ein ver⸗ zehrendes Feuer ſprühte aus ſeinen Augen und ſein hochgeröthetes Geſicht zeugte von der inneren Erregung. „Endlich habe ich Dich allein,“ ſtammelte er, „und kann Dir ohne lä⸗ ſtige Zeugen ſagen, wie unausſprechlich ich Dich liebe. Warum flieheſt Du mich! Warum entziehſt Du Dich meinen zärtlichen Liebkoſungen? Ach, nachdem ich ſo lange Jahre allein und freudenlos in der Welt Wgeſtanden habe, ſoll ich nicht aus dem Wonnebecher trinken dürfen, den mir ein gü⸗ tiges Geſchick in Dir darreicht? O Serena, Du meine Heilige, meine ein⸗ zig Geliebte! Sage mir, daß auch Du mich liebſt, mein Alles ſein und werden willſt! O unübertreffl liches Meiſterwerk der Schöpfung! Nicht leben kann ich ohne Deinen Beſitz. Ja, tödte michs , wenn Du nicht mein ſein willſt.“ „Welche Sprache!“ verſetzte Serena erzürnt. „So ſpricht kein Bruder gegen die Schweſter. Das iſt die Rede eines Wahnſinnigen. Fliehe, Un⸗ glücklicher!“ „Du haſt Recht, Geliebte!“ keuchte Joſeph. „Nicht Bruder – Ge⸗ liebter allein will ich Dir ſein. Für Deinen Beſitz gebe ich gern den wie⸗ dergefundenen Vater, das reiche Majoratserbe, ja ſelbſt die Schweſter hin. Laß uns von hier in meine bisherige Heimath fliehen und dort als das ſeligſte Ehepaar leben.“ „Wehe!“ rief Serena außer ſich. „Die Liebe zu meinem armen Vater verblendete meine Augen, daß ſie in dieſem Betrüger einen Bruder erblicken konnten. Hinweg, Elender! Verworfener!“ Doch Beaujen umgarnte die tiefſt empörte Jungfrau mit ſtarken Ar⸗ men, zog ſie an ſich und bedeckte ihre Wangen, ihre Lippen, ihre Stirn und ihren Hals mit glühenden Küſſen. „Ich laſſe Dich nicht, äußerte Beaujeu, „und wenn Satan ſelbſt käme Dich mir zu entreißen. Mein mußt Du ſein.“ (Schluß folgt.) Das raſirte Bois de Bonlogne. (Bild S. 365.) Paris macht augenblicklich den Eindruck einer leichtſinnigen Dirne, der man das Haar kurz geſchnitten hat, um ſie in'’s Spinnhaus zu ſtecken. Das ſchöne boulogner Hölzchen, welches mit dem ſchönen grünen Haar der ſchönen Seine⸗Nixe Paris zu vergleichen war, ſtand den Kugeln im Wege, mit denen man die cernirende deutſche Armee beunruhigen wollte, und mußte deßhalb raſirt werden. Es iſt das für die Feinde der Franzoſen ein trauriger Anblick, wie viel mehr muß es ein ſolcher für die Pariſer ſein, welche ſo viel auf ihr Bois de Boulogne hielten! Nun, Bäume wachſen ja wieder und in fünfzig Jahren wird das Bois de Boulogne wieder der Rendezvousplatz für Verliebte und Duellanten ſein können nach wie vor. Hoffentlich wird dann aber Frankreich noch nicht die Lehre vergeſſen haben, daß Gloire und Elan nicht die Erbiugenden einer einzigen Nation ſind. aus denen Muſik und luſti ges Pfeifen hervorklang. ein Unglücklicher, 370 So— Deutſche Lieblingsmärchen. II. Fatme'’s Irrettung. Wilhelm Hauff nacherzählt. (Fortſetzung.) (Bild S. 369.) Der Fluch des Vaters ſchien ſchon jetzt an dem Unglücklchen in Er⸗ füllung zu gehen. Nach einer Stunde raſchen Rittes kamen ſie in ein kleines Seitenthal, wo fünfzehn bis zwanzig Zelte aufgeſchlagen ſein mochten, Man winkte ihm ab⸗ zuſteigen und führte ihn in ein prachtvoll ausgeſtattetes Zelt. Auf einem Polſter ſaß ein alter kleiner Mann mit häßlichem, ſchwarzbraunem Geſichte und einem Zug von tückiſcher Schlauheit. Kleine auch gab, merkte er doch bald, daß das nicht der Herr des Zeltes war. „Wo iſt der Starke?“ frugen ſeine Begleiter und waren nicht wenig ungehalten, als es hieß, er ſei auf der Jagd. Aber es dauerte nicht lange, ſo trat ein hoher, ſtattlicher Mann, jung und ſchön wie ein Perſerprinz, ein, deſſen Geſicht ſich vor Zorn röthete, als er den Kleinen auf ſeinen Polſtern ſitzen ſah, der auch wie von der Tarantel geſtochen auffuhr. Ein hinlänglicher Tritt des Starken machte, daß er in einem großen Sprung zum Zelte hinausflog. Nun führten die drei Männer Muſtapha vor den Herrn des Zeltes. Lange ſah ihn dieſer an und ſagte dann: „Baſſa von Sulinika! Dein Gewiſſen wird Dir ſagen, warum Du vor Orbaſan ſtehſt!“ Mein Bruder warf ſich nieder und rief: „Du ſcheinſt im Irrthum; ich bin aber nicht der Baſſa, den Du ſuchſt.“ Alle im Zelte waren über die Rede erſtaunt und Orbaſan befahl, Zuleima hereinzu⸗ beingen⸗ welche ſogleich beſchwor, daß mein Bruder der Baſſa ſei. „Siehſt rief Orbaſan, „daß Dir Dein Lügen nichts hilft? An den Schweif meines Roſſes will ich Dich binden, wenn die Sonne aufgeht, und durch die Wälder mit Dir jagen, bis ſie hinter Sulinika untergeht.“ Da ſank meinem Bruder der Muth. Aber als man eben Muſtapha hinausführen wollte, wurde ein anderer Mann hereingebracht, deſſen Aehnlichkeit mit ihm ſelbſt ihm auffiel. Auch der Starke war ſehr erſtaunt und rief: „Wer von euch Beiden iſt nun der Rechte?“ — „Wenn Du den Baſſ a von Su⸗ linika meinſt,“ rief der Andere voll Stolz, „der bin ich.. Da ſah ihn der Starke lange an, winkte, ihn wegzuführen, und zerſchnitt mit eigner Hand die Bande meines Bruders. Nachdem er ihn aufgefordert, ſich neben ihn zu ſetzen, ſagte er, wie leid es ihm thue, daß das Verhängniß dieß falſche Spiel geſpielt, und als ihm nun mein Bruder ſein Schickſal erzählte, über⸗ redete ihn Jener, die Nacht noch in ſeinem Zelte zu bleiben. Am folgenden Tag wolle er ihm ſelbſt den Weg zeigen, der ihn raſch nach Balſora bringe. Wirklich ſtand er auch andern Morgens vor ſeinem Zelte, wo er ihm einen Becher Sorbet reichte, und nun ging's in raſchem Ritte vorwärts. Am Ausgang des Waldes hielt der Starke ſein Pferd an und bot meinem Bru⸗ der die Hand zum Abſchied: „Muſtapha,“ ſagte er, „Du biſt auf eine ſonderbare Weiſe der Gaſtfreund des Räubers Orbaſan geworden, Du haſt ungerechterweiſe Todesangſt ausgeſtanden und ich bin Dir Vergütung ſchuldig. Nimm dieſen Dolch als Andenken. Dieſen Beutel kannſt Du vielleicht zur Reiſe brauchen.“ Orbaſan drückte ihm die Hand und gab ihm den Dolch. Den Beutel ſchlug mein Bruder aus. Der Starke aber ließ ihn fallen und ſprengte mit Sturmeseile in den Wald. Muſtapha ſtieg ab und erſchrak anfangs über die Größe des Geſchenkes, freute ſich aber doch über die Menge Goldes, die ihm ſehr nützlich werden konnte, und zog heitern Muthes weiter. . Am Mittag des ſiebenten T Tages nach ſeiner Abreiſe ritt Muſtapha in die Thore von Balſora ein. Sobald er in einer Karavanſerai abgeſtiegen war, fragte er, wann der Sklavenmarkt beginne. Er war zu ſpät gekom⸗ men und man bedauerte dieß um ſo mehr, denn noch am letzten Tage des Marktes ſeien zwei Sklavinnen von ſo hoher Schönheit angekommen, daß man ſich ordentlich um ſie geriſſen. Er erkunvigte ſich nach dem Käufer und erfuhr, daß er vierzig Stunden von Balſora wohne, Thiuli⸗ ⸗Kos heiße, früher Kapudan⸗Baſſa des Großherrn geweſen, jetzt aber ſich zur Ruhe geſetzt habe. Anfangs wollte Muſtapha ſich ſogleich wieder zu Pferde ſetzen, um Thiuli⸗Kos ſeine Beute abzujagen. Aber er überlegte ſich's, daß er als einzelner Mann nichts ausrichten könnte, und kam auf den Gedanken, unter dem Namen des Baſſa von Sulinika ſich in das Haus des Thiuli⸗ Kos ein⸗ zuführen und den Verſuch der Rettung zu machen. Er miethete deßhalb mit Orbaſan's Gelde Diener und Pferde, und ſchon nach fünf Tagen ſtand er vor Thiuli's Schloſſe und ließ, nachdem er ſich ein bräunliches Geſicht gemacht und den Bart gefärbt, um ein Nachtlager bitten. Alsbald kamen die Diener wieder und führten ihn vor Thiuli⸗Kos. So großes Anſehen ſich der H lel gen en des ſchinn Mer Been bierte ſpäͤter hatte. ausger die wung den 1Ae Siehſt chweif durch lenden einen IIn 1Bar⸗ ii an Du Mgütung . — und DI. und gen arte aber . KoV WSs umn) — 4 Un g,a Mrſth lge rit gern⸗ ten 1Dne ki nen, Daß Kirfe Nſee aß erd 3/ 1 ſ 4 =ẽ 1 4 dngen n es GCſt 1 bold kun = 4 = 7 7 7 gten, Imc „ 3 Thiuli, ein alter luſtiger Geſelle, empfing meinen Bruder auf's Beſte. Nach Tiſch brachte Muſtapha das Geſpräch auf die neuen Sklavinnen, welche Thiuli in den wärmſten Ausdrücken als die ſchönſten rühmte, die er je gehabt, wenn er auch bedauerte, daß ſie ſo traurig ſeien; doch ſetzte er auf die lindernde Zeit ſeine ganze Hoffnung. Mein Bruder legte ſich bald zur Ruhe. Aber er mochte kaum eine Stunde geſchlafen haben, als er an dem Schein einer Lampe plötzlich erwachte, und vor ihm ſtand der kleine Kerl aus Orbaſan’s Zelte. „Was willſt Du?“ rief ihm Muſtapha ent⸗ gegen. — „Nun, werdet nur nicht heftig; ich habe wohl errathen, weßhalb Ihr hier ſeid.“ — „Aber wie kommſt Du hierher?“ entgegnete Muſtapha voll Wuth, daß er verrathen war. — „Das will ich Euch ſagen: ich konnte mich mit dem Starken nicht vertragen und entfloh; Du warſt der eigentliche Gegenſtand unſeres Streites, deßhalb mußt Du mir Deine Schweſter zur Frau geben, und ich will Euch zur Flucht behülflich ſein; gibſt Du ſie mir nicht, ſo erzähle ich meinem Herrn etwas von dem neuen Baſſa.“ Muſtapha fuhr wüthend aus dem Bette, um dem Kleinen den Garaus zu machen, aber dieſer merkte wohl etwas, ließ die Lampe fallen und entſprang. Jetzt galt es aber, auf die eigene Rettung zu denken. Er ſchwang ſich, nach⸗ dem er ſich raſch in die Kleider geworfen, auf die Fenſterbrüſtung, und im nächſten Augenblicke war er unten. Nachdem er noch über eine Mauer geklettert, befand er ſich im Freien. Er floh, bis er an einen Wald kam, wo er ſeine Lage endlich, am Boden kauernd, überdachte. Sein Geld hatte er glücklich gerettet, wenn er auch ſeine Pferde und Diener hatte im Stiche laſſen müſſen. Sein erfinderiſcher Kopf zeigte ihm bald einen Weg zur Rettung. Er ging nach einem Dorfe, wo er ſich ein Pferd kaufte, das ihn raſch nach der nächſten Stadt trug. Dort forſchte er nach einem Arzte und mit Hülfe einiger Goldſtücke bekam er von dieſem Mittel, die einen tod⸗ ähnlichen Schlaf herbeiführten, der durch ein anderes wieder gehoben wer⸗ den konnte. Nun kaufte er ſich noch Bart, Talar und ein Käſtchen mit Kolben und Büchſen, lud ſeine Sachen auf einen Eſel und reiste in das Schloß des Thiuli⸗Kos zurück. Er konnte ſicher ſein, nicht erkannt zu werden, denn der Bart entſtellte ihn derart, daß er ſich ſelbſt kaum mehr kannte. (Schluß folgt.) UNem⸗-Yorker GSkizzen. Federzeichnungen von W. Winckler. II. Five Points und Fifth Avenne. Es gibt auch in republikaniſchen Städten Ariſtokratenviertel und Stadt⸗ theile, wo der Plebejer wohnt, denn die demokratiſche Lehre von der Güter⸗ gemeinſchaft iſt, ſolange es Geld auf Erden gibt, ebenſowenig durchzufüh⸗ ren, wie die Gleichheit vor dem Richter. Es wird immer Leute geben, die nicht Luſt haben, ihr ſauer oder ſüß erworbenes Vermögen mit Denen zu theilen, die nichts haben, und immer amerikaniſche Richter, die für klingende Beweisſtücke empfänglich ſind. Das Ariſtokratenviertel New⸗Yorks iſt die glänzende fünfte Avenue, und das der Plebejer, Derjenigen, die theoretiſch und praktiſch für Güter⸗ gemeinſchaft ſind, weil ſie nichts haben, ſind die Five Points. Letztere „fünf Punkte“ liegen in der untern, die erſtgenannte Avenue aber in der oberen Stadt, und ſoweit ſind dieſen beiden ſozialen Extremen auch topo⸗ graphiſch richtige Lagen angewieſen. Es gab eine Zeit in New⸗York, wo ſich ſchon mit dem Namen „five points“ ein förmliches Grauſen verband, denn jene Gegend war eine Ver⸗ brecherkolonie, ein „freiwilliges Cayenne“ mitten in New⸗York. Wer ſich damals in die five points verbannte, war ein Ausgeſtoßener der menſchlichen Geſellſchaft, ein Armer und Clender. Das hohläugige Laſter, die bleiche Schande und das nackte Verbrechen gingen hier Arm in Arm. In unter⸗ irdiſchen Kneipen fraterniſirten Mörder, Leichenräuber, falſche Spieler, Hehler und Einbrecher mit den Straßendirnen der gemeinſten Sorte. Die Straßen, bedeckt mit fußhohem Koth, hauchten mephitiſche Dünſte aus und jedes Haus in den Gaſſen, die hier in „fünf Punkten“ auf einem kleinen, ſchmutzigen Platz münden, war eine Peſthöhle. In dieſen Häuſern ſtarben Menſchen, deren Leichen oft eine Woche lang lagen, ehe man an ihre Beerdigung dachte, denn die Obrigkeit wagte ſich nicht in dieſes Stadt⸗ viertel. In dieſen Häuſern wurden Leute ermordet, deren Ueberreſte man ſpäter ausgrub, ohne daß die Polizei vorher eine Ahnung davon hätte. Nach den five points ſtrömten damals alle Verbrecher, die Europa gehabt ausgeſpieen hatte, und das Heer derſelben wurde durch Rekruten verſtärkt. die auf dem roſigen Wege des Nichtsthuns tiefer und tiefer ſanken, bis ſie ein Aſyl in den five points ſuchen mußten. Was einmal in den five points lebte, war für die Geſellſchaft verloren, und den ſkrophulöſen Spröß⸗ lingen dieſer Verbrecherkolonie wurden Diebstalente und Mordgelüſte ſchon mit der Muttermilch eingeflößt. Letzteres beſonders empörte die Methodiſten, und als man eines ſchönen Tages mit Waffengewalt eines jener unheimlichen Häuſer mit hohlen Wän⸗ den, Fallthüren, geheimen Treppen, finſtern Kammern und Kellergewölben, die gewöhnlich nur in Romanen exiſtiren ſollen, aushob und dem Erd⸗ boden gleichmachte, gelang es der Methodiſtengemeinde, den Grund käuflich an ſich zu bringen und an die Stelle der „alten Brauerei“ ein Schulhaus zu errichten. Von dieſem Hauſe, das verwahrloste oder verwaiste Kinder der five points unentgeldlich aufnahm, hat ſich im Laufe der Jahre etwas Civili⸗ ſation über dieſes Stadtviertel verbreitet. Die nicht unmächtige Methodiſten⸗ partei veranlaßte die Polizei, ſich etwas mehr um das verwahrloste Viertel zu bekümmern,; viele der alten Banditenkoloniſten fanden ihre gerechte Strafe, andere ſtarben, andere wanderten aus in die Flußreviere; an Stelle der alten Diebeshöhlen entſtanden mehrere neue Häuſer und mit der Zeit wurden die five points phyſiſch und moraliſch reinlicher und geſunder. Den ſchlechten Ruf haben die five points indeſſen noch immer nicht verloren, und ganz harmloſer Natur ſind ſie auch heute noch nicht. Wie eine alte Tradition liegt die romantiſche Vergangenheit dieſes Viertels den Gaunern New⸗Yorks noch heute in den Gliedern und ſie verkehren deßhalb daſelbſt ſehr gern, doch wohnt heute mehr Elend als Verbrechen dort. Als ich vor acht Jahren nach Amerika kam, hatte ich auf den Nilauen und am Strande des rothen Meeres meine romantiſchen Jünglingsſchuhe längſt ausgetreten, es war alſo nicht die Luſt nach romanhaften Abenteuern, die mich veranlaßte, nächtliche Studien in den five points anzuſtellen, ſondern das Verlangen, die Kehrſeite der glänzenden Münze zu ſehen, die man New⸗York nennt. Wenn ich am Tage Annoncengedichte für Lagerbierſalons, oder Rollen geſchrieben und am Abend meiner Pflicht als Chorſänger (ohne Stimme) beim deutſchen Stadttheater genügt hatte, legte ich ſorgfältig die armſeligen Prezioſen ab, welche ich, als Angedenken von lieben Händen, mit Pietät trug, zog meinen ſchlechteſten Rock an und ging, vielleicht in Begleitung meines Zeltkameraden Fox, in die five points. D Laſſen Sie ſich einen dieſer Spaziergänge beſchreiben, wie er mir noch friſch im Gedächtniß iſt. Es war an einem jener kalten Herbſtabende, die in Amerika den Ueber⸗ gang von dem farbigen Indianerſommer zum eisgrauen Winter bil⸗ den. Ein feiner, kalter Regen rieſelte vom geſtirnloſen Himmel herab und ein ſcharfer Nordoſt machte uns in unſern defekten Winterröcken ſchaudern. Die Straßen waren faſt menſchenleer, einige verſpätete Gefährte eilten nach Hauſe, die mißmuthigen Gaslaternen beleuchteten einzelne verdrieß⸗ liche Polizeibeamte, die ſich in die Thürniſchen gedrückt hatten, und kreiſchend beklagte ein an eiſerner Stange ſchwebendes Wirthshausſchild ſeine ausge⸗ ſetzte Lage in der kalten Nacht. .H „Kannibaliſches Wetter,“ brummte F., der aus einer großen, kurzen Pfeife ein entſetzliches Nachtkraut rauchte, „wie kommſt Du nur auf die tolle Idee, Dich heute Nacht herumzutreiben und ehrliche Leute mitzunehmen?“ „Geſchieht nur zu Deinem Beſten, verſchläfſt ſonſt den Verſtand!“ „Immerhin beſſer, als ihn erfrieren!“ YJUVMUwW Wir bogen jetzt in die five points ein. Hier erſchien Alles Grau in Grau. Auf den Trottoiren hatte ſich ein ſchlüpfriger Koth gebildet und die Pfützen auf der Straße ſchillerten in der Nähe der ſpärlichen Gaslaternen wie das grünliche Waſſer auf Torfmooren. Ein ſcharfer Geruch von fau⸗ lenden vegetabiliſchen und animaliſchen Stoffen brütete in der Luft, denn wir waren unter dem Winde. Keine Seele war weit und breit zu ſehen, nicht einmal ein Poliziſt; kein Licht brannte mehr in den Häuſern und das Vier⸗ tel, in welchem erſt Nachts das tolle, ſchattenſuchende Leben beginnt, ſchien um dieſe Stunde bereits wie ausgeſtorben. Wir gingen weiter, F. brummend, ich irgend eine Melodie pfeifend, plötzlich ſtrauchelte ich über einen Körper, der mitten im Wege lag. Ich betaſtete denſelben, denn zu erkennen war hier, fern von der nächſten La⸗ terne, nichts, und fühlte, daß ein Frauenzimmer vor uns lag. Sollten wir ſie liegen laſſen? Jedenfalls, aber nicht ſo direkt im Wege. Wir hoben ſie auf, legten ſie im Schutz der nächſten Hausthüre mit dem Kopfe etwas höher und entfernten uns; als ich zu einer Laterne kam, ſah ich, daß meine Finger blutig waren. Entweder hatte ſich die Betrunkene beim Fallen weh gethan, oder die Unglückliche war ermordet. Doch wer fragt hier unten danach! (ESchluß folgt.) en ubn n d aun Nn Nin nnnng 1od o bnd 0 t uvin in bvj wuog gun Gaan g3 N WM Aarl Muud urgo 1 n urdn Ang maton n AMn oöno 8r inn tuno valpe Uunn wlug 2 anub un n Nc gun warn dun n un utng auval Punge 1 gvalſ⸗ 4 C amman vn Nn VN Unte 3 1 * SS e = SS = 4 O☚ . S 5 E Bn D D ſ 8 B 2 e S — ———— — WAA 4 6, S= 32 . l Se, = GE 6, NS 4 — — = W SS N EE S S EES WW SEA S — 2ð == E = = = d. 1 4 chnung von C. Arno lzei igina r iſche. *π unen Typen vom gr INIIWR 7 — — —ν373 SN Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) So war der Streich, der der pariſer Cernirungsarmee galt, glücklich parirt und die wichtige Stadt Orleans in deutſchen Händen. Als Gam⸗ betta nach ſeiner Luftballonfahrt nach Tours kam, um dort die Diktatur zu übernehmen, ſchrie er den ihm entgegenkommenden Regierungsmit⸗ gliedern die Worte zu: „Die ganze Loirearmee auf Paris!“ Sein Wunſch wurde erfüllt, aber nicht die in ſeiner Proklamation ausgedrückte Erwartung: „Der Himmel wird endlich aufhören, unſere Gegner zu begünſtigen.“ So etwas läßt ſich weder mit Proklamationen noch mit Schreien abmachen. Das bayeriſche Korps blieb in Orleans. Die 22. Diviſion unter General Wittich und die Kavallerieabtheilung des Grafen Stoſch marſchirte mit 2 Batterieen nach einer Raſt von einigen Tagen von Orleans ab und wandte ſich nordweſtlich nach der Straße, die von Paris direkt nach Tours führt. Etwa in der Mitte zwiſchen beiden Städten liegt Chateaudun, eine Stadt von etwa 8000 Einwohnern. Die deutſchen Truppen kamen am 18. Oktober vor derſelben an, hatten einen fünfſtündigen Kampf mit den Franctireurs zu beſtehen, welche von den Weinbergen aus den Eingang der Stadt tapfer vertheidigten, und erzwangen endlich den Zugang durch heftiges Artilleriefeuer. Der Feind zog ſich mit einem Verluſte von 800 Todten und Verwundeten und 500 Gefangenen zurück. Die Deutſchen hatten etwa 400 Todte und Verwundete. Die Stadt wurde beſetzt und hatte eine Kontribution an baarem Geld und Proviant zu erlegen. Von da zog General Wittich weiter nordweſtlich nach Chartres, der Hauptſtadt des Departements Eure⸗Loir mit 20,000 Einwohnern. Auf die Erklärung des Generals, daß er die Stadt bombardiren werde, wenn ſie nicht binnen zwei Stunden von der aus 7000 Mann beſtehenden Beſatzung geräumt und ohne Schwertſtreich übergeben würde, bewog der Maire die Mobil⸗ garden zu ſchleunigem Abzug und übergab am 21. Oktober dem General die Schlüſſel der Stadt. Auch die Stadt Dreux, weſtlich von Paris und Verſailles, wurde am 25. Oktober von General Wittich ohne Schwertſtreich beſetzt. Wie im Oſten in Chatillon, ſo wurde hier im Weſten ein nächt⸗ licher Ueberfall ausgeführt. Am 8. Oktober Morgens 4 Uhr wurde eine Schwadron des ſchleswig⸗holſteiniſchen Huſarenregiments in dem zwiſchen Etampes und Rambouillet gelegenen Städtchen Ablis überfallen und bis auf 48 Mann und 12 Pferde vollſtändig niedergemacht oder gefangen und fortgeführt. Die Offiziere, welche ihre Pferde in einem abſeits liegenden Stalle hatten, entkamen, der Rittmeiſter war verwundet. Zur Strafe für dieſe im Einverſtändniß mit den Einwohnern ausgeführte Schandthat wurde, nachdem Lebensmittel und Fourage herausgeſchafft, Weiber, Kinder und Greiſe abgezogen waren, die ganze Stadt mit Ausnahme der Kirche nieder⸗ gebrannt und mehrere Männer, die ſich an dem Ueberfall betheiligt hatten, niedergehauen oder erſchoſſen. Inzwiſchen war die Cernirungsarmee vor Paris wiederholt im Feuer geſtanden. Die Pariſer fühlten ſich unbehaglich in dieſer eiſernen Um⸗ klammerung und ſuchten ſich Luft zu verſchaffen. Es fanden mehrere Aus⸗ fälle ſtatt: am 30. September, am 13., 21. und 30. Oktober. Die drei erſten galten den Truppen des Kronprinzen von Preußen, der letzte denen des Kronprinzen von Sachſen. Der Ausfall vom 30. September war gegen LHay hauptſächlich gerichtet, verzweigte ſich öſtlich bis nach Choiſy le Roi, wo die Franzoſen die Pontonbrücke bei Villeneuve zu zerſtören ſuchten, und weſtlich bis Sevres, wo ſie mit den für die Seinefahrt konſtruirten Kanonenbooten landeten. Der Ausfall wurde auf allen Seiten zurückge⸗ ſchlagen. Die Franzoſen hatten 1200 Todte und Verwundete, 300 wur⸗ den unverwundet gefangen. Unter den Todten befand ſich auch der kom⸗ mandirende General Guilhem. Der Verluſt der Deutſchen, von welchen Truppentheile des 5., 6. und 11. Armeekorps in's Gefecht kamen, betrug 80 Todte und 120 Verwundete. Der Ausfall vom 13. Oktober, welcher gleichfalls in ſüdlicher Richtung gemacht wurde und die am 19. September von den Preußen eroberte Schanze Clamart zum Zielpunkt hatte, war un⸗ bedeutender und wurde von Soldaten des 3. bayeriſchen Korps mit Leichtig⸗ keit abgewieſen. Am nämlichen Tage wurde das Schloß St. Cloud, welches in der Geſchichte Frankreichs, namentlich in der der Dynaſtie Napoleon, eine ſo bedeutende Rolle ſpielt, von den Franzoſen in Brand geſchoſſen. Es lag unter den Kanonen des Fort Mont Valerien, und Schloß und Park war von Truppen des 5. Armeekorps beſetzt. Ohne daß dieſe Beſatzung irgend welche Veranlaſſung dazu gegeben hätte, wurde am Nachmittag des 13. Oktober das Schloß mit Granaten beworfen, und gleich die zweite, die Illuſtr. Welt. XIX. 10. zu bleiben habe. einſchlug, ſteckte daſſelbe in Brand. Sollte der Zweck dieſes Vandalismus der geweſen ſein, die Preußen von hier zu vertreiben, ſo war er vollſtändig verfehlt; denn am folgenden Tage ſtanden die Poſten noch auf der näm⸗ lichen Stelle. Die ſchleſiſchen und poſen'ſchen Soldaten gaben ſich während des Brandes und mitten im Feuer der Geſchütze alle Mühe, das koſtbare Mobiliar, die Kunſtgegenſtände und die Bibliothek zu retten. Unter den geretteten Möbeln befand ſich der Tiſch, auf welchem der Kaiſer Napoleon die Kriegserklärung gegen Preußen unterzeichnet hatte. Derſelbe wurde dem König von Preußen übergeben, welcher ihn zur Erinnerung an den Ge⸗ fangenen von Wilhelmshöhe behielt. Der König hatte ſein Hauptquartier bereits am 5. Oktober von dem Rothſchild'ſchen Schloſſe Ferrières nach Verſailles verlegt. Er kam in der Abenddämmerung im unbedeckten vier⸗ ſpännigen Wagen an und ſtieg im Präfekturgebäude ab. Lautes Hurrah erſcholl in den Straßen von Verſailles, als die Truppen ihren königlichen Herrn wiederſahen. Neben ihm im Wagen ſaß der Kronprinz, welcher ſeinem Vater eine Strecke entgegengefahren war. Jener, welcher früher im Präfekturgebäude gewohnt hatte, ſiedelte nach dem Südoſtende von Verſailles über und nahm nebſt dem General Blumenthal und ſeinen per⸗ ſönlichen Adjutanten Wohnung in der geſchmackvollen Villa der Frau Walther⸗André, die wegen ihrer ſchattigen Parkanlagen den Namen Les Ombrages führt. In jenen Tagen ſfiel auch die Feſtung Soiſſons, welche an mehreren wichtigen Straßen und Eiſenbahnen, beſonders an der von Rheims nordwärts nach Paris führenden Bahn, liegt und dadurch für die deutſchen Truppen von großer Bedeutung war. Sie kapitulirte am 16. Ok⸗ tober nach viertägiger hartnäckiger Artillerievertheidigung. 99 Offiziere und 4633 Mann wurden gefangen, 128 Geſchütze und ſonſtiges Kriegs⸗ material erbeutet. Bedeutender als die früheren war der Ausfall vom 21. Oktober. Seine Richtung war weſtlich und ſüdweſtlich. Nach einer vierſtündigen Kanonade des Fort Mont Valerien rückten aus dieſem und von Rueil und Suresne 25 Bataillone mit 40 Feldgeſchützen und einer Kavalleriebrigade aus und griffen theils rechts die deutſchen Stellungen bei Bougival und Malmaiſon an, theils links die Poſitionen von St. Cloud und Garches. Der Zweck war offenbar, die Höhen, welche ſich von St. Germain und Marly bis Malmaiſon und Bougival hinziehen, den Deutſchen zu entreißen oder wenigſtens ihre dortigen Verſchanzungen zu zerſtören. Truppentheile des 5. und 11. Korps und das 1. Gardelandwehrregiment nahmen das Ge⸗ fecht auf. Den Franzoſen gelang es nicht, den Höhenzug auch nur anzu⸗ greifen; vielmehr wurven ſie ſelbſt, nachdem ſie bis Bougival vorgegangen waren, von den deutſchen Truppen hier und bei Malmaiſon angegriffen und in die Feſtungswerke zurückgeworfen. Der König verfolgte das Gefecht von einer Anhöhe bei Marly, die einen weiten Ueberblick darbot. Von den Wällen des Mont Valerien ſah eine Menge von Pariſerinnen dem unfehl⸗ baren Siege zu. Der Verluſt der Deutſchen betrug etwa 250 Todte und Verwundete; der der Franzoſen war weit bedeutender, ſie verloren allein 100 Gefangene und 2 Geſchütze. Die Verſailler waren während dieſes Kampfes ſehr aufgeregt. Der Kommandant ließ Kanonen auf dem Schloß⸗ platz aufpflanzen und ſonſtige Vorſichtsmaßregeln treffen. Die Gefangenen wurden durch die Stadt geführt und ihr Anblick zeigte den Bewohnern, wie ſehr ſie ſich in ihren Siegeshoffnungen getäuſcht hatten. Eine Bekannt⸗ machung des Kommandanten ſagte ihnen, daß künftig, wenn wieder ein⸗ mal die Truppen allarmirt werden ſollten, Jedermann hübſch zu Hauſe Gleichzeitig mit dem Ausfall gegen Weſten fand ein kleinerer gegen Oſten ſtatt, wo die württembergiſche Diviſion ſtand. 3 fran⸗ zöſiſche Bataillone rückten mit Artillerie und Mitrailleuſen über die Marne bei Joinville und ſtießen bei Champigny auf das 2. Jägerbataillon und ein Bataillon des 7. Regiments. Sie wurden von den Württembergern tapfer zurückgeſchlagen. Die Letzteren hatten 5 Todte und 30 Verwundete. Am 22. Oktober brach eine Abtheilung Württemberger auf, um die öſtlich und ſüdöſtlich von Paris ſich anſammelnden und die Kommunikation ſtören⸗ den Mobilgarden zu zerſprengen. Es waren 760 Mann Infanterie, 70 Reiter und 2 Geſchütze unter Oberſtlieutenant v. Schröder. Die Truppen kamen am 22. nach Nangis, erzwangen am 23. durch die bloße Aufſtellung ihrer Geſchütze die Uebergabe von Montereau, wo am 18. Fe⸗ bruar 1814 ſo mancher Württemberger gefallen war, und erſtürmten am 25. gegen 3000 Mobilgarden, Nationalgarden und Franctireurs den Zugang zu der Stadt Nogent an der Seine und die Stadt ſelbſt. Mit 302 Gefangenen, 1 Mitrailleuſe und 1 Kanone als Beuteſtücken kehrten ſie über Provins und Coulommiers wieder vor Paris zurück. Ihr Verluſt betrug 9 Todte und 45 Verwundete, der der Feinde über 300 Todte und Verwundete. G XXXI. Der Kampf bei Le Bourget am 30. und die Kapitulation von Metz⸗ am 27. Oktober. Die Reihe der Kämpfe, welche im Oktober vor Paris ſtattfanden, ſchloß am 30. Oktober mit dem bedeutenden Gefecht bei Le Bourget. Dieß iſt ein kleines Dorf, nordöſtlich von Paris gelegen, mit lauter maſſiven Häuſern, mit Gärten und Gehöften, welche durch hohe ſtarke Stein⸗ mauern geſchützt ſind. Da es unter dem Feuer von St. Denis, Fort de l'Eſt und Aubervilliers liegt, ſo war ſowohl ſeine Beſetzung als ſeine Be⸗ hauptung für die deutſchen Truppen von großer Schwierigkeit. Die Fran⸗ zoſen hatten am 19. September, dem Tage der Cernirung von Paris, das Dorf geräumt, die preußiſche Garde, vor deren Aufſtellung es lag, mit ihren Vorpoſten daſſelbe beſetzt. Seitdem wurde von den umliegenden Forts öfters nach dem Dorfe gefeuert. Ein eigentlicher Angriff erfolgte erſt am 28. Oktober, wo die Franzoſen mit ſtarker Truppenmacht aus den benachbarten Orten Courneuve und Drancy hervorbrachen und Le Bourget in Beſitz nahmen, während die preußiſchen Vorpoſten ſich auf die hinter dem Dorfe gelegene Vertheidigungslinie zurückzogen. Eine ſolche Anſamm⸗ lung feindlicher Maſſen dicht vor der deutſchen Cernirungslinie konnte nicht geduldet werden. Nachdem daher am 29. eine Rekognoszirung die An⸗ weſenheit einer ſtarken Truppenmacht konſtatirt hatte und ein Bombarde⸗ ment des Dorfes dieſelbe nicht hatte vertreiben können, wurde beſchloſſen, das Dorf am 30. Oktober um jeden Preis zu nehmen. Mit dieſem Auf⸗ trage wurde vom kommandirenden General des Gardekorps, dem Prinzen Auguſt von Württemberg, der Kommandeur der 3. Garde⸗Infanterie⸗ Diviſion, Generallieutenant v. Budritzki, betraut und zu dieſem Zwecke die Korpsartillerie ihm zur Verfügung geſtellt. Zu dieſer Diviſion gehören die Grenadier⸗Regimenter Kaiſer Alexander, Kaiſer Franz, Königin Auguſta und Königin Eliſabeth. Mit 9 Bataillonen und 5 Batterieen ſollte der Angriff unternommen werden. Nach der Dispoſition des Generals Budritzki ging die Diviſion in 3 Kolonnen vor. Die Hauptkolonne, welche von Oberſt Kanitz beſehligt wurde, beſtand aus Bataillonen der Regimenter Auguſta und Eliſabeth, links von dieſer ſollten 2 Bataillone des Kaiſer Alexander⸗Regiments unter Oberſt Zeuner, rechts 2 Bataillone des Kaiſer Franz⸗Regiments unter Oberſt Derenthall vorgehen. Einige Bataillone der 1. Garde⸗Infanterie⸗Diviſion bildeten die Reſerve. Unter dem Schutz der Korpsartillerie, welche das Dorf mit Granaten bewarf und den Saum deſſelben von den dort aufgeſtellten Schützen möglichſt ſäuberte, traten die 3 Kolonnen ihren Marſch an, der linke Flügel, welcher den weiteſten Weg zu machen hatte, zuerſt, gleich nach 8 Uhr. Trotz des heftigſten Feuers der umliegenden Forts rückten die beiden Bataillone muthig vor, um das der Stadt Paris zugekehrte ſüdliche Ende des Dorfes zu beſetzen und dem Feinde den Rückzug nach Aubervilliers und Courneuve abzuſchneiden. Der zwiſchen dem Dorfe und den Forts gelegene Bahnhof wurde genommen und beſetzt, die dortigen Gehöfte Haus für Haus erſtürmt, die aus Drancy hervorbrechenden Truppen, welche ihren Kameraden in Le Bourget zu Hülfe eilen wollten, von zwei Drancy gegenüber aufgeſtellten Kompagnieen mehrmals zurückgeworfen, der ſüdliche Theil des Dorfes von den Garde⸗ ſchützen angegriffen und hier dem vom Norden eindringenden Eliſabeth⸗ Regiment die Hand gereicht. OðWðBU Die beiden anderen Kolonnen hatten ſich um halb 9 Uhr in Bewegung geſetzt. Die rechte Flügelkolonne wandte ſich gegen die Weſtſeite des Dor⸗ fes, erſtürmte eine am Eingang errichtete Barrikade, durchbrach die von franzöſiſchen Schützen beſetzte Umfaſſungsmauer und drang, den Feind von Haus zu Haus vertreibend, gegen die Mitte vor, um ſich mit den anderen Kolonnen zu vereinigen. Die Kolonne des Oberſt Kanitz war bereits im hitzigſten Gefecht. Unter heftigem Gewehrfeuer war ſie an der Nordſeite des Dorfes angekommen. Daſſelbe war um 9 Uhr von drei Seiten umklammert. Der Feind hatte die Friſt von kaum zwei Tagen ſehr ausgenützt, um das Dorf zu verbarrikadiren und die einzelnen Häuſer in Vertheidigungszuſtand zu ſetzen. Seine Stärke mochte gegen 6000 Mann betragen. Den nördlichen Eingang des Dorfes ſperrte eine hohe Barrikade, welche quer über der breiten Hauptſtraße hinlief, und rechts und links da⸗ von feuerte der Feind hinter der Umfaſſungsmauer aus Schießſcharten. Die Mauer wurde von den Pionnieren an mehreren Punkten durchbrochen, die Soldaten ſprangen durch die Breſchen und eröffneten den blutigen Häuſerkampf. Der Oberſt Kanitz war einer von den erſten, welche das Innere des Dorfes betraten. Aber noch war die Barrikade für die ein⸗ dringende Garde ein Hinderniß. Von beiden Seiten richtete der Feind aus wohlverſchanzter Stellung vom Dorfe aus ſein Feuer gegen dieſelbe. Wer ſie betrat, ſchien verloren. Ein Bataillon des Regiments Eliſabeth kam eben mit fliegender Fahne heran. Der Träger derſelben fiel durch eine Kugel, ein Unteroffizier ergriff die Fahne; faſt im gleichen Augenblick ſank 374 S0- auch er zu Boden. Da ſprang General Budritzki vom Pferd, ergriff die Fahne, und von zwei kräftigen Soldaten in die Höhe gehoben, pflanzte er die Fahne auf der Barrikade auf. Offiziere und Sordaten eilten dem Führer nach, drängten hart hinter ihm her und erreichten die Straße des Dorfes. Hart neben dem General fiel Oberſt v. Zaluskowski, tödtlich getroffen. Auch der Kommandant des Regiments Auguſta, Graf Walderſee, fiel in dem Dorfgefecht, mehr meuchleriſch als in offenem Kampfe erſchoſſen. Er war in der Schlacht bei Gravelotte bei dem Sturme auf St. Privat ſchwer verwundet worden, hatte in Deutſchland Heilung gefunden und war erſt vor wenigen Tagen wieder zu ſeinem Regiment zurückgekehrt. Er ſtand in dem Dorfe einem Hauſe gegenüber, in das eben ſeine Grenadiere ein⸗ dringen wollten, und von wo aus er weiße Tücher ſchwenken ſah. Wäh⸗ rend er ſich demſelben näherte, um mit den um Gnade flehenden Bewohnern zu ſprechen, erhielt er aus dem nämlichen Hauſe auf 15 Schritte Entfernung einen tödtlichen Schuß. Ein Offizier fing den Sinkenden in ſeinen Armen auf und wurde gleich darauf ebenfalls niedergeſchoſſen. Die Erbitterung der Soldaten über ein ſolches Benehmen des Feindes war eine ungeheure. Sie drangen in die Häuſer ein, und den Schlägen ihrer Fäuſte und Ge⸗ wehrkolben erlagen die Feinde. Auch in der Kirche des Dorfes ſetzte ſich der Kampf ſort. Grenadiere vom Regiment Kaiſer Franz mußten die hohen Kirchenfenſter erklettern und von hier aus nach den in der Kirche ſich ver⸗ theidigenden Franzoſen ſchießen. Die Truppe ergab ſich erſt, nachdem der größte Theil getödtet oder verwundet war. Mehrere Franzoſen kämpften, ſelbſt als ſie ſchon Alles verloren ſahen, mit verzweifeltem Ingrimm fort. Erſt gegen 12 Uhr war das Dorf vollſtändig in den Händen der Garde. Schon vorher hatte ein Theil der Feinde den Rückzug nach St. Denis an⸗ getreten. Eine preußiſche Batterie warf Granaten unter ſie, worauf der Rückzug in wilde Flucht ausartete. Dieß geſchah in dem Moment, wo aus St. Denis friſche Truppen nach Le Bourget zu Hülfe eilten. Dieſe wur⸗ den von der rückwärts gerichteten Strömung erfaßt und mit fortgeriſſen; die Offiziere, welche Halt geboten, wurden nicht gehört. Auf den Wällen von Paris ſtanden Hunderte von Männern und Damen, um Zeugen des Triumphes franzöſiſcher Tapferkeit zu ſein. Was ſie ſahen, war nichts als dieſer Menſchenknäuel, welcher mit ungeheurer Geſchwindigkeit ſich der Stadt zuwälzte. Unter dem Schutze der Korpsartillerie ließ General Budritzki die vorgeſchobenen Poſten, welche ſich auf'’s Neue einem Schützen⸗ feuer von Drancy aus ausgeſetzt ſahen, zurückziehen und führte unter Zu⸗ rücklaſſung einer kleinen Beſatzung ſeine Truppen nach der Cernirungslinie zurück. Der Tag war ein glänzender, ein würdiges Seitenſtück zu dem Heldenkampfe der Garde bei St. Privat; aber der Sieg war auch theuer erkauft. Die Verluſte beliefen ſich auf 39 Offiziere und 449 Mann; da⸗ von waren 13 Offiziere und 44 Mann todt. Die Regimenter Eliſabeth und Auguſta hatten am meiſten gelitten. Die Verluſte der Feinde an Todten und Verwundeten ließen ſich nicht genau berechnen, da jene einen großen Theil derſelben mit fortnahmen. Die Zahl der Gefangenen, welche unverwundet in die Hände der Preußen fielen, betrug 1400, darunter 36 Offiziere. Die preußiſche Garde konnte auf ihre Leiſtungen vom 30. Oktober mit um ſo größerer Genugthuung blicken, als ſie ſich in jenen Tagen ſagen durfte, daß das andere, weit größere Ereigniß des Monats Oktober nicht ohne ihre weſentliche Mitwirkung eingetreten ſei. Ohne die heldenmüthige Hingebung der Garde bei St. Privat gab es kein Gravelotte, und ohne Gravelotte gab es keine Kapitulation von Metz. Nachdem die Bazaine ſche Armee ſeit dem Abend des 18. Auguſt in die Feſtung Metz eingeſchloſſen war, wo man ſich für eine Beſatzung von 15,000 bis 20,000 Mann auf etwa drei Monate mit Proviant verſehen, an die Nothwendigkeit, mehr als 170,000 Mann zu unterhalten, nicht gedacht hatte, war mit dem Ende des Monats Oktober ein längeres Ausharren nicht möglich. An Verſuchen, ſich durchzuſchlagen, hatte es nicht gefehlt. Die Schlacht bei Noiſſeville am 31. Auguſt und 1. September iſt in dieſen Blättern ſchon erwähnt wor⸗ den. Es folgten die Ausfallsgefechte bei Peltre am 22. September und bei Mercy le Haut am 27., die Kämpfe bei St. Remy am 2. Oktober und bei Woippy am 7. Aus dieſen Kämpfen konnte Bazaine entnehmen, daß weder auf dem rechten noch auf dem linken Moſelufer, weder nach Süden noch nach Norden die Cernirungslinie zu durchbrechen und ein Entkommen möglich ſei. Nicht nur war die Stärke der Cernirungstruppen ſehr bedeu⸗ tend, ſondern auch ihre Qualität ausgezeichnet und das Oberkommando in den beſten Händen. Sieben Armeekorps (das 1., 2., 3., 7., 8., 9. und 10.), nebſt der heſſen⸗darmſtädtiſchen Diviſion und der Landwehrdiviſion v. Kummer, bildeten die Cernirungsarmee, und Prinz Friedrich Karl, deſſen Generalſtabschef der tüchtige General v. Stiehle iſt, lag ſeinem Amte als Oberfeldherr mit Sorgfalt und Aufmerkſamkeit, mit Geiſt und ð den 1; N liſheth Nde an e einen welche runtter ber ni ſagen er nicht aine ſche eſchoſen uber ud „ nen, NM Siden Konnmen r beden⸗ nando n 9. u rdiviſte 3 ſene Heiſt Un 0. 375 S— Energie, Tag und Nacht prüfend und ſich aufopfernd, ob. Die Vorräthe gingen auf die Neige; Kleienbrod war bereits das tägliche Brod. Neue Durchbruchverſuche ließen ſich zwar anſtellen, aber kein Erfolg ſich ver⸗ ſprechen, wofür alſo die Soldaten nutzlos hinopfern, nachdem der mili⸗ täriſchen Ehre in ſo vielen Schlachten und Treffen vollſtändig Genüge ge⸗ leiſtet war? Die Unterhandlungen wurden ſchon in der Mitte Oktobers aufgenommen. Am 14. Oktober kam, mit ausdrücklicher Erlaubniß des Prinzen Friedrich Karl, General Boyer, ein Adjutant Bazaine's, in Be⸗ gleitung eines preußiſchen Offiziers nach Berſailles und hatte ſofort eine Unterredung mit dem Grafen Bismarck. Gleich nach derſelben fuhr der Bundeskanzler bei dem König vor, es fand eine militäriſche Berathung ſtatt, und das Reſultat derſelben theilte Graf Bismarck in einer zweiten Unterredung dem General Boyer mit. Die Sendung war erfolglos, was ſich Bazaine zum Voraus bei einigem Beſinnen ſelbſt hätte ſagen können. Derſelbe machte nämlich dem großen Hauptquartier den Antrag, daß er für ſich und ſeine Armee, aber nicht für die Feſtung und die Beſatzung kapitu⸗ liren wolle. Da nach dieſem Plane die Feſtung mit einer kleinen Beſatzung ſich noch lange hätte halten können, dem Hauptquartier aber es weniger um die Kriegsgefangenſchaft der ausgehungerten Armee, als um den Beſitz der Feſtung zu thun war, ſo wurde der naive Antrag abgelehnt und auf der Kapitulation der ganzen Armee ſammt der Feſtung beſtanden. Der Uebermuth der Franzoſen bäumte ſich vor einer Kataſtrophe, welche in mancher Beziehung Sedan noch übertraf. Aber was war zu machen? Be⸗ reits waren faſt alle Pferde aufgezehrt, Soldaten und Einwohner erhielten nur ungenügende Rationen, an manchen Tagen gar keine, Zucker fehlte ganz, das Pfund Salz koſtete 20 Franken, ſeit drei Tagen hatten die Sol⸗ daten kein Brod mehr bekommen. Da ſchrieb Bazaine einen Brief an den Prinzen Friedrich Karl und bat ihn, am folgenden Tage dem General Changarnier eine Audienz zu bewilligen. Dieſer Greis von 80 Jahren lebte ſeit dem Napoleoniſchen Staatsſtreich in der Verbannung zu Brüſſel, hatte ſich nach der Schlacht bei Wörth dem Kaiſer zur Dispoſition geſtellt und befand ſich ſeit dem 8. Auguſt in Metz als eine Art militäriſcher Rath⸗ geber. Am 25. Oktober Mittags 1 Uhr fuhr derſelbe bei den preußiſchen Vorpoſten an, wurde von General Stiehle empfangen und nach Corny zum Prinzen geführt. Die Unterredung dauerte eine halbe Stunde. Als ihm der Prinz nicht die geringſte Hoffnung machte, daß Bazaine andere Be⸗ dingungen als die von Sedan bekomme, ſchien der alte General ganz ge⸗ brochen. Beim Herausgehen aus dem Zimmer des Prinzen ſagte er zu den ihn begleitenden preußiſchen Offizieren: „Wir werden fallen, aber mit, Ehren. Ich wünſche Ihnen, meine Herren, daß Sie und kein braver Soldat ſo etwas erleben mögen.“ Weinend ſchied er und kehrte in die Feſtung zurück. Am nämlichen Tage fand Abends 5 Uhr in dem Schloſſe von Frescaty der Verabredung gemäß eine weitere Ver⸗ handlung ſtatt, welche zwiſchen dem General Stiehle und dem Diviſions⸗ general Ciſſey geführt wurde. Dem letzteren wurden hier die einzelnen Beſtimmungen des Kapitulationsvertrags mitgetheilt. Als er nach Metz zurückkam, wurde noch in der Nacht ein Marſchallsrath gehalten. Daß demſelben nichts Anderes als die Annahme der Bedingungen übrig bleibe, wußte man auf deutſcher Seite ſo ſicher, daß bereits am 25. von Verſailles der Befehl eintraf, das 2. Armeekorps (Pommern) ſolle ſich zur Cerni⸗ rungslinie von Paris begeben. Noch am Abend dieſes Tages trat das Korps ſeinen Marſch an, um an den Kämpfen vor Paris in den erſten Dezembertagen einen ruhmvollen Antheil zu nehmen. Auch wurde durch Aufſtellung an geeigneten Punkten Vorkehrung getroffen, daß nicht aus den feindlichen Reihen maſſenhafte Deſertionen ſtattfinden. Am 26. Abends wurden die Verhandlungen in Frescaty fortgeſetzt, wozu von franzöſiſcher Seite der Generalſtabschef des Marſchalls Bazaine, General Jarras, Oberſt Fay und Major Samuel eingetroffen waren. Erſt in der Früh des 27., zwiſchen 1 und 2 Uhr, kamen die Verhandlungen zum Abſchluß. Die Bevollmächtigten beider Heere begaben ſich in ihre Hauptquartiere und erſtatteten Meldung, um Abends noch einmal zuſammenzukommen und die Kapitulation zu unterzeichnen. Nach derſelben wurde die ganze Armee kriegsgefangen, alles Material der Feſtung Kriegsbeute, die Offi⸗ ziere durften, in Anbetracht der bewieſenen Bravour der Armee, ihre Degen behalten. Es war ein ungeheurer Erfolg. 3 Marſchälle, 50 Generale, 500 Stabsoffiziere, 6000 Offiziere und etwa 173,000 Mann wurden zu Kriegsgefangenen gemacht. Das erbeutete Material beſtand in 53 Adlern und Fahnen, 541 Feldgeſchützen, 800 Feſtungsgeſchützen, 66 Mitrailleuſen, gegen 300,000 Gewehren, einer Menge von Küraſſen und Säbeln, ſon⸗ ſtigen Kriegsvorräthen und einer wohleingerichteten Pulverfabrik. Die Geſammtzahl der franzöſiſchen Gefangenen betrug nun gegen 320,000 Mann. Dieß war mit geringen Ausnahmen die ganze urſprüngliche Feld⸗ armee Frankreichs. Außer den Garniſonen und Erſatztruppen waren nur noch wenige reguläre Truppen übrig; zu einem neuen Feldzug mußte eine neue große Armee erſt geſchaffen werden. Andererſeits wurden durch dieſe Kapitulation dem großen Hauptquartier 7 Armeekorps zu weiterer Ver⸗ fügung geſtellt. Mit dieſen konnte man etwaige neu auftauchende Armeen im Norden und Süden bewältigen und der republikaniſchen Regierung, welche keinen Zoll breit Landes, keinen Stein abtreten wollte, mit fertigen Thatſachen entgegentreten und ſie zur Anerkennung von Abtretungen zwingen. Wenn die Franzoſen Metz übergaben, ſo durften ſie dieß in dem Gedanken thun, daß ſie dieſe Feſtung nicht mehr wieder bekommen. 318 Jahre hatten ſie dieſelbe im Beſitz, hatten daraus, wie aus Straßburg, ein öſtliches Ausfallthor gegen Deutſchland gemacht, und wenn auch die Be⸗ völkerung größtentheils franzöſiſch iſt, ſo verlangt doch die Rückſicht auf die Sicherheit Deutſchlands, der militäriſch⸗ſtrategiſche Geſichtspunkt, daß dieſe Feſtung in Deutſchlands Beſitz komme und zu einem defenſiven Boll⸗ werk gegen die frevelhaften Eroberungsgelüſte Frankreichs werde. Dieſen Gedanken ſprach der Armeebefehl des Prinzen Friedrich Karl vom 27. Ok⸗ tober aus, worin er das Bollwerk erwähnte, „das wir Deutſchland zurück⸗ geben“, und den Soldaten wegen ihrer Tapferkeit in den Schlachten und noch mehr wegen des Gehorſams und Gleichmuths, der Freudigkeit und Hingebung im Ertragen von Beſchwerden vielerlei Art, welche Eigen⸗ ſchaften ſie bei dieſer 70tägigen Cernirung an den Tag gelegt hatten, ſeine volle Zufriedenheit bezeigte. Der Tag der Kapitulation wurde dadurch noch intereſſanter, daß an dem gleichen Tage, am 27. Oktober, Napoleon I. im Jahre 1806, dreizehn Tage nach der unglücklichen Schlacht bei Jena und Auerſtädt, ſeinen Einzug in Berlin gehalten hat, während der Vater des ſiegreichen Königs Wilhelm, Friedrich Wilhelm III., mit ſeiner edlen Gemahlin Luiſe und ſeinen Kindern nach der öſtlichen Grenze Preußens eilte, um neue Heereskräfte zu ſammeln. 64 Jahre nachher ſtreckte eine neue Rheinarmee vor dem Enkel dieſes unglücklichen Königs, dem Prinzen Friedrich Karl, das Gewehr und kam in raſchem Fluge nach Berlin, Stettin, Königsberg und in andere Städte der preußiſchen Monarchie, aber als Kriegsgefangene. Am 29. Oktober Morgens 10 Uhr wurden die Forts durch die Ar⸗ tillerie des 7. Armeekorps beſetzt und die ſchwarzweiße Fahne aufgepflanzt. Nachmittags 1 Uhr verließ die kaiſerliche Garde mit Waffen die Stadt und legte dieſelben bei Frescaty nieder. Prinz Friedrich Karl hatte ſich mit ſeinem Stab an der Straße hinter Jouy aufgeſtellt. Bazaine ritt an der Spitze ſeiner Offiziere auf den Prinzen zu und redete ihn mit den Worten an: Monseigneur, j'ai l'honneur de me présenterv, worauf der Prinz ihn an ſeine Seite winkte und die Garde vorbeidefiliren ließ. Die anderen franzöſiſchen Truppen hatten die Waffen bereits in der Stadt und im Ar⸗ ſenal niedergelegt und marſchirten nach den ihnen angewieſenen Kantonne⸗ ments außerhalb der Forts, um dort die Abführung nach Deutſchland ab⸗ zuwarten. Um 4 Uhr Abends wurden die franzöſiſchen Poſten von den preußiſchen abgelöst, 2 Regimenter Infanterie und 1 Regiment Kavallerie rückten in die Stadt ein. Zum Kommandanten der Stadt wurde vorläufig General Kummer ernannt; derſelbe erhielt bald darauf das Kommando der 15. Diviſion und zu ſeinem Nachfolger in Metz den General Löwen⸗ feld, bisherigen Inſpektor des Reſervekorps. Der Präfekt von Deutſch⸗ Lothringen, Graf Henckel von Donnersmark, verlegte ſeinen Sitz von Saargemünd nach Metz und bezog dort das Präfekturgebäude. Auf die Nachricht von der Kapitulation von Metz ernannte der König am 28. Ok⸗ tober ſeinen Sohn, den Kronprinzen, und ſeinen Neffen Friedrich Karl zu Feldmarſchällen und übertrug ihnen damit die höchſte militäriſche Würde, welche ſeither, ſeit dem 230jährigen Beſtehen des brandenburgiſch⸗preußi⸗ ſchen Königshauſes, noch kein Prinz dieſes Hauſes bekleidet hatte. General Freiherr v. Moltke, welcher am 26. Oktober das 70. Lebensjahr vollendet hatte, wurde in den Grafenſtand erhoben und an die „Soldaten der ver⸗ bündeten deutſchen Armeen“ ein Armeebefehl erlaſſen, worin der königliche Oberbefehlshaber ihnen Allen, vom General bis zum Soldaten, ſeinen Dank und ſeine Anerkennung ausſprach für den Beweis von militäriſcher Zucht und Tapferkeit, den ſie in dieſen drei erſten bedeutungsvollen Mo⸗ naten des Krieges an den Tag gelegt hatten. XXXII. Die Lage von Paris und von Frankreich. Unterhandlungen mit Thiers und Aufſtand von Paris am 31. Oktober. Mit der Kapitulation von Metz war der erſte Abſchnitt des Krieges auf eine für Deutſchland ruhmvolle Weiſe abgeſchloſſen. Derſelbe umfaßt die Ereigniſſe der Monate Auguſt, Septeniber, Oktober, mit Ausſchluß dh 376 0- der Kämpfe vor Paris. Die Siege von Weißenburg und Wörth hatten der Armee des Kronprinzen von Preußen den Weg nach dem mittleren Elſaß und nach Lothringen eröffnet. Die Tage von Courcelles, Vionville und Gravelotte hatten die Armee des Marſchalls Bazaine, die über 200,000 Mann ſtark war, in die Feſtung Metz hineingeworfen und zur Unthätigkeit verdammt. Die Kämpfe bei Sedan hatten die herbeieilende Entſatzarmee des Marſchalls Mac Mahon theils vernichtet, theils in Kriegs⸗ gefangenſchaft gebracht, den Kaiſer ſelbſt mit. Das Kaiſerthum war ver⸗ loren, die dritte franzöſiſche Republik erhob ſich auf ſeinen Trümmern. Stadt und Feſtung Straßburg mußte kapituliren, mehrere andere kleinere Feſtungen hatten das nämliche Schickſal. Der Reſt der kaiſerlichen Armee, freilich ein ſehr reſpektabler Reſt, ergab ſich am 27. Oktober. Es war dieß nichts Anderes als das Endreſultat der Kämpfe vor Metz am 14., 16. und 18. Auguſt. Was bis jetzt beſiegt war, hatte unter der Fahne des napoleoni⸗ ſchen Kaiſerthums gekämpft; Bazaine hatte die republikaniſche Regierung nie anerkannt. Dieß wurde jetzt anders. Auch der Kriegsſchauplatz wurde ein anderer; er hatte ſich indeſſen auf die zwei öſtlichen Provinzen, Elſaß und Lothringen, beſchränkt; die Flüſſe Moſel und Maas hatten im Weſten ſeine Grenze gebildet. Von nun an blieb der Oſten Nebenſache und der Nordweſten trat mit imponirender Gewichtigkeit in den Vordergrund. Alles Intereſſe konzentrirte ſich von jetzt an in und um Paris. Die Einnahme von Paris war das Ziel aller Anſtrengungen der deutſchen Heere, der Ent⸗ ſatz von Paris das Ziel der franzöſiſchen Streitkräfte. Bevor jene Paris nicht eingenommen hatten, war von Unterwerfung Frankreichs, von einer Beendigung des Krieges, von einem legalen Friedensſchluß gar keine Rede; und bevor dieſe Paris nicht entſetzt hatten, war von einer Befreiung Frankreichs keine Rede. Dieſem einen Ziele, welches Paris heißt, ſteuerten alle Operationsplane der deutſchen und der franzöſiſchen Heeresleitung zu. Neben den Hunderttauſenden, welche als Vertheidiger in Paris und als Angreifer vor Paris ſtanden, bildeten ſich in dem zweiten Abſchnitte dieſes Krieges neue Heere und neue Kriegsſchauplätze. Südlich, weſtlich und nördlich von Paris kamen Tauſende, ja Hunderttauſende von franzöſiſchen Soldaten wie aus dem Boden hervor; Männer von ziemlich unbekanntem Namen traten als Feldherren und Strategen auf und vermaßen ſich, einen Wettlauf mit dem Grafen Moltke und ſeinen Generalen einzugehen; ſelbſt im fernen Oſten, in jenem Winkel, wo die Gebiete Deutſchlands, Frank⸗ reichs und der Schweiz ſich berühren, wurde ein Sturm improviſirt und mit verzweifelten Planen wie mit Würfeln geſpielt. Aber wo auch nur gekämpft werden mochte, an der Loire oder an der Somme oder an der Liſaine: die Radien aller dieſer Kämpfe liefen nach Paris. Die dortigen Cernirungstruppen zu überfallen, die eingeſchloſſenen zu neuen Ausfällen zu ermuthigen und ihnen über die deutſchen Batterieen hinüber die Hand zu reichen, jene zwiſchen zwei Feuer zu bringen und zu ſchleunigem, ſchimpf⸗ lichem Rückzug zu zwingen oder gar durch eine Diverſion im Oſten, wie ſie im März 1814 Napoleon verſucht hat, die deutſchen Truppen aus dem Weſten zurückzuzaubern: ſo lauteten die Operationsplane der republika⸗ niſchen Machthaber und Strategiker, der Aurelles de Paladine, Chanzy, Bourbaki, Faidherbe und des bald da bald dort auftauchenden, überall Feuer und Flammen ſprühenden, zu einem Perpetuum Mobile ſich ge⸗ ſtaltenden Kriegsminiſters und Miniſters des Innern, des ehemaligen Ad⸗ vokaten und jetzigen Diktators, Gambetta. Es waren mitunter gewaltige, kunſtreiche, ſiegverheißende Plane, mit Energie in Szene geſetzt und nicht ohne Geſchick ein paar Akte hindurchgeſpielt; aber auch die beſten Plane ſcheiterten an der ehernen Mauer der deutſchen Heere, auch der wunder⸗ vollſte Elan kam in Verzweiflung über die deutſche Kaltblütigkeit, auch ein anfangs gelungenes Spiel gerieth plötzlich in's Stocken und machte zuletzt vollſtändig Fiaskoe. Zwei Punkte waren es, worüber man ſich in Deutſchland vielfach einer Täuſchung hingab. Hatte man vor dem Beginn des Krieges die Macht des Kaiſerthums überſchätzt, ſo unterſchätzte man nun die Kräfte der Re⸗ publik. Es waren Wenige, welche Paris zutrauten, daß es eine Belagerung und zuletzt Beſchießung, mit ihren unvermeidlichen Folgen, der Hungers⸗ noth und ſonſtigem Elend aller Art, zumal in einem langen, ſehr kalten Winter, 4 bis 5 Monate aushalte; Wenige, welche glaubten, daß auch die Provinzen immer neue Anſtrengungen machen, etwa 400,000 Mann neuer Truppen auf die Beine bringen, trotz der unaufhörlichen Niederlagen immer wieder ſich erheben und monatelang das nördliche Frankreich zum Kriegsſchauplatz machen würden. Man berechnete das Ende des Krieges etwa auf November, nicht weiter. An dieſem zähen Widerſtande der Pariſer und der Provinz war hauptſächlich der Fanatismus eines einzigen Mannes ſchuld, Gambetta's. Dieſer, ganz berauſcht von den Ideen der erſten fran⸗ zöſiſchen Revolution, glaubte, daß auch die Revolution von 1870 nur einen Aufruf an das ganze franzöſiſche Volk bedürfe, um einen allgemeinen Sturm der „großen“ Nation, nicht wie damals gegen das geſammte mo⸗ narchiſche Europa, ſondern nur gegen das monarchiſche Deutſchland herbei⸗ zuführen und das letztere in einem raſchen Anlauf aller Früchte ſeiner bis⸗ herigen Siege zu berauben. Er war, wie alle jene Männer, welche die Phraſe alter Revolutionen auswendig gelernt haben, ſehr im Irrthum und zeigte damit, daß Jemand in politiſchen Prozeſſen ein ſehr gewandter Ad⸗ vokat, aber in der Führung eines Staatsweſens ein bedauernswerther Stümper ſein könne. Denn was den tüchtigen Staatsmann hauptſächlich ausmacht, die richtige Erfaſſung ſeiner Zeit, ſeines Volks und der Zuſtände anderer mit jenem in Berührung ſtehender Völker, gerade das fehlte ihm. Weder Frankreich war im Jahr 1870 von neuen ſozial⸗politiſchen Ideen ſo begeiſtert wie in den neunziger Jahren des vorigen Jahrhunderts, noch Deutſchland für ſein eigenes Wohl ſo apathiſch, für franzöſiſchen Freiheits⸗ ſ chwindel ſo ſympathiſ ch, im Innern ſo uneinig und ſchwerfällig wie damals. Nicht in Frankreich, das ſeine nationale Höhe hinter ſich hat, war in dieſem Kriege die nationale Kraft zu finden, ſondern in Deutſch⸗ land, welches, der früheren Zwietracht und Ohnmacht müde, eben daran war, auf den Schlachtfeldern von Frankreich ein feſtes, bundesſtaatliches Gemeinweſen zuſammenzuſchließen und ein auf modernen Ideen baſirendes „deutſches Reich“ mit dem hohenzollern'ſchen Kaiſerthum zu gründen. Gegen dieſen nationalen Aufſchwung des deutſchen Volkes, welches, eben weil ihm der hohe Preis vor Augen ſchwebte, auch zu allen, ſelbſt den größten Opfern bereit war, vermochten die abgeſtandenen Phraſen von 1789 und 1793, womit Gambetta ſeine vielen Reden und Proklamationen ausſchmückte, lediglich nichts. Von einer levée en masse, einer allgemeinen Bewaffnung des Volkes, erwartete er Wunder. Aber auch Deutſchland hatte ſeine levée en masse, ein Volk in Waffen, eine Armee, deren breite, ſolide Grundlage die allgemeine Wehrpflicht iſt, deren Ganzes ebenfalls aus 12 Jahrgängen zuſammengeſetzt iſt, von denen 3 zur Linie, 4 zur Reſerve, 5 zur Landwehr gehören. Gegen dieſe Heeresorganiſation, einem Volke gegeben, welches weiß, was Pflicht und Disziplin heißt und in dieſem Kriege ſeine ſtaatliche Einheit zu begründen entſchloſſen war, konnten die franzöſiſchen Mobilgarden nicht aufkommen. Sie konnten durch ihre un⸗ geheure Ueberzahl da und dort einen kleinen Vortheil erringen, — den Krieg entſcheiden und gewinnen niemals. (Fortſetzung folgt.) Anflöſung der Schachanfgabe Seite 340: Weiß. Schwarz. 1) D. F 3 – D 5 †– 1) K. D 6 nimmt D 5. 2) L. E 3 – C 5 . 2) S. oder B. zieht oder A. 3) T. E 2 – E 5 † . 3) K. D 5 – C 4. 4) S. B 3 — A 3 gibt Schach und Matt. A. 2) L. E 3 — 0 5 . . 2) K. D 5 — C 4 3) S. B 1 — A 38 f. . . . 3) K. C 4 — D 5. 4) T. E 2 — E 5 gibt Schach und Matt. Auflöſung des Röſſelſprungs Seite 352: Angedenken. Angedenken an das Gute Hält uns immer friſch bei Muthe. Angedenken an das Schöne Iſt das Heil der Erdenſöhne. Angedenken an das Liebe, Glücklich! wenn's lebendig bliebe. Angedenken an das Eine Iſt das Beſte, was ich meine. Goethe. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. er h ſprach: „Elender Wurm überſchwenglich ſich betrügen— Giiſti S ſi e ? WU Neunzehnier Jahrgang ShSe PD 8 SEE S= Der Majoratsherr. Eine Erzählung von Guſtav Nieritz. (Schluß.) Serena rang mit dem ſtarken Manne. So oft ihr frei werdender Mund vermochte, ſtieß derſelbe ein durchdringendes Hülfsgeſchrei aus. Allgemach ſchwanden ihr die Kräfte — das Bewußtſein drohte ihr zu vergehen — ihre Füße wankten — in der nächſten Sekunde würde ſie ohnmächtig auf die Gartenbank zurückgeſunken ſein — Da wurde in dem entſcheidenden Augenblicke der Pſeudobruder mit unwiderſtehlicher Gewalt von Serena hinweggeriſſen. Eine ſtarke Hand hatte das ſchwarz gelockte Haupthaar, dem der leichte Sommerhut entfal⸗ len war, über den Nacken gepackt, wirbelte den Elenden durch einen Halb⸗ kreis und ſchleuderte ihn mit ſolcher Gewalt gegen einen Fichtenſtamm, daß er betäubt und unbeweglich liegen blieb. Edgar war's, der jetzt wie ein zürnender Mars mit ſtolz erhobenem Körper vor Serena ſtand und, zu dem Beſiegten gewendet, mit namenloſer Verachtung Du verdienſt nicht, daß ich Dich mit meinen Füßen vollends zertrete. Das ſol⸗ len unſere Diener mit der Hetzpeitſche thun. Zu Se⸗ rena fuhr er bitter fort: „Daß mein mehr als kin⸗ diſcher Onkel einen jüdiſchen Abenteurer für ſeinen Sohn halten konnte, verzeiht man ihm allenfalls. Daß aber— meine hochweiſe Couſine ſo — ließ, iſt unbegreiflich.“ Edgar vergaß in ſeiner Wuth, daß er ſelbſt es ge⸗ weſen war, welcher den an⸗ geblichen Beaujeu bei dem— Majoratsherrn bei Sexrena eingeführt und großes Rüh⸗ men von deſſen glänzenden, adeligen Eigenſchaften ge⸗ macht hatte. Er vergaß, D daß die weltkluge Hertha De noch weit mehr als Serxena ſich hatte betrügen laſſen, — hatte. Beaujeu zu Liebe hatte ſie reiten gelernt, über ihn den edeln Audigaſt ſichtlich vernachläſſigt und denſelben für immer von ſich abgeſchreckt. Ach ja, der Zorn macht nicht bloß blind, ſondern auch vergeßlich. Serena erwiederte auf die Vorwürfe ihres Couſin kein Wort. Sie fühlte ſich unfähig. Das eben Erlebte hatte ihren ſonſt ſo ſtarken Geiſt, der mit edler Standhaftigkeit und gottergebener Faſſung den Wahnſinn ihres Vaters ertragen, gänzlich niedergedrückt, ſo daß ſie an Edgar's Seite wie vernichtet dem Schloſſe zuwankte. D In daſſelbe war Edgar vor einer Viertelſtunde geritten gekommen, ſo⸗ gleich in großer Haſt vor ſeinen Onkel hingetreten, den er über der ſtillen Vergleichung eines blutbefleckten Kinderkleides mit einem Stücke ähnlichen Stoffes antraf. HW „Onkel,“ redete er ohne alle Umſchweife den Majoratsherrn an, „ich komme, um Dir die Augen zu öffnen und einen frechen Betrüger zu ent⸗ larven, der ſich für Deinen Sohn ausgibt. Kein Tropfen des Dürren⸗ ſteiner Blutes fließt in des Schurken Adern, nicht ein⸗ mal chriſtliches, denn er iſt — ein Jude! Ein portu⸗ gieſiſcher, ein gemeiner Abenteurer, ein falſcher Spieler, dem die Polizei längſt ſchon auf dem Nacken ſitzt. Wahrſcheinlich iſt ihm das Zeitungsblatt zufällig unter die Hände gekommen, in welchem Du vor langen Jahren Deine, bei dem Eiſenbahnunfalle verlorene Gattin nebſt Söhnlein aus⸗ riefeſt und eine namhafte Belohnung auf das Auffin⸗ den ihrer Leichname oder irgend eine Nachricht über ihr Schickſal ſetzteſt. Beige⸗ fügt hatteſt Du die genaue Beſchreibung ihrer Kleidung, ihrer Perſönlichkeit, ihrer Vor⸗ und Zunamen, ihren Stand, ihren bisherigen Wohnſitz und andere Ein⸗ zelheiten. Hierauf baute der Elende ſeinen Plan, ſich für Deinen Sohn auszugeben und zugleich der reiche Ma⸗ joratserbe zu werden. In dieſer Abſicht zog er Erkun⸗ digung über Deine, ſo wie s NJ W indem ſie Beaujeu'’s erheu⸗ R D über die Berhältniſ chelte Vewerbungen um ihre D I B— ID unſrer Familienglieder ein, Liebe nicht nur geduldet, eega) er ſich hierher, i ſondern ſogar ermuntert Illuſtr. Welt. XIX. 10, Generallieutenant von Goeben. ſich mit allen Oertlichkeiten, 6 1 S 4 die in Deines Sohnes Kindheit eine Rolle ſpielten, vertraut zu machen, ſchmiedete er ſelbſt das angebliche Document mit der beglaubigten Ausſage ſeines Pflegevaters, ließ er ein Kinderkleid von ähnlichem Stoffe und Zu⸗ ſchnitte fertigen, wie das Zeitungsblatt beſchrieb, und befleckte es mit dem Blute irgend eines geſchlachteten Thieres. Du ſiehſt, daß ich Alles weiß, was hier unter dem Deckmantel der Verſchwiegenheit getrieben und ge⸗ ſchmiedet worden iſt. Aber ich habe Leute, und ein gutes Stück Geld, am paſſenden Orte ausgetheilt, wird zur Springwurzel, die alle Schlöſſer und Riegel öffnet. Ueberdieß half mir noch die Polizei dabei, die Deinem vermeinten Joſeph für immer das ſaubere Handwerk legen wird.“ Wider Erwarten nahm der Freiherr dieſe ſchwerwiegende Mittheilung gelaſſener auf, als man hätte meinen ſollen. „Alſo ein Jude?“ ſprach er, „hm! darum hat er auch pechſchwarzes Haar und einen Hübel auf der Naſe, was bei den Dürrenſteinern nicht üblich iſt. Der Menſch gefiel mir gleich anfangs nicht ganz; ich ſchob es aber auf die lange Entfremdung, und Serena pflichtete mir hierin bei. Das gute Kind war überglücklich, daß ich wenigſtens die Halbſchied meines be⸗ trauerten Verluſtes wieder erſetzt bekam. Mir kam freilich manchmal ein Zweifel über die Echtheit des neuen Joſephs bei. Ich entſann mich, daß ich noch einen Ueberreſt von dem Kleidchenſtoffe meines ſeligen Söhnchens heilig aufgehoben hatte, und habe ihn jetzt nach langem Suchen gefunden. Derſelbe hat Aehnlichkeit mit dem blutigen Röckchen, aber die bunten Vier⸗ ecke ſind weit größer und laufen in ſchräger Richtung. Was mir an dem neuen Joſeph nicht gefiel, war, daß er zu ſehr über die Stränge ſchlug und gleichſam wie ein Schauſpieler ſeine eingelernte Rolle herſagte. Serena mochte ebenfalls Unrath merken, indem ſie von einer wachſenden Unruhe ergriffen, immer ſtiller und zurückgezogener wurde, das Alleinſein mit ih⸗ rem vermeinten Bruder vermied und ſie gar nicht mehr heiter war. Wie aber — frage ich — konnte der neue Joſeph jede Kleinigkeit aus dem Kin⸗ desleben meines Sohnes wiſſen? Da kam kürzlich die Rede darauf, wie Serena als dreijähriges Kind in den Bach gefallen war. Sogleich erzählte der neue Joſeph, daß er Serena nachgeſprungen ſei, ſie gerettet habe, daß ſie beide, weil windelnaß, in die Betten geſteckt, mit Fliederthee traktirt worden ſeien und ſchwitzen hätten müſſen.“ SZ Das iſt die ärgſte Lüge von der Welt,“ ſprach Edgar. „Hans war's ja, der damals Serena aus dem Bache zog. Er befand ſich nebſt ſeinem Vater eine kurze Zeit zum Beſuch auf Dürrenſtein.“ „Ich ſelbſt lebte des Glaubens,“ entgegnete der Freiherr, „daß mein Joſeph der Retter Serena's geweſen ſei. Alſo Hans! Auch mir hat er einen großen Dienſt geleiſtet, als ich hart auf Eiſen gefallen war. Ja, Hans! Wie ihn habe ich mir immer meinen Sohn vorgeſtellt, wenn er als erwachſener Mann wiederkäme. Der neue Joſeph gleicht ihm gar nicht und darum pflichte ich Dir bei, daß er ein Betrüger ſei.“ Das ſeinem Couſin ertheilte Lob machte den Edgar unmuthig. Mit krauſer Stirne fragte er haſtig: „Wo iſt Serena? „In den Park gegangen,“ antwortete der Freiherr. Dorthin eilte Edgar, um gerade zur rechten Zeit ſeine Couſine von einem Raſenden zu befreien, wie bereits beſchrieben worden iſt. Als Edgar mit Serena das Schloß betrat, befahl er deſſen Dienerſchaft, den angeb⸗ lichen Beaujeu, der kein Edelmann, ſondern ein ſchurkiſcher Betrüger ſei, nicht wieder in das Schloß und deſſen Umgebung eingehen zu laſſen, ihn vielmehr auf ſeine Verantwortung tüchtig durchzubläuen und feſtzunehmen. Zugleich bezeichnete er ihnen die Stelle im Park, wo er Beaujeu am Boden liégend verlaſſen hatte. Derſelbe hatte ſich jedoch inzwiſchen von ſeinem Falle ſoweit erholt, daß er ſein in der Nähe angebundenes Pferd aufſuchen, beſteigen und das Weite ſuchen konnte. Serena hatte den Irrſinn ihres Vaters mit bewundernswerther Ge⸗ duld, die tiefſte Zurückgezogenheit von den Genüſſen und Vergnügungen ihres Standes und Reichthums, das Entbehren heiteren und bildenden Um⸗ ganges mit gleichgeſinnten Perſonen mit Gleichmuth, ja ſogar gern er⸗ tragen, daher ihr reizendes Antlitz von dem Mienenſpiele innerer Leiden⸗ ſchaften gänzlich frei blieb. Jetzt aber warf ſie ſich an ihres Vaters Bruſt und weinte ſchmerzlich. Diieſer ſtreichelte liebend das glänzendbraune Haar ſeiner Tochter, indem er tröſtend ſagte: „Mein gutes, herziges Kind, laß uns vereint den uns be⸗ troffenen harten Schickſalsſchlag ertragen, damit er keinem von uns zu ſchwer falle. Wir gaben uns einem ſchönen, kurzen Traume hin, der mit einer häßlichen Wirklichkeit endete. Haben wir gefehlt, ſo war bei mir die Kindes⸗, bei Dir die Bruderliebe die Urſache davon und in der Regel iſt ja die Liebe leichtgläubig. Du kennſt die Schlechtigkeit der Menſchen zu wenig und mein Geiſt iſt noch nicht wieder klar genug, um ſogleich das Böſe von dem Guten, die Heuchelei von der Wahrheit unterſcheiden zu können.“ „Welch ein Skandal die unglückſelige Geſchichte in der ganzen Umge⸗ gend machen wird!“ murrte Edgar. „Wie werden die Läſterzungen über Dich herfallen, Serena, und die Sache noch weit ärger darſtellen, als ſie iſt. Ein Mittel nur weiß ich, die böſen Mäuler verſtummen zu machen: reiche mir die Hand zum ehelichen Bunde, Sexrena. Schon lange liebe ich Dich, und müßte ich mich ſehr wundern, wenn Du meine ſtillen Huldigun⸗ gen nicht bemerkt hätteſt. Den Muth, dieſelben laut auszuſprechen, ver⸗ leiht mir jetzt die eben beſtandene Kataſtrophe, die durch ihren furchtbaren Ernſt jede Bedenklichkeit meinerſeits hinwegräumte. Du ſchenkteſt einem Betrüger, einem Bürgerlichen, ja, einem Nichtchriſten, Deine ſchweſterliche Liebe. Wirſt Du Dich weigern, Deine bräutliche Liebe einem Edelmanne und Nitter, Deinem nahen Blutsverwandten zu widmen, der keinen ſehn⸗ licheren Wunſch hegt, als daß unſer einſtiger Erſtgeborener der Erbe der Dürrenſteiner Majoratsherrſchaft werde. Du dankſt mir die rechtzeitige Befreiung aus den Händen eines raſenden Lüſtlings. Nun denn, ſo be⸗ thätige Deinen Dank durch die Gabe Deiner Hand.“ Der Leſer wird mit dem Erzähler übereinſtimmen, daß Edgar einen unglücklichen Zeitpunkt für ſeine Brautwerbung gewählt hatte, ſowie daß ſeine Rede wenig geeignet war, ein Mädchenherz, wie Serena's, zu ge⸗ winnen. Bei dieſer war plötzlich der Thränenſtrom verſiegt. Sie hatte von der Bruſt ihres Vaters ſich erhoben und ſtand hoch aufgerichtet Edgar gegenüber. Ihre noch thränenfeuchten Augen ſchoſſen einen zürnenden Blitz auf Edgar und mit majeſtätiſcher Würde hob ſie an: „Wenn der unterſte Stallknecht mich — wie Du — ohnmächtig wider⸗ ſtrebend unter den Händen eines Raſenden betroffen hätte — glaubſt Du, daß er mir nicht hülfreich beigeſprungen wäre! Und für dieſen einzigen Griff mit der Fauſt hätte ich ihm wohl ebenfalls aus Dankbarkeit meine Hand zum Ehebündniß reichen ſollen? Wenn die Liebe eines Vaters zu einem neugeſchenkten Sohne, die Liebe einer Schweſter zu einem lange beweinten Bruder uns zum Verbrechen angerechnet wird, ſo mögen Läſter⸗ zungen einen Skandal über uns erheben. Uns ſoll das nicht kümmern. Haſt Du, Hertha, Dein Vater, Deine Mutter, die insgeſammt mehr Menſchenkenntniß beſitzen als wir, habt ihr euch nicht ebenfalls von einem Betrüger düpiren laſſen? Und ich, die noch lange mit ihrem Vater die uns widerfahrene Täuſchung bejammern wird, ſoll bei dieſer Gemüths⸗ ſtimmung an eine Heirath denken, mich verloben können? Tief müßte ich mich verachten, wenn ich einer ſolchen That fähig wäre.“ „Beruhige Dich, Kind!“ bat Serena’'s Vater. „Wir beſitzen ja in Hans noch einen treuen, redlichen Freund, der im Werthe deſto höher ſteigt, je mehr wir den Unwerth Andrer erkennen. Ha, was Hans zu der Geſchichte ſagen wird? Iſt nicht heute ſein Tag, wo er mit Wilnern mu⸗ ſiziren kommt?“ Die abermalige Belobung ſeines gehaßten Couſins wirkte auf Edgar wie der Genuß einer bittern, ſehr übel ſchmeckenden Pille, daher er ſich mürriſch verabſchiedete. W Hans wurdeetzt wirklich zum David, der nicht ſowohl durch ſein Violin⸗ ſpiel, als durch ſeine Tröſtungen die gebrochenen Herzen ſeines Onkels und Serena's wieder aufrichtete. Letztere beſonders war ſeit der Entlarvung des falſchen Joſeph's ſehr niedergedrückt. Sie ſchämte ſich jetzt ihrer Leichtgläubig⸗ keit und ſchweſterlichen Liebe, die ſie einem Betrüger bewieſen hatte. Deſto höher ſtieg der Mann ohne Falſch, ihr Couſin Hans, in ihrer Achtung und — Liebe! Die Liebe gegen den angeblichen Bruder hatte ſie als ein Pflicht⸗ gebot der Natur betrachtet, die Liebe gegen ihren Couſin gründete ſich auf eine wachſende, herzliche Zuneigung. Aber Serena wachte ängſtlich darüber, dieſe im ſtetigen Zunehmen begriffene Neigung durch äußere Zeichen, Worte und Handlungen zu verrathen, obwohl ſie ſich erröthend geſtand, daß Hans gleiche Geſinnungen gegen ſie zu hegen ſcheine. Scheine — denn mehr noch als ſie bezwang er ſich, die in ihm flammende Leidenſchaft nicht kund werden zu laſſen. „Aber Hans,“ ſagte deſſen Onkel eines Tages, „wie konnteſt Du dazu ſchweigen, als der falſche Joſeph ſich rühmte, Serena, als dreijähriges Kind, aus dem Bache gezogen und ihr das Leben gerettet zu haben, da Du doch der Retter geweſen warſt?“ „Die Begebenheit hatte ſich vor ſo vielen Jahren zugetragen,“ ant⸗ wortete Hans verlegen, „daß eine Gedächtnißſchwäche zu entſchuldigen war. Auch geſtand mir der falſche Joſeph ſpäter ſelbſt ein, daß er, mehr um Ihnen nicht zu widerſprechen, ſich zu der gefahrloſen Rettung bekannt habe.“ Hier ruhten Serena's Augen mit ihrem ſo wunderbaren Glanze auf Hans und eine tiefe Rührung verklärte ihr Antlitz. Sie reichte ihm ihre Hand und ſagte bewegt: „Was das dreijährige, unverſtändige Kind unter⸗ laſſen hat, holt die erwachſene Jungfrau nach: ich danke Dir!“ dure eine inn Hin te Tod ein Me⸗ . . n weh dajn 66◻6 ihniges 5 da V ant⸗ 1War. gr un etannt ſe on n ine unter⸗ Dieſe drei letzten Worte erfreuten Hans mehr als eine lange Dan⸗ kes rede. „Ich ſehe gar nicht ein,“ ſprach der Majoratsherr, „warum Hans nicht zu uns zieht, ſondern wöchentlich dreimal den weiten Weg von Rochwitz hierher geht. Wir haben ja Raum genug im Hauſe und könnten öfter mit einander plaudern, ſpazieren gehen und muſiziren. Wir ſtehen doch unſerm Couſin näher als ſein Freund Audigaſt Wie gern Hans dem Wunſche ſeines Onkels nachgekommen wäre! Aber er ſagte ſich's, daß bei dem täglichen und nahen Umgange mit Serena er auf die Dauer ſeine Leidenſchaft für dieſelben ſchwerlich beherrſchen und verbergen könne, daher er ſeine Unentbehrlichkeit auf Audigaſt's Beſitzung vorſchützte. Ein unerwarteter Vorfall ſollte der Vermittler zwiſchen ſeines Onkels Wunſch und ſeinem Bedenken machen. An einem Tage, an deſſen Nachmittage Hans und Wilner im Jagd⸗ ſchloſſe Wildungen erwartet wurden, zog ein ſchweres Unwetter herauf. Des Himmels Bläue verwandelte ſich in tiefſchwarze Gewitterwolken, welche die Sonnenſtrahlen nicht zu durchdringen vermochten und das Tages⸗ licht in tiefe Dämmerung verwandelten. „Bei dieſen drohenden Ausſichten werden unſere beiden Muſiker ſich ſchwerlich auf den Weg machen,“ ſprach der Majoratsherr zu Serena, welche mit wachſender Beſorgniß den Himmel beobachtete. „Wie hübſch wäre es, wenn Hans bei uns wohnte! Er hat eine reichliche Stunde her und eben ſo viel zurück zu gehen und darum begreife ich ſeinen Eigenſinn nicht, der beharrlich meine Einladung, bei uns ſeinen Aufenthalt zu neh⸗ men, abſchlägt. Ebenſo wenig bedient er ſich und Wilner der Reitpferde, welche Herr von Audigaſt beiden angeboten hat.“ In kurzer Zeit hatte ſich das nahende Unwetter wie ein ſchwarzes Leichentuch über den Himmel ausgeſpannt, unter welchem die Natur in un⸗ heimlicher Ruhe weilte. Kein Lüftchen regte — kein Blatt am Baume be⸗ wegte ſich. Die Blumen ſenkten furchtſam ihre Häupter und einzelne Vögel ſuchten, eilig die gewitterſchwüle Luft durchſchneidend, irgend einen Zufluchtsort. Ein dumpfes Brauſen, gleich der fernen Meeresbrandung, trat an die Stelle der tiefſten Ruhe. Ein plötzlicher Windſtoß wuchtete gegen die Fenſterſcheiben und drohte ſie zu zerbrechen. Er zog ſich wieder zurück, um nach wenig Minuten ſeinen Angriff mit verdoppelter Stärke zu erneuern. Thüren fielen ſchmetternd in's Schloß, Dachziegel hernieder, Laub, Heu, Stroh, Zweige wirbelten in der Luft empor und eine dichte Staubwolke trieb die noch in Freien beſchäftigten Menſchen unter das ſichere Dach ihrer Wohnungen. Der Wind verwandelte ſich in heulenden Sturm, der Sturm ward zum brüllenden Orkan, welcher Häuſer abdeckte, Scheunen demolirte, Mauern eindrückte, die ſtärkſten Bäume entwurzelte und zerbrach. Dabei fiel kein Regentropfen, dagegen zuckten falbe Blitze durch die ſchwarze Himmelsnacht, ohne daß ein Donner hörbar wurde. Der Aufruhr in der Natur war ſo furchtbar, daß den Majoratsherrn eine tödtliche Angſt befiel. „Tauſend Dampfwagenräder raſſeln heran,“ ſprach er, in ſeinen Irr⸗ ſinn zurückfallend, „und hundert Lokomotiven pfeifen ſchrillend durch die Luft. Hinweg, Serena, von dem Schienenſtrange, wenn Dein Leib nicht zu Atomen zerſchnitten werden ſoll. Wehe! der jüngſte Tag iſt da. Die Todten ſtehen aus ihren Gräbern auf! Wird meine geliebte Adolphine und mein richtiger Joſeph mir erſcheinen? Meine Glieder ſind zerſchlagen und mein Kopf ſo wüſt!“ Serena geleitete ihren jammernden Vater in ſein Schlafzimmer, das, nach dem innern Schloßhof gelegen, dem Unwetter und deſſen Toben we⸗ niger ausgeſetzt war. Hier begrub der Freiherr ſein Antlitz in die Kiſſen ſeines Lagers und winkte, ihn allein zu laſſen. Serena kehrte in das vordere Wohnzimmer zurück, wo ſie, an's Fenſter tretend, mit beſorgter Miene nach der Gegend hinblickte, woher Hans kom⸗ men mußte. „Nein,“ ſprach ſie, ſich ſelbſt überredend, „er iſt daheim gebleiben. Das Unwetter war ja voraus zu ſehen, und wäre es die größte Tollkühnheit, demſelben Trotz bieten zu wollen. Wie unruhig mein Herz pocht! Bis jetzt hat ihn freilich weder Wind, noch Regen, noch ſchlechter Weg, noch Kälte oder leichte Unpäßlichkeit vom Kommen abgehalten. Aber heute, nein, um unſers Vergnügens wegen wird er ſein theures Leben nicht auf's Spiel ſetzen. Wenn er's aber doch thäte! Dann müßte ich ihn ernſtlich aus⸗ ſchelten. O meine Angſt! Nicht doch, Audigaſt und Wilner würden ihn zurückhalten, wenn er ſich auf den Weg machen wollte.“ In wachſender Angſt ging Serena vom Fenſter und raſch im Zimmer auf und ab. Ein furchtbares Krachen und Praſſeln trieb ſie wieder an jenes zurück. Eine ehrwürdige, majeſtätiſche, hundertjährige Linde, die, mitten im Bringe mich zu Bett, Sexrena! Schloßhofe ſtehend, ihre ſtarken Aeſte und zahlloſen Zweige über denſelben ausgebreitet gehalten, hatte der Orkan, wie das Kind ein Gras ausrupft, entwurzelt und niedergeſtreckt. Noch zitterte das erſchrockene Laub und ein Regen kleinerer Zweige löste ſich ab, als Serena hinabblickte. „Heiliger Gott!“ ſprach ſie, die Hände faltend, „wenn Hans in dieſem Augenblicke ſeinen gewohnten Weg unter der Linde hinweg nach dem Schloſſe genommen hätte! Nein, er wird — er darf nicht kommen!“ Jetzt rauſchte der Regen in Strömen hernieder. Schien es doch, als dämpfe ſein reichliches Waſſer die Gewalt des Orkans in gleicher Weiſe, wie es bei dem Feuerelemente der Fall iſt. Die gewuchtigen Luftſtöße wurden minder heftig und kamen in längeren Pauſen wieder. Jetzt be⸗ gleiteten die greller gewordenen Blitze majeſtätiſch rollende Donnerſchläge und die vorher drückend ſchwüle Luft athmete eine wohlriechende Friſche aus. Auch Serena's Herz fühlte ſich etwas erleichtert. „Er kommt nicht!“ wiederholte ſie immer wieder auf'’s Neue. Da kratzte es an die Zimmer⸗ thüre. Serena erſchrak heftig, ohne ſich hierüber Rechenſchaft geben zu können. Als ſtehe draußen ein Unglücksbote, öffnete ſie mit zitternder Hand die Thüre — Pluto, Hanſens treuer Hund, ſchlüpfte herein, kroch, freudig heulend und ſchweifwedelnd, zu Serena’s Füßen. „Jeſus!“ zeterte Serena wie vernichtet, denn Pluto war bei ſeines Herrn Beſuchen im Jagdſchloſſe deſſen gewöhnlicher Begleiter bisher ge⸗ weſen. „Pluto, wo haſt Du Deinen Herrn?“ Als verſtehe der Hund dieſe Frage, winſelte dieſer laut auf, wendete ſich nach der wieder eingeklinkten Thüre und kratzte mit der Pfote gegen dieſelbe. Jetzt gewahrte Serena ein Stückchen weißes Papier, das aus dem Halsbande des durchnäßten Hundes hervorkam. „Eine Botſchaft von Hans!“ durchzuckte wie ein Blitz das geängſtete Mädchen. Sie zog be⸗ hutſam das Papier unter dem Halsbande hervor, an ihre ſich umſchleiern⸗ den Augen, und las die mit Bleiſtift gekritzelten drei Worte: „Bei der Rothbuche.“ „Heiliger Gott!“ jammerte Serena, „dort liegt Hans von einem Baume niedergeſchmettert, ringt vielleicht eben mit dem Tode — hülflos — ver⸗ laſſen — einſam! Wehe!“ Ihr Geſchrei rief die geſammte Dienerſchaft herbei. „Mein Couſin Hans,“ jammerte ſie, „liegt verletzt bei der Rothbuche im Park. Auf, nehmt eine Trage, legt Betten darauf und eilt ihm zu Hülfe. Ich ſelbſt will euch anführen. Um Gottes Willen, zaudert nicht und reicher Lohn ſoll euch werden.“ SW „Gnädiges Fräulein,“ ſprach der Gärtner, „für Herren Hans gehen wir Alle hier — wie für Sie — ſelbſt durchs Feuer, folglich auch durch den Sturm in den Park, obgleich man ſeines Lebens nicht ſicher iſt, bei den niederpraſſelnden Bäumen. Aber Sie dürfen um keinen Preis mit uns gehen. Das leiden wir durchaus nicht. Was könnten Sie uns auch nützen. Die Rothbuche kennen wir, und den Weg dahin ebenfalls, ob⸗ ſchon er jetzt über manchen querliegenden Baum hinführen wird. Wir ſind das Anblaſen durch den Wind ſchon gewohnt und das Naßwerden bis auf die Haut ebenfalls. Aber das gnädige Fräulein in dem leichten Anzuge und in den dünnen Schuhen — na, da würde es ohne Straucheln, Hinfallen und tüchtiges Erkälten nicht abgehen. Was würde der gnädige Herr Vater dazu ſagen? An den müſſen Sie hauptſächlich denken.“ „Wenn der Herr von Dürrenſtein,“ nahm der Schloßverwalter das Wort, „noch im Stande war zu ſchreiben, und das Papier in das Hunde⸗ halsband zu bergen, ſo kann er unmöglich tödtlich verletzt ſein.“ „Unterlaßt eure Tröſtungen,“ drängte Serena, „und beeilt euch mit eurer Hülfe. Eine Tragbahre wurde herbeigeholt, mit einem weichen Lager verſehen und eine ſchützende Wachstuchdecke darüber gebreitet. Der Gärtner und ein Diener erfaßten dieſelbe und der Schloßverwalter nebſt noch einem Diener gingen als Beiſtand und zum Ablöſen der Träger nebenher, nachdem ſie von Serena mit Bandagen, mit Tüchern, Salben und Riechmitteln reichlich verſehen worden waren. Bis in den Schloßhof begleitete Serena, den reich⸗ lich fallenden Regen nicht achtend, den kleinen Zug, dem der Hund als Anführer und Leiter diente, und ſah ihm nach, bis er ihren Blicken ent⸗ ſchwand. Sie kehrte in’s Zimmer zurück, in deſſen Mitte ſie ſich auf ihre Kniee warf. „Allerbarmer!“ betete ſie mit Inbrunſt, mit hoch emporge⸗ ſtreckten Armen und gefalteten Händen, „erhalte uns den zwiefachen Lebens⸗ retter — den edelſten Freund und Blutsverwandten, den — ja Dir, Gott darf ich es ſagen — meinen Heißgeliebten!“ Von grellen, bald bleichgelben, bald bläulichen, bald grünlichen Blitzen momentan übergoſſen, glich jetzt Serena in ihrem weißen Hauskleide einer aus Alabaſter gemeiſelten Heiligen, die auch der betäubende Donner in ihrer Andacht nicht zu ſchrecken vermochte. Und die ſchwache, zitternde Frauen⸗ — ſtimme übertönte das Donnergebrüll, das Heulen des Sturmes, das Rau⸗ ſchen des Regens und drang empor bis zu dem Ewigen, wo es gnädige Erhörung fand. Wie langſam nun die Minuten dahin krochen! Wie unſäglich lang der Harrenden der Weg nach der Rothbuche hin und zurück dünkte! Serena bemaß in ihren Gedanken die Zeit, die ſie zum Zurück⸗ legen jenes Weges bisher bedurft hatte, wobei ſie freilich nicht die einge⸗ tretenen Hinderniſſe und das vorſichtige Gebahren mit einem Verunglückten in Anſchlag brachte. Wiederholt trat ſie in den ſtrömenden Regen hinaus und ließ ihre Stimme in die wachſende Dunkelheit erſchallen. Z , WWIIHIILNNEI f II I HEIHIEIETNN uI üfki umm. I SE — W Wum IINI U 380 rena! Ein Strom unnennbarer Seligkeit durchwogte Hanſens Adern. Früher hätte er einen Kuß Serena's mit ſeinem ganzen Herzblute bezahlt und jetzt war ein gebrochener Fuß der wohlfeile Preis dafür! Für einen ſolchen hätte er gern noch einen Beinbruch erlitten. „Bei dem Ueberklettern einer dicht vor mir niederſchmetternden Fichte,“ erzählte Hans unter erneuten Wonneſchauern, „ſtrauchelte ich, kam zum Fallen und mit dem rechten Fuße unter einen dicken, knorrigen Aſt, wo mein Bein dermaßen zerquetſcht wurde, daß die untere Knochen⸗ röhre brach. Die Stirne ſchrammte ich mir bei dem harten Fallen auf einen zweiten Aſt. Die große Anſtrengung, mit dem gebrochenen Beine ” — —— Sein Röschen hat ihn unter Donner und Blitz mit einem geſunden Söhnlein, dem erſten Kinde, beſchenkt. Darum mußte er daheim bleiben. Außerdem hätte die treue Seele mich nicht allein gehen laſſen, ſelbſt wenn die Erde gebebt hätte.“ 4 „Daß ich das Allernöthigſte vergeſſen konnte!“ klagte ſich Serena an. „Schnell, ein Eilbote nach der Stadt zum Arzte.“ „Gnädiges Fräulein,“ ſagte der Schloßverwalter, „wenn auch einer von uns mit Lebensgefahr den Weg nach der Stadt, der durch geſtürzte Bäume vielfach, ſelbſt für Fußgänger, geſchweige für Reiter und Fuhrwerk un⸗ brauchbar gemacht iſt, wagen wollte, ſo würde jedenfalls der Arzt um N K D =S ER = ——— Bn N oſ 4 SAE LI ET NENI 3 2 mit eigner Hand ſein geſchwollenes Unterbein mit kalten Waſſerumſchlägen zu belegen, die in kurzen Zwiſchenräumen erneuert wurden. Ein Gleiches geſchah mit der geſchrammten Stirn und war es dem Verletzten, ſo oft Serena's zarte Finger ſeine Haut berührten, als ſtrömten aus denſelben elektriſche Funken prickelnd ihm durch die Glieder. Auf Hanſens ernſtlich wiederholtes Drängen zog ſich endlich Serena in ihr Schlafgemach zurück, nachdem ſie ihrem Kammermädchen und einem Diener die weitere Pflege und Ueberwachung des Leidenden übertragen hatte. Der Majoratsherr war nicht wieder zum Vorſchein gekommen, zu Bett gegangen und darum ohne Kenntniß von dem Unfalle ſeines Neffen geblieben. — E NWanl unm — Wſ e m o S AmIIN NNY — 4 4 , 2 9 4 „ ie . —,—,, Wieder war es Pluto, der den Vorläufer machte und freudig heulend an Serena emporſprang. Aus dieſer Freude wagte ſie den Schluß zu ziehen, daß Hans noch lebe und nicht tödtlich verletzt ſei. Dieſe Hoffnung erfüllte ſich, als der Gärtner der raſch ſich nähernden Serena die Troſt⸗ worte aus der Ferne entgegenrief: „Der gnädige Herr hat nur das Bein gebrochen und eine nicht gefährliche Schramme am Kopfe davon getragen.“ So war es auch und Serena's Entzücken über die von Gott erflehte Erhaltung ihres Geliebten ſo groß, daß ſie, als die Tragbahre im Schloſſe niedergeſetzt wurde, Alles vergeſſend, einen Kuß auf Hanſens Lippen drückte. Der erſte Kuß einer Geliebten! Noch dazu von einer Geliebten wie Se⸗ „ mit Dir und Deinem Vater – mich von der gefällten Fichte bis in die Nähe der Rothbuche zu ſchleppen, hat mir die meiſten Schmerzen bereitet. — „Aber, lieber Hans, wie konnteſt Du es wagen, bei ſolchem furchtbaren Wetter den Weg hierher zu unternehmen?“ „Warum?“ den wahren Grund ſprachen Hanſens plötzlich aufflammende Augen aus, „nun, die Liebe zur — Muſik, die Macht der Gewohnheit, an beſtimmten Tagen mich hier einzuſinden, die angenehme Unterhaltung / „Wilner hat Dich heute nicht begleitet — er handelte beſonnener wie Du,“ unterbrach Serena ihren Couſin. Der Chateletplatz in ſis. (S. 384.) keinen Preis ſich beſtimmen laſſen, bei ſolchem Unwetter und in dichter Finſterniß hierherzukommen. erhe Auch könnte er das Bein nicht einmal ein⸗ richten, da daſſelbe durch das lange Liegen arg verſchwollen iſt, höch⸗ ſtens Blutegel anſetzen oder kalte Waſſerumſchläge verordnen, was wir auch ohne Arzt thun können, um die Geſchwulſt zu beſeitigen. Morgen früh kann ein Bote nach der Stadt laufen und mit dem Arzte einen Pfad aufſuchen.“ Hans wurde nun von der Tragbahre gehoben, in ein Zimmer verſetzt, dort von der männlichen Dienerſchaft entkleidet und in's Bett verſetzt. Hier⸗ auf fand ſich Serenag mit ihrem Kammermädchen bei ihrem Couſin ein, um mnnnetr nssei eſege ẽ ⅞ HÿMf nartee nrnn e. “ IR “ 5 Diie Mitternachtsſtunde war vorüber, als Serena, die ruhelos gebliebene, leiſe in das Krankenzimmer trat. So wiederholte ſich die Szene, als der vom Jägerburſchen Stammer verletzte Hans von Hertha nächtlich beſucht wurde. Sie winkte ihrem Kammermädchen, das nickend in einem Stuhle neben dem Krankenlager ſaß, bei Serena's leiſem Eintreten die Augen auf⸗ ſchlug und ſich erheben wollte, zu, ſitzen zu bleiben, und fragte lispelnd: „Wie geht's mit meinem Couſin?“ „Erſt war er ziemlich unruhig,“ lautete die leiſe Antwort, „und redete zuweilen irre. Jetzt aber ſcheint er zu ſchlafen und darum habe ich die Umſchläge nicht erneuert.“ Serena näherte ſich dem Schmerzenslager und beugte ihr Antlitz lau⸗ ſchend auf ihren Couſin hernieder, um deſſen Athemholen zu beobachten. Hans aber ſchlief nicht, hatte die Augen geſchloſſen nnd verharrte unbe⸗ weglich. Serena's reiner Athem hauchte ihn an und zwei warme Tropfen fielen aus ihren Augen auf ſe ine Wangen. Er mußte ſeine ganze Selbſt⸗ beherrſchung aufbieten, um nicht mit ſeinen Händen das ihm ſo nahe Haupt Serena's zu umfangen und vollends zu ſich herabzuziehen. Lange hätte er dieſer Verſuchung nicht widerſtehen können. Serena, wie er⸗ ſchrocken fürchtend, daß ihre Thränen den vermeintlichen Schläfer erwecken und ihre Gegenwart verrathen könnten, verließ das Krankenbett, ſchlich bei dem ſchlafenden Diener vorüber und verſch wand. Faſt gegen Morgen ſenkte ſich der Schlaf auf Hanſens müde Augen⸗ lider. Als er erwachte, hatte Serena die Stelle ihrer Kammerjungfer an ſeinem Lager angenommen. Sie reichte ihm ihre feine, weiße Hand und ſagte bedauernd: „Armer Hans!“ Dieſer ergriff die dargebotene Hand, küßte ſie mit Inbrunſt und drückte ſie an ſeine Bruſt. Der Eintritt des herbeigeholten Arztes verhinderte jede weitere Gemüthsäußerung. Der Arzt lobte das bisher angewendete Ver⸗ fahren, fand durch die Waſſerumſchläge die Geſchwulſt ſo weit gehoben, daß die Einrichtung der gebrochenen Knochenröhre vorgenommen werden konnte, und traf hierzu die nöthige Vorbereitung. Serena flüchtete aus dem K Krankenzimmer und wartete in dem anſtoßenden unter namenloſer Angſt das Einrichten ab, welches der Arzt unter dem Beiſtand zweier Die⸗ ner ausführte. Nachdem Alles vorüber, durfte Serena wieder das Krankenzimmer betreten, wo ihr Hans läch elnd die Hand entgegenſtreckte. „Gewiß hat Dir das Einrichten großen Schmerz verurſacht,“ ſprach Serena beklommen. „Es ging noch an,“ erwiederte Hans. „Der Bruch iſt ſo beſchaffen, daß, wenn ich mich ruhig verhalte, ich weder ein krummes Bein, noch ein Hinken davon tragen werde. Aber möglichenweiſe ſechs Wochen lang un⸗ thätig auf einer Stelle liegen zu müſſen, iſt für mich eine ſchreckliche Ausſicht.“ Wir wollen Dir die Zeit und die Langeweile vertreiben, trͤſtete Serena. „Ich leſe Dir vor. Wir ſpielen zuſammen ſolche Spiele, wozu nur leichte Handbewegungen erforderlich ſind. Ich laſſe mein Pianoforte in Dein Krankenzimmer verſetzen. Wilner accompagnirt mich mit ſeiner Flöte. Audigaſt und andere gute Freunde beſuchen Dich — o mir iſt um Deine Unterhaltung gar nicht bange.“ Serena's Vater trat herein. „Was muß ich hören?“ ſprach er. „Was muß ich ſehen? Armer Hans! Bei dem ſchrecklichen Unwetter geſtern haſt Du die Rolle des Max im Freiſchütz geſpielt, in der Wolfsſchlucht geſteckt, das wüthende Heer, die wilde Jagd an Dir und über Dir vorüberziehen ſehen, zwar keine Freikugeln gegoſſen, dafür aber das Bein gebrochen und den Kopf verletzt. Wer aber trägt daran die Schuld? Nur Du! Hätteſt Du, wie wir Dir wiederholt angetragen haben, bei uns Deine Wohnung genommen, ſo würde Dir der Beinbruch und die Kopfwunde erſpart wor⸗ den ſein und wir hätten in unſrer geſtrigen Noth einen muthigen Mann mehr gehabt. Nun mußt Du gezwungen hier bleiben. Ein erzwungener Beſuch aber hat wenig Werth.“ „Ich leide geduldig meine Strafe, liebſter Onkel,“ entgegnete Hans, „und bin ſehr gern Ihr Gefangener.“ Hier winkte Serena'’s Kammerjungfer ihre Herrin bei Seite und ſprach: (Gnädiges Fräulein, unter den Sachen, welche geſtern dem jungen gnä⸗ digen Herrn ausgezogen worden ſind, befindet ſich auch ein Taſchentuch von Ihnen, das ganz voll Blut iſt und auf des jungen, gnädigen Herrn Bruſt gelegen hat. Heinrich und Johann haben erſt geglaubt, junge Herr auch auf der Bruſt verletzt ſei, was jedoch nicht der Fall iſt, dagegen wahrſcheinlicher, daß Sie geſtern in der erſten Rage die blutige Schramme an des jungen Herrn Stirne mit Ihrem Taſchentuche abge⸗ wiſcht es dabei verloren haben und daß es zufällig auf die Bruſt ge⸗ rathen iſt.“ Dieſe Vermuthung beſtritt Eerena als gänzlich unbegründet. Gleich⸗ wohl erkannte ſie das fragliche Tuch als das ihrige, die Blutflecken darin aber als längſt veraltet. Endlich errieth ſie das Ihrige. Das war ja das Taſchentuch, mit welchem ſie einſt das Blut vom Antlitze ihres Vaters ab⸗ getrocknet, als dieſer ſeinen Tod auf den Eiſenbahnſchienen geſucht hatte! Es war darnach nicht, wie ſie geglaubt, verlorengegangen, ſondern von Hans aufgehoben und aufbewahrt worden. Warum aber auf deſſen Bruſt? Hatte er es gemacht, wie vor Zeiten die Ritter, die eine aufgefundene Bandſchleife, eine Blume, einen Schleier u. dgl. ihrer Geliebten auf ihrem Herzen getragen hatten? Faſt konnte es anders nicht ſein und dieſe Wahr⸗ nehmung erfüllte Serena mit einer überaus ſüßen Nührung. daß der Wie dieſe vorausgeſetzt hatte, ſo bekam Hans viele Beſuche, nachdem ſein Unfall bekannt worden war. Zuerſt ſtellte ſich Wilner ein, dann Audigaſt, ſpäter Hanſens übrige Freunde und Bekannte. Nur die Dürren⸗ ſteiner Sch loßbewoh ner blieben weg, was weder den Kranken, noch Serena oder deren Vater verdroß. Trotz ſeinem Unfalle genoß Hans auf ſeinem Krankenlager die ſchönſte Freude und Serena's faſt ſtete Anweſenheit! Immer mehr lernte er deren häuslichen Sinn, ihre Beſcheidenheit, ihre gediegene Bildung und ihr edles Herz kennen. Wäre Serena auch weniger reizend an körperlicher Schönheit geweſen, ſo hätte ſie Hans ſchon um ihrer ſelbſtwillen lieben müſſen. Mit Schrecken dachte er ſchon an die Zeit ſeiner Wiederherſtellung, wo er die Geſellſchaft, D zarte Hingebung, die liebe⸗ volle Pflege Serena'’s wieder verlieren mußte. Ach, auf den Beſitz dieſer Krone, dieſer edelſten Perle, durfte er, der mittelloſe Landwirth, ſich keine Rechnung machen. Eines Tages ſetzte ſich Serena, mit ihrer Näharbeit in der Hand, an Hanſens Lager. Mit verſtelltem Ernſte hob ſie an: „Heute, Hans, komme ich nicht als Deine Couſine, Freundin, Pflegerin oder Geſellſchafterin, ſondern als Großinquiſitor zu Dir, der Dich in ein peinliches Verhör nehmen muß. Als Ehren⸗ und Edelmann wirſt Du mir die lautere Wahr⸗ heit antworten.“ Einen Scherz vermuthend, blickte Hans den reizenden Großinquiſitor lächelnd an. Dieſer fuhr ernſthaft fort: „Man hat auf Deiner Bruſt ein blutiges Taſchentuch aufgefunden, das mit meinem Namen gezeich⸗ net iſt.“ ſeine Augen ſtarrten ängſtlich die Fragerin an. „Ich frage nun: wie und auf welche Weiſe biſt Du zu meinem Eigen⸗ thum gekommen?“— „Ich habe“, ſtammelte Hans, „das Tuch gefunden — im Walde.“ „Sonach haſt Du einen Funddiebſtahl begangen, der ſtrafbar, wie jeder andere Diebſtahl iſt. Weiter frage ich: warum haſt Du mein Tuch, ungewaſch en, auf der Bruſt getragen, anſtatt es in Gebrauch zu nehmen, wie andere Diebe zu thun pflegen?“ „Zum — Andenken!“ ſtotterte Hans mit Mühe heraus. „Zum Andenken an meines Vater durch Dich bewirkte Lebensrettung? oder weil – das Tuch mein iſt?“ Hans ſenkte ſchamvoll den Blick vor ſich nieder. „Irre ich mich,“ fuhr Serena in tieffter Bewegung fort, „wenn ich glaube, daß Du eine ſtille Neigung zu mir haſt, daß Du — mich liebſt? Antworte ehrlich und offen!“ Ihre Stimme bebte hier. Beide Hände ſchlug Hans vor ſein erbleichendes Antlitz. Er ſtöhnte angſtvoll und zwiſchen ſeinen Fingern hindurch perlten Tropfen hervor. Aber ſein Mund blieb ſtumm. „Da Du nicht antworteſt,“ ſprach Serena, „ſo muß ich, die Jung⸗ frau, die Rolle eines Mannes übernehmen und, gegen alles Herkommen, Dir ſagen, daß — daß ich“ — ein plötzlich ausbrech endes heftiges Schluch⸗ zen erſtickte für wenige Augenblice ihre Stimme — , Dich lebe — über Alles — Dich liebe!“ Die Nätherei war ihren Händen entfallen und dieſe preßten ſich krampfhaft in einander. Haupte auszuſtrecken und ſolches zu umfangen. „Mein Gott!“ rief er dabei außer ſich, „iſt’s möglich? Kein Traum? O ich Glücklicher! O ich Unwürdiger!“ Vier Lippen vermählten ſich und tranken die unbeſchreibliche Süßigket eines langen, langen Kuſſes auf. „O könnte ich jetzt ſterben!“ ſprach Hans trunken. „Wie überaus ſelig wäre mein Tod.“ „Das iſt ein ſchlechter Wunſch,“ entgegnete Serena verweiſend. „Wie? in der Minute, wo wir uns fanden, wollteſt Du mich verlaſſen? Mich Deinen Verluſt für’s ganze Leben beweinen machen; Schäme Dich, ans!“ 5 „Weiß ich denn, was ich in meiner Verzückung rede?“ entſchuldigte ſich dieſer. „Aber“, er vermählte Serena's kleine Finger mit den ſeinen, „über⸗ legt auch dieſe Hand, daß ſie ſich einem vagirenden Oekonomiedirektor hin⸗ geben will, der im Blut und Leben weiter nichts beſitzt, als einen wackern, ehrwürdigen Vater?“ „Und einen Kopf,“ ergänzte Serena, „der mehr werth iſt als eine Majoratsherrſchaft. Haſt Du vergeſſen, daß Dein verſtändiger Kopf — die Hände noch gar nicht gerechnet — den Ertrag unſeres Majorats ver⸗ doppelt hat? Auch ſollſt Du nicht länger vagiren, als bis Dein Bein geheilt iſt und Du daſſelbe wieder rüſtig gebrauchen kannſt. Dann ernenne ich dieſes koſtbarſten Kleinods der Jungfrauen Hier verwandelte ſich Hanſens lächelnde Miene in eine beſtürzte um und Diejenigen Hanſens: zogen ſich raſch von deſſen jetzt hoch erglühendem Geſichte, um ſich nach Serena's herniederſenkendem – —., — — SS. 2,d2d n B Dich zu meinem Oekonomiedirektor und Güterverweſer, wobei ich recht gut zu fahren hoffe. Meine gute Mutter hat mir einiges Vermögen hinter⸗ laſſen, das im Verein mit den Summen, die aus den Einkünften des Majorats gut gemacht und für mich zinsbar angelegt werden, hinreichen wird, uns ein beſcheidenes Auskommen zu gewähren. Ganz abgeſehen davon, daß mein geliebter Vater mehr und mehr ſeiner geiſtigen Heilung entgegengeht und die Zeit wohl nicht fern mehr liegt, wo er die Verwaltung des Majorats ſelbſt übernehmen und Dich zu ſeinem Beiſtande erwählen kann. Endlich, mein Hans, wirſt Du mich doch in ſo weit kennen gelernt haben, daß ich keine Anſprüche auf koſtſpielige und rauſchende Zer⸗ ſtreuungen erhebe, daß ich weder Putz, noch Schmuck, noch Bälle, noch unnöthige Badereiſen, noch Hazardſpiel und dergleichen noble Paſſionen liebe. O gewiß, wir werden zuſammen ein gar vergnügliches Landleben führen. Du melkſt die Kühe,“ Serena lächelte ſchelmiſch, „und ich bereite Butter und Käſe daraus. Wilner wird unſer Rechnungsführer und ſeine kleine Frau fährt mit unſeren Erzeugniſſen nach der Stadt zu Markte.“ „Das iſt ein Hieb auf mich,“ ſprach Hans, „den Du mit einem Kuß wieder heilen wirſt.“ „Weil aller guten Dinge drei ſein müſſen,“ verſetzte Serena, Hanſens Verlangen erfüllend. „Den erſten Kuß gab ich Dir, als ich, von tödtlicher Angſt erfüllt, Dich lebend aus dem Walde bringen ſah. Der zweite war unſer Verlobungskuß und nun der dritte eigentlich überflüſſig. Aber, böſer Hans, wenn das Unwetter nicht vermittelnd eingetreten wäre, und ich nicht, gegen alle Schicklichkeit, den Bräutigamswerber gemacht, ſo hätte das peinigende Verhältniß zwiſchen uns noch nicht geendet.“ „Ach, Serena! wenn Du wüßteſt, welch' harte Kämpfe es mich gekoſtet hat, Dir nicht täglich meine unendliche Liebe zu bekennen! Wie durfte ich armer Mann mir ſchmeicheln, Deinen Beſitz zu erlangen, da die edelſten ſchönſten und reich begüterten Männer um Deine Hand buhlten?“ „Du zielſt hierbei auf Audigaſt,“ erwiederte Serena. „Ich achte den⸗ ſelben hoch und würde ihn vielleicht allen andern Bewerbern vorgezogen haben, wenn ich nicht — nun ja, ich geſtehe es offen, Dich kennen gelernt hätte. Das menſchliche Herz mit ſeinen Neigungen bleibt nun einmal un⸗ ergründlich. Auch wirſt Du ſelbſt eingeſtehen, daß uns ganz Außer⸗ gewöhnliches zuſammenführte, und erkenne ich darin das gütige Walten der göttlichen Vorſehung, die uns für einander beſtimmt hat.“ „Wie gern pflichtete ich Dir hierin bei! Aber mir erſcheint mein Glück noch immer zu groß, als daß es wirklich und von Dauer ſein könne. Denn ach, was wird Dein Vater zu unſerer Herzensverbindung ſagen?“ „Er wird dieſelbe ſegnen,“ verſetzte Serena. „Schon längſt hat er Dich als ſeinen Sohn angeſehen und wird nun, da Du dieſer in der That wirſt, darüber ſich freuen. Glaubſt Du, daß, wenn ich deſſen nicht ver⸗ ſichert geweſen, ich Dir mit dem Geſtändniß meiner Liebe entgegen ge⸗ kommen wäre?“ Die Liebenden glichen genau einem tiefen, bislang ſtill geſtandenen Waſſer, das aber nach Durchbruch des vaſſelbe einengenden Dammes in raſchen Strömen ſich ergießt und freudig rauſchend die lang entbehrte Frei⸗ heit ſucht. Wie war die ſonſt ſo ernſte, züchtige und ehrfurchtgebietende Serena plötzlich ein fröhliches, neckendes und koſendes Kind geworden, das ſich jetzt für den lang angethanen Zwang ſchadlos hielt und ſich ihrem Geliebten von einer ihm bisher unbekannten Seite der liebenswürdigſten Art zeigte! Eben ſo verwandelt zeigte ſich auch Hans. Bei ihm war die Liebe zum Sonnenſtrahl geworden, der die ſtarre Memnonsſäule erklingen machte. Wie Serena vorausgeſagt, war deren Vater überaus freudig, als er die Verlobung der Liebenden erfuhr, und ertheilte ihnen mit ſeinem Segen zugleich ſeine fröhliche Einwilligung. Jetzt begegnete man im Jagdſchloſſe nur heiteren Geſichtern, weil die geſammte Dienerſchaft ihre junge Herrin über Alles liebte und die Wahl ihres künftigen Gatten als eine glückliche ries. n Bevor noch die Kunde von der Verlobung in die Umgegend getragen wurde, kam Audigaſt in Begleitung einer jungen Dame angefahren. Letztere war — Pauline von Sonnenbruch, welche unter hohem Erröthen, aber mit freudeſtrahlendem Antlitz Sexena umarmte und ſich von ihrem Begleiter als deſſen überglückliche Braut vorſtellen ließ. Und Serena ver⸗ galt dieſe Ueberraſchung mit einer mindeſt eben ſo großen, indem ſie das Brautpaar zu ihrem Verlobten führte, den ſie freilich als ſolchen nicht vorſtellen konnte, weil Hans noch bettlägerig war. Viel gab es gegen⸗ ſeitig zu erzählen. Die beiden Bräute verließen bald das Krankenzimmer, um ſich unter vier Augen mit der Geſchichte ihrer Liebe zu unterhalten. „Du wirſt Dich wundern, Freund Hans,“ hob Arno an, als die beiden Männer allein gelaſſen worden waren, daß ich die kleine Pauline mir noch erkoren, nachdem ich mich doch über Ihr Zähnezeigen beim Lachen aufgehalten habe. Lange habe ich geſucht und gewählt. Endlich fürchtete ich, daß mir's ergehen möchte, wie dem Fiſchreiher in der Fabel, der, weil er einen Karpfen ſchmauſen wollte, die anderen, kleineren Fiſche verachtete und zuletzt mit einem mageren Froſche vorliebnehmen mußte. Du haſt den Karpfen glücklich erſchnappt. In Pauline iſt mir wenigſtens eine nette Schleie zu Theil worden. Es war mir ein gutes Zeichen, daß Pauline im Zuſammenleben mit Hertha unverdorben geblieben iſt und ihre natür⸗ liche Gutmüthigkeit ſich erhalten hat. Sie verſpricht eine wirthliche Haus⸗ frau und eine ſorgliche Mutter ihren Kindern, dafern ſie ſolche erzeugt, zu werden. Und wenn meine künftige Frau weiter keine Schwäche beſitzt, als gern ihre ſchönen Zähne ſehen zu laſſen, ſo kann ich mir gratuliren. Und gewöhnt mein Spott meiner Frau jene Schwäche nicht ab, ſo beſtimmt ſie dieſe zur ſorglichen Pflege und Erhaltung ihrer Zähne, was auch nicht zu verachten iſt. Meine Freunde, die Du mit mir im Dampfwagen antrafſt, haben ſich gleichfalls verlobt, Helmenried mit Madelaine, Wolframsdorf mit Eugenie, Coſtenoble mit Roſa.“ „Und Hertha?“ fragte Hans. „Sie dürfte der Fiſchreiher in der Fabel werden,“ antwortete Arno. „Sie köderte Dich, mich und dann den unglücklichen Beaujeu, durch den ſie in der weiten Umgegend miscredidirt worden iſt. Und nun noch eine große Neuigkeit, die namentlich Dich am meiſten angeht. Edgar iſt — todt! iſt meuchelmörderiſch gefallen durch eines Buben Hand.. „Mein Gott!“ rief Hans erſchrocken. „Iſt's möglich! wahr? O mich dauert der Aermſte!“ „Der Schurke Beaujeu“, fuhr Arno mit Erzählen fort, „hatte dem Ed⸗ gar den Tod geſchworen, weil er ihn an der Ausführung ſeines Buben⸗ ſtücks gegen Serena gewaltſam gehindert hatte. Da ſich lange keine Gele⸗ genheit zeigte, den Meuchelmord unentdeckt auszuführen, ſo erſchoß endlich Beaujeu Edgar auf offener Straße und dann ſich ſelbſt. Natürlich iſt Dein Onkel, der Kammerherr, in Verzweiflung über den Tod ſeines Sohnes, der ihn der Ausſicht auf die Beſitznahme des Majorats beraubt. Dieſes um jeden Preis zu erlangen, beabſichtigt der Kammerherr als ein zweiter Na⸗ poleon I., von ſeiner bejahrten Gattin Joſephine ſich ſcheiden zu laſſen und ſich mit einer jungen Louiſe zu vermählen, die ihn mit einem Söhnlein beſchenke. Hierüber iſt die Kammerherrin außer ſich und droht ihrem Gat⸗ ten, deſſen Unterſchleife in der Verwaltung des Majorats der beaufſichti⸗ genden Staatsbehörde anzuzeigen. Dieſe Drohung hat dem Kammerherrn ein hitziges Gallenfieber zugezogen, an welchem er bedenklich darnieder liegt. Vorausſichtlich darf ich Dich als den zukünftigen Majoratsherrn begrüßen.“ „Ich wünſche nichts weiter,“ ſprach Hans, „als den Beſitz meiner ge⸗ liebten Serena. Sprächſt Du wahr, ſo müßte ich wie der König Poly⸗ krates ausrufen: Ihr Götter, bei ſo vielem Glück ſendet mir nur ein kleines Unglück!“ „Das kleine Unglück iſt bereits da“, Arno wies lächelnd auf Hanſens gebrochenes Bein, „und dem Glück vorausgegangen.“ „Es hätte können leicht größer werden,“ bemerkte Hans, „wenn der treue Pluto nicht geweſen wäre. Das kluge Thier verſtand mich, als ich ihm eine Botſchaft auftrug und ihm hierher zu eilen gebot. Außerdent hätte ich noch lange hülflos im Parke liegen bleiben und verſchmachten müſ⸗ ſen. Da ſitzt mein Pluto den größten Theil des Tages und die ganze Nacht hindurch neben meinem Lager und ſieht mich mit ſeinen hellen Augen mitleidig an. Und weißt Du, wodurch ich mir ſeine außergewöhnliche An⸗ hänglichkeit erworben habe? Durch eine empfindliche Züchtigung, die er wegen ſeiner Biſſigkeit verdient gehabt hatte. Bei den meiſten kleinen und großen Menſchen pflegt ſo etwas gerade das Gegentheil zu bewirken, wie gleich Beaujeu's Beiſpiel beweiſt.“ Serena und ihr Vater hörten mit ſchmerzlicher Theilnahme das gewalt⸗ ſame Ende Edgar’s. „Ich werde ihm ſtets dankbar dafür bleiben,“ ſprach Serena, „daß er mich aus der Gewalt eines Betrügers befreite, wodurch er leider deſſen Rachſucht auf ſich zog. Welch' unabſehbares Unglück würde über uns hereingebrochen ſein, wenn der Elende erſt ſpäter entlarvt wor⸗ den wäre!“ An dem Tage, wo Hans zum erſtenmale von ſeinem Schmerzenslager aufſtand und an Serena's Arme, ſo wie mit Hülfe eines Stocks die erſten Gehverſuche im Zimmer machte, ſetzte man die Leiche des Kammerherrn von Dürrenſtein in der dortigen Familiengruft bei. Hierdurch veränderte ſich die ganze Sachlage. Die Kammerherrin und Hertha, des Landlebens längſt überdrüßig, zogen in die Reſidenz und er⸗ hielten von dem Majoratsherrn ein anſtändiges Jahrgeld bewilligt. Auf des Letzteren Antrag und des geheimen Regierungsraths Baumann warme Empfehlung übertrug die Staatsregierung unſerm Hans, als dem erklärten Bräutigam Serena's und künftigem Erben der Majoratsherrſchaft deren Verwaltung. Durch Ehrenpforten zog Hans mit ſeiner Braut und dem Majorats⸗ herrn wieder in Dürrenſtein ein. Und Crethi und Plethi waren verſam⸗ melt und riefen freudig: „Glück zu dem gnädigen Brautpaare und unſerm richtigen Herrn!“ Und diejenigen unter ihnen, welche Hans ob ſeiner ſtren⸗ gen Rechtlichkeit lieber in's Pfefferland gewünſcht hätten, ſchrieen am lau⸗ teſten ihr Hoſianna, warfen ihre Hüte und Mützen am höchſten in die Luft, drängten am eifrigſten ſich an den Wagen der Gefeierten. Und im Schloſſe erwartete der Rittmeiſter, Hanſens Vater, die Ankommenden. Freuden⸗ thränen im Auge umarmten ſich die ſo lange getrennt geweſenen Brüder und liebend begrüßte der Hauptmann die ſchöne, tugendſame Braut ſeines Sohnes. Und zu demſelben ſprach er gerührt: „Schau', Hans, wie ſegen⸗ bringend es iſt, wenn man dem väterlichen Rathe Folge leiſtet! Das haſt Du redlich gethan, und dadurch das große Loos in der Eheſtandslotterie gezogen. Du willſt, daß ich fortan bei Euch hier in Dürrenſtein wohnen möge. Ich danke euch alleſammt für Euern guten Willen. Doch mein lang gewohntes Leben in der Stadt, wo ich mit etlichen Kriegskameraden Abends mein Whiſt ſpiele, von vergangenen Zeiten plaudere, meine Ci⸗ garre ungenirt rauche und ein paar Töpſchen Lagerbier trinke, aufzugeben —– das muthet mir nicht zu. Dagegen verſpreche ich, Euch oft zu beſuchen ſot bei meiner lieben Nichte anzufragen, ob und wie mein Hans ihr olge.“ Daß Wilner, deſſen Frau und das kleine Söhnchen beider nicht fehl⸗ ten, verſteht ſich von ſelbſt, ſo wie auch, daß beide wieder ihre vorher ver⸗ walteten Aemter übernahmen. Wilner junior begleitete faſt täglich ſeines Vaters Flötenſpiel mit ſeiner Mundflöte, wobei er ſo rührend die zweite Stimme blies, daß ſeine Mutter keifend ſich die Ohren zuhielt, ſeinem Vater dagegen vor Lachen viele Töne ſchmählich verunglückten. Nach einem halben Jahre und nachdem die Trauerzeit wegen des Kam⸗ merherrn und Edgar's Ableben verſtrichen war, feierten Hans und Arno ihre Doppelhochzeit, wobei es in der That hoch und freudig zuging. Un⸗ ter den Hochzeitsgäſten waren auch diejenigen Freunde mit ihren jungen Frauen, deren Unterhaltung im Dampfwagen für Hans wichtig genug ge⸗ worden war. Ueber der Tafel richtete der Rittmeiſter in ſeiner Weinſeligkeit die Frage an ſeinen Sohn: „Höre, Hans, wie wirſt Du Deinen erſtgebornen Sohn rufen? Doch Hans, wie Du?“ Hoch erglühend wendete ſich Serena zu Pauline, um eine unwichtige Frage auszuſprechen. . ißenee nichten!“ rief der Majoratsherr überlaut: „Joſeph ſoll er geißen. „Gut den,“ verſetzte der Rittmeiſter, „alſo Hans Joſeph, und Seff⸗ chen wird der Junge gerufen. Iſt das auch Ihre Meinung, Frau Schwie⸗ gertochter!“ Dieſe ſchien die Frage nicht zu hören, daher ihr Gatte die Antwort ertheilte: „Einverſtanden Hans Joſeph!“ Alſo geſchah es nach Jahresfriſt. Im Beſitze eines lieben Enkels, der kräftig gedieh, geſundete des Majoratsherrn Geiſt, der ohnehin immer ſel⸗ tener und ſchwächer durch Irrſinn geſtört worden war, vollſtändig. „Nun habe ich meinen verlornen Joſeph wirklich und wahrhaftig wieder,“ jubelte er; „ſo ſah er aus, und auch Serena gleicht jetzt ihrer ſeligen Mutter bis zum Sprechen. Unſer Herrgott hat's noch gut mit mir gemacht.“ Ebenſo ſprach Hertha freilich nicht. Ihr Schickſal glich in der That dem des Fiſchreihers in der Fabel. Nachdem alle annehmlicheren Liebhaber ihrem ausgeworfenen Netze entſchlüpft waren und ſie in die Jahre trat, die einer heirathsluſtigen Jungfrau nicht gefallen, biß endlich noch ein um ein Vierteljahrhundert älterer Oberſt in ihren Angelhaken und erhob ſie zur Frau Oberſt. Als ſolche machte ſie ihrem ungeliebten Gatten das Le⸗ ben ſo ſauer, daß dieſer ſeinen Troſt bei der Weinflaſche ſuchte und fand. Ihre Ehe blieb kinderlos, während Serena und Pauline einer blühenden, zahlreichen Nachkommenſchaft ſich erfreuten. Nach Dürrenſtein eben ſo wenig wie nach Rochwitz kam Hertha. Der Neid über die Glücklichen hätte ſie ja noch gelber gemacht, als ſie ſchon war. Hiermit ſchließt der Verfaſſer ſeine Erzählung, die er nach ſeinen Kräf⸗ ten geführt hat zu einem möglichſt guten Generallieutenant von Göben. 6 (Bild S. 377.) Ein glänzendes, bewegtes, vom Glück begünſtigtes Soldatenleben iſt das des Generallieutenants von Göben, der vom Tage von Saarbrücken, an dem er den gegenwärtigen Feldzug im Norden zu eröffnen die Ehre hatte, bis zum Tage von St. Quentin ſiegreich aus allen Kämpfen und Schlachten hervorging. Auguſt von Göben iſt 1816 geboren und trat 1833 in die preußiſche Armee ein, wo er zuerſt beim 27. Regimente diente. Ein unwiderſtehlicher Thatendrang trieb den jungen Secondelieutenant, ſeinen Abſchied zu nehmen, um nach Spanien zu gehen, wo er von 1836 bis 1840 den Erbfolgekrieg mitmachte. In dem Gefechte von Fuenterrabia verwundet und kriegsgefangen, erſchien der junge Karliſt ſchon im nächſten Jahre wieder auf dem Kriegsſchauplatz und machte als Premierlieutenant die Gefechte bei Peralta, Zembrano, Segovia, Navreda, Lerma, Velladolid und Arranda mit, in welch' beiden letzteren er verwundet wurde. Zum Kapitän im Gefechte bei Sotoca verwundet, 1839 trat er beim Geniekorps ein und machte die Gefechte bei Chulilla und Carboneras mit und ward im Feldzug von Valencia und Aragonien Major. 1840 nahm er, bei Terruel ſchwer⸗ verwundet, ſeinen Abſchied als Oberſt, um als Secondelieutenant wieder in die preußiſche Armee einzutreten. Er ward zum Generalſtab komman⸗ dirt und nahm als Hauptmann 1848 an den Operationen in Weſtphalen, 16. Regimente eingereiht wurde. Als Major 1850 in den großen General⸗ ſtab eingetreten, wurde er zum Prinzen von Preußen kommandirt, der da⸗ mals Gouverneur der Rheinprovinz und Weſtphalens war. Nachdem er als Major Generalſtabschef des 7. und ſpäter des 8. Armeekorps geweſen, trieb es ihn nochmals auf das Schlachtfeld. Er machte im ſpaniſchen Heere den Feldzug in Marocco mit, wo er an den Kämpfen von Samſa und Uad⸗Ras Theil nahm und von Spanien und Preußen Orden erhielt. Als Kommandant der 26. Infanteriebrigade rückte er nach Schleswig und be⸗ theiligte ſich in hervorragender Weiſe an den Kämpfen um Düppel und Alſen. Im Kriege von 1866 endlich kommandirte er ſein aus verſchiedenen Kämpfen um Dermbach, Kiſſingen, Lauffach, Aſchaffenburg, Werbach, Tauberbiſchofsheim und Gerchsheim aus, daß beim Ausbruch des letzten Feldzugs die Augen ganz beſonders vertrauensvoll auf ihn gerichtet waren. Saarbrücken, die Kämpfe um Metz und im Norden bezeichnen eine un⸗ unterbrochene Siegesbahn des tapfern Helden. J Ein Mittelpunkt des Pariſer Lebens. (Bild S. 380 u. 381.) Unſere ſiegreichen Truppen haben ihren Einzug in Paris gehalten. Der Sieger durfte von dieſer Demüthigung des übermüthigen Feindes nicht abſehen, wollte er nicht ſelbſt den Schlußſtein des großen Werkes fallen laſſen. Aber es iſt, wie im ganzen Kriege, ſo auch hier in der mil⸗ deſten Form verfahren worden. Nicht bis in's Herz der Stadt hat er ſeinen ſiegreichen Fuß geſetzt, nicht die Cité hat er betreten, er hat an den Tuile⸗ rien Halt gemacht. Und ſo hat er auch den Platz nicht betreten, der ſo recht ein Mittelpunkt des heiteren pariſer Treibens und Lebens iſt und der uns das moderne Paris in ſeiner Bauweiſe recht lebendig vor Augen ſtellt. Im Vergleich zu heute bot der Platz früher einen kläglichen Anblick: er war enge, ſchlecht nivellirt, zwiſchen elenden grauen Häuſern gelegen; Jahr aus Jahr ein ſchmutzig, ohne Leben. Von dem herrlichen Grün der Bäume, das jetzt im Sommer die Augen erquickt, von den frohen Kindern, die ſich hier herumtreiben, von der Menge der Paſſanten, von den zahlreichen Wagen, die aus der Straße St. Denis, von dem Boulevard Sebaſtopol und der Changebrücke her ſich hier ein Stelldichein geben, hatte man früher keine Ahnung. So ziemlich in der Mitte des Platzes erhebt ſich nun frei und frank eine monumentale Säule, auf der eine Siegesgöttin thront, während man am Fuße die Namen der alten Gloire: Mont Tabor, Les Pyramides, Austerlitz, Lodi, Arcole liest. Auf der Oſt⸗ und Weſtſeite inmitten induſtrieller Neubauten geben die Faſſaden zweier neuer Theater dem Ganzen eine großartige Dekoration. Das Chatelettheater, das 1862. größten von Paris, und kann 3000 Perſonen faſſen. Demſelben gegen⸗ über erhebt ſich das Théàâtre lyrique, das den gleichen Styl trägt, wie jenes. Die vielen Straßen, die auf den Chateletplatz münden, bringen den ganzen Tag über Leben und Bewegung, und erſt ſpät, wenn die Theater geſchloſſen ſind, kehrt hier Ruhe ein. — vorgerückt, nahm er an der Expedition nach Caſtilien Theil und wurde abermals Baden und Rheinbayern Theil, worauf er als Kompagniechef beim Truppen kombinirtes Armeekorps und zeichnete ſich in einem Grade in den auf der Weſtſeite des Platzes gebaut wurde, iſt eines der ſchönſten und beme Kor hiel ſolt. Mil lach ganz als Hiſt⸗ polit Thien land port erwiede Neor berſtün von O. noch dea Uoch B firein Verwei den T. Agene und zu Staat auf de 0 Auge dieſen Nan W hielt mman dazu Glo Volk Wwe⸗ Ge⸗ bev⸗ mmar ben iſt kicken, Ehre n und d trat dente. mmant, 11836 dmabia Nicſten an Ne deld un . obennnts Tein und Felderg l ſchwer⸗ nt weeder kemman⸗ Acphalen, echef bein uchden er hen Heere nnſe und N und ſchiedenen de in den tet waren. eine un⸗ ehalen. Feindes in Ner mi⸗ t er ſeinen den Tule⸗ 1 Geeral⸗ èð . und der uns D n ſtellt. vu. ſck: er von der Biune. eN pfti iefrtelu d un tlſe ch un itlii te Thet das 190 hönſten und elben 9 trͤgt 4 „ egen⸗ die Theneaee Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) Dieſe Ueberzahl machte ſich in den erſten Tagen des November ſehr bemerklich an der Loire. Dort ſtand ſeit Mitte Oktobers das erſte bayeriſche Korps unter General von der Tann, nebſt anderen Truppentheilen, und hielt Orleans beſetzt. Die ſüdliche Linie der deutſchen Cernirungsarmee ſollte dadurch vor jeder Ueberrumpelung geſichert ſein. Eben war der Miniſter der Julimonarchie, Thiers, nachdem er ſeine diplomatiſchen Fahrten nach London, Petersburg, Wien und Florenz vollendet und mit einer ganzen Reiſetaſche voll ſchöner Redensarten nach Tours zurückgekehrt war, als Gaſt und Unterhändler in Verſailles. In Wien hatte er den berühmten Hiſtoriker von Berlin, Leopold Ranke, getroffen. Die beiden alten Herren politiſirten mit einander, wie dieß in unſeren Tagen Jedermann thut, und Thiers fragte unter Anderem, mit wem denn eigentlich ſeit Sedan Deutſch⸗ land Krieg führe? „Mit Ludwig XIV.“, war die kurze, ſchlagende Ant⸗ wort des geiſtreichen deutſchen Profeſſors. Herr Thiers ſoll nichts darauf erwiedert und das Geſpräch auf einen anderen Gegenſtand gelenkt haben. Bevor er von Tours nach Verſailles kam, ereignete ſich ein heiteres Miß⸗ verſtändniß. Wegen eines Geleitſcheines wurde durch Biſchof Dupanloup von Orleans bei General von der Tann angefragt. Dieſer telegraphirte nach dem Hauptquartier in Verſailles: „Ich werde Thiers mit Verweis nach Verſailles ſenden“. Jedermann fragte ſich, was denn wohl Thiers für ein Vergehen begangen habe, daß der bayeriſche General ihn mit einem Verweis fortſchicke. Das Räthſel löste ſich, als bayeriſche Offiziere von dem Telegramm benachrichtigt worden. Sie ſagten, daß es in Bayern allgemein üblich ſei, ſtatt „Ausweis oder Geleitſchein“ „Verweis“ zu ſagen und zu ſchreiben. Kaum war dieſes Mißverſtändniß beſeitigt, ſo ſchien es, als ob Thiers von dem bayeriſchen Verweiſe nicht einmal einen Gebrauch machen wollte. Er verlangte, die Erlaubniß zu bekommen, zuerſt nach Paris zu gehen und zwar ohne das Hauptquartier Verſailles vorher zu berühren. Als Grund hievon gab er vor, daß ſonſt ſeine Wirkſamkeit in Paris von vornherein eine verfehlte ſein würde, da alle Gegner eines Waffenſtillſtands und eines Friedens den Verdacht ausſprechen würden, daß er von Bismarck beeinflußt, ſei es durch Liebenswürdigkeit oder durch Gold von ihm beſtochen ſei. Allein das Hauptquartier ließ ſich auf dieſe Subtilitäten nicht ein, und Graf Bismarck gab ihm den Beſcheid: „Der Weg nach Paris führe nur über Verſailles“. Da zugleich mit dieſer An⸗ zeige auch die Meldung von der Kapitulation der Bazaine'ſchen Armee und der Feſtung Metz in Tours und Orleans einlief, ſo hielt der franzöſiſche Staatsmann ſeine Bedenken nicht für gewichtig genug und machte ſich raſch auf den Weg. In Deutſchland betrachtete man dieſen Friedensboten mit mißtrauiſchen Augen. Zu etwas Weiterem als zu einem Waffenſtillſtand ſollte es ja bei dieſen Verhandlungen nicht kommen; und faſt alle Vortheile deſſelben, glaubte man, ſeien auf franzöſiſcher, nicht auf deutſcher Seite. Einen Waffenſtillſtand, der nicht zugleich die Kapitulation von Paris in ſich ſchloß, hielt man für unmöglich. Und was die Perſon Thiers' betrifft, ſo erinnerte man ſich recht wohl, daß ſeit dem pariſer Frieden von 1815 Keiner ſo viel dazu beigetragen hat, die Leidenſchaft nach dem Rhein und die Sucht nach Gloire in ſeinen Landsleuten zu entzünden, dem Einheitsdrang des deutſchen Volkes Schwierigkeiten in den Weg zu werfen und Frankreich vor dieſer Eventualität zu warnen, als der kriegsluſtige Miniſter von 1840 und der Geſchichtſchreiber des Konſulats und des Kaiſerreichs. Wenn wegen der bevorſtehenden Unterhandlungen Beſorgniſſe aufkamen, die dadurch, daß man England dabei intereſſirt und betheiligt wußte, nicht vermindert wur⸗ den, ſo tröſtete man ſich andererſeits mit dem Gedanken, daß das deutſche Hauptquartier in Verſailles nicht in die Fehler von 1814 und 1815 ver⸗ fallen werde. Man hatte das feſte, durch keine einzige Thatſache in dieſem Kriege noch erſchütterte Vertrauen, daß dießmal unſere diplomatiſche Führung auf gleicher Höhe mit der militäriſchen ſtehe, daß ſie auf einen bloßen Waffenſtillſtand, welcher den Franzoſen Zeit zu ihren Rüſtungs⸗ und Or⸗ ganiſationsarbeiten geben würde, ſich nicht einlaſſen werde, ſondern nur auf einen ſolchen, der zugleich die Präliminarien des Friedens in ſich ſchließe, wie dieß im Juli 1866 bei den Verhandlungen zu Nikolsburg der Fall geweſen war. Thiers, welcher am 28. Oktober von Tours abgereist war, kam am Vormittag des 30. in Verſailles an und begab ſich am Abend des nämlichen Tages nach Paris. Nach einer Beſprechung mit der dortigen Regierung kehrte er nach Verſailles zurück. Er hatte am 1. November eine dreiſtündige Beſprechung mit Bismarck, worin er erklärte, „daß Frankreich auf den Wunſch der neutralen Mächte bereit ſein werde, ſich auf einen Illuſtr. Welt. XIX. 10. Seo Waffenſtillſtand einzulaſſen.“ Wenn Frankreich bloß aus dieſem Grunde und nicht in Folge ſeiner eigenen Zerrüttung und Noth zum Abſchluß eines Waffenſtillſtands ſich veranlaßt ſah, ſo mochten die Bedingungen, unter welchen es abzuſchließen bereit war, nicht viel verſchieden von denen ſein, wegen deren Vorbringung Jules Favre ſeinen vergeblichen Gang nach Schloß Ferrières gemacht hatte. Graf Bismarck war ermächtigt, Herrn Thiers einen Waffenſtillſtand auf 25 oder auch, wie dieſer wünſchte, auf 28 Tage, auf Grund des einfachen militäriſchen Status quo vom Tag der Unterzeichnung an, anzubieten. Zugleich ſchlug er ihm vor, durch eine zu beſtimmende Demarkationslinie die Stellung der beiderſeitigen Truppen, ſo wie ſie am Tage der Unterzeichnung ſein würde, abzugrenzen, die Feind⸗ ſeligkeiten auf 4 Wochen zu ſiſtiren und in dieſer Zeit die Wahlen und die Konſtituirung der nationalen Vertretung vorzunehmen. Sogar die Wahlen im Elſaß, deſſen Schickſal doch unwiderruflich entſchieden war, wollte er zulaſſen. Dieß waren Vorſchläge, bei denen alle Vortheile auf franzöſiſcher Seite waren. Denn während ein Waffenſtillſtand Frankreich die Möglich⸗ keit gewährte, die eigenen Hülfsquellen zu entwickeln, die in der Bildung begriffenen Formationen zu vollenden und, wenn die Feindſeligkeiten nach dem Ablauf des Waffenſtillſtandes wieder beginnen ſollten, den deutſchen Heeren widerſtandsfähige Truppen, die jetzt noch gar nicht vorhanden waren, entgegenzuſtellen, hatte für Deutſchland ein Waffenſtillſtand alle die Nach⸗ theile, welche für eine Armee, deren Verpflegung guf weit zurückgelegenen Hülfsquellen beruht, mit jeder Verlängerung des Feldzugs verbunden iſt. Außerdem übernahm Deutſchland damit die Verpflichtung, denjenigen Truppen, welche durch die Kapitulation von Metz verwendbar geworden waren, in den Stellungen, welche ſie am Tage der Unterzeichnung inne gehabt hätten, Halt zu gebieten und damit auf die Beſetzung weiterer feind⸗ licher Länderſtrecken zu verzichten, die eben damals ohne Schwertſtreich oder mit Ueberwindung unbedeutenden Widerſtandes eingenommen werden konnten. Daß die Pariſer durch dieſen Waffenſtillſtand verhindert worden wären, ihre ſtets unglücklichen Ausfälle und die unbegreifliche Verſchwen⸗ dung ihrer artilleriſtiſchen Munition in den nächſten vier Wochen fortzu⸗ ſetzen, durfte Frankreich jedenfalls nicht unter ſeine Nachtheile rechnen, ſondern auf ſeine Gewinnliſte ſetzen.J Und doch, obgleich König Wilhelm mit dem Vorſchlag dieſer Be⸗ dingungen eine Langmuth und ein Entgegenkommen ohne Gleichen bethätigte, lehnte Thiers alle dieſe, nur für Frankreich vortheilhaften Vorſchläge ab und erklärte, daß die Regierung der Nationalvertheidigung einen Waffen⸗ ſtillſtand nur dann annehmen könne, wenn derſelbe die unbedingte Zulaſſung einer namhaften Verproviantirung der Hauptſtadt in ſich ſchließe. Graf. Bismarck war über eine ſolche Forderung im höchſten Grade erſtaunt und erwiederte Thiers, eine ſolche Zulaſſung würde eine ſo weit über den Status quo und über jede billige Erwartung hinausgehende militäriſche Konzeſſion enthalten, daß er ihn fragen müſſe, ob er ein Aequivalent dafür zu bieten im Stande ſei und welches? Die Antwort des Herrn Thiers war, er ſei zu keinem militäriſchen Aequivalent ermächtigt und müſſe die For⸗ derung der Verproviantirung von Paris ſtellen, ohne dafür etwas Anderes bieten zu können, als die Bereitwilligkeit der pariſer Regierung, der fran⸗ zöſiſchen Nation die Wahl einer Vertretung zu „geſtatten“, aus welcher „wahrſcheinlich“ eine Behörde hervorgehen würde, mit der über den Frieden zu unterhandeln Deutſchland möglich ſein werde. Damit noch nicht genug: während Herr Thiers die Verproviantirung der Hauptſtadt verlangte, die Bevölkerung derſelben, einſchließlich der 400,000 Vertheidiger und der Bewohner der Bannmeile, auf 2,700,000 Menſchen anſchlug, und die Hunderttauſende von Ochſen, Schafen, Kälbern, Schweinen, die nebſt Mehl, Gemüſe, Salzfleiſch, Viehfutter und Heizungsmaterial an den Bahn⸗ höfen von Paris aufgeſpeichert werden ſollten, in hübſchen runden Zahlen aufführte, erklärte er es im Namen der pariſer Regierung durchaus nicht mit dem Begriff eines Waffenſtillſtandes für vereinbar, wenn in dieſer Zeit die deutſchen Heere ſich ſelbſt durch Requiſitionen in Frankreich verprovian⸗ tiren, da ja dieß ein Akt der Feindſeligkeit ſei. Der gute Herr muthete unſeren Heeren allen Ernſtes zu, daß ſie für die lieben Pariſer die Vieh⸗ heerden herbeitreiben und die Mehlſäcke herbeiſchaffen, während ſie für den eigenen Hunger jeden Biſſen Brod erſt aus Deutſchland kommen laſſen müſſen. Lächerlicher und anmaßender konnte man das Dogma von dem alleinſeligmachenden Franzoſenthum, von der Unfehlbarkeit und Unverletz⸗ barkeit Frankreichs nicht verkündigen. Deutlich war daraus zu erſehen, daß es der pariſer Regierung um die Möglichkeit von Wahlen zu einer Nationalverſammlung gar nicht zu thun ſei, ſondern nur um Gelegenheit zu neuen Rüſtungen. Dieſen Zweck ſprach ein lyoner Blatt mit aller Offenheit aus: „Es mangelt uns in der That nur Eine Sache, die nöthige Zeit, um die Maſſen Männer, die wir in Frankreich haben, zu organiſiren 62 – 5 und zu bewaffnen, damit ſie ſich für die Ehre und das Wohl des Vater⸗ landes ſchlagen können. Der Waffenſtillſtand wird uns ſolche bringen und uns in eine militäriſche Lage verſetzen, die weit ſtärker iſt, als diejenige, in welcher wir uns heute befinden.“ Graf Bismarck referirte über ſeine Unterredung mit Thiers dem König. Es ward am 2. November im Beiſein des Bundeskanzlers eine militäriſche Berathung im Kabinet des Königs gehalten und in derſelben beſchloſſen, die franzöſiſche Forderung, durch deren Erfüllung die Lage der Cernirungs⸗ Armeen weit ſchlimmer geworden wäre, als ſie bei dem Beginn der Ein⸗ ſchließung geweſen war, abzuweiſen, es ſei denn, daß Frankreich ein mili⸗ täriſches Aequivalent, etwa Stellungen vor Paris oder ein Fort anbiete. Graf Bismarck theilte dieß Herrn Thiers mit und ſchlug ihm einen kürzeren Waffenſtillſtand auf Baſis des Status quo oder die einfache Ausſchreibung der Wahlen ohne konventionsmäßigen Waffenſtillſtand vor, für welchen Fall er die freie Zulaſſung und Gewährung aller mit der militäriſchen Sicherheit irgendwie vereinbaren Erleichterung zuſagte. Auf ſeine Bitte hatte Thiers am 5. November in der Vorpoſtenlinie noch einmal eine Be⸗ ſprechung mit einigen Mitgliedern der pariſer Regierung, Favre und Trochu, um ihnen dieſe neuen Vorſchläge kund zu thun. Er kam mit der Antwort zurück, daß er die Weiſung erhalten habe, die Verhandlungen abzubrechen und Verſailles zu verlaſſen, da die pariſer Regierung von der Forderung der Verproviantirung von Paris nicht abgehen könne. Den deutſchen Patrioten war es merklich leichter, als dieſe Nachricht einlief, und Favre hatte Gelegenheit, in einem neuen Rundſchreiben die Hartherzigkeit Deutſch⸗ lands vor den Richterſtuhl Europas zu ziehen. Eine Epiſode zu dieſen Unterhandlungen fand am 31. Oktober und am 1. November ſtatt. Der unglückliche Kampf in le Bourget gegen die preußiſche Garde, die Kapitu⸗ lation von Metz und das Gerücht von Friedensunterhandlungen riefen unter der niederen Bevölkerung von Paris eine ungeheure Aufregung her⸗ vor. Dieß benützten die Sozialdemokraten, beſonders Flourens, Blanqui, Delescluze, um die Regierung zu ſtürzen und einen Wohlfahrtsausſchuß einzuſetzen. Die Namen hiefür waren ſchon parat: außer obigen Drei noch Ledru⸗Rollin, Victor Hugo, Rochefort und einige Andere. Das Stadthaus wurde genommen, mehrere Mitglieder der Regierung gefangen geſetzt, auf einige Stunden eine neue Regierung eingeſetzt. Erſt am 1. November Morgens 3 Uhr gelang es einigen Bataillonen der National⸗ und Mobilgarde, ſich wieder in Beſitz des Stadthauſes zu ſetzen, die dort mißhandelten Mitglieder der geſtürzten Regierung zu befreien und den Aufſtand, an dem ſich die Vorſtadt Belleville vorzugsweiſe betheiligt hatte, zu unterdrücken. Am 3. November veranſtaltete in Folge dieſes Vorgangs die bisherige Regierung eine Abſtimmung der pariſer Bevölkerung. Eine ungeheure Ueberzahl ſprach ſich für Beibehaltung derſelben aus. Rochefort hatte ſich ſo kompromittirt, daß er es für gut fand, ſeine Entlaſſung ein⸗ zureichen. XXXIII. Die Kämpfe an der Loire in der erſten Hälfte des November. Kaum hatte Thiers (am 7. November) Verſailles verlaſſen, um über Orleans nach Tours zurückzukehren, ſo kamen eben daher wichtige Nach⸗ richten. Gambetta, immer den Entſatz von Paris vor Augen, glaubte end⸗ lich die richtigen Mittel und die nöthigen Streitkräfte hiefür gefunden zu haben. Vier Armeen, nach den vier Himmelsgegenden poſtirt, ſollten alle dem gleichen Ziele zuſtreben. Man wagte nicht mehr, wie dieß noch im September und Oktober der Fall war, von einer Rheinarmee zu ſprechen. Die Benennungen der neuen Armeen drückten nicht mehr die alte Zuver⸗ ſicht aus. Am ſchwächſten war die Oſt⸗ oder Vogeſenarmee, welche vorerſt nur von Garibaldi und ſeinen Freiſchaaren repräſentirt wurde. Die ſoge⸗ nannte lyoner Armee, welche von General Cambriel, ſpäter von Michel geführt wurde, hatte ſich auf einige Zeit den aufmerkſamen Blicken des Generals Werder entzogen. Nicht beſſer ſah es mit der Weſtarmee aus, welche von dem aus dem mexikaniſchen Kriege her bekannten Grafen Keratry in der Bretagne neu formirt wurde. Bedeutender, wenn auch gleichfalls noch in den erſten Anfängen, war die Nordarmee, welche von dem aus Metz entkommenen General Bourbaki, früher Befehlshaber des kaiſerlichen Gardekorps, in Lille gebildet wurde und urſprünglich zum Entſatze von Metz beſtimmt war. Die Hauptaktion war der Loirearmee zugedacht, welche aus Reſten des früheren kaiſerlichen Heeres, namentlich den aus den Depots formirten „Marſchbataillonen“, römiſchen Regimentern, den vier aus Afrika herbeigezogenen alten Linienregimentern und anderen noch im ſüd⸗ lichen Frankreich vorhandenen brauchbaren Streitkräften beſtand, an wel⸗ chen Kern von geſchulten Truppen ſich die Mobilgarden des Südens an⸗ ſchloſſen. Das Kommando über dieſe Armee, deren Reiterei und Artillerie weit beſſer war als in den erſten Kämpfen bei Orleans, und die nach 386 S- franzöſiſchen Angaben auf 130,000 Mann geſchätzt wurde, hatte Aurelles de Paladine, ein Mann von 67 Jahren, welcher den Krimfeldzug mit⸗ gemacht hatte und vor 1 ½ Jahren, als zu alt, aus dem aktiven Dienſt hatte ſcheiden müſſen. Die Weigerung der kaiſerlichen Regierung, ihm beim Beginn des Krieges wieder ein Kommando zu übergeben, hat ihn, ſcheint es, in das republikaniſche Lager getrieben. Er galt in der franzöſiſchen Armee für einen der fähigſten und energiſchſten Generale. Der Plan des franzöſiſchen Hauptquartiers war, das erſte bayeriſche Korps unter General von der Tann von ſeiner Rückzugslinie nach Verſailles abzuſchneiden, nach Orleans zu drängen und dort zu einer Kapitulation à la Sedan oder zu einer Schlacht unter höchſt ungünſtigen Verhältniſſen zu zwingen. Nach dieſer Großthat hoffte Gambetta, der ſich ſelbſt zu dem Heere begeben hatte, über Chartres und Rambouillet auf Paris loszugehen und dem von Trochu beabſichtigten großen Ausfall die Hand zu reichen. Aber General von der Tann handelte nach zwei bekannten Fundamentalſätzen einer richtigen Strategie. Dieſelben verlangen von dem Feldherrn, niemals ſeine Rückzugslinie preiszugeben und, ſeltene Fälle ausgenommen, eine Schlacht nur dann anzunehmen, wenn er mit Uebermacht auftreten kann. Letztere Kunſt verſtand Napoleon I. vortrefflich anzuwenden und verband damit noch die weitere, ſelbſt wenn er eine Minderzahl von Streitkräften hatte, am rechten Ort mit einer Uebermacht aufzutreten, indem er die getheilten Kräfte des Gegners mit geſammelter Macht angriff und einzeln ſchlug. (Fortſetzung folgt.) UNew-YHorker Skizzen. Federzeichnungen von W. Winckler. II. Five Points und Fifth Avenue. (Schluß.) Sie werden ſagen, daß es meine Pflicht geweſen wäre, bei der nächſten Polizeiſtation davon Anzeige zu machen. In Amerika iſt das etwas Anderes. Wer von Ihnen hätte Luſt gehabt, ſich, wenn wirklich ein Mord vorgelegen wäre, als Staatszeuge wochenlang beiſtecken zu laſſen? — denn Bürgſchaft hätte am Ende Keiner von uns ſtellen können. — Was uns nicht brennt, löſchen wir in Amerika nicht. Vorbei! Vorbei! Wir hatten den Platz erreicht. Mitten auf dieſem brennt eine große Laterne und beleuchtet die düſtern, ausgewaſchenen Gebäude. Horch! Was war das? — die Töne einer Maultrommel und Handharmonika. Wirr biegen links ab, folgen der Muſik und bleiben vor einem ſchmalen, ganz ſchwarz gewordenen Backſteinhauſe ſtehen, deſſen Thür offen iſt. Ueber derſelben beleuchtet ein flackerndes Lämpchen die ſchlichte Inſchrift dtaberna italianav. Wir treten ein, tappen durch einen finſtern Haus⸗ gang, ſtoßen auf eine Treppe und erfaſſen, indem wir nach einem⸗Geländer herumgreifen, einen klebrigen Strick. Dieſer Faden leitet uns ein, zwei, drei finſtere Treppen hinauf und jetzt ſtehen wir vor einer halbangelegten, wackligen Holzthür, aus der uns ein matter Lichtſchimmer entgegendringt. Iſt das die Taberna? Vielleicht! Treten wir näher. Ich mache die Thür vollends auf und ſtehe in einem Krankenzimmer der elendeſten Art. Vier leere, verräucherte Wände, mit Papier verklebte Fenſter, durch die der Wind pfeift, ein roher Tiſch, ein Stuhl, worauf ein Leierkaſten ſteht, und ein Bett an der Erde. Auf dem Bett ein bleicher, hagerer junger Mann mit rabenſchwarzem Haar. Sein Geſicht eigenthüm⸗ lich beleuchtet von dem flackernden Licht, mit einem Schmerzzucken um den Mund — er iſt todt oder ſchläft. Vor ihm kniet eine ärmliche Frauen⸗ geſtalt. Sie hat ſich mit dem Oberkörper über das Bett geworfen und iſt vielleicht in dieſer Stellung aus Ermattung eingeſchlafen. Sonſt nichts im Zimmer, kein Geſchirr, keine Speiſereſte. Gehen wir, man ſoll Todte und Schlafende ruhen laſſen. F. brummt etwas in den Bart und iſt noch im Zimmer, als ich ſchon halb die Treppe hinab bin, endlich kommt er mir nach. Jetzt hören wir wieder die Muſik, aber tief unter uns, ſie kommt aus dem Keller deſſelben Hauſes und wir ſteigen hinab. — Sonderbar, F. hat ſein Geld vergeſſen und ich ſah es ihn doch einſtecken, als wir fortgingen. Hier „tief unter der Erd' iſt es lebendig, aber es herrſcht eine eigen⸗ ZWZ -? — — — = = . . 2 — =—☛ =☛ä nd Krin en, l l 387 S0–= thümliche ſchläfrige Lebendigkeit wie in den Bergwerken. Die Lichter bren⸗ nen düſter, die Menſchen hier unten ſehen bleich, verſchlafen, wie geſtorben aus. Hier ſind die Muſikanten! Ein ſchlottriger, lang emporgeſchoſſener Junge, der die Maultrommel bläst, und dort ſeine Schweſter, oder ſeine Mätreſſe, die ihn mit der Handharmonika akkompagnirt. Sie ſpielen ir⸗ gend einen Tanz, den drei Paare abſtampfen. Gott, welche Geſtalten! Les dames sans crinolines ſind whiskytrunken und ſpritzen mit den na⸗ türlichen Franſen ihrer abgetretenen Röcke den Gäſten Koth in die Au⸗ gen. Die Herren ſind ſouveräne Bürger Amerikas, ſie tanzen mit dem Hut auf dem Kopf und der brennenden Cigarre im Munde, aber ohne Rock und mit den Beinkleidern in den Stiefeln, ihre Bewegungen beim Tanze ſind nichts weniger als dezent. Dort wird geſpielt, um ein Ba⸗ gatell, aber trotzdem falſch und mit derſelben Aufregung wie in Homburg. Hier liest Jemand das obſcöne Winkelblatt The sporting timesv vor und an einem andern Tiſche beräth ſich ein Gauner mit ſeinem Advokaten. In dieſer Region gibt es kein Lagerbier mehr, denn das hier verkeh⸗ rende deutſche Element iſt veramerikaniſirt genug, um Ale und Whisky dem deutſchen Bier vorzuziehen. Mit der Zeit wird der tolle Jubel hier unten immer größer. Es kommen gegen Morgen neue Gäſte hinzu, die, vielleicht ſoeben von einem glücklichen „Fiſchzug im Trüben“ heimkehrend, nicht ſelten geneigt ſind, die ganze ſaubere Geſellſchaft frei zu halten, und dann ſpielen oft Szenen, die ſich der Beſchreibung eines dezenten Autors durchaus entziehen. Sind ſcheue Vöglein unſerer Art da, die ſich weigern, dergleichen mit⸗ zumachen, ſo werden ſie einfach hinausgeworfen. Auch uns wäre es viel⸗ leicht ſo gegangen, da wir von fremden Männern angebotene Getränke nicht annehmen wollten, wenn mich der Wirth nicht in ſein Herz geſchloſſen gehabt hätte, da ich mit ihm ſeine Mutterſprache ſprach. Das Blatt wen⸗ dete ſich ſomit zum Schaden des Unruheſtifters, der vom Wirth brevi manu die Treppe hinauf geworfen wurde. Es ſind das eigenthümliche Lokalitäten die Kellerkneipen in den five points, und man wird unwillkürlich an die Schauerromane Lippard's er⸗ innert, die nicht ſelten hier unten ſpielen. Denken Sie ſich in einer dumpfen Atmoſphäre eine Anzahl von trübe brennenden Lichtern, welche die Ecken, Winkel und Ausgänge des Lokales in einem geheimnißvollen Halbounkel liegen laſſen. Dem Eingang gegenüber die ſogenannte Bar, d. h. der Schenktiſch mit Gläſern und Flaſchen, hinter dieſer ein Geſtell an der Wand, mit all den Utenſilien, welche der Barkeeper gebraucht, um Amerikas berühmte gemiſchte Getränke wie Mint Julep, Gin⸗, Brandy⸗ und Soda⸗Cocktail, Brandy⸗Smaſh ꝛc. zu bereiten, und neben dieſen hand⸗ gerecht ein ſtets geladener Revolver, dieſes eiſerne Argument, wenn kein anderes mehr anſchlagen will. Tiſche und Stühle von zweifelhafter Rein⸗ heit und Farbe vervollſtändigen das Meublement. An den feuchten Wän⸗ den hängen einige colorirte Bilder, ſei es die Geſchichte Mazeppa's, oder die der heiligen Genovefa, ſei es Garibaldi oder Waſhington. Die letzte⸗ ren ſind überall, nur mit dem Unterſchied, daß ſie in den five points in ſchlecht kolorirten Lithographieen die traurige Kelleraſſel und in der oberen Stadt, als Oelgemälde, die luſtige Wanze beherbergen. Indeſſen es iſt Zeit, heimzugehen. Am Tage ſind die five points ziemlich lebendig. Zahlreiche Eckenſteher, die dem Herrgott den Tag ſtehlen, um in der Nacht arbeiten zu können in ihrer Weiſe, bevölkern die Hausthüren, oder lungern auf den Trottoirs herum. Die wenig populäre Polizei macht ihre Rundgänge, hohläugige Weiber profitiren an den Fenſtern ihrer dumpfen Wohnungen von dem Sonnenſchein und die Geſchäftslokale des Viertels ſind geöffnet. Die Ge⸗ ſchäftslokale? Jawohl! Die five points haben in ihren Baſements Ver⸗ ſatzgeſchäfte und Trödelläden, geleitet von dem auserwählten Volke Jeho⸗ va’s, das hier mit Ameiſenthätigkeit die Mittel zu ſeiner Größe ſammelt. Ob das Volk groß iſt? Welche Frage — es hat ja den Geiſt und das Geld, wie Melchior Grohe ſagt. — Solche Verſatz⸗ und Trödelgeſchäfte ſind in Vierteln, wie die five boints, nothwendig wie Luft und Licht, denn ohne Hehler keine Stehler, und was hier begraben wird das iſt begraben. Kurz vor Wahltagen wird das Bild noch lebendiger. Man macht dann hier unten Geſchäfte mit — Stimmen. Die Bürger der five points verkaufen nämlich gern ihre Souveränetätsrechte an ſolche Aemterjäger, welche weniger Ausſicht auf eine Erwählung haben. Warum auch nicht? in Amerika iſt ja Alles business- und ganz gleichgültig, ob dieſer oder jener Schurke das Volk betrügt. Von den five points wenden wir uns zu ihrem Extrem, der 5. Ave⸗ nue. Die Vorgeſchichte derſelben iſt kürzer. Reiche Leute, denen das Leben und Treiben in den Geſchäftsvierteln New⸗Yorks zu ſtörend wurde, bauten ſich in der 5. Avenue an — das iſt Alles. Die ganze breite, gerade Straße iſt nichts, als zwei Reihen von Paläſten mit Spiegelſcheiben und Marmorſäulen, bewohnt von den Geld⸗ ſäcken der Metropole. Hier kennt man kein Elend, als das des Herzens und Gewiſſens, hier gibt es keine Armuth, als vielleicht die des Geiſtes. Die Menſchen, welche hier den Tag vergähnen und die Nächte ver⸗ jubeln, ſind die Ritter des Goldes. Ihre Equipagen betrachtet mit ſtillem Neide der weniger Glückliche und an ihren Paläſten wandert müden Fußes Derjenige vorüber, welcher durch ſie vielleicht arm und elend geworden iſt. Ich will nicht beſtreiten, daß die Mehrzahl der Bewohner der 5. Avenue achtbare, ehrenhafte Menſchen ſind — aber ſie ſind faſt durchſchnittlich Ari⸗ ſtokraten der ſchlimmſten Art, d. h. Beſitzariſtokraten. Bei ihnen iſt Nie⸗ mand berechtigt, der nicht beſitzt, und ihre Zirkel ſind genau ſo exkluſiv, wie die vornehmſten im Junkerlande Mecklenburg. Es iſt überhaupt durchaus falſch, anzunehmen, daß die Amerikaner gute Republikaner ſind, ſie ſind es nur nominell, ſind es nur deßhalb, weil das hier einmal die Regierungsform iſt. Als z. B. der Prinz von Wales in New⸗York war, iſt Niemand mehr flattirt worden, als er, und das geſchah gewiß nicht aus Vorliebe für die Engländer. Man ging damals ſo weit, daß ſich die vornehmſten Damen New⸗Yorks dem Prinzen als — Geſellſchafterinnen anboten. Daſſelbe gilt von allen Fremden, und Derjenige, welcher ſich erlaubte, in Amerika ſeine ariſtokratiſchen Würden beizubehalten, wird gewiß ſtets von den Amerika⸗ nern „Baron“, „Count“, „Duke“ genannt werden und bereitwilligſte Auf⸗ nahme in ſonſt ſehr exkluſiven Kreiſen finden. Der ideale Republikanismus, deſſen Deviſe „Gleichheit, Brüderlich⸗ keit, Einfachheit, Einigkeit ꝛc.“ iſt, exiſtirt hier, wie überall, nur im Munde deutſcher Schwärmer, die mit der Zeit auch davon zurückkommen. Ich kenne ganz wunderbare Beiſpiele, und Leute, die noch vor vier Jahren jedesmal ein halbes Dutzend Fürſten zerbiſſen, wenn ſie von Politik ſprachen, ſchwärmen heute für Se. Maj. den König von Preußen und Kaiſer von Deutſchland. Nirgends bewährt ſich der homöopathiſche Grundſatz „Gleiches mit Gleichem“” beſſer, als in Amerika, und Leute, die einmal gründlich kurirt ſein wollen von: Gleichheit (5. Avenue und 5 Points), Brüder⸗ lichkeit (Irländer und Deutſche), Einfachheit (Geldariſtokratie), Einigkeit (Parteien), Geſetzlichkeit (beſtechliche Richter), Wahlrecht (5 Doll. die Stimme) ꝛc. ꝛc. ꝛc., ſollten ſich „zwei Jahr Amerika“ verſchreiben laſſen. Wenn in den five points die Politik verkauft wird, ſo wird ſie in der fünften Avenue fabrizirt, denn hier wohnen viele jener politiſchen Größen, denen das Volk nichts als eine Milchkuh iſt. Mit ſchönen Worten im Munde und in der Feder lenken und leiten ſie die Maſſen wohin ſie wol⸗ len, nur nicht zum Guten. Sie ſchmeicheln dem Ueberzeugungsmeyer, be⸗ trügen die Leichtgläubigen, verbinden ſich mit den Spitzbuben und haben dann die große Maſſe des voting catles Stimmviehs) in der Hand, wel⸗ ches ſich, ſeine Stimmen und das Glück der Nation für Bier oder Geld verkauft. Für Geld kann man in Amerika Alles haben. Verkaufte doch einmal Richter Cardozza die Erklärung, daß ein gewiſſes Acciſe⸗Geſetz, welches den Ausſchank von Bier, Wein und geiſtigen Getränken an Sonntagen verbietet, unkonſtitutionell ſei, um 2000 Doll. Derſelbe Richter würde der Acciſe⸗Kommiſſion die gegentheilige Erklärung um 3000 Doll. verkauft haben, wenn man ihm das geboten hätte. Die 5. Avenue⸗Ariſtokratie iſt indeſſen nicht immer durch die Arbeits⸗ mähre Politik reich geworden. Einige von ihnen haben ſich lange und ehr⸗ lich gequält, um es, als Pedlar vielleicht beginnend, bis zu einem Palaſt in der Ariſtokratenſtraße zu bringen. Andere haben in Kriegszeiten einige⸗ male der Regierung halbbaumwollenes Tuch (Shoddy) anſtatt Militärtuch und den armen Soldaten verdorbene Proviſionen geliefert und ſind ſchnell reich geworden. Noch Andere ſind Trödler in den five points und wieder andere beſitzen oder beſaßen irgendwo ein Spielhaus. Die Bewohner der 5. Avenue ſind ſämmtlich blaſirt, oder ſtellen ſich doch ſo, und das kleidet den Kindern und jungen Laffen ſehr komiſch. Faßt man Poſto in der eleganten Straße, um zu beobachten, dann weiß man wirklich nicht, was man mehr bewundern ſoll, die Eleganz der Pferde, Kutſchen und galonirten Bedienten, oder die gelangweilten Geſichter der Menſchen, die ſich ſpazieren fahren laſſen. So geſund die Luft in der 5. Avenue iſt, ſo vornehm ausgebleicht ſehen ihre Einwohner aus, und wer dieſe „intereſſante Bläſſe“ nicht von Natur aufzuweiſen hat, der erzeugt ſie künſtlich mit Theaterſchminke, denn Bleichſein iſt einmal faſhionable. Oef⸗ ter reimt ſich die künſtliche Bläſſe natürlich nicht zu den drei Centner ſchwe⸗ ren Körpern der Damen und ihren rothen Händen und Armen, aber das thut nichts, wer verlangt denn Logik bei einer Maskerade? — Die junge und alte Damenwelt prangt in den koſtbarſten Stoffen, welche öfter weniger gut ausgewählt, als überladen ſind, und mit vorneh⸗ mer Verachtung blickt man auf Alles herab, was zu Fuße geht. Man ſieht hier viel falſche und echte Schönheiten. An den erſteren iſt nicht ſelten Alles falſch, von dem Herzen bis zu den Augen, und von den Zähnen bis zu den Waden, aber das iſt gleichgültig — ſie ſind reich. Man liebt und lebt in der 5. Avenue gerade ſo wie in andern Straßen New⸗Yorks, d. h. amerikaniſch; ach und das iſt ein trauriges Leben und Lieben. Im Leben Lüge und glühendheißes Weißbrod; in der Liebe Egoismus und eiskaltes Gattenverhältniß. In Amerika ißt man, um ſatt zu werden und nicht um zu genießen, daher der im Waſſer abgekochte Kohl, die wäſſerige Suppe, das ewige, halbgare Roaſtbeef, der dünne Kaffee, und man heirathet, um eine Frau zu haben, welche die Rockingchairs ruinirt, daher die Ehen ohne Häuslichkeit, die in Gaſthäuſern abgelebt werden wie ein Abenteuer auf der Reiſe. Ausnahmen beweiſen indeſſen auch hier die Regel. Kommen Sie, ich führe Sie am Sonntag in ein 5. Avenue⸗Haus, Sie ſind Herr von Meyer und ich bin Profeſſor irgend einer noch unent⸗ deckten Wiſſenſchaft, mit dieſen Titeln kann es uns nicht fehlen, wenn Sie nicht lachen. Wir gehen durch ein reizendes Gärtchen en miniature, wir ſteigen ſechs Marmorſtufen hinauf und drücken an den eciſelirten Knopf einer elek⸗ triſchen Klingel. Einige Sekunden ſpäter erſcheint ein dienſtbarer Geiſt in Lioree, ſieht durch die Spitzenvorhänge der Glasthür, öffnet und fragt: „Befehlen?“ „Herr Smith zu Hauſe?“ (In Amerika heißt nämlich Alles Smith wie bei uns Schulze oder Müller.) „Zu dienen, meine Herren, kam ſoeben aus der Kirche!“ Wir treten ein. Im Vorhauſe brüſſeler Teppiche, Oelgemälde, Kry⸗ ſtallglocken, vergoldete Gaskandelaber, links der Salon oder Parlor. Herr Smith empfängt uns uns mit einem ganz gottſeligen Geſicht, denn er iſt in der Kirche geweſen und hat auf dem Heimgang erfahren, daß das Gold um 10 % geſtiegen iſt. Ebenſo gottſelig ſehen Frau und Fräulein Smith aus, nur einen Ton tiefer, denn ſie bekümmern ſich nicht um Geſchäfte. Aber auf dem Geſichte der etwas bigotten Frau Smith thront die Gott⸗ ſeligkeit, als ob dort ihr numerirter Sperrſitz wäre, während bei den drei Töchtern die Gottſeligkeit mit dem Vergnügen gemiſcht erſcheint, uns ein⸗ treten zu ſehen, weil es ſich in Geſellſchaft beſſer — gähnt. Man bietet uns Plätze an, man ſpricht mit uns über Wetter, Krieg, Goldkurſe und ähnliche intereſſante Dinge, man findet, daß Herr von Meyer a very fine young man iſt, man iſt ſehr liebenswürdig und ladet uns zum Thee ein, da man außerdem noch Beſuch erwarte. „Jetzt iſt das Geſpräch erſchöpft. Papa Smith ſieht an die Decke und Nama Smith durch die Spiegelfenſter, das ältere Fräulein nimmt ein Ge⸗ betbuch und die Jüngſte ſtößt mich an und ſagt halblaut: „Aber ſo erzählen Sie doch etwas Luſtiges!“ M Ich verdrehe die Augen und ſage: „O my, am Sonntag! ?“ Nun kichert die kleine Brünette hinterm Fächer und ich wende mich mit der Bitte an ihre Schweſter, etwas auf dem Klavier vorzutragen. SèG Jetzt iſt die Frage: ,O my, am Sonntag?“ an der Mama. „Sie haben Recht, Madame,“ entgegne ich de⸗ und wehmüthig, „aber ich meine etwas Heiliges, Frommes, Gott Wohlgefälliges, z. B. eine Fuge von Bach.“ „Wir haben dieſe Fuge nicht.“ „Macht nichts, ich finde ſchon etwas!“ Und ich fand wirklich etwas — den Strauß von Strauß. „So, mein Fräulein, den ſpielen Sie etwas langſamer und wir haben das ſchönſte Sacred⸗Concert.“ Es wird Abend, und die Gäſte finden ſich nach und nach ein. Da ſind junge Herren mit alten Geſichtern, ſo ſteif wie nürnberger Holzſoldaten. Da kommen die frommen Bonzen der 5. Avenue⸗Kirchen in weißen Kra⸗ vatten, das Geſicht in Sonntagsfalten gelegt. Es erſcheinen die jungen und alten Biſamkatzen der Nachbarſchaft und mit ihnen die neueſten Wohl⸗ gerüche der Welt. Es kommen endlich die biedern Geſchäftsfreunde des Herrn Smith und ſeine Commis, die expreß deßhalb hierherbefohlen ſind, damit die Milch der frommen Denkart ihnen nicht etwa in Lagerbier ver⸗ wandelt werde. Sind die Empfangshöflichkeiten vorüber, ſo bildet ſich eine Separat⸗ Unterhaltung im Flüſterton. Die Geiſtlichkeit erbaut ſich mit den alten Betſchweſtern an frommen Geſprächen. Papa Smith ſpricht mit ſeinen Kollegen von den Ausſichten der nächſten Tabaksernte auf Cuba und den 388 als handle es ſich um furchtbare Kriegsneuigkeiten aus der Türkei, und mich hat eine verblühte Schönheit in roſarother Seide mit Beſchlag belegt. Sie ſpricht ſehr gelehrt von Longfellow, Moore, Byron und behauptet, daß der Letztere viel größer geweſen ſein würde, wenn er ſeinen „Don Juan“ nicht geſchrieben hätte — Geſchmacksſache! Später wechſelt die Unterhaltung mit Thee, Gähnen und Muſik. O weh, meine armen Ohren! =ZD Es iſt merkwürdig, daß ſolche äſthetiſchen 5. Avenue⸗Geſellſchaften mehr ermüden, als die weit weniger äſthetiſchen in den Five Points, ich glaube, das kommt daher, weil die letzteren weit mehr zu denken geben. Die jüngern Leute, d. h. wenn ſie nicht zufällig verliebt ſind und ihren Gegenſtand in der Nähe haben, brennen auch vor Ungeduld, fortzukommen, denn es giebt in der 5. Avenue ſelbſt an Sonntagen weit anziehendere Unterhaltungen. Man hat daſelbſt gewiſſe feine Häuſer, die Alles bieten, „was das Herz ſich wünſcht und der Sinn begehrt'. Spielhäuſer, die At⸗ traktionen jeder Art haben, die nur offen ſind für die haute volée der Nachtſchwärmer und wo ein braver Sohn in einer Nacht das Vermögen ſeines Vaters ruiniren kann, wenn ihm daſſelbe handgerecht hingelegt iſt. Dieſe Häuſer machen Gelegenheit für die noble Geldariſtokratie New⸗Yorks, und in dieſen Paläſten wurde ſchon mehr Glück, Unſchuld und guter Ruf zerſtört, als in den Spelunken der Five Points. Hier thront das raffinirte, verſchleierte Unheil und hier ſchloß ſchon manche Lebenstragödie mit ſtillem Gift oder lautem Knall. — Vorbei! Vorbei! Bilderräthſel. Auflöſung des Räthſels Seite 352: Die Zeit. Briefmappe. Hrn. Alex. P. Die Nachahmung von P. iſt nicht ſchwer. Sie dürfen nur mit eine angenäßten Papier darüber hinſtreifen. Frl. P. H. in O. Können Sie uns die Adreſſe mittheilen, ſo werden wir dafür ſorgen, daß Sie die nöthigen Papiere erhalten, die uns zu erlangen bei unſern Verbindungen leicht iſt. git C. R. in O. Das iſt eben Alles ganz ſolide, aber nicht originell in Gedanken und Form, und das iſt doch das Erſte, was man verlangen kann. Machen Sie ruhig für ſich fort, aber es muß nicht Alles gedruckt ſein. Hrn. F. A. in R. Für Beethoven dürfte Ihnen G. Menſch, Beethoven. Leipzig, Leuckart 1871; für Mozart die Biographie von Nohl, Stuttg., Bruckmann, 1863, genügen. Die Biographie von Jahn iſt doch wohl zu theuer. Jede Buchhandlung ſagt Ihnen der Preis der Bücher und verſchafft ſie Ihnen. Hrn. A. G. in Berlin. Zu überſchwenglich. Hrn. G. W. O. in Pr. In der Form nicht genügend. Hrn. J. M. in M. Ebenfalls. Den vier Ab. in N. Warum? Hrn. A. B. in R. Es muß Abwechslung ſein, deßhalb kommen die Genannten im nächſten Jahrgange. 1 Hrn. J. S. in B. Sie legen zu großes Gewicht auf ſolche Dinge. Sie finden das ja auch im Theater und wir haben Ihre G. genoſſen ſtets am meiſten darüber lachen ſehen. Machen Sie's auch ſo! — — — neuſten Zollgeſetzen. Dort liebelt ein Pärchen mit ſo ehrbarem Geſicht, Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. — N — —. — — —, — . , el , n ſ. ts er dde 4 den ſchwankenden Gang eines Betrunkenen nach, taumelte auf einen SZ Die Eisverkäuferin. Töpfer zu, der ſeine Waare auf der Erde aufgeſtellt hatte, und zertrat Von Ernſt Freiherrn von Bibra. ein halbes Dutzend Töpfe und Tiegel. Der Töpfer wollte ſich krank lachen. Erſtes Kapitel. „Gibt es denn etwas Luſtigeres und Fideleres als einen Seemann?“ Matroſenheiterkeit, rie⸗ er. Wie dieſe flotten Burſche doch auf alle dieſe herrlichen Späße ommen!“ Es war in Valparaiſo, wo ein Haufe Matroſen ſingend und lär⸗ Ein Dritter ſchlich ſich zu einer vorübergehenden alten Frau und mend die Straßen durchzog, glücklich, den Fuß wieder einmal auf heftete ihr einen Haarbeutel von Papier auf den Rücken. feſten Boden ſetzen zu Offenbar bemerkte die können, und überglück⸗ Frau es nicht, denn lich bei dem Gedanken ſie ging ruhig weiter, an alle die reizenden ja es ſchien faſt, als Witze und prächtigen verändere ſie ihren Späße, welche ſie im Gang in etwas, indem Laufe des Tages zu ſie ſich mit den Schul⸗ vollführen gedachten. tern eine gewiſſe ſchwin⸗ Hinter ihnen lag gende Bewegung gab, draußen im Hafen der ſo daß ihr Anhängſel Orion, ihr gutes Schiff, ziemlich auffällig hin vor ihnen lagen vier oo eW und her ſchwankte, wor⸗ undzwanzig Stunden über die Matroſen in Urlaub, und da man ein ſchallendes Geläch⸗ ſchon in einer halben ter ausbrachen. Stunde ſo viel Blöd⸗ Man ſieht, daß die ſinn machen kann, daß Leute in der Hafenſtadt bisweilen ein ganzes Valparaiſo die gutmü⸗ Jahr nicht ausreicht, thigſten und gemüth⸗ die ſchlimmen Folgen lichſten Menſchen von deſſelben zu repariren der Welt ſind, welche — welche Thorheiten vortrefflichen Eigen⸗ laſſen ſich da in vollen ſchaften zum Theile aber vierundzwanzig Stun⸗ darin begründet ſind, den aufführen! daß ſie, ſo gut wie an⸗ Vorwärts alſo, Kin⸗ dere Hafenſtadtbewoh⸗ der des Neptun, Söhne ner, ſehr wohl wiſſen, ti enen des Orion, verſchwen⸗ daß die Matroſen den det die edle Zeit nicht, auf ſolche Weiſe ange⸗ znn beginnt mit euren Toll⸗ ſtellten Schaden reich⸗ üfing heiten! lich vergüten. brin Sie bedurften dieſer So wandte ſich denn aſiz i Aufforderung nicht. auch ſofort Derjenige “WM Einer von ihnen , von den Leuten des uiſ ſtreifte an dem Korb , Orion, welcher die 6 gnügen einer Fruchtverkäuferin, S, Früchte auf die Erde in N ſo daß der Korb um⸗ , geworfen hatte, zu der . i fen kippte und die Früchte S, Fruchtverkäuferin und EN auf die Erde fielen. , fragte: „Was koſtet der Aber die Verkäuferin Kram da“ mumntn i ſchalt nicht, ſondern , Und als ſie den lachte vergnügt und rief S? Preis der ſämmtlichen frdn mit lauter Stimme: Früchte genannt hatte, lihen ſhn „Was die Matroſen zahlte er denſelben, doch prächtige und ſpaß⸗ hafte Burſche ſind!“ Ein Zweiter ahmte Illuſtr. Welt. XIX. 11. Albrecht Dürer. Nach ſeinem eigenen Bilde in der Pinakothek in München. (S. 391.) ohne eine einzige der Früchte mit ſich zu neh⸗ men. 63 Der, welcher das Töpfergeſchirr zerbrochen hatte, zahlte das Doppelte des geforderten Geldes, und der Dritte, der die Alte mit dem Papier⸗ anhängſel geſchmückt hatte, lief derſelben nach, hielt ſie an, und indem er ihr das Papier abnahm, ſagte er: „Mutter, da haben Euch böſe Buben einen Zopf angehängt!“ „Der Tauſend,“ verſetzte die Alte, „das habe ich ja gar nicht gemerkt!“ „Ja,“ ſagte der Matroſe, „aber daß ich ihn Euch abgenommen habe, koſtet einen Thaler!“ „Ave Maria purissima! ich habe nicht einen einzigen Medio!“ „Nun,“ rief der Matroſe, „da muß eben ich für Euch bezahlen!“ Und er reichte ihr einen Thaler. „Der liebe Gott wird Dich ſegnen, mein Sohn,“ ſagte die Alte, „weil Du das Alter ſo in Ehren hältſt.“ Unter dieſen und anderen angenehmen Scherzen hatten die Leute vom Orion die Altſtadt durchzogen, hatten ſich hierauf in dem jenesmal eben im Aufblühen begriffenen neuen Stadttheile, der Almendral, auf ähnliche Weiſe beluſtigt und waren jetzt auf dem Rückwege begriffen, um in einer Hafenſchenke die echte und eigentliche Luſtbarkeit zu beginnen, als ihnen eine Eisverkäuferin in den Weg kam und ihnen ihre Waare anbot. Die Eisverkäufer, welche wir in Valparaiſo trafen, führten ihre Süßigkeiten in einem Korbe mit ſich, kleine mit Fruchteis gefüllte Töpfchen, für welche ſämmtlich ein einziger Löffel zu Gebot ſtand. Wer Luſt trug, Gefrorenes zu nehmen, bediente ſich dieſes Löffelchens und ſtellte den geleerten Becher wieder in den Korb, worauf der Heladero, der Eisverkäufer, den durch die Lippen des Genießenden hinlänglich ge⸗ reinigten Löffel in ein anderes Eistöpfchen ſteckte und ſeinen Weg weiter fortſetzte. Ländlich, ſittlich. J Und da man bisweilen die Lippen anderer Leute zu küſſen pflegt, ſo kann man dann und wann wohl auch ſich eines Löffels bedienen, den andere Leute vorher zwiſchen ihren Lippen gehabt haben. Man muß nicht ſo eigen ſein! Unſere Matroſen aber ſchienen heute von einer ganz beſonderen Rein⸗ lichkeit beſeſſen zu ſein und auch ſonſt äußerſt geſpannte Anforderungen zu machen. Sie umringten die Eisverkäuferin und begannen ſofort, Einer nach dem Andern, ihre Unzufriedenheit durch tadelnde Bemerkungen kund zu geben. „Pfui Teufel, Heladera, Dein Zeugs da ſieht verdächtig aus!“ „Dein Eis iſt grau ſtatt roth gefärbt!“ „ „Es iſt ſchon halb zerfloſſen!“ „Wie viele Schmutzfinken haben dieſen Löffel hier wohl heute ſchon zwiſchen ihren Zähnen gehabt?“ „Sie iſt ſelbſt ein Schmutzfinke!“ rief jetzt Einer, einen geſchickten Uebergang von den Helados auf die Heladera machend. „Das Waſſer muß theuer ſein hier in der Stadt!“ ſagte ein Anderer. „Einen Kamm hbeſitzt ſie ſicher nicht, aber ſie kämmt ſich auch nicht einmal mit ihren Fingern!“ . „Prr, ſie riecht ſchlimm!“ Und der Mann, der dieſes ſagte, ſchüttelte ſich, als wolle er ſeinen Abſcheu beweiſen. Das junge Mädchen begann zu weinen und ſuchte aus dem Kreiſe zu entkommen, aber ihre Quälgeiſter gaben das nicht zu. „Du biſt ein garſtiges Schätzchen,“ ſagte Einer, indem er ihr den Weg vertrat, „und wenn man ſo häßlich iſt, ſollte man nicht ſo zimper⸗ lich thun!“ „Ob ſie wohl einen Liebhaber hat?“ Die Leute vom Orion entwickelten jetzt eine bedeutende Heiterkeit und brachen in ein ſchallendes Gelächter aus, aber gleichzeitig begann das Mädchen jetzt faſt krampfhaft zu ſchluchzen. „Laßt ſie gehen und ſchämt euch, ein Weib ſo lange zu mißhandeln!“ ſagte jetzt einer der Matroſen. „Seht ihr nicht, daß das arme Ding weint?“ Dieſe Worte waren deutſch geſprochen worden, und obgleich die Hela⸗ dera keine Sylbe dieſer Sprache verſtand, ſo begriff ſie doch den Sinn derſelben, ſowohl durch den Ton der Stimme des Sprechenden, als auch durch den Erfolg, denn die anderen Matroſen riefen ihr in ſchlechtem Spaniſch einige noch ſchlechtere Späße zu, aber ſie gaben Raum, ohne ſich mißfällig über den Sprecher zu äußern, und nur Einer ſagte ſpöttiſch: „Der Peter kann's eben nicht laſſen, den Gentleman zu ſpielen, es mag ihm nun gut ſtehen oder nicht!“ Dann entfernte er ſich langſam mit den Uebrigen. Ohne Zweifel überließen dieſe demjenigen ihrer Kameraden, welchen wir ſoeben Peter nennen hörten, die übliche Sühne der von ihnen ver⸗ übten Unbill, denn ſie zogen unbekümmert weiter, als ſie ſahen, daß Peter, der Gentleman, der fliehenden Heladera nacheilte. Als er ſie eingeholt hatte, hielt er ſie leicht am Arme und ſuchte die ſtets noch Weinende zu tröſten. Sð 390 „Höre auf zu weinen,“ ſagte er, „ſie haben es nicht ſo ſchlimm ge⸗ meint, aber ſie ſind betrunken und ſcherzten eben.“ Das war freilich nur zur Hälfte wahr, denn ſeine Kameraden beab⸗ ſichtigten erſt, ſich zu betrinken, und waren zur Zeit noch vollſtändig nüchtern. Aber er brachte noch mehrere Unwahrheiten zu Markte. „Dein Eis iſt vortrefflich,“ ſagte er, indem er einen Becher nahm und deſſen Inhalt zu verzehren begann, „Dein Eis iſt vortrefflich und Du biſt ein ganz hübſches Mädchen!“ Nun war das Eis zwar kalt, was es gewöhnlich zu ſein pflegt, ſein Geſchmack aber war abſcheulich, und mit Ausnahme der Augen bewegte ſich die Schönheit der Heladera in ziemlich engen Grenzen. Die Natur aber theilte die ſchönen Augen in Chile ſo verſchwenderiſch aus, daß man ſie dort gar nicht mehr zu den Schönheiten rechnet. Wahrſcheinlich um nicht noch weitere Lügen ſagen zu müſſen, ſchwieg er bezüglich der ihr vorgeworfenen Unreinlichkeit, dafür aber legte er ihr zwölf Realen in ihr Körbchen ſtatt eines halben, welchen, wie er wußte, das Eis koſtete. Sie blickte ihn mit ihren großen dunklen Augen ſtarr an, während er alle dieſe Troſtgründe zum Vorſchein brachte, und jetzt lächelte ſie, und dem jungen Matroſen kam es in dieſem Augenblicke vor, als ſei ſie gar nicht mehr ſo häßlich, ja faſt hübſch; da er aber bemerkte, daß ſeine Kameraden in einiger Entfernung Halt gemacht hatten, um auf ihn zu warten, ſo reichte er ihr die Hand und ſagte: „Nun lebe wohl, ich muß fort, und nimm Dir es nicht zu Herzen, was Die dort geplaudert haben, ſie meinten es nicht böſe.“ Man ſieht, daß es ein guter Kerl war, der auch ſeine Freunde in Schutz nahm; das Mädchen aber hielt ſeine Hand feſt, und als ſie ihn endlich doch ziehen laſſen mußte, ſagte ſie: „Gott ſegne Euch, Gott ſegne Euch! Ich werde niemals Euer Geſicht vergeſſen und ſollte ich Euch nach tauſend Jahren wiederſehen!“ Das gehörte freilich in das Bereich der Unmöglichkeit, Peter aber beachtete es nicht weiter und ging zu ſeinen Kameraden, welche kaum Zeit fanden, ihn über ſein Zurückbleiben aufzuziehen, da ſie bald be⸗ gannen, anderweitige Thorheiten zu treiben, und es überdem eilig hatten, in den „Todten Mann“ zu kommen. Zweites Kapitel. Ein Mord im Todten Manne. Der Todte Mann iſt oder war zur Zeit, wo wir uns in Valparaiſo aufhielten, eine Hafenſchenke, welche, ſoviel uns bekannt, ſo ziemlich von allen europäiſchen Matroſen alſo benannt wurde, obgleich der Grund dieſer Benennung uns wenigſtens unbekannt geblieben iſt. Die Ausſicht vom Todten Manne aus über einen Theil der Stadt und den Hafen iſt reizend; im Weine, welchen man dort erhält, befinden ſich verhältnißmäßig ſo wenige Fliegen, daß derſelbe mit dem beſten Gewiſſen zu empfehlen iſt, dringend muß dagegen vor geſchmortem Ochſen⸗ fleiſch gewarnt werden. Wir ſahen eine uns verabreichte Portion dieſer Speiſe zuerſt für ein Stück Holz an, welches aus Verſehen in die Pfanne gerathen wäre, und konnten uns erſt ſpäter klar machen, daß wir ein Stück Leder vor uns hatten, dem jenes Schickſal begegnet ſein mochte. Zu genießen war der unbekannte Gegenſtand indeſſen nicht. Ueberlaſſen wir aber unſere Bekannten vom Orion den Tag über ihren Vergnügungen im Todten Manne, und ſuchen wir ſie erſt nach Einbruch der Dunkelheit wieder dort auf, zu welcher Zeit wir allerdings die ungebundenſte Heiterkeit antreffen. Selten erhält ein Matroſe, während ſein Schiff im Hafen ankert, mehr als einmal, höchſtens zweimal die Erlaubniß, das Land zu beſuchen. Dieſe Erlaubniß beſchränkt ſich meiſtens auf die Dauer von vierund⸗ zwanzig Stunden, und der Beurlaubte erhält dabei vom Kapitän einen Vorſchuß auf ſeinen Lohn, der ihm gänzlich erſt ausgezahlt wird, wenn das Schiff die Heimat wieder erreicht hat. Da aber dieſe Vorſchüſſe, beſonders bei Schiffen, welche nur ſelten anlegen, ziemlich reichlich ſind, und der Matroſe es für eine unauslöſch⸗ liche Schande halten würde, auch nur einen Pfennig wieder mit an Bord zu bringen, ſo begreift man, daß es flott und geräuſchvoll hergeht in dergleichen Schenken. Die Seeleute, wackere Leute überhaupt, vielleicht theilweiſe deßhalb, weil ſie wenig mit den übrigen Species homo in Berührung kommen, bewahren, bezüglich ihrer Landvergnügungen, eine beiſpielloſe Treue. Steht noch ein Stein von der Schenke auf dem andern, welche ſie beſuchten bei ihrem erſten Aufenthalte in irgend einer Hafenſtadt, ſo beſuchen ſie dieſelbe bei jeder ſpäteren Ankunft wieder, und dieſelbe junge Dame von vollſtändig unzweifelhaftem Rufe, welche einem Ma⸗ troſen geſtattete, einen Abend in ihrer Geſellſchaft zubringen zu dürfen, kunn Ehri ſch an A falsn D „ Pſenden Ab „2 oσςω 391 N erhalt, exiſtirt ſie noch, zuverläſſig ſeinen Beſuch in ſpäteren Zeiten wieder. Da aber die Wirthe und die jungen Damen dem betreffenden Ma⸗ troſen nicht zu erzählen ermangeln, welche Sehnſucht ſie nach ſeinem Wiederkommen gehegt hätten, und er ſelbſt ſich Mühe gibt, das wenigſtens ein wenig zu glauben, ſo hat er ſich dadurch eine Art von fliegender Heimat erworben, eine ambulante Häuslichkeit, welche wohlthätig einwirkt auf einen Mann, der Monate lang nichts als Himmel und Waſſer ge⸗ ſehen hat. Aus allen dieſen Gründen herrſchte die erwähnte außerordentliche Heiterkeit im Todten Mann. Man ſang, man ſpielte, man fluchte auf die gemüthlichſte Weiſe und ohne es ſchlimm zu meinen, man trank ſo viel als möglich, und endlich tanzte man, aus Anhänglichkeit an's mehr oder weniger feſtſtehende Vaterland, den deutſchen Walzer und, aus Artigkeit gegen die fliegende Heimat, die Zambacueca, eine Variation des altſpaniſchen Fandango. Die Zambacueca iſt ein Tanz, welchen man mit den Töchtern tanzt, zu dem die Mütter aufſpielen und in welchem das Taſchentuch eine Hauptrolle ſpielt. Das will ſagen: Während Tänzer und Tänzerin, ähnlich wie im Fan⸗ dango, ſich wechſelweiſe zu nähern, zu fliehen und zu verfolgen ſcheinen, und mit einem Taſchentuche lockende oder abwehrende Bewegungen machen, ſpielen die älteren Frauen die Guitarre und ſingen Liebeslieder dazu, nicht mit beſonders gut geſtimmten Inſtrumenten, häufig mit ziemlich abſcheulichen Stimmen, noch häufiger aber wohl der Zeiten gedenkend, in welchen ſie ſelbſt, ſich auf den Fußſpitzen wiegend, ihr Taſchentuch flattern ließen, während ihre eigenen Mütter ſangen: Dices e que no me quieres, Ya lo voi viendo, A' 10 disimulado Me vas quericendo! Was Peter betraf, den jungen Matroſen, welcher die Heladera ge⸗ tröſtet hatte, ſo nahm er weder an dem Tanze Antheil, noch bevorzugte er eine der jungen Damen, welche ſich im Todten Manne eingefunden hatten, ſondern er hatte bei einigen Kameraden in einer kleinen Neben⸗ ſtube Platz genommen und trank, wie ſeine Freunde, den rothen einjäh⸗ rigen Wein von Concepcion, welcher in der That gar kein übles Ge⸗ tränke iſt. Es trifft ſich aber zu Zeiten, daß die beſten Getränke die ſchlimmſten Folgen nach ſich ziehen, und etwas Aehnliches trug ſich in der kleinen Nebenſtube des Todten Mannes zu. Die Köpfe waren erhitzt vom Weingenuſſe, ſpitze oder derbe Worte mochten wohl auch ſchon gefallen ſein, und jetzt hörte man den Matroſen, welcher ſchon am Morgen Peter einen Gentleman genannt hatte, ſagen: „Du magſt es anfangen wie Du willſt, Peter Gelbert, aber Deine Vor⸗ nehmthuerei hilft Dir verdammt wenig! Du biſt um kein Haar beſſer als wir, und kauſt Salzfleiſch ſo gut wie Einer!“ „Schwatze nicht ſo einfältig!“ verſetzte Peter. „Wer ſagt, daß ich beſſer ſein will als die Andern?“ „O,“ ſagte der andere Matroſe, welchen man Klaus nannte, „o, der Hochmuth ſteckt da!“ Er tippte bei dieſen Worten an ſeine Stirne und ſetzte dann hinzu: „Aber man wird ihn Dir ſchon noch vertreiben!“ „Du nicht!“ ſagte Peter kurz. „Freilich,“ rief Klaus ſpöttiſch, „ſo ein armer Lump wie ich, und ein reicher und vornehmer Kaufmannsſohn, da iſt ein gewaltiger Unter⸗ ſchied!“ „Schweige!“ Aber Klaus fuhr fort: „Der Sohn eines ſo prächtigen Bankerott⸗ machers, der die Leute um ihr Geld geprellt hat und nicht beſſer iſt, als ein Dieb — —“ Er ſprach nicht aus, denn ein Fauſtſchlag Peter's hatte ihn getroffen. Einige Augenblicke ſpäter hatten ſich Beide ringend und in höchſter Erbitterung umfaßt. „Reißt ſie auseinander!“ riefen Einige. „Laßt ſie’s ausfechten!“ Andere. Vom Tanzſaale klang eine Stimme dazwiſchen: Cielas! donde esta mi amante? , Cielas! donde esta mi gloria? In dieſem Augenblicke aber gelang es Klaus, die Arme frei zu be⸗ kommen, er verſetzte ſeinem Gegner einen Fauſtſtoß, der Jenen einige Schritte zurücktaumeln ließ, zog aber gleichzeitig ſein Meſſer und ſtürzte ſich auf Peter. . Aber auch in deſſen Hand blitzte ein Meſſer und er warf ſich eben⸗ falls auf ſeinen Feind. „Die Meſſer weg!“ riefen die Uebrigen aufſpringend, um die Käm⸗ pfenden auseinander zu bringen. Aber ein Kampf mit kurzen Meſſern dauert ſelten lange. B Eine Sekunde ſpäter ſtieß Klaus einen Schrei aus und ſtürzte zu oden. Dem erſten Schrecken folgte indeſſen bald die Beſinnung wieder. Die Seeleute ſind ähnlichen Händeln nicht fremd, und Einer derſelben ſchloß geräuſchlos die Thüre, welche zum Tanzſaale führte, und während Einige dem Verwundeten Hülfe zu leiſten ſuchten, hielten die Andern kurzen Rath, was zu thun und was mit Peter anzufangen ſei. — Eine Viertelſtunde ſpäter ſchritten raſchen Ganges zwei Männer den Cerro de Carretas aufwärts, einen zwei⸗ bis dreihundert Fuß hohen Hügel hinter Valparaiſo, welcher meiſt von armen Leuten bewohnt iſt. Dieſe Männer waren Peter Gelbert und der Koch des Orion, und der Letztere ſagte: „Die Sache ſteht ſchief. Du haſt zuerſt geſchlagen; wer von euch zuerſt das Meſſer zog, weiß Niemand zu ſagen, ſoviel iſt aber ſicher, daß Klaus eine Tüchtige hat und vielleicht daraufgeht. Du weißt, wie der Alte, der Kapitän, iſt, und daß er Dich auf dem Striche hat. Morgen früh darfſt Du auf keinen Fall mit uns an Bord.“ „Er hat ſchändlich von meinem Vater geſprochen,“ ſagte Peter, „un⸗ gerecht und lügenhaft! Konnte ich das dulden?“ „Alles recht,“ verſetzte der Koch, „dafür aber liegt er jetzt drinnen, und an Dir geht Alles aus. Du darfſt nicht an Bord!“ „Wohin?“ „Höre! Ich war ſchon öfter hier und habe eine kleine Frau hier in der Nähe, einen Schatz, die ich jedesmal beſuche, ſo oft wir hier ankern; ich war auch heute bei ihr, und ſie geht für mich durch das Feuer, die verſteckt Dich ein paar Tage. Leute von uns kommen faſt täglich an Land, und wir laſſen Dir dann ſagen, was der Alte zu thun gedenkt.“ Peter Gelbert nickte trübſelig, und einige Minuten ſpäter pochte der Koch am Fenſter eines kleinen und ärmlich ausſehenden Hauſes. Ein Fenſterladen wurde ein wenig geöffnet, und die durch die ſchmale Spalte herausblickende Frau erkannte ohne Zweifel ſogleich ihren Freund, denn ſie ſtieß einen Freudenſchrei aus und öffnete die Thüre. Dann flog ſie in die Arme des Koches und küßte ihn zärtlich. „Antonio, Antonio, welch' ein Glück, daß ich Dich wieder habe!“ Die Gegenwart eines Fremden gab ihr keine Veranlaſſung, den Aus⸗ druck ihrer Freude zu mäßigen. (Fortſetzung folgt.) Zum Jubiläum Albrecht Bürer's, 20. Mai 1871. (Bilder S. 389 u. 393.) Wahrlich, dieſer Deutſche würde uns Alle übertreffen, wenn er, wie wir, die Meiſterwerke der Kunſt vor Augen hätte. Raphael. Vierhundert Jahre ſind vorübergerauſcht, ſeit Deutſchlands größter Maler geboren wurde, und wir ſchicken uns an, das Jubiläum des von Allen mit gleicher Liebe bewunderten, mit gleicher Anerkennung verehrten, echt deutſchen Meiſters zu feiern. Nürnberg, ſeine Vaterſtadt, rüſtet ein ſeiner würdiges Feſt zu, und während die Nachkommen des theuren Reichs⸗ ſtädters die Kränze winden, wollen wir das Leben des Meiſters vor den Blicken unſerer Leſer aufrollen. Eines Goldſchmieds Sohn, wurde Albrecht Dürer am 21. Mai 1471 zu Nürnberg geboren, das dritte der mit 18 Kindern geſegneten Ehe. Gute Bürgerſitte herrſchte in dem elterlichen Hauſe, die auf den Knaben wohlthätig wirkte: war es doch des Vaters Wunſch, „daß er ſeine Kinder wohl aufbrächt', damit ſie vor Gott und Menſchen angenehm würden“, und in Folge dieſes Begehrens ließ ihm der Vater die zu jener Zeit ſel⸗ tene Schulbildung angedeihen und nahm ihn nach dieſer Zeit in die eigene Lehre. Mochte er ſich auch noch ſo anſtellig für dieß Handwerk des Va⸗ ters zeigen, ſo ging doch die Neigung des Knaben mehr zur Malerei, was den einſichtigen Goldſchmied dazu beſtimmte, ihn mit fünfzehn Jahren in die Lehre des berühmteſten Malermeiſters von Nürnberg, Michael Wohl⸗ gemuth, zu geben, der freilich die Kunſt etwas geſchäftsmäßig betrieb, aber durch die großen Beſtellungen auf Altarwerke und Stiftungsbilder dem jungen, aufſtrebenden Talente reiche Gelegenheit, ſich zu entwickeln, bot. Er gewann namentlich in allem Mechaniſchen der Kunſt — und das iſt immer etwas — große Förderung. Und in den drei Jahren wurde nicht bloß der Pinſel, ſondern auch der Grabſtichel fleißig und tüchtig gehandhabt. Nach Beendigung der Lehrzeit ging er endlich auf die zunft⸗ mäßige Wanderſchaft. Um Oſtern 1490 zog er aus Nürnberg und brachte vier Jahre auf der Wanderſchaft zu. Er ging zuerſt durch den Süden nach dem Rhein, arbeitete 1491 in Baſel, 1492 in Kolmar, wo er bei den Nachkommen Schongauer's freundliche Aufnahme fand, und trat dann bei einem Maler in Straßburg ein. Zwei Tafeln — die Anbetung der Könige in Baſel und die drei geharniſchten Reiter in Wien, ſind die ein⸗ 6 Wι i 392 S⁵0 zigen Spuren ſeines Wanderlebens. Dürer kehrte 1495 heim und bewarb ſich dem Zunftgebrauch gemäß um das Meiſterrecht der Malergilde ſeiner Vaterſtadt, und zwar, wie es das Geſetz erheiſchte, außer mit den Probe⸗ ſtücken auch noch mit einem Stück von einer anderen als nürnberger Art: einer Federzeichnung, welche eine bacchiſche Szene darſtellte. Er ward in Folge deſſen zünftiger Meiſter. Leider hatte der Vater vor ſeiner Heim⸗ kehr bereits für eine Frau geſorgt, die als eine gute Partie galt, da ſie eine Mitgift von 200 Gulden hatte und hübſch war. Ihre TXantippen⸗ natur ſollte jedoch das ganze Leben des großen Meiſters verdüſtern und ſeine beſten Stunden vergiften. Mit Mühe erwarb er ſich anfangs den Lebensunterhalt, und da es ihm an größeren Aufträgen mangelte, be⸗ ſchäftigte er ſich mit Holzſchnitten für Bücher und Flugblätter. Wie ſehr es ihn aber immer zur Malerei hindrängte, ſehen wir aus ſeinen Porträts, an denen er ſich zunächſt übte. Drei derſelben haben ihm Ruf gemacht: das ſeines Vaters, „da er war ſiebenzig Jar alt“, das der ſchönen Patri⸗ ziertochter Fürlegg und ſein eigenes (in den Uffizien). Uns bekannter als letzteres iſt eines in der münchener Pinakothek, das wir dieſen Zeilen beifügen und das ihn als einen der ſchönſten Männer ſeiner Zeit erkennen läßt. In dieſe frühere Periode ſeines Schaffens fällt auch der Baum⸗ * gärtner'ſche Altar des St. Katharinenkloſters: die Geburt Chriſti mit zwei Seitenbildern, aus denen ſich die wunderbare Geſtalt des heil. Euſtachius ſo bedeutſam heraushebt. Vom mächtigſten Einfluß auf Dürer wurde Willibald Pirkheimer's Freundſchaft. Dieſer hatte auf großen Reiſen die Welt geſehen, und der weite Blick, die univerſale Bildung des geiſtvollen Mannes wirkten lebhaft auf den empfänglichen Freund, deſſen Talent eine univerſalere Richtung bekam. — Neben dem Pinſel hatte er den Stichel nicht verſäumt: davon zeugt das herrliche Holzſchnittwerk zur Offenbarung Jo⸗ hannis, fünfzehn Darſtellungen von größter Phantaſie, gewaltiger Ener⸗ gie der Zeichnung und feſter Sicherheit des Stichels. Drei Auflagen wurden in wenigen Jahren nöthig. Das hatte gepackt, denn es war echt deutſch, genial durch und durch. Der Umgang mit Pirkheimer reifte in Dürer den Entſchluß, nach Italien, dem heiß erſehnten Ziele jedes Künſtlers, zu ziehen und dort in der Anſchauung der ewigen Kunſt Anregung zu eigenem Schaffen zu ge⸗ winnen. Mit den Empfehlungen und dem Gelde des Freundes verſehen und mit mancherlei kleinen fertigen Arbeiten ausgerüſtet, brach Dürer Ende des Jahres 1505 zu Pferde auf. Der Ruf ſeines Namens war ihm vorangeeilt, namentlich war er im Kupferſtich ſo bekannt, daß ihm in Venedig die ehrenvollſte Aufnahme zu Theil wurde. Er kümmerte ſich nicht um die Neider, ſondern genoß das Glück des Anſehens in vollen Zügen. Er malte aber auch in Venedig für die deutſche Gemeinde ein Bild, „die Krönung Mariä“, welches Kaiſer Rudolph, um es zu ſcho⸗ nen, auf den Schultern ſtarker Männer nach Wien tragen ließ, von wo es nach dem Kloſter Strahow zu Prag kam, wo es ſich noch unter dem Namen des Roſenkranzfeſtes befindet. Ein figurenreiches Bild, für das er 85 Dukaten erhielt und große Anerkennung unter den Künſtlern fand; er wurde ſogar von den „antikiſchen Leckern“ probehaltig gefunden. Dürer ſelbſt aber blieb von der italieniſchen Kunſt faſt ganz unberührt: ſie war ihm etwas Fremdes, das er ſich nicht zu aſſimiliren vermochte. Nachdem er noch Padua und Bologna beſucht hatte, kehrte er, ohne Florenz und Rom geſehen zu haben, nach Nürnberg zurück, obgleich man ihm in Ve⸗ nedig ein Jahrgehalt von 200 Dukaten angeboten. Der Meiſter war in die Vollkraft ſeines Schaffens eingetreten. Seine Thätigkeit hält mit derjenigen der fruchtbarſten und vielſeitigſten Künſtler aller Zeiten den Vergleich aus. Große Oelgemälde, Zeichnungen, Schnitzwerke aus Speck⸗ ſtein und Buchsbaum, Kompoſitionen für den Kupferſtich und Holzſchnitt bekunden die Geiſtesfülle des Meiſters. Unter die hervorragendſten ſeiner Gemälde aus dieſer Zeit zählen „Adam und Eva“, die von den Zeit⸗ genoſſen als Muſter der Schönheit bewundert wurden, das Martyrium der 10,000 Chriſten (Wien), die Anbetung der Könige (in Florenz), na⸗ mentlich durch die Mannigfaltigkeit der Figuren und Stellungen bedeu⸗ tend; die Dreifaltigkeit, ebenfalls figurenreich, aber idealer in den Ge⸗ ſtalten und kunſtvoll in der Anordnung; eine Madonna, beide in Wien. Da jedoch beim „Kleibeln“ nicht viel herauskam, mußte er für den Er⸗ werb zum Holzſchnitt und Kupferſtich ſeine Zuflucht nehmen. Er „illu⸗ minirte“ ſogar für Kaiſer Maximilian ein Gebetbuch. Großartig und bedeutſam aber für alle Zeiten ſind die drei großen Serien von Holzſchnitt⸗ blättern, welche in den Jahren 1507–— 13 unter dem Titel: Das Leben der Maria, die große und die kleine Paſſion, herauskamen. „Einfachheit und ſchlichte Treue des Ausdrucks, eine liebevolle Genauigkeit bei der Vorführung des Baulichen, Landſchaftlichen und die Abweſenheit alles Strebens nach ſtarkem Effekt machen die Paſſionsbilder zu wahrhaft rüh⸗ renden Erzeugniſſen. Sie können in der That als deutſche Volksevange⸗ lien angeſehen werden. Oft die höchſte Anmuth bei einer kleinbürgerlichen Beſchränktheit in den häuslichen Szenen iſt von Dürer in den Bildern aus dem Leben der Maria dargelegt. Dürer, welcher bei Maximilian in hohen Gunſten ſtand, ſollte der äußern Anerkennung nicht entbehren: er erhielt den Titel eines kaiſerlichen Hofmalers und einen Freibrief, der ihn von Abgaben und Steuern be⸗ freite; aber der beſcheidene Dürer ward veranlaßt, daß er auf dieſe Gunſt verzichtete, und nicht einmal ſein Jahrgehalt von hundert Gulden ward ihm ausbezahlt. Kaiſer Maximilian war geſtorben, und um die Aus⸗ bezahlung zu erwirken, ging Dürer nach den Niederlanden (1520), wo Karl V. weilte. Er mußte freilich dießmal Frau und Magd mitnehmen. Ueberall auf der Reiſe durch Franken und am Rhein ward Dürer glän⸗ zend aufgenommen, am glänzendſten aber in den Niederlanden ſelbſt, namentlich in Antwerpen, wo er von den Künſtlern wie ein Fürſt em⸗ pfangen wurde. Aber erſt in Köln, wohin er dem Kaiſer nachreiste, erreichte er ſeinen Zweck bei Karl V. und damit bei dem Rath von Nürn⸗ berg. Noch einmal kehrte er nach Antwerpen zurück, wo er den Win⸗ ter zubrachte, im anregendſten Verkehr lebte und mancherlei Ausflüge machte. Im Sommer 1521 kehrte er endlich zurück. Waren auch die Nahrungsſorgen geſchwunden, ſo machte ihm nun ſeine Frau das Leben nur um ſo bitterer; ſie hat ihn zuletzt unter die Erde gebracht. In die letzte Zeit ſeines Lebens fallen ſeine trefflichen Lehrwerke, ſeine „Underweyſung der Meſſung mit dem Zirkel und Richtſcheit“, ſein Buch „von menſchlicher Proportion“ und ſein „Underricht zu Befeſtigung der Stadt“ — das erſte deutſche Buch über den Feſtungsbau. Das bedeutendſte Werk ſeines Lebens ſchuf er in dieſer letzten ſchweren Zeit: die vier Apoſtel in der Pinakothek zu München, ganze Figur in Lebensgröße, je zwei auf einer Tafel, ſo ſcharf individualiſirte Geſtalten, daß man ſie nicht mit Unrecht auch als die vier Temperamente bezeichnet. Hier hat Dürer, nahe ſei⸗ nem Tode, Größe und Einfachheit des Styls, Tiefe und Harmonie der Farbe, vollendete Freiheit der Form erreicht und alles Kleinliche über⸗ wunden. Auf der Höhe ſeines Schaffens, aber ein gebrochener Mann, ſtarb Dürer am 6. April 1528 und wurde auf dem St. Johanniskirchhof begraben. Die Nachwelt errichtete ihm auf dem Dürerplatze in Nürnberg 1840 ein Denkmal, das Rauch modellirt, Burgſchmidt gegoſſen. Wenn wir heute ihn wieder feiern, ſo ziemt es, ihn in ſeiner ganzen künſtleriſchen Eigenthümlichkeit uns vor Augen zu ſtellen, und dieß thun wir voll und ganz mit Lübke's Worten: Albrecht Dürer braucht, was angeborne künſtleriſche Begabung betrifft, den Vergleich mit keinem Meiſter der Welt, nicht mit Raphael noch Michelangelo zu ſcheuen. Gleich⸗ wohl liegt er bei Allem, was das eigentliche Ausdrucksmittel der Kunſt, die Einkleidung des Gedankens in das Gewand der ſchönheitverklärten Form betrifft, ſo tief in den Banden ſeiner beſchränkten heimiſchen Um⸗ gebung, daß er nur ſelten zu einer wahrhaft ebenbürtigen Durchdringung von Gedanken und Erſcheinung ſich erhebt. Dürer iſt mit Recht die Liebe und der Stolz des deutſchen Volkes; aber wir dürfen nicht vergeſſen, daß er, wie er der höchſte Ausdruck unſerer Vorzüge und Tugenden, ſo auch der Repräſentant unſerer Schwächen und Mängel iſt. Blinde Vergötte⸗ rung ziemt nirgends, am wenigſten vor einem ſolchen innerlich wahren, ſtrengen Meiſter. Man darf über die herben, ſchroffen Aeußerlichkei⸗ ten ſeines Styls weder mit Gleichgültigkeit, noch mit falſchem Entzücken hinwegeilen. Es iſt ſchwer, ihn richtig zu würdigen, aber wenn wir ihn ernſthaft zu verſtehen ſuchen, werden wir ihn am beſten lieben lernen. Dürer hat, wie wenig andere Meiſter, die Wirklichkeit in allen ihren Aeußerungen auf's Tiefſte ergründet. Seine Kenntniß des menſchlichen Organismus, ſeine Beobachtung des geſammten Naturlebens iſt von eben ſo erſtaunlicher Sicherheit, wie die Fülle ſeiner Gedanken unerſchöpflich, die Kraft ſeiner Phantaſie unbegrenzt ſcheint. Aber bis zur vollendeten Schönheit der Form dringt er ſelten. Er iſt ſo erfüllt von dem Streben nach ergreifender, feſſelnder Wirklichkeit, daß ihm ein höherer Styl ſelbſt für die idealen Aufgaben nicht unbedingte Gültigkeit hat. Wie er den weltbewegenden, reformatoriſchen Kämpfen ſeiner Zeit mit hingebender Ueberzeugung folgte, wie in ſeinem klaren, ſcharfen Verſtande die her⸗ kömmliche ſymboliſche Auffaſſung des Göttlichen ſich in das Menſchliche auflöst, ſo gibt er überall auch in ſeinen Darſtellungen Zeugniß von dieſer Umwälzung. Seine heiligen Geſtalten ſind nur die nürnberger Bürger ſeiner Zeit, und zwar meiſt aus den Sphären des gewöhnlichen Lebens mit allen Zeichen des Zufälligen gegriffen. Er ſchöpfte eben den Stoff aus ſeiner Umgebung und ſuchte nicht nach Vorbildern voll Würde und Schönheit, ſondern überwiegend nach ſcharf markirten, charakteriſtiſchen Köpfen, die häufiger in's Derbe, als in's Edle und Anmuthige über⸗ gehen. Und ſogar dieſe bunte Schaar voll herber Individualität ſtellte er meiſt in einer Weiſe der Formbehandlung dar, die ſowohl in Zeichnung der Köpfe und Hände, als auch anderer Theile, eine knorrige, willkürliche Manier bedingte und ſelbſt die in ſchönen, großen Maſſen angelegten Ge⸗ wänder in wunderlich knittrige, unruhige Falten brach. Dabei kennt ſein Formgefühl keinen Unterſchied, ob er die heiligen Geſtalten des Glaubens, die derben Erſcheinungen des gemeinen Lebens oder die wunderbaren Ge⸗ bilde ſeiner Phantaſie hinſtellt: ſie alle ſind aus derſelben Sphäre genom⸗ men und wollen nirgends mehr ſcheinen, als was ſie ſind. Daß Dürer von einem bunten, phantaſtiſchen Leben, von den ſpießbürgerlichen Ge⸗ ſtalten ſeiner Heimat und nicht von einem ſchönen, edel entwickelten, ſüdlichen knittrigen, unruhigen Faltenwurf offenbar einem Einfluß der Holzſchnitzerei Menſchenſchlag umgeben war, erklärt dieſen ſeltſamen Hang nicht genügend. ſeiner Zeit erlag. Beide Einwirkungen wußte ſein Landsmann Peter Eben ſo wenig kann es ihm zur Begründung gereichen, daß er in jenem! Viſcher in ſeinen Schöpfungen allmälig zu überwinden und zu einem S 1 III!1 11 11 11 Lleci, g 11 11 1zell 1 11r II — ödd⸗ 1IL In 1 1 11 1 Die Verlobung der Jungfrau. Siebentes Blatt aus dem „Leben der Maria“ von Albrecht Dürer. (S. 391.) lauteren, ſchönheiterfüllten Styl durchzudringen. In Dürer liegt offen⸗ ſten Ausdruck ſich gipfelt und ebenſowohl alle jene Wunderlichkeiten der bar eine innere Verwandtſchaft mit jenen charakteriſtiſchen Zügen des Le⸗ Form, wie die unerſchöpfliche Fülle und Tiefe ſeines Schaffens bedingt. bens; es iſt die phantaſtiſche Richtung ſeiner Zeit, die in ihm zum höch⸗ Beides iſt ihm unzertrennlich, und Beides muß zugleich hingenommen werden. So herb und abſtoßend aber auf den erſten Blick Manches er⸗ ſcheint, ſo bewunderungswürdig iſt gerade hier die Kraft, welche der Wahrheit, Tiefe und Innigkeit des Gefühls innewohnt, und wenn ſelbſt italieniſche Meiſter, wie Raphael, ſich nicht abhalten ließen, der Größe des deutſchen Künſtlers ihre Huldigung darzubringen, ſo wird für uns das Verſtändniß ſeiner, ſelbſt in ihren Mängeln ſo echt nationalen Kunſt⸗ weiſe nicht unerreichbar ſein. Wir werden dann finden, daß kaum je ein Meiſter mit ſo verſchwenderiſcher Hand Alles ausgeſchüttet hat, was das Gemüth an Innigem, Herzergreifendem, Rührendem, was der Gedanke an Gewaltigem, Erhabenem, was die Phantaſie an poetiſchem Reichthum birgt; daß in Keinem je ſich die Tiefe und Macht des deutſchen Geiſtes ſo herrlich offenbart hat, wie in ihm. Deutſche Lieblingsmärchen in Vildern. II. Fatme’s Errettung. Wilhelm Hauff nacherzählt. — (Schluß.) (Bild S. 396.) Bei Thiuli angekommen, ließ er ſich als den Arzt Chakamankabudi⸗ baba anmelden, und wirklich that der fabelhafte Name ſo gute Wirkung, daß der alte Narr ihn gleich zur Tafel einlud. Chakaman gewann ſein Zutrauen in ſolchem Grade, daß er ihm alle ſeine Sklavinnen zur Kur gab. Mit pochendem Herzen folgte er Thiuli in das Serail. In einem der Zimmer zeigte ihm Thiuli ein Loch in der Wand, wo, wie er ſagte, eine nach der andern den Arm herausſtrecken würde, um ſich den Puls fühlen zu laſſen. Muſtapha war nicht wenig enttäuſcht, er mochte aber einwenden, was er wollte, er bekam ſie nicht zu ſehen. Thiuli zog nun einen Zettel aus dem Gürtel und rief jede der Sklavinnen beim Namen, worauf allemal ein Arm zum Vorſchein kam und der Arzt den Puls unterſuchte. Endlich kam auch Fatme an die Reihe und eine kleine weiße Hand ſchlüpfte aus der Mauer. Mit wichtiger Miene erklärte er die Be⸗ ſitzerin derſelben für krank, und als ihm Thiuli befahl, ſogleich eine Arz⸗ nei für ſie zu bereiten, ging er hinaus und ſchrieb auf einen Zettel: „Fatme, ich will Dich retten, wenn Du Dich entſchließen kannſt, eine Arznei zu nehmen, die Dich auf zwei Tage todt macht. Ich habe die Mittel, Dich wieder in's Leben zu rufen. Wenn Du erklärſt, daß der Trank nicht geholfen, ſo iſt es mir ein Zeichen, daß Du einwilligſt.“ Mit geſchickter Hand ſchob er Fatmen das Zettelchen unter das Armband, das unſchädliche Tränklein reichte er ihr durch die Oeffnung der Mauer. Thiuli ſchien in großen Sorgen. Er fragte den Arzt beim Weggehen, wie es um ſie ſtände, und als er ihm wenig Hoffnung gab, verſprach er ihm in wenig tröſtlicher Weiſe, falls er ſie nicht rette, laſſe er ihm den Kopf abhauen. Andern Tages erhielt Chakaman die Botſchaft, daß das Tränklein nicht geholfen, und nun gab er ihr das verſprochene Betäu⸗ bungsmittel, machte ſich ſelbſt aber auf die Socken und eilte nach dem See im Park, in den er ſeine Kleider hineinwarf, daß man ihn für er⸗ trunken halte, worauf er ſich verſteckte, um die Nacht abzuwarten. Thiuli raufte ſich die Haare, als er dieſe Kunde bekam. Aber Alles konnte nichts mehr helfen, denn Fatme gab gar bald den Geiſt unter den Hän⸗ den der übrigen Frauen auf. Thiuli ließ ſie raſch in einen Sarg legen, denn er mochte keinen Todten im Hauſe haben, und den Leichnam nach dem Begräbnißhauſe bringen, wo ihn die Träger auch eiligſt abſetzten, da ſie hinter den übrigen Särgen hatten ſtöhnen und ſeufzen hören. Mu⸗ ſtapha, der ſich hinter den Särgen verborgen hatte, kam hervor und zün⸗ dete ſich eine Lampe an. Begierig hob er den Deckel von dem Sarge, aber wer malt ſein Entſetzen als weder meine Schweſter noch Zoraide in demſelben lag! Es war eine ihm völlig Fremde. Endlich aber über⸗ wog doch das Mitleid ſeinen Zorn. Er öffnete ſein Glas und flößte ihr die Arznei ein. Es dauerte lang, bis ſie erwachte. Endlich erhob ſie ſich und ſank zu ſeinen Füßen. „Wie kann ich Dir danken, gütiges We⸗ ſen,“ rief ſie, „daß Du mich aus meiner ſchrecklichen Gefangenſchaft be⸗ freit!“ Sie erklärte nun, daß man ſie im Schloſſe Fatme heiße, wäh⸗ rend ſeine Schweſter und Zoraide, nach denen er ſich erkundigte, jetzt Mirza und Nurmahal heißen. Sie verſprach ihm, da ſie ihn ſo niedergeſchla⸗ gen ſah, Mittel und Wege an die Hand zu geben, wie er ſeine Schweſter doch retten könne. „Im Hofe des Schloſſes wirſt Du einen Brunnen geſehen haben, deſſen Waſſer durch eine geräumige Waſſerleitung herbei⸗ ſtrömt; ich rühmte eines Tages die Pracht deſſelben, und da erklärte mir Thiuli, daß das ſeine Erfindung und die Wölbung mindeſtens manns⸗ hoch ſei. Ich konnte leider, da mir die Kraft fehlte, den Stein zu heben, keinen Gebrauch von dieſer Kunde machen, aber Du kannſt des Nachts durch jene Waſſerleitung in das Schloß gelangen; freilich mußt Du min⸗ deſtens zwei Mann bei Dir haben, um die Sklaven, die das Serail bei oςι 394 O⏑ Lärm erweckt hatte. Nacht bewachen, zu überwältigen. Muſtapha verſprach der geretteten Sklavin, für ihr Fortkommen ſorgen zu wollen, wenn ſie ihm behülflich ſei, in das Schloß zu kommen. Zu gleicher Zeit fiel ihm Orbaſan's Dolch ein und er machte ſich deßhalb mit Fatme auf den Weg, um den Räuber aufzuſuchen. In dem Orte, wo er ſich in einen Arzt umgewandelt hatte, kaufte er ſich um ſein letztes Geld ein Roß und miethete Fatme bei einer armen Frau in der Vorſtadt ein. Unverhofft erſchien er vor Orbaſan, der ihn freundlich aufnahm und dem die Geſchichte trotz ſeines Ernſtes ein Lächeln abzwang. Ueber die Verrätherei des Kleinen war er wüthend und ſchwur, ihn mit eigener Hand aufzuknüpfen. Am andern Morgen brach Orbaſan mit drei ſeiner tapferſten Männer und meinem Bruder auf, und nach vier Ta⸗ gen waren ſie vor dem Schloſſe angekommen. Sobald es dunkel geworden, ſchlichen ſie, von Fatme geleitet, nach der Waſſerleitung und ſtiegen, nachdem ihnen jene noch einmal Alles genau eingeſchärft, hinunter. Sie ſanken zwar bis an den Gürtel in's Waſſer, aber nichtsdeſtoweniger gingen ſie rüſtig vorwärts. Nach einer halben Stunde kamen ſie an den Brunnen und ſetzten ihre Brecheiſen an. Die Mauer war dick und feſt, aber den ver⸗ einten Kräften konnte ſie nicht lange widerſtehen. Orbaſan ſchlüpfte zuerſt durch und half den Andern nach. Anfangs ſtanden ſie unſchlüſſig, da die Thüren nicht mit der Beſchreibung Fatme's übereinſtimmen wollten. Aber Orbaſan beſann ſich nicht lange. „Mein gutes Schwert wird mir jede Thüre öffnen!“ rief er aus, ging auf die nächſte Thüre zu und die An⸗ dern folgten. Sie fanden ſechs ſchwarze Sklaven auf dem Boden liegend und ſchlafend. Sie wollten ſich ſchon wieder entfernen, da ſie die Thüre verfehlt. Da erhob ſich eine Geſtalt in der Ecke und rief mit wohlbekann⸗ ter Stimme um Hülfe. Es war der Kleine. Orbaſan packte ihn, band ihn und verſtopfte ihm den Mund; dann wandte er ſich an die Sklaven, welche ſeine Leute bereits gebunden hatten, und fragte ſie, wo Nurmahal und Mirza wären, und ſie geſtanden, daß ſie im Gemach nebenan ſeien. Nuſtapha ſtürzte in das Gemach und fand Fatme und Zoraiden, die der Schnell rafften dieſe ihren Schmuck und ihre Kleider zuſammen und folgten Muſtapha, der mit den Geretteten raſch in die Waſſerleitung ſchlüpfte. Orbaſan und einer der Räuber nahmen den Kleinen und führten ihn hinaus in den Hof; dort banden ſie ihm eine ſeidene Schnur, die ſie mitgenommen hatten, um den Hals und hingen ihn an der höchſten Spitze des Brunnens auf. Dann ſtiegen ſie ſelbſt auch hinab in die Waſſerleitung und folgten Muſtapha. Die Geretteten wollten Orbaſan danken, doch dieſer trieb ſie zur Flucht an, da ſie Thiuli⸗ Kos ſicher verfolgen würde. Mit tiefer Rührung trennten ſie ſich am andern Tage von Orbaſan. Fatme aber, die befreite Sklavin, ging ver⸗ kleidet nach Balſora, um ſich dort in ihre Heimat einzuſchiffen. Nach einer kurzen und vergekügten Reiſe kamen die Meinigen in die Heimat. Meinen alten Vater tödtete beinahe die Freude des Wiederſehens. Den andern Tag nach ihrer Ankunft veranſtaltete er ein großes Feſt, an wel⸗ chem die ganze Stadt theilnahm. Nachdem mein Bruder bei dieſer Ge⸗ legenheit ſeine Schickſale erzählt, ſtand mein Vater auf und führte ihn zu Zoraiden. „So löſe ich denn,“ ſprach er mit feierlicher Stimme, „den Fluch von Deinem Haupte, nimm Dieſe hin als die Belohnung, die Du Dir durch Deinen raſtloſen Eifer erkämpft. Möge es nie in unſerer Stadt an Männern fehlen, die an brüderlicher Liebe, an Klugheit und Eifer Dir gleichen.“ Ein Wundergang in Rom. Das Meßglöcklein in der großen alten Rotunda kündete die neunte Stunde, als Pater Immhauſen mich in meinem Privatquartier an der Piazza della Rotunda abholte, um mir durch ſeine Vermittelung einen Theil der Wunder Roms zu zeigen, deren Beſichtigung nicht von Jedem ohne Schwierigkeiten erlangt werden kann. Er führte mich durch ver⸗ ſchiedene Straßen, die über einige der bekannten ſieben Hügel Roms ge⸗ baut ſind, nach dem Kapuzinerkloſter Maria della Concezione. Seiner Hand wichen ſofort alle Riegel der ſonſt für Frauen beſonders ſtreng verſchloſſenen Pforte, und ich empfing den Eindruck ungemeiner Gemüth⸗ lichkeit, als ich in einen ſonnigen, nicht allzu großen ländlichen Wirth⸗ ſchafts⸗ und Hühnerhof trat, in dem ſich die letztere Bevölkerung ohne Rangunterſchied breit machte. Obgleich ich den Raum von vier hohen Gebäuden eingeſchloſſen ſah, wich doch das Gefühl klöſterlich ſtrenger Ab⸗ geſchiedenheit dem des Behagens inmitten dieſes regen Thierlebens, ſo daß ich mich eher in eine ländliche Meierei verſetzt geglaubt hätte, als in ein Kloſter mit ſtrengen Ordensregeln. Die hohe Geſtalt des ehrwürdigen Bruders in der braunen Kutte mit weißem Gürtel bot, wie er uns als Pförtner voranſchritt, mit dem langen weißen Barte und dem kahlen, unbedeckten Scheitel, auf den die Sonne eben ihre ſengenden Strahlen unbarmherzig niederſandte, einen Anblick wahrer Ehrwürde und Enthalt⸗ ſamkeit dar. Ein kurzer Weg führte uns durch einen einſamen Garten, rG . , ö 2ò — —., — — —ꝗ“, --—— = = — —- — ⏑ = — = =—= — = „α& —,ꝰ, =ẽ, - =S6o — ooι 395 O20 und klirrend raſſelte ſein großer Schlüſſelbund im alten, roſtigen Thür⸗ ſchloſſe eines langen Gebäudes. Eine zweite Thür öffnete ſich und wir ſtanden in einem kühlen, ſchmalen Gange, aus dem ich in eine Menge anreihender Gemächer blickte. Es waren Behauſungen der Todten; denn der Gang, auf dem wir ſtanden, war mit Steinplatten belegt und führte uns längs zwölf kleinen ſandigen Todtenfeldern, die durch eine Wand und eine offene Thür getrennt waren, hin. Wie ſtaunte ich aber, hier Men⸗ ſchenknochen zur Ausſchmückung der Zellen benützt zu ſehen, die zu hun⸗ dert kleinen Verzierungen verwendet ſind und deren Maſſenanblick in Kunſt⸗ werken ihren Urſprung ſo vergeſſen ließ, wie man beim Anblick einer edlen Vaſenform den Thon vergißt, aus dem ſie gebildet. Kleinen gothi⸗ ſchen Säulen gleich ſind die Thürgewände auf's Regelmäßigſte von kreuz⸗ weis übereinandergelegten Menſchengebeinen aufgebaut, die Wände voll⸗ ſtändig in Muſtern damit ausgelegt, Leuchter und kleine Weihwaſſerbehälter aus gleichem Material, wobei jedoch ſtets die paſſende Größe deſſelben gewählt wurde, um jedes Zerſchneiden überflüſſig zu machen. Alles iſt ohne jede andere künſtliche Politur als der des guten Geſchmacks gefertigt. Von den Decken hängen Ampeln hernieder, aus deren anmuthig durch⸗ brochenem Gewebe friedliche Schlinggewächſe mit mehr Freiheit unſere Häupter ſtreiften, als die vielleicht einſt in ihren Schädeln entwickelten großen Gedanken der Menſchheit zugängig werden durften. Ueberall herrſchte die größte Ordnung und zeigte ſich die Erfindungsgabe; nur der tiefe, trockene Sandfußboden, mit kleinen Kreuzchen bedeckt, gab der Natur ihr Recht. Er zeigte die Stellen, wo die jüngſt Heimgegangenen ruhten, um nach gewiſſem Zeitraum wieder Anderen den Platz zu räumen und von den noch lebenden Brüdern ihre ſterblichen Reſte mit kunſtgeübter Hand zu neuer Zierde der Todtenhalle verwenden zu laſſen. Aufmerkſam glitt mein Blick an den Wänden hin und wurde hier auf das Eigenthümlichſte überraſcht, zwar nicht durch Gallerieen von Gemäl⸗ den und Kunſtſchätzen, bei denen in Italien häufig das Auge ermüdet, ſondern von dem Anblick längſt verſtorbener Mönche, die nicht gemalt, aber in Natura mit Kaputze und Roſenkranz, in mit grünen Tannenzwei⸗ gen geſchmückten Niſchen umherſtanden. Es waren die Verſtorbenen, welche man bei ihrer Ausgrabung nur pergamentartig vertrocknet, aber nicht verwest gefunden hatte. Sie ſtanden aufrecht und ihr Bart wallte noch in ſo reicher Fülle hernieder, daß mancher Jüngling unſerer Zeit, dem dieſes Zeichen der Männerwürde von der Mutter Natur nur ſpärlich zu⸗ getheilt wurde, ſie beneidet hätte. Das Originellſte war aber nun die Vorſtellung dieſer Herren durch unſern Führer. Mit der Förmlichkeit des Salons zitirte er uns die Namen von verſchiedenen ſeiner Freunde, die er bei Lebzeiten gekannt, und konnte nicht unterlaſſen, die Vorzüge der⸗ ſelben zu preiſen und ſomit den Grund zu dieſer unvergänglichen Heilig⸗ keit zu ſuchen. Hier hatten auch ſie einſt, wie er, einige Stunden des Tages gearbeitet, um ſich nach der Kloſterregel mit dem Tode vertraut zu machen. Sie hatten mit ihm gelebt, und daß er ſie ſo um ſich ſah, ließ ihn faſt vergeſſen, daß ſeine Gefährten ihm längſt durch den Tod entrückt waren. Nicht der mindeſte Modergeruch war in den Räumen zu bemerken, die reinſte Luft drang ungehindert durch die großen offenen Drahtfenſter ein, und friedlich ſtreiften die Sonnenlichter jetzt über die Le⸗ benden wie die Todten; ein Beweis, daß Verweſung und Graus nicht durch Licht und Freiheit begünſtigt werden, ſondern durch gebundene Kraft und Finſterniß. — . Als wir die Reihe durchwandert hatten, bezeichnete ein kleines Taber⸗ nakel die Stelle, wo der heilige Krispin ſchon Hunderte von Jahren ſchlummert, ohne dem nagenden Wurm der Zeit zu verfallen. Durch Entfernung eines Brettes in der Wand wurde ein glasgedeckter Sarg ſichtbar, darin der Heilige mit gefalteten Händen, Kruzifix und Roſenkranz ruhte, ohne daß auch nur das Roth ſeiner Wangen geblichen wäre. Hin⸗ ter dieſem Sarge hatte auch ſein ſtützender Stab, das letzte Ueberbleibſel ſeines Erdenwandels, Platz gefunden, um, nachdem derſelbe von meinen Begleitern geküßt worden war, wieder ſeine Stelle einzunehmen. Beim Scheiden aus dieſer Gruft verehrte mir der ehrwürdige Führer ein kleines Knöchelchen zum Andenken, das ich⸗als das oberſte Glied eines Fingers erkennen muß. Erfreut über dieſen Beweis von Wohlwollen, erſuchte ich ihn noch, mich in die Kloſterkirche zu führen. Außer einem Bilde von Guido Reni: St. Michael in der erſten Kapelle, wie dem ſchönen Altar⸗ bild von Franzesco Domenichino, waren noch die Grabſtätten des 1714 hier verſtorbenen Fürſten Alexander Sobieski und des Kardinals Franzesco Barberini, der dieſes Kloſter nebſt Kirche 1621 gegründet, von Intereſſe. Erſteres ſchmücken prachtvolle Figuren, während auf letzterem die einfachen Worte zu leſen ſind: Hic jacet pulvis cinis et nihil, oder: Hier iſt Staub zu Staub gelegt. Im Uebrigen iſt die Kirche von größerer Einfachheit, als der überladene Geſchmack anderer Kirchen Italiens erwarten läßt. Der fromme Bruder geleitete uns mit freundlichem Abſchied an die Pforte, die ſich hinter uns ſchloß, um unſerem Auge wieder ein tragiſches Ereig⸗ niß der Außenwelt vorzuführen. Unſer Weg wurde eben von einigen bewaffneten Soldaten, die einen Deſerteur in ihrer Mitte führten, ge⸗ kreuzt. Letzteren betrachtete mein Begleiter, Pater Immhauſen, mit be⸗ ſonderer Theilnahme. Da ſich ſein Seelſorgeramt beſonders auf die Aus⸗ länder des Militärs erſtreckte, deren große Anzahl vom Papſte damals noch als unfreiwillige Freiwillige angeworben worden waren, ſah er in dem Unglücklichen eines ſeiner früheren Beichtkinder, ohne daß er hier ſeiner Bewegung Worte geben durfte. Wir verdoppelten unſere Schritte, um am QAQuirinal vorüber nach der kleinen Kirche an der Via ſacra zu kommen, welche das Gefängniß von St. Petrus, das tief unter dem Ka⸗ pitol im Felſen liegt, überdeckt. Man führte uns eine Treppe hinunter, wo der in den Felſen gehauene Raum ohne alle Fenſter als Zeugniß der martervollen Gefangenſchaft des Apoſtels gezeigt wird. Vor dem uralten Altar befindet ſich ein durch Reinheit und Friſche ausgezeichneter Quell, der durch die wunderthätige Hand des Apoſtels geweckt worden ſein ſoll, als er ſeinen Mitgefangenen das Evangelium predigte. Der Quell ent⸗ hält das herrlichſte Trinkwaſſer und wird, da er im Rufe der Heiligkeit ſteht, von vielen Einheimiſchen und Fremden genoſſen. An jenem Tage war beſonders viel fremdes Militär eifrig bemüht, ſich aus dem Petri⸗ brunnen das Heilwaſſer ſchöpfen zu laſſen, um es nach aller Herren Länder zu transportiren. So wird ſich der Leſer kaum wundern, daß auch ich von dem allgemeinen Durſt angeſteckt wurde und mir eine Korbflaſche davon füllen ließ, die ich in meine deutſche Heimat entführt habe. Das Merk⸗ würdigſte war aber in jener Zelle der deutliche Abdruck des Profils vom heiligen Petrus in einer Felſenwand. Ein Kriegsknecht ſoll hier dem Ge⸗ fangenen einen Schlag auf die Wange verſetzt haben, in Folge deſſen das Haupt Petri an die Wand geſchleudert wurde und jenen Schattenriß für immer zurückließ. Er iſt das genaue Abbild von dem Porträt, was gewöhnlich von Petrus gezeigt wird, und macht einen ganz eigenthümlichen Eindruck auf den Beſchauer. Mit leichterem Herzen ſtieg ich wieder der freundlicheren Oberwelt zu, und wenn ich heute der eingeflochtenen Flaſche mit dem römiſchen Weih⸗ waſſer in meinem Haushalt begegne oder das Kapuziner⸗Fingerknöchelchen aus ſeiner Seidenpapierhülle befreie, ſo reiht ſich an dieſen Anblick eine lange Kette von theuren Erinnerungen von der alten, weltbeherrſchenden Roma — und ich möchte ſagen: Aus topaſenem Kelch der Tulpa Roma Einen Silbertropfen Thau nur trank ich von den vielen. — Auguſte v. Römer. Schach. (Redigirt von Jean Dufresne.) Von Cheney. Schwarz. ———— —— EEEF —— — —— — W Du Y A 6 B R * . D ND — LLVVV‚v —— 0 dO D E F Weiß. Weiß zieht und ſetzt mit dem dritten Zuge Matt, Auflöſung des Bilderrüthſels Seite 364: Miniſter. — —.. — — — = — — — — — =gOO — — — ——— — —= — — — — —2–— —⁊ — — — — — —— — — — — — — — – — ⸗ — — — — — — — — — 79— = — — — =,oão — S =§ = — = S S = — — =ẽ = = = = = — SS = ☛q S Soe = = = S= = rTD)l–E 'ſ2ã + ☛ = S= = — — — = ☛ = — = = = = S=S Se S — Z= = —☛ R2 = = ⸗= S =☛ = — = = = ☛ e e e e e ee ee eeeee ee =☛ e ee e e ee e e = = = = = – = — = == = = = = = S = =Z = = = = = = = = — =S S S= = = = =— S= =SS ☛ = r, == = = = = = — = = = = = =ẽ = — — a = ☛ — — M. ,. — — =ẽ, = – =E = =— 2 S= –☛ —☛ =E = = = = — S= = -— =SS= – — = =—ͤ rn — SE —= ⸗= —=— — = = SS = = — =, = =—ſi⅝ —n —e e e ee e ee = — = = = = =Sẽ =ẽ =ẽ = — —- S=ẽ .⸗ = — — =ẽ = * = = ☛n S — – am ☛n☛ =☛ = — — — — — =——ʒ— ð — — B= —— — 64 BB ==E= — EE fEEE S=S= 5. — chnur um den Hals. S = S 394.) „ E = e f f WW ePPWWWEEEEEE = = e Se S Dort banden ſie ihm eine ſeidene (S . 8. 7 7 Theodor Weber. Fatme n T 8 1½ 1 ttnu αι 396 2 erre E Originalzeichnung vo . II rchen in Bildern, Smä che Liebling Deut ⸗&ς 397 Lon Der deutſche Krieg von 1870. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) Die deutſchen Truppen, welche zwiſchen Paris und der Loire aufgeſtellt waren, um in dieſer Richtung den Rücken der Cernirungsarmee zu decken, beſtanden aus dem erſten bayeriſchen Korps, der 22. preußiſchen Diviſion unter General Wittich und 2 Kavalleriediviſionen. Mit der einen Diviſion ſeines Korps ſtand v. d. Tann in Orleans, ſeine Vortruppen in der Richtung gegen Blois und Bourges vorſchiebend, die zweite Diviſion ſtand zwiſchen Orleans und Chateaudun und erhielt nebſt den beiden Kavalleriediviſionen die Verbindung mit der in Chartres ſtehenden 22. In⸗ fanteriediviſion. Als v. d. Tann den Anmarſch des Feindes vernahm, meldete er dieß dem Hauptquartier zu Verſailles und erhielt von dort die Weiſung, entſcheidende Schlacht zu vermeiden und ſich auf der Straße von Verſailles, von wo ihm Verſtärkung zugeſchickt würde, zurückzuziehen. Der Feind ging bei Beaugency, vier Meilen unterhalb Orleans, über die Loire und zog in der Richtung nach Chateaudun, um zwiſchen Chartres und Orleans gegen Paris vorzubrechen. v. d. Tann forderte auf dieß hin den General Wittich auf, von Chartres aus zu ihm zu ſtoßen, ließ in Orleans ſeine Verwundeten, gegen 1000, nebſt einem Infanterieregiment, zurück, zog mit den übrigen Truppen am 8. November Abends von Orleans ab gegen Weſten und nahm bei Coulmiers Stellung. Die am Morgen des 9. No⸗ vember ausgeſchickten Reiterabtheilungen ſtießen auf den Feind, der von Vendôme und Morée her anmarſchirte. Es war die Avantgarde unter General Polhès. Derſelbe griff die Stellung des bayeriſchen Korps mit 6 Bataillonen, lauter Linientruppen, an; ſtarke und zahlreiche Kolonnen bildeten die Reſerve, 7 Kavallerieregimenter deckten die Flügel, 120 Ge⸗ ſchütze, meiſt durch Marineſoldaten bedient, eröffneten ihr Feuer. In ſieben⸗ ſtündigem Kampfe wurde von den Bayern, die nicht mehr als 18,000 Mann hatten, gegen einen Feind gerungen, welcher nach und nach 60,000 Mann in's Gefecht führte. Viermal wurde der rechte Flügel der Bayern angegriffen, aber jedesmal der Feind mit bedeutenden Verluſten zurück⸗ geſchlagen. Derſelbe gewann trotz ſeiner Ueberzahl nirgends Terrain. Es gelang ihm weder das Centrum der Bayern zu durchbrechen, noch ihren rechten Flügel zu umgehen und ſie dadurch von ihren Verſtärkungen abzu⸗ ſchneiden. Die Tapferkeit der bayeriſchen Truppen und ihre gute Artillerie vereitelten die wohleingeleiteten Plane des Gegners. Erſt Abends, als die feindlichen Angriffskolonnen ſich zurückgezogen hatten, beſchloß v. d. Tann, ſeine Stellung bei Coulmiers aufzugeben. Der Zweck des Vormarſches und des Gefechts war erreicht. Er kannte die Stärke und die Abſicht des Feindes. Seine nächſte Aufgabe war ſomit ſeine kleine Schaar mit den von Norden und Nordoſten heranziehenden Diviſionen zu vereinigen und ſo durch eine geſchloſſene Maſſe dem Weitermarſche der Loirearmee einen ehernen Schlagbaum entgegenzuſetzen. Er zog ſich daher noch am 9. November, die in Orleans zurückgelaſſene Beſatzung zurückrufend, in der beſten Ordnung, von dem Feinde nicht beläſtigt, nach St. Peravy la Colombe, an der Straße Orleans⸗Chateaudun, und von da nach Toury zurück, einer Eiſenbahnſtation an der Linie Orleans⸗Etampes, 2 Stationen nördlich von Artenay. Der Rückzug wurde mit dem ſtolzen Bewußtſein bewerkſtelligt, daß man trotz der erheblichen Minderzahl den Angriff des Feindes vollſtändig gebrochen habe, und daß nur der freie Entſchluß des Führers zu dieſer rückgängigen Bewegung nöthige. Der Verluſt des erſten bayeriſchen Korps am Tage von Coulmiers betrug 42 Offiziere und 650 Mann Todte und Verwundete. Eine Munitionskolonne, welche von dem ihr vorgezeichneten Wege abgekommen war und ſich verirrt hatte, fiel am 10. November mit 80 Mann und 2 Geſchützen den Feinden in die Hände. Es war dieß das erſte Mal, von Auguſt bis November, daß die Franzoſen eine deutſche Kanone nahmen, oder vielmehr durch reinen Zufall, wie per Ballon, bekamen. Der Feind blieb am 10. November in ſeiner Stellung bei Coulmiers, ſchickte nur ein Korps nach Orleans ab, um die Stadt zu beſetzen, und traf hier die 1000 bayeriſchen Verwundeten, von welchen er als von Gefangenen ſprach. Wollte er den für die Tapferkeit der deut⸗ ſchen Truppen ehrenvollen Tag von Coulmiers zu einem großen franzöſi⸗ ſchen Siege aufputzen, ſo durfte er es mit der Wahrheit nicht ſo genau nehmen. Die Proklamation des Generals Aurelles war gemäßigt, die Cirkulardepeſche Gambetta's an die Präfekten und Kommandanten der Militärdiſtrikte in demjenigen Style abgefaßt, welcher, durch Uebertrei⸗ bungen und Lügen ausgezeichnet, der Amtsſtyl jeder franzöſiſchen Regie⸗ rung zu ſein ſcheint, ſie mag napoleoniſch oder republikaniſch ſein. „Unſere Verluſte an Todten und Verwundeten,“ ſagte er, „betragen nicht 2000 Manyg, die des Feindes ſind beträchtlicher. Wir haben mehr als 1000 Gefangene gemacht, 2 feindliche Kanonen, preußiſches Modell, 20 Muni⸗ tionswagen und eine große Menge Wagen mit Vorräthen erbeutet. Es Illuſtr. Welt. XIX. 11. falls überlegene Streitkräfte auftreten, Orleans zu räumen, eine mit Verachtung der Ehre der Armee, liegt Grund vor, zu hoffen, daß dieſe militäriſche Operation eine neue Aera für Frankreich eröffnet!“ Das bayeriſche Korps blieb am 10. in Toury. Dort ſtieß zu ihm in der Nacht die 22. Diviſion unter General Wittich und das Kavalleriekorps des Prinzen Albrecht, und am Vormittag des 11. traf aus dem etwas nördlich gelegenen Angerville die Meldung ein, daß der Großherzog von Mecklenburg mit der 17. Diviſion (Mecklenburger und Hanſeaten) daſelbſt eingetroffen ſei und als älteſter General den Oberbefehl über ſämmtliche ſüdlich von Paris ſtehenden Truppen übernommen habe. Derſelbe hatte nun 4 Infanteriediviſionen (2 bayeriſche, die unter General Wittich und die 17., deren Kommando eben erſt der Generaladjutant v. Tresckow übernommen hatte) und 3 Kavalleriediviſionen unter ſich, zuſammen 50⸗ bis 60,000 Mann, lauter Kerntruppen, die dem Führer der Loire⸗ armee einen ſolchen Reſpekt einflößten, daß er unbeweglich in ſeiner Stel⸗ lung verharrte und ganz vergeſſen zu haben ſchien, daß ſein eigentliches Ziel nicht Orleans, ſondern Paris war. Freilich mußte er ſo gut wie jeder Andere wiſſen, daß von Metz her ſo etwas wie 3 preußiſche Armeekorps unter einem Feldherrn Namens Prinz Friedrich Karl in Eilmärſchen gegen die Loire heranziehen, und daß die Spitzen des vorderſten Korps am 10. November bereits in der Gegend von Melun und Fontainebleau an⸗ gelangt ſeien. Rückte er, unbekümmert um dieſes öſtliche Gewitter, in nördlicher Richtung gegen Paris vor, um die von Gambetta verkündigte neue Aera zu eröffnen, ſo bereitete er ſich das nämliche Schickſal, das er dem General v. d. Tann in Orleans zugedacht hatte, vollſtändige Abſchnei⸗ dung und Umzingelung. Deſſen eingedenk, verhielt er ſich, eine beobach⸗ tende Stellung einnehmend, mehrere Tage ruhig. Eben damit war die Gefahr, die von der Loire her drohte, noch ehe der Prinz Friedrich Karl eintraf, abgewandt, und wenn dieſer eintraf, ſo konnte die Loirearmee zu⸗ ſehen, wie lange ſie ſich in dem auf's Neue beſetzten Orleans halten könne. Inzwiſchen ſchienen die Mobilgarden der Bretagne den urſprünglichen Plan des Generals Aurelles aufnehmen zu wollen. Sie beſetzten, 6000 Mann ſtark, die weſtlich von Verſailles gelegene Stadt Dreux und ſtanden ſo in der Mitte zwiſchen der Loire⸗ und Nordarmee, bereit, an beide ſich anzu⸗ lehnen und mit ihnen vereinigt das längſt angekündigte Spektakelſtück des Entſatzes von Paris auszuführen. Aber General Tresckow warf ſie am 17. November aus der Stadt hinaus, und am 18. nahm General Wittich die 3 Meilen ſüdweſtlich gelegene Stadt Chateauneuf. Beide hatten etwa einen Verluſt von 200 Mann, während die Franzoſen gegen 800 Todte und Verwundete und etwa 200 Gefangene zurückließen. So war auch dieſe Gefahr, die ſich ſehr nahe an Paris herangeſchlichen hatte, glücklich überwunden, und die Regierung der Nationalvertheidigung konnte ſehen, daß ihre Generale gegen die deutſchen Truppen ſo wenig auszurichten ver⸗ mögen, als die kaiſerlichen, über deren Unfähigkeit und Mangel an Pa⸗ triotismus eben jene ein ſo heftiges Verdammungsurtheil fällte. „Urnter den vielen häßlichen Zügen, welche das franzöſiſche Volk in dieſem Kriege an den Tag gelegt hat, iſt die frivole Verleumdung aller der Generale, welche eine Niederlage erlitten, oder eine Feſtung übergeben hatte, einer der ſchlimmſten. Die alten Karthager haben ihre beſiegten Generale an's Kreuz geſchlagen, die türkiſchen Sultane ihnen die ſeidene Schnur geſchickt, die erſte franzöſiſche Republik ſie auf die Guillotine ge⸗ ſchleppt, und dieſe dritte Republik brandmarkt ſie mit dem Namen „Ver⸗ räther“. In einer Proklamation vom 31. Oktober theilte Gambetta von Tours aus der franzöſiſchen Nation die Kapitulation von Metz mit. „Der General, auf welchen Frankreich, ſelbſt nach der Expedition von Mexico, rechnete, nimmt dem Vaterland in der Gefahr mehr als 100,000 Ver⸗ theidiger. Bazaine hat Verrath geübt, er hat ſich zum Werkzeuge des Mannes von Sedan gemacht und zum Mitſchuldigen der Eroberer, und die ihm anvertraut war, hat er, ſelbſt ohne eine letzte Anſtrengung zu verſuchen, Metz, jungfräulich bis auf ihn von aller Befleckung, den Feinden überliefert. Ein ſolches Ver⸗ brechen ſteht ſelbſt über den Strafen der Gerechtigkeit, und jetzt, Franzo⸗ ſen, meſſet die Tiefe des Abgrundes, in welchen euch das Kaiſerthum geſtürzt hat.“ Daß die eingeſchloſſene Armee alle ihre Vorräthe, ſogar die Kavallerie⸗ und Artilleriepferde aufgezehrt hatte und die Erde nach allen Richtungen durchwühlte, um nur noch ein bischen Nahrung zu be⸗ kommen, deaux in aller Behaglichkeit ſein feines Diner einnimmt, ſich immer mög⸗ lichſt weit vom Schuß hält und, das Centrum der Aktion vermeidend, immer nur an der Peripherie des franzöſiſchen Gebietes als politiſcher Reiſeprediger auftritt, für nichts an. Daß durch die Schlachten vor Metz und durch die Ausfälle von Metz wenigſtens 45,000 Mann getödtet oder verwundet worden ſind, das iſt Gambetta, der ſeine eigene Haut wohl zu wah⸗ ren verſteht, eine lächerlich kleine Hekatombe und auch die „letzte Anſtren⸗ gung“ iſt ihm immer noch nicht die letzte. Es war dem Marſchall Ba⸗ zaine, welcher auf Befehl der preußiſchen Militärbehörde in Kaſſel inker⸗ nirt wurde, leicht, in ſeinem Briefe vom 2. November und in einer beſonderen Broſchüre die Grundloſigkeit dieſer Behauptungen darzuthun. 64 das ſchlägt natürlich ſo ein Advokat, der in Tours und in Bor⸗ ————.£P Deſſenungeachtet ſah man das widerliche Schauſpiel, daß die Untergebenen des Marſchalls, Offiziere und Gemeine, die beſchimpfendſten Ausdrücke über ihn gebrauchten und, ihrem republikaniſchen Diktator nachplappernd, über Verrath ſchrieen. Dieß iſt freilich für Regierung und Armee die einfachſte und bequemſte Manier, ihre verkehrten politiſchen und militäri⸗ ſchen Maßregeln und Befehle, ihren Mangel an Disziplin und militäri⸗ ſcher Ehre in Vergeſſenheit zu bringen und einen einzigen Mann als den Sündenbock für die ganze Nation hinzuſtellen. Die Kapitulation von Sedan hatte, nach den offiziellen Journalen der republikaniſchen Regierung, der Verrath des Kaiſers Napoleon herbeigeführt, die von Straßburg der Verrath des Generals Uhrich, die von Metz der Verrath des Marſchalls Bazaine. Dieſes Trio wird ſchwerlich vereinzelt bleiben; bis es zur Kapitulation von Paris und zur Unterzeichnung des Friedenstraktats kommt, wird noch eine ganze Reihe von ſogenannten Verräthern an dem ſchwarzen Brett der franzöſiſchen Geſchichte mit großen Buchſtaben ver⸗ zeichnet werden. Der alte Changarnier, ein durchaus ehrenwerther Cha⸗ rakter, ſpricht ſich wohl ſehr richtig über Bazaine aus, wenn er in einem Brief ſagt, derſelbe ſei kein Verräther, ſeine Kapitulation ein Akt der Nothwendigkeit geweſen; aber er habe nicht die Fähigkeit beſeſſen, eine ſo große Armee zu kommandiren, habe kein Urtheil, keinen Scharfblick, und ſei dazu noch ein ungeheurer Egoiſt, der mehr an ſich und ſeinen Ruhm, als an die Ehre und das Wohl des Landes gedacht habe. Bazaine's Meinung ſei geweſen, Paris werde ſich nicht lange halten können, werde nach einer Ein⸗ ſchließung von kaum 3— 4 Wochen kapitulieren und dann werde er mit ſeinem jungfräulichen Metz als der Held des Tages daſtehen, der ſeinen Landsleuten zurufen könne, er habe die ihm anvertraute Feſtung gehalten, während ſo viele andere Feſtungen, ſelbſt Paris, in die Hände des Feindes gefallen ſeien. Zu ſpät habe er eingeſehen, daß er in ſeinen Planen einen ge⸗ waltigen Rechenfehler gemacht habe, daß die Widerſtandskraft der Feſtung Paris nicht geringer, als die von Metz ſei, und ſo ſei ihm zuletzt nichts An⸗ deres übrig geblieben, als das, was er ſo ängſtlich zu behüten ſchien, in die Schanze zu ſchlagen, ſeinen eigenen Ruhm. Was der Kapitulation von Metz eine ſo hervorragende Bedeutung gab, war nicht bloß der Umſtand, daß durch dieſelbe die größte Armee Frankreichs mit ungeheuren Kriegsvorräthen in die Hände der deutſchen Heere fiel und die ſtärkſte Feſtung Frankreichs in den Beſitz Deutſchlands überging, ſondern namentlich auch, daß dadurch ſieben vollſtändige Armee⸗ korps nebſt der heſſiſchen und der Kummer'ſchen Diviſion dem deutſchen Hauptquartier zur weiteren Verfügung geſtellt wurden. Und dieß geſchah in einem Augenblick, wo die Kriegsagitation Gambetta's auf ihrem Sied⸗ punkte ſtand, nach allen Himmelsrichtungen hin neue Armeen ſich bildeten und mit fieberhafter Eilfertigkeit, gottlob auch Kopfloſigkeit, auf den Ent⸗ ſatz von Paris hingearbeitet wurde. General v. d. Tann und der Groß⸗ herzog von Mecklenburg hatten zwar zunächſt die von der Loirearmee drohende Gefahr glücklich abgewandt; falls dieſe aber noch bedeutend ver⸗ ſtärkt wurde, waren ſie mit ihren etwa 60,000 Mann auch dann noch gewachſen? Und wenn von Lille und Amiens her eine Nordarmee gegen Paris heranzog, etwa mit einer Weſtarmee ſich vereinigte: was für Streitkräfte wollte man dieſen entgegenſetzen? Oder wenn bei Dijon und Beſancçon eine übermächtige Armee ſich bildete, in die ungeheure Lücke zwiſchen Ver⸗ ſailles und den Vogeſen ſich warf der Verbindungslinien mit Deutſchland ſich bemächtigte, den Rücken der Cernirungsarmee, ſelbſt die Rheinufer be⸗ drohte: war allen dieſen und anderen Eventualitäten das einzige 14. Armeekorps unter General Werder gewachſen? All' dieſen Fragen und Beſorgniſſen machte die Kapitulation von Metz ein Ende. Das 2. Ar⸗ meekorps war ſchon am 26. Oktober auf dem Wege von Metz nach Paris, um die Armee des Kronprinzen von Preußen, welche das 5., 6., 11. norddeutſche und das 2. bayeriſche Korps in ſich ſchloß (das erſte bayeriſche ſtand ja an der Loire), zu verſtärken. Prinz Friedrich Karl hatte die ganze Be⸗ lagerungsarmee von Metz befehligt; das Kommando der erſten Armee, wel⸗ ches mit Beginn des Krieges der General der Infanterie, v. Steinmetz, gehabt hatte, war während der Belagerung aufgelöst und dieſer General durch königlichen Befehl vom 12. September zum Generalgouverneur von Poſen ernannt, ſein Kommando einſtweilen dem Prinzen übertragen worden. Die Theilung dieſer großen Heeresmaſſen in eine erſte und zweite Armee ergab ſich nun wieder von ſelbſt; jene, welche unter den Befehl des Ge⸗ nerals von Manteuffel geſtellt wurde, beſtand aus dem 1., 7. und 8. Korps, dieſe, welche von Prinz Friedrich Karl befehligt wurde, umfaßte das 3., 9. und 10. Korps. Die Beſtimmung Manteuffel's war, den Nor⸗ den Frankreichs zu okkupiren, ſich zwiſchen Paris und die Bourbaki'ſche (ſpäter Faidherbe'ſche) Nordarmee zu werfen und einzelne Truppenabthei⸗ lungen zur Eroberung der zahlreichen an der Nordgrenze befindlichen Feſtungen zu verwenden. Verdun und Thionville (Diedenhofen) kamen zunächſt an die Reihe; jenes kapitulirte am 8. November, 2 Generale, 11 Stabsoffiziere, 150 Offiziere und gegen 4000 Mann wurden kriegs⸗ gefangen und 136 Geſchütze und 22,000 Infanteriegewehre erbeutet. Dieſes ergab ſich nach nur eintägiger Beſchießung am 24. November mit 6 398 ° 4000 Mann und 200 Geſchützen. Die zweite Armee unter dem Prinzen Friedrich Karl zog nebſt der heſſiſchen Diviſion noch in den letzten Tagen des Oktober in Eilmärſchen nach der Loire. Wenn ſie dort ankam, bevor Aurelles de Paladine einen großen Erfolg errungen hatte, ſo durfte er und ſein Gambetta ſicher ſein, daß es zu Siegesbulletins keinen Stoff mehr gebe. XXXIV. Prinz Friedrich Karl gegen die Loirearmee. Nach dem Zurückweichen des Korps von der Tann und der Wieder⸗ beſetzung der Stadt Orleans durch die Franzoſen gaben ſich die Letzteren wieder den ausſchweifendſten Hoffnungen hin. Ihre Offiziere ſprachen bereits davon, daß der Friede nur in Berlin unterzeichnet werden könne, General Paladine werde als Sieger in Paris einziehen und die dortige Regierung zwingen, auf der Annexion des linken Rheinufers zu beſtehen. Während der Großherzog von Mecklenburg mit 4 Infanterie⸗ und 3 Ka⸗ valleriediviſionen die Linie von Dreux bis Angerville innehielt, zog Prinz Friedrich Karl mit dem 3., 9. und 10. Korps und der heſſiſchen Diviſion in Eilmärſchen nach der Loire. Sein Hauptquartier war am 21. Novem⸗ ber in Pithiviers. Damit hatte er die beiden Straßen gewonnen, welche von Gien über Montargis und Fontainebleau und von Orleans über Pithiviers und Corbeil nach Paris führen. Die nächſten Tage waren ausgedehnten Rekognoszirungen gewidmet. Das Gros der Loirearmee, welche zum mindeſten 120,000 Mann ſtark war (franzöſiſche Angaben ſprachen ſogar von 180,000), hatte die Linie Orleans⸗Chateaudun beſetzt, bei Orleans ſich verſchanzt und auf der linken Flanke Truppen bis in die Gegend von Nogent le Rotrou und La Loupe vorgeſchoben. Dieſer Auf⸗ ſtellung gegenüber hatten die deutſchen Truppen folgende Poſitionen: das 1. bayeriſche und das 9. (preußiſche) Korps ſtanden im Centrum, auf dem rechten Flügel befand ſich der Großherzog von Mecklenburg im Vormarſch auf Le Mans, auf dem linken Flügel rückten das 10. und 3. Korps gegen die Loirearmee vor. Die beiden Flügel ſollten in raſchem Vorgehen den Feind angreifen, zurückdrängen und zu umzingeln ſuchen, das Centrum für einen Gewaltſtoß ſich aufſparen. Die Armee des Großherzogs ſtand bei Chartres längs der Eure in der Richtung gegen Südweſten. Sie machte eine Schwenkung nach Süden, um ſich mit der Armee des Prinzen Friedrich Karl in Verbindung zu ſetzen, brachte aber eben damit den Ge⸗ neral Aurelles in Gefahr, auf ſeinem linken Flügel umgangen zu werden. Daher gab er ſeine Stellung bei Chateaudun auf und konzentrirte ſich in der Nähe von Orleans. Von hier mußte er entweder in der Richtung nach Paris durchbrechen oder über die Loire zurückweichen. Seine Poſi⸗ tionen bei Orleans waren ſehr günſtig; ſie erhielten durch die vielen Wäl⸗ der und Höhen, beſonders durch den nordöſtlich ſich hinziehenden Wald von Orleans, eine bedeutende Stärke. Er mußte raſch handeln; denn von allen Seiten zogen die deutſchen Armeekorps gegen ihn an, und das verhängnißvolle Wort „Sedan“ war auf Aller Lippen. Schon am 24. No⸗ vember kam es zwiſchen Pithiviers und Montargis zu mehreren Gefechten. Das 10. Armeekorps zog auf verſchiedenen Straßen von Montargis gegen Beaune, wo es ſich an dieſem Tage vereinigen ſollte. Der Feind rückte 31,000 Mann ſtark in drei Kolonnen aus dem Walde von Orleans gegen die linke Flanke dieſes Korps, beſetzte auf der ſüdlichen Straße Maizières und Ladon und machte einen Vorſtoß über Bois⸗Commun und La Loupe gegen Beaune. Nur die Brigaden Lehmann und Valentini kamen in's Gefecht. Jene eroberte Ladon, dieſe, zur Unterſtützung herbeieilend, nahm Maizières, und beide miteinander warfen den Feind in der Richtung auf Bellegarde zurück. Am Abend des 24. war das ganze Korps bei Beaune la Rolande verſammelt und lehnte ſich rechts an das 3. an. Die Gefahr wuchs für Aurelles. Er machte einen Verſuch, in der Richtung auf Fontainebleau und Melun durchzubrechen, um dem General Trochu, der von Paris aus in dieſer Richtung einen Ausfall machen ſollte, die Hand zu reichen. Mit etwa 70,000 Mann griff General Au⸗ relles das unter General Voigts⸗Rhetz ſtehende 10. Armeekorps am 28. No⸗ vember bei Beaune la Rolande an. Der heftigſte Kampf wüthete um das Städtchen Beaune, das von der Brigade Wedell, dem 16. und 57. Infanterieregiment, beſetz war. Der Kampf währte von Vormittag 10 Uhr bis Abends 4 Uhr. Um dieſe Zeit rückten von der 5. Divi⸗ ſion des 3. Korps 4 Bataillone von Weſten her, bedrohten den linken Flügel des Feindes und brachten ihm bedeutende Verluſte bei. Die an⸗ deren Abtheilungen des 10. Korps hatten gleichfalls heftige Kämpfe bei dem Dorfe Corbeilles und den umliegenden Höhen. Abends waren die feindlichen Angriffe auf allen Seiten zurückgeſchlagen, und die Franzoſen zogen ſich nach Bois⸗Commun und Bellegarde zurück. Ihre Verluſte be⸗ trugen 7000 Mann, darunter 1600 unverwundete Gefangene. Die Preußen hatten einen Verluſt von etwa 1000 Mann. Nachdem dieſer Verſuch mißlungen war, wandte ſich Aurelles nordweſtlich gegen die Ar⸗ mee des Großherzogs von Mecklenburg. Dieß gab Veranlaſſung zu den Kämpfen bei Artenay am 2. Dezember. Der Kampf entſpann ſich nörd⸗ π 2=2 S, = — = — —= — — nd — —— — — —2 — = = — = = 2 — = — inen agen beror waren armee, ngaben beſett in de er Au⸗ : s efecter. is gegen nd rücke 3 gegen da We nen in⸗ i1d, nahn tung alf Vaune ,in de Gerent gennl A⸗ 1’. N⸗ thete un Ind 97. honnittg . Div⸗ n linten Die an⸗ npft varen di = E frunzoſen kliſte be⸗ e. Die n deeſt die A⸗ förd⸗ . lich bei Bazoches les Hautes. Das 1. bayeriſche Korps, die 17. und 22. Diiſion und die 4. Kavalleriediviſion kamen in's Gefecht. Poupry wurde von den deutſchen Truppen mit Sturm genommen, bei Loigny und bei Artenay der Feind zurückgeworfen. Die Truppen des Großherzogs waren nun in der engſten Verbindung mit der Armee des Prinzen Fried⸗ rich Karl. Nun beſchloß Letzterer einen konzentrirten Angriff auf die feindliche Hauptſtellung vor Orleans. Das 9. Korps ſtand im Centrum, das 3. auf dem linken Flügel, das 10. in der Reſerve, die Armee des Großherzogs deckte die rechte Flanke. So ging es am 3. Dezember gegen Orleans vor. Der Feldmarſchall ſtand beim 9. Korps. Er nahm das Dorf Anas und das vom Feinde geräumte Städtchen Artenay, warf den Feind bei Moulin d'Anvillers zurück und rückte gegen Chevilly vor. Die⸗ ſer Ort, der Schlüſſel zur feindlichen Stellung, war bereits von den Truppen des Großherzogs genommen. Das 3. Korps hatte auf ſeinem Vormarſch von Pithiviers aus das ſtark befeſtigte Sancerre und Chillers⸗ aux⸗Bois genommen und war im Walde bis Toury vorgedrungen. Das 10. Korps hatte Neuville⸗aux⸗Bois genommen und den Feind in den Wald zurückgeworfen. Nachdem die Truppen in ihren Stellungen bivouakirt hatten, wurde der Angriff am 4. Dezember fortgeſetzt. Das 9. Korps rückte im Walde bis auf die Höhe von Cercottes vor, hatte hier einen äußerſt hartnäckigen Kampf mit dem 15. franzöſiſchen Korps, zwang es aber zum Rückzug und zur Zurücklaſſung ſeiner Geſchütze. Inzwiſchen kam das 3. Korps von Toury nach St. Loup, und der Großherzog trieb von der rechten Seite her den Feind nach Orleans zurück. Am Abend hatten die deutſchen Truppen die Stadt von drei Seiten umklammert; dem Feinde blieb nur die ſüdliche Straße zum Rückzug übrig, die er auch in der Nacht einſchlug. Um Mitternacht zog der Großherzog in Orleans ein, gleichzeitig mit ihm das 1. bayeriſche Korps; kein Menſch war auf den Straßen; die Muſik ſpielte das Preußenlied. Einige tauſend Franzoſen lagen noch in der Stadt und ergaben ſich ohne Widerſtand. Der Feldmar⸗ ſchall Prinz Friedrich Karl hatte am Abend des 4. Dez. ſein Hauptquartier in dem Dörfchen Cercottes und zog am Nachmittag des 5. in dem wieder⸗ gewonnenen Orleans ein. Außer den in den Einzelgefechten errungenen Trophäen wurden von den deutſchen Truppen in Orleans über 10,000 Gefangene gemacht, 77 Kanonen und 4 je mit einem 24⸗Pfünder ar⸗ mirte Dampfſchiffe erbeutet. Der Plan Gambetta's war vollſtändig miß⸗ lungen. Durch Dekret vom 6. Dezember wurde die Loirearmee als einheitlicher Heereskörper aufgehoben und zwei getrennte Armeen gebildet. Zum Be⸗ fehlshaber der erſten Armee wurde Bourbaki ernannt, zu dem der zweiten General Chanzy, welcher indeſſen auf dem linken Flügel der Aurelles'ſchen Armee geſtanden hatte. Zugleich wurde der Sitz der Außenregierung von Tours nach Bordeaux verlegt. Prinz Friedrich Karl hielt Orleans und die Loirelinie feſt und wandte, in Verbindung mit dem Großherzog, ſeine Hauptkraft gegen Chanzy. Es zeigte ſich bald, daß die Hauptſtärke der Franzoſen ſich um Beaugency geſammelt habe, um den Vormarſch des Fein⸗ des gegen Blois und Tours aufzuhalten. Dort ſtieß die Armee des Groß⸗ herzogs zuerſt auf den Feind. Auf ihrem Marſche gegen Beaugency hatte ſie am 7. Dezember in der Gegend von Meung kleinere Gefechte, am 8. Dezember zwiſchen Beaugency und dem nordweſtlich davon gelegenen Walde von Marchenoir einen heftigen Kampf gegen vier feindliche Armee⸗ korps. Alle Angriffe des Feindes wurden zurückgewieſen, die Orte Cra⸗ vant, Beaumont, Meſſas und ſelbſt Beaugency genommen, 6 Geſchütze erbeutet und 1000 Gefangene gemacht. Das 1. bayeriſche Korps, die 17. und die 23. Diviſion waren an beiden Tagen im Gefecht. Die Bayern. und General Wittich hatten den Hauptſtoß auszuhalten. Noch in der Nacht wurde der Ort Vernon genommen und die dort überraſchte Beſatzung zu Gefangenen gemacht. Vergebens ſtürmte der Feind am 9. Dezember gegen die Stellung von Vernon an; er wurde zurückgeſchlagen, die Bayern und die beiden anderen Diviſionen ergriffen die Offenſive, nahmen ein Gehöfte um das andere, zuletzt auch das Dorf Villejouan, und behaupte⸗ ten es gegen die erneuerten Angriffe des Feindes. Nach dieſen dreitägigen Anſtrengungen war es erwünſcht, daß Prinz Friedrich Karl das 10. Korps, das zunächſt bei Orleans ſtehen geblieben war, zur Unterſtützung des Großherzogs abſchickte und dem 9. Korps, welches auf dem linken Ufer loireabwärts marſchirte, den Befehl zugehen ließ, im vorkommenden Fall in das Gefecht einzugreifen. Das 10. Korps ſtieß am 10. Dezember zur Armee des Großherzogs und hatte an dieſem Tage kleinere Tirailleur⸗ und Artilleriegefechte. Auch das 3. Korps, welches einen Beobachtungs⸗ poſten bei Gien gebildet hatte, ward von dort abberufen und nach Beau⸗ gency geſchickt. Sofort waren alle Streitkräfte, welche Aurelles gegenüber⸗ geſtanden hatten, zur Verfolgung Chanzy's aufgeboten. Dieſer zog ſich nach Blois zurück, konnte aber dieſe Stadt nicht halten. Das 10. Korps nahm ſie am 13. Dez. in Beſitz und erbeutete dort reichliche Vorräthe. Doch wandte ſich der geſchlagene Feind nicht nach dem ſüdlichen Tours, ſondern nordweſtlich nach Vendome. Nördlich davon beſtand der Großherzog am 15. bei Morce ein glückliches Gefecht. In Folge dieſer veränderten Si⸗ tuation dirigirte Prinz Friedrich Karl außer dem 10., das von Blois aus dem Feind auf den Ferſen blieb, auch das 9. und das 3. gegen Ven⸗ dome. — Mit dem 9. Korps war die heſſiſche Diviſion vereinigt, von welcher am 9. drei Kompagnieen das von 3300 Franzoſen beſetzte Schloß Chambord erſtürmten, 300 Gefangene machten, 5 Geſchütze erbeuteten und die übrigen 3000 in wilde Flucht nach Montrichard verjagten. In der Nacht vom 16. auf den 17. beſchloß der Kriegsrath der kommandi⸗ renden Generale, welcher unter Gambetta's Vorſitz in Vendome gehalten wurde, dieſe Stadt zu räumen und ſich weiter weſtlich nach Le Mans zurückzuziehen. Der Rückzug erfolgte am 17. Die Sprengung der über den Loir führenden Brücken gelang nicht; das 10. Korps paſſirte die⸗ ſelben zwei Stunden nachher und beſetzte die Stadt. Die weitere Ver⸗ folgung des Feindes war zunächſt dem 10. Korps und den Truppen des Großherzogs überlaſſen; das 9. und 3. Korps wurden loireaufwärts diri⸗ girt, da die Meldung eingelaufen war, daß bei Gien, wo nur ein baye⸗ riſches Bataillon als Beſatzung zurückgeblieben war, größere Truppenmaſſen des Feindes ſich zeigen. Prinz Friedrich Karl verlegte ſein Hauptquartier von Suevres wieder zurück nach Orleans, wo er am 19. eintraf. Von hier aus wurden Detachements theils nach Montargis abgeſchickt, um von da gegen Briare zu rekognosziren und die Bahn Gien⸗Nevers zu zerſtören, theils in der Richtung gegen Bourges bis gegen Aubigny und Chapelle. Das 10. Korps hatte indeſſen die Linie Vendome⸗Tours⸗Blois behauptet; einzelne Abtheilungen verfolgten den Feind gegen Le Mans, trafen ihn am 19. und am 25. Dez. bei St. Calais und drängten ihn zurück; andere rekognoszirten ſüdwärts über Chateau⸗Renault gegen Tours, trafen jen⸗ ſeits Monnaie auf den Feind, warfen ihn über Notredame d'Oé zurück und zerſtörten die für den Feind wichtige Eiſenbahnlinie Tours⸗Le Mans. Tours wollte ſich dem General Kraatz nicht ergeben; von Seiten der Bürgerſchaft wurde auf die Truppen gefeuert; einige Granaten brachten ſie auf friedlichere Gedanken und der Maire kündigte die Uebergabe der Stadt an. Doch zog der General nicht in die Stadt ein, ſondern ver⸗ legte ſeine Truppen in die umliegenden Dörfer. Ein anderes Detache⸗ ment, das ſüdwärts von Blois nach Amboiſe abgeſchickt wurde, traf am 26. den Feind bei Rilly und warf ihn nach Montrichard. Oberſtlieute⸗ nant Boltenſtern, welcher mit 6 Kompagnieen, 1 Schwadron und 2 Ge⸗ ſchützen von Vendome aus in weſtlicher Richtung den Loir abwärts über Montdire dirigirt wurde, ſah ſich bei La Chartre von einer feindlichen Diviſion angegriffen, ſchlug ſich heldenmüthig, wenn auch mit Verluſt von 100 Mann, durch und brachte noch 10 franzöſiſche Offiziere und 230 Mann als Gefangene zurück. Auf die Nachricht, daß Bourbaki nach Oſten abmarſchirt ſei, um durch den Entſatz von Belfort den Grafen Moltke und das ganze Hauptquartier in Verſailles in eine gelinde Verzweiflung zu verſetzen, beſchloß Prinz Friedrich Karl, die Offenſive gegen General Chanzy zu ergreifen und all' ſeine Truppen nach Weſten zu dirigiren. Am 6. Januar war Alles in Bewegung. Der Prinz nahm in Vendome ſein Quartier. General Chanzy hatte es auf eine Ueberraſchung abgeſehen und 3 Diviſionen von Le Mans aus entgegengeworfen. Das 3. Korps drängte den Feind in den Wald von Vendome zurück, warf ihn aus demſelben hinaus und zwang ihn, das Terrain für den Vormarſch offen zu laſſen. Zu gleicher Zeit wurde auch bei Villers gekämpft und auch hier der Feind geſchlagen, doch nicht ohne bedeutende Verluſte. Die Kriegsoperationen waren mit unendlichen Schwierigkeiten verknüpft. Die Perche, wie man den Landſtrich von Ven⸗ dome bis Le Mans und La Ferté heißt, durch den Widerſtand der Ven⸗ déer in den franzöſiſchen Revolutionskriegen ſo berühmt, hat ein wellen⸗ förmiges, ſehr coupirtes Terrain. General Chanzy verſtand es nicht, dieſes Terrain gehörig auszunützen. Vom 6. Januar an kamen täglich Gefechte vor, und des Nachts hatten die Truppen meiſt unter freiem Him⸗ mel auf den Schneefeldern zu bivouakiren. Offiziere und Mannſchaften leiſteten Ungeheures. Am 7. nahm die Avantgarde des 3. Korps das Dorf Epuiſay, drängte am 8. den Feind über die Bray⸗Linie zurück und ſchlug ihn am 9. bei Ardenay. Am 10. wurde eine Menge Gefangener aus dem Walde um Bouloire hervorgeholt, auch 2 Mitrailleuſen erbeutet und in das Hauptquartier in Bouloire gebracht. Das 3. und ſpäter auch das 9. Korps kämpften am 11. und 12. zwiſchen Ardenay und dem Städtchen Ypre bei St. Hubert, wo der Feind die rechts von der Straße gelegenen Höhen mit großer Hartnäckigkeit vertheidigte. Doch war ſchon am Abend zu merken, daß ſeine Widerſtandskraft nachlaſſe und daß die ſcheinbare Ausdauer den Rückug maskiren ſolle. So war es auch. Abends 8 Uhr erhielt der Prinz die Nachricht, daß das 10. Korps, welches auf dem Vormarſch den äußerſten linken Flügel gebildet hatte, im Laufe des Nachmittags die Stadt Le Mans bereits genommen und beſetzt habe. Indeſſen war der Großherzog auf dem äußerſten rechten Flügel von Chartres aus vorgerückt. Er hatte die 17. und 22. Diviſion, die 4. Ka⸗ valleriediviſion und die Kavalleriebrigade Bredow bei ſich. Am 6. Ja⸗ nuar wurde der Feind, das 21. Korps, aus ſeiner Stellung bei La Fourche geworfen, am 7. bei Nogent le Rotrou zurückgedrängt, am 8. bis La ς 400 — Ferté Bernard vorgegangen, am 9. bei Secans gekämpft und 1000 Ge⸗ fangene gemacht, und am 10. und 11. unter den ſchwierigſten Verhält⸗ niſſen und den heftigſten Kämpfen bis Pont de Gesnes und Conneré vorgedrungen, an beiden Tagen zuſammen gegen 1600 Gefangene gemacht. Nachdem am 12. die Stellung des Feindes bei Corneille und La Croix genommen, 4000 Gefangene gemacht und Savigny l'Evéque erreicht war, und am 13. die Avantgarde ſchon über die Sarthe gekommen war, um die Straße von Le Mans nach Lille zu gewinnen und jede Kommunika⸗ tion mit dem Norden abzuſchneiden, erhielt der Großherzog den Befehl, am 14. die Richtung nach Alençon einzuſchlagen. Durch dieſes raſche Vorgehen wurden 5000 Mann Verſtärkung, welche bereits von Cherbourg abgegangen waren, an der Vereinigung mit der Armee Chanzy's ver⸗ hindert. Der Marſch des Großherzogs ging über Beaumont, wo die feindliche Arrioͤregarde überfallen, 1000 Gefangene und 60 Munitions⸗ wagen und Provianttransporte erbeutet wurden, gegen Alencon, wo am 15. noch ein Gefecht ſtattfand. Am 16. wurde die Stadt ohne Wider⸗ ſtand beſetzt, nachdem der Feind Nachts ſie verlaſſen und ſich nach Weſten gewendet hatte. Der folgende Tag war ein Ruhetag. Ein neuer Befehl rief das 13. Korps nach Rouen. Prinz Friedrich Karl traf mit ſeinem Stab am 13. Januar in Le Mans ein und nahm Wohnung im Präfekturgebäude. Der Feind zog ſich nach Laval und Mayenne zurück. Seine Verfolgung wurde dem tüch⸗ tigen General v. Schmidt übertragen, welcher Truppen verſchiedener Waffen⸗ gattungen unter ſich hatte. Derſelbe trieb den Feind bis in die Bretagne. Es war kein Rückzug mehr. Seit dem Tag von Le Mans ſah man vollſtändige Auflöſung. XXXV. Nordarmee gegen Nordarmee. Während nach der Kapitulation von Metz Prinz Friedrich Karl nach der Loire zog, den Feind dort ſchlug und zurückdrängte, ihm nach Vendome und Le Mans folgte und ihn ſchließlich nach Laval und Rennes, nach der bretagne’ſchen Halbinſel verjagte, hatte der General der Kavallerie, Frei⸗ herr v. Manteuffel, mit der franzöſiſchen Nordarmee eine ähnliche Operation vorzunehmen. Die dem General v. Manteuffel zur Verfügung geſtellten Mittel waren nicht ſo bedeutend. Die ſogenannte erſte Armee, welche nach dem Fall von Metz wieder eine ſelbſtſtändige Stellung einzunehmen hatte und unter ſein Kommando geſtellt wurde, beſtand aus dem I. Armeekorps (Oſt⸗ und Weſtpreußen), das bisher von General Manteuffel, nun interi⸗ miſtiſch von dem Diviſionsgeneral v. Bentheim befehligt wurde, aus dem 7. (Weſtphalen unter General v. Zaſtrow), dem 8. (Rheinprovinz unter General v. Göben), einer Infanterie⸗ und Kavalleriebrigade unter General v. Senden und der 3. Kavalleriediviſion unter General Graf von der Gröben. Am 20. November ſtanden die Spitzen der erſten Armee bei Noyon und Compiègne an der Oiſe. Die Kavallerie ſtreifte von hier aus gegen St. Quentin und Amiens, um die Stärke und die Stellung der feind⸗ lichen Armee auszukundſchaften, und brachte die Nachricht, daß bei Amiens und bei Rouen bedeutende Streitkräfte aufgeſtellt ſeien. Um die Ver⸗ einigung derſelben zu verhindern, marſchirte General Manteuffel am 23. November in der Richtung nach Amiens. In der Gegend von Quesnel und Mezières kamen inzwiſchen die Vortruppen der Armee in kleine Gefechte; bei La Foͤre wurde am 20. eine zum Entſatz herbeieilende Abtheilung zurückgeſchlagen, ein Ausfall der Beſatzung zurückgewieſen, und die Feſtung ergab ſich nach zweitägiger Beſchießung, durch welche große Verheerungen in der Stadt und der Citadelle angerichtet wurden, am 27. November mit 2000 Mann und 70 Geſchützen. Die Avantgarde des 8. Korps fand bei einer Rekognoszirung am 26. November die feind⸗ liche Truppenmacht bei Amiens konzentrirt, und erſah aus verſchiedenen Anordnungen, daß dieſelbe entſchloſſen ſei, ſich vor Amiens zu ſchlagen. Ihre Stärke mochte gegen 40,000 Mann betragen. Am 28. ſtanden die deutſchen Truppen dicht vor Amiens; der Maire wurde herbeigerufen; es wurde ihm befohlen, die Truppenabtheilungen, welche durch die Stadt gegen die noch vom Feind beſetzte Citadelle an⸗ rücken ſollten, zu begleiten. Mit theatraliſchem Pathos erklärte er, er wolle zwar gehorchen, aber man möchte bedenken, daß er und alle ſeine Begleiter des Todes ſein werden. Nachdem man ihm verbindlich erwiedert hatte, daß man ſich geſchmeichelt fühlen werde, in ſeiner ehrenwerthen Geſellſchaft zu ſterben, ſetzten ſich die Truppen in Bewegung und zogen in die Stadt. Der Kommandant der Citadelle erklärte, der Aufforderung zur Uebergabe nicht Folge zu leiſten und lieber auf ſeinem Poſten zu ſterben. Er hielt ſein Wort. Die Citadelle wurde am 29. beſchoſſen und der Kommandant wurde getödtet. Am 30. wurde die weiße Fahne aufgezogen. Am 29. und 30. wurde der Feind in der Richtung nach Arras und Abbeville durch ſtärkere Abtheilungen verfolgt und noch viele Gefangene eingebracht. Da die Nachricht einlief, daß die Franzoſen öſtlich von Rouen noch bedeutende Truppenmaſſen aufgeſtellt halten, ſo beſchloß General Manteuffel, dieſelben anzugreifen und auch Rouen, die Haupt⸗ ſtadt der Normandie, in Beſitz zu nehmen. Nach Zurücklaſſung einiger Truppentheile begann die erſte Armee ihren Weitermarſch nach Weſten am 1. Dezember. Auf dem rechten Flügel marſchirte das 8. Korps über Poix, Forges und Buchy, auf dem linken Flügel über Ailly, Breteuil und Gournay das 1. Korps, welches inzwiſchen den größten Theil ſeiner bei Mezières und La Fère zurückgelaſſenen Truppen wieder an ſich gezogen hatte. General v. Göben traf am 4. Dezember zwiſchen Forges und Buchy eine zur Beobachtung dort aufgeſtellte Truppenabtheilung von etwa 3000 Mann und warf ſie ſofort. Auch erbeutete er ein Geſchütz; ſeine eigenen Verluſte waren ſehr gering. Das Gefecht erneuerte ſich am 5., wo General Göben den bereits abziehenden Truppen raſch folgte und Nachmittags Rouen beſetzte, während das 1. Armeekorps die weichenden Feinde gegen die Seine hin oberhalb Rouen verfolgte. Am 6. Dezember hielt General Manteuffel ſeinen Einzug in die Stadt. General Manteuffel ließ die nördlich von Rouen gelegene Hafenſtadt Dieppe am 9. Dezember beſetzen. Inzwiſchen hatte der Befehlshaber der franzöſiſchen Nordarmee, General Faidherbe, neue Kräfte bei Lille und Arras geſammelt und hinter den deutſchen Truppen in der Richtung gegen Paris vorgeſchoben. Daher wandte ſich General Manteuffel wieder von Weſten nach Oſten, zog am 22. Dezember über das Schlachtfeld von Amiens und griff am 23. den Feind bei Querrieux an. Derſelbe hatte eine ausgezeichnete Stellung, auf einer etwa eine halbe Stunde langen Hügelkette ſeine Artillerie hinter Verſchanzungen aufgefahren und die vor⸗ liegenden zahlreichen Dörfer beſetzt. Trotz der doppelten Uebermacht des Feindes nahmen die deutſchen Truppen die Orte Beaucourt, Montigny, Frechencourt, Querrieux, Pont⸗Noyelles, Buſſy, Vecquemont und Daours, behaupteten ſie ſiegreich gegen heftige Offenſivſtöße, bis die Nacht dem Kampfe ein Ende machte, und zwangen den Feind zum Rückzug nach Arras. Es wurden über 1000 Gefangene gemacht und einige Geſchütze genommen. Die Verfolgung des Feindes begann am 25. über Albert und Bapaume. Nach allen Seiten wurden fliegende Kolonnen ausgeſandt, um Anſammlungen und Verſtärkung des Feindes durch neue Zuzüge zu verhindern. Bei dieſer Gelegenheit hatte Oberſt Preſſel bei Longpré zwiſchen Amiens und Abbeville) und Oberſt Wittich am 30. bei Souchez (nördlich von Arras) glückliche Gefechte. Auch in der Gegend von Rouen, wo Manteuffel Truppenabtheilungen zurückgelaſſen hatte, wurde um dieſe Zeit gekämpft. 5 Bataillone der 1. Diviſion gingen auf das linke Seine⸗ ufer, ſchlugen die bei Moulineaux und Oiſſel vordringenden Truppen unter General Roye, zerſprengten ſie theils, theils warfen ſie ſie in das feſte Schloß Robert le Diable und erſtürmten daſſelbe. Das Feſtungsviereck Arras, Lille, Valenciennes, Douai gab dem General Faidherbe trotz wiederholter Niederlagen immer wieder Gelegen⸗ heit, ſich zu ſammeln und neue Vorſtöße zu machen. Von Arras aus drang er am 2. Januar nach Sapignies, eine Stunde nördlich von Ba⸗ paume, vor, wurde aber von General Strubberg zurückgeſchlagen. Am 3. führte er ſeinen Hauptſtoß aus und griff bei Bapaume das 8. Armee⸗ korps an. Aber General Göben behauptete ſeine Stellung ſiegreich in neunſtündigem Kampfe und warf Faidherbe wieder nach dem Norden zurück. Derſelbe hatte ungeheure Verluſte, geſtand aber, wie dieß ſeine komiſche Gewohnheit war, ſeine Niederlage nicht ein, ſondern ſprach von einem Siege, den er nur, um den Truppen Ruhe zu gönnen, unterbrochen habe. Wenige Tage darauf erhielt Manteuffel den Befehl, den Oberbefehl über die erſte Armee dem General Göben zu übertragen und ſich als Befehls⸗ haber der neu zu bildenden Oſtarmee ſofort nach dem bedrohten Belfort zu begeben. Der Generalſtabschef v. Sperling blieb bei der erſten Armee. Faidherbe unternahm einen neuen Vorſtoß. Er zog mit 50,000 Mann und 70 Geſchützen ſüdöſtlich, offenbar im Gedanken, ſich nach dem Fluſſe Aisne zu wenden und auf die nördliche Cernirungsarmee von Paris ſich zu werfen. Er beſetzte St. Quentin, und nun galt es, in raſchen Märſchen ihn dort zu erreichen und feſtzuhalten. Dieß wurde von General Göben mit ungemeiner Raſchheit und Sicherheit ausgeführt. Von ſächſiſchen Truppen, die ihm von der Cernirungsarmee zugeſchickt wurden, unterſtützt, griff er am 19. Januar den Feind bei St. Quentin an und brachte ihm eine ſchwere Niederlage bei. Auch im Feſtungskrieg wurden bedeutende Erfolge errungen. Pfalz⸗ burg ergab ſich am 12. Deember mit 52 Offizieren, 1839 Mann und 65 Geſchützen, Montmedln, am 14. Dezember mit 3000 Mann und 65 Geſchützen; daſelbſt wurden 237 deutſche Gefangene, darunter 4 Offi⸗ ziere, befreit. Mezioèͤres kapitulirte am 2. Januar; 2000 Gefangene, darunter 98 Offiziere, wurden gemacht, 106 Geſchütze erbeutet. Rocroy wurde am 6. Januar durch einen Handſtreich genommen, 300 Gefangene gemacht und 72 Geſchütze erbeutet; 8 deutſche Gefangene wurden dort befreit. Am 10. Januar kapitulirte Peronne, zwiſchen St. Quentin und Amiens gelegen, mit einer Beſatzung von 3000 Mann, und am 25. Januar Longwy mit 4000 Mann und 200 Geſchützen. (Fortſetzung folgt.) Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. — EEE er ten ann luſſe ſchen — — HP E Se SS o= Alieunzehnter Jahrgang. Sa- S SR 5 . S= 4 4 ““ “ 7 f R A Die Eisverkäuferin. Von Ernſt Freiherrn von Bibra. (Fortſetzung.) Dieſes aus niederem Stande entſproſſene Mädchen verachtete das ge⸗ ſpreizte und zimperliche Weſen der höheren Stände. Z Anton der Koch aber ſagte, nachdem er ſich aus ihren Armen ge⸗ wunden hatte: „Ja, Karolina, Du haſt mich wieder, aber — hier haben wir noch Einen!“ „Das iſt prächtig!“ rief die kleine Frau, und dann bedeckte ſie mit bewunderungswürdiger Schnelle Haupt und Schultern mit einem Tuche und ſagte: „Was ſoll ich holen — Wein? Dulces? Im Augenblicke bin ich wieder hier!“ Der Koch kraute ſich am Ohre und dann ſagte er zögernd: „Es iſt anders wie Du denkſt, ich muß wieder gehen — —“ „O,“ rief Karolina, „Du mußt gehen, Du mußt mich wieder ver⸗ laſſen? Aber höre, dießmal ſpringe ich zuverläſſig in's Meer, wenn Du wieder fortgehſt!“ „Es iſt nicht anders zu machen,“ ſagte der Koch. „Ich vergifte mich!“ „Höre mich an!“ verſetzte Anton. Und dann erzählte er ihr, was ſich zugetragen hatte, und bat ſie, ſeinen Freund ein paar Tage lang zu verſtecken, bis man einen Plan faſſen könne, was weiter zu beginnen ſei. Das Geſicht der kleinen Frau veränderte ſich ſo auffallend, daß die beiden Seeleute, trotz der ſchlimmen Lage, in welcher ſie ſich befanden, ſie dennoch verwundert anblickten. Dann ſagte ſie: „Seüores, verlaßt ſo bald als möglich meine arme Wohnung! Die Geſetze gegen dergleichen Raufhändel ſind jetzt doppelt Das Pantheon in Rom. Aus „Zimmermann's Rom und ſeine Umgebungen“. (S. 403.) W SSS W Wllſſſſ Illuſtr. Welt. XIX. 11. 65 Lichter. coς 402 29 ſtrenge, und bei wem anders als bei uns armen Dingern ſucht man zuerſt ſolche Mörder?“ „Aber,“ ſagte der Koch, „Du kannſt ihn doch wenigſtens bis morgen verbergen, denn ich hoffe — —“ „Ich kann gar nichts — macht, daß ihr weiter kommt!“ „Sagteſt Du nicht erſt heute Nachmittag, daß Du für mich durch's Feuer gehen würdeſt?“ verſetzte der Koch vorwurfsvoll. . „O, was das betrifft! Aber ich fürchte die Polizei zehnmal mehr als das Feuer, und mit Euch will ich nichts zu ſchaffen haben!“ Sie ſprach dieſe Worte unter der bereits von ihr geöffneten Thüre ſo auffällig laut, daß der Koch ihr ergrimmt Schweigen befahl und ſich mit ſeinem Schützlinge ſchleunigſt entfernte. Allerdings war guter Rath nun theuer. Aber wir übergehen die nicht beſonders ausgewählten Worte, mit— welchen ſich der Koch vom Orion über ſeine kleine Frau äußerte, und berichten in der Kürze, welchen neuen Plan derſelbe bezüglich ſeines Freundes entwarf. Die Lage der Sache war folgende: Die Sesorita Karolina hatte nicht vollkommen Unrecht, als ſie ſagte, daß die Geſetze bezüglich der Raufhändel mit einigermaßen gefährlichem Ausgange verſchärft worden wären. 6 Begab ſich daher Peter an Bord, ſo war vorauszuſehen, daß die chileniſche Behörde, da der Mord oder die Verwundung auf ihrem Grund und Boden vorgefallen war, die Auslieferung des Thäters verlangen würde; auf der anderen Seite aber hätte der Kapitän, ſchon aus gewiſſen Gründen, die wir bald erfahren werden, ohne Zweifel mit Bereitwilligkeit denſelben ausgeliefert. Kehrte Peter indeſſen nicht an Bord zurück, ſo würde man ihn am Lande ſuchen, und das ſelbſt in doppelter Eigenſchaft: des Raufhandels wegen und als flüchtigen Matroſen. Das blieb ſich übrigens gleich. Die Exiſtenz des jungen Mannes an Bord war ohnedem nicht die heiterſte, und war die Verwundung ſeines Feindes auch nicht ſo ſchlimm, als es den Anſchein hatte, ſo hätte ſie dennoch unbedingt dazu beigetragen, ſeine Lage am Bord des Orion zu verſchlimmern. „Es iſt alſo am beſten,“ ſagte der Koch, nachdem ſie Alles erwogen hatten, „es iſt am beſten, Du verſteckſt Dich hier herum irgendwo. Geht es mit dem Verwundeten gut, ſo kehrſt Du in Gottes Namen an Bord zurück. Man wird Dich einigermaßen maßregeln, aber den Kopf werden ſie Dir nicht herunterreißen. Steht aber die Sache ſchief, ſo kneifſt Du aus, verbirgſ. Dich irgendwo im Innern, bis die Sache verraucht iſt, oder ſuchſt einen andern Hafen zu erreichen, um dort auf einem Schiffe unterzukommen.“ „Und wohin heute?“ verſetzte ſeufzend Peter Gelbert. „Das will ich Dir ſagen,“ erwiederte ſein Freund. „Oben auf der Höhe, etwa anderthalb Stunden von Valparaiſo entfernt, ſtehen die Windmühlen, und dieſen gegenüber hält ein Italiener eine Schenke und ein Waarenlager. Der Mann hat eine gewiſſe Abneigung gegen das Verzollen ſeiner vielfältigen Waaren, dagegen aber liebt und ſchätzt er die Seeleute, da manche derſelben ihm behülflich ſind, mancherlei Gegenſtände billig und unverzollt zu bekommen. Zu dem gehſt Du. Ich führe Dich auf die Straße, von dort iſt der Weg durchaus nicht mehr zu fehlen, und in ein paar Tagen bringe ich Dir ſelbſt dorthin nähere Nachricht.“ „Wirſt Du ſo bald wieder Urlaub erhalten?“ ſagte Gelbert. „Der Alte wird mich ſogar an Land ſchicken,“ verſetzte der Koch. „Er ſchwärmt für junge Hühner, und ich werde ihm ſagen, daß ich eine Quelle entdeckt hätte, durch welche ich ein paar Dutzend zu unmäßig billigem Preiſe erhalten könne. Verlaſſe Dich darauf, daß ich übermorgen ſchon Dich beim Italiener aufſuche.“ Peter ſtimmte den Plänen ſeines älteren Freundes bei und Beide ſuchten jetzt die große Hauptſtraße zu erreichen, welche nach Santjago führt und an welcher das gaſtliche Haus des Italieners gelegen war. Sie waren durch die Quebrada de Juan Gomez, eine Schlucht hinter der Stadt, auf die jenſeitige Höhe derſelben gekommen. Es befinden ſich gegenwärtig Feſtungswerke auf derſelben und eine Artillerie⸗Kaſerne; zur Zeit aber, von welcher wir ſprechen, ſtunden nur Reſte älterer Werke dort, welche letztere, wir wiſſen das nicht genau, durch ein Erdbeben oder durch die Revolution zerſtört wurden. Indem ſie durch die Lücken der Palliſaden ſchlüpften, faßte Peter plötzlich den Koch am Arme und ſagte erſchrocken: „Sieh' dorthin, was iſt das?“ Ein Zug mit Fackeln verſehener Männer erſtieg einen gegenüber⸗ liegenden Hügel, und auf der Höhe deſſelben bewegten ſich ebenfalls „Das kümmert uns nicht,“ entgegnete der Koch, „dort auf der Höhe befindet ſich der Campo ſanto, der Friedhof. Leichen des Nachts und bei Fackelſchein, und ſie tragen eben einen Todten Man begräbt hier die dort hinauf. Deiner iſt's aber zuverläſſig noch nicht. Aber blicke da hinunter — da iſt die Luft nicht rein!“ In der That ſchien es ungewöhnlich lebhaft in der Nähe des Todten Mannes zu ſein. Berittene, ohne Zweifel Diener der Polizei, bewegten ſich dort, La⸗ ternen waren angezündet, und durch die Stille der Nacht drangen auf⸗ geregte und lärmende Stimmen zu unſern Freunden. Sie ſetzten eiligen Schrittes ihren Weg fort, und als ſie endlich die Straße erreicht hatten, ſagte der Koch: „Jetzt vorwärts, mein Junge, und hebe die Beine auf! Bis elf Uhr kannſt Du oben ſein und trifffſt den Italiener ſicher noch wachend, da er vor Mitternacht nie zu Bette geht.“ Er drückte ihm bei dieſen Worten die Hand und ließ gleichzeitig etwas in dieſelbe gleiten. „Was iſt das?“ ſagte Peter. „Geld,“ verſetzte der Koch, „es iſt Alles, was ich bei mir habe. Aber übermorgen bringe ich mehr. Jetzt mache, daß Du weiter kommſt!“ Er ſprang raſch und ohne eine Antwort abzuwarten der Stadt zu, und unſer Flüchtling ſchritt rüſtig vorwärts. Laſſen wir ihn vorläufig ſeinen Weg fortſetzen und ergänzen wir während deſſen mit einigen Worten die Andeutungen, welche ſein Freund, der Koch, vorhin über ſeine Verhältniſſe an Bord des Orion gegeben hatte. Peter Gelbert war Leichtmatroſe auf dem Orion, das heißt gewiſſer⸗ maßen ein Bevorzugter, der von den ſchwerſten Arbeiten befreit iſt, eine Art von Kadet auf Kauffahrern. Dieſe Stelle begleiten meiſt junge Leute aus guten Familien, welche ſich dem Seedienſte widmen wollen und dann gewöhnlich, haben ſie ſich die nöthigen Kenntniſſe erworben, Steuerleute werden, und in der That war Peter der Sohn eines dem Rheder des Orion befreundeten Kauf⸗ manns. Aber der alte Gelbert hatte Unglück. Die Fallimente anderer Häuſer zogen das des ſeinigen nach ſich, und der Freund ſeines Vaters, der Rheder des Orion, brachte den Sohn als Leichtmatroſen auf eines ſeiner Schiffe, theils um ihn vielleicht zum Seedienſte zu beſtimmen, theils aber auch, um ihn für den Augenblick den mißlichen häuslichen Verhältniſſen zu entreißen. Die Wahl dieſes Schiffes war aber eine unglückliche. Der Kapitän des Orion ſah einerſeits den jungen Gelbert als einen Eindringling an, als einen ungerecht vom Rheder begünſtigten Ueber⸗ zähligen; auf der andern Seite aber hatten zwiſchen ihm und Peter's Vater in früheren Zeiten mehrfache Mißhelligkeiten ſtattgefunden, welche er nun, vielleicht ſelbſt ohne es ſich vollkommen bewußt zu ſein, auf den Sohn übertrug. . Man braucht nicht mehr zu ſagen, um die Lage des jungen Gelbert an Bord des Orion als keine beſonders günſtige darzuſtellen, und wir wenden uns daher wieder zu ihm ſelbſt. Ohne Zweifel waren ſeine Gedanken, während er die Höhe erſtieg, nicht der erfreulichſten Art; als er aber nun die rieſigen Flügel der Windmühlen ſich im Lichte des eben aufſteigenden Mondes drehen ſah, drängte er ſeine ſchlimme Stimmung in den Hintergrund und ſah ſich nach dem Hauſe des Italieners um. Er fand es unſchwer. Es war ein kleines, wohnlich ausſehendes Haus, angebaut an einen größeren hoͤlzernen Schuppen, und da er durch die Fugen des Holzwerkes Licht dringen ſah, ging er auf denſelben zu und trat durch die nur an⸗ gelehnte Thüre ein. Der ganze Raum war bis an die Decke mit Kiſten, Ballen, Waaren⸗ fäſſern und Flaſchen ausgefüllt, und in Mitte aller dieſer Gegenſtände hatte der Beſitzer derſelben ſammt ſeiner Gemahlin auf amerikaniſchen Schaukelſtühlen Platz genommen, während zwiſchen ihnen ein Kohlen⸗ becken, der unvermeidliche Braſero ſtund, deſſen Funken bisweilen luſtig bis an die Decke wirbelten, ohne, wie es ſchien, die Eigenſchaft zu be⸗ ſitzen, irgend einen der zum Theile leicht entzündlichen Gegenſtände in Brand zu ſetzen. Da wir ſelbſt öfters Gelegenheit hatten, das Etabliſſement des Italie⸗ ners zu beſuchen, ſo können wir berichten, daß uns nichts mehr in Ver⸗ wunderung ſetzte, als die Harmloſigkeit jenes Braſero; Peter Gelbert aber hatte kaum Zeit, hierüber Betrachtungen anzuſtellen, denn der Hausherr, welcher den jungen Mann an ſeiner Tracht ſogleich als einen Seemann erkannte, begrüßte ihn ſofort wie einen alten Bekannten. „Seid willkommen,“ ſagte er in ſpaniſcher Sprache, „und was wollt Ihr trinken??⸗ Peter wollte anfänglich dieſe Einladung ausſchlagen, da er ſich aber erinnerte, daß er ſich in einer Art von Gaſthaus befand, ſo bat er um eine Flaſche Rothwein. „ Der Italiener ſtand auf, ſchien unter einem Haufen von Flaſchen zu ſuchen, und dann ſtellte er eine Flaſche Porter auf eine als Tiſch dienende Kiſte, indem er ſagte: „Es kann ſein, daß es kein Rothwein iſt, jedenfalls aber iſt es ſehr gut.“ ohee Es war das ſeine Art ſo. Indeſſen brachte er einen dritten Stuhl für ſeinen Gaſt und ſagte hierauf: „Soll es heute ſchon losgehen, oder morgen in der Nacht?“ „Ich wünſchte für heute ein Unterkommen,“ ſagte Gelbert. „Schön,“ verſetzte der Italiener, „morgen alſo. Schiff?“ „Orion.“ „Nation?“ „Deutſch.“ „Sehr vortreffliche Nation das,“ verſetzte der Italiener, „freilich nur meiſt Kleidungsſtücke, Uhren und Schmuckgegenſtände. Aber in dieſen ſchlimmen Zeiten muß man Gott für Alles danken. Trinkt!“ „Ich bin,“ ſagte Gelbert nach einer kleinen Pauſe, „Leichtmatroſe, und habe auf einige Tage Urlaub erhalten. Nun möchte ich heute und morgen bei Euch bleiben, um einen Kameraden zu erwarten, und vielleicht gehe ich dann auf ein paar Tage in das Innere, um mir das Land ein wenig zu beſehen.“ „Ganz in Ordnung,“ erwiederte der Hausherr, „nichts iſt löblicher, als die Vorſicht, aber hier iſt ſie dennoch überflüſſig, hier lauſcht keine Katze.“ Er ſtreckte bei dieſen Worten die drei erſten Finger der rechten Hand, wie zur Eidesformel, aus und krümmte hierauf den Zeigefinger, indem er gleichzeitig das rechte Auge zukniff und Peter mit dem andern fixirte. Dieß war offenbar ein Zeichen, welches der Italiener mit den Leuten tauſchte, denen er geſchmuggelte Waaren abkaufte, und der junge Matroſe war in Verlegenheit, was er beginnen ſollte. Regelrecht zu antworten, war er natürlich nicht im Stande, eben ſo wenig aber fand er es für räthlich, ſich offen dem Italiener anzuvertrauen. Er ſchlug daher einen Mittelweg ein, indem er die Schulter zog und ſein Gegenüber mit einem gewiſſen Lächeln des Einverſtändniſſes anblickte. „Recht ſo,“ rief der Hausherr, „Ihr handelt, wie ich merke, genau nach erhaltener Ordre, und Euer Kapitän hat ohne Zweifel ſeine Gründe, ſo und nicht anders zu verfahren. Sprechen wir alſo nun von anderen Dingen, und thun wir, als ob wir niemals im Leben Geſchäfte mit ein⸗ ander abzuwickeln hätten.“ In der That ſchlug er ſofort einen andern Ton an. Er ſprach von Europa und von der Oſtküſte Südamerikas, welche er ebenfalls bereist hatte, und Peter Gelbert, welcher über dieſe Wendung erfreut war, machte gleichzeitig die Bemerkung, daß ſein Gaſtfreund ein erfahrener Mann war, und Nutzen aus ſeinen Reiſen geſchöpft hatte. Die Pflege des Leibes wurde bei dieſen nützlichen und artigen Ge⸗ ſprächen keineswegs vernachläſſigt: der Italiener brachte eine Flaſche herbei, welche nach näherer Beſichtigung Rum enthielt, und deren Inhalt er ſo ziemlich wie Wein oder irgend ein anderes leichtes Getränke behan⸗ delte und ſeinen Gaſt häufig aufforderte, ein Gleiches zu thun. Was die Seßorita, die Gemahlin des Hausherrn, betraf, ſo haben wir bisher nicht von derſelben geſprochen, weil ſie ſelbſt, ſo unendlich unwahrſcheinlich es auch klingen mag, die Lippen, zum Sprechen wenig⸗ ſtens, noch nicht ein einziges Mal geöffnet hatte. An dem Trinkkampfe der Männer nahm ſie indeſſen Antheil, jedoch mit geſchloſſenem Viſire, indem ſie eine unbekannte Flüſſigkeit aus einem ziemlich großen Topfe mit erſichtlichem Behagen einſchlürfte, während ihr Gatte und Peter aus Gläſern tranken. Sie beſchränkte ſich dabei, wohl⸗ gefällig lächelnd, abwechſelnd auf Beide zu blicken, und da dem jungen Matroſen eine ähnliche Schweigſamkeit noch nicht vorgekommen war, ſo ſchloß er, daß ſie entweder ſtumm, oder der ſpaniſchen Sprache nicht mächtig ſein müſſe. J Endlich ſchloß der Italiener die Sitzung und führte ſeinen Gaſt, welchem der Kopf ziemlich ſchwer geworden war, in eine kleine, aber wohnlich eingerichtete Stube, indem er ſagte: „Es iſt ſpät geworden, aber Ihr könnt ausſchlafen. Im Uebrigen bleibt es bei unſerer Verabredung. Vom Geſchäfte ſprechen wir nicht eher, als bis Euer Kapitän Euch weitere Nachricht zukommen läßt; bis dorthin aber bleibt Ihr mein lieber t. 144 Als am andern Morgen Peter durch ein ziemlich heftiges Rütteln erwachte, ſah er, daß die Sonne bereits hoch am Himmel ſtand, und erblickte zugleich den Italiener, welcher ihn fortwährend ſchüttelnd ſagte: „Steht auf, junger Matroſe und Todtſchläger, und verlaßt ſogleich mein Haus; denn vielleicht ſchon in der nächſten Stunde wird man kommen, Euch zu ſuchen!“ (Fortſetzung folgt.) Rom und ſeine Amgebung. (Bild S. 401.) Je tiefer der Sinn für die Natur, der Trieb nach Erweiterung der geographiſchen und ethnographiſchen Kenntniſſe in alle Schichten der Be⸗ völkerung eindringt, deſto mehr macht ſich das Bedürfniß nach guten, treuen und lebendigen Darſtellungen charakteriſtiſcher Landſchaften, eigen⸗ thümlicher Trachten und Sitten, hervorragender Denkmäler der Vergangen⸗ heit geltend, da bei weitem nicht Alle, die jenen Trieb in ſich fühlen, in der Lage ſind, durch koſtſpielige Reiſen ſich den Genuß des Selbſtanſchauens zu verſchaffen. Allein auch für Solche, welche ſo glücklich waren, das Erſehnte mit eigenen Augen zu ſchauen, ſind derartige Darſtellungen nicht überflüſſig, da ſie das Gedächtniß an das Geſehene aufzufriſchen und zu befeſtigen vermögen. Dieſem Bedürfniß für „Rom und ſeine Umgebung“ entgegenzukommen, iſt ein Prachtwerk beſtimmt, das unter obigem Titel (Leipzig, Serbe) erſcheint und die Skizzen und Studien bringt, welche Karl Zimmermann auf einer mehrjährigen Reiſe durch Italien an Ort und Stelle gemacht und unter ſeiner unmittelbaren Leitung in ſeinem Atelier in Holzſchnitt ausführen ließ. Die Treue des Selbſtgeſehenen geht mit der echt künſtleriſchen Ausführung Hand in Hand, und wir legen das verhältnißmäßig billige Prachtwerk auf den Tiſch unſerer Leſer, indem wir ihnen ein Bild daraus auswählen und es mit dem erläuternden Texte von Prof. Kühne umrahmen. . Das Bantheon in Rom. In der Mitte vieler Anſichten von Rom erhebt ſich ein Rundbau, deſſen majeſtätiſche Kuppel auf allen Hügeln der Stadt ſichtbar iſt. Es iſt das Pantheon, das prächtigſte und am beſten erhaltene Denkmal des alten Rom, jetzt Kirche S. Maria Rotonda, gewöhnlich la Rotonda ge⸗ nannt. Unſer Bild ſtellt den unvergleichlichen Rundbau mit ſeinem pracht⸗ vollen, von 16 koloſſalen Granitſäulen korinthiſcher Ordnung getragenen Portikus dar. Die Rotunde wurde im Jahre 25 v. Chr. von Vipſanius Agrippa, dem Schwiegerſohne Auguſtus', erbaut und war urſprünglich dazu beſtimmt, als großer Saal zu den Thermen (Bädern) deſſelben zu dienen, von denen noch Reſte hinter dem Pantheon ſichtbar ſind. Später wurde ſie dem Jupiter Ultor, ſodann „allen Göttern“ geweiht. Der Portikus gehört vielleicht einer früheren Zeit an; wenigſtens deutet die Inſchrift am Architrav, welche der Reſtauration deſſelben unter Sept. Se⸗ verus (gegen Ende des 2. Jahrh. n. Chr.) mit dem Bemerken gedenkt, daß das Gebäude „durch die Zeit“ gelitten habe, wohl⸗auf einen längern Zeitraum hin, als von Agrippa bis Septimius verfloſſen war. Der Portikus bildet eine 41 Fuß tiefe und 103 Fuß breite Vorhalle, deren Frontiſpiz mit ehernen Statuen, deren Wände wahrſcheinlich mit Karyatiden des athenienſiſchen Bildhauers Diogenes geſchmückt waren. Die korinthiſchen Säulen, 46 ¾ Fuß hoch bei einem Durchmeſſer von 4 ⅛ Fuß, ſind aus egyptiſchem Granit gearbeitet. In ihm befanden ſich die Statuen des Auguſtus und des Agrippa. Die Bronzethüren, die in das Innere führten, ſollen durch Genſerich entführt worden ſein; ihre Stelle erſetzen ſeitdem eiſerne Gitter. Die Rotunde ſelbſt zeigt von außen drei durch Mauerringe von einander geſchiedene Stockwerke. Auf der dem zweiten Ringe entſprechenden Attika ruht die Kuppel, ſo daß das dritte Stockwerk der Mauer bis zu einem Drittheile der Kuppelhöhe emporragt und dieſelbe umſchließt, ſo daß zwiſchen Kuppel und Mauer ein wegſamer Umgang herumläuft. Im Innern der Rotunde, deren Durchmeſſer 133 Fuß bei gleich großer Höhe beträgt, ſtand die Statue Cäſar's, und in 8 Niſchen die Bildſäulen eben ſo vieler Gottheiten. Nur vier dieſer Niſchen haben noch ihre urſprüngliche Form und ihre kanellirten Säulen von Giallo (gelbem Marmor), zwei ſind zur Zeit des Septimius mit glatten Porphyr⸗ ſäulen, zwei in ſpäterer Zeit mit Granitſäulen verſehen worden. Von den ſieben Abtheilungen, in welche das Innere des Rundbaues zerfällt, entſprechen nur die fünf unteren dem korinthiſchen Style der Vorhalle; die beiden oberen, welche bereits von Septimius reſtaurirt wurden, ſind im vorigen Jahrhundert vollſtändig moderniſirt worden. Unangetaſtet ſteht noch die 70 Fuß hohe Kuppel, gebildet durch eine fünffache Reihe herrlicher Kaſſetten (Zellen), welche nach oben in eine große runde Oeffnung von 27 Fuß Durchmeſſer zuſammenlaufen. Durch letztere ſcheint das Azurblau des Himmels ungehindert in die Räume des Tempels nieder, oder es vermiſchen ſich durch ſie hindurch. die Strahlen des Vollmondes mit dem Scheine der brennenden Kerzen zu einem zauberhaften Lichteffekte. Um das einfallende Regenwaſſer abzuleiten, ſenkt ſich der Fußboden des Tempels etwas nach der Mitte zu. — Im Jahr 608 n. Chr. verwandelte Bonifazius IV. mit Genehmigung des Kaiſers Phokas das Pantheon in eine chriſtliche Kirche. Er ließ zu dem Ende 28 Wagenladungen von Reliquien der Märtyrer in den Boden eingraben und darüber den Hochaltar erbauen, weßhalb die Kirche den Namen Sancta Maria ad Martyres erhielt. Alle heidniſchen Statuen und Karyatiden wurden aus den geheiligten Räumen entfernt. Die eher⸗ nen Dachziegel wurden im Jahr 663 von Konſtans II. entführt; da⸗ gegen ließen Gregor III. und Eugen IV. den Tempel mit Blei decken. Am ſchlimmſten ging es mit dem herrlichen Gebäude unter Urban VIII. aus dem Hauſe Barberini (Papſt 1623— 1644), welchen deßhalb die Nach⸗ welt durch das Sprüchwort geißelte: quod non fecerunt Barbari Romae, *. oας 404 O. fecit Barberini. Er nahm die vergoldete, 450,250 Pfund ſchwere Bronze⸗ decke weg und ließ daraus den Baldachin für St. Peter und Kanonen für die Engelsburg gießen. Zwar ergänzte er dafür eine fehlende Säule des Portikus durch eine neue, welche an einer Biene im Kapitäl kenntlich iſt, und ließ durch den Baumeiſter Bernini auf den beiden Seiten des Portikus zwei Glockenthürme aufführen; allein dieſe letzte geſchmackloſe Zuthat hat dem Gebäude mehr geſchadet, als die Spoliation des Innern, indem die Harmonie der ganzen Anlage dadurch völlig zerſtört iſt. Mit Recht bezeichnet daher das Volk dieſe beiden Thürme, welche den oberen Giebel des Portikus mehr als zur Hälfte und vom Eingange her die Wölbung der Kuppel verdecken, als die Eſelsohren des Bernini. Die letzte Moderniſirung des Inneren, die Veränderung der Niſchen ꝛc. fand unter Benedikt XIV. (Papſt 1740 — 1758) ſtatt. — Im Pantheon ruht neben ſeiner Braut Italiens größter Maler Ra⸗ phael Sanzio. Geboren am Charfreitag 1483, geſtorben am Charfreitag 1520, wußte er durch raſtloſe künſtleriſche Thätigkeit das angeborene Genie in der kurzen Zeit von 37 Jahren zu ſo hoher Stufe der Voll⸗ endung zu bringen, daß er noch heute trotz fortgeſchrittener Technik das unerreichte Vorbild aller Länder iſt. Außer ihm umſchließt das Pantheon die Gebeine eines zweiten berühmten italieniſchen Malers, Annibale Ca⸗ racci, geb. 1560, geſt. 1609. Die nordiſche Kunſt aber wird durch das Grabmal des Kardinals Conſalvi verherrlicht, welches von Thorwaldſen gearbeitet iſt. Paris unter der Erde. (Bild S. 405.) Die pariſer Bevölkerung hatte während der langen Cernirung nicht an den Ernſt der Belagerung glauben wollen: erſt als die deutſchen Ka⸗ nonen donnerten, merkte ſie, daß wir nicht mit uns ſpaſſen laſſen, daß wir gekommen, den vollen Ernſt zu zeigen. Aus den der Gefahr am meiſten ausgeſetzten Quartieren wanderten die Greiſe, Frauen und Kinder meiſt aus, während die Zurückgebliebenen in die Keller hinabſtiegen und die oberen Stockwerke den preußiſchen Bomben überließen. Man richtete ſich unter der Erde ein. Alle Bewohner eines Hauſes, bisweilen auch die Nachbarn, drängten ſich in dieſen engen Räumen, wo ein Ofen auf⸗ geſtellt vorden. Man breitete Matratzen aus und ſchlief, ſoweit es ging. Wie die Haſen, die ſich in die Erde eingegraben, ſteckte man zuweilen die Naſe aus dem Kellerloch, um den Freunden die Granaten zu ſignaliſiren, welche in den Straßen niederſchlugen. Das einzige Vergnügen, wie eine fran⸗ zöſiſche Zeitung ſich ausdrückt, war, daß man über die Preußen, den Kö⸗ nig und Bismarck ſchimpfte. Möchten ihnen dieſe Granaten zum zweiten Male erſpart werden, ſie würden dießmal anders ſprechen! Zwei Tage in Paris. 1. März. Ganz Verſailles war heute auf den Beinen. Schon um halb 7 Uhr früh weckte mich das Geräuſch auf der Avenue St. Cloud, Roſſeshuf und Säbelgeklirr. Ich ſprang aus dem Bette und ſah etwa 12 Korps⸗Gendarmen in ganz neuen Uniformen mit muthi⸗ gen Handpferden vorüberreiten. Gleich darauf vernahm ich Trommel⸗ ſchlag und Janitſcharen⸗Muſik, die Bataillone holten die Fahnen ab und zogen in hellem Waffenſchmuck an meinem Fenſter vorüber. — Es war heute Feiertag — ein Feſttag für die ganze deutſche Armee und für ganz Deutſchland, das 11., 2. bayeriſche und 6. Korps ſollten heute nach vorheriger Beſichtigung durch den Kaiſer in Paris einrücken und die feindliche Stadt ſo lange beſetzt halten, bis die Konſtituante in Bordeaux auf die Friedensbedingungen eingegangen ſein würde, welche der eiſerne Graf ihnen diktirt hatte. Hell ſchien die Sonne in den jungen Märztag hinein und ſelbſt der „dicke Emil“ *) unten trat in Hemdärmeln in die offene Thüre, gähnte und ließ ſich ſeinen Schmerbauch wärmen. Die Finken und die Spatzen lärmten ordentlich in den Zweigen, und Vogelſang und Sonnenſchein, Muſik und Trommelſchlag, dazu die laue, erfriſchende Morgenluft und der goldene Sonnenſtrahl, vor Allem aber die Ausſicht, heute die Champs Elyſées hinunter zu reiten — das Alles ſetzte die Herzen in eine unbeſchreiblich freudige Aufregung, ſo recht, wie ſich'’s zu einem ſolchen Galatage gebührt. Immer lebendiger wurde es auf den Straßen und Plätzen, da ritten *) Allgemein bekannter Reſtaurant Avenue St. Cloud Nr. 5. zwei Generalſtabsoffiziere langſam die Avenue herab, dort courbettirten Huſaren in funkelnden Uniformen auf Raſſepferden mit Muſchelzaum⸗ zeugen und wehenden Reiherfedern. Die Batterieen raſſelten hinaus, ein General ritt mit ſeinem Stabe, gefolgt von Ordonnanzen, und Alle ſahen ſie ſo elegant und ſauber aus, ſo tadellos der Sitz und Anſtrich, daß man eher glauben konnte, alle dieſe Truppen und Offiziere kämen eben neu aus der Garniſon, als daß ſie ſechs Monate bereits im Felde ſtanden. Als ich auf das Pferd ſtieg, ſtand unten der „dicke Emil“ in der Thüre in Hemdärmeln und ließ ſich ſeinen ſtattlichen Bauch von der Sonne vergolden. Fait beau temps,* ſagte er freundlich. Justement le temps qu'il nous faut,» erwiederte ich. Et vous croyez en vérité d'aller à Paris?» frug er nach einer kleinen Weile und kratzte ſich den Kopf. „«Mais oui!» Mit einer düſteren, nichts Gutes verheißenden Miene ſchüttelte Emil den Kopf hinter mir her, als ich davon trabte. — Sie konnten es nun einmal durchaus nicht glauben, daß die Prüſſiens wirklich ihren Fuß in die geheiligte Stadt ſetzen würden, es ſchien ihnen zu vermeſſen! Sie erwarteten, daß die Erde ſich aufthun würde, ſie zu verſchlingen, daß Donnerkeile niederfielen oder irgend ein anderes Naturwunder. Alles hielten ſie für möglich, nur das Eine, Entſetzliche nicht. — So ſind die Franzoſen — ſie ſind große und ſehr ungezogene Kinder. Equipagen und Reiter flogen an mir vorüber, Prinz Karl mit ſeinen Adjutanten, General von Treskow, General von Hinderſin, auch andere berühmte Leute, Alles ritt und fuhr nach der Sovresbrücke und der Pontonbrücke von Surèsnes, welche neben der zerſtörten Kettenbrücke geſtern reingefahren worden war. Von drei Seiten her rückten heute 32,000 Mann von den genannten drei Korps zur Parade nach Longchamps, dem berühmten Rennplatz in Bois de Boulogne. Nach einem Ritte von einer Stunde erreichte ich die Pontonbrücke. Dieſelbe war dem Kaiſer an dem Tage zu Ehren zierlich mit Laub und Flaggen geſchmückt, in einem Parke gegenüber ſtanden die prinzlichen Hand⸗ pferde und eben führte die Stabswache Sr. Majeſtät ihre Pferde hin⸗ über. Am andern Ende, unter den Bäumen am Uffer, ſtand der Maler Schulz mit dem Skizzenbuche in der Hand, und eilig glitt ſein Bleiſtift über das weiße Papier, den großen Moment feſtzuhalten. èòM Auf dem feinen Raſen von Longchamps, gegenüber den Zuſchauer⸗ räumen, formirten ſich die Truppen in tiefen Schlachthaufen, die Bayern in der Mitte, die anſteigenden Höhen hinter denſelben, in der Richtung auf Paris zu, wurden ſcharf bewacht und die Truppen Vinoy's in der Stadt waren konſignirt. Schon am Tage vorher hatten die pariſer Journale die Parole aus⸗ gegeben, daß Niemand ſich unſeren Truppen widerſetzen ſollte (ſie wußten am beſten warum), daß die Deutſchen aber ein verödetes Stadtquartier finden würden. Man wollte demonſtriren, aber ungefährlich, die Fauſt in der Taſche. — In Folge deſſen waren faſt gar keine Zuſchauer aus Paris erſchienen, und die Wenigen, welche gekommen waren, wurden bhöflich, aber ſehr be⸗ ſtimmt wieder nach Hauſe geſchickt. Punkt 11 Uhr erſchien der Kaiſer, gefolgt von einer prächtigen Suite. Der Kronprinz, welcher die Parade kommandirte, kommandirte Achtung! und jagte auf ſeinem Fuchs wie eine Windsbraut ſeinem kaiſerlichen Vater entgegen. Die Fahnen ſenkten ſich, die Trommeln wirbelten, die Gewehre wurden präſentirt; es war ein feierlicher, großartiger Augenblick. Alle, die ihn erlebt haben, empfanden dieß. Wir ſetzten heute dem übermüthigen Frankreich den Fuß auf den Nacken, wir ſtraften ſeine An⸗ maßung — der deutſche Kaiſer hielt Heerſchau im Bois de Boulogne, die deutſchen Soldaten im Namen der ganzen deutſchen Nation ſollten heute Einzug halten durch den Arc de Triomphe in die einſt ſo ſtolze, jetzt am Boden liegende Hauptſtadt Frankreichs. Von freudigem Hurrah empfangen, ſprengte der Kaiſer in jugendlicher Rüſtigkeit die Fronten entlang, ſtolz und vertrauend ruhte ſein Auge auf ſeinen Truppen und ſchweifte dort hinten zu dem Thurme von Notre⸗Dame und zum Mont⸗ martre, und alte Erinnerungen durchzogen ſeine Seele aus ſeinen Jüng⸗ lingsjahren und Dankbarkeit zu Gott ſchwellte ſeinen Buſen, der ihn zum dritten Male nun als Sieger nach Paris führte. Wilhelm I., Kaiſer von Deutſchland — der Ruhmreiche, wird ihn einſt vielleicht die Geſchichte nennen, — der von Gott geſegnete, mögeſt Du noch lange herrſchen und regieren zum Ruhme und Segen von ganz Deutſch⸗ land! — 1 Und die Maſſe wird lebendig, zum Vorbeimarſch ordnen ſich die Ba⸗ taillone, unter Sang und Klang, mit wehenden Fahnen ziehen ſie am Kaiſer vorüber und nach Paris hinein. Ihnen voran trabte ich mit einigen befreundeten Huſaren⸗Offizieren an der Mühle von Longchamps SL ðõ . . . — —– 1 „ . N , G ſccc , — — „2 0 Bombardement von Paris. Die Einwohner ziehen ſich in die Keller zurück. (S. 404.) 60⸗. 406 O 20 vorüber, die Kaskade rechts liegen laſſend, hinein in die lange, ſchnur⸗ gerade Allee von Longchamps, welche direkt zur Porte Maillot führt. Auf dem weichen Reitwege ritt ſich's wie auf Seide, die Sträucher zeigten hier und dort das erſte junge Grün, ein Veilchen ſchaute ab und zu verſtohlen aus dem Graſe, als könnte es die Zeit nicht erwarten, zu bluhen und zu duften, und die Vögel ſangen luſtig in den Zweigen, wir ließen ihnen das kindliche Vergnügen und ritten darum herum. Ein altes Mütterchen verſuchte mir den Weg zu verſperren, mit ausgebrei⸗ teten Armen ſtellte ſie ſich mir entgegen und kreiſchte mir unverſtändliche Worte, ich machte ihr eine ganz artige Verbeugung und mit einer kleinen Volte paſſirte ich lachend auch dieſes Hinderniß und befand mich nun auf der Avenue des Champs Elyſées. . Hier wogte es von Menſchen mit finſteren und neugierigen Geſichtern, eine große Anzahl ſchien ihren Augen kaum zu trauen. — Das Uner⸗ hörte geſchah — die Preußen waren mitten in der heiligen Stadt. Kein Gewitter, kein Erdbeben hatte ſie verſchlungen, es explodirte keine einzige Petarde, und doch hatte es geheißen, ganz Paris ſei unterminirt! — — Von meiner Ordonnanz gefolgt ritt ich langſam die prächtige Avenue hinab, auf welcher nur hier und da ein paar ſchleſiſche Füſiliere dem Ge⸗ ſchäfte des Quartiermachens mit einer Seelenruhe nachgingen, welche die guten Pariſer ſchier zur Verzweiflung brachte. Bisweilen, wenn ich halten blieb, umgab mich ſofort ein Haufen von 50—100 Gamins mit Johlen und Pfeifen, ſie kamen ſo dicht heran, daß mein Pferd kaum Raum hatte zu treten, ſie riefen ihr Le mardi-gras! und wußten gar nicht, wie es möglich war, daß mich das nicht im Geringſten aus der Faſſung brachte. Ich rauchte ruhig meine Cigarre und that, als ob dieſe Canaille für mich gar nicht exiſtirte. Ich ritt ein etwas unruhiges Pferd und es war ſpaß⸗ haft mit anzuſehen, wie ſchleunig jedesmal dieſer Haufen auseinanderſtob, um ihre Gliedmaßen in Sicherheit zu bringen, ſobald ich die Flanken des⸗ ſelben etwas mit den Sporen kitzelte. Und bei allen dieſen kindiſchen Demonſtrationen ſah man dieſer Pöbel⸗ menge — die nach beſtimmter Uebereinſtimmung handelte — es doch ganz deutlich an, daß ihnen dieſe Ruhe und Sicherheit imponirte. Dieſes voll⸗ ſtändige Ignoriren war ihr unerhört und ſetzte ſie ſichtlich in Verlegen⸗ heit. Sie pfiffen, ſie ſchrieen, ſie umdrängten den Einzelnen, bisweilen begann auch Einer aus der Maſſe ſich in maßloſem Geſchimpfe zu er⸗ gehen, er ereiferte ſich, bis ihm der Geifer vor dem Munde ſtand — Alles umſonſt! — was war mit ſolchen Menſchen anzufangen?! — Zu Thät⸗ lichkeiten waren ſie zu feige, das ſtand auch nicht auf dem Programm, und ſie ahnten wohl, daß mit dieſen ruhigen deutſchen Männern nicht zu ſpaßen ſei — was in aller Welt ſollten ſie alſo anfangen? — Uebrigens kamen auch einige Male Leute, die anſtändig gekleidet waren, an mich heran und ſagten mir ganz höflich, ich möchte von dieſen Demonſtrationen keine Notiz nehmen, das wären nur Gaſſenjungen, und ich erwiederte dann ſehr höflich, ſie möchten unbeſorgt ſein, dieſe Kinder⸗ poſſen genirten mich nicht im Geringſten. An der Ecke der Rue Baſſano war ein Cafs, welches nicht geſchloſſen war. Einige Offiziere oder Aerzte traten hinein, um ſich etwas zu trinken geben zu laſſen. Sofort belagerte eine Rotte von 200 bis 300 der ver⸗ kommenſten Subjekte das Lokal, ſchlugen die Scheiben ein und ſchrieben drei⸗ dder viermal an die Läden: Làche, il aà donné à boire aux Prussiens etc. Ich ſah mir dieſe Kohorte etwas genauer an. Man konnte nichts Wider⸗ licheres ſehen, als dieſe Schlingel von 14—20 Jahren mit ihren ver⸗ zerrten, ausgemergelten Geſichtern, die offenbar von einigen beſſer Ge⸗ kleideten Befehle empfingen. Sonſt aber war es grabesſtill, keine menſchliche Seele weit und breit. — Das Gehölz zeigte nur zu deutliche Spuren der Verheerung, rechts und links hatte man von 10 Bäumen immer 6 ausgehauen und als Brennholz verwandt im vergangenen Winter, als Kohlen und Holz in Paris ſo knapp wurden. Die Stümpfe ſehen überall traurig aus dem Erdboden hervor. Bei der Pelouſe von Madrid mit ihren kleinen Pavillons waren Holzarbeiter beſchäftigt, dieſe Stümpfe auszuroden, und von da ab begegnete man ab und zu einem Mann in blauer Blouſe mit finſterem Geſicht. Je näher man dem Hauptwalle kam, deſto kahler wurde das Gehölz, und vom Pavillon d'Armenonville an, wo ich in früherer Zeit ſo manches gute Diner eingenommen, war der Boden mit Baumreſten bedeckt, man hatte Alles niedergehauen, um den Kanonen auf den Wällen ein freieres Schußfeld zu verſchaffen. Es ſah troſtlos aus. Von hier erblickte man die Baſtione und Courtinen mit ihren vielen Scharten, aus denen die Geſchütze nun zurückgezogen waren. Ein Glück, daß wir dieſe Wälle nun nicht mehr zu ſtürmen brauchten, ſie würden uns noch gar manches Opfer gekoſtet haben. Vor der Porte Maillot befanden ſich ein ſtarkes Blockhaus und rechts und links Barri⸗ kaden. Aber auf den Wällen ſtanden Gruppen von Frauen und Män⸗ nern aus den unterſten Volksſchichten und ſchauten uns neugierig an, aber ohne irgend eine Demonſtration gegen uns zu verſuchen. Wir ritten über den Graben an einigen 13er Huſaren vorüber und an einer ſtarken Wache von einem ſchleſiſchen Regiment, und befan⸗ den uns auf der Avenue de la grande armée — wir waren in Paris. — Vor uns ſtieg die breite Straße mit ihrem Macadam und den Asphalt⸗ Trottoirs mälig an zum Arc de Triomphe. Zu beiden Seiten lange Zeilen von geſchmackvollen Häuſern mit vergoldeten Balkongittern und Läden. — Der gegebenen Parole gemäß waren die meiſten — aber bei weitem nicht alle — Jalouſieen geſchloſſen, aber beim Klappern der Hufe unſerer Roſſe ſahen wir gar manchen hellen und dunklen Schatten hinter denſelben ſich bewegen und neugierig auf uns herniederſchauen. Auf einigen Balkonen ſtanden Damen und Kinder, die erſteren weiß und ſchwarz gekleidet, und von der Mehrzahl der Häuſer flatterten blau⸗weiß⸗rothe Flaggen, was beinahe ſo ausſah, als wollte man uns feſtlich empfangen. Auf den Trottoirs trieb ſich eine bunte Menge herum, großentheils Straßenpöbel der gewöhnlichſten Sorte, aber man ſah doch auch viele Cylinderhüte und ſeidene Roben. Die Demonſtrationen beſchränkten ſich auf Gejohle und Gepfeife ſeitens der Gamins in dem oft wiederholten Rufe: «he mardi-gras!» Dieſer letztere bezog ſich auf eine vielver⸗ breitete Karrikatur: „Der Einzug der Preußen“, wo derſelbe als Faſchings⸗ zug dargeſtellt war. Das Komiſche bei dieſer Kinderei war nur, daß in dieſer Karrikatur la France ſelbſt als Faſchingsochſe figurirte, und daß die guten Pariſer den Sack zu ſchlagen glaubten, aber dabei nur den Eſel — ſich ſelbſt trafen. Wir nahmen ſelbſtredend von dieſen billigen Späßchen gar keine Notiz und ritten ruhig fürbaß. Am Triumphbogen befand ſich ein größerer Menſchenſchwarm und begaffte ein Piket Huſaren, welches dort Poſto gefaßt hatte. Oben auf dem mächtigen Bauwerke befand ſich noch das kleine hölzerne Obſervatorium, und in der Mitte deſſelben, unter der Durchfahrt, hatte man einen tiefen Graben gezogen, damit die maudits prussiens nicht hindurch konnten, — die guten Pariſer hatten denn doch den Troſt, daß die Preußen nicht durch den Arc de Triomphe gekonnt hatten. Das Ganze war organiſirt. Jeder anſtändige Menſch wich dieſem Geſindel aus, als wäre es verpeſtet. — Endlich rückten die Truppen an, das Gedränge auf den Trottoirs wurde, trotz der Parole, daß Alles daheim bleiben ſollte, daß die Deutſchen eine „leere Stadt“ finden würden, ungeheuer. Die Frauen ſtanden auf den Bänken, die Männer reckten die Hälſe, um die dunkle Maſſe zu ſehen, welche ſich heranſchob. Schon hörte man die Trommeln, ſchon ſah man das Blitzen der Bajonnette, die Bayern rückten heran in mächtigen, geſchloſſenen Haufen. Und nun begann die prachtvolle Muſik — die Menge wurde unruhiger und drängte immer mehr nach vorn. Ich hielt neben einer Bank und ſah mir dieſes hochintereſſante Schauſpiel mit an. — Die Gaſſenjungen pfiffen und brüllten ärger wie je ihr «mardi-gras». Die Frauen ſtellten ſich ganz auf die Fußſpitzen, die Fenſter füllten ſich. Und nun zogen die Bayern vorüber, ſtolz mit feſtem Tritte, und mit Erſtaunen und mit Grauen ſahn's die Männer und die Frauen! — Bataillon auf Bataillon, Ulanen, Kanonen, und welch' herrliche Muſik! — Das Pfeifen und Schreien ließ nach, und als die Ulanen mit einem prächtigen Parademarſche herankamen, hieb ein ehrſamer Epicier einem Gamin mit dem Stocke handfeſt über den ungewaſchenen Kopf, weil er gar nicht aufhören wollte mit Pfeifen. — Ja, das imponirte den guten Pariſern doch. Und dann kamen die herrlichen ſchleſiſchen Regimenter mit Trommeln und Pfeifen, und von Neuem begann die Muſik, und es wurde ſo ſtill wie in einer Kirche und oftmals hörte ich Ausrufe des Staunens und der Verwunderung: „Quelle belle musique! Quelles belles troupes!» — So hatten ſich die ungebildeten, unwiſſenden Pariſer die Prussiens doch nicht vorgeſtellt. — Wenn ſie damit ihre eigenen Truppen verglichen, jene zügelloſe Bande, ohne Ordnung und Disziplin — das Herz mußte ihnen bluten. Dieſe großen, ſtattlichen Leute mit den intelligenten Geſichtern, feſt geſchloſſen in Reih' und Glied, ohne Traineurs, ohne die geringſte Unordnung — ſo etwas hatten ſie noch nie geſehen. Vielleicht dämmerte ihnen nun doch eine Ahnung, daß vor dieſen Truppen ihre Rothhoſen nimmer Stand halten konnten. — Neben mir ſtand eine Frau mit ihrem Gatten auf der Bank und reckte ſich faſt den Hals aus. Ihre dunklen Augen leuchteten ordentlich beim Klange der Muſik. In einer Pauſe fragte ſie trotzdem mit einer Miene des Verdruſſes: «Ca m'embéte, qu'ils ont le beau-temps, je voudrais bien qu'il versait!» — Ich mußte unwillkürlich lächeln über dieſen frommen Wunſch. Sie bemerkte es und rief etwas erſchrocken, indem ſie auf mich deutete: «Je crois que cet officier m'a compris!» “0 très bien, Madame!» erwiederte ich ſehr beluſtigt. Sie ſtammelte eine Entſchuldigung und ſo kamen wir in ein Geſpräch. Sie wollte Moltke ſehen und Bismarck, und ich zeigte ihr irgend einen Stabsoffizier mit einem glatten Geſicht und ſagte, dieß ſei Moltke, was tich. inen va⸗ = eνε 407 .a große Senſation in meiner nächſten Nähe hervorrief, und den nächſten etwas bärtigen Küraſſieroffizier machte ich ſchnell zu Bismarck, und der machte noch viel größeren Effekt, und nun frug man mich von allen Seiten und ich antwortete ſehr höflich, am beſten aber einem jungen Bengel, den das zu ärgern ſchien und der mir Bismarck und ſein le mardi-gras! zurief. Eh bien, Monsieur!» erwiederte ich — «mais vous portez les frais!» — er wurde ausgelacht und verſchwand. Trotzdem ich mich auf dieſe Weiſe ganz angenehm unterhielt und Gelegenheit bekam, nicht nur der jungen Frau auf der Bank, ſondern auch einigen hübſchen Mädchen in meiner Nachbarſchaft manche Artigkeit zu ſagen — ach und wie viel Prinzen zeigte ich ihnen nicht, am meiſten ſetzte ſie der Prinz von Geroltſtein in Aufregung — ſo trieb mich doch der Drang zu ſchauen endlich weiter. Die Truppen gingen auseinander und ſuchten ihre Quartiere. Neues Staunen der Pariſer, wie glatt das abging und wie ſchnell die Leute alle die Straßen und Häuſer fanden. Natürlich, bei der Menge von Spionen, die Bismarck in Paris unterhielt, konnte das am Ende nicht anders ſein — damit tröſtete man ſich. Ach, der arme Bismarck, was der nicht Alles auf ſeinem Gewiſſen hat und wie oft ſein Name heute gerufen wurde! — Ich kam zum Rond⸗Point, dort in der Avenue Montaigne lag Mabille, die Pflanzſchule höherer Civiliſation, aber die Pforten des Tempels edler Weiblichkeit waren heute geſchloſſen. Im Palais de l'Induſtrie lagen die Bayern, die kaiſerlichen Adler hatte man herunter genommen, zwiſchen den Bäumen der Champs Elyſées banden die Ulanen ihre Stallleinen feſt und in den kleinen Buden und Pavillons machten ſie es ſich bequem. Wo waren die Ziegenbocks⸗Equipagen, die Gaukler, die Cafés⸗chantants, die geputzten Kinder und die geputzten Damen mit dem obligaten Azor am rothſeidenen Bande? — O Himmel, wer hätte das gedacht, daß hier die deutſchen Truppen ſich jemals ſo breit machen würden! Und vorwärts ritt ich, zur Place de la Concorde, dem ſchönſten Platz der Welt, da war der Obelisk von Luxor mit ſeinen goldenen Inſchriften und Ornamenten, da waren die berühmten Fontänen und rings herum die ſteinernen Städtebilder mit umflorten Köpfen — in meinem Leben ſah ich nichts Kindiſcheres, da war vor allen das Bild der ehemals freien Reichsſtadt Straßburg umflort, mit Fahnen und Standarten, Kränzen, Immortellen und Inſchriften, und als ich mir daſſelbe anſah, hielt mir mit fürchterlichen Grimaſſen und Geſtikulationen ein Individuum von ſehr ſchäbigem Aeußeren eine längere, höchſt aufgeregte Anſprache. Er ver⸗ drehte die Augen und geberdete ſich wie ein Raſender, bis ihm der Geifer aus dem Munde kam und der Athem ausging — aber trotz ſeiner beſten Bemühungen that ich ihm nicht den Gefallen, ihn zu ſehen, ſondern ſah ſtracks hinüber nach dem Tuilleriengitter, wo die Mobilgarden ſtanden, und nach der Barrikade von Kanonen, welche den Zugang zur Rue Royale abſperrte, und hinter welcher man die Säulen der Madeleine erblickte. Ich ſteckte mir eine neue Cigarre an und dachte an den Heimweg. Als ich durch die Champs Elyſées kam, hatten die Bayern dort die Gewehre zuſammengeſetzt und ein Poſten ſtand dabei. Wie nun ein paar Gamins mit gewohnter Frechheit den Gewehren zu nahe kamen, wies der Soldat ſie zurück, ſie traten bis auf Einen abſeits. Dieſer, frecher oder unvorſichtiger als die Anderen, ſchnitt dem Poſten eine Grimaſſe, bekam aber in demſelben Augenblick von einem andern Bayern, den er zu ſeinem Schaden überſehen hatte, eine ſo gewaltige ſüddeutſche Ohrfeige, daß er heulend den Sand maß und ſich dann ſchleunigſt entfernte. Dieſe Umgangsſprache war verſtändlich und wurde noch manchmal applizirt. Daß an der Neuillybrücke eine ſehr fein gekleidete Dame, welcher ich gar nichts gethan hatte, dreimal vor mir ausſpuckte, verdarb mir weder die Laune, noch mein Diner daheim beim „dicken Emil“. . van Dewall. Eine Tlucht von Tranctireurs. (Bild S. 408.) Es iſt ein kleiner Unterſchied: in gedeckter Stellung einen ſchwach beſetzten Provianttrain zu belauern, mit Uebermacht darüber herzufallen und ihn fortzunehmen, einzelne Feinde aus dem Hinterhalt zu beob⸗ achten und meuchlings niederzuſchießen, Gehöfte der eigenen Landsleute auf Rechnung des Feindes zu plündern und anzuzünden, oder dem Feinde im offenen Felde, Auge in Auge gegenüber zu treten und ſich mit ihm zu meſſen. Letzteres haben die franzöſiſchen Freiſchaaren des deutſch⸗franzöſi⸗ ſchen Krieges, die tapfern Franctireurs, gar nicht, Erſteres dagegen vor⸗ trefflich verſtanden, und es iſt deßhalb natürlich, wenn man ſie mit ſchlecht organiſirten Räuberbanden verglichen hat. Eine ſolche feige Räuberbande iſt es, welche wir auf unſerem Bilde vor verfolgender preußiſcher Reiterei in wilder Flucht begriffen ſehen, und ſie liefen ſo rapid, mit ſolchem Elan, daß unſer Maler verſichert, es habe ausgeſehen, als ob ſie auf der Ver⸗ folgung der davongelaufenen franzöſiſchen Gloire begriffen geweſen ſeien. Ernſtes und Heiteres. Leben an Bord eines engliſchen Leuchtſchiffes. Das Geſchäft der Bemannung eines Leuchtſchiffes beſteht darin, gute Leuchtfeuer zu unterhalten, das Ankerkabel, ſo oft es erforderlich, vermittelſt eines Krahnes ein⸗ und auszuwinden, wenn ein Schiff in Gefahr iſt, Warnſignale abzubrennen, und Unglücksſignale, wenn Hülfe von der Küſte aus nöthig wird, mit einem Worte: den vorbeifahrenden Schiffen ſich ſo dienſtbar wie möglich zu machen. Die geſammte Bemannung beſteht aus elf Perſonen: einem Kapitän, einem Steuermann, drei Lampenanzündern und ſechs Matroſen; von letzteren ſind aber immer vier Mann abwechſelnd an der Küſte, ſo daß nur ſieben permanent an Bord des Schiffes bleiben; der Kapitän und der Steuermann ſind alternirend einen Monat auf dem Waſſer und einen an der Küſte, der Reſt der Bemannung bleibt abwechſelnd zwei Monate zur See und einen Monat am Lande. Anfangs jeden Monats fahren die Dampfer des Trinity⸗Amtes mit recht verdrießlich ausſehenden Mannſchaften aus, die ihren zweimonatlichen Seedienſt antreten, und kehren mit einer luſtigen Schaar von Leuten zurück, welche ihren Küſtenmonat hat. Letztere kommen öfters mit Spielſachen, Schuhwerk u. ſ. w. be⸗ laden zurück, welche Artikel ſie während ihrer müßigen Zeit an Bord des Leucht⸗ ſchiffes angefertigt und nun an der Küſte abſetzen. — Es iſt kein Spaß, ſich an Bord eines Leuchtſchiffes während ſtürmiſchen Wetters zu befinden. Hier ſei ein trauriger Vorfall wiedererzählt, der vor einigen Jahren ſich ereignete. Zwei Ma⸗ troſen des Leuchtſchiffes in der Morecambebucht hatten einſt in einer fürchterlichen Nacht die Wache. Einer war auf einen Augenblick nach der Kajüte hinunterge⸗ gangen, als er plötzlich den Stoß einer furchtbaren Meereswoge gegen das Schiff verſpürte. Er eilte auf das Deck zurück, fand aber ſeinen Kameraden nicht vor; zweifelsohne hatte ihn die wüthende See gepackt und über Bord geſchleudert. Eine neue mächtige Woge ergoß ſich jetzt über das Schiff, und dieſes Mal führte ſie auch den zweiten Matroſen hinweg in die ſchäumende Brandung. Der wachthabende Offizier, welcher während eines Sturmes häufig auf das Deck gehen muß, um nach dem Rechten zu ſehen, vermißte auf ſeiner Ronde die beiden wachthabenden Leute. Ein Blick auf das tobende Wetter ſagte ihm Alles; ruhig übernahm er ſelbſt die Wache, nachdem er vorher die Vorſicht gebraucht, ſich feſt an den Maſtbaum zu binden. Zahlloſe große Wogen überſchütteten das Deck; aber er harrte ſtandhaft auf ſeinem naſſen Poſten aus. Inzwiſchen brannte das Feuer hell und klar, und trotz der Wuth des Sturmes flackerte es über die empörten Gewäſſer, ſomit treu ſeinen wohlthätigen Zweck erfüllend. L * Die erſte Hochzeit in einer Stadt. Vor einiger Zeit wurde in dem neuge⸗ backenen Städtchen Atlantic City, Wyoming Territorium, die erſte Heirath vollzogen. Leider war es unmöglich, alle die bei einer faſhionablen Trauung vorfallenden Ce⸗ remonien und Gebräuche auszuführen, da die meiſten hierzu erforderlichen Gegen⸗ ſtände nicht beſchafft werden konnten. So z. B. wurde zu den Trauungskarten das beſte Kartenſpiel, das aufzutreiben war, verwendet. Die Einladung war auf das Herz⸗Aß geſchrieben, der Name des Bräutigams auf den Herzkönig und derjenige der Braut auf die Herzdame. In ähnlicher Weiſe behalf man ſich für andere von der Civiliſation nothwendig gemachte Ceremonien. Bilderrätfhſel. 7 5 5 7 2 7 == B J. : RS R 2 = e S è”” Auflöſung des Bilderräthſels Seite 388: Verkäuferinnen. = = 2 — — . = — — — =ẽs —== ⸗ — — -— 8— — — — 0°— — — =- 2 — — =ẽ — — — —ꝑ— — ⏑ E — — ==ẽ — — — — S= = – = . = =. ’= = = ☛ ☛ . e e e e =S= = = — = = s = = S = = S Se = = = S = = = Se = = ES = =- = = = = ☛ S=. Ez = = S = 5 S= = = = = E⸗ = = — = = EE = = =ꝛ = S= S= S=. . — = =☛ = S = E = = == = = = – = = = = = = = = = = = =– = — ☛ = – = = = = S= = = = 22 = Se — = = = = = S S = = = — = = = = = = = = . ee =☛ = = = = = = =☛ = = = = = = = ☛ = – = = =S = = = –– = =— = — S=S = = = = =⸗ = S= E = = S = = = = = = = = —=ͥ S= = S — = = ñ =, = = — = S= =S = = ☛Da = =— =ẽ S = Sa Sa = = —= =, = eeee = = = =S= = = — = = — =S E = =☛ – = = = – S= S S= = = = = —— = e ee e e e e oe = = = = = = = = = S -= = S= = = S= . = = S = = =ę = Se = — = = = EE e . . — — J———ʒ— — —— —T ð S „ N R , fnur NE Q 7 1 RW O R N 4 8 4 R Wae BV SP⸗ S — Se , . , G „ , , 2 D=- S eu AS E 72¼ = ⸗ U — M. Franctireurs von preußiſcher Kavallerie verfolgt. Originalzeichnung von Ph. Müller. (S. 407.) °⏑&ς 409 Ver deutſche Krieg von 1870 und 1871. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) XXXVI. Der neue franzüſiſche Operationsplan. Was die Generale Aurelles und Chanzy mit der Loirearmee, General Faidherbe mit der Nordarmee nicht hatten erreichen können: die ihnen in den Weg tretenden Truppen über den Haufen zu werfen, auf die deutſche Cernirungsarmee ſich zu ſtürzen und Paris zu entſetzen, das ſollte nun General Bourbaki ausführen. Der große Stratege Gambetta bekam einen höchſt genialen Gedanken. Wie wäre es, fragte er ſich, wenn Bourbaki ſeine Stellung bei Bourges aufgäbe, quer durch Frankreich marſchirte, mit ungeheurer Uebermacht auf das unter General Werder ſtehende 14. Armeekorps ſich wärfe, daſſelbe vernichtete, das belagerte Belfort entſetzte, über Mühlhauſen nach Straßburg vordränge, Elſaß ſammt Straßburg wieder eroberte, und die Hauptverbindungslinie zwiſchen Verſailles und Deutſchland zerſtörte. Der Plan war großautig oder, wie die Pariſer ſagten, „ſublim“, ein ſtrategiſches Meiſterſtück. Die Streitkräfte, über welche Bourbaki zu disponiren hatte, waren, wenigſtens der Zahl nach, bedeutend, nahezu eine Armee von 120,000 Mann, denen nur das eine Werder'ſche Korps, alſo etwa 30,000 Mann gegenüberſtanden. Es war eine vierfache Uebermacht, welche ſich wie ein vernichtendes Gewitter anſammelte und auf das 14. Armeekorps ſich warf. General Werder hielt mit dem Gros ſeines Heeres die Linie Dijon⸗Gray⸗ Veſoul⸗Montbeliard inne, hatte hinter ſich die Diviſion Tresckow, welche Belfort belagerte, rechts das Detachement des Generals v. d. Goltz, wel⸗ ches am 16. Dezember den Feind aus dem Dorfe Longeau, eine Meile ſüdlich von Langres, vertrieb, an dieſem und dem folgenden Tage viele Gefangene machte und den Reſt der außerhalb Langres poſtirten Truppen in dieſe Feſtung hineinwarf und ſie cernirt hielt. Das 34. Regiment zeichnete ſich hier auf's Rühmlichſte aus; es nahm 2 Geſchütze und 4 Munitionswagen. Faſt zu gleicher Zeit fanden ſüdlich von Dijon, in der Richtung nach Chalons ſur Saone, kleine Vorpoſtengefechte ſtatt. Es lief die Nachricht ein, daß feindliche Truppenmaſſen ſich dort anſammeln. Da beſchloß Werder, eine größere Rekognoszirung vorzunehmen und Nuits zu beſetzen. Generallieutenant v. Glümer, welcher die badiſche Diviſion be⸗ fehligte, ſollte die Expedition leiten. Die Avantgarde, von Oberſt v. Williſen geführt, traf bald auf den Feind. Derſelbe zog ſich langſam zurück, hielt bei Boncourt und Agencourt hartnäckig Stand und ſtellte ſich vor Nuits zur förmlichen Schlacht auf. Dieſes Städtchen, welches etwa 4000 Einwohner hat, eignet ſich vermöge ſeiner Lage vorzüglich zur Vertheidigung. Ein ungefähr 300 Fuß hoher Berg, auf welchem die berühmten Burgunderweine wachſen, beherrſcht die Stadt. Der doppelte und hohe Eiſenbahndamm bildet zwei künſtliche Vertheidigungslinien. Dieſe beſonders gegen Oſten ſehr ſtarke Stellung war durch 15 bis 20,000 Franzoſen beſetzt und durch 18 treffliche Geſchütze gut vertheidigt. Die Mannſchaft, von General Cremer befehligt, beſtand aus Linientrup⸗ pen, Mobilgarden und Franktireurs. Der Widerſtand dieſer Truppen war ein äußerſt heftiger. Doch drangen die badiſchen Truppen unauf⸗ haltſam vor, vertrieben den Feind aus den Weinbergen und ſahen ſich nun auf 200 — 300 Schritte dem Eiſenbahndamme gegenüber, wo die Hauptmacht der Franzoſen wie hinter einem Feſtungswall poſtirt war. Alles warf ſich vor dem furchtbaren Feuer, das von dort⸗ her kam, auf den Boden oder in den Graben. Salve um Saldve ertönte. Die Kugeln praſſelten wie Hagelkörner über ſie weg. Wer ſich erhob und auf der Straße vorgehen wollte, ſank augenblicklich zuſammen. Nach einer gräßlichen halben Stunde ließ das Feuer, in Folge des Eingreifens anderer Bataillone, welche von der Flanke herkamen, etwas nach. Raſch ſprangen die badiſchen Schützen auf und gingen unter Hurrah über die Leichen der Kameraden und der Feinde auf den Eiſenbahndamm zu. Derſelbe wurde erſtiegen, das Bahnhofgebäude erſtürmt. Die Stadt wurde genommen und beſetzt, bis zur Dunkelheit tobte hier und auf den Höhen der Kampf, manche Straße, manches Haus mußte von den Sol⸗ daten erſtürmt werden. Es war ein rühmlicher Kampf, aber reich an Verluſten. Die badiſchen Truppen hatten 930 Todte und Verwundete, darunter 52 Offiziere. General Glümer und Prinz Wilhelm wurden verwundet, der wackere Oberſt v. Renz getödtet, dem Brigadeadjutanten v. Röder wurde durch eine Granate der Arm abgeriſſen. „Jetzt bin ich ein Krüppel,“ rief er, „aber mit Gott für Fürſt und Vaterland!“ Der Feind, welcher gegen Abend in eiliger Haſt den Bergen zu floh, hatte gegen 1500 Todte und Verwundete. Bald aber traten noch ganz andere Aufgaben an dieſes 14. Armeekorps heran, und ihre glückliche Löſung haben den General Werder und ſeine braven Truppen für alle Zeiten berühmt gemacht. Gegen das Ende des Monats Dezember erfuhr man zuverläſſig, daß nicht weniger als 4 franzöſiſche Korps, das 15., 18., Illuſtr. Welt. XIX. 11. 20. und 24., unter General Bourbaki in der Richtung von Beſangon aus anrückten. General Werder konnte einer ſolchen Uebermacht gegen⸗ über keine ſo lange Vertheidigungslinie halten. Er verließ daher mit der badiſchen Diviſion Dijon, erreichte bei grimmiger Kälte in zwei Ge⸗ waltmärſchen Veſoul und zog die vierte, unter Generalmajor v. Schme⸗ ling ſtehende Reſervediviſion, welche in der Gegend von Gray konzentrirt war, und das Detachement v. d. Goltz von Langres her an ſich. Nun aber galt es, den Feind in ſeinem nach Nordoſten gerichteten Marſche aufzuhalten und ihm einen Vorſprung von ein paar Tagen abzugewinnen. Zu dieſem Zwecke veranſtaltete General Werder den erfolgreichen Flanken⸗ angriff bei Villerſexel am 9. Januar, nachdem vom 3. bis 8. Januar kleinere glückliche Gefechte ſtattgefunden hatten, und der Feind durch einen ſtärkeren Vorſtoß über den Oignon aus ſeiner öſtlichen Richtung bereits mehr nach Weſten hin gezogen worden war. Die Diviſion Schmeling, welche das Centrum bildete, wurde gegen das Städtchen Villerſexel, das Detachement v. d. Goltz rechts gegen Marat, die badiſche Diviſion in der linken Flanke gegen Lure geſchickt. Das Schloß des Grafen v. Gramont, welches die Umgegend von Villerſexel beherrſcht, wurde im Sturm ge⸗ nommen und die ganze Beſatzung, 600 Mann mit 16 Offizieren, zu Ge⸗ fangenen gemacht. Bourbaki hatte ſich vollſtändig täuſchen, hatte ſich von ſeinem Vormarſch auf Belfort abziehen laſſen, wodurch allein der Links⸗ abmarſch und das Vorlegen des Werder'ſchen Korps zwiſchen Belfort und den Feind am Liſainebache ermöglicht wurde. Mit dem vor Belfort kommandirenden General Tresckow hatte General Werder bereits den ge⸗ meinſamen Operationsplan beſprochen, das zur Defenſive tauglichſte Terrain ſchon vorher mit ſeinem Generalſtab ausgewählt. Die Gefahr war nicht klein. Vier Armeekorps rückten gegen ein einziges an, in Bel⸗ fort ſtanden 18,000 Belagerte gegen 8000 Belagerer. In Ronchamp traf den General Werder die Nachricht, daß das 3. und das 7. Korps zu ſeiner Unterſtützung heranziehen, und daß General Manteuffel das Kommando über dieſe und das 14. Korps übernehmen werde. Allein wenn jene auch in Eilmärſchen heranzogen, ſo konnten ſie doch vor Mitte Januar nicht eintreffen, und bis dahin hatten die wenigen Truppen ganz allein einen Rieſenkampf auszufechten. Die Linie Hericourt⸗Montbeliard ſollte gehalten werden, es koſte, was es wolle, lautete der Befehl des Werder'ſchen Hauptquartiers. Die Vertheidigungslinie erſtreckte ſich, da man ſich auf eine Umzinglung gefaßt machen mußte, 7 Stunden lang von Frahier, Echavanne, Chenebier, Chagey, Luze, Hericourt, Buſſurel, Bethon⸗ court, Montbeliard bis nach Delle an der Schweizergrenze. Aus den Batterieen vor Belfort wurden mehrere Feſtungsgeſchütze nach entgegen⸗ geſetzter Richtung abgeführt und zwiſchen Bethoncourt und Montbeliard und auf dem Berge Les Baraques, der die große Straße bei Hericourt beherrſcht, aufgeſtellt. Auch das Schloß Montbeliard wurde mit 2 Fe⸗ ſtungs⸗ und 4 Feldgeſchützen, mit hinreichender Munition und Proviant auf 21 Tage verſehen. Vom 11.— 14. Januar fanden Vorpoſtengefechte ſtatt, bei welchen die Truppen Befehl hatten, ſich in keinen bedeutenderen Kampf einzulaſſen, ſondern den Feind nur aufzuhalten. Die Kälte ſtieg bis auf 15 Grad, die Erde war mit Schnee bedeckt, ein eiſiger Wind ſtrich über die Höhen hin, und in ſolcher Lage mußte den ganzen Tag gekämpft, mußte Nachts bivouakirt werden. Am Abend des 14., am Vorabend der drei denkwürdigen Schlachttage von Belfort, hatten ſich die Truppen in die ihnen angewieſenen Stellungen zurückgezogen und die oben bezeichnete Linie eingenommen. General Werder nahm in dieſen drei Tagen ſeinen Standpunkt im Centrum der Vertheidigung zwiſchen der auf der Linie Hericourt⸗Belfort poſtirten Reſerve und den Poſitionsge⸗ ſchützen bei Les Baraques; durch Kavalleriepoſten ſtand er in Verbin⸗ dung mit dem Feldtelegraphen, welcher in Brevilliers war und unter der Oberleitung eines Adjutanten ſtand. Das Kommando über die Truppen bei Hericourt führte General Schmeling. Links davon ſtanden 2 Ba⸗ taillone Landwehr in Buſſurel und Bethoncourt; die dortige Waldblöße Bois de la Broſſe war mit Feldbatterieen beſetzt; Montbeliard und die umliegenden Höhen wurden von der Brigade Zimmermann vertheidigt, im dortigen Schloß ſtanden 2 Kompagnieen Landwehr unter Befehl des Majors Olzewski. Auf dem äußerſten linken Flügel bei Delle befehligte General Debſchütz. Rechts von Luze bis Frahier ſtand General v. d. Goltz und die Brigade Degenfeld; letztere bildete den äußerſten rechten Flügel. Die Brigade Prinz Wilhelm ſollte die Reſerve des rechten Flü⸗ gels bilden, hatte aber ſchon am 16. unter dem unmittelbaren Befehl des Generallieutenants v. Glümer in die hart bedrängte Linie Buſſurel⸗ Bethoncourt einzutreten. Die Brigade Keller bildete die Hauptreſerve und ſtand in der Vertiefung hinter den Batterieen von Les Baraques. Der deutſchen Stellung gegenüber waren die feindlichen Streitkräfte in der Weiſe aufgeſtellt, daß das 20. Korps den rechten, das 15. den linken Flügel der Werder'ſchen Truppen angriff, das 18. gegen das Centrum anrückte, hinter ihm als Reſerve das 24. ſtand. Die franzöſiſche Artil⸗ lerie, über 100 Geſchütze und 2 Batterieen Mitrailleuſen, waren in der vorderſten Linie aufgeſtellt. Es gehört ein Pflichtgefühl, eine Disziplin, 66 ein geiſtiges Uebergewicht, wie es nur die deutſchen Soldaten haben, da⸗ zu, um gegen einen ſo vorbereiteten Angriff drei volle Tage lang Stand zu halten. XXXVII. Das werder'ſche Korps hält treue Wacht am Rhein, 15.— 17. Januar. Die Schlachttage von Belfort am 15., 16. und 17. Januar boten hauptſächlich das Bild großartiger Artilleriekämpfe dar, in welche, wenn da und dort ein Punkt bedroht war, Infanterie eingriff. Hericourt war der Schlüſſel zur deutſchen Poſition; fiel jenes in feindliche Gewalt, ſo konnte dieſe nicht mehr gehalten werden. Am 15. drang der Feind im Centrum und auf ſeinem rechten Flügel vor und nahm diejenigen Orte in Beſitz, welche von den deutſchen Truppen nicht feſtgehalten werden ſollten: Cham⸗ pey, Coiſeraux, Verlans, Fremoins und Montbeliard mit Ausnahme des Schloſſes. Durch ein ununterbrochenes Artilleriefeuer wollte er der In⸗ fanterie den Zugang zum Angriff auf die Stadt Hericourt eröffnen, über⸗ ſchüttete das Vorterrain mit etwa 3000 Granaten, und die Infanterie⸗ kolonnen rückten zum Angriff vor. Da aber alle nach Hericourt führenden Straßen von den deutſchen Batterieen, welche ein wahrhaft verheerendes Feuer entwickelten, beſtrichen wurden, ſo war von weiterem Vorrücken keine Rede. Auch die feindlichen Batterieen erlitten durch die deutſchen Ge⸗ ſchütze bedeutende Verluſte. Abends fand noch ein heftiger Kampf um Chagey ſtatt, in welchem ſich die Infanterie v. d. Goltz ſiegreich behauptete. Mit Aufgebung der Stadt Mömpelgard zog ſich die Brigade Zimmermann nach den dahinter liegenden Höhen zurück und hielt dieſe gegen alle An⸗ riffe. Am 16. machte der Feind unter dem Schutze eines dichten Nebels drei heftige Angriffe auf die deutſche Stellung bei Buſſurel⸗Bethoncourt, Vormittags, Mittags und noch um 4 Uhr, kämpfte bis zur einbrechenden Durnkelheit und ſah endlich nach ungeheuren Verluſten, daß auch hier nicht durchzudringen ſei. Die badiſche 1. Brigade, welche die Reſerve bildete, eilte unter Anführung des Generals Glümer an dieſen bedrohten Punkt zur Unterſtützung herbei. Auf dem rechten franzöſiſchen Flügel wurde das Schloß Mömpelgard beſchoſſen. Ein Parlamentär forderte zur Ueber⸗ gabe auf. Der preußiſche Kommandant erwiederte, die Beſatzung werde ſich bis zum letzten Mann halten. Auf die Drohung, daß der franzöſiſche General mit 40 Geſchützen das Schloß in Brand ſchießen würde, erhielt er zur Antwort: „Wir erwarten den Angriff.“ Sofort wurde das Schloß mit Shrapnels und Granaten überſchüttet, und aus den umliegenden Häuſern mit Chaſſepots geſchoſſen, wobei ſich auch Bürger der Stadt be⸗ theiligten. Die deutſchen Kanoniere und Infanteriſten hielten im tollſten Kugelregen aus, und unter der Leitung des Lieutenants Sauer wurden die Geſchütze ſo gut bedient, daß feindliche Batterieen zum Schweigen ge⸗ bracht, die angreifenden Kolonnen niedergemäht wurden. Das Schloß hielt ſich wie alle anderen Poſitionen. Der Stadt wurde, nach dem Rück⸗ zug der Franzoſen, für ihre Betheiligung an dem Kampfe eine Kontri⸗ bution von 50,000 Franken auferlegt. Auch auf ſeinem linken Flügel machte der Feind am 16. einen Angriff. Ihm gegenüber ſtand die ba⸗ diſche Brigade Degenfeld. Dieſe, plötzlich von mehr als achtfacher Ueber⸗ macht angegriffen, gab ihre Stellung vor Chenebier, Echavanne und Fra⸗ hier auf und zog ſich unter ſtetem Gefecht über Chatebier nach Chalon⸗ villars zurück. Noch in der Nacht erhielt die Brigade Keller, welche die Hauptreſerve hinter den Batterieen von Les Baraques bildete, den Be⸗ fehl, in Verbindung mit der Brigade Degenfeld die verlorenen Poſitionen auf dem rechten Flügel wieder zu nehmen. Sie drang mit ſolcher Gewalt auf den Feind ein, daß er Chenebier und ſeine Stellung bei Echavanne und Frahier wieder aufgab. Dieſe Orte wurden von den badiſchen Truppen wieder beſetzt. Aber am 17. drang hier der Feind noch einmal mit aller Macht vor und nöthigte den General Keller, unter ſchweren Verluſten Chenebier noch einmal aufzugeben. Kaum war dieß geſchehen, ſo drangen die beiden Brigaden über Chagey und Echavanne auf's Neue vor, trieben den Feind aus allen Stellungen und ſetzten ſich Nachmittags wieder in Beſitz des ganzen Vorterrains. Wie am erſten Tage im Centrum und am zweiten auf dem linken Flügel der deutſchen Poſition, ſo konnte der Feind am dritten auch auf dem rechten Flügel nichts erreichen. Die Linie war auf keinem Punkte durchbrochen, der Muth trotz allen Strapazen un⸗ gebeugt, es war ein „Siegen oder Sterben!“ ganz anderer Art als bei den mundfertigen pariſer Nationalgardiſten. . Unter ſolchen Umſtänden blieb dem General Bourbaki, welcher alle ſeine Angriffe zurückgewieſen ſah, nichts übrig, als den Rückzug anzu⸗ treten. Er machte, um ſeinen Rückzug zu verbergen und ungeſtört voll⸗ dem Feinde zu behalten, am 19. von der Defenſive zur Offenſive über⸗ gegangen und die Verfolgung des abziehenden Feindes begonnen. ſelben lag Alles daran, die zwiſchen Oignon und die Feſtung Beſancçon und ebendamit die Bahn von Lyon zu gewinnen. Der Rückzug war daher eilig, Dem⸗ ſeine Streitkräfte und ſein Kriegsmaterial auf Doubs befindliche Hauptſtraße zu bringen, und nirgends ein Standhalten, überall nur Arrisère⸗ gardengefechte. Die Rückzugswege waren bedeckt mit Munitionswagen, weggeworfenen Gewehren, ſterbenden und todten Pferden. Dieſe Sym⸗ ptome einer totalen Auflöſung und Vernichtung mehrten ſich von Tag zu Tag, zerſprengte Abtheilungen wurden täglich eingebracht. Am 24. Januar betrug die Zahl der unverwundeten Gefangenen 2000 Mann; auch 2 Adler und 1 Fahne wurden erbeutet. Der Verluſt des 14. Armeekorps in der dreitägigen Schlacht betrug 1500 Todte und Verwundete, darunter 60. Offiziere, der des Feindes 3000 bis 4000. Daß er letztere alle zurück⸗ ließ ohne ärztliche Pflege und ohne Mundvorräthe, iſt ein deutliches Zeug⸗ niß ſowohl von der Pflichtvergeſſenheit der Befehlshaber als von der in⸗ neren Auflöſung, delche ſich bereits vollzogen hatte. General Werde: konnte mit Stolz auf die Aufgabe zurückblicken, die ihm vom 27. Dezember bis 18. Januar geſtellt war. Der König und ganz Deutſchland wetteiferte, ihm ſeinen Dank und ſeine Bewunderung auszudrücken. Am 18. Januar, an welchem Bourbaki's Armee vor einem einzigen Korps den Rückzug angetreten hatte, erreichte das 2. (pommer'ſche) Korps unter General Franſecky die Vorpoſten Werder's von Gray aus und ging auf dem Wege von Dole vor. Das Hauptquartier in Verſailles hatte für ausreichende Hülfe geſorgt; nur fragte es ſich, ob dieſelbe rechtzeitig ankomme; denn es waren weite Entfernungen zurückzulegen, ungeheure Schwierigkeiten auf dem Marſche zu überwinden. Zum Oberbefehlshaber über dieſe 2 Korps, ſowie über das 14. und alle übrigen bei Belfort ſtehenden Truppen war der General der Kavallerie, Freiherr v. Manteuffel, ernannt, welcher ſoeben als An⸗ führer der Nordarmee die Faidherbe'ſche Armee bei Amiens, bei Querrieux, bei Bapaume beſiegt hatte. Derſelbe⸗ übergab, wie bereits angegeben worden iſt, ſein Kommando über die Nordarmee dem General v. Göben, begab ſich nach Verſailles, um ſich ſeine Inſtruktionen und einen guten Moltke'ſchen Plan zu holen, und hatte am 14. Januar ſein Hauptquartier in Chatillon ſur Seine. Er übernahm nun das Kommando über die „Südarmee.“ Vom 15. bis 18. Januar zog das 2. und 7. Korps bei Selongey, Prauthoy und Longeau durch die Päſſe des Cöôte d'Or und ſtand am 19. bei Fontaine⸗Françaiſe und Dampierre verſammelt. Dieſer Marſch durch das Gebirge war äußerſt beſchwerlich. „Die Strenge der Witterung, tiefer Schnee, ſpiegelglatte Wege hemmten die Bewegung; aber die Opferwilligkeit, der Eifer, die Energie der Truppen überwanden alle Hinderniſſe; vielfach beförderten Menſchenkräfte die Fuhrwerke an Seilen und Ketten die ſteilen, glatten Abhänge hinauf und hinab, wo die Kräfte der Pferde und Zugthiere vollſtändig verſagten.“ Dieſe Schwierigkeiten wurden dadurch noch erhöht, daß der Marſch gerade zwiſchen den vom Feinde beſetzten Punkten Langres und Dijon hindurchführte, den dort be⸗ findlichen Beſatzungen Stärke und Ziel der deutſchen Truppen verheim⸗ licht und unter beſtändigen Kämpfen mit Garibaldinern, Franctireurs und anderen Streifkorps der Durchmarſch durch das Gebirge erzwungen werden mußte. Der Plan gelang vollkommen. Garibaldi, welcher nach dem Abzug Werder's Dijon beſetzt hatte und mit wenigſtens 25,000 Mann und 20 ſchweren Geſchützen es feſthielt, ließ 2 deutſche Armeekorps wenige Stunden nördlich von ſeiner Stellung vorbeimarſchiren, begnügte ſich mit kleinen Gefechten mit ihren Vortruppen und unternahm nicht das Ge⸗ ringſte zur Unterſtützung Bourbaki's, da er ſich immer einbildete, ein ganzes Armeekorps ſtehe vor Dijon, während Manteuffel nur die Brigade des Generals v. Kettler (5 Bataillone, 2 Schwadronen und 2 Batterieen) dort zurückgelaſſen hatte, um den alten Schwärmer zu beobachten, durch fortwährende Angriffe jenen Wahn ihm beizubringen und ſo in Dijon ihn feſtzuhalten. Bei⸗ Dampierre erfuhr General Manteuffel, daß das Werder'ſche Korps die dreitägigen Angriffe Bourbaki's abgewieſen, daß dieſer im vollen Rückzug auf Beſançon ſei, daß die Avantgarde des 14. Korps ihm folge, und daß Truppen und Geſchütze des Belagerungskorps vor Belfort, von welchen einige zur Zurückwerfung Bourbaki's hatten benützt werden müſſen, ohne daß übrigens der Geſchützdonner vor Belfort aufhörte, alle wieder auf dem alten Poſten ſtehen. XXXVIII. Zurückdrängung der franzüſiſchen Armee in die Schweiz und Einnahme von Belfort. ziehen zu können, noch am Nachmittag des 17. einen Vorſtoß gegen Buſſurel⸗Bethoncourt und den äußerſten linken Flügel, und ſeine Batterieen eröffneten ein heftiges Feuer gegen das Centrum bei Hericourt. Es war erfolglos. Das Feuer verſtummte am 18., und man bekam die Gewiß⸗ Feind auf allen Punkten den Rückzug angetreten habe. So⸗ am 18. Fühlung mit heit, daß der fort wurde, nachdem Befehl gegeben worden war, Dem General Manteuffel war durch die vorgezeichnet. Er ließ am 19. Januar ſein Heer eine Rechtsſchwenkung machen und den Vormarſch gegen den Doubs beginnen. Das 7. Korps marſchirte über gegen das ſüdlicher liegende Dampierre, um hier und bei das 2. über Pesmes auf Dole, Umſtande ſein Plan genau Fresnes St. Marmes gegen Beſankon und über Marnay . = .l l ” „ . Villers⸗Farlay die Eiſenbahnverbindung des Feindes zu merſe tan an an Selen die Kräfte ANWRe „ unterbrechen. Dole wurde am 21. beſetzt. Sofort gingen die Truppen über den Doubs, deſſen Brücken nicht zerſtört waren, das 7. Armeekorps beſetzte den wichtigen Straßenknoten Quingey, um auch dort die Eiſen⸗ bahn zu zerſtören, und hatte am 23. bei St. Vit und Dannemarie ein Gefecht mit dem Feind, der von Beſançon aus in der Richtung nach Süden vorzudringen ſuchte. Der Angriff wurde zurückgewieſen. Während das 7. Korps dieſe beiden Orte, St. Vit und Quingey, beſetzt hielt, war das 2. Korps von Dole nach Vaudry und Mouchard vorgedrungen und ſtand hier ganz nahe an der Straße, die von Norden nach Lons⸗le⸗Saunier und Lyon und von Weſten nach Pontarlier und Neuenburg in der Schweiz führt. Zugleich griff auch das 14. Armeekorps in dieſe Operationen ein. Die Diviſion Schmeling war dem Feinde, deſſen Gros bei Beaume⸗les⸗ Dames auf das linke Doubsufer ging, gefolgt und marſchirte zugleich mit dem aus der Gegend von Blamont vorrückenden Detachement des Gene⸗ rals Debſchütz gegen die Straße Beſançon⸗Pontarlier vor. General Werder dagegen hatte ſich mit den übrigen 4 Brigaden rechts gezogen, Rioz beſetzt und bewachte die Oignon⸗Uebergänge. Alle Zeichen deuteten darauf hin, daß in jenem ſchmalen Terrain, das von den Linien Delle⸗ Beſançon, Beſangon⸗Arbois, Arbois⸗Pontarlier und Pontarlier⸗Delle be⸗ areuz iſt, in den nächſten Tagen weltgeſchichtliche Ereigniſſe ſich abwickeln werden. Vom 24. bis 28. Januar fanden große Rekognoszirungen und Märſche ſtatt. Das 7. Korps, welches die Stellung von St. Vit⸗Quingey inne hatte, ſchickte ſeine Vortruppen gegen Beſançon und gegen die Straße Beſançon⸗Ornans, das 2. über Salins gegen Pontarlier und ſüdöſtlich und ſüdlich über Arbois gegen Champagnole und auf die Straße nach Lons⸗le⸗Saunier, während das 14. Armeekorps, welches am 27. bereits bei Marnay ſtand, von Nordweſten her gegen Beſançon das Terrain unterſuchte. Dieſe Rekognoszirungen konſtatirten als Reſultat die That⸗ ſache, daß Bourbaki ſeinen Abzug von Beſangon in ſüdöſtlicher Richtung über Ornans auf Pontarlier und Champagnole angetreten habe, und daß bei Beſançon ſelbſt nur noch etwa eine Diviſion ſtehe. Der Plan des Fein⸗ des war alſo, hart an der Schweizergrenze hin nach dem Süden abzumar⸗ ſchiren. Dieß wurde verhindert, wenn General Manteuffel ſeine Truppen noch weiter öſtlich bis an die Schweizergrenze vorſchob. „Schlacht oder Uebertritt in die Schweiz!“ war die unerbittliche Alternative des Man⸗ teuffel'ſchen Hauptquartiers. Das 2. Korps, welches bei dieſer Verfolgung immer den rechten Flügel bildete, marſchirte daher am 28. nach Cham⸗ pagnole und erbeutete nördlich davon bei Ougliores und Nozeroy 50 Wagen. Zugleich erfuhr es daſelbſt, daß nicht mehr als etwa 8000 Mann auf dieſer Straße nach Lons⸗le⸗Saunier durchgekommen ſeien, das Gros der franzöſiſchen Armee noch auf den nördlichen Straßen ſich befinde. Alle deutſchen Truppen zogen nun gegen Pontarlier und drängten den Feind nach dieſem einzigen Ausgangspunkt, von drei Seiten, von Norden, von Weſten und von Süden, ihn umfaſſend. In ſeinem Rücken ſtanden die Generale v. Schmeling und v. Debſchütz und trieben ihn auf den Straßen von Gorgon und von Morteau aus vorwärts; in ſeiner rechten Flanke drängte das 7. Korps bei Levier und General v. d. Goltz von Arbois gegen Villeneuve und ſchob den Feind ſeitwärts; in ſeiner Front ſtand ihm das 3. Korps bei Champagnole entgegen, rückte über Frasne heran, hielt bei Les Planches die einzige Gebirgsſtraße beſetzt und ließ ihn nicht vor⸗ wärts. Die 14. Diviſion (7. Korps) traf am 29. den Nachtrab des Feindes bei Lombacourt und Chaffois, erſtürmte nach hartnäckigem Kampfe dieſe Dörfer und warf den Feind nach Pontarlier zurück. Derſelbe ver⸗ lor gegen 5000 Gefangene, darunter zwei Generale, und 17 Geſchütze. Das 2. Korps beſetzte am 30. Frasne und am 31. nach hitzigem Gefecht bei Vaux den Straßenknoten St. Marie und machte über 3000 Gefangene. Das Dorf Planée wurde noch Nachts 11 Uhr, nach einem höchſt beſchwer⸗ lichen Marſche durch tiefen Schnee auf ungebahnten Gebirgswegen, von einer halben Kompagnie Soldaten beſetzt. Die Verfolgung zog ſich weiter nach dem tief eingeſchnittenen Engpaß, zu deſſen beiden Seiten Höhen von einigen hundert Fuß mit faſt ſenkrechten Felswänden ſich erheben, und welcher rechts und links von den beiden Forts Joux beherrſcht wird. Der Feind, ſchon im vollen Marſch nach dem ſchützenden Schweizergebiet, hatte in dem Engpaß zur Deckung ſeines Rückzugs den letzten Reſt ſeiner beſten, aus Afrika herübergeholten Truppen zurückgelaſſen. Aber die braven Pommern blieben ihm bis zum letzten Grenzpfahl auf den Ferſen. Trotz des heftigen Feuers der beiden Forts, trotz des Widerſtands der afri⸗ kaniſchen Truppen, welche durch das Feuer ihrer Geſchütze, Mitrailleuſen und Chaſſepots die Verfolger aufzuhalten ſuchten, drangen dieſe, rechts und links die beſchwerlichen Höhen hinan Abtheilungen ausſendend, in dem Engpaß vorwärts, da und dort wurde mit Bajonnet und Kolben gekämpft, und der Feind ſah ſich genöthigt, unter Zurücklaſſung vieler Todten und Verwundeten ſich nach La Cluſe zurückzuziehen. Die Nacht war eingetreten und machte dem wildromantiſchen Gebirgskampf ein Ende. Die Beute des Tages waren 4000 Gefangene und gegen 400 Armee⸗ fuhrwerke mit Vorräthen aller Art. Der eigene Verluſt betrug etwa 400 Mann. Am 2. Februar ſetzte ſich das 2. und 7. Korps und die Brigade Goltz in Marſch, um das Juradepartement von denjenigen Trup⸗ pentheilen, denen ein Ausweichen nach dem Süden gelungen war, zu ſäubern und vollſtändig in Beſitz zu nehmen. Dabei mußte zum Theil quer durch die wildeſten Gegenden des Jura marſchirt werden. Die Hauptſtadt des Departements, Lons⸗le⸗Saunier, wurde am 5. Februar beſetzt, am 6. auch dieſe Aufgabe vollendet und den Truppen die wohl⸗ verdiente Ruhe geſtattet. Eine Menge Gefangener, 9 Geſchütze, viele Wagen waren die Trophäen des letzten Aktes in dem glorreichen Kriegs⸗ drama. Doch das Glänzendſte war die bewirkte Auflöſung einer Armee von 150,000 Mann, wovon mehr als die Hälfte in die Schweiz gedrängt war. Dieſer Ausgang war weit günſtiger als die Gefangennahme; denn Deutſchland war dadurch der Nothwendigkeit enthoben, zu den mehr als 300,000 Gefangenen, die es bereits beherbergte, noch weitere 80,000 aufnehmen, bewachen und unterhalten zu müſſen. Ein ſchlechtes Zeugniß von ſeinen militäriſchen Fähigkeiten ſtellte ſich in dieſen Tagen Garibaldi und ſein ſauberer Generalſtabschef Bordone aus. Da ſie 25,000 Mann zu befehligen hatten, ſo hätten ſie bei einiger Umſicht und Thätigkeit den Vormarſch der Südarmee gegen Dole zwar nicht verhindern, aber durch fortwährende Angriffe um einige Tage ver⸗ zögern können, wodurch Bourbaki Zeit bekommen hätte, ſeinen Rückzug nach Lyon längs der ſchweizer Grenze gerade noch vor Ankunft der ihn erdrückenden Truppenmaſſen auszuführen. Statt deſſen ließ er ſich ein paar Wochen lang von einer einzigen pommer'ſchen Brigade täuſchen und hinhalten, und wenn dieſe, nur eben dieß als ihre Aufgabe anſehend, ſich damit begnügte, ihn zu beſchäftigen und in ſeiner Illuſion, ganze Armee⸗ korps vor ſich zu haben, zu erhalten, und von einer Forcirung Dijons natürlicherweiſe abſtand, ſo ergriff der lächerliche Held den ehernen Griffel der Geſchichte, erließ eine Proklamation „an die Tapferen der Vogeſen⸗ armee“ und redete ſie mit den Worten an: „Ihr habt ſie geſehen, die Ferſen der furchtbaren Soldaten Wilhelm's, ihr, die jungen Soldaten der Freiheit!“ Die Thatſache war, daß General v. Kettler am 21. Januar in den Gefechten bei Talant, bei Fontaine, bei Meſſigny die Garibaldiner zurückſchlug, am 23. das ſtark beſetzte Dorf Pouilly erſtürmte und den weit überlegenen Feind bis an die Stadt Dijon zurücktrieb. Als nun wirklich namhafte Streitkräfte gegen Dijon anrückten und Generallieutenant v. Weyhern am 27. das Kommando über dieſelben übernahm und von Permes aus ſeinen Marſch auf Dijon begann, da verließ Garibaldi am 31. auf'’s Eiligſte Dijon und zog ſich gegen Beaune und Magon zurück. Die Stadt wurde am 1. Februar nach leichtem Gefecht von den Preußen beſetzt. Garibaldi, in die Nationalverſammlung gewählt, begab ſich nach Bordeaux, um die Mittheilung zu machen, daß er ſein Mandat niederlege. Er reiste über Marſeille nach der Inſel Caprera zurück. Das Schlußtableau in dem militäriſchen Drama dieſes Feldzugs bildete die Uebergabe der Feſtung Belfort. „Ohne Belfort kein Elſaß“ war der ausgeſprochene Glaubensſatz der Franzoſen, und je hartnäckiger ſie daran feſthielten, deſto zaher war die Ausdauer der Belagerer. Alle bisherigen Belagerungsarbeiten kamen den Anſtrengungen bei der Be⸗ lagerung dieſes Felſenneſtes nicht gleich. Die deutſchen Militärſchrift⸗ ſteller legten der Einnahme Belforts eine ungemeine Wichtigkeit bei und erklärten, daß nur durch den Beſitz dieſer Feſtung der Beſitz des oberen Elſaß geſichert, die Seitenpforte zum neuen Reich geſchloſſen ſei. Man lebte ſich in den Gedanken ein, Metz, Straßburg und Belfort beim Frie⸗ densſchluß in deutſche Hände übergehen zu ſehen. Die Cernirung der Feſtung, womit Generalmajor v. Tresckow beauftragt war, begann mit dem 3. November. Kommandant der Feſtung war Denfert⸗Rochereau, Oberſt des Genie. Derſelbe hat das geſammte Vorterrain in guten Ver⸗ theidigungsſtand geſetzt und die Feſtigkeit der Werke bedeutend vermehrt. Die Lage der Feſtung, welche von den auf felſigen Bergen gelegenen Forts aus das umliegende Terrain vollſtändig beherrſcht, iſt eine äußerſt vortheilhafte. Im Lauf des Novembers wurden mehrere Ausfälle gemacht, aber zurück⸗ geſchlagen. In der Nacht vom 2. auf den 3. Dezember wurde mit dem Bau der Batterieen begonnen. Am 8. Januar gelang es, Danjoutin ein⸗ zunehmen, am 21. Januar, das Dorf Perouſe und die umliegenden Ge⸗ hölze zu beſetzen, und dadurch war es möglich, am Abend des 21. die erſte Parallele auf der Linie Danjoutin⸗Perouſe zu eröffnen. Die drei Schlachttage vor Belfort, welche zwiſchen die ebengenannten Tage fielen, waren für die Fortführung der Belagerung ſehr gefährlich. Doch ging die Beſchießung der Feſtung und der Bau der Batterieen ununterbrochen fort. Am 26. Januar wurde ein Verſuch gemacht, die beiden detachirten Forts Haute⸗Perche und Baſſe⸗Perche zu nehmen. Dieſelben liegen auf einem etwa um 250 Fuß über die Ebene der Savoureuſe ſich erhebenden Höhen⸗ zug, und Haute⸗Perche überragt die eigentliche Feſtung, das Chateau, noch um 30 Fuß. Nur von hier aus können die Forts La Miotte und La Juſtice und das auf Fels in mehreren Etagen erbaute Chateau in Breſche geſchoſſen werden. Der erſte Angriff mißlang. Er wurde am 8. Februar erneuert, und beide Perchen wurden genommen. Darauf forderte General 6ε 412 μ6 Tresckow am 14. Februar den Kommandanten auf, die Feſtung zu über⸗ geben, da auf keinen Entſatz zu rechnen ſei und ſelbſt nach franzöſiſchen Autoritäten die Wegnahme der Perchen den Fall der Citadelle nach ſich ziehe. Am nämlichen Tage erhielt der General zur Weiterbeförderung an Oberſt Denfert eine Depeſche der Regierung der nationalen Vertheidigung, des Inhalts, daß es ihm nicht zur Unehre gereichen werde, wenn er An⸗ geſichts der obwaltenden Umſtände den Platz unter ehrenvollen Bedingungen übergebe. Den Schlüſſel zu dieſer Depeſche bildete die Weigerung Bis⸗ marck's, den Waffenſtillſtand zu verlängern, wenn nicht Belfort übergeben werde. Für ſo bedeutend galt dem Hauptquartier zu Verſailles der Beſitz dieſer Feſtung. Es wurde zwiſchen Tresckow und Denfert Waffenſtillſtand verabredet, Unterhandlungen eingeleitet und am 16. eine Konvention ab⸗ geſchloſſen, wonach der Garniſon in Anerkennung der tapferen Vertheidi⸗ gung freier Abzug mit völliger Kriegsausrüſtung bewilligt wurde, und ſie am 18., Mittags 12 Uhr, die Feſtung zu räumen hatte. Von 17,000 Mann, welches die urſprüngliche Stärke der Beſatzung war, zogen am 18. Februar 11,500 ab, 2000 Typhus⸗ und Blatternkranke blieben zurück; über 3000 waren durch Tod oder Gefangennahme abge⸗ gangen. Präzis 12 Uhr wurden die Wachen von den deutſchen Truppen beſetzt und gegen 3 Uhr fand der feierliche Einmarſch ſtatt. An einem paſſenden Punkte wurde Gottesdienſt gehalten und derſelbe mit Abſingung des Liedes „Nun danket Alle Gott“ eröffnet. 280 Geſchütze wurden er⸗ beutet. Die neue Beſatzung beſtand größtentheils aus Preußen, die Be⸗ lagerungsartillerie aus Preußen, Bayern und Badenſern, die Pionniere aus Preußen, Württembergern und Badenſern. 101 Schüſſe ſollten ver⸗ kündigen, daß von nun an Belfort eine deutſche Feſtung ſei. S XXXIX. Die Kriegsoperationen zur See. Während in der zweiten Hälfte des vorigen Jahres die deutſchen Heere vom Rhein bis zur Seine und bis zur Loire von Sieg zu Sieg eilten, konnte ſich die deutſche Flotte ähnlicher Triumphe nicht erfreuen. Sie war in einem ähnlichen Talle wie Kinder, welche, vor dem Eltern⸗ hauſe ſtehend, fremde, unheimliche Geſtalten herbeikommen ſehen, den Rück⸗ zug in’s Haus antreten und die Hausthüre verriegeln. Die deutſche Flotte iſt noch eine zarte Pflanze, hat kaum 2 Jahrzehnte hinter ſich, wäh⸗ rend die franzöſiſche bereits auf 2 Jahrhunderte zurückſchauen kann. Iſt dieſe eine Flotte erſten Rangs, ſo fängt jene erſt an, zum zweiten Rang ſich aufzuſchwingen. So ſah ſich dieſelbe faſt zur Unthätigkeit verurtheilt. Das Unglück wollte überdieß, daß von den 3. Panzerfregatten gleich zu Anfang des Krieges zwei untüchtig wurden. Dem Panzerſchiff „Wilhelm“, welchem hinſichtlich der Größe und Stärke kein franzöſiſches Schiff gleich⸗ kommt, brach ein Cylinder, und dem einen der beiden Panzerſchiffe zweiten Kalibers die Schraube, ſo daß beide in Wilhelmshafen das Ende des Krieges abwarten mußten. Die Leitung der militäriſchen Maßregeln in den Küſtenländern war in die richtige Hand gelegt: am 20. Juli wurde der General der Infanterie, Vogel v. Falckenſtein, zum Generalgouverneur der Bezirke des 1., 2., 9. und 10. Armeekorps, das heißt, der Provinzen Preußen, Pommern, Schleswig⸗Holſtein und Hannover ernannt. In ſämmtlichen Küſtenprovinzen wurde der Kriegszuſtand erklärt und am 25. Juli durch eine königliche Ordre zur Errichtung einer freiwilligen Seewehr aufgefordert. Mehrere Truppentheile blieben in dieſen Pro⸗ vinzen einige Wochen zurück und zogen erſt zu Ende des Monats Auguſt, als die Gefahr bereits geringer erſchien, der großen Armee nach Frank⸗ reich nach. Wie der ganze Krieg von franzöſiſcher Seite längſt beſchloſſen und ge⸗ plant war, ſo wurde auch an eine Schiffspromenade nach der Nordſee und Oſtſee ſchon bei Zeiten gedacht. Und doch, obgleich Frankreich ſich auf dieſen Krieg ſeit Jahren vorbereitet hatte, waren beim Ausbruch deſſelben ſchlechte Vorbereitungen zu Land und zu Waſſer getroffen, zu Land ſo ſchlechte, daß Frankreich vom erſten Tag an auf die Defenſive ſich beſchränkt ſah, zu Waſſer ſo ungenügende, daß es zwar, Dank der mangelhaften Marine Deutſchlands, die Offenſive ergreifen konnte, aber an keinem Punkt der deutſchen Küſte offenſiv aufzutreten wagte. Zum Befehlshaber des Oſt⸗ ſeegeſchwaders wurde Vizeadmiral Graf Bouet⸗Villaumez ernannt und ihm mitgetheilt, daß ſeine Flotte aus 14 Panzerfregatten, einer großen Anzahl von Aviſos und anderen für dieſe Expedition tauglichen Fahrzeugen be⸗ ſtehen ſolle. Zugleich wurde beſtimmt, daß eine zweite Flotte unter dem Kommando des Vizeadmirals La Roncière le Noury, aus großen Trans⸗ portdampfern, Kanonenſchaluppen und ſchwimmenden Batterieen beſtehend, in kurzer Friſt nachfolgen und 30,000 Mann Landungstruppen unter General Bourbaki an Bord haben ſolle. Aber alles Dieß war großen⸗ theils nur auf dem Papier. Statt 14 Panzerfregatten fand Bouet⸗Villaumez bei ſeiner Ankunft in Cherbourg nur 7, und ſtatt einer Menge von Aviſos nur einen einzigen. Auch ſollten die Küſtenwächter in Jütland mittelſt geheimer Signale mit dieſer Flotte korreſpondiren, und die Bucht von Kioje, ſüdlich von Kopenhagen im öſtlichen Seeland, war zum Ver⸗ proviantirungsort auserſehen. Sollten noch weitere Zuſprüche nöthig ſein, ſo ſtand dem Grafen Bouet⸗Villaumez ein Fond von 200,000 Franken zu Gebot. Die Beobachtung der ruſſiſchen Flotte, wegen deren das franzöſiſche Mittelmeergeſchwader nach Breſt beordert war, wurde ihm dringend an's Herz gelegt. Man ſieht hieraus, Bouet⸗Villaumez ſollte mit wenigen Mitteln viel und Vielerlei ausführen. Am 24. Juli jedoch verließ er mit ſeinen 8 Schiffen den Hafen von Cherbourg. Seine Admiralsflagge hatte er auf der Panzerfregatte „Sur⸗ veillante“ aufgepflanzt. Mit den Seekarten ſah es eben ſo ſchlecht aus, als mit den Landkarten bei der Landarmee, und doch waren ſie um ſo nöthiger, da die Feuer auf den Leuchtthürmen alle ausgelöſcht waren. So ſegelte er nach dem Sund. Durch die Geſchicklichkeit der däniſchen Lootſen gelang es ihm, den großen Belt ohne Verluſte zu paſſiren, wor⸗ auf er an der Küſte von Schleswig und Holſtein hinfuhr, dann öſtlich ſich wandte und vor den Hafenſtädten Wismar und Roſtock, Swinemünde und Kolberg erſchien. Auf dieſer Fahrt wurde ihm immer klarer, daß er ohne eine Verſtärkung an Schiffen, ohne eine Menge von flacheren, zur Küſtenfahrt geeigneten Schiffen und ohne Landungstruppen nichts ausrichten könne. Doch kam es endlich zu einem Zuſammenſtoß. Am 17. Auguſt ſtieß weſtlich der Inſel Rügen, bei Hiddenſe, der preußiſche Aviſo „Grille“, begleitet von den Kanonenbooten „Drache“, „Blitz“ und „Salamander“, auf den von Weſten herkommenden Feind, welcher 4 Panzerfregatten und einen Aviſo bei ſich hatte. Die kleine preußiſche Flottille, welche unter dem Befehl des Kapitäns Graf Walderſee ſtand, dampfte dem überlegenen Feinde kühn entgegen. Das Gefecht währte 2 Stunden, die preußiſche Flottille hatte weder Todte noch Verwundete, überhaupt gar keinen Schuß bekommen, während ein vom „Salamander“ abgegebener Granatſchuß unter der feindlichen Bedienungsmannſchaft ein⸗ ſchlug und tüchtig aufräumte. Daran reihte ſich in der Nacht vom 21. zum 22. Auguſt ein zweites Gefecht, welches die Korvette „Nymphe“ unter dem Kapitän Weickhmann in der putziger Bucht bei Danzig mit 3 Panzerſchiffen und 1 Aviſo beſtand. Sie lief Nachts aus, näherte ſich gegen 2 Uhr Morgens dem Feind auf 2000 Schritte und weckte den Schlummernden mit einer vollen Breitſeite. Die Schüſſe, womit das Feuer erwiedert wurde, hatten keinen Erfolg. Darauf ſandte ihm die „Nymphe“ eine zweite Breitſeite in die Rippen und zwar mit ſichtbarer Wirkung. Vergebens übernahm eines der Panzerſchiffe die Verfolgung der „Nymphe.“ Es fielen auf beiden Seiten noch einige Schüſſe z auf ein verabredetes Zeichen wurde das Molenfeuer angeſteckt; die „Nymphe“ lief in den Hafen ein; das Feuer erloſch. Die Korvette hatte nicht den geringſten Verluſt erlitten; auf Seiten der feindlichen Flotte wurde ein Schornſtein und Anderes zerſchoſſen. Eines ihrer Schiffe eilte nach Kopen⸗ hagen und brachte dort 18 Todte und einige Verwundete an's Land. An weitere Erfolge konnte der Vizeadmiral nicht mehr denken, zumal die Jahreszeit immer ſchlechter wurde. Zu Anfang Septembers brachen hef⸗ tige Stürme aus, und als die Flotte nach ihrem Ankerplatz in Langeland ſich flüchtete, erfuhr dort Bouet⸗Villaumez am 5. September die Kata⸗ ſtrophe von Sedan und die Vorgänge in Paris. Es fragte ſich, was die neue Regierung vorhabe, ob ſie auch für die Seeoperationen ſo erfinderiſch in ſtrategiſchen Planen ſei. Am 9. September erhielt er von Paris den Befehl, die Blokade fortzuſetzen und dem Feinde möglichſt viel zu ſchaden. Im Widerſpruch mit einer früheren Inſtruktion hatte er kurz vorher den Befehl erhalten, die offenen Städte des preußiſchen Geſtades zu bombar⸗ diren und mit der größten Thätigkeit zu verfahren. Daher brach die Flotte am 13. September wieder auf und ſteuerte von Langeland ſüdlich, um Kolberg, den günſtigſten Angriffspunkt, zu bombardiren. Ein heftiger Nordoſtſturm riß bei dem Vorgebirge Arkona die Schiffe von den Ankern und ſchleuderte ſie im Meere herum. Der Monitor „Rochambeau“, welcher endlich nachgeſchickt worden war, war dem Untergang nahe. Ein neuer Befehl rettete den Vizeadmiral aus ſeiner Verlegenheit. Aus Kopenhagen wurde ihm gemeldet, er ſolle ſeine ganze Flotte unter Paſſirung der Jahde nach Cherbourg zurückführen. Am 25. September ſtand er vor der Jahde, um der preußiſchen Flotte eine Schlacht anzubieten, und da dieſe natür⸗ lich nicht angenommen wurde, ſo lief die „Surveillante“ mit dem ganzen Geſchwader am 29. September wieder in Cherbourg ein, ohne in dieſen 66 Tagen ihrer Expedition auch nur das Geringſte ausgerichtet zu haben. (Fortſetzung folgt.) Auflöſung des Rüthſels Seite 364: Der Schuh. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. D Se R r S 2. 25 25 2 2 2 6 E. RSe . H M. . 9 WE ◻W. Z ſ ie Eis verkäau f e rin. Leute, welche vom Markte aus der Stadt zurückkamen, hatten verſchie⸗ . . dene Nachrichten in Bezug auf die geſtrigen Vorgänge mitgebracht, deren Von Ernſt Freiherrn von Bibra. Hauptreſultat Folgendes war: S (Fortſetzung.) Der Verwundete war in der Nacht noch, dem Tode nahe, in das Hoſpital für Seeleute in Valparaiſo gebracht worden, die Matroſen des Orion aber kehrten vor Ablauf ihres Urlaubes an Bord zurück und mel⸗ deten dem Kapitän das geſchehene Unglück, worauf der Letztere frühe am Die Aeußerung des Italieners, welche wir ihn am Schluſſe des vori⸗ Morgen ſich in die Stadt begeben hatte, um bei den Behörden die An⸗ gen Kapitels thun hörten, war keineswegs aus der Luft gegriffen. zeige zu machen und Schritte zur Verfolgung des Flüchtigen einzuleiten. Drittes Kapitel. Die Reiſe in das Innere. — — ==== . Liſchfang im Rhein bei Straßburg. (S. 415.) Illuſtr. Welt. XIX. 11. 67 NMächſte. Aber ſo arge Eile hat es nicht. o 414 22⁵° Dieſe wenig angenehmen, aber freilich vorauszuſehenden Neuigkeiten erfuhr Peter, während er ſich ankleidete, und unter fortgeſetztem Drängen und Klagen des Italieners. „Beeilt Euch,“ ſagte er, „Ihr ſolltet jetzt ſchon einige Stunden weit gelaufen ſein, denn die berittene Polizei kann jeden Augenblick hier ſein, um Euch zu fangen.“ „Das wird ihnen auf freiem Felde und bei Tage freilich leicht ſein,“ verſetzte Peter, „verbergt mich irgendwo, bis die Nacht hereingebrochen iſt, dann will ich mein Glück verſuchen.“ Der Italiener ſchlug die Hände über dem Kopfe zuſammen. „Verbergen! Ich! Euch! Um Gottes willen, wo?“ „Ihr habt in Euren Schuppen eine Menge von Kiſten und Packfäſſern ſtehen, laßt mich in eine ſolche ſchlüpfen, ſie werden doch wahrlich nicht Euer ganzes Waarenlager durchſtöbern!“ „Nicht?“ rief der Italiener, „nicht? Sie werden ſelbſt meine Taſchen durchſuchen, verlaßt Euch darauf, und ich will lieber den Teufel verſtecken als einen Matroſen. Man hat mich in ungerechtem Verdachte, als kaufe ich bisweilen geſchmuggeltes Gut. Findet man Euch, in Eurer verwünſch⸗ ten Matroſenjacke, bei mir, ſo wird man die Gelegenheit ſich nicht ent⸗ ſchlüpfen laſſen, auch nach anderen Dingen bei mir zu ſuchen. Alſo fort! Beeilt Euch!“ . „Und wo ſoll ich hin?“ „Wohin? Geht in Gottes Namen nach Santjago, Landsleute und könnt Euch leicht verbergen.“ „Iſt es weit nach Santjago?“ Der Italiener ſann einige Augenblicke nach, dann ſagte er: „In ein paar Stunden könnt Ihr dort ſein.“ Trotz ſeiner mißlichen Lage begann ſich Peter Gelbert nun dennoch zu ärgern. „Ihr lügt,“ ſagte er, „Santjago liegt ſechsunddreißig bis vierzig Stunden von hier. Aber ich will mich nicht, wie ein Wild, draußen auf dem Felde jagen laſſen. Ich werde mich daher unter Eure gaſtfreund⸗ liche Thüre ſtellen, mich den Häſchern ſelbſt ausliefern und ihnen artige Stückchen von Euch erzählen, ich weiß Allerlei, und werde es überdieß mit der Wahrheit eben ſo wenig genau nehmen, wie Ihr mit Eurem Santjago.“ Der Italiener rang die Hände; ſeine Frau aber, welche hinzugetreten war, begann nun zu ſprechen, und ſo ſchweigſam ſie geſtern geweſen, ſo vernünftig ſchien ſie heute ſich auszudrücken, wenn gleich in einem abſcheu⸗ lichen Franzöſiſch. „Ihr ſeid zu gut für das Bänkchen,“ ſagte ſie; und da Peter wußte, daß man in Chile zum Tode Verurtheilte, auf einer kleinen Bank ſitzend, zu erſchießen pflegt, ſo begriff er vollſtändig, was ſie meinte. Die Frau fuhr aber fort: „Indeſſen müßt Ihr dennoch fliehen, und dieß zwar nach Santjago, mag es nun ſo weit ſein als es will. In Eurer Matroſenjacke aber dürft Ihr nicht fort, ſie hätten Euch da in den erſten Stunden, daher wird Euch mein Mann andere Kleider geben.“ Sie fügte, gegen dieſen gewendet, nun einige Worte in einem italie⸗ niſchen Patois hinzu, welches Peter zwar vollſtändig unverſtändlich war, das aber den Erfolg hatte, daß der Italiener ſich ſofort entfernte und nach kurzer Zeit mit Kleidern zurückkam, welche dem Flüchtlinge ſo ziem⸗ lich paſſend waren. Muthmaßlich war, wenn gleich nicht für ſolche, doch für andere, auf das Geſchäft bezügliche Fälle, eine gewiſſe Anzahl von Kleidungsſtücken im Hauſe, und während der Hausherr abweſend war, gab die Gattin des⸗ ſelben ihrem Schützlinge noch einige Rathſchläge. „Obgleich mein Joſefo ein wenig allzu ängſtlich iſt,“ ſagte ſie, „iſt es doch unmöglich, daß Ihr hier bleibt, denn Jeder iſt ſich ſelbſt der Ich kenne das. Wenn Euer Kapitän auch frühe aufgeſtanden iſt, um Euch in die Dinte zu ſetzen, ſo ſtehen doch die Hieſigen, was das Vernünftigſte von ihnen iſt, deſto ſpäter auf, und ehe einige Stunden vergangen, ſind kaum die Häſcher hier auf der Höhe. Dann jagen ſie wie beſeſſen nach allen Richtungen hin und haben, bis es Abend wird, zuverläſſig ein Dutzend Reiter eingefangen, da hier im Lande Niemand zu Fuße geht. Doch aber rathe ich Euch nicht, Euch ſehen zu laſſen. Hinter den Mühlen iſt eine Schlucht, dort bergt Euch, und tretet erſt, wenn es dunkelt, Euren Weg an. Meinem Manne braucht Ihr nicht gerade zu ſagen, daß Ihr Euch in der Schlucht ver⸗ ſtecken werdet; greift Ihr aber heute Nacht tüchtig aus, ſo ſeid Ihr morgen wohl ſchon außer Gefahr. Kauft, oder ſtehlt, ein Pferd, wenn Ihr es machen könnt, obgleich ich kaum glaube, daß ſie morgen noch einmal nach Euch ſuchen. Wegen eines flüchtigen Matroſen macht man nicht ſo viele Um⸗ ſtände. Merkt aber wohl: Stirbt der Mann, den Ihr geſtochen habt, ſo macht, daß Ihr außer Land kommt, denn ſonſt iſt Euch das Bänkchen ſicher. Sie ſind ſo hier im Lande, obgleich es gewiß einfältig iſt, wenn Einer todt iſt, auch noch den Andern todt zu machen. Aber ſie machen eben hier aus einem Meſſerſtiche allzuviel unnöthigen Lärmen.“ da findet Ihr Die gute und hülfreiche Frau ſeufzte hier tief auf, wohl ihres ſchönen Vaterlandes gedenkend, in welchem man freiſinniger denkt und von einem anſtändigen Meſſerſtiche nicht ſo viel Aufhebens macht. Raſch hatte ſich Peter umgekleidet, und während ihn nun der Italiener faſt gewaltſam zur Thüre drängte, gab ihm die Frau ein Päckchen, wel⸗ ches, wie er ſpäter fand, Charque, an der Sonne getrocknetes Ochſenfleiſch, und Zwieback enthielt. „Es iſt für den Nothfall,“ ſagte ſie. „Unter der Thüre, und ſchon im Begriffe zu gehen, wendete ſich Peter noch einmal und ſagte: „Habt Ihr nicht einen Bekannten in Santjago, an den Ihr mich empfehlen könnt? Ich ſelbſt kenne dort keine Seele.“ „Auch das noch!“ rief der Italiener, indem er die Augen gegen den Himmel ſchlug. Dann ſetzte er aber hinzu: „Wenn Ihr mir ſchwört, dann keine Sylbe mehr zu ſprechen und zu laufen, ſo raſch Euch Eure Füße tragen, ſo will ich Euch den Namen meines Buſenfreundes nennen, welcher noch überdem ein Landsmann von Euch iſt.“ „Ich ſchwöre!“ „Carlos Frank, unweit des Forts St. Lucia.“ Er nahm, nachdem er dieſe Worte geſprochen hatte, eine drohende Miene an, und Peter lief, nachdem er flüchtig die Hand ſeiner Beſchützerin geküßt hatte, hierauf ſeinem Verſprechen gemäß raſchen Schrittes davon, bis ihn die Wohnungs⸗ und Oekonomie⸗Gebäude der Windmühlen den Blicken des ihm nachſehenden Italieners entzogen hatten. Dann blieb er ſtehen, um ſich zu orientiren, und ſah allerdings in einiger Entfernung die beſprochene Schlucht. Sein Entſchluß, den Rath der Frau des Italieners zu befolgen, war raſch gefaßt, denn daß er auf freiem Felde und bei Tage, verfolgte man ihn, keine halbe Stunde ſeine Freiheit behalten hätte, lag auf der Hand. Er näherte ſich alſo der mit Strauchwerk bewachſenen Schlucht, und da er ſich nicht beobachtet ſah, kletterte er hinab und fand bald eine wohlgeborgene Stelle, an welcher er ſich häuslich einzurichten begann und hinreichende Zeit hatte, über ſeine jüngſte Vergangenheit und nächſte Zukunft wenig erfreuliche Betrachtungen anzuſtellen. Ueberlaſſen wir ihn denſelben, gönnen wir ihm zugleich Zeit, ſich in ſeiner ſchlimmen Lage zurecht zu finden, und ſehen wir, etwa nach Verlauf von vier Wochen, in wie ferne ihm das gelungen iſt. Nicht übel, wie es wenigſtens den Anſchein hat. Wir finden ihn in einer Laube und an der Seite einer Dame, welche ohne Zweifel einige Jahre älter als er ſelbſt iſt, dennoch aber mehrfache körperliche Vorzüge beſitzt, und ſich dabei lebhaft für ihn und Alles, was auf ihn Bezug hat, zu intereſſiren ſcheint. „Alſo in Eurem Vaterlande gibt es Häuſer, welche noch größer ſind, als unſer Juſtizpalaſt?“ ſagte die Dame. „Gewiß, Señorita, viele unſerer reichen Kaufleute haben größere und prachtvollere Häuſer, und noch größer und prachtvoller ſind die Paläſte unſerer Fürſten und Könige!“ „Ah, es gibt alſo bei Euch Könige?“ „Freilich, und ich hoffe, wir behalten ſie auch noch länger, obgleich es Leute gibt, welche dieſen meinen Wunſch nicht zu theilen ſcheinen.“ „Was müſſen das für Leute ſein!“ ſagte die Seüorita wegwerfend. „Bei uns gab es früher nur Gouverneure, und ſelbſt dieſe gefielen mir beſſer, als unſere gegenwärtigen Präſidenten!“ Peter Gelbert zog die Schulter. „Und Soldaten gibt es natürlich auch bei Euch? Sind es hübſche Leute, haben ſie hübſche Uniformen, dürfen ſie heirathen?“ „Sie ſind hübſch und tapfer, aber heirathen dürfen ſie nur, wenn ſie Geld haben.“ Die Senorita lächelte wohlgefällig. „Das iſt gut und löblich,“ ſagte ſie, „da wird den blutjungen, ver⸗ liebten Gänschen, welche keinen Realen beſitzen, der Mund rein gehalten. Aber ſagt, Don Pedro „da Ihr Alles habt, ſind in Eurem Lande auch ſchwere und ſchöngefärbte ſeidene Kleider, Bänder, Spitzen, Häubchen und Hüte zu haben?“ „Wir haben Schaufenſter, in welchen hinter einer einzigen Scheibe, die doppelt ſo groß iſt als Eure Hausthüre, mehr Stoffe und Frauenputz liegt, als hier in einem ganzen Laden.“ „Welch' ein Land! welch' ein Land!“ rief die Senorita, „und welche Sehnſucht habe ich, es kennen zu lernen! Natürlich habt Ihr auch Ueber⸗ fluß an Juwelen und goldenen Schmuckſachen?“ „Wir haben freilich Juwelen und Schmuck,“ verſetzte Peter, indem er ihr die Hand drückte, „aber zehn unſerer Frauen tragen, im höchſten Putze, nicht ſo viele Diamanten an ſich, als Ihr, liebenswürdige Inez, in Eurem Hauſe zu tragen pflegt.“ „Ihr ſeid ein Schmeichler, Don Pedro, aber — ſind ſie hübſch, Eure Frauen?“ „Sie ſind nicht häßlich, aber ich habe nicht Eine gefunden, welche ſo reizend und anbetungswürdig geweſen wäre als Ihr, theure Inez.“ *. ſchönen von einem Italiener en, wel⸗ ſrfeſt ch Ptter Jantjago, ele. n fRu, ſt ſchwor Elch Ere 6S menmn dſend⸗ eſchiterin 68 davon, fühlen den ledingt in lgen, deor flgte nan der Hond. lct, und hald aine en begann ud näͤchſte i, ſich in ch Velu 7 me, welh Ales, w = 3 gröfer in. de Phliſe Algeig 7 egwerſeid. eſelen wi (tI. d ei litt⸗ ur, wen H fungen, Ne⸗ ſalts . 1 Ande nmg häubchen 1 igen Shile Fraueng 4 ς 2415 Er zog bei dieſen Worten ihre Hand an ſeine Lippen, und als die Senorita dieſe Hand wieder frei hatte, ergriff ſie ein Stück Backwerk, welches auf einem Tiſchchen vor den Beiden ſtund, biß die Hälfte davon ab und ſchob die andere unſerem Peter in den Mund. In dieſem Augenblicke trat ein Mann hinzu, welcher bereits einige Zeit, und unbemerkt von den Sprechenden, hinter der Laube geſtanden hatte. Unbeſorgt darf aber der freundliche Leſer über das Erſcheinen dieſes Lauſchers ſein. Es war durchaus kein erzürnter Ehemann, ſondern ein liebender Vater, der Senor Gomez Arroyo, welcher jetzt Inez, ſeiner Tochter, liebkoſend die Hand auf das Haupt legte und zu Peter freundlich lächelnd und wohlwollend ſagte: „Sie verdrehen mit Ihren Schmeicheleien dem Kinde vollſtändig das Köpfchen, theurer Don Pedro.“ Freilich hatte der Senor Arroyo nur in der Eigenſchaft als Vater ſeine Inez ein Kind genannt, denn ſie war eigentlich kein Kind mehr, ſondern eine Wittwe, wenn gleich noch in den beſten Wittwenjahren. Da wir aber nun wiſſen, daß unſer Schützling Peter dieſer Wittwe, wie es ſcheinen will, nicht mit ungünſtigem Erfolge den Hof machte, ſo wollen wir nun auch ein wenig ſehen, wie ſich die Dinge alſo für ihn geſtalteten. Nachdem Peter, nach allerlei ausgeſtandenen Fährlichkeiten, endlich Santjago erreicht hatte, verſchaffte er ſich vor Allem, — durch die Hülfe eines deutſchen Kleidermachers, deſſen Bekanntſchaft, wenn es endlich Gottes Wille ſein wird, der günſtige Leſer in einer andern Erzählung machen wird, — neue Kleider. Dieß war deßhalb nöthig, weil ſchöne Kleider nicht allein den Mann machen, ſondern auch, beſonders an den Sonntagen, den Bildungsgrad des Trägers beurkunden. Dann erkundigte er ſich nach Carlos Frank, deſſen Exiſtenz er eigentlich ein wenig bezweifelte, erfuhr aber zu ſeinem Vergnügen, daß wirklich ein Mann dieſes Namens unweit des Forts St. Lucia wohne, und ſuchte und fand denſelben in der That. Carl, oder Carlos Frank, war wirklich ein Deutſcher, welcher eeine Chilenin geheirathet hatte und ein wenn gleich nicht großes, doch ziemlich einträgliches Geſchäft führte; und nachdem er unſeren Peter als Lands⸗ mann begrüßt hatte, fragte er nach ſeinem Begehr. Freilich iſt es nun nicht immer thunlich, die unumwundene Wahrheit zu ſagen, dieß aber, wenigſtens ſo viel als möglich, zu thun, entſpricht häufig nicht bloß der Moral, ſondern auch der Nützlichkeit. Peter handelte ſo ziemlich nach dieſem Grundſatze. Er ſagte, daß er der Sohn eines Kaufmanns wäre, Peter Heilmann hieße, und gegen ſeinen Willen zum Seedienſte gezwungen worden ſei. Er ſei, erzählte er ferner, von ſeinem Schiffe, dem Orion, entflohen, vom Italiener, Frank's Buſenfreund, an dieſen empfohlen worden und beabſichtige, da er in ſeines Vaters Hauſe, wenigſtens theilweiſe, kauf⸗ männiſche Bildung genoſſen, hier eine Stelle zu ſuchen. Würde dieß gelingen, ſo wolle er bleiben; wo nicht, ſo würde er über die Cordillera nach Buenos Ayres gehen, da er die hiezu nöthigen Mittel beſäße. Den Raufhandel und deſſen Folgen verſchwieg er, was klug war. Eben ſo klug war es, daß er von den ihm zu Gebot ſtehenden Mit⸗ teln ſprach. Es iſt eine wenn nicht rare, doch ſchöne und liebe Sache, draußen in der wilden Fremde einen Landsmann zu treffen; dieſe Lieblichkeit aber tritt bedeutend in den Hintergrund, wenn der Betreffende ein Lump iſt. Schon deßhalb, weil der Artikel ſchon zu Hauſe, im lieben Vater⸗ lande, wenn zwar nicht geſucht, doch unlieb häufig. Wias den Peter und den Orion betrifft, ſo wären andere Namen viel⸗ leicht zweckmäßiger geweſen, aber das iſt nun nicht mehr zu änderr. Frank erwiederte indeſſen: „Was Ihren Italiener betrifft, ſo kenne ich den Menſchen gar nicht, und der Kerl, der Gott weiß wie meinen Namen erfuhr, hat Sie nur zu mir geſchickt, um Ihrer los zu werden. Das hat aber Nichts auf ſich. Haben Sie zu Hauſe einen Schatz, ohne welchen Sie, nach Art der jungen Leute, nicht leben zu können glauben?“ „Nein,“ verſetzte Peter, „aber warum — — „Nur Geduld,“ unterbrach ihn Frank. „Man kommt hier zu Lande, hier und da, ziemlich raſch zu Geld. Unbedingt raſcher aber kommt man zu einem Liebeshandel, und unter Umſtänden ſelbſt zu einer Frau, welche ein paar Batzen hat. Da ſehen Sie nur die meinige an!“ Peter Gelbert, alias Heilmann, verbeugte ſich gegen die anweſende Senorita, Frank aber ſagte: „Glauben Sie die Dinge! Sie verſteht kein Wort Deutſch. Das fehlte auch noch! Aber hören Sie!“ Und nun theilte er Peter ſeinen Plan mit. Der Senor Gomez Arroyo, welchen wir bereits kennen, war ein ver⸗ mögender Mann, und ſeine Tochter Inez Wittwe. Wie dieß aber zuweilen vorzukommen pflegt, war die kinderloſe Inez nicht abgeneigt, einem zweiten Manne ihre Hand zu reichen, und da ſie für Europa ſchwärmte, hätte ſie dieſe ihre Hand gerne einem Deutſchen geſchenkt. Als Deutſcher und als Mann können wir, nebenher geſagt, ihr das nicht übel deuten. ⸗v Schließlich aber ſagte Frank: „Ich führe Sie morgen zum Senor. Sie ſind natürlich ein alter Bekannter von mir, und ich empfehle Sie für ſeine deutſche Korreſpondenz. Es wird ihm das um ſo ſchmeichelhafter ſein, als er, ſo viel ich weiß, keinen Buchſtaben Deutſch zu ſchreiben hat, und ich zweifle nicht, daß er Sie ſofort aufnimmt. Dann probiren Sie Ihr Glück!“ Die Probe fiel über alle Erwartung günſtig aus. Der junge anſtellige Mann fand ſich raſch in die Verhältniſſe des Hauſes, und es hätte nicht einmal der kaufmänniſchen Kenntniſſe bedurft, welche er wirklich beſaß, um allen Anforderungen, welche Arroyo an ihn ſtellte, gerecht zu werden. Aber wir wollen nicht von den Geſchäften ſprechen, welche Senor Arroyo in Ochſenhäuten, Charque, Waizen und anderen Gegenſtänden machte, ſondern von Inez, ſeiner Tochter, welche Wittwe war und für Europa ſchwärmte. Wenn man aber für irgend ein Land eine Vorliebe gefaßt hat, iſt man meiſtens auch ſeinen Bewohnern nicht abgeneigt, und aus dieſem Grunde iſt eigentlich nicht genau zu ſagen, wer von den Beiden ſich zuerſt dem Anderen näherte, Peter, der ſein Glück probiren, oder Inez, welche einen Europäer heirathen wollte. Es genügt zu ſagen, daß etwa drei Wochen, nachdem Peter in das Haus Arroyo's gekommen war, er und Inez, unter den gebräuchlichen Zuthaten ſich ihre Liebe erklärten und geſtanden, und wenn Peter vielleicht, theilweiſe wenigſtens, bei ſeiner Erklärung ſeine zukünftige Exiſtenz im Auge hatte, ſo mag es ſein, daß Inez bei ihrem Geſtändniſſe an die großen Häuſer in Europa, an die Schaufenſter und an andere Herrlich⸗ keiten dachte. Was den Seüor Arroyo betrifft, ſo war er das Muſter eines gütigen Vaters, und obgleich Inez allein über ihre Hand hätte verfügen können, ſo ließ er es ſich doch nicht nehmen, dem geſchloſſenen Herzensbunde ſeinen väterlichen Segen zu ertheilen. Peter geſtand Inez und ihrem Vater, daß er von ſeinem Schiffe ent⸗ flohen ſei, um dem Seedienſte zu entgehen, und der Seüor ſagte lachend: „Ihr guter Orion ſchwimmt jetzt, Gott weiß wo, auf dem großen Waſſer, kommt aber Ihr Kapitän einmal wieder in unſer Land, ſo wird er große Augen machen, Sie als meinen Schwiegerſohn wieder zu finden.“ Inez aber ſetzte hinzu: „Wenn wir ihn nicht ſchon vorher in Deutſch⸗ land beſucht haben; denn wir werden wenigſtens alle Jahre einmal eine kleine Vergnügungsreiſe dorthin machen.“ Freilich hatte die gute Inez keinen vollkommen klaren Begriff von der Zeitdauer einer ſolchen Reiſe, welche zu jener Zeit einzig auf Segelſchiffen zu machen war, aber dieſer Mangel an nautiſchen und geographiſchen Kenntniſſen hielt Peter nicht ab, ſich nach und nach mit einer gewiſſen Gründlichkeit in die junge Wittwe zu verlieben. Ehe wir indeſſen die Hochzeit unſeres Schützlings, und ſomit den Schluß unſerer Erzählung herbeiführen, wollen wir vorher in einigen Worten die Flitterwochen ſeines Brautſtandes erwähnen; denn Niemand wird beſtreiten wollen, daß dieſe glückliche Zeit eben ſo gut ihren Liebes⸗ flitter beſitzt, als der heilige junge Eheſtand. Wir müſſen aber dieß in einem beſonderen Kapitel verſuchen. (Schluß folgt.) Fiſchfang auf dem Khein bei Straßburg. (Bild S. 413.) Der Titel des Bildes lockt zu feuilletoniſtiſchen Exkurſionen nach ſehr divergirenden Richtungen. Begnügen wir uns, die eine dieſer Richtungen mit der wohlthuenden Thatſache zu markiren, daß in Zukunft hier nur deutſche Fiſche gefangen werden, und mit der minder erfreulichen, daß die Holländer noch lange manchen Fiſch fangen werden, der von Rechtswegen uns gehört. Im Uebrigen aber „politiſch Lied ein garſtig Lied“. Und doch, in dem Jahr iſt das Sprüchwort nicht wahr geweſen, mir hat we⸗ nigſtens folgendes gar nicht übel geklungen: Ich ſtand auf der Neckar⸗ brücke zu O. und fing mit Muth und Tapferkeit Fiſche an der Fiſchangel — ſelbigen Tag 75 Stück, freilich Kreti und Pleti — da kommen ein paar Bauernjungen daher geſprungen und ſchreien: „Wiſſe Se's au ſcho, daß mer de Napoleon g'fange hat?“ — „Schreit Viktoria, Jungens! da habt ihr einen Sechſer — und holt mir dort auf der Wieſe ein paaxr Heuſchrecken, da drunten iſt auch ſo ein Napoleon, den ich gern fangen möcht'.“ Der war aber geſcheidter als der andere, er biß nicht in den vorgeworfenen Lappen. Nicht gar lange darauf habe ich aber doch ſo eine Art Haupthecht gefangen, und das wollt' ich eigentlich bei der Ge⸗ 416 2.²„. legenheit erzählt haben, die Bemerkung vorausſchickend, daß ich in der Kunſt des Angelns noch kein Moltke bin, wie die Hiſtorie lehren wird. Nachdem ich an dem Tage ſchon einen guten Theil des Malheurs er⸗ lebt, welches die „Fiegenden Blätter“ denkwürdig verewigt haben, begeh' ich zum zweiten Mal — beim erſten Mal hatte ich eine Forelle wieder ver⸗ loren — den ſtrategiſchen Fehler, meine Angel über ein mannshohes Ge⸗ büſchwerk hinüber zu werfen, wo rings keine Möglichkeit war, einen Fiſch zu landen oder auch nur ihn zu einem Landungsplatz abzuführen. Bitſch! — und rumps! „Was iſt das?“ In meiner bisherigen Anglerpraxis war ein dreiviertelpfündiger Fiſch das Maximum geweſen, dießmal pfiff's aus einem andern Loch; meine Ruthe bog ſich wie eine Feder, und weh⸗ müthig blickte ich bald auf meine jämmerlich dünne Angelſchnur, für die ſchon ein Pfund eine ſtarke Zumuthung war, und auf die chineſiſche Mauer zwiſchen mir und — ihm. Aber „bange machen gilt nicht“ und „Vor⸗ ſicht iſt die Mutter der Weisheit“ denk' ich, jetzt will ich dich einmal nur müd' genug machen, dann wird ſich das Weitere ſchon finden, „es wächst der Menſch mit ſeinen Zielen“. Der war aber offenbar ſchon mehr da⸗ bei geweſen; als er merkte, daß Gewalt nichts ausrichte, griff er zur Liſt: er ſtrebte mit aller Macht zwiſchen die im Waſſer ſtehenden Büſche zu gelangen, ſich dort zu verwickeln und dann: adieu Schnur und Fiſch! Vielleicht eine halbe Stunde verſuchten wir's, wer am längſten aushält — Keiner gab nach und glücklicherweiſe riß auch meiner Angelſchnur die Geduld nicht. Eines war mir aber mittlerweile klar geworden, daß die zarten Bande der Liebe, die uns vereinten, wohl hinreichen, um uns noch lange genug an der Naſe herumzuführen, aber ſelbſt durch die längſte Geduld nicht in einen dauerhaften Strick zu verwandeln ſeien. — Es mußte gehandelt werden — „und folgſt du nicht willig, ſo brauch' ich Gewalt“. Ich greife zum Meſſer, ſchneide mir einen Stock, befeſtige daran eine zweite Angel, drücke die uns trennenden Gebüſche zuſammen, ſoweit ich die Zweige erreichen konnte — dabei immer mit der linken Hand die Angelruthe führend, um des Fiſches ſtrategiſche Operationen zu lähmen, und — End' vom Lied! Ich ſitze auf den zuſammengedrückten Büſchen, unter mir die ſchwarzen Waſſer eines tiefen Tümpels, ich ſelbſt, im Zuſtand des ſtabilen Gleichgewichts, mich bemühend, mittelſt einer zweiten Angel die Bande unſerer Anhänglichkeit zu verdoppeln. Die Wahrnehmung, daß der Gegenſtand meiner Sehnſucht weicher geſtimmt ſei, machte mich kühn — ein Hieb mit der Angel! — o Schickſal! ſtatt des Fiſches habe ich einen Baumzweig ſo gründlich angehakt, daß mir nichts übrig bleibt, als abreißen, von meinem ſchwanken Sitze wieder nach dem feſten Boden zu ſtreben und aus meinem Korbe eine neue Angel zu holen — wozu ich, nebſtbei geſagt, raſcher kam, als beabſichtigt war, denn ich plumpste rücklings hinaus. — Das zweite Mal gelang's beſſer: die Angel faßt, der Fiſch wird herzugeſchleift, er iſt unter mir, ein Schuh fehlt noch, ich habe — Batſch! reißt die Angel und — ja, mein Leſer, Du darfſt mich noch nicht auslachen, das war nur die zweite Angel, an der erſten hing er noch, doch, ich geſtehe, «vox faucibus haesitꝰ. Aber jetzt lege ich mich auf den Bauch, überlaſſe es den Göttern, für mein Gleichgewicht zu ſorgen, faſſe das Thier an der Gurgel und ſchleudere es mit einem Hurrah auf die Wieſe hinaus, daß die ganze Angelſchnur in Fetzen geht. Alles eins! ich hatte einen dreipfündigen — Weißfiſch ge⸗ fangen. . Jäger. Die Waffenſtillſtandsverhandlungen in Verſailles. — 28. Januar. — (Bild S. 417.) Erſt die Rieſengeſchütze, welche rings um Paris aufgepflanzt wurden und mit ehernem Munde ſprachen, ſollten den Uebermuth der Pariſer brechen und Jules Favre zeigen, daß er beſſer daran gethan, auf die milden Bedingungen einzugehen, welche Graf Bismarck ihm im Schloſſe Ferrières geſtellt. So erſchien denn der Miniſter der auswärtigen An⸗ gelegenheiten der Republik Frankreich am 26. Februar im Hauptquartier von Verſailles auf’s Neue, dießmal um einen Waffenſtillſtand zu erbitten, welcher dem hungernden Paris das Verhungern erſparen und die Wahl einer Konſtituante ermöglichen ſollte. Abends 5 Uhr traf Jules Favre in dem Wagen des Reichskanzlers, welcher ihm bis zu den Vorpoſten entgegengeſandt worden war, in Verſailles ein. Der Miniſter, welcher ſeit ſeinem Erſcheinen in Ferrières merklich gealtert hatte und ſehr gedrückt erſchien, ſtieg in der Rue de Provence im Reichskanzleramt ab und hatte ſogleich eine lange Konferenz mit dem Grafen Bismarck, nahm dann an deſſen Diner Theil und wurde in der Rue Boulevard du Roi einquartiert, in dem Hauſe, in welchem die kaiſerliche Feldpolizei etablirt war. Spät Abends noch um 11 Uhr verhandelte Bismarck mit dem Kaiſer, und Favre kehrte andern Tages nach Paris zurück, nachdem Bismarck ihn Vormittags beſucht und Nachmittags mehrere Stunden mit ihm konferirt. ð ). ” õ Die Bedingungen ſtießen in Paris auf große Schwierigkeiten, denn Favre kehrte erſt Abends 6 Uhr am 25. nach Verſailles zurück. Am Vormittag des 26. fanden wiederum lange Verhandlungen zwiſchen den beiden Mi⸗ niſtern ſtatt, worauf Favre abermals nach Paris ging; dießmal mit den definitiven Vorſchlägen, denn in der Nacht Punkt 12 Uhr hörte das Schießen auf beiden Seiten auf. Favre kam endlich zum dritten Male nach Verſailles, und nun wurden die bekannten ſechs Punkte der Kapi⸗ tulation mit Bismarck endgültig feſtgeſtellt, welche am 28. ihre Sanktion erhielten. Der Wortlaut der Verhandlungen iſt nie bekannt geworden: es iſt uns nur vergönnt, einen Blick in das Zimmer zu werfen und die Szene zu überblicken. Ein ewig denkwürdiger Augenblick, der wohl ver⸗ diente, von dem Künſtler feſtgehalten zu werden. Zwei Tage in Paris. 2. März. Am nächſten Morgen, ganz früh, war ich ſchon wieder in den Champs⸗ Elyſées. Ich hatte aus Fürſorge, weil man mir geſagt hatte, man be⸗ käme in Paris nichts zu kaufen, meine Satteltaſchen voll Lebensmittel ge⸗ ſtopft, dieſelben fielen aber ſpäter ſämmtlich meiner Ordonnanz anheim, denn man bekam zu eſſen und zu trinken vollauf, und auch allerhand An⸗ denken konnte man ſich für Geld und gute Worte erwerben, wenn nicht auf der Avenue ſelbſt, ſo doch in den Nebenſtraßen und allerdings bei halbgeſchloſſenen Läden. Ich z. B. habe meinem Schatz einen ſehr hüb⸗ ſchen Sommerhut und ſeidene Strümpfe mitgebracht und weiß Viele, die noch Schöneres erſtanden, ohne daß wir es nöthig hatten, zu einem Phar⸗ mazeuten unſere Zuflucht zu nehmen, um Bruchbänder, Clyſopompes und Lakritzenſchächtelchen als Souvenir zu kaufen, wie irgend ein kleiner Schäker in einem pariſer Journale erzählt. Der Witz war nicht übel und machte den Pariſern ein ganz ungeheures Vergnügen, aber mein Portemonnaie ſetzt demſelben ein ſehr fühlbares Dementi entgegen. Ja, die guten Pariſer fielen mit ihren kindiſchen Demonſtrationen total in's Waſſer. Alle Läden waren geſchloſſen, aber man verkaufte — der Angſt wegen — hinter geſchloſſenen Läden, die Cafés und Reſtaurants gaben keinem Preußen zu eſſen und zu trinken, aber hinter den herabgelaſſenen Jalouſieen wimmelte es von deutſchen Offizieren, welche den Sekt in der Urſprache tranken, Paris wird eine Wüſten ei ſein und die Trottoirs waren voll von Menſchen. Den Gamins folgte die Viertel⸗ und Halbwelt, welche froh waren, eine kleine Abwechslung zu haben, ces belles oiseaux-de-proie, welche ihre Netze überall auswarfen nach den deutſchen Goldfiſchen. Und nach der Demi⸗Monde kam die Monde, und kurz und gut, Paris ſollte noch ganz andere Geſchichten erleben, ehe es 24 Stunden älter wurde — doch nicht vorgreifen, immer hübſch chronologiſch und ſyſtematiſch. — Die Bayern fütterten eben ihre Pferde und machten aus Stalleimern Toilette, als ich vorüberritt. Die Gäule hatten die armen Bäume der Champs⸗Elyſées — welche übrigens nicht umgehauen waren — tüchtig benagt und mit ihren Zähnen ein Souvenir hinterlaſſen, welches noch jahre⸗ lang zu ſehen ſein wird. Aus allen den prächtigen Häuſern ſchauten die kräftigen deutſchen Geſichter heraus, und der ſtattliche Platzmajor Haupt⸗ mann v. Prittwitz vom Garde⸗Artillerie⸗Regiment ſchlief heute Nacht in Marfori's Bette. Die Kommandantur war nämlich in dem reizenden Palais der Königin von Spanien unfern des Arc de Triomphe. Aber nicht Alle fanden ein ſo weiches und elaſtiſches Lager, wie Herr v. Prittwitz, denn als ich nach dem Trocadero kam, wo Angeſichts der goldnen Invaliden⸗Kuppel und des Truppenlagers der Franzoſen das 11. Korps es ſich bequem gemacht hatte, klagten meine Freunde von den Huſaren, daß ſie wenig zur Ruhe gekommen wären und ſehr eng gelegen hätten, ich glaube aber, daß daran hauptſächlich ein gewiſſer Reſtaurant auf der Place d'Eylau ſchuld war, wo es friſche Auſtern, funkelnden Sekt, glühende Augen und ſchneeweiße Nacken gab. Die Pferde der Huſaren ſtanden alle in dem großen, leeren Stalle eines Fuhrwerksbeſitzers, dem man ſeine 600 Percherons bis auf einige wenige während der Belagerung aufgezehrt hatte. Bei der Artillerie machte man ſoeben den Mokkatrank für die Stall⸗ und Parkwache, und zwiſchen den Lagern umher begann der Kleinhandel mit Lebensmitteln zu floriren. Die Nacht war ruhig vergangen, wohin man auch hörte, nicht das Geringſte hatte ſich zugetragen, was Anlaß zu Beſorgniſſen gab. Die Mobilgarden hielten das von uns beſetzte Quartier hermetiſch abge⸗ ſchloſſen, und die guten Pariſer hatten den nöthigen Reſpekt vor den deut⸗ ſchen Waffen und das war die Hauptſache. Daß die Belleviller in der Nacht vor unſerem Einrücken der Nationalgarde 44 Geſchütze fortgenom⸗ men hatten, wurde uns bald bekannt. Ich erkundigte mich hier und dort 1 V 4 tumran en Lelt, oe⸗&O 417 Q0 ͤhei. Sihiſe, . iinnIii , , 7111111111441 , , 4 /. , ſ/, , / 1 AA 4 D / S W. , E 1Ih Sch, 7 , ?ð Gz, 17 ., . g 2. . F SASS e ⸗ . ⸗ . 5. . UII E, Pus M. W de,’t (S. 416.) in Verſailles. * ſtandsverhandlungen am 28. Januar Die Waffenſti α ω 418 ⁵ bei Leuten und Offizieren, wie man ſie empfangen hätte, und zu meiner Verwunderung ſtellte es ſich heraus, daß ſie meiſtentheils über alle Er⸗ wartung gut aufgenommen und verpflegt worden waren; am beſten war es Denen gegangen, welche franzöſiſch ſprachen, mit Ausnahme Derer, welche man unter den Tiſch renommirt und halb todt geſchwatzt hatte. Ich kann hier unmöglich alle die kleinen und intereſſanten Hiſtorien und Hiſtörchen erzählen, welche ich erfuhr und hier und dort auflas, wie Blümlein am Wege; ich hoffe, daß auch Damen dieſe Zeilen leſen werden, und weiß, was ſich ſchickt, — wenn ich aber hier und da ein wenig an⸗ deute, ſo geſchieht das, weil zur Steuer der Wahrheit und zur Charakte⸗ riſtik des ganzen hochwichtigen Abſchnittes dieß nicht völlig zu vermeiden iſt. Man kann in Paris geweſen ſein und braucht von den Männern blutwenig oder gar nichts zu erzählen, aber von den Pariſerinnen — das wäre unmöglich. Alſo mille fois pardon, Mesdames — ich werde abtönen ſo viel es geht. Der Vormittag verging unter Flaniren und Schauen. Bis 11 Uhr ſchläft Paris, alſo war wenig Intereſſantes zu erblicken. Große Mengen von Soldaten gingen in den Tuilerien⸗Garten und beſchauten ſich die Kunſtſchätze des Louvre, aus der ganzen Umgegend zu Fuß und zu Roß kamen die Truppen herzu mit grünen Reiſern an den Mützen mit Geſang — um ſich Paris zu beſchauen. Die Städtebilder waren noch ſchwarz verhangen und vor der Straß⸗ burg⸗Statue waren ein paar alte zerlumpte Weiber beſchäftigt, gelbe und rothe Immortellen an die Fahnen und Kränze zu heften. Als ſie damit fertig waren und mit dem Reſte ihrer Immortellen abziehen wollten, frug ich eine von der alten Garde, was ſie denn nun mit denſelben beginnen würden. Sie antworteten mir ſehr artig, daß ſie damit die Juliſäule zu ſchmücken gedächten. „Mais Madame, nous sommes au mois de Mars, à ce qu'il me semble,» ſagte ich. Sie ſtutzte einen Moment, dann erwiederte ſie mit hochkomiſchem Pathos: «Monsieur, pendant que l'ennemi est dans nos foyers, la pauvre France est morte!» — Ehe ſie nach dieſer famoſen Tirade des Blödſinns ging, verehrte ſie mir noch zwei Knöpfchen ihrer Blumen. Ich pflückte mir dazu ein paar grüne Blätter von den Büſchen in den Champs⸗Elyſées und ſteckte dieſen bedeutſamen Strauß in meine Brieftaſche, zum Andenken an den 2. März 1871. Am Rond⸗Point in einem großen Reſtaurant — natürlich hinter geſchloſſenen Läden — nahm ich mit vielen Kameraden mein vorläufiges Dejeuner. Nicht weit von mir ſaßen zwei anſtändig gekleidete Franzoſen, welche ſich bald mit uns in ein Geſpräch einließen. Daſſelbe lief über Dieß und Jenes, unter Anderem auch über das „heroiſche“ Benehmen der Pariſer am geſtrigen Tage. Ich erklärte rund heraus, daß mir von „Heroismus“ nichts zu Augen gekommen wäre, und machte mich über die kindiſchen Demonſtrationen des Pöbels und die hochtönenden Phraſen ſämmtlicher Journale luſtig. „Sie haben ganz Recht,“ rief mir auf einmal Jemand von einem anderen Tiſche aus zu, „wollte Gott, die Preußen befreiten uns von dieſer Crapule, von Monſieur Rochefort und Konſorten!“ Ich erklärte ihm, daß wir dazu uns doch für zu gut hielten, ſie möchten ſich es nur ſelbſt beſorgen. Dann frug ein Anderer, was nun aus dem Co... de l'Empereur würde, ob wir ihn behalten würden ꝛc. Ich fand ſeine Ausdrucksweiſe ſo unſchicklich, daß ich ihn bat, dieß Thema weiter nicht zu berühren. In demſelben Augenblicke erhob ſich ein Herr von etwa 60 Jahren mit dem rothen Bändchen im Knopfloch von einem Sitze am andern Ende des Saales und kam mit funkelnden Augen auf mich zu. „Monſieur,“ rief er, — ich glaubte, er würde einen Schlagfluß be⸗ kommen, ſo roth war ſein Geſicht vor Wuth, — „Monſieur, das iſt Ihr Glück, das iſt Ihr Glück, daß Sie das ſagten!“ Drohend pflanzte er ſich vor mich hin und begann von Neuem: „Ich wollte Ihnen auch gerathen haben, nichts Anderes zu ſagen!“ Das war mir denn doch über den Spaß. Ruhig erhob ich mich und frug den Wuthſchnaubenden, mit wem ich eigentlich die Ehre hätte und ob er trotz ſeiner grauen Haare noch nicht gelernt hätte, daß es unſchick⸗ lich von einem Gentleman ſei, einen Anderen ohne Weiteres anzureden. Man rühmte im Allgemeinen die Politeſſe der Franzoſen, er ſei alſo allem Vermuthen nach entweder kein Franzoſe oder eine Ausnahme. Ich glaubte, der Mann ſuche Streit, ſei ein alter Imperialiſt, der mich falſch verſtanden hatte vorhin, vielleicht ein Offizier in Civil. Ich erinnerte mich, gehört zu haben, daß 1813 und 14 franzöſiſche Offiziere mit den Offizieren der Invaſions⸗Armee ſyſtematiſch Duelle ſuchten, und glaubte ſolch' einen Fierabras vor mir zu haben. Ich erwartete, er würde mir ſeine Karte mit elegantem Lächeln überreichen, — aber ganz das Gegentheil geſchah. 7. «Ah Monsieur!» rief er und war nahe am Erſticken, „Monsieur, je suis Français, — je suis Français!» — er ſchlug ſich dröhnend vor die Bruſt: — Je suis Français!!» Damit ſtürzte er wie ſeiner nicht mehr mächtig — zur Thüre hinaus. „Léon, hat der Herr bezahlt?“ frug nach einer kleinen Weile die Dame-de-comptoir. Léon ſchüttelte wehmüthig den dunklen Lockenkopf. „Wer war der Herr?“ frug man von allen Seiten — ja, wer war er? — „Ein Lump war er!“ antwortete Léon energiſch. Die Töne der Muſik lockten uns bald darauf fort von den Genüſſen der Tafel. Drüben vor dem Induſtrie⸗Palaſte ſpielten die Bayern, eine große Menſchenwoge, in welcher namentlich das ſchöne Geſchlecht ſtark vertreten war, umgab dieſelben ſo dicht, daß es nicht wenig Mühe verur⸗ ſachte, ſich hindurch zu arbeiten. Da ſtanden die wackeren Bayern in ihren hellblauen Uniformen und ſpielten einen rauſchenden Straußiſchen Walzer, und die berüchtigten pariſer Straßenjungen hielten ihnen dazu ſo friedfertig die Noten, genau ſo, wie unſere Straßenjungen daheim, bei der Wachtparade. Ja, da ſage nun Einer, was eine Sache iſt, Muſik zähmt Löwen und andere wilde Thiere, auch auf die pariſer Beſtien ver⸗ fehlte ſie ihre Wirkung nicht. Das Publikum, welches heute die Champs⸗ Elyſées bevölkerte, war ein ganz anderes und viel eleganteres wie geſtern. Trotz aller Vorherſagungen der Preſſe betrugen ſich die deutſchen Baxbaren ſo civiliſirt, daß man es getroſt wagen konnte, ſie ſich ganz von Nahem zu betrachten. Kein Sinn iſt aber nun bei den pariſer großen und kleinen Kindern ſo beſtimmt ausgeprägt, als der der Neugierde; und ſo füllten ſich denn bei dem ſchönen Wetter die elyſeeiſchen Gefilde mit prachtvollen Toiletten. Wenn auch im Allgemeinen in denſelben das Schwarz vor⸗ herrſchte, ſo ſtörte dieß den Totaleindruck weiter nicht, denn dieſe ſchwarze Einfaſſung paßte ganz vortrefflich zu den meiſt länglich ovalen Geſichtern mit den dunkeln verheißenden Augen. Ueberall trippelten kleine Füßchen mit hohen Abſätzen, überall ſchauten neugierige Blicke unter kleinen Hütchen hervor, überall Schleier und Chig⸗ nons, Patſchouli und Eau-de-mille-fleurs. Und zwiſchen dieſem Korſo von glänzenden Uniformen, ſchönen Pfer⸗ den und koketten Frauen treiben ſich die klaſſiſchen Coco⸗Verkäufer mit ihren Glöckchen und thurmhohen Blechbehältern herum, alte Weiber mit Oblaten (Plaisirs) boten ihre Waare feil. «Voilà l'plaisir, Mesdames, ré- galez vous, Mesdames!» riefen ſie mit ſchneidender Stimme, und neckend riefen die Jungen hinterher: «IN'en mangez pas, Mesdames, ca fait mourir!“ Einzelne Leute boten in gebrochenem Deutſch billige Operngucker, Stöcke und Photographieen an und die Bettelei war im ſchönſten Flor: «Un petit sou, Messieurs, un petit sou!l» Un cigarre s'il vous plait, Messieurs, un cigarre!» H Jenſeits der Kanonenbarrikade vor der Rue Royale ſtand ein Photo⸗ graph mit ſeinem Inſtrumente und nahm die Barrikade und die dahinter ſtehenden preußiſchen Soldaten auf, und in den Champs⸗Elyſées ſaßen die Kindermädchen mit den kleinen Bobos und Bebes und die Soldaten pflück⸗ ten ſich Zweige ab zum Andenken an Paris und ſteckten ſie neben das eiſerne Kreuz in's Knopfloch. Immer mehr Offiziere kamen herzu, große Gruppen bildeten ſich auf dem breiten Macadam, der Kronprinz kam, Prinz Karl mit ſeinem Mohren, der Herzog von Koburg, Graf Bismarck, Moltke — ja, die guten Pariſer bekamen etwas zu ſchauen. Muntere Geſchichten und Schwänke gingen von Mund zu Mund, herzliches Gelächter ertönte überall und die neugierigen Pariſerinnen drängten ſich herzu und horchten und guckten ſich die ſchönen, glänzenden Uniformen an und die kräftigen, gebräunten Männer mit den großen Bärten, die ganz ſo thaten, als wären ſie hier zu Hauſe. Schade, daß ſie von allen den Unterhaltungen nicht ein Wort verſtanden, denn die Barbaren ſprechen ja deutſch, und wozu braucht eine Pariſerin deutſch zu verſtehen! — Von all' den kleinen Schwänken iſt mir nur einer im Gedächtniß zu⸗ rückgeblieben, den ich, mit dem Mantel der Liebe bedeckt, hier mir einzu⸗ ſchalten erlaube. .. In einem Hauſe der Avenue Montaigne waren zwei Offiziere ein⸗ quartiert, einer davon, ein blutjunger Lieutenant, bei einer einzelnen Dame, der andere, ein älterer Kapitän, eine Etage höher bei einer Be⸗ amtenfamilie. Etwa eine Stunde nach dem Einrücken kommt die einzelne Dame ganz außer ſich herauf und verlangt den Kapitän zu ſprechen. „Monſieur,“ redet ſie dieſen mit den ſichtlichen Spuren großer Auf⸗ geregtheit an, „mein Offizier muß augenblicklich meine Wohnung ver⸗ laſſen, derſelbe hat mich tödtlich beleidigt, er iſt kein Gentleman!“ „Aber, ich bitte Sie, Madame,“ erwiedert der beſonnene Kapitän, „hier muß ein Irrthum obwalten, ich kenne wenig ſo wohlgezogene Män⸗ ner, wie Ihren Offizier; es iſt platterdings unmöglich, daß hier eine ab⸗ nata⸗ % ε 419 5⁵ ſichtliche Kränkung vorliegt. Darf ich Sie erſuchen, mir den Grund Ihrer Klage mitzutheilen? —“ Nach längerem Zieren und Erröthen ſtammelt dieſelbe endlich, der Lieutenant hätte es gewagt, ſie um ein lavement — bitte um Verzeihung — anzugehen, und das wäre denn doch unerhört. Der Kapitän fiel beinahe vom Stuhl vor Lachen, und erſt nach einer ganzen Weile gelang es ihm, der ſittlich Entrüſteten deutlich zu machen, daß der Lieutenant, deſſen Franzöſiſch nicht zu dem allerbeſten gehörte, jedenfalls ein lavoir gemeint habe. Un l'avoir, — ah! c'est ca — un lavoir!» und nun begarn auch die einzelne Dame mitzulachen und die ganze Beamtenfamilie, und der arme Lieutenant wurde blutroth, als ihm der Kapitän ſeinen kleinen Sprachſchnitzer nachher zum Bewußtſein brachte. Na, ſo etwas kommt vor, und Spaß muß ſein. — — Unter die Menge miſchten ſich bald auch einzelne Reiter und Equi⸗ pagen, und hinter den herabgelaſſenen Fenſtern derſelben ſah man überall neugierige Frauengeſichter, und dieß waren die Damen aus der Monde, die die Neugierde, auf großen Umwegen noch dazu, durch die Avenue de Friedland hierher trieb. O, die Weiber, die Weiber! Auch Bekanntſchaften wurden gemacht, welche meiſt mit einem Frage⸗ und Antwortſpiel begannen, die aber bald einen ſubjektiveren Charakter annahmen. Blickfeuer hier und dort, Scherze, Lächeln, leiſe geflüſterte Verabredungen, Austauſch von Veilchenbouquets ꝛ2c. — Als die Dämmerung ſich langſam herabſenkte, ſah man auf der brei⸗ ten, zum Arc de Triomphe anſteigenden Avenue, anſtatt der Tauſende von Flämmchen von ehemals (den Lichtern der unzähligen Equipagen, die ſich dort tummeln), nur Himmel, Soldaten und Staub. Und unter dem Schirme des Halbdunkels wurden unzählige kleine Bekanntſchaften angeknüpft, welche ſich aus dem Clairobscur hinüber⸗ ſpannen in die Abendſtunden. — Und als der Mond aufging und die Sternlein am Himmel ſtanden, beleuchteten ſie eine große Maſſe zärtlicher Pärchen, welche in ihrem Schimmer luſtwandelten, und um zu beweiſen, daß ich nicht etwa übertreibe, rufe ich den Kameraden von der Artillerie zum Zeugen, welcher um 7 Uhr bereits mit zwei holden Damen, an jedem Arm eine, den Asphalt auf und ab promenirte. — Um 9 Uhr war großer Zapfenſtreich und das Gedränge wurde ſo groß, daß man ſich kaum noch hindurcharbeiten konnte, und als bei der Serenade, die folgte, „An der ſchönen blauen Donau“ begann und die verführeriſchen Rhythmen durch die laue Nachtluft wogten, da hielten es die lieben Pariſerinnen nicht länger mehr aus, die Füßchen begannen zu zappeln, die Herzchen zu pochen, da wurde der letzte Reſt ſchlecht bewahr⸗ ter Zurückhaltung noch abgeſtreift, wie ein überläſtiges Kleid, und um die Muſik herum begann ein ganz niedlicher improviſirter Bal cham- pêtre. — — Und der Asphalt erröthete nicht, der Mond fiel nicht herab vor Schrecken, die Erde that ſich nicht auf zu verſchlingen — o unerhört, unerhört! Bis ſpät in die Nacht hinein dauerte der Korſo noch nach dem Balle. — Ein Glück, daß die Konſtituante einwilligte in die Friedensprälimina⸗ rien, und die Truppen demzufolge am nächſten Morgen ausrückten, und zwar dieſes Mal nicht um den Arc de Triomphe herum, ſondern durch denſelben. Paris mit deinen Reizen, Oe, wie haſt du mich entzückt! — — — trällerte ich am Abend, als ich träumeriſch geſtimmt heimkehrte nach dem ruhigen, ſtillen Verſailles. Am andern Tage räucherten die Pariſer mit Strohfeuer hinter uns her, machten drei Kreuze und begannen in den Zeitungen uns mit Redens⸗ arten zu beſchädigen. Dafür bekamen ſie wenige Wochen hinterher die rothe Republik, die Fäulniß kam zum Durchbruch, und ſo mancher Biedermann, der damals gegen uns den Mund ſehr voll nahm, wünſchte heute nichts ſehnlicher, als daß die Preußen wiederkehrten und Ordnung ſtifteten; aber wir wer⸗ den uns wohl hüten, für Andere die Kaſtanien aus dem Feuer zu holen. van Dewall. Rätlhſel. Ein edeler Spanier bin ich geboren, Gebildet ward ich in anderem Land, Zum Wächter ward ich auserkoren, Als fähig und treu überall bekannt. Bewacht eure Schätze, bewacht eure Häuſer, Beſtellt den Nachtwächter her und euern Hund! — Den Geiſt nur hüt' ich, er iſt Kaiſer, Und halte ihn feſt bis zur rechten Stund'. Ich laſſe mich lieber gar reißen in Stücken, Als daß ich wiche der rohen Gewalt, Dem Rechten wird es einzig glücken, Dem zeig' ich die herrliche Geiſtgeſtalt. Oft laſſ' ich die ſpan'ſche Grandezza dahinten, Mich faſſet plötzlich ſympathiſcher Schwung, Nichts ſoll den freien Geiſt mehr binden, Ich wage den himmelanſtrebenden Sprung. Röſſelſprung. der höh'n lein gen in chen nicht es vög⸗ im⸗ wäl⸗ un mal ob den grü⸗ R* und ſchon die fragt zwei⸗ mehr lieb⸗ net . ein gen ten thal woh⸗ ßen ſtei⸗ letz⸗ tie⸗ gold ſollt⸗ tro⸗ ſchmwing ſie fer dro⸗ a⸗ bo⸗ zum vög⸗ dich du zum mels⸗ grüß' o bend⸗ du gen auf ſie in's den him⸗ gen dich lein haſt N W. W. 22 . Rſſ E —2 IIS . — WWW = 4 22 a 1 601 hn f fſf —– Hrn. K. L. in C. Wir werden den Preußen und Zuaven bringen. Ret. iſt nicht ſchicklich. . Ein vierj. Abonn. der Ill. W. Das wird ſich nach und nach verlaufen; anz konnten wir es nicht umgehen. . S gand l. A. W. im Moldauſtrande. Wir werden Ihre Mittheilung dem Autor zukommen laſſen. . D Dr. F. A. in O. Leſen Sie die Geſchichte des Mainfeldzugs von Fon⸗ tane (Berlin, Decker). Dort werden Sie Alles mit Plänen finden. r. K. v. H. in S. Dieſes Schönheitsmittel iſt uns nicht bekannt geweſen, aber auch nicht ſchädlich und daher mindeſtens als ein Troſt zu benützen. Hrn. Großhändler P. in Wien. Gewiß. Aber eine Notiz wäre jeden⸗ falls zuvor nöthig. Ohne die Erinnerung daran kaum zu erlangen. Juwelen reinigen Sie am beſten, indem Sie einen langen, gleich breiten Streifen Papier auf's Feſteſte zuſammenrollen, bis er eine feſte Maſſe bildet, und dann die obere Seite auf dem Diamant ꝛc. herumdrehen. . Hrn. Fabr. W. in O. Ohne die Berückſichtigung aller Faktoren dürfte wohl kaum etwas zu erreichen ſein. Wir machen Sie auf den nächſten Jahrgang dieſer Zeitſchrift aufmerkſam, welche zum erſten Male eine Novelle von Ihrem Lieblings⸗ autor bringen wird. König & Bauer hieß jene Firma. . B Hrn. Paſt. F. in L. Zur Ausbildung im Mühlenfach iſt erſt jüngſt eine Schule zu Worms errichtet worden, wo ſchon länger eine Bierbrauerſchule beſteht. Hrn. Stabsarzt P. in M. Die Berichte ſind leider zu ſpät eingegangen, um noch benützt zu werden. B ,B ,B . rn. Kand. W. A. in F. Durch die Verbindung mit P. können wir Ihnen wohl das Gewünſchte beſorgen; es iſt uns jedoch noch ein Brief bis jetzt nicht zu⸗ geloeen. S. A. in F. Das neueſte Werk über Holzſchneidekunſt iſt das von M. Schasler. Leipzig, J. J. Weber. 1866. D Frl. Ren. P. in O. Bei Verdauungsbeſchwerden können wir Ihnen die Pepſin⸗Eſſenz von Schering, Berlin, Chauſſeeſtraße 21, empfehlen. = ℳOO 420 Die Belagerung von Paris. Originalzeichnungen von Georg Schmitt. I. Mel.: Die Huſſiten zogen gen Naumburg. S S G R 8 ( Als bei Sedan in drei Tagen Der Mac Mahon war geſchlagen, Hat ſich in der Stadt Paris Zugetragen alles Dieß, Was man hier kann ſehen. Pe B ,ℳ 4 — — — O 32/0N H Wnn 4 CNA , G = S . . Er verkündigt Siege, aber — Der Gambetta und der Favre Wollten ſeh'n das Extrablatt, Und da er kein ſolches hat, Iſt's um ihn geſchehen! Als die Kaiſerin Eugenie Dieß erfuhr, war ſie diejenige, Welche ohne Krinolin⸗ Den Palaſt der Tuilerien Schleunigſt hat verlaſſen. . N V A. „R 8 . R EKS DN lt— I A (DS RW re W N Ach! der Kaiſer war gefangen — Lulu, der war durchgegangen Und der Graf Palikao Ward des Lebens nicht mehr froh, Seit er dieß erfahren. y⸗ 0 , , 8 ⸗ Denn nun kommt der ſüße Pöbel Und zertrümmert alle Möbel, Wirft ſich auf die Politik, Proklamirt die Republik Nachts um halber Zwölfe! ſn ge. . D S= - E —— Nach ihr ſind dann alle Fremden Fortgejagt in bloßen Hemden; Auch die ganze „halbe Welt“ Wurde an die Luft geſtellt, Wo der Wind am kühlſten. erbieder unc d nigt ſe — „☚ = — Heransf ſhen Of den Haf bitän K treflich, den Haf Keſſelra lichtete verſiegt gelunge See ſta rung ſ⸗ an Bon und G verlaſſ reich! ſo bee des Kleidt die a geſchi (.H- vor zeichen geführt kationen durch Fontein wurde⸗ fangenen wurde y⸗ Sidſeite burde von ergiſch 6s wurde . wurde Iluſtr, — °ονω 421 Der deutſche Krieg von 1870 und 1871. Von Wilhelm Müller. (Fortſetzung.) Nicht glänzender war der Feldzug des Vizeadmirals Fourichon, welcher mit 8 Panzerfregatten und 4 Aviſos am 9. Auguſt Cherbourg verließ, um die urſprünglich dem Grafen Bouet⸗Villaumez zugewieſene Aufgabe, die Blokade der Nordſeeküſte, zu übernehmen. Fourichon theilte ſeine Flotte in zwei Diviſionen, wovon die eine die Mündungen der Elbe, die andere die der Weſer bewachte. Am 18. Auguſt, dem Tag von Gravelotte, ſchickte der Generalgouverneur Vogel v. Falckenſtein den Contreadmiral Prinz von Heſſen an Bord des Dampfers „Schwalbe“ zu der bei Helgo⸗ land ankernden Nordſeeflotte, um dem franzöſiſchen Befehlshaber ein in deutſcher Sprache abgefaßtes Schreiben zu überreichen. Darin wurde der⸗ ſelbe von den neueſten Vorgängen auf dem franzöſiſchen Kriegsſchauplatz unterrichtet, das Nutzloſe der Aufbringung von deutſchen Kauffahrern ihm vorgeſtellt und in Ausſicht geſtellt, daß Deutſchland zu Repreſſalien zu Land greifen und die Kriegsrechnung bedeutend vergrößern werde. Fourichon erwiederte ſchriftlich, daß Blokade und Aufbringen von Handelsſchiffen durch die Verträge von 1856, welche Preußen unterzeichnet habe, geneh⸗ migt ſeien. Darauf entfernte ſich die „Schwalbe“, nicht ohne ſich die Stärke und die Kanonenzahl der franzöſiſchen Schiffe genau anzuſehen. Die Thätigkeit des Nordſeegeſchwaders beſchränkte ſich auf Kreuzen und Wegnahme von Kauffahrern. Auch hier hausten die Stürme heftig und die Kohlen begannen zu mangeln. Daher kehrte Fourichon am 12. Sep⸗ tember nach Cherbourg zurück, wovon er ſeinen Kollegen in der Oſtſee be⸗ nachrichtigte, damit dieſer nicht durch die aus der Jahde abſegelnde preußiſche Flotte überraſcht werde. In Cherbourg erfuhr er den Sturz des Kaiſerthums und ſeine Ernennung zum Marineminiſter, worauf er nach Paris eilte. So war die Blokade vollſtändig aufgehoben, und das Abnneden nahm von den getroffenen Sicherheitsmaßregeln Abſtand. Freudig begrüßte ganz Deutſchland die Nachricht, daß das preußiſche Kanonenboot „Meteor“ am 9. November einen ruhmvollen Kampf mit dem franzöſiſchen Kreuzer „Le Bouvet“ beſtanden habe. Jener ſchickte dem im Hafen von Havannah ſich verkriechenden franzöſiſchen Schiff eine Herausforderung zu, und als dieſe erneuert wurde, konnten die franzöſi⸗ ſchen Offiziere nicht umhin, ſie anzunehmen. Beide Schiffe dampften aus dem Hafen und aus dem neutralen Waſſer und begannen das Duell. Ka⸗ pitän Knorr manövrirte gegen das überlegene franzöſiſche Schiff ſo vor⸗ trefflich, daß daſſelbe bedeutend Schaden litt und nach einſtündigem Kampf den Hafen wieder aufſuchte. Ein Schuß aus dem 24⸗Pfünder hatte den Keſſelraum des Franzoſen getroffen, die Granate zerſprang im Keſſel und richtete eine furchtbare Verwirrung an Bord an. Die Dampfkraft war verſiegt, die Segel wurden eingeſetzt. Doch wäre es dem Franzoſen nicht gelungen, zu entkommen, wenn der Kampf weiter draußen auf der hohen See ſtattgefunden und der „Meteor“ nicht wenige Minuten mit Ausbeſſe⸗ rung ſeiner Schraube zu thun gehabt hätte. Auch Kapitän Weickhmann an Bord der preußiſchen Korvette „Auguſta“ zeichnete ſich durch Kühnheit und Gewandtheit aus. Er hatte Ende Dezembers den Hafen von Kiel verlaſſen, um einen der Dampfer, welche von Amerika Waffen nach Frank⸗ reich brachten, zu kapern. Da er in der Gegend von Breſt nichts fand, ſo begab er ſich nach der Mündung der Gironde, lief am 4. Januar trotz des Feuers der Forts im Fluſſe ein und nahm drei mit Proviant und Kleidungsſtücken beladene Schiffe weg. Eines derſelben wurde verbrannt, die anderen mitgenommen. Die „Auguſta“ kam, trotz der ihr nach⸗ geſchickten franzöſiſchen Kreuzer, glücklich wieder in Wilhelmshafen an. XL. Die deutſche Cernirungsarmee vor Paris. Seit dem großen Ausfall gegen Le Bourget am 30. Oktober war es vor Paris auffallend ruhig geblieben. Doch deuteten verſchiedene An⸗ zeichen darauf hin, daß gegen Ende Novembers ein neuer Schlag aus⸗ geführt werden ſolle. Dieß traf der Zeit nach zuſammen mit jenen Ope⸗ rationen des Generals Aurelles, welche einen Durchbruch der Loirearmee durch die unter dem Prinzen Friedrich Karl ſtehenden Armeekorps nach Fontainebleau und Corbeil zum Zweck hatten. Vom 27. November an wurde ein anhaltendes Feuer von den Forts unterhalten, wie die Ge⸗ fangenen ſagten, als Signal für die erwartete Loirearmee. Am 29. wurde von den Beſatzungstruppen des Forts Villejuif ein Angriff auf die Südſeite von Paris, die Dörfer L'Hay und Chevilly, unternommen. Er⸗ wurde von Truppenabtheilungen des 6. Armeekorps (General v. Tümpling) energiſch zurückgewieſen. An mehreren Orten kam es zum Bajonnetkampf. Es wurden gegen 260 Gefangene gemacht. In der Nacht vom 29. zum 30. wurde von den ſüdlichen Forts ein ſehr heftiges Bombardement Illuſtr. Welt. XIX. 11. unterhalten, wie es ſeither kaum gehört worden war. Der Mont Valérien ſetzte die Kanonade bis zum Mittag fort. Doch war der Scha⸗ den nicht bedeutend. Schon am 23. November hatte General Ducrot eine Proklamation an die unter ſeinem Befehl ſtehende Ausfallarmee er⸗ laſſen, worin er erklärte, daß er feſt entſchloſſen ſei und vor der ganzen Nation einen Eid geleiſtet habe, nur ſiegreich oder todt nach Paris zurück⸗ zukehren. Am 30. November hatte er Gelegenheit, ſein Wort zu halten. Trochu verſammelte eine Maſſe von 80,000 bis 100,000 Mann und machte zwei Angriffe, den einen nach Südoſten gegen Bonneuil, den andern nach Oſten gegen Champigny, Villiers und Brie. Der ganze dortige Ter⸗ rainabſchnitt, welcher mit Dörfern und einzelnen Gebäuden bedeckt, mit Anhöhen beſetzt, von Gräben und Wegen durchzogen iſt, lag vorzugsweiſe unter dem Feuer der Forts Charenton und Nogent. Ein nach Norden gegen das 4. Armeekorps gerichteter Angriff war nicht im Ernſt gemeint und ſollte nur den Hauptangriff etwas maskiren. Dieſer galt der würt⸗ tembergiſchen Diviſion unter General Obernitz, an welche rechts das 12. Armeekorps, die Sachſen, links das 6., die Schleſier, ſich anſchloſſen, während das 2. Korps, die Pommern, in Reſerve ſtanden. Von Cha⸗ renton aus machte der Feind mit zwei Diviſionen einen Ausfall gegen Bonneuil und Dorf und Berg Mesly. Hier ſtand die 2. und 3. würt⸗ tembergiſche Brigade, und die 7. preußiſche Brigade (vom 2. Armeekorps) war nahe genug, um am Gefecht theilnehmen zu können. In raſchem Vordringen mit bedeutender Uebermacht drang der Feind zunächſt von dem an der Marne liegenden Creteil aus gegen die württembergiſchen Vorpoſten vor, drängte ſie zurückÜ, nahm Dorf und Berg Mesly. Die Württemberger zogen auf der Linie Bonneuil (an der Marne)⸗Valenton zurück. Auf den Höhen von Brevannes und Valenton fuhren drei Bat⸗ terieen auf, eröffneten ein wirkſames Feuer gegen den anrückenden Feind, hielten ihn auf und zwangen eine auf der Höhe des Berges Mesly auf⸗ gefahrene Batterie zum ſchleunigen Abfahren. Unter dem Schutze dieſes Geſchützfeuers rückten die Bataillone Grävenitz, Wangenheim, Dreſcher, Wölkern und Linck mit der Batterie Molsberg gegen den Berg Mesly vor. Derſelbe wurde erſtürmt, der Feind herabgetrieben, die Batterie fuhr im Galopp die Anhöhe hinauf, ſandte den eilig nach Creteil ſich zurückziehenden Franzoſen mehrere Schüſſe nach und beſchoß dieſen Ort. Zu gleicher Zeit, gegen 1 Uhr Nachmittags, wurde das ſüdlich von Mesly gelegene Gehölz durch württembergiſche Truppen und Theile der 7. preu⸗ ßiſchen Infanteriebrigade von Franzoſen geſäubert, gegen 200, welche nach Creteil zu entfliehen ſuchten, von württembergiſchen Reitern zuſam⸗ mengehauen oder gefangen, das hartnäckig vertheidigte Dorf Mesly ge⸗ nommen und der Feind auf Creteil zurückgeworfen. Eine weitere Ver⸗ folgung war wegen des heftigen Feuers der Forts nicht rathſam. Die deutſchen Truppen nahmen ihre früheren Vorpoſtenſtellungen ein. Ihr Verluſt betrug 379 Mann, der des Feindes allein an unverwundeten Ge⸗ fangenen 200, an verwundeten 40; ſeine übrigen Verluſte waren weit größer. Bedeutender war der gegen Oſten gerichtete Vorſtoß, welcher von 30,000 Mann ausgeführt wurde. Von Joinville aus drangen Morgens 8 Uhr die Franzoſen gegen die von den Sachſen beſetzten Orte Champigny und Brie vor, nahmen ſie weg, und die Sachſen zogen ſich auf Villiers zurück. Die Linie Villiers⸗Coeuilly mußte von den Sachſen und der dort ſtehenden 1. württembergiſchen Infanteriebrigade um jeden Preis gehalten werden. Um 10 Uhr fuhren auf den Höhen von Champigny, Le Plant und Brie feindliche Batterieen auf, und es entwickelte ſich zunächſt ein heftiges Artilleriefeuer. Bald machte der Feind längs des Eiſenbahn⸗ dammes und von Brie her einen Infanterieangriff, deſſen Hauptrichtung der Park von Villiers war. Er wurde von den württembergiſchen und ſächſiſchen Truppen zurückgeſchlagen, die rechte Flanke des Feindes unter Verluſt von mehreren hundert Gefangenen nach den Weinbergen zurück⸗ geworfen, ſeine ſämmtlichen Truppen durch ein heftiges Feuer zum Rückzug hinter den Höhenrand gezwungen. Gegen Abend erhielt der Feind über die Marne her Verſtärkung und machte einen neuen Angriff auf Villiers. Auch dieſer wurde zurückgewieſen, als eben drei württembergiſche Batail⸗ lone von Mesly aus zur Unterſtützung anrückten und die Batterie Mols⸗ berg bereits von dort angekommen war. Der Feind zog ſich in der Abend⸗ dämmerung zurück; ſeine Vorpoſten ſtanden Nachts vorwärts der Linie Brie⸗Champigny, die Deutſchen vor Villiers⸗Coeuilly. Die Württemberger hatten einen Verluſt von 779 Mann, der Feind einen weit größeren, darunter 300 Gefangene. Am 1. Dezember kam es zu keinem Gefecht; die Truppen blieben in ihren Stellungen, das ganze 2. Armeekorps unter General Franſecky traf ein und ſtellte ſich ſüdlich von Coeuilly, bei Chenne⸗ vières, auf. Für den 2. Dezember, einen in den Annalen des franzöſi⸗ ſchen Kaiſerthums ſehr günſtigen Tag, war von deutſcher Seite die Weg⸗ nahme der Dörfer Champigny und Brie angeordnet. Die Stellung der Truppen brachte es mit ſich, daß die Württemberger hauptſächlich Cham⸗ pigny, die Sachſen Brie anzugreifen hatten. Um 7 Uhr ſollten die erſten Truppentheile vor dieſen Orten eintreffen. Das 7. Infanterieregiment 68 * HO 422 O . und das 2. Jägerbataillon hatten den erſten Angriff auf Champigny zu unternehmen, während zwei Kompagnieen des 1. Regiments zur Deckung der rechten Flanke gegen Le Plant vorgingen. Auf offenem Felde wurde unter Hurrah vorgegangen, der Feind nach heftigem Ringen unter dem dichteſten Mitrailleuſen⸗ und Granatenfeuer in das Dorf Champigny hineingeworfen, die braven Württemberger drangen, obſchon bereits einer großen Anzahl von Offizieren beraubt, hinter dem Feind in's Dorf ein. Hier entſtand ein furchtbarer Kampf. Das Dorf war von den Franzoſen verbarrikadirt, alle Häuſer mit Soldaten beſetzt. Barrikade um Barrikade, Haus um Haus mußte genommen werden, die Angreifer hatten ungeheure Verluſte, aber ſie drangen unerſchütterlich bis in die Mitte des Dorfes und bis zu der abgebrochenen Marnebrücke vor. Zwiſchen 11 und 12 Uhr zeigten ſich die erſten pommer'ſchen Jäger und machten mit ihren wuch⸗ tigen Kolbenſchlägen manchem Franzoſen den Garaus. Das 2. Jäger⸗ bataillon, welches auf 4 Offiziere und 220 Mann herabgekommen war, wurde gegen Mittag von den Preußen abgelöst, ſammelte ſich bei Chenne⸗ vières und rückte in die Reſerveſtellung bei Villiers. Das 7. Infanterie⸗ regiment blieb in ſeiner Stellung in Champigny und wurde erſt Abends von den Preußen abgelöst. Die zwei Kompagnieen des 1. Regiments, welche gegen das Gehölze von Le Plant vorzugehen hatten, nahmen die Schützengräben mit dem Bajonnet und trieben den Feind in das Innere des Gehölzes zurück, mußten ſich aber, als dieſer bedeutende Verſtärkungen erhielt, gegen Villiers zurückziehen. Eben ſo heftig tobte der Kampf bei Brie. Die Sachſen hatten ſich des nördlichen Theiles dieſes Dorfes bemächtigt. Der Feind ließ zwiſchen Brie und Champigny zahlreiche Artillerie auffahren, und dieſes Feuer wurde durch die Batterieen von Nogent, Mont Apron, Faiſanderie, Gravelle, St. Maur auf's Lebhafteſte unterſtützt. Ihnen gegenüber ſtan⸗ den zwiſchen Noiſy und Villiers, bei Champigny und Coeuilly ſächſiſche, württembergiſche und preußiſche Batterieen. Mitten in dieſem Artillerie⸗ feuer drangen zahlreiche franzöſiſche Infanteriekolonnen gegen Coeuilly und Villiers vor, wurden aber durch die preußiſchen Truppen bis zu den Gypsbrüchen zurückgetrieben. Um 1 Uhr brach der Feind von Neuem und noch weit heftiger vor. Er kam von den Höhen von Brie herab und wandte ſich nach dem Dorf und Park Villiers. Das 1. württembergiſche Infanterieregiment, nur von einer ſächſiſchen Batterie unterſtützt, wies den ſechsmaligen Angriff des überlegenen Feindes zurück; weiter rechts drangen ſächſiſche Truppen unter dem Schutze von zwei Batterieen gegen die Höhe von Brie vor und vertrieben den dort poſtirten Feind vom Höhenrand. Damit war ſein Muth gebrochen. Es war gegen 3 Uhr. Während er zum Schein noch einen ſchwachen Vorſtoß von Joinville gegen den Park von Villiers machte und die Kanonen der Batterieen und der Forts donnerten, trat er den Rückzug an. Seine Stärke betrug am 2. Dezember gegen 80,000 Mann. Seine Ueberzahl war ganz auffallend, und doch hatte er nirgends die Cernirungslinie durchbrechen können und hatte ungeheure Verluſte. Der Geſammtverluſt der Franzoſen am 30. No⸗ vember und 2. Dezember wurde auf 10,000 Mann geſchätzt, der der Deutſchen auf 5000, wovon auf die württembergiſche Diviſion allein gegen 2000 kamen; am 2. Dezember verlor dieſelbe 24 Offiziere und 823 Mann. Die Stärke der deutſchen Truppen, welche am 2. Dezember im Gefecht waren, betrug nicht mehr als 36,000 Mann. Gefangene wurden an dieſem Tage 1041 gemacht. Champigny, welches mehrmals geſtürmt und wieder verloren war, wurde zuletzt vom 9. pommer'ſchen Regimente zur Hälfte genommen. Dieſe Stellung wurde feſtgehalten. Die andere Hälfte des Dorfes behaupteten die Franzoſen; zwiſchen beiden bildete eine ungeheure Barrikade die Scheidewand. Der 3. Dezember verging unter Vorpoſtenplänkeleien, in der Nacht auf den 4. räumte der Feind Cham⸗ pigny vollends und Brie und zog ſich auf das rechte Marneufer zurück, worauf die Deutſchen wiederum die Linie Champigny⸗Brie beſetzten. Die Ausſagen der Gefangenen ſtimmten darin überein, daß Trochu die deutſche Cernirungslinie in der Richtung auf Meaux und Fontainebleau habe durch⸗ brechen wollen. Dieß ſei den Truppen als Zweck des Ausfalls mitge⸗ theilt und zugleich geſagt worden, ſie hätten ſich um jeden Preis, in Maſſen oder bataillonsweiſe, durch die deutſchen Truppen durchzuſchlagen. Deßhalb waren ſie auch auf 6—8 Tage mit Lebensmitteln verſehen. Alles dieß weist auf einen Zuſammenhang dieſer Ausfälle mit den Vor⸗ ſtößen des Generals Aurelles hin, welche letztere bekanntlich noch unglück⸗ licher ausfielen, als die Angriffe Trochu's. General Ducrot kam weder ſiegreich noch todt nach Paris zurück; doch hielt er vorderhand ſeinen Eid; er nahm zwiſchen den Forts und der Umwallung von Paris ſein Quartier. Kurz darauf, als General Faidherbe mit der franzöſiſchen Nordarmee zum zweiten Male gegen Amiens vorrückte, um ſich bei Querrieux am 23. Dezember eine glänzende Niederlage zu holen, machte Trochu einen neuen Ausfall und zwar, den Bewegungen der Nordarmee entſprechend, gegen Nordoſten, gegen die Stellungen der Garde und der Sachſen. Am 21. und 22. Dezember brach er theils gegen Stains und Le Bourget gegen die Garde vor, theils nordöſtlich gegen Sevran und Chelles gegen die Sachſen. Der Hauptſtoß galt Le Bourget, auf deſſen Terrain die Garde ſich bereits Lorbeeren geholt hatte; ſie hat ſie am 26. Dezember nicht welk werden laſſen. Dort griffen 3 Diviſionen franzöſiſcher Infan⸗ terie mit 130 Geſchützen an. 15 Kompagnieen preußiſcher Garde wieſen den Angriff auf Le Bourget energiſch zurück, und vor der Gardeartillerie mußten die franzöſiſchen Batterieen ſich zurückziehen. Unter den franzö⸗ ſiſchen Bataillonen waren viele Marineſoldaten unter dem Kommando des Admirals de la Roncière, welche den Mobilgardiſten zu Hülfe kommen wollten und großentheils vernichtet wurden. Der gleichzeitige Angriff auf die Sachſen wurde durch die vom Feind neuerdings auf dem Mont Avron errichteten Batterieen unterſtützt. Zwiſchen dem Mont Avron und Neuilly ging der Feind in der Richtung gegen Chelles vor, verdrängte die ſäch⸗ ſiſchen Vortruppen aus Maiſon Blanche und Ville Evrart und richtete ein heftiges Feuer auf Noiſy le Grand, das von Theilen der 3. württem⸗ bergiſchen Brigade beſetzt war. Die Sachſen, welche ſich auf ihre Haupt⸗ poſition nach Chelles zurückgezogen hatten, unternahmen von da in der Nacht einen Angriff auf Ville Evrart, entriſſen es wieder dem Feinde und nahmen ihre frühere Stellung ein. Sie machten gegen 500 Gefangene, die Garde über 1000. Am 22. Dezember erneuerte der Feind zwiſchen Le Bourget und Brie ſeinen Angriff, wurde aber nach öſtündigem Kampfe von den Sachſen in die Forts zurückgetrieben. Die artilleriſtiſche Thätigkeit des Mont Avron, welcher ſich in dieſen Tagen als ein vorgeſchobenes Ausfallthor gegen Chelles und Lagny gezeigt hatte und die ſächſiſchen und württembergiſchen Truppen ſehr beläſtigte, hatte die Aufmerkſamkeit des Hauptquartiers ſchon ſeit einiger Zeit herausgefordert. In aller Stille wurden Batterieen errichtet, und am 27. Dezember begannen 76 Geſchütze, 12⸗ und 24 Pfünder, ein vernichtendes Feuer gegen das Vorwerk. Schon am 28. erwiederte der Feind das Feuer nicht mehr und am 29. trat er unter dem Schutz der Fortsgeſchütze mit Mannſchaft und Kanonen den Rückzug an, welcher zuletzt den Charakter einer ängſtlichen Flucht annahm. Nachmittags 3 Uhr am 29. Dezember beſetzten die Sachſen den Mont Avron, welcher mit Leichen und Trümmern bedeckt war. Die Ueber⸗ legenheit der deutſchen Artillerie hatte ſich wieder erprobt. Die Einnahme dieſes Vorwerks war von ungeheurer Wichtigkeit für den längſt erwarteten Beginn des Bombardements der Stadt Paris, da Batterieen, welche dort errichtet worden, den dahinter liegenden Forts ſehr nahe ſtanden und in wenigen Tagen ungeheure Verheerungen in ihnen anrichten konnten. Die Ernennung des Generallieutenants Prinz Hohenlohe zum Chef der Artillerie⸗ angriffe und des Generals Kamecke zum Chef der Ingenieurangriffe wieſen auf eine baldige Entſcheidung hin. Nachdem die nöthige Zahl von tauglichem Belagerungsgeſchütz und eine Menge von Munition herbeigeſchafft war und die Batterieen jede an der paſſendſten Stelle aufgeſtellt waren, begann am 5. Januar die Be⸗ ſchießung der ſüdlichen Forts Iſſy, Vanvres, Montrouge, Jvry, Charenton, während die öſtlichen Forts Nogent, Rosny und die Schanzen La Faiſan⸗ derie und St. Maur ſchon ſeit dem 29. Dezember der Beſchießung aus⸗ geſetzt vorden waren. Am 6. Januar begann auch das Bombardement von St. Denis und dem Vorwerk Drancy. Das Feuer der Forts Iſſy, Vanvres und Montrouge war bald zum Schweigen gebracht, die Befeſti⸗ gungswerke zu großem Theil zuſammengeſchoſſen. Und je mehr ſich die franzöſiſchen Batterieen zurückzogen, um ſo mehr rückten die deutſchen vor, ſo daß manche nur noch 800 Schritte von den Forts entfernt waren. Eben damit war auch die Möglichkeit einer wirkſamen Beſchießung der Stadt ſelbſt gegeben. Dieſelbe wurde ſchon am 8. Januar Schlag 10 Uhr Nachts begonnen. Dieſen Brandgeſchoſſen war faſt das ganze linke Seine⸗ ufer ausgeſetzt, und auch auf das rechte Ufer verirrte ſich zuweilen eine Kugel. Es entſtanden mehrere Brände, an Todesfällen und Verwundungen konnte es nicht fehlen. Dieß vermehrte die Aufregung unter dem niederen Volk, und wie früher Napoleon für Alles verantwortlich gemacht wurde, ſo war jetzt die Unthätigkeit Trochu's an allem Unheil Schuld. Favre natürlich hat es nicht unterlaſſen können, in einer elegiſch gehaltenen Depeſche an die Vertreter Frankreichs im Ausland gegen das Bombarde⸗ ment zu proteſtiren und ſich damit vor aller Welt lächerlich zu machen. Man hätte ihm ſtatt vieler anderen Beiſpiele die Beſchießung Roms durch den franzöſiſchen General Oudinot im Jahre 1849 entgegenhalten können, einer Stadt, die doch auch ein Bischen auf „Heiligkeit“ Anſpruch macht. Bei fortdauernder Gährung unter dem Volke blieb zuletzt Trochu nichts Anderes übrig, als demſelben ſeinen Willen zu thun. Er machte in der Nacht vom 13. auf den 14. Januar und vom 14. auf den 15. Aus⸗ fälle gegen die Stellungen der preußiſchen Garde bei Le Bourget und Drancy, gegen das 11. Korps bei Meudon, das 2. bayeriſche Korps bei Clamart und gegen das ſächſiſche Korps, wurde aber jedesmal zurück⸗ geſchlagen. Zuletzt wagte Trochu noch einen Maſſenausfall mit etwa 100,000 Mann am 19. Januar. Dießmal hatte er es hauptſächlich auf 2 Punkte abgeſehen, auf das bei St. Cloud liegende Erdwerk Montretout, eine auf hügeligem Terrain aufgeworfene Umwallung, das jedoch von den Jä 1 e⸗ „W oc⸗&s 423 W deutſchen Truppen mehr als Obſervationspunkt benützt wurde, und auf den Ort Garches und die ſeitwärts deſſelben ſich hinziehende Hügelkette. Die Wegnahme dieſer beiden Punkte hätte Trochu den Weg nach Verſailles eröffnet. Die gefangenen Soldaten ſagten, es ſei ihnen in Paris mit⸗ getheilt worden, daß ſie heute Nacht ihr Lager in Verſailles aufſchlagen würden. Im erſten Anlauf gelang es dem Feinde bei ſeiner Ueberzahl, die nur ſchwach beſetzten Höhen von Garches und die Schanze Montretout zu nehmen, das Dorf Garches aber brachte er nicht in ſeine Gewalt, auch nicht das über Garches liegende abgebrannte Schloß La Bergerie, welches von einem Bataillon und einer Jägerkompagnie gegen überlegene Streit⸗ kräfte ruhmvoll behauptet wurde. Das 5. Korps (Schleſier unter General Kirchbach) hatte die Aufgabe, die verlaſſenen Poſitionen wieder einzunehmen. Gegen 2 Uhr erhielten einige Bataillone den Befehl, die Höhen von Garches wieder zu nehmen. Schon am Fuße derſelben entſpann ſich ein heftiger Schützenkampf. Das Gewehrfeuer kam den Schleſiern ſo heftig vor, als an den Tagen vor Weißenburg und Wörth. Trochu warf 9 friſche Bataillone von Rueil her in's Gefecht. Auch die Schleſier er⸗ hielten Verſtärkung; ein Füſilierbataillon drang von dem Schloſſe La Ber⸗ gerie gegen die Höhen vor und fiel dem Feinde in die Flanke. Zugleich ſchlugen preußiſche Granaten in ſeinen Reihen ein. Nun war kein Wider⸗ ſtand mehr. Der Feind zog ſich in Unordnung in eiliger Flucht in die Stadt. Ebenſo ging es in der Montretoutſchanze. Am ſpäten Abend, als die preußiſchen Bataillone eindrangen und die Granaten ſausten, verließ der Feind auch dieſe Stellung. Während des Infanteriegefechts unterhielt der Mont Valérien ein ungemein heftiges Feuer gegen die preußiſchen Batterieen, beſonders gegen die bei St. Cloud aufgeſtellte Batterie, wo der Kronprinz von Preußen mitten im heftigſten Feuer längere Zeit ſich befand. Der König hatte, wie gewöhnlich bei den ſüdweſtlichen Kämpfen, ſeinen Standpunkt auf dem Aquadukt von Marly, wo auch General Moltke und andere Offiziere ſtanden. Am andern Morgen wurde eine franzöſiſche Abtheilung von 300 Mann mit 18 Offizieren, welche der Feind bei ſeinem raſchen Abzug abzurufen verſäumt hatte, in St. Cloud nach einigem Widerſtande gefangen genommen. Die Verluſte am 19. betrugen auf preußiſcher Seite 39 Offiziere und 616 Mann, auf franzöſiſcher gegen 8000. Die Folge dieſer neuen bedeutenden Niederlage war eine Zunahme der Aufregung in den unteren Schichten, welche es auf einen gewaltſamen Ausbruch abgeſehen zu haben ſchienen. Trochu gab am Abend des 19. ſeine Entlaſſung, da er nicht länger vom Volk zu nutzloſen Ausfällen gezwungen und hintendrein als Verräther angeſehen werden wollte. Die Regierung beſtimmte, daß die Funktionen des Oberbefehls der Armee und des Präſidiums der Regierung der nationalen Vertheidigung, welche bisher in Trochu vereinigt waren, getrennt werden, Trochu das Präſidium der Regierung beibehalten, Vinoy die Oberbefehlshaberſtelle der Armee von Paris übernehmen ſolle. Das Volk war mit dieſen Beſchlüſſen nicht zufrieden. In den Klubs ging es ſehr ſtürmiſch zu; wiederholt rief man: „zu den Waffen!“ Am 22. Januar entſtand eine Emeute. In der Nacht hatte eine Anzahl Nationalgardiſten die politiſchen Gefangenen in Mazas, darunter Flourens und Milliéère, befreit. General Vinoy ließ der Maſſe den Befehl zukommen, auseinander zu gehen. Als ſie nicht Folge leiſtete, wurde Linienmilitär herbeigeholt. In der Straße Rivoli kam es zu einem Konflikt; das Militär feuerte; 20 Perſonen fielen, der Reſt ſtob auseinander. Wenn die Regierung nun nicht energiſch auftrat, ſo war ſie verloren, und die längſt gefürchtete Pöbelherrſchaft brach mit allen Schrecken der rothen Revolution über das geängſtigte Paris ein. Die Regierung verfügte daher, daß während der Belagerung alle Klubs geſchloſſen, die Anzahl der Kriegsgerichte vermehrt, die aufreizenden Journale „Reveil“ und „Combat“ Organe Ledru⸗Rollins und Felix Pyat's) unterdrückt, Flourens polizeilich verfolgt werde. Dieſe Maßregeln aber reichten nicht aus. Die Vorräthe waren ihrem Ende nahe, das Bombardement richtete von Woche zu Woche größere Verheerungen an, die Sterblichkeit unter den Einwohnern war eine außerordentliche. Die Regierung mußte ſich alſo noch auf ganz andere Ausbrüche der Ver⸗ zweiflung als bisher gefaßt machen, und zu ihrer Bekämpfung reichten die Mittel der Regierung nur bis auf einen gewiſſen Grad aus. Sobald es über dieſen Grad hinausging, die eigentliche Hungersnoth begann und die Maſſe dem Thiere der Wüſte gleich aufbrüllte, dann vermochte bei einer Bevölkerung von 2 Millionen, worunter weitaus meiſtens niederes Volk, kein Kommandowort mehr etwas. Die Regierung hatte keine andere Wahl als Pöbelherrſchaft oder Kapitulation — und mußte ſich dabei ſagen, daß ſie durch die Wahl der erſten doch nicht der Nothwendigkeit der zweiten entgehen könne. Sie wählte die Kapitulation und konnte dieß um ſo eher, als nun Paris 4 Monate ausgehalten, nach allen Seiten Ausfälle verſucht und aus der Provinz keinen Entſatz mehr zu erwarten hatte. So erſchien denn am Nachmittag des 23. Januar Favre unter Parlamentärsflagge bei den deutſchen Vorpoſten und bat, zum Zweck einer Unterredung mit Graf Bismarck, die Linie paſſiren zu dürfen. Der Würfel war geworfen! XLI. Das deutſche Kaiſerthum, die Kapitulation von Paris, die Prüliminarien von Verſailles. In Verſailles waren inzwiſchen bedeutſame Ereigniſſe vorgegangen. Mitten in die Schlachten und in das Bombardement hinein fiel die Auf⸗ richtung des neuen deutſchen Reiches und des deutſchen Kaiſerthums. Gerade Dasjenige, was Kaiſer Napoleon, die Kammern, die Preſſe, die Armee am meiſten fürchteten, was ſie um jeden Preis, zuletzt durch dieſen Krieg verhindern wollten, war eben durch dieſen Krieg in's Daſein ge⸗ rufen worden: die deutſche Einheit war eine Thatſache. Und wie unge⸗ mein intereſſant iſt es, daß alle hierauf bezüglichen Verträge und Pro⸗ klamationen gerade von Verſailles ausgingen, von derjenigen Stadt, von wo der Schöpfer der franzöſiſchen Suprematie, deſſen Werk erſt jetzt gänz⸗ lich gebrochen ward, einen Raubzug um den anderen nach den deutſchen Gauen anordnete und abſandte! In Verſailles wurde das deutſche Reich geſchaffen, in Verſailles das neue Kaiſerthum proklamirt, in Verſailles jene ſtrategiſchen und diplomatiſchen Plane entworfen, welche das über⸗ müthige Frankreich von dem angemaßten Herrſcherſtuhle vollends herab⸗ warfen und zu Boden ſchlugen und Deutſchland, das Land der Arbeit und der Treue, zum erſten Staate Europas machten. Daß es ſo kommen mußte, war nach den Siegen von Wörth, von Metz und von Sedan Jeder⸗ mann in Deutſchland klar. „Was die Schwerter unſerer Soldaten er⸗ rungen, dürfen die Federn der Diplomaten dießmal nicht wieder verderben,“ war die Loſung, die von Mund zu Mund lief. Die Einheit Deutſchlands im Feld war mit dem Beginn des Krieges hergeſtellt; ſie mußte auch daheim, im Innern, im ſtaatlichen Leben begründet werden; nur dann waren wir der frohen Einheimſung der Früchte unſerer Siege und des friedlichen Genuſſes derſelben ſicher. Es ſchien unthunlich, den König von Preußen mit dem abſtrakten Titel „Präſidium des deutſchen Reiches“ zu begrüßen, auch unthunlich, ihn in einem Bunde, welcher drei Könige in ſich ſchließt, mit keinem höheren als dem königlichen Titel zu beehren; der Vorgang des alten deutſchen Reiches, welches ein Jahrtauſend lang ſeine Kaiſer hatte, war in gewiſſem Sinne maßgebend, in Süddeutſchland äußerſt populär, und ſo kam es, daß ſämmtliche deutſche Regierungen mit Freuden zuſtimmten, als König Ludwig von Bayern hierin die Initiative ergriff und ihnen vorſchlug, dem König von Preußen als dem Präſidenten des deutſchen Reiches den Kaiſertitel anzutragen und denſelben in dem hohenzollern'ſchen Hauſe erblich zu machen. Der 18. Januar 1871 war für die feierliche Annahme dieſer neuen Würde beſtimmt. Dieß iſt ein im preußiſchen Königshaus längſt gefeierter Tag. Denn am 18. Januar 1701 hat der Kurfürſt Friedrich III., der Großvater Friedrichs des Großen, in Königsberg die Königskrone ſich aufgeſetzt. Und nun ſollte einer ſeiner Nachkommen 170 Jahre nachher an dem gleichen Tage die Kaiſerkrone von Deutſchland annehmen und zwar nach dem ruhmvollſten Kriege gegen das gegen Preußen immer ſo feindſelig geſinnte Frankreich. Das hiſtoriſche Intereſſe wurde dadurch noch erhöht, daß die Kaiſerproklamation im großen Spiegelſaale des verſailler Schloſſes ſtattfand, in welchem ſo viele bildliche Darſtellungen zur Verherrlichung jenes Ludwig XIV. dienten, deſſen politiſches Syſtem eben an dieſem Tage zu Grabe getragen wurde. Punkt 12 Uhr trat der König von Preußen in die an deutſchen Fürſten, Staatsmännern und Generalen ſo reiche Verſammlung, erklärte nach einer Rede des Feldpredigers Rogge in einer Anſprache an die verſammelten Fürſten, daß er die ihm von allen Regierungen des deutſchen Reiches angetra⸗ gene Kaiſerwürde für ſich und ſein Haus annehme, und beauftragte den Reichskanzler Grafen Bismarck, die hierauf bezügliche Urkunde, eine Prokla⸗ mation an das deutſche Volk, vorzuleſen. Darauf rief ſein Schwiegerſohn, der Großherzog von Baden, dreimal: „Seine Majeſtät der Kaiſer von Deutſchland lebe hoch!“ und die ganze Verſammlung ſtimmte, voll von patriotiſcher Begeiſterung und Hingebung an die Perſon des neuen Kaiſers, jubelnd in den Ruf ein. Es war der Tag vor dem letzten Ausfall der pariſer Beſatzung, der fünfte Tag vor der Ankunft Jules Favre'’s in Verſailles. So fiel die Kaiſerproklamation faſt zuſammen mit dem Ende des Krieges und mit der den Frieden ſchon in ſich ſchließenden Kapitula⸗ tion von Paris. Auf den Brief Jules Favre's vom 23. Januar antwortete Graf Bis⸗ marck, Favre könne nach Verſailles kommen unter dem Einverſtändniß, daß die londoner Konferenz nicht weiter erwähnt werde. Zugleich ſchickte er ihm ſeinen Wagen bis zu den Vorpoſten. In dieſem kam Favre Abends 8 Uhr in Verſailles an und hatte ſogleich eine Unterredung mit dem Grafen. Darauf ſtattete der Letztere noch um 11 Uhr dem Kaiſer Bericht von den Anerbietungen Favre’s ab. Am Vormittag des 24. wurde großer Kriegsrath gehalten, in welchem der Kaiſer den Vorſitz führte, der Kronprinz, Bismarck, Moltke, Roon und einige Andere zu⸗ gegen waren. Die Bedingungen des deutſchen Hauptquartiers wurden verabredet. Graf Bismarck theilte dieſelben dem franzöſiſchen Miniſter, welcher in Verſailles über Nacht geblieben war, mit, worauf dieſer Abends mnach Paris zurückkehrte. Die Verhandlungen zogen ſich bis zum Abend des 28. Januar hinaus. Favre kam täglich in Begleitung franzöſiſcher Offiziere nach Verſailles und konferirte mit dem Reichskanzler. Am 28. wurde von Bismarck und Favre die Konvention unterzeichnet. Sie betraf ſowohl die Kapitulation von Paris, als auch den Waffenſtillſtand mit Frankreich. Die hauptſächlichſten Beſtimmungen der Konvention ſind fol⸗ gende: Zwiſchen den deutſchen und franzöſiſchen Heeren beginnt auf allen Punkten des Kriegsſchauplatzes (die Heere Manteuffel's und Bourbaki's allein ausgeſchloſſen) vom 28. Januar an ein Waffenſtillſtand, welcher 21 Tage dauert, alſo am 19. Februar erliſcht. Zweck deſſelben iſt, der Regierung der Nationalvertheidigung die Einberufung einer freigewählten Verſammlung zu ermöglichen, welche ſich über die Frage ausſprechen ſollte, ob der Krieg fortzuführen oder Frieden zu ſchließen ſei und unter welchen Bedingungen. Als Ort der Verſammlung wurde Bordeaux beſtimmt. Sämmtliche Forts von Paris und das Kriegsmaterial derſelben mußte den deutſchen Heeren übergeben werden. Die Beſatzungstruppen von Paris (Linienarmee, Mobilgarde und Marineſoldaten) wurden für kriegsgefangen erklärt, hatten ihre Waffen abzugeben, jedoch während des Waffenſtillſtan⸗ des innerhalb der Ringmauern von Paris zu bleiben, und mußten ſich, falls aus dem Waffenſtillſtand kein Friede hervorging, nach Ablauf jenes als Kriegsgefangene der deutſchen Armee ſtellen. Nur eine Diviſion von 12,000 Mann, welche die Militärbehörde von Paris für den inneren Dienſt verwenden wollte, durfte die Waffen behalten, ebenſo 3500 Mann aus der Gendarmerie, den Zollwächtern und dergleichen beſtehend, und die Nationalgarde, welche die Bewachung von Paris und die Aufrecht⸗ haltung der Ordnung übernehmen ſollte. Die Franktireurskorps ſollten aufgelöst werden. Nach Uebergabe der Forts und nach der Entwaffnung der Ringmauer und der Beſatzung durfte die Stadt Paris aus den nicht von den deutſchen Truppen beſetzten Gebietstheilen, unter der Kontrole der deutſchen Behörden, ſich verproviantiren. Die Auswechslung der Kriegs⸗ gefangenen ſollte ſofort vorgenommen werden, die Stadt Paris inner⸗ halb 14 Tagen eine Munizipalkriegsſteuer von 200 Millionen Franks bezahlen. Der Unterzeichnung dieſer Konvention folgte am 29. Januar die Uebergabe von 25 Forts (mit Ausnahme des Schloſſes Vincennes) und in den folgenden Tagen die Ablieferung der Waffen der kriegsgefangenen Beſatzung. Unter begeiſtertem Hurrahrufen zogen Abtheilungen der deutſchen Truppen am 29. in die Forts ein und hißten auf denſelben die ſchwarzweißrothe Fahne auf. In Paris ſollte während des Waffenſtill⸗ ſtands nicht eingerückt werden; aber nach Auslieferung der Waffen und nach Beſetzung der Forts lag die Stadt als eine wehrloſe Beute zu den Füßen der deutſchen Krieger. Die Verſammlung in Bordeaux wurde am 12. Februar eröffnet. Die Wahlen vom 8. Februar waren konſervativ, im Sinne des Friedens aus⸗ gefallen. Unter 753 Abgeordneten waren 215 Legitimiſten, 280 Orlea⸗ niſten, 120 gemäßigte Republikaner, 50 —60 radikale Republikaner und kaum ein paar Dutzend offene oder verkappte Bonapartiſten gewählt worden. Gambetta war zwar auch unter den Gewählten, aber in einer ſo zuſammengeſetzten Verſammlung konnte er keine Rolle mehr ſpielen, kaum zu Wort kommen. Er hatte, da mit Bewilligung Bismarck's auch die Elſäßer und Deutſchlothringer an der Wahl theilnehmen durften, ein Mandat vom Elſaß angenommen, um nach Abtretung dieſer Provinz mit Anſtand aus der Verſammlung ſcheiden zu können. Unter ſolchen Um⸗ ſtänden konnte recht wohl, auf die Bitte Favre's, in eine Verlängerung des Waffenſtillſtands um 5 Tage, bis zum 24. Februar, gewilligt werden. Doch geſchah auch dieß nur gegen die Gegenkonzeſſion, daß Belfort am 16. übergeben wurde, worauf der Waffenſtillſtand auch auf den ſüdöſtlichen Kriegsſchauplatz ausgedehnt wurde. Das größte Anſehen in der Verſammlung zu Bordeaux genoß Thiers. Er hatte dieß großentheils dem Umſtande zu verdanken, daß er in der Sitzung des geſetzgebenden Körpers vom 15. Juli 1870 gegen den Krieg geſprochen hatte, freilich nicht, weil er ihn überhaupt nicht wollte, ſondern weil er die Ueberzeugung hatte, Frankreich ſei für einen ſolchen Krieg nicht gehörig gerüſtet. Die Ereigniſſe hatten ihm Recht gegeben, und ſo war er bei den Wahlen ſo ſehr Vertrauensmann, daß er in 20 Wahlbezirken gewählt wurde und eine Million Stimmen auf ſich vereinigte. Daher wurde der Antrag, Thiers zum Chef der Exekutivgewalt der franzöſiſchen Republik zu ernennen, am 17. Februar von der Verſammlung mit großer Mehrheit angenommen, worauf er zu Miniſtern Dufaure, Favre, Picard, Simon, Leflo und Andere ernannte, Männer, welche zur orlea⸗ niſtiſchen oder zur gemäßigt⸗republikaniſchen Partei gehörten. Auf den Antrag Favre’'s wurde am 19. eine Kommiſſion von 15 Mitgliedern er⸗ nant, welche ſofort nach Paris gehen und mit denjenigen Perſonen, die die Unterhandlungen in Verſailles führten, in beſtändigem Zuſammenhang ſtehen und zum Zweck der Berichterſtattung an die Nationalverſammlung über den Gang der Unterhandlungen fortwährend unterrichtet werden ſollten. Auch in dieſe Kommiſſion wurde Gambetta nicht gewählt. Die drei eigentlichen Unterhändler, welche mit dem Grafen Bismarck und dem Grafen Moltke die Verhandlungen über die Friedenspräliminarien in Ver⸗ ſailles zu eröffnen hatten, waren Thiers, Favre und Picard. Sie trafen in Begleitung der Friedenskommiſſion am 20. in Paris ein und begaben ſich am 21. nach Verſailles, wo an dieſem Tage die erſte Konferenz ſtatt⸗ fand. Der Waffenſtillſtand wurde um weitere zwei Tage, bis zum 26. Februar und ſpäter noch weiter, verlängert. Gleich die erſte Unter⸗ redung gab gegründete Ausſicht auf eine Verſtändigung, ſo daß der Kaiſer und der Kronprinz am 22. Thiers empfingen. Am meiſten Schwierig⸗ keiten machte bei den Verhandlungen die Abtretung von Metz. Die Ueber⸗ gabe von Elſaß nebſt Straßburg wurde bald zugeſtanden, aber an Metz ſchienen eine Zeitlang die Verhandlungen ſcheitern zu wollen, zumal Eng⸗ land auf die vorlauteſte Weiſe ſich in die Verhandlungen zu miſchen und Frankreich günſtigere Bedingungen zu verſchaffen ſuchte. In dieſem kriti⸗ ſchen Augenblick der Unterhandlungen nahm Graf Bismarck Belfort aus der Wagſchale und erbot ſich, dieſe für das ſüdliche Elſaß nicht unwichtige Feſtung an Frankreich zurückzugeben, um damit demſelben einen Beweis von Mäßigung zu geben. So kamen die Verhandlungen wieder in Fluß, und es wurde zuletzt auch der Widerſpruch gegen den Einmarſch der deutſchen Truppen in Paris aufgegeben. Die Unterzeichnung der Präliminarien erfolgte in Verſailles am 26. Februar, Abends 8 Uhr. Die franzöſiſchen Unterhändler reisten ſofort nach Bordeaux, um der Na⸗ tionalverſammlung die Präliminarien vorzulegen und dieſelben durch jene beſtätigen zu laſſen. Trotz des Proteſtes der Radikalen gegen jede Ge⸗ bietsabtretung wurde am 1. März die Ratifikation vollzogen mit 546 gegen 107 Stimmen. Am nämlichen Tage erfolgte, gemäß einer beſon⸗ deren Konvention vom 26. Februar, der Einmarſch von 30,000 Mann (Abtheilungen des 6. und 11. preußiſchen und 2. bayeriſchen Korps) in Paris unter dem Kommando des Generallieutenant v. Kamecke, nachdem der Kaiſer auf Longchamps eine glänzende Parade über dieſe Truppen abge⸗ halten hatte. Die Okkupation, während deren von deutſcher und franzö⸗ ſiſcher Seite die größten Vorſichtsmaßregeln getroffen waren, dauerte bis zum 3. März. Es war verabredet, daß am 3. und 5. März andere Truppentheile einrücken ſollten, worunter auch die Garde, die Sachſen und die Württemberger. Aber dieſen Beſtimmungen lag die Vorausſetzung zu Grunde, daß bis dahin die Präliminarien in Bordeaux noch nicht unter⸗ zeichnet ſeien. Ebendeßwegen beeilte man ſich in Bordeaux, durch eine raſche Unterzeichnung der Okkupation ein baldiges Ende zu machen. Und ſo eilte nach dem Votum vom 1. März Favre nach Verſailles, legte das⸗ ſelbe vor und verlangte nun die Räumung der Stadt. Sie war am 3. März, Vormittags 10 Uhr, beendigt. Die Okkupation hatte ſich nur auf das linke Seineufer erſtreckt und war trotz verſchiedener Gemeinheiten des pariſer Volkes ohne Blutvergießen abgelaufen. Der Kaiſer hielt am 3. März auf Longchamps die Parade über die Armee ab und richtete eine warme Anrede an ſie, worin er ihr für ihr heldenmüthiges Benehmen ſeine Anerkennung und ſeinen Dank ausdrückte. Nachdem die Präliminarien am 1. März in Bordeaux, am 3. in Verſailles unterzeichnet waren, konnte man um eines bloßen Einmarſches willen es nicht darauf ankommen laſſen, daß irgend ein elendes Subjekt in Paris auf die deutſchen Truppen feuere, ein Blutbad entſtehe, und die Kanonen der Forts die Hauptſtadt in einen Trümmerhaufen verwandeln. Es iſt übrigens ſchade, daß der Einmarſch nicht ſo zeitig begonnen hat, daß Paris längere Zeit hat beſetzt werden können; denn ſo ſchwer auch Frankreich für ſeinen frevelhaft begonnenen Krieg gebüßt hat, ſo iſt doch Paris zum Unglück Frankreichs, vielleicht Europas, viel zu gut weggekommen. Die Hauptpunkte der Friedenspräliminarien ſind folgende: Frankreich tritt an Deutſchland ganz Elſaß (mit Ausnahme der Stadt und Feſtung Belfort) und Deutſchlothringen nebſt Metz und dem dazu gehörigen vor⸗ liegenden Gebiet ab und zahlt dem deutſchen Kaiſer 5 Milliarden Franks, wovon mindeſtens 1 Milliarde im Jahre 1871 bezahlt wird, der Reſt im Lauf der nächſten 3 Jahre. Die Räumung der okkupirten Gebiete erfolgt ſchrittweiſe nach der Zahlung der Kontribution in der Weiſe, daß nach Zahlung einer halben Milliarde eine beſtimmte Anzahl von Departements, nach Zahlung von 2 Milliarden eine weitere Anzahl derſelben geräumt wird und als Pfand für die rückſtändigen Milliarden nur noch 6 Departe⸗ ments nebſt Belfort beſetzt bleiben. Die am linken Seineufer gelegenen Forts werden unmittelbar nach der Ratifikation von den deutſchen Truppen geräumt, die anderen während des erſten Stadiums der Okkupation beſetzt gehalten. Dieſe Okkupationstruppen unterlaſſen alle Requiſitionen, werden dagegen auf franzöſiſche Koſten unterhalten. Einer etwaigen Auswande⸗ rung der Einwohner der abgetretenen Gebietstheile ſtellt die deutſche Re⸗ gierung kein Hinderniß in den Weg. Die Kriegsgefangenen werden, ſo⸗ fern ſie nicht ſchon ausgewechſelt ſind, ſofort zurückgegeben. (Schluß folgt.) Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart, “ è . — 2— — —,,e — ——— — ‚— — — ⏑,,, — — — —. —.⸗— ———— —,, — — 8 BR e WS , ☛R E . uſtrirte . Die Eisverkäuferin. Von Ernſt Freiherrn von Bibra. (Schluß.) Piertes Kapitel. Hochzeit und Schluß. Die Vergnügen derjenigen Völker, welche ſich auf gleicher oder wenig⸗ ſtens ziemlich gleicher Kulturſtufe befinden, regeln ſich nach der geogra⸗ phiſchen Breite, alſo nach landſchaftlicher Umgebung und Klima. Die Eskimos genießen in ihren Schneehütten das Fleiſch der Robbe, und bewirthen eine befreundete Familie, wenn gleich nicht „Paſtors“ oder „Doktors“, mit altem, abgelegenem Fiſchthrane. Negerſtämme, welche ſich noch in dem glücklichen Naturzuſtande der Menſchenfreſſerei befin⸗ den, geben ſich Familien⸗ feſte unter ſchlanken, him⸗ melanſtrebenden Palmen. Sie verzehren dabei das ſchmackhafte und zarte Fleiſch einer jungen Skla⸗ vin, welche längere Zeit vorher mit Liebe und Sorgfalt gemäſtet und fett gemacht wurde, und die gütige Mutter Natur vergönnt ihnen den Ge⸗ . nuß dieſer wohlſchmecken⸗ den Speiſe in einem ewig grünenden Garten und unter einem ſtets lächeln⸗ den Himmel. Es iſt ein Nachklang des Paradieſes, welches verloren gegangen iſt, und an deſſen Verluſte dieſe armen Teufel voll⸗ ſtändig unſchuldig ſind. Die deutſchen Völker⸗ ſchaften können nur ſelten im Freien ſpeiſen, theils weil die alten heiligen Haine zu Nutz⸗ und Brenn⸗ holz verbraucht wurden, theils weil die grünen Gärten durch Kohlenſtaub ſchwarz gefärbt ſind, und endlich weil der Himmel viel häufiger Regenthrä⸗ nen weint, anſtatt zu lächeln. , , 2 2 E — 2 S 2 . Seit das Feudalweſen und das Raubritterthum abgeſchafft worden ſind, Illuſtr. Welt. XIX. 12. , , G, i e S=S , u 3 — = Staatsminiſter v. Delbrück. (S. 428.) Gſcſcſſſſſzi, Gſſſſc, Sſſſſſſſſ, , , G, 8 , h, ſſ ſſc ic, ſſ, G, SG ſ 1. , , S W D, ſ, CA, — nähren ſie ſich auch nicht mehr von dem Fette ihrer Mitbürger, und ſie halten daher ihre Feſt⸗ und Zweckeſſen in Sälen und Stuben ab, erſetzen den Fiſchthran der Eskimos durch eben ſo vortreffliche Toaſte, und geniaßen Ochſenfleiſch, der eine große Bruderſtamm: gebraten, der andere geſotten, bis ſie ſich endlich die freien, einigen, großen Bruderhände gereicht haben werden, und alles Rindfleiſch auf gleiche Art behandelt werden wird. An der Weſtküſte Südamerikas trinkt man keinen Fiſchthran wie bei den Eskimos, man toaſtirt nicht auf ſo grauenhafte Weiſe wie bei uns, und verzehrt keine Sklavinnen, obgleich bezüglich der Herren Feuerländer und ihrer Stammverwandten hierüber mancherlei Zweifel erhoben worden ſind. Dagegen liebt man es, ſich im Freien zu vergnügen. In den erſten Stunden der Nacht nimmt man Eis auf den größeren öffentlichen Plätzen der Städte: auf kleinen, einfachen Holzbänkchen ſitzen Damen, welche einen ambulanten Juwelenladen repräſentiren, neben den Töchtern der Armen, denen die Armuth guten Geſchmack beigebracht hat und ſie lehrte, ſich mit lebenden Blumen zu ſchmücken. Zwiſchen dieſen blitzen⸗ den, funkelnden, duften⸗ den und lächelnden Schö⸗ nen ſchlüpfen die Caballe⸗ ros hindurch, verſorgen ſie mit Eis, tauſchen Blicke und ſpinnen In⸗ triguen an. Es iſt ein Liebesmarkt, eine Herzensbörſe, mit baiser und ohne baisse, aber unter freiem Himmel. Kirchenfeſte und Pro⸗ zeſſionen machen dort aller Welt Vergnügen, man ſieht den Prunk und er⸗ freut ſich an demſelben, man iſt andächtig, aber man kaſteit ſich nicht, man läßt das Herz ſprechen, und der Verſtand iſt ver⸗ ſtändig genug, zu ſchwei⸗ gen. Hat aber dann die Kirche ihre Pforten wie⸗ der geſchloſſen, iſt der Patron, deſſen Feſt man heute begangen, wieder heimgezogen in ſein Haus, ſo vergnügt man ſich ihm zu Ehren. Man lagert im Freien, man ſchmaußt und trinkt, man ſingt und tanzt, und der Patron, der zuver⸗ läſſig auch einmal ſeine jungen Jahre gehabt hat, iſt ſicher nicht ungehalten darüber, daß man ſich er⸗ freut, um ihn zu verehren. 69 ς 426 Dieß ſind größere, allgemeine Volksfeſte, bei welchen ſich ſtets faſt die ganze Bevölkerung betheiligt. Man vergnügt ſich aber auch in kleineren Kreiſen, und ebenfalls im Freien. Zwei oder drei Familien machen zuſammen einen Ausflug nach irgend einem Punkte der Umgebung der Stadt, der ihnen wohlgefällt, und halten dort ein Piknik ab, indem ſie ſich gegenſeitig aus ihren mitgebrachten Vorräthen bewirthen. Die hübſchen kleinen Landſeen, in der Nähe von Santjago, ſind be⸗ liebt für ſolche ländlichen Feſte, und Inez, welche mit ihrem Geliebten ſchon zu Ehren der heiligen Inez getanzt, beim nächtlichen Eis ſeine Liebesbetheuerungen angehört, und auch bei anderen Gelegenheiten ihre Freundinnen hinlänglich mit ihrer Eroberung geärgert hatte, beſchloß einen Ausflug nach der Laguna de Quilicana, bei welchem Frank und ſeine Frau ſie begleiten ſollten. Machen wir es ebenſo, und nehmen wir ebenfalls Antheil an dieſem Liebesflitterwochen⸗Feſte. Die Laguna de Quilicana liegt einige Wegſtunden von Santjago ent⸗ fernt; man gelangt, von der Stadt kommend, über ziemlich ſteile Felſen⸗ hügel an ihre Ufer, und an dieſer Seite iſt der See etwa zehn Fuß tief, verflacht ſich aber auf der entgegengeſetzten Seite und endigt endlich in eine ſumpfige Wieſe, und man behauptet, daß er durch ein Erdbeben entſtanden ſein ſoll, was wir nicht in Abrede ſtellen wollen, da ganz Chile einer wenigſtens ähnlichen Erſcheinung ſeine Entſtehung verdankt. In der Eigenſchaft als Naturforſcher haben wir häufig die Laguna beſucht und dort eine ziemliche Ausbeute an Geſteinen, Inſekten, Am⸗ phibien und Waſſervögeln erworben, und wir ſind überzeugt, daß es dem lieben Leſer bedeutendes Intereſſe gewähren wird, zu vernehmen, daß wir dort einen übrigens ziemlich ſeltenen Froſch einfingen, welcher acht Zoll Länge hat, auf eine abſcheuliche Weiſe brüllt, und welchen wir, nicht mit allzugroßer Sicherheit, als Rana mugiens beſtimmten. Sprechen wir aber nicht mehr von Fröſchen, ſondern von Liebe. Unſere Freunde hatten ſich in einer kleinen Entfernung vom Ufer der Laguna, zwiſchen Strauchwerk und niedern Felsblöcken, häuslich eingerichtet, von ihren mitgebrachten Vorräthen ein kleines Mahl gehalten, und dann ein halbes Stündchen geplaudert. Jedermann aber kennt die zarte und rückſichtsvolle Weiſe, mit welcher man privilegirte und legale Liebesleute von Seiten der Eltern, Verwandten und Freunde allein zu laſſen pflegt, und der Seſior Arroyo, ſowie Frank und ſeine Frau beſchloßen hievon keine Ausnahme zu machen. Sie warfen ſich verſtohlene Blicke zu, beſtiegen ihre Pferde, und indem ſie ſagten, daß ſie ſich die Ufer des Sees ein wenig beſehen wollten, verließen ſie die Liebenden. Das erſte, was dieſe thaten, nachdem Jene den Rücken gewendet hatten, war, daß ſie ſich zärtlich umarmten, und hierauf ſagte Inez: „Ich freue mich ungeheuer auf Dein Vaterland. Haben Deine Eltern auch ein ſo ſchönes Haus, welches noch größer iſt als unſer Juſtizpalaſt?“ „eSie bewohnen jetzt ein kleineres als früher,“ verſetzte Peter. „Deſto prächtiger wird es eingerichtet ſein,“ erwiederte Inez; „gewiß aber gibt dein Vater große Bälle und Geſellſchaften?“ „Das iſt in der letzten Zeit nicht mehr geſchehen,“ ſagte Peter; „meine Eltern ſind jetzt ganz allein, ich bin fort, und eine Tochter haben ſie nicht.“ „Ah,“ rief Inez, „gibt man bei Euch nur Geſellſchaften, wenn man Töchter hat? Das iſt komiſch!“ Das Geſpräch war Peter nicht vollkommen angenehm. Neben anderen Gründen ſchon deßhalb nicht, weil Inez allzuhäufig von den Herrlichkeiten Europa’s ſprach und es ihm bisweilen faſt vorkommen wollte, als liebe ſie dieſe ſchönen Sachen mehr als ihn ſelbſt, während er eine wirkliche Zuneigung für die junge Frau gefaßt hatte. Er deutete ihr das Erſte leicht und ſcherzend an, und ſagte ihr lieb⸗ koſend das Letzte, und alsbald wendete ſich das Geſpräch wieder und verfiel in jene Liebeständeleien, welche eigentlich gar kein Geſpräch zu nennen ſind. Er pries ſeinen Glücksſtern, welcher ihm ein ſo vortreffliches Weſen wie Inez habe finden laſſen; während ſie ihm verſicherte, daß ſie ihn lieben würde, ſelbſt wenn er kein Europäer wäre. In dieſem Augenblicke aber zeigte ſie mit dem Finger in die Ferne und rief: „Da kommen unſere Leute wieder, und mit ihnen zwei Seüores an⸗ ſder Stadt. Das iſt prächtig, daß unſere Geſellſchaft ſich ver⸗ mehrt!“ In der That hatte Peter ſchon vorher bemerkt, daß zwiſchen den Felſenhügeln, durch welche der Weg nach Santjago führt, ſich zwei Männer zu Arroyo und Frank geſellt hatten; als dieſe aber jetzt mit den eiden Seüores herangekommen waren, wollte die Sache Peter nicht recht gefallen. Die ganze Geſellſchaft machte das, was unſere ſtudirende Jugend, früher wenigſtens, ein „Comment⸗Geſicht“ zu nennen pflegt, und ohne vom Pferde zu ſteigen, ſagte jetzt Frank: „Laßt mich ſprechen, Senor Arroyo, da ich ihn in Euer Haus geführt habe.“ Dann fuhr er, zu Peter gewendet, in ſpaniſcher Sprache fort: „Ihr heißt nicht Peter Heilmann, ſondern Peter Gelbert, Ihr ſeid vom Orion, aber Ihr ſeid nicht durchgebrannt, weil Euch der Seedienſt nicht gefiel, ſondern weil Ihr Einen erſtochen habt. Iſt es ſo, oder nicht?“ „Ich heiße allerdings Gelbert,“ ſagte Peter, „aber erſtochen habe ich den Mann nicht, ich habe mich nur vertheidigt, da Jener mich angriff.“ „Nun wohl,“ fuhr Frank fort, „vor einigen Tagen iſt der Menſch im Hoſpitale geſtorben. Ihr ſeid alſo ein Mörder, und wie uns dieſe Seores berichteten, ſucht man Euch bereits in der Stadt. Wißt Ihr, was Euch bevorſteht, wenn man Eurer habhaft wird?“ Peter erbleichte. „Welche Schande für mein Haus!“ rief Arroyo, während Inez Peter mit weit geöffneten Augen anſtarrte. „Ich will Euch noch mehr ſagen,“ nahm Frank abermals das Wort, „Ihr ſeid nicht zum Dienſte auf dem Orion gezwungen worden, ſondern hättet froh ſein ſollen, dort eine Unterkunft gefunden zu haben, denn Euer Vater hat Bankerott gemacht, und ſo gut wie Nichts mehr im Vermögen.“ Inez ſtieß einen Schrei aus und flüchtete von Peter's Seite zu ihrem Vater, neben deſſen Pferd ſie ſich ſtellte. „Mein Vater hat unverſchuldetes Unglück gehabt,“ ſagte Peter, „aber —“ Frank unterbrach ihn: „Man kennt dergleichen! Aber was wollt Ihr nun thun? Wollt Ihr Euch greifen laſſen? Wollt Ihr noch mehr Schmach über dieſes Haus bringen?“ „Ich habe Euch nicht belogen,“ rief Peter, „daß ich jenen Raufhandel verſchwieg, war natürlich. Inez — —“ Dieſe ſtieß einen abermaligen Schrei aus und hielt ſich am Bügel ihres Vaters. „Steigt auf, reitet, was das Pferd laufen kann, und ſucht Euch zu retten, zur Zeit noch wollen wir Euch nichts in den Weg legen.“ „Wir haben nichts geſehen und wiſſen von nichts,“ ſetzten die beiden Senores hinzu. „Reitet zum Teufel!“ fügte der Seüor Arroyo hinzu. Peter warf einen Blick auf Inez. Sie ſtreckte abwehrend die Hand gegen ihn aus, ihre Geſichtszüge waren verzerrt und ſie ſchien zehn Jahre älter geworden zu ſein. Er ſtarrte einige Augenblicke vor ſich hin, dann beſtieg er ſein Pferd und ritt langſam weiter. Es war eigentlich das Eigenthum Arroyo's, aber ein Pferd iſt, wie man dort zu ſagen pflegt, kein Gegenſtand. Als er nach einiger Zeit es dennoch nicht unterlaſſen konnte, rückwärts zu blicken, war die ganze Geſellſchaft verſchwunden. Das war das ländliche Feſt, welches Peter Gelbert mit der Familie Arroyo und ſeinem Landsmann Carlos Frank an der Laguna de QAuili⸗ cana feierte. Die beſchneiten Spitzen der hohen Cordillera funkelten im Sonnenlichte. Wohin? „Reitet zum Teufel!“ hatte ſein verwichener Schwiegervater geſagt. „Nun wohl, ich will nach der Cordillera reiten, vielleicht finde ich ihn dort.“ Er gab ſeinem Pferde die Sporen und ſprengte in der Richtung nach den Bergen hin. Wir finden unſeren Flüchtling wieder in dem Augenblicke, als er aus einer tiefen Ohnmacht erwachte. Verwundert blickte er um ſich. Das war der Ort nicht, an welchem er, von Kälte gepeinigt und bis zum Tode erſchöpft, zu Boden geſunken war und zu ſterben vermeinte, und während er ſeine Umgebung betrachtete, begriff er, daß er gerettet und vorläufig in Sicherheit war. Aber wo befand er ſich? Mit den Fellen des Guanako warm bedeckt und in wollene Decken ein⸗ gehüllt, lag er in der Ecke einer kleinen Hütte oder eines Hauſes, einige Schritte von ihm entfernt brannte ein Feuer, um welches einige Töpfe geſtellt waren; das übrige Haus⸗ oder Hüttengeräthe war das einfachſte von der Welt, die feſte, aus Holz gezimmerte Thüre war geſchloſſen, und das einzige kleine und niedere Fenſter vergittert. Sollte er doch ein Gefangener ſein? Aber man pflegt doch gewöhnlich in Gefängniſſen nicht zu kochen. Er wickelte ſich aus ſeinen Decken und ging zur Thüre, ſie war nicht ver⸗ ſchloſſen, er öffnete und trat in's Freie. Eine kühle, faſt kalte Luft wehte ihm entgegen, und er ſah gleichzeitig die Urſache, denn hinter der Hütte, in kaum einer halben Stunde Ent⸗ fernung — glänzten Gletſcherwände, und erhoben ſich ſteil anſteigende, ſchneebedeckte Berge. Die Hütte ſelbſt ſtand auf einem felſigen Plateau, und unter demſelben blickte er in ein Chaos von Felſen, wild wie von Rieſenhänden durcheinander geworfen, und hier und da von einzelnen Schneeſtreifen durchfurcht. Noch weiter gegen unten deckte das Gebirge — W dern denn im ihrem r — Jr V nhe etig Ent⸗ unde, von elnen bitge . oo 427 ein dunkler Waldwuchs, eine weitere Ausſicht aber gegen die Richtung hin, in welcher ſich muthmaßlich das Flachland von Chile befand, war nicht geſtattet und wieder durch ſteil ſich erhebende Berge gehemmt. Wer in aller Welt konnte auf den Gedanken gekommen ſein, ſich in dieſer Schnee⸗ und Felſenwüſte anzuſiedeln? Da ihn aber fröſtelte, ging er in die Hütte zurück, ſchloß die Thüre, und nun duftete ihm der Geruch der am Feuer ſtehenden Speiſen höchſt angenehm entgegen. „Es iſt wie in einem Märchen,“ ſagte er zu ſich ſelbſt, „der Hexen⸗ meiſter aber, oder die Fee, welche Dich hierher gezaubert hat, wird Dich nicht verhungern laſſen,“ und ſo begann er uneingeladen zuzulangen, und ſpeiste von einem Fleiſchgerichte, welches er nicht kannte, das er aber vor⸗ trefflich fand, und von einem Gerichte, welches zwei Drittheile der Welt kennen, patatas, zu deutſch: Kartoffel. Jetzt erſt erinnerte er ſich vollkommen der Erlebniſſe der letzten Tage. Er war nach der Trennung von Arroyo und Inez fortgeritten, bis es zu dunkeln begann, und hatte hierauf in einem allein ſtehenden Hauſe bei armen Leuten übernachtet, welche, wie es in Chile gebräuchlich, ihn gaſtfrei aufnahmen. Am anderen Morgen ſetzte er, immer das Gebirge im Auge haltend, ſeinen Weg dorthin weiter fort. Freilich machte es ihm Kummer, daß der Mann, welchen er verwundet hatte geſtorben war, aber theils bedachte er, daß er ſich im Zuſtande der Nothwehr befunden, auf der anderen Seite aber treten ähnliche Gewiſſens⸗ ſkrupel bedeutend in den Hintergrund, wenn die Sorge für unſere eigene Erhaltung unſere Begleiterin iſt. Und ſie begleitete ihn wirklich, dieſe Sorge, denn was beginnen? Zurück durfte er nicht. Er beſchloß alſo für das Erſte, die Cordillera zu erreichen zu ſuchen und ſich dort zu verbergen, bis er vielleicht Mittel und Wege finden würde, nach einem kleinen Hafen zu gelangen, oder vielleicht ſich in den Bergen einer nach Buenos Ayres ziehenden Karawane anzuſchließen. Da er aber nicht Weg noch Steg kannte, war Beides freilich ſchwer durchzuführen. Es war aber doch wenigſtens ein Plan. So wacker er aber auch vorwärts eilte, ſchien das Gebirge ſtets gleich weit entfernt zu bleiben, und gegen Mittag bemerkte er Reiter in einiger Entfernung hinter ſich. Ohne Zweifel war es den gewandten Dienern der berittenen Polizei nicht beſonders ſchwer geworden, von Santjago aus ſeiner Spur zu folgen, und er bemerkte zu ſeinem Schrecken bald, daß man wirklich auf ſeiner Fährte war und ihn verfolgte, denn die Reiter theilten ſich jetzt, wahrſcheinlich um ihn einzuſchließen. Es gelang ihm indeſſen, einen der ſich ziemlich weit in das Land ziehenden, bewaldeten Vorberge des Hochgebirges zu erreichen, und da er einſah, daß er ſeinen Verfolgern, wie er wußte, ausgezeichneten Reitern, zu Pferde kaum entkommen könnte, ſtieg er, einmal im Holze angelangt, ab, ließ ſein Pferd laufen und verſuchte ſein Heil zu Fuße. Sie folgten ihm, und waren mehr als einmal dicht in ſeiner Nähe; allein dennoch gelang es ihm, ſich zu bergen, und endlich ſchienen ſie ſeine Verfolgung aufgegeben zu haben. Dann ſtieg er höher und ſuchte eine Straße zu erreichen, vielleicht den über das Gebirge führenden Weg nach Mendoza. Aber obgleich in den unteren Partieen der Cordillera ſich hier und da kleine Anſiedlungen befinden, ſtieß er doch auf keine ſolche, und eben ſo wenig auf irgend einen Weg. Er ſchlief ſo gut es ging, wenn gleich viel von der Kälte leidend, im Freien, und lebte von dem Mundvorrathe, welchen er in ſeiner Sattel⸗ taſche bei ſich führte; nach einigen Tagen aber war dieſer zu Ende, und eines Abends ließ er ſich, todmüde, hungrig und vom Froſte gepeinigt, am Rande einer kahlen und ſteinigen Schlucht nieder, faſt bewußtlos, und nur mit dem einzigen, halbwegs klaren Gedanken, daß er ſterben würde. Wie er ſich wieder fand, wiſſen wir. An das Sterben dachte er nun freilich nicht mehr, dagegen wuchs ſeine Neugierde, zu erfahren, wo er ſich befand, von Minute zu Minute; jetzt aber, in dem Augenblicke, wo er eben ſein Mahl, zu dem er ſich ſelbſt geladen, beendet hatte, glaubte er den entfernten Ton einer Maul⸗ thierglocke zu hören. Es war in der That ſo, der Klang der Glocke war durch die Thüre eingedrungen, welche man hinter ſeinem Rücken leiſe geöffnet hatte, und auf der Schwelle deſſelben ſtand die Eisverkäuferin, welche er von den rohen Scherzen ſeiner Kameraden befreit hatte. Sie ſtieß einen Freudenſchrei aus, als ſie ihn friſch und geſund vor ſich ſah, und er ſprang auf und ſchloß ſie in ſeine Arme, denn faſt augenblicklich hatte er den größten Theil der Wahrheit errathen. Und jetzt küßte und herzte er ſie, und während ſie ſeine Liebkoſungen duldete und erwiederte, machte er die Bemerkung, daß ſie nicht unreinlicher ſei als tauſend andere Mädchen, und ſelbſt hübſcher als dieſe. Die Liebe hat eine ausgebreitete Verwandtſchaft, und wie das gewöhn⸗ lich zu gehen pflegt, gute und ſchlimme. Sie hat zu Baſen den Neid, die Scheelſucht, die Lüge und die Selbſt⸗ täuſchung, und wenn Ihr das nicht glauben wollt, ſo wünſchen wir, daß Ihr es nie erfahren möget. Noch nähere ihrer Verwandten aber ſind das Mitleiden und die Dank⸗ barkeit, und dieſe reichten ſich die Hände, um unſeren Peter Gelbert und die heladera ein wenig zuſammen zu kuppeln. Das junge Mädchen ſetzte ſich neben ihren und unſeren Schützling auf das Lager, welches er vor Kurzem erſt verlaſſen hatte, und als er ſie jetzt fragte: „Aber wie um alle Welt, Du liebes, gutes Kind, kömmſt Du vom ſonnigen Valparaiſo hierher in dieſe Eis⸗ und Felſenwüſte?“ verſetzte ſie: „Meine beiden Brüder und ich haben zuſammen einen Eishandel. „Von Zeit zu Zeit kömmt der ältere derſelben mit Arbeitern hierher, ſie brechen Eis dort oben in den Bergen und ſchaffen einen größeren Vorrath in eine Schlucht, hier in der Nähe, was eine beſchwerliche und langwierige Arbeit iſt. „Von jener Schlucht aus holt man dann wöchentlich einige Male das Eis nach den Städten, indem man daſſelbe in Körben mit gehacktem Stroh einpackt, und mit unterlegten Pferden, in möglichſter Eile und zur Nachtzeit, an den Ort ſeiner Beſtimmung ſchafft. „Die Abgabe des Eiſes an dieſe mit dem Transporte beſchäftigten Leute beſorgte bisher mein jüngerer Bruder, der in dieſer Hütte wohnte, enrn ich, wie Du weißt, den Dienſt einer heladera in der Stadt verſah. „Als aber Deine Kameraden mich ſo ſchlimm behandelten, litt es mich nicht mehr unten, und obgleich Du mich in Schutz nahmſt und mich zu tnaſter verſuchteſt, verließ ich dennoch die Stadt und tauſchte mit meinem BPruder. „Ich ſchämte mich, ſo ſchmutzig und ſo häßlich umherzugehen unter ſo vielen ſchönen und geputzten anderen Frauen.“ „Daß Du mich gefunden und hierher gebracht haſt,“ ſagte Peter, „begriff ich freilich ſogleich, aber wie trug ſich es zu?“ Die heladera, welche nebenher geſagt Mariquita hieß, erwiederte: „Geſtern Abend ſchon ſollten unſere Leute kommen, um Eis aus unſerem Vorrathe zu holen, und ich eilte eine Strecke abwärts, um, würde ich ſie treffen, ſie zur Eile anzutreiben. Aber ſie kamen nicht und trafen erſt heute ein. „Daflür aber ſah ich unter mir, am Rande einer Schlucht, einen Menſchen liegen, welchen ich für todt oder ſterbend hielt, und kletterte mnit meinem Pferde hinunter, um zu ſehen, ob ich vielleicht doch helfen önnte. „Wie wurde mir zu Muthe, als ich Dich erkannte! „Bald aber ſah ich, daß Du noch lebteſt, unverletzt, und nur durch Müdigkeit und Kälte bewußtlos warſt. Ich lud Dich auf mein Pferd und ſchaffte Dich hierher. Ein leichtes Stück Arbeit war das nicht, aber es gelang, und dann brachte ich Dich auf mein Lager und ſuchte Dich zu erwärmen, indem ich Dich in meine Decken hüllte, und bis der Tag kam, an Deiner Seite kauerte und Deine Hände und Dein Antlitz rieb. „Dann aber hörte ich die Glocken der Maulthiere, die das Eis bis an den Fuß der Berge tragen müſſen, und mußte Dich verlaſſen, um zu unſeren Leuten zu gehen, und als ich wiederkehren durfte, gelobt ſei die heilige Jungfrau! warſt Du erwacht.“ Liebkoſend dankte er ihr, und dann theilte ſie ihm mit, daß ſie von ihren Leuten erfahren habe, daß man einen Flüchtigen verfolge, und daß ſie ſogleich errathen habe, daß er dieß ſei. „Aber ſie ſollen Dich nicht haben,“ rief ſie aus, „und wenn Du zehn Männer getödtet hätteſt; denn ich weiß hier oben tauſend Schlupfwinkel, in welchen Dich Niemand finden wird.“ Dann theilte ſie ihm ihren weiteren Plan mit. Er ſolle bei ihr bleiben in ihrer Hütte, bis ſie das Nöthige beſchafft habe, dann wolle ſie ihn über die Berge nach Mendoza führen. Für Geld brauche er nicht zu ſorgen, ſie und ihre Brüder ſeien nicht arm, ſie wolle ihren Antheil aus dem Geſchäfte ziehen, und dieſer würde genügen, ihm drüben, „auf der anderen Seite“, eine Exiſtenz zu gründen, zöge er nicht vor, in ſein Vaterland zurückzukehren. „Und Du?“ ſagte Peter. „Ich? Ich diene als Magd bei meinen Brüdern. gerne behalten, denn ich verſtehe das Geſchäft.“ Ohne Zweifel wäre ſie bei ihm ſelbſt am liebſten als Magd geblieben, aber: würde er wohl ein ſo häßliches und ſchmutziges Ding für länger um ſich haben wollen? — denn daß er ihr gegenwärtig ſchmeichelte und ihr dankbar war, gab ja wohl nur der Augenblick. Inez, und die Herrlichkeit Europas! Sie werden mich o.νς 428 Q20 Mariquita, und ihre Sparpfennige! Aber wir glauben, daß Peter Gelbert weder Zeit fand, noch ſich die Mühe nahm, Vergleichungen anzuſtellen. In der Nähe von Lima, in der Richtung gegen den reizenden, kleinen Flecken Miraflor hin, liegt ein kleines Beſitzthum, deſſen Eigenthümer Peter Gelbert iſt. Er erzählte uns ſeine Erlebniſſe, wie wir ſie im Vorſtehenden mitzu⸗ theilen verſuchten, und wir fanden, daß ſeiner Frau, der Senorita Mari⸗ quita, in aller und jeder Beziehung von den übermüthigen Matroſen Unrecht gethan wurde. Staatsminiſter v. Belbrück. (Bild S. 425.) Des Reichskanzlers, Fürſten v. Bismarck, rechte Hand, ſein Stell⸗ vertreter, der vorbereitende und durchführende Geiſt des Bundeskanzler⸗ amts iſt Staatsminiſter v. Delbrück, der vor vierundzwanzig Jahren als Hülfsarbeiter in das Handelsminiſterium eintrat, wo er ſich mit großem Eifer ſeinem Lieblingsfach, dem Zollweſen, widmete und dem Miniſter v. d. Heydt treulich zur Hand ging. Ihm fielen die Anbahnungen der großen Reformen im Zollweſen zu; die Verträge mit Oeſterreich, den ſüddeutſchen Staaten und vorzüglich mit Frankreich ſind in erſter Linie ſein Werk. Nach der glücklichen Durchführung dieſer Reformen zum vor⸗ tragenden Rath und Direktor im Handelsminiſterium ernannt, wäre es natürlich geweſen, wenn ihm bei ſich bietender Gelegenheit das Miniſte⸗ rium ſelbſt angetragen worden wäre, aber Bismarck ließ ſich dieſe Ka⸗ pazität nicht entgehen: ſeine Perſon war ihm um ſo wichtiger, als das neue Staatsweſen, das der Graf anbahnte, auf der Sorge für die mate⸗ riellen Intereſſen aufgebaut werden ſollte. Nachdem das Zollparlament feſtgeſtellt war, wurde Delbrück zum Vorſtand der Bundeskanzlei ernannt und erhielt damit einen der wichtigſten, geſchäftsreichſten Poſten im Staate. Im vorigen Jahre erhielt er dazu den Rang eines Staatsminiſters. Er vertritt im Zollparlament wie im Reichstage die Bundesregierung und hat ſich auch hier durch ſein einfaches, ruhiges Weſen, durch ſeine klare, offene Darlegung der Sache und den Eifer, mit dem er ſein ſchweres Amt verſieht, die Sympathie aller Parteien erworben. Während der letzten Periode der Entwicklung des neuen Deutſchen Reiches hat er be⸗ ſonders wichtige Dienſte bei der Vereinbarung mit den ſüddeutſchen Staaten geleiſtet und an den Konferenzen zu Verſailles, welche die Grün⸗ dung des Deutſchen Bundes bewerkſtelligten, Theil genommen. Er war es endlich, dem es vergönnt ſein ſollte, dem Reichstag die erſte amtliche Mittheilung von der Anbietung des Kaiſertitels an den König von Preußen zu machen. Der erſte deutſche Sieger in Paris. (Bild S. 429.) Lieutenant Bernhardy von dem 14. preußiſchen Huſaren⸗Regiment iſt es geweſen, welcher, in Begleitung von ſechs ſeiner Leute, am Mitwoch den 1. März, 15 Minuten nach 8 Uhr, zuerſt Paris betrat, über den Platz de l'Etoile und mit geſchwungenem Säbel um den Triumphbogen herum⸗ ritt, wie unſer Bild zeigt. Im folgte ſpäter der Kapitän v. Coloud, welcher die Eskadron führte, die ſtill die große Avenue der Champs Elyſées hinabritt, um General v. Kamecke und ſeinen Stab in den Palaſt der Königin Chriſtine von Spanien zu begleiten, welcher als Hauptquartier des genannten Generals beſtimmt war. Ein anderes Detachement Sol⸗ daten nahm faſt gleichzeitig Beſitz von dem leeren Induſtriepalaſt, welcher von den bayeriſchen Truppen okkupirt werden ſollte, während der Cirque Impsrial für die Preußen beſtimmt war. An der chineſiſchen Küſte. Mittheilungen eines jungen Seemannes. Von Florian Kulemann. Das von dem Kapitän G. E. Jeſſen kommandirte hamburger Schiff Arracan, auf welchem ich meine Vorbereitungsreiſen machte, um in den Dienſt der norddeutſchen Kriegsmarine treten zu können, brachte mich im September 1868 an die chineſiſche Küſte. Unter meinen dortigen Erleb⸗ ntlien däucht mir folgendes gefährliche Abenteuer der Mittheilung werth zu ſein. An einem chineſiſchen Feſttage — er fiel in den Monat Oktober — gab uns der Kapitän Erlaubniß, an Land zu gehen. Da die Gegend ſehr gebirgig und waldreich iſt (wir lagen bei Swatow), ſo beſchloſſen vier Matroſen und ich, den freien Tag zur Jagd zu benutzen. Wir gingen alſo „achter rut“, was ſoviel bedeutet als: nach hinten in die Kajüte des Kapitäns, um Flinten, Pulver und Blei zu erhalten. Mit dieſen Gegen⸗ ſtänden verſehen, ſetzten wir uns in ein erbärmliches chineſiſches Fahrzeug, „Sampan“ genannt, welches dazu dient, Matroſen in den Abendſtunden an Land zu befördern, und eigentlich nur vier bis fünf Perſonen zu tragen im Stande iſt. Wir gingen nun in's Land hinein durch Zucker⸗ und Sweet⸗potatoes⸗ Felder. Sweet⸗potatoes ſind eine, wie es ſchon die engliſche Benennung anzeigt, ſüße, jedoch rübenähnlich geformte Kartoffelgattung, welche, mit Reis gekocht, eine der Hauptnahrungen der Südchineſen ausmacht. Zahl⸗ reiche Vögel und wilde Kaninchen wurden auf dieſem Wege unſere Beute. Endlich erreichten wir ein chineſiſches Dorf. Die bekannte Vorliebe der Matroſen für geiſtige Getränke ließ auch gleich den Wunſch darnach in unſerer kleinen Geſellſchaft rege werden. Wir traten bei einem Chineſen ein, der mit Landesprodukten handelte. In einem ziemlich großen, aber ungedielten und mit keinem Fenſter verſehenen Raume, dem die Tages⸗ helle nur durch den thorähnlichen Eingang zugeführt wird, ſind die Produkte aufgehäuft, von den gewöhnlichen Sweet⸗potatoes an bis zu Thee und Opium hinauf. — Der chineſiſche Kaufmann reichte uns auf unſer Verlangen einen Humpen, angefüllt mit einem aus Sweetpotatoes bereiteten Getränke, „Samptſchu“ genannt, welches mehr dem Biere als dem Branntwein glich und beim Trinken einen ſo teufeliſchen Geſchmack hat, daß es mir und drei andern Matroſen unmöglich war, etwas davon zu genießen. Der fünfte aber leerte den ganzen Humpen aus und gerieth hierauf in die ausgelaſſenſte Stimmung. Zwanzig Kaſh oder 1 ½ Silbergroſchen forderte der Chineſe für ſein Getränk. Sie wur⸗ den gezahlt und wir gingen weiter durch das Dorf. Es begegneten uns mehrere chineſiſche Frauen mit den in ihrem Lande für ſchön gehaltenen, kleinen, mißgeſtalteten Füßen von vier bis fünf Zoll Länge. Der Matroſe Jan, derſelbe, der den vollen Humpen ausgetrunken, that gegen ſie, als wären es alte Bekannte von ihm: er drückte ihnen die Hände, daß ſie laut aufſchrieen, umarmte und herzte ſie, und das Alles in einer ſo drolligen Weiſe, daß ſich uns ein höchſt komiſches Bild darbot. Unterdeß hatten ſich die Bewohner des Dorfes, Männer, Weiber und Kinder, welche uns fortwährend im Auge behielten, gleich einem Bienenſchwarm um uns verſammelt. Sie machten drohende Geberden und verriethen nicht übel Luſt, mit Steinen nach uns zu werfen; bloß der Anblick unſerer Gewehre hielt ſie von ihrem Vorhaben zurück. So kamen wir unbehelligt aus dem Dorfe und befanden uns bald inmitten eines großen Zuckerrohr⸗ feldes. Hier waren Frauen mit der Ernte beſchäftigt. Jan, in welchem der volle und haſtige Trunk bedeutend nachwirkte, ſang, ſprang und fluchte aus allen Kräften. Plötzlich ſchrie er uns zu: „Seht da de dicke Fru!“ In dem nämlichen Augenblick entlud ſich ſeine Flinte, ohne Zweifel nur zufällig, aber ſie traf oder ſchien ein Ziel zu treffen, welches für uns ſehr gefährlich werden ſollte. Ein Geſchrei, welches Mark und Bein er⸗ ſchütterte, und eine zu Boden ſtürzende Frau belehrten uns, was vor⸗ gefallen ſei. Jan war auf einmal nüchtern geworden und rief mit todten⸗ bleichem Geſicht: „Gott verd . . . ick hev de Fru erſchoten!“ Da ſchlug ein gewaltiges Getöſe an unſer Ohr und wir ſahen, wie das ganze Dorf hervorbrach, um ſich durch das Zuckerrohr hindurch auf uns zu ſtürzen. Es blieb kein anderer Ausweg, wir mußten die Flucht ergreifen. Im Laufen luden wir, ſo gut es ging, unſere Flinten. Trotz der großen Ge⸗ ſchwindigkeit, die wir auf der Flucht entwickelten, hörten wir doch bald das Geſchrei unſerer Verfolger näher kommen, und was das Schlimmſte war, wir ſtanden plötzlich vor einem großen Sumpfe, der uns den Weg verſperrte. Dicht hinter uns waren ſie. Nur ein breiter Erdwall ver⸗ deckte ihnen noch unſern Anblick. Auf einmal ſtürmten die Chineſen hinter demſelben hervor und ſtießen ein ungeheures Gebrüll aus. Um beſſer laufen zu können, hatten ſie ihre Kleidung abgeworfen. Jetzt, mit blitzendem Auge und Schaum vor dem Munde erhoben ſie, etwa fünf⸗ zehn Schritte von uns entfernt, ihre langen Kriegslanzen und ſchleuderten dieſelben wie auf Kommando zu gleicher Zeit auf uns ab. Ich bückte mich raſch und vernahm einen ziſchenden Ton über mir. Als ich mich wieder aufrichtete, ſtieß ich mit dem Kopf an den Schaft einer Lanze, die hinter mir in einem Baume ſtak. Ich hatte in der Eile bemerken können, daß die Chineſen, ſobald ſie unſere Gewehre erblickten, ſich aus Schuß⸗ weite zurückzogen. „Wollen wir ein Quarré bilden!“ brüllte ich den Matroſen aus Leibeskräften zu. — „Halt’s Maul, dummer Junge!“ ſchallte es zurück eine Antwort, die ſich meine ſechzehn Jahre ſchon gefallen laſſen mußten. Zugleich warf Jan, der die ganze Geſchichte ein⸗ gerührt und den Muth verloren hatte, ſein Gewehr von ſich. Dieſem P de B B Sie riſſen unſere Waffen an ſich, „traten uns mit Füßen und ver⸗ nebelten uns 1 8.) (S. 42 = den wüthenden Chineſen umzingelt. warfen uns zu Boden, Der erſte Deutſche in Paris. m nächſten Augenblicke aber waren wir auch von J Beiſpiel folgten die übrigen Matroſen, und ſo war auch ich gezwungen, daſſelbe zu thun. E dier npen men, . 5 4 „ ſchwollenen Geſichtern, wa wohin man mich gebracht hatte, chlägen herrührte. Wir lagen auf einer Pritſche von Bam⸗ ſchmutzigen Raume, e neben mir meine Gefährten mit ge⸗ * 5 h in einem fand mich und erblickt von den Fauſtſ — — Ich be⸗ Schmerzen im von denen ich zwei ſo gewaltige be rach. — — Heftige ßen weckten mich nach einiger Zeit. t, ammenb 2 ſ 's Geſic kam, daß ich ohnmächtig zu ſetzten uns Fauſtſchläge in Geſicht, an Händen und Fü— — bus, welche längs der Wände hinlief. Unter dem Kopfe hatten wir eine Art Schemel aus demſelben Material, deſſen ſich die ärmere Klaſſe der Chineſen ſtatt des Kopfkiſſens bedient. Die Oeffnung in der Wand, die als Fenſter dienen ſollte, war mit Eiſenſtangen verſehen. Einer meiner Gefährten war ſo ſchlimm daran, daß er nicht mehr ſprechen konnte. Ich wälzte mich zu ihm heran und erblickte an ſeinem dickgeſchwollenen Halſe eine Wunde, die er durch eine Lanze bekommen hatte. Meine Beſorgniß, daß dieſelbe möchte vergiftet geweſen ſein, erwies ſich als unbegründet. — Es verging einige Zeit, als die Thür ſich öffnete und ein Chineſe zu uns hereintrat. Er brachte fünf ganz kleine, mit Waſſer gefüllte Taſſen und fünf eben ſo kleine Portionen von Reis. Nachdem er unſere Hände entknebelt, verließ er uns und ſchloß die Thür hinter ſich zu. Wir waren alſo Gefangene. der Gefühl in unſere Hände bekamen. Nachdem ich ein klein wenig Reis gegeſſen und mit dem Waſſer die Wunde meines armen Gefährten ge⸗ waſchen hatte, ſchlief ich ein, wurde aber bald durch einen ſchrecklichen Lärm geweckt. An den ängſtlichen Blicken der Matroſen ſah ich, daß ſie Unglück befürchteten. Der Lärm kam immer näher, und plötzlich flogen mehrere Lanzen in unſer Zimmer, und an der Oeffnung zeigten ſich ein paar wüthende Geſichter, die gierig nach uns umherſpähten, uns aber wegen der im Zimmer herrſchenden Dunkelheit nicht erblicken konnten. Wir wälzten uns von unſern Pritſchen und krochen, ſo raſch es der ſchlimme Zuſtand, worin wir uns befanden, erlaubte, nach der Fenſteröffnung und kauerten uns unter dieſelbe am Boden hin, weil wir ſo den hereinfliegen⸗ den Lanzen am wenigſten ausgeſetzt waren. Der Lärm draußen nahm immer mehr zu. Aller Wahrſcheinlichkeit nach verlangte das Volk unſere Auslieferung. Plötzlich wurde es ſtill . . . Dann vernahmen wir Laute, die von einem Einzelnen herzurühren ſchienen, der wahrſcheinlich eine Art Anſprache hielt. Gleich darauf öffnete ſich unſer Kerker, unſere Füße wurden entknebelt und man ſchleppte uns, da wir buchſtäblich weder ſtehen noch gehen konnten, über einen weitläufigen Hof, welcher mit einer großen Volksmenge bedeckt war. Alt und Jung, Männer, Weiber, Kinder, Alles blickte uns in der höchſten Wuth an. Mancher kleine Junge, der noch nicht ordentlich laufen konnte, verſuchte wenigſtens, an uns hinauf⸗ zuſpeien. In der einen Ecke des Hofes erblickte ich einen großen Keſſel, unter welchem ein Feuer brannte und von dem aus ſich ein widriger Oel⸗ geruch verbreitete. Nebenan lag auf dem Boden ein aus ſtarkem Holz gebildetes Kreuz von ungefähr zwölf Fuß Länge und entſprechender Breite, eine Peitſche und verſchiedene eiſerne Zangen; ferner ein Gerüſt von Brettern in der Form eines Daches, unter welchem große eiſerne, mit Griffen verſehene Kugeln nebſt Handwerkszeugen von verſchiedener Größe lagen. Das war es, was ich ungefähr erkennen konnte, während man uns in den Raum befördern wollte, der demjenigen, aus welchem man uns geholt hatte, gegenüber lag. An Fußtritten und Mißhandlungen ließ man es dabei nicht fehlen. An mich traten die Chineſen dicht heran und zogen mir Haare aus, um ſie einzeln betrachten zu können. Wie bekannt, haben die Chineſen alle rabenſchwarzes Haar. Das meinige war hellblond, von der Farbe, wie man ſie in Weſtphalen, meinem Heimat⸗ lande, antrifft. Dazu kam, daß ich meine Haare auf dem Schiffe hatte frei wachſen laſſen, ſo daß ſie bis über die Schulter hinabreichten, was dieſen Leuten ganz beſonders auffiel. Endlich gelangten wir in den Ein⸗ gangsraum des zweiten Gebäudes. Hier ließ man uns etwa ſieben Mi⸗ nuten in Ruhe. Darauf öffnete ſich eine Thür und wir wurden in ein Gemach geſtoßen, aus welchem uns ein dichter Opiumdampf entgegenzog. Ich blickte um mich und ſah auf einem der weichgepolſterten und mit rother Seide überzogenen Divans eine männliche Geſtalt liegen, welche auf den Knieen eines jungen chineſiſchen Mädchens den Kopf ruhen ließ und Opium rauchte. Ihm gegenüber an der Wand war ein Altar er⸗ richtet, auf welchem der böſe Gott der Chineſen, umſtrahlt von dem Lichte einiger Dutzend Oellampen, ſtand. Die Chineſen beten bloß den böſen Gott an, damit er ihnen nichts thue; von dem guten, denken ſie, hätten ſie ohnehin nichts zu befürchten. In geringer Entfernung von dieſem Altar ſah ich einen Tiſch und auf demſelben ein gebratenes halbes Schwein, das man mit Reis, Gemüſe, Obſt, Thee und Opium umgeben hatte, dem böſen Gott zur Speiſe, falls er Hunger empfände. — Einer unſerer Führer trat vor, verbeugte ſich vor der auf dem Divan liegenden Geſtalt, welche wahrſcheinlich den Richter vorſtellte, und hielt eine lange Rede, die er mit heftigen Geſtikulationen begleitete. Der Richter, wie ich ihn nennen will, nahm weder von dieſer Rede, noch von uns irgendwelche Notiz, ſondern rauchte ruhig weiter. Nur ein paar Mal drehte er ſeinen Kopf ein wenig um, öffnete etwas mehr die halbgeſchloſſenen Augen und blin⸗ zelte nach uns hin. Bei dieſer Gelegenheit bekam ich ſein Geſicht zu ſehen. Es war gelb wie Pergament, mit häßlichen, geſchlitzten, kohlſchwarzen Augen; der Mund groß und nur mit einigen gelbſchwarzen Zähnen verſehen; die Ohren lang und unförmlich, ich hätte ſie mit Elephantenohren vergleichen o & 430 R☛ Es verging wohl eine gute Viertelſtunde, ehe wir wie⸗ ſteckte. Nun hatte der Sprecher geendigt. Der Richter zog noch ein paar Züge aus ſeiner mit Gold beſchlagenen Opiumpfeife, richtete ſich dann ein wenig auf und ſprach langſam und feierlich die Worte Sali katu aus, worauf er in ſeine vorige Stellung zurückfiel. Der Sprecher verbeugte ſich nochmals tief, und wir wurden wieder hinausgeführt, d. h. nur bis in die Mitte des Vorraums. Hier blieb unſer Führer ſtehen, ſprach abermals zu dem Volke, welches ſich ſo ſtill verhielt, daß man eine Maus hätte pfeifen gehört, und wiederholte ſchließlich eben ſo langſam und feier⸗ lich wie der Richter die Worte: Sali katu. Kaum hatten die Chineſen dieß vernommen, als ſie in ein Freudengeſchrei ausbrachen; ihre Geſichter verzerrten ſich zu boshaftem Grimm, was uns mit Furcht und Abſcheu erfüllte. Jetzt führte man uns wieder in den erſten Raum, nur Jan mußte auf dem Hofe bleiben und von Neuem wurden ihm die Hände ge⸗ knebelt. Als wir in unſer Loch zurückkehrten, fanden wir es mit Chineſen angefüllt, welche große Scheeren in den Händen hielten, um uns das Haar abzuſchneiden. Mir gaben ſie durch Zeichen zu verſtehen, daß aus meinen langen Haaren ein Zopf ſollte geflochten werden. Schon war das Haar eines meiner Gefährten zur Erde gefallen, als ein fürchterlicher Schrei uns erbeben machte, der aber bei den Chineſen ein helles Gelächter hervorrief. Ein zweiter und dritter Schrei verrieth uns, daß Jan im Hofe mißhandelt werde. Dann hörte das Schreien auf, und ein lautes Gemurmel ließ ſich draußen vernehmen — die Thür wurde aufgeriſſen und Jan halbtodt hereingeſchleppt. Wir Uebrigen wurden nun erfaßt und auf den Hof gezogen, in jene oben beſchriebene Ecke, wo die ver⸗ ſchie denen Handwerkszeuge aufgehäuft lagen und das dachähnliche Holz⸗ gerüſt ſtand, an deſſen oberer Kante, welche, beiläufig geſagt, mit neſen ſehr lebhaft. Einige wieſen auf den Keſſel, Andere auf das Dach⸗ mögen; die Hände dürr, wie die eines Gerippes; an den Fingern dritt⸗ halb Zoll lange Nägel, von welchen jeder in einem ſeidenen Futteral gerüſt, Andere wieder auf das Kreuz, noch Andere auf die Peitſche — das waren die für uns beſtimmten Marterwerkzeuge! Auch der Richter hatte ſich hierher begeben. Er ſaß auf einem Pfühl von rother Seide, unterſtützt von vier jungen Chineſinnen. Seine Kleidung war die eines Vornehmen. Gelbſeidene weite Hoſen, ein Ueberwurf von blauer Seide und weißſeidene Strümpfe; auf dem Kopfe eine aus mehreren Stücken beſtehende enganliegende, ſchwarzſeidene Mütze, an der vorn ein rother Edelſtein befeſtigt war. Er hatte uns ſein pergamentähnliches Geſicht zugewandt und ſchien mit den halbgeöffneten, glanzloſen Augen nach uns zu blicken. An den vier jungen Chineſinnen war außer dem roth⸗ ſeidenen Shawl, welcher ihr Geſicht ſo verhüllte, daß man nur die Schlitzaugen ſah, kein anderes Kleidungsſtück, Gewand oder Aehnliches zu entdecken. Ueber die Art der Strafe, die Jeder von uns erhalten ſollte, ſchienen die Chineſen endlich einig geworden zu ſein. Für mich, wahrſcheinlich weil ich der Jüngſte war, ſollte die Peitſche dienen; für die drei Anderen waren das Kreuz, die Nägel und die eiſernen Zangen beſtimmt. Man ſchritt an's Werk. An einen Pfahl wurde ich gefeſſelt, der Andere auf's Kreuz gelegt und darauf feſtgebunden, der Dritte auf ein ſchmales Brett, und der Vierte an Händen und Füßen geknebelt. So erwarteten wir unſer Schickſal. Mit der Kreuzigung wollte man beginnen. Wir mußten anſehen, wie man die Nägel herbeiholte und wie einer der Chineſen, mit einem Hammer bewaffnet, auf die Bruſt des Daliegenden kniete und einen Nagel auf die Hand des Unglücklichen ſetzte. Ein Schlag mit dem Ham⸗ mer und ein Schrei belehrten uns, daß es Ernſt mit uns ſei. Plötzlich durchlief die Menge der Barbaren ein Gemurmel. Mit zahlreichem Ge⸗ folge war ein Mandarin erſchienen. Mandarine ſind mit Vollmachten ausgerüſtet, wornach ſie in jedem Augenblick einſchreiten und uneingeſchränkt handeln können. Dieſer Mandarin nun trat auf den Richter zu und ſprach mit ihm. Sogleich winkte der Letztere einem ſeiner Diener und ſagte ihm einige Worte, die dieſer laut und vernehmlich dem Volke wie⸗ derholte. Wie durch Zauberſchlag fielen unſere Feſſeln, der Nagel wurde aus der durchbohrten Hand gezogen. Dann führte man uns ab, dießmal aber in ein unter der Erde befindliches Loch. Wir beſahen uns gegen⸗ ſeitig bei ſpärlichem Licht, und da erwies ſich die Wunde, die man dem Einen mit dem Hammer auf dem Kreuze beigebracht, als nicht ſehr ge⸗ fährlich, weil der erſte Schlag nicht ſehr ſtark geweſen war. Mit Jan aber ſah es übel aus. Man hatte ihn rittlings auf die ſcharfe Oberkante des Dachgerüſtes geſetzt und Gewichte an ſeine Füße gehängt, welche in kurzen Zwiſchenräumen durch immer ſchwerere erſetzt wurden. Es läßt ſich denken, welche unſägliche Schmerzen der Aermſte ausgeſtanden. Wie⸗ der brachte man uns Reis und Waſſer. Ich half die Wunden meiner unglücklichen Gefährten waſchen, als ein Chineſe erſchien, um mich allein vor den Richter zu führen. Beim Eintreten fand ich neben Dieſem einen Chineſen, der zwiſchen dem Richter und mir in jenem Gemiſch von Chine⸗ ſiſch⸗Engliſch den Dolmetſcher machen ſollte. Wer beſchreibt nun mein Erſtaunen, als ich aus den erſten Worten vernahm, daß der Richter mir den Vorſchlag machen ließ, bei ihm zu bleiben. Köſtliche Frauen ſollte ich zum Geſchenk erhalten, in Gold und Seide gekleidet einhergehen und Kupfer beſchlagen war, ſich Blutflecke zeigten. Hier beriethen ſich die Chi⸗ ——G — ſo viel Opium rauchen, als ich nur wollte. Ich wies ſeinen Vorſchlag zurück, wobei ich alle Mühe hatte, meinen Unwillen nicht zu ſehr hervor⸗ treten zu laſſen. Da erhob ſich der Richter, trat dicht zu mir heran und betaſtete mich von oben nach unten mit ſeinen Knochenhänden, und da ich ziemlich gut gebaut bin, ſo ſchien er mich durchaus behalten zu wollen. Er ließ mir ſeinen Vorſchlag noch einmal wiederholen, und mit Anerbie⸗ tungen, die noch weit verlockender waren, d. h. für einen Chineſen, denn für mich waren ſie es nicht. Ich blieb bei meiner Weigerung. Unwillig wandte ſich der Richter von mir ab und zu dem Dolmetſcher hin, mit dem er einige Worte wechſelte. Dann wurde ich wieder aus dem Gemache zu meinen Gefährten geführt. Ich theilte ihnen den Vorſchlag des Richters mit. Sie fanden mein Verfahren unklug, doch freuten ſie ſich ſehr, daß ich wieder bei ihnen war, und wir ſetzten uns an unſer karges Mahl, das wiederum nur aus Reis und Waſſer beſtand. Aber kaum hatten wir begonnen, als ſich die Thür öffnete, und von Neuem wurden wir gefeſſelt. Etwa ſieben bewaffnete Chineſen führten uns über den Hof auf die Straße, wo das Volk ſo maſſenhaft verſammelt war, daß Frucht⸗ händler es für gut gefunden hatten, ihre Zelte aufzuſchlagen, aus welchen ſie ihre Waare feilboten. Man empfing uns während des Ganges, der ungefähr zehn Minuten dauerte, mit wohlgezielten Steinwürfen. Unſer Führer hielt vor einem Gerüſt an, das einem Galgen ähnlich ſah. Von dem Querbalken deſſelben hing ein ſchwerer Flaſchenzug herab, welcher mit ſeinem untern Ende in eine eiſerne Platte eingehakt war, die auf einer runden, gemauerten Oeffnung ruhte. Die uns umſtehenden Chineſen machten ſich an den Flaſchenzug, und langſam hob ſich die Platte von der brunnenähnlichen Oeffnung hinweg, aus welcher ein Modergeruch emporſtieg. Ein mit großen Steinen belaſteter Wagen kam herbei und wurde neben dem Gerüſte abgeladen. Der Flaſchenzug hatte unterdeſſen die Platte wohl drei Fuß über die Oeffnung emporgehoben, die Chineſen hörten auf zu ziehen, Jan wurde entknebelt und durch den Dolmetſcher bedeutet, in das Loch hinabzuſteigen. Jan, der verſtanden hatte, er ſollte ſich hinunterſtürzen, und die Oeffnung für den Eingang zu einem Brunnen hielt, erhob ein klägliches Geheul. Er warf ſich vor den Chineſen auf die Kniee, ungeachtet der Wunden, die er erhalten hatte und die ihm die empfindlichſten Schmerzen verurſachten. Eine Pike, die ſich drohend erhob, zwang ihn, dem Befehle Folge zu leiſten, und jammernd kroch er unter die Platte, entdeckte aber mit freudigem Erſtaunen Stufen, auf welchen er nun ſo raſch wie möglich hinabſtieg. In derſelben Weiſe wurde mit Jedem von uns verfahren. Ich war der Letzte und befand mich kaum einige Stufen tief, als die Platte ſich raſch ſenkte und eine dichte Finſter⸗ niß mich umgab. Das dumpfe Krachen über mir, welches ſich ein paar Mal wiederholte, ließ mich vermuthen, daß es von jenen herbeigeführten Steinen herrührte, welche man der größern Sicherheit wegen auf die Platte wälzte. Ich rief die Namen meiner Gefährten .. . tief unter mir erſchallte ihre Antwort. Als ich mich wohl hundert Stufen hinuntergetappt hatte, fühlte ich ebenen Boden unter mir, zugleich aber ergriff mich ein heftiger Schwindel, der wohl von der verpeſteten Luft herrührte, aber glücklicher⸗ weiſe nicht lange anhielt. Ich ſtieß auf meine Kameraden, die auf halb⸗ verfaultem Stroh gelagert mich erwarteten. Ich ſetzte mich zu ihnen und wir fragten uns, was die Unmenſchen jetzt wohl mit uns beginnen wür⸗ den? Jan hatte gar keine Meinung mehr; ſtumpf und ſtill lag er da wie ein Todter. Die Andern meinten, man beabſichtige, uns lebendig einzumauern und durch Hunger und Durſt zu vernichten. In der That, das war ein ſchrecklicher Gedanke. Und welch' ein gräßlicher Aufenthalt! kein Lichtſtrahl fiel in dieß Loch, kein Luftzug erfriſchte uns! Nach eini⸗ gen Stunden, wir vermutheten, es ſei Nacht, genau ließ es ſich nicht beſtimmen, verſuchten wir einzuſchlafen, aber es war in dieſem Raume, welchen verpeſtete Dünſte anfüllten, unmöglich. Wir verfielen in eine dumpfe Verzweiflung, aus der uns ein eigenes Geräuſch über uns empor⸗ riß, ein ſchmaler Lichtſtrahl fiel auf die oberen Stufen, ich erſtieg ſchnell die unteren und bemerkte, daß ſich die eiſerne Platte langſam hob. An dem Ende eines herabgelaſſenen Taues wurden zwei Eimer ſichtbar, von denen der eine Waſſer, der andere aber für dießmal gekochten Reis ent⸗ hielt. Ich machte die Eimer los, ſogleich wurde das Tau zurückgezogen, und die Platte ſenkte ſich in ihre vorige Lage. Zu ſchwach, um die Eimer hinunter zu tragen, rief ich meine Leidensgefährten zu Hülfe. Sie kamen, und mühſam ſchleppten wir unſere Laſt, die uns früher nur ein leichtes Spiel geweſen wäre, in die Tiefe. Da wir keinen Becher hatten, ſo ſteckten wir Einer nach dem Andern den Kopf in den Eimer und löſch⸗ ten unſern brennenden Durſt, aber den Reis rührten wir nicht an, Keiner verſpürte Luſt zum Eſſen. Eine große Beruhigung übte die Ueberzeugung auf uns aus, daß man nicht jene grauſame Todesart an uns verſuchen wolle, an die wir zuerſt gedacht hatten, und ſo ſchliefen wir wirklich ein. . . Wie lange der Schlaf gedauert, weiß ich nicht; durch ein gleiches Gepolter und Gekrach, wie das erſte Mal, wurden wir geweckt. Die Eiſenplatte hob ſich wieder empor. Mein Kopf war mir ſchwer wie Blei und ich konnte kaum meine Augen offen erhalten; ebenſo ging es meinen Gefähr⸗ ten; doch da wir noch immer vor Durſt lechzten, ſo ſchleppten wir uns hinauf, ließen den Reiseimer aber oben ſtehen, da der unten ſtehende noch nicht angerührt war, erfaßten den mit Waſſer angefüllten, tranken oben und unten in vollen Zügen und wuſchen mit dem Reſt die Wunden Jan's. Endlich meldete ſich auch der Hunger; da aber alle Verrichtungen in demſelben Raume abgethan werden mußten, ſo wirkte die Luft ſo übel auf uns ein, daß wir uns der Reihe nach übergaben. Nun freilich wurde der Aufenthalt in der Tiefe unerträglich und namentlich für meine beiden verwundeten Gefährten höchſt gefährlich. Wir krochen daher Alle die Stu⸗ fen hinauf, um nicht unten in Schmutz und verpeſteter Luft umzukommen, und ſchliefen daſelbſt, Jeder auf einer Stufe ſitzend, ein, bis uns zum dritten Male das polternde, dumpfe Geräuſch weckte. Da wir uns ganz oben unter der Platte befanden, ſo drang die friſche Luft, welche dieſelbe beim Oeffnen einließ, auch bis zu uns und erquickte und ſtärkte uns. Wiederum reichte man uns zwei mit Reis und Waſſer angefüllte Eimer, und ſchon glaubten wir, die Platte würde ſich ſenken, als der chineſiſche Dolmetſcher herunterrief, der Jüngſte von den Gefangenen möchte herauf⸗ kommen. Da ich der Jüngſte war, kroch ich ganz hinauf, unter der Platte hinweg und befand mich wieder unter freiem Himmel. Das volle Licht wirkte ſo blendend auf mich ein, daß ich die Augen ſchließen mußte. Als ich wieder aufſah, gewahrte ich mich unter einem großen Haufen von Chineſen. Von Neuem führte man mich zum Richter. Hier wurde mir mein Dolchmeſſer, das man mir bei der Gefangennahme abgenommen hatte, wieder eingehändigt und mir bedeutet, ich ſollte, von zwei Chineſen begleitet, mich an Bord meines Schiffes begeben, um meinem Kapitän zu melden, daß man gegen die Summe von 500 ſpaniſchen Thalern auch die andern Gefangenen entlaſſen wolle, daß man ſie aber langſam zu Tode martern würde, falls der Kapitän den beiden chineſiſchen Abgeord⸗ neten irgend etwas zu Leide thäte. Bei dieſem Auftrage war Niemand froher als ich. Mit meinen beiden Begleitern machte ich mich ſogleich auf den Weg nach dem Meere hin, woſelbſt wir, nachdem ich mich mit friſchem Seewaſſer gewaſchen, in einem für uns in Bereitſchaft gehaltenen Kahne überfuhren. Schon von Weitem bemerkte ich, wie die ganze Mannſchaft nebſt den mit Fernröhren bewaffneten Offizieren über den Bord des Schiffes ſahen. Als ich die Fallreep (Schiffstreppe) hinaufgeſtiegen war, wurde ich ſogleich umringt und von hundert Fragen beſtürmt, die mich nicht zur Beſinnung kommen ließen, was ich erzählen oder was ich beantworten ſollte. Indeß dauerte es nicht lange, als der Kapitän mich zu ſich be⸗ orderte, dem ich den ganzen Hergang berichten mußte. Bei Erwähnung des Löſegeldes von 500 ſpaniſchen Thalern ſtieß er einen derben Fluch aus und ſagte, er wolle ſeine Leute wohl anders als durch Geld kriegen. Hierauf wechſelte er einige Worte mit ſeinem erſten Offizier, der ſogleich auf's Verdeck ging und „Alle Hände an Deck“ kommandirte. In zwei Minuten hatten ſich alle unſere Leute in Reih und Glied vor das Quarter⸗ deck geſtellt, auf welchem der Kapitän ſtand. In kurzen Worten erzählte er die Mißhandlungen, die wir bei den Chineſen hätten erdulden müſſen, ohne daß man die urſprüngliche Veranlaſſung zu dem Zerwürfniß durch genaue Unterſuchung auf den richtigen Thatbeſtand zurückgeführt habe. Bloß auf Gelderpreſſung ſei es abgeſehen. Ob wir Luſt hätten, bewaffnet in das Dorf der Chineſen einzufallen und unſere Gefährten zu befreien? Ein dreimaliges Hepp! Hepp! Hurrah! beantwortete die Frage des Ka⸗ pitäns, und eine halbe Stunde ſpäter fuhren wir, zwanzig Mann ſtark, in unſerer Schaluppe an's Land. Doch hier trat uns der norddeutſche Konſul von Swatow — wenn ich nicht irre, hieß er Kaiſer — mit der Weiſung entgegen, ſogleich wieder an Bord zurückzukehren, da er ſich nicht alle Chineſen wolle auf den Hals hetzen laſſen. Fluchend wurde ſeinem Befehle Folge geleiſtet, und unverrichteter Sache fuhren wir wieder an Bord. Es vergingen weitere fünf Tage, ohne daß wir irgend etwas unternehmen konnten. Am ſechsten Tage endlich kam ein engliſches Kriegs⸗ ſchiff auf die Rhede von Swatow. Unſer Kapitän begab ſich ſogleich an Bord, um die Sache dem Kommandeur mitzutheilen, welcher augenblicklich mit ſeinem Schiffe weiter hinaufdampfte, nach dem Dorfe hin, wo meine Gefährten gefangen ſaßen. Er ſchickte einen Dolmetſcher an's Land, mit der Erklärung, daß, wenn die Gefangenen des Schiffes Arracan in einer halben Stunde gegen das Löſegeld von 20 Thalern nicht an Bord ſeines Schiffes wären, er das ganze Dorf in Grund und Boden würde ſchießen laſſen. Auf dieſe Weiſung ließ man unſere Gefährten los und brachte ſie an Bord des engliſchen Kriegsſchiffes, von wo wir ſie in unſern Böten nach dem Arracan brachten. Nach drei Wochen etwa heilten die Wunden der zurückgekehrten Gefährten, nachdem ſie acht Tage lang in dem Loche geſeſſen hatten. Was den Matroſen Jan betrifft, ſo hat er zwei Schwüre geleiſtet, den einen: ſich nie wieder zu betrinken; den andern: Rache zu nehmen. Letzteres hat er, wie ich ſpäter einmal berichten werde, getreu⸗ lich gehalten. Die Velagerung von Paris. Originalzeichnungen von Georg Schmitt. II. L 4 Nings (hien vet ſolſt vor einigen und weich eworden, hatte! Vie die ſiſen uuf nein — Zeugung aun W— volkommen . die vergeblie Rs einiſt kei ſerlich“ gehi ie herobge Was einſt „kaiſerlich“ gehießen, Thiers reist ab nach allen Winden, d pon mein Hat man in den Dreck geſchmißen; Allianzen anzubinden; i don Jede Hof⸗ und Staatslivree Garibaldi kommt herzu, lethängten Wurde umgewandt und re⸗ Und der Preßknecht E. About (Adacht gewe publikaniſiret. Schimpft als wie ein Rohrſpatz. o Helle an Der Mond le Eegenſt den altnodi E ſimmert Nfarnter 1 6 glänte olten Schra Urnigen Le überall beg iberlief mi Wald, und oder des 1 enn männli nich ſtets zu bekämpf Zum gehob'nen Volksgewühle „Bürger!“ ſpricht er, „Schweſtern, Brüder! ſſannn nach Kehrt' zurück aus dem Exile Freuet euch, ihr habt Mich wieder! dieſin aller Ledru Rollin und Flourens, Wir ſind ja das Licht der Welt! Arück mui Aber Allen kühn voran Und wer Uns dafür nicht hält, r Stürmt der Viktor Hugo. = Na, der läßt es bleiben! und Beſchü um alle th ich mit ſchn daß ein Ab . ich nicht ül feben Sie Mit achtze 3 — — — SS — — — d. =☛ G s NN 8 37 — N—N— —. R “ S wenige He ( Nein Kiſſen zur N und Vachk nmen, in d ,. lumm ,E velches ich und der An ⸗ Etande, da⸗ S lrt.. Schut⸗ inde „Aber ihr, ihr deutſchen Horden, Als mit Worten die „Barbaren“ „RD Ihr kommt jetzt, um uns zu morden? V Nicht zurück zu treiben waren, icken. Pfui, ſchämt euch! Kehret um! Weist der gute Girardin An den Seid doch nicht ſo gräßlich dumm, Auf die wilden Beeſter hin, Wordliht Euch hier zu blamiren!“ Die man könnt' dreſſiren! — WD iin . ch n heſei Auſt. Voe Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. IJ. Rings um mich herrſchte tiefſtille, ſchweigende Nacht — die ganze Welt ſchien verſenkt in erquickenden Schlummer, und doch floh er mich, dieſer ſonſt mir ſo treue Freund. Erſchöpft und zum Sterben müde hatte ich vor einigen Stunden mein achtzehnjähriges Haupt auf die blendend weißen und weichen Kiſſen des allereinladendſten Bettes, das mir je zu Theil geworden, niedergelegt; mit Sicherheit hatte ich erwartet, „einen langen Schlaf zu thun“, und gerade jetzt floh mich dieſer ſanfteſte Tröſter aller ruhebedürftigen Seelen. War es die Aufregung, die ein an Erlebniſſen reicher Tag in mir zurückgelaſſen, oder war es die Nachwirkung der beiden Taſſen ſtarken Thees, die ich ungewohnter Weiſe am Abend getrunken hatte? Vielleicht Beides, aber nachdem ich lange genug meinen Kopf in die Kiſſen vergraben und mich beſtrebt hatte, den mohnbekränzten Gott auf mein Lager herabzulocken, drängte ſich mir immer klarer die Ueber⸗ zeugung auf, daß wohl mein Körper ermüdet, mein Geiſt hingegen ſo vollkommen klar und wach ſei, wie nur je am hellen Mittage. Ich gab die vergebliche Mühe auf, richtete mich empor, ſtrich mit einem Seufzer die herabgeglittenen Haare aus der Stirne und ſchaute um mich. Da ich von meinem Vater eine entſchiedene Abneigung ererbt hatte, bei dicht⸗ verhängten Fenſtern zu ſchlafen, war ich auch am vergangenen Abend bedacht geweſen, die ſchweren dunkeln Damaſtgardinen, die jeden Strahl von Helle aus dem Gemache verbannt haben würden, zurückzuſchlagen. Der Mond ergoß alſo unbehindert ſein wahrhaft blendendes Licht über alle Gegenſtände im Zimmer. Es lag ſchweigend, glänzend und kühl auf den altmodiſchen, mich phantaſtiſch und fremd anſchauenden Geräthſchaften. Es flimmerte auf der durch die Zeit matt gewordenen Vergoldung ſeltſam geformter Tiſche, deren Marmorplatten eine geſpenſtiſche Weiße zeigten; es glänzte wie Silber auf den Meſſingbeſchlägen eines großen, dunkeln, alten Schrankes und drängte ſich ſchattenhaft zwiſchen die Kiſſen, weit⸗ armigen Lehnſtühle, zwiſchen die Zacken und Schnörkel, denen mein Auge überall begegnete, ohne ihren Zweck errathen zu können. Ein Fröſteln überlief mich. Draußen breitete ſich die Mainacht kühl über Feld und Wald, und aller Orten herrſchte tiefes Schweigen; das Schweigen der Nacht oder des Todes. Ich war von Natur nicht zur Furcht geneigt, und da ein männlicher Wille faſt meine ganze Erziehung geleitet, ſo hatte man mich ſtets gelehrt, dieß entnervende Gefühl, wo es ſich in mir regen wollte, zu bekämpfen. In dieſer einſamen Stunde der Nacht aber, in ſo fremd⸗ artiger Umgebung, empfand ich doch, wie es leiſe mir an's Herz ſchlich. Ich beſiegte es muthig und zwang mich ſelber, alle Gegenſtände rings um mich her feſt in's Auge zu faſſen, bis mir die Thorheit, mich vor ihnen zu ängſtigen, immer deutlicher wurde; ja, allmälig vergaß ich ſie, und den Kopf in meine Hand ſtützend, verfiel ich in eine tiefe Grübelei. Ich ſann nach über die Vergangenheit und Zukunft. Ueber die Vergangenheit, die in aller Friſche erſt kürzlich empfangener, noch unüberwundener Ein⸗ drücke mir einen Grabhügel zeigte, an dem ich nicht allein um den Freund und Beſchützer meiner Kindheit geweint hatte, ſondern mit ihm zugleich um alle theuern Gewohnheiten und Erinnerungen der Jugend; an dem ich mit ſchneidendem Weh der unerbittlichen Thatſache inne geworden war, daß ein Abſchnitt meines Lebens abgeſchloſſen war für immer. Und ſollte ich nicht über die Zukunft nachſinnen, die vor mir lag wie ein Buch mit ſieben Siegeln? Was mochte ſie mir bringen — Gutes oder Schlimmes? Mit achtzehn Jahren pflegt das Herz noch reich an Hoffnungen zu ſein, doch ich erinnere mich deutlich, daß während dieſer ſchlafloſen Nacht ſehr wenige Hoffnungen in dem meinigen lebten. Mein armer Kopf, erſchöpft vom Nachgrübeln, ſank endlich auf das Kiſſen zurück, und ich verfiel allmälig in jenen Zuſtand zwiſchen Schlaf und Wachen, in welchem die Gedanken traumhaft durcheinander ſchwim⸗ men, in dem wir jedes Urtheil über die Länge der Zeit, die wir ſo zuge⸗ bracht, verlieren, aber in dem nichtsdeſtoweniger unſere Sinne allen äußeren Eindrücken zugänglich bleiben. Wie lange ich in ſolchem Halb⸗ ſchlummer dagelegen, hätte ich alſo nicht zu unterſcheiden vermocht, aber aufgeſchreckt wurde ich plötzlich aus demſelben durch ein leichtes Geräuſch, welches ich im Zimmer zu vernehmen glaubte. Ich öffnete meine Augen, und der Anblick, der ſich ſo ganz unerwartet mir darbot, war wohl im Stande, das Blut in meinen Adern gleichſam zu vereiſen. Nur der Schreck, indem er ſich erſtarrend auf mein Herz legte, konnte den Schrei, in welchem ſich die Beklemmung deſſelben Luft zu machen ſtrebte, unter⸗ drücken. An dem meinem Bette ſchräg gegenüber befindlichen Fenſter, vom Mondlicht voll übergoſſen, ſtand eine Frauengeſtalt. Ja, ich konnte mich nicht täuſchen, ich erblickte dort ein menſchliches Weſen, bekleidet mit einem langen, dicht um daſſelbe herabfallenden grauen Illuſtr. Welt. XIX. 12. auch nur ernſtlich zu denken, Gewande. Die Erſcheinung lehnte gegen den mittleren Fenſterpfoſten, indem ſie die Hand auf das Geſimſe ſtützte und ihr Antlitz dem Monde zugewendet hatte. Was mich aber am meiſten zugleich entſetzte und feſſelte, war eben dieß Antlitz. Es erſchien mir noch jugendlich und edel geformt, aber vielleicht war es das Mondlicht, welches ihm dieſe ſchauerliche Mar⸗ morweiße gab, wie ich ſie noch nie bei einem lebenden Weſen erblickt hatte, und die um ſo ſchärfer hervortrat gegen die Schwärze des langen, dichten und ganz aufgelösten Haares, welches tief über den Rücken der Geſtalt herabfiel. Ein Ausdruck ſo tiefen, unausſprechlichen Schmerzes lag auf dieſem Antlitz ausgeprägt, ſchien gleichſam darin erſtarrt, verſteinert, daß ſich mir allein bei dem Anblick das Herz krampfhaft zuſammenzog. Wer war dieſes anſcheinend ſo unendlich und dabei ſo ſtumm leidende Weſen? War es in Wahrheit ein Marmorbild, eine Statue des Schmerzes, die mit magiſcher Gewalt meine ſchreckerſtarrten Blicke auf ſich gefeſſelt hielt; war es eine unglückliche Frau oder ein Gebilde meiner Phantaſie? Nicht klar und bewußt, nur dem Blitze gleich, durchzuckten ſolche Ideen meinen Kopf, da mit einmal fühlte ich einen kalten Luftzug an meiner von der Angſt befeuchteten Stirne, und mir war hinreichend Beſinnung geblieben, um wahrzunehmen, daß der Fenſterflügel, dem zunächſt die Erſcheinung ſich befand, offen ſtand. Vielleicht war es das Geräuſch des Oeffnens, das mich zuerſt aufmerkſam gemacht. Eine Bewegung ging dann plötzlich über das geſpenſtiſche Marmorantlitz. Die ſtarren, groß geöffneten Augen ſchloſſen ſich und ein tiefes Aufathmen ſchien die ganze Geſtalt zu bewegen, ein Einathmen der friſchen, kalten Nachtluft, die wieder deutlich bis zu mir herüber drang. Das war kein Bild von Stein, in dieſer Bewegung war Leben. Ich fühlte mein Haar ſich ſträuben, und der Zuſtand, der alle meine Glieder lähmte und gefeſſelt hielt, wurde in Wirklichkeit ſo qualvoll, daß ich zu ſterben glaubte. Nur durch die furchtbarſte Anſtrengung gelang es mir endlich, meine Augen, indem ich ſie ſchloß, von dem Schreck⸗ bilde loszureißen. Wie lange ich ſo verharrt, nichts ſehend, nichts hörend, weiß ich nicht, wußte es ſelbſt damals nicht, doch als eine unwiderſtehliche Gewalt mich gleichſam zwang, die Augen wieder zu öffnen, war der Gegenſtand meines Entſetzens verſchwunden. Das Fenſter, wieder geſchloſſen, war ſo leer wie zu Anfang der Nacht, und die Strahlen des Mondes drangen herein und lagen klar und kalt auf den Geräthſchaften im Zimmer. Ein Fieber⸗ froſt ſchüttelte meinen ganzen Körper, und war es vorhin die Starrheit aller meiner Empfindungen und meines Herzens, die mich peinigte, ſo drohte dagegen jetzt das Klopfen deſſelben faſt meine Bruſt zu ſprengen. Ich verbarg meinen Kopf unter der Decke und fühlte mich in Schweiß gebadet. Mir däuchte, als wenn dieß die qualvollſten Momente meines Lebens ſeien, in welchen die Minuten ſich zu Stunden ausdehnten, und aus welchen mich endlich, auf's Aeußerſte erſchöpft, wie ich war, eine Art von Betäubung erlöste, die gegen Morgen vielleicht in einen unruhigen Schlummer überging. Als ich aus demſelben wieder erwachte, fuhr ich erſchreckt und verwirrt empor. Alles Grauen der Nacht durchzitterte noch mein Herz, aber das roſige Licht des Morgens, das mich hell umflutete und goldig in den grünen Ranken neben meinem Fenſter ſpielte, wirkte beſänftigend und wohlthuend auf meinen Geiſt. Das Zimmer, in dem ich mich befand, mit ſeiner verblaßten Pracht, würde mein lebhaftes Intereſſe erweckt haben, wenn überhaupt dergleichen Aeußerlichkeiten mich jetzt hätten beſchäftigen können. Das kürzlich Erlebte erfüllte mich noch zu ausſchließlich. Es war das bleiche, geſpenſtiſche Bild der Nacht, welches mir wieder vor Augen ſtand, gleich einem ungelösten Räthſel, welches zugleich feſſelt und zwingt. Dort, an jenem Fenſter war die Stelle, wo ich es erblickt, das ſchauerlich weiße Antlitz mit dem Aus⸗ drucke unſäglichen Leidens, die ganze Geſtalt, die mir wie ein verkörperter Schmerz erſchienen war; das Aufathmen der ſtarren Marmorzüge, und von einer raſchen Ideenfolge geleitet, wendeten ſich jetzt meine Blicke der einzigen Thüre des Gemaches zu. Sie war geſchloſſen wie am Abend und ebenſo das Fenſter. Ich ließ mein Geſicht in beide Hände ſinken, bemüht, meine Gedanken zu ordnen. War es möglich, daß mich nur ein Traumbild ſo ſehr erſchreckt und gepeinigt hatte? Konnte das möglich ſein? Mein geſunder, jugendlicher Schlaf hatte bis jetzt dergleichen nie gekannt und: nein, nein, rief gebieteriſch eine Stimme in mir, ich habe es zu deutlich geſehen, und ich erinnere mich mit Sicherheit, wie vollkommen wach ich war. Zu vernünftig erzogen, um an eine übernatürliche Erſcheinung fühlte ich mich dennoch geängſtigt und ver⸗ wirrt. Ich begann mich nach Verſtecken und verborgenen Thüren umzu⸗ ſehen, und tauſend bunte Möglichkeiten beſchäftigten meine überreizte Ein⸗ bildungskraft. Plötzlich fuhr ich heftig zuſammen. Ein leiſes Klopfen an meine Thüre erſchreckte mich ſo, daß ich nur mit Mühe einen Schrei unterdrückte und in Wahrheit den tiefſten Seufzer der Erleichterung aus⸗ ſtieß, als ſie ſich jetzt öffnete und ein junges, nichts weniger als geiſterhaft ausſehendes Mädchen darin erſchien. Ja, das friſche Ausſehen, die muntern Augen der Eintretenden, deren Bekanntſchaft ich ſchon am vorher⸗ gehenden Abend gemacht, übten eine wirklich beruhigende Wirkung auf 70 60⸗◻½ meine Nerven aus und ebenſo der Klang ihrer Stimme, als ſie mir freund⸗ lich einen guten Morgen wünſchte: „Die gnädige Frau ſchickt mich, um dem Fräulein beim Ankleiden zu helfen,“ fuhr ſie dann fort mit einer Miene, die ihre Bereitwilligkeit verrieth, ſogleich dieß neue Amt zu beginnen. Sie hatte in der That wenig Mühe mit meiner Toilette, aber mein Schweigen genirte ſie vielleicht. „Sie ſehen ſo blaß aus, gnädiges Fräu⸗ lein,“ begann ſie endlich; „Sie haben doch gut geſchlafen?“ Ich unterdrückte mit Mühe den Schauder, welcher bei der durch dieſe Frage neu geweckten Erinnerung meinen Körper überlief. „O, ich danke Ihnen, ziemlich gut,“ erwiederte ich dann. „Eine ganz fremde Umgebung iſt immer etwas ſtörend.“ Die kleine Zofe, die meine Art und Weiſe wohl nicht ſehr ermuthigend fand, gab den Verſuch zu fernerer Unterhaltung auf, aber als ich, mit Ankleiden fertig, noch einen Blick in den Spiegel warf, ſah ich, daß ſie Recht gehabt. Ich erſchrak ſelber über die Bläſſe meiner Wangen, die das einfache ſchwarze Kleid, welches ich trug, nur noch ſichtbarer hervor⸗ hob, und die im Verein mit den durch die ſchlafloſe Nacht getrübten Augen meine Erſcheinung an dieſem denkwürdigen erſten Morgen auf Schloß Nordeck zu keiner ſehr anziehenden machte. „Nimm Dich zuſammen, Eliſabeth!“ ermahnte ich in meinem Herzen mich ſelber. „Nimm Dich zuſammen, oder Du wirſt einen kläglichen Eindruck auf die geſtrenge Tante machen!“ Und ich nahm mich zuſammen. Ich erklärte der Kleinen, daß ich bereit ſei, mich von ihr führen zu laſſen, und trat durch die raſch von ihr geöffnete Thüre auf einen geräumigen, aber etwas düſtern Vorplatz hinaus. Alte, wirklich ſo recht alte Häuſer mit dicken Mauern und tiefen Fenſterniſchen haben immer eine beſondere Anziehungskraft auf mich aus⸗ geübt. Selbſt in dieſem Augenblick, da ſo mannigfach verſchiedene Ein⸗ drücke mein Gemüth bewegten, feſſelte doch dieſe alte Halle mit der Ornamentik an den Wänden und ihrer hohen Wölbung meine Aufmerk⸗ ſamkeit. Faſt unwillkürlich ließ ich, während ich ſie durchſchritt, mit Intereſſe die Augen darüber hinſchweifen, und eben als ſie ziemlich im Hintergrunde an einer großen, aus Eichenholz geſchnitzten Thüre hafteten, öffnete ſich dieſe. Ueberraſcht begegneten meine Blicke denjenigen einer ältlichen, ſauber und wohlgekleideten Frau, der mein Anblick eine nicht gerade wohlthuende Empfindung zu bereiten ſchien. Mindeſtens zuckte etwas wie Unbehagen über ihre Züge, und ſie ſchien unſchlüſſig, ob ſie ſich vor⸗ oder rückwärts wenden ſolle. Dieſes Schwanken überwand die Frau indeſſen ſo raſch, daß es weniger ſcharfen Augen als den meinigen vielleicht entgangen wäre. Schnell vortretend, verſchloß ſie die Thüre hinter ſich und ſtand im nächſten Augenblick an meiner Seite. Sie begrüßte mich achtungsvoll und mit einem Anſtande, der, wenn auch nicht eben die Dame, ſo doch eine Frau von bürgerlich guter Erziehung in ihr erkennen ließ. „Sie können jetzt gehen, Bertha,“ wendete ſie ſich alsdann zu meiner bisherigen Begleiterin. „Ich werde das gnädige Fräulein hinüberführen.“ Das Mädchen machte einen Knicks und gehorchte ſogleich, wenn es mir auch ſcheinen wollte, als ob eine ſpöttiſch ärgerliche Miene ihr friſches Geſicht überflog. Zu näheren Beobachtungen blieb mir übrigens auch nicht die Zeit, denn die neue Bekanntſchaft nahm meine Aufmerkſamkeit nunmehr vollſtändig in Anſpruch. Sie ſtellte ſich mir als eine Frau Bertrand vor, die das Amt der Haushälterin auf Schloß Nordeck bekleidete. Sie führte mich einen Korridor entlang durch eine Thür, dann eine Treppe hinunter in eine Vorhalle, die als Veſtibule des mittlern und bewohnten Theiles vom Schloſſe diente, und freundlicher und luftiger, wenn auch weniger alterthümlich war, als diejenige, die wir ſchon vorhin durch⸗ wandert hatten. Während ich meinen Weg neben der Frau verfolgte, konnte ich nicht unterlaſſen, ihr Aeußeres verſtohlen und ſehr ſchnell einer kleinen Prüfung zu unterwerfen. Frau Bertrand war zwar ſehr einfach, aber, wie ſchon bemerkt, ihrem Stande angemeſſen gut gekleidet. Ihre Züge, die auf ein Alter zwiſchen fünfzig und ſechzig Jahren hindeuteten, waren regelmäßig und drückten Wohlwollen aus. Alles in Allem genommen, mußte ich finden, daß die Frau einen durchaus angenehmen Eindruck machte, nur ihre Lippen er⸗ ſchienen mir ein wenig übereinander gepreßt, und als auch ſie ſich jetzt in ſehr theilnehmender Weiſe erkundigte, ob ich gut und ungeſtört geſchlafen in dieſer erſten Nacht, begleitete ſie dieſe Frage, ihre bis dahin geſenkten Augen plötzlich mir zuwendend, mit einem ſo lauernden Blick, daß der⸗ ſelbe mich unangenehm berührte. Vielleicht indeſſen irrte ich darin, weil jene bereits zum zweiten Mal an mich gerichtete, an ſich freilich natürlich genug motivirte Frage mir ſelber ſo peinliche Empfindungen erregte. Alle ſoeben mitgetheilten Beobachtungen gingen übrigens in flüchtiger Eile an mir vorüber, denn als wir die letzte große Vorhalle und dann ein Vorzimmer durchſchritten, erinnerte ich mich an nichts mehr, als an die mich mit nicht geringer Beklemmung erfüllende Thatſache, daß ich in der kommenden Minute der Frau gegenüberſtehen würde, in deren Händen zunächſt mein Schickſal ruhte. 4³⁴ R920 „Der Herr Oberverwalter iſt noch bei der gnädigen Frau,“ redete ein im Vorzimmer wartender Diener meine Begleiterin an, als dieſe eben ihre Hand auf den Drücker einer großen Flügelthüre legte. „Das macht nichts,“ erwiederte ſie nach kurzem Beſinnen. „Die gnä⸗ dige Frau hat befohlen, das Fräulein ſogleich zu ihr zu führen.“ Der Diener trat reſpektvoll grüßend zurück, im ſelben Augenblick öffnete ſich geräuſchlos der maſſive Thürflügel, und ich fand mich auf der Schwelle eines großen Gemaches, in welchem mittelſt ſchwerer, dunkler Fenſtervorhänge ein ſo gedämpftes Licht herrſchte, daß es für mich einiger Sekunden bedurfte, um mich daran zu gewöhnen. Ich vernahm jedoch gerade bei meinem Eintritt, wie eine gemeſſene Stimme ſcharf und jeden Einwand abſchneidend die Worte ſprach: „Es iſt gut, Herr Wilde; ich habe die Sache hinreichend überlegt, bin aber entſchloſſen, nichts zu ändern. Jetzt nicht und künftig nicht. Bis morgen alſo.“ Und dann erblickte ich, da meine Augen der Richtung folgten, die ihnen das Ohr angedeutet, einen großen, ſchlank gewachſenen Mann, der ſich vor einer in einem Fauteuil ſitzenden Dame tief verneigte, während dieſe ſeinen Gruß nur leicht mit dem Kopfe nickend erwiederte. Der alſo Entlaſſene ſchritt dem Eingange zu raſch an uns vorüber. Ein heller Tagesſtrahl, welcher durch die noch halb geöffnete Thüre gerade auf ihn fiel, ließ mich erkennen, daß er jung und ein ſtattlicher Mann war, aber einen gewinnenden Eindruck machte trotzdem ſein Aeußeres nicht auf mich. Es lag eine ſo finſtere, faſt drohende Wolke auf dieſer zuſammengezogenen Stirne, um den feſt geſchloſſenen, eine gewaltſam unterdrückte Aufregung verrathenden Mund, daß ich ſcheu einen Schritt zurücktrat und ebenſo den einer Dame gegenüber ſehr flüchtigen Gruß des Mannes erwiederte. — Einem düſtern Schattenbilde gleich war dieſer vor meinen Blicken aufge⸗ taucht und verſchwunden, und hinter ihm fiel ſchnell und lautlos die hohe Flügelthüre wieder in's Schloß. Ich folgte einem Wink der Frau Ber⸗ trand und ſtand im folgenden Moment vor der Couſine meines kürzlich heimgegangenen Vaters, der Frau Konradine von Eberſtein. Idch erinnere mich nicht, jemals in meinem Leben früher oder ſpäter einer Perſönlichkeit begegnet zu ſein von ſo vollendet vornehmem Aeußern, als dasjenige der erwähnten alten Dame es war. Sie ſaß ſo aufrecht und in ſo feſter Haltung in ihrem mit dunklem Sammt überzogenen Fauteuil, daß man verſucht geweſen wäre, ſie für eine Fünfzigerin anzu⸗ ſehen, hätte dem nicht das ſchneeweiße Haar widerſprochen, das ihrer ganzen Erſcheinung etwas Matronenhaftes gab. Sie trug es zu beiden Seiten des Kopfes in zwei ſteifen Locken befeſtigt und darüber einen ſchwarzen Spitzenſchleier, der unter dem Kinn in einen loſen Knoten ge⸗ ſchlungen war. Von dieſer dunklen Umhüllung aber gleich einem Rahmen eingeſchloſſen zeigte ſich mir ein Antlitz von feiner, durchſichtiger, faſt perlmutterartiger Bläſſe. Die edlen Konturen des Profils ließen erkennen, daß dieß Antlitz gewiß einſt ſchön geweſen war, ja es in ſeiner Art noch hätte ſein können, wenn ihm nicht ein ſtark ausgeprägter Zug zwiſchen den Augen und in den Linien des Mundes etwas Starres, Abweiſendes gegeben hätte. Die Dame war ſehr einfach, aber reich in ſchwarze Seide gekleidet, die in ſchweren Falten um ſie niederfiel bis auf den dicken Teppich, der, jeden Schritt unhörbar machend, den Boden bedeckte und ebenfalls eine dunkle, matte Färbung zeigte. Ueberhaupt erſchien die Einrichtung des ganzen geräumigen Zimmers meinen Augen ſo koſtbar und gewählt, wie dieſelben noch niemals eine erblickt, aber düſter, altmodiſch und ſchwerfällig. Es gab da nichts, was ermuthigend oder freundlich auf ein junges Gemüth hätte wirken können; keine Blume, kein grünes Blatt; nicht einen leichten, modernen Zierat oder ein heiteres Bild an den dunkel drapirten Wänden. „Eliſabeth von Hohenhorſt, ich heiße Dich willkommen auf Schloß Nordeck,“ redete dann dieſelbe Stimme, die ich ſchon bei meinem Eintritt vernommen hatte, mich an, und klang ſie auch jetzt um eine Nüance milder, als da ſie an Herrn Wilde gerichtet war, ſo fand ich doch keinen Ton darin, der zu meinem Herzen ſprach. Ich bot jedoch all' meine Willenskraft auf, um die verſchiedenen Be⸗ wegungen meines Innern zu beherrſchen. Ich beugte meine Lippen nieder auf die ſchneebleiche Hand, welche die Dame mir zur Begrüßung gereicht hatte, und ſprach, indem ich meiner Stimme möglichſt Feſtigkeit zu geben ſuchte: „Gnädige Frau, ich bringe Ihnen die letzten Grüße meines Vaters und ſeinen innigen Dank für Ihren gütigen Brief, der die einzige noch vorhandene ſchwere Sorge dieſes Lebens von ſeinem Herzen nahm.“ Frau von Eberſtein winkte abwehrend: „Laſſe das jetzt, mein Kind,“ erwiederte ſie raſch und faſt ſcharf. „Vor allen Dingen ſetze Dich hieher.“ Sie deutete bei dieſen Worten auf ein Tabouret an ihrer Seite, auf dem ich ſofort gehorſam Platz nahm. „Und dann nenne mich nicht gnädige Frau, ſondern Tante,“ fuhr ſie fort. „Ich bin Willens, was ich in jenem Briefe Deinem Vater verſprochen habe, getreulich zu halten, und wenn ſich auch meine Hoffnungen, was Dich anbetrifft, erfüllen ſollten, ſo kann der Tag, an welchem Dein Fuß die Schwelle dieſes Hauſes überſchritt, für uns Beide ein geſegneter werden.“ “ odenen hheegung denſo den derte. — n auſhe⸗ de he Ver⸗ kinich ſäter kußern, ufrecht eſchloſen erartiger Antig lnnen, und in n hütt. t die in t, jeden dunkl ganen ſzeſpfi Neſelben gnädig jenenn ffff ſeti 1ſchtit ς 435 ⏑ Ich fühlte, daß dieſe Worte, die, wenn auch nicht gütig, ſo doch er⸗ muthigend geſprochen wurden, meinerſeits einer Erwiederung bedurften, aber ganz gegen meine Gewohnheit wußte ich den rechten Ausdruck nicht zu finden und mußte mich daher begnügen, nochmals die Hand meiner Tante zu ergreifen, die ich dießmal mit wirklich aufrichtiger Dankbarkeit küßte. Freilich duldete die Herrin von Schloß Nordeck dieſe Gefühls⸗ äußerung mehr, als ſie ſie erwiederte. Sie that Letzteres vielmehr nur mittelſt einer Bewegung ihrer Rechten, die zu ſagen ſchien: „Schon gut, ich verſtehe.“ Aber ſie heftete jetzt ihre großen grauen Augen mit einem durchdringenden Blick auf mich, und ich fühlte, daß ich einer Prüfung unterworfen wurde, die mir nicht wenig peinlich war, und von der ich herzlich wünſchte, ſie möge zu meinen Gunſten ausfallen. „Du gleichſt Deiner Großmutter,“ begann nach einer Pauſe, die ſich für mich zur Ewigkeit ausgedehnt, die alte Dame auf's Neue. Du gleichſt Deiner Großmutter, aber Du beſitzſt durchaus nicht ihre impoſante Schönheit.“ Ich ließ meinen Kopf ſinken und empfand dieſes Urtheil wie eine Art von Vorwurf. Ich begriff, daß mein Aeußeres den Anforderungen der Tante an eine Verwandte ihres Hauſes nicht entſprechen mochte. Hatte ich mich doch nie einer Täuſchung darüber hingegeben, daß ich nicht ſchön ſei; ich hatte mich aber auch nie darum gegrämt und doch geglaubt, mit meiner mittelgroßen, zierlichen und behenden Figur, einem wenigſtens nicht mißgeſtalteten Geſicht und ein Paar hellen, braunen Augen darin, ſo leidlich hübſch zu ſein. Stellte ich jedoch jetzt einen ſtillen Vergleich zwi⸗ ſchen mir und der Herrin des Schloſſes an, ſo begann die unklare Ahnung in mir aufzudämmern, daß bei der einfachen Erziehung, welche ich durch meinen Vater erhalten, es mir allerdings an Eleganz der Formen fehlen möge, die Jene wie ein angebornes Erbtheil natürlich umgab. Das war in den Augen der Tante vielleicht ein Mangel, fühlbarer als die fehlende Schönheit. „Du haſt ihr reiches braunes Haar,“ fuhr ſie fort, „aber wie ver⸗ ſtand ſie es zu tragen!“ Das meinige war in der That, wie es in den vierziger Jahren dieſes Jahrhunderts die Mode mit ſich brachte, nur einfach geſcheitelt und am Hinterkopfe in einem dicken Knoten aufgeſteckt. „Ja, Du gleichſt Deiner Großmutter. Wollte Gott, Du habeſt auch den Adel ihrer Geſinnung geerbt und nicht den trotzigen Sinn Deines Vaters, der ihr ſo viel Kummer bereitete!“ Hier fühlte ich, wie eine brennende Röthe mir plötzlich in's Antlitz ſtieg, und jede Befangenheit hatte mich verlaſſen. „Mein Vater,“ begann ich raſch, — aber eine gebieteriſche Bewegung der Tante unterbrach mich. „Still, reden wir nicht von ihm,“ ſagte ſie beſtimmt und hart. „Was auch in ſeinem Leben Kurt von Hohenhorſt gefehlt, was ihn von ſeiner Familie getrennt haben mag, ich bin nicht Diejenige, die jetzt noch darüber zu Gericht ſitzen ſoll. Der Tod ſelbſt hat die Vergangenheit ausgelöſcht, und ich werde trachten, auch die Erinnerung daran aus meinem Gedächtniß zu verbannen. Dein Vater, da er ſein Ende herannahen fühlte, und da Deine Zukunft ihn ängſtigte, hat ſich an mich gewendet, um mir Dein Schickſal an's Herz zu legen, und er hat wohl daran gethan. Jetzt, da er einlenkte und ſich mir bittend nahte, durfte ich mich erinnern, daß Du denſelben Namen trägſt, der einſt auch der meinige war. Laſſe mich hoffen, daß Du ihm Ehre machen und mich nie bereuen laſſen wirſt, daß ich die Vergangenheit vergeſſen konnte.“ Ein Gefühl, als ſolle ich erſticken, hatte mich bei Anhörung dieſer Worte erfaßt, und nur der auch mir angeborne Stolz ließ mich Haltung genug bewahren, um nicht in Thränen auszubrechen. „Doch jetzt komm, mein Kind,“ fügte Frau von Eberſtein dann etwas milder hinzu. „Laſſen wir ruhen, was die Vergangenheit mit ihrem dunkeln Schleier bedeckt. Komm, unſer Frühſtück wartet bereits auf uns. Deine um einige Tage verfrühte Ankunft am geſtrigen Abend ſpät machte es mir unmöglich, Dich noch vor der Nacht zu empfangen, und ſo haſt Du Deine erſte Mahlzeit unter dieſem Dache allein einnehmen müſſen. Ich bin ein wenig abgeſchloſſen in meinen Gewohnheiten.“ Noch unfähig, etwas zu erwiedern, war ich aufgeſtanden und verbeugte mich ſchweigend, während meine Tante ſich nach Frau Bertrand umſah, die unſerer ganzen Unterredung, wenn ſich auch beſcheiden im Hintergrunde haltend, beigewohnt hatte. Sie eilte raſch herbei und bot ihrer Gebieterin den Arm. Dieſe richtete ſich mit ihrer Hülfe empor, und jetzt erſt bemerkte ich, daß der untere Theil ihres Körpers faſt ganz gelähmt war. Die Füße allein vermochten ihren Benſt nicht zu erfüllen, und meine Tante konnte ſich nur fortbewegen, indem ſie ſich mit der einen Hand feſt auf den Arm ihrer Führerin ſtützte und mit der andern auf einen kleinen, zier⸗ lichen Krückſt. k„der bis dahin zwiſchen den reichen Falten ihres Kleides verborgen geweſen war. Dieſer Anblick, dieſe ſo plötzlich ſich offenbarende Gebrechlichkeit im Gegenſatz zu der noch ſoeben behaupteten ſtolzen Haltung der alten Dame erweckte mein tiefſtes Mitgefühl, ließ mich augenblicklich ihre ſchonungs⸗ loſen Worte und die dadurch bei mir erregte Empörung vergeſſen. Nur dem erſten Impuls meines Herzens folgend trat ich raſch hinzu und ſagte bittend: „Darf ich nicht helfen, Sie zu führen, Tante? Bitte, ſtützen Sie die Hand auf meinen Arm. Gewiß, ich verſtehe es. Sie können ſich auf mich verlaſſen.“ L Für einige Sekunden richteten ſich die grauen Augen fragend und erſtaunt, faſt ſtreng auf die Anmaßende, die es wagte, ſich ungerufen zu einer Dienſtleiſtung an die Gebieterin des Schloſſes heranzudrängen, dann aber glitt es wie ein Schatten von Milde über die ſtarren Züge, und ich hatte die Genugthuung, zu ſehen, wie die kleine elfenbeinweiße Hand ſich auf meinen Arm lehnte, während ich ihr ſanft die Krücke entwand. Der Speiſeſaal ſtieß an das Wohnzimmer der Schloßherrin und war um ein Bedeutendes freundlicher. Man hatte das helle Licht des friſchen Maimorgens nicht ganz ſo ängſtlich daraus verbannt. Die Wände zeigten ſich etwas lichter, und ſchon der reich mit blitzendem Silber beſetzte Früh⸗ ſtückstiſch verlieh ihm einen freundlicheren Anſtrich. Für mich war der Augenblick, da ich meinen Platz an demſelben wiederum neben meiner Tante eingenommen, gleichbedeutend mit einem Aufathmen der Erleichte⸗ rung. Fühlte ich mich doch nicht mehr beobachtet, augenblicklich wenigſtens. Zwei Diener, in die Farben der Familie, dunkelblau mit Silber, gekleidet, warteten bei Tiſche auf, aber Frau Bertrand ſtand neben dem Lehnſeſſel meiner Tante und verſorgte dieſelbe ſpeziell mit allem Nöthigen. Sie bereitete ihr den Thee, die zierlichen Butterſchnittchen und ordnete das Alles mit geräuſchloſer Behendigkeit, ohne daß es eines Winkes ihrer Gebieterin bedurfte. Was mich anbetrifft, ſo verſpürte ich nicht den geringſten Hunger bei dieſer erſten mit der gnädigen Frau gemeinſchaftlich eingenommenen Mahl⸗ zeit, und als nach Beendigung derſelben ſie ſich anſchickte, den Speiſeſaal wieder zu verlaſſen, ſagte ſie mir auf eine Glasthüre deutend: „Vielleicht findeſt Du Gefallen daran, Dich im Garten umzuſehen, geh' dann nur dort hinaus auf den Altan. Ich bin gewöhnt, jetzt einige Stunden allein und ungeſtört zuzubringen, aber um zwei Uhr eſſen wir zu Mittag, dar⸗ nach richte Dich, mein Kind.“ Sie reichte mir die Spitzen ihrer feinen Finger, und da dieß eine Entlaſſung in beſter Form für mich war, ſo blieb mir nichts übrig, als dieſelben reſpektvoll mit meinen Lippen zu berühren und mich dann der bezeichneten Thüre zuzuwenden, und ich muß geſtehen, ich that Letzteres mit Vergnügen und mit einem Gefühl von Befreiung. (Fortſetzung folgt.) Der deutſche Krieg von 1870 und 1871. Von Wilhelm Müller. (Schluß.) XLII. Die Heimkehr des Kaiſers. Das deutſche Hauptquartier in Verſailles hatte nun ſeine Aufgabe er⸗ füllt und richtete den Blick nach der Heimat. Am 7. März reiste Graf Bismarck mit einigen ſeiner Räthe ab; die franzöſiſchen Behörden, ſoweit ſolche noch in Verſailles im Dienſt waren, beeilten ſich, von ihm Abſchied zu nehmen. Viele Perſonen wollten ihn noch zum letzten Mal ſehen, und man hörte die Worte: „Das iſt der Mann, der uns von dem Regiment der Lüge befreit und unſerem Vaterlande die Freiheit wiedergegeben hat.“ In Mainz und Frankfurt wurde er enthuſiaſtiſch empfangen. Seine An⸗ kunft in Berlin erfolgte am 9. März. Es mußten ſofort die Inſtruktionen für die brüſſeler Bevollmächtigten feſtgeſtellt, Vorbereitungen für den erſten deutſchen Reichstag getroffen werden. Der Kaiſer verließ gleichfalls am 7. März Verſailles und begab ſich zunächſt mit dem Kronprinzen, ſeinem Bruder Karl und dem Grafen Moltke nach dem Schloß Ferrières, das er ſchon im September einige Tage bewohnt hatte. Von hier aus hielt er am 9. März auf dem Schlachtfelde von Villiers die Parade über die Sachſen, das 1. bayeriſche Korps und die Württemberger ab. Die Heerſchau über die erſte Armee, welche in Amiens und Rouen ſtand, konnte er wegen Unpäßlichkeit nicht ſelbſt halten und mußte ſich hiebei am 12. März durch den Kronprinzen vertreten laſſen. Am 13. März reiste der Kaiſer von Ferrières nach Nancy, verweilte hier einen Tag und fuhr am 15. mit ſeinem am 14. Abends in Nancy eingetroffenen Sohne und der übrigen Begleitung über Metz, Saarbrücken, Mainz nach Frankfurt, überall, beſonders in letzterer Stadt, mit ungeheurer Begeiſterung em⸗ pfangen. In Saarbrücken wurde ihm von einer Deputation der rheini⸗ ſchen Gemeinden ein goldener Lorbeerkranz überreicht, in Frankfurt das Nachtlager genommen. Am 16. ging die Reiſe nach Weimar, und am 17. Abends 5 ½ Uhr erfolgte die Ankunft des königlichen Zuges in Berlin. Der Kaiſer hatte ſich einen offiziellen Empfang verbeten, um all' dieſe Feierlichkeiten für den Einzug der Truppen in Berlin aufzuſparen; aber ω 436 O⁵ er konnte nicht hindern, daß Tauſende und Tauſende die Straßen und freien Plätze füllten, um den heimkehrenden Heldengreis nach einer Ab⸗ weſenheit von 7 ½ Monaten wiederzuſehen. Und nach welchen Ver⸗ änderungen der politiſchen Verhältniſſe! Der Jubel des Volkes, das Hoch⸗ rufen der Menge wollte kein Ende nehmen. Die Stadt war Nachts auf's Glänzendſte illuminirt. Am 21. März eröffnete der Kaiſer den erſten deutſchen Reichstag, in welchem nunmehr die ſüddeutſchen mit den nord⸗ deutſchen Abgeordneten vereinigt waren. Die Thronrede war fern von aller Ueberhebung, fern von Allem, was den Beſiegten hätte verletzen, die mißtrauiſchen Neutralen hätte ängſtigen können. Sie war eine Friedens⸗ rede in eminentem Sinn und betonte die glückliche Erinnerung eines ſolchen Friedens, deſſen Grundlage die Einheit des deutſchen Volkes und eine militäriſch geſichertere Stellung ſei. „Wir haben erreicht, was ſeit der Zeit unſerer Väter für Deutſchland erſtrebt wurde: die Einheit und deren organiſche Geſtaltung; die Sicherung unſerer Grenzen, die Unabhängigkeit unſerer nationalen Rechtsentwickelung. Das neue Deutſchland, wie es aus der Feuerprobe des gegenwärtigen Krieges hervorgegangen iſt, wird ein zuverläſſiger Bürge des europäiſchen Friedens ſein, weil es ſtark und ſelbſtbewußt genug iſt, um ſich die Ordnung ſeiner eigenen Angelegenheiten als ein ausſchließliches, aber auch ausreichendes und zufriedenſtellendes Erbtheil zu bewahren.“ Der folgende Tag, der 22. März, wurde von ganz Deutſchland, daheim und im Feld, als ein Feſttag begangen. Denn an dieſem Tage feierte der kaiſerliche Herr ſeinen 75. Geburtstag und trat ſein 75. Lebensjahr an. Faſt alle deutſchen Fürſten eilten nach Berlin, um dem Kaiſer perſönlich Glück zu wünſchen; in allen deutſchen Städten wurden Feſteſſen und Bankette gehalten, Kaiſereichen und Wilhelms⸗ linden gepflanzt. Man feierte an dieſem Tage das Friedensfeſt und ge⸗ dachte in Reden und Gedichten des großen Fürſten, welcher noch im Greiſenalter den Strapazen eines Feldzugs ſich unterwarf, für die Ehre und Sicherheit Deutſchlands einſtand und einen Erfolg errang, an welchen vor Beginn des Krieges zu glauben Niemand gewagt hätte, ohne zu befürch⸗ ten, dem Vorwurf der Lächerlichkeit ſich auszuſetzen. Er hat ihn errungen, weil er, um von Anderem zu ſchweigen, eine für einen großen Fürſten ſo nothwendige Eigenſchaft beſitzt, nämlich die, für ſeine Zwecke die rechten Männer auszuwählen, ſie an die richtige Stelle zu ſetzen und durch die Bande der Freundſchaft an ſich zu feſſeln. Fürſt Bismarck und Graf Moltke ſind ein Dioskurenpaar, um das uns die ganze Welt beneidet. Es ſind deutſche Männer, und Kaiſer Wilhelm iſt uns das Bild eines mit deutſchen Tugenden reichgeſchmückten Monarchen. Unſer Ruf iſt: Es lebe Kaiſer Wilhelm! es lebe das deutſche Volk! es lebe die deutſche Armee! Deutſchland über Alles! Aus meinem Tarmerleben. Von C. Pflaume. II. Das Haus. Das Stück Land, welches wir zunächſt in Angriff nahmen, war kaum abgeklärt, als ich daran ging, mir ein Haus zu bauen. Zum Bauplatz hatte ich eine kleine Anhöhe erwählt, von welcher aus ſowohl das künftige Ackerland wie das tiefere zu Wieſen beſtimmte Thal gut überſehen werden konnte. Man ſah von dieſem Punkte aus, wie da unten das Flüßchen aus dem Walde hervorſtrömte und ſich durch das Thal hin⸗ ſchlängelte. Der Garten wurde dicht neben dem künftigen Hauſe angelegt, und da ſich das Land von dem Bauplatze nach dem Thale zu plötzlich abſenkte, ſo ließ ſich auch ein guter Keller anlegen. Da'ich den Winter über das Leben in einem Blockhauſe hinlänglich kennen gelernt hatte, ſo entſchloß ich mich, ein bequemeres Frähmhaus (Frame) zu bauen. Dazu mußte das geſchnittene Holz von einer Sägemühle herbeigeſchafft werden, was nach Ueberwindung einiger Schwierigkeiten, die im Mangel eines guten Weges und im böſen Willen eines ſchlimmen Nachbars beſtanden, auch gelang. Ein ehemaliger Zimmermann aus Holſtein und ein ſüd⸗ deutſcher Tiſchler ſtellten nun binnen wenigen Wochen das Haus ſo weit her, daß es bewohnt werden konnte. Mit welchem Behagen ich mich darin einrichtete und als in meinem Eigen fühlte! Es koſtete, nachdem es ſpäter im Innern mit einem Kalkanwurf verſehen und ihm ein nützlicher Vorbau angefügt war, etwa 300 Dollars. Vierundzwanzig Fuß lang und breit beſtand es freilich nur aus Holz und hatte ein Schindeldach, aber im Innern waren unten zwei reinliche, geſunde Zimmer und auf dem Boden ließ ich ſpäter noch eine Dachſtube einrichten. Der Vorbau diente als Hausflur und Werkſtätte und ſchützte, da er auf der Nordſeite ſich befand, vor den ſcharfen Nordweſtwinden. Die Art und Weiſe, dieſe Art Häuſer zu bauen, iſt folgende: Zur Grundlage wird ein Rahmen von behauenen Baumſtämmen genommen, und zwar muß derſelbe aus möglichſt unverweslichem Holze, am beſten aus Eichenholz, beſtehen. In dieſen werden die ſogenannten „Ständlings“, d. i. die aufrechtſtehenden Balken, eingezapft, dann die Tragebalken des Bodens eingefügt, und die Wände von außen mit zölligen Brettern be⸗ ſchlagen, auf welche ſodann die dünnen gut gehobelten „Seitlings“ aufge⸗ nagelt werden. Im Innern werden kleine Latten, die ſogenannten „Letteln“, in der Weiſe wagerecht angenagelt, daß zwiſchen ihnen nur immer ein Zwiſchenraum von halber Fingerbreite bleibt; auf dieſe wird der mit Kuhhaaren und feinem Sande vermiſchte Kalkanwurf aufgetragen „ge⸗ pläſtert“, der durch das Hineindrücken in die Zwiſchenräume Feſtigkeit gewinnt. Zwiſchen dieſer innern und der äußern Bekleidung des Hauſes bleibt ein leerer Zwiſchenraum von der Dicke der Balken, alſo etwa 6 Zoll, und da derſelbe eine unbewegte Luftſchicht enthält, ſo dient dieſe mit als Schutz gegen die Veränderungen der äußeren Temperatur. Da die äußern übereinandergreifenden ſchmalen Bretter (die Seitlings) ſauber und glatt abgehobelt waren, und das Ganze mit weißer Oelfarbe angeſtrichen war, ſo ſah das Häuschen niedlich und freundlich wie ein Schmuckkäſtchen aus, als es endlich fertig auf dem kleinen Hügel daſtand. Es war gar ge⸗ müthlich, wenn der aus Backſteinen erbaute Schornſtein blaue Rauchwölk⸗ chen in die blaue Luft hinauf kräuſelte. Die blanken Fenſter ſchauten auf die in der Sonne ſchimmernden Wellen des Flüßchens im Thal hinab, rings grünte die Klärung und die Wieſe war voll Blumen. Um den kleinen Kulturfleck aber breitete der majeſtätiſche Urwald ſeinen grünen Rahmen wie einen prächtigen Mantel aus. Ganz in der Nähe des Hauſes blühten Roſen und andere Blumen, die ich aus Deutſchland mitgebracht hatte, und ein Apfelbaum ſtand vor dem Fenſter, durch deſſen Zweige, als er herangewachſen war, zur Blütezeit die Kolibris ſchwirrten, die bisweilen ſogar an die Fenſterſcheiben pickten, als ob ſie ſich auf vertrau⸗ lichem Fuße mit den Bewohnern wüßten. Morgens früh erwachte ich von dem Geſange der Vögel draußen, ich hörte vor meiner Thür bald den Robin, bald den Blauvogel, oder den Katzenvogel und die Singdroſſel, und wenn die Sonne ſtieg, ſetzte ſich wohl ein Bo⸗bo⸗link⸗um auf'’s Dach und wetteiferte mit ſeinen über der nahen Wieſe ſchwebenden Brüdern im Hervorbringen ſeines köſtlichen, klangvollen Geſanges. Genug, ſo klein mein Farmhäuschen war, ſo war es doch ein gar reizendes Neſtchen durch die unmittelbare Berührung mit der umgebenden Natur. Trat man aus der Thür, ſo war man im Grünen. Freilich, es war nicht immer grün und ſommerlich umher, und an den erſten Winter im neuen Hauſe will ich denken, denn damals beſaß es im Innern weder ſeinen Kalkanwurf noch nach außen ſeinen ſchützenden Vor⸗ bau, war alſo ſehr kalt. Bilderräthſel. 4 W☚ S / „ „ 1 E 4 4 . 4 D D AW 1 4 S S N4N SS N / 8 . . 11 4 4 4 14 .. EE . 14 We Auflöſung des Bilderräthſels Seite 407: Es iſt der Geiſt, der ſich den Körper baute. G ſich d 1 Schiller. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. — — B ENA —„ 4 . — C. R☛n 2 H 6 R = 5 , 6 Prn — — 5 S= RR *☚ S 6 S R W — — 2– RS G, ⸗ & .R 5 4 7 7 S 6 . 8 i ð SH 3 E B S= 43 = „ 2* 4 3 . 29 8 1 , . 4 5 3 1 . 49 Ol r õ . E BPl Q 4 SSʒ Irſ R 4 4 2 . E —– 4 4 ,„ 2 NES 3 AIV AN 4 S= 4 9 5 R S 8 . 4 S 8 R 1. B N 49 S Q 4 = S S. ☛æꝗ . — ℳ Verloren und Gewonnen. Novelle von Pauline Schanz. Es war ein hübſches Bild, Mutter und Sohn, wie ſie ſich ſo in der ſchattigen Laube gegenüber ſaßen. Aus den weißen Jasminblüten zwi⸗ ſchen den dunklen Blättern ſtrömte der Duft ſchwül und betäubend, und die heiße Juliſonne zitterte über den farbenreichen Beeten des Gartens. Vor Kurzem konnte man zwiſchen dem Klirren von Kaffeetaſſen ein lebhaft geführtes Geſpräch in der Laube hören; jetzt war Alles ſtill ge⸗ TRR Pee e hof N —— “ . worden, nur ein Schwarm Fliegen ſummte um das Kaffeegeſchirr und tummelte ſich zwiſchen den Kuchenkrümchen, die auf dem weißen Damaſt⸗ tuch verſtreut lagen. Die Matrone hatte ſich in der runden Lehne des Gartenſeſſels zurück⸗ gelegt und ihre Augen geſchloſſen; man hätte ſie für ſchlafend anſehen können, was auch bei dem ſtarken, ſüßen Duft und der lautloſen Schwüle, welche die Laube füllte, erklärlich geweſen, wenn man, wie der junge Mann, der ihr gegenüber ſaß, nicht genau gewußt hätte, daß dieſer Schlummer nur ein fingirter und eine kleine Kriegsliſt geweſen, die über das peinliche Schweigen, welches dem Geſpräch gefolgt, hinweghelfen n ſollte. Er zeichnete mit der Spitze ſeines Stocks Figuren in den Kiesboden der Laube, dann glitt ſein Blick über die leiſe ſchaukelnden Schatten hin⸗ A “ “ 3 6 S= S== === “ E . W e ande 4 . 1. 4 1 1 “ſß A R = =:⸗ r. = E Trachten aus der Bukowina. (S. 454.) Illuſtr. Welt. XIX. 12. . 71 oo ς 438 20 weg, welche das Gezweig auf den Boden warf, in den Gartenweg hinaus, auf dem die gelben Kieſel wie Gold in der Sonne blitzten, über die Beete nach dem Wohnhaus hinüber, welches wie eingeſchlafen in lautloſer Ruhe dalag und ſein flimmerndes Schieferdach grell von der heißen, matten Bläue der Luft abhob. Die Thür des kleinen Saales, aus dem einige Stufen in den Garten hinabführten, ſtand offen. Der junge Mann blickte wie träumend und in Gedanken verſunken in die dunkle Tiefe hinein, die hinter der offenen Thüre lag und ſich mit Traumgeſtalten zu beleben ſchien. Er ſah da drinnen einen Kreis um den runden Eßtiſch, der ſeit Jahren auf derſelben Stelle in demſelben Raume ſtand, beim Mahle ſitzen. Aber es war ein trauriges, ein Abſchiedsmahl, welches Freunde den ſcheidenden Freunden bereitet. Sein Vater war in dieſem Traumbild ein kräftiger Mann, der noch nichts von Gicht und grauen Haaren wußte, und ſeine Mutter eine friſche junge Frau. Ein ernſter, blaſſer Mann ſaß mit am Tiſch und neben ihm eine ſchöne Frau, die ein Kind auf dem Schooß hielt — ein ganz kleines, ein Wickelkindchen. Dieß Kind glaubte der Träumer beſonders deutlich da drinnen zu ſehen; ſein niedliches Geſichtchen war von winzigen Goldlocken eingefaßt, die aus dem kleinen Häubchen hervor⸗ quollen, und die runden weißen Fäuſtchen lagen auf dem Bett. Er ſah auch einen Knaben, der ſich, neugierig ſtaunend, mit bewun⸗ derndem Entzücken über das kleine Menſchenweſen bog und ſchüchtern in eines der Händchen ſeinen Finger ſteckte, welcher ſich von den feinen Fingerchen feſtgehalten und umſchloſſen fühlte. Der Knabe war er ſelbſt, wie er vor Jahren geweſen; das Wickelkindchen war ſeitdem ein erwachſe⸗ nes Mädchen geworden, und in Betreff dieſes Mädchens hatte er ſoeben mit ſeiner Mutter ein lebhaftes Geſpräch geführt, dem die augenblickliche träumeriſche Stille gefolgt war. Die Mußeſtunde des jungen Mannes ging ſo vorüber, und die Pflicht ſeines Berufes rief ihn aus der duftigen Schattenkühle der Laube wieder auf die heiße Straße hinaus. „Adieu, Mama!“ rief er aufſtehend und lächelnd zu der Matrone hinüberblickend, die auch ſchneller, als es bei einem regelrechten Nach⸗ mittagsſchlummer ſonſt zu geſchehen pflegt, ihre Augen aufſchlug. „Adieu, Mama!“ rief er noch einmal und ſah der Mutter mit einem ſchelmiſch treuherzigen Blick in's Auge. „Nichts für ungut, liebſte Mama; Du weißt, ich bin einmal zuweilen ein wenig eigenſinnig und rebelliſch gegen Deinen mütterlichen Zügel!“ „Aber Du weißt auch, daß ich nur Dein Wohl will, und ſollteſt Dich deßhalb nicht ſo ungeberdig ſtellen, wenn ich Dir einen wohlbedachten, klugen Rath gebe!“ ſagte die Mutter ſchmollend. Er ergriff eine der noch hübſchen, vollen Hände der alternden Frau und küßte ſie herzlich; dann trat er in die Sonne hinaus, und die Mutter ſah ſeiner ſchlanken, wohlgebauten Geſtalt nach, bis ſie ihren Blicken in der Ferne entſchwunden war. Der Weg des jungen Mannes führte ihn durch ein Stück Landſtraße, welches mit grünen Hecken eingefaßt war, die im Frühjahr zwar, mit den zeitigen, zartduftenden Weißdornblüten beſät, hübſch genug ausſahen, jetzt aber nur ſtachelig und ſtaubig in der heißen Sonne dörrten. Durch eine Reihe von Vorſtadtſtraßen kam er endlich in's Innere der Stadt, wo die hohen Häuſer einen Schattenſaum warfen, der von den erhitzten Fußgängern begierig aufgeſucht wurde. L Endlich erreichte er ſein Ziel: ein hohes, altes Haus, welches über der Eingangsthür auf ſchlichter ſchwarzer Firma mit weißen Buchſtaben die Worte trug: „Haller und Sohn“. Haller der Vater war eigentlich der Thatſache nach ſchon aus dem Geſchäft ausgetreten, und Haller der Sohn ſtand an ſeiner Stelle der Handlung als Chef vor. Allein der Vater hielt dennoch von ſeinem Lehnſtuhl aus, auf den ihn ſeit Jahren die Gicht feſſelte, einzelne Fäden des Betriebs in ſeinen Händen und repräſentirte auch noch im eigentlichen Sinne die Firma. Sein den gewichtigſten Geſchäftsbriefen untergekritzelter Namenszug war bekannt und geachtet in der Geſchäftswelt, und ſein alter, angeſehener Name hatte allein vermocht, unter den ſtürmiſchen Kriſen einer kaum überſtandenen Geſchäftsſtockung, die manches alte, feſtgewur⸗ zelte Haus bis auf den Grund wanken machte und manches andere auch ganz darniederwarf, die Ehre ſeiner Firma über dem Waſſer zu erhalten. Das Schlimmſte war überſtanden; die Schauer vor kommendem mög⸗ lichem Unheil durchrieſelten des jungen Kaufherrn Bruſt nicht mehr, wenn ſein Auge über die Kolumnen des Soll und Haben hinglitt und wenn er am Morgen die auf ſeinem Schreibpult ihn erwartenden Briefe aufbrach. . Aber das Nachweh einer ſchlimmen Zeit zittert doch noch lange in einem Geſchäft fort und vibrirt gleichſam noch eine Zeitlang in dem ganzen Räderwerk des geſammten Betriebes. Ewald Haller war gegen ſeine Neigung, gegen ſeinen Geſchmack und ſeinen Willen Kaufmann geworden, dem Wunſche und dem Zureden ſeiner Eltern ſich fügend, deren einziger Sohn er war. Um ſich für den ganz abſonderlich proſaiſch und profan. ihm aufgelegten Zwang zu entſchädigen, beſchäftigte er ſich dilettantiſch mit allerhand Dingen, die dem Kaufmannsſtand fern lagen, und ſuchte ſeine Bekanntſchaften gern, ſtatt unter ſeinen Kollegen, unter Künſtlern und Gelehrten. Eine ſolche Amphibienexiſtenz, die ihre eigentliche Heimat nicht recht auf dem Lande und nicht recht im Waſſer hat, befriedigt indeſſen in den ſeltenſten Fällen. Der Kreis, zu welchem ſich der junge Kaufmann hin⸗ gezogen fühlte, ſah ihn, genau genommen, doch ein wenig über die Achſel und nicht ganz als ſeinesgleichen an, und unter den Kaufleuten galt er für einen Träumer und Phantaſten. So fühlte er ſich unbefriedigt — ein Leiden, welches zu den Modekrankheiten der Zeit gehört — hatte mit⸗ unter ſeltſame Anſichten und Meinungen, war aber doch ein tüchtiger Kaufmann geworden, und der Ehre und dem Wohlſtande des alten Hauſes, für die er einſtand, ein treuer und umſichtiger Steuermann. Uebrigens ſaß der junge Kaufmann heute nicht ſo aufmerkſam über ſeinen Büchern und Briefen, wie ſonſt. Etwas Störendes war über ſeinen Weg geglitten und umſchwebte ihn immer noch. Ueberall, auf dem weißen Papier vor ihm, auf den zwei Geldſchränken, die in gravitätiſcher, vielſagender Ruhe ihm gegenüber ſtanden, und auf der grünen Wand dahinter, überall ſah er die Umriſſe eines Mädchenkopfes, ſah er flatternde blonde Locken und blitzende Augen: Dinge, die durchaus nicht zu dem geſchäftlichen Ernſt, der nüchternen, kühlen Luft, die das Comptoirzimmer erfüllte, zu ſeinen Zahlen und Buchſtaben paßten. Endlich raffte er ſich faſt zornig aus ſeinen Träumereien empor, ſuchte ſich in ſeine Arbeit zu vertiefen und das Gleichgewicht ſeiner Stimmung wieder zu gewinnen. Indeſſen mußte er doch immer wieder darüber nachſinnen, wie wohl die Jungfrau ausſehen müſſe, die ſchon vor Jahren als Kindchen ſein Knabenherz ſo bezaubert hatte. Und über dieß liebliche Bild, welches ſich ſeine Phantaſie erſchuf, glitt dann immer, wie eine täppiſche Hand, der proſaiſche Gedanke, daß dieſes Mädchen eine reiche Erbin geworden ſei und daß ihm ſeine Mutter gerathen habe, durch eine Heirath das Ver⸗ mögen dieſer Erbin dem Geſchäft zuzuführen. Bisher war ſein Leben eigentlich eine Sklaverei der Verhältniſſe ge⸗ weſen, der er ſich gefügt hatte; allein er war feſt entſchloſſen, wenn er ſich auch bei ſeiner Berufswahl, der einen Kardinalfrage ſeines Lebens, gefügt hatte, bei der zweiten, der Wahl einer Frau, ſelbſtſtändig zu han⸗ deln, und gerade heute, bei dem Geſpräch mit ſeiner Mutter, hatte ſich dieſer Entſchluß trotzig in ihm emporgebäumt. Wie oft ſchon iſt ein zartes Gewebe, aus dem ſich vielleicht heitere Menſchenſchickſale hätten entwickeln können, durch unzeitige wohlgemeinte Worte von vornherein zerriſſen und zerſtört worden! Wie viel Herzens⸗ glück iſt nicht an der ſcheinbar harmloſen Klippe freundſchaftlichen guten Rathes geſcheitert, die ſich, wie die Charybdis, tückiſch unter der glatten Oberfläche treuherziger Mienen und Worte verbirgt! Wie viel Unheil in der Welt rührt nicht von guten Willens Ungeſchick her! Und geſchieht, genau genommen, nicht faſt noch mehr Schlimmes in der Welt aus guter, wie aus böſer Abſicht? In Ewald's Herzen quoll eine poetiſche Ader, klang eine zartbeſchwingte Saite, die ſich durchaus ſträubte, mit dem Soll und Haben ſeines Standes in einem harmoniſchen Dreiklang auszutönen. Dabei ging das Räderwerk ſeinen gewöhnlichen Gang auch an dieſem ſtillen, heißen Julinachmittage hinter den Mauern des alten Kaufhauſes. Draußen ſchien die Sonne grell auf die Wände und in die Fenſter der Häuſer jenſeits der Straße. Alles erſchien dem jungen Haller heute aber Er ſah durch die Scheibenthür in das Nachbarzimmer, wo die jungen Commis an ihren Pulten ſaßen; er hörte das Schwirren ihrer Federn auf dem Papier und wußte, daß ſie Zahlen, Zahlen, endloſe, trockene Zahlen ſchrieben. Draußen vor'm Fenſter hörte er die Packknechte und Markthelfer hantiren, er ſah den ſchweren Rollwagen mit ſeinen beiden derben Pferden und wußte, daß in den Ballen und Kiſten, die man verlud, Baumwolle, lauter Baumwolle verpackt war, die dahin, dorthin in die Welt wandern ſollte. . Sein ganzes Leben war in dieſen Baumwollfaſern aufgegangen; er hatte gelernt, wie und wo man ſie billig kaufen und theuer verkaufen könne, und all' ſein beſtes Wiſſen kulminirte in der Virtuoſität dieſes Rechenexempels. Zahlen, lauter Zahlen! Träumeriſch lehnte er ſeinen Kopf in die Hand und wühlte in ſeinem Haar. War dieß lobenswerth? War ſein Daſein nicht eine Null und Niete? Was hatte dieſe Beſchäftigung mit dem Fortſchreiten der Menſch⸗ heit, mit dem glorreichen Entwicklungsgange der Wiſſenſchaften, mit dem veredelnden Zauber der Künſte, mit den großen, weltbewegenden Zeitfragen, mit all' Dem, wofür ſeine Seele glühte, zu thun? — Nichts! — Oefters wohl ſchon war er mit einem plötzlichen Schreck aus dem Alltagsgang ſeines Berufes emporgezuckt und hatte ſich verwundert um⸗ geblickt. Solche Stimmungen gingen indeſſen vorüber. Da oben ſchwenkte ſich der Perpendikel des Chronometers im ſchläfrigen – Ul: Nend, t thiire eh — * Takte, als ob es nie Feierabend werden wollte. Doch die Stunden glitten vorüber, eine nach der andern, und der Abend kam. Man ſchloß das Comptoir, die Remiſen, die Geldſchränke, die Pulte. Die Leute zerſtreuten ſich und der junge Chef ging nach Hauſe. Er ging den bekannten Weg nach der Vorſtadt und weiter hinaus in's Freie, bis er an die äußerſte Grenze des Stadtbezirks kam, wo das Haus ſeines Vaters gelegen war. Aber er ging unruhvoll und peinlicher bewegt als ſonſt dieſen Weg. Er ſchlug mit dem Stock über die Hecken, daß die Staubwölkchen daraus emporflogen, und endlich bog er nach einem Seitenpfade, der ihn auf einem Umwege nach Hauſe brachte. Sein Entſchluß war gefaßt — er wollte dieß junge Mädchen, welches ſeine Eltern für ihn beſtimmt hatten, nicht heirathen. Eine Geldheirath war ſeiner innerſten Natur zuwider. Aber er war dennoch neugierig, dieſes Mädchen kennen zu lernen. Er trat durch das Hofpförtchen, ohne bemerkt zu werden, in ſeines Vaters Beſitzthum. Er gelangte in den Gartenſalon und ſah durch die offene Thüre in's Freie hinaus. Dort auf dem Raſenplatz ſaß eine Gruppe beiſammen. Er ſah ſeinen Vater wie gewöhnlich im Rollſtuhl ſitzen, dort ſeine ſtattliche Mutter und zwiſchen Beiden einen Mann, den er nicht kannte. Zwei leere Stühle ſtanden daneben, ein Strohhut mit einer langen weißen Feder und flat⸗ ternden Bändern hing an der Lehne eines derſelben. Endlich bemerkte er auch ganz in der Ferne etwas Helles zwiſchen dem Geſträuch, und gleich darauf ſah er zwei Mädchengeſtalten den Weg daherkommen. Die eine in Blau war ſeine Schweſter Marie, das ſah er von Weitem, und ſo mußte wohl die andere Luzie ſein — die heute als Gaſt erwartete, für ihn beſtimmte Luzie. Er ſah das Mädchen mit forſchendem Blick an. Wie man ſich doch täuſcht! Wie die Erwachſenen doch ſo ſelten das ſind, was ſie als Kinder zu werden verſprechen! Er hatte ſich von dieſer Luzie freilich ein ganz anderes Bild entworfen. Dieſe hatte weder ſonnenblonde Locken, noch glänzende Augen, noch eine blühende Geſichtsfärbung. Die Erbin, die er in ſeinem ſtolzen Herzen verſchmähte, war gewiß keine Schönheit. Ihr aſchblondes Haar war in ſchlicht geflochtenen Zöpfen aufgenommen, nicht eben vortheilhaft für ihr ſchmales Geſicht. Ihr Teint war farblos und ward durch die Haarſchattirung nicht gehoben, ebenſo wie das einfache weiße Kleid, welches keinen Schmuck hatte, als eine ſchwarzſeidene Schärpe und eine Kette von Ebenholzperlen, nichts zur Verſchönerung des Ganzen beitrug. Nur ihr Gang, ihre feingebaute Geſtalt ſchienen dem Lauſcher an⸗ muthig zu ſein. Er that einen tiefen Athemzug, als er auf die Stufen, die nach dem Garten führten, hinaustrat. Ein lautes Stimmengemiſch empfing ihn, als er ſich der Gruppe näherte. Marie hatte eine Flut von Vorwürfen für ihn in Bereitſchaft ob ſeiner Hinterliſt, zur Hofthüre ſich in's Haus zu ſchleichen, während ſie ihn an der Gartenpforte ſeit einer halben Stunde erwartet hatte. „Das iſt Luzie, Fräulein Luzie Braun,“ unterbrach ſie die Mutter, den Gäſten ihren Sohn vorſtellend, „und der Herr iſt Herr Ritter, auf den Du Dich gewiß noch aus früherer Zeit, ſowie auf Fräulein Luzie, beſinnen kannſt!“ Tief aus den Schatten langjährigen Vergeſſens tauchte denn auch im Geiſte des jungen Mannes Herr Ritter wieder empor, und er erinnerte ſich des ehemaligen Buchhalters des Herrn Braun, der ſeinem Herrn, als dieſer fallirte und mit Frau und Kind zu ſeinem Bruder nach Weſt⸗ indien ging, zur Seite blieb und mit dieſem auswanderte. Indeſſen war das Auftauchen dieſes zweiten Gaſtes, der aus weiter Ferne in die alte Heimat zurückgekehrt war, dem jungen Manne ſehr nebenſächlich. Sein Auge überflog gleichgültig das muntere, friſche Geſicht, welches von einem grauen Vollbart und dickem grauen Haar umrahmt war. Er war ihm eben nicht mehr als Staffage, „Volk“, wie es auf den Theaterzetteln heißt, um die Bühne zu füllen. „Und wie viel derartiges „Volk“, welches bedeutungslos die Weltbühne füllt, ſah er täglich ſich da und dort herum⸗ tummeln! Doch Luzie war die handelnde Perſon; es lohnte ſich der Mühe, daß er ihre Züge zu ſtudiren ſich anſtrengte, indem er ſich vor ihr verneigte und die erſten Höflichkeitsphraſen mit ihr wechſelte. Ja, ſie war nicht ſchön, nicht einmal lieblich. Sie hatte zu viel ſelbſt⸗ bewußt Vornehmes, Abweiſendes in ihrem Weſen, ſo daß dieß allen mädchenhaft jugendlichen Reiz, der faſt unbewußt um ihren Mund und um ihre Augen ſpielte, nicht zur Geltung kommen ließ. Sie hatte vielleicht zu früh ſchon die Ueberzeugung gewonnen, daß der größte Theil der Huldigungen, die ihr geſpendet wurden, nicht ihr, ſondern ihrem goldenen anderen Ich, dem prunkenden Geſpenſt des Reich⸗ thums, welches ihr zur Seite ſtand, galten. Dieſe Erfahrung, die ſie im Umgange mit den Menſchen mißtrauiſch machte, hatte ihrem Weſen die unbefangene Anmuth genommen, hatte einen feinen Zug um ihre Lippen gelegt, der nur zuweilen, wenn ſie ſich ſelbſt vergaß, ſtatt herb nur traurig und wehmüthig war. Sie kannte die Geſchichte ihrer Eltern. Ihr Vater war brodlos und verarmt aus der alten Heimat, die ihm keine Hülfe geboten, hinüber in die Fremde gezogen, hatte die Beſitzungen ſeines Bruders, der ihn bei ſich aufgenommen, nebſt deſſen Vermögen ererbt und war dann als reicher Mann geſtorben. Die Sehnſucht ihrer Mutter nach der alten, nie ver⸗ geſſenen Vaterſtadt hatte das Kind, da ſie ſelbſt, in Geſchäfte verwickelt, noch einige Zeit in der Ferne zu verweilen gezwungen war, mit einer günſtigen Gelegenheit — in Begleitung des treuen, alten, heimkehrenden Freundes — vorausgeſandt. Obgleich Luzie ſelbſt keine Erinnerungen und Sympathieen für die Stätte, wo ſie geboren war, haben konnte, ſo hatte ſich doch Etwas weich und mächtig in ihr geregt, als ſie dieſen deutſchen Mutterboden, der wie ein Märchenreich vor ihrer träumenden Seele geſchwebt hatte, betrat, und ſie trug herzliche Gefühle und Gedan⸗ ken den alten Freunden ihrer Eltern, bei denen ſie, nach dem Willen ihrer Mutter, auf einige Zeit Gaſtfreundſchaft genießen ſollte, entgegen. Aber ein taktloſes, unkluges Zuviel in dem Begrüßungston der Frau Haller hatte das ſcharfblickende, ſcheue Mädchen ahnen laſſen, daß man auch hier mehr die reiche Pflanzerstochter, als das Kind ausgewanderter Freunde in ihr ſah, und ſo hatten ſich die feinen Herzensfühlfäden Luziens ſogleich erſchrocken und verletzt in eine kühle Zurückhaltung verborgen, mit welcher ſie dem Sohn des Hauſes entgegentrat. Man ſaß plaudernd beiſammen. Bald machte ſich indeß die Staffage, die Ewald anfänglich faſt gar nicht beachtet, dieſer Herr Ritter, nur allzu bemerklich. Er nahm das Wort beinahe allein in Anſpruch und erſchien dem jungen deutſchen Kaufmann mit ſeinem yankeeſirten Weſen und ſeinen unfeinen Parvenü⸗Manieren höchſt widerwärtig. Er erzählte mit großem Behagen, wie er zuerſt auf Cuba, wo ſein Freund gelebt, auf eigene Fauſt reich geworden, dann längere Jahre in Nordamerika money gemacht habe, und wieder war Baumwolle das große Loſungswort. Baumwolle hatte alle dieſe Wunder bewirkt. Sie füllte drüben auf den Antillen die Köpfe, Herzen und Goldkaſten ſo vieler Menſchen, wie hier in den deutſchen Handels⸗ und Fabrikſtädten. Wie liebenswürdig hätte das ſchlanke, blonde Mädchen mit dem ernſten Geſicht nicht vielleicht ſein können ohne dieſen Reichthum, der ſie zur Erbin gemacht hatte, zum Spekulationsartikel, zur geſuchten Waare! Frau Haller, weniger zart beſaitet, war indeß ſehr glücklich. Sie hatte, ohne es geahnt zu haben, plötzlich zwei Vögel in ihrem Netze, ſtatt einen. Hier ſaß ein reicher Mann, der recht gut, wenn ſie die Sache klug angriff, ihr Schwiegerſohn werden konnte — und dort war die Braut für Ewald, die Erbin: Beide ihr erreichbar, beinahe ſchon ſicher. Herr Ritter erzählte viel und Vielerlei aus ſeiner Geſchäftszeit, die nun hinter ihm lag und aus welcher er ſich behaglich, wie der Schiffer nach ſturmvoller Fahrt, in den ſichern Hafen zurückgezogen hatte, um die Zinſen ſeiner Mühen in der Heimat friedlich zu genießen. Jedenfalls hatte er weiſer gehandelt, als ſein Freund und ehemaliger Prinzipal, der ſich zur ewigen Ruhe niederlegte, als er ein reicher Mann geworden war, und ſeiner Wittwe die Verwaltung ſeines Vermögens überließ. Er zwinkerte, indem er ſprach, mit einem ihm eigenthümlichen Blick unter den buſchigen Brauen hervor und hatte beſonders Luzie und Ewald ſcharf im Auge. . „Warum war Frau Braun aber eigentlich noch drüben geblieben und hatte ihre Tochter allein vorausgeſandt, da ſie doch, wie ſie ſchon früher geſchrieben, ihre Beſitzungen bereits zu Gelde gemacht hatte?“ erkundigte ſich Frau Haller. Herr Ritter ſagte, das hätte ſo ſeine eigenen Gründe, und nickte dabei geheimnißvoll zu Luzien hinüber, als ob er jetzt eben nicht Alles ſagen wolle, was er wiſſe. Ein pfiffiger Zug ſpielte dabei um ſeinen Mund. „Es ſteht viel auf dem Spiele,“ meinte er nach einiger Zeit, als die jungen Leute aufgeſtanden waren, um einen Spaziergang durch den Garten zu machen. WZ „Was ſteht auf dem Spiele?“ frug Frau Haller eifrig. „Vielleicht Luziens Vermögen!“ ſagte Herr Ritter. „Wie ſo?“ frug ſie dann, indem ſie zu lächeln verſuchte. „Wenn das Unternehmen glückt,“ meinte Herr Ritter phlegmatiſch, indem er ein Bein über's andere warf und eine dicke Tabakswolke von ſich blies, dabei durchaus nichts von dem Mienenſpiel in Frau Haller's Geſicht zu bemerken ſchien, „wenn die Gruben Glück haben, in welchen die Frau ihr Vermögen angelegt hat, ſo kann ſich's leicht verdoppeln; wenn's ſchief geht —“ Er lachte und ſchnippte mit dem Finger in die Luft hinaus. „Alſo ein Aktienunternehmen?“ frug der lahme Herr im Roll⸗ ſtuhle. „Allerdings, ein Petroleumbohr⸗Aktienunternehmen!“ ſagte Herr Ritter ℛ 440 und begann dabei, die Hände in den Taſchen, mit dem darin befindlichen Gelde zu klirren. . Der alte Herr Haller runzelte die Stirn, er haßte alle Aktienunter⸗ Beiſpiel eines ausgeſpülten Felſens durch Reibung des Waſſers. Schlucht von Oecobamba (Südamerika). (S. 442.) nehmen und begann weidlich über dieſe Wucherpflanze im ſegensreichen Garten der Induſtrie zu ſchimpfen. Bald hatten ſich die beiden Herren wieder in ein lebhaftes Geſpräch vertieft, aus wel⸗ chem zuweilen das Wort Baumwolle hervor⸗ tönte und den Gegenſtand der Unterhaltung verrieth. — – (Fortſetzung folgt.) Aus der Vukowina. J. Sabine. (Bilder S. 437 u. 449.) Fern im Oriente, an den öſtlichen Marken Oeſterreichs, von den Fluten des Dnieſter be⸗ ſpült, von der ruſſiſchen Provinz Beſſarabien, der Moldau, Siebenbürgen, Ungarn und Ga⸗ lizien begrenzt, liegt die Bukowina; ein Land, welches, ungeachtet ſeiner intereſſanten Erſchei⸗ nung, noch von keinem Touriſten beſucht wurde und im Weſten unſeres Kontinentes bis heute noch wenig, ja beinahe gar nicht bekannt iſt. — Die Urſache deſſen liegt wohl darin, daß dieſes Land erſt ſeit September 1866 durch die Eiſenbahn mit den Kulturländern des weſtlichen Europa verbunden, bisher in das re RWπ Getriebe derſelben faſt gar nicht, oder doch nur ſehr ſchwach mit einge⸗ griffen hat. — Und dorthin wollen wir alſo dießmal unſern geneigten Leſer führen. Schon bei Krakau, wo man den öſtlichen Induſtriebezirk Oeſterreichs ver⸗ läßt, nimmt der landſchaftliche Charakter des Bodens das Bild einer mangel⸗ hafteren Kultur an und die Parzellirung der Felder läßt deutlich erkennen, daß hier einem ausgedehnten Großgrundbeſitzer ein höchſt armſeliger Bauernſtand gegenüberſteht. — Die Eiſenbahn läuft über große, ſchöne und fruchtbare Ebe⸗ nen, die abwechſelnd mit Getraidefeldern, Hutwaiden, Wieſen, Waldungen und Sümpfen bedeckt ſind, durch Galizien in öſtlicher Richtung bis Lemberg, wendet ſich von da ſüdöſtlich und betritt bei der Stadt Sniatyn die Bukowina. — Immer ſeltener werden auf dem Wege dahin Städte und Dörfer, immer mangelhafter die Bodenkultur und roher das Ausſehen des Land⸗ volkes. — In dem ſüdlicher gelegenen Kolomeaer Kreiſe verkündet der häufigere Anbau des Mais die Nähe der Bukowina, wo dieſe Frucht⸗ gattung vorzüglich gedeiht und in der Landwirthſchaft den erſten Platz einnimmt. — Von Sniatyn führt der Schienenweg durch das reizend ſchöne und fruchtbare Pruththal nach Czernowitz, der Hauptſtadt des Landes. — Den Namen ſoll die Bukowina erhalten haben von den ausgedehnten Buchenwaldungen, die es hier gibt, und es geht hierüber die folgende intereſſante Sage: Als im Jahre 1459 die Polen feindlich in die Moldau eingefallen waren, zog ihnen Stephan VI., der damals Fürſt von der Moldau ge⸗ weſen, mit großer Heeresmacht entgegen, griff ſie unweit Chotim an und beſiegte ſie nach einem hartnäckigen Kampfe. 20,000 Polen waren als Gefangene in die Hände des Siegers gefallen und dieſe ließ nun Stephan an Pflüge ſpannen und von ihnen das ganze Schlachtfeld, welches zwiſchen Chotim und Czernowitz — der heutigen Hauptſtadt der Bukowina — ge⸗ legen, und zwei Meilen in der Länge maß, umpflügen und mit Buchen⸗ ſamen beſäen. — Zur Erinnerung an dieſe Begebenheit nannten nun die Polen die daraus erwachſenen ſchönen Buchenwaldungen „Bukowina“. — In früheren Zeiten gehörte die Bukowina zur Moldau. Im Jahre 1769 von den Ruſſen erobert, wurde ſie im Jahre 1774 von dieſen an die Türkei zurückgegeben, aber auch in demſelben Jahre von Oeſterreich beſetzt und an dieſes förmlich abgetreten durch die Konvention vom 12. Mai 1776. — Unter Oeſterreichs Szepter hatte das Land während des erſten Dezenniums eine eigene Militäradminiſtration. Dieſe wurde jedoch im Jahre 1786 aufgehoben und die Bukowina zu einem Kreiſe Galiziens degradirt. (Der Flächeninhalt dieſes Landes beträgt 180 OQ.⸗Meilen). Seit einiger Zeit jedoch iſt dieſe Provinz wieder im Beſitz ihrer adminiſtra⸗ tiven Selbſtſtändigkeit. — Die Bukowina iſt ein gebirgiges Land, welches nach allen Richtungen von den Zweigen der Karpathen durchzogen iſt. Mehr als zwei Dritt⸗ theile des ganzen Landes ſind gegenwärtig noch mit Waldungen bedeckt, — wovon ein großer Theil Urwälder — die zumeiſt aus Tannen, Fichten Beiſpiel von Felſenzerſtörungen durch das Waſſer. (Etretot.) (S. 442.) und Rothbuchen beſtehen. Doch finden ſich außer dieſen auch Weißbuchen, Kiefern, Birken, Ahorn, Erlen, Eſchen, Linden und andere zahlreich ver⸗ treten. Hie und da, jedoch ſchon ſeltener, kommen auch Eichen, Lärchen --r— — — — -- — — — —— —¶— ””ñů ”ðõ ſich, wie geſagt, von dem Hauptzuge der o ςω 441 und Taxus vor, und als Allee⸗ und Zierbäume um die Wohnungen der Menſchen die ſo ſehr verbreitete und beliebte Pappel und Akazie. Häufige Weidengebüſche finden ſich an den niedrigen Ufern der Flüſſe. Die Bäume Die Grotte des Demoiselles in Hérault. (S. 442.) in den dunkeln Urwäldern erreichen eine wahrhaft rieſige Größe, und es gibt Tannen, die eine Dicke von 4 bis 5 Fuß Durchmeſſer und eine Höhe von mehr denn 150 Fuß aufzuweiſen haben. Alexander v. Hum⸗ boldt erzählt uns in ſeinen „Reiſen in die Aequinoktialgegenden Amerika'’s“ als bemerkenswerth, „daß die Bäume im Walde am Pimichin die rieſige Höhe von 80 bis 120 Fuß haben“, und an einer anderen Stelle deſſelben Werkes, daß „in Amerika, wo unter allen Himmelsſtrichen die Vegatationskraft ſo aus⸗ nehmend ſtark iſt, unter 57° n. Breite, die Pinus canadensis 150 Fuß Höhe und ſechs Fuß Dicke erreicht“. Es dürfen daher mit Recht die Baumrieſen der bukowiner Urwälder ſich ihren amerikaniſchen Brüdern vergleichend zur Seite ſtellen. Die höchſten Punkte des Gebirges, welches Karpathen lostrennt und das Land überall⸗ hin durchzieht, befinden ſich im Putillaer, Dornaer und Kimpolunger Okol (Bezzirk). Der Kaldu oder Dzumaleu in der Nähe von Pozoritta hat eine Höhe von 6063 Fuß, der Suchardzoll bei Czokaneſtie 5395 Fuß, der Alluno 5271 Fuß, der Rareu bei Kimpo⸗ lung 5208 Fuß, der Onszor bei Dorna⸗Kand⸗ reni 5173 Fuß, Luczyna bei Schipot 5009 Fuß, Tatarka bei Fundul⸗Moldowic 4894 Fuß, Fe⸗ redeu bei Briaza 4655 Fuß, und die Magura 4284 Fuß. — Gegen Oſten hin ſenkt ſich das Gebirge allmälig herab, ſo daß die Höhe des Aus⸗ läufers Cecina bei Czernowitz nur mehr noch 1685 Fuß beträgt. — Die meiſten der hohen Berge ſind bis an die Gipfel mit Laub⸗ und Nadelholz bewachſen, und nur hie und da ſtarrt eine Felſenzacke träumend in die leere Luft hinein. — An landſchaftlichen Schönheiten iſt das Land ſo reich, daß es den Vergleich mit allen Gebirgsländern Europas — ohne die Alpen — aushalten kann. Namentlich iſt es der Süden und Süd⸗ weſten, wo die Natur ihren poetiſchen Zauberſchleier gewirkt. Wie rei⸗ zend z. B. iſt doch Jakobeni ſituirt! Und wer, wenn er die Tour nur einmal in ſeinem Leben gemacht, kann je den Eindruck der herrlichen Partie jener prächtigen Kunſtſtraße vergeſſen, die von Jakobeni nach dem überaus reizenden Vale⸗Putna führt? Der Zauber des letzteren auf mich war ſo groß, daß ich, als ich das erſte Mal im Jahre 1854 nach einem angeſtrengen, Fußmarſche dort unter Gottes freiem Himmel und mit faſt leerem Magen bivouakiren mußte, ſelbſt durch den unaufhörlich wie in Schnüren fallenden Regen nicht verdrießlich werden konnte. Außerdem ſind hier noch beſonders zu nennen: Pozoritta, Schipot, Lopuszna — letzteres ein Molkenkurort — und Wisznitz mit ihren wundervollen Umgebungen, und das lieblich ſchöne Thal zwiſchen Davideni und Petroutz, welches mit fruchtbaren Getraidefeldern, üppigen Wieſen und Weidengebüſchen bedeckt, im Sommer wie ein buntgewirkter Teppich ausſieht, durchſchlungen von dem ſilberglänzenden Faden der klaren Wellen des kleinen Sereth. — Hirſche, Rehe, Birk⸗ und Auerhühner und einiges Schwarzwild beleben die ungeheuren Waldungen. Bären gab es in früheren Zeiten auch in ziemlich großer Menge da; gegenwärtig kommen ſie nur noch ſelten vor. Dagegen behaupten die Wölfe ihr hieſiges Heimatsrecht noch jetzt mit unerſchütterlicher Beharrlichkeit, wiewohl anſehnliche Prämien für erlegte Raubthiere ausgeſetzt ſind. — Auch Reinecke, der ſchlaue, hat ſeinen Bau hier aufgeſchlagen und der königliche Adler horſtet hie und da in hohem, unzugänglichem Felſengeklüfte der dunkeln Wälder. — Häuſige Flüſſe, meiſt ſüdöſtlichen Laufes, entſpringen den Gebirgen und durchziehen und beleben das Land in allen Theilen, gleichzeitig Nutzen und Schönheit über die Landſchaft verbreitend. Die bedeutendſten dieſer Flüſſe ſind: der Dnieſter, der Pruth mit dem Czeremosz als Nebenfluß, der Sereth, die Suczawa, die Moldawa, die Moldawitza, die goldführende Biſtritza und die Dorna. Erſtere zwei kommen aus Galizien, alle übrigen entſpringen jedoch im Lande ſelbſt und ſind in ihrem oberen Laufe reich an köſtlichen Forellen. Schiffbar ſelbſt für leichte Dampfboote iſt unter allen dieſen Flüſſen innerhalb der Grenzen des Landes keiner; auch der Dnieſter, dem dieſe Fähigkeit bis auf die Höhe von Zaleszezyk ſo oftmals zugeſprochen worden, hat ſich bei einer genaueren Unterſuchung wegen ſeines zu variablen Waſſerſtandes hiefür als untauglich erwieſen. Die genannten Flüſſe bilden ſehr ſchöne, große und breite Thäler, die ausnehmend fruchtbar ſind und worin nebſt allen nordeuropäiſchen Ge⸗ treide⸗, Obſt⸗ und Gemüſearten auch Mais in ſehr großer Menge, Fenchel, Pfirſiche, Zucker⸗ und Waſſermelonen von vorzüglicher Güte im Ueberfluſſe gedeihen. — Auch Wein wird im Suczawaer Bezirke, längs der moldaui⸗ ſchen Grenze, mit gutem Erfolge gebaut. In großer Menge finden ſich von den verſchiedenen Beerengattungen vor: Erdbeeren, Himbeeren, Stachelbeeren, Johannisbeeren und Brombeeren. — In den höher ge⸗ legenen Gegenden, wo die Thäler allmälig enger werden, um ſich endlich Wellenſchlag gegen abgebrochene Felſen. (S. 442.) gegen die Quellen ihrer Flüſſe hin in Bergſchluchten zu verlieren, können wegen früh eintretenden Froſtes bloß Gerſte, Hafer und Kartoffeln angebaut werden; dagegen gibt es dort große üppige Wieſen, die in den Monaten 0ρ Juni und Juli von den mannigfaltigen Blumen in wahrhaft zauberiſchen Farben erglänzen und die Luft mit aromatiſchem Dufte erfüllen. — Das Klima iſt zuweilen rauh, was durch die Gebirge und die häufigen und heftigen Nordweſtwinde bedingt iſt. Nicht ſelten treten ſchon in den erſten Tagen des Monats September empfindliche Nachtfröſte ein, die den ſommer⸗ lichen Ueberreſt des Pflanzenlebens an den Bäumen und in den Gärten über Eine Nacht zerſtören. Dabei ſind aber die Herbſte in der Regel ſchön, die Tage ungeachtet der kalten Nächte warm, der Horizont von reiner dunkler Bläue, die Luft angenehm erfriſchend. — Iſt der Herbſt bis Mitte oder gar bis Ende November ſchön geweſen, dann bricht auch der Winter plötzlich herein und die Schneeſtürme treten mit einer ſolchen Heftigkeit auf, daß die Kommunikation auf den großen Straßenzügen über die Karpathen und ſelbſt jene auf der Eiſenbahn, die nach Lemberg führt, für mehrere Tage gänzlich unterbrochen wird. In den Gebirgsdörfern ſind dann die niedrigen, hölzernen Hütten der Einwohner dermaßen ein⸗ geſchneit, daß die nächſten Nachbarn, die freilich in der Regel mehrere hundert Schritte von einander entfernt ſind, viele Tage lang ſich nicht be⸗ ſuchen können. — Die Kälte wird oft grimmig, und ich habe es hier ſchon erlebt, daß die Queckſilberſäule des Reaumur'ſchen Thermometer bis auf 28⁰° unter Null herabfiel, im Sommer dagegen aber auch bis auf die beträchtliche Höhe von 38° darüber hinaufſtieg. — Ueberhaupt iſt der Temperaturwechſel oft ſehr raſch und variirt manchmal um mehr als 20°R. innerhalb 24 Stunden. — Der Uebergang vom Winter zum Sommer geſchieht meiſtentheils ſo plötzlich, daß von einem Frühlinge nicht eigentlich die Rede ſein kann. — Eine eigenthümliche Erſcheinung iſt die, daß nach den heißen Tagen und warmen Nächten von Ende April bis Ende Mai der Anfang des Monats Juni nicht ſelten ſolche Kälte bringt, daß dadurch jede Fortentwickelung der Vegetation in's Stocken geräth und dann Miß⸗ wachs zur natürlichen Folge hat, was namentlich während der letzten vier Jahre in ſehr empfindlicher Weiſe der Fall geweſen. — Der Sommer iſt oft wegen drückender Hitze ſehr läſtig. — Von endemiſchen Krankheiten iſt das Land wohl frei, und nicht ſelten ſind Leute mit einem Alter von 100 Jahren und darüber zu finden; deſſen ungeachtet akklimatiſirt ſich der Weſteuropäer hier nicht ohne mancher⸗ lei Beſchwerden. — Auch hat während der letzten Jahre der epidemiſche Typhus ungeheure Opfer gefordert und im Sommer 1866 die Cholera entſetzliche Verheerungen angerichtet. — Auch Viehſeuchen treten ziemlich häufig auf. — Der außerordentliche Reichthum an Bodenprodukten, den die Bukowina in normalen Witterungsjahren hervorbringt, iſt lediglich als eine Folge der großen Fruchtbarkeit jenes Landes zu betrachten, da die Bodenkultur im Allgemeinen hier noch auf einer ſehr niederen Stufe der Entwickelung ſteht. — Im Großgrundbeſitze — deſſen hervorragendſtes Mitglied der griechiſch⸗orientaliſche Religionsfond iſt, welchem allein faſt ein Dritttheil des ganzen Landes gehört — findet man allerdings hie und da ſchon die Anfänge zu einer rationellen Bewirthſchaftung des Bodens, namentlich da, wo die Eigenthümer ſelbſt mit Intelligenz und Willenskraft ihre Güter verwalten. Allein ſehr viele Güter, und darunter auch faſt alle Herr⸗ ſchaften des griechiſch⸗orientaliſchen Religionsfondes, ſind in den Händen jüdi⸗ ſcher Pächter, welche, meiſtentheils der orthodoxen Klaſſe angehörend, vom Talmud mehr wiſſen, als von den Lehrſätzen der Agronomie, und ſich daher beſſer verſtehen auf die geiſtbefruchtende Fechterſchule der Dialektik, als auf den richtigen Gebrauch der eiſernen Pflugſchar. — Kein Wun⸗ der daher, wenn durch ein Bewirthſchaftungsſyſtem, welches aus Unver⸗ ſtand und irrig rechnender Selbſtſucht, oft aber auch gezwungen durch die Nothlage, in welche die Pächter ſo häufig gerathen, dem Boden faſt nichts wiedererſetzt von Dem, was ihm entzogen wurde — die Produktivität gar vieler Güter im Laufe der Zeit ſehr weſentlich beeinträchtigt wor⸗ den iſt. — Die Baulichkeiten auf den meiſten Pachtgütern ſind in einem wahr⸗ haft erbärmlichen Zuſtande. — Die in den früheren Jahren erzielten namhaften Produktenüberſchüſſe an Korn, Mais und Kartoffeln — wofür wegen Mangels entſprechender Transportmittel der Abſatz fehlte — wurden in Spiritus und Fleiſch ver⸗ wandelt und zu dieſem Zwecke nicht weniger als 80 Branntweinbrennereien eingerichtet. — Auf den Märkten zu Ollmütz und Wien waren beide, der vorzügliche Spiritus und die fetten Maſtochſen der Bukowina, ſtets geſuchte und leicht verwerthbare Artikel, während der Produzent bei dieſer Art des Um⸗ ſatzes noch immer ſeine gute Rechnung fand. Aus dieſem Syſtem entſtand aber auch für den Konſumenten im Lande, namentlich in der Hauptſtadt, der ſehr weſentliche Nachtheil, daß durch einen zu großen Umſatz an Ge⸗ traide in Spiritus und Fleiſch, und eine unbeſchränkte Ausfuhr an Horn⸗ vieh, die zwei Hauptnahrungsmittel, das Getraide und das Fleiſch, unge⸗ mein vertheuert wurden. — Die Eiſenbahn, die in der Kulturgeſchichte ſchon ſo Manches nivellirt hat, wird wohl auch in der Bukowina nicht verfehlen, ihren vermitteln⸗ den und ausgleichenden Einfluß auch in dieſer Richtung geltend zu machen. * 442 Der Bergbau der Bukowina hat jedenfalls eine Zukunft von Bedeutung vor ſich, wenn auch die etwas hochtönenden Verheißungen, daß kein anderes Werk der öſterreichiſchen Monarchie de m Jakobenier Eiſenwerke der Zukunft eine abträgliche Konkurrenz zu machen im Stande ſein wird — wie ſolches in der Czernowitzer Zeitung vom 23. Februar 1868 zu leſen iſt — mit einiger Vorſicht aufzunehmen ſein dürften. — ⸗⸗ Die Berge des Montanbezirkes der Bukowina ſind ſehr reich an Eiſen und führen außerdem auch Blei, Silber und Kupfer; letzteres von vorzüg⸗ licher Güte. — Wenn deſſen ungeachtet die Ausbeute bisher nicht von ſo großer Bedeutung und Rentabilität geweſen, um der hieſigen Eiſeninduſtrie zu dem verdienten Aufſchwunge zu verhelfen, ja ſogar nahezu mit deren Verfalle und dem Ruine der Schürfer endigte, ſo iſt dieſes jedoch keines⸗ wegs einer etwaigen Erzarmuth oder Werthloſigkeit der Produkte zuzu⸗ ſchreiben; vielmehr waren es andere Urſachen, welche ein ſolches Verkom⸗ men herbeigeführt haben, die aber näher zu beſprechen nicht im Zwecke dieſer Zeilen liegt. — Mangel an den erforderlichen Kapitalien, um den Betrieb mit der dem Bergbaue ſo nothwendigen Beharrlichkeit planmäßig durchzuführen, hat in den letzten Zeiten ſeine rückſchlagende Kraft geäußert und jedenfalls ein Weſentlichſtes mit dazu beigetragen. — Bei den Blei⸗ und Silberwerken zu Kirlibaba, die zu Jakobeni gehören und ſich ſonſt als rentabel erwieſen, hatte die Wiederholung eines zeitigen „Ausgehens“ der Erzmittel, wie es beim Baue auf edlere Metalle vorzukommen pflegt, den gänzlichen Stillſtand derſelben zur Folge. Von geringerem, aber immerhin von ziemlichem Belange war die auf die Verwerthung der Pro⸗ dukte deprimirende Wirkung des Mangels an entſprechenden Transport⸗ mitteln und die große Entfernung von den Gegenden des Abſatzes; ein Uebelſtand, welcher in nächſter Zukunft behoben ſein wird durch den Aus⸗ bau der bereits in Angriff genommenen Bahnſtrecke Czernowitz⸗Suczawa⸗ Bukareſt, wodurch der ganze Montanbezirk der Bukowina dem allgemeinen Verkehrswege ziemlich nahe gerückt ſein wird. — Es ſteht daher auch außer allem Zweifel, daß ſich ſchon in der nächſten Zeit neue und tüchtige Unternehmer für den Bergbau in der Bukowina finden werden, die ihn zu jener Wichtigkeit emporheben, welche ihm von der ſegensreichen Natur aus beſtimmt worden iſt. — Jakobeni iſt ungefähr 24 Meilen von Czernowitz und 15 Meilen von Suczawa entfernt, an der nach Siebenbürgen führenden Karpathen⸗Haupt⸗ ſtraße gelegen, in dem Thale der goldenen Biſtritza, welche es faſt in einem Bogen umgibt. — Der im Hintergrunde nach Oſten ſich erhebende hohe Berg iſt am Scheitel mit Nadelholz bewachſen, während in den unteren Partieen kahles Geſtein und Ackerland mit einander wechſeln. — (Schluß folgt.) Die Wunder eines Waſſertropfens *). (Bilder S. 440 u. 441.) Von welchen Fahrten und Thaten hätte der kleine Waſſertropfen zu erzählen, der eben vor uns herabfällt, oder zu kurzer Raſt auf dem Gras⸗ halme ſich wiegt! Fragen wir ihn nur: woher und wohin? und was iſt dein Beruf? ſo öffnet ſich uns damit eine ganze Welt von Wundern und Räthſeln, die zum großen Theil ihrer Löſung noch warten. Woher? — Das ſchon iſt nicht ſo leicht zu beantworten. Repräſen⸗ tirt der kleine Geſell doch ein ganzes Heer von Brüdern, die alle dem⸗ ſelben Vaterhaus, dem Ozeane entſtammen, aber nach den verſchiedenſten Wanderungen nur zufällig ſich zu dieſem Tropfen zuſammenfanden und ſofort wieder von einander getrennt werden. Die einen haben vielleicht hundertmal ſchon im Luftmeere die Erde umſegelt, andere ſämmtliche Ströme der Erde bilden helfen, wieder andere langſameren Ganges Glet⸗ ſcherfahrten vorgezogen, ſei es in Grönland oder in den Alpen, und eine Schaar hat ſich das Innere der Erde beſehen. Aber ſchon hat der Wind und die Sonne einen Theil der Brüder wieder weit über das Land ge⸗ führt, und auch der Reſt wird für uns unſichtbar. — Wohin? „Wir wiſſen es ſelbſt nicht, wir haben Heimweh und ſtreben der Heimat, dem Meere, wieder zu, aber oft wird es uns erſt nach Jahrtauſenden, nach zahlloſen Wanderungen oder harter und langer Gefangenſchaft möglich, den Weg dahin zu finden. Nur ein kleiner Theil der in einem Tropfen *) Die vorſtehenden Illuſtrationen entnehmen wir einem trefflichen, bei Ol⸗ denburg in München erſcheinenden Werke: Die Naturkräfte, eine naturwiſſenſchaft⸗ liche Volksbibliothek, herausgegeben von einer Anzahl von Gelehrten. Es ſind bis jetzt 4 Bände erſchienen: Radau, die Lehre vom Schall, — Pisko, Licht und Farbe, — Kazin, die Wärme, — und Pfaff, das Waſſer. Die ganze, für jedes gebildete Haus ſehr empfehlenswerthe „naturwiſſenſchaftliche Volksbibliothek“ iſt vollſtändig in 30 Lieferungen (à 8 Sgr.) oder 10 Bänden (à 24 Sgr.) Die Red. — — — — — — — —— — — — — 2⁊,s. — — — — =m –☛ =☛ = — — –– = — = *MN⸗ oσς 443 verſammelten Gefährten gelangt dahin, die andern werden in die Höhe entführt oder von der Tiefe verſchlungen.“ Ein Theil dieſer Tröpflein weilt auf der Erde und findet bald mehr und größere Geſellſchaft. Seinem Zuge zum Meere getreu ſtrebt er immer mehr der Tiefe zu; die Tröpfchen, vereinigt, bilden kleine Waſſeräderchen, die, ihre Kräfte zu verſuchen, Sandkörnchen und Lehmtheilchen mit ſich fortnehmen, bald finden ſie ein Bächlein, das ſie zum Fluſſe mitnimmt, der ſie dem Strome bringt, in dem ſie ruhig ihrer Heimat entgegengehen, freilich auch hier nicht alle, denn noch unterwegs, ja noch in der letzten Stunde zieht die Sonne nicht wenige von ihnen empor, und andere ver⸗ ſchluckt die Erde. Nur wenig Sicheres können wir von denen ſagen, welche den geheimnißvollen Tiefen der Erde zufloſſen. Aber auch hier ſammelt ſich Tropfen zu Tropfen — Quelle zu Quelle — bis ſie, zu gewal⸗ tigen Mächten angewachſen, ſich in den Bergwerken dem weiteren Vor⸗ dringen des Menſchen als ein unüberwindlicher Feind entgegenſtellen oder in den Grotten der Tiefe uns ſtaunen machen. Vergeblich bemüht ſich auch hier das Auge, den Baumeiſter dieſer Säulen und Gewölbe, dieſer Zacken und Bögen zu erſpähen, die offenbar noch im Wachſen begriffen ſind. Aber wir können ihn bei der Arbeit hören. Von der Decke fällt klingend Tropfen auf Tropfen — ſo den Stein weiterbauend. — Die Quellen ſind es welche uns von dem tieferen Eindringen des Waſſers in die Erde Kunde bringen, und aus ihrer Wärme können wir annähernd die Tiefe bezeichnen, bis zu welcher ſie hinabgeſtiegen. Denn nach je 100 Fuß etwa nimmt in der Erde die Temperatur um einen Grad des hunderttheiligen Thermometers zu, und von dieſem Wärmeſchatze der Erde rührt die Erwärmung der Quellen her. Das Thermometer kann uns ſo einen Meilenzeiger abgeben für die Tiefen, aus welchen die heißen Quel⸗ len kommen, und uns die Grenze bezeichnen, welche das fließende, in der Erdrinde ſich bewegende Waſſer nicht überſchreiten kann, ohne ſeine Natur zu ändern. Nimmt nämlich die Wärme immer mehr zu mit der Tiefe (und alle geologiſchen Erſcheinungen ſprechen dafür, daß dieſes bis zum Schmelzpunkte der Geſteine der Fall ſei), ſo gibt es eine Linie, über welche hinaus das Waſſer der Hitze wegen nicht mehr weiter vordringen kann, ein neutrales Gebiet zwiſchen der glühenden Flüſſigkeit des Erd⸗ innern und dem ſie abkühlenden Waſſer, in das unabläſſig das Waſſer weiter und weiter einzudringen verſucht. Daß freilich einzelne Gewäſſer in weiteren Spalten oder Hohlräumen bis zu noch größeren Tiefen hinab⸗ dringen, das zeigen uns die Vulkane, die in ungeheuren Maſſen Lava und Waſſerdampf emporſchleudern. Hier finden ſie vielleicht zufällig wie⸗ der ſich zuſammen mit dem dritten Theile unſeres Tropfen, der über der Erde einſtweilen Luftreiſen unternommen und am ſchnellſten und weiteſten ſich herumgetrieben, im buchſtäblichen Sinne Reiſen um die Erde zurück⸗ gelegt und Gegenden beſucht hat, die noch keines Menſchen Auge erblickt hat. Nord⸗ und Südpol iſt ihnen ſo bekannt geworden, wie die Thäler der Schweiz, und die unerſteiglichen Gipfel der Anden und des Himalayah haben ſie unter ihren Füßen geſehen. Durch die große Ungleichheit der Temperatur zwiſchen den Polen und den tropiſchen Gegenden iſt nämlich eine beſtändige Bewegung der Luft bedingt, ein Kreislauf, der einen be⸗ ſtändigen Wechſel der Luftmaſſen und natürlich mit dieſen zugleich der luftförmigen Waſſermaſſen, des Waſſerdampfes, der ſich in jeder, ſelbſt der kälteſten Luft findet, für jeden Ort der Erde bedingt, und ein und dieſelbe Luftmaſſe von der nördlichen auf die ſüdliche Halbkugel und wie⸗ der vom Pole zu den Aequatorialgegenden verſetzt. Demſelben Ortswechſel unterliegen natürlich auch die Waſſertheilchen, die ſich in dieſen Luftſtrömen befinden; die kleinen, luftigen Waſſerzwerge, die ſich vor Kurzem im Ganges gebadet, ſetzen ſich nach wenigen Tagen als feine Eisnädelchen auf einen grönländiſchen Gletſcher oder verſilbern den Bart eines kühnen Nordpolfahrers, und kehren von dort nach längerer oder kürzerer Raſt im ſchwimmenden Eisberg oder im ſcharfen Nordoſt wieder um und be⸗ ſehen ſich den atlantiſchen Ozean oder die Niederungen des Amazonas, aus dem ſie die von der tropiſchen Sonne erwärmten, raſch in die Höhe ſteigenden Luftſtrömungen wieder in die Atmoſphäre hinaufwirbeln und nun zur Beſichtigung der ſüdlichen Halbkugel in die antarktiſchen Regionen mitnehmen. Welche Mannigfaltigkeit, welcher Wechſel iſt doch in dem großen, ein⸗ fachen Kreislaufe des Waſſers vom Meere in die Luft, von der Luft auf’S Land, vom Land zum Meere zurück für die einzelnen Tropfen enthalten! Welches Jagen und Eilen auf den Flügeln des Windes zeigen die einen, welches bedächtige Abſteigen die andern, durch Spalten und Ritzen zur Quelle und zum Strom, welche Trägheit die dritten, die auf den Gletſchern eine Jahrhunderte erfordernde Schlittenfahrt zurücklegen, vom Gipfel des Berges, auf den ſie ſich als Schneeflocke niedergeſetzt, bis zum Gletſcher⸗ ende ſich langſam drängen und ſchieben laſſen, — der Gefangenen nicht zu gedenken, die, vom Kreislaufe des Lebens erfaßt, im Stamm der Eiche Jahrtauſende feſtſitzen oder buchſtäblich verſteinert in der Erdrinde, von Kryſtallen feſtgehalten, verzaubert ſchlafen, bis eine Erneuerung der Erde auch ſie aus ihrem Todesſchlummer einmal erwecken wird. unſerer Alpen? RW0 Die Antwort auf die dritte Frage könnte ſein: Auf der Erde im Reiche der Ratur entſteht und vergeht nichts ohne Waſſer, es ſchafft und zerſtört Alles! Es hat das Land gebaut. So hoch hinauf wir auch ſteigen, ſo tief hinab wir auch graben, überall haben wir das Werk des Waſſers vor uns, alle unſere Gebirge hat es aufgeſchüttet, und die tiefſten Gründe deſſelben ſind von ihm Schichte für Schichte feſtgelegt worden. Wer waren dieſe Baumeiſter und woher nahmen ſie das Material zu den Domen Die kleinen Zwerge, die Waſſertropfen, waren es, die wir oben in den Grotten bei ihrem Werke hörten. Jeder von ihnen trägt noch gegenwärtig ein winziges Bauſteinchen mit ſich, das Du ihm ab⸗ jagen kannſt, wenn Du es in der Hitze zwingſt, ſich in die Luft davon zu machen. G Ein Tropfen der klarſten Quelle, des reinſten Fluſſes, auf einem Glasſplitter verdampft, hinterläßt jedesmal ein feines, weißes Fleckchen, Steinſtaub, Material für künftige Länder und Berge. Woher er es nahm? Ueberall nehmen es die kleinen Diebe mit, heimlich und unſicht⸗ bar, indem ſie es auflöſen, oder offenkundig, indem ſie es mit fortwälzen als Steingeröll oder Sand oder Schlamm. Um für die Zukunft zu bauen, müſſen ſie zuerſt zerſtören, was ſie in der Vergangenheit geſchaffen. Un⸗ abläſſig geht ein Geſchäft neben dem andern her. In den Gebirgen geht dieſes Pochen und Feilen und Sägen der Felſen am lebendigſten vor ſich. In den härteſten Felſen ſieht man die Rinnen, welche ſich das Waſſer herausgearbeitet, die Straßen, in die ſie die Felſen von den Seiten herab⸗ ſtürzen, um ſie zu wälzen, zu hämmern und immer mehr und mehr zu zermalmen und dem Meere zuzuführen. Ueberall iſt die Art der Thätig⸗ keit dieſelbe, alles bewegte Waſſer bewegt und nimmt mit ſich Theile des Geſteins, aber wie verſchieden iſt der Grad derſelben in den Tropfen, die über den berasten Abhang hinabrieſeln, und dem Waſſerfall, deſſen Toſen meilenweit vernommen wird! Auch das Meer ſelbſt übt ſeine zerſtörende Macht (ſ. Figur 3 und 4) an ſeinen eigenen Kindern, fortwährend die Küſten mit ſeinen Wellen wie mit Sturmböcken berennend. Wo Wind und Flut zuſammenwirken, da ſehen wir, wie bei den Illuſtrationen 3 und beſonders bei 4, die eine Stelle der bretagne'ſchen Küſte darſtellt, das Schickſal der Felſen deutlich vor Augen. Auf dem Lande ſelbſt hat das Waſſer aber eine unendliche Reihe von Dienſten im Haushalte der Natur, wie in dem des Menſchen zu verrichten. Es ſchafft zunächſt den Boden für die Pflanzen und damit die Bedingungen des Daſeins für dieſe wie für Thiere und Menſchen. Selbſt die zarteſte Flechte, die wie ein Farbtröpfchen am Felſen erſcheint, kann nicht ge⸗ deihen, wenn das Waſſer ihr nicht vorher nährenden Boden geſchaffen hat. Und wie müſſen erſt die Felſen zermalmt und zerrieben, geſchlämmt und gemiſcht werden, um einen lockeren Boden zu erzeugen, tief und weich genug, daß höhere Gewächſe, Gräſer und Kräuter, endlich auch Sträuche und Bäume darin ihre Wurzeln ausbreiten können! Aber auch die Nah⸗ rung in dem Boden ſchafft das Waſſer herbei, denn nur flüſſige Stoffe vermag die Pflanze aufzunehmen. Es bildet mit ſeinem nie fehlenden Begleiter aus der Luft, der Kohlenſäure, den feſten Körper der Pflanze, Holz und Stengel, Blüte und Blatt, ſich gefangen gebend, bis der Tod der Pflanze es der Luft wieder zurückgibt. Sinkt das verwelkte Blatt zu Boden, ſtürzt der abgeſtorbene Stamm zur Erde, ſo kommt die Luft und das freie Waſſer und löst mit Hülfe der Wärme das geheimnißvolle Band, welches Luft und Waſſer zur Pflanzenfaſer verbunden, und gibt der Luft und der Erde als Gas, Waſſer und Aſche wieder, was im engſten Ver⸗ eine den Leib der Pflanze gebildet hatte. In gleicher Weiſe verhält ſich das Waſſer in dem Körper der Thiere und der Menſchen, die alle zu Dreiviertel ihres Gewichtes aus Flüſſigkeit beſtehen. Mit jedem Herzſchlage, mit jedem Athemzuge gehen Verände⸗ rungen im Menſchen vor, durch die Vermittlung des Waſſers, das etwas mehr als Dreiviertel des Blutes ausmacht, aus dem der ganze Körper ſich bildet und erneut. — Und welche Dienſte muß das Waſſer erſt für den Menſchen außer ihm verrichten! Es hämmert und pocht, es ſägt und ſchneidet, es ſpinnt und webt, es preßt ihm Oel und mahlt ihm ſein Getraide, kurz es gibt keine Thätigkeit, in der Bewegung eine Rolle ſpielt, zu der man das Waſſer nicht verwendete. Und wie hat es ſeine Dienſte zu verdoppeln gelernt, ſeitdem der Menſch gefunden, welche gewaltigen Kräfte in den erhitzten Dämpfen verborgen ſind! Bedenken wir, welche unendlichen Zeiträume verfloſſen ſind, ſeit der erſte Tropfen aus der Atmoſphäre auf die erſtarrte Erdrinde niederfiel, wie oft derſelbe Tropfen ſeine Wanderungen über Land und unter dem Boden, durch Steine, Pflanzen und Thiere und endlich durch des Menſchen Herz ausgeführt, immer thätig, immer bauend, immer zerſtörend — ſo müſſen wir andächtig ſtaunend und bewundernd daſtehen vor jedem ein⸗ zelnen kleinen Waſſertropfen! Fr. Pfaff. * Der Cambour. Gedicht von Mörike. Illuſtration von „ Audwig Löffler. B Wenn meine Mutter hexen könnt', Da müßt' ſie mit dem Regiment Nach Frankreich überall mit hin Und wär' die Marketenderin. Im Lager wohl um Mitternacht, Wenn Niemand auf iſt als die Nacht, Und Alles ſchnarchet, Roß und Mann, Vor meiner Trommel ſäß' ich dann: Die Trommel müßt' eine Schüſſel ſein, Ein warmes Sauerkraut darein, Die Schlegel Meſſer und Gabel, Eine lange Wurſt mein Sabel, Mein Tſchako wär' ein Humpen gut, Den füll' ich mit Burgunderblut. Und weil es mir am bLichte fehlt, Da ſcheint der Mond in mein Gezelt; Scheint er auch auf Franzöſ'ſch herein, Mir fällt doch meine Liebſte ein. R W WNeR R R W , N, S NNSEEAX Ach weh! Jetzt hat der Spaß ein End' Wenn nur meine Mutter hexen könnt'! — 98 O* — — — = –—— 2☚ —,.—– S,S — — — — — — =– Z — —. — = =,S—̃ — =Z Kreuz und quer bis Verſailles. Woher die Franzoſen im nächſten Jahre zu eſſen bekommen wollen, iſt mir gänzlich unbegreiflich. Die weiten Fluren der Lorraine und Champagne liegen brach. Nur in den Weinbergen hat man gearbeitet und ab und zu hat Einer ſich ein Herz gefaßt und ein paar Miſthaufen auf ſeinen Acker gefahren, von einer Beſtellung und einer Winterſaat iſt nirgends eine Spur. Krieg, Hungersnoth und Peſtilenz, ein hübſches Kleeblatt, ala guerre, la famine, la véroley, wenn man Herrn Gambetta daſſelbe doch in's Knopfloch ſtecken könnte, wenn man ihn doch herumführen könnte in dem vom Feinde beſetzten Lande, auch ſein gewiſſenloſer Ehrgeiz würde ſich endlich beugen unter die eiſerne Hand des Schickſals. Warum hat man die Konſtituante nicht nach Nancy oder Rheims verlegt, anſtatt nach Bordeaux? — die unmittelbaren Eindrücke, welche ſie auf der Reiſe in ſich aufgenommen, hätten den Herren aus dem Midi gewiß ernſtere und kühlere Gedanken beigebracht. Die durch die Franctireurs geſprengte Brücke bei Frouard iſt wieder im Gange. Um die nöthigen Arbeiter zu bekommen, gaben die 60er ein Konzert auf dem Stanislausplatze in Nancy; Neugierige kamen von allen Seiten, der Platz füllte ſich mit allerhand Volk, — plötzlich erſchien ein Bataillon Infanterie, beſetzte den Platz und führte alle männlichen Einwohner, ohne Unterſchied der Perſon, von dort direkt nach Frouard an die Arbeit. Daß Paris kapitulirt hat, merkt man an der großen Zahl von Ge⸗ ſchäftsleuten, welche nach der ausgehungerten Reſidenz ſtrömen (nament⸗ lich aus Mannheim und Nürnberg), um dort eine goldene Ernte zu halten; auch der Strom der Touriſten beginnt ſchon, trotz aller Schw erigkeiten. Mit uns im Wagen fuhren ein Engländer aus Neugier, ein llieniſcher Geſandtſchaftsattaché in Dienſtgeſchäften und ein polniſcher Prinz aus Wiesbaden in Privatgeſchäften. . Die erſten Beiden verließen uns in Meaux, um von da aus per Wagen ihr Glück zu verſuchen. Wir dampften von dort beim herrlichſten Sonnenſchein nach Esbly weiter. Der ganze Bahnhof daſelbſt war mit Geſchoßkaſten und Granaten garnirt, denn dort iſt die Hauptſtation für die Artilleriemunition. In Körben, wie die Petroleumflaſchen, ſtehen mitten im Felde dort die 200 Pfund ſchweren Bomben für die gezogenen Mörſer, unter hölzernen Hütten lagern 15,000 Centner Pulver und in dem namenloſen Schmutz waten namenlos ſchmutzige Fuhrwerke voller Heergeräth. Nach längerem Aufenthalt ſetzte ſich der Zug langſam in Bewegung. Das unregelmäßige Stoßen der Wagen erzählt uns, ohne daß wir hinaus⸗ ſchauen, daß wir die eigentliche Bahn verließen und auf dem neugeſchaffe⸗ nen, nach amerikaniſchem Muſter konſtruirten Schienenſtrange dahingleiten. Da liegen Millionen begraben unter dem verſchütteten Tunnel, den wir zur Seite laſſen. Die Räder kreiſchen, ſie reiben ſich an den Schienen, ſteil geht es bergab in ſcharfer Krümmung in's Thal von Chalifert, es ſchwindelt Einem, wenn man hinausſchaut, noch mehr, wenn man den verunglückten Zug dort unten liegen ſieht. Schon wieder ein geſprengter Tunnel! Ein franzöſiſcher Genieoffizier beging das kleine Verſehen, anſtatt den Eiſenbahntunnel, den für den Kanal von Chalifert zu ſprengen. Das Kunſtſtück gelang vollkommen, der Tunnel fiel ein und der Kanal liegt trocken. Station Lagny. Hier endet vorläufig die Bahn. Welch' Gewimmel, welch' Getümmel, Alles watend im Schmutz bis über die Knöchel! Weiß Gott, dieſes Lagny iſt ein wahres Fegefeuer! Nach einiger Mühe hatte ich mein Gepäck glücklich beiſammen und marſchirte zur Etappe; nach einigem Warten bekam ich auch ein Billet und watete damit von dannen zur Mairie. Eine ſehr ſteile Treppe ſtieg ich hinab zu einer Nothbrücke, und weil ich an der Mairie natürlich wie⸗ der warten mußte, ſo unterhielt ich mich damit, die Wahlaufrufe zu leſen und den Zettel an der Wand zu betrachten, auf welchem in allen Zungen zu leſen war, daß der Eintritt in Paris dem Publikum ver⸗ boten ſei. bekam auch ein Billet nach langem, geduldigem Harren, und fand auch ein Haus mit einer kleinen, ſchmutzigen Stube und einem un⸗ ſaubern Bette. Auf der Etappe hatte man mir geſagt, Verpflegung gäbe es nicht, Entſchädigung gäbe es nicht, einen Wagen hätten ſie nicht — alſo hilf Dir ſelbſt! Requiriren war durch Maueranſchlag obendrein noch ſtreng unterſagt — que faire? — So ſchritt ich denn durch die im höchſten Maße unſauberen Straßen zum Hotel de Renaiſſance an der Ecke der Rue Vachereſſe. Ich machte Mund, Augen und Naſe zu, um meine Sinne nicht zu beleidigen, und ſtieg die Treppe hinauf in den Eßſaal. Himmel, nichts wie Juden und Tabaksqualm! J „Garçon, ein Diner!“ Illuſtr. Welt. XIX. 12. 445 Woß – Spülwaſſer als Suppe, unabgewaſchene Teller, keine Servietten, Sehnen anſtatt Fleiſch, und drei Nüſſe und ein Apfel nebſt einer Flaſche Wein koſteten — ungelogen: 5 Franken 75 Centimes. Neben mir ſaß ein Eiſenbahnbeamter, der ſang manch' traurig Lied von Lagny. „Aber fährt man denn noch nicht weiter von hier bis Chelles oder Noiſy⸗le⸗Sec?“ frug ich. „Nur einzelne Lokomotiven gehen dorthin,“ war die Antwort. „Alſo iſt die Bahn völlig im Stande?“ „Gewiß — neulich iſt eine Lokomotive bis unmittelbar an die Mauern von Paris gefahren. Einige Herren waren darauf und gingen bis in die Stadt; das wäre ihnen aber beinahe übel bekommen. Der Pöbel merkte Unrath und begann ſie zu verfolgen, ſie mußten in ein Haus flüchten und um Schutz bitten. Dieſen erhielten ſie auch durch einige Nationalgardenoffiziere, welche das Volk draußen mit der kleinen Lüge beſchwichtigten, die Herren wären Bahnbeamte und wollten mit dem pa⸗ riſer Bahnhofinſpektor Einiges über den zu beginnenden Verkehr beſpre⸗ chen. Trotz dieſes Vorgebens waren ſie gezwungen, das Haus durch eine Hinterthüre zu verlaſſen und ſich ſchleunigſt zu entfernen.“ Auf dem kleinen Marktplatze meine Cigarre rauchend, ſah ich einen großen Landwagen ſtehen mit Betten, Möbeln, Frauen und Kindern. Ich begann mit ihnen ein Geſpräch und erfuhr, ſie wären heimkeh⸗ rende Flüchtlinge, die Paris am Morgen verlaſſen hatten. Ich fand ſie gar nicht abgezehrt, nur etwas blaß ausſehend. Sie theilten mir mit, man könne ohne alle Schwierigkeiten nach Paris hineinkommen und mit einem Schein von der Mairie auch wieder hinaus. Lebensmittel kämen in Maſſe an, nur das Brod ſei noch ſchlecht. *Voilà, Monsieur,“ ſagte ein kleiner Bube und holte ein braunes Brod aus der Taſche. Ich bat ihn um ein Stückchen und er gab mir es mit dem Bemerken, daß dieß die beſte Sorte ſei, die andere ſei viel ſchwärzer. Die Schaufenſter, ſagten die Frauen ferner noch, ſtrotzten von Deli⸗ kateſſen, auch gäbe es ſchon friſches Fleiſch für die reichen Leute, die hätten überhaupt immer zu leben gehabt, aber Einige wären doch lieber geſtorben, ehe ſie das ſchlechte Brod gegeſſen hätten. Dort unten auf dem Markte fand ich im Mondenſchein ſpäter noch eine Menge Leidensgefährten, welche ebenfalls nach Verſailles wollten, wie ich, um von dort ihre Truppe zu ſuchen. Die Etappe hatte zwar geſagt, es gäbe keine Wagen, aber es gab deren noch genug, nur nicht für arme Militärs, ſondern für die Kauf⸗ leute, die ja viel wichtiger nach Verſailles mußten, als rekonvaleszente Krieger, und bei denen „das Geld ja keine Rolle ſpielte“; für 150 Fran⸗ ken (40 Thlr.) konnte man Wagen genug bekommen, wer das nicht zahlen konnte, mochte neben einer Kolonne im Schlamm herwaten oder ſonſt ſehen, wie er wegkam. Glücklicherweiſe für die Etappe wird in Lagny nie Jemand auf den Gedanken kommen, dort ruhig abzuwarten, bis dieſe ihm ein Transport⸗ mittel anweist und dafür einmal einen Juden warten läßt zu Gunſten eines Soldaten, und ſo ſieht denn Jeder, wie er fortkommt, und wenn es ihn auch, wie uns, für die Perſon 4 Thaler auf einer Retourchaiſe koſten ſollte. Spät am Abend fanden wir nämlich noch zufällig dieſe Gelegenheit durch einen verſailler Kutſcher, und ſo konnten wir uns denn mit dem Bewußtſein zur Ruhe legen, morgen in beſſere Luft zu kommen; in den Straßen von Lagny roch es nämlich genau ſo wie vor Sedan nach ſau⸗ rem Stroh, und mit den erſten warmen Tagen muß dort der Typhus wieder ſeinen Einzug halten. Mit einem Schälchen Café au lait und einem Brödchen im Magen (koſtete 1 Fr. 2 Sous) krochen wir in unſern Wagen, das Gepäck wurde verladen und die zwei mageren Kracken zogen an. Unſer Kutſcher war mit einer Art ſchäbiger Eleganz gekleidet. Er trug einen Lederhut mit einer Kokarde und einen langen Gehrock mit zwei Knöpfen und 77 Flicken und Löchern, Wagen und Pferde hatten gewiß einſt beſſere Tage gekannt, aber die armen Thiere waren abgetrieben und die Federn am Wagen waren ſo miſerabel, daß bei jedem Stoße der Kaſten auf die Achſe ſtieß, und es gab viele Stöße, doch à la guerre comme à la guerre. Der Himmel war heiter, die Luft friſch und entzückend. Es roch ordentlich nach Frühling, und das mußten auch die wilden Enten dort oben meinen, die in langen Zügen, genaue Marſchordnung haltend, da⸗ hergeflogen kamen. Selbſt die Sonne kam heraus und „von oben“ war das Wetter prachtvoll, „von unten“ aber miſerabel, grundloſer Schmutz, ausgefahrene Wege, dazu meilenlange Kolonnen und ewiges Stutzen — Geduld, verlaß uns nicht! Es war Sonntag, und neben der Landſtraße marſchirten mit den Soldaten im Kothe hier und da die bourgeois und belles bourgeoises oder paysannes mit ſauberen Häubchen und hochge⸗ ſchürzten Kleidern. Große Züge von Erſatztruppen kamen dahermarſchirt in neuen Uni⸗ 72 oοπω 446 ⁵ formen und hohen Stiefeln, die ganze Straße war eine einzige lange Reihe von Truppen, Fahrzeugen und Viehheerden. In La Queue ſtanden 3—4 Reihen von Kolonnen im Dorfe, und man bekam hier einen ungefähren Begriff von der Großartigkeit des Ver⸗ pflegungsapparates für die Cernirungsarmee. Bei Sucy ſahen wir die erſte Vertheidigungsſtellung, das erſte Glied des pariſer „Schmachtriemens“, und ich muß geſtehen, es war ſolide genug, um der guten Stadt einige Leibſchmerzen zu verurſachen. Ueberall Scharten, Verhaue, Geſchützeinſchnitte und Verpalliſadirungen, jedes Ge⸗ höft war eine kleine Feſtung, jeder Fuß Landes unter Feuer gehalten. Bei Chateau Piple und Boiſſy vorüber, rumpelten wir dann nach Limeil bergab, wo der bekannte Pfeil und die bewußte Hand beginnen, welche nach der Brücke von Villeneuve zeigen, das ewige monotone: „Ko⸗ lonnenweg für den Belagerungspark.“ Um Mittag erreichten wir Villeneuve St. Georges. War es mir bisher ſchon aufgefallen, daß in den meiſten Ortſchaften heute ſchon mehr Einwohner als vor einigen Wochen zu ſehen waren, ſo ſah man hier ganze Schaaren von Blaukitteln und Unterröcken kommen und gehen. Ueber Villeneuve St. Georges, welches maleriſch am Abhange eines Höhenzuges liegt, mit ſeinen reizenden kleinen Villen und Cottagen, die ſich in dem klaren Waſſer der Seine ſpiegeln, führt die große Straße nach Melun und die Eiſenbahn nach Lyon, während auf dem andern Ufer der Seine die Bahn nach Orleans ſich hinzieht. Es war Sonntag. Die vor wenigen Tagen noch ſo einſame, bloß von Proviantkolonnen benutzte Heerſtraße war heute buchſtäblich beſät mit Menſchen und Fuhrwerken. Es war ein Treiben wie im Karneval. Paris war offen, und nun benutzte Jeder, der es konnte, den Augenblick, um friſche Luft zu ſchnap⸗ pen außerhalb der Vorpoſten und ſich einmal wieder ſatt zu eſſen. Da kam eine ganze Gruppe von Blouſenmännern mit Säcken, laut ſchwatzend, rauchend und geſtikulirend, und daneben trippelten ein paar niedliche Bourgeodiſes mit zierlichen Hakenſchuhen durch den Schmutz, ungenirt die hübſchen weißen Strümpfe zeigend, dort trabt ein Bube mit einem Eſel und zwei Körben, dann kommen zwei alte Weiber, dann ein Mann, der ſeinen kleinen Knaben rittlings auf den Schultern trägt, dann ſauſen flüchtig elegante Coupés vorüber, reiche Proprietärs, welche ſich ihre Villa draußen einmal anſehen wollen, und ſo geht es fort in einem Zuge, Alles, was Beine hat, kommt heraus (reſpektive wer Erlaubniß be⸗ kommt von der Präfektur) und ſieht ſich einmal die Umgegend an. Jeder trägt einen Sack oder einen Korb mit dem lange entbehrten Weißbrod und andern guten Sachen, faſt Alle haben ſich endimanchés und ein air de fête, und wer ſich einbildet, viel eingefallene Wangen und hohl⸗ äugige Geſichter zu ſehen, der irrt ſich ſehr, und das Einzige, was mir auffiel, war ein allgemeiner gewiſſer intereſſanter Zug, wie man ihn bisweilen bei Kranken und Gefangenen findet, der Allen gemeinſam war. In dem kleinen Wirthshauſe an der Brücke, welches leider vor Schmutz jetzt völlig unkenntlich geworden iſt, war heute jeder Stuhl be⸗ ſetzt, und nur mit vieler Mühe verſchaffte uns die blonde Straßburgerin, die freundliche Spenderin der dortigen Quelle, einen Stuhl und etwas zu eſſen. Da ſaßen die Franzoſen und Franzöſinnen noch ganz erſtaunt über den plötzlichen Wechſel, und nach ſo langen Wochen erquickten ſie ſich einmal wieder an Weißbrod, an friſcher Butter und gutem Käſe — weiter gab es dort nichts — und es war eine Freude, zu ſehen, wie es ihnen ſchmeckte. Das muß ich ihnen übrigens nachſagen, ſie machten uns ſehr gefällig Platz und rückten zuſammen, um uns Raum an ihrem Tiſche zu geben. Und als ſie nun endlich ſatt waren und wir ihnen Cigarren anboten, ging das Geſchnatter los und Jeder von ihnen war ein Held und Jeder von ihnen fühlte ſich hoch erhaben über alle jene traitres und Dummköpfe, die ſie regierten, und Jeder wollte Alles beſſer wiſſen und beſſer können, als die Andern, und endlich ſtand ich auf und hielt mir die Ohren zu und dachte, ſie haben noch lange nicht genug gehungert, ſie ſind unverbeſſerlich! Nichts gelernt und nichts vergeſſen! — Paris verproviantirt ſich. Da kommen auf beiden Seineufern lange Güterzüge heran mit Lebensmitteln, ganze Wagen voll Mehl und Vieh, während unabläſſig die einzelnen Einwohner mit ihren Säcken und Kör⸗ ben ab und zu ſtrömen — der eiſerne Gürtel iſt für einige Zeit ge⸗ lakert⸗ Paris athmet auf. Ob es Dauer haben wird? — Ich glaube es kaum. Unſer Wagen fuhr über die Schiffbrücke, welche nach dem Eisgang neu hergeſtellt wurde, und kletterte mühſam das lehmige Uffer bei Ville⸗ neuve le Roi hinan. Wir kamen hier in den Bereich des 6. Armeekorps. Ueberall gelbe Achſelklappen, überall muſterhafte Sauberkeit in den Quartieren und auf den Straßen, reinlicher Anzug, militäriſche Haltung und ſtramme Griffe ſeitens der Poſten. Es gab hier noch Fenſterſcheiben und Häuſer, welche ein freundliches Ausſehen hatten. Alle Straßen waren umgetauft und mit ſchönen, großen Lettern bezeichnet, alle berühmten Namen hatten dort herhalten müſſen, an einem Schweinſtall ſtand: „Zum kleinen Benedetti“, und an einer Sackgaſſe (was der Franzoſe impasse nennt) ſtand ſehr bezeichnend „Beuſtgaſſe“, der kleine Mann wird bei uns noch immer in freundlichem Andenken gehalten. Bei La Belle⸗epine begannen die erſten Cirkumvallationslinien, zwei lange Reihen von Geſchützemplacements, Verhaue, krenelirte Mauern und Erdſchanzen. Jedes Haus war ein kleines Fort, jedes Dorf eine kleine Feſtung. Je mehr wir uns der Angriffszone näherten, deſto deutlicher wurden auch hier wieder die Spuren der Verwüſtung. Hier erzählte uns Jemand, daß am Morgen ein Bäuerlein aus Paris herauskam, um ſein Haus zu beſuchen, und auf der Wache nach dem Hausſchlüſſel frug. Der Arme! von ſeinem Hauſe war keine Spur mehr vorhanden, was die Ku⸗ geln ganz gelaſſen hatten, hatten die Soldaten zum Ausbeſſern der Wege gebraucht. Das hatte der Arme ſich nicht träumen laſſen, als er damals ſo luſtig à Berlin! ſchrie. Links am Wege weit abgeholzte Flächen mit Faſchinenbänken und Weidengeflechten; hier wurde das Batterieenbaumaterial gefertigt für die Schanzen und Batterieen. Lange Züge von Proviantkolonnen kommen und gehen, und vorüber ſauſen Reiter und Fuhrwerke von allen Arten und Größen voller lachender, runder und bärtiger Geſichter aus allen deutſchen Gauen. Man hat ſich ein Bischen in Verſailles amüſirt, man hat die Schanzen beſucht und fährt nun nach Hauſe in's warme Neſt. Da liegt Villacoublaye, und jene zackigen Linien dort und jene Bretter⸗ häuſer, das iſt der große Geſchützpark, da ſtehen die Reſerven für die Belagerun, die nun vorläufig nicht mehr zur Verwendung kommen. Wie ſich die gr zen ehernen Kanonen in ihren hohen Laffetten ſo dunkel und ſeltſam ge en den Abendhimmel abzeichnen, wie ſie verlangend hinüber⸗ ſchauen nach jenen dunklen Maſſen dort, aus denen ſich ſchattenhaft das Pantheon und der Doppelthurm von Notredame herausheben! — Bergauf und bergab die breite, gepflaſterte Allee geht's immer weiter, ſo ſchnell die abgetriebenen Pferde es vermögen, wird fortgekilometert, manch' unſanften Rippenſtoß nimmt man mit in den Kauf, und als der Wagen einmal einen gar zu ſchmerzhaften Satz macht, brummt Jemand aus der Wagenecke ärgerlich: „Das war der Meridian von Paris!“ Immer dunkler wird es, immer dichter gruppiren ſich die Häuſer zu beiden Seiten, immer lebhafter wird das Gedränge. Da kommtt die erſte Gaslampe, wir fahren durch einen Bogen unter der Eiſenbahn fort und ſind in Verſailles; jetzt erreichen wir die Avenue de Paris, vor uns liegen die dunklen Maſſen des Schloſſes in nebelhaften Umriſſen, der Wagen hält, wir ſind zur Stelle. Eine Stunde ſpäter ſitzen wir in den glänzenden Räumen des Hotel des Reſervoirs und leeren eine Flaſche Mosét et Chandon auf die glück⸗ liche Heimkehr bei der Truppe. van Dewall. Berliner Zufluchtshäuſer. Von Guſtav Raſch. I. Ihr wißt: Wohin! Euch winkt herein Der eigne Herd, die ſich're Stätt', Der Lampen traulich heller Schein — — — Doch Jene dort — — entſetzlich Loos! Mittellos — Obdachlos! An einem der Plätze des alten Berlin, an dem bekannten Molken⸗ markt, erhebt ſich eine Gebäudemaſſe von düſterem Ausſehen und von unregelmäßigen Formen. Sie nimmtt die ganze öſtliche Seite des Platzes ein und beſteht aus mehreren Häuſern, welche zwar aus verſchiedenen Zeiten ſtammen, indeß ſchließlich dieſelbe Beſtimmung erhalten haben. Die berliner Polizei und das berliner Kriminalgericht haben ſammt den Verbrechern, welche ihren Verhaftsbefehlen und Urtelsſprüchen anheim⸗ fallen, in den Stuben, Sitzungsſälen und Gefängniſſen dieſer Gebäude⸗ maſſe ihren Wohnſitz aufgeſchlagen. Wer verhaftet oder ergriffen wird, wandert durch die Verhörzimmer der Kriminalpolizei nach dem im dritten Stock der Gebäude belegenen Polizeidepot; wer in den nach dem Platze hinaus belegenen Sitzungsſälen des Kriminalgerichts zu Gefängnißſtrafen verurtheilt wird, wandert über einen langen Korridor in die hinter dem Kriminalgerichtsgebäude befindlichen düſtern Gefängniſſe der Stadtvoigtei. Verhörſtuben, Gerichtsſäle und Kerker liegen alle dicht beieinander oder hintereinander. rrEEEPereree liner Zufluchtshaus. wir treten ein. als Polizeidepot und als Zufluchtshaus dienen. Ein duüͤſteres, gewölbtes Thor öffnet ſich nach dem Platze. Wer durch dieß düſtere Thor eintritt, gelangt auf einen kleinen Hofraum und ſteht nach einigen zwanzig Schritten vor einem aus mächtigen Eiſenſtäben ge⸗ bildeten Gatter, hinter welchem er einen uniformirten Mann mit einem großen Schlüſſelbunde erblickt. Der Mann iſt der Pförtner des Eiſen⸗ thors, durch welches es in die Stadtvoigteigefängniſſe geht. Dem Eiſen⸗ thor gegenüber befindet ſich eine Militärwache. Neben den Gewehrſtänden der Soldaten führt eine ſchmale Treppe in die oberen Räume des Polizei⸗ gebäudes. Im zweiten Stock befinden ſich die kleinen, niedrigen Bureau⸗ zimmer der Kriminalpolizei; im dritten Stock iſt das Polizeidepot gelegen, wohin alle Strolche, Spitzbuben und lüderlichen Dirnen kommen, welche Nachts auf den Straßen der großen Stadt der Polizei in die Hände gerathen, um am andern Morgen in die Stadtvoigteigefängniſſe gebracht oder wieder in Freiheit geſetzt zu werden. Steige der Leſer mit mir dieſe ſchmale Treppe bis in den dritten Stock hinauf, um einen Blick in den Polizeiverwahrſam zu thun. „Aber was ſoll ich dort?“ wird ſo mancher Leſer fragen; „ich erwartete einen Beſuch in einem berliner Zufluchtshauſe zu machen und ſoll nun in ein unter dem Dache belegenes Polizeidepot hinaufklettern?“ Nun, das Polizeidepot iſt eben ein berliner Zufluchtshaus. Noch mehr! Der Polizeiverwahrſam war bis vor wenigen Monaten, wo einige energiſche demokratiſche Bürger zwei andere Zufluchtshäuſer, zwei wirkliche Stätten der Zuflucht für Armuth und Elend, gegründet haben, außer dem am Alexanderplatz belegenen ſogenannten „Ochſenkopf“ das einzige ber⸗ Unglaublich; aber es iſt ſo! Ehemals und heute! Zwiſchen dem Ehemals und dem Heute liegen nicht Jahre, ſondern nur Monate. Alſo ſteigen wir die drei Treppen hinauf! Wenn wir um Mitternacht hinaufſteigen, werden wir auf der Treppe hie und da eine zerlumpte, ver⸗ fallene Menſchengeſtalt finden, welche in dem Polizeidepot eine Zufluchts⸗ ſtätte gegen den Regen und gegen die Windſchauer der Frühlingsnacht ſucht. Ich bin ſo oft um Mitternacht dieſe ſchmalen Treppen hinauf⸗ geſtiegen. Einmal kann mich der Leſer wohl begleiten. Die dritte Treppe führt zu einem mit Holzſtäben vergitterten Gange. Hinter dem Holzgitter erſcheint, wie unten im Hofe hinter dem Eiſengitter, wenn er uns kommen ſieht, ein kleiner, uniformirter Mann mit weißem Haar, ebenfalls ein großes Schlüſſelbund in der Hand. Er öffnet die Thür und Neben uns drängen ſich drei Menſchengeſtalten durch die enge Thür, welche, ohne daß wir ſie bemerkt haben, hinter uns die Treppe hinaufgeſchlichen ſind, zwei Männer von zerlumptem und verkommenem Ausſehen, der Eine alt, der Andere noch jung an Jahren; die dritte Menſchengeſtalt iſt ein junges Mädchen in armſeligen, aber reinlich und ordentlich gehaltenen Kleidern. Das lichtblonde Haar iſt ſo ſorgſam gekämmt; ſchüchtern blicken ihre großen blauen Augen den uniformirten Beamten an, der das hölzerne Gitter öffnet, während ſie an ihm vorüber⸗ huſcht. Ohne Gruß und ohne daß der uniformirte Mann ſie anſpricht, treten alle Drei mit uns in den durch eine Gasflamme erleuchteten ſchmalen Gang. Wer ſind denn dieſe ſchweigenden drei Menſchengeſtalten, die ſich um Mitternacht freiwillig in den Polizeigewahrſam begeben? Sie gehören eben zu den Armen und Elenden, welche dort ein Obdach für die Nacht ſuchen. Der ſchmale Gang führt zu einer kleinen Thür. Die Thür öffnet ſich. Wir treten ein und befinden uns in den Räumen, welche zugleich Welch' ein ſonderbarer Anblick; welch' ſtinkende, dunſtige Atmoſphäre, welche Hitze in dieſem Raume! Nun, der ganze Raum hat höchſtens die Länge von hundert Fuß bei einer Breite von ſechzig Fuß und iſt ſo niedrig, daß ein hoch⸗ gewachſener Mann mit der Hand die Decke berühren kann. Auch hier ſehen wir einen uniformirten Mann hinter einem Schreibepult ſtehen. Es iſt der Beamte, welcher die Ankommenden in einem Protokoll verzeichnet. Der Beamte hat ein hinter ihm befindliches Fenſter geöffnet, um die kühle, feuchte Nachtluft in den dunſtigen, heißen Raum einzulaſſen. Plötz⸗ lich tritt ein neuer Gaſt durch die Thür, durch welche auch wir gekommen ſind, in die Stube. Die Zugluft iſt entſetzlich; der Beamte ſchließt das Fenſter. Dem Beamten gegenüber erblicken wir alle die Armen, die Elenden, die Verbrecher, die Strolche, welche ſeitens der Polizei hieher gebracht ſind, um für die Nacht hier aufbewahrt zu werden — und die Heimat⸗ loſen, welche freiwillig hier gegen Kälte, Regen und Wind eine Zuflucht auf eine Nacht geſucht haben. Die Zufluchtsſtätte, welche ihnen die Polizeibehörde bietet, iſt allerdings ſo erbärmlich und ſo unbequem wie möglich. Einige dreißig Fuß lange, hölzerne Bänke füllen den Saal in ſeiner Länge. Die Bänke haben keine Rücklehne. Einen Sitz auf einer dieſer Bänke bietet die berliner Polizei dem Heimatloſen. Er darf ſich aber nicht auf die Bank niederlegen; er würde ſonſt einen zu großen Raum einnehmen; nur ſetzen darf er ſich, dem am Pulte ſitzenden, uniformirten Mann das Geſicht zukehrend. In dieſer Stellung kann er das Frühroth des Morgens erwarten, um die drei Treppen wieder auf den Molkenmarkt herun⸗ Uhr bis Morgens ſechs Uhr den Dienſt in dieſer Stube hat. terzuklettern, nachdem er ärztlich unterſucht iſt und ein polizeiliches Verhör über ſeine Verhältniſſe gehabt hat, und dann ſeiner Wege gehen. Das iſt das Nachtquartier im Zufluchtshauſe der Polizeibehörde! Eine Abend⸗ ſuppe gibt es nicht; auch Morgens wird kein Stück Brod, keine Taſſe Kaffee gereicht. Selbſt wenn der Heimatloſe noch einige Groſchen in der Taſche hat, kann er ſich nicht ein Stück Brod dafür kaufen. Das Zufluchts⸗ haus der berliner Polizei gibt nichts als den Sitz auf der ſchmalen Bank in der heißen, dunſtigen Atmoſphäre mitten zwiſchen Verbrechern, Strolchen und verkommenen Subjekten, welche am andern Morgen in die Stadtvoigteigefängniſſe wandern. Eine Thür führt aus dieſem Raume, der für die Männer beſtimmt iſt, durch ein dunkles Bureauzimmer in eine andere, kleinere Stube. Die Stube bildet den Raum für alle während der Nacht aufgegriffenen Frauen und Mädchen — und für alle Heimatloſen, welche hier ein Obdach ſuchen. Werfen wir einen Blick in die Stube! Wir brauchen nicht ein⸗ zutreten; denn es iſt dort noch heißer, noch dunſtiger als bei den Männern; ein in der Thür angebrachtes Guckloch, deſſen Klappe wir von Außen öffnen können, verſchafft uns einen Ueberblick über den ganzen Raum. Das Bild, welches ſich vor uns aufrollt, iſt bunter als das Bild, welches wir ſoeben geſehen haben. Wieder dieſe Reihen von langen, ſchmalen Bänken ohne Rücklehne, auf denen Mädchen und Frauen von allen Alters⸗ klaſſen, dicht aneinandergedrängt, nebeneinander ſitzen. Einige ſchlafen und haben ſich, um in der ſitzenden Stellung ſchlafen zu können, mit dem Rücken an einander gelehnt. Viele ſind nur noch mit Unterrock und mit Hemde bekleidet; der unerträglichen Hitze wegen haben ſie die Kleider abgelegt, welche an der Wand aufgehängt ſind. Mädchen von ſechzehn bis achtzehn Jahren ſitzen neben alten Weibern mit verkommenen, ver⸗ fallenen Zügen, auf denen das Laſter, die Verworfenheit und die Noth ihre Furchen gezogen haben. Andere kauern neben ſchlafenden, halb⸗ nackten Kindern auf einigen alten Matratzenſtücken am Boden. Eine Frau von korpulenter Geſtalt, im ſchwarzen Wollkleide, mit einem weißen Tuch Hals und Schultern verhüllt, ſitzt an einem Schreibepult und nimmt ein Protokoll über ein großgewachſenes, elegant gekleidetes Mädchen auf, welches mitten in der Stube ſteht und ſoeben in den Polizeigewahrſam gebracht wurde. Die Frau iſt die Aufſeherin, welche von Abends ſechs Auch das blonde hübſche Mädchen, dem wir auf der Treppe begegnet ſind, ſehen wir hier wieder. Sie hat ſich bereits für die Nacht eingerichtet; neben einem ſchlafenden Kinde liegt ſie, den Rücken zum Schlafen an die Wand gelehnt, am Boden. Das iſt der Raum, wo die Polizeibehörde den obdachloſen Frauen und Mädchen ein Obdach für die Nacht bietet! Von einem Abendbrod, von einer Erfriſchung am Morgen iſt hier ebenſowenig die Rede, wie bei den obdachloſen Männern. Mehr als den Sitz auf der ſchmalen Bank oder die nackte Diele des Bodens bietet die Polizei⸗ behörde in ihrem Zufluchtshauſe den heimatloſen Frauen und Mädchen nicht. Es gibt aber noch ein anderes Zufluchtshaus in Berlin, welches Bür⸗ germeiſter und Rath den Obdachloſen für eine und mehrere Nächte als Heimat bieten. Gehen wir vom Molkenmarkt nach dem nicht weit von dort gelegenen Alexanderplatz, um dieſem Aſyl des Magiſtrats einen Beſuch zu machen. An der Ecke des Platzes und der Alexanderſtraße erhebt ſich ein großes, graugeſtrichenes Gebäude, welches noch aus der Mitte des vorigen Jahrhunderts ſtammt. Es iſt von bedeutendem, räumlichen Umfange und umſchließt vom Platz aus nicht ſichtbare, große Höfe und ein halbes Dutzend Häuſer. Urſprünglich wurde das graue Gebäude am Alexander⸗ platz errichtet, um der Hausbettelei und der Straßenbettelei zu ſteuern. Allmälig mit dem zunehmenden Wachsthum der Stadt wurde ſeine Be⸗ ſtimmung außerordentlich erweitert. Es wurde zum Depot für die unter Polizeiaufſicht ſtehenden lüderlichen Dirnen und für die wegen Bettelns und obdachloſen Umhertreibens zu einer Korrektionsſtrafe verurtheilten Vagabunden. Zugleich wurde das Gebäude als Depot für die der Kommune zur Laſt fallenden ſiechen und kranken Perſonen, für die Wahnſinnigen und die Blödſinnigen, ſobald ſie unheilbar waren, benutzt. Dieß wirk⸗ liche Haus der Armen und der Elenden, welches Armenhaus, Siechenhaus, Korrektionshaus und Irrenanſtalt zu gleicher Zeit iſt, hat länger als ein halbes Jahrhundert hindurch als Aſyl für Heimatloſe und Obdach⸗ loſe gedient, und wird noch heute von Bürgermeiſter und Rath der „Weltſtadt“ Berlin den Armen als Zufluchtsſtätte geboten, wenn ſie ſich ohne Obdach auf der Straße befinden. Ich muß dem berliner Magiſtrat das Zeugniß ausſtellen, daß ich ein ähnliches Haus des Elends in keiner europäiſchen Stadt habe entdecken können. Weder London, noch Paris, weder Wien, noch Madrid, nicht einmal die „wilde Walachei“ haben eine ähnliche Stätte des Schmutzes, der Verworfenheit, der Armuth und des menſchlichen Jammers aufzuweiſen. Das berliner „Arbeitshaus“ — ſo iſt der offizielle Titel des Hauſes am Alexanderplatze in der Akten⸗ und Geſchäftsſprache — oder der „Ochſenkopf“ — ſo iſt ſein Name im Munde des Volks — wird immer einzig daſtehen in der Kulturgeſchichte Europas. 68 σι 448 Wer den „Ochſenkopf“ bis zum Jahre 1862 beſucht hat, wird mir Recht geben. In ſeinen einzelnen Höfen und Gebäuden war die ganze Summe der berliner Armen und Elenden und des berliner Geſindels der ver⸗ worfenſten und verkommenſten Klaſſen zuſammengepfercht, oder auch, wenn es räumlich nicht anders ging, wild durcheinander geworfen. Dort ge⸗ langte man in Höfe und Räume, ganz mit lüderlichen Dirnen gefüllt; dort betrat man Gebäude, wo der Wahnſinn und der Blödſinn ſich in allen Formen und Geſtalten eingeniſtet hatte, um dieſen fürchterlichen Ort erſt im glatten Armenſarge, den der berliner Volksmund ſchrecklicher⸗ weiſe den „Naſenquetſcher“ getauft hat, zu verlaſſen und auf dem Fried⸗ hofe des Charitékrankenhauſes eingeſcharrt zu werden; da durchwanderte man alle Stadien des Siechthums im Anblick alter Männer und Frauen, welche hier ihre letzten Tage hinſchleppten, bis der grauſame Tod, der gegen dieſe Unglücklichen immer noch mitleidiger war als das Leben, ſie von allem Elende erlöste. Dort gab es noch eine mittelalterliche Tret⸗ mühle, in der die ſtarken und kräftigen Männer wie die Eſel eingeſpannt wurden; dort gab es einen Fuchs, auf dem Derjenige, der ſich gegen die Hausordnung verging, angebunden und geprügelt wurde. Und zwiſchen dieſem Auswurf der Bevölkerung der großen Stadt fand man die „Ob⸗ dachloſen“ gelagert, welche hier eine Zufluchtsſtätte ſuchten, um nicht mit ihren Weibern und Kindern im Sturm, im Regen und in der ſchneiden⸗ den Kälte der nordiſchen Winternächte auf der Straße zu bleiben. Seit dem Jahre 1862, nachdem ich jährlich einigemal immer fruchtlos dieſe Wirthſchaft im „Ochſenkopf“ in der berliner Preſſe in der ſtärkſten Weiſe gegeißelt habe, iſt nun allerdings am Alexanderplatz aufgeräumt worden. Für die ſiechen und altersſchwachen Männer und Frauen, welche hier umherſchlichen, um ihr Ende zu erwarten, iſt ein beſonderes Siechenhaus eingerichtet worden; die Wahnſinnigen und die Blödſinnigen wurden in das Irrenhaus an der Waiſenbrücke gebracht; die Dirnen nahmen die Stadtvoigteigefängniſſe am Molkenmarkt auf. Nur Diejenigen, welche wegen Bettelns, Arbeitsſcheu und obdachloſen Umhertreibens zu einer längeren oder kürzeren Korrektionsſtrafe verurtheilt ſind, werden noch im Arbeitshauſe detenirt. Jedenfalls war und iſt das Arbeitshaus aber auch heute noch kein paſſendes Aſyl für die Obdachloſen und Heimat⸗ loſen. Sträflinge und Arme, welche den Aufenthalt in einer Wohl⸗ thätigkeitsanſtalt für einige Tage und Nächte in Anſpruch zu nehmen gezwungen ſind, wirft man nicht durcheinander und behandelt man nicht nach derſelben Hausordnung. Der Arme, der die Wohlthätigkeit eines Armenhauſes in Anſpruch nimmt, darf nicht auf dieſelbe Stufe mit dem Sträfling geſtellt werden. Ein Zufluchtshaus darf kein Zuchthaus ſein. Im Jahre 1868 wurden 4279 Perſonen im Arbeitshauſe aufgenommen. Unter dieſen 4279 Perſonen haben ſich nicht weniger als 1551 Obdach⸗ loſe befunden, 1052 Männer und 499 Frauen, Mädchen und Kinder; im Zufluchtshauſe der Polizei, im Polizeigewahrſam, den ich ſoeben ge⸗ ſchildert habe, unter den Strolchen, Dieben und Verbrechern aller Art, nicht weniger als 1531 Frauen und Mädchen, welche freiwillig dort eine Zufluchtsſtätte geſucht haben, und 64 Kinder. Eingeliefert wurden von der Polizei 285 Männer und 133 Frauen. Im Ganzen benutzten die widerlichen Räume des Polizeigewahrſams alſo im Jahre 1868 als Zufluchts⸗ ort 14,029 Männer, 1664 Frauen und 64 Kinder. Im Durchſchnitt befanden ſich in den beiden engen, niedrigen und dumpfigen Stuben des Polizeigewahrſams jede Nacht mitten unter dem verkommenſten, nichts⸗ nutzigſten Geſindel 38—39 Männer, 4–5 Frauen und Mädchen und alle fünf bis ſechs Tage befand ſich unter ihnen — ein Kind. Im Jahre 1865 hat der berliner Polizeigewahrſam 6998 Frauen und Mädchen beherbergt. Von dieſen 6998 gehörten nicht weniger als 5351 der Proſtitution an; 1244 Frauen und Mädchen nebſt 137 Kindern hatten zwiſchen den Proſtituirten aus Mangel an Obdach eine Zufluchtsſtätte geſucht. Im Jahre 1866 betrug die Ziffer der im Polizeigewahrſam aufgenommenen Frauen und Mädchen 7860; unter ihnen waren 5485 Proſtituirte; 1764 mit 97 Kindern nahmen den erbärmlichen Aufenthalt als Zufluchtsſtätte in Anſpruch. Im Jahre 1867 ſtieg die Ziffer auf 11,609. Unter ihnen waren 1620 Obdachloſe mit 104 Kindern neben 8930 Proſtituirten. Auf jede unglückliche Obdachloſe kamen alſo immer 3, 4, 5 Proſtituirte, mit denen ſie zuſammen eingeſperrt, mit denen ſie auf gleiche Weiſe behandelt wurde, um derentwillen ſie ebenfalls ihr „Aktenſtück“ erhielt, wie der Berliner ſagt, um derentwillen ſie ebenfalls am andern Morgen, wo ſie die ſchreckliche Zufluchtsſtätte verließ, ärztlich unterſucht wurde. Welche Zufluchtshäuſer, welche Zuſtände in einer Stadt, welche ſich erlaubt, ſich eine „Weltſtadt“ nennen zu wollen! *) Ich werde den Leſer nun in zwei andere berliner Zufluchtshäuſer führen. Wirkliche Zufluchtshäuſer, wirkliche Heimatſtätten für Obdach⸗ loſe, welche nicht der berliner Magiſtrat, nicht die berliner Polizeibe⸗ *) Die Ziffern finden ſich in der intereſſanten Broſchüre: Das Aſyl für Obdachloſe zu Berlin. Von William Spindler. Berlin 1870. Verlag von W. Rubenow. hörde aus Kommunalmitteln und Staatsgeldern errichtet haben, ſondern demokratiſche Bürger des Friedrichwerder'ſchen Bezirksvereins aus frei⸗ willigen Mitteln und Spenden der Bürgerſchaft. Der Leſer wird dort andere Bilder ſchauen, als im Polizeigewahrſam und im Ochſenkopf. Röſſelſprung. hung⸗ tiſch gleich wenn fen⸗ dei⸗ nem er⸗ recht Auflöſung des Röſſelſprungs Seite 419: Gute Nacht. Die Höh'n und Wälder ſchon ſteigen Immer tiefer in's Abendgold, Ein Vöglein fragt in den Zweigen: Ob es Liebchen grüßen ſollt'? O Vöglein, du, du haſt dich betrogen, Sie wohnet nicht mehr im Thal, Schwing' auf dich zum Himmelsbogen, Grüß' ſie droben zum letzten Mal! J. v. Eichendorff.⸗ ,N ,WE EmII 4 = SSe–— Hrn. Nath. v. S. in F. Für Ihre Zwecke gibt es kein beſſeres Blatt, als die Induſtrie⸗Blätter von Hager & Jacobſon, Berlin, welche um Gewerbe, Haus⸗ wirthſchaft und Geſundheitspflege ſich die entſchiedenſten Verdienſte erworben haben. Hrn. Dr. R. W. in A. Laſſen Sie die Notiz in eine große politiſche Zeitung einrücken; dort allein kann ſie die gewünſchte Wirkung haben. D Hrn. Alex. P. in M. Gönnen Sie uns noch etwas Zeit; wir haben die Sache noch nicht reif werden laſſen können. Die Erinnerung verdirbt nichts. Frl. Joh. S. in R. Ob die Macht der Zeit hier eine Wirkung haben kann, wiſſen wir nicht, da wir glücklicherweiſe nicht in dieſer Lage waren. Indeß dürfen Sie ſich die Sache nicht ſo ſehr zu Herzen nehmen. Irren iſt menſchlich. . Hrn. B. L. in W. Wir bedauern, davon keinen Gebrauch machen zu können, da dafür doch gegenwärtig gar keine Stimmung iſt. rn. Anton v. Z. in C. Sie finden alle die genannten Stellen in Büch⸗ mann's Geflügelten Worten, ein Buch, das wohl verdient, in jeder Bibliothek u ſein. ſe n Kath. T. in W. Nur durch die größte Reinlichkeit. Indeſſen machen wir Sie auf einen ſehr intereſſanten Artikel in Nr. 35 von „Ueber Land und Meer“ d. J. (von Kletke) aufmerkſam. Hrn. Kanzleir. P. in F. Sie haben das Richtige getroffen. Für dieſen Zweck am beſten Meyer's Converſations⸗Lexikon, neueſte Aufl., Supplementband. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. f f —— S A. — —— = =SS. = = = mmmmmmmmmmmmmy mmmmmmm. 5* ſondern 8 NRNN ) 3 3- 8/ „ dütfen u knnen, in büh⸗ bibliothet 1d Me⸗ it dieſen 7 entband. S AS Verloren und Gewonnen. Novelle von Pauline Schanz. (Fortſetzung.) Ewald, bemühte ſich, Luzie ohne Anmuth, nicht begehrenswerth zu finden. Unter ihren langen Wimpern hervor hatte ſie ihn bei ihrem erſten Begegnen mit einem ſcheuen, fragenden Blicke angeſehen. Dieſer Blick ſtand ſeitdem oft vor ſeinem geiſtigen Auge, und ſo kam es, 2212- —,,eÃB—o — S „ = S . = daß er viel an das Mädchen denken mußte, welches er nicht beachten wollte. Je mehr er nun über ſie nachſann, deſto deutlicher fühlte er es aller⸗ dings, daß ſie nicht ſchön, das heißt, nicht körperlich ſchön ſei, aber dabei kam auch ein Gefühl über ihn, daß ſie mehr als das, daß ſie geiſtig ſchön, durchleuchtet von einer Anmuth ſei, welche weder in lockendem Farbenſchmelz des Kolorits, noch in lieblichem Formenebenmaß beſtand. Aber ſie war ſtolz, geldſtolz natürlich, wie es bei einer reichen Erbin nicht anders ſein konnte. Dieſer Stolz widerte ihn an und ſein Vor⸗ urtheil verſteifte ſich darauf, ſie dieſer häßlichen Eigenſchaft wegen ab⸗ ſcheulich finden zu müſſen. Hatte ſie vielleicht ſchon durch die vielen Zärtlichkeitsbeweiſe der Mutter Trachten ans der Bukowina. (S. 454.) Illuſtr. Welt. XIX. 12. 73 eine Ahnung bekommen, daß man in dieſem Kaufmannshauſe auf ihr Vermögen ſpekulire? Hatte ſie ihn deßhalb mit jenem ſeltſamen Blick an⸗ geſchaut, als er ſie begrüßte? Nun, ſein Benehmen ſollte ihr zeigen, daß er wenigſtens über dieſem Spekulationsſyſtem erhaben ſtehe! Und doch beſchleunigte Ewald ſeine Schritte, als er am nächſten Abend nach dem Geſchäftsſchluß nach Hauſe ging; er machte auch keinen Umweg, um unbemerkt durch die Hofpforte in's Haus gelangen zu können, ſondern ging den geraden Weg fort und ſpähte auch ſchon von Weitem, ob er an der Gartenthüre nicht zwei Mädchengeſtalten in hellen Kleidern gewahren möchte, die wie geſtern dort ſeiner harrten. Allein er ſah nichts. Niemand wartete auf ihn, und als er auf den freien Platz vor dem Hauſe kam, wo die Familie gewöhnlich zu ſitzen pflegte, fand er hier nur ſeine Schweſter Marie in Geſellſchaft ihres Vaters und Herrn Ritter's. Erſtere ſprang ihm ſchnell entgegen, glücklich und ſorglos wie immer. Sie war eine durchaus ſonnige, wolkenloſe Natur, die Alles, was ſich ihr in der Welt bot, mit lachender Zufriedenheit hinnahm. „Wo iſt Mama?“ frug Ewald. Eigentlich wollte er fragen: „Wo iſt Fräulein Luzie?“ Aber im Grunde mußte es ihm vollſtändig gleich⸗ gültig ſein, wo Luzie war oder nicht war. So weit glaubte er mit ſich im Reinen zu ſein. „Die Mama iſt mit Luzie in die Stadt gegangen, um Allerlei ein⸗ zukaufen,“ ſagte Marie. Sonderbar, es ärgerte Ewald doch, daß dieſe Einkäufe gerade jetzt gemacht werden mußten, und die Unterhaltung der beiden Herren, die ſich wie gewöhnlich um merkantile Intereſſen bewegte, kam ihm unſäglich fade und abgeſchmackt vor; dieſer Herr Ritter war ihm vollſtändig antipathiſch mit ſeiner unausſtehlichen Art, die Menſchen an⸗ zublinzeln, ſeiner abrupt hingeworfenen matter of the fact-⸗Redeweiſe und ſeinem Geldnimbus. Ewald ſtand nach einer Weile auf, um in's Haus zu gehen. Marie lief ihm nach und hing ſich lachend an ſeinen Arm. „Komm',“ ſagte ſie, „ich will Dir Luziens Zimmer zeigen, jetzt, da ſie nicht da iſt.“ „Wozu das?“ frug Ewald gleichgültig, „ich habe die Stube hundert⸗ mal geſehen.“ „Aber nicht ſo!“ rief Marie und zog den ſich ſcheinbar Sträubenden nach der Stube, die Luzie bewohnte. „Sieh', welche Maſſe von Büchern — mich friert bei ſolcher Gelehr⸗ ſamkeit!“ rief Marie, ſich ſchüttelnd. Ewald's Blick überflog die Bücherreihen über dem Schreibtiſch und in dem Glasſchrank, der daneben ſtand. Es waren deutſche, engliſche, ſpaniſche und franzöſiſche Dichter, aber auch wiſ enſchaftliche Werke, aſtro⸗ »nomiſche Schriften, Globen, Erd⸗ und Sternkarten. „Sie zeichnet und malt auch,“ rief Marie, „ſieh'!“ Auf einem Tiſche lagen Zeichnen⸗ und Mal⸗Utenſilien, auch ange⸗ fangene Zeichnungen, die Ewald mit einer Genauigkeit muſterte, die ſeinem Vorſatz der Gleichgültigkeit widerſprach. „Alſo eine Emanzipirte; das hätte ich ihr eigentlich gleich anſehen können,“ murmelte er, und ſeine Mundwinkel zogen ſich ein wenig ſpöttiſch herunter. Er hatte, wie dieß bei geiſtig höher ſtrebenden Männern beſonders häufig vorkommt, eine Abneigung gegen gelehrte Frauen, gegen Frauen überhaupt, die ſich aus dem Kreis der engeren häuslichen Pflichten, die des Weibes eigentliches Arbeitsfeld ſind, hinausbewegen. Obgleich er ſich ſelbſt beſtändig gegen die Schranken ſeines Standes aufbäumte, ſich in Geſellſchaft wohl auch lieber mit einer geiſtreichen als einer beſchränkten Frau unterhielt, ſo geſtand er doch das Recht geiſtigen Aufwärtsſtrebens eigentlich nur dem Manne zu, und eine ſogenannte gelehrte Frau erſchien ihm in ſeinen Augen doch eigentlich des holdeſten weiblichen Reizes, der zarteſten natürlichen Lieblichkeit entkleidet. Luzie verlor in dieſer neuen Beleuchtung noch mehr in ſeinen Augen. — — Herr Ritter hatte ſich in der Stadt eine Wohnung gemiethet, ging indeſſen mit dem Plane um, ſich in der Umgegend eine Beſitzung anzu⸗ ſchaffen, und fuhr zu dieſem Zwecke in der Nachbarſchaft umher, zuweilen in Begleitung ſeines gichtlahmen Freundes, dem die erneuerte alte Be⸗ kanntſchaft eine angenehme Abwechslung ſeiner ziemlich einförmigen Lebens⸗ weiſe gewährte. Dann und wann nahmen wohl auch Luzie und Marie an dieſen Ausfahrten Theil, zuweilen auch Luzie allein, auf deren Urtheil Herr Ritter bei der Wahl ſeiner neuen Wohnung beſonders Rückſicht zu nehmen ſchien. Dieß verdroß Ewald — warum, wußte er ſelbſt nicht. Allein es verdroß ihn ebenſo, wie der täppiſch vertrauliche Ton, den der ehemalige Buchhalter ſich gegen die Tochter ſeines todten Freundes erlaubte. Dieſer Ton blieb zwar immer väterlich, aber er fand ihn dennoch unpaſſend. Sollte vielleicht gar? — Aber nein, das war denn doch zu lächerlich! Sollte dieſer plumpe Geldmenſch wohl gar daran denken, ſeine unſaubere Hand nach dieſer zarten, weißen Lilie, — die er nun zwar nicht gerade nach ſeinem Geſchmack fand, die aber ſein Intereſſe doch erregte — ſollte er ſeine Hand nach ihr auszuſtrecken wagen und deßhalb ihren Rath bei der Wahl ſeiner Villa in Betracht ziehen? Eine Zornröthe ſchoß bei dieſen Gedanken über Ewald's Wangen, und er beobachtete Beide von nun an genauer. Indeſſen lebte ſich Luzie allmälig in den neuen Familienkreis ein, in den ſie verſetzt worden war. Obgleich etwas herb⸗ und ſpröde nach außen hin, beſaß ſie doch jugendliche Biegſamkeit des Geiſtes, wohl auch Gut⸗ müthigkeit genug, um an Mariens harmloſer Heiterkeit Gefallen zu finden, um mit dem alten Herrn im Rollſtuhl zu plaudern, die bedeutungsvollen Liebesergüſſe ihrer Pflegmutter freundlich hinzunehmen und mit ihr Beſuche bei den Freunden in der Stadt zu machen, die ihr gleich⸗ gültig waren. Z Sie hatte von Kindheit an geiſtig einſam geſtanden; ihre Eltern hatten ihren Liebhabereien nachgegeben, hatten ihr Lehrer gehalten, Bücher gekauft und ſie gewähren laſſen, wie reiche Eltern ein verwöhntes Kind gewähren laſſen. Verſtanden hatte ſie ſich nie gefühlt. Ewald konnte ſich zuweilen nicht verſagen, wenn er an Luziens Stubenthüre vorüberging und die Bewohnerin fern wußte, einen Augen⸗ blick in das kleine Zimmer einzutreten. Eine gehobene Stimmung, eine e neipte Luft wehte hier gleichſam zwiſchen dieſen Büchern, Karten, ildern. Ein ihm verwandter Geiſt, der ſich von dem Alltagsſtaube und dem eintönigen Taktſchlag des Hergebrachten in lichtere Höhen zu ſchwingen bemüht war, nahm ihn wider ſeinen Willen gefangen. Und dann kamen allerlei träumeriſche Gedanken über ihn, die an ſeinem alten Vorurtheil gegen gelehrte Frauen rüttelten. Durfte denn wirklich eine Frauenſeele nicht auch dem Drang nach höherer Vollendung genügen, ohne der Lächerlichkeit zu verfallen? Gab es denn nicht einen klugen Mittelweg, der Frauenpflichten und weibliche Beſtimmung mit einer dem Manne ebenbürtigen Ausbildung vereinigte und die Frauen ſo erſt zu würdigen Gefährtinnen des Mannes erhob? Und dieſe Luzie fand hier in dem fremden Hauſe kein Verſtändniß. Wie allein, wie einſam mußte ſie ſich fühlen! Der einzige Menſch, der ſie würdigen und verſtehen konnte, hatte ſich ſchroff, kalt, lieblos von ihr abgewendet! Auf dem kleinen Schreibtiſch dort lagen beſchriebene Hefte und Blätter, und obgleich Ewald nie indiskret genug war, darin zu blättern, ſo ahnte er doch, daß Luzie ihre Gedanken und Stimmungen, ihre Mädchenträume, vielleicht ihr Leid, welches ſie keinem verwandten Herzen mittheilen konnte, dahinein geſchrieben hatte. Dieß war die eine Luzie; die andere war die Erbin, das reiche Mädchen, das er verſchmähte. Zwiſchen dieſer und ihm gab es keine Annäherung; er hatte ſie beleidigt und verletzt, und ſie hatte ſeiner ſteifen Höflichkeit eine noch ſtolzere, eiſigere Kälte entgegengeſetzt. Sie und er waren geſchieden, und nur die Konvenienz, die Höflichkeit, die er dem Gaſte ſeiner Eltern ſchuldete, hielt ſie noch mit einem dünnen Faden ver⸗ einigt. Die kühle Schranke, die ſich beim erſten Begegnen zwiſchen ihnen aufgerichtet, hatte ſich erhalten und er ging, zur ſtillen Verzweiflung ſeiner Mutter, um keinen Zoll breit über jenen Ton im Umgange mit Luzien hinaus, den ein gebildeter Mann einer gebildeten Dame ſchuldet. Oefters ſchon hatten Geſpräche, ähnlich dem, welches am Tage der Ankunft Luziens ſtattgefunden, ſich zwiſchen Mutter und Sohn erneuert, allein ſtets mit derſelben Reſultatloſigkeit. Ewald wollte keine Frau aus Vermögensrückſichten heirathen. Warum war Luzie überhaupt von ihrer Mutter vorausgeſchickt worden? Hatten die beiden Mütter und ehemaligen Jugendfreundinnen nicht ſchon von vornherein im Einverſtändniß gehandelt und die Heirath zwiſchen ihren Kindern als eine abgemachte Sache angeſehen? Ihn ſtieß dieſer Gedanke ab und er fühlte, daß auch dieſe Luzie in ihrem ſtolzen Herzen ihn ebenſo verachten müſſe wie er, wenn ſie ihn ahnte. Eines Tages trat ein Ereigniß ein, das allen Gedanken, Plä⸗ nen, Wünſchen der in dieſer Erzählung Betheiligten eine andere Rich⸗ tung gab. Herr Ritter hatte einen Brief aus Cuba erhalten, in welchem Luziens Mutter dem Freund die traurige Nachricht ſandte, daß die Petroleum⸗ Bohrverſuche geſcheitert ſeien, die Unternehmer ſich aus dem Staube ge⸗ macht, ſämmtliche Theilhaber um ihr Geld betrogen hätten und ſie ſelbſt ihr Vermögen dabei eingebüßt habe. Sie ſei augenblicklich zu beſtürzt, um Maßregeln wegen ihrer und Luziens Zukunft zu treffen. Natürlich müſſe ſie vorderhand ihren Plan, nach Deutſchland zurückzukehren, aufgeben. Luzien zurückkommen zu laſſen, ſei auch nicht thunlich, und ſo hoffe ſie, daß ihre theuren Freunde bis auf Weiteres die ſo liebevoll angebotene Gaſtfreundſchaft ihrer Tochter noch gewähren würden. Herr Ritter trug dieſe ſchlimme Kunde mit unerſchüttertem Phlegma und der Miene eines Mannes vor, dem ſolche und ähnliche Schickſals⸗ kriſen nichts Neues ſeien. Ueberdieß fügte er ſeinem Bericht die Verſiche⸗ fen annte Aizens oleum⸗ be ge⸗ . elbſt fürlich ebotene hlegen hitſeli lerihe rung bei, daß er einen ſolchen Ausgang vorausgeſehen und die Frau auch vor dem verlockenden Unternehmen gewarnt habe. Marie ſtürzte ihrer Freundin, als ſie die Botſchaft vernommen, mit Thränen und Küſſen um den Hals. Der alte Herr ſchlug mit der flachen Hand zornig auf die Armlehne ſeines Stuhles. Wie haßte er dieſen Aktienſchwindel! Wieder einmal eine Anzahl von Opfern, die dieſer Moloch verſchlungen! „Luzie bleibt bei uns — natürlich bleibt Luzie bei uns!“ fügte er liebevoll ſeinem Zornausbruch hinzu. Nur Frau Haller war ſehr ſtill. Der Schreck hatte ſie betäubt und aller Faſſung beraubt. Ihre Hoffnung war zertrümmert, total zertrüm⸗ mert und zerſchellt. So etwas verwindet ſich nicht im Handumdrehen. Aber wie bei allem Schlimmen ein Glück iſt, ſo dachte ſie in dieſem ſchrecklichen Moment mit Genugthuung und Freude daran, daß Ewald und Luzie ſich bis jetzt vollſtändig fremd und fern geblieben waren, daß Ewald trotz ihrer Ermahnungen ſich hartnäckig und heftig gegen eine Verbindung mit der reichen Erbin ausgeſprochen, und Das, was ſie bisher ſo bitter und zornig gegen ihren Sohn geſtimmt hatte, erſchien ihr nun als eine große Beruhigung. Alles ließ ſich nun noch ſanft und friedlich auflöſen und glätten, Alles ſich noch ohne Groll, ohne Aufſehen, ohne Bitterkeit in die alten Bahnen zurücklenken. Luzie fand ſich ſehr ruhig und kühl in ihren Schickſalswechſel, wenigſtens den Augen der Anderen gegenüber. Was ſie in ihrem Stübchen während einſamer Stunden dachte, ſann, fühlte, erfuhr Niemand. Herr Ritter blieb ſtets derſelbe. Er kam nach wie vor faſt täglich, ſaß neben ſeinem alten Freunde, die Hände in den Taſchen mit ſeinem Gelde klingelnd, in ſeinen Stuhl gelehnt, blies Rauchwolken vor ſich in die Luft, zwiſchen denen er ſeine kurzgefaßten Sätze hinwarf und dabei aus ſeinen halbverſchloſſenen Augen, ſcheinbar ohne alle Abſicht, die Blicke im Kreiſe umhergehen ließ. Es machte ihm ein ſtilles, unausſprechliches Vergnügen, von deſſen Vorhandenſein die Betreffenden allerdings keine Ahnung hatten, die leiſe ſich verändernden Temperaturgrade im Benehmen der Frau Haller und ihres Sohnes gegen Luzie zu beobachten. Wie hier das Queckſilber all⸗ mälig, leiſe durch alle Grade: kühl, rauh, kalt, ſtürmiſch bis unter Null ſank, ſo ſtieg es drüben. Für die Mutter hatte ſich die reiche Erbin, die nun plötzlich keine mehr war, ſondern ein vermögensloſes, augenblicklich von ihrer Gnade lebendes Mädchen, allen Reizes, allen Zaubers, aller begehrenswerthen Liebens⸗ würdigkeit entkleidet, — für Ewald hatte ſie nur eine ihm widerliche, ſtö⸗ rende Hülle abgeworfen; ſie war die Luzie geworden, deren idealer Geiſt längſt im Stillen ſeine Seele mit mächtigen Banden umſchlungen hielt, die ihm geiſtig verwandte, über dem gewöhnlichen Menſchentroß, den er tagtäglich ſich im zweckloſen, kleinlichen Ameiſeneifer abmühen ſah, ſtehende Luzie, die, ohne daß er es wollte und wußte, ſeine ſtolzen Anſichten über das geiſtige Vorrecht oder Alleinrecht des Mannes über den Haufen ge⸗ worfen hatte. . Wie leicht verſchmerzte ſie ihr Vermögen — wie war ſie erhaben über ſolchen Erdentand — wie königlich ſtand ſie der kleinlichen, beſchränkten Frau gegenüber, welche ſich kaum die Mühe nahm, ihre kleine Seele vor ihr zu verhüllen! Und o, wie wies ſie den wärmeren Ton ſeiner Stimme, die zartere Art ſeines Benehmens, alles Das, was ſie in ſeiner Umgangs⸗ weiſe für Mitleid mit ihrem Unglück anſah — wie eiskalt und ſicher wies ſie all' Dieß weit von ſich ab! . Die Kluft, die Beide trennte, that ſich täglich weiter und weiter auf, und die Bewunderung und Verehrung, die Ewald für Luzie fühlte, ward Liebe, während ſeine Willenskraft und ſein Verſtand ſich noch mit aller Macht dagegen ſträubten. Ueber dieſen unbehaglichen, aufreibenden Herzensaufregungen ward Ewald auch äußerlich ein Anderer, als ſonſt. Seine Natur, welche dieſen Kampf tief und ſtumm in ſich barg, wie eine Kugel im Fleiſch, trübte ſich; eine Art Seelenfieber, eine Unzufriedenheit mit ſich ſelbſt ließ ihn nicht und nirgends mehr zur Ruhe kommen, weder hier noch dort, weder fern von Luzie, noch in ihrer Nähe, gleichwie ein körperlich Fieberkranker nirgends den rechten Ruheplatz für ſeinen ſchmerzenden Kopf findet, ſo ſehr er ſich auch hin und her wirft. Wie ſollte er dieſem ſtolzen Mädchen zeigen, was ſeine Seele barg — wie ihr ſagen, daß er nicht zu jenem Krämergeſchlecht gehöre, vor welchem ſich ihre Gefühle inſtinktiv zurückzogen, wie das Reine vor dem Unreinen? Sprach er zu ihr, ſuchte er ſich ihr in irgend einer Weiſe zu nähern, ſo ſah ſie ihn aufgeſchreckt und ſcheu an, aber ſie antwortete ihm nur das Kürzeſte und Nothwendigſte, was ſeine Frage erforderte, und jedes tiefere Fühlen und Empfinden in ihrer Bruſt verhüllte und verſchleierte ſie vor ihm. — Darüber ging die Zeit hin. Nach langem Suchen und Wählen hatte Herr Ritter endlich eine Beſitzung gefunden, die ihm zuſagte und die er kaufte — das heißt: eigentlich nur das rohe Material dazu, denn er ließ 6 ε 451 ⁵0 Alles, Wohnhaus, Garten, Hof⸗ und Nebengebäude vollſtändig nach ſeinem Geſchmack umbauen und verändern. Deßhalb kam er eigentlich jetzt ſel⸗ tener als im Anfang zu ſeinen alten Freunden, da er Bauleute, Gärtner, Handwerker aller Art zu beaufſichtigen und anzuſtellen hatte. Nachdem Frau Haller ihren Plan mit Luzie hatte fallen laſſen, richtete ſie ihr Augenmerk energiſch auf den Millionär, welchen ſie für ihre Tochter beſtimmt hatte. Marie ſchien dem älteren Manne nicht abgeneigt; ſie ſcherzte, lachte, plauderte gern mit ihm und begleitete ihn mit großem Vergnügen auf den Schauplatz ſeiner neuen Thätigkeit, wo ſie luſtig unter Hobelſpähnen, Farbentöpfen und Kalkfäſſern umherſtieg. In ihrem heitern Sinn ſpie⸗ gelte ſich die ganze Welt mitſammt Herrn Ritter und ſeinem neuen Haus wie in dem Thautropfen, der auf dem Roſenkelch funkelt. Sie nahm lachend hin, was ſich ihr bot, nicht anders, wie der Thautropfen das Bild, welches ihn eben trifft und dem er blitzend ſeinen Widerſchein zurückwirft. Frau Haller ſah mit ſtiller Freude, daß Beide an einander Gefallen zu finden ſchienen und daß der reiche Mann ihr luſtiges Kind der ernſten Luzie vorzuziehen begann. Aber, klug gemacht durch den Widerſtand, den ihr Rath bei Ewald gefunden, wagte ſie bei Marien keinen Wink hin⸗ ſichtlich ihres Planes und überließ die Entwicklung deſſelben den gütigen Händen der Zeit und einem günſtigen Geſchick. Luzie hielt ſich jetzt faſt immer in ihrem Zimmer auf, wo ſie raſtlos thätig war. Sie hatte ihr verändertes Geſchick ernſt und ruhig in's Auge gefaßt und wußte, daß es nun darauf ankam, aus ihrem Wiſſen und Können, welches bisher nur ihre Freude und ihr Zeitvertreib geweſen, Dasjenige zu münzen, was in dieſer profanen Welt vor Hunger und Noth ſchützt. Sie wollte fort aus dieſem Hauſe, recht bald, bald und weit fort — am liebſten zu ihrer Mutter, in die Ferne, ihre eigentliche Heimat. Sie fröſtelte und ſchauderte hier in der kalten, nebligen Herbſtluft, wo die Blumen vor ihren Augen ſtarben, die Bäume kahl wurden und ein Weh in ihr an ihrem ſtolzen Herzen nagte. Sie wollte ſo weit als nur immer möglich fort, und da ſie nicht eigenmächtig handeln konnte, ſondern ab⸗ warten mußte, wie ſich die Verhältniſſe für ſie zurechtlegten, ſo ſaß ſie inzwiſchen eifrig thätig an ihrem Schreibtiſch, über ihren Büchern oder ihrem Reißbrett. Das wenigſtens haben ernſtere Beſchäftigungen bei Frauen als Gutes für ſich, wenn ſie auch ſonſt wohl oft nur als unnütze und koſtſpielige, zeitraubende Spielereien von den Männern angeſehen werden und wohl auch bei der jetzigen Unterrichtsart für Mädchen ſich nur in ſeltenen Fällen zum Gelderwerb eignen, — das Gute haben ſie wenigſtens für ſich, daß ſie dem bedrückten Gemüth in bangen Stunden einen Aufflug aus der All⸗ tagsmiſere in reinere, lichtere Luft gewähren, gleichſam als ſei es uns geſtattet, auch einmal aus der dumpfen Thaltiefe auf einen ſonnigen Berggipfel zu ſteigen, aufathmend umzublicken und das müde Auge auf⸗ zufriſchen. Herr Ritter, der nie etwas zu bemerken ſchien, bemerkte und beob⸗ achtete Alles, auch Luziens emſiges Arbeiten, ihre bleichere Geſichtsfarbe und die träumeriſchen Schatten, die ſich um ihre ſchönen Augen legten. Einſtmals, da er ſie allein wußte, ging er, mit dem Vorrecht des alten Freundes, auf ihr Zimmer und hatte eine lange Unterredung mit ihr. Im Anfang ſeines Geſprächs ſah ihn Luzie ſtaunend und erſchrocken an, aber er ſprach unbeirrt in ſeiner derben Weiſe fort, obgleich ſie ihn öfter zu unterbrechen ſich bemühte und heiße Röthe in ihre Wangen ſtieg, die dann tiefer Bläſſe wich. .V Er ſprach immer fort, nahm ihre feine ſchmale Hand, hielt ſie feſt und legte ſogar einmal ſeine Hand auf ihren blonden Scheitel. Was Beide beſprachen was der alte Freund dem bleichen Mädchen für eine Eröffnung machte, was dieſes ſo erregte und was ſie anfangs erſchrocken von ſich abwies und wozu ſie doch endlich mit glühenden Wangen und feuchten Augen Ja ſagte, erfuhr Keiner. Am Schluß ihres langen Geſprächs drückten ſie ſich die Hände, und als Luzie wieder allein war, ſaß ſie lange, lange regungslos vor ihrem Tiſch, die Hände an die Augen gepreßt, in tiefem ſtummen Sinnen, bis ein bekannter Schritt, der über den Korridor klang, ſie aufſchreckte und aus einer langen Traumwanderung in die Gegenwart zurückrief. „Was ſoll nun aus Luzie werden?“ frug ſich Frau Haller öfter und öfter. Die Mutter ſchrieb nicht, Herr Ritter ſprach nicht, ihr Mann, dem ſie dieſe Frage zuweilen vorlegte, wies ſie in gutmüthigem Unwillen von ſich ab und meinte, ſie bliebe einſtweilen hier. Einſtweilen iſt ein dehnbarer Begriff, wie ein Gummifaden. Dieſes Einſtweilen, wenn es ſich lang ausſtreckte, konnte zwiefaches Unheil in ſich bergen. Konnte ſich nicht Herr Ritter des vermögensloſen Mädchens annehmen, —MZ oσαω 452 ◻0 es kurz und gut heirathen und ſo ihre Hoffnung für Marie, ihr eigenes Kind, vernichten? Oder, was noch ſchrecklicher wäre! — Ewald war ſeit einiger Zeit ſo verändert. Nie mehr hatte er ein unfreundliches Wort wie ſonſt gegen ſie in Betreff Luziens geäußert, nie mehr hatte er dieſe ſo ernſt und kalt angeblickt als damals, da ſie noch die reiche Pflanzerstochter geweſen, die Erbin, die er heirathen ſollte. Was Ewald vor jedem Auge zu verbergen glaubte, las ſeine Mutter erſchrocken in den träumeriſchen Blicken, mit denen er Luzien anſah. Dieſer Ewald war ein ſo wunderlicher, unpraktiſcher Menſch, daß man ihm recht gut zutrauen konnte, daß er Diejenige als armes Mädchen zur Frau begehren würde, die er als Erbin verſchmäht hatte. Alſo dieß „Einſtweilen“ mußte abgekürzt und die gefährliche Luzie mußte auf irgend eine Weiſe entfernt werden. Darüber ſann Frau Haller und ſuchte nach irgend einem Ausweg, der ihr über dieß Dilemma hin⸗ weghelfen ſollte. In ihrer eigenen Familie war Niemand, der ſie in ihrem Plane unterſtützen und ihr Hülfe und Rath hätte geben können. Bei ihrem Mann hatte ſie ſchon zu oft vergebliche Anſpielungen in Betreff Luziens allzulangen Aufenthalts in ihrem Hauſe gemacht, ohne die geringſte Bei⸗ ſtimmung zu finden. Ewald war viel zu unpraktiſch und idealiſtiſch, auch, 2 Alhiſkll NNE M 4 EIIIIIHIII m mmmat rttr fff; EE mit ihm darüber hätte reden können. Marie mit ihrer ſchwärmeriſchen Liebe zu Luzien kam gar nicht in Betracht. So blieb alſo Niemand als der praktiſche Deutſchamerikaner, der in Bezug auf geſundes Urtheil und klaren Menſchenverſtand ſeinesgleichen ſuchte. Bei einer günſtigen Gelegenheit ſprach ſie ſich denn auch gegen dieſen in Bezug ihrer mütterlichen Sorge um Luziens Zukunft aus. Sie meinte, daß ſie es für gefährlich halte, wenn Luzie, die nun doch einmal ohne Vermögen ſei, ihrem früheren Stande und Anſprüchen gemäß zu leben fortfahre, und daß ſie es als eine Wohlthat für das junge Mädchen an⸗ ſehe, wenn es ſich ſo bald als möglich in ſeine veränderten Verhältniſſe zu finden lerne. Sie ſei zu der Ueberzeugung gekommen, daß es das Beſte ſei, wenn Luzie eine Stelle als Erzieherin annehme, wobei ihr ihre vielen Kenntniſſe und Geſchicklichkeiten ſehr von Nutzen ſein würden. „Das Beſte!“ ſagte Herr Ritter lakoniſch, indem er mit den Händen in die Taſchen fuhr. „Ich werde,“ fuhr Frau Haller fort, „meine Bekanntſchaften benutzen, um Luzien eine in jeder Hinſicht paſſende Stellung zu verſchaffen, auch S die Koſten für eine Anzahl von Anzeigen tragen, die ich in die geleſenſten R lne unmmumum r l H Ser — “ — ——— EE — — d= = —— — ———⸗— s Jnneres eines Brieftauvenhauſes in der Rue Magenta in Paris. (S. 400.) Zeitungen einrücken laſſen will; ich werde überhaupt Alles thun, um ihr zu ihrem Fortkommen und Wohlergehen behülflich zu ſein.“ „So gütig!“ ſagte Herr Ritter, ſich in ſeinen Stuhl zurücklehnend. „Mein theurer Freund,“ rief Frau Haller, „ich freue mich, daß Sie meinen Anſichten Ihren Beifall geben, daß Sie meinen Entſchluß billigen und gutheißen!“ „Vortrefflich!“ ſagte Herr Ritter, ganz vortrefflich!“ „Eigentlich iſt es ſonderbar von Luziens Mutter, daß ſie ſeit ihrem Unfall noch keine Zeile an mich in Betreff ihres Kindes gerichtet hat und mir die Sorge für daſſelbe allein überläßt!“ meinte Frau Haller. „Sehr ſonderbar!“ antwortete der Millionär, indem er aufſtand und die ihm freundlich dargereichte weiße Hand der Dame ergriff, „wirklich ſehr ſonderbar!“ Einige Zeit darauf zeigte Frau Haller ihrem vertrauten Freund mit geheimnißvoller Miene ein Zeitungsblatt, in welchem ſie ihn auf eine Annonce aufmerkſam machte, die eine junge Dame als Erzieherin empfahl, welche außer der deutſchen, engliſchen und franzöſiſchen Sprache Zeichnen, Muſik und verſchiedene wiſſenſchaftliche Gegenſtände zu lehren verſtehe. Herr Ritter zog, während er dieß las, eine wunderliche Grimaſſe, fand aber die Anzeige gut und zweckentſprechend und hoffte auf glück⸗ lichen Erfolg. = g& = ℳ , int — 75. 1 = ni⸗ ⸗ ) 7 D 5 . SE — mIIH m i Während dieſer Zeit zog der Winter vorüber. Die äußeren Baulich⸗ keiten an Herrn Ritter's Villa waren vollendet, aber im Innern wurde auch während der kalten Monate rüſtig fortgearbeitet. Mit wachſendem Ingrimm hörte Ewald die Herrlichkeiten dieſer Villa und ihrer Umgebung preiſen. Geſehen hatte er ſie niemals. Welche Abſicht hatte dieſer Mann, wenn ſein ſtattliches Haus vollendet ſein würde? frug er ſich. Und mit dem Stachel der Eiferſucht im Herzen bewachte er die Blicke, Mienen, Worte Luziens und ihres alten Freundes. Zuweilen geſchah es, daß ſein lauſchendes Auge bemerkte, wie Beide zu⸗ fällig ſich anſahen, wie ihre Blicke ſich trafen und ein Lächeln über Lu⸗ ziens Wangen glitt. „Sie ſind im Geheimen einverſtanden!“ dachte er; „ſo wird ſie ſich doch dieſem rohen Menſchen oder vielmehr ſeinem Gelde aufopfern, und im Grunde iſt ſie doch, trotz ihrer hohen Bildung, trotz ihrer Studien, ihrer Sternenkunde und all' ihren Geiſtes nur ein gewöhnliches Weib; ja, genau genommen ſind ſie ſich Alle, Alle gleich, und dieſe ſtolze Luzie iſt nicht beſſer als die Andern!“ Luzie kränkelte und ward leidend. Der erſte deutſche Winter machte ſie, die an wärmere Lüfte Gewöhnte, fröſteln und ſchauern. Wie eine weiße Lotosblume, die, in trübes Gewäſſer unter dem düſtern nordiſchen Winterhimmel verſetzt, krankt und ſiecht, ſo ſchien Ewald dieſe zarte „ ſobald die Rede auf Luzien kam, in zu gereizter Stimmung, als daß ſie u die ev den ſlar No⸗ dab als et ſein henjen de n⸗ ſe ſih und udien, ja, ie iſt eine jutte WTIITT, Ti W II E ος 453 O Mädchenblume, unverſtanden, ungeliebt, hier in ſonnenloſer Luft zu zittern und ſehnend nach ihrer warmen Heimat zurückzuverlangen. Inzwiſchen brachten die längeren Winterabende, welche die Familie des Vaters wegen faſt ſtets zu Haus verlebte, ein engeres Zuſammenſein mit ſich. Luzie konnte ſich nicht mehr ſo viel abſchließen, ſie konnte auch nicht mehr ſo ganz Ewald's Geſprächen und ſeiner Geſellſchaft ausweichen. Ihre ſenſitive Seele litt und zuckte unter dem veränderten Weſen des jungen Mannes, denn hatte ſie ſeine höfliche Kälte im Anfang nur verwundet, ſo war ſein Mitleid, welches er jetzt für ſie hatte, Gift auf dieſe Wunde. Allein ſie ließ ſich doch nun zuweilen in Geſpräche mit ihm ein, die ihren Geiſt belebten und ſie erquickten, wie ein Brunnen den Wanderer in der Wüſte; ſie ließ ſich von einem Zauber hinreißen, der ſie über alle Bedenken, Befürchtungen, gekränkten Empfindungen weit hinwegtrug; ſie ſtieg zuweilen an ſeiner Hand auf den goldenen Berggipfel hinauf, zu — T 11(11 1 11 111 lnkrt . — I E SS uk KrrIt — IEIIII h MII ne — — — — 1 — — . = —— * .— — = ——— — — — — —— —’ -= ——, . „ 1 “ inin in. M ufenle Pauiavtinliia . . iſſſ . aIIII NII 4 . 5 un, NRI EINI . X II 1 Nr S . INII Amm 8 4 9 1 8 dem ſie ſich ſelbſt mühſam den Weg gebahnt und unter dem in nebliger Tiefe alle Erdenverhältniſſe wie Staubwölkchen in der Ferne verwehten. Sie wußten in ſolchen Stunden Beide, daß ſie ſich einem gefährlichen Rauſch hingaben, daß ſie ſich im wirklichen Leben fremd und fern ſtanden und daß ihre Wege weit auseinander lagen, aber dabei blickten ſie ſich immer mehr und verſtändnißvoller in die Tiefen ihrer Seelen. Frau Haller ſah dieß Alles mit an und auch Herr Ritter ſah es, und zuweilen bemerkte dieſer das grimmig zufriedene Lächeln der alten Freundin und er wußte, daß ihre mütterliche Sorge bald einen guten Platz in derber Erde für die weiße Blume gefunden haben würde, wo hinein ſie dieſelbe mit ihren zarten Wurzelfaſern zu verpflanzen gedachte. (Schluß folgt.) — — — — — —— — IT N . ! SE S f- .. — S= ee 2 e Re e = . F = E= — —= — — M⸗ 6 — P. Aeußere Anſicht eines Brieftaubenhauſes in der Rue Magenta in Paris. (S. 455.) Aus der Vukowina. Von J. Sabine. (Schluß.) Die Bevölkerung von Jakobeni beſteht dur chgehends aus Deutſchen, die unter der öſterreichiſchen Herrſchaft hieher eingewandert ſind und der evangeliſchen Kirche angehören. — Und ſo findet ſich denn auch hier, in den hohen Karpathen, getrennt von ſeinem Heimatlande und umgeben von ſflaviſchen, romaniſchen und magyariſchen Völkern, an der Schwelle des Morgenlandes, der Deutſche; thätig zunächſt für ſein perſönliches Intereſſe, dabei aber unbewußt, hier wie überall einem höheren Zwecke dienend, als Träger der Kultur! — Was in Jakobeni iſt, gehört in gewiſſer Be⸗ ziehung, als Körperſchaft gedacht, Alles der Gewerkſchaft an, und die netten Häuſer dieſer Kolonie deuten wohl darauf hin, daß hier wenigſtens vor Zeiten ein gewiſſer Wohlſtand geherrſcht habe, welcher leider mit dem Herabkommen des Gewerkes geſchwunden iſt und nur mit dieſem ſich wieder zu erheben im Stande ſein wird. — Die eingeborenen Rumänen (Walachen) und die frühzeitig eingewander⸗ ten Ruthenen, welche die Hauptmaſſe der ganzen Bevölkerung des Landes bilden und hier ſchlechthin „Bauern“ genannt werden, ſind eine armſelige Erſcheinung in Bezug auf ihre geiſtige Entwickelung, Lebensbedürfniſſe und ſoziale Stellung, und können als agronomiſche Produzenten in faſt gar keinen Betracht kommen. — Wir finden ſie daher auch in den frucht⸗ barſten Gegenden des Landes Jahr aus Jahr ein als Taglöhner im Dienſte des Großgrundbeſitzes. — Während der Gutsbeſitzer, wenigſtens zum Theile, ſchöne Wohnungen „ hat und in glänzender Karoſſe einherfährt, mit Pferden von edler Raſſe beſpannt, ſteht die niedere, aus Holz erbaute, mit Lehm verſchmierte Hütte des „Bauern“ nur um eine kleine Stufe höher in der Architektur, als der Wigwam des Indianers. Und ſeine Pferde, wenn er welche hat, ſind ſo mager und verwahrlost, daß man durch ſie unwillkürlich erinnert wird an das Roß des berühmten Manchaners; nur daß dieſes nebſt den obligaten Prügeln doch auch manchmal gute Zeiten erlebte und eine Ration Hafer zu freſſen bekam, während jene zwar ebenſoviel Mißhandlungen zu erdulden haben, vom Hafer jedoch ebenſowenig wiſſen, wie ihre Herren vom ABC, vom Zucker, Kaffee und andern derlei „ounnöthigen“ Dingen. Wie bei den meiſten rohen Völkern iſt auch hier dem Weibe die weit⸗ aus größere Laſt für die Erhaltung der Familie zugefallen. Der Mann, der es ſich ſo bequem als möglich macht, liebt es mehr ſeinen Neigungen nachzugehen, im Wirthshauſe herumzubummeln und ſeinen geringen Verdienſt im Branntwein zu vertrinken, dem er über Alles zugethan iſt. Kommt er betrunken nach Hauſe, was ſo oft als nur möglich geſchieht, dann werden wohl auch Weib und Kinder mißhandelt. Viele Weiber meinen nun zwar, daß ihre Männer ſie nur um ſo mehr liebten, wenn ſie dann und wann Schläge von ihnen bekämen, aber viele, weniger ſentimental, weiſen derlei Zärtlichkeiten ihrer Männer doch lieber mit kräftigen Fäuſten zurück. — Uebrigens iſt auch das „ſchöne“ und „zarte“ Geſchlecht dem Brannt⸗ weintrinken recht hold, und häufig genug ſieht man ein trunkenes Weib ihren trunkeneren Mann am Arme aus der Kneipe führen. Der Sonntag wird ſtets mit einem obligaten Branntweinrauſch und der daraus folgen⸗ den Wirthshausſchlägerei verherrlicht. Kann es zu letzterer durchaus nicht kommen, ſo hat man ſich „ſchlecht“ unterhalten. — Fleißiger, arbeitſamer als der Mann, iſt das Weib. — Sie iſt es, welche, wie überall, das Hausweſen und die Pflege und Erziehung der Kinder — inſofern davon nämlich hier die Rede ſein kann — beſorgt, ſie iſt es auch, die den Viehſtand verſieht und das Feld beſtellt, und oft mit einer Henne, oder einigen Eiern, oder einem Stückchen Butter meilenweit — während der wärmeren Jahreszeit barfüßig — in die Stadt geht, um für die paar Kreuzer des Erlöſes die dem Haushalte unentbehrlichen Kleinig⸗ keiten zu holen. — Auch verſtehen ſich die Weiber auf Spinnerei und Weberei in Leinen und Wolle und auf das Verfertigen der hier ſo belieb⸗ ten Laufteppiche. — Im Anzuge ſind ſie reinlich, ihre Hemden lieben ſie mit bunten Stick⸗ und Stepparbeiten und glänzenden Metallflittern zu verzieren, das Haar mit Blumen — wo möglich mit künſtlichen — und den Hals mit einer Unmaſſe von verſchiedenfarbigen Glaskorallen zu ſchmücken; je mehr, deſto ſchöner. — Macht das Weib einen Gang durch's Dorf, etwa um eine gute Bekannte zu beſuchen, ſo geht ſie gewöhnlich ſpinnend, den Rocken unter dem linken Arme, mit der Rechten die ſchnurrende Spindel bewegend. — Die Abbildung zeigt uns hier eine angenehme Erſcheinung dieſer Art. Es iſt eines der ſchönſten Mädchen aus dem rutheniſchen Stamme der Huzulen an den Ufern des oberen Sereth. — Die Wellen der Mode, wie hoch ſie auch gehen in unſerer Zeit, ſie haben dem hieſigen Landvolke noch nicht die Füße benetzt. Unſere Spinnerin erſcheint daher in der Kleidung, welche dieſelbe Form, dieſelbe Farbe und Stoffqualität behält, ihr ganzes Leben hindurch: barfüßig, — (mit Beſchuhung, oder richtiger geſagt, geſtiefelt — weil die Weiber in die⸗ ſem Falle Stiefel tragen — erſcheint ſie nur ausnahmsweiſe) — im Hemde, mit der Horbodka um den unteren Leib und den unvermeidlichen Glaskorallen um den Hals. Das Henmd iſt aus grober, aber weißer Lein⸗ wand und in der Regel ſo eng, daß ſie gezwungen iſt, kleine Schritte zu machen. Der Gang der Weiber ſieht daher ein wenig trippelnd aus. Die Horbödka vertritt die Stelle eines Rockes und beſteht aus zwei entſprechend langen Streifen groben Wollzeuges, welches meiſt dunkelbraun im Grunde, und weiß und gelb geſtreift iſt. Dieſe zwei Streifen Woll⸗ zeuges, oberhalb der Hüften mit einem breiten Gürtel von demſelben Stoffe um den Leib befeſtigt, ſind ſo breit, daß ſie bei ruhiger Stellung den Körper vollſtändig umhüllen, beim Gehen aber mit jedem Schritte an den Seiten öffnen und ſchließen, weil ſie eben vorne und hinten loſe herunter⸗ hängen und an den Seiten nicht verbunden ſind. — Bei ſtrenger Kälte, und bei beſonderen Anläſſen auch im Sommer, ſei es auch bei der größten Hitze, wird dieſer Anzug noch durch ein paar wunderlich geformte Leder⸗ ſtiefel und einen Schafpelz ohne Aermel ergänzt, wie wir es auf der andern Abbildung ſehen, welche uns ein Rumänen⸗Paar aus dem Kimpolun⸗ ger Okol vorführt. Der Mann trägt ein weitärmeliges Hemd, welches am Halſe geſchloſſen iſt, einen breiten Ledergürtel um den Leib und einen kurzen Schafspelz darüber. Die Beinkleider ſind aus dickem, katzenartigem Wollzeuge weißer Naturfarbe, und die Füße mit Stiefeln umkleidet, welch' letzterer Umſtand hier auf einen bedeutenden Wohlſtand deutet, da die eigentliche national⸗ökonomiſch gebotene Fußbekleidung die auf der dritten Abbildung erſichtlichen „Poſtoln“ — eine Art Sandalen — ſind. Der breitkrämpige Hut aus dickem Filz, den er hier mit der Hand am Knie hält, iſt mit Pfauenfedern und bunten Bändern, wofür die Vorliebe unter dieſen Leuten ſehr groß iſt, geſchmückt. — Dieſes Bild deutet zugleich die ſoziale Stellung des Weibes zum Manne an. — Naiv — beſcheiden — ſtolz ſteht das Weib da, neben ihrem ſitzen⸗ den Gebieter, an dem eine mehrjährige Dienſtzeit in der k. k. Armee nicht ganz ohne civiliſatoriſche Wirkung vorübergegangen iſt. Man ſieht es ihm an, er hat gehorchen, der Ordnung und dem Geſetze ſich fügen elernt. — 3 Dagegen zeigt uns die andere Abbildung einen echten, freien Sohn des Gebirges, von den Ufern der Dorna, deſſen Beſchäftigung das Hirten⸗ leben iſt. — Sein Anzug iſt einfacher als der des vorigen und beſteht bloß aus einem Hemde von grober, weißer Leinwand, ohne Schluß und Verzierung am Halſe, dem Ledergürtel, deſſen Breite bis nahe unter die Achſelhöhlen reicht, und einem Beinkleide von demſelben Stoffe wie bei dem Früheren; nur daß hier deſſen Faſſon zugleich die Genialität des Schneiders viel anſchaulicher macht. Als Fußbekleidung dienen ihm die oben erwähnten „Poſtoly“, welche aus viereckigen Rohlederſtücken beſtehen, die oft im Waſſer erweicht, mit dicken Schnüren von Ziegenhaaren oder Wolle an die Füße feſtgebunden werden, nachdem letztere zuvor noch mit Lappen umwickelt worden ſind. — Der Bequemlichkeit halber werden ſie nur ſelten wieder von den Füßen gelöst, bis ſie durch neue erſetzt werden müſſen. Als Kopfbedeckung trägt er die „Kuczma“, eine ſchwarze Lammfellmütze. Eine kurze Pfeife in den Mund und einen langen, feſten Stock in die Hand, macht den Mann vollends reiſefertig. Wenn es ihm gerade einfallen ſollte, wird er vielleicht bei ſtrenger Kälte noch den kurzen Schafs⸗ pelz anziehen, deſſen Bekanntſchaft wir bei dem Vorgänger gemacht haben. Der Hals jedoch bleibt Sommer und Winter frei, nur rückwärts von den lang herunterfallenden Haaren bedeckt. — Der Mann, wie er ſo daſitzt, trägt ſein rohes, wildes, unſtätes und hinterliſtig verſchmitztes Weſen — den Charakter ſeines Stammes — mit einer Offenheit zur Schau, die nicht ganz ohne Humor iſt, und wir können ihn eben deßhalb — wer möchte es wohl leugnen? — nicht ohne einen gewiſſen Grad von theilnehmendem Intereſſe betrachten. — Dabei reprä⸗ ſentirt er eine phyſiſche Kraft, mit der unter gewiſſen Verhältniſſen in Widerſtreit zu gerathen nicht gut wäre. Demungeachtet aber kennt und beachtet er die Geſetze der Gaſtfreundſchaft. Die Begriffe von Staat, Kirche und Schule ſind bei dieſen Natur⸗ kindern, wie ſich leicht denken läßt, fremde Dinge, und es wird von der gegenwärtig lebenden Generation der „Bauern“ wohl kaum Einer von je Tauſend leſen und ſchreiben können. — Jede Neuerung, und mag ſie ihren Vortheil noch ſo leicht erkennen laſſen, wird mit Mißtrauen aufgenommen, und die Lokomotive, welche nun ſchon ſeit mehr als anderthalb Jahren durch einen Theil des Landes hin und her braust und „mit ihren giftigen Dämpfen Mißwachs im Lande erzeugt“, iſt Vielen ein zwar ſchon gewohnter Anblick geworden, aber der Teufel, wie ſie mei⸗ nen, müſſe doch dabei ſein Spiel haben; mit rechten Dingen wenigſtens, das ſteht feſt, könne es dabei nicht zugehen. — Ein Volk, bei dem auch die Rechtsbegriffe als Folge ſeiner Primitivität noch ſo wenig entwickelt ſind, taugt natürlich nicht abſonderlich zur Selbſt⸗ regierung. Die Geſchäfte dieſer autonomen Gemeinden werden durch Schreiber beſorgt, die gewöhnlich durch einige Zeit als Tagſchreiber in Aem⸗ tern bedienſtet waren und ſich die Formen des Kanzleiſtyles angeeignet haben. Daß bei Menſchen, welche auf einer ſo niedern Stufe der Ausbildung ſtehen, auch die Bedürfniſſe äußerſt gering ſind, verſteht ſich ſchon von ſelbſt. Das ganze Jahr hindurch lebt der rumäniſche und rutheniſche Bauer faſt ausſchließlich von Mais, Kartoffeln, Milch und Käſe. Den Mais zerreibt er auf ſeiner Handmühle und bereitet ſich daraus Mamaliga und Malai. Der Malai iſt ein Brod aus Maismehl und die Mamaliga ein Brei, welcher mit Waſſer gekocht wird und ſo dicht iſt, daß mit einem Zwirnfaden ſich Stücke davon ſchneiden laſſen. Dieſe Mamaliga, aus feinem Mehle bereitet, iſt wohlſchmeckend, gut nährend, leicht verdaulich und mit Recht auf der Tafel eines jeden Gutsbeſitzers zu finden. Sie iſt die eigentliche Nationalſpeiſe des Landes. Fleiſch kommt auf den Tiſch des Bauern nicht. Die wenigen Schweine, Schafe, Hühner, Gänſe und Enten, die ſeine Wirthſchaft hervorbringt, wandern nach der Stadt, wo der Erlös gleich zum Theil in Branntwein vertrunken wird. Selten genug erlaubt ſich Einer für ſeinen Tiſch ein kleines Schwein zu opfern. Die pariſer Brieftauben. (Bilder S. 453.) „ Unſere beiden Bilder ſind ſcheinbar ſehr friedlicher Natur und doch ſtanden dieſelben mit den letzten kriegeriſchen Ereigniſſen in Frankreich in engſter Verbindung. Sie zeigen uns das Innere und Aeußere der f den Belten Fern. z3 . 72. 6 △⏑ 455 Wohnungen jener beflügelten Berichterſtatter, welche es der belagerten Regierung in Paris ganz allein möglich machten, mit der Außenwelt in Verbindung zu bleiben. Man konnte, vermittelſt Luftballons, wohl nach Außen Nachricht geben über den Zuſtand von Paris, aber konnte von Außen nur Antwort mittelſt Brieftauben erhalten. Man hatte ein höchſt ſinnreiches Verfahren erfunden, um durch eine einzige Taube möglichſt viel Nachrichten auf einmal zu erhalten; man bediente ſich der mikroſkopiſchen Photographie und expedirte auf dieſe Weiſe ſogar täglich eine Menge von Privatnachrichten, deren Beförderung ſonſt wohl den wichtigeren Regierungs⸗ depeſchen hätte nachſtehen müſſen. Das Verfahren war kurz dieſes: Jene Seiten der „Times“, welche Mittheilungen an Verwandte in Paris ent⸗ hielten, wurden durch die londoner «Stereoscopic and Photographic Company» auf ſechs Blättern dünnen, faſt durchſichtigen Papiers von un⸗ gefähr anderthalb Zoll Länge und einem halben Zoll Breite mit großer Sorgfalt photographirt. Auf dieſen Blättern konnte mit bloßem Auge nichts geſehen werden, als zwei leſerliche Worte: «The Times“», und ſechs ſchmale, braune Streifen, welche die ſechs Kolumnen Gedrucktes darſtellten, die eine Seite des Journals bilden. Unter dem Mikroſkope aber wurden die braunen Streifen lesbar und jede Zeile der Zeitung zeigte ſich beſon⸗ ders und in der größten Deutlichkeit abgedruckt. Die Photographie wurde nach Bordeaux geſendet, um von da mittelſt Taubenpoſt nach Paris be⸗ fördert zu werden. Da in Empfang genommen, wurden ſie ſofort mittelſt einer Zauberlaterne vergrößert und auf einen Wandſchirm projizirt. Eine Anzahl Schreiber kopirte die Meldungen ſofort und ſendete ſie an die von den Inſerenten angegebenen Orte. Die Beförderung durch die Brieftauben geſchah, indem man die mikro⸗ ſkopiſchen Depeſchen aufrollte und in eine Federpoſe ſteckte, welche man, ime verſchloſſen, an einer der Schwanzfedern der beflügelten Boten efeſtigte. Beſitzer der zumeiſt benutzten Brieftauben waren die Herren Derouard und Goyet, in der Rue de Magenta, deren Taubenhaus wir auch abbil⸗ den. Jedesmal wenn ein Ballon aus der belagerten Stadt abging, er⸗ hielt Herr Derouard einige Stunden vorher die offizielle Mittheilung da⸗ von und er ſandte dann einen Käfig mit 5, 6 Stück ausgeruhter Brieftauben, welche die Luftfahrt mitmachten und in einer beliebigen Stadt mit den Depeſchen freigelaſſen wurden. Der wunderbare Inſtinkt der Thiere führte ſie nun in unglaublich kurzer Friſt wieder nach Paris und in das Haus ihres Herrn zurück. Die Brieftaube iſt von mittlerer Größe und ſteht, in dieſer Beziehung, ungefähr zwiſchen Turtel⸗ und Holztaube. Sie iſt von kurzer, kräftiger Geſtalt; der Kopf iſt breit zwiſchen den Augen, welche leicht hervortreten und groß ſind. Der Schwanz iſt kurz und voll und ſeine Federn bedecken ſich gegenſeitig. Die Flügel ſind kräftig gebaut und von großer Segelkraft. Die Füße ſind nackt, kurz und wenig entwickelt, die Farbe variirt ſehr, doch iſt Blau mit Schwarz gemiſcht vorherrſchend. — Vor dem Ginpalaſt. Ein londoner Straßenbild von G. Priefert. «No, no! Leave me alone! My child, my dear poor child!» (Nein, nein! Laß mich allein! mein Kind, mein theures, armes Kind!) Du biſt auf Deinem Heimwege vom Geſchäft begriffen. Plötzlich hörſt Du dieſen markdurchdringenden Schrei. Er drückt zugleich Schmerz, Wuth, Reue, Angſt und Verworfenheit aus. Nur Der, welcher London in ſeinen grellſten Schattirungen, in ſeinen erſchütterndſten Gegenſätzen kennt, kann dieſen Schrei ganz verſtehen und eine ganze Geſchichte von Noth und Elend darin leſen. Du hemmſt Deinen eilenden Schritt und lauſcheſt. Doch nun iſt Alles ſtill. Nur ein entferntes Gemurmel glaubſt Du zu hören. Du folgſt dieſen Stimmen. Bald ſtehſt Du vor einem hübſchen, großen Gebäude und vor einer merkwürdigen Menſchengruppe. Fünf brillant erleuchtete Fenſter zieren das untere Geſchoß. Die anderen Stock⸗ werke ſind dunkel. Zwei in Lederriemen hängende Thüren führen direkt in die Zimmer des Erdgeſchoſſes. Du brauchſt nicht hineinzugehen; Du kannſt die Geheimniſſe dieſer Zimmer durch das Fenſter ſehen. Da ſtehen auf langen, goldverzierten Regalen eine Menge weißer und rother Flaſchen, hübſch etikettirt und ſauber gekorkt. Und doch ſind ſie die Urſachen der meiſten verbrecheriſchen Handlungen in London. Dieſe Häuſer mit den weißen und rothen Flaſchen ſind vom Morgen bis zum Abend mit den „Armen und Elenden“ angefüllt, die hier, Vater und Mutter, Sohn und Tochter, gemeinſam mit thieriſcher Gier — — Schnaps trinken. Und dann, wenn der letzte Penny vertrunken iſt, geht der kräftige Burſche hinaus, um allein oder im Verein mit eben ſo ſchlechten Kumpanen Diebſtahl, Einbruch, ja ſelbſt Mord zu begehen, und das ſo erbeutete Geld wieder zu vertrinken. Von hier aus ſchleicht ſich die vom „Gin“ benebelte Tochter fort auf die Straße ünd wirft ſich dem Verderben in die Arme. Und häufig, wenn die Köpfe der Mänker erhitzt ſind, geht es an eine Schlägerei, bei der Meſſer die traurigſte Rolle ſpielen. Doch kehren wir zu der Gruppe vor dieſem Ginpalaſte zurück. Die Hauptfigur iſt ein junges Weib mit einem Kinde auf dem Arme. Sie hat das Geſicht dem Hauſe zu gewendet. Ein ſelbſt noch unter dem trüben Schleier der Ge⸗ ſunkenheit ſchönes Geſicht! Die kleine, wohlgebaute Hand deutet auf beſſere Tage hin! Der Anzug iſt trotz der verſchoſſenen Farben gewählt zu nennen. Sie hält mit dem linken Arm ihr weinendes Kind krampfhaft um⸗ ſchlungen, mit glühenden, vom Trunk unterlaufenen Augen ſtiert ſie einem Kerl ins Geſicht, der ihr das Liebſte entreißen will; freilich nur, wie es ſcheint, um es vor der eigenen, ſinnlos betrunkenen Mutter zu retten. Ja, ſinnlos betrunken iſt das arme Weib. Sie ſaß zu Hauſe allein mit dem kleinen Töchterchen. Es dämmerte und der graue, ſterbende Tag ſah wie ein Geſpenſt durch das kleine Bleifenſter der Dachwohnung, die ſie inne hatte. Sie konnte es nicht ertragen, ſo allein zu ſein; ſie graute ſich vor ſich ſelber. Gedanken kamen ihr an Den, den ſie geliebt und der ſie, wie üblich, betrogen hatte. Er lebte in einer der feinſten Straßen in einem ſchönen Hauſe; ſie wohnte hier ſo elend und war der Wirthin ſchon einen bedeutenden Theil des Miethzinſes ſchuldig. Ach, ein paar Schillinge von ihm konnten ihr ja helfen. Sie beſchloß, zu ihm zu gehen und ihn des Kindes wegen um ein Almoſen anzuflehen. Sie ging. Als ſie auf der Straße war, nahe ſeinem Hauſe, entfiel ihr der Muth. Was ſollte ſie ihm ſagen? — Sie ſtand, ohne daß ſie es erſt gewahr wurde, vor einem Hauſe, in welchem Branntwein geſchenkt wird, dem Hauſe, vor welchem ſie einige Stunden darauf, ein Bild der tiefſten Entwürdigung, wieder ſtand, — taumelte! — Sie wollte ſich erſt Muth trinken. 4 Nur ein kleines Glas; nicht aus Genußſucht; nein, nur um ſich Muth zu trinken. Die Arme! — Sie drückte ihr Kind, das ſie im Arme hielt, an ſich und trat ein. Wie brannte ihr der Feuertrunk die Kehle hinab! Ganz neue Gedan⸗ ken kamen ihr. Die Zukunft erſchien roſiger, farbenreicher. Sie küßte ihr Kind und lachte; ſie war ja ſo glücklich. Das Gläschen war getrunken; und ſo mußte ſie gehen. Aber ſie ging nicht. Verlangend blickte ſie nach den hübſchen, etikettirten Flaſchen, und drehte verſtohlen hinter dem Ladentiſch, an dem ſie ſtand, einen Penny zwiſchen den kleinen Fingern. Dann warf ſie das Geldſtück auf den Tiſch — — Genug! — Einige Stunden länger und taumelnd, betend und fluchend zur ſelben Zeit, befindet ſie ſich vor dem Hauſe auf der Straße, dem Ge⸗ ſpött der Roheſten unter den Rohen preisgegeben, ihr Kind wie ein leb⸗ loſes Weſen, wie ein Bündel, im Arm ſchleppend. So findeſt Du ſie inmitten eines Gewühles von Dieben und ent⸗ menſchten Phrynen. Ein Poliziſt iſt bemüht, den Haufen zu zerſtreuen, und ein Kerl, aus gemeiner Höflichkeit gegen den gefürchteten Beamten, kämpft mit der Betrunkenen um ihr Kind. Sie ſchreit, daß es durch die Straßen gellt, auf's Neue auf, nachdem ſie einige Zeit lang in ſtummer Weiſe mit Löwinnenkraft das Kleine feſtgehalten hat. «„Jo, no, I will not go! My child, poor little thing!» Mehr Poliziſten kommen und es gelingt, die gaffende Menge ein wenig zu zerſtreuen. Man heißt ſie kommen. Mit glaſigen Augen ſtiert ſie den Sprecher an. Sie war noch nie auf der Polizei. Der Gedanke erſcheint ihr ſelbſt in der Betrunkenheit gräßlich. Er macht ſie halb nüchtern. Endlich ſcheint ſie einen Entſchluß gefaßt zu haben. Lallend ſagt ſie, ſie wolle folgen, man ſolle ihr aber ihr Kind laſſen. Die Poliziſten, froh, daß ſie ruhig iſt, konſentiren und der Zug ſetzt ſich in Bewegung. Eine kurze Strecke ſind ſie gegangen. Jetzt paſſiren ſie eine Brücke, die über einen tiefen Kanal führt. Die Beamten plaudern. Plötzlich und ehe irgend Jemand es verhindern kann, ſchwingt ſich die Transportirte über die niedrige Brüſtung der Brücke und verſchwindet eben ſo ſchnell, das Kind im Arme haltend, in den kalten Fluten des Kanals. Das Bild läßt ſich nicht weiter zeichnen. Am nächſten Morgen wurden Mutter und Kind aus dem Waſſer gezogen. London iſt groß und die „Ginpaläſte“ ſind — ſeine Schande. Aufläſung des Rüthſels Seite 419: Der Korkſtöpſel. Ea 456 S Die Velagerung von Paris. Originalzeichnungen von Georg Schmitt. III. BDU feri ☛ V ſens haet . — Altan von 4l mlede — iuiſße hafe .- V grühlin f ſi n⸗ Foſenpläten Einer, der einſt Schmied geweſ ich ein ifenſfener. das, was „der t Schmied geweſen, Auch ein junger Seifenſieder Bauet Rieſenmitrailleuſen, Kommt mit dem Gedanken nieder: lergeſen t Und ein alter Chemikus Jede Brücke, jeden Stein as hinter Macht aus Gift und Spiritus Anzuſtreichen mit Vogelleim, Uutlit mein Eine Stinkrakete. Um den Feind zu fangen. e ſ ſchehn ſei ſteigen, a — iind neine (orreichte ““ an Ich dan Uuß geſagt . . i 9 in deſer Re . N , Norde dor A Erinnerun Wuce bder im E Nn Ne3nnmmenmnn AIII. nahm allen — PP die nächſte zu verbann wort, die ttieute, au rkerglick Wälle wurden hergerichtet, Als die deutſ ſndern ein Barrikaden aufgeſchichtet; Kamen vor die Stadt gefahren, 1 Znd Laternen⸗Rochefort, War verrammelt ganz Paris — Aanßen, n Der vernagelt jedes Thor Ein Soldat, der „Lehmann“ hieß, üäüirren, ſoll In und außewendig. Fluchte: „Gottverdanzig!“ Schloß G an nicht ööüördlichen Ec, D iürde. 1 D Wa,,,Y, it D /, „ 4. * = . c, S, „ D RENN BBʒE= S Schwurs bei ſeinen Stiefelſohlen, Doch beim erſten Gang der Waffen de die Daß ſie D dde Kukuk holen! Riſſen aus die Herrn Zuaven, ron F Trochu, den dieß ſehr verdroß, Flohen in die „heil'ge Stadt“, ſit linen⸗ Stieg darob erbost zu Roß j ngſt, Und befahl cacht . Wo man ſie zum Danke hat Dernend ahl, zu ſchlachten. Recht verkamiſolet. linne bindlihen tninintie hloß ein Iuſtr νως 457 20° Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. (Fortſetzung.) II. Wenn man, wie es mit mir bisher der Fall geweſen war, ſein Leben, ſeine ganze Jugend in einer größern Stadt zugebracht hat, eingepfercht zwiſchen ihre dunkeln Mauern mit dem ewigen, ſtets unbefriedigt geblie⸗ benen Verlangen im Herzen nach dem friſchen Grün der Wälder und Wieſen, dem Murmeln der Bäche und dem Geſange der Vögel, ſollte man da nicht aus voller Seele freudig aufjauchzen, wenn man ſich plötzlich in Mitten all' der heiß erſehnten Frühlingspracht verſetzt ſieht? Ich wenig⸗ ſtens that ſo. Meine Seele jauchzte auf, überraſcht und entzückt, als ich vom Altan aus die Blicke weit umherſchweifen ließ über die in der Ferne ſich ausdehnende maleriſche Landſchaft, und als ſie dann wieder in der Nähe hafteten an den ſtolzen Baumkronen, bekleidet mit dem erſten Grün des Frühlings, die ſich vor dem blauen Himmel im Morgenwinde wiegten. Ich ſah die Thautropfen auf den Gebüſchen des Gartens funkeln, auf den Raſenplätzen von Blumengruppen unterbrochen, und dachte nicht mehr an das, was noch vor Kurzem mich ängſtigte und meine Bruſt beklemmte. Vergeſſen war, für den Augenblick zum mindeſten, das Traurige und Ernſte, was hinter mir lag; vergeſſen auch die Qual der letzten Nacht, das ſtrenge Antlitz meiner Tante. Schnell entſchloſſen ſchickte ich mich ſoeben an, die ſechzehn ſteinernen Stufen, die vom Altan in den Garten führten, hinab⸗ zuſteigen, als ein Geräuſch an der Thüre des Saales meine Aufmerkſamkeit und meine Blicke dorthin lenkte. Einer der Diener trat heraus und überreichte mir meine Handſchuhe, meinen Hut und Shawl. „Auf Befehl der gnädigen Frau,“ ſagte er. Ich dankte erfreut; dieſe Vorſorge berührte mich angenehm, und es muß geſagt ſein, eine kleine Eitelkeit regte ſich in mir. Ich begann, mir in dieſer Rolle einer vornehmen Dame zu gefallen, und als ich nun wirk⸗ lich die Treppe hinabſchritt, dachte ich, daß ſich mein Leben auf Schloß Nordeck doch beſſer anließ, als ich erwartet hatte. Was am ſchwerſten auf mir laſtete, war die ſich immer wieder belebende Erinnerung an das Abenteuer der Nacht, an die graue Geſtalt, das mar⸗ morbleiche Schmerzensantlitz, welches mir erſchienen war in Wirklichkeit oder im Traume, und welches mich jetzt in der Erinnerung verfolgte. Ich nahm allen Muth meines jungen Herzens zuſammen, um ohne Angſt an die nächſte Nacht zu denken, und augenblicklich die quälenden Reflexionen zu verbannen. Der Gegenwart wollte ich froh werden, der ſchönen Gegen⸗ wart, die jetzt buchſtäblich mit ihren duftenden Blüten meinen Weg be⸗ ſtreute, aus den Kronen der Zierſträucher und Obſtbäume nämlich, mit denen der erquickende und milde Südwind ſein luſtiges Spiel trieb. „Welch' Glück für mich,“ dachte ich, „daß heute kein Regentag iſt, ſondern ein ſo himmliſches Frühlingswetter. Ich werde es nach Kräften benutzen, mich im Garten und in den Umgebungen des Schloſſes zu orien⸗ tiren, ſoll ich dieſes doch von heute an als meine Heimat betrachten.“ Schloß Nordeck lag auf einem Berge, das heißt auf einer Höhe, die man nicht allein in Norddeutſchland, ſondern vielleicht auch noch in dem nördlichen Theile von Mitteldeutſchland mit ſolchem Namen bezeichnen würde. Und zwar befand ſich dieſer Berg unter den Ausläufern eines jener kleineren Gebirge, die den weſtlichen Theil eben des mittleren Deutſch⸗ lands durchſchneiden und ſeinen Gegenden ſo vielfach den Charakter unaus⸗ ſprechlicher Lieblichkeit verleihen. Die öſtliche Seite des Schloßberges erhob ſich ſo ſanft und allmälig, daß hier, wo ſich an ſeinem Fuße auch das zum Schloſſe gehörige Dorf ausbreitete, ein bequemer Fahrweg hinaufführte. An den drei andern Seiten jedoch, beſonders an der weſtlichen, fiel er freilich durchaus nicht ſteil, aber doch weit raſcher ab, und hier hatte man ſeinen ganzen Umkreis, den einſt vielleicht Befeſtigungswerke eingenommen, zu Gartenanlagen verwendet. Die Natur bot an ſich, was die Lage anbetrifft, des Roman⸗ tiſchen ſchon ſo viel hieſelbſt, daß es ſehr weniger Nachhülfe durch die Kunſt bedurft hatte, um den Garten nach meinen Begriffen wenigſtens entzückend zu machen. . Das Schloß ſelber war nicht ſchön, aber wegen ſeiner Größe impoſant und ſehr alt, wie man aus der Bauart ſchließen mußte und aus der Art und Weiſe, in der die Seitenflügel faſt durchgehends aus großen, unregel⸗ mäßigen Granitſteinen aufgeführt waren. Das ganze alte Gebäude bil⸗ dete mit dieſen Seitenflügeln einen Kreis, in den ein hoher, gewölbter Thorweg nach Oſten zu als Einfahrt diente. Da man die Seitengebäude jetzt längſt, zum größten Theil wenigſtens, in Stallungen und Scheunen verwandelt hatte, ſo deutete von dem großen, innerhalb ihrer Mauern befindlichen Hofe aus geſehen ſehr wenig in ihrem Aeußern mehr auf die urſprüngliche Geſtalt und Beſtimmung hin. Von außerhalb aber, wo das Schloß ſeiner hohen Lage wegen weit in'’s Land hineinſchaute, nahm es Illuſtr. Welt, XIX. 12. ſich, was die Seiten anbetraf, noch ganz wie ein Kaſtell oder eine kleine Feſtung aus, und den hier in den dicken Mauern angebrachten Fenſterchen ſah man noch ſehr deutlich an, daß ſie urſprünglich als Schießſcharten gedient hatten. Der im Mittelpunkte dem Thorweg gerade gegenüber gelegene Haupttheil des Schloſſes war bedeutend moderniſirt, ganz beſon⸗ ders im Innern, aber auch äußerlich, wie denn ebenfalls hier die vom Altan hinabführende Treppe die Wohnzimmer mit dem Garten verband. Den letzteren, als ihn nun wirklich mein Fuß betreten, nach allen Rich⸗ tungen zu durchſtreifen, gewährte mir ein unbeſchreibliches Vergnügen. Entzückt wanderte ich bald durch dicht beſchattete Laubgänge, oder ſtand im nächſten Augenblick vor einem der ſich mir plötzlich enthüllenden Raſen⸗ plätze, aus denen kleine, mit reichem Farbenſchmelz übergoſſene Blumen⸗ beete mir wie aus einem ſmaragdgrünen Rahmen entgegenlachten. Oder auch ich trat hinaus auf eine der zahlreichen Terraſſen, zu deren Anlage das ſich ſenkende Terrain des Gartens ſo natürlich hingeleitet hatte. Meiſtens fand ich dieſelben von einem oder auch von mehreren hohen und breitäſtigen Bäumen, Linden oder Ulmen, beſchattet, unter denen ſich Ruhe⸗ bänke oder kleine Mooshütten befanden, und von allen boten ſich dem überraſchten Auge die reizendſten Fernſichten dar. Nach Norden und Weſten waren es üppige Wieſen und ſanft ſich hebende Saatfelder, über die der Blick hinſchweifte und durch welche wie ein gelbes Band eine Fahr⸗ ſtraße ſich ſchlängelte, während in ihrem Hintergrunde ein von der Ferne mit duftigem Blau überhauchter Höhenzug den Horizont begrenzte. Nach Süden aber ſchloß eine dem Schloßberge gegenüber befindliche und den⸗ ſelben noch überragende Höhe ihrerſeits einen fortlaufenden Bergrücken ab. Dieſe von dichtem Buchenwald faſt ganz bedeckte Höhe war es, die meine Blicke und meinen Fuß magnetiſch zu ſich hinzog, und nach dem ihr benachbarten Theile des Gartens lenkte ich, von den übrigen Entdeckungen befriedigt, meine Schritte. Als ich dem mich anlockenden Ziele ſchon nahe um eine Ecke voll dichter Boskets bog, fand ſich mein Auge plötzlich angenehm berührt durch einen großen, freien und hier am Fuße des Berges auch ebenen Platz. Der ehemalige Schloßgraben, von dem ich übrigens nur noch hin und wieder mit Schilf umgebene Reſte entdeckt, war hier inmitten des freien Raumes zu einem weiten Baſſin ausgegraben, welches eine mehrere Fuß hohe Sand⸗ ſteineinfaſſung umgab. Dichte Schlingpflanzen bedeckten dieſe faſt ganz und den ſchlanken Marmorleib zierlicher Najaden, die lauſchend zum Waſſer hinabſchauten, indem ſie ſeltſam geformte Muſcheln an's Ohr hielten. Einige von ihnen hoben auch die Hand empor, als wollten ſie die funkeln⸗ den Tropfen darin auffangen, in die zerſtäubt der Strahl des Spring⸗ brunnens wieder herabfiel, der aus den Lotoskelchen in der Mitte des Baſſins immer auf's Neue emporgeſchleudert wurde. Die dichte, hohe und gerade geſchnittene Dornenhecke, die überhaupt den Garten einſchloß, be⸗ grenzte dieſen Platz an der gegenüber befindlichen Seite und war nur von einem gußeiſernen Thor unterbrochen, durch deſſen Stäbe man einen frei⸗ lich wenig betretenen Weg ſich hinſchlängeln ſah zu dem nahen Berge. Vor freudiger Ueberraſchung tief aufathmend, ſtand ich eine Weile, erquickte mein Auge an dem mir ſo neuen, ſo lieblichen Anblick und eilte dann zu dem Baſſin, bis zu welchem hin die hohen, oberhalb der Lichtung auf einer Plattform emporragenden Linden ihre breiten Schatten warfen. Ich tauchte meine Hand in das Waſſer, warf die Tropfen empor und erfreute mich wie ein Kind daran. Es war zu ſchön, und vielleicht hätte ich die vorwärtsſchreitende Zeit und ſogar meine ſtrengausſchauende Tante darüber vergeſſen, wäre ich nicht durch einen ſehr proſaiſchen Laut aus dieſem Märchenzauber aufgeſchreckt worden; durch ein ſo recht herzhaftes Kindergeſchrei nämlich. Raſch darauf zueilend, entdeckte ich mitten auf dem Wege liegend, platt ausgeſtreckt und mit den Beinchen zappelnd einen kleinen vielleicht zweijährigen Barfüßer. Er trug die ziemlich primitive Tracht der Dorfkinder, und obgleich ſeine Naſe in den Sand gedrückt war, hinderte ihn das nicht, ein Geſchrei auszuſtoßen, welches für die tadelloſe Geſundheit ſeiner Lungen Zeugniß ablegen konnte. Bevor ich aber im Stande war, hinzu zu eilen, ſah ich, daß Hülfe für ihn ſchon näher bei der Hand war. ðè Zwiſchen den dichten Gebüſchen trat Herr Wilde hervor und hatte den kleinen Schreihals in die Höhe gehoben und auf ſeine Füße geſtellt, bevor eine Minute verging. Er that es indeſſen leiſe und ſorgſam und ein Paar große, helle Augen ſchauten den Helfer erſchrocken an, während die kleine Bruſt noch unter tiefem Aufſchluchzen erzitterte. Jetzt kam auch die Mutter des Kindes, eine junge, rüſtige Arbeiterfrau, herbeigelaufen mit aufgeſchürztem Rocke, einen Rechen in der Hand. Den ketzteren warf ſie bei Seite und eilte auf das Kind zu, das vom Bann des Schreckens erlöst ſogleich wieder kläglich weinend in ihren Armen Zuflucht ſuchte. Eine kleine Weile betrachtete Herr Wilde ſchweigend dieſe Gruppe: „Ihr wißt doch, Frau Heinemann,“ ſagte er dann ernſt, „daß es durch⸗ aus verboten iſt, die Kinder mit in den Garten zu nehmen.“ „Ach ja, Herr Oberverwalter,“ lautete die entſchuldigende Antwort. „Ich weiß es, aber der Junge iſt hinter mir hergelaufen.“ 74 oιωJT ( 458 WW0° „Ich darf es durchaus nicht dulden, daß Kinder ſich hier umhertreiben, und es führt auch nur zu Unordnungen. Nehmt Euch alſo in Acht, da⸗ mit ich nicht gezwungen bin —“ Die Frau, die noch immer ängſtlich das Kind unterſuchte, ob es auch Schaden genommen, riß hier die Blicke von ihrem Lieblinge los und ſchlug ſie bittend empor: „Gewiß, Herr Oberverwalter,“ betheuerte ſie, „es ſoll nicht wieder vorkommen, aber Großmutter iſt nach der Stadt geſchickt, und da war er denn allein und iſt hinter mir hergekrochen.“ „Schon gut,“ der junge Mann wirnkte hier leicht abwehrend mit der Hand. „Bringt das Kind jetzt nach Hauſe, Frau Heinemann, und ſeht, daß Ihr nicht länger bleibt als nöthig iſt.“ Sichtlich erleichtert und dankend erhob ſich die Frau und verſchwand alsbald, ihren Jungen auf dem Arm, der nunmehr beruhigt mit den dicken, kleinen Fäuſten die Augen rieb. Ich hatte die ganze, ſchnell vorübergehende Szene anfangs beluſtigt und ſpäter mit Intereſſe beobachtet. Herr Wilde hatte ernſt mit dem Weibe geſprochen, in einer kurzen, beſtimmten Weiſe, die keinen Wider⸗ ſpruch duldet, aber nicht eine Spur entdeckte ich dabei auf ſeinem hübſchen Geſichte von dem menſchenfeindlichen Ausdruck, der mich bei unſerer erſten Begegnung ſo zurückgeſchreckt hatte. Ein Zug von Wohlwollen belebte und verſchönte daſſelbe ſogar merklich, als er der Fortgehenden nachſchaute. Ich näherte mich ihm ganz aufgelegt, ein paar freundliche, ſcherzende Worte zu wechſeln über ſeinen dem kleinen Barfüßer erwieſenen Liebes⸗ dienſt, mit dem er ja mir zuvorgekommen war. Stimmte doch in dieſer ſchönen Umgebung ſolch' wonnig lieblicher Maientag an ſich mein Herz ſchon mittheilſam. Kaum aber hatte er, durch das Geräuſch meiner Schritte aufmerkſam gemacht, mich entdeckt, als auch ſchon ſein Antlitz ſich auffallend veränderte. Ein kalter, beinahe eben ſo finſterer Ausdruck wie am Morgen verbreitete ſich über daſſelbe. Indem er dann an mir vorüberging, nahm Herr Wilde ſeinen Hut ab und grüßte in einer Weiſe, die an Höflichkeit nichts zu wünſchen übrig ließ, aber die ſo förmlich und ſo wenig freundlich war, daß ſie auch das Lächeln von meinem Antlitz verbannte und mir die Lippen verſchloß. Ein Gefühl bemächtigte ſich meiner, als würde ich lieber einen Stein oder Baum anreden, als dieſen jungen Mann. Gleichwohl hatte er ſich gegen die Arbeiterin und beſonders gegen das Kind nicht wie ein Stein benommen, ſondern gütig ſogar. Was hatte denn ich ihm gethan, um ſchon allein durch meine Nähe ſo wenig angenehme Gefühle in ihm zu erregen, wie ſeine Züge es mir deutlich genug verrathen hatten? Ich ärgerte mich über mich ſelber, daß bei meiner langſam angetretenen Rückkehr nach Hauſe mich immer noch dieſe Gedanken beſchäftigten, und ich warf am Ende trotzig den Kopf zurück, entſchloſſen, nicht mehr daran zu denken. Was kümmerte auch mich der Oberverwalter? Mochte er doch mit der Wetterwolke auf ſeiner Stirne ſo viele Menſchen erſchrecken als ihm beliebte, mich ſollte jedenfalls dieſelbe nicht wieder aus der Faſſung bringen. In meine heitere Stimmung war durch die Begegnung aber doch ein Mißton gefallen. In der Nähe der Altantreppe kam mir Bertha, die kleine Zofe, ent⸗ gegen, und ſie war weder finſter noch ſchweigſam: „Gnädiges Fräulein,“ rief ſie, ſobald ſie mich erblickt hatte, „Ich wollte Ihnen doch mittheilen, daß Ihr Zimmer jetzt in Ordnung iſt. Wir haben ſchon Ihre Sachen dahin gebracht, und wenn Sie befehlen, ſo kann ich Ihnen beim Aus⸗ packen helfen.“ „AMein Zimmer?“ Ich ſah das Mädchen mit großen Augen an und war nichts weniger als angenehm berührt durch dieſe Erinnerung an meinen nächtlichen Aufenthaltsort. „Welches Zimmer meinen Sie?“ „Ihr Wohnzimmer, Fräulein. Es war nicht ganz fertig geworden, weil Sie einige Tage früher ankamen, als die gnädige Frau erwartet hatte, und es iſt doch neu tapezirt, und die Gardinen waren noch nicht aufgeſteckt. Darum mußten Sie auch die erſte Nacht in einem der Frem⸗ denzimmer im nördlichen Flügel ſchlafen, die ſonſt nie benutzt werden, denn wir ſind hier nicht gewohnt, daß Beſuch kommt und nun gar zur Nacht!“ Ich fühlte durch dieſe Worte mein Herz wie von Bergeslaſten befreit, und ſo ſehr ich mich zu beherrſchen ſuchte, ein Schimmer meiner innern Befriedigung mußte ſich doch wohl in meinen Zügen abſpiegeln, denn die Zofe begann redſelig auf'’s Neue: „O, gnädiges Fräulein, da oben im nördlichen Flügel konnten Sie doch auch nicht bleiben. Es kommt faſt nie Jemand dahin, und wir Alle fürchten uns vor den öden, einſamen Stuben mit den alten Sachen darin. Für kein Geld möchte ich nach dem Dunkelwerden noch allein da hinauf.“ Wir waren mittlerweile die Treppe zum Altan emporgeſtiegen und durchſchritten den Eßſaal. Meine Begleiterin öffnete alsdann eine Flügel⸗ thür, derjenigen gegenüber, die in das Wohnzimmer meiner Tante führte, und wir betraten ein längliches, tiefes und etwas ſchmales Gemach. Die Wände deſſelben waren mit Tapeten bekleidet, deren dunkles, unbeſtimmtes . . Grau mehr durch die Zeit und ihre verſchiedenen Einflüſſe als durch urſprüngliche Abſicht hervorgebracht zu ſein ſchien ‚; an den Seiten aber ſtanden, wie ich mit Vergnügen bemerkte, mehrere große ganz gefüllte Bücherſchränke und ebenfalls ein alter Flügel. Letzterer ſchien freilich lange nicht mehr benutzt zu ſein, denn er war mit Büchern und Noten bedeckt. Nur ein flüchtiger Umblick ließ mich übrigens dieſe Einzelnheiten erkennen, denn Bertha hatte bereits noch eine Thüre geöffnet, und jetzt als ich die Schwelle des zweiten Gemaches überſchritt, verſuchte ich durchaus nicht den Ruf freudiger Ueberraſchung zurückzudrängen, der unwillkürlich meinen Lippen entſchlüpfte. Ich ſah vor mir ein geräumiges, hell und freundlich dekorirtes Zimmer, in welches durch ein großes, hohes und breites Fenſter das volle Sonnen⸗ licht hereinſtrömte, deſſen blendender Strahl weniger durch die ſchneeweißen Vorhänge gemildert wurde, als durch die Schlingroſen und Weinreben, welche hier die Schloßmauer bedeckten, und ihre Ranken recht zwanglos über die Scheiben herunterhängen ließen. — Die dicke Mauer bildete eine tiefe Fenſterniſche, und in dieſer ſtand ein bequemer Seſſel mit einem Arbeitstiſchchen davor, auf welches vermuthlich von Bertha'’s Händen ein Körbchen mit duftenden Blumen geſtellt war. Die übrige Einrichtung des Zimmers hätte vielleicht verwöhnten Augen etwas altmodiſch erſcheinen können, aber ſie war vollkommen ſauber und in meinen Augen elegant, denn die Ueberzüge, mochten ſie immerhin verblaßt ſein, waren doch von Seide und die Möbeln ſelbſt fein geſchnitzt und ausgelegt. Mich befrie⸗ digte, ja entzückte das Ganze vollſtändig, und der Anblick meines Reiſe⸗ koffers und übrigen Gepäckes inmitten dieſes ſo einladenden Raumes gab mir auch ſogleich ein Gefühl von Sicherheit und Eigenthumsrecht darin. Ich ſäumte daher auch nicht mit Hülfe Bertha's, der mein lebhaft geäußertes Wohlbehagen wirklich Freude zu machen ſchien, Koffer und Schachteln auszupacken und meine Sachen in dem Gemache ſelbſt wie in dem daneben befindlichen zum Schlafzimmer für mich eingerichteten Kabi⸗ nette zu ordnen, und als das Alles geſchehen war, überkam mich zum erſten Male ein Gefühl des Daheimſeins auf Schloß Nordeck. Befriedigt wie eine Königin ſchaute ich mich in meinem kleinen Reiche um und erſah mir den ſchönſten Platz, um das Bild meines Vaters dahin zu hängen und den beſcheidenen kleinen Schattenriß, den ich als einziges theures Andenken beſaß von meiner Mutter, die mir leider ſo früh ge⸗ nommen war, daß ich ihre lieben Züge nur in dieſem unvollkommenen Bilde kannte. Mittlerweile indeſſen war der Tag vorgeſchritten, und Bertha erinnerte mich, daß es hohe Zeit ſei, meiner Toilette zum Diner noch einige Sorgfalt zuzuwenden. Ich ließ es geſchehen, daß ſie mein Haar, welches durch den Spaziergang und beim Packen etwas in Unordnung gerathen ſein mochte, auf's Neue ordnete, vertauſchte auch zu ihrer Beruhigung mein ſchwarzes Kleid mit einem andern freilich eben ſo einfachen und gab endlich ihren dringenden Bitten nach, mich durch einen Blick in den Spiegel zu über⸗ zeugen, daß ich ein weit friſcheres, weit wohleres Ausſehen habe als am Morgen. Im Speiſeſaal traf ich wieder mit meiner Tante zuſammen. Sie zeigte eine eben ſo vornehme, eben ſo unnahbare Miene wie am Morgen, wodurch ich mich aber nicht abſchrecken ließ, auf ſie zuzueilen und ihr mit Herz⸗ lichkeit für die mir bewieſene Vorſorge zu danken. Ein kaum bemerkbares Neigen des Hauptes war die einzige Erwiederung der alten Dame, übrigens blieben die ſtarren, bleichen Züge unbeweglich, die feinen Lippen feſt ge⸗ chloſſen. l Wir nahmen unſere Plätze wieder ein wie am Morgen, und während man uns die verſchiedenen Gänge, aus denen unſere Mahlzeit beſtand, ſorgſam und feierlich ſervirte, konnte ich mich nicht enthalten, meinem Herzen Luft zu machen und der Tante von dem Spaziergange zu erzählen und von dem Entzücken, in welches mich die Schönheit der Gegend verſetzt hatte. Weit ſollte ich jedoch in meinen Ergießungen nicht kommen, denn ruhig und gemeſſen, aber beſtimmten Tones unterbrach mich ſehr bald die Schloßherrin. „Ich bin gewohnt, ſehr viel allein zu ſein,“ ſagte ſie, „Du wirſt alſo begreifen, mein Kind, daß eine Unterhaltung mir nicht jeder Zeit zuſagen kann. Wenn ich daher die Deinige wünſche, werde ich es Dir mittheilen und möchte übrigens nicht gerne, daß Du mich in meinen Gedanken ſtörſt.“ Wie leicht zu denken, ſchwieg ich beſtürzt und fühlte, wie ſich mein Geſicht bis an die Schläfen mit brennender Röthe bedeckte. Wäre ich ein verwöhntes und verzogenes Mädchen geweſen, bisher vom Schickſal ſanft gebettet, meine über die Zurechtweiſung angeregte Empfindlichkeit würde ſich vielleicht durch eine gereizte Miene, ein beleidigtes Schweigen verrathen haben. Glücklicherweiſe aber hatte mich, ſo jung ich war, das Leben ſchon durch eine ernſte Schule geführt und mich gründ⸗ lich vor aller Empfindlichkeit bewahrt. Es gelang mir daher auch jetzt, freundlich und unbefangen meine Blicke zu erheben, indem ich bittend ſagte: „Verzeihung, wenn ich Sie geſtört habe, Tante, es ſoll nicht wieder geſchehen.“ Ueber das ſtrenge Antlitz der Dame glitt, da ſie mir als Erwiederung biͤher ngerege⸗ lidigte⸗ ſo jung gründ⸗ ich jet, d ſagt. hehen ederung oας 459 ⁵ zunickte, ein Zug deutlich ſichtbarer Zufriedenheit, und nach aufgehobener Tafel durfte ich ihr wiederum behülflich ſein, in ihr Zimmer zurückzukehren. Sie forderte mich ſogar auf, bei ihr zu bleiben. Dieſe alte Dame, anſcheinend ſo ſtarr und theilnahmlos, hatte nichts⸗ deſtoweniger eine Liebhaberei. Sie ſtickte Tapiſſeriearbeiten, und wie mit ihrer übrigen Lebensweiſe verhielt es ſich auch hiemit. Sie ſtickte, wie andere Menſchen es vielleicht vor dreißig Jahren gethan, ihre alten Muſter mit altmodiſchen Farben gewöhnlich in einem großen Rahmen. Und wo blieben ihre Stickereien? Mit einigen waren Seſſel und Kiſſen in ihrem Zimmer geſchmückt, und die meiſten lagen aufgerollt in einem Schranke. Das Beſtreben, Andere dadurch zu erfreuen, kannte ſie wohl längſt nicht mehr, oder was unendlich trauriger war, das Schickſal hatte ihr Nieman⸗ den übrig gelaſſen, um dafür die Hände zu regen. Letzteres ſagte ich mir oft, von Mitgefühl bewegt, wenn ich mein Tabouret an ihrer Seite einnahm und ſie bat, ihr helfen zu dürfen. Es war immer eine Gunſt⸗ bezeugung, wenn ſie es geſtattete, wie auch an dieſem erſten Nachmittage. Sie gab mir eine Menge blaßblauer Seide, um ſie auf kleine, fein⸗ geſchnitzte Elfenbeinſterne zu wickeln, und während ich das that, ließ ſie den Blick ihrer grauen Augen, die noch eine ſo bewundernswürdig ſcharfe Sehkraft beſaßen, zu wiederholten Malen nachdenklich über meine Geſtalt hingleiten. „Ich fürchte, Du wirſt das Leben hier ſehr einſam finden, Eliſabeth,“ begann ſie endlich, indem nach momentaner Ruhe ihre feinen Finger die Nadel auf's Neue und emſig führten. „Einſam? O, nein, Tante,“ antwortete ich ohne Beſinnen. Sie ſah mich faſt erſtaunt an. „Nein, Kind? Bedenkſt Du auch, daß Du hier ſehr allein leben mußt? Ich habe mich ſeit langer Zeit ſchon ganz von der Geſellſchaft zurückgezogen und kann auch, eine alte Frau, die ich bin, meine Lebensweiſe nicht mehr ändern.“ „Ich bin an ein einſames Leben gewöhnt, Tante.“ Das ſonſt ſo unbewegte Antlitz der Frau von Eberſtein zeigte hier doch einige Verwunderung. „Du biſt daran gewöhnt?“ fragte ſie, inden ihre Blicke wieder prüfend auf mir ruhten. „Du kommſt doch aus einer großen Stadt?“ „Das iſt wahr, Tante,“ verſetzte ich, „aber ich weiß nicht, ob noch Jemand in ganz H. ſo allein und zurückgezogen gelebt hat als wir.“ „Nun, erkläre mir, wie das zuging,“ gebot, als ich hier einen Augen⸗ blick inne gehalten, meine vornehme Verwandte. „In alten Zeiten war Dein Vater kein ſolcher Verehrer der Einſamkeit.“ „Ich habe ihn kaum noch anders gekannt,“ erwiederte ich traurig. „Es ſind meine früheſten Erinnerungen, daß wir auf unſerem kleinen Gute in Holſtein lebten, aber mein Vater war ſchon damals faſt immer trübe geſtimmt. Der frühe Tod meiner Mutter hatte ihn zu ſchwer getroffen. Als nun gar noch das Unglück ſich zutrug, daß durch einen Sturz mit dem Pferde die ſchlecht geheilte Wunde an ſeiner Schulter wieder aufbrach, wurde ihm das Gut gänzlich verleidet. Dieſe Wunde, die noch aus dem Feldzuge von 1813 herſtammte, hatte ihn immer von Zeit zu Zeit gequält, ſie ſoll aber nach jenem Sturze faſt ſchlimmer als das erſte Mal geweſen ſein. Wie mein Vater ſich wieder von dem Schmerzenslager, an welches ſie ihn gefeſſelt hatte, erhob, war es mit ſeiner Geſundheit und ſeinem Lebensmuthe auf immer vorbei. Er hat mir das oft ſelbſt geſagt.“ Erſchöpft, und da meine Stimme mir faſt den Dienſt verſagte, ſchwieg ich hier; die Tante aber ſchien das nicht zu bemerken: „Nun und dann?“ fragte ſie kurz. Ich verſchluckte meine Thränen. „Als er das Gut verkauft hatte,“ fuhr ich fort, „ogen wir nach H., wo wir gar keine Beziehungen hatten und ſtill und eingezogen lebten.“ „Aber Du mußteſt doch die Schule beſuchen und hatteſt vielleicht Freundinnen?“ Ich ſchüttelte den Kopf: „Anfangs wohl, in der Kinderzeit. Mein Vater ſah es aber ſchon dafſnals nicht gerne, daß ich ihn länger verließ, als unbedingt nöthig war, oder daß meine Geſpielinnen zu uns kamen. Als in den letzten Jahren ſeine ſchwache Geſundheit ihm nicht mehr erlaubte, das Haus zu verlaſſen, nahm ſeine Pflege mich ganz in Anſpruch. Wie hätte ich ihn jemals verlaſſen ſollen, hatte er doch Niemand als mich!“ Mit aller Anſtrengung vermochte ich hier aber nicht mehr, die Thränen noch zurückzudrängen, die jetzt eine nach der andern langſam über meine Wangen herunterrollten. Während ich mich bemühte, ſie zu trocknen, betrachtete die Tante mich ſchweigend eine ganze Weile. „Und gefiel Dir das Leben?“ fragte ſie dann. „Sehnteſt Du Dich nie nach einem ſolchen, wie andere junge Mädchen es führen?“ „Ob es mir gefiel?“ Ich ſchüttelte den Kopf mit einem matten Ver⸗ ſuch zu lächeln. „Darüber habe ich eigentlich nie nachgedacht, Tante. Es war ja natürlich, daß ich meinen Vater pflegen und ihn erheitern mußte, ſo viel es eben ging. Ich ſehnte mich freilich mitunter recht ſehr hinaus in'’s Freie. Die früheſten Erinnerungen aus meiner Kindheit waren wohl daran Schuld.“ „Und was thatet ihr den ganzen Tag?“ „Ich mußte meinem Vater ſehr viel vorleſen,“ erwiederte ich. Frau von Eberſtein verharrte eine Zeitlang in ſchweigendem Nach⸗ ſinnen. „Iſt das eine Erziehung für ein Fräulein von Hohenhorſt!“ hörte ich ſie dann leiſe ſagen. „Aber freilich, wer einmal — — —“ Hier brach ſie jedoch plötzlich ab und wendete ſich nach kurzem Beſinnen in ihrer alten gemeſſenen Weiſe zu mir: „Ich höre, daß Du in der That nicht verwöhnt biſt, Kind. Sieh' denn, wie es Dir auf Schloß Nordeck gefalle. Freilich wirſt Du es hier nicht immer ſo finden, wie heute. Wenn erſt Herbſt⸗ und Winterſtürme die alten Mauern umtoſen, hört ſich das mitunter recht ſchauerlich an.“ „Es thut nichts, Tante,“ erwiederte ich mit der heiteren Zuverſicht der Jugend. „Kommt es, wie Sie ſagen, ſo ziehe ich mich in mein freund⸗ liches Zimmer zurück, und wenn Sie mir erlauben wollen, die Bücher⸗ ſchränke in der Vorſtube zu benutzen, ſo fürchte ich keine Langeweile.“ „Benutze ſie in Gottes Namen,“ antwortete meine Tante. „Jetzt aber geh', mein Kind. Dieß Alles hat mich in ungewohnter Weiſe auf⸗ geregt, und ich möchte mit meinen Gedanken allein ſein.“ Sie reichte mir die Hand, welche ich mit den Lippen berührte und mich dann zurüchkzog, auch meinerſeits nicht wenig erleichtert, daß dieſe Unterredung beendet war. Ich begab mich auf den Altan, wo ich mich ermüdet niederließ und hinüberſchaute nach Weſten in's verglühende Abendroth, das die fernen Berge mit ſeinem Schimmer überhauchte. Der Nachklang der durch das Geſpräch mit meiner Tante angeregten Empfindungen durchzitterte noch mein Gemüth und hielt es für die Dauer des ganzen Abends in ernſter Stimmung. Nicht wenig erfreute es mich daher auch, als ſpäter Frau Bertrand erſchien und mir mittheilte, daß die gnädige Frau, wie ſie öfter pflege, den Thee allein in ihrem Schlafgemache trinken wolle. Es konnte mir nichts erwünſchter ſein, und ich zog mich früh in mein Zimmer zurück. Bertha erwartete mich ſchon, und ich muß geſtehen, das freundliche, dienſtfertige Walten der Kleinen hatte in dieſen fremden Umgebungen etwas Wohlthuendes für mich. Sie ruhte auch nicht, bis ſie Alles auf's Bequemſte für mich geordnet hatte, und machte mich, bevor ich ſie entließ, noch auf die Klingelſchnur aufmerkſam, durch die ich im Stande ſein würde, ſie zu jeder Zeit ſelbſt der Nacht in meine Nähe zu rufen. Es war ein Seufzer tiefer Erleichterung, mit dem ich mich in meinem freundlichen Schlafkabinet zur Ruhe legte und dabei nochmals der vorigen Nacht gedachte. Ja, als ich die Erlebniſſe dieſes erſten Tages auf Schloß Nordeck im Geiſte an mir vorüberziehen ließ, fand ich mit innigem Dank⸗ gefühl gegen Gott, daß ich des Guten ſchon mehr gefunden hatte, als ich geſtern, da ich aufgeregt und beklemmten Herzens mich dem alten Hauſe näherte, zu hoffen gewagt. Ich ſchlief bald ein an dieſem Abend und ſchlief die ganze Nacht ſo ſanft und ruhig, wie wir es thun, wenn noch Jugend und Geſundheit unſere Gefährten ſind, und wenn obendrein vielbewegte Tage und eine ſchlafloſe Nacht Geiſt und Körper erſchöpften. (Fortſetzung folgt.) Eine deutſche Heerſchau in Italien im 16. Jahrhundert. In dem berühmten, mehr als vierzehn Millionen Bände von Urkunden enthaltenden Centralarchive Venedigs befindet ſich auch ein kleines, un⸗ ſcheinbares Paket von deutſchen Briefen auf vergilbtem Papier, die hie und da etwas zerriſſen und beſchmutzt, an einigen Stellen unleſerlich ge⸗ worden und zum Theil in der Geheimſchrift der Regierung Kaiſer Maxi⸗ milian’s IJ. abgefaßt ſind. Dieſer Briefe ſind im Ganzen 46 (ungerechnet die Beilagen), von welchen wenigſtens 27 offenbar aus einem deutſchen Poſtpakete ſtammen, welches im Jahr 1509 während des Krieges der Ligue von Cambray gegen die Venediger von dieſen aufgefangen wurde. Dieſem Umſtande iſt es zu danken, daß hier eine, wenn auch kleine, doch intereſſante Sammlung von deutſchen Staats⸗ und Privatbriefen aus dem Anfang des 16. Jahrhunderts erhalten blieb, welche durch die Verſchieden⸗ artigkeit ihres Inhalts merkwürdige und unterrichtende Blicke in das öffentliche und private Leben jener Zeit thun läßt. Da finden ſich Staats⸗ verhandlungen mit dem Landtage in Kärnthen, ein Bericht aus Krain von Erich Herzog von Braunſchweig⸗Lüneburg, des Kaiſers oberſtem Feld⸗ hauptmann der niederöſterreichiſchen Lande, Mittheilungen über das Heer und den Geldmangel im Heer an die kaiſerlichen Regimentsräthe zu Inns⸗ bruck, Dokumente über des heiligen römiſchen Reichs Erbkämmerer, den Grafen Eitelfriedrich von Zollern, welcher als Hofmeiſter den Kaiſer in dieſem Kriege begleitete, ſelbſt eine kaiſerliche Beſtellung von 3 Cent⸗ nern Wachs, 50 Pfund Garn und 100 Stäben zu Windlichtern für des Kaiſers Gebrauch. Zahlreicher jedoch ſind die Briefe von Privatperſonen, meiſt von kaiſerlichen Räthen und Sekretären beim Heer an kaiſerliche Sekretäre in Innsbruck und an andere Privatperſonen in Tyrol; neben Briefen an den Kaiſer befindet ſich auch einer an Wilhelm Schimpff, kai⸗ οσ ω 460 ◻ ⁵. ſerlicher Majeſtät Kammerdiener. Einige dieſer Privatbriefe betreffen Geldfragen, andere Bergwerksſachen, noch andere eine Heirathsangelegen⸗ heit. Da iſt ein Brief Herrn Hans Pamharter's, eines innsbrucker Stadtſchreibers, an ſeine „freundliche liebe Hausfrau“, unterzeichnet „Dein Menſch H. P.“; da iſt ein kleines vertrauliches Billet einer jungen Dame an eine Freundin in Herzensangelegenheiten; da iſt ein Liebesbrief einer gewiſſen Maria Rümelin, der Tochter eines Bergmeiſters; da iſt ſelbſt noch die doppelte Poſtabfertigung dieſes Briefpakets für den Briefboten durch den Poſtmeiſter Baptiſta de Taſſis (Taxis) in deutſcher und in ita⸗ lieniſcher Sprache. Unſere Leſerinnen mögen vielleicht begierig ſein, den Brief der ſchönen Bergmeiſterstochter als echte Stylprobe eines Liebesbriefs aus jenen alten Zeiten zu leſen, oder wenigſtens das eilige Billet aus dem vertraulichen Briefwechſel zweier jungen Mädchen von damals kennen zu lernen, wir wollen jedoch dießmal keine Indiskretion begehen, ſondern, dem kriegeriſchen Ernſt unſerer Tage entſprechend, vielmehr etwas aus dem damaligen Kriege mittheilen. Von den erwähnten Privatbriefen ſind nicht weniger als ſechs von einem Herrn C. Kanz dem Jüngeren geſchrieben, welcher ſich, wie es ſcheint, bei der kaiſerlichen Feldkanzlei befand (während Herr Johann Kanz der Aeltere kaiſerlicher Sekretär in Innsbruck war), und welcher an ver⸗ ſchiedene kaiſerliche Sekretäre und Kanzleibeamte in Innsbruck intereſſante Mittheilungen über das Heer und den Krieg macht. Dieſe ſeine Briefe ſind alle vor Padua vom 11. bis 14. September 1509 geſchrieben, einer iſt datirt „em Heer vor Pofolennta (Bovolenta bei Padua) auf einem Acker unter einem Federnbaum, da die Federn theuer und die Betten wohlfeil ſind, um Mitternacht 12. Sept. 1509“, ein anderer: „zwei welſche Meilen vor Padua, 14. Sept. nach Mitternacht 1509“. In dem letztern (es iſt ein Doppelbrief von 12 Seiten) ſchildert der Schreiber einem Vetter in Innsbruck unter Anderem eine Heerſchau, welche Kaiſer Maximilian beim Aufbruch aus dem Lager bei Bovolenta gegen Padua über ſeine Truppen hielt. Wir wollen dieſe Schilderung als ein merkwürdiges Seitenſtück zu den Darſtellungen unſerer Zeitungen von ähnlichen Vorgängen in jetziger Zeit hier mittheilen, und damit zugleich einen kleinen Beitrag zur Ge⸗ ſchichte der deutſchen Reichsbanner und Kaiſerfacben geben, welcher dem Verfaſſer des Büchleins: „Die Kaiſerfarben; eine geſchichtliche Unter⸗ ſuchung“ (Wiesbaden 1871) unbekannt war, aber auch ſeine Behauptung (S. 15 und 33) widerlegt, daß „Weiß für ſich allein am wiener (d. i. am deutſchen kaiſerlichen) Hofe niemals geſehen worden, ſondern immer nur eine Zuſatzfarbe zu äſthetiſchen Zwecken geweſen ſei“. Der erwähnte Bericht lautet mit geringer Moderniſirung der alten Orthographie wörtlich folgendermaßen: „— Als die kaiſerliche Majeſtät geſtern aus dem Lager bei Bovolenta über die (von den Truppen neuerbaute) Brücke rücken wollte, behielt Ihre Majeſtät ungefährlich halben Theil Volks bei Ihrer Majeſtät, aber Etliche ſagen, es ſei kaum der dritte Theil geweſen; den andern Theil hatte Ihre Majeſtät voranhin mit dem Geſchütz verordnet. Da rückte Ihre Majeſtät aus dem Lager auf die Haide heraus, die wohl zwei deutſche Meilen Weges lang und breit oder noch länger iſt, und faſt hübſch und luſtig, als ihr denn in meinem Schreiben hiermit vernehmen werdet (die erſte Hälfte des Briefes enthält eine ausführliche Schilderung dieſer Gegend). Und hatte Ihre Majeſtät ganzen Küris an, und ſich auf's Köſtlichſte her⸗ fürgeſtrichen, nämlich hatte einen hübſchen Hengſt, darauf ein Gelieger (Satteldecke) mit Gold und ſchwarzem Sammet durcheinander gemuſtert, und das Geſtirn (Stirnriemen) und dem Kanz (Bruſtriemen?) Alles über⸗ goldet; und hatte Seine Majeſtät einen güldenen Waffenrock mit aſchen⸗ farbenen atliſchen (von Atlaß?) Strichen an, und einen ſchwarzen fran⸗ zöſiſchen Hut mit einem köſtlichen güldenen Geſchmuck darum und eine hübſche weiße Feder darauf, und führte Ihrer Majeſtät ein Knab (Knappe) eine hübſche weiße Fahne nach, darin iſt Seiner Majeſtät Liberei und St. Georg, und ließ den Fahnen frei fliegen. Und der Knabe der hatte einen köſtlichen großen Federbuſch darauf, nämlich in der Mitte des Feder⸗ buſches einen ſchwarzen Adler. Es hatten ſich auch die Markgrafen von Brandenburg und die andern Grafen, Herren, Ritter und Knechte und alle andern deutſchen Gereiſigen (Reiterei) auf's Köſtlichſte und Hübſcheſte heraufgeputzt in ihren Küriſſen, Federbüſchen, Geſchmucken, Ketten, Ge⸗ liegern und anderm; deßgleichen die Burgunder, Franzoſen, Wälſchen, Stradioten (albaneſiiſche leichte Reiterei), und die deutſchen Fußknechte, und ließen alle ihre Fahnen frei fliegen; und machte Ihre Majeſtät eine Ord⸗ nung, und waren im Fußknechthaufen allweg 57 oder 60 in einem Glied, und die erſten zwei oder drei Glieder faſt als Herren, Ritter und Knechte. Der Fürſt (Rudolph) von Anhalt, als oberſter der Fußknechte Feldhaupt⸗ mann, ging in dem erſten Glied; Herr Lienhart von Vels, Herrn De⸗ gens Sohn, ꝛc., ich kann's nit alle nennen. Lieber Vetter, es war ein ſolcher großer Luſt zu ſehen, daß ich's Euch nicht erſchreiben kann, aber Summa Summarum, es iſt als Kinderwerk um die Wälſchen und die Andern, es ſei zu Roß oder Fuß, gegen die Deutſchen zu ſchätzen; ſie bekennen’'s ſelber; der Kardinal von Ferrara (des Herzogs von Ferrara Bruder, der in dieſem und andern Briefen als ein tüchtiger Krieger ge⸗ ſchildert wird, dem man den Kardinal nicht anſehe), Konſtantin Graf von Mantua, der Beliz (La Paliſſe), der von Roys, der Franzos, und alle Franzoſen hatten ein ſolch' Schauen, und ſonderlich ob kaiſerlicher Majeſtät Perſon ſondere Freud' und Wohlgefallen. Deßgleichen war unſer Herr Kaiſer auch ganz fröhlich; Seine Majeſtät meinte, wenn alle Vene⸗ diger, oder Türken, oder die ganze Welt da wäre, ſo wollte er ihnen auf einmal Schlagens genug geben, und der von Zorn beſtätigt' ihm ſolches und meinte, was deß mehr wäre, das möcht' man nicht brauchen. —“ Aber auch von der trüben Kehrſeite dieſes glänzenden Schauſpiels, von dem Geldmangel Maximilian's und dem Abzug der Kriegsknechte enthält unſer Briefpaket Nachrichten, welche die darüber vorhandenen Darſtellungen (z. B. Schloſſer'’s Weltgeſchichte XI. 223 — 225) in ſchlagen⸗ der Weiſe beſtätigen. So ſchreibt der ſchon erwähnte Herr Hans Pam⸗ harter an ſeinen Schwager Heinrich Häring, kaiſerlichen Schenken zu Innsbruck (von Bovolenta 12. Sept. 1509), daß er bei dem von Anhalt bisher noch kein Geld (wie es ſcheint, für Lieferungen) habe erlangen können, weil dieſer ſelbſt erſt in einigen Tagen ſolches zu erhalten hoffe. Und am 21. Okt. 1509 berichtet der Ritter Chriſtoph von Thun, Haupt⸗ mann zu Trient, an die römiſche kaiſerl. Majeſtät, daß der Abzug der Knechte ohne Paſſeporte ſo groß ſei, daß die Plünderung der Stadt (Trient) und die Verheerung des Landes zu beſorgen ſei. — Der ſchließ⸗ liche Ausgang des Krieges iſt bekannt und konnte unter ſolchen Umſtän⸗ den trotz der bewunderten Heerſchau und des fröhlichen Muthes des Kai⸗ ſers nicht anders ausfallen. Venedig. Th. Elze. Charxad e. Die erſte Sylbe drängt zur That, Zum Angriff und zur Offenbarung, Die Zweit' iſt Neigung, Liebe, Schlaffheit, Wird Leidenſchaft auch nach Erfahrung. Das Ganze möchte ſtets verhüllen, Doch weichet es dem raſchen Willen. Schach. (Redigirt von Jean Dufresne.) Von Herrn Luppi aus Modena. Schwarz. . , AH 2 „ ℳ. D D R D DDe D ☛ 2 D S R ◻9 — — + r W ? 5 , 3 Sð WW . S R. , D E F G Weiß. Weiß zieht und ſetzt mit dem vierten Zuge Matt. Auflöſung der Schachaufgabe Seite 395: Weiß. Schwarz. 1) T. G 8. — II 8 . . . . 15 L. E 5 nimmt H 8 oder A. 2) T. G 5 — G 7 . . . . 2) L. H 8 nimmt G ?. 3) L. D 4 — E 3 gibt Matt. A. 1) . . . . . . . . . . . 1) L. E 5 — G 3 f. 2) K. E 1 nimmt EK 2 . 2) Beliebig. K. E 1 . 3) T. G 5 — G 6 gibt Matt. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. uih geocht danke, in fen Haller einige Adern Stirn Finger ineina Abe ſe ſie Gudrr ſe die ſen an Meer und d der We und la Schiffe feiern iber's ſehe. der bö neben gutmür ſicht treuhe⸗ gläubt Sie wenig Aber Fran leit lernt, lichten denn Stande „Da gewiß trͤſten die g die S die r Unter II . NN 3 Ni S ◻ 7 Verloren und Gewonnen. Novelle von Pauline Schanz. (Schluß.) Luzie hatte, als ſie ihre Verarmung erfahren, ſelbſt ſogleich daran gedacht, ſich durch ihre Fähigkeiten unabhängig zu machen, und der Ge⸗ danke, auch einen praktiſchen Nutzen von ihren bisherigen Liebhabereien zu ziehen, hatte ſie ſogar erfreut. Als ſie aber den Vorſchlag der Frau Haller vernahm, die ihr ein dienendes Verhältniß anbot, verließ ſie auf einige Augenblicke die Faſſung. Ihre Augen öffneten ſich weit und die Adern ſchwollen an ihrer Stirn, während ihre Finger ſich leiſe zuckend ineinander ſchlangen. Aber bald beherrſchte ſie ſich und lächelte. Gudrun fiel ihr ein, wie ſie die Wäſche der bö⸗ ſen alten Königin am Meeresſtrande wäſcht und durch das Brauſen der Wellen hinüberhorcht und lauſcht, ob ſie die Schiffe mit ihren Be⸗ freiern nicht von fern über's Meer daherziehen ſehe. Sie lächelte und ſah der böſen Königin, die neben ihr ſaß und das gutmüthigſt ſchlaue Ge⸗ ſicht machte und ſie ſo treuherzig anblickte, un⸗ gläubig in die Augen. Sie kannte noch ſo wenig von der Welt! „Aber,“ ſagte ſie, als Frau Haller ihre Ein⸗ leitungsrede geendet, „ich habe niemals ge⸗ lernt, Kinder zu unter⸗ richten; werde ich es denn nun auch im Stande ſein?“ „Das thut nichts, gewiß nicht, liebſte Lu⸗ R R zie!“ ſagte Frau Haller JJ NDDDe5 tröſtend; „wenn man NDDð die Kenntniſſe beſitzt, O wie Sie, ſo lernt man die Art und Weiſe des Unterrichts von ſelbſt.“ Illuſtr. Welt. XIX. 13. Prinz Georg von Sachſen. (S. 464.) „Wirklich?“ frug Luzie. „Gewiß,“ ſagte Frau Haller zuverſichtlich, „nichts iſt leichter als dieß. Ich hatte vor Jahren auch eine Erzieherin für Ewald und Marie, die ſich ſehr glücklich in unſerem Hauſe fühlte, und ich weiß, mit wie wenig Mühe ſie den Kindern ihren Unterricht ertheilte. Gewiß, liebe Luzie, Sie und Ihre Mutter werden mir es einſt noch Dank wiſſen, daß ich Sie auf eine Laufbahn geführt habe, die Ihnen viel Freude gewähren wird und die auch eigentlich die einzige iſt, auf der ein gebildetes Mädchen ſich anſtändig ihren Lebensunterhalt verdienen kann. Ich habe an Ihre Mutter geſchrieben und bin überzeugt, daß auch ſie mit meinem Plane einverſtanden ſein wird.“ Luzie hörte ihr mit lächelndem Staunen zu. Hatte dieſe Frau Recht? „Müſſen alle gebildeten Mädchen, die zufällig arm ſind oder es werden, hier Kinder unterrichten, um leben zu können,“ frug ſie, „auch wenn ſie ſich nicht dazu eig⸗ nen?“ „Ja, gewöhnlich müſ⸗ ſen ſie das,“ ſagte Frau Haller. „Die meiſten jungen Mädchen in Deutſchland, welche die nöthige Bildung dazu beſitzen und ſich ſelbſt ihren Unterhalt verdie⸗ nen müſſen, werden Gouvernanten. Uebri⸗ gens gibt es auch eine große Anzahl, die ſich von Handarbeit ernährt, doch ich finde, dieß paßt nicht für Sie!“ Luzie wußte wenig von der Welt und den Menſchen, ſie hatte zu oft und gern auf ihrem ſonnigen Berggipfel ge⸗ ſtanden und konnte ſich nicht ganz leicht in das Getriebe in den Niede⸗ rungen zurechtfinden. Ein inniges Mitleid mit den armen Mädchen „mit der nöthigen Bil⸗ dung“, wie es Frau Haller genannt hatte, kam über ſie, Diejenige mit eingeſchloſſen, die ſich einſt in dieſem Hauſe „ſehr glücklich“ gefühlt hatte. „Alſo ſind Sie mit meinem Plane einver⸗ ſtanden?“ frug Frau Haller aufſtehend und Luzien ſo zärtlich auf die Stirn küſſend, wie 75 oαις 462 ⁵ kaum jemals, als ſie dieſe noch als ihre projektirte Schwiegertochter anſah. Wieder zuckte es im Herzen des jungen Mädchens empor, aber ſie wußte, daß ſie ſchweigen mußte. „Gewiß!“ ſagte ſie lächelnd. „Und wollen Sie auch meinen Mann und meine Kinder, im Falle dieſe dagegen ſein ſollten, dafür zu gewinnen ſuchen?“ frug Frau Haller, ermuthigt durch Luziens Widerſtandsloſigkeit. „Gern,“ ſagte Luzie und nahm die dargebotene Hand zwiſchen ihre ſchlanken Finger, „gewiß, ſehr gern!“ Herr Haller war während der langen Zeit ſeines Gefeſſeltſeins ſchon ſehr an Nachgiebigkeit gegen den Willen ſeiner Frau gewöhnt, ſo daß er wohl ſehr unzufrieden und ärgerlich über das Projekt ſeiner Frau in Be⸗ treff Luziens, aber dennoch nicht im Stande war, daſſelbe abzuändern, um ſo mehr, da ſich ja Luzie gar nicht ſträubte, darauf einzugehen. Mariens Thränen, als ſie die bevorſtehende Trennung von Luzien erfuhr, hatten nicht viel zu bedeuten und fielen nicht ſchwer in die Wage. Nur Ewald's zorniges Auflodern und Erglühen, als er das Geſchehene erfuhr, machten die Mutter erſchrecken. War es ſchon ſo weit mit ihm? „Wer gab Dir das Recht, Mama, über Fräulein Luziens Zukunft zu beſtimmen? Das iſt Schande, Schmach, Erniedrigung für uns, für uns Alle!“ rief er im aufbrauſenden Zorn. Auch Luzie erſchrak. War dieß bloß Mitleid, Erbarmen mit ihr — jenes Mitleid, welches ſie von ihm ſo unausſprechlich haßte und verachtete, oder war es ein anderes Gefühl? „Aber Luzie und Herr Ritter ſind damit einverſtanden!“ ſagte die Mutter beſchwichtigend. „Und wenn Alle damit einverſtanden ſind, ſo leide ich es nicht, Mama, ich kann es nicht dulden —“ „Weil ich Luzie liebe und weil ſie mein werden muß!“ hätte Ewald vielleicht im nächſten Augenblick, fortgeriſſen durch ſeine Aufregung, aus⸗ gerufen, wenn in dieſem Moment nicht ſeine Augen einen Blick auf⸗ gefangen hätten, den Luzie mit ihrem alten Freund wechſelte und der wie ein eiskalter Schauer auf die Glut ſeiner Gefühle gefallen wäre. Er brach plötzlich ab, ging im Zimmer hin und her und ſah dann ſtumm zum Fenſter hinaus. „Sie lachen unſer!“ rief es in ihm, „ſie lachen Beide unſer — ſie und jener verhaßte Mann, dem ſie ſich verſprochen hat! Sie lachen meiner, der ich mich in heimlicher Leidenſchaft für ſie aufreibe, und der thörichten alten Frau, die ſie überliſtet zu haben glaubt! Sie treiben lachend ihr Spiel mit uns!“ Und Ewald ſchwieg. Das rothe, aufſchäumende Blut glühte aus ſeinen Wangen, die Zähne wühlten ſich in ſeine Lippe. „Gib ſie auf, armer Thor!“ hohnlachte es in ihm, „gib all' Dein Wünſchen, Ringen, Streben mit ihr auf! Flatt're nicht länger in qual⸗ voller Sehnſucht über dem Schlamme der Alltäglichkeit! Laſſe endlich Deine Schwingen ſinken und werde ein gewöhnlicher Menſch, zu dem Dein Schickſal Dich nun einmal geſtempelt hat! Wirf Deine Bücher in's Feuer, die Deine einſamen Stunden erhellt und Dich Träumer aus der Werktagsatmoſphäre ſo oft emporgehoben haben! Suche Deinen Umgang nicht mehr unter Menſchen, zu denen Du nicht gehörſt und die Dich doch nur dulden! Gehe ganz unter in den Zahlen, an denen ſich Dein Lebens⸗ faden abſpinnen muß!“ Was war es, dachte Luzie, was dieſen Ewald für ſie ſo leidenſchaft⸗ lich in die Schranken treten ließ und ſie dann doch kampflos ihrem Schickſal preisgab? Mitleid, Empörung über die Beſchimpfung des Gaſt⸗ rechts, welches ſeine taktloſe Mutter ſich zu Schulden kommen ließ? Beides, das Letzte wohl am meiſten. Aber nun ließ er es doch geſchehen, daß ſie da hinaus in die weite fremde Welt ziehen ſolle unter fremde, kalte Menſchen — daß ſie ſich in ihr ungewohnten Arbeiten abmühe und quäle! Er ließ es geſchehen, daß ſeine Mutter ein ſchutzloſes, ihr anvertrautes Mädchen den Gefahren der Welt preisgab und die heiligen Geſetze des Gaſtrechts höhnte! Er ging ſtumm und kalt an ſeine täglichen Beſchäftigungen, an ſeine Kontobücher und Briefe und kümmerte ſich keinen Deut darum, ob ſie lebte oder ſtarb. Er hatte ſie wohl eine Zeitlang bemitleidet, hatte ſich auch einen Augenblick in Betreff ihrer über ſeine Mutter geärgert, und nun war das verraucht und vorüber und er kümmerte ſich nicht um ſie. Endlich war die Villa fertig: Gärten, Gewächshäuſer, Säle, Zimmer und Alles. Und es war ein Prachtbau geworden, die ſchönſte Beſitzung in der ganzen Umgegend. Herr Ritter wollte ſeinen Einzug mit einem großen Feſt feiern, von welchem er mit einem Ton ſprach und dazu mit ſeinen Thalern klirrte, daß Ewald in ſeiner Bitterkeit vor aufwallendem Zorn die Hände ballte. O, wie haßte er dieſen Mann! „ Bald wird die Farce zu Ende ſein!“ dachte er, während Herr Ritter erklärte, ſein Feſt auf jeden Fall noch vor der herannahenden Abreiſe Luziens an den Ort ihrer neuen Thätigkeit feiern zu wollen, und ſeine Mutter eben ſo feſt auf dieſe Abreiſe hoffte, wie auf die ſchöne Ausſicht, Herrn Ritter noch einſtmals ihren Schwiegerſohn zu nennen. „Luzie wird niemals abreiſen!“ dachte Ewald finſter; „ſie ſpotten unſer und werden einſt lachend die Masken herunternehmen!“ So gingen Beide ſtumm und kalt an einander vorüber und flohen ſich, während ihre Seelen ſich ſuchten. Sie hatten ſich verloren, ohne ſich je beſeſſen zu haben, und wußten, daß Eines ſein Lebensglück mit dem Andern verlor. O dieß ungläubige Zagen! Warum laſſen wir ſo oft das Glück in dieſem armen, kurzen Leben an uns vorüberfliegen, ohne es an einem ſeiner ſchimmernden Flügel feſtzuhalten? Warum laſſen wir uns von der böſen Königin hinab an's Meerufer des grauen, freudloſen, öden Lebenseinerleis ſchicken, und horchen dann umſonſt hinaus in Wogen und Sturm, ob uns die jauchzende Stimme des Befreiers ertöne? O, das Glück kommt nie mehr über die Wellen dahergezogen, wenn es einmal entflohen, und unſer endlicher Befreier iſt der Tod! O dieß ungläubige Zagen! „So haßt er mich,“ dachte Luzie, „und nicht einmal die kärgliche Gabe des Mitleids gönnt er mir mehr. Sein Auge iſt finſter und theil⸗ nahmlos für mich!“ Und ſo verhrillte auch ſie ihr Herz immer feſter unter der kalten Miene der Gleichgültigkeit. Die beiden Mädchen, Luzie und Marie, trugen weiße Kleider an dem roßen Tage der Einweihung, und Roſen im Haar und am Gürtel: koſt⸗ bare Roſen aus Herrn Ritter's neuem Gewächshaus, denn es war An⸗ fang Mai und Roſen blühten noch nicht im Freien. Sie waren Alle verſammelt; auch Ewald hatte Marien's Bitten nach⸗ gegeben und war gekommen, trotz ſeiner Abneigung gegen Herrn Ritter und ſeine Villa. Der Tag war ſonnenhell und warm. Luzie fühlte ſich heimiſch in den milden Strahlen nach dem langen, bangen Winter. Sie breitete wie ein halberſtarrtes Vöglein ihre Flügel aus. Das friſche, knospende Grün, die milde Luft und der blaue Himmel mit den weißen ſchwimmenden Wölkchen — Alles ſtimmte ſie heiter. Herr Ritter führte ſeine Gäſte ſtolz Treppe auf, Treppe ab, durch Garten und Gewächshaus, und noch nie war er Ewald ſo verhaßt er⸗ ſchienen, als heute. Welche Menge von Steinen und Kalk, von Brettern und Pfoſten, Glas und Farben hatte der reiche Mann hier zuſammengeſtellt zu einem Haus für ſeine abgeſchmackte Perſon! Und nun ſtand er im Begriff, ſeine Hand nach einem Kleinod auszuſtrecken, deſſen eigentlichen Werth er eben ſo wenig ahnte, wie ein Kind den Unterſchied zwiſchen einem Edelſtein und einem bunten Glasſtück ahnt! O, er hätte dieſen Mann tödten können oder Luzie tödten können, ehe ſie dieſes Mannes Eigenthum geworden! Böſe Gedanken ſtiegen in ihm auf und lagerten ſich wie Wolken auf ſeiner Stirn. Endlich verließ er die Andern. Er wollte nichts mehr wiſſen und hören und zürnte ſich, daß er trotz ſeines Widerſtrebens hierher gekommen. Aber hatte er es denn nicht eigentlich gethan, um Luzie zu zeigen, daß es ihm gleichgültig ſei, was auch geſchehen möge, und daß er Alles längſt vorher gewußt? Es dämmerte in den ſtillen Gängen des großen Gartens, und die träumeriſche Kühle zwiſchen dem grünen Gebüſch that ihm wohl. Wie eine weiche Hand ſtrich die Luft über ſeine Stirn, die finſtere, brütende Gedanken barg. Wiarum fühlte er ſich in dieſem Augenblicke ſo unſäglich elend? War er nicht, genau genommen, ein ſehr glücklicher, beneidenswerther Menſch, in angenehmen Verhältniſſen lebend, jung, geſund, voll ſchöner Ausſichten für die Zukunft? Er lachte in aufwallender Bitterkeit aus ſeinem tiefſten Herzen auf. Sein Leben mit all' dieſen beneidenswerthen Gütern galt ihm in dieſem Augenblicke nichts, gar nichts, er hätte es lachend hingegeben. Man hatte ihn in eine Laufbahn gezwungen, die er haßte, die ſeinem Geiſt keine Befriedigung gewährte; er hatte Niemand, der ihn verſtand, keinen Herzensfreund, der liebend bis auf den Grund ſeiner Seele ſah, der die Kämpfe und den verzehrenden Durſt ſeines Innern ahnte. O, er war ſo einſam, ſo verlaſſen in der großen Welt, ſo ſeeleneinſam! Es gab vielleicht nur ein Weſen, welches ihn zu verſtehen vermocht hätte — und dieſes war ihm ſo fern, ſo fern wie der Stern da oben, der aus dem Abend⸗ gewölk hervorſtieg! Er bog um eine Ecke und ſah plötzlich eine weiße Geſtalt auf der Gartenbank da drüben ſitzen. War es Luzie oder Marie? Der Wind trug den ſtarken Duft von Roſen ihm entgegen; das de Crün, co& 463 Qrea Mädchen hatte ſich zurückgebogen und beide Hände vor's Geſicht ge⸗ preßt. War es doch Luzie? Er trat ein paar Schritte näher und der knirſchende Sand verrieth ihn. Die Geſtalt ſprang auf, nahm die Hände vom Geſicht und Luzie ſah ihn mit erſchrockenen, thränennaſſen Augen an. Sie glich in ihrem weißen Gewande, vom Dämmerlicht umfloſſen, einem zarten Duftgebild, dem Geiſt der Frühlingsnacht, die ſich leiſe aus dem lichten Gewölk herabſenkte. Er konnte nicht an ihr vorbeigehen, er konnte ſie nicht fliehen. Sie war ſo wunderbar ſchön, ſo geheimnißvoll ſchön wie das Bild zu Sais. Ein wildes, flammendes Verlangen kam ihn an, den Schleier von ihrer Seele herunterzureißen und die Wahrheit zu wiſſen. Konnte er noch elender werden, wenn dieſer Gifttropfen mit einem Male ſchnell auf ſeine Seele fiel? er hatte ſein Fallen ja ſchon ſo lange vorher gefühlt! „Luzie!“ rief er, als ſie ſich zum Gehen wandte, und er ſah ein Zittern über ihre Geſtalt rieſeln, als er ſie zum erſten Male mit ihrem Vornamen nannte. HW eugie, ſagte er weich, „warum fliehen Sie mich, warum ſind wir Feinde?“ Er nahm ihre beiden Hände in die ſeinen und ſah fragend in ihre Augen. Da blitzte es in dieſen Augen, wie in jenen der geheimnißvollen Statue zu Sais, da das Fackellicht ſich in dem Geſtein fing; es blitzte auf und der Schleier ſank vor ſeinen ungläubigen Blicken. „Liebſt Du mich, Luzie?“ jubelte er. „O Luzie, verbirg es nicht wieder, was dieſer Blick mir verrathen! Du liebſt mich, und meine ganze Seele iſt ja ſchon längſt Dein! Bindet Dich eine unwürdige Feſſel, ſo zerreiße ſie, Luzie, und werde mein!“ Er ſchlang ſeinen Arm um ihre ſchlanke Geſtalt in faſſungsloſem Glück, und eine wilde Seligkeit lohte in ihr auf; ſie hörte wie in einem Traume die heißerſehnte Stimme über Wind und Wellen und alles Lebens⸗ leid an ihr Ohr tönen. Aber plötzlich fuhr ſie zuſammen, eine Todtenbläſſe überlief ihr Geſicht und ihre Finger lagen kalt und ſchwer in ſeiner Hand. Eine ſchallende, luſtige Stimme tönte gleich darauf aus der Ferne her. „Luzie,“ rief es, Luzie, ich ſuche Dich!“ Weiß ſchimmerte Mariens Kleid durch die Büſche. Luzie riß ſich ſchnell los und ſtand weit von Ewald entfernt, als Marie ſie gewahr wurde. Dieſe ergriff lachend den Arm der Freundin und zog ſie mit ſich fort. Sie ſah die dunkle Geſtalt ihres Bruders nicht an dem dichtſchattenden Gebüſch. Ewald blickte den fliehenden Geſtalten nach. Hatte er geträumt oder hielt er wirklich eben noch jenes Mädchens Hand in der ſeinen und ſah in ihr leuchtendes, Seligkeit verheißendes Auge? Langſam ſchritt er ihnen nach und kam in das hell erleuchtete Haus und in den prunkenden, ge⸗ ſchmückten Feſtſaal. Da ſtand Luzie, blaß und ſtill, ihr Auge zu Boden geſenkt. „Und doch iſt ſie Dir verloren, ſo oder ſo!“ rief wieder eine Stimme in ihm. Man ſetzte ſich endlich zum Mahle nieder, welches der reiche Mann ſeinen Freunden bereitet hatte. Die alten Freunde tranken, aßen, jubelten, lachten, und der lahme Mann hatte ſo recht eine heitere Stunde und freute ſich aus Herzensgrunde des wiedergewonnenen reichen Freundes. Man trank auf das Glück des neuen Hauſes, auf lange Freundſchaft und getreue Nachbarſchaft. Die Mutter lächelte und ſtrahlte, ſie hoffte noch immer und mehr als je. Marie war ſo ſorglos heiter, wie es die Vögel in den Zweigen ſind. „Sie ſind doch glücklich und neidenswerth mit ihrem engen Wollen und Wünſchen und ihrer Schmetterlingsluſt am Leben!“ dachte Ewald. Herr Ritter ſtand noch einmal auf, nachdem er ſchon manches Glas geleert und der Wein ſchon luſtig aus ſeinen Augen blitzte. Er hob wieder ſein volles Glas hoch und brachte es der künftigen Herrin dieſes Hauſes. Alle waren ſtumm; er hielt das funkelnde Glas und ſein Auge glitt lachend über die ſtaunenden, fragenden Geſichter. „Stößt Niemand mit mir an?“ frug er. Frau Haller machte ein ſonderbares Geſicht. War damit ihre Tochter gemeint und machte die Weinlaune den alten Freier ſo kühn? Herr Ritter hob ſein Glas noch einmal in die Höhe. „Ein Hoch der künftigen Herrin dieſes neuen Hauſes, ein Hoch dem Fräulein Luzie Braun!“ rief er mit ſchmetternder Stimme. Ewald war dennoch todtenblaß geworden und hatte es doch ſo lange ſchon kommen ſehen! Ein Schatten glitt über ſeine Augen und er ſah die bleiche Mädchengeſtalt da drüben wie aus einem bleigrauen Nebel⸗ gewölk heraus. So war der Gifttropfen endlich gefallen! Und Luzie hatte ihn anſehen können mit dieſem heißen Sonnen⸗ blick und war doch immer ſchon einem andern Manne verſprochen ge⸗ weſen! „So ſind Sie mit Luzie verlobt?“ frug Frau Haller endlich nach einer langen, peinlichen Pauſe, während welcher der Millionär triumphi⸗ rend umhergeblickt hatte. Herr Ritter wartete eine Weile, ehe er antwortete; ſein Auge ruhte auf Ewald. „Nicht im Mindeſten, meine theuren Freunde!“ rief er, indem er ſich vor Lachen ſchüttelte. „Nicht? Nun, dann treiben Sie Ihren Scherz mit uns!“ ſagte Frau Haller, indem ſie ſich hoch aufrichtete und ihre Serviette auf den Tiſch warf. „Meine werthen Freunde,“ begann Herr Ritter feierlich, während ſeine Augen im Kreiſe über die Geſichter ſeiner Gäſte ſtreiften, „ich habe mir für dieſen heitern Tag eine große Freude für Sie Alle aufgeſpart. Das Unglück, welches unſere gemeinſame Freundin jenſeits des Ozeans betroffen, hat ſich zerſtreut. Die Unternehmer des Petroleum⸗Bohrvereins ſind, Dank der Vigilanz der Polizei der vereinten Staaten von Nord⸗ amerika, daſelbſt aufgegriffen worden und zwar noch im Beſitz der ſämmt⸗ lichen entführten Gelder. Unſere Freundin iſt mit einem geringfügigen Verluſt davongekommen, und obgleich ſich neue Unternehmer für das gewinnverheißende Petroleumbohr⸗Aktienunternehmen bereits gefunden, hat ſie es vorgezogen, ſich und ihr gerettetes Vermögen recht bald zur Ueber⸗ fahrt nach ihrem geliebten Deutſchland einzuſchiffen. Sie ſchrieb mir, daß ich ihr ein ſchönes, angenehm gelegenes Grundſtück ankaufen möge, welches ſie bei ihrer Ankunft in bewohnbarem Zuſtande antreffen wolle, und ſo ſehe ich mich aus alter Freundſchaft und Gefälligkeit veranlaßt, meine eigene Villa mit allem Zubehör der lieben Freundin abzutreten. Sie ſehen alſo, daß ich Recht hatte, in unſerer lieben Luzie die künftige Herrin oder doch Mitherrin dieſes neuen Hauſes zu begrüßen und ihr nochmals dieſes Glas mit einem frohen Hoch darzubringen!“ Mit einem unſäglich ſchlauen, jubelnden Blick vollendete Herr Ritter ſeine Rede. Die Gläſer klangen. Frau Haller ſtand wie zu Stein ver⸗ wandelt. Der lahme Herr ſchlug vor Freude auf den Tiſch, daß die Schüſſeln tanzten. „Bravo, bravo! Und die Kerls ſind gehängt, doch ſicherlich gehängt?“ rief er. „Gehängt, alter Freund!“ ſagte Herr Ritter. „Und wo werden Sie Ihre eigene Villa erbauen?“ frug Frau Haller nach einiger Zeit, während Marie Luzien umſchlungen hielt und abküßte. „Nirgends, theure Freundin!“ ſagte Herr Ritter. „Ich finde, daß meine kleine Wohnung in der Stadt ſo übel nicht iſt für einen alten Junggeſellen, der ich bin und zu bleiben gedenke. Uebrigens habe ich auch dieſe Bauerei von Herzen ſatt!“ Der alte Herr ſann eine Weile nach und rieb ſich die Stirn. „Holla, alter Schelm, am Ende war das ganze Petroleumbohr⸗ Aktienunternehmen ein bloßer Schwindel, eine Faxe, ein Spaß mit uns dummen Leuten in der Heimat!“ rief er. Ein Zucken lief über Herrn Ritter's Geſicht und ſeine Augen kniffen ſich zuſammen. Er ſtand auf, ging um den Tiſch und legte ſeine Hände feierlich auf die Schultern ſeines lahmen Freundes, indem ſein Auge mit einem glückſeligen Blick über Luzie und Ewald ſtreifte. „Beruhigen Sie ſich, und möge Gras über das Petroleum⸗Aktien⸗ unternehmen wachſen!“ ſagte er ernſthaft; „es war kein Schwindel, kein Spaß, ſondern eine heilſame Prüfung, eine ſegensreiche Kur für — nun für unſere liebe, unternehmungsluſtige Freundin jenſeits des Ozeans! — Doch, meine theuern Gäſte, da wir einmal noch beim vollen Glaſe ſitzen und in heiterer Laune ſind, ſo erlaube ich mir, noch ein Hoch aus⸗ zubringen, und zwar auf das neue Brautpaar: Luzie und Ewald! — Hab' ich Recht, ihr Kinder, und bekomme ich von Ihnen, mein ſinſterer Freund, nicht zum Dank einen erſten freundlichen Blick?“ Herr Ritter ſchoß in ſeiner Weinlaune über's Ziel hinaus, denn wieder traf ſein Blick nur ſtumme, erſchrockene Geſichter. Aber vielleicht war es gut, daß er mit ſeiner täppiſchen Hand das Eis zerſchlug, welches ſich von Neuem um Ewald's Herz aufſtaute bei dem Verdacht, daß Luzie mit dem alten Freund in einem Komplott verwickelt geweſen, um ihn auf die Probe zu ſtellen. Aber Marie war ſchon aufgeſprungen und hatte jubelnd die Hände Ewald's und Luziens ineinander geſchlungen. „O ihr böſen Menſchen,“ rief ſie unter Jauchzen und Schmollen, „ihr böſen Menſchen, die ihr ſo heimlich und verſteckt waret und nicht einmal mir — mir etwas von eurer Liebe ſagtet!“ Luzie hob ihre feuchten Augen ſchüchtern, ſtrahlend, ſelig zu dem ſo lange Geliebten auf, und wieder traf ihn ein Blick voll aufleuchtender Liebe — da fiel der letzte Zweifel von ſeiner Seele und er ſchloß ſein Glück jubelnd in die Arme. „Gott ſegne euch!“ ſagte Frau Haller voll Würde und mit innerer Zufriedenheit, ſo oder ſo doch endlich etwas erreicht zu haben — allerdings oOι 464 ⁵ nicht ganz ohne Beſchämung hinſichtlich der Gouvernanten⸗Angelegenheit. „Amen!“ fiel der Vater ein, der zwar das Ganze noch am wenigſten begriff, ſich indeſſen die Schwiegertochter gern gefallen ließ. „Herrlich, prächtig, vortrefflich!“ rief Marie. „Aber hoffentlich,“ ſetzte ſie ſchelmiſch hinzu, „werdet ihr beiden Schwärmer, die ihr doch nun ein⸗ ſam ſeid, nicht immer in den Wolken ſchweben und euch in gelehrten Büchern vergraben, ſondern euch auch ein wenig Erdenproſa und den Umgang mit uns gewöhnlichen Menſchen gefallen laſſen!“ Herr Ritter war ſtill geworden, lehnte in ſeinem Stuhle und ſah lächelnd und unausſprechlich zufrieden auf das junge Paar. „Möchte doch,“ dachte er bei ſich, „emmer ein Petroleum⸗Bohrverſuch ſcheitern und mißglücken — natürlich mit einem guten Ausgang, wie es hier der Fall war, wenn es einen alten, treuen Freund zu wiſſen verlangt, ob ein Mann das Mädchen heirathen will oder das Geld!“ Prinz Georg von Zachſen. (Bild S. 461.) Der Höchſtkommandirende des 12. Armeekorps, Prinz Georg, Herzog zu Sachſen, iſt am 8. Auguſt 1832 geboren. Wie alle Kinder des Königs Johann wurde er mit großer Sorgfalt unter der unmittelbarſten Ein⸗ wirkung des Königs ſelbſt erzogen, ſtudirte ſpäter in Bonn und bereicherte dann ſeine Anſchauungen und Kenntniſſe durch mehrfache Reiſen, die auch ſeinem warmen Intereſſe für Kunſt ergiebige Nahrung boten. Seine militäriſche Carrière begann er als Artilleriſt, wurde zu Anfang der fünf⸗ ziger Jahre Offizier der Artillerie in der ſächſiſchen Armee, im Jahre 1856 Major beim 3. Jägerbataillon und im Jahre 1858 Oberſtlieutenant beim Gardereiterregiment. Als darauf im Jahre 1866 der Krieg ausbrach, erhielt Prinz Georg als Generalmajor die Führung der erſten ſächſiſchen Kavalleriebrigade. In dem letzten Kriege, dem gegen Frankreich, hat Prinz Georg unter dem Oberbefehl ſeines Bruders, des Kronprinzen Albert, zuerſt als Generallieutenant die 1. ſächſiſche Infanteriediviſion komman⸗ dirt, deren tüchtige Leiſtungen, vor Allem am Tage von St. Privat, die allſeitigſte Würdigung gefunden haben. Nachdem der Kronprinz Albert dann an die Spitze der Maas⸗Armee geſtellt worden war, erhielt Prinz Georg den Oberbefehl über das ſächſiſche Korps, welches einen Theil der⸗ ſelben bildete, und dem die Cernirung der ſüdöſtlichen Befeſtigungen von Paris oblag. Wie man ſich erinnern wird, wurde dieſe Aufgabe im Laufe des November durch die franzöſiſcherſeits bewerkſtelligte Armirung des Avron eine ungemein ſchwierige. Ohne Belagerungsgeſchütz war die letztere nicht zu verhindern. Dieſes gegen Paris zu verwenden, lag aber zu jener Zeit noch nicht in General von Moltke'’s Anordnungen, und ſo wuchs denn die Gefährdung der ſächſiſchen wie auch der württembergiſchen Stellung, bis die Schlachten vom 30. November und 2. Dezember im großen Hauptquartier die Erkenntniß zum Durchbruch brachten, daß die Beſchießung von Paris und vor Allem die jenes vorgeſchobenen Werks nicht länger anſtehen dürfe. Weniger bekannt iſt, daß am 30. November gerade eine umfaſſende Dislokation in der Ausführung begriffen war, als der feindliche Ausfall plötzlich begann und dieſelbe unterbrach, ſo daß die⸗ jenigen ſächſiſchen Truppentheile, welche in die württembergiſche Stellung gerückt waren, ſich auf einem ihnen völlig fremden Terrain zu ſchlagen hatten, während andererſeits das ſächſiſche Hauptquartier ſelbſt, erhaltenen Befehlen gemäß, in der Ueberſiedelung von Le Vert⸗galant nach Champs begriffen war. Die Nachtheile dieſes unglücklichen Zuſammentreffens, noch verſtärkt durch eine drohende feindliche Demonſtration auf dem rechten Marneufer und die dadurch gebotenen Vorſichtsmaßnahmen auf dieſer Seite des Fluſſes, mußten durch verdoppelte Umſicht aufgewogen werden, und wurden es in der That, wenn auch der Natur der Sache nach die Behauptung der Stellung, um welche am 30. November und 2. Dezember gegen einen weit überlegenen Feind unter dem furcht⸗ barſten Kreuzfeuer der franzöſiſchen Forts und des Avron gekämpft wurde, auf württembergiſcher wie auf ſächſiſcher Seite große Opfer koſtete und auch dem am zweiten Schlachttage betheiligten preußiſchen (II.) Armeekorps namhafte Einbußen bereitete. Die ſächſiſchen Verluſte betrugen am erſten Tage 29 Offiziere und 768 Mann, am zweiten aber ſogar 55 Offiziere und 1096 Mann; das Schützenregiment Nr. 108 ließ allein 37 Offiziere und 630 Mann auf dem Platze. Wie ſchon bei früheren ähnlichen Ver⸗ anlaſſungen hatte auch dießmal das unerſchrockene und doch beſonnene Beiſpiel des Prinzen Georg dem ganzen ſächſiſchen Korps vorangeleuchtet, und ſo wurde ihm vom König von Preußen der Orden pour le mérite verliehen. Inſofern überhaupt die Leiſtungen einer Truppe zum großen Theil als durch die obere Leitung bedingt gelten müſſen, mag hier noch zur Würdigung ſowohl des frühern wie des jetzigen Höchſtkommandirenden des ſächſiſchen Korps auf die vielbewunderte Leiſtung des ſächſiſchen Geniekorps bei den ſchließlich gegen den Avron angeordneten Batterie⸗ bauten hingewieſen werden. Ihr vornehmlich, vereint mit der wirkſamen Hülfe des ſächſiſchen Obſervatoriums und der vortrefflichen dabei bethei⸗ ligten Feſtungsartillerie, iſt es zu danken, daß dieſe während ſo langer Zeit verhängnißvoll geweſene feindliche Poſition durch die Beſchießung eines einzigen Tages vernichtet werden konnte. Prinz Georg iſt ſeit dem 11. Mai 1859 mit einer Schweſter des regierenden Königs von Portugal, der Infantin Maria Anna, vermählt, und von den aus dieſer glücklichen Ehe hervorgegangenen Kindern ſind 3 Knaben und 2 Mädchen am Leben. L Aus dem Landleben in Mecklenburg⸗Strelitz. Kleine Skizzen von C. Spielmann. Binden. Buntes Waſſer. (Bild S. 465.) Anhauen. Eine koſtbare, aus dem Rahmen getretene Figur Hans Holbein's das, der alte Erb⸗, Lehns⸗ und Gerichtsſchulz Borwin Hinrich B. zu P. Seit unvordenklichen Zeiten ſitzen ſie zu Lehen auf ihrem Schulzengericht, die B. s. Stolz, gravitätiſch und exkluſiv wie ein ſpaniſcher Grande iſt ſolch' ein echter mecklenburgiſcher Bauernſchulz von altem Zuſchnitt, und ſein muſtergültigſtes Urbild iſt Borwin Hinrich B. Bis in's innerſte Blut durchdrungen von ſeiner Würde und ſeinem ureignen Werth ſchreitet er einher; ſelbſtbewußt, feſt, ſicher, markig tritt er auf überall, wo er ſich zeigt, auch außer ſeinem Gebiet. Keinen Zoll tiefer zieht er ſeinen Hut als der Nachbar Edelmann ſelbſt zum Gruß, trifft er mit ihm zuſammen auf der Scheide, wo ihre Felder grenzen. Iſt er doch daſſelbe, was der Edelmann iſt, urfreier Herr ſeiner Hufe, Selbſtherrſcher auf ſeinem Hofe, nur zum Lehensdienſt, gleich dem Edelmann, ſeinem Landes⸗ und Ober⸗ lehensherrn verpflichtet. Zäh und hartnäckig klebt er am Alten, Ererbten, der mecklenburgiſche Bauer, pietätvoll ehrt und kultivirt er ſeines Standes und ſeiner Väter Sitten und Gebräuche, aber ſein angeborener Mutter⸗ witz, ſein ſcharfer, natürlicher Verſtand bewahren ihn vor der Einſeitigkeit im Hangen am Hergebrachten und Ueberlieferten, und in ſeinem Feldbau und Wirthſchaftsbetriebe verſchließt er ſich niemals den Fortſchritten der Zeit, wenn er auch erſt lange beobachtet und ſorgſam prüft, ehe er das Alte, mit dem er groß gezogen und das er von Grund aus erprobt hat, mit dem fremden Neuen vertauſcht. Sein ſtark egoiſtiſcher Wahlſpruch lautet hier: „Laß erſt Andere ihre Haut zu Markte tragen!“ Sowie er indeſſen von dem poſitiven Nutzen einer neuen Methode in Landbau oder Viehzucht, eines neuen Ackergeräthes u. ſ. w. ſelbſt ſich überzeugt hat, und er iſt ſchlau genug, ſich immer auf Koſten Dritter dieſe Ueberzeugung zu verſchaffen, da iſt er raſch bei der Hand, das Beſte ſich anzueignen. Der Bauer bei uns iſt ſparſam, haushälteriſch, in Kleinigkeiten nicht ſelten ſogar häßlich knickerig bis zur Filzigkeit, in großen, beſonders in ſeine Standeswürde, ſeine Bauernehre angehenden Dingen aber wiederum frei⸗ gebig bis zur Verſchwendung. Der Bauer bei uns iſt in ſeiner Weiſe Gentleman ſo gut wie Einer, und man thut ſicher groß Unrecht, mit einer gewiſſen wegwerfenden Ironie von Bauernſtolz zu ſprechen. Er hat ſeine vielen Schattenſeiten, ſeine unmeßbaren Lächerlichkeiten ſogar in den Augen der Kulturmenſchen, dieſer Bauernſtolz, aber in ſeinem Kerne und in ſeiner innerſten Weſenheit iſt er mit all' ſeinen Auswüchſen und Faxen dennoch von einer gleich grandioſen als achtungswerthen und bewundernswür⸗ digen Erhabenheit. . Auf dem alten Schulzengericht Borwin Hinrich B.s bin ich ein jeder⸗ zeit herzlich willkommen geheißener Gaſt, wie denn überhaupt im fröh⸗ lichen Alt⸗Mecklenburg die echte und rechte Gaſtfreiheit noch nicht zur Mythe geworden iſt. Auch in dieſem Jahre hat er mich hinausgeladen, der joviale Alte, zum „Anhauen!“ — und auf dem Schulzengericht an dem roth polirten Tannentiſch des ſauberen, behäbigen Gaſtſtübchens mit dem klafterbreiten, hochgethürmten Bett ſchreibe ich dieſe kleine Skizze nieder. „Morgen wollen wir anhauen!“ hat alſo der Schulz, heimgekehrt von einem Gang um ſeine Felder, eines Tages zu ſeinen Knechten und Mäg⸗ den und den Hinterſaſſen ſeines Hofes, ſeinen vier Tagelöhnern, geſagt. Und die Männer haben die Senſen „gehaart“, die Mädchen ſind noch denſelben Abend nach der Arbeit in die Stadt gelaufen, das Rauſchgold für den „Auſtſtrutz“ und die ſeidenen Bänder zum „Binden“ einzukaufen. In langer Reihe, unter munteren Scherzreden, ziehen ſie dann am nächſten Morgen hinaus auf das goldig ſchimmernde, wogende Kornfeld, die Mäher und Binderinnen. Alle haben ſich ſtattlich herausgeputzt. Die „ das, . SS , S S WVen, Strelitz. Das Binden des Schulzen bei der Ernte. (S. 464.) Aus dem Landleben in Mecklenburg 9 , , G. 1 4 7 . . 7 ſſc, WMW /, M, cſ, 466 . Ernte fordert angemeſſenen Staat. Blendend weiß ſind die Hemdärmel der Männer, blendend weiß die Latzenſchürzen und die Bindeärmel der Mädchen, in der Sonne flimmert das Rauſchgold der Sträuße auf den Hüten, auf den hochgetragenen Senſen und Harken. Unter den wuchtigen, weitausgreifenden Hieben der Senſen der Män⸗ ner ſinkt Schwade auf Schwade darnieder, und hinter den niederhauenden Senſen binden die Mädchen die Garben, und Hocke an Hocke erſteht. Wenn das ſogenannte „Klein Mittag“, das aus — an dieſen Ernte⸗ iagen feinem — Brod, Butter, Wurſt, Schinken, Käſe und anderen guten Dingen ſich zuſammenſetzt, genoſſen und mit reichlichem Trunk eines kräftigen Malzbiers, das in dieſer Qualität expreß zur Ernte gebraut wird, angefeuchtet und niedergeſpült iſt, etwa eine halbe Stunde ſpäter, wenn die Arbeit ſchon wieder in vollem Gange, kommt der Schulz auf's Feld geſchritten. Er trägt ſeinen Feiertagsſtaat, den langen „Ferſenpeitſcher“ vom feinſten niederländiſchen blauen Tuch mit ſchweren, achteckigen Silber⸗ knöpfen, ein Bruſttuch von gleichem Stoff und gleicher Farbe mit drei⸗ facher Reihe erhabener runder Silberknöpfe beſetzt, ein roth und ſchwarz karrirtes Seidentuch um den blütenweißen Hemdkragen geſchlungen, blen⸗ dend weiße Leinwandhoſen, die bis knapp über's Knie reichen, ſo, daß zwiſchen der Hoſe und den Schäften der hohen, blank gewichsten Stiefeln der kunſtvoll bunt geſtrickte Rand des weißen Wollſtrumpfes noch ſichtbar iſt. An ſeinem niedrigen runden Hut glitzert der rauſchgoldgezierte Auſftſtrutz, ſeine braune, kräftige Hand hält die kurze Pfeife mit den Seiden⸗ und Gold⸗ quaſten und dem koſtbaren, dick mit Silber beſchlagenen Meerſchaumkopf. „Gott help!“ grüßt er mit lauter Stimme und zieht den Hut. Wie auf Kommando halten die Mäher a tempo mit der Arbeit inne, wenden ſich, ſtemmen den Senſenbaum auf die Erde und beginnen mit dem Schärfer die Senſen klingend zu ſtreichen, dem Herrn zum Erntegruß. Freilich iſt dieſer eiſengeſtrichene Gruß ſehr bewußt ſelbſtſüchtig! Gibt's doch dafür, wenn alles Korn heruntergehauen, das „Striekelbier!“ Das will ſagen: eine Tonne Bier nebſt Tanzmuſik. Iſt das Streichkonzert beendet, tritt die Vorbinderin heran an den Schulzen, ihn zu „binden“. Drei lange, ſchiere Kornähren und ein breites, feuerrothes Seidenband mit lang herab⸗ hängender Schleife bindet ſie ihm um den rechten Arm und ſpricht dazu folgenden „Binderſpruch“: J „Heut iſt der rechte Ehrentag, Daß ich den Schulzen binden mag! Ein Seidenband Um ſeine ſchlohweiße Hand! Ich will ihn binden Mit lieblichen Dingen, Mit lieblichen Sachen. Viel Kompelment kann ich nicht machen! Iſt dem Schulz mein Band zu ſchlecht, Iſt ihm mein Wunſch doch recht! Dem Schulz zu Ehren Und mir zu Wohlgefallen!“ Ernſt wie ein Vaterunſer ſagt die Dirne, während ſie um den, mit einer gewiſſen urwüchſigen Majeſtät und Würde dargebotenen Arm die Aehren und das Band ſchlingt, ihren Spruch, ernſt und gravitätiſch hört ihn der Schulz an, und eben ſo ernſt und gravitätiſch greift er danach in die Hoſentaſche und bringt aus ihrer unendlichen Tiefe eine Anzahl harter Thaler herauf und reicht ſie der Dirne, die ihn gebunden. Es iſt das eine Gabe, die ſich unweigerlich an das Binden knüpft, das Binden ſelbſt iſt ein Vorrecht der jedesmaligen Vorbinderin. luch der Gaſt, der mit dem Schulzen auf's Feld gekommen, wird der Ehre des Bindens theilhaftig. Minder prächtig aber iſt ſein Band als das des Schulzen, beſcheidener auch ſeine Gabe. Das Gegentheil wäre ein gröblicher Verſtoß gegen die dörfliche Etikette, die ſtrenger hier inne⸗ gehalten wird, als am prätentiöſeſten Fürſtenhof. Der Binderſprüche gibt's vielfach verſchiedene. Selten hörte ich ſolche indeß in unſerer plattdeutſchen Mundart. In allen aber, die ich hörte, ſpielte die „ſchlohweiße Hand“ — in der Regel zwar contradictio in adjecto! — ihre gewichtige Rolle. Das Mittageſſen wird den Leuten hinaus auf's Feld gebracht. Kräf⸗ tige Koſt und in reicher Fülle, aber nur ein Gericht. Rindfleiſchſuppe mit Mohrrüben, Kartoffeln, rieſenhaften Waizenmehlklößen und mächtigen Fleiſchſtücken. Mit dem Mittageſſen erſcheint auch die Frau Schulzin — „Schultenmutter“ — auf dem Felde, ſich gleicherweiſe binden zu laſſen, wie ihr Eheherr. Abends aber, wenn die Sonne herunter iſt und unter luſtigem, oft recht melodiſch klingendem, Geſang die Mäher und Binderinnen heimziehen auf den Hof, dann iſt wieder für ſie der Tiſch gedeckt und wohl beſtellt mit Bierkalteſchale, gebratenem Fleiſch, neuen Kartoffeln, Gurkenſalat und in fetter Milch ſteif eingekochtem Reisbrei, dick beſtreut mit einer Miſchung von Zucker und Zimmt, der ſogenannten „Auſtgrütt“. Bier zum Trunk dazu gibt's reichlich. Ein Souper, das in ſeiner wunderlichen Zuſammen⸗ ſtellung zu würdigen nur ein Bauerngeſchmack, das zu verdauen gleicher⸗ weiſe nur ein Bauernmagen vermag. Ehe ſie ſich aber zu Tiſche ſetzen, die Mäher und Binderinnen, erfor⸗ dert es die Achtung vor der Würde des Familientiſches, daß der Körper gereinigt werde vom Staube und Schweiß der Arbeit. Die althergebrachte Sitte verlangt aber zu dieſer Reinlichkeitsprozedur an den Mähtagen. „buntes Waſſer“, das freilich mehr zu einer Quelle allerhand derber und draſtiſcher Scherze zwiſchen den jungen Kerlen und Dirnen wird, als zu einem Bade der Reinigung. Zu dieſem ureigentlichen Zweck iſt die vor der Hausthür aufgeſtellte umfangreiche Wanne mit dem „bunten Waſſer“ aber auch weniger beſtimmt, als andere ſie umgebende kleinere Waſchgefäße, die bloß mit ſchlichtem Waſſer gefüllt ſind. Die Hauptwanne mit dem „bunten Waſſer“ nun ſtellt ſich folgendermaßen dar: bis zur Hälfte iſt auch ſie mit ſchlichtem Waſſer angefüllt. In dieß Waſſer aber ſind große Mengen aller um dieſe Jahreszeit reifen Früchte, als: Stachelbeeren, Johannistrauben, Kirſchen, frühe Birnen u. ſ. w. geſchüttet und duftige Kräuter hinzugethan. Die Oberfläche des Waſſers iſt dicht mit langen Brennneſſelbüſchen belegt, auf dieſe Neſſelbüſche ſind wieder, die Neſſeln dicht bedeckend, Blumen in Fülle geſtreut, auf dieſe Blumen wiederum Neſſeln und auf dieſen wieder Blumen, und ſo weiter mit Grazie, bis die Wanne voll iſt bis über den Rand. Durch dieſe Hinderniſſe ſich nun bis auf der Wanne köſtlichen Grund hin⸗ durchzuarbeiten, das iſt jetzt die Aufgabe der Mäher und Binderinnen, und in den mit dieſer Aufgabe ſich verbindenden draſtiſchen Scherzen zwiſchen den jungen Burſchen und Dirnen beſteht das Vergnügen des „bunten Waſſers“. Bei der Wanne mit „buntem Waſſer“ iſt jeder Scherz erlaubt, auch der derbſte Spaß darf hier ſeine Purzelbäume ſchießen, ſicher, wohl aufgenommen zu werden, und des herzlichſten, lauteſten Beifalls⸗ jubels gewiß. Wer, auch als Kulturmenſch, einen guten, geſunden Spaß liebt und verſteht, wer an der Urwüchſigkeit und Naivetät des Landvolks ſich zu ergötzen ſelbſt noch Urſprünglichkeit des Empfindens genug beſitzt und nebenbei eine gewiſſe Art hat, in die Anſchauungen der Leute einzu⸗ gehen und mit einem zündenden Spaßwort namentlich bei den Dirnen den rechten Fleck zu treffen — der gehe mit zur Wanne mit dem „bunten Waſſer“, bietet ſich ihm die Gelegenheit, er wird eine halbe Stunde der erquicklichſten Heiterkeit in ſeinem Lebensbuche mehr zu regiſtriren haben. Der Prüde aber, gleichwie der Blaſirte und der modern Fromme — dieſe mögen um Gottes willen davon bleiben. Aus meinem Tarmerleben. Von C. Pflaume. II. Der Creek. Der Creek oder Bach, in deſſen Nähe ich mein Häuschen gebaut hatte, würde in manchen Gegenden Deutſchlands ein Fluß oder mindeſtens ein Flüßchen genannt werden. Im Hochſommer war freilich ſeine Waſſer⸗ menge gering, aber zu anderen Zeiten war ſie nicht unanſehnlich und zur Frühjahrszeit überſchwemmte er bisweilen ſeinen ganzen Thalgrund von einer Seite zur andern. Im Winter, fünf Monate lang, war er mit dickem Eis bedeckt, welches in kalten Nächten mit donnerndem Krachen ſich hob und in der Mitte borſt. Um Waſſer zu ſchöpfen, hieb ich mit der Axt Löcher hinein, die jeden Tag ein⸗ oder zweimal erneuert werden mußten, weil ſie gleich wieder zufroren. Dieſe Schöpfſtellen dienten auch als Viehtränke, und ich öffnete ſie, ſobald die Ochſen und Kühe zum Creek hinunterwanderten. Dann kniete ein Thier nach dem andern vor dem Loche nieder, ſteckte den Kopf hinein und löſchte ſeinen Durſt. So lange der Wald noch längs der Ufer ſtand, ſorgte die Natur auch im Sommer, wenn die Eisbrücke weggeſchmolzen war, für Uebergänge, indem ſie Bäume hinein⸗ und hinüberwarf, deren dicke Stämme die beiden Ufer verbanden und den Fußgängern erlaubten, trockenen Fußes hinüber zu kommen. An manchen Stellen hatte der Sturm ganze Haufen von Bäumen, namentlich von dunkeln Cedern, auf dieſe Weiſe über einander geworfen und eine wahre Wildniß von Zweigen gebildet, unter deren fort⸗ währender Nacht ſich der gehemmte Bach murmelnd und kluckſend, mühſam und unſichtbar hindurchdrängte. An anderen Stellen war er frei und ſpiegelte die hohen Bäume wieder, die ihn beſchatteten, die Heerde, die daraus trank und den Hirſch, der damals noch häufig genug war. An den Stämmen der Linden, Ulmen, Cedern, Wallnußbäume, Eſchen, Eichen und wilden Pflaumen⸗ bäume, welche vorzugsweiſe da wuchſen, rankten ſich Guirlanden von eigentlichen Reben und dem ſogenannten wilden Wein bis in die Gipfel empor, und andere Schlinggewächſe, wie Clematis und eine mit Stacheln verſehene Art, überzogen niedere Bäume und machten das dichte Gebüſch undurchdringlicher, ſo daß ſich oft genug eine grüne abgeriſſene Ranke um ſhf neſf⸗ ooα νς 467 O² — die Hörner und Häupter derjenigen Kühe wie ein Kranz von ſelbſt legte, welche jenes Dickicht durchbrachen. Doch die Axt ſchuf das Bild in wenigen Jahren um. Die Bäume verſchwanden und grüne Wieſen bildeten fortan die Ufer. Auch die über⸗ brückenden Baumſtämme verſchwanden, ſtatt deren wirkliche Brücken gebaut wurden, über die, wenn es meiſtentheils auch nur Blockbrücken waren, nicht bloß gegangen, ſondern auch gefahren werden konnte. Im Schatten floß der Creek freilich nun nicht mehr, ſondern vermochte nun faſt überall die Wolken oder den blauen Himmel abzuſpiegeln und den Glanz der Sonne zurückzuwerfen. An gewiſſen Stellen, wo ſich etwas Schlamm niedergeſchlagen hatte, fingen ſeitdem Waſſerpflanzen an, den Grund zu überziehen, aber überall ſonſt floß das ſilberhelle Waſſer über reinliche Kieſel und körnigen Flußſand. Es lud zum Bade förmlich ein, ſei es im Schatten einer Brücke, oder hinter dem grünen Schirm eines Erlengebüſches. Im Bade aber gab es Neckerei von den unzähligen kleinen Fiſchen, die den Badenden in die Fingerſpitzen und Zehen biſſen, und bei der geringſten Bewegung zurückwichen, um wieder zu kommen. Es konnte auch vorkommen, daß die ſchwarze Waſſerſchlange am Körper des Badenden hinglitt, aber das war ſelten, und ich habe auch nicht gehört, daß Jemand durch dieß giftige Geſchmeiß gebiſſen und zu Schaden gekommen wäre. Merkwürdig ſah es aus, wenn dieſe Schlange ſich über einen Fuß hoch aus dem Waſſer erhob und mit glühenden Augen und züngelnder Zunge nach Raub ausſpähte. Wehe dem unglücklichen Froſche, der, arglos auf einem der aus dem Waſſer ragenden größeren Steine ſitzend, ſich über⸗ raſchen ließ; ihre Kehle war weit genug, den größten ſeiner Art, ſelbſt den Bullfroſch, hinunterzuwürgen, ganzbeinig, wie er leibte und lebte. Die ſchön gelb und ſchwarz oder gelb und grünlich gezeichneten Land⸗ ſchlangen gingen zwar nur in das Waſſer, um von einem Ufer an's andere zu ſchwimmen, aber ſie jagten gern am Rande des Creek, wo ſtets Fröſche ſaßen. Merkten die letzteren noch zu rechter Zeit das Herannahen der Feindin, ſo rafften ſie ſich urplötzlich aus ihrem glotzäugigen Dahin⸗ brüten auf, machten im paniſchen Schrecken den ungeheuerſten Luftſprung, den ſie zu machen im Stande waren, und verſchwanden plumpſend im Waſſer. Auch Krebſe gab es im Creek, aber die meiſten waren nur klein, wahrſcheinlich, weil ihrer Feinde zu viel waren und ſie wegfingen, ehe ſie auswachſen konnten. Denn daß die Raſſe an ſich nicht pygmäenhaft war, bewieſen einige wenige ſehr große Exemplare, welche unter den größten Steinen hausten. Sie fanden da einen guten Schutz und benahmen ſich mit ſo großer Vorſicht, daß ſie ſelten mehr als die Spitzen ihrer mäch⸗ tigen Scheeren aus ihrer ſteinernen Feſtung hervorſtreckten. Unter dem allergrößten Steine ſaß auch der allergrößte Krebs, aber dieſer altgediente Streiter hatte nur eine Scheere, indem er die andere in irgend einer früheren Fehde eingebüßt haben mochte, und nun ſein ritterliches Geſchäft wie Götz von Berlichingen mit einer Hand betrieb. Wie einſame, burg⸗ bewohnende Raubritter erſchienen dieſe großen Krebſe ganz und gar: ihre geharniſchte Erſcheinung, ihre vorragenden Waffen, Alles ſtimmte dazu. Das erſte Leben im Creek wurde ſchon zu Ende Winters ſichtbar, wenn das Eis anfing, durch Thauwetter mürbe zu werden. Dann krochen an der Schöpfſtelle ſchon einzelne eigenthümlich geformte Fliegen aus dem Waſſer, in welchem ihre Larven den Winter über gelebt hatten. Sobald das Eis geſchmolzen war, entfaltete ſich größeres Leben. Dann zeigten ſich zunächſt auf dem befreiten Gewäſſer wilde Enten, Taucher und Säger; von den Entenarten nicht bloß die kleinen Krickenten, ſondern auch die großen Stockenten und manche andere, in ſeltenen Fällen eine Art, welche im Körper die Größe einer Gans hatte. Ziemlich häufig erſchien die farbenprächtige Waldente, welche auf Bäumen niſtet, und mit ihrem in den Nacken fließenden Federzopf, ihren ſchönen Farben, die hauptſächlich aus goldgrün, blau, roth, ſchwarz, weiß und perlgrau beſtanden, und ihren anmuthigen Bewegungen im Waſſer ein reizendes Bild gewährten. Später, vom letzten Ende des April an bis gegen Ende Mai, zogen Fiſche aus dem See herauf, um im Creek zu laichen, in deſſen flacherem, leichter zu erwärmenden Gewäſſer die Eier durch die Sonne ausgebrütet wurden. Es waren Saugfiſche, sucker, welche auf dieſe Weiſe in Maſſe erſchienen, zum Laichen die ſeichten ſteinigen Stellen, wo das Waſſer am ſchnellſten floß, am liebſten auswählten, und dort bisweilen vier bis fünf Stück über einander lagen und mit dem Rücken aus dem Waſſer hervorſahen. Da konnte man dann wohl einen lohnenden Schuß thun. Dieſen Schaaren folgten Fiſchottern, die ſich um dieſe Zeit manchmal in den ausgeſtellten Fiſchnetzen fingen, und Fiſchadler ſaßen häufig auf Bäumen am Ufer, oder ſchwebten über den Creek hin, unter ihnen der große ſchöne weiß⸗ köpfige Adler. Aber die Hauptfiſcher waren die Menſchen, welche das Ufer belebten und mit dem drei⸗ oder vierzackigen Fiſchſpeere die Sucker erlegten, Thiere von etwa 1 ½ Fuß Länge. Gewöhnlich hatten dieſe Fiſcher Säcke bei ſich, in die ſie ihre Beute thaten, und in ihrem Jagd⸗ eifer ſcheuten ſie ſich nicht, bis über das Knie oder bis an die Hüften in das noch ziemlich kalte Waſſer zu treten, um unbeweglich ſtehend mit aus⸗ geholtem Fiſchſpeere in der Weiſe des Fiſchreihers deſto beſſer den günſtigen Moment abzupaſſen und mit ſicherem Stoße die Beute deſto beſſer treffen zu können. Manche ſtanden auf Baumſtämmen, welche der Creek hier und da zuſammengeſchwemmt hatte, und belauſchten trockenen Fußes die im Schatten und Schutze des ſchwimmenden Holzes haltenden Fiſche. Auch eine Art kleiner Aale oder Neunaugen machten um dieſelbe Zeit die Reiſe den Creek hinauf und wieder in den See hinab, jedoch wurden ſie nicht gefangen. Bisweilen kam ein Hecht vor. Später, im Sommer, gab es nur noch kleine Fiſche im Creck, Schmerlen⸗ und glänzende Ellritzen⸗Arten. Dann war der große blaue Reiher der Hauptſfiſcher, den man ſtundenlang im Waſſer ſtehen und fiſchen ſehen konnte. Bemerkbar noch machte ſich der kingsfisher, ein blauer Eisvogel von der Größe einer Taube, der gewöhnlich auf einem überhängenden Zweige ſeinen Stand nahm, von Zeit zu Zeit lautes Geſchrei ausſtieß, ſich in das Waſſer ſtürzte, auf ſeinen Zweig zurückkehrte und dort den im Schnabel zappelnden und in der Sonne wie Silber blitzenden Fiſch ver⸗ ſchluckte. Bisweilen ließ ſich auch eine Rohrdommel ſehen, und Nachts hörte man wohl einmal ihr Geſchrei oder andere Töne, von denen man nicht wußte, welcher Art Thiere man ſie zuſchreiben ſollte, ob ſie einem wilden Vierfüßler oder Vogel angehörten. Der dumpfe Ruf der Schildkröten war aber wohl zu unterſcheiden. Am Tage flogen auch häufig Beccaſinen über die Waſſerfläche hin von Stein zu Stein, oder trippelten zierlich auf dem Uferſande hin, wie eifrige Haushälterinnen im einfachen grauen, aber ſauberen Hauslleide. An warmen, ſchwülen Sommertagen flogen an gewiſſen ſtillen Stellen große Waſſerkäfer mit dumpfem Schalle aus dem Waſſer auf, beſonders gegen Abend. Der Waſchbär hielt ſich gern in der Nähe des Creek am Tage in hohlen Bäumen auf, und ſuchte während ſeiner Faſtenzeit, d. h. bis zur Zeit, wo das Wälſchkorn körnte, das Bett des Flüßchens Nachts nach Muſcheln, Krebſen und Würmern ab, die ihm das Leben friſten mußten. Der Mink, in Deutſchland Nerz genannt, ein Thier aus dem Geſchlechte der Marder, welches aber trefflich tauchen und ſchwimmen kann, benutzte den Creek als Schauplatz und Zuflucht bei ſeinen Raubfahrten. Wie die alten normänniſchen Seeräuber, die unverhofft bald da, bald dort an einer Küſte landeten, die Flüſſe hinauffuhren und an den Ufern raubten, ſo macht es auch der Mink. Nur daß er nicht wie die edlen Wickinger dabei Menſchenblut vergießt, ſondern mit den Hühnern, Enten, Putern und Gänſen der Farmer vollſtändig zufrieden iſt. In ähnlicher Weiſe verfährt die Moſchusratte. Selbſt die Schnappſchildkrötte hat ein Augenmerk auf das arme Federvieh gerichtet, und es kommt vor, daß harmlos auf der Waſſerfläche ſchwimmende Gänſe oder Enten dadurch in ihrer Gemüthlich⸗ keit geſtört werden, daß eine von der Geſellſchaft ſich plötzlich heimtückiſcher Weiſe am Fuße erfaßt fühlt, um unter das Waſſer gezogen zu werden, wie es im Märchen jene Mädchenräuber machten, welche von den im Nil badenden Jungfrauen der egyptiſchen Königstochter ſo manche weg⸗ ſtipitzten. Trotz aller dieſer kleinen Tücken und Eigenheiten war der Creek ſchön. Wie ſchlängelte er ſich ſo anmuthig zwiſchen den ſaftgrünen Ufern dahin, ſpiegelte manche ſchöne Blume, manches grüne Gebüſch ab und glänzte und leuchtete im Sonnenſcheine, während ſein Rinnen und Murmeln die Ein⸗ ſamkeit etwas belebte, abgeſehen noch davon, daß ſein Gewäſſer ſo man⸗ cherlei Leben beherbergte und zu ſich heranzog! Bilderräthſel. Auflöſung des Bilderräthſels Seite 436: Heidelberg. oπω e 468 ⏑ Die Velagerung von Paris. — — = „ 2 ⸗ In der neueſten Luftſtaffette, Und das Miniſterium Wühlt die ſchmutz'ge Wäſche um Von Louis und Eugenien. y, Ja noch ärger iſt's geworden, Hunde fing man an zu morden! Hunger kennet kein Gebot, Drum ſchlug man die Ratten todt, Wenn man ſie erwiſchte. — Doch die braven deutſchen Jungen Riefen jetzt aus vollen Lungen: „Vater Moltke, ſei nicht dumm, Mach' doch endlich bum! bum! bum!“ Und nun ging's zu Ende. Originalzeichnungen von Georg Schmitt. IV. . . 5 h Daß die Menſchen nicht verderben, Muß das liebe Rindvieh ſterben, Pferd' und Eſel auch dazu — Heilig bleibt nur noch die Kuh, Weil ſie füllt den „Schnuller“. 5. / 1 E , ¶ . / 7 2 i. D R IV D Selbſt im zoolog'ſchen Haine Bleicht das wilde Thiergebeine — So geplagt von Hungerspein, Wollt' man auf die Feinde ein⸗ hau'n und ſie durchbrechen. Weil man's nimmer konnt' preſtiren, Thät Paris kapituliren! — Bismarck pfiff vergnügt Halla⸗ li! Wir ſind am Ziele, ja — Einheit und Viktoria! = S =☛ 2— — ſaſele, rege lilen, ließ ee Aldien Hern Wild itz in gee in der Zwwi (it nach d eerr Negel 1 aaf und ni lit neiner ichend, ſi NNh ſich jemals leicht gew⸗ Veſens, nich dank lungeben genehmen vermochte. aufrichtige ich bei ihr Zug von entdecken ſchwätz ihr hatte, ſo es ſchien i wenig lecke loſer Nrohſt heleben. Die bͤſ Haus um dulſtigen 9 Stunden de irgend das deutlich gen Abensweiſe. Körper, röͤ (Allaſtiſch. Altan aus Garten dur Linden üb vergangen mir bhereit mßt eni meines verſt Trtaner umn Und onch an in gei Ueineten, noe Kunnn er Crinn hof Norde, ſetdes ind ulg hei ke lih ein Auſtr Pe Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. (Fortſetzung.) II. Jenem erſten Tage auf Schloß Nordeck folgten viele, die ihm im Weſentlichen ſehr ähnelten, nur war der große Unterſchied, daß alle Gegenſtände daſelbſt mich bald nicht mehr neu und fremdartig anſchauten. Durch das Zuſammenleben mit meinem Vater gewöhnt, mich im täglichen Leben einem fremden Willen zu fügen, lernte ich es als etwas Selbſt⸗ verſtändliches, mich der mit der Pünktlichkeit eines Uhrwerks geregelten Tagesordnung meiner Tante zu unterwerfen. Wenn ich jeden Morgen um ſieben Uhr in ihr Wohnzimmer trat, fand ich ſie ſtets wie an jenem erſten Morgen in ihrem Fauteuil, und es wurde mein Amt, ihr alsdann ein Kapitel aus der Bibel vorzuleſen. Hierauf empfing ſie den Ober⸗ verwalter. Von dem Stuhl aus, an den ein körperliches Gebrechen ſie feſſelte, regierte die alte Dame ihr ganzes großes Beſitzthum mit eiſernem Willen, ließ ſich genau Bericht erſtatten und gab ihre Befehle. Für an⸗ dere Audienzen war eine ſpätere Stunde beſtimmt, denn unmittelbar nach Herrn Wilde's Entlaſſung begaben wir uns zum Frühſtück, welches wir ſtets in gleicher Weiſe einnahmen, ebenſo wie das Mittageſſen. Wünſchte in der Zwiſchenzeit Frau von Eberſtein meine Gegenwart, ſo ſagte ſie es mir nach der Mahlzeit, und ich mußte ihr in ihr Zimmer folgen. In der Regel wurden dann die ſchweren Fenſtervorhänge, die das Gemach mit Dämmerung erfüllten, zurückgezogen, und die Herrſchaft des Stick⸗ rahmens begann. Mitunter mußte ich aber auch, neben der alten Dame ſitzend, ihr etwas erzählen, ihre kurzen, ſcharfen Fragen beantworten und bisweilen gar, indem mein Arm ihr als Stütze diente, ſie im Zimmer auf und nieder führen. Häufig, ſehr häufig indeſſen zog ſie die Einſam⸗ keit meiner Geſellſchaft vor und verabſchiedete mich, mir die Fingerſpitzen reichend, ſogleich nach aufgehobener Tafel. Ich kann nicht ſagen, daß in ihrem äußern Benehmen meine Tante ſich jemals freundlich, ja nur theilnehmend gegen mich zeigte, aber viel⸗ leicht gewöhnte ich mich an die Starrheit ihrer Züge, die Steifheit ihres Weſens, oder auch dieſelbe verminderte ſich vor meinen Augen, wenn ich mich dankbar der wortloſen Sorgfalt erinnerte, von der ich mich ſtets umgeben fühlte, die zartſinnig mich überall mit dem Nöthigen und An⸗ genehmen verſah, bevor noch in meinem Herzen ein Wunſch ſich zu regen vermochte. Sei der Grund aber auch welcher er wolle, ich fühlte bald aufrichtige Anhänglichkeit gegen die alte Dame. Ich freute mich, wenn ich bei ihr ſein durfte, und ganz beſonders, wenn ich doch mitunter einen Zug von Milde oder Wohlwollen in ihrem auf mich gerichteten Auge zu entdecken glaubte. Wohlweislich hütete ich mich, wieder durch mein Ge⸗ ſchwätz ihre Gedanken zu ſtören; wenn ſie mich aber dazu aufgefordert hatte, ſo plauderte ich munter und unbefangen in ihrer Gegenwart, und es ſchien ihr nie zu mißfallen, ſelbſt meine raſchen, vielleicht mitunter ein wenig kecken Antworten nicht. Und in der That, Munterkeit und ſorg⸗ loſer Frohſinn begannen in nicht gar langer Zeit mein ganzes Weſen zu beleben. Die köſtliche friſche Luft, die rings von den Höhen her unſer altes Haus umwehte, that mir unendlich wohl. Ich athmete ſie ein mit vollen, durſtigen Zügen, mit immer gleichem Wohlbehagen, und da ich faſt alle Stunden des Tages, die ich nicht meiner Tante widmen mußte, wenn irgend das Wetter es erlaubte, im Freien zubrachte, ſo empfand ich bald deutlich genug den günſtigen Einfluß dieſer, meiner früheren ſo ungleichen Lebensweiſe. Ein Gefühl von Kraft und Geſundheit durchſtrömte meinen Körper, röthete meine Wangen, machte meine Schritte zugleich feſt und elaſtiſch. Wenn ich von der Fenſterniſche meines Zimmers oder vom Altan aus den Blick in die blaue Ferne ſchweifen ließ, wenn ich den Garten durchſtreifte oder auf meinem Lieblingsſitze unter den drei hohen Linden über dem Springbrunnenplatze ausruhte, fühlte ich die Trauerlaſt vergangener Tage gleich Staub von meiner Seele fortgeweht. Ich ließ mir bereitwillig in Gottes freier Natur von ſeinen Geſchöpfen die Wunder⸗ mähr erzählen, wie doch ſo ſchön das Leben iſt. Und wenn ich dann meines verſtorbenen Vaters gedachte, ſo that ich es nicht mehr mit der herben Trauer um ſein früh zerſtörtes Leben, um die Leiden, die daſſelbe belaſtet und auch auf meine Jugend ihre Schatten geworfen hatten, ſondern ich ſah im Geiſte beruhigt und getröſtet die befreite Seele in einem noch reineren, noch helleren Lichte wohlgeborgen. Traumhaft und wie von einem Nebelſchleier umhüllt, zeigten ſich mir in der Erinnerung noch mitunter die Erlebniſſe meiner erſten Nacht auf Schloß Nordeck. Dieſe Erinnerungen aber hatten endlich ihr Beunruhi⸗ gendes und Quälendes für mich verloren. Feſter und feſter gewann all⸗ mälig bei kaltem Nachdenken die Ueberzeugung Raum in mir, daß es wirklich ein Traum geweſen, der mich damals 8 geängſtigt hatte. „Wie Illuſtr. Welt. XIX. 13. frei von Aerger. 2 lebhaft,“ ſagte ich mir ſelber, „kann nicht ein Traum uns beſchäftigen und täuſchen, und nun gar mich in jener Nacht, da ich ſpät, übermüdet und ſo mannigfach aufgeregt von der Reiſe gekommen war, da ich mich ſo fremd gefühlt hatte in fremder Umgebung!“ Was den nördlichen Flügel des Schloſſes anbetraf, ſo ſtellte es ſich wirklich heraus, wie Bertha es mir ſchon am erſten Tage geſagt hatte: man kam nie dahin, dachte kaum einmal an die dort noch befindlichen Zimmer. Es ſollte eine zufällige Begegnung ſein, welche zuerſt wieder meine Gedanken darauf hinlenkte. Als ich eines Morgens nämlich durch die große Vorhalle, von der man einerſeits in die Vorzimmer der Schloß⸗ herrin und in den Speiſeſaal, andererſeits ihnen gegenüber in den innern Hofraum gelangte, mich auf dieſen hinausbegeben wollte, entdeckte ich Frau Bertrand, wie ſie eben jene Treppe hinaufſchritt, die ſie mich den erſten Morgen heruntergeführt hatte. Wie ein Blitz durchfuhr der Ge⸗ danke meinen Kopf, mir doch einmal in ihrer Begleitung den ſo vernach⸗ läſſigten Theil des Schloſſes anzuſehen. Den Gedanken faſſen und auch ſofort zu ſeiner Ausführung ſchreiten, war für mich das Werk weniger Sekunden. Ich ſtand neben der wür⸗ digen Dame, bevor ſie nur meine Gegenwart bemerkt, und rief fröhlich: „Bitte, Frau Bertrand, nehmen Sie mich doch mit! Ich möchte mir un⸗ gemein gern die große, alte Halle da oben einmal recht mit Muße be⸗ trachten, die ſicherlich ein Ritter⸗ oder Ahnenſaal geweſen iſt, und die alten Zimmer daneben. Dergleichen intereſſirt mich unbeſchreiblich.“ Verwundert, faſt erſchrocken ſchaute die Frau mich an. „Was fällt Ihnen ein, gnädiges Fräulein?“ ſagte ſie dann. „Sie haben ja Ihren Hut aufgeſetzt, um auszugehen, und werden doch unmög⸗ lich in Staub und Spinngeweben umherkriechen wollen.“ „O, ein klein wenig dieſer ſonſt eben nicht angenehmen Dinge will ich ſchon mit in den Kauf nehmen,“ erwiederte ich lachend. „Aber ich glaube gar nicht, daß wir auch nur eine Spur davon finden. Staub und Spinngewebe gibt es nicht, ſo weit Ihr Szepter reicht, Frau Ber⸗ trand.“ Die Haushälterin ſchien jedoch nichts weniger als geneigt, auf meinen Scherz einzugehen. „Laſſen Sie es gut ſein, gnädiges Fräulein,“ be⸗ gann ſie wieder, und es wollte mir faſt ſcheinen, als ob ſie einen kleinen Aerger bei dieſen Worten nur mühſam unterdrückte. „Es iſt doch nicht Ihr Ernſt, die unbewohnten Zimmer und das alte Gerümpel aufzu⸗ ſuchen.“ „Gewiß iſt es mein Ernſt,“ erwiederte ich nun meinerſeits auch nicht „Es iſt mein vollkommener Ernſt. Auch ſahen die Geräthſchaften des Zimmers, in dem ich zuerſt geſchlafen habe, wohl alt aus, aber durchaus nicht wie Gerümpel, und es verlangt mich ordentlich, ſie bei hellem Tage wieder zu ſehen.“ L „Nun, da thut es mir in der That leid, daß ich Ihren Wunſch nicht erfüllen kann,“ lautete dießmal die raſch gegebene Antwort. „Es fehlt mir durchaus an Zeit und ich bin nur unterwegs, um etwas aus einer Vorrathskammer zu holen.“ Ich biß mich in die Lippen, verſpürte aber noch keineswegs die Nei⸗ gung, mich von der Frau wie ein Kind abfertigen zu laſſen, da man mir doch ſonſt überall hier mit ſo viel Rückſicht begegnete. „Das ſchadet auch gar nichts, Frau Bertrand,“ erwiederte ich daher möglichſt unbefangen. „Wenn Sie keine Zeit haben, geben Sie mir nur immerhin den großen Schlüſſelbund, welchen Sie in der Hand haben. Ich fürchte mich nicht im Geringſten, meine Entdeckungsreiſe allein zu unternehmen, und ver⸗ ſpreche Ihnen, daß ich mich nicht verirren und auch nicht von den Ko⸗ bolden, die vielleicht in jener alten Halle hauſen, entführen laſſen will.“ Faſt erſchrak ich aber vor dem ſtechenden Blick, der nach dieſen Worten aus den raſch aufgeſchlagenen Augen der Haushälterin mich traf. Er heftete ſich nur für einen Augenblick auf mein Antlitz, berührte mich jedoch darum nicht weniger peinlich. „Unmöglich, Fräulein,“ antwortete ſie dann gelaſſen, ja freundlich. „Unmöglich, die gnädige Frau erlaubt es niemals, daß irgend Jemand allein dieſen Theil des Schloſſes beſucht.“ Ich ärgerte mich, und dieſe Freundlichkeit gerade jetzt verdroß mich doppelt. „So werde ich meine Tante ſelber um die Erlaubniß bitten,“ erwiederte ich daher kurz und kehrte auf die Diele zurück. Hier wartete meiner indeſſen ein neuer Aerger, denn Bertha, die mich aufgeſucht hatte, um in einer Toilettenangelegenheit meine Entſcheidung einzuholen, war ſtillſchweigend Zeugin wenigſtens des letzten Theiles unſerer Unterredung geweſen. Ich fühlte mich ihr gegenüber durt) die erlittene Niederlage gedemüthigt und mochte wohl meine Züge nicht genugſam beherrſchen, um ſie nicht in etwas meine wahren Empfindungen errathen zu laſſen. „O, Fräulein, Sie werden noch öfter bemerken, daß es noch einen Willen hier im Schloſſe gibt außer demjenigen der gnädigen Frau,“ er⸗ laubte ſie ſich wenigſtens in vertraulichem Tone mir zuzuflüſtern. Ich ſah ſie mit großen Augen verwundert an, fragte ſie ziemlich kurz, was ſie eigentlich von mir wollte, und fertigte ſie auf ihre beſtürzt vor⸗ 76 α ς 470 O⏑ gebrachte Frage ebenſo ab. Wie meine erſte Abſicht geweſen, trat ich dann wirklich auf den Hof hinaus, durchſchritt ihn ſeiner ganzen Länge nach, wanderte dann zum Thor hinaus, den Berg hinunter und am Dorf vorbei die Fahrſtraße weiter. Dieſe ſſchlängelte ſich bald maleriſch“ zur Seite des Höhenzuges, welcher dem Schloßgarten gegenüber endigte, hin. Obgleich ich mich aber während meines drei⸗ bis vierwöchentlichen Aufenthaltes im Hauſe der Tante erſt einmal hier herausgewagt hatte, obgleich mich damals die Schönheit der Gegend ſehr erfreute, blieb dieſe am heutigen Morgen von mir faſt unbemerkt. Ich grübelte nach und wandelte eben deßhalb faſt mechaniſch vorwärts. Kleine, an ſich nicht bedeutende Vorfälle ſind mitunter im Stande, auf ein bisher unbewußt in uns ſchlummerndes Gefühl plötzlich ein helles Schlaglicht zu werfen, es uns ganz verſtändlich zu machen. So erwachte auch in mir während dieſes Morgenſpazierganges mit einem Mal die klare Einſicht, daß Frau Bertrand eine mir entſchieden antipathiſche Per⸗ ſönlichkeit ſei. Warum eigentlich? Ich hätte das Gefühl, das mich hier leitete, ſchwerlich zu motiviren vermocht. Die Frau war von angenehmem Aeußern, geſchickt, ohne Anſprüche, geräuſchlos in ihrem Thun. Seltſam, aber dieſes leiſe Weſen gerade ſtieß mich ab. Man hörte ſie niemals kommen. Wie ein Schatten glitt ſie daher, und wo man ſich deſſen am wenigſten verſah, tauchte plötzlich ihre Geſtalt aus irgend einem Hinter⸗ halte hervor, fühlte man ſich von einem ihrer lauernden Blicke geſtreift. Meiner Tante ſchien dieſe Frau vollſtändig unentbehrlich zu ſein. Sie beſaß ſogar das Vorrecht, deren Einſamkeit zu unterbrechen, wenn es ſonſt Niemand wagen durfte. Hatte ich ſie doch ſchon oft ohne Weiteres das kleine Gemach hinter dem Wohnzimmer meiner Tante betreten ſehen, welches dieſer als Schreib⸗ oder Arbeitskabinet diente und durch das man wiederum in deren Schlafzimmer gelangte. In beide auch nur einen Blick zu werfen, war mir bis jetzt noch niemals geſtattet worden, wie ſie denn auch gleichſam das Allerheiligſte der Gebieterinnen zu bilden ſchienen; Frau Bertrand jedoch ſtand ſtets der Zutritt frei. Ich beſaß Gerechtig⸗ keitsgefühl genug, um bei einiger Ueberlegung ſelber einzugeſtehen, daß ich mich weder wundern noch beklagen dürfe, wenn einer alten, bewährten Dienerin mehr Rechte eingeräumt wurden, als mir. Hätte ich mich nur nicht zugleich mit dieſen Vernunftgründen daran erinnern müſſen, wie mitunter hinter dem Rücken der Haushälterin die Dienſtboten ſich ſonder⸗ bare Blicke zuwarfen, und dazu an Bertha's naſeweiſe Bemerkung von vorhin. Was bedeutete das Alles? Und warum wollte die Frau mich nicht in den nördlichen Flügel gelangen laſſen? Das war doch offenbar nur Eigenſinn oder Herrſchſucht, denn ihr konnte es vollkommen gleich⸗ gültig ſein, wenn ich auch ſtundenlang daſelbſt umherſtöberte. Das Reſultat meines kurzen Nachdenkens über dieſen Gegenſtand war endlich der feſte Vorſatz, von meiner Tante bei dem erſten Alleinſein mit ihr die Erlaubniß zum Betreten jener verſchloſſenen Räume zu erbitten. Endlich zum Entſchluß gekommen, fühlte ich mich aber auch wieder beruhigt, ſchüttelte die Grübeleien, zu denen mein Temperament durchaus nicht hin⸗ neigte, als etwas meinen Geiſt Beläſtigendes von mir ab und ſchaute offenen Auges um mich. . So weit wie dießmal hatte ich mich früher noch nicht vom Schloſſe entfernt, und der Tannenwald, den ich auf der Lindenterraſſe ſtehend oft von Weitem betrachtet, dehnte ſich jetzt in geringer Entfernung ſchweigend und ernſt vor meinen Blicken aus. Ein leichter Windhauch trug den würzigen Harzduft aus ſeinen Zweigen zu mir herüber, und mein Ohr vernahm den melancholiſchen Ruf des Wiedehopfs, der ſcheuen Fluges aus ſeinen düſtern Schatten nach dem benachbarten Laubwalde hinüberhuſchte. An der Seite der Chauſſee zwiſchen den gelben Blütenzweigen des Gin⸗ ſters und wildem, ſüß duftendem Thymian halb verſteckt lag ein großer Stein, auf dieſen ſetzte ich mich. Ich mußte ein wenig ausruhen an dieſer Stelle, die mir ſo ſehr gefiel. Schaute doch zur Linken der Straße meine jetzige Heimat, Schloß Nordeck, ſo ehrwürdig und gebietend von oben auf mich herab, die alten Mauern zum Theil hinter dem dichten Grün der Bäume verſteckt und hier an der Südſeite von Spalierobſt freundlich über⸗ ſponnen. Das Dorf an ſeinem Fuße verbarg eine Windung der Chauſſee den Blicken, während zu meiner Rechten ſich das oben erwähnte Tannen⸗ holz hinzog und ſeine dunkeln ſcharf markirten Wipfel in wohlthuendem Kontraſte gegen den lichter gefärbten Buchenwald lehnte, der den unſerem Garten gegenüber mit einem Berge abſchließenden Höhenzug bedeckte. Ja, da erhob er ſich mir gerade gegenüber mein waldbewachſener Freund, der vom erſten Tage an mich ſo lebhaft beſchäftigt hatte. Die ihn vom Fuße bis zum Scheitel einhüllenden grünen Wölbungen ragten ſtolz und majeſtätiſch empor, und das Säuſeln, welches ihr Blätterdach flüſternd bewegte, ſchien mich zu ſich hinüber zu locken in ihre Einſamkeit und Schatten. Ich konnte aber nicht hinüber. Ein mit Gräben einge⸗ faßter Wieſengrund trennte mich von dem geträumten Paradieſe, und leiſe aber entſchloſſen ſagte ich mir: „Morgen will ich dorthin. das Gitterthor öffnen.“ Der Gärtner, ein freundlicher, alter Mann, mit dem ich oftmals einige Er ſoll mir Worte wechſelte, hatte mir auf mein Befragen geſagt, daß jener Berg der Krähenberg heiße, und daß man durch das eiſerne Thor am Springbrunnen⸗ platz dahin gelange, zu dem aber der Oberverwalter den Schlüſſel in Ver⸗ wahrung habe. Ihmn mußte ich alſo um denſelben erſuchen. Wann und wie ich freilich den Vorſatz ausführen ſollte, darüber war ich noch nicht klar in mir, und nachdenklich ſank abermals mein Haupt in die ſtützende Hand. Es lag doch ſonſt eigentliche Schüchternheit nicht in meinem Weſen; warum fühlte ich denn dieſem Manne gegenüber eine Beklommenheit, über die ich nicht Herr werden konnte? Allein die Idee, ihn anreden zu ſollen, erregte mir Herzklopfen. Gegen meine Tante empfand ich einen ſolchen Reſpekt, achtete ihre Anſichten, was Alter, Welterfahrung und Lebensſtellung anbetrifft, ſo hoch, daß ich ihr Thun, auch da, wo ich es nicht verſtand, nicht zu kritiſiren wagte. In einem Falle jedoch verletzte mich daſſelbe ſo ſehr, daß es zu einer wirklichen und bewußten Pein für mich wurde, und das war in ihrem Benehmen gegen Herrn Wilde. Davon auch, von einem gewiſſen Schuld⸗ bewußtſein, womit es mich gegen ihn belaſtete, mußte die Scheu, die er mir einflößte, herrühren. Ich war oftmals am Morgen zugegen, wenn Frau von Eberſtein ihn empfing. Ich ſah dann, wie er hereintrat mit dem freien, ſicheren An⸗ ſtande des gebildeten Mannes, von deſſen guter Erziehung jedes ſeiner Worte, jede ſeiner Bewegungen Zeugniß ablegte; ſah ebenfalls, wie meine Tante ihn gleich einem Bedienten vor ſich ſtehen ließ, gefliſſentlich mit ihrer hochmüthigſten Miene Fragen und Befehle an ihn richtete und — ſchämte mich bis in den Grund meiner Seele. Das erſte Mal zuckte es mir in Fuß und Hand, als müſſe ich aufſpringen und ihm einen Stuhl anbieten. Ein Blick indeſſen auf die Marmorzüge der gnädigen Frau ließ mich ahnen, daß ich durch ſo kühnes Handeln, anſtatt der demüthi⸗ genden Situation ein Ende zu machen, dieſelbe vielleicht noch bedeutend verſchlimmern würde. Ich, obgleich entſetzt, verhielt mich alſo ruhig, aber niemals ſpäter verfehlte dieſe Szene denſelben peinigenden Eindruck auf mich zu machen. Bei keiner einzigen Perſönlichkeit ſonſt vermochte mich freilich das Weſen meiner Tante in ſolcher Weiſe zu verletzen. Das ganze Dienſtperſonal des Schloſſes, Frau Bertrand nicht ausgenommen, ordnete ſich ſo abſicht⸗ lich und derart ihr unter, ſchien ſich ſo ganz am Platze zu fühlen der gebietenden Herrin gegenüber, daß deren Erhabenheit einen Anſchein von Berechtigung gewann und Niemanden wehe thun konnte. Wie anders ſtand es dagegen mit Herrn Wilde! Wie klar empfand ich es, daß die unwürdige Behandlung, die gerade ihm zu Theil wurde, nicht ihn erniedrigen konnte, daß im Gegentheil das Demüthigende darin zurückfallen mußte auf Diejenige, die ſie ihm angedeihen ließ. Wie deut⸗ lich las ich das Bewußtſein davon in ſeinen ſtolzen Zügen, in dem Blick ſeiner ernſten dunkelblauen Augen, wenn dieſe, wie es mich bedünken wollte, mit einer Art von finſterem Bedauern über die alte Frau hinſtreiften, und dann fühlte ich, die ich doch unbetheiligte Zuſchauerin war, mich tief gedemüthigt. Mußte er nicht bei mir dieſelben Anſichten vorausſetzen wie bei meiner Verwandten? Daß er das that, zeigte mir an jedem Tage ſein Benehmen deutlich genug, der förmliche kalte Gruß, mit dem er ſtets an mir vorüber⸗ ſchritt, ohne daß auch nur ein freundliches Wort den Weg über ſeine Lippen gefunden, ein Lächeln den Ernſt auf ſeiner Stirne gemildert hätte. „Na, Mamſellchen, ſo allein hier an der Chauſſee und ſo tief in Gedanken!“ unterbrach da plötzlich eine nichts weniger als wohllautende Männerſtimme meine Ideenfolge. Ich erſchrak ſo furchtbar, daß ich, einen halblauten Schrei ausſtoßend, wie eine Feder emporſchnellte. Ein großer bärtiger Mann in Jägertracht, die Flinte über der Schulter, die Jagdtaſche an der Seite, ſtand vor mir. Er ſchien noch ziemlich jung, vielleicht einige dreißig Jahre alt zu ſein, aber ſeine urſprünglich wohlgebildeten Züge waren erſichtlich durch ein wüſtes Leben und im jetzigen Augenblick überdieß noch durch ein unange⸗ nehmes Lächeln entſtellt. . „O, Sie brauchen nicht zu erſchrecken,“ begann er auf's Neue. „Wenn es Ihnen recht iſt und wir einen Weg gehen, ſo wollte ich Ihnen nur meine Begleitung anbieten.“ Die Beſinnung war mir indeſſen vollkommen zurückgekehrt. Ich fühlte, wie eine flammende Röthe mein Antlitz übergoß, und aufgerichtet, mit ſprühenden Augen ſchaute ich den frechen Menſchen an, ohne auch nur ein Wort zu verlieren, aber ſo erſtaunt und entrüſtet zugleich, daß er doch einſehen mochte, welchen Mißgriff er begangen hatte. „Nun, nichts für ungut,“ murmelte er halb verlegen zwiſchen den Zähnen, rückte leicht ſeinen Hut und ſchritt dann die Straße entlang nach Nordeck zu. Ich ſtand athemlos und ſchaute ihm nach, bis die nächſte Biegung des Weges ihn meinen Blicken entzog, dann, da die gewaltſame Anſtrengung aller Kräfte nachließ und ich erſt inne ward, wie meine Kniee bebten, fiel daß es l w in ihren n Schuld. el, die er einen Stuhl giggn , igen Fraun er enithi⸗ eniſperſonel rett hleon o W. eL.? nſcholn par ie bei meine in Venehnn mit vorüͤber ſeine Lppen nd ſo tief in wohllantene 1 Jügertut te alt zu een, „ Motſt Neue. tolk ih 4 e fühlt⸗ E- ,— oας 471 ich mehr wie ich mich ſetzte auf den Stein zurück. „O, der fürchterliche Menſch, den Schrecken werde ich ſo bald nicht vergeſſen,“ ſagte ich leiſe, und nach geraumer Zeit erſt, als ich meine aufgeregten Nerven in etwas wieder beruhigt, und als ich den unangenehmen Störer weit genug ent⸗ fernt glaubte, trat auch ich langſam den Rückweg an. Unterwegs hatte ich vollkommen Zeit, mich gänzlich zu erholen; eine äußerſt fatale Em⸗ pfindung aber ließ die Begegnung doch in mir zurück, und da ich unſern Schloßberg hinaufſteigend mich erinnerte, früh am heutigen Morgen mein Buch im Garten vergeſſen zu haben, beſchloß ich, dieſes nicht allein ſogleich mitzunehmen, ſondern beſſer noch ein Stündchen darin zu leſen. „Damit ich endlich den unangenehmen Vorfall vergeſſe und auf andere Ideen komme,“ dachte ich, öffnete die Pforte, die hier außerhalb des Thorweges rechts in den Garten führte, und ſchlenderte durch die mir ſchon lieb und vertraut gewordenen Anlagen der Lindenterraſſe zu. Nahe derſelben jedoch blieb ich plötzlich wie in den Boden gewurzelt ſtehen und wußte nicht, ob ich meinen Augen trauen ſollte. Vor der kleinen Mooshütte, in der ich ſo gerne ſaß, ſtand der Ober⸗ verwalter, hielt mein Buch in der Hand und las darin. Mein erſter Gedanke war, daß er mich noch nicht geſehen; daß, wenn ich raſch um jene Ecke biege, ich forteilen könne, noch bevor er meine Gegenwart bemerkt. In der nächſten Minute aber ſchon ſchämte ich mich vor mir ſelber ſolch' feigen Gedankens wegen. Warum auch fliehen? Ich wollte ruhig, wollte feſt ſein. Mechaniſch drückte ſich meine Hand auf's Herz, welches ſo wild klopfte, daß ich nicht wußte, ob ich im Stande ſein würde, auch nur ein Wort mit ſicherer Stimme herauszubringen. Ich machte einige Schritte vorwärts, und trotz aller Mühe, die ich mir gab, fühlte ich, wie ich bis in die Lippen blaß und dann wieder roth wurde. Herr Wilde ſah empor und etwas wie Erſchrecken, wie eine augenblickliche Verlegenheit zuckte auch über ſeine ſonſt alle Zeit ſo be⸗ herrſchten Züge. „Verzeihen Sie, gnädiges Fräulein,“ ſagte er dann aber nach der erſten ſtummen Begrüßung, der momentanen Verwirrung ſchon wieder völlig Meiſter. „Wahrſcheinlich haben Sie das Buch hier zurückgelaſſen.“ „Ich kam eben, um es zu holen,“ antwortete ich, noch näher hinzu⸗ tretend und innerlich empört über mich ſelber, weil ich nicht vermocht hatte, ein merkliches Beben meiner Stimme zu unterdrücken. Maſchinenmäßig ſtreckte ich die Hand aus nach dem Buche, welches Herr Wilde mir mit einer Verbeugung überreichte. „Wollen Sie mir erlauben, noch eine Warnung oder beſſer einen Rath hinzuzufügen?“ fragte er dabei immer in demſelben kalt förmlichen Tone, den ich ſo gut an ihm kannte. „Bitte, reden Sie,“ erwiederte ich jetzt ſchon um ein Bedeutendes feſter. „Ich möchte Sie warnen, gnädiges Fräulein, ein Buch, eine Arbeit oder überhaupt irgend etwas im Garten liegen zu laſſen.“ Verwundert und fragend richtete ich jetzt meine Blicke auf das ernſte Geſicht mit den mich ſo kalt anſchauenden blauen Augen: „Es möchte Ihnen ſonſt leicht geſtohlen werden,“ fügte ihr Beſitzer hinzu. Erſchrocken trat ich einen Schritt zurück. „Geſtohlen! Hier im Garten? Gibt es denn Diebe hier?“ „Leider iſt all' unſern Leuten, wenn ich etwa die Schloßdienerſchaft ausnehme, nicht zu trauen,“ antwortete Herr Wilde. „Aber das iſt ja entſetzlich,“ rief ich aus. „Alle die Menſchen, die ich hier täglich arbeiten ſehe, ſollten Diebe ſein? Das ſcheint mir eine ungeheuerliche Beſchuldigung.“ „Sie dürfen meinen Worten nicht die ſchärfſte Deutung geben, gnä⸗ diges Fräulein. Ich habe damit nicht ſagen wollen, daß die Leute Ein⸗ bruch oder Diebſtahl als Handwerk betreiben. Sie ſind nur nicht ehrlich genug, um nicht mitzunehmen, was ſie finden.“ „Aber das iſt traurig; das thut mir unendlich leid und nimmt mir viel von der Freude, die ich an dieſer ſchönen Gegend hatte,“ ſagte ich erregt und betrübt zugleich. „Iſt es wirklich ſo ſchlimm, Herr Wilde?“ fügte ich dann nach einer Pauſe und die Augen zu dem jungen Manne aufſchlagend hinzu. Ich hatte über dieſer mich plötzlich ganz beſchäftigen⸗ den Mittheilung meine eigene Schüchternheit faſt vergeſſen und war nun doch überraſcht, in ſeinen Blicken zum erſten Mal einem wärmeren Ausdruck zu begegnen. V „Ich beklage aufrichtig,“ erwiederte er, „daß meine Worte Sie ſo auf⸗ geregt haben, gnädiges Fräulein. Ich kann aber doch nichts von dem Geſagten zurücknehmen, da es leider vollkommen wahr iſt, und ich hielt es für meine Pflicht, Sie zu warnen.“ „Und dafür danke ich Ihnen,“ antwortete ich, unwillkürlich einen freundlicheren Ton anſchlagend, wie ich noch vor Kurzem ihm gegenüber möglich gehalten hätte. „Aber wovon mag es nur herrühren, daß die Leute hier ſo wenig ehrlich ſind? Dergleichen habe ich in meiner Heimat nie kennen gelernt.“ Herr Wilde zuckte die Achſeln. Er war, um mir den Weg zu der Mooshütte frei zu geben, etwas näher an den Rand der Terraſſe getreten und ſtand ſo unmittelbar neben dem Stamme der einen Linde, an den er ſeine große, kräftig gebaute und doch ſo ſchlanke Geſtalt leicht anlehnte, während ſein Blick nachdenklich am Boden haftete. „Vielleicht kommt es daher, weil ſie ſo arm ſind,“ ſagte er dann nach einer Weile. „Und ſind ſie das wirklich?“ . „Ja,“ lautete die raſch und entſchieden gegebene Antwort. „Sie ſchleppen ein mühevolles Leben hin in harter Arbeit, und der ihnen dafür gewährte Lohn reicht kaum für das Nöthigſte aus. Sollten Sie die Anzeichen davon noch nicht bemerkt haben, gnädiges Fräulein?“ Die Frage, die faſt ſcharf klang, frappirte mich, eben weil ich mir bewußt war, wie in der That das kümmerliche, ſchmutzig und verwahrlost gehaltene Aeußere der Arbeiterwohnungen im Dorfe und ihrer Bewohner ſelbſt mich unangenehm berührt hatte. Ganz von meinen neuen Lebens⸗ verhältniſſen, durch die ich in eine mir ſo fremde Welt verſetzt war, ein⸗ genommen, hatte ich leichtſinniges Ding nicht darauf geachtet. Jetzt fühlte ich mich darüber faſt beſchämt, dachte aber zu gleicher Zeit, daß für alte, hier vielleicht herrſchende Uebelſtände vernünftigerweiſe Niemand mich verantwortlich machen könne. „Ich bin erſt kurze Zeit hier und alle Verhältniſſe ſind mir fremd,“ ſagte ich deßhalb auch ruhig. „Wenn ich erſt wirklich Heimatsgefühl und auch Heimatsrecht auf dieſem Boden gewonnen habe, ſo werden Sie finden, daß ich mit offenen Augen und hoffentlich auch mit offenem Herzen um mich ſchauen kann. Wo je eine Möglichkeit zu helfen in meine ſchwache Hand gegeben iſt, da ſollen Sie mich bereit finden, Herr Wilde.“ Dieſer, der längſt wieder in aufmerkſamer Haltung vor mir ſtand, verbeugte ſich nur ſtumm, und ſchon dachte ich daran, mich jetzt zu ent⸗ fernen, als mir plötzlich mein Wunſch hinſichtlich des Gitterthores einfiel. Ein ſo günſtiger Augenblick bot ſich ſchwerlich noch einmal. Ich überwand alſo raſch eine letzte Unentſchloſſenheit, und „Ich habe noch eine Bitte an Sie,“ begann ich dann, mich halb zögernd, aber wie ich mir wohl bewußt war, mit offener Herzlichkeit zu ihm hinwendend. Als ich dabei den Blick zu ihm aufſchlug, leuchtete es da nicht warm und innig wie ein Sonnen⸗ ſtrahl über dieß ſonſt allezeit ſo ernſte Antlitz, daß es mir mild und ſchön erſchien? Ja, freilich war es nur ein vorübergehender Strahl geweſen, oder ich hatte mich gänzlich getäuſcht, denn im nächſten Augenblick ſchon zeigte es ſich wieder ſo düſter, ja hart, als nur je, und die mir bekannte kalte Stimme erwiederte auf meine Anrede ein eiſiges: „Sie haben zu befehlen, gnädiges Fräulein.“ Warum ich mich dadurch ſo verletzt fühlte, daß ich innerlich bebte, daß ſich unwillkürlich mein Fuß hob, als wolle er den Boden ſtampfen, begriff ich ſelber nicht. Ich bezwang mich aber. An den Rand der Terraſſe tretend, ſtreckte ich meine Hand aus und ſprach eben ſo kalt als Herr Wilde: „Ich möchte Sie erſuchen, mir gelegentlich einmal jenes Thor auf⸗ zuſchließen, damit ich einen Spaziergang in den Wald machen kann.“ „Allein?“ fragte er. „Würden Sie ſich allein in den Wald wagen?“ Eine trotzige Antwort ſchwebte mir bereits auf der Lippe, aber eben früh genug erinnerte ich mich noch meiner heutigen unliebſamen Begegnung auf der Chauſſee und verſchluckte alſo dieſelbe. „Ich werde nur einige Schritte weit in den Wald eintreten,“ verſetzte ich wie vorhin, „möchte aber gerne den Berg erſteigen. Von jener freien Stelle aus muß ſich eine prachtvolle Ausſicht darbieten.“ „Sie haben nur zu beſtimmen, wann es ſein ſoll, und ich ſtehe zu ihren Dienſten.“ Auf des Oberverwalters Stirne lag bei dieſen Worten eine wahre Gewitterwolke, die mich jedoch augenblicklich nicht einſchüchtern konnte. „Ich möchte nicht ſtören, wenn Sie anderweitige Beſchäftigung haben,“ ſagte ich. „Es würde mir daher lieb ſein, die Tageszeit zu wiſſen, wo dieß nicht der Fall iſt. Oder vielleicht geben Sie den Schlüſſel dem Gärt⸗ ner, dann verurſacht es Ihnen gar keine Mühe.“ „Das thue ich nicht gerne, gnädiges Fräulein. Auf Ihren ſpeziellen Wunſch aber muß ich bemerken, daß ich am Nachmittage ungenirter über meine Zeit verfüge.“ „Gut, ſo ſagen wir morgen Nachmittag um fünf Uhr. Wenn ich nicht bei meiner Tante bleiben muß, werde ich um die Zeit beim Spring⸗ brunnen ſein.“ Herr Wilde verbeugte ſich, und ich, nachdem ich in einer Weiſe gegrüßt, die ich recht wohl von Frau von Eberſtein gelernt haben konnte, ſchritt dem Schloſſe zu. Auf dem Wege dahin konnte ich nicht unterlaſſen, mir ſelbſt das liebenswürdige Geſtändniß abzulegen, daß ich ſoeben am Ende unſerer Unterredung mich als würdige Nichte meiner gnädigen Tante, das heißt nicht um ein Härchen weniger hochmüthig benommen habe, mehr noch in der Art und Weiſe, in der ich meine Worte vorgebracht, als durch dieſe ſelbſt. Ein Gefühl, als ſolle ich erſticken, ſchnürte mir die Bruſt zuſammen, aber die Stimme meines Herzens flüſterte doch in mir: „Mein Gott, ich konnte, ich konnte nicht anders. Er zwingt mich dazu.“ Dieſe letzte Begegnung im Garten hatte die vorhergehende auf der 2 Chauſſee gründlich genug aus meinen Gedanken verdrängt, aber ich ſollte alsbald ſehr bemerkbar wieder daran erinnert werden. Als ich nämlich noch ganz beſchäftigt von dem ſo eben Erlebten die Altantreppe hinanſtieg, ſah ich zu meinem unbeſchreiblichen Erſtaunen den fremden Jäger aus dem Eßſaal kommen. Er ging an mir vorüber in den Garten, und wenn er es dießmal auch nicht an einem faſt unterthänigen Gruße fehlen ließ, ſo wurden meine unangenehmen Empfindungen dadurch in nichts ver⸗ mindert. Ich eilte durch den Speiſeſaal in mein Zimmer, zog Bertha, die hier ſchon auf mich wartete, an's Fenſter und fragte ſie haſtig, was für ein Mann es ſei, der dort durch den Garten gehe. Das Mädchen, nicht wenig in Verwunderung geſetzt, folgte mit den Blicken neugierig der angedeuteten Richtung. „Ach,“ rief ſie dann enttäuſcht, „das iſt der Förſter Weidenbuſch, ein Verwandter von Frau Bertrand. Er iſt bei der gnädigen Frau geweſen, um Bericht abzuſtatten. Man ſagt ihm eigentlich,“ fügte ſie nach einigem— Zögern etwas leiſer hinzu, „nicht viel Gutes nach. Die gnädige Frau hält freilich große Stücke auf ihn.“ Ich erwiederte nichts, aber als bald darauf Bertha nach Herzensluſt mein Haar bearbeitete und ſich vielleicht über meine Theilnahmloſigkeit wunderte, konnte ich nicht umhin, im Stillen Betrachtungen darüber anzu⸗ ſtellen, welchen ſonderbaren Perſönlichkeiten doch meine Tante ihr Wohl⸗ wollen ſchenkte. Bei meinem Erſcheinen im Speiſeſaal wurde ich an dieſem Mittage von Frau Bertrand mit der Ankündigung empfangen, daß die gnädige Frau durch Unwohlſein verhindert ſei, heute am Diner Theil zu nehmen. Auf meine beſorgte Nachfrage ſuchte ſie mich jedoch durch die Verſicherung zu beruhigen, daß es ſich nur um einen heftigen Kopfſchmerz handle, der, raſch wie er gekommen, auch wieder vorüberzugehen pflege, wenn die Kranke vor Störung und Unruhe behütet werde. Wohl oder übel mußte ich mich mit dieſen Nachrichten begnügen, als ich aber zum erſten Male hier mich ſo ganz allein zu Tiſche ſetzte, kam ich mir vor wie eine ver⸗ wünſchte Prinzeſſin, und mit tauſend Freuden würde ich das Mittagseſſen auf anſpruchsloſere Weiſe eingenommen haben, wäre mir nur vergönnt geweſen, ein einziges theilnehmendes und freundliches Weſen an meine Seite zu ſehen. Ziemlich niedergedrückt kehrte ich nach dem Eſſen in mein Zimmer zurück, und gerade als ich es betrat, ſchlug der erſte große Regentropfen gegen das Fenſter. Die Wolken, die ſich ſchon während der letzten Stun⸗ den drohend emporgethürmt hatten, entluden ſich endlich jetzt in einem dichten Landregen, und die ebenmäßig graue Färbung des Himmels ließ für dieſen Tag auch kaum mehr auf Aenderung des Wetters hoffen. Ich ſaß lange Zeit in meiner Fenſterniſche und ſchaute melancholiſch hinaus auf die triefenden Geſträuche des Gartens und auf die kleinen Rinnen, die das Waſſer rieſelnd in den Sand der Wege grub. Zu mei⸗ nen Häupten ſchlugen die Ranken naß und ſchwer gegen die Scheiben, und ich ſagte mir fröſtelnd, daß meine Tante doch nicht ſo ganz Unrecht haben mochte, da ſie mir manchen eben nicht ſonnenhellen Tag in dieſen alten Mauern prophezeit hatte. Müde der trüben Eindrücke von draußen her ſtützte ich am Ende den Kopf in die Hand, aber es waren keine frohen Gedanken, die heute Einkehr bei mir hielten. Ein unbeſchreibliches Gefühl von Heimweh, eine tiefe, unverſtandene Sehnſucht preßten mir das Herz zuſammen und ich vermochte nicht dagegen anzukämpfen. Ich empfand, daß ich einſam und traurig war, und o, wie langſam ſchlichen die Stun⸗ den dieſes grauen Regennachmittags dahin! Ich nahm mein Buch und wollte leſen, aber es erinnerte mich an mein letztes Zuſammentreffen im Garten, und ungeduldig warf ich es auf den Tiſch. Wie wunderbar waren doch auch die Verhältniſſe in dieſem Hauſe! Wenige Schritte von mir entfernt befand ſich meine Tante, meine einzige Verwandte hier, krank und leidend, und ich durfte nicht zu ihr, durfte mich nicht einmal erkundigen oder durch den Augenſchein überzeugen, wie es ihr gehe. Ich hätte ſie ſicherlich nicht geſtört, wie leiſe würde ich mich nicht in ihrer Nähe verhalten haben, wenn ſie mir nur erlauben wollte, kurze Zeit bei ihr zu ſein; aber ſelbſt dieſe Erlaubniß einzuholen war mir ja nicht vergönnt! Frau Bertrand geſtattete es nicht! Ungeduldig und immer ungeduldiger wanderte ich, während dieſe Reflexionen meinen Geiſt beſchäftigten, im Zimmer auf und ab, und meine Blicke, die ziellos umherirrten, hafteten am Ende wie von ungefähr an dem vorhin bei Seite gelegten Buche. Der Einband deſſelben war zurück⸗ geſchlagen, und auf der erſten weißen Seite fiel mir der Name des Be⸗ ſitzers in die Augen. Ich bückte mich und las: Kurt von Eberſtein. Faſt erſchrak ich vor dieſem Namen und ſtarrte ihn lange und nach⸗ denklich an. Wie kam es doch, daß ich ihn nicht früher ſchon bemerkt? Ich hatte dieß Buch erſt heute Morgen aus einem der Bücherſchränke genommen, und er war mir bis jetzt entgangen. Kurt, das war der Taufname auch meines Vaters, dieſer Kurt jedoch, Kurt von Eberſtein, ich wußte es wohl, war der Sohn meiner Tante. Wie ich die feinen, flüchtig hingeworfenen Schriftzüge betrachtete, war mir's mit einem leichten Schauder, als empfange ich einen Gruß aus der Ver⸗ gangenheit; den Gruß eines Todten. Von meinem Vater noch wußte ich die unglückliche Geſchichte. Kurt von Eberſtein war der einzige Sohn meiner Tante geweſen, außer dem ſie nur noch eine jüngere Tochter beſeſſen, und ſie vergötterte dieſen Sohn. Für ihn verwaltete ſie nach dem frühen Tod ihres Mannes mit Geſchick und Einſicht die Güter, ſah in ihm das Fortblühen ihres Geſchlechtes und Namens geſichert und hatte nur das eine Streben, dieſen Repräſentanten der Familie zu einem vollendeten Kavalier zu erziehen. Es gelang ihr vollkommen, und die entzückte Mutter ſah mit Stolz alle glänzenden Eigenſchaften eines ſolchen ſich an ihrem Abgott entwickeln, ohne zu beachten, daß das Unkraut mit dem Waizen luſtig emporſchoß. Während ſeiner Militärcarrioèͤre wurde der junge Eberſtein in einen leicht⸗ fertigen Liebeshandel und dadurch in ein Duell verwickelt, bei welchem er ſeinen Tod fand. . Meine Tante, die ganz unvorbereitet dieſe Schreckenspoſt erhielt, war, vollſtändig niedergeſchmettert, von dem Tage an eine alte Frau. Mein Vater hatte dann lange Zeit hindurch nichts von ihr gehört bis zu jenem Briefe, den er kurz vor ſeinem Ende von der Tante erhielt. Demſelben war von ihren eigenen Angelegenheiten am Schluſſe nur die dürftige Notiz hinzugefügt, daß ſie vor einigen Jahren leider auch ihre Tochter verloren habe. Alle die alten Geſchichten wurden wieder in mir lebendig, als ich dieſen Namen wieder und wieder las, mit deſſen Träger einſt ſo viele Hoffnungen in die Gruft geſenkt waren. Die Nachricht von dem Tode der Schweſter hatte dazumal, als die Sorge und dann die Trauer um meinen Vater mich ausvſchließlich beſchäftigten, kaum Eindruck auf mich gemacht, aber das war jetzt anders. Jetzt, da ich die Umgebungen und die Verhältniſſe kannte, in denen ſie gelebt, da ich mir ſagen mußte, ein wie großer Unterſchied und wie viel angenehmer es für mich ſein könne, wenn ſie noch lebe. Ich empfand ein wirkliches Verlangen, mehr von ihr zu erfahren; zu wiſſen, wie ſie geweſen, woran ſie geſtorben war; doch wen konnte ich darum fragen? Vorläufig wenigſtens mußte ich mich gedulden, bis einmal eine günſtige Gelegenheit ſich darbieten würde. Mit wie inniger Theilnahme aber mußte ich an das harte Geſchick⸗meiner Tante denken, der ihre beiden Kinder in der Blüte der Jugend genommen waren, die mit ihnen Freude und Hoffnung für immer begraben hatte. Aber, war nicht wenigſtens ich da und ganz bereit, die unglückliche alte Frau zu lieben? Das mochte ein geringer Troſt für ſie ſein, aber vielleicht konnte es mit der Zeit einer werden, und es konnte mir gelingen, ihr das Haus weniger verödet, das Leben weniger einſam erſcheinen zu laſſen. Ich ſah da eine Lebensaufgabe vor mir, von der mich, wie ich feſt beſchloß, alle möglichen Schwierigkeiten nicht zurückſchrecken ſollten. Und gab es hier nicht noch eine weitere für mich? Hatte ein Wort aus ernſtem Munde mich nicht heute daran gemahnt? Es gab Elend und Armuth, alſo falſche Zuſtände zu bekämpfen; nun wohlan, wenn ich eines Tages Einfluß auf meine Tante gewinnen konnte, warum ihn dann nicht anwenden zum Guten und Nützlichen? Sie war doch die Herrin, in deren Hand die Möglichkeit zur Abhülfe lag. . Ich war jung und, wie man ſieht, ſanguiniſch in meinen Hoffnungen. Ich vertiefte mich, in eine Ecke meines Sophas gedrückt, ſo ſehr in dieſe Pläne, daß ich nichts mehr davon wahrnahm, wie die ſchweren Regen⸗ tropfen gegen das Fenſter ſchlugen, wie der Tag allgemach ſich zum Abend neigte und die Stunden verrannen. (Fortſetzung folgt.) Räthſel. Hart bin ich immer, doch zuweilen Bewundrungswürdig elegant; Gepflegt, geputzt, mit mattem Glanze Zier' ich ſo manche ſchöne Hand. Auch dien' ich als getreuer Sklave Und trage jeglichen Bedarf, Als grauſe Waffe droh' ich furchtbar Und reiße Wunden tief und ſcharf. In alter Zeit, durch Weibes Hände, Gab einem Feldherrn ich den Tod; O, hab' mich nicht in Deinem Kopfe! Es gäb' Dir und den Andern Noth. Auflöſung der Charade Seite 460: Vorhang. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. 6☛RM— — S ſond gar ange itßt gen, keine wirſt Tocht biferſ gleich keines beleid kann wer führ⸗ 11 — 6¾0 Neunzeknter Jahrgang . eVlluſtrirte! * —α Stuttgark und Keipzig. yad Reſeda und Roſe. Novelle von Agnes Ferne. „Du biſt mein liebes Kind,“ ſagte Tante He⸗ lene, indem ſie mir gü⸗ tigſt behülflich war, meine langen, dicken Flechten, — beiläufig geſagt, die einzige Schönheit, die ich be⸗ ſitze, — kunſtreich auf⸗ zuſtecken. — „Du biſt zu einer Haushälterin oder Geſellſchafterin wie geſchaffen. Du biſt nicht auffallend häßlich, — das heißt, ich meine, Du beſitzeſt keine be⸗ ſonderen Abnormitäten; — verzeih', ich, ich meine gar nicht, daß Du kein angenehmes Aeußere be⸗ ſitzſt, ich wollte nur ſa⸗ gen, Du biſt gerade keine Schönheit. — Du wirſt die Frau oder Tochter des Hauſes nicht eiferſüchtig machen, ob⸗ gleich Dein Aeußeres keineswegs ihr Auge beleidigen kann. Du kannſt auch einem Witt⸗ wer die Haushaltung führen, ohne zu fürch⸗ ten, daß er ſich gleich in Dich verliebt. Nicht daß man ſich überhaupt nicht in Dich verlieben könnte, ich meine nur, daß dieß nicht gleich auf den erſten Anblick ge⸗ ſchehen wird; auf keinen Fall wirſt Du Dir die Nachrede der Leute zu⸗ ziehen. „Du haſt ſo recht die Gabe, ſtill Deiner Wege zu gehen, ohne Andern beſchwerlich zu fallen. — Du kannſt helfen, ohne durch Deine Dienſte läſtige Obligationen auf⸗ Illuſtr. Welt. XIX. 13. NI N N Wee ⸗ E KR I . „ „ „ 7 1 4 N EEA 9 –☛ — Welken und Erſterben. (S. 476.) NN . WN S G 0. E zuladen. Du weißt überall an der rechten Stelle anzugreifen, ohne Dich in Angelegenhei⸗ ten zu miſchen, die Dich nichts angehen. Du biſt theilnehmend, ohne neu⸗ gierig zu ſein, und wirſt mit richtigem Takt nie Deine Stellung über⸗ ſchreiten. — „Kurz, meine liebe Mathilde, es iſt ja trau⸗ rig, daß Du eine unter⸗ geordnete Stellung ein⸗ zunehmen gezwungen biſt, — ach, wer hätte das bei dem Range und dem Rufe Deines Va⸗ ters gedacht! — aber da das Schickſal Dich nun einmal dazu be⸗ ſtimmt hat, iſt es ja ein Glück, daß Du mit den paſſenden Ei⸗ genſchaften ausgerüſtet biſt.“ Hierbei ſteckte mir Tante Helene die letzte Haarnadel auf den Kopf, ſtieß einen Seuf⸗ zer aus und ſchlug ihre immer noch hübſchen Augen gen Himmel. Ich wußte, daß jetzt der zweite Theil der Rede kommen würde, der Theil, der nie bei Tante Helenens länge⸗ ren und kürzeren Reden fehlte, und der von ihren eigenen Verdienſten, von den Opfern und Mühen, die ſie dem Wohl An⸗ derer gebracht, handelte. Reſignirt ſchlug ich die Augen zu Boden; die Thränen, die ich darin zerdrückte, brauchte ſie ja nicht zu ſehen. „Das Meinige, mein liebes Kind, glaube ich gethan zu haben,“ fuhr Tante Helene fort, als plötzlich, — Gott ſei Dank! — die Thüre 77 ιμ 474 °⏑ aufgeriſſen wurde und friſch wie der Morgen, ſtrahlend wie der junge Tag, meine Couſine Eugenie in's Zimmer trat. „Wie, noch nicht fertig?“ rief ſie, indem ſie ihre prächtigen braunen Locken graziös zurückwarf, — „noch nicht fertig! und Schaaren von Men⸗ ſchen ziehen ſchon zum Thore hinaus, und wir werden gewiß keinen Platz bekommen! — Du willſt nicht mit in's Konzert, Mathilde? Geh, Du Einſiedlerin! Willſt Du Dich ganz in Dein Haus verkriechen, kleine Schnecke? Kannſt Du Dich noch nicht mit den Fröhlichen freuen? O Ma⸗ thilde, Du weinſt? Verzeih mir, Liebe, Gute! Ach! auch ich denke ja noch alle Tage an den lieben, theuren Onkel. Und Dir muß ſein Tod ſo viel näher gehen, war er doch Dein Papa. Sei mir nur nicht böſe!“ Wer konnte ihr böſe ſein, dem ſchönen, liebenswürdigen Geſchöpf! Wie ſie mich jetzt in die Arme nahm und küßte, und ihre ſchönen Augen ſo innig und liebevoll zu mir aufſchlug, da konnte ich nicht anders, als ihre Liebkoſungen auf's Herzlichſte zu erwiedern und mich zu einem Lächeln zu zwingen. Eine Viertelſtunde ſpäter gingen wir zuſammen aus, Tante Helene, Eugenie und ich. Die beiden Erſten, um ein Gartenkonzert mit anzu⸗ hören, und ich, um mich der alten Frau Lindheim vorzuſtellen, die eine Haushälterin für ihren verwittweten Schwiegerſohn ſuchte. Ich hatte einſt nicht gedacht, auf dieſe Weiſe meine Exiſtenz friſten zu müſſen. Ich hatte mehr von der Zukunft erwartet, als das ſehr zweifel⸗ hafte Glück, das Tante Helene mir in Ausſicht ſtellte und das auf meinem Mangel an äußeren Reizen beruhte. Wie ſtill und glücklich, wie ſorgen⸗ los war meine Kindheit geweſen! O Vater, lieber Vater, warum biſt Du geſtorben! Von meiner Mutter habe ich nur flüchtige, dunkle Erinnerungen. Nur ihre Augen kann ich mir noch deutlich vorſtellen, ihre großen, dunklen, ſtillen Augen, in denen eine Welt von Liebe lag. Sie ſagen, ich hätte meiner Mutter Augen geerbt, das iſt aber nicht wahr. Meine Augen können nur irdiſche, oft ſehr gewöhnliche und proſaiſche Gedanken wieder⸗ ſpiegeln, meiner Mutter Augen gehörten dem Himmel an. Als ſie noch lange friſch und geſund unter uns weilte, lag himmliſcher Friede, lag der Glanz der Ewigkeit in ihren ſchon verklärten Blicken. O ihr ſtillen, from⸗ men Augen meiner Mutter! Schon lange habt ihr euch für dieſe Welt geſchloſſen, und doch habt ihr mir ſo oft ſeither Ruhe und Frieden in das Herz geſtrahlt! Wenn Bitterkeit und Neid, irdiſches Dichten und Trachten meinen Geiſt gefangen nehmen wollten, — dann waret ihr es, die wie lichte Sterne in meine dunkle Seele ſchient. Dann habt ihr meinen trü⸗ ben Blick hinaufgelenkt in die Welt, der ihr ſchon lange angehört, und hell und friedvoll wurde es in meinem Herzen. Ich weiß noch, wie ich vor dem Sarge meiner todten Mutter kniete und nicht begreifen konnte, wie ſie ſo ſtille, ſo ganz unendlich ſtille dalag. Und doch, ob ſich mein kleines Herz auch in tiefem, ahnungsvollem Weh zuſammenzog, ich wagte nicht zu weinen. Ein unendliches Grauen hielt ſie feſtgebannt, und ſtarr hingen meine Blicke an dem blaſſen Todten⸗ geſicht. Da wurde ich plötzlich von zwei ſtarken Armen liebevoll umfaßt, mein Vater drückte mich an ſeine Bruſt. Als ich fühlte, wie der ſonſt ſo ruhige Mann vor Schmerz erbebte, wie ſeine Geſtalt faſt unter krampfhaftem Schluchzen brach, da fand auch ich die lindernden Thränen. Wir haben Beide lange, lange an der geliebten Leiche geweint, dann führte mein Vater mich weg. „Mein Töchterchen,“ ſagte er unendlich ſanft und trau⸗ rig, „wir Beide haben einander viel zu erſetzen.“ Von dieſem Tage an war mein Platz in meines Vaters Studirzimmer. Es war ein ſtilles, dunkles Gemach. Die grünen Rouleaux waren immer herabgelaſſen, das Licht, das durch ſie hereindrang, war mild und däm⸗ merig. Es harmonirte mit dem Geiſt ſeines Bewohners. Ich habe mei⸗ nen Vater nie anders als mild und ſanft geſehen. Alle heftigen Leiden⸗ ſchaften waren ihm fremd. Er konnte nicht aufbrauſen, nicht anhaltend zürnen. Nur lieben, tief und innig lieben, das konnteſt Du, mein Vater! das hat Dein Kind erfahren dürfen. Eine kleine Ecke war es, die mir in meines Vaters Studirzimmer ge⸗ hörte. Für mich war der Raum groß genug. Mein kleiner Tiſch, mein niedriger Stuhl hatten gerade Platz darin. Hier machte ich meine Schul⸗ aufgaben, hier ſpielte ich mit meiner Puppe, hier las ich die Bücher, die mein Vater mir gab. Es waren meiſt ernſte Bücher, faſt zu ernſt für ein Kind in meinem Alter. Es waren Reiſebeſchreibungen, Biographieen, Naturſchilderungen. Mich zogen ſie an. Es war ſüß, in ferne, fremde Regionen ſich zu verſetzen, von einem ſo ſtillen, warmen Zimmer aus, es war ſüß, mit großen, edlen Menſchen zu kämpfen und zu leiden, wenn eines liebenden Vaters Hand ſo zärtlich über meine Locken ſtrich, wenn ſein Auge ſo innig auf ſeinem Kinde ruhte. Wir waren nicht immer ganz allein in meines Vaters Studirſtube. Es kamen junge Studenten, die den geliebten und verehrten Lehrer auf⸗ ſuchten. Es kamen durchreiſende Gelehrte, die den Mann der Wiſſenſchaft ſprechen wollten. Es kamen auch gute, alte, treue Freunde, die gern ein gemüthliches Wort mit dem Freunde tauſchten. Manch' ernſtes, tiefſinni⸗ ges Geſpräch hörte ich von meiner ſtillen Ecke aus, und wenn ich es auch nicht ſo recht verſtand, ſo fiel doch unbewußt manch' guter Keim in das Kinderherz. . Wenig bekümmerten ſich die Beſucher um das ſtille, unſcheinbare Kind. Junge Studenten und alte Gelehrte ließen mich unbeachtet in meiner Ecke ſitzen. Nur die ſtehenden Hausfreunde kannten mich. Da war der Pri⸗ vatdozent Raſpler, ein langer, dünner, junger Mann mit fliegenden Locken, der ſehr viel ſprach und immer etwas Neues wußte. Er war das ver⸗ bindende Glied, durch das mein Vater noch einigermaßen mit der Außen⸗ welt im Zuſammenhang blieb. Er kam viel in Familienkreiſe und war auf dem Laufenden mit allen Ereigniſſen des Tages. Er hatte immer eine Liebesgeſchichte auf dem Herzen, die entweder ihn oder einen ſeiner Freunde, ſehr oft auch eine Freundin betraf. Sein unruhiges Herz ſchlug der Reihe nach einmal für die, dann wieder für die andere Dame ſeiner Bekanntſchaft. In ſeiner ruhigen Weiſe neckte mein Vater ihn damit. Lachend ging Doktor Raſpler darauf ein. „Ich glaube beinahe,“ meinte er, „ich habe ſo lange zu warten, bis einſt Ihre kleine Tochter im Stande iſt, mich dauernd zu feſſeln.“ Dabei hob er mich in die Höhe und drehte ſich mit mir im Zimmer herum, bis mir ganz ſchwindlig wurde. „Laßt mir meine kleine, ſtille Turteltaube!“ meinte dann der phleg⸗ matiſche Profeſſor Behrand, auch ein intimer Freund meines Vaters. Er war gerade das Gegentheil des Doktors Raſpler. Obgleich eben ſo jung wie dieſer, ſah er doch viel älter und geſetzter aus. Mir war er viel lieber, als der junge Brauſekopf. Ich zog gerne meinen Stuhl an ſeine Seite und liebte es, wenn ſeine Hand ſo ruhig über mein Haar ſtrich. Er kam ſelten, ohne mir eine Düte mit Zuckerwerk, ein Buch oder eine neue Puppe mitzubringen. Ganz ruhig pflegte er dann an ſeine Taſche zu klopfen; ich wußte dann ſchon, daß ich mir etwas herausholen durfte. Wenn Raſpler mir etwas mitbrachte, was auch nicht ſelten geſchah, ſo warf er es erſt hoch in die Luft und dann in irgend eine Ecke des Zim⸗ mers, wo ich oft lang danach ſuchen mußte. Der älteſte und intimſte von meines Vaters Freunden war Profeſſor Parr. Ich habe ſeither gehört, daß die Beiden ſich einſt zuſammen um meine Mutter bewarben. Doch waren die beiden Rivalen die innigſten Freunde geblieben. Beſonders nach meiner Mutter Tod waren ſie unzer⸗ trennlich. Kein Tag verging, wo nicht die lange, hagere, etwas gebeugte Geſtalt des Profeſſors Parr langſamen Schritts in das Zimmer trat. Er nahm in einer Sophaecke Platz, in die andere ſetzte ſich mein Vater. Mein Amt war es, den Beiden die Pfeifen zu ſtopfen und den Fidibus mit den Schwefelhölzern zu bringen. Da ſaßen ſie ſich ſtundenlang gegen⸗ über, die beiden Getreuen, Keiner ſprach ein Wort, aber Beide dampften und dampften um die Wette, bis das Zimmer mit undurchdringlichem Rauch erfüllt war und kein menſchliches Auge die beiden Raucher mehr erkennen konnte. „Biſt Du noch da, kleine Thilde?“ rief dann mein Vater, der mich durch die dichte Wolke hindurch nicht mehr ſehen konnte. Auf mein fröhliches „Ja!“ meinte dann Profeſſor Parr: „Sie iſt ein echtes Gelehrtenkind, das den Dunſt nicht ſcheut.“ Immer war ich freilich auch nicht an meines Vaters Studirſtube ge⸗ bannt. An ſchönen, ſonnigen Tagen machten wir große Spaziergänge zuſammen, durfte ich an ſeiner Hand die ſchönen Umgebungen meiner Vaterſtadt durchſtreifen. An irgend einer ſchattigen Stelle im Walde, einem ſchönen Ausſichtspunkt auf der Höhe ſetzten wir uns dann nieder und betrachteten ſtill den Zug der Wolken, das Sonnenlicht, das in den grünen Blättern ſpielte, oder das weite Land, das ſich zu unſern Füßen dehnte. Manchmal ſprach dann mein Vater mit leiſer, leiſer Stimme von meiner todten Mutter, wie auch ſie ſo gern durch Feld und Haide geſtreift ſei, wie auch ſie ſo gern mit ihm unter grünen Bäumen geruht habe. Viel konnte er freilich dann nicht ſagen, ſeine Stimme zitterte dann ſo ſehr. So waren ſechs Jahre ſeit meiner Mutter Tod verfloſſen, ſechs ſtille, ruhige, für mich ſehr glückliche Jahre. Ich war zwölf Jahre alt und durfte allmälig meinem Vater bei ſeinen Arbeiten helfen, ihm Abſchriften machen, vorleſen und nachſchreiben. Wie glücklich, wie geehrt fühlte ich mich, ihm manchmal nützlich ſein zu dürfen! Auch er fühlte ſich in dieſem traulichen Stillleben ſo wohl, als dieß nach dem Verluſt ſeiner Gattin möglich war. . Da kam eines Tages ein Brief. „Er iſt von Tante Helene,“ ſagte mein Vater, „von Deiner Mutter einziger Schweſter. Sie iſt ein paar Jahre jünger, als Deine Mutter war, und hatte einen Kaufmann ge⸗ heirathet, der, ſo glänzend auch ſeine Verhältniſſe anfangs ſchienen, vor einigen Jahren bankerott gemacht hat. Vor drei Monaten iſt er nun geſtorben, und ſie, die nun ganz allein auf der Welt ſteht und nicht ein⸗ mal genug zu leben hat, möchte mit ihrer kleinen, achtjährigen Tochter auf einige Zeit zu uns kommen. Wir können der armen Verlaſſenen unſer Haus nicht verſchließen, nicht wahr, mein Töchterchen?“ n⸗ ſel llel oo 475 O½ „Nein, lieber Papa, ganz gewiß nicht!“ rief ich und küßte die mir uh dargebotene Hand, die ſich Bei all' ihren Angriffen auf ſeine Junggeſellenwirthſchaft, bei all' noch nie zurückgezogen hatte, wo Hülfe . arge ihren deutlichen und verſteckten Anſpielungen auf eine „kundige, verſtän⸗ s nöthig war. dige Hand, die den Zügel ergreifen müſſe“, blieb mein Vater merkwürdig Profeſſor Behrand ſchüttelte etwas den Kopf bei der Ausſicht auf den ruhig und ſchwer von Verſtändniß. Immer ſpielte daſſelbe milde Lächeln n. neuen Beſuch. „Du wirſt ſie nimmer los, Du wirſt ſie nimmer los!“ um ſeine Züge; entweder verſtand er Tante Helene nicht, oder wollte er dt meinte er ſehr bedenklich. ſie nicht verſtehen. Als aber die Reihe, bedauert zu werden, an mich ln Auch Profeſſor Parr, der Tante Helene noch von früher her kannte, kam, als Tante Helene mich mit Thränen in den Augen an ſich zog, mich len, hätte es für klüger gehalten, wenn mein Vater ihr eine kleine Unterſtützung ein ſüßes, liebes, armes Kind nannte, das der mütterlichen Leitung ent⸗ Ner⸗ an „Baarem“ zugeſchickt hätte und ſie ihm „zehn Schritt vom Leib“ ge⸗ behre, — als ſie von den Pflichten einer künftigen Hausfrau und Mutter en⸗ blieben wäre. „Sie iſt nicht wie ihre Schweſter,“ fügte er mit einem redete, die nur durch eine Hausfrau und Mutter gelehrt werden könnten, war Seufzer hinzu. als ſie mit Thränen in den Augen von dem Bedürfniß des weiblichen nmmer Am meiſten aufgeregt wurde Doktor Raſpler, der ſeither außerordent⸗ Herzens redete, ſich an ſeinesgleichen anzuſchließen, und wie kein Mann, ſiner licher Profeſſor geworden war und ſein aufgeregtes Herz immer noch un⸗ auch der beſte, edelſte, vollkommenſte nicht, dieß Bedürfniß zu befriedigen lug verſorgt herumtrug, durch den in Ausſicht ſtehenden Damenbeſuch. im Stande ſein könne, wie nur die Frau ſo recht die Frau verſtehe, inr „Sie kehren Ihnen das Haus um, Liebſter, Beſter, ſie kehren Ihnen da ſchwand meines Vaters Lächeln. — Ach! ich hätte ihm gerne geſagt, amtt. das Haus um! —“ rief er und rannte in der Stube umher; „ſo ge⸗ wie ſo wenig ich in ſeiner Geſellſchaft die Gegenwart einer Frau vermißt müthlich Ihre Wirthſchaft für uns Junggeſellen iſt, eine Dame, eine Dame, hatte, wie ſo ganz glücklich ich mich im Zuſammenſein mit ihm fühlte; bi, Verehrteſter, wird, muß darin Allerlei, Vieles, Vieles auszuſetzen haben. ich hätte ihm gerne noch viel, viel mehr geſagt, aber ich konnte ja nicht, In die Ecken, Freund, in die Ecken und Winkel blicken ſo ein paar Da⸗ Tante Helene ſprach ſo viel und ſo ſchön, — und die kleine Eugenie flog mer menaugen. Und Ihr Töchterchen, meine kleine Braut, laſſen ſie Ihnen leeicht wie ein Schmetterling in's Zimmer herein, zeigte meinem Vater die auch nicht ungeſchoren. Die muß auch heraus aus des Papas Schlupf⸗ neue Puppe, die Onkel Behrand ihr geſchenkt, und erzählte jubelnd, daß leer loch, die muß auch heraus!“ Onkel Raſpler ſie morgen früh mit zu den Kunſtreitern nehmen wolle. „Dafür werde ich ſchon ſorgen,“ meinte mein Vater mit ſeinem ruhi⸗ Ich ſetzte mich ſtill in meine dunkle Ecke und dachte an meine todte ing gen Lächeln, „nicht wahr, mein Töchterchen, wir halten immer zuſammen?“ Mutter. 1 wil Ich ſchmiegte mich feſt an ihn. Ich fürchtete mich doch ein wenig vor In Manchem, was Tante Helene über meines Vaters Haushalt und feine Tante Helene. meine Erziehung geſagt hatte, mochte ſie Recht haben. Auch mein Vater i. Tante Helene kam. Sie trat anders auf, als ich mir vorgeſtellt hatte; ſah dieß ein. Vierzehn Tage nach Tante Helenens Ankunft war es feſt⸗ air nicht hülfeſuchend, bittend und bedürftig, — nein, ſiegesſicher, ſelbſtbewußt. geſetzt, daß ſie und die kleine Eugenie uns nicht wieder verlaſſen ſollten. Sie war in die gewählteſte, eleganteſte Trauer gekleidet, ihr immer noch ſehr hübſches Geſicht war von äußerſt wohlgepflegten, dunkelbraunen Locken eingerahmt. Mit etwas theatraliſcher Bewegung eilte ſie auf meinen Vater zu. „O mein Bruder!“ rief ſie, indem ſie den Hülfloſen in die Arme ſchloß, — „ſo ſehen wir uns wieder! Wir haben Beide viel verloren.“ Mein armer Papa mochte ſich wohl nicht ſo recht auf das Zurückgeben ihrer ſchweſterlichen Umarmung verſtehen. Sie ließ ihn deßhalb los und wandte ſich an mich. „Und das iſt Dein Kind?“ frug ſie, indem ſie mich auf die Stirne küßte; — „hier iſt das meine —“ Und damit zog ſie das kleine Mäd⸗ chen herbei, das bisher etwas im Hintergrund geſtanden hatte. Es war das reizendſte Geſchöpf, das man ſich denken konnte. Wie blendend hoben ſich die ſchneeweißen Arme und Schultern von dem ſchwar⸗ zen Trauerkleidchen ab! Wie leuchteten die großen braunen Augen, wie glühten die Wangen, wie graziös fielen die lichtbraunen Locken um das reizende Geſichtchen! Anmuthig und leicht waren alle ihre Bewegungen; ich kam mir recht plump und ſteif neben ihr vor. Hals und küßte mich. „Liebe, liebe Schweſter, grüß Dich Gott! ich habe mich ſo auf Dich gefreut!“ Dann wandte ſie ſich mit einer allerliebſten, halb ſcheuen, halb zärt⸗ lichen Bewegung an meinen Vater und reichte ihm die Hand. Als er ſich freundlich zu ihr niederbeugte, ſchlug ſie die ſchneeweißen, runden Aermchen um ſeinen Hals und küßte ihn. „Lieber, lieber Onkel, wie hab' ich Dich ſo lieb!“ — Ein Lächeln, wie es ſelten ſeine ernſten Züge erhellte, flog über mei⸗ nes Vaters Geſicht; ich ſah, die kleine Eugenie hatte ſein ganzes Herz ſchon gewonnen. — Profeſſor Raſpler hatte Recht. Tante Helene entdeckte gar Vieles in unſerer Gelehrtenwirthſchaft, was ihren glänzenden Augen nicht gefiel. Mit anmuthigem Lächeln und den Worten: „Aber lieber Schwager, ich kann nicht begreifen, wie Du —“ trat ſie jeden Morgen in meines Vaters Studirzimmer. Jeden Morgen entdeckte ſie neue Verbrechen des Dienſtmädchens, neue Mängel an der Einrichtung von Zimmern, Küche und Kammern. Mein armer Papa wußte ſchließlich ſelbſt nicht, wem er glauben ſollte, — der Erfahrung vieler Jahre, in denen es ihm unter der alten Dore Pflege ſo leidlich wohl geweſen war, oder der Tante Helene, die ihn täg⸗ lich und ſtündlich mit vielen ſchönen Worten bemitleidete und ihn für den beſten, ärmſten, unglücklichſten Menſchen erklärte, der je das Opfer un⸗ getreuer Dienſtboten und eines unordentlichen Hausſtandes geweſen ſei. Dabei wußte ſie mit Farben, die ſie einem Voß, einem Geßner entlehnt haben mochte, das Idyll ihrer eigenen, armen Haushaltung zu ſchildern. Sie flog mir um den Tante Helenen ſchien dieſer Entſchluß plötzlich ſehr ſchwer zu fallen, ſie ſprach viel von einem freien, glücklichen Leben, das ſie deßhalb aufgebe, — von der Erinnerung an ihren verſtorbenen Gemahl, der ſie eigentlich ihre ganze Exiſtenz hätte widmen wollen, von der Erziehung ihres Kindes, der ſie nun ihre ganze Zeit nicht mehr weihen könne. — „Aber freilich,“ fügte ſie dann mit einem tiefen Seufzer und dem beliebten Augenaufſchlag hinzu, — „der Gedanke an meine verſtorbene Schweſter, — die Liebe zu ihrem Kinde, ihrem Gatten, iſt das Opfer einer ganzen Exiſtenz wohl werth.“ — Ich war damals noch ein Kind, ein unerfahrenes, wenn auch in mancher Beziehung frühreifes Kind; ich konnte an Tante Helenens Hand⸗ lungsweiſe Vieles nicht verſtehen. Wenn ich jetzt über die Eindrücke nach⸗ denke, die ich damals halb unbewußt in mich aufnahm, wird mir Man⸗ ches klar. Es wird mir vor Allem klar, daß Tante Helene es zuerſt auf das Herz meines Vaters abgeſehen hatte. Mit viel Grazie und Gewandtheit begann ſie ihren Angriff. Sie lebte in der erſten Zeit ihres Aufenthalts bei uns nur für meinen Vater. Um ihn und ſein Wohlbefinden ſchienen ſich alle ihre Gedanken zu drehen, ihm eine behagliche Exiſtenz zu verſchaffen, ihr einziges Be⸗ ſtreben zu ſein. Sein Studirzimmer ordnete und ſchmückte ſie auf die ſinnreichſte Weiſe, und umging dabei mit viel Geſchick, ſeine Bücher und Papiere unterein⸗ ander zu bringen. Seine Lieblingsgewohnheiten lauſchte ſie ihm ab und begünſtigte ihn darin. Die kleinen Dienſte, die ich meinem Vater hatte leiſten dürfen, nahm ſie mir ab, — ſie ſtopfte ihm mit ihren weißen Händen die Pfeifen, holte ihm, wenn er vom Kolleg oder vom Spazier⸗ gang nach Hauſe kam, mit ſchalkhaft anmuthigem Lächeln Pantoffeln und Schlafrock, und bat es ſich als eine beſondere Gnade aus, ihm vorleſen oder ſeine Manuſkripte abſchreiben zu dürfen. Und wie ſchön wußte Tante Helene ihre Rednergabe wieder zu be⸗ nützen! Mit welchem Wortreichthum ſprach ſie ſich über die Vorzüge des Gelehrtenſtandes, über das Glück, die Frau eines Gelehrten ſein zu dür⸗ fen, aus! Wie lockend malte ſie es aus, wie man dem ernſten Mann der Wiſſenſchaft Roſen auf den Weg zu ſtreuen habe, wie man ſeinen hohen Beruf theilen, erheitern und verſüßen könne! Auch ſprach ſie viel von dem Glück der Liebe. „Wir Beide haben es genoſſen, theurer Schwager!“ meinte ſie und ihre klangvolle Stimme bebte, ihre ſchönen Augen ſchwammen in Thränen, „wir haben es genoſſen, — ſo wie wir geliebt, können wir nicht wieder lieben. Und dennoch bringt uns oft ein günſtiges Geſchick in reiferen Jahren das Glück der Jugend wieder, — wenn im Herbſte die Sonne auch milder ſtrahlt, als im Frühling, ſo kann ſie uns doch eben ſo gut n ſe, Wie ſie es auch nach dem Unglücksfall, der ſie betroffen, durch Fleiß und erfreuen und erwärmen.“ — unn Sparſamkeit, Ordnungsliebe und Reinlichkeit mit weniger als keinen Mit⸗ Aber Tante Helenens kunſtreiche Eroberungsverſuche prallten vor einer ſen d teln doch vermocht hatte, ihrem unglücklichen Gatten eine unendlich ge⸗ gefeiten Feſtung ab. Immer ruhig, freundlich und mild blieb mein Va⸗ in uu müthliche, reizende kleine Heimat zu ſchaffen. Sie wurde ordentlich poe⸗ ter, — aber daß alle Anſtrengungen, ſein Herz zu gewinnen, das nur nice tiſch bei ihrer Schilderung einer „Liebe in der Hütte“. — Am Ende glaubte für eine Frau geſchlagen, vergeblich ſeien, das ſah die ſchöne Angreiferin ſie gar ſelbſt, was ſie ſagte. bald ein, und als kluge Frau hörte ſie auf, ihre Kraft nutzlos zu verſchwenden. ðð ooας & ⸗476 O²⁵ Tante Helene richtete ihre Pfeile nun nach einer andern Seite, aber da wurde ſie ſchleunigſt zurückgedrängt. Sobald Profeſſor Behrand merkte, daß ſie durch die vielen kleinen Aufmerkſamkeiten, die ſie ſeiner ſtattlichen Perſon ſchenkte, durch die ſchönen Reden von Liebe, von weiblicher Auf⸗ opferung, die ein einſames Gelehrtenleben erheitern und beglücken könne, durch die anzüglichen, von bedeutſamen Blicken begleiteten Fragen: ob er nie geliebt? — ob er überhaupt nicht der Liebe fähig ſei? — ſein Herz gewinnen wolle, leiſtete er derben Widerſtand. Er ſprach mit kläglicher Miene von ſeinem kleinen Einkommen und ſeiner unverträglichen Gemüths⸗ art, und erwähnte höchſt unzarter Weiſe ein ſtehendes ſkrophulöſes Leiden am Bein, das ihm immer viel zu ſchaffen mache. — Es dauerte lange, bis Tante Helene ihren Horror vor dem ſchrecklichen „dicken Profeſſor“ überwinden konnte. Tante Helene fing nun an, ſich jugendlich und elegant zu kleiden. Die Trauer behielt ſie zwar bei; das Schwarz hob ihren blendenden Teint, ihre weißen Arme und Schultern ſo vortheilhaft. Sie ging jetzt manchmal dekolletirt und liebte es, irgend eine rothe oder gelbe Blume kokett in ihr dunkles Haar zu ſtecken. — Tante Helene hatte es auf Profeſſor Raſpler abgeſehen. Andächtig lauſchte ſie ſeinen Stadtneuigkeiten, ſcherzte mit ihm und neckte ihn auf ſehr anmuthige Weiſe. Durch ihre ausdrucksvollen Blicke ſprach ſie eine ſehr große Bewunderung für ſeine lange Perſönlich⸗ keit aus. Und Profeſſor Raſpler? Ich kann nicht für ſein leicht entzündbares Herz ſtehen. Ich glaube, er war nahe daran, für meine ſchöne Tante in hellen Flammen aufzulodern. Profeſſor Behrand bewies ſich als Freund und verſuchte ihn zu retten. „Raſpler, Raſpler!“ hörte ich ihn eines Abends zu dieſem ſagen, als eben Tante Helene nach erneutem, ziemlich erfolgreichem Angriff das Zimmer verlaſſen hatte, „nimm Dich in Acht, die Perſon iſt gefährlich. Du mußt Dich wehren, ſonſt haſt Du die Wittib »und das unverſorgte Waislein auf dem Hals, und ſie bringt Dir Dein beſcheidenes Einkommen durch, wie ſie ihres Mannes großes Vermögen durchgebracht hat.“ — (Fortſetzung folgt.) Welken und Erſterben. (Bild S. 473.) „Und was Du auch ſinneſt, was Du erſtrebſt, Bedenke —: daß Du zum Sterben lebſt.“ Karl Frenzel. Noch blüht und duftet es rings um uns her. Doch die Blumen zeigen nicht mehr den zarten Schmelz des Frühlings oder die bunte Pracht des Sommers — und nicht lange, da ſchweift unſer Blick über leere, abge⸗ erntete Felder, da ſchimmern uns öde und fahlgrau die Fluren entgegen, kahl und fahlgelb die Wieſenmatten, düſter und unfreundlich das ſonſt ſo farbenreiche Vorholz. Freilich werden wir reichlich entſchädigt durch die Fülle und Mannig⸗ faltigkeit der reifenden Früchte, durch den mehr und mehr ſich klärenden herbſtlichen Fernblick über ſchöne deutſche Fluren. Wohin wir uns wenden, lacht uns der „Segen der Natur“ entgegen, von den rothbäckigen Birnen und Aepfeln an den ſtattlichen Bäumen bis zu den reifenden Trauben an der ſchwanken Rebe, von den Beeren und Gemüſen bis zu den reichen Schätzen der gefüllten Scheunen. Und wenn die Gerüche der Blüten jetzt auch nur ſchwach oder ſogar nichts weniger als lieblich ſind, ſo entſchädigt uns doch dafür der würzige Duft des Obſtes. Ebenſo aber, wie die erſten uns entgegenſtarrenden Getraideſtoppeln dem Naturfreunde die ſchmerzliche Herbſtahnung erwecken, ſo rufen ſie auch gerade die in immer größerer Fülle reifenden Früchte hervor, und mit lebenswahrem Wort klagt der Dichter: . „Früchte hat der Baum getragen Und Du ſchauſt ſie mit Behagen; Aber, zuckt Dir durch den Sinn Nicht ein ſchmerzliches Beklagen, Nicht ein hoffnungsloſes Fragen: Ach, wo ſind die Blüten hin?“ Friedrich Halm. Nebſt den Blumen ſchwindet aber auch immer mehr und mehr die Mannigfaltigkeit alles Naturlebens. Die Pflanze hat ihre Früchte zur Reife gebracht, ihre Lebensaufgabe erfüllt — und wird binnen Kurzem dem Welken und Erſterben anheimfallen. Aehnlich ergeht's der Thierwelt. Zahlloſe zarte und winzige Geſchöpfe erſterben ebenfalls nach erfüllter Lebensaufgabe, andere ſuchen Schlupfwinkel auf, noch andere ziehen von dannen, um in fernen ſonnigen Fluren die rauhe Zeit der Heimat zu überdauern. Bald, bald iſt's dann leer und öde rings umher, trübe Gefühle beſchleichen auch das Menſchenherz, wenn es in der Natur nichts weiter als Leichen ſieht, Abſchiedsrufe hört, und wenn Sturm und Graus einziehen, um alles Milde und Freundliche zu vernichten. Wohl kehrt noch einmal eine kurze Spanne lachender, ſonniger Tage ein in dem „Alt⸗ weiberſommer“ mit ſeinen wehenden Spinnenfäden, ſeiner bunten Pracht der falbenden Blätter und ſeinen letzten Blumen; doch nur zu bald folgen die Stürme und Fröſte des nahenden Winters. Naturſchilderungen, wie die obige in Wort und Bild durch den Kreis⸗ lauf des ganzen Jahres, gewährt das Buch unſeres Mitarbeiters Karl Ruß, betitelt: „Durch Feld und Wald“ (Leipzig, Brockhaus), und auf daſſelbe ſeien unſere Leſer hiermit aufmerkſam gemacht. Der Pöbel vor der Statue von Straßburg in Paris. (Bild S. 477.) Es gibt Augenblicke im Leben der Völker, von denen man einfach Notiz nimmt, wie von der geiſtreichen Bemerkung eines großen Mannes, oder von dem durchaus albernen Ausſpruch eines Dummkopfes. Man ſchreibt ſolche Sätze nieder, um ſich an der erſteren zu erbauen und über den letzteren zu lachen, aber man erklärt ihn nicht und reflektirt nicht dar⸗ über! So geht es auch mit der von uns illuſtrirten Szene, welche beim Einmarſch der deutſchen Truppen am 1. März 1871 vor der Statue von Straßburg auf dem Concordienplatz in Paris ſpielte. «Le peuple s'amuse!“ ſagt man dazu achſelzuckend und bewahrt den theils komiſchen, theils trau⸗ rigen Eindruck, welchen die Sache auf den ruhigen Zuſchauer machte, der Nachwelt einfach durch eine vortreffliche Skizze, wie es hier geſchieht. * Aus meinem Tarmerleben. Von C. Pflaume. IV. Der Viehhandel. Zu Ende des März ſchien es an der Zeit, uns mit dem nöthigen Vieh zur Einrichtung unſerer Farmen zu verſehen. Da ſich ein ſolcher Einkauf ein paar Tagemärſche weiter ſüdlich weit vortheilhafter machen laſſen ſollte als in der Nähe, ſo begab ich mich mit dem ältern Rheinländer dorthin auf den Weg. Wir fanden unſern Weg durch den Wald ohne weiteres Abenteuer recht gut. Bei einer Familie aus Rheinland, die meinem Reiſe⸗ gefährten befreundet war, ſprachen wir vor, und die Leute frugen ihren Landsmann mit freudigem Eifer nach Neuigkeiten aus ihrer gemeinſchaft⸗ lichen Heimat aus. Hier fehlte es nicht an Arbeitskräften. Vier erwach⸗ ſene Söhne und eine Tochter unterſtützten die noch rüſtigen Alten in der Wirthſchaft. Drei der Söhne hatten den ganzen Winter hindurch in einer beſonders dazu errichteten Shanty (Holzhütte) nach ihrem eigenen Aus⸗ drucke hölzernes Geld geſchlagen, d. h. Schindeln gemacht, für welche in Ermangelung des baaren Geldes in den Kaufläden der Stadt Alles ein⸗ zuhandeln war, was das Herz eines Farmers und einer Farmerin wünſchte. Die beſten Schindeln liefert der Pinebaum (die Weymuthskiefer), dann die Ceder (Thuja). In Ermangelung dieſer Hölzer simmt man in andern Gegenden auch Eichenholz dazu: die Eichenſchindeln haben aber den Nach⸗ theil, daß ſie auf dem Dache von der Sonne krumm gezogen werden. Aus dem genannten Nadelholze kann ein geſchickter Arbeiter täglich tauſend bis anderthalb Tauſend Schindeln machen, wenn das Holz durch Spalten bereits dazu vorbereitet wurde, und für das Tauſend wurden damals 1 ½ Dollar bezahlt oder in Waaren berechnet verabfolgt. In den zerſtreut liegenden Blockhäuſern dieſer Gegend des Waldes wohnten lauter Rheinländer, weßwegen man ſie das rheinländiſche Settle⸗ ment nannte. Ueberhaupt ſetzen ſich in dieſer Weiſe die Landsleute gruppen⸗ weiſe in den Wald. Da gab es ein ſächſiſches, badiſches, norwegiſches, iriſches, böhmiſches Settlement, obgleich auch gemiſchte vorkamen, in denen Alle durcheinander wohnten. Wir kamen nun auf eine Straße, welche von Nord nach Süd in mög⸗ lichſt gerader Linie durch den Wald ausgehauen war und die Greenbay⸗ road hieß, indem ſie von Greenbay nach Milwaukee führte. Wir verfolgten dieſelbe in ſüdlicher Richtung und fanden, daß ſie noch wenig angeſiedelt war, denn wir mußten lange Strecken Wald durchwandern, ehe wir dann und wann an ein Haus kamen; manche dieſer Blockhäuſer waren von ihren bisherigen Bewohnern verlaſſen, manche wurden von Irländern bewohnt. Bei einem Amerikaner, welcher Gaſthaus und Poſtoffice hielt, gedachten wir zu übernachten, aber der Gaſt⸗ und Poſthalter, welcher gerade vor ſeiner Thüre Holz ſpaltete, meinte: wir könnten nicht bei ihm bleiben, denn lc Alt acht gen — us Ni⸗ ſebe⸗ velche in dann die 1 andern den Nah⸗ den. Aus wſend bi⸗ Spolten n danel⸗ 9 gruppen: in nog⸗ guenbay⸗ efßlate ngeſedet wir dann katen dol Jlinden Ndact genmn or iben, denn CCormrunmmgmmmmmmmnmmunn – R WWWNIIIIIIIIIIII B—rrrð =ͤ n a Vor der Statne von Straßburg auf dem Concordienplatz in Paris am Tage des Einzugs der deutſchen Truppen, 1. März 1871. Originalzeichnung von Fritz Schulz. (S. 476.) I ege⸗ EIIII Cſtune νοω 478 Oα°²6 er habe keine Lichter. Als ich ihm ſagte, daß uns das nichts verſchlage, fuhr er fort: und ich habe weder Kaffee noch Thee, Ihr könnt nicht hier bleiben. Dabei blickte er auf mein Gewehr und meinen Bart und be⸗ merkte, wir wollten wahrſcheinlich nach Kalifornien. Wir mußten weiter und kamen endlich im Dunkeln an ein von Deutſchen bewohntes Haus. Da daſſelbe aber noch nicht ganz fertig und der Raum beengt war, ſo koſtete es einige Mühe, die Leute zu bereden, uns zu behalten. Sie hätten uns auch ſicher abgewieſen, wenn die ſtockfinſtere Nacht und die Kälte nicht ein gut Wort für uns eingelegt hätten. Der Wald war zum Uebernachten im Freien noch gar zu unwirthlich, und bis zur nächſten Wohnung war es gar weit. Genug, wir blieben und hatten Urſache, zu⸗ frieden zu ſein. Der Mann war aus Bayern. Sein Bruder, ein junger, friſcher Burſch, erzählte, daß er in einigen Wochen wieder nach der Racine⸗ Prärie, über 100 engliſche Meilen weit, auf Arbeit gehe, um, wie mancher Andere aus der Nachbarſchaft, ſich dort ein Sümmchen zu verdienen, mit dem ſich eine ſelbſtſtändige Wirthſchaft anfangen laſſe. Das kam mir ein wenig eichsfeldiſch vor und leitete auf den ſehr natürlichen Gedanken, ob es nicht beſſer geweſen wäre, ſich auf einer ſolchen Prärie anzukaufen, ſtatt im Walde. Es war jedoch nun dazu zu ſpät. Geſchehene Dinge ließen ſich nicht ändern. Auf die Frage, ob es auf jener Prärie Klapper⸗ ſchlangen gäbe, antwortete er naiv: Klapperſchlangen nicht, aber Raſſel⸗ ſchlangen (rattle snake) genug: er ſelbſt habe eine im Heu getödtet, die habe 5 Raſſeln gehabt, ſei alſo 5 Jahre alt geweſen. Die Frau des Wirthes war aus der Gegend von Koblenz und erzählte mit einigem Stolz, wie einer ihrer Landsleute ſo ſtark ſei, daß er hier in der Nähe in dieſem Winter drei Bären mit der Axt erſchlagen habe. „Sieh' Vater“, hatte ſein Junge, der mit ihm durch den Wald ging, ge⸗ ſagt, „ſieh' die ſchwarzen Thiere!“ Es waren zwei junge Bären. Der Mann ſprang mit der Axt hinzu und erlegte ſie beide. Auf ihr Geſchrei aber kam ſchnaubend vor Wuth, die Ohren zurückgelegt, die alte Bärin auf ihn los. Sein Hieb nach ihr mißglückte, die Bärin warf ihn auf den Rücken, biß ihn in die rechte Hand und hätte ihn ſicher kalt gemacht, wenn er nicht die Geiſtesgegenwart beſeſſen und die Axt ſchnell in die linke Hand genommen hätte. Mit dieſer führte er, auf dem Rücken lie⸗ gend, einen ſo glücklichen und kräftigen Hieb nach dem Kopfe der Bärin, daß ſie auf der Stelle todt umſank. Andern Tages kamen wir durch eine Niederlaſſung von Wälſchen (aus Wales). Einige Kinder mit fliegenden Haaren und ein ſtruppiger Hund ſtürzten aus einer elenden Blockſhanty heraus und ſtarrten uns nach. Mehrere ſchöne, früher von Deutſchen bewohnte, jetzt leer ſtehende Farm⸗ häuſer lagen in der Nähe. Der Beſitzer des einen hatte den großen Herren geſpielt, ſich von zwei Knechten bedienen laſſen, dabei Alles zuge⸗ ſetzt und mußte nun in der Stadt als Fuhrmann ſein Leben friſten. Unſer Begleiter, dem wir dieſe Mittheilung verdankten, war der Bruder unſeres Wirthes von geſtern. Er zog daraus die Nutzanwendung: Lieber ein kleines Haus, worin man bleiben könne, als ein großes, das man ver⸗ laſſen müſſe. An einem Kreuzwege trennten wir uns von ihm, er wollte nach Shaboygan, und wir gelangten Mittags nach Shaboygan⸗Falls. Falls oder wie die umwohnenden Deutſchen das Wort germaniſirten, die Pfalz, war damals ein Städtchen von 1000 Einwohnern, beſaß in ſeinem River eine ziemlich ſtarke Waſſerkraft und in Folge davon eine große Mühle. In einem deutſchen Gaſthofe, „zur Stadt Frankfurt“, wie ihn der Beſitzer zu Ehren der deutſchen Nationalverſammlung genannt hatte, fand ſich unter Glas und Rahmen eine kleine Sammlung einheimiſcher Schmetterlinge. Der ſchönſte war ein ſehr großer, durchſichtig grüner. Einen noch ſchöneren, ein prächtiges goldſchimmerndes Nachtpfauenauge, hatte ich Tags zuvor bei einem Farmer geſehen. Durch das Thauwetter waren die Wege ſehr ſchlecht geworden. Wir kneteten im Schmutze, bis wir gegen Abend zu Johnſon kamen, einem Engländer, welcher die Poſtoffice hatte. Dort wärmten wir uns am be⸗ haglichen Kamine, aßen mit den Poſtpaſſagieren recht gut zu Nacht und ſchliefen in reinlichen Betten. Eine alte Mutter ſorgte ſehr für unſere Bequemlichkeit. Eigenthümlich war es, daß die ganze Familie ſich nach Tiſch zum Kartenſpiel niederſetzte, Vater, Mutter, erwachſene Tochter und Söhne. Am folgenden Tage ging es wieder die ſchmutzige Greenbayroad ent⸗ lang und wir kamen unter Anderem bei einem Hauſe vorüber, deſſen Schild über der Thür die Inſchrift zeigte: Kiesel, shoe and bootmaker. Da der Name deutſch war, ſo fragte ich den vor dem Hauſe befindlichen Mann auf Deutſch nach dem Wege. Keine, oder doch nur eine unver⸗ ſtändliche Antwort, ich fragte auf Engliſch mit keinem beſſeren Erfolge. Nun kam jedoch ein Anderer hinzu, der in defektem Engliſch auseinander⸗ ſetzte, daß hier Holländer wohnten. Unſere Unterhaltung war einzig in ihrer Art, denn Jener verſtand unſer Hochdeutſch ſo ziemlich, ohne es ſprechen zu können, wir manche holländiſche Sätze, und ſo ſprachen wir ein Gemenge von Hoch⸗ und Plattdeutſch und Engliſch, und Jener eins von Engliſch und Holländiſch, und verſtändigten uns nun trefflich. 6* Beim Weitergehen kamen wir mit einem andern Holländer zuſammen, welcher ein Paar Ochſen vor ſich her trieb, um, wie er auf Deutſch er⸗ zählte, einige Meilen von hier am Seeufer eine Stadt, Namens Amſter⸗ dam, erbauen zu helfen, ein großer Name für eine kleine Stadt, wie mir ſpäter ein Yankee bemerkte, denn es ſtand bis jetzt erſt eine einzige Bretter⸗ hütte auf dem Platze. Man wollte aber dieſen Sommer dort eine Dampf⸗ mahlmühle und einen Store errichten, zwei mächtige Hebel, um dieſem neuen Amſterdam aus dem Schlamm emporzuhelfen. Es ſoll nämlich auch ſo viel als möglich auf⸗Pfählen in den Sumpf hinein gebaut werden, obgleich trockenes Land in der Nähe iſt. Das iſt die Gewohnheit der Holländer. Sie wollen es heimatlich haben. Uebrigens erzähle ich dieß nur vom Hörenſagen: ich habe weder das eine noch das andere Amſterdam geſehen und will den guten Holländern nicht wehe thun. Vor einem hübſchen Hauſe mitten im Schmutz hielt unſer zeitweiliger Begleiter an und fragte, wie es hier um die Ochſen ſtände, wir wünſchten welche zu kaufen. Der Beſitzer ſtand in der Thür, hatte ein munteres rothes Geſicht und ein ſchwarzes Käppchen, und war „der Prieſter.“ Sein Sohn führte uns in den Stall und zeigte uns die verkäuflichen Thiere. Da wir aber mit dem Bemerken weiter gingen, wir wollten erſt noch mehr von dieſer Waare anſehen und kämen bald zurück, ſo war der Prieſter empfindlich darüber, daß wir nicht gleich ſeine Forderung von 60 Dollars bewilligt hatten, ſchickte uns ſeinen Knaben nach und ließ ſagen: er habe ſich in der Forderung geirrt, die Ochſen ſollten 65 Dollars koſten. Wir nahmen das mit auf den Weg und trennten uns auch bald von unſerem bisherigen Begleiter, der uns von den Leiden der erſten Zeit dieſer An⸗ ſiedlung erzählte, als für ſchweres Geld die nothwendigſten Bedürfniſſe nicht zu bekommen waren. „Jetzt aber“, rief er mit dem Finger ſchnip⸗ pend, „ſchlag' ich den Yankees ein Schnippchen. Damit trieb er dem zukünftigen Amſterdam und wir gingen dem nächſten Blockhauſe zu, denn wir hatten Durſt nach Milch. Wir kehrten in 6 bis 8 Häuſern ein, hier und da wollte man uns Ochſen verkaufen, aber Milch war von dieſen Holländern nicht zu bekommen, und wir mußten froh ſein, als uns ein irländiſch Weib einen Trunk Waſſer gegen den Durſt reichte, wofür ſie jede Bezahlung ablehnte. Um die Mittagszeit gelangten wir an ein kleines, nicht ſehr empfehlens⸗ werth ausſehendes Blockhaus. Eine am Wege ſtehende Tafel, die man in Deutſchland für eine Warnungstafel gehalten hätte, war mit einem Pferde bemalt und zeigte, daß wir an Ort und Stelle angelangt waren. Es war der Gaſthof eines aus Luxemburg ſtammenden Viehmaklers, der uns, vor ſein Haus heraustretend, alsbald empfing. Hier waren wir inmitten des Towns (Diſtrikts) 12, aus welchem zu damaliger Zeit viel Vieh nach unſerer noch ſchwach angeſiedelten Gegend geholt wurde. Aber nachdem die Begierde des Tranks und der Speiſe an Kaffee und hartgeſottenen Eiern geſtillt war, ſprachen wir vom Viehhandel und Dieſem und Jenem. Währenddem langten noch drei Wanderer an, von denen der eine der uns nachgeſendete Gottfried war, ein ehrlicher Schwabe, unſer Gehülfe auf der Farm, den wir ſehr willkommen hießen. Die andern Beiden waren ein Schwarzer und ein Yankee. Der Neger war ein ſchlechter Marſchirer, kam von Greenbay und wollte nach Milwaukie humpeln, der Yankee wollte nach Kalifornien und zog den Neger mit ſeinem ſchwarzen Geſichte auf, was dieſer als ſelbſtverſtändlich hinnahm und trotzdem in ſehr geſprächiger Weiſe von ſeinen Abſichten in Bezug auf den Fiſchfang erzählte. Nachdem auch dieſe Ankömmlinge geſpeist waren, gingen wir mit Gottfried und dem Viehmakler in den Swamp, wie dort das niedrig gelegene, hier und da ſumpfige Land genannt wurde, auf den Viehhandel. Der Weg war an ſich ſchauderhaft und grundlos, aber Remig — ſo wurde der Makler nach ſeinem Geburtsorte genannt — hatte noch über⸗ dieß von ſeinem Geſchäfte die Gewohnheit angenommen, immer im brei⸗ teſten und ſchlechteſten Theile des Weges dahin zu waten. Faſt alle Leute, zu denen er uns führte, waren von der Moſel oder aus Luxemburg. Auch eine norwegiſche Farm paſſirten wir, wo unſer Führer einem etwas ver⸗ drießlichen Alten mit blauer rothkantiger Zipfelmütze eine Handvoll Tabak für das Paſſiren ſeiner Knüppelbrücke gab. Die Art und Weiſe dieſes Remig war übrigens originell. Gewöhnlich meinte der Verkäufer: er habe die Kuh beim Einkauf ſelbſt höher bezahlt, als er jetzt fordere. Dar⸗ auf erwiederte Jener: „Ja, das glaub' ich, als Du Deine Frau nahmſt, war ſie auch fünfzig Thaler mehr werth, als jetzt,“ — ein Argument, welches bei den Eheleuten immer eine aufheiternde, dem Handel günſtige Wirkung hervorbrachte. Auch für uns angehende Farmer hatte er einen derartigen Spruch praktiſcher Lebensweisheit: „Ihr müßt keine zu jungen, unge⸗ ſchulten Ochſen kaufen, denn ihr könnt die Ochſen nicht lernen, die Ochſen müſſen euch lernen!“ — Eine ſchöne Ausſicht. Wir kauften ein Jeder zwei Kühe und zwei Ochſen. Bei einer meiner Kühe war noch ein Kalb. Das Paar Ochſen koſtete 51 Dollars, jede Kuh etwa 15 ½ Dollars. Das war billig genug. Freilich waren die Thiere auch ſchlecht im Stande, denn die kleinen Farmer dieſer Gegend hatten durch Körnerbau ſchnell vor⸗ wärts kommen wollen und nur ſehr wenig Gras gebaut, ſo daß das Vieh =Soã ☛,☛ f — —–⏑ — = — — –– 22 —łꝛ ̃ — – —⏑ — — — ,, Z= — =ã SS⁰oee inſchten Unteres Sein aß; WMere. mehr 7 . Ooi 1d AVeſen . . be, unſer e andern eln, der zwarzen edem in 3 niedrig nig — 1 r in bre⸗ oe 8 479 Qo im Winter nichts als Stroh zu freſſen hatte. Der wenige Wald aber bot für den Sommer nur eine geringe Waide, da ſein Boden von den Schweinen ganz und gar zerwühlt war. Das Land war ſehr gut, ſchwarz und tiefgründig, die Farmen aber waren zu klein und konnten die Menge des aufgezogenen Viehes nicht ernähren, daher die billigen Preiſe. Am andern Morgen brachten uns die Farmer die gekauften Thiere vor Remig's Haus, vor deſſen Thür uns der ganze Haufen freundſchaftlich die Hände ſchüttelte und uns gute Reiſe und Glück mit dem Vieh wünſchte. So zogen wir ab und hatten anfänglich große Noth und Mühe, da die Thiere noch nicht gewöhnt waren, mit einander zu gehen, und bald dieſe, bald jene Kuh Nebenpfade einſchlug oder gar umkehrte. Endlich fügten ſie ſich und wateten geſetzten Schrittes den ſchlammigen Weg dahin und wir hinterdrein. Auf dem erſten Haltepunkte, gerade da, wo uns die Holländer keine Milch verkaufen wollten, freute ich mich meines neuen Be⸗ ſitzes und melkte eine meiner Kühe, da ich jeglichen andern Gefäßes ent⸗ behrte, in den breiten Außenrand meines Hutes. Es ſchmeckte köſtlich. Wir begegneten einer ſehr langen Reihe von Ochſenwagen, welche Bretter zum Bau einer katholiſchen Kirche geladen hatten; die Führer waren Deutſche. Bei Johnſons trieben wir vorüber, da bis dahin nur ein halber Marſch geweſen wäre, und langten zu Abend an einem ſogenannten Temperenzhauſe an, welches ſich, wie alle Landgaſthöfe im Weſten, durch eine große Tafel auf hohem Pfahle ankündigte, der draußen an der Straße ſtand. Auf der einen Seite dieſer Tafel war ein Adler und Trophäen, auf der andern eine Kanone und Munition gemalt, darunter das Wort Temperancehousey. Danach ſchien es, als ob die Tempe⸗ renzler ſich nicht begnügen wollen, wie ein Adler auf ſchon gewonnenen Trophäen zu ruhen, ſondern nach der Gewinnung noch anderer trachten, ſelbſt mit Kanonen. Da ſoll man vor dem Waſſertrinken wohl Reſpekt bekommen. —— Das Eſſen iſt in ſolchen Temperenzhäuſern gut, Kaffee und Thee, welche als Erſatz für alle geiſtigen Getränke, wozu auch Bier gezählt wird, dienen, ſind vortrefflich. Wir bekamen ein recht gutes Abendbrod. Nach Tiſche ſetzten wir uns an's Kamin, und ich plauderte, ſoweit es mein damaliges Engliſch geſtattete, mit dem Wirthe, einem ſchwächlichen, aber artigen und verſtändigen Manne, bis auf ſeine ſchwache Seite des Temperenzweſens. Dieſe Leute wollen nämlich nicht bloß Mäßigkeit im Trinken lehren, wogegen Niemand etwas einwenden könnte, ſondern ſie wollen die übrige Welt mittelſt der Geſetzgebung zwingen, keinen Tropfen Wein, Bier oder Branntwein zu genießen. Auch hat die Sache einen ſtarken Beigeſchmack von religiöſem Fanatismus. Jedoch, wir plauderten ganz angenehm, bis auf einige Mißverſtändniſſe. Als ich im Laufe des Geſprächs das Wort lunatic house», Tollhaus, gebrauchte, nahm er es ganz unberechtigter Weiſe faſt übel, und ich merkte, daß er glaubte, ich habe damit eine Anſpielung auf Temperancehouse machen wollen. Dieſe Temperenzler ſind ſehr mißtrauiſch und empfindlich. Später forderte ich ein Glas Zuckerwaſſer und nannte es friſchweg sugar-water, empfing aber die Antwort: „Ich will Ihnen ein Glas gutes Quellwaſſer geben, Zucker⸗ waſſer habe ich nicht, Zuckerwaſſer iſt im Walde.“ Er meinte aber, ich hätte Zuckerſaft vom Zuckerahornbaum gefordert, der hier sugar-water genannt wird, und hätte das gethan, um mir einen Spaß mit ihm zu machen. Daß man im Engliſchen das franzöſiſche ceau sucrés für unſer „Zuckerwaſſer“ gebraucht, wußte ich damals noch nicht. Nachdem ich mich ihm deutlich gemacht hatte, bekam ich nebſt einem Glaſe reinen Waſſers eine weitläufige Auseinanderſetzung über die Heilſamkeit deſſelben, woran auch ſeine Lady Theil nahm, die übrigens der Meinung war, in Deutſch⸗ land gebe es kein anderes Trinkwaſſer, als das, welches man von den Dächern auffange; das habe ſie von einer Holländerin gehört. Ich lachte ſie aber aus und erzählte ihr mit deutſcher Gründlichkeit, daß, da wir in Deutſchland viel mehr Berge hätten, als hier, und — „Sie wollen ſagen Quellen, nicht Berge?“ fiel ſie mir lebhaft in's Wort, ich beendete aber meinen Satz: da wir viel mehr Berge hätten, ſo hätten wir auch mehr gute Quellen, wozu noch ihr Mann das Wort „Gräfenberk“ verſtändigend hinzufügte. So lernt man Engliſch. Nun⸗ waren unſere Mißverſtändniſſe ausgeglichen. Am andern Morgen gab es ein gutes Frühſtück, aus gebratenem Schweinefleiſch, Eiern, Eierkuchen mit Syrup, Kaffee, Thee, Butter und warmen Waizen⸗ und Maisbrödchen beſtehend, wobei Wirth und Wirthin nach amerikaniſcher Sitte die Gäſte und ihre Dienſtboten bedienten. In Shiboygan⸗Falls kaufte ich einen Wagen für 48 ½ Dollars, dann Ketten, Kuhglocken und mehreres Andere. Als wir zum Orte hinaus⸗ fuhren, wollte ein Yankeejunge mir für ſeine zwei Ziegen, mit denen er fuhr, mein Kalb abtauſchen. Da ich aber ſeine übrigens ſchneeweißen hübſchen Ziegen für Ziegenböcke hielt, ſo ließ ich mich auf den Handel nicht ein. Unſer Zug war ſo ſchon eigenthümlich genug. Die Ochſen hatten wir als Viergeſpann zuſammengeſpannt. Sie zogen den Wagen voran. Im Hintertheile des Wagenkaſtens war klüglich ein Bund Heu aufgeſteckt, um die Kühe, welche von uns hinterher getrieben wurden, zum Nachfolgen zu er⸗ muntern. Man lenkt und ermuthigt aber in Amerika das ſchwer hinwandelnde Rindvieh mit Geſchrei und Kommando. Auf den Ruf „Hah!“ gehen die Ochſen links, auf das Zauberwort „Dſchih!“ rechts. Vorwärts zu gehen treibt man die Thiere durch ein Wort an, das die mannigfaltigſten Modu⸗ lationen zuläßt. Eigentlich ſoll es wohl heißen: along, oder go along, aber bald hört man es klingen wie ellahn, allahn oder gellahn, oder wohlan, galan, ellohn, alohn, gallon oder allons; genug, ein Jeder macht daraus, was er kann. Recht mit Ausdruck geſchrieen, hat es eine ſehr anregende Wirkung auf die Thiere. So oft wir an einen der vielen Creeks kamen, verdoppelte ſich das Geſchrei, denn die Gewäſſer waren durch den Regen und das Wegſchmelzen des Schnees angeſchwollen und hatten alle Brücken weggeriſſen. An einer ſolchen Stelle brauchten wir zwei volle Stunden, um die Thiere hindurch⸗ ſchwimmen und den Wagen mittelſt der aneinandergebundenen Ketten nach⸗ ziehen zu laſſen. Die Poſt, welche unterdeß ankam, konnte die Stelle mit dem Wagen gar nicht paſſiren. Der Poſtillon ſpannte aus, ließ den Wagen ſtehen und ritt mit dem Felleiſen bis zur nächſten Station. „In einem Gaſthofe, wo wir für kurze Zeit raſteten, füllte ſich die Stube mit Deutſchen, die von einem Caucus zurückkehrten. Ein Caucus iſt eine Maſſenverſammlung, eine Vorverſammlung der Wähler. Hier am Schenktiſch trafen zwei verſchiedene Parteien zuſammen, die eine von einem gewiſſen Roßwirth geführt, die andere von einem Farmer mit ungeheurem Barte, der von der Weſer herſtammte. Die Beiden hatten früher wegen einer Sägemühle nachbarlichen Streit und Prozeß gehabt. Das hatte ſich fortgeſetzt. Jeder hatte ſeinen Anhang. Ein kleiner unternehmender Schnurrbart aus Kottbus las ein Spottgedicht auf den Roßwirth vor, und es ging haarſcharf an einer Prügelei vorbei. Bei unſerem früheren Wirthe, dem Bayern, blieben wir zur Nacht, und trieben dann andern Tages ſcharf auf dem gefrorenen Boden durch lange Strecken Waldes unſerer Anſiedlung zu, wo wir ſpät Abends müde mit den müden Thieren anlangten, für die wir in den nächſten Tagen durch Ankauf von Futter ſorgen mußten. Auch fraßen ſie begierig die Zweigſpitzen und das Moos der umgehauenen Bäume; die des Zucker⸗ ahorns waren ein Leckerbiſſen für ſie. Es iſt ganz allgemein gebräuchlich, daß der Waldfarmer in den erſten Wintern, wo es mit ſeinem geernteten Futtervorrathe noch ſehr kärglich beſtellt iſt, die Axt zur Hand nimmt, um zu füttern. Er geht in den Wald und ſchlägt eine Anzahl Ahornbäume nieder. Sobald ein Baum fällt, kommen Kühe und Ochſen, mit den Zungen im Voraus leckend, herzugelaufen und fallen begierig über die nun erreichbaren Zweige her, ein Futter, das ihnen augenſcheinlich ſo gut als Heu ſchmeckt und eben ſo nahrhaft iſt. Nur eine meiner Kühe ver⸗ ſchmähte dieſe Nahrung, weil ſie wahrſcheinlich urſprünglich aus der Prärie ſtammte und nicht an dieß Holzfutter gewöhnt war, bei dem die andern, die das Verfahren kannten, ſehr gut gediehen. = S, 5 . SE 8 — Hrn. Ingen. A. S. in H. Kaufen Sie ſich die Induſtrieblätter, welche in Berlin erſcheinen und Ihnen die erſprießlichſten Dienſte leiſten werden. Hrn. Kommerzienrath H. in C. Es wird allerdings in unſern Spiel⸗ bädern dieß Jahr fortgeſpielt. Die Kontrakte ſind noch nicht abgelaufen. Frl. Julie M. in A. Können Sie ſich das betreffende Papier verſchaffen, ſo ſteht Ihnen unſer Rath gerne zu Dienſten. Hrn. Int. P. in M. Die Erörterung all' der Punkte, welche Sie von uns erfragen, würde denn doch zu weit führen: wir haben zu dem Ende keinen andern Rath, als daß Sie ſich das bei Brockhaus erſcheinende Haus⸗ und Familienlexikon anſchaffen, das Sie vollſtändig befriedigen und Ihnen auch für die Zukunft die beſten Dienſte thun wird. Frau v. W. in M. Haben wir allerdings geleſen, aber wenig Freude davon gehabt. B. iſt nicht ſonderlich befriedigend. rn. Kammerj. v. S. in T. Die Kenntniß der F. iſt allerdings noth⸗ wendig. Die Neuerung war uns unbekannt, wir fanden ſie aber ſehr natürlich. Für Ritter nur fünf Zacken oder Perlen. Hrn. Theaterdir. L. in M. Gerne, wenn Sie uns einen Bericht ſenden von einer Hand, die wir kennen. l H ſrſeſſeegeſr S. 2 5= G, W, M, „.— —— — .„ U è 12. Deutſche Gedichte mit Illuſtrationen. — — *½. A Vayern ſei letzt's Brieferl. Von . Alfred Stauder. An Soldaten, an braven, der mit Heldenmuth fecht' Für d' Ehr um ſei Land, für 'n König ſei Recht, Den trifft halt von ung'’fähr a Kugel in's Herz Und wirft 'n danieder mit g'waltigen Schmerz, Und ehnder der Arzt und der Feldpater kummt, Is a ſchon der Brave auf ewig verſtummt. Aber an ſeiner Bruſt, wo die Wunden ſo tief, Da liegt, halb zerſchoſſen, in ſei Hoamat a Brief: „Lieb's Mütterl und Dierndl, wanns den Brief eng geben, „Da hab' i mein Abſchied ſchon g'nommen vom Leben; „Woant's nit, weil a Kugel mei Herz troffen hat, „Denkt's nur, i bin g'ſtorben als braver Soldat, „Mei Grab woaſt halt freili net, mei Herzensdirn, N G E . „Drum kannſt es a nit mit an Bleamerl verzir'n, . S S . „Aber am Allerſeelentag, um des bitt i Di, „Da bet'ſt mit mein Mütterl a Vaterunſer für mi.“ . R RS N 7 R i “ “ In ein Aunfang Kigte!. gtzett E richthun auf den⸗ geöffnet mer und Mormor 9 den Vonde Zimmet. ſaſt wie er ch hepunde ein weiblich inen ſchön⸗ det die Nan dilſes Johr purde, ſiß⸗ bor einem 2 goldeten ſo von Purpur twas Lbben Stil, lo eine ſelt ſſel ſih el ſören ließ. 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Nur eine Thüre war geſchloſſen, ſie führte zu dem Boudoir der Schloßdame, zu einem wahren Schmuckkäſtchen von Zimmer. Es ſah in ſeinem Ausputz von roſa Atlaßmöbeln mit Spitzen faſt wie eine lebende Schöne aus, die ſich kokett zurechtgeſetzt hat, um ſich bewundern zu laſſen. Aber es waltete in dieſem anmuthigen Raum ein weibliches Weſen, das ſo vollkommen dazu paßte, wie die Seele zu einem ſchönen Körper. Ganz weißgekleidet, in jenen oſtindiſchen Mull, der die Frauen wie glänzendes Spinnengewebe umhüllt und der im Anfange dieſes Jahrhunderts von ihnen dem koſtbarſten Seidenſtoff vorgezogen wurde, ſaß die Prinzeſſin Charlotte von Rohan in halbknieender Stellung vor einem Tabouret und ſah mit geſpannter Aufmerkſamkeit einen ver⸗ goldeten Korb an, der darauf ſtand. Derſelbe war mit einem Teppich von Purpurſammet bedeckt, unter dem eine ſanfte regelmäßige Bewegung etwas Lebendiges vermuthen ließ. an, daß die Leſer der „Still, er ſchläft,“ ſagte ſie und ſah ſich ängſtlich nach der Seite um, wo eine ſeltſame Greiſengeſtalt in einem der reizenden roſenrothen Lehn⸗ ſeſſel ſich eben geräuſchvoll aufrichtete und einen ſchnarrenden Huſten hören ließ. „Er ſchläft! o wie beneide ich ihn — ich kann nicht ſchlafen, ſeit die ſchöne Königin von Frankreich durch das Geſchmeide, das ich ihr ſchenkte, einen Blutſtreifen um den Hals bekam!“ „Mein theurer Onkel, quälen Sie ſich doch nicht mit ſolchen Phantaſie⸗ gebilden, Sie ſind ja nicht ſchuld am Tode der edlen Marie Antoinette, ſie iſt ja von den rothen Republikanern auf's Schaffot gebracht,“ rief Prinzeſſin Charlotte und eilte zu dem Greis, dem Kardinal von Rohan, dem Beſitzer des Rokokoſchlößchens. Er war ſeit der bekannten furchtbaren Halsbandgeſchichte, die freilich, wie er richtig ſagte, den erſten Todesſtreich auf die königliche Märtyrin geführt hatte, gemüthskrank geworden und ließ ſich von ſeiner Nichte in dem friedlichen Breisgau zu Tode pflegen. Sie leitete ihn liebevoll bis zu ſeinen Zimmern, wo ihn ſein Pfleger in Empfang nahm. „Du erwarteſt heute noch Beſuch, meine Nichte, ſei vorſichtig, hüte ihn vor Mördern,“ flüſterte der Greis und ſah ſich ſcheu nach allen Seiten um. „O, bei mir iſt er ſicher,“ ſagte die Prinzeſſin Charlotte, „Ihre düſtere Weltanſchauung, Onkelchen, paßt ja gar nicht in unſer heiteres Roſen⸗ ſchloß — alle unſere Diener ſind treu und zuverläſſig, es iſt wirklich keine Gefahr vorhanden.“ Als die Prinzeſſin ſich allein ſah, öffnete ſie ein Fenſter und ſah weit vorgebeugt nach der Eingangspforte hinaus. Sie blinzelte mit den ſchönen kurzſichtigen Augen, um beſſer in die Ferne ſehen zu können. End⸗ lich ſchien ſie den Gegenſtand ihrer ſehnſüchtigen Erwartung zu erblicken, es ſchimmerte eine Jägeruniform grün und golden durch die Büſche, die ſchon in der Abendſonne glänzten und deßhalb wohl auch ein fernſichtigeres Auge täuſchen konnten, als es Prinzeß Charlotte beſaß. Sie warf ſich mit einem leichten Aufſchrei der Freude in einen Seſſel und verhüllte ihr Geſicht mit beiden Händen, als fürchte ſie ſich vor dem eben noch ſo heiß erſehnten Beſuch. Auf ein leiſes Klopfen an der Thür des Salons, die nach dem Gar⸗ ten führte, rief ſie jedoch ſehr vernehmlich: «entreze und im nächſten Augenblick wurden ihre Hände ſanft erfaßt von einem jungen Manne, der ſich vertraulich zu ihr herabbeugte und einen Kuß auf ihre erröthende Stirn drückte. . „Aber mein Prinz, wieder in einer andern Verkleidung, ich hätte Sie beinahe nicht erkannt“ — „Ich mußte im Förſterhauſe mir ein Jagdhabit leihen, meine Lalotte, denn denken Sie nur, als ich durch den ettenheimer Wald fuhr, folgten mir zwei Spione; um ſie zu täuſchen, ſtieg ich beim Förſter aus und wir tauſchten die Kleider, der gute Mann ſetzte ſich in meinen Wagen, ich mich auf ſein Pferd, er fuhr nach Ettenheim zurück, morgen will er mich hier abholen. Ich darf doch dieſe Nacht hier bleiben?“ „Gewiß, mein Herr und Gebieter,“ ſagte die Prinzeſſin und ver⸗ barg ihr Geſicht am Halſe des jungen Mannes. Er zog ſie neben ſich Illuſtr. Welt. XIX. 13. auf das Atlaßſopha und achtete nicht darauf, daß die goldenen Treſſen des groben Rockes dem zarten Spitzenüberzuge ſehr gefährlich wurden. Seinen etwas ungeſtümen Liebkoſungen ſuchte die Dame ſeines Herzens ſich mit frauenhafter Würde zu entziehen; es entſpann ſich ein kleiner Kampf zwiſchen dem glücklichen Paar, ein zürnender Schrei, ein Schlag auf ſeine dreiſte Männerhand weckte endlich den vergeſſenen Schläfer im goldenen Korbe. Die Purpurdecke bewegte ſich unruhig und laut bellend ſprang ein rehfarbenes Windſpiel auf den Schooß ſeiner Herrin, um ſie gegen die Küſſe des Geliebten zu vertheidigen. Lachend ſtreichelte dieſer den ſchönen Hund und verſtand es ſo gut, ihn zu beſchwichtigen, daß die weiche, wollige, roſige und kühle Naſe des Thierchens ſich ihm immer wieder zum Kuſſe darbot. Prinzeſſin Charlotte freute ſich über die Zärtlichkeit ihres Lieblings für ihren Geliebten; es war ſchon lange ihr Wunſch geweſen, ihm in der Treue des Hundes einen Talisman für die Gefahren zu geben, die ihn überall bedrohten. Sie nahm aus ihrem Arbeitskäſtchen ein Halsband von blauem Sammet, das ſie mit kunſtreicher Hand für das Windſpiel geſtickt hatte, und legte es feſt um den ſchlanken Hals deſſelben. Der junge Mann betrachtete mit Bewunderung die reiche Goldſtickerei; ſie ſtellte zwei verſchlungene Wappen dar, wie ſie vornehme Eheleute auf ihrem Eigen⸗ thum zur Schau zu tragen pflegen. „Ah, unſer Allianz⸗Wappen, meine Freundin, wie mich das glücklich macht!“ rief er. „Unſer geheimes Bündniß durch die Treue von Lilili bewacht, mein Freund,“ ſagte ſie. Beide umarmten ſich, ohne von dem Hunde geſtört zu zberden,, er miſchte ſich wie ein geliebtes Kind zwiſchen ihre Zärtlich⸗ eiten. — — — Am andern Tage kehrte Anton Heinrich von Bourbon, Herzog von Enghien mit dem Windſpiel, dem Geſchenk der Prinzeſſin Charlotte von Rohan, ſeiner ihm heimlich angetrauten Gemahlin, nach Ettenheim zurück, wo er in einem Jagdſchlößchen ihres Onkels, des oben erwähnten Kardinals von Rohan, wohnte. Die Lage von Ettenheim gefiel dem jungen Herzog ungemein, die dunklen Linien des Schwarzwaldes hoben die friſchgrüne Hügellandſchaft doppelt reizend hervor. Seine Vorliebe für die Jagd und einſame Streifereien fand reiche Befriedigung in der Umgegend. Ein ſchöner Park mit einem tiefen See lag unter den Fenſtern des alterthümlichen Gebäudes, welches er bewohnte. Dichte Schlingpflanzen und hohe Baumgruppen beſchatteten die Fenſter, an denen er eine Menge Blumenſtöcke pflegen ließ. Seine kleine Hofhaltung beſtand nur aus einigen Unglücksgefährten, Emigranten und Verbannten wie er; dem Marquis von Trumery, dem Baron von Grunſtein, dem Lieutenant Schmid, dem Abbé Wembronn und dem „treuen Jakob“, wie der Herzog ſeinen Privatſekretär nannte. Schachſpiel, Lektüre und Promenaden, Jagdpartieen und Reiſen füllten die Zeit aus. Das Verhältniß des Herzogs zur Prinzeſſin Charlotte veranlaßte ihn öfter zu geheimen Ausflügen und Verkleidungen, wodurch er unglücklicherweiſe die argwöhniſche Aufmerkſamkeit der Spione Napoleon's erregte. Sie folgten ſeinen Spuren und verloren ſie immer wieder, weil ſie nicht denken konnten, daß der Herzog eine Ehe verheimlichen wollte, die gar keine Veranlaſſung dazu gab, da ſie ſtandesmäßig und erlaubt war. War es nun der Reiz des Geheimniſſes, den der Herzog ſeiner Verbindung erhalten wollte, oder hatte er andere Gründe, kurz es gelang ihm ſtets, die Spione irre zu leiten, aber leider zu ſeinem eigenen Unglück, denn ſie vermutheten nur zu bald politiſche Urſachen für ſeine häufigen Abweſenheiten. Bald wollte man ihn in Straßburg, bald in Paris geſehen haben. Die Verſchwörung der Royaliſten unter Georg Cadoudal brachte in jener Zeit eine große Auf⸗ regung hervor. Der Graf Artois (Karl X.) ſollte geſagt haben, er beſolde ſechzig Mörder in Paris, um Napoleon, damals noch erſter Konſul, um⸗ zubringen. Es wurde behauptet, der Herzog von Enghien wolle ſich nach Paris begeben, um das Verbrechen ſelbſt einzuleiten. Von England aus erhoben ſich Stimmen, die Napoleon's Leben bedrohten und den Herzog von Enghien verdächtigten. Ein Spion, ein Deutſcher, der ſehr ſchlecht franzöſiſch ſprach, trug durch ſeine fehlerhafte Ausſprache dazu bei, ein Mißverſtändniß über den Umgang des Herzogs zu verbreiten, er irrte ſich in den Namen Tumery und Dumouriez! Erſterer gehörte zum Gefolge des Herzogs und letzterer war der bekannte Feind Napoleon'’s. Durch dieſen kleinen Umſtand wurde der ſtets ſteigende Verdacht zur Gewißheit, General Moncey eilte in ſeinem Eifer mit der Nachricht, daß der Herzog von Enghien mit dem General Dumouriez verkehre, nach Malmaiſon, wo Napoleon in höchſten Zorn gerieth und laut erklärte, „ein Exempel ſtatuiren“ zu wollen. Um ihn zu beruhigen, ſchlug Talleyrand vor, den Herzog von Enghien gefangen zu nehmen. In der Nacht vom 14. auf den 15. März 1804 erwachten die Be⸗ wohner des friedlichen Städtchens Ettenheim durch den Hufſchlag von zwei Eskadrons Dragoner, die ſich der Wohnung des Herzogs von Enghien näherten; er lag noch in tiefem Schlaf, da er ſpät Abends von der Jagd 78 o &ες s482 W heimgekehrt war. Man ließ ihm kaum Zeit zum Ankleiden und brachte ihn nebſt ſeinem Gefolge in eine benachbarte Mühle in Gewahrſam. Hier verſuchte ſein Freund, der Baron Grunſtein, ſich für den Herzog auszu⸗ geben, aber derſelbe nahm die edle⸗ Lüge nicht an und erklärte dem Befehls⸗ haber Napoleon's, dem General Ordener, daß er der Gegenſtand des Ver⸗ dachtes ſei. Das Signalement des Herzogs wurde dann feſtgeſtellt; es lautete: Größe, ein Meter zweiundfünfzig Centimeter; Haar und Augen⸗ brauen dunkelblond; Geſicht oval; Augen grau mit einem braunen Schein; Pund mittelmäßig; Naſe gebogen; Kinn etwas ſpitz; wohlgebildet von eſtalt. Man ließ den Herzog in einem offenen zweirädrigen Wagen bis zum Rhein bringen und in einem großen Nachen überſetzen. Er wollte einen Verſuch machen, in's Waſſer zu ſpringen und ſich durch Schwimmen zu retten, doch hinderten ihn franzöſiſche Offiziere daran, indem ſie ihn in ihre Mitte nahmen. Am andern Ufer des Rheins mußte er bis Pforz⸗ heim zu Fuß gehen, wo man ihn im Gaſthof zum Weißen Adler früh⸗ ſtücken ließ. Bis hieher hatte der Herzog unter dem Mantel das kleine Windſpiel getragen, welches ihm einſt ſeine geliebte Charlotte geſchenkt hatte; er mußte ſich entſchließen, auf Befehl ſeiner Feinde das Thierchen in dem Gaſthof zu laſſen; aber kaum war der Wagen, der ihn nach Straßburg brachte, einige Schritte von der Stadt entfernt, als es laut winſelnd hinterher gelaufen kam, und man erlaubte endlich, daß es wieder zu ſeinem unglücklichen Herrn gelaſſen wurde. In Straßburg wurde der Herzog drei Tage auf der Citadelle in ſtrengem Gewahrſam gehalten; er ſchrieb an ſeine Gemahlin und bat den Gouverneur dringend, den Brief mittelſt Expreſſen ſogleich zu beſorgen, doch erhielt ſie denſelben erſt acht Tage nach ſeinem tragiſchen Tode! Auch hat der Herzog während ſeiner Gefangenſchaft in Straßburg an Napoleon ge⸗ ſchrieben und ihm ſeine Dienſte zur Ehre Frankreichs angeboten. Dieſer Brief iſt zwar ſpäter von den Verwandten des Herzogs abgeleugnet worden; allerdings iſt er nicht an ſeine Adreſſe gelangt oder doch zu ſpät! Man behauptet, Talleyrand habe mit teufliſcher Bosheit den Brief des Herzogs mehrere Tage bei ſich behalten und ihn erſt am 22. März dem erſten Konſul überreicht, als der blutige Schatten des Ermordeten ſchon ohnehin Napoleon's Seele mit Gewiſſensqualen verdüſterte. Am 18. März 1804 wurde der Herzog von Enghien abermals im Schlafe geſtört; der Oberſt Charlot trat gleich nach Mitternacht bei ihm ein mit dem Befehl, ſich augenblicklich zur Abreiſe zu rüſten, ohne zu ſagen wohin. Ein dunkles Vorgefühl unabwendbarer Gefahr erfaßte den Herzog; er bat um die Vergünſtigung, Abſchied von ſeinen Getreuen nehmen zu dürfen. Der Oberſt willigte ein und ſah mit Thränen in den Augen der rührenden Szene zu; Alle weinten, nur der Herzog blieb gefaßt. Als aber ſein Windſpiel winſelnd und ahnungsvoll mit dem ſeeliſchen Inſtinkt der Hundetreue an ihm emporſprang, wurde auch er weich und nahm das Thierchen liebkoſend auf den Arm. Sein menſchlich fühlender Begleiter verlangte nicht, daß er ſich davon trennte; er führte den Herzog am andern Arm durch die dunklen Gänge der Citadelle, die von zwei Fackeln erleuchtet und von Gendarmen bewacht waren. Auf dem Platze vor dem Münſter hielt ein ſechsſpänniger Wagen, den der Herzog beſteigen mußte. Der Oberſt und zwei Bewaffnete ſetzten ſich zu ihm. Ohne Aufenthalt fuhr man über Nancy „Troyes, Melun, lauter Namen, die durch die Siege des großen Condé, des Urgroßvaters des Herzogs von Enghien, berühmt geworden waren. Um zwei Uhr Nach⸗ mittags langte man in Pantin an. Von hier aus wurde ein Kurier nach Malmaiſon geſendet, um die Befehle des erſten Konſuls einzuholen. Nach drei Stunden peinlichen Wartens im Wagen kam die Ordre, den Gefangenen nach Vincennes zu bringen. Der Herzog lehnte ſich noch einmal aus dem Wagenfenſter, um die Abendſonne zu ſehen, die für ihn zum letzten Mal die Thürme von Paris vergoldete. Unter den Papieren, welche man in Ettenheim bei dem Herzog und ſeinem Gefolge gefunden hatte, befanden ſich mehrere Briefe aus England, die ihn ernſtlich kompromittirten. Darauf hin und auf die Ausſagen von Spionen hatten die drei Konſuln in Malmaiſon verfügt, daß ein Kriegsgericht in Vincennes eingeſetzt werde, um den Herzog von Enghien zu verurtheilen. Man ſagt, daß Napoleon nur zur Abſchreckung der royaliſtiſchen Partei das Todesurtheil deſſelben verlangt, daß er aber den ſeiten. Voriat gehabt habe, im letzten Augenblick die Begnadigung eintreten zu laſſen. Um 6 Uhr Nachmittags langte der Herzog von Enghien in Vincennes an, wo er erſt eine Stunde vorher durch einen reitenden Gendarmen angemeldet war und daher keinerlei Anſtalten zu ſeinem Empfange getroffen werden konnten. Der Feſtungskommandant, General Harel, räumte dem wichtigen Gefangenen in aller Eile ſeinen eigenen Salon ein, bis ein anderes Zimmer geheizt werden konnte. . Der unglückliche Herzog ſetzte ſich erſchöpft und erfroren an den Kamin nieder und bat um etwas zu eſſen, da er ſeit der Abfahrt von Straßburg in der Morgenfrühe nichts genoſſen hatte. Im Schloſſe zu Vincennes war nichts Eßbares aufzutreiben, aber ein Gaſtwirth im Orte hatte noch die Reſte eines Diners im Hauſe und man beeilte ſich, dieſelben dem hungernden Fürſten vorzuſetzen. Der Kommandant deckte ſelbſt den Tiſch und bediente ſeinen hohen Gefangenen eigenhändig. Während er damit beſchäftigt war, ſagte der Herzog in ſeiner liebenswürdigen, feinen Höflichkeit: „Ah, mein General, ich habe eine Bitte an Sie, erlauben Sie wohl, daß mein Hündchen an meiner Mahlzeit theilnehmen darf? Mein kleiner Reiſegefährte iſt eben ſo ausgehungert wie ich, er iſt noch ganz nüchtern ſeit Straßburg.“ Der Kommandant gab feierlich und ſtumm ein Zeichen ſeiner Erlaub⸗ niß; der Herzog theilte hierauf ſeine Suppe und die übrigen Speiſen mit Lilili, der einen vortrefflichen Appetit entwickelte. Dann bat der Herzog um ein Zimmer, wo er ſchlafen könne. Man führte ihn in einen Thurm, drei Treppen hinauf, in eine vergitterte Zelle; es war neun Uhr Abends, der Wind und der Regen umbrausten das kleine Fenſter ſo unheimlich wie möglich. Auf ſeine Bitte holte man dem Gefangenen ſeinen Mantelſack aus dem Wagen und bereitete ihm dadurch die Möglichkeit, ſich mit friſcher Wäſche zu erquicken. Nachdem er dieß gethan, ſtreckte er ſich behaglich auf dem harten Lager aus, welches er mit ſeinem Hündchen ebenſo wie die Mahlzeit vorher theilte. Ein Gefangenwärter und ein Offizier mußten im Zimmer wachen; es fand ſich, daß letzterer in früherer glücklicherer Zeit den Herzog als Kind gekannt hatte. Er ſuchte demſelben Muth und Hoffnung einzuſprechen; er erzählte ihm, daß der große Condé auch einſt in dieſem Thurm als Gefangener gelebt und ihn verlaſſen hatte, um zu Glück und Ehren nach Paris zurückzukehren. Erheitert ſchlief der Herzog ſanft ein. Aber bald wurde es im Schloſſe zu Vincennes lebendig, die Kommiſſion, welche das Verhör abhalten ſollte, langte mitten in der Nacht an und der Gefangene mußte geweckt werden. „Ach, hätte es denn nicht noch einige Stunden Zeit gehabt? ich ſchlief gerade ſo gut,“ ſeufzte er, ſtand aber auf und zog ſich eilig an. Un⸗ mittelbar nachher begann das Verhör. Er ſagte in allen Stücken die Wahrheit aus, die ihn auch in der That eigentlich ſehr wenig kompromittirte, denn er war nicht betheiligt an den Verſchwörungen Cadoudal's und Pichegru'’s. Als der Herzog ſeinen Namen unterzeichnete, fügte er die dringende Bitte hinzu, die Vergünſtigung einer Unterredung mit Napoleon zu erhalten. Das tragiſche Mißgeſchick des unglücklichen Fürſten ver⸗ hinderte, daß dieſe Bitte, die gewiß das Herz des Eroberers gerührt haben würde, rechtzeitig zur Kenntniß deſſelben gelangte. Nach dieſem nächtlichen Verhör wurde der Herzog dem Kriegsgericht gegenübergeſtellt; mit ſtolzem und doch ſanftem Blick beantwortete er auch die Anklagen, welche dieſes an ihn richtete. Aber im Verlauf der Ver⸗ handlung wurde der Herzog mehrmals bis zur Heftigkeit aufgeregt und machte ſolche Zugeſtändniſſe über ſeine Abneigung gegen die Republik, ſeine Hoffnung für die Wiederherſtellung der Bourbons in Frankreich, daß ſeine Richter ihn für ſchuldig an den Verſchwörungen der Royaliſten hielten und ihn einſtimmig zum Tode verurtheilten. Am 20. März 1804 wurde er abermals aus tiefem Schlaf geweckt und durch den Kommandanten Harel die enge dunkle Wendeltreppe ſeines Gefängniſſes hinabgeführt. Er fragte mehrere Male: „Aber wohin brin⸗ gen Sie mich?“ Der Morgen dämmerte kaum, als der Kommandant die kleine Pforte öffnete, welche in den Feſtungsgraben führte, und mit erſtick⸗ ter Stimme ſagte: „Gnädiger Herr, faſſen Sie allen Ihren Muth zuſammen!“ Der Herzog ſah eine Abtheilung Soldaten vor ſich, welche ihre Gewehre luden; auf einer Erhöhung des Terrains ſtanden die ſämmtlichen Offiziere des Kriegsgerichts und dicht neben ſich konnte der Herzog ein friſchge⸗ grabenes Grab erkennen. „Ah, ich ſoll alſo einen ehrlichen Soldatentod ſterben, nicht im Kerker zeitlebens ſchmachten!“ rief der junge Fürſt mit einem freudigen Klang der Stimme und ſchritt mit feſter, gerader Haltung vorwärts. Ein Kapitän trat vor, um das Todesurtheil mit zitternder Stimme vorzuleſen. „Möge Gott meinen Richtern vergeben, wie ich ihnen vergebe; thun Sie Ihre Pflicht, meine Herren! Aber hoffentlich wird man mir, auf einen Augenblick nur, den Zuſpruch eines katholiſchen Prieſters gönnen?“ rief der Herzog. „Er will wie ein Mönch ſterben,“ ſchrie höhniſch lachend einer der militäriſchen Scharfrichter. Der Herzog blickte mit ſchmerzlichem Erſtaunen auf ihn und ſchwieg einen Augenblick. „Meine Herren, ich habe noch eine Bitte, die ſich leicht erfüllen läßt,“ ſagte er dann, aber Niemand antwortete. „Gibt es denn keinen Ehrenmann unter Ihnen, der den Wunſch eines Sterbenden ausführen möchte?“ . Die Soldaten ſahen ſich unter einander an, aber Niemand regte ſich. Da trat derſelbe Offizier heran, der in der Nacht bei dem Herzog die Wache hatte. ub⸗ eiſen jog un, d, fſcher luf gelck dan andant de Uit erſilk. . uſammen: in Geehr en OCffijer⸗ 1 8 6 t in Kein nder Siinme „O, Sie ſind gut, kommen Sie näher, Sie werden meine Bitte erfüllen,“ ſagte der Gefangene und redete einige leiſe Worte zu dem Offizier, der die Hand auf's Herz legte, wie um zu betheuern, daß er dieſe Bitte ge⸗ wiſſenhaft erfüllen wolle. „Hat Niemand eine Scheere bei ſich?“ fragte der Herzog wieder laut redend. Die ſeltſame Frage ging von Mund zu Munde; endlich fand ein Sol⸗ dat eine Scheere in ſeiner Bruſttaſche und reichte ſie dem Herzog. Er nahm ſie und ſchnitt ſich eine Locke damit ab, dann zog er einen Ring von der ſchönen weißen Hand und übergab die beiden Gegenſtände dem Offizier, indem er nochmals einige leiſe Worte hinzufügte. „Meine Freunde!“ rief der Herzog. „Ei was, Ihr habt keine Freunde hier!“ unterbrach ihn eine barſche Stimme inmitten der Gruppe ſeiner Richter. Dieß rohe Wort durchzuckte den Herzog ſichtlich mit Schmerz und Staunen, doch faßte er ſich raſch und ſagte mit würdevollem Stolz: „Wohlan, man weiſe mir meine letzte Schlachtſtellung an!“ „Sie müſſen niederknieen,“ rief dieſelbe Stimme, und ein Offizier, Delga, trat vor, um den Herzog den Soldaten gegenüber zu ſtellen. „Ein Condé kniet nur vor Gott, nicht vor Menſchen,“ rief der Herzog, warf das Tuch, womit man ihm die Augen verbinden wollte, bei Seite, blickte gen Himmel und kommandirte laut: „Zielt nach dem Herzen, gebt Feuer!“ — „Feuer!“ wiederholte der kommandirende Offizier, und im ſelben Augenblick durchbohrten die Kugeln die Bruſt des Herzogs; er fiel vorn⸗ über, und in der furchtbaren Pauſe, die dem Lärm der Schießgewehre folgte, drang ein herzzerreißendes Jammergeſchrei aus dem alten Thurm mit zerbrochenen Fenſterſcheiben, in welchem der Herzog zwei kurze Nächte geſchlafen hatte. Sein armes Hündchen war dort eingeſperrt und hörte die Kugeln, die das Herz des geliebten Herrn durchbohrten! Man ließ das arme Thier frei, es entlief und verkroch ſich irgendwo. Aber wenn Alles ſtill war, kam es wieder zum Vorſchein und winſelte laut auf der Stelle im Feſtungsgraben, wo man den Herzog von Enghien eingeſcharrt hatte. Dieſe rührende Trauerklage lockte bald eine Menge Menſchen herbei, die ſich in lautem Tadel über die Ermordung deſſelben ergingen. Der Kommandant Harel ließ endlich dieſelben durch ſeine Soldaten vertreiben und auch den Hund durch Peitſchenhiebe verjagen. Aber er kehrte immer wieder zu der Unglücksſtelle zurück. Das hübſche Thierchen war abgemagert und häßlich geworden, eine mitleidige Schild⸗ wache ſchoß ihm endlich eine Kugel in ſein treues Herz, um ſein Gewinſel nicht mehr zu hören. Im Rokokoſchlößchen bei Ettenheim verhüllte ein Trauerflor die roſen⸗ rothe Stube und das leere goldne Körbchen des Lieblingshündchens. Das Recht auf den Wittwenſchleier konnte die trauernde Geliebte des Herzogs nicht geltend machen, da die Ehe heimlich und ohne alle Formalitäten vollzogen war. — Napoleon hat ſpäter in St. Helena erklärt, daß er den Tod des Herzogs von Enghien nicht gewollt habe, ſondern nur durch Talleyrand dazu verleitet worden ſei. Verliner Buſluchtshäuſer. Von Guſtav Raſch. II. Ihr wißt: Wohin! Euch winkt herein Der eigne Herd, die ſich're Stätt', Der Lampen traulich heller Schein — — — Doch Jene dort — — entſetzlich Loos! Mittellos — Obdachlos! An der Ecke der Dorotheenſtraße und Neuen Wilhelmsſtraße im oberen Stock der ſeit Verlegung der Werkſtätten nach Spandau leer ſtehenden Artillerie⸗Werkſtatt⸗Gebäude befindet ſich gegenwärtig das Aſyl für obdach⸗ loſe Männer. Die Räume wurden, nachdem ſich aus dem Friedrich⸗ Werder'ſchen Bezirksverein im Dezember 1868 „das Komité zur Gründung von Aſylen für Obdachloſe“ gebildet hatte, von demſelben für einen jähr⸗ lichen Miethzins von 280 Thlrn. gemiethet und zuerſt zu einem Aſyl für obdachloſe Frauen und Mädchen eingerichtet. Seitdem das Aſyl für ob⸗ dachloſe Frauen und Mädchen nach dem zu dieſem Zweck ausgebauten Hauſe in der Füſilierſtraße verlegt worden iſt, ſind die Räume des Ar⸗ tillerie⸗Werkſtatt⸗Gebäudes für ihren gegenwärtigen Zweck umgeſtaltet worden. Ein Verwaltungsmitglied des Aſyl⸗Vereins, der bekannte Fär⸗ berei⸗ und Fabrikbeſitzer William Spindhler, der ſich um die Gründung der berliner neuen Aſyle hoch verdient gemacht hat, begleitete mich kürz⸗ lich in der Abendſtunde, wo das Aſyl zur Aufnahme der Obdachloſen ge⸗ öffnet wird, dorthin, um mir dieſe aus wahrem Bürgerſinn und thätiger Humanität hervorgegangene erſte Heimſtätte der ſonſt auf das Arbeits⸗ haus und auf den Polizeigewahrſam angewieſenen Mittelloſen und Ob⸗ dachloſen zu zeigen. Es war an einem ausnahmsweiſe frühlingsmäßigen Märztage um fünf und ein halb Uhr. Vor der noch geſchloſſenen, nach der Neuen Wilhelmsſtraße hinausgehenden Thür hatten ſich bereits einige zwanzig Männer verſammelt, um das Obdach des Aſyls um ſechs Uhr, wo dieſe Thür täglich geöffnet wird, für die folgende Nacht in Anſpruch zu nehmen. In der Thür erſchien auf einen Klingelzug der Hausvater des Aſyls, um uns in die oberen Räume des Gebändes zu führen, nachdem er den Wartenden mitgetheilt hatte, daß ſich in einer halben Stunde die Thür wieder zu ihrer Aufnahme öffnen würde. In ſeiner Begleitung ſtiegen wir die ziemlich ſchmale Treppe hinan und gelangten auf einen räumlich nicht ſehr ausgedehnten Flur. Von dem Flur öffnete ſich der Blick in ſämmtliche in einer langen Reihe hinter einander belegene, durch Gas⸗ flammen bereits erleuchtete Räume des Aſyls. Drei Säle befanden ſich zur rechten Seite des Flurs; zwei weitere Säle zur linken Hand. Wie war dieſer Blick anders als in die enge und dumpfe Stube des Polizei⸗ gewahrſams am Molkenmarkt, welche die Polizei den Obdachloſen als Aufenthalt für die Nacht bietet! „Nun werde ich Sie durch ſämmtliche Räume führen, bevor dieſelben durch die Obdachloſen, welche Sie unten vor der Thür geſehen haben, beſetzt werden,“ ſagte mein Begleiter, und wir begannen unſern Gang durch die Säle. Die Säle waren äußerſt rein und ordentlich gehalten und durchweg mit einer guten Ventilation verſehen. Man athmete eine reine, geſunde Luft. Von Dunſt und Geruch, der in Räumen, welche von ſechs Uhr Abends bis acht Uhr Morgens von Hunderten von Menſchen bewohnt ſind, ſo natürlich iſt, empfand ich nichts. Eine angenehme, von mächtigen Kachelöfen ausgehende Wärme durchſtrömte alle Säle. In jedem Sale war ein Thermometer angebracht. Die Thermometer gaben den Wärme⸗ grad auf 17° Réaumur an. Ein breiter Gang war in der Mitte der Säle freigelaſſen. Zu beiden Seiten des Ganges ſtanden niedrige, aus Eiſen und biegſamem Eiſendraht hergerichtete Bettſtellen aufgeſtellt. Die Füße ſowie der Rahmen der Bettſtellen beſtanden aus Eiſenſtäben; das Lager für den Körper ſowie die anſteigende Erhöhung für den Kopf des Ruhenden waren aus einem biegſamen Eiſendraht gebildet. Auf jeder Bettſtelle lagen zwei wollene Decken, und unter jeder Bettſtelle ſtanden zwei Lederpantoffeln mit ſtarken hölzernen Sohlen. Ich hatte derartige Bettſtellen noch nicht geſehen. Etwas verwundert fragte ich meinen Be⸗ gleiter: „Erhalten Diejenigen, welche hier für die Nacht Obdach ſuchen, keine Matratze oder keinen Strohſack?“ „Nein,“ erwiederte er; „bei der Anwendung von Strohſäcken und Matratzen wäre die Reinlichkeit und die Geruchloſigkeit, die Ihnen ſoeben auffiel, nicht durchzuführen. Aber Sie vergeſſen, daß die Männer, welche hier die Nacht zubringen, die Oberkleider nicht ablegen, ſondern nur ſich des Schuhwerks entledigen; auch wird dafür geſorgt, daß die ganze Nacht hindurch hier dieſelbe angenehme Wärmetemperatur herrſcht, welche Sie jetzt empfinden. Die Lagerſtätte iſt biegſam. Eingewickelt in die wollene Decke und bedeckt mit den Kleidern ruht der Körper auf derſelben wohl eben ſo gut aus, wie auf einem Strohſack oder auf einer Matratze. Wollen Sie nicht einmal den Verſuch machen?“ Ich legte mich auf eine von den drahtgeflochtenen Lagerſtätten, hüllte mich in eine Decke, legte mir den ausgezogenen Rock unter den Kopf und mußte meinem Begleiter nach einigen Minuten beipflichten. Dann ſtand ich auf, um unſern Gang durch die Räume des Aſyls fortzuſetzen. Zur rechten Hand des erſten Saals öffnete ſich eine Thür auf einen vom Saal getrennten Raum. Der Raum enthielt zwei Abtheilungen. Die eine Abtheilung war zu einem Waſchzimmer eingerichtet. Eine lange Reihe von irdenen Waſchſchüſſeln ſtand auf einem ſich rings an den Wänden entlang ziehenden Borde. Ein Stück Seife lag bei jeder Waſch⸗ ſchüſſel. Ein Handtuch war über jedem Geſchirr aufgehängt. Fragend ſah ich meinen Begleiter an. Er ſagte: „Jeder, der in unſerm Aſyl ein Obdach für die Nacht ſucht, iſt verpflichtet, ſich, nachdem ihm in einem der Säle ſeine Lagerſtätte angewieſen iſt, in dieſem Waſchzimmer Hände und Geſicht zu waſchen. Sie werden mir einräumen, daß dieſe Ab⸗ waſchung der Hände und des Geſichts eben ſo angenehm für Denjenigen iſt, der den Staub und den Schmutz der täglichen Arbeit mit in das Aſyl bringt, wie auch nothwendig für die im Hauſe herrſchende Reinlich⸗ keit. Selbſtverſtändlich wäſcht ſich auch Morgens ein Jeder, bevor er das Aſyl verläßt. Und nun ſehen Sie hier, vielleicht unſere zweckmäßigſte Einrichtung.“ Er öffnete einen Vorhang, durch den das Waſchzimmer von einem zweiten Raume getrennt wurde. Wir traten in ein wohlgeheiztes Bade⸗ zimmer. Eine metallene Wanne nahm die eine Ecke des Zimmers ein. In der andern Ecke war ein Kachelofen aufgeſtellt, deſſen oberen Theil ein Schrank von Metallblech bildete. „Jeder, welcher bei uns ein Obdach ſucht, findet hier, wenn er wünſcht, bevor er ſich ſchlafen legt, ein warmes Bad,“ fügte mein Begleiter als Erklärung hinzu, nachdem er die Thür des Schrankes geöffnet hatte, „und kann in dieſem Schrank ſeine Kleider trocknen, wenn er durchnäßt von der Straße kommt.“ ooσ ωάddbr 484 W0 Waſchzimmer und Badeanſtalt in einem Zufluchtshauſe für Obdach⸗ loſe! Ich dachte an die heiße, dumpfige Stube auf dem Molkenmarkt, welche die Polizei den Armen bietet, die kein Obdach haben; an den Sitz auf der ſchmalen hölzernen Bank ohne Rücklehne. Welche Kontraſte zwiſchen hier und dort! Verwundert fragte ich: „Am Ende geben Sie auch wohl doch Abendbrod, Herr William, und Morgens einen Kaffee?“ „Ohne Zweifel,“ ſagte lachend mein Begleiter; „glauben Sie, daß wir unſere Gäſte hungrig zu Bett gehen laſſen, nachdem ſie ſich gebadet und gewaſchen haben, und daß wir ſie Morgens mit nüchternem Magen auf die Straße ſchicken, nachdem ſie ſich bei uns ausgeruht? Das be⸗ kommen wir nicht fertig, die wir die Brüderlichkeit als einen Glaubens⸗ ſatz in unſer Programm aufgenommen haben. Kommen Sie in unſere Küche!“ Wir verließen das Badezimmer und ſtanden nach einigen Schritten in einer ſehr freundlich ausſehenden großen und lichten Küche. Weißes Porzellangeſchirr, irdene Näpfe, blankgeſcheuerte kupferne Kaſſerollen und Töpfe blickten mich von den Borden an. Auf dem von weißen Kacheln gebildeten Herde brannte ein großes Feuer und über ſeinen helllodernden Flammen kochte eine Mehlſuppe in einem mächtigen eiſernen Keſſel. Am Herde ſtand eine freundlich und behäbig ausſehende Frau in mittleren Jahren und beſchäftigte ſich mit der Zubereitung der Mehlſuppe. „Sehen Sie,“ ſagte Herr Spindler, „hier ſtelle ich Ihnen unſere treffliche Haus⸗ mutter vor; ſie iſt bereits mit der Abendſuppe für die Gäſte beſchäftigt. Jeder von unſeren Gäſten erhält von ihr zum Abendbrod einen großen, tiefen Teller von dieſer Suppe, und Morgens, wenn er ausgeſchlafen und ſich gewaſchen hat, gibt ſie ihm eine große Taſſe Kaffee und eine berliner Schrizze — Sie kennen ja unſer Weißbrod — mit auf den Weg. Auch reicht ſie jedem unſerer Gäſte Nähnadel und Zwirn, wenn er vielleicht Abends, bevor er ſich niederlegt, ſich ſeine Kleider flicken oder ſeine Strümpfe ſtopfen will.“ Da ſchlug die Uhr auf dem dorotheenſtädtiſchen Kirchhofe Sechs. „Kommen Sie jetzt,“ brach er die Unterhaltung mit der in der Küche wirthſchaftenden Hausmutter ab, „gehen wir ſchnell auf den Flur! Die Stunde ſchlägt. Die Thür des Aſyls öffnet ſich auf die Minute, und Sie müſſen die Obdachloſen und Heimatloſen die Treppe hinanſteigen ſehen. Den Moment dürfen wir nicht verſäumen.“ Auf dem Flur ſaß Herr Friedel, der Hausvater des Zufluchtshauſes, bereits an dem kleinen Tiſche, um ſeine Gäſte für die folgende Nacht zu empfangen. Zwei Auſſeher ſtanden in der Nähe, um ihnen ihre Plätze und Lagerſtätten in den Sälen des Aſyls anzuweiſen. Und auf der Treppe ſtiegen ſie aufwärts, die Heimatloſen, die Obdachloſen, welche hier eine Lagerſtatt ſuchten, Einer hinter dem Andern. Alle Stufen der Treppe von der Hausthür bis zu dem Flur des erſten Stocks waren bereits beſetzt. Und noch immer öffnete ſich die Thür, um neue Gäſte einzulaſſen! Einer trat nach dem Andern an den Tiſch des Hausvaters. Er fragte Niemand von den Obdachloſen: „Wer ſind Sie, woher kommen Sie, was wünſchen Sie?“ Jede Frage nach Namen, nach Stand, nach Domizil iſt im neuen berliner Zufluchtshauſe unterſagt. Keiner bedarf einer Legitimation. Jeder kommt und geht, ohne daß der Hausvater weiß, wer er iſt, woher er kommt und wohin er geht. Die einzige Legi⸗ timation, um aufgenommen zu werden, iſt die Obdachloſigkeit, und drei⸗ mal in jedem Monat bietet den Obdachloſen das Zufluchtshaus für Män⸗ ner von Abends ſechs bis Morgens um acht Uhr ſeine gaſtlichen Räume als Wohnſtätte. Deßhalb fragt der Hausvater jeden Ankömmling auch nur nach ſeinem Alter und wie oft er die Gaſtfreundſchaft des Aſyls bereits in demſelben Monat in Anſpruch genommen habe. Einigen von den Gäſten, welche ſchon zweimal in dieſem Monate an ſeinem Tiſche erſchienen ſind, bemerkt der Hausvater, daß ſie nur noch einmal kommen dürfen, um anderen Gleichberechtigten nicht den Raum zu nehmen; das Aſyl habe nur über hundert und fünfunddreißig Lagerſtätten in ſeinen Räumlichkeiten zu verfügen. Nach dieſer kurzen Unterhaltung mit dem Haus⸗ vater wird jeder Gaſt von einem der Aufſeher in einen der Säle geführt und ihm eine Lagerſtätte, um ſich dort für die Nacht einzurichten, ange⸗ wieſen. Welch' eine Menge von Noth, Armuth und Elend zog in der halben Stunde, wo ich an dieſem Abend neben dem Tiſche des Hausvaters ſtand, an mir vorüber! Kein Geſicht, keine Geſtalt, keine Kleidung, auf die nicht Noth und Armuth ihr Stigma gedrückt hatten. Ich ſah Greiſe, welche die Siebenzig überſchritten hatten oder doch überſchritten zu haben ſchienen, bis ich aus ihren Antworten an den Hausvater hörte, daß ſie kaum die fünfzig angetreten hatten, alſo das Lebensalter, wo ſich andere Männer im Beſitze aller Kraft und Geſundheit befinden. Nichts altert ſo ſehr, als Noth und Armuth; das habe ich an dieſem Abend geſehen. Jungen Männern, welche ihr Lebensalter auf fünfundzwanzig Jahre an⸗ gaben, hätte ich vierzig Jahre gegeben, wenn ich ihr Lebensalter nach ihrem Ausſehen hätte ſchätzen wollen. Die Arbeit, die rauhe Witterung, die Armuth, die Anſtrengungen hatten ihre Furchen frühzeitig auf die 4* jugendlichen Geſichter eingegraben, auf denen alle Friſche ſchon in der Jugend geſchwunden war. Und alle Arbeit und alle Anſtrengungen hatten ihnen bis jetzt nicht einmal zu einem Obdach verholfen, wo ſie Nachts ihren müden Körper ausruhen konnten, um die anſtrengende Arbeit am andern Tage von Neuem zu beginnen. Und wo hatten ſie früher die Nächte zugebracht, bevor ihnen hier das ſeit dem Dezember vorigen Jahres eröffnete Aſyl für obdachloſe Männer ein Obdach bot? Im Arbeitshauſe am Alexanderplatz, im Polizeigewahrſam oder in den ſogenannten „Pennen“, oder in einem während der Nacht offenſtehenden Schuppen, unter einer Brücke, in einem Keller, in einem Viehſtall, auf einem Bauplatz der großen Stadt, oder bei „Mutter Grün“, wie der Berliner zu ſagen pflegt. Was iſt eine „Penne?“ wird ſo mancher Leſer fragen. „Pennen“ ſind Schlafſtätten meiſtens in der hamburger oder roſenthaler Vorſtadt, im ſogenannten Voigtlande, belegen, wo der Arme und Obdachloſe von einem Sechſer bis zu ſechs Dreiern aufwärts einen Sitzplatz auf einer Bank, ein Lager auf den Dielen des Fußbodens oder in einer Hänge⸗ matte erhält. Am häufigſten findet man derartige „Pennen“ in Neu⸗ bauten, wo ſie behufs ſchnellerer Austrocknung derſelben errichtet ſind. Die Geſundheit der „Penne⸗Brüder“ und „Penne⸗Schweſtern“ — ſo nennt man die Schlafgäſte — iſt bei dieſem Austrocknungsſyſtem natürlich vollkommen Nebenſache. Die Wirthin, die „Penne⸗Mutter“, hat bei der Errichtung der Penne nur das elende Schlafgeld im Auge, womit ſie ihre Gäſte für die Nacht beſteuert. Und „Mutter Grün“? Wer iſt in Berlin die Mutter Grün? Die „Mutter Grün“ iſt die Mutter Erde, welche den Obdachloſen im Thiergarten, in der Haſenhaide unter einem Baume, in einem Gebüſch, zwiſchen Blättern und Zweigen, auf dem Raſen des Bodens oder auf einer Bank eine Schlafſtätte umſonſt bietet, wenn die Obdachloſen nicht die Polizei auf dieſer Schlaffſtätte erwiſcht. Erwiſcht ſie ihn, ſo weckt ſie ihn aus Schlummer und Träumen und ſchleppt ihn in das von ihr errichtete Aſyl am Molkenmarkt, in den Polizeiver⸗ wahrſam, wo wir bereits waren. Die Thür des Aſyls für obdachloſe Männer hatte ſich geſchloſſen. Hundert und fünfzehn Obdachloſe waren durch dieſelbe eingetreten und hatten ein Obdach gefunden. Ich blickte durch das Fenſter auf die Straße. Vor der Thür ſtand momentan Niemand mehr, um Einlaß zu bitten. Zwanzig Schlafſtätten waren noch frei für die Nacht. Vielleicht blieben ſie leer; vielleicht trafen ihre Schlafgäſte ſpäter ein. Das Aſyl für obdach⸗ loſe Männer in der Neuen Wilhelmsſtraße öffnet ſeine Thür zu jeder Stunde der Nacht. Zurückgewieſen war von den angekommenen Gäſten Niemand; alle hatten Aufnahme gefunden, Einer nur nach einer längeren Debatte zwiſchen ihm und dem Hausvater. Er ſchien angetrun⸗ ken zu ſein. Betrunkenen gibt das Aſyl ſelbſtverſtändlich kein Obdach. Endlich bewies er ſeine ſehr zweifelhafte Nüchternheit dadurch, daß er mit ziemlicher Sicherheit vor dem Hausvater den bekannten Spaziergang „auf dem Strich“ — wo zwei aneinandergefügte Dielen ſich treffen — ausführt. Ganz gelang ihm der Spaziergang freilich nicht. Es wurde ihm eine Lagerſtätte angewieſen, wo er die andern Schlafgäſte des Hauſes nicht ſtörte. Auf dem kleinen Flur war es leer. Der Hausvater verließ ſeinen Stuhl und ſeinen Tiſch. Ich machte mit meinem Begleiter noch einen Gang durch die Säle, welche jetzt ſämmtlich mit Gäſten gefüllt waren. Sie ſaßen auf ihren Lagerſtätten und entkleideten ſich des Schuhzeuges, um in die bequemen Pantoffeln zu ſchlüpfen; oder ſie machten Einer nach dem Andern einen Beſuch im Waſchzimmer, um ſich Hände und Geſicht zu waſchen; oder ſie waren im Badezimmer, um ſich ein Bad bereiten zu laſſen; oder ſie ſaßen an den kleinen Tiſchen im Saal, hatten ſich Näh⸗ nadel und Zwirn von der Hausmutter erbeten, um ſich ihre armſeligen Kleider zu flicken. Bis um neun Uhr im Winter, im Sommer bis zehn Uhr, geſtattete ihnen die Hausordnung, ſich mit einander zu unterhalten und zu thun, was ſie wollten; dann hatten ſie ſich jedes den Schlaf der Andern ſtörenden Geräuſches zu enthalten und ſich zur Ruhe zu begeben. Und in der Küche ſtand die Hausmutter am lodernden Herde, um das Abend⸗ brod für ihre Gäſte zu bereiten. Noch eine Stunde und alle Gäſte des Aſyls ſaßen gewaſchen und ausgeruht an den kleinen Tiſchen der Säle, Jeder vor ſich das Abendbrod, einen Napf voll warmer Suppe und ein Stück weißen Brodes. Auf dem Thurm der dorotheenſtädtiſchen Kirche ſchlug es jetzt ſieben Uhr. Nachdem wir von dem Hausvater und der Hausmutter Abſchied genommen hatten, ſtiegen mein Begleiter und ich in unſern an der Thür des Aſyls haltenden Wagen, um nach dem Zufluchtshauſe für obdachloſe Frauen und Mädchen in der Füſilierſtraße zu fahren. Von der Wilhelms⸗ ſtraße bis dahin iſt's weit. Während wir unterwegs ſind, wird Herr William Spindler uns aus der erſt dreimonatlichen Geſchichte des neuen Aſylshauſes, welches wir beſucht haben, einige intereſſante Mittheilungen machen. Nedaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. lellern Un Nerführ Tante Freund falt,1 ſal ſel ein Rl nen G Freun geholt einer ſehrre hatte und il Wa ihren ſchunge worden dieß mi bergen. ſo ſchn auch kein ſamkeite war ſie d ihnen ni Sie Haus v ehre in Salt modern, Wohnſt kurz, e⸗ nothwen Einrichtn erdpar ſhldig — 2- Ueunzehnter Jakrgang NW DV Reſeda und Koſe. Novelle von Agnes Ferne. (Fortſetzung.) Am Ende wäre aber, den verführeriſchen Blicken meiner Tante gegenüber, die treue Freundesſtimme ſpurlos ver⸗ hallt, wenn nicht das Schick⸗ ſal ſelbſt eingegriffen und ein Ruf nach dem entlege⸗ nen Greifswalde den langen Freund aus unſerer Mitte geholt hätte. An der Seite einer jungen, hübſchen und ſehr reichen Kaufmannstochter hatte er dort Tante Helene und ihre Reize bald vergeſſen. Wenn Tante Helene von ihren vielfachen Herzenstäu⸗ ſchungen ſchmerzlich berührt worden war, ſo wußte ſie dieß mit vieler Grazie zu ver⸗ bergen. Wenn ſie den ſie ſo ſchnöde Verſchmähenden auch keine ſpeziellen Aufmerk⸗ ſamkeiten mehr ſchenkte, ſo war ſie doch gutmüthig genug, ihnen nach wie vor freund⸗ lich zuzulächeln. Sie fing jetzt an, das Haus von oberſt zu unterſt zu kehren. Die Einrichtung im Salon war gänzlich un⸗ modern, die Möbeln der Wohnſtube harmonirten nicht, kurz, es war unumgänglich nothwendig, die geſammte Einrichtung gänzlich zu er⸗ neuern. „Mein lieber Schwa⸗ ger“ war dieß ſeiner Stellung ſchuldig. — Er war auch „ſeiner Stellung ſchuldig“, einen größeren Verkehr zu unter⸗ halten. Die einſeitige Geſel⸗ ligkeit der Studirſtube taugte nichts für einen Mann ſeines Standes und ſeines Rufs. Die Studenten, die den Va⸗ ter beſuchten, mußten ein⸗ geladen werden, es gab äſthe⸗ Illuſtr. Welt. XIX. 13. 2* Eee f f — Wm h heeh h h h hh 5 he- Auf dem Beobachtungspoſten vor Mezières. (S. 487.) tiſche Thees, bei denen Tante Helene die gefeierte und an⸗ muthige Wirthin ſpielte. Den durchreiſenden Gelehrten zu Ehren wurden große Diners und Soupers veranſtaltet, zu denen einheimiſche Profeſſo⸗ ren mit ihren Familien ein⸗ geladen wurden. Unſer ſtilles Haus war plötzlich der Mit⸗ telpunkt einer belebten, glän⸗ zenden Geſelligkeit geworden. Mein Vater zog ſich, wenn es irgendwie anging, in ſein Studirzimmer zurück und überließ es der Tante, die Honneurs zu machen, was ſie auch ausgezeichnet ver⸗ ſtand. „Glaube mir, lieber Schwa⸗ ger,“ verſicherte ſie zwar wie⸗ der und wieder, „auch meine Neigung zieht mich zur Ein⸗ ſamkeit. Ich würde ſo viel lieber mit Dir und den lieben Kindern unſer trauliches Still⸗ leben fortſetzen. Aber bei Deiner Stellung und Deinem Rufe geht dieß durchaus nicht. Ich habe die Pflicht über⸗ nommen, darüber zu wachen, daß ein Licht wie Du nicht unter den Scheffel geſtellt wird. Du ſiehſt ja, lieber Schwager, daß ich Alles thue, was in meinen Kräften ſteht, um Dir dieß Opfer zu er⸗ leichtern.“ Das mußte man Tante Helene laſſen, ſie that darin ihr Möglichſtes. Sie lud ein und ließ ſich einladen, ſie bewirthete die Gäſte in mei⸗ nes Vaters Namen und be⸗ mühte dieſen ſo wenig als möglich, an der Geſelligkeit theilzunehmen, die ſie ſeinet⸗ wegen unterhielt. V Eine äußerſt liebenswür⸗ dige Wirthin war ſie übri⸗ gens. Sie verdiente es, den Mittelpunkt der Geſellſchaften zu bilden, die ihr ein ſo großes Opfer koſteten. Mehr noch aber, als ſie, wurde die kleine Eugenie von all' 79 °ο 486 22° unſern Gäſten bewundert und geliebt. Jedermann war von ihrer Liebenswürdigkeit und Schönheit hingeriſſen. Ich, die ich früher ſchon nur von Wenigen beachtet worden war, trat neben dieſem reizenden Ge⸗ ſchöpf vollends ganz in den Hintergrund. Sogar der getreue Behrand vernachläſſigte mich ihretwegen. Sie wußte ſich ſo hübſch mit ihm zu necken, ſie lachte ſo ſüß auf ſeine trockenen Späße. Den Platz neben ihm nahm ſie nun oft ſtatt meiner ein, und die Zuckerdüten, die ich ſonſt erhalten, wurden nun meiſtens in ihre kleinen Händchen ausgeleert. „Du biſt zu groß für ſolche Näſchereien,“ meinte, gutmüthig ſich ent⸗ ſchuldigend, Profeſſor Behrand. Das war ich nun wohl; aber ich konnte auch nicht mit einem ſo ſtrahlenden Lächeln, einem ſo reizenden Erröthen danken, wie meine kleine Couſine. Selbſt mein Vater und Profeſſor Parr blieben den Reizen der kleinen Elfe gegenüber nicht unempfänglich. Sie waren nie ungehalten, wenn ſie ihr gemüthliches téte à tête ſtörte, und ein Lächeln, wie es ſelten ſeine ernſten Züge erhellte, konnten die Scherze und Liebkoſungen der kleinen Nichte bei meinem Vater hervorrufen. Lange hielt es der Schmetterling freilich nicht in der dunkeln Stube aus. Sie flog nur ab und zu, und mein gewohnter Platz in der Ecke blieb mir unbenommen. Auch die alte Pfeife durfte ich wieder ſtopfen und ihm bei ſeinen Arbeiten zur Hand gehen; denn als Tante Helene die Erfolgloſigkeit ihrer Bemühungen eingeſehen hatte, überließ ſie mir gerne wieder die Stelle der beſcheidenen Handlange⸗ rin meines Vaters. Aber ſo ſtill und ungeſtört wie ſonſt konnte ich doch nicht mehr des geliebten Vaters Geſellſchaft genießen. Noch während ich zur Schule ging, wußte Tante Helene mich in meinen Freiſtunden paſſend zu beſchäftigen. Ich hatte für die Geſellſchaften den Tiſch zu decken, Brod zu ſchneiden, tauſend andere kleine Dienſte zu leiſten. Nach meiner Konfirmation wurde ich in die Geheimniſſe der Kochkunſt und der Wäſche eingeweiht. Ich lernte viel bei Tante Helene. Sie rerſtand es ſehr gut, von ihrem Sopha aus anzuordnen und anzugeben. Bald konnte ich unter ihrer Oberleitung die Haushaltung ſelbſtſtändig führen. Elegant gekleidet ſaß ſie dann vom frühen Morgen an in ihrem Boudoir und ertheilte Be⸗ fehle. Ich hatte mich tüchtig zu rühren, immer dieſen Befehlen nachzu⸗ kommen. „* Als ich älter und verſtändiger wurde, ſchien es mir, es könne Man⸗ ches einfacher und billiger eingerichtet werden. Aber Tante Helene war anderer Anſicht. „Das verſtehſt Du nicht, mein Kind,“ meinte ſie mit überlegenem Lächeln. „Bei der Stellung und dem Rufe Deines Vaters muß auf äußern Glanz geſehen werden, muß Alles aus dem Vollen gehen. Liebes, unſchuldiges Kind, je beſſer Dein Papa die Studenten bewirthet, deſto fleißiger werden ſeine Kollegien beſucht. Das iſt die Klugheit der Welt, Du ahnungsloſe Mathilde! Was man hier an Groſchen ausgibt, kommt dort an Thalern wieder herein.“ Daß das Geld in Groſchen und in Thalern wegflog, merkte ich wohl; weniger klar war mir, wo es wieder hereinkam. Mein guter Papa konnte mir auch keine genaue Auskunft darüber geben. Er legte Alles, was er einnahm, in ein beſtimmtes Fach ſeines Schreibtiſches; da nahm er auch heraus, was er brauchte. . Er meinte jetzt freilich manchmal mit bedenklichem Kopfſchütteln, ſein Geldfach ſei nicht mehr ſo voll wie ſonſt, und am Ende des Jahres habe er nicht mehr, wie früher, eine Kleinigkeit übrig, die ihm dann einer ſeiner Freunde zum Bankier getragen habe. Tante Helene nahm ſolche Aeußerungen keineswegs übel. Sie drohte nur ſchalkhaft lächelnd mit dem Finger: „Schwager! Schwager! nehmen Sie ſich in Acht, daß Sie kein Filz werden. Was wollen Sie, Kröſus, von Ausgaben reden! Da,“ — hier wurde ſie ernſt und begann zu ſeufzen — „da ſehen Sie mich an! Mich koſtet dieſe obligate Geſelligkeit viel mehr als Sie, denen ſie auf der andern Seite das Doppelte wieder einbringt. Denken Sie, lieber Freund, was allein meine Garderobe mich koſtet, was ich an Schuhen zerreiße! Wäre ich in meiner vorigen, an⸗. ſpruchsloſen Stellung geblieben, ich hätte nie ein neues Kleid, einen neuen Hut gebraucht. Jetzt, als die Schwägerin eines berühmten Mannes, bin ich genöthigt, ganz anders aufzutreten. Ich ſage dieß natürlich nicht, um Ihnen Vorwürfe zu machen, o ganz, ganz gewiß nicht! nur um Sie zu tröſten, armer Freund!“ Sie konnte ſehr überzeugend reden, die Tante Helene. Die Folge ſol⸗ cher und ähnlicher Geſpräche war, daß mein Vater, gerührt von ihrer bedrängten Lage und den Opfern, die ſie ihm zu bringen genöthigt war, ſie bat, ſich auf ſeine Rechnung ein neues Kleid oder einige Paar Stiefel⸗ chen auszuſuchen, da er ſelbſt nichts von dieſen Dingen verſtehe. Tante Helene dankte gerührt, mit Thränen in den Augen, und beeilte ſich, dem Wunſche meines Vaters nachzukommen. Sie beſorgte auch den Einkauf meiner Garderobe, und ſehr geſchickt wußte ſie einzukaufen. Bei jedem meiner Kleider fiel noch eins für die kleine Eugenie ab. „Du haſt doch nichts dagegen, lieber Schwager,“ pflegte ſie dann mit gewinnendem Lächeln zu fragen, „wenn von dem Reſt von Mathildens Kleid eins für meine Kleine gemacht wird?“ Oder: „Lieber Schwager, da hat die dumme Putzmacherin meinen und Eugeniens Hut auf die Rech⸗ nung für Mathilde geſetzt. Bitte, lege es einſtweilen für mich aus, Du kannſt es ja an meinem Gehalt wieder abziehen.“ Mein Vater lächelte, daß ſie ihn einer ſolchen Bagatelle wegen fragen könne. Tante Helene hatte mit der Geſchicklichkeit, die nur ſie hatte, einen anſehnlichen Reſt von ihres Mannes Vermögen aus dem Banfkerott ge⸗ rettet, deſſen Zinſen blieben auf dieſe Weiſe unberührt. In den Haushaltungsgeſchäften konnte Eugenie mir wenig helfen. „Sie iſt noch zu jung, die arme Kleine!“ meinte Tante, und als ſie älter wurde, war ſie „ſo ganz entſetzlich ungeſchickt“. Eugenie war freilich dazu geſchaffen, in Geſellſchaften zu glänzen. Es wäre ſchade geweſen, ihren blendenden Teint dem Küchenrauch auszu⸗ ſetzen; ihre ſchneeweißen Händchen paßten am beſten an's Klavier oder Zeichenbrett. Wenn ich des Abends, müde von den Geſchäften des Tages, in's Ge⸗ ſellſchaftszimmer herunterkam und mich ſchüchtern und unbeholfen an die unterſte Ecke des Tiſches ſetzte, ſo mußte ich meine ſchöne Couſine bewun⸗ dern. Mit welcher Leichtigkeit und Gewandtheit bewegte ſie ſich unter den Gäſten! Wie anmuthig konnte ſie ſchon als Kind mit Jedem ſcherzen! Wie liebenswürdig konnte ſie die Blöden aufmuntern, die Ernſten erheitern! Wenn das Geſpräch in's Stocken gerieth, ſetzte ſie ſich an's Klavier und ihre friſche Stimme bezauberte Jedermann. Oder ſie holte ihre Zeichnungen herbei, und die leichte Art, mit der ſie hingeworfen waren, gefiel allgemein, wenn auch der Kunſtwerth an und für ſich gering war. Meine Stimme war unbedeutend; Klavier⸗ und Zeichenunterricht zu nehmen, dazu hatte ich keine Zeit. Als ich einſt gegen Tante Helene den Wunſch ausgeſprochen hatte, mich ſolchen und ähnlichen Studien widmen zu dürfen, meinte ſie, für mich ſei es viel nützlicher, mich für meinen künftigen Beruf als Gattin und Hausfrau auszubilden. „Bei der Stellung und dem Range Deines Vaters,“ verſicherte ſie, „wirſt Du nicht verfehlen, früher oder ſpäter eine gute Partie zu machen. Rein armes Kind dagegen wird von Niemand begehrt werden, ſie muß ſuchen, ſich ſo viel Kenntniſſe als möglich zu erwerben, um ſpäter ihr Brod auf der dornenvollen Laufbahn einer Gouvernante verdienen zu können.“ Und ſo, während ich in der Haushaltung zu arbeiten hatte, widmete Eugenie ſich den ſchönen Künſten. „Aus Verſehen“ wurde des Stunden⸗ geldes wegen immer an meinen Vater reklamirt, der auch Alles gutwillig bezahlte. So berechnend und intrigant auch ihre Mutter war, Eugenie blieb ein harmloſes, fröhliches Kind. Sie hielt keine ſchönen Reden, ſie brachte keine Opfer. Sie freute ſich ihres ſonnigen Daſeins, und die Huldigungen, die ihr von allen Seiten gebracht wurden, nahm ſie, als etwas ſich von ſelbſt Verſtehendes, unbefangen auf. „Wenn die Roſe ſelbſt ſich ſchmückt, ſchmückt ſie auch den Garten.“ — Meine Couſine wußte, daß ſie durch ihre bloße Gegenwart überall Licht und Sonnenſchein verbreite. Sie freute ſich deſſen, ohne ſich etwas darauf zu gut zu thun. Die Liebe, die Alles ihr entgegenbrachte, gab ſie auf's Wärmſte wieder zurück. Auch gegen mich war ſie herzlich und liebevoll, und von ganzem Her⸗ zen liebte ich ſie wieder. Und doch, wenn ich, die Tochter des Hauſes, als Aſchenbrödel unbeachtet und vergeſſen in der Ecke ſaß und zuſah, wie ſie, die Fremde, von meines Vaters Gäſten bewundert und gefeiert wurde, zog manchmal, zu meiner tiefen Beſchämung ſei es geſtanden, eine bittere, eiferſüchtige Regung durch mein Herz. Wenn ich darüber ſiegen konnte, ehe ſie zu tief Wurzel gefaßt, ſo danke ich das der Erinnerung an meine todte Mutter und der Liebe mei⸗ nes Vaters. Wenn ich bei ihm ſein konnte, wenn ich mich von dem Getriebe und den Geſchäften des Alltagslebens in ſeine dämmerige Stube retten durfte, da ſchwand jedes bittere Gefühl, da fühlte ich, daß ein reicher Schatz von Liebe, daß ein treues Vaterherz noch mir gehörte, mir allein. Wie ſehr war ein trauliches Geſpräch mit ihm den geſelligen Vergnügungen der Tante vorzuziehen! Welche ſüße Erholung war es, für ihn zu arbeiten, ihm zu helfen! Immer mehr machte mein Vater mich zu ſeiner Ver⸗ trauten. Er redete mit mir über ſeine Wiſſenſchaft und ſeine Studien, er erzählte von ſeiner Jugend. Auch von meiner Mutter ſprach er mehr als früher. Wenn wir Beide ſo traulich beiſammen ſaßen und ich in ſeine tiefen, ſanften Augen blickte, ſo kam es mir unmöglich vor, die glänzende Eugenie beneiden zu können. Einmal, aber auch nur einmal, war ich wirklich allen Ernſtes eifer⸗ ſüchtig auf ſie. Da war es keine vorübergehende Regung, da war es ein tiefes, ſchneidendes Gefühl, das mein Herz zu zerreißen drohte. Ich war achtzehn Jahre alt, Eugenie erſt vierzehn. Aber ſie trug ſchon lange Kleider und konnte ſich ſehr gewandt im Geſellſchaftszimmer das ſch Toe gei M. ann! nicht Einſi Haut einn gehe Uur. mein idens wager, Rech Du Ifingn t, eigen 1 . lelen. ſe ir s Ulhzen. 65 d l: mwier e in Ge. en an de e bewun⸗ unter den en! Wie⸗ erheitemn! larier und ichungen tercht zu Dklene den ir meinen ordienen 1 Relen l Relbhien 6 dmet , Wöme —„ 2 532 LSiſmndoſ⸗ 69 Otundel⸗ 60 ltmm nd UAe? galtmi „ Buriwe 8 . „1 ſſ⸗ t9 1 N oup 9 ſen c APfr ſich ſchmullt, 7 EHS ρω 487 bewegen. Da traf es ſich, daß ich, als ich wie gewöhnlich erſt ſpät bei den Gäſten mich einfand, neben einen jungen Mann zu ſitzen kam, der einen tiefen Eindruck auf mein junges Herz machte. Er war ernſter und ſtiller als die Andern; aber was er ſagte, war gehaltvoll und tief. In ſeinen Augen, auf ſeiner Stirne lag der Abglanz eines reinen, edlen Gemüths, eines hohen Geiſtes. Ich ſah ihn einige Male. Er redete mich auch an; aber dann ſtockte gewöhnlich meine Stimme, das Blut ſtieg mir heiß in die Wangen, ich gab unzuſammenhängende Antworten und geberdete mich ſcheuer und unbeholfener als je. Eines Morgens war ich in meines Vaters Zimmer. Da wurde Spät (ſo hieß der junge Mann) gemeldet. Ich wollte mich nicht gern in mei⸗ nem Morgenkleide zeigen und zog mich ſchleunig in das Kabinet neben Vaters Stube zurück. Es war mir keineswegs unangenehm, daß ich dort gezwungen war, das Geſpräch der Beiden mitanzuhören. Mit ſeiner tiefen, wohlklingenden Stimme vertraute Herr Spät mei⸗ nem Vater, daß ſeine Mutter ihm vor Kurzem mitgetheilt habe, wie ſie ihn nicht länger in ſeinen Studien unterſtützen könne. Da ſei in der größten Noth, wie ein Wink vom Himmel, ihm von einem reichen oſt⸗ preußiſchen Gutsbeſitzer, den er einſt auf einer Reiſe kennen gelernt habe, der Antrag geworden, Erzieher ſeines einzigen Sohnes zu werden. „Hoffentlich,“ fügte er hinzu, „habe ich mir in einigen Jahren von dem großen Honorar ſo viel erübrigt, daß ich dann meine Studien fort⸗ ſetzen kann.“ Mit herzlichen Worten ſprach mein Vater ſeine Freude über dieß un⸗ verhoffte Glück aus und hoffte, in einigen Jahren Herrn Spät wieder als lieben Hausfreund bei ſich ſehen zu dürfen. „Auch ich freue mich auf dieſe Zeit!“ rief der junge Mann mit be⸗ wegter Stimme, „Ihr Haus, Herr Profeſſor, iſt mir während meines Hierſeins unendlich theuer geworden. O Herr Profeſſor! nicht oft habe ich Ihre Schwelle betreten, ſo oft es mich auch hinzog; — ich, — darf ich es Ihnen, meinem väterlichen Freunde, geſtehen, jetzt, wo ich auf ſo bange Zeit Abſchied von Ihnen nehme? — Ich fürchtete für meine Ruhe.“ Seine Stimme bebte bei dieſen Worten; o, und welch' weichen, tiefen Klang hatte ſie! Wild klopfte mein Herz. Ich war nicht ſo kalt und ruhig, wie ich vor Andern ſchien; ich konnte heiß und glühend fühlen, das empfand ich in dieſem Augenblick. „Iſt es auch möglich,“ fuhr Herr Spät fort und ſeine Stimme hob ſich begeiſtert, „iſt es auch möglich, kalt zu bleiben bei den Reizen Ihrer Tochter!“ — . Ihrer Tochter! o Mathilde, haſt Du recht gehört? „O, welch' ein bezauberndes Geſchöpf iſt ſie!“ redete er immer be⸗ geiſterter weiter, „halb Kind noch, und doch voll jungfräulicher Schönheit! Mit welch' lieblichem Lächeln grüßte ſie mich unbeholſenen Studenten, wie anmuthig und anziehend plauderte ſie! Nehmen Sie ſich in Acht, Herr Profeſſor, in dieſen goldigen Locken wird ſich noch manches arme Studenten⸗ herz fangen!“ „Goldene Locken?“ frug mein Vater etwas verwundert, „meine Toch⸗ ter Mathilde hat ſchlichtes dunkles Haar.“ „Lichtbraune Locken hat ſie!“ verſicherte der Student, „und die ſchön⸗ ſten nußbraunen Augen, die ich je geſehen! Auch ſie haben einen Gold⸗ ſchimmer, beſonders wenn ſie lacht, und ſie lacht ſo viel und ſo herzlich! Uebrigens meinte ich, daß das Fräulein von Ihrer Frau Schweſter ‚Eu⸗ genie’ gerufen würde.“ „Eugenie! Ah, da meinten Sie wohl meine Nichte!“ ſagte mein Va⸗ ter unſchuldig, — „dachte ich mir's doch gleich. Meine Tochter verſteht nicht in Geſellſchaft zu glänzen, ſie liebt es auch nicht; ſie hat meine Einſiedlernatur.“ Herr Spät erinnerte ſich nun wohl, noch eine junge Dame hier im Hauſe geſehen und geſprochen zu haben, auch eine äußerſt anziehende, einnehmende Erſcheinung; dieſe habe er für Herrn Profeſſors Nichte ehalten. Den weiteren Verlauf des Geſprächs hörte ich nicht mehr, ich weiß nur, daß Herr Spöt ſich bald entfernte und daß ich mich, unbemerkt. von meinem Vater, in mein Zimmer ſchlich. Als ich nach einiger Zeit wieder herunterkam, fand Eugenie, daß ich ſehr elend ausſah, und erkundigte ſich theilnehmend nach meinem Befinden. Zum erſten und einzigen Male in meinem Leben war ich wirklich un⸗ freundlich gegen ſie. Ich fühlte wohl, daß dieß unrecht war, aber ich litt zu ſehr an dieſem Tage. Es iſt etwas Schönes um die reinen, tiefen Gefühle der Jugend, es iſt etwas Schönes auch um ihre Schmerzen. Meint man am Abend vor Weh vergehen zu müſſen, und möchte am liebſten gleich auf der Stelle ſterben, ſo kann man doch am andern Morgen dem Sonnenſtrahl nicht widerſtehen, der ſo hell und golden auf das thränenfeuchte Kiſſen ſcheint und uns ſo warm hinaus in's Leben lockt. Auch mir war mein Leid ganz unendlich groß vorgekommen, aber bald „ lernte ich mich wieder am Leben freuen. Wenn ich die ernſten, gehalt⸗ vollen Bücher las, die mein Vater mir zum Leſen gab, wenn ich mit ihm über die tiefſinnigen, großen Gedanken darin ſprach, wenn er zu mir von all' dem Guten und Schönen redete, das der Menſchengeiſt, von der gött⸗ lichen Weisheit durchleuchtet, hervorzubringen vermocht hat, — da lernte ich mehr und mehr die kleinlichen Regungen meines ſchwachen Herzens unterdrücken und meine Gedanken mit höheren, edleren Dingen zu beſchäf⸗ tigen, als mit meinem eigenen Selbſt und ſeiner Stellung zur menſch⸗ lichen Geſellſchaft im Allgemeinen und zu dem jungen Herrn Spät ins⸗ beſondere. Urd Dein verklärter Geiſt, o Mutter! war es, der meine Seele noch höher emporzog, über all' die ſchönen menſchlichen Gedanken hinweg nach dem Reiche des Lichts, in dem Du weilſt, nach Dem, der Dich zu ſich gezogen. Ich las in der heiligen Schrift, ich habe beten gelernt. Ich konnte bald dem lieben Gott danken, daß er mich durch die kleinen De⸗ müthigungen des Alltagslebens wach erhielt zum Kampfe und mich vor Hochmuth bewahrte. Es gelang mir, mich recht von Herzen über die Er⸗ folge meiner ſchönen Couſine zu freuen. Nach und nach lernte ich auch, mich beſſer in Geſellſchaft zu bewegen, und trotz der beſcheidenen Rolle, die ich nach wie vor in den Kreiſen meiner Tante ſpielte, brachte ich manch' angenehmen Abend in ernſten und heiteren Geſprächen mit jungen und alten Männern zu. B . Die jüngern Männer freilich näherten ſich mir meiſt nur, um mich zur Vertrauten ihres Liebeskummers zu machen. Herr Spät hatte Recht gehabt, manch' armes Studentenherz verſtrickte ſich in Eugeniens goldene Locken. Nur ſchade, daß unter all' dieſen Liebenden keine einzige wirklich „gute Partie“ war! Tante Helene hatte Größeres mit ihrer ſchönen Toch⸗ ter im Sinn, als ſie mit einem jungen Manne zu verloben, der nichts hatte, als die Ausſicht, in einigen Jahren zur Noth eine Frau ernähren zu können. Von einer Studentenbrautſchaft hätte man gar nicht mit ihr reden dürfen. Die jungen Profeſſoren und Privatdozenten, die in unſer Haus kamen, waren auch keineswegs glänzend geſtellt und brauchten ſelber Geld; — oder hatten ſie von dem Werthe ihrer Perſon und ihres Her⸗ zens eine ſo hohe Meinung, daß ſie dieſe Güter nicht ſo leicht an einer armen Wittwe Töchterlein verſchenken konnten, auch wenn daſſelbe die Reize eines Engels beſeſſen hätte. (Fortſetzung folgt.) Ein Beobachtungspoſten vor Mezières. (Bild S. 485.) Die Blockade von Mezières dauerte tief in den Winter hinein, und da die Beſatzung ſehr unruhig und zu Ausfällen geneigt war, ſo mußte die Beobachtung von Seiten der Belagerer ſehr ſorgfältig ſein und war darum nicht wenig beſchwerlich. Bei einer bloßen Blockirung pflegt man ohnehin keinen Ueberfluß an Truppen zu haben, und die Beſatzung von Mezières konnte daher auch wenigſtens einmal einen gelungenen Ueberfall aus⸗ führen. Am widerwärtigſten und ſtörendſten waren die dichten Nebel, die an der Maas mit ihren ſumpfigen Ufern und vielen Waſſergräben in der Thalſohle oft den ganzen Tag nicht weichen wollten. An ſolchen Tagen war man mehr auf das Ohr als das Auge angewieſen. Man ſuchte ſich auf jede Weiſe zu helfen, und der Beobachtungspoſten auf unſerem Bilde iſt, beſonders mit Rückſicht auf die etwas mangelhafte Leiter, auf welche ſich der Offizier begeben hat, nicht in der bequemſten Poſition. Doch ſcheint die Ausſicht nach der aufmerkſamen und ſpannenden Haltung der Betheiligten nicht ohne Ergebniß zu ſein. Mezières kapitulirte, nachdem die Beſchießung nur zwei Tage gedauert hatte, am 1. Januar d. J. mit 106 Geſchützen und circa 2000 Mann. Kulturſkizzen aus Oberſchleſien. Die Walzwerke zu Laurahütte. (Bild S. 489.) Waren Sie je in Oberſchleſien? — „In Oberſchleſien, der Waſſer⸗ polakei, dem Kohlenlande, wo die Leute wie Troglodyten in Erdhöhlen hauſen und von Steinen und Erden leben, die ihnen bequem in den Mund wachſen?“ — Sie irren, Verehrteſter, und reden da dem Märchen nach! Auch in unſerer „Waſſerpolakei“ iſt „lieblich wohnen“, auch unſer Kohlenland iſt nicht viel anders, als jedes andere Land, das „Europens übertünchte Höflichkeit längſt kannte“ und „ſich belecken ließ von ihrer Feinkultur“, auch Oberſchleſien oo ι IRl ! 488 Freundliche Menſchen gebiert von der echt kaukaſiſchen Raſſe, Kräftige Menſchen, von gutem Gemüth und hellem Verſtande, — Nimmer wie Waſſerpolacken und Troglodyten zu ſchauen! — Iſt Oberſchleſien auch arm an jenen Wellenlinien, die in höheren Sprüngen und Hebungen Berge und Gebirge bilden und den Boden ſelbſt als lebend, als denkend und fühlend erſcheinen laſſen; iſt das Land auch nicht üppig fruchtbar an Pflanzen und Thieren, wie andere Länder, denen ein Reſt des Paradieſes verblieben oder verliehen; hält das Leben auch hier mehr unter als über der Erde ſeine Arbeiten und Raſten, ſo gibt es doch auch hier ſonnenbeſchienene Menſchen und Fluren und beſonders an den Heer⸗ und Marktſtraßen entlang ein wimmelndes Leben von ſchaffender und werbender Arbeit. Freilich wer unſer Land erſt betritt, der ſieht überall nur die Atmo⸗ ſphäre mit Rauch und Nebel geſchwängert, der Alles in Grau hüllt, — ſelbſt das Grün der Bäume ergraut und geſchwärzt von jener rußartigen Aſche, die durch die geſchloſſenen Fenſter dringend Wände und Hausgeräth, ſelbſt die Wäſche und Kleider im Schranke und Kaſten ſtaubſchichtig belegt und färbt. Wieſen und Gärten, Blumen und Bäume ſcheinen nur in Oaſen zu ſein oder an Landſtraßen ſtreifend; grüngelbe Felder miſchen ſich mit den rauchgeſchwärzten Nadelhölzern, und in Wald und Flur klaffen Schlünde und Riſſe, die im Dunkel die durchwühlten Erdeingeweide ſchauen laſſen, oder gar Rauch und Aſche, die Zeichen ſodomartig verſunkener, ver⸗ brannter, noch brennender Gründe. Doch dieſe Rauch⸗ und Staubdecke, dieſer Dunſt⸗ und Nebelſchleier iſt nur die Hülle des hieſigen Lebens an ſeinen arbeitſamſten und werkreichſten Stätten, mit denen auch anmuthige Landſchaftsbilder des Tages und noch ſehenswerthere Originalgemälde der Nacht abwechſeln, die uns für alle Reize der Tageslandſchaft entſchädigen könnten. Wenn die Sonne des Tages ſinkt, gehen unſere Sonnen der Nacht auf: die rothen Feuer der Kokesöfen, die in's Bläuliche ſchillernden Oriflammen der Hochöfen, die grünlichgelben Leuchten der Zinkhütten. Dieſe Nachtſonnen haben ihre wun⸗ derbar eigenthümlichen Reize, zumal im Kampfe mit der aufgehenden Tagesſonne, bei unſerer Königshütte, auch bei Laurahütte, am ſchönſten geſehen vom Redenberge*) aus. Den Redenberg in ſtiller Mitternacht Ringsum der Hütten Flammenkreis umwacht; Die Feuerzungen hoch gen Himmel lohen, Als wollten ſie den Sternendom bedrohen; Weithin erhellt der Rieſenfackelreih'n Blutroth den Horizont mit Feuerſchein. Da rauſchet durch das weite Glutenmeer, Der Wetterwolke gleich, ein Geiſterheer. Wie nächt'ge Wandervögel lautlos ziehen, Als wollten ſie die Heimat heimlich fliehen, Schwebt zu dem Redenberg der Geiſterzug, Nur hörbar in dem ſchnellbeſchwingten Flug. Wo Reden's Ehrenſäule ſich erhebt, Sieh' da! der Geiſterzug herniederſchwebt, Und lagert rings auf den belaubten Zweigen, Die zu dem Geiſterdienſt ſich willig neigen, Indeß mit Reden's Säule Hand in Hand Der Geiſter Fürſt wählt ſeinen Ehrenſtand. Und Reden's Hals umſchlingt er freundestraut Und ſpricht zum ſtummen Kreiſ' in Geiſterlaut: „Vaſallen mein, ihr Berg⸗ und Hüttengeiſter!“ u. ſ. w. Wo Geiſter hauſen und Poeſie nicht fehlt, kann es nicht ſo troglodytiſch proſaiſch ſein. Ja, Hütten und Gruben gibt es allerdings genug in Oberſchleſien und es wohnen auch Menſchen darin, die von Steinen und Erden leben, aber wie? — Jedenfalls werden in dieſen Gruben die Steine und Erden, die unſere „Troglodyten“ nähren ſollen, auf Eſſen und Oefen und ſonſtigen Feuerherden ſo „gut und gar“ gemacht, daß kein civiliſirter Menſch Anſtand nehmen wird, ſie mundgerecht zu finden und mit allem Appetit zu genießen. Denn dieſe Steine und Erden, — ſie ſind Ober⸗ ſchleſiens Erden und Erze, und die übelberufenen Troglodytenhöhlen, — ſie ſind die Hütten und Gruben, wo jene Ur⸗ und Naturnahrung zu Gold⸗ und Silberwerth umgewandelt, wo ſie als „ſchwarzer Diamant“, als „ſchwarzes Gold“ gewonnen wird. In dieſer Metamorphoſe, ſo zu „Gute und gar gemacht“, werden Oberſchleſiens „Steine und Erden“ mit allem Wohlbehagen genoſſen in den Millionen und aber Millionen von — Thalern, die ihre Verwerthung einbringt. Sehen wir uns dieſe Stein⸗ und Erden⸗ nahrung näher an, die man aus und in Gruben und Hütten gewinnt und genießt! Der Bergbau Oberſchleſiens zählte im Jahre 1869 — (in 1870, dem Kriegsjahre, auch nicht viel weniger als im Vorjahre), — im Ganzen . *) Der „Redenberg“ iſt eine Anhöhe in der Nähe des bedeutendſten Berg⸗ und Hüttenwerks Oberſchleſiens, der „Königsgrube“ und der „Königshütte“. Auf dem höchſten Punkte dieſer Anhöhe iſt dem Begründer der oberſchleſiſchen Montan⸗ induſtrie, dem Grafen v. Reden, ein Denkmal geſetzt. Man hat dort eine reizende Rundſicht nach Oeſterreich⸗Ungarn bis zu den Karpathen. zufrieden mit 25 bis 30 Prozent! — 229 Gruben, aus denen man 128,390,365 Centner Steine und Erden, nämlich Eiſen⸗, Zink⸗ und Bleierze, vor Allem aber Steinkohlen, — „ſchwarze Diamanten“, — „ſchwarzes Gold“, — zu Tage förderte. Dieſe Förderung hatte einen Geſammtwerth von 12,1228,726 Thalern, wovon 8,751,373 Thaler auf die gewonnenen 111,106,662 Centner Steinkohlen fallen, während 10,593,679 Centner Eiſenſteine und Eiſenerze nur 673,783 Thaler gewürdigt werden, — das iſt durchſchnittlich 1 Centner Eiſenerz = 2 Sgr. Wer von unſern Leſern möchte für 2 Sgr. einen Centner auch nur aufheben, geſchweige die Arbeiten verrichten, die ein Centner Eiſenerz zu ſeiner Gorderung verlangt? — Aber gerade in dieſer Wohlfeilheit, in dieſer Werthloſigkeit des Eiſen⸗ erzes liegt ſein höchſter Werth, ſein größter Nutzen. Was wäre das Eiſenerz für die Menſchheit werth, wenn es den Werth des Goldes oder Silbers hätte? Oder fragen wir: was wäre das Menſchenleben, trotz aller Gold⸗ und Silberſchätze, ohne Eiſen? — Eiſen iſt den Menſchen, wie Luft, Waſſer, Feuer, eben ſo nothwendig als hoch werth. Eiſen iſt dem Menſchen ganz unentbehrlich und unabweislich, fließt es doch ſelbſt in ſeinem Lebensblute durch ſeine Adern und ſchwindet mit ſeinem Gehalte auch die Lebenskraft des Blutes! In Allem, was der Menſch bedarf, ſchafft und genießt, iſt das Eiſen als Stoff oder Kraft. Wie, ſollte unſere gute Mutter Natur dem Eiſen nicht mit ſeiner Gemeinnützigkeit auch all⸗ gemeine Verbreitung und damit den niedrigſten Preis und Werth verliehen haben, verleihen müſſen? Und doch auf der andern Seite wieder — welchen hohen Werth hat das Eiſen! — Jean Paul macht uns auf dieſen Werth recht aufmerkſam, indem er einem Pfund Eiſen — das Dorfgenie vergleicht. — „Ein roh gelaſſenes Dorfgenie,“ — ſagt Jean Paul, — „gleicht dem Pfunde Eiſen, das in Frankreich einen Sou koſtet, verarbeitet aber zu 700,000 Uhr⸗ federn iſt es — 16,800,000 Sous werth. Zu wie vielen Uhr⸗, Schwung⸗ und Triebfedern wären nicht die Kräfte des Dorfes auszubilden!“ Eiſenerz koſtet in Oberſchleſien das Pfund noch nicht ½¼ Pfennig; Roheiſen aber hat ſchon einen Werth von 4 Pfennigen pro Pfund, Stab⸗ eiſen gilt 12 Pfennige, feine Gußwaare 36 Pfennige, und welchen Preis erlangt das Eiſen noch in ſeiner weitern Verfeinerung: in den feinſten Stahlwaaren, in Verbindung mit Edelmetall! Oberſchleſiens Eiſeninduſtrie befaßt ſich nicht mit den höheren Stadien der Verarbeitung und Verfeinerung des Eiſens. Seine Eiſenhütten pro⸗ duzirten im Jahre 1869 trotzdem einen Werth von faſt 16 Millionen Thaler, oder auch das Roheiſen als Material der übrigen Eiſenſorten ab⸗ geſetzt, gegen 10 ½ Millionen Thaler. Führen wir dieſen Werth in fol⸗ gendem Zifferbildchen vor: Hütten Centner Thaler Arbeiter 1. Roheiſen in Maſſeln, Gänzen ꝛc. . 97 4,428,270 5,50 4,354 4,209 2. Gußwaren aus Erzen . . . 15 48,800 119,920 15 3. Gußwaren aus Roheiſen . .. . 21 434,029 1,191,974 1,416 4. Stabeiſen einſchl. Eiſenbahnſchienen 52 2,445,422 8,052,168 8,288 5. Schwarzblech . . . . . . . 5 134,524 553,631 84 6. Eiſendraht . . . . . . . . 3 89,338 379,830 619 7. Rohſtahl . . . . . . . . . 2 3,142 16,852 20 8. Rafſinirter Stahl . . . . . . 3 27,397 122,225 170 zuſammen 138 7,610,922 15,940,954 14,821 Eiſenerze . . . . . . . — 10,593,679 673,783 4,208 Hier haben wir die geſammte Eiſeninduſtrie Oberſchleſiens mit ihren Hoch⸗, Cupol⸗, Flamm⸗, Glüh⸗, Schweiß⸗ und Puddelöfen, mit ihren Friſch⸗, Kolben⸗, Zain⸗, Rohſtahl⸗, Raffinir⸗Feuern, mit ihren Luppen⸗, Grob⸗, Fein⸗ und Blecheiſen⸗Walzenſtraßen, mit ihren Dampf⸗ und Auf⸗ werfhämmern in ihren Produkten vor uns! Faſſen wir Kopf und Fuß unſeres Tableaus zunächſt in's Auge, ſo haben wir darin die Baſis der geſammten Eiſenproduktion: Erze und Roh⸗ eiſen. Aus 10,6 Millionen Centnern Eiſenerzen werden 4,48 Millionen Centner Roheiſen gewonnen. Darnach gäben 2,36 Centner Erze 1 Centner Roheiſen und der Eiſengehalt der oberſchleſiſchen Erze ſtellte ſich auf 42 ⅞ Prozent. Doch ſo reichhaltig ſind unſere Erze leider nicht: wir ſind Wenn ſich oben ein höherer Durch⸗ ſchnitt ergibt, ſo iſt dabei zu erwägen, daß Roheiſen nicht aus Erzen allein gewonnen wird, vielmehr der „Zuſchläge“ bedarf, theils zur Erleich⸗ terung und Beſchleunigung des Schmelzprozeſſes, theils zur Beſtimmung und Verbeſſerung der Qualität des Produkts. Dieſe „Zuſchläge“ ſind, wie auch anderswo, in Oberſchleſien: Puddel⸗ und Schweißofenſchlacken, Kohle oder Kokes, Kalk. Der Kohlen⸗Zuſchlag beſtand noch vor nicht gar langer Zeit faſt ausſchließlich in Holzkohle, um ein zu beſtimmten Zwecken geeig⸗ neteres Roheiſen zu erzeugen. Doch mit der Abnahme des Holzvorraths, d. i. der Wälder, und mit der Steigerung des Holzpreiſes, iſt die Herſtellung des Holzkohlen⸗Roheiſens auch im Schwinden, um ſo mehr, als der Fort⸗ ſchritt der Technik das Kokes⸗Roheiſen immer mehr verbeſſert und dem Holzkohlen⸗Roheiſen nahe gebracht hat. Anſtatt reiner Kokes hat man in neueſter Zeit Kokes und Rohkohle (Steinkohle) gemiſcht als „Zuſchlag“ angewandt und mit Erfolg. Es iſt dieß nicht ohne Bedeutung für Ober⸗ ſchleſien, indem ſeine Kohle nicht überall zur Kokesbereitung geeignet iſt. = = — =sã 2 — — — =,= E — g= . —— —C 2* EZ = S⸗ = S E —=— E S= 2 2 —, = =S = = — = = — = =,= - = = E =ẽ,= — — = — = = * S= — — 2— S = — S = B = = — — — S= = ☛ — — — =S -–– ☛ S S= — — = =ẽ = — — „ — — E S = W O ſi * 8 * .* . . . 5 oσ½ Nur die Kohle der fiskaliſchen Königin⸗Louiſen⸗Grube zu Zabrze gibt wegen ihrer Backigkeit gute Kokes und wird deßhalb von den Eiſenhütten ſtark verbraucht. Mit den „Zuſchlägen“ ſtellt ſich das Material zu 1 Centner Roheiſen im großen Durchſchnitt auf 3 ½ Centner Eiſenerze oder Eiſenſteine, 2 ½ Tonnen Kokes (1 Tonne Kokes = 1 ¾ Tonnen oder 6,2 Centner Steinkohlen) ½¾ Centner Kalkſteine. Anſtatt der Kokes tritt beim Holz⸗ kohlen⸗Roheiſen eine Quantität Holzkohlen hinzu. Im Jahre 1869 waren jedoch unter den 4,48 Millionen Centnern Roheiſen Oberſchleſiens nur noch 299,445 Centner mit Holzkohle hergeſtellt und dazu ungefähr 700,000 Tonnen = 500,000 Centner Holzkohle verbraucht. Die Geſammtzahl der Hochöfen Oberſchleſiens war 1869 noch 95, wovon 58 für Kokes, 6 für Kokes und Holzkohle, 31 für Holzkohlen. Wirklich in Betrieb ſtanden jedoch nur 42,2 und 17, im Ganzen 61; die übrigen waren entweder abgebrochen oder zu andern Zwecken benutzt. Der Anblick der Hochofenwerke iſt weit wohlgefälliger, als der der Zinkhütten, deren Rauchniederſchläge in ihrer Nähe keine Vegetation auf⸗ kommen laſſen. Mit freundlichen Beamten⸗ und Arbeiterwohnungen um⸗ geben, beleben ſie ihre Anſicht noch durch die nahen Hüttenteiche, aus denen die Dampfmaſchinen ihr Speiſewaſſer beziehen. Die Hochöfen ſelbſt ſind bei ihrer 40 Fuß und darüber ſteigenden Höhe in Oberſchleſien wegen des ebenen Bodens ſchon in weiter Ferne zu ſehen. Hüllen ſich die aus ihren „Gichtthürmen“ ſteigenden Flammen bei Tage in einen dünnen Nebelſchleier und werden ſo faſt nur erkennbar durch das Zittern und Wallen ihrer Luftſäule, ſo ſind ſie bei Nacht um ſo ſichtbarer, hochlodernd und leuchtend, bläulich⸗roth gefärbt. Das geſchmolzene Gut wird täglich in zweimaligem „Abſtich“ abgelaſſen aus den Hochöfen und fließt dann wie ein Glutſtrom entweder in offene Sandformen als „Gänzen und Maſſeln“, erſtarrend in länglicher Tafelform, oder in verdeckte Formen von Lehm, Sand ꝛc., um hier in der Geſtalt der Formen als „Gußſtücke erſter Schmelzung“ zu erkalten. Noch intereſſanter iſt der Hüttenprozeß in den Walzwerken, wie wir ſie hier mit Laurahütte im Bilde vor uns haben. In den Walzwerken wird das Eiſen hergeſtellt, wie es unmittelbar nutzbar wird als Stabeiſen und Schienen, Draht, Blech, Stahl. Die Laurahütte beſteht erſt ſeit 1836, ja ihr Hochofenbetrieb begann erſt 1840 in Verbindung mit zwei Walzhütten. Jetzt, Ende 1870, umfaßt das ganze Etabliſſement: A. Hochöfen 6, wovon jedoch nur 5 im Betriebe. Dieſelben produ⸗ zirten 503,690 Centner Roheiſen in Gänzen ꝛc. und 6,910 Centner Gußwaaren aus Erzen, zuſammen 510,600 Centner im Werthe von 629,612 Thalern. Außer 1,390,942 Centnern Erzen wurden dazu 245,473 Centner Schweißſchlacken, 572,318 Centner Kalkſtein nebſt 2,839 Centnern Dolomit, endlich 458,228 Tonnen Kokes und 40 Tonnen Rohkohle verbraucht. Die Erzausbringung ſtellte ſich auf 31,2 Prozent. Die Betriebskraft gaben 5 Dampf⸗ und 10 andere Maſchinen mit zuſammen 1020 Pferdekraft. Die Belegſchaft zählte 219 männliche Arbeiter, neben welchen noch 57 weibliche beſchäftigt wurden. B. Gießerei mit 2 Cupol⸗ und 2 Flammöfen, welche 28,470 Centner Gußwaaren im Werthe von 90,075 Thalern mit 62 männlichen und 3. weiblichen Arbeitern lieferten. Es ſind dieß Gußwaaren aus Roheiſen, nicht wie unter A. aus Erzen. C. Walzwerke mit 51 Puddel⸗, 17 Schweißöfen, 1 Glühofen, 8 Walzen⸗ ſtraßen, nämlich 3 für Luppen⸗, 3 für Grob⸗, 1 für Fein⸗, 1 für Blech⸗ eiſen; ferner 5 Dampf⸗ und 2 Aufwerfhämmer. Die Betriebskraft dieſer Vorrichtungen geben 5 große Dampfmaſchinen mit 560 Pferdekraft und außerdem 28 kleinere mit 217 Pferdekraft. Die Belegſchaft beſteht aus 1176 männlichen und 10 weiblichen Arbeitern. Mit dieſen Maſchinen⸗ und Menſchenkräften wurde eine Geſammtproduktion von 493,406 Cent⸗ nern im Werthe von 1,600,156 Thalern erzielt. Die Produkte waren: 245,291 Centner Bahnſchienen, 178,598 Centner ordinären Stabeiſens, 25,124 Centner Eiſenblech, 44,393 Centner Stahl. An Materialen dazu wurden verbraucht: 726,244,89 Centner Roh⸗ und Reineiſen, 8,220,89 Cent⸗ ner alte Schienen, 1,497,950 Centner Stück⸗, 45,126 Centner Würfel⸗, 456,443 Centner Kleinkohlen. Auf unſerem Bilde haben wir dieſe Walzwerke vor uns, ein Abbild des oberſchleſiſchen Lebens in dem daſſelbe vorzugsweiſe charakteriſirenden Haupt⸗Induſtriezweige. Auf dem Vorhofe ſehen wir das bunte Treiben der dabei thätigen Menſchen, hinter ihnen die Werkgebäude. — Ein Wald von hohen und niedrigen Schornſteinen über dem eben ſo bunten Durch⸗ einander von Dächern, — zwiſchen ihnen die rauchenden Hochöfen, als gewaltige Rieſen in ernſter Ruhe über das bewegte Leben und Treiben hinwegſehend, zur Seite rothfeurige, ſchwarzqualmende Kokesöfen. — Ueberſchreiten wir den weiten mit eiſernem Gitter umſchloſſenen Hütten⸗ platz und treten ein in die „Walzwerke“, ſo finden wir uns hier in einer weiten, hohen eiſengepflaſterten Halle. Das Dröhnen der Hämmer, das Sauſen der Schwungräder, das Geraſſel der Maſchinen macht jedes Wort unſeres Führers unverſtändlich. Doch vorgeſehen, auf die Seite geſprungen! 490 RW Denn dicht an uns vorbei ſchleppen in eilenden Schritten zwei Cyklopen, nackt bis zum Gürtel, in eiſerner Zange einen großen, glühenden Klumpen: es iſt eine „Luppe“, welche bald unter dem gewaltigen Schlage des mit einem bis zu 100 Centnern gehenden Gewichts niedergetriebenen Ham⸗ mers ſtöhnt, während auf allen Seiten die flüſſige Schlacke herausquillt wie glühende Thränen. Ungeheure Hitze umglüht uns, Funken ſprühen um uns her von allen Seiten, doch feſſelt uns ein neues Schauſpiel: auf zweiräderigem Karren ſehen wir den glühenden Eiſenblock vor die „Walzenbahn“ fahren, — in einen Walzenreihen in raſender Drehung und ſauſendem Schwunge! Ein Knallen und Krachen und Stoßen und Preſſen, begleitet von Funkenſprühen und Glutwallen, — und ſiehe! den jetzt länglich gewalzten Block ziehen zwei kräftige Burſchen aus den Walzen heraus. Doch wieder und wieder ſchießt er zwiſchen die Walzen, bis aus dem letzten Walzenpaare die fertige „Eiſenbahnſchiene“ hervorſpringt, wie eine feurige Schlange über den Boden gleitet, von Hand zu Hand fliegend, um, im Augenblick geſtreckt und in zweckdienlicher Länge geſchnitten, den ihrer bereits harrenden Schweſtern ſich anzuſchließen. So wird in der Friſt von Tag und Nacht, binnen 24 Stunden, das rohe Erz zur fertigen Schiene, dem Theilſtück der eiſernen Bahn, auf dem die Kultur des Menſchengeſchlechts in Verkehr und Handel ihren eilenden Fortſchritt voll⸗ zieht. Und dieſe Bahn — ſie geht aus dem Walzwerk hervor, ſie iſt das Werk des Walzwerks, deſſen würdigen Repräſentanten wir in unſerem Bilde vor uns ſehen. Die Laurahütte gehört dem Graſen Hugo Henckel v. Donnersmarck auf Naclo. Sie iſt nicht das unbedeutendſte Blatt in dem dieſem Beſitzer gehörigen Eiſenwerks⸗Kleeblatt: Königs⸗, Laura⸗, Antonienhütte. Dieß Kleeblatt macht ſeinen Beſitzer zum größten und mächtigſten Eiſen⸗Indu⸗ ſtriellen Oberſchleſiens; daſſelbe produzirte 1870 im Ganzen 1,902,453 Cent⸗ ner Roheiſen, das iſt faſt die Hälfte der Geſammtproduktion Oberſchleſiens. Wie dieſer Hüttenbeſitz iſt das montaniſtiſch bewirthſchaftete Land und Gut überhaupt im Beſitz weniger Hände, und geſtaltet ſich ſo zum Groß⸗ beſitz. Es liegt dieß in der Vertheilung des Grundeigenthums, des Boden⸗ beſitzes, der faſt in allen Kreiſen Oberſchleſiens als großer Herrenbeſitz den größten Theil des Landes für Wenige abgrenzt. Im Kreiſe Beuthen z. B. iſt der Boden zu ¾ in den Händen weniger Ritterguts⸗ und Herr⸗ ſchaftsbeſitzer, ein Verhältniß, das ſich natürlich auf die Bodenſchätze und damit auf den Montanbeſitz und die Montaninduſtrie überträgt. Ob und in welchem Maße dieſer Zuſtand kein wirthſchaftlich günſtiger iſt, ob und wie er beſchränkend, hemmend, verſchlimmernd auf die Entwickelung der ſozialen und politiſchen Verhältniſſe der verſchiedenen Volksklaſſen ein⸗ wirkt, das wagen wir bei dem Bildungs⸗ und Kulturſtande der größten Maſſen der Bevölkerung in Oberſchleſien nicht zu entſcheiden. Doch das läßt ſich nicht beſtreiten und die Bedeutung dieſer Thatſache für die Ent⸗ wickelung der Induſtrie liegt auf der Hand, daß die Großinduſtrie, wie ſie der in wenigen Händen konzentrirte Gruben⸗ und Hüttenbeſitz mit ſich bringt, die Maſſenproduktion ebenſo erleichtert als verſtärkt, und daß gegen ſie der kleinere Induſtrielle, der den Einzelbeſitz einer Hütte oder Grube ausbeutet, nicht beſtehen und konkurriren kann. Dieſe Wirkung und Folge der Großinduſtrie und der Maſſenproduktion wird allerdings dadurch ge⸗ mindert und volkswirthſchaftlich unſchädlicher, daß der Großbeſitz und Groß⸗ betrieb in die Form des Aktienunternehmens übergeht, wie denn dieſer Uebergang auch bezüglich der Königs⸗ und der Laurahütte bereits ge⸗ ſichert ſein ſoll; die Poſition des Kleinbeſitzes und Kleinbetriebes bleibt jedoch immer eine ſchwierige und unſichere, was der gerade für Oberſchle⸗ ſien wünſchenswerthen Entwickelung der Induſtrie nicht ſehr günſtig ſein möchte. Wir weiſen jedoch wiederholt auch dieſer Thatſache gegenüber dar⸗ auf hin, daß die berührten Verhältniſſe ihre hiſtoriſch berechtigte und deß⸗ halb natürliche Baſis in der Vertheilung des Grundbeſitzes haben und ſich darum jeder reformluſtigen Kritik des Politikers und Volkswirths entziehen, will dieſelbe nicht rütteln an der beſten und feſteſten Grundlage unſerer geſellſchaftlichen Organiſation, dem Eigenthum und ſeiner Frei⸗ heit! — Ad. Frantz. Verſtiegen. (Bild S. 492.) Wetti kam weinend aus dem Gebirg nach Hauſe gelaufen. „Mutterle,“ ſagte ſie, „i kann wahrlich net dafür, daß ſich die Suſi verſtieg'n hat.“ Die „Suſi“ war die einzige Ziege der Wittwe Gaſſer. Ihr verſtor⸗ bener Mann, der Wildheuer Seppel Gaſſer, hatte ihr nichts hinterlaſſen, als eine armſelige Hütte, ſeine alte Mutter, vier Kinder und eine Ziege. Die Ziege war der Familie Alles! Sie war die Ernährerin und Geſpielin der Kinder und die Freundin des Hauſes, welches Niemand beſuchte als das Elend, und das Elend hat keine Freunde. 0 °ς 491 W 1: „Wie iſt's denn gekommen?“ fragte Mutter Gaſſer, die blaß geworden Von felſenfeſtem Kriegerringen, Schwarz. lit war und zitterte. Von Unerſchrockenheit und Kraft, . ⸗ „O, ich hab' ſie gehütet und bewacht wie immer, aber ſie war über⸗ Von Sturmesdrang, von Schwerterſchwingen, lt müthig, wie noch nie, und ſprang fort und hörte nicht, wenn ich ſie rief, Von Stärke gegen Uebermacht. hen und als ich ihr nach wollte, iſt ſie am Grat hinabgeſprungen und kann Denn herrlich biſt du auferſtanden l. . nimmer zurück,“ ſchluchzte das Mädchen. „Von dem Abhang aus könnt Aus der vergang'nen Freiheitszeit, de Ihr ſie ſehen, Mutter, ſie jammert und ſchreit, als ob ſie wüßte, daß Zur Rettung aus der Knechtſchaft Banden, n ſie verhungern muß da oben.“ Bei deiner Erſtgeburt geweiht. und Mutter Gaſſer lief hinaus pvor die Hütte und hinab zum Abhang, die Wie feierlich blickt deine Farbe, den alte Schwiegermutter hinkte ihr nach und Wetti zeigte Beiden weinend die Umſtrahlt vom weißen Silberrand, ahen Ziege, welche Allen deutlich ſichtbar auf einem ſchmalen Felsvorſprung Wohl deckſt du oft die Wundennarbe, als ſtand, der keinen Zugang hatte und über welchem ſich die Wand wohl Du Heldenkreuz! am Ehrenband. wie 20 Fuß ſenkrecht erhob. Das Thier ſchien zu wiſſen, in welcher Ge⸗ „Doch nicht allein für Preußens Ehre gend fahr es war, denn es ſchmiegte ſich ängſtlich an den Felſen und ſchrie Biſt du der lichtumkränzte Stern, der kläglich. Ein Schmuck für alle deutſchen Heere, der „Die iſt verloren,“ ſagte die Mutter Gaſſer tonlos, „da kann kein Im Norden, Süden — nah und fern. igen Menſch hinab und keiner wieder hinauf.“ Du biſt mit Preußens Ruhm vereinet, ðð dSs .. „Doch, Seppel kann es!“ rief die Alte, welche zeitweiſe geiſtes⸗ Da du das Höchſte mit erſtrebb,“ . dol⸗ abweſend war. Dein Glanz durch alle Zeiten ſcheinet oz „Ja, wenn er noch lebte!“ Und in der Weltgeſchichte lebt. rent Jetzt hörte man einen Jodler in den Bergen und bald darauf kamen », die beiden Söhne der Mutter Gaſſer den Abhang heraufgelaufen. Sie t ſtutzten, als ſie die Gruppe ſahen, und TXaverl, der ältere von den bei⸗ Ei den Brüdern, fragte verwundert: „Mutterle, was iſt, Du weinſt ja?“ Schach. Di Di Mutter zeigte ſtumm auf die Ziege, welche hülflos an der Fels⸗ (Redigirt von Jean Dufresne.) n. wand hing. 8 . Er „Waas, die Suſi iſt verſtieg'n!“ ſchrie der Stoffel; „aber, Wetti, wie Ben O. Borwit. haſt denn das g'macht?“ fkig „Frag' net lang,“ antwortete Kaverl, „und komm', wir müſſen ſie , D ,; , holen, eh's finſter wird! 8 , , , ga „Ihr wollt da 'nauf?“ fragte Mutter Gaſſer erbleichend. , , , , , ð . „Gewiß! Was iſt's weiter, wir klettern Beid' wie Gamſen!“ 7 „Laß gehen, TXaverl, Gott wird uns auch durchhelfen ohne ſie!“ „Er wird ſchon,“ nickte Xaverl, „aber ſie iſt unſere Freundin und Ge⸗ Wn ſſppielin g'weſen, wir dürfen ſie net da oben verhungern laſſen, komm', 6 ge Stoffel!“ und Beide ſprangen in die Hütte, um Steigeiſen anzuſchnallen und Stricke zu holen. Es war ſchwer dem Thier beizukommen, denn, wie geſagt, der Fels⸗ Yà S R R D grat fiel ſenkrecht ab und es gab nur einen Vorſprung der Wand, der ⸗ n immer noch ſo hoch über dem Thiere lag, daß man es mit Händen un⸗ 4 Nößten möglich erreichen konnte. Die einzige Möglichkeit, das Thier lebend hinauf SZ S n, Mm c, , zu bringen, beſtand darin, ihm eine Schlinge um die Hörner zu werfen 3 K d h⸗ und es mit vereinten Kräften hinaufzuziehen. ? , , , ſ Das ſahen die Knaben ſogleich ein und handelten darnach. Es wurde , , , , ſ in den feſten Strick eine ſichere Schlinge gemacht. Stoffel legte ſich auf , , , , , , gegen dem letzten Vorſprung nieder, während ſich Xaverl, der neben ſeinem , c, z, W. , . , z, WWW, Gnbe Bruder keinen Platz mehr hatte, derartig an den Felſen hing, daß ſein 1 , ddolge rechter Arm einen vorſpringenden Stein umfaßte, während ſein linker 4 , , , , ch ge⸗ Fuß ebenfalls auf einem ſolchen ruhte. In dieſer entſetzlichen Poſition, 1½ B — E h G Groß⸗ welche den Zuſchauern das Blut in den Adern erſtarren machte und ſie weiſ dſe zum Gebet niederwarf, verſuchten Beide dem beunruhigten Thiere die Weiß zieht iunt iits ge⸗ Schlinge um die Hörner zu bringen, was auch endlich gelang. eiß zieht und gewinnt. 3 lleint Jetzt war es weniger ſchwierig, eine feſtere Poſition zu nehmen und „. . berſcle⸗ das ſih fürchterlich ſträubende Thier mit vereinten Kräften hinaufzuziehen. Auflöſung der Schachaufgabe Geite 460: tig ſenn Endlich hatte man ſie lebendig, wenn auch etwas zerſchunden, oben, und Weiß. Schwarz. ber dar⸗ durch die Berge tönte wieder der luſtige Jodler der beiden Buben. 3 D. PD à — 1 7 4 . . . . 33 . 1nnt 1) 5 oer 41. und dei⸗ Die Ziege war aber klug geworden, ſie ſoll ſich nachher nie mehr ver⸗ D 5 — D 4. en un ſtiegen haben. W. Winckler. 3 . 1. 2 immint. 4 7 gibt Matt. 3) C 6G nimmt B 3. rundlage . „ 13 6 3 nnt d „ g. 2) T. F 2 — . . . . ten. net NRer⸗ D as ei ſe Yne R reu 3. 3 . HZ 1 he t it 3 T. D 7 nimmt 15 4. eſte rant⸗ . — gi att. “ . Von Elfriede v. Mühlenfels *). Du hochgeprieſ'nes Ehrenzeichen Aus einem blutgetränkten Jahr, Dem Jahr voll Siegen ohne Gleichen, Voll Löwenmuth in der Gefahr. Ja, freudig kannſt du Kunde geben Von ſtolzer hoher Siegesthat, Von kühn erhab'nen Heldenleben Auf blutgedüngtem Schlachtenpfad. *) Wir entnehmen dieß Gedicht einem unter dem Titel: „Zeitklänge“ erſchie⸗ nenen Cyklus tief empfundener vaterländiſcher Lieder, deren Ertrag für einen preußiſchen Krieger beſtimmt iſt, welcher in der Schlacht beide Arme verloren hat. Die Zeitklänge, Berlin 1871, ſind zu 5 Sgr. von Schneider Cie. in Berlin zu beziehen. Aufläſung des Röſſelſprungs Seite 448: Fürbitte. Gedenke, daß Du Schuldner biſt Der Armen, die nichts haben, Und deren Recht gleich Deinem iſt An allen Erdengaben. Wenn jemals noch zu Dir des Lebens Geſegnet gold'ne Ströme geh'n, Laß nicht auf Deinen Tiſch vergebens Den Hungrigen durch's Fenſter ſeh'n. Herm. Lingg. oν ςω 492 . . liſchen Kollektivnamen amill⸗- bezeichnet wird, kocht dieſes EChaos 6 Stunden lane . Ernſtes und Heiteres. unter 212 Grad Fahrenheit, ſchöpft das Fett, welches zur Seifenfabrikation jehr M geeignet iſt, von der Oberfläche ab und gewinnt aus dem Reſte der Flüſſigkeit Wer trinkt mit? Die Bereitung von Schnaps aus Abfällen iſt ein neuer, mittelſt Gährung und Deſtillation den ſchönſten klaren Alkohol, der nur einen etwas von einem Schotten, Peter Robinſon, in Chicago in's Leben gerufener Induſtrie⸗ ſtärkeren Fuſelgehalt hat als der gewöhnliche. Eine Karrenladung (10 Fäſſer) zweig, deſſen vielverſprechende Rentabilität ſelbſt den Abſcheu äſthetiſcher Seelen, mill» gibt durchſchnittlich 30 Pfund Seifenfett und 40 Gallonen Alkohol von 90 ſelbſt den Verdammungsſpruch der Mäßigkeitspropheten in etwas mildern dürfte. Grad Stärke, demnach würden allein aus den Abfällen von Chicago wöchentlich Man ſammelt den Kehricht der Häuſer, Abfälle aller Art, verdorbene Speiſe⸗Ueber⸗ 15,000 Pfund Fett und 30,000 Gallonen Schnaps zu gewinnen ſein. Die Frage, reſte, todte Ratten, faule Kohlblätter, kurzum Alles, was techniſch mit dem eng⸗ ob dieſer angeblich nur zu Fabrikzwecken beſtimmte, aber zur Schnapsbereitung ſehr 4. E PR S E rneneeene erſten ge tanſend rfüllte d Weſen n Herz weit — bedeckte, e Morgen und verli etwos nicht zul auf meit icher al zugehen verlieren üuur no⸗ hätteſt d Beſt und es und rul geſchlof ein Urt Vertran den unb verwalter C „ Fenſterve merte, de 8 Streben 4 . N☚ 7 4 * NS G 1 R „„ N . S R s ARREN R e R⸗ . 4 N 4 1 ebe 1 R S N /. 7 4 N. . 0 S AN . 5 2 1IIS; . . . AEN ME, . 2 iN 4 A 5 Die verſtiegene Ziege. Originalzeichnung von Matth. Schmid. (S. 490.) Wen L Euhnen len gut qualifizirte Alkohol dieſelbe Steuer wie der gewöhnliche zu tragen habe, ſchwebt Letztere trug ſein Geſicht in dem Rahmen eines ſchwarzen Vollbartes von ſeltenem S« noch, wird aber jedenfalls bejaht werden. Die ſchon ſeit einiger Zeit in dieſer Wuchſe. Nachdem der Polizeirichter den Verhafteten über ſein bisheriges Leben heranri Branche arbeitende Kompagnie in Chicago hat der Dünger⸗Geſellſchaft (Fertiliwzing befragt hatte, bemerkte er: „Wenn man alles Das glauben ſoll, was Euch zur Laſt OUO Company) von Cincinnati die Alternative geſtellt, entweder gegen Entſchädigung gelegt wird, ſo müßt Ihr ein Gewiſſen haben, das ſo ſchwarz iſt wie Euer Bart.“ (erſe von 20,000 Dollars ihr Patent für jene Stadt abtreten oder für Zahlung von — „Je nun,“ verſetzte der bärtige Vagabund, „wenn man die Gewiſſen nach den MMſten 8000 Dollars und halben Antheil am Nettoertrage den Betrieb dort ſelbſt über⸗ Bärten abwägen wollte, ſo dürfte Eure Herrlichkeit gar kein Gewiſſen haben.“ AUs hei — E= ES =ꝛ SS- S= nehmen zu wollen. . X* Schlagfertig. Ein originelles Zwiegeſpräch entſpann ſich kürzlich zwiſchen einem Polizeirichter in London und einem von ihm verhörten Vagabunden. Der — .⅞d ςμ 493 ° Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. (Fortſetzung.) IV. Am folgenden Morgen beim Erwachen begrüßte ich mit Freuden den erſten goldenen Sonnenſtrahl, der neckiſch durch das Grün der Roſenzweige in mein Zimmer lugte. Fröhlich ſprang ich empor und öffnete das Fenſter. Der liebliche Wohlgeruch, den das erquickende Naß aus tauſend und aber tauſend ſich jetzt im Morgenſtrahle wieder neu erſchließenden Kelchen gelockt, erfüllte die Luft mit ſeinem erquickenden Balſamhauch und jedes athmende Weſen mit Lebensmuth und wohligem Behagen. Auch ich fühlte mein Herz weit werden und meine Seele leicht. Wie ein ſchwerer Traum lag die trübe Stimmung von geſtern hinter mir, und nur die guten Vorſaätze, nur der helle Blick in die Zukunft waren geblieben. Raſch kleidete ich mich an, um, bevor die Stunde gekommen war, die mich zu meiner Tante rief, noch ein Weilchen auf dem Altan den ſchönen Morgen zu genießen; daſelbſt angekommen eilte ich aber einer plötzlichen Eingebung folgend die Treppe hinab an die Gartenbeete und fügte in wenigen Augenblicken aus den erſten kaum erblühten Roſen, aus Reſeda und ſammetdunkeln Stiefmütterchen ein Bouquet zuſammen, welches ſo duftig, reizend und thaufriſch war, wie es nur Auge und Herz erfreuen kann. Mit demſelben trat ich ſpäter zur gewohnten Zeit bei meiner Tante ein, und indem ich mich mit herzlicher Theilnahme nach ihrem Befinden erkundigte, wagte ich es ihr anzubieten. Ich glaube nicht, daß die Bläſſe, die das Antlitz der alten Dame ſtets bedeckte, einer Steigerung fähig war, aber die Schatten, welche an dieſem Morgen ihre Augen dunkel umgaͤben, machten ſie doch noch auffallender und verliehen ihrer Erſcheinung trotz der wie immer behaupteten Haltung etwas Müdes, Angegriffenes. Sie ſchien anfangs den Blumenſtrauß gar ſie wieder in meinen Augen entdecken mochte, mißtrauiſch an. Ich winkte nicht zu beachten. „Ich danke Dir. Es geht mir beſſer,“ erwiederte ſie auf meine Frage und wie es mir ſcheinen wollte noch ſteifer, noch unfreund⸗ licher als ſonſt. „Mein Unwohlſein pflegt in der Regel ſchnell vorüber⸗ zugehen und es iſt durchaus am beſten, nicht viele Worte darüber zu verlieren.“ Sie ſchob dann meine Hand mit dem Bouquet bei Seite und fuhr noch ſchärfer fort: „Ich liebe die Blumen nicht, mein Kind. Du hätteſt daran denken können, daß ſie mir wieder Kopfſchmerz machen werden.“ Beſtürzt und purpurroth ſchritt ich zu meiner gewohnten Vorleſung, und es gelang mir auch, meine anfängliche Bewegung bemeiſternd, ſicher und ruhig das Ende zu erreichen. „Eliſabeth,“ begann, als ich das Buch geſchloſſen, meine Tante noch einmal, und ihre Worte klangen mir wie ein Urtheilsſpruch, gegen den es keine Appellation gibt. „Eliſabeth, Frau Bertrand ſagt mir, daß Du geſtern ein wenig ungeſtüm verlangt haſt, den unbewohnten Theil des Schloſſes zu beſuchen. Es konnte wohl nur eine Laune ſein, mein Kind, die Dich zu dem ſeltſamen Begehren veran⸗.˖ laßte. Wie mir ſcheint, fehlt es Dir wahrlich nicht an Raum und Frei⸗ heit. Ich ſehe nicht gerne, wenn in jenen Räumen meines Hauſes umher⸗ geſtöbert wird, und ich wünſche die Sache hiemit als abgethan behandelt u ſehen.“ Zeit zu einer Erwiederung auf dieſe eben ſo kurz als verſtändlich ge⸗ gebene Erklärung blieb mir nicht, denn ſchon meldete der Diener den Ober⸗ verwalter an, und ich flüchtete eilend mit meinen Blumen hinter den Fenſtervorhang, wo in mir eine Ahnung der bitteren Wahrheit aufdäm⸗ merte, daß zwiſchen einem guten Vorſatze und deſſen Ausführung, zwiſchen Streben und Erfolg eine lange, heiße und ſtaubige Heerſtraße ſich aus⸗ dehnt, bei deren Durchſchreiten vergebliche Mühe und Enttäuſchungen gar oft des Wanderers Begleiter ſind. Frau Bertrand war mir alſo bei der Tante zuvorgekommen, hatte mich angeklagt und vollkommen Recht erhalten, das war bitter und demü⸗ thigend, aber es blieb mir nichts übrig, als mich vorläufig ſtill zu fügen und in meinen Mienen möglichſt wenig von der Niedergeſchlagenheit, die mich erfaßt hatte, ahnen zu laſſen. Wenn ich während dieſes Tages auch ſtets auf’s Neue an das Be⸗ nehmen meiner Tante, an die Beweggründe ihres mir ertheilten Verbotes denken mußte, ſo konnte ich doch auch andererſeits nicht umhin, mich mit einiger Verzagtheit des mit Herrn Wilde verabredeten, näher und näher heranrückenden Zuſammentreffens zu erinnern, und mehr als einmal ertappte ich mich auf dem unwillkürlich in mir aufſteigenden Wunſche, Frau von Eberſtein möge mich an dieſem Nachmittage über die beſtimmte Zeit hin⸗ aus bei ſich behalten, oder — es mochte meinetwegen wieder ein wenig regnen. Den Gefallen that mir nun freilich der Himmel nicht, denn die Atmoſphäre blieb nach der geſtrigen Entladung von Waſſermaſſen ſo hell, klar und milde, wie ich es zu jeder andern Zeit nur gewünſcht haben würde. Ich ſaß denn auch endlich faſt eben ſo nachdenklich wie am vor⸗ hergehenden Tage in meiner Fenſterniſche und hatte anfänglich gar keine Illuſtr. Welt. XIX. 13, Wahrnehmung dafür, daß Bertha ſich wiederholt und in einer etwas auf⸗ fallenden Weiſe nahe bei mir zu ſchaffen machte. Plötzlich aber veran⸗ laßte mich das wirklich geräuſchvolle Hinfallen eines Schemels, mich nach ihr umzuſchauen. Sie ſah mich halb erſchrocken und halb mit einer Miene an, die mich deutlich genug errathen ließ, daß ſie etwas auf dem Herzen habe. „Was wünſchen Sie, Bertha?“ fragte ich erſtaunt. „O, nichts, Fräulein; ich bin auch gleich mit dem Aufräumen Ihrer Sachen fertig,“ lautete die ein wenig verwirrt gegebene Antwort. „Wollten Sie mich vielleicht etwas fragen“⸗ „Nein, ich wollte nach nichts fragen, durchaus nicht, aber — –—“ „Nun, aber — — was gibt's denn?“ Sie ſtand unentſchloſſen, wollte anſcheinend wohl ſprechen, aber wußte nicht recht, wie es anfangen. . Hierauf, raſch ein Toilettenkiſſen, welches ſie in der Hand hielt, nieder⸗ legend, trat ſie bis dicht zu mir und platzte nun auch ohne Weiteres her⸗ aus: „Denken Sie, gnädiges Fräulein, es ſpukt im Schloſſe.“ Ich ſah ſie voll Verwunderung an, konnte mich aber nicht enthalten, im nächſten Augenblick laut aufzulachen, einmal über die Worte ſelbſt und für'’s Andere über das zugleich geheimnißvolle und entſetzte Geſicht des Mädchens. ⸗· hen t. lachen Sie nicht!“ rief dieſes faſt ängſtlich. „Es iſt wirklich wahr.“ „Aber Bertha,“ ſagte ich mit Mühe meine Heiterkeit zügelnd, „wie können Sie ſich ſolch' Zeug aufbinden laſſen? Haben Sie denn die Ge⸗ ſpenſter geſehen?“ D . „Ich nicht, Fräulein, aber Peter, und der hat es mir ſelber geſagt.“ „Wer iſt Peter?“ „Einer von den Knechten.“ „Und er hat gehört oder geſehen, daß es ſpukt?“ „Ja, gnädiges Fräulein, und wenn Sie erlauben, will ich es Ihnen wohl erzählen.“ Bertha ſah mich hier fragend und wegen des muntern Ausdrucks, den aber beiſtimmend, und ſie, dem Drange nach Mittheilung folgend, fuhr fort: „Ja, ſehen Sie, gnädiges Fräulein, ſeit einiger Zeit gibt es wieder ſo viele Iltiſſe auf dem Boden — —“ „Nun, da waren ſicher die Iltiſſe Peter's Geſpenſter,“ unterbrach ich ſie immer noch beluſtigt. „Nein, das waren ſie nicht,“ erwiederte die kleine Zofe ganz ernſthaft. „Peter hatte nur vom Oberverwalter die Erlaubniß bekommen, Fangeiſen aufzuſtellen auf dem oberſten Boden. Sie müſſen wiſſen, gnädiges Fräu⸗ lein, er verkauft die Felle von den Iltiſſen, und er war ſo neugierig, zu erfahren, was er gefangen hatte, daß er nicht ſchlafen konnte und ſchon um zwei Uhr, wie er noch nicht einmal ſehen konnte, auf den Boden hinaufkroch. Er hätte fallen können oder ſelbſt in ſeine Eiſen gerathen, denn da oben unter'm Dache war es noch ſtockdunkel.. „Nun,“ fragte ich unwillkürlich intereſſirt und eine Pauſe zwiſchen Bertha'’s Worten benutzend, „hatte er Thiere gefangen? Und in welchem Theile des Schloſſes war es denn eigentlich?“ Das Mädchen trat noch näher zu mir heran und dämpfte die Stimme, indem es ſprach: „Es war über den großen Kornböden, welche an die leeren Zimmer des nördlichen Flügels ſtoßen, und dann über dieſem ſelbſt.“ Ich fühlte, wie ich bei den Worten erblaßte, es drang mir wie ein Stich durch's Herz, und meine übermüthige Laune war mit einem Schlage verſchwunden. Warum tauchte auch plötzlich in blitzähnlicher Geſchwindig⸗ keit die graue, halbvergeſſene Geſtalt, die mir in der erſten Nacht hier erſchienen war, wieder vor meiner Erinnerung auf? Wie geiſtesabweſend ſtarrte ich Bertha an, aber ſie, ohne es zu bemerken, fuhr fort: „Peter war gerade über dieſen Zimmern angekommen und tappte, nach ſeinen Eiſen ſuchend, umher. Das erſte hatte er ſchon über dem Kornboden gefunden, aber es war leer. Alſo er ſuchte das zweite und da —4 Ich ſprang auf und erfaßte des Mädchens Arm: „Nun und da?“ „Da hörte er unter ſich in den leeren Räumen ein Klopfen.“ Aufathmend ließ ich Bertha’s Arm wieder fahren: „Ach, weiter nichts? Er ſah alſo nichts?“ rief ich aus. „Was er hörte, das konnten ja Thiere ſein.“ . „Nein, gnädiges Fräulein, das konnten es nicht. Peter hörte nicht allein Klopfen, er hörte auch ein leiſes Jammern und Klagen da unten. Es kam ihm faſt vor wie Rufen.“ „Aber Bertha, das konnten Ratten ſein oder Fledermäuſe, die er aus ihrer nächtlichen Ruhe aufgeſtört hatte.“ „Nein, ſo war es nicht. Er ſagt, daß er deutlich ein menſchliches Jammern erkannte, und weil er wußte, daß jene Räume ganz leer ſtehen, erfaßte ihn ein ſolches Entſetzen, daß er ſeine Fallen vergaß und davonlief, und er weiß noch dieſen Augenblick nicht, wie er vom Boden herunter⸗ gekommen iſt.“ Ich hatte mich langſam wieder geſetzt und ſah nachdenklich vor mich oω.t 494 hin, aber Bertha, nachdem ſie noch einen ängſtlichen Blick auf die Thüre geworfen hatte, neigte ihre Lippen faſt zu meinem Ohr und ſagte halb⸗ leiſe: „Sie dürfen mich nicht verrathen, gnädiges Fräulein, aber dieß iſt nicht das erſte Mal, daß unheimliche Dinge hier paſſirt ſind. Erſt vor einem Jahre ungefähr wurde ein Mädchen aus dem Dienſt entlaſſen, welches auch behauptet hatte, in jenem Flügel Seufzen und Weinen gehört zu haben. Darum gehen wir Alle nach Dunkelwerden auch nicht gerne mehr auf jene Seite. Aber nicht wahr, Fräulein, Sie verrathen nicht, was ich Ihnen geſagt habe, auch nicht an Frau Bertrand, denn“ — und hier legte ſich ein ſpöttiſcher Ausdruck um den Mund der Kleinen — „wenn ſie es erfährt, ſo weiß es auch die gnädige Frau.“ Ich, weit entfernt, mir merken zu laſſen, wie wenig es mich gelüſtete, gerade Frau Bertrand zu meiner Vertrauten zu machen, verſetzte nichts⸗ deſtoweniger ärgerlich: „Warum erzählen Sie mir verbotene Dinge, Bertha? Ich will von dergleichen Heimlichthuereien gar nichts wiſſen.“ Mein Verdruß konnte ſich jedoch vor dem freundlich bittenden Blicke des Mädchens nicht lange behaupten. „Seien Sie nur nicht böſe, gnä⸗ diges Fräulein,“ ſagte ſie entſchuldigend, „aber Sie ſind doch klug und leſen ſo viel, und ich möchte gerne hören, was Sie dazu ſagen, und ob es wirklich wahr ſein kann, was die Leute alle behaupten, daß nämlich ein Geiſt in jene Zimmer gebannt iſt. Nicht in die erſten, wo Sie in dem einen geſchlafen haben, und wo ich auch ſchon oft geweſen bin, aber in die, welche hinter der großen Halle ſind.“ Ich unterdrückte trotz meiner augenblicklich nichts weniger als roſigen Stimmung nur mit Mühe ein Lächeln über die naive Anerkennung meiner jugendlichen Weisheit, die in Bertha's Frage enthalten war, und ſuchte ihr darzulegen, wie thöricht ſolche abergläubiſche Gedanken ſeien, und wie die Geſpenſterſeher oder vielmehr Hörer ſich entſchieden geirrt und durch irgend einen ganz natürlichen Laut hätten täuſchen laſſen. Leider fühlte ich aber mit Deutlichkeit, wie meinen Worten das wirklich Ueberzeugende fehlte, da ich unglücklicherweiſe ſelbſt nicht überzeugt war. Ich glaubte zwar nicht an ein in beſtimmte Räume gebanntes Geſpenſt, aber etwas Unerklärtes, Dunkles beunruhigte meinen Geiſt, wenn ich auch noch ſo mühſam mir einzureden ſuchte, daß Peter, von nächtlichem Grauen erfüllt, nur das Gequieke und Poltern vielleicht der ſo eifrig verfolgten Iltiſſe gehört habe. Ja, wäre die trauernde, graue Geſtalt nicht geweſen, die ich vor mir zu ſehen glaubte, ſobald ich die Augen ſchloß, und von deren Lippen die klagenden Seufzer mir als ſo natürlich erſchienen! Und dazu fiel mir plötzlich meiner Tante kategoriſches Gebot ein, welches mich von der Schwelle jenes vielgenannten nördlichen Flügels verbannte. Es überlief mich ſiedend heiß, und unfähig, noch in erkünſteltem Gleichmuth dazuſitzen, ſprang ich empor und ſuchte auf und ab ſchreitend meine innere Unruhe durch die äußerliche Bewegung wieder in's Gleich⸗ gewicht zu bringen. Ich fühlte mich erleichtert, als endlich Bertha, ob durch meine Erklärungen befriedigt, war wohl ſchwer zu ſagen, ſich ent⸗ fernte und mich mir ſelber überließ. Es gelang mir an dieſem Mittage nur mit äußerſter Anſtrengung, meine Zerſtreutheit den ſcharfen Augen der Tante zu verbergen, und ich fühlte mich daher einerſeits erleichtert, da ſie mich gleich nach Tiſche ent⸗ ließ, ſagte mir aber, als ich dann vom Altan aus den hartnäckig blauen Himmel beobachtete, daß mein Zuſammentreffen mit Herrn Wilde jetzt unumgänglich ſei. Ich holte meine Stickerei, begab mich damit nach der Lindenterraſſe, wo ich mich in der Mooshütte niederließ, und fand auch an dieſem Nach⸗ mittage die alte Erfahrung beſtätigt, daß Fleiß das beſte Mittel iſt, uns über die Zeit auch voll der quälendſten Unruhe hinwegzuhelfen. Mit dem Schlage Fünf ſah ich von einem Seitenwege aus den Ober⸗ verwalter auf dem Springbrunnenplatze erſcheinen. Ich legte meine Arbeit nieder und begab mich ebenfalls dahin, äußerlich, wie ich hoffte, durchaus keine Aufregung verrathend, nur fühlte ich, daß ich blaß war und meine Zunge vor Trockenheit am Gaumen klebte. Herr Wilde grüßte ſo kalt und artig wie bei unſerer geſtrigen Tren⸗ nung, und meine Erwiederung fiel ganz in derſelben Weiſe aus. Er hatte einen Schlüſſel in der Hand, mit dem er ſich an das Gitterthor begab, und ich ſah ein, daß unſere Begegnung in wenigen Augenblicken vorüber ſein würde. Das Schloß war indeſſen wohl längere Zeit nicht geöffnet und daher roſtig geworden, ſo daß es ſelbſt den kräftigen Händen des jungen Man⸗ nes Widerſtand leiſtete. Endlich jedoch gab es nach, und das Thor öffnete ſich. Da dieſes aber in der Weiſe eingerichtet war, daß es, ſobald man es nicht hinten befeſtigt hatte, wieder zufallen mußte, hielt Herr Wilde es mit ſeiner rechten Hand noch eine Weile feſt und ſuchte mit dem Fuße das Kiesgeröll zurückzuſchieben, welches, durch den geſtrigen Regen hieherge⸗ ſchwemmt, das vollſtändige Oeffnen verhinderte. Wollte ihm nun ſeine Abſicht nicht recht nach Wunſch gelingen, oder machte es ihn ungeduldig, daß ich daneben ſtand und wartete, genug, er wurde haſtig in ſeinen Bewegungen, ſo daß er die nöthige Vorſicht vergaß. Das ſchwere Thor, ſeiner Hand entgleitend, ſchlug wieder zu, und ich ſah mit Entſetzen, daß der Daumen ſeiner linken Hand, mit welcher er ſich gegen den Pfoſten geſtützt, dazwiſchen geklemmt war. Ich ſtieß einen Schreckensruf aus. „Herr Wilde, Herr Wilde, Ihre Hand!“ In derſelben Sekunde aber auch ſchon ſtürzte ich mich auf die Thüre, die ich aufriß, und er zog ſeine Hand zurück. Der Daumen war quer über dem Nagel gequetſcht, ſo daß das Blut daran heruntertropfte. Kein Laut kam über des jungen Mannes Lippen, aber er preßte ſie feſt zuſammen, und ich ſah, wie eine tödtliche Bläſſe ſein Antlitz überzog. Ich war außer mir, denn ich fühlte mich als die Urſache dieſes Unfalles, der Schmerzen, die er erduldete, und die ich mit Freuden auf mich ge⸗ nommen hätte, wenn ich dadurch im Stande geweſen wäre, ihn davon zu befreien. Kaum mehr wiſſend, was ich that, ergriff ich ſeine verwundete Hand, die ich in meinen beiden hielt und mit thränenumflorten Augen betrachtete. „Wie furchtbar leid thut es mir!“ ſagte ich dann, wieder zu ihm auf⸗ blickend. „Sie müſſen entſetzlich leiden, und es iſt meine Schuld. Ich werde mir das nie verzeihen.“ Er ſchüttelte den Kopf und öffnete ein wenig ſeine Lippen, als wolle er mir widerſprechen, aber er brachte keine Sylbe hervor, und es ſchien mir, als überlaufe eine zitternde Bewegung ſeinen Körper. Mein Herz ſtockte. „O, bitte, Herr Wilde, kommen Sie mit nach jener Bank dort!“ rief ich voll Angſt. „Bitte, thun Sie es. Es ſind nur die wenigen Schritte, und Sie können ſich dort doch erholen.“ Ich zog ihn mit mir fort, obgleich er anfangs noch widerſtrebte. Es war mir aber doch, als gewähre ihm meine Hand, die noch die ſeinige hielt, eine Stütze, und als wir die Bank erreicht hatten, ſetzte er ſich, und indem er ſich zurücklehnte wie ein müdes Kind, ſchloß er die Augen und ließ den Kopf ſinken, während zu gleicher Zeit die Bläſſe, die ſein Antlitz bedeckte, in wahrhaft erſchreckender Weiſe zunahm. Für einen Augenblick ſtand ich rathlos, aber auch nur für einen Augen⸗ blick, dann eilte ich an den Springbrunnen, riß mein feines Taſchentuch mitten durch und tauchte es in die klare Flut. Nach der Bank zurückge⸗ kehrt legte ich die eine Hälfte des naſſen Tuches über die Stirne des Ver⸗ wundeten, und mich neben ihn ſetzend hüllte ich in die andere ſorgſam den blutenden Finger. Herr Wilde mußte aber doch nicht, wie ich gefürchtet, die Beſinnung verloren haben, oder mindeſtens war ſie ihm ſchnell wieder zurückgekehrt, denn während ich mich noch ganz eifrig mit ſeiner linken Hand beſchäf⸗ tigte, fühlte ich plötzlich, wie die meinige von ſeiner unverletzten rechten emporgehoben wurde, und wie ſeine Lippen ſie ſanft berührten. Ueber⸗ raſcht, in innerſter Seele erzitternd, ſchaute ich auf, und meine Augen begegneten den ſeinigen, die aber mit einem Blicke auf mir ruhten, der mir das Blut glühend heiß zum Herzen trieb und dann wieder klopfend in die Schläfen. Mein Gott, war es möglich, daß dieſe ſonſt allezeit ſo kalten, abweiſenden Augen jetzt einen ſolchen Blick für mich hatten! Einen Blick ſo ſanft und voll Ergebenheit, ſo innig und dankbar. Mir ſchwin⸗ delte. Es ſchien ſich Alles um mich im Kreiſe zu drehen, die Bäume und der Raſenplatz, der Springbrunnen mit ſeinen Marmorbildern, und dann war es mir, als ſolle ich ſelber die Beſinnung verlieren, und mit einem Seufzer ſchloß ich die Augen. Herr Wilde hatte meine Hand leiſe wieder niedergelegt, und jetzt ſtand er auf. Ich ſprang ebenfalls in die Höhe, denn die Angſt um ſeinen Zuſtand erwachte wieder in mir. Sie ſiegte ſelbſt über meine grenzenloſe Verwirrung, und er mochte ſie in meinen ſchüchternen und fragend auf ihn gerichteten Blicken leſen. „Haben Sie Nachſicht, gnädiges Fräulein, mit meiner unverzeihlichen Schwäche,“ ſagte er, mit einmal wieder ein ganz Anderer. „Sie iſt, Gott ſei Dank, überwunden, und es verlohnt ſich nicht der Mühe, von dem kleinen Unfall noch zu reden. Nehmen Sie meinen herzlichſten Dank für Ihre Theilnahme und Hülfe.“ Seine Stimme, als er dieſe Worte ſprach, war wohl ruhig, aber ſie klang nicht kalt und hart wie ehedem, und eine leichte Bewegung durch⸗ zitterte ſie doch, oder war es vielleicht der phyſiſche Schmerz, der darin vibrirte? Ich, vor Aufregung kaum fähig, mich zu beherrſchen, empfand, wie ich abwechſelnd blaß und roth wurde. „Aber Ihr Daumen,“ brachte ich mühſam hervor, „er muß ordentlich verbunden werden.“ „Sie haben ihn ſo gut verbunden,“ antwortete Herr Wilde mit einem matten Verſuch zu lächeln. „Uebrigens wird er bald wieder beſſer ſein. Es iſt eine Kleinigkeit. Aber Sie wollten Ihren Spaziergang machen, gnädiges Fräulein. Darf ich Ihnen jetzt nochmals und hoffentlich mit weniger Ungeſchicklichkeit das Thor öffnen?“ „Bitte, Herr Wilde, ſprechen Sie davon nicht mehr!“ rief ich faſt leidenſchaftlich. „Ich mag nicht mehr an dieſen Spaziergang und das unglückliche Thor denken. O nein, wie ſollte ich noch den Muth dazu haben!“ „ n. “ Nem O dor wenig ih We um er 1 . en 495 ⁵ Ein ſchwaches Lächeln ſchwebte abermals um des jungen Mannes Lippen. „Wie Sie wollen, gnädiges Fräulein, vielleicht an einem anderen Tage. Für jetzt erlauben Sie mir wohl, mich Ihnen zu empfehlen und noch einmal für Ihre gütige Theilnahme zu danken.“ Er grüßte mich faſt mit Ehrerbietung, und dann ging er fort, und ich ſah, daß er noch immer zum Erſchrecken blaß war, und daß ſich wieder ſein Mund zuſammenpreßte. Er ging, und ich mit meinem heißen Ver⸗ langen, ihm Linderung zu verſchaffen im Herzen, fühlte mich doch ſo ohn⸗ mächtig, zum Helfen nicht allein, ſondern ſelbſt nur, meinen Gefühlen Ausdruck zu geben. Nicht einmal die Bitte, der Verletzung nun auch die nöthige Sorgfalt zu ſchenken, die mir doch brennend auf der Seele gelegen, hatte ich in Worte zu kleiden vermocht. Ich ſah ferner, wie Herr Wilde ſorgfältig das Gitterthor wieder ſchloß und hierauf feſten Schrittes den Seitenweg, auf dem er gekommen war, einſchlug. Ich folgte ihm mit den Blicken, bis er verſchwunden war, und dann warf ich mich auf die Bank, auf welcher wir vor ſo kurzer Zeit noch einen Augenblick Beide geſeſſen hatten. Ja, einen Augenblick nur, aber welch' einen! Ich hatte nie im Leben Aehnliches empfunden. Ich dachte an den Blick, den ich in die Augen des Oberverwalters meiner Tante gethan, und ein Schauer überlief mich. Die Erinnerung verdrängte aus meinem Geiſte alles, alles Andere, ſelbſt meinen Kummer über den Unfall, den er erlitten, und woran ich mittelbar die Schuld trug. War es möglich, daß der ernſte, ſtrenge, finſtere Mann ſolchen Blick für mich gehabt? Ja, mußte ich mir eingeſtehen, es iſt Wahrheit; es iſt dießmal kein Traum, und doch lebte und athmete ich wie im Traum. Durch die Luft ging es wie ein Singen und Klingen, und die Bäume und Alles, was mich um⸗ gab, erſchien mir wie in wunderbaren Farbenglanz getaucht. Was ich eigentlich empfand, mir zu erklären, verſuchte ich nicht, ich hätte es auch nicht gekonnt und mich geſcheut, es zu thun, aber es war ein wunder⸗ barer Zuſtand, und wie lange ich darin zugebracht, dafür fehlte mir ſpäter jede Erinnerung. Als ich endlich daran dachte, daß ich nach Hauſe zurück⸗ kehren müſſe, wandelte ich doch noch fort wie träumend, und als ich an den Beeten vorüberging, auf denen meine Lieblingsblumen blühten, ſchienen dieſe mich noch freundlicher als ſonſt zu grüßen und ich nickte ihnen zu, aber brechen hätte ich jetzt keine einzige können. Ich eilte nach Hauſe in mein Zimmer und freute mich, dort wieder allein zu ſein, überhaupt an dieſem Abend wenig mit Menſchen in Be⸗ rührung zu kommen. Bertha, als ſie ſpäter erſchien, entließ ich ſo bald wie möglich und ſprach gar nicht mit ihr, ſo daß ſie denken mochte, ich zürne noch über ihr Geſchwätz vom Morgen, und doch hatte ich dieſes ganz vergeſſen und wünſchte nur ungeſtört zu bleiben. Der Schlaf floh mich lange an dieſem Abend, aber ich ſehnte ihn auch nicht herbei, und als er endlich doch kam, der treue Freund, da empfand ich von dem Uebergange nichts, und aus dem wachen Traume ſpannen ſich goldene Fäden hinüber in den wirklichen, und beide verwebten ſich zu glänzenden und roſigen Bildern, die heiter und neckiſch mein Lager umtanzten und ſchmeichelnd meinen Geiſt umſchwebten. (Fortſetzung folgt.) Teurige Kohlen auf's Haupt. Dem Amerikaniſchen nacherzählt von W. Winckler. Tom ſagte zu mir: „Mancher glaubt, es ſei beſſer, zu warten, bis man ein Haus und Land und Geld genug hat, um ſich einen wohlhaben⸗ den Mann zu nennen, ehe man daran denkt, eine Frau heimzuführen, aber ich kann darauf nicht warten, Nancy. Willſt Du mich haben wie ich bin, wie ich gehe und ſtehe, und willſt Du mir helfen den Lebenskampf auszukämpfen, gleichviel zu welchem Ende er führt, ſo ſage „Ja“, Theuerſte, und ich will dann Alles thun, Dir das Daſein leicht und ſchön zu machen ſo ſchnell es geht.“ Ich hatte lange genug darauf gewartet, daß er mir Aehnliches ſagen ſollte, und nun da er es mir ſagte, da ich es aus ſeinem eigenen Munde hörte, daß er mich liebe, nun zweifelte ich daran und ſchämte mich, daß ich ihn ſo gern hatte. Aber ich war glücklich, ſehr glücklich. Er hatte ſeinen Arm um meine Taille gelegt und zog mich dicht an ſich; ich ließ es gern geſchehen und ſagte: „Tom, ich glaube, daß mein Herz ſtark genug iſt für den Lebenskampf, und denke, daß eine reſolute Frau Manches thun kann, um dem Manne vorwärts zu helfen; verſuchen wir's mit einander.“ Und wenn er ſo arm geweſen wäre, wie der letzte Steinklopfer da unten an der Landſtraße, den wir eben von unſerem Tannengehölz aus arbeiten ſahen, ſo hätte ich ihm doch daſſelbe geſagt, denn es war ja Tom, den ich liebke und den ich zu eigen haben wollte und nicht hinge⸗ geben hätte um alles Gold und Edelgeſtein der Erde. Nach vierzehn Tagen waren wir Mann und Frau und ich folgte ihm in ſeine ferne weſtliche Heimat, als das glücklichſte Weib der Chriſtenheit. Wir hatten eine Blockhütte und eine kleine Farm, eine Kuh und eine ganze Menge Hühner, und ich beſaß einige werthvolle Hochzeitsgeſchenke — eine Uhr und Kette, zwölf ſilberne Löffel und eine ſchwere ſilberne Theekanne. Ich hatte auch Hausleinen und Bettzeug und Kleider für ein oder zwei Jahre und fühlte mich reich und glücklich, was auch immer andere Leute von mir gedacht oder geſagt haben mögen. Wir hatten ein glückliches Leben, ſuchten keine Geſellſchaft, bekümmerten uns um Niemand und ge⸗ nügten uns gegenſeitig, wie ſich Eheleute immer genügen ſollten. Aber ſicher iſt, daß wir Anſiedler im fernen Weſten außerdem wenig gute Zeit hatten. Die Winter waren hart, die Straßen ſchlecht, und manchmal, wenn ich in unſerer Blockhütte ſaß und hörte den Sturm mit den Dachſchindeln raſſeln und zum Schornſtein hereinheulen, daß erſchreckt die Funken davon⸗ ſtoben, ſo dachte ich wohl traurig an das hübſche Yankeeſtädtchen, wo ich geboren war, und an die angenehmen Abende, an welchen die Nachbarn zu uns kamen, um mit uns die langen Stunden zu verplaudern und zu verlachen. Indeſſen die traurigen Gedanken hielten nie lange Stand; ich ſah nach Tom hinüber — meinem Tom — rückte meinen Stuhl dicht zu dem ſeinen, legte meinen Arm vertraulich auf ſeine Schulter, und wenn er dann das Schnitzmeſſer fallen ließ und ſein Arm ſich leiſe um meine Hüfte ſtahl, dann vergaßen wir bald den Sturm da draußen und die einſame Prärie. Und ſo gingen Wochen und Monate und Jahre hin, bis zwei kleine Geſichter, die Tom ſehr ähnlich ſahen, vom rothen Kaminfeuer beſchienen wurden und mein Mann ſich angewöhnt hatte, mich „Mutter“, anſtatt Nancy, zu nennen, gerade wie die Kinder auch. Ich weiß nicht, wie es kam, aber ich wurde jetzt eine Andere, und keine Beſſere! Ich war nicht ſehr ſtark, hatte viel zu thun und kam kaum zum Ausruhen, und er duckte ſich und ſchmeichelte, als wäre er ein Weib und ich ein Mann geweſen. Ich dachte, meine ſchwache Geſundheit und kurze Nachtruhe ſei ſchuld daran, als ich fand, daß ich mürriſch, kurz, biſſig wurde, die armen Kinder ſchlug und unſern großen treuen Hund mit Füßen trat. Und ich ſagte oft genug verwundert zu mir: „Biſt Du denn das wirklich noch ſelbſt, Suſanne Lee, die einmal ſo weichherzig und ſanft war, daß kein Menſch ſie je heftig geſehen hat? Suſanne, ich ſchäme mich Deiner.“ Aber am nächſten Tag that ich daſſelbe wieder und ſchämte und ärgerte mich und wurde aus Aerger über mich ſelbſt immer boshafter, und Tom ſagte kein Wort dazu. Er lächelte und pfiff nur vor ſich hin und räumte mir alles Unangenehme aus dem Wege wie eine treue, kluge Magd. Es wäre beſſer geweſen, wenn er mir einmel recht hart die Wahrheit geſagt hätte. Meine einzige Freundin, mein einziger Troſt war meine Theekanne. Ich hatte ſie Tag und Nacht auf dem Ofen ſtehen und trank Thee wie eine Chineſin, vor und nach und zwiſchen den Mahlzeiten. Der Thee machte mich noch nervöſer; das geringſte Geräuſch ſchreckte mich auf und ärgerte mich, ich war in keiner Weiſe mehr die Suſanne von früher. Wäre ich es noch geweſen, ſo würde ich nie ſo zu Tom geſprochen haben, wie ich an dem Tage that, als er uns Sam Opdyke in's Haus brachte. „Nancy,“ ſagte er freundlich wie immer, „Nancy, hier iſt Sam, der arme Teufel! Er iſt mehr ſein eigener Feind, als der irgend eines an⸗ dern Menſchen, nimm ihn gut auf, thu's mir zuliebe. Er war mir ein guter Freund in Californien, als ich am Fieber krank war und man mir meinen Koffer geſtohlen hatte. Ich beſaß damals keinen Cent Geld und hatte keine Ausſicht und nicht Kraft genug, um mir ſelbſt ein Glas Waſſer einzuſchenken. Da hat er mich verpflegt wie ein Vater ſeinen Sohn und hat ſein Letztes mit mir getheilt. Ich denke, Nancy, wir können ihm ein Bett auf dem Boden und einen Platz an unſerem Tiſch geben, vielleicht bringen wir ihn wieder herauf, ohne uns damit beſonders weh zu thun.“ Es war das eine harte Zumuthung für eine Hausfrau, ich ſage das noch heute, denn Sam Opdyke war mir widerlich ſeiner Trunkſucht wegen. Ihm Geld zu geben, nöthigenfalls unſer ganzes Erſpartes, dagegen hätte ich wohl weniger einzuwenden gehabt, aber ihn zu Einem von uns zu machen — „Du ſuchſt Dir nette Geſellſchaft aus, Tom,“ ſchrie ich, „das muß man ſagen, wenn das die Sorte Männer iſt, welche Du liebſt, ſo begreife ich nicht mehr, wie ich Dich einmal gern haben konnte.“ „Suſy,“ ſagte er darauf ruhig, „Suſy, es wird Dir einmal ſehr leid thun, ſo geſprochen zu haben. Wenn ich ſtark genug war, mich vom Trinken fern zu halten, ſo danke Gott dafür ; Sam war einmal ein ſo nüchterner und guter Menſch als ich, und er wär's vielleicht noch, wenn ihn Kate Reeſe nicht betrogen hätte.“ Als ich für das nächſte Mahl den Tiſch deckte, ſetzte ich für Sam Opdyke mürriſch einen Teller darauf. So lebte er denn bei uns! Er ſchlief des Nachts auf dem Boden in einem ſchmalen Bett, das ich ihm eingerichtet hatte, und am Tage ſchlief er im Gras oder in einem Heuhaufen unter freiem Himmel, und immer roch er nach ſchlechtem Whisky) — Gott weiß, wo er ihn hernahm — und immer ſprach er vom Arbeitnehmen und ſuchte nie welche. Und wer hätte ihm auch Arbeit gegeben? — Er war einmal ein hübſcher Mann; aber nun hatte er gläſerne, wäſſ'rige Augen und eine rothe Naſe und ein aufgedunſenes Geſicht und ſah ſchäbig aus. Er machte ſich immer zu ſchaffen, wenn er nicht gerade ſchlief, aber war das Arbeit? Er fuhr das kleinſte Kind ſpazieren, hing an Waſchtagen die Wäſche auf, ſchnitzte ſonderbares, zierliches Spielzeug für die Kinder, oder für mich Filetnadeln, machte Holzklammern und Schindeln, aber das genügte mir Allesnicht, ich war böſe und unleidlich zu ihm, ging ihm aus dem Wege und gab ihm nie Antwort. Wir ſind ſehr hart gegen die Gefallenen, wir Frauen, ſehr, ſehr hart, und ſo ſagte ich denn eines Tages zu Tom: „Ich ertrage den Menſchen nicht länger neben mir. Entweder verläßt der Trunken⸗ bold mein anſtändiges Haus, oder ich gehe — ſage ihm das noch heute Abend, Tom.“ „Ich will ihm das nicht ſagen,“ entgegnete Tom ruhig, „denn ich kann es nicht. Er hat mich nicht aus ſeinem Zelt gewieſen, als ich ihm das Fieber hineinbrachte. Er war mein Bruder damals, ich will ſein Bruder heute ſein, ſo wahr mir Gott helfe.“ „Aber ich will mit ihm keine Gemeinſchaft, Tom, denk' an Deine Kinder — er iſt ein ſchönes Beiſpiel für ſie.“ „Er hat nie in ihrer oder Deiner Gegenwart ein unrechtes Wort ge⸗ braucht, Suſy. Er iſt demüthig und beſcheiden, Gott weiß es, und lange vorher, ehe unſere Kinder ſo weit ſind, ein böſes Beiſpiel an ihm nehmen zu können, wird er unter dem Raſen liegen. Habe Geduld, Frau, mit dem armen Sam, thu' mir's zuliebe.“ „Ich werde mit ihm Geduld haben bis heute Abend,“ ſagte ich. „Wenn Du ihm dann ſagſt, daß er gehen ſoll, ſo bleibe ich, wenn nicht — ſo gehe ich. Wähle zwiſchen Weib und Freund! Das iſt mein letztes Wort und ſo geſchieht es, Tom Lee!“ Tom ſah mich groß an, fuhr ſich mit ſeiner harten Hand über die feuchten Augen und ſagte tonlos: „So geh!“ Ich ging heim aus dem Felde, wo das Geſpräch ſtattfand, ſetzte mich hin, trank mehrere große Taſſen Thee und hielt mich für einen beleidigten Engel. „Haſt Du mit ihm geſprochen, Tom?“ fragte ich meinen Mann noch in derſelben Nacht. „Nein,“ antwortete er, „und ich werde es nie, denn der arme Sam iſt uns nicht im Wege und thut Niemand etwas zu Leide.“ „Du weißt, was ich ſagte?“ „Ich weiß! Aber ich bemühe mich, alle verrückten Reden zu vergeſſen, die Du ſeit einiger Zeit hältſt, Suſy, ſchlaf und vergiß!“ Ich biß meine Zähne aufeinander und ſagte nichts mehr — o, ich war ſo böſe. Am folgenden Morgen ſtand ich in kochendem Zorne auf. Ich dachte nicht daran, meinen Mann für immer zu verlaſſen, aber ich hatte einmal meinen Kopf aufgeſetzt und wollte in der Sache konſequent meinen eigenen Weg gehen. Ich wußte, Tom und die Kinder bedurften meiner und müßten mich zurück haben, Sam oder nicht Sam. So ſchrieb ich ihm denn eine kurze Notiz, worin ich ihm ſagte, daß er zwiſchen uns gewählt habe, brachte die Kinder vom Kaminfeuer in's Bettzimmer, packte meine geliebte Theekanne und die ſilbernen Löffel in einen Korb, hing Uhr und Kette um und verließ das Haus. Als ich meine Sachen zuſammenſuchte, glaubte ich am Fenſter eine Sekunde lang ein Geſicht zu bemerken, das mich beobachtete. Aber wer konnte das Anders ſein, als der verhaßte Sam Opdyke, welcher ſich ſtets vor dem Hauſe herumtrieb, und ich beeilte mich deßhalb nur um ſo mehr fort zu kommen zu meiner Couſine Eliſabeth, welche ſeit einigen Monaten in einer nahen Anſiedlung lebte. Es war kein Zweifel, daß ſie mit mir ſympathiſiren und mich freundlich aufnehmen würde, Tom könne ſich denken, wo ich war, und müßte noch denſelben Tag mit den Kindern an der Hand kommen, um mich heimzuholen, ſo dachte ich. Mit ſolchen und ähnlichen Gedanken gegen Sam ging ich meines Wegs, aber wohl war mir doch nicht, ich haßte mich meines Haſſes wegen. Zwiſchen uns und Dorothy Station lag ein großer Wald. Ein Ur⸗ wald, durch den nur ein einziger gebahnter Weg führte, und dieſer ſelbſt war ſo dunkel, daß Mittags kaum ein grünes Dämmerlicht darin herrſchte. Man konnte hier recht gut mit Bären oder Indianern zuſammentreffen, aber wenn man lange im wilden Weſten gelebt hat, ſo fürchtet man ſich nicht mehr. Die Indianer waren immer ſehr freundlich gegen uns und ſtahlen höchſtens unſere Hühner, und die Bären verſündigten ſich auch nur an unſeren Bienenkörben. So ging ich denn rüſtig vorwärts und das ſchlecht verpackte Silberzeug klingelte in meinem Korbe und ich hatte einen großen Zorn im Herzen, bis ich mehr auf den Weg achten mußte, der immer verwachſener und undeutlicher wurde, weil hier kein großer Verkehr iſt und die üppige Vegetation leicht wieder Alles überwuchert. Da hörte ich plötzlich hinter mir leichte, eilige Schritte im raſchelnden Laube, und ehe ich mich umdrehen konnte, fühlte ich eine große, harte Hand an meiner Kehle und eine andere Hand riß mir Uhr und Kette herab. „Das iſt ſchon der Mühe werth,“ ſagte eine rauhe Stimme, „gib den Korb her, Weib, ich weiß, was darin iſt, denn ich ſah es einpacken, und nun heraus damit, was Du noch ſonſt bei Dir trägſt!“ Dann ließ mich die große Hand los, um meine Taſchen zu durchſuchen, und nun begann ich markdurchdringend zu ſchreien. Ich konnte mir nicht helfen! Obgleich ich fühlte, daß das Schreien hier ein lebensgefährlicher Unſinn war, ſo ſchrie ich doch, weil ich mußte. „Sei ſtill, oder ich mache Dich ſtill,“ ſtieß der Bandit halblaut zwiſchen den Zähnen hervor, indem er ſein Geſicht dicht an das meinige drängte, und nun ſah ich, daß ich den Mann kannte. Es war einer von Price's Farmarbeitern. „Du biſt Dennis Black,“ ſchrie ich wie wahnſinnig auf, „es iſt Dennis Black, Hülfe! Hülfe!“ „Bah,“ ſagte er, indem er ein langes Bowiemeſſer zog, „ſchrei' es immer⸗ hin in den Wald hinein, der iſt ſtumm und einem lebenden Menſchen wirſt Du es nicht ſagen!“ Dann in der nächſten Minute war ich frei und ich weiß nicht, wie es kam, aber ich ſah zwei Männer in einem Knäuel am Boden mitſammen kämpfen und Sam Opdyke's Stimme ſchrie: „Lauf' heim, Suſan Lee, lauf' heim! Ich habe keine Waffen und bin ſchon geſtochen. Aber ich halte ihn ſchon noch, bis Du außer Gefahr biſt, ich halte ihn! Fort, nur fort!“ Was konnte eine Frau thun? Ich rannte davon, wie von Furien ge⸗ peitſcht, bis ich nichts mehr ſah und nichts mehr hörte — außer meinen wilden Herzſchlag. Dann, an der Schwelle meines eigenen Hauſes, fiel ich in die Arme meines Mannes und hatte gerade noch Kraft genug, ihm athemlos mitzutheilen, was im Walde paſſirt war. Ich denke, ich habe ihm Alles geſagt, denn als ich zu mir kam, war er fort und die Kinder erzählten mir, daß er die Büchſe genommen, dem Hund gepfiffen habe und in den Wald geeilt ſei. Ich folgte ihm, ohne Furcht vor einem neuen Abenteuer. Endlich kam ich zu der Stelle im Wald, wo ich die beiden Männer mitſammen ringend verlaſſen hatte. Einer war noch dort — Sam Opdyke. Tom kniete neben ihm und hielt ſeine Hand in der ſeinigen, und ringsum war das Gras und das Laub und die Wald⸗ blumen zerdrückt und roth von Blut, und Sam's Geſicht war ſo bleich und ſo ſchön, wie ich nie ein Menſchengeſicht geſehen habe. Seine Augen waren noch offen und er wandte ſie ſehr freundlich auf mich und ich kniete neben ihn hin auf die andere Seite und weinte bitterlich. „O Sam, guter Sam Opdyke,“ ſchluchzte ich, „ſtirb nicht! Ich will Dir nie vergeſſen, was Du heute für mich gethan haſt, Du ſollſt mein Bruder ſein, unſere Heimat ſei Deine Heimat für immer, Sam! O, guter Sam!“ „Sehen Sie, ſagte er matt, ich habe gehört, was Sie geſtern zu Tom im Felde ſagten, ich lag da in einem Heuhaufen und ſchlief nicht, und Sie hatten ganz Recht und ich wollte fortgehen, ohne etwas zu ſagen, und ſo kam ich in den Wald. Ich beklage mich nicht und mache Ihnen keine Vorwürfe, Suſan Lee, Sie hatten Recht, ich konnte oft ſelbſt nicht mit mir auskommen, wie ſollten es Andere! Und nun ich hier liege, nun iſt mir ſo wohl und ſo leicht, denn es weinen doch zwei gute Menſchen um mich. Tom! –“ „Was iſt, Du guter Kamerad?“ ſchluchzte Tom. „Tom, würde mir nicht Deine Frau einen Abſchiedskuß geben? Siehſt Du, Tom, mein Junge, der Kuß eines Weibes hätte mich gut gemacht, und jetzt verſchafft er mir vielleicht Vergebung meiner Sünden.“ Ich bog mich über ihn und küßte ihn warm auf die Lippen, und dann ſank ſein Kopf ſchwer in Tom's Arme zurück und er liſpelte leiſe „Kate“ und ſein Auge brach und es verbreitete ſich ſtiller Himmelsfrieden über ſein ſchönes Geſicht. Wir weinten Beide bitterlich über ſeine Leiche und ich fühlte, als ob ich ſein Mörder ſei. Ja, das iſt ſein Grab! Und unſere Anſiedlung im fernen Weſten iſt groß geworden und die Stadt will unſere Farm für viel Geld zu Bau⸗ plätzen abkaufen. Und Tom iſt graubärtig geworden und unſere Jungens ſind bereits Männer, aber wir haben nie Sam Opdyke vergeſſen. Ob ich Vergebung gefunden habe, oder finden werde, weiß ich nicht, aber Tom hat mir vergeben und ich habe nie mehr meine Pflichten gegen ihn ver⸗ geſſen. Wir ſind wohlhabend und in vielen Beziehungen recht glücklich, aber manchmal läßt mich die Rückerinnerung an den armen, treuen Sam Opdyke doch nicht ſchlafen, und die Kohlen brennen immer noch, welche er auf mein Haupt gelegt hat. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart⸗ 4 von 4 einant Aaſſe nit ber Viſer der G ſt, di verſch liegt druch trockn komm ich en lich keit 1 nem. Ronc nn e e —— R e☛ d =☛n£ ESEES — ðZ perkarken! Trraeka- 6o6 d o L. 523 - S 6 Ee- 46 — §3ͤ Verbannt aus der Welt. Novelle von Franz v. Nemmersdorf. (Fortſetzung.) IV. Am folgenden Vormittag ſchlenderten wir wieder in der Umgegend von Hohenburg. Hermann war in die Nachbarſchaft gefahren, wir hatten einander unbeſchränkt. Wer ſich je an heißen Tagen in weiches Waſſer getaucht hat und mit den Wellen ſpielt, wer im Schacht des Wiſſens auf eine Ader der Erkenntniß geſtoßen iſt, die reich fließt; wer verſchmachtend am Wege S r— N N liegt und eine ſaftige =ð E Frucht auf die ausge⸗ Wie trockneten Lippen be⸗ kommt, der fühlt, was ich empfand, mich gänz⸗ lich in die Perſönlich⸗ keit meines Freundes vertiefend. Mir war, als ſollte ich in ihm Geneſung finden von aller Ge⸗ meinheit der Welt. Dieß volle, friſche, reiche Leben, wie er es vor mir aufrollte, ſchlang ich gleichſam durſtig hinab. Nie hatte Felix einen Ge⸗ danken, ein Wort, eine That dem großen Ziele alles menſchlichen Trei⸗ bens, dem Mammon, geweiht. Meiſter in al⸗ len körperlichen Uebun⸗ gen, bildſchön, von gründlicher, vielſeitiger Bildung und vorneh⸗ mer Herkunft, kannte er Eitelkeit gar nicht. Von ſybaritiſchen Gewohn⸗ heiten, alle Genüſſe der Erde reichlich durch⸗ koſtend, wußte er nicht, was blaſirt ſei. Er lachte in der unendli⸗ chen Friſche ſeines We⸗ ſens über die Menſch⸗ lein, die ſich abgeſtumpft erklärten. Illuſtr. Welt. XIX. 16. Wir waren zwei Meilen gegangen, ich merkte es nicht; nur als die Sonne heiß ward, fiel mir ein, wir müßten ſchon längere Zeit unter⸗ wegs ſein. „Du biſt ſo recht ein Kamerad für mich,“ bemerkte er heiter. „Weißt Du, woran es liegt! Wir ſtimmen ſozial in Allem überein, unſer Geſchmack iſt durchgehends der gleiche; daß wir in Politik, Religion und Philoſophie einigermaßen verſchieden denken, ſtört nicht!“ „Es mag ſein, wie Du ſagſt, denn ich habe mit Menſchen, die genau meine Anſichten theilten, nicht ſo genußreich verkehrt, als mit Dir. Zum Beiſpiel Hermann, ſo lieb ich ihn habe, ſo lange ich ihn kenne, ſteht mir miinder nah!“ „Was ſagſt Du zu meiner Erfahrung? Ich lernte auf einer Reiſe einen deutſchen Pro⸗ feſſor kennen. Wir hat⸗ — ten genau aus denſelben Quellen geſchöpft und waren zur nämlichen wiſſenſchaftlichen Er⸗ kenntniß gelangt. An⸗ fangs freuten wir uns deſſen, aber im Verkehr wurde mir ſeine Schul⸗ meiſternatur vollkom⸗ men unleidentlich, er ſprach mit Bitterkeit von Allem, was ich liebte, er hatte kleinlich lächer⸗ liche Formen im Um⸗ gange, kurz, allmälig haßten wir uns, ver⸗ mochten aber mit deut⸗ ſcher Zähigkeit nicht, von einander loszu⸗ kommen; es war eine wahre Befreiung für mich, als er einem Ner⸗ venfieber erlag!“ Felix lachte, dann verfiel er in ſchweigen⸗ des Sinnen. Mit einem Male beſchleunigte er die Schritte. Der große Schloßweiher lag vor uns, er enthielt eine Inſel. Darauf befand ſich zwiſchen ſchöner Bir⸗ kengruppe ein Tempel. Was Felix' ſcharfes Auge ſchon früher ent⸗ deckt hatte, ſah ich erſt EE W S jetzt. Roſa kam vom ⸗ Schloſſe her, ſie führte Der Gaisbub. Originalzeichnung von Th. Hoſemann. den kleinen Hermann. 93 „Felix, ich fürchte, Fräulein von Nordheim wird ein ſchlechtes Anden⸗ ken an Hohenburg und an unſere Artigkeit mitnehmen.“ „Glaube nicht, daß es Laune iſt, wenn ich ſie fliehe, ſie iſt eine Art Brunhilde!“ „Nicht in phyſiſcher Beziehung,“ fuhr er auf meinen fragenden Blick fort, „ſie thut ſich etwas darauf zu gut, jeden Mann verliebt zu machen und ſelbſt nichts zu empfinden!“ „Dieß Spiel dünkt mir mit Dir gefährlich!“ „Eile Dich, Franz, ſie iſt im Stande, den Knaben in den See zu werfen oder ſelbſt hineinzufallen — nur um einige Bewegung hervorzu⸗ bringen.“ Laufend erreichten wir das Ufer, anmuthig ſchaukelte die junge Dame auf dem Waſſer. Sie trug ein leichtes weißes Kleid über lila Seide, ein großer Florentinerſtrohhut ſchützte ihr Geſicht, vom Kopfe und von der ſchlanken Taille flatterten Bänder. Roſa führte die Ruder geſchickt. Felix ſprang in einen Nachen, ohne Beſinnen folgte ich ihm. Nun begann eine Art von Jagd. Der erſte Nachen behielt leichten Vorſprung, nicht daß es Felix unmöglich geweſen wäre, ihn zu erreichen, aber er hielt ſich abſichtlich einige Bootslängen hinter ihm. „Wie lange wird es währen?“ fragte ich, als wir eine Stunde in glühender Hitze gefahren. „Bis der Knabe wieder ſicher am Ufer iſt,“ entgegnete Felix, „aber ſteige Du aus, Franz, ich begreife, daß ohne beſondern Grund unſere Waſſerpartie keinen Reiz beſitzt!“ „Wir bleiben beiſammen, alter Junge!“ Ein Schrei aus weiblicher Kehle ertönte, mein Freund wird bleich, er kann ſehen, was mir verborgen bleibt, ein paar wüthende Ruderſchläge bringen uns vorwärts. Roſa ſteht aufrecht im Boote, dem Anſcheine nach im Begriffe, in den trügeriſchen Spiegel des Weihers zu ſpringen. Hermann fehlte. „Halten Sie ſich ruhig!“ ruft Felix in kaltem, klarem, befehlendem Ton. Ich habe nun erkannt, um was es ſich handelt, und ſehe, wie Felix raſch den Rock abwirft. „Du biſt ſtark erhitzt, laſſe mich!“ bitte ich. Mein Freund iſt ſchon mitten in dem kalten, tiefen Waſſer, auf deſſen Oberfläche weiße Lilien ſchwimmen. In wenigen Minuten befinden wir uns Alle auf trockenem Ufer. Der Kleine lacht und erzählt, die Blumen hätten ihn hinabgezogen — er wollte eine davon haſchen. Roſa zittert wie ein im Winde bewegtes Laub; an der Aufrichtigkeit ihrer Empfindung kann ich dieſes Mal nicht zweifeln. „Wie kann ich Ihnen danken, Graf Brankowski!“ Sie ſteht vor Felix, ihre Augen ſagen mehr als ihre Worte. „Vergebung, gnädiges Fräulein, ich bin zu naß, um mich hier auf⸗ zuhalten.“ Er neigte ſich kalt, nahm meinen Arm und ſchlug einen kurzen Fußpfad nach dem Schloſſe ein. Allmälig fühlte ich, wie er ſich ſchwerer auf mich ſtützte, er langte häufig nach der Bruſt, der Athem kam mühſam. Bis gegen Abend zeigte ſich bei Felix eine Entzündung. Das ganze Schloß war in Aufregung gerathen, als der kleine Erbe triefend heimkam, übrigens hatte Hermann ſonſt keinen Nachtheil von dem kalten Bade. Die Nacht war ſehr unruhig, ſein feuriger Geiſt empörte ſich gegen die Krankheit. Seine Phantaſie begann zu irren. Selten fiel ein Frauen⸗ name von ſeinen Lippen, die Fieberträume führten ihm meiſt Bilder des Kampfes vor. Der nahe ländliche Arzt verordnete ſtarke Mittel, die auch bald die Macht der Krankheit brachen. „Du warſt wohl immer hier, Franz?“ ſagte Felix, die Augen auf⸗ ſchlagend, bei völliger Beſinnung. „Das iſt doch natürlich, übrigens bin ich es nicht allein, der ſich um Dich kümmerte. Selbſt die Gräfin kam mehrmals an die Thür, Hermann mußte mit Gewalt entfernt werden, weil er zu unruhig für ein Kranken⸗ zimmer iſt, der Knabe kommt alle Augenblicke, nach Dir zu fragen, und die duftenden Olchis hier, die aromatiſchen Walderdbeeren haben zarte Hände für Dich gepflückt. Ich denke, es iſt kein geringes Opfer von einer verwöhnten jungen Dame, ſtundenweit nach den Bergen zu gehen.“ „Die Senſation, welche Roſa ſo gern erregt, iſt auch über Erwarten gelungen. Der kleine Hermann ertrank nahezu und ich liege hülflos da, übrigens laſſen wir ſie. Dir danke ich nicht; daß wir uns lieben, iſt natürlich, wir können nicht anders.“ Bei dieſen Worten drückte er mir die Hand und ſchaute mir innig in die Augen. „Sprich weniger, Felix! Darf ich Dir etwas vorleſen?“ Er nickte, und ich ſuchte unter ſeinen Büchern. Indeſſen ließ er mich nicht lange ruhig leſen: „ich will aufſtehen,“ rief er. Meine Einwendungen fruchteten nicht, und ich nebſt ſeinem Diener halfen ihm ſich ankleiden, denn er war furchtbar ſchwach. Bevor wir aber noch damit zu Stande gekommen, lag er beſinnungslos in meinen Armen. Ein reitender Bote wurde ſogleich nach dem Arzte geſandt. Inzwiſchen gelang es mir, Felix wieder zu ſich zu bringen, und ich nahm es auf mich, ihm ein gelindes Opiat zu geben, das ihm zum Schlummer half. Felix unter der Aufſicht ſeines Dieners laſſend, fuhr ich mit Hermann nach der Station, um einen der erſten Aerzte der Hauptſtadt telegraphiſch zu berufen. Hermann hatte den Kopf vollſtändig verloren, er war ein vom Glücke in ſeltener Weiſe verwöhnter Menſch, nie kannte er bisher noch irgend ein wirkliches Mißgeſchick. Nun drohte der Verluſt des liebſten ſeiner Freunde, noch dazu unter Hermann's eigenem Dache und in Folge der Rettung ſeines Knaben. Das ganze Schloß befand ſich in Verwirrung, die Beſuche aus der Nachbarſchaft flohen, Roſa verfiel in eine ſchwere Nervenkriſe, ſelbſt die Gräfin verabſchiedete ihre Gäſte. Der Aeſthetiker und der Theologe wurden in einen Wagen gepackt und erreichten den Bahnhof in ſehr ſtürmiſcher Stimmung. Urngefähr drei Stunden währte unſere Abweſenheit, mittlerweile war der benachbarte Arzt dageweſen. Dieſer glaubte an keine unmittelbare Gefahr, aber es zeigten ſich beſorgnißerregende Symptome bei Felix; der ländliche Doktor vermuthete die Entwicklung eines chroniſchen Leidens, mit einem Worte, er hielt Felix für unheilbar. Die Gräfin war uns bis an die Schwelle entgegengekommen, von ihr erfuhren wir jene Einzelnheiten. .: Hermann ſtöhnte laut, ſeine Gattin ermahnte gelaſſen zur Ergebung. Sie war eine kalte, dem Anſcheine nach unerſchütterliche Frau. Tiefbewegt eilte ich an das Lager meines Freundes. Solch' einen köſtlichen Gefährten nur gefunden zu haben, um ihn zu verlieren, dieß herrliche Leben in voller Blüte zerſtört zu ſehen, dünkte mir äußerſt hart. Allein noch während ich über die weitläufigen Vorplätze ging, ſchöpfte ich wieder Hoffnung: was hatte nach alledem der Ausſpruch eines unbedeutenden ländlichen Arztes zu bedeuten! Felix' Thür fand ich verſperrt, Pochen und Rufen blieb fruchtlos. Erſchreckt über den mir unerklärlichen Umſtand, ſtürzte ich nach dem Garten, hier lehnte eine Leiter und ich erklomm Felix' Fenſter. Der Anblick innen machte mein Blut erſtarren. Zum Glück ſtand ein Fenſter offen, mit wildem Satze ſprang ich bis zum Bette und ſchlug Felix die Piſtole aus der Hand, deren Mündung eben ſeine Schläfe berührte. „Gib mir zwei Wochen, Felix!“ ſtammelte ich, auf ſeinem Bette zu⸗ ſammenbrechend. „Laſſe mich, Franz! ich bin nicht dazu geſchaffen, von einem klima⸗ tiſchen Kurort zum andern zu ziehen, Molke zu trinken und mit mitleidigen Damen über meinen Zuſtand zu reden. Jetzt liebt ihr mich, jetzt fürchten mich meine Feinde. Soll ich für dieſe ein lächerlicher Gegenſtand, für euch eine Laſt werden, die ihr aus Pietät fortſchleppt? Es gehört zur Wiſſenſchaft des Lebens, zur rechten Zeit abzutreten. Wenn ich nicht mehr kämpfen kann für unſere Sache, entbehrt mir das Daſein jeglichen Werthes — dann nenne ich es Feigheit, fortzuvegetiren.“ „Gib mir zwei Wochen, Felix!“ „Für Dich und mich eine verlängerte Qual?“ Ohne auf Gründe einzugehen, wiederholte ich meinen Satz, bis mir mein Freund das Verſprechen gab, vorerſt ſeinen Selbſtmordgelüſten zu entſagen. Nach und nach gelang es mir, Felix zu hoffnungsfreudigerer Auffaſſung zu bringen. Der Arzt aus der Hauptſtadt beſtätigte meine Anſicht, die Symptome würden wieder verſchwinden, ſie rührten von ungeſchickter Be⸗ handlung des Uebels, nicht von organiſchen Urſachen her. Die zwei Wochen waren noch nicht gänzlich abgelaufen, als mein Freund mit mir im hohenburger Forſte ging. Er rannte wie ein anda⸗ luſiſches Füllen, der Sinnenrauſch rückkehrender Geſundheit brauste in ihm. „Kampf und Genuß!“ rief er, „ich bin für beide wieder tüchtig. Alter Junge, Du thateſt wohl daran — Du weißt ſchon, was ich meine!“ V. Es war ein Feſt für Alle im Schloß Hohenburg, als Felix zum erſten Male wieder mit uns an der Tafel ſaß. Vor Tiſch hatte ich beobachtet, wie Roſa mit ausgeſtreckter Hand auf ihn zukam, wie ſie einige ernſte Worte an ihn richtete. Felix reichte der jungen Dame den Arm; weil ich auf ſeiner andern Seite ſaß, konnte ich ihr Geſpräch belauſchen. Hermann ſtrahlte vor Freude über Felix' Wiedergeneſung, er zog ihn und mich nach Tiſch in ſein Zimmer. „Keine geiſtreichen Geſpräche von meiner Frau heute Abend,“ ſagte er, „keine muſikaliſchen oder ſonſtigen Produktionen von Roſa, ich will Dich für mich haben, Felix.“ Hermann's Zimmer war wie ein griechiſches Triclinium eingerichtet, wir ſtreckten uns um den niedrigen Tiſch auf köſtliche Polſter und über⸗ ließen uns ſüßeſter Trägheit. Bläuliche Wolken ſchwebten über uns. — vi ſhl dul in ein ihe men. ſſchen „ . —. — —,,i — S= SEE =ẽ = wann = — =,scn=-⸗ = E-= — Sl — = — — —T— –☛ E =2 = = = = E EE; + =☛ = +☛ = = — =☛ =☛ en line⸗ niteddigen fürcten Rhört i nicht ne 1 Werh 72 en r r 68 1 bis nir lüſten zu Uuffaſung — „So iſt mir am wohlſten!“ rief Hermann, „Alles echt, der Mokka, der Latakia und die — Freundſchaft!“ . Nach dem Ausſpruche, den wir Beide als richtig anerkannten, herrſchte wieder lauſchiges Schweigen in dem Gemache. Dem höchſten Behagen fehlen die Worte, wie dem bitterſten Schmerze. Später blies Hermann ein Wölkchen aus ſeinem Munde, blickte heiter durch den ſich kräuſelnden Rauch und ſagte: „Wenn ich ſo jung wäre als ihr Beide, dazu unverheirathet, dann wäre mir Roſa gefährlich.“ „Fräulein von Nordheim,“ bemerkte ich zuerſt, „iſt reizend, aber mir dünkt ſie eine Arbeit, und für beſchäftigte Menſchen ſoll die Liebe bloß Erholung ſein.“ „Wenn ich auch frei wäre, Roſa läge mir fern.“ Felix ſpielte hier zum erſten Male, ſeit ich ihn kannte, auf ſeine Ver⸗ bindung mit einer der vornehmſten und reichſten Damen an, die übrigens notoriſch war. . „Ich begehre in der Liebe der Jäger zu ſein, und nicht das Wild, Roſa dünkt mir eine Diana.“ „Liebſt Du denn eigentlich die Herzogin von S.?“ fragte Hermann neugierig. „Liebſt Du Deine Frau?“ „Hm! ja! aber —“ „Du meinſt, das ſei verſchieden,“ unterbrach Felix Hermann's ver⸗ legene Erwiederung. „Wenn anſtändige Menſchen eine Weile ſich nahe⸗ geſtanden ſind, zählen ſie viele einander geleiſtete Dienſte, gegenſeitiges Wohlwollen iſt erwacht, Gewohnheit verbindet, Freundſchaft reift. Liebe mag beſtehen oder nicht, man gehört ſich an.“ „Du hältſt Dich alſo für gebunden?“ „Durch das ſtärkſte Band, welches ich überhaupt kenne, durch die Ehre!“ Es ſchien etwas für Hermann Unangenehmes in Felix' Worten zu liegen, er ſchwieg verſtimmt. „Haſt Du überhaupt jemals wirklich geliebt, Felix?“ fragte ich. „Einmal!“ „Ich bitte, erzähle.“ Felix richtete ſich halb auf, er ſtützte ſeinen wunderbaren Kopf in die Hand und begann. „Vor ungefähr acht Jahren lebte ich in Dresden, ich traf dort einen kleinen gewählten Kreis. Was von Fremden Ausgezeichnetes kam, ſuchte ſich uns anzuſchließen; ſo blieb uns alle Einförmigkeit fern. Unter unſern Damen bemerkte ich eine junge Gräfin Mönchsdorf; ſie hatte, beinahe noch Kind, einen Jüngling geheirathet, man nannte ſie und ihren Gatten das ungezogene Paar'.“ Hermann's Geſicht verfinſterte ſich immer mehr; Felix ſchien dieß nicht zu beachten, er fuhr fort: „Kindiſche Urſachen waren es, aber das Ehe⸗ paar ſtritt beſtändig, was das Eine wollte, wollte das Andere gewiß nicht. Als ich in Judith's blaue Augen geblickt . . . „Judith hieß die Dame?“ konnte ich nicht umhin, einzuſchalten. „Ja, der Name iſt nicht gewöhnlich, ſie war es auch nicht; blumenhaft, thaufriſch kam mir ihr Weſen vor; nicht allein, daß ſie höchſt lieblich war, große, kornblumenfarbige Augen hatte und goldige Locken, ſie muthete an. Ohne zu wiſſen wie, ward ich der Beſchützer einer reizenden Frau gegen einen boshaften Jungen. Er quälte ſie.“ Felix hielt ſinnend inne, die Erinnerungen der Vergangenheit ſchienen ihn zu überwältigen. „Seltſam, daß Judith Deiner nie erwähnte!“ bemerkte Hermann. „Seit wir uns täglich ſahen,“ nahm Felix wieder das Wort, „kamen die unangenehmen Szenen zwiſchen den Gatten weniger häufig vor. Gräfin Mönchsdorf lief nicht mehr, wie ſie es früher that, zu Fuß vom Balle fort, weil ſie ſich über ihren Mann ärgerte, das Gerede über ‚das ungezogene Paar’ ließ nach. Dafür trat ein anderes Uebel ein, Graf Mönchsdorf wurde eiferſüchtig.“ . „In dem Falle ziemlich erklärlich!“ „Nachdem er Judith früher vernachläſſigt, folgte er ihr jetzt als Schatten! Wir bekamen uns nie mehr allein zu ſehen, bei einer Tanz⸗ tour flüſterte ſie mir zu: ‚Er ſchleppt mich auf's Land!“ Den Tag dar⸗ auf hieß es, Judith ſei unwohl. Ich ſchickte hin, mich erkundigen zu laſſen, Graf Mönchsdorf ſelbſt fertigte meinen Diener kurz auf der Treppe ab. An ihrem Hauſe vorbeireitend, bemerkte ich Judith am Fenſter, ſie ſchien mir bleich und traurig. Natürlich grüßte ich, ſie lächelte ſchmerzlich herab, da, — das Blut beginnt mir heute, nach Jahren, noch zu kochen, wenn ich daran denke, — kam Judith's Gatte wüthend auf ſie zugeſprungen und riß ſie vom Fenſter hinweg. Ich hatte kein Recht, mich einzumiſchen, und fühlte, daß ich Judith's Lage nur verſchlimmern konnte, ſo ſah ich mich zu dem genöthigt, was meinem Charakter am wenigſten entſprach, ich mußte mich gänzlich unthätig verhalten. Von nun an blieben die Fenſterläden in der Mönchsdorf'ſchen Wohnung geſchloſſen. Was ging dahinter vor? Quälte er ſie? Wie ein verbannter Geiſt irrte ich umher, ₰ mir that die Frau unendlich leid, und der Gedanke, daß ſie meinethalben dulde, peinigte mich. Verſtimmt brachte ich mehrere Wochen hin, und das Geflüſter, in dem ich Judith's Namen hörte und welches jedesmal abbrach, ſobald ich hinzukam, reizte meinen Zorn. Bei einer Blumenausſtellung, — ich begleitete wider Willen eine verwandte Dame dorthin, — traf ich — meine Blume. Wie lieblich nahm ſie ſich unter ihren Schweſtern aus! Müde ſaß Judith auf einer Bank, eine prachtvolle Magnolia hing die Blüten über ihr reizendes Geſichtchen, ſie lächelte, ſobald ſie mich erblickte. Die Dame, mit der ſie gekommen war, kannte meine Couſine, und die Beiden gingen mit einander, ich ſaß an Judith's Seite. Herrlicher Karmin über⸗ goß ihre Wangen, die milden blauen Augen leuchteten auf. ‚Gut, daß Sie gekommen ſind, Graf, ſagte ſie, ‚ſo können Sie mein Lebewohl empfangen, morgen muß ich fort.’ Ich war überraſcht und ſtammelte eine Phraſe über die noch ungünſtige Jahreszeit, den Verluſt für die Geſell⸗ ſchaft. ‚Wiſſen Sie, was mich erwartet?“ verſetzte Judith, ‚ein altes, trauriges, von Waſſergräben umgebenes Haus, die Einſamkeit in eiſigen Stuben, und als einziger Troſt die Erinnerung an die dresdener Freuden. Ich bin doch erſt achtzehn Jahre alt, wie lange mag es währen, bis ich fünfzig zähle?““ „Arme Frau,“ bemerkte ich, „ſie war damals ſchon des Lebens müde.“ „Nein, Franz, Du haſt keinen Begriff von der Elaſtizität von Judith's Weſen,“ erwiederte Hermann, „ſie neigte ihr Haupt unter dem Kummer und erhob es gleich wieder beim erſten Lichtſtrahl der Freude.“ „Wie eine Blume,“ ſagte Felix. „Wie man ſo einem Geſchöpfe wehe thun kann, faſſe ich nicht,“ fuhr er fort, „mit Güte und Liebe behandelt, wurde ſie biegſamer als Wachs, aber kleinliche Quälereien riefen ihren Trotz hervor und empörten ihren Stolz. ‚Kann denn Graf Mönchsdorf von ſeinem Beſchluſſe nicht abgebracht werden? fragte ich. Sie ſchüttelte den Kopf. ‚Nein,' lispelte ſie, ‚er behandelt mich, als wenn er mich auf dem Sklavenmarkt gekauft hätte. Sie wiſſen vielleicht nicht, daß ich arm bin und meine Familie mir keine Stütze bietet.’ Ein paar Thränen liefen bei dem trüben Bilde langſam über die lieblich geformten Wangen. Ich war kaum weniger erſchüttert als ſie, allein ihre Bewegung vor ſo vielen Zeugen erſchreckte mich. ‚Gnädige Gräfin, redete ich ſie an, laſſen Sie uns ein wenig aus dem Gewühle gehen.“ Sie nahm meinen Arm und ſtützte ſich vertrauensvoll darauf. Hinter der Blumenausſtellung befand ſich ein Wäldchen, wir verloren uns in den Gängen deſſelben. Sie hatte auf ihr Batiſttuch gehaucht und hielt es vor die Augen. ‚Sieht man noch, daß ich weinte? fragte Judith, ihr Geſichtchen gegen mich erhoben, ſie lächelte ſchon wieder. Die Spuren ihrer Thränen waren wirklich verwiſcht. ‚Kehren wir um,' bat ſie, ‚ich war thöricht, ſo zu klagen, eine Quelle des Glückes bleibt mir, mein kleiner Georg. Der Junge iſt ſo herzig!“ ‚Gnädige⸗ Gräfin“, entfuhr mir unwillkürlich, ‚es iſt Ihnen auch für ewig meine Er⸗ gebenheit erworben, befehlen Sie über mich! — O, Sie ſind gut, Graf Felix,’ entgegnete Judith heiter. ‚Georg ſoll Ihnen gleichen, ich will ihn lehren, Ihrem Vorbilde zu folgen.“ Sie ſchaute mich an mit ihren großen Kinderaugen, Liebe wogte hin und her.“ HWH „Sie liebte Dich!“ rief Hermann. — „Sie wußte es nicht, ich wußte es nicht, wir hatten unſerem Gefühl keinen Namen gegeben. Wir vergaßen Alles, Vergangenheit, Gegen⸗ wart und Zukunft ſchmolzen in eine ſelige Minute zuſammen. Kurz war der Traum, Judith's verändertes Geſicht weckte mich. Miſchen Sie ſich nicht ein, ich bitte, ſagte ſie, zog ihren Arm aus dem meinigen und ging auf Graf Mönchsdorf zu, der am Eingang erſchien mit wuthverzerrten Zügen. Sie war ſtolz und ruhig, er, däuchte mir, von Sinnen. Im erſten Augenblicke lähmte mich Judith's Bitte, als ich dann ihnen wenig⸗ ſtens aus der Ferne zu folgen beſchloß, verlor ich ſie in der Menge.“ „Arme Frau!“ rief ich aus, „er mißhandelte ſie.“ „Mir war, als ſei die Sonne vom Himmel genommen, ſeit ich Judith nicht mehr ſah,“ nahm Felix ſeine Erzählung wieder auf. „Es dämmerte mir der Gedanke, mit Judith ruhig auf dem Lande zu leben, das ſei das Glück. Aber ich gehörte nicht mir ſelbſt, ich gehörte einer Sache an, und Judith hatte einen Gatten und Sohn — wir waren getrennt. Während einer ſchlafloſen Nacht beſchloß auch ich, zu reiſen, vorher jedoch mußte ich wiſſen, was aus Judith ward. Den folgenden Tag ſprach man in unſerem Kreiſe wieder mehr von dem ‚ungezogenen Paare’ als je. — Judith war zu ihren Verwandten entflohen. Ich ſchrieb an General von Hohen⸗ horſt, bei dem ſie weilte, und ſtellte mich zu ſeiner und ſeiner Nichte Ver⸗ fügung. Der General erkannte die vollkommene Ehrenhaftigkeit meiner Handlungsweiſe an, er bat, ſeine Negoziationen mit Graf Mönchsdorf durch keinen Schritt zu beeinträchtigen. Ein Zettel von Judith lag bei, er enthielt die Worte: ‚Ueberlaſſen Sie mich meinem Geſchicke!“ Seitdem habe ich ſie nicht mehr geſehen und nichts mehr von ihr gehört. Nun kennt ihr die Geſchichte meiner einzigen Liebe!“ Felix brach ab, es lag wie ein Nachhall von Schwermuth auf ſeinem ſchönen Geſichte, auch Hermann blickte düſter, er hatte zu rauchen auf⸗ gehört. α° „Neulich forſchteſt Du nach Gräfin Judith, Franz,“ begann der Haus⸗ herr. „Felix wühlte Erinnerungen auf, die ich mit Gewalt abſchüttle, ſo magſt Du erfahren, wo und wie ich Judith gekannt habe.“ „Du?“ fragte Felix verwundert. Hermann nickte. „Ich kehrte von der großen Tour heim“, ergriff er das Wort, „und übernahm ein Gut in Franken, zwei Stunden nur von einer kleinen Univerſitätsſtadt entfernt. Meine Pferde brachten mich in einer halben Stunde hinein, ich lebte dort mehr als zu Hauſe. Oefter in Geſellſchaft der Studenten, mit denen ich meiſtens die Abende verbrachte, hörte ich einer Familie erwähnen, die höchſt intereſſant ſei, weil ſie nur aus jungen und hübſchen Damen beſtände. Zwei Fräulein von Blankenberg, zwei Schweſtern von Buttenheim, Couſinen der Vorigen, und an der Spitze des Haushaltes eine reizende Frau. Die alte Baronin Buttenheim war kurz vorher geſtorben und die Damen beſuchten der Trauer halber keine größeren Geſellſchaften, auch empfingen ſie wenige Beſuche. Ihr werdet verſtehen, daß gerade die Schwierigkeiten mich anſpornten. Ich verſuchte es in der Kirche und ſah fünf reizende Geſchöpfe, oder vielmehr, ich ſah bloß Judith. Von da ab belagerte ich das Haus. Zuweilen erblickte ich ſie am Fenſter, über eine Stickerei geneigt. Aus der Ferne folgte ich ihnen bei ihren Spaziergängen. Endlich brachte ich es dazu, vorgeſtellt zu werden. Bei einem Beſuche waren aber immer alle Fünfe zugegen. Ich wurde ſo verliebt, daß ich es nicht länger aushielt. Es befand ſich ein kleiner Hof in dem Städtchen und der Kammerherr der fürſtlichen Wittwe war mein Verwandter. Zu ihm ging ich, meine Noth zu klagen. Er hatte die Gefälligkeit, eine Féte zu arrangiren, bei der, auf beſonderen Wunſch Ihrer Hoheit, Gräfin Mönchsdorf erſcheinen mußte. Wie lieblich ſah ſie aus in dem Kleide von weißer Seide, nur lebende Maienblumen im Haar! Sie war ſo kindlich fröhlich, bis ich ſie nach einem Tanze in die Orangerie führte, vor ihr niederkniete und meiner Leidenſchaft Worte gab. ‚Ich bin ſehr unglücklich, lispelte ſie, während Thränen ſich in den großen Augen ſammelten. ‚Unglücklich, Engel, weßhalb? ‚Weil mein Mann mich elend behandelte und verließ, glauben Andere ſich berech⸗ tigt, mich zu beleidigen!“ ‚Sind Sie nicht frei, Gräfin?“ Von Seufzern erſtickt, kam ein leiſes Ja zum Vorſchein. „So bitte ich hier auf meinen Knieen um Ihre Hand!“ ‚Guter, großmüthiger Freund! werden Sie es nie bereuen?“ ‚Nie!“ glücklich geweſen, auf ungerechten Argwohn hin habe ſich ihr Mann von ihr getrennt und ihr das Kind genommen, der Knabe ſei geſtorben.“ „Arme Judith!“ rief Felix aus, „ſie hing mit voller Liebe an dem Kinde.“ V * „Wißt ihr, was vollſtändige Vereinigung iſt?“ fuhr Hermann fort, „ſtundenlang konnte ich ſitzen und den Bewegungen von Judith's Fingern zuſehen, die anmuthige Neigung ihres Kopfes beobachten. Sie ward die Vertraute meiner großen und kleinen Angelegenheiten, ich glaube nicht, daß ich damals einen Gedanken vor ihr verborgen hielt. Meine Beſuche mußten, um Gräſin Mönchsdorf's Ruf zu ſchonen, und um ihrer Hausge⸗ noſſen willen, meiſtens geheim abgeſtattet werden. Oft brannte fieberhafte Ungeduld in meinen Adern, während ich harrte; wenn dann der Riegel klirrte und mir Judith's vertraute Dienerin winkte, war Alles vergeſſen. Zuweilen, in heitern Nächten, willigte ſie ein, mich in den Ruinen des alten Schloſſes zu treffen. Sie benahm ſich immer gleich ſanft, freundlich und lieb. Beiſammen fühlten wir uns ſtets unſagbar glücklich. Dieß Glück ſollte ſich noch ſteigern, ſobald ich ſie offen vor der Welt mein nennen konnte und mit ihr alle die mir vom Geſchick beſcherten Güter theilen durfte. Auf mehrere dringende Briefe an meine Eltern hatte ich keine Antwort erhalten. Mir ward bange, es ſchien mir, als ob im Stillen unſerer Liebe feindliche Mächte thätig ſeien. Daher bat ich Judith, mir Urlaub zu ertheilen, um ſelbſt nach Hauſe zu reiſen. Jeden Tag ſandte ich der Geliebten ein Geſchenk, um ihr zu beweiſen, daß ich ſtets an ſie denke. Es war mir unendlich ſchwer gefallen, mich loszureißen, Judith hatte mir ſelbſt Muth dazu einſprechen müſſen. Das Verhältniß zu meinen Eltern war bisher ein ſchönes und inniges geweſen, dießmal ging ich dem Wiederſehen mit einer gewiſſen Angſt entgegen. Meinen Vater traf ich ſtreng, meine Mutter traurig. Der Erſtere ſprach in Aus⸗ drücken von Judith, die ich jedem andern Manne mit dem Degen in die Kehle zurückgejagt hätte. ‚Ida von Steineck iſt die Dir beſtimmte Braut,“ ſagte er kurz, ‚mit ihr erhältſt Du meinen Segen und das Majorat, ohne ſie meinen Fluch, und Dein jüngerer Bruder wird, dem mir zuſtehenden Rechte gemäß, an Deine Stelle geſetzt.“ „Du gabſt Judith auf?“ rief Felix. Hermann ſchüttelte den Kopf. „Ich reiste ſo raſch als möglich zu ihr zurück; ‚Dein eigen für jetzt, für immerdar', flüſterte ich ihr zu. Sie lächelte milde, ſie bedauerte den Verluſt glänzender Ausſichten keineswegs, und wir waren glücklicher als je.“ Wie konnteſt Du es dann über das Herz bringen, Judith doch zu verlaſſen?“ bemerkte ich. Nachher erzählte mir Judith, ihre Ehe ſei nicht ſiſchem Sammet, mit Pelz verbrämt und goldgeſtickt war. „Ihr werdet mir Recht geben, es iſt leichter, raſch entſchloſſen ein großes Opfer zu bringen, als jahrelang allen Einflüſſen ſich verſchließen. Mein Vater gab nicht nach, ich auch nicht. Karl, mein Bruder, dachte nicht daran, aus der Lage Vortheil zu ziehen, er verfolgte ruhig ſeine Carrière im Staatsdienſte, meine Mutter begann unter den häuslichen Widerwärtigkeiten zu kränkeln, die mir beſtimmte Braut ſchlug alle An⸗ träge aus. Judith's Hausgenoſſinnen waren weggezogen, ſie blieb allein zurück. Jahre floſſen hin, ich fühlte, daß ich Judith weniger liebe, Fräu⸗ lein von Steineck's ſtattliche Schönheit begann mir immer mehr zugefallen — noch war ich bereit, mein Wort zu halten, es um den Preis meines einzigen Glückes zu erfüllen. Die Heimlichkeit, Anfangs zur Erhöhung der Seligkeit dienend, wurde allmälig läſtig. Häufig entfernte ich mich nun von Judith. Einſt drückte ſie mir beim Scheiden ein Briefchen in die Hand und bat mich, dieß erſt Abends im Nachtquartier zu leſen. Ich befand mich halbwegs zwiſchen dem Wohnſitze meiner Eltern und dem Judith's, als ich die niedliche Deviſe brach. ‚Graf Hermann Hohenburg iſt frei, ſtand auf dem Blatte in Judith's Schrift. Einen Augenblick dachte ich umzukehren und mich ſogleich mit ihr trauen zu laſſen, geſchehe darauf, was immer. — Nachher ſchob ich den Beſchluß einſtweilen auf — h Monat ſpäter war ich dem Wunſche meiner Eltern gemäß ver⸗ mählt.“ „Was wurde aus Judith?“ mußte ich fragen. „Das weiß ich nicht, mir iſt ihr Andenken peinlich, meine Frau kann nie vergeſſen, wie ſehr ich Gräfin Mönchsdorf liebte, deßhalb thut mir den Gefallen, nie mehr ihren Namen zu erwähnen. Gute Nacht!“ Hermann ſchied verſtimmt, wir wanderten ſchweigend in unſere Zimmer, Felix kam noch mit mir herein. „Arme Judith!“ ſagte er endlich, „es iſt viel an ihr geſündigt worden, und Hermann ſchämt ſich mit Recht ſeiner Handlungsweiſe.“ „Felix, der Zufall führte mich mit Deiner, mit ſeiner Judith zuſammen, ſie iſt eine höchſt liebliche Frau.“ Hierauf erzählte ich meine Begegnung. „Judith iſt gefunden!“ ſchrie Felix auf, „Judith befindet ſich in der Gewalt eines Elenden! ich kann und darf für ſie handeln!“ „ Wohl Denen, die Du liebſt, Felix!“ Er lächelte unendlich ſchön. „Ju führſt mich doch morgen zum Prälatenſchlößchen?“ „Gern!“ Er drückte mir die Hand und wir trennten uns für die Nacht. „Was wollte Felix eigentlich mit Judith?“ das fragte ich mich, bis ich einſchlief, „ſeine Gründe gegen eine Heirath beſtanden heute noch eben ſo ſtark, als zur Zeit, in welcher er die Urſache zur Löſung von Gräfin Mönchsdorf's Ehe geboten hatte, überdieß feſſelte ihn ſeither die Verbin⸗ dung mit der Herzogin von S. (Fortſetzung folgt.) Deutſche Lieblingsmärchen in Vildern. III. Die Geſchichte von der abgehauenen Hand. Nach W. Hauff. — (Schluß.) (Bild S. 573.) Am andern Morgen überlegte ich, was zu thun ſei. Vor Allem be⸗ ſah ich mir den Mantel näher und fand, daß er von ſchwerem genue⸗ Da kam mir ein Gedanke. Ich legte den Mantel in meinem Gewölbe aus und ſetzte einen ſo hohen Preis darauf, daß ich ſicher ſein konnte, es werde ihn Niemand kaufen. Aber auch Keiner, der Luſt dazu bezeugte, glich dem Unbekannten, und Jeder geſtand zu, daß er einen ſolchen Mantel noch niemals geſehen. Spät Abends noch trat ein junger Mann in's Ge⸗ wölbe, der ſchon öfter bei mir geweſen und ſich heute ebenfalls den Mantel beſehen. Er warf einen Beutel Zechinen auf den Tiſch und rief: „Bei Gott, Zaleukos, den Mantel muß ich haben und ſollt' ich darüber zum Bettler werden!“ Er zahlte wirklich den großen Preis; ich mußte ihn geben, obgleich das gar nicht meine Abſicht geweſen. An der Schwelle kehrte er noch einmal um, warf mir einen Zettel zu und ſagte: „Der gehört wohl nicht zu dem Mantel, er blieb daran hängen.“ Ich that gleichgültig und las, als er fort war: „Bringe heute Nacht um die be⸗ wußte Stunde den Mantel auf den Ponte vecchio; dort warten Deiner vierhundert Zecchinen.“ Ich ſtand wie niedergedonnert. Aber da galt's kein langes Beſinnen, ſondern ich eilte ihm nach und drängte ihm mein Geld auf, indem ich meinen Mantel wieder verlangte. Er aber wollte durchaus nichts davon wiſſen, und fing ſo heftigen Streit an, daß die Sache in eine Prügelei ausartete. Mit Hülfe der Umſtehenden gelang es mir endlich doch, durch Gold den Jüngling zum Abtreten des Mantels = S E EE EEEEEEE = H I N S. e 2 S . Ee EE — — ee e== = = = = = == = E == = G A W 9 8 . 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Der .„Hoſemann. i D zu wollen, (S. 572.) ichnung von Th Originalze eutſche Lieblingsmärchen in B e 574 Oσ zu bewegen. — Mit Ungeduld erwartete ich die Nacht. Ich war pünktlich auf meinem Platze, und mit dem Glockenſchlag kam die Geſtalt aus der Nacht heraus auf mich zu. Es war der Mann von geſtern. „Haſt Du den Mantel?“ fragte er. — „Ja,“ antwortete ich, „aber er koſtet mich hundert Zechinen.“ — „Ich weiß es, hier ſind vierhundert,“ und damit zählte er das Gold auf die Brüſtung. — „Und nun, was wollt Ihr von mir?“ fragte ich und ſah mir den Mann mit der Maske näher an. — „Ich bedarf Eurer Hülfe als Arzt, doch nicht für einen Lebenden, ſondern für einen Todten!“ — „Erklärt Euch deutlicher.“ — „Ich kam mit mei⸗ ner Schweſter aus fernen Landen,“ fuhr er fort, während ich neben ihm herſchritt, „und wohnte hier bei einem Freunde meines Hauſes. Meine Schweſter ſtarb geſtern ſchnell an einer Krankheit, und die Verwandten wollen ſie morgen begraben. Nun möchte ich ſie aber nach alter Sitte in meine Heimat zur Gruft bringen; kann ich ihren Körper nicht mitnehmen, ſo ſollte ich wenigſtens den Kopf meinem Vater bringen, daß er ihn noch einmal ſehe.“ Ich erklärte dem Fremden, freilich etwas unangenehm von der ſeltſamen Sitte berührt, daß ich mit dem Einbalſamiren wohl umzu⸗ gehen verſtände, und bat ihn, mich zu der Verſtorbenen zu führen. Wir waren inzwiſchen bis an ein großes, prachtvolles Haus gekommen, traten in eine kleine Pforte, die der Unbekannte ſorgfältig hinter ſich ſchloß, und ſtiegen nun im Finſtern eine enge Wendeltreppe hinan, von wo wir in ein ſchwach erleuchtetes Zimmer traten. In dieſem Gemach ſtand ein Bett, in welchem der Leichnam lag. Der Unbekannte wandte ſein Geſicht ab und ſchien Thränen verbergen zu wollen, indem er nach dem Bett deutete und mir befahl, mein Geſchäft gut und ſchnell zu ver⸗ richten, worauf er ſich entfernte. Ich packte meine Meſſer, die ich als Arzt immer bei mir führte, aus und trat an das Bett. Man ſah nur den Kopf, aber dieſer war ſo ſchön, daß mir das Herz im Leib erzitterte. In langen Flechten hing das dunkle Haar herab, das Geſicht war bleich, die Augen geſchloſſen. Ich machte zuerſt einen Einſchnitt in die Haut, und nahm dann mein ſchärfſtes Meſſer, indem ich mit einem Zuge die Kehle durchſchnitt. Aber welch' ein Schreck! Die Augen der Todten öff⸗ neten ſich und mit einem tiefen Seufzer ſchien ſie ihr Leben auszuhauchen. Das Blut ſchoß mir entgegen. Ich hatte die Arme getödtet. Schau⸗ dernd ſtürzte ich aus dem Gemach. Draußen war es finſter, kein Menſch zu finden, auch unten nicht, als ich halb fallend, halb gleitend dort an⸗ gekommen war. Die Thüre war nur angelehnt. Vom Schrecken gejagt, ſtürzte ich nach Hauſe und begrub mich in die Kiſſen meines Lagers. Aber der Schlaf floh mich und erſt am Morgen fand ich meine Faſſung einigermaßen wieder. Der Mann, der mich zu dem Morde verführte, konnte mich ja nicht angeben. Aber, o Schrecken! Jetzt erſt gewahrte ich, daß mir Mütze und Gürtel, ja ſelbſt meine Meſſer fehlten, und Alles ſprach dafür, daß ich ſie im Zimmer der Getödteten verloren. Als ich des Morgens mein Gewölbe öffnete, trat mein geſchwätziger Nachbar zu mir heran und ſagte: „Nun, was denkt Ihr zu der traurigen Geſchichte, die dieſe Nacht vorgefallen?“ Ich that, als ob ich nichts wüßte. „Ei, die ganze Stadt ſpricht ja davon, daß die ſchöne Florentinerin Bianca, die Tochter des Gouverneurs, in dieſer Nacht ermordet wurde. Noch geſtern ſah ich ſie mit ihrem Bräutigam heiter durch die Stadt fahren; heute hätte die Hochzeit ſein ſollen.“ Wie oft mußte ich die Ge⸗ ſchichte im Verlaufe des Vormittags hören! Gegen Mittag trat ein Mann vom Gericht in mein Gewölbe und bat mich, die Leute zu entfernen. „Signore Zaleukos,“ ſagte er darauf, indem er meine vermißten Sachen hervorzog, „gehören dieſe Sachen Euch zu?“ Ich wollte anfangs einfach leugnen, als ich jedoch meine Nachbarn in der Thüre ſah, bekannte ich mich zu Allem, und der Gerichtsmann bat mich, ihm zu folgen. Er wies mir zunächſt eine Zelle des Gefängniſſes an. Erſt nach zwei qualvollen Stunden wurde ich vor meine Richter geführt. Inmitten einer Verſamm⸗ lung ehrwürdiger Greiſe ſaß der Gouverneur von Florenz, der jedoch als Vater den Vorſitz nicht führen zu können erklärte, und ſeine Stelle an den Aelteſten der Senatoren abtrat. Ich wurde nun verhört und erzählte offen und freimüthig den Hergang der Sache. Der Gouverneur erhob mehrmals Einwürfe und machte mir Vorwürfe, daß ich aus frecher Hab⸗ gier alle Schuld auf einen Andern werfen wolle. Der Senator verwies es ihm und ließ mich, da er ſich aus den Papieren der Verſtorbenen noch Raths erholen wollte, wieder abführen. Als ich nach einer qualvollen Nacht andern Tages wieder vor das Gericht geführt wurde, fand ich meine Papiere auf dem Tiſche der Richter liegen, und ſogleich, als man ſie mir vorzeigte, fand ich, daß ſie von derſelben Hand geſchrieben waren, wie die beiden Zettel, die ich erhalten. Man glaubte meinen Betheuerungen nicht, der Namenszug 3. ſprach gegen mich. Die Briefe enthielten Drohungen und Warnungen vor der Hochzeit. Man ſchien von allen Seiten feſt an meine Schuld zu glauben. Und noch in derſelben Sitzung ward ich zum Tode verurtheilt. . Als ich Abends, tief in Gedanken verſunken, in meinem Kerker ſaß, oöffnete ſich die Kerkerthüre und ein Mann trat herein, der mich lange ſchweigend betrachtete. „So finde ich Dich wieder, Zaleukos?“ ſagte er. Erſt am Klange ſeiner Stimme erkannte ich ihn wieder. Es war Valetty, ein Studienfreund aus Paris. Er ſagte, daß er zufällig nach Florenz gekommen, wo ſein Vater wohne; er habe von meiner Geſchichte gehört und ſei gekommen, um mich noch einmal zu ſehen und zu hören, wie ich mich ſolchen Verbrechens habe ſchuldig machen können. Ich erzählte ihm die ganze Geſchichte und ſchwor ihm, daß mich keine Schuld drücke, als daß ich zu unvorſichtig dem Fremden getraut. „So haſt Du Bianca nicht gekannt?“ fragte Jener. Ich betheuerte ihm, ſie nie geſehen zu haben. Nun geſtand er mir, daß der Gouverneur meine Verurtheilung ſo haſtig betrieben, weil er feſt glaube, daß ich Bianca aus Rache über ihre Hei⸗ rath mit einem Andern ermordet habe. Ich betheuerte wiederholt meine Unſchuld, und Valetty umarmte mich, indem er verſprach, Alles thun zu wollen, um wenigſtens mein Leben zu retten. Endlich nach zwei langen Tagen erſchien er wieder. „Ich bringe wenig Troſt, doch iſt es immerhin ein Troſt. Du wirſt leben und frei ſein, aber mit Verluſt einer Hand.“ Gerührt dankte ich dem Freunde für mein Leben. Er ſagte mir, der Gouverneur ſei unerbittlich geweſen. Von Wiederaufnahme der Unterſuchung habe er nichts wiſſen wollen, ſich aber damit einverſtanden erklärt: wenn man in den florentiner Geſchichtsbüchern einen ähnlichen Fall finde, ſo wolle er ſich mit der gleichen Strafe wie dort genügen laſſen. Genug, wir ſuchten und fanden den Fall, der mit Abhauen der Hand, Einziehung der Güter und ewiger Verbannung beſtraft wurde. Und, das Urtheil ward auf öffentlichem Markte an mir vollzogen. Valetty nahm mich in ſein Haus auf, bis ich geneſen war, und ver⸗ ſah mich dann edelmüthig mit Reiſegeld. Ich reiste nach Konſtantinopel, wo ich die Summe, die ich meinem Freunde übergeben, zu meinem Leben zu verwenden gedachte. Aber wie erſtaunte ich, als er mich aufforderte, in mein Haus zu ziehen, und nun erzählte er mir, daß ein Fremder unter meinem Namen ein Haus im Quartier der Griechen gekauft. Als wir uns dahin begaben, empfing uns ein alter Kaufmann, der mir einen Brief übergab, in welchem ſtand: „Zaleukos! Zwei Hände ſtehen bereit, raſtlos zu ſchaffen, daß Du den Verluſt der einen nicht fühleſt. Das Haus, das Du ſieheſt, und Alles, was darin iſt, iſt Dein, Du wirſt ſo viel haben, daß Du zu den Reichen Deines Volkes gehören ſollſt. Mögeſt Du Dem vergeben, der unglücklicher iſt als Du!“ Der Kaufmann be⸗ ſchrieb den Fremden in dem rothen Mantel, und ich wußte genug. Zehn Jahre ſind ſeitdem verfloſſen. Soviel ich auch reiſe, jenes Land habe ich nicht wieder geſehen. Jedes Jahr erhielt ich tauſend Goldſtücke, aber wenn es mir auch Freude macht, jenen Unglücklichen edel zu wiſſen, ſo kann er mir doch den Kummer meiner Seele nicht abkaufen, denn ewig lebt in mir das grauenvolle Bild der ermordeten Bianca. Die Deutſchen auf dem Thurme der Genovefakirche zu St. Denis. (Bild S. 576.) Während der ſchaudervollen Vorgänge, die ſich in Paris vollzogen, ſolange der Bürgerkrieg dort tobte, waren die deutſchen Truppen in den Feſtungswerken und Forts dieſſeits der Seine aus erklärlichen Gründen intereſſirt und angefochten. Demjenigen Theil, und er war nicht der kleinſte, der es immer noch nicht verwinden konnte, daß Paris nicht ein paar Wochen durch die Deutſchen beſetzt worden, wäre eine deutſche Inter⸗ vention recht erwünſcht geweſen; ein anderer Theil meinte, es ſei ſchon ganz gut, wenn die edlen Franzoſen die Sache unter ſich abmachten, Alle aber verfolgten mit Spannung die Ereigniſſe. Es iſt vielleicht in der Geſchichte noch nicht dageweſen, daß eine Armee, die eben einen Krieg ruhmvoll zu Ende geführt hat, nachträglich einem andern Krieg in aller Nähe und mit voller Gemüthsruhe zuſieht. Da der Angriff der Armee von Verſailles namentlich anfangs weſentlich in der Richtung zwiſchen dem Mont Valerien und der Nordweſtſeite von Paris ſtattfand, ſo konnte die deutſche Beſatzung von St. Denis, deſſen Werke kaum mehr als auf Kanonenſchußweite vom Schauplatz der Kämpfe entfernt waren, das krie⸗ geriſche Schauſpiel mit Bequemlichkeit betrachten. Die Soldaten begaben ſich öfter auf den Kranz der Genovefakirche, von deſſen Höhe man die ganze Ebene von Gennevilliers und ebenſo das Terrain dieſſeits der Seine gegen den Montmartre hin vollſtändig überſieht. Mit einem guten Glaſe oder Binocle ließ ſich der Marſch jeder einzelnen Kolonne verfolgen. — Unſer Künſtler zeigt in ſeinem Bilde die Zuſchauer auf der hohen Gal⸗ lerie. Am Horizont zeichnet, ſich der Montmartre ab; ein Gardeland⸗ wehrmann mit dem eiſernen Kreuz, der wohl früher in Paris geweſen und ſich in der Gegend auskannte, ſcheint den Erklärer zu machen. Vor⸗ trefflich iſt der verſchiedene Eindruck wiedergegeben, der ſich auf den Ge⸗ ſichtern der Zuſchauer abſpiegelt. . der ung venn ſo nu α ς 575 2 Aheater⸗Schulz. Von Wilhelm Petſch. Ein Sonderlings⸗Daſein führte in der erſten Hälfte dieſes Jahrhun⸗ derts Friedrich Schulz. Da ſein ganzes Sinnen und Trachten dem Theater gehörte, ſein ganzes Streben und Träumen im Bühnenleben aufging, ſo hieß er allgemein der „Theater⸗Schulz“. Dieſe zerfahrene Schwärmerei für die Bretterwelt hegte ſein Herz von Jugend auf und verließ ihn nicht, bis er ſeine Augen auf immer ſchloß. Er mußte, gegen ſeinen Willen, die Rechtswiſſenſchaft ſtudiren — doch jede freie Minute, jeder abgedarbte Groſchen des Studenten gehörte dem Theater. Endlich brachte er es doch bis zum Referendar, und als ſolcher wurde er nach Brandenburg geſchickt. Doch ſeine Schauſpielſucht verdarb ihm ſeine Beamtenlaufbahn. Er konnte das Berliner Theater nicht entbehren, und der Referendar Friedrich Schulz war mehr im Berliner Schauſpielhauſe, als auf dem Stadtgerichte zu Brandenburg. So häufte er Rechte auf Rechte, verſäumte ſeine Termine und ſtürzte ſich in Schulden. Es war eine jammervolle Lage, in die ihn ſein Leichtſinn und ſeine Liebhabereien ſtürzten, dabei war er höchſt talent⸗ voll und kenntnißreich. So war er dem Verſinken und Verkommen nahe. Ganz anders lachte das Glück ſeinem Schulfreunde Friedrich Auguſt Stägemann, mit dem er das Graue Kloſter beſucht und gemeinſchaftlich in Halle die Rechte ſtudirt hatte. Nachdem dieſer 1785 ebenfalls ſchlichter Auskultator in Königsberg geweſen, war er endlich Kriminalrath, Land⸗ ſchaftsſyndikus und ſeit 1806 als Geheimer Oberfinanzrath Mitglied des Generaldirektoriums und Hauptbanko⸗Kommiſſarius in Berlin geworden. „O das Schickſal iſt ungerecht!“ rief der Referendar Friedrich Schulz aus, als er von ſeinen Gläubigern gehetzt wurde. „Ich bin ebenſo talent⸗ voll wie dieſer Stägemann, dieſer Glückspilz — doch er iſt Geheimer Oberfinanzrath, und ich bin immer noch Referendar! Doch deßhalb beneide ich ihn nicht! Mag er noch höher ſteigen und gar den Adel erringen, mir ſoll es recht ſein! Aber daß dieſer Menſch in Berlin lebt, daß er jeden Abend in's Theater gehen kann, während ich verdammt bin, mit Schulden in die⸗ ſem elenden Neſte bei langweiligen Akten zu ſitzen, darum beneide ich ihn, und aus dieſem Grunde möchte ich ſchon Stägemann ſein. Ob ſich der Herr Geheime Oberfinanzrath noch ſeines Fritz Schulz erinnert? Ob er mich noch kennen wird? Haben wir uns doch ewige Freundſchaft ge⸗ ſchworen! Ich bin ein Narr, daß ich ihn noch nicht daran erinnert habe. Dem Theater kann ich ja dieſes Opfer bringen. Ich will Stägemann mit meinen Bitten beſtürmen, daß er ſeinen Einfluß für mich verwende und ich nach Berlin berufen werde. O, auf meinen Knieen will ich's ihm danken!“ Stägemann bot ſofort ſeinem armen Freunde die Hand, und Referen⸗ dar Schulz wurde als Juriſt nach Berlin berufen. Doch ſchlug dieſe Ver⸗ änderung nicht zu ſeinem Segen aus, indem der Juriſt hier an der Quelle immer mehr dem Theater⸗Enthuſiaſten weichen mußte, und er in ſeinem Bureau ebenſo unluſtig und unpünktlich war wie in Brandenburg. Er rief die höchſte Unzufriedenheit ſeiner Vorgeſetzten hervor und war nahe daran, amtlichen Schiffbruch zu erleiden. Da zeigte ſich der edle Dichter Stägemann als ein wahrer Freund des Armen: er erwirkte es, daß Schulz als Hilfsarbeiter ins Miniſterium berufen wurde. Hier hatte er unter der perſönlichen Leitung ſeines ein⸗ flußreichen Freundes zu arbeiten. Noch einmal bot das Glück dem Ju⸗ riſten die Hand — doch der Theaternarr ſchlug ſie aus. Stägemann ſah nur zu ſchnell ein, daß ſein Freund unverbeſſerlich und zu einem Beamten nicht geſchaffen ſei. Um größeres Unheil zu verhüten, wußte er es durch⸗ zuſetzen, daß Schulz penſionirt wurde und ſein volles Gehalt lebenslang bezog. „Das iſt die Belohnung, mein Freund, für Deine Auszeichnung in Unbrauchbarkeit!“ ſagte Stägemann in ſeinem wohlwollenden Humor. Nun hatte Schulz ſein genügendes Auskommen und war Herr ſeiner Zeit. Er konnte ganz ſeiner Neigung leben und fühlte ſich unendlich glücklich. So wurde er ein berliner Original. Er verſäumte keine Vor⸗ ſtellung und verſuchte es, bald in dieſem, bald in jenem Blatte ſeine Anſichten über neue Bühnenſtücke und ihre Darſtellung darzulegen. Als Profeſſor Gubitz ſeinen „Geſellſchafter“ begründete und damit ſeinen Poſten als Rezenſent der Spener'ſchen Zeitung niederlegte, wurde Friedrich Schulz bei dieſem Blatte ſein Nachfolger. Nun gab es in ganz Berlin keinen glücklicheren Menſchen als unſern Schulz, und er hat ſeine beſcheidene Aufgabe mit einem Enthuſiasmus ausgeführt, wie Niemand vor und nach ihm. Der bekannte kleine Aufſatz Göthe’s: „Die Berliner Dramaturgen“ bezieht ſich meiſt auf Schulz, der überall kurzweg der Theater⸗Schulz hieß und ganz ſtolz auf dieſe Bezeichnung war. Kommt es darauf an, daß wir in der Befriedigung unſeres Lieblingswunſches unſer Glück, ja unſere Seligkeit finden, dann iſt der vielbelachte Theaternarr doch unendlich zu beneiden — er iſt entſchieden glücklich geweſen! Daß er bei ſeiner ausſchließlichen Liebe des Theaters ein alter Hage⸗ ſtolz wurde, liegt auf der Hand, und daß er als Junggeſell, bei ſeinen beſcheidenen Mitteln, keineswegs in Tracht und Kleidung dem Modejour⸗ nal entſprach, das iſt ganz ſelbſtverſtändlich. Er wandte Nichts auf ſich an, da er dieß Bedürfniß nicht empfand; ja, er hatte nicht einmal ein Auge für die Vernachläſſigung ſeiner Kleidung und ſeiner Wäſche. Bei ſeiner Theaterſchwärmerei iſt es ſelbſtverſtändlich, daß ihm die Darſteller die wichtigſten Perſonen der Welt waren, und daß er ihnen ſeine ganze Aufmerkſamkeit und Zuneigung widmete. So war er ein un⸗ bedingter Verehrer der großen Friederike Bethmann, die von ihrem erſten Manne Unzelmann geſchieden war, und ſtolz darauf, daß ſie, die Allverehrte, ihn in ihre Kreiſe zog, wo er oft mit Varnhagen von Enſe, Gubitz und Za⸗ charias Werner zuſammentraf. Die Bethmann liebte über Alles ihren dicken, unbehülflichen, unausſtehlichen Mops. Spät noch, wenn ſie aus dem Theater kam, wo ſie die „Fürſtin Mutter“ in der Braut von Meſſina, die „Porzia“ im Kaufmann von Venedig, die „Lady Macbeth“, die „Orſina“ oder die „Minna von Barnhelm“ entzückend geſpielt, dann mußte ihr „gutes, liebes Thierchen“, ob Sommer oder Winter, noch hinaus in's Freie, da⸗ mit ſeine Geſundheit nicht leide. Saß dann der Herr Gemahl feſt bei ſeinen Karten mit den Freunden, o, dann rechnete es ſich Schulz zur höch⸗ vierfüßigen Lieblinge, der ſtets auf dem weichen Sopha lag, Bewegung brachte. „Ja, mein lieber Schulz,“ ſagte ſie da, als ſie wieder die Minna von Barnhelm geſpielt hatte, „jung ſein iſt keine Kunſt — dem Künſtler aber muß das Jungbleiben zur Natur werden!“ O, in dieſer Mopsbegleitung war die große Schauſpielerin reich an philoſophiſchen Gedanken, und ſie plauderte allerliebſt, unerſchöpflich. „Ich ſehe lieber meine alten Kunſtgenoſſen und meine Freunde bei mir, als daß ich eine Einladung in die Geſellſchaften der Reichen an⸗ nehme. Bin ich auch mit meinem Benehmen in den höchſten Kreiſen heimiſch, — behaglich iſt's dort nicht. Denn wenn man, wie dort, be⸗ ſtrebt ſein muß, Gedanken und Gefühle ſo abzuſchleifen, daß ſie ihr con⸗ ventionelles Paſſirgewicht haben, ſo iſt das nicht angenehm.“ blikum krank, und nur Stümpern geht's anders.“ Oder: „Glauben Sie mir, einem leidlich hübſchen Mädchen, das un⸗ erfahren in den Wirbel des Lebensſtromes geriſſen iſt, wird es, zumal beim Theater, gar ſchwer gemacht, endlich ſo viel Verſtand zu haben, um das Herz nicht allein herrſchen zu laſſen; und glauben Sie auch, mit der Frauen Seligkeit iſt es zu Ende, wenn ſie mehr bedenken müſſen als em⸗ pfinden, ſich mehr zu hüten als ſich hinzugeben haben!“ Der Schulz war doch kein großer Thor, wenn er ſich gern von der Kartengeſellſchaft trennte und mit Freuden den Mops⸗Spaziergang theilte: er bekam intereſſante Vorleſungen aus der Frauen⸗Philoſophie, vorgetragen von einem ſchönen, vielgeküßten Munde. Friederike Bethmann wußte ihn in feiner, ſinniger Weiſe zu bemuttern, ohne daß der glückliche, kindliche Schulz die praktiſche Abſicht merkte. Sie veranſtaltete oft in dem kleinen Kreiſe ihres Hauſes eine Glückslotterie, und daß dann in dieſer dem Schulz die zugedachten Kleidungsſtücke, die aushelfende Wäſche ihm zufielen, das wußte ſie bei dem ſtillen Einver⸗ ſtändniſſe der Freunde leicht einzurichten. Wie er zugleich ihrem Witze und Muthwillen zur Zielſcheibe diente, das möge noch eine Anekdote beweiſen, mit der wir das Lebensbild dieſes Berliner Originals ſchließen. Zacharias Werner, der Verfaſſer des Luther⸗ ſtückes „Die Weihe der Kraft“, ſchon innerlich katholiſch, als er dieſen Glaubenshelden verherrlichen wollte, verabſchiedete ſich eines Abends in der Karnevalszeit, um eine Reiſe nach Italien anzutreten. Er ſprach auch dieſen Abend viel von Hexen und Geſpenſtern. Ihm ein Glas Wein kredenzend, rief ihm die Bethmann ſcheidend zu: „Reiſen Sie mit Gott! Wir haben unterdeſſen Zeit, zu überlegen, ob Sie größer ſind als Dichter oder als — Narr!“ Indem noch Gubitz, Varnhagen von Enſe und die andern Freunde über dieſen kecken Witz der ſchönen Hausfrau lachten, führte Schulz wieder das Geſpräch auf die Redouten der Karnevalszeit und ſetzte hinzu: „Ich war noch niemals bei einer Redoute, und bin feſt entſchloſſen, dießmal ihre Freuden kennen zu lernen. Leider bin ich den Berlinern eine ſtadt⸗ kundige Perſon. Ach, Madame Bethmann, rathen Sie mir doch zu einer Maske, worin man mich nicht erkennt!“ Schulz, der ſelten ein Oberhemd anzog und auch heute die Weſte bis unter den Hals zugeknöpft trug, während der nicht mehr ſaubere Kragen des Hemdes, aus der Halsbinde hervorſah, ſchaute ſeine berühmte Freun⸗ din bittend an; auch die Andern warteten geſpannt auf einen geiſtreichen Vorſchlag. „Lieber Schulz,“ antwortete Friederike Bethmann langſam und feier⸗ lich, „iehen Sie reine Wäſche an — dann kennt Sie kein Menſch!“ Dieſem Vorſchlage folgte ein ſchallendes Gelächter der ganzen Geſell⸗ ſchaft, in das auch Friedrich Schulz einſtimmte, ohne ſich verletzt zu fühlen. Oder: „Bei jeder neuen Rolle werde ich in dem Gedanken an das Pu⸗ ſten Ehre, der Begleiter der Bethmann ſein zu dürfen, wenn dieſe ihrem en ⸗ . WMW, ð: t. Aet 4 (c, escn, S I, Die Deutſchen au f dem Thurme der St. Genovefakirche, Erbbegräbni Originalzeichnung von Otto Günther. S. de Sre Iile , , Gſc, M, W, , Sð “ Ichͤ, . I, 6 W, ,1 77 ſ. , n ertegeteegggeggger Ihii⸗ 1 1. Sgzii, AAA? V RNSN ge von Frankreich, in St. Denis, Mah Und qua Neue, 6 ſand un nein H Ungedun nd Kl gegenzu Mar hr Angeleg herweige ſe ihn etwarten hrücken, Schutze 391 Schritte den ſie in ihren Ne etkannte Ich hatte Hierſeins ſtetkſamn geſprochen Frau gine Und ſo vi Und fragt die Antw Und Noth von einer ganzen mich un⸗ eigentlich ſein Bro „Nun willürlie Dieſe heinliche fagte ſie, tungen u ſott: ,S Mann w heinlich „Jo, den Leut Strolche, ganze To ſumiren. in WVinte 8 WIRNRNGRNRRNNNIE 1 edee. — — * — – 8S Sõ SY — „ — —— S —– 4 = * — AlE / f ⸗ 0021,4, NI/ / //,/ * — SS SSNS 4 * RiE 9*R S=S WIII ð “” EYEWY. ſſſiIii 8 „ . 7 W . — III è S G GA. / . /Z YY . 9 E SS= 3 N= 2 . ℳ— S A 41.1 1 77 4 877711 . 0820◻ Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. (Fortſetzung,) IX. Max liebte mich! Durfte noch irgend etwas in der Welt mich ängſtigen und quälen? Das fragte ich mich ſelber und wiederholte es mir immer auf's Reue, als ich am folgenden Tage im Garten neben dem Springbrunnen ſtand und mit deſſen klarem Waſſer meine pochenden Schläfe benetzte. Wurde mein Herz auch nicht ruhig, klopfte es auch ungeſtüm und trieb mich, in ungeduldiger Erwartung auf und ab zu wandern, ſo herrſchte doch Muth und Klarheit darin, und ich fühlte mich gerüſtet, der Entſcheidung ent⸗ gegenzutreten. Ja, der Entſcheidung, die unvermeidlich und nahe war. Max hatte am Morgen ſo entſchieden eine Unterredung in beſonderer Angelegenheit bei meiner Tante nachgeſucht, daß ihm dieſe nicht wohl zu verweigern geweſen war, und jetzt, da die Mittagszeit herannahte, hatte ſie ihn empfangen. Ich war in's Freie geeilt, um hier das Reſultat zu erwarten. Drinnen hätte ich geglaubt, die Mauern müßten mich er⸗ drücken, hier jedoch unter Gottes blauem Himmel fühlte ich mich ſeinem Schutze näher — — geduldiger im Warten und Hoffen. Ich hielt den Athem an und horchte auf das leiſeſte Geräuſch. Ja, Schritte nahten ſich allerdings, aber es war nicht der ſehnlichſt Erwartete, den ſie mir ankündigten; es war nur eine der Arbeitsfrauen, die mit ihrem Rechen über den Platz ſchritt. Sie grüßte mich freundlich und ich erkannte die junge Frau Heynemann, des alten Gärtners Schwiegertochter. Ich hatte Intereſſe für dieſe gefaßt, ſeit ich gleich am erſten Tage meines Hierſeins durch den Zwiſchenfall mit ihrem kleinen Jungen auf ſie auf⸗ merkſam geworden war, und ſeither hatte ich oftmals ein Wort mit ihr geſprochen oder ihr irgend eine Kleinigkeit für das Kind geſchenkt. Die Frau ging langſam; ſie ſchien auch jetzt zu erwarten, daß ich ſie anrede, und ſo viel Ueberwindung es mich auch heute koſtete, ging ich doch zu ihr und fragte ſie, wie es ihrem Knaben gehe. „Ich danke Ihnen, gnädiges Fräulein, dem geht es ſchon gut,“ war die Antwort. „Wenn Unſereinem nur nicht ſonſt ſo mancherlei Kummer und Noth auf der Seele läge!“ Dieſe letzten Worte kamen nur zögernd, von einem tiefen Seufzer begleitet, heraus, und da ich ſie fragend an⸗ blickte, ſetzte die Frau hinzu: „Ach, gnädiges Fräulein, es iſt wieder das Unglück mit meinem Mann.“ Ich kannte bereits ihr häusliches Leid und ſagte bedauernd: „Er iſt doch nicht in ſeinen alten Fehler zurückgefallen?“ „Ach, gnädiges Fräulein, es ging ſo gut mit ihm. Er arbeitete den ganzen Tag im Walde und trank keinen Tropfen Branntwein. Ich freute mich und hatte wirklich meinen Kummer vergeſſen darüber, daß er, der eigentlich Forſtaufſeher hätte werden können, als ſimpler Arbeitsmann ſein Brod verdienen muß, und nun —“ „Nun?“ fragte ich, trotz meines aufgeregten Gemüthszuſtandes, un⸗ willkürlich von Theilnahme für die arme Frau ergriffen. Dieſe trocknete mit der Rückſeite ihrer ſonnverbrannten Hand ein paar heimliche Thränen ab. „Nun iſt Alles verkehrt, das alte Unglück wieder,“ ſagte ſie, „und das iſt, ſeit neulich der Lärm mit den Leuten war. Gnä⸗ diges Fräulein,“ ſie warf plötzlich einen ängſtlichen Blick nach allen Rich⸗ tungen umher, trat dann dicht zu mir heran und fuhr mit leiſer Stimme fort: „Sehen Sie, das kann noch ein rechtes Unheil geben, und wenn mein Mann wüßte, daß ich Ihnen davon ſage, würde er mich ſchlagen!“ „Aber was denn, Frau Heynemann?“ rief ich, durch ihre Worte un⸗ heimlich berührt und allmälig von Neugierde erfaßt. „Ja, ſehen Sie, gnädiges Fräulein, die Sache ſpukt ſchon lange unter den Leuten herum. Sie ſind unzufrieden in allen drei Gütern, und die Strolche, die nicht arbeiten mögen, ſtacheln die Andern mit auf, daß ſie ganze Tage im Kruge ſitzen oder ſich im Walde zuſammenrotten und rai⸗ ſonniren. Sie ſagen, wenn die Kartoffeln wieder abſchlagen, müſſen wir im Winter verhungern, denn die gnädige Frau würde uns nichts geben. Und erfrieren müßten wir auch, denn die Förſter, beſonders der Weiden⸗ buſch in Woltershauſen, wollen es nicht mehr leiden, daß wir das trockene Holz ſammeln, und es wird doch behauptet, er hätte das Holz ſelbſt ge⸗ ſtohlen oder verkauft, um das er den jungen Wilms hat in's Loch ſtecken laſſen. Die gnädige Frau glaubt ihm aber Alles, und die Bertrand hilft ihm durch. Gnädiges Fräulein, ſagen Sie es dem Herrn Oberverwalter, daß es ein Unglück geben kann, daß er vorſichtig ſein und die gnädige Frau warnen möchte. Er iſt der Einzige, vor dem die Leute ſich noch ſcheuen, denn er ſtrebt für unſer Recht und meint es gut mit uns, das wiſſen Alle, und ſelbſt die Schlimmſten fürchten ſich vor ihm. Man hat ſchon Drohungen gehört, daß noch viel mehr Menſchen als neulich auf's Schloß ziehen und es an allen vier Ecken in Brand ſtecken würden.“ Die letzten Worte waren ſo leiſe geſprochen, daß ich Mühe hatte, ſie Illuſtr. Welt. XIX. 16. zog, ohne die Glocke berührt zu haben. 577 2⁵0 zu verſtehen, aber, wie leicht begreiflich, jagten ſie mir einen nicht geringen Schrecken in's Herz, und ich wollte eben noch Näheres in der Sache von Frau Heynemann erfragen, als dieſe haſtig wieder begann: „Dort kommt gerade der Herr Oberverwalter, gnädiges Fräulein. Warnen Sie ihn, aber ſagen Sie ihm um Gottes willen nichts von meinem Manne. Ich hab's nicht laſſen können, Ihnen das mitzutheilen.“ Raſch grüßend ent⸗ fernte ſie ſich darauf mit ſo ſchnellen Schritten, daß ich wahrſcheinlich nichts mehr von ihr erfahren haben würde, auch wenn ich es verſucht und die Gedanken an Max in dieſem Augenblick nicht alle andern bei mir ver⸗ drängt hätten. Ich ſah ihn in der That den Weg neben der Linden⸗ terraſſe herunterkommen und eilte ihm entgegen. Schon ein flüchtiger Blick aber belehrte mich, daß auf ſeiner Stirne eine dunkle Wolke lag, die nichts weniger als glücklichen Erfolg verhieß. „Es iſt gekommen, wie ich es nicht anders erwarten konnte,“ ſagte er, neben mir ſtehen bleibend, indem er finſter vor ſich hinſchaute. „Ich bin nicht allein, als ob ich das Unerhörteſte verlangt, zurückgewieſen, die gnädige Frau hat mich auch auf der Stelle aus ihren Dienſten entlaſſen.“ Mir war, da ich dieſe Worte vernahm, als ob ich einen Schlag er⸗ halten, und ich fühlte, wie Todtenbläſſe meine Wangen überzog, aber ich wußte auch, daß ich mich jetzt nicht in müßigen Klagen ergehen durfte. „Max, theurer Max!“ rief ich und ergriff ſeine beiden Hände, die ich mit Ungeſtüm an mich drückte. „In dieſem Augenblick,“ fuhr er mit Bitterkeit fort, „läßt Frau von Eberſtein bereits den Boten ſatteln, der ihren Sachwalter in N. benach⸗ richtigen und auf morgen hieher berufen ſoll, damit ich ihm alle Papiere übergeben und Rechnung ablegen kann. Mir einen kürzeren Termin zum Ordnen meiner Angelegenheiten zu ſetzen, war freilich nicht wohl möglich.“ Eine Weile ſchwieg er hier aber dann; wie ſich gewaltſam ermannend, nahm er meine Hand und verſenkte tief ernſt ſeine Blicke in die meinigen. „Der Augenblick iſt gekommen,“ nahm er wiederum das Wort, „in dem Du wählen mußt, Eliſabeth, zwiſchen ihr und mir.“ Ein Beben überlief mich, aber ich unterdrückte meine Bewegung und ſagte bittend: „Habe einen Augenblick nur Geduld, Max, Du häſt das Deinige gethan, laſſe mir auch die Zeit, das Meinige zu thun.“ Ich drückte ſeine Hand gegen meine Stirne, gegen meine Lippen, und dann eilte ich fort dem Schloſſe zu. Mein Entſchluß war gefaßt und ich wollte ihn auf der Stelle ausführen. Auf nichts um mich her Acht gebend, verfolgte ich meinen Weg und ſtand nach wenigen Minuten im Eßſaal. Ich öffnete die in das Zimmer meiner Tante führende Thüre und befand mich Frau Bertrand gegenüber, die mich abwehrend zurückhalten wollte. Ohne auf ihre Worte auch nur zu achten, raſch an ihr vorbeiſchlüpfend, ſchob ich meine Widerſacherin, die ſich eines ſolchen Attentates nicht ver⸗ ſah, in den Saal hinaus, machte die Thüre zu und drehte den Schlüſſel im Schloſſe um. Ich wollte mit meiner Tante allein ſein und hochauf⸗ athmend näherte ich mich ihr. Nicht der kalte, unnahbare Ausdruck, auf den ich vorbereitet war, begegnete mir aber in ihren Augen, ſondern ein zornſprühender, wie ich ihn bis jetzt noch nicht an ihr gekannt hatte. „Unſinnige, weſſen unterfängſt Du Dich?“ herrſchte ſie mir zu. „Auf der Stelle öffne die Thüre!“ Ihre Hand ſtreckte ſich aus nach der ſilbernen Glocke neben ihr; bevor ſie jedoch die Feder derſelben niederdrücken konnte, hatte ich die meinige darauf gelegt und ſie daran verhindert. „Klingeln Sie nicht, Tante!“ ſagte ich mit einer Ruhe, die den ſelt⸗ ſamſten Kontraſt zu meiner innern Unruhe bildete. „Laſſen Sie jene Frau draußen und nicht in dieſem Augenblick zwiſchen uns Beide treten! Sie müſſen mich anhören, Tantet! „Ich muß?“ rief Frau von Eberſtein, und es wäre ſchwer zu ent⸗ ſcheiden geweſen, ob mehr Erſtaunen oder Entrüſtung ſich in dem Ton ihrer Stimme, ihren Mienen wiederſpiegelte. HW „Verzeihen Sie mir, Tante, aber ja — — Sie müſſen,“ entgegnete ich raſch. „Rechten Sie nicht mit mir um Worte, wo es ſich um mein ganzes Lebensglück handelt!“ „So, um Dein Lebensglück!“ Die Stimme der alten Dame klang um keine Idee weniger ſcharf, weniger zornig, als ſie dieſen Ausruf hervor⸗ ſtieß, es entging mir indeſſen nicht, daß ſie wenigſtens ihre Hand zurück⸗ „Dein Lebensglück! Biſt Du vielleicht gekommen und erzwingſt Dir in ſolcher unwürdigen Weiſe den Eintritt, um mir zu ſagen, daß Du es in einer Verbindung mit dieſem Wilde, dem frechen Menſchen, zu finden gedenkſt.?“ Es ging faſt über meine Kräfte, Max ſchmähen zu hören, aber ich be⸗ dachte, was auf dem Spiele ſtand, und biß ſchweigend die Zähne zuſam⸗ men, während meine Tante fortfuhr: „Wenn das Deine Abſicht iſt, ſo er⸗ ſpare Dir und mir das Weitere! Ich habe ihm meine Meinung bereits unumwunden geſagt.“ „Tante, ſeien Sie barmherzig!“ rief ich aber jetzt, und indem ich fähig, noch an mich zu halten, neben ihr auf meine Kniee nieder⸗ die Hände zu ihr emporhob. „Seien Sie barmherzig, ich Wilde; ich kann eine Trennung von ihm nicht ertragen!“ oc⸗O 578 0 Ein unnachahmlicher Ausdruck, halb Geringſchätzung, halb Zorn, zuckte über die bleichen Züge der Gebieterin von Schloß Nordeck. „Das ſind in der That ſchöne Eröffnungen,“ ſagte ſie. „Wahrlich, die Geſchichte ſcheint hinter meinem Rücken ſchon weit gediehen zu ſein. Thörin, verblendete Thörin, eines Tages wirſt Du es mir danken, daß ich Dich heute vor einer Erniedrigung bewahre!“ „Vor einer Erniedrigung!“ Ich fühlte, wie eine Blutwelle mein Antlitz bis über die Schläfen mit dunkler Röthe übergoß. „Tante,“ ſprach ich, gegen meine unterdrückte Leidenſchaftlichkeit nur mit Mühe ankämpfend, „die Liebe zu Max Wilde, eine Verbindung mit ihm kann mich nicht er⸗ niedrigen, ſondern im wahren Sinne des Wortes nur erheben. Er ſteht in meinen Augen ſo hoch, ich habe, ſeit ich ihn wirklich kenne, mit ſolcher Demuth zu ihm emporzublicken gelernt, daß ich nur ein Glück und eine Ehre darin fand, als er mir ſeine Hand anbot. Liebe Tante, verſuchen Sie es nicht, mich von ihm zu trennen, laſſen Sie uns glücklich ſein! Wir werden Ihnen danken und Sie lieben, wie nur Ihre eigenen Kinder es vermöchten.“ Ich hatte ihre Hand ergriffen bei dieſen letzten Worten und bedeckte ſie mit meinen Küſſen, während ich flehend zu ihr aufſchaute, aber ſie zog ihre Hand zurück und ſagte kalt und hart: „Niemals! Mit meinem Willen ſollſt Du niemals dieſen Menſchen heirathen!“ Ich war aufgeſprungen und ſah mit flammenden Augen die alte Frau an, die ſo grauſam ihr Urtheil über das Wohl und Wehe meines Lebens ausſprach. „Mit welchem Rechte,“ rief ich, ohne an Selbſtbeherrſchung noch zu denken, „können Sie mich daran verhindern, da ich doch nicht Ihr Kind bin?“ Kaum waren jedoch dieſe Worte meinen Lippen entſchlüpft, als ich auch ſchon erſchrak über die Wirkung, die ſie hervorgebracht hatten. Eine Weiße, welche derjenigen des Marmors wenig nachſtand, legte ſich über die fein gemeißelten, mehr als je erſtarrenden Züge meiner Tante, während ihre Augen nur um ſo unheimlicher daraus hervorblitzten. „Mit welchem Rechte? Ich will es Dir ſagen,“ begann ſie, und in ihrer Stimme vibrirte, trotz der gewaltſam erzwungenen Ruhe, die innere Erregung, der Zorn der an keinen Widerſpruch gewöhnten Herrin des Hauſes. „Mit dem Rechte, welches Dein Vater auf mich übertragen hat, bevor er ſterbend Dein Schickſal in meine Hände legte. Hätteſt Du nie meine Schwelle überſchritten, ſo würde ich Dich nicht kennen und keinen Antheil an Dir haben. Du könnteſt meinetwegen den erſten beſten Land⸗ ſtreicher zum Manne nehmen; ſo wie es nun aber einmal iſt, liegt die Sache anders. Das Fräulein von Hohenhorſt, welches unter meinem ausge⸗ ſprochenen Schutze, unter meinem Dache lebt, wird ſich nicht mit einem meiner Diener verbinden, das laſſe Dir geſagt ſein. Glaubſt Du, daß ich nur darum für die Ehre meines Hauſes und des mir von Gott ver⸗ liehenen Standes geſtrebt, ihm Alles geopfert habe, um gegen den Abend meines Lebens Alles hinzuwerfen, der Laune eines trotzigen Kindes wegen?“ Es zuckte mir heiß zum Herzen und eine Erwiederung ſchwebte auf meinen Lippen, aber Frau von Eberſtein ſtreckte die Hand gegen mich aus und ſprach gebieteriſch: „Du haſt meine Erklärung herausgefordert und ich will ſie Dir vollſtändig geben. Hätteſt Du einen Begriff von der Hoheit, ein Gefühl für die ſtolze Würde unſeres Ranges und Namens, Du würdeſt ſie verſtehen, ſo freilich muß ich es bezweifeln. Sieh' auf meine Haare, ſie ſind ſchneeweiß, aber nicht das Alter hat ſie gebleicht, denn ich bin nicht ſo vorgeſchritten an Jahren, als Du glauben magſt. Der Kummer hat ſie weiß gefärbt, als ich meinen Sohn in's Grab legen mußte und mit ihm die Hoffnung auf das Fortblühen unſeres Stammes. Sieh' auf meinen ſiechen Körper; was hat ihm die Stärke, meinen Gliedern die Kraft, ihn zu tragen, genommen? Der Kummer hat es gethan über die eigene Tochter, als ſie ſich ſo weit vergaß, die Ehre des Hauſes unter ihre Füße zu treten. In Dir glaubte ich ein friſches Reiß gefunden zu haben an dem verdorrenden Stamme; ich glaubte es, trotz des falſchen Tropfens, der in Deinen Adern fließt, und die Sorge um Deine Zukunft, die meine ein⸗ ſamen Stunden beſchäftigte, würde ſich in befriedigender Weiſe gelöst haben. Ich bin auch darin enttäuſcht. Es ſcheint das Verhängniß un⸗ ſeres Stammes zu ſein, daß die Mitglieder deſſelben das Gefühl für ſeine Ehre, für ſeinen unbefleckten Glanz verloren haben; ich aber mindeſtens will eines Tages mein Haupt zur Ruhe legen in dem Bewußtſein, daß, ſo weit meine Macht reicht, ſein Wappenſchild rein erhalten iſt.“ Meine Tante hatte die letzten Worte wie in düſterem Schmerze zu ſich ſelber geredet, aber jetzt erhob ſie wieder ihre Augen mit der alten und unerſchütterlichen Energie zu mir. „Du kennſt nun mein Recht und meinen Entſchluß,“ fuhr ſie fort. „Beides iſt ſo wohlbegründet wie unwandel⸗ bar. Vielleicht wirſt Du mir einwenden, daß ich Dich nicht zum Gehor⸗ ſam zwingen kann, und darin haſt Du Recht. Räumſt Du meinem Wort und Gebot keine Macht über Dich ein, ſo halte ich Dich nicht. Geh' Deinen Weg nach Deinem eigenen trotzigen Willen. Wie Du ſo eben hier eingedrungen biſt, ohne dieſes Hauſes Ordnung zu reſpektiren, ſo wirſt Du ſicherlich auch den Rückweg zu finden wiſſen. Geh', entfliehe ohne Zucht und Sitte dieſem nämlichen Hauſe, deſſen ſicherem Schutze man Dich bringen und es in ſeine eigenen Hände zu geben. mittheilen. Meine Kinder haben mir nur das Herz gebrochen, Dir 44 anvertraut hat. wird es vielleicht gelingen, mir den Todesſtoß zu geben. Geh', aber — — und hier richtete Hildegard's Mutter, ſo weit ihr gelähmter Körper es er⸗ laubte und die linke Hand auf den Rand des Seſſels ſtützend, ſich empor und rief, indem ſie ihre rechte gegen mich ausſtreckte: „Geh', aber hoffe nie wieder auf ein Wort der Milde oder Verſöhnung von mir, nie — — nie. Dieſe Stunde trennt uns auf immer, ſie ſoll ſelbſt die Erinne⸗ rung an Dich, Undankbare, aus meinem Gedächtniſſe austilgen!“ Wie furchtbar war die alte Frau in dieſem Augenblick! Mir ſchwin⸗ delte. Mechaniſch griff ich nach einem in der Nähe ſtehenden Tiſche, um mich daran zu ſtützen, und in dem Zuſtande halber Bewußtloſigkeit, in dem ich mich befand, hörte ich wie aus weiter Ferne die kleine Glocke meiner Tante erklingen. Mit geſenktem Kopfe und müden Schritten näherte ich mich der Thüre, die ich öffnete und weiter ging, ohne einmal aufzuſehen, ohne zu beachten, was um mich vorging. Ich erreichte mein Zimmer und ſetzte mich, und dann kamen die Gedanken und ließen mir keine Ruhe. Wie ſie ſich jagten in meinem Kopfe, wie ſie mich quälten und ängſtigten! Allmälig nur, ganz allmälig wurden ſie klarer und ge⸗ ſtatteten mir, zu überlegen, was geſchehen mußte. Ich ſaß ſtundenlang auf demſelben Fleck. Niemand bekümmerte ſich um mich, und immer noch dachte ich nach, und ſo viel ich auch grübeln und ſinnen, ſo ſehr ich mich bemühen mochte, ein anderes Reſultat zu finden, unerbittlich trat aus dem Chaos meiner Gedanken an's Licht, was ich für meine Pflicht erkannte. Ich blickte empor und ſah gerade auf das Bild meines Vaters, das mir gegenüber hing. Sollte auch er wohl trotz aller Erfahrungen und Schick⸗ ſale noch einige der Anſichten in ſeinem Herzen gehegt haben, für die Frau von Eberſtein lebte und ſterben wollte? Anerzogene Vorurtheile ſind nie ganz auszurotten, ſagt man. Hätte er mich auch ſonſt zu dieſer Frau ſenden können, die mir Leib und Seele in Feſſeln ſchlug? Wenn ich ver⸗ urtheilt geweſen wäre, als Arbeiterin kärglich von meiner Hände Werk zu leben, ich hätte mich frei und glücklicher gefühlt, als jetzt, da man von mir verlangte, daß ich die Bürde meiner adeligen Geburt und meines adeligen Namens wie eine Kette mit mir ſchleppen ſollte. Ich kam mir müde und alt vor, aber die Gedanken ließen mich nicht länger raſten; ich ſtand auf und ſtrich mir die herabgeglittenen Haare von der Stirne. Ein Blick auf die Uhr ließ mich erkennen, daß es ſchon halb Vier vorüber war, und mir blieb heute doch noch ſo Vieles zu thun. Mit Bleifeder ſchrieb ich einige Worte auf einen Streifen Papier, welchen ich in ein Couvert ſchob und darauf klingelte. Ich war auf dem Punkte angelangt, wo jede Rückſichtnahme ſchweigt, und als daher Bertha mit ziemlich ver⸗ ſtörtem, fragendem Geſicht erſchien, bat ich ſie, wenn ſie mir einen wirk⸗ lichen Liebesdienſt erweiſen wolle, dieß Billet dem Oberverwalter zu über⸗ Sie verſprach es und entfernte ſich auch ſogleich damit, obwohl in ihren verwirrten Zügen deut⸗ lich zu leſen war, wie ſie begriff, daß hier etwas ganz Ungewöhnliches vor ſich gehe. Ich brauchte nur kurze Zeit zu warten; Max folgte ſofort meiner an ihn gerichteten Bitte. Ein leiſes Klopfen kündigte mir ſein Kommen an und ich öffnete ihm die Thüre mit pochendem Herzen. Seine Augen rich⸗ teten ſich ſogleich forſchend auf mich. „Du haſt mich gerufen, Eliſabeth,“ ſagte er, „und da bin ich. Wäre ich nicht mit Geſchäften, die meine Aufmerkſamkeit erzwangen, überhäuft geweſen, ich weiß nicht, wie ich die Unruhe dieſes Tages ertragen hätte. Jetzt aber, hoffe ich, haſt Du Deinen Entſchluß gefaßt und wirſt ihn mir Rede, Geliebte, und nimm die Laſt, die Qual der Ungewiß⸗ heit von meinem Herzen. Sage, was Du thun willſt, Du allein, denn von Deiner Tante hoffe ich nichts.“ „Und darin haſt Du Recht, Max,“ erwiederte ich matt. „Ihr Wille iſt wie ein Fels, an dem man ſich den Kopf blutend zerſtößt.“ „Denke nicht mehr daran und komme zu mir. Meine Hände ſollen Dir die Wege des Lebens ebnen, an meinem Herzen ſoll Deine Heimat ſein.“ Wie ſchmeichelte ſich dieſe Stimme mit den ſüßeſten Tönen der Liebe mir in's Herz! Hatte ich wohl je geahnt, daß das Leben Momente haben kann, die ſo ſchwer zu tragen ſind? Unfähig, etwas zu erwiedern, ſchüttelte ich nur den Kopf und nahm wahr, wie Max zuſammenzuckte. „Eliſabeth,“ rief er, „Du haſt mir Dein Wort gegeben. Ich hoffe, Du wirſt es halten. Du mußt es halten.. „Max, höre mich an,“ bat ich, all' meinen Muth zuſammennehmend. „Komm', ſetze Dich hieher, und nun habe Geduld mit mir. Ich muß Dir erſt Alles erzählen.“ Er ließ ſich wirklich in meinen Seſſel nieder, und ich, an ſeine Schulter gelehnt, theilte ihm mit, was zwiſchen Frau von Eberſtein und mir vor⸗ gefallen war. „Ich habe keine Idee davon gehabt,“ ſchloß ich, „daß ſie die Sache ſo anſehen würde, ſo zum Verzweifeln, unerbittlich. Ich habe gekämpft und gerungen, aber wie es nun einmal iſt, kann ich Dir nicht folgen, Max. Ich kann nicht wie eine Ausgeſtoßene aus dem Hauſe — 6 222 222 —— —, = — —,B — —= S = P– –† — rWCũC rr-- ſlle h. en Hun „„daß ſe Dir uch oe&ν 579 on gehen, in welches der letzte Wille meines Vaters mich geſendet hat. Gott ſei es geklagt, daß dem ſo iſt, aber ich kann nicht.“ Max war mit dem Ausdruck unſäglichſter Angſt erſt meinen Worten gefolgt, und jetzt, da ich geendigt, blitzte es zornig in ſeinen Augen auf. „Es iſt nicht möglich,“ rief er, „daß ich Dich recht verſtanden habe, Eliſa⸗ beth. Um des erbärmlichen Hochmuthes, um der Marotte dieſer alten Frau willen, in deren Vergangenheit Gott allein weiß, welcher dunkle Fleck verborgen liegt; willſt Du unſer Glück zerſtören, willſt Du Dein mir ge⸗ gebenes Wort brechen? Das iſt unmöglich; das iſt Wahnſinn.“ „Du haſt Recht, Max, es iſt erbärmlicher Hochmuth, den meine Seele verabſcheut. Es iſt eine Tyrannei, daß man faſt wahnſinnig darüber werden ſollte, aber läßt ſich mit der Erkenntniß die Sache ändern? Denke an Felix und Hildegard, ſollen wir es machen wie ſie? Denke daran, wie Du ſelbſt ihren Schritt ſcharf gemißbilligt hafſt. Ich will nicht, daß der Unſegen, den ſie auf ſich herabbeſchworen haben, auch Dein theures Haupt treffe. Ich will nicht an den Herd, den Du Dir gründen willſt, den Fluch meiner nächſten Verwandten mitbringen als verhängnißvolle Morgengabe. Iſt es Schwachheit, daß ich ſo denke, ſo habe Geduld mit mir, Max, und verdamme mich nicht, aber ich könnte nicht glücklich ſein mit dem Bewußt⸗ ſein, in Groll die alte Frau verlaſſen zu haben. Ich würde immer glauben, wo ich auch weilen möchte, die Beſchuldigung der Undankbarkeit von ihren Lippen zu vernehmen, zu ſehen, wie ſie mich verwünſcht.“ Max hatte, während ich ſprach, den Kopf ſinken laſſen, aber er erhob jetzt den Blick traurig zu mir und zog meine Hand an ſeine Lippen. „Es fällt mir nicht ein, Dich aufzugeben,“ ſagte er. „Gott ſegne Dich für das Wort, mein geliebter Max,“ antwortete ich ihm. „Es beweist mir, daß Du mich nicht verurtheilſt, daß Du mir den Kummer, den ich Dir bereite, verzeihen wirſt. Auch ich gebe Dich in meinem Herzen nicht auf. Laſſe uns hoffen und warten; mitunter iſt ja Gott groß in ſeiner Gnade und hilft über unſer Wiſſen und Verſtehen. Wir wollen nicht auf den Tod eines Menſchen warten, denn dabei iſt kein Segen, aber wir wollen hoffen auf des Himmels Barmherzigkeit. Es kann etwas geſchehen, woran wir Beide nicht denken.“ Angſtvoll hingen meine Blicke an den theuren Zügen, die ich bald, ach, ſo bald nicht mehr ſehen ſollte, und mit Kummer entdeckte ich, wie ein Zug tiefer Bitterkeit ſich darüber ausbreitete. Die lieben Augen blickten mich düſter an. „Wenn Du mich liebteſt, ſo wie ich Dich liebe, würdeſt Du Dich nicht ſo gut zu tröſten wiſſen,“ vernahm ich Max' Stimme grollend wie in unterdrücktem, zornigem Schmerz. Konnte ich dieſen Blick ertragen, dieſe Stimme hören, ohne in meinem Entſchluß wankend zu werden? Nur jetzt nicht ſchwach ſein, jetzt durfte ich es nicht, mochte auch ſpäter das unterdrückte Leid über mir zuſammen⸗ ſchlagen. „Gott verzeihe Dir Deine Zweifel, Max,“ ſagte ich. „Ich bin ſicher, Du hegſt ſie nicht in Wahrheit; nur die Qual des Augenblicks legt Dir das bittere Wort auf die Lippen. Sollte Dich nicht die Stimme Deines eigenen Herzens lehren, wie Deine Gegenwart der Sonnenſchein des meinigen iſt? Ich bedarf großen Muthes, Max, um das Weh dieſer Stunde zu tragen, nimm ihn mir nicht dadurch, daß Du Unſicherheit und Zagen in meine Seele legſt. Du, der ſo gut weiß, was recht iſt, er⸗ ſchwere mir nicht noch mehr dieſen bittern Kampf um das Rechte.“ Angſt⸗ voll flehend hingen meine Blicke an den ſeinigen, und ich erkannte, wie der harte Ausdruck ſchmolz in den blauen Augen; ſie ſchauten mich all⸗ mälig milder und endlich nur noch mit Liebe an — mit ſo viel Liebe, die ich von mir zu ſtoßen im Begriffe ſtand! Faſt unwillkürlich breiteten ſich meine Arme aus, ich ſchlang ſie um Max' Haupt und zog es an meine Bruſt; ich ſtrich das dunkelblonde Haar von ſeiner Stirne, wie mich ſo oft ſchon zu thun verlangt hatte, und küßte dieſe Stirne, die Lippen des Geliebten, und noch einmal ſprach ich: „Das Alles mußte ich Dir heute ſagen, Max, denn morgen möchte keine Zeit mehr dazu ſein, und das wenigſtens wollte ich. Mein theurer Max, vergib all' dieß Herzeleid. Ich bitte Dich nicht, mir Deine Liebe zu bewahren, denn ich glaube ohne Gelübde an Dich, aber Eines bleibt mir noch zu ſagen übrig. In dem Egoismus meines Herzens habe ich das Verſprechen von Dir erbeten, zu ſchweigen über die Geheimniſſe dieſes Hauſes, die mit Felix' und Hilde⸗ gard's Geſchichte in Verbindung zu ſtehen ſcheinen. Jetzt nehme ich dieß Verſprechen wieder von Dir, Max. Der Augenblick, in dem Du Schloß Nordeck verläſſeſt, macht Dich frei von jeder Rückſicht, und Du magſt han⸗ deln, wie Du es für recht hältſt. Daß Du, ſo weit es möglich iſt, ſcho⸗ nend verfahren wirſt, bezweifle ich nicht, aber laſſe den Gedanken an mich ferner keine Einſchränkung für Dein Handeln ſein. Und nun lebe wohl, Max! Ich weiß, die Augenblicke ſind koſtbar, ſind gezählt für Dich. Lebe wohl, mein geliebter Max!“ Ich fühlte nur zu deutlich, daß meine Kraft zu Ende ging; ich fühlte es, als ich eine Thräne an des ſtarken Mannes Wimpern funkeln ſah, als ich begriff, daß er nicht ein Wort hervorzubringen vermochte. Er er⸗ hob ſich; zum letzten Mal noch ſchloß er mich in ſeine Arme, zum letzten Mal küßte er mich, und dann — war ich allein. Die Thüre ſchloß ſich hinter dem Forteilenden und eine Art von ſchwindelnder Betäubung kam über mich. Ich ſchlug die Hände vor meine Augen und verbarg mein Antlitz in den Kiſſen des Divans, aber ich konnte nicht ruhen. Hatte ich wirklich recht gehandelt? Konnte irgend eine Macht im Himmel und auf Erden ein ſolches Opfer von mir fordern? Ach, es war mir nur zu klar, daß es ſo ſein mußte, aber mein ruheloſes Herz begehrte es auch von andern Stimmen zu hören, als die in mir ſelber ſprachen. Meine Seele ſchmachtete nach einem Wort von menſchlichen Lippen, und überdieß, was ich ſo rieſenſchwer begonnen hatte, wollte ich auch vollenden. Ich ſah ein, trotz meiner Erſchütterung, daß ſo, wie es augenblicklich ſtand, meine Stellung im Schloſſe eine unhaltbare, daß die Verſtändigung mit meiner Tante vorerſt das Nothwendigſte ſei. Zu ihr beſchloß ich mich alſo zu begeben, und ich verließ mein Zimmer in einem Zuſtande, der mich an einen böſen, wirren Traum erinnerte, aus dem man jeden Augenblick zu erwachen hofft. Dem Diener, der im Vorzimmer Wache hielt, und der mir mit der Frage, ob er mich anmelden ſolle, in den Weg trat, gab ich einen ſo entſchieden abwehrenden Wink, daß er erſchrocken, wenn auch mit zweifelhafter Miene zurücktrat, und dann zum zweiten Male heute, unerwartet und ungerufen, öffnete ich die Thüre zu Frau von Eberſtein's Zimmer. Glücklicherweiſe fand ich ſie allein. Sie lag erſichtlich angegriffen, mit ſchlaffen Zügen und ſchlaffer Haltung in ihrem Fauteuil, und als ſie mich ſchwankend und vermuthlich geiſterbleich auf ihrer Schwelle erſcheinen ſah, fuhr ſie wirk⸗ lich erſchrocken empor. Sie ſuchte jedoch ihre gewohnte Selbſtbeherrſchung wieder zu gewinnen und ſagte mit Eiſeskälte: „Du wagſt es, mir noch einmal wieder vor die Augen zu treten? So viel richtiges Taktgefühl hätte ich wenigſtens bei Dir geſucht, um mir das zu erſparen. Wirſt Du mich zwingen,“ fuhr ſie fort, als ſie mich die Thüre ſchließen und lang⸗ ſam näher kommen ſah, „Dich gewaltſam von hier entfernen zu laſſen?“ Als ich jetzt den Mund zu einer Erwiederung öffnen mußte, fühlte ich erſt, wie todesmatt meine Seele war. „Laſſen Sie es gut ſein, Tante,“ antwortete ich mit müder Stimme. „Ich komme, meinen Platz an Ihrer Seite wieder einzunehmen, und ich denke, Sie werden mich von demſelben nicht vertreiben, wenn ich Ihnen ſage, daß es der einzige iſt, der mir noch auf der Welt übrig blieb.“ Ein unbeſchreiblicher Ausdruck von Spannung überflog plötzlich das blaſſe, kalte Geſicht mir gegenüber. „Was, was bedeutet das?“ rangen ſich mühſam die Worte von den Lippen meiner Tante los und ihre Augen öffneten ſich weit. „Was bedeutet das?“ „Das bedeutet, Tante, daß ich nicht wie ein Deſerteur den Poſten verlaſſen will, auf den der Wille meines Vaters mich geſtellt hat, wenn es auch faſt über meine Kräfte ſchwer iſt, ihn zu behaupten. Das be⸗ deutet ferner, daß ich bei Ihnen bleiben, Sie in den kommenden Tagen des Alters pflegen werde, Tante, wenn Sie es mir anders erlauben wollen.“ Nie im Leben würde ich es vergeſſen können, wie, als ich dieſe Worte geſprochen, ſich das Antlitz der alten Dame veränderte. Ueberraſchung, bis zum äußerſten Erſtaunen, etwas wie triumphirende Freude und dann wiederum eine wahrhaft beängſtigende Spannung ſchienen darauf um die Herrſchaft zu ringen. Sie hatte die gewohnte Selbſtbeherrſchung gänzlich verloren. „Du, Du hätteſt — — Du kennſt doch meine einzige Bedingung,“ rief ſie und ſtreckte die Hand nach mir aus, wie um mich näher zu ſich heranzuziehen. „Du hätteſt dieſen Wilde aufgegeben?“ „Nicht in meinem Herzen, Tante, nicht in meiner Hoffnung und für immer,“ erwiederte ich, unfähig, all' die Bitterkeit, von der noch mein Inneres erfüllt war, ganz zurückzudrängen. „Nicht für immer, aber für den Augenblick — — ja. Ich habe ſoeben mit tauſend Schmerzen von ihm Abſchied genommen.“ „Du gehſt nicht mit ihm?“ ſtieß die Couſine meines Vaters hervor, die Blicke ihrer weit geöffneten Augen gleichſam an meine Lippen heftend. „Du gehſt nicht mit ihm?“ L „Nein, Tante, ich gehe nicht mit ihm, ich — —“ Die Stimme ver⸗ ſagte mir. Das lange und gewaltſam unterdrückte Gefühl brach ſich end⸗ lich unwiderſtehlich Bahn. „O, Tante, ſeien Sie gut mit mir, ich habe es nöthig,“ rief ich leidenſchaftlich und mich neben der alten Frau niederwer⸗ fend, verbarg ich mein Antlitz in den Falten ihres Kleides und brach in ein krampfhaftes Weinen aus. Das that mir wohl und ich ließ meinen Thränen freien Lauf, ohne mir auch nur noch den geringſten Zwang aufzu⸗ erlegen. Ich ſchluchzte wie ein Kind, lange jedoch war mir dieſe Erleichte⸗ rung nicht vergönnt. Meine Tante ſchob leiſe ihre Hand unter mein Kinn und hob mir das Geſicht empor. „Eliſabeth,“ begann ſie, und eine mir an ihr ganz neue und fremde Bewegung durchzitterte ihre Stimme. „Eliſabeth, warum kehrſt Du zu mir zurück, anſtatt mit jenem Manne zu gehen? Wünſchte er nicht, Dich mit ſich zu nehmen?“ Idch trocknete meine Augen und ſah ſie verwundert an. „Ob er es wünſchte? Ach, Tante, er wünſchte es ſo ſehr, daß mir faſt das Herz darüber brach, ſeinem Verlangen nicht willfahren zu dürfen.“ oο ς 580 „Und was hinderte Dich daran, ihm zu folgen?“ „Tante, Sie ſind grauſam,“ rief ich aber jetzt in der Leidenſchaft meines Schmerzes. „Sie wiſſen, wie ich Max Wilde liebe. Sie ſehen, was ich leide, und fragen mich noch, warum ich dieſe Leiden auf mich nehme? Was anders hätte mich wohl je dazu vermögen können, als das mir ſo heilige Andenken an meinen Vater? Was anders ferner, als die Gewißheit, die ich im Herzen hege, daß ich doch nie, niemals das heiß⸗ erſehnte Glück meines Lebens finden würde mit dem Bewußtſein in der Seele, Sie, Tante, verlaſſen zu haben, obgleich Sie einſam und traurig waren, von Ihnen verſtoßen und verwünſcht.“ Eine immer heftigere Erregung arbeitete in den Zügen der alten Frau, und plötzlich drang es wie ein Aufſchrei tief aus ihrer Bruſt her⸗ vor. „Und das ſagſt Du mir,“ rief ſie zugleich heftig und gepreßt, „Du, die mir faſt eine Fremde iſt, und mein eigen Kind, mein eigen Fleiſch und Blut — —“ Sie vollendete nicht, ſondern ſchlug die Hände vor ihr zuckendes Antlitz und ein konvulſiviſches Beben erſchütterte ihren ganzen Körper. Erſchreckt ſprang ich auf. Sie ſich!“ Ich ſtand völlig rathlos, nicht wiſſend, was zuerſt beginnen bei dieſem Zuſtande, den ich bei der ſtets ſo feſten, kalten Haltung der Dame für ganz unmöglich gehalten hätte. Sie richtete ſich indeſſen auch jetzt ſchneller, als ich erwartet, wieder empor. Sie lehnte meine Hülfeleiſtungen mit einer energiſchen Bewegung ab und fragte mich nur raſch: „Und Du hatteſt keine andern Beweggründe, keine — — keine?“ Ich ſah ihr offen und frei in die Augen. Tante? Sie wiſſen es wohl, ich begehre nichts auf der Welt, als Max anzugehören, ſein Schickſal theilen zu dürfen.“ L „Und Du kehrteſt zu mir zurück, obgleich Du weißt, daß ich das nie⸗ mals dulden werde?“ „Ich kann nicht in Zwietracht und Groll von Ihnen ſcheiden, Tante. Ich habe geſchwankt und gekämpft bis zum Unterliegen und furchtbar ge⸗ litten, aber ich kann es nicht. Ich wenigſtens will den Kummer Ihres Lebens nicht vermehren und auf einem ſo traurigen Grunde mein Glück erbauen.“ „Tante,“ rief ich ängſtlich, „Tante, faſſen Die alte Frau ſchloß ihre Augen, und einen tiefen Seufzer ausſtoßend, ließ ſie den Kopf zurückſinken, während ich leiſe weinend wieder neben ihr niedergekniet war. Da fühlte ich, wie ſie ſanft ihre Hand auf mein Haupt legte, und ſie ſprach milden Tones wie noch nie zuvor: „Gott ſegne Dich, mein Kind! Deine Worte haben mein müdes Herz erquickt.“ Was war es wohl, was mich da wie ein Schauer überlief, was ſich meiner bemächtigte wie eine Gewißheit von Frieden und Troſt? Es war das tief in meinem Innern erwachende Bewußtſein, daß es etwas Beſſeres und Edleres gibt, als ſchrankenlos mit unſerem Willen einzutreten für des eigenen Lebens Glück und glühende Wünſche, nämlich damit einzu⸗ treten für das, was uns die Stimme in unſerer Bruſt unerbittlich als das Rechte bezeichnet hat. X. Schwül und düſter hatte ſich die Nacht über die noch immer regen⸗ durſtige Erde herabgeſenkt und brachte kaum Kühlung nach dem heißen Tage, dem nämlichen, an welchem ſich die zuletzt erzählten Ereigniſſe be⸗ geben hatten. Ich ſaß noch im Fenſter meines Zimmers, von wo aus ich die Blicke hinüberſchweifen ließ nach dem fernen Horizont, den ſchon ſtundenlang ein mattes Wetterleuchten zeitweiſe erhellte. Kein Blatt regte ſich. Eine drückende Schwere ſchien jedes Leben in der Natur ge⸗ feſſelt zu halten, und nur der durchdringende Schrei eines Nachtvogels, der in den hohen Kronen der Ulmen über dem Schloßdache ſein Weſen trieb, unterbrach hin und wieder wie Unheil verkündend die tiefe Stille. Ich konnte nicht ſchlafen, verſuchte es nicht einmal. Ich hatte den ganzen Abend bei meiner Tante bleiben, ſie ſogar in ihr Schlafzimmer geleiten müſſen und ſie erſt verlaſſen, nachdem ſie, von ihrer Kammerfrau und mir entkleidet, ſich zur Ruhe begeben hatte. Mit wirklicher Befrie⸗ digung erinnerte ich mich an das erſtaunte und enttäuſchte Geſicht, mit dem Frau Bertrand, als ſie mich bei meiner Tante gefunden, deren Be⸗ fehl, ſich zurückzuziehen, gefolgt war. Uebrigens hatte ſich jetzt eine trübe und ſtille Reſignation meiner bemächtigt; ich grübelte nicht nach und dachte nicht an die Zukunft, ich wollte erwarten, was ſie mir weiter bringen würde. Ein gewiſſes melancholiſches Gefühl beſchlich meine Seele, und es wollte mir ſcheinen, als wenn das Kiſſen des guten Ge⸗ wiſſens, auf welches unſer Haupt zu betten die Pflicht uns zwingt, doch mitunter zu einer recht harten und kalten Lagerſtatt wird. Ein Gedanke nur blitzte mit Lebendigkeit in mir auf: „Morgen werde ich noch einmal Max ſehen; freilich für lange Zeit, vielleicht für immer — — zum letzten Mal.“ Damit hatten meine Ideen aber auch eine Richtung gefunden, in welche ſie ſich verloren bis zum Vergeſſen alles Uebrigen. Aufgeſchreckt wurde ich aus ihnen erſt wieder durch einen beſonders hellen Wetterſtrahl, „Welche ſollte ich haben, RW☛ der plötzlich grell den ſüdweſtlichen Himmel beleuchtete und mich geblendet die Augen ſchließen ließ. Von früher Jugend an gewöhnt, dieß glänzende Phänomen nicht mit Angſt, ſondern mit Intereſſe zu betrachten, fürchtete ich mich auch jetzt nicht, aber ich beobachtete den fernen Horizont, an dem eine beſonders dunkle Wolkenwand neben dem Krähenberge, und zur Hälfte von dieſem verdeckt, emporzog. Abermals übergoß dann ein zackiger Blitz den Berg nebſt ſeinen Umgebungen für eine Sekunde mit glühendem Feuerſchein und ließ alle Konturen ſcharf wie im Sonnenlicht hervortreten. Dieſer lautlos aufzuckende und im Nu wieder verſchwindende Glutſchein war doch unheimlich. Mich fröſtelte, aber trotzdem feſſelte noch etwas Anderes unwillkürlich meine Aufmerkſamkeit. Dem Fenſter gegenüber im Garten waren die verſchiedenen Buſch⸗ und Baumpartieen von einer Lichtung unterbrochen, welche den freien Durchblick auf die ſich am Fuße des Schloßberges ausdehnende Wieſe ge⸗ ſtattete. Bei dem flüchtigen Scheine des Blitzes nun hatte ich zu be⸗ merken geglaubt, wie ſich dort dunkle Geſtalten hin und her bewegten. Ich ſagte mir ſelber, daß ich mich geirrt, daß der ungewiſſe Feuerſchein und die Schatten der Nacht mein Auge getäuſcht haben müßten. Nichtsdeſto⸗ weniger hielt ich es aber ſcharf auf jenen Punkt geheftet, und als nach längerem Warten abermals ein Feuerſtrahl die ſchwarze Wolkenwand zer⸗ riß, erkannte ich, ſo ſchnell auch das Bild vor meinen Blicken auftauchte und wieder verſchwand, daß ich mich nicht geirrt hatte. Eine dunkle Maſſe wimmelte auf der Wieſe durcheinander, und mein ſcharfes Auge ließ mich nicht darüber im Zweifel, daß es Menſchen, ſowohl Männer als Frauen ſein mußten. Wer war das und was wollten ſie? War das ein wüſter, wunder⸗ licher Traum, der meine Sinne verwirrte? Ich ſaß für den Augenblick da wie in Erſtarrung, aber ein leiſes, ſummendes Geräuſch, das wie fernes Rauſchen der Wogen zu meinem Ohre drang, entriß mich derſelben. Mich weit aus dem Fenſter hinauslehnend, horchte ich hinaus in die eben noch ſo ſchweigende Nacht. Vielleicht war es das erſte Grollen des weit entfernten Donners, das ich vernommen. Ich lauſchte athemlos. Nein, das war kein Donner. Als jetzt wiederum ein Blitz grell über die Gegend hinzuckte und ſie in halben Schwefelſchein eintauchte, da zerriß auch grell der Schleier vor meinem Geiſte. Ich ſprang auf und mit entſetzlicher Klarheit begriff ich plötzlich Alles. Die wohlgemeinte Warnung der Frau Heynemann, an die ich, durch andere Dinge zu ſehr beſchäftigt, nicht ein einziges Mal wieder gedacht hatte, ſtand mir plötzlich vor der Seele. Was ich vernommen, war das Geſumme vieler in unterdrückten Tönen mit⸗ einander redenden Stimmen; was ich geſehen, war ein in feindlicher Ab⸗ ſicht ſich heranſchleichender Schwarm von Menſchen. Auch die ganze Größe der Gefahr ſtand mir jetzt mit einmal vor Augen, Die Ruheſtörer nahten ſich nicht wieder von der Seite des Hofes, wo, wie ſie wußten, das ſtarke Thor um dieſe Zeit wohl verwahrt und verſchloſſen war, ſie ſchlichen ſich von der Gartenſeite heran und — — in der Nacht! (Fortſetzung folgt.) Buchſtabenräthſel. Ein Proteus⸗Wörtchen zeig ich euch In ſeiner reichen Vielgeſtaltung, Doch, bitt' ich, wechſelt ſtets ſein Haupt! Dann kommt das Wunder zur Entfaltung. 1. Ich bin ein Weg, bin breit und ſchmal, Zum Gehn, zum Fahren und zum Reiten. 2. Ich bin ein König, ſchön und ſtolz, Bereit zu ſchützen und zu ſtreiten. 3. Ich war ein Lehrer deutſchen Volks Inm heiligen Befreiungskriege. 4. Emſig und luſtig gleit ich hin, Doch kämpfend helf' ich oft zum Siege. 5. Ich ſchlängle fröhlich mich dahin Durch reiche, maleriſche Gauen. 6. Ich bin der Menſchheit Erztyrann, Und bringe Unheil, Sünd und Grauen. 7. Im Thun und Leiden geb' ich Schmerz, Den oftmals heilet kein Berather. 8. Nun mache völlig kopflos mich! — Ich bin Dein alter Urgroßvater. Auflöſung des Räthſels Seite 564: Die Nacht. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. s . reich tion eine Kaff gen mehr hütte werk gen Nelir Unſcch „O cent bir g hörſt wolle mit weit P Strer Jud dann deſt⸗ nach d zer auchte dunkle EEES NH (E W, — g = 8 W ⸗ — S S. . A E S W —— SAC = TTNNTTNN C ba aus der Welt. ihre Wünſche, ihre Befehle, iſt ſie für immer weggegangen, ſo zwingen Ver nnt W wir den Menſchen, uns ihren Aufenthalt mitzutheilen.“ Novelle von Franz v. Nemmersdorf. Stumm nickte ich meine Zuſtimmung, obſchon mir der letzte Theil des GFertſetung. Programms auf friedlichem Wege unausführbar ſchien. Felix ſchritt ſo rüſtig vorwärts, daß ich Mühe hatte, ihm zu folgen. Er ſchwieg dabei V und rekognoszirte die Gegend mit ſeinem Falken⸗ und Feldherrnblicke. Aus Anzeichen, die nur dem geübten Soldaten, dem Jäger, welche viel im Früh Morgens pochte Felix an meine Thür, ich ſchreckte mit dem Freien leben, verſtändlich ſind, errieth er die Konfiguration der Landſchaft. Bewußtſein unſeres Vorhabens aus dem Schlafe auf; ſo ſehr ich mich „Hier mußt Du Judith getroffen haben,“ bemerkte er bei der ſich beeilte. Mein Freund kam raſcher mit dem Ankleiden zu Stande, als ich. halbwegs zwiſchen der Station und dem Prälatenſchlößchen abzweigenden Sein ganzes Weſen drückte eine Entſchloſſenheit aus, welche gewaltig von Seitenſtraße. ſeinem ſonſtigen nachläſſigen Sichgehenlaſſen abſtach. „So iſt es!“ Auf der Fahrt zum Bahnhofe dachte ich über die in wenigen Wochen Im grellen Tageslichte ſah das verlaſſene Haus vollkommen einer entſtandenen Beziehun⸗ Ruine gleich, der poeti⸗ gen nach. Vor meinem ſche Nimbus der Abend⸗ Beſuch in Hohenburg färbung fehlte. Die hatte ich Felix Bran⸗ kowski nur ſeinem Rufe nach gekannt, Gräfin Judith war mir, unſere . flüchtige Begegnung ab⸗ gerechnet, gänzlich fremd. Jetzt ſtand mir Felix näher als irgend ein Blutsverwandter, und ich befand mich that⸗ ſächlich mit ihm auf lautloſe Oede noch an dem Wege, für die Wſ,, Unheimlichkeit. hübſche Frau ein Aben⸗ ʒ — D ’ii,E N Unſere Annäherung teuer zu beſtehen, dieſe —— Re ai erregte nicht die min⸗ den Klauen eines Un⸗ deſte Aufmerkſamkeit. Sonne brannte heiß auf den verwilderten Gar⸗ ten; erblindete, zum Theil zerbrochene Schei⸗ ben geſtatteten einen Blick in das verwahr⸗ loste Innere. Am hellen Mittag gewann die Todtenſtille rings um⸗ her, die menſchen⸗ und geheuers zu entreißen, — S S ODG RNRB di , ier kere he Ju⸗ . in odi 8 — 8 EE== B — H i ier Jahre zu⸗ oder ſonſt in einer Ge⸗ —— (((E D 1e 3 . fahr zu beſchützen. — SA ä ON brachte!“ bemerkte Felix Gegen Mittag er⸗. — ——— R ss düſter, „Du haſt ſie „ „ -z= — — N S 8 R . . . . . reichten wir die Sta⸗ = NA nicht gekannt, wie ich, tion am See. Außer die Gefeiertſte eines ge⸗ einer Taſſe ſchwarzen N S n N— wählten Zirkels, eine Kaffees am frühen Mor⸗ — I ,ð HH N Königin, wo ſie ſich gen hatten wir nichts —– N zeigte, und dabei unbe⸗ mehr genommen, ich — ND — D fangen, unbewußt ihren hätte gern unſer Tag⸗ NDD D N IDDD Roſenſzepter ſchwin⸗ werk mit einem tüchti⸗ IDDDD RR gend. Aber unſere Welt gen Mahle begonnen, ID —— M R zerbricht raſch ihre Gö⸗ Felix ſchien nicht dieſer DDDD tzen, ſtürzt ihre Lieb⸗ linge und vergißt vor Allem ſchnell.“ Urngeduldig zog mein D Freund an der Glocke, D eAA und der Ton hallte nach, I nichts regte ſich. Beim zweiten Riſſe kam der roſtige Strang herab „Zum Prälatenſchlöß⸗ De chen! rief er, ſobald D wir ausgeſtiegen, „und hörſt Du, Franz, wir R wollen ruhig bleiben, Q 4 N R 2 2 2. —— SEH = S 2 6 2 mit dem Menſchen, ſo⸗ weit als thunlich, einen Streit vermeiden. Iſt und aus der Ferne tönte Judith wieder dort, S ſchaurig das Winſeln dann vernehmen wir Friedrich Halm (Frhr. Münch⸗Bellinghauſen). (S. 583.) eines Hundes. Illuſtr. Welt. XIX. 196. 95 Wir ſchwangen uns über die zerbröckelte Mauer, welche unſerem Ein⸗ dringen nur geringe Schwierigkeit bot. Vor dem aus den Angeln hängenden Thore ſtand noch Judith's Lehnſtuhl, vom Regen verwaſchen, mit aufſpritzendem Kothe beſudelt, er mochte ſeit Wochen nicht von der Stelle gerückt worden ſein. „Wie, wenn der oder die Bewohner das Prälatenſchlößchen verließen?“ warf ich ein. „Hier liegt ein Brief,“ ſagte Felix, unter deſſen geballter Fauſt der Fenſterflügel eines Gemaches im Erdgeſchoſſe aufſprang. „Es befindet ſich noch wenig Staub darauf, folglich iſt er noch nicht lange hierhergelegt worden, und der Hund läßt ſich noch immer hören; wo aber Hunde ſind, befinden ſich gewöhnlich auch Menſchen, Du ſagſt, es gibt ſonſt keine Nach⸗ barſchaft hier?“ „Auf eine Meile rings umher iſt keine Menſchenwohnung,“ beſtä⸗ tigte ich. „So laſſe uns der Stimme des Hundes nachgehen, das muß zu einer Entdeckung führen.“ Das Winſeln ſteigerte ſich zu ſchmerzlichem Geheule, es leitete uns ſicher genug. Hinter dem Prälatenſchlößchen dehnte ſich eine Wieſe; mit magerem Riedgraſe bewachſen zeigte ſie Boden von der allergeringſten Beſchaffen⸗ heit. Am Ende derſelben entdeckten wir, gleich einem ſchwarzen Punkte, einen großen Baum. „Die hier wohnen, müſſen arm, ſehr arm ſein,“ bemerkte Felix, „ſeit Jahren iſt der Grund hier nicht mehr gedüngt worden. Es war höchſte Zeit, daß wir kamen, Judith dem Elende zu entreißen.“ Meine Sehkraft auf das Aeußerſte anſtrengend, ſtarrte ich nach dem Baume, der Form nach eine alte Fichte. Felix kam mir zuvor. „Dort ſitzt ein Mann und ſein Hund bewacht ihn. Hin, der Kerl iſt kaltblütig genug, unſer Hierherkommen ſcheint ihn in ſeiner menſchenleeren Wüſte keineswegs zu berühren, er regt ſich nicht.“ Lauter und heftiger wurden die Klagen des Thieres. „Friend!“ rief ich, mich des von Judith gehörten Namens entſinnend. Nun lief das große, ſtarke Thier auf uns zu, mit eingezogenem Schweife und hängendem Kopfe. Sein Winſeln wurde wieder ſchwächer, es trippelte vor uns her und führte uns zu der Fichte. Bald nachher prallte ich vor einem furchtbaren Anblick zurück, mein Freund trat näher und unterſuchte kaltblütig. „Der Menſch iſt ſeit wenigſtens zwei Tagen todt,“ berichtete Felix, zu mir kommend, „er ſchoß ſich in den Hals, das Terzerol liegt neben ihm auf der Erde.“ „Aber, wo iſt Gräfin Judith?“ „Vielleicht gibt darüber der Brief Aufſchluß, jedenfalls wollen wir das Haus durchſuchen.“ „Friend!“ rief ich wieder, und zögernd, oft rückwärts blickend nach ſeinem früheren Herrn folgte mir das Thier. Ich ſah, daß ſeine Augen blutunterlaufen waren, daß die Zunge heiß herabhing und daß es die Glieder matt ſchleppte. Durch das aufgeſtoßene Fenſter ſtiegen wir in das Erdgeſchoß. Zu meiner Freude entdeckte ich in der Lade eines roh gezimmerten Tiſches ein Stück hartes Brod, ich nahm es mit an den Brunnen, feuchtete es an und reichte es Friend. Der Hund ſchlang die ſchlechte Koſt gierig hinab, er mochte ſeit dem Tode ſeines Herrn nichts mehr genoſſen haben und wäre ohne unſer Dazwiſchenkommen in der Wüſte offenbar verhungert. Das ſchöne Thier, von der klugen Bulldoggraſſe, ſchaute mich treu an und legte ſich nieder. „Lies!“ ſagte mein Freund und reichte mir das vom Tiſche genom⸗ mene Blatt. Es war gleich einem Briefe zuſammengefaltet und trug die Aufſchrift: „An den Zuerſtkommenden!“ . „Der Vorhang fällt und ich trete von der Szene ab, füglich könnte ich es dabei bewenden laſſen, die menſchenvolle Narrenbühne Welt wird darum nicht leerer, aber eine gewiſſe Dummheit veranlaßt mich, von dem ‚Freund Leſer’ Abſchied zu nehmen. „Mein Kopf war ſo gut als irgend einer der verwirrten Schädel, die Wahrheit ſuchen; ich erhielt, was man eine gelehrte Bildung nennt. An⸗ erkennung in meinem Stande ward mir nicht zu Theil, ein Amt, welches ich vollkommen auszufüllen mich fähig fühlte, verweigerte man mir. Meine Bücher, denn ich war auch ſo thöricht, welche zu ſchreiben, blieben unbe⸗ achtet, während anderer Menſchen kopfloſer Kram Ehre und Geld erwarb. So nützte ich meine beſten Kräfte ab, ward endlich müde und bekam es ſatt. Es geſtaltete ſich zum einfachen Rechenexempel, plus Uebel, minus Glück, das Defizit des Lebens war fertig. „Soviel ich weiß, wird durch meinen Tod Niemand ärmer, als mein Hund Friend, ihn vermache ich meinem Finder. «Peracta est vitae humanae comoedia, spectatores plaudite! Keine Sylbe von Judith! „Dieſe Abſchiedsworte ſind das Vermächtniß eines grenzenloſen Egoiſten, eines neidiſchen, mißgünſtigen und unglücklichen Menſchen,“ verſetzte ich. „Es muß eine Qual für Judith geweſen ſein, jahrelang mit jenem Manne zu leben.“ „Franz, mich peinigt ein entſetzlicher Gedanke, er hat ſie vor ſich getödtet!“ „Gewiß nicht, Felix. Die hieriſche Art von Leidenſchaft, welche Männer aus dem Volke häufig veranlaßt, ihre Geliebten zu tödten, wenn ſie die⸗ ſelben aufgeben müſſen, nur darum, daß ſie kein Anderer beſitzen ſoll, muß doch einem gebildeten Manne fern bleiben. Auch ſcheint mir der Bewohner des Prälatenſchlößchens mehr von unbefriedigtem Ehrgeize und von Nahrungsſorgen, als von Liebe gepeinigt worden zu ſein.“ „Wer weiß, die ſogenannten Gebildeten handeln oft wilden Beſtien ähnlich. Wir müſſen jeden Stein umkehren, komme ſogleich!“ „Mir bleibt der Troſt, Felix, daß Gräfin Judith damals, als ich ihr begegnete, dem Prälatenſchlößchen auf immer den Rücken wandte, ſei ver⸗ ſichert, ſie floh!“ Felix machte ſich daran, das Haus zu durchſtöbern. Die Spur eines Verbrechens fanden wir nicht, aber Armuth in der nackteſten, häßlichſten Form. Einige Lumpen von feiner Frauenwäſche, ſpärliches altes Gerümpel aus der Rokokozeit und weniges neues Geräthe von der geringſten Sorte machte die ganze Habe aus. Gräfin Judith war und blieb fort, zu der Ueberzeugung gelangte all⸗ mälig auch mein Freund. „Wir müſſen ſie ſuchen,“ ſagte er aufbrechend. Natürlich ſchlugen wir den Weg ein, den ich ſie damals hatte wählen ſehen, Friend war erfriſcht aufgewacht und lief uns nach. Zum Glücke konnte über die zu nehmende Richtung kein Zweifel ob⸗ walten, weil die Straße ohne Abzweigung ſich fortſetzte. Wir mochten ungefähr zwei Stunden gegangen ſein, ich wenigſtens fühlte mich äußerſt erſchöpft, — da kamen wir an eine Kreuzung, und zugleich leuchtete uns die Oaſe des müden Wanderers, ein ſtattliches Wirthshaus, entgegen. „Felix,“ bat ich, „wir müſſen uns hier ſtärken.“ „Ja, wir wollen eintreten, denn ich denke, wir können Erkundigungen einziehen nach Judith; wenn ſie den Weg kam, hat ſie gewiß hier ge⸗ raſtet.“ „Sicher.“ Die Gaſtſtube ſah einladend aus, die dicke, rothe Wirthin kam uns lächelnd entgegen, aus der Küche drang ein appetitreizender, würziger Geruch herein. „Befehlen Sie zu eſſen?“ fragte die freundliche Frau knixend. „Gewiß, liebe Madame, und was haben Sie Gutes?“ „Forellen und Hühner.“ „Ja, einſtweilen etwas zu trinken.“ „Befehlen Sie Wein?“ „Wein!“ Es kommt der Genuß von Rebenſaft in einem Landwirthshauſe unſerer Korngegenden, oder der Viehzucht treibenden Gebirgsländer einem gelinden Selbſtmordverſuche gleich. Die muntere Wirthin hörte meinen Zweifel aus dem Tone. „Koſten Sie ihn!“ bemerkte ſie lächelnd, „ich habe eine Tochter im Rheinlande verheirathet.“ „Mir ein Glas Kornbranntwein und ſchwarzes Brod!“ beſtellte Felix. „Ich bitte, bringen Sie meinem Hund auch eine Suppe.“ Armer Friend, wie er fraß! Die freundliche Wirthin ſchaute ihm zu. Ich nippte vorſichtig. Der Wein war echt, geſegnet ſeid ihr goldenen Reben des Rheins! Es finden ſich in ſeltenen Fällen weiße Raben, ehr⸗ liche Menſchen und trinkbarer Wein! Mir ward unſagbar wohl bei der Cigarre im kühlen Zimmer. Felix ſchluckte raſch das ſtarke gebrannte Waſſer hinab und aß einige Biſſen vom rauhen ſchwarzen Brod. Verwundert beobachtete ich wieder die ungeheure Vielſeitigkeit ſeiner Natur, verſchwunden war jetzt der überfeinerte Edelmann aus Schloß Hohen⸗ burg, ich ſah den berühmten Parteiführer vor mir, der ſo Unglaubliches geleiſtet hatte und Strapazen beſſer ertrug, als irgend ein Bauer. „Der Hund iſt ſehr hungrig,“ verſetzte die Wirthin, „er war ſchon einmal hier.“ „Mit einer Dame?“ fuhr Felix auf. „Ja, mit einer ſehr ſchönen Dame, die zu Fuß kam in veilchenblauem Seidenkleide. Vor meiner Thüre wollte ſie beinahe umſinken, ihre Dienerin trug ſie mehr, als ſie ſie führte. Aber der Hund kam erſt mehrere Stunden ſpäter außer Athem gerannt. Es koſtete viel Mühe, ihn zurückzuhalten, als die Dame abreiste.“ „Wohin iſt ſie gereist?“ „Das weiß ich nicht, von uns nahm ſie den Wagen bis zur Bahn, von der nächſten Station aus kann man aufwärts, abwärts und ſeit⸗ wärts fahren.“ der De er in eunſerer elind Nlinden dveifel it ſint oß hohen „ glutlihe vur ſon hentlauen Dienen Stunden aholen⸗ buhn . ud ſit ν 583 . „Laſſen Sie ſogleich anſpannen, Frau Wirthin!“ „Franz,“ wandte ſich mein Freund an mich, „ich ſtehe im Begriffe, eine unſinnige Handlung zu begehen, wenigſtens das, was die Welt gemeiniglich ſo nennt, weil kein Vortheil dabei für den Handelnden mög⸗ lich iſt, mein ganzes Leben iſt eine fortlaufende Kette ſolcher Handlungen. Ich werde weder raſten noch ruhen, bevor ich Judith auffinde, übrigens kann ich Dir nicht zumuthen, an meiner wilden Jagd theilzunehmen.“ „Felix, es verſteht ſich von ſelbſt, daß ich mit Dir komme, übrigens nauuſt Du ja nicht in allen Richtungen zugleich forſchen, wir theilen die Aufgabe.“ Er ſchaute mich an, ich vermag nicht zu beſchreiben wie lieb, und drückte mir die Hand. „Ich breche ſogleich auf, Franz.“ Wehmüthig gedachte ich der Forellen und Hühner, Friend hatte den Vorzug gehabt, wenigſtens ſein Mahl in Frieden verzehren zu dürfen. „Es ſei, Felix! laſſe uns aber noch ein wenig forſchen nach Gräfin Judith, vielleicht hilft uns, was wir hier erfahren, auf die Spur.“ Die Wirthin berichtete uns auch bereitwillig genug, die Dame habe ſich nach ihrer Ankunft gleich zu Bette gelegt und den nämlichen Abend noch einen Brief nach der Station geſandt. In vier Tagen kam die Antwort, mit Geld beſchwert, und hierauf verließ die Dame ſogleich das Haus, immer von ihrer Dienerin begleitet. „Wenn wir wüßten, an wen der Brief gerichtet war, würde uns dieß in unſeren Nachforſchungen von mächtiger Hülfe ſein.“ Die Hausfrau rief auf dieſe meine Bemerkung einen ſtruppigen Jungen herein. Er kratzte ſich den Kopf und kratzte ſich wieder, die Aufſchrift des Briefes hatte er zwar geleſen, aber nicht behalten. Seine Dienſtfrau bot ihm Prügel und Felix einen Thaler, Beides blieb vergeblich. „Wenn Judith eine Geldſendung erhielt, ſo müſſen wir darüber etwas im Poſtbuche finden,“ ſagte Felix plötzlich. Alſo nach der Station! Dorthin fuhren wir nun ohne Aufenthalt. Das Geld war aus Franken gekommen, damit hatten wir indeſſen noch keinen Beweis, daß Gräfin Judith dorthin reiste. „Nimm Du den Süden, tiefer in die Berge hinein,“ ſchlug ich vor, „und überlaſſe mir die nördliche Richtung, die Zweigbahn kommt aus verſchiedenen Gründen außer Frage.“ Felix war es zufrieden, wir trennten uns und verabredeten vorher noch, Schloß Hohenburg als Hauptquartier zu betrachten. Dorthin ſollten Telegramme gerichtet werden, dorthin wollten wir erfolgreich, oder ohne Reſultat, wieder zurückkehren und uns dann über weitere Maßnahmen beſprechen. Friend im Hundekaſten, ich in einem Coupé erſter Klaſſe, brausten wir davon — mir that das Herz weh bei jeder Meile, die ich mich von Felix und von Hohenburg entfernte. Gab es keine Gräfin Judith, ſo genoß ich Freundſchaft in einem gaſt⸗ lichen Schloſſe. Aber es gab eine Gräfin Judith und ich mußte die Land⸗ ſtraße abhetzen nach ihr. Möglichſt bald die Dame finden, war bei Felix' Entſchluß die ein⸗ zige Hülfe. (Fortſetzung folgt.) Triedrich Halm. (Bild S. 581.) Friedrich Halm iſt der Schriftſtellername eines lyriſchen und drama⸗ tiſchen Dichters, der eigentlich Eligius Franz Joſeph Freiherr von Münch⸗ Bellinghauſen hieß und der am 22. Mai 1871 in Wien ſtarb. Er wurde am 2. April 1806 in Krakau (Polen) geboren und war der Sohn des Appellationsrathes Cajetan von Münch⸗Bellinghauſen. Als Dichter wurde er zuerſt bekannt durch das Drama „Griſeldis“, das 1835 auf dem wiener Hofburgtheater mit durchſchlagendem Erfolg zur Aufführung ge⸗ langte. Das nächſte Stück von Halm, welches auf der Bühne erſchien, war das Tendenzdrama „Der Adept“ (1836); es folgte 1837 ſeine Jugend⸗ arbeit „Camoens“, 1838 das hiſtoriſch⸗romantiſche Trauerſpiel „Imelda Lambertazzi“, eine Nachbildung von „Romeo und Julie“, ſowie 1840 das in die Grillparzer'ſche und Müllner'ſche Traum⸗ und Geſpenſterfurcht⸗ periode zurückführende „Milde Urtheil“. Dieſe ſämmtlichen Stücke kamen nicht aus Wien heraus und machten, ebenſo wie eine Bühnenbearbeitung des Shakſpere'ſchen „Cymbeline“, auch kein beſonderes Glück beim Pu⸗ blikum. Das Luſtſpiel „König und Bauer“, nach einem Originale Lope de Vega's (1841), gefiel ſchon beſſer; einen Treffer aber, wie man zu ſagen pflegt, machte Halm erſt wieder mit dem „Sohn der Wildniß“, der die vierziger Jahre beherrſchte, wie Griſeldis für das Jahrzehnt der Dreißiger epochemachend geweſen war. Vom lyriſchen Liebesdrama ſuchte er ſich bald nachher noch zur hiſtoriſchen Tragödie zu erheben und ſchuf in dieſem Sinne ſeinen „Sampiero“ (1844) und ſeine „Maria de Mo⸗ lina“ (1847), welche in der Geſammtausgabe der Halm'ſchen Schriften den veränderten Titel „Eine Königin“ trägt. Die beiden zuletzt genannten Stücke bezeichnen einen Abſchnitt in Halm's dichteriſcher Wirkſamkeit. Er war, um auch ſeine amtliche Stellung nicht ganz außer Acht zu laſſen, ſchon 1840 niederöſterreichiſcher Regierungsrath geworden, womit ſich ihm die Ausſicht auf eine ſehr glänzende juriſtiſche Laufbahn eröffnet hatte. Doch konnte ihn das nicht locken, auf immer bei der Rechtsgelehrſamkeit zu bleiben, ſondern er übernahm vielmehr 1845, als Copitar geſtorben war, die mit dem Hofrathstitel verbundene erſte Cuſtosſtelle an der kaiſer⸗ lichen Hofbibliothek zu Wien. — Seine nächſtdem zu erwähnende Arbeit für die Bühne war das noch vor den Märzereigniſſen des Jahres 1848 geſchriebene, aber zu ſeinem Nachtheil erſt nach der Revolution gegebene Luſtſpiel „Verbot und Befehl“. Halm, der immer zu den freiſinnigen Männern Oeſterreichs gezählt hat, wollte damit das Metternich'ſche Syſtem des Vielregierens verſpotten, jedoch zeigte ſich in dieſem Stücke, daß er für die Komödie nicht die rechte humoriſtiſche Ader in ſich trage. — 1850 gab Halm eine Sammlung ſeiner „Gedichte“ heraus und bewies ſich darin als einen der begabteſten Lyriker aus der öſterreichiſchen Schule. Sehr bekannt iſt der Streit, welchen Halm mit dem Schulmeiſter Bacherl um die Autorſchaft des 1854 Anfangs anonym erſchienenen Dramas „Der Fechter von Ravenna“ hatte. Halm's letztes Drama, eine nach Goethe’s Entwurf, aber ohne deſſen Verſtändniß der Antike gedichtete „Iphigenie in Delphi“, iſt, wie mehrere ſeiner früheren Stücke, bisher nur in Wien gegeben und der Sammlung ſeiner Werke noch nicht beige⸗ fügt worden. Zum Schillerjubiläum im November 1859 hat er ein Feſtſpiel „Vor hundert Jahren“ geſchrieben. 1866 erſchien ſein auf vielen Bühnen mit Glück gegebenes Luſtſpiel „Wildfeuer“, und endlich am 18. Oktober 1867, als das der Reihe nach letzte von dem Dichter auf dem Burgtheater gegebene Stück, „Begum Somru“, das ſchon im Jahre 1863 am berliner Hoftheater in Szene gegangen war. Halm war übri⸗ gens ſeit 1847 wirkliches Mitglied der Akademie der Wiſſenſchaften. Mit kaiſerlichem Handſchreiben vom 18. April 1861 wurde Halm als Mit⸗ glied auf Lebensdauer in das Herrenhaus des Reichsrathes berufen, wo er mit Grillparzer, Rothſchild und Anderen auf der linken Seite ſeinen Platz einnahm. Am 11. Juli 1867 wurde Halm zum Hofbibliothek⸗ Präfekten ernannt und ihm zugleich die Oberleitung der Hoftheater unter dem Titel eines General⸗Intendanten zugewieſen, die er bis wenige Mo⸗ nate vor ſeinem Tode führte. Sein Tod war die Folge eines ſchweren Blaſenleidens. Merkwürdig iſt, daß Halm die Autorſchaft der drei Stücke, die allein Epoche machten („Griſeldis“, „Sohn der Wildniß“ und „Fechter von Ra⸗ venna“), beſtritten wurde. Die Autorſchaft der beiden erſtgenannten Stücke wurde Halm's Lehrer, dem Profeſſor Enk vom Benediktinerſtifte zu Mölk, zugeſchrieben, während der bayeriſche Schulmeiſter Bacherl, welcher jetzt in einer Wildniß Jowas lebt, den „Fechter von Ravenna“ geſchrieben haben wollte. Es braucht hier nicht beſonders erwähnt zu werden, daß das nur Gerüchte und Verleumdungen waren, die nie bewieſen wurden. In den meiſten Dichtungen Halm's iſt eine lyriſche, thränenreiche, ſatt⸗ ſentimentale Stimmung vorherrſchend, mit welcher ihn vielleicht Lenau angeſteckt hat, in deſſen Geſellſchaft er im Jahre 1819 in Wien Philo⸗ ſophie hörte. Die drei Perlen ſeiner Dichtungen: „Griſeldis“, „Sohn der Wildniß“, „Fechter von Ravenna“, tragen ganz bedeutend der Zeit⸗ ſtimmung Rechnung, in welcher ſie entſtanden; das erklärt hinlänglich ihren Erfolg und theilweiſe auch ihr Verſchwinden vom Repertoire der meiſten Theater. Auf der Kirmes in Vervueren. (Bild S. 585.) Ich bin ein großer Freund des Volkslebens und habe mich auf mei⸗ nen Reiſen überall in dem bunteſten Gewühl des Straßen⸗ und Feſttrei⸗ bens gezeigt. Wer das in vollen Zügen genießen will, kann es nirgends beſſer, als in den Niederlanden, bei dem ſcheinbar ſo nüchternen Holländer, wie bei dem lebhafteren Belgier. Hat doch das weitgereiste Schriftſtellerbvaar Reinsberg⸗Düringsfeld zwei dicke Bände Volksfeſte in Belgien veröffentlicht und auf jeden Tag ein Dutzend verzeichnet und beſchrieben. Aber ſo herzlich gelacht habe ich kaum irgendwo, als in Ter⸗ vueren auf der Kirmes, und habe mich gefreut, zu ſehen, wie der Graf von Flandern, dem das nahe Jagdſchloß gehört und der ſich die Sache mit anzuſehen kam, noch mehr lachte, als ich. Den Hauptſpaß dieſes Volksfeſtes, der Kirmes, bildet nämlich ein Ringſtechen alter Weiber, wenn ich das ſo nennen darf. Auf mehreren großen Leiterwagen, welche durch den Ort gefahren werden, ſtanden alte Weiber, welche ſich mit den Händen an den Leitern hinten halten mußten. Ueber dieſen Wagen ſind in der Höhe Stricke ausgeſpannt, von denen kleine Schnüre herabhängen, o°ςι 584 O. an welche Weißbrode, die man wie in Süddeutſchland „Wecken“ nennt, befeſtigt werden. Die Wecken ſind mindeſtens 14 Tage alt und ſteinhart. Dieſe Schnüre werden nun hin und her geſchwenkt, daß die Wecken weit hinausfliegen, und ſie mit dem Munde, dem zahnloſen, aufzufaſſen und abzubeißen, und möglichſt raſch zu verzehren, iſt die Aufgabe der alten Frauen. Die Anſtrengungen zu ſehen, welche die alten Weiber machen, die Wecken zu faſſen — es kann nichts Komiſcheres geben — und wahr⸗ lich, wenn ſie durch den Ort gefahren und wieder vor dem Rathhaus an⸗ gekommen ſind, ohne daß noch ein Wecken an der Schnur hängt, ſo haben ſie den Lohn wohl verdient, der dort ihrer harrt. Sie haben das beſte Theil zu den Volksbeluſtigungen dieſes Tages beigetragen. Memoiren eines Landarztes. Von Friedrich Dentler. 1. „Wie iſt es möglich, bei dieſem Sturme über das friſche Haff zu fahren?“ — „Möglich iſt Alles.“ „Aber —“ „Aber Herr Doktor, ich bin doch gekommen und nicht umgeſegelt, nicht ertrunken.“ L „Das glaube ich, denn ich ſehe Sie leibhaftig vor mir — es iſt auch keine Kunſt, mit vollem Winde hinüber zu ſchwimmen.“ „Wenn die Briſe gegenan tobt, knüpfen wir zwei Reff und laviren.“ „Das nennen Sie Briſe?“ „Eine gute Luft, Wind — es ſegelt vortrefflich.“ Dieſe verhängnißvollen Worte wechſelte ich mit einem wettergebräun⸗ ten Fiſcher, der ſoeben in mein Empfangszimmer getreten war und mich zu einer Patientin nach dem auf der danziger Nehrung belegenen Fiſcher⸗ dorfe Liep verlangte. Ich erhob mich vom Kanapee, auf welchem ich — leider — nur eine kurze Sieſta gehalten, denn vor etwa einer halben Stunde war ich von einer langweiligen, ermüdenden Landfahrt heimgekehrt, die meinen ganzen Organismus ſo durchgerüttelt hatte, daß ich meine Knochen kaum fühlte. Der von Waſſer triefende, in einem Lederhabit ſteckende Fiſcher lüftete recht artig ſeinen Südweſter, lehnte den maſſiven Körper gegen einen im Zimmer befindlichen Bücherſchrank und ſchaute mich beſorgnißvoll mit ſeinen großen blauen Augen an, als wolle er mir aus den Blicken her⸗ ausleſen, ob ich ſeinem Wunſche willfahren würde oder nicht, denn ſeine eigene Mutter war die Schwerkranke, welche meine ärztliche Hilfe ver⸗ langte. Mit langen Schritten maß ich das kleine Zimmer und kalkulirte hin und her, ehe ich einen feſten Entſchluß zu faſſen vermochte. pflicht und das mir innewohnende Humanitätsgefühl erheiſchten wohl die Mitfahrt, allein mein Herz, meine Seele — wenn ich nicht lügen will: auch das Alterego — ſträubten ſich dagegen und hatten dieſe Faktoren im vorliegenden Falle ein lautes, gewichtiges Wörtchen mitzureden. Vor einem halben Jahre erhielt ich die mit einem kleinen Fixum ver⸗ bundene Stadtarztſtelle in Tolkemit, einem kleinen, 2500 Seelen zählen⸗ den Orte, hart am Ufer des friſchen Haffes gelegen, und ſchätzte mich außerordentlich glücklich, nach Abſolvirung des Staatsexamens ein Exiſtenz gebendes Aſyl gefunden zu haben, welches mich zu der frohen Hoffnung einer baldigen Verheirathung berechtigte, denn, aufrichtig geſtanden, beſaß ich ſeit lange eine Braut, die ſeit geſtern bei einer mir befreundet gewor⸗ denen Familie zum Beſuche erſchienen war, um aus nächſter Nähe die künftige Heimat in Augenſchein zu nehmen. Morgen wollte meine Ver⸗ lobte in aller Frühe das Städtchen verlaſſen, und erſt im November — gegenwärtig war Auguſt — ſollte die Hochzeit gefeiert werden. Eine lange Trennung ſtand bevor und heute Abend beabſichtigte ich die paar flüchtigen Stunden in der Geſellſchaft meiner Angebeteten zuzu⸗ bringen. Warum kam aber der verdammte Fiſcher auch gerade heute — dabei ſchien die ganze Fahrt des Sturmes halber lebensgefährlich, kaum ausführbar. — „Was fehlt Ihrer Mutter denn?“ fragte ich nach einer Pauſe. Der Fiſcher zuckte die Achſeln — er vermochte keine Auskunft zu geben. „Iſt ſie tödtlich krank?“ „Zum Sterben!“ Dieſe Worte klangen wie die Poſaunen des jüngſten Tages — mein Entſchluß war gefaßt, denn ich hoffte auf eine baldige Rückkehr und rüſtete mich dieſerhalb zu einer ſchnellen Abfahrt. Ueber die Straße zu ſpringen, mich von meiner Herzallerliebſten zu verabſchieden, blieb das Werk eines Augenblickes. Ich wollte nicht das Die Amts⸗ faſt thränende Auge, nicht die trüben Blicke der hoffnungsloſeſten Ent⸗ täuſchung ſehen, aber ich fühlte den vielſagenden Händedruck, und dieſer verſchaffte mir volle Beruhigung, daß ich getroſt nach dem Haff wanderte, und hier erblickte ich denn auch, zweihundert Schritte vom Ufer entfernt, das auf mich harrende Segelboot. Das friſche Haff ſah heute recht traurig aus. Die jenſeits deſſelben liegende Nehrung war von düſteren Nebelſchatten verhüllt — des Himmels aſchgraues Gewölke, durch welches kein freund⸗ licher Sonnenſtrahl drang, floh, von der heulenden Windsbraut geſcheucht, nordweſtwärts, um ſich hier zu einem finſteren, nächtigen Konglomerat zuſam⸗ menzuballen, deſſen dunkle, melancholiſche Kolorite im fernen Horizonte mit den auf und nieder rollenden Waſſerwogen verſchwammen. „Nun, lieber Herr Doktor,“ ſagte mein bereits auf mich wartender Schiffer . ,/ſteigen Sie auf!“ „ 0 . 44 „Auf meinen Rücken.“ „Sie ſpaſſen!“ „Die Lomme (Fiſcherboot) kann nicht bis an das Ufer gelangen, deß⸗ halb muß ich Sie Huckepack an Bord tragen.“ — Dabei beugte ſich der Mann, als wolle er mich zu einem Ritt in die Fluten einladen. „Aber“ — ich lachte hell auf — „ich bin ſehr ſchwer.“ „Hab' noch Schwerere getragen — vertrauen Sie ſich mir — hoffent⸗ lich werfe ich Sie nicht in das Waſſer!“ Der mir gegebene Troſt klang recht erbaulich, allein noch immer ſtand der Schiffer gebückt wie ein Gaul, der ſeinen Reiter erwartet. Daher ſchwang ich mich ſchnell, ohne weitere Umſtände, auf ſeinen Rücken — er umfaßte nach hinten meine Füße — ich umklammerte ſeinen Hals und — hopp! hopp! ging's in's rollende, rauſchende Waſſer. Langſam war der Ritt, denn die brauſenden Wellen umwirbelten die Füße meines menſchlichen Pferdes und ſpritzten auch mir auf die Hände und das Antlitz — ſo erreichten wir nach etwa fünf Minuten das Segel⸗ boot, in welchem wir einen nehrunger Fiſcher und eine barfüßige, acht⸗ zehnjährige, recht ſchmucke Dirne fanden. „Nuo heſt dorchklungt, Lieper,“ rief der Fiſcher aus der Lomme mei⸗ nem Geleiter entgegen, „de Big häft tolägt — on es trigan geſprunge.“ (Nun, haſt durchgewatet, Gottlieb? Die Bö hat zugelegt und iſt gegenan geſprungen.) Dabei erhob er ſich aus der Fahrzeughöhlung, denn er hatte während Lieper's Abweſenheit ein angenehmes, kurzes Mittags⸗ ſchläfchen gehalten. Der Mann war alt, graulockig, wettergebräunt, beſaß markirte Züge, eine Adlernaſe und einen breiten Mund voller weißer Zähne. Merkwür⸗ digerweiſe trug er einen alten Cylinderhut, eine blaue Unterpigge (Unter⸗ jacke) und lange Leinwandhoſen. Die junge Reiſegefährtin, dunkelhaarig und ſchwarzäugig, beſchäftigte ſich mit dem Reffen, hißte die Segel auf, ſteckte das Schwert (ein Brett, welches dazu beiträgt, das Boot im Kurſe zu halten) luvwärts, lichtete den Draggel (Anker), kurzum, machte das Fiſcherboot fahrbereit. Als Alles fertig war, überreichte ſie dem graulockigen Fiſcher die Schoote mit den Worten: „Hier, Admiral Hildebrandt!“ (keine fingirte Perſon, ſtarb 1866), die der alſo Bezeichnete am Dollend (zwei Knaggen zum Einlegen der Ruder) befeſtigte. Der Bezeichnete hatte gerade einen Stift (Kautabak) genommen und kaute recht wohlgefällig daran, dann ſetzte er ſich an das Steuer und drehte das Fahrzeug in den halben Wind, daß es ſeinen Kurs nach Weſten, alſo linksab von der Gegend, wohin wir gelangen wollten, nahm. Mich plazirte man rechts in der Nähe des Steuers auf einem Bunde Stroh, und das junge Mädchen rollte einige ſchwere Ballaſtſteine zur hohen Bordſeite. „Aber wo ſegeln wir hin?“ fragte ich den Admiral. „Wir laviren,“ klang die lakoniſche Antwort, „und machen ſechs bis ſieben Schläge.“ „Wie lange dauert denn unſere Reiſe?“ „Fünf bis ſechs Stunden.“ Ich glaube, der Steuermann ſah es mir an, wie ich erſchrak, meine Hoffnung auf baldige Rückkehr war im vollſten Sinne des Wortes zu Waſ⸗ ſer geworden. „Wie kommt es aber,“ fragte ich nach einer Pauſe, „daß Sie Ad⸗ miral genannt werden?“ Der Pilot verzog ſeinen breiten Mund zum Lachen und erwiederte: „Das Badekomite in Kahlberg hat mich dazu erhoben.“ „Weßhalb?“ „Sehen Sie, Herr Doktor,“ fuhr Hildebrandt fort, „ich hole vom Dampfboot die Paſſagiere und bringe ſie auch auf daſſelbe. Die Sicher⸗ heit meiner Fahrt — das Vertrauen der Herrſchaften — die Liebe der Damzigoftaltio re — verliehen mir dieſe Titulatur.“ „Ah ſo!“ — „Koſch (Kordula), nimm die Steuerpinne und die Schoote. So — — — — —,, =— — „ — ☛ — — — =— — + — — — S =☛ ==☛ —,—, -— —☛ L£ — — — = = — = R = Er — — = 4 = — ä⸗ = — E S = — — — — — ——, S — SA = = = — — =— 2 — — — — — S= — 2 — — — — — = S⸗ = — — = — = — S , ⸗ = C42 — S= = =S. = +⸗ S = . — =. = S 2 2* = — — — X = — = — —- = — — = = — = = =ẽ — — = = S= = S= — E = — — = — S. — S = = =S S= 2 =. = = 2S = - = = =£ = — = S = = = =. = = = ☛ – S = = E S= = = = — = = S = = =eẽ — 2 „ „ = SS. = = = = = = = — MW. S —, GNNV — SEEWR, W„ 2 R Go . 7 . „ 1 — 9 67 I E . D Ne R 4 . V 4 = i = / . 4 ſſſ/. 7. De 4 5 N N W . — , BS 7 4 53= è — —„ E= , , N D NIV R — S . 4 . . R iJ S 4 A 1 N E 7 S W G f WVVRrPezz, R RMWWVV W N n . R” 11. NWe JN E . . = 4 . 8 4 4 R O 8 4 P 11 S 7 . 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Wie ein dunkles Maſchennetz, von leichter Giſcht⸗ umrahmung umſponnen, wogte Welle auf Welle daher, Abgründe eröff⸗ nend, Berge formend, über die das winzige, auf und nieder ſinkende Fiſcherboot herlief. Oft bemerkten wir das im Nebel verſchwimmende Land, oft nichts als Himmel und Waſſer. Ich ſtellte recht trübe Betrachtungen an, denn die Möglichkeit einer noch größeren Gefahr trat lebhaft vor meine Seele; aber erfüllte ich nicht eine heilige Pflicht der Humanität, eine Pflicht, die meine Lebensſtellung, der Beruf mir auferlegte? Mag Dich Gott ſchirmen, dachte ich und über⸗ ließ Alles ſeiner Fürſorge. Da ziſchte neben mir eine Welle auf, die meiner Träumerei ein Ende machte. Ihr folgte eine zweite — dritte — der Giſcht flog über mein Haupt. Ich ſprang auf. „Doat flutſcht noch böter — aber — hebbe Se man keene Bang nich,“ ſagte der Admiral, „bot tom Verſöpen (Ertrinken) es noch lang Tied — aber Lieper — ſchmit de Vorderſchoot (Tauwerk des Segels, das mit einem leicht zu eröffnenden Knoten neben dem Steuer befeſtigt wird. Im Sturm nimmt der Steuermann beide Schooten in die Hand) mit dem Segel — de Big kreppt ut Norden op — Donner on Lichting — ſe es ſchon doa — flugs runter met alle Schooten!“ — Momentan flatterten die Segel nebſt Leinen, von Hildebrandt's und Lieper’s Händen losgelaſſen, im Winde auf, und in noch kürzerer Zeit lag das ganze Segelwerk in der Fahrzeughöhlung — Koſch hatte es nieder⸗ geriſſen. Ueber unſeren Häuptern donnerte der Sturm, leewärts im Haff ballte ſich eine Waſſergarbe zuſammen und ſprühte ihren Schaum auf das kleine Fahrzeug, uns theilweiſe durchnäſſend, überſchüttend. „Hebbe Se man keene Bang nich, Herr Doktor!“ rief Hildebrandt — hinterher klang das Kommando: „Anker in's Waſſer — Steine leewärts erollt!“ — Das Befohlene war ausgeführt — das Boot drehte den Vorderſteven (Vorderende) nach Süden, aber war leider zur Hälfte vollgeſchlagen (voll Waſſer). Ich ſaß an allen Gliedern bebend auf meinem Strohbunde, denn der Orkan pfiff ſchrill und gellend durch die Wanten (Takelage) und Pardunen — die Lomme ſchaukelte mit ihren beiden Maſten hin und her, vom Anker feſtgehalten. Bis über die Knöchel ſaß ich im Waſſer, das meine Reiſegefährten ausſchaufelten — bald lag es flott. . „Was beginnen wir nun?“ fragte ich ziemlich kleinlaut, denn ich ſah keine Anſtalt zum Segelaufhiſſen. . „Wir liegen eine Weile vor Anker,“ erwiederte Hildebrandt ſehr ernſt, „und verlaſſen uns auf den lieben Gott.“ „Iſt denn ſo große Gefahr vorhanden?“ „Noch nicht — allein ſehen Sie!“ Ich ſchaute auf die Stelle, die er mir in Südoſt bezeichnete, und er⸗ ſchrak. Dort bildete das flockighelle Gewölk eine dunkle Kurve, deren graue Linien im Horizonte verſchwammen. Schnell flogen dieſelben auf uns los, größere Dimenſionen annehmend. Unter ihnen im Haff ſpiegelte ſich eine Art Fata morgana ab, aber hier erſchienen ihre Konturen dunkel⸗ ſchwarz, wie ein auf uns rollender Waſſerwall mit heller Schaum⸗ umrahmung. „Soll ich Sie lieber am großen Maſt feſtbinden, Herr Doktor?“ fuhr Hildebrandt fort. „Weßhalb?“— . „Das Boot könnte umſtülpen —“ „Herr im Himmel! —“ „Ihre Leiche iſt dann beſſer zu finden.“ „Weßhalb fahren wir aber nicht an's Land, nach Folkemit zurück?“ „Geht nicht mehr.“ — „Nun?“ „Weil's von Südoſt aufbriest — die Bo ſprang um.“ „So halten wir auf Liep!“ „Bald — erſt muß das —“ er deutete auf den dunklen Waſſerknäuel in Südoſt — „vorüber — aber — aufgepaßt — ho — ho — hip — Donner und Lichting!“ — Ein furchtbarer Sturmprall ſchlug von Südoſt an die leewärts ge⸗ legenen Planken des Fahrzeuges — auf hob es ſich — dann wirbelte es um ſich ſelbſt, daß die Ankerkette klirrte, gleichzeitig krachte der große Maſt — ſeine Takelage riß und Beides ſtürzte, in wilder Verworrenheit abgelöst, halbdurchbrochen luvwärts in die donnernde, ziſchende Flut; dabei bog ſich dieſe Seite der Lomme und ſchöpfte Waſſer, denn das auf dem Haff nachſchleppende, über Bord geriſſene Segelwerk hing noch im⸗ mer an den Pardunen und losgeriſſenen Wanten. „Großer Gott,“ kreiſchte Koſch, „wir ſind verloren!“ Hildebrandt's Rieſengeſtalt ſtand hoch aufgerichtet — der Cylinderhut nnd von ſeinem Haupte gefallen — die grauen Locken flatterten im inde. Im Nu hatte er ein kleines, im Boote befindliches Beil ergriffen und hieb auf den Einbruch des Maſtes los, daß er vollends abfiel. Lieper, durch ſeines Geſährten Energie angeregt, ſchnitt ſchnell mit ſeinem ſchar⸗ fen Taſchenmeſſer die Pardunen durch, und es trieb die alſo losgetrennte Geſammttakelage des großen Maſtes nebſt Leinen und Segelwerk nord⸗ weſtwärts auf den Wogen — ihr folgte der abgehauene Maſt. . Kordula lag auf den Knieen, die hohe Bordſeite mit ihren Händen feſtklammernd, denn in dieſem Augenblick der Gefahr rauſchte über uns Alle eine furchtbare Woge. Die Lomme beſaß kaum anderthalb Fuß Bord — noch eine Welle und ſie wäre gänzlich vollgeſchlagen und unter⸗ geſunken. „Feige Dirne!“ donnerte der Admiral, „alle Hände auf Deck — ausſchöpfen — ausſchöpfen — oder wir müſſen Alle ertrinken“ Dieſer Schreckensruf führte zur That, es galt die Arbeit unſerem Leben. Der Admiral, Lieper und Koſch ſchaufelten das Waſſer aus — ich nahm meine durchnäßte Mütze — ſie diente auch mir als Gefäß zum Ausſchöpfen. Um uns heult der Orkan, donnert die Flut. Die Rieſenwogen prallten von außen an die Planken und ſchleuderten den Giſcht in die nebelverhüllte Atmoſphäre. Der Schweiß rann uns über das Angeſicht, ſo arbeiteten wir — eine Viertelſtunde gehörte dazu, um das Fahrzeug auf's Neue flott zu machen. Hüben und drüben tönten Diſſonanzen einer furchtbaren Melodie, dazu pfiff der donnernde Orkan ſchrille Töne durch das Spierenwerk des Vor⸗ dermaſtes. „Wo iſt der Anker?“ fragte Koſch kleinlaut. „Abgeriſſen — zu unſerer Rettung,“ erwiederte Hildebrandt — „aber Vorderſegel auf — der Wind kühlt aus Süden — in einer halben Stunde ſind wir an Ort und Stelle!“ — Mit vollem Vorderſegel ſteuerte die Lomme auf Liep zu. — — — Ein freundlicher Sonnenſtrahl lugt in das Krankenzimmer und um⸗ ſpielt die bleichen, brechenden Züge einer grauhaarigen Greiſin. Ihre blauen Augenſterne ruhen auf Lieper, ihrem Sohn, der ſchluch⸗ zend am Bette kniet. Am Fenſter ſteht eine junge, blonde, barfüßige Frau. Sie hält ein munteres Kind auf den Armen, das mit den nackten Beinchen ſtrampelt und jedesmal hell auflacht, wenn Lieper, der Vater deſſelben, ſchluchzt. Die Frau ſchaut thränenden Blickes zum Fenſter hinaus auf die Haide, wo die Vöglein ſo wunderherrlich ſingen, wo die Reſte des Orkanes als leiſes Windfächeln durch das immergrüne Dach der Kieferkronen ſtreichen. Im Zimmer ſonnt ſich am Fenſterbrett im Vogelbauer ein Zeiſig und hüpft fröhlich von Sproſſe zu Sproſſe — dabei klappert der Uhrperpen⸗ dikel ſein monotones Ticktack. „Iſt denn keine Hülfe, Herr Doktor?“ fragt Lieper. „Gott kann jede Stunde helfen,“ erwiederte ich. „Er wird es, mein Sohn,“ flüſtert die Kranke leiſe — „heute noch — bald — bald!“ „O Mutter, lebe!“ . „Meine Zeit iſt gekommen — ich muß hinüber — der Herr tröſte Dich! Habe Dank für das Gute, das Du mir bis zu meiner letzten Stunde erwieſen.“ „Herr im Himmel!“ — „Heim kehre ich in die Ewigkeit — dort finde ich Deinen Vater, mei⸗ nen unvergeßlichen Benjamin, wieder; er ſtarb auf der Oſtſee beim Zeiſen (Thunderfangen) — wir haben nicht einmal ſeine Leiche gefunden.“ — Ich hielt die kalte, faſt pulsloſe Hand der Patientin, ein leiſer Druck verkündete mir den Dank, daß ich erſchienen war. „Nur gut — daß Ihnen kein Unglück auf dem Haff widerfahren, es war ein furchtbares Wetter, juſt ſo, als mein Benjamin ertrank,“ mur⸗ melte ſie mit halberloſchener Stimme. Ich wollte Sie gar nicht her⸗ bemühen, denn ich fühlte, daß — mein letztes Stündlein heut — noch — kommt.“ „Hätten Sie nur früher ärztliche Hülfe in Anſpruch genommen,“ er⸗ wiederte ich — „vielleicht würde eine Operation —“ Ungläubig ſchüttelte die Kranke das Haupt und winkte Lieper herbei. N anbe ter „Hole die Nachbarn,“ ſagte ſie, „damit ſie ein Sterbelied ſingen.“ Ich ſchlich mich zur Thür hinaus, denn auch ich war tief bewegt — tief erſchüttert. Draußen tanzte der helle Sonnenſchein über die Kiefernhaide und zog blitzende, lange Silberſtreifen auf den noch immer unruhigen Waſſer⸗ ſpiegel, und der Wind erſtarb in kurzen Sätzen in den Baumwipfeln am Ufer. Aus dem Hauſe erklang eine langgezogene Kirchenmelodie und im Blätterdach einer Espe am Dünenhang ſchlug ein Buchfink ſeine volltöni⸗ gen Akkorde. — — — „Alſo an den Folgen eines Bruches ſtarb meine Mutter?“ fragte Lieper, als wir Abends acht Uhr in Folkenit landeten. „Ja,“ erwiederte ich, „eine zeitige Operation hätte ſie retten können — jetzt war es zu ſpät.“ — Ich eilte nach Hauſe — durchnäßt — müde — Gott für meine eigene Rettung dankend. Meine Braut hatte mich lange erwartet, für mein Leben gefürchtet. .* (Schluß folgt.) . Der Tuchs. Originalzeichnung von Ludwig Löffler. (Bild S. 588.) Auf einer Anhöhe in der Umgebung der Univerſitätsſtadt unter der „breitlaubigen Linde“ haben ſich die Korpsburſchen verſammelt, und bei „Rundgeſang und Gerſtenſaft“ den Nachmittag durchgejubelt. Mit mäch⸗ tigem Baß intonirt der Senior: „ Was kommt dort von der Höh', :: Was kommt dort von der ledernen Höh', Ga, ça! ledernen Höh', Was kommt dort von der Höh'? Da tönt von der Ferne ein bekannter, heute faſt vergeſſener Klang: Es iſt ein Poſtillon, Was bringt der Poſtillon? ruft der Senior. Er bringt uns einen Fuchs, antwortet ein Burſche. Und dieſer naht ſich ſchüchtern, mit abgenommener Mütze: Ihr Diener, meine Herrn, Ihr Diener, meine hochzuverehrenden Herrn, Ga, ca! verehrende Herrn, Ihr Diener, meine Herrn! Der Senior muſtert ihn mit lächelndem Wohlwollen: Was macht der Herr Papa? Was macht der lederne Herr Papa, Ga, ça! Herr Papa, Was macht der Herr Papa! Noch ſchüchterner antwortet er: Er liest im Kikero! und die ganze Runde ſingt laut den Refrain: Er liest im ledernen Kikero, Ga, ca! Kikero, Er liest im Kikero. Und einer der Burſche erkundigt ſich beſorgt: Was macht der Herr Rektor, Was. macht der lederne Herr Rektor? Der Fuchs gewinnt Muth und legt nun auch los: Er prügelt ſeine Bub'n, . Er prügelt ſeine Bub'n, Ca, ça! lederne Bub'n, Er prügelt ſeine Bub'n! . Und nun wird ihm für ſeinen guten Einfall der erſte Schoppen ponirt, den er expleniren muß, was ihm etwas bedenklich wirblich macht. Ein Naheſitzender befiehlt dem Wichſier, dem Fuchſen eine Pfeife zu reichen: Raucht auch der Fuchs Tabak? Verlegen, aber um ſich nicht ſchwach zu zeigen, antwortet er: Ein wenig, meine Herrn! So brenn' er ſich ein's an! ertönt's von allen Seiten. Aber er verſchwindet bald hinter der Szene und kehrt erſt nach langer Zeit wieder zurück, als ihn der Senior holen läßt. Heiterer, obwohl noch bleich ſingt er: Jetzt iſt mir wieder wohl! und das ganze Korps fällt aus voller Kehle ein: So wird der Fuchs ein Burſch, So wird der lederne Fuchs ein Burſch, Ca, ça! Fuchs ein Burſch, So wird der Fuchs ein Burſch! V Röſſelſprung. e r n e r e d u n t d f a e 3 i S e m w w e t m n e e l . 8 u e l p u h 9 m i a n a e ſ e ſ m e ſ n i m Briefmappe. Frau Joh. S. in O. Der Knabe Don Karl fängt an — Die Einmiſchung der Eltern iſt allerdings hier weniger angebracht, als irgendwo. Viel Phraſe und wenig poſitiver Gehalt. Die Ernennung iſt bereits erfolgt. Hrn. S. P. in F. Kämpfen Sie die Sache zu Ende: ſie iſt es werth, daß man ſich darum mühe. Wir haben Ihnen unſern Beiſtand zugeſagt, er wird Ihnen im rechten Momente nicht fehlen. Hrn. Landr. P. in H. Wir können Ihnen die Verſicherung geben, daß gerade Ihr Wunſch im nächſten Jahrgang erfüllt werden wird: er iſt uns auch von anderer Seite ausgeſprochen worden und gerne kommen wir ihm nach. Anna und Emma in A. Wir ſind in Verlegenheit zweien ſo hübſchen Damen gegenüber, die ſo liebenswürdig ſind, ſich uns in ihren reizenden Photo⸗ graphieen vorzuſtellen. Wir ſollen entſcheiden, wer hübſcher — ein Engel und noch ein Engel. Das iſt grauſam. „Himmliſch iſt die Morgenröthe, himmliſch iſt der helle Tag“, ſagt Bauernfeld. Für die Liebe des begeiſterten Dichters Anna, für das reine, dauernde Glück der Ehe Emma! Stellen Sie uns nicht mehr auf ſolche Probe! Hrn. Auguſt v. K. in C. Sie haben es errathen: die Bücher ſind bereits an die betreffende Adreſſe abgegangen. Nora iſt im Separatdruck erſchienen. Srnfles und Heiteres. Unfertige Diamanten. Der Graphit, d. h. der Stoff, aus welchem die ſchwarzen Bleifedern gemacht werden, iſt, nach M. Collas, einem gelehrten Mitarbeiter des „Les Mondes“, unreifer, nicht zur Kryſtalliſation gelangter Diamant. Darum können unſere Künſtler auch ſo werthvolle Skizzen damit entwerfen. „Die belagerte Köchin.“ Eine pariſer Hausfrau hat ſich veranlaßt geſehen, unter jenem Titel eine Anleitung zu veröffentlichen über „die Kunſt, in Belagerungs⸗ zeiten zu leben“, und darin eine Anzahl von Speiſerezepten mitzutheilen, wie ſie wohl noch in keinem Kochbuche geſtanden haben. Wir entnehmen dieſem intereſſanten Kochbuche folgende Einzelheiten: Der Eſel — Lane — eignet ſich durch die Zart⸗ heit ſeines Fleiſches zu einem Feſtgerichte für die reichſte Tafel. Das Eſelfleiſch iſt nach der Verfaſſerin „weit feiner als das des Rindes und verträgt gleich dem des Maulthieres, das ebenfalls in permanentem Gebrauche zu bleiben verdient, jedwede Art von Behandlung“. — Von der Katze wird eſagt: „Dieſes Hausthier, die Zierde und der Troſt der Dachſtube und der glückliche Liebling des eleganten Sa⸗ lons, iſt eines der geſuchteſten und darum ſeltenen Belagerungsgerichte geworden. Das Fleiſch der Katze iſt weiß, fein und zart, nur muß es, bevor es auf die Tafel kommt, achtundvierzig Stunden lang gebeizt werden. Man kann es wie den Haſen als Ragout oder Pfefferfleiſch oder als Braten zubereiten.“ — Das Pferdefleiſch „ſieht aus und ſchmeckt völlig wie Rindfleiſch; gut gekocht, iſt es von dem letzteren nicht nur kaum zu unterſcheiden, ſondern demſelben ſogar vorzuziehen. Nur muß es gleich dem der Katze vorher gebeizt, am beſten ſechsunddreißig Stunden lang in Eſſig, Oel, Salz und Pfeffer gelegt werden.“ Nun folgt eine Speiſekarte voller Pferdegerichte: Pferde⸗pot⸗au⸗feu, gekochtes Pferdefleiſch, Pferdeſchmorbraten, Cheval à la Pariſienne, Cheval à la Mode, Pferderagout, Pferdehaché, Pferdebeefſteak, Pferdegehirn u. a. m., zu welchen appetitlichen Speiſen unſere „belagerte Köchin“ die detaillirteſten Rezepte enthüllt. — Das Hundefleiſch, wenn es zuvor achtund⸗ vierzig Stunden hindurch gebrüht worden iſt, ähnelt im Ausſehen und Geſchmack dem Hammelfleiſche ungemein; eben ſo lange marinirt, kann es als Reh paſſiren. Von den verſchiedenen Hundefleiſch⸗Zubereitungen, welche die „Belagerte“ aufzählt, erwähnen wir bloß Hundeeotelettes, Hundefilet mit Gemüſe, Hundemilz und Hunde⸗ R W J N NN 4 W N NW = S S 5⸗ ⸗ = , , E 2– 26, 5 o 4 ⸗ S ⸗ 5 . E S EE — uu u ? =ẽ 17 9 ilh, elt 4 NR N 4 SS N S⸗ De 5 . N N R N N S Ie — Der Fuchs. Originalzeichnung von Ludwig Löffler. (S. 587.) Die Einzelhaft. Aus London wird folgende merkwürdige Geſchichte erzählt. Vor etwa zehn Jahren ſprach ein junger Amerikaner aus New⸗York, Namens Walter Haſtings, während er in Geſellſchaft von Lord C. in London dinirte, die Anſicht aus, daß Einzelhaft in einer dunkeln Zelle nicht eine ſo fürchterliche Strafe ſei, als dargeſtellt worden. Der Lord bot Haſtings die Summe von 10,000 Pfd. Sterl. an, wenn er ſich einer zehnjährigen gänzlichen Abgeſchiedenheit unterziehen würde. Nachdem Haſtings auf den Vorſchlag eingegangen, wurde in Lord C.’s Stadtwohnung eine Zelle für ihn hergerichtet. Sie war viereckig, von 12 Fuß Breite und 15 Fuß Länge. Dem freiwilligen Gefangenen wurden Lichter, einige Bücher, Schreibmaterial und einfache Koſt geſtattet. Letztere wurde ihm von 588 ſchnitzel. — Endlich wird auch die Ratte nicht vergeſſen, indeß bemerkt, daß man ſich derſelben nur mit großer Vorſicht als Nahrungsmittel bedienen dürfe, obwohl ihr Fleiſch höchſt wohlſchmeckend ſei. Sie enthalte eine Menge Würmer, welche die Geſundheit des Menſchen in hohem Grade gefährden können. Ob die Verfaſſerin des Werkchens ihre Abſicht erreichen wird: „die Küche durch eine Anzahl von Ge⸗ richten dauernd zu bereichern, welche die Noth improviſiren ließ“, vermögen wir nicht zu entſcheiden. Sonder Zweifel aber hat das Schriftchen als ein bezeichnendes Andenken an eine bedeutſame Zeit auch jenſeits der Kochherd⸗ und Bratofenkreiſe * IVI 5 Anſpruch auf Intereſſe. D DDe N BB R W R 8 D D DD D D R R R ⸗ G. S E. = S W, 9 , 9 3N N , S,, TSW Ra r uiltei 5 ſr ⸗ B BS è „2 , unſichtbarer Hand gereicht. In dieſer Weiſe hat Haſtings ein Jahrzehnt verbracht. Am 1. Mai endigte ſeine freiwillige Gefangenſchaft und er nahm ſein ſchwerver⸗ dientes Geld in Empfang; aber er verließ ſeine Zelle in einem beklagenswerthen Zuſtande. Obwohl erſt 35 Jahre alt, ſieht er wie ein Greis von 65 Jahren aus, ſein Haar und Bart ſind weiß, ſeine Geſtalt iſt zuſammengebrochen, ſein Gang ſchlotternd, ſein Geſicht bleich und eingefallen, ſeine Stimme zittert und ſeine Zunge verſagt ihm oft den Dienſt. ☛ = = — — = S=— =SZ= — — =- S=S = S=S. —0 — —— ein ſchön Et hat ſe in de = / 8 * = EEW — E NWNrRNERNN 1 7 — N reden, aber was würde ich dadurch erreicht haben? °Æ◻ Die Rache der Zigeunerin. Novelle von Ewald Auguſt König. (Fortſetzung.) Im tiefſten Innern empört über dieſe Unverſöhnlichkeit wollte ich ihr darauf eine derbe Antwort geben, aber der Verwalter kam mir zuvor. „Das ſind Knabenſtreiche,“ ſagte er, „ich will ſie nicht vertheidigen, aber Ihr dürft auch nicht vergeſſen, daß man Euch damals viel Böſes und nichts Gutes nachſagte.“ „Hatte das dumme Volk ein Recht dazu?“ fragte die Alte ſcharf. „Ich hätte ihnen viel Böſes zufügen können, ich weiß ſelbſt nicht, weß⸗ halb ich's nicht gethan und Rache genommen hab'. Vielleicht that ich's nicht, weil ich dachte, der Tag der Rache werde ſpäter kommen; daß er kommen muß, das iſt ſtets mein Troſt geweſen. Ich ſag's noch einmal, mit dem jungen Herrn mag ich nichts zu ſchaffen haben, aber in der ſchlimmſten Stunde ſeines Lebens werd' ich ihm gegenüberſtehen. Das iſt die Stunde der Vergeltung, die der Väter Sünden rächt an den Kindern bis in's dritte und vierte Glied!“ Sie ſchleuderte uns nach dieſen Worten, die ſie mit gehobener Stimme geſprochen hatte, einen wahrhaft dämoniſchen Blick zu und ging langſam hinaus. Wir dachten nicht daran, ſie zurückzuhalten, wir athmeten Beide er⸗ leichtert auf, als die Thüre hinter ihr zufiel. „Nun? Was halten Sie von dieſer Frau?“ fragte der Verwal⸗ ter mich. „Daß ſie eben ſo boshaft, als häßlich iſt,“ erwiederte ich. ſtehe offen, daß ich mir ihren Haß nicht zuziehen möchte.“ „O, er tödtet nicht!“ ſpottete der alte Mann. „Es iſt eine ohn⸗ mächtige Rachſucht, die nur mit ſtumpfen Pfeilen ſchießt. Der alte Herr Baron hat dieſen Haß bis an ſein Lebensende tragen müſſen, aber ich „Ich ge⸗ glaube nicht, daß ihm je eine unruhige Stunde durch ihn bereitet wurde.“ „Wiſſen Sie, welches Unrecht er ihr angethan hat?“ „Nein, aber ich vermuthe den Grund ihres Haſſes. Sie iſt früher ein ſchönes Weib geweſen, und der Herr Baron liebte die ſchönen Weiber. Er hat ſie gekannt, ehe ſie in's Dorf kam, man ſagte damals, er habe ſie in der Stadt kennen gelernt, in der er während des Winters mehrere Monate zubrachte. Ich habe mich nie um ſeine Privatangelegenheiten gekümmert und auch derzeit das unnütze Gerede nicht beachtet.“ „Sie haben wohl daran gethan,“ ſagte ich, „aber erlauben Sie mir noch eine Frage. Iſt Ihnen nie ein Zweifel aufgeſtoßen, ob die wilde Holle in Wahrheit das Kind dieſer Frau ſei?“ „Doch,“ entgegnete der Verwalter, „ich geſtehe, daß ich oft darüber nachgedacht habe. Oft nahm ich mir vor, mit der Alten darüber zu Die Wahrheit hätte ſie mir ſicher nicht geſagt, und eine grobe Antwort mochte ich mir nicht bei ihr holen.“ Damit endete dieſes Geſpräch, ich verließ die trauliche Stube des Ver⸗ walters, um in meinem Zimmer einige Briefe zu ſchreiben. Als ich den Korridor durchſchritt, berührte die heiſere Stimme der Zigeunerin plötzlich mein Ohr. Ich blieb ſtehen, nicht in der Abſicht, zu lauſchen, ſondern nur um zu erforſchen, wo die Alte ſich befand, die ich längſt auf dem Rückweg zu ihrer Hütte wähnte. Mein Blick fiel auf eine Thüre, die nicht feſt geſchloſſen war, ich trat leiſe näher, die Worte, die ich vernahm, bewogen mich, ſtehen zu bleiben. „Hüt' Dich vor ihm,“ hörte ich die Alte in warnendem T Tone ſagen, „laß Dich nicht betrügen. nur am Altar vorbei, ich hoff’, Du biſt ein ehrbares Mädchen.“ „So wahr mir Gott helfe, ich bin's!“ erwiederte Hulda. „Und Du liebſt ihn?“ Das Mädchen ſchwieg, die Alte wiederholte ihrs Frage in eindring⸗ lichem Tone. „Es iſt keine Schande für Dich, wenn Du ihn liebſt,“ ſagte ſie, „aber halt' die Sinne beiſammen, und laß Dich nicht betrügen. Wenn er Dich haben will, muß er Dich heirathen, das ſag' ihm ohne Furcht!“ „Mutter, der Herr Baron und ein armes Zigeunermädchen, es iſt ja unmöglich,“ erwiederte Hulda mit zitternder Stimme. „Es kann nichts daraus werden, ich will meinen Bündel ſchnüren und fortgehen.“ „Wohi n?“ „In die weite Welt!“ „Um zu betteln, oder zu verhungern!“ krächzte das Weib. närkiſch, Kind!“ „Sei nicht XIX. 16. 589 Der Weg zu einem ehrbaren Mädchen geht O 20 „Aber hier kann ich nicht bleiben!“ „Wenn Du klug biſt, wirſt Du hier befehlen!“ Ich verließ meinen Lauſcherpoſten, weil ich fürchten mußte, auf ihn ertappt zu werden, dem boshaften Hohn der Alten hätte ich mich nicht ausſetzen mögen. War die Sache ſchon ſo weit gediehen? Ich konnte nicht glauben, daß Kuno ſich entſchließen werde, dieſe Bedingung zu erfüllen, ich ſah in ſeiner Liebe zu der wilden Holle nur eine Quelle des Unglücks für ihn und das Mädchen. Ich dachte daran, ob es nicht meine Pflicht ſei, mit ihr recht ernſt darüber zu reden, ihr die Klippen und Abgründe zu zeigen, die ſie in ihrer Unerfahrenheit nicht bemerkte, und ihr meinen Beiſtand anzubieten, wenn ſie das Gut für immer verlaſſen wollte. Ich war mit mehreren Familien in meiner Heimat befreundet, meine Empfehlungen konnten ihr gewiß ein Unterkommen verſchaffen, und wenn auch Kuno mir Anfangs zürnte, ſpäter mußte er mir doch dankbar da⸗ für ſein, daß ich ihn vor einer Handlung bewahrt hatte, der ſicherlich bittere Reue folgte. Dann dachte ich über die Worte des Verwalters nach, und die Ahnun⸗ gen, die ſie in meiner Seele weckten, ängſtigten mich. Ja, ich wollte mit ihr und auch mit ihm reden, ich war ſein beſter, ſein einziger Freund, die Freundespflicht gebot mir, ihm die Binde von den Augen zu nehmen. Der Zufall hatte mich in die Geheimniſſe eingeweiht, ich ſah, wie die Fäden ſich immer feſter verſchlangen; noch war es Zeit, den Knoten zu löſen, und ich allein vermochte es. Ich konnte nicht ſchreiben, es war mir nicht möglich, meine Gedanken von den Dingen abzulenken, mit denen ſie ſich beſchäftigten, ſie zu zwin⸗ gen, ruhig und bedachtſam die Wege zu wandern, die ich ihnen vorzeichnete. Unwillig warf ich endlich die Feder hin, um an's Fenſter zu treten. Die letzten Strahlen der ſinkenden Sonne vergoldeten mit purpurfarbenem Schein die Gipfel der fernen Berge und das blitzende Kreuz auf der Thurmſpitze der Dorfkirche, die Arbeiter und die Hirten mit ihren Heer⸗ den kehrten aus allen Richtungen heim, und aus den Schornſteinen der Hütten und Häuſer ſtiegen dünne Rauchſäulen empor, um in dem blauen Aether leiſe zu zerrinnen. Friede ringsum! Meine Seele empfand den ſüßen Zauber dieſes Friedens nicht, ſie hüllte ſich immer dichter ein in die Nebel, die ſie ſelbſt heraufbeſchwor, und aus denen drohende Geſtalten auftauchten. Immer dichter ballten dieſe Wolken ſich zuſammen, und kein Sonnen⸗ ſtrahl zeigte ſich, der ſie hätte zerreißen und verſcheuchen köneen. Aber weßhalb nahm ich doch ſo großes Intereſſe an dieſen beiden Menſchen, weßhalb beunruhigte ich mich ihretwegen ſo ſehr? Wenn ſie den Bund für das ganze Leben, für Zeit und Ewigkeit mit einander ſchloſſen und in dieſem Bund ihr Glück fanden, weßhalb und mit welchem Rechte wollte ich dieſem Glück entgegentreten? Ich griff mit rauher Hand in den Frühling ihrer Herzen hinein, ich zertrat die Blüten, welche die Liebe ihnen erſchloſſen hatte, ich vergiftete ihr Leben und trennte, was im Himmel zuſammengefügt worden war. Aber nein, eine innere Stimme flüſterte unaufhörlich mir zu, ich müſſe die Verblendeten warnen vor der Roſenkette, die für ſie eine Kette von Blei werden würde, vor dem Abgrunde, den ſie nicht ſahen, obgleich er dicht vor ihren Füßen klaffte. Ich dachte noch darüber nach, als ich die wilde Holle durch die Allee langſam dem nahen Gebüſch zuſchreiten ſah; ich ergriff meinen Hut, um ihr zu folgen. Kuno war noch nicht zurückgekehrt, ich wollte dieſe vortreffliche Ge⸗ legenheit zu einer vertraulichen Unterredung mit dem Mädchen benutzen. Wie ich das Geſpräch einleiten wollte, wußte ich noch nicht, ich ver⸗ traute darauf, daß ich im rechten Augenblick die richtigen Worte finden würde. Als ich das „Schloß“ verließ, ſah ich Hulda nicht mehr, ſie mußte ihre⸗Schritte beſchleunigt haben. Ich beeilte mich, ſie einzuholen, aber es gelang mir nicht, ich erreichte das Gebüſch, ohne eine Spur von ihr bemerkt zu haben. Das war mir unbegreiflich, ſie konnte von meinem Vorſatz keine Kenntniß erhalten haben, und wenn ſie ſelbſt geſehen hätte, daß ich ihr folgte, würde ſie vor mir nicht geflohen ſein, ſie war mir nie abſicht⸗ lich ausgewichen, im Gegentheil, ſie hatte ſtets gern mit mir geplaudert und geſcherzt. Unſchlüſſig ſtand ich im Gebüſch, ich wußte nicht, ſollte ich auf's Gerathewohl weiter wandern, oder umkehren. Da vernahm ich Stimmen, ich erkannte die ſonore Stimme Kuno's, raſch trat ich hinter das Geſträuch, um nicht mit dem Freunde zuſammen⸗ utreffen. Er würde mich gefragt haben, welchem Grunde er dieſe Begegnung verdanke; die Antwort, daß ich nur einen Spaziergang habe machen wollen, klang mir zu kindiſch, als daß ich zu dieſer Lüge meine Zuflucht hätte nehmen mögen. 96 7 6C⸗Qπ 5 90 O20 Sodann wollte ich wiſſen, ob die Ahnung, die in mir aufſtieg, mich nicht täuſchte, und ein bitteres Weh durchzuckte meine Seele, als ich er⸗ kannte, daß ſie begründet war. . Kuno führte ſein Pferd am Zügel, Hand in Hand mit Hulda ſchritt er neben dem Thier einher. Es war ein ſchönes, ſtattliches Paar, ich konnte es nicht leugnen. Wie die ſchönen Augen des ſchlanken Mädchens leuchteten! Ein Lächeln des Glücks umſpielte ihre roſigen Lippen, und der ſtrahlende Sonnen⸗ ſchein des Glücks war auch über das Antlitz Kuno's gebreitet. „Sieh', hier haben wir oft geſeſſen,“ ſagte er, indem er an mir vor⸗ beiſchritt, „wir hatten auf der Wieſe Blumen gepflückt, hier wurden die Kränze geflochten.“ uIU0Und nie brachten wir einen Kranz mit nach Hauſe,“ erwiederte Hulda heiter. „Sie blieben im Geſträuch hängen, wenn wir, die Fuß⸗ wege verſchmähend, uns beſondere Wege bahnten.“ „ Ja, es iſt wahr,“ nickte Kuno, „bald beſuchten wir ein Vogelneſt, welches ich entdeckt hatte, bald pflückten wir Heidelbeeren, da waren die Kränze ſtets von Gefahren bedroht. Es war eine ſchöne, herrliche Zeit, Hulda, damals ſchon haben unſere Herzen den Bund geſchloſſen, den nur der Tod trennen kann.“ Das Mädchen ſenkte ſchweigend die Wimpern, langſam ſchritten die Beiden weiter; als ſie meinem Blick entſchwunden waren, trat ich aus meinem Verſteck hervor. Ja, der Bund war geſchloſſen, und nur der Tod vermochte ihn zu trennen! „Und was der Himmel zuſammengefügt hat, das ſoll der Menſch nicht ſcheiden!“ ſagte ich leiſe, während ich auf einem Umwege zum Schloſſe zurückkehrte. Kuno empfing mich mit heiterer Miene, er fragte mich, wo ich ge⸗ weſen ſei, und was ich während ſeiner Abweſenheit getrieben habe. Ich zwang mich, ebenfalls heiter zu ſein, es wollte mir ſo recht nicht gelingen, aber Kuno bemerkte es in ſeiner fröhlichen, glücklichen Stim⸗ mung nicht. Ich zürnte ihm, daß er nicht offen und ehrlich über ſeine Gefühle und Empfindungen, ſeine Hoffnungen und Pläne mit mir ſprach, ich erblickte in ſeinem Schweigen ein Mißtrauen, welches mich ſchmerzte. Aber ich war auch zu ſtolz, um ſein Vertrauen zu betteln; ſo lange er ſchwieg, wollte ich auch ſchweigen, er mußte ja wiſſen, daß ich an ſeinem Geſchick den herzlichſten Antheil nahm. Er brachte das Geſpräch auf den Verwalter, er dankte mir, daß ich die Reviſion der Bücher übernommen hatte, und äußerte wiederholt ſeine Freude über das befriedigende Reſultat dieſer Reviſion. Ich wiederholte ihm, daß der Verwalter ein treuer, ehrlicher Diener ſei, und erwähnte dann den Beſuch der Zigeunerin. Er zog die Stirne in Falten, als ich die Worte wiederholte, welche ſie dem Verwalter erwiedert hatte, ich ſah, daß ihm die Unverſöhnlichkeit dieſer Frau unangenehm war. Er geſtand, daß er ſich jenen Steinwurf habe zu Schulden kommen laſſen, fügte aber hinzu, ſpäter habe er die Frau gebeten, ihm dieſe Un⸗ gezogenheit nicht nachzutragen; daß ſie dieß nicht erwähnt hatte, daß ſie heute noch ſagte, ſie habe es ihm nicht vergeſſen und die Stunde der Ab⸗ rechnung werde ſpäter kommen, ärgerte und beunruhigte ihn. „Sie wird trotz alledem nachgeben müſſen,“ ſagte er, „es wäre nutz⸗ los, wollte ſie ſich meinem Willen widerſetzen. Ja, Alfred, ſie muß, ich werde ihre Einwilligung ertrotzen.“ Ich gab mir den Anſchein, als ſei ich höchlich erſtaunt über dieſe Aeußerung, deren Sinn ich keineswegs mißverſtehen konnte. Kuno blickte mich fragend an und lachte, ſeine heitere Stimmung ſchien durch mein Erſtaunen erhöht zu werden. „Du haſt alſo gar nichts bemerkt?“ fragte er. „Ich erinnere mich, daß Du früher ein ſcharfer Beobachter warſt, — ſieh', da habe ich Dich alſo doch hinter’s Licht geführt. Frage mich nicht, wie das Alles ſo raſch gekommen ſei, meine ich doch oft ſelbſt, ein Traum halte meine Sinne be⸗ fangen, ſo daß ich mich der Furcht nicht erwehren kann, dieſem Traume werde einſt ein unangenehmes Erwachen folgen.“ „Wenn Du das fürchteſt, Kuno, dann prüfe Dich ernſt, bevor Du eine Entſcheidung triffſt, mit der Du vielleicht die finſteren Mächte des Schickſals heraufbeſchwörſt,“ warnte ich, aber er ſchüttelte leicht das Haupt und zuckte dabei geringſchätzend die Achſeln. „Wer in jeder Ecke ein Geſpenſt entdeckt, der verbittert ſich ſelbſt das Leben,“ erwiederte er. „Dennoch muß ich ein ſolches Geſpenſt Dir zeigen, es iſt meine Pflicht. Wie mir der Verwalter heute mittheilte, behauptete man da⸗ mals, als die Zigeunerin in's Dorf kam, ſie habe ſchon früher Deinen Vater gekannt.“ Kuno warf das Haupt zurück und ſah mich befremdet an. „Ich will nicht beſtreiten, daß dieſe Behauptung ſich auf Thatſachen ſtützen kann,“ erwiederte er. = „Nun wohl, wenn Hulda das Kind der Zigeunerin iſt —“ „Halt ein!“ rief Kuno erregt, indem er abwehrend den Arm erhob. „Das Geſpenſt, welches Du heraufbeſchwörſt, iſt entſetzlich!“ Sein Antlitz war todesbleich geworden, ſeine Lippen bebten, ſtier ruhte ſein Blick auf mir, während ſein ganzer Körper konvulſiviſch „Sollte das die Rache ſein, die ſie zu nehmen gedenkt?“ fragte er dumpf. „Ich könnte es nicht ertragen, es wäre mein Tod.“ Eine ſolche Wirkung hatte ich nicht erwartet, ſeine Erregung beun⸗ ruhigte mich, ſie flößte mir eine innige Theilnahme ein. Ich wollte ihn beruhigen, ich erinnerte ihn daran, daß ich ſchon nach der erſten Begeg⸗ nung mit Hulda die Vermuthung geäußert hatte, ſie könne nicht das Kind einer Zigeunerin ſein, aber er hörte mich kaum an, in dumpfem Brüten verſunken blickte er ſchweigend vor ſich hin, dann fuhr er plötz⸗ lich jäh empor, und im nächſten Augenblick hatte er ſchon das Zimmer verlaſſen. Wenige Minuten ſpäter hörte ich draußen Hufſchlag, ich eilte an's Fenſter, — mit Windeseile flog das feurige Roß mit ſeinem Reiter durch die Allee dem Dorfe zu. Ich ſah Kuno an dieſem Abend nicht wieder; als er heimkehrte, hatte ich mich ſchon in mein Schlafzimmer zurückgezogen. Drittes Kapitel. ihnen von ganzem Herzen Glück wünſche zu ihrem Bunde? In ihren ſtrahlenden Augen las ich, daß ſie das höchſte irdiſche Glück gefunden hatten, und wenn ich auch im Stillen den Freund darum be⸗ neidete, ſo gönnte ich ihm doch von Herzen dieſes heiße Glück, welches er zu finden verdiente. Er hatte an jenem Abend die Zigeunerin auf ihr Gewiſſen gefragt, ob Hulda ihr Kind ſei, und darauf nach einigem Zögern die Antwort er⸗ halten, das Mädchen ſei ein Findling, an welchem ſie Mutterſtelle ver⸗ treten habe. Ueber die Eltern der „wilden Holle“ konnte oder wollte ſie keine Aus⸗ kunft geben, und Kuno legte keinen beſonderen Werth darauf, nachdem Was blieb mir Anderes übrig, als den Beiden zu ſagen, daß ich . das drohende Geſpenſt, welches ich ihm gezeigt hatte, verſchwunden war. Es genügte ihm, zu wiſſen, daß Hulda nicht das Kind der Alten war, alles Andere war ihm gleichgültig. Als er es mir am Tage darauf mittheilte, war ich ebenfalls beruhigt,— nur glaubte ich auf die Folgen der Mesalliance aufmerkſam machen zu müſſen. Aber er ging lachend über meine Beſorgniſſe hinweg. Die Vorurtheile ſeines Standes ſeien für ihn niemals bindend ge⸗ weſen, ſagte er, er faſſe das Glück, wo er es finde, das ſolle Niemand ihm verwehren. Ich machte ihn darauf aufmerkſam, daß Hulda nicht die Bildüng be⸗ ſitze, die man in den Kreiſen fordere, mit denen er verkehre. Auch das ließ er nicht gelten. Sie liebe ihn, erwiederte er, und mehr als Bildung gelte ihm die Liebe. Sie ſei keine plumpe Bauern⸗ dirne, ſie wiſſe das Kleid einer Baronin mit dem Anſtande zu tragen, den es erforde, im Uebrigen werde ſie mit ihrer raſchen Auffaſſungsgabe bald lernen, was ihr noch fehle, er wolle ihr Unterricht geben und zweifle nicht, daß die Liebe die beſte Lehrerin ſein werde. „Nein, mein Freund, alle dieſe Beſorgniſſe ſind für mich nicht vor⸗ handen,“ ſchloß er dieſe Unterredung, „ich bin Landwirth und fühle kein Bedürfniß, mit meinen Standesgenoſſen in innigen Verkehr zu treten, Du kennſt meine Anſichten über ſie und ihre barocken Anſchauungen. Fortan wird meine Welt hier ſein, hier finde ich Glück, Liebe und Frie⸗ den, die höchſten Güter der Menſchheit, die ich draußen vergeblich geſucht habe. Man wird in der erſten Zeit die Naſe über mich rümpfen, mit⸗ leidig die Achſeln zucken, und das ſchwarze Schaf aus der Heerde aus⸗ ſtoßen — was liegt mir daran! Wenn ich in den Armen meines ge⸗ liebten Weibes ruhe, ihr in die treuen Augen ſchaue, dem Klange ihrer ſüßen Stimme lauſche, wenn ich in jedem Blicke und jedem Wort die Gewißheit finde, daß ich geliebt werde, wenn ihre Hand meine naſſe Stirne trocknet und ihr fröhliches Lachen mir die Grillen und Sorgen fern hält — dann lache ich über die Thoren, die mir einen Vorwurf darüber machen wollen, daß ich dieſe köſtliche Blüte gepflückt habe. — Sieh',“ fuhr er in ſeiner treuherzigen Weiſe fort, „ſie werden ſagen, das Alles habe ich gewinnen können, ohne mich meiner Freiheit berauben zu laſſen. Sie werden ſich ſelbſt außerordentlich klug und weiſe preiſen, daß ſie kaltblütig ein Menſchenherz ſeines höchſten Gutes berauben und dann zertreten können, — mir wäre es nicht möglich! Ich habe mit Hulda noch nicht darüber geredet, vielleicht brächte ihre Liebe mir das höchſte Opfer, aber mir wäre es nicht möglich, dieſes Opfer anzunehmen, ſo lange es für ſie ein Opfer iſt.“ „ 2 ſei fan Be⸗ leun⸗ tihn d hnpfen ei ummer e an⸗ durch r, und Vauern⸗ nagen, ben und hle ken treten, uungen. 1d Rie⸗ geſuch n, Ult⸗ rde aus⸗ eine? ge⸗ Von die ine uſe 6 591 W–22. Ich drückte ihm ſchweigend die Hand, meine Beſorgniſſe waren ge⸗ ſchwunden, ich durfte nun die Ueberzeugung hegen, daß die Beiden glück⸗ lich werden, und ihrem Bunde keine Reue folgen würde. Die „wilde Holle“ hegte dieſelben Bedenken, welche mich veranlaßt hatten, meinen Freund zu warnen, ſie zögerte mehrere Tage mit ihrer Entſcheidung, aber die treue, innige Liebe Kuno's trug über ihre Bedenken den Sieg davon. Sie durfte jetzt nicht mehr die Arbeiten einer Magd verrichten, da⸗ gegen nahm die Sorge für ihre Ausſteuer ſie vollauf in Anſpruch. Faſt täglich kamen Handwerker und Sendungen aus der Stadt, mit denen ſie ſich beſchäftigen mußte, während Kuno in ſeinem Hauſe die Aenderungen traf, die er nöthig erachtete, um ſich eine trauliche und be⸗ hagliche Häuslichkeit zu ſchaffen. Die Hochzeit ſollte noch während meiner Anweſenheit gefeiert werden, ich mußte um eine kurze Verlängerung meines Urlaubs bitten, die mir bereitwillig gewährt wurde. Es herrſchte jetzt ein vielbewegtes Leben in dem alten Kaſtell ; Räume, die ſeit Jahren verſchloſſen geweſen waren, wurden geöffnet, Möbel trepp⸗ auf und treppab getragen, alle Ecken und Winkel geſäubert, verblichene Tapeten durch neue erſetzt — kurz, man wußte oft nicht, in welchem Raume man eine Zuflucht ſuchen ſollte, um in ſtiller Beſchaulichkeit ein Stündchen zu verträumen. Und wohin man den Blick wenden mochte, überall ſah man heitere, lachende Mienen, überall hörte man Geſang und fröhliches Lachen. Hulda erſchien ſchon jetzt in einfacher, aber geſchmackvoller Toilette, Kuno hatte Recht, ſie trug mit ihrer natürlichen Grazie die Robe der Baronin, als ob ſie nie ein geringeres Kleid getragen habe. Es war intereſſant zu ſehen, mit welchem feinen Anſtande ſie die Handwerker behandelte, und mit welcher Leichtigkeit ſie die Grenzen zwi⸗ ſchen ſich und denjenigen Perſonen zu ziehen wußte, mit denen ſie kurz vorher noch auf derſelben Stufe geſtanden hatte. Ohne ſich das Geringſte zu vergeben, und ohne einen Stolz zu zeigen, der dieſe Leute verletzt haben würde, bewegte ſie ſich frei und ungezwungen unter ihnen, und welche Anordnungen ſie auch treffen, welche Befehle ſie auch geben mochte, ſie that es ſtets in einer Weiſe, die ihr alle Herzen im Fluge gewinnen mußte. Der leuchtende Blick Kuno's ruhte oft voll Bewunderung auf ihr, der feine Takt, mit welchem ſie ſich in die Umgeſtaltung ihrer Verhältniſſe fand, übertraf ſogar ſeine Erwartungen. Die Abende, die wir in dieſer Zeit mitſammen erlebten, zähle ich noch heute zu den ſchönſten meines Lebens. So hoch auch die Gluten ihrer Liebe aufloderten, nie zeigten mir die Beiden ihr Glück in ſeinem ganzen Umfange, ſie umarmten und küßten ſich nie in meiner Gegenwart, um mich nicht zu betrüben, ſie ließen mich ihr Glück nur errathen, und ich war ihnen im Herzen dankbar dafür, ich wurde ja ohnedieß, ſo oft ich ſie beiſammen ſah, genugſam daran ge⸗ mahnt, daß mir dieſes höchſte Erdenglück verſagt war. Es fiel mir auf, daß ich in dieſer Zeit nie die Zigeunerin im Schloſſe ſah; ſeit der Verlobung Hulda's mit Kuno ſchien das Band zwiſchen ihr und ihrer Pflegemutter zerriſſen zu ſein. Nur einmal brachte ſie ſchüch⸗ tern die Rede auf die alte Frau, aber Kuno ſchnitt ihr das Wort mit der Bemerkung ab, er habe bereits Sorge getragen, der Frau ein ruhiges Alter zu ſichern. Er ſchien nicht gern an ſie erinnert zu ſein, vielleicht konnte er ihr nicht vergeſſen, daß ſie ſich ſo unverſöhnlich gezeigt hatte. Es war am Tage vor der Hochzeit, als ich den Entſchluß faßte, die Zigeunerin in ihrer Hütte zu beſuchen. »Die Drohungen, welche ſie damals im Zimmer des Verwalters gegen meinen Freund ausgeſtoßen hatte, beunruhigten mich noch immer, ſo oft ich mich ihrer erinnerte, überdieß hoffte ich, von ihr über die Eltern Hulda's Auskunft zu erhalten. Hulda hatte den Wunſch geäußert, das Dunkel, welches ihre Her⸗ kunft umſchwebte, gelichtet zu ſehen, ich konnte nicht glauben, daß der Zigeunerin das Geheimniß völlig unbekannt ſein ſolle, ich hegte ſogar die ſichere Ueberzeugung, daß es in ihrer Macht lag, die gewünſchte Auskunft zu geben. Ich trat am Nachmittage meinen Weg an; da an dieſem Tage mein Freund keine Zeit fand, ſich um mein Thun und Laſſen zu bekümmern, ſo ſah ich mich der Nothwendigkeit enthoben, ihm über den Zweck meines Ausgangs Rede zu ſtehen. In der Nähe des Dorfes begegnete mir ein alter Bekannter, Johann, der Pächtersſohn, den ich ſeit dem Tage meiner Ankunft nicht wieder geſehen hatte. Seine traurige, niedergeſchlagene Miene ließ mich erkennen, daß er die Blüten ſeines Frühlings zu Grabe getragen hatte, daß der Stern ſeines Lebens erloſchen war. Er blieb ſtehen, als er mich ſah, ein wehmüthiges Lächeln glitt über ſein treues, gutmüthiges Geſicht. „Das hätten Sie auch nicht erwartet, als Sie hierher kamen,“ ſagte er, und ſeine leiſe zitternde Stimme verrieth den gewaltigen Seelenſchmerz, der ihn für jeden äußeren Eindruck unempfänglich machte. „Ja, ſo geht's oft in der Welt, hat der Herr Pfarrer mir geſagt, aber wen's trifft, der kann's ſo leicht nicht überwinden. Ich hab' ſie ſo ſehr lieb gehabt, ich könnt' noch heut' für ſie in den Tod gehen, lieber kann ſie kein Menſch haben.“ Was ich Alles ihm geſagt habe, um ihn zu tröſten und zu beruhigen, weiß ich heute nicht mehr, aber ich erinnere mich noch ſehr wohl, daß er keinen Troſtgrund gelten laſſen wollte. Und wenn er erwiederte, es ſei ein großes Unrecht von ihr geweſen, Hoffnungen in ſeiner Seele zu wecken, während ſie doch gewußt habe, daß dieſe Hoffnungen ſich nimmer verwirklichen würden, ſo konnte ich dem nicht widerſprechen; ich hätte ſelbſt ihr züurnen mögen des übermüthigen Spiels wegen, welches ſie mit dieſem treuen, ehrlichen Herzen getrieben hatte. Der Gedanke, daß ſie glücklich war, und meine Behauptung, daß nach menſchlicher Vorausſicht ihr Glück jetzt nicht mehr getrübt werden könne, übten allein einen be⸗ ruhigenden Einfluß auf das ſturmdurchtobte Gemüth des jungen Mannes, er bewies mir die Kraft und Innigkeit ſeiner Liebe, indem er mir ſagte, er freue ſich ihres Glücks und verzeihe ihr gerne das Leid, welches ſie ihm angethan habe. Er ſei ja nicht der Einzige, deſſen ſchönſte Hoff⸗ nungen ihre Verlobung vernichtet habe, meinte er mit einem ſchmerzlichen Lächeln auf den Lippen, aber wie er dächten alle Burſchen, und an ihrem Hochzeitstage ſolle ſie erfahren, mit welcher Herzlichkeit Jeder ſich ihres Glückes freue. Tief bewegt ſetzte ich meinen Weg fort, Johann hatte mir die Hütte der Zigeunerin gezeigt, ſie lag am Eingange des Dorfes. Einen erfreulichen Anblick gewährte dieſe Hütte nicht, ſie war bau⸗ fällig und im höchſten Grade unſauber. Verſchiedene Anzeichen ließen erkennen, daß vor längerer Zeit ein Garten hinter ihr gelegen hatte, man ſah noch einzelne Bruchſtücke eines Zaunes, aber die Bäume waren verwildert, Gras und Unkraut über⸗ wucherten die Beete. Ich ging hinein, eine dumpfe, verdorbene Luft wehte mir entgegen, der Boden unter meinen Füßen war feucht und ſchlüpfrig, und durch die erblindeten Fenſterſcheiben drang nur ſpärlich das Tageslicht ein. Ein Gefühl des Ekels bemächtigte ſich meiner, als ich in der niedrigen, engen Stube das alte Weib im Halbdunkel auf dem Boden kauern ſah. Sie rauchte aus einer ſchwarzen, thönernen Pfeife, der ſtinkende Qualm des ſchlechten Tabaks benahm mir den Athem. Hatte die Frau mich erwartet, oder ahnte ſie, weßhalb ich kam, ein boshafter Zug umzuckte ihre Mundwinkel, als ſie zu mir aufſchaute. „Eine hohe Ehre!“ ſagte ſie ſpöttiſch. „Aber wenn der Fuchs zum Hamſter kommt, dann gilt ſein Beſuch nicht der Verwandtſchaft, ſondern der Vorrathskammer. Was will der Herr von mir?“ „Eine offene Antwort auf offene Fragen,“ erwiederte ich, meinen Ekel überwindend. „Das iſt viel! Mehr kann Niemand verlangen von einer Frau, die nichts beſitzt.“ „Es iſt das Wenigſte, was man von einem Menſchen verlangen kann!“ „Von dem Reichen — ja, nicht aber von dem Armen, der vielleicht nur ein Geheimniß ſein eigen nennt, und dem dieſes Geheimniß das höchſte Gut iſt.“ Sie ſah mich mit einem tückiſchen Blick an, als ob ſie mich warnen wollte vor dem vergeblichen Verſuch, ihr dieſes Geheimniß zu entreißen. „Hulda feiert morgen ihre Hochzeit mit dem Baron von Erbach,“ ſagte ich. „Ich weiß es,“ erwiederte ſie kalt. „Sie iſt nicht Euer Kind?“ „Wenn Sie der Freund des Baron ſind, ſo wird er Ihnen wohl geſagt haben, daß das Mädchen nur meine Pflegetochter iſt.“ „Ja, ein Findling. Aber ſind Sie dem Kinde, an welchem Sie Mutterſtelle vertreten haben, nicht Mittheilungen über ſeine Herkunft und ſeine Eltern ſchuldig? Sie haben meinem Freunde geſagt, Sie könnten ſie nicht geben, weil Ihnen ſelbſt nichts darüber bekannt ſei.“ „Glaubt er mir nicht?“ „Er wohl, ihm genügt es ſchon, zu wiſſen, daß ſeine Braut nicht Ihr Kind iſt, aber ich glaube Ihnen nicht.“ Die Zigeunerin zuckte die Achſeln und blickte ſchweigend in die Rauch⸗ wolken hinein, mit denen ſie ſich umhüllte. „Welches Intereſſe haben Sie dabei, daß Sie das Dunkel nicht lichten wollen, welches die Herkunft dieſes Mädchens umſchwebt?“ fuhr ich fort. „Verlangen Sie eine Belohnung dafür, ſo wird der Herr Baron —“ „Ich will nichts von ihm!“ fuhr ſie auf, und aus den tiefliegenden, funkelnden Augen traf mich ein ſcharfer Strahl. „Das Gold, welches er mir geben wollte, würde in meiner Hand glühend werden, ich ver⸗ lange keine Wohlthat von ihm und nehme keine von ihm an.“ „Aber er unterſtützt Sie doch!“ „Er? Sein Vater hat's gethan, und der mußte es thun, um ſein 60 6°μ 592 O böſes Gewiſſen zu beſtechen! Sie taugen Beide nichts, der Apfel fällt nie weit vom Stamm. Wenn die Holle nicht ſo klug und ſtandhaft ge⸗ weſen wäre, hätt' er ſie auch betrogen!“ Dieſe Bemerkung entrüſtete mich, weil nicht der Schein einer Berech⸗ tigung für ſie vorlag. „Der Rath, den Sie ihr damals gaben, war ſehr überflüſſig,“ ſagte ich, „der Herr Baron iſt ein Ehrenmann.“ „Weß' Brod ich eſſe, deß' Lied' ich ſinge,“ ſpottete ſie. damals ſpionirt?“ „Nein, der Zufall —“ „Ja, der Zufall! Das Wörtchen ‚Zufall“’ hilft über manche Ver⸗ legenheit hinweg! Hat der Baron Sie geſchickt?“ „Nein!“ „Wer's glaubt! Was kümmert Sie die Herkunft des Mädchens!“ „Hulda ſelbſt wünſcht das Geheimniß zu erforſchen.“ „Weßhalb kommt ſie nicht zu mir?“ „Mit demſelben Recht könnte ich fragen, weßhalb Sie nicht zu ihr kommen,“ erwiederte ich. „Sie hat keinen freien Augenblick —“ „Und ich paſſe nicht in das Haus!“ fiel die Alte mir ſchneidend in's Wort. „VWo ich nicht gern geſehen werde, dahin gehe ich nicht, und in dem Hauſe hat man mich nie gern geſehen. „Vielleicht früher nicht, jetzt haben die Verhältniſſe ſich geändert!“ „Es ruht ein Fluch auf dem Hauſe,“ fuhr die Zigeunerin fort, ohne meinen Einwurf zu beachten, „und die Stunde iſt nahe, in welcher der Fluch in Erfüllung gehen wird. Die Sünden der Väter ſollen heimge⸗ ſucht werden an ihren Kindern bis in's dritte und vierte Glied. Der alte Baron aber hat viel geſündigt, ſo muß an ſeinem Kinde auch viel heimgeſucht werden.“ Ich blickte das Weib ernſt, durchdringend an, aber ſie zwang mich mit ihrem Baſiliskenblicke, das Antlitz abzuwenden. „Sie haſſen den Baron,“ ſagte ich, „Sie haben ihm gedroht, Rache „Sie haben an ihm nehmen zu wollen! Worauf gründet ſich ihr Haß? Nur darauf, daß ein Knabe im Uebermuth einen Stein auf Sie ſchleuderte? Und doch hat dieſer Knabe Sie ſpäter um Verzeihung gebeten!“ „Schmerzt der Biß des Hundes nicht mehr, wenn der Hund die Wunde leckt?“ fragte das Weib mit ſcharfer Betonung. „Was die Fa⸗ milie Erbach mir angethan hat, kann ich Ihnen jetzt nicht ſagen, aber Sie werden es ſpäter erfahren. Vielleicht ſchon bald! Dann werden Sie nicht mehr ſagen, mein Haß ſei unberechtigt.“ „Der Tod ſühnt jede Schuld,“ ſagte ich, „der alte Herr ruht bei ſeinen Ahnen.“ „Die Sünden der Väter ſollen heimgeſucht werden an ihren Kindern bis in's dritte und vierte Glied,“ wiederholte die Zigeunerin mit dum⸗ pfer, eintöniger Stimme. „Das iſt Gottesgeſetz, es muß erfüllet werden.“ Idch ſah jetzt ein, daß ich meinen Zweck nicht erreichen konnte, daß an dem Haß dieſes Weibes jeder Verſuch, ſie zur Enthüllung des Ge⸗ heimniſſes zu bewegen, ſcheitern würde. Dennoch wollte ich noch einen Verſuch machen. „Wenn Sie an den Gott glauben, den Sie ſo eben angerufen haben, ſo beſchwöre ich Sie bei ihm, mir zu ſagen, ob die Eltern Hulda'’s Ihnen bekannt ſind!“ ſagte ich mit gehobener Stimme. „Ja!“ erwiederte ſie feſt. „Wohlan, dann frage ich Sie, unter welchen Bedingungen Sie dieſes Dunkel lichten wollen?“ „Haben Sie mir nicht ſchon vergeblich Geld dafür geboten?“ erwie⸗ derte ſie mit beißendem Hohn. „Ich werde reden, wenn die Stunde ge⸗ kommen iſt, nicht früher, weder Drohungen noch Bitten, noch Ver⸗ ſprechungen können mir das Geheimniß entreißen.“ „esie ſind es dem Kinde ſchuldig, dem Sie ſo lange eine Mutter waren!“ rief ich. J Sie ſchwieg, ſie ſchien feſt entſchloſſen zu ſein, kein Wort mehr an mich richten zu wollen, ſie widerſtand meinen Bitten und Drohungen, ſie ſetzte meinen eindringlichen Mahnungen ein hartnäckiges Schweigen entgegen. Idch war verſtimmt, als ich ſie verließ, das Geſpräch hatte mich auf⸗ geregt, es ärgerte mich, daß meine Hoffnungen geſcheitert waren. Mehr denn zuvor beunruhigte mich jetzt das Geheimniß, ich konnte die Ahnung nicht zurückdrängen, daß es ein ſehr wichtiges Geheimniß ſei, mit deſſen Enthüllung das boshafte, unverſöhnliche Weib einen beſonderen Zweck verbinde. Dieſe Ahnung ſtützte ſich auf die Beobachtungen, die ich während der Unterredung mit der Alten gemacht hatte, mir graute noch jetzt, wenn ich an den tückiſchen Ausdruck ihres Geſichts dachte. Aber ich ſagte mir auch, dieſes Geheimniß werde den heiteren Horizont des jungen Ehepaars nicht als dunkle, drohende Wolke umhüllen, und welche Enthüllung daſſelbe einſt auch finden möge, das Glück der Beiden werde ſie nicht trüben können. Bei meiner Heimkehr rief Kuno aus einem Fenſter des oberen Stock⸗ werks mir zu, ich möge zu ihm heraufkommen; er führte mich in ein Zimmer, in welchem ich noch nicht geweſen war. Es war nicht ſehr geräumig, aber mit Geſchmack und Eleganz ausge⸗ ſtattet; ich erkannte ſofort, daß Kuno es für ſeine Gattin eingerichtet hatte. Wenn man an's Fenſter trat, genoß man eine wundervolle Ausſicht, es war nach meinem Urtheil das ſchönſte, traulichſte Zimmer im Hauſe. Kuno lächelte befriedigt, als ich dieſe Anſicht äußerte. „Es iſt das Zimmer meiner Mutter,“ ſagte er leiſe, und ein trüber Schatten glitt über ſein treuherziges Antlitz. „Sie war nicht glücklich, hier hat ſie manche heiße Thräne geweint.“ Es war das erſte Mal, daß er über ſeine Mutter mit, mir ſprach; ich wußte längſt, daß er ihr, der früh Heimgegangenen, ein liebevolles An⸗ denken bewahrte. L „Sie war eine ſtille, ſinnige Natur,“ fuhr er bewegt fort, „ſie paßte nicht zu meinem Vater, der das Glück draußen ſuchte und für das Glück am eigenen Herde kein Verſtändniß hatte. Sie machte ihm keine Vor⸗ würfe, obgleich ſeine Lebensweiſe ſie empörte, ſie litt ſchweigend, und ich glaube, er ſah nicht einmal, wie ſehr ſie litt.“ „Und Du?“ fragte ich. „Ich kannte den Grund ihres Grams nicht, ich war ja noch ein Kind, welches für ſolchen Seelenſchmerz kein Verſtändniß beſaß. Aber wenn ich hier in ihren Armen ruhte, wenn ſie mich feſt an ſich drückte, und ich die Thränen in ihren Augen ſah, dann weinte ich mit ihr, ohne zu wiſſen, weßhalb ich weinte. Sie wurde mir entriſſen, ſchwer ruhte auf mir der Verluſt, den mein Vater vielleicht kaum empfunden hat. Und dann blieb ich mir ſelbſt überlaſſen, ich wuchs auf, wie draußen im Gebüſch die jungen Tannen aufwachſen, unter Regen, Sturm und Sonnenſchein, keine Hand führte und leitete mich, Niemand zeigte mir die Steine, die auf meinen Pfaden lagen. In jener Zeit war's, daß ich die wilde Holle kennen lernte; auf die Entwicklung meines Charakters hat dieſes Kind größeren Einfluß geübt, als mein Vater, der ſich erſt dann vorüber⸗ gehend um mich bekümmerte, als ich zur Schule geſchickt werden mußte.“ Kuno wanderte, während er dieß ſagte, vor mir auf und nieder, jetzt blieb er vor dem mit exotiſchen Gewächſen beſetzten Blumentiſche ſtehen, um einige welke Blätter abzupflücken. (Schluß folgt.) Schach. (Redigirt von Jean Dufresne.) Von Herrn v. Gerber. Schwarz. I 4 AA , c, , Weik zieht und ſetzt mit dem fünften Zuge Matt. Auflöſung der Schachaufgabe Seite 539: Weiß. Schwarz. 1) L. D 5 nimmt C 6 † . . . 1) S. F 2 nimmt D 3 oder A. 2) S. D 2 — E 4 † . 2) K. D 6 – E 6. 4) S. oder T. gibt Matt. 2 4) . . . . . . . . . . . 3) D. oder T. gibt Matt. 3) K. E 6 nimmt D 7 oder — F 7. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. 1 ſtehoy ſiehen, talat t.) H - W(8 2 ☛ S D R S O — * ¾ Neunzehnter Jakrgang Sα☚ — °— Gluttgart und Keipzig. α. PVerbannt aus der Welt. Genealogie, ſie kannte unſere ganze Ritterſchaft. Wenn Gräfin Judith hier herum Verwandte beſaß, ſo mußte Tante Sidonie darum wiſſen, ſie, Novelle von Franz v. Nemmersdorf. wie Niemand ſonſt, konnte mir bei meinen Nachforſchungen helfen. (Fortſetzung.) So ſtieg ich auf der betreffenden Station aus dem Waggon und traf . einen ſchlechten Einſpänner, der mich an den Ort meiner Beſtimmung VII brachte. J Um das Schloß herum war es ſehr ſtille, die uralte Kaſtellanin ſaß Mein Weg aus den Vorbergen, durch ſandige Hochebenen bis zu den vor dem Thor und ſonnte ſich behaglich, das Gleiche that ein ſehr ſchöner grünen Hügeln eines Frucht⸗ und Weinlandes, bot nichts Merkwürdiges, getigerter Kater. Weil die Greiſin halb blind und taub war, nur wurde die Bevölkerung ſtets dichter. Jede Station war ein Städtchen, ſie mich nicht ſogleich, aber als es mir gelang, ihr meine Identität begreif⸗ überall mochte Gräfin Judith die Bahn verlaſſen, ſelbſt vorausgeſetzt, daß lich zu machen, trippelte ſie freudig vor mir her. ich mich überhaupt auf richtiger Fährte befand. H Ich gelangte in eine Provinz, ein koſtbares altes Fräulein, für mich hatte ſie ſtets den Reiz einer wohl⸗ und belieben vielleicht etwas zu ſpeiſen?“ „Die Frau Baronin iſt in der Kachbarſchaft,“ ſagte ſie. . welche mehrere Beſitzungen meiner Fa⸗ Tante war nämlich Stiftsdame und vergab es niemals, wenn man ſie milie enthielt. Auf einem der Schlöſſer lebte Tante Sidonie. Sie war Fräulein nannte. „Einſtweilen machen es ſich der junge Herr bequem, erhaltenen Reliquie der Verg angenheit. Ihre ſtarke Seite bildete die Zu dem vernünftigen Vorſchlag ertheilte ich meine Zuſtimmung. 4 gang 9 g erth Der unheimliche Geſelle. Originalzeichnung von Fr. Specht. (S. 596.) Illuſtr. Welt. XIX. 16. cςι 594 „ kühlen Saale vergnügte ich mich mit kaltem Wildbraten und einem Weine, der ölig und milde hinabfloß. Alle Reiſemühen ſchwanden, wir erholten uns köſtlich, Friend und ich. In der roſigen Stimmung, die eine gute Verdauung begleitet, begab ich mich nach dem Schloßgarten, mein Hund ſprang wildfreudig voraus, er genoß die Freiheit nach dem Gefängniſſe im Hundekaſten. Wie wirkt das auf das Gemüth! Oerſtedt hat verſucht, die Wirkung des Schönen in der Natur zu be⸗ ſchreiben und eine Theorie über das, was gefallen müſſe, aufzuſtellen. Die heimlichen, gemüthlich anregenden Plätze laſſen ſich beſſer empfinden, als beſchreiben. Es iſt auch möglich, daß ihre Wirkung mehr individuell, als allgemein ſei. Auf manchen der berühmten Plätze der Erde bin ich geſtanden und habe nichts empfunden. Dafür hat es mich wunderbar gepackt an anderen Stellen, die kein Reiſehandbuch erwähnt. Auf einem Hügelrücken in Südtyrol ſtehen Kaſtanienbäume dicht bei⸗ ſammen, der Hizikol pfeift in den Zweigen, nahebei murmelt eine Quelle, und jedes Stückchen Erde iſt von Farrenkräutern, Epheu und Brombeer⸗ ſtauden überwuchert. Unfern davon iſt ein Thal. Hohe Felswände ſchließen die Welt ab, eine zerbrochene Ritterburg nebſt einſamen Berg⸗ höfen ſchauen hinab auf grüne Wildniß, aus der eine Wallfahrtskapelle guckt. Dort, an einem blauen italieniſchen See, und als der Mond Silberſtreifen zog an dem ſich über Lithauen wölbenden Nachthimmel, habe ich es empfunden. Ein ſchöner Sonnenuntergang im Iſarbecken erzeugt mir jedesmal das Gefühl, ebenſo wenn in der Campagna um Rom die Berge veilchenblau verglühen. Der Blick in's volle, warme, geſättigte Leben, wie es die alten, werthen Meiſter feſtzuhalten vermochten, weckte mir die nämliche genußreiche Empfindung. Jetzt kam ſie auch über mich im ſtillen Schloßgarten. Sie beſteht in einer Fülle der Gefühle, die Bilder quellen aus der Seele, der Geiſt iſt ſanft eingelullt in den milden Nachtzuſtand des Trau⸗ mes, vor Allem reicht kein Sehnen über den köſtlichen Zuſtand hinaus. Nachläſſig ſchlenderte ich durch eine herrliche Lindenallee, am Ende derſelben ſchwebte eine ſchlank anmuthige Frauengeſtalt, das weiße Kleid flatterte leicht in der Abendluft. Ich hatte keinen Wunſch, ſie einzuholen. Anders Friend, der ſprang auf ſie zu, an ihr hinauf. ſchrak nicht, ſie liebkoste ihn. Es war Gräfin Judith! „Wo kommen Sie her?“ fragte ſie mich drohend. Ihre kleinen Nüſtern blieſen ſich zornig auf. „Gnädige Gräfin! Sie hier zu ſehen, iſt eine höchſt unerwartete Freude, mein Beſuch galt Tante Sidonie.“ „Ihre Tante iſt ein Engel und Sie beſitzen ein beſſeres Recht, hier zu ſein, als ich.“ Sie ließ ſich anmuthig auf dem Steinſitz nieder, von dem ſie bei meiner Annäherung aufgeſprungen war. Neben ihr lag ein feiner Strohhut mit himmelblauem Bande, ein Band und ein Spitzentuch. Mit leichter Handbewegung lud ſie mich zum Sitzen ein. „Felix Brankowski war in Hohenburg,“ begann ich. „Felix Brankowski,“ wiederholte Gräfin Judith träumeriſch, während zartes Roth ihr Geſicht übergoß. „Wir befreundeten uns ſehr und ich erzählte ihm die Begegnung mit Ihnen, von nun an duldete es Felix nicht mehr in Hohenburg, er brach in der Abſicht auf, Ihnen ſeine Dienſte anzubieten, für den Fall daß Sie deren bedürften.“ T. „Das ſieht ihm ſo ähnlich.“ „Alles Edle gleicht meinem Freunde.“ „Und Sie?“ „Auf ſeinen Wunſch begleitete ich Felix, wir theilten uns und ich war glücklicher als er.“ „Sie verdienen eine Belohnung,“ bemerkte Grä in Judith lä „ich gehe freudiger Wendung meines Geſchickes cataegen. daher ile großmüthig ſein und Ihre Neugierde befriedigen.“ „Gnädige Gräfin, Sie wählen das unrechte Wort, ſetzen Sie Inte⸗ reſſe dafür!“ „Gleichviel! wie weit kennen Sie meine Geſchichte?“ B „Ich weiß, daß Felix Sie verehrt, und Hermann beſchämt und reuig ſich erinnert, nicht ſtark genug geweſen zu ſein, um glücklich zu werden.“ „Sie geben es gut, Baron! Ich vermuthe indeſſen, Hermann iſt unge⸗ achtet ſeiner ſchamvollen Reue vollkommen zufrieden.“ „Dem Anſcheine nach ja, er vermeidet es, die Schatten der Vergangen⸗ heit heraufzubeſchwören, aber ich glaube, wenn es in ſeiner Macht läge ie ſan die Stelle ſeiner Gattin zu ſetzen, würde er es unbedingt hun. „Das käme nun zu ſpät, es kaufte mir elende Jahre nicht zurück, und mein Vertrauen in Hermann iſt gänzlich dahin.“ Doch ſie er⸗ Idch ſchwieg und überlegte, wie ich ihr die Kataſtrophe aus dem Prä⸗ latenſchlößchen mittheilen ſollte. „Wie kam Friend zu Ihnen?“ fragte Gräfin Judith plötzlich. „Felix und ich, wir beſuchten den Ort, an welchem ich Sie ſah, und wir trafen . . . .“ „Nichts, was Sie im Prälatenſchlößchen trafen, kann mich intereſſiren, Sie brachten das einzige Weſen von dort mit, welches ich liebte. Die in der Verbannung zugebrachte Zeit dünkt mir jetzt wie ein häßlicher Traum. Können Sie ſich einen gebundenen Zuſtand vorſtellen, eine Unfreiheit, in welche wir verſinken, weil uns der Wille zur Befreiung fehlt?“ DèWU „Ja, was Sie beſchreiben, iſt Folge eines vorhergegangenen Leidens, und thut ſich in großer Abſpannung kund; je weicher und weiblicher ein Charakter iſt, um ſo mehr haben jene von kraftvollem Gemüthe raſch ab⸗ geſchüttelten Entmuthigungen Dauer. Die Seele gleicht dann einem flügel⸗ lahmen Vogel, der Kerker mag offen ſein, ſie entflieht doch nicht.“ „Genau ſo!“ „Ohne äußern Anſtoß gibt es für in vollſtändige Apathie verſunkene Gemüther keine Rettung.“ „Sie kennen meine ganze Geſchichte?“ Die lieblichen blauen Augen ruhten forſchend auf mir, Gräfin Judith ſah in ihrem leichten, duftigen Sommeranzuge wunderhübſch aus, die Jahre hatten auf ihrer glatten Stirn keine Spuren zurückgelaſſen. „Seit Sie Hermann freigaben, bis zu unſerer Begegnung, iſt mir Ihr Geſchick vollſtändig fremd.“ „Das Schlimmſte iſt eine Liebe, welche nicht zu leben und nicht zu ſterben vermag; dieß war Hermann's Zuſtand ſeit Monaten, mein Stolz empörte ſich dagegen. Ich gab ihn frei, wie Sie ſagen, aber ich harrte ſeiner nichtsdeſtoweniger. Er blieb aus, ich wurde krank. Hermann hatte mich in eine ſonderbare Lage gebracht, ſeinetwillen gerieth ich in Streit mit allen meinen Verwandten und nähern Freunden. So bildete ſich allmälig eine Leere um mich her. Als das Fieber nachließ, als ich noch matt in meinem Bette lag, ſchien mir das Leben eine reizloſe Wüſte. Nicht eine Blume ſproßte mir mehr. Die Abſpannung begann, in der mein ganzes Weſen unterging. Meine gute Roſalie erſchöpfte ſich in Bemühungen, mich zu zerſtreuen und zu erheitern. Sie ging ſogar ſo weit, unſere Hausgenoſſen mit in den Bund zu ziehen. Den zweiten Stock hatte nämlich ein Profeſſor Maſſon mit ſeiner Tochter Louiſe inne. Ich ſtand mit der Familie in einem oberflächlichen Verkehr. Nun trat Louiſe auf die Seite meiner Jungfer, ich wurde mit Gewalt aus dem Bette genommen, angekleidet und die Treppe hinaufgeführt. Der alte Maſſon hatte lange Zeit in Rußland gelebt, er erzählte unterhaltend. Außerdem beſuchte ein Privatdozent der Univerſität das Haus beinahe täglich, er hieß Hieronymus Braun.“ „Hatte er rothe Haare?“ fiel ich ein, „breite, hervorſtehende Backen⸗ knochen?“ „Schön war er nicht,“ entgegnete Gräfin Judith kalt, „es ſcheint, Sie Ich ſchauderte bei dem Gedanken an das Wie und Wo. „In der That, gnädige Gräfin,“ bemühte ich mich gleichgültig zu ſagen, „doch bitte ich, fahren Sie fort!“ . „Braun beſaß einen ſcharfen, kauſtiſchen Verſtand, dabei eine Bitterkeit, welche reizt. Ich hatte ihn früher ſchon öfter geſehen, aber ſo lange er mich für Graf Hermann'’'s Braut hielt, blieb er in ſcheuer Entfernung. Den Abend weihte er ſich mir vollkommen, er brachte mich mehrere Male zum Lachen. Louiſe mühte ſich um mein leibliches Wohl, ich war der Mittelpunkt des kleinen Kreiſes. Und von da ab ging meine vollſtändige Geneſung ſchnell von ſtatten. Louiſe beſaß keinen nähern weiblichen Um⸗ gang, ſie klammerte ſich an mich, wir arbeiteten zuſammen, gingen zu⸗ ſammen ſpazieren und ſie überſchüttete mich mit Schilderungen ihrer Liebe, ihres Glückes. Sie hoffte, Braun zu heirathen, ſobald dieſer eine wirk⸗ liche Anſtellung an der Univerſität erhielt. Mir kam die große Leiden⸗ ſchaft komiſch vor, wenn ich deren Gegenſtand betrachtete: nach Männern, wie Felix und Hermann, beſaß Hieronymus Braun nicht die mindeſte Ausſicht, zu gefallen. Uebrigens nahm ich wahr, daß er Louiſen gar nicht liebe, Neid und unbefriedigter Ehrgeiz verzehrten ihn förmlich. Nach und nach veränderte ſich das Benehmen des Mädchens gegen mich, die Männer blieben ihrem Jubel, mit dem ſie ſtets mein Kommen begrüßten, getreu. Ich errieth den Grund, Louiſe war eiferſüchtig. Sobald ich das einſah, blieb ich von Maſſon weg. Am erſten einſamen Abend, an welchem ich nicht recht wußte, was beginnen, trat Braun bei mir ein, er brachte Blumen und ein Buch. Vorſichtig und langſam umgarnte er mich gänzlich. Meine Trägheit kennend, miſchte er ſich in alle meine Angelegen⸗ heiten, wußte ſich der Verwaltung meines kleinen Vermögens zu bemäch⸗ tigen und hielt mich durch allerlei geſchickt berechnete Gründe von einem Verſuche der Verſöhnung mit meiner Familie ab. ‚Gräfin Judith iſt rein, Gräfin Judith kann ſich nicht zu Bitten erniedrigen, pflegte er dann zu ſagen, und küßte mir die Hand, wobei er vom Scheitel bis zur Verm z ty mich wiede 1 verg nur. ςω 595 Eoble erzitterte und ſeine grünlichen Augen in dämoniſchem Feuer leuch⸗ eten.“ „Sie fielen in die Gewalt jenes Menſchen?“ „Ja, unrettbar, wie die Mücke im Gewebe der Spinne erliegt; mich wundert nur, daß ich ihm doch endlich entging.“ „Wie kamen Sie in die Einſamkeit des Prälatenſchlößchens?“ „Braun's Pläne reiften raſch, in einem Augenblick des Unmuthes ward er der Welt müde; es gelang ihm, mir einzureden, ich ſei es. Ohne große Schwierigkeiten beſchwindelte er mich um mein Vermögen und kaufte damit das verlaſſene Prälatenſchlößchen nebſt einigen Grundſtücken. Noch wollte ich mir wenigſtens ſeine Begleitung verbitten und mahnte ihn an die gegen Louiſe eingegangenen Verpflichtungen. Dazu lachte er höhniſch. Louiſe, fürwahr! die würde ihn zur Gewöhnlichkeit herabreißen, ſeine Flügel beſchneiden, er bedurfte einer Muſe, um ihn zu erheben und zu begeiſtern. Ich ſollte ihm nur geſtatten, mein Knecht zu ſein. Was wollen Sie, ich war in der Gewalt jenes Menſchen.“ „Er liebte Sie?“ „Gewiſſermaßen ja, doch Sie werden ſehen. Louiſe begann zu krän⸗ keln, ſie bekam die Schwindſucht, mir ward die kleine Stadt vollſtändig verleidet. So bezog ich mein neues Beſitzthum. Braun, der ſich mit der Univerſität überworfen hatte, quartierte ſich in der Nähe in einem Gaſt⸗ haus ein. Er berechnete meine Hülfloſigkeit ganz richtig ich ſelbſt rief ihn. Nun begann er zu zimmern, zu bauen, zu pflanzen. Im Anfange unſeres Verkehrs war eine große Veränderung bei Braun vor ſich gegangen, ſein finſteres Weſen machte einer gewiſſen Heiterkeit Platz, er ſchien ſehr glücklich. Einige warme Herbſtwochen verfloſſen nicht unangenehm, wir fuhren viel auf dem See, Braun las mir vor. Aber eben dieß ungeſtörte, ununter⸗ brochene Beiſammenſein verurſachte, daß wir uns raſch aufzehrten. Sie kennen die auf⸗ und abſteigenden Linien der Liebe.–““ỹ“ „Ja, gnädige Gräfin, Sehen und Finden erweckt Sympathie, wie eine junge, geſunde Pflanze täglich wächst, ſo die beginnende Liebe; wir ent⸗ decken die ſie nährenden Eigenſchaften, aber wir erreichen das Ziel; auf dem Indifferenzpunkt der Befriedigung kann ſich kein menſchliches Gefühl er⸗ halten. Die Augen werden jetzt beſonders ſcharf im Entdecken von Feh⸗ lern, und am erſten Stein des Anſtoßes bricht ſich allmälig die Sympathie.“ „Richtig! die Reaktion trat für mich raſch genug ein, Sie würden den Grund kaum errathen, der mir zuerſt Braun verleidete.“ „och denke, Sie paßten von allem Anfange nicht zuſammen, früher oder ſpäter mußte ihr grundverſchiedenes Weſen ſich abſtoßen.“ „Braun kam eines Tages im Schlafrocke zu Tiſch, vernachläſſigt, un⸗ ſauber, gerade ſo wie er vom Schreibtiſche aufſtand.“ „Das war ein Verbrechen!“, „Wenigſtens ich verzieh es ihm nie — ihn wegzuſenden aus meinem Aſyle, dazu fehlte mir der Muth, Furcht war eigentlich von Anfang an das Gefühl, das er mir einflößte, es überwog nun gänzlich.“ „Mir dünkt, es ſei falſch, anzunehmen, jedes Zuſammenleben müſſe in Gleichgültigkeit enden. Ich behaupte, aller menſchliche Verkehr greift fördernd oder hindernd in unſer Daſein, daher fordert die Logik der That⸗ ſachen, daß nach einer gewiſſen Zeit ſich Zu⸗ oder Abneigung entwickle, außerhalb des Anziehungspunktes der Geſchlechter — der gewöhnlichen Liebe.“ „Sie ſprechen wahr. Ich begann Braun als Alp zu empfinden, ich verglich ihn mit Felix und Hermann, allmälig lernte ich ihn — haſſen. Er liebte mich noch immer in gewiſſem Sinne, nur ſank ich fortwährend in ſeiner Schätzung herab, ſeit ich mich theilweis in ſeine Macht gegeben hatte. Der Bankerottier des Lebens, der nie Erfolg gehabt, nie Rang, Vermögen oder irgend eine Auszeichnung beſeſſen hatte, gefiel ſich darin, mich zu tyranniſiren. Er kannte meine weibliche Schwäche und wußte, daß ich mich nie zu offenem Widerſtande aufraffen würde. Uebrigens jagte er wieder raſtlos dem Schatten literariſchen Ruhmes nach.“ „Sie wendeten ſich an Niemand um Hülfe?“ „Das verbot mein Stolz, ich glaubte mich vergraben und hoffte mich vergeſſen. Möglich, daß wir unſer ganzes Leben ſo fortgeſchleppt hätten, nur kam die Armuth. Braun erwarb wenig, das kleine Beſitzthum trug faſt nichts. Wir lebten von den Erträgniſſen unſeres Gartens — Fleiſch, Wein, Thee oder Kaffee koſtete ich jahrelang nicht mehr, ein reiches Geſell⸗ ſchaftskleid aus früheren, beſſeren Tagen mußte für den täglichen Bedarf dienen. Um dieſe Zeit kaufte ein wohlhabender Fabrikant die ehemalige Abtei, deren Prälaten das Sommerſchlößchen am See erbaut hatten. Braun gelang es, ſich bei der Familie einzuführen, ſeine Abweſenheiten wurden häufiger und länger. Mir ſagte er, daß er durch ſeine neuen Freunde Geld zu erhalten hoffe — ſtets war er voller Pläne. Nun kommt die Kriſe, welche meine Rettung herbeiführte.“ „Sie trat ein, bald nachdem ich Sie ſah?“ „So iſt es! Kaum hatten Sie ſich entfernt, als Braun heimkam. Er legte ſich früh ſchlafen und rief Roſalien noch hinein, um ihr ſeinen Rock zum Knöpfeannähen zu übergeben. Ich blieb, verſtimmt und auf⸗ geregt, lange wach, die Erſcheinung aus der Welt, Hermann’s Name rüt⸗ telten mich auf. Meine Jungfer brachte mir ein Braun's Taſche ent⸗ fallenes Blatt. Ich las den Liebesbrief eines jungen Mädchens. In der Einſamkeit und Langeweile des abgeſchiedenen Landaufenthaltes gelang es Braun, den Kopf der Tochter des Fabrikanten zu verrücken. Sie ſchrieb ihm: ‚Wenn das Hinderniß hinweggenommen iſt, will ich Dir angehören, denn Liebe iſt allmächtig, können wir die Einwilligung meines grauſamen Vaters nicht erlangen, ſo fliehen wir. Schaffe nur Du die Gräfin fort!“ Ich war das Hinderniß — ich ſollte fortgeſchafft werden; es bemächtigte ſich meiner eine thörichte Furcht und ich witterte Mord. Roſalie ward zum Kriegsrathe berufen, ſie mußte die Thüren verrammeln, und ich erklärte ihr am folgenden Morgen, daß ich das Prälatenſchlößchen für immer verlaſſe. Wohin ſollte ich mich begeben? Auf der weiten Welt kannte ich nur eine Perſon, von der ich gütige Aufnahme zu erwarten hatte — es war Ihre Tante.“ „Als ich Ihnen begegnete, befanden Sie ſich auf dem Wege zu ihr?“ „Ja, ich hatte die Abſicht, zu Fuß bis hierher zu gelangen, aber meine Kräfte verließen mich bald. Die erſte Stärkung brachte der liebe Brief der Baronin, er legte ſich gleich Balſam auf mein verletztes Gemüth. Hier habe ich eine Heimat gefunden und bin jeder Lebensfreude neu er⸗ wacht.“ „Tante Sidonie iſt wirklich gut, ſie kommt mir immer wie ein ſanfter Farbenton vor, der in die grelle allgemeine Färbung mildernd tritt. Ihr Beſuch, gnädige Gräfin, wird ihr gewiß Freude verurſacht haben.“ „So ſchien es, ſie häufte Güte auf Güte und bahnte die Verſöhnung mit meiner Familie an. Braun hatte ſtets die abenteuerliche Erwartung gehegt, er würde durch meine Verwandten eine bedeutende Anſtellung er⸗ halten und veranlaßt werden, mich zu heirathen. Seine erſte Spekulation war Louiſe Maſſon, dem halb verhungerten Privatdozenten kam ſogar dieß beſcheidene Haus zu ſtatten, nachher ſchien Gräfin Mönchsdorf glänzendere Ausſichten zu bieten, die dritte Spekulation gründete ſich auf das Geld des Fabrikanten. Sie war für mich die beſte, denn ſie befreite mich, die große Furcht half die kleinere überwinden.“ „Für Braun ſcheint ſie ſchlecht geendet zu haben, weil er ſich erſchoß — ſomit iſt eine widrige Perſönlichkeit aus Ihrem Leben genommen.“ Gräfin Judith athmete auf, ſie ſchien durch die Löſung befriedigt. „Wir verplauderten uns,“ bemerkte ſie heiter, „die gute Baronin wird zurück ſein.“ Nachher nahm ſie meinen Arm und wir gingen nach dem Schloſſe. Tante Sidonie ſaß ſchon beim Theetiſche. Sie reichte mir ihre Hand zum Kuſſe. Wenn ein Mann ihr dieſelbe hätte ſchütteln wollen, würde ſie es als Gräuel empfunden haben. Zu meiner Befriedigung erkannte ich, daß meine Sendung erfüllt ſei, und auch Felix mußte ſich unter gegenwärtigen Verhältniſſen jeder Ein⸗ miſchung enthalten — wir waren unſerem köſtlichen Beiſammenſein in Hohenburg wiedergegeben. So erklärte ich den Damen meine Abſicht, morgen in aller Frühe ab⸗ zureiſen. Gräfin Judith erhob ſich, mir Gelegenheit zu geben, mit meiner Tante allein zu reden. „Sagen Sie Felix . . . . “ begann ſie, doch ihre Botſchaft ſchien ſie wieder zu reuen, ſie nickte mir freundlich zu und verſchwand. „Judith's älterer Bruder wird ſie nächſtens abholen, um mit ihr in Berlin zu leben,“ bemerkte meine Tante, „er richtet gegenwärtig ihre Zimmer ein, die Familie iſt nun willig, ihr wieder die gebührende Stel⸗ lung in der Welt zu verſchaffen.“ Es war mir unmöglich, die Sache ſo ſanguiniſch zu betrachten, als die alte Dame; das fette Kalb wird heutigen Tages nicht mehr geſchlachtet, und am wenigſten für eine heimkehrende Tochter. „Die gute Judith verdient, daß es ihr endlich einmal wohl ergehe,“ fuhr Tante Sidonie fort, „Graf Mönchsdorf benahm ſich ſchlecht gegen ſie, Hermann mußte ſie heirathen, und noch ein Mann hat ſie getäuſcht. Wieder in ihre Familie aufgenommen, kann ſie nicht fehlen, eine vortheil⸗ hafte Partie zu machen.“ Tante Sidonie ſelbſt hatte nur einmal geliebt, und da der Mann ihren überſchwenglichen Gefühlen nicht entſprach, löste ſie ſelbſt die Ver⸗ bindung; ſie war zu zart und zu poetiſch für die Ehe — aber nichts⸗ deſtoweniger liebte ſie es, Andere zuſammenzubringen. „Es wird gut ſein,“ erwiederte ich, „wenn ſie eine Stütze findet, denn Gräfin Judith gleicht dem Epheu, der ſich anranken muß, nur . . . .a“ „Du wirſt den thörichten Verleumdungen über die Arme kein Gehör ſchenken.“ „Nein, gnädige Tante, ich halte ſie für ſo unſchuldig, als eine der elftauſend Jungfrauen der heiligen Afra.“ — Die alte Dame glaubte an kein Uebel in der Welt, ſie hätte einen Hausbrecher als Kaſſier und einen Giftmiſcher als Koch empfohlen. Eine Nacht ſchlief ich ſanft unter dem Dache der beſten und unlogiſchſten aller Frauen, dann ging es wieder dem lieben Ziele Hohenburg zu. μ 596 2⁵ Hermann's Gattin empfing mich kalt, ſie mußte herausgewittert haben, daß meine und Felix' Expedition mit der verpönten Gräfin Judith zuſammen⸗ hing. Hermann ſelbſt erwähnte ſeiner einſtigen Geliebten mit keiner Sylbe. Dafür hatten Felix und ich lange Geſpräche über die reizende Frau. Wir freuten uns herzlich, wenn ihr Kampf mit der Welt beendet ſein ſollte. Unſer Verkehr gewann noch an Innigkeit, wir hatten etwas zuſammen erlebt, und weil wir am liebſten allein mit einander umherſtreiften, nannte man uns bald — die Unzertrennlichen! (Schluß folgt.) Ein unheimlicher Geſelle. (Bild S. 593.) Was ſich wohl die zwei Strolche denken? Ja wohl, denken! Man glaube nur ja nicht, daß ſich ein Thier keine Gedanken mache, daß es keinen ähnlichen ſeeliſchen Organismus beſitze, wie der Menſch. Jeder Thierbeobachter kann zahlreiche Beweiſe dafür beibringen. Hier will ich nur eine wenig beachtete Thatſache betreffs der Thierſeele hervorheben, die gerade am Fuchs am trefflichſten ſich zeigen läßt: nämlich ihre Vervoll⸗ kommnungsfähigkeit. Mit Recht bewundern wir die Liſt, Schlauheit, Gewandtheit und doch mit Kühnheit gepaarte Vorſicht der Füchſe in unſeren heimiſchen Wäldern. Damit kontraſtirt auffallend die von allen Seiten erhärtete Thatſache, daß die Polarfüchſe über die Maßen dummdreiſt und all' der Tugenden baar ſind, welche unſere Füchſe auszeichnen. bekannte ruſſiſche Reiſende auf Kamtſchatka, beſchrieben. Sie mußten ſich mit einem Prügel bewaffnet ſchlafen legen, um ſich der Blaufüchſe erweh⸗ ren zu können, die ihnen frech ihre Pelze unter dem Leib wegzogen, um das Leder zu freſſen; und ſie konnten jeder Zeit deren, ſo viel ſie wollten, mit dem Stocke erſchlagen. Aehnliches, wenn auch in minderem Grade, gilt von den unſerem europäiſchen Fuchſe noch näher verwandten Fuchs⸗ raſſen der nordamerikaniſchen Pelzbezirke. Es iſt derſelbe Unterſchied, wie zwiſchen den geiſtig höher ſtehenden weißen Menſchen und den niedrig gearteten wilden Völkerſtämmen der Tasmanier, Auſtralier ꝛc. Was iſt die Urſache? Einfach Folgendes: Je mehr die Gefahren wachſen — an Zahl und Intenſität — von denen eine Thierart bedroht iſt, um ſo mehr entwickeln ſich neben den phyſiſchen auch die pſychiſchen Fähigkeiten, mit denen das Thier dieſe Gefahren meidet. Da ſpielt nun der Menſch die vornehmſte Rolle, und es läßt ſich überall nachweiſen: je dichter ein Land von Menſchen bevölkert iſt, je mehr eine Thierart von dieſen Menſchen verfolgt wird, um ſo höher ſteigt die Ausbildung der pſychiſchen Fähig⸗ keiten. In Europa gibt es keinen einzigen Vogel und kein Säugethier, das ſich von dem Menſchen mit der Hand greifen ließe, kein Wild, welches den Jäger nicht unterſchiede vom Bauern, während ſich Darwin, als er die menſchenleeren Inſeln im Stillen Ozean beſuchte, die Vögel auf die Flinte ſetzten und in Auſtralien die Eingeborenen die Elſtern einfach ſo fangen: ſie legen ſich auf die Erde, bedecken ſich mit Baumzweigen bis auf die geöffnete Hand, in welche ſie einen Köder legen — wenn die Elſter zugreift, erwiſcht ſie die Hand an den Beinen. Das ſoll einmal Einer mit unſern Elſtern probiren — der kann liegen bleiben, bis Gras auf ihm wächst. Uebrigens iſt der Menſch nicht die einzige Urſache der höheren Ausbildung der Intelligenz in der Thierwelt, ſondern alle Um⸗ ſtände, welche einem Thier ſein Daſein erſchweren, zwingen es zur Stei⸗ gerung ſeiner Fähigkeiten, und die dümmſten Thiere ſind die, welche, wie z. B. die Landſchildkröten, durch eine glückliche Körperbeſchaffenheit und genügſame Lebensweiſe weder Gefahren noch Nahrungsſorgen kennen. Dieß möge auch uns Menſchen zur Beruhigung dienen: Ohne Kampf um's Daſein keine Intelligenz, keine Kultur. Freilich gibt's Leute, die lieber Schildkröte als Fuchs wären, denen kann der Zoologe nur einen Rath geben: ſie ſollen ſich auf einer kleinen Inſel im Stillen Ozean an⸗ ſiedeln, dort kann's ihnen möglicherweiſe gelingen. Jäger. Der Salpeter. Von Karl Ruß. Dieſes Salz, auch Kaliſalpeter oder ſalpeterſaures Kali genannt, iſt in der Hauswirthſchaft, in zahlreichen Gewerben, als Arzneimittel und zur Darſtellung vieler chemiſchen Präparate außerordentlich nutzbar. Er wurde bereits in der Bibel und von den Schriftſtellern des klaſſiſchen Alterthums unter dem Namen Nitrum erwähnt. Doch weiß man nicht mehr genau feſtzuſtellen, ob das vlrOov der letzteren auf den Salpeter oder auf die Soda (Natron) zu beziehen iſt. = Am beſten hat dieß Steller, der — Seiner großen Wichtigkeit wegen erſcheint die Geſchichte und Dar⸗ ſtellung dieſes Salzes vorzugsweiſe intereſſant. Der Salpeter kommt in ziemlich bedeutender Menge fertiggebildet in der Natur vor, indem einer⸗ ſeits in manchen Gegenden Oſtindiens, Egyptens, Spaniens, Italiens, Ungarns u. ſ. w. im Boden ſalpeterſaure Salze ſich bilden, welche von der Feuchtigkeit aufgelöst werden und beim Verdunſten derſelben kryſtalli⸗ ſirend an der Oberfläche zurückbleiben, und alſo, wie man zu ſagen pflegt, ausgewittert werden, und indem andererſeits verſchiedene Pflanzen, wie Tabak, Runkelrüben und andere, Salpeter in ihrem Saft enthalten. In beſchränktem Maße gewinnt man aus dem ſalpeterhaltigen Boden, welcher „Kehrſalpeter“ oder „Gaierde“ heißt, in den genannten Ländern das nutz⸗ bare Salz durch Auslaugen und Krryſtalliſiren. Zunmn bedeutend größten Theile aber wird der Salpeter auf zwei andern Wegen, deren neuerer vorzugsweiſe ausgiebig iſt, erhalten. Das ältere Verfahren der Salpeterbereitung beruhte darin, daß beim Verweſen thieri⸗ ſcher Stoffe mit Kali, Kalk u. ſ. w. zuſammen ſalpeterſaure Salze ſich bilden. Man brachte daher humusreiche Erde, nebſt thieriſchen und pflanz⸗ lichen Abfällen, mit Holzaſche (welche zur Pottaſchen⸗Fabrikation bereits ausgelaugt ſein durfte), gebranntem Kalk, Bauſchutt u. ſ. w. zuſammen, formte daraus große Haufen, welche man mehrere Jahre hindurch ſich ſelber überließ, um ſie dann von Zeit zu Zeit an der ganzen Oberfläche abzukratzen, das Erhaltene mit Waſſer auszulaugen und den Salpeter daraus darzuſtellen. Durch die Verweſung der Thier⸗ und Pflanzenüber⸗ reſte und unter Einfluß des Sauerſtoffs der Luft bildete ſich dann ſal⸗ peterſaurer Kalk (Kalkſalpeter), welcher durch Zuſatz von kohlenſaurem Kali oder Pottaſche in Kaliſalpeter verwandelt wurde. Man nannte jene Haufen Salpeterplantagen und die Fabriken der Darſtellung Salpeter⸗ ſiedereien. = SðUGè JM In der freien Natur bildet ſich der Salpeter in folgender Weiſe: Wenn ſtickſtoffhaltige Thier⸗ und Pflanzenüberreſte, insbeſondere Blut, Fleiſch, Harn u. ſ. w., der Fäulniß oder fauligen Gährung unterliegen, ſo bildet kohlenſaures Ammoniak einen Hauptbeſtandtheil der ſich entwickelnden Gaſe, während dann, wenn Alkalien und alkaliſche Erden dabei vorhanden ſind, kein kohlenſaures Ammoniak, ſondern Salpeterſäure entſteht. Die Bil⸗ dung dieſer letzteren beruht hier auf der Verbindung des im Ammoniak befindlichen Stickſtoffs mit Sauerſtoff. Daher kann ſich die Salpeterſäure überall dort bilden, wo Ammoniak mit alkaliſchen Stoffen, unter Beihülfe von Feuchtigkeit und einer angemeſſenen Wärme, in Berührung kommt. Da die atmoſphäriſche Luft nicht arm an kohlenſaurem Ammoniak iſt, ſo iſt auch die Bildung des Salpeters an und in poröſen Gebirgs⸗ und Erd⸗ ſchichten, welche theilweiſe aus alkaliſchen Erden beſtehen und mit Luft und Regen in Berührung kommen, ſelbſt bei Abweſenheit verweſender, ſtickſtoffhaltiger Körper erklärlich. (Dr. Hager.) Das Klima der warmen Erdſtriche iſt der Salpeterbildung beſonders günſtig, aber auch in dem unſrigen findet dieſelbe ſehr häufig ſtatt. Als in den Jahren der fran⸗ zöſiſchen Fremdherrſchaft, bei der Kontinentalſperre und dem bedeutenden Schießpulververbrauch, der Salpeter außerordentlich knapp wurde, mußten bekanntlich allenthalben die Wände an günſtigen Orten für den Zweck der Salpetergewinnung abgekratzt werden, zumal man ein beſſeres Verfahren der Darſtellung damals noch nicht kannte. = In neuerer Zeit hat man in dem in Peru und einem Theile von Chile in außerordentlich ausgedehnten Lagern natürlich vorkommenden ſalpeter⸗ ſauren Natron oder Natronſalpeter ein ſehr ausgiebiges Rohmaterial zur Darſtellung des Kaliſalpeters vor ſich. Dieſes ebenfalls ſehr wichtig gewordene Salz, welches ſeines Herkommens wegen auch peruaniſcher oder Chiliſalpeter genannt wird, ergibt jetzt durch Zerſetzung mit kohlen⸗ ſaurem Kali oder Pottaſche zwei ſehr wichtige Erzeugniſſe, nämlich den Kaliſalpeter und das kohlenſaure Natron oder die Soda. Wie der Salpeter im Handel vor uns liegt, beſteht er in kleinen und großen ſechsſeitigen Kryſtallen, gewöhnlich mit vielem Gruß vermengt, welche ſich ein wenig feucht anfühlen, jedoch weiß und nicht bräunlich oder ſchmutzig ausſehen dürfen. Für die meiſten Zwecke iſt dieſer rohe, als ſogenannter raffinirter verkaufte Salpeter wohl ausreichend. In den Apo⸗ theken und chemiſchen Fabriken wird er durch Auflöſen in Waſſer und Umkryſtalliſiren gereinigt; bei den Droguiſten erhält man zwei Sorten des gereinigten Salpeters, und zwar den ſogenannten zweifach gereinigten oder gereinigten kryſtalliſirten engliſchen, in großen ſäulenförmigen, farbloſen Kryſtallen, und einen ſogenannten chemiſch reinen, als ein ſchneeweißes Kry⸗ ſtakllpulver. =ͦͦòGMWUw Die Eigenſchaften des Salpeters ſind im Allgemeinen die, daß er in kaltem und ſiedendem Waſſer auflöslich iſt, auf glühenden Kohlen oder in Berührung mit brennbaren Stoffen in der Hitze heftig und mit Funken⸗ ſprühen verpufft und, wenn er rein iſt, in der Auflöſung durch Zuſatz von Höllenſtein nur getrübt wird, nicht aber einen dicken Bodenſatz bildet. Al1s Arzneimittel gehört der reine Salpeter zu den kühlenden, das Durſtgefühl vermindernden, entzündungswidrigen Mitteln, und wird da⸗ her bei entzündlichen Krankheiten der Athmungswerkzeuge und der Unter⸗ EEEE rr4r4¶ ☛ 597 R⸗π W E me e = amm⸗ lffi i aſcen 11 lens, on in. , tͤe 4 awp amr. 0 . ð , 5 M, W, , “?UVMU? ee, , Rerr—————, Eecmmmm Em PP D j = =f 5 eee eee E W E Ea f f f lir, G, , Pltegg. e N 1 — — —. — . £ = —— = = * n = = S S = =— S = = E = = =S = – ; = = = – S — - = S 6 == = — =☛ S — 2⸗ 2n⸗ 2 —— = = 2 — — – — — —— — — — I, . ⸗ Er warmen *†* it nc d und ve ender oende Horme ee — = 6R — — ☛ = – E E E — = — — = =6 5 — — Nach einer Originalzeichnung von F. Specht. (S. 598.) Die alte Dorflinde. ſten lder e In it , in ih 7 apmor, zm Relulenben nen 1 Nerme. 11 nch Myr. g õ , 7 ſchof 4 . , . en rmnen U ooοω db b 598 O ⏑M leibsorgane, bei Blutwallungen, Gelenk⸗Rheumatismus, ſowie auch als ſchleimauflöſendes Mittel verordnet. Als Volksheilmittel bei hitzigen und fieberhaften Zuſtänden, Bruſtbeſchwerden u. ſ. w. holt man aus der Apo⸗ theke gewöhnlich den reinen, in Kügelchen oder Blättchen gegoſſenen, als Salpeter⸗ oder St. Peters⸗Kuchen oder Brunellenkörner. Doch bedarf dieſer Selbſtgebrauch der Vorſicht, da er, anhaltend oder in großen Gaben ge⸗ nommen, auf die Verdauungswerkzeuge reizend und ſtörend einwirkt. Für verſchiedene Zwecke, zu Umſchlägen u. ſ. w., benutzt man den Salpeter in Kältemiſchungen, indem man 1 Theil Salpeter in erbſengroßen Kryſtall⸗ ſtücken mit 2 Theilen Kochſalz vermiſcht und in kaltes Waſſer ſchüttet. In der Hauswirthſchaft, als Zuſatz zum Einpökeln des Fleiſches, iſt der ſogenannte raffinirte Salpeter rein genug; für die Zubereitung von feinen Würſten und andern delikaten Fleiſchwaaren nimmt man aber doch lieber den gereinigten kryſtalliſirten. Beiläufig ſei es geſtattet, ein recht gutes Verfahren zum Einpökeln von Fleiſch mit Salpeter anzugeben: 6 Theile gereinigter Salpeter, 32 Theile Zucker und 192 Theile Kochſalz werden in 768 Theilen Waſſer aufgelöst, abgeſchäumt und nach dem Erkalten über das Fleiſch gegoſſen. Dieſes nimmt eine ſchöne rothe Farbe an und hält ſich beſonders gut bei warmer Witterung. Wenn die Salzauflöſung durch den Gebrauch bereits meiſtens erſchöpft iſt, ſo ſetzt man den dritten Theil der Salze in demſelben Verhältniß nebſt 256 Theilen Waſſer hinzu, kocht noch einmal auf und ſchäumt ebenfalls ab. Auch eine Zucker⸗Schnellpöke⸗ lung wollen wir mittheilen: 1 Theil gereinigter Salpeter, 2 Theile Zucker und 16 Theile Kochſalz werden zuſammen gepulvert, und damit wird das friſche Fleiſch ſo beſtreut, daß es ringsherum gleichmäßig davon bedeckt iſt. Dann wickelt man es in ein Stück ſtarke, ſaubere Leinwand, legt es in einen irdenen Topf und deckt dieſen zu. Nachdem man das Fleiſch täg⸗ lich einige Male umgekehrt, iſt es in etwa acht Tagen von den Salzen völlig durchdrungen. Die Leinwand läßt in der erſten Zeit die Salzlake gar nicht durch, ſondern hält ſie am Fleiſche, und erſt ſpäter ſammelt ſich die Flüſſigkeit unten im Topfe an. Schließlich ſei noch eine Vorſchrift zur Wiederausnutzung der Salzlake des Pökelfleiſches angefügt. Während beim Pökeln nämlich das Salz in das Fleiſch dringt, löst es aus dem⸗ ſelben eine Menge ſehr werthvoller Nahrungsſtoffe aus, welche dann in der Lake enthalten ſind. Um dieſelben alſo nicht unbenutzt zu laſſen, wird die Lake mit heißem Waſſer verdünnt, tüchtig umgerührt, damit das etwa ſchon abgeſetzte Salz ſich wieder auflöſe, und dann ſtellt man die Flüſſigkeit beiſeite, um alle etwaigen Schmutztheile ſich abſetzen zu laſſen. Nachdem die verdünnte Lake dann klar abgegoſſen und durch ein Tuch ge⸗ ſeiht worden, wird ſie in einem blank geſcheuerten eiſernen oder verzinnten Gefäße über gelindem Feuer einmal aufgekocht, tüchtig abgeſchäumt und uun unter beſtändigem Umrühren ſo lange eingeſotten, bis ſich auf der Oberfläche ein Salzhäutchen bildet, worauf man ſie in eine Porzellan⸗ ſchüſſel ausgießt und ruhig ſtehen läßt. Nach einigen Stunden iſt ein rothbraunes, krümliches Salz, von angenehmem Fleiſchgeruch und kräf⸗ tigem Geſchmack herauskryſtalliſirt, welches auseinander gebrochen und auf einem Siebboden oder glatten Brette getrocknet wird und dann anſtatt des gewöhnlichen Kochſalzes für Fleiſchſpeiſen und dergleichen gebraucht werden kann. Eine genügende Menge gibt einer Brühe ſogleich einen kräftigen Fleiſchſuppen⸗Geſchmack. Die zurückgebliebene Fleiſchlake wird noch einmal in derſelben Weiſe behandelt. Der bereits erwähnte Natronſalpeter, an ſich als ſalpeterſaures Natron bereits ſeit dem Jahre 1736 bekannt, wurde zuerſt im Jahre 1820 aus Südamerika nach England gebracht und iſt ſeitdem ein bedeutender Han⸗ delsartikel geworden. Er wird an mehreren Orten der Erde in verſchieden großen Lagern, vornehmlich aber auf der Grenze zwiſchen Chili und Peru in einem Umfange von gegen fünfzig Stunden und in etwa zwei Fuß Tiefe gefunden. Im Handel heißt er auch Südſeeſalpeter und bildet als ſolcher im rohen Zuſtande als Dungmaterial, zur Darſtellung des Kaliſalpeters, ſowie der Salpeterſäure, und dann gereinigt, durch Auflöſen in Waſſer und Umkryſtalliſiren, als Arzneimittel und noch für zahlreiche andere Zwecke einen ſehr wichtigen Gegenſtand. Als Arznei wirkt er dem Kali⸗ ſalpeter gleich, jedoch weit milder und die Ausſcheidungen des Körpers mehr befördernd. Im reinen Zuſtande bildet er große, durchſcheinende Salzkryſtalle, von etwas ſcharfem, kühlendem, ſchwachbitterlichem Geſchmack, und iſt in allen ſeinen Eigenſchaften dem Kaliſalpeter ſehr ähnlich. Zur Schießpulver⸗Fabrikation kann er nicht benützt werden, weil er an der Luft leicht feucht wird. Der Ammoniak⸗Salpeter, das ſalpeterſaure Ammoniak oder Ammon, ebenfalls in Salzkryſtallen, bietet kein weiteres Intereſſe, da es keine ge⸗ werbliche oder hauswirthſchaftliche Anwendung findet und auch als Arznei⸗ mittel nur ſelten an Stelle des Kaliſalpeters gebraucht wird. Silber⸗Salpeter nennt man auch den bekannten Höllenſtein, oder das ſalpeterſaure Silberoxyd, welches ebenſo als Arzneimittel, als für verſchie⸗ dene gewerbliche Zwecke, insbeſondere für die Photographie, zu Haarfärbe⸗ mitteln und dergleichen außerordentlich geſchätzt iſt. Auf die verſchiedenen Verwendungen des Höllenſteins können wir hier nicht näher eingehen, weil uns das zu weit führen würde und weil er den Namen Salpeter auch nur ganz beiläufig führt. Doch ſei wenigſtens darauf hingewieſen, daß er, obwohl allerdings ein ſtarkes Gift, die Bezeichnung des hölliſchen Steins keineswegs verdient, ſondern innerlich und äußerlich als ein außerordentlich wohlthätiges Heilmittel, in der Hand des Arztes und be⸗ dingungsweiſe ſogar beim Selbſtgebrauch, angeſehen werden kann. Jenen wunderlichen Namen trägt er jedenfalls daher, daß er alle thieriſchen und pflanzlichen Stoffe, welche er feucht berührt, durch den Einfluß des Lichts ſchwarz färbt, auf welcher Eigenſchaft auch ſeine Verwendung in der Photographie beruht. Nach dem Tode. Die alte Dorflinde. (Bild S. 597.) Die Linde war des Dorfes Zier, Wer aber fragte viel nach ihr? Es lobte ſie nur dann und wann, Vorübergeh'nd, ein Wandersmann. Da riß ein Sturm den Baum entzwei; Nun gab's im Dorf ein Wehgeſchrei Und Alles pries, man glaubt es kaum, Aus vollem Hals — den todten Baum. Julius Sturm. Ein Zauber⸗Gel⸗Konzert in Amerika. R. Goerdeler. „Haben Sie morgen Abend etwas vor?“ fragte die Dame, in deren Hauſe ich ſeit längerer Zeit wohne. M „Warum?“ „Wir erwarten morgen ein paar junge Damen zum Beſuch, und wünſchte ich, daß Sie zu Hauſe wären, um dieſelben zu unterhalten; mein Sohn Willie wird auch da ſein, und wäre es mir wirklich lieb, wenn Sie keine anderweitige Abhaltung hätten.“ „Sind die jungen Damen hübſch?“ M „Ich wußte, das würde Ihre erſte Frage ſein; aber beruhigen Sie ſich, die Damen ſind hübſch.“ „Verzeihen Sie, es war nur ſo eine müßige Frage. Natürlich, alle Amerikanerinnen ſind hübſch. Gewiß, es wird mir ein großes Vergnügen machen, Ihnen einen Gefallen zu erweiſen, ſelbſt auf die Gefahr hin, Ihre Gäſte zu langweilen.“ Den folgenden Nachmittag — es war ein Sonnabend — kam Willie mit den beiden jungen Damen angefahren. Willie war ein toller Junge geweſen. Seit er vor ſieben Jahren das Kollege abſolvirt, hatte er zwar ſeinen Vater keinen Cent gekoſtet; er handelte mit Nähmaſchinen, Pferden und Maulthieren im ganzen Süden umher; aber ſo ſchnell er Geld verdiente, ſo ſchnell flog es wieder davon, und er hatte noch nicht einmal den Anfang zur Gründung eines Ver⸗ mögens gemacht. Seiner guten, frommen Mutter machte er viel Sorge; Gerüchte, daß er ein arger Don Juan ſei, waren zu ihren Ohren ge⸗ drungen, und dieß in Verbindung mit ſeiner Gleichgültigkeit gegen Geld, bereitete ihr viel Kummer. „Wenn Willie nur heirathete,“ ſagte ſie, „dann würde vielleicht noch Alles gut werden,“ und mit Freuden begrüßte ſie die Nachricht, daß er zwei Schweſtern, Damen ſeiner Bekanntſchaft, deren Vater ein reicher Farmer in der Nähe war, zum Beſuch bringen würde: er wolle gern, ſchrieb er, daß ſeine Mutter ſie kennen lene. — Die jungen Damen waren wirklich recht hübſch, ſehr liebenswürdig, und als wir uns Abends zum Thee niederſetzten, hatten wir ſchon ganz gute Bekanntſchaft gemacht. = „Wißt ihr,“ ſagte Willie nach dem Abendeſſen, „ich will euch einen Vorſchlag machen: die Zauber⸗Oel⸗Männer ſind heute in der Stadt, wir wollen hingehen und ſie hören.“ “ „Die Zauber⸗Oel⸗Männer?“ fragten die Damen, „wer ſind ſie?“ „Kommt nur mit, ihr werdet viel Spaß haben.“ OͦBð Ich bat alſo eine von den Damen um die Ehre, ihr Begleiter ſein zu dürfen, erhielt dieſelbe zugeſtanden, gab ihr meinen Arm, und wir gingen nach dem großen Platz vor dem Hotel, wo, wie wir gehört, uns das Schauſpiel erwarten würde. Da hielt, umgeben von einer großen Schaar weißer und „farbiger“ Neugieriger, ein großer Wagen, mit vier prachtvollen Braunen beſpannt. o⸗ un. ne 599 O An dem Wagen prangte in rieſigen Buchſtaben die Aufſchrift: „Wizard Oil“ und vorn darauf ſtand ein Vollblut⸗Yankee, welcher den Leuten die Bedeutung von dem wunderbaren Wizard Oil (Zauber⸗Oel) ausein⸗ anderſetzte. Auf ganz originelle Weiſe hatte er am Morgen deſſelben Tages ſein Geſchäft eröffnet und wieder den Beweis geliefert, daß, wenn es ſich um Geſchäft und Reklame handelt, die Amerikaner allen anderen Nationen weit voraus ſind. Gegen neun Uhr war der Zauber⸗Oel⸗Wagen in die Stadt gekommen, und nachdem ſich, von hübſcher Muſik angelockt, ein Haufe Neugieriger darum angeſammelt hatte, trat der unternehmende Yankee auf den Sitz neben dem Kutſcher. In ſeiner Hand hielt er einen Haufen Banknoten, aus denen er eine Fünf⸗Dollars⸗Note herauszog und dann folgendermaßen anhub: „Gentlemen, hier iſt eine Fünf⸗Dollars⸗Banknote, die ich jetzt verauktioniren werde. Jetzt will ich ſehen, wie viel ich dafür bekomme. Wer bietet?“ Natürlich bot Niemand; denn Jedermann hielt die Sache für einen Humbug. „Gentlemen, Sie ſcheinen anzunehmen, die Banknote ſei nicht echt; Sie ſind im Irrthum, die Note iſt echt, wie Gold, und nun noch einmal, wer bietet? Nur immer los, ich habe keine Zeit zu verlieren, Zeit iſt Geld für mich wie für Sie, und hier iſt Geld, eine Fünf⸗Dollars⸗Banknote der Vereinigten Staaten, ich frage noch einmal, wer bietet?“ Ein junger Kaufmann, der neugierig geworden war, worauf die ganze Sache abziele, rief aus: „Ich biete zwei Dollars.“ „Gentlemen, zwei Dollars ſind geboten, das iſt doch ein Anfang; jetzt los, wer bietet mehr? Zwei Dollars, zwei Dollars; höre ich Jemand ſagen: drei Dollars? Nein, alſo dann zwei Dollars, zwei Dollars, ich kann meine Zeit nicht verlieren, zwei Dollars zum Erſten, zwei Dollars zum Zweiten und zum — Dritten. Hier, mein Herr, iſt die Fünf⸗Dollars⸗ Note, geben Sie mir zwei Dollars.“ Der junge Mann bezahlte, empfing die erſtandene Fünf⸗Dollars⸗Note und ging damit ſtracks auf die Bank. Nach einem Augenblick kam er zurück, und die Nachricht lief mit Blitzesſchnelle über die Menge: Der Kaſſierer der Bank habe die Note für echt erklärt und gewechſelt. Jetzt drängte Alles auf den Auktionator ein, in ſeiner Verſteigerung fortzu⸗ fahren. „Gentlemen,“ ſagte er, indem er das Bündel Banknoten, welches er bis dahin in der Hand gehalten, in die Taſche ſchob, „mein Geſchäft iſt es nicht, Geld zu verauktioniren, ich habe Ihnen bloß beweiſen wollen, daß ich ein reeller Geſchäftsmann bin und daß ich Ihnen nur gute Waare verkaufe. Hier iſt eine Flaſche von dem wunderbaren Zauber⸗Oel. Sie wiſſen, ich ſpreche ſtets die Wahrheit, und ich kann Sie verſichern, es iſt das beſte Heilmittel, welches je erfunden wurde, und koſtet bloß einen Dollar per Flaſche. Es kurirt jede Krankheit: Ohrenſchmerzen, Hypochon⸗ drie, Leibweh, Migräne, Zahnſchmerzen, Unverdaulichkeit, Rheumatis⸗ mus, Quetſchungen, Skropheln, kurz alle Krankheiten, innerliche und äußerliche; die Gebrauchsanweiſung finden Sie auf der Flaſche, und ſie koſtet bloß einen einzigen Dollar.“ Zu dieſem Wunderdoktor hatte ich alſo meine Begleiterin geführt. Vorher kaufte ich in der dem Hotel gegenüberliegenden Konditorei Zucker⸗ werk, denn mit nichts gewinnt man ſich die Gunſt der amerikaniſchen Schönen ſo leicht, als mit überzuckertem Konfekt und überzuckerten Redens⸗ arten. Wir gingen in den „Parlor“ des Hotels, wo wir ſo glücklich waren, eine Fenſterniſche unbeſetzt zu finden, und betrachteten das eigen⸗ thümliche Bild vor unſeren Augen. Der Wagen war mit Fackeln erleuchtet, und der Yankee hielt gerade eine Anſprache: „Ladies und Gentlemen, jetzt will ich an Sie bloß eine Frage richten. Ich weiß, welche wunderbare Eigenſchaften das Zauber⸗ Oel beſitzt, nicht nur hat es mir ſelbſt ſtets geholfen, ſondern ich habe ſeine Heilkraft in tauſenden von Fällen geſehen; habe ich nun ein Recht, Ihnen meine Ueberzeugung vorzuenthalten? Ich bin ein Chriſt, und es iſt meine Chriſtenpflicht, der leidenden Menſchheit zu helfen, und ſo wahr mir der Herr helfe, das Zauber⸗Oel wird ihr zum Segen gereichen, und die Flaſche koſtet bloß einen Dollar. Einen Dollar, Ladies und Gentlemen, bloß einen Dollar für die beſte Arznei der Welt. Du brauchſt nicht weiter zu ſprechen,“ ſagte er zu einem alten Schwarzen, der an ihn herantrat, „ich weiß ſchon, was Du willſt, Onkel, hier iſt die Flaſche, nur ſchnell den Dollar her, ich kann meine Zeit nicht vergeuden. Sieh', da ſind noch viele Andere, welche kaufen wollen. Nur immer heran, der Vorrath iſt noch nicht erſchöpft; halten Sie nur den Dollar hin, und ich weiß ſchon, was Sie wollen. Während Sie, verehrtes Publikum, jetzt den nöthigen Dollar aus der Taſche bringen, wird Ihnen mein Orcheſter ein ſchönes Stück zum Beſten geben.“ Das Orcheſter beſtand aus drei Mann, von denen einer an dem Harmonium präſidirte, während der zweite ſich als einen vortrefflichen Hornbläſer erwies und der dritte ſehr hübſch die Violine ſpielte. Der Violinſpieler ſang außerdem Bariton und der am Harmonium Tenor. Mit den komiſchen Geſängen des Bariton und den ſentimentalen Liedern des Tenoriſten wechſelten recht hübſche Walzer und Polkas ab, und die Muſik war wirklich allerliebſt. Dazwiſchen war der Geſchäftsmann uner⸗ müdlich. Sein Falkenauge lief über die ganze große Verſammlung, und wo er nur eine Spur von Kaufluſt in einem Geſichte entdeckte, da ſchwatzte er den Unentſchloſſenen an ſeinen Wagen heran und deſſen Dollar in ſein⸗ Taſche. Auch verrichtete er wunderthätige Kuren. So kam z. B. Jemand, der über Geſichtsſchmerzen klagte; er lud ihn auf den Wagen ein und rieb ihn ſo lange mit dem berühmten Balſam, bis der Patient in der That wähnte, eine Linderung zu verſpüren. Dann verkaufte er ihm eine oder ein paar Flaſchen, und die Nachfrage wurde von allen Seiten lebhaft. Allmälig brannten die Fackeln herunter, noch einmal kam eine Rede an das Publikum: „Ladies und Gentlemen! Es wird ſpät und Sie wollen nach Hauſe, um ſich auf den heiligen Sonntag vorzubereiten. Ich ſchließe deßhalb den Verkauf und will nur ſagen, daß ich bis um zwölf Uhr in der Office des Hotels zu finden bin. Nichts wird mir größere Beruhigung geben, als wenn ich wieder einen Tag abſchließe, an dem ich ſagen kann, nach beſten Kräften Gutes geſtiftet zu haben. Kommet Alle, die ihr noch keine Flaſche habt, mit eurem Dollar in's Hotel, ich werde Keinen ohne Troſt wieder fortſchicken, und morgen, am Tage des Herrn, werde ich Gott inbrünſtig danken, daß er mir erlaubt, ein Wohlthäter meiner leidenden Mitmenſchen zu ſein.“ Meine Begleiterin war unterdeſſen aufgeſtanden, ich gab ihr meinen Arm und wir gingen langſam nach Hauſe. Vom Zauber⸗Oel ſprachen wir nicht; was wir uns erzählten, muß wohl ziemlich melancholiſch geweſen ſein, denn die junge Dame ſeufzte öfters und war auch nicht ſehr geſprächig. Zu Hauſe ſetzten wir uns auf die Treppenſtufen, der Vollmond war auf⸗ geſtiegen und ſtrahlte ſeinen milden Schein auf uns hernieder, und die Sterne blickten zu uns herab und wir zu ihnen hinauf! — — — „Werden Sie mich und den Abend bei den Zauber⸗Oel⸗Männern ſchnell vergeſſen?“ fragte die junge Dame. „Die Zauber⸗Oel⸗Männer wahrſcheinlich bald, aber Sie, mein liebes Fräulein, niemals.“ „Wirklich! Nun, ich habe einen Wunſch, mit dem ich Ihnen dieſen Ring anſtecke; nehmen Sie ihn nicht ab, ſonſt wird mein Wunſch nicht erfültt; aber wenn Sie ihn anſehen, denken Sie zuweilen an mich. Gute Nacht.“ „Gute Nacht.“ Nach vierzehn Tagen erhielt ich eine Einladung zur Hochzeit der Schweſter mit meinem Freunde Willie. Der wilde Vogel war wirklich eingefangen und ſollte nun in den Käfig geſteckt werden. Die Trauung war vorbei, das Souper vorüber und wir promenirten mit den jungen Damen in den Stuben und der Halle umher. Nach einer mit der Schweſter der Braut getanzten Quadrille bat ich um die Ehre eines Spazierganges in der Veranda. Ich gab ihr meinen Arm und wir gingen ein paar Mal auf und ab, gleichgültige Worte wechſelnd. „Miß Mary,“ ſagte ich, plötzlich ſtehen bleibend, „ich habe noch etwas in meinem Beſitz, das Ihnen gehört; ich fürchte den Ring zu verlieren, bitte, nehmen Sie ihn zurück.“ Als ich ihre Hand nahm und ihr den Ring anſteckte, ſah ſie mich ſo eigenthümlich an; es war, als flöge ein Schatten über ein trauriges Antlitz, und als ob ich ihr wehe gethan. Ich fühlte mich ſelber in unge⸗ müthlicher Stimmung; aber ich dachte bald: „Ah, bah, es iſt nichts, ſie kümmert ſich nicht um dich, und ſollte ich ihr wirklich einen Schmerz be⸗ reitet haben, ſo wird er bald heilen in einem Lande, wo ſolch' glänzende Kuren vollzogen werden durch das wunderbare Zauber⸗Oel. Bilderräkhſel. Auflöſung des Bilderräthlels Seite 568: Schokolade. S S= = = S= * — — — — =S = = = — ☛ = S= =—– — S = =S = — = = = = =S = = – = S= = = ☛ = = – = ☛- = =ẽ = = — ES = = = — = = – = S= = = = = = = = — – = Dt = — = = = = = S —= = S = E = = — = = = = —= = = = = = = = — S – S : — * — - — — — S— —☛0⸗— — — = — = — — - == S — E =ĩ — — ẽ= S — - — = —☛ = =S — —— — =S — — S — eum☛. . = = = ÜS= =— S=S = . ᷣ — = — = — — Eo = = — S e e — =— — — = –= E = — a = — = — — =S — =S ☚ – = = == = = = = = S = = = = = = = = — = = — π =ẽ νn⅓n'’ = S= S =ẽ = = — = B . – — — = — — — —–— ᷑ = —. ☛ = = = S — = =S= = = = = = 5. = S= E S= 3 S= — = — = =S = E —. = = —, = =ẽ – = =ẽ = E = = = = .“,= = = = = 3 — = — S = -= =S= =ẽ = — =S=S =ẽCN = = —,sE’P- == — =ẽ S = — S= — = — a = — — — S= — = = == = S = = = = S ☛ = S= =S = E Se = = = = = =☛ -= = = =— — = = = = = = = = ☛ — = =ẽ-, = = = S=S = = e = = = = S — S=S =ẽ = = S=S=ꝛẽꝛ C = = =e = = = = =ẽ, = — ☛ = = - — S2 S=S. = S= = = = Su — = = — = — = = = = – So = = = = ο — — —— – – = = S == — = =ð ð — ðèðð = — — — 3 S — – — ——— — — — ———MU * = 8 = VVFL/0 = re — FB = ..OQH◻. E, n D N E furchtbar weh. auch ganz ſacht, bequem gemacht 6 S enbahncoupé Drum fängt er auch als Don Juan — — * 8 —◻ S S= S — S . 5 „ — — Se E ☛ —☚ S — S 2 2 && 2 .2 . AR = S sä . – oαιω 600 = M EETR 2 S 2 Swürdigkeit. E ae e „die Bequemlichkeit Weckt ſeine Lieben Die engen Stiefel. Originalzeichnungen von O. Brauſewetter. I. Schulz ſitzt voll Bewunderung. 3 – = Herr Schulz iſt klug und ſucht deßwegen Ein hübſch Geſichtchen, auch noch jung! 2 luf dieſe Weiſe ſeinen Segen, Herr r =—— — —R U c 601 0 Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. (Fortſetzung.) Während einiger Sekunden fühlte ich mich wie gelähmt, aber mein Nachdenken ſagte mir, wie ſehr die Gefahr mit jeder Minute unnützen Zögerns wachſe. Glücklicherweiſe erinnerte ich mich, daß des aufſteigenden Gewitters wegen in der Geſindeſtube neben der Küche ein paar Leute wachten, und dahin mich zuerſt zu begeben, erſchien mir als das Ge⸗ rathenſte. Ich wagte nicht, ein Licht anzuzünden, und in jeder andern Nacht würde es mir vielleicht ein mindeſtens unbehagliches Gefühl erregt haben, ſo allein vorwärts zu tappen durch die weiten Räume des alten Hauſes, die immer von Zeit zu Zeit ein Blitz ſchlagartig erhellte. Heute dachte ich daran nicht einmal. Alle meine Empfindungen konzentrirten heen ſehr auf den einen Punkt, von wo uns zunächſt das Unheil be⸗ rohte. J Obhne Anſtoß erreichte ich die Geſindeſtube, die heute zum erſten Mal mein Fuß betrat, und athmete nicht wenig erleichtert auf, als ich den Gärtner erblickte, der in einem Winkel des öden Raumes bei dem trüben Scheine einer Lampe in einem dicken, alten Buche las. Der Knecht, der mit ihm wochen ſollte, war auf einer Bank ausgeſtreckt feſt eingeſchlafen. Das Knarren der Thüre machte den alten Mann aufmerkſam, und wahr⸗ ſcheinlich glaubte er in mir eines der Geſpenſter zu erblicken, die, wie die Leute glaubten, im Schloſſe umgehen ſollten, denn mit unmöglich zu be⸗ ſchreibendem Erſtaunen und Schrecken ſprang er auf und ſtarrte mich an. Ich ließ ihm jedoch keine Zeit weder zu Reflexionen noch zu Fragen. Dicht zu ihm hintretend, berichtete ich ihm zitternd vor Aufregung und in flie⸗ gender Haſt Alles, was ſich begab. Er ſtieß ein „hm, hm“ zwiſchen den feſtgeſchloſſenen Zähnen hervor, während ſich ſein Kopf langſam von der einen Seite auf die andere neigte, als wolle er ſagen: „Alſo doch — — da haben wir das Unheil.“ Mich verzehrte aber faſt die Ungeduld. „Nur ſchnell, Heynemann, was ſoll geſchehen?“ rief ich und ſchüttelte ſeinen Arm. „Bedenken Sie, wie nahe ſie ſchon ſind!“ „Sie haben Recht, gnädiges Fräulein, ich will ſogleich zu dem Ober⸗ verwalter gehen,“ erwiederte der Mann, ſeine Entſchloſſenheit wieder⸗ findend. „Daß er noch hier iſt, mag die gnädige Frau ſich zum Glück anrechnen. Vor einer halben Stunde habe ich noch Licht in ſeinem Zim⸗ mer geſehen, vielleicht ſchläft er alſo auch jetzt noch nicht.“ „Thun ſie es!“ drängte ich. „Thun Sie es ſchnell, Heynemann!“ Ich ſah noch, wie er den Knecht aufrüttelte und ſich mit ihm entfernte. In dem Punkte beruhigt, beſchloß ich, jetzt meine Tante aufzuſuchen. In den Eßſaal zurückgekehrt, zog es mich jedoch erſt unwiderſtehlich an's Fenſter. Ich mußte mich überzeugen, wie die Sachen draußen ſtanden. Als ich aber vorſichtig die Gardinen auseinander ſchieben wollte, prallte ich er⸗ ſchrocken wieder zurück. Ein erſter ſtarker Donnerſchlag wiederhallte rollend unter der weiten Wölbung des Himmels. Von dieſem Schrecken erholte ich mich indeſſen bald und ſpähte forſchend in den Garten hinaus. Wie ſtill, in wie todesähnlicher Ruhe lag er da, dunkel und ſchweigend! Sollte ich mich am Ende dennoch vorhin getäuſcht haben? Noch einmal machte die Möglichkeit mich unſicher in meinem Thun und bannte mich an meinen Beobachtungspoſten. Was aber war das? Ein Gefühl, als ſollte mein Blut zu Eis ge⸗ rinnen, erfaßte mich plötzlich. Unter den Akazien, der Altantreppe gegen⸗ über, bewegten ſich die Büſche. Eine dunkle Geſtalt ſchlüpfte daraus her⸗ vor, noch eine — das konnte ich unterſcheiden, obgleich es in dieſem Augenblick nicht blitzte. Großer Gott, ſo nahe ſchon! Ich ſah nur die Zwei, und auch ſie krochen nach einigem Umſchauen wieder unter das Buſchwerk; wie bald aber konnten ſie nicht zurückkehren und mit ihnen der ganze Schwarm! Wie gejagt eilte ich in das Wohnzimmer meiner Tante, welches ich von innen verſchloß und verriegelte, und dann zu dieſer ſelbſt. Das Licht der Nachtlampe erfüllte mit ſeinem matten Schimmer das Schlafgemach gerade hinreichend, um alle Gegenſtände unterſcheiden zu können. Die alte Dame lag vollkommen wach in ihrem Bette und richtete ſich bei meinem Eintritt ſogleich empor. „Um Gottes willen, Du biſt es, Eliſabeth?“ ſagte ſie, als ich dicht zu ihr hingetreten war. „Was gibt es? Was führt Dich hieher?“ Ich bebte, daß meine Zähne aufein⸗ ander ſchlugen, aber ich gab mir alle Mühe, mit einiger Feſtigkeit zu ant⸗ worten: „Es iſt ein Gewitter, Tante.“ . „Das weiß ich,“ erwiederte Frau von Eberſtein, „es donnerte ſoeben. Irrſt Du deßhalb im Hauſe umher, mein Kind? Ich hielt Dich nicht für ſo furchtſam.“ Vergebens ſuchte ich nach irgend einem erklärenden Worte; ein ſolches wollte ſo ſchwer über meine Lippen. Da fuhr draußen ein Windſtoß ſauſend durch die Kronen der Ulmen, deren Aeſte er klagend aneinander ſchlug, und mir war es, als ob auch noch ganz andere Laute ſchauerlich zu meinem Ohre drängen. Zuſammenſchreckend wurde ich inne, Illuſtr. Welt. XIX. 16. daß zum Schonen und Verheimlichen keine Zeit mehr ſei. Ich neigte mich zu meiner Tante nieder und theilte ihr mit wenigen Worten Alles mit. Weit geöffnet, ungläubig blickten die großen grauen Augen mich an. „Es iſt wahr,“ betheuerte ich. „Bitte, Tante, glauben Sie mir. Ich habe Alles deutlich geſehen.“ Wie zur Beſtätigung meiner Worte ließ ſich in dieſem Augenblick durch das erneute Sauſen des Windes hindurch deutlich ein entferntes, vielſtim⸗ miges Geſchrei vernehmen. Meine Kniee wankten, ſo daß ich mich an den Bettrand anklammern mußte, während meine Tante in völliger Er⸗ ſtarrung daſaß. Alles Leben ſchien aus ihren bleichen Zügen ver⸗ ſchwunden. Mit vorgebeugtem Haupte ſuchte ſie nur zu hören; zu hören, welch' ein Entſetzen ſich hier heranſchlich durch die dunkle Nacht, grauſig und unbekannt. Ein neuer und heftiger Donnerſchlag ließ uns Beide zuſammenzucken, gab mir aber zugleich die beruhigende Ueberzeugung, daß alle noch etwa ſchlafenden Bewohner des Hauſes dadurch erweckt werden mußten. „Ich will aufſtehen. Komm' und hilf mir!“ rief jetzt kurz und ſcharf Frau von Eberſtein. Ich gehorchte, ſo ſchnell und gut es meine zitternden Hände erlaubten. Ich mußte die alte Frau in einen weiten und bequemen Schlafrock einhüllen und ſie dann nach dem Wohnzimmer führen. Feſt und ſicher ſollte ich ſie ſtützen, und doch ließ ſich faſt nichts der Qual dieſes langſamen Fortſchreitens vergleichen, denn jetzt wieder erbebte die Luft unter einem erneuten, uns weit näheren und wie es ſchien tauſend⸗ ſtimmig wiederholten Geſchrei und Geheul. Endlich hatte meine Tante ihren Seſſel erreicht. Sie ſank darin nieder, und für kurze Zeit lehnte ſie den Kopf an und ſchloß die Augen aber auch nur für ganz kurze Zeit. „Geh', mein Kind,“ gebot ſie mir dann. „Oeffne ein wenig die Vorhänge und ſage mir, was Du draußen ſiehſt.“ Nachdem ich unſere Lampe vorſichtig hinter die geöffnete Thüre ge⸗ ſtellt hatte, damit ihr Schein die Tumultuanten nicht aufmerkſam machen könne, gehorchte ich. Ich blickte nur durch eine ſchmale Ritze, aber was ich ſah, war wohl geeignet, die ſtärkſten Nerven zu erſchüttern. Es blitzte faſt gar nicht mehr; das Gewitter ſchien mit den zwei ſtarken Schlägen für den Augenblick ſeine Gewalt erſchöpft zu haben, es war aber, da der Mond aufging, ohnehin hell genug, um zu erkennen, wie ein heftiger Windſtoß vor der Altantreppe Staub, abgeriſſene Blätter und einzelne ſchwere Regentropfen durcheinander wirbelte. Dieſer Platz war noch von Menſchen leer, der ganze Garten dagegen nach der Seite des Spring⸗ brunnenplatzes hin erſchien wie eine lebendige Maſſe. Jeder Buſch be⸗ wegte ſich und auf den Wegen und freien Plätzen wälzte ſich ein ſchwarzes Gewühl heran, das in der nächſten Minute den Altan erreicht haben mußte und von dem das Gebrüll ſtets näher und ohrzerreißender zu uns herüberdrang. Ein ſchwächerer Blitz erhellte, für eine Sekunde nur auf⸗ flammend, gerade da ich hinſchaute, dieſe wilde Szene, ließ mich die dunkeln Geſtalten, ja die drohenden Geſichter deutlich erkennen und mit einem leiſen Aufſchrei taumelte ich zurück, von der inſtinktartigen Beſorg⸗ niß geleitet, auch geſehen zu werden, wo ich ſah. Entſetzt ſtürzte ich hin zu meiner Tante. Ich wollte verſuchen, auf ihre haſtigen Fragen Ant⸗ wort zu geben, aber da — — was war das? Wir ſchraken Beide zu⸗ ſammen. Ich, unfähig, einen Jubelruf zu unterdrücken, fühlte, wie mir das Herz bis zum Zerſpringen klopfte, während meine Tante in heftiger Erregung die Lippen übereinander preßte. Im Speiſeſaal ließ ſich eine laute und gebietende Stimme vernehmen, und wir Beide hatten dieſe Stimme erkannt. „Bringt die Bretter hieher,“ rief Max Wilde, „raſch!“ Gleich darauf erſchallten dumpfe, aber laute und kräftige Hammerſchläge. Eine kleine Weile horchte ich verwundert in erneuter Angſt, dann plötzlich begriff ich. „Sie vernageln die Altanthüre,“ rief ich. „Tante, er wird uns retten! Wenn es Jemand kann, ſo iſt er es, Tante!“ Die Gebieterin von Schloß Nordeck erwiederte nichts, aber es entging mir nicht, wie ſie abermals hochaufathmend die Lippen zuſammenpreßte und ihre Hand auf die Seite drückte. Ich horchte auf, denn ich hatte wohl bemerkt, wie an der Thüre nach dem Saale gerüttelt wurde, und ſchnell, als fürchte ich, noch durch irgend etwas daran gehindert zu werden, öffnete ich ſie. Max erſchien auf der Schwelle. Er warf mir nur einen Blick zu, aber wie Sonnenſchein traf derſelbe mein Herz, ermuthigte und erquickte es, verbannte alle Angſt daraus wie mit einem Zauberſchlage. Max war bei uns — — was durfte ich noch fürchten? Er wendete ſich an meine Tante. „Gnädige Frau,“ ſagte er, ſie be⸗ grüßend, als ſei nie etwas Unangenehmes zwiſchen Beiden vorgefallen, „die Situation iſt ſchwierig, aber nicht hoffnungslos. Ich habe augen⸗ blicklich, da ich erfuhr, wie es ſtand, einen unſerer jungen Leute auf dem beſten und ſchnellſten Pferde fortreiten laſſen nach N. Gelingt es ihm, durchzukommen, und das glaube ich, denn die Lärmmacher ſcheinen ſich bis auf wenige Umherſtreicher alle nach dieſer Seite gewendet zu haben, 98 8ε 602 ² ſo muß in vier bis fünf Stunden Militär aus N. hier ſein, und bis da⸗ hin hoffe ich, können wir uns vertheidigen. Die Gefahr liegt — —“ „Herr Oberverwalter, bitte, kommen Sie ſchnell!“ rief aber in dieſem Augenblick eine Stimme aus dem Eßſaal, und Max, mitten in ſeiner Auseinanderſetzung unterbrochen, wendete ſich raſch dahin, wo ſeine Gegen⸗ wart am nöthigſten ſchien. Ich folgte ihm bis an die Thüre und kam gerade zur rechten Zeit, um zu ſehen, wie er das eine Fenſter öffnete. „Zurück von der Treppe!“ donnerte er hinaus. „Zurück, ſage ich, oder ich ſchieße!“ Er nahm eine Büchſe, die Franz ihm hinreichte. „Zu⸗ rück!“ rief er noch einmal und da — — — im nächſten Augenblick krachte der Schuß. Wie Eſpenlaub zitternd ſtürzte ich hinzu und vermochte, zum Tode er⸗ ſchrocken, nicht mehr den Schrei zurückzudrängen, der unwillkürlich meinen Lippen entfuhr. Max ſah ſich nach mir um. „Sei ruhig,“ ſagte er, „es koſtet Keinem das Leben. Ich wollte nicht treffen, ſondern nur die Bande einſchüchtern und ihr zeigen, daß wir nicht wehrlos ſind.“ „Herr Oberverwalter, nehmen Sie ſich in Acht, es ſind welche dar⸗ unter, die auch Schießgewehre haben,“ ließ ſich da des alten Heynemann's Stimme von dem andern Fenſter her vernehmen, und an dem Entſetzen, welches mir dieſe Worte in die Seele jagten, erkannte ich allerdings jetzt, daß die ſchlimmſte Angſt für mich erſt beginnen ſollte. Raſch die Arme ausſtreckend, war es mir, als müſſe ich Max von der gefährlichen Stelle fortreißen. Er trat jedoch, nachdem er noch einen Blick auf den Platz hinausgeworfen, ſchon von ſelber zurück. Der Schuß hatte inſofern ſeinen Zweck erfüllt, daß er die nächtlichen Gäſte in der That veranlaßte, von dem unmittelbaren Angriffe auf die Thüre abzuſtehen, und Wilde benutzte dieſe vielleicht nur zu kurze Pauſe, um ſeine Vertheidigungskräfte zu über⸗ ſehen und zu ordnen. Außer ihm befanden ſich im Saal noch zwei jüngere Verwalter, der Gärtner und ein Gärtnergehilfe, der Schmied mit einem von den Knechten und einem dreizehnjährigen Knaben. andern Knechte war der Vogt, ein zuverläſſiger Menſch, auf dem Hofe zu⸗ rückgeblieben, um das große Thor zu bewachen. Von der Treue dieſer Menſchen, die nicht in der Gegend daheim waren, konnte man glücklicher⸗ weiſe überzeugt ſein. Den Kutſcher und alle übrigen Leute hatte man dagegen beim Nachſuchen vermißt, ein ſicheres Zeichen, daß ſie von dem, was geſchehen ſollte, ſchon vorher benachrichtigt, auf und davon gegangen waren. Nur Heinrich, der andere Diener, trat ſoeben noch von der Diele herein, beladen mit einer Büchſe, drei oder vier Jagdflinten und einem Hirſchfänger. Außer dem Gewehr, welches Max in der Hand hielt und gerade ſorgfältig wieder lud, war das unſer ganzes Arſenal an regel⸗ rechten Waffen. „Ein tüchtiger Regenſchauer auf ihre Köpfe würde uns die beſten Dienſte geleiſtet haben,“ ließ der Gärtner von ſeinem Poſten aus ſich wieder vernehmen. „Aber es iſt nichts damit. Es geht gerade, wie man ſchon am Abend vorausſehen mußte. Das Gewitter iſt nach Norden herumgezogen und verſinkt jetzt vor dem aufgehenden Monde. Ruiniren die Strolche mir den Garten,“ fügte er dann hinzu, „ich wette, es iſt morgen kein aufrechtſtehender Grashalm und keine unbeſchädigte Pflanze mehr darin zu finden. Denkt das unvernünftige Volk — — — Herr Oberverwalter,“ unterbrach er aber plötzlich ſeine eigenen Betrachtungen, „meinen Sie nicht auch, daß es gut ſein würde, aus den Fenſtern der gnädigen Frau die dicke alte Ulme ein wenig näher zu beobachten? Es ſcheint mir an ihrem Fuße etwas Verdächtiges vorzugehen und die Aeſte reichen bis an's Fenſter.“ „Ich werde ſelber nachſehen,“ erwiederte der Angeredete, der eben dem einen der jungen Leute Befehl gab, mit Heinrich auf einen oberhalb des Eßſaales ſich befindenden Vorplatz zu gehen und von da aus genau zu beobachten, was im Garten geſchehe, während der andere junge Mann mit dem Gärtnergehilfen zu demſelben Zweck in die nach der Südſeite gelegene Küche geſchickt wurde. Dieß Alles hatte ſich ſo raſch zugetragen, daß kaum einige Minuten vergangen waren, ſeit ich das Zimmer meiner Tante verlaſſen, als ich mit Max dahin zurückkehrte. Hier begann ſich allmälig im Hintergrunde, ſchüchtern und verſtört, die weibliche Diener⸗ ſchaft zu verſammeln mit erſchrockenen Geſichtern und zum Theil in den abenteuerlichſten Toiletten. Die fragenden Augen meiner Tante riefen mich an ihre Seite, und indem ich ihr den Stand der Dinge, ſoweit ich ihn ſelber begriff, klar zu machen ſuchte, hatte ſich mein Begleiter auch ſchon ohne Umſtände an's Fenſter begeben, um dem Rathe des Gärtners nachzukommen. In athemloſer Spannung eine jede ſeiner Bewegungen verfolgend, ſahen wir, wie er, nachdem er nur einen kurzen, vorſichtig beobachtenden Blick durch die Ritze der Vorhänge geworfen hatte, einen derſelben raſch zurückſchlug und das Fenſter öffnete. „Peter Fiſcher,“ rief er mit lauter Stimme hinaus, „auch Ihr ſeid hier? Ich muß mich wundern, einen nnee fleißigen Arbeiter in ſo nichtswürdige Geſchichten verwickelt zu ehen.“ H Halb der Angſt um den Geliebten, welcher ſich wieder ſo tollkühn der Mit einem nicht beſſer als der Ochs, der ihren Pflug zieht. Gefahr ausſetzte, und halb dem Drange, ſelbſt zu ſehen, nachgebend, wen⸗ dete auch ich halb mechaniſch meine Füße dem Fenſter wieder zu. „Herr Oberverwalter, wir haben nichts gegen Sie,“ vernahm ich eine derbe Stimme von unten. „Wenn Ihr wollt, Fiſcher, daß ich noch ein Wort mit Euch wechſele,“ rief jetzt Max hinunter, „ſo ſorgt erſt dafür, daß jene beiden Kerle den Baum wieder verlaſſen.“ =ð Ein vielſtimmiges Schreien und Lärmen draußen folgte dieſen Worten, ein Durcheinander von Rufen und Streiten. Gleich darauf ſtand ich ſelber am Fenſter und bemerkte, wie gerade zwei dunkle Geſtalten durch verſchiedene gewichtige Fäuſte von den unteren Aeſten der Ulme herab⸗ gezogen wurden. Welch' ein Gewühl dort unten! Welch' ein Chaos wilder Geſtalten und ſeltſamer Waffen wurde dort von dem halb hinter flockigem, weißem Gewölk verſchleierten Monde beleuchtet! Max wollte mich zurückſchieben. „Laſſe mich hier, laß mich bei Dir bleiben,“ flüſterte ich ihm aber haſtig zu, indem ich mich neben ihm an die dunkle Seite des Fenſters drückte. „Herr Oberverwalter,“ ließ ſich wieder die nämliche derbe Stimme von vorhin aus dem Haufen vernehmen, und zu gleicher Zeit erſchien ein unterſetztes Individuum, auf den Schultern Anderer emporgehoben, uns um ein Bedeutendes näher, während übrigens eine momentane Stille ein⸗ trat. „Herr Oberverwalter, iſt es wahr, daß Sie Ihre Entlaſſung ge⸗ nommen haben und von Nordeck fortgehen?“ „Ja, Fiſcher,“ lautete die Antwort. „Ich werde morgen gehen, aber was ſoll das jetzt? Das gehört nicht hieher.“ . „Doch, Herr Oberverwalter, es gehört hieher,“ gab der Sprecher der da zu unſeren Füßen wogenden Maſſe zurück. „Die Nachricht von Ihrem Fortgehen hat ſich heute mit blitzartiger Geſchwindigkeit in den Gütern verbreitet, und das war der Funke, der den längſt glimmenden Brand in helle Flammen ſetzte. Sie dürfen nicht fortgehen, denn dann ſind wir ganz verlaſſen. Kein Menſch wird für unſer Recht ſorgen und ſtreben, und wir müſſen es uns ſelber nehmen.“ „Aber Fiſcher, Ihr ſeid dazu auf dem allerfalſcheſten Wege. Warum kommt Ihr nicht am hellen Tage, um es mit Ordnung und auf geſetz⸗ mäßige Weiſe zu erlangen?“ „Weil es uns nichts helfen würde, Herr Oberverwalter. Die gnädige Frau hat kein Ohr und kein Herz für uns. In ihren Augen ſind wir Und doch, Herr Ober⸗ verwalter, ſetzen Sie es bei ihr durch, daß ſie die Bertrand fortſchickt, von der ſie belogen und betrogen wird zu unſer Aller Schaden; daß ſie Sie auf Nordeck bleiben und Sie frei ſchalten und walten läßt, und wir wollen mit Allem zufrieden ſein. Verſprechen Sie uns das und vielleicht kann ich noch die Leute veranlaſſen, daß ſie in Frieden wieder abziehen, aber beſinnen Sie ſich nicht lange,“ fügte der Mann mit ängſtlicher Haſt hinzu. „Ich weiß nicht, ob ich nach einigen Minuten noch Gewalt über den Haufen habe. Es iſt viel ſchlechtes Volk dabei, und ſind die Leute einmal gewaltſam in's Schloß eingedrungen, ſo kann ich nicht dafür ein⸗ ſtehen, daß ſie nicht das Unterſte zu oberſt kehren und daß nicht Mord und Todtſchlag entſteht. Verſprechen Sie es uns, Herr Oberverwalter.“ „Ich kann es nicht, Fiſcher.“ lieren!“ Und der Mann hatte Recht, denn im Hintergrunde ging eine wo⸗ gende Bewegung durch die Menge, und einzelne ungeſtüme Rufe ließen ſich ſchon, während er redete, von dorther vernehmen. „Ich kann nicht verſprechen, Fiſcher, was ich doch nicht zu halten ver⸗ möchte,“ rief Max. „Ich kann es nicht, weil die gnädige Frau niemals bewilligen würde, wozu man ſie mit Gewalt zu zwingen ſucht. Weil ſie mich nun und nimmermehr in ihren Dienſten behalten wird.“ Unwillkürlich hatten ſich während dieſer raſch und haſtig gewechſelten Worte meine Blicke auf die Gebieterin von Schloß Nordeck gerichtet, und ich las in ihren Zügen, ihren funkelnden Augen, daß ſie Alles ver⸗ ſtanden hatte. „Herr Oberverwalter, eilen Sie, retten Sie ſich!“ ertönte noch einmal durch den allmälig wieder heftiger beginnenden Lärm die Stimme von unten. „Finden die verwegenen Burſchen Sie mit im Schloſſe, ſo möchte es Ihnen leicht nicht beſſer ergehen, als der gnädigen Frau und den Uebrigen.“ „Heute gehöre ich noch zu den Ihren und werde an meinem Poſten ausharren,“ war Max' kräftig und entſchieden gegebene Antwort. Ein wildes Durcheinander von aufſchreienden Stimmen, in dem auch Fiſcher's fernere Worte ſich verloren, drang aber in dieſem Augenblick drohend, betäubend zu uns herauf, ſo daß ich mich erſchrocken und wie Schutz ſuchend an Max anklammerte. War wohl dieſe kurze Friſt ruhigen Bedenkens der nachſtürmenden Rotte ſchon zu viel geworden? Mir ſchien, als höre ich ein ſauſendes Geräuſch, im ſelben Moment auch ſchon riß Wilde mich zurück, und klirrend die oberen Scheiben unſeres Fenſters zer⸗ „Und warum nicht? Eilen Sie, Herr, es iſt kein Augenblick zu ver⸗ — =ẽ — £ͤ Vntn ſand i alten dur halb hirtr as Ei: Ne Siimme Drand in nd ſtreben, N. Lu . — 4 „ . = . ſſten „(aot etichtet, un ſe Ms mch einmn Simme von ſe, ſo nht kau und deun einen Pte nvott. in An ſenſens il 4 n lunnii n uId N 7 Nir ſhiel, oc 603 W⁵. „ ſchmetternd, ſtürzte mit dumpfem Krach ein ſchwerer Stein mitten in das Gemach. Die Frauenzimmer kreiſchten auf und ſtoben auseinander wie eine Schaar Tauben, auf die der Habicht ſtößt. „Das habe ich gefürchtet,“ ſagte zu gleicher Zeit Max. „Eliſabeth, raſch bringe Deine Tante in das Vorzimmer!“ Dieſe Aufforderung an meine Fähigkeit, zu helfen und zu nützen, weckte ſofort meine Energie, befreite meine Sinne und Glieder von dem lähmen⸗ den Schrecken, welcher ſie gefeſſelt. Mit Gedankenſchnelle war ich neben meiner Tante und entdeckte erſt jetzt, daß Frau Bertrand in Konvulſionen dicht neben dem Fauteuil derſelben am Boden lag. Weit entfernt, mich jetzt um ſie bekümmern zu können, hatte ich für ihr feiges Benehmen nur ein Achſelzucken und war froh, in einer Ecke Bertha zu entdecken. Dieſe winkte ich zu mir heran, und ſie kam, wenn auch bleich und bebend, doch ſogleich. Ich bat meine Tante, ſie in das andere Zimmer führen zu dürfen, aber zu meinem Schrecken weigerte ſie ſich entſchieden, ihren Platz zu verlaſſen. Mehrere, freilich nicht völlig ſo große Steine flogen unter⸗ deß klirrend und praſſelnd wiederum durch's Fenſter und nahe bei uns zu Boden. „Tante,“ drängte ich voll Angſt, „ich beſchwöre Sie, kommen Sie in jenes Zimmer, wo Sie den Steinwürfen nicht ausgeſetzt ſind.“ „Laß' mich!“ antwortete ſie entſchieden. „Hier will ich erwarten und ſehen, wie weit dieſe Raſenden ihre Frechheit noch treiben.“ „Aber. Tante, Sie ſind in Gefahr hier.“ „Gehe Du fort und verbirg Dich, wenn Du Gefahr fürchteſt,“ lautete die Antwort. Hülfeſuchend ſchaute ich mich nach Max um und verſtand mit einmal jetzt, warum er vorhin den Schmied mit allen irgend zu entbehrenden Leuten fortgeſchickt hatte. Sie brachten Säcke mit Stroh gefüllt, ſo viel ſie deren tragen konnten, und der kleine Burſche glich einem wandelnden Berge von Pferdedecken. Mit unglaublicher Gewandtheit und Schnelle ordnete Max an und half ſelbſt die Fenſtervertiefungen damit auszufüllen und dann einige Latten und Bretter davor zu nageln. Da ich in den entſchloſſenen Mienen meiner Tante las, daß ſie ihren Vorſatz, hier zu bleiben, nicht aufgeben würde, gelang es mir wenigſtens, ſie in den durch die Verſtopfung des Fenſters gedeckten Theil des Gemaches zu bringen, und Max Wilde, der meine Abſicht ſogleich durchſchaute, ſorgte, daß auch die kleinſte Lücke in der Niſche genau ausgefüllt wurde. Noch war dieß kaum geſchehen, als ein ganzer Hagel von Steinen auch durch die Fenſter des Speiſeſaales, dieſen mit Glasſplitternd überſäend, hereinflog. Max ſtampfte mit dem Fuße und ließ ungeduldig ſuchend ſeine Blicke den Hintergrund des weiten Gemaches durchirren. Mit einem Wink der Augen noch empfahl ich meine Tante der Obhut Bertha's und ſtand in der nächſten Minute an ſeiner Seite. „Wen ſuchſt Du?“ fragte ich ſchnell. „Laß' mich etwas thun, Max. Ich kann helfen, ich habe gar keine Furcht.“ Selbſt in der Aufregung und Eile, die ihn vorwärts trieb, glitt ein anerkennendes und warmes Lächeln über die hübſchen Züge meines Ge⸗ liebten. Er beſann ſich kurz. „Eile nach oben,“ gebot er mir, „auf den Vorplatz zu Müller und Heinrich. Sage ihnen, daß ſie alle drei Jagd⸗ flinten auf den Schwarm da unten abſchießen ſollen, ſogleich. Wir müſſen um jeden Preis hier Luft und Zeit gewinnen. Die Flinten ſind nur mit Entenſchrot geladen,“ fügte er, mein erſchrockenes Geſicht erblickend, hinzu, „einige Körner davon werden Niemanden tödten.“ „Aber ſie haben nur zwei Flinten oben, Max.“ „So bringe ihnen die Jagdtaſche hier, damit ſie raſch noch einmal laden und ſchießen können.“ Er warf mir, ſchon an der Thüre des Saales angekommen, die Taſche zu, und ich ſprang damit fort durch das Vorzimmer, über die Diele und die große Treppe hinan. Oberhalb der letzteren angekommen, ſchrak ich zuſammen, denn es wollte mir ſcheinen, als ob eine dunkle Geſtalt leiſe und ſchattenhaft an mir vorüberhuſche. Die herrſchende Finſterniß er⸗ laubte mir aber nicht, irgend etwas deutlich zu unterſcheiden, und da es mir nach kurzer Ueberlegung ſehr wahrſcheinlich däuchte, daß eine der weiblichen Dienſtboten ſich einen ſichern Verſteck hier ſuche, eilte ich ohne Aufenthalt vorwärts. Die beiden jungen Leute fand ich auf ihrem Poſten, und Max Wilde's Befehl wurde vollzogen. Die Schüſſe krachten, und ein lauter, vielſtimmiger Aufſchrei, ein unbeſchreibliches Geheul der Wuth ant⸗ wortete auf dieſen von ſo ganz unerwarteter Stelle kommenden Angriff. Ich hielt die Jagdtaſche, um wieder laden zu laſſen, ſuchte ſelber das Pulverhorn und Schrot hervor, und dießmal zitterten meine Hände nicht. Ich fühlte, daß es nunmehr um's Leben ging und ein Jeder das Seinige thun mußte. Den wiederholten Schüſſen folgte ein wahrhaft dämoniſches Gebrüll aus dem Haufen, Steine praſſelten neben uns an die Mauer und ſchlugen durch die Scheiben, ſogar mehrere Schüſſe fielen und wir zogen uns Schutz ſuchend in die Ecken zurück, da wir ſahen, daß der Zweck, für den Augenblick die Ruheſtörer von dem Angriff auf die tiefer gelegenen Fenſter abzuziehen, erreicht war. So ſchnell, wie ich gekommen, eilte ich dann nach unten zurück, und fand, wieder in unſeren Wohn⸗ räumen anlangend, daß es mittlerweile faſt gelungen war, die Fenſter des Saales zu verrammeln. Damit aber war auch das zu dieſem Zweck herbeigeſchaffte Material erſchöpft. „Wir müſſen die Betten nehmen,“ ſagte Max, und ſeine Blicke wendeten ſich wieder mir zu. „Ich werde ſie herbeiſchaffen,“ ſagte ich ſchnell entſchloſſen. In dem Vorzimmer, das ich ſoeben erſt durchſchritten, hatte ich mehrere der Mägde bemerkt. Zu ihnen begab ich mich und veranlaßte ſie durch Wort und Beiſpiel, mir raſch in ihr eigenes, großes und gemeinſchaftliches Schlaf⸗ zimmer zu folgen. Hier beluden wir uns in der Eile mit ſo viel Betten, als wir fortzuſchaffen im Stande waren, und als wir damit den Eßſaal erreichten, befand ſich Max mit ſeinen Gehilfen ſchon in dem Zimmer vor dem meinigen, um auch hier Maßregeln gegen das in der ganzen untern Fenſterreihe neu beginnende Bombardement zu ergreifen. Er empfing mich mit einem dankbaren und ermuthigenden Blicke und machte ſich ohne Säumen wieder an's Werk, als plötzlich etwas Seltſames geſchah. Das Wuthgeheul, welches noch eben die Luft zerriſſen hatte, ver⸗ ſtummte draußen. Eine faſt beängſtigende Stille, ein gedämpftes Mur⸗ meln, eine Bewegung in der Maſſe nach rückwärts erfolgte darauf, und dann mit einmal ertönte ein vielhundertſtimmiges Freudengeheul. Wir Alle erkannten es auf der Stelle als ein ſolches und begriffen zugleich, daß etwas uns Nachtheiliges geſchehen ſein müſſe. Ein Jeder blieb ſtehen, wo er gerade ſich befand, erbleichend und aufhorchend. Was in aller Welt konnte nur der Grund dieſes abermals erſchallenden, wilden Jubels und Triumphgeſchreies ſein? Sollten unſere Bedränger einen Eingang in's Schloß gefunden haben? Das war nicht wohl möglich, ſie müßten ſich denn in den Beſitz einer Leiter geſetzt haben. Ohne eine ſolche konnte man glücklicherweiſe zu keinem Fenſter an der Gartenſeite gelangen. Die tiefer befindlichen Kellerfenſter waren klein und dicht vergittert, und in den Mauern der Seitengebäude befanden ſich nur die hoch oben angebrachten, wegen ihrer ehemaligen Beſtimmung als Schießſcharten ſehr kleinen Fenſter. Sich Aufllärung zu verſchaffen, war hier das nächſte Gefühl, und einem gemeinſamen Impulſe folgend, wendeten alle hier im gleichen Intereſſe Verſammelten ſich nach dem Wohnzimmer, wo an dem noch freien Fenſter der Gärtner, die Büchſe in der Hand, jetzt ſeinen Wachtpoſten hatte. Von der ſüdlichen Richtung her, die man hier zunächſt überſehen konnte, ließen ſich nämlich die unheilverkündenden Töne vernehmen. Meine Tante, neben der Bertha treu ausgehalten, behauptete noch immer ihre ſtolze Haltung, aber die Augen blickten in faſt unheimlicher Bewegung fragend und unruhig umher, und als ich trotz meiner Aufregung zuerſt zu ihr trat, drängte ſie mich beinahe ungeſtüm zurück. „Siehe, was es gibt,“ flüſterte ſie hinausdeutend. „Siehe und theile es mir mit.“ Ihrem Gebote nachkommen bedeutete für mich ſo viel, als dem Drängen der eigenen Ungeduld folgen, und an Max' Schulter gelehnt, ließ ich als⸗ bald meinen Blick zagend und voll Spannung in's Freie ſchweifen. Der Raum vor dem Altan war viel leerer geworden, wenigſtens hatten ſich alle Köpfe nach dem dichtbeſchatteten Eingange des Weges gerichtet, der vom Springbrunnenplatze heraufführte. Von dort aus ließ ſich auch das ärgſte Geſchrei vernehmen und ein dem Auge unentwirrbarer Knäuel von Menſchen wogte dort durcheinander. „Sollten ſie ſich eine Leiter verſchafft haben, Heynemann, vielleicht im Gewächshauſe?“ fragte Max. . „Das glaube ich nicht, Herr Oberverwalter; ſie würden alsdann von der entgegengeſetzten Seite kommen. Aber ſehen Sie, der Schwarm ſcheint ſich wieder näher heranzuwälzen.“ So war es in der That. Mit einer Aufregung, die uns kaum er⸗ laubte, noch zu athmen, geſchweige denn ein Wort hervorzubringen, folgten unſere Augen dem Schauſpiel, das ſich da vor uns entwickelte im Rahmen der Nacht, der aus ihrer tiefſten Ruhe aufgeſtörten Natur. Man hörte faſt die Herzen klopfen in unſerem kleinen Kreiſe. Konnte nicht ſchon die nächſte Minute eine Entſcheidung bringen? Der Mond, der eben jetzt hinter den Wolken hervortrat, ließ uns erkennen, wie zwiſchen dem ſich theilenden Gewirre von menſchlichen Figuren eine Gruppe ſichtbar wurde, die irgend einen Gegenſtand mit ſich zerrte oder trug, während man einzelne Rufe aus dem Chaos von Stimmen jetzt deutlich zu unter⸗ ſcheiden begann. „Nicht hier,“ ließ ſich Einer vernehmen. „Dort oben vor den Fenſtern der gnädigen Frau!“ „Der dicke Baumaſt iſt gerade gut dazu,“ ein Anderer, und jubelndes Beifallsgeheul folgte dieſen Worten. Ich weiß nicht, warum in dieſem Augenblick eine ſo furchtbare Angſt mich erfaßte, daß ich mich kaum aufrecht zu erhalten vermochte. War das nicht — —? Meine Blicke bohrten ſich in dieſe, Schritt um Schritt ſich nähernde Gruppe. „Allmächtiger Gott, es iſt ein Menſch!“ ſtieß ich dann plötzlich hervor. Ich fühlte zugleich, wie Max zuſammenzuckte. „Alle Teufel, alle Teufel, hat der ſich von ihnen aufgreifen laſſen!“ ſagte nach einer Weile ſtummen Hinüberſtarrens der Gärtner. 6 604 „Wer, wer?“ rief es rings um mich. „Sehen Sie denn nicht? Es iſt der Weidenbuſch!“ „Dann ſei ihm Gott gnädig,“ ließ ſich der Schmied vernehmen. „Ich weiß, daß Leute dabei ſind, die geſchworen haben, ihn umzubringen, wenn er ihnen einmal unter die Hände käme.“ Ich ſelber glaubte jetzt das bärtige Geſicht, die ganze Geſtalt des mir ſonſt ſo widerwärtigen Menſchen zu unt rſcheiden. Momentan aber ver⸗ drängten Angſt und Mitleid jede andere und feindliche Empfindung bei mir. Meine Blicke hingen wie gebannt an dem Unglücklichen, der nun⸗ mehr mit ſeiner wilden und wuthſchnaubenden Begleitung bei der Altan⸗ treppe angekommen war. Hier ſchien er durchaus nicht weiter vorwärts zu wollen. Vielleicht erhoffte der Aermſte den einzigen Rettungsweg durch den Altan, ohne zu ahnen, daß die Thüre, feſt vernagelt und verbarri⸗ kadirt, ſich in kurzer Zeit auch mit dem beſten Willen unmöglich öffnen ließ. Er war in die Kniee geſunken, er klammerte ſich feſt an die Treppe und ein neues Geheul, Ausrufe, wie: „Hund, Kanaille, hängen,“ drangen betäubend an unſer Ohr. Gab es denn nirgends Hülfe und Rettung?! Ich ſah noch, wie die Unmenſchen ihr Opfer emporriſſen, wie ſie es ſchlugen und fortſtießen, dann aber wurde es mir ſchwarz vor den Augen, und ich glaubte zu ſehen, wie das ganze Höllenbild ſich vor mir im Kreiſe drehte. „Aber das iſt entſetzlich,“ vernahm ich neben mir die Stimme Wilde's. Ich vermochte nicht, noch einen Blick hinauszuwerfen. Zu meiner Tante hinſtürzend, warf ich mich neben derſelben auf die Kniee und brach in ein konvulſiviſches Schluchzen aus. Mit wilden Blicken und verſtörten Zügen ſtand die Haushälterin inmitten des Zimmers und ſtierte nach dem Fenſter. Ich brauchte meiner Tante nichts zu erklären; ſie hatte Alles gehört und begriffen. Auch ſie ſtarrte, mit allen Sinnen aufhorchend, dahin, wo man die Kataſtrophe beobachtete, und an den Bewegungen ihrer Hand, die krampfhaft meine Schulter umklammerte, erkannte ich, welche Aufregung in ihr arbeitete. Die quälende Spannung ließ auch mich meine augenblickliche Faſſungs⸗ loſigkeit wieder überwinden und meine Aufmerkſamkeit auf die kleine Zahl unſerer Vertheidiger richten. Ich ſah, wie der Gärtner Max von irgend etwas zurückzuhalten ſuchte, wie dieſer mit heftiger Bewegung ſeinen Arm losriß und eine der durch die hereingeſchleuderten Steine halbzertrüm⸗ merten Scheiben vollends herausſchlug. „Seid ihr raſend? Ihr werdet ihn doch nicht ermorden?“ rief er mit lauter Stimme hinaus. Verwirrte, mir unverſtändliche Rufe antworteten ihm, und dazwiſchen ertönte ein markerſchütternder Hülfeſchrei, vor dem das Herz erſtarrte. Es war das Entſetzlichſte, was ich noch je erlebt hatte. (Fortſetzung folgt.) — Schiller in Lauchſtädt. Von Wilhelm Petſch. Im Juni 1803 wurde Schiller's „Braut von Meſſina“ zum erſten Male in dem lleinen Badeorte Lauchſtädt gegeben, und dieß Ereigniß ver⸗ anlaßte die hallenſer Studenten, in großem Zuge nach dem Städtchen zu pilgern. Sie beſetzten das Theater ſehr früh, und als Schiller erſchien, empfingen ſie ihn mit einem ſchmetternden, andauernden Jubelrufe. Der Eindruck, den die gewaltige Tragödie auf die Zuhörer machte, blieb Allen ein unvergeßlicher, denn die Natur unterſtützte den Dichter durch ein ge⸗ waltiges Gewitter, daß die mächtigen Donnerſchläge und der niederrau⸗ ſchende Regen oft die Worte der Darſteller übertönten. Es war ein eigenthümliches Zuſammentreffen. Wenn Wolken, ſich thürmend, den Himmel ſchwärzen, Wenn dumpftoſend der Donner hallt, Da fühlen ſich alle Herzen In des furchtbaren Schickſals Gewalt! So ſprach der Chorführer und der Himmel bekräftigte ſeine Rede durch anhaltende Donnerſchläge. Eine mächtige Wirkung erzielte der Mutterfluch der Iſabella, den das Gewitter wild illuſtrirte, und als ſie im tiefſten Schmerze ſich gegen die Himmelsmächte empört und Gott und Natur ihr ſinnlos ſcheinen, als der Chor ihr zuruft: Halt' ein, Unglückliche! — Die Götter leben! Erkenne ſie, die Dich furchtbar umgeben! und das Gewitter grollender ſeine Blitze entlud, da ſah man überall todtenbleiche Geſichter, die Frauen flüchteten mit Angſtgeſchrei aus dem Hauſe, und ſelbſt Schiller ſaß athemlos, wie verſteinert in ſeiner Loge. Ein überirdiſcher Schauer ergriff Alle. Als das Stück zu Ende geſpielt war und das Publikum hinaus in's Freie trat, da hatte der Himmel die dunkle Decke abgeſchüttelt und glän⸗ 6 zend leuchteten ſeine ewigen Sterne. Die Studenten aus Jena und Halle ſchritten zu einem luſtigen Balle. Von dem reichen Vater eines jungen Genoſſen zu einem Mahle in ſeinem Gartenſaale geladen, zogen ſie Alle zunächſt nach der Wohnung des Dichters und brachten dem Unſterblichen unter ſeinen Fenſtern ein rauſchendes Ständchen. Dann eilten ſie zu ihm hinauf, und Ludwig Krahn, der 1849 als Prediger ſtarb, forderte Schiller auf, der das Ständchen burſchikos liebenswürdig aufnahm, der Ehrengaſt des Mahles zu ſein, was jedoch abgelehnt wurde. Als ſie beim Mahle ſaßen, bemerkte Gubitz aus Berlin, der zu Jena Theologie ſtudirte und bereits durch einige Holzſchnitte Aufmerkſamkeit er⸗ regt hatte: „Bei unſerem Bedauern, daß Schiller unſere Einladung abgelehnt hat, muß ich doch bemerken, daß es mir nicht entgangen iſt, wie er doch etwas zögerte, als er die herzliche Bitte abſchlug. Ich bin deßhalb der Anſicht, daß eine Deputation aus unſerer Mitte mit Erfolg die Bitte wiederholen würde.“ Der Vorſchlag wurde mit Jubel aufgenommen, die Deputation ge⸗ wählt und Ludwig Krahn als Sprecher beſtimmt. Sie kommen an, als ſich Schiller ſoeben entkleidet hat und im Begriffe ſteht, in's Bett zu ſteigen. Mit Herzklopfen bringt Krahn die Bitte vor. Doch ehe Schiller noch ſeine ablehnende Antwort geben kann und Krahn noch mit ſeinen rhetoriſch ausgeſtreckten Armen daſteht, haben die Andern bereits die Kleider des Dichters ergriffen und auch dem Sprecher den Rock über die Arme ge⸗ worfen. Schiller wirft einen überraſchten Blick auf die ſeltſamen Kam⸗ merdiener und muß herzlich lachen. Da dauert es nur wenige Minuten und ſie haben ihren Ehrengaſt ballfähig. Hoch auf ihren Schultern, ſo tragen ſie den Gefeierten in den Gartenſaal, wo ſie ein donnernder Bei⸗ fallsſturm empfängt. Er bleibt über eine Stunde und iſt ein Burſche mit den Burſchen. Auf ein brauſendes Hoch, dem Dichter dargebracht, nimmt dieſer das Wort. „Meine Freunde! Dieſer Enthuſiasmus, den Sie mir entgegenbringen, iſt nothwendig, ſowohl für die Bühne, als auch für die geiſtigen Beſtre⸗ bungen überhaupt. Bewahren Sie ſich dieſen Enthuſiasmus — ja mehr noch, theilen Sie ihn möglichſt weiteren Kreiſen mit! Denn das Volk er⸗ hebt ſich ſelten zu einem feſttäglichen Aufſchwunge, und erfaßt einmal wirklich Begeiſterung die Herzen der Maſſe, ſo fühlen ſich doch die Meiſten nach ſolchem Himmelsleben ſo angegriffen, daß ſie raſch wieder in ihren alltäglichen Seelenſchlummer zurückfallen. Es lebe die Begeiſterung!“ Donnernd erſchallt das Vivat, dann ſtimmt ein Senior der Burſchen⸗ ſchaft Schiller's herrliches Lied an die Freude an und ſelbſt Schiller ſingt den Chor mit. Es iſt eine erhebende Stunde. Das Glas mit ehrlichem Naumburger gefüllt, ſteigt der kleine Gubitz auf einen Stuhl und ſingt zum Schluſſe in eigenen Verſen ſchneller Improviſation: Laßt den Schaum zum Himmel ſpritzen; Dieſes Glas dem guten Geiſt, Der mit kühner Wahrheit Blitzen Macht des Wahns und Trugs zerreißt! Mit dem Donnerkeil der Rede Treffet, was die Welt bethört — Allem Schlechten ew'ge Fehde, Das, Ihr Burſche, hört und ſchwört! Zuerſt ſchwörend nach dem Himmel weiſend, dann auf Schiller zeigend, der oben an der Tafel ſitzt, ſingt Gubitz weiter: Mag in unſern Adern toben, Was zur Klärung noch erſt gährt — Daß ſich guter Geiſt bewährt, Schwören wir dem Geiſt dort oben! Enthuſiaſtiſch wiederholen die Studenten dieſe vier Zeilen und ſchwören dem unſterblichen Dichter in dieſer Huldigung begeiſtertes Streben. Schiller ſpringt auf und drückt die jungen Freunde in heißer Umarmung an's Herz, dann ſagt er ihnen Ade und bittet ſie um ein ſtilles Geleit einer kleinen Deputation als Ehrenwache, die lärmende Begleitung Aller zurückweiſend. Die Studenten blieben ſelbſtverſtändlich bis zum hellen Morgen in Saus und Braus beiſammen, dann zogen ſie insgeſammt, ehe ſie nach ihrem Jena und Halle aufbrachen, noch einmal unter Schiller's Fenſter und brachten, von Lauchſtädt ſcheidend, ihrem Abgotte ein lautes Morgen⸗ ſtändchen. So war die erſte Aufführung der „Braut von Meſſina“ in Lauch⸗ ſtädt im Juni 1803 und die Studentenfeier unſeres Lieblingsdichters. Nüchternen Seelen erſcheint dieſe Feier etwas überſprudelnd und der Enthuſiasmus der Studenten ſehr überſchwenglich. Wollte Gott, dieſe ſchöne Begeiſterung erfaßte auch uns, würde uns abgerungen durch einen Dichter wie Schiller! Unſere Tage ſind proſaiſch genug — wir ſind ſehr praktiſche Menſchen geworden, denen der ſchöne Toaſt Schiller's auf den Enthuſiasmus wie eine Stimme aus dem verlorenen Paradieſe verklingt. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart.* Regeenfezenr uur 7 , =Se 0Or⸗ 1. irf 4 Alſchen⸗ op ſinat el ng rſt hom erlichem weſend rgen in ſe nuß enſter lrper⸗ lucc⸗ e. id der dieſe einen d ſehr uf den tlingt. *„ S Es iſt ein träumeriſcher Sommernachmittag, ſelbſt die Mückchen ſchwirren Verbannt aus der Welt. Novelle von Franz v. Nemmersdorf. träge, zwanzig Grad Reaumur drücken alle Thatkraft nieder. Illuſtr. Welt. A = ⸗ W E S Se = XIX. 15. n 1 ſ 1 Die Stadt iſt leer. Sie wimmelt zwar immer noch von erhitzten, ſtaubigen Menſchen, aber in unſerem Klubzimmer fangen die Diener Fliegen — weil keine Gäſte anweſend ſind. Beſonders die Damen meiner Bekanntſchaft ſind alle fort. Auch ich gehe auf's Land! Wenn mich die beſcheidene „Bohnenblüte“ locken könnte, wäre ich ſchon lange nicht mehr in der Reſidenz. Aber es iſt ein ernſthaftes Miß⸗ verſtändniß, ſeine bequemen Stuben in der Stadt mit ein paar grauen⸗ Ali — ,= UI Z . 4 . EE == S mmmmummg un AATTTEETEEEEETEEEEEEEERTTRTIEITTETITN IIIIEIIIIIIIIIIIIIEIIIIIIIIITIIII Purpinakr RnrNaEN INNNIIITNIIIIIIIIINNTIIIINI WIIITTIITTTTTITIII EIIEIIIIIIIIIIIIII S. ncnſnncſſeſeennnnnnnre nnnnm nmmmmmoe n l IIII S — ? ̃ ̊ Das Geheimniß. (S. 538.) , D oo ι 534 erregenden in einem Gebirgsdorf zu vertauſchen, und zum Erſatz für ein ſorgfältiges Mahl die Greuel einer Table d'hote in entſprechender Geſell⸗ ſchaft hinabzuſchlingen. Die Luxusbäder ſind nur wieder Städte im Kleinen, mit beinahe allen Nachtheilen der Metropolen, nur ohne die tüchtige, geiſtige Regſamkeit. Die Schweiz iſt im Sommer ein großer Humbug. Wem Cichorienkaffee, die Bergſteiger und der unechte Kuhreigen nicht die Laune verderben, der mag ſich keines überverfeinerten Geſchmackes rühmen. Alſo wo geht man hin? Die Frage iſt wichtig, und wenn die Menſchen überhaupt die Wahr⸗ heit ſprächen, würden neunundneunzig unter hundert Wandervögeln be⸗ kennen müſſen, daß ſie beſſer zu Haus geblieben wären. Für mich war jene Frage in köſtlichſter Weiſe beantwortet. Einige Wochen früher hatte ich folgende Zeilen erhalten: „Lieber Franz! „Am 15. Juli erwarte ich Dich. Mein Koch iſt noch der alte. Von Männern werden wir Felix Brankowski haben. Von Damen nenne ich bloß Roſa von Nordheim. Meine Frau grüßt Dich. Aufrichtig der Deinige Hermann Hohenburg.“ Den 15. unterſtrich ich roth in meinem Kalender, außerdem was mein Freund mir verſprach, kannte ich die drei ſeinem Haushalte vorſtehenden Grazien Reichthum, guter Geſchmack und Geiſt. Ich empfand die volle Freude eines Schuljungen, nur war nicht leicht eine Enttäuſchung möglich. Schon am 14. wanderte ich nach der Eiſenbahn; obgleich ich nicht entfernt daran dachte, zu früh einzutreffen, ſo lag doch Befriedigung darin, dem erwünſchten Ziele ſich zu nähern. Einmal im Wagen, that der träumeriſche Sommernachmittag ſeine Schuldigkeit. Es war mir nicht gegeben, den Uebergang zu beobachten, wie unſere ſandige Hochebene ſich allmälig zur Gebirgslandſchaft umformt. Die Sonne ſchoß ſenkrecht ihre letzten Strahlen, ſie verglühte und erloſch im bläulich ſchwarzen Waſſer eines See'’s. Ein leiſer Wind beſtrich das Röhricht am Ufer und ſcheuchte träge Sumpfvögel auf. Raſch ſprang ich aus dem Wagen; um in der geweihten halben Stunde vor Tiſch, wie Hermann es von ſeinen Gäſten liebte, in Hohenburg ein⸗ zutreffen, mußte ich hier übernachten. Das Dörfchen lag eine halbe Stunde entfernt vom Stationsgebäude. Es beſtand nur aus der Kirche, einem wenig verſprechenden ländlichen Wirthshaus und einigen armſeligen Bauerhöfen. Unter ſeiner Haus⸗ thüre ſtand der Wirth in Hemdärmeln, eine weiße Schürze über den mächtig vorſtehenden Leib gebunden. Die große Kupfernaſe wurde von einer grünen Sammetmütze überragt. Ein häßlicher Metzgerhund um⸗ ſchnüffelte den Wirth. Mann und Thier knurrten mich an. Meine Knickerbocker erregten wohl bei dem Gebirgsbauern Verdacht. Der leichte ſtaubfarbige Rock und vor Allem ein reines Hemd ſtimmte nicht mit ſeinen gewöhnlichen Gäſten überein. Enge, dunſtige Stuben, Federbetten, die wie Zentnerlaſt auf den Ruhenden drücken, und ein ungenießbares Nachtmahl ſchwebten mir vor — ich dachte an morgen, an die fürſtliche Gaſtfreundſchaft von Hohenburg und ſeufzte. Der Wirth machte eine Achtelswendung, um mich an ſich vorbei in's Haus treten zu laſſen. „Ich will auf dem See fahren!“ „Ein altes Schiff iſt am Ufer angekettet, die Ruder können Sie mit⸗ nehmen!“ „Aber ich wünſche Jemand, der mich rudert!“ Ein ärgerlicher Blick traf mich aus den in Fett erſtickenden Auſteraugen. „Meinetwegen, wenn Sebaſtian zu Hauſe iſt!“ Sebaſtian befand ſich glücklicherweiſe in der Nähe. Sanft ſchaukelte der Kahn, unergründlich tief ſenkte ſich der Bergſee hinab in ſeinen Felſenkeſſel. Ueber uns war ein bläulich grauer Abend⸗ himmel ausgeſpannt, dämmerhaft verſchwammen die Ufer. Unwider⸗ ſtehlich lockte das kühle, klare Waſſer in ſeine Umarmung. „Halt hier ſtille!“ befahl ich Sebaſtian. Ich warf meine Kleider ab und bereitete mich, in den See zu ſpringen. Der Burſche hatte dem Beginnen argwöhniſch zugeſchaut. „Sie wollen ſich tödten, Herr,“ rief er, meinen Arm faſſend. „Im Gegentheil, ich wünſche Methuſalem's Alter zu erreichen, laſſe mich los!“ Meinem Verſchwinden unter dem Waſſerſpiegel folgte ein Schrei Sebaſtian's, indeſſen kam ich raſch wieder zum Vorſchein und meine Ver⸗ trautheit mit dem Elemente beruhigte ihn vollkommen. Es war ein köſtliches Spiel, wie mich die Wogen in ihre Silberarme ſchloſſen, losließen, feſtdrückten. Mit einem Mal erhob ſich ſtärkerer Wind, ſie wurden ungeſtüm, ſtürmiſch und ich floh zum Nachen. Jetzt an's Land, Sebaſtian, ich will das nördliche Ende des See's umgehen!“ Das Gebirgswaſſer war eiſig kalt geweſen, mit raſchen Schritten ſuchte ich die Wärme meines Blutes wieder herzuſtellen. Ich mochte eine halbe Stunde am ſtillen Ufer hingegangen ſein, kein Laut unterbrach die ſchweigſame Oede, alles Leben ſchien zu ruhen. Plötzlich ſchimmerte mir ein weißes Gebäude entgegen. Verlaſſen und gänzlich einſam ſtand es da. Es war ziemlich groß. Hohe Fenſter be⸗ zeichneten den Mittelſaal, ſchwere geſchnitzte Thore hingen zerbrochen in den Angeln. Ein ſteifer Garten mit halbzerbröckelter Mauer umgab das ſeltſame alte Haus, Buchsbäume hatten ihre grotesken Figuren wild ausgewachſen, Statuen waren von ihren Sockeln herabgeſtürzt, Fontänen ausge⸗ trocknet. Allem Anſcheine nach hatte ich eine aufgegebene Menſchenwohnung vor mir. Nicht einmal eines Wächters bedurfte das öde, verlaſſene Haus, geſpenſterhaft lag es da, ſeine zerſtörten Wandmalereien hüllten ſich in die Schleier hereinbrechender Nacht. * Meine Schritte verurſachten kein Geräuſch, mein farbloſer Anzug ver⸗ ſchwamm in den Abendtinten, gegenüber von dem geheimnißvollen Ge⸗ bäude hielt ich an, es mir mit Muße zu beſchauen. Jetzt erſt nahm ich eine weibliche Geſtalt wahr, die unbeweglich und ſteinern neben dem Thore ſaß. Sie ruhte leicht auf alterthümlichem Lehnſtuhle mit vergoldeten Füßen; ein Wappen, von Inful und Stab über⸗ ragt, ſtützte den blumenhaft geneigten, reizenden Kopf, blonde Locken um⸗ rahmten ein ovalgeformtes, liebliches Kindergeſicht, tiefblaue Augen ſtarrten wie in unabſehbare Ferne. Plötzlich wurde ſie mich gewahr und ſchrie auf gleich einer erſchreckten Taube. Sie rauſchte in die Höhe, ich hörte das Kniſtern ſchweren Seiden⸗ ſtoffes, eine kleine blütenweiſe Hand packte die Armlehne. Meinen Hut abnehmend ſagte ich: „Beruhigen Sie ſich, ich bin ein ſehr harmloſer Wanderer!“ Gleichzeitig kam auch vom Hauſe her eine anſtändig ausſehende ält⸗ liche Dienerin. Der ſtarre Schreck ſchwand aus den lieblichen Zügen. Wie ein Schwan glitt die Dame in ſanft majeſtätiſcher Ruhe zu mir hin. Sie ſtand nun in einer Mauerbreſche, ihr kleiner Fuß trat darüber hinaus. Jetzt lächelte ſie anmuthig. „Es war thöricht, mich zu fürchten“, ſprach ſie mit angenehmer, weicher Stimme. „Ihre äußerſte Einſamkeit rechtfertigt Beſorgniß,“ entgegnete ich. „Ja, Ihre Hierherkunft mußte mich überraſchen, es vergehen Wochen, bis ein Bauer oder ein Mönch vorüberkommt, andere Menſchen ſehen wir in Monaten und Jahren kaum!“ „Dieß Haus iſt jedem Ueberfalle ausgeſetzt!“ „O, wir beſitzen Waffen, Degen und Piſtolen, überdieß wird noch Nachts eine rieſige Bulldogge losgelaſſen. Wenn „Friend“ nicht fort wäre, hätte ich mich nicht gefürchtet!“ „Sie ſelbſt würden wohl von Ihren Waffen keinen Gebrauch machen?“ mußte ich lächelnd fragen. „Gewiß nicht, ſie flößen mir ſogar Furcht ein!“ „Was für eine köſtliche Stille und Ruhe hier!“ „Beides iſt noch tiefer im Winter, wenn wir eingeſchneit ſind!“ „In der That, die Abgeſchiedenheit iſt ſo groß, wie kaum in civiliſir⸗ tem Lande denkbar. Ihr wunderbarer See iſt noch wenig bekannt, ich freue mich, ihn auf meinem Weg nach Hohenburg entdeckt zu haben!“ „Sie beſuchen Graf Hermann?“ fragte die Dame und dunkles Roth übergoß ihr Geſicht. „Ja, hat mein Freund die Ehre, von Ihnen gekannt zu ſein?“ „Als ich noch in der Welt lebte, ſah ich ihn oft.“ Sie ſprach es etwas tonlos, wie wenn Schatten von Wehmuth ihre Erinnerung trübten. „Darf ich ihm unſere Begegnung mittheilen?“ „Wozu? Gute Nacht!“ ſchloß ſie unſer Geſpräch plötzlich abbrechend. Mit vornehmem Anttande grüßte ſie mich etwas hochmüthig, wie ihre ganze Haltung geweſen, und ſchwebte nach dem alten Gebäude zurück. Der Saum ihres langſchleppenden Kleides war verſchwunden, das holde Menſchenräthſel bannte mich noch an die Stelle feſt. Landeinwärts ſchallten Tritte und das kurze, freudige Bellen eines Hundes klang dazwiſchen. Friend kehrte heim, wahrſcheinlich in Begleitung eines Mannes. Dieſer war wohl der Beſitzer der Waffen? War er ein bloßer Diener, oder hatte jenes geheimnißvolle Paradies ſeinen Adam? Gern hätte ich ihn geſehen, der mit der ſchönen Frau zuſammenlebte. Er mußte von rückwärts eingetreten ſein, denn eine rauhe männliche Stimme klang aus dem Hauſe. „Iſt meine Suppe bereit, Judith?“ „Fragen Sie Anna!“ „Unterliegt die Frau Gräfin wieder einem Anfall von Hochmuth?“ * ſtarrten hrecken Wie ein hinaus. let eine⸗ gegleitung Pandie nmerleht: nannlice 16 mnth o ς 535 . fah „Vorzüglich habe ich Sie ſatt und bin des Lebens müde, das wir hier ühren!“ Schmerzvoller Hohn klang in den Worten der Frau. „Wirklich! Dann wäre es ja ſehr einfach, uns zu trennen!“ „Können wir dieß, ſind wir nicht mit unlöslichen Banden aneinander gefeſſelt?“ „Was ſich nicht löſen läßt, läßt ſich zerhauen!“ Die Dame antwortete nichts, es wurde ſtill in dem unheimlichen Hauſe. Ein weiter Heimweg dehnte ſich vor mir; doch bot „die blonde Judith“ hinreichenden Stoff zu Gedanken. Die würde keinen Holofernes tödten mit ihrer Kinderhand! Sie dünkte mir wie eine im Mondſchein belauſchte Elfe, und ihr Genoſſe im einſamen Hauſe hatte Suppe von ihr gefordert! Welches Band knüpfte die ſonderbaren Menſchen zuſammen? Doch wohl urſprünglich Liebe, obſchon dieß roſige Gefühl in ſeinen bleichen Gegenſatz „Haß“ umgeſchlagen ſchien. Vermochte irgend eine menſchliche Neigung gänzliche Abgeſchiedenheit, ausſchließendes aufeinander Angewieſenſein zu ertragen? Gab es ein iidiſches Eden, in welchem zwei Menſchen zufrieden zu leben im Stande waren? Ich ging alle Even meiner Vergangenheit durch, ich ſchuf mir ſogar ein ideales Weib in der Einbildung und gelangte zu dem Schluſſe: vier bis ſechs Wochen läßt es ſich mit Amoretten und Roſenguirlanden ſpielen, dann aber ruft uns die Welt gebieteriſch zurück, die oft geſchmähte Welt, welche doch des gebildeten Menſchen eigentliches Element iſt. Der Liebe leichte, blumige Ketten beginnen allmälig Bleigewicht anzu⸗ nehmen, ihr Tempel wird zum Kerker, nicht länger wohnt ein zärtliches Paar darin, ſondern zwei Galeerenſklaven ſchleppen ſich aneinanderge⸗ feſſelt fort. Manchmal aber haben wir ſelbſt in der Täuſchung verblendeter Ge⸗ fühle ſo einen Tempel der Liebe hinter uns zugeſchlagen — es gibt keinen Ausweg mehr; wir erſticken! wir wüthen! wir zerfleiſchen uns! Bei welchem Stadium war die blonde Judith angelangt? Sie hatte geſagt: „unſere Feſſeln ſind unlöslich!“ Er hatte geſagt: „man kann ſie zerhauen!“ Das einſame Haus bot günſtige Gelegenheit zum Verbrechen. ſie ſich mordeten! Wenn er ſie heute Nacht erſchlug! Mir war es, als müſſe ich zurückeilen zum Schutze der reizenden, elfen⸗ haften Frau. Indeſſen erblich auch mir die friſche Farbe der Entſchloſſen⸗ heit vor des Gedankens Hektik! Der ſelige Ritter von la Mancha pflegte für verfolgte Unſchuld, die häufig recht ſchuldig war, eine Lanze einzu⸗ legen, wir moderne Ritter haben einfach keine Zeit dazu — es gilt „den Kampf um's Daſein!“ Als ich ermüdet in die Gaſtſtube trat, brannte eine einzige Talgkerze; ſie zog ungehindert ihre lange Schnuppe; die häßliche Magd in den Leinwandbeinkleidern nickte über dem Spinnrade, der Wirth ſchnarchte laut in der Ecke. Bei meinem Anblicke ſchrie er aus dem Schlafe geſchreckt: „Alle guten Geiſter . . .!“ „Mir hat geträumt, Sie ſeien verunglückt,“ unterbrach er ſich ſelbſt, es war mir nur leid wegen der Schererei mit dem Gerichte.“ „Ich ging in der ſchönen Gegend ſpazieren, weiter nichts; ſchicken Sie mir mein Nachteſſen!“ . Ohne ſich zu regen, ſtarrte mich der Dorfwirth eine Weile an, er hielt mich offenbar für geſtört. Den Kopf ſchüttelnd, brummte er hierauf: „Das Feuer wird ausge⸗ gangen ſein, ſieh' nach, Lieſe!“ Zu Gallerte verkochte und wieder erkaltete Fiſche, trübes, dickes, zuſammengeſchüttetes Bier, dem widerſtand ſelbſt meine geſunde Eßluſt. Die Forellen zeigten die Farbe des Cheſterkäſes, wie köſtlich müßten ſie geweſen ſein, wenn ſie recht zubereitet waren! H Des Lebens realiſtiſche Noth glotzte mich ungemüthlich an, ſollte ich hungrig zu Bette gehen? Freiwillig gewiß nicht. H „So, jetzt haben Sie Alles, und eine Kerze haben Sie auch,“ bemerkte der Wirth höhniſch und wollte die Stube verlaſſen. „Bleiben Sie und hören Sie meinen Vorſchlag. Sie verſchaffen mir einen friſchen Trunk und ich bezahle Ihnen das ganze Faß; nun führen Sie mich in die Speiſekammer, es müßte doch unglücklich ſtehen, wenn ich nicht etwas Genießbares entdecken ſollte. Nachher bitte ich mir noch Ihre Geſellſchaft aus, ich möchte etwas von Ihnen erfahren.“ „Handeln Sie mit Ochſen?“ fragte er. „Nein!“ „Ich hätte es mir denken können!“ Offenbar bereute es der liebenswürdige Naturmenſch, mir Vernünftiges zugetraut zu haben. Eine Viertelſtunde ſpäter lohnte roſa Schinken, goldgelbe Butter, ein guter Alpenkäs und ſchäumender brauner Gerſtenſaft meine Energie. Wenn Ich langte eine Havanna aus meinem Etui und reichte ſie dem Wirth. Dieſer drehte die ſchlanke Kubanerin nach allen Seiten, roch daran und legte ſie hinweg. Er verachtete ſie im Vergleiche zu ſeinem gaumen⸗ zerfreſſenden Knaſter. Schweigend rauchte er, die beiden Ellbogen auf den Tiſch geſtützt, mir gegenüber ſeine Friedenspfeife, während ich aef. Ich that den erſten köſtlichen Zug, bei welchem der Trunk die durſtige Kehle berührt, als wenn eine Flüſſigkeit auf heißem Eiſen verdunſtet. Die ſüßeſte Tröſterin des Menſchengeſchlechtes ſtak mir zwiſchen den Lippen und glimmte, herrliches Aroma ausſtrömend. Dabei überlegte ich den Eingang meiner Nachforſchungen, denn unſere Bauern ſind äußerſt ſchwierig auszufragen. „Gibt es keine Wohnung am See für einige Sommerwochen?“ begann ich. „Nein, es ſteht gar kein Haus am Ufer!“ „Aber ich ſah eines!“ „Das verfallene Prälatenſchlößchen?“ „Dieß wird es ſein!“ „Es iſt ſchon beſetzt!“ „Glauben ſie nicht, daß die Bewohner mich beherbergen würden?“ „So was fehlte noch! Ein Wirthshaus halten! Doch es iſt keine Gefahr, die haben ſelbſt nichts zu nagen und zu beißen!“ „Wer ſind ſie denn?“ wagte ich nun mit erkünſtelter Gleichgültigkeit zu fragen. „Ein Mann und eine Frau nebſt Dienerin, verheirathet ſind ſie kaum. Unſer Herr Pfarrer beſinnt ſich ſchon, ſeit ſie da ſind, ob er einſchreiten ſoll oder nicht.“ „Wie heißen ſie? Einen Namen müſſen ſie ja haben.“ „Ich weiß ihn nicht.“ J „Im Vorübergehen hörte ich die Dame ‚Gräfin Judith’ anreden.“ „Eine Gräfin ſoll es ſein! Nun, das iſt eine ſaubere! Meinen Leuten iſt verboten, ihnen etwas abzugeben, der Krämer im Nachbar⸗ dorf verweigert auch ſchon lang den Kredit, ſie leben von dem Gemüſe, das ſie ſelbſt bauen.“ „Seit wann ſind ſie hier?“ „Um's Haferſchneiden werden es fünf Jahre, aber mir ſcheint, Sie foppen mich!“ „Weßhalb?“ „Weil Sie mich auslocken über die Leute im Prälatenſchlößchen, eine Wohnung haben Sie gar nie zu nehmen im Sinne gehabt!“ Mein ſchlauer Bauer hatte alſo meine Abſicht durchſchaut, ich durfte nicht hoffen, von ihm mehr zu erfahren. „Im Anfange hatten wir gar keine Ruhe,“ fuhr er fort, „vor lauter Herrenleuten, die nach dem Paare fragten; ſeit einigen Jahren kommt Niemand mehr. Wiſſen Sie, was ich all' den Neugierigen antwortete? Ich weiß nichts davon und kümmere mich nicht darum!“ Seit fünf Jahren lebte Judith in der Oede, und früher ſchon hatte ſie meinen Freund Hermann gekannt. Mir dünkte ſie geſtern Abend in dem Blütenalter von tauſend Wochen zu ſtehen. Arme Frau! Die Nacht ſchlief ich unruhig, es drückte mich etwas athemraubend auf die Bruſt und mir träumte, es ſei die blonde Gräfin Judith, aber es war nur das ſchwere vaterländiſche Federbett. Ein Sonnenſtrahl drang in die erbärmliche Kammer, küßte mich wach und verſcheuchte alle dunſtigen Nebelbilder. Fröhlich ſprang ich aus dem Bette, es ging ja nach Hohenburg! (Fortſetzung folgt.) * Das Yaſſionsſpiel in Oberammergau. (Bilder S. 536 u. 537.) Das Paſſionsſpiel in Oberammergau iſt im Jahre 1870 durch den unerwartet hereinbrechenden Kriegsſturm jäh unterbrochen worden, und wird deßhalb in dieſem Jahre, und zwar an jedem Sonntag vom 24. Juni bis Ende September, fortgeſetzt werden. Die 10 Haupt⸗ und 6 Nachſpiele, welche voriges Jahr in der Zeit vom 22. Mai bis 24. Juli dort aufgeführt wurden, waren von 46,167 Perſonen beſucht, darunter die Prinzen Luit⸗ pold und Adalbert, Prinz und Prinzeſſin Ludwig von Bayern, der Großherzog von Weimar, Kronprinz Albert von Sachſen mit Gemahlin, die Großfürſtin Wladimir und Alexandrowitſch von Rußland, die Fürſtin Bismarck u. ſ. w. Die Paſſionsſpiele finden in Oberammergau nur alle zehn Jahre ſtatt und man ſollte deßhalb die Gelegenheit nicht vorübergehen laſſen, dieſen naturwüchſigen Vorſtellungen der Leiden Chriſti mit anzuwohnen. Vor fünfzig Jahren waren ähnliche Darſtellungen, wie ſie uns aus der Zeit “ eε ς 536 Wι . der Myſterien vererbt ſind, noch an vielen Orten, namentlich in Bayern, bräuchlich; heutzutage kann man ſolche nur noch (mit einer oder zwei un⸗ bedeutenden Ausnahmen, wie z. B. Brixlegg in Tyrol) alle zehn Jahre in Oberammergau ſehen. Es ſind im Ganzen faſt 500 Perſonen bei dieſem Spiele beſchäftigt, die, mit einer ganz kurzen Unterbrechung, von 8 Uhr Morgens bis 4 ½ Uhr Nachmittags thätig ſind. Die außerge⸗ = e nnee — — * — 2 — r D — = — — — —— — — — wöhnlich künſtleriſche Art, in welcher die Charaktere repräſentirt werden, mögen die Leſer aus unſeren am Platze aufgenommenen Illuſtrationen erſehen, aber von der Vorzüglichkeit der Darſtellung und dem allgemeinen, gewaltigen Eindruck kann man ſich nur an Ort und Stelle perſönlich überzeugen. Wenn wir verſichern, daß dieſe ſchlichten, ländlichen Schau⸗ ſpieler ihre langen und ſchwierigen Rollen mit der Leichtigkeit und Prä⸗ D. e S , 6 = . EEE , = 23 Pilatus. Maria. Das Paſſionsſpiel in Oberammergan. ziſion geborener Künſtler durchführen, und daß das Auditorium das Gefühl hat, ein wirkliches, packendes, künſtleriſch vollendetes Drama an ſich vor⸗ überführen zu ſehen, ſo ſagen wir in keiner Weiſe zu viel. Die Perſoni⸗ fizirung des Hauptcharakters iſt nicht nur eine fehlerloſe, der bibliſchen Tradition durchaus angemeſſene, ſondern erſcheint auch weit weniger „ge⸗ macht“ als irgend eine andere Figur der modernen Bühne. Die Maſſe von Männern, Frauen und kleinen Kindern, die ſich vor den Augen der Zuſchauer in gewiſſen Szenen, wie z. B. beim „Einzug Chriſti in Jeru⸗ ſalem“, vorüberbewegen, überraſchen und bewältigen förmlich durch ihre Naturwahrheit. Dagegen iſt die Szenerie und ſind einige der lebenden Bilder aus dem alten Teſtamente weniger künſtleriſch und allgemein befriedigend, als der Reſt des Spiels, und können dieſe auch nicht von demſelben kritiſchen Standpunkt betrachtet werden. Jeder in dieſen Paſſionsſpielen Mitwirkende muß in Oberammergau S—S—s—s S oder Umgegend geboren ſein. Die Darſteller leben faſt alle im Dor itzerei d Riſatus iſt pj chu . R nigegend geboren Die Darſt ſt alle im Dorfe ſchnitzereien ꝛc., und Pilatus iſt ein Zeichnenlehrer. Aber Joſeph Mair ien ſelbſt und ſind Holzſchnitzer oder Holzgraveure, und mit Ausnahme der (Chriſtus) iſt ein einfacher tenh ee, fen⸗ Judas aſe amine rlch vrüger ron zwei oder drei Hauptrollen gehören alle dem Bauernſtande hervorragende Charaktere gehören dem Arbeiterſtande an und haben “ H Der Führer des Chores iſt ein Mann von beſſerer Erziehung mehr oder weniger perſönlich dazu beigetragen, den Franzoſen im H elrng in, ſeinem Heimatsdorfe; die Familie Kaiphas, des letzten Krieg den Uebermuth auszuklopfen. Nächſt ihrer zweifelloſen „hohen Prieſters“, hat ein Gewölbe für den Verkauf von Holz⸗ Kunſtfertigkeit im Paſſionsſpiel iſt ihre Einfachheit, ihre Nüchternheit X — 1 6, J XRNN — — — RRR —— — W — ——— , / 11 ene ßcmnmbhhh R 4 ES . S Ein Phariſäer. . Johannes. Petrus. Das Paſſionsſpiel in Oberammergau. und nd anſtändiges Betragen im Privatleben beſonders lobend her⸗ Rembrandt's zeigen. An den Koſtümen iſt in dieſem Jahre nur Eins zu in Jetl⸗ vorzuheben. tadeln: ſie ſind zu neu und zu prächtig, und einige der rellen Far durch ihre Die Koſtüme, welche in dieſem Jahre faſt ohne Ausnahme neu ſind, thun den iünſgriſchen Aude weh. 9 ge der allzu grellen Jarben er litetten wurden mit beſonderer Treue nach den Gemälden alter Meiſter gemacht. Das Theater iſt ein temporäres hölzernes Gebäude und eingerichtet, olgeren Die der Apoſteldarſteller ſind genaue Wiedergaben nach Bildern früherer um 6000 bis 7000 Perſonen zu faſſen. Es iſt vor dem Dorfe erbaut 6 niht un italieniſcher Maler, ſelbſt in Bezug auf die Drapirung, während die An⸗ und liegt zwiſchen einer Pappelallee. Mit Ausnahme der Mittelbühne, 4 züge des Volkes von Jeruſalem die Verſchiedenheit und den Reichthum wo die Tableaux geſtellt werden, und der Hauptſitze des Publikums, befindet °ει 538 , ſich Alles unter freiem Himmel. Den Hintergrund bilden lebendige Berge, welche den Orientreiſenden an den Olivenberg und an die Hügel um Jeruſalem erinnern. Die Sonne beſcheint die Darſteller und die Vögel ſingen in den nahen Bäumen, während das Drama ſeinen ruhigen Fortgang nimmt, und die Schauſpieler (welche nichts von Theaterſchminke und Watte und Falſchheit wiſſen) ſehen alle aus, als ob ſie da auf der Bühne ganz ihren gewöhnlichen Beſchäftigungen nachgingen. Die natür⸗ lichen Schatten, welche die Darſteller auf die Bretter der Bühne werfen, der Wind, der über das Thal ſtreicht, und der blaue Himmel über uns, geben dem Paſſionsſpiel etwas ſo räthſelhaft Wahres, ſo wunderbar Natürliches, daß man es nicht ſchildern kann, denn jede, ſelbſt die beſte Beſchreibung hat etwas Unwahres, Unnatürliches, weil Jeder den geſchil⸗ derten Gegenſtand von einem andern Geſichtspunkt und öfter unter einer andern Beleuchtung betrachtet. Dieſe Vorſtellungen unter freiem Himmel waren nur noch bei den alten Griechen und ſind nur noch an den teatri diurni Italiens gebräuchlich, aber mit Ausnahme des Baues der Bühne und der Einführung des Chores zwiſchen jeder Szene gibt es zwiſchen dieſen und dem in Oberammergau wenige Anhaltepunkte für den Vergleich. Auf nach Oberammergau zum Paſſionsſpiel! Das Geheimniß. (Bild S. 533.) Unſer Bild ſtammt aus dem „pariſer Salon“ des Jahres 1870 und iſt von Charles Marchal gemalt. Es gehört zu den Oelgemälden, die faſt von der geſammten Kritik die günſtigſte Beurtheilung gefunden haben, und ſpricht ſelbſt den Beſchauer in der vorliegenden Skizze an, welcher doch der lebendige Reiz der Farbe fehlt. Das Bild iſt, abgeſehen von dem vortrefflichen Entwurf und der meiſterhaften Ausführung, deßhalb ſo intereſſant, weil es dem Beſchauer Veranlaſſung zum Nachdenken, zur Reflexion gibt. Man möchte gar zu gern wiſſen, was die junge Frau der ſinnend und ernſt blickenden Freundin mitzutheilen hat? Daß es kein politiſches und ſtaatsgefährliches Geheimniß iſt, dürfen wir getroſt an⸗ nehmen, da die Beiden ſonſt ſchwerlich die hübſche Lauſcherin im Hinter⸗ grunde, welche aus ihrer Neugierde gar kein Hehl macht, geduldet haben würden. Wahrſcheinlich iſt es eines jener kleinen pikanten Frauen⸗ und Familiengeheimniſſe, welche ſich die Damen verſchämt in die Ohren zu raunen pflegen und worauf die lachende Antwort lautet: „Ich gra⸗ tulire!“ — Hauswirthſchafts⸗Chemie. Bilder und Skizzen aus dem täglichen Leben. Von Dr. Carl Ruß. 8. Stickſtofffreie Urnhrungsmittel (Bucker, Stärkmehl, Fett). In vielen Familien pflegt man den Zucker zum Kaffee, die Butter zum Brode und dergleichen ſogenannte Zuthaten als bloße Leckereien zu betrachten, und ſparſame Hausfrauen ſchränken den Verbrauch derſelben ſo viel als möglich ein. Dieß iſt nun aber ein ſehr großes Unrecht, ins⸗ beſondere gegen Kinder, denn alle dieſe Zuſätze unſerer Nahrung ſind für eine zweckmäßige Ernährung durchaus nothwendig. Zucker, Stärke und Fett bilden die hauptſächlichſten der ſtickſtofffreien Nahrungsſtoffe, welche nicht wie die erſteren, ſtickſtoffhaltigen oder plaſtiſchen, zum Aufbau des Körpers, wohl aber zur Unterhaltung des Athmungs⸗ und Verdauungs⸗ vorgangs, alſo gleichſam als Brennmaterial für die Maſchine (als welche man bedingungsweiſe den menſchlichen Körper wohl anſehen darf) noth⸗ wendig ſind. Gehen wir zur Veranſchaulichung auf den Vorgang der Ernährung noch kurz ein. Schon während des Kauens der Speiſen, unter Einwir⸗ kung des Speichels und ſodann unter Beifluß des Magenſaftes (Pepſin), gehen mancherlei Veränderungen und Verwandlungen mit den Nahrungs⸗ mitteln vor. So wird der Zucker zum Theil in Milchſäure verwandelt, welche ihrerſeits wiederum bei der Verdauung mitwirkt, indem ſie unter Anderem den phosphorſauren Kalk, der in vielen Nahrungsſtoffen, in dem Mehl des Getreides u. ſ. w. vorhanden iſt, ebenfalls auflöst. In dem Speiſebrei befinden ſich nun die mannigfaltigſten Stoffe, welche, auf ein⸗ ander einwirkend, auflöſend und einander verwandelnd ſich ſo geſtalten, daß ſie aſſimilirt, d. h. aufgeſogen und in's Blut übergeführt werden können. Hiermit hat der Magen ſodann ſeine Schuldigkeit gethan, und der eigentliche Ernährer des Körpers, das Blut, beginnt jetzt ſeine Thätig⸗ keit. Mit dem Nahrungsſaft beladen dringt es in die Lungen, wo es dem Einfluß des in der eingeathmeten Luft befindlichen Sauerſtoffs aus⸗ geſetzt iſt. Hier nun findet jener großartige Lebensvorgang ſtatt, welchen man im Allgemeinen mit dem Ausdruck Reſpiration bezeichnet. Der Sauerſtoff oxydirt, d. h. verbrennt einen Theil des Blutes. Dadurch wird einerſeits die für die Lebensthätigkeit nothwendige Wärme hervor⸗ gerufen, und andererſeits werden dadurch diejenigen Stoffe geſtaltet, welche von dem Blute aufgenommen, durch den ganzen Körper weiter geführt und zu ſeinem Aus⸗ und Aufbau abgeſetzt werden. Jene erſteren, alſo zur Verbrennung dienenden Ernährungsſtoffe ſind es, mit denen wir hier jetzt zu thun haben. Wenn ſie im Ueberſchuß, d. h. reichlicher vorhanden ſind, als ſie für den Verdauungsvorgang ver⸗ braucht werden, ſo verwandeln ſie ſich in eigenthümlicher Weiſe und wer⸗ den als Fettmaſſe an verſchiedenen Stellen des Körpers abgeſetzt. Daher nennt man ſie auch gewöhnlich Fettbildner. Von welcher Wichtigkeit ſie für das Gedeihen des Körpers ſind, erhellt ſchon daraus, daß bei ihrer ungenügenden Zufuhr, alſo bei nicht aus⸗ reichender oder unzweckmäßiger Ernährung, bei anſtrengender Arbeit oder bei den die Lebensthätigkeit ſtörenden Erkrankungen, insbeſondere bei denen der Verdauungsorgane, zu allererſt das Fett des Körpers ſchwindet und damit zugleich Mattigkeit und Erſchöpfung ſich fühlbar machen. Anderer⸗ ſeits kann eine zu reichliche Ablagerung von Fett jedoch ebenfalls krankhaft ſein oder doch krankhafte Körperzuſtände, mindeſtens aber große Unbe⸗ quemlichkeit bewirken, und deßhalb hat man bekanntlich die ſogenannte Bantingkur eingeführt, bei welcher die ſtickſtofffreien Nahrungsmittel oder Fettbildner ſo viel als nur irgend möglich entzogen werden. Während das Fett für alle Diejenigen, welche an Verdauungsſchwäche oder Störungen leiden, und ebenſo für Kinder, nur äußerſt ſchwierig vom Magen naturgemäß aufzunehmen iſt, ſo bietet der Zucker dagegen einen ſehr wohlthätigen und wichtigen Erſatz. Ueber das Vorurtheil, daß der Zucker den Zähnen ſehr ſchädlich ſei, iſt man allenthalben bereits längſt ſo ziemlich hinveg. Wo dieß noch nicht völlig der Fall ſein ſollte, bitten wir zur Beherzigung die trefflichen Schriften des Zahnarztes Dr. Wil⸗ helm Suerſen ſenior in Berlin, insbeſondere ſeine „Anleitung zur Pflege der Zähne und des Mundes“ nachleſen zu wollen. Uebrigens gelangten denkende Gelehrte und Aerzte zu der Einſicht, daß der Zucker unſchädlich ſei, zuerſt durch die Thatſache, daß die Neger in den Zuckerpflanzungen, welche fortwährend Zuckerrohr kauen, faſt immer blendend weiße Zähne haben. Wirklich ſchädlich wird der Zucker nur dann, wenn er, im Ueber⸗ maß genoſſen, im Magen und zum Theil im Munde ſchon zu viele Säure bildet. Dieſe greift dann allerdings den Kalk der Zahnmaſſe an und befördert das Stocken, jedoch nur dann, wenn die Zähne bereits ſchadhaft und ſtockig ſind. Uebrigens wirken in dieſem Falle auch andere Speiſen auf die Zähne ſchädlich ein, indem deren Reſte in den geſtockten Stellen ſich feſtſetzen, ſauer werden und durch die gebildete Säure den Kalk angreifen. Eine Hauptregel zur Erhaltung der Zähne iſt es daher, einerſeits jede Beſchä⸗ digung des Schmelzes (der emailleartigen, glänzenden und ſehr harten äußeren Umhüllung der Zähne) durch plötzliche Temperaturwechſel, Ein⸗ wirkung ſtarker Säuren, Einfluß der Säfteverſchlechterung des Körpers u. ſ. w. ſo viel als irgend möglich zu vermeiden, und andererſeits durch fleißiges Putzen, bloß mit Waſſer und guter milder Seife und hin und wieder mit einer Auflöſung von übermanganſaurem Kali, für die Entfer⸗ nung der Speiſereſte und anderer ſchädlichen Einwirkungen immer möglichſt Sorge zu tragen. Zucker bildet ſich während der Verdauung und bereits ſogar ſchon während des Kauens im Munde durch die Einwirkung des Speichels aus allen ſtärkemehlhaltigen Nahrungsſtoffen. Man kann ſich hiervon bei eini⸗ ger Aufmerkſamkeit ſelbſt als Laie dadurch überzeugen, daß gar nicht oder nur wenig geſäuertes Brod, zumal wenn man kurz vorher etwas Bitteres oder Saures gegeſſen hat, einen deutlich wahrnehmbaren ſüßen Geſchmack entwickelt, während es doch an ſich keineswegs ſüß ſchmeckt. Der Gehalt des Brodes und aller übrigen ſtärkemehlhaltigen Nahrungsmittel iſt, falls ſie nicht in ſehr großen Maſſen genoſſen werden ſollen, an ſtickſtofffreiem Nahrungsſtoff aber keineswegs ausreichend für den ganzen Verbrauch des Körpers. Deßhalb muß man noch andere, leicht aufnehmbare Fettbildner zur zweckmäßigen Ernährung zu Hülfe nehmen, und dieß ſind eben der Zucker im Kaffee u. ſ. w., die Butter auf dem Brode oder andere Fette in den Speiſen. Nebenbei ſei uns der Hinweis geſtattet, daß der Zucker, das Stärke⸗ mehl und auch die Holzfaſer nach der chemiſchen Unterſuchung eine ganz genau übereinſtimmende Zuſammenſetzung haben (aus fünf Atomen Sauer⸗ ſtoff, fünf Atomen Waſſerſtoff und ſechs Atomen Kohlenſtoff), und daß ſie alſo nur als verſchiedene Zuſtände ein und deſſelben Dinges angeſehen werden müſſen, wie z. B. Eis, flüſſiges Waſſer und Dampf ja ebenfalls drei verſchiedene Formen ſind, welche auch Niemand ſo leicht für Ein und l chtung öder ga noch ga Datfas gründli uns ſoe lunft di der Fto riſen u auf das Und feſt nungen, handen ſens au pitkliche wenn ſit ſhen Ne man ein habe, w Volt als den Kar anze über ach Ven rungsſto alſo im haben, ſhaffend In Bet bei der Uebung Vutter nur ein Um man r unricht Witteln ſten be Theelöͤf auch ei zuſetzen ſo leiſt Dienſt. Die 1 ſe v. Gebrauc können, len niſe Nen den Jah hnmieig ethält n das S lieren. Shnal hr harten ſel, Eir⸗ Körpers eis durch hin und ie Enfer⸗ nogiͤcht 00⸗. 539 – Daſſelbe anſehen würde, wenn es nicht der tägliche Augenſchein lehrte — gerade ebenſo, wie uns der Geſchmack ja ebenfalls die Umwandlung des Stärkemehls aus dem Brode in den Zucker veraugenſcheinlicht. Hiernach wird es nun auch nicht mehr ſo ungeheuerlich erſcheinen, wenn man Er⸗ nährungsverſuche an Kühen und andern Hausthieren mit Sägeſpähnen anſtellt — abgeſehen davon, daß das⸗Strohhäckſel ja ebenfalls durchaus nichts Anderes als Holzſtoff iſt. Ebenſo wie die Butter iſt alſo auch anderes Fett zur naturgemäßen Ernährung nothwendig, und zwar in um ſo größerem Maßſtabe, je kräf⸗ tiger die Verdauung, je anſtrengender die körperliche Arbeit und je nied⸗ riger der Wärmegrad, in welchem man ſich befindet. Man hat zunächſt beobachtet und kann ſich ja täglich durch den Augenſchein davon überzeu⸗ gen, daß, je größer die Bewegung eines Menſchen oder Thieres, deſto ärmer an Fett, und je größer die Ruhe, deſto reicher an Fett im Allge⸗ meinen ſie ſein werden; ſtark arbeitende Laſtthiere erſcheinen mager, wenn auch muskelkräftig, eingeſperrte Maſtthiere dagegen werden fett. Dieſe Regel gilt ſelbſtverſtändlich nur im natur⸗ und geſundheitsgemäßen Durch⸗ ſchnittsfalle, wird aber durch krankhafte Störungen, insbeſondere durch Verdauungsſchwäche, beeinträchtigt. Wenn wir es nun auch ſehr bedauern müſſen, daß eingehende Beob⸗ achtungen und insbeſondere praktiſche Verſuche über die im Durchſchnitt oder gar für einzelne Fälle paſſendſte, ſach⸗ und naturgemäße Ernährung noch gar nicht angeſtellt und ausgebeutet ſind, ſo dürfen wir doch an die Thatſache, daß wenigſtens die allgemeinen Geſetze der Ernährung bereits gründlich erforſcht ſind, große Hoffnungen knüpfen — welche im Ideal uns ſogar bis dahin vorſchweben, daß man in vielleicht nicht ferner Zu⸗ kunft die zweckmäßige und naturangemeſſene Ernährung des Mannes und der Frau, des Greiſes und des Kindes (nicht bloß in allgemeinen Um⸗ riſſen und gewiſſermaßen empiriſch) ſondern mit dem vollſten Bewußtſein auf das Eingehendſte und für alle verſchiedenen Verhältniſſe paſſend, regeln und feſtſtellen werde. Das ſind aber, wie geſagt, vorläufig nur Hoff⸗ nungen, für deren ſichere Erfüllung noch nicht der geringſte Anhalt vor⸗ handen iſt. Bis dahin iſt es daher um ſo nothwendiger, daß man wenig⸗ ſtens auf Grund bereits vorhandener Thatſachen die Ernährung möglichſt zweckmäßig zu regeln ſuche. . An und für ſich ſind alſo weder das Stärkemehl noch der Zucker als wirkliche Nahrungsmittel zu erachten — ſie können dieß eben nur werden, wenn ſie in angemeſſener Verbindung mit den ſtoffbildenden oder plaſti⸗ ſchen Nahrungsmitteln genoſſen werden, und es iſt daher wichtig, daß man eine Ueberſicht des Stickſtoffgehalts aller Nahrungsſtoffe vor Augen habe, wie eine ſolche Döbereiner in ſeiner „Nahrungsmittellehre“ für das Volk als Tabelle aufgeſtellt. Aus derſelben erſieht man z. B., daß in den Kartoffeln nur etwas über zwei Hunderttheile ſtickſtoffhaltiger Maſſe (Pflanzeneiweiß u. ſ. w.) vorhanden ſind, während Erbſen und Bohnen über achtundzwanzig Hunderttheile derſelben enthalten. Wenden wir uns hiernach auch der Bedeutung aller Fette als Nah⸗ rungsſtoff in Kürze zu, ſo ſagt uns die Nahrungsmittellehre, daß dieſelben alſo im Weſentlichen mit Zucker und Stärkemehl eine ganz gleiche Bedeutung haben, wie wir dieß bei der Butter ſchon erwähnten. Ihre gute Be⸗ ſchaffenheit im Haushalt muß uns daher nicht minder am Herzen liegen. In Betreff der Butter iſt dieß aber eben ſo und faſt noch ſchwerer, als bei der Milch feſtzuſtellen, und während wir es der Erfahrung und Uebung der Hausfrauen überlaſſen müſſen, die gute Beſchaffenheit der Butter zu prüfen und gegen Verfälſchungen ſich zu ſchützen, wollen wir nur einige praktiſche Angaben hinzufügen. Um beim Buttern ſchnell und reichlich die Butter abzuſondern, hat man verſchiedene Mittel vorgeſchlagen. Gewöhnlich liegt es an einem unrichtigen Wärmegrade, wenn die Butter ſich nicht abſcheiden will; die Mittelwärme von 14 bis 16 Grad R. ſoll die Abſcheidung am reichlich⸗ ſten befördern. Oft iſt der Rahm zu ſauer und der Zuſatz von einem Theelöffel voll doppeltkohlenſauren Natrons zeigt dann gute Wirkung. Oder auch einige Theelöffel voll gepulverten Zuckers kann man für dieſen Zweck zuſetzen. Iſt die Butter für die Küche und nicht für den Markt beſtimmt, ſo leiſten auch einige Zwiebelſchnitte, in den Rahm geworfen, denſelben Dienſt. übrigen in der Hauswirthſchaft verwendeten Fette, Talg, Schmalz u. ſ. w., finden ſelbſtverſtändlich einen ſo außerordentlich mannigfaltigen Gebrauch, daß wir ſie hier unmöglich nach allen Seiten hin überſchauen können, ſondern uns ebenfalls nur auf einige praktiſche Angaben beſchrän⸗ ken müſſen. Je nach der Fütterung, Geſundheit, Raſſe, dem Alter oder auch nach den Jahreszeiten iſt das Schweinefett oder Schmalz verſchieden. Weiches, ſchmieriges Schmalz wird immer leichter ranzig; von finnigen Schweinen erhält man ſchlechtes, wenig haltbares Schmalz. Durch Eichelmaſt wird das Schmalz gelblich, ohne aber an ſeinen guten Eigenſchaften zu ver⸗ lieren. Die größte Ausbeute und das im Ausſehen und an Dicke beſte Schmalz liefert das Lendenfett junger Schweine. Unverfälſchtes reines Schmalz muß weiß, ſalbenartig, nicht aber ſchmierig und klebrig, beinahe geruchlos und von mildem, ſüßlich⸗fettem Geſchmack ſein. In Benzin und Aether muß es ſich völlig auflöſen. Zur Aufbewahrung des Schmal⸗ zes für längere Zeit ſind Gefäße aus Steingut und glaſirtem Thon und ebenſo Holzgefäße nicht zweckmäßig, weil das Fett in deren Poren dringt, nicht gut daraus gereinigt werden kann, ranzig wird und das neueinge⸗ füllte ebenfalls verdirbt. Porzellangefäße, Glasflaſchen oder ſorgfältig gereinigte Schweinsblaſen ſind am vortheilhafteſten. Von dem Talg gilt im Weſentlichen Daſſelbe; der von Schafen iſt weißer, als der von Rindern, von perlmutterähnlichem Ausſehen und hart; der von Rindern iſt ein wenig weicher, röthlichweiß, nicht perl⸗ mutterartig, von nicht unangenehmem Geruch und mildem Geſchmack. Letzterer Talg hält ſich unausgeſchmolzen viel länger, als der erſtere. Für die meiſten gewerblichen Anwendungen kommt es nicht darauf an, ob der Talg einen ſchwachen Bockgeruch hat oder bereits ein wenig ranzig geworden, wenn es nur ſonſt rein und weiß von Farbe iſt. Für die Küche dagegen ſollte man niemals Talg von dunkler Farbe, ranzigem Geruch und unangenehmem Geſchmack anwenden. In vielen Gegenden wird noch Hirſchtalg als Volksheilmittel innerlich und äußerlich gebraucht. Es ſei darauf aufmerkſam gemacht, daß man in den Apotheken als Hirſchtalg nur gewöhnlichen Rinder⸗ oder Hammel⸗ talg in Kapſeln dünn ausgegoſſen und in viereckige Stückchen zerſchnitten erhält und daher, falls man dieß Mittel durchaus gebrauchen will, es nicht erſt aus der Apotheke theuer zu kaufen braucht. Schach. (Redigirt von Jean Dufresne.) Von L. Herbert. Schwarz. Aa AH à 1E RD 4 1 — ——— ———)Iy —— ‚‧3—˖+t† -——j)WTR -ͤB —0—— 9 K —ö–K—-+ — f——— , AZ . 1 Nun. D Weiß. Weiß zieht und ſetzt mit dem vierten Zuge Matt. B F H Auflöſung der Schachaufgabe Seite 520: Weiß. Schwarz. 4) T. B 4 - H 4 „ 1) K. H 6 nimmt G 5. 2) Kkq 2 — F 4 † . . . 2) K. G 5 nimmt H 4. 3) D. C 3 — F 6 † . . 3) T. E 6 nimmt F 6. 4) K. GQ 2 — K 3 . . . . 4) Beliebig. 5) T. B 1 — H 1 gibt Matt. Auflöſung des Röſſelſprungs Seite 508: Das Waſſertröpflein. Tröpflein muß zur Erde fallen, Muß das zarte Blümchen netzen, Muß mit Quellen weiter wallen, Muß das Fiſchlein auch ergötzen, Muß im Bach die Mühlen ſchlagen, Muß im Strom die Schiffe tragen, Und wo blieben denn die Meere, Wenn nicht erſt das Tröpflein wäre? ⸗α 540 S Das Baden. Originalzeichnungen von Carl Häberlin, Text von Willibald Winckler. II. W , nahi ls i ndern von = Vilde tede eſenen anhahmen, daß ich ju indeſſeen mn übelte ſ ddann, nad iiiin eingee Dieweil er ſo ſich aufgeführt, . Der Fritz und Siegfried zieh'n ſie an, Und hier kann, haſt Du nicht geſeh'n, Gendarm „von Bum“ ſieht nah'n die Hatz “R ſbeth ülb Zur Straf' die Stiefel er verliert, Weil man drin beſſer vorwärts kann. Man kunſtgerecht ſie laufen ſeh'n, Und denkt: Was is mich des, mein Schatz? eän den glech in M Girn — , E R Dc, , W, Gcſc D Ww, . oge. folten, wi Was 6 Cärmmache Hausthüre Nückſcht d den Augen verrieth n mich erblie fragte er „Jh Gefahr en Ein ernſte Ge⸗ bebte. Wort kan iberdieß n ſonnen, hi Srs —–– Wre = ðè 2 — J gebietend Des is een Dieb, den man ſchon kennt! Die beiden Buben kommen dann Drauf nimmt ihn flugs die Polizei, Dieweil, was die Behörde fäßt, H H i Und flugs wird ihm der Weg verrennt, Und packen ihn von hinten an. Und mit dem Spaß iſt's nun vorbei, Sie nimmer aus den Fingern läßt. enäk et das „Das H 4R wohl ihre HW wird ſeiner „Die Daaß der Seine Ka . Unſchuld iine Gef⸗ efreien.“ Aber klanten m. Herr er wieder Gte iu ſc uch um nalſte Un⸗ Dare Die Buben ſteckt man klüglich ein, Daß es zu der beſagten Friſt Und wenn ſie wieder baden geh'n, Damit der ſüße Badgenuß B rechtveifn Damit ſie nicht im Land 'rumſchrei'n, Im Walde wo nicht ſicher iſt. So muß der Alte Wache ſteh'n, Nicht wieder ſchließt mit Aergernuß. dazu bornn würde nie den Chare Flußt utrn uum H WTTRDREZALRTTIIIE I 4 E Y — A tee — Gc — F = 4 A,D D ⸗ οωα 541 a Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. (Fortſetzung.) Ich begann wieder frei zu athmen, und mein Blut, indem es neu zu pulſiren begann, ſtieg mir glühend in's Antlitz. Freilich ängſtigte ich mich noch immer um unſern kühnen Helfer in der Noth, aber die Freude, der Stolz über ſein muthiges Benehmen begann dieſes Gefühl in mir mehr und mehr zu beſiegen. Stand er nicht wie ein Held inmitten der wüſten Menge, und wie ſtattlich, wie ſchön er ſich dazwiſchen aus⸗ nahm! Als ich jetzt gar bemerkte, daß neben ihm die Hüte einer nach dem andern von den Köpfen flogen, daß die Geſichter, beſonders der mit Herrn Wilde redenden Männer, einen immer ruhigeren, reſpektvolleren Ausdruck annahmen, fühlte ich meine letzte Furcht verſchwinden und erinnerte mich, daß ich zu Frau von Eberſtein zurückkehren müſſe. Lebhaft und noch kaum fähig, wieder zuſammenhängend zu ſpre⸗ chen, ſtattete ich ihr einen Bericht über das Vorgefallene ab. Sie ſetzte indeſſen meiner Aufregung die kälteſte Faſſung entgegen. „Erbärmlicher Pöbel!“ ſagte ſie nur mit einem verächtlichen Zucken der Lippen, und dann, nachdem ſie ihr Flacon genommen und den darin enthaltenen Par⸗ füm eingeathmet hatte, fügte ſie hinzu: „Gehe noch einmal hinaus, Eli⸗ ſabeth, überzeuge Dich, ob dieſe Menſchen wieder abgezogen ſind, und wenn dem ſo iſt, laſſe den Oberverwalter benachrichtigen, daß ich ihn ſogleich zu ſprechen wünſche.“ Der Auftrag kam mir zu erwünſcht, um ihm nicht auf der Stelle Folge zu leiſten, und wieder in dem Veſtibüle angelangt, entdeckte ich allerdings, daß unſere ungebetenen Gäſte ſich wieder entfernten. Wir ſollten, wie es ſchien, für dießmal mit dem Schrecken davonkommen. Was Herrn Wilde anbetraf, ſo ſtand er am Thor, bis der Letzte der Lärmmacher verſchwunden war, und dann ſchritt er direkt auf unſere Hausthüre zu. Einer Botſchaft an ihn bedurfte es alſo nicht, aber keine Rückſicht der Welt hätte mich verhindern können, ihm mit freudeglänzen⸗ den Augen entgegenzugehen. Er ſah ein wenig erhitzt aus, übrigens verrieth nichts in ſeinem Aeußern die eben überſtandene Gefahr. Als er mich erblickte, beſchleunigte er ſeine Schritte. „Haben Sie ſich geängſtigt?“ fragte er raſch. „Ich war zum Tode erſchrocken,“ erwiederte ich, „als Sie ſich ſo der Gefahr entgegenſtürzten.“ Ein unnachahmliches Lächeln flog hier wie Sonnenſchein über das ernſte Geſicht und ein Blick traf mich, unter dem mein Herz wonnig er⸗ bebte. Ich hatte ihm noch etwas ſagen, ihm danken wollen, aber kein Wort kam mehr über meine Lippen. Neugierige Augen richteten ſich überdieß von allen Seiten auf uns, und bevor ich mich noch recht be⸗ ſonnen, hörte ich ſchon Max Wilde's ſonore Stimme, wie er laut und gebietend zu Franz ſagte: „Melden Sie mich der gnädigen Frau!“ Als ich einige Minuten ſpäter auf einem kleinen Umweg durch den Eßſaal ebenfalls bei dieſer eintrat, hörte ich ſie gerade fragen: „Was be⸗ deutet das Alles, Herr Wilde, und was wollen dieſe Unverſchämten?“ „Das bedeutet,“ war die Antwort, „daß die ganze Dorfſchaft Wol⸗ tershauſen in Unruhe und Aufregung iſt, weil heute ein junger Ar⸗ beiter von da wegen Verdachts bedeutenden Holzdiebſtahls zur Haft ge⸗ bracht iſt.“ „Hat man ihn wegen Diebſtahls verhaftet, ſo wird die Sache auch wohl ihre Richtigkeit haben,“ erwiederte meine Tante. „Und der Menſch wird ſeiner Strafe nicht entgehen.“ „Die Sache liegt hier aber ſo,“ fuhr Wilde in ſeinem Bericht fort, „daß der junge Mann ſich bis jetzt nichts hat zu Schulden kommen laſſen. Seine Kameraden, bei denen er ſehr beliebt iſt, behaupten, von ſeiner Unſchuld überzeugt zu ſein, und ſind in Maſſe hierhergezogen, um gegen ſeine Gefangennahme zu proteſtiren und ihn wo möglich mit Gewalt zu befreien.“ . . . „Aber das iſt unerhört!“ ſagte Frau von Eberſtein. „Die Tumul⸗ tuanten müſſen exemplariſch beſtraft werden.“ Herr Wilde zuckte die Achſeln. „Ich halte es für das Beſte,“ nahm er wieder das Wort, „die Sache, beſonders in jetziger Zeit, möglichſt mit Ich habe die Leute dadurch beruhigt und hoffentlich Güte zu ſchlichten. auch zum Nachhauſegehen veranlaßt, daß ich ihnen die ſtrengſte und ge⸗ naueſte Unterſuchung, und zwar in nächſter Zeit, verſprochen habe.“ „Verſprochen!“ Die Lippen der alten Dame preßten ſich überein⸗ ander, und ich vernahm bereits in Gedanken die allerunangenehmſte Zu⸗ rechtweiſung für unſern heldenmüthigen Beſchützer, aber er ließ es nicht dazu kommen, da er augenblicklich fortfuhr: „Die ganze Angelegenheit würde nicht entfernt ſo viel böſes Blut erregt und einen ſo unheilbringen⸗ der Denunziation des Förſters Weidenbuſch erfolgt wäre. Der Menſch iſt weit und breit in der Gegend verhaßt, und das mit vollem Recht.“ Eine auffallende Veränderung ging bei Nennung des Namens durch die Züge meiner Tante; ſie wurden förmlich ſchlaff und ihr ganzer Körper verlor ſeine feſte Haltung. Er ſank zuſammen und die Arme glitten daran herunter; aber ſie beſiegte in Kurzem wieder dieſe Schwäche. „Der Förſter Weidenbuſch,“ ſagte ſie, und eine vielleicht nur mir be⸗ merkbare Anſtrengung ſchienen ihr dieſe Worte noch zu bereiten, „der Förſter Weidenbuſch iſt ein tüchtiger Menſch, auf den ich mich verlaſſen kann, den ich nicht entbehren will und den ich in meiner Gegenwart nicht angegriffen ſehen möchte.“ „Da erlauben Sie mir doch, anderer Meinung zu ſein, gnädige Frau,“ erwiederte hier raſch Max Wilde, die letzten Worte, wie es ſchien, ge⸗ fliſſentlich überhörend. „Weidenbuſch iſt ein durchaus ſchlechtes Subjekt, über welches Klage zu führen die Leute nur zu berechtigt ſind. Ich kenne den Burſchen; ich ſehe ihm ſchon lange ſcharf auf die Finger und gebe auch die Hoffnung nicht auf, ihm eines Tages hinter die Schliche zu kommen.“ S So ſehr ich im Herzen geneigt war, dieſen Worten Glauben zu ſchen⸗ ken, ſetzten ſie mich doch nicht wenig in Schrecken und ich wagte nicht einmal, den Blick auf meine Tante zu richten. Ich täuſchte mich jedoch dießmal in meiner Beſorgniß. Sie winkte nur abwehrend mit der Hand und ſagte etwas matt: „Ich merke doch, daß mich die Geſchichte etwas alterirt hat. Ein ander Mal reden wir weiter davon; nicht jetzt, nicht jetzt!“ N Herr Wilde verbeugte ſich und bemerkte im Fortgehen, er werde nun⸗ mehr nachſehen, ob die Tumultuanten auch aus dem Dorfe abgezogen ſeien und ſich zerſtreut hätten. Meine Tante nahm wieder ihr Flacon zur Hand. „Ich fühle mich wirklich angegriffen, Eliſabeth,“ ſprach ſie, die Augen ſchließend, und an ihrer ſchlaffen Haltung ſah ich, wie Recht ſie hatte. „Ich will mich ein wenig niederlegen.“ „Wollen Sie, daß ich klingle oder Frau Bertrand rufen laſſe, liebe Tante?“ „Nein, Kind,“ war die haſtig gegebene Antwort. „Laſſe das, Du kannſt mich wohl dießmal in mein Schlafzimmer führen.“ . Ich war natürlich mit Freuden bereit dazu und leitete die alte Frau ſorgfältig erſt in das Kabinet, welches das Wohnzimmer von dem Schlaf⸗ gemache trennte, und dann in dieſes ſelber. In der Nähe des Fenſters ſtand eine Chaiſelongue, und auf dieſe ſich niederzulegen, mußte ich mei⸗ ner Tante behülflich ſein. Ich ſuchte mich, ſo gut ich konnte, in ihre Weiſe zu ſchicken, und es gelang mir auch, ſie zufrieden zu ſtellen. „Ruhen Sie bequem ſo, Tante?“ fragte ich endlich. „Ja, es iſt gut, mein Kind. Du kannſt mich jetzt allein laſſen; nur ein kleines Kiſſen fehlt mir noch, welches ich hier unter die Schulter zu ſchieben pflege. Es wird im Kabinet liegen.“ . Ich ging, das Verlangte zu holen, und da auch in dem Arbeitszim⸗ mer die Dämmerung herrſchte, mit welcher ſich zu umgeben die Gebieterin von Schloß Nordeck vorzugsweiſe liebte, ſchlug ich den Fenſtervorhang zurück. Ich konnte mir nicht verſagen, zuerſt einen raſchen und prüfen⸗ den Blick in dem bis heute von mir noch nicht betretenen Gemache umher⸗ zuwerfen. Es war tief, aber ein wenig ſchmal, und an einer Seite neben dem Fenſter ſtand ein großer Schreibtiſch. Koſtbares, wenn auch alter⸗ thümliches Schreibgeräth, ſowie zahlloſe Papiere und Hefte, aber alle ſorgfältig geordnet, bedeckten ihn. Was mich aber weit mehr als das intereſſirte, war ein darüber hängendes Gemälde, ein Bruſtbild, welches einen jungen Mann in Lebensgröße darſtellte. Das ſchöne, nur um den Mund durch einen hochmüthigen und frivolen Zug in etwas verunzierte Antlitz erinnerte mich ſo lebhaft an meine Tante, daß ich, den Platz, wo es ſich befand, hinzugerechnet, durchaus nicht zweifeln konnte, den ver⸗ ſtorbenen Kurt von Eberſtein vor mir zu ſehen. Es fehlte mir, ſo leb⸗ haft ich mich auch intereſſirt fühlte, an Zeit, mich mit der Betrachtung deſſelben auch nur einen Augenblick aufzuhalten, und nachdem ich das geſuchte Kiſſen auf einem Seſſel entdeckt, kehrte ich damit zu der alten Dame zurück. . ”M „Es iſt gut,“ ſagte ſie. „Ich werde jetzt verſuchen, ein wenig zu ſchlafen. Geh nur, mein Kind, und laſſe der Bertrand ſagen, daß ich während einer Stunde nicht geſtört zu werden wünſche.“ Ich entfernte mich leiſe, aber im Nebenzimmer angekommen, wollte ich doch erſt den Fenſtervorhang wieder zuziehen, was ich vorhin in der Eile vergeſſen hatte, und warf noch einen halb ſcheuen, halb neugierigen Blick auf den jungen Offizier dort oben an der Wand, der mit großen, übermüthig lächelnden Augen auf mich herabſchaute. Plötzlich aber zog ein etwas tiefer angebrachtes, kleineres und ganz mit einem ſchwarzen Flor den Charakter angenommen haben, wenn nicht die Verhaftung in Folge Illuſtr. Welt. XIX. 15. bedecktes Bild meine Aufmerkſamkeit auf ſich. Wen mochte nur das vor⸗ ſtellen? Mit der Schnelle des Blitzes durchzuckte mich die Ahnung, das müſſe die Schweſter ſein, die Couſine, deren Schickſal faſt immer jetzt im 88 ς 542 O.W Wachen und im Träumen meine Phantaſie beſchäftigte. Durfte ich wohl wagen, es anzuſehen — nur einen Blick darauf zu werfen? Die Verſuchung war groß, leider muß ich ſagen, zu groß für mich. Faſt ohne daß ich es wollte, hob ich meine Hand empor und ſchob die dunkle Hülle bei Seite. Ich ſah hin auf das nunmehr ſichtbare Bild, welches in der That ein weibliches Porträt darſtellte, ſah noch einmal genau hin und — — einen lauten Schrei ausſtoßend taumelte ich zurück, indem ich einen vor dem Schreibtiſche ſtehenden Seſſel mit mir herum und zu Boden riß. „Um Gottes willen, Eliſabeth, was gibt es? Was machſt Du da?“ vernahm ich ſogleich die Stimme meiner Tante. Ich raffte mich auf, und nachdem ein haſtiger Blick mich überzeugt hatte, daß das Bild wieder hinter dem kleinen ſchwarzen Vorhang ver⸗ ſchwunden war, ſuchte ich ſchwankenden Schrittes die Schlafzimmerthüre zu erreichen. Ich war aber noch ſo entſetzt, ſo betäubt von dem ſoeben Erlebten, daß ich kaum die Lippen zu öffnen vermochte. „Was geht da vor, Eliſabeth?“ fragte wieder Frau von Eberſtein, die ſich halb aufgerichtet hatte und mich mit weitgeöffneten Augen zugleich verwundert und mißtrauiſch betrachtete. „Was gibt es? Du biſt ja blaß wie ein Geſpenſt!“ Das mochte allerdings wahr genug ſein, denn mir war wenigſtens zu Muthe, als habe ich ein Geſpenſt geſehen, und ein Gefühl, als ob jeder Blutstropfen mir zum Herzen ſtröme, drohte mich zu erſticken, wäh⸗ rend ſich meine Schläfen eiskalt befeuchteten. „Ich konnte — — ich wollte — —“ ſtieß ich mühſam hervor, aber ich begriff auch trotz meiner Verſtörtheit, daß ich mich zuſammennehmen mußte. „Tante,“ rief ich, mich neben ihrem Ruhebette auf die Kniee werfend, „verzeihen Sie mir, daß ich Sie ſo erſchreckt und geſtört habe, aber ich wollte nur die Gardinen zuziehen.“ „Die Gardinen!“ Das Auge der alten Dame ruhte noch immer eben ſo fragend und mißtrauiſch auf mir. „Ja, die Fenſtergardinen. Ich hatte ſie vorhin zurückgeſchlagen, um das Kiſſen zu ſuchen, und da ich ſie jetzt wieder zuziehen wollte, ſtolperte und fiel ich über den Seſſel.“ „Biſt Du denn verletzt?“ „Ach nein, Tante, ich glaube nicht ‚ aber furchtbar erſchrocken. Bitte, verzeihen Sie mir!“ Meine Tante ſchüttelte den Kopf. Sie hatte mich noch niemals in dieſer Weiſe faſſungslos geſehen. „Wie kann man nur ſo unvorſichtig ſein!“ ſprach ſie endlich faſt ſtrenge. „Geh' jetzt und trinke ein Glas Zuckerwaſſer, aber nimm Dich zukünftig beſſer in Acht!“ Ich ging, und zwar dießmal ſehr eilig, durch das Arbeitskabinet, als ob mich durch daſſelbe wirklich Geiſter verfolgten. In der Wohn⸗ zimmerthüre kam mir ſehr zur Unzeit Frau Bertrand entgegen. „Wo iſt denn die gnädige Frau?“ fragte ſie erſtaunt. „Sie hat ſich zum Schlafen niedergelegt und will auch während der nächſten Stunde nicht geſtört werden,“ lautete meine Antwort, und als das ganze Geſicht der würdigen Dame darauf noch einem einzigen großen Fragezeichen glich, fügte ich hinzu: „Ich bin meiner Tante dabei behülf⸗ lich geweſen.“ Die Frau warf mir einen böſen Blick zu. „Sie ſind aber ſo blaß, gnädiges Fräulein, es hat Sie gewiß angeſtrengt,“ erwiederte ſie, be⸗ müht, unter einer gleißneriſchen Miene ihren Aerger zu verbergen. „Was das anbetrifft, ſo haben wir Alle erſt kürzlich einen großen Schreck zu überwinden gehabt,“ konnte ich mich nicht enthalten zu erwie⸗ dern, „und wollen Sie einen Blick in den Spiegel werfen, Frau Ber⸗ trand, ſo werden Sie finden, daß er auch an Ihnen nicht ſpurlos vor⸗ übergegangen iſt. Er hatte Sie aber auch dermaßen erfaßt, daß ich ordentlich beſorgt Ihretwegen wurde.“ Das Geſicht der Haushälterin, noch um eine Schattirung bleicher werdend, verrieth mir deutlich, daß der Pfeil getroffen hatte. Ich ſah mich nicht mehr von ihr zurückgehalten, als ich jetzt forteilte, befriedigt über meinen, freilich auf Koſten der Klugheit erkauften, kleinen, boshaften Triumph. . Ich ſuchte ſo ſchnell wie möglich mein Zimmer zu erreichen, verſchloß die Thüre deſſelben hinter mir und ſank erſchöpft auf den erſten Stuhl, froh, endlich mit meinen Gedanken allein zu ſein. VII. Welch' wunderbare Geheimniſſe verbarg doch dieß alte Schloß, und wie hatte Herr Wilde jemals denken können, daß Langeweile für mich möglich ſei an einem Orte, an dem ich im Gegentheil beſtimmt ſchien, eine entſetzliche Aufregung nach der andern zu erdulden! Was mich ſo erſchreckt hatte in dem Kabinet meiner Tante? In dem ſchwarz verhüllten Bilde neben ihrem Schreibtiſche, in der weiblichen Fi⸗ gur, die es darſtellte, hatte ich jene graue, geſpenſtiſche Frau wieder⸗ erkannt, die mir in meiner erſten Nacht hier, wie ich lange geglaubt im Traume, erſchienen war. Ich irrte mich nicht ‚zu deutlich ſtand plötzlich mit überraſchender Treue jene Erſcheinung in der Erinnerung wieder vor mir. Ich ſah ſie im Geiſte, wie der blendende Mondſtrahl ſein bleiches Licht darüber ausgoß, klar und kalt, wie ſie tief aufſeufzend erzitterte. Das waren dieſelben feinen, ſanften Züge, nur daß auf dem Bilde der er⸗ ſtarrende Seelenſchmerz ihnen noch mnicht ſein Siegel aufgedrückt hatte; nur daß ſie hier noch jugendliche Lieblichkeit, wenn auch eine deutlich wahrnehmbare Melancholie verriethen. Ich hatte alſo nicht geträumt in jener Nacht. Was ich im Bilde vor mir geſehen, mußte auch in Wirk⸗ lichkeit exiſtirt haben oder noch exiſtiren, und wer und wo war dann dieſes unglückliche Weſen? Peter's Spukgeſchichte reihte ſich in natür⸗ licher Ideenfolge dieſer Frage an, und eine fürchterliche Ahnung begann in mir aufzudämmern und nahm eine immer feſtere Geſtaltung an. Ich ſprang empor und wanderte ruhelos in meinem Zimmer auf und ab. Die Flut der auf mich einſtürmenden Gedanken, die Laſt dieſes Ge⸗ heimniſſes drohten mich zu erdrücken. Ich mußte es Jemand mittheilen, mich gegen Jemand ausſprechen. Ich hielt in meiner raſtloſen Wande⸗ rung inne, und wie eine Erleuchtung, wie eine Beſänftigung all' dieſer wildbewegten Gefühle kam es plötzlich über mich: „Max,“ flüſterte eine Stimme in mir, „Max Wilde“. O, wie ſehnte ich mich, ihm Alles an⸗ zuvertrauen! Indem ich mir ſeine ernſten Züge, ſeine klaren, ruhigen Blicke vergegenwärtigte, fühlte ich mich ſchon wie von einem ſchweren Druck befreit. Er würde mir rathen, mir helfen, die Bürde dieſes un⸗ weg finden. Ich hatte mich wiederum niedergeſetzt und verlor mich in ein Meer unruhig flutender Gedanken, bis ein leiſes Klopfen an die Thüre mich endlich ſtörte. Als ich ſie öffnete, ſtand Bertha vor mir. „Gnädiges Fräulein,“ ſagte ſie, „der Herr Oberverwalter iſt im Eß⸗ ſaal und läßt bitten, ob er Sie wohl einen Augenblick ſprechen darf.“ Ich zwang meine Züge, ruhig zu ſein, den freudigen Schreck, der mich durchbebte, nicht zu verrathen, und erwiederte raſch: „Es iſt gut. Sagen Sie, daß ich ihn erſuche, einen Augenblick zu warten. Gleich bin ich da.“ meine Bruſt ſich hob unter einem Seufzer der Erleichterung, und ein Lächeln glitt über meine Lippen. O Jugend und Liebe, wie allmächtig iſt eure Gewalt, wo bleiben alle Zweifel, Angſt und Unruhe vor dem Zauber, mit dem ihr das Herz regiert! Als ich einige Minuten ſpäter den Speiſeſaal betrat, ſah ich, daß Herr Wilde auf dem Altan ſtand, und ich begab mich ebenfalls dahin. Es war den Tag über, wie ſchon ſeit einiger Zeit, erſtickend heiß geweſen; ein trockener Wind hatte die Atmoſphäre ausgedörrt und mit Staub erfüllt, jetzt aber neigte ſich die Sonne zum Untergange. Es wurde ſtill und ein erfriſchender, feuchter Hauch ſtieg aus den Wieſen empor und berührte wohlthuend meine von Aufregung heiße Stirne. Der junge Mann kam mir entgegen. „Entſchuldigen Sie die Störung,“ ſagte er. „Ich wünſchte Ihnen nur mitzutheilen, daß die Bande der Ruheſtörer ſich wirklich verlaufen hat. Einige ſchlimme Subjekte verſuch⸗ ten noch, behufs weiterer Fortführung des Skandals, ſich in den ‚drei Roſen' feſtzuſetzen, aber ich habe den Wirth veranlaßt, auch in ſeinem Hauſe aufzuräumen, und ſo, denke ich, iſt für heute Alles glücklich vor⸗ über. Möchten Sie meine Bitte erfüllen und das auch der gnädigen Frau mittheilen? Ich brauche dann dieſe nicht noch einmal zu beläſtigen. Aber, gnädiges Fräulein,“ fuhr er, mich plötzlich ſcharf in's Auge faſſend, raſcher fort, „Sie ſehen entſetzlich angegriffen aus! Hat die Geſchichte Sie doch ſo alterirt?“ Ich ſchüttelte den Kopf. „Nicht das.“ denn noch vorgefallen? Quält Sie etwas Beſonderes?“ Ich fühlte die Theilnahme im Klange ſeiner Stimme heraus, und: „Möge der Himmel mir vergeben, wenn ich in meiner Schwachheit irke,“ dachte ich, „aber ich kann nicht anders.“ „Herr Wilde,“ begann ich darauf laut und ihm entſchloſſen einen Schritt nähertretend, „wundern Sie ſich nicht zu ſehr, aber ich muß Ihnen etwas mittheilen.“ Er ſah mich in der That verwundert an. „Ich ſtehe ganz zu Ihrer Verfügung,“ erwiederte er. „Bitte, wollen —“ „Nicht hier!“ unterbrach ich ihn aber raſch. „Bitte, nicht hier! Könn⸗ ten Sie,“ fügte ich alsdann zögernd und etwas unſicher hinzu, „mich nicht einen Augenblick in den Garten begleiten?“ Ein Zug glitt hier über Max Wilde's ausdrucksvolles Antlitz, den ich nicht zu deuten wußte. Es ſchien faſt Beſorgniß zu ſein oder Zweifel und Unentſchloſſenheit über das von ihm einzuſchlagende Verfahren. Mir jedoch gab ſein Zögern einen Stich in's Herz. Hatte ich wirklich etwas ſo Unpaſſendes verlangt, oder ſollte er nicht gerne darauf eingehen? glücklichen Geheimniſſes zu tragen, und vielleicht Rath und einen Aus⸗ Das Mädchen verſchwand, und wieder allein gelaſſen, fühlte ich, wie „Nicht das?“ wiederholte er fragend. „Aber mein Gott, was iſt =S =— — — —. 1b r dann hatür⸗ began n. nuf und theilen, Vande⸗ dieſer te eine uhigen ſcweren in ſeinen Ngoff gnädigen ſol ziſtrgof 1 af lgen Reh. A 9 ſen pundern Aſ e 11 Ihrer Könn⸗ fen 1, ol) S = ſein, daß ſeine Blicke über mir wachten. ooς 543 „Sind Sie in irgend einer Weiſe verhindert,“ ſagte ich daher raſch und ſehr reſervirt, „ſo betrachten Sie meine Worte als nicht geſprochen, und ich werde ſuchen, mit mir allein fertig zu werden.“ „Sie mißverſtehen mich! Sie mißverſtehen mich durchaus!“ war ſeine Antwort; und dann, wie im Reinen über das, was er thun wollte, fügte er hinzu: „Ich habe nur noch nachzuſehen und einen Befehl zu geben an jener Seite des Gartens. Wollen Sie in einer Viertelſtunde auf der Lindenterraſſe ſein, ſo werde ich Sie erwarten.“ Ich antwortete auf den fragenden Blick, mit dem er dieſe Worte be⸗ gleitete, nur durch ein beinahe mechaniſches Neigen des Kopfes, und be⸗ vor ich noch recht meine Gedanken zu ordnen im Stande geweſen, hatte ſich Max Wilde bereits durch einen ſehr förmlichen Gruß von mir be⸗ urlaubt und entfernte ſich, ſo feſt und aufrecht dahinſchreitend, wie immer. Was ſollte ich thun, mich nach der Lindenterraſſe begeben oder nicht? Ein unangenehmes Gefühl hatte des jungen Mannes anfängliches Zögern noch in mir zurückgelaſſen, und für nichts in der Welt würde ich vermocht haben, ihm ein Vertrauen, welches ihn vielleicht beläſtigte, entgegenzu⸗ bringen; aber ich fühlte, daß jetzt nicht hingehen, ſo viel bedeuten würde, als ihm gegenüber für immer auf jene Mittheilungen zu verzichten. Ich kehrte in's Haus zurück, ordnete an, daß meiner Tante, ſobald ſie ſich wieder ſprechen ließe, des Oberverwalters letzter Bericht mitgetheilt würde, und befand mich wenige Minuten ſpäter auf dem Wege nach mei⸗ nem Lieblingsplatze. Als ich daſelbſt anlangte, ſtand Max Wilde bereits mit verſchränkten Armen an den Stamm der großen Linde gelehnt und ſchaute nach dem Krähenberge hinüber. Sein ſcharfes Ohr hatte das leichte Geräuſch meiner nahenden Schritte bereits vernommen. „Ich danke Ihnen,“ ſagte er einfach und herzlich, „daß Sie gekommen ſind; daß Sie bei irgend einer zweifelhaften Angelegenheit, die Sie quält oder wofür Sie der Mittheilung bedurften, an mich gedacht haben.“ „Und nicht wahr, Sie werden mir rathen,“ erwiederte ich, noch gegen meine Scheu ankämpfend, „Sie werden mir rathen als —“ „Als Freund,“ unterbrach Max Wilde meine zögernde Rede. „Gnä⸗ diges Fräulein, Sie hatten nie einen ergebeneren und treueren, wenn Sie mich als ſolchen betrachten wollen. Denken Sie, Sie ſprechen zu — — zu einem Bruder.“ „Ja, zu einem Bruder!“ ſagte ich erleichtert und doch hoch aufath⸗ mend, und legte dabei meine Hand in die ſeinige, die er mir bei den letzten Worten dargereicht hatte. „Ich danke Ihnen. O, ich danke Ihnen tauſendmal; aber was ich Ihnen zu ſagen habe, iſt ſehr ernſt; ich habe lange nicht mit mir einig werden können, ob ich es überhaupt aus⸗ ſprechen darf; aber nicht wahr, Sie könnten niemals mein Vertrauen täuſchen?“ Ich ſah ängſtlich und bittend zu ihm auf, und er mochte deutlich genug erkennen, welche furchtbare Aufregung in mir arbeitete und jetzt, da der Augenblick zum Reden gekommen war, mir alles Blut aus den Wangen trieb. „Beruhigen Sie ſich, beruhigen Sie ſich, Kind!“ ſagte er leiſe und eindringlich. „Ich gebe Ihnen mein heiliges Wort, daß Alles, was Sie mir ſagen werden, ſo ſicher in meiner Bruſt ruhen wird, als hätten Sie es nur Gott anvertraut.“ An meiner Hand, die er noch immer in der ſeinigen hielt, führte er mich dann nach der Mooshütte, ließ mich niederſitzen und ſchob mir eins der kleinen, auf der Bank befindlichen Kiſſen unter die Schulter. „Legen Sie Ihren Kopf daran und ruhen Sie ſich ein wenig aus,“ ſagte er. „Sie ſind zum Erſchrecken blaß. So meine ich, ſo iſt's gut. Sollten Sie nicht beſſer jene Mittheilungen auf einen andern Tag ver⸗ ſchieben? Der heutige brachte Ihnen des Aufregenden ſchon ſo viel, daß ich glaube, Ruhe müßte Ihnen jetzt das Nothwendigſte ſein.“ „Ach nein!“ rief ich ängſtlich. „Es würde mir unmöglich ſein, noch länger allein dieſe Laſt zu tragen.“ „Gut, wie Sie wollen denn!“ erwiederte mein neugewonnener Bruder und nahm einen Gartenſtuhl, auf den er ſich mir gegenüber niederließ, während ich die Augen ſchloß in dem ſeligen und beruhigenden Bewußt⸗ Nicht lange aber durfte ich mir dieſe ſtile Wonne gönnen, denn die Zeit eilte unerbittlich vorwärts und ich hatte Vieles zu ſagen. Ich hob alſo den Kopf wieder empor und begann meine Mittheilungen durch eine Schilderung meiner Erlebniſſe in der erſten Nacht auf Schloß Nordeck. Kaum hatte ich jedoch der geſpenſter⸗ haften Erſcheinung, die mich damals ſo in Schrecken geſetzt, Erwähnung gethan, als mein Zuhörer auch ſchon wie vom Blitz getroffen in die Höhe fuhr. . Entſetzt ſah ich in ſein plötzlich jeder Farbe beraubtes und verſtörtes Geſicht, aber er ließ mir keine Zeit zu irgend einer Bemerkung, kaum zu einem Gedanken. Er richtete mehrere haſtig hervorgeſtoßene Fragen an mich über das Aeußere jenes unglücklichen Weſens, und als ich ſie be⸗ antwortet, als ich namentlich das lange ſchwarze Haar beſchrieben hatte, ſchlug er ſich vor die Stirne. „Sie iſt es!“ murmelte er mit bleichen Lippen. „Die ganze Beſchrei⸗ bung paßt; ſie muß es ſein. Endlich alſo eine Spur!“ Ich würde nicht vermögen, zu beſchreiben, von welcher unbeſtimmten, qualvollen Angſt ich mich bei dieſen Worten ergriffen fühlte; aber auch ich ſprang jetzt empor. J „Herr Wilde,“ rief ich und ergriff ſeinen Arm, „Herr Wilde, was bedeutet dieß Alles? Wer iſt es?“ Er ſah mich an wie Einer, der aus ſchwerem Traume erwacht, und ſtrich ſich dann tief Athem holend mit der Hand über die Stirne. „Spä⸗ tar ſagte er, „ſollen Sie es erfahren, aber jetzt muß ich erſt Alles wiſſen!“ „Bitte, Herr Wilde,“ drängte ich ungeduldig, „wer iſt es? Was wiſſen Sie von jener unbekannten Frau?“ „Erzählen Sie weiter!“ ſprach er aber ernſt, faſt gebieteriſch. „Sie haben mir noch nicht Alles geſagt und doch muß ich es wiſſen.“ Er führte mich an meinen Platz zurück und nöthigte mich, dieſen wie⸗ der einzunehmen. Ich wagte keine Entgegnung mehr, aber meine Blicke hafteten fragend und unruhig beobachtend an den ſeinigen. „Fahren Sie fort!“ gebot er nochmals, und in ſeinem Weſen, in ſeinen Augen lag etwas, das mich unwiderſtehlich zwang, ihm zu ge⸗ horchen. „Fahren Sie fort und entſchuldigen Sie, daß ich Sie durch meine Heftigkeit unterbrochen habe. Es wird nicht wieder geſchehen.“ Ich zitterte ſo ſehr, daß ich die Worte faſt nicht hervorzubringen ver⸗ mochte, aber dennoch that ich, was er von mir verlangte. Ich ſtattete meinen Bericht ab über Peter's Spukgeſchichte, über Bertha'’s Erzählung von Herrn Felix und meiner Couſine, die eigentlich in gar keinem Zu⸗ ſammenhange mit der Sache ſtand und ſich doch immer in meinem Kopfe damit vermiſchte, und endlich von der heutigen verhängnißvollen Ent⸗ deckung im Kabinete meiner Tante. Max Wilde ſaß mir während deſſen wieder gegenüber, aber er hatte die Blicke zu Boden geſenkt und den Kopf auf die Hand geſtützt, ſo daß dieſe ſein Antlitz faſt ganz beſchattete und mir verbarg. Er ließ mich durch keine einzige Bewegung ferner ahnen, welchen Eindruck meine wei⸗ teren Mittheilungen auf ihn hervorgebracht, nur mitunter wollte es mir ſcheinen, als wenn ſeine Bruſt unter einem raſcheren Athemzuge erbebte, und als ich jetzt geendet, ließ er die Hand ſinken und ich ſah, daß er blaß wie der Tod war. Eine feſte, eiſerne Entſchloſſenheit lag in ſeinen Zügen. „Sind Sie wirklich ganz feſt überzeugt,“ fragte er mich, „daß jene Unglückliche, deren Erſcheinen Sie damals ſo erſchreckte, eins iſt mit dem Original des ſchwarz bedeckten Bildes?“ „O ja, gewiß, die Aehnlichkeit iſt ganz unverkennbar.“ „Und haben Sie keine Ahnung,“ fuhr er leiſe, aber energiſch fort, „wer es dann iſt, dann, wenn nicht alle Schlüſſe trügen, ſein muß?“ Ich bebte, daß meine Zähne faſt aufeinanderſchlugen, und blickte den unerbittlichen Frager forſchend und ängſtlich an. „Meine Couſine Hilde⸗ gard?“ drängte ſich faſt wider meinen Willen zweifelnd und zögernd das Wort mir über die Lippen. Max Wilde hatte mich angeſchaut, als müſſe er meine Gedanken gleich⸗ ſam hervor⸗ und an's Licht ziehen, und jetzt, da ich ihnen Ausdruck ge⸗ geben, zuckte es über ſein Antlitz wie Einverſtändniß und doch wieder wie Schreck. Er ſprang auf und durchmaß eine geraume Weile den freien Raum auf der Terraſſe mit unruhigen Schritten, dann blieb er vor mir ſtehen. „Ich habe Ihnen einmal geſagt,“ nahm er das Wort, „daß ich nach Nordeck gekommen bin und hierſelbſt bleibe, um eine Miſſion zu erfüllen. Nun wohl, Sie haben mich heute zu großem Danke verpflichtet, gnädiges Fräulein, denn ich bin durch Sie dieſer Erfüllung um einen bedeutenden Schritt näher gebracht.“ Wiederum bei dieſen Worten des jungen Mannes, die, anſtatt mir Aufklärung zu bringen, mich nur mehr verwirrten, fühlte ich mein Herz von einer unbeſtimmten, beklemmenden Angſt zuſammengeſchnürt, und ohne Zweifel las er dieſelbe in meinen rathloſen Mienen. „Aber ich bin Ihnen eine Erklärung ſchuldig,“ fuhr er daher fort. „Soll ich Ihnen ſagen, wer jener Felix iſt oder — — war? Er war mein Freund, mein — mein Bruder, durch die treueſte Ergebenheit mir inniger verbunden, als er es durch die Bande des Blutes hätte ſein können. Er iſt ſeit jener unglückſeligen Nacht, in welcher er mit dem Fräulein von hier entfliehen wollte, ſpurlos verſchwunden. Sehen Sie, darum bin ich nach Nordeck gekommen. Ich will, ich muß entdecken, was aus ihm geworden iſt, und ich werde nicht von hinnen weichen, bis ich meinen Zweck erreicht habe.“ Dieſe Worte Wilde's warfen ſo grelle Schlaglichter auf die ganze räthſelhafte Angelegenheit, auf ſein Verhältniß dazu, von dem ich bisher nicht die leiſeſte Ahnung gehabt, daß ſich, gleichſam ſchmerzlich geblendet, meine Augen davor ſchloſſen. „Spurlos verſchwunden!“ rief ich entſetzt. „Ja, durchaus!“ antwortete er, immer mit dem gleichen ſtill energi⸗ ſchen, ſchmerzvollen Ausdruck in Ton und Blick. „Hier auf Nordeck in jener unſeligen Nacht ging die letzte Spur von Beiden verloren und war trotz der verzweifeltſten Anſtrengungen nicht wieder aufzufinden.“ „Aber der Wagen,“ ſagte ich, „der Wagen, der am Kreuzwege bei den Tannen gehalten hatte!“ „Der war allerdings von Felix dahin beſtellt. Als der Kutſcher aber ſtundenlang, weit über die verabredete Zeit hinaus, gewartet hatte, ohne daß Jemand kam, wurde er der Sache müde und kehrte nach O. zurück. Nein, ſeit er an dem finſteren Oktoberabend die ‚drei Roſen⸗ verließ, hat Niemand den armen Felix wiedergeſehen.“ Mir wurde ſo weh im Herzen, als ich dieſe Worte vernahm, daß ich es nicht beſchreiben kann. Ich hätte weinen mögen um jene beiden un⸗ glücklichen Menſchen, in deren düſteres Geſchick mir jetzt das meinige, ich weiß nicht warum, mitverflochten erſchien. Es war aber keine Zeit, zu weinen und zu klagen, es galt vielmehr, raſch den günſtigen Augenblick zu benützen, um Licht in das noch immer vorhandene Dunkel zu bringen. „Und er iſt Ihr Bruder?“ fragte ich daher, meine ſchmerzlichen Em⸗ pfindungen gewaltſam bekämpfend. „Sagten Sie das nicht vorhin?“ „Durch die Bande der Verwandtſchaft iſt er es freilich nicht,“ erwie⸗ derte Herr Wilde, „wohl aber durch eine gemeinſam verlebte Jugend und die treueſte Freundſchaft. Ich wurde nämlich, ſelbſt in früher Kind⸗ heit verwaist, mit ihm zuſammen im Hauſe ſeiner Eltern erzogen. Es gab kein Ereigniß, keine gute oder böſe Stunde, die Felix und ich nicht brüderlich mit einander getheilt hätten, und Alles, was mein ſonſt ſo einſames Leben an glücklichen Erinnerungen, an Liebe und wohlthuender Vorſorge je erfreut hat, wurzelt in dieſer Familie.“ Er brach hier ab, und abermals wanderte er unruhig einige Male vor der Mooshütte auf und nieder. Wie ſehnte ſich mein Herz, ihm ein theilnehmendes Wort zu ſagen, aber ich wagte es nicht. Ich blickte ihn nur verſtohlen an und bemerkte, wie er Mühe hatte, über ſeine innere Bewegung Herr zu werden. Es gelang ihm aber doch, und als er wie⸗ der vor mir ſtehen blieb, war er ruhig zwar, aber noch eben ſo bleich, als zuvor, und ſeine Stirne düſter gefaltet. „Begreifen Sie jetzt, warum ich Felix meinen Bruder nannte?“ fuhr er fort. „Er war es mir im wahren Sinne des Wortes und blieb es immer, obgleich uns zeitweiſe das Schickſal trennte, denn nach ſeines Vaters Tode zog er mit der Mutter nach Berlin, um ſich ganz der Muſik zu widmen, während mich mein Beruf fern von ihnen in dieſer Gegend zurückhielt. Unſer inniger Verkehr konnte aber darunter nicht leiden. Man wechſelt Briefe und — — wir fanden auch immer Mittel und Wege, uns dann und wann einmal zu ſehen. Es ſind jetzt reichlich drei Jahre, ſeit Felix zum letzten Mal und eben nach längerer Trennung bei mir war. Seine Geſundheit hatte durch anſtrengendes Studiren gelitten und er ſollte den Sommer zu einer größeren Erholungsreiſe verwenden. Wie hatte ſich ſein Talent, ſeine Perſönlichkeit über alle Hoffnung entwickelt! Er war die liebenswürdigſte Künſtlernatur, die je durch ideale Auffaſſung das Leben von poetiſchem Glanze verklärt erblickte, nur daß er immer bereit war, dieſes ſelber ein wenig leicht zu nehmen, ſeine großherzige, nie durch kleinliche Rückſichten beengte Anſchauungsweiſe auch auf Andere zu übertragen. Daher kam es denn auch, daß ich ihn trotz der glücklich⸗ ſten Ausſichten für ſeine Zukunft nicht ohne Beſorgniß ſcheiden ſah. Wie ſollte dieß ſonnige, vor allem Widerwärtigen inſtinktiv zurückſchreckende Gemüth eines Tages die harte, kalte Wirklichkeit ertragen, wie ich ſie bereits kennen gelernt hatte? Das freilich ahnte mir nicht, daß ich die ſchlimmſten meiner Befürchtungen ſo bald noch übertroffen ſehen würde. „Das liebliche Fleckchen Erde, über welches ſich hier Gottes freier Him⸗ nel wölbt, feſſelte meinen Freund, als ihn ſein an kein beſtimmtes Reiſe⸗ ziel gebundener Weg hieherführte, ſo ſehr, daß er einige Zeit zu bleiben beſchloß. Welch' ein neues Band ihn bald länger und zu ſeinem Ver⸗ derben immer länger in Nordeck zurückhielt, wiſſen Sie. Ihre Kammer⸗ zofe ſcheint Ihnen in der That getreu mitgetheilt zu haben, was davon überhaupt bekannt geworden iſt.“ „Und wollten Hildegard und Felix wirklich zuſammen entfliehen?“ wagte ich hier kleinlaut einzuſchalten. „Ja,“ erwiederte Max und ſeine Züge nahmen dabei einen harten Ausdruck an, „ja, ſie wollten es. Nachdem mein Freund, der in ſeiner enthuſiaſtiſchen Gutmüthigkeit keine Ahnung davon gehabt hatte, für einen wie unwürdigen Bewerber um die Hand des hochgebornen Fräuleins man ihn halten würde, hier die empörendſte Behandlung erfahren, ſich aber auch von der Treue ſeiner Geliebten überzeugt hatte, kehrte er zu ſeiner Mutter zurück. Er beſtürmte dieſe mit Bitten, Fräulein Hildegard zu ihr führen zu dürfen, und ſie, deren einziger Fehler vielleicht darin beſtand, gegen ihren Liebling von jeher zu nachſichtig geweſen zu ſein, konnte auch jetzt ſeinem leidenſchaftlichen Drängen nicht widerſtehen. Lei⸗ der war ich fern und erfuhr von der ganzen Geſchichte erſt, als es zu * ſpät war. Allen Einfluß, den ich je auf Felix beſeſſen, würde ich geltend gemacht haben gegen dieſe unheilvolle Liebe überhaupt, und beſonders, um ihn von dem verderblichen Schritte, den er jetzt vorhatte, zurückzu⸗ halten. Möglich doch, daß er den vernünftigen Vorſtellungen noch zu⸗ gänglich geweſen wäre; möglich allerdings auch, daß er gegen mich ſchwieg, weil er wußte, welche Antwort er zu gewärtigen hatte. Wie dem auch ſei, ich wurde erſt benachrichtigt, als mein Freund von ſeiner letzten Reiſe nicht wiederkehrte, und als mir das traurige Amt zufiel, ſein Spur auf⸗ zuſuchen, die hier in Nordeck endigte und nicht wieder aufzufinden war. Damals verhinderten mich anderweitige Verpflichtungen, von denen mich auf der Stelle ganz frei zu machen unmöglich war, noch länger dieſe Forſchungen fortzuſetzen. So vergeblich ſie aber auch zu ſein ſchienen, ich gelobte mir heilig, wiederzukehren, ſo bald ich konnte, zu ſuchen und zu beobachten, bis mir gelingen würde, woran ſelbſt die Gerichte ver⸗ zweifelt waren, nämlich zu entdecken, was in jener Nacht aus Felix ge⸗ worden. Alles war bis jetzt vergebens, ich erfuhr nichts Neues, bis end⸗ lich heute der erſte Lichtſtrahl in das Dunkel gefallen iſt.“ „Heute!“ rief ich in unendlicher Verwirrung. „Wie denn heute? Wie meinen Sie das?“ „Haben Sie mich nicht ſelber auf die neue Spur geleitet?“ war Max Wilde'’s Antwort. „Wenn die unglückliche Frau, die man, wie Alles anzudeuten ſcheint, ängſtlich im nördlichen Flügel bewacht, Hildegard von Eberſtein iſt, muß ich da nicht glauben, daß auch Felix in irgend einer Weiſe aufzufinden ſein wird? — Möge es denn lebend oder — — todt ſein,“ fügte er mit übereinander gebiſſenen Zähnen hinzu. Mir ſchwindelte und die Luft vor meinen Augen ſchien mir erfüllt von ſchwarzen Punkten. „Was wollen Sie thun?“ fragte ich, mühſam nach Athem ringend. „Die wieder aufgefundene Spur verfolgen um jeden Preis!“ erwie⸗ derte er mit entſchloſſener Kälte; „die Geheimniſſe dieſes alten Schloſſes an's Licht ziehen!“ Ich ſprang auf, denn ich fühlte in dieſem Augenblick, ein wie ſchwe⸗ rer Kampf meiner wartete. „Aber Sie dürfen es nicht!“ rief ich faſt außer mir. „Ich darf es nicht? Es iſt im Gegentheil meine nächſte Pflicht, von der mich nichts zurückhalten darf; es iſt mein feſter Entſchluß, den ich ausführen werde mit Güte oder, wenn es ſein muß — — mit Gewalt!“ Einen Augenblick drückte ich krampfhaft meine beiden Hände auf's Herz, aber im nächſten ſchon erhoben ſie ſich faſt unwillkürlich und ge⸗ faltet zu dem finſter blickenden Manne mir gegenüber. „Herr Wilde,“ ſagte ich flehend, „was haben Sie mir verſprochen, heilig und feſt, bevor ich Ihnen Alles anvertraute?“ Er erwiederte nichts, aber ich ſah, daß er zuſammenzuckte. „Ich bin zu Ihnen gekommen,“ fuhr ich fort, „in der Rathloſigkeit meines Herzens, in der ich keinen Ausweg zu finden wußte, in der ich hoffte, daß Ihr klares Urtheil mich ſtützen und leiten würde. Werden Sie jetzt, da ich Ihnen Alles geſagt habe, über mich hinwegſchreitend, nur Ihre Pläne verfolgen?“— „Aber Felix!“ rief er. „Sie müſſen einſehen, daß ich jeden, auch den kleinſten Hoffnungsſtrahl verfolgen muß, der mir über ſein Schickſal Aufklärung geben kann. Malen Sie ſich die Möglichkeit aus, daß auch er in irgend einem Winkel dieſes verwünſchten alten Hauſes nach Hülfe und Erlöſung ſchmachten könnte. Darf ich auch nur eine Minute ſäumen, Himmel und Erde in Bewegung zu ſetzen, um ſie ihm zu bringen?“ „O ja, ich verſtehe das Alles,“ verſetzte ich traurig. „Es iſt thöricht, noch an mich zu denken. Gehen Sie hin und thun Sie, wozu der un⸗ geſtüme Drang Ihrer Liebe zu ihm Sie treibt. Daß es vergeblich für Sie ſein wird, von meiner Tante in dieſer Sache mit Güte einen Auf⸗ ſchluß zu erlangen, oder die Erlaubniß einer Unterſuchung des Schloſſes von ihr zu erhalten, wiſſen Sie ſo gut als ich. Schreiten Sie alſo zu dem einzigen, außerdem noch möglichen Mittel, der Gewalt. Zeigen Sie Alles den Gerichten an, hetzen Sie dieſelben auf die alte, kranke Frau und führen Sie dann als alleiniges Beweismittel für dieß Verfahren mein Zeugniß an, das Zeugniß der nahen Verwandten von Frau von Eberſtein, welche dieſe arm und hülflos, wie ſie war, in ihr Haus auf⸗ genommen und mit Wohlwollen überhäuft hat, der ſie ihr müdes, ver⸗ grämtes Herz nochmals mit einem wärmeren Gefühl zuwendete, und die anſtatt des Dankes dafür ihre Geheimniſſe aufſpürte und verrieth; die freilich auch nicht ahnte, daß, wo ſie Vertrauen, Rath und Troſt ſuchte, ſie nur einen unerbittlichen Gegner finden würde; daß, wo ihr feierlich Schweigen gelobt war, dieß Verſprechen ſpäter wie eine inhaltloſe Phraſe bei Seite geworfen werden würde.“ (Fortſetzung folgt.) „— Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. — teie ih veil blan etw das für vorn ſollte Geſ⸗ Fein geſch Sol doce Auge D Solt ſortw⸗ Uund 1 Geſel entbeh Weil reich A⸗ ſchen echt auß ſen, d die re⸗ zu ven 4 elme⸗ A ◻ e⸗ S=S= SeS E⸗ BE9 / e SEEE S GRSSE ⸗ S ac 2 S SeN B N I EG 8 D B N 9 E —— Ueunzeknter Jahrgang SMnene e — —☛ Stuttgart und Keipzig. Mαα☚ Erwünſchtem Ziele entgegen werden die Füße leicht und flink, ich er⸗ reichte die Station lange vor Abfahrt des Zuges. Unwillkürlich ſchlenderte ich gegen das Prälatenſchlößchen. weibliche Geſtalten ſich in meiner Richtung herbewegen. Der Zufall verſchaffte mir wieder den Anblick von Gräfin Judith. Sie war es! Ihr langes veilchen⸗ blaues Seidenkleid ließ ſie groß erſcheinen. Ein etwas grober, runder Strohhut bedeckte den reizenden Kopf, überdieß hielt ſie noch einen baum⸗ wollenen Schirm aufge⸗ ſpannt. Das wenig Zuſammen⸗ ſtimmende in ihrem An⸗ zuge berechtigte zu pein⸗ lichem Schluſſe — es gab eine Zeit, in der ſie wohl⸗ habend geweſen, nun war ſie arm. Armuth dünkte mir das ſchrecklichſte Uebel für eine ſchöne, feine, vornehme Frau. Wie ſollte das zarte, liebliche Geſchöpf die grimmige Feindin des Menſchen⸗ geſchlechtes bekämpfen? Sollten die goldenen Locken ihren Glanz, die Augen ihr ſanftes Feuer, die Geſtalt ihr herrli⸗ ches Ebenmaß verlieren! Sollte Gräfin Judith fortwährend abgeſchloſſen und verbannt leben, die Geſellſchaft eine Zierde entbehren, nur darum, weil Gräfin Judith nicht reich war? Aber es mußte Men⸗ ſchen geben, welche das Recht beſaßen, ſie bei ſich aufzunehmen, ihr zu hel⸗ fen, dem köſtlichen Juwel die rechte Faſſung wieder zu verſchaffen? Illuſtr. Welt. XIX. 15. Verbannt aus der Welt. Novelle von Franz v. Nemmersdorf. (Fortſetzung.) Familie verwenden! G. Judith in's II. kurzer Zeit zuſammenbrechen. Mit einem Male ſah ich deutlich zwei überſchattete Unmuth ihr Geſicht. ſpäter!“ 1„ * n bee, e AN “ W RVV, WW 1* “ VV 8 7. i 6 PEEEE EN nR eene PP ne 4D 4 A , 6 1 nei,,, nnnn W 4 Nn 6 e Ne⸗ NWNN W . . R NS WN A 4 8. , . 6/ 7 . 5,„ el,eN, DEEVrPENREe 4 NE IAd r , . W 1R , . W/ ARn , H , N N 4 N . 3 17 3 7 3 . . 4 79 1 N R 5 . 65 Fritz Reuter. Originalzeichnung von Fritz Kriehuber. (S. 547.) 5 2 Wenn ſie mir nur vertrauen wollte, mich als Geſandten an ihre Wieder Don Quixote geworden, wieder voll Eifer, für die blonde Feld zu ziehen, beſchleunigte ich meine Schritte. Näher kommend bemerkte ich, daß auch ſie lief. Ihre Augen brannten fieberhaft, ihre Wangen glühten, der Athem kam gepreßt und ſtoßweiſe, es ließ ſich berechnen, ſie mußte, wenn die Anſtrengung fortdauerte, in Bei einem Seitenweg trafen wir aufeinander, ſie hielt aus offenbarer Erſchöpfung, bei meinem Anblick, denn ſie bemerkte mich nicht ſogleich, „So große Eile iſt nicht nöthig,“ verſetzte ich, „der Zug fährt erſt „Ich werde die Eiſen⸗ bahn nicht benützen,“ ent⸗ gegnete Gräfin Judith kurz. Hierauf nickte ſie kalt und hochmüthig, meine weitere Rede abſchnei⸗ dend, und ſchlug die Nebenſtraße ein. Die Zofe blieb hinter der Gebieterin zurück; ihr abgemagertes, bleiches Geſicht drückte eine ganze Leidensgeſchichte aus. „Wohin gehen Sie?“ flüſterte ich raſch. „Weit von hier, gewiß zwanzig Meilen.“ „Zu Fuß?“ Sie nickte traurig. „Es fehlen uns die Mittel,“ lispelte ſie. Eilig riß ich einige Banknoten aus meiner Brieftaſche und reichte ſie der Kammerfrau. Ein ſeltſamer Kampf ſpiegelte ſich auf den mü⸗ den, abgeſpannten Zügen. „Ich darf nicht,“ ſtöhnte ſie endlich. „Soll Gräfin Judith am Wege verſchmachten, ſoll ſie erliegen?“ „O, mein guter Herr, die Frau Gräfin iſt ſehr unglücklich!“ Das treue Geſchöpf ſchluchzte jetzt laut. „Nehmen Sie, ich bin von der Familie beauf⸗ tragt . . . Der ungeduldige Ruf 89 60ςι 546 S220 „Roſalie“ unterbrach uns und überhob mich dem Erſinnen einer frommen Täuſchung. . Gräfin Judith warf einen unzufriedenen, ſtolzen Blick nach mir, ſie ergriff dann den Arm ihrer Kammerfrau und zerrte dieſe mit ſich fort. Zu meinem Schrecken hielt ich das dünne Papier noch in den Händen. Es trieb mich, der Dame nachzueilen, ſie zur Annahme meiner höchſt nöthigen Hülfe zu zwingen. Allein wie? Sie hatte offenbar in dem Schiffbruch irdiſchen Glückes ihren Stolz gerettet. Immer weiter ſchwanden die zwei Geſtalten, vom Bahnhofe her erſchallte die Glocke, Hohenburg wartete und ich rannte nach der Station. Vergebens verſuchte ich an etwas Anderes zu denken, ich brachte Gräfin Judith nicht aus dem Kopfe. Ich fuhr und ihre zarten Füße wurden von den Steinen der Landſtraße zerriſſen. Der glühende Staub wehte in ihr ſchönes Geſicht, die Sonne brannte auf ihren Atlaßhut mit der Lilienfarbe, während der kühle Waggon mein geſundes Rothbraun beſchützte. Nur der Gedanke, daß Hermann Gräfin Judith kannte, daß er ein ine finden würde, ihre Lage zu erleichtern, beruhigte mich einiger⸗ maßen. Doppelt ungeduldig erreichte ich die Halteſtelle. Meines Freundes Jagdwagen wartete. Die wohlbekannte Liovree, Scharlach und Silber, die fröhlichen Geſichter der Diener, die prachtvollen, ſchnaubenden Pferde trafen freudig meinen Blick. Ein ſchlanker junger Mann trat gleichzeitig mit mir auf den harrenden Wagen zu; er war genau ebenſo gekleidet als ich. Hier endete aber unſere Aehnlichkeit. Seine Geſichtsfarbe war die eines karrariſchen Marmorbildes, das roſige Abendglut erwärmt. Die Züge entſprachen in klaſſiſcher Reinheit und Regelmäßigkeit dem herrlichen Kolorit. Tief⸗ ſchwarze Haare ſchmiegten ſich kurz geſchnitten an einen Kopf, klein, wie der der Stute des Propheten. Ein Vollbart von halber Länge umgab einen Mund, aus dem zwei Reihen blendend weißer, ſchön geformter Zähne blitzten. Die Augen waren dunkelgrau, herriſch und königlich in ihrem Blicke. Sie verhinderten, zuſammen mit der großen Einfachheit der Erſcheinung, der vornehmen Ruhe und Natürlichkeit des Weſens, daß dieſer junge Mann geckenhaft erſchien, oder einer Puppe glich, ungeachtet ſeines Antinous⸗Aeußern. Er nahm eben den Hut ab und grüßte mich, ſein Marmorgeſicht gewann wunderbar unter dem Einfluß eines freundlichen Lächelns. „Hermann ſandte mich zu Ihrem Empfange ab,“ ſagte er mit einer Stimme, deren kräftiger Wohllaut mich förmlich erſchütterte, „er iſt mit ſeinem Verwalter beſchäftigt und ſo erlaubt er mir, Felix Brankowski, den Hausherrn zu vertreten.“ „Vielen Dank, Graf!“ . Ich ſtreckte die Hand aus und empfing eine dagegen, die, merkwürdig lang, merkwürdig ſchmal, eher einer Frau als einem Manne anzuge⸗ hören ſchien. Dieſe weibliche Hand traf vierzig Schüſſe nach einander in'’s Schwarze und führte jede Waffe meiſterhaft. Ich hatte den Helden unzähliger Zweikämpfe, ritterliche Abenteuer jeder Art vor mir, denſelben Felix Brankowski, den alle Frauen liebten und alle Männer fürchteten mit Aus⸗ nahme ſeiner Freunde, die aber hingen leidenſchaftlich an ihm. „Hermann und ich, wir freuten uns auf Sie,“ fuhr Felix heiter fort, „unter der Serie von Gäſten, welche geſtern abreiste, befand ſich Niemand für uns. Stellen Sie ſich vor, Prinz Peter von O. pflegte uns die Melodieen einer von ihm komponirten Oper zu flöten, Herr von Sorau iſt ein langweiliger alter Pedant, und Berkler, nun, den kennen Sie, eine Miſchung von Rechthaber und Narr. Mehrmals wollte ich abreiſen, aber Hermann tröſtete mich immer und ſagte: warte auf Franz. Nach dem, was mir mein Freund von Ihnen erzählte, muß ich hoffen, daß wir aus⸗ gezeichnet zuſammenpaſſen.“ L „Leider kann ich Ihnen nicht an Intereſſe bieten, was Sie gewähren. Wer ſo ziemlich das ganze Jahr hindurch angeſtrengt arbeitet, verausgabt alle Lebhaftigkeit, alle Gabe, Andere zu unterhalten.“ „Mich verzehrt die Unthätigkeit, ich möchte wirken und vermochte bis⸗ her nur zu ſpielen, ſehen Sie, ſo gleichen wir uns aus.“ „Mein iſt jedenfalls der Gewinn, übrigens war ich darauf vorbereitet, unter den Genüſſen von Hohenburg zählte mir Hermann Ihre Anweſen⸗ heit auf. Er erwähnte auch einer Dame!“ „Roſa Nordheim?“ „Jal! wie iſt ſie?“ „Schildern Sie ein Chamäleon, fixiren Sie ewig wechſelndes Farben⸗ ſpiel! Heute traurig, morgen froh, immer lebendig, zuweilen reizend, manchmal beinahe häßlich, häufig kalt verſtändig, mitunter gefühlsweich, niemals langweilig, da haben Sie Roſa Nordheim. Ihre Eigenthümlich⸗ keit beſteht darin, daß ſie den prickelnden Reiz einer Kokette mit der Anmuth einer echt vornehmen Dame vereint.“ „So ein Mädchen dünkt mir auf einem Landſchloſſe unſchätzbar!“ „Es kommt darauf an!“ Ein Zug von Abſpannung glitt über Felix' Züge. Unwillkürlich mußte ich die Augen auf ihm haften laſſen. Er war der Erſte, den ich ungeſtraft bildſchön ſah, nichts fand ſich an ihm, was nach Lord Byron's Ausſpruch makes the dandy but spoils the man!“ „Ich verſtehe, wir ſehnen uns zuweilen nach Ruhe, und die geſtatten Damen gleich Fräulein von Nordheim weder ſich noch ihrer Umgebung.“ Um Felix' Mund ſpielte wieder das ihm eigene ſonnige Lächeln, weil ich ſeinen Gedanken richtig errathen hatte. Er nickte nachläſſig und ſank zurück in ſeine Ecke. Wir überließen uns Beide der Süßigkeit des Schwei⸗ gens, welche wir wohl begriffen. In dem Maße, als wir uns den Vorbergen näherten, an deren Fuße Schloß Hohenburg lag, nahm die Landſchaft den Charakter eines Natur⸗ parkes an. Der Weg lief zwiſchen hohem Raine, den Erlengebüſche, Haſelnußſtauden und ſchlanke Eichenſtämmchen überwucherten. Goldig⸗ grün ſchimmerten die zarten Blätter im Sonnenlichte, Mückchen ſummten geheimnißvoll leiſe, Vogelſtimmen lockten, zirpten, zwitſcherten, aus dem nahen Forſte ſchallten die gellen Töne der Lachtaube, von der Bergwand klang der Ruf des Nußhähers. Immer näher kamen wir dem ſtillen, dunkeln, grünen, kühlen Walde. Meilenweit war er eingehegt, am Eingange ſtand ein weißes Jägerhaus. Das alte, kunſtvoll gearbeitete Eiſengitterthor mit den vergoldeten Spitzen wurde geöffnet, wir fuhren nun auf hohenburger Boden. Aus dem Mooſe dufteten Schwämme, rothe Beeren ſchimmerten über dem ſaftigen Grün, Birkenlaub zitterte in leiſem Winde, die weißen Stämme hinan liefen ſchlanke Eichhörnchen. Schwärzliche Föhren, glänzende Buchen, knotige Eichen wechſelten ab, ſie gaben köſtlichen Heugeruch, kleine Stücke lachenden blauen Himmels guckten herein zwiſchen den Wipfeln. Pfeilgeſchwinde jagte ein junger Haſe an uns vorüber, kluge Rehe lugten ſcheu hinter dem Niederholze vor, und ein ſchwarzbrauner, ſtolzer Vierzehnender blieb keck an der Straße ſtehen, durſtig zogen meine Lungen den Lebensbalſam ein, tiefes Behagen malte ſich auf Felix' Zügen. Eine ſchlanke Pyramide aus Stein gehauen, von Eichenlaubkränzen umwunden, mit Jagdtrophäen geziert, erhob ſich in der Mitte des Forſtes. Sie diente zum Waldbrunnen. Klares Waſſer, kryſtallrein, rieſelte aus einem Bärenkopfe in eine große Steinmuſchel nahe bei der Erde. Eben tauchte ein munteres Finkenweibchen den Schnabel lüſtern in die kühle Flut. Wir Beide ſchauten dem Vögelein zu, wie es ſich ſpreizte, luſtig hüpfte und aufflog zu ſchwindelnder Höhe über die Bäume hinaus in ſchwimmenden Aether. In ſcharfem Galopp ſauste eine Dame, von berittenen Dienern gefolgt, an uns vorüber. Ich ſah nur eine anmuthig ſchlanke Geſtalt in ſchwar⸗ zem Reitkleide, eine nickende Feder auf grauem Hute, darunter ein feines Geſicht. Rückwärts flatterte noch ein blauer Schleier und die Erſcheinung war verſchwunden. Felix hatte ſeine Kopfbedeckung abgenommen, die Dame ihre Reitgerte geſchwenkt. Unſere muthigen Pferde bäumten ſich, der Kutſcher fand es mühſam, ſie wieder zu bändigen. „Wie uns die Welt überall ſtört,“ bemerkte Felix unmuthig, „ich hatte ſie eben glücklich vergeſſen und war wieder ein Knabe geworden, jung am Herzen, friſch am Sinne.“ „Wir ſahen wohl gerade Fräulein von Nordheim?“ „Roſa Nordheim, die verkörperte Welt, die Summe unklarer Begriffe und kleinlicher Ziele.“ „Mir dünkt, Sie ſind zu bitter, Graf, warum ſoll die junge Dame nicht den köſtlichen Wald genießen, wie wir?“ „Sie glauben, Roſa Nordheim ritte des Waldes wegen ſpazieren?“ „Warum ſonſt, wenn es nicht iſt, ſich der Luft und Bewegung zu erfreuen!“ * „Weil heute ein neuer Gaſt in Hohenburg erwartet wird, ein Mann, deſſen Kopf noch zu verrücken iſt!“ „Um meinetwegen lohnte es ſich ſchlecht der Mühe!“ „Wären Sie auch nicht, was Sie ſind, wären Sie von geringem Stande, alt, häßlich, dumm, ſie thäte es ebenſo, ſie girrt ſogar mit den Frauen und ſucht die Thiere an ſich zu ziehen.“ „Eine Circe von der ſchlimmſten Sorte.“ „Sie nehmen es ſcherzhaft, mich ärgerte Roſa Nordheim. Ich fühle die Menſchen, ſie ſtrömen mir einen ſympathiſchen oder antipathiſchen Dunſtkreis aus. Bei Ihnen wurde mir wohl, ich vergaß brennende Jahre voll Heißer Leidenſchaften und war wieder bei meinen Knaben⸗ ſtreichen angelangt. „Erzählen Sie davon! Meine eigene Jugend verlief äußerſt unin⸗ tereſſant. Von Kindheit an trat ich das traurige Pflaſter der Städte, mit ſechzehn Jahren ſah ich mich ſchon auf den geſchäftigen Markt des Lebens geſtoßen, da erwirbt ſich wenig Eigenart, nichts der Erinnerung Werthe bleibt haften!“ — -- — — — — — ooα ς 547 O2² wer „Ich wuchs auf unſerer Herrſchaft heran, wild, in fortwährendem Ver⸗ hunderte beſeſſen hatten. Erinnerungen an merkwürdige Jagden waren Dads kehr mit der Natur, meine Einfälle waren Hunderten Geſetz und doch durch Malerei verewigt. Seltene Thiere, die ein Hohenburg erlegt, fanden H glaube ich nie den Tyrannen geſpielt zu haben!“ ſich abgebildet mit merkwürdigen Fiſchen aus ihren See'n und Bächen. lten „Sicher nicht, der geborene Herr übt die Herrſchaft gewöhnlich mit An Geweihen aller Art hingen Waffen, von der Stahlrüſtung des Mittel⸗ ng Maß! alters an bis zu unſern life preserver und Revolver. Aus der neuen Nald „„Das irdiſche Paradies meiner Kindheit kannte nur eine ſtörende, Zeit fanden ſich auch die Bildniſſe der Lieblingspferde und Hunde. dſnt häßliche Figur!“ Stundenlang hätte ſich die im Ganzen geſchmackvoll geordnete, im „Den Hofmeiſter?“ „So iſt es! von Sinnen. Einzelnen intereſſante Sammlung beſchauen, genußreich darüber plaudern Einſt brachte ich den Bücherwurm vor Entſetzen nahezu laſſen. Hermann eilte durch den in ſeiner Art köſtlichen Raum. Nur di⸗ Ich war ihm auf einem Spaziergang entlaufen und ſchrie beim Bildniß des Shetlandponys hielt er an und ließ mich die daneben⸗ Nhr. endlich den Suchenden von dem oberſten Aſte einer mächtigen Fichte an. hängende leichte, kleine Jagdflinte in die Hand nehmen, welche der Knabe iſie Das Schulmeiſterlein vermochte ohne Schwindel nicht in mein ſpöttiſch mit Stolz als die ſeine zeigte. . . Nadi verzogenes Geſicht zu ſehen. „Du wirſt ein gewaltiger Jäger werden im Frieden und ein gewaltiger nnten „Kommen Sie herunter, Graf Felix!“ bat er. Held im Kriege,“ bemerkte ich lächelnd. 6d „Nur unter Bedingungen.“ „Ich werde es,“ entgegnete der kleine Hermann; die blauen Augen „Nun mußte mir der Menſch, wenn er Ehrgefühl beſaß, befehlen herabzuſteigen und mich im Weigerungsfalle meinem Schickſal überlaſſen. Aber das that er nicht. Brach ich ein Bein, ſo jagte ihn mein Vater ⸗ zum Teufel, und ſo ein Wicht klammert ſich an ſein Stück Brod.“ „Ihre Bedingungen, krächzte er!“ ſprühten Flammen, der Purpur eines freudigen Stolzes übergoß das ſchöne junge Geſicht. Wir ſtrichen ſein goldiges Haar, der Vater und ich, Hermann warf einen Blick trunkenen Entzückens auf den Sohn. „Du biſt wahrlich reich, Hermann, und Dein größtes Kleinod iſt der l „Sie bitten mich um Vergebung!“ Junge da!“ i „Ich bitte Sie um Vergebung!“ Mein Freund ſtieß eben die Thür eines Gemaches auf. en M „Sie verſprechen, mich künftig nie zu plagen mit . . . . . . . Er ſprach „Dein altes Quartier, Franz,“ verſetzte er froh. naſri die lange Liſte nach. Hierauf ließ ich mich pfeilſchnell am Stamme Es war ein hohes, geräumiges Zimmer, nach dem Garten zu. In hel herunter gleiten, worüber meinem Präzeptor abermals Hören und Sehen Hohenburg hatten die Gäſte nicht zu fürchten, daß man ſie in eine Stube verging. Damals lernte ich einſehen, daß die Mehrzahl ihre Grundſätze ſteckte, wie ſie die Menſchenausbeutung unſerer Zeit erſonnen. Köſtliche n verſchachern!“ friſche Luft ſtrömte herein, unten plätſcherte ſanft einwiegend ein pracht⸗ e . Herbe Menſchenverachtung drückte die gekräuſelte Lippe aus, das Geſicht voller Springbrunnen. Ein breites Bett, ein türkiſcher Divan mit ein⸗ tulnet, war bleich und düſter geworden. ladend ſchwellenden Polſtern, bequeme Tiſche verſprachen Comfort. Mein man „Jeder von uns lernt früher oder ſpäter die Lehre, es iſt die Regel, vorausgeſandter Diener hatte bereits meinen Diner⸗Anzug zurecht gelegt. r um ſo heller glänzt die Ausnahme. Sie und Hermann vermöchten alle „Nun laſſe ich Dich, Du haſt eine Viertelſtunde.“ Schätze der Erde nicht zu erkaufen!“ „Nur eine kurze Frage geſtatte, Hermann!“ tünoen Ja, es bleibt uns übrig, uns ſelbſt zu achten und unſere Freunde. Mein Freund ließ ſich in einen Lehnſtuhl fallen und nickte. Drſes. Die Störung war wieder vorüber, verwiſcht aus dem beweglichen „Wer iſt Gräfin Judith?“ ſte aA Sinne, und Felix' Züge nahmen von Neuem den ihnen eigenen Ausdruck „Nie ſah ich eine mächtigere Veränderung, als die jetzt in den Zügen plaſtiſch ſchöner Ruhe an. des Hausherrn vor ſich ging. Die freudige Erregung ſeiner freundſchaft⸗ ſern in Der Park wurde lichter, wir fuhren in das erſte Thor von Hohen⸗ lichen Gaſtlichkeit, der Stolz väterlichen Entzückens waren gleichmäßig preit, burg. Länglich viereckigem Hofe entlang zogen ſich die Gebäude für die erloſchen. Wäre es der gebräunten und gerötheten Haut eines im Freien Hinaus Jagdequipage und die Stallungen. Ein alter Piqueur führte eben zwei lebenden Mannes möglich geweſen, krankhaft weißliche Farbe anzunehmen, Zöglinge nach dem Walde. Ein Knabe von ungefähr fünf Jahren ritt ſo hätte ich geſagt, Hermann erbleichte. eſelgt;, auf zottigem Shetlandpony neben einem Stallmeiſter. „Geh' zu Deiner Mutter!“ wandte er ſich an den Jungen. ſcat. Unſer Wagen hielt und eine kleine Mütze flog von dem goldigſten „Laſſe uns allein, Johann!“ befahl er meinem Diener. fiti; Lockenkopf, den ich je geſehen. Unruhig warteten ſeine Augen, bis er die Thüre hinter ihnen ſich „Grüß Dich Gott, Hermann!“ rief ich, den einzigen Sprößling des alten reichen Hauſes erkennend. Das Kind lenkte ſein Pferd gewandt an den Schlag und unter der Eskorte erreichten wir den Ehrenhof. Vor uns breitete ſich das Schloß in großartigem italieniſchem Style. Zum Portale des Mittelgebäudes ge⸗ leitete eine Steintreppe, über dem zweiten Stockwerk erhob ſich das Giebel⸗ feld mit einem Allianzwappen. Schöne gedeckte Gallerieen, über Bogen⸗ gewölbe erbaut, verbanden die Seitenpavillons mit dem Hauptgebäude. Von der Südfronte des Schloſſes dehnte ſich ein koloſſales Blumenparterre aus, deſſen buntes Moſaik durch die offenen Arkaden glänzte. Der Hausherr befand ſich auf dem Vorſprunge, ſein Geſicht, von der Luft geröthet, drückte Freude aus, die ſcharfen, grauen Falkenaugen blitzten heiter, die ſtarken braunrothen Haare, der mächtige Bart, die Hünen⸗ geſtalt, kündeten Geſundheit und Kraft. Eine prächtige männliche Erſcheinung ſtand der Hochländer am Ein⸗ ſchließen ſah, er horchte auf die ſich entfernenden Tritte. „Erwähne den Namen nie mehr in Hohenburg, Franz!“ verſetzte Hermann mit ihm ungewöhnlichem Ernſte, „meine Frau haßt ihn wie die Sünde und mir thut er weh!“ In Gedanken blieb Hermann ſitzen, auch ich war wie erſtarrt, das holde Räthſel verhüllte ſich mehr und mehr. Ziemlich ſtarkes Geräuſch von niederfallendem Waſſer aus dem Nebenzimmer weckte ihn. . Nun ging mein Freund hinaus. Eine Sekunde ſpäter befand auch ich mich unter dem Strahl. Bald nachher hallte die Tiſchglocke durch's Schloß, gleichzeitig ſprangen zwei Thüren auf und ich hatte das Vergnügen, mit Felix zuſammenzu⸗ treffen, der mein Nachbar war. „Wir ſind beide Mohammedaner in Bezug auf die Waſchungen,“ bemerkte er, den Arm in meinen ſchiebend, „und vielleicht auch noch in anderer Richtung.“ gange ſeines gaſtlichen Schloſſes. „Willkommen Franz!“ rief er mir zu. Ohne das Oeffnen des Schlages abzuwarten ſprang ich heraus, unſere Hände wurzelten ineinander, Aug' ſenkte ſich in Auge. Es trafen ſich zwei alte Freunde, Keiner zeigte ein neues Geſicht. „Venetianerregel,“ entgegnete ich lachend. Felix glitt an uns vorüber. . (Fortſetzung folgt.) piten „Wollen Sie, daß wir bei Tiſche nebeneinander ſitzen?“ fragte er mich. . t N „Nichts könnte mir angenehmer ſein!“ Seine Geſtalt verſchwand im Schloſſe. — „Wie gefällt er Dir?“ forſchte Hermann. „Ausnehmend!“ Fr it Reuter. (Bild S. 545.) ‚Una per averne molte per goderne e campiare spesso“, rezitirte er. „Du ihm auch, ich errathe es an ſeinem Weſen, mit Menſchen, die . ihm gleichgültig oder unangenehm ſind, iſt er ſteif höflich und auch ſchnei⸗ Aeoee dend kalt.“ Wir beſtiegen jetzt eine herrliche Marmortreppe; durch eine Reihe von Sälen und Zimmern gelangten wir in die öſtliche Gallerie. Auf der einen Seite ließen die hohen Fenſter den Forſt, auf der andern das 4 . Blumenparterre ſehen. An den Pfeilern hingen die Bilder all' der Bie Schlöſſer und Herrſchaften, welche die Hohenburg in Laufe der Jahr⸗ Wer hat nicht von Fritz Reuter, dem populärſten plattdeutſchen Dichter, gehört? — Wer hat nicht das Eine oder Andere von ihm geleſen und ſich ſeiner friſchen Urwüchſigkeit, ſeines ſeltenen, volksthümlichen Humors erfreut? — Wer würde uns nicht dankbar dafür ſein, wenn wir in der „Illuſtrirten Welt“ das Porträt und die Lebensgeſchichte eines Mannes oω 548 bringen, der die plattdeutſche Sprache in der Literatur zu Ehren gebracht hat, wie Hebel die alemanniſche? Hier iſt Fritz Reuter's glücklicherweiſe noch nicht abgeſchloſſene Lebens⸗ geſchichte: Sein Vater war Bürgermeiſter zu Stavenhagen in Mecklenburg⸗ Schwerin. Hier wurde unſer Dichter am 7. November 1810 geboren. Seine Jugend können wir hier um ſo eher übergehen, da Reuter dieſe Zeit ſelber ſo friſch und heiter ſchildert in „Min Vareſtadt Stemmhagen“ — und in: „Ut dei Franzoſentid.“ Da ſehen wir all' jene lieben Erſchei⸗ nungen, die des Dichters Jugend behüteten, verſchönten oder erheiterten: den alten, ehrenwerthen, ſtraffen Bürgermeiſter Reuter, der zu Tante Chriſtiane'’s Entſetzen — „ſine Gören“ sans façon durch zwei Nacht⸗ wächter vom Ball holen läßt, da ſie nicht pünktlich nach Hauſe kommen, der den Franzoſen ſo ſtattlich zu imponiren und ſelbſt den lieben, närri⸗ ſchen „Onkel Herſe“ im Zaum zu halten verſteht, wenn die Phantaſie mit ihm durchgeht — und der in Mecklenburg das erſte bayriſche Bier braute: dat ſtemmhäger Burrmeiſter⸗Bier, — die ſanfte, leidende Mutter, — den ritterlichen Amtshauptmann Weber und ſein mildes Neiting — die reſo⸗ lute Mamſell Weſtphal und den unſterblichen Fritz Sahlmann, den dicken, plattfüßigen Tanzmeiſter Stengel, den koſtbaren Uhrmacher Droy und den amtseifrigen und würdevollen Stadtdiener Luth . . . und Alle mit der farbenreichen, herzensfriſchen und lebenswahren Gemüthstiefe und dem urſprünglich quellenden köſtlichen Humor gezeichnet, der unſerem Reuter ſeinen hervorragenden Platz in der deutſchen Literatur ſo ſchnell erworben und ihn zum Liebling des ganzen deutſchen Volks gemacht hat. Michaelis 1831 ging Reuter als Studioſus juris nach Roſtock — — doch „Roſtock liegt in Mecklenburg“, wie es in jenem alten Studentenliede heißt, das über alle Univerſitäten etwas Charakteriſtiſches ſingt und über die Univerſität Mecklenburgs nichts weiter zu ſagen weiß. Schon nach einem halben Jahre verließ Reuter die vaterländiſche Univerſität und ging nach Jena: „ein magerer, langaufgeſchoſſener Burſche mit langem Haar, in der Hand einen Ziegenhainer — mein Weſen war ein antediluviani⸗ ſches, jetzt untergegangenes“, erzählt er ſelbſt. Er beſchäftigte ſich mehr mit Mathematik und Zeichnen, als Inſtitutionen und Rechtswiſſenſchaft, und gab ſich als Mitglied der allgemeinen deutſchen Burſchenſchaft und dann der Fraktion Germania mit ganzem deutſchem Herzen und vollem deutſchem Durſte den ſüßen Freuden und Träumen des damaligen natur⸗ wüchſigen Studententhums hin. Es brauste durch die deutſche ſtudirende Jugend — wie Frühlingsſturm, der das Eis ſchmilzt und die ſchlummern⸗ den Knospen ſpringen laſſen möchte. Aber, es war noch nicht Frühlings⸗ zeit . . . das Brauſen und Stürmen klang den allmächtigen Winterſchläfern gar zu gruſelich in die angſtvollen Ohren . . . und: Es fiel ein Reif in der Frühlingsnacht, Er fiel auf die zarten Blaublümelein, Sie ſind verwelket, verdorret . . . Zwar hatte der alte ſtemmhäger Bürgermeiſter bei den erſten drohen⸗ den Himmelszeichen ſeinen Sohn Fritz nach Hauſe kommen laſſen . . . Aber es war zu ſpät: — das Wort „demagogiſche Umtriebe“ war bereits erfunden und die „Demagogenhetze“ begann . . . Auf der Durchreiſe wurde der Burſchenſchafter Fritz Reuter im Herbſt 1833 in Berlin feſtgenommen und bis zum 15. November 1834 als Demagoge in der berliner Stadt⸗ und Hausvoigtei in ſtrenger — ja grauſamer Unterſuchungshaft gehalten — nebſt Hunderten von deutſchen Studenten . . . „Un wat hadden wi denn dahn? — Nicks — gor nicks! Blot in unſ' Verſammlungen un unner vier Ogen hadden wi von Ding redt, de jetzt up apen Strat fri utſchrigt warden: — von Dütſchlands Friheit un Einigkeit, awer taum Handeln wiren wi tau ſwack, taum Schriwen tau dumm, dorum folgten wi dei olle dütſche Mod': wi redten blot doräwer . . .“ ſagt Fritz Reuter ſelbſt darüber. Seine Zelle in der Stadt⸗ und Hausvoigtei enthielt einen Strohſack, und ein winziges Stückchen Himmel ſchaute herein . . . Wie glücklich war er, als er einen alten Blechlöffel erwiſchte. Er wetzte ihn ſo lange, bis er zum Brodſchneiden tauglich war. Mit dieſem Meſſer ſchnitt er einen Kienſpan aus der Diele und ſpitzte ihn zu einer Feder zu. Aus gebrannten Schalen von heimatlichen Weihnachtsnüſſen machte er eine Art Tinte und ſchrieb ſo mühſam und um ſich nur irgendwie beſchäf⸗ tigen zu können: Byron’'s „Tochter Jephta's“ aus dem Gedächtniß nieder — noch heute eine erinnerungsreiche Reliquie für Reuter. „Ja, Byron was tau dunnmalen min Mann . . .“ Dann wurde Reuter nach der Feſtung Silberberg transportirt. Nach dreijähriger Haft wurde den 204 jungen „Demagogen“ das Urtheil geſprochen: Fritz Reuter und 38 Leidens⸗ genoſſen waren des Todes ſchuldig erklärt. Der König begnadigte ihn — — zu dreißig Jahren Feſtung. Vier andere ſollten lebenslänglich büßen . . . Im Februar 1837 wurde Reuter nach Glogau „transportirt“, ſchon nach ſechs Wochen wieder nach Magdeburg . . . „Ja, ſo wurden wir gleichſam als abſchreckendes Beiſpiel die Kreuz und die Quer durch das Land geſchleppt — oft hundert Meilen weit bei bitterlicher Kälte in einem zugigen alten Planwagen, neben mir ein Gendarm mit geladenem Gewehr... und die Leute ſtarrten mich an wie ein reißendes Thier . . . Oft packte mich die Verzweiflung und ich wollte fliehen — und hätte ich dabei um⸗ kommen ſollen — aber mein alter Vater bat mich in jedem Brief, nicht an Flucht zu denken — wir würden bald begnadigt werden . . .“ „Un⸗ glückſelige Minſch, wu kümmſt Du hierher — hier regirt ein Minſchen⸗ ſchinner“ — iſt Reuter's Begrüßung in Magdeburg von den 25 Leidens⸗ genoſſen — alle elend, krank, gebrochen, — Jünglinge mit Greiſengeſichtern und in grauen Haaren . . . „bleike, witte, griſe Steingeſtalten . . . de utbrennte Kahl — de Aſch von 'n vorrigen Leben . . .“ Aber auch hier keine Ruhe: im Februar 1838 bei eiſiger Kälte ging die langſame, troſt⸗ loſe Planwagenfahrt wieder nach Berlin . . . Wieder nahm ihn eine Zelle der Hausvoigtei auf — ungeheizt, nicht mal ein Strohſack für die Nacht und dabei 18 Grad Kälte . . . Neben ihm ein Leidensgefährte im Fieber⸗ froſt — und keine, keine Ausſicht auf Erlöſung . . . „Da kam die Ver⸗ zweiflung über mich und ich verfluchte mein elendes Daſein und die ganze elende Welt . . .“ Nach fünf Tagen geht's weiter nach Graudenz . . . und die bitterſten Leiden haben aufgehört. Ein humaner Kommandant be⸗ handelt die Gefangenen als Menſchen . . . aber ſie bleiben doch immer Gefangene — eingeſchloſſen — und in den ſchönſten, thatkräftigſten Jahren, wo der Lebensbaum Frucht anſetzen ſoll, abgeſchloſſen von den Freuden, dem Streben, Ringen und Erringen . . . und den Hoffnungen draußen in der Welt . . . Und nichts iſt in der Welt trauriger, als ein Baum — als ein junges Leben ohne Blüte und ohne Frucht! „Dat Kaken, Strümpf⸗ ſtoppen un Flicken wir ein' Wolldaht, — et bröcht uns upp anne Ge⸗ danken . . .“ Ja, dieſe Gedanken müſſen furchtbar — tödtlich geweſen ſein: draußen die Welt voll Sonnenſchein und fruchtbarem Regen und überall ein Sprießen und Grünen und Blühen und Reifen . . . und hier zwiſchen den Mauern Jünglinge an Jahren — Greiſe an Haaren und Lebenshoffnungen . . . und noch 10—20 Jahre . . . ja, noch ein ganzes Leben Kerker vor ſich . . . Auluuf Verwendung des Großherzogs Paul Friedrich von Mecklenburg kam Reuter im Juni 1839 nach Dömitz, der kleinen Feſtung ſeiner Heimat. Dann ſtarb König Friedrich Wilhelm III. von Preußen, und bei der Amneſtie, die Friedrich Wilhelm IV. erließ, erhielt auch Reuter ſeine Freiheit wieder ... Aber — was nun? Reuter’s Buch: „Ut mine Feſtungstid“, das uns ſo ergreifend — und dann wieder durch verſöhnenden Humor gemildert — die ſieben Jahre Leiden und Unfruchtbarkeit ſeines Lebens zwiſchen den Feſtungsmauern ſchildert, erſchüttert uns am Schluß durch dieſe Frage, die der „Begna⸗ digte“ ſich auf dem Wege in ſeine Heimat immer und immer wieder zuruft — — ohne eine Antwort darauf zu finden. Der alte ſchwergeprüfte Bürgermeiſter von Stavenhagen glaubt die einzige Antwort auf dieſe Frage gefunden zu haben: — er ſchickt ſeinen dreißigjährigen Sohn auf die Univerſität Heidelberg, das ſo vernichtend unterbrochene Studium der Jurisprudenz wieder aufzunehmen . . . Aber — eine lange, dunkle Nacht von ſieben Jahren liegt dazwiſchen, und in der kann man wohl viel Schulweisheit vergeſſen, aber nicht, daß man grauſam um die ſchönſten Jugendjahre des Genießens betrogen iſt. Pandekten und Inſtitutionen wollten dem alten Studenten in Heidel⸗ berg nicht munden — — aber die goldene ſonnige Freiheit und der per⸗ lende Neckarwein und die ſchäumende Jugendluſt rings umher um ſo beſſer und berauſchender . . . Fritz Reuter hatte ſieben Jahre gelechzt . . . Wer will ihn heute darum verdammen, daß er das Leben der Freiheit damals mit doppelt durſtigen Zügen einſog? Er ſtudirt keine Jurisprudenz — — und nach einem halben Jahre geſtand er ſeinem Vater ehrlich, daß es mit ihm und der Juriſterei nichts würde . . . Der Bürgermeiſter rief ſeinen Sohn in's Vaterhaus zurück. . . Aber — was nun? Dieſe Frage trat auf's Neue und um ſo ſchwerer an Vater und Sohn heran, da der erſte Verſuch einer Löſung vollſtändig mißglückt war . . . „Ut em ward nicks“, — ſagten die ehrlichen klugen Stemmhäger mit Kopfſchütteln, wenn von Burrmeiſters Fritzen die Rede war. Fritz Reuter blieb — zu Hauſe, fünf Jahre lang. Er beſorgte die kleine väterliche Landwirthſchaft, that dem ſtemmhäger Burrmeiſterbier und dem „Schurr⸗Murr“ — jener koſtbaren Schnapserfindung ſeines Onkels Herſe — den Gevatter Griſchow aus ſieben rothen, grünen, blauen und gelben Flaſchen ſo gewiſſenhaft zuſammengoß und den Fritz Reuter ſpäter in ſeiner Sammlung: „Schurr⸗Murr“ verewigt hat — alle Ehre an, war ein luſtiger, gerngeſehener Geſellſchafter auf den nachbarlichen Landgütern und in den heimiſchen Wirthsſtuben — und ging auf „as ein Weitendeig“. Und dann, als der alte Bürgermeiſter 1845 die Augen ſchloß, lebte ſein Sohn Fritz wieder fünf Jahre bald bei dieſem Freunde, bald bei jenem auf dem Lande — blütenlos — fruchtlos — zukunftlos . . . „Ut em ward nicks!“ — dieß Wort umklang ihn noch immer auf's Neue und lag alpſchwer — wie ein Bann auf ſeinem Leben . . . auf der Wunderblume Poeſie, deren Keim in ſeiner Bruſt wurzelte, ſo wunderbar tief und verheißungsvoll, ohne daß er ſelber eine Ahnung davon hatte ... 549 W—W0 ⸗0ρ◻ 4 ackt 1 “ DIIITr. . E 5 S – 5 W i e f S f . WWWW S= IE— er SIITITTTTIITI Die Geſchichte von der abgehauenen Hand. en gunzes 5 und er n um ſo Ae . 6 1 . un llumpf⸗ 4 n⸗ untef woſ geweſe nd Mor 1 uen AR Jahre mg. man Wieht Sabe N San uun — A Urenden, X 1 Ral An Da i, Re — Und J.. Die 1 ſeinen hn Ner .. auf der lo Ich packte ihn am Mantel. III dern. rig in Bil ärchen gesm Deutſche Lieblin nderbar utte,, 550.) „ (S g von Theodor Weber. inalzeichnun o ς 550 O22° Aber dann — plötzlich — in der letzten Stunde trat eine Zauberin an ihn heran und vor ihrem Kuſſe mußte der Bann — der Fluch des Wortes: „Ut em ward nicks“ weichen . . . und der wunderbare Keim in ſeiner Bruſt trieb Blätter und Blüten — immer reicher — immer duf⸗ tiger — immer leuchtender . . . bis der Dichter Fritz Reuter in ſeiner ganzen ſeltenen Herrlichkeit plötzlich daſtand: — vor der bewundernden Welt — vor den ſtaunenden Stemmhägern, die zuerſt das Wort auf ihn geſchleudert hatten: „Ut em ward nicks!“ Jene Zauberin iſt: die Liebe! Der vierzigjährige Mann liebte mit der ganzen Wärme und Kraft eines reichen, edlen Herzens eine mecklenbur⸗ giſche Paſtorstochter, Louiſe Kunze — und um ihr eine geſicherte Häus⸗ lichkeit bieten zu können, raffte Fritz Reuter ſich zum erſten Mal nach ſeiner Einkerkerung auf, ſich eine bürgerliche Exiſtenz zu ſchaffen. Er ſiedelte nach Treptow an der Tollenſe über, ſein Brod im Schweiße ſeines Angeſichts als Privatlehrer für ſich und ſeine Frau zu erwerben . . . und es gelang. Nebenbei malte er für wenige Thaler die Geſichter der guten Treptower in den ſchönſten Paſtellfarben. Dieß Bewußtſein der eigenen Kraft weckte auch die ſchlummernde Sangesluſt in ihm — — und 1853 gab der Privatlehrer Fritz Reuter zu Treptow an der Tollenſe auf eigene Koſten — oder vielmehr auf Koſten eines Freundes, denn der hatte das Geld dazu vorgeſchoſſen — ein Bändchen plattdeutſche Gedichte heraus: „Läuſchen und Rimels“. Zagend packten die jungen Eheleute die Bücher ein und ſandten ſie an Buchhandlungen und Zeitungsredaktionen in Mecklen⸗ burg und Neuvorpommern . . . O! welch' ein Jubel das war, als in dem Stübchen des armen Schulmeiſters der erſte Buchhändlerbrief anlangte: „Die mir überſandten zwei Exemplare Ihrer Läuſchen und Rimels ſind bereits abgeſetzt und Ihrem Konto gutgeſchrieben. Ich bitte um Sendung von vier weiteren Exemplaren . . .“ Und dann kamen von allen Seiten immer neue Nachbeſtellungen — und ſchon ließen ſich einzelne günſtige Stimmen der Preſſe über den originellen plattdeutſchen Humoriſten hören. „Wer harr dat dacht,“ ſagten die ehrlichen Stemmhäger etwas klein⸗ laut — „ut Burrmeiſters Fritzen ward am End' doch noch wat!“ Und ſchon im nächſten Jahr folgte die prächtige „Reiſ' nah Belligen“ — die Reuter's ſeltenes originelles Talent unzweifelhaft feſtſtellte: dem alltäglichen Leben ſeine beſten Seiten und lebensvollſten, wahrſten und erfriſchendſten Figuren abzulauſchen und mit echten Farben bis in's Kleinſte treu wiederzuſpiegeln — bald mit dem ergötzlichſten Humor — und dann wieder mit lieblicher Zartheit und Gemüthstiefe . . . Denn welch' eine echt deutſche, keuſche, ja rührende Erſcheinung iſt zwiſchen all' den lieben, närriſchen Figuren der „Reiſ' nah Belligen“: dei Köſterdürth! Der Erfolg dieſer Dichtung gab unſerm Reuter — nachdem ein Ver⸗ ſuch, ein Unterhaltungsblatt für Mecklenburg und Pommern herauszugeben, fehlgeſchlagen war — den Muth und die Mittel: nach Neubrandenburg überzuſiedeln und ſich ganz der Schriftſtellerei und nebenbei als Stadt⸗ verordneter ein wenig den „ſtädtiſchen Angelegenheiten“ zu widmen. Und nun iſt Fritz Reuter der populärſte, liebenswürdigſte Humoriſt Deutſchlands geworden! Er hat noch geſchrieben: „Ut de Franzoſentid“ — „Wuans ick tau mine Fru kamm“ — „Hanne Nüte un dei lütt Pu⸗ del“ — „Ut mine Feſtungstid“ — einen zweiten Band „Läuſchen und Rimels“, den großen dreibändigen Roman: „Ut dei Stromtid“, der den Tiedgepreis erhielt, — „Dörchläuchting“ und „Dei Reiſ' nach Konſtanti⸗ nopel — oder: Mecklenburgs Montecchi und Capuletti“, die von zwei verſchiedenen Federn für die Bühne bearbeitet worden ſind. Ueber dieſe Bücher hier noch ſprechen zu wollen, hieße Waſſer in's Meer ſchütten. Jedermann kennt ſie — und wer ſie dennoch nicht kennen ſollte, wird ſich ſelber eine Liebe erweiſen, wenn er ſie liest. Seit Jahren iſt Reuter nach Eiſenach übergeſiedelt und hat ſich dort in dem reizenden grünen Thal am Fuß der Wartburg eine behagliche, kleine, weiße Villa erbaut. Seine Mittel erlauben ihm das, denn ſeine Bücher werden augenblicklich in Deutſchland am meiſten geleſen und am beſten honorirt. An der Thür dieſes weißen Häuschens, das faſt in den Felſen hineingebaut iſt und den vollen Blick auf die herrliche Wartburg hat, glänzt ein Meſſingſchild mit den ſchlichten Worten: Dr. Fritz Reuter. Vormittags nicht zu ſprechen. Dieß iſt eine nothgedrungene Abwehr gegen die Tauſende von theilneh⸗ menden — bewundernden — müßigen — neugierigen — u. ſ. w. Rei⸗ ſenden, die alljährlich die Wartburg beſuchen und dann auch en passant Eiſenachs größte Sehenswürdigkeit: „Fritz Reuter“ in Augenſchein neh⸗ men wollen. Ueber dieſer Thür leuchtet uns Reuter's Lebensmotto entgegen: Wenn Einer kümmt und tau mi ſeggt: „Ik mak dat allen Minſchen recht.. .“ Dann ſegg ick: „Leiwe Fründ, mit Gunſt, O lihrn S'mi doch deſ' ſwere Kunſt!“ In dieſem Hauſe weilten Bernhard Afinger, der Meiſter, der Ernſt Moritz Arndt's Statue auf dem alten Zoll zu Bonn geſchaffen, um Fritz Reuter's Büſte zu modelliren, — und der ruſſiſche Maler von Butkowsky, den Verfaſſer der „Stromtid“ zu malen. Die Univerſität Roſtock hat Reutern den Doktortitel verliehen, und die guten, biederen Stemmhäger haben das Wort: „Ut em ward nicks!“ längſt glänzend wieder ausgewiſcht, indem ſie dem berühmten Doktor Fritz Reuter — „ehr gottgeſegnetes, groates Stadtkind — ehren Stolz un ehr Freud“ nicht nur feierlich zu ihrem Ehrenbürger ernannten, ſondern ihn bei ſeinem Beſuch in der Heimat mit Roß und Reiſigen, Pauken und Trompeten, Ehrenpforten und Glockengeläute, weißen Jungfrauen und Feſtgedichten, Feſteſſen und Illumination von Fenſtern und Köpfen prächtig empfingen und bewirtheten . . . Mit ſine leiwe Luiſing hat Reuter vor mehreren Jahren eine Stangen'⸗ ſche Vergnügungsfahrt nach Konſtantinopel und Egypten mitgemacht und dieſen Stoff zu ſeinen mecklenburgiſchen Montecchi und Capuletti benutzt. Reuter's Liebe zu ſeiner Frau, der er in: „Wuans ick tau min Fru kamm“ ein liebenswürdiges Denkmal ſetzte, hat etwas Rührendes: — ſo zart — ſo vertrauend — ſo dankbar iſt dieſe Liebe, als wolle ſie mit jedem Blick, jedem Wort, jedem Händedruck ſagen: Ja, Luiſing, Du häſt den Fluch — den Bann — den Alpdruck: „Ut em ward nicks!“ von min verdüſtertes, unfruchtbares Leben nahmen — Du allein häſt mi tau Fritz Reutern makt . . . BVeutſche Lieblingsmärchen in Bildern. III. Die Geſchichte von der abgehauenen Hand. Nach W. Hauff. (Bild S. 549.) Ich bin in Konſtantinopel geboren, wo mein Vater Dolmetſcher bei der Pforte war und einen Handel mit wohlriechenden Eſſenzen trieb. Meine ſorgfältig geleitete Erziehung wies mich auf den Gelehrtenſtand hin: ich wollte Arzt werden und ein Franke bot meinem Vater an, mich mit nach Paris mitzunehmen. Und als nach drei Monaten der Franke ſich zur Abreiſe rüſtete, führte mich mein Vater am Vorabend der Reiſe in ſein Schlafkämmerlein, wo ſchöne Kleider und Waffen und ein großer Haufe Geldes lagen, wie ich noch keinen geſehen. Mein Vater ſchenkte mir die Kleider und Waffen, von dem Geld aber ſagte er, er habe ſein Vermögen in drei Theile getheilt, von denen einer mir gehöre, von dem andern wolle er leben, den dritten aber als heiliges, unantaſtbares Gut für die Stunde, wenn ich in Noth ſein ſollte, bewahren. Unter Thränen nahm er Abſchied; er ahnte wohl, daß wir uns nie wieder ſehen würden. Nach einer langen und glücklichen Reiſe kamen wir in die große Stadt Paris. Drei Jahre brachte ich dort zu und lernte, was ein tüchtiger Arzt wiſſen mußte. Das Volk aber gefiel mir nicht, wenn ich auch ein paar gute Freunde unter ihm gewann. Die Sehnſucht trieb mich endlich nach der Heimat und ich benützte die Gelegenheit, als eine Geſandtſchaft nach Stambul ging, an welche ich mich als Wundarzt anſchloß. Das Haus meines Vaters fand ich verſchloſſen, als ich in der Heimat ankam, und die Nachbarn ſagten mir, daß mein Vater vor zwei Monaten geſtorben ſei. Ein Prieſter, der mich einſt unterrichtet, brachte mir die Schlüſſel. Alles war, wie ich es verlaſſen, nur das Geld fehlte, und als ich den Prieſter fragte, antwortete er: Euer Vater iſt als Heiliger geſtorben, er hat all' ſein Geld der Kirche vermacht. Das war das erſte Unglück, das mich traf, und eines ſollte dem andern folgen. Ich konnte keine Kund⸗ ſchaft gewinnen und die Waaren meines Vaters fanden keinen Abſatz. Ich verkaufte deßhalb mein Haus und kaufte mit dem Erlös, was man im Frankenlande aus dem Orient bezieht: Shawls, ſeidene Zeuge, Salben und Oele, miethete einen Platz auf einem Schiffe und trat ſo meine zweite Reiſe nach Frankenland an. Mein Glücksſtern ſchien wieder zu leuchten. Die Geſchäfte gingen vortrefflich; ich wurde ein geſuchter Kaufmann und mein Freund in Stambul konnte mir nicht genug ſenden. Endlich ging ich nach Italien. Ueberall, wohin ich kam, ließ ich anzeigen, daß ein griechiſcher Arzt angelangt ſei, der ſchon große Wunderkuren gemacht, und meine Arzneien brachten mir auch manche hübſche Zecchine ein. So war ich endlich nach Florenz gekommen, wo ich mir zu längerem Aufenthalt ein Gewölbe in dem Stadtviertel St. Croce miethete. Auch hier ſtrömten mir die Leute zu und ich verkaufte die theuerſten Arzneien und Oele. Ich hatte ſchon vier Tage in Florenz geweilt, als ich eines Abends vor dem Schluſſe meines Gewölbes, beim Ordnen der Salbenbüchſen, in einer der⸗ ſelben einen Zettel fand, deſſen ich mich nicht entſinnen konnte. Ich öffnete denſelben und fand eine Einladung, dieſe Nacht 12 Uhr auf den Ponte vecchio zu kommen. Da es vielleicht einen Kranken galt, beſchloß ich der Aufforderung zu folgen, hing jedoch zur Vorſicht einen Säbel um. Aftand ic uß, ſrante 1. ½ . Neiſe Relſe . e & 551 Q 0%%☚ Gegen Mitternacht machte ich mich auf den Weg und kam bald an Ort und Stelle. Ich fand die Brücke leer und wartete fröſtelnd in der kalten Nacht. Endlich ſchlug es zwölf Uhr, ich richtete mich auf und vor mir ſtand ein großer Mann, ganz in einen rothen Mantel gehüllt, deſſen einen Zipfel er vor das Geſicht hielt. Ich faßte mich raſch und ſprach: „Wenn Ihr mich hierher beſtellt habt, ſo ſagt raſch, was ſteht zu Befehl?“ Der Rothmantel wandte ſich um und ſagte langſam: „Folge!“ „Nicht alſo, bis ich Euer Geſicht geſehen, damit ich weiß, ob Ihr Gutes oder Schlimmes mit mir vorhabt.“ Der Rothmantel ſchien zornig zu werden, denn er wandte ſich weg und ſagte: „Wenn Du nicht willſt, ſo bleibe.“ Da ward auch ich zornig, packte ihn am Mantel und rief: „Meint ihr, ich laſſe mich foppen und warte umſonſt in dieſer kalten Nacht?“ Aber der Mantel blieb mir in der Hand und der Unbekannte war verſchwunden. Ich hing den Mantel um, vielleicht half er mir auf die Spur. Als ich kaum hundert Schritte gegangen war, ſtreifte Jemand an mir vorüber und flüſterte mir auf Fränkiſch zu: „Nehmt Euch in Acht, Graf, heute Nacht iſt nichts zu machen.“ Aber auch dieſer Schatten war verſchwunden, ehe ich mich umſehen konnte. Daß dieſer Zuruf nicht mich, ſondern den Mantel anging, leuchtete mir ſogleich ein. Aergerlich ſchlich ich nach Hauſe. (Schluß folgt.) Das breslauer Rathhaus. (Bild S. 552.) Die Zeit der Entſtehung dieſes ſchönen gothiſchen Bauwerkes läßt ſich nicht mit Beſtimmtheit angeben, weil die Urkunden darüber bei einem durch die Zünfte im 15. Jahrhundert veranlaßten Aufſtande verloren gegangen ſind. Eine volksthümliche Sage berichtet dagegen, daß an eben der Stelle, welche jetzt das Gebäude einnimmt, ein alter heiliger Eichen⸗ hain geſtanden habe, dem Dienſte der Götter geweiht. Dieſer Ueber⸗ lieferung verdanken auch die drei Eichelzweige im Stadtwappen ihren Urſprung, und ſind deßhalb als Verzierung am gothiſchen Bauwerke, wie die andern Embleme des Wappens, vielfach angebracht. Ob nur zum Schmuck oder ebenfalls zum Gedächtniß an den Schatten des heiligen Haines, rankt ſich an der Südfront des alterthümlichen Baues dichtes wildes Weinlaub in das Gemäuer, mit ſeinem grünen und rothen Blätter⸗ ſchmuck zu den Tönen des Mauerwerkes harmonirend. Das Rathhaus, deſſen Süd⸗ und Oſtſeite unſer Bild auf das Beſte veranſchaulicht, iſt wahrſcheinlich im 13. Jahrhundert erbaut, und bildet die Südfront des Häuſerkomplexes, welcher nach charakteriſtiſch ſchleſiſch⸗ polniſcher Sitte die Mitte des Ringes, wie in Schleſien der Marktplatz genannt wird, einnimmt. Das altgothiſche Gebäude mit ſeinen Erkern, Thürmchen, Spitzen und Verzierungen gemahnt uns an die Zeit des Mittelalters, wo Breslau als die größte öſtliche Stadt Deutſchlands von mächtigen Konſuln regiert wurde, die in eben dieſen Räumen Rath pflogen und Recht ſprachen, und durch reiche Subſidien⸗Gelder und Truppen, die ſie dem Kaiſer im Huſſiten⸗ kriege und bei andern Gelegenheiten bewilligten, hohe Würden und kaiſer⸗ liche Vorrechte, wie z. B. den Gebrauch des rothen Siegelwachſes, erlangten. In dieſe Zeit fällt auch die Entſtehung der Säule, die wir ganz rechts auf dem Bilde finden, Staubſäule genannt. Zwiſchen ihr und dem Rath⸗ hauſe lag damals der Richtplatz, und aus den großen breiten Erkerfenſtern mochten die Rathsherren in jenen Tagen ebenſo dem hochpeinlichen Schau⸗ ſpiel ihre Aufmerkſamkeit zuwenden, wie ſie Jahrhunderte früher hier den Turnieren der Ritter zuſchauten. Dieſe Fenſter ſind aber für uns von ganz beſonderem Intereſſe, denn ſie gehören dem im erſten Stock gelegenen hohen, prächtigen, von einer Säule getragenen Fürſtenſaale an, der ſo genannt wurde, weil hier die ſchleſiſchen Fürſten tagten und der Kaiſer in dieſer Verſammlung durch ſeinen Geſandten auch mit einer Stimme vertreten war. Hier war es, wo Friedrich der Große bei der Huldigung der Stände im erſten ſchleſiſchen Kriege, nachdem Breslau durch einen Handſtreich erobert worden, ſeinen Degen dem Feldmarſchall Schwerin reichte, als man bei der Ceremonie gewahrte, daß das Reichsſchwert vergeſſen worden. Der herrliche gothiſche Bau unſeres alten Rathhauſes wird von einem Thurme überragt. Leider paßt dieſer wenig zu den Giebeln, Simſen, kleinen Thürmen und rein gothiſchen Ornamenten des ganzen Bauwerkes, weil er ſpäter erbaut und außerdem ſeine Spitze in einem weiteren Jahrhundert aufgeſetzt und erhöht wurde. Die Uhr an der öſtlichen Seite des Thurmes iſt auch ſchon ſehr alt und hält ihr Werk mittelſt eines Geſtänges, das über den Bodenraum des großen Mittel⸗ giebels hinläuft, auch die Uhr im Gange, deren Zeigerblatt wir an eben dem Giebel auf unſerem Bilde bemerken. Der kleine Erker dicht daran diente ſonſt einem Prieſter als Kapelle, wenn er vor verſammeltem Rathe die tägliche Meſſe las. Ueber dem Hauptportale bemerken wir das gut aus Stein gehauene Stadtwappen mit dem Haupte Johannes' auf der Schüſſel. Johannes der Täufer ſpielt als der Schutzpatron Schleſiens in Breslau eine große Rolle, und auf dem älteſten Stadtwappen ſah man ihn in ganzer Figur, die rechte Hand in die Höhe geſtreckt, die linke unter die Bruſt gelegt. Dieſe Figur und auch das Haupt allein ſind als Schmuck vielfach an dem Rathhauſe verwendet und meiſt gut erhalten. Treten wir in das weite Portal ein, das dem breslauer Publikum einen Durchgang geſtattet, ſo erblicken wir an den Treppenpfeilern zwei alte Steinbilder. Das Bild links zeigt einen Mann mit einem Hammer und einer Taſche um den Leib, mit der Umſchrift: „Ich bin Voigtknecht, wer nicht Recht thut, for⸗ dere ich vor Recht!“ Es deutet auf das alte Amt der Voigtknechte, welche die Prozeßparteien vor den Stadtvogt zu laden hatten, was mittelſt eines hölzernen Pflockes, deren ſie immer in der Taſche führten, geſchah. Die Figur auf dem Bilde zur Rechten iſt ein Gewappneter, wie ſie in früherer Zeit zur Nachtzeit die Umgebung der Stadt bewachten. Er hat die Deviſe: „Ich bin des Raths geharniſchter Mann, wer mich anfaßt, muß ein Schwert han!“ Nichts iſt ſo geeignet, in jene Vorzeit zurück zu verſetzen, als dergleichen altes Bildwerk, unſere Phantaſie bevölkert die Wache des altgeheiligten Rathhauſes mit Landsknechten und läßt ihre Schaaren ziehen mit Kaiſer und Herr gegen die Türken und andere Völker. Unter dem Rathhauſe befindet ſich der berühmte „Schweidnitzer Keller“, eine der Hauptſehenswürdigkeiten der Stadt Breslau. Der Eingang iſt in dem Mittelerkerthurm auf der Südſeite. Nach alten Urkunden war hier in dieſen Kellerräumen des Rathhauſes der hohe Rath ſelbſt der Wirth eines trefflichen Gebräues, des ſo beliebten ſchweidnitzer Bieres, und wäh⸗ rend oben in den geheiligten Hallen in aller Strenge Recht und Gerech⸗ tigkeit geübt wurde, fanden hier gemüthliche, geſellige Zuſammenkünfte ſtatt, an deren Gemüthlichkeit wir freilich einen andern Maßſtab anzulegen genöthigt ſind, als heutzutage. Die Geiſtlichkeit Breslaus fand in der damaligen Zeit an dem berühmten ſchweidnitzer Bier aber ebenfalls ein ſo großes Wohlgefallen, daß ſie es nicht nur zu ihrem eigenen Gebrauche in Menge herbeiſchaffen, ſondern auch in ihren geiſtlichen Reſidenzen davon ausſchenken ließ. Der hohe Rath Breslaus erblickte darin einen Eingriff in ſeine Rechte, verbot der Geiſtlichkeit die Zufuhr des ſchweidnitzer Bieres, und ließ, als ſie ſeines Befehles nicht achteten, viele Fäſſer davon kon⸗ fisziren. Darauf belegte der Biſchof die Stadt mit dem Bannfluche, und verweigerte ſogar, als König Wenzeslaus 1381 ſich in Breslau krönen ließ, den öffentlichen Gottesdienſt herzuſtellen. Trotzdem der König die Sache gütlich beizulegen ſuchte, verharrte der Klerus wie gewöhnlich in ſtarrer Unnachgiebigkeit, und entfloh, nachdem er bei ſchmaler Koſt auf dem Rathhauſe gefangen geſetzt war, nach Polen. Nun war des Königs Geduld erſchöpft. Er ließ die geiſtlichen Güter einziehen und der bres⸗ lauer Pöbel vereinigte ſich mit den böhmiſchen Truppen, die Reſidenzen der Prieſter zu plündern. Später erſt endigte dieſe leidige Bierſtreitſache, die in den Chroniken ‚der breslauer Pfaffenkrieg’ benannt wird, damit, daß, als das Interdikt aufgehoben, die Geiſtlichkeit auch noch verſprechen mußte, ohne alle Ahndungen die ihr zugefügten Beleidigungen zu ver⸗ geſſen. Der Ruhm des ſchweidnitzer Bieres hat ſich kaum hundert Jahre erhalten, aber der Keller heißt immer noch der ſchweidnitzer, und iſt nach wie vor dem Gotte Gambrinus geweiht. Wenn man die breite Keller⸗ treppe hinunter geſtiegen, gelangt man in einen langen gewölbten Vor⸗ flur, der mit allerhand alterthümlichen Emblemen geſchmückt iſt, die ſich auf das Trinken und Betrinken beziehen. Knackwürſtchen und die ſo be⸗ liebten Karbeſtriezel ſind im Verein mit dem guten Friebe'ſchen Biere zu verſpeiſen und werden von Alterthumsforſchern und Fremden, die hier hinunterſteigen, ebenſo anerkannt, als die ſchon längſt zu Sprüchwörtern erhobenen alten Sprüche, die ſich auf Tafeln aufgeſchrieben hier befinden, z. B. „Wenn mancher Mann wüßte“ u. ſ. w., „Wer weiß, ob's wahr iſt,“ oder „Wie wird's denn heut über's Jahr ſein!“ Ehe wir unſere Skizze über das Rathhaus ſchließen, müſſen wir als eigenthümlich charakteriſtiſch für Breslau auch noch die Buden oder Bau⸗ den, wie ſie auf Schleſiſch heißen, erwähnen. Unſer Bild zeigt genugſam an, wie eng ſie ſich an das Rathhaus anſchmiegen und ſelbſt bis zur Unſchöne in die Winkel und Ecken des altehrwürdigen Baudenkmales hineindrängen. Die Neuzeit hat zwar dieſe Verunzierung anerkannt, allein es iſt ſchwer, einen alten Fehler gänzlich zu beſeitigen, zumal dieſe Bauden Grundrechte genießen, ein eigenes Hypothekenbuch darüber geführt wird, und jetzt daher manche, die als Stein des Anſtoßes, als nicht mehr zeit⸗ gemäß geduldet werden konnte, nicht expropriirt, ſondern durch koſtſpielige Verträge beſeitigt werden mußte. Unter dieſen Buden, in denen die verſchiedenſten Waaren feil geboten werden, wird in dieſer volkreichen Stadt ein Verkehr erzeugt, der auf dem Ringe, wo ſich ohnehin Laden an Laden befindet, an einen immer⸗ währenden Jahrmarkt erinnert, und zu manchen Stunden des Tages den Rbelebteſten Straßen Londons wenig nachſteht. ooc 552 Dieſem raſtloſen und wechſelvollen Leben und Treiben der breslauer Einwohner ſchaut das Rathhaus nun ſchon ein halbes Jahrtauſend zu, wie ein treues, liebes Vaterauge in das Herz ſeines Kindes hineinblickend. Der alte Rathsthurm, die Pulsſchläge der Zeit genau anſchlagend, läßt ſie dann von den andern Thurmuhren erbaulich weiterklingen. Oftmals habe ich dieſen Schlägen an duftenden Frühlingsabenden gelauſcht, wenn 9 , . — SS SE EE G AM, e , , 9 , , 9 , , N W. AGG, 4 N Se 2 , 4 M w, , AA M , G, J G NA GG, MG, WW, G8 OS E & , 9, , , AASS B Das breslauer Rathhaus. (S. 551.) phiſchen Nachricht des weltgeſchichtlichen Ereigniſſes, der Gefangennahme Napoleon's bei Sedan, der Ring wie bei außergewöhnlichen Anläſſen mit begeiſterten Menſchenmaſſen erfüllt war. Plötzlich erſchallte in dieſen erregten jauchzenden Freudentaumel von dem in bengaliſchem Feuer erglänzenden, mit Flaggen reich geſchmückten Rathsthurme der Choral: „Nun danket Alle Gott!“ Der Eindruck war bewältigend, erhebend! 4 , , “ , , 3 H MW. G , 6 , eine heitere Geſellſchaft das Erwachen der Natur ſingend feierte, oder in nordiſch kalten Winternächten, wenn der Mond die ſchneeerglänzenden Kon⸗ turen des gothiſchen alten Bauwerkes unſicher in magiſcher Beleuchtung wie ein Märchen erſcheinen ließ. Am unvergeßlichſten und herrlichſten iſt mir aber das Bild des alten Rathhauſes am 2. September des Jahres 1870 in die Seele geprägt worden, als nach dem Eintreffen der telegra⸗ . GGG 9 SSG, E, , , ,G GAGG “ AGGAAGGY/, GM, SSGG, OD , G 9, 6 4 M 9 , , WAG AAY AS , AZ D , 9 , G, , , 1. 2 5GPAN otri P NrrrI Trrnn gg nnen 4 AN eie r ne—en Ic P E 1 R Dieſe ſchöne Sitte, wichtige Ereigniſſe derart zu feiern, verdankt Breslau der erſten Thurmuhr, die zugleich Spieluhr war, und täglich Veni creator spiritus? und „Verleih' uns Frieden gnädiglich“ ſpielte. S. = S S⸗ — — — S — = — —.— ⸗ = mir leiſ liebe, n. Du D, der Sch gen, a hielt ie an mie Ziele e Vi⸗ graut den — kännpfen Nun „Oder in den Kon⸗ kuchtung rüchſten hres hn ſülegta⸗ t Breslan ſih J E BDie Rache der Zigeunerin. Novelle von Ewald Auguſt König. Erſtes Kapitel. Der Abend war ſo wunderbar ſchön, daß ich es vorzog, den engen, dumpfen Raum des Wagens zu verlaſſen, um die letzte Strecke meiner Reiſe zu Fuß zurückzulegen. Der Poſtillon zeigte mit der Peitſche auf ein Gebüſch, welches, ge⸗ ſchmückt mit dem erſten zarten Grün des Frühlings, eine kurze Strecke von der Landſtraße entfernt lag. „Dort hinaus führt der Fußpfad zum Gute des Herrn Baron von Erbach,“ ſagte er, „Sie können den Weg nicht fehlen, binnen einer halben Stunde werden Sie das Gut erreicht haben.“ Ich erwiederte dankend ſeinen Gruß, der Wagen rollte ſchwerfällig von dannen, bald entzog eine Staubwolke ihn meinem Blick. Der Poſtillon war beauftragt, an der nächſten Station mein Gepäck niederzulegen, von dort wollte ich es durch einen Diener des Barons ab⸗ holen laſſen. Ich freute mich darauf, den Jugendfreund wiederzuſehen; wir hatten auf der Univerſität manche fröhliche Stunde mitſammen erlebt, dann waren unſere Wege ziemlich weit auseinander gegangen. Er, der reiche Edelmann, hatte eine mehrjährige Reiſe nach der Schweiz, Italien und Frankreich unternommen, um ſeine ſchwankende Geſundheit zu kräftigen; ich, als eifriger Diener der Themis, war aus den Hörſälen der Hochſchule in die dumpfen, ſtaubigen Amtsſtuben ein⸗ gerückt, um auf dem Fundamente meiner theoretiſchen Kenntniſſe das Ge⸗ bäude meiner Zukunft aufzubauen. Ach — ich hatte oft mit leiſem Sehnen an die ſchöne Studienzeit zurückgedacht, ich fühlte immer mehr, daß die Poeſie meines Lebens hinter mir lag, und die Proſa, die nüch⸗ terne, trockene Proſa, mich niemals entſchädigen würde für die verwelk⸗ ten Blüten, deren Duft und farbenſchimmernde Pracht mich einſt ent⸗ zückten! Oft auch hatte ich des Freundes gedacht, und ihn ſeiner Freiheit und ſeines Reichthums wegen beneidet; er fand noch jetzt Blüten und Sonnen⸗ ſchein auf ſeinen Wegen, während die letzten Blüten, die mir noch duf⸗ teten, langſam unter dem Staube der Pandekten hinwelkten. Mir fehlte etwas, ich wußte ſelbſt nicht, was es war und weßhalb ich immer und immer wieder einen Tropfen Wermuth in dem Freuden⸗ becher fand, wenn ich mit vollen Zügen aus ihm trinken wollte. Ein⸗ tönig ſchlich mir das Leben dahin, ich fühlte mich gelangweilt am Schreib⸗ tiſche und im heitern Kreiſe zechender Freunde, ich konnte nicht mehr ſo recht herzlich, wie vordem, lachen und ärgerte mich ſelbſt darüber, daß ich ſo gallig geworden war. Mitunter glaubte ich eine Stimme in meinem Innern zu hören, die mir leiſe zuflüſterte, die Liebe ſei es, was mir fehle, ſo lange ich nicht liebe, werde mein Lebensfrühling keine neuen Blüten treiben! Du lieber Himmel, — ein Aſſeſſor ohne Gehalt und Liebe! O, ich hätte oft mein Herz und meine Hand verlieren können, Amor, der Schalk, hatte ſchon oft verſucht, ſeine Roſenketten um mich zu ſchlin⸗ gen, aber ich fürchtete, an dieſen Roſen Dornen zu finden; und überdieß hielt ich es mit meiner Ehre nicht vereinbar, ein anderes Menſchenherz an mich zu ketten, ſo lange ich noch auf weiten Umwegen dem erſehnten Ziele eines eigenen Herdes zuſchreiten mußte. Vielleicht, wenn ich dieſes Ziel endlich erreichte, war mein Haar er⸗ graut und nach dem Lebensfrühling auch der Sommer ſchon hingeſchwun⸗ den — in Gottesnamen, mit den Mächten des Schickſals kann Niemand kämpfen! Nun hatte ich unerwartet von Paris aus einen Brief meines Freun⸗ des erhalten, den erſten ſeit unſerer Trennung, und der Inhalt dieſes Briefes verſetzte mich in eine freudige Aufregung. Kuno von Erbach ſchrieb mir, der plötzliche Tod ſeines Vaters zwinge ihn, ſeine Reiſe abzubrechen und heimzukehren. Er ſei kein Geſchäfts⸗ mann, es werde ihm ſchwer fallen, die Hinterlaſſenſchaft ſeines Vaters zu ordnen und die Rechnungen des Verwalters, der zwar ein ehrlicher Mann ſein ſolle, zu prüfen. Wenn ich einige Wochen bei ihm verleben und ſeiner Unerfahrenheit zu Hülfe kommen wolle, ſo werde er mir herz⸗ lich dafür danken, er hoffe, daß er keine Fehlbitte thue, und mein Be⸗ ſuch den alten Bund unſerer Freundſchaft erneuern und befeſtigen werde. Eigentlich zürnte ich dem Freunde, daß er erſt jetzt, als meine Dienſte ihm wünſchenswerth waren, ſich meiner erinnerte, aber mein Groll ſchwand raſch, die Erinnerung an die ſchöne Vergangenheit verſcheuchte ihn. Es fiel mir nicht ſchwer, einen mehrwöchentlichen Urlaub zu erhalten, der Gerichtsdirektor war mein Gönner, ſeitdem ich auf den Bällen meine Illuſtr. Welt. XIX. 15. Aufmerkſamkeit faſt ausſchließlich ſeinen beiden Töchtern widmete; ich glaube, wenn ich von ihm die Hand einer dieſer verblühten Schönheiten gefordert hätte, würde er ſie mir ohne Zögern zugeſagt haben. So befand ich mich denn nun auf der Reiſe, der Baron mußte, nach ſeinem Briefe zu ſchließen, am Tage vorher in ſeiner Heimat ange⸗ kommen ſein. Gedankenvoll, den alten ſchönen Erinnerungen nachhängend, verfolgte ich den Pfad, der mich über die mit Blumen beſäte Wieſe dem Gebüſch zuführte. Nichts ſtörte mich in meinen Träumen, ringsum war es ſtill, nur aus weiter Ferne trug der Abendwind die leiſen, zitternden Klänge der Veſperglocken herüber. Ich durchwanderte das Gebüſch und athmete entzückt mit tiefen Zügen die kühle, duftige Waldesluft ein; eine kurze Weile blieb ich ſtehen, um dem Geſang einer Nachtigall zu lauſchen, dann ſchritt ich wieder rüſtig weiter. Schon hatte ich das Ende des Gebüſches erreicht, als ich ſilberhelles Lachen vernahm; kaum war es verhallt, als eine weibliche Stimme eine ſehr beliebte Tanzweiſe anſtimmte. „Judifallera, Judifallera, Judiheiraſſaſſa! Judifallera, Judifallera, Judiheiraſſaſſa!“ Es lag ein ſo friſcher, fröhlicher Uebermuth, eine ſolche Fülle von Lebensluſt in dieſem Geſang, daß meine Neugierde mächtig erregt wurde. Ich ſchlich mich leiſe näher bis an den Saum des Gebüſches, der Anblick, der ſich mir bot, überraſchte und ergötzte mich. Dicht vor mir auf der Wieſe tanzte ein junges, ſchlankes Mädchen nach dem Takt der Weiſe, die ſie mit heller, fröhlicher Stimme ſang, während ein ungelenker Burſche ihr gegenüber die wunderlichſten Kaprio⸗ len machte, um ihren Tanz zu begleiten. Es war offenbar, das Mädchen gab ihm Unterricht, und es war nicht ſeine Schuld, wenn ſeine hinter dem Pfluge eingeroſteten Gelenke ſich dem raſchen Takt der luſtigen Polka, nicht anbequemen konnten. Ich wußte in Wahrheit nicht, wohin ich den Blick wenden ſollte; er wurde ebenſowohl gefeſſelt durch die bezaubernde Schönheit des üppigen Mädchens, die ich bewundern mußte, wie durch die Luftſprünge des Bur⸗ ſchen, die mich beluſtigten. „Judifallera, Judifallera, Judiheiraſſaſſa!“ ſang das ausgelaſſene Mädchen. „Rechts herum, immer rechts herum, Du ſteifer Johann!“ Es war nicht möglich, länger meine Lachluſt zu bekämpfen, ſie brach ſich gewaltſam, unwiderſtehlich Bahn, als der Burſche bei dem Verſuch, eine raſche Schwenkung zu machen, ernſtlich ſich der Gefahr ausſetzte, mit der Naſe in'’s Gras zu fallen. Das Mädchen lief mit einem lauten Schrei davon, ſie blickte ſich in angemeſſener Entfernung ſcheu nach mir um, hob einen Rechen vom Boden auf und verſchwand gleich darauf hinter den hohen Hecken, welche die Wieſe begrenzten, meinem Blick. Sie überließ es offenbar dem Burſchen, den heiteren Auftritt, dem ich beigewohnt hatte, zu erklären und falls ich Anſtoß an ihm genommen haben ſollte, zu rechtfertigen, aber einer Erklärung und Rechtfertigung bedurfte es für mich nicht. Scham und Verlegenheit übergoſſen das treue, ehrliche Geſicht des jungen Burſchen mit dunkler Glut, als er den ſtädtiſch gekleideten Frem⸗ den aus dem Gebüſch hervortreten ſah, indeß gelang es mir ſehr raſch, ihn zu beruhigen. Ich ſagte ihm in zutraulichem Tone, er werde die Polka bald heraus haben, wenn ſeine ſchöne Lehrerin in ihrem Unterricht nicht ermüde, dann fragte ich ihn ſcherzend, ob das Mädchen ſein Schatz ſei. Ein wehmüthiger Zug glitt über ſein friſches Geſicht, als ich dieſe Frage an ihn richtete, er ſchüttelte das Haupt und blickte mich an, als ob er mir einen Vorwurf machen wolle darüber, daß ich mit dieſer Frage in eine brennende Wunde ſeines Herzens hineingegriffen habe. Ich ſchien ihm Vertrauen einzuflößen; als ich ihm ſagte, daß ich mich auf dem Wege zum Gute des Baron von Erbach befinde und dort einige Wochen zu weilen gedenke, erbot er ſich, mich zu begleiten, um mir den Weg zu zeigen. Ich nahm dieſes Anerbieten ſchon deßhalb an, weil ich mich lebhaft für das ſchöne, lebensfrohe Mädchen intereſſirte. Sein Schatz ſei die wilde Hulda nicht, ſagte der Burſche, der ſich mir als der Sohn eines Pächters vorgeſtellt hatte, ſie ſei Niemandes Schatz, aber Jeder habe ſie lieb wegen ihrer Munterkeit und ihrer Schön⸗ heit. Sie ſei die Tochter einer alten Zigeunerin, der Jeder aus dem Wege gehe, aber das würde ihn nicht abhalten, ſich mit ihr zu ver⸗ loben, wenn er nur nicht fürchten müſſe, daß er ſich einen Korb holen werde. Die Tochter einer Zigeunerin! Das befremdete mich, ihr lichtblondes Haar, ihre blauen Augen und ihr friſcher Teint deuteten nicht auf ſolche 90 Abkunft, während ihr lebhaftes Temperament allerdings die Leidenſchaft⸗ lichkeit dieſer räthſelhaften Menſchenraſſe verrieh. Auch das Ebenmaß und die Gelenkigkeit ihrer ſchlanken Glieder konnten die Behauptung des Burſchen beſtätigen, dahingegen fehlte ihrer äußeren Erſcheinung ganz und gar das orientaliſche Gepräge, welches ich bisher an jeder Zigeunerin gefunden hatte. „Die Alte iſt eine Hexe,“ ſagte der Burſche, „wäre Hulda nicht ſo ſehr beliebt, hätten wir die Alte längſt hinausgetrieben. Die wilde Holle hat's uns Allen angethan, aber drei Schritt vom Leibe muß man ihr bleiben, und wenn Einer ihr ſagt, daß er ſie lieb hat, dann lacht ſie ihn aus. Sie will von Lieb' nichts wiſſen.“ Er ſeufzte recht tief auf und blickte mit ſchmerzlicher Wehmuth in das Abendroth hinaus. Er hatte ſie gewiß ſo lieb, wie nur ein Menſchenherz ſie lieben konnte, und wenn ſie es nicht wußte, dann mußte ſie blind ſein, oder das Weſen der Liebe nicht verſtehen. Ich nahm mir vor, das Mädchen zu beobachten, Johann ſagte mir, ſie ſei auf dem Gute meines Freundes beſchäftigt, da mußte ich ja hin⸗ reichend Gelegenheit finden, meinen Vorſatz auszuführen. Der Burſche erzählte mir, während wir rüſtig unſerem Ziele zu⸗ ſchritten, Manches, was mich intereſſirte. Ich erfuhr, daß der alte Baron nicht beliebt geweſen war, er hatte den hübſchen Mädchen eifrig nachgeſtellt, in herzloſer Selbſtſucht manchen Herzensbund zerſtört und ſeinen Pächtern das Leben ſauer gemacht, wo er es nur konnte. Ueber meinen Freund drückte Johann ſich vorſichtiger aus, aber die Kunſt der diplomatiſchen Zurückhaltung kannte er nicht, und ſo erfuhr ich denn, daß Kuno in ſeiner Kindheit ein ſtolzer, ſtörriger Knabe ge⸗ weſen war. Ich kannte ihn beſſer, aber da ihm meine Vertheidigung nichts genutzt hätte, ſo ſchwieg ich. Stolz hatte ich ihn auch gefunden, aber er zeigte dieſen Stolz nur im Kreiſe ſeiner Standesgenoſſen, und dann bildete derſelbe gewiſſermaßen eine Schranke zwiſchen ihm und Jenen, mit denen er nichts zu ſchaffen haben wollte, weil ihr ſtetes Pochen auf die Vorurtheile des Adels ihm nicht gefiel. Er konnte ſich mit dem Junkerthum nicht befreunden, weil er libera⸗ len Anſchauungen huldigte; ſchwärmte er auch nicht für die Gleichheit der Stände, ſo wollte er doch die Grenzen nicht ſo ſcharf gezogen wiſſen. In der bürgerlichen Geſellſchaft fühlte er ſich wohl, ſelbſt dem Gering⸗ ſten gegenüber war er freundlich und leutſelig; die Gelegenheit, ſein Herz zu prüfen, war mir oft geboten worden, ich hatte es ſtets edel und für jedes gute Gefühl empfänglich gefunden. Nur Eins hatte ich oft an ihm getadelt, ſeine Leidenſchaftlichkeit, die raſche Empfänglichkeit für den Eindruck des Augenblicks, die Unbeſonnen⸗ heit, mit der er ſelbſt in den wichtigſten Angelegenheiten Entſchlüſſe faßte und ausführte, den Leichtſinn, der ihn mitunter verführte, eine folgen⸗ ſchwere Handlung zu begehen, ohne vorher über die unausbleiblichen Folgen nachzudenken. Vielleicht war er inzwiſchen ernſter, ruhiger geworden, gewiß hatte er draußen in der Fremde manche trübe Erfahrung gemacht, die ſeinen Charakter feſtigen und ſeinem Leichtſinn Schranken ſetzen mußte. Der Burſche verabſchiedete ſich; vor mir, umgeben von Gärten, Wie⸗ ſen, Alleen und maleriſch ſchönen Baumgruppen, lag das alterthümliche, einem Kaſtell ähnliche Gebäude, welches die Barone von Erbach ihr Stammſchloß nannten. Ich blieb ſtehen und betrachtete es lange, es war eine reizende Land⸗ ſchaft, eine Idylle, die der erläuternden Worte nicht bedurfte. Mit einem zufriedenen Gemüth und einem Stückchen Frühling im Herzen mußte man ſich hier glücklich fühlen, ich dachte unwillkürlich an meine Amts⸗ ſtube, in die niemals ein goldner Sonnenſtrahl ſich verirrte, an die Staubwolken, die aus den Aktenſtößen, aufwirbelten, und an die reizende Ausſicht auf den kahlen, gepflaſterten Hof, die ich aus dem Fenſter dieſer Stube genoß. Ja, Kuno iſt ein glücklicher Menſch, dachte ich, während ich, nicht ganz frei von Neid, dem Erbübel aller Menſchen, weiter ſchritt, ihm fehlt nichts, als ein geliebtes Weib, um Alles zu beſitzen, was ein Menſchen⸗ herz begehren mag. Alles? Wußte ich denn, ob er zufrieden war mit dem, was er be⸗ ſaß? Konnte er nicht unerfüllbare Wünſche hegen, die ſeine Seele fol⸗ terten und in jeden Zug, den er aus dem Freudenbecher that, einen Tropfen Wermuth träufelten? Ich hatte das Haus erreicht, die erſte Perſon, welche mir begegnete, war die „wilde“ Hulda. . Sie ſtand auf dem Hofe am Brunnen und empfing mich mit ihrem hellen, fröhlichen Lachen, was mir bewies, daß ſie mich ſofort wieder erkannte. occαςι 554 Qa Ich trat zu ihr und redete ſie an, ihre blauen, blitzenden Augen ruhten forſchend auf mir, ich erkannte, daß es gefährlich war, in dieſe Augen hineinzuſchauen, in denen ein wunderbares Gemiſch von Glut und Kälte, von leidenſchaftlicher Hingebung und kalter Zurückhaltung ſich ſpiegelte. Der Klang ihrer Stimme war weich und ſympathiſch, ihr Lächeln ver⸗ führeriſch, ihr Blick bezaubernd. Ihr friſches, roſiges Geſicht zeigte feine, ebenmäßige Züge, ihre Haltung, ihre Redeweiſe und jede Bewegung ihres ſchlanken Körpers bewieſen, daß ſie ſich beſſer dünkte, als die übrigen Bauerndirnen, unter denen ich ſpäter auch manche friſche Schönheit fand. Sie fragte mich lachend, wie ihr Schüler mir gefallen habe, und fügte, ohne mir Zeit zu einer Antwort zu laſſen, hinzu, ſie glaube nicht, daß er jemals den neuen Tanz lernen werde. Sie tanze leidenſchaftlich gern und bedaure nichts mehr, als daß in der ganzen Umgegend kein flotter Tänzer ſei; das ſei der Grund, weßhalb ſie die ſchwere Aufgabe über⸗ nommen habe, die Burſchen zu unterrichten. Weiter kamen wir in unſerem Geſpräch nicht, Kuno hatte mich ſchon geſehen, er holte mich in ſein Kaſtell. Während er mich in ſeiner alten, herzlichen Weiſe begrüßte, ſtreifte ſein Blick das ſchöne Mädchen, und es entging mir nicht, daß Hulda verwirrt die Wimpern ſenkte, während Purpurglut ihr Antlitz übergoß. Kuno führte mich in ſein Wohnzimmer, ein hohes, geräumiges Ge⸗ mach mit alterthümlichen Möbeln ausgeſtattet, hier ſaßen wir lange bei einer Flaſche Wein am offenen Fenſter und theilten einander unſere Schick⸗ ſale und Erlebniſſe ſeit dem Tage unſerer Trennung mit. Dann ſtießen wir mit den Gläſern an und erneuerten unſeren Freundſchaftsbund, der uns, wie wir hofften, noch manche duftige Blüte bieten ſollte. „Ja, ich bin noch der Alte,“ ſagte Kuno mit einem heiteren Lächeln auf den Lippen, „die trüben Erfahrungen, die ich draußen gemacht habe, konnten meine heitere Weltanſchauung nicht vergiften. Ich habe das Leben genoſſen, mit vollen Zügen aus dem ſchäumenden Becher getrun⸗ ken, dabei aber Maß gehalten, um mich vor dem Ueberdruß zu bewah⸗ ren. Wie ich damals war, ſo bin ich noch heute, lebensfroh und leicht⸗ fertig, raſch im Entſchluß und im Handeln, noch immer der Feuerkopf, der wild in's Leben hineinſtürmt.“ Ja, er konnte wohl ſo ſprechen, er, dem das Schickſal nichts ver⸗ ſagt, den es aus ſeinem Füllhorn mit Glücksgütern überſchüttet hatte. Wie ganz anders waren meine Erinnerungen, wenn ich im Buche der Vergangenheit blätterte! Er mochte ahnen, daß ich im Herzen einen Vergleich zog zwiſchen ihm und mir, er legte leiſe ſeine Hand auf meine Schulter und ſah mich treuherzig an. „Laß es gut ſein,“ ſagte er, „wen der Dorn geritzt hat, der pflückt ſpäter die Roſen; wer weiß, wie bald ich an meinen Roſen die Dornen finden werde! Iſt auch der Weg, auf den das Schickſal Dich geführt hat, rauh und beſchwerlich, ſo wirſt Du doch das Ziel erreichen, und dann für alle Deine Mühen entſchädigt werden. Langſam, aber ſicher ſchreiteſt Du einem beneidenswerthen Ziele zu, langſam, aber ſicher ſteigſt Du zu den Höhen der Menſchheit empor. Ich werde ein Landjunker bleiben und kein anderes Verdienſt jemals haben, als daß ich meinen Kohl baue, mein Wild jage und mit vollen Händen mein Geld hinaus⸗ werfe; zu Dir, dem hochgeſtellten Staatsdiener, dem gewiſſenhaften Richter, dem Vertheidiger der Unſchuld, ja vielleicht dem Miniſter werden die Menſchen mit Hochachtung und Verehrung emporſchauen, und wenn einſt Dein letztes Stündlein kommt, darfſt Du ſagen, Du habeſt nicht um⸗ ſonſt gelebt.“ „Das ſind ſanguiniſche Hoffnungen!“ warf ich ein. „O nein,“ fuhr er fort, „der Mann, der auf ſolchen Pfaden durch das Leben wandert, ſoll nach dem höchſten Ziele ſtreben, dem Muthigen, der in ſeinem Streben nicht ermüdet, hilft Gott.“ Ein Diener brachte Licht, Kuno füllte die Gläſer und blickte lange gedankenvoll hinaus. „Vielleicht iſt ein eigener Herd das höchſte Ziel, nach welchem Du ſtrebſt,“ nahm er nach einer Weile wieder das Wort, „wohl, auch dieſes Ziel iſt ſchön und begehrenswerth, aber das Streben nach ihm darf nie⸗ mals Hauptſache werden!“ Ich ſchüttelte den Kopf, in dieſem Punkte gingen unſere Anſichten weit auseinander. „Haſt Du noch nicht daran gedacht, zu heirathen?“ fragte ich. Ein trüber Schatten glitt über ſein heiteres Geſicht, ſeine Brauen zogen ſich leicht zuſammen. „Ich habe Liebe geſucht und nur Selbſtſucht gefunden,“ entgegnete er bitter, „reden wir nicht darüber, es ſind meine ſchlimmſten Erfahrungen, an die ich nicht gern erinnert ſein mag. Du ſprachſt vorhin mit Hulda, wie findeſt Du ſie?“ Die Frage befremdete mich, ſie ließ mich ahnen, daß er für ſie ein — — — — — — — —ꝗ“,. — ——=——r—=— .—E-- 1 2— .— Augen in dieſe 1 Glut ng ſh N ! (k. 2 ntch dieſes duch harf nie⸗ fage⸗ t; cgegnet fahrungen nit cn, fit ſe ein αι¾ 555 * Intereſſe empfand, welches der Ruhe und dem Glück des Mädchens ge⸗ fährlich werden konnte. „Sie iſt ſchön,“ ſagte ich, „aber ich kann nicht glauben, daß ſie von einer Zigeunerin abſtammen ſoll.“ Kuno leerte haſtig ſein Glas und zuckte mit den Achſeln. „Ich würd' es auch nicht glauben, wenn die Thatſache einen Zweifel zuließe,“ erwiederte er. „Aber es iſt Wahrheit, daß ſie eine Zigeunerin Mutter nennt; wenn Du das Weib ſiehſt, wirſt Du augenblicklich die Ueberzeugung gewinnen, daß ſie von reiner Raſſe iſt. Ich erinnere mich noch dunkel der Zeit, in der ſie ſich in unſerem Dorfe niederließ. Sie war damals ein ſchönes, üppiges Weib, und die Bauern wollten ſie An⸗ fangs nicht in ihrer Mitte dulden. Mein Vater ſoll ſich ihrer ange⸗ nommen haben, man ſagt, er habe ihr eine Hütte und ein Stück Land geſchenkt und den Bauern bei Androhung ſeines Zornes befohlen, Frieden mit ihr zu halten. Sie kam ſelten, ſehr ſelten in's Schloß, ſie verließ ihre Hütte nur, um Kräuter zu ſuchen, die ſie in den Apotheken ver⸗ kaufte. Später, als die Bauern ſich an ſie gewöhnt hatten, kurirte ſie das erkrankte Vieh, und auch die Menſchen begehrten in Krankheitsfällen ihre Hülfe. Wo und bei welcher Gelegenheit ich ihre Tochter zuerſt ge⸗ ſehen habe, weiß ich heute nicht mehr; um ſo genauer erinnere ich mich, daß es eine Zeit gab, in der ſie meine Geſpielin war. In's Schloß durfte ſie nicht kommen, die Alte haßte meinen Vater, trotzdem ſie ihm ihre Exiſtenz verdankte. Sie haßte ihn glühend, wenn ſein Name ge⸗ nannt wurde, glich ſie mit ihren blitzenden Augen dem Tiger, der ſich zum Sprung auf ſeine Beute bereit macht. Worauf dieſer Haß ſich ſtützte, habe ich nie erfahren können, mit dem Vater mochte ich nicht darüber reden, er würde mich gefragt haben, was es mich kümmere? Sonderbar war es, daß die Alte trotz ihres Haſſes ihrem Kinde den Umgang mit mir erlaubte. Ich kann nicht behaupten, daß ich je ein freundliches Wort von ihr gehört habe, welches ich auf mich hätte be⸗ ziehen können, dennoch ſchien ſie es gern zu ſehen, wenn ich mit der zwilden Holle’, wie das Mädchen damals genannt wurde, durch Feld und Wald ſtreifte. Ob es mein Vater erfahren hat, weiß ich nicht, er hat mit mir nie darüber geſprochen. Wir wurden größer, das Spiel hatte ein Ende, ich mußte das Elternhaus verlaſſen, um mich in der Stadt auf die Univerſität vorzubereiten. Kam ich in den Ferien auf einige Wochen hieher, ſo begegnete ich oft der wilden Holle, die ſich immer herrlicher entfaltete; aber ſo oft ich auch verſuchte, mich ihr zu nähern und das frühere Verhältniß wieder anzuknüpfen, ſcheiterte doch jeder Verſuch an ihrer ſcheuen Zurückhaltung. So gingen unſere Wege immer weiter auseinander, und ich geſtehe offen, daß ich mich des Mäd⸗ chens nicht mehr erinnert haben würde, wenn ſie nicht bei meiner Heim⸗ kehr in ſtrahlender Schönheit vor mir geſtanden hätte. Schon ſeit einem Jahre iſt ſie hier in Dienſt, der Verwalter rühmt ihren Fleiß, ihre Pflichttreue und Munterkeit.“ „Und nun?“ fragte ich. Ich muß ihn wohl recht beſorgt dabei angeblickt haben, denn er lachte hell und luſtig, aber mich täuſchte er durch dieſes Lachen nicht. „Und nun meinſt Du, müſſe ich ſchon ſterblich verliebt in ſie ſein?“ antwortete er mit leiſem Spott. „Ja, ich fürchte es.“ „Bah, wäre es ein ſo großes Unglück, wenn ſie das Gefühl der Liebe in meinem Herzen geweckt hätte?“ „Für Dich nicht, wohl aber für ſie!“ Kuno hatte ſich haſtig erhoben, die Wendung, welche das Geſpräch zu nehmen drohte, ſchien ihm unangenehm zu ſein. Er wanderte lang⸗ ſam vor mir auf und nieder, ich überließ ihn ſeinen Gedanken. Endlich blieb er vor mir ſtehen, mit ſeinen ſchönen, treuherzigen Augen ſah er mich ruhig an. „Weßhalb wäre es ein Unglück für ſie?“ fragte er. „Weil Deine Liebe ihr Glück vernichten, ihr Leben vergiften, all' ihre Blüten zertreten würde!“ Er warf die Oberlippe trotzig auf. „Du haſt eine ſchlechte Meinung von mir,“ ſagte er unwillig, „ich glaubte, Du würdeſt mich beſſer kennen.“ „Nein, Kuno,“ erwiederte ich warm, „ſchlecht denke ich nicht von Dir, aber ich weiß, daß Dein leidenſchaftliches Temperament Dir nie⸗ mals Zeit gönnt, die Folgen einer Handlung zu bedenken!“ „Ah, dann wirſt Du auch glauben, daß dieſes Temperament mich verleiten könnte, die Tochter einer Zigeunerin zur Baronin von Erbach zu erheben!“ „Nein, das glaube ich nicht!“ Er wandte mir den Rücken und trat an den Tiſch. „Wie wenig Du mich kennſt!“ ſagte er. „Ich dachte, Du müſſeſt damals in unſerer Studienzeit hinreichend Gelegenheit gefunden haben, meinen Charakter zu prüfen. Brechen wir ab, Alfred, wir ſtreiten ja ohnedieß um des Kaiſers Bart. In den wenigen Wochen, die Du mir ſchenken willſt, ſoll keine Wolke die Freude unſeres Beiſammenſeins trü⸗ ben, wir wollen es vermeiden, Punkte zu erörtern, in denen unſere An⸗ ſichten auseinander gehen — iſt es Dir Recht?“ . „Gewiß!“ „Wohlan, reden wir alſo nicht mehr über das Mädchen, ergehen wir uns nicht in Vermuthungen darüber, wie mein Verhältniß zu ihr ſich geſtalten könnte! Wir wollen die Augenblicke genießen, wie ſie ſich uns bieten, luſtig in den Tag hinein leben und nicht ängſtlich in die Ferne ſpähen, ob wir eine drohende Wolke an dem heiteren Horizont unſeres Lebens entdecken.“ Ich nickte zuſtimmend, aber ſeine Worte beruhigten mich nicht, der leidenſchaftliche Ton, den er anſchlug, konnte meine Beſorgniß nur be⸗ ſtätigen. Das Abendeſſen wurde aufgetragen, wir verzehrten es ſchweigend, aber als die Schüſſeln abgetragen waren und der feurige Champagner in den hohen Spitzgläſern perlte, da kehrte die alte, fröhliche Stimmung wieder zurück. Bis in die ſpäte Nacht hinein ſaßen wir beiſammen, der Vergangen⸗ heit gedenkend, die in farbenfriſchen Bildern an unſeren geiſtigen Augen vorüberzog! Zweites Kapitel. Die Reviſion der Bücher und Rechnungen nahm mich nicht lange in Anſpruch. Der Verwalter hatte die Pflichten ſeines Amtes mit gewiſſen⸗ hafter Treue erfüllt, ich mußte ihm das Zeugniß eines eben ſo ehrlichen als tüchtigen Mannes geben. Ich that es in ſeiner Gegenwart, und es bereitete mir eine freudige Genugthuung, als Kuno auf dieſes Zeugniß hin in ſeiner herzgewinnen⸗ den Weiſe dem alten Manne die Hand drückte und nach einigen Worten des Dankes ihn bat, auch ferner ſein Amt im Intereſſe Deſſen, der es ihm übertragen habe, zu verwalten. Kuno wollte einen Spazierritt machen, ich hatte mit dem Verwalter noch Verſchiedenes zu beſprechen und blieb deßhalb zurück. Die geſchäftlichen Angelegenheiten waren raſch geordnet, aber ich fühlte mich ſo heimiſch und behaglich in dem kühlen Stübchen des alten Mannes, daß ich mich noch nicht entſchließen konnte, es zu verlaſſen. Ich ſaß am Fenſter, der Verwalter ſtand neben mir und verſuchte mir klar zu machen, daß der Stand der Saaten eine ausgezeichnete Ernte verſpreche, wenn nicht ein Hagelſchlag die ſchöne Rechnung durch⸗ kreuze. Ich hörte nur halb, mein Blick ruhte auf der ſchlanken Geſtalt der „wilden Holle“, die im Garten arbeitete. Seit meiner Ankunft waren mehrere Tage verſtrichen, ich hatte während derſelben Beide, Kuno und das Mädchen, beobachtet und glaubte die Entdeckung gemacht zu haben, daß Beide mich zu täuſchen verſuchten. Plauderte ich mit dem ſchönen Mädchen, ſo war ſie heiter und unbe⸗ fangen, oft ausgelaſſen munter, aber ſobald Kuno hinzutrat, wurde ſie verwirrt, das übermüthige Lächeln verſchwand von ihren Lippen, und wenn ihr Blick dem ſeinigen begegnete, dann ſchoß aus ihren blauen Augen blitzſchnell ein leuchtender Strahl, der wie Frühlingsſonnenſchein über ſein Antlitz glitt. Ich hatte ſie ſchärfer beobachtet, wie ſie es ahnten, ich hatte ſie in der Abenddämmerung in vertraulichem Geſpräch in der Allee geſehen und dabei ſehr wohl bemerkt, daß die Hand des ſchönen Mädchens eine ge⸗ raume Zeit in der Hand des Barons ruhte. Hatten ſie in jener Stunde nur ihre Erinnerungen an vergangene Zeiten aufgefriſcht? Kuno ſagte mir ſpäter nichts von dieſer Begegnung und der vertrau⸗ lichen Unterredung, und fragen mochte ich ihn nicht. Er war in den wenigen Tagen ernſter und ſtiller geworden, oft ſaß er in Nachdenken verſunken ſchweigend mir gegenüber, und aus dieſem Nachdenken konnte er plötzlich emporfahren wie aus einem beängſtigenden Traume, um mich anzuſtarren und die Frage an mich zu richten, ob er geſchlafen habe. Und dann war er wieder heiter bis zur Ausgelaſſenheit, als ob er die ſichere Ueberzeugung hege, daß ein großes Glück ihm bevorſtehe. So wechſelte ſeine Stimmung, und mit vollem Recht konnte man ſagen, daß in ſeinem Gemüth die Extreme ſich berührten. Ich dachte an das Alles, während mein Blick auf dem ſchönen Mäd⸗ chen ruhte, ich konnte die Beſorgniß nicht zurückdrängen, daß ſie auf einen Pfad geführt worden war, der in einem Abgrund enden mußte. Wie gern hätte ich ſie gewarnt vor dieſem Abgrunde! Aber durfte ich ihn ihr zeigen? Meine Warnung würde einen kränkenden Zweifel an der Ehrenhaftigkeit meines Freundes enthalten haben, und noch hatte ich keinen triftigen Grund, einen ſolchen Zweifel zu hegen. War es vielleicht nicht auch Neid und Eiferſucht, was mich zu dieſer Warnung bewegen wollte? Ich ſagte mir freilich, es ſei nur Theilnahme für das ſchöne Mäd⸗ chen und daneben die Beſorgniß, die Achtung vor meinem Freunde ver⸗ lieren zu können, aber vielleicht ſuchte ich damit nur mich ſelbſt zu be⸗ trügen, um nicht eingeſtehen zu müſſen, daß ich aus niedrigen Beweg⸗ gründen zwiſchen die Beiden treten wollte. Der Verwalter ſchwieg und ließ die große Hornbrille, die er auf die Stirne hinaufgeſchoben hatte, wieder auf die Naſe fallen, vielleicht in der Abſicht, zu erforſchen, was draußen meine Aufmerkſamkeit ſo aus⸗ ſchließlich feſſelte; aber da in demſelben Augenblick die wilde Holle den Garten verließ, ſo fand er keine Gelegenheit, das Thema des Geſprächs auf ſie hinüberzulenken. Ich wollte mich entfernen, im Stillen hegte ich die Hoffnung, dem ſchönen Wildfang im Hauſe zu begegnen. Ich näherte mich ſchon der Thüre, als dieſe geöffnet wurde und eine alte, gebeugte Frau eintrat, deren äußere Erſcheinung mich augenblicklich vermuthen ließ, daß ſie die Mutter Hulda's ſein müſſe. Ich erkannte in ihr ſofort die Zigeunerin, ich hatte manches alte, zerlumpte Zigeuner⸗ weib geſehen, aber ſo häßlich und abſchreckend, wie dieſe, war mir noch keins erſchienen. Ich ſah in ein ſchmutzig gelbes Geſicht mit einer langen gebogenen Naſe, die das ſpitze Kinn faſt berührte, wenn der zahnloſe Mund ſich ſchloß, mit tief eingeſunkenen, glühenden Augen, in ein ſo boshaftes, tückiſches Geſicht, daß ich mich eines unheimlichen Gefühls nicht erweh⸗ ren konnte. Und dieſes Weib ſollte die Mutter eines ſo ſchönen Mädchens ſein? Unmöglich! Zwar hatte Kuno mir geſagt, ſie ſei damals auch ein ſchönes, üppi⸗ ges Weib geweſen, überdieß war es mir bekannt, wie raſch die Schön⸗ heit der orientaliſchen Weiber verblüht, aber ich konnte dennoch mich mit dem Gedanken nicht vertraut machen, daß die wilde Holle dieſes Weib in Wahrheit Mutter nennen müſſe. Sie hatte mir aus den ſtechenden Augen einen durchdringenden Blick zugeworfen und ſich dann, ohne mich weiter zu beachten, dem Schreib⸗ tiſch des Verwalters genähert. Der alte Mann zählte eine kleine Summe Geldes auf den Tiſch und forderte durch einen Wink die Zigeunerin auf, dieſes Geld in Empfang zu nehmen. „Der junge Herr Baron iſt hier,“ ſagte er. „Ich weiß es,“ erwiederte ſie mit einer rauhen, heiſeren Stimme, deren unheimlicher Klang mit ihrer ganzen äußeren Erſcheinung har⸗ monirte. „Wollt Ihr ihn nicht begrüßen?“ fragte der Verwalter. „Ich? Was habe ich mit ihm zu ſchaffen?“ „Na, ich meine doch, es wäre recht und billig, wenn Ihr ihm danktet —“ „Wofür?“ fiel das Weib dem Alten ſchneidend in's Wort, während aus den glühenden Augen ein tückiſcher Blick ihn traf. „Dafür, daß er mir nicht nimmt, was ſein Vater mir geſchenkt hat? Es war das Wenigſte, was der alte Sünder mir geben konnte, und gern hat er's mir nicht gegeben. Wißt Ihr, was ich ihm dafür geopfert habe? Nein, Ihr wißt es nicht, und deßhalb könnt Ihr auch nicht darüber urtheilen.“ Der Verwalter warf mir einen bedeutungsvollen Blick zu, während die Zigeunerin mit den gelben, welken Händen das Geld einſtrich. „Ihr habt keinen Grund, Euch über ihn zu beklagen,“ ſagte er, „denn er hat Euch damals beſchützt, Euch ein Obdach gegeben und für Euch geſorgt, wie Ihr es nicht beſſer verlangen konntet. Er hat Euch in ſeinem Teſtament eine Jahresrente ausgeſetzt, die Euch vor Noth und Mangel ſchützt, und trotz alledem verfolgt Ihr den Todten noch mit Eurem räthſelhaften Haß.“ Die Alte hielt unverwandt den forſchenden Blick auf mich gerichtet. Wollte ſie in die Tiefen meiner Seele eindringen und erforſchen, ob ich den Verwalter beauftragt hatte, ſie an die Pflicht der Dankbarkeit zu erinnern? Ich konnte ihren Blick nicht ertragen, ich mußte das Geſicht abwen⸗ den, aber ich ſah noch, daß ein boshaftes Lächeln ihre ſchmalen, farb⸗ loſen Lippen umſpielte. „Was liegt mir daran, ob Ihr meinen Haß begreift,“ ſpottete ſie, „ich habe ihn groß gezogen in meinem Herzen, er iſt alt geworden mit mir, und nur der Tod kann ihn tilgen. Soll ich dem Sohne danken dafür, daß ſein Vater mir ein Almoſen vor die Füße warf, nachdem er mich elend gemacht hat? Wie die Alten ſungen, ſo zwitſchern die Jun⸗ gen, und der Apfel fällt niemals weit vom Stamm! Es ſind nun zwanzig Jahre her, als ich eines Tages einem Knaben begegnete, der ein boshafter Schlingel war. Er hetzte ſeinen Hund auf mich, aber das Thier war klüger wie er und folgte ſeinem Befehl nicht. Vielleicht wäre es ihm eine Freude geweſen, wenn das Thier mich zerriſſen hätte, ob⸗ gleich er mich nicht einmal eines böſen Wortes beſchuldigen konnte. Ich ging meines Weges weiter, ein Stein flog mir nach, er traf mich; ich verbiß den Schmerz, aber vergeſſen hab' ich ihn nicht. Später hat der Knabe mit meinem Kinde geſpielt, ich hab' ihn nie an den Steinwurf erinnert. Soll ich ihm auch dafür danken?“ (Fortſetzung folgt.) Todesarten. „Du biſt am Ende — was du biſt.“ Die Leute im hohen Norden beehren ihren unbequemen Nachbar, den Bären, mit allerlei Schmeichelnamen, um ihm den Appetit zu verderben und ihn auch ſonſt bei Gutem zu erhalten. Es hilft ihnen aber nichts, denn der brummige Fürſt der Wälder frißt nichtsdeſtoweniger die Cour⸗ macher mit Vieh und Familie je nach Gelegenheit aus Liebhaberei. Wenn wir nun in unſerer ſehr gemäßigten Zone von dieſer Sorte von Bären aus Mangel an geeigneten Exemplaren wenig oder nichts zu befürchten haben und unſere Komplimente auf den bekannten Fibelvers füglich be⸗ ſchränken können, ſo machen wir dafür einem andern, viel grimmigern Tyrannen unausgeſetzt den Hof, obgleich wir keinen günſtigern Erfolg zu hoffen haben, als Jene dort oben. Dieſer Abſolute iſt keine geringere Perſon, als der Tod. Niemand nennt ihn gern beim wahren Namen. Da heißt er zart und ſchüchtern: der ſtille Freund, Freund Hain, der Bruder des Schlafes, der Genius, der Todesengel, und wie man ſonſt noch die Angſt vor dem zudringlichen alten Herrn durch Euphemismen zu maskiren ſucht. Der Tod hat eben auch eine Bärennatur; er bleibt, trotz aller Fleuretten, der grobe, pünktliche, unbeſtechliche Portier par ex⸗ cellence, nur etwas einfacher koſtümirt und ſchlanker, als ſeine galonirten Kollegen. „Heute mir, morgen dir,“ ſteht an unſerer Kirchhofsthüre. Ich würde einfach „Verſchiedene“ daran ſchreiben, denn wo findet man ge⸗ miſchtere Geſellſchaft, als in dieſem Warteſaal aller Klaſſen? Ebenſo verſchieden aber iſt auch der Prozeß des Verſcheidens ſelbſt, durch welchen man Platz in beſagtem Lokale gewinnt, und es liegt mit in unſerem Willen, gerade die Variation auf das alte Thema zu ſpielen, welche uns am meiſten zuſagt. Hat der günſtige Leſer Zeit und Luſt, ſo betrachte er mit gebührender Andacht, welch' reiche Abwechslung in der Manier ſtattfindet, die Bekanntſchaft des erwähnten tyranniſchen Bieder⸗ mannes zu machen. . So zum Beiſpiel verbleicht der Färber, der Schloſſer ſchließt die Augen, dem Gendarm entflieht die Seele, dem Uhrmacher läuft die Lebenszeit ab, der Nachtwächter entſchläft oder wird abgerufen, dem Thürmer ſchlägt die letzte Stunde, der Pfarrer ſegnet das Zeitliche, dem Bäcker iſt das letzte Brod gebacken, der Schneider hat das letzte Futter im Leibe, der Muſikant pfeift auf dem letzten Loche, in die Grube fährt der Bergmann, das Leben ſchließt der Buchhalter ab, das Zeitliche mit dem Ewigen verwechſelt der Bankier, der Chemiker verſcheidet, das Auge bricht dem Glaſer, die Lauf⸗ bahn endet der Briefträger, der Athem geht dem Trompeter aus, heim geht der Bummler, die Erde nimmt den Vagabunden auf, gehimmelt hat der Aſtronom, abgerutſcht iſt der Dachdecker, zu ſeinen Vätern wird der Findling verſammelt, in's beſſere Land geht der Deſerteur, zu Aſche wird der Seifenſieder, zum Abdrücken kommt der Jäger, in's Grab ſinkt der Zecher, zur Erde kehrt die Magd, der Lebensfaden reißt der Nähterin, das Irdiſche verläßt der Töpfer, aus dem Jammerthal ſcheidet die Al⸗ merin, die Hülle ſtreift ab der Schinder, hinüber geht der Infanteriſt, zum Schatten wird der Maler, den Geiſt gibt auf der Branntweinbrenner, das Leben ging auf die Neige dem Wirth, aus dieſen Banden ſcheidet der Marqueur, die Seele gibt der Pfandleiher zurück, in's Gras beißt der Botaniker, den Leib zieht der Zahnarzt aus, das Ende findet der Prediger, überſtanden hat es die Schildwache, das Wirken endet der Poſamentier, die Lebenswage ſinkt dem Kaufmann, das Todesloos fällt dem Kollekteur, das Leben erliſcht dem Lampenputzer, mit Tod geht der Bote ab, abge⸗ fahren iſt der Kutſcher, überwunden hat der Hafenbinder, ausgerungen die Waſchfrau, den Lauf vollendet der Büchſenmacher, und ſo weiter; practica est multiplex, man hat nur die Auswahl. Oskar Pletſch könnte ſeinem hübſchen Buche „Was willſt Du werden?“ bezügliche Paralipomena nachſchicken in usum Delphini, das heißt: für den Backfiſch, beides, Männlein und Fräulein. T3. Auflöſung des Anagramms Seite 515: Sire, Exis. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. òòGMGWv õ s ſaal rot fate ein den von ent bei lich ber ſcl 1 1 Rie L. irchten Alchen zuch⸗ be⸗ W 2 W Q S=S E E A = R . P Se 36, , 5 I =,N S . . 5 Perbannt aus der Welt. Novelle von Franz v. Nemmersdorf. (Fortſetzung.) III. Die Thüren des Empfangs⸗ ſaales rauſchten auf. Zwei Kanapee mit purpur⸗ rothem, golddurchwirktem Bro⸗ kate überzogen, waren jedes von einer Dame eingenommen. Gräfin Ida Hohenburg glich dem Bilde, welches wir uns von einer römiſchen Kaiſerin entwerfen, das heißt, ſie war bei weitem ſchöner und ſtatt⸗ licher, als die im Vatikan auf⸗ bewahrten Büſten der Kaiſer⸗ frauen. Ihre Züge erſchienen ſtreng, kalt und regelmäßig, in abgemeſſener Haltung hielt ſie ihren Hof. Ueppige Formen, ein die gewöhnliche Frauengröße überragender Wuchs vollendeten das Graziöſe, Majeſtätiſche ihres Weſens. Ich neigte mich über ihre Hand und erhielt ein paar kühle Worte zur Begrüßung. Gräfin Hohenburg war, glaube ich, auf die genauen Freunde ihres Mannes eifer⸗ ſüchtig, und dann theilten wir auch nicht ihre Richtung, ſon⸗ dern bildeten eher ein Hinderniß bei Hermann's Bekehrung. „Du mußt Roſa vorgeſtellt werden,“ unterbrach der Haus⸗ herr meine keineswegs feſſelnde Unterhaltung mit der Dame. Er führte mich zum andern Kanapee. Die Gruppe um die Dame vom Hauſe war nicht ſehr zahl⸗ reich geweſen. Sie beſtand haupt⸗ ſächlich aus ihren ſpeziellen Gä⸗ ſten, einem berühmten Profeſſor, deſſen bärtiges, dunkelrothes Ge⸗ ſicht ihm das Anſehen eines betrunkenen Bauern verlieh und der in ſanfteſter Mädchenſtimme ſprach, nebſt einem großen Theo⸗ Illuſtr. Welt. XIX. 15. Sn 8 ſhten e ti . . S E S= B N D D N R uu e — R oαι¼ logen. Letzterer war mager, eingetrocknet, pergamenten, ſo häßlich, als es nur einem deutſchen Gelehrten zu ſein vergönnt iſt. Kampfgerüſtet ſaß er ſchwellend da und rundete Sätze, geeignet, den Gegner zu vernichten; nur kamen ſie allemal zu ſpät. Außer den Getreuen befanden ſich bloß noch einige Landedelleute bei der Gräfin. Die blickten aber, Jeder von ihnen mehr oder minder ſehnſuchtsvoll, hinüber — nach dem Magnet — einer wahrhaft reizenden jungen Dame. Der Schwarm von Männern umſtand denn auch Fräulein von Nord⸗ heim. Sie hatte für Alle ein Wort, ein Lächeln, überdieß hielt ſie den kleinen Hermann auf den Knieen und liebkoste ein ſich an ſie ſchmie⸗ gendes großes Windſpiel. Hinter ihrem Fächer hatte Roſa unſern Eintritt erſpäht, immer in ihren mannigfaltigen Beſchäftigungen fortfahrend. Jetzt hob ſie ein neu⸗ gieriges, bewegliches, feingeſchnittenes Geſichtchen nach mir auf. Ihre Haare waren nicht blond, nicht braun und nicht roth, ſondern ſie beſaßen eine köſtliche Nüancirung der drei Farben, ihre Augen ſchillerten in bläu⸗ lichem Grau zum bräunlich ſchwärzlichen Grün. Von einer ſehr hohen, beinahe zu ſchlanken Geſtalt flutete ein ſilberſchimmernder, duftiger weißer Stoff. Sie hielt mir ihre Hand hin, ſie freute ſich auf meine Bekanntſchaft, ſie liebte geiſtreiche Menſchen. So feſt unſere Rüſtung ſitzt, eine kleine Fuge bleibt ſchmeichelhafter Artigkeit offen. Ich trank die Worte des hübſchen Mädchens mit Ent⸗ zücken. Roſa ſprach von gemeinſamen Bekannten, von Büchern, von Kunſt, lauter Dinge, welche ihre Umgebung ausſchloſſen. Felix lehnte in einer Fenſterbrüſtung, ein ſtummer Zuſchauer. Die junge Dame vermied mit einer leichten Affektation, ihn auch nur anzublicken. Dieß weckte mich rechtzeitig — wenn Felix ſich im Zimmer befand und eine Dame nur Augen und Ohren für mich hatte, ſo mußte es noth⸗ wendig etwas bedeuten. Roſa kokettirte mit Felix und ich bildete das unſchuldige Medium! Bald nachher verfügten wir uns zu Tiſch, ſeinem Verſprechen gemäß hatte Felix dafür geſorgt, daß wir nebeneinander ſaßen. Die Küche meines Freundes bot einen künſtleriſchen, äſthetiſchen Genuß. Es handelte ſich nicht bloß um gemeine Sättigung, ſondern den Sinnen wurde gelinde und köſtlich geſchmeichelt. Alle nähern Bekannten Hermann's, ſeine Freunde, ſeine Verwandten, pflegten ihm aus verſchiedenen Ländern das Beſte zu ſchicken. In Frankreich, am Rhein und in Sizilien zog Mancher für ihn eigene Weinſorten. Heute hatten wir ein Lendenſtück aus England, jenen berühm⸗ ten Theil, welchen Heinrich VIII. zum Ritter ſchlug und der ſeitdem sirloin heißt, Karpfen und Spargeln aus Galizien. Den jungen Gemsbock zum Braten hatte Hermann ſelbſt erlegt, und Früchte aus Portugal bildeten einen erquickenden Nachtiſch. reitet, die Weine vollkommen rein, ſo daß ein Gefühl des Wohlbehagens die Mahlzeit beſchloß. Zufällig beobachtete ich, daß wir Beide, Felix und ich, genau dieſelben Schüſſeln und die nämliche Flaſche wählten. Auch er bemerkte es lächelnd. Angeregt begann er zu ſprechen. Reizende Geſchichten erzählte er, pikant draſtiſche Züge aus dem Leben. iſt, daß gar kein Name dafür beſteht: «un beau parleurꝰ. Alle beſaßen eine Pointe kurz und markig. Bis zum jüngſten Gericht konnte ich freudig ſitzen bleiben, allein eine ziemlich heftige Diskuſſion ſtörte uns. Der berühmte Theologe hatte eine ſchlechte Verdanung, er beobachtete daher grollend Genüſſe, welche ihm nicht vergönnt waren zu theilen, dagegen war der Profeſſor der Aeſthetik ſehr thätig. Die Gräfin richtete eine Frage an ihn, aber die dünne Stimme erſtickte über der Arbeit des Hinabſchlingens. Dem Theologen blieb kaum eine andere Ausſicht, ſich ſelbſt zu hören, als wenn ſein Gegner den Mund voll hatte. Siegreich riß er die Beantwortung der Frage an ſich. Sieg⸗ reich redete er durch das Exordium, zum erſten, zweiten und dritten Theil, die ſchwerfällige Rede zu pomphaftem Schluſſe aufwindend. Nun hatte der Aeſthetiker hinuntergegeſſen und platzte drein. „Es gibt keine Wahrheit, gnädige Gräfin, Sie glauben, die Luft ſei blau, die Wieſen grün; alles Täuſchung, bloße Spiegelung des Lichtes, jede metaphyſiſche Frage iſt müßig, weil wir jenſeits der Grenze unſerer Sinne kein Erkennungsmoment mehr beſitzen und unſere Sinne lügen, daher wiſſen wir eigentlich nur beſtimmt, daß wir nichts wiſſen können.“ „Trauriges asylum ignorantiae . . . .“ „Aus dem Grunde ſehen Sie mich einen gläubigen Katholiken,“ fiel der Aeſthetiker dem Theologen wieder in's Wort. „Alle Wege führen nach Rom,“ ſchrie nun der gelbe, hagere Gelehrte wüthend, „alle . . . . . 7 Wir hatten die Augen auf dem Manne, deſſen höchſt gründliche Werke indeſſen außer mir kaum Einer der Anweſenden kannte. Der berühmte Mann ſtockte, das ſtörrige Wort ſtellte ſich nicht ein. „Wir warten,“ verſetzte der Gegner ſpöttiſch. „Dann können Sie lange warten, Frau Gräfin werden mich entſchuldi⸗ Die Speiſen waren alle ſehr einfach zube⸗ Er war, was in Deutſchland ſo ſelten gen, ich ſpreche nicht gern“ — er neigte ſich nun zum Ohr der Dame und ſchloß halblaut, aber uns Allen vernehmlich, „vor Narren.“ Der Aeſthetiker, deſſen Geſichtsfarbe an und für ſich dem Halslappen eines Puters glich, wurde blauroth, eine ſcharfe Erwiederung ſprudelte ihm auf die Lippen. Der Eintritt des kleinen Hermann unterbrach die Fortſetzung des Streites. Wir begrüßten den Knaben und achteten nicht weiter auf die Gäſte der Gräfin. Dieſe nämlich ſuchte nach der beſten Religion, las die Bibel kritiſch und beſaß meiſtens gelehrte Bekannte, welche ſie zu ſich einlud und die dann wie biſſige Hunde übereinander herzufallen pflegten. „Es wäre Zeit, einen Hofmeiſter für den jungen Herrn zu nehmen,“ bemerkte der Theologe, ſein hypochondriſches Geſicht auf den blühenden Knabenkopf gerichtet. „Einen durch die Naſe ſprechenden dürren Pedanten!“ Die Erwiederung kam vom Profeſſor der Aeſthetik, und Gräfin Hohen⸗ burg brach auf, dem offenen Streite zwiſchen ihren Gäſten zuvorkommend. Wir Andern ſetzten uns wieder, der kleine Hermann wählte den Platz zwiſchen Felix und mir, er ſchaute ernſthaft in ſeinen gefüllten Römer. „Erzähl' eine Geſchichte, Onkel!“ bat das Kind. Wieder lauſchte ich entzückt, das Leben zuckte warm pulſirend in Felix' Schilderungen, es waren keine trockenen Worte. Des Knaben Augen blitzten, ſeine Wangen wurden heiß. Wir bildeten eine kleine, abgeſon⸗ derte Gruppe für uns. Die Uebrigen ſprachen und lachten laut, die Flaſchen kreisten, mit einem Male nahm der Hausherr wahr, daß mein und Felix' Gläſer leer blieben. Er ſchob uns vorwurfsvoll den Johannisberger zu. „Geſtatte, daß wir danken,“ bemerkte mein Nachbar heiter, „wir haben Beide genug, das Maß iſt ein verſchiedenes, wie Vetter Herbert's Schloß⸗ kaplan predigte; für einen gewöhnlichen Menſchen iſt eine Flaſche Wein genug, aber der Herr Graf und ich, wir vertragen drei — daher fehlen wir nicht gegen die Mäßigkeit, wenn wir ſie trinken.“ H Herren lachten und waren es zufrieden, wir wurden nicht weiter behelligt. Als Felix eine Cigarre herausnahm und ich das Gleiche that, hielten wir überraſcht inne — es war die nämliche Sorte, welche wir rauchten. „Die Natur hat uns zu Freunden beſtimmt,“ verſetzte er, „nie nahm ich noch früher eine ſolche Uebereinſtimmung des Geſchmackes wahr. — Willſt Du?“ „Ob ich will? Ich habe mit Menſchen zehn Jahre gelebt und bin ihnen nicht ſo nahe gekommen, als Dir in wenigen Stunden!“ Wir ſtanden leiſe vom Tiſche auf, die Andern merkten es gar nicht in ihrem lärmenden Frohſinn. Hermann war der Heiterſte unter ihnen, es zeigte ſich keine Spur mehr bei ihm von der Erſchütterung des Vor⸗ mittags, in ſeinem geſunden, reich ausgefüllten glücklichen Leben vermochte kein Kummer zu haften. Felix und ich, wir lehnten in der Fenſtervertiefung, unten im Garten kamen zwei Paare langſam und feierlich die Lindenallee herauf. Gräfin Ida mit dem Profeſſor der Aeſthetik und Roſa mit dem Theologen. Das Mädchen hielt ſich zu dem ſonderbaren Gefährten hinübergeneigt und ſchien ſeiner Rede mit Aufmerkſamkeit zu lauſchen. „Was ſo ein Frauenleben arm iſt,“ ſagte Felix, den Blick auſ Roſa geheftet; es fehlen ihm, was dem Daſein Farbe verleiht — Genuß und Kampf!“ „Wer weiß,“ entgegnete ich, „ob Fräulein von Nordheim nicht jetzt Genuß empfindet, indem ſie einen berühmten Gelehrten an der Naſe herum⸗ führt, und Kampf — je nun! Die Frauen beſitzen das weite Feld der Liebe — Liebe iſt der Kampf der Geſchlechter!“ Felix zuckte die Achſeln. Später im Salon genoß ich die köſtliche Erſchütterung des Lachens. Vor mir ſtand ein hübſches Mädchen und ahmte den Theologen nach. Gleich darauf flog Roſa an den Flügel und ſang ein reizendes Studenten⸗ lied, Alles mit unbeſchreiblicher Grazie. Obſchon ſie fortfuhr, Felix gänzlich unbeachtet zu laſſen, ſchaute ſie Jener ernſt traurig an, mir kam es vor, er bedauere ſie — ſie verſtände ſeine großmüthige Seele keineswegs.; Ein Kreis von Bewunderern ſammelte ſich bald um Roſa, ſie entfaltete immer mehr ihre wirklich außerordentlichen geſelligen Talente. Still bewundernd hörte ich zu. „Willſt Du mit mir kommen?“ unterbrach mich Felix. Arm in Arm verließen wir das Schloß. „Das Kleinliche beängſtigt und erdrückt mich,“ bemerkte Felix, ſobald wir uns im Freien befanden. „Echte Fröhlichkeit erfriſcht, aber die falſche, die auf bloßer Nervenaufregung beruht, wirkt peinlich.“ „Warum ſoll Roſa, jung und in günſtiger Lebenslage, nicht in der That fröhlich ſein? Künſtelei würde ich ihr am wenigſten vorwerfen, ihr ganzes Weſen drückt reizende Natürlichkeit aus!“ „Du haſt darin Recht, daß ihr die Unnatur zur Natur geworden iſt.“ zuti drit fäu Hohen⸗ mmend. en Plat 2* Nömer. in del Augen ahgeſcr⸗ nit einen ir haben r ſehlen Weiter . is nahr mahr — Wahl. und bin gar niht „ ih er hren, Nermote Garten Gräfin 1. Das ndſcien enuß und ſe herun⸗ 559 W. „Felix, Deine Strenge gegen eine jedenfalls liebenswürdige junge Dame birgt vielleicht die Angſt vor einer Niederlage!“ Er ſchüttelte den Kopf. „Eine Frau ſoll ſein wie ein Kind,“ fuhr er fort, „und wenn ſie dann naturwüchſig lacht, lache ich mit; ſchießen ihr Thränen in die hellen Augen, ſo ergreift mich die Luſt, ſie in den Arm zu nehmen und zu tröſten!“ Wir entfernten uns von dem erleuchteten, gefüllten Schloſſe, eine köſt⸗ liche Stille breitete ſich rings um uns her. Unter einer mächtigen Eiche hielten wir und ſtreckten uns in's Gras. Die Gegend war in Mondlicht gebadet. Vor uns dehnte ſich eine Lichtung aus, jenſeits derſelben ging Geſtrüppe wieder in Hochwald über. Froſtig und klar erhoben ſich die ſchwärzlichen Bäume, unſern Blick be⸗ grenzend. Die Luft umwehte uns linde, ſie führte ſcharfen, ſtarken Wohl⸗ geruch mit ſich. Leiſe rauſcht es in den Büſchen. Die ſcheue Riecke kommt vor und ſchaut ſich um. In feurigen Sprüngen folgte der Bock. Sie flieht vor ihm und er ereilt ſie, aber wild bricht aus dem Geſträuch ein zweiter Freier. Heftig tobt der Kampf, Blut träufelt auf den harten, trocknen Wald⸗ boden. Der Gegner iſt überwunden, er rettet ſich in ſchützendes Dickicht. Auf Saume des Forſtes lauſcht die ſchöne Riecke — der Sieger treibt ſie. Die Thiere feiern ſtill ihre Hochzeitsnacht. Felix und ich, wir hatten die Rehe beobachtet. er lächelte. Plötzlich kehrte wieder ſein Ernſt auf ſeine ſchönen Züge zurück. ððð „Hilf mir Hermann anſpornen!“ rief er. „Zu was?“ „Du fragſt? Er ſoll kämpfen für unſere Sache! Sind jetzt Zeiten, daß Hermann Hohenburg ruhig auf ſeinem fürſtlichen Erbe ſitzen darf, ein gaſtlicher Landedelmann und ſonſt nichts?“ „Was iſt unſere Sache, Felix?“ Er richtete ſich halb auf, ſein ſchönes Geſicht war tödtlich bleich geworden. „Unſere Sache iſt die Ehre im Gegenſatze zum bloßen Gewinne. Unſere Sache iſt ein Gott im Himmel und ein König auf Erden. Ein Adel, der iſt, was ſein Name verkündet, der edle Stand, die idealen Intereſſen gegen die materiellen vertretend.“ „Felix, die Fürſten haben uns längſt verrathen und ſind nun ohne Bruſtwehr ſelbſt allen Angriffen ausgeſetzt, was ſchlimmer iſt. Der Adel hat ſich verrathen untereinander, wo ſiehſt Du noch ein gemeinſames Band? Unſere Sache, wie Du ſie faſſeſt, iſt eine verlorene!“ Wie ſchmerzliches Stöhnen drang es aus Felix' Bruſt. „Der Kampf, der ſich jetzt abſpielt, betrifft zunächſt die Intereſſen des dritten Standes,“ fügte ich hinzu, die Plutokratie ſieht drohende Proletarier⸗ fäuſte hinter ſich. Kennſt Du die Geſchichte des Lieutenants von Hollin?“ „Nein!“ „In Charleroi waren Arbeiterunruhen ausgebrochen. Die bewaffnete Macht befand ſich in der Minderheit. Lieutenant von Hollin befehligte die kleine Schaar. Ein Arbeiter zieht mit Kreide eine Linie auf der Erde: „Wenn Sie die Grenze überſchreiten, ſind Sie todt!“ ſchreit er dem Anführer der Soldaten zu. Hollin antwortete damit, daß er ſein Pferd vorwärts ſpornt, und ſinkt von zwei Kugeln getroffen!“ „Braver Offizier! Schönes Ende!“ „Als Menſch ehre ich ihn, Felix, als Soldat that er ſeine Pflicht, aber täuſche Dich keineswegs, er mußte ſein Leben laſſen dafür, daß ein Fabrikant einige Prozente mehr aus ſeinem Kapital ſchlage.“ „Gleichviel, Du magſt Recht haben, mein Verſtand widerlegt Dich nicht; aber mein Herz proteſtirt ſtürmiſch. Ich kann und will mit meiner Vergangenheit, mit meiner heiligen Ueberzeugung nicht brechen, und ſollte ich allein auf dem Kampfplatze ſtehen, ich ſenke die Fahne nicht.“ „Es iſt eine traurige Wahrheit, daß immer die Beſten für die ver⸗ lorene Sache kämpfen.“ „Komme Vernichtung, ich zage nie!“ „Felix, ſoll ein edles, herrliches Leben nutzlos geopfert werden?“ „Das Ende ſtand mir ſchon nahe genug. Es war in Barcelona. Ein wüthender Pöbelhaufen erkannte in mir den Parteigänger Don Carlos'. Wie die wogende See ſchwollen die Köpfe an. Heulend, tobend drängten ſie näher und näher. Meinen Rücken hatte ich gegen eine Mauer ge⸗ ſichert. Ein zierlicher Dolch, mehr Spielzeug als Waffe, ſtak in meiner Bruſttaſche, ſonſt beſaß ich nichts, mich zu wehren. Gewandt und raſch, durfte ich hoffen, den Stahl Zweien in die Bruſt zu pflanzen, bevor es den Uebrigen gelang, mich mit ihren Fäuſten zu erſchlagen, unter ihren Füßen zu zerſtampfen. Ich traf meine Wahl, wie ich hoffe, kaltblütig. Ein einäugiger, ſcheußlicher Kerl, der Held eines Bagnos, ſollte zuerſt meinen Dolch koſten, dann wünſchte ich Zeit zu haben zu noch einem Stoße. Meine Soldaten hinter mir, auf dem Pferde, Waffen in der Hand, wäre es ein fröhlicher Strauß geweſen; ich ſtand allein dreihundert hölliſchen Teufeln gegenüber. Kaum hob ich meinen Arm, ſo ſchob ſich eine dunkle Maſſe zwiſchen mich und das Volk. Es waren Diener der Pifentichen Sicherheit, ſie nahmen mich gefangen und retteten mein eben.“ „Entſetzlich! Verſprich mir, Felix, Dich nie wieder unvorſichtig unter einen wüthenden Pöbelhaufen zu wagen. Ich begreife den Genuß einer gefährlichen Jagd, ich begreife die Wolluſt des offenen Kampfes, aber ſich auszuſetzen, abgeſchlachtet zu werden, ohne den mindeſten erfolgreichen Wider⸗ ſtand leiſten zu können, iſt Wahnſinn, eine Gefahr, gegen welche ich mich nicht zu wehren vermag, erſtarrt mir das Blut.“ „Die Szene damals war wild und wüſt genug. Oft nachher noch ſah ich die verzerrten Geſichter und hörte das Brüllen — im Traume.“ „So diene Dir der grauenhafte Vorfall zur Warnung, Felix!“ Er ſprang lachend auf. „Sieh' Dich um, Franz, wir befinden uns im Parke von Hohenburg während einer köſtlichen Mondnacht. Ein guter Freund iſt an meiner Seite, das Leben dünkt mir ein ſehr ertragbares Elend!“ Felix ſchob wieder ſeinen Arm in den meinen, wir wandten uns heim⸗ wärts und er brach in heitern Geſang aus. Er beſaß eine wunderſchöne Stimme, ſeine edlen Züge erſchienen hell vom Mondlicht beleuchtet, ich erlag vollſtändig der Bezauberung, die Felix auf Frauen und auch auf Männer ausübte. Unter allen Menſchen meiner weitausgebreiteten Bekanntſchaft intereſſirte mich Niemand gleich ihm. (Fortſetzung folgt.) Das Trühſtück. (Bild S. 173.) Man braucht kein Kinderfreund zu ſein, um an einem Bilde, wie das des engliſchen Malers W. J. Allen, welches wir heute unſern Leſern vorlegen, ſeine herzliche Freude haben zu können. Es iſt ſcheinbar frei⸗ lich ſo einfach und wenig beſagend, daß ein Kind das andere füttert, daß Mancher, der vielleicht keine Kinder und keine Geſchwiſter hat, darüber die Achſeln zuckend ſagt: „Ein blondes Kind, das begierig das Schnäbel⸗ chen aufſperrt, und ein Backfiſch, welcher dem Beſchauer drei Viertel Rücken zeigt!“ Ja, aber, mein lieber Kritiker, ſolche Bilder muß man mit dem Herzen anſehen. Man muß ſich hineindenken in das Haus des Künſt⸗ lers und muß wiſſen, daß der blonde, hungrige Engel ſein Liebling iſt und daß ihre Schweſter, die ſittige Ida, bei ihr Mutterſtelle vertritt, denn des Künſtlers Weib iſt dahin gegangen, wo alles Erdenleid ein Ende hat, wie alle Erdenfreude. Nun ſorgt Ida für das Haus wie für das Kind, und in dem Augenblick, in dem ſie dem Liebling Nahrung gibt, hat er die Gruppe feſtgehalten. Er hat das anſpruchsloſe Bildchen mit dem Herzen gemalt und darf beanſpruchen, daß wir es mit dem Herzen be⸗ trachten. Und iſt dieſer blonde Kinderkopf nicht reizend? Und verſchönt nicht die Schweſterliebe das einfache Geſichtchen der Aelteren ganz wunder⸗ bar, obgleich man vom Profil nur eine ſanfte Wellenlinie ſieht? Man kann von dieſem Genrebildchen ſagen, es ſei nicht reich an Handlung, aber man kann von ihm nicht behaupten, es ſei arm an Ideen, denn wir ſind davon überzeugt, daß unſere ſinnigen Leſerinnen lange das Bild⸗ chen betrachten und ſich dabei in ihrer regen Phantaſie eine ganze Idylle von Vaterliebe, Schweſterglück und Künſtlerfreude vormalen werden. Triedensbergfeuer auf den ſalzburger Alpen. (Bild S. 561.) Das gleiche Gefühl, welches die Giebel der Häuſer ſchmückt, auf Flag⸗ gen und Stangen die Fahnen und Wimpel ſteckt, auf hochragenden Thür⸗ men Freuden⸗ und Feuerzeichen ſchwingt, regt den Menſchengeiſt an, die weithin ſichtbare Flamme auf den Zinnen der Berge auflodern zu laſſen, damit die Feuerſchrift geſehen werde in den fernſten Thälern und ſo weit ein Menſchenauge zu reichen vermag! Die Feuerzeichen finden ſich ſchon bei den Urvölkern, und ſie liegen dem Menſchengeiſte ſo nahe, daß man ſie zu den inſtinktiven Erfindungen zu rechnen vermag, welche dem Menſchengeſchlechte gleichartig und allge⸗ mein eigen ſind, ob die Einzelnen unter der glühenden Sonne Afrikas, oder dem Eispole des Nordens geboren! Die Bergfeuer waren religiöſe Zeichen, Kriegsſignale und Freuden⸗ beweiſe. In allen drei Arten finden wir ſie auch noch heute. Die Johannis⸗ feuer ſind bekannt und ſie flammen noch jährlich auf den Bergen, als ein Reſt des heidniſchen Kultus, welcher in das Chriſtenthum verſöhnend über⸗ tragen wurde. Es iſt bekannt, wie Buben und Mägdlein darüber ſpringen, wie die Jungen bei den Dorfleuten zuvor dafür betteln, wie unter Gejohl, oςαιω 560 Muſik, Liedern und lärmender Unterhaltung das Feuer angebrannt und erhalten wird. Als Kriegszeichen kam es in dem tyroler Kampfe 1809 weſentlich vor. Die Landſtürmer gaben ſich von Alpenzinne zu Alpenzinne ſolche Feuerzeichen, und auch im letzten italieniſchen Kriege an der tyroler Grenze waren einzelne ſolche Bergfeuer als Signale benützt. Dort hinauf ver⸗ mag der Feind nicht zu dringen und über ſeinen Häupten muß er ohn⸗ mächtig die Warnung, den lodernden Aufruf zur Hülfe und zum Ver⸗ ſtändniſſe dulden. Als Freudenszeichen kommen die Bergfeuer oft vor. Hoch zum Himmel hinauf und weithin in alle Gegend ſeine lichte Freude zu ſenden, hat etwas Verlockendes! Wenn hohe Gäſte in der Alpengegend, wenn irgend Freudiges ſich zugetragen, lodert eine oder lodern viele Alpenzinnen. Zu Ehren der deutſchen Siege über Frankreich, die in dem echt deutſchen Salzkammergut ein freudiges Echo fanden, wurden im Salzburgiſchen ringsum die Hochfeuer angezündet, und es war ein herrlicher, impoſanter und uͤberraſchender Anblick, dem kein zweiter in der Nacht gleichzukommen vermag! Das Bergfeuer iſt nicht mühſam zu ſchaffen. Da wird nicht erſt um Scheiter und geſägtes Holz in den Alpen geſucht. Ganze Bäume werden in den Brand geſchürt. Die Heckenſtauden oder „Bitſchen“, das Krumm⸗ holz, welches nur noch in den höchſten Regionen auf dem Felsgrunde fortkriecht, wird mit grünen Nadeln in's Feuer geſteckt, und dieß brennt wie Pech und Fackelſtöcke. Kaum vermögen die Feuerleute in der Nähe zu bleiben, und ſie ſchleudern und ſchieben nur das ungeheure Material von Ferne zu. Dazu wird gejauchzt, gejohlt, geſchoſſen und die Berge ringsum hallen von dem Freudenecho wieder, wie ſie von dem Scheine wiederflammen! In der Irre. Nach den Mittheilungen eines in Frankreich ſtehenden preußiſchen Bataillons⸗ ſchreibers. Von Carl Zaſtrow. (Schluß.) Hieraus ging hervor, daß der Ort nicht von Militär beſetzt war. Warum nicht? Das mußte Graf Moltke beſſer wiſſen, als ich, der unbe⸗ deutende Bataillonsſchreiber. Es war dieß übrigens auch Nebenſache. Vor allen Dingen mußte ich ſuchen, in kürzeſter Friſt mein Bataillon zu erreichen, um die Befehle abzugeben. Ein kalter Schauer überlief mich bei dem Gedanken, daß die Nacht verſtreichen könne, bevor ich das Kan⸗ tonnement erreicht hätte und ſomit das Bataillon nicht rechtzeitig zum Abmarſch bereit ſtehen könne, anderer Eventualitäten gar nicht zu gedenken. Zum Glück öffneten ſich in Folge des Lärmens, welchen der tapfere Ausreißer erhob, einige Fenſter und mehrere Köpfe ſtreckten ſich neugierig heraus, um zu erkunden, was es gäbe. Mein Entſchluß war ſchnell ge⸗ faßt. Ich machte mein Gewehr ſchußfertig und rief dem nächſten Kopfe zu: „Wie heißt der Ort?“ „Comelange!“ ſchrieen ein Dutzend Stimmen, „Comelange!“ Das war ſchon etwas. „Und welche Richtung muß ich einſchlagen, um nach Calembourg zu kommen?“ „Den Weg zurück, den Sie gekommen ſind, immer gerade aus. Die Landſtraße führt gerade darauf zu.“ Nun hatte ich die Erklärung. Ich war beim Verlaſſen des Städtchens Bouzonville ſtatt nach rechts, wie die kleine Wirthstochter mir gerathen, nach links abgebogen und dadurch vollſtändig fehl gegangen. „Was geben Sie mir, wenn ich Sie auf einen Weg bringe, auf dem Sie Calembourg noch vor Tagesanbruch erreichen können?“ klang in dieſem Augenblicke eine etwas grobe, männliche Stimme hinter mir, und als ich mich umwandte, blickte ich in die wenig Vertrauen erweckenden Züge eines jungen, milchbärtigen Burſchen von vielleicht zwanzig Jahren in der bekannten, höchſt einfachen blauen Blouſenkleidung der Fabrikarbeiter jener Gegend. Das verſchmitzte Lächeln, die unverſchämte Vertraulichkeit, mit der er ſich mir näherte, machten mich, der ich von Natur nicht miß⸗ trauiſch bin, doch ſtutzig, und mein Geſicht mag wohl nichts weniger als freundlich ausgeſehen haben, denn er fuhr in echt lothringiſchem Dialekt fort: „Bedenken Sie, Herr Preuße, noch vor Anbruch des Tages! in dritt⸗ halb Stunden können Sie an Ort und Stelle ſein!“ Noch vor Anbruch des Tages? ſtand es wirklich ſo ſchlimm? dann war keine Minute Zeit zu verlieren. Wären Truppen von unſerer Seite in dem Orte geweſen, dann hätte ſich möglicherweiſe ein Pferd auf Re⸗ quiſition auftreiben laſſen. So mußte der anſtrengende Nachtmarſch zu Fuß zurückgelegt werden. „Sie können ſich auf mich verlaſſen, ganz dreiſt können Sie ſich auf mich verlaſſen!“ fuhr der Lothringer fort. „Kenne genau die Wege und Stege! weiß überall Beſcheid in Frankreich. O, ich bin ſchon weit in der Welt herum geweſen, mein Herr. In dritthalb Stunden ſind Sie an Ort und Stelle. Nun — wollen Sie?“ „Meinetwegen denn,“ brummte ich, =— es blieb mir keine Wahl, — „anderthalb Franken ſollen Sie haben, wenn Sie mich ſicher führen, aber nun auch vorwärts! im Trabe, wenn ich bitten darf!“ „Anderthalb Franken?“ meinte Jener mit hoch emporgezogenen Augen⸗ brauen, „ganz gut ſo. Geben Sie her die anderthalb Franken und dann kann der Tanz losgehen!“ „Erſt die Arbeit — nachher die Bezahlung, Freund Lothringer!“ ver⸗ ſetzte ich trocken. „Dann gehen Sie nur allein!“ rief er phlegmatiſch, wandte ſich um und ſchickte ſich mit langen Schritten zum Abmarſch an. Was wollte ich machen? Die Köpfe in den Fenſtern begannen unruhig zu werden. Franzöſiſche Redensarten flogen hinüber und herüber. Auch manchen Fluch und manches Schimpfwort, von denen ich Vieles nur zu gut verſtand, wurden laut. Was mich am meiſten beſorgt machte — nicht für mich, ſondern nur für das meiner Ankunft entgegenharrende Bataillon — war der Umſtand, daß bereits Zuſammenrottungen ſtattfanden. Das Geſindel ſah, daß es nur mit einem einzigen Manne zu thun hatte, und begann eine höchſt zweideutige Haltung anzunehmen. Auf alle Fälle mußte ich froh ſein, wenn ich mit heiler Haut davon kam. „Hier habt Ihr das Geld!“ rief ich dem Lothringer nach. „Jetzt thut mir aber den Gefallen, und geht voran und zwar ſo raſch als mög⸗ lich. Wir haben genug Zeit verloren!“ „Nun, das hab' ich mir ja gleich gedacht, daß Sie ſich beſinnen würden,“ meinte der Lothringer, das Geld einſtreichend. „Kommen Sie! über meine Geſchwindigkeit ſollen Sie nicht Urſache haben, zu klagen.“ In wenigen Minuten hatten wir die Häuſerreihen hinter uns und die Landſtraße lag wie ein breites, weißes, ſich allmälig zuſpitzendes Band vor unſern Blicken. Wir gingen ungefähr 1000 Schritte auf derſelben hin, mein Gefährte unaufhörlich ſchwatzend und in einem fort das Thema variirend, wie ſchlimm es mir ergehen würde, wenn er ſich nicht zu meinem Begleiter herabgelaſſen hätte, ich mißmuthig vor mich hinſtarrend und die möglichen Folgen meiner Irrfahrt erwägend. Mit den Worten: „Nun müſſen wir links abgehen!“ unterbrach endlich der Lothringer meinen Ge⸗ dankengang, und gleichzeitig ſetzte er mit einem gewandten Sprunge über den an der Seite der Straße befindlichen Graben, worauf er einen ſchmalen Rain einſchlug, der abwechſelnd zwiſchen Weinbergen und kleinen Kiefern⸗ ſchonungen hinführte. Ich folgte, ſo raſch es meine ermüdeten Beine ge⸗ ſtatteten, und achtete kaum auf die Bemerkungen meines Führers, obgleich dieſelben immer ſpärlicher wurden. Mit jedem Schritte trat auch die Coupirtheit des Terrains mehr hervor, während die Kultur ſeltener wurde. Wir ſchritten Hügel auf, Hügel ab, ſprangen über Gräben und trabten quer über Stoppelfelder. Nur hin und wieder zeigte ſich ein gebahnter Weg, der unſeren Tritten größere Bequemlichkeit bot. Einmal mußten wir ſogar über eine Wieſe ſchreiten, in deren moraſtigem Boden wir bis über die Knöchel einſanken. Endlich ſtanden wir wieder vor einem zwei bis drei Fuß breiten Wege, welcher zwiſchen niederem Waldgeſtrüpp hinlief. „Hören Sie?“ wandte mein Begleiter ſich an mich, indem er ſtehen blieb und den Zeigefinger der rechten Hand in die Nähe des Ohres brachte. Ich lauſchte nach der Richtung hin, welche der Lothringer mir bezeich⸗ nete, und vernahm die leiſen Schläge einer fernen Thurmglocke, welche der Wind in kurzen Pauſen herübertrug. „Hören Sie?“ fragte er noch ein⸗ mal, „das iſt die Glocke des Kirchthurms zu Calembourg, nun haben Sie nicht mehr weit. Dieſer Weg führt gerade in die Stadt hinein.“ „Schön, ſchön! kommen Sie nur!“ verſetzte ich trocken. Mein Loth⸗ ringer aber meinte treuherzig: „Ja, lieber Herr! für anderthalb Franken dächt' ich, wär' ich nun weit genug mitgekommen. Es war eben nur akkordirt, daß ich Sie auf den richtigen Weg bringen ſollte, von wegen in die Stadt hineinmarſchiren haben wir nichts ausgemacht.“ „Es ſoll mir auf noch anderthalb Franken nicht ankommen,“ erwiederte ich in der Ueberzeugung, mein Geld aus dem Unkoſtenfonds des Ba⸗ taillons zurückerſtattet zu erhalten, „aber mitkommen müſſen Sie — unter allen Umſtänden! ich bin mit der Gegend nicht vertraut, habe eine Karte nicht bei mir und —“ „Sie können gar nicht irren!“ unterbrach er mich, „dieſer Weg führt gerade in die Stadt hinein!“ „Iſt mir ſehr angenehm! kommen Sie nur mit! wenn es nicht ſo gar weit iſt, wie Sie ſagen, kann es Ihnen auf das Stückchen Wegs ſo wenig ankommen, wie mir auf noch anderthalb Franken!“ „Lieber Herr, das geht nicht! habe zu Hauſe eine kranke Mutter, und Niemand iſt, der bei ihr wacht. Ich kann nicht weiter gehen, abſolut nicht, und wenn Sie mir zehn Franken geben wollten!“ „ Uu gen Klell⸗ „* ſch un —— — 102 102 . . 1ls nog⸗ Schönberg. Originalzeichnung von Feier des Friedens. r wurde. 1 trabten — 2 =— S S S= — õ Bergbeleuchtung in Oberöſterreich zur — uter ine Kurte o6 562 0 „Sie müſſen!“ „Ich muß?“ fragte er im Tone des Erſtaunens und indem er mich groß und befremdet anſah, „wollen Sie mich etwa zwingen?“ Ich zuckte die Schultern: „Was würden Sie thun in meiner Lage?“ „Ruhig meiner Wege gehen, auch ohne Geleitsmann!“ „Und wer bürgt mir dafür, daß Sie mich auf den richtigen Weg ge⸗ bracht haben?“ „Mein Wort als Deutſcher!“ verſetzte er mit Nachdruck. Das war Etwas, aber nicht genug. Ich mußte mich als Feind in Feindesland nach größerer Sicherheit umſehen und ſagte daher einfach: „Sie werden es gerechtfertigt finden, wenn ich Ihnen ſage, daß ich an der Wahrheit Ihrer Ausſage zweifeln muß. Iſt wirklich nur noch eine kleine Strecke Weges zurückzulegen, ſo können Sie ſehr wohl mitkommen, ohne durch die geringe Verſäumniß Ihrer kranken Mutter zu ſchaden; denn wäre Ihre Mutter in der That ſo krank, als Sie mich glauben machen wollen, ſo hätten Sie wohl als guter deutſcher Sohn, der ſeine Mutter liebt, ſich zu dem nächtlichen Spaziergang erſt gar nicht herbeigelaſſen.“ „Lieber Herr! es ſind ſchlechte Zeiten. Der Krieg hat uns Alle arm gemacht. Man muß jeden Verdienſt mitnehmen.“ „Gut, wenn es ſo iſt, wie Sie ſagen, warum nehmen Sie denn da die anderthalb Franken, welche ich Ihnen neuerdings biete, nicht auch noch mit?“ Er verſtummte, weil er nichts zu ſagen wußte, und mir begann nun⸗ mehr über die wirkliche Lage der Sache ein Licht aufzudämmern. „Sie haben mich irre geführt! geſtehen Sie es!“ rief ich in der ganzen zornigen Angſt, die bei dieſer Entdeckung meine Seele ergriff. „Ich habe Sie nicht irre geführt!“ erwiederte er trotzig. „Vorwärts, gehen Sie voran!“ rief ich entſchloſſen und machte mein Gewehr ſchußfertig. Die Mündung ruhte unheilverkündend auf ſeiner Bruſt. Er ſah mich aus tückiſchen Augen an. „Glauben Sie, daß ich ohne Waffen bin?“ entgegnete er, blitzſchnell in die Bruſttaſche greifend. Ich dachte an ein Meſſer, einen Dolch oder dergleichen; aber das ver⸗ rätheriſche Knacken, welches mein Ohr berührte, ließ mich Schlimmeres gewärtigen. Im nächſten Augenblick blitzte ein zierlich ausgelegter Re⸗ volver in ſeiner Rechten. Zwei Schüſſe krachten zu gleicher Zeit. Von meiner Kugel mitten durch's Herz getroffen, lag der Lothringer todt am Boden. Gott weiß es, es war nicht mein Wille! hätte der Burſche nicht den Revolver auf mich angelegt, er wäre mit einigen Kolbenpüffen für den loſen Streich, den er mir geſpielt, davon gekommen. Unter den obwal⸗ tenden Umſtänden gebot es die Nothwendigkeit, ihn unſchädlich zu machen. Daß er den Tod davon getragen, war — ich wiederhole es — nicht mein Wille. Keinem Zweifel aber unterliegt es, daß — hätte ich nicht raſch und entſchloſſen gehandelt — mein Blut an ſeiner Statt den grünen Raſen gefärbt hätte. Und was hätte dann ſollen aus dem Bataillon werden, dem ich die Ordre de bataille für den morgenden Tag, den Befehl zum Abmarſch und zur Aufſtellung überbringen ſollte? Mit der Peinlichkeit eines Beamten der unterſten Charge nahm ich die Sache möglicherweiſe ernſter, als ſie in der That war. Wer aber ſtand mir denn dafür, daß in dieſer Zeit, wo die Ereigniſſe Schlag auf Schlag folgten, nicht wirklich eine Gefahr für einen Truppentheil entſtand, der wegen mangelnder Ordres nicht recht⸗ zeitig eingreifen, nicht die geeignete Aufſtellung nehmen, ſich nicht ſchützen, nicht rathen, nicht helfen konnte? Und dann, was würden meine Vorgeſetzten von mir, dem „ungewandten, leichtfertigen Schlingel“ denken? Der Mond war im Erbleichen. Baumgruppen und Waldgeſtrüpp traten mit jeder Sekunde mehr in die Ferne zurück. Die Atmoſphäre nahm eine hellere Färbung an. Am öſtlichen Horizont ſonderte ſich ein Wolkenſtreif im helleren Grau von dem dahinter liegenden düſteren Chaos ab. Der Weg vor mir ward undeutlicher. Das Fahrgeleiſe, welches ſich bisher in tiefen ſchwarzen Linien darin abgezeichnet hatte, hörte auf. Der Graswuchs nahm zu. Mein Auge verlor ſich in eine weite Fläche von Wieſengrün, mit Kohl⸗ und Kartoffelfeldern abwechſelnd. Ich ging, genau die Richtung inne haltend, mit der Hoffnung weiter, den Pfad über kurz oder lang wieder auftauchen zu ſehen. Statt deſſen fiel mein müder Blick nach ungefähr 100 Schritten auf eine breite, glänzende Waſſerfläche, in deren Mitte bereits der erſte Streif des heraufdämmernden Frühroths ſeinen glitzernden Widerſchein ſpielen ließ. „Verrathen, verloren!“ ſeufzte ich traurig vor mich hin. Ich hatte in dieſer verhängnißvollen Nacht ſo Vieles durchgemacht, daß mir Alles, was jetzt noch kommen konnte, vollſtändig gleichgültig war. Ich zog mein Taſchenbuch hervor und wickelte meine Brieftaſche feſt hinein, worauf ich das Päckchen zum Ueberfluß auf die bloße Bruſt unter Hemde und Unter⸗ ziehjacke barg. Dann knöpfte ich meine Uniform feſt zu, hielt das Ge⸗ wehr in die Höhe und ſchritt getroſten Muthes in's Waſſer hinein. Beim erſten Schritt reichte es mir bis an die Kniee, beim zweiten bis unter die Achſelhöhle, aber ich bin ein fertiger Schwimmer und erreichte, wenn auch durch die Kleider beſchwert, immerhin glücklich das jenſeitige Ufer. Ein endloſer Sumpf erwartete mich. Meine Stiefeln hatten Waſſer gezogen und jeder Schritt in den moraſtigen Untergrund rief ein Quietſchen hervor, das ſicherlich alle Fröſche in der Runde aufmerkſam gemacht hat. Vergeblich ſah ich mich nach einem gebahnten Wege um. Keine Spur eines ſolchen zeigte ſich. Was aber einen Strahl von neuer Hoffnung in meine Seele goß, waren die ſich aus dem dämmernden Grau des Mor⸗ gens herauslöſenden Umriſſe mehrerer Häuſer und ſcheunenähnlicher Ge⸗ bäude. Noch triefend von Näſſe faßte ich nach meiner Brieftaſche. Sie ruhte geborgen auf meiner Bruſt. Mit friſcherem Muthe und ſo kräftig, als wäre ich ſoeben erſt aus dem ſanfteſten Schlummer erwacht, ſchritt ich auf das Dorf zu, das nach meiner feſten Ueberzeugung kein anderes ſein konnte, als das längſt erſehnte Calembourg. Immer noch aber blieb der Boden moraſtig, und ſo kam ich trotz meiner verzweifelten Anſtren⸗ gungen nur langſam vorwärts. Mehrere tauſend Schritte mochte ich zu⸗ rückgelegt haben, die Häuſer waren hinter einer Hügelreihe verſchwunden, die ſich zwiſchen mich und das heiß erſehnte Ziel geſchoben hatte, ich dachte eben daran, umzukehren und an dem Fluſſe in der Richtung auf den Ort zu entlang zu gehen, als ich zu meinem Erſtaunen ein zweites, um ein Weniges ſchmaleres Waſſer erblickte, das in der kleinen Entfernung von ungefähr 40 Schritten meinen Weg kreuzte. Entweder war es ein Neben⸗ fluß des vor Kurzem durchſchwommenen Hauptſtromes, oder eine Biegung deſſelben. Der Pfad, welcher am jenſeitigen Ufer plötzlich in der vollen Klarheit des anbrechenden Tages ſichtbar wurde, ſpornte mich an, die letzten Kräfte zu wagen. Noch war es ja Zeit. Adjutant und Major konnten geweckt werden. Dann blies der Horniſt das Signal zum Sam⸗ meln und prompt wie immer ſtand das Bataillon zur angegebenen Stunde auf dem vorgeſchriebenen Platze. Und ſchnell entſchloſſen ſtürzte ich in die kalte, aufſchäumende Flut und hatte nach einigen kräftigen Stößen das jenſeitige Ufer erreicht, an welchem ein ziemlich breiter Fahrweg entlang lief. Derſelbe mündete nach ungefähr hundert Schritten in eine von Ge⸗ büſch und Bäumen eingefaßte Landſtraße, mit deren erſtem Betreten ich auch ſogleich ein Gewirr von Dächern und Häuſern, über welchen ſich ein einfach gebauter Thurm erhob, vor mir liegen ſah. Wer war froher als ich? mit Rieſenſchritten eilte ich auf der gebahnten Straße dahin. Der Weg erſchien mir leicht im Vergleiche zu den An⸗ ſtrengungen, welche ich vor Kurzem hatte überwinden müſſen. Als ſollte zum Schluß ſich noch Alles zum Guten wenden, klang plötzlich aus einem ziemlich lückenhaften Haſelgeſträuch das kernige, mir nur zu wohlbekannte: „Halt — werda!“ eines unſerer vorgeſchobenen Wachpoſten mir entgegen, während gleichzeitig wie zum freundlichen Willkommen die alte preußiſche Infanterie⸗Pickelhaube über den Zweigen auftauchte. „Gut Freund! — Preuße! — bin der Unteroffizier Berting von der neunten Kompagnie! nun ſagt mir einmal, — was Tauſend! Ihr ſeid von der erſten Kompagnie? ſtehen denn nicht unſere Füſiliere hier?“ Die kräftige, breitſchulterige Geſtalt des anrufenden Infanteriſten war mittlerweile aus dem Buſche herausgetreten, und das weiße Lederzeug, ſowie die weiße Säbeltroddel, welche der über die Gegend flutende erſte Tagesſtrahl mich zu meinem Schrecken wahrnehmen ließ, hatten mich zu jenem Ausruf veranlaßt. Jetzt kam auch der zweite Poſten von der andern Seite der Chauſſee mit Gewehr über heranmarſchirt, und das ironiſche Lächeln, mit welchem dieſer Letztere — ein kleiner, unterſetzter Branden⸗ burger — mich vom Kopf bis zu den Füßen fixirte, war wenig geeignet, mich zu beruhigen. „Nanu wird's Dag, Herr Unteroffizier! Sie kommen vom Feinde? haben wohl rekognoszirt? brr! im Waſſer ſind Sie auch geweſen! na — ich danke ſchön! brr!“ „Vom Feinde her ſollte ich kommen? wie ſo? wir ſtehen ja in der Reſerve und unſere Vorpoſten ſind weit voraus.“ „Na — ich weiß nicht! wir hier, ich und mein Freund Klippert, bilden den Doppelpoſten nach dem Feinde zu, und ſind — das weiß ich genau — von allen Poſten am weiteſten vorgeſchoben! wo kommen Sie denn her?“ „Woher ich komme? zunächſt von Comelange, urſprünglich von Bouzon⸗ ville!“ „Von Bouzonville?“ riefen Beide und der kleine Brandenburger lachte wie ein Spitzbube. „Da ſind Sie aus Bouzonville zu einem Ende her⸗ ausgegangen und kommen nun zum andern Ende wieder herein. Das iſt eine prächtige Rundreiſe bei Nacht und Nebel im feindlichen Lande! von Bouzonville nach Bouzonville! hahaha!“ ⸗ Ich ſtand erſtarrt, keines Wortes mächtig. Kalte Schauer jagten mir durch die Adern. Vergeblich waren die ungeheuren Anſtrengungen von 10 Stunden geweſen, vergeblich Gefahr und Angſt und ſchwere Sorge. Nichts, gar nichts hatte ich ausgerichtet, nichts weiter, als einen Men⸗ ſchen erſchoſſen, der den boshaften Streich, welchen er mir zu ſpielen ge⸗ dacht, mit dem Leben und alſo viel zu hoch hatte bezahlen müſſen. enklang 5 de der andern UR an⸗ oſt⸗ Pronden nopianet Reemhiel, heih „ (4 n Keinde: n! nga. — D. bu nen lell⸗ Ren “ „ „ ſ ap⸗ vielen h ſen. Der Brandenburger tröſtete mich: „Laſſen Sie es gut ſein,“ ſagte er in phlegmatiſchem Tone, „es kann noch Alles in's rechte Geleis kommen! ſo etwas kann ſogar einem Landwehrmann paſſiren!“ Reſignirt ſchritt ich vorwärts. Was kann einem preußiſchen Soldaten Schlimmeres paſſiren, als das quälende Bewußtſein, ſeine Schuldigkeit nicht gethan zu haben? — mochte es darum ſein, — ich trug ja die Schuld nur zum kleinſten Theil. Warum hatte man nicht bereits in Bouzonville einen Führer für mich requirirt? Ich erreichte das Städtchen, das mir nun in ſeinen Häuschen und Straßen allerdings bekannt genug vorkam. Ich that, was unter den ob⸗ waltenden Umſtänden das Sicherſte ſchien, ich begab mich nach dem Regi⸗ mentsbureau, um den Adjutanten zu erſuchen, eine berittene Ordonnanz in aller Eile nach Calembourg zu ſenden. Es war die höchſte Zeit. Vor dem Gaſthauſe hielten bereits die angeſchirrten Bagagewagen, und die Begleitmannſchaften waren beſchäftigt, Koffer und Gepäck aufzuladen. Ich trat in den zum Regimentsbureau eingerichteten Saal. Die Huſaren hatten ſich längſt von ihren Lagern erhoben und waren mit ihren Pferden beſchäftigt. Der Regimentsſchreiber ſchien die Nacht hin⸗ durchgearbeitet zu haben. Er ſchrieb noch immer, und die bleichen, über⸗ nächtigen Züge verriethen, wie ſchwer es ihm wurde, den Wuſt von „un⸗ erledigten Sachen,“ welcher vor ihm lag, abzuwickeln. Mein erſter Blick fiel jedoch auf mehrere Offiziere, die, mit dem Rücken mir zugekehrt, in eifrigem Geſpräch begriffen waren. Einer derſelben wandte ſich bei meinem Eintritt um, — ich erſchrak heftig. Ich blickte in die ernſten, mit einem geſpannten Ausdruck auf mich gerichteten Züge meines Bataillons⸗Kom⸗ mandeurs. „Nun, Unteroffizier Berting?“ redete er mich an, „es ſcheint Ihnen ſchlecht ergangen zu ſein?“ „Leider Gottes, recht ſehr, Herr Oberſtwachtmeiſter!“ antwortete ich, „aber ich habe die Befehle!“ und gleichzeitig knöpfte ich meine Uniform auf und nahm die wohlerhaltene Brieftaſche heraus. „Laſſen Sie ſtecken!“ rief er lächelnd und winkte mit der Hand. „Wir wiſſen bereits Alles. Haben Sie ſich wohl verlaufen, wie?“ Ich erzählte in möglichſter Kürze mein Abenteuer. Als ich geendet, ſagte der Major im bedauernden Tone: „Armer Kerl! na — wir wollen die Sache für die Folge anders machen. Bleiben Sie hier und ruhen Sie ein paar Stunden und laſſen Sie unterdeß Ihre Montirungsſtücke trocknen. Es ſoll ein Wagen für Sie requirirt werden, der Sie nach⸗⸗ bringt. Wir marſchiren in der Richtung auf Metz weiter!“ Sprach's und wandte ſich wieder den beiden andern Offizieren zu, die, wie ich inzwiſchen bemerkt hatte, keine Anderen waren, als der Regiments⸗ und Bataillonsadjutant. Vor ihnen lagen Spezialkarten und Papiere. Sie wußten Alles, Marſchtableau, Aufſtellungsplan, Diviſions⸗ und Korps⸗ befehle. Sie waren über jeden Fußſteig, der zu paſſiren war, jeden Weiler, an dem man vorüberkam, jedes Gehölz, das abgeſucht werden mußte, vollſtändig unterrichtet, und nie war mir das Amt eines Ba⸗ taillonsſchreibers, der im Frieden nach Umſtänden als „rechte Hand des Kommandeurs“ oft eine recht wichtige Rolle ſpielt, bedeutungsloſer er⸗ ſchienen, als an dem heutigen Tage, wo man weder meiner Brieftaſche, noch meiner Perſon bedurfte. Indeſſen that ich, was mir geheißen war, das heißt, ich ruhte ein paar Stunden in einem leidlich guten Bette des Gaſthofes aus. An Schlaf war natürlich nicht zu denken; kaum eingeſchlummert, hieß es wieder auf⸗ ſtehen. Nachdem ich in die noch immer ein wenig feuchten Kleider ge⸗ fahren war und eine Taſſe ſchwarzen bitteren Kaffee nebſt einem derben Stück Kommißbrod gefrühſtückt hatte, fuhr ich in dem bereit ſtehenden Wagen den Kolonnen nach und erreichte gegen Mittag wieder das Ba⸗ taillon. An die Affaire der vergangenen Nacht wurde ich am Abend noch ein⸗ mal erinnert, als ich den nachſtehenden Korpsbefehl in das Parolebuch ſchrieb: „Aus Anlaß eines Spezialfalles veranlaſſe ich die Bataillone, für die von ihnen zum Befehlsempfang zu entſendenden Schreiber, falls die Stäbe weiter als eine Viertelmeile auseinander liegen, fortan ſtets einen Wagen zu requiriren, deſſen Führer ein des Weges kundiger, durchaus zuverläſſiger Mann ſein muß!“ Ich hatte keine Gelegenheit mehr, von den Annehmlichkeiten dieſer nächtlichen Vergnügungsfahrten zu profitiren, da die Regimenter mit jedem Tage näher zuſammenrückten, um jene großen Aktionen herbeizuführen, welche die Sprengung der franzöſiſchen Armee, die Einſchließung Bazaine's in Metz und die Einnahme des Lagers von Chalons zur Folge hatten. Dagegen bin ich überzeugt, daß von den nachrückenden, aus Landwehr⸗ Bataillonen beſtehenden Reſerve⸗Armeekorps mancher meiner Herren Kol⸗ legen in ſtiller Mitternacht über die Fluren dahinjagt, um Parole und Befehle herbeizuholen, was bei der geringen Sicherheit der okkupirten Landestheile wohl nicht ohne Gefahr ſein mag. Aus meinem Tarmerleben. Von C. Pflaume. VII. Fenzſpringer und Fenzableger. Eine Klärung iſt ein dem Walde (oder der Prärie) abgewonnenes Stück Land, welches entweder ganz aus Ackerland oder aus Feld, Wieſe und Garten beſteht und von einer Fenz umgeben iſt. Die Fenz dient weniger zum Schutze gegen die Hirſche und ſonſtigen wilden Thiere, als vielmehr gegen die auf der Waide befindlichen Kühe und Schweine der Farmer. Denn dieſe Hausthiere laufen in Amerika nach Belieben im Freien herum. Hirten zum Hüten derſelben hält man dort für ſehr über⸗ flüſſig, an deren Stelle ſteht die Fenz; wer alſo keine Fenz um ſein kulti⸗ virtes Land hat, dem werden die Früchte abgefreſſen von Rechtswegen. Eine Fenz muß geſetzlich 4 ½ Fuß hoch ſein, damit von Seiten des Beſitzers Anſpruch auf Schadenerſatz erhoben werden kann, wenn trotzdem das liebe Vieh durchbricht. Aber wenn ſie unten nicht dicht genug iſt, kriechen die Schweine hindurch, alſo muß auch auf das Vermeiden aller weiten Zwiſchenräume und Löcher Sorgfalt verwendet werden. Trotzdem gibt es Fälle, in denen das Alles nichts hilft. Einſt, als im Walde die Eicheln und Buchnüſſe nicht gerathen waren, beſaß ein Nachbar von mir gerade eine große Heerde junger Schweine, ſogenannte Läufer, und zwar Läufer im wahren Sinne des Wortes, denn da eine Art Hungersnoth unter ihnen herrſchte, ſo hatten ſie beinahe gar keine Bäuche und konnten laufen wie junge Windhunde. Es ſah ſchlimm aus, wenn man dieſe Thiere in einer Reihe, immer eins hinter dem andern, hurtig dahinlaufen ſah, mit geſträubten Borſten, wie zu verzweifeltem Entſchluſſe getriebene Geſetzübertreter, mit gekrümmten Rücken, wie zum Sprunge anſetzende Pantherkatzen. Aber es war weiter nichts als der Hunger. Und daß Hunger erfinderiſch macht und die geiſtigen Kräfte weckt, konnte man an dieſen Rennſchweinen ſehen. An einer Stelle, wo die Fenz nur ein klein wenig von der ſenkrechten Linie abwich und das vorſtehende Ende eines Blockes einen Stützpunkt darbot, kletterten dieſe Thiere mit einer Gewandt⸗ heit und Schnelligkeit über die Fenz, als ob ſie bei den Eichkatzen in die Schule gegangen wären. 8 Auch die Kühe und namentlich die Ochſen gingen gern auf verbotenen Wegen, und mit den Leichtfüßigen unter ihnen, die ſich leicht zu guten Springern ausbildeten, hatte man viele Unruhe. So war die Kuh eines Nachbars als Fenzſpringer berühmt oder berüchtigt. Zwar hatte ihr ein erzürnter Farmer ſchon im Zorne ein Horn abgeſchlagen, und ein anderes Mal hatte ſich auf der Flucht ihr Schwanz um einen Baumſtamm ge⸗ ſchlungen und war dadurch halb abgeriſſen, ſo daß ſie als Uebelthäter genugſam gezeichnet war, aber was half's? Sobald ſie in die Nähe einer Fenz kam, konnte man ſicher darauf rechnen, daß ſie in der nächſten Minute darüber hinwegſetzte. Sie reſpektirte auch die geſetzliche Höhe nicht. Ein Fenzableger iſt noch weit ſchlimmer als ein Fenzſpringer. Wenn der letztere als ein gelegentlicher einzelner Dieb zu betrachten iſt, gegen den man bei einiger Aufmerkſamkeit ſein Eigenthum wohl verwahren kann, ſo iſt der erſtere ein gewaltſamer Einbrecher, ein Räuberhauptmann, der einer ganzen Bande den Weg bahnt. Man denke ſich einen ſolchen Burſchen, d. h. einen ſtarken, muthigen Ochſen, mit ſeiner Heerde im Walde. Da erinnert er ſich, daß in der nächſten Klärung ſüßeres, üppigeres Gras, grüner Waizen, Roggen, Hafer, Gerſte und Mais, oder gar ſchmackhafter Kohl und dergleichen gerade in ſchönſter Fülle vorhanden iſt. Grün und lockend ſchimmert es durch die Ritzen der Fenz. Das entſcheidet. Der Fenzableger ſchreitet entſchloſſenen Schrittes auf die Fenz los, greift mit einem Horne unter einen Fenzriegel und wirft ihn zur Seite, mit dem andern unter einen andern, der auf die andere Seite geworfen wird, und ſo fort, bis er bequem über die noch vorhandenen unterſten Fenzriegel hinwegſchreiten kann, denn das leicht⸗ füßige Hüpfen verſchmäht dieſer Würdige. Während er ſo mit dem Einwerfen der Fenz beſchäftigt iſt, ſteht die ihm folgende Heerde hinter ihm, und Ochſen wie Kühe und Jungvieh ſtaunen mit großen Augen den Heldenkühnen an, während ſie in Hoffnung des ſie erwartenden Schmauſes die harten breiten Lippen mit hervor⸗ züngelnder Zungenſpitze lecken. Sobald der Fenzableger in die Klärung eingedrungen iſt, folgt ihm die ganze Heerde durch die Breſche nach, und nun Gnade Gott allem Genießbaren auf ihrem Wege! Es iſt wie der Zug einer feindlichen Armee; was nicht verzehrt wird, wird zertreten. Ein Glück, wenn der Farmer in der Nähe iſt und den Angriff ſogleich bemerkt, um ihn mit den nöthigen Mitteln, mit Knitteln und Hunden, abzuwehren. hunndes ugo n Flnend 8 lun wen Ind n n pong nn uuy Ulng aun o unns e ga gnno mng gban l“ alnign poe 9 gnſat nan Cnoan obonnn log 10) gre 7g pon pig 1ob ig 6) id hnn Upnrn u gn inn n no Youn n, el un ng N muoh gun 29 wn vb pon 20 60 uuouzbun Lanuu u 1 gn 0 u Nphlung e P o l va glon 60 Poa wne Alog Srg eetetn Bun hweeeee Ppang qun 100 vuteh uobunahw a ene nn daeree eeee. aat Invavae beeee ee ee BoS J ul SJ I. u a G 9Swvut UBung 1N ai Bunaeeeee dgeee nvallavog dun Suen dee u ⸗vaog egnade ee teee m Sun uogrg e dee. ene 9ο Sen e iee eeu. 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Aber ſein nan „wir werden d n bereinigen. ſer het, dit it ns der Alhlen i onn lilſt dine geben die „ berausgeg don atſen in Letlin, Dir hubenun gt dntiel inn a eite hatſlin us kne .. it⸗ kuung der 7 Schloß Mordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. (Fortſetzung.) Ich hatte leidenſchaftlich und heftig geſprochen, und Wilde, der mehr⸗ mals verſucht, mich zu unterbrechen, warf mir jetzt, da ich erſchöpft inne hielt, einen unbeſchreiblichen, halb Zorn und halb Schmerz verrathenden Blick zu. „Ja, Sie haben Recht,“ ſagte er matt, „es würde eine er⸗ bärmliche Handlungsweiſe von mir ſein. Ich bin nach beiden Seiten hin, ſo oder ſo, verurtheilt, eine elende Rolle zu ſpielen, und natürlich muß ich mein Wort halten.“ Ein Zucken glitt über ſeine Züge, aber er preßte die Lippen feſt zu⸗ ſammen, und dann ſank er nieder in den Stuhl, den er vorhin ſchon eingenommen, und bedeckte ſein Geſicht mit beiden Händen. Ich ſtand ſchweigend. Eine tiefe Traurigkeit erfüllte mein Herz und unſägliches Mitgefühl für den Mann, den ich über Alles in der Welt liebte, und den ſo gebeugt zu ſehen mir unerträglich war. Hätte ich doch, um das kleinſte Leid von ihm fern zu halten, freudig jeden Schmerz und Kummer erduldet, und jetzt mußte gerade ich von ihm ein Opfer ver⸗ langen, das, wie ich wohl fühlte, faſt ſeine Kräfte überſtieg. Ich trat näher zu ihm hin und legte leiſe meine Hand auf ſeine Schulter. „Herr Wilde,“ ſprach ich ſanft und bittend, „verzeihen Sie mir. Haben Sie nur noch eine kurze Zeit Erbarmen mit meiner verzweifelten Lage. Gott wird gnädig ſein und uns einen Ausweg zeigen, bei dem uns die Möglichkeit bleibt, Ehre und Gewiſſen rein zu erhalten. Ohne mein Wollen habe ich ſchon ſo Vieles entdeckt, ſeitdem ich auf Nordeck bin; ich gelobe Ihnen, von dieſem Augenblick an will ich mit all' meinen Kräften ſtreben, vollends die Auflöſung des unheilvollen Räthſels zu finden. Meine Tante hat wirklich Wohlwollen für mich; es wird mir vielleicht gelingen, Aufſchluß von ihr zu erhalten, auf ſie einzuwirken. Seien Sie großmüthig; laſſen Sie uns wenigſtens verſuchen, mit Güte und Schonung zu erreichen, was erreicht werden muß.“ Die Hände des jungen Mannes ſanken herab und ſeine Augen rich⸗ teten ſich kurze, ganz kurze Zeit auf mich mit einem Ausdruck, faſt wie damals auf dem Springbrunnenplatz. Ich unterdrückte jedoch den Schauer, der mich überlief, und fuhr mit Feſtigkeit fort: „Das Schickſal jener bei⸗ den Unglücklichen kann Sie nicht tiefer bekümmern, als mich. Auch für mich gibt es keine Ruhe mehr, bis vollends Licht in dieſes Dunkel gekom⸗ men, bis gerettet iſt, was noch gerettet werden kann.“ „Es ſei!“ ſagte Max Wilde, indem er aufſtand und einen finſtern Blick nach der Richtung des Schloſſes hinüberwarf. „Ich werde thun, was Sie von mir verlangen, aber bedenken Sie auch, daß Alles, was ertragen werden ſoll, ſeine Grenzen haben muß; daß einſt der Tag kom⸗ men wird, an dem ich Felix' Mutter gegenüberzutreten und ihr Rechen⸗ ſchaft abzulegen haben werde von meinem Thun und — — Laſſen.“ „Ich weiß es,“ erwiederte ich, „und flehe nur um eine kurze Friſt.“ „Bedenken Sie auch,“ fuhr er, ſich zu mir herabbeugend, gedämpften Tones fort, „daß Keines von uns Beiden zurückweichen darf, ſelbſt wenn es gelten ſollte, ein Verbrechen zu enthüllen?“ Eine eiſige Kälte legte ſich mir, da ich dieſe Worte vernahm, gleich⸗ ſam erſtarrend um's Herz; mich fröſtelte. „Gott wird mir helfen, das Rechte zu thun,“ antwortete ich aber ohne Bedenken. Der Freund des unglücklichen Felix richtete wie prüfend ſeine blauen Augen auf mich. „Haben Sie Muth!“ ſagte er milder. „Vielleicht ſind Sie auserſehen zu einem Werkzeuge der Rettung oder der Sühne. Viel⸗ leicht aber auch,“ fügte er hinzu, „lernen Sie es noch verwünſchen, je durch Ihr Geſchick in dieſes Haus geführt zu ſein.“ Ich ſchüttelte als einzige Antwort nur meinen Kopf und erfaßte mit einer haſtigen Bewegung die Hand Wilde'’s, die er mir entgegenhielt. Zugleich empfand ich aber auch, daß bei irgend einem gütigen oder herz⸗ lichen Worte, wenn er noch ein ſolches an mich richten ſollte, es um meine Selbſtbeherrſchung geſchehen ſein würde, darum riß ich mich los und floh, ohne auch nur noch ein einziges Mal zurückzuſehen, wie ein geſcheuchtes Reh in der Richtung nach dem Schloſſe. Daſelbſt angekommen empfing mich auf dem Altan Frau Bertrand mit der Nachricht, daß meine Tante ſich unwohl fühle und nicht mehr geſtört zu ſein wünſche. Der Anblick der Frau, die trotz unſeres letzten Zuſammentreffens ganz Freundlichkeit war, berührte mich in meiner augenblicklichen Ge⸗ müthsverfaſſung ſo widerwärtig, daß ich mir alle Mühe geben mußte, meine wahren Gefühl in Bezug auf ſie nicht offen zu zeigen. Ich erwiederte nur kurz, daß ich ebenfalls angegriffen ſei und mir das Abendeſſen verbäte. Ich war wohl froh, einige Minuten ſpäter allein und ungeſtört in meinem Zimmer zu ſein, aber eine ganz beſonders unbehagliche Stimmung überkam mich jedesmal an dieſem Abend, wenn ich wieder an dieſe letzte Begegnung dachte. Ungeachtet ihrer Zuvorkommenheit hatte ich etwas Illuſtr. Welt. XIX. 15, 565 wie Triumph in den für gewöhnlich ſo verſchleierten Augen der Haus⸗ hälterin funkeln ſehen, und das erregte mir ein unheimliches Gefühl. Was ihr Befriedigung verurſachte, konnte gewiß für mich nichts Gutes bedeuten. Die übrigen Erlebniſſe des verfloſſenen inhaltreichen Tages beſchäftigten mich indeſſen bald wieder zu ausſchließlich, um nicht Frau Bertrand darüber zu vergeſſen. Die Nacht zog lau und doch erquickend herauf mit ihrem am ſommer⸗ lichen Himmel matt flimmernden Sternenheer, und ich ſaß bis lange nach Mitternacht in meinem geöffneten Fenſter und ſchaute hinauf nach jenen ſtill leuchtenden Wanderern dort oben. Und doch, im Herzen wie viel Unruhe, wie viel Sehnen und Wünſchen, womit ſich die arme Menſchen⸗ ſeele hier unten ſo oft, ſo vergeblich gemartert! Wie viele Pläne zogen nicht in dieſen einſamen Stunden der Nacht durch meinen Geiſt, wie viel ſanguiniſche Hoffnungen endlich, denn leicht verlernt die Jugend nicht zu hoffen! Als ich mich am Ende doch zur Ruhe begab, war ich wenigſtens in mir zum Entſchluß gekommen, auf welche Weiſe ich es verſuchen wollte, das Ziel zu erreichen, das ich mir geſetzt hatte. Konnte es mir nicht gelingen, ganz das Vertrauen meiner Tante zu gewinnen, ihr gar noch über Frau Bertrand die Augen zu öffnen? Wie geſagt, Pläne gefaßt hatte ich wenigſtens ‚; doch: „Was ſind Hoff⸗ nungen, was ſind Entwürfe, die der Menſch, der vergängliche, baut!“ VIII. Ziemlich heftiges Herzklopfen empfand ich doch, als am nächſten Mor⸗ gen mein Fuß die Schwelle der Gebieterin von Schloß Nordeck betrat und ich dabei an unſer letztes Zuſammenſein, die geſtrige Szene in ihrem Ka⸗ binete denken mußte. Was konnte ich nur erwiedern, wenn es ihr ein⸗ fallen ſollte, mich nochmals darüber auszufragen? Meine Tante empfing mich übrigens in einer Weiſe, die mich in meinen Zukunftshoffnungen nicht ſehr ermuthigen konnte. Sie zeigte vielmehr eine ſo kühle, vor⸗ nehme und unnahbare Miene, wie ich ſie ſeit längerer Zeit nicht mehr an ihr gewohnt war. Ich that ſtill und ohne mir irgendwelche Bemerkung zu erlauben, was mir zu thun oblag; als ich mich aber dann vor des Oberverwalters Eintritt, wie ich es liebte, in die Fenſterniſche zurückziehen wollte, gebot meine Tante mir gemeſſenen Tones, an ihrer Seite zu bleiben. Selbſt⸗ verſtändlich gehorchte ich, fühlte mich aber höchſt unbehaglicherweiſe ihren Blicken ausgeſetzt. Irgend ein Unheil, wollte es mich bedünken, ſchwebte in der Luft, wenn ich auch noch nicht begriff, was es eigentlich ſein konnte. Ich ſtarrte, um doch ein Ziel vor Augen zu haben, in die kleine Ausgabe der heiligen Schrift, in der ich ſo eben geleſen hatte und die ich noch in den Händen hielt. Freilich ſah ich darin nur ein Gewirre ſchwarzer Buchſtaben, ohne eine Sylbe zu erkennen, und hörte, wie unter⸗ deſſen die alte Dame Max Wilde in einer Weiſe abfertigte, als wenn ihr heute ganz beſonders daran gelegen ſei, ihn ſeine ihrer Meinung nach ſo untergeordnete Stellung fühlen zu laſſen. Kein Wort, kein einziges, der Anerkennung oder des Dankes ſagte ſie noch von geſtern. Ich fühlte, wie mir die glühende Röthe des Verdruſſes in die Wange ſtieg, aber ich ſchwieg gezwungenermaßen und umklammerte nur feſter mit meinen Fin⸗ gern das Buch. Ziemlich bald wurde auch dießmal Max entlaſſen, und als er gegangen war und ich den Blick zu meiner Tante aufſchlug, be⸗ gegnete er dem ihrigen, der feſt, faſt möchte ich ſagen, ſtechend auf mir ruhte und mir die Glut noch dunkler in die Wangen trieb. „Eliſabeth,“ begann ſie ſtrenge, „ich ſehe mich gezwungen, Dir einige Worte zu ſagen, die Du uns Beiden hätteſt erſparen können, die aber, das hoffe ich zuverſichtlich, ein⸗ für allemal genügen werden, Dir begreif⸗ lich zu machen, was für eine Verwandte und Mitbewohnerin meines Hau⸗ ſes wohlanſtändig und paſſend, was Geſetz für ſie iſt.“ Ich fuhr empor und unwillkürlich öffneten ſich meine Lippen, aber Frau von Eberſtein winkte mir gebieteriſch zu ſchweigen und fuhr auch augenblicklich fort: „Ich habe Dich bisher in Deinem Thun und Laſſen durchaus nicht beſchränkt und hoffte, Du würdeſt dieſe Freiheit niemals mißbrauchen. Jetzt weiß ich aber, daß Du Dich zu wiederholten Malen und allein mit dieſem Wilde im Garten unterhalten haſt, und kann aller⸗ dings nur Deine in mancher Weiſe vernachläſſigte Erziehung als Ent⸗ ſchuldigung gelten laſſen für ein ſo wenig Deinem Stande und Deiner Stellung angemeſſenes Benehmen. Wenn Du dem Menſchen irgend etwas zu ſagen haſt, ſo iſt hier der Ort, oder Du kannſt ihn durch einen der Diener benachrichtigen laſſen. Merke & Dir, mein Kind, daß, wenn wir gute Freunde bleiben ſollen, Du Dich in dieſem Punkt entſchieden nach meinem Willen zu richten, jedes Geſpräch und Alleinſein mit dem Oberverwalter zu vermeiden haſt.“ V Unmittelbar, nachdem ſie dieſen harten Urtheilsſpruch abgegeben, wie um jeder Entgegnung vorzubeugen, drückte meine Tante auf eine neben ihr ſtehende ſilberne Glocke, deren heller Ton, wie ich wußte, Frau Ber⸗ trand herbeirief. Es hätte dieſer Maßregel, um mir Stillſchweigen auf⸗ 92 o„αρςι 566 zuerlegen, nicht einmal bedurft, der Schlag hatte mich zu unvorbereitet getroffen und ich war in einem unbeſchreiblichen Zuſtande. Meine Zunge klebte trocken am Gaumen und ich rang nur mühſam nach Athem. Was ich in der Qual dieſes Augenblicks in Worte hätte kleiden können, würde auch ſicherlich ungeſtüm und haſtig genug ausgefallen ſein, denn ein Ge⸗ fühl grenzenloſer Empörung war es, was mich neben demjenigen voll⸗ ſtändigſter Vernichtung allein beherrſchte. Ausſpionirt alſo war mein Thun und Treiben! O, ich errieth nur zu gut, von wem, und als ich wie im Traume Frau Bertrand's unangenehmes Geſicht plötzlich neben mir auftauchen ſah, fand ich in dem unklaren Bewußtſein ihrer Gegen⸗ wart die Fähigkeit, mich aufzuraffen. Auf welche Weiſe ich in den Speiſe⸗ ſaal gekommen war, davon erinnerte ich mich ſpäter nichts mehr und weiß nur, daß ich mich am Frühſtückstiſche wiederfand und auf meinen Teller ſtarrte, auf dem, glaube ich, irgend etwas Eßbares lag, das zum Munde zu führen mir aber unmöglich war. „Biſt Du nicht hungrig, Eliſabeth?“ vernahm ich da plötzlich die Stimme der Hausherrin. Ich ſchüttelte den Kopf, und als gerade in dem Augenblick eine Taſſe Thee vor mir niedergeſetzt wurde, bemächtigte ich mich mechaniſch derſelben und ſtürzte ſie hinunter. Sie erquickte mich doch in etwas, ſo daß ich einige noch von meiner Tante an mich gerichtete Fragen wenigſtens beantworten, meine äußere Faſſung einigermaßen be⸗ haupten konnte, bis dieſe für mich ſchrecklichſte aller Frühſtücksſtunden beendet war. Im Stande, mich zu beſinnen, wieder frei zu athmen, war ich erſt, als ich mich in meinem Zimmer allein befand. „Arme Hildegard!“ rief ich, das Geſicht in meine Hände begrabend. „Arme, arme Hildegard!“ J Jetzt erſt verſtand ich, was jene Unglückliche gelitten hatte. Sollte ich verurtheilt ſein, zu leiden wie ſie? oder ſollte ich auch thun, was ſie gethan oder doch gewollt hatte, nämlich auf und davon gehen, wie Bertha ſagte, mit dem Manne, den ich liebte? Ja, liebte er denn aber auch mich? Er hatte es mir noch nie geſagt. Ein Fieberfroſt ſchüttelte meine Glieder. Ich kauerte mich in den dunkelſten Winkel des Zimmers nieder, und die peinigendſten Gedanken jagten ſich in meinem armen Kopfe. Der Centralpunkt, um den ſie ſich jedoch wieder und wieder drehten, war ſonderbarerweiſe jetzt die Frage, ob Max mich liebte. Die Gewißheit davon würde in dieſem Augenblick das Verbot meiner Tante faſt aus meinen Gedanken verdrängt haben. Je mehr ich mich aber in meine Grübeleien verlor, deſto muthloſer wurde ich. Es iſt wahr, es hatte ſchon ſonnige Augenblicke für mich gegeben, in denen ich nicht an ſeiner Liebe zweifelte. Waren das aber nicht unberechtigte Träume meines ſchwa⸗ chen, leichtgläubigen Herzens geweſen? Was beweiſen Blicke, über deren wahre Bedeutung die Liebe ſich gar zu leicht täuſchen läßt? Was beweist eine zeitweilige Güte und Freundlichkeit, die, wie ich es oft geſehen, Max Wilde auch dem geringſten dienenden Weſen auf dem Schloſſe erwies? Wenn ich mir dagegen ſein geſtriges Zögern vergegenwärtigte, als es galt, mir eine ernſte Bitte zu erfüllen, ſeinen Schmerz, ſeine Entrüſtung über das gerade hier dem Freunde widerfahrene Schickſal, die Entſchieden⸗ heit, mit der er deſſen Verhältniß zu Hildegard gemißbilligt hatte, was blieb mir da noch für Hoffnung? War ich nicht ein Mitglied jener Fa⸗ milie, die zu haſſen er ſich gewöhnt hatte, in deren Nähe es ihn nur duldete, um vielleicht eines Tages das unerbittliche Rächeramt auszuüben? Wenn es je Augenblicke gegeben, in denen er meiner mit wärmeren Em⸗ pfindungen gedacht hatte, mußte die Erinnerung an Felix dieſe nicht im Keime wieder erſticken? O, daß mir das nicht gleich geſtern klar gewor⸗ den war, als ja nur meine flehentlichen Bitten ihn von ſofortigem feind⸗ lichen Vorgehen zurückzuhalten vermocht! Ich ließ den Kopf ſinken und weinte bitterlich. Weinte, weinte um meinen ſchönen, goldenen Frühlings⸗ traum, über den erbarmungslos der kalte Froſthauch des Lebens dahin⸗ gegangen war, alle ſeine Blüten knickend. Ich ſollte Max nicht mehr ſehen, nicht mehr ſprechen, und begriff doch jetzt erſt, wie ſich all' mein tägliches Sehnen und Hoffen auf die kurzen Augenblicke konzentrirt hatte, in denen Beides mir einmal vergönnt geweſen war. Ja, hätte mir Jemand die Gewißheit gegeben, daß er ſich nach mir ſehne, wenn auch nicht ſo, wie ich mich nach ihm, aber doch ein klein wenig, von wem hätte ich mir verbieten laſſen, mit ihm zu reden? Ich durfte dem Verbote meiner Tante vielleicht nicht offenen Trotz oder heimliches Umgehen entgegenſetzen, aber ich würde Mittel und Wege gefunden haben, Max zu ſagen: „So ſtehen die Sachen, wir wollen ge⸗ duldig und in Hoffnung das Weitere erwarten.“ Doch ſo, wie es nun eben war, konnte ich ihm nichts erklären. Sollte ich mich zum Gegen⸗ ſtande ſeines Mitleids machen und hören, wie er vielleicht achſelzuckend und mit ſeiner ſtrengen Miene ſagen würde: „Ihre Tante hat für uns Beide ganz das Richtige getroffen.“ Nein, das nicht, nur das nicht! Er ſollte wenigſtens meine Schwachheit nicht ahnen. J Bertha's wiederholtes Klopfen ſtörte mich endlich aus dieſen troſtloſen Gedanken, denen ich mich mit einer Art von bitterem Vergnügen überließ. Wenn auch widerſtrebend, mußte ich ihr doch zuletzt öffnen. R „O, gnädiges Fräulein, was fehlt Ihnen?“ rief ſie erſchrocken. „Mir iſt nicht wohl. Ich glaube, ich bin krank,“ erwiederte ich, und ich ſagte in der That damit keine Unwahrheit, denn ich fühlte mich zer⸗ ſchlagen und matt zum Sterben, und in meinen Schläfen einen Druck, der faſt unerträglich war. Auf Bertha's wiederholte beſorgte Fragen antwortete ich nichts mehr. Es wurde mir ſo unendlich ſchwer, noch ein Wort über die Lippen zu bringen, aber ich ließ es willenlos geſchehen, daß ſie mich entkleidete und zu Bette brachte. Ihre ſtumme Fürſorge that mir wohl, und andererſeits war es mir eine Erleichterung, den Kopf der Wand zuzuwenden, die Augen zu ſchließen und mich ganz ungeſtört zu fühlen. Am offenen Fenſter ſummte die Biene um die Rebenblüten und im Kelche der Kletterroſen, das Rothkehlchen zwitſcherte ſein Liedchen grüßend dazwiſchen und ein duſtiger, warmer Hauch erfüllte von dorther das kleine Gemach; aber es fiel mir nicht ein, auch nur meinen müden Kopf herum⸗ zuwenden. Die ganze bunte, bewegte, in den zitternden Glutſtrahl der Sonne eingetauchte Welt erſchien mir wie eine verſchwundene Märchen⸗ welt, das Zauberwort, welches ſie für mich erſt erſchließen mußte, war verloren — vergeſſen. So ſchlichen langſam die Stunden dieſes unglücklichen Tages dahin und die nicht minder trüben der Nacht folgten darauf, bis mich endlich ein bleiern ſchwerer Schlaf momentan der Wirklichkeit entrückte. Es war ein kurzer Zeitraum des Vergeſſens! Das Licht des kommenden Morgens ſollte mich bald genug wieder zum Bewußtſein meines Kummers erwecken, und ich ſah ein, indem ich meine Gedanken ſammelte und ordnete, daß ich mich demſelben nicht länger rückhaltslos überlaſſen dürfe. Ich ſtand früh auf und kleidete mich an, aber eine unbeſchreibliche Gleichgültigkeit gegen Alles, was mich umgab, war über mich gekommen. Schwer auch wurde es mir, mich heute wieder den Hausgenoſſen zu zeigen, und alle meine Selbſtüberwindung mußte ich aufbieten, um mit äußerem Anſchein von Ruhe bei Frau von Eberſtein einzutreten. Ich hatte ſie geſtern durch das Mädchen von meinem Unwohlſein in Kenntniß ſetzen laſſen und ſah mich alſo am heutigen Morgen genöthigt, zuerſt eine Frage ihrerſeits darüber zu beantworten. Ich that es möglichſt kurz und ſuchte mich als⸗ bald durch den Beginn meiner Lektüre vor weiterem Verhör zu ſchützen. Ich fühlte, während die Worte mechaniſch über meine Lippen kamen, den ſcharfen Blick der alten Dame auf mir ruhen; aber ich erreichte doch das Ende, ohne zu ſtocken, und dann erſuchte ich ſie entſchiedenen Tones um die Erlaubniß, mich in den Speiſeſaal begeben zu dürfen. Es war mir total unmöglich, in meiner augenblicklichen Stimmung Max Wilde zu ſehen. Meine Tante aber mochte dieſe Bitte für einen Beginn meines, Gehorſams halten, denn ein Schimmer von Wohlwollen glitt, da ſie mir Gewährung zunickte, über ihre zuvor unverändert ſtarren Züge. Ich ging und erwartete ſie neben dem Frühſtückstiſche. Auch nur einen Schritt auf den Altan hinauszuthun, konnte ich mich nicht über⸗ winden; das Sonnenlicht, das hell auf Buſch und Baum lag und in den Thautropfen funkelte, that mir weh. Uebrigens ſuchte ich mich im alten Geleiſe zurecht zu finden. „Krankes Herz und müde Glieder“, ſo ſchleppte ich meine Stunden, meine Tage weiter und fragte in der Hoffnungsloſigkeit meiner Seele mich Oede und Troſtloſigkeit, einem grauen, trüben Regentage vergleichbar, ohne Licht und ohne Sonnenſchein. Gerade die Jugend verfinkt nach ihrer erſten Enttäuſchung in die tiefſte Entmuthigung, weil ſie wähnt, daß, wo eine Hoffnung ſcheiterte, auch keine wieder blühen kann. In der Zeit, die nun folgte, lebte ich nur bei meiner Tante oder in der Einſamkeit meines Zimmers. Wie vormals den Garten aufzuſuchen, konnte ich nicht über mich gewinnen. Wo ich ging und ſtand, würde ich geglaubt haben, Max zu ſehen, und wenn nun plötzlich er ſelber mir gegenübertreten ſollte — — was dann? Ich wußte, daß es mir nicht gelingen würde, ihm in ruhiger Haltung irgend ein gleichgültiges Wort zu ſagen, und darum vermied ich lieber die für mich ſo ſchwere Probe. Zwiſchen meiner Tante und mir war von der Sache nicht wieder die Rede. Sie ſchien ſie durch ihr einmaliges, allerdings peremptoriſch genug ausgedrücktes Verbot für erledigt zu halten. Wohl bemerkte ich mitunter, wie ihre Blicke forſchend auf mir ruhten, und ſie zeigte ſich allmälig wieder freundlicher, ja ſogar gütig gegen mich. Selbſt dieſe Bemerkung aber, die mich unter anderen Umſtänden glücklich gemacht haben würde, konnte mir jetzt keine innere Befriedigung gewähren. Ich fühlte, daß ich dieſe Freundlichkeit nicht erwiedern konnte, und zugleich ſagte mir mein Bewußtſein, wie weit ich tief in meinem Herzen von jenem Gehorſam ent⸗ fernt war, deſſen äußeren Schein die alte Dame mir vielleicht als Ver⸗ dienſt anrechnete. Dachte ich dabei an meine letzte Unterredung mit Wilde, ſo überlief ein kalter Schauer meine Glieder. Wie die Geſchichte ſich entwickeln ſollte, begriff ich jetzt weniger als je, war auch augenblick⸗ lich gar nicht fähig, Wie klar Spannkraft und Energie hatten mich zu vollſtändig verlaſſen. ſelber, ob wohl jetzt das ganze Leben ſo dahingehen würde in derſelben ,ð ”ò ”è”èMUMU ðMGM =ð = 3 ernſtlich darüber nachzudenken oder zu handeln, denn — — —=⸗ — — — — — — —. 6— -— — —— — —— -—— n. ih, Und iich ze⸗ Deuck⸗ Uugen unc ein Uthen, en grüßend pf herun⸗ tſtrahl der ubte, war gs dahin ig endiic en Morgen⸗ , und ale en Aunſchein eeſtern durch ſen und ſal ge hrerſets 1 zu ſchützen. n kamen den en lalmwh, Vl zen Tene i en Lones un E war r g. Wilde 1 ur Wide Beginn meines Buge it, da ſe n ooα ς 567 empfand ich erſt jetzt, daß bei aller Sorge, aller Unruhe und Spannung, die ich in letzter Zeit erfahren, doch in meiner Seele ſtets ein ſicheres, beruhigendes Gefühl des Glücks gewohnt hatte! Nun war das freilich anders geworden. Eine Woche hatte ich bereits in dieſem Zuſtande fortgelebt und, ſo glühend ſich auch mein Herz nach Max Wilde ſehnte, doch ſtets am Mor⸗ gen, bevor er kam, das Zimmer verlaſſen. Ich konnte, ich wollte ihn nicht wiederſehen, während der Blick meiner Tante mich bewachte. Nach einer Woche alſo, wie ich an einem Nachmittage in mein Zimmer trat und mich meinem kleinen Arbeitstiſche näherte, fand ich auf demſelben ein Körbchen voll der ſchönſten, friſch gepflückten Roſen. Im erſten Augen⸗ blick beugte ich mich entzückt darauf nieder, aber im nächſten auch ſchon wirkte der Anblick meiner lang entbehrten Lieblinge, ihr ſüßer Duft ſo überwältigend auf meine überreizten Nerven, daß ich in ein krampfhaftes Weinen ausbrach. Sogleich eilte aus dem Schlafzimmer Bertha herbei. „Ach, verzeihen Sie mir, gnädiges Fräulein,“ rief ſie aus. „Ich wußte nicht, daß es Sie betrüben würde. Sie waren ſo traurig all' dieſe Zeit, und ich wollte Ihnen gerne eine kleine Freude machen, darum ſtellte ich die Roſen hierher und jetzt —“ Ich winkte dem freundlichen Kinde begütigend zu. „Laſſen Sie es gut ſein, Bertha,“ ſagte ich, mich mühſam faſſend. „Sie haben mir auch Freude gemacht und ich danke Ihnen. Wundern Sie ſich nicht über meine Thränen, ich freue mich wirklich.“ Bertha mochte denken, daß meine Art, dieß zu äußern, ſeltſam genug ſei, und fragte mich ſchüchtern, ob ſie die Roſen wieder fortnehmen ſolle, aber ich beruhigte ſie. Ich dankte ihr nochmals herzlich für ihre gute Abſicht, und indem ich ſie bat, mir recht oft friſche Blumen zu bringen, ſchob ich ſie ſanft zur Thüre hinaus. Ich kehrte dann nach dem Tiſche zurück und drückte mein Antlitz in die duftigen, weichen Roſen, ſie anſtatt des kühlen Thaues mit meinen heißen Thränen benetzend. Eine unbeſchreib⸗ liche, unwiderſtehliche Sehnſucht erwachte da plötzlich in mir, nur einmal im Freien zu ſein, nur einmal vom Wehen der friſchen Luft meine glühende Stirne berührt zu fühlen, das Rauſchen der Blätter um mich zu ver⸗ nehmen. Ein Blick durch's Fenſter überzeugte mich, daß rings um den Altan, ſo weit das Auge reichte, der Garten ſtill und einſam da lag; ſollte ich mich da nicht ein paar Schritte weit hinein wagen dürfen? Der Seite entgegengeſetzt, nach der ich ſonſt in der Regel meine Schritte gelenkt, führte ein grün überſchatteter Weg zu einer Laube, die ich faſt nie be⸗ treten hatte, weil ſie ein wenig abgelegen und dunkel war. Dieſelbe er⸗ ſchien mir jetzt wie ein Aſyl, wo mich ſicherlich Niemand ſtören würde, und dahin beſchloß ich alſo zu flüchten. Gedacht, gethan. Wenige Mi⸗ nuten ſpäter ſchon huſchte ich eilenden Fußes, als ſei ich auf der Flucht, über den Kies des Gartenweges, und empfand eine wirkliche Beruhigung, als das ſchützende Dunkel der Laube mich umfing. Erreicht war demnach das erſehnte Ziel, brachte es mir aber auch die gehoffte Erquickung? Nein, o, nein. Tief und ſchwer empfand ich es, daß mein Herz nicht mehr mit einſtimmen konnte in die große Jubelhymne, die mir ehedem in den ſommerlichen Lüften zu rauſchen, von allen Zweigen entgegenzujauchzen ſchien. Um froh zu ſein mit den Dingen außer uns, bedarf es des frohen Echos in der eignen Bruſt. Wie war Alles ſo ver⸗ wandelt! Hier im Freien, wo ich am glücklichſten geweſen, empfand ich es noch weit tiefer, als innerhalb der Mauern, zwiſchen denen ich die ver⸗ gangene Woche faſt immer dumpf und thränenlos hingebrütet hatte. Durch Bertha's Roſen war zuerſt der Bann gebrochen, und auch jetzt ließ ich mein Antlitz in beide Hände ſinken und ſchluchzte ſo heftig, wie ich es viel⸗ leicht Zeit meines Lebens nicht gethan. Die zitternden Wände einer Laube ſind keine undurchdringliche Mauer, und der leicht bewegliche Hauch des Windes trägt jeden Laut der Lippen vielleicht weiter, als man ihn hören ſollte, daran hatte ich in meiner Erregung nicht gedacht und fuhr tödtlich erſchrocken zuſammen, als plötzlich ein Geräuſch ganz in der Nähe zu meinem Ohre drang. Ich ließ die Hände herabgleiten. Gerade im Ein⸗ gange der Laube, wenige Schritte von mir, ſtand Max Wilde. „Endlich,“ hörte ich ihn ſagen, „endlich! Ich habe alſo nicht umſonſt geſucht und gewartet. Länger als bis zum heutigen Abend würde ich auch dieſen Zuſtand nicht ertragen haben.“ Ich ſaß vollkommen rathlos da. Schreck und Freude rangen in meinem Herzen um die Oberherrſchaft, doch ich glaube, letztere trug den Sieg davon. „Was bedeutet das Alles?“ fuhr Max fort, ſich mir um einen Schritt nähernd. „Warum hat man Sie in dieſer ganzen Zeit nicht ein einziges Mal geſehen und warum ſind Sie ſo traurig?“ Was ſollte ich auf die Frage erwiedern? Ich verbarg abermals das Geſicht in meine Hände und weinte nur heftiger. Der junge Mann mußte ſich jetzt ſeinerſeits nicht weniger rathlos fühlen, als ich es war. Ich glaubte zu bemerken, daß er dicht zu mir hingetreten war, aber ich blickte nicht auf, ſelbſt dann nicht, als ich auf meinem Haupte die leiſe Berührung einer ſich darauf legenden Hand zu fühlen glaubte. „Was hat man Dir, Du armes Kind, gethan?“ vernahm ich aber da plötzlich eine Stimme, deren Ton ſo mild, ſo erquickend mein ver⸗ ſchmachtetes Herz berührte wie Frühlingsluft und Maienthau. Magnetiſch, unwiderſtehlich zog dieſer Ton meine Blicke empor zu ihm, der ihn ausgeſprochen hatte. Ja, war das denn Liebe, was mir aus den blauen Augen ſo klar und unverhüllt entgegenſtrahlte? Es blieb mir keine Zeit, darüber nachzudenken. Ich ſah, daß er die Arme ausbreitete, und ich vergaß alles Andere, ich warf mich hinein in dieſe Arme und fühlte mich davon umſchlungen, feſt und innig. Die ganze übrige Welt, meine ſtolze Tante und ihr Verbot, Alles war vergeſſen, ruhte doch mein Haupt ſicher und wohlgeborgen an des geliebten Mannes Bruſt. Es war ein kurzer, glücklicher, vielleicht eben weil er alle Reflexionen ausſchloß, der glücklichſte Moment meines Lebens. Auch er rauſchte vorüber. Max, indem er mich ſanft wieder frei ließ, führte mich an meinen Platz zurück und ſetzte ſich neben mich, aber er legte ſeinen Arm, als fürchte er mich wieder zu verlieren, um meine Schulter und dann ſagte er: „Nun theilen Sie mir mit, was geſchehen iſt.“ Die Erinnerung kehrte mir zurück und mit ihr ſtieg Purpurglut in meine Wangen, aber Worte vermochte ich nicht zu finden. „Kleine Thörin,“ begann er abermals und mir die Hand unter das Kinn legend, hob er mein Geſicht empor und ſah mir mit einem glücklichen Lächeln in die Augen. „Kleine Thörin, noch immer Mangel an voll⸗ ſtändigem Vertrauen?“ „O nein, gewiß nicht,“ erwiederte ich ſchnell, während ſich jedoch wiederum eine Thräne unter meinen Wimpern hervorſtahl. „Und warum ſoll ich es denn nicht erfahren, was dieſe ſonſt allezeit ſo hellen Augen getrübt hat? Was ihre Eigenthümerin bewegen konnte, ſich während einer ganzen Woche wie eine kleine Einſiedlerin zu verbergen und mich alle Stadien von Angſt und Ungewißheit durchleben zu laſſen?“ Ich begriff, daß ich reden mußte, und machte eine verzweifelte An⸗ ſtrengung. „Meine Tante,“ brachte ich mühſam hervor, „hatte mir ſtrenge verboten, mit Ihnen zuſammenzutreffen, überhaupt, — — überhaupt wieder mit Ihnen zu reden.“ Ich wagte kaum, bei dieſen Worten Max anzuſehen; zu meiner Ver⸗ wunderung aber war es keineswegs Empörung, was aus ſeinen Mienen ſprach, als er mir freundlich erwiederte: „Und Sie ließen ſich dadurch einſchüchtern?“ „Nein,“ rief ich entſchieden und raſch, „das hätte ich ſicher nicht ge⸗ than, aber — —“ „Nun, aber? Was gab es noch für ein Aber?“ Ich preßte meine Hände krampfhaft ineinander und hatte ein Gefühl, als müſſe ich mich tief im Grunde der Erde verbergen vor dieſen klaren Blicken, die ſo feſt auf mir ruhten, und von denen ich wußte, daß ſie doch in die verborgenſten Falten meines Herzens eindringen würden. „Ich glaubte,“ ſagte ich daher endlich kleinlaut, „daß es auch Ihnen ſo ganz recht ſein würde.“ „Und das war der alleinige Grund Ihres Kummers, Ihrer Thränen?“ fragte Max Wilde und eine ſeltſame Bewegung zuckte über ſein Antlitz. Ich nickte nur ſtumm bejahend, denn erwiedern konnte ich nichts mehr, aber ich denke, er las die Leiden der letzten unglücklichen Woche in meinen bleichen Zügen. „Wie vermochten Sie es nur, zu glauben,“ fuhr er ernſthaft fort, „daß ich einverſtanden ſein würde, Sie nicht mehr zu ſehen! Sie, kleine Fee, deren Schritten die erſten Roſen entſproſſen ſind, die in dieſem ver⸗ zauberten Schloſſe für mich erblühten; Sie, mit der jeder Lichtglanz von meinem einſamen Lebenspfade wieder entfliehen würde? Hier iſt meine Hand, Eliſabeth. Genügt Ihnen die Liebe, aber die tiefe, unwandelbare Liebe des ſchlichten, einfachen Mannes? — genügt ſie Ihnen, um Ihr Leben nnt dem ſeinigen zu verbinden in guten und böſen Tagen, um Alles zu opfern —?“ ticht im Stande, noch länger an mich zu halten, unterbrach ich bei dieſen Worten den Redenden, indem ich mit meinen beiden Händen die ſeinige ergriff, ſeine liebe Hand. Ich drückte ſie an mich, ich bedeckte ſie mit meinen Küſſen und Thränen; ich weiß eigentlich gar nicht mehr, was ich that, aber als ich recht wieder zur Beſinnung kam, befand ich mich in Max' Armen, und er beugte ſich mit einem glänzenden Lächeln herab zu mir und flüſterte: „Eliſabeth, meine Eliſabeth!“ Wie klang mir doch gleich Muſik der Sphären mein Name von ſeinen Lippen entgegen und alles Andere, was er in dieſem glücklichen Augen⸗ blick noch hinzuzufügen für gut fand! „Eigentlich muß ich der ſtolzen alten Dame dankbar ſein,“ nahm dann nach einer Weile, da ich einigermaßen wieder beruhigt, die Hand in der ſeinigen, neben Max ſaß, dieſer wieder das Wort. „Wirklich dankbar. Ohne ihr Dazwiſchentreten würde ich es noch lange nicht gewagt oder mit meinem Gewiſſen vereinbar gehalten haben, die Hand nach ihrem koſt⸗ 00° ς 568 barſten Schatze auszuſtrecken. Sie und mich trennt eine Kluft, ſo tief, daß ich es vor nicht gar langer Zeit als Wahnſinn und als eine Unmög⸗ lichkeit betrachtete, eben ſo zu handeln als damals der arme Felix, und ſiehſt Du, theures Kind, darum auch habe ich gekämpft bis zum Ver⸗ zweifeln gegen dieſe Leidenſchaft, die ſich mir in'’s Herz ſtahl von dem Augenblick an, da zuerſt Deine Augen ſo groß, fragend und theilnahm⸗ voll auf mir ruhten, wenn es der gnädigen Frau gefiel, mich wie einen Schuljungen zu behandeln. Ich habe gekämpft, bis die Erfahrung der letzten Tage mich gelehrt hat, daß ein Leben ohne Dich für mich kein Leben mehr ſein würde, daß ich den unvermeidlichen Kampf wagen muß, um Dich mir zu erringen. Nun wohl, ich bin entſchloſſen zu dieſem Kampfe; zuvor aber, Geliebte, muß ich es noch einmal von Deinen Lippen vernehmen mit klaren, wohlüberlegten Worten, ob Du wirklich bereit biſt, mir jedes Opfer zu bringen, was ich von Dir fordern muß. Wirſt Du gegen Deinen ſtolzen, adeligen Namen meinen ſchlicht bürgerlichen ein⸗ tauſchen wollen? Wird Dir die einfach bürgerliche Lebensſtellung genügen, die Dich an meiner Seite erwartet, in der ich Dir mit Gottes Hülfe eine von Sorge, aber möglicherweiſe nicht immer von Arbeit und Mühe freie Exiſtenz werde bieten können?“ „O, Max, quäle mich nicht mehr durch ſolche Fragen!“ rief ich bei⸗ nahe ungeſtüm und mich feſter an ihn ſchmiegend. „Ich weiß nicht, ob es Menſchen gibt, die fähig ſind, ſo großen Werth auf einen Namen zu legen, ich weiß nur, daß es für mich das größte, einzige Glück meines Lebens ſein wird, den Deinigen zu tragen. Ich habe Dir geſagt, daß ich in einfachen Verhältniſſen, ja in Entbehrungen aufgewachſen bin, wie ſollte ich alſo jemals vor Mühen und Entbehrungen zurückſchrecken, durch die Deine Hand mich führen, in denen ſie mich ſtützen und leiten wird? Warum ſoll ich es Dir nicht ganz offen bekennen? Wohl blendete mich in der erſten Zeit meines Aufenthaltes hier auf Nordeck der ungewohnte Schimmer in den mir ſo neuen Verhältniſſen, aber bald, nur zu bald habe ich die Werthloſigkeit deſſelben kennen gelernt, und wie wenig ver⸗ mochte er mein Herz zu feſſeln!“ Max hatte mich ſtumm angehört, und jetzt, da ich ſchwieg, legte er ſeine beiden Hände um mein Antlitz, zog dieſes an ſich und betrachtete es lange mit jenen tief ernſten Blicken, die ich ſo wohl kannte. Je länger er mich aber anſchaute, deſto milder und glänzender wurden ſie, und end⸗ lich beugte er ſich herab zu mir, küßte mich auf Stirne, Augen und Lippen und ſagte: „Ich glaube und vertraue Dir. Gebe Gott, daß ich mich niemals täuſche!“ Zögern, verheimlichen und hinſchieben lag nicht in Max Wilde's Cha⸗ rakter, und er begriff auch, daß es in unſerem Falle für mich nur pein⸗ lich, ja geradezu unmöglich werden mußte, darum beſchloß er, ſchon morgen mit meiner Tante zu reden; doch ich bemerkte, daß bei dem Gedanken daran ſeine Stirne ſich umwölkte. Es war erſichtlich, er hoffte nicht auf einen gütlichen Ausgleich mit ihr, ich indeſſen that es. Ich war zu glück⸗ lich, um nicht zu hoffen. Freilich ſchlich ſich der Gedanke an Hildegard fröſtelnd mir an's Herz, aber das war doch auch ein anderer Fall ge⸗ weſen. Ich war nicht das Kind der alten Dame, mit welchem Rechte durfte ſie da ſtörend zwiſchen mich und meines Lebens Frieden treten? Ich wollte hoffen und glücklich ſein. Wir trafen unſere Verabredungen für den folgenden Tag, aber ob⸗ gleich wir Beide die Namen Felix und Hildegard nicht ausſprachen, ſagte mir doch deutlich eine mahnende Stimme in meinem Herzen, daß auch in der Angelegenheit aufklärende Schritte alsbald geſchehen mußten. Ja, ich wollte an mein Glück glauben, konnte ich aber daran denken, es feſt und dauernd erblühen zu ſehen, bis nicht erſt das Schickſal jener Unglück⸗ lichen enträthſelt war? Erſchauernd empfand ich es, wie die Erinnerung an ſie unheilverkündend ihren Schatten ſelbſt auf dieſe Stunde warf. Auf dieſe Stunde, die leider vorüber war. Ich erinnerte Max an die Geinhr und als Antwort drückte er mich mit einem Seufzer nur feſter an ſich. „So geh',“ ſprach er endlich, ſich langſam erhebend. „Geh', mein Liebling, und bitte Gott, daß er die Sonne ſeines Friedens über uns leuchten laſſe. Geh'’, aber nimm den Weg an den Akazien entlang, an jener Reihe links, damit Du von der entgegengeſetzten Seite den Altan erreichſt. Ich werde hier noch warten. Kleine Unſchuld,“ fügte er dann, als er meinen fragenden Blick ſah, hinzu, „begreifſt Du denn noch nicht, daß man unſere Schritte beobachtet und ausſpionirt? Es ward mir wahr⸗ lich ſchwer genug, Dich nicht ſchon neulich darüber aufzuklären, als Du mir Dein Geheimniß anvertrauen wollteſt. Welch' eine harte Verſuchung für mich war nicht das enttäuſchte und erſchrockene Geſicht, mit dem Du meine Weigerung, Dich direkt vor Frau Bertrand's Augen in den Garten zu begleiten, aufnahmſt!“ „Ah!“ Wie Schuppen fiel es von meinen Augen. Darum alſo ſein Zögern und Beſinnen, welches zu einer Quelle ſo bitterer Zweifel für mich geworden war! Wie feſt gelobte ich mir in dieſem Augenblick, niemals wieder Zweifel in Max' Liebe zu ſetzen! Bertha konnte es nicht unterlaſſen, als ſie an dieſem Abend in mein Zimmer trat, mich immer und immer wieder verſtohlen zu betrachten. Ihr verwundertes Anſchauen erſt ließ mich errathen, ein wie auffallender Wechſel ſich in meinem Ausſehen und Weſen vollzogen haben mochte, und ich bemerkte ihr glückſelig, ich ſei krank geweſen und nur ihre Roſen hätten mich ſo plötzlich wieder geſund gemacht; aus Dankbarkeit würde ich die⸗ ſelben auch für alle Zeit aufheben, und ſollten es auch nur noch verwelkte Reſte ſein. (Fortſetzung folgt.) FTrühlingsluſt. In dem Glanz der Morgenſonne, Welche Wonne Weckt in mir die Frühlingsluſt! Weckt die Träume, die da ſchliefen In den Tiefen Meiner wunderſel'gen Bruſt. Rings erblühen Thal und Hügel, Seine Flügel Lenzesfriſch der Vogel ſchwellt; Seh' ihn fröhlich ſich erheben, Seh' ihn ſchweben Durch die lichte Frühlingswelt. Muth und Kraft auch mich durchhauchen, Möchte tauchen In des Kampfes Brandung kühn, In den Lebenswogen baden, Zu Geſtaden, Die mir ferne lächeln, ziehn! Wie ſich in des Frühlings Weben Neu beleben Feld und Wald und Baum und Strauch; So durchzittert mannigfaltig, Allgewaltig Mich ſein friſcher Lebenshauch; Weht von Bergeshöh' beſtändig, Weht lebendig Aus dem Waldesgrün hervor; Weht des Winters Gram und Schmerzen Mir vom Herzen, Spricht vernehmbar an mein Ohr: Perlend ſchäumt der Jugend Becher, Durſt'ger Zecher, An die Lippen ſetz' ihn ſchnell! Schlürf' in vollen, friſchen Fluten Lebensgluten Aus dem unverfälſchten Quell! Heute Dir die Becher ſchäumen; Blüthenbäumen Eilen Deine Schritte zu; Kommt Dein Ruhetag — ein and'rer, Friſcher Wand'rer Zieht denſelben Pfad wie Du. Frühlings Segensſpruch empfange, Deckt einſt bange Moder Dich und Grab und Tod, Doch noch ſpäter Enkel Blicke Hold erquicke Deiner Jugend Morgenroth!“ Riga. Helene von Engelhardt. Bilderräthſel. Aufläſung des Bilderräthſels Seite 527: Egypten. — Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. gelharzt. ſuchte ihr Noten⸗ und 2 W ☛ E, 8 . j— , 4 R 22 RSW Neunzekmnter Jahrgang Gde 4 S G ESSE e –☛ R WA E f fſf ⸗ 3 — 8 e 2 hih ⸗ De S Kec SE 9 5 W = t =A 1 ſ ſ 1 4 i = 4 S —– luſtrirte? 4 S G R S E = RV6*& S. — E S S, V A EE OE S . R AS 6g 7 „ 5 & V 8 7 A O0 Reſeda und Roſe. Novelle von Agnes Ferne. (Fortſetzung.) Eugenie war keine Kokette, ſie hatte auch ihr Herz noch nicht verſchenkt. Sie hatte für Jeden, ob reich oder arm, jung oder alt, das gleiche be⸗ zaubernde Lächeln. Wenn ſie durch die Freundlichkeit ihres Benehmens da und dort Hoffnungen erweckte, die ſie nicht erfüllen konnte, ſo war das nicht ihre Schuld. Ihr treueſter Verehrer und ergebenſter Sklave war Profeſſor Behrand. Ein Blick ihrer Augen, eine Bewegung ihrer Hand konnte ihn aus der ſüßeſten Ruhe aufrüt⸗ teln. Stundenlang ſtand er vor ihrem Myrten⸗ ſtöckchen, um das Un⸗ geziefer wegzurauchen. Um ihr ein Buch zu verſchaffen, das ſie ge⸗ rade wünſchte, konnte er alle Leihbibliotheken und Buchhandlungen der Stadt durchſtöbern. Er Zeichenpapier, Bleiſtifte und Farben aus. Er hielt den Strang, wenn ſie Garn wickelte. Da war kein ſo niedriger Dienſt, den Profeſſor Behrand nicht der Dame ſeines Herzens zu leiſten fähig geweſen wäre. Wenn ſie ihm dann ſchalkhaft lächelnd in die Augen ſah und ihn ihren „lieben, guten, alten Profeſſor“ nannte, oder ihm auf ihre gra⸗ ziöſe Weiſe eine Kußhand zuwarf, ſo war er mehr als überreich belohnt. So floſſen die Jahre hin, ruhig, friedlich und glücklich. Ich merkte kaum, daß meine erſte Jugend ſchwand. Ei⸗ gentlich ausgelaſſen und übermüthig war ich nie geweſen, und meines Vaters „Kind“, ſein „kleines Töchterchen“ blieb ich, ob ich acht⸗ zehn oder vierundzwan⸗ zig Jahre alt war. Illuſtr. Welt. XIX. 14. Vierundzwanzig Jahre war ich alt, als mein Vater ſtarb. Plötzlich und unerwartet kam der Schlag, der härteſte, der mich treffen konnte. Nur kurz, ganz kurz war der Vater krank geweſen; er ſtarb an einem Erkältungsfieber, das er ſich zugezogen, als er an einem kalten Winter⸗ tage die Leiche ſeines Freundes Parr auf den Kirchhof begleitet hatte. Sein Tod war leicht und ohne Kampf geweſen; mit einem Lächeln auf den Lippen fand man ihn Morgens todt auf ſeinem Bette liegen. Ich wußte, daß er auf den Tod vorbereitet geweſen, ich wußte, daß er ſich freute, wieder mit Der vereinigt zu ſein, nach der er ſo lange Jahre hindurch ein ſchmerzliches Heimweh gefühlt, — ich wußte, daß er jetzt glücklich, unendlich glücklich war, — und doch brach mein Herz faſt vor tiefem, tiefem Weh. Doch warum von einem Schmerze reden, den nur Der verſtehen kann, der ihn ſelbſt gefühlt? Es ſind nun lange Jahre darüber hingegangen. Ich habe Troſt gefun⸗ den an der QAuelle, die ſich Jedem erſchließt, der ſich ihr dürſtend naht; ich weiß, daß mein ge⸗ liebter Vater mir nahe iſt, wie meine todte Mutter. Im Geiſte darf und kann ich mit den theuren Todten fort⸗ leben, und ich bin ge⸗ wiß, ſie dereinſt wieder⸗ zuſehen. Als ich aus der dum⸗ pfen Betäubung er⸗ wachte, in die meines Vaters Tod mich ver⸗ ſetzt hatte, erfuhr ich, daß ich nahezu eine Bett⸗ lerin ſei. Die Summe, die aus dem allerdings ſehr ſchönen und gut⸗ erhaltenen Mobiliar un⸗ ſeres Hauſes gelöst wor⸗ den war, war mein gan⸗ zes Beſitzthum. Tante Helene war ſo gütig, mir ihr Haus zur Hei⸗ mat anzubieten. Ihr Kapital hatte ſich wäh⸗ rend der langen Zeit, wo ſie ſich für Vater und mich „aufgeopfert“ hatte, ſo vervielfältigt, daß ſie nun einfach, aber anſtändig von ihrem Vermögen leben konnte. Ein halbes Jahr blieb ich bei Tante Helene in meiner Heimatſtadt, bis 81 meine Geſundheit erlaubte, mich ernſtlich um eine Stelle zu bewerben. Es wollte ſich lange keine paſſende finden. Erzieherin konnte ich nicht werden, denn wenn ich auch unter meines Vaters Leitung mir einen nicht geringen Schatz ſolider Kenntniſſe erworben hatte, ſo waren dieß nur ſolche, die ſich auf dem Markt des Lebens nicht verwerthen laſſen. So mußte ich alſo eine Stelle als Haushälterin ſuchen. Es lag mir viel daran, die Gaſtfreundſchaft der Tante nicht allzu lange in Anſpruch nehmen zu müſſen. Sie war zwar die Güte und Freundlichkeit ſelbſt, aber ich merkte doch, daß meine Gegenwart, meine Traurigkeit ihr drückend waren. Sie glaubte ſich dadurch gezwungen, auch traurig zu ſein und ihrer Lebensluſt, ihrer Freude am Vergnügen, an der Geſelligkeit Einhalt thun zu müſſen. Wienn ihr Gewiſſen, der Waiſe ihrer Schweſter gegenüber, ihr manch⸗ mal leiſe Vorwürfe machte, ſo wußte ſie dieſelben durch ſchöne Reden von den Opfern, die ſie, der verſtorbenen Schweſter zuliebe, deren Gatten und ſeinem Kinde gebracht, von der Exiſtenz, die ſie ihnen geweiht, von der Hingebung, mit der ſie ſeine letzten Jahre verſüßt, — zu beſchwich⸗ tigen. Meines Vaters alte Freunde bewährten ſich. Profeſſor Raſpler drückte mir in einem herzlichen Schreiben ſein Beileid aus und lud mich dringend ein, einige Zeit bei ſeiner Familie zuzubringen. Profeſſor Behrand ſtand mir mit Rath und That treulich bei. Er ſuchte mir durch kleine Geſchenke Freude zu machen und erſann Allerlei, um mich zu zerſtreuen. Er ver⸗ hinderte durch ſein energiſches Dazwiſchentreten, daß ich, nur um wegzu⸗ kommen, die erſte beſte Stelle annahm, die ich finden konnte und die keineswegs für mich gepaßt hätte. Ich glaube ſogar, er war einmal nahe daran, mir aus lauter Mitleid ſeine Hand und damit eine geſicherte Heimat anzubieten. Urnd ECugenie? Sie war recht von Herzen betrübt über meines Vaters Tod und nahm innigen Antheil an meinem Schmerz. Aber es war ihr nicht zuzumuthen, ihn mitzufühlen und zu verſtehen. Sie war bald wie⸗ der das alte fröhliche Kind, der Schmetterling, der im Sonnenſchein von Blüte zu Blüte flattert. Nach manchen vergeblichen Bemühungen hörte ich von einer Bekannten, daß eine Frau Lindheim, die erſt vor Kurzem, um einen Arzt zu konſul⸗ tiren, in die Stadt gezogen war, für ihren verwittweten Schwiegerſohn eine Haushälterin ſuche. Dieſelbe würde auf einem großen Gut dem Hausweſen vorzuſtehen und die Hausfrau zu repräſentiren haben. Dabei ſolle ſie über die Erziehung zweier Kinder wachen, und werde deßhalb, außer dem Verſtändniß der Haushaltung, auch einige Bildung von ihr erwartet. Frau Lindheim, eine gar blaſſe, ſchwach ausſehende Frau, war doch eine äußerſt angenehme, anziehende Erſcheinung. Ihre ruhige Freund⸗ lichkeit that mir, nach dem aufgeregten Weſen der Tante Helene, wohl. „Sie ſind noch jung, etwas zu jung für Ihre Stellung bei meinem Schwiegerſohn,“ meinte ſie, — Jahre ernſt und verſtändig ſind. Was Heinrich, meinen Schwiegerſohn, anbetrifft, ſo könnte ich ſeinetwegen das jüngſte, ſchönſte Mädchen ihm in's Haus ſchicken, ſie würde ihm nicht gefährlich ſein. Er hängt noch mit unendlicher Liebe an ſeiner erſten Frau; all' meine Bitten und Vor⸗ ſtellungen können ihn nicht bewegen, ſich wieder zu verheirathen, ſo wün⸗ ſchenswerth dieß ſeiner Kinder und ſeines Hausweſens wegen wäre; denn ich, leider, bin durch Krankheit an die Stadt gebunden und kann nicht, wie ich möchte, ſelbſt meine Enkel und das Haus verſorgen.“ Ich mußte über die vorſichtige Warnung der guten Schwiegermama lächeln. Sie mochte wohl in meinen Zügen leſen, daß ſie auch meinet⸗ wegen nichts zu befürchten habe, und war ſo vernünftig, alsbald das Thema abzubrechen. Ueber manches Andere redeten wir noch mitein⸗ ander, und die Unterhaltung endete, ſo glaube ich, zu beiderſeitiger Zu⸗ friedenheit und mit einem feſten Engagement als Haushälterin auf dem Gute Lindheim. Es war ein kalter, trüber Novembertag; der Wind peitſchte die hohen Bäume der Allee, durch die wir fuhren, über dürre Zweige und abgeriſſene Blätter rollte der Wagen, bis er vor dem ſtattlichen Herrenhauſe des lindheimer Gutes anhielt. Kalt und unfreundlich war es draußen, als ich, matt und angegriffen von einer langen und beſchwerlichen Reiſe, aus dem Wagen ſtieg; aber warm und traulich war es innerhalb des großen, ſchönen Gebäudes. Der weiße Kachelofen in dem behaglichen Wohnzimmer verbreitete eine wohlthuende Wärme, in der anſtoßenden Eßſtube war äußerſt einladend ein Tiſch gedeckt, und der liebevolle Empfang der beiden Kinder, eines Knaben von fünf und eines Mädchens von vier Jahren, that mir, der Einſamen, unendlich wohl. Und der Herr des Hauſes, mein Prinzipal? Was war es, das mir bei ſeinem Anblick das Blut ſtocken machte? Warum klopfte mein Herz ſo laut? — Thörichtes, kindiſches Herz, das du längſt gelernt haſt, über ein flüchtiges Jugendgefühl zu lächeln! das du ſo viel erlebt, ſo viel gelitten, ſeit die eine Stimme dich einſt erbeben machte! Warum ziehſt du dich nun zuſammen, einer bloßen flüchtigen Aehnlichkeit wegen? Iſt es doch ganz unmöglich, daß der jetzige, reiche Beſitzer des Gutes, daß Herr Lindheim in irgend einer Beziehung zu dem armen Studioſus Spät ſtehe, der aus Mangel an Geld Hofmeiſter werden mußte und zur Unter⸗ brechung ſeiner Studien genöthigt worden war. Und doch, wie ich im Laufe des Abends ihm gegenüberſaß und mit ihm über meine künftigen Geſchäfte und Pflichten verhandelte, da kam er mir wieder und wieder in den Sinn, jener ernſte, ſchöne junge Student, der mir einſt ohne ſein Wiſſen und ohne ſeinen Willen ſo bitter weh gethan. Auch er ſchien mich aufmerkſam anzuſehen. Als wir uns am andern Morgen beim Frühſtück trafen, frug er mich: „Sie ſind doch nicht, Fräu⸗ lein, die Tochter des verſtorbenen Profeſſors Berg?“ „Die bin ich allerdings!“ antwortete ich. „Haben Sie das nicht gewußt?“ „Meine Schwiegermutter ſchrieb mir wohl von einem Fräulein Mathilde Berg, das ſie für mich engagirt habe; doch ſprach ſie, die auch nur we⸗ nige Wochen in der Univerſitätsſtadt iſt, nicht von Ihren Familienverhält⸗ niſſen. Ich wohne ſo abſeits der allgemeinen Verkehrsſtraße, daß ich mit den Menſchen „da draußen in der Welt“ wenig in Berührung ſtehe. Ihres Herrn Vaters Tod erfuhr ich durch die Zeitungen, und tief und ſchmerzlich fühlte ich mich davon berührt. Ich kam nicht oft in ſein Haus während meiner kurzen Studienzeit, aber die wenigen Male, die ich ihn ſah, reichten hin, mir eine herzliche Zuneigung zu dem Manne einzuflößen, den ich ſeiner wiſſenſchaftlichen Bedeutung wegen ſchon längſt aus der Ferne verehrt hatte. Wie ich Sie geſtern ſah, fiel mir gleich die Aehn⸗ lichkeit mit einer der Damen, die ich damals in Ihrem Hauſe geſehen, auf. Sie haben ſich wenig verändert, mein Fräulein.“ Ich mußte unwillkürlich an eins von Tante Helenens zweideutigen Komplimenten denken, worin ſie mir wiederholt verſichert hatte, daß Leute, die nie ſchön geweſen, die nie eine Jugendblüte gekannt hätten, dafür auch bis in's Alter ihr Ausſehen unverändert behalten. Herrn Spät, dem nunmehrigen Herrn Lindheim, konnte ich ſein Kom⸗ pliment nicht zurückgeben. Er hatte ſich verändert, wenn auch keineswegs zu ſeinem Nachtheil. Aus dem Jüngling war ein Mann, ein ernſter, ſtattlichre Mann geworden. Ruhig und feſt waren ſeine Geſichtszüge, ruhig und feſt ſein ganzes Weſen. Aber ſeine Augen waren dieſelben geblieben und ſeine Stimme hatte noch den alten, tiefen Klang. Er erzählte mir, wie es gekommen, daß aus dem armen Studenten ein reicher Gutsbeſitzer geworden ſei. Vor beinahe ſieben Jahren war Herr Spät in das Haus des Guts⸗ beſitzers Lindheim als Lehrer ſeines Sohnes gekommen. Aber nach vier Monaten ſchon ſtarb ſein Zögling am Scharlachfieber. Herr Spät wollte nun das Haus verlaſſen. Da zeigte es ſich, daß die Tochter des Hauſes, das nunmehr einzige Kind des reichen Herrn Lindheim, eine tiefe Neigung „aber es ſcheint, daß Sie über Ihre zu dem jungen Hauslehrer gefaßt hatte, die dieſer auch erwiederte. Herr Lindheim zeigte ſich frei von Geldſtolz und äußern Vorurtheilen, er bot dem armen, jungen Studenten die Hand ſeiner Tochter an unter der Be⸗ dingung, daß dieſer ſeinen Namen, der ſonſt ausſtürbe, annehme und ihm in Bewirthſchaftung des Guts zur Seite ſtehe. Herr Spät ging darauf ein, da er ja doch keine Möglichkeit vorausſah, je ſeine Studien wieder fortſetzen zu können, und er liebte die ſchöne Bertha Lindheim. Ein halbes Jahr nach ſeiner Ankunft auf dem Gute feierte Heinrich Spät ſeine Hochzeit mit der Tochter des Beſitzers. Drei Jahre lebte er mit ihr in der glücklichſten Ehe, dann ſtarb ſie nach ganz kurzer Krankheit am Nervenfieber. Der alte Herr Lindheim überlebte den Tod ſeines ein⸗ zigen Kindes nicht lange. Heinrich Spät — nunmehr Lindheim — war nun der einzige Beſitzer des ſchönen Guts. Aber einſam, ſehr einſam und verlaſſen mußte er ſich trotz all' ſeines Reichthums fühlen. Seine Schwiegermutter, die ihm bis⸗ her die Haushaltung geführt, hatte ihn, ihrer Geſundheit wegen, verlaſſen müſſen, und ſeine Mutter war vor Kurzem geſtorben. Geſchwiſter hatte er keine. Er ſtand nun beinahe eben ſo allein auf der Welt, als ich. Und doch ſchloſſen wir uns wenig aneinander an, wir beiden einſamen Menſchen, die wir auf dem ſtillen, abgelegenen Gute ſo allein beiſammen lebten. Er behandelte mich mit äußerſter Rückſicht und Achtung, aber immer hielt er ſich in gewiſſer Entfernung. Er ging ſeinen Pflichten nach und ich den meinigen. Was wir nothwendig zuſammen beſprechen muß⸗ ten, beſprachen wir, aber von einem näheren, vertraulichen Verkehr war keine Rede. Einſam und allein ging Jedes von uns neben dem Andern ſeines Wegs, und ich fühlte, daß es ſo am beſten war. Den Tag über wurde ich durch meine häuslichen Pflichten faſt aus⸗ ſchließlich in Anſpruch genommen. Die Stellung einer Haushälterin auf einem Gute iſt keine leichte. Wohl iſt für die eigentliche Landwirthſchaft eine Meierin da, aber die Oberaufſicht muß doch über Alles geführt wer⸗ den. Ich wurde für meine Dienſte bezahlt, ſo gut wie das übrige Per⸗ ſonal, und doch mußten ſie Alle meinen Befehlen gehorchen. Nicht immer — - — = —,t =S S= = — — = — P C. Wl, Fea — . * das nict Muthbilde nur we⸗ enverhält⸗ di ich ihn Nideutigen a ſang aß Leut, afür auch 2 Nigeng der B⸗ te lebte er h Krantheit ſte er ſih eS nn bis⸗ 1 verlaſen ileuin an wirthitt führt Me⸗ lmnge st imen ooαν νς 499 0 wurde es mir leicht, meine Autorität aufrecht zu erhalten. Um keinen Preis hätte ich bei etwaigen Widerſetzlichkeiten den Hausherrn zur Hülfe rufen mögen, wenn ich auch recht wohl wußte, daß dieſer mir treulich beigeſtanden wäre. Aber ich hatte ja gelernt, auf den Beiſtand eines Höheren zu vertrauen; Er war's, der mich aufrichtete, wenn ich unter meinem ſchweren Tagewerk faſt zuſammenbrach, Er war es, der mir die Kraft verlieh, meine Pflicht treulich zu erfüllen und heiter und ſicher zwi⸗ ſchen den verſchiedenen Klippen meines Berufs durchzuſegeln. Durch ſeine Güte wurde mir auch nach und nach die Liebe meiner Untergebenen zu Theil, es gelang mir bald, ohne Mühe die Ausführung meiner Anord⸗ nungen durchzuſetzen, und Vieles wurde mir erleichtert durch die Freudig⸗ keit dund Willigkeit, mit der meinen Wünſchen und Befehlen nachgekommen wurde. Wenn mir trotz alledem die Ausübung meines Berufs ſchwer wurde, wenn ich, obgleich ich von früh bis ſpät arbeitete und ſorgte und mir bewußt war, meine Pflicht nach Kräften erfüllt zu haben, mich oft ſtunden⸗ lang mit dem Gedanken quälte, ob ich Dieß oder Jenes nicht hätte beſſer machen können, — ſo war daran nur mein eigenes thörichtes Herz ſchuld. Warum brauchte ich auch bei Allem, was ich unternahm, immer an Herrn Lindheim zu denken und was er dabei ſagen würde? Oder warum frug ich ihn nicht einfach um Rath, wenn mir an ſeinem Beifall ſo viel ge⸗ legen war? Wußte ich ja doch, daß er viel zu rückſichtsvoll war, mir ſeine Meinung aus freien Stücken aufzudrängen. Nie hätte er, der immer noch die Tochter des berühmten Profeſſors, nicht die Haushälterin, die er für ihre Dienſte bezahlte, in mir zu ſehen ſchien, es gewagt, mir einen beſtimmten Befehl zu geben. Erſchien er mir denn noch als der junge cer Student, in deſſen Nähe mir einſt die Stimme verſagt hatte? War es das Wiederaufleben thörichter Kindergefühle, das in ſeiner Nähe mich ſo ſcheu und befangen machte? Nein, o nein! das durfte nicht ſein! Dann hätte ich ja weg müſſen und fliehen, fliehen vor meinem thörichten, thö⸗ richten Herzen! Fliehen? — wohin? Zu Tante Helene, um bei ihr ein von ſchönen Reden gewürztes Gnadenbrod zu eſſen? Zu ehemaligen Freunden meines Vaters, um von dort aus ängſtlich die Zeitungsnachrichten zu ſtudiren, ob ſich nicht eine neue Stelle für mich fände? Und womit ſollte ich das Aufgeben meiner jetzigen Stellung motiviren? — Nein, fort konnte ich nicht. Ich mußte hier bleiben und ſuchen, meine Pflicht ſo treu wie mög⸗ lich zu erfüllen, und dabei — ſo wenig wie möglich an Herrn Lindheim denken. Er machte mir dieß auch leicht, er war ſo höflich und ſo kalt. Ein heller, lichter Sonnenſchein in meinem jetzigen Leben waren die Kinder, die lieben, ſüßen Kinder. Gleich vom erſten Augenblick an hatten ſie ſich warm und innig an mich angeſchloſſen, und eine ſüße Erholung war es mir in meinen freien Augenblicken, mit ihnen zu ſpielen, ihnen zu erzählen und das Aufkeimen des jungen, friſchen Lebens zu beobachten. O, wie wohl that es mir, der Einſamen, Verwaisten, wenn die weichen Kinderarme ſich ſo liebevoll um meinen Nacken ſchlangen und die friſchen Stimmen zärtlich baten: „Bleib' immer bei uns, liebe Tante Ma⸗ thilde!“ In den ſtillen, einſamen Winterabenden ſaß ich oft lange, lange am Bettchen der ſchlafenden Kinder. Wie ich ihren ruhigen Athemzügen lauſchte, dachte ich an meine Mutter, wie auch ſie wohl einſt meinen Schlummer bewacht, an meinen Vater, der mein Leben ſo ſorglich behütet hatte. Und mit dieſen Gedanken zog mehr und mehr die ſelige Gewißheit in mein Herz, daß die Liebe ſtärker iſt, als der Tod, und ein Zuſammen⸗ hang mit den geliebten Todten fortbeſteht. Und die höchſte Liebe, bei der ſie jetzt weilen, zählt nicht auch ſie jedes Haar meines Hauptes, kennt und lenkt ſie nicht jeden meiner Schritte? Nein, o nein! ich bin nicht allein und nicht verlaſſen! Welch' reichen Segen brachten mir dieſe ſtillen Abende am Bette der ſchlafenden Kinder! Heiter und zufrieden konnte ich am andern Morgen wieder an die Arbeit gehen. Ohne Bitterkeit dachte ich an meine Jugend und das, was ich auf immer mit ihr verloren. Klaren Auges konnte ich in die Zukunft blicken, ſo trüb und dunkel ſie auch vor mir lag. Gegen Ende des Winters erkrankte die kleine Bertha an einem bös⸗ artigen Katarrhfieber. O, wie zitterte ich bei dem Gedanken, das liebliche Kind verlieren zu müſſen, an dem ich ſo von ganzem Herzen hing! Der Tod hatte mir ſo viel genommen, deßhalb fürchtete ich ihn auch, wo viel⸗ leicht keine Veranlaſſung dazu da war. Jede Stunde, die ich erübrigen konnte, brachte ich am Bette meines kranken Lieblings zu, jede Nacht wachte ich bei ihr; die Sorge um ſie ließ mich ja doch nicht ſchlafen. Die Kranke wollte mich nicht von ihrer Seite laſſen und nahm keinen Löffel Arznei, den meine Hand ihr nicht reichte. . Bei der kleinen Bertha Krankenbett traf ich öfter als ſonſt mit ihrem Vater zuſammen. Wir, die wir Beide gewöhnt waren, das, was wir liebten, ſterben zu ſehen, lauſchten zuſammen den unregelmäßigen Athem⸗ zügen der Kranken. In einer Angſt, in einer Sorge erbebten unſere Herzen. Manche Thräne ſah ich in den Augen des kalten Mannes glän⸗ zen. Ihm, dem ſonſt ſo Stillen, ſo Verſchloſſenen, ging an ſeines Kindes Krankenbett das Herz auf. Er ſprach mit mir von ſeiner Vergangenheit, erzählte mir von einer Kindheit voll Entbehrungen, von einer Jugend, die ein beſtändiger Kampf mit den Verhältniſſen geweſen war. Er ſprach von ſeiner Mutter, deren ganzes Leben aus Lieben, Dulden und Leiden beſtanden hatte. Er redete auch von ſeinem Eintritt in die jetzige Heimat und wie wohlthuend ihm, dem Kinde der Armuth und der Entbehrung, die Atmoſphäre von Wohlſtand und Behaglichkeit geweſen ſei, die ihn hier umgeben habe. Mit Begeiſterung ſprach er von ſeinem edlen, liebens⸗ würdigen Schwiegervater und wie er erſt durch ihn einen Beruf habe achten und lieben lernen, auf den er ſonſt mit echtem Studenten⸗ und Ge⸗ lehrtenhochmuth herabgeſehen. Manchmal, aber nur in beſonders weichen Augenblicken, erwähnte er auch ſeiner verſtorbenen Frau. Aus den wenigen Worten, die er über ſie ſagte, ſah ich, daß er ſie ſehr geliebt haben mußte. Nach Allem, was ich ſonſt von ihr gehört, war ſie auch ein Engel von Schönheit und Lie⸗ benswürdigkeit geweſen. (Fortſetzung folgt.) Der Gouverneur von Elſaß. Graf Bismarck⸗Bohlen. (Bild S. 497.) Das Elſaß wieder unſer! Wer uns das vor einem Jahre geſagt hätte! Und doch iſt's Wahrheit. Mit theurem Blute haben wir das deutſche Land, das uns auf ſo ungerechte Weiſe entriſſen wurde, wieder erobert, nachdem man uns das Schwert in die Hand gedrückt. Aber der großen Arbeit des Kampfes folgt die weit größere des friedlichen Eroberns der Herzen des uns ſo lange entfremdeten Landes, und Fürſt Bismarck hat in ſeiner mächtig zündenden Rede im Reichstage die bedeutende Aufgabe, die uns geworden, mit klaren, jede Illuſion beſeitigenden Worten vorgezeich⸗ net. Einem Verwandten des „eiſernen Fürſten“ iſt dieſe Aufgabe in erſter Linie zugefallen: dem Gouverneur Grafen Bismarck⸗Bohlen, welcher von der Kommandantur Berlins auf dieſen ehrenvollen Poſten berufen wurde. Friedrich Alexander Graf Bismarck, welcher auf den Wunſch ſeines Schwiegervaters, des Grafen Bohlen, dieſen Namen annahm, iſt 1818 geboren und trat 1837 als Sekondelieutenant in das Gardedragoner⸗ Regiment, machte 1842—43 mit dem Prinzen Adalbert von Preußen eine Reiſe nach Amerika und ward 1846 dem Prinzen Friedrich Karl während deſſen Aufenthalts in Bonn beigegeben. 1849 wurde er Rittmeiſter und 1853 Flügeladjutant des Königs. 1856 erhielt er als Major das Kom⸗ mando der Leibgendarmerie, ſpäter als Oberſtlieutenant das Gardehuſaren⸗ Regiment, als Oberſt die 5. Kavalleriebrigade und machte als General⸗ major den Feldzug von 1866 im Stab des Generalkommandos der erſten Armee mit. Nach dem Feldzug erhielt er das Kommando von Hannover, einen ebenſo wichtigen, als bei der Stimmung im Königreiche ſchwierigen Poſten, den er zur allerhöchſten Zufriedenheit ausfüllte, worauf er 1868 zum Kommandanten von Berlin und Chef der Landgendarmerie berufen wurde, um nun das große Werk anzubahnen, die neue Provinz auch wirk⸗ lich uns ganz zu gewinnen. Möge es ihm durch die richtige Mitte zwiſchen Milde und Ernſt gelingen! An der Neuilly⸗Brücke. Eine Erinnerung aus dem vorigen Kriege. Verſailles, im Februar 1871. „Waren Sie noch nicht an der Neuilly⸗Brücke? — Ei, Verehrteſter, wie konnten Sie das verſäumen!? — Gleich machen Sie ſich auf den Weg, ſuchen Sie ſich ein Roß oder einen Wagen und fahren oder reiten Sie an die Neuilly⸗Brücke! Heute iſt noch dazu Sonntag und ſchönes Wetter, alſo nicht geſäumt, Sie werden mir dankbar ſein für meinen guten Rath!“ Eine halbe Stunde ſpäter trabte ich ſchon zum Thore hinaus, den Berg hinan nach Ville d'Avray zu, durch St. Cloud, und dann längs der Seine in der Richtung auf Courbevoie weiter. Hatte man mir doch geſagt, halb Paris würde heute heraus kommen, um ſich die Preußen zu beſehen, da durfte ich nicht fehlen; die Batterieen im Bois de Boulogne, die Barre bei Suroèsnes und die zerſtörte Kettenbrücke lagen bereits hinter mir, ich erreichte das lang geſtreckte Puteaux mit ſeinen usines und Schornſteinen. Dort auf jenen flachen Hügeln in der Richtung des Mont Valerien wachſen, neben dem berüchtigten vin bleu, die berühmten Roſen von Puteaux, aus welchen, gleich denen von Schiras, die pariſer Parfümeurs ihr Roſenöl bereiten. Von weitem erblickte ich ſchon die ſteinernen Bogen der Neuilly⸗Brücke, was meine Eile noch beflügelte, und bald erreichte ich die erſten Häuſer von Courbevoie, dem vis-à-vis von Neuilly. Von dem Tuilerien⸗Gitter durch die Champs Elyſées, dem Arc de Triomphe de l'Etoile und die Vorſtadt, führt die breite Straße direkt über die Brücke und hinein in den Ort, bis zu dem großen freien Platze, dem rond point, auf welchem die bronzene Statue Napoleon's I. ſtand, dieſelbe, welche Louis Philipp von der Vendéômeſäule herunter nehmen ließ und die ſeit dem Kriege nun auch ihren neuen Standpunkt hier verlaſſen mußte. Nicht einmal die Statuen kommen in dem wetterwendiſchen Frankreich zur Ruhe! — Das ſtattliche, aus drei Theilen beſtehende Gebäude gegenüber iſt die ehemalige Schweizerkaſerne, zuletzt vor dem Kriege mit einem Regiment kaiſerlicher Garde belegt. Die Hauptſtraße, die Rue de l'Hoôtel de Ville, etwa 50 Schritte breit, führt nach St. Germain. Die Neuilly⸗Brücke bildet den Hauptpunkt der dem beſchränkten Verkehr der Pariſer mit der Außenwelt geſtatteten Straßen. Außer den Eiſen⸗ bahnen, welche nur Güter befördern, ſind es noch die Sèvres⸗Brücke und die von St. Denis. Am Ende der faſhionabelſten pariſer Promenade, dem Bois de Boulogne gelegen, war natürlich hier der großartigſte Verkehr. Schon beim Näherkommen bemerkte man auf beiden Seiten der Brücke einen dichten ſich ſtuenden Strom von Menſchen und Fuhrwerken, über welchem die Lanzenſpitzen der Ulanen funkelten, und ſich hindurch arbeitend durch die Menge und in die Rue de l'Hôtel de Ville einbiegend, ſah man eine wahrhaft endloſe dreifache Zeile von allerhand Fuhrwerken, ſo weit das Auge reichte, ſich hinter einander ſchieben. Mit Mühe fand ich einen etwas geſicherten Stand für meinen Gaul, neben dem Oktroihäuschen dicht an der Brücke, und ein Glas Wein und ein Stück Brod in dem Eckhauſe, welches von Schmutz und Unordnung ſtarrte, dann ſtürzte ich mich kopfüber in das bunte Gewühl. Die Brücke war nach beiden Seiten zu abgeſperrt und bewacht, drüben von berittenen Gendarmen und Nationalgarde⸗Artilleriſten zu Fuß, hier auf deutſcher Seite von rheiniſcher Gardelandwehr und Garde⸗Ulanen. Der Raum auf der Brücke ſelbſt war neutrales Terraan. Der wachthabende Offizier ſtand neben dem Geländer auf der einen Seite und prüfte die Laissez-passer der in langen Reihen Queue machenden Pariſer und Pariſerinnen, während die courbettirenden Ulanen und die Wachmannſchaften von der Infanterie dafür ſorgten, daß Niemand unbefugter⸗ weiſe ſich durchdrängte. Verſuche dazu wurden genug gemacht, namentlich von Gaſſenbuben und einzelnen ſich für etwas Beſſeres als andere Sterb⸗ liche haltenden Individuen, dieſelben ſcheiterten aber regelmäßig an der Aufmerkſamkeit oder, wo dieſe nicht ausreichte, an den ſtrammen Fäuſten der Poſten. Wer ſich auf Studien verlegen wollte über deutſche Gutmüthigkeit und franzöſiſche Aufgeblähtheit, der fand hier reichliches Material. Der arme Offizier, welcher die Papiere revidirte, hatte wahrlich keine Sinekure, und wenn ihm dabei die Geduld nicht riß, und wenn er allen Sirenenlockungen tapfer widerſtand, wahrlich, ſo war das ein halbes Wunder. Im Allgemeinen ſahen die Frauen abgezehrter und verhärmter aus, durch die Entbehrungen der Belagerung, als die Männer. Man ſagt, daß ihre zarteren Naturen ſich ſchwerer an das ſchlechte, ſchwarze Lieferungs⸗ brod gewöhnen konnten, als das ſtärkere Geſchlecht, und der Artikel, der heute am brennendſten verlangt wurde, war daher Weißbrod. Ich drängte mich durch bis in die neutrale Zone zwiſchen beiden Wachen, wo es verhältnißmäßig leer war. Einige Offiziere, ein Feldgeiſtlicher und ein Arzt wanderten dort be⸗ ſchaulich auf und ab. Der breite Rücken, die reichen Konturen und die Waſſerſtiefeln des Letzteren kamen mir bekannt vor, ſie gehörten einem geſchätzten Jugendfreunde, dem Badearzte aus einem der lachenden Tau⸗ nusthäler, Dr. X., praktiſcher Arzt und Geburtshelfer, zur Zeit wohl⸗ beſtallter Arzt beim heſſiſchen Trainbataillon. Einen Augenblick ſpäter ſtammelte ich: „Julius!“ Und er grunzte mit vergnügtem Lachen: „Schwerenoth, alter Krippen⸗ ſtapler, welcher gute Wind bläst Dich denn hier auf die Neuilly⸗Brücke?“ — und dann ſetzten wir die angrenzenden Franzoſen durch eine wuchtige Umarmung in Erſtaunen, — wir hatten uns nämlich ſeit Monden nicht mehr geſehen, daher dieſer Ausbruch unſerer Gefühle. „Nicht wahr, das iſt verflucht nett hier?“ ſagt Julius und blinzelt mit den Augen nach ein paar kleinen Füßchen hinunter, die einer hübſchen Griſette angehörten, welche, mit einigen Broden beladen, von ihrem Streif⸗ zuge in's preußiſche Gebiet eben zurückkehrte. „O, heute iſt das noch gar nichts hier,“ fuhr der praktiſche Arzt fort, 62 „aber an den erſten beiden Tagen war's mal luſtig, da gab's noch einen Kuß für ein Stück Erbswurſt, da hätteſt Du mal hier ſein ſollen!“ 47 .* „Allerdings, das bedaure ich ſehr . . „Ja, da war noch was zu machen; für eine Cigarrette oder ein Stück Weißbrod, nicht größer als meine Hand, ließen ſich die niedlichſten Mäd⸗ chen küſſen.“ — — „Ach, Dummheiten, Du ſcherzſt.“ „Nein, bei Jove — ich ſcherze nie mit ernſten Dingen, verbotinus wie ich's Dir ſage — allerdings ſahen ſie dabei aus, wie die Katzen wenn's donnert.“ „Ja und ſonſt geht das hier Alles ſo ganz harmlos zu — ohne alle Gefahr und Schießerei?“ „Na ja — ſo ungefähr; allerdings mußten geſtern die Huſaren eine kleine Attake machen, weil die Bande zu unverſchämt wurde, und ein Bengel, welcher über’s Geländer weg wollte, wurde von den Gendarmen drüben über Bord geſetzt und fiel unten auf die Inſel und brach ſich, glaube ich, einige Knochen, indeſſen das ſind Kleinigkeiten.“ Im Allgemeinen iſt der blutdürſtige, unbeſiegbare Mobilgarde eine höchſt friedliche Natur und der Gamin hat allen Reſpekt vor deutſchen Fäuſten und Knüffen, die einzigen Renitenten ſind hier wie überall die Frauenzimmer. — — „Doch nun ſieh' Dir zum Spaße bloß mal dieſe Geſellſchaft an, die da kommt.“ Man ließ eben einen Zug von etwa 20 Fuhrwerken durch die Wachen, aus Paris heraus. Zuerſt kam ein rieſiger Möbelwagen, von einer mageren Roſinante gezogen — das Thier war des Schlachtens ſicher nicht werth geweſen. Der ganze Kaſten ſtak voller Betten und Hausrath, obendrauf, himmel⸗ hoch aber ſaß eine ältliche Dame, welche ein gelbes Tuch mit Enden um ihr ergrauendes Haupt gewunden hatte, und die ab und zu eine Conte⸗ nancepriſe nahm; hinterher gingen zwei niedliche Backfiſche, als Sauve⸗ garde, welche zu den Neckereien der Offiziere verſtohlen lachten und kicherten. Dann kam ein eleganter Einſpänner mit einem Herrn und drei neu⸗ gierigen Damen, welche uns ſo ungenirt muſterten, als ſtänden ſie vor einer Menagerie. Weiterhin kamen wieder Möbelfuhrwerke, Omnibuſſe und allerhand Vehikel, welche mit Wirthſchaftsgeräthen beladen waren und von den zugehörigen Familien begleitet wurden. Es war eine wahre Völkerwanderung, man zog aus mit Sack und Pack, mit Hunden und Katzen, mit Kanarienvögeln und Papageien. «Vous ne l'avez pas mangée, Madame?» frug ich lachend eine Frau, welche eine Katze auf ihrem Schooße hielt. „Mais, Monsieur — comment je mangerais ma meuilleure amie?!» erwiederte mir dieſelbe mit einer Miene lebhaften Entſetzens. Auch mit dem Braten der Hunde kann es ſo ſchlimm nicht geweſen ſein, wie es der Kladderadatſch machte, denn außer vielen „Azors“ ſah man namentlich viele und ganz gut genährte Bulldoggen. Wir kamen plaudernd und beobachtend an die andere Seite der Brücke und gewannen einen Blick auf die leicht anſteigende breite Avenue de la Grande Armée und den Arc de Triomphe, welcher dieſelbe abſchließt. Dicht hinter der Brücke war eine ſtarke Barrikade errichtet von Erde und Steinen, dieſelbe ließ aber zu beiden Seiten Raum genug zum Paſ⸗ ſiren von Fuhrwerken und Menſchen frei. Bis zum Eingang der Brücke drängte ſich die ungeduldige Menge, wurde aber hier von den nichts weniger als höflichen Gendarmen in Ordnung gehalten, welche mit weit von ſich geſpreizten Beinen auf ihren ungeſchickten Gäulen rückſichtslos in das Publikum hineinritten und gewiß manches Hühnerauge kurz, wenn auch nicht eben ſchmerzlos amputirten. Die Pariſer, an Queue machen und an Grobheiten ſeitens der Polizei gewöhnt, nehmen das Alles mit einer wahrhaft bewundernswerthen Ge⸗ duld hin. Es war intereſſant, ſich die Gruppen anzuſchauen, die den Eingang zur Brücke verſperrten. Der größte Theil derſelben beſtand aus Frauen⸗ zimmern aus allen Geſellſchaftsklaſſen mit Körben und Beuteln. Ihre zum Theil blaſſen Geſichter ſprachen deutlich genug von Entbehrungen und Gram, und noch einmal machte ich die Bemerkung, daß die Männer und namentlich die in Uniformen durchweg weit beſſer genährt ausſahen als die Frauen und Kinder. Die Menge beſchaute uns mit Neugierde; man hob ſich auf die Zehen, um uns zu ſehen. Das waren alſo die gefürchteten Pruſſiens, mit denen man die kleinen Kinder zu Bette jagte, das waren die Barbaren und Plünderer! Himmel, wie ganz anders hatten ſie ſich dieſelben doch vor⸗ eſtellt! — 8 Die hatten ja faſt Alle ganz freundliche und leutſelige Geſichter, ſie ſahen ja gar nicht ſo ſchrecklich aus, als man ihnen in den Zeitungen vor⸗ gefabelt hatte, und am allerwenigſten die beiden blutjungen und bildhübſchen Offiziere von den Garde⸗Ulanen, in ihrer koketten und reichen Uniform dort mitten auf der Brücke. Gar manches hübſche Mädchenauge wandte ſich S Je. „eree 4 . W W S WGS WSSSA W S 2 W 5. 5 i , . 5. E 5. = EES 5 ſ eee 5 1 5 6. , . ⸗, 2 == 2 ſho⸗ E S 5. 2 . 9 Oaube⸗ 5 . 2 E. 5 , R EE BW, S öffler. —— = „ „ mmhnſ⸗ “”” 2 7. 5 S — = S . N , D AA Sun und S B S 5 — N 4 QR . S — S S S 8 5 . S= S 7 B n 1 S D 6 S SS S S , N lie von Ludwig L. quare A 1 — N E ige ne der ei ch Na . S — 5 = 2 2 B — — 2 GG, “ 502 ⁵ verſchämt oder feurig ihnen zu und ſie drehten ſiegesgewohnt die kleinen Bärte und erwiederten Blick um Blick. — Eine abgehärmte Matrone, offenbar der beſſeren Geſellſchaft angehörend, ſtützte ſich matt auf das Brückengeländer und wartete mit ſehnſüchtigen Blicken, bis die Reihe an ſie kommen würde. Es lag ſo etwas Gebrochenes und Kummervolles in ihrer ganzen Erſcheinung, daß ſie unwillkürlich unſere Aufmerkſamkeit erregte. Ich war eben im Begriffe mich ihr zu nähern, als einer der beiden vorerwähnten Offiziere ſie in fließendem Franzöſiſch anredete. Ein Schimmer von Ueber⸗ raſchung glitt über ihre bleichen Wangen, ihr Auge begann ſich zu beleben, ſie antwortete etwas, was ich nicht verſtand. „Ich würde Ihnen gern zu Dienſten ſein, Madame,“ hörte ich die Stimme des Offiziers im Herantreten. „Oh, Monsieur, erwiederte die Frau, je suis une pauvre mère, ich habe ein krankes Kind daheim und bin hierher gekommen, um ein wenig geſunde Nahrung für daſſelbe zu erlangen, ein wenig Weißbrod, — etwas Milch, aber die Zeit vergeht in qualvollem Warten, ich werde heimkehren müſſen, ohne meinen Zweck zu erreichen, ohne Hoffnung für meinen Liebling.“ „Das ſollen Sie gewiß nicht,“ ſprach der Offizier voll warmherziger Theilnahme, „warten Sie einen Augenblick, ich werde ſehen, was ich be⸗ kommen kann,“ damit eilte er davon. . Nach zehn Minuten war er wieder da, er brachte ein großes Weißbrod, etwas Butter und ein Töpfchen mit Liebig'ſchem Fleiſchextrakt. „Hier, Madame,“ ſprach er mit ſtrahlender Miene, „Milch zu bekommen iſt leider ganz unmöglich.“ In dem Antlitz der Frau zuckte es wunderbar, ſie ergriff die Lebens⸗ mittel und heftete auf das Antlitz des jungen Mannes einen unbeſchreib⸗ lichen Blick. — Sie ſuchte mit zitternden Händen nach ihrer Börſe, dann hielt ſie aber plötzlich inne und ihre Lippen ſtammelten: „Empfangen Sie den Segen einer Mutter,“ — mehr vermochte ſie nicht zu ſagen und mit feuchtem Auge verlor ſie ſich unter der Menge. Eine neue Reihe von Fuhrwerken paſſirte eben die Brücke. Kaum war dieſelbe vorüber, ſo ſauste ein leichter Phaéton heran, von einem Raſſe⸗ pferde gezogen. Ein kleiner, elegant gekleideter Groom mit Hut und Kokarde lehnte hinten auf dem ſchmalen Sitze mit untergeſchlagenen Armen, und in dem Fuhrwerk ſaß, neben einem ältlichen Kavalier mit der Roſette des Croix d'Honneur im Knopfloche, eine blendend ſchöne, junge Dame, die zierlichen Bottinen hoch gegen das Spritzleder geſtemmt, ſo hoch, daß man mit aller Muße ein untadelhaft geformtes Bein in ſeidenen Strümpfen zu bewundern Gelegenheit hatte. Der Phaséton hielt neben einem Gendarmerie⸗Offizier mit kurzem Rucke an, der Herr deſſelben ſprang mit affektirt jugendlicher Bewegung herab, tippte an ſeinen Hut und ſprach einige Worte mit dem Offizier. Während die Dame höchſt ungenirt uns Alle lorgnettirte mit einer Miene, ſo ungenirt wie nur möglich, eilte ihr Begleiter raſchen Schrittes über die Brücke bis zu den preußiſchen Poſten. Dort ſchien ein Mann in einer Blouſe ſeiner bereits gewartet zu haben. Trotz des Verbotes, Lebensmittel einzuführen, zog derſelbe unter ſeinem Kleide zwei Faſanen und ein großes Stück in Papier gewickelte Butter hervor, eilig ergriff jener Herr die Leckerbiſſen und lief dann mehr als er ging zu ſeinem Fuhrwerk und zu ſeiner Dame zurück. Im nächſten Augenblick warf er dieſer ſeine Beute in den Schooß, unbeſorgt um etwaige Fettflecken auf die ſchwere Seidenrobe, und während das leichte Gefährt ſich ſchnell entfernte, klatſchte die charmante Perſon wie toll in die Hände und warf uns einen übermüthigen Blick zu. — Im nächſten Augenblick flatterte ihr Schleier ſchon auf der Avenue de la Grande Armée. Wenn ich vermuthe, daß ſie ſelbſt zu der großen weiblichen Armee gehörte, an welcher Paris ſo reich iſt, ſo glaube ich ihr in keiner Weiſe zu nahe u treten. Alle Augenblicke wurde man von Frauen in ſchlechtem Deutſch an⸗ geredet, die Pariſer ſchicken namentlich Elſäßer und Elſäßerinnen heraus, um ihre kleinen Einkäufe zu machen, weil ſie wiſſen, daß dieſe ſich beſſer mit uns verſtändigen können. Von den billigen Prahlereien der Nationalgarde⸗Artillerie ſchweige ich, natürlich hatten ſie Alles vernichtet und dabei keinen einzigen Mann ein⸗ gebüßt. Ueber ſo etwas muß man lachen. — Ebenſo natürlich waren Trochu, Favre, Bazaine ꝛc. alle eingefleiſchte Verräther, dagegen jeder von ihnen ein Held, und darüber muß man am Ende doch auch lachen, wenn man ſich nicht ärgern will. Der Schwarm wurde immer dichter, die Polizei immer gröber und ein Sturm brach los, als Punkt 12 Uhr für 1 ½ Stunden die Paſſage ge⸗ ſchloſſen wurde. Wir ſchlenderten wieder zurück und genoſſen in einem Hauſe, an welchem „Offiziers⸗Kaſino“ ſtand, ein Glas echten bayeriſchen Bieres und einige Eier und gingen dann wieder hinaus, um auf's Neue den Trouble zu beſichtigen. Dicht vor dem Hauſe ſpielten drei große Kerls «à bouchon“, ein Spiel, welches an ſonnigen Tagen dem ganzen ſüßen Pöbel zur Beluſtigung dient, vom Bettelknaben im Schornſteinfegerkoſtüm an bis zum Charron im blauen Kittel mit der ewigen Pfeife zwiſchen den Zähnen. Daſſelbe iſt ſehr einfach. Man macht zwei parallele Striche auf den Erd⸗ boden, etwa ſechs Schritte von einander entfernt. Jeder der Mitſpielenden tritt der Reihe nach heran und wirft mit einem großen Geldſtücke nach dem anderen Strich. Wer am weiteſten von demſelben abbleibt, beginnt das Spiel, ſo daß der Geſchickteſte allemal zuletzt kommt. Nun wird auf den einen Strich ein Pfropfen geſtellt und auf dieſen legt Jeder ſeinen Einſatz, 1 oder 2 Sous gewöhnlich, und nun wirft Einer nach dem An⸗ dern mit dem Geldſtück nach dem Pfropfen, indem er mit den Füßen auf den Strich gegenüber tritt. Wer den Pfropfen trifft, hat gewonnen. Dieſes Spiel à bouchon, zu welchem übrigens eine gewiſſe Geſchicklich⸗ keit gehört, iſt im Stande, Leute in allen Lebensaltern ſtundenlang zu feſſeln, und lockt allemal einen großen Kreis von Zuſchauern und Kritikern herzu. So war es auch hier. Dicht neben der aufgeregten wartenden Menge trieben jene drei Karrenſchieber ihren Zeitvertreib mit einer wahr⸗ haft philoſophiſchen Gemüthsruhe und Ausdauer. eine Cigarrre anſprach, gab er ihm eine tüchtige Ohrfeige. „Charakterloſes Geſindel,“ brummte mein Freund, der Doktor, und ſtellte ſich mitten zwiſchen beide Striche zum großen Aerger der Spieler. Und als dann ein Betteljunge ſich feixend vor ihn hinſtellte und ihn um Seine Prü⸗ fungen waren damit aber noch nicht vorüber, denn gleich darauf ſprachen ihn ein paar halbbetrunkene Frauenzimmer an, welche er mit einem Blicke namenloſer Verachtung abwies. Als wir wieder zu der Brücke kamen, lief man von allen Seiten auf uns Sturm. Frauen und Männer, denen die Zeit zu lang wurde, kamen mit hochgehobenen Papieren auf uns zu und verlangten dringlichſt, wir ſollten ſie paſſiren laſſen. Es nutzte uns wenig, daß wir ihnen ſagten, wir wären keine Chefs und nicht dazu befugt, ſie fuhren fort uns zu be⸗ ſtürmen, und ſo konnten wir ihren Worten nur Schweigen entgegenſetzen. „Nun ſehen Sie mal an, was dieſe Geſellſchaft für Kehlen hat,“ ſprach der Doktor gereizt und ging mit mir wieder in die neutrale Zone, in welcher ſich jetzt eine große Menge Offiziere aller Grade und Waffen befand. „Oh, Monsieur,» wurde er gleich darauf von einer niedlichen Blondine angeredet, der die ſchwarze Landestrauer zum Entzücken ſtand, um ſo mehr als ſie ein paar Augen hatte, in welchen ein ganzer Himmel lag. Meines Schulfreundes Falten glätteten ſich denn auch ſofort, und mit ſeinen ſüßeſten Mienen und ſeinem beſten Franzöſiſch erlaubte er ſich nach Mademoiſelles Begehr zu erkundigen. Mademoiſelle erzählte nun mit vieler Fertigkeit, ſie hätte einen Couſin in Puteaux, den Lieutenant von — doch ich will nicht indiskret ſein — den wollte ſie gern ſprechen, ſie hätte ihm etwas Nothwendiges zu ſagen, und wir möchten ſie doch mit hinüber geleiten an's andere Ufer. Der Doktor zerſchmolz ordentlich unter dem Blickfeuer der Kleinen und zeigte außerordentlich viel menſchliches Rühren. Zwar machte er anfangs noch ſehr viele Umſtände, aber augenſcheinlich nur, um den Werth ſeiner Dienſtleiſtung zu erhöhen. Dann ſah ich, wie er der kleinen Cou⸗ ſine galant ſeinen Arm bot, und hörte nur noch, wie er dem wacht⸗ habenden Offizier ſagte, die Dame befände ſich unwohl und er wäre im Begriff, ihr ärztlichen Beiſtand zu leiſten. Gleich darauf verſchwanden Beide in dem Gewühl. Und je weiter der Tag vorrückte, deſto ärger und intereſſanter wurde das Gedränge an der Neuilly⸗Brücke, deſto eleganter war der Strom der Pariſer, welcher herzuflutete. Man ging, fuhr und ritt heraus, um ſich die Preußen anzuſehen, es war dieß ein ganz faſhionables Vergnügen. Man machte eine Tour zu Fuß oder zu Wagen um die große Barri⸗ kade, man hielt ſtill, kletterte mit Opernguckern auf die Barrikade ſelbſt und begab ſich dann, nachdem man ſich ſatt geſehen, noch ein wenig in's Gehölz, um das junge Gras zu betrachten. Und auch die Neugierigen von unſerer Seite erregten mehr und mehr Intereſſe. Um 4 Uhr kam Bismarck, dann Prinz Albrecht und end⸗ lich in einfachem zweiſpännigen Wagen ſogar der Kaiſer angefahren. Und dann ſpielte die Muſik vom erſten Garderegiment unten am Waſſer, und dann gab es Ueberläufer aus beiden Lagern, die in der neutralen Zone ſich ganz gemüthlich unterhielten, bis endlich die Sonne herabſank, die Schatten länger und der Abendwind friſcher wurde und man an's Nachhauſegehen dachte. Im Zwielicht der Dämmerung trabte ich heim und ſah die dunkel⸗ rothen Wolken in dem breiten Waſſerbecken der Seine ſich wiederſpiegeln, ich ſah, wie ſie fahler und fahler wurden, und hörte durch die Stille der Nacht hindurch das Geſumme von Paris. Erſt bei St. Cloud fiel mir mein Doktor wieder ein. Ja, apropos Julius! — Ich hätte ihm doch gern gute Nacht geſagt. — van Dewall. —— — — — — — — — — —. — — —. — — —. Wlkll, inehe ANbm nellnan ρω 503 Ihr werther Name? (Bild S. 501.) Da kommt er herangekeucht über die Dünen, der Poſtbote aus der Stadt, der den Badegäſten die Briefe bringt. Schon lange haben ihn zwei hübſche Mädchen erwartet. Sie wiſſen, daß heute und um dieſe Stunde der erſehnte Brief kommen muß, von dem Vater und Mutter nichts wiſſen dürfen. In aller Stille haben ſie ſich aus der Geſellſchaft davongeſchlichen, haben den kleinen Brüdern eine Summe von Muſcheln zu ſammeln aufgegeben, mit der ſie in einer Stunde nicht fertig werden können, während der Vater am Strande die Zeitung liest und die Mutter neben ihm eingenickt iſt. Da kommt er, der Liebesbote, der freilich weder von Amor noch von Merkur auch nur eine Spur hat, und je ſehnſüchtiger ſie ihn erwarten, je näher er kommt, deſto höher ſchlägt ihnen das Herz und ängſtlich ſchmiegt ſich Freundin an Freundin. Und als er gar „Ihr werther Name?“ fragt, da ſtockt ihr Athem und ſie wiſſen ſelbſt nicht, wie ſie heißen. Es iſt, als ob er ihr ganzes Geheimniß erriethe. Daß der böſe Menſch auch nicht den Namen ſelbſt weiß! Ein Blick zwiſchen die Briefe rettet ſie, der richtige Brief iſt darunter, und ein kecker Griff, mit dem ihm der Name entfliegt, befreit ſie von aller Verlegenheit. Der Poſtbote hat auch bereits ſeinen Trägerlohn, und die beiden Schönen fliegen drn Strande hinab, um ihren theuren Schatz in aller Einſamkeit zu ge⸗ nießen. Aus meinem Tarmerleben. Von C. Pflaume. V. Bingvögel. Die Singvögel ſind in allen Ländern die natürlichen Freunde der Menſchen, und der Deutſche vermißt daher höchſt ungern in andern Welt⸗ theilen die heimiſchen gefiederten Sänger, welche mit ihrem ſchönen Geſange Feld, Wald und Gebüſch, und ſogar den Himmel beleben. Er muß ſich dort mit dem Erſatze begnügen, welchen dortige Arten ihm für die unver⸗ gleichliche Nachtigall, die zum Himmel hinan ſingende Lerche und für ſeine übrige liebgewordene ſingende Landsmannſchaft von Grasmücken, Hänf⸗ lingen, Zeiſigen, Finken, Droſſeln u. ſ. w. anbieten. Nordamerika wurde früher und wird noch heute von Vielen für ein Land ausgegeben, wo die Vögel nicht ſingen, d. h. wo es keine Singvögel gibt, abgeſehen vom Spottvogel, deſſen melodiſche Stimme ſich allerdings allgemeine Anerkennung verſchafft hat, der jedoch nur in den ſüdlichen Staaten zu Hauſe iſt und ſich ſelten nach dem Norden verfliegt. Aber auch außer dieſem kann Nordamerika und ſelbſt der nördlichſte Theil der Union eine Anzahl Singvögel aufweiſen, die ſich wahrlich hören laſſen können, wenn ſie auch keine europäiſchen Lerchen und Nachtigallen ſind. Im gleichen Range mit unſern Finken, Hänflingen und Zeiſigen ſtehen: Der Blauvogel, ein azurblauer Vogel mit roſtbrauner Bruſt, der ſich von Anfang an auf einer neuen Klärung mit dem Farmer zugleich niederläßt, in den Baumſtümpfen niſtet, welche vom Walde übrig geblieben ſind, und auf ihnen oder der Fenz ſitzend ſein gemüthliches Frühlingslied unverdroſſen ſingt; dann der Robin, eine graue Droſſelart mit rother Bruſt. Er iſt auch ſtets in der Nähe der Farmen zu Hauſe und einer der erſten gefiederten Anſiedler auf den Klärungen, zugleich iſt er mit dem Blauvogel alljährlich einer der erſten Vorläufer und Verkünder des Frühlings. Dann iſt da der ſingende Kernbeißer mit der pfirſichblütrothen Kehle, der wilde Ka⸗ narienvogel, der von unſerem zahmen eine ſehr verſchiedene Spezies ſein mag, ihm aber ſehr ähnlich ſieht; des blaugrauen Katzenvogels Geſang hat ſchon einen höheren Kunſtwerth, den er nur ſo unartig iſt, von Zeit zu Zeit durch einen häßlichen Katzenſchrei zu unterbrechen. Noch ſchöner“ und klangvoller ſingt die fuchsfarbene Singdroſſel und der ſogenannte Entenvogel, der ſeinen wundervollen Geſang bisweilen durch Nachahmung von Entengequackel unterbricht, und der ziemlich ſelten ſein muß, da ich ihn während einer langen Reihe von Jahren nur ein paar Mal gehört habe. Auch der Oriol oder Pfingſtvogel ſingt ſchön. Einer der häufigſten und beſten Sänger aber, ein Tenor erſten Ranges, iſt in den nördlichen Staaten der Bo⸗bo⸗link⸗um. Zwar in den erſten Jahren der Anſiedlung, ſo lange noch zu wenig Land urbar gemacht worden iſt, laſſen ſich die Künſtler, welche höheren Anforderungen entſprechen, noch nicht ſehen und hören. Aber es iſt wie mit der fortſchreitenden Civiliſation in einem Volke, wo die Kunſt auch erſt nach vorangegangenen Mühen und Sorgen für das materielle Wohl⸗ befinden erſcheint. Wenn die Farm aus dem Gröbſten heraus iſt, wenn der Boden ſchon mehrere Jahre hindurch Ernten brachte, die neu angelegten Wieſen ſchon während mehrerer Sommer grünten und blühten, dann ge⸗ winnen auch die höher organiſirten Singvögel Vertrauen zu dem neuen Platze, ſiedeln ſich neben dem Menſchen an, der ihnen im ſtillen und faſt klangloſen Urwalde Bahn machte, und erfreuen ihn für ſeinen Fleiß durch ſchönen Geſang, fangen ihm aber auch die ſeinen Pflanzungen ſchädlichen Inſekten weg. Eines Frühjahrs ſagt dann wohl der eingewanderte Farmer zu den Seinigen: da ſitzt in unſerer Wieſe ein ſchwarzer Vogel und ſingt ſo ſchön, wie ich hier noch nichts gehört habe. Was mag das für einer ſein? Von ſeiner Familie, ſelbſt von ſeinen eingewanderten Nachbarn, wenn ſie nicht ſchon längere Zeit in Amerika ſind, kann es ihm Niemand ſagen, aber der Vogel ſelbſt ſagt es ihm, denn er fügt jeder längeren Strophe ſeines Geſanges einen mit vielem Ausdruck klangvoll, zart und ſchmelzend geſungenen Refrain bei, nach welchem er den ihm von den Amerikanern gegebenen Namen trägt: Bo⸗bo⸗link⸗um. Der Bo⸗bo⸗link⸗um iſt etwa ſo groß wie unſer Finke, ſieht glänzend ſchwarz aus mit etwas Weiß auf dem Rücken und beſitzt im Nacken einen eigenthümlichen kleinen Toſt gelblichweißer Federn, den er bürſtenartig aufſträuben kann. Das Weibchen iſt nur grau. Es brütet im Graſe, während der Gatte auf einem nahen Zweige ſitzt, und indem er die Flügel⸗ chen erhebt und ſich zuweilen nach dem Weibchen hin verneigt, ihm die zärtlichſten Liebeslieder ſingt. Oder er ſchwingt ſich über die grüne von Phlox und andern Blumen blühende Wieſe ſingend in die ſonnige Luft, welchem Beiſpiele augenblicklich einige andere derſelben Art zu folgen pflegen, ſo daß es von allen Seiten auf das Herrlichſte tönt und ſchallt. Im Geſange des Bo⸗bo⸗link⸗um wechſeln flötende Töne mit dem klang⸗ vollſten Geſchmetter und mit Klängen ab, welche an Zartheit und Reinheit mit denen einer Glasharmonika oder ſilbernen Glocke wetteifern, und es liegt ein Jubel und Liebesglück in dieſem Geſange, wie ich es von keinem andern Vogel gehört habe. Sehnſucht, wie in dem Liede unſerer Nachti⸗ gall, iſt nicht darin, aber Glück und Freude. Man kann ihn überhaupt den Sänger der Liebe nennen. Etwas Zärtlicheres als ſein Lied und ſein Gebahren iſt nicht zu denken. Faſt immer begleitet er ſeinen Geſang mit zierlichen Bewegungen, und ſelbſt gegen den Menſchen iſt er zuthunlich und artig. Wenn er auf dem Dache eines Farmhauſes oder einer Scheune ſitzt und Jemanden, den er kennt, vorübergehen ſieht, ſo trippelt er ſingend nach demſelben hin, bis zur Giebelſpitze, hebt die Flügelchen ein wenig und verneigt ſich zu wiederholten Malen, immer ſingend und ſein melo⸗ diſches Bo⸗bo⸗link⸗um dem Bekannten zurufend. Im Herbſt wechſelt er ſein Kleid und bekommt dann rothes Gefieder. Ob er in dieſer Geſtalt der ſogenannte Reißvogel des Südens iſt, wohin er für die Zeit des Winters zieht, weiß ich nicht, es wird aber behauptet. Jedenfalls würden wir auf dieſen Vogel eben ſo ſtolz als die Amerikaner ſein, wenn er unſere Wieſen ebenſo belebte wie die nordamerikaniſchen. . R “ 3 ⸗ Poe poreeei u Ie l == — —— Hrn. D. O. S. in W. Zuverläſſig ſchon gedruckt; wir wollen jedoch Recherchen anſtellen. Hrn. Alb. W. in F. Wir haben ſchon oft derartige Verſuche, das Deutſche phonetiſch zu ſchreiben, auftauchen ſehen; aber ſie haben nirgends Boden gewonnen. Wir müßten mit der ganzen Literatur der Vergangenheit brechen und unſere Kinder eine doppelte Schrift, Vergangenheits⸗ und Zukunftsſchrift, erlernen. Hrn. E. W. in K. Die Nachricht kam uns erwünſcht. Wir werden das Porträt im nächſten Hefte bringen. Empfehlen Sie uns P., dem wir nächſtens das Gewünſchte ſenden werden. Frl. H. H. in F. Gönnen Sie uns noch einige Zeit. Wir haben bereits Schritte gethan, doch iſt das nicht ſo bald geſchehen, als Ihre Sehnſucht wohl erwartet. Hrn. Anton v. F. in L. Durch eine Zeichnung wäre das wohl kaum allein möglich: die Beſchreibung iſt abſolut nothwendig. Wir wollen dann gerne das Unſrige thun. . Hrn. Verw. P. in O. Sie finden nähere Auskunft in dem Buch der preußi⸗ ſchen Generale von Glaſenapp in Berlin. Frau Gräfin H. in L. Von Brillat⸗Savarin'’s Physiologie du Goüt exiſtirt allerdings eine illuſtrirte Ausgabe, welche bei Furne in Paris 1864 erſchienen iſt. Hrn. Dr. L. M. in W. Sie haben ſich doch verrechnet: das iſt nach Adam Rieſe entſchieden falſch. In B.⸗B. wird allerdings geſpielt. Die dießjährige Saiſon wird die Probe machen. ann vorhen den Himn vernahnn, bäre, vo⸗ D heit zu = uuurch die und düſte H neiner Sie igkeit, ehl au R BBB D D —,é2— = — R — =— = == % — — = — — = n etſtört wr — nü dieſes ige Frant verwerfen. Frau leſen, un benerkte i was ihr i des Kopfe —, R ;R—— R R D D eri N ðUDUĩũ N BS V — S E 5= 22 E⸗ 2 ——— — = 2 — == 2 = 2 e W ND NV ́ꝗUꝛ;2„ W WNe DDDDr 2?è?ð S R D = SZ W =⸗ — — B = = = — == — , Wr, A ,,A 4 9,09 1 4 N 6 V N 9 W RN 3,8 N 6 e S,N NN N NWNS eeRee = 7 N N N N 8 P 6 N N N MRNN WV 4. NN NR Wh W KWVGeReRVeRd Res Der zukünftige Held. oε 505 G°a Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. (Fortſetzung.) V. Ich weiß nicht, war meine Tante ſich doch bewußt, mich am verfloſſenen Tage nicht ſehr freundlich behandelt zu haben, oder hatte der Kopfſchmerz allein ihre böſe Stimmung verſchuldet; als ich wenigſtens am nächſten Morgen bei ihr eintrat, empfing ſie mich ſo liebenswürdig wie noch nie zuvor. Sie erwiederte meinen Morgengruß wirklich mit einer Art von Freundlichkeit, inſoweit ihre ſtarren Züge derſelben fähig waren, und fragte mich ſogar, als ich meinen Platz neben ihr eingenommen, ob ich mich am geſtrigen Tage auch gelangweilt habe. Aus doppelten Gründen vermochte ich, wie leicht erklärlich, dieſe Frage nicht ohne eine kleine Verlegenheit zu beantworten und begann daher ſo ſchnell wie möglich meine Vorleſung aus dem zweiten Buche Moſe. Zu meiner Schande muß ich freilich geſtehen, daß ich nach Beendigung des Kapitels keine Ahnung mehr hatte von der Länge und Breite der zehn Teppiche, aus denen die Kinder Iſrael ihre Stiftshütte bauen, und von der Zahl und Farbe der Schleifen, mit denen ſie ſie aneinanderfügen ſollten. Dieſe Dinge hatten nicht vermocht, meinen Geiſt zu feſſeln oder mein Herz zu beruhigen, und indem ich die unbewegten Züge meiner Tante anſah, konnte ich nicht die Frage in meinem Innern unterdrücken, ob ſie wohl jemals aus ſolcher Lektüre Troſt für das ſchwere Leiden ihres Lebens geſchöpft habe, oder ob ſie vielleicht nur eine tägliche Pflicht dadurch zu erfüllen glaube. Herr Wilde wurde jetzt angemeldet, und wo möglich noch eiliger als am vorhergehenden Tage flüchtete ich mich in die Fenſterniſche. Ich dankte dem Himmel für dieß Aſyl, denn als ich den Ton der bekannten Stimme vernahm, fühlte ich deutlich, daß ich heute ſchwerlich im Stande geweſen wäre, vor den ſcharfen Augen der Schloßherrin meine volle Unbefangen⸗ heit zu bewahren. Ich erlaubte mir indeſſen einen vorſichtigen Blick durch die Ritze des Vorhanges und überzeugte mich, daß der Daumen des jungen Mannes verbunden war. Er ſelber ſah noch blaß aus, dabei ernſt und düſter, wie ich ihn oft geſehen, und jetzt, da er von Neuem die Lippen zu einer Erwiederung öffnete, erregten auch ſeine Worte meine Aufmerkſamkeit. „Sie werden verzeihen, gnädige Frau,“ ſprach er mit einer kalten Feſtigkeit, die ſich Gehör erzwingt, „daß ich noch einmal gegen Ihren Befehl auf die Sache zurückkomme, aber die Verhältniſſe ſind in dieſem Jahre durchaus anders, als in den vorhergehenden. Die räthſelhafte Krankheit, von der während des vergangenen Jahres die Kartoffelernte zerſtört wurde, bedroht ſie auch jetzt, und da die Leute faſt ausſchließlich auf dieſes Nahrungsmittel angewieſen ſind, ſteht ein wirklicher Nothſtand bevor. Ich erlaube mir daher, heute wiederum die Maßregeln gegen einen ſolchen in Vorſchlag zu bringen, die ich Ihnen ſchon früher darlegte, gnä⸗ dige Frau, und ich bitte dringend, ſie nicht ohne ernſtliche Ueberlegung zu verwerfen. Die Folgen möchten ſonſt unberechenbar ſein.“ Frau von Eberſtein hatte ihren Oberverwalter ſeine Worte beenden laſſen, und ihre Züge veränderten ſich, ſo lange er ſprach, kaum, nur bemerkte ich, wie ihre feinen Lippen ſich mehr und mehr zuſammenzogen, was ihr im Verein mit einem leichten Senken der Augenlider und Erheben des Kopfes einen unbeſchreiblich erhabenen, ſelbſtbewußten Ausdruck gab. „Ich hatte Sie doch erſucht, nicht auf dieſe Sache zurückzukommen,“ erwiederte ſie ſcharf, aber ohne eine Spur von Ungeduld. „Ich bin durchaus über die genannte Sache unterrichtet und habe die Ueberzeugung, daß, wie es viele Jahre gegangen, es auch im gegenwärtigen gehen wird. Sie wiſſen, wenn in Wahrheit Hülfe Noth thut, habe ich es nie daran fehlen laſſen. Auf meinen Gütern iſt noch kein Menſch verhungert. In altbewährten Einrichtungen werde ich einiger mißrathenen Kartoffeln wegen keine Aenderung vornehmen.“ Die alte Dame ſtrich nach dieſer Rede mit den ſchmalen Fingern die dicken Falten ihrer ſchweren, ſchwarzen Seidenrobe glatt und ließ ſo über⸗ legen, ſo unbeweglich den Blick der großen grauen Augen daran hin⸗ gleiten, als verlohne es ſich nicht der Mühe, an abgemachte Dinge noch u denken. Der Oberverwalter jedoch ſchien anderer Anſicht über die Sache und entſchloſſen, ſich ſo noch nicht abfertigen zu laſſen. Ich ſah mit ſtockendem Athem, wie er einen Schritt näher trat. „Trotz Ihres Verbotes, gnädige Frau,“ begann er, „nehme ich mir die Freiheit, noch einmal auf die beſprochene Angelegenheit zurückzukommen, weil ich es für meine Pflicht halte. Ich habe gegründete Urſache zu der Annahme, daß man Sie nicht wahrheitsgetreu von all' dieſen Verhältniſſen unterrichtet hat, und ich muß Sie um die Erlaubniß dringend bitten, auch mir zu geſtatten — —“ . Weiter kam Herr Wilde in ſeiner Rede nicht, denn eine unnachahm⸗ Illuſtr. Welt. NI K. 14. liche und gebieteriſche Bewegung meiner Tante unterbrach ihn. Wäre ſie heftig geworden, hätte ſie ihm zornige und dabei ſelbſt ungerechte Worte geſagt, es würde mich nicht annähernd ſo verletzt haben, als dieſe Miene unausſprechlichen Erſtaunens, mit dem ſie die Blicke auf ihn richtete, der es wagte, ihrem Gebote entgegenzutreten; dieſes Achſelzucken, mit dem ſie ſich zur Seite wendete und in ihrem immer ruhig gehaltenen, aber hoch⸗ müthigſten Tone ſagte: „Meine Zeit iſt eingetheilt; bitte, reden wir von dem Nothwendigen. Ich wiederhole nicht gerne, was ich einmal ausge⸗ ſprochen habe,“ fügte ſie dann noch hinzu, indem ſie ein kleines Notizbuch vom Tiſche nahm, darin blätterte und eine ganz andere Gegenſtände be⸗ rührende Frage an Herrn Wilde richtete. Für einen Moment flammte ein jäher Blitz in deſſen Augen auf. Die Hand, in welcher er den Strohhut hielt, den er immer zu tragen pflegte, zuckte empor und er wurde todtenbleich. Seine Lippen öffneten ſich wie unwillkürlich und ich, zitternd, glaubte ſicher im nächſten Augenblick eine Erwiederung ſeinerſeits vernehmen zu müſſen, die gleichbedeutend mit einer Kriegserklärung gegen die Herrin von Schloß Nordeck war. Ich irrte mich. Ich ſah, wie er einen kurzen Athemzug ausſtoßend ſich bezwang; ich hörte, wie er mit höflicher Kälte auf die Frage meiner Tante ant⸗ wortete, und ließ mich, wenn auch momentan beruhigt, doch voll Verwun⸗ derung auf einen kleinen Seſſel nieder, der in der Niſche ſtand. Ich legte meinen Kopf, in dem ein völliges Chaos herrſchte, auf das Fenſterkiſſen und begann zu grübeln. Warum ertrug dieſer ſtolze, dieſer anſcheinend ſo begabte Mann immer und immer wieder ſchweigend eine ſolche Be⸗ handlung? Wo ſollte ich den Ariadnefaden ſuchen, der mich aus dem Labyrinth heraus und zu der Klarheit führte, die ich mir verſchaffen wollte? Ja, ich wollte es entſchieden, nur das Wie hatte ich noch nicht gefunden. Ich beachtete nicht mehr die Worte, die noch zwiſchen Frau von Eber⸗ ſtein und Herrn Wilde gewechſelt wurden; weder daß Letzterer ſich entfernte, noch daß Frau Bertrand hereintrat. Erſt die Stimme der Tante entriß mich meinen Träumereien. „Eliſabeth, biſt Du noch hier?“ vernahm ich plötzlich ihren Ruf, ſprang raſch auf und trat hin zu ihr. „Alſo dort hinter dem Vorhange haſt Du geſteckt?“ fuhr ſie, als ſie mich erblickt hatte, fort. „Nun, ich begreife, Kind, was ich hier zu ver⸗ handeln hatte, konnte Dich nicht intereſſiren.“ Sie nahm einen goldenen Flacon von dem neben ihr ſtehenden Tiſchchen und athmete die ſtark duf⸗ tende Eſſenz ein, die es enthielt. „Ich hätte mich beinahe ein wenig alterirt,“ begann ſie dann auf's Neue. „Immer habe ich wieder mit der Unverſchämtheit dieſes ſonſt wirklich brauchbaren Menſchen zu kämpfen und bin genöthigt, ihn in ſeine Grenzen zurückzuweiſen. Doch,“ ſie ſtellte den Flacon wieder an ſeinen Platz, „kommen Sie, Bertrand ; komm', Eliſabeth! Es iſt hohe Zeit zum Frühſtücken. Idch fühlte mich innerlich von den allerpeinlichſten Empfindungen gleich⸗ ſam zu Boden gedrückt, aber während ich der alten Frau den Arm bot, entging mir nicht der lauernde Blick, der mich aus den Augen der Haus⸗ hälterin traf, und ich hatte Selbſtbeherrſchung genug, ihr denſelben unbe⸗ fangen zurückzugeben. H ?MVMB Ich mußte an dem Tage lange Zeit bei meiner Tante bleiben und zum erſten Male wurde es mir ſchwer, an das Zimmer gefeſſelt zu ſein und meine Gedanken zu behüten, daß ſie nicht abſchweiften. Ich gab mir alle erdenkliche Mühe, fleißig an einem alterthümlichen, ſteifen Roſen⸗ bouquet zu ſticken, aber im Geiſte hörte ich das Plätſchern des Spring⸗ brunnens und ſah die perlenden Tropfen in den Kelchen der Waſſerlilien blitzen. Ich ſah den Blick von zwei dunkelblauen Augen mit ſeltſamem Ausdruck auf mir ruhen und fuhr erſchrocken zuſammen, als meine Tante mich voll Verwunderung fragte, warum ich denn grüne Seide mitten in ein purpurrothes Roſenblatt ſticke. Als ich gegen Abend frei war, ging ich in den Garten. Ich hatte mir vorgenommen, wenn ich Herrn Wilde ſehen würde, mich nach ſeiner Wunde zu erkundigen; das glaubte ich ihm doch ſchuldig zu ſein. Ich ſah ihn aber nicht und auch an dem nächſten und an dem dann folgenden Tage nicht. Ich wollte mir einreden, daß ich darüber erfreut ſei, weil ich ihn alſo auch nicht anzureden brauchte, und ertappte doch mitunter meine Blicke, wie ſie ſuchend umherirrten, und kehrte immer enttäuſcht und end⸗ lich ſogar niedergedrückt in's Schloß zurück. Es ſchien mir, als ob er mich abſichtlich vermeiden wolle, und das that mir weh! Wodurch hatte ich es verdient, oder was ſollte ich thun? Erfüllt von trüben Gedanken und recht rathlos in mir wanderte ich gegen Abend des vierten Tages nach der Lindenterraſſe, und als ich dicht davor um die letzte Ecke des Weges bog, ſtand plötzlich der Gegenſtand all' meines Nachſinnens vor mir und gerade in dieſem Augenblick ſo ganz unerwartet, daß ich vollſtändig außer Faſſung und bis über die Ohren roth einen Schritt zurügprallte. V „Ich bedaure aufrichtig, Sie erſchreckt zu haben, gnädiges Fräulein,“ redete mich Herr Wilde nach der erſten Begrüßung an. 82 o0 506 2⁵° Ich ſchöpfte hoch Athem, und als ich dann aufblickte in ſein ernſtes und doch jetzt nur Freundlichkeit und Güte verrathendes Geſicht, empfand ich, wie ein unbeſchreibliches Gefühl von Glück mich durchſtrömte und warm zu meinem Herzen drang, aber verwirrt war ich dennoch und ſuchte vergeblich nach dem rechten Worte, um mein Erſchrecken zu erklären. Der junge Mann ſchien das aber gar nicht zu bemerken. „Es verſpricht ein ſo ſchöner Abend zu werden,“ nahm er wieder das Wort, „daß ich mir erlaubt habe, hier auf Sie zu warten, gnädiges Fräulein. Vielleicht würde es Ihnen gefallen, heute den Krähenberg zu erſteigen. Bei der klaren Luft muß die Ausſicht oben vorzüglich ſein, und ich ſtehe vollkommen zu Ihrer Dispoſition.“ Ich ſchüttelte energiſch den Kopf und erwiederte ſchnell: „Ich mag nicht mehr daran denken, Herr Wilde, und ich habe alle dieſe Tage ſo gewünſcht, Sie zu fragen, wie es Ihnen geht und beſonders Ihrem ver⸗ wundeten Daumen.“ „Sie ſind zu gütig. Er befindet ſich wirklich ganz nach Wunſch,“ lautete die Antwort, „und ich bitte Sie inſtändigſt, des kleinen Zwiſchen⸗ falles wegen nicht auf einen Spaziergang zu verzichten, von dem Sie ſich doch Freude verſprachen.“ Für mich war das indeſſen kein kleiner Zwiſchenfall geweſen in mehr als einer Hinſicht. „Bitte, zeigen Sie mir Ihren Finger!“ begann ich auch daher wieder mit Hartnäckigkeit. Herr Wilde ſtreckte mir ſeine Hand entgegen. Der Daumen war, wie ich ſchon am Morgen bemerkt, nicht mehr verbunden und ſchien auch wieder vollſtändig geheilt, nur der Nagel war kohlſchwarz. Ich erſchrak, und meine Züge mochten wohl verrathen, was in mir vorging, denn der Ober⸗ verwalter, indem er ſeine Hand zurückzog, ſprach raſch: „Wollen Sie mir eine wirkliche Gunſt erweiſen, gnädiges Fräulein, ſo reden Sie nicht mehr davon. Ich verſichere Ihnen, daß ich keinen Schmerz mehr empfinde, und möchte doch nicht gerne glauben, daß Sie mich für einen vollſtändigen Schwächling halten. Und dann bitte ich Sie nochmals ernſtlich, dieſen ſchönen Tag nicht verſtreichen zu laſſen, ohne Ihren letzthin durch mich vereitelten Vorſatz auszuführen. Soll ich Ihnen denn den Beweis ſchul⸗ dig bleiben, daß ich auf etwas weniger unvorſichtige Weiſe ein Thor zu öffnen verſtehe?“ Ein faſt heiterer Ausdruck, der ſeltenſte Gaſt auf ſeinem ernſten Antlitz, belebte daſſelbe bei dieſen Worten auf ſo gewinnende Weiſe, daß ich in mir auch keine Spur von Widerſtandskraft mehr fand, um ſie ſolcher liebenswürdigen Aufforderung entgegenzuſetzen, und ich erklärte mich zu Allem bereit, was der junge Mann von mir verlangte. Sein gehaltenes und ruhiges Weſen hatte auch mir meine Sicherheit vollkommen zurück⸗ gegeben. Leicht und froh ſchritt ich voran nach dem Springbrunnenplatze hinunter, und die Gitterpforte ſpielte uns dieſes Mal glücklicherweiſe keinen ſchlimmen Streich. „Wollen Sie erlauben, daß ich Ihnen den Weg zeige?“ fragte mich, als ich hindurch und auf den Wieſenpfad getreten war, Herr Wilde. Ich fühlte, wie ich vor Freude erröthete, aber ich gewann es über mich, ihm einfach zu antworten, daß er mich dadurch nur zum Danke ver⸗ pflichten köünne. Wir wanderten dann ſchweigend neben einander fort. Ein friſcher Windhauch ſtrich zu beiden Seiten unſeres Weges durch das hohe, dem Schneiden nahe Gras, daß es ſich leiſe hob und ſenkte, und viel tauſend freundliche Blumenaugen ſchauten mich daraus hervor grüßend an. Wie ſchön, wie ſchön! Ich genoß die Gegenwart in vollen Zügen und ſuchte zu vergeſſen, daß es auch eine Vergangenheit und Zukunft gab. Am Fuße des Berges angekommen, ſagte mein Begleiter: „Unſer Pfad wird hier ziemlich ſteil und ein wenig ungebahnt; möchten Sie ſich nicht auf meinen Arm ſtützen, gnädiges Fräulein?“ Ich kam ohne Widerrede dieſer Aufforderung nach, und als ich zum erſten Mal ſo neben ihm hinſchritt, empfand ich tief in meinem Herzen, wie ſchrankenlos ich dieſem Manne vertraute; wie ich hätte fortwandern können auf ſein Geheiß blindlings, durch die halbe Welt, ohne auch nur ein einziges Mal zu fragen — „Wohin?“ Unſer Weg war in der That etwas ſteil, aber ich erinnere mich, daß er mir trotzdem weder läſtig noch weit erſchien, und als wir oben in der kleinen Lichtung anlangten, die ich von unſerem Garten aus geſehen hatte, und vor welcher der Berg an einer Seite jäh und kahl abfiel, freute ich mich wie ein Kind über die ſchöne Fernſicht, die ſich uns darbot und die noch meine Erwartungen übertraf. Mein Führer zeigte und nannte mir alle bemerkenswerthen Punkte der Umgegend, und ich wurde nicht müde, zu fragen und mich unterrichten zu laſſen. Als ich mich aber doch endlich ſatt geſehen und hinlänglich orientirt hatte, begann ich mich in nächſter Nähe umzuſchauen, und Herr Wilde, als habe er meine Gedanken errathen, deutete auf einen weichen Raſen⸗ fleck und ſagte: „Der ſich hebende Boden bildet zwiſchen jenen Baum⸗ wurzeln einen natürlichen Ruheſitz; wollen Sie ſich nicht ein wenig darauf niederlaſſen, um ſich zu erholen?“ . .* Dieſe Aufforderung war ganz meinen Neigungen entſprechend; bevor ich ihr jedoch Folge leiſtete, erwiederte ich fröhlich: „Sehr gerne, Herr Wilde, wenn Sie ſich ebenfalls einen Platz ausſuchen und ſich ſetzen wollen.“ Der ſo Angeredete ſuchte aber nicht lange. Er nahm ohne Weiteres auf dem Stumpf einer umgehauenen Buche Platz, und ich fühlte mich auf meinem improviſirten Sitze ſo wohl, daß ich ihn nicht mit einem Thronſeſſel vertauſcht haben würde. Ich ſah hinüber zu meinem ernſten Begleiter, deſſen Blicke nachdenklich an den fernen Berghöhen hafteten, und da er etwas ſeitwärts und in der Weiſe vor mir ſaß, daß gerade ſein Profil mir zugewendet war, be⸗ trachtete ich ihn genau, wie ich es noch ſelten und höchſtens durch die Ritze des Fenſtervorhanges in dem halbdämmerigen Zimmer meiner Tante gewagt hatte. Sein ſehr reiches und ziemlich nachläſſig zurückgeſtrichenes Haar war ſchön dunkelblond, der Bart aber, der ſein Geſicht voll umgab und ſeine Oberlippe bedeckte, um ein Bedeutendes heller. Ob andere Menſchen dieſes Geſicht, welches auf ein Alter von ſechsundzwanzig bis dreißig Jahren ſchließen ließ, und deſſen Züge ſo viel Feſtigkeit und Energie verriethen, ſchön genannt haben würden, vermag ich nicht zu entſcheiden. Vielleicht waren die Linien deſſelben nicht ganz regelmäßig genug dazu; ich weiß es nicht. Daß es aber für mich auf der ganzen weiten Welt kein anderes gab, welches zu betrachten mich mit ſo innigem Vergnügen erfüllen konnte, das empfand ich deutlich, und ich wußte jetzt, daß ich ihn liebte, ihn, der ſchweigend da vor mir ſaß. Ja, ich liebte den ernſten Mann, von dem ich noch bis vor kurzer Zeit ſo wenig Freundlichkeit erfahren hatte, daß ſeine Nähe mich mit Scheu erfüllte und ich ihn zitternd kommen ſah; und doch hatte ich, wie ich jetzt begriff, ihn ſchon damals Was konnte mich nur ſo wider Willen ſo mächtig zu ihm hin⸗ gezogen haben? Ich verſuchte nicht die Löſung des alten und doch ewig neuen Räthſels. Ich lauſchte nur voll Seligkeit auf die Offenbarung meines Herzens wie auf ein neu verkündetes Evangelium und ſagte mir, daß, was er mir war, ein Anderer mir niemals ſein würde und könnte. Mochte jetzt geſchehen, was da wollte, wie einen Schatz trug ich dieß Bewußtſein in mir. Ich glaubte in jenem Augenblick, es könne keinen Wunſch mehr auf der Erde für mich geben, meine Seele ruhte aus im Glück, und nie würde ich dieß Schweigen unterbrochen haben, welches mich ſo vollkommen befriedigte, da es mir erlaubte, ungeſtört die theuren Züge zu betrachten. Kein Sterblicher aber hat noch das Zauberwort gekannt, durch welches die entfliehende Zeit, auch wo ſie uns die duftigſten Roſen ſtreut, ſich gebieten ließe, zu verweilen. Der Gegenſtand meiner ſtillen Träume ſelbſt machte ihnen für jetzt ein Ende. Mit der ausgeſtreckten Hand hinüberdeutend nach Schloß Nordeck, welches ſich von hier aus mit dem Altan, den hübſchen Blumen⸗ partieen davor und dem Springbrunnenplatze wirklich freundlich aus⸗ nahm, ſagte er, indem er ſich zu mir wendete: „Sie langweilen ſich doch gewiß oft ſehr in jenem alten Hauſe.“ geliebt. Bei der plötzlichen Anrede von den Lippen Desjenigen, mit dem ſich ſoeben noch alle meine Gedanken beſchäftigt hatten, fühlte ich, wie eine verrätheriſche Röthe mir in die Wangen ſtieg. Das Bewußtſein jedoch von dem, was in mir vorging, erweckte zugleich in meiner Seele den Inſtinkt des Weibes, der vor allen, auch den geliebteſten, Augen mit heiliger Scheu zu verbergen ſtrebt, was ſich ſelber einzugeſtehen das Herz noch ſo zaghaft iſt. Und ich ſollte mich langweilen in jenen Mauern, die meine ganze Welt von Glück und Liebe umſchloſſen! „O nein,“ rief ich daher auch raſch, wieder vollkommen Herrin meiner Bewegung und, wie ich hoffte, auch meiner widerſpenſtigen Blicke, die nur zu leicht, das wußte ich wohl, Alles ausplauderten, was mit Worten zu verrathen ich mich ſorgfältig hütete. „Ich fühle mich ſehr wohl darin; und warum ſollte ich es auch nicht?“ . Die blauen Augen ruhten nachdenklich und forſchend auf mir: „Weil es mit hundert jungen Mädchen an Ihrer Stelle ſo ſein würde.“ „Das kann ich nicht beurtheilen,“ erwiederte ich, während ich die kleinen Epheublätter, die mir zur Seite ihre Spitzen aus dem Mooſe hervorſtreckten, abpflückte und zu einem Kranze ineinander zu ſtecken begann. „Mein Vater hat mir immer geſagt, daß die Menſchen, die ſtets über Langeweile klagen, ſich ſelber ein Zeugniß von Geiſtesarmuth ausſtellen, und überdieß kenne ich ſie wirklich kaum. Sie wiſſen nicht, wie leidenſchaftlich ich die freie Natur liebe.“ J „Dieſelbe vermag jedoch nicht den Umgang mit Menſchen zu erſetzen.“ „Und bin ich denn von demſelben abgeſchloſſen?“ Unwillkürlich und raſch ſchlug ich bei den letzten Worten die Blicke zu meinem Nachbar auf, ſenkte ſie aber ſchleunig wieder, denn die ſeinigen waren auf mich gerichtet, als vermöchten ſie im Grunde meiner Seele zu leſen. Er that einige Fragen an mich über mein vergangenes Leben, nicht in einer Weiſe, die kalt und förmlich wie früher war, aber doch ernſt, viel ernſter als junge Leute ſonſt wohl mit einander zu reden pflegen. Daß er aber vermied, in ſeinen Worten einen Unterſchied unſerer beider⸗ ſeitigen Lebensſtellung gefliſſentlich zu betonen, wie er es ſonſt immer gethaͤn, entging mir nicht, und das berührte mich wohlthuend. Froh über⸗ — — 2—— —2 — —— R — hie ern ſei UV er iher, iit ſete bedet⸗ ſolſ nme oασ 507 ◻ haupt, ein Thema gefunden zu haben, welches das ängſtliche Achtgeben auf mich nicht verlangte, und von dem ich mich doch ſtets ſo warm ange⸗ regt fühlte, erzählte ich zwanglos von den Tagen meiner Kindheit und dem Zuſammenleben mit meinem Vater. Wie aufmerkſam Herr Wilde zuhörte, verrieth mir immer von Zeit zu Zeit ein Wort, eine Frage, die er dazwiſchen warf, oder wodurch er, wenn ich ſtockte, mich zum Fortfahren zu veranlaſſen wußte. . Ich denke, allmälig mußte ich ihm ſo ein ziemlich treues Bild meiner Vergangenheit entworfen haben. „Aber was hatte denn Ihren Herrn Vater zu ſolcher vollſtändigen Abſonderung von ſeiner Familie bewegen können?“ fragte er mich da plötzlich. Ueberraſcht ſchaute ich auf und in ſein mit Spannung mir zugewen⸗ detes Antlitz. Wem auf der Welt ſonſt würde ich das Recht eingeräumt haben, ſo in meine intimſten Familienangelegenheiten einzudringen? Ich war nichts weniger als geſchwätzig in dergleichen Dingen, ob es aber eine Falte in meinem Herzen oder Gedächtniſſe gab, die der Blick jenes dunkel⸗ blauen Augenpaares mir gegenüber nicht an's Licht zu ziehen vermochte, das wage ich noch heute nicht zu behaupten. „Mein Vater,“ erwiederte ich nach kurzem Beſinnen, „war mit ſeiner ganz hochadeligen Sippſchaft entzweit, weil er ein armes, bürgerliches Mädchen geheirathet hatte.“ „Ah,“ machte Herr Wilde und richtete ſich aus ſeiner nachdenklichen Stellung empor, „Sie ſind alſo die Tochter einer bürgerlichen Mutter?“ „Ja, das bin ich,“ war meine Antwort, und als ich dabei ruhig und feſt zu ihm aufblickte, ſchien es mir keineswegs Unzufriedenheit zu ſein, was ſich in ſeinen ausdrucksvollen Zügen abſpiegelte, aber ich las in den⸗ ſelben auch mehr als eine, vielleicht nur aus Zartgefühl zurückgehal⸗ tene Frage. „Mein Vater,“ fuhr ich deßhalb fort, „lebte nach Beendigung der Freiheitskriege und nachdem er von einer ſchweren bei Waterloo erhaltenen Wunde geneſen war, in der preußiſchen Garniſonsſtadt M., und hier lernte er auch meine Mutter kennen. Sie war gut, liebenswürdig und ſchön, und dennoch, da mein Vater den Entſchluß, ſie als Gattin heimzu⸗ führen, ſeinen Verwandten mittheilte, erregte das einen wahren Sturm von Entrüſtung unter ihnen; ja, als man den Ernſt dieſes Entſchluſſes anerkennen mußte, ſelbſt von Erbitterung. Beſonders meine Großmutter, die eine ſehr ſchöne und auf ihren alten Adel ſtolze Dame geweſen ſein ſoll, gerieth außer ſich über den Ungehorſam ihres Sohnes, und vielleicht war ſie es, die durchzuſetzen wußte, daß er mit einer unbedeutenden Summe So ſchmerz⸗ abgefunden und förmlich aus der Familie verſtoßen wurde. lich das Alles auch meinem Vater war, konnte es doch ſeine Feſtigkeit nicht einen Augenblick erſchüttern. Er ſah freilich ein, daß auch die Stellung, die er in M. einnahm, nach ſeiner Verheirathung unhaltbar wurde, er kam daher um ſeinen Abſchied ein und kaufte, als er ihn erhalten, das kleine Gut in Holſtein, an welches ſich meine erſten glücklichen Jugend⸗ erinnerungen knüpfen. Er fand in der Liebe meiner Mutter für das Verlorene reichliche Entſchädigung, aber es traf ihn doch tief ſchmerzlich, als bald nachher ſeine beiden Eltern ſtarben. Die letzte ſtille Hoffnung auf Verſöhnung mit ihnen, die er möglicherweiſe noch im Herzen getragen, war ſomit vernichtet, jedes Band zwiſchen ihm und den Seinigen zerriſſen.“ „Und hatte er keine Geſchwiſter?“ fragte, als ich hier innehielt, mein aufmerkſamer Zuhörer. „Er hatte einen älteren Bruder, mit dem er aber nie recht zu ſym⸗ pathiſiren vermocht, und wie Sie denken können, trennten die Ereigniſſe Beide um ſo vollſtändiger, da faſt das ganze Erbtheil des Einen jetzt dem Andern mit zugefallen war. Dieſer Bruder, der den Intentionen der Eltern ein beſſeres Verſtändniß entgegenbrachte und nach ihrem Wun⸗ ſche dem hochadeligen Wappenſchilde durch die Wahl ſeiner Gemahlin keine Schande machte, iſt gleichfalls ſchon hinübergegangen in das Land, wo es keine Rangklaſſen mehr gibt, wo die Neigungen des Herzens nicht nach einem Fetzen alten Pergamentes abgewogen werden. Seine Nachkommen leben auf den großen Familiengütern in Preußen, für mich aber ſind ſie ſo wenig in der Welt, als ich für ſie.“ Ich hatte mich nicht enthalten können, durch meine letzten Worte eini⸗ germaßen die Bitterkeit zu verrathen, mit der mich immer dieſe Erinne⸗ rungen, die meines Vaters Leben vergiftet hatten und die ich ſonſt zu fliehen ſuchte, erfüllten. Ich ſchwieg, indem meine Finger achtlos die Blätter in meinem Schooße zerpflückten, und indem ich fühlte, wie eine Thräne des Zornes, die ſich von meinen Wimpern löste, darauf nieder⸗ tropfte. „Nach Allem, was Sie mir mitgetheilt,“ nahm da nach längerer Pauſe Herr Wilde wieder das Wort, „wundert es mich, Sie doch jetzt hier im Hauſe einer Verwandten zu ſehen.“ Ich ſtrich mit der Hand über meine Augen und richtete ſie auf den ernſten Sprecher. „Das iſt etwas Anderes,“ ſagte ich. „Frau von Eber⸗ ſtein iſt die Couſine meines Vaters, und es iſt ſein letzter Wille, der mich zu ihr geſendet hat.“ „Wurden ihm denn hinſichtlich ſeiner Heirath von ihr freundlichere Geſinnungen bewieſen, als von den übrigen Verwandten?“ fragte hier wieder Herr Wilde, und der Ton ſeiner Stimme verrieth mir deutlich ſeinen Unglauben an die Bejahung dieſer Frage. B „Das wohl nicht,“ erwiederte ich, die Augen niederſchlagend, „aber mein Vater hatte in ſeiner Jugend leichter und angenehmer mit ihr als mit dem eigenen Bruder verkehrt. Zu einer Bitte an ſie konnte er ſich trotz des Vorgefallenen entſchließen.“ Nur leiſe und widerſtrebend fanden dieſe Worte ihren Weg über meine Lippen, und die Wangen brannten mir in dem deutlichen Bewußtſein des Blickes, der feſt und prüfend auf mir ruhte. „Und war denn eine ſolche Bitte durchaus nothwendig?“ vernahm ich da faſt ſcharf eine zweite Frage. Ich ſtieß einen Seufzer aus. Dieſe Auseinanderſetzungen erregten mir die peinlichſten Empfindungen, aber dennoch bekämpfte ich ſie und fuhr fort: „Sie wiſſen aus meinen Mittheilungen, daß nach den traurigen Erlebniſſen, die meinen Vater betroffen, er nach H. überſiedelte. Unſer geringes Vermögen ſchmolz durch ſeine Krankheit im Laufe der Jahre gänzlich zuſammen, und, ſich ſeinem Ende nahe fühlend, ängſtigte der Gedanke den guten Vater, daß er mich arm und einſam, ohne Schutz und Stütze, in dieſer Welt zurücklaſſen mußte. Da hat er ſich ohne mein Wiſſen, aber ſo wie ich ihn kannte, gewiß nicht ohne ſchweren Kampf mit ſich ſelber, an Frau von Eberſtein gewendet und ihr mein Schickſal an's Herz gelegt. Erſt da ihre Antwort, und zwar über Erwarten gün⸗ ſtig, eingetroffen war, unterrichtete er mich zugleich mit dieſer von dem gethanen Schritte, und in Wahrheit, wäre ich für ſonſt nichts meiner Tante zum Danke verpflichtet, ſie würde ſich einen ewigen Anſpruch auf denſelben erworben haben durch die Beruhigung, mit welcher dieſe Ant⸗ wort die letzten Lebenstage meines Vaters erfüllte. Da ſehen Sie,“ fügte ich dann nach einer kurzen Pauſe langſam hinzu, „wie es gekommen iſt, daß ich mich in jenem alten Hauſe befinde trotz der Vergangenheit.“ Ein längeres und drückendes Schweigen folgte meinen Worten. „Und würden Sie es für ein ſo großes Unglück gehalten haben,“ fragte darauf mit einmal mein Begleiter, und ſeine Stimme klang ſtrenge, faſt rauh, „ſich ſelber einen Weg durch die Welt zu ſuchen, anſtatt den erbetenen Schutz einer hochmüthigen Verwandten anzunehmen?“ Wie von einem Dolchſtich getroffen zuckte ich zuſammen, und dießmal war es eine brennende Purpurglut, die ſich über mein Antlitz ergoß, aber zugleich bäumte mein Gefühl ſich auf gegen dieſen mit Bitterkeit gemachten Vorwurf. Ich drängte die Thränen, den aufſteigenden Schmerz darüber, daß er, den ich liebte, ſo zu mir ſprechen konnte, in mein Herz zurück und ſchaute ihn mit blitzenden Augen an. Er war bleich und ſeine zu⸗ ſammengepreßten Lippen verriethen eine unterdrückte Bewegung, aber ich ließ mich jetzt durch nichts ſtören. „Nein,“ ſagte ich und zwang meine anfangs bebende Stimme zur Feſtigkeit. „Nein, ich würde es für kein Unglück gehalten, ſondern es muthig verſucht haben, obgleich es für ein junges, alleinſtehendes Mäd⸗ chen, welches in keinem Fache ſo Bedeutendes gelernt hat, um einen ſiche⸗ ren Plan darauf bauen zu können, nicht eben leicht ſein mag, dieſen Weg durch's Leben zu finden. Ich beſitze Muth und guten Willen genug zu dem Verſuch. Ja, hätte ich früh genug von dem Briefe an meine Tante gewußt, er wäre höchſt wahrſcheinlich nie abgeſchickt worden. Mein Vater hat gehandelt, ohne mich zu fragen, wozu er am Ende das Recht hatte, und ſein letzter Wille iſt mir heilig und ſoll es bleiben. In ſeiner Todes⸗ ſtunde habe ich ihm geloben müſſen, nach Schloß Nordeck zu gehen, und ich hoffe mit Gottes Hülfe weder hier noch ſonſt irgendwo etwas zu thun, was ſeines Andenkens und meiner ſelbſt unwürdig wäre.“ (Fortſetzung folgt.) Wie Prinz Heinrich Kegel ſchiebt. Von Wilhelm Petſch. Einſam im alten Berlin liegt das große Schloß des Prinzen Heinrich von Preußen in ſeinem wilden Garten, den eine ſchon altersmürbe Mauer umſchließt. Oede herrſcht in den Hallen des Rieſenſchloſſes, Oede in dem ſtillen Parke. Der Beſitzer, der geprieſene Bruder des großen Königs, weilt in Rheinsberg. Nur die Gemahlin, die bald nach ihrer Vermäh⸗ lung verlaſſene Gemahlin des Helden, die Prinzeſſin Wilhelmine von Heſſen⸗Kaſſel, bewohnt mit ihrem kleinen Hofſtaat das Rieſen⸗Palais, deſſen linker Flügel bereits die Spuren der Verwahrloſung zeigt. Da iſt dieſer Flügel und der weite, ſtille Garten ein prächtiger Tummelplatz für die lebensfrohe Jugend, und Heinrich Kray, der friſche Enkel des Kaſtel⸗ lans, verſammelt oft ſeine Spielgenoſſen um ſich. Da reitet eben Gubitz, der dreizehnjährige Freund aus dem Spukhauſe, auf der Mauer, und ſieht 508 ⁵ ſich lauſchend nach ſeinen Genoſſen um; denn wenn die greiſe Herrin des Schloſſes, von ihrer Hofdame und ihren drei Hündchen begleitet, unter den mächtigen Baumkronen luſtwandelt, dann darf Niemand den Park betreten. Hinter der Gartenmauer liegt der Bauhof, ein Stadttheil, der nur mit wenigen Häuſern bebaut, vernachläſſigt und ungepflaſtert iſt. Im Winter iſt durch den Schmutz kaum ein Fußſteig zu finden. Berüchtigt in der ganzen Reſidenz iſt das Spukhaus, eine Ruine, die mit ihren zer⸗ trümmerten Fenſterſcheiben und ihrem verwitterten Geſtein ſchauerlich nach dem öden Schloßgarten hinüber ſchaut. Der Diener eines reichen Herrn legte einſt in auflodernder Rache das Feuer an und wurde nach dem Ge⸗ ſetze als Brandſtifter öffentlich vom Henker verbrannt. Dem Herrn ſchlug darüber das Gewiſſen; er verfluchte das Haus und ließ die Ruine ſtehen. Der Volksglaube ließ ihn zur Strafe durch den öden Bau nachtwandeln. Hier wohnte nebenan Johann Chriſtoph Gubitz, Schriftſetzer bei Unger, deſſen dreizehnjähriger Sohn eben auf der Schloßmauer reitet. „Die Prinzeſſin kommt — bleib fort!“ ruft ihm Heinrich Kray zu. „Doch morgen kommt der Prinz zur Muſterung — da helfen wir Schrippen vertheilen!“ — Alljährlich, wenn Muſterung anbefohlen iſt, kommt Prinz Heinrich von ſeinem Rheinsberg auf einige Tage herüber; ſo auch 1799. Sein Regi⸗ ment ſtellt ſich im Schloßvorhofe an der Straßenſeite auf, der Prinz, von ſeinen Offizieren umringt, tritt auf den Gitterbalkon des Mittelſchiffes, vom tauſendſtimmigen Hurrah der Soldaten begrüßt, und nun läßt der Feldherr jedem ſeiner Leute, um ihnen ſeine Zufriedenheit zu beweiſen, eine Dreiſchrippe und den feinſten Branntwein, ein Glas Citronen⸗Liqueur, verabreichen; die Offiziere werden von ihm zu einem glänzenden Feſtmahle eingeladen, das endlich einmal das große, einſame Schloß wieder zauber⸗ haft belebt und ſtets erſt lange nach Mitternacht endet. Heinrich Kray, der Enkel des Kaſtellans, und ſeine Freunde Gubitz und Roch haben im Vorhofe fleißig Brödchen und Liqueur austheilen helfen und dafür auch ihren Antheil empfangen. Die Schrippen⸗Parade iſt zu Ende, das Regiment in ſeine Quartiere abgerückt — was nun beginnen? Die drei Spielgenoſſen durchſtreifen die Feſträume des Schloſſes, um die Herrlichkeiten für das Offiziersgelage in Augenſchein zu nehmen. So durchwandern ſie das ganze Schloß und gerathen in ihrer Abenteuer⸗ luſt auch in den verfallenen linken Flügel. Als ſie einen alten, geräth⸗ loſen Saal betraten, ruft Roch: „Hier muß es ſich herrlich Kegel ſchieben laſſen!“ „Haſt Recht, mein Junge!“ antwortet Kray. „Wartet nur einen Augenblick. Ich ſpringe ſchnell zu meinem Großvater hinunter und hole mein Kegelſpiel herauf. Dann wollen wir nach Herzensluſt ſchieben. Hier ſtört uns keine Seele!“ “ Er ſpringt davon und kommt bald wieder. Das Spiel macht ſich vortrefflich, die Kugeln rollen auf den glatten Dielen leicht dahin, und in das lärmende Gepolter der Kegel miſcht ſich das fröhliche, laute Lachen und Jubeln der kleinen Spieler. S Sie merken es nicht, daß ſich plötzlich die eine der vier Thüren, durch die ſie ſelbſt gekommen ſind, öffnet und ein Offizier ſtaunend den Saal betritt. Erſt ſein donnernder Ruf: „Was ſoll das?“ macht ſie aufmerkſam. „Der Prinz!“ ſchreit Heinrich Kray erbleichend. Die drei Spieler laſſen die Kegel liegen, werfen die Kugeln hin und eilen den drei andern Thüren zu. Ach, die ſind alle verſchloſſen! Sie haben keinen Ausweg und müſſen ſich dem Strafgericht ergeben. „Halt da! Keine Deſertion!“ ruft der Prinz den Zitternden zu. „Ich hörte Spektakel. Was macht ihr? Wer ſeid ihr? Wie kommt ihr in mein Schloß?“ „Ich bin Heinrich Kray, der Enkel des Kaſtellans, und wohne hier im Schloſſe bei meinem Großvater!“ antwortet kleinlaut der Muthigſte von ihnen. „Und dieß ſind meine beiden Freunde Gubitz und Roch, die mich oft beſuchen.“ . Der Prinz blickte ſie der Reihe nach an; ihre Angſt beluſtigte ihn. „Was treibt ihr hier in dieſem unbewohnten Flügel des Schloſſes?“ fragt er barſch weiter. „Wir haben Kegel geſchoben!“ antwortet Kray. „Kegel im Schloſſe! Es iſt zu köſtlich!“ lacht der Prinz laut auf. „Ich komme, um den unerklärlichen Spuk am hellen Tage zu belauſchen, und finde ſtatt Geiſter und Hexen drei berliner Jungen, die im alten Ritterſaale Kegel ſchieben! Nein, die Idee iſt zu köſtlich!“ Das Lachen des Prinzen verſcheucht mit Einem Schlage bei den drei Spielgenoſſen jede Angſt. „Poltrons ihr, kegelt weiter!“ ruft lachend der Prinz. Ich werde Sekretär! Wie hoch?“ „Um Geld ſpielen wir nicht, Majeſtät!“ antwortet Gubitz ſchnell. „Majeſtät?“ wiederholt der Prinz und lacht zu dieſer unerwarteten Rangerhöhung ſo herzlich, daß ihm die Thränen in die Augen treten. Eh bien!“» ſetzt er nach einer Weile hinzu. „Ich ſpiele gewiß miſe⸗ rabel. Ihr könnt's riskiren!“ Es hilft kein Sträuben, die Kegel müſſen aufgeſetzt werden, und das Spiel beginnt. Der berühmte Feldherr ſchiebt in ſeinem Schloſſe mit drei berliner Schuljungen Kegel. Doch ſo große Mühe der Prinz ſich auch gibt, es gelingt ihm kein Wurf, die Kugeln gehorchen ihm in der That miſerabel, und die Mitſpieler überflügeln ihn. Mit großer Geduld erträgt er ſein Mißgeſchick, dann zieht er lachend ſeine Börſe und wirft zwei Thaler auf das Fenſterbrett. „Ich kaufe mich los! Da theilt's!“ ruft er und geht davon. Prinz Heinrich ſtarb im Auguſt 1802. Aus ſeinem öden Schloſſe iſt die berliner Univerſität geworden, und der Kegelſaal hat ſich zum Hör⸗ ſaale der Weisheit umgeſtaltet. Die alte Gartenmauer iſt gefallen, und aus dem öden Parke iſt das Kaſtanienwäldchen geworden, das Tauſende täglich durcheilen und das mit ſeinen Ruhebänken den Eiligen zum Ver⸗ weilen einladet. Der Bauhof iſt längſt ein ſchöner, eleganter Stadttheil geworden, und das Spukhaus wurde durch das glänzende Geſellſchafts⸗ haus in Vergeſſenheit gebracht, bis auch dieſes nach fünfzig Jahren, nach tauſend und abertauſend Bällen, Feſten und Hochzeiten, ebenfalls ein Opfer des Feuers und dann ein ſtilles Wohnhaus wurde. Von den drei Spielgenoſſen des Prinzen erſchoß ſich Roch in ſeinen Jünglingsjahren; eine unerwiederte Leidenſchaft zu einer ſchönen Frau drückte dem Verzweifelnden das Piſtol in die Hand. Heinrich Kray, der luſtige Enkel des Kaſtellans, brachte es in ſeiner Beamtenlaufbahn bis zum Steuerrath, und F. W. Gubitz, Herausgeber des bekannten Volks⸗ kalenders und des Jahrbuches deutſcher Bühnenſpiele, Verfaſſer einer ganzen Reihe von Bühnenſtücken und Büchern, Theater⸗Rezenſent der Voſſiſchen Zeitung und Redakteur des einſt beliebten Geſellſchafters, wurde ein berühmter Meiſter der Holzſchneidekunſt und Profeſſor der berliner Akademie. Und Prinz Heinrich? Er ſchied ſo bald nach jener Kegelpartie, doch ſein Name bleibt in Rheinsberg, bleibt in der Geſchichte des ſiebenjährigen Krieges unver⸗ geſſen. Friedrich der Große hat dieſen ſeinen Bruder als Feldherrn be⸗ wundert und ihm bis zu ſeinem Tode ſein unbedingtes Vertrauen geſchenkt. Er gab ihm in ehrender Weiſe dieß berliner Schloß, er ſchenkte ihm ſein ſchönes, geliebtes Rheinsberg. In ſeiner Geſchichte des ſiebenjährigen Krieges ſagt Friedrich der Große bei der Schlacht von Freiberg: „Es wäre überflüſſig hier eine Lobrede auf Prinz Heinrich zu halten. Die ſchönſte, die man ihm ſpenden kann, iſt, ſeine Thaten zu erzählen. Kenner werden dabei leicht die eben ſo ſeltene, als glückliche Miſchung von Kühn⸗ heit und Vorſicht bemerken, welche die von der Natur nothwendig zu er⸗ Geiſchenden Vollkommenheiten in ſich ſchließt, um einen großen Kriegsmann zu bilden.“ In ſeinem intereſſanten, bedeutungsreichen Leben iſt dieſe Kegelpartie im berliner Palais von Anno 1799 eine reizende Epiſode. Röſſelſprung. ſtrom denn blüm⸗ Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. == 2 . „ . SHp- ipzig. — . tt undl Le 6 Q 4 ltga Gtu Jahrgang Neunzehnter KAA 2 SS , S E. 3 W D 4 — 0, R—--— — — – ☛ neöda = = S 2, =—,f E E ☛ 2 ☛ ð — — r - EZ= SS =S =— = — — E S = SEe ☛ = = = = = — — = =S — = — = = S o S= 5 S= = = — — — 2 =ͦ Se = — 83 Aus den heißen Tagen in Berlin. Originalzeichnung von Ludwig Löffler. (S. 512.) XIX. 14. N NN Illuſtr. Welt. KX N N er r 8 Rer 3 „ℳ „ Daf ſfhn⸗ Relgat . . ds Uenf 4 „, . 40 0 2% Reſeda und Roſe. Novelle von Agnes Ferne. (Fortſetzung.) Eines Abends, die Kleine war ſchon in der Geneſung begriffen, ſaßen ihr Vater und ich wieder an ihrem Bettchen und freuten uns über die nun ſo leichten und regelmäßigen Athemzüge. Die Freude mochte Herrn Lindheim beſonders mittheilſam geſtimmt haben, er redete mehr und ver⸗ traulicher mit mir, als je. Hat doch der ſtolzeſte, kälteſte Menſch zu Zei⸗ ten das Bedürfniß, ſich auszuſprechen, wenn er weiß, daß er Mitgefühl und Verſtändniß findet. „Wiſſen Sie, Fräulein Berg,“ frug er mich, nachdem wir uns über Dieß und Jenes aus Vergangenheit und Gegenwart ausgeſprochen hatten, „wiſſen Sie, was mich in der erſten, aber auch nur in der erſten Zeit, ſo ganz beſonders zu meiner nachmaligen Gattin hinzog? Es war eine Erinnerung, die ich aus Ihres Vaters Hauſe mitgebracht hatte, die Er⸗ innerung an ein Kind, ein reizendes, liebenswürdiges Kind, das auf mein Sindentenherz einen Eindruck gemacht hatte, der zwar nur flüchtig und vorübergehend war, aber doch hinreichte, um mich ähnlichen Reizen em⸗ pfänglich zu machen. Das Aeußere von Bertha Lindheim, ihr Weſen, ihre Bewegungen waren denen Ihrer kleinen Couſine nicht unähnlich. Meine Frau vereinigte damit freilich eine ſeltene Geiſtestiefe und Herzens⸗ wärme. Ich glaube nicht, obgleich ich kein Recht habe, daran zu zweifeln, daß das Kind, das ich in Ihres Vaters Hauſe ſah, dieſe Vorzüge in demſelben Grade beſaß. Wo weilt Ihre ſchöne Couſine jetzt?“ Dieſe Frage, ſo natürlich ſie war, überraſchte mich, ich geſtehe es zu meiner Beſchämung, nicht ſehr angenehm. „Bei ihrer Mutter,“ erwiederte ich, „wo ſie immer noch der Mittel⸗ punkt eines heitern, geſelligen Kreiſes iſt und die Huldigung Aller genießt, die ſich ihr nahen.“ „Entſchuldigen Sie eine unbeſcheidene Frage: — war Ihre Frau Tante nicht ganz unbemittelt, als ſie Ihres Herrn Vaters Haushalt über⸗ nahm? So meine ich wenigſtens gehört zu haben.“ „Das war ſie allerdings; doch ſind jetzt, nach meines Vaters Tode, ihre Verhältniſſe ſo, daß ſie anſtändig von ihrem Vermögen leben kann.“ „Und Sie, die Tochter des Profeſſors Berg, zogen es vor —“ „Ich bin genöthigt, mein Brod ſelbſt zu verdienen,“ erwiederte ich ſo ruhig wie möglich. * „Kann das ſein?“ rief er aus, und tiefes, inniges Bedauern lag in ſeinem Tone. „Glauben Sie mir, ich bin zufrieden mit meinem Schickſal,“ erwie⸗ derte ich, und am Ton meiner Stimme lonnte er merken, daß ich die Wahrheit ſprach. Und doch ſchien er mir nicht ſo recht glauben zu wollen. „Ein junges Mädchen von Ihrer Erziehung kann ſich hier nicht glück⸗ lich fühlen,“ meinte er etwas bedenklich, „Sie finden hier nichts von Alledem, was Ihnen in Ihres Vaters Hauſe das Leben angenehm machte.“ „Doch,“ erwiederte ich ernſt und beſtimmt, — ich wünſchte das Ge⸗ ſpräch abzukürzen, — „doch fühle ich mich zufrieden. Habe ich nicht einen Beruf, in dem ich mich nützlich machen kann, und habe ich nicht die bei⸗ den ſüßen Kinder, die ich lieben darf und die mich wieder lieben?“ Es war mir lieb, daß Herr Lindheim aufſtand und das Zimmer ver⸗ ließ, ich würde das Geſpräch nicht gerne fortgeſetzthaben. Wenn ich auch gerne, gerne zuhörte, wenn er von ſeinen Gedanken und Gefühlen zu mir ſprach, — ihm die meinigen zu enthüllen, dazu war ich zu blöde und zu ſcheu. Die kleine Bertha wurde wieder geſund. An einem ſonnigen Früh⸗ lingstag wurde ihr Geneſungsfeſt gefciert, und was für ein Feſt war das? Alle Kinder des Dorfes wurden auf dem grünen Raſenplatz vor dem Herrenhauſe bewirthet, und dann wurden Spiele gemacht. Sogar der ernſte Herr Lindheim und die geſetzte Haushälterin miſchten ſich unter die frohe kleine Schaar, ſpielten Blindekuh und Haſch⸗Haſch mit den jubelnden Kindern. Und dazu blühten die Bäume und ſangen die Vögel, — da war kein Herz ſo ruhig und ſo reſignirt, durch das an einem ſolchen Tage nicht ein Hauch von Frühlingsahnung und Frühlingsglück gezogen wäre. — Unruhig und arbeitsvoll iſt der Sommer auf dem Lande, aber ein glücklicher Sommer war es für mich. Ich fühlte mich nicht mehr ſo ein⸗ ſam, wie ich mich den Winter über gefühlt hatte. — Während der Krank⸗ heit ſeines Kindes waren Herr Lindheim und ich uns näher gekommen, hatten wir uns verſtehen gelernt. Er ſah ein, daß er wohl, ohne ſich oder mir zu ſchaden, zuweilen ein gemüthliches Wort mit mir reden könne, und manch' trauliches Geſpräch führten wir Abends, wenn wir unter der großen Linde auf dem Raſenplatz Thee tranken, oder Morgens, wenn wir in der Fliederlaube frühſtückten. Einſam und alleinſtehend wie ich, that es auch ihm wohl, ſich ab und zu mit Jemanden zu unterhalten, der an Bildung nicht ſo ganz weit unter ihm ſtand. Hie und da freilich ſchien es, als bereue er ſeine allzu große Vertrau⸗ lichkeit; es gab Tage, an denen er der frühere kalthöfliche, rückſichtsvoll zurückhaltende Herr Lindheim war. So unbehaglich mir dieſe Launen waren, ſo hütete ich mich wohl, mir merken zu laſſen, als empfinde ich ſie in irgend einer Weiſe, und bald hatte ich wieder die Freude, ſie ſchwin⸗ den zu ſehen. So floß mein Leben hin, ruhig und heiter; ich fing an, mich glück⸗ licher zu fühlen, als ich je geglaubt, wieder werden zu können. Ich lebte nicht mehr faſt ausſchließlich in der Vergangenheit, ich dachte nicht an die Zukunft, ich freute mich der Gegenwart und des Sonnenſcheins, den jeder Tag mir brachte. Da kam ein Brief von Tante Helene: „Liebe, theure Mathilde, Kind meiner verſtorbenen Schweſter! das ich als mein Kind an mein Herz genommen, als mein Kind lange, lange Jahre hindurch geliebt, gehegt und gepflegt habe, — dem zuliebe ich zu jedem Opfer fähig geweſen wäre und fähig war, — geliebtes Kind! es iſt eine bange, bekümmerte Mutter, die dieſe Zeilen an Dich richtet! „Nicht um Dich bin ich bange. Gottlob, ich habe Dich ſo erzogen, daß Du nun auf eigenen Füßen ſtehen kannſt, daß Deine Zukunft geſichert iſt. — Durch Frau Lindheim höre ich immer und immer wieder, wie gut Du Deine Stellung ausfüllſt, wie geliebt und geſchätzt Du von Hoch und Nieder biſt und was für ſchöne Geſchenke Du von Deinem Prinzipal belommſt. Das ſchwarzſeidene Kleid, das Frau Lindheim im Auftrag ihres Schwieger⸗ ſohns für Dich kaufte und das ich mit ausſuchen half, konnte gar nicht ſchwer und koſtbar genug ſein, Eugeniens blauſeidenes iſt nur eine dünne Fahne dagegen. „A propos, Eugenie. Ihretwegen wollte ich Dir ſchreiben, ſie iſt's, die meinem bekümmerten Mutterherzen ſo viel Sorge macht. Seit Du weg biſt, hat ſie drei Heirathsanträge gehabt: einen von dem reichen Kaufmann Behring, denke Dir, dem reichſten Mann im ganzen Land. Er iſt allerdings ein wenig blödſinnig, doch merkt man das, wenn man mit ihm in Geſellſchaft iſt, gar nicht. Er iſt ſehr gut erzogen und beträgt ſich ganz anſtändig. Und er hat das ſchönſte Palais in der Reſidenz, geht jeden Sommer in ein anderes Bad, wäre mit Eugenie nach Paris und Italien und überall hingereist. Und ſie ſchlug ganz entſchieden dieſe glänzende Partie aus! — Daß ſie dem ruſſiſchen Grafen Menſchikoff einen Korb gab, fand ich weniger unnatürlich; ich glaube kaum, daß ſeine Ver⸗ mögensverhältniſſe in muſterhafter Ordnung waren, zweifle auch, ob er bei der Hochzeit die nöthigen Papiere herbeizuſchaffen im Stande geweſen wäre. — Auch ein junger Arzt von bedeutender Praxis bewarb ſich um ſie; trotz meiner inſtändigen Bitten ſchlug ſie ihn aus, weil das dumme Kind behauptete, keine Krankengeſchichten hören zu können und vor Leichen einen Widerwillen zu haben. „Eugenie iſt nun bald dreiundzwanzig Jahre alt und noch nicht ver⸗ lobt! Jüngere Mädchen als ſie, die bei weitem nicht ſo gefeiert waren, ſind bereits Frauen und Mütter. Ueber eine Studentenbrautſchaft iſt ſie nun ſchon hinaus. Wer ſich in einer Univerſitätsſtadt nicht ganz jung verlobt, bleibt ſehr leicht ſitzen. Ich dachte ernſtlich daran, nach der Re⸗ ſidenz zu ziehen; — aber dort wird ſo viel auf Reichthum geſehen, — auch koſtet ein Umzug mir armen Wittfrau zu viel und iſt nicht ſo ſchnell zu bewerkſtelligen, und jetzt handelt es ſich darum, Eugenie ſo ſchnell als möglich wegzubringen. Denn denke Dir, o Kind! mein Mutterherz blutet beim Schreiben dieſer Worte, faſt entfällt die Feder der zitternden Hand — Eugenie, das thörichte, leichtſinnige, gottloſe Geſchöpf, hat ſich — ich ſage die Wahrheit, ſo wahr ich dieſe Zeilen ſchreibe, — hat ſich — ich kann es kaum ausſprechen — in einen armen Lieutenant verliebt. Einen armen Lieutenant, den der König ein Jahr ſtudiren läßt, der buchſtäblich nichts hat, als ſeinen Gehalt. Er iſt ein ausgezeichneter Tänzer und vollendeter Kavalier, und hat durch ſeine gewandten Manieren wohl dem armen Kinde den Kopf verdreht. Er war dieſen Winter ihr beſtändiger Kotillontänzer, ihr Kavalier auf der Schlittſchuhbahn; ich blieb arglos dabei. Aber nun nützt es mir nichts mehr, daß ich vor dem Geſchick mein Auge ſchließe. Nun iſt es zu auffallend, wie wir ihn auf allen Spazier⸗ gängen treffen, wie er jeden Morgen am Fenſter vorbeireitet und herauf⸗ grüßt. Wie er in Geſellſchaften nicht von ihrer Seite weicht, iſt ſelbſt der Frau Lindheim aufgefallen. Eugeniens Roſenſtock trug nur eine ein⸗ zige Blüte; heute Morgen ſah ich, daß ſie abgeſchnitten war, und dieſen Nachmittag — trug ſie der Lieutenant im Knopfloch; ich ſah es deutlich, nur zu deutlich, als ich ihm auf dem Spaziergange begegnete. „Nun iſt es entſchieden, Eugenie muß fort, um der Gefahr zu ent⸗ rinnen, die drohend über ihrem, über meinem Haupte ſchwebt. Sie muß fort, ſo bald als möglich. Der Himmel zeigt mir einen Weg wohin. Er iſt ja den Wittwen und Waiſen gnädig. Frau Lindheim ſprach davon, . da ger Uach Darle . der Mo⸗ nach der R⸗ geſehen, — 1 ſa ſchnol l 4 8 “”M Echden „ 1 ſch — H c Eien ſſic⸗ lcſtäll̃ Finet Alt απω 511 9 daß ihr Schwiegerſohn eine Gouvernante für ſeine kleinen Kinder ſucht. Da Eugenie in den neueren Sprachen, in Zeichnen und Muſik bewandert iſt und von ſonſtigen Wiſſenſchaften jedenfalls ſo viel verſteht, um Kindern von ſechs und fünf Jahren die Anfangsgründe lehren zu können, ſo würde ſie ganz vortrefflich für dieſen Poſten paſſen. Ich ſprach auch ſchon mit Frau Lindheim davon und ſie hat mir verſprochen, Eugenie ihrem Schwie⸗ gerſohn zu empfehlen. Eugenie, die ſo wie ſo allerlei neumodiſche Ge⸗ danken von einem nützlichen Beruf, von Krafterproben und dergleichen in ihrem Köpfchen hatte, iſt Feuer und Flamme bei dem Gedanken an ihren ‚neuen Wirkungskreis⸗, wie ſie ſich ausdrückt. „Und nun, Du, mein geliebtes Kind! Tochter meiner einzigen, leider zu früh dahingeſchiedenen Schweſter, nun kommt die Zeit und die Ge⸗ legenheit, wo ich Dir zeigen kann, welch' ein Vertrauen ich in Dich ſetze, wo auch Du, theure, theure Mathilde! mir beweiſen darfſt, daß die Mühe, die ich auf Deine Erziehung gewandt, die Opfer, die ich Deinetwegen ge⸗ bracht, nicht vergeblich waren. „Deine Zukunft, geliebtes Kind, iſt geſichert, Deine Charakterſtärke, Deine häuslichen Tugenden, Dein ſcharfer Verſtand ſind Waffen, mit denen Du den ſchwierigſten Verhältniſſen trotzen kannſt. Du biſt für den K Kampf mit dem Leben ausgerüſtet. Nicht ſo mein armes, ſchwaches Kind, meine hülfloſe Eugenie. „Sie hat eine Epheunatur, ſie muß eine Stütze haben, an der ſie ſich emporranken kann. Ein Stärkerer muß das ſchwache Kind leiten und führen, ein feſter Charakter die Schwankende ſtützen. „Nach Allem, was mir Frau Lindheim von ihrem Schwiegerſohn er⸗ zählt hat, — und ſie erzählt ſehr viel von ihm, — muß er ein ganz ausgezeichneter Mann ſein, ein Mann, — wie er gerade zu einer Stütze Eugeniens paſſen würde. Und dieſer enorme Reichthum! Er iſt freilich ſchon Wittwer, doch ſeinen Jahren nach jugendlicher, als mancher Jung⸗ geſelle, auch muß er außergewöhnlich hübſch ſein. An eines ſolchen Gatten Seite wäre Eugenie geborgen und ruhig würde mein Mutterherz ſchlagen. „Auch für Dich, Du meine liebe, liebe Tochter, wäre es ganz beſon⸗ ders günſtig, wenn die Partie zu Stande käme. Glaube mir, bei dem Gedanken daran ſteht mir Dein Wohl ſo ſehr wie das meine und das meines Kindes vor Augen. Oft zitterte ich, wenn ich dachte, wie Du, wenn eine junge Frau in's Haus kommt (was früher oder ſpäter der Fall ſein wird, ſein muß) das Dach wirſt verlaſſen müſſen, unter dem Du jetzt eine ſo angenehme, ehrenvolle Stellung einnimmſt. Wird Eugenie Herrin von Lindheim, ſo wird ſie, die ja ſehr ungeübt in häuslichen Ge⸗ ſchäften iſt, Dich von Herzen gern in Deiner bisherigen Stellung laſſen, und daß Du in ihr keine ſtrenge Herrin finden wirſt, davon biſt Du wohl, die Du weißt, mit welcher Liebe das Kind an Dir hängt, überzeugt. Ich werde dann auch zu meiner Tochter ziehen, und ſo werden wir Drei, die das Schickſal ſo grauſam getrennt hat, wieder glücklich vereint ſein, um, ſo Gott will, nie mehr von einander ſcheiden zu müſſen. „Geliebte Mathilde, zu dieſer glücklichen Wendung der Dinge kannſt Du Vieles beitragen. Eugenie iſt wohl geſchaffen, die Herzen der Männer auf der Stelle zu gewinnen, ohne die Mitwirkung Anderer nöthig zu haben. Aber Herrn Lindheim's Herz hat ſich, wie ſeine Schwiegermutter oft und oft verſichert, ſeit ſeiner Gattin Tod für weibliche Reize verſchloſſen. Er muß alſo vraßer darauf aufmerkſam gemacht werden. Da wäre es gut, wenn Du (falls er Eugenien engagirt, woran ich nicht zweifle) ihm, ehe ſie kommt, recht viel von ihr und ihren Vorzügen erzählen würdeſt. So vorher aufmerkſam gemacht, würde er gezwungen ſein, ſie, wenn ſie da iſt, näher zu beobachten, und käme ſo ohne ſeinen Willen dazu, ſich dem Einfluß ihres Weſens hinzugeben, dem er ſich ſonſt vielleicht entzogen hätte. Du kannſt auch, meine kluge Mathilde, viel dazu hritragen, daß die Beiden ſich ſehen und ſprechen. Du giltſt viel im Hauſe; Du kannſt Spaziergänge arrangiren, wo Du dann auf irgend einem einſamen Wald⸗ pfad mit den Kindern zurückbleibſt und Herrn Lindheim und Eugenien allein vorausgehen läßt. Oder des Abends beim traulichen Licht der Lampe kannſt Du, häusliche Geſchäfte vorſchützend, die Beiden allein bei⸗ ſammen laſſen. Auch mußt Du Eugenie oft zum Singen und Spielen auffordern, Du weißt, welchen Reiz ihre Stimme beſitzt. — „Ich weiß, meine Tochter, daß ich Dir keine weiteren Andeutungen zu machen brauche, auch ohne Worte verſtehſt Du Deine zweite Mutter. „Profeſſor Behrand erkundigt ſich ſehr angelegentlich nach Dir; zwiſchen ihm und CEugenie herrſcht noch immer das alte kindlichväterliche Verhält⸗ niß. Ob er mit dem Plan, daß die Kleine fort ſoll, einverſtanden iſt, weiß ich nicht, da ich ihn noch nicht darüber befragt habe. „Nur meine Mathilde iſt es werth, in die Geheimniſſe der Mutterliebe eingeweiht zu werden. Kind meines Herzens! vergiß nicht, daß Du auch für Dein Glück ſorgſt, wenn Du beiträgſt zu demjenigen Deiner Cou⸗ ſine und . Deiner Dich auf's Zärtlichſte liebenden Tante Helene.“ Das war Tante Helenens Brief! — — Ich hielt ihn noch in der Hand, als Herr Lindheim in's Zimmer trat. Auch er hatte einen Brief in der Hand. „Fräulein,“ ſagte er, „ſoeben erhalte ich einen Brief von meiner Schwiegermutter, die ich gebeten hatte, mir eine Lehrerin für die Kleinen zu beſorgen. Zu meiner großen Ueberraſchung empfiehlt ſie mir auf's Wärmſte Ihre Couſine, Fräulein Eugenie Thalheim. Sie wußten wohl nicht, daß dieſe eine Stelle ſuche, denn als ich neulich mit Ihnen darüber ſprach und Sie frug, ob Sie nicht eine paſſende Dame Ihrer Bekannt⸗ ſchaft wüßten, verneinten Sie es.“ „Allerdings,“ entgegnete ich, „ſehe ich jetzt erſt aus dem ſoeben er⸗ haltenen Brief meiner Tante, daß Eugenie für einige Zeit eine geeignete Stelle anzunehmen wünſcht.“ „Fräulein Berg, Sie haben am meiſten mit der Gouvernante zu ver⸗ kehren, ich wollte recht gern, daß Sie in ihr eine angenehme Geſellſchaf⸗ terin fänden, Sie haben ſo wenig Freude in meinem einſamen Hauſe. Wünſchen Sie, daß Ihre Couſine herkommt, oder nicht? Ich werde mich nur nach Ihrem Willen richten.“ Einen Augenblick ſchwankte ich, laut und heftig pochte mein Herz. „Ich habe hier wirklich nichts zu ſagen,“ antwortete ich leiſe. Herr Lindheim ſah mich an, ich konnte ſeinen Blick nicht ertragen. „Ich will ſogleich abſchreiben!“ ſagte er und wollte ſich entfernen. „Nein, nein!“ rief ich heftig, „ſo war es nicht gemeint; wenn ich ſagte, ich habe hierin keine Stimme, ſo meinte ich damit nur, daß Sie bei der Wahl einer Lehrerin für Ihre Kinder die Wünſche Ihrer Haus⸗ hälterin nicht berückſichtigen dürfen. Sonſt, was mich und meine Gefühle anbelangt, ſo liebe ich meine Couſine recht herzlich, auch bin ich gewiß, daß Ihre Kinder ſie lieben werden. Sie iſt das beſte, harmloſeſte, lie⸗ benswürdigſte Geſchöpf von der Welt. Meine Tante Helene mag ihre Fehler und Schwächen haben, Eugenie aber iſt ſo gut, als ſie ſchön iſt, und ich bitte Sie, wenn Sie mich noch einmal dazu auffordern, ich bitte Sie, wählen Sie Eugenie zur Erzieherin Ihrer Kinder.“ Ich hatte erregt geſprochen, wie noch nie, meine Wangen glühten, mein Herz pochte. Wieder ſah Herr Lindheim mich an, wieder mußte ich meine Augen vor ſeinem Blicke ſenken. „Sie bitten mich, Ihre Couſine zu engagiren,“ ſagte er langſam, „ich werde es thun, Mathilde.“ — Er reichte mir die Hand und ging hinaus. Er hatte mir noch nie ohne äußere Veranlaſſung die Hand gereicht, mich noch nie Mathilde genannt. Doch dieß war jetzt ohne Bedeutung, bald war ja Alles, Alles aus. O Eugenie, Du ſchöne, harmloſe, grauſame Eugenie! warum drängſt Du Dich wieder und wieder zwiſchen mich und mein Glück? Ich beneide Dich ja nicht um Deine Triumphe, ich will ja gern in der Ecke ſtehen, wenn Du gefeiert und bewundert wirſt, ich will gern als Aſchenbrödel die geringſte Arbeit verrichten, wenn Dich der Königsſohn mit Diamanten ſchmückt! Gerne, gerne laſſe ich Dir Deine Reize und Dein Glück, — o laß auch Du mir, was ich habe. Tauſende liegen zu Deinen Füßen, ſo viel Herzen ſchlagen in Liebe für Dich, nur laß mir dieß Eine. Ich will es ja nicht, um darüber zu herrſchen, — nur dienen, dienen will ich ihm, nur von fern es lieben und verehren. O, nun riß es wie ein Schleier von meinen Augen, die ich ſo lange gewaltſam geſchloſſen hatte, nun wurde es mir plötzlich klar, warum ich bis jetzt mein Tagewerk ſo freudig hatte erfüllen können, und was mir die ſchweren Pflichten meines Berufs ſo leicht gemacht hatte. — Nicht auf einen Felſen hatte ich mein Haus gebaut, ſondern auf Sand, auf leichten Sand. Irdiſcher Liebe und irdiſchem Glück gehörte mein Herz, — das ſich ſo ſtolz und ſicher gefühlt hatte. — O, nun erſt wurde mir ſo recht bewußt, wie ich, die ich längſt über Gefühle dieſer Art erhaben zu ſein glaubte, — wie ich ihn liebte, den ſtolzen, kalten Mann, der mich nie geliebt hatte, der nun bald Die wiederſehen ſollte, der die erſten Gefühle ſeines Herzens gehört hatten, ſeines Herzens, dem jeder meiner Pulſe ſo heiß entgegenſchlug. Ich eilte in mein Zimmer und barg mein Geſicht tief, tief in die Kiſſen meines Bettes. Niemand ſollte das krampfhafte Schluchzen hören, in dem meine ganze Geſtalt erbebte. O, ich war nicht ſo ruhig und kalt, wie ich vor der Welt, vor Heinrich Lindheim ſchien. — Mein Herz hat einen ſchweren Kampf gekämpft in dieſer wilden Nacht, — einen Kampf, von dem Niemand weiß und Niemand wiſſen darf, als Gott und ich allein. Als ich am Morgen einen kurzen, aber ſanften Schlummer fand, da habe ich im Traume tief, tief in meiner Mutter Augen geblickt, da habe ich meines Vaters Hand gefühlt, wie ſie kühlend über meine heiße Stirne ſtrich. Ich blieb im Hauſe des Herrn Lindheim, auch als die neue Gouver⸗ nante ankam. Ich wollte bleiben und ich konnte bleiben, Gott ſei Dank! ich konnte bleiben. Couſine Eugenie kam an, ſchöner, friſcher, ſonniger als je, und mit ihr zog ein neues Leben in dem ſtillen Hauſe ein. Der Kinder Herzen hatte ſie im Sturm gewonnen. Wenn ihnen etwas fehlte, wenn ſie müde waren oder über etwas zu klagen hatten, kamen ſie immer noch zu mir; — aber mit ihnen ſpielen, ſich mit ihnen necken, durch Feld und Garten ſtreifen, — das konnte Niemand ſo gut wie Eu⸗ genie. Ob und was ſie bei ihr lernten, weiß ich freilich nicht; jedenfalls ſchien ihnen das Lernen ganz unendlich viel Vergnügen zu machen, denn man hörte während der Unterrichtsſtunden mehr als einmal helles Lachen aus der Schulſtube dringen. (Schluß folgt.) Aus den heißen Tagen in Verlin. (Bild S. 509.) Unſere Szene ſpielt zweifelsohne im Juli 1870 bei Gelegenheit der Mobilmachung in Berlin. Es waren das durſtige Tage, und wie ſehr das die jungen und alten Berliner einſahen, beweist die rieſige „kühle Blonde“, welche die Matrone dem durſtigen Vaterlandsvertheidiger ſoeben an die Lippen ſetzt, wie auch die „Reſerve⸗Tulpe“ in den Händen des rüſtigen „Küchendragoners“ im Hintergrunde. Mit Wehmuth betrachtet der halbe Herr Profeſſor an der äußerſten Rechten den „ſchönen Durſt“ des jungen Mannes, und mit Stolz der „Schuſterknabe“ die glänzende Pickelhaube, welche man ihm als zukünftige „Wacht am Rhein“ in Ver⸗ wahrung gegeben hat. Man wird unwillkürlich durſtig und raufluſtig, wenn man das ſchöne Bild des Herrn Löffler betrachtet. Der geſchmähte Eſel. (Bild S. 513.) Beim Löwen hörte man den Eſel klagen: „Wie lange ſoll ich noch das Unrecht tragen? Es ſchelten dumm mich ſelbſt die dümmſten Laffen; Kannſt du, Gewalt'ger, mir nicht Recht verſchaffen?“ „Freund,“ ſprach der Löwe, „laß ſie nur gewähren, Es harren deiner einſt noch große Ehren, Die Weiſen werden deine Haut bemalen Und theuer wird ſie dann die Welt bezahlen.“ „Ach,“ ſeufzt der Eſel und ſenkt tief die Ohren, „Ich wollt', man ließe jetzt mich ungeſchoren; Bin ich geſtorben, kann es gleich mir gelten, Ob mich die Leute loben oder ſchelten.“ Inliuns Sturm. BVerliner Zuſluchtshäuſer. Von Guſtab Raſch. III. Ihr wißt: Wohin! Euch winkt herein Der eigne Herd, die ſich're Stätt', Der Lampen traulich heller Schein — — — Doch Jene dort — — entſetzlich Loos! Mittellos — Obdachlos! Der Wagen rollte unter den Linden entlang über den Schloßplatz dem ſchönhauſer Thore zu. Der Nachmittag war kalt und feucht geweſen; nun begann ein feiner Regen, der, wenn man ſeine Dauer nach der grauen, dichten Wolkendecke, aus welcher er herabfiel, beurtheilen wollte, den Abend und die Nacht hindurch nicht aufzuhören verſprach. „Was meinen Sie,“ ſagte mein Begleiter, „welche Wohlthat iſt unſer Aſyl in einer ſolchen Nacht für den Obdachloſen, den ſeine Mittelloſigkeit auf eine Schlafſtätte in einem Spreekahn oder unter einem Brückenbogen anweist! Laſſen Sie mich Ihnen von unſerer Thätigkeit in dieſer Richtung ſprechen. Die von unſerem Aſylverein veran⸗ ſtaltete Hauskollekte hatte bis zum 1. März 1870 die Summe von 5251 Thlrn. ergeben. An der berliner Börſe hatte man 9674 Thlr. gezeichnet. Die Summe der laufenden freiwilligen Beiträge hat ſich im erſten Jahr auf 1800 Thlr. herausgeſtellt. Der im verfloſſenen Jahre von uns zum Beſten des Aſyl⸗ vereins errichtete Bazar hat uns in Beſchaffung weiterer Mittel tüchtig geholfen. Die Geſammteinnahme aus demſelben hat 17,000 Thlr. be⸗ tragen, ſo daß unſer Geſammtvermögen nach dem Schluß des Bazars aus 40,000 Thlrn. beſtand. Zum Ankauf der beiden Grundſtücke in der Grenadierſtraße, in deren hinteren, nach der Füſilierſtraße herausliegenden Räumlichkeiten wir das ſeit dem Dezember v. J. beſtehende Aſyl für ob⸗ dachloſe Frauen und Mädchen errichtet haben, welches wir jetzt beſuchen, haben wir 16,000 Thlr. verwenden müſſen. Der Bau hat uns 10,000 oc-k&O 512 O° 0 Thlr. gekoſtet. Rechnen Sie dieſe Summen zuſammen, ſo werden Sie zu dem Reſultat kommen, daß wir nur noch einige Tauſend Thaler in der Kaſſe haben. Der Krieg hat uns, weil die freiwilligen Beiträge ſehr zuſammenſchmolzen, außerordentlich zurückgebracht, während der Beſuch in unſerem Aſyl täglich zunahm. Während im Dezember 1868 die frei⸗ willigen Beiträge 1594 Thlr. betrugen, reduzirten ſie ſich im Juni 1869 auf monatlich 74 Thlr. Und nun vernehmen Sie die Ziffer unſerer Gäſte! Von der Eröffnung des Aſyls bis zum 31. Dezember betrug die Ziffer der von uns aufgenommenen obdachloſen Frauen und Mädchen 10,418 nebſt 2370 Kindern. 2370 Kindern! — Welch' ein Abgrund von Noth und Elend! Die jährlichen Koſten ſind aber bei einem durch⸗ ſchnittlichen Beſuch von 50 Perſonen in der Nacht auf mindeſtens 1700 Thlr. anzuſchlagen, bei dem gegenwärtigen Durchſchnittsbeſuche von 80. Perſonen in der Nacht auf ungefähr 2700 Thlr. Und wir haben ſeit dem Dezember des verfloſſenen Jahres die beiden Aſyle eröffnet, ſo daß ſich der jährliche Koſtenbetrag verdoppelt. Aber da ſind wir angekommen! Der Wagen war, aus der Grenadierſtraße in eine Seitenſtraße ein⸗ biegend, in die Füſilierſtraße gefahren und hielt vor einem ſtattlichen, neu⸗ gebauten Hauſe. Alle Räumlichkeiten in beiden Stockwerken waren hell erleuchtet. Eine Steintreppe führte in das hochliegende Erdgeſchoß. Aus. der Höhe des Thorwegs blickte eine große Gaslaterne mit weithin leuchten⸗ den Augen in das Abenddunkel und den immer dichter herabſtrömenden Regen. Die Scheiben der großen Laterne zeigten die gaſtliche Inſchrift: „Aſyl für obdachloſe Frauen und Mädchen“. „Ich werde Ihnen unſern Hausvater vorſtellen,“ ſagte mein Beglei⸗ ter, „Sie werden in ihm einen politiſchen Glaubensgenoſſen finden; wahr⸗ ſcheinlich iſt er Ihnen auch perſönlich bekannt. Er wird Ihnen nun als Cicerone ſtatt meiner dienen, da ich in geſchäftlichen Angelegenheiten nach Hauſe muß. Nicht fortfahren, Kutſcher; ich fahre weiter!“ Wir ſtiegen die breite Steintreppe hinan. Auf einen Klingelzug am Thor öffnete ſich die Thür von Innen und wir ſtanden auf einem hell er⸗ leuchteten, ſtattlich ausſchauenden Flur, von dem rechts und links braun⸗ geſtrichene Flügelthüren in die Räumlichkeiten des Erdgeſchoßes führten, während im Hintergrund eine Treppe den Weg zu den oberen Stockwerken des Gebäudes zeigte. Auf dem Flur erſchien ein älterer Mann von mittlerer Statur im Hausanzuge, ein Käppchen auf dem grauwerdenden Haar, mit intelligentem und wohlwollendem Geſichtsausdruck, von meinem Begleiter auf's Freund⸗ lichſte begrüßt. „Kennen Sie ſich,“ fragte Letzterer uns Beide mit einem neugierigen Lächeln. „Nein,“ antworteten wir Beide zu gleicher Zeit, „wir kennen uns nicht.“ — „Nun, dem Fehler wird gleich abgeholfen ſein,“ ſagte Herr Spindler, mich dem Manne vorſtellend und hinzufügend: „Herr Pape iſt unſer Hausvater. Sie werden doch den Drechslermeiſter Heinrich Pape kennen, den Mitbeſchuldigten in dem Ladendorff'ſchen Hoch⸗ verrathsprozeß? Er war zwei Jahre in der Stadtvoigtei eingekerkert und ſaß dann drei Jahre in der Kinkel'ſchen Zelle im Zuchthauſe zu Naugardt hungernd und Wolle ſpulend, ein politiſcher Gefangener in Züchtlings⸗ kleidung. 1 Eine der häßlichſten und widerwärtigſten Epochen der preußiſchen Reaktionsperiode ſtieg in der Erinnerung vor mir auf. Wer hätte den von dem einſt in Preußen allmächtigen Generalpolizeidirektor von Hinkeldey, den Hans von Rochow endlich im Duell erſchoß, aus politiſchen Nütz⸗ lichkeitsgründen angezettelten berüchtigten Ladendorff'ſchen Hochverraths⸗ prozeß, der mit dem Wigger'ſchen Hochverrathsprozeß in Mecklenburg in Verbindung gebracht wurde, wohl vergeſſen? Der einzige Belaſtungszeuge war der Polizeizeuge Hentze, heute noch Kreisſteuereinnehmer in Köslin; zwei achtungswerthe Männer ſtarben in Folge der Kerkerhaft in den Zucht⸗ häuſern, Dr. Collmann und Dr. Falkenthal, einer von den Befreiern Kinkel'’s, und die Uebrigen wurden drei, vier, fünf Jahre, wolleſpinnend und hungernd, in die Zuchthäuſer eingeſperrt. Vierundvierzig Monate brachte Wiggers, Mitglied des jetzigen Reichstages, im Kerker zu. Zu der Zahl der in Berlin eingekerkerten Unglücklichen gehörte der Drechsler⸗ meiſter Heinrich Pape, der hier vor mir ſtand. Wir hatten uns nie geſehen. Während er Wolle ſpulte, war ich ſelbſt in den Kaſematten einer alten Bergfeſtung, der Feſtung Silberberg in Schleſien, eingekerkert. Aber wie lange, alte Freunde begrüßten wir uns hier auf dem Flur des Zufluchtshauſes für Obdachloſe, welches er als Hausvater verwaltete. „So, nun kann ich wohl gehen,“ ſagte mein Begleiter, „da ich Sie einem ſolchen Cicerone übergeben habe,“ ſchüttelte uns Beiden zum Abſchied die Hand und ſtieg in den vor dem Thor haltenden Wagen. Mein neuer Cicerone aber führte mich in ſeine neben dem Flur belegene freundliche Wohnung und ſtellte mich ſeiner Frau vor, welche gerade aus der Küche kam, wo ſie mit Zubereitung der Abendſuppe für ihre Gäſte beſchäftigt war. Während der folgenden zwei Stunden blieb ich im Aſylhauſe für obdachloſe Frauen und Mädchen. Ich brachte die Zeit theils im Wohn⸗ zimmer meines neuen Freundes zu, mit ihm die gemeinſchaftlichen Erinnerun⸗ gen aus der Vergangenheit austauſchend und die Obdachloſen erwartend, “ “ 4 5 6 , 9 , 7 9 (W S 7, — — 2 = = — — 2. — — — — = — SSS SS=S — = = — S=⸗ E= : = = — — — — =— = — / , ſſt, = 7 S SS „ 4 “ . S = ☛☚B E = S = E — — S= . 7 7 eutem mit 9 , . S , 7. 3 7 u, AS , - – –— — — — — — — —r⸗ S= = S =— — — hte Eſel. Von Friedrich Specht. (S. 512) oο 514 welche jetzt eine nach der andern eintrafen, um ſich eine Zufluchtsſtätte für die Nacht zu ſuchen, oder wir gingen durch alle Räume des Hauſes, um die Einrichtung zu ſehen und zu beobachten, wie ſich die angekommenen Gäſte eingerichtet hatten. Alle fünf Minuten ertönte die Hausglocke und alle fünf Minuten öffnete ſich auf den Druck einer im Zimmer angebrach⸗ ten Feder die Thür von ſelbſt, um neue Gäſte einzulaſſen, welche das Wohnzimmer des Hausvaters betraten, um ſich ein Obdach auszubitten. Frauen und Mädchen aller Altersklaſſen, oft in Begleitung von Kindern, alte gebrechliche Frauen mit grauem Haar und von der Noth, der Arbeit und den Jahren durchfurchten Zügen, junge, hübſche Mädchen von ſieben⸗ zehn, achtzehn, zwanzig und mehr Jahren, die Friſche der Jugend und der Geſundheit auf dem Geſicht, erſchienen und verſchwanden, um ſich in den oberen Räumen des Zufluchtshauſes eine Schlafſtätte auszuſuchen, nachdem ſie ſich einen porzellanenen Napf mit Suppe von der Hausmutter aus der Küche geholt und ſich ein Paar Lederpantoffeln vom Flur mit⸗ genommen hatten. Der Hausvater fragte Keine, was ſie ſei oder wie ſie heiße; er fragte auch nicht, wie oft ſie bereits in dieſem Monate das Aſyl benutzt habe, wie ich es im Aſyl für obdachloſe Männer gehört hatte. „Wozu?“ erwiederte er, als ich ihn deßhalb fragte, „wer ein Obdach hat, kommt nicht; ſo lange Platz iſt, nehme ich auf, wer kommt; hören Sie, wie's regnet; in einem ſolchen Wetter kann ich doch keine einzige fort⸗ ſchicken? Wir haben 121 Lagerſtätten, während die tägliche Ziffer der momentan das Aſyl in Anſpruch Nehmenden kaum 50 beträgt. Zu Ende dieſes Monats, wenn der Vierteljahrsumzug ſtattfindet, wird die Ziffer freilich bedeutend ſteigen. An einem ſolchen Quartalstage hatte ich einige Nächte hindurch einmal allein 160 Kinder zu Gaſte gehabt. Denken Sie, 160 Kinder! Die Männer kamen und brachten mir ihre Frauen und Kinder zur Obhut, während ſie ſelbſt wieder fortgingen und umherliefen, um eine neue Wohnung für ſich und ihre Familie zu ſuchen.“ Wieder wurde die Klingel am Hausthor gezogen. Der Hausvater drückte auf die Feder. Das Thor öffnete ſich. Herein trat ein hübſches junges Mädchen, ſauber und ſehr ſorgſam gekleidet, und fragte etwas verlegen, ob nicht kürzlich ein anderes junges Mädchen gekommen ſei, um die Nacht im Zufluchtshauſe zuzubringen? Das junge Mädchen ſei eine Freundin, mit der ſie noch heute zu ſprechen wünſche. „Es ſind ein halbes Dutzend junge Mädchen ſeit einer halben Stunde gekommen, mein Kind,“ erwiederte der Hausvater, „ob Ihre Freundin unter ihnen iſt, kann ich ja nicht wiſſen. Hier wird Niemand gefragt, wer ſie iſt. Gehen Sie doch hinauf, um nachzuſehen!“ Das junge Mädchen ging, kam indeß nach einigen Minuten zurück, um, augenſcheinlich noch verlegener als früher, zu ſagen, daß ihre Freundin noch nicht im Hauſe ſei, und zu fragen, ob ſie dieſelbe nicht erwarten könne? Ich glaubte, den eigentlichen Zweck ihres Beſuchs zu ahnen und ſagte: „Wenn Sie Ihre Freundin durchaus noch die Nacht ſprechen müſſen, ſo bleiben Sie doch ſelbſt die Nacht im Hauſe!“ Die Verlegenheit auf ihrem Geſicht ſchwand plötzlich. Ich ſah ihr an, wie gern ſie das Anerbieten annahm. Als ſie das Zimmer verlaſſen hatte, fragte ich Freund Pape: „Haben Sie das nicht gemerkt? Das junge Mädchen hat ſelbſt kein Obdach für die Nacht. Sie ſchämte ſich, Ihnen das zu ſagen, und ſchob deßhalb die Freundin vor, die ſie gar nicht erwartet.“ Der Hausvater war nun über ſeinen neuen Gaſt im Klaren. Er öffnete die Thür und rief in die Küche hinein: „Mutter, ſchicke doch dem jungen Mädchen, das ſoeben die Treppe hinaufgegangen iſt, einen Teller mit der Abendſuppe hinauf!“ „So wird's wohl geweſen ſein,“ ſagte er, als er wieder ſeinen Platz eingenommen hatte. „Das kommt häufig vor. Die Mädchen, welche hier Obdach ſuchen, ſind nicht immer mittellos und arbeitslos. Deßhalb haben Sie auch in der halben Stunde, die Sie hier verweilen, mehrere gut gekleidete und gar nicht ärmlich ausſchauende Mädchen geſehen. Arbeite⸗ rinnen und Nähterinnen finden plötzlich, wenn ſie Abends nach ihrer Thätigkeit zu Hauſe kommen, kein Unterkommen. Die Familie, bei der ſie eine Schlafſtelle hatten, iſt durch eine gerichtliche Exmiſſion am Tage wohnungslos geworden. Eines Abends kam ein ſehr ordentlich aus⸗ ſehendes und gut gekleidetes Mädchen von kaum ſechzehn Jahren, um die Nacht hier zu bleiben. Sie erzählte mir — ſelbſtverſtändlich, ohne daß ich ſie ausfragte, denn jede Frage iſt im Aſyl auf's Strengſte verboten — daß ſie eine Aufwarteſtelle bei einer alten Dame verſehe und heute Abend, als ſie nach Hauſe gekommen ſei, die Familie, bei der ſie wohne, exmittirt gefunden habe. Frauen und Mädchen, welche von auswärts mit der Eiſenbahn ankommen, finden häufig in Gaſthöfen kein Unterkommen oder können die Wohnung ihrer Verwandten nicht auffinden. Mädchen vom Lande, welche in die Stadt kommen, um einen Dienſt zu ſuchen, finden den Dienſt am Tage nicht und ſuchen ſich hier eine Schlafſtätte, weil ſie am Abend nicht wiſſen, wo ſie bleiben ſollen. Am erſten Abend des Eröffnungstages des Aſyls — es war noch im andern Hauſe in der Wilhelmsſtraße — blieb der Beſuch des Zufluchtshauſes beiſpielsweiſe auf die Perſon eines ſolchen Dienſtmädchens vom Lande beſchränkt. Sie war erſt achtzehn Jahre alt und fand am zweiten Tage vom Aſyl aus einen recht guten Dienſt. Drei Abende ſpäter beherbergte das Aſyl fünf Frauen und Mädchen nebſt einem 2 ½ jährigen Kinde. Eines von den Mädchen war vierzehn, ein anderes erſt zehn Jahre alt. Das vierzehn⸗ jährige, eben aus dem Waiſenhauſe in den erſten Dienſt entlaſſene Mäd⸗ chen konnte bei ſeiner Herrſchaft, einem inzwiſchen bankerott gewordenen Kaufmann, keine Aufnahme finden; vom Aſyl aus fand es einen Dienſt und wurde bald darauf von der Dame, bei der es diente, einer wohl⸗ habenden Wittwe, an Kindesſtatt angenommen. Das zehnjährige Mäd⸗ chen überbrachte der Vater, ein durch gerichtliche Exekution aus ſeiner Wohnung hinausgewieſener Handwerker, bis er wieder eine Wohnung gefunden habe. Einmal brachte mir ein hieſiger, mir perſönlich wohl⸗ bekannter Kaufmann vier Kinder in's Aſyl. Er hatte ſie ſchlafend auf einer Treppe gefunden. Die Kinder hatten ihre an demſelben Tage gericht⸗ lich aus ihrer Wohnung ausgewieſenen Eltern nicht wieder finden können. Ein Beamter fand auf einem Spaziergange im Gebüſch in der Nähe des Zellengefängniſſes ein junges Mädchen vor, wo es angſtvoll ſchon zwei Nächte zugebracht hatte, weil es obdachlos war. Er brachte das arme Mädchen in das Zufluchtshaus in der Neuen Wilhelmsſtraße, von wo aus es eine recht gute Stelle erhalten hat. Aber es iſt neun Uhr! Ich werde Ihnen nun die Schlafſäle zeigen. Um zehn Uhr wird oben ſchlafen gegangen. Dann kann ich Sie nicht mehr umherführen.“ Wir ſtanden auf und begannen unſern Gang durch die Zimmer und Säle des Zufluchtshauſes. Waſchzimmer, Badezimmer und Krankenſtube befanden ſich im Erd⸗ geſchoß des Hauſes. Das Badezimmer hatte zwei Zinkwannen; die Krankenſtube war mit zwei mit Matratzen und Decken gut ausgeſtatteten Betten verſehen. Reinlichkeit und Ausſtattung des Waſchzimmers ließen nichts zu wünſchen übrig. Eine lange Reihe von längs der Wand in einem Bord von dunkelbraunem, polirten Holz eingefügten, porzellanenen Waſch⸗ ſchüſſeln, in welche das Waſſer durch metallene Hähne eingelaſſen und vermittelſt anderer unter den Waſchſchüſſeln befindlichen Hähne abgelaſſen werden konnte, ſtand den Beſucherinnen des Zufluchtshauſes zur Dispoſi⸗ tion. Wie im Aſyl für obdachloſe Männer hatten auch in dem Aſyl in der Füſilierſtraße ſämmtliche weibliche Gäſte die Verpflichtung, ſich Abends vor dem Schlafengehen Hände und Geſicht zu waſchen. Als wir im Krankenzimmer waren, öffnete der Hausvater eine in der Wand befind⸗ liche Thür und erſuchte mich, in das angrenzende Gemach einzutreten. Und wozu diente das Gemach? Ich war erſtaunt; plötzlich ſtand ich in einer rundum gepolſterten Iſolirzelle, welche ihr Licht durch ein über der Thür befindliches Fenſter erhielt. Das Zufluchtshaus beſaß eine gepolſterte Zelle für Kranke, welche vielleicht von Krämpfen befallen wurden. In der Abtheilung für Wahnſinnige im großen berliner Charitékrankenhauſe hatte ich eine ſolche Zelle vergebens geſucht, welche man heut in allen für Geiſteskranke eingerichteten modernen europäiſchen Heilanſtalten findet, und als ich, im höchſten Grade verwundert, daß das Charitékrankenhaus keine ſolche Zelle beſitze, den mich umherführenden, nun verſtorbenen Direktor Dr. v. Horn um den Grund dieſes auffallenden Mangels fragte, hatte er mir kurzweg geantwortet: „Die Einrichtung einer ſolchen Zelle iſt zu theuer.“ Und hier in einer durch freiwillige Beiträge erbauten Wohlthätigkeitsanſtalt fand ich eine ſolche gepolſterte Zelle. Lachend erwiederte mir der Hausvater, als ich ihm mein Erſtaunen ausſprach: „O, es iſt bei unſerem Aſyl auch noch für andere Dinge geſorgt. Das Haus hat auch eine Hebamme. Die „weiſe Frau’ wohnt ganz in der Nähe. Wir ſind aber ihrer Dienſte bis jetzt nur einmal benöthigt geweſen. Auch ein Arzt iſt von der Verwaltung ein⸗ für allemal für etwaige Dienſte engagirt. Seiner ſind wir ſehr oft benöthigt geweſen. — An einem der härteſten Tage des verfloſſenen harten Winters,“ fuhr der Haus⸗ vater gemüthlich plaudernd fort, „habe ich einmal einige ſechzig Frauen, Mädchen und Kinder zwei Nächte und den dazwiſchenliegenden ganzen Tag bei mir beherbergt. Am Morgen nach der erſten Nacht war das Unwetter entſetzlich. Wind, Schneetreiben bei einer Kälte von 19 Grad Réaumur. In ein ſolches Wetter und in eine ſolche Kälte konnte ich die Unglücklichen doch nicht hinausſtoßen, welche draußen kein Obdach hatten! Ich behielt ſie ſämmtlich den Tag über hier, ſpeiste ſie zu Mittag aus der in der Nähe des Hauſes befindlichen Volksküche und ließ ihnen zum Abend noch einmal eine Suppe reichen. Als ſie am andern Morgen ihren Kaffee zum zweiten Mal erhalten hatten, war die Witterung weit beſſer geworden. Schneetreiben und Wind hatten aufgehört und das Thermometer zeigte nur noch einige Grad über Null. Ausgeruht, geſtärkt und erwärmt konnte ich nun mit ruhigem Gewiſſen meine Gäſte entlaſſen, ſelbſtverſtändlich nicht ohne ihnen zu ſagen, daß das Haus Abends wieder zu ihrer Aufnahme bereit wäre, falls ſie kein Obdach gefunden hätten.“ In den oberen Räumen des Zufluchtshauſes bereiteten ſich die Gäſte zum Schlafengehen vor oder ſaßen miteinander plaudernd oder leſend oder die Abendſuppe verzehrend an den kleinen Tiſchen. Andere befanden ſich 3143 13 1 ein ono ualen . fn et IRe, aeftt⸗ ooν 515 0 unten im Waſchzimmer oder im Badezimmer. Wie im Aſylhauſe für obdachloſe Männer, wird im Aſyl für Frauen und Mädchen im Winter um neun Uhr, im Sommer um 10 Uhr ſchlafen gegangen. Das Haus in der Füſilierſtraße hat im erſten Stock zwei große Schlafſäle mit einem beide verbindenden Mittelſaal, wo die Aufſeherin ſchläft. Die Säle ſind ſehr reinlich, hoch, licht und haben eine treffliche Ventilation. Die hell⸗ geſtrichenen Wände, die hohen Flügelthüren von braungefärbtem Holz, die weißen Gardinen, mit denen die hohen nach der Straße hinausgehenden Bogenfenſter verhangen ſind, geben den Schlafſälen ein ſehr freundliches und wohnliches Ausſehen. Die Bettſtellen waren, wie im Zufluchtshaus für obdachloſe Männer, von Eiſen; die Matratzen, aus biegſamem Eiſen⸗ draht geflochten, von ſpiralförmiger Geſtalt, um dem Körper eine möglichſt elaſtiſche Unterlage zu bieten. Zwei Schlafdecken lagen auf jedem Bett. Die in den Sälen angebrachten Thermometer zeigten eine Wärme von 15 Grad an. Die Atmoſphäre war vollſtändig dunſtfrei und geruchfrei. Die Einrichtung des zweiten Stocks war ganz wie die Einrichtung des erſten Stocks. Zwei eben ſo hohe und räumliche Säle waren verbunden durch einen Mittelſaal. Der zweite Stock war für dieſe Nacht nicht beſetzt. Die Zahl der im erſten Stock anweſenden Gäſte überſtieg die Ziffer von 50 nicht, wie mir der Hausvater ſagte. Ich ſah viele ältere und ärmlich ausſehende Frauen, aber auch viele hübſche, wohlgekleidete Mädchen. Kinder waren nur fünf anweſend, während in manchem Monat die Ziffer der das Zufluchtshaus als Obdach in Anſpruch nehmenden Kinder ein Viertel ſämmtlicher Beſucher beträgt. So waren im Juli unter den 1174 Frauen und Mädchen, welche das Aſyl beherbergt hatte, allein 263. Kinder; im Auguſt unter den 1174 Frauen und Mädchen 230 Kinder; im September unter den 1374 Frauen und Mädchen 348 Kinder; im Oktober unter den 1893 Frauen und Mädchen ſogar 453 Kinder geweſen. Solche Ziffern und ſolche Reſultate machen doch wohl alle Bedenken und Zweifel, welche den Männern, die ſich in Berlin das hohe und gar nicht genug zu ſchätzende Verdienſt der Errichtung der beiden Zufluchtshäuſer für Obdach⸗ loſe erworben haben, bei der Errichtung des Aſyls für Frauen und Mädchen entgegentraten, wie beiſpielsweiſe, „daß auf zahlreichen weib⸗ lichen Beſuch nicht zu rechnen ſei; freiwillig würden ſich höchſtens ganz alte und verkommene Frauensperſonen und dieſe meiſt betrunken ein⸗ finden“, vollſtändig zu nichte! — Aus meinem Tarmerleben. Von C. Pflaume. VI. Beeren. In den neuen Anſiedlungen fehlt es Anfangs noch ſehr an Obſt und Früchten, denn die gepflanzten Obſtbäume müſſen erſt bis zu einer gewiſſen Größe emporwachſen, ehe ſie Früchte tragen können. Dieſer Mangel an Obſt iſt eine der vielen Entbehrungen, welche der Anſiedler zu erdulden hat. Aber einigen Erſatz für unſere Kirſchen, Aepfel u. ſ. w. bilden denn doch die in reichlicher Menge wachſenden wilden Beeren. Es gibt eine ganze Reihenfolge derſelben, jedoch liefern nur drei Arten, Erdbeeren, Himbeeren und Brombeeren, die Maſſe. Den Anfang machen die Erdbeeren, welche auf den Wieſen, beſonders auf den künſtlich aus Timothygras hergeſtellten, vom zweiten Jahre ihres Beſtandes an in großer Menge wachſen. Schon zu Ende des Mai und im Anfang des Juni leuchten die köſtlichen Früchte purpurroth unter dem grünen Graſe hervor, unter dem ſie ſich ſchalkhaft und lachend vor dem Sucher zu ver⸗ ſtecken ſcheinen. Die Kinder entdecken an ſonnigen Stellen die erſten und bringen ſie jubelnd nach Hauſe. Bald gibt es mehr davon, und während in der Woche gewöhnlich nur die kleine Welt ſich mit dem Pflücken beſchäf⸗ tigt, ſo werden Sonntags von der ganzen Familie Partieen in die Erd⸗ beeren gemacht. Jung und Alt bewaffnet ſich mit allerlei Körben und Blechgefäßen, und im Hauſe bleibt Niemand zurück. Draußen auf der Klärung ſitzen und knieen Alle im Graſe herum, Jeder voll Eifer, die ſchönſten und meiſten zu pflücken, indem ſich Finger und Lippen vom Safte der erquickenden Frucht immer röther färben. Der Genuß wird noch durch den Umſtand erhöht, daß es mehrere Arten gibt, von denen eine immer größer und köſtlicher iſt als die andere. Manche ſind rund, andere länglich, manche dunkelroth, andere hellroth, und noch andere weiß⸗ lich wie Ananaserdbeeren. Die größten ſind ſo groß als Kirſchen, jedoch iſt ihr Fleiſch nicht ſo derb und feſt wie das unſerer deutſchen Erdbeeren, wenn ſie auch eben ſo wohlſchmeckend ſind als dieſe. Während ihrer Zeit erſcheinen ſie auf jedem Farmertiſch; die Frauen backen Kuchen davon, machen ſie ein und benutzen ſie zu Kompot. Wie laben ſie den durſtigen Grasmäher, der unter brennender Sonne eine gute Stelle findet, die von den Erdbeerſuchern überſehen wurde und ihm nun purpurn und lockend entgegenleuchtet, ſo daß er die Senſe auf einige Zeit ſinken läßt und ſich, niedecknieend in's Gras, an dem Funde erquickt. Auch zur Geſelligkeit tragen die Erdbeeren bei, denn Freunde aus der Stadt kommen zum Be⸗ ſuch, um Theil an dem Vergnügen zu nehmen und den eigenen Bedarf zu pflücken. Bei hinlänglicher Hülfe werden oft binnen wenigen Stunden mehrere Eimer voll geſammelt. Die Himbeeren wachſen theils auf wüſten Stellen der Klärung, z. B. in den Fenzecken, ganz beſonders aber auf alten liegen gebliebenen Klä⸗ rungen, oder auf offenen Stellen, die im Walde früher durch Windbruch oder Waldfeuer entſtanden ſind. Sie ſchmecken wie unſere Himbeeren und große Maſſen werden zum eigenen Gebrauch, von Vielen aber auch zum Verkauf an Storekeeper geſammelt, welche Himbeerſaft davon machen. Die Brombeeren wachſen an ähnlichen Stellen wie die Himbeeren. Man findet beſonders zwei Arten, eine runde und eine längliche. Die letztere iſt die beſſere und im vollſtändig reifen Zuſtande von würziger Süße. Dieß weiß ſogar der Bär, der zwar auch ein Liebhaber anderer Beeren iſt, ſich aber am liebſten mit Brombeeren zu thun macht. Er iſt nun einmal ein Gutſchmecker, und ſo macht es ihm ein beſonderes Ver⸗ gnügen, ſich im Spätſommer in ein dichtes Brombeergehege zu hocken, mit ſeinen Vordertatzen auf äußerſt geſchickte Weiſe eine Ranke nach der andern abzuernten und die reifen Beeren höchſt manierlich in ſein großes Maul zu ſchieben. Dabei hütet er ſich ſorgfältig vor den unreifen oder nur halbreifen. Außer den genannten Beeren liefert der Wald noch an ſeinen ſumpfigen Stellen Heidelbeeren, und beſonders ſehr ſchöne und große Kronsbeeren, letztere hie und da in ungeheurer Menge (Oxycoccus macrocarpus). Die wilden rothen Stachelbeeren ſind wohlſchmeckend, die Beeren ſelbſt aber ſo mit Stacheln beſetzt, daß ſie wie ſich ſträubende kleine Igel aus⸗ ſehen und man ſie nicht anders ausſaugen kann, als indem man die Lippen zurückzieht und ſie nur mit den vordern Zähnen erfaßt. Hinter der Szene. (Bild S. 5416.) Es war am 18. Januar, als ſich der große Akt im Schloſſe zu Ver⸗ ſailles vollzog, welcher den König von Preußen zum Kaiſer von Deutſch⸗ land ausrief. Umgeben von deutſchen Fürſten und den Repräſentanten des Heeres, das ihn bis vor die Thore von Paris geführt, welche ſich ihm eheſtens erſchließen ſollten, ließ der König durch den Grafen Bismarck die feierliche Proklamation an ſein Volk verleſen, in der er verſprach, „ein Mehrer des Reichs, nicht im Sinne der Eroberung, ſondern im Sinne der Kultur, der Freiheit und Geſittung ſein zu wollen“. Mußte es nicht Jeden drängen, dieſer feierlichen Handlung mit anzuwohnen! Und wie wenig Raum bot der große Spiegelſaal des verſailler Schloſſes bei der Maſſe der offiziell Eingeladenen! Hatte doch jeder Truppenkörper ſeine Repräſentanten geſtellt. Man kann ſich denken, wie man jeden Winkel ausſuchte, von wo ein Blick über die glänzende Verſammlung zu werfen, das Wort des Fürſten zu erlauſchen war. Eine ſolche „Szene hinter der Szene“ hat unſer Künſtler raſch ſkizzirt. Auf hoher Leiter hat ſich ein Soldat und ein Mönch poſtirt, während die barmherzigen Schweſtern und Krankenpflegerinnen, die ihre Verwundeten auf einen Augenblick verließen, ſich nur mit Mühe zurückhalten laſſen, und einige Soldaten ſogar unter dem Vorhang am Boden kauern, um ein Wort zu vernehmen. Die Maſſe der Verſammlung bringt eine Hitze zum Erſticken hervor, und unſer tapferer Krieger benützt eine Pauſe, in der er nichts hört, ſich zu reſtau⸗ riren. Sind doch ſeine Füße bei dem hiſtoriſchen Akt gegenwärtig! Auch unter den andern Vorhängen des Saales mag ſich dieſe Szene wiederholt haben — unſer Zeichner konnte nur nicht überall ſein. — B —— ARAnagramm. Vier Zeichen ſpricht Dein Mund Vell tiefer Ehrfurcht aus, Verkehr' ſie! Aus dem Schlund Des Hades ſteigt voll Graus Die Mörd'riſche heraus, Und mit der Freundſchaft Bund, Mit Lieb' und Fried' iſt's aus. Auflöſung des Räthſels Seite 472: Nagel. — — — — — — . — — —— — — —w— — — — —, = — — — — — — — ☚ — — — — — — ☛ = — -— — — — – —— —— S — = = = =–= — — = — ——— — — — — 2£ — auvi+—+ „ = = — ₰ — — 2 S = S — – = == — = ☛ = == — S =S S = = ☛☚ — = = = = =ẽ = . = = = = — — = = =— = = = = == = S= = = S S= = = = = = = =— = = —. = = 2 = 2 = = = S=⸗ = = = = =— S — ⸗= „ —– =-R — =— e — 2= =. — — e , = = — S=S = ☛ = = = S= = ☛ = = = = ,. — ESE - S=r Z= SE = Z = S= = = — S= =S=S – =— — = = = == = S= = = = = , =☛ — — — — — = — == — = —— S = = — = te = — = = = S= — — =ꝛ = = S= — . 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Die Füſiliere hatten die Gewehre zuſammengeſetzt, die ſchweren Torniſter abgelegt und ſich auf den an die Landſtraße grenzenden Feldern gelagert, um noch vor der letzten Anſtrengung ein halbes Stündchen zu ruhen. Die kleinen Dörfer, welche den vier Kompagnieen vorgeſchrieben waren, lagen ungefähr eine bis zwei Stunden von unſerem Rendezvousplatz entfernt und unter ſich vielleicht eine halbe bis drei Viertelſtunden auseinander. Ich hatte während des heutigen Marſches mit geringeren Strapazen zu kämpfen ge⸗ habt. Wie es die Beſtimmung des Bataillonsſchreibers iſt, war ich ohne Gepäck, die Büchſe im Arm neben dem Bataillons⸗Munitionswagen her⸗ marſchirt. Die eigentlichen Anſtrengungen begannen für mich erſt, wenn ſämmtliche Mannſchaften ihre Quartiere oder die Vorpoſten bezogen hatten. Ich ſaß auf meinem Torniſter und blickte, eine Cigarre rauchend, auf die in Gruppen ſtehenden oder vereinzelt liegenden Soldaten, als ich meinen Kommandeur, den Major von B. . . auf mich zukommen ſah und mich ſogleich erhob, um in vorſchriftsmäßiger Haltung etwaige Aufträge in Empfang zu nehmen. „Nun, Unteroffizier Berting?“ redete er mich an, „Sie bleiben alſo hier in Bouzonville und warten ruhig das Eintreffen von Loſung und Feldgeſchrei, ſowie der ſonſtigen Befehle aus dem Haupt⸗ quartier ab, notiren Alles genau und ſorgfältig, und wenn Sie die ganze Geſchichte ſchwarz auf weiß haben, ſo kehren Sie unverzüglich zurück, wecken mich und leſen mir die Befehle vor!“ „Zu Befehl, Herr Oberſtwachtmeiſter!“ Er nickte grüßend und wandte ſich zum Abgehen, kehrte ſich jedoch noch einmal um und ſagte: „Sie wiſſen doch, wo der Bataillonsſtab für dieſe Nacht im Quartier liegt, Berting?“ „Sehr wohl, Herr Oberſtwachtmeiſter! in Calembourg, wo die neunte Kompagnie liegt.“ „Richtig! immer bei der neunten Kompagnie! na, guten Abend!“ Er ſtieg zu Pferde und kommandirte: „An die Gewehre!“ und wäh⸗ rend die Kompagnieen antraten, kam zum Ueberfluß auch noch der Adju⸗ tant an mich heran. „Alſo, Sie wiſſen doch Beſcheid, Berting! Sie bleiben hier, bis die Befehle für unſer Bataillon für morgen ausgegeben ſind. Wenn Sie Alles haben, kommen Sie ſo ſchnell als möglich nach Calembourg, klopfen mich heraus und theilen mir das Wichtigſte mit. Wir haben unſer Quartier möglicherweiſe im Gaſthofe. Genaueres kann ich Ihnen nicht ſagen. Sie müſſen ſich bei der Wache erkundigen!“ . Nach dieſen Worten ſchwang er ſich auf ſeinen Walachen und trabte an die Seite des Vorgeſetzten. Die Kompagnieen rückten in Sektions⸗ Kolonnen ab. Die für Bouzonville beſtimmten Mannſchaften vertheilten ſich in Trupps von zehn bis zwölf Mann in die Häuſer und bald war ich allein. Ich trat in das Gaſthaus, um mir eine Taſſe Kaffee und ein Butter⸗ brod geben zu laſſen. Das Schenkzimmer war mit Infanteriſten und Huſaren angefüllt, die rauchend und trinkend um die langen Tiſche her ſaßen. Der Wirth ſtand hinter dem Büffet und blickte grimmig auf die keineswegs gern geſehenen Gäſte. „Nehmen Sie ſich vor dem Alten in Acht!“ flüſterte mir ein ſ chwarzbärtiger Wachtmeiſter zu, „er gilt für einen unverſöhnlichen Preußenfreſſer. Sie werden Mühe haben, etwas von ihm zu erlangen!“ — In der That mußte ich meine Bitte zweimal wieder⸗ holen, ehe ich die gewünſchte Taſſe Kaffee erhielt. An ein Butterbrod dazu war jedoch nicht zu denken. „Wir haben ſelbſt nichts,“ murrte er, „Ihre Herren Vorgänger haben Alles aufgezehrt!“ und mit ironiſchem Lächeln ſetzte er hinzu: „Die Herren haben ja Kommißbrod.“ Es fiel mir begreiflicher Weiſe als Gaſt nicht ein, mich mit dem kargen Labeſpender in Streitigkeiten einzulaſſen. So ſchlürfte ich denn ruhig die kleine Taſſe Kaffee, wohlverſtanden, ſchwarz und bitter, hinunter und begab mich dann in das Regimentsbureau, zu welchem man den Tanzſaal, in welchem ſich Sonntags die jungen Burſchen und Mädchen zum Tanz zu verſammeln pflegten, eingerichtet hatte. Ein altes, wurm⸗ ſtichiges Pult war in die Nähe des Fenſters gerückt. Darauf lagen eine Menge Papiere und Briefe, und der Regimentsſchreiber ſaß eifrig beſchäf⸗ tigt davor. Der Hülfsſchreiber hatte an einem Tiſche Platz genommen und war in die Zuſammenſtellung der von den Bataillonen eingereichten Rapporte dermaßen vertieft, daß er für ſeine Umgebung weder Auge noch Illuſtr. Welt. XIX. 14, Schleier und bald begann es zu dunkeln. Ohr hatte, und doch war dieſelbe bunt genug, um eine nicht zu ſehr an⸗ geſpannte Aufmerkſamkeit vollauf zu beſchäftigen. An der einen Seite der Wand hin waren Strohlager ausgebreitet, welche den bereits am Vor⸗ mittag eingetroffenen Huſaren als Ruheſtätte dienen ſollten; aber nur zwei oder drei der allezeit luſtigen Reiter hielten laut ſchnarchend die ſo nothwendige Mittagsruhe. Die Uebrigen drehten ſich im luſtigen Tanze durch den freien Raum, jodelnd und ſingend und zuweilen die Arbeit des Hülfsſchreibers durch einen heftigen Stoß gegen deſſen Stuhl unterbre⸗ chend, was gewöhnlich ein raſches Aufſpringen und ein halbes Dutzend Schimpfworte ſeitens der ſchreibenden Soldaten zur Folge hatte. Der Re⸗ gimentsſchreiber hätte als alter Sergeant und kommandirender Vorgeſetzter in dieſem Raume nur einen einzigen bedrohlichen Rundblick über die Lär⸗ menden gleiten zu laſſen brauchen, um ſofort die nöthige Ruhe zu erzielen, allein der Aermſte war von Geſchäften derartig in Anſpruch genommen und ſaß ſo tief eingerammelt zwiſchen Liſten, Rapporten, Beſtimmungen und Befehlen, daß er nicht aufzuſehen wagte und der Schweiß ihm in hellen Tropfen auf der Stirne ſtand. Drei bis vier andere Huſaren hatten auf dem Orcheſter Platz genommen und ſich der hier aufbewahrten Inſtrumente bemächtigt. Der Eine entlockte einer alten Trompete ein entſetzlich klin⸗ gendes Gewieher, der Zweite ließ den Kontrabaß rumpeln, der Dritte ſtieß mit vollen Lungen in den unergründlichen Schlund der Tuba, und der Vierte bearbeitete Pauke und Becken mit ſo viel Vehemenz und Ausdauer, daß die Erſchöpfung von drei Tagemärſchen dazu gehörte, um bei dieſem fürchterlichen Lärm nur eine Stunde feſt und ruhig ſchlafen zu können. Die Sonne ſank allmälig hinter die Höhen in der Ferne. Die Dämme⸗ rung hüllte einzelne Theile des großen Gemaches in einen röthlichen Die erſchöpften Muſiker legten die Inſtrumente, mit denen ſie nicht umzugehen verſtanden, aus der Hand und begaben ſich hinaus, um nach den Pferden zu ſehen. Andere warfen ſich auf die Streu, um nunmehr von den Freuden und Leiden des Tages auszuruhen. Ich hatte mich auf die Bank geſetzt, welche ſich ringsum an den Wänden hinzog, und ſtarrte mißmuthig vor mich hin. Es war doch wahrhaftig keine Kleinigkeit, zu warten und zu wachen ſtundenlang, hungernd und dürſtend mit der Ausſicht, nach Mitternacht in das Quartier zurückkehren zu können und in aller Frühe wieder aufzubrechen. Der Hülfsſchreiber brannte endlich das mühſam aus dem Aktenkoffer hervor⸗ geſuchte Talglicht an, und der ungewiſſe Schein deſſelben zitterte in einem ſchmalen Streifen über einzelne Geſichter der Schlafenden hin, während der größte Theil des Saales in Dunkelheit gehüllt blieb. Mein Kopf ſank bald auf die Bruſt, und der bleiernen Schläfrigkeit nachgebend, die mich umfing, nickte ich ein, fuhr jedoch alle fünf Minuten aus meinem unruhigen Schlummer auf, und ſah dann noch immer die beiden Schreiber in ihrer eiſernen Thätigkeit, die bunt durch einander lie⸗ genden Huſaren und meine Kollegen vom erſten und zweiten Bataillon, die ſich inzwiſchen eingefunden hatten, um gleich mir die Befehle für den morgenden Tag zu empfangen. Wie langſam, wie unerträglich langſam ſchlichen die Stunden dahin. Noch heute erinnere ich mich des Wunſches, der an jenem Abend mir wie die Vorahnung von etwas Unheilvollem durch die Seele ſchlich. Läge ich doch im Bivouak im ſtillen, kühlen Walde unter Gottes freiem Himmel, den Kopf auf das weiche Torniſter⸗ fell gebettet und mit dem warmen Mantel zugedeckt. Wie ſüß könnte ich ſchlafen und träumen, bis die Reveille ertönt! Endlich! endlich! klirrende Sporentritte werden laut. Der Adjutant des Regiments erſcheint in un⸗ gewöhnlicher Haſt: „Sind die Bataillonsſchreiber zur Stelle?“ Die Ar⸗ beitenden fahren von ihren Sitzen empor und hier und dort hebt einer der Schläfer neugierig das Haupt. „Schreiben Sie ſogleich!“ tönt es befeh⸗ lend weiter. Wir nehmen Platz, gruppiren uns um das einzige Licht, ſo gut es geht, und die Bleiſtifte ſetzen ſich in Poſitur. Der Hülfs⸗ ſchreiber hat das Parolebuch aufgeſchlagen, um Alles ſogleich mit Tinte einzutragen. Ich werfe einen Blick auf die hochgewachſene, wohlpropor⸗ tionirte Geſtalt des Premierlieutenants, der ſich, die linke Hand in die Seite geſtemmt, den rechten Arm auf den Tiſch gelehnt, über ſein Notiz⸗ buch gebeugt hat und ſoeben im Begriff ſteht zu diktiren. Er ſchien in voller Erregung. Sein Auge leuchtete, ſeine Wangen glühten. Es mußte Wichtiges bevorſtehen. „Die Truppen,“ begann er, „ſetzen morgen den Vormarſch gegen Metz fort. Die Einquartierung erfolgt nach dem beigegebenen Marſch⸗Tableau. „Auf Befehl des Oberkommandos ſind auf den Märſchen weitläufige Dislokationen zu vermeiden, vielmehr die Kantonnements zunächſt der Straße möglichſt eng zu belegen. „Diviſionsbefehl. Die Diviſion ſetzt morgen den Marſch in der Direktion auf Boulay in folgender Weiſe fort: Die Avantgarde bricht um 5 Uhr auf und marſchirt über Teterrhen nach Boulay. Das Gros ſteht in der heutigen Marſchordnung mit der Tete um halb 7 Uhr an dem Kreuzwege öſtlich von Carling, die Reſerve auf entſprechenden Abſtand auf der metzer Straße dahinter. Sämmtliche angegebene Endpunkte können ſich je nach den noch zu gewärtigenden Befehlen modifiziren. 84 642 „Hinſichtlich der Marſchordnung wird noch Folgendes beſtimmt: Wenn einzelne Bataillone es beſonders für nothwendig erachten, einen Halt zu machen, ſo iſt ihnen dieß geſtattet. Jedoch darf dadurch der Marſch der übrigen Kolonnen nicht aufgehalten werden. Vielmehr hat das betreffende Bataillon von der Straße auszubiegen, ehe gehalten wird. Von jedem dergleichen Halt iſt ſogleich Meldung zu machen. Wenn eine Eskadron oder Batterie zur Verhütung des Drückens der Pferde es durchaus noth⸗ wendig hält, eine kurze Strecke zu traben, ſo kann dieß geſchehen. Jedoch iſt, wenn wieder im Schritt gehalten werden ſoll, außerhalb der Straße Halt zu machen und von dort aus in die betreffende Stelle der Kolonne wieder einzurücken. Ich bemerke, daß alle Märſche in kriegsmäßig ver⸗ ſammelten Kolonnen mit den nöthigen Sicherheitsmaßregeln in den Flanken zu geſchehen haben.“ In dieſem Tone ging es noch eine Zeitlang fort. Es folgten Verhal⸗ tungsmaßregeln über die Behandlung der Bagage, über die Abſtände der einzelnen Regimenter von einander, über die Behandlung der Fußkranken und Maroden u. ſ. w., alles Befehle, die von der außerordentlichen Um⸗ ſicht und Sorgfalt zeugten, mit welchen die deutſchen Armeen bis in die kleinſten Details hinein verwaltet wurden. Gegen Mitternacht erſt er⸗ folgte als Schluß dieſer nächtlichen Soldatenſitzung der Regimentsbefehl: „Die Bataillone ſtehen morgen früh 5 Uhr zum Abmarſch bereit.“ „Und nun, meine Herren Unteroffiziere,“ ſchloß der Adjutant, ſich er⸗ hebend, „bemerken Sie noch als Notiz, daß unſer Regiment, das bisher als Avantgarde in der Reſerve ſtand, morgen in das Gros einrückt.“ „Ah, das iſt ſchön! Das iſt herrlich!“ jubelten wir, „nun endlich hat man doch auch Ausſicht, mit den Herren Franzoſen zuſammenzukommen!“ „Wichtige Dinge bereiten ſich vor,“ flüſterte der Adjutant, „unſere Kavallerie⸗Patrouillen, welche dem Feind auf der Ferſe folgen, ſollen mit der Meldung zurückgekommen ſein, daß der Feind, mit dem Rücken an die Feſtung Metz gelehnt, eine geeignete Schlacht⸗Aufſtellung nehme.“ „Vortrefflich!“ rief ich, und der Schreiber vom erſten Bataillon ſetzte hinzu: „Ich trete ein, wenn's zur Schlacht kommt, werde zeigen, daß ich mit meinem Zündnadelgewehr ſo gut umzugehen weiß, wie mit der Feder!“ „Na, gute Nacht, Kinder!“ rief der Adjutant, „macht, daß ihr nach Pel kommt. Ruhe thut Noth bei den anſtrengenden Märſchen, die wir aben!“ Ich ſchloß meine Brieftaſche und nahm ſie unter den linken Arm. Dann ergriff ich meine in der Ecke lehnende Büchſe und reichte meinen Kollegen die Hand: „Gute Nacht, auf Wiederſehen morgen!“ riefen wir uns zu. Dann trennten wir uns. . Ich begab mich noch einmal in das Gaſtzimmer, um noch zuxr Herzſtär⸗ kung einen Trunk mit auf den Weg zu nehmen, allein ich fand den grimmig blickenden Wirth nicht mehr hinter dem Schenktiſch. Auch die Soldaten hatten das Zimmer verlaſſen und wohl längſt ihre Schlafſtätten aufge⸗ ſucht. Nur drei oder vier Männer aus dem Orte in blaue Hemden oder grobe Tuchjacken gekleidet, ſaßen, ihre Pfeifen rauchend, um den Tiſch her, in eine leiſe, geheimnißvolle Unterhaltung vertieft. Sie achteten kaum auf mich, als ich mit einem „guten Abend“ eintrat. Ich näherte mich dem Tiſche und fragte die Männer nach dem nächſten Wege nach Calembourg. Ich hatte am Tage außer Acht gelaſſen, mich über den einzuſchlagenden Weg zu orientiren, und die Vernachläſſigung dieſer Pflicht fiel mir in dieſem Augenblicke ſchwer auf's Herz. Ich ſah mir die Männer genauer an. Die trübe, leuchtende Laterne, welche auf dem Tiſche ſtand, ließ mich heimtückiſche, boshafte und verwil⸗ derte Züge wahrnehmen. Offenbar waren es Leute aus dem Arbeiter⸗ und Bauernſtande. Sie ſchienen ſich das Wort gegeben zu haben, keinem Deutſchen beizuſtehen. Bei meiner im höflichen und bittenden Tone ge⸗ thanen Frage ſchüttelten ſie die Köpfe und erwiederten in einem ſo bar⸗ ſchen Franzöſiſch, wie ich es ſeitdem kaum noch vernommen, daß ſie kein Deutſch verſtänden. Was war zu machen? ich mußte unter allen Umſtänden den Wirth ſprechen, um die Beſchreibung des Weges zu erlangen, und das bald. Wollte ich doch wenigſtens noch zwei Stunden raſten, um für den mor⸗ genden Tag die nöthigen Kräfte zu gewinnen. Ich wandte mich der ſeit⸗ wärts befindlichen Thüre zu, welche in die Wohnſtube des bärbeißigen Wirthes zu führen ſchien. Sie ſtand beinahe zur Hälfte offen. Kaum hatte ich den Fuß auf die Schwelle geſetzt und die Hand auf den Drücker gelegt, um ſie ganz zu öffnen, als mein Blick auf ein kleines, friſch und roſig ausſehendes Mädchen von vielleicht zwölf Jahren fiel, das mir mit den im ſchönſten elſäßiſchen Dialekt geſprochenen Worten entgegentrat: „Nun, Herr Preuße, was wollen Sie noch?“ Wie die Stimme eines Engels klang mir dieſe Frage inmitten der unheimlichen Umgebung des düſteren Zimmers, und ich athmete, wie von einer drückenden Laſt befreit, auf. „Vor allen Dingen ſagen Sie mir, wie ich am ſchnellſten nach Calembourg komme, und dann noch ſchnell ein Gläschen Wein oder Bier!“ Hurtig ſprang ſie davon und kehrte nach wenigen Augenblicken mit einer vollen Weinflaſche und einem Glaſe zurück. — 518 „2 Im Nu war die erſtere entkorkt und das letztere gefüllt. Mit freundlichem Geſicht bot ſie es mir dar und ſagte, während ich trank: „Merken Sie auf, ich werde Ihnen den Weg genau beſchreiben. Alſo, Sie gehen links die Chauſſee hinauf, bis Sie an die Brücke kommen, welche über die Nied führt, dann halten Sie ſich eine Strecke rechter Hand immer am Fluſſe entlang. Sie werden dann bald an einen Weg kommen, welcher links ab und gerade nach Calembourg hineinführt.“ „Danke, mein liebes Kind, nun hat es keine Noth!“ rief ich, ein zweites Glas leerend und den Betrag dafür in die Hand der Kleinen legend, worauf ich, von den mißgünſtigen Blicken der zurückbleibenden Männer verfolgt, mit freundlichem Gruße das Haus verließ. Still und verödet lag die Straße vor meinen Blicken. Die Bäume zu beiden Seiten warfen ihre Schatten auf den Weg, und der im lang⸗ ſamen Emporſteigen begriffene Vollmond enthüllte mir alsbald den glän⸗ zenden Flutenſpiegel der Nied, deren leichte Wellen, hier und dort vom Monde mit funkelndem Licht übergoſſen, dem nicht allzufernen Saarſtrom zurollten. In heiterer Stimmung ſchritt ich über die auf Pfählen ruhende Brücke, fand auch ſogleich den am Fluſſe entlang führenden Weg, von dem ſich bald ein zweiter rechts abzweigte, der ſchließlich in eine Chauſſee mündete, von der ich die feſte Ueberzeugung hegte, daß ſie mich in kürzeſter Friſt dem Orte meiner Beſtimmung entgegenführen mußte. Anderthalb Stunden war ich rüſtig fortgeſchritten, da tauchten zwei Reihen niederer Häuſer vor meinem Blicke auf, über welchen ſich ein hoher, im alterthümlichen Style erbauter Kirchthurm erhob. Ich ſchritt in die vom Mond hell beleuchtete Straße hinein, die in ziemlich gerader Linie, aber vollſtändig verödet vor mir lag. Vor dem erſten Hauſe blieb ich ſtehen und klopfte an den Fenſterladen, aber Alles blieb ſtill, und mit einem Gefühl der Beklemmung begab ich mich zum Nebenhauſe, dort das⸗ ſelbe Manöver wiederholend. Ich unterſchied deutlich eine dumpfe Männerſtimme, welche ihren Groll über die nächtliche Ruheſtörung in einigen franzöſiſchen Flüchen auspolterte. Dann wurde der Laden ein wenig geöffnet und ein rauhes «qui vivel ſchlug an mein Ohr. „Ich wünſche nur zu wiſſen, ob ich mich in der Stadt Calembourg befinde!“ rief ich auf Deutſch, da ich der franzöſiſchen Sprache zu wenig mächtig bin, um mich in ihr fließend ausdrücken zu können. „Nein, in Calembourg ſind Sie nicht!“ klang es in derſelben Sprache zurück, und es war mir, als gäbe ſich eine recht tückiſche Schadenfreude in dieſen Worten zu erkennen, während der Laden ſich ſchloß und die Schritte ſich gleichzeitig vom Fenſter entfernten. „Mais, mon Dieuly wagte ich noch einen Verſuch. „So ſagen Sie mir denn doch, wo ich mich eigentlich befinde?“ Es erfolgte keine Ant⸗ wort. Der biedere Lothringer hatte vielleicht mit dem dieſen Landsleuten eigenen Scharfſinn den auf Kundſchaft ausgeſandten Pruſſien erkannt, und hütete ſich wohl, ſeinem großen, ſchönen franzöſiſchen Vaterlande durch Zu⸗ rechtweiſung eines Feindes zu ſchaden. Ich wurde nun ernſtlich böſe, und das kann wohl Niemand Wunder nehmen. Den ganzen Tag marſchirt, am Abend ſchriftlich thätig geweſen und nun in der Nacht noch im feindlichen Lande umherirren, um ſchließ⸗ lich das Bataillon zu verfehlen und ſich von dem erſten beſten deutſch⸗ feindlich geſinnten Lothringer Grobheiten an den Hals werfen zu laſſen, — nein, es war zu viel! ich arbeitete mit dem Kolben meines Gewehrs dreimal gegen die feſt verſchloſſene Thür und rief ſo laut ich konnte: „Herr, in's Dreiteufels Namen! macht auf, oder ich ſchlage Euch, ſo wahr ich ein Deutſcher bin, Eure Bretterbude in Splitter und mache einen Scheiterhaufen daraus. Sagt mir wenigſtens, wie das verdammte Neſt heißt, in welchem die Leute ſo überaus ſtockfranzöſiſch geſinnt ſind, damit ich mich orientiren kann! nun, wird's bald?“ Es erfolgte keine Antwort, und mir blieb nichts übrig, als weiter zu wandern. „Nun — ſchadet nichts, es wird doch preußiſches Militär hier ſein?“ rief ich mir tröſtend zu und wollte ſchon an die Thüre eines größeren Gebäudes klopfen, das mir, der brennenden Laterne nach zu ur⸗ theilen, welche an einem Haken vor demſelben hing, ein Gaſthaus ſchien, als ich einen ziemlich anſtändig in Schwarz gekleideten Mann im leb⸗ haften Schritt die Straße herabkommen ſah. Nun wird mir geholfen ſein, dachte ich und machte ſogleich eine Schwenkung nach rechts, und dann ging's im Sturmſchritt auf den Un⸗ bekannten los: «Bonne nuit, mon amilv begann ich, noch 10 Schritte von ihm entfernt, im ſüßeſten und ſanfteſten Tone von der Welt, „bon soir, mon cher ami! comment vous portez-vous! dites-moi, comment s'appelle ce lieu?» Aber, wie vom Donner gerührt blieb der Angeredete ſtehen, riß Mund und Augen weit auf und ſtarrte mich einige Sekunden lang ſprachlos an, gerade ſo, als hätte er ein Geſpenſt vor ſich und kein Weſen von Fleiſch und Blut. Dann machte er mit einer raſchen Bewegung Kehrt und lief mit einer Vehemenz und Ausdauer, wie man es nur von einem aus⸗ giebigen Schnellläufer erwarten kann, die Straße hinunter. Vom hef⸗ — — — ——— — A — — — — — — —. — — — . — 2— f— —,— — —. —, — ort vom aarſron muhende g, von Cauſe lireter R5U denfreude und die eine Ant⸗ ndsleuten nunt, und N — Türe 1 4 t ſſ⸗ 1 ſſte hun⸗ ſhien n in ll⸗ 519 tigſten Zorn ergriffen, machte ich einen ſchwachen Verſuch, ihm nachzu⸗ ſetzen, allein eher hätte ich einen Haſen eingeholt, als dieſen ausgezeich⸗ neten Renner. Die ganze Affaire gewann übrigens noch einen komiſchen Anſtrich durch die von dem Unbekannten augenſcheinlich in höchſter Angſt hervorgeſtoßenen Worte: «Sauvez-moi! voilà les Prussiens! les Prussiens! les Prussiens! ouah! ouah!» (Schluß folgt.) WM Peter der Große in Danzig. Von . Karl Sporleder. Freudiges Erſtaunen und wehmuthvolle Trauer theilten ſich in meine Empfindungen, als ich vor Jahr und Tag in einer klaren Mondnacht zum erſten Male den ehrwürdigen langen Markt in Danzig betrat. Da lagen ſie vor mir in ſtiller Majeſtät, die Zeichen und Zeugen einſtiger hanſeſtädtiſcher Größe, die langen Fronten ariſtokratiſcher, ſchmaler und hoher Giebel zwiſchen den zahlreichen, großen, quadratiſchen Fenſtern, über und über geſchmückt mit vergoldeten Figuren und Inſchriften. Rechts die mächtigen Bogen des grünen Thors, welches zu der handelsbelebten langen Brücke und zu der Speicherinſel führt, vor mir die ſtattlichen Patrizier⸗ häuſer, welche in ihrer Mitte den ſagen⸗ und erinnerungsreichen Artus⸗ hof, wie ein köſtliches Kleinod, im Mondenſchein gleichſam herbeiführten, daran anſchließend das im einfach erhabenen Styl erbaute Rathhaus mit der luftig und duftig emporſtrebenden Thurmpyramide, und dieß Alles überragt von dem in ſeiner Maſſenhaftigkeit faſt unförmlichen und doch ſo großartigen Koloß des St. Marienthurmes. Eine feierliche Stille lagerte über der Szene, nur das Plätſchern des Neptunbrunnens, hin und wieder lautes Geſpräch, Geſang und Gelächter aus der uralten Zechſtube des noch in ſpäter Stunde erleuchteten Raths⸗ kellers unter dem Artushofe und die langen, melancholiſchen Klänge des Glockenſpiels auf dem Rathhausthurme unterbrach das Schweigen der Großſtadt. Welch' eine wunderbare Nacht! War 'es mir doch, als ſähe ich im Schatten an den in kunſtvoller Steinmetzarbeit ausgeführten Bei⸗ ſchlägen *) entlang ehrwürdige Kaufherren in pelzverbrämten Mänteln und Kappen dem Rathhauſe zuſchreiten, oder die ſchlanke Geſtalt einer edlen Patrizierin auf dem Söller erſcheinen, um mit feuchtem Auge das himmliſche Licht zu ſuchen, welches dem auf fernen Meeren ſegelnden Ge⸗ liebten vielleicht heute auch leuchtet. Aber auch nur die Nacht, die träu⸗ meriſch mondhelle, konnte dieß Spiel der Phantaſie treiben, denn mit dem Erwachen des neuen Tages veränderte ſich das zauberhafte Bild und vor mir lag das moderne Danzig. Die frühere freie und Hanſeſtadt iſt jetzt eine königlich preußiſche oder, wenn man will, kaiſerlich deutſche Provin⸗ zialſtadt geworden, und das ehemals ausſchließlich großkaufmänniſche Weſen, d. h. der urſprüngliche, ganz originelle Charakter des bedeutend⸗ ſten See⸗ und Handelsplatzes der Oſtſee, iſt beeinträchtigt durch die ein⸗ flußreiche Konkurrenz anderer Plätze und überall durchbrochen durch den Militarismus und die Bureaukratie des preußiſchen Syſtemes. Aeußer⸗ lich beſteht zwar noch das alte Kleid der freien Stadt, aber daſſelbe iſt nach Kräften für die jetzigen Herren der Situation zugeſtutzt und hat ſeine Originalität überall nur ſcheinbar gewahrt. So dient jetzt der alte Artus⸗ oder Junkerhof, einſt ein ganz exkluſiver Verſammlungsort der kaufmän⸗ niſchen Ariſtokratie oder der „Junker“, wie ſie ſich ſelbſt benannten, als Börſe für die zahlreichen chriſtlichen und jüdiſchen Kornhändler, die mit der Klaſſe der heutigen „Junker“ durchaus nichts zu ſchaffen haben wollen, ſondern dieſelben haſſen wie die Pfaffen; die Wohnhäuſer der Patrizier ha⸗ ben durch⸗die Firmenſchilder des Kleinhandels keineswegs gewonnen, und hinter den großen Fenſtern wohnt ſtatt des Handelsfürſten der ſchlichte Kornmäkler, der vornehm arme Regierungsrath und der geſtrenge Haupt⸗ mann oder Rittmeiſter. In dem Rathhauskeller ſtehen an der Stelle der eichenen Bänke und Tiſche mit den rieſigen Humpen voll Yopenbier EE) die feingeſchliffenen Sektgläſer auf Mahagoni vor ſchwellenden Divans, auf denen der wunderſchöne Lieutenant und der nicht minder entzückende Referendär oder Aſſeſſor die echt importirte Havannah in elegant duften⸗ den Rauch verwandelt; das Glockenſpiel auf dem Rathhausthurme iſt ver⸗ ſtimmt und der Choral, den es einſt ſpielte, kaum noch herauszuerkennen, und ſo iſt es auch mit der kirchlichen Stimmung der Bevölkerung. Es — *) Beiſchläge nennt man in Danzig jene umgitterten großen Vorbauten vor den Häuſern, auf denen ſich im Sommer die Familien zu nachbarlichem Verkehr zu vereinigen pflegten. Die praktiſche Neuzeit iſt ſtark darauf bedacht, dieſe Zeichen alter guter Sitte zu beſeitigen. **) Ein dickes Gebräu, dem Hoff'ſchen Malzextrakt ſehr ähnlich und beſtimmt als Getränk für die Seefahrer, da es unter keinem Wärme⸗ oder Kältegrade ſauer wird. Das Yopenbier wird zu dieſem Zwecke noch heute gebraut, kommt aber gar nicht in den Handel, obwohl es auch als Medizin ſehr gute Dienſte leiſten würde. iſt zwar noch nicht lange her, daß hohe und niedere Beamte Sonntags ihr Geſangbuch mit Oſtentation über den Markt in die Marienkirche tru⸗ gen, aber das war doch eigentlich nur ſo, weil es zum „Behuf beſſern Fortkommens“ diente, und mit dem alten Syſtem iſt auch dieſe Marotte wieder fortgefallen. Ja, Danzig iſt ein anderes geworden und der lange Markt, jetzt der Schauplatz des friedlichſten Börſen⸗, Wochen⸗ und Jahr⸗ marktverkehrs, bot noch vor mehr oder weniger als hundert Jahren ein ganz anderes Bild dar. Unter den vielen großen Aktionen, bei denen oft die Geſchichte das Auge weinend verhüllt, oft aber auch die vornehme Kaſte mit dem Pöbel in den Ausbrüchen wilder, bacchantiſcher Luſt wett⸗ eiferte, und wobei die Rohheit der damaligen Geſchmacksrichtung in den grellſten Farben zu Tage trat, will ich hier einer der merkwürdigſten, aber wohl kaum in neuerer Zeit beſprochenen Feſtlichkeit gedenken, welche im Jahre 1716 von dem Zaren Peter veranlaßt und ſpäter ihm zu Ehren ausgeführt wurde. Der Sieger von Pultawa hatte es für zweckmäßig erachtet, auch der Stadt Danzig, welche damals unter königlich polniſcher Protektion ſtand, einen Beſuch zu machen und während ſeiner Durchreiſe die Hochzeit ſeiner Nichte Katharine mit dem Herzog von Mecklenburg⸗Schwerin zu feiern. Er hatte dieß Arrangement getroffen, um, wie man zu ſagen pflegt, zwei oder mehrere Fliegen mit einer Klappe zu ſchlagen, da außer der zur Weiterführung des ſchwediſchen Krieges nothwendigen Reiſe über Danzig auch eine Unterredung mit dem König von Polen aus politiſchen Gründen erwünſcht war. Daß die auf den 19. April 1716 feſtgeſetzte Hochzeit nicht als die einzige oder vornehmſte Veranlaſſung zu dieſer Reiſe anzu⸗ ſehen war, ergibt ſich aus dem Umſtande, daß der Zar bereits am 29. Fe⸗ bruar in Danzig eintraf und die Stadt mit allen ihren Einrichtungen einer ſo ſorgfältigen Beſichtigung unterwarf, daß man auf das Vorhanden⸗ ſein tieferer politiſcher Beweggründe ſchließen mußte. Und ſolche waren auch in der That vorhanden, wie dieß weiter unten nachgewieſen wer⸗ den wird. Der Empfang des mächtigen Zaren, dieſes liebenswürdigen Wilden, wie ihn ein franzöſiſcher Zeitgenoſſe ſehr treffend nennt, war ſeitens der freien Stadt Danzig und ihres wohlweiſen Rathes ein ungemein ſerviler, während doch eine gewiſſe Gleichſtellung der ſouveränen Vorſtände ſelbſt⸗ ſtändiger Staaten wohl am Platze geweſen wäre. Aber ſo wie die Sachen lagen, konnte der Rath, welcher dem Zaren gegenüber kein gutes Gewiſſen hatte, doch nicht umhin, das Bischen Souveränetät für den Augenblick bei Seite zu legen und gegen den furchtbaren Herrſcher, der ſich mit Ge⸗ nugthuung der Ahnenſchaft Iwan's des Schrecklichen rühmte, ohne ihm indeſſen zu gleichen, den unterthänigſten Vaſallen zu ſpielen. Es dürfte an dieſer Stelle eine günſtige Gelegenheit geboten ſein zu einem Vergleiche zwiſchen dieſer Empfangsfeierlichkeit und einer andern, etwa hundert und einige dreißig Jahre ſpätern, bei welcher ſeitens des Rathes an den be⸗ ſuchenden Fürſten auch eine Rede gehalten wurde, welche Peter ſelbſt von dem Oberhaupte der Republik Danzig nicht gut aufgenommen haben würde; aber es würde das wohl keinen weitern Zweck haben, als nachzuweiſen, daß ſich die Zeiten — Gott ſei Dank — weſentlich geändert haben, und das weiß ja jeder Denkende ohnehin. — Welche Courtoiſieen dem Einzug des Zaren in die Stadt vorangingen, erzählt der Chroniſt, dem ich folge, nicht, es gewinnt aber den Anſchein, als ob Peter mit dem danziger Rath eben nicht viel Federleſens gemacht, ſondern mit demſelben nur durch ſeinen damals in Danzig ſtationirten Kommiſſär General Scher⸗ mentoff verhandelt habe. Genug, er erſchien hoch zu Roß in Begleitung des Fürſten Dolghoruki und einer anſehnlichen Suite am Thore und wurde dort von einer Rathsdeputation und mit einer ſalbungsvollen Anrede empfangen. Nach allergnädigſter Anhörung dieſes rhetoriſchen Kunſtwerkes, auf welches vermuthlich eine Erwiederung nicht erfolgte, begab ſich der hohe Gaſt ſofort in die für ihn beſtimmte Wohnung im Gallentiner Hof (einem Privathauſe) und ſodann in die „königsberger Herberge“ oder, wie man heute ſagen würde, in das „Hotel de Königsberg“, wo ein opulentes Mahl ſeiner bereits harrte. Nach Tiſche fand ruſſiſcher Gottes⸗ dienſt im Hauſe des Fürſten Schermentoff und ſodann die Beſichtigung der Merkwürdigkeiten Danzigs ſtatt. Vor dem hohen Thore ſtand da⸗ mals ein unſcheinbares Gaſthaus „zur Hoffnung“, in welches Peter ein⸗ trat und welches ihm ſo gefiel, daß er ohne Weiteres die Umquartierung aus dem Gallentiner Hof befahl, und hier wohnte er auch während ſeines Aufenthaltes in Danzig bis zur Abreiſe. Noch an demſelben Tage beſah er mit gewohnter Gründlichkeit das Zuchthaus, die Bibliothek, das Gym⸗ naſium, das Zeughaus, die Wälle und die große Mühle, und überall ſuchte und fand er Veranlaſſung, für ſeine großartige Schöpfung an der Newa neue Erfahrungen zu ſammeln. Hoch erſtaunt war er über das ſchon erwähnte Glockenſpiel auf dem Rathhausthurme und über die Muſik, welche der Stadtpfeifer auf der Rathhaustreppe mit Pfeifen, Zinken und Pauken machte. Er ließ ſofort Anordnung treffen, daß ein gleiches Glocken⸗ ſpiel für Petersburg hergeſtellt und daß eine Bande von Zirnkeniſten, Pfeifern und Paukenſchlägern dahin abgeſendet wurde, um das nur an % 520 α⁵ die rauheſten Töne aus den primitivſten Inſtrumenten gewöhnte Ohr der Ruſſen zu ergötzen und deren muſikaliſchen Geſchmack zu verfeinern. Da aber die guten Künſtler durchaus nur lutheriſche Choräle ſpielen konnten, ſo mußten dieſe ehrwürdigen Melodieen ſpäterhin noch lange als Hof⸗ und Tafelmuſik bei den Feſten des Zaren dienen. Am 3. März wohnte Peter dem evangeliſchen Gottesdienſte in der St. Marienkirche bei und ſetzte ſich in den Rathsſtuhl neben den erſten Bürgermeiſter, welcher ſich in ſeiner ungeheuren Allongeperrücke gar würdig und ſtattlich ausnahm. Aber er ſollte ſich dieſes Beſitzes nicht dauernd erfreuen, denn während der Prediger Fiſcher mit ſeiner kunſtgerechten Predigt die Gemeinde erbaute und den Zaren (wie der Chroniſt wörtlich ſagt) „ergötzte“, wurde dem Letztern der unbedeckte Kopf etwas kalt, und hielt er es deßhalb für zweckmäßig, dem neben ihm ſitzenden Bürgermeiſter ohne Weiteres die herrliche Zier abzunehmen und ſein fürſtliches Haupt damit zu bedecken. Dabei machte er eine Miene, als ob ſich das ſo ganz von ſelbſt verſtünde, auch kümmerte er ſich gar nicht um die verblüfften Geſichter ſeiner danziger Umgebung, ſondern erſt beim Verlaſſen der kalten Kirche gab er das entliehene Kleinod mit einem freundlich verbindlichen Lächeln in die Hände des nach Peter's Meinung hochgeehrten Eigenthümers zurück. Rath und Bürgerſchaft hielten dagegen dieſe Behandlung für einen Schimpf, welcher der ganzen Stadt angethan ſei, allein Peter erfuhr von dieſer Entrüſtung gar nichts und ſeine Ruſſen wollten ſich todt lachen bei der Erinnerung an den kahlköpfigen Bürgermeiſter unter allen den rathsherrlichen Perrückenköpfen. Auch das jüngſte Gericht, jenes berühmte Gemälde Memling's, welches noch heute den Kunſtfreund mit Bewunde⸗ rung erfüllt, fand des Zaren Beifall, wie er denn namentlich bei Betrach⸗ tung von Kunſtwerken den Beweis lieferte, daß die rauhe Hülle ſeines kriegeriſchen Weſens einen ſchönen Kern ſanfter Regungen barg und daß er namentlich ein nicht gewöhnliches Verſtändniß für die Schöpfungen der Kunſt an den Tag zu legen im Stande war. Im Uebrigen war er durch ſeine ihm von der Geſchichte geſtellte gewaltige Aufgabe zunächſt mehr auf das handgreiflich Nutzbare hingewieſen, und deßhalb kaufte er auch Alles auf, wofern er ſich auch nur den geringſten Vortheil für ſein geliebtes Rußland verſprechen konnte. Ganze Schiffsladungen mit Kupferſtichen und Raritäten, ſeltenen Obſtbäumen, Blumen und Gewächſen, beſonders aber Bücher, gingen nach Petersburg ab. Unter den aufgekauften Büchern befanden ſich ſämmtliche Exemplare der lutheriſchen Bibel und des Kate⸗ chismus, ſoviel ſich deren in Danzig auftreiben ließen; dieſelben ſollten in das Ruſſiſche überſetzt, vervielfältigt und verbreitet werden. Endlich kam auch der Hochzeitstag herbei, und dem Hauſe eines ge⸗ wiſſen Herrn Cöllmer widerfuhr die hohe Auszeichnung, vom Zaren zum Feſtſchauplatz erwählt zu werden. Nach der Trauung, welche im Geſandt⸗ ſchaftshauſe in der ruſſiſchen Kapelle durch einen griechiſchen Biſchof voll⸗ zogen wurde, begab ſich der Hochzeitszug in das Cöllmer'ſche Haus, wo⸗ ſelbſt ein ſplendides Hochzeitsmahl bereitet war. Als Hauptehrengaſt war Auguſt II., König von Polen, erſchienen und wurde von dem gutmüthigen, von Rachſucht weit entfernten Zaren faſt liebevoll empfangen. Grund zum Groll gegen Auguſt hätte Peter wohl genug gehabt, denn die Wunde, welche dem jungen Zaren durch jenen miſerablen, heimlichen Altranſtädter Frieden des Polenkönigs mit Karl XII. vor einem Dezennium geſchlagen wurde, wäre bei manchem andern Mächtigen der Erde wohl kaum ver⸗ narbt geweſen, aber Peter war bei allen ſeinen Fehlern eine großartig angelegte Natur, und die Achtung vor dem älteren Fürſten überwand die Rückſichten auf die eigenen Intereſſen. Während des Hochzeitsmahles fanden jene Beluſtigungen ſtatt, welche damals bei den größeren Hoffeſtlich⸗ keiten für unentbehrlich gehalten wurden, und welche ein eigenthümliches Licht auf das Verhältniß der gekrönten Häupter zu dem Volke warfen. Als der Zar auf die Geſundheit des jungen Paares den mächtigen Hum⸗ pen leerte, lösten die freien Bürger von Danzig die Kanonen auf ihren Wällen, und das vor dem Hauſe gaffende Volk ließ es in Erwartung der allerhöchſten Spenden an Geſchrei und Beifall nicht fehlen. Dafür wurde dann auch ein gebratener, mit Vögeln gefüllter Ochſe nebſt zwei Faß Wein dem Volke preisgegeben, auch Confituren und kleine Münze ausgeworfen. Einige Tage ſpäter gab Auguſt II. zu Ehren des Zars ein Banket auf dem altſtädtiſchen Markt, wozu aber ganz neue und für die damalige Zeit ausgeſuchte Amuſements veranſtaltet wurden. So ließ man vor Beginn der Tafel einen Fechtmeiſter und Fahnenſchwenker mit ſeinen Scholaren antreten, wodurch Peter ganz beſonders ergötzt wurde. Nach der Tafel nahmen die hohen Herrſchaften die Huldigungen entgegen, welche die Gewerke in feierlichem Aufzuge bereiteten. Zuerſt kamen die Metzger, ſämmtlich zu Pferde und mit bloßen Degen im Parademarſch daher, bald aber warfen ſie Sattel und Degen bei Seite, um nach einer am Strick ſchwebenden Gans zu reiten und ihr im Vorbeipaſſiren den Kopf abzu⸗ reißen. Ein minder grauſames Spiel beſtand in dem Stechen mit Spießen nach einer ebenfalls ſchwebenden gefüllten Waſſertonne, wobei der Hinter⸗ mann des Treffenden ſtets übergoſſen wurde. Der Zar, ein großer Freund des Grotesk⸗Komiſchen und ſelbſt Entrepreneur luſtiger Faſtnachtsſcherze, — war durch dieſe Kurzweil ſchon außerordentlich beluſtigt, ſein aufmerkſamer Wirth Auguſt bereitete ihm aber noch eine viel größere Freude durch den Aufzug der Schiffszimmerleute mit ihren blanken Beilen und bunten Bän⸗ dern. Peter erblickte mit Recht in dieſer Vorſtellung eine zarte Aufmerk⸗ ſamkeit und eine ſchmeichelhafte Anſpielung auf ſeine Verdienſte um das Seeweſen und insbeſondere auf die von ihm praktiſch geübte Schiffszim⸗ merei. Mit lebhafter Freude betrachtete er die Spiele dieſes Gewerkes und namentlich die Tänze, bei denen ſich zehn Mann im Kreiſe feſt um⸗ ſchlungen hielten, während zehn andere auf ihren Schultern tanzten. Den Schluß der Feſtlichkeiten bildete ein Wettklettern an einem ungeheuren Maſt⸗ baum, welcher vor dem Junkerhofe aufgerichtet war. Die Stange war ſo hoch und ſo glatt, daß mancher Verſuch, ſie zu erklettern, mißlang, und Peter dem Könige Auguſt eine Wette um zwei Tonnen Goldes pro⸗ ponirte, daß Niemand die Spitze erreichen werde. Aber Auguſt, der ſonſt nicht viel Glück hatte, ſollte hier ganz unvermuthet Sieger bleiben, denn es meldete ſich ein 62jähriger Zimmermann, welcher die Stange trotz dem höhniſchen Achſelzucken des Zaren bis zur höchſten Spitze erkletterte. Auguſt rieb ſich vergnügt die Hände, aber der Zar wurde von Stunde an verſtimmt und zog ſich bald ſtill in ſein Quartier zurück. Waren es wirklich die zwei Tonnen Goldes, deren Verluſt ihn ſchmerzte, oder ſchweifte ſein hoher Geiſt ahnungsvoll hinüber nach der fernen Heimat, wo noch ſo manche ſchwere Stunde ſeiner harrte? Genug, der Zar war übler Laune, und wenn ihm auch die Danziger noch ſo viele ſchöne Kunſtſtückchen vor⸗ gemacht und ihn auf Augenblicke zum Lachen gereizt hatten, er blieb den⸗ noch bei ſeinem urſprünglichen und unerbittlichen Plane, die reiche Handels⸗ ſtadt etwas zu ſchröpfen. Der Handel Danzigs mit den Schweden, Rußlands Feinden, mußte noch in demſelben Jahre den Vorwand zu einer Kontribution von 100,000 Reichsthalern hergeben. „Ich werde,“ ſo ſchrieb Peter an Schermentoff, „ſicher von dieſer gerechten Forderung (an Danzig) nicht abſtehen und die Stadt, wenn ſie nicht nachgibt, durch eine Purganz kuriren, wozu die Pillen ſchon hier herangeführt ſind.“ Gerecht war dieſe Forderung nun gerade nicht, die Politik und der Kriegszuſtand allein rechtfertigten die Härte, welche ſonſt Peter's Charakter eigentlich fremd war. Schach. (Redigirt von Jean Dufresne.) Von W. L. Schwarz. rren Weiß zieht und ſetzt mit dem fünften Zuge Matt. Auflöſung der Schachaufgabe Heite 491: Weiß. Schwarz. 1) T. D 3 — D 4 † „ „ 1) K. C 4 — C 5. 2) T. D 4 nimmt D 5 †. „ 2) C'6 nimmt D 5 am Beſten⸗ 3) 2 — D 4 † . . . . 3) K. C 5 — C 6 oder 0 4. 4) L. gibt auf E 8 oder E 2 Schach und gewinnt. 9* Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. D herrn kennen. ihresga erci⸗ lihret. Cewet ſeſt un⸗ en. Den en Maſ⸗ . nge wer miflang der ſonſt n, dn D. 5 lletterte Etund ren 6 ſcweit⸗ Weiſe und ſuchte ihn durch tauſend harmloſe Scherze zum Lachen zu Wo noch .D . “ Re⸗ eda und Roſe. bringen. Und es gelang ihr auch mehr als einmal, den ernſten Mann aufzuheitern; während meines Hierſeins hatte ich ihn nie ſo munter und N hon Ferne Novelle von Agnes Ferne. gut gelaunt geſehen, und oft, wenn ich draußen in der Küche beſchäftigt (Schluß.) war, hörte ich aus dem Zimmer ſein helles Lachen, wie ich es nie gehört. Ich hatte in dieſem Herbſte viel, ſehr viel zu thun. Das Einkochen Den Reſpekt, die ſcheue Ehrfurcht, die das ruhige, ernſte Weſen des und Einſchlachten, das Sammeln der Wintervorräthe nimmt viel Zeit weg . Herrn Lindheim ſonſt ſeiner Umgebung einflößte, ſchien Eugenie nicht zu auf dem Lande. Es war mir Ehrenſache meinem eigenen Selbſt gegen⸗ kennen. Sie behandelte den ſtolzen Herrn des Guts ganz und gar als über, meine Pflicht jetzt, gerade jetzt wo möglich noch treuer zu erfüllen, . ihresgleichen, neckte ihn über ſein finſteres Ausſehen auf die unbefangenſte! wie vorher. Ich arbeitete von Morgens früh bis ſpät in die Nacht hinein. E 4“ H’MMV W ſan r ſr “ ſę “ ſr “ 3 U “ 4 r “ j “ e A “w “ “ niiin⸗ I ku lc iſttunt “ “ nt iei “ R tin iin RKN tun “ in iſf in i r Das Haus des engliſchen Geſandten in der Bartholomänsnacht. (S. 524.) Illuſtr. Welt. XIX. 14. 85 Den Herrn des Hauſes ſah und ſprach ich wenig, meine Arbeit nahm mich zu ſehr in Anſpruch; denn außer den gewöhnlichen Haushaltungs⸗ geſchäften machten die Beſuche, die, ſeit Eugenie im Hauſe war, häufiger als ſonſt einſprachen (beſonders waren es die Offiziere der benachbarten Garniſonsſtadt, für die das lindheimer Gut eine plötzliche Anziehungskraft gewonnen zu haben ſchien), mir, die ich für ihre Bewirthung zu ſorgen hatte, viel zu thun. Oft war es mir, als ruhen Heinrich Lindheim's Augen lang und theilnehmend auf meinem Geſicht, oft ſchien es mir, als ſuche er ein ein⸗ gehendes Geſpräch mit mir anzuknüpfen. Aber dann war er wieder käl⸗ ter und höflicher als je, und ich freute mich, daß mein Herz geſtählt war und nicht mehr ſo ſchwach, ſich neuen Täuſchungen hinzugeben. Eines Tages, es war kurz vor Weihnachten, fühlte ich mich recht elend. „Gott, wie blaß ſiehſt Du aus!“ rief Eugenie theilnehmend, als ich beim Frühſtück mit ihr und Herrn Lindheim zuſammentraf; „finden Sie es nicht auch, Herr Lindheim?“ Dieſer ſah von ſeiner Zeitung auf zu mir herüber. „Ja, man könnte Brod mit Ihnen betteln,“ meinte er in trockenem Tone. Ich ſtand raſch auf und richtete mich ſo hoch auf, als ich konnte. „Ich fühle mich ganz wohl,“ ſagte ich in ſo feſtem Tone als möglich, obgleich ich die Unwahrheit ſprach, und ging raſch hinaus. Nach einer Weile kam Eugenie in die Küche zu mir. „Es iſt doch abſcheulich!“ rief ſie in aufrichtiger Entrüſtung, „es iſt unglaublich, welch' ein gefühlloſer Bär dieſer Lindheim iſt! Weißt Du, was er ſagte, als ich ihn aufforderte, Deinetwegen nach dem Arzt zu ſchicken? — ‚Dazu hat Fräulein Berg ſelbſt die Freiheit. — Iſt das nicht gräßlich! Ich werde mich ſogleich auf den Weg machen und ſelbſt den Arzt holen; ich kann und will nicht ſehen, daß meine gute, liebe, auf⸗ opfernde Mathilde leidet!“ Ich glaube, das gute Kind hätte ihren Vorſatz ausgeführt, wenn nicht ſoeben der Bediente ihr eine Karte überbracht hätte mit dem Zuſatz: „Der Herr wartet.“ Raſch wie der Blitz eilte ſie hinaus, und hatte wohl bald im eifrigen Geſpräch mit dem Offizier — denn daß der Beſucher ein ſolcher war, konnte ich am Sporengeklirr auf der Treppe hören — mich und den Arzt vergeſſen. Herrn Lindheim ſah ich den Tag über nicht wieder. Es war mir lieb, denn ich hätte ſeinen beobachtenden Blick gefürchtet. Ach, ſo ſtark und feſt, wie ich geglaubt, war mein Herz noch nicht, noch empfand es jede Kränkung tief und ſchmerzlich. , Nach Tiſch legte ich mich auf's Bett, ich konnte mich unmöglich länger aufrecht erhalten. Da wurde mir der Arzt gemeldet. Er trat eilig in's Zimmer. „Es thut mir leid,“ ſagte er, „daß ich ſo ſpät komme, aber ich wurde unterwegs überall aufgehalten. Ich habe mich gleich auf den Weg ge⸗ macht, nachdem Herr Lindheim heute Morgen bei mir geweſen und mich gebeten hatte, ſogleich nach Ihnen zu ſehen. Er ſchien Ihretwegen ſehr beſorgt zu ſein.“ Der Arzt fand mich nicht ſo krank, als er erwartet hatte, doch verord⸗ nete er mir, mich einige Tage ruhig zu verhalten. Ich ſelbſt fühlte das dringende Bedürfniß darnach. Es war mir äußerſt behaglich, mich einige Tage lang müßig auf den Sopha legen zu können. Meine Pflege ließ nichts zu wünſchen übrig. Ich wurde von den Dienſtmädchen ordentlich verzogen, die ſich alle be⸗ mühten, mich die Ruhe ſo viel wie möglich genießen zu laſſen, indem ſie eifrigſt ſich jeder Arbeit unterzogen. Eugenie kam oft auf meine Stube, mit Naſchwerk oder Südfrüchten beladen. Auch die Kinder leiſteten mir Geſellſchaft, einmal brachten ſie auch ihren Vater mit. Er war ſehr theil⸗ nehmend, aber etwas verlegen, und blieb nicht lange. Doch mußte er ſich mein Zimmer genau angeſehen haben. Denn nachdem er weg war, wurden mir allerlei kleine Bequemlichkeiten, die in dem ſonſt ganz an⸗ ſtändigen kleinen Gemach gefehlt hatten, zugeſchickt. Ich bekam Sopha⸗ kiſſen und Fußbänke, Teppiche und warme Decken im Ueberfluß. Kein Morgen verging, wo mir die Kinder nicht einen Korb voll De⸗ likateſſen und ſtärkender Sachen aller Art hereinbrachten. Wenn ich mich ſehr bald wieder erholte, war es kein Wunder. — Nach Weihnachten ſollte in der Garniſonsſtadt ein großartiger Ball ſtattfinden. Ich traute meinen Ohren kaum, als ich hörte, daß Eugenie Herrn Lindheim überredet hatte, mit ihr hinzugehen. Für ſo mächtig hätte ich ihren Einfluß doch nicht gehalten. Und doch, warum war ich überraſcht? War ſie nicht überall, wo ſie erſchien, die Siegerin, die Königin der Herzen? Und Herrn Lindheim's Herz hatte ſie ja ſchon ein⸗ mal beſeſſen. Ach, ich wußte ja aus Erfahrung, daß man Jugendgefühle nicht ſo leicht vergißt. Er wollte ſie auf den Ball führen! Bei ſeinem Charakter und ſeiner Art und Weiſe war das ein entſcheidender Schritt. Vorher oder unmittelbar nachher mußte er ſich mit ihr verloben. Ich — — konnte mich dann nach einer andern Stelle umſehen. Denn wenn ich auch den Gedanken ertragen konnte, Heinrich Lindheim mit meiner ſchönen Couſine verheirathet zu wiſſen, in ihrem Hauſe bleiben als Eugeniens, als Tante Helenens Dienerin, das konnte ich nicht. Eugenie hatte mir ihre Balltoilette gezeigt, einen reizenden, duftigen, ſchneeweißen Anzug, einen vollen Roſenkranz in's Haar. „Weißt Du, wer auch auf dem Balle ſein wird?“ flüſterte ſie mir zu. Natürlich konnte ich das nicht wiſſen. „Lieutenant Gersdorff,“ fuhr ſie lächelnd fort, „derſelbe, wegen dem ich weg mußte; ſeine Studien ſind zu Ende, er iſt hieher verſetzt wor⸗ den; wenn das Mama wüßte!“ ſetzte ſie mit herzlichem Lachen hinzu. „Eugenie,“ ſagte ich ernſt, „das muß Deine Mutter wiſſen, es iſt Deine oder meine Pflicht, es ihr mitzutheilen.“ „Thu' Du es, wenn Du willſt, Du gewiſſenhafteſte kleine Wirthſchaf⸗ terin; aber ich kann Dich verſichern, es hat keine Gefahr bei mir. Gers⸗ dorff iſt unvergleichlich als Tänzer, als Kavalier und Spaßmacher, — aber heirathen möchte ich ihn darum nicht. Wenn ich einen Mann hätte, der eben ſo leichtſinnig und luſtig wäre, wie ich, ſo würden wir Beide zuſammen die Welt einreißen. Nein, Mathildchen, ich brauche einen ern⸗ ſten, geſetzten Gemahl, wenn er auch ein Bischen viel älter iſt, als ich, — lachen und ſcherzen kann ich für Zwei, er muß für mich ſorgen und denken können. Was meinſt Du zu meinem Geſchmack? Ich bereite Dich auf ein Ereigniß vor, das ſonſt Deine zarten Nerven allzu ſehr erſchüttern könnte.“ — Damit gab mir das närriſche Kind einen herzlichen Kuß und tanzte ſingend zur Thüre hinaus. V Du brauchſt mich nicht vorzubereiten, Eugenie, ich bin auf Alles gefaßt. Zwei Tage vor dem Ball, es war am 21. Januar, erhielt ich einen Brief von Profeſſor Behrand; in ſeiner gewohnten lakoniſchen Weiſe ab⸗ gefaßt, lautete er: „Meine liebe Mathilde! „Da es das kurioſe Kind nun einmal wünſcht, will ich zu ihrer Ver⸗ lobung kommen, die, wie ſie ſchreibt, mit einem ſolennen Ball gefeiert werden ſoll. Nur ſoll ſie nicht verlangen, daß ich dabei tanze. Da ich bei Lindheim, den ich noch von ſeiner Univerſitätszeit her kenne, logiren will, zeige ich es Ihnen an, die Sie doch quaſi Hausfrau ſind und für Bewirthung und Unterkommen der Gäſte zu ſorgen haben. „An die kleine Braut ſchreibe ich nicht, da ich den rechten Gratulations⸗ ton noch nicht finden kann. An Lindheim nicht, weil ich nicht weiß, ob er der Bräutigam iſt (was ich übrigens nicht bezweifle), denn ſie hat ja nicht den Namen Deſſen genannt, mit dem ſie ſich verloben will, und ſie ſtellt das Ereigniß erſt in Ausſicht. „Die Alte iſt außer ſich vor Entzücken, und vor Wuth, daß ſie nicht ſelbſt nach Lindheim kutſchiren kann; aber ſie hat einen geſchwollenen Kopf und darf das Zimmer nicht verlaſſen. „Ihr alter, treuer Freund Behrand.“ So war alſo das Schwert gefallen, das lange drohend über meinem Haupte geſchwebt hatte. Gottlob, daß es mich nicht unvorbereitet traf! Rückſichtsvoller wäre es von Herrn Lindheim geweſen, wenn er mir ſeine Verlobung vorher mitgetheilt hätte, ehe er ſie vor aller Welt ver⸗ kündigte. Doch war es gut, auch ſo. Ja, es war gut, daß es zur Entſcheidung kam, ich wäre doch am Ende thöricht genug geweſen, mich in falſche Träume zu wiegen, auf Augenblicke wenigſtens. Jetzt hatte ich Gewißheit und ich konnte ſie ertragen. Nur allein ſein wollte ich nicht, jetzt nicht. Doch es gab wohl in den nächſten Tagen genug zu thun, um mich vom Alleinſein mit meinen Gedanken abzuhalten. Profeſſor Beh⸗ rand war wohl nicht der einzige Gaſt, der zur Verlobung kam. Es zeugte übrigens von Eugeniens gutem Herzen, daß ſie des alten, treuen Freundes Gegenwart bei dem frohen Feſte gewünſcht hatte. Da flog ſie herein, luftig wie der Morgenwind. „Haſt Du einen Brief, Thildchen? Her damit! ſchnell! ſchnell!“ Und eh' ich es verhindern konnte, hatte ſie mir ihn aus der Hand eriſſen. n noch dazu von ihm, von Behrand! Alſo mir wollte er nicht ſchreiben, der böſe Alte! Aber kommen will er doch, herrlich! herrlich! O Mathilde, Mathilde! das wird ein Hauptſpaß ſein! Du wußteſt wohl auch nicht, daß ich mich zu verloben gedenke? Ich werde euch Alle über⸗ raſchen, o Thildchen, Thildchen!“ Und lachend, hell und fröhlich, wie nur Eugenie lachen konnte, hüpfte ſie aus dem Zimmer. L Ich ſtand im großen Vorſaal und plättete Eugeniens Ballkleid. Sie hatte es ſelbſt thun wollen, aber ſie war zu aufgeregt, ihre Hand hatte dabei gezittert. Jetzt war ſie nach dem Garten geeilt, um den Wagen zu erwarten, mit dem Herr Lindheim den Profeſſor Behrand auf der Bahn⸗ hofſtation abholte. Tags zuvor hatte ich ihn von dem angekündigten Beſuche benachrich⸗ tigt. Eigentlich hätte ich dabei Gelegenheit gehabt, ihm zu ſeiner Ver⸗ ocς 523 Qa lobung zu gratuliren, aber ich hatte es nicht gethan. Ich weiß ſelbſt nicht, was mich zurückhielt; es war wohl, weil ich dachte, erſt müſſe er mir das frohe Ereigniß mittheilen. Und mit keiner Sylbe hatte er deſſel⸗ ben erwähnt. Er ſtellte ſich ſogar ſehr überraſcht über Behrand's Beſuch ſlnn. und trieb die Heuchelei ſo weit, mich zu fragen, was den Profeſſor wohl herführen möge? Er ſah mich dabei ſo ſcharf an, daß ich erröthend die m . Augen niederſchlagen mußte. Wie konnte ich auch ſeine Frage beant⸗ worten! Und doch hätte ich es vielleicht gethan, wenn er nicht mit einem neen⸗ „Entſchuldigen Sie, mein Fräulein!“ das Zimmer verlaſſen Wioi. hätte. dn. HJ”Ml Idch plättete Eugeniens Ballkleid. volle Liebe flehe ich; — ich kann Ihnen das Herz meiner Jugend nicht mehr bringen. Meine erſte Liebe gehört der Todten. Aber meine letzte, meine einzige irdiſche Liebe, das ſind Sie, Mathilde, das Herz des ge⸗ reiften Mannes ſchlägt für Sie, für Sie allein. — O, ſtoßen Sie es nicht zurück!“ — Wie es gekommen, weiß ich nicht, aber einen Augenblick ſpäter lag ich in ſeinen Armen und hatte die Welt um mich vergeſſen vor unaus⸗ ſprechlichem Glück. Da ließen ſich Schritte hören, ich machte mich los, ſo ſchnell ich konnte. Eugenie und Profeſſor Behrand traten ein. Auch ſie hatte ich vergeſſen, Und viele Mühe gab ich mir dabei. und der Brief und die geheimnißvolle Verlobungsgeſchichte fielen mir jetzt git Recht ſchön, recht glatt und duftig ſollte es werden zu dem frohen Feſte. erſt wieder ein. Aller Augen ſollte ſie darin entzücken, Jeder ſollte den Bräutigam be⸗ „Mathilde, Mathilde!“ rief Eugenie, indem ſie mich jubelnd in die ſch, neiden um ſeine ſchöne Braut! Arme ſchloß, „gratulire mir, ich bin Braut, der morgige Ball ſoll zugleich ers⸗ Es wurde mir heiß bei meiner Arbeit, meine Wangen glühten. Ich mein Verlobungsball ſein, wie ja auch Herr Profeſſor Behrand von mei⸗ r,— hörte einen Wagen vorfahren, hörte Eugeniens ſilbernes Lachen auf der nem Briefe her weiß.“ hik, . Treppe, auch die alte, wohlbekannte Stimme des Profeſſors hörte ich. Schalkhaft neckiſch blickte ſie nach ihm hinüber, jetzt erſt konnte auch Bede Gleich darauf öffnete ſich die Thüre, aber nur Herr Lindheim trat ein. ich ihn anſehen. Kaum kannte ich ihn wieder, ſo ſtrahlte ſein Geſicht vor nen en⸗ „Unſer Gaſt wurde gleich von Fräulein Eugenie in Beſchlag genom⸗ Glück; er ſah um zehn Jahre jünger aus. ih⸗ men, die ihm das Haus zeigen will,“ ſagte er lächelnd, — „und Sie,“ „Iſt es nicht ein Hauptſpaß,“ rief Eugenie jubelnd und klatſchte in gen und fuhr er näher an mich herantretend fort, „ſind thätig wie immer; machen die Hände, — „ich verſchreibe mir den Profeſſor zu meiner Verlobung; ie Dih Sie Ihr Ballkleid zurecht?“ er kommt und weiß nicht, daß er der Bräutigam iſt. Er ſelbſt, der gute, güttern „Mein Ballkleid? Ich gehe ja gar nicht auf den Ball! Ich plätte liebe, alte Profeſſor, der beſte aller Männer. In dieſer ländlichen Ein⸗ gi od Eugeniens Kleid.“ ſamkeit, wohin die ſorgliche Mama mich des Lieutenants wegen verbannt J „Eugeniens Kleid? O Mathilde, wann werden Sie einmal aufhören, hat, habe ich Zeit zum Nachdenken gehabt. Da wurde mir klar, daß ich ene. für Andere zu ſorgen, wann werden Sie an ſich ſelbſt und Ihre eigene nicht in den Lieutenant verliebt ſei und mich nicht, wie Mama wünſchte, g fin Bequemlichkeit denken! Aber verzeihen Sie, obgleich ich Ihre Aufopfe⸗ in Herrn Lindheim verlieben könne, — ſondern daß ich einzig und allein rungsfähigkeit kenne, wundere ich mich doch, daß Sie jetzt, gerade jetzt mit einer ſolchen Arbeit beſchäftigt ſind.“ Er blickte mich ſeltſam an bei dieſen Worten; er ſah ſehr blaß aus. „Warum ſoll ich gerade jetzt nicht plätten?“ „Weil — nun, weil — Sie Beſuch erhalten haben, — Profeſſor Behrand —“ „Behrand kam nicht meinetwegen, nicht mich wollte er beſuchen, das meinen prächtigen Profeſſor liebe. Da habe ich ſo viel an ihn gedacht, daß ich's ſchließlich nicht ohne ihn aushalten konnte, und als Grund, warum ich ihn kommen ließ, — denn einen Grund mußte ich doch zu meiner Bitte haben, — gab ich meine Verlobung an, welche auch bereits ſtattgefunden hat.“ Lachend ſchloß der Profeſſor ſeine kleine, närriſche Braut in die Arme, es war eine Freude, ihm in die glücklichen Augen zu ſehen. „O Eugenie, Du Herzenskind!“ rief er aus, „hätteſt Du mir das wiſſen Sie recht wohl!“ ſagte ich, entrüſtet über ſeine ſo lang fortgeſetzte und fir Heuchelei. — früher geſagt, ſo würdeſt Du mir altem Kerl manch' melancholiſche Stunde ſrigcr „Nicht Ihretwegen?“ entgegnete er, auf's Höchſte überraſcht ſcheinend, erſpart haben. Es war keine Kleinigkeit für einen Menſchen, der die tA „nicht Ihretwegen? Er hat Ihnen ja geſchrieben, er kommt, gewiß, er Begpaglichkeit liebt, jahrelang auf die Folter geſpannt zu ſein. Von ferne kommt, um Sie aus Ihrer Knechtſchaft zu erlöſen, Mathilde —“ Ich ſah in ſein Geſicht, ich hatte ihn nie ſo aufgeregt geſehen, — es war mir ſeltſam zu Muthe unter ſeinen Blicken, bei ſeinen Worten, die . .. ich ſo ganz und gar nicht verſtehen konnte. — Doch ich wollte der Sache . ein Ende machen, — es mußte aufhören, dieß grauſame Spiel. — „Herr Lindheim,“ ſagte ich, „ihm feſt in die Augen ſehend, — was mußte ich zuſehen, wie ſie ſie Alle anbeteten, jeden Liebesbrief bekam ich zu leſen, ich ſelbſt aber mußte ſchweigen von meiner Liebe, aus Furcht, mich lächerlich zu machen. Und nun ladet mich die Hexe noch gar zu ihrer Verlobung ein! Ich komme in der Stimmung eines zum Tode Ver⸗ urtheilten, und ſoll jetzt ſelbſt der Bräutigam ſein! Mädchen, Mädchen! Ihre Worte meinten, weiß ich nicht, — ich weiß aber, daß Herr Pro⸗ feſſor Behrand gekommen iſt, um Ihre Verlobung mit Eugenien mitzu⸗ feiern.“ Das Erſtaunen, das Herr Lindheim's Züge wiedergaben, konnte nicht anders als aufrichtig ſein. wenn es wahr iſt, daß man vor Glück ſterben kann, ſo bin ich gleich auf der Stelle todt!“ — Eugenie bat ihn unter tauſend Liebkoſungen, doch ja ſo gut zu ſein und am Leben zu bleiben, und der glückliche Bräutigam ſchien auch recht gern einzuwilligen. Nun ſtellten auch wir uns als Brautpaar vor, und Heinrich erzählte, J „Meine Verlobung — mit Eugenie, — mit Eugenie?“ — ſagte er, wie er auf den Profeſſor eiferſüchtig geweſen ſei. Es gab neuen Jubel, oen als rede er im Traume, — „wer hat denn je daran gedacht? Was ſollte neues Glückwünſchen. Ueberraſcht ſchien Eugenie aber gar nicht zu ſein, ich ernſter, ſtiller Mann mit einem ſolchen Kinde thun? — Aber Sie, ſie behauptete, ſie hätte uns Beiden längſt „etwas angemerkt“, und hät⸗ 1, i Mathilde! ſollte Ihre Verwirrung, Ihre Verlegenheit, als Sie mir Pro⸗ ten wir nicht die Sache jetzt ſelbſt abgemacht, ſo würde ſie uns durch irgend t hate feſſor Behrand's Beſuch ankündigten, wirklich keinen tieferen Grund gehabt einen Gewalltſtreich⸗ zuſammengebracht haben. h tict, haben? Sind Sie noch frei, Mathilde“ Es war ein glücklicher Abend, den wir Vier unter Lachen und Scher⸗ thoan. Ich konnte nicht antworten, ich zitterte zu ſehr. zen, ernſten und heiteren Geſprächen zubrachten. Es wäre ſchwer zu ſagen Dt. „O, laſſen Sie mich Ihr Stillſchweigen zu meinen Gunſten deuten!“ geweſen, wer von uns ſich am beneidenswertheſten fühlte. * . G rief er erregt, — „laſſen Sie mich ausſprechen, was ich nicht mehr ver⸗ Am andern Morgen begrüßten mich die Kinder jubelnd als ihre neue , an ſchweigen kann! Lange habe ich gekämpft, Mathilde, gegen den Eindruck, Mutter. Liebe, ſüße Geſchöpfe, Gott gebe, daß ich euch die Heimgegangene den Ihr ruhiges, ſelbſtloſes Weſen, Ihre treue Pflichterfüllung, Ihre ſo viel wie möglich erſetzen kann! Gott gebe, daß ich des unendlichen Sanftmuth und edle Weiblichkeit auf mich machten. Ich fürchtete, einer Glücks nicht ganz unwerth ſei, das er ſo reich, ſo überreich über mich A!⸗ Todten zu entziehen, was ich der Lebenden ſchenkte. Aber war es nicht ausgeſchüttet hat! ſo ihr Kind, das Kind der Verklärten, an deſſen Bett Sie mit mir gewacht Ja, glücklich, unendlich glücklich hat ſich nun mein Leben geſtaltet. haben, dem Sie ſo viel Liebe ſchenkten, wie nur eine Mutter ſonſt ſie Theure, geliebte Eltern, wie reich hat euer Segen ſich an dem Kinde A t ſchenken kann? Ja, Mathilde, an meines Kindes Krankenbett wurde mir erfüllt! . .. ”M klar, daß Sie, Sie allein im Stande wären, Mutterſtelle bei meinen ver⸗ Profeſſor Behrand bringt mit ſeiner ſchönen Frau und ſeinen drei rei⸗ e waisten Kindern zu vertreten, und daß der Verklärten Blick ſegnend ruhen zenden Kindern alljährlich einen Theil ſeiner Ferien auf unſerem Gute zu. e⸗ würde auf meinem Bunde mit Ihnen. Da erſt habe ich gewagt, meinen Es iſt eine Freude, wie die Fünfe ſich ſo luſtig auf dem großen Raſenplatz e Gefühlen Raum zu geben. Aber Sie waren ſo ſtolz und ſo kalt; Sie, herumtummeln! Das Glück hat den guten Profeſſor wirklich verjüngt; an Leichtigkeit und Gewandtheit hat er in der Schule ſeiner graziöſen Frau firfte ſo mild und gut gegen den geringſten der Hausgenoſſen, Sie waren immer ſcheu und zurückſtoßend gegen mich. Und geſtern theilten Sie mir erröthend . und verwirrt den bevorſtehenden Beſuch eines alten Freundes mit. O, da habe ich bitter, bitter die Qualen der Eiferſucht gefühlt, ich, der ich ſolche Regungen längſt begraben wähnte. Aber nun ſagen Sie ja, daß ich mich getäuſcht, — nun darf ich doch mit meiner Bitte vor Sie treten. — Mathilde, als Bettler komme ich zu Ihnen; ich fordere viel und habe wenig zu bieten! Um Ihr reines, treues, edles Herz und ſeine ganze, ſehr gewonnen. Sie hält ihren Profeſſor immer noch für den „beſten aller Männer“. Ihre Augen haben noch nichts von ihrem Glanze ver⸗ loren und ihr Lachen hat immer noch den alten Silberton. Wie Tante Helene damals die Nachricht von ihrer Tochter Verlobung aufgenommen, weiß ich nicht. Aber daß ſie es der Tochter nie verziehen, daß ſie ihre Pläne durch dieſen Gewaltſtreich vereitelt hat, weiß ich recht gut. Auch auf mich war ſie bitterböſe und nannte mich hinter meinem 2 Rücken ein heimtückiſches, undankbares Geſchöpf. Sie iſt jetzt in die Re⸗ ſidenz gezogen, wo ſie ein etwas gefürchtetes Mitglied zahlreicher gemein⸗ nütziger Vereine iſt. Im Hauſe des engliſchen Geſandten in der Vartholo⸗ „ mäusnacht. (Bild S. 521.) Der längere Kampf zwiſchen den Katholiſchen und Reformirten in Frankreich war am 15. Auguſt 1570 durch einen für die Letzteren günſti⸗ gen Frieden geendet, und das Haupt der Proteſtantenpartei, der greiſe Admiral Coligny, ein Neffe des Connetable Montmorency, hatte bei ſeiner Zuſammenkunft mit dem einundzwanzigjährigen Könige Karl IX. in Blois dieſen ganz für ſich gewonnen. „Nun habe ich Sie,“ ſprach der König, ihn an die Bruſt ziehend, „und Sie ſollen uns nicht mehr entweichen, wenn Sie auch wollen. Das iſt der glücklichſte Tag meines Lebens.“ Der König ſchloß ſich wirklich feſt an den edeln Coligny an; mit deſſen Rath und Beiſtand befreite er ſich von der Herrſchaft ſeiner Mutter, Katharina von Medicis. Dieſe hatte ſchwer auf ihn gedrückt, obgleich er ſchon, ehe er das vierzehnte Jahr zurückgelegt hatte, von dem Parlament zu Rouen für mündig erklärt worden war. Katharina hatte am 9. Juni 1565 in Bayonne eine Zuſammenkunft angeblich mit ihrer älteſten Tochter Eliſabeth, Gemahlin Philipp's II., Königs von Spanien, in Waͤhrheit aber mit deſſen leitendem Miniſter, dem Herzog von Alba. Es war im Jahre 1564, im Mai, zwiſchen dem Papſt, Philipp II. und Kaiſer Ferdinand I. oder vielmehr deſſen Miniſtern — denn der Kaiſer war auf den Tod krank und ſtarb im zweiten Monat darauf — ein geheimer „heiliger Bund“ geſchloſſen worden zur „Wieder⸗ herſtellung des wahren alten Glaubens und des europäiſchen Friedens“, zunächſt zur Sicherung des unumſchränkten „göttlichen Rechts des Thrones“. Zu Bayonne trat die Krone Frankreich dieſem Bunde bei in der Perſon = der Königin⸗Mutter Katharina von Medicis und der Prinzen von Guiſe. Es galt die Ausrottung der „Ketzerei“, wie Alba ſagte, Katharina und die Guiſen verſtanden darunter die Ausrottung aller Ketzer. Alba aber meinte nur die Ausrottung der Häupter der Ketzer. Die Einwendung der Königin⸗Mutter, daß die Ausrottung der Ketzer in Frankreich wegen ihrer Menge ſchwer ſei, hatte Alba, indem er auf den Admiral Coligny anſpielte, mit den Worten beſeitigt: „Ein Lachskopf iſt mehr werth, als zehntauſend Fröſche.“ Dieſes Wort des Spaniers hatte die Italienerin Katharina für ihr Frankreich ſich gemerkt und die Zeit abgewartet, in der es auszuführen wäre. Als ſie und die Guiſen ſahen, wie der König Coligny Vater nannte und ihm Alles anvertraute, wie ihr Einfluß täglich ſank und das Anſehen des Admirals ſtieg, entſchloß ſich die Königin⸗Mutter mit ihrem dritten und Lieblingsſohne Heinrich, um die der eigenen Geltung und Sicherheit drohende Gefahr von ſich abzuwenden, zum Meuchelmord an Coligny. Zu den Feſten, welche vom 19. bis 21. Auguſt 1572 die am 18. vollzogene Vermählung des jungen Königs Heinrich von Navarra, des nachmaligen Heinrichs IV. von Frankreich, mit Margaretha, einer Tochter Katharina'’'s von Medicis, verherrlichen ſollten, war ein großer Theil des proteſtantiſchen Adels von Frankreich geladen worden und ſehr zahlreich erſchienen. Freunden Coligny's flößten die höfiſche Gleißnerei und im Verborgenen ſchleichende dumpfe Gerüchte Verdacht ein; ſie drangen in ihn, zunächſt den Hof augenblicklich zu verlaſſen. Dieſe mißtrauiſchen Warner reisten am Donnerstag den 21. Auguſt, dem dritten Tage des Hochzeitsfeſtes, ab, aber Coligny blieb; er glaubte nicht an meuchleriſche Anſchläge, er vertraute dem Könige Karl. G Die Königin⸗Mutter weihte nur die Herzogin von Nemours und den Herzog von Aumale, beide dem Hauſe Guiſe angehörig, in den Meuchel⸗ anſchlag gegen Coligny ein, in der Nebenabſicht, die Schuld davon auf das Haus Guiſe überzuwälzen. Die Guiſen ſtellten ihr den Mörder; im Hauſe des ehemaligen Erziehers der Guiſen wurde dem Admiral aufge⸗ lauert; Dienſtboten der Prinzen von Guiſe beſorgten die Unterbringung des Mörders in dieſem Hauſe, und hielten Pferde bereit für die Flucht deſſelben. Am 22. Auguſt, Freitags, um 11 Uhr Morgens ging Coligny langſam nach ſeiner vom Louvre nicht weit entfernten Wohnung zu⸗ rück, in das Leſen amtlicher Schriften vertieft. Da fiel ein Schuß auf ihn aus einem Hauſe, die Kugel riß ihm den Zeigefinger der rechten Hand hinweg und drang in den linken Oberarm ein. Der König äußerte den heftigſten Zorn bei der Meldung dieſes Meuchelmords und befahl die Aufſuchung des Mörders und die Verhaftung des Herzogs von Guiſe. Der Mörder war entflohen, der Herzog verbarg ſich. In der Aufwallung ſtießen die vornehmſten Proteſtanten die Drohung aus, Rache an den Guiſen nehmen zu wollen. Der König beſuchte Nachmittags 2 Uhr den verwundeten Admiral, begleitet von ſeiner Mutter und dem Prinzen Heinrich von Anjou Rechenſchaft zu ziehen wiſſen. was ſie zu thun haben. 524 ⏑. und mehreren Hofleuten. Er ſprach die herzlichſte Theilnahme aus und ſchwur ihm hoch und theuer vollſtändige Genugthuung zu. Coligny ſprach eine Zeitlang heimlich mit dem Könige. Die Königin⸗Mutter fragte auf dem Rückweg zudringlichſt nach dem Inhalt des Geſpräches. Der König ſagte ihr, der Admiral habe ihn zur Selbſtſtändigkeit ermahnt und vor Abhängigkeit von Andern gewarnt. Prinz Heinrich und die Königin⸗Mutter fürchteten von da an die Entdeckung ihres meuchleriſchen Anſchlages; und noch am Abend deſſelben Freitags beſprachen ſie ſich mit ihrem An⸗ hang. Jahrelang hatten ſie unter ſich über Mordentwürfe gegen den proteſtantiſchen Adel verhandelt. An dieſem Abend tauchten dieſe wieder auf; und da die Wiederherſtellung des Admirals außer Zweifel war, wurde beſchloſſen, von dem Verſuche des Meuchelmords an Coligny, deſſen Mißlingen ihre Gefahr vergrößerte, jetzt raſch fortzuſchreiten zur allge⸗ meinen Ermordung der im Augenblick in Paris anweſenden Proteſtanten. Es ſteht durch die neueren Unterſuchungen feſt, daß dieſer Berathung und dieſem Beſchluß der König Karl ganz fremd war; ja, daß der König den Guiſen, welche, weil ſie verkannt und verleumdet ſeien, ihre Ent⸗ laſſung forderten, dem Herzog von Aumale und Heinrich von Guiſe die Entlaſſung mit unfreundlichſten Worten gab und mit dem drohenden Zu⸗ ſatz, die Regierung werde die Strafbaren überall zu finden und zur Die Verſchworenen wurden dadurch noch mehr beſtärkt, der ihnen drohenden Gefahr raſch zuvorzukommen. Am 23. Auguſt Morgens waren ſie eins, den großen Schlag gegen die Pro⸗ teſtanten, d. h. gegen Coligny und den proteſtantiſchen Adel in Paris, aus⸗ zuführen, um ſich ſelbſt „und die Kirche“ zu retten und den König Karl von dem Einfluß des großen und edlen Coligny's und ſeiner proteſtanti⸗ ce Freunde zu befreien, „Frankreich zu befreien von der äußerſten Ge⸗ ahr“. Sie verbreiteten in Paris, es beſtehe eine Verſchwörung der Pro⸗ teſtanten gegen die Guiſen und gegen den katholiſchen Glauben. Noch am Abend des 23. Auguſt wurde dem Könige Karl von allen Seiten her, von weiblichen und männlichen Einſtürmern berichtet, eine große Verſchwö⸗ rung der Hugenotten ſei im Ausbruch; ſie bewaffnen ſich, deutſche Krieg⸗ ſchaaren ſeien im Anzug; nicht nur das Anſehen, ſondern das Leben des Königs ſchwebe in höchſter Gefahr; es ſei gerathen, die Vortheile des Augenblicks zu benützen und lieber in Paris zu ſiegen, als Alles auf den ungewiſſen Ausgang einer Schlacht im Felde draußen zu ſetzen ‚; die Weg⸗ räumung Coligny's ſei eine Nothwendigkeit, durch ſie werden die Ketzer ihres Führers beraubt, die Katholiken verſöhnt; denn die Katholiken, er⸗ bittert über des Königs Abhängigkeit von Coligny, denken bereits an ſeine Beſeitigung und an eine Verbindung aller Gleichgeſinnten unter einem unabhängigen Haupt. Der König war kurz vorher durch künſtliche Mittel zugleich aufgeregt und geſchwächt, zugleich gereizt und verwirrt worden. Dennoch widerſprach er zuerſt entſchloſſen jedem gewaltthätigen Vorgehen. Aber bald thaten die Aufregungsmittel, welche auf ſeine be⸗ kannte Heftigkeit wohl berechnet waren, ihre Wirkung: der König gerieth in „wilde Wuth“ und verlangte „unter gräßlichen Flüchen“, alle Pro⸗ teſtanten in Frankreich ſollen ſterben, keiner dürfe übrig bleiben, um den Tod der Seinen zu rächen. Sein eigener ruchloſer Bruder Heinrich ge⸗ ſtand nachher: „Der König war über alle Maßen angegriffen und zer⸗ ſchlagen durch den Schrecken vor der Gefahr, welche wir ihm ſo gut vor⸗ gemalt und eingebildet hatten.“ Sie hatten ihn beſonders ſtark einge⸗ ängſtet durch die Schreckniſſe, welche ihm ſelbſt wegen der Vorliebe für Coligny und die Hugenotten drohen. Hier Verſchwörung der Proteſtanten gegen ihn, dort Verſchwörung der Katholiken gegen ihn — das war zu⸗ viel für die umnebelten Sinne des ohnedieß das Gleichgewicht leicht ver⸗ lierenden jungen Königs. Auf dieſe Art iſt ihm, nach ſeines eigenen Bruders Bekenntniß, nur drei Stunden vor der Ausführung die Zuſtimmung und die Unterſchrift abbetrogen, von ihm erſchlichen worden zu der blutigen Schandthat, welche unter dem Namen „Bartholomäusnacht“ oder auch „Pariſer Bluthochzeit“ als eine der entſetzlichſten Thaten des Antichriſts im Gedächtniß aller guten Menſchen lebt, gleichviel, ob ſie katholiſch oder proteſtantiſch ſind. Der König Karl, welchem auf dieſe Weiſe tückiſch der Befehl dazu durch Lug und Drohung abgeſchlichen und abgedrungen worden war, ſtarb im zweiten Jahre darauf, nicht allein, aber vorzugsweiſe aufgerieben von fürchter⸗ lichen Träumen und Schreckensgeſtalten, welche er ſelbſt am Tage ſah und welche ihm keine Ruhe ließen. Der Herzog von Guiſe und der Marſchall Tavannas gaben den Be⸗ fehlshabern des Heeres und der Bürgermiliz die Weiſungen im Einzelnen, Die zu der Blutthat Verſchworenen hatten Zeichen, woran ſie ſich erkannten: ein weißes Kreuz auf der Kopfbedeckung, Skapuliere und Marienbilder am Hals. In der Nacht vom Samſtag auf den Sonntag, den 24. Auguſt 1572, gibt die Glocke vom Kloſter⸗ thurm St. Germain l'Auxerrois das verabredete Zeichen und die Ver⸗ ſchworenen werfen ſich mit ihren Schaaren in die Straßen und auf die Häuſer. Dianowicz, ein Böhme, Stallmeiſter des Herzogs von Guiſe — Ull ätuun U W innniſnn C INnitrnncnnnnunnn WWð W EEE SS , E E ee E = — 1 2 2 2 EE EE * = E = R S ð . 5 5 R D WWRRNNN ⸗= 3 E ⸗ 2 D N Hänschen! an — — — S= .. 2= — S = = = = = = S = E =ẽ E = = — — –— = = = = =— — — — — — — ſ: ⸗* den 3 „. = = ☛ = — a — — — = = = =ẽ = = S=S =2= E S= S= E £☛ — — — BSB S = — -— =☛ S= S = =ꝛ =ẽ — — P2 = E; * en — 2 — . = on. =. = — — = = . — —— Z=e — — — = — = . 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Wie König Karl den erſten Schuß hört, erwacht ſein Gewiſſen aus dem ihm künſtlich gemachten Taumel, und er ſchickt im Schrecken Boten ab, das Leben des Admirals zu retten. Die Botſchaft kommt zu ſpät, und ſeine königliche Mutter, die Italienerin, weiß dem Sohne einzutränken, wodurch er nicht bloß unſchädlich, ſondern zum Blutdurſt und zur Mord⸗ wuth entzündet wird. Von der Wohnung des Admirals, in deren Nähe viele proteſtantiſche Edelleute gemeuchelt werden, zieht ſich das Morden nach dem Louvre. Zweihundert Edelleute werden, da ſie ohne Rüſtung, im Feſtkleide zur Hochzeit nach Paris gekommen waren, wehrlos gemeuchelt; denn Viele ſind aus ihren Herbergen dem Königspalaſt zugeeilt, um dort Sicherheit zu finden, und ſtürzen gerade dadurch in unentrinnbares Verderben, dem Tod in die Arme, der auf Straßen und in Häuſern wüthet und jeden Schlupf⸗ winkel durchwühlt. In die geordneten Schaaren der Mörder miſchen ſich bald raſende Pöbelrotten. Selbſt Kinder ſchleppen ſich mit Leichnamen. Kein Alter, kein Geſchlecht, weder Schönheit noch Würde werden geſchont von den Würgern, welche die Straßen durchtoben. Einzelne retten ſich und die Ihren in das Haus des engliſchen Geſandten, Lord Robert Dudley. Das iſt die Situation, welche unſer Bild darſtellt. Proteſtantiſche Edelleute und bewaffnete Diener der Geſandtſchaft ſtehen hinter den Fenſtern und ſchauen durch die Scheiben hinab in das Morden. Hier hält ſich einer die Augen zu, vom Grauen geſchüttelt vor dem, was unten auf der Gaſſe vorgeht; dort ballen Andere drohend die Fäuſte hinab, im Grimm über die Mörder; hier kniet eine geflüchtete, edle junge Frau, in den Schooß der Dame des Hauſes geworfen, von Angſt und Schrecken ohn⸗ mächtig geworden; dort tritt Einer zur Thüre des Gemachs herein und unter ſeinem bergenden übergeſchlagenen Mantel hebt ſich eine kleine, weiße Hand und ein zartes, weibliches Geſicht hervor. In allen Figuren malt ſich in verſchiedener Art der Eindruck des Entſetzlichen ab, das draußen auf der Straße vorgeht. —0 Gegen 3000 Menſchen wurden allein in Paris zum Schluſſe der Vermählungsfeſte ermordet; in Folge dieſer pariſer Bluthochzeit wurden in den Provinzen über 30,000 Proteſtanten vom Fanatismus, von der Rachgier und von der Habſucht abgeſchlachtet. In Madrid und in Rom wurden kirchliche Dankfeſte gefeiert wie in Paris; und Papſt Gregor XIII., der Begünſtiger der Jeſuiten, ließ eine Denkmünze zu Ehren der pariſer Bluthochzeit ſchlagen, zur Feier der Ausrottung „der Feinde Chriſti.“ W. Zimmermann. 1 Komm', Hänschen! (Bild S. 525.) 526 Unſer Originalbild von A. Toller iſt eine Idylle in der Küche in den vier Wänden eines beſcheidenen Hauſes, die Jeden, der ſelbſt Kinder hat, oder doch Kinder liebt, anſprechen muß. Der kleine Adam auf dem Arme ſeiner ſchönen Schweſter will ſoeben ſein Morgenbad nehmen und wünſcht nach Kinderart, ſeinen Kanarienvogel daran theilnehmen zu laſſen — ein Stück Zucker würde er minder bereitwillig mit ihm getheilt haben. Die Familienähnlichkeit läßt uns vermuthen, daß die Frau im Hintergrunde, welche den Kochtopf trägt, die Mutter des Kindes iſt; ſie erfreut ſich augenſcheinlich ſeiner faſt etwas zu blühenden Geſundheit und ſeiner Kinderſtimme, die das „Komm', Hänschen!“ mit einiger Schwierigkeit, aber deßhalb nicht minder verſtändlich für den froh herbeifliegenden Vogel ausſpricht. Der Arzt als Hausfreund. Von Dr. med. H. Klencke. 9. Der Stotternde und ſein Arzt. Die Zahl der Stotternden iſt verhältnißmäßig ſehr groß in allen Kul⸗ turvölkern und hat in der letztaufgewachſenen und jüngſten Generation noch in auffälliger Weiſe zugenommen. Der Stotternde iſt bekanntlich ein 90 ſehr unglücklicher Menſch, kann in Schule und Leben ſeinen gehörigen Bildungsgang und Berufsweg nicht machen, wird der menſchlichen Geſell⸗ ſchaft durch das eigene Gefühl der Schüchternheit und durch mancherlei ſpöttiſche oder zurückſetzende Begegnungen allmälig entfremdet, ſtumpft in Gedanken und Gefühl ab, wird im Charakter verſchloſſen, mißtrauiſch, heim⸗ lich und launiſch, oder, bei nicht ſelten vorhandener ſanguiniſcher Gemüths⸗ art und Gedankenlebhaftigkeit, zum vollen Bewußtſein der qualvollen Le⸗ bensſchranke und zur nervöſen Empfindlichkeit einer reizbaren, leicht ge⸗ kränkten Stimmung getrieben. Dabei bringt er aber den Charakter, ſelbſt bei günſtiger Anlage, faſt niemals zur Energie, Konſequenz und Willens⸗ ausdauer. Daher kommt es denn auch, daß der Stotternde nichts ſehn⸗ licher wünſcht als Heilung, daß er dafür die größten Opfer zu bringen ge⸗ neigt iſt, die beſten Vorſätze der energiſchen Mitwirkung und Ausdauer faßt und kundgibt, während der Kur aber mit wenigen Ausnahmen bald in Schlaffheit, verdrießliche Laune und hoffnungsloſe Trägheit verſinkt, wenn er nicht, ohne eigentliche kräftige Mitwirkung ſeinerſeits, in kurzer Zeit bedeutende Heilerfolge erkennt. Die mangelhafte Einſicht der Aerzte in das faſt ganz unbekannte Weſen des Stotterns, ſowie die lange Zeit, welche eine wirklich erzielte Heilung erfordert, und die Erfahrung, daß manche Stotternde ihr Uebel durch eine unter Aufſicht lange ausgeübte methodiſche Sylbenausſprachsweiſe (didak⸗ tiſche Methode) linderten und allmälig Herr über die Sprache wurden, hatten die Meinung aufkommen laſſen, daß jenes Sprachübel nur eine von der früheſten Kindheit her eingebürgerte ſchlechte Gewöhnung in der An⸗ wendung der Stimm⸗ und Sprachorgane, oft nur eine „ſchwere Zunge“ ſei, die zu dick, oder zu tief und zu weit nach vorn liege, oder daß über⸗ haupt irgend ein angeborener oder erworbener Fehler in den Artikulations⸗ organen obwalte, dem man durch eine Operation nicht immer beikommen könne. Aus dieſen Gründen bekümmerten ſich die Aerzte wenig oder gar nicht um das Stottern, zumal Verſuche von chirurgiſchen und medikamen⸗ töſen Hülfsmitteln auf das ebenſo hartnäckige, wie verſchiedenartig und wandelbar auftretende, im eigentlichen Weſen nicht erkannte Uebel erfolglos blieben, und überließen dieſe Kuren den Laien, welche denn auch bald aus induſtriellen Motiven als insbeſondere zahlreiche Klaſſe von „Sprachärzten“ überall auftauchten, und theilweiſe mit vorgeblichen Geheimmitteln und Künſten, im Grunde aber durch unnütze mechaniſche Applikationen an Zunge und Gaumen und unter Umſtänden erfolgreiche Lautir⸗, Buch⸗ ſtabir⸗ und Taktirübungen die Praxis der Sprachkuren ganz in die Hand nahmen, begünſtigt durch den Trieb der Leidenden nach Heilung und durch die bekannte Neigung des Publikums, ſich dem Charlatan und der Reklame weit lieber, als dem bedächtigen, nichts im Voraus verheißenden Arzte anzuvertrauen. So kam es denn, daß ſeit 25 und mehr Jahren eine Unzahl von Individuen, unbeſchäftigte Privatlehrer, brodloſe Genies, verun⸗ glückte Schauſpieler, oder verdorbene Agenten, ſelbſt Zuckerbäcker, Schneider und anſäßige Handwerker ſich des Erwerbszweiges der Stotterkur bemäch⸗ tigten und „Geld machten“. Es herrſcht ein unglaublicher Schwindel in dieſem Gebiete des nicht⸗ ärztlichen Kurirens; wir hätten ihn vielleicht nicht ſo grell in der Nähe kennen zu lernen Gelegenheit gehabt, wenn wir nicht durch einen zufälligen Umſtand und ganz ohne eigene Intention im Anfange der vierziger Jahre vom Publikum zur Behandlung von Sprachkranken aller Art und aus allen Gegenden Europas, Amerikas, ſelbſt Auſtraliens zur Heilung der⸗ ſelben gleichſam genöthigt und ſogar zur Gründung einer beſonderen Heil⸗ anſtalt getrieben worden wären, der wir viel Zeit und Arbeitskraft haben widmen müſſen und, als wir dieſe nicht länger opfern konnten, endlich nach mehr als 20jährigem Beſtehen aufhoben. So wurde uns Gelegenheit, über 200 Stotternde geheilt zu haben, aber auch nicht nur über Weſen und Heilbarkeit dieſes Leidens eine gründlichere Einſicht zu erlangen, ſondern auch, da die meiſten Perſonen aus den Händen laienhafter „Stotter⸗ ärzte“ zu uns kamen und uns faſt Unglaubliches über ihre ſeitherigen Kurweiſen mittheilten und mit Belegen bekräftigten, die Ueberzeugung zu gewinnen, daß Geld, Zeit und Vertrauen in unzähligen Fällen mißbraucht wurden. Das Stottern iſt nicht, wie man glaubt, ein Fehler der Konſonanten⸗ bildung, der Artikulation (wodurch ſich das Stammeln charakteriſirt), ſon⸗ dern der Vokaliſation, hat alſo ſeinen nächſten Sitz in der Stimmritze und den Kehlkopfmuskeln, welche zur Stimmbildung (Vokal⸗Hervorbringung) mitwirken. Wie wenig ſelbſt berühmte Aerzte über das eigentliche Weſen des Stotterns im Dunkeln waren, bewies im Anfange der vierziger Jahre der geſchickte Operateur Dieffenbach, welcher mit einer Operation gegen das Stottern auftrat, auf die willkürliche Annahme geſtützt, daß die Ur⸗ ſache in einer zu niedrigen, vorgefallenen Haltung der Zunge liege und durch Ausſchneidung eines Keils aus dem Zungenrücken, alſo Verkürzung deſſelben bei Hebung der Spitze, ſowie durch die Nervenumſtimmung, die der blutige Eingriff hervorrufen werde, die krampfhafte Aktion der Zunge beim Sprechen beſeitigt werden müſſe. Ein anderer berühmter Operateur operirte dagegen gewiſſe untere Zungenmuskeln, in der Meinung, daß hier = = ==,,, — — = = c= ☛ = =E = = Ge == =e S = C= [◻ 2 SXR wie der ſ St –☛ = S — , = — —— — — — — ſn Delling durch ein ſe ddar. ir 4 e Ange⸗ r Reklane den Nte hren eine ies, berun⸗ Schneider r lenich =2 = . =— = — =—=mr = S= = —2 – S=. = = = — — = — — - =☛ = — = — = S — =28 mna iſ geugang l hingung, ihe Veſen 68ν 527 Sa o. die Urſache des Krampfes liege. Unſere damalige Behauptung, daß alle von Dieffenbach Operirten in gleichem Grade wieder ſtottern würden, als die Wunde vernarbe, traf pünktlich ein und gab uns Veranlaſſung, in einer fachwiſſenſchaftlichen Schrift die Gründe jener Erſcheinung, ſowie unſere Erfahrungen über das Weſen des Stotterns und deſſen Heilungs⸗ weiſe ausführlich zu beſprechen. Alsbald ſchickten uns Aerzte aus der Nähe und Ferne Stotternde zu, nur die Zahl derſelben und ihr treibender Anſpruch an unſere ärztliche und moraliſche Pflicht der Hülfe wurde Ver⸗ anlaſſung zu einer Praxis und einem Heilpenſionate, deren wir bereits erwähnten, und die nicht in unſerer ſonſtigen Berufsrichtung lagen, zumal der wiſſenſchaftlich⸗rationelle Stotterarzt ſich ſehr unheimlich in der Kon⸗ kurrenz der unzähligen Induſtrie⸗Stotterärzte fühlen mußte. Das Stottern iſt ein Stimmritzenkrampf, der bei Verbindung gewiſſer Vokale mit gewiſſen Konſonanten, in höherem Grade ſchon bei der Ab⸗ ſicht, einen Vokal bei einem nur gedachten Worte lautbar zu machen, plötz⸗ lich eintritt; alle Zuckungen, welche der Stotternde mit der Zunge, dem Munde, den Zungenbein⸗ und Kehlkopfmuskeln, den Geſichtsmienen, oft mit dem ganzen Kopfe und Körper, bei ſeinen Sprechverſuchen unter Er⸗ ſcheinungen der Athemnoth macht, ſind Mitbewegungen, die vom Krampfe der Stimmritze ausgehen. Dieſer iſt aber Hauptobjekt der ärztlichen Kur, und da die Urſache deſſelben tief im Nerven⸗ und Blutleben und in der ganzen Konſtitution des Leidenden begründet liegt und in der Regel nur Symptom und Reflex der Skropheln, der Reizung der Bauchganglien, des Rückenmarkes iſt, und mancherlei Nebenurſachen, namentlich zu ſchnelles Wachsthum, Blutarmuth, frühe Ausſchweifungen, beſonders Onanie ꝛc. mitwirken, ſo iſt das Stottern als Reflexerſcheinung tieferer Leiden und Nervenverſtimmungen nicht Heilobjekt eines Laien, nicht Gegenſtand der Mundwäſſer, Maſchinen, Taktir⸗ und Syllabirübungen eines „reiſenden“ Spracharztes, ſondern einzig und allein Heilobjekt eines rationellen Arztes, der über Weſen, Urſache und Heilfähigkeit dieſes Uebels Erfahrung erlangt hat. Es wäre deßhalb nur bei der anwachſenden Zahl der Stotternden unter den Begünſtigungen der modernen Lebensweiſe und blutarmen Ge⸗ neration eine Nothwendigkeit, daß ſich tüchtige Aerzte mit der Heilung des Stotterns befaßten, was freilich viel Zeit und Arbeit erfordert. Didaktiſche Selbſtheilung iſt beim Stammeln (ſchlechter Ausſprache gewiſſer Konſo⸗ nanten) unter Aufſicht eines Lehrers wohl möglich, beim Stottern aber, wie alle Verſuche bewieſen haben, durchaus unmöglich. Abgeſehen von der ärztlichen Auffindung und Hebung der Grundurſache, die ſehr ver⸗ ſchieden und individuell iſt, muß für den zweiten Theil der Kur, für die methodiſche, phyſikaliſche, organiſch geregelte Sprachübung (didaktiſche Kur) ein beſonders feſter, ausdauernder Wille und Charakter mitwirken, den kein Stotternder in thatſächlicher Ausführung hat, da dieß Uebel dem ganzen Menſchen einen ſchlaffen, energieloſen Ausdruck des Geiſtes und Körpers gibt. Es erfordert ſchon bedeutende Anſtrengungen, eine pſychologiſche Auktorität und Konſequenz des Arztes, wenn er dieſen konſtitutionellen Typus des Stotternden geiſtig und organiſch umſtimmen muß. Das Stottern tritt in ſehr vielen Varietäten auf, oft nur bei einigen wenigen Lautverbindungen vorübergehend als ein leichter Anſtoß, oft mit bedeutenden Zuckungen und bis zu Erſcheinungen des Veitstanzes; immer aber, ſowohl in geringeren wie höheren Graden, erſcheint es in periodi⸗ ſcher Zu⸗ und Abnahme, beſonders bei Mondwechſel, feuchter Witterung, ſchroffem Witterungswechſel ꝛc., und dokumentirt ſich hier recht deutlich als Nervenleiden. Im Allgemeinen charakteriſirt es ſich dadurch, daß in der beabſichtigten oder begonnenen Rede ein plötzliches Unvermögen eintritt, indem irgend ein Vokal allein oder in Verbindung mit einem meiſt vor⸗ ſtehenden Konſonanten im Sylbenanfange nicht hervorkommen will und der Athem ausbleibt; in dieſer Athemnoth, durch Schließung der Stimm⸗ ritze bedingt, will der Stotternde nun ſeinem Drang der Mittheilung durch ſtärkere Aktion der Zunge, des Mundes und überhaupt der Artikulations⸗ organe genügen, da dieß aber fruchtlos iſt, ſo geräth er in weitere krampf⸗ hafte Aufregung und Muskelzuckung. Obgleich er oft jeden einzelnen Laut ohne Schwierigkeit für ſich allein ausſprechen kann, vermag er es nicht in Verbindung oder Angeſichts einer anderen, beſonders fremden Perſon. Es entſteht große Angſt, Erſtickungsnoth, Geſichtsröthe, krampfhaftes, kurzes Einathmen, zeitweiſer Stillſtand der Reſpiration, Krampf der Bruſtmuskeln und des Zwerchfells. Bei längerer Dauer des Uebels werden nun das Athmen und die Stimmbildung ganz außer zuſammenhängende Harmonie gebracht, es ſoll ohne Athem geſprochen werden, es wird durch eine Art von Kopf⸗ oder Fiſtelſtimme zu erreichen geſucht, die Konſonanten erhalten das Uebergewicht, werden äußerſt ſtark gemacht und verbarrikadiren förm⸗ lich den Weg für den ſtockenden Vokal. Dabei wird das Gemüth immer ſcheuer, der Geiſt immer unfreier, der Wille bleibt kraftlos, es ſtellen ſich Trägheit, Einſamkeitstrieb und Mißtrauen ein. Das Stottern erſcheint um ſo heftiger, je lebhafter der Geiſt urſprünglich iſt und je reger das Temperament ſich der Sprache bedienen will; bei gedankenarmen und ſtumpfſinnigen Perſonen bleibt das Stottern mehr verhüllt. So ſchwer und allverbreitet auch dieß Leiden iſt (in Deutſchland kann man durchſchnittlich einen Stotternden auf 600 Menſchen rechnen), ſo ſchwer iſt ſeine Heilung, ſo ſchwierig iſt es, einen rechten Arzt zu finden und nicht den induſtriellen, größtentheils vagabondirenden Sprachärzten in die Hände zu fallen, die den Stotternden günſtigen Falles lehren, ſich durch methodiſche Uebung eine Sprechweiſe aufzuzwingen, die das Uebel eine kurze Zeit vor dem fremden Ohre cachiren kann, aber bei erſter beſter Ge⸗ legenheit wieder in vollem Grade zurückkehrt. Wo in ſeltenen Fällen das Stottern allmälig von ſelbſt oder nach der Kur eines ſogenannten Stotter⸗ arztes verſchwand, kann man ſicher ſein, daß die tiefere Urſache des Uebels durch Naturheilkraft des Organismus oder irgend eine Wandlung im Nerven⸗ und Blutleben während der Entwicklung oder den Wende⸗ jahren des Lebens ſtill und unmerklich beſeitigt worden war. Was wir nun dem Publikum rathen können, iſt kein beſtimmtes Heilmittel gegen das Stottern, denn dieß iſt immer nur ein Symptom anderweitiger Leidens⸗ zuſtände des Organismus; wohl aber müſſen wir aus vollſter Ueberzeu⸗ gung einer ungewöhnlich reichen Erfahrung in dieſem Gebiete alle Stot⸗ ternden und deren Eltern warnen, mit dem Vertrauen gegen die ſogenannten ſtabilen oder umherziehenden Stotterärzte höchſt vorſichtig zu ſein, alle Ein⸗ reibungen, Mundwäſſer und Maſchinen derſelben für Schwindel oder Selbſt⸗ täuſchung zu halteu, vor Allem aber mit Entſchiedenheit von denjenigen Stotterärzten abzuwenden, welche eine neue Heilmethode erfunden haben wollen (in der Regel nur ein Plagiat unſerer Schrift: Die Heilung des Stotterns ꝛc., Leipzig), oder gar Geheimmittel zu beſitzen angeben. Sag' an! Mild biſt Du wie die Lindenblüth', Ich bin ein wild bewegt Gemüth, Frommt Dir ein Herz, das ſich beugen nicht kann? Sag' an, mein Lieb, ſag' an, ſag' an! Ob Deine kleine weiße Hand Feſt ſchlingen mag magnetiſch Band, Zu feſſeln ſanft den ſtürmiſchen Mann? Sag' an, mein Lieb, ſag’ an, ſag’ an! Wirſt fromm mich anſchau'n, wenn ich wild, Wirſt, wenn ich leide, tröſten mild, Und nimmer fragen und klagen dann? Sag' an, mein Lieb, ſag' an, ſag' an! Komm' an mein Herz und lies darin, Daß Dein ſein unruhvoller Sinn! Ob mehr ein Weib geliebt ſein kann? — Sag' an, mein Lieb, ſag' an, ſag' an! George Baron v. Dyherrn Bilderräthſel. — . S Auflöſung des Bilderräthſels Seite 467: Fortepiano. Das Paden. Originalzeichnungen von Carl Häberlin, Text von Willibald Winckler. I. 0 a ftt ein “ ich ſein .R nein zurie ſanke Herrn ( VX Sache ugedi . . WeTrRA9il . S , — ⸗ . . N AAA,, G 4, W R V Im hohen Sommer iſt's gar ſchön, Man amüſirt ſich königlich Fühlt man dann wie ein Fröſchlein ſich, Der weiſe wie ein Solon ſpricht: u Kann man im Walde baden geh'n, Und unterhält mit Fiſchen ſich. So naht ein Bruder Lüderlich, „Ein Froſch braucht keine Kſene⸗ nicht!“ , N . R N R W De RE R J 8S WW S . MW. les m Id = . , , , Z, èê Be, Ate die Li Er annektirt die Sachen ſich Die Buben ſchreien ſchamerpackt: Der Dieb jedoch kehrt ſich nicht d'ran, Und lockt die beiden Knäbchen ſüß hante Und lacht dazu unheimelich; „Ne, des is doll, wir ſind jo nackt!“ Er fängt ſofort zu laufen an Aus ihrem Waſſerparadies. an dr Ir ſuch ſener uuhl S WWS Gie S S E . — S WW 2. d 6 EEE Saſ, gung N Z lomm R Sie ſpringen ſchreiend hinterher, Siegfriedchen ballt voll Zorn die Hand Und Fritzchen brüllt: „Träf' Dich der Blitz!“ Der freche Dieb ſtreckt, welch ein Graus! i Denn Beiden wird das Laufen ſchwer, Und wünſcht ſich in's Schlaraffenland. Plumps fallen Beide in die Pfütz'! Den Jungen noch die Zunge 'raus. Nrübe 2 „A r . en uud das Loos der Arbeiter in dieſen Gütern zu verbeſſern. Ihr Ziel geſetzt und es ſchon oft bei Frau von Eberſtein zu erreichen ge⸗ oo ιω AdS 529 Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. (Fortſetzung.) Ich ſchlug beide Hände vor's Geſicht nach dieſen Worten, und nicht für alle Schätze Indiens hätte ich vermocht, in dieſem Augenblick noch ein Wort hervorzubringen. Das Alles hatte mich zu ſehr aufgeregt und ich wußte, daß es bei der nächſten Sylbe um meine Faſſung geſchehen ſein würde, und dann auch vollſtändig. Ein Gedanke jedoch, der plötzlich mein Gehirn durchblitzte, gab mir ſchneller die Herrſchaft über mich ſelbſt zurück, als auch die verzweifeltſte Anſtrengung es gekonnt. Mechaniſch ſanken meine Hände herab und ich wendete das erhitzte Geſicht wieder Herrn Wilde zu, der nachdenklich das Moos zu ſeinen Füßen betrachtete. „Ich möchte Sie um Aufſchluß bitten über — — über — — eine Sache, die mich intereſſirt, 7 ſagte ich, wider Willen noch haſtiger und ungeduldiger, als es meine Abſicht geweſen. „Sie ſehen mich zur Antwort auf jede Frage bereit, gnädiges Fräu⸗ lein,“ erwiederte er und ſchlug langſam und voll ſeine Augen zu mir auf. Ich entdeckte freilich jetzt in denſelben nicht mehr den unruhig fin⸗ ſteren Ausdruck von vorhin, aber wie ſie ſo direkt und erwartungsvoll auf mich gerichtet waren, drohten ſie trotzdem mich abermals in Verwir⸗ rung zu ſetzen. Ich hielt mich jedoch tapfer. „Mein Hierſein erregt Ihre Verwunderung,“ nahm ich das Wort, während meine Finger ſich mechaniſch ſchloſſen und zuſammenpreßten, „wie kommt es aber doch, daß Sie, ein Mann, dem die ganze Welt offen ſteht, daß Sie eine Behandlung ertragen, wie — — wie ſie Ihnen oft drüben“, meine Hand ſtreckte ſich hier nach dem alten Hauſe aus, „wie ſie Ihnen oft da drüben zu Theil wird?“ Ein Schatten überflog die Stirne des jungen Lippen zuckte es wie Bitterkeit. „Sie haben wohl Recht, darüber Ihr Erſtaunen zu äußern,“ erwiederte er. „Seien Sie jedoch überzeugt, daß ich noch auf Schloß Nordeck bin, das hat ſeine Urſachen, die wichtig genug ſind, mich jene Begegnung, jene Kleinlichkeiten überſehen zu laſſen. Ich habe eine Miſſion hier zu erfüllen.“ „Eine Miſſion!“ rief ich überraſcht. „Ja, eine Miſſion. Es gilt für mich, ein Gelübde einzulöſen, wel⸗ ches mich ſogar ſchon hieher geführt hat, und ich hoffe auch, es ſoll mir noch eines Tages gelingen, mögen ſich noch ſo viele Schwierigkeiten mir entgegenſtellen. Ich bitte Sie aber, gnädiges Fräulein, richten Sie keine fernere Fragen deßhalb an mich. Ein weiteres Ausſprechen darüber würde mir doch unmöglich ſein. Es galt nur, Ihnen zu beweiſen, daß es an triftigen Gründen für mein Verweilen hier nicht fehlt.“ Der Ernſt, mit dem er dieſe Worte geſprochen, durch den er über⸗ haupt ſeinem Willen ſtets Anerkennung zu verſchaffen wußte, ſchloß mir Mannes und um ſeine die Lippen auch dießmal und drängte die hundert unausgeſprochenen Fra⸗ gen, die er in meinen Zügen geleſen haben mochte, zurück. Meine Ge⸗ danken indeſſen ließen ſich nicht gebieten und ſie zermarterten ſich ruhelos an dem neuen Räthſel, deſſen Löſung ſie nicht fanden. Plötzlich aber kam es über mich wie eine Erleuchtung. „Ich weiß es!“ rief ich erfreut, „Herr Wilde, ich habe Ihre Miſſion, die Sie an das Haus meiner Tante feſſelt, errathen!“ Der alſo Angeredete ſchaute mich verwundert und wirklich erſchrocken an, aber ich ließ ihm nicht die Zeit zu einer Erwiederung. „Ich weiß Alles!“ fuhr ich fort. „Sie ſind hieher gekommen, um Sie haben darein ſucht, aber leider iſt Ihnen das bis jetzt noch nicht gelungen.“ Die Spannung wich beismeinen Worten aus des jungen Mannes Zügen und ein gutes, mildes Lächeln umſpielte ſeinen Mund, aber er ſchüttelte den Kopf. „Sie irren ſich!“ ſagte er. „Es iſt ſchade, aber die Illuſion muß ich Ihnen zerſtören. Sie trauen mir weit erhabenere Motive zu, als diejenigen ſind, die mich in der That geleitet haben. Ich bin nach Nordeck gekommen, ohne eine Ahnung über die Lebensſtellung jener armen Menſchen zu haben. Als ich erſt unter ihnen lebte, das iſt wahr, da beſchäftigte ſie mich freilich bald, und ich habe mir, wie es wohl nicht anders dentbar, alle mögliche Mühe gegeben, Wandel zu ſchaffen. Sie ſelber wiſſen aber, wie vergeblich unglücklicherweiſe.“ Sollte ich mich wirklich geirrt haben? Anfangs hatte ich noch Nei⸗ gung, daran zu zweifeln, aber des Oberverwalters Worte trugen ſo voll⸗ kommen den Stempel der Wahrheit, daß ich ihnen glauben mußte. Das Thema, welches nun einmal angeregt war, hatte mich jedoch letzthin zeit⸗ weiſe. ebenfalls ſo lebhaft beſchäftigt, und die Gelegenheit war ſo günſtig, mir darüber Aufklärung zu verſchaffen, daß ich beſchloß, ſie nicht unbenützt vorübergehen zu laſſen. „Wie iſt es doch nur möglich,“ fragte ich deßhalb ſchnell, „daß die Illuſtr. Welt. XIX. 14. Verhältniſſe für die Gutsangehörigen meiner Tante ſo wenig günſtig ſein können, da ich doch von ihr ſelber gehört habe, daß ſie, wo es Noth thue, immer zum Helfen bereit iſt?“ Herr Wilde zuckte die Achſeln. „Ich kann Ihnen das nicht mit wenig Worten erklären, gnädiges Fräulein, und ich weiß nicht, ob Sie Intereſſe genug dafür haben, um einer ernſten und längeren Auseinanderſetzung zu folgen.“ „Sie denken, ich bin zu einfältig dazu,“ verſetzte ich raſch. „Es iſt aber nicht ganz ſo ſchlimm, wie Sie vielleicht glauben. Ich habe meinem Vater ſtets die Zeitungen vorgeleſen. Es fehlt mir alſo nicht an In⸗ tereſſe und, wie ich hoffe, auch nicht ganz an Verſtändniß für die Sache.“ „Ich zweifelte nie an Ihrer Fähigkeit, den Gegenſtand zu begreifen,“ warf hier mein Begleiter ein. „Etwas weniger ſicher war ich nur, ob Sie auch vollſtändig den Ernſt deſſelben zu ertragen vermöchten.“ Ich ſtrich mit meiner Hand über die Stirne und ſah ihn feſt und unternehmend an. „Hätten Sie es wirklich noch nie erkannt,“ fragte ich langſam, „ob ein ernſtes Wort mir zu ertragen möglich iſt?“ Er ſchwieg, aber er gab mir meinen Blick warm und glänzend zurück, und dann ſtand er auf und durchſchritt den kleinen Raum, der uns trennte. „Verzeihen Sie,“ ſagte er, und ich hätte nie geglaubt, daß die Stimme, deren Ton mir ſo oft eiſig an's Ohr gedrungen war, einer ſo weichen Modulation fähig wäre. „Was?“ fragte ich mit ſtockendem Athem. „Mein hartes Wort von vorhin. Wollen Sie es mir verzeihen?“ Er hielt mir ſeine Hand entgegen, und willenlos legte ich die meinige hinein, die faſt darin verſchwand, und die er einen Augenblick mit der ſeinigen feſt umſchloſſen hielt. Dann beugte er ſich nieder, berührte ſie leicht mit den Lippen, und bevor ich noch recht wußte, wie mir geſchehen, ſaß er wieder gegenüber auf dem Baumſtumpf. „Ich werde mich bemühen, Ihnen ſo kurz wie möglich mitzutheilen, was zu wiſſen für Sie die Hauptſache iſt,“ nahm er das Wort, und ich hörte ihm zu, während ein wohlthuendes Gefühl unbeſchreiblicher Beruhi⸗ gung mein Herz erfüllte. Es würde weder dem Zweck noch der Bedeutung dieſer Aufzeichnungen entſprechend ſein, in ihren Bereich Auseinanderſetzungen über die ſoziale Frage ziehen zu wollen. Es handelt ſich hier einfach um die Erzählung meiner Lebensſchickſale, der Schickſale eines jungen Mädchens. Du wirſt es mir daher verzeihen, möglicherweiſe ſogar Dank wiſſen, lieber Leſer, wenn ich hier ſchweige von jener Frage, die bis zu ihrer der Zukunft angehörenden Löſung noch viel kluge Köpfe beſchäftigen und viel gewandtere Federn, als die meinige es iſt, beſchäftigen wird. Hier genügte die Bemer⸗ kung, daß Herr Wilde klar und eingehend, gleich fern von falſcher Sen⸗ timentalität und von Härte, mir darlegte, warum die hieſigen, in mancher Hinſicht noch ſtark an Leibeigenſchaft erinnernden Zuſtände einigen Wohl⸗ ſtand und Aufſchwung der Landbevölkerung unmöglich machen; — daß er meiner Tante wiederholt auseinandergeſetzt habe, wie ſich die traurigen Verhältniſſe ohne zu große Schwierigkeit, mit etwas gutem Willen und einigen unbedeutenden Opfern ihrerſeits, weſentlich verbeſſern ließen, daß alle dieſe Vorſchläge aber ſtets mit Hartnäckigkeit von ihr zurückgewieſen ſeien. „Und ſo,“ ſchloß er, „ſchleppen dieſe Menſchen ihr Leben fort in dem Bewußtſein, daß es keine Möglichkeit für ſie gibt, jemals zu einem beſſeren Zuſtande zu gelangen, und dieß Bewußtſein drückt ſie moraliſch nieder. Sie gewöhnen ſich endlich, in ihrem Herrn den natürlichen Feind zu ſehen, den ſie berauben, wo es ſich nur ungeſtraft ausführen läßt, und vor dem übrigens zu kriechen ſie ſich gewöhnen. Tritt der geringſte unvorher⸗ geſehene Unglücksfall, Krankheiten oder dergleichen hinzu, ſo entſpringt daraus ein Nothſtand, dem ſich allerdings nur durch direkte Unterſtützung, durch Almoſen kümmerlich abhelfen läßt. Die gnädige Frau mag ſich freilich rühmen, in ſolchen Fällen geholfen und noch zu rechter Zeit dem Verhungern vorgebeugt zu haben. Die Verhältniſſe werden aber im Fun⸗ damente keineswegs dadurch gebeſſert, nein, im Gegentheil verſchlechtert. Das ſittlich verkommene Volk, anſtatt an die eigene Hülfsfähigkeit zu glauben, nach ſolcher zu ſtreben, verläßt ſich ohne jegliches Ehrgefühl auf die fremde Hülfe, fingirt ſogar mitunter einen Zuſtand äußerſten Elendes, um das Mitleid herauszufordern, und verſinkt nur tiefer in den Schlamm phyſiſcher und moraliſcher Verkommenheit. Was aber bei ſolcher Lage der Dinge daraus werden ſoll, wenn, wie im vorigen, auch in dieſem Jahre die Kartoffelernte zerſtört wird, das begreife ich nicht. Das iſt eine wirkliche Kalamität, auch ſpeziell für uns. Sie wiſſen, daß ſchon überall in den Städten die dadurch verurſachte Theuerung Anlaß zu ern⸗ ſten Unruhen, zu Plünderungen der Bäckerläden und dergleichen gewor⸗ den iſt. Vergeblich habe ich Frau von Eberſtein wieder und wieder ge⸗ rathen, Vorkehrungen zur Abwendung der ſchlimmſten Noth zu treffen, ſo lange es noch Zeit iſt. Mit äußerſter Anſtrengung habe ich ſelber vor⸗ gebeugt, ſo viel in meinen Kräften ſtand. Lange wird das aber nicht mehr genügen, da mir die Hände zu ſehr gebunden ſind. Das größte Unglück 86 ι 530 ⁵ aber,“ und hier ging des Redenden Stimme in einen Ton tiefer Bitter⸗ keit über, „iſt, daß alle vernünftigen Vorſtellungen bei der gnädigen Frau auch ferner ohne Erfolg bleiben werden, weil ſie ausſchließlich den Ein⸗ flüſterungen Gehör ſchenkt, die jeden Bericht nach ihrem Gefallen oder nach noch ſchlimmeren Motiven färben.“ Durch dieſe letzten Worte aufmerkſam gemacht, ſah ich Herrn Wilde fragend an. „Daß ſie, ſo klug ſie in mancher Beziehung ſein mag,“ fuhr er aber, ohne ſich ſtören zu laſſen, fort, „ihr Ohr mit einer faſt unerklärlichen Beſchränktheit der erbärmlichen Perſon leiht, die jeden guten Einfluß von ihr ferne hält.“ „Ah,“ wie ein plötzlicher Lichtblitz durchzuckte es mich, „Frau Ber⸗ trand? Sie meinen Frau Bertrand?“ Herr Wilde lächelte, vielleicht über meinen Eifer. Ihnen nicht an Beobachtungsgabe,“ ſagte er. Ich athmete hoch und freudig auf, und das Gefühl der Befriedigung, mich in meiner inſtinktartigen Abneigung gegen die Haushälterin nicht getäuſcht zu haben, dieſe vor mir ſelber nicht mehr entſchuldigen und be⸗ kämpfen zu müſſen, beherrſchte mich ſo ſehr, daß ich für einen Augenblick vergaß, wie es ſich hier um eine keineswegs angenehme Eröffnung han⸗ delte. Ein kurzes Nachdenken jedoch weckte die Erinnerung daran wieder in mir. Lebte ich doch eigentlich ſchon mit dem Günſtling meiner Tante im Zuſtande ſtiller Fehde. Bei all' meinen beſten Zukunftshoffnungen ſah ich dieſe Frau wie einen ſchwarzen Strich mir im Wege ſtehen. „Das iſt ſchlimm!“ kleideten ſich unwillkürlich meine Betrachtungen in Worte. „Das iſt ſehr ſchlimm! Wiſſen Sie, Herr Wilde, ob die Haushälterin ſchon lange hier im Schloſſe iſt?“ „Ja, ſie muß ſchon viele Jahre hier ſein, wenn ich auch nicht weiß, wie viele, und ich fürchte —“ Meine Ideen beſchäftigten mich zu ſehr, um ſchon damals darauf zu achten, wie er hier plötzlich und finſteren Blickes abbrach. „Ich ſehe, es fehlt „Hätte meine Tante,“ begann ich nachſinnend auf’s Neue, „nur bei dem Tode ihrer Tochter irgend Jemanden von ihren Verwandten um ſich gehabt, ſie würde gewiß Frau Bertrand nicht ſo viele Rechte eingeräumt haben. Jetzt freilich wird es ſchwer halten, ihr dieſelben wieder ſtreitig zu machen.“ Dießmal ſchaute mich mein Begleiter mit großen Augen ſo verwundert an, daß ich meinerſeits erſtaunte. „Bei dem Tode ihrer Tochter!“ rief er mit einer Miene, als ſeien dieſe eben geſprochenen Worte nicht ſehr einfaches, verſtändliches Deutſch, ſondern mindeſtens hebräiſch. „Nun ja, bei dem Tode meiner Couſine, oder eigentlich meiner Cou⸗ ſine zweiten Grades, des Fräuleins Hildegard von Eberſtein.“ Es war mir durchaus unmöglich, den ſeltſamen Ausdruck, der nach dieſen wenigen Worten Herrn Wilde'’s Züge überflog, zu deuten. Es war wie ein zorniger Schmerz, der darin aufflammte, um dann wieder einer eiſigen Kälte zu weichen, und dabei hefteten ſich ſeine Blicke ſo durch⸗ dringend, ſo ſcharf auf mich, als ſollten ſie die geheimſten Gedanken aus der Tiefe meiner Seele an'’s Licht ziehen. Es gab hier aber kein Ge⸗ heimniß, keinen Hinterhalt irgend welcher Art für mich, und darum auch konnte ſein Benehmen mich wohl zuerſt erſchrecken, aber mir doch am Ende nicht meine Faſſung nehmen. „Wiſſen Sie denn nicht,“ ſagte ich nochmals, „daß meine Tante das Unglück gehabt hat, auch ihre Tochter zu verlieren, nachdem ſie — —“ „O ja!“ unterbrach mich hier der junge Mann, und ein bitteres, mit leiſem Hohn gemiſchtes Lächeln, wie ich es noch nie bei ihm geſehen, kräuſelte ſeine Lippen. „O ja, ich habe einmal gehört, daß der gnädigen Frau ein derartiges Unglück widerfahren ſein ſoll.“ Er war dabei aufgeſprungen und wanderte ungeduldig auf dem be⸗ ſchränkten Terrain hin und her. Auch ich erhob mich. Ich fühlte mich dieſer Szene gegenüber ſo völlig rathlos, wußte nicht, ob es mehr Ent⸗ rüſtung oder Kummer war, was mir das Herz zuſammenzog, daß ich gänzlich verſtummte. Aber Herr Wilde näherte ſich mir, und ich ſah, daß er wenigſtens anſcheinend wieder ruhiger war. Er richtete ſeinen Blick nochmals forſchend auf mich, und es mochte ihn doch frappiren, als der meinige ihm traurig und fragend begegnete. „Thor, der ich bin, unverbeſſerlicher Thor!“ ſprach er halblaut und wie zu ſich ſelbſt, „mich durch die alten Geſchichten ſo hinreißen zu laſſen! Alſo Ihre Couſine iſt wirklich geſtorben, gnädiges Fräulein?“ fügte er dann gegen mich gewendet hinzu. „Gewiß iſt ſie das!“ antwortete ich noch ganz verſtört. „Meine Tante ſchrieb es uns ja in ihrem letzten Briefe an meinen Vater.“ Der Oberverwalter athmete ſo tief auf, als hätten meine Worte ihn von Bergeslaſt befreit. „Es iſt wahr,“ ſagte er, „Sie hatten damals lange keine Nachricht von der Familie erhalten. Haben Sie mir das nicht vorhin erzählt?“ Ich nickte nur ſtumm mit dem Kopfe. „Und hat Frau von Eberſtein auch niemals über den Verluſt ihrer Tochter mit Ihnen geſprochen?“ „Nein,“ erwiederte ich raſch und feſt. „Niemals. Ich habe daraus geſchloſſen, daß ſie traurige Erinnerungen nicht gerne weckt.“ „Und darin können Sie allerdings Recht haben,“ meinte Herr Wilde, und wiederum klangen ſeine Worte bitter. „Aber glauben Sie nicht auch, daß bereits der Thau fällt und daß es Zeit iſt, nach Hauſe zurück⸗ zukehren?“ Er beugte ſich nieder und ſtreifte mit der Hand über das Gras. „Es iſt wirklich ſo,“ fuhr er dann fort, „und wenn Sie noch länger hier verweilen, können Sie ſich ernſtlich erkälten. Wollen Sie mir erlauben, Sie zurückzuführen, gnädiges Fräulein?“ Als er ſich wieder aufrichtete und mir den Arm bot, war von ſeinem Antlitz jede Spur der früheren Aufregung verſchwunden. Es war wieder ernſt und ruhig wie immer, ja ſogar freundlich; ich jedoch nahm den dar⸗ gebotenen Arm nicht an. „Aber, Herr Wilde!“ ſagte ich zurücktretend. Die Wogen der ge⸗ waltſamen Bewegung hatten ſich in meinem Herzen noch nicht wieder ge⸗ ebnet, ſie erzitterten noch in einem Gefühle erlittenen Unrechts. Wo aber blieb ihm gegenüber mein Wille? „Kind, Kind, ſeien Sie vernünftig! Es iſt die höchſte Zeit, heim⸗ zukehren!“ vernahm ich plötzlich dicht neben mir den tiefen Ton ſeiner Stimme. Zugleich fühlte ich meine Hand ergriffen, meinen Arm in den ſeinigen gelegt und ich ſchritt wie betäubt neben ihm den Bergpfad hinab. Mein Unmuth konnte ſich nicht behaupten vor der wonnigen Empfin⸗ dung, mich von Demjenigen, dem ich ſoeben noch grollte, ſorgfältig ge⸗ leitet zu ſehen. Er behütete meinen Fuß vor jedem Stein im Wege, vor jeder Baumwurzel und feuchten Stelle, und in mir verſtummten die tau⸗ ſend ungeduldigen Fragen. Auch nicht eine einzige fand den Weg über meine Lippen, und vollends wieder zu mir kam ich eigentlich erſt, als ich allein neben dem Springbrunnen ſtand und meine Hand betrachtete, die noch ſoeben beim Abſchied in der ſeinigen geruht, als ich noch ſeine letzten Worte zu vernehmen glaubte: „Gehen Sie jetzt nach Hauſe, damit man Sie nicht erſt vermißt!“ VI. Früh, faſt ſo früh wie die Vögelchen im Garten, als ſie den Thau von den kleinen Flügeln ſchüttelten und durch ihr ſchmetterndes Lied den jungen Tag begrüßten, war ich am folgenden Morgen wach und aus dem Bette geſchlüpft. Ich hatte geſtern des Aufregenden zu Vieles er⸗ lebt, um ruhig ſchlafen zu können, und richtete auch jetzt noch meine Au⸗ gen oft und mit Ungeduld auf die Uhr. Durfte ich doch nicht zu zeitig klingeln, um nicht Alles in Allarm zu ſetzen und Bertha ihres ſüßen Morgenſchlummers zu berauben. Recht langſam aber ſchlichen die Zeiger heute vorwärts, und ich trat mittlerweile an's Fenſter, auf deſſen feucht angehauchte Fläche ich mit Gedankenſchnelle das zierlichſte M geſchrieben hatte, welches ich freilich im nächſten Augenblicke eilig und erröthend wieder verwiſchte. An der Adreſſe eines Briefes, der geſtern Abend für Herrn Wilde im Schloſſe abgegeben war, hatte ich entdeckt, daß er mit Taufnamen Max hieß. Seitdem nun verriethen meine Finger eine be⸗ denkliche Neigung, überallhin den Buchſtaben M zu ſchreiben, und die Bewegungen faſt eines jeden Gegenſtandes, der mir in die Hände kam, formten ſich zu dieſen Linien. Max, welch' ein hübſcher, kurzer Name das war! Und wie leicht gewöhnte ich mich ſchon, ſeinen Beſitzer in Gedanken damit zu bezeichnen! Mit Vergnügen, ſtill lächelnd, hing ich dieſen Gedanken nach; hätte es nur nicht andere Dinge gegeben, die mich ruhelos beſchäftigten, die meine Aufmerkſamkeit erzwangen! Wiederum fiel mein Blick auf die Uhr, und jetzt endlich durfte ich meine Klingel in Bewegung ſetzen, und ich that es mit entſchloſſener Miene. Ich wollte wenigſtens einen Verſuch machen, das Dunkel und die Ungewißheit, die mich ängſtigten, aufzuklären, das ſtand feſt bei mir ſeit dieſen Stunden der Nacht, in denen die Aufregung den Schlaf von meinem Lager ferne gehalten hatte. Meine kleine Zofe erſchien freundlich und bereitwillig wie immer, und ich ließ ſie ihre kleinen Hülfeleiſtungen beginnen, ohne mich irgendwie um ſie zu bekümmern oder eine Frage an ſie zu richten, und erſt nach einer geraumen Weile, als ſie hinter mir ſtehend meine langen Haare kämmte, woran ſie immer beſonderes Vergnügen zu finden ſchien, ſagte ich im ruhigſten Tone: „Sie können mir vielleicht ſagen, Bertha, wo der Küſter der nordecker Kirche wohnt. Ich will ihn aufſuchen und mir von ihm das Begräbniß der Eberſtein'ſchen Familie zeigen laſſen.“ „Nichts leichter als das!“ lautete die Antwort. „Er wohnt dicht bei der Kirchhofspforte in dem alten Hauſe, vor dem die große Linde ſteht. Aber, gnädiges Fräulein, Sie wollen doch unmöglich in das ſchauerliche, alte Grabgewölbe hinabſteigen?“ „Warum nicht?“ erwiederte ich gelaſſen. „Glauben Sie, daß mir dort etwas Schlimmes geſchehen könne? Ich will die Ruheſtätte des — — - — —. ſinen r wieder den dar⸗ pie leiht .: enoch 1bezeihnen n, die mene immet, un WMene Pr e 2ðẽ ℳσ δ 531 α Fräuleins von Eberſtein ſehen, meiner Couſine, die ſo jung ſchon auf immer da hinab gebettet werden mußte. Es hat mich längſt verlangt, einmal ihr Grab zu beſuchen und einen Kranz darauf zu legen.“ Sehen konnte ich bei dieſen Worten, die übrigens durchaus keine Un⸗ wahrheit enthielten, Bertha nicht, aber ich fühlte einen plötzlichen Ruck an meinen Haaren und vernahm die erſtaunte Frage: „Weſſen Grab wollen Sie ſehen, gnädiges Fräulein?“ „Das Grab der Tochter dieſes Hauſes, des Fräuleins Hildegard von Eberſtein,“ erwiederte ich langſam und deutlich. Im ſelben Augenblick fiel mein Haar mir ſchwer auf die Schulter herab, und als ich mich raſch umwendete, ſtand Bertha noch mit den ausgeſtreckten Händen da, denen es entglitten war; ja, wäre die ganze Angelegenheit, um die es ſich hier handelte, nicht ſo außerordentlich ernſt und ſpannend für mich geweſen, ich hätte lachen müſſen über ihr erſchrockenes Geſicht und ihre runden, weit aufgeriſſenen Augen. „Nun, was gibt es denn da Beſonderes?“ fragte ich erſtaunt. „Kann ich denn nicht das Grab meiner Couſine beſuchen?“ „Ja, gnädiges Fräulein, iſt ſie denn geſtorben? Und iſt ſie hier be⸗ graben?“ fragte ihrerſeits Bertha mit noch eben ſo entſetzter Miene. „Ob ſie geſtorben iſt?“ Mir wurde in der That ganz wirbelig im Kopfe, aber ich nahm mich zuſammen. Ich ſtrich das herabfallende Haar von meiner Stirne und ſagte entſchloſſen: „Seien Sie vernünftig, Bertha, und verſtehen Sie mich recht! Ich ſpreche ja von dem Fräulein, von der Tochter der gnä⸗ digen Frau.“ Das Mädchen nickte als Verſicherung, daß es Alles begriffen. „Die ſeit mehreren Jahren todt iſt,“ fuhr ich fort. „Ich weiß nicht, daß ſie todt iſt, gnädiges Fräulein!“ „Nun, in Gottes Namen, wo iſt ſie denn?“ rief ich, jetzt wirklich am Ende meiner Vorſicht und Geduld angekommen. „Sie wiſſen es nicht, gnädiges Fräulein?“ „Was ſollte ich wiſſen? Ich habe keine Ahnung, was Sie meinen, Bertha. Wie hängt das Alles zuſammen? So reden Sie doch!“ So aufgefordert, neigte ſie ſich zu mir nieder und ſagte ängſtlich und flüſternd: „Das Fräulein iſt nicht geſtorben damals, es iſt aus dem Schloſſe entflohen.“ „Entflohen!“ Es wurde mir wirklich ſchwarz vor den Augen, und hätte der Blitz zu meinen Füßen eingeſchlagen, ich würde mich nicht erſchrockener und verwirrter gefühlt haben. Ich ſtand auf und trank ein Glas Waſſer. Darum alſo Herrn Wilde's ſonderbares Benehmen geſtern! Aber ich wollte mehr wiſſen. Ein brennendes Verlangen erfaßte mich, nun ich ſo weit vorgedrungen war, der Sache noch gefer auf den Grund zu kommen. Ich ſetzte mich wieder und winkte Berthir. „Entflohen — ſagen Sie? Warum und wie ſollte ſie entflohen ſein?“ Das junge Mädchen trat dicht zu mir heran und ſagte: „Das Fräu⸗ lein ſoll mit einem jungen Muſiker auf und davon gegangen ſein.“ Das wurde immer beſſer! Hätte ich mir nicht Herrn Wilde's räthſel⸗ haftes Benehmen, für welches ich ja eben den Grund ſuchte, in's Ge⸗ dächtniß zurückgerufen, ich würde geglaubt haben, eine erbärmliche Klatſchgeſchichte zu hören. Ich ſah Bertha prüfend an. Ihr hübſches, ehrliches Geſicht drückte ſo viel Theilnahme über mein Erſchrecken, meine Aufregung aus, daß ich gegen ſie wenigſtens kein Mißtrauen faſſen konnte. „Waren Sie denn damals ſchon hier im Schloſſe, daß Sie das Alles ſo genau wiſſen?“ fragte ich ſie. „Nein, gnädiges Fräulein, ich bin drei bis vier Stunden von hier zu Hauſe und erſt ſeit einem halben Jahre ungefähr auf Nordeck, aber⸗ eine Tante von mir wohnt im Dorfe, und die hat mir Alles erzählt. Sie weiß die Geſchichte, wie alle Leute da unten. Aber nicht wahr, gnädiges Fräulein, ich bin ein armes Mädchen und meine Eltern ſind todt; ich — — ich möchte nicht gerne den guten Dienſt verlieren, und — — und Niemand darf hier ſo recht über die Geſchichte ſprechen,“ fügte ſie raſch hinzu. „Seien Sie ohne Sorgen, Bertha. Wenn Sie nur ſelber ſchweigen können, von mir haben Sie nichts zu fürchten,“ beruhigte ich ſie. „Aber nun ſagen Sie mir, wie war denn das mit dem Muſiker? Was hatte es mit dem eigentlich für eine Bewandtniß?“ „Ach, gnädiges Fräulein, das ſoll ein ſehr hübſcher und feiner Menſch geweſen ſein, der ſich einen Sommer unten im Dorfe aufhielt in den ‚drei Roſen’, und die Wirthsleute ſagten, er wolle ſich hier in der ſchönen Gegend erholen nach einer ſchweren Krankheit. Er ging alle Tage in die Kirche und ſpielte wunderſchön auf der Orgel und ſang dazu, und das ſoll ganz anders geweſen ſein, als wenn der alte Kantor ſpielt und ſingt. Und dann wanderte er zwiſchen den Gräbern umher und ſaß ſtundenlang an der Kirchhofsmauer auf dem Hügel unter der alten Eſche und ſchaute nach den Bergen hinüber.“ „Aber was hat mit dem Allem meine Couſine zu thun?“ rief ich immer geſpannter. „Ja, ſehen Sie, gnädiges Fräulein, die mochte auch wohl mitunter dort ſpazieren gegangen und dem Herrn begegnet ſein. Leute, die in der Dämmerung vorüberkamen, wollen wenigſtens behaupten, ſie habe neben ihm unter der Eſche geſeſſen. Vielleicht auch hatte ſein Orgelſpiel ſie in die Kirche gelockt, denn das Fräulein liebte leidenſchaftlich die Muſik. Der Flügel, auf dem ſie ſelber geſpielt hat, ſteht noch dort im Vorzimmer.“ „Es iſt gut, nur weiter, weiter!“ drängte ich, während meine Glie⸗ der unter einem leichten Fröſteln erbebten. „Nun, das Fräulein wußte es bei der gnädigen Frau durchzuſetzen, daß Herr Felix, ſo nannten ſie ihn unten im Dorfe, faſt alle Tage auf's Schloß kommen und ſie im Klavierſpiel unterrichten durfte. Und ſo ſpiel⸗ ten und ſangen ſie denn halbe Tage lang zuſammen, promenirten dann auch wohl im Garten, und nichts auf der Welt ſtörte ſie dabei, denn die gnädige Frau grämte ſich in jener Zeit noch ſo ſehr über den Tod des jungen Herrn, daß ſie ſich faſt immer in ihre Zimmer einſchloß und von der ganzen Welt nichts hören und ſehen wollte. Das ging auch ſo gut, bis der Herbſt in's Land kam, da ſoll es aber mit einmal böſe Szenen hier im Schloſſe gegeben haben. Herr Felix und das Fräulein wollten ſich heirathen, hieß es, und die gnädige Frau ſei außer ſich vor Zorn. Sie ſoll dem fremden jungen Herrn die Thür gezeigt und gedroht haben, ihn von den Bedienten hinauswerfen zu laſſen.“ „Und war damals Frau Bertrand ſchon hier?“ fragte ich, von einer isdrihen Eingebung getrieben, aus meinem athemloſen Horchen auf⸗ ahrend. „Ja, gnädiges Fräulein, die war ſchon Haushälterin, und ihren Schweſterſohn, den jetzigen Förſter Weidenbuſch, hatte ſie als Livreejäger in's Schloß gebracht. Meiner Tante, die bei den großen Wäſchen im Frühjahr und Herbſt hier oben mithelfen mußte, hat es die Herrenköchin ſelber erzählt, daß Frau Bertrand in jener Zeit, da die gnädige Frau ſich um nichts bekümmerte, anfing, das ganze Haus zu regieren; und es ſollte noch ſchlimmer kommen. Das arme junge Fräulein ging umher wie ein Schatten und weinte Tag und Nacht. Auf ihren Knieen hatte ſie die gnädige Frau gebeten, ſie doch den Herrn Felix heirathen zu laſſen, aber immer vergeblich, und dieſer ſelbſt war auch plötzlich aus dem Dorfe verſchwunden. Nach einigen Wochen aber kam er ganz unerwartet wieder. Es war im Oktober, kalt und regneriſch zum Erbarmen; trotzdem war er faſt die ganzen Tage draußen. Er ging auf den Kirchhof und ungeachtet des Vorgefallenen auch nach dem Schloßgarten. Die Leute erzählten es wenigſtens, und der alte Gärtner Heynemann, wenn er wollte, könnte vielleicht mehr davon erzählen, aber er hat nie ein Wort davon geſpro⸗ chen, und zu beweiſen mußte ihm auch ſpäter nichts ſein, ſonſt wäre er wohl ſchwerlich noch Gärtner hier. . „Eines Abends, wie es ſchon pechfinſter wurde, nahm Herr Felix Ab⸗ ſchied in den ‚drei Roſen’, und die Wirthsleute, die ihn gerne hatten, baten ihn dringend, doch noch die Nacht zu bleiben, und wunderten ſich, daß er zu Fuße fort wollte. Er aber lachte über ihre Beſorgniß und ſchien ſo munter wie lange nicht, obgleich er noch bleicher ausſah, als gewöhnlich, und an dem Tage noch keinen Biſſen gegeſſen hatte. Der Hausknecht ſagte nachher, er habe ihn, anſtatt der Landſtraße nach O., wo⸗ hin er doch gewollt, den Weg nach dem Schloſſe einſchlagen ſehen, und am andern Morgen, gnädiges Fräulein, war Fräulein Hildegard ver⸗ ſchwunden.“ Meine Wangen brannten wie im Fieber und ich ſtarrte Bertha an mit einer Spannung, als könne ich ihr die Worte vom Munde leſen, noch bevor ſie ſie ausſprach. „Hat man nie wieder etwas von ihr gehört?“ fragte ich haſtig. „Niemals, gnädiges Fräulein.“ „Und hatte Niemand etwas von ihrer Flucht bemerkt?“ „Nein, kein Menſch. Man entdeckte am andern Morgen viele Spuren im Garten nicht weit von der Altantreppe, aber es war, als wenn ſie von mehreren Männern, vielleicht von den Arbeitsleuten herrührten, die nach Feierabend da vorbeigehen, und überdieß ließ ſich nichts erkennen, denn es hatte die Nacht in Strömen geregnet. Und ſehen Sie, wer ſollte etwas bemerken? Die ſämmtliche Dienerſchaft ſchläft in den Seiten⸗ gebäuden nach dem Hofe zu, und das Fräulein mußte ſich doch ſchon durch den Garten entfernen.“ „Aber auch da ſind die Pforten verſchloſſen.“ Bertha zuckte die Achſeln. „Das Einzige, was man entdeckte,“ fuhr ſie fort, „und was auf eine Spur hindeuten konnte, war, daß dicht vor dem Tannenholz, wo bei dem Kreuzwege die Straße nach O. abbiegt, ein Wagen lange Zeit gehalten haben mußte. Trotz des Regens ſah man deutlich, wie die Pferde den Weg ganz und gar zerſtampft hatten; auch war der Wagen an dem Platz gewendet und denſelben Weg zurückgefah⸗ ren. Ein Mann aus dem Dorfe, der den Abend ſpät nach Hauſe kam, wollte auch hier oben im Garten Rufen, ſogar einen Schrei gehört haben; ob das aber wahr iſt oder ob er ſich geirrt hat, iſt nie herausgekommen. Als die gnädige Frau die Flucht des Fräuleins erfuhr, warf der Schreck ſie auf ein ſchweres Krankenlager, und von dem Tage her ſchreibt ſich auch die Lähmung in ihren Beinen.“ Das Mädchen ſchwieg und ich ſaß, den Kopf in meine Hand geſtützt, und grübelte und dachte über das Gehörte nach. Manches war mir da⸗ durch in den hieſigen Verhältniſſen klar geworden, aber Vieles, ſehr Vieles blieb mir noch dunkel. Warum hatte zum Beiſpiel meine Erwähnung der unglücklichen Hildegard den Oberverwalter geſtern ſo aufregen können? Einzig und allein war er doch zu argwöhnen im Stande geweſen, daß ich die Geſchichte kenne und nur ihm gegenüber die Unwiſſende hatte ſpie⸗ len wollen. Und meine Tante — —. Jetzt begriff ich den Doppelſinn des Wortes: „Ich habe auch meine Tochter verloren.“ Erſchrocken aber fuhr ich hier empor, denn Bertha hatte leiſe meinen Arm berührt und ſagte entſchuldigend: „Gnädiges Fräulein, es iſt die höchſte Zeit, daß Sie ſich fertig ankleiden.“ . Mein Blick wendete ſich auf die Uhr und ich ſah, daß ſie Recht hatte. Ich eilte, nachdem ich mit meiner Toilette fertig war, mich zu Frau von Eberſtein zu begeben, und als ich durch das Vorzimmer ging, konnte ich nicht unterlaſſen, einen faſt ſcheuen Blick auf den Flügel und die aufge⸗ häuften Notenhefte zu werfen. Wiederum war es mir, als grüßten mich die Schatten vergangener Tage. Großer Gott, von wie viel Glück und Liebe, von wie viel in Jammer geweinten Thränen und bitteren Kämpfen waren dieſe Dinge wohl die ſtummen Zeugen geweſen! Als ich bei meiner Tante eintrat, ſtreckte ſie mir die Hand entgegen. Ich glaube ſchon bemerkt zu haben, daß ſie ſeit einigen Tagen freundlicher gegen mich war, daß ich mehr in ihrer Nähe bleiben mußte. Auch heute ſchien in den großen, ſtarren Augen, da ſie meiner anſichtig wurden, ein Lichtblick aufzudämmern, der wirklich an Freude erinnerte. Ich küßte ihr die Hand mit mehr Wärme als ſonſt, und ein tiefes, heißes Mitleid zog mir in das Herz mit der armen alten Frau, die ſo Bitteres erfah⸗ ren hatte. . Ob ſie recht gehandelt und die Tochter unrecht, wer hätte das ent⸗ ſcheiden mögen? Ich am wenigſten. Durfte ich doch nur an die Geſchichte meines eigenen Vaters zurückhdenken, und ich ſelbſt fühlte mich eben jetzt ſicher nicht aufgelegt, Diejenige zu verdammen, die der Stimme der Liebe gefolgt war. Sie hätte aber doch die Mutter nicht verlaſſen dürfen, ſagte ich mir wiederum; die Mutter, die noch ſo ſchmerzlich den verlorenen Sohn betrauerte, und was ich durchaus gar nicht begriff, das war ihr beſtändiges Fernbleiben auch noch nach Jahren. Sie lebte vielleicht im Glück und ließ die alte Frau hier darben an Liebe, erſtarren in Schmerz. Oder war ſie doch vielleicht geſtorben? Ich konnte dieſes Räthſel nicht löſen, ſo wenig wie ich mich zum Richteramt berufen fühlte, aber ich konnte meine Sorgfalt der armen Verlaſſenen widmen, und das zu thun, ſo viel ſie es geſtattete, ge⸗ lobte ich mir heiliger als je. Faſt wollte es auch ſcheinen, als ſolle es mir in der nächſten Zeit mehr und mehr gelingen, einen Funken wärme⸗ ren Gefühls in ihrem Herzen wieder zu erwecken. Ich mußte faſt immer bei ihr ſein, wenn ſie in ihrem Wohnzimmer war, und einige Male gab ſie ſogar meinen Bitten nach und ließ ſich bei ſehr ſchönem Wetter von mir auf den Altan hinausführen, wo die friſche Luft ſie erquickend um⸗ wehte und den ſüßen Duft des nunmehr geſchnittenen Graſes von der Wieſe zu uns herauftrug. In meiner Freiheit ſah ich mich durch dieſe ſich allmälig ändernde Lebensweiſe einigermaßen beſchränkt, aber es blieb mir doch noch manche Stunde, über die ich ungehindert verfügen konnte, und ſicher war ich dann im Garten zu finden, und vorzugsweiſe auf der Lindenterraſſe, die mir ſchon immer ſo lieb geweſen war und es noch mehr werden ſollte. Als ich an einem Morgen nämlich, wenige Tage nach unſerem Spazier⸗ gange auf den Krähenberg, ſchon zeitig dahin kam, fand ich auf dem Platze, wo ich zu ſitzen pflegte, ein friſches und reizendes Bouquet von Feldblumen. Heiß überlief mich bei dieſem Anblick die Freude. „Max, Max Wilde!“ flüſterte es in mir. Sollte wirklich er es hier⸗ hergelegt haben, und für mich? Ich lächelte. Für wen denn ſonſt? Hier ſaß ich immer; hier hatte er damals mein Buch gefunden. Ach, ich war mit einem Worte zu glücklich, zu ſtolz, um nicht daran zu glau⸗ ben, und wahrhaft ſtrahlend trug ich meinen Schatz mit mir fort. Als ich den Altan erreichte, ſtand Frau Bertrand in der Thüre des Eßſaals und machte einige Bemerkungen über den ſchönen Morgen. Es wollte mir aber ſcheinen, als wenn ſie dabei einen ſchnellen und ſcharfen Blick über das Bouquet in meiner Hand hingleiten ließ. Möglich, daß es ihre Verwunderung erregte, mich zu ſo früher Stunde ſchon im Beſitze ſolcher Menge von Feldblumen zu ſehen. Ich erwiederte kühl einige Worte und eilte in mein Zimmer, um mein koſtbares Beſitzthum vor weiteren profanen Blicken zu ſchützen. In der Folge verſäumte ich aber nie, ſchon am Morgen die Lindenterraſſe zu beſuchen, und beinahe jedesmal brachte ich irgend eine duftige Gabe mit heim von dort, und wenn es auch nur eine wilde Roſe war. Niemals jedoch fand ich andere als Feldblumen vor, und da ich mich um keinen Preis hätte überwinden können, auch nur ein Blättchen oder einen Stengel davon wegzuwerfen, ſo häufte ſich allmälig in einem Winkel meines Schran⸗ kes ein kleines Herbarium an. Mit Herrn Wilde zu ſprechen fand ich in dieſer Zeit faſt niemals Ge⸗ legenheit. Er ſchien ſehr beſchäftigt. Ich ſah ihn oft die Leute bei der Heuernte beaufſichtigen, begegnete ihm auch wohl wie ſonſt im Garten. Er grüßte mich dann, oder wir wechſelten einige gleichgültige Worte, und mehr verlangte ich auch nicht. Seine Blicke bei dieſen Veranlaſſungen ließen wenigſtens die Vermuthung nicht allzu gewagt erſcheinen, daß ich ihm mein kleines Herbarium verdankte, und ein einziger ſolcher Blick reichte hin, mich für lange Zeit zufrieden und glücklich zu machen. Auf eine eben ſo unangenehme als unerwartete Weiſe jedoch ſollten wir Alle eines Tages, als ich eben nach Tiſche meine Tante in ihrem Zimmer auf und ab führte, aus unſerer täglichen Ruhe aufgeſtört wer⸗ den. Zum erſten Male gerade hatte ich die alte Dame durch meine Fra⸗ gen dahin zu bringen gewußt, daß ſie mir etwas aus ihrer Jugend er⸗ zählte. Die glücklichen Erinnerungen aus der Kinderzeit, gegen deren allmächtige und erweichende Gewalt ſich ſelbſt das am meiſten in Bitter⸗ keit und Groll gegen die Menſchen verſteinte Herz nicht wappnen kann, milderten freundlich die Starrheit ihrer Züge und ließen mich hoffen, ein Mittel zu ihrer Zerſtreuung und Erheiterung gefunden zu haben, als plötzlich bleich und verſtört Franz, der eine unſerer beiden Diener, herein⸗ trat. Er berichtete ſtotternd, daß ein großer Volkshaufe ſchreiend und tobend den Berg heraufſtürme nach dem Schloſſe. Augenblicklich legten ſich die feinen Lippen meiner Tante feſt über⸗ einander und ihr Haupt erhob ſich ſtolz. „Schließt ſogleich das Hofthor und benachrichtigt Herrn Wilde!“ befahl ſie, ohne auch nur durch eine einzige Aeußerung Schrecken oder Furcht zu verrathen, und ließ ſich dann von mir zu ihrem Fauteuil geleiten. Ich gab mir alle erdenkliche Mühe, ruhig zu bleiben, wie ſie, aber mein Herz klopfte gleich einem Hammer, und die Qual der Ungewißheit drohte mich zu erſticken. „Wollen Sie mir nicht erlauben, Tante,“ bat ich endlich, unfähig, dieſen Zuſtand noch zu ertragen, „daß ich gehen und vorne aus dem Fenſter ſehen darf, wie es geworden iſt?“ Einen kurzen Augenblick beſann ſich die Gebieterin von Schloß Nordeck, dann zu meinem Entzücken gab ſie mir die erbetene Erlaubniß. „Geh' einen Augenblick, mein Kind,“ ſagte ſie, „und bringe mir Beſcheid, ob ſie das Hofthor noch früh genug verſchloſſen haben.“ Froh, des Zwanges ledig zu ſein, der mich an einen Fleck gefeſſelt, flog ich mehr, als ich ging, durch das Vorzimmer in die große Halle hinaus. An den Fenſtern derſelben und auf den Hof hinausſchauend ſtand ein Theil der Dienerſchaft, darunter auch Frau Bertrand, und zwar hatte dieſe Letztere ihre Faſſung ſo ſehr verloren, daß ſie ſich aſchbleich und zähneklappernd gegen die Mauer ſtützte. Der Anblick, der ſich mir im Hofe darbot, war allerdings beunruhi⸗ gend genug. Es war entſchieden nicht mehr gelungen, das Thor zu ver⸗ riegeln, denn eine Menſchenmenge wälzte ſich eben durch daſſelbe herein, bei deren Anblick, ich muß es geſtehen, auch ich vor Schreck erbebte. Es ſchienen größtentheils Arbeiter zu ſein, aber außer ihnen ſicher auch un⸗ nütze Strolche genug, Weiber und ſelbſt halberwachſene Buben. Die wilden, aufgeregten und erhitzten Geſichter Aller, die Knüttel in ihren Händen und das wüſte, brutale Geſchrei, mit welchem ſie vorwärts ſtürmten, verriethen augenſcheinlich genug, daß ſie nicht in friedlicher Ab⸗ ſicht kamen. Schon wollte ich entſetzt zurückeilen zu meiner Tante, um, was auch geſchehen möchte, an ihrer Seite zu ſein, als plötzlich ein neuer Zwiſchen⸗ fall die Szene änderte und meine Blicke mit magiſcher Gewalt auf die Ereigniſſe vor mir gefeſſelt hielt. Von einem der Seitengebäude des Hofes aus, in dem ſeine Wohnung war, trat raſch der Oberverwalter hervor und allein der ganzen tobenden Rotte entgegen. Jeder Bluts⸗ tropfen ſtockte in meinen Adern und mein Herz erſtarrte förmlich vor der furchtbaren Erwartung, ihn im nächſten Augenblick umringt und über⸗ wältigt, vielleicht niedergeſchlagen zu ſehen. Doch, Gott ſei Dank, es kam anders? Ohne ihn zu verſtehen, hörte ich, wie Max Wilde mit donnernder Stimme den Leuten etwas zurief. Ich ſah, wie er ruhig, als handle es ſich hier um ein Kinderſpiel, in den dichteſten Haufen hineinging und hie und da die Gruppen auseinanderſchob. Sein energiſcher, zorniger Geſichtsausdruck ließ mich errathen, daß es gewiß keine Schmeicheleien waren, die er dieſen Menſchen ſagte, und doch geſchah ihm nichts Böſes. Sie drängten ſich um ihn, redeten, geſtikulirten, und er antwortete ihnen immer mit der nämlichen unzerſtörbaren Gelaſſenheit. (Fortſetzung folgt.) Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. — 6 nif Di⸗ 1 nfigg umfahig, 2 Nordet, „Gehy ab nüttel in Anbt vaorwe „Vrmme. . 1 Kor NN⸗ Dlcher 7 ma WAs lc, 7 V ſa „uf Me 2 bznde des ealle ⸗ ſi, mae Alnta⸗ MIII9⸗ eder un 17 „,, gor — ——— (ũ⁰urir — , Neunzehnter Jahrgang. h.α☚α — 4 We, A =– SS R EE . TITIN. Verbannt aus der Welt. Novelle von Franz v. Nemmersdorf. (Schluß.) VIII. Wenn ein Paar verheirathet iſt, muß es beiſammen bleiben, ging es auch tauſendmal lieber auseinander; hängen zwei Menſchen mit voller Sympathie aneinander, ſo müſſen ſie ſich doch trennen, ſobald die Verhält⸗ niſſe es erfordern. Felix hatte ſeine Lebensaufgabe, ich die meinige — wir mußten ſcheiden. Die Bitterkeit der Trennung zu mildern, verabredeten wir häufiges Wieder⸗ * ſehen. Ich ſollte meine Heimat auf ſeiner Herrſchaft finden; er verſprach, zuweilen meine beſcheidenen Stuben zu theilen, und in den Tagen des Alters wollten wir uns Beide am tyrrhenniſchen Meere ſonnen. Einſtweilen überwinterte ich allein im Süden. Bei angeſtrengter Thätigkeit pflegte ich gewöhnlich nur die literariſchen Notizen und die Nachrichten vom Geldmarkte in den mir ſpärlich zukommenden Zeitungen zu beachten. Die Börſe, das Barometer ſtaatlichen Wetters, ſank auf Sturm. Europa war wieder einmal erſchüttert und rang in abwechſelnden nalte⸗ und warmen Anfällen nach dem verloren gegangenen Gleich⸗ gewicht. Die Zeitungen wurden nun inhaltsſchwer; ich las ſie vom Anfang bis zum Ende. Die am Ruder hatten den Kopf verloren, die auf den Barri⸗ kaden ſiegten. 2 (, Illuſtr. Welt. XIX. 17. 99 oo 606 ρ An Felix richtete ich die dringende Mahnung, ſich nicht unſinnig in den Kampf zu ſtürzen. Aber bevor ihn noch mein Brief erreichen konnte, traf mich ſchreckliche Nachricht. Zugleich mit den Sturmvögeln der Revo⸗ lution war auch er herbeigeeilt, ohne irgend Jemand, der ihm den Rücken deckte. Auf ſeinem prachtvollen Apfelſchimmel ritt er durch die gährenden Straßen, ſchön, kühn und ſelbſtbewußt. Sie tobten ſo laut, er lächelte ſo verächtlich! Plötzlich erkannte ihn das Volk. Den Helden galanter Abenteuer und ritterlicher Zweikämpfe, den Voll⸗ blutariſtokraten, den haßten ſie bitter. „Nieder mit ihm!“ ſchrieen ſie heiſer und Steine begannen zu fliegen. Rings um ihn wogte es wild, hinter ihm wühlten ſie die Erde auf, vor ihm thürmte ſich eine Barrikade. Es gab keinen beſſeren Reiter als Felix! es gab kein edleres Pferd als Achmed! Kaltblütig richtete ſich Felix im Sattel auf, und kaltblütig maß er die wuthſchnaubende Menge. Noch iſt ein Seitenweg frei, noch iſt Ent⸗ kommen möglich. Er berührte die Flanken Achmed's, und wie der Sturm⸗ wind ſauste der arabiſche Hengſt dahin. Stiller wurden die Gaſſen, das Geheul verhallte — ein enger Durchgang noch, dann befand ſich Felix im freien Felde und er war gerettet. Ein Weib mit flatternden Haaren und irrem Blicke ſperrte die Straße. Felix gewann es eben nicht über ſein edles, großmüthiges Herz, über ein Weib hinweg zu reiten. „Gib Raum, Marie!“ rief er, und drückte den Hengſt bis auf die Hacken nieder. „Nein, ſchöner Graf, Du biſt nun mein! es gibt kein Entfliehen mehr!“ Die eine Minute verdarb Felix. Wie der Lavaſtrom dem Krater entrollt, quoll hinter Felix her ein raſender Haufe. Auf Achmed's Kopf fiel ſchwer ein Schmiedehammer, das edle Thier brach zuſammen und riß den Reiter mit ſich. Jetzt kühlte ſich beſtialliſche Wuth am Gefallenen. — Mit der letzten Kraft ſeines Armes ſtieß Felix ein Weib zurück, das ſein Geſicht mit heißen Küſſen bedeckte. Nachher ſanken die herrlichen Augen und es wurde Nacht um ihn, das todte Pferd bildete einen Wall für den Herrn. Als Felix ſpäter aufgefunden ward, athmete er noch; er ſollte noch wenige qualvolle Stunden leben, um den ſtolzen, ehrenvollen Charakter bis zum Ende durchzuführen. Er diktirte ſein Teſtament. Erbe der Herrſchaft wurde ſein nächſter Agnat, allein mit der Verpflichtung, der Herzogin von S. eine Schuld abzutragen. Zwei Freunde, Hermann und ich, verordnete Felix, ſollten ſeine Papiere durchſehen und Alles vernichten, wodurch die Ehre dritter Perſonen beſchädigt werden konnte, Schweigen und Geheimniß ward uns als heiliges Vermächtniß auferlegt. L Betäubt eilte ich zurück über die Alpen und ſuchte Hermann auf, der ſich in der Hauptſtadt befand. Das Palais lag ungewöhnlich ruhig, ich vermißte die aus⸗ und ein⸗ fahrenden Wagen, all' das Getriebe eines gaſtlichen Verkehrs und herr⸗ ſchaftlichen Lebens. D Dienerſchaft empfing mich ſchweigend, ſie war in tiefe Trauer gekleidet. „Wegen Graf Brankowski?“ fragte ich den vertrauten Kammerdiener Hermann's. „Nein, gnädiger Herr, es betrifft unſern jungen Grafen.“ Der kleine Hermann todt! das Herz ſank mir. Mächtig bewegt trat ich in den Salon. Dort ſaßen vier Perſonen um einen Tiſch, die ſtattliche Geſtalt der Gräfin beugte ſich faſt unter dem Gewichte ihrer ſchleppenden Trauer⸗ gewänder, aber ihr Geſicht ſah ſchön, kalt und unbewegt aus. Hermann begrüßte mich mit der gewöhnlichen Wärme, ſein Blick hatte etwas ſeltſam Ausdruck⸗ und Zielloſes, er ſchaute über mich hinweg. „Armer Junge! wir verloren Beide viel!“ ſagte ich. „Es geziemt ſich, ſich den Beſchlüſſen der Vorſehung zu unterwerfen,“ erwiederte die Gräfin tadelnd. Zu meiner Verwunderung gewahrte ich, daß ich mit meinem friſchen Schmerze als Anachronismus unter ſie trat. Was auch Hermann bei Felix’s entſetzlichem Ende gefühlt haben mochte, was die Gatten bei dem Verluſte ihres herrlichen Knaben empfunden, der Flugſand des Alltags⸗ lebens war ſchon wieder darüber geneht. „Sie ſagten?“ wandte ſich die Dame vom Hauſe an den Aeſthetiker mit dem rothen Geſichte. „Daß der Buddhaismus die reinſte Religion ſei, ich bin jetzt zweifels⸗ ohne davon überzeugt.“ „Nur hege ich noch einigen Zweifel, ob Sie den Buddhaismus über⸗ haupt verſtehen,“ verſetzte der Theologe höhniſch. . „Ich lernte einen gelehrten Orientalen kennen,“ mußte ich unwillkürlich mich einmiſchen, „und er theilte mir mit, daß es ihn überraſche, wie die erſten europäiſchen Orientaliſten den Geiſt ſeiner-⸗Sprache auf das Lächer⸗ lichſte mißverſtänden; allerdings bezog ſich dieß auf das Armeniſche, aber ich vermuthe, es geht mit dem Sanskrit nicht anders.“ „Einige wenige Ausnahmen gibt es,“ entgegnete der Theologe. „Uebrigens ſprechen viele Unberufene mit“ Die letzten Worte waren von einem bittern Blicke auf den Aeſthetiker begleitet, dieſer beſtieg ſogleich ſein Kampfroß, allein er war ſo vorſichtig, ſeine glänzende Beredſamkeit in halbleiſem Tone der Gräfin ausſchliezend zu weihen. Hermann hatte ein Buch vor ſich liegen, ich klappte es auf, es war eine Grammatik des Sanskrit. „Treibſt Du jetzt ſolche Studien?“ fragte ich erſtaunt. Mir fiel ein, wie mein Freund alle ihm vom Hofmeiſter mühſam ein⸗ gebläute Klaſſizität gründlich vergeſſen hatte. Hermann begnügte ſich damit, die Achſeln zu zucken. „Bitte, komm' mit mir, ich habe über Geſchäfte zu reden.“ „Machen Sie meinen Mann nicht irre!“ rief die Gräfin erbost herüber. „In was denn, im Sanskrit?“ Ich neigte mich ſtumm vor der Dame und führte Hermann hinaus. Dieſer folgte gleichgültig, aber zu irgend einer Theilnahme, zu dem Vor⸗ ſatze, mich begleiten zu wollen, um Felix'’ Auftrag zu erfüllen, gelang es mir nicht, ihn zu bewegen. So mußte ich allein aufbrechen. Erſt viel ſpäter erklärte ſich mir Hermann's ſeltſam verändertes Be⸗ nehmen. Es entſprang der Annäherung eines fürchterlichen chroniſchen Leidens, das ſeine Schatten vorauswarf. Trübe erreichte ich Felix' Herrſchaft — nicht mehr ſein Gaſt. Der neue Schloßherr empfing mich mit peinlicher Artigkeit, aus ſeinem ſalbungsvollen Gruße entnahm ich, er müßte Pietiſt ſein. Er beſaß eine häßliche Frau und acht Kinder. Wir aßen Kalbsbraten und Pflaumen⸗ mus. Nach Tiſch bot mir der Graf an, nach der intereſſanten Kolonie N. zu fahren. Es iſt das Geſchick eines ewigen Wanderers, mit wunderlichen Käuzen zuſammenzutreffen; ſo ergab ich mich in die Lage, auch war mir Alles lieber, als die intereſſante Familie zu Hauſe. Der Gutsherr hatte einige Geſchäfte abzumachen, ich ſchlenderte für mich allein im ſtillen Dorf umher. Der chriſtliche Sozialismus einer Brüdergemeinde erzeugt ruhigen Seelenſchlaf. Schläfrig lag die Kirche da, und ſchläfrig die Bruder⸗ und Schweſterhäuſer. Ich gerieth in einen Ozean von Langeweile. Die Schweſtern in ihrer langweiligen Tracht mit den roſa Bändchen an den Hauben zogen paarweiſe auf einem ſtillen Gange an mir vorüber. Am Fenſter eines der langen Gebäude entdeckte ich einen Kopf. Einige der langſam vorbeiſchleichenden Brüder wurden durch mein Benehmen erſchreckt, denn ich rannte über den Platz, ſtürzte athemlos in's Haus und ſchob den Bruder Pförtner zur Seite. Die Herrnhuter ſind nie eilig, ſie kennen keinen ſie lebhaft anſpornenden perſönlichen Zweck. „Du darfſt nicht hier hinein, Bruder,“ rief mir der Mann näſelnd nach. Ich hätte es verſucht, in den Saal zu dringen, wenn ihn ein Garde⸗ regiment bewachte. Eine zarte Frauengeſtalt ſchwebte auf mich zu, müde und ſchwach, die langweilige Tracht ſtand der Dame vortrefflich, oder vielmehr der Kopf überwand in ſiegreicher Lieblichkeit alle Entſtellung. „Gräfin Judith!“ rief ich aus und küßte die reizende kleine Hand. Sie lächelte ſchmerzlich. „Unſer armer Felix!“ Jetzt liefen einige Thränen über ihre Wangen. „Wäre Felix am Leben, dann befreite er mich.“ Ich hatte ſie um ihre Thränen beneidet, konnte ich mit ihr weinen, dann wälzte ich die Laſt von meiner Bruſt. „Wie, Sie ſind nicht freiwillig hier?“ Gräfin Judith ſchüttelte traurig den Kopf. „Es war ein ſchändlicher Verrath, Sie wiſſen noch, wie hoffnungs⸗ . freudig ich damals bei Ihrer guten Tante war, mein Bruder holte mich wirklich ab, aber nicht um mich der Welt wiederzugeben, ſondern um mich hier einzuſchließen.“ „Gnädige Gräfin, befehlen Sie! ich führe Sie mitten durch die ganze Brüdergemeinde.“ „Wollten Sie mit Onkel Hohenhorſt ſprechen zu meinen Gunſten?“ „Natürlich, aber Sie ſollten nicht eine Stunde länger hier bleiben, Tante Sidonie nimmt Sie einſtweilen mit Freuden auf.“ „Jetzt, da ich hoffen darf, kann ich es aushalten, vorher war es ſchlimm genug, dieß große Gefängniß erdrückte mich. Ich muß auch erſt Kräfte ſammeln,“ fügte Gräfin Judith hinzu. 1 „* n Nar. l Vol⸗ „ . 2 her .IN⸗ D . 607 0° Sie ſah wirklich leidend aus, wie eine Blume, die verkümmert, weil ihr Licht und Wärme gebricht. „Es war ſchlimmer noch, als im Prälatenſchlößchen, dort befand ich mich frei, hier im Gefängniß.“ „Warum duldeten Sie es, warum entfernten Sie ſich nicht?“ „Man würde es verhindert haben, und Sie wiſſen ja, was ich für ein hülfloſes Geſchöpf bin.“ „Alſo im Namen Deſſen, der uns Beiden theuer geweſen, übernehme ich es, Sie wieder frei hinauszuführen in die Welt.“ Gräfin Judith ſtrahlte einen wunderbar blauen Blick auf mich aus. „Vergeſſen Sie es nicht!“ lispelte ſie, „und holen Sie mich bald!“ Erſchöpft ſank ſie nachher auf einen Sitz. Ich verabſchiedete mich. Mein Wirth zeigte ein langes Geſicht. „Sie ſind in den Krankenſaal des Wittwenhauſes gedrungen,“ ver⸗ ſetzte er ernſthaft. „Das that ich auch in Santa Chiara in Neapel, und weil ich die ſelduſun verletzte, wuſch man das Kloſter, was ein großer Vortheil da⸗ ür war.“ Der Graf ſchwieg, ich durfte ungeſtört an Felix und Judith denkan. Mit Eifer vollzog ich meinen Auftrag, jede erſparte Stunde war der Freiheit der reizenden Frau gewonnen. Schmerzlich genug blieb es, all' die ſchönen Frauenbilder zu beſchauen, die glühenden Briefe zu leſen, in dken Leben pulſirte und Küſſe rauſchten — für ihn, der aufgehört hatte zu ſein. Nach einer Woche blieb nur mehr ein Aſchenhäufchen übrig von all' den Liebeszeichen — ich durfte reiſen. General von Hohenhorſt nahm mich mit auszeichnender Artigkeit auf, er klagte über Felix' Tod und betheuerte, daß mein Freund ſich in den Beziehungen zu Judith mit äußerſter Ehrenhaftigkeit benommen habe. Zu den Maßregeln des Bruders ſchüttelte er tadelnd den Kopf und behauptete, nichts davon gewußt zu haben. Leider war ſeine Frau gegenwärtig, was meine freie Mittheilung hinderte. Indeſſen dachte ich an Felix, an Judith, und ging muthig vorwärts. Vei der Erreichung eines Zweckes iſt es förderlicher, die ſchlechten, als die guten Eigenſchaften eines Menſchen in's Spiel zu ziehen. Rief ich einfach die Großmuth des Generals an, dann war eine abſchlägige, oder doch minoeſtens ausweichende Antwort möglich. Daher erklärte ich ruhig Gräfin Judith's feſten Entſchluß, die Herrnhuter⸗Kolonie zu verlaſſen, und meinen feſten Entſchluß, ſie fortzuführen. Bei Tante Sidonie ſtand der Dame eine Heimat offen, nur bot das Haus eines nahen Verwandten, eines kommandirenden Generals, mehr Annehmlichkeit für Gräfin Judith, als die Gaſtfreundſchaft einer zurückgezogen lebenden alten Stiftsdame es vermochte. Der General ſtrich entſchloſſen den grauen Schnurrbart, und über ſeinen ſchönen Soldatenkopf breitete ſich erhöhtes Roth. „Baron, ſo dankbar ich für Ihre Güte bin,“ erwiederte er raſch, „die Sorge für meine Nichte darf ich keinem Fremden überlaſſen.“ „Hubert!“ rief hier die Generalin warnend. Sie war eine der unſcheinbaren, unbedeutenden Frauen, die niemals geliebt werden, aber auch der Abweſenheit aller hervorſtehenden Eigen⸗ ſchaften zufolge keinen Feind beſitzen. Ich errieth jetzt, daß Frau von Hohenhorſt's Eiferſucht Gräfin Judith aus dem Aſyle verdrängt hatte. „Sei ruhig, mein Kind,“ verſetzte der General entſchloſſen, „Judith kommt in unſer Haus, als — unſere Tochter.“ L „Sie war unvorſichtig,“ wandte die Generalin zögernd ein, „ich denke, der beſte Platz iſt für ſie N.“ „Du irrſt, Jettchen, für Dich möchte der Ort paſſen, nicht für Judith. Ich freue mich auf meine Nichte, ich mochte ſie immer gern, ſie wird eine Zierde unſeres Hauſes werden, ein großer Gewinn für die Soiréen, die wir geben müſſen.“ „Beſinne Dich doch, Hubert, ihre Scheidung, ihr nachheriges Leben!“ „Laſſe es gut ſein, Kind! es iſt die Pflicht der Verwandten, ſich gegenſeitig zu unterſtützen, und der Aufenthalt bei einer Dame von Deiner Tugend bringt Judith's Stellung der Welt gegenüber vollſtändig in Ordnung.“ „Gräfin Judith iſt in ihrer liebenswürdigen weiblichen Schwäche nicht geeignet, ſelbſtſtändig zu ſein.“ „Richtig, Baron! alles Uebel kam davon her, daß ſie zur rechten Zeit keinen Schutz hatte. Uebrigens der Menſch, der Braun, iſt todt und wir können alte Geſchichten ruhen laſſen. Wiſſen Sie, was Judith's Stellung noch weſentlich verbeſſert? Graf Mönchsdorf ſtarb und ſie iſt nun Wittwe, nicht mehr geſchiedene Frau.“ „Sie mag ein neues Blatt in ihrer Lebensgeſchichte beginnen,“ bemerkte ich. „Genau ſo, und ich hoffe ihr eine Präbende zu verſchaffen, die Familie hat viel im Staate geleiſtet, es wird ſich ſehr leicht machen.“ Der alte Herr hatte ſich jetzt warm geredet, die Generalin wagte keine Einwendung mehr, Gräfin Judith's Onkel und ich, wir ſchieden mit herz⸗ lichem Händedruck. „Bringen Sie Judith bald!“ rief er mir noch von der Höhe der Treppe aus nach. Der Ueberbringer einer freudigen Botſchaft ſoll Flügel haben; ohne irgend welchen Aufenthalt eilte ich nach N. Welche Luſt, die Gefangene zu befreien, ſie dem Leben, der Welt wiederzugeben! Endlich einmal lächelte Gräfin Judith das Geſchick. Kaum vermochte ich meine Ungeduld ſo lange zu zügeln, um mir im langweiligen Gaſthofe den Reiſeſtaub abzubürſten. Uebrigens herrſchte den Tag mehr Bewegung als ſonſt auf den lang⸗ weiligen Straßen, die Glocken läuteten unaufhörlich. „Was gibt es?“ fragte ich den die Herberge haltenden Bruder. „Eine Schweſter iſt heimgegangen,“ näſelte er. „Wie hieß ſie?“ rief ich mit fürchterlicher Ahnung. „In der Welt nannte man ſie Judith, Gräfin von Mönchsdorf.“ So lächelte die Sonne zu ſpät in ein ſtürmiſches Leben, die Menſchen waren zu rauh für die liebliche Frau geweſen, Gräfin Judith verwelkte vor der Zeit, gleich der vom Nachtfroſt erſtarrten Knospe. Der Wolf iſt eingebrochen! (Bild S. 605.) Ich weiß nicht mehr, war's der kleebronner oder der güglinger Wolf! Item, im Anfang der vierziger Jahre ſtand's in der Zeitung: Es iſt wie⸗ der ein Wolf im Land, da hat er Schafe zerriſſen, dort hat man ihn ge⸗ ſpürt. Ich war damals etwa ein Dutzend Jahre alt und mußte alle Tag von Münchingen nach Kornthal in die Schule und Abends zurück, etwa drei Viertelſtunden über Feld und an einer Waldecke vorbei. Eines ſchönen Tags war großer Tumult in Münchingen: der Wolf iſt heute Nacht auf der Markung — nicht weit von meinem Weg — in einen Schafpferch eingebrochen. Mir ſchlug das Herz höher! In Büchern hatte ich geleſen, daß unerſchrockene Jäger, den linken Arm dick mit Lumpen ummickelt, in der Rechten ein Meſſer, mit Bären und Wölfen es allein aufnehmen. Von meinem verſtorbenen Vater her war noch ein Dolch im Hauſe, den ſteck' ich heimlich — die Mutter darf's natürlich nicht merken — in meinen Schulranzen, ein paar Küchenhandtücher dazu und wie ich Morgens hin⸗ ter dem Garten draußen bin, ziehe ich das Wamms ab, verbinde mir den linken Arm ſorgfältig und thu das Wamms wieder drüber. Als mich Nie⸗ mand mehr ſehen konnte, zog ich auch meinen Dolch, und ſo ging's in höchſter Aufregung querfeldein der Schule zu. Natürlich ließ ſich weit und breit kein Wolf ſehen, aber „was nicht iſt, kann noch werden!“ So machte ich wohl acht Tage lang jeden Morgen meine Bandage zurecht und ärgerte mich gründlich, wie wieder in der Zeitung ſtand, man habe nach mehreren vergeblichen Treibjagden den Wolf im Zabergäu erlegt. Aber wahrſcheinlich war's für mich ſo beſſer. Jäger. New⸗Yorker Skizzen. Federzeichnungen von Willibald Winckler. III. Die Jahreszeiten in New⸗York. Wir Deutſchen ſind ſo an die „vier Jahreszeiten“ gewöhnt, daß wenn wir unſere gemäßigten Breiten verlaſſen und ſüdlicher oder nördlicher gehen, noch immer die Uebergänge des Frühlings und Herbſtes erwarten. Schon im nördlichen Amerika ſchwinden dieſelben indeſſen faſt gänzlich, und wir haben hier Sommer und Winter, aber keinen Frühling und Herbſt. Die Uebergänge von der Winterkälte zur Sommerhitze und umgekehrt ſind hier ſo ſchroff, ſo wenig vermittelt, daß Frühlingsluſt und Herbſtfreude nicht recht lebendig werden können. Das Erwachen der Natur im Früh⸗ ling iſt indeſſen hier noch weit plötzlicher, als das Einſchlafen derſelben im Herbſt, denn die kalten Nordwinde können das Laub nicht ſo ſchnell von den Bäumen ſtreifen, als es die warme Sommerluft hervorküßt. Der Herbſt Amerikas heißt der Indianerſommer. Es iſt die Zeit, in welcher die nördlichen Waldungen dieſes Kontinentes jene wunderbaren Färbungen annehmen, die kein Maler in ſeinen Landſchaften wiedergeben kann und die, wenn er ſie naturwahr kopiren würde, ihm den Vorwurf des Effekthaſchens durch Farben zuziehen müßten. Es iſt in dieſer Jahres⸗ zeit, als ob Alles Licht und Farbe ſei in den Wäldern Amerikas, als ς 608 2²20° ob ſich eine ewige Morgenröthe, ein Gewitterhimmel mit ſeinen Licht⸗ reflexen auf den zahlloſen Blättern des Waldes widerſpiegelte. Es iſt die Zeit der Beeren⸗ und Wildernte für die Indianer. Es iſt eben der Indianerſommer. Dieſer Nachſommer mit ſeinen warmen Tagen und kalten Abenden iſt in den Städten weniger köſtlich, als auf dem Lande, und wir haben es nur mit New⸗York zu thun. In New⸗York beginnt mit dem Indianer⸗ ſommer die Saiſon der Theater, der Auſtern und des Nachtſchwärmens. Die menſchlichen Schmetterlinge, welche die Gluten des Sommers in den Bädern des atlantiſchen Meeres oder an den Niagarafällen verdämmerten, kehren in die Städte zurück, denn die „Gurkenzeit“ iſt vorüber, man kann wieder athmen und Geſchäfte machen, gleichviel welcher Art die Ge⸗ ſchäfte ſind. Der Verkehr wird lebendiger, der Handel hebt ſich, und die Broadway⸗Spaziergänger machen den Eindruck, als ob ſie, ſoeben aus einem Schwitzbade kommend, ſich an der friſchen Luft erquicken wollten. Die öffentlichen Plätze, und deren hat New⸗York eine große Zahl, beleben ſich auch wieder am Tage. Bummler aller Farben und Religionen ſitzen oder liegen auf den Steinbänken herum, und in den Laubgängen prome⸗ niren die Kindermädchen mit ihren Schutzbefohlenen. Der Indianer⸗ ſommer iſt für die amerikaniſchen Kindermädchen der Frühlingsmorgen ihrer Liebe, wenn auch nicht ihrer erſten. In den Parks trifft die liebe⸗ glühende Bridget von der grünen Inſel ihren ſchnapsglühenden Pat, und die ſentimentale Suſe aus Heſſen⸗Kaſſel ihren ſehr materiellen hamburger Materialiſten Hummel. Das Geſchäft Amor's blüht hier im Herbſte, wie es bei uns im Frühling blüht. Trinken die Verliebten am Abend nicht „des Mondes Silberſchein und das Flimmern der lieben Sternelein“, ſo nehmen ſie dafür eine Taſſe Kaffee in irgend einer Konditorei und beſuchen je nach Vaterland und Geſchmack entweder den berühmten iriſchen Komiker Dan Bryant, oder die Poſſe „Robert und Bertram“ von Räder, welche edle Firma an kühlen Abenden herrliche Geſchäfte macht. Man muß die Straßen New⸗Yorks im Herbſte ſtudiren, um den Unterſchied im Sommer und Winter würdigen zu können. Den Sommer wittert man in den Straßen von New⸗York, ſelbſt wenn man nur den Geruchsſinn hätte, den Herbſt und Winter nicht. Der Sommer bringt uns die Gerüche der Südfrüchte und der Rinnſteine, der dampfenden Eiswagen und Auſternſalons, kurz den Geruch des Sommers einer Weltſtadt. Im Indianerſommer riecht man die Auſtern nicht mehr, und das iſt ſehr gut, und man riecht die Südfrüchte nicht mehr, denn ſie ſind durch faſt geruchloſe Aepfel, Birnen, Pfirſiche u. ſ. w. erſetzt. An Stelle der Limonade⸗ und Eishändler findet man Waffelbäcker auf der Straße, und die Fruchthändler beeilen ſich, zartere Früchte, wie Citronen, Apfelſinen, Pfirſiche u. ſ. w., ſo ſchnell wie möglich abzuſetzen, dein der Winter iſt vor der Thür und tritt öfter ganz plötzlich, ganz unerwartet ein. Die Zeit der Auſtern iſt da, und ganze Karawanen ziehen aus, um dieſe ſo harmloſen Geſchöpfe en masse zu vertilgen. New⸗York beginnt die Herkulesarbeit, ſich durch ganze Berge dieſer Conchilien hindurch zu eſſen, und kein Menſch iſt hier ſo arm, daß er nicht wenigſtens einige Male im Jahr dem zweifelhaften Genuß der Auſternſchluckerei fröhnen könnte. Auf den Märkten, und beſonders unten am Fluß ſtehen ganze Reihen von Auſternhändlern mit ihren blechbeſchlagenen Tiſchen, und dieſe Stände werden ſelten leer. Der Kaufmannslehrling, welcher ein Geſchäft in der untern Stadt zu beſorgen hatte, verſchlingt hier, gleichſam im Vorbeigehen, ſein Dutzend Auſtern, der Dockarbeiter und der Matroſe frühſtücken Auſtern, und Loafer und Runner leben faſt ausſchließlich von denſelben, wenn ihr Fang nicht ſo fett war, daß die Börſe ein feines Mittagsbrod erlaubt. Die Auſtern ſind keine Delikateſſe mehr für New⸗ York, ſie ſind eine Nothwendigkeit, ein Lebensmittel der Empire City. Iſt der amerikaniſche Herbſt die Zeit der Liebe und Auſtern, ſo iſt es auch die der Poeſie, und wirklich, das himmliſche Waſſer derſelben fließt in ganzen Niagarafällen. Die göttlichen Kater, welche bei uns ihre Schmerzen im Frühling ausſchreien, thun es hier im Indianer⸗ ſommer, und ſchrecklich ſind die Kriegsgeſänge der literariſchen Roth⸗ häute in den Zeitungen. Der arme, an ſeiner Färbung durchaus un⸗ ſchuldige Wald muß herhalten, und aus dem Trommeln der Ochſenfröſche hört man deutlich die „Eiſenbahnpoeſieen“ und „Herzerbrechungen“ von Hinz und Kunz. Daneben ſtehen die Theaterkritiken, und die ſind auch ein Herbſtübel, denn da ſich Primadonna X und Heldentenor V noch nicht mit dem Kritiker Z abgefunden haben, ſo ſchimpft er ſie einſtweilen todt, um ſie ſpäter, als Phönix, herrlich auferſtehen zu laſſen. Es iſt indeſſen Winter geworden, und da ſieht New⸗York wieder ganz anders aus. Weiße Straßen, weiße Dächer, knirſchender Schnee unter den Füßen. Die Parks ſind geſchloſſen, die Liebe iſt eingefroren, oder ſie iſt in den nüchternen aber warmen Eheſtand geflüchtet. Die Zahl der Heirathen iſt verzehnfacht gegen jene im Sommer, und das ſcheint die einzige Epidemie, die herrſcht. Indeſſen, ohne Sorgen, viele ſind eben nur Winterheirathen aus Oekonomie, und der Verlauf iſt nicht tödtlich. — Oefter tritt die Kälte furchtbar ſtreng auf in New⸗York, ſo ſtreng, daß Bäume berſten und Leute erfrieren, aber dann hält dieſelbe nie lange an, und es folgen gewöhnlich faſt warme Tage darauf. Wollen Sie, daß ich Ihnen von den rothen Naſen und Pelzmützen, von den Eisblumen und frierenden Schuhwichſern New⸗Yorks ſchreibe? Gewiß nicht, das ſehen Sie beſſer in Europa. Aber es gibt hier etwas Intereſſanteres, das iſt der Centralpark im Winter. Wiſſen Sie, was der Centralpark iſt? Der Centralpark iſt Luft und Licht und Waſſer und Leben für New⸗ York, er iſt Alles, er iſt mehr als Regent⸗Park für London, mehr als der Prater für Wien und mehr als die elyſeiſchen Felder für Paris, er iſt der poetiſche Gedanke der neuen Welt. Der Centralpark bietet im Sommer Alles, was das Herz ſich wünſcht und der Sinn begehrt, er bietet ſogar noch mehr als das. Er hat ſchattige Plätze für den Müden und verſteckte für den Träumer; er hat Grotten, Waſſerfälle, Felſenhöhlen und Waldpartieen für Maler, Poeten und Schwärmer; er hat Wirths⸗ häuſer für den Durſtigen und Menagerieen für den Naturforſcher; er hat Skulpturen und wunderbare Brückenbauten für den Architekten, und Muſik, Vogelſang, lachendes Grün und duftige Blumen für Alle; er hat breite, glatte, meilenlange Wege für Reiter und Fußgänger, und Waſſerbauten, die New⸗AYork mit dem Lebensquell verſorgen; er hat Teiche mit Schwänen und Seen mit Gondeln, dahin wollten wir eben. Es iſt grimmig kalt, nehmen Sie Ihre Schlittſchuhe und kommen Sie. Wir beſteigen die Pferdeeiſenbahn der dritten Avenue. Alle Fenſter und Thüren ſind geſchloſſen, und es herrſcht gegen draußen eine angenehm warme Luft im Innern des großen Waggons. Eine Menge Menſchen ſitzen auf den gepolſterten Seitenſitzen und geben Wärme genug von ſich, um Eisblumen an den Fenſtern aufblühen zu machen. Wir ſetzen uns, ſtecken unſere Füße tief in'’s Stroh, welches den Boden bedeckt, und ſehen uns unſere Mitpaſſagiere an. Das iſt ſehr gemiſchte Geſellſchaft. Da ſind Damen, deren tadelloſe Garderobe und Toilette, wenn auf nichts Ande⸗ res, ſo doch auf einen guten Geſchmack ſchließen läßt. Sie tragen Pelze, welche nach europäiſchen Begriffen ein kleines Vermögen repräſentiren, und ſehen ſo ruhig aus, wie man nur immer ausſehen kann, wenn man ſich in der kalten Winterluft bewegt hat. Dicht neben der feinſten dieſer faſhionablen Damen ſitzt eine arme Negerin im ſchlichten, aber reinlichen Anzuge mit einem großen Korb auf dem Schooße, ſie fährt ihren Ge⸗ ſchäften als Waſchfrau nach und iſt heute, Gott ſei Dank, in den Eiſen⸗ bahnwagen New⸗Yorks ebenſo berechtigt, wie die vornehmſte Dame. Auf dieſes ſchwarze Kind Afrikas wirkt die Kälte indeſſen anders, als auf uns Weiße, ſie breitet an Stelle der Roſen Aſche über die Wangen der Neger. Das ſind die Extreme, die Zwiſchenſtufen werden vermittelt von Leuten des Mittelſtandes, ehrbaren Bürgerfrauen, Jünglingen, die nicht deßhalb bis zum Halſe zugeknöpft ſind, weil ſie befürchten, daß ihnen Jemand etwas aus der Taſche nimmt; Handlungsdienern, die große Eile haben, ein Geſchäft zu erledigen, weil hier Zeit Geld iſt, und Ar⸗ beitern, welche oft meilenweit fahren müſſen, ehe ſie von ihrer Wohnung nach ihrem Arbeitsplatze ommen. Das Innere der Pferdceiſenbahn⸗ wagen bietet ein Bild Amerikas im Kleinen. Haſtiges Vorwärtsſtreben bei ſcheinbarem Stillſtande; Gleichheit der Klaſſen, wenn ſie dieſe Gleich⸗ heit bezahlen können; ſchwarze Armuth neben dem roſigen Reichthum. — Wir ſind bis zur 71. Straße gekommen und ſteigen aus, denn von hier iſt es nicht mehr weit bis zu den Seen des Centralparks. Wir erreichen dieſelben und ſind erſtaunt über das daſelbſt wogende Leben. Uniformen von Schiffsoffizieren und ſolchen der regulären Armee miſchen ſich mit den eleganten Garderoben der Damen, welche hier Schlitt⸗ ſchuh laufen. Die von den Aufſehern ſpiegelglatt erhaltenen Bahnen zeigen einen lebendigen Ameiſenhaufen pfeilſchnell durcheinander ſchießen⸗ der Menſchen, welche bunte, bewegliche Arabesken zu formen ſcheinen. Wir treten in eines der Häuschen am Rande des Sees, laſſen uns unſere Schlittſchuhe anſchnallen, bezahlen dafür eine Kleinigkeit und miſchen uns dann unter die Gruppen. Wir folgen den Schlitten, in welchen verliebte Seladons ihre Täubchen herumkutſchiren, und lachen über den ſentimen⸗ talen Bombaſt, den der Schlittenſchieber losläßt, während uns eine echte Havanna die Naſe wärmt. Man ſieht jetzt ſonderbare Menſchen und ſonderbare Beluſtigungen: Dort drüben macht ſich ein kleiner, behender Straßenjunge den bos⸗ haften Spaß, Damen zu Falle zu bringen. Hier ſauſen im Wettlauf zwei Dandys der fünften Avenue vorüber. An jener Stelle probirt ein grüner Sohn Erins ſeine Ungeſchicklichkeit, und dort tanzt man ſogar eine Schlittſchuhquadrille. Ah, wiſſen Sie, daß dieſe Amerikaner im Schlittſchuhlaufen unüber⸗ trefflich ſind? Ich habe ſelten ſo elegante, ſo runde, ſo gewaltige Be⸗ wegungen geſehen, wie bei den Schlittſchuhläufern des Centralparks, und ſelten etwas Reizenderes, als dieſe amerikaniſchen Damen mit ihren auf⸗ geſchürzten Kleidern und prachtvollen Schlittſchuhen. Hier blüht das Leben New⸗Yorks Sommers und Winters, nur ſcheint S S S S Rm SSS SS B — ee S Sern e ℳ☛ . 7, Wr,, , , ge / / , H /, 9 , SSY GW , 9 W, . /, SM M , ſ, , GGG, GG , cd, / , Häen AGGG, A WCMA , GMſ, c,SE CW G,, (S G, , , , . 3, ſtecen 4 MGGGG, YEDAOYEAEEEAYE Y,AYYZEe YE,SEHE&ρ⅞ rer N e ́MMßG MAA ES N. G GGG, f2 W(W(W(W(WWWWaccc, SJCcch, 5 em nn en Neer nilten hren Ge⸗ G me. Au als auf igen der teclt von , = im Verlage der Photograph ☛—— — en, de E 6 . 1 —.— 99 de — - . ͤU—— 5 B 1 R R R = NN NWN N — ☛ W SM wogende S UD 9 8 85 , h . 2 6 , 2 7 2= uu., u 8 ,Z ſh , W , c - c S ’ h , , Sig, , H, , ,, , E ? , D, Y 4 „ . 2 . . M 22 2 . .. 17 S S. 5 , 3 . =S , , , S, W, . , 5 u . . 2. „ 3 S ⸗ 5 , . , u u uuuueuuuu u eu eee eee ee u 6 3 n , 35 ((( eeẽ Re /, ,S cc, ’SS’’ſf ß , S mi n m 35 euee e eu e a ueaaeuuuu iekexenarl NN W W /, G ch ? , , , , ſc, , K W Mriſſcſ, G S , WW, ? G, R . R , W n NN N W 8 . . 4 / M, RSSsS SS uuuuuc EE 522 Y, . c, 2 , ; fff . S? 3 ? W, , S 2? SS , h, . u c e,ſ 5 ⸗ ? — . 77, . 4 R h eee, . es mir im Winter weit glänzender, weit verführeriſcher zu ſein. Iſt es Abend geworden, ſo blitzen plötzlich am Ufer des Sees farbige Lichter auf, und eine Kalciumſonne wirft ihre gewaltigen Strahlen weithin über das glitzernde Eis, welches gierig das Licht einſaugt. Nun macht der See einen magiſchen Eindruck. Dieſe ſchweigſamen Menſchen, welche wie flüchtige Künſtlergedanken hier ihre zauberhaften Kreiſe ziehen, dieſe glän⸗ zenden, blühenden und duftenden Menſchenblumen, welche wir Frauen nennen, und die der Anfang und das Ende, das A und das O jeder lebendigen, auf das Eis gezeichneten Arabeske zu ſein ſcheinen; dann dazwiſchen die finſtern, lichtſcheuen Geſtalten, welche New⸗York hierher⸗ ſchickt, nicht um ſich zu unterhalten, ſondern damit das lichte Bild Schatten habe. . Auf dem Eiſe des Centralpark⸗Sees erſcheint Alles fliegend — die Menſchen und die Gedanken, die Taſchendiebe und die Poliziſten, die Zeit und die Liebe, denn hier macht die vornehme Welt ihre Bekannt⸗ ſchaften, wie die Kindermädchen der vornehmen Welt die ihrigen in den Stadtparks machen. Welche die ſchlüpfrigſten ſind, möchten wir nicht erörtern. Der Centralpark war vor Jahren ein von iriſchen Squatters bewohn⸗ ter Landſtrich, dem ſich Niemand, ſelbſt die Polizei nicht, ohne Furcht näherte. Die grüne Inſel hatte hier ihren Auswurf hergeſchickt, und der Beſitztitel deſſelben waren ſeine gefürchteten Fäuſte. Da rückte die Civili⸗ ſation vor, New⸗York dehnte ſich aus, und die iriſchen Squatters mußten mit Gewalt aus dem rechtlos annektirten Eigenthum der Stadt vertrieben werden, ehe der herrliche Centralpark entſtehen konnte. Er iſt entſtanden, aber noch heute blicken die Irländer mit neidiſchem Auge auf das ihnen entriſſene Paradies, und ihre elenden Hütten umgeben noch jetzt wie drohende, ſchmutzſtarrende Zwergenwächter den grünen Schatz der New⸗ Yorker. Noch heute ſind jene Gegenden unweit des Centralparks eben ſo gefährlich und verrufen, wie vor Jahrzehnten, und von hier aus bewegte ſich 1863 die furchtbare, vielköpfige Hyder der Juli⸗Emeute über New⸗ York. Und Alles das unweit des Ariſtokratenviertels der 5. Avenue, welche hier mündet. Mit dem Aufhören des Winters nimmt die Stadt New⸗York und der Centralpark mit einem Schlage ein anderes Ausſehen an. Die noch vor wenigen Tagen mit Schnee bedeckten, dürren Bäume kleiden ſich, ich möchte ſagen über Nacht, in Grün, und öfters haben wir ſchon Ende März Sommer. An Stelle der winterlichen Schlittſchuhpartieen treten nun Picknicks, Sommernachtsfeſte, Bootwettfahrten, kurz: Sommerver⸗ gnügungen. Zu dieſen gehört zweifelsohne auch der 4. Juli, der National⸗ feſttag, d. h. wenn dieſer Tag nicht der König aller Sommervergnügungen iſt. Deßhalb brauchen Sie ſich aber nicht darnach zu ſehnen, einen ſolchen mitzumachen, denn er hat durchaus nichts Anziehendes für einen gemüth⸗ lichen Deutſchen. Die Vernünftigeren feiern den Tag der Unabhängig⸗ keitserklärung durch Landpartieen, der Reſt „feuert“ denſelben durch pyro⸗ techniſche Spielereien, und zu dieſen iſt kein Amerikaner zu jung und keiner zu alt. Was im Laufe des Jahres von den Kindern erſpart wurde, muß am Vierten in die Luft geblaſen werden, und deßhalb hört das Knallen eine Woche lang nicht auf, da man eine dreitägige Vor⸗ und ditto Nachfeier für nothwendig erachtet. Es iſt durchaus nichts Ange⸗ nehmes am VWierten, einen Spaziergang durch die Stadt zu unternehmen, die auf das Ohr den Eindruck einer belagerten Feſtung macht. Man hört nichts als das Knallen von Piſtolen⸗ und Büchſenſchüſſen, das Ex⸗ plodiren von Kanonenſchlägen und das eigenthümliche Geknatter von in Tonnen geworfenen „Krackers“, welches einem Peloton⸗ oder Heckenfeuer täuſchend gleicht. Dazwiſchen läuten die Sturmglocken, denn ohen zwei Dutzend brennender Gebäude geht es nicht ab, und um das Bild der belagerten Stadt noch vollſtändiger zu machen, ſieht man Leute nach Hauſe begleiten, die ſich durch ſpringende Feuerwaffen oder dergleichen beſchädigt haben. Die Straßenjugend iſt an dieſem Tage rein toll geworden, ſie ſchießt auf die Vorübergehenden, wirft den Herren brennende Fröſche auf die glänzenden Cylinder, und erſchreckt die Frauen, indem ſie dieſen Torpedos auf den Weg legt, welche unter ihren Füßen explodiren. Glücklich kann noch Jeder ſein, der am 4. Juli mit verbranntem Rock oder Barthaar davon gekommen iſt, denn die Spaziergänger riskiren faktiſch Leben und geſunde Gliedmaßen. Die Irländer feiern große Keilereien, wobei Ohren, Naſen, Augen, Lippen, Zähne, Finger eingebüßt werden, aber das ſchadet nichts, eine abgebiſſene Naſe iſt bei den Irländern, was bei einem preußiſchen Geheimenrath der ſchwarze Adlerorden iſt — ein Ehren⸗ zeichen. Die Deutſchen trinken indeſſen Bier und machen zahme Politik, oder ſie amüſiren ſich auf Picknicks und Sommernachtsfeſten. An ſo glühenden Tagen, wie ſie den amerikaniſchen Sommer aus⸗ zeichnen, ſind indeſſen Picknicks ſo gut eine ſchweißtreibende Arbeit, wie jede andere. Erſt am Abend, wenn Frau Luna keuſch durch die Zweige blickt, ſieht ſie Arm in Arm die Liebespaare dahinwandeln, welche der unpoetiſche Schweiß am Tage trennte. 610 . Die Sonnenhitze iſt in New⸗York mitunter eine ganz infernaliſche, und ich habe Beiſpiele, daß dieſelbe öfter auf 110° F. im Schatten ſtieg. Treten ſolche Höllentage ein, ſo bietet New⸗York ein ganz eigenthümliches Bild. Die Straßen erſcheinen verhältnißmäßig leer, denn wer nicht dringend muß, verläßt das Haus nicht. Man hat die Arbeiten im Freien eingeſtellt, um die Leute gegen den ſogenannten „Sonnenſtich“ zu ſchützen, welcher hier eine förmliche Epidemie iſt. Bei 110⁰° F. kann man die Leute in den Straßen New⸗Yorks zu⸗ ſammenſtürzen ſehen, wie von einer Kugel getroffen, und gewöhnlich tritt bereits nach wenigen Stunden der Tod ein. Es möchte hier nicht am unrechten Orte ſein, ein Wort über den Sonnenſtich zu ſagen. Es iſt durchaus irrchümlich, anzunehmen, daß man gegen denſelben keinen Schutz habe. Im Gegentheil, der Sonnenſtich iſt bei einiger Vorſicht ganz unmöglich. ſchieden wärmer und ſonniger ſind, als New⸗York, ohne dort in einem Jahre ſo viel Fälle von Sonnenſtich beobachtet zu haben, wie hier an einem heißen Tage. Woher kommt das? Weil man in jenen Ländern das Trinken von Eiswaſſer aus dem einfachen Grunde vermeidet, weil man keines hat, weil man die Sonne vermeidet und weil man haupt⸗ ſächlich die Nackenpartie dort ſchützt, wo ſich die Rückenmarkſäule mit dem kleinen Gehirn verbindet. Für den Schutz des Nackens ſind in Egypten und Indien alle Kopfbedeckungen berechnet, und der breitrandige Som⸗ brero in Mexiko hat ganz denſelben Zweck. Leute, die vom Sonnenſtich getroffen werden, haben ſtets die einfachſten Vorſichtsmaßregeln aus den Augen gelaſſen, ſie haben die Nackenpartie der Sonne ausgeſetzt und Eiswaſſer getrunken, oft genügt auch Eins von Beiden. Selbſt in New⸗ York werden Frauen weit ſeltener vom Sonnenſtich betroffen, wie Männer, und zwar einfach deßhalb, weil ihre Haare den Nacken ſchützen, und weil ſie nie in Verſuchung gerathen, ihre Hüte in der Sonne abzulegen. Letz⸗ teres wäre indeſſen kaum gefährlich, wenn die Damenhüte immer die Form derjenigen unſerer neueſten Mode hätten, da dieſelben weder Geſicht noch Nacken ſchützen. So viel vom Sonnenſtich. Wer es irgend machen kann, entflieht den Gluten des new⸗yorker Sommers und geht auf's Land, um ſich daſelbſt mit Baden, Spielen und Gähnen zu unterhalten; die Zurückbleibenden aber ſchwitzen auch für die Fortgegangenen. An Stelle der Auſtern iſt „Ice Cream“ getreten, und ich wünſchte wohl einmal, das Gefrorne zu einem Berge vereinigt zu ſehen, was New⸗York an einem Sommertage vertilgt. Die amerikaniſche Damenwelt ſchwärmt dafür, und ich glaube, daß die erſten Worte, welche die Kinder lernen, «„Rocking chair and Ice Cream“ heißen. Selbſt auf den Straßen ſind fliegende Ice Creamhändler, welche centweiſe und centner⸗ weiſe den amerikaniſchen Nektar verkaufen. Von Cream iſt indeſſen bei dem Fabrikat dieſer guten Leute wenig die Rede, es genügt auch, wenn ſie Zucker und Mehl mit Waſſer anrühren, und das kalt ſtellen. Wie die Auſternſalons im Winter, ſo füllen ſich die Konditoreien im Sommer mit Schleckern, nur mit dem Unterſchiede, daß dieſelben im Sommer zumeiſt weiblichen Geſchlechtes ſind. Es iſt förmlich ekelerregend, in ſolch' einem Ice Cream Salon mit anzuſehen, welche Maſſen dieſes ungeſunden, widerlich ſüßen Zeuges eine amerikaniſche Lady vertragen kann. — Ice Cream, Sodawaſſer, Eislimonaden, Südfrüchte und Hitze aſſo⸗ ciiren ſich denn auch ehrlich, um allerlei Sommerkrankheiten in New⸗York zu erzeugen, und öfter verfünffacht ſich die Sterblichkeit in der Stadt. Beſonders Ruhr, Nervenfieber, Gehirnentzündung, Kindercholera u. ſ. w. graſſiren dann und fordern, trotz der Vorſichtsmaßregeln der Geſundheits⸗ polizei, zahlloſe Opfer. Es iſt ſchrecklich, welche verpeſtete Luft in manchen Stadttheilen herrſcht, wo gährende Abfälle auf den Straßen und die Peſt⸗ höhlen der Schlachthäuſer ſich redlich mit den Stickſtoffdämpfen überfüllter Wohnhäuſer vereinigen, um Epidemieen zu erzeugen. New⸗York iſt im Sommer entſetzlich, entſetzlich durch ſeine ungeſunde Luft, ſeine Gluten, ſeine Sommerpartieen, die mit den kühleren Tagen beginnen und dann nicht mehr enden. Mit klingendem Spiel und wehenden Fahnen ziehen die „Vereinler“ aller Nationalitäten hinaus zu Spiel, Geſang, Tanz, Keilerei und Trinken. Der Schweiß und das Lagerbier fließen in Strömen, bis Alles „mehr umſchlungen“ iſt, dann geht die Keilerei los, hie Süddeutſchland, hie Norddeutſchland! Ver⸗ dammter Preiß! Dommer Schwoab! und zur Ehre der deutſchen Einheit ſetzt es Hiebe hageldicht *). Bei den iriſchen Sommervergnügungen herrſcht daſſelbe Bedürfniß vor, nur mit dem Unterſchied, daß ſie ſich aus Sani⸗ tätsrückſichten hauen, gleichſam um ſich baunſcheidtiiſch anzuregen, und daß ſie dazu, anſtatt Lagerbier, Ale und Whisky trinken. . Amerika iſt ein großes Land, das ſieht man zu allen Jahreszeiten. *) Wir brauchen wohl hier nicht beſonders zu bemerken, daß ſich das ſeit den letzten großen Ereigniſſen in Deutſchland zum Beſſern geändert hat. Ich habe Mexiko und Egypten bereist, welche Länder ent⸗ Der Verf. und weil gon dot. gel. VEh⸗ d eentner⸗ deſen bei klemegend vertrogen der Stadt, N 4 143, ejundheit⸗⸗ lchen in manceln ud die Leſ⸗ Rere 6 611 Eigenthümlich iſt es, wie die amerikaniſchen Theaterdirektoren ꝛc. die Jahreszeiten zu benutzen wiſſen. Glauben Sie, daß dieſelben ſelbſt im Hochſommer ihre Etabliſſements ſchließen? Gewiß nicht! Sie annon⸗ ciren ganz einfach, daß für eine vortreffliche Ventilation geſorgt ſei, und daß man Eiswaſſer herumreiche, außerdem geben ſie Stücke mit Winter⸗ dekorationen, wie „Ice Witch“, und die Illuſion iſt ſo vollkommen, daß die Leute im Theater, bei 90⁰° F., vor Kälte mit den Zähnen klappern. Barnum zeigt im Sommer Eisbären und Walfiſche, und im Winter Aquarien aus der Südſee mit Palmendekorationen. Winters ſetzt man ſich in den Atlantic⸗, Bowery⸗, Sommer⸗, Theater⸗Garden, die „Garten“ heißen, weil ihre Wände mit Blumen und Bäumen bemalt ſind, und im Sommer ſucht man ſich ein Bierlokal, deſſen Wände Bilder aus den Schneeregionen zeigen. — In der Welt iſt ſo vieles Illuſion, warum ſollten wir uns nicht in gemalte Jahreszeiten verſetzen laſſen, wenn uns die gegenwärtige läſtig iſt? Man kann in New⸗York, wenn man Geld hat, zu allen Jahreszeiten erträglich leben, hat man aber keines, ſo geht es einem wie unter ähn⸗ lichen Verhältniſſen in andern großen Städten, und man achtet wenig auf Sommer oder Winter, wenn man nur das Nöthigſte beſitzt. Es gibt hier ſehr problematiſche Exiſtenzen, die faſt von der Luft zu leben ſcheinen oder doch nicht mehr haben, als von der Hand in den Mund, und von dieſen gedenke ich einige in meinen nächſten Skizzen zu zeichnen. Der Liebesbrief. (Bild S. 609.) Der Titel des Bildes erklärt ohne viele Worte ſeine Bedeutung: Die junge Dame, welche jedenfalls „Aurora“ heißt, weil ſie nach Sonnenaufgang noch im Bette liegt, iſt ſoeben mit einem reizenden Gähnen erwacht und findet, den koſtbaren Bettvorhang zurückſchlagend, auf dem Nachttiſchchen einen Brief Desjenigen, von dem ſie eben wonnig geträumt hat. Ein guter Elf hat, in Geſtalt des diskreten Kammermädchens, den postillon d'amour geſpielt und ihr den liebſten Morgengruß handgerecht vor das Bett gelegt. Was der Brief enthält, dürfen wir nicht verrathen, aber die ſchöne Leſerin weiß es dennoch, oder wird es wiſſen, ſobald ſie ein⸗ mal ein ähnliches ſüßes Erwachen hat. Das hübſche Bild iſt die Kopie eines der trefflichen Lichtbilder aus dem rühmlichſt bekannten Atelier der „photographiſchen Geſellſchaft“ in Berlin, welche bekanntlich ſehr viel thut, um die Wände unſerer Putzſtuben mit geſchmackvollen und billigen Genre⸗ bildern zu ſchmücken. Ernſtes und Heiteres. Ein Damenhut im Jahre 1828. Während wir augenblicklich unſere Gloſſen über die winzige Form der Damenhüte machen, erreichten dieſelben im Jahre 1828 eine enorme Größe, und wer im Theater ſo unglücklich war, hinter einer Mode⸗ dame zu ſitzen, mußte ſeinen Kopf — um wenigſtens einzelne Theile der Vorſtellung in ſich aufzunehmen — in fortwährender Bewegung von rechts nach links halten. In einer preußiſchen Zeitung erſchien am 6. September 1828 folgendes Gedicht, welches nur zu wahr die Form jener Hüte ſchildert: Theaterunterhaltung. Frau: Ach, liebes Männchen, ſieh den Hut! Wie iſt er ſchön, wie ſitzt er gut! Ja, ja, ich will ſchon morgen gehen, Mir ſolch' ein Hütchen auch erſtehen! Mann: Ein Hütchen das? — ein Wagenrad, Frau, nenn' es lieber; — die es hat, Die mög' zu Haus damit ſtolziren, Nur hier nicht Andere geniren! * Der Dichter als Diplomat. Die Damen der Halle (Marktfrauen) in Paris beſitzen ſeit Jahrhunderten das Vorrecht — welches ihnen ſogar während der Re⸗ volution und des Kaiſerreiches nicht entzogen wurde — bei feierlichen Gelegen⸗ heiten: Thronbeſteigungen, Vermählungen oder Geburten bei Hofe, vor dem Staats⸗ oberhaupt zu erſcheinen, ihre Glückwünſche darzubringen und dabei einen präch⸗ tigen, ungeheuren Blumenſtrauß zu überreichen. Die Sprecherin dieſer Deputation erhält — ſo will es der Brauch — von dem Oberhaupt der Regierung außer den ſchuldigen Dankesworten — einen Kuß. . Im Jahre 1848 war Lamartine wohl der populärſte Mann in Frankreich; 10 Departements hatten ihn in die Nationalverſammlung gewählt, und bei ihm, dem Haupt der proviſoriſchen Regierung und Miniſter der auswärtigen Angelegen⸗ heiten, erſchienen dann auch die Damen der Halle mit den üblichen Gratulationen und dem prachtvollen Bouquet. Lamartine, wenn auch augenblicklich Staatsmann und Politiker, war doch ſeinen dichteriſchen Idealen nicht ganz untreu geworden. Der Verfaſſer der „Mé- ditations poétiques“, der „Harmonies poétiques et réligieuses bewahrte von einem Kuſſe — dieſem ſüßen Zeichen der Frauenhuld — ſo poetiſche Vorſtellungen, daß R29 n b der Entſchluß reifte, mit den Traditionen dieſer Empfangsceremonie zu rechen. Mit diplomatiſcher Feinheit entgegnete er, nachdem die Sprecherin ihre Rede geendet hatte: „Meine Damen, die patriotiſchen Geſinnungen, welche Sie ſo eben gegen mich ausgeſprochen haben, flößen mir eine ſo große Bewunderung ein, daß ich Sie nothwendig den Männern gleichſtellen muß. Ich halte es daher für ge⸗ boten, meinen Gefühlen für Sie in dem Zeichen Ausdruck zu verleihen, welches Männer wählen, wenn ſie einander ihre Hochachtung bezeigen wollen — in einem feſten, warmen Händedruck.“ Trüffelkultur. Der Trüffelbau nimmt in Frankreich von Jahr zu Jahr größere Verhältniſſe an. Die Ernte vorigen Winters — denn die Trüffel wird im Winter reif — betrug 3 Mill. Pfund. Das Pfund wird dem Produzenten mit ungefähr 2 Thlrn. 20 Sgr. bezahlt; ehe es jedoch an den Konſumenten gelangt, ſteigert ſich der Preis bis zu 10 Thlrn., nach Qualität, Angebot und Nachfrage ſich regulirend. Die Produktion vertheilt ſich auf das mittlere und ſüdliche Frankreich. Einige Departements liefern bis zu 200,000 Pfund. Das der niedern Alpen liefert 150,000 Pfund. Ein kleiner Ort in dem letzteren, Montagnac, der auf einer Hoch⸗ ebene der Seealpen liegt, lebt faſt ausſchließlich vom Trüffelbau. Von einer Ein⸗ wohnerzahl von 600 Seelen ſind 60 — 70 damit beſchäftigt. Ihr Verdienſt beträgt durchſchnittlich 300 bis 350 Thlr. per Mann. Vor einigen Jahren fing die natür⸗ liche Produktion an nachzulaſſen; da legte ein intelligenter Händler, Hr. Ravel, regelmäßige Kulturen an, die ſich glänzend bewähren. Eichenpflanzungen werden angelegt, und in den gelockerten Boden junge unreife Knollen gebracht und wieder bedeckt. Das iſt Alles, was der Menſch zu thun braucht, wenn nur ſonſt die ent⸗ ſprechenden klimatiſchen und Bodenverhältniſſe vorhanden ſind. Magere kalkhaltige Böden mit etwas Eiſengehalt ſind da vorherrſchend, wo die beſten Trüffeln gedeihen. Unter Eichbäumen von 8—10 Jahren findet man gewöhnlich die beſten. Es ſcheint, daß das Tannin der abfallenden Eichenblätter viel Einfluß auf die Güte der Trüffeln habe. Auch unter Wachholderſträuchern ſind ſie oft von beſonders pikantem Aroma. Sie lieben lockeren Boden. Das feine Aroma entſcheidet hauptſächlich deren Güte. Die kleinen Trüffeln unter 2 ½ Loth taugen wenig; von dieſem Gewicht an ſind ſie gut. Man findet ſie bis zum Gewicht von 2 Pfund. Die beſten kommen aus Périgord, Lot ꝛc. Sie ertragen 5 bis 6 Grad Kälte und werden nach dem erſten Froſt ausgegraben; Hunde und Schweine, die ſie auch gern freſſen, zeigen die Stelle an, wo reife Trüffeln, die ſich durch ihr Aroma verrathen, liegen. Mit der Hacke allein würde man zu viel unreife herausholen. An der Luft verlieren ſie nach einiger Zeit den feinen Geruch. Die Ausfuhr betrug im Jahr 1865: 104, 1866: 120, 1867: 140 Tauſende von Pfunden nach Rußland, England und Ame⸗ rika. Der Handel damit datirt ſeit 1770 und iſt beſtändig im Steigen. Hr. Rouſſeau in Carpentras, welcher 1832 nur 18,000 Pfund umſetzte, machte 1866 ein Geſchäft von 109,000 Pfund. Die Trüffel verholzt in heißem Klima und verlangt gemäßigte Temperatur; ſie gedeiht bis ziemlich hoch in den Alpen und reift durch den erſten Froſt. Aus dieſem Grunde, und weil ſie auf magerem Boden fortkommt, weil Eichenforſten und Schonungen, die beſonders ihr Gedeihen bedingen, bei uns hei⸗ miſch, weil ferner die Zeit des Einſammelns in den Winter fällt, in welchem länd⸗ liche Beſchäftigungen weniger vorhanden ſind, wäre es zu wünſchen, daß Verſuche gemacht würden, die Trüffeln bei uns einzubürgern. Junge Knollen, in Erde ver⸗ packt, werden von den Händlern gewiß zu erlangen ſein. * Geheimniſſe der Waſſerwelt. An der Weſtküſte Norwegens ziehen ſich be⸗ kanntlich dichtgeſchloſſene Inſelketten hin. Die größte dieſer Inſeln iſt Sartoe, etwa drei norwegiſche Meilen lang. Ein großes, abſeits liegendes Gewäſſer auf der Inſel wird „Kurelen“ genannt. Die Ufer dieſes Landſees ſind ganz unbewohnt, bis auf zwei Höfe, welche weit von einander entfernt liegen. Der See ſoll an einigen Stellen ſo tief ſein, daß kein Grund gefunden wird, ein Volksglaube, der ſich auch an viele andere norwegiſche Seen knüpft. Doch dieß iſt nicht die einzige Merk⸗ würdigkeit des Gewäſſers. B. Thiele erzählt: Durch eine lange Reihe von Jahren hat man zu verſchiedenen und unbeſtimmten Zeiten ein Ungeheuer beobachtet, das ſeinen gewölbten Rücken über den finſtern, einſamen Teich erhebt und dort wie eine glatte Inſel liegen bleibt. Seine emporſchießende Bewegung wirft mächtige Wogen⸗ berge zwiſchen den Strand, dann wird es ſtill, und man ſieht nur eine Art Beben an den Seiten des Ungeheuers, wie wenn die weiche Meduſe auf der Waſſerfläche ſchwimmt. Man hat oft verſucht, das Kommen des Leviathan zu erwarten. Viele Tage lang weilten Forſcher und Neugierige an den Ufern des Landſees; doch das räthſelhafte Geſchöpf hält keine Zeitrechnung und erſcheint zuweilen in vielen Jahren nicht. Einmal ruderten zwei Männer in einem kleinen Boote über den See. Es war in demſelben Augenblicke, als gerade die glatte Inſel über die Oberfläche ragte. Da die Männer mit dem Rücken nach dem Thiere ſaßen, ſo hätten ſie es beinahe mit ihren Rudern berührt. Von Furcht ergriffen, ſtrebten ſie aus allen Kräften, den Strand zu erreichen. Von dort aus konnten ſie die ſchwere Maſſe ſehen, welche wieder in die Tiefe hinabtauchte. Nie hat man andere Theile des Ungeheuers geſehen, als deſſen gewölbten Rücken. Was ſoll man denken? Gegen dieſes geheimnißvolle Geſchöpf ſind die Seeſchlangen und der Kraken für nichts zu rechnen, denn dieſe haben das Weltmeer zur Wohnung, aber der Leviathan dieſer Inſel ſitzt im Gefängniß, vor dem die dichtgeſchloſſenen Felſen Wacht halten. Auf⸗ fallend erinnert, um dieß hinzuzufügen, dieſe Erzählung an eine märkiſche Sage; nur daß das Ungeheuer hier eine beſtimmte Form annimmt und in der Geſtalt eines rieſigen — Krebſes auftritt. In dem von ſteilen Ufern umgebenen molriner See liegt ein großer Krebs, welcher mit einer Kette an den Grund angeſchloſſen iſt. Reißt er ſich los, ſo muß die ganze Stadt untergehen. Oft genug hat man deß⸗ halb ſchon in Angſt geſchwebt. Wenn der See heult, ſagen die Leute: „Der Krebs tobt und will ſich löſen.“ Im See muß auch alljährlich ein Menſch ertrinken. Iſt dieß in einem Jahre nicht der Fall, ſo müſſen im nächſten Jahre zwei dafür büßen. Auch im Schöpsfluſſe bei Quitzdorf (Oberlauſitz) gibt es, dem Volksglau⸗ ben nach, einen rieſenhaften Krebs, mit gewaltigen Scheeren bewaffnet, welche Menſchenhänden gleichen und behaart ſind. Als eines Tages ein Bauer im Fluſſe krebste und bereits viele Krebſe gefangen hatte, tauchte plötzlich der Rieſenkrebs aus dem Waſſer auf und nahte mit gezückten Scheeren dem noch am Ufer Verwei⸗ lenden. Dieſer ließ ſeinen Fang im Stiche und gab Ferſengeld. Auflöſung des Buchſtabenräthſels Seite 580: Bahn, Hahn, Jahn, Kahn, Lahn, Wahn, Zahn, Ahn. — —, —— n v — — — Se —— — — — — S=S=,. — — — — — — — — — — —— — — — — — —,, — —,—,—¶᷑ — — — — = ☛m = == S= SSS S ☛ — =S =E e ⏑ b — — = S ☚ — —☛ = S=S = = — — . — = = = = E S = = S= = S5 —=— = = = = — = D — — — — S= SS = 4 —. — = S= =ͤ = — = = = — =M S = — — — — 2 —=— — = = — – == = We = = = 2 S= = = S=S = = S= = ☛ = = = – S 2 = = – ☛ = = E = S= S =. S= — = = = – — — — = ☛ ☛ =— =S — = = =S = = = — — — — — = — — S. = — — -=ẽ = — = SE- = zZ = — — =—, = = =- = = = = — – == =S = = — = – S S= S — .M☛ = = = S =2 E—% = = — = = = S =S — S= = = = = = – = = =S =S = S=. 2 = = = =, = = = = — S= ☛ gS . ˖ ’— üe e e— S=2 D — — = = = = = =S= = — = = ☛ne— = = — = S. = — — = = = —, ☛G — — — S= = e e e e — = — — = = = — — amemnEEENES 'n, Waſſerkur. Hier leidet er mit Weh und Ach amage, Spott und Ungemach Bl Dem Herzen nicht, den Füßen nur Hilft denn kein Gott bei dem Bemüh Hilft dieſe warme Die Stiefel wieder anzuzieh'n?! 612 A — — = = 22 S= TE RM⸗ 0◻ Die engen Stiefel. Originalzeichnungen von O. Brauſewetter. II. — . .2 ⸗ 5 5 S 2 2 = 8 = SS 2 5 ◻ 2 B .8 NNNN .α 613 Q„°⁵. Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. (Fortſetzung.) „Barmherzigkeit Gottes!“ jammerte Bertha dicht neben mir, und ich verbarg mein Antlitz in dem Schooß meiner Tante, um nichts mehr zu hören oder zu ſehen, aber ich hörte dennoch und zwar die laute Stimme Max Wilde's, und die Angſt um ihn jagte mich wieder empor. „Herr Oberverwalter,“ redete eben der alte Heynemann auf ihn ein, „Sie ſetzen ſich der Gefahr aus, ohne etwas zu erreichen. Die Menſchen haben in ihrem gegenwärtigen Zuſtande vollſtändig den Verſtand ver⸗ loren. Ich bemerkte ſchon vorhin, wie mehr als eine Branntweinflaſche unter ihnen herumging. Sehen Sie die Gewehrläufe dort im Mondſchein blitzen? — ſeien Sie vorſichtig!“ „Max!“ rief ich, in meiner Herzensangſt mich ihm nähernd, aber er hörte mich nicht. Er hatte die Büchſe dem Gärtner aus der Hand ge⸗ nommen und hielt die Blicke ſtarr auf das Schauſpiel draußen geheftet. „Nein,“ rief er plötzlich, als ein neuer, halberſtickter Hülferuf ſich hören ließ. „Nein, der Kerl taugte niemals viel, aber ich werde nicht mit an⸗ ſehen, daß man ihn da vor unſern Augen hülflos ermordet. Zurück!“ rief er nochmals hinaus der tobenden und aufjauchzenden Menge zu. Laßt den Mann los; ich ſchieße Den nieder, der noch die Hand an ihn legt!“ Er riß die Büchſe an die Wange; ich hörte das Knacken des Hahnes und war kaum noch meiner Sinne mächtig. Der Schuß krachte, aber in dem Augenblick hatte der Gärtner auch das Gewehr in die Höhe ge⸗ ſchlagen. „Was habt Ihr gethan, Heynemann?“ rief faſt drohend der aufgeregte junge Mann. „Sie verhindert, einen Menſchen zu tödten, der nicht halb ſo ſchlimm iſt, als jener Böſewicht, den Sie doch dadurch nicht mehr retten würden,“ lautete die Antwort. „Jetzt aber fort, ſchnell, ſchnell!“ Er riß Max zurück und es war die höchſte Zeit. Mehrere Schüſſe folgten einander raſch und die Kugeln ſausten pfeifend durch's Fenſter und ſchlugen in die Decke des Zimmers. Jedermann in demſelben ſuchte ſich in die Winkel, hinter die Mobilien und das zugeſtopfte Fenſter zu retten, ſo gut es eben ging, und als ich vollſtändig meine Beſinnung wieder erlangte, befand ich mich in Max' Armen, und ich ſchlang die meinigen feſt um ſeinen Hals in dem einen ſeligen Bewußtſein: „Noch lebt er — und ich bin bei ihm.“ Aber auch meine Tante ſuchte dann mein Blick. Der Gärtner ſtand neben ihr, und ich hörte, wie ſie ihn fragte: „Wohin haben ſie ihn geſchleppt, Heynemann?“ „Hieher nach der großen Ulme, gnädige Frau, gerade den Akazien gegenüber.“ „Gerechtigkeit Gottes,“ murmelten die bleichen Lippen der alten Frau und ſie ließ gebrochen und erſchöpft den Kopf auf ihre Bruſt herabſinken. Die Prüfungen dieſer Nacht waren indeſſen für ſie noch nicht am Ende. Aus dem Vorzimmer, wohin ſich wiederum die Mädchen geflüchtet hatten, ließ ſich plötzlich der erſchrockene Aufſchrei mehrerer Stimmen ver⸗ nehmen, dann ein Geräuſch. Unſer Aller Augen richteten ſich dahin, und was ſie erblickten, mußte ſogar die ſchrecklichen Erlebniſſe des unglücklichen Förſters aus unſerem Geiſte verdrängen. Auf der Schwelle, den einen Arm ausgeſtreckt, das lange ſchwarze Haar wild herabflatternd, ſtand eine graue Geſtalt, die bisher mein ſterb⸗ liches Auge nur einmal erblickt hatte, die aber in meiner Erinnerung lebte. Mit blitzähnlicher Schnelle durchzuckte mich zugleich der Gedanke, daß ſie es ſein mußte, die ſchon vorhin neben der Treppe an mir vorüber⸗ gehuſcht war. Sollte ſie vielleicht der Verwirrung dieſer Nacht ihre Frei⸗ heit verdanken? „Max,“ rief ich erbebend und indem ich mit Haſt ſeine Hand ergriff und auf die Geſtalt hindeutete. Er verſtand mich ſogleich; ich ſah es an ſeinem plötzlichen Erblaſſen, an dem Aufblitzen des Erkennens in ſeinen Zügen. Frau von Eberſtein, das Haupt wieder emporgerichtet, ſtarrte mit Augen, die faſt aus ihren Höhlen hervortraten, aſchgrau im Geſichte die Erſcheinung an, während Frau Bertrand wie eine Schlange emporfuhr und, einem erſten Impuls folgend, nicht übel geneigt ſchien, auf die Ein⸗ tretende loszuſtürzen. Dieſe aber beachtete das Alles gar nicht. Kaum einige Sekunden ſtand ſie auf der Schwelle; die eine Hand an die Stirne gelegt, den Kopf etwas vorgebeugt, ſchien ſie auf etwas zu horchen mit allen Zeichen furchtbarer Seelenangſt in den bleichen Zügen, dann warf ſie tief aufſeufzend das ſchwer“ fallende Haar zurück und glitt eilend und geräuſchlos wie ein Schatten durch das Gemach hin zu dem be⸗ drohten Fenſter. „Habt ihr den Schuß gehört — o — den Schuß!“ ſchrie ſie, ſtieß das Fenſter auf, legte ſich weit hinaus und rief in klagenden Tönen: Illuſtr. Welt. XIX. 17. „Tödtet den armen Felix nicht, haltet ein mit Schießen! Aus Barmherzig⸗ keit tödtet meinen Felix nicht!“ Eine neue Salve krachte und wie von einem Schlag berührt taumelte die Unglückliche zurück. Sie ließ den Blick wild und irr im Zimmer um⸗ herſchweifen, heftete ihn am Ende feſt, immer feſter und durchdringender auf Frau von Eberſtein, und dann, einen herzzerreißenden Schrei ausſtoßend, ſtürzte ſie zu dieſer hin, vor ihr nieder und legte den Kopf in ihren Schooß. Dieß Alles war ſo ſchnell, ſo überraſchend, ſo überwältigend gekom⸗ men, daß Keiner von uns die Zeit gefunden hatte, Hand oder Fuß zu regen, geſchweige denn das, was ſich zugetragen, zu verhindern. Die breite Blutſpur, die den Weg des armen Geſchöpfes bezeichnete, ließ nur zu gut erkennen, was geſchehen war. Max und ich, von dem nämlichen Antrieb, zu helfen, beſeelt, eilten ihr nach, aber was ſollten wir beginnen? War das meine Tante, dieſe alte Frau, von deren Antlitz die eherne Maske der Selbſtbeherrſchung mit einmal hinweggenommen war? Deren plötzlich verfallene Züge Seelenqual und Verzweiflung durchwühlten? Mit ihren beiden zarten und wachsbleichen Händen hielt ſie den Kopf der Verwundeten. „Iſt ſie todt?“ rief ſie. „Es kann nicht, darf nicht ſein. Sagt, daß ſie nicht ſterben wird.“ Der Gegenſtand all' dieſer Angſt ſchlug jetzt die Augen auf, ein paar große, dunkle Augen, die klar und ruhig emporſchauten. „Mutter!“ dieſes eine Wort ſprachen langſam die blaſſen Lippen. „Mein Kind, mein Kind!“ rief mit den erſchütterndſten Tönen einer bis dahin bei ihr nicht gekannten Zärtlichkeit die alte Frau. „Du lebſt, Du bleibſt bei mir!“ „Bei Dir?“ Ueber das alabaſterweiße Antlitz Hildegard's von Eberſtein irrte ein ſchwaches Lächeln. „Um das Glück, bei Dir ſein zu dürfen, habe ich jahrelang Tag und Nacht gefleht,“ ſagte ſie matt. „Es blieb mir immer verſagt. Ich hätte gerne den Staub zu Deinen Füßen ge⸗ küßt und Dich auf meinen Knieen gebeten, mir zu verzeihen, doch Dein Angeſicht blieb vor mir verborgen. Ich bin auch nicht wahnſinnig, Mutter; nur mitunter ſchmerzte mich ſo ſehr mein Kopf, und immer wieder in dieſen langen Tagen und Nächten hörte ich den Hülfe⸗ und Sterbe⸗ ſchrei des armen Felix. Ich glaube, Muttter, ein gutes Wort von Dir hätte mich geſund gemacht.“ Eine furchtbare Veränderung war ſchon, während Hildegard ſprach, durch die Züge meiner Tante gegangen. Ein Strahl der alten Energie flammte darin auf, als jetzt ihr Blick mit mühſam verhaltenem Zorn ſuchend umherirrte, bis er an Frau Bertrand's zuſammengeſunkener Ge⸗ ſtalt haften blieb. In den ſcheu abgewendeten Augen, den verzerrten Zügen der Haushälterin ſprach ſich ein ſolches Schuldbewußtſein aus, daß ihre Gebieterin nur das eine Wort: „Elende!“ mühſam hervorſtieß. Hildegard aber, die Aufregung ihrer Mutter erkennend, war mit pein⸗ licher Spannung den Blicken derſelben mit den ihrigen gefolgt, und jetzt, da ſie auch das nämliche Ziel erreicht, wollte ſie, alle Zeichen des Ent⸗ ſetzens in den bleichen Zügen, aufſpringen, aber ſie konnte es nicht mehr. „Schützt mich vor Der da!“ hauchten nur noch die erblaßten, ſich gleich darauf wie in heftigem Schmerz zuſammenpreſſenden Lippen. Ihre beiden Hände zuckten nach der Seite, aus welcher durch die Wendung, die ſie eben gemacht, uns Allen ſichtbar, der rothe Lebensſtrom warm hervor⸗ quoll. Sie neigte das Haupt an die Bruſt ihrer Mutter und über ihre Züge ging jene große Wandlung, die nur einmal hienieden jedes Menſchen⸗ antlitz berührt in dem feierlichen Augenblick, in dem die Pſyche, ihre Flügel regend, die gebrechliche Hülle ſprengt und ſich emporſchwingt in die Regionen des ewigen Lichtes. . Hildegard von Eberſtein war todt. Man konnte ſie jetzt hinabbetten in die düſtere Grabkammer ihrer Ahnen, deren Wappenſchild rein erhalten war von Schmach. Keine Mißheirath ihrerſeits hatte den hellen Glanz deſſelben getrübt. XI. Auch auf dieſe ſchrecklichſte Nacht meines Lebens war wieder ein Morgen gefolgt, der ſein helles Licht über der Erde aufgehen ließ. Welche Szenen aber der Zerſtörung waren es, die er auf Schloß Nordeck beleuchten mußte! Ein verwüſteter, für mich auf immer zerſtörter Garten; ein Haus, in deſſen „öden Fenſterhöhlen das Grauen wohnte“, das in ſeinen Mauern zwei Leichen barg und deſſen Räume überall die Spuren der Zerſtörung trugen. Und doch leuchtete es glänzend und hell dieſes Licht, es ſtahl ſich ſelbſt durch Ritzen und Spalten in das einſame Zimmer, in welchem ich mit müdem und traurigem Herzen neben dem Bette meiner Tante ſaß. Sie lag in einem ſchweren, todtenähnlichen Schlummer, und als ich die ſtarren, wachsbleichen Züge betrachtete, da fragte ich mich, ob ſie wohl noch wieder zum Leben erwachen würde, und ob ich überhaupt dieß Erwachen für ſie wünſchen könne. Erfüllt von ſo trüben Gedanken bewachte ich ihre ſchwachen Athemzüge, und gegen meinen Willen ſtanden dabei immer und immer wieder die Schauerſzenen der Nacht im Geiſte 100 co 614 „ vor mir. Es lag eine Schwere, eine Niedergedrücktheit über all' meinen Empfindungen, die mich glauben ließ, ich könne mich nie, niemals wieder leicht und frei davon fühlen. Frau Heynemann's Warnung war alſo nur zu berechtigt geweſen, und doch hatte ſich das von ihr angekündigte Unheil nur zur Hälfte erfüllt. Das Schloß war nicht an allen vier Ecken in Brand geſteckt, was am Ende auch den Ruheſtörern ſchwer geworden ſein möchte. Sie hatten es aber auch nicht einmal mehr verſucht; und warum das nicht? Der unglückliche Weidenbuſch war das Opfer geworden, das uns Andere vor weiteren Gewaltthätigkeiten gerettet hatte! Spät, wie er es zu ſeiner Gewohnheit gemacht, auch an dieſem Abend aus dem Wirthshauſe heimkehrend, war er in einen Hinterhalt ſeiner ihm auflauernden Feinde gefallen. Dieſelben, die ihm längſt Rache geſchworen, hatten mit feinem Raffinement dieſe Nacht zu einer Gewaltthat gegen ſein Leben benutzt, weil ſie ſo den ganzen Volkshaufen für das verantwortlich machen wollten, was eigentlich ihr Werk war. Sie hatten ihn, einmal gefangen, hierhergeſchleppt, wo das Erſcheinen des bei Allen verhaßten Mannes die im Rauſch der entfeſſelten Leidenſchaften trunkene Menge nur zu neuer Wuth aufſtachelte, ihrem einmal geweckten Zerſtörungsdrange eine beſtimmte Richtung gab. Die Beſſeren unter dem Schwarm, die ſich noch einigermaßen im Beſitze ihrer Vernunft befanden, waren mit Bedenken inne geworden, welche Wendung dieſe Sache genommen; ſie hatten, da ſie das Vergebliche ihrer Bemühungen, dem Aeußerſten vorzubeugen, eingeſehen, ſich erſchreckt und entnüchtert leiſe aus dem Staube gemacht! Von dem Mord, vor dem ſie doch zurückbebten, wollten ſie auch nicht durch ihre Gegenwart die Verant⸗ wortung theilen. Das Alles mußte man wenigſtens aus den ſpärlichen Daten ſchließen, welche die ſpäter geführte Unterſuchung zu Tage förderte. Vieles in dieſer unheilvollen Geſchichte ſollte immer dunkel bleiben. Die Haupt⸗ rädelsführer aber auch, nachdem ihr ſchwarzes Werk gelungen, der arme Teufel nach zahlloſen Mißhandlungen an dem Aſt der großen Ulme auf⸗ geknüpft war, mußten über ihr eigenes Werk nun doch von Schreck erfaßt worden ſein. Wohl wenige Verbrecher ſind ſo verhärtet, daß nicht nach friſch vollbrachter That der Anblick ihres Opfers ſie mit lähmendem Ent⸗ ſetzen erfüllt. Die Mörder hatten vermuthlich die ſie umgebende Menge kleiner und kleiner werden ſehen und es dann rathſam gefunden, ſich ſelber vom Schauplatz ihrer Thaten fortzuſchleichen. Auf ſolche Weiſe min⸗ deſtens ließ es ſich nur erklären, daß der Feind draußen, Männer nach Ueberwindung des erſten Schreckens, hervorgerufen durch Hildegard's Erſcheinen und Ende, ihm ihren Blick wieder zuwenden wollten, das Feld beinahe ganz geräumt hatte. Es war das ein Glück für unſern damaligen Zuſtand, denn die erhoffte Hülfe aus N. kam, wie auch nicht anders möglich, erſt nach mehreren Stunden. Jetzt freilich war das Schloß an allen Enden und Ecken angefüllt. Es gab Militär, Gerichtsbeamte und Aerzte; es wurden Verhöre vorge⸗ nommen, Protokolle geführt. Man konſtatirte den Leichenbefund, unter⸗ ſuchte und forſchte auf jede denkbare Weiſe, und mir graute vor all' dieſen Dingen. Nur fern, ganz fern davon zu bleiben, war der heiße Wunſch meiner Seele, und ſo ſaß ich mit ſchwer ſorgendem Herzen neben dem Bette der alten Frau. Was wartete vielleicht ihrer beim Erwachen? Blieb doch noch ſo Vieles aufzuklären und zu enthüllen, und jetzt walteten keine ſchonende Rückſichen mehr. In Sinnen und Grübeln darüber ſchlichen mir langſam die Minuten hin, und dann, als wieder mein Blick die Schlummernde ſuchte, ſchrak ich zuſammen. ſchaute mich an. Ich kniete neben dem Bette nieder und legte meine Hand auf die ihrige, die bleich und kalt war, aber ich wagte nicht, etwas zu ſagen. Eine unruhige Frage lag in den großen, weitgeöffneten Augen, die ſich nicht von den meinigen abwendeten. „Wohin habt ihr ſie gebracht?“ kleidete ſie dieſelbe endlich in Worte. „Bitte, Tante, regen Sie ſich jetzt nicht auf,“ ſagte ich, aber es zuckte wie Ungeduld über die verfallenen Züge, die mir ſeit geſtern um zehn Jahre gealtert erſchienen. „Antworte mir!“ gebot ſie. „Ich weiß Alles. Ich weiß, daß ihr ſie aus meinen Armen genommen und mich hieher⸗ geſchafft habt, aber wo, wo iſt ſie jetzt? „Oben in dem großen Saal, Tante.“ „Im Saal — — —. Ich wollte, man hätte ſie in mein kleines Zimmer gebracht, daß ich ſie in meiner Nähe wüßte, und wenn Du dann die Thüre öffneteſt, könnte ich ſie ſehen.“ Ich dankte im Stillen Gott, daß das nicht geſchehen war, und meine Tante, den Blick nach oben gerichtet, lag lange Zeit ſtill und ſchweigend. Ihre Züge hatten faſt die frühere Starrheit angenommen, plötzlich aber wendete ſie ſich wieder zu mir. „Eliſabeth,“ begann ſie, „ich habe Dir etwas zu ſagen. Unterbrich mich nicht, Kind. Ich muß, ich will jetzt reden. Ich will den Augenblick benutzen, über welchen zu verfügen mir noch möglich iſt; es möchte bald zu ſpät ſein.“ Ich fühlte, wie mein Herz ſich ſchmerzlich zuſammenzog, aber ich als die Sie war erwacht und meine Tochter fähig ſei, mir das anzuthun. kämpfte auch mit aller Kraft meines Willens, um ruhig und gefaßt zu ſein, um durch die eigene Aufregung diejenige meiner Tante nicht noch zu vermehren. „An der Grenze des Lebens, an der Schwelle der dunkeln Pforte, die, wie wir hoffen, uns in ein anderes führen ſoll,“ begann dieſe wieder, „ſieht ſich wohl Manches mit andern Augen an, als bisher. Ich kann mich freilich nicht losſagen von den Grundſätzen, die, ſo lange ich athme, ſo lange ich denken und handeln gelernt, die Richtſchnur für mein Streben geweſen ſind, aber ich will ihretwegen nicht Dein Gemüth belaſten für kommende Tage, mein Kind. Ich gebe Deinen Willen frei. Wenn Du eines Tages dieſem Wilde Deine Hand reichen wirſt, ſo denke, daß mein Segen mit Dir iſt. Er hat ſich mir als ein Mann gezeigt, dem ich Dein Schickſal anvertrauen kann, wenn es ſich denn damit auch anders geſtaltet, als ich es für Dich erwartete.“ Die Redende hielt inne, und ich neigte meine Lippen auf ihre Hand, die ich mit meinen Thränen und Küſſen bedeckte. „Bis zu meinem letzten Athemzuge werde ich Ihnen für das Wort danken, Tante,“ ſagte ich mit von Schluchzen erſtickter Stimme. „Wenn die Konſequenzen deſſen, was ich für Recht hielt, mich zu weit geführt haben, ſo möge Gott mir verzeihen,“ fuhr Hildegard's Mutter fort. „Ich kann nicht in Zerknirſchung und Reue auf das Geſchehene zurück⸗ blicken, aber ich ſelber will es Dir erklären, Eliſabeth. Ich möchte, daß Du meinem Andenken einige Theilnahme bewahrteſt. . „Es wird mir ſtets theuer bleiben, Tante,“ ſagte ich tief bewegt. Es that mir weh, die alte Frau immer von ihrem Ende als von einem nahe bevorſtehenden Ereigniſſe reden zu hören; ich hätte ſie ferner verhindern mögen, ſich mit Dingen zu beſchäftigen, die ſie ſchmerzlich aufregen mußter, aber ich ſagte mir auch, daß ein Bedürfniß des Herzens ſie vielleicht nöthige, ihre Seele durch Ausſprechen von dem lange und in Kummer behüteten Geheimniſſe zu entlaſten, und mußte ſie deßhalb gewähren laſſen. „Setze Dich dort hin,“ bei dieſen Worten deutete ſie auf einen niedri⸗ gen Seſſel neben ihrem Bette, „und höre mich an. Es iſt nicht viel, was ich Dir zu ſagen habe.“ Ich gehorchte, und ſie begann mit matter Stimme mir von ihren Kindern zu erzählen, kurz riſſen nur, und doch erkannte ich daraus, wie ſehr Kurt der Sohn nach ihres Herzens Wünſchen ge⸗ weſen, wie dagegen Hildegard, ſanft, weich und anſcheinend ein wenig träumeriſch, wohl ihrem früh verſtorbenen Vater gleichend, nie Verſtändniß bei ihr gefunden hatte. Unwillkürlich aber erhob ſich ihre Stimme und verrieth ihre innere Erregung, als ſie das⸗Verhältniß der Letzteren zu Felix berührte. „Ich hätte mein Kind lieber im Sarge geſehen, als mich entſchloſſen, es dieſem Manne zu geben,“ ſagte ſie, und ich, an die Er⸗ eigniſſe der letzten Nacht denkend, fühlte, wie es mich kalt überlief. Das Verhängniß hatte ſich erfüllt! Als die Mutter Hildegard's hier einen Augenblick erſchöpft und ſchnucr athmend inne hielt, als ſich matt ihre Augen ſchloſſen, fragte ſie vielleicht da ſich ſelber, ob ſie heute noch den nämlichen, unerbittlich harten Urtheils⸗ ſpruch fällen würde? Wer kann es ermeſſen! Das Menſchenherz birgt in ſeiner Tiefe unergründliche Falten, und was in dieſem Punkte ihre Seele bewegte, darüber blieben ihre Lippen ſtumm. Als ſie dieſelben wiederum öffnete, mußte ich mich zu ihr niederbeugen, um jeden Ton zu verſtehen. „Ich glaubte Alles und für immer beendet,“ fuhr ſie fort. „Erſt durch die Bertrand erfuhr ich ſpäter, daß der Muſiker wieder im Dorfe angekommen war, und zugleich, daß er Hildegard geſprochen und mit ihr einen Fluchtplan verabredet hatte. Der Bertrand war es gelungen, die Beiden im Garten zu belauſchen. Ich war außer mir. Ich glaube, nie im Leben hatte ich einen ſolchen Zorn empfunden. Es genügte mir nicht, die Entführung zu vereiteln, ich wollte dieſen Menſchen, dieſen Störer meines Familienfriedens für immer unſchädlich machen, indem ich ihn auf friſcher That als Einſchleicher, als Dieb am liebſten, ergreifen, ihn zu einer entehrenden Strafe verurtheilen ließ. War er nicht auch gekommen, um mein beſtes und theuerſtes Eigenthum zu ſtehlen?“ Die Züge der Redenden belebten ſich, ihre Augen nahmen allmälig einen mich beängſtigenden, unruhigen Glanz an, während ſich auf ihren ſo bleichen Wangen ein paar abgezirkelte rothe Flecke zeigten. Sie ergriff meinen Arm und zog mich näher zu ſich hin: „Natürlich fiel es mir nicht ein, dabei an einen Anſchlag auf ſein Leben zu denken;“ ſchwer und widerſtrebend kamen dieſe Worte über ihre Lippen. „Nicht wahr, mein Kind, das wird kein vernünftiger Menſch glauben?“ ein, ſicher nicht, Tante.“ „Nun ſieh“, fuhr ſie fort, „ich hätte meine Tochter einſperren, mein Haus verſchließen und ſo Alles vereiteln können, aber wie ich Dir ſchon geſagt habe, das wollte ich nicht, und darum ließ ich den Beiden das Gefühl der Sicherheit. Ich war doch begierig, zu erfahren, ob wirklich Was Denjenigen anbetraf, — = ℛ◻ S So = S — = Hoor brochen vertathe Todten alte He⸗ auf's 4 liche S. ganz rn Faſt war ich Löſung den jetz Lod gek gard's! auf die Alles w daßs ſie Beſinnn einen G ſe aleei Nordeck Gerichte däuchte bare D We des un keine Die A ſeinem ihre To Klogen verwirrt bhittere es in loren ha Die won den nürdlichen lneichen Dran Lihe. Cknnen ie V len Hehnenan 6 llnr —die Ku⸗ ſe beide nſten ſe Anel de iber aeit⸗ Uenigtens 1, mit r ſchon 2 den do⸗ gybettg, αι 615 der ſie dazu verleitet, ſo hatte ich den Weidenbuſch, der eine herkuliſche Kraft beſaß und für deſſen Verſchwiegenheit die Bertrand mir bürgte, befohlen, ſich im Garten zu verſtecken, und den Frechen, wenn er ſich heranwagte, zu ergreifen. Mich verlangte, ihn wie einen Uebelthäter behandelt zu ſehen, aber weiter nichts; nein — bei der Gnade Gottes — weiter nichts.“ R Die Redende hielt inne. Halb grauste mir, da ich ihr zuhörte, da ſich eine Ahnung in mir regte von dem, was kommen würde, und wiederum erkannte ich mit wachſender Beſorgniß, wie ihre Unruhe wuchs, indem ſie ſo immer lebendiger jene Vergangenheit vor ihrem Geiſte heraufbeſchwor und gleichſam laut denkend ſich darin vertiefte. „Ich wachte in jener Nacht,“ fuhr ſie fort, „und in welcher fieberhaften Spannung that ich es nicht! Ich zählte die Augenblicke und begann ſchon zu hoffen, daß Alles ein böswillig erſonnenes Märchen, mein Kind einer ſo entehrenden Hand⸗ lung nicht fähig ſei, aber ich ſollte eines Beſſeren belehrt werden; Hilde⸗ gard kam. Mit meinen Augen, meinen eigenen Augen ſah ich, wie ſie leiſe, einem Schatten gleich, die Altantreppe hinabglitt, wie ſie nach der Richtung der Akazien hin verſchwand. Kaum noch Herrin meiner ſelbſt, ſtürzte ich nach dem Altan, um ihr zu folgen, die Pflichtvergeſſene zurückzubrin⸗ gen, doch bevor noch mein Fuß den Garten betreten, taumelte ich wie vom Schlage getroffen zurück. Ein Schuß, auf den ein durchdringender Schrei faſt unmittelbar folgte, unterbrach wenige Schritte von mir krachend das Schweigen der Nacht und ich erkannte mit Entſetzen meiner Tochter Stimme. Ich ſchleuderte die Betrand, die mich halten wollte, zurück, eilte der durch den furchtbaren Laut bezeichneten Richtung nach und ſtand im nächſten Augenblick einer Szene gegenüber, bei deren Anblick mein Haar ſich ſträubte, während meine Kniee unter mir zitternd zuſammen⸗ brachen. Der Fremde lag getroffen, ohne noch eine Spur von Leben zu verrathen, am Boden unter der großen Ulme, und Hildegard, ſelbſt einer Todten ähnlicher als einer Lebenden, hatte ſich über ihn geworfen. Der alte Heynemann, der eben von der entgegengeſetzten Seite herzukam, ließ, auf's Höchſte erſchrocken, den Schein einer Blendlaterne auf dieſe fürchter⸗ liche Szene fallen, dahingegen der Weidenbuſch, die Büchſe in der Hand, ganz ruhig dabeiſtand.“ Faſt unfähig, die eigene Spannung zu verbergen, fieberhaft erregt, war ich den Worten der Erzählenden gefolgt. Das war alſo endlich die Löſung des düſteren Räthſels! Armer Felix! Von der Hand des Mannes, den jetzt an der nämlichen Stelle das Verhängniß ereilt, war ihm der Tod gekommen, denn todt, auf der Stelle todt, hatte ihn wirklich Hilde⸗ gard's Mutter gefunden. Mich ſchauderte, und doch horchte ich athemlos auf die Worte von ihren Lippen, wie ſie, ſelber in fiebernder Haſt, mir Alles weiter berichtete. In jener ſchauerlichen Nacht, trotz des Entſetzens, das ſie zuſammenbrechen ließ, hatte Frau von Eberſtein keine Minute ihre Beſinnung verloren. Die Ehre der Familie ihres Namens zu retten, einen Eklat vor der Welt abzuwenden, war der ſie mächtig treibende, der ſie allein beherrſchende Gedanke geweſen. Sollte ſie, eine Eberſtein von Nordeck, als Mitanſtifterin heimlichen Mordes ſich vor die Schranken des Gerichtes fordern laſſen? Nimmermehr; kein Opfer, keine Anſtrengung däuchte ihr zu ſchwer, um bis zum letzten Athemzuge gegen die furcht⸗ bare Möglichkeit zu kämpfen. Weidenbuſch hatte ſeine Gewaltthat durch die verzweifelte Gegenwehr des unglücklichen Felix zu entſchuldigen geſucht. Es war auch damals keine Zeit geblieben, die Größe ſeiner Schuld oder Nichtſchuld zu prüfen. Die Augenblicke, um das Schreckniß zu beſeitigen, waren gezählt, und in ſeinem ganzen Umfange ſollte meine Tante das Unheil erſt begreifen, als ihre Tochter, äußerlich zur Beſinnung zurückgekehrt, mit herzzerreißenden Klagen den Geliebten anredete. Sie hatte den Verſtand verloren. Ihre verwirrten Reden gaben der Mutter zu allem übrigen Entſetzen noch die bittere Erkenntniß, wie wenig ſie bisher dieſem Kinde geweſen war, wie es in dem Getödteten erſt ſein ganzes Glück gefunden und jetzt ver⸗ loren hatte. Die Aermſte, der Stillſchweigen aufzuerlegen unmöglich war, wurde von den beiden Männern und Frau Bertrand in ein Zimmer des nördlichen Flügels gebracht, wo kein unbefugtes Auge oder Ohr ſie zu erreichen im Stande war. Frau von Eberſtein hielt unterdeſſen allein die Wacht bei Felix' blutiger Leiche. Ein minder ſtarker Geiſt als der ihrige könnte wohl dem Grauen jener Stunde erlegen ſein, ſie aber, mit Aufbietung all' ihrer Willenskraft, überwand es. Sie ſelber mit Hülfe des zurückgekehrten Heynemann unterſuchte noch einmal genau den Körper, und erſt als ſie ſich überzeugt hatte, daß wirklich keine Spur von Leben mehr vorhanden ſei, — die Kugel war durch die rechte Schläfe in den Kopf gedrungen, — befahl ſie beiden Männern, ihn fortzutragen. In derſelben dunklen Nacht noch mußten ſie ihn auf dem nahen Friedhofe begraben, in einem abgelegenen Winkel, den die geübte Hand des Gärtners ſo geſchickt wieder mit Raſen überdeckte, daß keine Spur davon zu bemerken geweſen. So ruhte er wenigſtens in geweihter Erde, und meine Tante glaubte Alles gethan zu 4 haben, um ihr Gewiſſen zu beruhigen. Ohne Hülfe, faſt kriechend, ſchleppte ſie ſich langſam wieder nach dem Schloſſe zurück und in ihr Zimmer, wo ſie auch noch die nach vollendeter Arbeit zurückkehrenden Männer empfing. Sie ließ ſich genauen Bericht erſtatten und nahm ihnen dann über die ſchrecklichen Ereigniſſe der Nacht ein Gelübde unverbrüchlichen Schweigens ab. „Und Heynemann,“ fügte ſie ihrer Erzählung hinzu, „hat ſein Wort gehalten. Nie iſt auch gegen mich eine Anſpielung auf das Geſchehene über ſeine Lippen gekommen. Er hat nur einmal, als ich ihn zu dem Zweck kommen ließ, mit mir davon geſprochen, und damals hat er mir heilig verſichert, daß er geſehen, wie der Weidenbuſch, ohne irgend einen Kampf, den Fremden aus dem Hinterhalt niedergeſchoſſen habe. Warum er das gethan? Der allwiſſende Gott, vor deſſen Richterſtuhl er jetzt berufen iſt, weiß es allein. Vielleicht hat er ſich erlaubt, meinen Befehl auf ſeine Weiſe zu deuten, hat gewähnt, durch ſeine ruchloſe That ſich meinen Dank zu gewinnen. Wie es gekommen, daß Heynemann ſo mitten in der Nacht mit einmal am Platze war, iſt mir ebenfalls ein Räthſel geblieben. Ich hege den Verdacht, daß Hildegard, die ſtets ſein Liebling war, ihm das Verſprechen abgeſchmeichelt hatte, ihr bei der Flucht behülflich zu ſein, wie er es ihr wahrſcheinlich ſchon bei der Zuſammen⸗ kunft mit dem Muſiker geweſen war. Wie dem aber auch ſei, ich durfte darum jetzt nicht mehr mit ihm rechten. Er gab mir ſein Wort, zu ſchweigen, und hat es gehalten. „Den Weidenbuſch konnte ich aber ſpäter nicht mehr im Schloſſe leiden. Um ihn daraus zu entfernen, gab ich ihm eine Förſterſtelle etwa andert⸗ halb Stunden von hier, aber er blieb die Qual meines Lebens. Er be⸗ ging, auf meinen Schutz heimlich pochend, die verwegenſten Dinge, ergab ſich einem lüderlichen und verſchwenderiſchen Leben und erpreßte unter allen möglichen Vorwänden immer neue Summen von mir. Jeder ſeiner Beſuche machte mich für einige Tage krank und elend.“ Als die Lippen, die mir das Alles mitgetheilt, jetzt ſchwiegen, als das Haupt der alten Frau ſich erſchöpft zur Seite neigte und ich die ein⸗ gefallenen todesbleichen Züge anſchaute, dieſe Züge, in deren ſcharf ein⸗ gegrabenen Linien ich nun mit einmal ſo deutlich zu leſen verſtand, da mußte ich darüber nachdenken, wie ſeltſam doch die Verirrungen des menſchlichen Herzens ſind. Dieſe Frau, die ihre Familie, ihren Namen zu entehren geglaubt, wenn ſie ihre Tochter oder ihre Verwandte einem unbeſcholtenen und liebenswürdigen Manne bürgerlichen Standes zur Gemahlin gab, ſie wähnte Beides nicht dadurch beſchimpft, daß ſie ſich durch erkaufte Verheimlichung zur Mitſchuldigen eines ſchwarzen Verbrechens gemacht. Sie glaubte lange Jahre hindurch, daß ſie ſich eines Tages zum Sterben niederlegen könne in dem ſtolzen Bewußtſein, ihre Familien⸗ ehre rein bewahrt zu haben, obgleich zwei gemeine, habſüchtige und ver⸗ brecheriſche Menſchen, die nicht allein im Range, ſondern auch an Bildung tief unter ihr ſtanden, ſie heimlich tyranniſirt und ausgebeutet, und ſie ſo zu ihrer Mitſchuldigen herabgewürdigt hatten; obgleich ſie ihre Toch⸗ ter —, mich ſchauderte. „Und Hildegard?“ Der Name, die Frage drängte ohne meinen Willen ſich vernehmlich über meine Lippen. „Hildegard!“ Meine Tante zuckte zuſammen und öffnete die Augen. Ich erſchrak über die unruhevolle Angſt, die mir jetzt aus der Tiefe derſelben ent⸗ gegenblickte. „Ja, Hildegard,“ wiederholte ſie langſam. „Ich habe Dir noch nicht Alles geſagt. Ich wurde ſchwer krank nach jener nächtlichen Kataſtrophe. Schreck und Aufregung, die Kälte der Nacht, der ich mich unbeſchützt im Garten ausgeſetzt — Alles vereinigt warf mich nieder, ſobald erreicht war, was ſein mußte, und die Anſpannung aller meiner Geiſtes⸗ und Körperkräfte nachließ. Wochenlang war ich elend an's Lager gefeſſelt, um mich endlich von demſelben wieder zu erheben als der Krüppel, als welchen Du mich kennen gelernt haſt. Täglich hatte ich im Anfang die Bertrand, die mich mit Sorgſamkeit und anſcheinender Ergebenheit pflegte, nach Hildegard gefragt. Sie erwiederte mir ſtets, daß dieſelbe, völlig irrſinnig, nur um den Geliebten klage und ſein blutiges Ende bejammere, während ſie bei jedem Worte, bei jeder Anſpielung, die ſie nur an die Mutter erinnern könne, in Verwünſchungen ausbräche, ſich ſelbſt mit Ent⸗ ſetzen von dem Gedanken, mich wiederzuſehen, abwende. „Da,“ fügte nach minutenlangem Schweigen meine Tante düſter hinzu, „da legte ſich endlich auch um mein Herz eine tiefe und immer tiefere Bitterkeit, und ich beſchloß gleichfalls, Diejenige nicht wiederzuſehen, die ſo viel Unheil über mich gebracht, durch die ich, geiſtig und körperlich geſchlagen, jetzt nur noch ein Leben voll geheimer Qualen lebte. Mochte ſie, wie ſie für die Welt todt war, es auch für mich bleiben. Es war in der Verborgen⸗ heit meines Hauſes ſo gut für ſie geſorgt, als an jedem andern Orte, da ihr Geiſteszuſtand ſie ja doch von dem Verkehr mit den Menſchen ausſchloß. Ein Mutterherz lernt aber nicht zu ſchweigen, und auch in dem meinigen wuchs oft die Sehnſucht mächtig empor, mein Kind wieder⸗ zuſehen; eine Bitte um Verzeihung, ein bereuendes Wort nur war es, oe 616 Q92 auf das im Stillen meine Seele hoffte. Ich hörte es nicht; nur Trotz und Verwünſchungen erfuhr ich von Hildegard durch den Mund der Bertrand, und immer auf's Neue bäumte mein Herz ſich auf in Stolz. eine Augen haben ſie nicht wiedergeſchaut ſeit jener unſeligen Nacht, is — — —“ Meine Tante brach plötzlich ab, ihre Lippen bebten und in ihren Zügen arbeitete eine furchtbare, gewaltſam hervorbrechende Erregung. Ich ſchlug ſchaudernd die Hände vor meine Augen. Im Geiſte hörte ich das klagende Jammern der ſterbenden Hildegard. Ein einziger Gedanke nach rückwärts, auf die entſetzlichen Jahre, welche die Unglückliche durch⸗ ſeufzt hatte, auf das bleiche Schmerzensbild, wendete mir in tiefſter Bruſt das Herz um. Ich fühlte kein Mitleid, kein Erbarmen in mir für die alte Frau mit dem Herzen von Stein, die das geduldet, die ihr eigenes wärmeres Gefühl bekämpft und mitleidslos nur dem teufliſchen Weibe, der Bertrand geglaubt hatte. Geglaubt vielleicht nur — — weil es mit ihren geheimen Wünſchen, den Skandal verborgen zu halten, überein⸗ ſtimmte. Ich fühlte mich wie vereist, in mir ſprach keine verſöhnende Stimme mehr, da plötzlich erfaßte ein kalter Gegenſtand meine Hände, hinter denen ſich noch immer mein Antlitz verbarg. Ich ſchreckte empor; es war die bebende Hand meiner Tante, welche die meinige berührte. Sie ſelbſt ſaß halb aufgerichtet und ich ſchaute in ein Paar Augen, deren Blicke ſich mit unausſprechlicher Seelenangſt auf die meinigen hefteten, mit einer Angſt, die kein Vertrauen mehr übrig läßt auf Gott und Menſchen. Nein, auch nicht zu Gott. War nicht kalt und herzlos, wie ihr Ehrbegriff, die nur in Formen beſtehende Religioſität dieſer Frau geweſen? „Was denkſt Du von mir, Eliſabeth?“ flüſterten die zitternden Lippen. Pei dem Laut der gebrochenen Stimme erbebte ich bis auf den Grund meiner Seele. Hatte die alte Frau nicht für mich doch Wohlwollen ge⸗ habt? Wer war ich, daß ich richten durfte über eine Seele, in ihrer tiefſten Noth? „Ich denke,“ ſtotterte ich, „daß Gott uns unſere Irr⸗ thümer vergeben wird.“ „Denkſt Du nicht, daß ich mehr verſchuldet habe, als Gott mir ver⸗ geben kann?“ Alſo doch Reue in dieſem ſtolzen Herzen! „Nein, Tante,“ ſprach ich aber jetzt mit Feſtigkeit, „ſeine Barmherzigkeit iſt größer, als wir wiſſen und verſtehen.“ „Bete,“ gebot ſie und ich gehorchte. Ich war neben dem Bette nieder⸗ gekniet, und ich weiß nicht mehr, was ich ſagte. Ich gab einfach dem Worte, was mein Herz ſo mächtig und wunderbar bewegte, und ich fühlte, daß Wahrheit und Ueberzeugung darin lag. Ueber die eben noch von Angſt und Seelenqual entſtellten Züge der Herrin von Schloß Nordeck glitt ein Ausdruck der Beruhigung und des Friedens. Ein tiefer Seufzer der Erleichterung hob ihre Bruſt, und indem ſie mir noch einen Blick voll von Dankbarkeit und Liebe zuwarf, glitt anſcheinend willenlos und ohne Leben ihr Haupt in die Kiſſen des Lagers zurück. Voll Schrecken ſprang ich in die Höhe. Ich klingelte und ſandte die herbeieilende Zofe ſchleunigſt nach dem Arzte. Er erſchien auch bald und mit ihm Max. Er unterſuchte den Puls der noch immer Beſinnungs⸗ loſen. Er befeuchtete ihre Schläfe mit ſtark duftenden Eſſenzen, befahl, warme Tücher zu bringen und ſie damit zu reiben. Plötzlich jedoch, als wir noch eifrig um ſie bemüht waren, richtete die Kranke ſich empor, ſah uns Alle mit großen, weitgeöffneten Augen unſtät und fragend an, be⸗ wegte die Lippen, wie um zu ſprechen, und ſank dann langſam, mit erſtar⸗ renden Zügen wieder zurück. Ihre Beſinnung kehrte nicht mehr wieder. Es war ein Nervenſchlag, der ſie getroffen hatte und noch am ſelben Tage ihrem Leben ein Ziel ſetzte. Soll ich noch bei jenen ſchrecklichen Tagen verweilen, die nun folgten, in denen dem Staube wiedergegeben wurde, was des Staubes iſt, und in denen es mein einziger Troſt war, mich an Maxens treuem Herzen ausweinen zu dürfen? Bei jenen dunkeln Tagen, die ich, weil ein Blick in den Garten mir unerträglich war, hinter verhängten Fenſtern in meinem Zimmer zubrachte, in denen mir nicht die Qual erſpart blieb, die letzten Mittheilungen meiner Tante vor einem Gerichtsbeamten wiederholen zu müſſen? Sie wurden mir keineswegs minder peinlich dadurch, daß mein älteſter Vetter, der Bruderſohn meines Vaters, aus Preußen auf Nordeck erſchien, um das Erbe der Frau von Eberſtein in Beſitz zu nehmen. Die Güter waren Majorat, welches aber erſt nach dem Erlöſchen der unmittel⸗ bar folgenden weiblichen Linie dem nächſten männlichen Agnaten zufiel. Herr von Hohenhorſt behandelte mich mit Herablaſſung, aber nicht wie eine ihm ebenbürtige Verwandte, und mein jetzt ganz offenkundiges Ver⸗ hältniß zu Max Wilde mochte ihn in ſeinem Benehmen gegen mich nur beſtärken. Der einzige Augenblick wahrer Genugthuung, der mir ihm gegenüber zu Theil werden ſollte, war derjenige, in dem ich eine mäßige Summe Geldes, die er mir anbot, ſofort und mit Entſchiedenheit zurück⸗ wies. Wo man keine verwandtſchaftliche Liebe, kein wirkliches Intereſſe für mich hatte, verſchmähte ich auch das Almoſen, mit dem man mich abzufinden gedachte. In den voll Einverſtändniß aufleuchtenden Augen meines Verlobten, der bei dieſer Szene anweſend war, las ich, wie ſehr er mein Gefühl zu würdigen wußte und damit übereinſtimmte. Wäre meine Tante noch am Leben geblieben oder im Stande geweſen, letztwillige Verfügungen zu treffen, ſo würde ſie, das wußte ich, Mittel und Wege gefunden haben, meine Zukunft für alle Fälle ſicher zu ſtellen; das aber hatte nicht ſein ſollen, und es war gut ſo. Mehr als alle Schätze, die ſie mir hätte zuwenden können, befriedigte es mein Herz, daß ich den Segen der alten Frau mit mir fortnahm aus dem Hauſe, in deſſen von blutigem Frevel befleckten Räumen ich nur noch mit Grauen und innerem Widerſtreben weilte. Max konnte es nicht wohl ablehnen, in ſeiner Stellung auszuharren, bis der nunmehrige Gebieter von Schloß Nordeck alles Nothwendige ge⸗ ordnet und neue Einrichtungen getroffen hatte. Er wußte ſich aber nach Beſeitigung der erſten, dringenden, in der allgemeinen Verwirrung von den verſchiedenſten Seiten an ihn geſtellten Anforderungen auf einige Tage frei zu machen, um mich aus meiner, mich geiſtig und körperlich nieder⸗ drückenden Lage zu erlöſen. Er brachte mich zu Felix' Mutter. Vor der Abreiſe jedoch gingen er und ich noch einmal hinunter in's Dorf und auf den Friedhof, der die kleine Filialkirche einſchloß, die ich oft am Sonntage beſucht hatte, damals freilich ohne zu ahnen, in wie trauriger Stimmung ich ſie wieder betreten würde. Selbſt durch Max' Gegenvorſtellungen ließ ich mich nicht zurückhalten, dießmal wirklich in das Grabgewölbe hinab⸗ zuſteigen und auf die beiden neueſten Särge darin zwei friſche Kränze zu legen. Der Tod hatte die im Leben durch ſchwere Schuld Getrennten ernſt und friedlich hier in tiefer Gruft wieder vereinigt — — wie innig hoffte und betete ich, daß er es auch dort oben im Lichte gethan! Wir ſuchten dann auch die von Heynemann bezeichnete Stätte auf, wo unter dem grünen Raſen ſarglos und noch ohne Schmuck von liebender Hand der arme junge Mann zum letzten langen Schlafe gebettet war, der ſein hoffnungs⸗ reiches Leben ſo kläglich auf Nordeck hatte enden müſſen. Das Gelübde, das eines Tages Max abgelegt hatte, war alſo erfüllt. Er konnte der Mutter ſeines Freundes Rede und Antwort geben über ihres Sohnes Schickſal. Die Ausſage des Gärtners hatte vollſtändig die Mittheilungen meiner Tante beſtätigt. Man konnte den alten Mann nicht zur Rechen⸗ ſchaft ziehen, der auf Befehl ſeiner Gebieterin nur verheimlicht hatte, was ohne ſeine Schuld geſchehen war; den wirklichen Uebelthäter hatte bereits das Strafgericht Gottes und der Menſchen getroffen, darum war auch das gerichtliche Verfahren in dieſer Angelegenheit raſch beendigt. Was die Bertrand anbetraf, ſo hatte ſie einen Buchſtaben des Geſetzes nicht über⸗ treten in dem, was gegen beide unglückliche junge Leute verbrochen war, darum konnten auch die Vertreter dieſes Geſetzes die Hand nicht auf ſie legen. In einem anderen Schuldbuche ſtand verzeichnet, was ſie gethan, ſie, die Mutter und Tochter gefliſſentlich getrennt hielt, um die unent⸗ behrliche Hüterin des Geheimniſſes zu bleiben; die ihr Schergenamt ſo gut verwaltete, daß es ihr nur einige Male, z. B. nach meiner unerwarteten Ankunft auf Nordeck, paſſirt war, daß ſie den Kerker des Opfers nicht genügend verſchloſſen hatte, ſo daß dieſes ſeinen Weg in verbotene Räume und auch in mein Zimmer gefunden. Arme Hildegard, hätte ich ſie doch damals erkennen und zu ihrer Mutter führen dürfen! Geräuſchlos, wie es ſtets ihre Weiſe geweſen, verſchwand die Haus⸗ hälterin mit dem, was ſie auf Nordeck als Sündenſold zuſammengerafft hatte, aber auch mit der allgemeinen Verachtung beladen, vom Schauplatz, um in irgend einem abgelegenen Winkel in Dunkel und Vergeſſenheit ihr Daſein zu Ende zu bringen. Erſt als ich mich mit Max auf der Reiſe befand, löste ſich allmälig wieder der Druck von meiner Seele, der mich in dem alten Schloſſe nicht mehr frei hatte athmen laſſen, und bei Felix' Mutter fand ich wirklich ein trautes Daheim. Die Kunde von dem gewaltſamen Ende ihres Sohnes erſchütterte dieſe tief, aber ſie war darauf vorbereitet geweſen. Der Inſtinkt des Mutterherzens hatte ſie längſt den Liebling als todt betrauern laſſen; wußte ſie doch, der Lebende würde zu ihr zurückgekehrt ſein. (Schluß folgt.) Auflöſung der Schachaufgabe Seite 592: Weiß. Schwarz. . 1) L. EK 6 — C 4 † . . . 1) K. B 5 – A 4. 2) L. C 4 — B 3 † . . . . 2) K. A 4 — B 5. 3) L. B 3 — A 4 † . . 3) K. B 5 nimmt A 4. 4) K. C 3 – C 4 . . . . 4) Beliebig. 5) S. E 4 —– C 3 gibt Schach und Matt. Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. S * G ⸗ = 5 . . l ”ùſ ð l di ih eſen don Dimeren khanen, ie imnig umter dem Rr arme h lonm de tgenant ſo nerwarteten tene Räume ih ſe do mengeruft Schauplat, geſen. A1l dt betrauenn EE H De N De . , T —α⁵ Gtuttgart und Keipzig. Mn Der ſchwarze Diego. Erzählung aus Andaluſien von Paul Stein. B Schon blühten Mandeln und Pfirſich — vorwitzig, denn der Februar hatte kaum begonnen. Jedoch Andaluſiens Sonne ſtrahlte ſo warm dar⸗ auf nieder, als übte der Frühling nur ſein volles Recht aus, und ein rauhes Eingreifen in ſein Walten ſei nicht mehr denkbar. Der Xenil, von dem Schneewaſſer der hohen Nevada noch nicht ge⸗ ſchwellt — denn die Nächte waren noch kalt; noch hatte Afrika ſeine hei⸗ ßen Winde nicht herüber geſandt — rauſchte noch in gewohnter Weiſe ruhig und maßvoll über das felſige Geſtein und um die Felsblöcke hin, die trotzig da und dort in einem Bette ſich feſtgeſetzt, als wildes Bergwaſſer ſie in die Tiefe geſchleudert. Da wo das Thal ſich gleichſam theilt und auf⸗ ſteigend die Vorberge der Sierra Nevada durch⸗ kreuzt, verengt es ſich auch mehr und mehr ſo, daß nur ſtellenweis ein ſchmaler Pfad ſich zwiſchen dem Fluſſe und den ſteil ſich erhebenden Bergen und Felſen durch Geſtein und Steine windet. Nur ein Dorf liegt im Thal ſelbſt an beiden Ufern des Xenil, an einen Berg⸗ rücken hingelegt, der mäch⸗ tig vorſpringend den üp⸗ pigen Thalgrund theilt, einige Mühlen und ein prächtiges Fabrikgebäude. Wer ſonſt ſich hier an⸗ gebaut, hat ſein Haus 5 RNW auf die über einander N — N Bd ſich erhebenden Berge ge⸗ zwi di D ſtellt, oder zwiſchen die — R Felſen, da wo eines oder N mehrere Quellchen ab⸗ RS wärts rieſeln, und mit ihrer belebenden und be⸗ fruchtenden Kraft dem ſteinigen Boden die präch⸗ tigſte Vegetation entlocken. So haben ſich ſeit ur⸗ L alten Zeiten ſchon Dörfer Julins Benedikt. Illuſtr. Welt. AXAIX. 17. um ſchroffe Abgründe her gelagert, —0—— ganz von Fel was den Werth dieſer Güter ſehr verringert. wohlhabenderen Städtern, ſind gewöhnlich verpachtet und werden von ucht, oft niemals in Augenſchein genommen. Viele ihren Beſitzern ſelten beſe und eine große Anzahl, auf jedoch ſind auch Eigenthum der Landleute, kleinem Raum beſchränkt, hat ſehr arme Beſitzer. Doch wer auf dieſen Bergen umher und tiefer in den Gebirgen die armen Bewohner in den Niederungen, ſchwemmungen ausgeſetzt ſind, daß ſie geſchützten Stellen an den wohnt, wohnt ſicherer als die furchtbaren und ſo raſchen Ueber P ⸗ — 2 S WE — E 2 EEEE = 2 4 und unzählige kleinere und größere Gehöfte, Cortijes genannt, liegen Oaſen ähnlich in den Gebirgen, oft ſen eingeſchloſſen, oft meilenweit vom kahlen Boden um⸗ Eſel und Maulthiere betretbare Pfade führen dahin, Die Mehrzahl gehört den häufig nur das nackte Leben zu retten vermögen. Noch glänzte der Schnee der Nevada ſo flockenfrei wie zur Weihnachtszeit, und um ſo wunderbarer nahm ſich das prächtige Grün der Felder, die ro⸗ ſige Blüthe der Mandeln und Pfirſiche aus. Da wob es ſich wie ein Schleier über das klare Blau des Himmels; der Wind kam von We⸗ ſten und hinter den Al⸗ pujadas (Gebirge in An⸗ daluſien) zogen jetzt Wol⸗ ken auf, die dicht und dichter ſich übereinander thürmten, und von Afri⸗ kas heißer Luft gejagt, weiter und weiter über An⸗ daluſiens friſchblühende Gefilde ſich ausbreiteten. Manch' ängſtlich fra⸗ gender Blick ſah zu ihnen empor, der weiße Scheitel der Nevada verbarg ſich mehr und mehr unter der grauen Wolkendecke, die ſchwer und düſter ſich um ihn zog. — Und jetzt, in den Nachmittags⸗ ſtunden, durchfuhren ein⸗ zelne Blitze das drohende Gewölke, und plötzlich, als öffneten ſich alle Schleuſen des Himmels, floß der Regen herab und ſtürzte bald in ſchäumen⸗ den Maſſen die Barancos (Bergriſſe oder Spal⸗ tungen, durch Waſſer ausgehöhlt) hinab, Un⸗ 101 oς 618 ◻— heil und Verderben mit ſich bringend. Mit donnerähnlichem Getöſe ſtürzten die wilden Waſſer ſich durch das Thal und riſſen Alles mit ſich fort, was ihnen im Wege ſtand. In dem Dorfe war am Abend des Tages der höher gelegene Theil noch nicht vom Waſſer überfluthet. Dorthin hatte ſich Alles geflüchtet und zu retten geſucht, was noch zu retten war. Allein die wenigen Häuſer faßten die Menge nicht, die obdachlos geworden. Jammernde und alle Welt verwünſchende Menſchen liefen ſchreiend umher, nothdürftigen Schutz gegen den dichten Regen, wie ihn nur der ſüdliche Himmel ſpendet, zu finden. Die geretteten Thiere, bunt durcheinander, Maulthiere, Eſel, Ziegen, Schweine, miſchten ihr Gebrüll mit dem der Menſchen, und viele rannten wieder abwärts, ihren Stall zu ſuchen, und ſie fanden den Tod in den höher und höher ſteigenden Fluten. Endlich, endlich ging die gräßliche, ſo ewig lange Nacht zu Ende. Der Regen ließ nach; eine röthliche Dämmerung lichtete die Finſterniß, und Hunderte ſtarrten in die allgemeine Zerſtörung, die noch immer in gleicher Wildheit ihr Werk fortſetzte. Was fruchtete es, daß die Sonne da und dort die Wolken durchbrach, der Himmel ſeine Schleuſen ſchloß? Die warmen Wirnde leckten fort und fort am Schnee der Sierra, und durch die Barang raste das wilde Waſſer noch immer mit derſelben Macht, demſelben Toben und Brauſen. Die Obdachloſen mußten anderwärts Unterkunft ſuchen, bis die Gewäſſer ſich verlaufen, und ſie die leicht aus Sand und Steinen zuſammengefügten Hütten wieder aufbauen konnten. Nur ein Weg ſtand ihnen offen; den Berg hinauf, an dem die höher gelegenen Häuſer anlehnten. Steil und äußerſt ſchlüpfrig durch den Re⸗ gen, war es mühſam und gefährlich, hinauf zu kommen. Drüben lag das andere Thal mit ſeinen paar Mühlen und ſeiner Fabrik, in der viele junge Leute aus dem Dorf beſchäftigt waren. Wie es ihnen ergangen, wie das Waſſer da drüben überm Berge gehaust, ward zu einer ſchweren Frage, ſobald die eigene größte Lebensgefahr beſeitigt. Eine Kunde konnte von dort nicht kommen, nicht einmal über den Berg, da die Fabrik jenſeits lag. Stand ſie noch — ſollte in dem engeren Thale nicht der andere Arm des entfeſſelten Stroms ebenfalls Alles mit ſich fortgeriſſen haben und ſie begraben, die noch geſtern um dieſe Stunde ſo frohgemuth zur Arbeit gegangen waren? „Vorwärts! Setzt die Schwachen auf die Beſtias“ rief in das düſtere Sinnen und Klagen eine kräftige Stimme. „Macht, daß wir den Berg mit dem hinaufkommen, was uns geblieben, und wir uns trocknen kön⸗ nen in den nächſten Cortijos! Ein Stück Brod und einen Zwiebel, unſern Hunger zu ſtillen, wird auch noch zu finden ſein. Weiter oben liegt das große Dorf, wer kann, ſuche es ohne Aufenthalt zu erreichen. In ſolcher Noth hilft Jeder gern ein paar Tage aus mit dem, was er hat. Es dauert nicht lange, ſo hat ſich das Waſſer wieder verlaufen, dann kehren wir heim. Der Sommer iſt ja vor der Thüre, da ſchläft Menſch und Vieh gern im Freien, und die Häuſer werden bald wieder ſo weit her⸗ geſtellt ſein, um Weiber und Kinder darin unterzubringen. „Ja, wer wie Du ſein Maulthier und etwas Hausrath noch hat, dem wird's leichter,“ warf ein Anderer ein, der mit Weib und Kind kaum das nackte Leben gerettet. „Hätteſt, wie ich, ſchnell zur Hand ſein ſollen, Paco, Dein Eſel und Deine Ziegen wären nicht erſoffen. Doch lebt ja Dein Weib und Deine Cormenſilla noch.“ Bei den letzten Worten zitterte die Stimme des Sprechers. Er dachte an ſeine Maria, ſeine Tochter, ſein einzig Kind aus erſter Ehe, das drüben in der Fabrik ſchaffte und geſtern Morgen fröhliche Coplas (Volks⸗ lieder) ſingend, ſein Haus verlaſſen hatte. Raſch hob er jetzt ſein Weib, die ein Kind tränkte, auf das Maulthier, das ſchwer bepackt war mit allerlei Hausrath. Er ſetzte ſie mit dem Kleinen geſchickt in die Mitte des Krams, Joſe und Miguel, ſeine Buben, hieß er das Thier treiben. Er ſelbſt führte es an langem Stricke, und ſicheren Schrittes ſtieg er nun bergan. Die Andern folgten ſeinem Beiſpiel und begannen die Wanderung mit ſchnell erwachter beſſerer Stimmung. Schon ſchaute ja die warme Sonne aus dem blauen Himmel auf ſie nieder und fing an die durchnäßten Kleider zu trocknen. In dem bald erreichten Cortijo und dem nur einige Stunden entfern⸗ ten Gebirgsdorf war ihnen freundliche Aufnahme für die nächſten Tage gewiß. Viel weiter in die Zukunft denkt der Andaluſier nicht. Gewohnt, mehr vor der Schwelle ſeines Hauſes als in demſelben zu leben, und zur Sommerszeit angenehmer unter freiem Himmel gebettet zu ſein als im Hausraume, in dem dicht neben ihm auch die Hausthiere Ruhe halten und ſchlimmes Ungeziefer nicht fehlt, beſitzt er durchaus nicht die Vorliebe für das Daheim wie der Waadtländer. Stein und Sand, ein neues Haus aufzuſchichten, findet er überall; dieſes Haus bedarf ja nicht einmal der Fenſter, die fehlen ſelbſt in der Stadt, nur den Häuſern der Reichen nicht, und der Thüren kann es im Nothfall auch entbehren; er beſitzt nichts, was den Dieb lockte, und die Luft iſt ſo mild, die mag aus und einziehen wie ſie will; hat er keine Wolle zu einem Bett, ſchläft er eben ſo gut auf dem Boden, der nicht gedielt, ja nicht einmal geglättet, ſondern nur mit rohen Steinen ge⸗ pflaſtert iſt. — Reicht ſein Verdienſt nicht für ein Puchero (warme Speiſe von Erbſen, Gemüſe und Hammelfleiſch) aus, iſt er zufrieden mit einem Stück Brod, einer Zwiebel, Gurke oder ſonſtigen Frucht, die er ſich — geht's nicht anders — vom nächſten Baume oder Acker holt. Verdruß und Mangel ſucht er ſich ſtets hinwegzuſingen mit der monotonen Melodie eines Volksliedes — findet er gar irgendwo eine Guitarre oder Bandaria, ſo klimpert er ſich alle Sorgen hinweg — und fehlt auch dieſes Inſtrument, macht er ſich ein anderes aus einem Topfe mit einer Blaſe überſpannt, oder aus Knochen und Ziegenhaaren, und trillt und paukt darauf den Takt zu Lied und Tanz. Tambourin und Caſtagnetten elektriſiren ihn; mit ihnen und einem Dutzend Menſchen in Lumpen iſt die „Fieſta“ fertig, das nächtliche Feſt voller Luſt, Tanz und Geſang, ohne jeden andern Trunk, als den des friſchen Waſſers. Sah nun auch manche Mutter, die ihre Kinder nur mühſam den ſtei⸗ len, ſchlüpfrigen Berg hinanbrachte, mit Klagerufen: „Jeſus! Jeſus!“ auf die Stätte zurück, wo geſtern noch ihr kleines Haus geſtanden, in dem ſie doch einen Stuhl und Tiſch, ein Bett und eine Ziege, oder einen Eſel, oder ein Schwein gehabt, und das heute von den Fluten des Tenil fortgetrieben war, ſo hing ſie doch nicht mit allzu großem Kummer dem Verluſte nach. Der überwiegende Gedanke war jetzt, wie es wohl drüben im Thal ausſehen werde. Juan, der Mann, der zuerſt mit kräftiger Stimme zur Wanderung bergauf gemahnt, blieb der Erſte, immer zehn Schritte voraus. Das Maulthier ging ihm offenbar zu langſam, denn mit aller Kraft ſeines ſtarken Armes zog er den Strick an, an dem er es führte, und ſo oft das Thier einen Moment ſtille ſtand, ſtieß er einen ungeduldigen Fluch aus. — Als der hohe Rücken des Berges erreicht war, wo ein ſchmaler Pfad weiter fortlief, warf er den leitenden Strick aus der Hand und überließ es ſeinen Buben, Acht auf das „Mulo“ zu haben. Dieſes trabte langſam weiter den ſchmalen Pfad entlang, während Juan eilends an die andere, ſteil abfallende Seite des Berges vortrat. Da unten im engen Thal, jen⸗ ſeits des Fluſſes, lag die Fabrik, nach der geſtern, wie alle Tage, Maria gewandert war. Er ſah hinab, das Gebäude ſtand, von Waſſer um⸗ flutet, noch in ſeiner ganzen Ausdehnung da. Aber kein Rauch erhob ſich aus ſeinem Schornſteine; durch die untern Räume wälzte ſich die wilde Flut, die umgebende Mauer des Hofes war zerſtört, die Bäume entwurzelt, und Felsſtücke und Steingeröll ſtießen donnerähnlich anein⸗ ander. Der Herr der Fabrik ſtand auf dem Balkon ſeiner Wohnung im erſten Stocke und ſah bald zum Himmel auf, der in einem ſchönen Blau er⸗ glänzte, bald hinab in das mit Waſſer angefüllte Thal. Etwas mehr unten rauſchte es durch einen Baranco, weiter oben durch einen andern herab, aber ſchon nicht mehr mit derſelben wilden Zer⸗ ſtörungswuth, wie noch eine Stunde zuvor. Durch die offenen Lucken des zweiten Stockes ſah man die Arbeiterinnen ſcheue Blicke herabwerfen. Juan ſpähte unter ihnen nach Maria, während die Andern, die nicht auf Maulthieren oder Eſel ſaßen, ſich zu ihm geſellten und mit einem „den Heiligen ſei Dank!“ auf das der Zerſtörung entgangene Haus, in dem ſo Viele Brod und Arbeit fanden, hinab zeigten. Juan ſprach kein Wort. Noch hatte er die Tochter, ſeines Herzens Liebling, nicht entdeckt. Er nahm das rothe Tuch ab, das er unter dem Hut um den Kopf geſchlungen hatte, und winkte damit hinüber, und die drüben winkten ihm zu. Auch der Fabrikherr ſchwang ſeinen Hut und zuckte betrübt die Achſeln: er konnte ihnen nicht helfen und ſie ihm nicht, es war keine Möglichkeit des Herüber⸗ und Hinüberkommens, ja nicht ein Wort des Verſtändniſſes war möglich, ſo ſtark auch Juan ſeine Lunge jetzt anſtrengte, das Rauſchen und Toben des Waſſers verſchlang jeden menſchlichen Laut. Wo blieb Maria, des ſtämmigen Arriero Herzenskind? Wie er auch ſpähte, er konnte ihr buntes Kopftuch, den weitleuchten⸗ den gelben Rock, den er ihr vom letzten Jahrmarkt in Granada mitge⸗ bracht, nicht entdecken. Schon waren die Andern weiter gezogen, zufrieden, daß da unten kein größeres Unglück geſchehen — Juan aber ſtand noch wie gebannt, er konnte das Auge nicht wenden von dem Hauſe da drüben und dem wilden Waſſerchaos darum her, ihm war, jeden Augenblick müſſe irgendwo der gelbe Rock auftauchen, oder das bunte Kopftuch Marigita's an einem Steine, einem zerfetzten Strauche flattern ſehen. Zur Mittagszeit pflegten die Arbeiterinnen die kühlen Schatten des nahen Baranco aufzuſuchen und dort ihr Brod zu eſſen, ſich die Haare zu kämmen und ſie mit Blumen zu ſchmücken, auch ſich zur Ruhe hinzu⸗ legen, bis die Glocke wieder zur Arbeit rief. Das fiel Juan plötzlich ein. Wenn Maria dort geſchlafen und, wie es oft geſchah, das Unwetter ſich tiefer im Gebirge erſt entleert, das wilde — — — -e-e-- ʒ—ð — — =— S — =—, — =,ã — = = — - — — rt n 2—, des Haare hitze⸗ 16 ME 0/, ſide Waſſer, ehe der Regen hier fiel, plötzlich durch den Baranco gerollt und ſein Kind mit ſich fortgeriſſen hätte. Er ſchauderte zuſammen wie vom heftigen Fieberfroſt geſchüttelt. Da hört er Iſabel's, ſeines Weibes, Stimme, die ihm zurief: „Mann! Warum bleibſt Du ſo lange? Das Mulo geht nicht weiter, ja, es hat ſich umgedreht; es ſucht Dich, die Buben bringen's nicht voran.“ Arre, arre!”» rief der Arriero, und das Thier lenkte wieder um, aber das Weib keifte fort: „Soll ich mit dem Kind in den Abgrund ſtürzen, mit dem Kind mei⸗ ner Seele, während Du Dir die Augen aus dem Kopfe guckſt nach dem großen Mädchen? Iſt ſie nicht alt genug, für ſich einzuſtehen? Aber Du, Du magſt nur ſie, wie Du nur ihre Mutter mochteſt, und ich und die armen kleinen Kinder — ja wir, was kümmern wir dich — wir können ſammt dem Mulo da hinunter in das Waſſer ſtürzen.“ Juan beachtete Iſabel's Gezanke nicht. Er wußte, daß ſie s ſo ſchlimm nicht meinte, und wußte, daß das Maulthier keinen Fehltritt that und die Buben an den Bergen klettern konnten, wie der Steinbock der Sierra. Aber was er nicht wußte, war, wo Maria ſein mochte? In der Fabrik war ſie nicht, ſonſt hätte ſie ſich unter den Arbeiterinnen gezeigt, hätte nach ihm heraufgeſchaut, denn daß ihn Alle erkannt, darüber hegte er keinen Zweifel. Immer wieder fiel ſein Blick auf den Baranco, deſſen Waſſer in ſtarker Abnahme war, doch keine Spur von Mariga zeigte ſich. „Vater, ſo komm doch, das Mulo bleibt ſchon wieder ſtehen,“ riefen die Buben. Er mußte weiter, ein Obdach für Weib und Kind ſuchen; ſchon hatte er den Nachtheil, der Letzte zu ſein. Koch einen ſpähenden Blick hinab, hinüber und dann vorwärts. Wenn das Waſſer ſich verlaufen, wollte er ſuchen nach ſeinem Kind, bis er es gefunden, todt oder lebendig. Wie ſein Blick noch einmal aufwärts ſtreift an der felſigen Seiten⸗ wand des Baranco, blieb er an einem Gegenſtand haften, den er ſeither nicht bemerkt, als identiſch mit jener Felſenſpitze, die etwas über das übrige Geſtein hinausragte. Der regungsloſe Gegenſtand aber bewegte ſich jetz. Es war unverkennbar ein Mann, deſſen auf das Knie ge⸗ ſtützter Arm eben raſch abwärts gefallen, um etwas zu haſchen oder zu halten. Auch der Kopf beugte ſich ſeitwärts, dann nahm er die frühere Stellung wieder ein und blieb ſo regungslos wie zuvor. Juan's ſcharfes Auge erkannte, daß jener Mann die Kleidung der Landleute trage, der nur die ſchützende „Manta“ (wollene Decke, die dem Landmann ſtatt des Mantels dient) fehlte. Der breitkrempige Hut ſaß ihm tief im Geſichte, wohl um ſich möglichſt gegen Wind und Wetter zu ſchützen. Aber weßhalb wohl an dieſem gefährlichen luf⸗ tigen Punkt? Ein ungeſchickter Ruck und er lag zerſchmettert unten. Doch Juan hatte keine Zeit, darüber nachzudenken, das Weib und die Buben riefen wiederholt nach ihm, und ſchweren Herzens zog er weiter. Nach mehreren Stunden beſchwerlichen Wegs fanden ſie in dem näch⸗ ſten Gebirgsdorfe bei einer bekannten Familie Aufnahme, und Iſabel vergaß faſt über den Erzählungen von all' den Schreckniſſen der voran⸗ gegangenen Nacht das eigene Unglück. Ein großer Kreis Neugieriger hatte ſich nach und nach um ſie geſammelt, und ſo zur Hauptperſon in dieſem Kreiſe geworden, blieb ſie nicht frei von der geheimen Luſt, Gegen⸗ ſtand allgemeinen Intereſſes zu ſein. Die Buben hatten bald Kameraden gefunden und tummelten ſich draußen im Sonnenſchein fröhlich herum, als habe das wilde Waſſer ſie nur zum Vergnügen aus der Heimat verjagt. Juan aber ſtand trüb⸗ ſelig neben ſeinem Mulo, es fütternd und zuweilen über ſeinen Rücken ſtreichelnd, zuweilen auch müde ſeinen Kopf an das Thier anlehnend. Der Mann auf der Felſenſpitze ſaß eine Stunde ſpäter noch ebenſo regungslos da, wie Juan ihn geſehen, nur zuweilen fiel ſein Auge ſeit⸗ wärts, wo etwas tiefer auf einem platten Fleckchen Erde ſeine warme, wollene Manta über einem menſchlichen Körper ausgebreitet lag, deſſen Athemzüge er, trotz ſeiner regungsloſen Haltung, doch mit Aufmerkſamkeit zu lauſchen ſchien. Die Manta bedeckte die ganze Geſtalt, ſelbſt den Kopf, das Weſen darunter ſchien ebenſo regungslos zu ſchlummern, wie er ruhelos zu wachen. Da hob ſich ein Arm empor und ſchob die Decke zurück, ein bleiches Mädchenangeſicht kam zum Vorſchein, von einem bunten Tuch und halb⸗ aufgelösten und durchnäßten Flechten umrahmt. Der Mann, der gleich⸗ ſam über dieſem kleinen, durch ein vorſpringendes Felsſtück geſchützten Lager Wache gehalten, ſtreckte raſch die Hand nach der Manta und dem Mädchen aus, und wie ſie das Auge aufſchlug warnte er auch ſchon haſtig: „Sei vorſichtig, unter uns gähnt der Abgrund. Es war der ein⸗ zige Fleck Erde, wo ich Dich gegen den ſtrömenden Regen ſchützen konnte.“ „So lebe ich noch?“ ſprach ſie matt, „Du entriſſeſt mich dem Waſſer? O, es war ſchrecklich!“ „Ja, es faßte Dich ſchon, unvernünftiges Kind. Wer wird an einem Baranco ſich zur Ruhe niederlegen?“ „Ach, der Schatten und die ſchönen Blumen; ich war ſo müde, ſo müde! Wir ſchafften ohne Aufhören bis in die Nachmittagsſtunden, es preſſirte und der Herr verſprach uns mehr Tagelohn für heute.“ „D biſt eine Arbeiterin aus der Fabrik da unten?“ „Ja, Sennor. Steht ſie noch? und mein Heimatdorf?“ „Das Fabrikgebäude ſteht noch, ich ſehe ſein Dach. Liegt Dein Dorf weiter oben?“ L „Nein, Sennor, drüben überm Berge. Ach, meines Vaters Haus ſteht dicht am Fluſſe.“ „So wird er's wohl mitgenommen haben.“ „Jeſus! Jeſus! Und mein Vater, und ſein Weib und die Kinder?“ „Es zogen Viele dort über den Berg. Sie werden dabei geweſen ſein.“ „O, Maria Auguſtia! daß Du ſie beſchützt — gerettet!“ Das Mädchen faltete die Hände, und ihr tiefſchwarzes, großes Auge ſchaute flehend aufwärts. Der Mann auf der Felſenſpitze, wenige Fuß über ihr, blickte mit einem eigenen Gemiſch von Mitleid und Leidenſchaft auf das junge Weſen, das er vom Tode errettet, das er mit Gefahr des eigenen Lebens hier herauf gebracht unter das ſchützende Dach, wo er Mittagsruhe gehalten. Er hatte ſie mit ſeiner Manta bedeckt und ſich ſelbſt dem ſtrömenden Regen ausgeſetzt. — Wann hatte er ſonſt je ſolchen Edelmuth geübt? Warum that er es jetzt? Er wußte das ſelbſt nicht, er that es faſt unbewußt, vom Augenblick fortgeriſſen, als er den Waſſer⸗ ſtand ſich hoch aufſtäuben und die Schläferin bedrohen ſah. Im Nu war er unten, ſchon hatten die Wellen ſie gefaßt — es war der letzte mög⸗ liche Augenblick! Er trug ſie mit rieſiger Kraft über das Steingerölle aufwärts, das unter ſeinen Tritten wich und herabpolterte in das wilde Waſſer. Sie war ſo kalt, ſo ſtarr und ſchwer — hatte er nur einen Leichnam gerettet? Er ſah ihr in das bleiche Angeſicht, ſollte er die ſchwere, ſtarre Laſt, die ihm ſelbſt Gefahr drohte, noch ihrem Schickſal überlaſſen? Doch wie er ſie mit dieſer Frage anſah, ſah er auch, daß er ein junges Leben, daß er ein ſchönes Weib auf ſeinen Armen trage — und ob todt oder lebendig, er trug ſie hinauf an die ſichere Stätte und bettete ſie dort warm unter ſeiner Manta, träufelte ihr aus einem Schlauch, den er an der Seite trug, einige Tropfen ein, rieb ihr die Schläfe, die Hände und Füße damit. Sie athmete wieder, aber ihr Auge blieb geſchloſſen. Des Weiteren harrend, ſetzte er ſich auf die Felſenſpitze nieder, und ſo vertrieb er die ganze Nacht. — Maria, die Gerettete, war Juan's Tochter! Sie ſtöhnte und ſprach wirre Worte, erſt gegen Morgen fiel ſie in einen ruhigeren Schlaf. Die Sonne, die mehr und mehr ihr Lager wärmte, ihre Kleider trocknete, ſchien ſie zu erquicken. Sorglich hielt ihr Retter die Manta über ſie ausgebreitet. Er wollte ſein Werk nicht halb gethan haben; friſch und geſund ſollte ſie erwachen, (Schluß folgt.) Sir Julius BVenedict. (Bild S. 617.) Es iſt ein ſeltenes Ereigniß, daß ein Deutſcher in England zum Ritter geſchlagen wird, und wir dürfen dieſe Ehre, die einem unſerer Landsleute zu Theil geworden, als eine Ehre für die ganze Nation anſehen. Wir halten damit aber auch die Pflicht für uns erwachſen, den Mann, der uns dieſe Ehre gebracht, unſern freundlichen Leſern in Bild und Leben zu ſchildern. Julius Benedict iſt ein Schwabe und im Jahre 1805 als der Sohn des Chefs eines ſehr angeſehenen Bankhauſes in Stuttgart ge⸗ boren. Die Muſik liegt im Blut dieſer Familie; zwei Brüder des Kom⸗ poniſten, welche ſich dem Kaufmannsſtande widmeten, waren ſo treffliche Muſiker, daß ſie jeden Augenblick als Virtuoſen ihres Inſtrumentes auf⸗ treten konnten, ebenſo zeichnete der Neffe ſich in der Jugend ſchon als Violinſpieler aus. Julius war indeß das eminenteſte muſikaliſche Talent und erhielt vom Vater die Erlaubniß, ſich der Muſik ausſchließlich zu widmen. Nachdem er ſeine Studien in Weimar gemacht, kam er zu Weber nach Dresden, der von ſeinem Grundſatze, keine Schüler zu bilden, zu Benedict's Gunſten eine Ausnahme machte. Von 1821—1824 genoß er den Unterricht des Meiſters, der ihn mehr als Sohn denn als Schüler behandelte. Mit neunzehn Jahren wurde er auf Weber's Empfehlung zur Leitung der Oper in Wien berufen, und vertauſchte dieſe Stellung ſpäter mit einer ähnlichen am Theater San Carlo und dem Theater del Fondo in Neapel. Im Jahre 1827 wurde ſein erſtes dramatiſches Werk: „Giacinta ed Ernesto», eine Oper in zwei Akten, im Fondotheater auf⸗ geführt und ſehr günſtig aufgenommen. Im Jahre 1830 kehrte er in ſeine Heimat zurück, wo ſeine Oper: „Die Portugieſen in Goa“, die ſchon in San Carlo in Neapel gegeben worden, ſeinen Landsleuten Gelegenheit °ςι 620 bot, das Talent des jungen Meiſters kennen zu lernen. Nach einem Be⸗ ſuch in Paris und einem zweiten mehrjährigen Aufenthalt in Neapel ging Benedict (beſonders auf den Wunſch der Malibran) 1835 nach London, und von dieſer Zeit verweilte er beinahe ausſchließlich in der engliſchen Hauptſtadt. 1836 übernahm er die Direktion der Opera buffa am Ly⸗ ceum⸗Theater, das damals von Mitchell geleitet wurde. Hier wurde eine in Neapel ſchon geſchriebene Operette: „Ein Jahr und ein Tag“ zur Auf⸗ führung gebracht. Benedict wandte nun ſein Augenmerk auf die engliſche Bühne, und ſeine erſte engliſche Oper: „The Gipsys Warning? (der Zi⸗ geunerin Warnung) wurde 1838 auf dem Drury⸗Lane⸗Theater mit ſolchem Erfolg aufgeführt, daß man ſie vierzigmal hintereinander geben konnte. Ihre Melodieen wurden in ganz England populär; auch auf den deutſchen Bühnen wurde ſie entſchieden günſtig aufgenommen und ſein Name von nun an den beſten Komponiſten beigezählt. Auch ſeine nachfolgenden Opern: „Die Braut von Venedig“ und „Die Kreuzfahrer“, letztere nament⸗ lich in Deutſchland durch Piſchek's mächtige Leiſtung, hielten ſich lange mit ungeſchwächtem Beifall auf der Szene. Ebenſo die jüngſten Opern Benedict's: „Die Roſe von Erin“, 1860, „Die Lilie von Killarney“, 1861, „Die Geſangesbraut“, 1864, haben ſich in England und wo ſie auf deut⸗ ſchen Bühnen erſchienen, großen Beifalls zu erfreuen gehabt. Benedict iſt jedoch auch auf den übrigen Gebieten der Muſik mit vielen größeren und wegen ihrer anſprechenden melodiöſen Form überall beliebten Werken her⸗ vorgetreten; am bedeutendſten jedoch als Lieder⸗ und Pianofortekomponiſt. Das letztere Inſtrument ſpielt er ſelbſt mit bekannter Virtuoſität. Benedict nahm ſpäter ein Engagement am Covent⸗Garden⸗Theater an, deſſen Direktor Charles Kemble iſt, und ſeit dem Jahre 1845 leitet er die Muſik⸗ feſte von Liverpool und Norwich, für welche er namentlich ſeine mit glän⸗ zendem Erfolg aufgeführten Cantaten „Undine“ und „Richard Löwenherz“ komponirt hat. Heute ſteht er an der Spitze des Orcheſters von Her Majeſtys Theatre und hat ſich auch als Dirigent der Oper einen glän⸗ zenden Namen gemacht, ſo daß ſeine Erhebung in den Ritterſtand die un⸗ getheilteſte Zuſtimmung in ganz England fand. Im Hafen von Treport. (Bild S. 621.) Zwiſchen Dieppe und Boulogne liegt ein kleiner Hafen, der wohl noch einmal in der Zukunft mit den berühmteſten Badeorten der Normandie rivaliſiren wird. Heute iſt er in einem ziemlich ſchlechten Zuſtande, indem die Einfahrt mehr und mehr durch Ablagerung der maſſenhaft ſich an der Küſte entlang dämmenden Feuerſteine, in der Art wie an der Küſte Rügens, eingeengt wird und die Flut dieſelben immer wieder in das Hafenbaſſin hineintreibt. Es finden daher beinahe nur große Fiſcher⸗ boote von 10 bis 12 Mann Beſatzung in dem Treport ihre Zuflucht, abgerechnet einiger wenigen Brigg⸗Goeletten, meiſtens Engländer oder Norweger, welche hier Kohlen und Bauholz abladen. Die Hafeneinfahrt iſt durch zwei Molen geſchützt, an deren Ende ſich an dem einen ein kleiner Leuchtthurm, an dem andern ein kleines Blickfeuer befinden. An der Spitze des großen Mole iſt ein Kreuz mit einem Chriſtusbilde aufgerichtet, vor welchem kein Fiſcher oder Fiſcherweib verſäumt, im Vorbeigehen ſich zu bekreuzen, und ſieht man nie ein Boot das Kreuz paſſiren, ohne daß alle Bootsleute das Zeichen des Erlöſers ſchnell an ihre Bruſt ſchlagen. Im Sommer iſt der Ort eine beliebte Badeſtation, wodurch das Städt⸗ chen ſo manchen Groſchen verdient. Die Haupteinnahme iſt jedoch der Fiſchfang, und täglich gehen in Maſſe alle möglichen Fiſche von da nach Paris. Der ergiebigſte Fiſch iſt der Häring. Dieſer Fiſch, von dem, ich weiß nicht recht welcher Dichter ſagt: Der junge Häring, der aus fernen Zanen Sich auf dem großen Ozean verirrt, Träumt nicht davon, daß einſt zu grünen Bohnen Man ſeinen Leichnam legen wird. Ahnt nicht, daß man auch ſeiner theuern Häringin Körper räuchern wird, Den man als Bückling wohl mit Eiern Dem Gourmand ſpäterhin ſervirt. Der Häring alſo erſcheint in unendlichen Zügen gegen die Monate Ok⸗ tober und November, und es ergreift um dieſe Zeit den ganzen Treport eine ungewohnte Lebhaftigkeit. Von früh bis ſpät läutet die Glocke der Ausrufer mit der vom vielen Schreien heiſern Stimme à la vente! à la vente! An den innern Hafendämmen reihen ſich vor den angekommenen Booten die Weiber mit den Tragkörben, dicht gedrängt; mit einer Schaufel werden die Hä⸗ ringe aus den Booten in ein beſtimmtes Maß geſchüttet und auf dieſe Weiſe maßweiſe verkauft. Manche Boote, welche einen glücklichen Zug gethan, bringen an die 30,000 Häringe heim. Die Art des Fangens iſt ſehr einfach. Die Schiffe nehmen ſehr lange feine Netze mit, deren eine lange Seite mit kleinem Blei, die andere alle zehn Ellen weit mit kleinen luftdichten Tönnchen verſehen iſt. Man wirft von dem Hintertheile der Boote dieſe Netze aus. Die Bleie ziehen dieſelben ſenkrecht herab, während die Tönnchen ſie am gänzlichen Verſinken verhindern. So ſchleppen die Boote denn an die hundert Ellen lange Netze, je länger je beſſer, hinter ſich her, eine Schlangenlinie, welche durch die Tönnchen bezeichnet iſt, bildend. Das Boot ſegelt nun ruhig weiter, bis es einen Zug von Häringen durchkreuzt, die das Netz zu paſſiren ſuchen und ſo mit den Kiemen darin hängen bleiben. Leider fällt dieſes Erſcheinen der Häringe in die für die Schifffahrt ſehr böſen Monate und ſind nur allzu häufig Unglücksfälle die Folge da⸗ von. Ich entſinne mich beſonders eines Tages, wo ich früh durch heftiges Schreien und Spektakel im Hafen (mein Zimmer hatte das Fenſter darauf gerichtet) geweckt wurde. Ich ſah nach, was es gab. Die aufſteigende Flut war furchtbar heftig, und konnte ich von meinem Fenſter aus ſehen, wie fernem Kanonendonner ähnlich die Brandung heftig über den Mole hin⸗ wegſchlug und der Schaum manchmal hoch über den Leuchtthurm fort⸗ ſpritzte. Alles rannte dem Mole zu. Einen intereſſanten und naſſen Tag vermuthend, warf ich mich ſchnell in die Kleider, zog meinen Kautſchukrock über, band meinen Südweſter feſt auf dem Kopfe und lief nach dem Mole. Am vorhin erwähnten Kreuze waren Schaaren von Weibern und Kindern, Manche ſtill vor ſich hin betend, Andere heftig weinend und wimmernd. Die armen Weſen! waren doch ihre Männer, Brüder und Kinder auf der wilden See und die Heimkehr heute ſicher gefährlich. Ich drängte mich durch die dichten Weibergruppen und gelangte an's Ende des Dammes, wo man ſich freier bewegen konnte, indem die äußerſte Spitze den Weibern unterſagt iſt, da dieſelben die dort beſchäftigten Lootſen in ihren Han⸗ tirungen ſtören würden. Mir geſtattete man, ſeit Jahren ein ſtiller Be⸗ obachter dieſer Herren, gern den mir für meine Studien ſo wichtigen Aufenthalt. Der Wind blies fürchterlich und fielen wahre Waſſerberge von Zeit zu Zeit über uns her, die man, wenn man die Wellen vorher berechnen konnte, auf den Rücken empfing, die gar häufig aber unerwartet uns in's Geſicht geſchlagen wurden, und zwar mit ſolcher Heftigkeit, daß man bei⸗ nahe auf den Boden ſtürzte. So weit als möglich hatten ſich zwei Wei⸗ ber weinend und ſchreiend vorgedrängt. Ein kleines Boot war nämlich in Sicht, auf dem Tags zuvor ihr Mann, Schwiegervater und Kind hinausgefahren waren. Daſſelbe hatte ſeinen Maſt verloren und Anker geworfen, um nicht, willenlos den Wellen preisgegeben, gegen die Küſte geworfen zu werden. Die einzige Rettung der Unglücklichen war das ſchwache Ankertau und die Hoffnung, von einem der heimkehrenden Boote bemerkt und ſo aus ihrer mißlichen Lage befreit zu werden. Unglücklicher⸗ weiſe ſtand der Wind derart, daß nur aus Zufall das momentan auf der Spitze der Wellen auftauchende kleine Boot bemerkt werden konnte. Ein wirkliches Rettungsboot befand ſich damals noch nicht in Treport; für kleine Boote war bei der hochgehenden See die Ausfahrt unmöglich und größeren war dieſelbe durch den Hafenkapitän verboten, indem die⸗ ſelben gegen die gerade heimkehrenden einfahrenden Boote geworfen werden und ſo die größten Wirren verurſachen konnten. Der Wind ſtand ſo, daß von allen umherliegenden Häfen, wie Dieppe, Boulogne, St. Valery ꝛc. nur der Treport eine günſtige Zuflucht bot, und ſah man daher bald den Horizont mit Segeln bedeckt, nicht allein von treporter Booten, ſon⸗ dern auch von allen andern Orten der Küſte entlang, wie Caen, St. Valery, Trouville, Havre, Calais ꝛc. Dieſelben kamen ſchnell hinter ein⸗ ander in Sicht und bei dem ſtarken Wellengange näherten ſie ſich ſchleu⸗ nigſt; die Lootſen waren eifrig beſchäftigt, Taue zurechtzulegen, welche ſie, wenn ein Boot nahe genug iſt, demſelben zuwerfen. Sobald die Boots⸗ leute daſſelbe aufgefangen, rennt der Lootſe ſchnell bis zu den hinter dem Leuchtthurm ſich vor der Brandung ſchützenden Weibern, welche dann Alle an das Tau Hand anlegen und das Boot vollends in die Einfahrt bis zu dem Baſſin hineinziehen, ſo das Anprallen an den gegenüberliegenden Mole verhindernd. Verfehlt ein Lootſe beim Schleudern des Taues das Boot, ſo wirft ſchnell ein anderer eine kleine bleierne Birne, welche mit einem langen dünnen Seile verſehen iſt, nach dem Schiffe. Die Birne ſchlingt ſich um irgend einen Theil deſſelben, und am Ende des Seiles iſt ein dickes Tau befeſtigt, welches die Boote dann an ſich ziehen, und man verfährt wie vorher. Ein anderer Lootſe hat eine ſchwarze Fahne, mit der er, dieſelbe nach rechts oder links beugend, den fremden Booten, die den Weg nicht kennen, denſelben angibt. Die Zahl der fremden Boote iſt eine große, und immer gedrängter nähern ſich dieſelben der Einfahrt, ſo daß ſelbſt ich manchmal mit Hand anlege und das Tau den Weibern ſchnell zutrage. Doch wie kehren die Boote heim? Das eine hat ſeine Netze verloren, das andere den Mittelmaſt, ein Segel oder eine Rage; doch alle dieſe Sorgen ſind, iſt einmal die Einfahrt gelungen, beinahe vergeſſen. Jedesmal ſieht man dann ſo und ſo viel Geſichter ſich aufheitern, und kein Bootsinſaſſe verſäumt, mit wahrer Inbrunſt das Kreuz zu ſchlagen, während andere arme Weiber immer noch mit Angſt B “ =ð D /, YVYEESVYYYTYSH, = = f f S f e f ᷑ f S , , , ee e 8* 7 /. 1//. , 7 S V( = = w S R S 4 rn Aerh K. ſor⸗ 9 En, ſon en Al. e 2 = = S 2 = E⸗ e “ (((((((( AA — 72 , ⸗ = ⸗ , —2 — — 4 N S 222 = S e 6 Bei Sturm am Hafen von Treport. Originalzeichnung von Theodor Weber. (S. 620.) Wαι 622 O00° nach den Ihrigen ringen und mit Fernröhren emſig nach dem Horizont ſchauen. Dazwiſchen hört man immer von Zeit zu Zeit, trotz des Sturm⸗ geheules, das Wimmern der Weiber, die Gefahr für ein Boot be⸗ fürchten, welches bis jetzt noch von Niemand erblickt wurde. Manch⸗ mal ſuchen die armen Weſen durch heftiges Schreien, wenn ein ihnen gerade verwandtes oder intimer bekanntes Boot einfahren will, auf die Gefahr der Ihrigen aufmerkſam zu machen oder zur Umkehr vor der Ein⸗ fahrt zu bewegen; ihr Schreien geht aber bei dem Windestoſen unver⸗ ſtanden verloren. Endlich ſieht man ein Boot darauf zuſegeln, das Schiff⸗ chen iſt von demſelben bemerkt worden, das große Boot lavirt fortwäh⸗ rend, ſich demſelben nähernd, mit größter Aufmerkſamkeit von Allen verfolgt. In der Zwiſchenzeit iſt eine fremde Brigg in Sicht gekommen, welche ohne Lootſen in See die ihr unbekannte Einfahrt verſucht. Bloß durch die ſchwarze Fahne des Lootſen geleitet, richtet ſich das Schiff ſchnell der Einfahrt zu. In demſelben Augenblick verfehlt der andere Lootſe mit ſeinem Tau ein Boot und plötzlich wirft eine ſtarke Welle ein zweites gegen daſſelbe. Ein allgemeiner Schrei des Entſetzens. Man hört die Boote krachen, ein Maſt ſtürzt zuſammen, während das Bugſpriet des einen in das andere Boot dringt, die Matroſen niederwerfend. Einer hat die Geiſtesgegenwart bewahrt und ſchnell das zweite Seil ergriffen, und was nur Hände hat, zieht an dem Tau, um die Boote von einander zu reißen. Dabei iſt die Brigg ganz nahe und nur durch ein meiſterhaftes Manöver ihres Steuermannes gelingt es, ſie von den beiden Booten fern zu halten, dicht, mit größter Gefahr, an dem zweiten Mole vorbeiſegelnd. Der Schrei, der bei dem Unglücksfalle aus Aller Bruſt hervorbrach, war gräßlich und übertönte ſelbſt des Sturmes Heulen. Angſtſchrei ein gerechtfertigter: zwei Matroſen hatten das Bein gebro⸗ chen, einem andern war das Hirn geſpalten und der Kapitän durch den zuſammenſtürzenden Maſt erſchlagen worden. Arme Weiber! arme Waiſen! J Inzwiſchen war es dem andern vorher erwähnten Boote gelungen, endlich ſich dem kleineren ſoweit zu nähern, daß es demſelben ein Tau zuwerfen konnte. Durch das Fernrohr ſah ich, wie die Geretteten in das große Boot kletterten, während das kleine Schiffchen nun herrenlos nach der Küſte von Cayeux geriſſen wird, wo man es Tags darauf zer⸗ ſchmettert vorfand. Und ſo wechſelte Trauer mit Freude, denn bald konnte die bekümmerte Mutter auf dem einfahrenden Boote ihren Gatten und ihr Kind ſehen, welche fröhlich mit ihren Kappen ſchwenkten. Noch wußten ſie nichts von dem vorhergegangenen Unglücke, welches ſtets für den ganzen Ort eine allgemeine Trauer iſt. Nachdem kein Boot mehr in Sicht, ziehen die Lootſen die Flutfahne herab und kehre ich mit ihnen in den Hafen zurück, an dem Kreuz vor⸗ über, wo jetzt Weiber Dankgebete ſtammeln, und eben ſo tief ergriffen als durchnäßt, ſuche ich die Unglücksboote im Hafen auf. Den ganzen Tag über hörte das Rennen im Hafen nicht auf, fortgeſetzt ſpielte der Telegraph die Küſte entlang, um den entfernten Hafenorten anzuzeigen, daß ihre Boote hier in Treport eine Zuflucht geſucht und glücklich gefun⸗ den. Leider waren die Nachrichten nicht immer gute, denn an dieſem Tage waren die Küſte entlang ſechs Boote geſcheitert, wovon zwei mit Mann und Maus verloren gegangen waren. Th. Weber. Wie Meiſter Hans drei Krüppel heilt. Ein Bild aus dem alten Berlin. Von Wilhelm Petſch. Meiſter Hans, wie die Berliner ihre Scharfrichter nannten, hatte die Berechtigung, äußerliche Kuren an Menſchen und Vieh vorzunehmen. Bei dem Aberglauben der alten Zeit, der den Scharfrichtern ein geheimes Wiſſen zuſchrieb, und bei dem anerkannten Scharfblicke dieſer Männer iſt es keine auffallende Erſcheinung, daß ihr Rath in ärztlichen Dingen oft begehrt wurde und ſie aus dieſen Kuren eine hübſche Einnahme bezogen. Hatte doch Meiſter Coblentz ſogar das Glück, vom Könige Friedrich Wilhelm I. zu ſeinem Hof⸗ und Leibmedikus ernannt zu werden. Die ſchönſte Heilung vollzog jedoch Meiſter Hans am Charfreitage des Jahres 1529. Das ſchwarze Kloſter zu Cölln, zwiſchen der Brüder⸗ und Breiten⸗ Straße auf dem Schloßplatze belegen, empfing an hohen Kirchentagen die vornehmſten und reichſten Beſucher. Dieß wußten die Bettler und Krüppel zu benutzen und belagerten den Eingang, um ſich von den frommen reichen Herren und Damen ein mildes Opfer zu erpreſſen. Am grünen Donnerſtage 1529 fühlte ſich auch Meiſter Hans, der natürlich ſeinen Leider war der abgeſonderten Stuhl in der Kirche beſaß, gedrängt, zum Gottesdienſte und zum heiligen Abendmahle zu gehen, bei welchem er ſtets zu allerletzt die geweihte Hoſtie empfing. Auch ihn bettelten die Krüppel in unver⸗ ſchämter Weiſe an, und er fühlte ſich darüber empört, um ſo mehr, als es ſeinem ſcharfen Blicke nicht entging, daß die angeblichen Gebrechlichen freche Betrüger waren. Er entdeckte, daß ſie Seife im Munde hatten, um glauben zu machen, ſie hätten das „ſchwere Gebrechen“, er ſah, daß ſie mit den Stricken an ihren „Mulden“ künſtlich befeſtigt waren, um die geſunden Glieder auf einige Stunden zu verbergen. Nach dem Gottesdienſte erbat ſich Meiſter Hans eine Audienz bei Jogchim I. „Gnädiger Herr Kurfürſt, ich habe das Recht, äußerliche Kuren an Menſch und Vieh vorzunehmen. Die Krüppel vor der heiligen Kirche ſind eine Plage für alle Frommen.“ „Gewiß, Meiſter Hans,“ antwortet der Kurfürſt. „Der Anblick und das Geſchrei ſind ſtörend und entſetzlich — allein man kann die Gebrech⸗ lichen doch nicht von der Schwelle des Gotteshauſes jagen.“ Das Auge des Scharfrichters blitzt auf und ein überlegenes Lächeln umſpielt ſeinen Mund. „Ich verpflichte mich, Herr Kurfürſt, die Aermſten durch meine Kunſt und Wiſſenſchaft zu heilen. Derowegen bitte ich Eure Kurfürſtlichen Gnaden, mir morgen, am heiligen Charfreitag zu vergönnen, daß ich ein Wort der Barmherzigkeit thun und die Lahmen gehend machen darf.“ „Verſucht's, Meiſter Hans!“ antwortete Joachim, und der Scharf⸗ richter verneigte ſich demüthig und dankend, und ſchreitet nach ſeiner Büttelei in der Büttelſtraße, jetzt kleine Burgſtraße Nr. 9. — Am folgenden Morgen rufen die Glocken die Frommen zum heiligen Gottesdienſte. Die Krüppel und Bettler haben ſich zahlreicher denn je eingefunden. Der Kurfürſt ſteht ſinnend am Fenſter ſeines Schloſſes, den Meiſter Hans erwartend, um das verkündete Wunder ſeiner Heilkunſt zu ſehen. Mit Behagen ſchaut er auf ſeine frommen Bürger nieder, die geſchmückt zur Kirche wallen, mit Mißmuth ſchaut er auf das freche Treiben der Bettler. „Meiſter Hans hat Recht, dieß Gebahren iſt in der That empörend! Ich werde es ihm danken, wenn er Abhülfe ſchafft!“ ſpricht Joachim. Da ſchreitet Meiſter Hans, der ſtattliche Mann, über den Schloßplatz, gefolgt von ſeinen drei Knechten. Er trägt den grauen Amtsmantel und den ſpitzen, grauen Hut mit dem rothen Bande; in ſeinem Arme hält er das lange Richtſchwert, wie es die Vorſchrift erheiſcht. Aengſtlich weichen die Bürger dem Scharfrichter und ſeinen Knechten aus, die Vier in ihrer ſeltenen Uniform ſchreiten unbehelligt über den großen Platz. Jetzt ſind ſie bei den Bettlern, die auch den Meiſter Hans anſchreien — denn Geld iſt Geld. Wie wird er ſeine Heilung beginnen? Der Kurfürſt lauſchte geſpannt. Meiſter Hans zieht ſeine Rechte unterm Mantel hervor, die einen Knotenſtrick ſchwingt und haut mit Nachdruck auf den Krüppel nieder; ſeine Knechte folgen ſeinem Beiſpiele bei den beiden Andern. „Das iſt ja eine ſeltſame Heilart!“ ruft empört der Kurfürſt und öffnet ſchnell das Fenſter, um ſein Halt zu gebieten. Doch da treffen drei geſunde Stimmen ſein Ohr, die mit dem ſonſtigen Bettelgewinſel und den Krämpfen nichts zu thun haben. „Ach, liebſter, beſter Meiſter Hans, hört doch auf — wir wollen es unſer ganzes Leben lang nicht wieder thun!“ Doch Meiſter Hans iſt unerbittlich. „Ich werde Euch Hallunken gründlich kuriren!“ ruft er, und ſeine Schläge fallen hageldicht. Aufmerkſam ſind die Kirchgänger ſtehen geblie⸗ ben, und manches helle Lachen ertönte. Wie die drei Krüppel einſehen, daß es bitterer Ernſt iſt und Meiſter Hans, gewaltig in ſeinem Zorne, kein Verſchonen kennt, greifen ſie ſchnell zu ihrem Taſchenmeſſer, ſchneiden heulend ihre Stricke entzwei, mit denen ſie ſich hatten binden laſſen, und eilen auf ihren geſunden Gliedern davon. Meiſter Hans aber eilt ihnen nacht, immer prügelnd, daß es nur ſo ſchallt, fort über die lange Brücke, bis an das St. Gürgen⸗Thor. Joachim J., der in ſeinem Mitgefühle zuerſt mit Zorn dreinſchaute, mußte zu dieſer Jagd herzhaft lachen, und manches Bravo ſchallte aus dem lauten Lachen der Kirchgänger heraus. Als der Kurfürſt mit ſeinem Gefolge zur Kirche ſchreitet, kehrt Meiſter Hans mit ſeinen Knechten in gemeſſenen Schritten zurück, um nun ſeine Andacht zu halten. — Joachim nickt ihm lächelnd zu. „Kannſt Du die Krüppel und Lahmen gehend machen, ſo muß ich Dich beſſer zu Rathe halten!“ . So hielt Meiſter Hans ſein Wort und war lange Zeit um dieſe That der Held des Tages. Mieden ihn die Bürger, weil nach dem Vorurtheile jener Zeit die Berührung mit dem Henker „unehrlich“ machte, ſo fürchte⸗ Dat ten Vo Und Nodi Nielt der kann ſeine Mat die! nan veckt hinei Aber . unſer Mäde / Sam 6 — Se= — — E = = = E. E. R— = o e == — .2 — — EE⸗ = = — nieder; ſe rurteie flht⸗ — ſie kann die orientaliſche Mode nicht verleugnen. o⸗„ 623 W⁵½ 2 ten ihn und ſeinen Arm die Bettler, namentlich die falſchen Krüppel. Wo er zu ſehen, da ließen ſich keine verſtellten Unglücklichen mehr blicken, und ſeine Kur am Charfreitage Anno 1529 war eine durchgreifende Radikalkur. Das Gotteshaus des Schloßplatzes iſt längſt ſpurlos verſchwunden. Für daſſelbe erhebt ſich hart an der Spree im Luſtgarten der kleine, vielbekämpfte Dom, um hoffentlich recht bald einem Prachtbau zu weichen, der die Nähe des Schloſſes, des Zeughauſes und des Muſeums ertragen kann. Berlin hat auch keinen Meiſter Hans mehr, nur noch einen Pächter ſeiner nicht zu entbehrenden Abdeckerei, dem Niemand ſcheu ausweicht. Manches Vorurtheil hat die humanere Gegenwart überwunden — allein die Bettler und Krüppel ſind heute noch da, wie Anno 1529. Wohin man ſich wendet, verlegen ſie uns den Weg, und manche Erſcheinung weckt nicht unſer Mitgefühl, ſondern erſchreckt uns bis in unſere Träume hinein. Die große Gemeinde ſollte für ſolche Elenden ein Aſyl haben. Aber auch der Betrug macht ſich noch heute unter dieſen Bettlern breit. Da thäte oft ein Meiſter Hans mit ſeiner Knotenpeitſche Noth. Ich durchſchritt mit Dr. F. die Lindenſtraße, als eine Menſchenmenge unſere Aufmerkſamkeit auf ſich zog. An der Erde lag ſchreiend ein junges Mädchen in Krämpfen. Der Anblick bewegte mein Herz. „Die kenne ich!“ ſagte Dr. F. zu mir. Da iſt es nur auf das Sammeln für die arme Unglückliche abgeſehen. Doch ich werde ſie heilen!“ Er drängte die Umſtehenden zurück. „Ich bin Arzt, meine Herren! Verſchaffen Sie mir ſchnell,“ ſagte er laut, „ein glühendes Eiſen — ich muß ſie brennen. Das hilft vor⸗ trefflich!“ Kaum hatte er dieß geſagt, ſo ſprang das Mädchen auf und lief davon, vom Lachen der Menge begleitet. „Ich habe den modernen Hans geſpielt,“ ſagte lächelnd mein Freund und ſchritt mit mir weiter. Siebenbürgiſche Landſchaften. (Bild S. 624.) Die Dekoration Siebenbürgens iſt eine der maleriſchſten und fremd⸗ artigſten des Kaiſerſtaates. Sie iſt ganz verſchieden von dem Landſchafts⸗ typus der Wallachei, ſo ſehr das Gegentheil auch durch die geographiſche Nachbarſchaft der beiden Länder der Fall ſein ſollte. Und wie die Gegenden, ſind auch die Menſchen dieſer Länder grund⸗ verſchieden — verſchieden im Geſichte, im Stimmton und in der Seele. Es gibt keinen größeren Gegenſatz, als die beiden großen Stämme der Magyaren und der Rußniaken. Der Siebenbürger iſt im Typus der Uebergang vom Ungarn zum Kroaten, der Wallache iſt der Uebergang vom Ruſſen zum Tſcherkeſſen. Die lange Rieſengebirgskette, welche faſt alle dieſe Völker berührt und in ihren Ausläufern durchädert, ändert ſich ſo ſchroff, wie der Menſchenſchlag, welcher an ihrem Fuße wohnt. Der Siebenbürger iſt ſchlank wie ein Reh, aber ſein Gang iſt breit⸗ ſpurig wie der eines Seemanns. Er hat eine Art tanzenden Ganges. Er iſt in der Jugend flink und im Alter ſehnig. Er erinnert mich an eine Gazelle und an einen Bären zugleich. Er hat den langen magyari⸗ ſchen Schnurrbart, der an die Türkenkriege mahnt, und er hat das ſchillernde, roth⸗ſchwarze Haar, welches unnatürlich glänzt in ſeiner Fett⸗ fülle. Und genau ſo ſind die Gebirgslandſchaften des Landes: die Hügel heben ſich ſchlank, ſehnig in die Höhe — zackige Gräten legen ſich quer über ihre Bruſt, andersfarbig als der braune oder grüne Hügel; ſie ſind wie die Verſchnürungen an einem Dolman. Die Bäume ſehen hager aus von Weitem, ſo ſchmächtig ſchießen ſie in die Höhe; aber in der Nähe ſieht man auch ihre Eiſenſehnen und die ewige, unzerſtörbare, breitſpurige Wurzel, die bergab kriecht. Alle Viertelſtunden einmal liegt in einem Thalkeſſel eine Hütte — und ſie entſpricht dem Schnurrbart des Bauern: . Sie iſt nicht niedrig und lehmverpicht wie die Hütte des Moldauers; ſie iſt luftig, improviſirt, ſie ſieht aus, als wäre ſie heut' bloß für morgen gebaut: ſie iſt eng, ſchmal, aber zeltartig hoch, ſie ſteht halb im Moor. Sie iſt oft mit dürren Blättern behängt, mit Tabaksblättern oder wenigſtens ſolchen, welche den Tabak vertreten ſollen. Das Heiligthum dieſer Hütte iſt der Brunnen, der mit ſeiner himmel⸗ hohen Stange wie eine Rieſenangel in die kühle, monddurchglänzte, feuchte Sumpfnacht hinausragt. Der Brunnen iſt der Ruheplatz des Mannes, die Gemüſeküche der Frau, der Verſammlungsort der Hausthiere. Von dieſer Hütte aus wandert ein kleiner Reiſezug auf den nächſten Markt am großen Fluſſe, wo Getreideſchiffe den Erwerb der Jahreszeit aufnehmen und bezahlen; das Pferd trägt in den ſchweren Säcken den Reichthum für das nächſte Halbjahr. Dieſer noch unausgenützte Reichthum iſt ſchwer, und das hübſche, ſtarke Thier, eine Baſtardraſſe von edlen Zügen und Wallachenderbheit, kann nur Schritt für Schritt den Berggrat aufwärts. Wäre es ohne Laſt, es würde auf dem ſteilſten Pfade den Fuß graziös erheben und den Kopf nicht zu tief ſenken. Die Bäuerin ſchreitet flink nebenher. Man muß über Berge wandern, ehe man an's Ziel kommt. Auf dem Wege trifft man Geſellſchaft. Zu dem erſten Pferde geſellt ſich ein zweites, zu der Bäuerin eine zweite, oder ein Bauer von der „weißen Hütte“, von der „Sumpfhütte“, vom „Grashofe“, vom „rothen Wirths⸗ hauſe“, aus jeder Thalmündung kommt das Getreide, das Pferd und das Weib oder der Mann. Auf dem erſten Berge iſt man die kahlen Gräten entlang gegangen, den zweiten muß man quer überklettern. Die ganze kleine Geſellſchaft des Thalzuges iſt da beiſammen. Die Weiber in Sie⸗ benbürgen haben etwas Blumenhaftes durch die Buntheit ihres Anzugs — ſie haben, wie die Blumen in der Regel, nur zwei Farben an ſich; aber dieſe Farben ſind grell, wie der Kelch der Blüten, die am Waldſaume . wachſen. Um den Kopf haben ſie einen Leinwandſchleier wie die Mutter Jeſu. Aus meiner Jugendzeit, als ich zuerſt nach Siebenbürgen kam, erinnere ich mich wohl, daß die Bäuerinnen daſelbſt mich lebhaft an die Vorſtellung erinnerten, die ich mir ſtets beim Leſen der indiſchen Dramen von den Heldinnen derſelben gebildet hatte. Die zwiſchen den Farrenkräutern herumwehenden belebten Frauenblumen der indiſchen Bü⸗ cher identifizirten ſich mir mit den ſiebenbürgiſchen Frauen; dieſelbe mono⸗ tone Farbenhelle, daſſelbe dunkle Gazellenauge, dieſelben ſinnenden braunen Züge, derſelbe ſumpfgrüne, hochgraſige Fußteppich, wie Kalidaſa ihn be⸗ ſchreibt. . Der Tag iſt auf ſeiner Mittagshöhe und der kleine Zug iſt auf der Bergeshöhe angelangt. Es wird Halt gemacht. Man blickt auf den zurückgelegten Weg zurück und auf den bevorſtehenden. Beide Wege liegen tief unten zu den Füßen des Wanderers. Im gruünlichen Nebelſchleier liegen die Schluchten des verlaſſenen Thales, im Sonnengolde liegt der breite Fluß des zu erreichenden Thalgrundes. Die Pferde werden von den Säcken befreit, die Leute ſuchen Schatten; denn hier oben gibt es keinen Baum, ſondern nur den Felsblock. Man lagert ſich. Und man ſieht auf den ſonnenglänzenden, doppelten Abgrund zu beiden Seiten. Ein herrliches Panorama entrollt ſich auf der einen Seite. Man hat die Fernſicht über drei Thäler, die von ſtufenweiſe höheren drei Bergrücken gebildet werden, welche wie Theaterverſetzſtücke die Fernſicht zerſchneiden und ihren Effekt erhöhen. Das erſte Thal iſt grünſchattig, denn ſeine Wände hängen nach vorn herüber. Man ſieht den Rauch einer Hütte an den Bäumen hängen und hört das Rauſchen eines bergab ſtürzenden Baches. Man nennt es das Waldthal. Es iſt bekannt ſeiner ſchönen, dunkelfarbigen Schmetterlinge wegen, die den Schatten ſeiner Bäume lieben. Das zweite Thal ſchimmert heller und iſt in einen ziehenden Dampfſchleier gehüllt, der aber ſo ſonnendurchſtrahlt und durchſichtig iſt, wie das feinſte Spitzengewebe. Das letzte Thal endlich erräth man faſt nur noch an der hohen Bergwand, die den Horizont abſchließt; über dieſem Thale liegt in einem blauen, azurklaren Sonnennebel, der jeden Stein des fernen Bergrieſen, jedes Bäumchen deſſelben und jeden Fels zu einem friſchen Veilchenſtrauße verbindet. Und von dieſem hohen Standpunkte mit der weiten Fernſicht ſehen wir auf die Thäler zu unſeren Füßen nieder, auf Siebenbürgen. Siebenbürgen, du kleines Land, das ſo große Leidenſchaften erregt hat! Du Sehnſucht jedes öſtlichen Herrſchers! Soliman II. hat es zum Stege gedient nach Wien, Karl XII. lieferte es faſt dem Ruſſen⸗Zar in die Hände, Katharina II. konnte erſt dann wieder lächeln, als Potemkin ihr vorlog, ſie beſitze dieſen Landſtrich ſo gut wie eigenthümlich. Sieben⸗ bürgen, du erſehntes und du verpfuſchtes Land! Türkenkriege, Eroberer⸗ züge, Revolutionen, Alles das zerſtückte ſein innerſtes Leben in Fetzen. Alle Machthaber, die durch daſſelbe zogen, plünderten es aus bis auf's Mark; man füllte damit nicht nur ſeinen Seckel, ſondern man kam auch beim Großherrn in Gunſt. Nicht genug, man nahm neben dem Gelde auch den Menſchen; das ſchönſte Kind einer Familie wurde auf die Märkte von Jaſſy, Gallatz oder Siliſtria geſchleppt — in Siliſtria war ſtets ein Paſcha⸗Sitz, und das befördert wunderbar den Menſchenhandel. Das Volk, in welchem ſolche Hände wühlten, die Thäler, über welche ſolche Geier hinzogen, mußten endlich in ſich ſelber verſickern. Siebenbürgen hat nur die Zukunft eines Anhängſels. Siebenbürgen hat ſich nur Eines gerettet: den Muth im Weine, das Lied, die Sage und die Ehre des Weibes. Der eigentliche Siebenbürger⸗ ſtamm iſt nicht magyariſch, ſondern rumäniſch; aber trotzdem iſt der Siebenbürger am Ende doch Magyare. Denn der eingewanderte Szekler bildet heute den Typus, während der Ur⸗Rumäne wie eine Pflanze am Grunde dieſes magyariſchen Fluſſes verkümmert. Daneben erhält ſich als ein Ableger des Deutſchthums, auf den wir ſtolz ſein dürfen, der Sachſe als „Schwab“. Straßen in Siebenbürgen? Die findet man eher auf der Landkarte, als in der Wirklichkeit. Der kleine Reiſezug macht alſo ſeinen Weg zu denen ſie den faulen Widerſtand gegen das Steingerölle abgelernt haben. Markte, „wo er will“. Die Pferde ſind leichtſinnig beſchlagen, an den Der Siebenbürger kennt nämlich den Bären ſehr genau. Er dringt zu Wagenrädern iſt das Eiſen geſpart, und der wandernde Fuß ſtößt auf gegebenen Zeiten bis in die Hütten der Bauern; erinnert ſich da an die Steine — daher der Seemannsgang der Leute, ſie gehen wie die Bären, Urzeit, wo er der Raufkamerade des Höhlenbewohners war. Der Bär . / Panſe ſot, linger ſchl let ih hof in meinen 4 . 1 Dieſer os n funn man erl (loanbſt S mich des ſ ich ſo n die einſt aus lann! Och N D u S = ein eigen , DAIEA S uner Yran Nein, Hicht mehr in „Ich bon „Du von „Ja, De in zu erfüle „Nun!“ ch zudte „Ic hat fiſter zuſamn „Sie wer Drohung Weinniß zu Bah, mn „In Wal Nein, Uthtlung lme! Sie ſ erſchüttern Artdnungen W NW . RNeE RN R unten im lier unten „Und Katiün Mran de ng von da hanſes zu: ,d⸗ e⸗ wederte ich deh N loch altor, de⸗ L — . . . hardeln läßt ſich von dem Weibe oft aus ihrem Bereiche prügeln. Mit dem Es gibt dann manchen alten Mann bei dem Bivouak hoch oben am Berg⸗ Nen Manne aber kämpft er bis auf's Blut. gipfel, der ſeine Augen in die Hände legt und weint. e D . 8 5 WeSX ——— — S - Siebenbürgiſche Gebirgslandſchaft. Originalzeichnung von V. Melka. (S. 623.) Die Thäler Siebenbürgens haben manchmal eine dunſtige Wolke über „Jch den Föhren. Es gibt Augenblicke, wo ein unerklärlicher Nebel und eine . 2 4 .* — „*„V . . namenloſe Traurigkeit hoffnungsloſer Erinnerung über den Thälern liegt. ooς 625 OW.⁵° Die Rache der Zigeunerin. Novelle von Edwald Auguſt König. (Schluß.) „Dieſes Zimmer iſt lange verſchloſſen geblieben,“ fuhr Kuno nach einer Pauſe fort, „vielleicht knüpften für meinen Vater unangenehme Erinne⸗ rungen ſich an daſſelbe, ich erinnere mich nicht, daß er es je betreten hat. Aber ich hoffe, meine Frau wird ſich recht glücklich in ihm fühlen, was in meinen Kräften liegt, ihr das höchſte Glück zu bereiten, das ſoll gewiß geſchehen.“ „Dieſer Verſicherung bedarf es nicht, weder ihr, noch mir gegenüber,“ warf ich ein. Er nickte Genanlenvoll. „Iſt es nicht ſonderbar, daß man, wenn man vor einem großen Glück ſteht, nur mit Zittern und Zagen zugreift?“ fragte er. „In Wahrheit, Alfred, in dieſem Augenblick kann ich mich einer bangen Ahnung nicht erwehren, und weißt Du, was dieſe Ahnung mir zuraunt? Sie flüſtert mir zu, es ſei Alles nur ein Traum, der ſpurlos zerrinnen und nichts als Verzweiflung hinterlaſſen werde!“ „Das macht, Dein Glück iſt zu groß, auch unter der Laſt des Glücks kann man erliegen!“ „Glaubſt Du? Ich glaub' es nicht, Alfred. Es iſt Thorheit, daß ich mich des Sonnenſcheins nicht ohne Rückhalt freue, der mich umfließt, daß ich ſo ängſtlich in die Ferne ſpähe, ob ich nicht eine Wolke entdecke, die einſt aus ihrem finſteren Schooße den Blitzſtrahl auf mich niederſenken kann! Ich glaube, dieſes Glück iſt mir zu raſch genaht, aber nun es mein eigen geworden iſt, will ich es feſthalten.“ „Wirſt Du verſuchen, das Dunkel zu lichten, welches die Herkunft Deiner Frau umſchwebt?“ fragte ich. „Nein,“ erwiederte er raſch, „ich mag mit der unverſöhnlichen Frau nicht mehr in Berührung kommen.“ „Ich komme von ihr.“ „Du warſt bei ihr, um das Geheimniß zu erforſchen? 29 „Ja, Deine Braut hatte den Wunſch geäußert, ich wollte verſuchen, ihn zu erfüllen.“ „Nun?“ fragte Kuno erwartungsvoll. Ich zuckte bedauernd die Achſeln. „Ich hätte es Dir vorausſagen können,“ verſetzte er, die Brauen finſter zuſammenziehend. „Was antwortete ſie Dir?“ „Sie werde reden, wenn die Stunde gekommen ſei, weder Bitten, noch Drohungen, noch Verſprechungen könnten ſie bewegen, früher das Geheimniß zu enthüllen.“ „Bah, mich verlangt nicht darnach, es zu erfahren. 7 „In Wahrheit nicht?“ „Nein, Alfred, was kümmert es mich? Glaubſt Du, daß durch die Enthüllung jenes Geheimniſſes meine Liebe wachſen, oder abnehmen könne? Sie wurzelt ſo tief und feſt in meinem Herzen, daß kein Sturm ſie erſchüttern kann. Und nun ſtill davon, wir wollen fröhlich ſein! Alle Anordnungen für das Feſt ſind getroffen, die Gäſte geladen, ich hoffe, morgen, an dem ſchönſten Tage meines Lebens, nur heitere Mienen zu ſehen.“ „Wann beginnt das Feſt?“ fragte ich. „Um elf Uhr erwartet uns der Pfarrer in der Dorfkirche, auf zehn Uhr ſind die Gäſte geladen. Es wird eine richtige Dorfhochzeit ſein mit Halloh, Juchhe und Büchſenknall! Um ein Uhr beginnt die Tafel für uns unten im Speiſezimmer, für die Burſchen und Mädchen auf der Wieſe hier unten vor dem Schloſſe.“ „Und nachher wird getanzt?“ fragte ich. „Natürlich!“ nickte er. „Die Muſikanten ſind beſtellt, ohne Muſik und Tanz gibt'’s kein Feſt auf dem Lande. Wir werden freilich nicht daran Theil nehmen, um vier Uhr ſteht der Wagen vor der Thüre, der uns von dannen führen ſoll. Darf ich Dich bitten, die Honneurs des Hauſes zu machen, wenn wir abgefahren ſind?“ „Ich werde mich bemühen, Deinem Vertrauen Ehre zu machen,“ er⸗ wiederte ich gedankenvoll. „Ich bitte Dich, darauf zu ſehen, daß es den Gäſten an nichts ge⸗ bricht; ſollten einige Hitzköpfe das Feſt ſtören wollen, ſo rufe nur den Ver⸗ walter, der alte Mann kennt Alle perſönlich, er weiß, wie man ſie be⸗ handeln muß. Wirſt Du nicht noch einige Tage hier bleiben?“ „Nein.“ „Aber Dein Urlaub iſt noch nicht abgelaufen. 4 „Ich werde den Reſt deſſelben zu einem Ausfluge in's Gebirge benutzen.“ „Nun, wie Du willſt,“ ſagte Kuno, „aber für den Winter mußt Du mir Deinen Beſuch zuſagen. Wir werden im Herbſt zurückkehren, Hulda Illuſtr. Welt. XIX. 17. ſoll die Welt ſehen, es iſt die erſte und vielleicht die letzte große Reiſe, die ſie machen wird; ſpäter kann ſie vielleicht ſich nicht entſchließen, ihr Hausweſen fremden Händen für längere Zeit anzuvertrauen. Und im Winter erwarten wir Dich, ich hoffe, Du wirſt Urlaub erhalten. Viel⸗ leicht bringſt Du dann Deine junge Frau mit.“ Ich blickte zu ihm auf, er glaubte in meinen Augen einen Vorwurf zu leſen, den ich ihm nicht machen wollte. „Es wäre ja möglich,“ ſagte er, ſich entſchuldigend, „vor Dir liegt eine glänzende Laufbahn, und Du kannſt nie wiſſen, wie nahe Du ſchon dem Ziele biſt, nach welchem Du ſtrebſt. Wenn ich Dich nicht zu beleidigen fürchtete, möchte ich Dir einen Vorſchlag machen, vorausgeſetzt, daß Dein Streben nach dem eigenen Herde jedes andere überwiegt. Ich würde Dir in dieſem Falle den Vorſchlag machen, Dich der Oekonomie zu wid⸗ men, Du verſtehſt ſchon etwas davon, und ich habe die Erfahrung ge⸗ macht, daß es Dir ſehr leicht fallen wird, die nöthigen Kenntniſſe Dir anzueignen.“ „Und was dann?“ fragte ich. „Hm, ich habe da einen Pächter, mit dem ich keineswegs zufrieden bin, auch der Verwalter hat mehrfach Klage über ihn geführt, es iſt ein großer, einträglicher Hof, ich wäre nicht abgeneigt, ihn zu verkaufen und dem Käufer die glänzendſten Bedingungen zu ſtellen. Wenn Du Dich zu dem Ankauf entſchließen könnteſt —“ „In der That,“ rief ich elektriſirt von der Perſpektive, die ſich ſo plötzlich mir eröffnete, „das iſt ein ſehr annehmbarer Vorſchlag, für den ich Dir von Herzen danke!“ „Du wollteſt wirklich?“ fragte Kuno erfreut. „Weßhalb nicht — jedenfalls werde ich mir's überlegen! Der Akten⸗ ſtaub hat wirklich keine Reize für mich, und bei dem Schneckengange des Avancements wird das graue Haar eher anrücken, als die Beſoldung.“ „Nun denn, ſo denke darüber nach,“ ſagte Kuno in ſeiner gewinnen⸗ den Weiſe, „es wird mich von Herzen freuen, wenn Du meinen Vorſchlag annimmſt.“ Damit endete dieſes für mich ſehr folgenreiche Geſpräch, wir gingen hinunter und verbrachten dieſen Abend in der heiterſten Stimmung. Viertes Kapitel. * Strahlend brach der Hochzeitstag an. Schon lange vor dem erſten Hahnenſchrei war das Leben in dem alten Kaſtell erwacht — — ich ahnte nicht, wie entſetzlich dieſer heitere Tag enden ſollte! Die geladenen Gäſte fanden ſich pünktlich ein, Luſt und Fröhlichkeit herrſchten ſchon jetzt in den mit Kränzen und Guirlanden geſchmückten Räumen. Aber ſo ſehr auch ſeine Zeit und Aufmerkſamkeit in Anſpruch ge⸗ nommen war, fand Kuno doch einen freien Augenblick, um die Frage an mich zu richten, ob ich ſeinen Vorſchlag überlegt und einen Entſchluß ge⸗ faßt habe. Ich erwiederte ihm in der heiterſten Stimmung, daß ich außerordent⸗ lich geneigt ſei, den Vorſchlag anzunehmen, und ihm nach einigen Tagen darüber ſchreiben wolle. Es waren die letzten heiteren Worte, die ich mit ihm wechſelte! In ſtrahlender Schönheit, friſch und roſig wie ein Maienmorgen trat die Braut, mit dem blühenden Myrtenzweig im blonden Haar, an der Seite ihres ſtattlichen Bräutigams den Weg zur Kirche an. Wir Alle ſchloſſen uns an, auf halbem Wege kamen die Burſchen und Mädchen im Sonntagsputz, mit Bändern und Kränzen geſchmückt, uns entgegen; am Eingange des Dorfes erwarteten die älteren Leute das Brautpaar, um dem Zuge ſich anzuſchließen. Es war eine erhebende Feier, in ſchlichten, ergreifenden Worten flehte der alte Pfarrer des Himmels reichſten Segen auf das junge Ehepaar hernieder, und Thränen des Glücks und der Freude ſah ich in den ſchönen Augen der jungen Frau ſchimmern. In jenem Augenblick dachte ich daran, daß auch ich vielleicht ſchon bald vor dieſem Altare ſtehen werde, den Engel zur Seite, deſſen Hand mich durch das Leben führen ſollte; auf dem Fundament meiner Hoff⸗ nungen und Träume erhob ſich ein ſtolzes, ſchimmerndes Luftſchloß, um⸗ floſſen von dem ſtrahlenden Sonnenſchein des Frühlings. Die Ceremonie war beendet; vor der Kirche erwarteten uns die Muſi⸗ kanten, Büchſenſchüſſe und ein nicht endenwollendes Hurrah empfing das junge Ehepaar, dem unzählige Glückwünſche zu Theil wurden. Auch ich drückte ſchweigend den Beiden die Hand, es war nicht nöthig, daß ich dem Handdruck Worte hinzufügte, ſie wußten ja, welchen herz⸗ lichen Antheil ich an ihrem Glücke nahm. Als ich zu dem Freunde aufſchaute, ſah ich, daß er die Lippen zu⸗ ſammenpreßte, und für einen kurzen Augenblick eine düſtere Wolke über ſein ſtrahlendes Antlitz glitt, ich wandte mich betroffen um, ſein Blick war auf die Zigeunerin gefallen, die ſeitwärts am Wege ſtand. 102 o °ς 626 ⁵ Sie kam nicht, um den Beiden zu gratuliren; auf ihren Stock geſtützt, hielt ſie den hämiſchen, tückiſchen Blick unverwandt auf das Paar ge⸗ richtet, und ein teufliſches Lächeln umſpielte ihre zuſammengekniffenen Lippen, als die Glücklichen an ihr vorbeiſchritten. Hulda hatte ſie nicht bemerkt, es war ihrem Gatten gelungen, ihr den Anblick zu entziehen, der ſie betrübt haben würde. Mich aber erſchreckte das Benehmen der alten Frau, es war mir un⸗ begreiflich, daß ſie ſich des Glücks ihrer Pflegetochter nicht freute, daß die hochherzige Handlung Kuno's ihren Haß nicht tilgen konnte. Unter den Klängen einer Muſik, die gar Manches zu wünſchen übrig ließ, und dem unausgeſetzten Krachen der Büchſenſchüſſe langten wir wie⸗ der im Kaſtell an. Die Bewohner des Dorfes begaben ſich auf die Wieſe, wir, die ſtädtiſchen Gäſte und der Pfarrer folgten dem Brautpaar in das Speiſe⸗ zimmer, welches in einen Blumengarten umgewandelt worden war. Da wurde mancher ernſte und mancher heitere Trinkſpruch ausge⸗ bracht, manches Glas auf eine glückliche Zukunft der Neuvermählten geleert. Das liebliche Antlitz der jungen Frau umfloß der ſtrahlende Sonnen⸗ ſchein des Glücks, Kuno war oft ernſt und ſtill, ich konnte mich der Ver⸗ muthung nicht erwehren, daß eine Wolke ihn ängſtigte, die er in der Ferne aufſteigen ſah. Ja, manchmal glaubte ich zu bemerken, daß er ſich zwang, heiter zu erſcheinen. Die Stunden verſtrichen raſch, der Reiſewagen fuhr vor, die Burſchen und Mädchen bekränzten ihn. Hulda hatte ſich ſchon entfernt, um ſich umzukleiden; jetzt verließ auch Kuno den Saal. Ich folgte ihm in ſein Zimmer, es drängte mich, den Grund ſeiner Verſtuumung zu erforſchen. „Dem Himmel ſei Dank!“ ſagte er, tief aufſeufzend, als ob er eine drückende Laſt von der Seele wälzen wolle. „In einer halben Stunde liegt das Dorf hinter uns.“ „Was haſt Du?“ fragte ich beſorgt. „Du warſt an der Tafel nicht fröhlich.“ „Ich konnte es nicht ſein,“ erwiederte er haſtig. „Ach — wenn Du den Blick geſehen hätteſt, den das alte Weib heute Morgen mir zuwarf!“ „Was kümmert ihr Haß Dich!“ „Es lag mehr als Haß in dieſem Blick, es war der Blick eines Teu⸗ fels, der über eine gelungene Bosheit triumphirt! „ „Konnte dieſer Blick Dich ſo ſehr verſtimmen?“ fragte ich. „Ein Blick des Engels an Deiner Seite muß alle Wolken verſcheuchen, die Dich ängſtigen wollen.“ „Ja, Du haſt Recht,“ ſagte er, während er mit Fieberhaſt ſeinen Reiſeanzug anlegte, „aber es gibt Stimmungen, in denen man ſelbſt die finſteren Wolken heraufbeſchwören muß, mag man auch tauſendmal ſich ſagen, es ſei Thorheit, die eigene Seele zu martern. Ich mußte immer wieder an das Weib denken, und ſo oft ich im Geiſte ſie vor mir ſtehen ſah mit dem Baſiliskenblicke, drängte die Ahnung ſich mir auf, daß dem ſchönen Traume ein ſchreckliches Erwachen folgen werde. Dieſes Weib iſ ein Satan, Alfred.“ „Können leere Drohungen Dich, den willensſtarken Mann, ſo ſehr ängſtigen?“ „Gebe der Himmel, daß ich mich irre, ich werde erſt dann meine Ruhe und Heiterkeit wiederfinden, wenn das Dorf hinter mir liegt!“ „Dann möchte ich Dir rathen, das Weib zu veranlaſſen, ihren Wohn⸗ ſitz an einem andern Orte zu wählen.“ Kuno nickte lebhaft, in ſeinen Augen ſpiegelte ſich eine Sceelenangſt, die mich beſtürzte. „Willſt Du verſuchen, ſie dazu zu bewegen?“ fragte er. „Von Herzen gern, aber ich zweifle —“ „Ich bitte Dich, laſſe mir den Troſt, zu hoffen, daß ſie meinem Wunſche willfahren wird. Was ſie auch fordern mag, ich gebe Dir Voll⸗ macht, jede Forderung zu bewilligen, ich bin bereit, jedes Opfer zu brin⸗ gen, wenn ich es dadurch vermeiden kann, ihr je wieder zu begegnen. Sprich mit ihr, der Verwalter ſoll auch mit ihr reden, will ſie nicht, dann wird wohl der Ortsſchulze einen Weg wiſſen, auf welchem ſie ge⸗ zwungen werden kann, das Dorf zu verlaſſen. Fort muß ſie, jenen Blick kann ich nicht mehr vergeſſen, ſo oft ich mich ſeiner erinnere, fällt ein bitterer Tropfen in den Becher meines Glücks. Bis zu meinem Tode werde ich Dir dankbar ſein, wenn es Dir gelingt, meinem Wunſche Er⸗ füllung zu verſchaffen.“ In unbeſchreiblicher Aufregung ergriff er ſeinen Hut, dann reichte er mir noch einmal die Hand. „Schreibe mir bald über Alles,“ ſagte er mit bebender Stimme, „möge Dein erſter Brief die trüben Ahnungen verſcheuchen, die mir das Glück des heutigen Tages verbittert haben!“ Wir gingen hinaus, Kuno pochte an dem Zimmer ſeiner Frau, ſie erwartete ihn ſchon. Arm in Arm ſchritten ſie durch den Korridor, ich folgte ihnen, um ihnen bis zum Wagen das Geleit zu geben. Da, als ſie die Treppe erreichten, erhob ſich vor ihnen eine gebeugte Geſtalt, ein leiſer Schrei entfuhr den Lippen Kuno's. Im Nu war ich an ſeiner Seite. „Was wollt Ihr hier?“ herrſchte ich die Zigeunerin an. „Wenn Ihr dem jungen Paare Euren Glückwunſch bringen wollt, hättet Ihr früher kommen müſſen, jetzt iſt es zu ſpät!“ „Noch nicht,“ ſagte ſie kalt. „Holle, ich muß mit Dir und Deinem Manne reden.“ „Wenn wir heimkehren!“ fuhr Kuno unwillig auf. „Dann iſt es zu ſpät!“ erwiederte die Alte feſt, und aus ihren tücki⸗ ſchen Augen traf ein ſtechender Blick den Baron. „Dann würden Sie bitter bereuen, mir kein Gehör geſchenkt zu haben.“ Hulda blickte fragend ihren Gatten an, er ſtampfte ärgerlich mit dem Fuß auf den Boden. . „Sei es,“ ſagte er, „aber faßt Euch kurz, der Wagen ſteht vor der üre!“ Wir gingen in das Arbeitszimmer Kuno's, ein Wink meine Freundes forderte mich auf, ihn zu begleiten. In dem welken Antlitz der Zigeunerin ſpiegelte ſich eine ſolche Fülle von Haß und Bosheit, daß ich unwillkürlich erſchrak, als ihr lauernder Blick mich ſtreifte. Hulda trat an's Fenſter, das heitere Lächeln war von ihren Lippen verſchwunden, Kuno ſtand vor ſeinem Schreibtiſche. „Ihr habt die Zeit ſchlecht gewählt,“ ſagte er, „faßt Euch kurz.“ „So kurz, wie ich es vermag,“ erwiederte das Weib, während ſie das ſpitze Kinn auf die Krücke ihres Stocks ſtützte und die funkelnden Augen unverwandt auf Kuno gerichtet hielt. „Als ich jung war, da war ich ein ſchönes Mädchen, und mancher Herr buhlte um meine Gunſt.“ „Was kümmert das uns!“ wallte Kuno ungeduldig auf. „Geduld, Sie werden es erfahren! Ich kam mit meinem Stamme in die Stadt, ich tanzte, ſchlug das Tambourin und legte die Karten. Es war noch keinem Herrn gelungen, mich zu bethören, meiner Gunſt durfte Keiner ſich rühmen. Eines Abends ſuchte ein ſchöner, ſtattlicher Mann uns auf, ich ſollte ihm aus den Karten wahrſagen. Zum erſten Male war ich verwirrt, ſo hatte mich noch Keiner angeſchaut, ſo noch Keiner mit mir geſprochen, wie dieſer. Er kam oft, ich liebte ihn, und wen eine Tochter des Südens liebt, der darf ſagen, daß er glühend ge⸗ liebt iſt. Ich glaubte an ſeine Liebe, die freie Tochter eines freien Volkes dachte nicht an die Schranke, die zwiſchen ihm und mir lag. Ich ſah ihn täglich, auf dem Bilde des Gekreuzigten lag ſeine Hand, als er mir ſchwur, mich zu ſeiner Frau zu erheben. Wer mir damals geſagt hätte, der Baron von Erbach werde dieſen heiligen Schwur brechen, dem würde ich den Dolch in's Herz geſtoßen haben.“ Kuno preßte die Lippen zuſammen und wandte ſein Antlitz ab, er konnte ſeinen Vater nicht vertheidigen. „Der Stamm brach auf, mein Volk ſtieß mich aus und fluchte mir, weil ich nicht mit ihm ziehen wollte. Was lag mir daran! Ich liebte und wurde geliebt, der Liebe hätte ich jedes Opfer gebracht. Ja, ich war jung und ſchön, aber ich war eine Zigeunerin, die Tochter eines verachteten Volkes. Vergeblich erinnerte ich den Baron an ſeinen Schwur, ſeine Liebe war erkaltet, der Rauſch verflogen. Er verließ mich, eine mit Gold gefüllte Börſe ſollte der Preis ſein für das, was ich ihm geopfert hatte. Ich wollte ihm das Gold vor die Füße werfen, aber ſeine Diener ließen mich nicht ein; hätten ſie es gethan, ſo wäre der Meineidige vor meinen Füßen geſtorben. So nahm ich das Gold, um mich vor dem Hungertode zu ſchützen, aber ich ſchwur ihm Rache — Rache bis in's dritte und vierte Glied.“ „Entſetzlich!“ flüſterte die junge Frau, deren Antlitz Todesbläſſe überzo Gt mein Vater nicht ſpäter die Schuld geſühnt?⸗ rief Kuno un⸗ wirſch. „Wenn Ihr Haß und Rachſucht gegen ihn im Herzen trugt, weßhalb nahmt Ihr ſeine Wohlthaten an?“ „Weil ich leben wollte und mußte, um das Rachewerk zu vollenden. Er iſt zu früh geſtorben, der Schlag ſollte ihn treffen! Aber heißt es nicht: Der Väter Sünden ſollen heimgeſucht werden an den Kindern bis in's dritte und vierte Glied?“ Ich konnte meiner Entrüſtung nicht mehr gebieten, ich wollte das Weib hinauswerfen, aber Hulda erfaßte raſch meine Hand und hielt mit einem flehenden Blick mich zurück. Die Alte ſah mich trotzig, herausfordernd an, Kuno ſtützte ſich auf die Lehne eines Seſſels, ſein Blick ſtreifte flüchtig die Waffen, die über dem Schreibtiſch hingen, dann ſchweifte er hinüber zu mir und der jungen Frau, — ich glaubte den Blick eines Irren zu ſehen. „„Wann, wo und durch welchen Zufall ich eine Unglückliche kennen lernte, die ich meine Schickſalsgefährtin nennen durfte, will ich nicht lange — 2 —= ☛ – — — n Stammne, W Karten. iner Suſ 1, ſtatticher Dun erten ut, ſo noch te ihn, und ſeine Dieer ,(.2 3,13 o6ς 627 ⁵ erörtern,“ fuhr die Zigeunerin in ihrer ſcharfen, ſchneidenden Weiſe fort. „Sie war die Tochter eines vermögenden Bürgers, ihre Eltern hatten ſie verſtoßen. Auch ſie hatte den Schwüren eines Verführers geglaubt, ihre Ehre und Unſchuld ihm geopfert, auch ſie war verlaſſen und be⸗ trogen. Ich bot ihr ein Obdach an und theilte mit ihr, was ich beſaß, ſie durfte nicht wagen, in das Haus ihrer Eltern zurückzukehren. Ich hab' ſie gepflegt wie eine Schweſter, ich ſtand ihr bei in der ſchweren Stunde, in der ſie einem Kinde das Leben gab. Sie überlebte die Nacht nicht, ich drückte ihr die Augen zu und gab dem Kinde meinen Namen.“ „Alſo das iſt das Geheimniß?“ fragte Kuno mit bebender Stimme. „Die Tochter einer Gefallenen!“ ſagte die junge Frau mit ſchmerzlicher Wehmuth. „Ich nahm das Mädchen an Kindesſtatt an,“ fuhr die Alte fort, „bald darauf verließ ich die Stadt, um hier meinen Wohnſitz zu nehmen. Die Bauern wollten mich nicht in ihrer Mitte dulden, aber der Baron beſchützte mich, er mußte es thun ſeiner Frau wegen, der ich ſeinen Meineid erzählt hätte, wenn er feindſelig gegen mich aufgetreten wäre. Von dieſem Tage an begann das Werk meiner Rache! Der Sohn des Mannes, der mein Leben vergiftet hatte, ſchmähte und beleidigte mich, ich vergalt es ihm dadurch, daß ich ihn an das Mädchen kettete. So unglücklich, wie jener Mann mich gemacht hatte, ſo unglücklich ſollte ſeine ganze Familie werden; wenn die Heirath vollzogen war, wollte ich vor ihn hintreten und ihm ſagen: Siehe, das iſt mein Werk!“ „Dachtet Ihr, die Enthüllung Eures Geheimniſſes würde uns unglück⸗ lich machen?“ fragte Kuno. „Ja, das iſt noch heute meine Ueberzeugung,“ erwiederte die Zigeune⸗ rin, das Haupt erhebend. „Wohlan, ſo ſage ich Euch, daß ich Euch nur danken kann dafür, daß Ihr damals den Knaben an die wilde Holle gekettet habt, das Glück meines und auch ihres Lebens wurde durch dieſe Rache begründet.“ „Hätten Sie das Mädchen nicht geheirathet, wäre das Unglück noch furchtbarer über Sie hereingebrochen!“ ſagte das Weib. Wollen Sie nicht wiſſen, wer der Vater der jungen Frau Baronin iſt?“ „Nein!“ fuhr Kuno auf. „Was kümmert es mich! Komm, Hulda, wir haben ihr ſchon zu viel Zeit geopfert!“ J „Aber Sie müſſen's wiſſen!“ ſagte die Zigeunerin ſcharf. Da war's, als ob eine entſetzliche Ahnung die Beiden durchzuckte, den Lippen der jungen Frau entrang ſich ein leiſer Schrei, der glühende Blick— Kuno's ruhte ſtier auf dem boshaften Geſicht der Alten. „Der Verführer der Mutter Ihrer Frau war Ihr Vater!“ ſagte das Weib langſam, jedes Wort ſcharf betonend. Kuno ſchrie laut auf vor Schmerz und Wuth, ſeine Hand griff nach den Piſtolen, die über dem Schreibtiſch hingen. „Fahre zur Hölle, Satan!“ ſchrie er heiſer, indem er den Arm drohend erhob. Ich wollte mich zwiſchen ihn und die Alte werfen, — es war ſchon zu ſpät. Der Schuß krachte, die Zigeunerin ſtürzte nieder, im nächſten Augenblick ſtürmte Kuno, einem Raſenden gleich, hinaus. Hulda lag ohnmächtig in meinen Armen, vor meinen Füßen röchelte die Alte im Todeskampfe und da unten führte ein mit Kränzen und Guirlanden behangener Wagen ein verzweifelndes, zum Tode getroffenes Menſchenherz in die weite Welt hinaus. * Jahre ſind ſeit jenem Tage verſtrichen, aber dieſer Tag mit ſeinen entſetzlichen Ereigniſſen kann niemals meinem Gedächtniſſe entſchwinden. Gleich nach jener Kataſtrophe ſtoben die Gäſte auseinander, als ob ſie fürchteten, daß der Fluch, der auf dieſem Hauſe ruhte, auch ſie treffen könne. Nur der Pfarrer blieb, um eine Unglückliche zu tröſten, die den Tod herbeiſehnte, daß er ihren Seelenqualen ein Ende machen möge. Die Zigeunerin lebte nur noch wenige Minuten, man fand in ihrem Nachlaß die Papiere, welche die Wahrheit ihrer Ausſage beſtätigten. Ich blieb noch einige Tage in dem Schloſſe, dann mußte ich abreiſen, weil mein Urlaub abgelaufen war; ich verließ eine Verweifelnde, für die das Leben keine Blüte, keinen Sonnenſtrahl mehr hatte. L Der Verwalter, mit dem ich in Briefwechſel blieb, erſtattete mir von Zeit zu Zeit Bericht. Aeußerlich ruhig, ernſt und ſchweigſam, ſchien Hulda ſich endlich in das Unabänderliche gefunden zu haben, ſelten verließ ſie das Zimmer, welches Kuno für ſie eingerichtet hatte, um einige Augenblicke im Garten zu verbringen. Der Pfarrer beſuchte ſie täglich, außer ihm und dem Verwalter durfte Niemand ihr nahen. Kuno war in Paris, er hatte von dort aus an den Pfarrer geſchrie⸗ ben und Beweiſe für die Ausſage der Zigeunerin gefordert; die Papiere waren ihm zugeſchickt worden, ſeitdem hörte man nichts mehr von ihm. So verſtrich ein Jahr, wieder war es Frühling geworden, und leb⸗ hafter denn je gedachte ich jenes Hochzeitstages. In meinen Verhältniſſen hatte ſich nichts geändert, außer daß die Ausſicht auf Beſoldung mir näher gerückt war. Da empfing ich eines Morgens einen Brief, die Adreſſe war von der Hand des Verwalters geſchrieben. Als ich das Couvert öffnete, fielen mehrere Papiere heraus, ich ließ ſie alle unbeachtet, außer einem, welches die Schriftzüge meines Freun⸗ des trug. Es war ſein letzter Gruß, Kuno hatte geendet, als franzöſiſcher Sol⸗ dat war er auf einem Streifzuge gegen die Araber in Algier gefallen. Mit inniger, rührender Liebe gedachte er ſeiner unglücklichen Schweſter, die er meinem Schutze empfahl, er dankte mir für meine Freundſchaft und bat mich, das letzte Geſchenk von ihm anzunehmen. Der eigenen Leiden erwähnte er mit keiner Sylbe, er ſprach nur die Hoffnung aus, daß der Tod bald den Fluch ſühnen möge, der wegen der Sünden ſeines Vaters auf ihm ruhe. In ſeinem Teſtament, welches in Abſchrift beilag, ſetzte er ſeine Schweſter Hulda zur Univerſalerbin ſeines Vermögens ein, mit Ausnahme einiger Legate für die Armen des Dorfs, den Pfarrer, den Verwalter und für mich. . Mir fiel der Pachthof zu, den er damals mir angeboten hatte, un ich fand keinen Grund, der mich hätte veranlaſſen können, dieſes Geſchenk auszuſchlagen. So iſt es gekommen, daß aus dem Jünger der Themis ein Oekonom wurde; wie es aber gekommen iſt, daß ich trotz meines guten Einkommens allein durch das Leben wandern mußte, darüber weiß ich keinen Aufſchluß zu geben. Vielleicht hat es das Schickſal ſo gewollt, damit ihr, der Schwerge⸗ prüften, ein Freund bliebe, der jede freie Stunde ihr widmet, um mit tröſtenden Worten die Stürme zu beſchwören, denen nur der Tod Schwei⸗ gen gebieten wird. G Ich habe auf ihren Lippen kein Lächeln mehr geſehen ſeit jenem ent⸗ ſetzlichen Tage; wenn ihr ſtarrer Blick ſo gedankenvoll auf mir ruht, dann weiß ich, daß ihre Seele ſich nach der Ruhe des Grabes ſehnt. In einer Ecke des Friedhofs iſt ein Grab, in dem hohen Graſe, welches auf ihm wuchert, ſpielt der Abendwind. Ich gehe vorüber und mir iſt, als höre ich einen Dämon flüſtern: „Die Sünden der Väter jollen heimgeſucht werden an den Kindern bis in's dritte und vierte Glied!“ Ich blicke hinauf zum hohen Himmelsdome, an dem die Sterne ihre leuchtenden Bahnen ziehen, und eine andere Stimme, die Stimme eines Engels, flüſtert mir zu: „Nur im Menſchenherzen kann die Saat des Haſſes und der Rach⸗ ſucht wuchern, — Gott aber iſt die Liebe, und über den Sternen wohnt ewiger Friede!“ Schloß Nordeck. Erzählung von Emilie Tegtmeyer. (Schluß.) Die Pfarrerin lebte ſeit einiger Zeit wieder auf dem Lande, wo ſie in einem freundlichen, hübſch gelegenen Dorfe das eben leerſtehende Prediger⸗ wittwenhaus bezogen hatte. Nur ihrem Sohne zu Liebe war ſie ja für mehrere Jahre im Stande geweſen, das Geräuſch der Großſtadt zu er⸗ tragen. Bei ihr in der freien Natur, unter ihren Blumen wurde mir wieder wohl. Die ſanfte Trauer, die, eine natürliche Folge des erlittenen Verluſtes, ſich in ihrem ganzen Weſen ausſprach, ſtimmte mit meinen eigenen Empfindungen, die jetzt geräuſchvolle Umgebungen nur ſchwer ertragen hätten, ſo gut überein. Sie wurde nicht müde, mit mir über Max, und ich nicht — mit ihr über Felix zu ſprechen. So richteten wir einander gegenſeitig auf an dem, was uns Beiden das Liebſte war — ſie an ihren Erinnerungen — ich an dem, was ich Gott ſei Dank noch unbeſtritten beſaß, an meiner Liebe. Die Briefe, die häufig von meinem Verlobten anlangten, bezeichneten die Feſttage in unſerem ſtill friedlichen Kreiſe, und — o Spannkraft der Jugend, glückliche Elaſtizität des Geiſtes — es währte nicht ſo gar lange, da ſchaute ich wieder freien Blickes um mich und entdeckte, daß der Himmel noch blau und heiter über mir lachte, daß doch die Welt noch ſo ſchön, mein Herz noch ſo reich an Hoffnungen ſei. Bertha hatten wir bei uns. Das gute Mädchen, das mir in der letzten ſchweren Zeit auf Nordeck eine wahre Stütze und ein Troſt geweſen war, hatte mich bei meiner Abreiſe mit Thränen in den Augen gebeten, es nicht zurückzulaſſen. Ich folgte nur der Stimme meines Herzens, als ich Max bat, die Kleine mitnehmen zu dürfen, und jetzt zeigte ſie ſich als einen wahren Schatz für uns. Sie machte faſt jede andere Bedienung in unſerem beſcheidenen kleinen Haushalt überflüſſig und half mir, mit unermüdlichem Fleiße meine Ausſteuer herrichten. O, die beglückende △⏑ 6GCa Arbeit, wie viel ſelige Stunden ſaß ich emſig beſchäftigt dabei; wie viel Wünſche für den entfernten Geliebten nähten und ſtickten meine Finger mit hinein in die blendende Leinwand! Wußte ich doch, daß er emſig ſtrebte, uns zum kommenden Frühling den eigenen Herd zu gründen. Noch einmal wurden wir jedoch in unſern Erwartungen wieder getäuſcht, das nächſte Jahr war nämlich das unruhige Jahr 48. Das Jahr, das wild bewegt, einem Gewitterſturme gleich über unſer Vaterland daher⸗ brauste, zugleich die Tiefen aufwühlend und die Luft reinigend; das viel zarte, hoffnungsreiche Keime, die des Frühlings Sonne an das Licht ge⸗ lockt, in ſpäteren Ungewittern wieder zerſtörte, aber das doch den Boden auflockerte und vorbereitete für die kommende Zeit der Saat. Um den neuen Haushalt einzurichten, war das nicht der paſſende Zeit⸗ punkt, aber wir überwanden leicht die kleine Enttäuſchung. Hatte es doch Zeiten gegeben, in denen wir auf eine ganz andere Trennung uns bereiten mußten, darum warteten wir auch freudig auf die kommenden Tage, und als dann wiederum der Frühling grünend und blühend in's Land zog, das zweite Mal nach meiner Ankunft in Nordeck, als die Erde zum tauſend und tauſendſten Male das in immer neuer Herrlichkeit ſtrahlende, ſchimmernde und duftende Feſtgewand angelegt hatte, da ſang uns in Wahrheit die Nachtigall das Hochzeitslied. Die Tage des Lebens folgen — — aber ſie gleichen glücklicherweiſe einander nicht. Mit wie ganz andern Empfindungen zog ich an der Seite meines geliebten Max, meines Gatten, in die Heimat ein, die er mir bereitet hatte, als ich vor zwei Jahren, eine bleiche, trauernde Waiſe, auf Schloß Nordeck gethan, einer ungewiſſen Zukunft, einem ungewiſſen Schickſal entgegen! Felix' Mutter begleitete uns; wir betrachteten ſie als die unſrige und hatten ſie gebeten, ihre Tage bei uns im Frieden zu beſchließen. Wie freundlich grüßte und lauſchte am Morgen nach unſerer Ankunft auf dem hübſchen Gute, das wir jetzt bewohnen ſollten, die Sonne in das offene Fenſter des Wohnzimmers herein! Sie konnte ſich überzeugen, daß der Herr des Hauſes in aller Gemüthlichkeit auf dem Sopha ſaß und mit den Blicken jede Bewegung ſeiner kleinen Frau verfolgte. Ja, ſeiner kleinen Frau, welche emſig die Taſſen ordnete, und die, glaube ich, in ihrem Morgenhäubchen mit den roſa Schleifen ſich gar nicht ſo ganz übel ausnahm. Es gab keine ſchwerfällige Pracht, keinen Glanz wie auf Schloß Nordeck in dieſem unſerem Wohnzimmer, aber Alles war unendlich nett, ſauber und behaglich. Es gab auch keine reich gallonirte Diener, um auf blitzendem Silber den Kaffee zu ſerviren; nein, ich reichte ganz einfach meinem Manne ſelber die Taſſe, und er dankte mir mit ſeinem herz⸗ gewinnendſten Lächeln dafür. Der Grundzug in Max' Charakter und Antlitz war und blieb nun einmal ernſt, aber aus ſeinen blauen Augen ſtrahlte mir doch jetzt ſo viel Liebe, ſo viel innige Befriedigung entgegen, daß ſich in meiner Seele nur wie ein dunkler, entſchwindender Traum noch die Erinnerung regte, wie einſt dieſe nämlichen Augen auch mich finſter angeblickt. Wie lange Zeit ſchien mir zwiſchen damals und jetzt zu liegen, und doch waren es nur zwei kurze Jahre, und als ich an das Fenſter trat und in den ſich morgenfriſch davor ausbreitenden Garten hinaus⸗ blickte, ſollte ich noch einmal ſo recht lebhaft an jene Tage der Vergangen⸗ heit erinnert werden. Neben einem Blumenbeete, auf ſeinen Spaten ge⸗ ſtützt, ſtand ein alter Mann mit weißen Haaren, der mich mit freundlichem Kopfnicken grüßte. Es war Heynemann, der Gärtner. Ihm auch war der Aufenthalt in Nordeck durch das Geſchehene verleidet worden, und Max, der ſich ihm immer zum Danke verpflichtet fühlte, hatte verſprochen, ſobald er im eigenen Beſitze ſchalten und walten würde, ihn in ſeine Dienſte zu nehmen. Das war nun geſchehen, und durch meines guten Max Hülfe ebenfalls hatte der Alte es möglich gemacht, ſeinen ungerathe⸗ nen Sohn nach Amerika zu ſchicken, während die junge Frau, die dem⸗ ſelben erſt folgen ſollte, wenn er gute Nachrichten geſchickt, ſo lange bei ihm lebte. 3 Noch ſtand ich ſinnend und dachte ſelbſtvergeſſen an das Alles, als einmal A geſagt, ſo müſſen wir auch B ſagen, und das können wir in dieſer kitz⸗ plötzlich ein ſtarker Arm ſich um meine Schultern legte und eine liebe, bekannte Stimme mir zuflüſterte: „Was ſteht die kleine Frau und ſchaut in den Garten, während ihr Mann ſich vergeblich nach einem Blick und Worte von ihr ſehnen muß?“ Ich lehnte lächelnd und im Vollgefühle ſicheren Beſitzes meinen Kopf an Max' Bruſt. „Sieh', Eliſabeth“, fuhr dieſer aber fort, „an dieſem erſten Morgen unter unſerem Dache muß ich Dir doch zeigen, was ſeit zwei Jahren mein Talisman und mein beſtes Kleinod geweſen iſt, das mich nie verlaſſen hat,“ und dabei zog er ein Papier hervor und über⸗ reichte es mir. Welche junge Frau würde nicht neugierig ſein, zu erfahren, was ihr Mann ſein beſtes Kleinod genannt? Ich ſchlug das Papier haſtig auseinander und vor meinen Augen lagen zwei feine, weiße, zer⸗ knitterte und ſorgfältig wieder glatt geſtrichene Stücke Battiſt. Einen Augenblick ſtand ich verwundert und ohne zu begreifen, dann mit einmal kam die Erkenntniß über mich und ich wurde glühend roth. „Mein Taſchentuch, der Springbrunnenplatz,“ entfuhr es meinen Lippen. „Ganz recht,“ ſagte Max und zog mich feſter an ſich. „Dein Taſchentuch, mit dem Du ſo herzig und gut meine Stirne kühlteſt und meinen gequetſchten Daumen zu verbinden ſuchteſt. Schatz, Schatz, das war der Augenblick, in dem Du mir unwiederbringlich und für immer mein Herz ſtahlſt. Deine angſtvollen, liebreichen und doch ſo ſchüchternen Blicke hatten es mir angethan, und von der Stunde an ſah ich das Vergebliche des ver⸗ zweifelten Kampfes ein, durch den ich bis dahin mein Herz gegen die Macht derſelben zu vertheidigen geſucht hatte.“ Mein Herz erzitterte vor Glück, als ich dieſe liebenswürdige Erklärung vernahm, aber zu erwiedern mit Worten wußte ich ſehr wenig. Ich nahm die Hand, die damals für mich geblutet hatte, und küßte ſie. „Max,“ ſagte ich aber dann von einer raſchen Idee erfaßt, „ich habe auch An⸗ denken aus jener unvergeßlichen Zeit bewahrt als koſtbares Eigenthum, wenn ich ſie auch nicht immer bei mir tragen konnte. Warte einen Augenblick.“ Ich machte mich aus ſeinen Armen frei und eilte fort, aber nur, um nach zwei Minuten zurückzukehren und einen gar nicht ſo ganz kleinen Karton vor meinem Herrn und Gebieter auf den Tiſch zu ſtellen. Mit fragendem Lächeln entfernte dieſer den Deckel und ſah ſtaunend auf eine Menge von trockenem Kraut, Stengeln und Blättern. Zagend und ungewiß hingen meine Blicke an den ſeinigen. „Denke an die Lindenterraſſe,“ begann ich endlich langſam und ſchüchtern. „An die Blumen — — —, an die Feldblumen, Max.“ „Ach, meine Sträußchen,“ rief er jetzt endlich lachend. „Aber Frauchen, wer konnte auch bei dem Heu noch an Blumen denken!“ Ich athmete befriedigt auf und fragte: „Sie waren alſo wirklich von Dir?“ „Ei gewiß, Kind. Mußte ich nicht, um Dir einen Morgengruß zu ſenden, die Blumen für mich reden laſſen?“ Einen hellen Jubelruf ausſtoßend, ſchlang ich aber da ungeſtüm die Arme um meines Mannes Hals. „O Max,“ ſagte ich mit leuchtenden Augen, „ich konnte immer nur hoffend und ſehnend vermuthen, daß die lieb⸗ lichen kleinen Sträußchen von Dir kämen, und doch habe ich ſie getreulich auf⸗ bewahrt und auch nicht ein einziges fehlt daran. Ich will es auch ferner thun, und ſollte, was Gott verhüte, ſich je am Himmel unſeres Glückes auch nur das kleinſte Wölkchen zeigen, ſo werde ich die dürren Blätter betrachten, und ſie ſollen mir erzählen, daß ſie als Boten der Liebe von Dir gekommen ſind, Max. Als Boten einer Liebe, die damals erſt mein Herz ahnte und deren beſeligende Gewißheit mir nun auch die dunkelſte Wolke nicht mehr rauben ſoll.“ Max verſprach mir, es zu machen wie ich, doch bedurften wir Beide glücklicherweiſe in Zukunft einer ſchonenden oder vermittelnden Erinnerung an unſere Liebe nie. Wir fanden unſer Glück Einer nur in dem des Andern, und darum, wenn auch unſer Leben nicht einem heitern, lächeln⸗ den Frühlingstage gleicht, — denn das iſt keinem Sterblichen beſchieden —; wenn auch oft ein ſchweres Tagewerk unſerer wartet und der wechſelnde Kreislauf der Jahre uns heitere und ernſte Stunden brachte, — wir ſind doch immer ſicher, daß dem trüben Tage der Sonnenſchein wieder folgen muß, daß alle Bürde des Lebens leicht wird, wenn ſie die treue Hand der Liebe mit uns trägt, dieſer allmächtigen Zauberin, die über jede Freude ihren doppelt verklärenden Roſenſchimmer wirft. Briefmappe. Hrn. O. W. in L. P. iſt längſt todt und hat, ſo viel wir wiſſen, keine Kinder hinterlaſſen. Raabe, welcher mehrere Jahre in Stuttgart lebte, iſt wieder nach dem Braunſchweigiſchen gezogen. Seit „Schüdderump“ haben wir von keinem neuen Roman aus ſeiner Feder gehört. S Frln. A. S. in F. Die zur Verdauung ſehr zu empfehlende Pepſin⸗Eſſenz von O. Liebreich erhalten Sie in Berlin, Schering's Apotheke. 21 Chauſſeeſtraße. Hrn. Ant. E. in B. Wir würden Ihnen gerne rathen, aber haben wir lichen Frage unſern andern Abonnenten gegenüber nicht. Hrn. Kriegsr. C. in W. Das werden Sie am beſten erfahren, wenn Sie ſich an das dortige Konſulat wenden. Im Gothaiſchen Kalender iſt wenigſtens ein ſolches verzeichnet. Frln. Eliſe P. in A. Die Sache iſt nicht ſehr verwickelt: Wenn Sie ſich für beide junge M. gleich ſehr intereſſiren, ſo lieben Sie wenigſtens keinen, das iſt klar. Sie werden alſo Ihr Gewiſſen nicht beläſtigt fühlen können, wenn Sie Beiden Gehör ſchenken. M Hrn. Fabr. Z. in M. Wir freuen uns, Ihnen durch unſere Antwort auf den richtigen Weg verholfen zu haben. Aber die L. war nicht paſſend gewählt, wir würden zu Blau rathen. Hrn. Mor. H. in F. Sprechen Sie ſich gerade aus, das hilft meiſt zum Zweck. Nicht Jeder kann unter der Form von Verſen ſein Herz ausſchütten, wenn es auch einer Dame Eitelkeit ſchmeicheln mag, beſungen zu werden. £ Redaktion, Druck und Verlag von Ed. Hallberger in Stuttgart. Um nen Wit ne 1,* g BN SeE S=2 — EE = = =35 2 Ne α☚ . B SZ . B) R E WWWEE— * 17 ? SS S oe P ⸗ S SS— — Der ſchwarze Diego. Erzählung aus Andaluſien von Paul Stein. Wie er ſo auf ſie nieder ſah und in die ſchönen Augen, die ſie nun voll Dank auf ihn richtete, ſagte er ſich mit ſchnellem Entſchluſſe: „Sie (Schluß.) ſei mir gerettet! Sie ſoll mir folgen, ſoll mein Weib werden.“ Maria fragte ihn, in⸗ dem ſie ſich aufrichtete und ſich an den Stein anlehnte, auf dem er Wache über ihr gehalten: „Woher kommſt Du? Du biſt nicht von hier. Ich ſah Dich noch nie.“ „Ich Dich auch nicht, Kind, doch ſeit ich Dich da niedergelegt, iſt mir's, ich kenne Dich ſchon lange.“ „Du mußt mit mir gehen in meines Vaters Haus. Juan ſoll Dir danken, daß Du ſein Kind gerettet.“ „Und weißt Du, ob das Haus Deines Va⸗ ters noch ſteht? Und können wir über das Waſſer hinüber? Es dauert wohl zwei Tage, bis das möglich wird.“ „Jeſus! Wo bleibe ich ſo lange?“ „Bei mir, Mädchen.“ „Bei Dir, hier — ſo allein?“ „Hier — ſo allein,“ ſprach er nach und erfaßte ihre Hand und fragte: „Willſt Du mir weiter folgen, da Du Dich fürch⸗ teſt, hier allein bei mir zu ſein?“ „Wohin?“ „In mein Haus, Kind, und Du ſollſt es gut dort haben.“ L „Wo wohnſt Du — und — und iſt Dein Weib daheim?“ „Ich habe kein Weib.“ „Laß uns nach der Fabrik gehen!“ bat ſie beklommen. Illuſtr. Welt. XIX. 17. ⸗ Die Kapelle zum heiligen Grab im Spitalhof zu Nürnberg. Originalzeichnung von L. Wilk. „Da hinunter? noch Trank!“ ſiſt's ſo.“ 1/, . G, W Sieh, da hinunter?!“ ,((((, M, 9 ,G, W Siſi Sr. 7 4 GG 11 G 9 H , H 2 47 7, 2 A, ? Er riß ſie faſt unſanft empor, und mit ſtarker Hand dicht an den Abgrund ſie haltend, fragte er wieder: „Da hinunter?“ Sie zitterte und ſtammelte: „Jetzt nicht, ſpäter.“ „Und Du bleibſt hier bei mir, ſo allein? und wir haben nicht Speiſe „Laß uns einen Cortijo ſuchen! Da drüben im Gebirge gibt's doch Cortijos? Ich kam nie aus dem Thale, ich weiß es nicht, aber gewiß „Ja, Mädchen, ſo iſt's. Eine Stunde von hier fin⸗ deſt Du ein Haus und gute Leute darin. Willſt Du ohne mich dahin gehen?“ „Nein, Du ſollſt mit. Warum ſollteſt Du das nicht wollen?“ „Weil ich's nicht will, Mädchen!“ rief er heftig und leidenſchaftlich. „Und weil ich will, daß Du mit mir gehſt in mein Haus,“ ſetzte er hinzu. „Was ſoll ich dort?“ „Mein Weib ſollſt Du werden. Ich will, daß Du es wirſt, Mädchen. Dein Leben iſt mein, ich habe es gerettet.“ Sie ſah ihn an, halb erſchrocken, halb forſchend. Er war nicht mehr jung und ſein Geſicht war von der Sonne ge⸗ bräunt, dennoch kam er ihr ſchöner als alle jungen Burſche im Dorfe vor. Er ſah ſo ſtattlich aus und ſo gebieteriſch, als habe er noch nie gedient, und ſein Nacken ſich noch nie unter Arbeitslaſt und Tagesſorgen gebeugt; doch trug er nur das Kleid eines Bauern, und es war von grobem Stoff, da und dort zerriſſen. Nur die rothe Faja, die er breit um den Leib hatte, zeichnete ſich etwas aus. Auch blitzten, wie ſie jetzt bemerkte, auf der einen Seite zwei Klingen daraus hervor, auf der anderen ſchien eine Piſtole zu ſtecken. 103 °ιο 630 W Nach einer Weile fragte ſie ihn zaghaft: „Und wer biſt u? Wo wohnſt Du? Und wie iſt Dein Name?“ „Man nennt mich den ſchwarzen Diego; nach dem Andern frage mich nicht. Und nun auf, Maria! Folge mir!“ „Und mein Vater, was würde er dazu ſagen?“ „Er mag Dich ſuchen in dem Baranco da unten; er mag Dich ſuchen auf der Vega Granada's bei den Trümmern ſeines Hauſes, und mag Dich dann beweinen, wenn er's nicht anders kann!“ „Jeſus! Was Du ſagſt? Ich ſoll die Heimat nicht mehr ſehen!“ Sie rang die Hände und weinte. Sie wäre glücklich geweſen, wenn er ihr geſagt hätte: ſobald das Waſſer verlaufen, ſuchen wir Deinen Vater, er ſoll Dich mir zum Weibe geben. Allein — ſo — ſo — mit dem Fremden fortziehen, todt für die Heimat, ſie konnte es nicht aus⸗ denken, und doch, hatte er ihr nicht das Leben gerettet? Durfte ſie ihm nicht vertrauen? Sie hätte es ja ſo gern gethan; aber ſeine Reden ängſtigten ſie. Auch liebte ſie ihren Vater zu ſehr, um die Sünde an ihm zu begehen, ohne ſein Wiſſen, ſeinen Willen einem Manne zu folgen. Sie wagte nicht den ſonderbaren „Norio“ (Bewerber) anzuſehen, ſie weinte nur immer heftiger. Da faßte er ſie plötzlich um den Leib und hob ſie hinauf zu ſich auf die Felſenſpitze, und hier umſchlang er ſie feſt mit ſeinen Armen und ſagte mit einem Ton, an deſſen Wahrhaftigkeit nicht zu zweifeln war: „Ich laſſe Dich nicht mehr. Noch nie hat mir ein Weib ſo wohl ge⸗ fallen wie Du. Mein biſt Du und mußt es bleiben, lebendig oder todt. Gezwungen ſollſt Du nicht mit mir leben, aber ſterben ſollſt Du dann mit mir! Ein Ruck, Maria, und wir liegen da unten in gemeinſamem Grab für immer beiſammen.“ „O, alle Heiligen, beſchützet mich!“ flehte das Mädchen und ſchlang, ni⸗ zum Halt, ihre Arme um ſeinen Hals, indem ſie ihn entſetzt an⸗ arrte. Er beugte ſein Geſicht über das ihre, dann küßte er ſie, und küßte ſie wieder und flehte: „Folge mir, liebe mich! Schenke mir das Leben, das Du mir dankſt.“ Da willigte ſie ein und geſtand, daß ſie gern ihm angehöre, und nur der Gedanke an ihren Vater es geweſen, der ihr Thränen erpreßt; und ſie erzählte ihm von der ſchlimmen Stiefmutter, die ſie haſſe und ſie deß⸗ halb aus dem Hauſe ſchon als Kind zur Arbeit in die Fabrik geſchickt, und obgleich ſie Alles gethan, den Frieden daheim nicht zu ſtören, ſie doch immer der Gegenſtand des Streites zwiſchen Vater und Mutter geweſen. Diego's düſteres Geſicht wurde immer heiterer bei ihrer Erzählung. Er raubte ihr kein gutes Daheim, umſoweniger mußte das, was er ihr dafür bieten konnte, ihr widerſtrebend ſein. L Als Juan wieder heimkehrte, ſein Haus wieder aufzubauen, war ſein ſchwarzes Haar ſtark mit Grau untermiſcht. Der Schmerz um Maria hatte ihn gealtert. Man hielt ſie allgemein für todt, fortgeriſſen von dem wilden Waſſer, aber wie er auch nach ihrem Leichnam forſchte, um ihn zu be⸗ graben in geweihter Erde, es wurde ihm nicht einmal dieſer Troſt. Jahre gingen hin; Maria's wurde ſelten mehr gedacht. In der Fabrik war längſt Alles wieder im alten Gange, und auch dem Dorfe ſah man jene Zerſtörung nicht mehr an; wie vorher kamen die Mädchen von dort zur Arbeit in die Fabrik, und ſie ruhten wie ſonſt zur Mittags⸗ zeit im Schatten des Baranco, und ſie ſchmückten ſich die dunklen Haare mit dem wilden Oleander, ganz wie damals, wo die Schönſte unter ihnen, Maria, ſich Blüten in's Haar geſteckt und luſtige Lieder geſungen. Zuweilen noch gedachte die Eine oder Andere ihrer und beklagte ſie, die ſo frühzeitig hatte ſterben müſſen. Ueber Juan's Lippen kam ihr Name nicht mehr. ſeines Weibes ſtimmten nicht zu ſeinem Schmerz. Auch hing er dem Leid um die Verlorene nicht unmännlich nach. Er hatte ja noch drei an⸗ dere Kinder, er mußte für ſie arbeiten, und es wurde von Jahr zu Jahr ſchwerer, ſich fortzubringen. Die Regierung kümmerte ſich wenig um das entlegene Thal, das vom Mißwachs und Seuchen ein paar Jahre heim⸗ geſucht worden. Die Steuern mußten doch bezahlt werden, und was ge⸗ ſammelt und bewilligt worden, die Noth etwas zu mindern — die Armen bekamen am wenigſten davon. Es ging durch gar viele Hände, ehe es zu ihnen gelangte. Für ſie blieb nur der Bodenſatz übrig, wie von Allem, was zu ihrem Vortheil geſchah. Wer nicht Arbeit in der nahen Fabrik fand, hatte ſtets die harte Noth vor ſeiner Thüre. Juan aber vermochte nicht mehr drüben im Thale zu arbeiten, er beſorgte nur die auswärtigen Geſchäfte für dort. So oft er an dem Baranco vorbeikam, ſah er Maria, ringend mit dem wilden Waſſer. Er verlor deßhalb manchen guten Taglohn, was Iſabel ihm oft zum Vorwurf machte, allein er ſchaffte lieber anderwärts die halbe Nacht um geringeren Lohn, als dort, wo ſie verunglückt. Eines Tages, die Mädchen der Fabrik ſaßen eben lachend und ſcher⸗ zend im Schatten eines großen Oleanderbuſches am Rande des Baranco, als Steingerölle und Geräuſch hinter ihnen ſie aufſchreckte. Die Troſtgründe Gutes mir gethan, gefährlich bin. War's nicht ein Scherz, den ſich einer der Arbeiter mit ihnen machte — rutſchte eine Steinſchicht abwärts? Sie ſprangen raſch zur Seite und an ihnen vorbei kam in wildem Lauf ein Mann von verſtörtem Ausſehen. Er warf einen ſchreckhaften Blick zurück — aufwärts — dann war er um die Ecke verſchwunden hinter der Fabrik. Die Mädchen ſahen ſich fragend an; wer konnte der Flüchtling ſein? Denn wie ein Verfolgter ſah er aus — es gab eben der Verfolgten Viele. Die Regierung hatte überall ihre Spione. Man witterte zu Madrid die revolutionäre Luft in Andaluſien, und Mancher wurde offen, Mancher ins⸗ geheim hinweg gebracht, Niemand wußte wohin. Noch hatten die Glocken nicht zur Arbeit geläutet, als die Mädchen eben am Berge die hübſche Uniform der guardias civiles (Sicherheits⸗ militär) erblickten. Halb neugierig, halb erſchrocken, ſahen ſie zwei dieſes auserleſenen Militärs abwärts ſteigen, da rief die Glocke, und ſchneller als ſonſt eilten ſie in die Fabrik, um das Abenteuer zu erzählen. Doch kaum fingen ſie an, mit andaluſiſcher Zungenfertigkeit davon zu erzählen, als der graue Werkführer ihnen Schweigen gebot und ſie an die Arbeit ſchickte, mit der Bemerkung, daß man von einem Verfolgten nicht ſprechen dürfe, wolle man ihn nicht verrathen. Als eine Viertelſtunde ſpäter die guardias civiles kamen, um nach einem Flüchtling zu forſchen, und ſie die ganze Fabrik nach ihm durch⸗ ſtöberten, verrieth ihnen kein Laut, daß man um den Verfolgten wiſſe. Der graue Werkführer hatte ihn gut verſteckt; die guardias gingen weiter in der feſten Ueberzeugung, daß der Geſuchte nicht hierher ge⸗ kommen. Um Mitternacht entſchlüpfte er ſeinem Verſtecke. Der Fabrikherr, den der Werkführer unterrichtet, wünſchte ihn zu ſprechen. Don Pepe war ein intelligenter Mann, aufgeklärt, und der freieren Richtung zugethan, die, wie er meinte, ſeinem Vaterlande über Alles Noth that. Er zweifelte nicht, einen politiſchen Flüchtling in dem Ver⸗ folgten zu finden, und ſchon ſtand Juan's gutes Maulthier, drüben im Dorfe bereit, ihn von dort aus nach Malaga zu bringen auf geheimen Wegen, die der zuverläſſige Arriero kannte. In der Küſtenſtadt aber hatte Don Vega Freunde, die ihm weiter forthelfen konnten. Der Verfolgte trat ein, eine impoſante Geſtalt mit feſten, faſt heitern Geſichtszügen. „Sennor! Sie ſind ohne Zweifel ein von der Regierung verdächtigter Patriot?“ redete ihn der Fabrikherr an und ſetzte hinzu: „Sie können mir vertrauen; ich werde Sie beſchützen, ſo weit es mir möglich iſt.“ Der Flüchtling ſchien in einem Kampfe mit ſich ſelbſt, was darauf erwiedern. . Da plötzlich, wie unwiderſtehlich durch einen innern Impuls geleitet, umfaßte er Don Pepe’s Kniee und geſtand: „Sie trauen mir viel zu viel Gutes zu — ich — ich bin kein poli⸗ tiſch Verfolgter — bin — ein Räuber der Sierra! Haben Sie nie vom ſchwarzen Diego gehört?“ . Pepe trat einen Schritt zurück, im Begriff, ſeine Leute zu rufen. Der Räuber flehte: „O, ſo iſt es nicht, ſo ſteht es nicht mit mir, daß ich Denen, die Nein, Herr! Ich wurde nicht zum Mann der Rache — als ich einer ſchlechten Sache mein Vermögen und meine ganze Stellung geopfert. Ich war Carliſt und erkannte zu ſpät, was ich an meinem Vaterland verſchuldet; zu ſpät, daß ich ſein Mißge⸗ ſchick nur vermehrt! Was blieb mir übrig? — die Rache, für die ich Alles hingegeben, ſieben Jahre gekämpft, ich war verloren, ein verfolgter, vom Geſetz geächteter Mann. Ich entfloh in die Berge, ich war ſo jung noch — kaum dreiundzwanzig Jahre alt — und hatte Alles verloren, jede Hoffnung, und was mehr noch, den Glauben an die Sache, der ich gedient. In wildem, ungeſetzlichem Treiben ſuchte ich die Erinnerung zu begraben. Eine Bande ſtand mir bald zur Seite, und wir wurden der Schrecken der Pyrenäen. Dann lebte ich wieder längere Zeit in einſamer Höhle, fern allen böſen und guten Thaten, ja auch guten Thaten, denn oft übten wir ſtrenge Gerechtigkeit aus an Denen, die das Volk mißhan⸗ delten. Von den Armen waren wir nicht gefürchtet, wir theilten nicht ſelten mit ihnen unſern Raub, ſie waren dafür unſere Kundſchafter, unſere Freunde! Doch wie Alles ſein Ende, ſein meiſt verſchuldetes Ende nimmt, ſo wurde auch unſere zu große Keckheit unſer Verderben. Wir wurden zerſprengt, verfolgt, unſere Schlupfwinkel entdeckt, die unvermeidlichen guardias civiles folgten uns Schritt für Schritt in die tiefſten Schluchten, auf die höchſten Berge. Viele der Unſern wurden gefangen, hingerichtet, das trieb uns fort. Wir beſchloſſen, ſüdwärts zu ziehen, in den Bergen der Nevada unſer Glück zu probiren. Einzeln zogen wir fort, im Schnee des Mal Gucane wollten wir uns wiederfinden. — Ich, als Bauer ver⸗ kleidet, erreichte glücklich den Tenil, kam bis hierher. Ja, Sennor, ſechs Jahre ſind es, als ich dort von jenem Berge herab in das Thal ſchritt, prüfend den Weg, den ich nach dem Schnee der Sierra zu nehmen hatte. Der Himmel war umzogen. Ich legte mich dort oben zur Mittagsruhe 7 . „ . = * * . . 2 ðð òòM 11 ſn ſe ma leten llchen kathen, ſit ih dohh i » Kompf Kaum Mit Y mnit de lunſchlt liefer De Näuber „Ein n“ an „Un Der Nänber, erveckte, ſgloſene alf Dieg Muth un Gie eine Gie war treten S niens ve Don Shülir ſeine R⸗ erwecker jener de „Nie Ufnehnme nir empf Und .V h mt Nr laltn ih loben , mir zufrie er Uoch Mala ſtle ſch hhen gin um nach m durch⸗ gingen leher ge⸗ 3 hern, den kein pol⸗ nie von 1, der h urden der de.⸗ „ p einjamer denn ton len, elten ni fter, uneee r nuden mdlihen luchten, ngetichte o O 631 ½ nieder. Ein Sturm ſchreckte mich auf, durch den Baranco rauſchten wilde Waſſer, ich ſah hinab und ſah ein weibliches Weſen in tiefem Schlafe dort liegen. Das Waſſer ſchwoll, die Unglückliche war verloren, wenn ich zauderte. Sie ward gerettet, Herr. Sie war eine Arbeiterin aus Ihrer Fabrik, ein ſchönes, junges Kind, Maria —“ „Don Juan's Tochter,“ unterbrach Don Pepe den Erzähler. „Ja, Juan's Tochter. Ich nahm ſie mit mir — ſie wurde mein Leib!“ „Des Räubers Weib!“ rief, vorwurfsvoll tadelnd, Don Pepe. „Ich hatte ihr das Leben gerettet, ſie ſchenkte es mir, ſie liebte mich und war eine kurze Zeit glücklich, bis — bis ſie einſah, welches das Leben war, das ich führte. „Von da an wurde ſie traurig, und alle meine Liebe und was ich ihr that, wie ich mich mühte, ihr das Leben gut zu machen, es ſtillte ihre Thränen nicht, und auch die Mutterliebe brachte ihr keine Freude, ſie mahnte nur ihre Sehnſucht mehr nach der Heimat, nach einem geord⸗ neten Leben. ſuchen und zu verleiten, ihn mitzubringen in's Gebirge, um mit ihm zu be⸗ rathen, ob er nicht irgendwo einen kleinen Cortijo ankaufen könne, um mit ihr und dem Kind dahin zu ziehen. Schwer ward mir dieſer Gang, doch ich hatte mein Wort gegeben, ich mußte es halten. Kampfe mit mir gedachte ich der Vorſicht nicht, die mir ſo nöthig war. Kaum aus dem tieferen Gebirge heraus, wurde ich erkannt und verfolgt. Mit Mühe entging ich der Gefahr, gefangen zu werden; der gute Mann mit dem grauen Kopf, hätte er mich nicht verborgen, Gefängnißmauern umſchlöſſen mich jetzt. Nun liegt es in Ihrer Hand, Sennor, mich aus⸗ zuliefern, oder mich meinem Schickſal zu überlaſſen.“ Der Räuber ſenkte ergeben das Haupt. Doch ſeine Rechte lag feſt an dem Griff des Meſſers, das in ſeiner Scheide ſteckte. „Und wenn ich Sie auslieferte?“ fragte nach einer Weile Don Pepe. „Ich ſtürbe nicht als Gefangener, ich ſtürbe noch als freier Menſch,“ rief Diego, indem er das lange Meſſer aus der Scheide zog. „Und wenn ich Sie ungehindert gehen laſſe, was wollen Sie be⸗ ginnen? Der Plan Ihres Weibes iſt unausführbar. Nimmer wird der ‚ſchwarze Diego’ auf Andaluſiens Boden ein friedliches Haus finden.“ „Sie haben wahr geſprochen, Herr! Mir bleibt nichts als zu ſterben durch eigene Hand, oder wie ſeither in den Bergen zu leben.“ „Durch Raub!“ fiel ſcharf Don Pepe ein. „Wiſſen Sie denn gar nichts Beſſeres zu thun?“ „Was könnte aus meinem geächteten Leben noch werden?“ fragte der Räuber mit bitterem Groll. „Ein entſühntes, Mann! Es gibt ein Mittel, die Vergebung zu ſchaf⸗ fen,“ antwortete Don Pepe mit tiefem Ernſt. „Und das wäre?“ fragte in höchſter Spannung Diego. Der Fabrikherr zauderte mit der Antwort. Sein Auge prüfte den Räuber. So verwildert er auch ausſah, lag doch ein Zug, der Vertrauen erweckte, in ſeinem Geſicht, im Glanz ſeines tiefdunklen Auges, dem ent⸗ ſchloſſenen Mund. „Ich kann Sie retten, und ich will's,“ ſprach jetzt Pepe, ſeine Hand auf Diego's Schulter legend, und ermunternd fuhr er fort: „Sie beſitzen Muth und Entſchloſſenheit, Sie haben längſt die Einſicht gewonnen, daß Sie einer unhaltbaren, einer für Spanien ganz verfehlten Sache gedient: Sie waren Carliſt, ein Gegner Iſabel's. Bleiben Sie das Letztere, aber treten Sie jetzt unter die Fahne der Männer, die für die Befreiung Spa⸗ niens von der Bourbonenherrſchaft zu kämpfen bereit ſind.“ Don Pepe hielt inne, abermals prüfende Blicke auf ſeinen zweideutigen Schützling werfend. Da erhob dieſer ſeine hohe Geſtalt noch höher, ſein Auge leuchtete, ſeine Bruſt arbeitete unter mächtigen Athemzügen, als ob ein plötzlich erweckter Sturm in ihm gähre, und nur in abgebrochenen Worten kam die Frage über ſeine Lippen, ob man ihn denn, ihn, den Räuber, unter jener Fahne würde kämpfen laſſen. „Nicht den „ſchwarzen Diego“, den Räuber der Nevada, wird man aufnehmen,“ entgegnete Don Pepe nach einer Pauſe, „aber als ein von mir empfohlener Mann werden Sie willkommen ſein.“ „Und Sie wollten mich empfehlen?“ „Ich will es, Sie erwecken mir trotz Allem Vertrauen. Sie werden mir Ihr Wort geben, als Patriot zu handeln, und Sie werden Ihr Wort halten, ich bin es überzeugt.“ Diego ergriff leidenſchaftlich Pepe's dargebotene Hand und ſprach er⸗ hoben: „Ich will, ich werde mein verfehltes Leben ſühnen, Sie ſollen mit mir zufrieden ſein!“ Der Fabrikherr eröffnete jetzt dem Mann der Berge, daß er ihn ſicher nach Malaga bringen werde und Maria's Vater es ſei, der ihn geleite; er ſolle ſich mit ihm verſöhnen und ihn beſtimmen, ſeine Tochter ſammt ihrem Kind aus dem Gebirge herunterzuholen, er ſelbſt wolle dann für ſie Da verſprach ich ihr endlich, Juan, ihren Vater, aufzu⸗ In meinem ſorgen, bis er wiederkehre aus dem Kampfe, dem Anfang eines neuen Lebens für Spanien und auch für ihn. Diego verſank in Nachſinnen und ſagte dann: „Ich werde nicht wiederkehren. Der Tod auf dem Schlachtfelde ſühne die Schuld meines Lebens!“ Don Pepe fiel ein: „Nicht doch, kämpfen Sie muthig für die Sache der Freiheit, für den Fortſchritt unſeres ſo zurückgebliebenen Landes, und dann leben und wir⸗ ken Sie noch ein Jahrzehent dahier, ehe Sie an's Sterben denken. Da⸗ durch werden die Thaten des „ſchwarzen Diego“ ſich vergeſſen machen, und der Name, den Sie einſt geführt, und der als der Name eines eifri⸗ gen Carliſten verfolgt und geächtet worden, wird wieder zu Ehren kom⸗ men auf dem Boden Ihres Vaterlandes, für deſſen beſſere Zukunft Sie Ihr Leben eingeſetzt haben.“ „Ach, Sennor, der vergeſſene Name des Letzten der — doch er komme nicht mehr über meine Lippen — er ſoll untergegangen bleiben. Wenn ich ſterbe, Sennor, ſo geben Sie, ich bitte, geben Sie Maria dieſen Schmuck! Er gehörte meiner Mutter, ich hielt ihn bisher für unantaſt⸗ bar, jetzt wollte ich ihn veräußern, um Maria's Wunſch zu erfüllen. Der Erlös ſchützt ſie und mein Kind vor Mangel. Sie lebt vielleicht glück⸗ licher ohne mich. Ach, Sennor! Nehmen Sie ſich Maria's an, ſie ver⸗ dient es!“ Diego gab Don Pepe ein Etuis, das er aus ſeiner Bruſt zog. Es ent⸗ hielt eine Agraffe von prächtigen Brillanten, für deren Werth ſicher ein hübſcher Cortijo zu kaufen war. Im Innern des zierlichen Etuis befand ſich ein adeliges Wappen. Don Pepe’s Auge haftete daran, da ſchloß Diego haſtig den kleinen Be⸗ hälter, indem er bat: „Spüren Sie dieſem Wappen nicht nach; der Name, den es führte, erliſcht mit mir, ſeine Güter ſind verloren, wie alle ſeine Rechte. Was ſollte meinem Weib und Kind die Hohlheit eines armen vornehmen Na⸗ mens. Es würde ihr Loos nur noch ſchwerer machen. Kehre ich wieder, wie Sie gerne glauben möchten, geſchieht es mit einem neuen Namen und mit anderem, beſſerem Streben. Die Vergangenheit mag dann ruhen für immer mit ihren einſtigen Anſprüchen, wie mit ihrem Verbrechen am Vaterlande und der Geſellſchaft. Falle ich im Kampfe, werden Weib und Kind in ſtiller Beſcheidenheit ihre Tage hinleben — und — und — ſagen Sie Maria, ſie ſoll in Liebe meiner gedenken und mir vergeben — und, Sennor, küſſen Sie mein Kind von mir!“ Der ſtarke Mann, der ſo muthige Guerillaführer, der kecke, trotzige Räuber — er ſtand tief gebeugt, gedenkend Maria's und ſeiner jungen Tochter. Don Pepe gab ihm genaue Inſtruktionen über die Schritte, die er in Malaga zu thun hatte, um bei der erſten Erhebung, die nahe ſei, unter den Truppen der Revolution zu ſtehen. Acht Tage ſpäter brachte Juan ſeine Tochter und Enkelin aus einem Schlupfwinkel des Gebirges, in dem ſie in einer ziemlich gut eingerichteten Höhle gewohnt, herab in einen kleinen Cortijo, nahe der Fabrik, den Don Pepe für ſie gemiethet hatte. Maria war ſehr ſcheu und ſtill, das einſt ſo heitere Kind ſprach nur leiſe noch, und ihre friſche Geſichtsfarbe war einer fahlen Bläſſe gewichen. Diego ſprach ihr Troſt und Hoffnung zu und ſuchte ihr eine glück⸗ lichere Zukunft vorzuführen. „Wenn nur mein Kind einſt glücklicher wird, dann iſt's ſchon gut,“ erwiederte das arme Weib. Für ſich ſelbſt ſchien ſie keine Hoffnung mehr auf Glück hienieden zu haben. Die Schlacht, welche den Sieg der Revolution in Spanien entſchied, fand Diego als einen der verwegenſten Kämpfer, aber ſie brachte ihm auch den Tod. — — — Als man ihn beſtattete, ſagte ſein Oberſt: „Er war einer der Tapfer⸗ ſten,“ und er kommandirte noch eine Salve für ihn. Maria weinte nicht, als ſie ſeinen Tod erfuhr. „So iſt's gut, ſo war's recht,“ ſprach ſie ſtille vor ſich hin, dann legte ſie ſich nieder und ſtand nicht mehr auf. . Ein ſchleichendes Fieber machte nach zwei Monaten ihrem Leben ein Ende. — Ihr Töchterchen kam nach Madrid, um dort im Kreiſe einer wohl⸗ wollenden Familie erzogen zu werden von dem Erlös der Brillanten, ihrem großmütterlichen Erbe., Ob Don Pepe den wahren Namen Diego's durch das verrätheriſche Wappen erfahren, wiſſen wir nicht, nur ſoviel iſt gewiß, daß er ein wach⸗ ſendes Intereſſe für die Waiſe zeigte, indem er die beſte Fürſorge für ihre Er⸗ ziehung getroffen, und das wappengeſchmückte Etui für ſie aufzubewahren beſchloſſen hat. Die Kapelle zum heiligen Grab im Spitalhofe zu Nürnberg. (Bild S. 629.) Nürnberg, „die deutſche Stadt vor allen“, bietet für den Kunſtfreund und Alterthumsforſcher ſoviel des Intereſſanten und Schönen, daß er es wohl zu ſeinen genußreichſten Stunden zählen darf, in ihren Mauern zu weilen und die Spuren unſerer kunſtſinnigen Vorfahren zu verfolgen. Für heute beſchäftigt uns eines der kleinſten, dabei älteſten Baudenk⸗ male der Stadt, und es läßt ſich denken, daß es inſofern unſer Intereſſe mehr in hiſtoriſcher Beziehung, als in bedeutend künſtleriſcher Ausführung in Anſpruch nimmt. Es iſt die Kapelle zum heiligen Grabe. Was wir darüber erfahren, iſt Folgendes: Früher durch Anbauten faſt gänzlich ver⸗ deckt, iſt die Kapelle nach Abbruch derſelben, dem Auge völlig bloßgelegt und bietet demſelben in maleriſch gruppirtem Bilde einen freien, genußrei⸗ chen Anblick. Geſtiftet wurde die Kapelle im Jahre 1459 von dem edlen nürnber⸗ ger Patrizier Georg Kötzel; ſie iſt genau nach dem Größenmaße der hei⸗ lilgen Grabbkapelle zu Jeruſalem erbaut, und zwar holte ſich Kötzel dieſe Maße ſelbſt aus dem heiligen Lande. Außer wenigen Defekten iſt ſie faſt vollſtändig erhalten. Auf der öſtlichen Seite befindet ſich eine quadratiſche Vorhalle mit Eingang, und dieſe enthält eine aufrechte Steinplatte, welche den Ort bezeichnen ſoll, wo einſt Gottes Engel die Oſterbotſchaft verkün⸗ digten. Von dieſem nur durch ein Fenſterchen erhellten Raume geht nächſt dieſem Steine eine enge Eingangspforte zu dem innern Raume mit dem heiligen Grab; dieſer Raum iſt weſtlich angebaut und bildet einen polygonen Abſchluß. Das feierliche Dunkel, welches jetzt drinnen herrſcht, war ehedem durch Lampen erleuchtet. V Die heilige Grabkapelle zu Jeruſalem iſt ganz in der großen Einfach⸗ heit gehalten, wie ihr Abbild, welches wir jetzt vor uns haben; der ein⸗ zige Unterſchied iſt, daß dort das Ganze noch einen Kuppelüberbau hat; doch hievon abgeſehen, iſt wohl kaum Aehnliches mit ſoviel Treue übertra⸗ gen worden. Kötzel's ſromme Stiftung iſt zwar in Vergeſſenheit gerathen, aber die Kapelle mahnt noch immer an die Verehrung, welche Chriſten ihrem Meiſter zollen. Die deutſche Triedenseiche. Hier ſollſt du grünen, in die Höhe ſtreben, Zu einem mächt'gen Stamme dich geſtalten, Diie ſtarken Zweige weit und breit entfalten Urnd deinen Gipfel hoch zum Himmel heben. Wenn auch Jahrhunderte vorüber gehen, Du alterſt nicht, du wirſt ſie überdauern, Wienn Sturm und Wind auch felſenfeſte Mauern Zertrümmern, wirſt du unerſchüttert ſtehen. Du ſollſt ein Bild des deutſchen Reiches werden, So lange Dauer ſei auch ihm beſchieden; Wir pflanzen dich am Tage, da den Frieden Ihm Gott geſchenkt nach harten Kriegsbeſchwerden. Doch, ſollte abermal ein Sturmeswehen Sich um das neuerbaute Reich erheben Und ringsumher Kanonendonner beben, So mög' es feſt wie dieſe Eiche ſtehen. Und noch in vielen hundert Jahren mögen Einſt unter'm Schatten dieſer Friedenseiche Sich unſre Kinder freu'n im deutſchen Reiche, Und Gott im Himmel gebe ſeinen Segen! V Eduard Bürger. ———— In einer Tonda. (Bild S. 633.) Es war eine luſtige Geſellſchaft, die ſich bei einem Glaſe Wein in der Fonda zuſammengefunden: Damen und Herren, und als wir am heiterſten waren, improviſirte Paquita einen Tanz — auf dem Tiſche. Unſere Leſer ſtaunen, aber es war dem ſo. Raſch wurde der Tiſch abgeräumt und gra⸗ ziös ſchwingt ſich Paquita auf den Tiſch. 1871. Gepflanzt zu Lauffen am Neckar (Hölderlin's Geburtsort) am Friedensfeſt Einer der Herren ergreift die Guitarre, eine Dame das Tamburin, den Tanz Paquita's mit Muſik zu begleiten. Mund und Augen belebt ein har⸗ moniſches Lächeln. Tief im Herzen bewegt, verräth die liebliche Röthe, die ihre Wangen überfliegt, was in ihrem Innern vorgeht. Auf einmal er⸗ tönt das Tamburin, dreimal ſchlägt ſie den Takt, intonirt den Geſang zum Tanz, vereinigt ihre Stimme mit dem Klang der Guitarre, und nun beginnt der Tanz. Welche Grazie in ihren Bewegungen, welche Ele⸗ ganz in ihren Stellungen! Bald hebt ſie lebhaft die Arme, bald läßt ſie ſie mit ſanfter Hingebung ſinken, bald ſcheint ſie, von Freude berauſcht, im Taumel hinzuſchweben, bald von Schmerz gebeugt, ſich traurig zu ent⸗ fernen. Sie wendet den Kopf, macht Miene, ein unſichtbares Weſen her⸗ beizurufen, reicht ſcheinbar dem Geliebten beſcheiden die glühende Roſen⸗ wange zum beſeligenden Kuſſe, flieht verſchämt, kommt in neuer Wonne getröſtet zurück, tritt bald edel und bald im Kriegerſchritt daher und berührt bald kaum den Boden mit den ſchwebenden Fußſpitzen. Geſang und Muſik bildeten in bezaubernder Harmonie ein vollendetes Ganze. Der Geſang hatte den Ton, der die Leidenſchaften im Buſen er⸗ ſchüttert und aufregt. Die ſpaniſche Muſik, aus häufigen lebhaften Ueber⸗ gängen, traurigen Widerklängen und kunſtreich unterbrochenen Kadenzen zuſammengeſetzt, gewährt eine eigenthümliche Miſchung fröhlicher und melan⸗ Tanz, choliſcher Eindrücke. Der begeiſtertſte Beifall folgt ihrem Tanze und ſie fliegt wie von Schwingen getragen auf den Boden nieder. Memoiren eines Landarztes. Von Friedrich Dentler. (Schluß.) 2 * Fürchterlich tobte der Februarſturm, und der Hagel und Schnee polterte gegen die Fenſterſcheiben. G Die Thermometerſkala hatte ſeit vollen vierzehn Tagen 24 Grad Froſt gezeigt — die Kälte war unerträglich, kaum zu überwinden geweſen, und erſt heute Vormittag trat ſchnelles Thauwetter und Wind ein, der ſich Nachmittags in Sturm verwandelte. Ich ſaß recht behaglich auf meinem Plauderplätzchen am Theetiſch, neben mir meine junge Frau. Sie hielt den Erſtgebornen auf ihren Ar⸗ men, und dieſer lallte den ſüßen Namen „Papa“, indem er aufjauchzend ſeine kleinen Hände zuſammenſchlug. B Vor einer Stunde, mit Dunkelwerden, kehrte ich heim, müde von des Tages Laſten, müde von der körperlichen und geiſtigen Arbeit. Ich hatte den Augenblick der Ruhe heiß erſehnt und fühlte mich am warmen Ofen recht zufrieden über mein einfaches, ſtilles, aber beneidenswerthes Familienglück. — Dem vielbeſchäftigten Landarzte iſt es ja nur ſelten vergönnt, im Kreiſe ſeiner Lieben gemüthliche Stunden zu verleben, denn zwei Drittel ſeines ganzen Daſeins bringt er unter ſeinen Patienten und auf der Land⸗ ſtraße zu. Nuchſt dem Arzte jagt man wohl jetzt keinen Hund hinaus,“ ſagte ich ſcherzend zu meiner jungen Frau, als der ominöſe, mir ſehr bekannte Klingelzug an der Hausthüre in Bewegung geſetzt wurde. Der Klingelzug an der Wohnung eines Arztes iſt eine Art Telegraph. Ob's Eile oder nicht Eile hat, erkennt man am Schellen ganz deutlich. Die dazwiſchen liegenden Nüancirungen prägen ſich mehr und mehr dem Geiſte ein, je länger man Praxis treibt. Hier mußte große Eile vorwalten, denn ehe das Dienſtmädchen öffnete, wurde zum zweiten Male geklingelt, und ſo ſtark, daß der Draht riß. „AAlle guten Geiſter!“ dachte ich; „wo wird Dich heute Dein guter oder böſer Stern noch hinführen!“ dabei raſchelte — wie ein Memento mori — eine wilde, ſchauerliche Hagelwolke gegen die Fenſterſcheiben. Schwere, wuchtige Schritte erklangen auf der Treppe und ein mir wohl⸗ bekannter Landmann aus Trunz vor der elbinger Höhe trat ſchnell in das Zimmer. Sein Pelz, ſeine Mütze, ſelbſt das Haupthaar und der Bart waren mit Hagel und Schnee bedeckt — das Waſſer triefte von allen Körper⸗ theilen. W „Entſchuldigen Sie, Herr Doktor,“ begann S. . . „daß ich Sie ſo ſpät ſtöre, allein Frau D—, eine blutarme Frau, verlangt Ihre Hülfe.“ „Aber — jetzt — bei Nacht — in dieſem Wetter!“ erwiederte ich. „Die Frau iſt heute gegen Abend ſchwer erkrankt.“ „Das iſt etwas Anderes — aber, wie werden wir nach Trunz kommen?“ „Langſam, denn der Weg iſt kaum paſſirbar — ich brauchte drei— Stunden zur Herfahrt.“ „Was iſt die Uhr?“ W 6„ = — — — ES= = S 2 — — — S „Hoffentlich!“ „ „Nur hoffentlich?“ „Alſo Nachts um ein Uhr ſind wir dort — Morgens mit Tagwerden „Neun.“ zu Hauſe.“ — — —— „kommen wir ſpäter⸗ Sehen Sie, im ganzen „Wenn's länger dauert — E£ ☛ — —, —2 . — =S = — ☛ — = S SE — — SE — 5 = 4 cNNrem— —rm x- E=EESEEEEEE- rr = — = — S= = = = = = = —I6 — S= S= =C⸗ = = — = hat acht Kinder und iſt noch nie dem Dorfe zur Laſt gefallen — alſo verſagen Sie mir nicht meine Bitte, mitzukommen.“ (S. 6 ehr brav!“ „Die Frau iſt Wittwe, — / Tänzerin. die . Spaniſche Fonda. chulze die zu ſpielen, * L. In einer = ‚ſelbſt anzuſpannen, ſelbſt Kutſche emand Equipage geben — da hatte ich als ſelbſt die Zechfuhre (abwechſelnde Fuhre) zu leiſten.“ 11 doppelte Verpflichtung Dorfe wollte 9 e polterre Orad Froſſſt leweſen ud h. ſt Telegrapt. anz deun ooα ςι 634 O % Dieſen Argumenten gegenüber war ein reaktionäres „Nein“ unmög⸗ lich. Schnell, wenn auch mit Unbehagen, wurden Schlafrock und Pan⸗ toffeln mit Schmierſtiefeln, Pelz, Wintermütze und Wollenhandſchuhen vertauſcht, von der Familie Abſchied genommen — dann ging's hinaus in Nacht und Wetter, Schnee und Sturm. Als das Dienſtmädchen die Hausthüre, um mich hinauszulaſſen, öff⸗ nete und mit einer Laterne auf die Straße leuchtete, wirbelte eine Wolke von Schneeflocken in den Flur, daß das Licht erloſch. Am Fenſter ſtand meine Frau mit einer brennenden Lampe in der Hand, um zu leuchten — bald ſaß denn auch S. . . und ich wohl eingepackt im Schlitten. — Die Pelzdecke verhüllte die Beine — die ſtarken Pferde zogen kräftig an, und in kurzer Zeit waren wir außerhalb des Städtchens. Tolkemit, der Städte kleinſte, iſt nur auf einer Spezialkarte zu finden, liegt, wie früherhin ſchon beſchrieben, hart am Ufer des Haffes und wird rings von hohen, theils der Agrikultur zugänglich gemachten, theils von bewaldeten Bergen umſchloſſen. Um auf dieſelben zu gelangen, muß man ſteile, halsbrechende Wege paſſiren, welche durch enge Schluchten und Thäler führen. Im Sommer geht dieſes ziemlich bequem, jedoch im Winter nach anhaltenden Stürmen füllen ſich dieſe Thäler mit Schnee und werden unfahrbar. Da macht ſich der Reiſende beliebig Wege nebenher — heute hier — morgen dort — je nach Wille und Bequemlichkeit. Was kümmert er ſich darum, ob die darunter liegenden Saatfelder und Graswieſen verderben, denn warum ſchaufelt der tolkemiter Magiſtrat nicht den Schnee aus den Schluchten und ebnet die Wege bis zur Fahrbarkeit? — Auf der geraden Landſtraße kamen wir ziemlich ſchnell vorwärts, als aber das Bergterrain erſchien, bogen wir rechts ab, um einen eben erſt kürzlich improviſirten Schleichweg einzuſchlagen, der ſeitlich auf der Berges⸗ höhe dicht neben der voll Schnee gewehten Schlucht vorbeiführte. „Verfehlen Sie nur nicht die Richtung!“ ſagte ich zu S . . . ſehr kleinlaut, denn ich war dieſen Winter ſchon einige Male umgeworfen worden. „Ich kenne den Berg genau.“ „Ich auch — Sie fahren falſch!“ — „O nein —!“ „Aber — da haben wir's!“ „Was?“ — Die Seite des Schlittens, auf der ich ſaß, kippte — und ſank — ich und S . . . rollten nicht etwa auf den Weg, ſondern in die linksſeitig befindliche, tief mit Schnee angefüllte Schlucht, während die gleichzeitig ſtillſtehenden Pferde am Abhange derſelben balancirten und den vollends Umgeſtülpten Schlitten feſthielten. Glücklicherweiſe fiel S . . . nicht auf mich, ſondern neben mich. — 4 Dabei fegte der Sturm über unſere Köpfe und die Schneeflocken wir⸗ belten auf und nieder — kaum vermochten wir die Augen zu öffnen. Ich bin während meiner Praxis häufig in Lebensgefahr geweſen, allein noch nie habe ich ſolche Angſt ausgeſtanden, als in dieſem Augenblicke. Mir fiel der mit Lawinenſchnee verſchüttete und begrabene Alpenwanderer ein, denn ich ſteckte ſo zu ſagen bis an den Hals im Schnee, aus dem ich mich trotz aller Anſtrengungen nicht herauszuarbeiten vermochte. Mein Unglücksgefährte war wohl günſtiger gefallen als ich, denn er ſtand bald dicht neben mir und ſchien unter ſeinen Füßen feſteren Boden zu gewinnen. Er reichte mir ſeine Rechte und hob mich mit einem Ruck aus meiner üblen Lage. „Ich denke,“ begann ich, nachdem wir den Schlitten aufgerichtet und darin Platz genommen hatten, „wir kehren nach Tolkemit zurück und vollenden mit Tagesanbruch unſer jetziges Vorhaben.“ „Nun — kenne ich den Weg.“ „Nachdem Sie Lehrgeld gezahlt!“ — S . . . lachte hell auuf. Die Luft war derartig mit Schneeflocken gefüllt, daß jede Spur von der Bahn verloren ging — aber auch der ganze Rundblick blieb ver⸗ ſchloſſen. häufte ſich auf unſern Kleidern. . Lag es daran, daß wir uns auf der Bergeshöhe befanden, oder hatte das Wetter ſich überhaupt verſchlechtert — wer vermochte es zu unter⸗ ſcheiden! So viel blieb aber gewiß, daß, wenn von uns der Weg ver⸗ fehlt wurde, wir dieſe Nacht Trunz nicht erreichen konnten. Leitete uns ein Glücksſtern, oder beſaß mein Schlittenlenker ausreichende Ortskenntniſſe — kurzum, wir kamen ohne weitere Unfälle glücklich in den Wald. Hier fanden wir bei den Lichtungen und Holzſchlägen hohe Schnee⸗ ſchanzen, allein der Weg blieb immer markirt, auch ſchien das Unwetter, das Schneegeſtöber nachzulaſſen, ſo daß ich mich den Umſtänden nach recht behaglich fühlte und ein wenig einſchlummerte. — — — Mich weckte ein Ruck. „Was gibts?“ fragte ich, indem ich träumend emporfuhr. verloren!“ — Dabei heulte der Wind ganz entſetzlich, und der naſſe Schnee „Ich ſtieß gegen einen Stobben,“ lautete die lakoniſche Antwort S...s. „Wie iſt das möglich?“ — „Sehr gut.“ ⸗ „Liegen denn Stobben im Wege?“ „Nein — aber — ſeit einer⸗Viertelſtunde habe ich die rechte Straße „O weh!“ „Aber — ich finde mich doch zurecht.“ „Um ſo beſſer.“ „Biegen wir —“ Der Redeſatz wurde nicht vollendet — der Schlit⸗ ten ſchlug auf'’s Neue gegen einen Stobben — er rührte ſich nicht von der Stelle — er ſtand feſt. — J „Aber in’s Teufels Namen, wo ſind wir?“ fragte ich ärgerlich. „Im Holzſchlag!“ V „Das wird immer intereſſanter!“ „Halten Sie ein wenig die Leine, Herr Doktor,“ ſagte S . . . nach kurzer Ueberlegung, „ich will ſelbſt ein wenig nachſehen, wo wir ſind“ — dabei ſtieg er ab. — „Sie werden ſich im Walde verirren.“ S .. . gab keine Antwort — und war momentan im Schneegeſtöber verſchwunden. Da ſaß ich allein! — Der Sturm bog die mit Schnee bedeckten Baumwipfel und dieſe ſchüttelten eine Garbe von halbnaſſen Flocken auf mich nieder, daß ſich die Luft vollſtändig verfinſterte — die Kiefernadeln bebten und pfiffen, wenn ein heulender Sturmſtoß durch ſie ſtrich — und ein ſcheu geworde⸗ ner Haſe ſauste bei mir im geſtreckten Galopp vorüber. Ich zog meine Pelzmütze und den Pelzkragen über das Geſicht und die Ohren, der kommenden Dinge harrend — ich kannte dergleichen Affai⸗ ren zur Genüge und wußte, daß die Zeit, die Alles ausgleichende, Alles mildernde, mit ihrem Wechſel auch mich aus meiner langweilig troſtloſen Lage befreien würde. Wienn ein Aſt über meinem Haupte im blätterloſen Walddach knarrte, ein Zweig ſich an einem Zweige rieb, ſchaute ich mich ſpähend um, allein mein Fuhrmann erſchien nicht — er hatte ſich, wie ich vorausgeſehen, im Walde verirrt. Ich blickte nach meiner Uhr — ich glaubte die Zeiger auf Eins ſtehen zu ſehen — aber deutlich blieb nichts zu erkennen. Die Pferde am Schlitten ſenkten eben ſo troſtlos wie ich das Haupt — ſie froren offenbar — aber Decken für ſie befanden ſich nicht im Schlitten — ich konnte ihnen deßhalb ihre Situation nicht erleichterr — ich fror ja auch, denn meine Füße waren beim Umſturz des Schlittens vollſtändig naß geworden. es konnte dadurch vielleicht ein Menſchenleben gerettet werden. — Was kümmert ſich der Patient überhaupt um das Leben ſeines Arz⸗ tes — der Arzt iſt ſein Hauslakei, dem er ſeine Mühewaltung — oft ſpottſchlecht — bezahlt und der dafür ihm die Opfer ſeiner eigenen Ge⸗ ſundheit bringen muß; — ich ſollte in dieſem Falle wohl auch der lei⸗ denden Menſchheit zum Opfer fallen — ſo ſchien es faſt — denn mein Fuhrmann war und blieb fort. 6 Der Arzt muß Philoſoph ſein — der Landarzt mehr noch wie ſein großſtädtiſcher Kollege. Denkübungen füllen oft die Zeit langer, mono⸗ toner Fahrten. Ich beruhigte mich mit mir ſelber — und ließ heitere Bilder meines ernſten Lebens an meiner Seele vorüberwandern. Es blieb die beſte Beſchäftigung und troſtſpendend — ſo vergaß ich meine ſchauer⸗ lich triſte Umgebung, in der laut heulend die Diſſonanzen des Winter⸗ ſturmes forttönten und rauſchten. Enger wickelte ich mich in den Pelz, feſter hüllte ich die Füße in die Decken — die Pferde rührten ſich nicht — ſie ſchienen zu ſchlafen. Ich ſelbſt wurde von einer Müdigkeit befallen — die Tagesarbeit hatte den Körper ermattet — er forderte ſeine Rechte. Bilder umgaukelten mich — Träume — Phantaſieen — ich ſank in eine Betäubung — ich ſchlief bald feſter als in meinem Bette. — — — „Donnerwetter, Herr Doktor, Sie haben ein eigenthümliches Nacht⸗ lager!“ rief laut eine ſonore Baßſtimme. „Im Schlitten — zur Winters⸗ zeit — im Walde — bei Nacht!“ — Jäh fuhr ich empor. — — Erwachend rieb ich meine Augen — ſie öffnend — es war heller, lichter Tag. „Wo kommen Sie her?“ fragte die Baßſtimme weiter. „Wie alle Himmeldonnerwetter ſind Sie in den Holzſchlag gerathen, wo alle Wege und Stege ein Ende nehmen?“ Mir ging es wie einem Mondſüchtigen, der erwachend zum Selbſt⸗ bewußtſein wiederkehrt — aber mein Körper war ſteif — die Füße fro⸗ ren — faſt vier Stunden mußte ich feſt und ununterbrochen geſchlafen. haben. Vor mir hielt ein Reiter, der mich neugierig betrachtete. — Daß ich mich überhaupt in ſo fürchterlicher Nacht auf eine ſo unſichere Fahrt begeben hatte, bereute ich tief — allein F S P wol veck deſto teres mit 6 velche wahre Stätte Un foch kennen Stütten Vahl! thut, n dieſer Phantaſt Vollsge, von We⸗ ſolher beſuchen . Puntt. ſhon tie weiten 6 eR ſhie 144 3⸗ nters 6 3 Ich mußte herzlich lachen. „Wo kommen Sie her?“ fragte der Reiter auf's Neue. Ich erzählte mein Abenteuer. ”MM „Wo blieb S.. .?“ . „Weiß Gott!“ „Iſt er auch verunglückt?“ „Will's nicht hoffen!“ „Heut Nacht war furchtbares Wetter — der Schnee liegt haushoch!“ „Leider!“ Dieſe Worte wechſelten wir ſchneller, als ich ſie niederſchreibe. Der Reiter, ein mir befreundeter Köhner (Inſaſſe) von Baumgardt (Dorf neben Trunz), war langſam vom Pferde geſtiegen und beſichtigte kopfſchüttelnd mein Fuhrwerk, das feſt gegen den Stobben geſchoben ſtand — dann murmelte er halblaut: „Nichts zerbrochen.“ „Aber — was beginne ich jetzt?“ rief ich faſt verzweiflungsvoll. „Ich bringe Sie nach Trunz.“ M . . — ſo hieß der Köhner — band ſein Pferd hinten an den Schlitten — hob ſeine Kuffen vom Stobben weg — nahm neben mir Platz — ergriff die Leine, und in einer halben Stunde waren wir dort, wo wir die Nacht ſchon hinkommen wollten: in Trunz. Meine Patientin litt an Lungenentzündung — in vierzehn Tagen genas ſie. — S. . . hatte ſich wirklich im Walde verirrt — ich traf ihn, als ich von Trunz heimfuhr. — Oft noch wurde die Fahrt von mir und S. .. herzlich belacht. Wallfahrt im ſüdtyroliſchen Gebirge. (Bild S. 636.) Das innere Bedürfniß des Menſchen hat religiöſe Stätten an Punkten geſchaffen, welche etwas Unentweihtes, Geheimnißvolles, oder beſonders Anmuthendes beſitzen. Der dichte, wilde Wald, oder in weiter Ebene die Stelle an einem Waſſer, oder auf der Höhe ein ragender Punkt, zuweilen von wilden Felſen umſtarrt, ſis haben zu allen Zeiten die Tempel, die frommen Gedenkzeichen, dähnungen an das große Geiſtige enthalten, welcher Art auch die Ri geweſen ſein mochte! Und ohne Zweifel Redbt es, daß der Süden die Phantaſie lebhaft er⸗ weckt. Je mehr Ueppigkeit und Mannigfaltigkeit die Natur entfaltet, deſto buntere Farben tragen die inneren Vorſtellungen an ſich, deſto leich⸗ teres Genügen und beſſere Befriedigung findet der innere Drang an dem mit Lebhaftigkeit Entgegenkommenden. So ſehen wir oft ſelbſt geläuterte Geiſter vor religiöſen Gebilden, welche ihrem ſonſtigen Geſchmacke keineswegs entſprechen können, doch mit wahrer frommen Andacht verharren, und Troſt und Erhebung an einer Stätte finden, welche ein durchaus gläubiges Hingeben erfordert. Unter ſolchen Umſtänden wird es leichter begreiflich, um wie viel mehr noch die Volksvorſtellungen lebhaft und kindlich⸗fromm ſein müſſen. Wir kennen aus Italien die widerſprechendſten Empfindungen an heiligen Stätten; wir wiſſen, daß an Lieblichkeit der heiligen Orte, an ſinniger Wahl der frommen Stätten, kein Land und Volk es dem Deutſchen zuvor⸗ thut, wo es katholiſch iſt, und als äußerſten, ja höchſten Vorpoſten in dieſer Art darf Südtyrol bezeichnet werden. Die wunderbare, üppige, phantaſtiſche Natur hat ſeltſame und liebliche Stätten geſchaffen; der Volksgeiſt hat ſie ſinnig ausgenützt, und was auch in fernſter Zukunft von Wechſelndem in Formen übrig bleiben möge, das Andachterweckende ſolcher frommen Stätten wird jederzeit bleiben. So ſehen wir in dem Wallfahrtskirchlein auf der Höhe, das wir beſuchen, einen ſolchen romantiſchen, alle beſſeren Gefühle erweckenden Punkt. Mühſelig geht der Weg empor auf den Berg. Das Thal liegt ſchon tief unten und der Einzelne verblaßt, verſchwimmt in dem großen, weiten Ganzen, und neuerdings muß ein entgegenſtehender Fels über⸗ wunden werden, mußte die Menſchenhand ihm Stufen abgewinnen, muß der Fuß ſie mühſelig ſchreiten. Wer den beſchwerlichen Weg wandert, büßet Sünden ab, wer ihn emporziehet, immer das fromme Ziel vor Augen, bewirbt ſich um die Gnade des Himmels, der ihn ſiehet, welcher ſein Flehen erhören und ſeine guten Vorſätze erkennen wird! Oben iſt ſicherlich ein heiliges, in Nöthen vielerprobtes Bild, und von Denen, die ſich gelobt, dahin trotz allen irdiſchen Verluſtes und trotz aller Widerwärtig⸗ keiten den Weg zu machen und die Beſchwerden auf ſich zu nehmen, wurden oftmals Viele erhört. Hier unten an den Stufen ſehen wir noch mehr, wir ſehen ſogar die Heilquelle gegen vieles Leid. Sie quillt aus dem Herzen des Heilands, und wer die trüben Augen damik näßt, dem werden ſie klar, wer an Wunden leidet, dem werden ſie heil, wer an innern Leibesbeſchwerden ſchmerzlich trägt, dem kann durch das Wunderwaſſer oc 635 „½. geholfen werden, wenn er feſt glaubt, und wenn der Herrgott Erbarmen mit ihm hat und es im Himmel beſchloſſen ward, daß ihm noch hier auf Erden geholfen werde! — . So ſehen wir Mütter mit ihren Kindlein, mit den Säuglingen ſogar herbeieilen, Greiſe und Lahme ſind da, welche die erweckte Mildthätigkeit an dieſem Orte gleich zum guten Werke auf die Probe ſetzen; Mancher muß ſeinem kranken Weibe oder irgend einem ſiechenden Lieben zu Hauſe von der Gnadenquelle bringen und beten in der Kapelle oben, daß das Heilwerk gelinge. Zuweilen ſind ſolche Brunnen auch am Altare, in der Kirche überhaupt; zuweilen ſind ſolche Quellen nur nebenſächlich, und man findet häufig Chriſtus und die Heiligen als Brunnenſpender. Selbſt die Gebildeten und namentlich Frauen wallfahrten, um dem Drange nach Naturſchönheit und Andacht zugleich Genüge zu leiſten. Die romantiſch⸗ ſten Punkte ſind fromm ausgebeutet, und ein offener, heller Blick kann oft nichts Schöneres und Lieblicheres ſehen, als eine ſolche fromme Stätte und das Thun der mannigfaltigen Wallfahrenden. Ernſtes und Heiteres. Die Opium⸗Kultur in China. Die Opium⸗Kultur in China iſt nach den in Hamburg umlaufenden Konſularberichten im Zunehmen begriffen, obſchon ein kaiſer⸗ liches Dekret Anfangs des Jahres ſtrengſtens den Anbau der Mohnpflanze unter⸗ ſagt und dieſes Verbot mit dem Bemerken begründet, daß die Kultur von Nahrungs⸗ früchten in gleichem Grade beeinträchtigt werde, als der Opium⸗Anbau mehr Boden in Anſpruch nehme. Ein ähnliches Verbot wurde bereits im Jahre 1863 erlaſſen, ohne die geringſte Beachtung zu finden, und die dieſſeitigen Konſuln ſind der An⸗ ſicht, daß auch der letztere Befehl, dem nicht einmal eine ausdrückliche Strafbeſtim⸗ mung angefügt iſt, nur den Mandarinen als Handhabe zu Erpreſſungen dienen werde und im Allgemeinen beſtimmt ſei, zu verhindern, daß nicht gleichzeitig mit dem Import auch die Eingangszoll⸗Einnahmen abnehmen möchten. Größtentheils wird das im Lande produzirte Opium in der öſtlichen Mongolei und der nördlichen Mandſchurei hervorgebracht. Auch einige der ſüdlichen Provinzen beginnen in der Kultur mitzukonkurriren. An Qualität iſt das chineſiſche Opium dem indiſchen nicht ganz gleich. Zumal hinſichtlich der Stärke wird letzteres vorgezogen, und die Raucher kaufen lieber das indiſche, wenn auch doppelt ſo theuer, als das einheimiſche Opium. Meiſtens wird dieſes daher mit dem importirten gemiſcht, und gewöhnlich nimmt man 10 fremdes Produkt zu ⁄10 von dem heimiſchen Erzeugniß. * Indiſche Gaukler. Madras iſt in ganz Indien berühmt wegen ſeiner Gaukler und Schlangenbeſchwörer. Die Kraftſtücke der erſteren ſind von der Art, wie ſie überall vorkommen; dagegen leiſten die Taſchenſpieler oder ſagen wir Preſtidigita⸗ teure Außerordentliches. Sie treten nackt auf und haben um die Hüften ein Stück baumwollenen Zeuges geſchlungen. Alfred Grandidier, der lange Zeit in Indien ſich aufhielt, war Zeuge, daß ſolch' ein Gaukler das Samenkorn eines Baumes in einen mit Erde angefüllten Topf ſteckte, und ſah, wie nach etwa einer Viertelſtunde erſt ein Pflänzchen hervorkeimte, das bald nachher Zweige und Blätter trieb und nach und nach eine Höhe von mehr als einen Fuß erreichte. Manche Gaukler führen einige Brillenſchlangen (Cobra capella, Coluber naja) bei ſich; dieſe ſind bekanntlich äußerſt giftig und ihr Biß hat gewöhnlich den Tod zur Folge. Man hat behauptet, daß der Gaukler ihnen die Giftzähne ausbreche, das iſt aber ent⸗ ſchieden nicht der Fall. Er rechnet darauf, daß dieſe Schlange langſam und furcht⸗ ſam iſt, und ſich ihrer mörderiſchen Waffe nicht bedient, wenn ſie ſich recht ſatt gefreſſen hat und dann verdaut. Er gewöhnt ſie nach und nach ſos daß ſie ſich angreifen läßt und ſeine Grimaſſen beobachtet. Wer lebendige Schlangen berührt hat, weiß aus Erfahrung, daß ſchon die bloße Berührung und leichte Handſtriche den Körper entlang einen weſentlichen Einfluß auf die Zähmung der Schlange haben. Das Thier iſt dann ſo, als ob es magnetiſirt worden ſei, und verſucht weder zu beißen noch zu entſchlüpfen. Bei Giftſchlangen ſind nur die erſten paar Striche gefährlich. Grandidier ſagt, er ſelber habe mehrmals mit Brillenſchlangen geſpielt, und keine habe auch nur den Verſuch gemacht, ihn zu beißen. In Indien gibt es auch Leute, welche dergleichen Najas zähmen und frei in ihren Gärten umherlaufen laſſen, damit dieſe von den Dieben nicht heimgeſucht werden. Der Beſitzer ſelbſt wird von ſolchen Schlangen niemals gebiſſen. Uebrigens bedienen ſich die Schlangengaukler, um, wie ſie meinen, unverwundbar zu werden, der Wurzel einer Ariſtolochia; ſie beſchreiben mit derſelben Kreiſe um den Kopf des Kriechthieres, das ihnen dann keinen Schaden zufügen könne. Das iſt freilich ein Wahnglaube. Andere haben als vermeintliches Heilmittel gegen den Biß einen ſchwärzlichen, ſehr poröſen „Stein“, der auf die Wunde gelegt wird, an welcher er feſt haftet und das Blut aufſaugt; der angebliche Stein iſt aber lediglich ein ver⸗ kalkter Knochen. Uebrigens ſind die Schlangen in Indien nicht eben häufiger als in anderen tropiſchen Ländern, und es iſt ſtatiſtiſch erwieſen, daß durch ihren Biß verhältnißmäßig wenige Menſchen um's Leben kommen, obendrein zumeiſt nur ſolche, die Nachts mit nackten Füßen in die Wälder und die Gebüſche gehen. Auflöſung des Röſſelſprungs Seite 587: Spielen heißt ſein Gut in's Meer werfen, um es dann am Geſtade wieder zu ſammeln. Auflöſung des Bilderräthſels Seite 599: Viel Feind, viel Ehr. – . ☛ . — õ . — . E — —— £ ———N 8 * . . D A D , — . SS 0.2 = — . — — — —◻ — — =— G ☚ — . S 5 * 6 . G O — N+ = S 9 e — „ ◻ E — — E 2 O ☛☚ —— ℳ4 G E Wallfahrt im ſüdtyroliſchen Gebirge. 2 2 e . = SS . 3 , — õl 4 “ – . , „△ — — — „ — — . . 4 4 . R . * .ͤ E N — 1 / — Die cuſtrirte R VierFarbSelector Standard“-Euroskala Offset Natur und Leben, Wiſſenſchaft und Kunſt Anterhalkung und Belehrung für die Familie, für Alle und Jeden. — Neunzehnter Jahrgang. Stuttgart. 1 Druck und Verlag von Eduard Hallberger. 9 Copyright 4/71999 VxVMaster GmbH wwW.yXVmaster. com