GkII73-1883_Telugu-Mission-6

GESCHENR
er.

Aeitcar Detrteneeeneg
DWetorerà†—aue

IUNAIOAIIIII

uDPTIUBINGEN

erecieE

Am hugli nicht weit von Sirampur.

Sirampur.

Sm Hungli nicht weit von

12. Eine Bekehrung.
£

3 n den letzten Monaten der Hungersnoth hatte Lakſchmaia
5˖ W ſich innerlich viel mit dem beſchäftigt, was er vom Evan⸗
SAE,Y gelium gehört hatte. Manchmal war es ihm vorgekommen,
,als ſei er ſelbſt ſchon ein Chriſt, dann waren aber wieder
Tage tiefer Niedergeſchlagenheit gekommen, in denen er faſt an der
Hoffnung verzagte, je einmal ſo wie Rangaia zu einem ſeligen Gefühl
des Friedens mit Gott und einer gewiſſen Hoffnung des ewigen Lebens
zu gelangen. Oft ſprach er darüber mit Rangaia, der ihn zu ermun⸗
tern und ſo weit ſeine eigne chriſtliche Erkenntniß reichte, auf dem Weg
des Heils zu fördern ſuchte. Auch ſeiner Mutter öffnete Lakſchmaia
das Herz, ohne jedoch bei ihr Nahrung für ſein ſchwankendes
Glaubensflämmlein zu finden. „Du weißt, mein Sohn, daß ich
keine Chriſtin bin,“ ſagte ſie. „Ich habe zwar dem Götzendienſt
entſagt und ſuche zu dem Chriſtengott zu beten, allein ich bin nur
ein Weib und kann meine Familie nicht verlaſſen. Ich muß in
dem engen Kreis, in den ich geſetzt bin, es zu machen ſuchen, ſo
gut ich kann.“
Ein andres Mal konnte Lakſchmaia beginnen: „Ich möchte
doch ein Chriſt werden und leſen und ſchreiben lernen. Vielleicht
könnte ich ſogar ein Prediger werden. Unſre Religion iſt ja lauter
Lüge, unſre Prieſter ſind Betrüger und die meiſten Brahmanen
ſind Schurken. Wie haben ſies nur Bodaia's Söhnen gemacht,
und was wäre aus Rangaia und den hieſigen Chriſten geworden,
hätteſt nicht du, Mutter, dich ihrer angenommen?“
„Ich glaube nicht, daß ich es war, welche die Chriſten vor Ver⸗
folgung ſchützte,“ entgegnete jetzt Sitamma; „ich glaube, es war Gott.
Er brauchte mich nur als ſein Werkzeug, wie ich meinen Kochlöffel
brauche, um euern Kari zu bereiten. Daß Er es iſt, der Alles

lenkt, haben uns die letzten Monate gelehrt. Ich habe von keinem
Miſſ.⸗Maa. XNVII. 17

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einzigen Chriſten gehört, der Hungers geſtorben wäre, manche haben
ſogar Erſparniſſe gemacht. Ich möchte um keinen Preis dich irre leiten,
mein Sohn. Wohl mußt du Gott gehorchen, aber werde ſeines Rufs
erſt ganz gewiß. Dein Vater und dein Onkel ſind angeſehene
Männer; ihre Kaſte, wenn auch nicht die höchſte, iſt bei allen Hindus
geachtet. Wirſt du getauft und iſſeſt mit den Chriſten, ſo verlierſt
du deine Kaſte, und Leute dieſes Dorfs, die ſichs jetzt zur Ehre
rechnen würden, deine Sandalen tragen zu dürfen, werden dich
ſchmähen. Dein Vater und dein Onkel werden dir zürnen und
dich enterben; vielleicht darf ſogar ich, deine Mutter, dich nicht in
dem Hauſe behalten, in dem du geboren biſt. Beſinne dich darum

wohl, ehe du handelſt, und möge der Gott der Chriſten dich leiten.“

Einige Wochen verſtrichen, in denen Lakſchmaia manchmal zu
beten verſuchte, wie Rangaia es ihn gelehrt hatte: „O Gott! ich
bin ein armer Sünder. Ich möchte gerne an Jeſus Chriſtus
glauben und in den Himmel kommen. Wenn ich nicht gar zu
ſchlecht bin, mache mich zu deinem Kind und bahne mir den Weg,
daß ich in die Schule nach Ongol kommen und dann einmal den
Leuten meiner Kaſte, die jetzt ſo unwiſſend und böſe ſind, den
wahren Gott und ſein Heil verkünden kann.“
Da rief Sitamma eines Tages ihren Sohn und begann:
„Lakſchmaia, mir iſt, du und dein Bruder werdet doch nie recht
zuſammenpaſſen. Könnteſt du irgendwo anders eine paſſende Beſchäf⸗
tigung finden, ſo würde michs freuen.“
Fühlte ſie vielleicht, daß ſie in ihren Rathſchlägen bis jetzt
allzu vorſichtig geweſen war, und wollte ſie das Verſäumte nach⸗
holen? Irgendwie waren dieſe Worte eine große Herzenserleichte⸗
rung für Lakſchmaia, dem der Gedanke, Ahmadala zu verlaſſen,
nicht nur aus Liebe zu ſeiner Mutter und den Seinen überhaupt
ſchwer wurde, ſondern auch weil er fürchtete, bei der ganzen
Familie dadurch den Schein eines pflichtvergeſſenen Sohnes auf
ſich zu laden.
Rings um Ahmadala her bewegten jetzt, wie durch einen Hauch
von oben angefacht, in weiten Schichten der Bevölkerung völlig neue
Gefühle und Gedanken die Herzen. In Hunderten von Dörfern
wurde ganz offen die Frage beſprochen: „Was müſſen wir thun,
daß wir ſelig werden?“ und Viele beſchloſſen, Chriſten zu werden,
Chriſtum zu bekennen und Ihm nachzufolgen, koſte es, was es wolle.

—
—

Da fragte Sitamma eines Tags ihren Mann, ob Lakſchmaia nicht
einen Beſuch bei ſeiner in Olate verheiratheten Schweſter machen
dürfte? Er hatte mit Hilfe ſeines Bruders und einiger Knechte die
Aecker ein paar Tage vor der gewöhnlichen Saatzeit beſtellt und
konnte, bis dieſe kam, wieder zurück ſein. Appaia Naidu ſtimmte
Sitammas Vorſchlag bei, und da Lakſchmaia ſtets bereit war, einen
Ausflug nach dem etwa 15 Stunden entfernten Olate zu machen,
begann ſeine Mutter ſofort mit den Reiſezurüſtungen. Außer einigen
Jacken, etwas Gelbwurz und rother Farbe, welche er ſeiner
Schweſter zum Geſchenk bringen ſollte, beſtanden dieſe in Mund⸗
vorräthen für Lakſchmaia und einer Summe Geldes, mit der er ſich
gut einen halben Monat verköſtigen konnte. Sobald alles bereit
war, gab Sitamma ihrem Sohn einen herzlichen Abſchiedskuß und
entließ ihn voll freudiger Erwartung.
Wollte ſie ihn wirklich, wie der Vater dachte, nur zum Ueber⸗
bringer ihrer Geſchenke an ihre Tochter machen, oder war ihre
Hauptabſicht vielleicht, ihm die Hand zu bieten zum Aufbruch nach
Ongol? Dieſe Frage ſtieg unterwegs wieder und wieder in
Lakſchmaias Seele auf. Zuſprechen, ein Chriſt zu werden, konnte
ſeine Mutter ihm nicht, weil ſie nicht zu beurtheilen vermochte, ob
ſein Glaube feſt genug ſei, um die ſeiner wartenden Stürme zu be⸗
ſtehen, und wenn nicht, welche Vorwürfe mußten ſie dann treffen, .
hätte ſie ihm gerathen, ſeine Kaſte zu brechen? Wozu aber gab
ſie ihm denn ſo viel Geld mit? Zur Reiſe nach Olate brauchte
er es nicht. Dort konnte er am andern Morgen eintreffen, und
ſeine Mundvorräthe reichten für mindeſtens zwei Tage.
Er war noch nicht ſehr weit gegangen, als ihm eine größere
Anzahl Wanderer begegnete. Nach Telugu⸗Sitte fragte er ſie, woher
ſie kommen, wohin ſie gehen und wer ſie ſeien? Es waren Chriſten
aus dem Karnuldiſtrikt auf dem Wege nach Ongol, wo etliche von
ihnen die Taufe zu erhalten hofften, alle aber einer größeren
Verſammlung beiwohnen wollten. „Jetzt,“ ſagte eine Stimme in
Lakſchmaias Herzen, „zeigt dir Gott den Weg nach Ongol,“ und
im Nu war ſein Entſchluß gefaßt. Er wollte die Miſſionare ſelber
ſehen und ſprechen. Gefielen ſie ihm und nahmen ſie ihn an, ſo
wollte er ſich taufen laſſen, wenn nicht, ſo konnte er einige Ellen
Zeug für ſeine Schweſter kaufen, und Niemand zu Hauſe errieth
dann den eigentlichen Zweck ſeines Ganges nach Ongol.
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Sobald Lakſchmaia ſich dem Zug der Chriſten angeſchloſſen
hatte, ſuchte er den ſie begleitenden Prediger ausfindig zu machen.
Dieſem öffnete er ſein Herz. „Gott führt dich, folge Ihm und habe
guten Muth,“ ſagte dieſer in ermunterndem Ton; etliche der neben⸗
hergehenden Chriſten aber fragten: „Wirſt du auch feſt bleiben,
wenn deine Angehörigen dich ſchelten und vielleicht ſogar ſchlagen?“
Getroſt antwortete hierauf Lakſchmaia: „Mein Onkel iſt der Munſif
unſres Dorfs. Ich weiß recht wohl, daß wer ſtiehlt, betrügt
oder ſich ſonſtwie gegen das Geſetz vergeht, beſtraft wird; über den,
der kein Geſetz übertritt, hat der Munſif keine Macht. Welches
Unrecht begehe ich denn, wenn ich ein Chriſt werde? Niemand
wird mich zu beſtrafen wagen, und zudem vertraue ich Gott, daß
Er ſich meiner annehmen wird.“
In Ongol angelangt, kehrte Lakſchmaia in dem Hauſe eines
Mannes aus Ahmadala ein, deſſen Haus gerade dem Miſſionsge⸗
höfte gegenüber lag. Hier brachte er die Nacht zu und eröffnete
ſeinem Gaſtwirth erſt nach und nach ſeine Gedanken. „Nur das
nicht,“ antwortete ihm dieſer. „Es werden jetzt Madigas und
Malas in Menge in dieſe Religion aufgenommen und jeder Kaſten⸗
unterſchied von den Miſſionaren mißachtet. Gehſt du zu ihnen über,
ſo wirſt du von deiner Familie verſtoßen und wie todt für ſie.“
„Aber, was iſt an dieſer Religion ſelbſt? Iſt ſie gut oder
ſchlecht?“
„An der Religion iſt nichts auszuſetzen.“
„Und was weißt du von den Miſſionaren?“
„O, die kenne ich gut, ſie ſind ſchon über zwölf Jahre hier

und freundliche, wohlwollende Leute, die unſer Volk lieben; aber

wir leben in der Welt, junger Mann.“
Am andern Morgen näherte ſich Lakſchmaia bedächtig dem
Miſſionshaus. Zögernd trat er ein und erzählte ſeine Geſchichte.
Er wurde überaus freundlich aufgenommen, treulich auf alle Kämpfe
aufmerkſam gemacht, die er als Chriſt zu erwarten habe, dann ſorg⸗
fältig geprüft und noch am gleichen Abend getauft (18. Juni 1878).
Am andern Tag hatte die Miſſionsfrau eine lange Unterredung
mit Lakſchmaia und drang in ihn, in Ongol zu bleiben, um die
dortige Schule zu beſuchen. Anfangs willigte er ein; hatte er doch
ſeit Monaten wachend und träumend nur dieſen Einen Wunſch

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gehabt! Allein dann beſann er ſich, daß wenn er nicht nach Olate
gehe, man ihn beſchuldigen könnte, er ſei mit den für ſeine Schweſter

beſtimmten Geſchenken davongelaufen; deßhalb beſchloß er, zuerſt

dorthin und dann zu ſeinem Vater nach Ahmadala zu gehen, um
dieſem Alles offen zu bekennen, ehe er in die Schule in Ongol eintrete.
Nicht ohne ernſte Zweifel und Bedenken ließen die Miſſionare den
Neugetauften ziehen; ſie wußten, daß man zu Hauſe alles verſuchen
werde, ihn von ſeinem Glauben abwendig zu machen und daß,
wenn Gott ihn nicht mit Kraft ausrüſte, er unterliegen müſſe.
Aber Lakſchmaia war ein Eigenthum Jeſu geworden, und Er,
der Treue, Starke hielt ihn feſt. Die Stürme, die des neuen
Jüngers warteten, durften ſein ſchwaches Glaubensflämmlein nicht
auslöſchen, ſondern mußten es anfachen helfen zu hellerem, fröh⸗
licherem Brennen. Zürnend hörte Appaia Naidu von der Taufe
und dem Wunſch ſeines Sohnes, Prediger zu werden; ein wahrer
Aufruhr aber entſtand darüber bei den Onkeln und übrigen Kaſten⸗
genoſſen. Sie beriefen eine Verſammlung und befragten Lakſchmaia
aufs Genaueſte, was ihm in Ongol widerfahren ſei und was er
ſelbſt dabei gethan habe. Nachdem man Alles vernommen, kam man
überein, daß obſchon das Abſchneiden der heiligen Haarlocke eine
Beleidigung Lakſchmanaſwamis ſei, Lakſchmaia hiemit, ſowie auch durch
ſeine Taufe die Kaſte noch nicht wirklich gebrochen habe und ſeine Schuld
noch geſühnt werden könne, wenn ſein Haupt abraſirt, ſeine Zunge
unter den Gebeten des Prieſters mit einem Golddraht gebrannt und
dem Lakſchmanaſwami ein Feſt gefeiert werde. Lakſchmaia jedoch ent⸗
gegnete unerſchrocken: „Ich habe nichts Böſes gethan. Aeußerlich bin
ich ſo rein, wie der beſte unter euch, und innerlich hat mich mein
hochgelobter Herr und Heiland von meinen Sünden gewaſchen. Möge
Er auch eure Augen öffnen und eure Herzen ändern, wie Er's
aus Gnaden an mir gethan hat. Ich gehe nach Ongol“ — und
mit einem tiefen Salam verließ er die verblüffte Verſammlung.
Traurig gieng gleich nach ſeinem Sohn in entgegengeſetzter
Richtung auch Appaia Naidu hinweg. Lakſchmaia aber eilte zu
ſeiner Mutter und erzählte ihr alles. Sie weinte, doch waren es
eher Thränen der Freude, als des Schmerzes. Sie führte ihn
ins Haus, ſchlang ihre Arme um ſeinen Hals, küßte ihn und ſagte:
„Geh hin, mein Sohn, Gott ſegne dich! Eine Mutter kann ich dir
nicht länger ſein.“

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Ein ganz anderer Empfang erwartete ſeiner im Hof und
in den Straßen draußen, denn wie ein Lauffeuer hatte ſich die
Kunde von den Beſchlüſſen des Raths und Lakſchmaias Weigerung,
ihnen zu folgen, im Dorfe verbreitet. Sabamma erhob ein Jammer⸗
geſchrei und zerſchlug ſich die Bruſt mit den Händen. Wohl hundert
Weiber eilten herbei und ſtimmten in Sabammas Bitten ein,
Lakſchmaia möge ſich doch nicht wegwerfen, nichts übereilen, den
ihm ertheilten Rath befolgen. Freundlich, aber feſt wies er ſie alle
ab und ſchritt weiter. Jetzt rangen ſie die Hände, zerrauften ſich
die Haare, zerſchlugen ſich die Brüſte und erfüllten die Luft mit
dem markdurchdringenden Klagegeſchrei: „Dahin! dahin! unſer
Sohn iſt todt! todt!“

13. Ein Trauerhaus.

Mehrere Monate nach dem Ende der furchtbaren Hungers⸗
noth blieben als deren unheimliches Gefolge noch bösartige Seuchen
zurück. Mehr vereinzelt nur trat die Cholera auf, ſehr häufig waren
dagegen bösartige Wechſelfieber. Beide Krankheiten kehrten auch
in Lakſchmaias Heimat ein. Zuerſt brach die Cholera in Ahmadala
aus. Von Schrecken ergriffen, brachte man Ma Lakſchmi und Po⸗
laramma Opfer dar, doch nicht mit dem früheren Eifer, denn
manche zürnten dieſen Göttinnen, daß ſie ſtatt Regen ſo viel Jammer
und Noth geſandt, und andere hatten ſo gänzlich den Glauben an
ſie verloren, daß ſie ungeſcheut ſpotteten.
Unter den von der Seuche Befallenen war auc Mangamma,
die Frau des Munſiffs, Sitammas treue Freundin und Beratherin.
Vergeblich boten Babaia Naidu, ſeine Brüder und Sitamma allem
auf, die geliebte Kranke zu retten; ſie wurde wie im Sturm von
ihrer Seite geriſſen. Für Sitamma war das ein doppelt empfind⸗
licher Schlag, da ſeit Lakſchmaias Taufe ihre Schwägerin Sabamma
ſich ihr mehr und mehr entfremdet und in ihrer Verbitterung jedes
freundliche Entgegenkommen finſter zurückgewieſen hatte.
Nachdem im Herbſt 1878 der zweite Nordoſtmonſun eingeſetzt
hatte, malte ſich im ganzen ſüdöſtlichen Indien auf allen Geſichtern
frohe Zuverſicht. War man doch jetzt gewiß, daß die ſeit Jahren
in ihrer grauſigſten Geſtalt aufgetretene Plage des Hungers dies

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Jahr nicht wiederkehren werde. In dieſe allgemeine Freude aber
miſchte ſich in Appaia Naidus Hauſe tiefer Gram. Sitamma lag

krank an einem bösartigen Wechſelfieber und ihr Zuſtand ver⸗

ſchlimmerte ſich von Tag zu Tag. Die Arzneimittel, die im Dorf
zu haben waren, blieben erfolglos, und Götzenbilder oder einen
Brahmanenprieſter, der ſeine Mantras über ſie geſprochen hätte,
duldete ſie, ſo lange ſie bei Bewußtſein war, durchaus nicht. Jetzt
ſtellte ſich auch noch ein heftiger Huſten ein und ſie fühlte, daß es mit
ihr zu Ende gehe. Da rief ſie ihren Mann und ſprach zu ihm: „Gott
hat an unſern geliebten Lakſchmaia ſeinen Ruf ergehen laſſen, er
iſt ihm gefolgt. Laß ihn in Ongol und ſuche ihn nicht zurückzufordern.
Derſelbe Gott ruft jetzt auch mich, und ich muß gehen. Ich weiß,
daß du an unſrem Sohn Ramaia und ſeiner Frau wenig Hilfe haben
wirſt, und ebenſo vielleicht auch von Sabamma. Gräme dich nicht
um mich. Du biſt jetzt ein alter Mann; aber faſſe Muth und
fürchte dich nicht. Du wirſt dich einſam fühlen, allein vertraue
auf Gott, dann wirſt du mir bald nachkommen. Mehr kann ich
nicht ſagen.“
Viele im Dorf trauerten mit Appaia Naidu, als ſich die Nach⸗
richt verbreitete, daß für Sitammas Geneſung keine Hoffnung mehr
ſei. Zahlreiche Freunde fanden ſich im Hof ein, um ſich noch ge⸗
nauer zu erkundigen und mit Thränen die Beſtätigung ihrer Be⸗
fürchtung zu vernehmen. Vielleicht war es aber auch jetzt noch nicht
zu ſpät, Wiſchnus Hilfe anzurufen, ſogar wenn Sitamma ſelbſt es
nicht wollte! Es ließ ſich doch wenigſtens verſuchen, da ſie ſchon
bewußtlos da lag und nicht mehr proteſtiren konnte. Manche der
verſammelten Freunde wollten von Fällen wiſſen, in denen Wiſchnu
noch geholfen habe, wenn der Kranke ſchon ganz hoffnungslos
ſchien, wie Sitamma. Alſo traten ſie ins Zimmer der Sterbenden,
ſtellten ein Bild Wiſchnus auf ein Brett an der Wand, zeichneten
an dieſelbe drei ſymboliſche Striche, welche an ſeine drei Füße in
in einer ſeiner Inkarnationen erinnern ſollen, beſprengten den
Boden mit reinem Waſſer, verbrannten Weihrauch und fielen an⸗
betend vor dem Götzen nieder. Sie rühmten das wohlwollende
Herz und alle die guten Eigenſchaften und Thaten ihrer kranken
Freundin und baten den Gott, doch den böſen Geiſt zu verſcheuchen,
der ihre Krankheit verurſacht habe, und ſie wieder geſund zu machen.
Erhöre er ihre Bitte, ſo wollen ſie ihm einen jungen Stier weihen

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und bei einem eigens hiezu veranſtalteten Feſt als ein heiliges Thier
ſtempeln laſſen, das hinfort frei auf ihren Feldern weiden dürfe;
auch wollen ſie dieſem Stier eine junge Büffelkuh zuführen und
dieſem Paar durch den Brahmanenprieſter ein Hochzeitsfeſt mit Pro⸗
ceſſionen, Muſik und Tanz veranſtalten laſſen, ganz wie für ihre
Kinder. Umſonſt! Nach wenigen Minuten war Sitamma, wie
wir hoffen dürfen, daheim bei Jeſus.
Ihr Leichnam wurde in den Hof gebracht, wo bald hundert
Frauen und Mädchen des Dorfs die Entſchlafene umſtanden und,
ſich die Brüſte zerſchlagend, ihr Klagegeſchrei erhoben: „Sitamma iſt
dahin! Der Fluch der Götter hat uns getroffen! Das Schickſal iſt
gegen uns! Was wird aus Sitammas Gatten werden? Sie war
das Haupt des Hauſes. Was wird aus ihrem Schwager, dem
Munſiff, werden? Warum haben die Götter nicht ſie gelaſſen und
uns genommen, die wir nun wie Waiſen ſind? Das Licht in
Appaia Naidus Haus iſt erloſchen, ſeine Stütze gefallen!“ So
gieng es etwa eine Stunde lang fort, bis die ermüdeten Weiber
ſich endlich verliefen und nur die nächſten Freunde des Hauſes
zurückblieben. Jetzt halfen alle Familienglieder das Waſſer herbei⸗
bringen, mit dem der Leichnam übergoſſen wurde, dann legte man
der Verſtorbenen ihre beſten Kleider und ſchönſten Kleinodien an
und ſaß ſtill trauernd um ſie her.
Nach einer halben Stunde etwa kam eine Art Prieſter aus
der Sudrakaſte, der nur bei Leichenbegängniſſen funktionirende
Satani. Brahmanen nahen ſich keinem Sterbenden oder Todten,
das würde ſie verunreinigen. Den Lebenden hängen ſie ſich wie
Blutegel an, wo aber nichts mehr zu holen iſt, ſprechen die Regeln
der Kaſte ſie von jeder Beläſtigung frei. Der Satani brachte eine
linſenartige Hülſenfrucht, ließ ſie kochen und neben der Todten auf einen
Haufen ſchütten, dann räucherte er davor. Nachdem hierauf alle An⸗
weſenden dieſem Gericht ihre Verehrung bezeigt hatten, vertheilte
er es unter ſie. Durch dieſes leichte Mahl ſtärkten die bisher
faſtenden Leidtragenden ſich zu dem ſofort ſtattfindenden Leichenbe⸗
gängniß. Appaia Naidus Brüder und nächſten Freunde ſtellten
ſich je drei und drei zu beiden Seiten der Verſtorbenen auf, reichten
einander unter der entſeelten Hülle die Hände und trugen ſie ſo zu
ihrer letzten Ruheſtätte hinaus, denn die Sudras, Madigas und
Malas beerdigen ihre Todten, wie die zur Siwaſekte gehörigen

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Telugus aller Kaſten; nur die Wiſchnuverehrer der drei oberen
Kaſten verbrennen ſie. An einem ſchönen, ſchattigen Platze, unweit
des Fluſſes, hielt der Zug. Hier wurde Sitamma ſanft niederge⸗
legt, ihre Ohren⸗, Naſen⸗ und Fingerringe behutſam abgenommen
und dann der Leichnam ins Grab hinabgelaſſen.
Appaia Naidu war wie vernichtet. Hätte er die entſeelte Hülle
ſeiner Gattin noch einmal küſſen oder auch nur berühren dürfen, ſo
wäre es ihm eine kleine Erleichterung geweſen, aber das geſtatteten
die Regeln ſeiner Kaſte nicht. Lautlos und thränenlos ſtand er
da, während die Andern weinten und klagten, und als man die
theure Leiche forttrug, folgte er ihr in ſtummem Schmerz. Regungs⸗
los blieb er am Grabe ſtehen, bis ſein Bruder, der Munſiff, ihn
ſanft am Arm nahm und zum Fluß hinabführte, denn Alle mußten
baden, ehe ſie nach Hauſe zurückkehrten. Vor Einbruch der Nacht
war Alles vorbei. Als es dunkelte, wurden in den Wohnungen
der drei Brüder die Lampen angezündet. Das Licht der Familie
war mit Sitamme erloſchen, aber ſie hatten ſie begraben und hatten
gebadet; länger zu trauern wäre ein Zeichen mangelnder Unter⸗
werfung unter das Schickſal geweſen, und die Lampen, das Sinn⸗
bild dieſer Unterwerfung einer⸗ und Sitamma's andrerſeits, nicht

anzuzünden, hätte das Mißfallen der Götter erregt.

Am dritten Tag nach der Beerdigung kam der Satani wieder.
Während man für die Angehörigen der Verſtorbenen ein Mahl
von Reis und Kari zurichtete, formte er aus Thon eine Abbildung
Wiſchnus und ſtellte ſie auf einen Haufen Betelblätter, unter die
man Geldſtücke gemiſcht hatte. Nachdem Alle dem Götzen ihre Ver⸗
ehrung bezeigt hatten, nahm man die Mahlzeit ein und vertheilte
die Betelblätter. Die Geldſtücke waren der Antheil des Prieſters.
Am zwölften Tag nach der Beerdigung fanden die Schluß⸗
ceremonien ſtatt. Nochmals ſtellte ſich der Satani ein. Die Ver⸗
wandten und Freunde nahmen Speiſen, Weihrauch und Feuer nebſt
dem vor neun Tagen gemachten Götzen und begaben ſich in Pro⸗
zeſſion zum Fluß hinab. Der Götze wurde an den Rand des
Waſſers geſtellt und der Reis daneben. Appaia Naidus Haupt⸗
haar und Bart wurde abraſirt, dann warf er den Silbergürtel,
den er um die Lenden trug, weg und badete. Nachdem dies ge⸗
ſchehen, wurde Weihrauch verbrannt, und Alle fielen anbetend vor

dem Götzen nieder. Jetzt vertheilte der Prieſter den Reis, worauf

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man den Götzen ſich ſelbſt überließ und ſich ans Grab begab. Dieſes
wurde zuerſt mit Waſſer begoſſen, dann formte man einen Hügel
und pflanzte einen Schößling des heiligen Thulaſiſtrauches darauf.
Nachdem man die Seiten des Grabs noch mit Kalk getüncht hatte,
gieng man zu einem Gaſtmahl nach Hauſe, zu dem alle Verwandten
und nähern Freunde der Familie geladen waren. Nach dieſer Mahl⸗
zeit wurde der brahmaniſche Hausprieſter ſammt andern Brahmanen
noch mit Geſchenken an Kleidern, Geld und Reis bedacht, dann
kehrte das Leben wieder in ſein gewöhnliches Alltagsgeleiſe zurück.
Nicht aber die Freude in Appaias Herz. Er nahm wohl Theil
an den täglichen Rathsverſammlungen der Häupter des Dorfs, gab
ſeinem älteren Sohn Ramaia und den gemietheten Knechten die
nöthigen Anweiſungen zur Feldarbeit, ſonſt aber ſprach er kaum ein
Wort. Richtete man eine Frage an ihn, ſo antwortete er ſo kurz
als möglich und verſank wieder in ſein voriges Schweigen. Als
das Wochen lang ſo fortgieng, wurde ſeinen Freunden ernſtlich
bange um ihn und ſie beriethen, was man wohl zu ſeiner Auf⸗
heiterung thun könne? Nach langem Beſinnen erſchien ihnen als
das Einzige, was ihn einigermaßen über Sitammas Verluſt zu
tröſten vermöchte, die Rückkehr des ihr in Vielem ſo ähnlichen
Lakſchmaia.
Sie ſprachen darüber mit Appaia Naidu und erboten ſich, was
nur immer in ihrer Macht ſtehe zu thun, um ihm hiezu zu ver⸗
helfen. Appaia Naidu war gerührt über dieſe freundſchaftliche Theil⸗
nahme, hatte aber wenig Hoffnung, daß Lakſchmaia in ihren Vorſchlag
willigen und ſich den Ceremonien unterwerfen werde, durch die allein
er wieder in ſeine Kaſte aufgenommen werden konnte. Und dann,
war es nicht Sitammas letzter Wunſch geweſen, daß er ihn in der
Befolgung des von Gott an ihn ergangenen Rufs nicht ſtören möchte?
So ſehr ſich Appaia auch nach ſeinem noch immer heißgeliebten
Sohn ſehnte, er wagte doch nicht, ihn zurückzurufen.
Tage und Wochen verſtrichen, da kam eines Morgens die
Kunde nach Ahmadala, der Ongol⸗Miſſionar habe ſein Lager im
nahen Agraharam aufgeſchlagen. Schnell theilte Sabamma dies
ihrem Mann und ihrem Schwager, dem Munſiff, mit. Beide
eilten zu Appaia Naidu und drangen in ihn, zu dem Miſſionar
zu gehen und ſich ſeinen Sohn von ihm zurückzuerbitten. „Gewiß
hat er Mitleid mit dir und gewährt deine Bitte, wenn er alles

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hört und dein gramerfülltes Geſicht ſieht,“ ſagten ſie, „denn er ſoll
ein menſchenfreundlicher Herr ſein.“ Auch Kriſchna Rao und andre

Brahmanen ermunterten ihn zum Gang ins Lager und gaben ihm

Rathſchläge, was er alles vorbringen ſolle, das Herz des Miſſionars
zu erweichen.
Früh am andern Morgen machte Appaia Naidu ſich auf den
Weg. Als er im Lager bei Agraharam ankam, trat der Miſſionar
eben aus ſeinem Zelt. Er erkannte ſeinen Gaſt und drückte ſeine
Freude aus, ihn zu ſehen; da er ſchon ſeit zwei Monaten von
Ongol weg war, hatte er von Sitammas Tod noch nichts gehört.
Appaia Naidu begann: „Vor der Hungersnoth war ich, wenn
auch nicht gerade reich, doch wohlhabend und glücklich. Ich hatte
Aecker, Vieh, Knechte, zwei Söhne, drei Töchter und viele Freunde,
nicht nur in Ahmadala, ſondern auch in andern Dörfern. Durch
die Hungersnoth habe ich viele von meinen Ochſen und Kühen ver⸗
loren, und all mein Geld habe ich verbraucht, um während jener
ſchrecklichen Zeit meine Familie zu erhalten und meine Felder
wieder in Stand zu ſetzen. Bis dahin war aber doch nur mein
Geld verloren und ich war noch immer glücklich. Da wurde mein
zweiter Sohn, den ich und ſeine Mutter beſonders liebten, unzu⸗
frieden mit der Religion ſeiner Väter und gieng fort nach Ongol.
Du kennſt ihn ja wohl. Trotzdem war ich auch jetzt noch zu⸗
frieden. Nun ſtarb aber vor einigen Wochen mein Weib, die
Freude meines Lebens! Jetzt bin ich einſam zurückgeblieben. Ich
altere. An meinem erſtgebornen Sohn habe ich keine Stütze. Meine
Töchter ſind alle verheirathet und leben in entfernten Dörfern. Lak⸗
ſchmaias Frau, Dilamma, und ihre Eltern grollen mir, weil er ein
Chriſt geworden iſt, und verlangen, daß ich ihn zu ihr zurückzubringen
ſuche, damit ſie nicht in vergeblicher Sehnſucht nach ihm dahinwelke.
Willſt du nicht Mitleid mit mir haben, Sahib, und mir meinen
Sohn wiedergeben, damit ich nicht den Reſt meiner Tage im Kummer
verlebe, und wenn ich ſterbe, niemand habe, der um mich weint
und mich zu Grabe geleitet?“
„Was du mir da ſagſt, iſt freilich traurig,“ entgegnete der
Miſſionar; „aber vielleicht forderſt du mehr von mir, als in
meiner Macht ſteht, dir zu gewähren. Nicht ich habe deinen Sohn
nach Ongol gerufen, ſondern der lebendige Gott hat ihn uns zuge⸗
führt. Soll er wieder zu euch zurückkehren, ſo muß derſelbe Gott

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ihn euch ſenden. Aber Lakſchmaia hat ja ſeine Kaſte gebrochen, und
ſelbſt wenn ich ihn nach Ahmadala zurückſchicken wollte und er
willig wäre zu gehen, würdeſt denn du und deine Kaſtengenoſſen
ihn wieder aufnehmen? Ich ſehe alſo nicht ein, weßhalb ihr ihn
haben wollt. Sich die Zunge brennen zu laſſen und wieder Götzen
anzubeten, um mit euch leben zu können, wird er ſicher nicht Willens
ſein, obſchon du ſein Vater biſt und ich weiß, daß er mit großer
Liebe an dir hängt. Willſt du ihm aber einen Brief ſchreiben, ſo
werde ich ihn mitnehmen und Lakſchmaia völlig freie Hand laſſen,
zu thun, was er will. Doch vor allem ruhe hier ein wenig aus
und höre mit an, was ich dieſen Chriſten und ihren Freunden von
dem lebendigen Gott und unſrer Religion zu ſagen habe.“
Inzwiſchen waren die Seitenwände des Zeltes hinaufgezogen
und dieſes in eine luftige Kapelle verwandelt worden, die ſich bereits
mit Chriſten und Taufbewerbern aus den umliegenden Dörfern
gefüllt hatte. Der Miſſionar wechſelte mit jedem ein paar freund⸗
liche Worte, dann ließen ſie ſich alle auf die ausgebreiteten Matten
nieder. Appaia Naidu folgte ihrem Beiſpiel. Nun gab der Miſ⸗
ſionar ein Lied an, welches die eingebornen Prediger und Lehrer
mit ihren Schulkindern ſangen. Einer der Prediger ſprach ein
kurzes Gebet, es wurden nochmals einige Verſe geſungen, dann erhob
ſich der Miſſionar, las aus Lucä 19 die Geſchichte des Zachäus vor
und ſprach darüber, wie Jeſus gekommen ſei, das Verlorne zu ſuchen
und ſelig zu machen, wie zu dieſen Verlornen alle Menſchen ge⸗
hören und wie die Liebe zu ihnen Ihn auf die Erde und in den
Tod getrieben. Hierauf ſchlug er Pſalm 48 auf und las (Vers 15):
„Dieſer Gott iſt unſer Gott immer und ewiglich. Er führet uns
über den Tod.“ Daran knüpfte er einige Bemerkungen über das
Glück der Chriſten. Ihr Gott, der allmächtige Schöpfer Himmels
und der Erden, verlaſſe ſie nie, ſagte er, ſondern ſtehe ihnen immer
bei und nehme ſie, wenn ſie ſterben, zu ſich in den Himmel. Einen
eigentlichen Tod gebe es für ſie nicht. Wie der Sturm von den
Lehmhäuſern der Telugus ein Stückchen ums andre abbröckle, ſo
zerſtöre nach und nach allerlei Krankheit den menſchlichen Körper, die
Seele des Chriſten aber werde heimgetragen zu Jeſus, nur die
morſche Leibeshütte ſinke ins Grab. Möchte jemand dieſen treuen,
ſtarken Gott zum Freund haben, ſo dürfe ers nur machen wie
Zachäus, von allen ihm bewußten Sünden ablaſſen, an Jeſum, den

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Sünderheiland glauben und Gott bitten, Er möge um Seinetwillen
ihn annehmen.
In dieſer Weiſe ſprach der Miſſionar etwa eine halbe Stunde
lang, dann folgte eine freie Unterredung mit den Verſammelten,
worauf die Taufbewerber vorgeſtellt und geprüft wurden. Es waren
etwa 20 Madigas. Sie bekannten ihren Glauben an Jeſum und
verſprachen, allem Götzendienſt zu entſagen, keine Sonntagsarbeit
mehr zu thun, nur noch zu dem lebendigen Gott zu beten und ihm
ihr Leben lang zu dienen. Hierauf ſchnitten ihnen die Prediger die
geweihte Haarlocke ab und geleiteten ſie die Stufen zu dem großen
Brunnen hinab, den die Regierung hatte an der Landſtraße graben
laſſen. Dort wurden ſie unter Geſang und Gebet getauft.
Appaia Naidu hörte und ſah alles das mit an — zwar nicht ohne
eine gewiſſe Rührung, aber doch ohne zu dem ſeligen Entſchluß
eines Zachäus zu gelangen. Ehe er gegen vier Uhr Nachmittags
den Heimweg antrat, ließ er ſich nochmals das Verſprechen geben,
daß ſeine Bitte und die paar Worte, die er geſchrieben, ſeinem
Sohne ſicher überbracht werden ſollten.

14. Probeſtunden.

Der Tod ſeiner Mutter war für Lakſchmaia ein ſchwerer
Schlag geweſen. Er hatte zwar von ihrer Erkrankung gehört, die⸗
ſelbe aber nicht für ſo ernſt gehalten. Wäre er nach Ahmadala
geeilt, ſo hätte er Dilamma wohl ſehen, aber ihr weder die Hand
reichen, noch den kleinſten Liebesdienſt erweiſen dürfen, denn er
war ja ein kaſtenloſer Auswürfling geworden. So war er alſo
in Ongol geblieben; doppelt tief ſchmerzte es ihn aber darum, die
einzige Seele unter den Seinen, die ihn noch verſtand, nicht mehr
hienieden zu wiſſen. Es wollte ihm nicht alsbald gelingen, ſich in
Gottes Wege zu finden, allein die eingebornen Prediger halfen ihm
zurecht, indem ſie ihn darauf hinwieſen, daß Gottes Liebe Ihn
immer nur das Beſte ſeiner Kinder wollen und ſeine Weisheit Ihn
keinen Mißgriff machen laſſe, daß Er alſo ohne Zweifel Sitamma
abgerufen und zu ſich genommen habe, weil Er an ihrer Seele
Wohlgefallen gehabt und ſie allem Gedränge habe entrücken wollen.
Das ſtillte Lakſchmaias Kummer, wenn auch nicht ſeine Thränen,

270

und obſchon er oft und viel voll Heimweh der geliebten Mutter
gedachte, wünſchte er ſich doch nicht mehr nach Ahmadala zurück.
Der Brief ſeines Vaters hätte auch ihn ſelbſt kaum dahin zurück⸗
geführt, wäre nicht vorher ſchon von anderer Seite eine dringende
Aufforderung zu einem Beſuch in der Heimat an ihn ergangen.
Unter vielen Andern, die ſtets aus der Gegend von Ahmadala nach
Ongol kamen, bald um dort irgend einen Rechtshandel vorzu⸗
bringen, bald um die Erzeugniſſe ihrer Felder zu verkaufen und
dafür engliſche Eiſenwaren mit nach Hauſe zu nehmen, hatte ein⸗
mal auch Lakſchmaias Onkel Pallaia einen Beſuch in der Miſſions⸗
ſchule gemacht. Er hatte Lakſchmaia geſagt, wie ſehr Dilamma an
ihm hänge, und ihn gebeten, ſie nun zu ſich zu nehmen. Lakſchmaia
hatte ihm darauf offen entgegnet, als Chriſt könne er Dilamma
vorerſt nur als ſein Geſchwiſterkind betrachten, ſo bindend auch nach
Hindubegriffen durch die Eltern geſchloſſene Kinderheirathen ſein
mögen. Habe er einmal ſeine Studien vollendet und Dilamma liebe
ihn noch immer und ſei willig, ſeine Frau zu werden, ſo können
ſie dann in die Ehe treten. Bei dieſem Verhalten werde gewiß die
ganze Verwandtſchaft und Freundſchaft zugeben müſſen, daß er
Dilamma gegenüber durchaus ehrlich gehandelt habe. Pallaia hatte
nichts dagegen eingewendet, nur nebenbei bemerkt, da Dilamma
jetzt in heirathsfähigem Alter ſei, wäre es doch beſſer, er brächte
ſie gleich nach Ongol, damit ſie hier entweder die Schule beſuche
oder ſofort ſeine Gattin werde. Daß dies nur eine Schlinge war,
mit der man ihn zu fangen hoffte, merkte Lakſchmaia nicht. Als
hiezu nun auch noch der väterliche Brief kam, war er nicht länger
ruhig und legte die ganze Sache den Miſſionaren vor. Dieſe ſprachen
unverhohlen ihren Argwohn aus, ſeine Verwandten werden, an
ſeine kindliche Liebe appellirend und von Dilammas Bitten unterſtützt,
Allem aufbieten, ihn dem Chriſtenthum abwendig zu machen. Sie
ſagten ihm aber auch, daß obſchon er in eigener Kraft dieſen Ver⸗
ſuchungen nicht zu widerſtehen vermöge, er unbeſorgt gehen dürfe,
wenn er ſein Vertrauen einzig und allein auf Jeſum ſetze und Ihn
inbrünſtig um ſeinen Beiſtand bitte. Ob er zu bleiben oder zu
gehen habe, können ſie nicht entſcheiden; darüber müſſe er ſelbſt im
Gebet ſich Gewißheit erflehen.
Etliche Tage darauf ſchrieb Lakſchmaia ſeinem Vater, er werde
ihm bald einen Beſuch machen. Die Miſſionare ſahen dem Erfolg

dieſer Zuſammenkunft natürlich nicht ohne Beſorgniß entgegen und
begleiteten den hoffnungsvollen Jüngling mit herzlichen Gebeten.
Sein Empfang in der alten Heimat war unerwartet freundlich.
Nicht nur ſein Vater hieß ihn willkommen, ſondern auch Sabamma,
ſein Onkel Babaia Naidu und die ganze Verwandtſchaft. Er durfte
in den Hof, ja ſogar ins Familienzimmer eintreten und wurde
gaſtlich bewirthet, doch entgieng ihm nicht, daß man die Geräthe,
welche durch die Berührung eines Kaſtenloſen verunreinigt worden
wären, entfernt hatte und ihm alle Speiſen auf zuſammengenähten
Bananenblättern vorſetzte, die nach einmaligem Gebrauch wegge⸗
worfen werden konnten. Erſt am folgenden Tage kam man auf das
Chriſtenthum und die Schule in Ongol zu ſprechen und hörte mit Ver⸗
wunderung, daß Lakſchmaia ſchon leichte Bücher leſen könne. Er ſelbſt
hätte nach Telugu⸗Sitte nicht davon anfangen dürfen, denn die Kinder
ſind an ſolche Ehrerbietung gegen ihre Eltern gewöhnt, daß ſeinem
Vater gegenüber ſogar ein heranwachſender Sohn nie das Wort
ergreift, bevor er angeredet worden; jetzt aber war Lakſchmaia Ge⸗
legenheit gegeben, in aller Beſcheidenheit zu fragen, weßhalb ſein
Vater ihn habe kommen laſſen?
In mildem Ton ſchilderte nun Appaia Naidu ſeinen Gram
um Sitamma, ſeine Einſamkeit und Verlaſſenheit bei herannahendem
Alter, ſowie Dilammas heißen Wunſch, daß Lakſchmaia doch bei
den Seinen bleiben möchte. Auf Lakſchmaias Einwendung, wie er
das denn könne, da er die Kaſte gebrochen habe, entgegnete ſein
Vater, darüber würde man ſich mit den angeſehenſten Kaſtenge⸗
noſſen berathen.
„Aber Vater,“ erwiderte Lakſchmaia, „gleich das erſte Mal,
als ich von Ongol kam, haſt du ja eine ſolche Berathung veranſtaltet,
und ſie hat Beſchlüſſe gefaßt, denen ich nicht beiſtimmen konnte,
wozu alſo einen weitern Verſuch?“
„Diesmal würden wir in aller Stille nur Mitglieder unſrer—
eignen Kaſte befragen und die Sache geheim halten, bis ſich zeigt,
was etwa gethan werden könnte,“ antwortete Appaia Naidu.
Lakſchmaia willigte ein, und am ſelben Abend noch fanden ſich
Babaia Naidu und einige andre Häupter der Kamma⸗Kaſte in
Appaia Naidus Wohnung ein, worauf Babaia Naidu begann:
„Lakſchmaia, du weißt, wie lieb wir alle dich haben, wie deine
Mutter Sitamma an dir hieng, wie Dilamma ſich nach dir ſehnt

272

und wie das Herz deines Vaters nach dir und deinem Wohlergehen
verlangt. Wir haben uns alle darüber berathen und möchten; daß
du bei uns bleibſt. Willſt du's nicht thun?“
„Wie kann ich? ich habe meine Kaſte gebrochen,“ entgegnete
Lakſchmaia.
„Wenn du zu uns und unſrer Religion zurückkehren willſt,
werden wir ein Feſt veranſtalten und thun, als würde deine Zunge
gebrannt. Darüber brauchſt du dir keine Sorge zu machen. Er⸗
hält der Prieſter einen Wink und ein paar Rupies, ſo wird er
deine Zunge gar nicht mit dem Golddraht berühren.“
„Aber Onkel, wie kann ich dem Chriſtenthum abſagen?“
„Ach, alle Religionen ſind ungefähr gleich, in jeder gibt es
gute und böſe Menſchen. Biſt du in der Religion deiner Väter
ein guter Menſch, ſo wird gewiß einſt nichts weiter von dir ge⸗
fordert werden.“
„Lieber Onkel und ihr Freunde alle, zürnet mir nicht. Ich
glaube von ganzem Herzen an Jeſum Chriſtum, meinen Herrn
und Heiland, und kann Ihm nicht abſagen. Er hat meine
Sünden getragen und mir ſeinen Frieden geſchenkt; wie könnte ich
Ihn verleugnen? Mein Glaube iſt nicht wie ein Lehmhaus, das
Wind und Regen hinwegfegen können; er iſt ein feſtes Gebäude
und ſteht auf einem Felſengrund, der jedem Sturme trotzt. Dieſer
Fels iſt Jeſus Chriſtus, mein Heiland Erd der Heiland der ganzen
Welt. Wenn ihr mich wirklich lieb habt, ſo fordert nicht von mir,
daß ich von ihm abtrünnig werde, das kann ich nicht.“
Der Munſiff ſchwieg einen Augenblick, dann antwortete er:
„Nun wohl, Lakſchmaia. Wir wollen dir den Glauben an deinen
neuen Gott laſſen; aber kehre zu deiner Kaſte zurück. Das wenigſtens
kannſt du.“
„Wieſo?“ fragte Lakſchmaia.
„Sehr leicht,“ entgegnete ſein Onkel, „denn die Engländer halten
ja unter ſich ſo feſt an der Kaſte, wie wir, eine Verſchiedenheit
beſteht nur hinſichtlich des Urſprungs und einiger Einzelheiten der⸗
ſelben.“
„Ich wußte nicht, daß die Engländer auch Kaſten haben,“ warf
hier Sabamma ein, die bisher ſich mühſam zum Schweigen ge⸗
zwungen hatte. „O ſag uns, Schwager, wie das iſt.“

273
„Die Hindus haben ihre Kaſte von Brahma erhalten,“ erwiderte
der Munſiff, „und wir weigern uns deßhalb, mit jemand zu eſſen,
der von niedrer Kaſte iſt, als wir ſelbſt. Die Engländer ſcheinen
ihre Kaſten von Bangaramma, der Göttin des Goldes, Silbers
und Edelgeſteins, erhalten zu haben, denn der Reiche will bei ihnen
nicht mit dem Armen, der Vornehme nicht mit dem gemeinen Manne
eſſen. Das ſind erbliche Unterſchiede, die, wie ich höre, in Madras
und England genau beobachtet werden und bis zum Thron hinauf
einen weſentlichen Beſtandtheil des Staatsgebäudes bilden. Wäre
die Kaſte ein Unrecht, warum würde ſie dann in England geſtattet?
Nein Lakſchmaia, die Miſſionare fordern mehr von dir, als von
ihren eignen Landsleuten. Und dann, haſt du nicht die römiſch⸗
katholiſchen Miſſionare in Batſchala geſehen? Warum erlauben
denn ſie ihren Bekehrten, nicht nur ihre Kaſte zu behalten, ſondern
auch ihre heiligen Haarlocken und die Stirnzeichen, an denen
Wiſchnu und Siwa Gefallen haben? Gewiß, eure Miſſionare ſind
zu ſtreng.“
„Onkel,“ erwiderte Lakſchmaia, „ich bin nur ein Jüngling und
ſollte ſchweigen; aber bitte, höre mich an. Warum die Engländer,
wie du ſagſt, Kaſtenunterſchiede haben, weiß ich nicht, noch kann ich
begreifen, daß die katholiſchen Prieſter ihren Bekehrten die Kaſte
geſtatten. Das jedoch weiß ich, daß ihr mich immer gelehrt habt,
die Brahmanen ſeien Brahma's wirklicher Mund, die Krieger ſeine
Arme, die Landwirthe ſeine Lenden, ſeinen Füßen aber ſeien die
Sudras oder Knechte entſproſſen, und die höchſte Frömmigkeit be⸗
ſtehe in ſtrenger Unterwerfung unter die Kaſtenregeln. All dem
kann ich nicht mehr beiſtimmen, denn ich glaube ſo wenig an
Brahma, wie an irgend eine der andern Gottheiten, die ich einſt
anzubeten pflegte. Euer ganzes Syſtem von Göttern und Göttinnen,
die lügen und betrügen und einander gegenſeitig verfluchen, einen
Tag allmächtig und den andern hilfloſer ſind als wir Menſchen,
erſcheint mir ſinnlos.“
„Genug Lakſchmaia!“ unterbrach ihn Babaia Naidu. „Du biſt
ein Mann und kannſt thun, was dir recht dünkt, wir werden dich
nicht zwingen, aber wir bitten dich, die Sache wohl zu bedenken.“
Damit erhob ſich der Munſiff und ſchritt hinaus. Alle andern
folgten ihm und ließen Lakſchmaia allein im Zimmer zurück. Sie
ſahen, daß ſie nichts ausrichteten und gaben ihn als verloren auf.
Miſſ.⸗Mag. XXVII. 18

274

Am andern Morgen fragte Appaia Naidu ſeinen Sohn, ob er
nicht auch nach Samanta zu ſeinem Onkel Pallaia und zu Dilamma
gehen wolle?
„Wenn du mir einen Brief mitgeben willſt, Vater, ſo will ich
gehen,“ erwiderte Lakſchmaia; „ohne einen ſolchen werde ich kaum
freundlich aufgenommen werden.“
„Ich will deinem Onkel ſchreiben,“ ſagte ſein Vater. „Nach
der kecken Sprache, die du geſtern Abend geführt haſt, geben unſre
Kaſtengenoſſen dich auf und wollen dich nicht wieder ſehen, damit
du nicht auch andre junge Leute verleiteſt, es zu machen wie du.“
Die Kunde von Lakſchmaias kühner Entgegnung auf Babaia
Naidus Ueberredungsverſuche eilte ihm nach Samanta voraus, und
als er dort anlangte, war es bei ſeinem Onkel ſchon beſchloſſene
Sache, ihm die Antwort in Betreff Dilammas durch die Ortsvor⸗
ſteher geben zu laſſen. Sobald Lakſchmaia den Zweck ſeines Beſuchs
mittheilte, ließ Pallaia deßhalb den Munſiff, den Karnam und ver⸗
ſchiedene andre Gemeinderäthe zu ſich bitten. Als ſie kamen, erzählte
ihnen Lakſchmaia ſeine Trauung mit Dilamma und daß er nun ein
Chriſt geworden ſei; er möchte aber jeden Schein eines Unrechts ihr
gegenüber vermeiden und deßwegen Dilammas Eltern bitten, ihre
Tochter entweder ſelbſt nach Ongol in die Schule hinabzubringen, wo
man aufs beſte für ſie ſorgen werde, oder ſie durch zuverläſſige Freunde
dahin zu ſenden; ſei ſie dann nach einem oder zwei Jahren noch
Willens, ſeine Frau zu werden, ſo ſolle die (chriſtliche) Trauung
ſtattfinden. Der Karnam und Munſiff erklärten dieſen Vorſchlag für
billig und fragten Pallaia und ſeine Frau, was ſie darüber dächten?
Pallaia erwiderte, nach Ongol ſchicken werde er ſeine Tochter nicht,
ſei es aber ihr eigner Wunſch, dahin zu gehen, ſo hindre er ſie nicht,
obgleich Lakſchmaia die Kaſte gebrochen habe. Nun wandte der Karnam
ſich an Dilamma. Er hielt ihr vor, daß Lakſchmaia ihr Vetter und
bereits mit ihr verheirathet ſei, daß er ein guter Menſch zu ſein
ſcheine und ſie ſeines Erachtens ihn nicht zurückweiſen ſollte, weil
er ein Chriſt ſei. Auch das möge ſie bedenken, daß wenn ſie zu
Hauſe bleibe, ſie keine zweite Heirath ſchließen könne, und falls
ſie irgend einen Fehltritt thäte, ihre Eltern und das ganze Dorf
ſich ihrer ſchämen würden. All dieß war aber zum Voraus ver⸗
abredet, um während man ſich den Schein des Entgegenkommens
und eines durchaus loyalen Verfahrens gab, Lakſchmaia deſto

275

tiefer zu kränken, und ſämmtliche Betheiligte ſpielten ihre Rolle
vortrefflich. Zornig entgegnete Dilamma: „Die Götter haben mich
betrogen. Dieſer Menſch da iſt nicht mein Mann. Mein Mann hat
ſich ſelbſt das Leben genommen, für mich iſt er nur noch ein Leich⸗
nam. Nein, mit dieſem Menſchen gehe ich nicht; er iſt wie ein
unreiner Wurm. Wollt ihr mich mit einem ſolchen Auswürfling
wegſchicken? Nein, nimmermehr will ich das Weib ſolch eines
Menſchen werden. Mein Mann war ein Ehrenmann, aber jetzt
iſt er todt für mich, ich bin eine Witwe. Ich will bei meinem
Vater und bei meiner Mutter bleiben. Heißt dieſen Menſchen gehen,
für mich iſt er für immer verloren.“ Damit ſtand ſie auf und ver⸗
ließ das Zimmer.
„Freunde,“ ſagte hierauf Lakſchmaia, „ihr habt gehört, was
Dilamma geſagt hat. Ich mache ihr keinen Vorwurf und kann
awuch mir ſelbſt keinen machen. Wir haben unſre Heirath nicht
ſelbſt geſchloſſen, unſre Eltern ſinds, welche die Verantwortlichkeit
dafür trifft. Für bindend kann ich ſie aber nicht mehr halten,
nachdem Dilamma mich mit ſo viel Zorn und Bitterkeit von ſich
geſtoßen hat. Gebt mir darum einen Scheidebrief nach den Regeln
der Kamma⸗Kaſte und ich will gehen.“
„Nach den Geſetzen des Hinduismus und der Kaſte biſt du
frei, Lakſchmaia,“ antwortete der Karnam. Was Dilamma hier
vor dem Munſiff und den Häuptern des Dorfes erklärt hat, kommt
einer rechtmäßigen Scheidung gleich und du kannſt nun, wenn du
willſt, eine andre Heirath ſchließen.“
Lakſchmaia verbeugte ſich und gieng. Die Behandlung, die er
von Dilamma erfahren, ſchmerzte ihn wohl tief, aber es war ihm doch
leicht ums Herz, weil er ſeine Pflicht gethan hatte und im Grunde
auch, weil jetzt ein Band gelöst war, das ihm möglicherweiſe hätte
lebenslang zur ſchweren Feſſel werden können.
Nach Ahmadala zurügekehrt, wurde er von ſeinem Onkel ſehr
kühl begrüßt. Freundlicher begegnete ihm ſein Vater, der begierig
war zu hören, wie es in Samanta gegangen. Lakſchmaia erzählte
ihm Alles.
„Ganz wie ich mirs gedacht,“ ſagte Appaia Naidu. „Da du
nicht wieder in deine Kaſte eintreten willſt, wirſt du am beſten
thun, ſogleich nach Ongol zurückzukehren. Ich will ſuchen, ohne dich
durchzukommen. Gottes Gnade walte über dir und mir.“
18*

276

Er ſprach noch, als Sabamma herzutrat und Lakſchmaia fragte,
was er in Samanta ausgerichtet und ob er ſich nun entſchloſſen habe,
zu ſeiner Kaſte und in ſeine Heimat zurückzukehren? Als ers ver⸗
neinte, brach ſie in eine Fluth von Schmähungen aus. Abwechs⸗
lungsweiſe wimmernd, heulend und ſchreiend, rief ſie: „Du unreines
Thier! Warum biſt du hieher gekommen? Willſt du auch uns
beſudeln? O Jammer, daß du geboren wurdeſt! Die Götter haben
dich uns zum Fluch geſchickt, du biſt für immer verloren. Fort, fort
mit dir!“
Unter ihren Verwünſchungen brach Lakſchmaia auf. Er wußte
jetzt, daß er bei den Chriſten in Ongol mehr daheim war, als bei
den Seinigen in Ahmadala.

—.0 —

Aus der Hüdlee

Hmmer noch übt die Südſee⸗Miſſion einen beſonderen Reiz aus
auf den, der ſich wohlwollend mit ihr beſchäftigt. Hätten
5 wir nicht immer ſo viel Wichtiges und Neues aus Afrika,
Indien, China und den anderet umfaſſenderen Miſſionsgebieten zu
berichten, es würde uns nicht an Stoff fehlen, jeden Monat unſeren
Leſern Intereſſantes aus Polyneſien, Melaneſien und Mikroneſien
zu erzählen.
Diesmal nur ein paar kleine Züge. Aus Tutuila ſchreibt
der Londoner Miſſ. Phillips, der die Oberaufſicht über 23 eingeborne
Paſtoren hat: in ſeinem Diſtrikt allein hätten die Gemeinden voriges
Jahr trotz der ſehr gedrückten Handelsverhältniſſe und großen Geld⸗
mangels zuſammen 6680 Mk. geopfert, etwa 700 Mk. mehr als
im Vorjahr! Auf mehreren ſeiner Außenſtationen iſt jetzt die ganze
Einwohnerſchaft chriſtlich. Aus Atafu z. B., einer kleinen zur
Tulelau⸗Gruppe (nördlich von Samoa) gehörigen Inſel,*) ſchreibt

X) Ausführliches über die Tokelau⸗Gruppe findet ſich im Miſſ. Mag. 1877,
S. 265 ff.

——,

Aus der Tetugu⸗Millian.

6
. 12. Eine Bekehrung.

in den letzten Monaten der Hungersnoth hatte Lakſchmaia
5 S ſich innerlich viel mit dem beſchäftigt, was er vom Evan⸗
AE gelium gehört hatte. Manchmal war es ihm vorgekommen,
e als ſei er ſelbſt ſchon ein Chriſt, dann waren aber wieder
Tage tiefer Niedergeſchlagenheit gekommen, in denen er faſt an der
Hoffnung verzagte, je einmal ſo wie Rangaia zu einem ſeligen Gefühl
des Friedens mit Gott und einer gewiſſen Hoffnung des ewigen Lebens
zu gelangen. Oft ſprach er darüber mit Rangaia, der ihn zu ermun⸗
tern und ſo weit ſeine eigne chriſtliche Erkenntniß reichte, auf dem Weg
des Heils zu fördern ſuchte. Auch ſeiner Mutter öffnete Lakſchmaia
das Herz, ohne jedoch bei ihr Nahrung für ſein ſchwankendes
Glaubensflämmlein zu finden. „Du weißt, mein Sohn, daß ich
keine Chriſtin bin,“ ſagte ſie. „Ich habe zwar dem Götzendienſt
entſagt und ſuche zu dem Chriſtengott zu beten, allein ich bin nur
ein Weib und kann meine Familie nicht verlaſſen. Ich muß in
dem engen Kreis, in den ich geſetzt bin, es zu machen ſuchen, ſo
gut ich kann.“
Ein andres Mal konnte Lakſchmaia beginnen: „Ich möchte
doch ein Chriſt werden und leſen und ſchreiben lernen. Vielleicht
könnte ich ſogar ein Prediger werden. Unſre Religion iſt ja lauter
Lüge, unſre Prieſter ſind Betrüger und die meiſten Brahmanen
ſind Schurken. Wie haben ſies nur Bodaia's Söhnen gemacht,
und was wäre aus Rangaia und den hieſigen Chriſten geworden,
hätteſt nicht du, Mutter, dich ihrer angenommen?“
„Ich glaube nicht, daß ich es war, welche die Chriſten vor Ver⸗
folgung ſchützte,“ entgegnete jetzt Sitamma; „ich glaube, es war Gott.
Er brauchte mich nur als ſein Werkzeug, wie ich meinen Kochlöffel
brauche, um euern Kari zu bereiten. Daß Er es iſt, der Alles

lenkt, haben uns die letzten Monate gelehrt. Ich habe von keinem
Miſſ.⸗Maa. XNVII. 17

c

1 1 10 1 1 1 [15

1

15

V

Focus O BSalance Q

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2

1

-Euroskala Offset

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