Gi4355 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

This work is protected by copyright or related property rights but available in Open Access. The right of use and especially the right to reproduction is only granted within the legal limits of copyright law or due to the consent of the copyright holder.

 Und ihr seid traurig? Klug, Ignaz 3 DEN LEIDIRAGERN DES WEITKREGES ZUN IROSTIE. NII EINENM VOeWOBIN ON DͦLKLUG Und ihr ſeid traurig? Den Leidträgern des Welkkrieges zum Troſte. Mit einem LVorwort von Dr. J. Klug. Paderborn 1918. Druck und Verlag von Ferdinand Schöningh. Imprimatur. Paderbornae, d. 2. m. Februarii Vicariatus Generalis Stamm. Lorwort. Nach dieſem Büchlein, ſo hoffe ich, wird gar mancher in den Buchhandlungen fragen, wenn er's im Schau⸗ fenſter liegen ſah und ſeinen Titel las: „Und ihr ſeid traurig?“ Das klingt wie die Frage: „Biſt nicht auch du traurig — und kann ich dich nicht tröſten?“ Und wer fühlte ſich nicht getroffen von dieſer Frage in dieſer ſchweren Zeit? Wer hätte nicht an irgend⸗ einem Leid zu tragen? Wer hätte nicht einen geliebten Menſchen oder mehr als einen verloren in dieſem Kriege? Wer hätte nicht zerrüttete Nerven mit heim⸗ gebracht aus den furchtbaren Anſtrengungen der Kriegswinter und dem hölliſchen Trommelfeuer der großen Offenſiven? Auf wem läge nicht ein Stück von der ſchweren Melancholie, die das unergründliche Leid auf dieſe Erde gebracht hat? Der dieſes Büchlein ſchrieb, iſt einer von denen, die das Leid kennen, weil ſie es am eigenen Leibe und an der eigenen Seele erfuhren. Und den kleinen Kapiteln ſeines Büchleins merkt man es an, daß ihr Verfaſſer den Troſt, den er den Betrübten bieten will, nicht er⸗ ſonnen, ſondern erlebt und wohl erprobt hat. Er * III iſt mir ein lieber Freund, deſſen Heimſuchungsſtunden mir ſo wohl bekannt ſind, daß er mich nicht zweimal bitten mußte, ſeinem Erſtlingswerke ein Geleitwort mit auf den Weg zu geben. Ich wünſche von Herzen, dieſes Büchlein möchte geleſen werden von allen Trauernden, von allen Kranken und von allen, die tröſten wollen oder tröſten ſollen, insbeſondere vonden Predigern und Krankenſeelſorgern. Ich wünſche, es möchte ein Geſchenkbuch werden an Unglückliche und — Glückliche. Es wird Segen einem jeden brin⸗ gen, der es lieſt oder ſchenkt. Paſſau, Weihnachten 1917. Dr. J. Klug. Inhaltsverzeichnis. Seite Vorwort . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . II. Gruß an die Leidträger . . . . . . . . . . . . . . . 1 Brauchſt du Troſt? . . . . . . . . . . . .. .. ..òẽ Es gibt einen Troſt für dich . . . . . . . . . . . . . . S. Dein Gefährte im Leid . . . . . . . . . . . L. . . . 38 Eine Bedingung . . . . . . . . . . . . . . . . . . 5 Einmal hätte es doch ſein müſſen . . . . . . . . . . 6 Was quält dich ſod . . . . . . . . . . . . . . . . 8 Der rechte Blick . . . . . . . . . . . 173 Meiſter Eckharts Troſt . . . . . . .ù 15 Die Mutter Theodor Körners . . . . . . . . . . . 17 Der Einzige . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 18 Der Dritte und Letzte . . . . . . . . . . . . . . . . 20 Zehn Kinder — und alle zehn . . . . . . . . . . . . 23 Das allgemeine Los . . . . . . . . . . .— . . . . 24 Vierzig rote Kreuzelein . . . . . . . . . . . . . . 25 Vier Millionen Mutterſöhne . . . . . . . . . 25 Ein Held . . . . . . .r . . . . . . . . 286 Was hat er verloren? . . . . . . . . . . . . . . . . 31 Früh vollendet . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . 31 Es gibt Schlimmeres . . . . . . . . . . . . 33 Das verkehrte Mittel . . . . . . . . . . . . . . . . 35 Dreierlei Witoven . . . . . . . . . ... . . . . . 33 Darf ich nicht weinen? . . . . . . . . . . . . . . . . 37 Meine armen Kinder! . . . . . . . . . . . . . . . . 40 Des Vaters Erbe . . . . . . . . . . . . . . . . . . 43 Die weißen Schuke .. . . ... Sein Hexz iſt unter uns . . . . . . . . ... . . . . . 51 Tröſtungen und Troffft 51 Es war Gottes Wille . . . . . . . . . .. 53 Drei aus vielen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 55 Die Predigt des Haares . . . . . . . . . . . . . . . 57 Einige „Vielleichi!ttttttð 58 Der Fujihammggs. 60 Eine alte Geſchichte . . . . . . . . . . . . . . . . 61 Vergiß Eines niicht.ð —. .. 66 Abend und Morgen . . . . . . . . . . . . . . . . 67 Jett und Eikfffffffttt. ʒ 69 Der Himmelsſchlüſſel . . . . . . . . . . . . . . . . . 70 Wie ein Kreuz entſteht . . . . . . . . . . . . . . . . 71 Das Gebet Urbans des Achten . . . . . . . . . . .. . 71 Trauer und Freude . . . . . . . . . . . . . . . . . 72 Wenn ich nur beten könnte! . . . . . . . . . . . . . 74 Die beiden Krorren . .ẽ 75 Amlerinenn. 76 Der verwüſtete Garten . . . . . . . . . . . . . . . . 78 Schmerzen . . . . . . . . . . . . . . . . . ..ẽ 79 Die wahre Ergebung . . . . . . . . . . . . . . . . . 82 Göltes Gäſte . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 83 Schmerzensſag! . . . . . . . . . . . . . . . . . . 84 Wie lange noch. ⸗ . .. . . 84 Die Königin von Nikater . . . . . . . . . . . . . . . 86 Die „dummſte“ Krankheit . . .. . . . . . . . . . .— 88 Eine Verwahrung . . . . . . . . . . . . . . . . . . 92 Géefeſſelt . . . . . . . . . . ... . . . ... . . . . . 3 Der Zeiger der Ahr . . . . . . . . . . . . . . . . . 97 Nervös . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 98 Selbſtverſchuldet. . . . . . . . . . . . . . . . . . . 103 Der Simulant . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 105 Des Lichtes beraubt . . . . . . . . . . . . . . . . . 106 VI Seite Der Blinde und das Kruzifix . . . . . . . . . . . 1183 Bildhauer Gott . . . . . . . . . . . . . . . .114 Das Lied der Palme . . . . . . . . . . .. . . . . . 117 Nietzſche und Paulus . . . . . . . . . . . . . . . . . 117 Operiert . . . . . . . . —... . . . . 119 Dunkle Stunden . . . . . . . . . . . .. 120 Vom rechten Kreuztragen . . . . . . . . . . . . 121 Gottes Lieblinge . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 124 Dies ward ſchon oft geſprochen . . . . . . . . . . 127 Der kleine Parſi . . . . . . . . . . . . 21228 Jeſus . . . . . . . . . . . ””ä 129 In den Armen des Gekreuzigten . . . . . . . . . . . 135 Die Mutter der Schmerzen . . . . . . . . . . . . . . 1877 Wenn der alte Menſch zerſtäubt . . . . . . . . . . . . 140 Schönes Sterben . . . . . . . . . . . . . . . . . . 141 Himmelsſehnſucht . . . . . . . . . . . . . . . . . 146 Die Auferſtehung des Fleiſches . . . . . . . . . . . . 147 Die Welt iſt nur eine Brücke . . . . . . . . . . . . . 150 Alles iſt nur Ubergang . . . . . . . . 1754 Weihnachten ohne ihn . . . . . . . . . . . . . . . . . 152 Sankt Vittor im Kerker . . . . . . . . . . . . . . 162 Zuletzt iſt das Leben . . . . . . . . . . . . . . . . . 1683 Ausklang . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 164 — VII Gruß an die Leidträger. „» Und ihr ſeid traurig?“ So fragte voller Teilnahme der Heiland die trauernden Jünger, die um die dritte Abenddämmerung nach dem blutigen Drama auf Golgotha nach Emmaus gingen. „Und ihr ſeid traurig?“ Mit dieſer teilnahmsvollen Jeſusfrage grüßt euch, ihr Leidträger des Weltkrieges, dies beſcheidene Büchlein. Lauſcht ihm willigen Her⸗ zens! Keinen Trauernden wird es ganz ohne Troſt laſſen. 1 Und ihr ſeid traurig? 1 Brauchſt du Troſt? Ich ſehe, wie gramgebeugte Häupter ſich heben bei dieſem Wort; ich ſehe, wie ſchmerzende Augen ſich auf mich richten. „Was iſt das für eine Rede?“ höre ich fragen. „Mir hat eine feindliche Granate den Bräuti⸗ gam, den Gatten zerriſſen und mit ihm all mein Glück Mir hat eine tückiſche Kugel den Sohn, den Bruder genommen und mit ihm die Freude meines Lebens . .. Mich hat feindliches Blei zuſchanden geſchoſſen; und ſo leben müſſen ſcheint mir härter als ſterben dürfen. — Kann da noch jemand fragen, ob ich Troſt brauche? Wie der durſtgequälte Hirſch am ſchwülen Sommertag nach der friſchen Quelle lechzt, ſo meine Seele nach einem Troſteswort; wie der mißhandelte Wanderer am Wege nach einem Tropfen lindernden Balſams für ſeine brennenden Wunden ruft, ſo mein wundgeſchla⸗ genes Herz nach einem Tröpflein heilenden Troſtes. Doch wo es finden? Es gibt ja keinen; für ſolche Not gibt es keinen Troſt.“ Und dein Haupt ſinkt wieder auf die Bruſt. Deine Augen blicken noch müder. Kein Vöglein ſingt dir mehr. Keine Blume blüht dir mehr. Alle Farben ſind dir grau . . . Doch, mein Bruder, meine Schweſter, du ſollſt das Haupt wieder heben. Deine Augen ſollen wieder helle werden; ſie ſollen wieder ſchauen lernen. 2 Es gibt einen Troſt für dich. „Beweiſe es mir!“ ſagſt du. Ja, das will ich verſuchen. Aber nicht mit drei Worten. Und auch nicht mit drei Sätzen: Oberſatz, Unterſatz, Schlußſatz. Nein, ſo nicht! Das reicht nicht. So findet man manches, aber nicht Troſt im Leid. Ich will ja nicht zu deinem Verſtand allein ſprechen, ſon⸗ dern zu deiner ganzen Seele. Dies ganze Büchlein habe ich geſchrieben, weil ich keine Ruhe finde, bis ich verſucht habe, dir — jetzt höre: nicht zu beweiſen, daß es einen Troſt gibt: das wäre zu wenig; auch nicht, dir den Troſt zu geben: das wäre zu viel; ſondern dir zu zeigen, wie und wo ſchon mancher Leidträger Troſt gefunden, und wie und wo auch du ihn finden kannſt, dir zu helfen, Troſt zu finden. Nun laß mich eine kleine Strecke deines Lebens⸗ weges dein Begleiter ſein. Dein Gefährte im Leid. Wer ich ſei, fragſt du? Dein Bruder bin ich, dein Gefährte im Leid. Einer, der dasſelbe tragen muß wie du. Einer, der ſelber durch tiefe Fluten körperlichen und ſeeliſchen Leides waten mußte und muß. Einer, der manchem Teuren die Hand zum Abſchied gedrückt, der jetzt im Feindes⸗ lande modert. Einer, der einen Freund hatte mit einem Herzen ſo treu, daß das Wort golden nicht gut genug iſt dafür; 1* 3 und dieſes Herz wurde von der Kugel eines ruſſiſchen Strelitzen durchſchoſſen und liegt unter den alten Eichen des lettiſchen Waldes begraben . Einer, der mit ſeinen alten Eltern um ſeinen ein⸗ zigen Bruder trauert, weil er weiß, daß er ihn nicht wird umarmen können, wenn die Friedensglocken läuten. Einer, der — doch warum ſchlecht vernarbte Wun den wieder aufreißen! Wer ich bin? Einer, der dich kennt. Ich weiß, wie deine Seele betäubt war, als dir die Nachricht kam: Gefallen auf dem Felde der Ehre. Ich weiß, wie du tagelang um⸗ hergingeſt, das Unfaßbare nicht faſſen konnteſt, das Unglaubliche nicht glauben wollteſt. Und als die Kame⸗ raden dann Einzelheiten ſeines Todes ſchrieben und wie ſie ihn begraben, da haſt du leiſe geſagt: „So iſt er alſo doch tot! Nun iſt alles vorbei.“ Ich weiß, wie ſich das Schreckenswort „Vermißt“ in deine Seele krallte, dieſes Giftwort, das vom ſchlech⸗ teſten der Teufel aus Hoffnung und Verzweiflung zuſammengebraut zu ſein ſcheint, um die Menſchen zu quälen bis zur Grenze des Erträglichen. Ein paar Wochen lang hat dieſes Wort deine Seele geſtreichelt, zart und ſanft wie die Pfote einer Angorakatze. „Ver⸗ mißt“, das hieß dir: er lebt wohl noch; bald werde ich etwas von ihm hören. Von den Vermißten jener Tage ſchrieb dann einer nach dem andern aus der Gefangenſchaft. Nur an dich 4 kam kein erlöſendes Wort. Ich weiß es gut, als hätte ich neben dir geſtanden und deinen Puls gefühlt, wie dir das Herz jeden Tag ſchlug, wenn der Briefbote langſam die Straße heraufkam und — vorbeiging. „Vermißt“, das hieß dir da: ach, er iſt längſt in den Schlammſeen Flanderns verweſt, indes ich hier bange und hoffe. Das war die Kralle der ſamtenen Pfote. Und dann wieder ihr ſanftes Streicheln: vielleicht doch nicht — vielleicht morgen. Und morgen und über⸗ morgen beginnt das grauſame Spiel von neuem; nur werden die Krallen immer ſchärfer und gehen immer tiefer, und zuletzt ſitzen ſie ganz tief . . . O, ich weiß es gut, mein Bruder und Gefährte im Leid. Wer ich bin? Einer, der das Leid mit dir trägt, der Mitleid mit dir hat, weil er das Mit⸗Leid hat. Einer, dem du glauben darfſt. Eine Bedingung. Nur eines darf dir nicht fehlen: der Wille zum Troſt. Er iſt dir ſo unerläßlich, wie dem Kranken zu ſeiner Heilung der Wille zur Geſundung. Sich nicht tröſten laſſen wollen, iſt Unverſtand und ſittliche Schwäche. Soll ich den Kranken achten, für deſſen Leiden ein Heilmittel bereit ſteht, der aber die Annahme eigenſinnig verweigert? Soll ich den be⸗ wundern, der ſeinen Schmerz liebkoſt und hätſchelt und der nichts mehr ſinnt und nichts mehr fühlt und nichts mehr zu ſagen weiß als: Mein Schmerz und ich, und 9 ich und mein Schmerz? Den ich achten oder gar be⸗ wundern ſoll, der muß anders ſein. Du kommſt dir vor in deinem Leid wie ein Berg⸗ mann, der von ungefähr in ſeinem Arbeitsſchacht ver⸗ ſchüttet wurde. Kein Strahl des Lichtes dringt in deine Dunkelheit. Nun tue auch, wie der verſchüttete Berg⸗ mann tut: er ſetzt ſich nicht ſchlaff in den dunkelſten Winkel ſeines Schachtes und ſpricht zu ſich: „Für mich gibt es keine Rettung mehr.“ Nein, er ſtrafft die Mus⸗ keln, feſter als an jedem früheren Tag, nimmt Spaten und Pickel und ſchlägt an jeden harten Felſen, „ob ſich des Lichtes Gnadentür tät auf“, und er ruht nicht, bis er „heraus ſich hauet zu den heitern Lüften“. So ſollſt du tun. — Und nun komm und laß uns nach Troſt ſuchen. Einmal hätte es doch ſein müſſen. Du magſt dir gar nicht ausdenken, wie hart das für dich ſein wird, wenn die Friedensglocken läuten. Die Krieger kehren heim. Freudentränen des Wiederſehens fließen. Die Häuſer ſind voller Kränze. Die Luft iſt voller Jubel und Willkommrufe. Aber dein Lieber iſt nicht dabei. Und wenn ſie in die Kirche ziehen und Te Deum ſingen, da ſchlägſt du die Hände vors Geſicht; denn dir blutet das Herz mehr denn je. Aber haſt du es auch ſchon einmal bedacht, wie es würde, wenn er dabei wäre? Du könnteſt ihn um⸗ ſchlingen und küſſen, und in den Jubellauten wäre auch deine Stimme. Aber dieſe ſelige Stunde ginge 6 auch vorbei. Und dann käme bald wieder der Alltag .. Und auf einmal ſtände ſie doch da, die Schreckensſtunde, die jetzt ſchon weit hinter dir liegt, die Scheideſtunde. Wäre ſie dann leichter? . . . Sieh, einmal hätte es ja doch ſein müſſen. Wenn die Krieger heimkehren, und ſie marſchieren in Schritt und Tritt an eurem Friedhof vorbei, da ſteht der Tod hinter der niedrigen Mauer und lugt, wer da ſo feſten Trittes marſchiert, wer da ſo frohe Lieder ſingt. Keiner der Menſchen ſieht ihn, denn ihre Augen ſind voller Freude. Aber der Hohläugige ſieht ſie gut, und er lacht und krächzt: „Singt nur und freut euch! Ihr entgeht mir doch nicht. Hab' ich euch draußen mit der Senſe und der Mähmaſchine nicht erreicht, will ich euch hier einzeln mit der Sichel fällen. Einmal muß es ſein, wenn nicht heute, ſo doch bald.“ — Ein römiſcher Kaiſer fragte ſeinen Gaſt aus Per⸗ ſien: „Wie gefällt dir Rom?“ „Rom iſt prächtig,“ antwortete der Perſer, „aber ich habe auch in Rom etwas geſehen, das mich nicht froh werden läßt.“ „Und was iſt das?“ „Ich habe Gräber geſehen, und ich weiß nun: man ſtirbt in Rom gerade ſo wie in Per⸗ ſien.“ — Firduſi erzählt, Alexander der Große habe den Brahmanen in Indien alle ſeine Schätze zur Verfügung geſtellt und alle Gnaden angeboten. Aber dieſe wollten nichts davon wiſſen. Sie ſagten nur: „Verſchließe uns das Tor des Greiſenalters und des Todes.“ Aber das dunkle Tor des Todes verſchließen, das konnte auch der 7 Welteroberer Alexander nicht. Er mußte ja gar zu bald ſelbſt hineingehen. — Wenn du traurig biſt, weil dir die Freudenſtunde des Wiederſehens mit deinem Krieger verſagt bleibt, die andere feiern dürfen, ſo vergiß dabei nicht, daß die anderen noch eine Trauerſtunde des Scheidens durch⸗ koſten müſſen, die dir erſpart bleibt. Denn man ſtirbt in der Heimat wie an der Front, im Vaterland wie in Feindesland, in Rom wie in Perſien. „Was iſt anders ſonſt das Leben, als nach dem Tod ein Laufen alle⸗ zeit!“ Was quält dich ſo? Da er nun doch einmal tot iſt, was iſt es da noch das dich ſo lange nicht zur Ruhe kommen läßt? „Wenn ich nur wüßte, wie er geſtorben iſt!“ — Gut iſt er geſtorben; er iſt einen Tod geſtorben, wie ihn die edelſten Männer in ihren beſten Stunden ſich gewünſcht haben: den Tod der Pflicht. Das iſt ein Wort voll goldenen Troſtes. Ja, wenn du ihn eines Morgens irgendwo baumelnd gefunden hätteſt, er⸗ hängt aus läppiſchem, täppiſchem Liebeskummer; oder wenn er als verſtockter Verbrecher aufs Schafott ge⸗ führt worden wäre; oder wenn er bei einer Meſſer⸗ ſtechere auf dem Tanzboden geblieben wäre; oder wenn er (was nur einen ſozialen, keinen moraliſchen Unterſchied ausmacht) im Duell um eine Cabarett⸗ chanteuſe auf dem Felde der Unehre gefallen wäre, ja dann wollte ich nicht verſuchen, dich zu tröſten, dann 8 1 legte ich hier die Feder weg. (Obwohl mir mein Ge⸗ wiſſen gebietet zu ſagen, daß man auch da nicht richten darf, ſondern Gott das Gericht überlaſſen muß, deſſen Barmherzigkeit ebenſo grenzenlos iſt wie ſeine Gerech⸗ tigkeit.) Du aber weißt: Mein Krieger ſtarb den Tod der Pflicht auf dem Felde der Ehre, und da ſtarb er gut. * „Wie viel mag er gelitten haben, bis er Ruhe fand und alles zu Ende war!“ — Aber jetzt iſt's zu Ende; jetzt iſt er „zur Ruh' und alles vorbei“. Nun komme auch deine Seele endlich zur Ruhe. Er hat ja beſtanden, was wir noch beſtehen müſſen. K„ „Ich liebte ihn ſo ſehr und kann ihn nicht entbehren.“ — Erforſche dich, ob nicht ein großer Teil Eigenliebe in dieſer Liebe verborgen liegt, die ihn dir unentbehr⸗ lich macht. „Wie wird er nach Frau und Kind, wie wird er nach der Mutter geſchrien haben in ſeiner Todesnot; und niemand hat ihn gehört, und niemand hat ihn ge⸗ tröſtet!“ — Die Schreie ſind verhallt, und Gott hat ſie gehört, und Gottes Engel haben ihn in den Himmel geleitet. * „Aber er war noch nicht reif für den Himmel; er hatte noch viele Fehler, und das ängſtigt mich; es hat ihm 9 noch gar manches gefehlt zu dem, was man einen fertigen Charakter nennt. ‚Er war kein ausgeklügelt Buch, er war ein Menſch mit ſeinem Widerſpruch!“ — Wenn ihn Gott nur auf dem rechten Weg gefunden hat. Wenn ſeine Seele nur Gott, dem ewigen Licht, zu⸗ ſtrebte. Dann gilt von ihm, was die Kirche von ihren Heiligen ſagt: Gott hat vollendet, was ihren Mühen noch fehlte. Freilich mußt du damit rechnen, daß dein Krieger noch gar manchen Fehler auf der Seele hatte, da ihn der Tod ins Jenſeits rief. Selbſt St. Auguſtinus be⸗ kennt, daß er nach dem Tode ſeiner Mutter erſchüttert war von dem Gedanken an die Gefahren, die jede Seele bedrohen. „Denn,“ ſagt er, „obwohl ſie in Chriſtus zum Leben berufen war und vor ihrer Tren⸗ nung vom Fleiſche ſo lebte, daß ihr Glaube und ihre Sitten deinen Namen preiſen, ſo wage ich doch nicht zu behaupten, daß ſeit ihrer Wiedergeburt durch die Taufe kein Wort wider deine Gebote aus ihrem Munde gekommen ſei.“ Und da in der Hl. Schrift ſteht, daß es gut und heilſam iſt, für die Verſtorbenen zu beten, ſo fleht er für ſeine Mutter zu Gott um Barmherzigkeit. Was dein Toter etwa noch gutzumachen hat, das büßt er jetzt im Reinigungsort „wie durch Feuer“ nach dem Worte der Hl. Schrift. Und als katholiſcher Chriſt weißt du wie St. Auguſtinus, daß du ihm da nicht mit Trauern und Klagen helfen kannſt, ſondern nur mit guten Werken und Gebeten. Hier zeige ihm deine Liebe. Du kannſt ihm keine Liebesgaben mehr ins 10 Feld ſchicken, ſchicke ihm dieſe beſſeren Liebesgaben ins Jenſeits. Sie finden ihren Weg ohne Feldpoſt. * „Ich habe ſo viel gebetet, und doch —“ — Ob du viel gebetet haſt, darauf kommt es nicht an; ob du richtig gebetet haſt, darauf kommt es an. Haſt du gebetet und von Herzen gebetet, wie Jeſus dich gelehrt hat zu beten: „Vater . . . dein Wille geſchehe“? Das iſt das Muſter aller Gebete. Und haſt du gebetet, wie Jeſus ſelbſt in ſeiner Not gebetet hat: „Vater, wenn es möglich iſt, laß den Kelch an mir vorübergehen, ohne daß ich ihn trinke; doch nicht mein Wille geſchehe, ſondern der deine“? Der angſtgefolterte und doch ergebene Jeſus in Gethſemane iſt das Vorbild aller Beter. Und weißt du denn, daß dein Gebet umſonſt war? Es war nicht umſonſt, ſage ich dir, wenn du ſo ge⸗ betet haſt. — Freilich, wenn der Sinn deiner Gebete war: „Vater, nicht dein Wille geſchehe, ſondern der meine“, dann war es umſonſt. Solches Beten hat nicht die Verheißung der Erhörung wie jedes rechte Gebet. * „Wenn ich nur ſein Grab hätte und es ſchmücken könnte, oder wenn ich es wenigſtens wüßte!“ — In dem Grab von Erde liegt nur, was irdiſch an ihm war; er ſelbſt liegt nicht darin. Und Gott weiß das Grab 11 deines Toten; Gott weiß ihn zu finden bei der großen Reveille. Und wäre er als Flieger hoch aus den Lüften geſtürzt und als unkenntliche Maſſe am Boden auf⸗ geſchlagen; und hätten die Haie des Meeres ſeinen Leib zerriſſen, hätten die Schakale der Wüſte ihn zer— fleiſcht oder die Hyänen ihn verzehrt, oder hätte eine Granate oder eine hochgehende Mine ihn in Atome zerſpellt — Gott weiß ihn zu finden und wird ihn erwecken am Tage des großen Erwachens; da wird jedes Atom wieder lebendig werden, das einmal von einer menſchlichen Seele belebt war. Von ſeiner Mutter Monika erzählt der hl. Augu⸗ ſtinus, ſie habe, als ſie fern der Heimat am Sterben lag, geſagt: „Begrabet dieſen Leib, wo ihr wollt; machet euch um ihn keine Sorge. Nur darum hbitte ich euch, gedenket meiner am Altare Gottes, wo ihr auch ſeid.“ Als man ſie fragte, ob ſie nicht ſchaudere, den Körper ſo weit von der Heimat zu verlaſſen, ſagte ſie: „Von Gott iſt nichts fern, und ich brauche nicht zu fürchten, daß er am Ende der Welt nicht wiſſe, woher er mich auferwecken ſolle.“ * „Sein leerer Platz am Tiſch weckt mir Wehmut. Seine Kleider im Schrank, die Gartengeräte, mit denen er am Feierabend arbeitete, ſcheinen mir nach ihm zu rufen. Wohin ich blicke, glaube ich ihn zu ſehen. Oft erblicke ich auf der Straße einen Krieger und meine, er iſt's und wie ich mit Herzklopfen auf ihn zugehen und ihm 12 die Hand geben will, ſehe ich, es iſt ein anderer, und die alte Herzenswunde blutet von neuem. Manchmal, wenn ich einſam ſitze, iſt es mir, als gehe jetzt die Türe auf und er trete herein und reiche mir die Hand und ſpreche ſein trautes ‚Grüß Gott, und ich will auf⸗ ſpringen und ihm an den Hals fliegen, o ſelige Stunde! Und da fährt mir's wie ein Fauſtſchlag in die Seele: Er iſt ja tot, tot, tot! Die ſeligen Träume ſind vorbei für immer.“ — Trauernde Seele, meine teure Schweſter, nun laß einmal allen natürlichen Schmerz eine Zeitlang ruhen, und ich will dir ein anderes Bild zeigen. Das ſoll dir immer vor die Seele treten, wenn die wehe Phantaſie dir unnütze Träume vorgaukelt, die dich quälen. Du machſt eine Türe auf und trittſt hinein. Da kommt dir einer entgegen mit anderen Kleidern, als ſie in deinem Schranke hängen, herrlicheren, als ſie in allen Schränken der Erde hängen; und er reicht dir die Hand und ſpricht ſein trautes „Grüß Gott“. Er iſt's wirklich. Du fliegſt ihm an den Hals und jubelſt: „Du biſt nicht tot? Du lebſt, du lebſt? O überſelige Stunde!“ Und er führt dich an einen Platz, der leer ſteht, der bereit ſteht für dich — irgendwo, wo nicht mehr ein kleiner Granatſplitter ein großes Glück zer⸗ ſchlagen kann. Weißt du, wo? Der rechte Blick. Wenn du immer nur nach links ſchauſt auf die Soll⸗ ſeite deines Lebensbuches, auf das, was du verloren, und nicht auch nach rechts, auf die Habenſeite, auf das, 13 was dir geblieben, dann wirſt du freilich nie zur Ruhe kommen. Aber das iſt nicht recht, das iſt undankbar gegen Gott und frevelhaft. Wenn du viel verloren haſt im Krieg, dann ſchaue nicht auf die, welche gewonnen, ſondern auf die, welche noch mehr verloren haben; wenn du hart geſchlagen wurdeſt, dann ſchaue auf die, welche noch härter ge⸗ ſchlagen wurden; wenn du ſchwer geprüft wirſt, dann ſchaue auf die, welche noch ſchwerer geprüft werden. Ich liebe nicht die roſenroten Optimiſten, die an jeder Wetterwolke nur den ſilbernen Rand ſehen und nicht auch das Unheil, das ſie birgt. Ich liebe noch weniger die galligen Peſſimiſten, denen ſelbſt die Sonne verleidet iſt, weil ſie ihre Flecken hat. Mein Mann iſt der Realiſt (im guten Sinn), der die Dinge betrachtet, wie ſie ſind, ſoweit das einem Menſchen möglich iſt; der mit dankbarem Herzen genießt, was ihm Gott beſchieden, der aber auch beherzt dem ent⸗ ſagt, was Gott ihm verſagt; der ſich Gottes goldener Sonne freut und ſich nicht an ihren Flecken ärgert, den aber auch der Silberrand einer heraufziehenden Wetter⸗ wolke nicht in Rufe des Entzückens ausbrechen läßt, wenn ſie vielleicht ſchon in wenigen Minuten die junge Saat verhageln wird. Der Optimiſt, der den Roſen⸗ ſtrauch ſieht, iſt entzückt über die Roſen und vergißt die Dornen, und er reißt ſich die Finger blutig, da er die Roſen bricht. Der Peſſimiſt denkt nur an die Dornen und verzichtet der Dornen wegen auf die Roſen. Der dritte hütet ſich vor den Dornen und pflückt behutſam 14 die Roſen, um ſich an ihrem Duft zu erfreuen. Ein Menſch mit dem rechten Blick läßt ſich auch durch Schick⸗ ſalsſchläge nicht verbittern, er iſt noch im Unglück dank⸗ bar für das Gute, das er genießen durfte und das ihm bleibt. Es kommen mir, da ich das ſchreibe, drei Menſchen ins Gedächtnis, die mir dafür das Beiſpiel ſind. Da iſt erſtens die hl. Hedwig. Als man ihr den Erſtgeborenen, ihren Lieblingsſohn Heinrich, tot vom Felde der Tatarenſchlacht von Liegnitz brachte, da ſagte ſie nicht: „Gott, warum haſt du ihn mir genommen?“, ſondern ſie betete: „Herr, ich danke dir, daß du mir einen ſolchen Sohn gegeben haſt.“ Da iſt zweitens der hl. König Ludwig IX. von Frankreich. Als ihm die inniggeliebte Mutter ſtarb, da ſagte er nicht: „Gott, warum haſt du ſie mir ge⸗ nommen?“, ſondern er betete: „Ich danke dir, mein Gott, daß du ſie mir ſo lange gelaſſen haſt.“ Da iſt die drittens die edle Italienerin St. Klara, die Freundin des hl. Franziskus von Aſſiſi. Als es mit ihr zum Sterben kam, da ſagte ſie nicht: „Gott, warum forderſt du mein Leben?“, ſondern ſie betete: „Vater im Himmel, ich danke dir, daß du mich er⸗ ſchaffen haſt.“ Dieſe Menſchen hatten den rechten Blick. Meiſter Eckharts Troſt. In ſeinem Buch von der göttlichen Tröſtung ſpricht der große deutſche Myſtiker Eckhart köſtliche Worte: 15 „Kein Ungemach und Schaden iſt ganz ohne Gemach, und fein Schaden iſt lauterer Schaden. Und darum ſpricht St. Petrus, daß Gott in ſeiner Treue und weſentlichen Güte es nicht leidet, daß ein Leid und Ungemach unleidbar und überſchwenglich ſei. Er gibt und ſchafft allzeit etwas Tröſtliches, mit dem man ſich behelfen mag. Es ſprachen ja auch die Heiligen und die heidniſchen Meiſter, daß Gott und Natur es nicht leiden, daß ein lauter Böſes ſein könne oder ge⸗ weſen ſein. Nun ſetze ich, ein Menſch habe hundert Mark. Da von verliert er vierzig und behält die ſechzig. Will der Menſch allzeit gedenken an die vierzig, die er verloren hat, ſo bleibt er ungetroſt und reuig. Wie möchte er jemals getröſtet ſein und ohne Leid, der ſich nur an den Schaden kehrt und das Leid? Und beſchäftigt ſich mit dem und ſieht dahin allein und ſieht es an mit Leide und ſpricht mit ſeinem Schaden, und der Schaden koſet wider ihn, und beide ſehen ſich Antlitz in Antlitz? Wär es aber, daß er ſich kehre an die ſechzig Mark, die er noch hat, und kehrte den Rücken den vierzig, die verloren ſind, und widerbildete ſich in den ſechzig, und ſähe die an und koſete mit ihnen, ſo würde er ſicherlich getröſtet. Was etwas iſt und gut iſt, das vermag zu tröſten. Was aber nicht gut iſt und noch mein iſt und verloren, das muß von Not Leid und Untroſt geben und Betrübnis. Darum ſpricht Salomon: ‚In den Tagen des Leids und der Betrübde vergiß nicht der Tage des 16 Guten und der Luſt.“’ Das will ſagen: So du biſt im Leide und Ungemach, ſo denke des Guten und des Gemaches, das du noch vor dir haſt, und behalt dir es im Auge zu deinem Nutzen. Und auch das ſoll den Menſchen tröſten, daß er etwa gedenke, wieviel tauſend derer ſind, die es, wenn ſie deine ſechzig Mark hätten, däuchte, daß ſie Herren und Frauen wären, und daß ſie reich wären und von Herzen froh ſein müßten und viel dankbar ihrem Gotte. Noch aber iſt ein anderes, das den Menſchen tröſten ſoll. Iſt er ſiech und in großem Schmerze ſeines Leibes, hat er aber doch ſein Haus und ſeine Notdurft an Speiſe und Trank und an Rat der ÄArzte und an Dienſt ſeines Geſindes, an Bedauern, an Erweiſen ſeiner Freunde — was ſoll er tun? Was tun denn arme Leute, die dasſelbe und noch mehr und noch größere Ungemach haben, aber niemand, der ihnen auch nur kaltes Waſſer gäbe! Sie müſſen das bloße Brot ſuchen bei Regen, bei Schnee, bei großer Kälte von Haus zu Haus. Darum, willſt du getröſtet werden, ſo vergiß derer, denen da beſſer iſt, und gedenke ganz an die, denen da ſchlechter iſt.“ Die Mutter Theodor Körners. Im Lazarett eines pfälziſchen Städtchens ſitzen neben dem Bett eines ſterbenden Kriegers, eines hoffnungs⸗ vollen Studenten, dem kaum der erſte Flaum die Lippen beſchattet, ein ernſter Vater und eine weinende Mutter. Alle Tränen und alle Seufzer vermögen nicht 2 Und ihr ſeid traurig? 17 das entfliehende Leben zurückzuhalten. Das Herz ſchlägt immer zögernder, der Atem wird immer ſchwä⸗ cher. Endlich ſind ſie ganz ſtill, Herz wie Atem. Da kann ſich die Mutter nicht mehr halten. In leidenſchaftlichem Schluchzen wirft ſie ſich über den ge⸗ liebten Leichnam. Der Mann faßt ſie an der Hand und ſagt zärtlich: „Sei ſtark, Frau! Denk an die Mutter Theodor Körners, ſie hat dasſelbe tragen müſſen.“ „Ich will es verſuchen“, ſagt tonlos die Mutter und weint ſtill vor ſich hin. — Das Ende dieſer Geſchichte will ich dir ſpäter er⸗ zählen. Der Einzige. „Ich habe mit dem Einen eben alles verloren. Er war ja der Einzige.“ — Aber du biſt nicht der einzige Menſch, der ſolches zu tragen hat. Sieh, ich will dir erzählen, was in den perſiſchen Märtyrerakten aufgezeichnet iſt von einer Witwe in Edeſſa. Sie hatte einen einzigen Sohn, der Sekretär am Hofe des Königs Waharan von Perſien war. Der Sohn war verlobt mit einem frommen chriſtlichen Mädchen, und die Mutter war damit beſchäftigt, die letzten Vorbereitungen zur Hochzeit zu treffen. Sie kaufte noch koſtbares Salböl und Wohlgerüche, Linnen und Kleider, und ſie betete um eine glückliche Zukunft für die jungen Brautleute. Jeden Tag konnte der Bräutigam nun kommen; dann ſollte Hochzeit ſein. 18 Da kamen chriſtliche Kaufleute aus Edeſſa von einer Geſchäftsreiſe aus Perſien. Und ſie brachten — den Leichnam des Bräutigams. Und ſie erzählten der Witwe, wie er um ſeines Glaubens willen war hin⸗ gerichtet worden unter ſo furchtbaren Qualen, wie ſie auch auf einem Schlachtfeld nicht größer ſein können. „Ich befehle, daß dieſer neunmal getötet werde!“ hatte der König angeordnet. Und man ſchnitt ihm, um die Todesqual zu verneunfachen, alle Glieder des Leibes einzeln ab, zuletzt das Haupt. Als die Mutter das hörte, ſtand ſie auf und zog weiße Kleider an. Und ſie ging zu Saumai, dem Biſchof von Edeſſa. Dieſer wunderte ſich, daß er ſie in Feierkleidern ſah, und ſprach: „Was iſt geſchehen? Ich ſah dich doch ſonſt nie in weißen Kleidern.“ Sie ſprach: „Soll ich bei der Hochzeit Jakobs nicht weiße Kleider anziehen?“ Der Biſchof antwortete: „Jakob iſt noch nicht gekommen, und du haſt ihm ſchon die Hochzeit bereitet?è“‧“ Sie ſprach: „Steh auf, komm und ſieh Jakob, deſſen Hochzeit herrlicher iſt als alle Hochzeiten dieſer vergänglichen Welt, und deſſen Vermählung größer iſt als die eines ſterblichen Bräutigams.“ Sie ſtand auf und führte den Biſchof zur Leiche Jakobs. Das Salböl und die Wohlgerüche, das Linnen und die Kleider, die ſie zur Hochzeit hergerichtet hatte, nahm ſie mit, und ſie ſalbte und ſchmückte ſie damit. Dann wurde die Leiche Jakobs ehrenvoll begraben, ſo wie ſein mutiges Bekenntnis Chriſti es verdient hatte. Von dem Vermögen, das die Mutter für die Hochzeit ihres Sohnes bereitgelegt hatte, errichtete ſie ein Haus, worin die Gläubigen, Witwen, Armen und Breſthaften eine Zuflucht fanden. — Du trauernde Mutter, du biſt alſo nicht die einzige, die ihren Einzigen verloren hat. Und ſind die Helden, die für das irdiſche Vaterland fallen, auch nicht das⸗ ſelbe wie die Märtyrer, die für das himmliſche Vater⸗ land fallen, ſo ſind ſie ihnen doch ähnlich. Und kannſt du von dem deinen nicht genau ſo ſprechen wie Jakobs Mutter, ſo kannſt du ähnlich von ihm ſprechen. Der Dritte und Letzte. Vor mir ſaß eine Mutter, von Schmerz wie zerſchla⸗ gen. Ihre zitternde Hand hielt mir einen Brief hin, den ſie ſoeben erhalten hatte. Auf deſſen Umſchlag ſtand, von der Hand des Kompagniefeldwebels ge⸗ ſchrieben: „Zurück. Fürs Vaterland †.“ Die Frau konnte kein Wort ſprechen. Aber ich wußte auch ſo genug; ich wußte ja: es iſt der Dritte, den ſie verliert, und es war ihr Letzter. Keine Träne ſtand in den ſtarren Augen der Frau. Hie und da ging durch ihren Körper ein Erſchauern wie ein Fieberfroſt. Ich wollte ihr ein Wort des Troſtes ſagen, aber ich fand keines. Mein eigener Schmerz war zu groß. Da kam mir ein Gedanke. Noch heute glaube ich, daß Gott ſelbſt ihn mir in jenem Augenblick in die Seele gab, weil er ja auch dieſe Frau in ihrer härteſten Prüfungsſtunde zu mir geſchickt hatte: ich ſchlug die Hl. Schrift auf und las ihr das 7. Kapitel des 2. Makkabäerbuches, das 20 Martyrium der ſieben makkabäiſchen Brüder vor. Und die Frau vor mir hielt das Haupt geſenkt und hörte unbewegt zu. Auf einmal aber erhob ſie das Haupt und ſchaute zu mir auf; das war, als ich die Worte las: „Aber überaus iſt die Mutter der Bewunderung und des Andenkens der Guten würdig, die ihre ſieben Söhne umkommen ſah an einem Tage und es ſtark⸗ mütig ertrug um der Hoffnung willen, die ſie auf Gott hatte. Einen jeden derſelben ermunterte ſie in der vaterländiſchen Sprache kraftvoll und voll Weisheit und fügte zu der weiblichen Geſinnung männlichen Mut.“ Und als nur noch der jüngſte ihrer Söhne übrig war und Antiochus ihr zuſprach, ihr letztes Kind zum Abfall zu bereden und ihm ſo das Leben zu retten, da ſagte ſie: „Ich bitte dich, Kind, aufzuſchauen und Himmel und Erde und alles, was in ihnen iſt, zu be⸗ trachten und zu erkennen, daß Gott dieſes und das menſchliche Geſchlecht aus nichts gemacht. Darum fürchte dich nicht vor dieſem Henker, ſondern ſei würdig deiner Brüder und nimm, ihrer Leiden teilhaftig, den Tod an, damit ich dich in der Erbarmung mit deinen Brüdern wiederfinde.“ Dann ſah die Mutter auch ihren Letzten verbluten, und dieſen noch qualvoller als die ſechs andern; und zuletzt wurde auch die Mutter getötet. — Und ich erzählte der Frau von andern Helden⸗ müttern, die alles verloren und es ſtandhaft trugen in der Gewißheit der Unſterblichkeit und der Hoffnung des Wiederſehens: von der hl. Symphoroſa, die mit 21 ihren ſieben Söhnen gemartert wurde; von der heiligeft Witwe Felizitas, die ihre ſieben Söhne an einem Tage ſterben ſah und dann ſelbſt gemartert wurde. Da wurde die Frau ruhig und gefaßt. Als ſie ſich zum Gehen erhob, reichte ſie mir die Hand und ſprach: „Gott wird auch mir die Kraft geben, es zu tragen.“ *½ Wo der Krieg in einer Familie nicht nur ein, ſondern gleich zwei und noch mehr Opfer gefordert und auch den Letzten nicht geſchont hat, da iſt freilich auch die Not und der Jammer vielfältig und iſt es doppelt ſchwer, zu tröſten. Aber da ſoll auch jedes echte Troſtes wort doppelt tief in die Seele dringen. Und daß ihr es nur wißt: an euch und euer Leid habe ich beſonders gedacht, da ich dieſes Büchlein zu ſchreiben unternahm, ihr doppelt und dreifach heimgeſuchten Leidträger des Krieges; an euch, denen der Tod mehrmals genommen hat, was er anderen einmal nahm; an euch, denen keiner mehr geblieben iſt. Doch dürft ihr und will ich nicht gering denken von dem Leid jener, die einen Krieger opferten, zumal wenn es der Einzige war. „Ich mußte den Schmerz nur einmal durchkoſten; aber was ich verloren habe, iſt eben doch alles“, wird eine ſolche Mutter ſagen. Dürfte man es in Zahlen ausdrücken, ſo dürfte man nicht ſagen: „Der Schmerz dieſer Mutter kann nur ein Drittel ſo groß ſein wie der Schmerz jener Mutter“, ſondern man könnte ſagen: „Es ſind eben 100 Pro⸗ 22 zent, hier der Einzige wie dort die Drei.“ Wenn man es in Zahlen ausdrücken dürfte und könnte! Aber der Schmerz, zumal der Mutterſchmerz, weiß nichts von Zahl und Maß. Zehn Kinder — und alle zehn . . . Im Jahre 1791 machte Friedrich Leopold Graf zu Stolberg mit ſeiner Gemahlin eine Reiſe nach Italien. In Rumilly, einem kleinen ärmlichen Städtchen in Savoyen, übernachteten ſie bei ältlichen, ſichtlich noch mehr vom Schmerz als von Jahren gebeugten Wirts⸗ leuten. Die Gräfin Sophie kam mit der Hausfrau ins Ge⸗ ſpräch und befragte ſie nach ihren Schickſalen. Sie erfuhr in drei Sätzen ein Familienſchickſal von furcht⸗ barer Tragik. Das Ehepaar hatte zehn Kinder gehabt. Neun davon waren im erwachſenen Alter geſtorben. Und nun war ihnen auch das zehnte und letzte ge⸗ ſtorben. Die Gräfin war tiefbewegt. Sie drückte der Frau ihr Bedauern aus und ſprach: „So ſind Sie wohl recht unglücklich!“ Da antwortete die Frau ganz ruhig in dem warmen ſüdländiſchen Tonfall: „Unglücklich? O nein, gnädige Frau,j wennmandemlieben Gott Opferbringt, iſt man nicht unglücklich.“ — Zehn Kinder erziehen und alle zehn begraben müſſen! In alten Tagen einſam ſtehen und ſo den Tod erwarten! Und dabei ein ſo ruhiges und feſtes Herz behalten! Das iſt mehr als Heldentum. Doch was ſage ich „behalten“? Wahrſcheinlich müßte ich ſagen, daß die Frau erſt in der zehnfachen Prüfung ein ſolches Herz gefunden hatte. Das allgemeine Los. An den Ufern des Ganges, ſo erzählt eine arabiſche Sage, erklang trillernd der Geſang einer jungen Mutter, die mit ihrem ſchwarzlockigen Knäblein ſpielte. Beide waren ſo ſchön und ſo lieblich anzuſehen, daß jedem das Herz lachte, der vorüberging. Doch das Glück dauerte nicht lange; das Knäblein ſtarb, und alles Weinen und Klagen konnte es nicht mehr ins Leben zurückrufen. Da eilt die Mutter in ihrer Verzweiflung zu Buddha und fleht ihn ſtürmiſch an, er möge ihr das Kind wieder erwecken. Buddha ſpricht: „Bring mir eine Lotusblume; doch merke: ihr Stiel muß mit einem Faden umwunden ſein aus einem Haus, wo nie der Tod eingekehrt iſt.“ Die Mutter ſpringt voll froher Hoffnung auf, holt von des Ganges Strand eine Lotusblume und eilt von Haus zu Haus, von Hütte zu Palaſt; aber ein Haus, das vom Tod verſchont geblieben, findet ſie nicht, keinen Palaſt von ſchimmerndem Geſtein und keine Hütte der Armut. Verzagt und enttäuſcht kommt ſie zu Buddhas Tempel zurück. Da hört ſie durch die Luft die Stimme des Gottes, ſanft wie Flötenton bei Sonnenuntergang: 24 „Merke die Lehre, meine Tochter, und lerne das all⸗ gemeine Los ertragen.“ Und die Mutter legt den Leichnam ihres Kindes als Opfer zu Budhas Füßen. Vierzig rote Kreuzlein. Im Jahre 1894 kam ein unheimlicher Gaſt von China über Hongkong nach Indien: die Peſt. Innerhalb we⸗ niger Jahre ſtarben dort drei Millionen Menſchen an dieſer Krankheit. Die Behörden hatten befohlen, daß in jedem Haus, wo jemand den „ſchwarzen Tod“ geſtorben ſei, ein rotes Kreuzlein neben den Türpfoſten gemalt werde. Der ſchwediſche Weltreiſende Sven Hedin beſuchte im Jahre 1902 Indien. Er kam auch in das Armenviertel der Stadt Bombay. Da ſah er an einem einzigen Häuschen nicht weniger als vierzig ſolcher Kreuze! — Vierzigmal war der Tod in grauenhafteſter Geſtalt in dem einzigen Häuschen eingekehrt. Male dir den Jammer aus und ſieh, wie die Wände nicht bloß deines Hauſes von großer Not zu ſagen wiſſen. Ein vielgenannter Mann der Neuzeit hat das Wort ge⸗ ſprochen, Leiden gäbe es mehr als Waſſer in den vier großen Meeren. Vier Millionen Mutterſöhne. Du biſt wahrlich nicht der Einzige, der um einen toten Krieger trauert. 2⁵5 Um Allerſeelen 1917 hat man die Zahl der gefalle⸗ nen Krieger, Freund und Feind zuſammen, auf mehr als vier Millionen geſchätzt — vier Millionen Mutter⸗ ſöhne! Wenn man das Blut zuſammen ſähe, das aus den Wunden dieſer Millionen gefloſſen iſt, welch ein grauſiger See! Wenn man die Tränen alle vor ſich ſähe, die um dieſe vier Millionen geweint wurden, welch ein ſalziger, bitterer Strom! Vier Millionen Tote! Wenn ſie alle, wie es der Volksglaube erzählt, in der Allerſeelennacht aus den Gräbern geſtiegen und an dir vorübergezogen wären — Tag und Nacht und wieder Tag und Nacht, ja mehr als zehn Tage und zehn Nächte hätteſt du ſtehen müſſen, ſelbſt wenn ſie zu vier und vier vorübergezogen wären. Und wären ſie einzeln vorbeimarſchiert, du hätteſt wohl noch in der hl. Weihnacht auf den ununterbrochenen Zug der Toten geſtarrt. — — — Dein toter Krieger iſt einer von mehr als vier Mil⸗ lionen. Sieh, wie du, wenn auch einſam, ſo doch nicht allein biſt in deiner Trauer. Rings um dich ſtehen Millionen, von dir ungeſehen, und trauern mit dir. Ein Held. Als mir am geſtrigen Montag der Kopf heiß und das Herz ſchwer war von vielen traurigen Gedanken, nahm ich Mantel und Hut und ging ins Freie. Aber die Gedanken blieben nicht daheim. Und ſo wanderte ich ohne Ziel ſchmale Feldpfade entlang. Ehe ich mich 26 recht verſah, ſtand ich vor dem Friedhof am Eingang des Nachbardorfes. Das Tor ſtand offen, und ich trat ein. Ich ging durch die Gräberreihen mit jenem eigentümlichen Ge⸗ fühl, das einen faſt immer befällt, wenn man durch einen Dorffriedhof geht. Geſtern aber ergriff es mich beſonders ſtark. Beim letzten Grab blieb ich ſtehen. Es war noch ganz friſch. Auf dem Hügel lag ein Kranz und ein Strauß noch unverwelkter weißer Blumen. Ein ganz einfaches Kreuz war auf das Grab geſteckt. Und auf dem Kreuz ſtand noch kein Name. Nur ein Toten⸗ bildchen war daran befeſtigt. Ich trat hinzu, um zu ſehen, wer hier liege. Es war ein kaum zweiund⸗ zwanzigjähriges Mädchen namens Maria Lauſchering, das erſt vor zwei Tagen geſtorben war. Es konnte alſo erſt einige Stunden im Grabe liegen. Unter dem Todestag ſtanden die Worte: „Sie ſtarb ein Jahr nach ihren beiden Brüdern und ſieben Monate nach ihrer Mutter.“ Voll Ehrfurcht trat ich einen Schritt zurück. Ich glaubte auf den Erdſchollen und auf dem Raſen noch die Vatertränen glänzen zu ſehen, die hier ge⸗ floſſen ſein mußten. Ich betete für jeden der vier Toten ein Vaterunſer und begab mich auf den Rückweg. — Als ich einige hundert Schritte gegangen war, be⸗ gegnete mir der Pfarrer des Dorfes. Ich benutzte die Gelegenheit, ihn um Auskunft zu bitten über das Schickſal der vier Menſchenkinder, von denen das Toten⸗ bildchen ſo wenig ſagte und ſo viel ahnen ließ. „Ja, 27 das iſt eine Sache, die auch mir nicht aus dem Kopf kommen kann,“ ſagte der Geiſtliche auf meine Frage. „Vorgeſtern war es gerade ein Jahr, da wurden die beiden Brüder Konrad und Heinrich Lauſchering, von denen der erſte einmal das väterliche Anweſen über⸗ nehmen ſollte und der zweite gerade zwei Wochen vor Kriegsausbruch das Gymnaſium abſolviert hatte und Theologie ſtudieren wollte, an der Weſtfront Schulter an Schulter von derſelben Granate zerriſſen. Fünf Monate nachher ſtarb die Mutter der beiden, die längſt herzleidend war und ſeit Jahren keinen Wunſch mehr kannte als den, ihren Heinrich einmal als Neuprieſter am Altar zu ſehen und von ſeinen Händen den Primiz⸗ ſegen zu empfangen. Maria mußte nun mit ihrem alten kränklichen Vater, ſo gut es ging, allein das Gütchen bewirtſchaften. Vorgeſtern mußte ich eine hl. Meſſe leſen für die zwei Gefallenen und ihre Mutter, und der alte Lauſche⸗ ring und ſeine Tochter gingen miteinander zur heil. Kommunion. Ungefähr zwei Stunden ſpäter rief man mich haſtig aus dem Religionsunterricht: „Herr Pfarrer, kommen Sie ſchnell mit dem hl. Ol in die „‚Lange Gewann“', die Maria Lauſchering iſt verunglückt.“ Ich eilte, ſo raſch mich die Beine trugen. Und was ich fand, war ein Bild, das einem das Herz hätte zum Stehen bringen können. Mitten auf dem Kleeacker ſtand ein Geſpann. Verſtändnislos glotzten die Kühe vor ſich nieder und wiederkäuten aus Langeweile. Und nur einen halben 28 Schritt vor ihnen lag tot und bleich das junge Mädchen in ſeinem gewöhnlichen Arbeitsgewand. Neben der Leiche kniete der weißhaarige alte Lauſchering. Hie und da ſtrich er der Toten leicht über die Stirne oder faßte ihre ſchlaffen Hände. Und dann ſchüttelte er kaum merklich den Kopf und weinte leiſe vor ſich hin . .. Da iſt es ſchwer, zu tröſten, Herr,“ ſagte der Pfarrer bewegt und ſchaute mich ernſt an. Ein paar Sekunden ſchwieg er, um ſeiner inneren Erregung Herr zu wer⸗ den. Dann fuhr er ruhiger fort: „Ich habe nachher den Hergang erfahren. Nach dem Frühſtück waren die beiden ins Feld gefahren, um Viehfutter für den Sonntag zu holen. Auf dem Wege hatten ſie noch von ihren Toten geſprochen, und der alte Lauſchering hatte zu ſeiner Tochter geſagt: ‚Maria, übers Jahr wirſt du allein an der Kommunionbank knien und für vier Tote beten.’ Das Mädchen aber hatte geantwortet: ‚Vater, macht Euch keine trüben Gedan⸗ ken; vielleicht ſind wir übers Jahr beide im Himmel.“ Dann hatte ſie Klee gemäht und aufgeladen, und alles ging gut. Da, als der Wagen anfahren ſollte, geriet das Vorderrad in eine Vertiefung, die Deichſel ſchlug heftig auf die Seite, dem Mädchen anſcheinend gerade wider das Herz — und es lag tot vor dem Wagen. Das war das Werk eines einzigen traurigen Augen⸗ blicks.“ Wieder ſchwieg der Geiſtliche ein paar Sekunden vor innerer Bewegung. Dann erzählte er die Ge— ſchichte zu Ende: 29 „Geſtern nach der Nachmittagsandacht drängte es mich, zu dem alten Lauſchering zu gehen, um ihm doch ein paar Worte des Troſtes zu ſagen. Es war ein Gang, Herr, wie ich noch ſelten einen härteren gemacht habe. Aber ich fand den Mann ganz ruhig und gefaßt. Ob es ihm nicht recht weh ſei in der Seele, fragte ich ihn. „Hochwürden, Sie werden mich für einen ſchlechten Vater halten, wenn ich Ihnen die Wahrheit ſage,“ war ſfeine Antwort. ‚Gewiß nicht, entgegnete ich. Da ſagte er: ‚Wiſſen Sie, ich hatte es mir ſo ausgedacht, daß ich bald ſterben würde, und die Maria ſollte mir die Augen zudrücken. Dann würde ſie das Gütchen ver⸗ kaufen und ins Kloſter gehen. So hatte ſie es ja immer vor, bis Heinrich ſie von dem Plane abbrachte, weil ſie ihm ſpäter den Haushalt führen ſollte. Gott hat es anders gewollt. Ich habe heute die ganze Nacht neben meiner toten Marie geſeſſen und ihre Hand in der meinen gehalten. Und da iſt mir vieles durch die Seele gegangen. Nun hab' ich mich mit dem Gedanken ab⸗ gefunden, daß ich allein ſterben muß, und daß eine fremde Hand mir die Augen zudrückt. Und, Hoch⸗ würden, wenn ich von dem natürlichen Schmerz abſehe, iſt es mir ſo lieber, wenn ich hinaufkomme und ich finde ſie alle vier beiſammen. — Aber halten Sie mich jetzt nicht für ſchlecht, ich bitte Sie.“ Nein, ich hielt ihn nicht für ſchlecht, den alten Lauſchering; ich hielt ihn für einen Helden. Aber ich konnte es ihm nicht ſagen.“ 30 Was hat er verloren? „Alle Freuden des Lebens hat mein Toter verloren, da er kaum recht zu leben begonnen“, ſagſt du. „Viel Leid blieb ihm erſpart, und die ewige Himmelsfreude hat er für die ſchalen Erdenfreuden eingetauſcht“, ſage ich. Wegen der Trauer deines Gemütes iſt dein geiſti⸗ ges Auge nicht helle; laß dir den klaren Blick nicht trüben. „Was weint ihr, Vater und Mutter, um mich?“ läßt Eichendorff ſein Kind ſagen, das im Gar⸗ ten mitten unter Blumen geſtorben iſt; zin einem viel ſchöneren Garten bin ich.“ „Mißgönne mir nicht, ſchon jetzt in Gottes himmliſchem Garten zu wandeln ſtatt auf den Pfaden der Welt, wo die Roſen ſo ſelten und der Dornen ſo viele ſind, wo die Freu⸗ denblumen nur ein paar Stunden blühen und die Trauerzypreſſen hundert Jahre ſtehen.“ — Hörſt du die Stimme deines verklärten Toten? Früh vollendet. Der ehemals berühmte Robert Holcot erzählt folgen⸗ des Ereignis: In einem Kloſter lebte ein frommer Ordensmann, der oft ganze Tage in der Kloſterbibliothek zubrachte. Eines Tages fand man ihn entſeelt mitten unter den Büchern. Der plötzliche Tod des noch jugendlichen Mönches erregte großes Aufſehen und mancherlei Zweifel und Bedenken. Dieſe waren jedoch bald ge⸗ 31 hoben. Als man nämlich näher zuſah, fand man, daß der Verſtorbene ſeinen Finger auf das Blatt einer ge⸗ öffneten Bibel gelegt hatte; die Stelle aber, auf der der Finger noch ruhte, war der 7. Vers im 4. Kapitel des Buches der Weisheit, der alſo lautet: „Der Ge⸗ rechte, wenn auch vor der Zeit vom Tode überraſcht, wird doch im Frieden ruhen.“ Voller Ehrfurcht laſen die Mönche die Worte, und mit Staunen ſahen ſie, was weiter folgt: „Da er Gott wohlgefiel, iſt er zum Liebling geworden, und er ward hinweggenommen, damit nicht die Bosheit ſeinen Verſtand verkehre, noch Trug ſeine Seele täuſche. Früh vollendet hat er viele Jahre erreicht.“ — — — Gott hat dir den Sohn, den Bruder, den Gatten genommen, weil er reif war für den Himmel; weil er jetzt wohl beſſer für den Tod bereit war, als er es ſonſt je wieder geweſen wäre; weil ſonſt vielleicht „Bosheit ſeinen Verſtand verkehrt und Trug ſeine Seele getäuſcht“ hätte. — Der hl. Gregor von Nyſſa ſagt, Gott mache es wie ein guter Erzieher, der die ihm anvertrauten Kinder von einem ſchwelgeriſchen Gaſt⸗ mahl wegführt, daß ſie nicht Schaden nehmen. * „Ein ehrenvolles Alter hängt nicht von langer Dauer und der Zahl der Jahre ab; ſondern des Menſchen Verſtand gilt für graue Haare“ (Weish. 4, 8). Vor Gott zählt nur die Zeit, die wir gut verlebt haben. 32 Dieſer Gedanke war ſelbſt den Heiden nicht fremd. Zur Zeit des Kaiſers Hadrian ſchrieb man einem ge⸗ wiſſen Similis aufs Grab: „Hier liegt Similis, deſſen Alter ſehr viele Jahre gezählt, der aber nur ſieben Jahre gelebt hat.“ Umgekehrt gab man dem hl. Ma⸗ karius, dem Ägypter, in ſeinen jungen Jahren ſchon wegen ſeiner hervorragenden Kenntniſſe und ſeines reifen Charakters den Ehrennamen „Knabengreis“. — Deinem Toten, der durch das Läuterungsfeuer des Krieges gegangen iſt, darfſt du wohl auf das Denkmal, das du ihm in deinem Herzen geſetzt haſt, ſchreiben — anders als man dem Similis auf den Grabſtein ſchrieb —: „Früh vollendet hat er viele Jahre erreicht.“ Es gibt Schlimmeres. Einen, den man liebt, geſtorben wiſſen, iſt nicht das ſchlimmſte. Schlimmer iſt es, einen, den man liebt, verdorben wiſſen. Als unſere Stammutter Eva dort hinterm Dornrain kniete und das Haupt des erſten Toten auf ihrem Schoße barg und ihrem erſchlagenen Liebling mit zitternder Hand die blutverklebten Locken aus der bleichen Stirn ſtrich, wer mag ihr da die grö⸗ ßere Sorge geweſen ſein, Abel, der Ermordete, oder Kain, der Mörder? Wird ſie nicht für ſich geſprochen haben: „Lieber ein Grab in der Erde Schoß als des Kain unſeliges Wanderlos“? Es gibt Schlimmeres, als einen, den man liebt, geſtorben wiſſen. Und ihr ſeid traurig ? 33 Doch ich ſehe dich ſchmerzlich lächeln und den Kopf ſchütteln, als wollteſt du ſagen: „Soll mir das ein Troſt ſein? Wie ſchlecht haſft du meinen Krieger ge⸗ kannt. Der war edel bis in die innerſte und feinſte Faſer ſeines Herzens. Der wäre nie gemein geworden.“ So meine ich es auch nicht. Ich will deinem toten Krieger beileibe nicht zu nahe treten. Ich ſenke den Degen vor ihm, weil mir die Majeſtät des Todes heilig iſt, und doppelt tief ſenke ich den Degen vor ihm, wenn er ein Ehrenmann war. Aber daß er es ſein konnte, das war Gnade von Gott. Ein echter Ehrenmann kann keiner ſein, dem nicht Gott dazu die Kraft gibt. Und wenn du das weißt, dann darfſt du dich auch fragen: „Habe ich die Sicherheit, daß der Tote unter allen Umſtänden geblieben wäre, wer er war, auch wenn er noch Jahrzehnte gelebt hätte?“ In Jahr⸗ zehnten können an den Charakter eines Menſchen viele ſchwere Belaſtungsproben geſtellt werden. Und auch vom beſten Menſchen kann man nicht mit Sicherheit ſagen: „Er wird jede Probe beſtehen.“ Der hl. Augu⸗ ſtinus ſagt einmal dem Sinne nach — und er ſchließt ſich ſelbſt nicht aus; deshalb kann es auch keine Pietät⸗ loſigkeit gegen deinen Toten ſein, ihn mit einzuſchlie⸗ ßen —, jeder von uns ſei zu jedem Verbrechen fähig, wenn nicht Gottes Gnadenhand ihn davor bewahrt. Und ein andermal: Ich ſah Männer, die ſtanden ſtark und ragten auf wie Zedern des Libanon; und doch ſind ſie gefallen. In jeder Menſchenſeele ſchlummern zwei: ein Engel 34 und ein Teufel. Daß dein Lieber den Engel in ſich geweckt hatte und ſo ins Jenſeits gehen durfte, das danke Gott! Das verkehrte Mittel. Ich kenne dich nicht wieder. Geſtern noch warſt du zu Tode betrübt. Heute biſt du ausgelaſſen wie ein über⸗ mütiges Füllen. Zum Rätſel biſt du mir geworden. „Ich verſuche es mit dem Leichtſinn“, ſagſt du. „Warum mich mit den trüben Gedanken quälen, die ja doch keinen mehr lebendig machen, der tot iſt, die höchſtens die Lebenden noch töten!“ Das Mittel iſt ebenſo verkehrt als die willenloſe Hingabe an die Trauer. Wenn du den Teufel der Traurigkeit mit dem Leichtſinn vertreibſt, dann kannſt du ſicher ſein, daß er bald noch ſtärker zurückkommt. Er geht hin, wandert über dürre Orte und nimmt dort noch ſieben andere Teufel mit, die noch ſchlechter ſind als er, und er kehrt mit ihnen zurück. Und die letzten Dinge werden dann ſchlimmer ſein als die erſten. Dreierlei Witwen. Der chineſiſche Weiſe Tſchuang⸗tſeu kommt an einem friſchen Grab vorbei. Neben dem Grab ſitzt eine junge Witwe in Trauerkleidern und wedelt eifrig mit ihrem Fächer. „Was tuſt du?“ fragt der Weiſe. „Hier hat man geſtern meinen Mann begraben,“ iſt die Antwort, „und ich habe ihm auf dem Todesbett verſprochen, 3* 35 nicht wieder zu heiraten, bis die Decke ſeines Grabes abgetrocknet iſt. Weil es zu langſam geht, helfe ich mit dem Fächer nach.“ — Das Bild des herzloſen Leicht⸗ ſinns. Einer Frau war der Mann geſtorben. Sie warf ſich bei der Beerdigung wie von Sinnen über den Sarg und konnte ſich nicht faſſen vor Weinen. Man mußte ſie mit Gewalt nach Hauſe bringen. Sie ſaß tagelang weinend in einem Winkel und blieb taub gegen jedes Troſteswort. Und ſie nahm keinen Biſſen Nahrung mehr zu ſich, bis ſie ernſtlich erkrankte. — Das Bild der eigenſinnigen, maßloſen Trauer jener, die keine Hoffnung kennen und keinen Troſt wollen. Die Frau eines Offiziers pflegte als „Schweſter Eli⸗ ſabeth“ ſeit Kriegsausbruch in einem Lazarett, immer freundlich, immer aufmerkſam, immer hilfsbereit, für die Verwundeten der Gegenſtand ungeteilter Hoch⸗ ſchätzung. Eines Tages kommt ein Telegramm. Mit zitternder Hand reißt ſie es auf. „Hauptmann Kroner bei Sturmangriff an der Spitze der Kompagnie ge⸗ fallen. Kopfſchuß. Sofort tot.“ Die Frau wird bleich und wankt nach Hauſe. Am nächſten und übernächſten Tag ſieht man ſie nicht. Am Tag darauf geht Schweſter Eliſabeth wieder geſchäftig zwiſchen den Betten umher, die Wangen etwas bleicher als früher, die Augen ein wenig rot und ſchwarzumrandet, aber freundlich und aufmerkſam und hilfsbereit wie früher, für die Ver⸗ wundeten jetzt der Gegenſtand einer faſt religiöſen Ver⸗ ehrung. Sie hatte zwei Tage geweint um den geliebten Toten und für ihn gebetet. Dann hatte ſie wieder Kraft genug, um den Kampf mit dem Leben aufzunehmen. — Das Bild der chriſtlichen Trauer und der chriſtlichen Ergebung, das Bild des wahren Heldentums. Zwiſchen dem unchriſtlichen herzloſen Leichtſinn und dem nicht viel weniger unchriſtlichen hoffnungsloſen Trübſinn gibt es einen chriſtlichen Mittelweg; den geht der, der das Leid nicht flieht, ſich aber auch nicht im Leid begräbt, ſondern es durchkoſtet und überwindet. Darf ich nicht weinen? Im 11. Kapitel des Johannesevangeliums iſt erzählt, wie Jeſus am Grabe ſeines Freundes Lazarus ſteht. Und dort iſt das Wort geſchrieben: „Und Jeſus weinte“ (Joh. 11, 35). — Hier haſt du die Antwort auf die Frage, ob du weinen darfſt, wenn das Leid deine Seele bedrückt. * Das Jahr 387 hatte der hl. Monika das Glück ge⸗ bracht, um das ſie ſechzehn Jahre gebetet und geweint hatte: ihren Sohn Auguſtinus als katholiſchen Chriſten zu ſehen. Im November dieſes Jahres weilte ſie in Oſtia an der Tiber, der Hafenſtadt Roms, um nach der Reiſe von Mailand Kräfte zu ſammeln für die Über⸗ fahrt nach der afrikaniſchen Heimat. Da ſtanden Mutter und Sohn eines Tages an ein Fenſter gelehnt, das die Ausſicht bot auf den Garten des Hauſes, das ſie bewohnten; und ſie hielten traute Zwieſprache über die 37 Unſterblichkeit und das Himmelreich, nach dem Moni— kas heiliges Herz brannte. Etwa fünf Tage ſpäter erkrankte die Heilige, und nach neun Tagen ſtarb ſie. Und nun laß dir vom hl. Auguſtinus ſelber er zählen, was weiter geſchah; er ſchreibt in ſeinen „Be kenntniſſen“: „Ich drückte ihr die Augen zu. Ungeheure Traurig keit ſtrömte in mein Herz und ergoß ſich in Tränen. Doch auf das Geheiß meiner Seele drängte ich ſie ge⸗ waltſam zurück, ſo daß meine Augen trocken wurden; aber gar wehe ward mir bei dieſem Kampfe . . . Auf die Nachricht von ihrem Tode kamen viele Brü⸗ der und fromme Frauen, und während jene, deren Amt es war, dem Herkommen gemäß das Begräbnis beſorgten, zog ich mich zurück und beſprach dort, wo ich dies ſchicklich tun konnte, mich mit denen, die mich in meinem Schmerze nicht verlaſſen zu dürfen glaubten, über Wahrheiten, wie ſie der Augenblick nahelegte. Und ſo linderte ich durch den Balſam der Wahrheit meine Qual, die du, (o Gott,) kannteſt, jene aber nicht, die mir aufmerkſam zuhörten und mich für gefühllos hielten. Doch ich ſelbſt ſchalt mich dort, wo niemand es hörte, vor deinen Ohren wegen der Weichlichkeit meines Gefühls und drängte die Fluten meines Kum⸗ mers zurück, bis ſie ein wenig zurückebbten; dann aber brach er wieder ungeſtüm hervor. Zwar ließ ich es nicht zum Ausbruche von Tränen, nicht einmal zu einer Veränderung der Geſichtszüge kommen; aber ich wußte, was ich in meinem Herzen unterdrückte. Und 38 weil es mir überaus mißfiel, daß derlei Menſchliches, von dem wir doch nach der geſetzten Ordnung und dem Loſe unſeres Geſchlechtes betroffen werden müſſen, ſo viel über mich vermochte, ſo ward ich über meinem Schmerz von einem zweiten Schmerz gequält, und zwiefache Traurigkeit marterte mich. Trockenen Auges ging ich zur Beſtattung, und trockenen Auges kam ich von ihr zurück. Selbſt bei den Gebeten, welche wir zu dir emporſandten, als das Opfer unſerer Erlöſung für ſie dargebracht wurde, wäh⸗ rend ihre Leiche nach dortiger Sitte ſchon vor ihrer Beerdigung neben dem Grabe ſtand, weinte ich nicht; aber den ganzen Tag über quälte mich geheimer Schmerz, und verſtörten Geiſtes bat ich dich, ſo gut es ging, ihn zu heilen. Du tateſt es nicht.“ Als Auguſtinus am nächſten Morgen auf ſeinem Bette lag, trat ihm wieder das Bild ſeiner Mutter vor die Seele, und er dachte daran, was er an ihr verloren. „Und jetzt“, ſagt er, „weinte ich gern vor deinem An⸗ geſichte über und für ſie, über und für mich. Ich ließ den Tränen, die ich ſo lange zurückgehalten, freien Lauf, daß ſie ſtrömten, ſoviel ſie wollten; ich bettete mein Herz auf ihnen und ließ es in ihnen ausruhen. Denn deine Ohren waren dort, nicht die eines Men⸗ ſchen, der mein Weinen in hochmütiger Weiſe gedeutet hätte. Und nun, o Herr, bekenne ich es vor dir in dieſem Buche, mag es leſen und deuten, wer will und wie er es will.“ — 39 Noch einmal: Hier haſt du die Antwort auf die Frage, ob du weinen darfſt, wenn ein Leid deine Seele bedrückt. * An einer anderen Stelle ſeiner „Bekenntniſſe“ zeichnet St. Auguſtinus ein Bild ſeiner trauernden Seele nach dem Tode eines geliebten Freundes; vielleicht findeſt du dich in dem Bilde ſelbſt geſchildert: „Von gewalti⸗ gem Leide wurde mein Herz verfinſtert, und was ich erblickte, war Tod. Die Heimat wurde mir zur Marter, das Vaterhaus zu unſagbarer Pein; was ich mit ihm geteilt hatte, verwandelte ſich ohne ihn in unendliche Qual. Überall ſuchten ihn meine Augen, fanden ihn aber nicht. Alles war mir verhaßt, weil nichts mehr ihn mir zurückgeben, nichts mehr zu mir ſagen konnte: ‚Siehe, er kommt wieder’, wie früher, wenn er ab weſend war. So war ich mir zu einem großen Rätſel geworden und fragte meine Seele, warum ſie traurig ſei und mich ſo ſehr betrübe, aber ſie wußte keine Ant⸗ wort für mich. Und fuhr ich fort: „Hoffe auf Gott', ſo gehorchte ſie nicht .. . Nur die Träne war mir ſüß; ſie war mir an Stelle meines Freundes zur Wonne meines Herzens geworden.“ Meine armen Kinder! „Was ſoll aus meinen Kindern werden, wenn ihnen der Ernährer fehlt?“ fragſt du mit banger Seele. Höre, was ein längſt verſtorbener franzöſiſcher Dichter erzählt, 40 ganz als habe er deine Frage gehört und wolle dir im voraus Antwort geben darauf. Zwei Männer waren Nachbarn, und jeder hatte ein Weib und mehrere kleine Kinder und nichts als ſeine Arbeit, ſie zu ernähren. Und einer dieſer beiden Männer war bei ſich un⸗ ruhig und dachte: „Wenn ich ſterbe, oder wenn ich krank werde, was wird aus meinem Weibe und aus meinen Kindern werden?“ Und dieſer Gedanke wich nicht mehr von ihm, und er nagte in ſeinem Herzen, wie der Wurm an der Frucht nagt, in der er verborgen iſt. Und ob nun zwar der nämliche Gedanke auch dem anderen Vater gekommen war, blieb er doch nicht bei ihm haften; denn, ſagte er, Gott, der alle ſeine Ge⸗ ſchöpfe kennt und über ſie wacht, wird auch über mich und über mein Weib und über meine Kinder wachen. Und dieſer da lebte zufrieden, während der andere in ſeinem Herzen keinen Augenblick Ruhe oder Freude genoß. Eines Tages, da er auf dem Felde arbeitete, traurig und niedergeſchlagen wegen ſeiner Furcht, ſah er einige Vögel in das Gebüſch fliegen, herauskommen und bald wieder dahin zurückkehren. Und als er ſich genähert, ſah er zwei Neſter neben⸗ einander und in jedem mehrere kürzlich ausgekrochene, noch unbefiederte Kleine. Und als er zu ſeiner Arbeit zurückgekehrt war, hob er von Zeit zu Zeit die Augen auf und betrachtete dieſe 41 Vögel, die gingen und kamen, ihren Kleinen Nahrung bringend. Da in dem Augenblick, wo eine der Mütter mit ihrem Schnabel voll zurückkam, ergriff ſie ein Geier, trug ſie fort, und die arme Mutter, ſich vergebens unter ſeiner Klaue ſträubend, erhob ein durchdringendes Geſchrei. Bei dieſem Anblick fühlte der Mann, der arbeitete, ſeine Seele betrübter als zuvor; denn, dachte er, der Tod der Mutter iſt der Tod der Kinder. Die Meinigen haben auch nur mich. Was wird aus ihnen werden, wenn ich ihnen fehle? Und den ganzen Tag war er düſter und traurig, und die Nacht ſchlief er nicht. Den anderen Tag, als er auf das Feld kam, ſagte er zu ſich: „Ich will die Kleinen der armen Mutter ſehen; einige ſind ohne Zweifel ſchon geſtorben.“ Und er trat an das Gebüſch. Und indem er hinblickte, ſah er die Kleinen im guten Zuſtande, und nicht eins ſchien gelitten zu haben. Da erſtaunte er und verbarg ſich, um zu ſehen, was geſchehen würde. Und nach einer kleinen Weile hörte er einen leichten Schrei, und er gewahrte, wie die zweite Mutter in Eile die Nahrung herbeibrachte, die ſie geſammelt, und ſie verteilte ſie unter die Kleinen ohne Unterſchied, und es war genug für alle, und die Waiſen waren nicht ver⸗ laſſen in ihrer Not. 42 Und der Vater, der an der Vorſehung gezweifelt, erzählte am Abend dem anderen Vater, was er geſehen. Und dieſer ſagte ihm: „Warum ſich beunruhigen? Niemals verläßt Gott die Seinen. Seine Liebe beſitzt Geheimniſſe, die wir nicht kennen. Laßt uns glauben, hoffen, lieben und in Frieden unſeren Weg fortſetzen. Wenn ich vor Euch ſterbe, werdet Ihr der Vater mei⸗ ner Kinder ſein, wenn Ihr vor mir ſterbet, werde ich der Vater der Eurigen ſein. Und wenn wir beide ſterben, ehe ſie das Alter erreicht, für ſich ſelbſt zu ſorgen, werden ſie zum Vater haben den Vater, der im Himmel iſt.“ Des Vaters Erbe. Weißt du, was die Krieger draußen in den Schützen⸗ gräben am meiſten quält? Nicht die Unbilden des Wetters, nicht die beſtändige Todesgefahr, nicht die Sehnſucht nach Hauſe. Am meiſten quält ſie der Ge⸗ danke, daß vielleicht all die Strapazen, all die Not umſonſt war, all das koſtbare Blut vergebens floß, weil daheim viele nicht beſſer geworden ſind im Krieg, ſondern ſchlechter. Dieſer Gedanke ſteigt ihnen bis⸗ weilen auf, wenn ein Kamerad aus dem Urlaub zurückkehrt und von ſeinen Erlebniſſen und Wahrneh⸗ mungen erzählt. Und dieſer Gedanke — das hat mehr als einer bezeugt — iſt ihnen das Furchtbarſte am ganzen Krieg. 43 Doch nein, ihr Helden, eure Wunden haben nicht vergebens geblutet! Nein, ihr Toten, ihr ſeid nicht umſonſt geſtorben! Euer Geiſt wird in uns fortleben. * Nimm dein Kind bisweilen auf den Schoß, junge Kriegerwitwe, oder wenn deine Kinder älter ſind, ver⸗ ſammle ſie um dich und erzähle ihnen vom toten Vater: wie er ſie geliebt; wie fromm er gebetet; wie brav er gelebt; wie ſehr er ſich nach Hauſe geſehnt; wie aber ſeine größte Sorge geweſen, daß ſeine Kinder fromm und brav werden. „Sieh, Bub, das hätte der Vater ſo gemacht.“ „So etwas hätte der Vater nie getan.“ „Wenn der Vater hier wäre, wie würde er ſich kränken über dich; wie wird er ſich betrüben in der Ewigkeit.“ „An dieſem Tage iſt Vater immer mit zum Tiſch des Herrn gegangen; wie hat er ſich auf den Tag gefreut, wo auch ſeine Kinder neben ihm an der Kommunion⸗ bank knien würden!“ So halte das Bild des Toten lebendig und geſtalte es in den Seelen deiner und ſeiner Kinder. Das iſt das beſte Erbe, wenn das Gute, das er in ſich trug, in den Kindern fortlebt und fort⸗ wirkt. Erzbiſchof v. Faulhaber hielt im Münchener Dom nach ſeiner Rückkehr von einer Frontreiſe anläßlich einer Kriegertotenfeier eine ergreifende Predigt; dieſe klang in die Mahnung aus: „Wer in der Trauer nicht verſteinert und mit voller Hingabe den Aufgaben 44 ſeines Berufes und beſonders der Kindererziehung ſich widmet, nur der hat das Teſtament des Toten am beſten eingelöſt.“ Die weißen Schuhe. „Wie ſchade, Franz, daß du ſchon morgen wieder fortmußt, gerade vor meinem Namenstag!“ Der junge Leutnant wandte ſich von ſeiner Mutter weg, lehnte den Kopf in den bequemen Lehnſeſſel, in dem er ſaß, ein wenig zurück und ſchaute zu ſeiner Schweſter Maria hinüber, denn dieſe hatte die Worte geſprochen. Das nur wenig gedämpfte Licht der Zimmerlampe beleuch⸗ tete das Geſicht des jungen Offiziers. Der Mutter fiel es wieder auf, ein wie tiefer Ernſt beſtändig über den Augen ihres Sohnes lag, und wie ſtraff und männlich ſeine Geſichtszüge waren. Vor zwei Jahren, als er in den Krieg zog, hatte Franz faſt noch ein Knabengeſicht, und ſeine Augen waren wie fröhliche Kinderaugen, die jederzeit zum Lachen bereit ſind. Aber dieſe Augen hatten inzwiſchen zu viel Schreck⸗ liches geſehen in Galizien und in Serbien und dann wieder in Galizien, als daß ſie ſo leicht wieder hätten lachen können. Nur jetzt leuchteten ſie froh, als ſie auf Marig blickten; denn Franz liebte ſeine Schweſter, wie ein einziger Bruder ſeine Schweſter nur lieben kann. Mit der ruhigen Beſtimmtheit, die er im Kriege ge⸗ lernt, und doch mit warmem Wohlwollen im Ton er⸗ widerte er nach einem Augenblick des Nachdenkens: 45 „Wie gerne hätte ich deinen Namenstag erſt noch mit euch gefeiert, Maria. Aber es iſt nicht möglich, die Pflicht ruft mich wieder in den Schützengraben.“ „Ach, ich hätte mich dir ſo gerne erſt einmal in meinen weißen Schuhen vorgeſtellt .. . Nicht wahr, Mutterl, du kaufſt mir doch die Schuhe, die ich dir neu lich im Auslagefenſter — — —“ „Nein!“ fiel ihr die Mutter kurz und beſtimmt ins Wort. „Aber, Muttchen, warum denn nicht?“ beharrte das Mädchen halb ſchmollend, halb ſchmeichelnd. „Schon deshalb nicht, weil ich ſehe, wie ſehr du dein Herz an die weißen Schuhe gehängt haſt und daß du auf dem Wege biſt, ein eitles, gedankenloſes Mäd⸗ chen zu werden. — Und nun kein Wort mehr von der Sache!“ In Maria bäumte ſich die Eitelkeit auf wie ein junges Pferd, dem man einen Peitſchenhieb verſetzt hat. Tränen des Zornes ſtürzten ihr aus den Augen. Sie machte der Mutter ein paar verletzende Vorwürfe und ſtürmte ohne Gutenachtgruß aus dem Zimmer. Mutter und Sohn ſaßen ſchweigend einander gegenüber. Franzens Augen waren ernſter als je. „Das Mädchen macht mir Sorge,“ ſagte nach einer Weile die Mutter und ſeufzte; „ſie iſt mit ihren ſech— zehn Jahren ein gedankenloſes Kind geblieben und wird trotz des Krieges von Tag zu Tag nur eitler.“ „Aber ſie ſchrieb mir doch ſo oft, daß ſie für mich 46 bete,“ erwiderte Franz, als wolle er Marias Betragen in ein milderes Licht ſetzen. „Das tut ſie wohl auch,“ entgegnete die Mutter, „aber ſo oberflächlich, wie ſie alles tut. — Franz, ich kann dir's nicht verhehlen, ich habe oft größere Sorgen um meine Tochter daheim als um meinen Sohn im Feld.“ Franz fühlte, wieviel Herzeleid in dieſen Wor⸗ ten der Mutter lag. Am nächſten Morgen mußte Franz abreiſen. Maria gab ſich beim Abſchied ſo harmlos, als ſei nichts vor⸗ gefallen. Sie verſuchte es wenigſtens. Die Mutter hatte Not, die Tränen zurückzuhalten, und ſchloß ihren Sohn ſtumm in die Arme. Franz gab ſeiner Schweſter die Hand und ſprach: „Maria, meine einzige Bitte an dich iſt, daß du der Mutter keine Sorge machſt.“ Letztes Winken. Dann kehren Mutter und Tochter ſchweigend heim. Und der junge Offizier fuhr hinaus — zur Front. Nach einigen Tagen kam ein Feldpoſtbrief von Franz. Er lautete: „Liebe Schweſter! Ich habe kaum einmal im Leben ſo ungern einen Brief geſchrieben wie dieſen, den ich jetzt beginne. Aber ich fühle mich gedrängt, ihn zu ſchreiben und zwar unverzüglich. Ich habe ſeit langem beobachtet, wie Leute unſerer Kompagnie, die voller Freude in Urlaub gingen, viel ernſter, ja traurig wieder zur Front kamen. Ich be⸗ merkte auch, daß daran noch etwas anderes ſchuld war 47 als Heimweh und der letzte Schmerz des Abſchied⸗ nehmens. Wenn ich bisweilen den einen oder anderen nach dieſem anderen Grund fragte, erhielt ich nur kurze Antworten. Es war, als ob die Männer fürchteten, eine kaum vernarbte Herzenswunde wiederaufzureißen, oder als ob ſie ſich ſelber etwas Unangenehmes zu ver⸗ bergen ſuchten, weil ſie fürchteten, ihr Mut und ihre Ausdauer würden ſchwächer. „Es iſt ſo vieles anders daheim, als ich mir's gedacht,“ ſprach der eine. „Es gibt noch ſo manche in der Heimat, die keinen Tropfen von dem Blut wert ſind, das hier in Strömen für ſie fließt,“ ſprach der andere. „Von denen daheim ſcheinen noch ſo viele nicht zu wiſſen, was das Wort Krieg be⸗ deutet“, ein dritter; und ein vierter, den ich fragte, warum er anders ſei als früher, ſprach: „Weil ich jetzt nicht mehr ſo gut wie früher weiß, wofür ich ſterbe, wenn mich eine Kugel trifft, Herr Leutnant.“ Ich verſtand damals ſolche Worte nur halb. Dann kam ich ſelbſt in Urlaub. Bald begriff ich, was meine Leute meinten. Ich ſah vieles, was beſſer geworden, und viele, die anders geworden durch den Krieg. Aber ich ſah auch vieles, was ſchlecht geblieben, und gar viele, die in ihrem alten Leichtſinn weiterleben, die nur an ihren Genuß und an ihre Eitelkeit denken in den Stunden, wo rund um Deutſchland Ströme von Blut fließen — für ſie. Und daß meine eigene einzige Schweſter zu den Gedankenloſen gehört, daß meine eigene Schweſter jetzt keine größere Sorge kennt als — ein Paar weiße Schuhe zum Namenstag zu erhalten, 48 das zu erkennen, liebe Maria, war von allem Harten, das ich im Kriege erlebt habe, das Härteſte. Schweſter, verſetze dich einmal in die Lage der Krieger an der Front, die jeden Augenblick zu ſterben bereit ſind und keine Mühſal und Gefahr ſcheuen, um euch zu ſchützen. Und kommt der Frontſoldat nach all dem Grauſen und Sterben nach Jahr und Tag einmal in Urlaub heim, dann muß er manche aus euch ſo wiederfinden. Und wenn es auch vielleicht nur wenige ſind, ſo ſind doch auch die wenigen zuviel. Mich hat Gott ſeither beſchützt; ich hoffe, daß er es auch weiter tut. Aber ob ich am Leben bleibe oder ſterben muß, ſo ſollſt du doch die Worte, die ich dir hier ſchreibe — ſo ſchonend ſchreibe, als ich kann —, nicht vergeſſen: lege jene mehr als gedankenloſe Ober⸗ flächlichkeit ab, die am letzten Abend unſeres Zuſam⸗ menſeins ſo häßlich offenbar geworden iſt. Vielleicht werden die weißen Schuhe, die du nicht erhalten haſt, dir dann noch zum Segen. Dein Bruder Franz.“ Maria ſaß wie verſteinert, als ſie den Brief geleſen hatte. Mit einem Mal war ihr ihr erbärmliches Gebaren klar. Sie ſchämte ſich vor Franz in tiefſter Seele; ſie ſchämte ſich vor ihrer Mutter, und am meiſten ſchämte ſie ſich vor ſich ſelber. Das erſte, was ſie tat, war, daß ſie ihre Mutter um Verzeihung bat und ihr Beſſerung verſprach. Und das zweite war, daß ſie einen Brief an ihren Bruder ſchrieb. „Franz, wenn du wieder⸗ kommſt, haſt du eine andere Schweſter; ich will alles 4 Und ihr ſeid traurig * 49 daranſetzen, deiner würdig zu werden. Nur ſage mir, daß du mir das Vergangene vergibſt.“ Dies und manches Ähnliche ſchrieb ſie; und die Tränen, die auf das Papier tropften, waren ernſte Reuetränen. Noch vor Abend trug Maria den Brief zu Poſt. In der Nacht lag ſie ſtundenlang ſchlaflos. Immerfort mußte ſie denken: Wo wird der Brief jetzt ſchon ſein? Wann wird er ihn erhalten? Wie wird er ihn auf⸗ nehmen? Was wird er antworten? In den nächſten Tagen war ſie ſtill und ernſt. Auf der Straße hätte ſie jeder leichtſinnigen Mitſchweſter zurufen mögen: „Weißt du es denn nicht? Draußen ſterben ſie für uns!“ Ja, draußen ſtarben ſie . . . Maria konnte faſt den Augenblick nicht erwarten, bis ſie die Verzeihung ihres Bruders in Händen hätte. Stundenlang wartete ſie auf den Poſtboten. Die we⸗ nigen Tage ſchienen ihr wie Jahre ſo lang. Endlich kam der Poſtbote und brachte mehrere Briefe. Obenauf lag Marias eigener Brief an Franz. Auf dem Umſchlag ſtand: „urück. Gefallen auf dem Gelve der Ehre.“ Warum ich in dieſem Troſtbüchlein dieſe Geſchichte erzähle, die ſcheinbar ſo ganz ohne Troſt iſt? Weil ſie uns zeigt, mit welchen Gedanken manche unſerer Hel⸗ den in den Tod gingen und wie brennend für uns die Pflicht iſt, ihrer würdig zu werden, ihr Erbe treu zu pflegen. 50 Sein Herz iſt unter uns. Im Januar des Jahres 1800 fiel im Heer Napoleons Hauptmann Latour d'Auvergne, der „erſte Grenadier Frankreichs“. Napoleon ließ das Herz des Toten in eine Kapſel verſchließen, und dieſe mußte der Fähnrich auf der Bruſt tragen. Der Name des Hauptmanns wurde in der Armeeliſte weitergeführt. Und jeden Morgen, wenn beim Appell der Name verleſen wurde, rief die ganze Kompagnie: „Er iſt tot, aber ſein Herz iſt unter uns.“ So ſollen wir die Erinnerung an unſern Toten täglich wieder auffriſchen, nicht um wieder im Schmerz zu wühlen, ſondern um ſeinen Geiſt lebendig zu halten. Er iſt tot, aber ſein Herz ſoll unter uns ſein. Tröſtungen und Troſt. „Ich mag mir noch ſo viele Troſtgründe vor die Seele führen, meine Tränen brechen doch immer wieder her⸗ vor. Dieſe Tröſtungen lindern mein Leid einige Augen⸗ blicke, aber den rechten Troſt, die Ruhe der Seele, finde ich nicht in ihnen. Das Ende all meines Sinnens iſt immer: Er iſt halt tot, was helfen da alle Worte.“ Iſt das nicht der Gedanke, mein Weggenoſſe und Gefährte im Leid, der auch dir gar oft jeden Troſt aus der Seele ſcheucht? .. . Aber iſt das der rechte Gedanke? 1 51 Sieh, wegdisputieren kann man harte Tatſachen freilich nicht; und ſo können auch alle Troſtesworte die Toten nicht mehr lebendig machen und aus den dunklen Gräbern im Feindesland ins roſige Licht der Heimat⸗ ſonne rufen, die deinen nicht und die meinen nicht. Aber ich will dir jetzt eine andere Tatſache ins Be⸗ wußtſein ſtellen, die jener ihre Härte nimmt; ich will dir ein Wort ſagen; wenn du das recht tief erfaſſeſt und begreifſt, dann wirſt du jene harte Tatſache gar nicht mehr ungeſchehen machen wollen, ſelbſt wenn du es könnteſt; dann wirſt du die Toten gar nicht mehr zurückrufen wollen, ſelbſt wenn dir die Macht gegeben wäre, es mit einem einzigen Worte zu tun. Die Troſtgründe, die du ſeither erwogen, das waren ſchwache Ruten; wenn du dich darauf ſtützen wollteſt, dann bogen ſie ſich oder zerbrachen gar. Jetzt reiche ich dir einen feſten Stab, auf den kannſt du dich ſtützen, wenn der Lebensweg rauh und ſchwer wird und deine Kraft nachläßt, auf den kannſt du dich verlaſſen. Seit⸗ her wandelteſt du durch finſteren Leidenswald; nur hie und da blitzte durch die dichten, dunklen Kronen ein Lichtlein des Troſtes. Jetzt will ich dich hinausführen auf die Lichtung, wo die Sonne vom Himmel ſtrahlt und das Dunkel verſcheucht, wo du wieder froh um dich blicken kannſt, wenn deine Augen im Dunkel nicht blind und lichtſcheu geworden ſind. Hier iſt das Wort, das dir Stab und Licht ſein ſoll und Ruhe für die unruhige Seele bringen kann: 52 Es war Gottes Wille. Nun lege erſt das Büchlein weg und falte die Hände und bete zu Gott, daß er dich dieſes Wort recht begrei⸗ fen läßt. Denn alle Menſchenworte ſind hier wie Kindesſtammeln; nur wenn ein Gnadenſtrahl Gottes deine Seele erleuchtet, wirſt du ahnen, was dieſes Wort ſagen will, und wirſt du den Troſt finden, der in dem Worte liegt. * Es war Gottes Wille . . . Als der allmächtige Gott in den Tiefen der Ewig⸗ keit den Plan der Weltſchöpfung faßte, da ſtand alles bis ins kleinſte vor ſeinem allwiſſenden Geiſt, wie es noch heute vor ihm ſteht und wie es vor ihm ſtehen wird wieder bis in die geheimnisvollen Tiefen der Ewigkeit, wenn die Welt längſt vergangen iſt. Da ſah er Adams Glück und Adams Fall; da ſah er Babels Turmbau und Babels Sprachverwirrung; da ſah er die Jahrhunderte der altchineſiſchen und der altägyp⸗ tiſchen Kultur; da ſah er Alexanders Zug nach Perſien und Hannibals Alpenübergang; da ſah er die Völker⸗ wanderung und die Kreuzzüge; da ſah er auch den jetzigen Weltkrieg. Da ſah er dein ganzes Leben; da ſ ſah er dein und deiner Lieben Geſchick; da ſah er ſchon die kleine Kugel fliegen, die deinen Krieger getötet und die deine Seele ſo ſchwer verwundet. 53 „Aber warum hielt er die Kugel nicht auf? Warum ſchlug er ſie nicht zur Seite?“ fragſt du voll Ungeſtüm. Höre die Antwort deines untrüglichen Glaubens: „Weil es ſo am beſten iſt für die Ewigkeit.“ Der allwiſſende Gott ſieht nicht nur von aller Ewig⸗ keit und in alle Ewigkeit, was geſchehen iſt und ge— ſchieht, er weiß auch alles, was hätte geſchehen können. Er weiß Tauſende und Millionen von Möglichkeiten, wie dein und deiner Lieben Leben hätte verlaufen können. Und von all den Millionen Möglichkeiten hat er gerade die eine zur Wirklichkeit werden laſſen. Er hat es getan, weil es ſo am beſten iſt und weil es der gütige Vater iſt, der allezeit das Beſte ſeiner Kinder will. Auch wo ſeine Hand dich hart anfaßt, iſt es doch die allgütige Vaterhand. Nur jetzt begreifen wir das meiſtens nicht, weil unſere Seele blind, oder auch weil unſer Herz trotzig iſt, jetzt können wir es höchſtens ahnen; aber „es kommt die Zeit, wo du begreifſt, daß alles Segnung war“. * Nun lege noch einmal das Büchlein weg und falte die Hände und bete zu Gott, daß er dir dieſes Wort zum Troſte werden läßt. Denn beſſeren Troſt weiß ich dir nicht und gibt es nicht. „O Gott, ich lege mein heißes, zuckendes, blutendes Herz in deine gütigen Vater hände; mache du es ruhig und heil. In jeder Wallung des Schmerzes will ich ſprechen: Es iſt dein Wille, und 54 dein Wille geſchehe wie im Himmel, ſo auch auf Erden. Und könnte ich, was nach deinem Willen geſchehen iſt, mit einem Worte ungeſchehen machen, ich wollte es nicht.“ Drei aus vielen. Wie große Männer und Frauen das Leid überwun⸗ den haben in dem Gedanken: Es iſt Gottes Wille, das ſei an einigen Beiſpielen gezeigt; es ſind nur drei aus vielen, aus unzähligen. * Job, der Beduinenfürſt, verlor ſeinen ganzen Reich⸗ tum und ſeine Kinder. Er trug es ſtandhaft. Was tröſtete ihn in ſeiner Not? Was war das erſte, das ſeiner unruhigen Seele die Ruhe wiedergab? Es war der Gedanke: „Der Herr hat's gegeben, der Herr hat's genommen.“ Und was Gott tut, das iſt gut. „Der Name des Herrn ſei geprieſen.“ — „Siehe,“ ſagt dazu der hl. Auguſtinus, „wie dieſer fromme Mann das große Geheimnis der Vorſehung verſtanden hat. Er ſagt nicht: Der Herr hat mir meine Kinder und meinen Reichtum gegeben, und der Teufel hat ſie mir genommen; ſondern er ſpricht: Der Herr hat's gegeben, der Herr hat's genommen. Wie es dem Herrn gefallen hat, und nicht, wie es dem Teufel gefallen hat, alſo iſt es geſchehen.“ Als die hl. Hedwig — wieder muß ich an die edle Frau denken — die erſte Nachricht vom Tode ihres Sohnes Heinrich empfing, ſprach ſie: „Es iſt Gottes Wille; und was Gott will und was Gott gefällt, muß auch uns gefallen.“ Und als man die Leiche ihres geliebten Gemahls ins Kloſter Trebnitz brachte, da weinten alle, nur Hedwig weinte nicht; ſie ſprach: „Was betrübt ihr euch alſo ſehr? Wollt ihr denn, daß etwas gegen den Willen Gottes ge⸗ ſchehe? Dies geziemt ſich nicht, meine Teuerſten, da der Schöpfer mit ſeinen Geſchöpfen verfahren darf und muß, wie es ſeiner Güte gefällt.“ * Der hl. Ignatius von Loyola lag auf den Tod krank und litt unter der falſchen Behandlung des Arztes. Er⸗ möge ſich keine traurigen und düſteren Gedanken machen, ſagte ihm der Arzt, der des Heiligen ernſte Mienen falſch deutete. Traurige Gedanken? Ignatius erforſchte ſich, ob er traurig ſei. Gibt es denn noch etwas auf der Welt, was mich traurig machen kann? Der Tod gewiß nicht. Was wäre denn das Schlimmſte, was mir zuſtoßen könnte? Ignatius ſinnt nach. Bald hat er es gefunden. Das Härteſte wäre ihm, wenn ſein junger Orden, die Geſellſchaft Jeſu, ſeine innig⸗ geliebte Compania, zugrunde ginge. Aber könnte das ihn traurig machen? Wieder ſinnt der todkranke Hei⸗ lige. Dann ſagt er: „Wenn es ohne meine Schuld ge⸗ ſchähe, genügte eine Viertelſtunde der Sammlung im 56 Gebet, um alle Unruhe aus der Seele zu verbannen, ſelbſt wenn man die ganze Geſellſchaft Jeſu auflöſte wie Salz im Waſſer.“ Die Predigt des Haares. Ein Haar meines Hauptes iſt auf das Blatt gefallen, darauf ich dieſe Worte ſchreibe. Was gäbe es Unſchein⸗ bareres, Wertloſeres als ein einzelnes Haar! Und doch weiß es mir das ſüßeſte Troſteswort; es ſagt: „Denke daran, daß nach Jeſu Zeugnis nicht eines von uns von deinem Haupte fällt, ohne daß dein Vater im Himmel es weiß und will.“ Ein heidniſches Volk hat das Wort: „Nur eine Handbreit über dir iſt die Gottheit.“ Wie ſchön geſagt! Und doch iſt's erſt die halbe Wahrheit. Zwiſchen Gott und dir iſt nicht einmal ein Fingerbreit. Gott iſt dir näher als die Kleider deinem Körper. Gott iſt dir nahe wie die Seele deinem Leibe. „In ihm leben und weben und ſind wir“ (Apg. 17, 28). Jeden Schlag deines Herzens fühlt er. Keine Welle deines Gemütes bleibt ihm verborgen. Wenn kein Haar von deinem Haupte fallen kann, ohne daß der Vater im Himmel es weiß und will, wie hätte dein Krieger fallen können, und wie hätte eine ſolche Zentnerlaſt auf deine Seele fallen können ohne Gottes Wiſſen und Willen? Er war deinem Lieben nah in ſeiner Todesnot. Er iſt dir nah in deiner Trauer. 57 Einige „Vielleicht“. Im Innern Afrikas wohnt ein Volksſtamm, durch deſſen Gebiet ein reißender Fluß ſtrömt. Wenn nun einer den Fluß zu durchwaten hat, ſo legt er ſich eine Laſt auf den Kopf, damit er in der Strömung genügen⸗ den Halt hat und nicht mitfortgeriſſen wird und nicht ertrinkt. — Vielleicht hat Gott die Leidenslaſt auf deine Seele gelegt, daß deine Seele den rechten Halt hat, daß ſie nicht im Strom des Lebens hinweggeriſſen werde und zugrunde gehe, ſondern wohlbehalten ans andere Ufer komme. * Ein Mann lebte mit ſeiner Frau und ſeinem einzigen Kind in einem ſtillen Rheindorfe. Er tat jahraus jahr⸗ ein die Arbeit, die jeder Tag brachte, und ſonſt küm⸗ merte er ſich um nichts. Er fühlte ſich weder glücklich noch unglücklich. Eines Tages kam aus dem Städtchen drüben am anderen Rheinufer ein Jüngling und freite die Tochter. Die Eltern gaben ihren Segen dazu, und die Tochter zog in das Städtchen. Im Hauſe wurde es einſam und ſtill. Eines Tages ſagte der Mann: „Frau, ich glaube, ich habe nie in meinem Leben über den Fluß nach der Stadt geſchaut. Erſt ſeitdem ich weiß, daß unſer Kind drüben iſt, muß ich untertags immer einmal von der Arbeit aufſehen und hinüberſchauen, und immer 58 iſt mir's, als ob unſere Tochter jedesmal auch herüber ſchaue und ſagen wolle: „Wenn du die Arbeit müde biſt dort drüben, komm herüber zu mir, hier ſollſt du es beſſer haben.“ „Merkwürdig,“ entgegnete lächelnd die Frau, „mir -geht es ebenſo.“ — Erſt ſeitdem dein Lieber im Himmel iſt, ſchauſt du öfter einmal über den Strom der Zeit nach der Stadt, die drüben liegt am anderen Geſtade, nach dem Jen⸗ ſeits, für das du doch erſchaffen biſt. Vielleicht hat Gott deinen Krieger deswegen zu ſich genommen. * Einem Manne war das einzige Kind geſtorben. Er⸗ gab eine Todesanzeige in die Zeitung. Nach einiger Zeit erhielt er einen Brief etwa folgenden Inhalts: „Ich habe die Todesanzeige in der Zeitung geleſen, und es drängt mich, Ihnen meine Teilnahme auszu⸗ drücken, da ich vor einiger Zeit dasſelbe erfahren habe wie Sie. Aber ich habe mich getröſtet damit, daß Gott ſeine gute Abſicht hat dabei. Ich bin Schäfer. Eines Tages wollten mir die Schafe nicht folgen und waren durchaus nicht in die Hürde zu bringen. Ich wußte nicht mehr, wie ich mir helfen ſollte. Da nahm ich das jüngſte Lämmchen auf den Arm, trug es in die Hürde und hielt es dort feſt. Von dem Augenblick an folgte mir die ganze Herde. So macht es Gott wohl auch mit uns eigenſinnigen Menſchen; er nimmt uns das Liebſte, um uns für ſich zu gewinnen.“ 59 Vielleicht hat Gott als guter Hirte ſeine irrenden Schafe auf den rechten Weg bringen wollen, als er mancher Familie das Liebſte nahm. * Lielleicht — vielleicht. Damit magſt du dein unruhiges Herz tröſten, wenn die ewigen „Warum — warum — warum“ die Seele aufwühlen. Aber es ſind nur „Vielleicht“, und es ſind nur einige. Unter allen „Vielleicht“ iſt jedoch auch ein „Sicherlich“. Was immer Gottes Abſicht war, ſicherlich war ſie gut, und ſicherlich war ſie höher, als mein armer Menſchen⸗ verſtand nur ahnt. Denn ſo hoch der Himmel über der Erde iſt, ſo hoch ſind Gottes Gedanken über der Men⸗ ſchen Gedanken. Der Fujiyama. Er iſt das Schönſte, was Japan beſitzt, ſein Stolz und ſein Heiligtum. Seit grauer Vorzeit haben die Dichter ihn beſungen und haben die Künſtler ihn zum Gegen⸗ ſtand ihrer Werke gemacht. Und ſein Name heißt: „Berg ohnegleichen“. Ein Fremder iſt auf dem Wege nach Japan. Die Küſte der Inſel ſcheint noch fern. Da wird es auf ein⸗ mal lebendig auf Deck des Schiffes. „Der Fujiyama“, rufen einige Söhne Japans, die aus fernen Landen heimkehren. Der Fremde ſchaut aus. Aber er ſieht nichts als gewaltige Nebelwolken. „Wo iſt der Berg?“ 60 fragt er. Da legt ihm ein Japaner die Hand auf die Schulter und ſpricht: „Blick höher!“ Und wirklich, hoch über den Nebeln und Wolken erſtrahlt purpurn im Lichte der Abendſonne der Gipfel des Fujiyama, des „Berg ohnegleichen“. — Das iſt ein Sinnbild. Wenn du den „Ohne⸗ gleichen“, Gott, finden willſt, dann darf dein Auge nicht haften bleiben an den Nebeln und Wolken der Welt; du mußt höher blicken. Eine alte Geſchichte. Unſere Altvordern erzählten ſich, um zu zeigen, wie gerecht und wie gütig Gott iſt, auch wo er hart zu ſein ſcheint, die folgende ſchlichte und doch ſo weisheitstiefe Parabel: In dieſem Tal der Tränen lebte einmal ein Mann, über deſſen Haupt das ganze Füllhorn des Ungemaches und der Leiden ſich entleert hatte. Er hatte gegrübelt und gebetet und geweint, doch was er ſehen wollte, ſah er nie, denn „unerforſchlich ſind Gottes Ratſchlüſſe, unergründlich ſeine Wege“. Des Lebens und der Leiden müde, klagend über die Übel der Erde verließ er ſein Haus und ſeine Heimat und wanderte planlos in die Welt hinaus. Bald geſellte ſich zu ihm ein Mann, das Bild der Heiterkeit und Zufriedenheit im Angeſichte und Lebensfreude in jedem Worte. Die beiden wanderten die Straße fürbaß, der eine in düſteren Klagen, der andere in Frohſinn und Scherz. 61 Schon neigte ſich die Sonne zum Untergang. Die Wanderer ſpähten nach einer Herberge, und ſie fanden bei einem wohltätigen Reichen, deſſen Freude es war, Gaſtfreundſchaft an Fremden zu üben, ein freundliches Obdach und ein köſtliches Mahl. Perlenden Wein kre⸗ denzte der Gaſtgeber und ein weiches flaumiges Bett wies er ihnen an, die ermüdeten Glieder zu ſtärken. Fröhlicher wurden die Augen, und glätter wurde die Stirne des mürriſchen Wandersmannes; ernſter aber und ſchweigſamer wurde ſein munterer Geſelle. Noch hatte die Sonne mit ihrem erſten Strahl die Flur nicht geweckt zum Lobe des Herrn, als unſere Pilger ſchon eine weite Strecke entfernt waren von dem Hauſe des freundlichen Reichen; da zog der Fröh⸗ liche einen Pokal hervor von gediegenem Golde, ſchwer an Gewicht und hoch im Werte. „Siehe,“ ſprach er zu dem Mürriſchen, „dieſen Pokal habe ich jenem reichen Mann entwendet!“ „Elender,“ ſchrie der Mürriſche auf, „ſo vergiltſt du Liebe und Wohltat?“ Lächelnd ſchob ihn der Fröhliche ein und gebot dem Mürriſchen Schweigen. Sie gingen weiter und kehrten am Abend des zweiten Tages bei einem reichen geizigen Filze ein, der ſie mit Schelten empfing und ihnen hartes Brot als Abendeſſen und eine elende Ruheſtätte für die Nacht bot. Der Geiz mit all ſeinem Gefolge ſah dieſem Manne aus den Augen. Flüche laſteten auf ſeiner Seele und auf allem, was er beſaß. — Es ward Mor⸗ gen, und unſere Reiſenden verließen das Haus, wo 62 alle Liebe und Erbarmung längſt ſchon erſtorben war. „Wo haſt du den Pokal aus gediegenem Golde?“ fragte auf einmal der Mürriſche. „Ich ließ ihn dem geizigen Wirte als Geſchenk für das kärgliche Mahl.“ „Biſt du wahnſinnig geworden, du rätſelhafter Menſch? Dem Wichte ſchenkſt du, was du dem Wohltäter ent⸗ wendet haſt?“ „Laß dich das nicht bekümmern, die Tat iſt mein“, antwortete ſcherzend der frohe Geleits⸗ mann und ſchritt lachend fürbaß. Der Abend des dritten Tages führte die zwei Pil⸗ ger in eine einſame ärmliche Hütte. Ein greiſes Paar wohnte daſelbſt, arm zwar, doch froh und zufrieden. O wie freuten ſich die Alten, da unſere Wanderer Ein⸗ kehr hielten! Tiſch und Ruheſtätte und was ſie hatten, teilten ſie mit einer Herzlichkeit, die ſo ſelten unter Menſchen ſich kundgibt. „Lange ſuchte ich Menſchen mit Herzen voll inniger Liebe. Ach, hätte ich dieſes Paar gefunden, ich glaube, nie wäre Schwermut und Mißmut mir in die Seele gekommen“, ſo dachte der Mürriſche. Mit herzlicher Liebe und inniger Freude ſprach der Fröhliche mit den Alten. — Als ſie am kom⸗ menden Morgen eben um die Waldecke bogen, rief der junge fröhliche Wanderer dem Mürriſchen zu: „Sieh doch die hellodernde Flamme; hoch auf ſchlägt ſie durch ſchwarzen Rauch zum Himmel empor. Die Hütte un⸗ ſerer Gaſtfreunde brennt.“ „O ſo komme, laß uns ihnen Hilfe bringen“, rief voll Eifer der andere; doch der erſte ſagte mit unerſchütterlicher Ruhe: „Zu ſpät; ehe wir kommen, liegt alles in Aſche; denn die Hütte habe ich 63 der Wut des Feuers geopfert.“ Mit Schauder und Abſcheu betrachtete der Unzufriedene den entſetzlichen Geleitsmann und wollte von ihm fliehen, doch dieſer zog ihn lachend mit ſich fort. Am vierten Tage beherbergte die beiden ein jugendliches, fröhliches Ehepaar, deſſen einzige Freude ein Kind von etwa neun oder zehn Jahren war, ein herziger Knabe. Tags darauf, da die beiden wieder gingen und des Weges unkundig einen Führer ver⸗ langten, ſchickten die Eltern das Knäbchen mit ihnen. Sie kamen ins nahe waldige Tal. Ein ſchmaler Steg, unter welchem ein Sturzbach dahinrauſchte, verband die beiden Ufer. Dem voraneilenden Knäbchen folgte der junge Wanderer, und als ſie die Mitte des Steges erreichten — o gräßlicher Anblick —, da ſchleuderte der Geleitsmann das Kind in die ſchauerliche Tiefe. Schon ſtreckte der entſetzte Wanderer, der das mit angeſehen hatte, die Hand aus, um auch den jungen Wanderer hinabzuſchleudern — da mit einem Male verklärte ſich des jungen Geleitsmannes fremde Geſtalt, und vor dem Manne, der oft im Leben gegen Gott gemurrt hatte, wenn er die Übel der Erde erfuhr, ſtand ein Engel des Herrn, erhob den Finger und ſprach mild und ernſt mahnend alſo zu ihm: „Blinder Menſch, wage es nicht, über die Wege und Werke des Ewigen zu urteilen; wage es nicht, zu meiſtern den weiſeſten Lenker des Lebens! Unerforſchlich ſind ſeine Ratſchläge, unergründlich ſeine Wege, Weisheit und Liebe iſt ſein Walten. — Zu deiner Lehre jedoch ſollſt du die Er— 64 klärung deſſen hören, was du geſehen haſt. Der Gold⸗ pokal, den ich dem freundlichen Reichen ent⸗ wendete, war vergiftet. Der eigene Sohn hatte dem Vater das Gift bereitet. Hätte ich das nicht getan, ſo wäre der Edle der Bosheit des eigenen Sohnes zum Opfer gefallen. — Ich gab ihn dem geizigen Manne, deſſen Maß ſchon übervoll war und die Gerechtigkeit Gottes herausrief. Er, die Plage der Menſchheit, iſt bereits eine Speiſe der Würmer. — Die redlichen Alten, die Gott lange durch Leiden geprüft und durch Leiden geläutert hatte, gehen einer freundlichen Zukunft entgegen und können ſorgenfrei ihre alten Tage verleben; denn unter der Aſche ihrer abgebrannten Hütte fanden ſie einen reichen Schatz an Gütern der Erde. — Der Tod des Kindes, mit deſſen Leiche die Wellen unter uns ſpielen, war ihm, ſeinen Eltern und der Menſchheit zum Wohle; denn durch ſchlechte Erziehung und arge Verführung wäre der Knabe entſetzlich entartet. — Grolleſt du noch und nennſt du, was du geſehen, noch immer Übel des Le⸗ bens? Auf ſchmalem Stege knieſt du vor mir, und unter dir toben die Fluten des Waldſtromes mit dem Tode in ihren Wellen. Ein Augenblick, und du biſt nicht mehr. Siehe dein Bild. So ſchwebt in der Gefahr der Verzweiflung der, der mit Gott rechten und Gottes liebreiche Vorſehung mit ſeinem kurzſichtigen Verſtande beurteilen, meiſtern, tadeln will. Darum gehe zurück in deine verlaſſene Wohnung und diene dem Herrn mit Ergebung und kindlicher Liebe.“ — 5 Und ihr ſeid traurig? 65 Wie aus ſchweren Träumen erwachte der Mann und — war bekehrt; er murrte nicht mehr und ließ den Ewigen walten. Vergiß Eines nicht. Der Tod kommt nicht über den Menſchen wie ein blindes Verhängnis. Er herrſcht wohl in der Welt wie der grauſamſte Tyrann, herzlos für alles Leid, das er ſchafft, blind für alle Not, die er zurückläßt, taub für allen Jammer. Nicht umſonſt wird er als Gerippe ab⸗ gebildet ohne Augen und ohne Ohren und ohne Herz. Wenn ein Vater oder eine Mutter auf dem Sterbebett auf die unverſorgten Kinder ſchaut und voller Ver⸗ zweiflung ruft: „Nein, jetzt noch nicht, um der armen Kinder willen noch nicht!“ — der Tod hat kein Herz, das ſich rühren ließe; er wartet nur, bis ſeine Zeit ge⸗ kommen iſt. Und ruft ihr die geſchickteſten Ärzte der Welt, und wendet ihr alles Erdenkliche auf, um durch die beſte Pflege den Todgeweihten zu retten — der Tod ſteht ohne Gefühl dabei mit dem Stundenglas in der Knochenhand, und er wartet nur, bis das letzte Sandkörnchen herabgeronnen iſt. Dann könnt ihr die Ärzte und die Pfleger wegſchicken und die Leichenfrau und den Totengräber rufen. — Und wenn ein altes Mütterlein den Tod anfleht: „Laß mir den Sohn we⸗ nigſtens ſo lange, bis du mich ſelbſt geholt; ich muß ja betteln und am Straßenrand ſterben; hab Erbarmen mit meiner Not!“ — der Tod hat kein Auge, die Not 66 zu ſehen. Er wartet nur, bis ſein Stündlein da iſt. — Und wenn ein Menſch in unerträglichen Qualen liegt und ruft: „Komm doch, Tod, und ſei mein Erlöſer, ich ertrag's nicht länger!“ — der Tod hat keine Ohren, das Rufen zu hören. Er ſteht dabei, als ginge ihn das alles nichts an, und wartet, bis ſeine Zeit gekommen iſt. Er herrſcht wie der grauſamſte Tyrann, er herrſcht in Hütte und Palaſt, er tyranniſiert Könige und Kärrner. Und doch iſt der Tod nicht ein blindes Verhängnis. Er hätte nicht dieſe Macht, wenn ſie ihm nicht von oben gegeben wäre, und er hat nur ſo viel Macht, als ihm von oben gegeben iſt. Er iſt Gottes Bote. Vergiß das nicht! Auch über deinen Krieger hätte er keine Macht ge⸗ habt, wenn Gott ſie ihm nicht gegeben hätte. Es war Gottes Wille, daß dein Krieger ſtarb, daß er ſo ſtarb, daß er dort ſtarb, daß er zu dieſer Zeit ſtarb. Die Gründe liegen jetzt noch als Geheimniſſe in Gottes unerforſchlichen Ratſchlüſſen verborgen. Einſt wird dir das Warum ſonnenklar ſein. Aber ſchon jetzt darfſt du überzeugt ſein, daß es ſo am beſten war. Abend und Morgen. Tiefe Weisheit iſt's, ſich daran zu gewöhnen, allezeit zu denken: „Was Gott ſchickt, das iſt gut, es dünke uns gut oder böſe.“ Im Morgenland erzählt man ſich dar⸗ über eine wunderſame Geſchichte. 5*⁷ 67 Ein frommer Weiſer kam vor eine Stadt, deren Tore geſchloſſen waren; niemand wollte ſie ihm öffnen. Hungrig und durſtig mußte er in einiger Entfernung unter freiem Himmel übernachten. Doch ſprach er: „Was Gott ſchickt, das iſt gut“, und legte ſich nieder. Neben ihm ſtand ſein Eſel, zu ſeiner Seite eine bren⸗ nende Laterne um der Sicherheit willen in derſelben Gegend. Aber ein Sturm entſtand und löſchte das Licht aus; ein Löwe kam und zerriß den Eſel. Er erwachte, fand ſich allein und ſprach: „Was Gott ſchickt, iſt gut.“ Er erwartete ruhig die Morgenröte. Als er an die Stadt kam, fand er die Tore offen, die Stadt verwüſtet, beraubt und geplündert. Eine Schar Räuber war ein⸗ gefallen und hatte in derſelben Nacht die Einwohner gefangen weggeführt oder getötet. Er war verſchont. „Sagte ich nicht,“ ſprach er, „daß alles, was Gott ſchickt, gut ſei? Nur ſehen wir meiſtens am Morgen erſt, warum er uns etwas am Abend verſagte.“ Im Abenddämmer verwirren ſich dir alle Fäden zu einem grauen Durcheinander; im Morgenlichte zeigt ſich deinem entzückten Auge ein herrliches Gewebe von wunderbarer Farbenpracht. Das iſt dein Leben, von Gottes Meiſterhand auf dem Webſtuhl der Zeit gewebt. Einſt wirſt du ſehen, daß es Gottes gütiges Vaterherz war, das ihn jeden Faden gerade ſo ziehen ließ. Viel⸗ leicht macht gerade der rote und ſchwarze Querfaden des jetzigen Leides und der Trauer das Bild ſo herrlich. 68 Jetzt und einſt. Der Engländer Spurgeon ſagt einmal, da er auf die verborgene Abſicht Gottes bei den Leiden zu ſprechen kommt: Ich weiß nicht, ob irgendeine Pflanze an einem gewiſſen Tage des Regens bedarf; aber Gott ſieht den März in ſeiner Beziehung zum Juli und zum Auguſt an, da die Ernte reif werden ſoll. Er ſieht den Halm nicht nur in ſeinen gegenwärtigen Bedürfniſſen, ſondern dem Bedürfnis an, das er hat, wenn das volle Korn in der Ähre iſt. Der Künſtler macht auf ſeinem Marmorblock gewiſſe Zeichen, für welche ihr keinen Grund ſehen könnt; ſie ſcheinen euch eher alles andere zu ſein als die Annäherung zu der Statue, die er daraus fertigen will; aber nach und nach werden jene Grundlinien mehr und mehr ausgearbeitet. Je mehr das Standbild ſeiner Vollendung entgegengeführt wird, deſto ſchöner treten die Züge hervor. So mag uns ein gegenwärtiges Leiden für eine gegenwärtige Tätigkeit lähmen und vielleicht für einige zukünftige Jahre unbrauchbar machen, ſo daß wir darüber ſeufzen, daß wir ſo wenig tun können, und daß wir ſo wenig Freude genießen. Aber „danach“ — ſagt der Apoſtel — „wird es geben eine friedſame Frucht der Gerechtigkeit denen, die dadurch geübt ſind“. Warum wollt ihr nun dem Herrn nicht Zeit laſſen? Warum habt ihr es denn ſo eilig? Warum mögt ihr denn ſo beſtändig fragen: „Erkläre mir dies heute, und zeige mir in dieſer Stunde an, aus welchem Grunde du dies und jenes tuſt“? * 69 Ich nehme an, daß, wenn die Biographien der Heiligen ſämtlich im Lichte der Ewigkeit geleſen werden, wir imſtande ſein werden, zu ſehen, warum die ſchmerzens⸗ volle Laufbahn gewiſſer Chriſten nicht anders ſein durfte, als ſie war, wenn ſie in den Himmel eingehen ſollten. Wir werden einſehen, warum ihnen dieſe un⸗ gewöhnliche Trübſal gerade dann ge⸗ ſandt werden mußte, als ſie am wenig⸗ ſten imſtande zu ſein ſchienen, ſie zu ertragen. Wir werden entdecken, daß Gott die Mauer der Trübſal vor einen unſichtbaren feurigen Pfeil ſchob, den nur ſein Auge entdecken konnte, und daß er gerade da das Gewicht auferlegte, wo Satan beſchäftigt war, Uberhebung zu erwecken, und daß er zugleich durch ſeinen Geiſt dem Dulder Kraft einflößte, feſtzuſtehen. Es iſt alles in beſter Ordnung, lieber Bruder; es geht alles gut. Das Meſſer, das ſo tief ſchneidet, geht nur bis zu dem Punkt, wo das Übel ſitzt. Dieſes Ubel aber muß mit Stumpf und Stiel ausgerottet werden. Der Himmelsſchlüſſel. An jedem Palmſonntag mache ich mir meine Gedanken darüber. Aber ſeitdem das Kriegsleid die Menſchen drückt, mehr als früher: Der Kreuzträger ſteht vor der Kirchentüre, und die Türe iſt verſchloſſen. Bis er drei⸗ mal mit dem Kreuze daran pocht. Da tun ſich die Flügel weit auf, und es folgt ein feierlicher Einzug 70 nit Freudenpſalmen und Feſtespalmen. — So ſtehſt du, vielgeprüfter Kreuzträger, vielleicht einmal an der Himmelstüre, und die Türe iſt verſchloſſen. Bis du mit dem Kreuz pochſt, das du auf Erden nach Gottes Willen in Geduld getragen. Da öffnet ſich die ewige Pforte, und es folgt ein froher Einzug mit Jubel⸗ pſalmen und Siegespalmen in die ewige Lichtkirche dort oben — ein Palmſonntag, auf den aber keine Karwoche mehr folgt. Wie ein Kreuz entſteht. Wenn ein Längsbalken und ein Querbalken gegen⸗ einander gelegt werden, dann entſteht ein Kreuz. Der Längsbalken iſt Gottes Wille, der Querbalken iſt dein Wille. — Verſtehſt du das Bild? Wenn du willſt, ver⸗ ſtehſt du es gut. Das Gebet Urbans des Achten. Das beſtändige Widerſpiel von Gottes Gnade und des Menſchen Hartnäckigkeit ſpiegelt ſich anſchaulich in dem bekannten Gebet des Papſtes Urban VIII., in dem es heißt: „Wir fühlen die Strafe der Sünde und beharren doch hartnäckig in der Sünde. Unter deiner Geißel wird unſere ſchwache Natur aufgerieben; doch unſere Bosheit bleibt dieſelbe. Das kranke Gemüt härmt ſich ab; aber der ſtolze Nacken beugt ſich nicht. Das Leben ſiecht in Schmerzen dahin; jedoch im Werke 71 ändert es ſich nicht. Wenn du langmütig ſchoneſt, ſo beſſern wir uns nicht; wenn du ſtrafſt, ſo halten wir's nicht aus. Während der Züchtigung bekennen wir, was wir getan; nach der Heimſuchung vergeſſen wir, was wir beweint. Wenn du die Hand ausſtreckſt, verſprechen wir, recht zu tun; wenn du das Schwert der Rache zurückziehſt, ſo halten wir nicht, was wir verſprochen. Schlägſt du, ſo ſchreien wir um Schonung; übeſt du Langmut, ſo reizen wir dich zu neuen Strafen.“ — — — Iſt das auch dein Bild? Und wer wird ſchließlich ſiegen in dieſem beſtändigen Streit — Gottes Gnade oder deine Hartnäckigkeit? Es iſt ein Kampf, bei dem viel auf dem Spiele ſteht; ja alles ſteht dabei auf dem Spiele. Trauer und Freude. Jeden Morgen, wenn der Prieſter zur Feier der heil. Meſſe die liturgiſchen Gewänder anlegt, küßt er das Kreuz an dem Manipel, und dann ſtreift er ihn über den linken Unterarm. Und dabei ſpricht er eines der eigenartigſten Gebete; es lautet: „Möge ich würdig ſein, o Herr, den Manipel des Weinens und des Schmerzes zu tragen, damit ich mit Jubel den Lohn meiner Mühe empfange.“ An einem ſtillen Herbſtabend ſaß ich bei einem befreundeten Prieſter, der ſeit Jahren mit ſchwerem Leid zu ringen hat. Ich fragte ihn, was ihm die Kraft gebe, ſein Leid mit ſo ungebeugtem Mut zu 72 tragen. „Das hl. Meßopfer,“ war ſeine Antwort,; „und außer dem Meßopfer iſt es beſonders ein Gebet, das meine Seele immer wieder aufrichtet, wenn ſie ſich niederbeugen will unter der Leidens⸗ laſt: das Manipelgebet. Ein heiliger Schauer geht mir jedesmal durch die Seele, wenn meine Lippen das Kreuz des Manipels berühren und die Worte des Gebetes ſprechen: ‚Möge ich würdig ſein, o Herr, den Manipel des Weinens und des Schmerzes zu tragen, damit ich mit Jubel den Lohn meiner Mühe emp⸗ fange.“ Ich denke an die Hitze und Laſt, an die Tränen und Sorgen aller, die mit mir dieſe Worte beten und vielleicht noch größeres Leid haben; und ich denke an den ſeligen Jubel, der einſt erſchallen wird an dem großen Erntetag. Ich denke an das Pſalmwort: ‚Die in Tränen ſäen, werden mit Freuden ernten. Mühſelig gehen ſie, und unter Weinen ſtreuen ſie ihren Samen; aber wenn ſie kommen, werden ſie mit Jubel ihre Garben tragen (Pſ. 125, 5 f.). Ich denke an die Worte: ‚Währet auch bis zum Abend (des Lebens) das Weinen, am Morgen (der Ewigkeit) bricht der Jubel an“ (Pſ. 29, 6). „In Jauchzen verwandelt der Herr unſer Klagen; er zerreißt unſer Bußkleid und umgürtet uns mit Wonne’ (Pſ. 29, 12). ‚Der Herr wird ab⸗ wiſchen jede Träne, und Trauer und Klage und Schmerz wird nicht mehr ſein“ (Offb. 21, 4). Und mit dieſen Gedanken ſpreche ich: ‚Ja, Herr, möge ich wür⸗ dig ſein, zu tragen den Manipel des Weinens und des Schmerzes“ . . . 1 73 Wenn ich nur beten könnte! „Ich ſehe, wie mancher im tiefſten Leid Ruhe findet durch das Gebet. Wie gerne möchte ich beten, aber ich kann nicht.“ Du kannſt, wenn dein ſchwächliches „Ich möchte“ ein kraftvolles „Ich will“ wird, und wenn du den Verſuch nicht bei den erſten Schwierigkeiten aufgibſt. Die Franzoſen haben ein Sprichwort: „Schmied wird man durch vieles Schmieden.“ Und ein Beter wird man durch vieles Beten. „Für alles haben wir ein Heilmittel im Gebet, ſelbſt für das Gebet“, ſagt einer der größten Geiſtesmänner. * Der hl. Jakobus ſagt: „Iſt einer von euch traurig? Der bete“ (Jak. 5, 13)! Du ahnſt vielleicht nicht, welche Kraft und welche Ruhe in eine Seele ſtrömen in einer Stunde frommen, geſammelten, tiefen, andächtigen Betens, da, wo die Menſchenſeele vor ihren Gott hin⸗ tritt, ihm ins Auge blickt und ſpricht: „Vater“, und wo nichts mehr für ſie ringsum zu exiſtieren ſcheint als nur Gott. So ſah ich geſtern einen bärtigen Krieger, anſcheinend auf dem Wege von der Front auf Urlaub zu den Sei⸗ nen, in der Auguſtinerkirche knien, wie aus Erz auf den Boden hingegoſſen; den Blick nach innen gerichtet, alle Seelenkraft geſpannt im Gebet; mit einer Atmoſphäre von Heiligkeit und Ruhe mitten im vielfachen RKommen 74 und Gehen der Kirchenbeſucher. Wohl dem, der ſo beten kann; deſſen „Seele iſt ſtille, ſie bewahrt der Ruhe heiliges, unerſchöpftes Gut“, er hat⸗echten Troſt für ſein Leid. *½ LVom Paradiesvogel ſagt man, wenn es ſtürme und wettere, ſo ſteige er über die Wolken hinauf und ſchwimme hoch oben in dem blauen ruhigen AÄther des Himmels. — So möge deine Seele im Gebet zu Gott hinaufſteigen, wenn ſie von den Stürmen der Trauer zerriſſen wird und von den Wettern des Schmerzes umtobt iſt. Da droben findet ſie Ruhe. Die beiden Kronen. Die hl. Katharina von Siena war ſchmählich verleum⸗ det worden. Sie litt ſchwer darunter. Feierlich be⸗ teuerte ſie vor ihren Mitſchweſtern ihre Unſchuld, und inſtändig flehte ſie zu Gott, er möge doch die Schmach dieſer Verleumdung von ihr nehmen. Da ſtand mit einem Male Jeſus vor ihr. In ſeiner Rechten hielt er eine goldene Krone, die mit Perlen und Edelſteinen beſetzt war; in der Linken hielt er eine Dornenkrone. Jeſus ſah Katharina an und ſagte: „Meine Tochter, du ſollſt mit dieſen beiden Kronen gekrönt werden, aber zu verſchiedenen Zeiten. Wähle, ob du jetzt die Dornenkrone tragen willſt und im anderen Leben die 75 goldene Krone, oder ob ich dir jetzt die goldene Krone irdiſcher Ehre geben und die Leidenskrone dir aufbe⸗ wahren ſoll bis nach dem Tod.“ Da beſann ſich Katha⸗ rina nicht lange; mit beiden Händen griff ſie nach der Dornenkrone und drückte ſie ſich tief ins Haupt. Dar⸗ auf bekam ſie Troſt und Kraft, ihr Leid geduldig zu tragen. — — — Denke daran, daß Gott dir für die jetzige Leidenskrone einſt eine ewige Siegeskrone geben will. „Selig der Mann, der die Prüfung beſteht; denn wenn er bewährt erfunden iſt, wird er die Krone des Lebens empfangen“ (Jak. 1, 12). Umlernen. Eines weißt du ſicher und gewiß, was Gott beab ſichtigt, wenn er dir Leiden ſchickt: er will dich beſſer machen, als du biſt, er will dich zu einem neuen Men ſchen machen. „Das iſt der Wille Gottes: euere Heili gung“ (1. Theſſ. 4, 3). Von Mooab heißt es beim Propheten Jeremias (48, 11 ff.): „Uppig war Moab von ſeiner Jugend an und lag ruhig auf ſeinen Hefen und ward nicht um⸗ gegoſſen von Gefäß zu Gefäß. Darum iſt ſein Geſchmack ihm geblieben und ward ſein Geruch nicht verändert. Daher ſiehe, es kommen Tage, ſpricht der Herr, daß ich ihm den Küfer ſende.“ — Der Küfer iſt das Leid; es ſoll aus dem trüben Moſt klaren Wein machen. *½ 76 Im zehnten Jahrhundert konnte man in den Straßen der Städte und Dörfer Calabriens ein eigenartiges Schauſpiel erleben: Ein ärmlich gekleideter Mönch, der hl. Nilus der Jüngere, lief durch die Straßen und rief: „Metanoeite!“, d. h. „Tut Buße!“, oder genauer: „Ihr müßt umdenken, umlernen!“ Es iſt dasſelbe Wort, das Johannes der Täufer, „die Stimme des Rufenden in der Wüſte“, einſt den Iſraeliten zurief. Umlernen! Das iſt das Lebensprogramm des Chriſten. „Jedes Tal ſoll ausgefüllt und jeder Berg und Hügel erniedrigt werden, und es ſoll, was krumm iſt, gerade, und was rauh iſt, zu ebenen Wegen wer⸗ den“ (Luk. 3, 5). Das iſt die Aufgabe eines ganzen Lebens für jeden Menſchen. Wer könnte ſagen: „Ich bin frei von jeder verkehrten Neigung; ich brauche nicht mehr zu kämp⸗ fen“? Wer könnte ſagen: „Meine Gedanken ſind ſo hehr, meine Gefühle ſind ſo edel; ich brauche nicht nach höherer Vollendung zu ſtreben“? Wer könnte ſagen: „Mein Wille iſt ſo unentwegt auf das Höchſte gerichtet; ich brauche ihn nicht immer wieder anzuſpornen“? Nein, „wer gerecht iſt, der werde noch gerechter, und wer heilig iſt, werde noch heiliger, und wer vollkommen iſt, der werde noch vollkommener“, bis er wie der Vater im Himmel vollkommen werde, ſoweit dies möglich iſt. Und haſt du ſeither nicht durch eigenen Willensent⸗ ſchluß die Kraft aufgebracht, danach zu ſtreben, ſo will dich Gott jetzt durch das Leid dazu bringen. Sind deine Gedanken ſeither plan⸗ und haltlos in die bunte 77 Welt geſchweift, ſo führt dich Gott jetzt durch das Leid zu dir ſelbſt zurück. „Freude ſchweift in die Welt hin⸗ aus, bricht jede Frucht und koſtet jeden Wein; riefe dich nicht das Leid nach Haus, du kehrteſt nimmer bei dir ſelber ein“, ſagt Geibel. Und ein anderes treffendes Wort läßt Rückert ſeinen weiſen Brahmanen ſprechen: „Vor jedem ſteht ein Bild des, was er werden ſoll; ſolang er das nicht iſt, iſt nicht ſein Friede voll.“ Das Bild iſt jenes, das Gott ſich von dir gemacht, als er dich erſchaffen; ſolange du dieſes Ideal nicht erreicht haſt, wirſt du keinen Frieden finden. Und bis du dieſes Ideal erreicht haſt, wirſt du noch in vielen Dingen umlernen müſſen. Umlernen! heißt jetzt Parol' und Feldgeſchrei. Der verwüſtete Garten. Ein kleines Mädchen hatte ſich ein Gärtchen angelegt, ein wunderliebliches Gärtchen. Allerlei ſchöne Blumen hatte es darin gepflanzt. Aber die Blumen wollten nicht gedeihen. Eines Tages kam der Vater und ſah dem Kinde zu. Und er ſprach: „Kind, ſo wird nie etwas Rechtes ge⸗ deihen in deinem Gärtlein. Ich will dir einen beſſeren Garten daraus machen.“ Er ging fort und holte Picke und Haue und begann den ganzen Garten umzu⸗ wühlen. „Was machſt du, Vater?“ rief das Kind weinend, als es ſah, wie ſeine geliebten Blümlein 78 unter den Schlägen der Haue ſtarben. „Das wirſt du erſt nachher begreifen, Kind“, antwortete der Vater. Und er fuhr trotz der Tränen des Kindes fort in ſeiner Zerſtörungsarbeit, bis das ganze Gärtchen vollſtändig vernichtet ſchien. Dann ſchlug er ſeine Picke ein und hob aus dem Grund des Gärtchens eine große Stein⸗ platte, die alle Pflanzen am Wachstum hinderte. Darauf brachte er gute Erde in den Garten und ſprach zu der Kleinen: „Nun, mein Kind, pflanze deine Blu⸗ men. Nun werden ſie gedeihen.“ Und ſo war es auch. — — — Gott kehrt mit der Haue der Leiden den Boden um, darauf die Blumen unſerer Annehmlich⸗ keiten blühen, und mit der Picke des Schmerzes be⸗ ſeitigt er den Stein, der unſer ſeeliſches Wachstum hindert. Erſt wenn danach unſer Seelengarten in Flor ſteht, werden wir erkennen, wie gut der Herr daran getan. Goethe ſagt, wenn Gott Unglück über uns ſendet, „ſo gleicht er dem erfahrenen Landmann, der den Buſen ſeines Ackers mit der ſchärfſten Pflugſchar zerreißt, um ihn himmliſchen Samen und Einflüſſen zu öffnen“. Schmerzen. „Nur nicht dieſe brennenden, hämmernden, dieſe un⸗ ausgeſetzt quälenden Schmerzen! Zum Wahnſinn bringen ſie mich noch!“ Das iſt eine harte Schule, die du durchmachen mußt, aber eine Schule, in der viel Edles geweckt wird, das in deiner Seele ſchlummert und vielleicht nie ans Licht 79 träte. Unter dem Druck des Bogens erwachen die Lie⸗ der, die in der Geige ſchlummern; unter dem gewaltigen Druck körperlicher Schmerzen erwachen die edelſten Ge⸗ fühle und Kräfte, die in der Seele ſchlummern. Man hat geſagt, wer nie im Leben einen großen Schmerz zu tragen hatte, deſſen Charakter behalte etwas Halbes und Oberflächliches. Wenn der Lehrling Menſch am Schmerz ſeinen Meiſter gefunden hat, ſo lernt er, was kein anderer Meiſter ihn lehren kann. „Die wertvollſte Erfahrung iſt die Leidenserfahrung“, ſagt Biſchof Keppler. Und ein engliſcher Schriftſteller ſagt: „Am Tage ſtehe ich mit meinen Mitmenſchen auf gleicher Linie, und ich kann die Sterne nicht ſehen, denn der Glanz des Tages verbirgt ſie; aber wenn ich hinuntergehen muß in die tiefe Höhle der Leiden und dann aufblicke, dann ſind die Sterne über meinem Haupte ſichtbar. Ich ſehe, was andere nicht ſehen kön⸗ nen.“ — König Friedrich Wilhelm III. von Preußen wurde einſt gefragt, wo er am meiſten gelernt habe; er antwortete: „Auf der Hochſchule der Leiden.“ Doch ſoll man darüber viele Worte ſprechen? Wer ſelbſt nie in der Leidensſchule war, wird ſie doch nicht verſtehen. Und wen das Leid in ſeine Schule genom⸗ men, für den braucht's nicht viele Worte. Man hat die Geduld im Leid eine paſſive Tugend genannt. Sagt das nicht, ihr Menſchen, ehe ihr ſelbſt erprobt habt, wieviel Arbeit, freilich innere, aber deſto 80 ſchwerere Arbeit, wieviel Aktivität alſo dem nötig war, der dieſe ſcheinbar ſo paſſive Tugend errungen hat, und wieviel ihm noch nötig iſt, ſie feſtzuhalten? In großem dauerndem Leid dauernde Geduld bewahren, das erfordert einen Heldenſinn, der gewiß nicht kleiner iſt als jener der Verdun⸗ und Flandernkämpfer. Im Leiden heißt das große Loſungswort: Ergebung. Vor dem Feinde ſich ergeben, falls nicht Widerſtand zum Unſinn wird, iſt Schmach; im Leid ſich Gott er⸗ geben, iſt Heil und Frieden. Darum heißt es in jedem Schmerz: in ſich gehen und Ruhe halten; im Stille⸗ halten und Hoffen iſt Stärke (Iſ. 13, 15). Freilich wird das Leid nicht jedem zum Heil, ſon⸗ dern nur dem, der es im rechten Geiſte trägt. Eine Leiter hat man es genannt, auf der man beides kann: aufwärts ſteigen und abwärts ſteigen. Mit einem Schlüſſel hat man es verglichen, mit dem man beides kann: die Türe zum Frieden öffnen und ſie verſchließen. Zwei Worte eines Vielgeprüften und in der Leidens⸗ ſchule Bewährten kommen mir in den Sinn: „Wir rühmen uns in der Bedrängnis, weil wir wiſſen (er konnte dazuſetzen: aus Erfahrung), daß die Bedräng⸗ nis Geduld bewirkt, die Geduld aber Bewährung, die Bewährung aber Hoffnung, und die Hoffnung läßt 6 Und ihr ſeid traurig? 81 nicht zuſchanden werden“ (Röm. 5, 3 ff.). Das iſt das eine Wort. Und das andere, das ich jedem leidenden und trauernden Bruder ins Ohr flüſtern, das ich jedem Kranken über das Bett heften, das ich auch auf jede Seite dieſes Buches ſchreiben möchte, heißt: „Ich halte dafür, daß die Leiden dieſer Zeit nicht zu vergleichen ſind mit der zukünftigen Herrlichkeit, die an uns wird geoffenbart werden“ (Röm. 8, 18). — Du leid gequältes Menſchenherz, komm und koſte, wie ſüß dieſes Troſteswort iſt. An ihm kann deine trauernde Seele wieder froh werden. Wie eine Nachtigall kann ſie werden, die in tiefer, dunkler Leidensnacht ihrem Schöpfer inbrünſtige Dankeslieder ſingt. Die wahre Ergebung. „O Herr, mein Gott, ich will, was du willſt, ich will, weil du willſt, ich will, wie du willſt, ich will, ſo⸗ lange du willſt.“ So betete Papſt Klemens XI. Und die deutſche Dichterin Julie von Maſſow hat dieſer wahren, echten Ergebung Ausdruck geliehen in den Verſen: Herr, wie du willſt, ſoll mir geſchehn, Und wie du willſt, ſo will ich gehn: Hilf deinen Willen nur verſtehn. Herr, wenn du willſt, dann iſt es Zeit, Und wenn du willſt, bin ich bereit, Heut und in alle Ewigkeit. Herr, was du willſt, das nehm' ich hin, Und was du willſt, iſt mir Gewinn: Genug, daß ich dein eigen bin. Herr, weil du's willſt, ſo iſt es gut, Und weil du's willſt, ſo hab' ich Mut, Mein Herz in deinem Willen ruht. Gottes Gäſte. So nannte man früher die Leiden, weil ſie wie Engel mit Geſchenken der Gnade beladen vom Himmel kom⸗ men. Sollte nicht auch von ihnen das Wort des Apoſtels gelten: „Verſäumet nicht, gaſtfreundlich zu ſein; denn einige haben ſo, ohne es zu wiſſen, Engel beherbergt“ (Hebr. 13, 2)? Gar oft wird ein Leid, erſt wenn es wieder geht, als Gottes Bote erkannt an dem Gaſtgeſchenk, das es zurückläßt: dem Frieden der Seele. „Auch der Schmerz iſt Gottes Bote. Aber unſer irrend Auge, nicht erkennt es in der dunklen Schatten⸗ tracht ſogleich den Engel.“ So ſagt Geibel. Und von einem neueren religiöſen Dichter ſtammen die Verſe: Wenn die Gottheit dir Gäſte geſandt, Die dir nicht lieb, nein, die dir zuleid, Scheuch ſie nicht weg mit wehrender Hand! Selbſt der Schmerz, ſo wild er ſchreit, Wandelt ſich, wenn du den Sendling verſtehſt Und ihm geduldig zur Seite gehſt, Mählich in einen menſchlichen Gaſt . .. Wenn du genügend beherbergt ihn haſt, 6* 83 Wächſt er zum übermenſchlichen Geiſt, Den du zuletzt willkommen heißt, Ja, der dich zu Höh'n der Vollendung reißt. Schmerzensſaat. Ein Wanderer wirft eine bittere Mandel achtlos an den Wegrand. Niemand beachtet ſie, niemand kümmert ſich um ſie, niemand denkt mehr an ſie. Auch der Wan⸗ derer nicht. Der Mandelkern aber treibt einen Keim und wur⸗ zelt ſich feſt und wächſt in die Höhe und grünt und blüht und trägt Früchte. Nach vielen Jahren kommt der Wanderer wieder des Weges und findet einen blühenden Mandelbaum. Ahnt er, aus welcher Saat der Baum entſproſſen iſt? Mancher Schmerz, der uns trifft, gleicht dieſer bitte⸗ ren Mandel. Wie lange noch? „Wie lange ſoll ich dieſe Qual ertragen?“ fragt dein leidensmüdes Herz. — Wohl bis deine Seele Gottes Bild widerſtrahlt. Der däniſche Dichter Ingemann ſchaute einſt beim Schmelzen des Silbers zu. Auf der Oberfläche des flüſſigen Metalls ſammelte ſich der Schmutz. Der Schmelzmeiſter nahm den Tiegel vom Feuer weg und 84 entfernte die Schlacken. Dann ſchob er den Tiegel wie⸗ der in die Glut. Wieder ſammelte ſich Schmutz, und der Meiſter wiederholte, was er getan. Und das ſo lange und ſo oft, bis das flüſſige Silber des Meiſters Bild klar widerſtrahlte. Da fiel dem Dichter das Wort ein: „Wie Gold im Feuerofen prüft er ſie“, und es ward ihm klar, warum Gott manche Seele ſo lange in der Glut der Leiden läutert. Und die Frucht jener Stunde war folgendes Gedicht: Es kommt der große Meiſter, Er müht ſich ſchwer und heiß, Er ſitzt am Feuertiegel Und ſchmelzt das Silber mit Fleiß. Er harrt des Augenblickes, Mit Lieb' er ihn erſpäht, Wo klar ſein eignes Bildnis Im Silberſpiegel ſteht. Es kommt der große Meiſter, Er ſchmelzt den Sinn dir ein, Er ſitzt an der Herzensgrube Und ſchaut in die Seele hinein. Und wenn in Herzenstiefen Sein Bildnis leuchtend lacht, Dann freut ſich der große Meiſter, Dann iſt ſein Werk vollbracht. 85 „ Die Königin von Nikater. LVor vielen, vielen Jahren ſtand in der Oaſe Nikater tief in der libyſchen Wüſte eine junge Palme. Sie war ſchlank und ſchwank, wie eben nur eine junge Palme ſein kann. Voll ſeliger Luſt ſtreckte ſie ihre Blätterkrone der Sonne entgegen, und ſie wiegte ſich behaglich im Wüſtenwinde. Wenn Menſchen und Tiere vor Hitze verſchmachten wollen, dann iſt es der Palme am wohlſten. Wer an Nikater vorbei kam, der freute ſich der jungen Palme. Eines Tages kam auch der junge Salek⸗hotep zu der Oaſe und ſah die Palme. Der aber freute ſich nicht, ſondern er faßte einen böſen Plan. Denn er hatte ein böſes Herz. Er war ſchon als Knabe der Mutter entlaufen und unter die Wüſtenräuber ge⸗ gangen. Nichts war dem jungen Salek⸗hotep mehr heilig, nicht einmal die heiligen Palmen der Wüſte. Längſt hatte er vergeſſen, was der Tempelprieſter ſo oft geſagt: „Ehret die Palme, ſie iſt wie eine Muhme von Vaters Seite: ſie läßt keinen darben, der in der Not zu ihr kommt.“ Salek⸗hotep brachte einen Stein herbei und legte ihn der jungen Palme in die Krone. Und er lachte dazu und ſprach: „Ich will ſehen, ob du das aushältſt oder ob du zugrunde gehſt.“ Und damit der Stein nicht herabfiele, wenn der Samum käme, band er ihn mit Baſtſtreifen feſt. Das Palmbäumchen ſtand wie betäubt. Es glaubte 86 erſticken zu müſſen. Einige Tage ſchwankte ſeine Krone ſchwer im Winde hin und her, aber die Laſt lag wie angewachſen. Da wurde das Bäumchen traurig und ſchwach, und es ſagte ſich: „Nun muß ich wohl bald ſterben und bin doch noch ſo jung.“ Trauern und langſam und willenlos ſterben? Nein! Dann will ich mich wenigſtens wehren, dann will ich wenigſtens kämpfen bis zuletzt. Und ſchon fühlte das Palmbäumchen neue Kraft ſeinen Stamm durchrieſeln. Es ſchlug ſeine Wurzeln tiefer hinab in den Wüſtenſand, wo das Waſſer kühler und reichlicher fließt. Reicher ſtieg der Lebensſaft den Stamm herauf. Die Saftgänge wurden weiter. Der Stamm wurde dicker und feſter. Die Blätter der Krone langten behut⸗ ſam um den Stein herum und wuchſen weiter. Die Krone wurde breiter und dichter und runder. Von Tag zu Tag ſtieg die Palme höher, unaufhaltſam der Sonne entgegen. Und den Stein auf ihrem Herzen trug ſie immer höher mit hinauf. — Wenn ſpäter die Karawanen nach Nikater kamen, da wollte jedermann unter dieſer Palme ruhen. Denn ſie war die ſchönſte und größte, ſie hatte den kühlſten Schatten und die beſten Früchte. Und ſie nannten ſie die Königin von Nikater und ſagten: „Nur zwei Dinge gibt es, die ſchöner ſind als ſie: die Sonne und der Nil.“ Nach vielen Jahren kam auch Salek⸗hotep wieder einmal an die Oaſe. Er war inzwiſchen ein Greis ge⸗ worden. Sein Herz war noch wüſter, und ſein Geſicht 87 war voller Narben von den Kämpfen. Er ruhte im Schatten der hohen Palme. Da ſtieg ihm mit einem Mal die Erinnerung an jene häßliche Tat ſeiner Ju⸗ gend wieder auf, und er ſagte ſich: „Sollte das wirklich dieſelbe Palme ſein? Sollte ſie nicht zugrunde ge⸗ gangen ſein?“ Die Frage ließ ihn nicht ruhen. Er mußte Gewißheit haben, und er beſchloß, die Palme zu beſteigen. Wie oft hatte er in jungen Jahren eine Palme beſtiegen! . Mit vieler Mühe kam er hinauf. Und wirklich, da lag der ſchwere Stein, feſt eingewachſen in die Krone der Palme, als ſei er ein Stück von ihr. Und durch die Blätter der Palme ging ein Säuſeln wie ein leiſes Lied: „Salek⸗hotep, ich muß dir danken. Du wollteſt mich verderben, aber du haſt nur meine Kraft geweckt, du haſt mich groß und ſtark gemacht.“ Als der alte Räuber das hörte, da verwirrte ſich ſein Sinn, und ſeine Glieder zitterten. Er ſtürzte hinab, und tot blieb er liegen im Schatten der Königin von Nikater. Du Menſchenkind, dem ein ſchweres Leid auf der Seele liegt, willſt du nicht tun, wie dieſe Palme tat? Die „dümmſte“ Krankheit. Mehr als einen habe ich in der Ungeduld ſo oder ähnlich ſprechen hören: „Ich glaube, ich habe die dümmſte Krankheit und das ſchwerſte Kreuz. Es iſt mir, als habe ſie Gott eigens für mich erfunden oder 88 ausgeſucht, weil ich an ihr am ſchwerſten trage. Mit jedem anderen Kreuz könnte ich leichter fertig werden. Und warum auch muß faſt immer ein Unglück zu zweien und mehreren kommen; ein Glück kommt doch auch ſo ſelten zu zweien . . .“ So oder ähnlich ſpricht des ungeduldigen Kreuz⸗ trägers unerleuchteter Verſtand. Vielleicht haft du nicht ganz unrecht: vielleicht hat Gott wirklich gerade dieſes Kreuz für dich ausgeſucht oder gar erfunden. Aber wenner es getan hat, dann hat er es deswegen getan, weil gerade dieſes Kreuz allein es iſt, das dich retten kann. Vielleicht iſt Gott abſichtlich ſo ſparſam gegen dich mit den guten Tagen, weil er weiß, daß deine Seele alles beſſer erträgt, ohne Schaden zu nehmen, als eine Reihe von guten Tagen. Vielleicht ſchneidet Gott gleich zwei Bänder durch, die deine Seele an die Welt feſſeln, damit du nicht mit dem anderen dich deſto feſter bindeſt, wenn er das eine allein durchſchneidet. Vielleicht faßt er dich deshalb gleich von zwei Seiten hart an, weil er deinen harten Sinn deſto ſicherer für ſich gewinnen will, wie der gute Feldherr den Feind, den er gefangen nehmen will, in eine eiſerne Zange klemmt, aus der es kein Entrinnen gibt. Nur tut es Gott nicht als Feind, ſondern als guter Vater; er tut es nicht, um dich zu knechten, ſon⸗ dern um dich verblendetes Menſchenkind von einem Abgrund zurückzureißen, in den du ſonſt vielleicht fieleſt, und dich ins ſchützende Vaterhaus zu führen. * 89 In ſeinem Gedicht „Die Kreuzſchau“ erzählt Chamiſſo die Parabel, die du dir hier ins Gedächtnis zurückrufen magſt. Der Erdenpilger klagt vor Gott über ſein ſchweres Kreuz. Wohl weiß er, daß jeder Staubgeborene ein Kreuz tragen muß; „doch ſind der Menſchen Laſt und Leid verſchieden. Mein Kreuz iſt allzu ſchwer; ſieh, ich verlange die Laſt nur angemeſſen meiner Kraft; ich unterliege, Herr, zu hartem Zwange.“ So jammert er. Alsbald fühlt er ſich in einer Viſion hinaufgehoben in weite Hallen, wo der Menſchen Leid aufgeſpeichert iſt. Da ſtehen Kreuze ſonder Zahl. Nun wählel Der Pilger wählt und probt und probt und wählt; doch was er ſo ſehnlich ſucht, entdeckt er nicht. Endlich findet er ein Kreuz, früher überſehen, „ein ſchlichtes Marterholz, nicht leicht, allein ihm paßlich und gerecht nach Kraft und Maß“. Und wie er's prü⸗ fend beſchaut, findet er, es iſt ſein altes liebes Kreuz. „Er lud es auf und trug's nun ſonder Klagen.“ * Oder kennſt du die Parabel vom japaniſchen Stein⸗ hauer, die Multatuli erzählt? Der ſeufzt unter der harten Arbeit: „Ach, daß ich doch reich wäre und auf einem Baleh⸗baleh (Ruhebank aus Bambus) mit einem Klambu (Vorhang) von roter Seide ruhte!“ Und es kam ein Engel vom Himmel, der ſagte: 90 „Es ſei, wie du geſagt.“ Und er war reich. Und er ruhte auf einem Baleh⸗baleh, und der Klambu war von roter Seide. Der König des Landes zog vorüber, und ein Reiter hielt den goldenen Pajong (Sonnen⸗ ſchirm) über das Haupt des Königs. Als der Mann das ſah, verdroß es ihn, daß kein goldener Pajong über ſein Haupt gehalten wurde. Er ſeufzte und rief: „Ich wollte, ich wäre König!“ Und es kam ein Engel vom Himmel, der ſagte: „Es ſei, wie du geſagt haſt.“ Die Sonne ſchien mit heißen Strahlen und ver⸗ brannte das Erdreich, ſo daß das Gras dürr wurde. Und der König klagte, daß die Sonne ihm das Antlitz ſengte und Gewalt hatte über ihn. Er ſeufzte und rief: „Ich wollte, ich wäre die Sonne!“ Und es kam ein Engel vom Himmel, der ſagte: „Es ſei, wie du geſagt haſt.“ Und er war die Sonne. Und er ſandte ſeine Strahlen nach oben und nach unten, zur Rechten und zur Linken und rings herum. Und eine Wolke ſtellte ſich zwiſchen die Erde und ihn, und die Strahlen der Sonne prallten davon zurück. Und er ward zornig, daß ſeiner Gewalt widerſtanden wurde. Er wollte die Wolke ſein, die ſo mächtig war. Und es kam ein Engel vom Himmel und ſagte: „Es geſchehe, wie du geſagt haſt.“ Und die Wolke regnete in dicken Tropfen auf das Erdreich nieder, ſo daß die Flüſſe anſchwollen und Banjirs (Platzregen) die Herden wegſchwemmten. Und ſie verwüſtete durch viel Waſſer das Feld. Und ſie fiel nieder auf einen Fels, der nicht wich, und ſie ward zornig, weil der Fels nicht weichen wollte und weil die 91 Stärke ihrer Ströme eitel war. Sie rief: „Dem Felſen iſt Gewalt gegeben über mich. Ich wollte, ich wäre der Fels!“ Und es kam ein Engel, der ſagte: „Es ſei, wie du geſagt haſt.“ Und er ward ein Fels. Es kam ein Mann mit einer Hacke und mit einem ſpitzen Meißel und mit einem ſchweren Hammer, der Steine aushieb aus dem Felſen. Und der Fels ſagte: „Was iſt das, daß der Mann Gewalt hat über mich und Steine haut aus meinem Schoß?“ Und er rief: „Ich bin ſchwächer als dieſer . . . Ich möchte der Mann ſein!“ Und es kam ein Engel vom Himmel, der ſagte: „Es ſei, wie du geſagt haſt.“ Und er war ein Stein⸗ hauer. Und er hieb Steine aus dem Felſen in ſchwerer Arbeit. Und jetzt war er zufrieden. Eine Verwahrung. De iſt wie ein Verdacht der Gedanke in der Seele aufgeſtiegen, ich wollte dir nur Bilder zeigen, daß deine Augen auf ſie und nicht mehr auf deine Not ſchauen; ich wollte dir Dichterverſe ſingen, daß auf ihren ſanften Wellen deine Seele hinausſchwimme in die bunte Welt und das tiefe Leid daheim vergeſſe. Du meinſt wirklich, ich wollte dich nur hinweg⸗ täuſchen über dein Leid, und nicht dir helfen, es zu heilen? Wie hat dein Leid dich mißtrauiſch gemacht! Sieh, die Bilder, die ich dir zeige, ſind die Kleider 92 der Wahrheit, die deine Seele freimachen ſoll von dem harten Druck des Leides. Und die Verſe ſollſt du hören, weil ſie tiefe Weisheit bergen, heilſame Arznei, die der wunden Seele, wenn nicht Heilung, ſo doch Linderung bringen und die guten Kräfte wecken, die in früheren ſchöneren Tagen vielleicht ſchliefen und jetzt vom Leid gelähmt ſind. Wenn der Arzt dem Kranken eine bittere Arznei geben muß, ſo reicht er ſie, wenn tunlich, mit Zucker. Darf der Kranke mißtrauiſch werden und ſagen: „Wie kann Zucker mich geſund machen? Der Arzt will mich über meine Krankheit hinwegtäuſchen, indem er mir Süßigkeit für den Gaumen reicht.“ Der Zucker iſt ja nur der „Träger“ der Arznei. Und die Bilder und Verſe hier ſind nur die „Träger“ der Seelenarznei. — Doch laß uns nicht mißtrauiſch ſein gegeneinander. Wir ſind ja nicht ausgegangen, miteinander zu hadern, ſondern miteinander Troſt zu ſuchen für unſere wunden Herzen, um neue Kraft zu finden für unſere vom Leid müde und mürbe gehämmerten Seelen. Gefeſſelt. „Die Schmerzen wollte ich ertragen, aber ausſichtslos ans Bett gefeſſelt ſein; mit müßigen Händen hier lie⸗ gen müſſen, wo doch die Arbeit in allen Ecken auf Vorrat liegt; und dabei anderen noch zur Laſt fallen, das iſt es, was mich ſo ſchwer bedrückt.“ — Ja, manchmal ſieht es aus, als ſei alles verkehrt; 93 der Menſch meint dann, er könne alles ſo gut und ſchön einrichten, wenn der liebe Gott ihm nur einmal ein Viertelſtündchen ſeine Allmacht leihen wollte, und kann gar nicht begreifen, wie der Allmächtige dem Durchein⸗ ander — dem ſcheinbaren Durcheinander ſo gleich⸗ gültig — ſo ſcheinbar gleichgültig zuſehen kann. Und doch darfſt du überzeugt ſein: Gottes Uhr geht richtig, wenn er ſie ſich auch nicht von den Menſchen ſtellen läßt. Die Stunde wird kommen, die dir die Löſung aller Rätſel gibt, die dir zeigt, daß alles ſo kommen und ſo bleiben mußte zu deinem Beſten und zum Beſten der Deinen, denen du jetzt zur Laſt fällſt. Nur muß ich wieder das „Wenn“ dazu ſagen: wenn du deine Feſſeln im rechten Geiſte trägſt, wenn du dich als Gefeſſelten des Herrn betrachteſt, wie St. Paulus ſich den „Gefeſſelten Jeſu Chriſti“ (Phil. 1 u. 9) nennt, und nicht als Gefeſſelten eines blinden, ſinnloſen Verhängniſſes. Dir iſt es ſo hart, daß du deiner Arbeit nicht mehr nachgehen kannſt. Vielleicht kannſt du deinen Sinn auf eine andere Arbeit richten, die du auch jetzt noch tun kannſt. Und wenn du gar nichts mehr tun kannſt, ſo kannſt du doch noch beten. Und wenn du auch nicht mehr beten könnteſt, ſo kannſt du doch noch leiden. Wenn Gott will, daß du nicht durch treue vorbildliche Arbeit dir den Himmel verdienſt, ſo will er, daß du 94 ihn dir verdienſt durch geduldiges, vorbildliches Leiden. Wenn du nicht Baumeiſter ſein kannſt am Dom des Reiches Gottes, der in der Weltgeſchichte nach des oberſten Baumeiſters Plänen erbaut wird, dann kannſt du wenigſtens Maurer ſein. Und kannſt du auch nicht Maurer ſein, ſo ſei Mörtelbub. Und kannſt du auch das nicht ſein, ſo ſei wenigſtens ein guter Bauſtein. Laß dich behauen und an dem Platz einfügen, den dir der ewige Baumeiſter von Ewigkeit zugedacht hat. * Ich will dich an eine Tatſache erinnern, die du kennſt, die dir aber in deinem jetzigen Zuſtande als eine wahre Offenbarung erſcheinen wird, wenn du deine Gedanken ernſtlich darauf richteſt und dir die näheren Umſtände ausmalſt. Als der hl. Paulus für den Aufbau des Reiches Gottes auf Erden am notwendigſten zu ſein ſchien, lag er drei Jahre in Rom im Gefängnis. Biſt du Gott nötiger als der hl. Paulus? Auch mit einem kleinen Reſt von Kraft kann man noch Großes leiſten, wenn nur ein ernſter ehrlicher Wille dazukommt. Von Paganini, dem großen Geigenkünſtler, erzählt man, als er zum erſtenmal öffentlich auftrat, ſei ihm auf der Violine eine Saite geſprungen. Er wollte den Schaden ſchnell gutmachen, 95 da ſprang ihm auch die zweite Saite und die dritte. Er hatte nur noch eine Saite. Die Leute im Saal wur⸗ den unruhig und kicherten. Da warf Paganini den Kopf hoch, legte die Violine ans Kinn, ſetzte den Bogen an und begann zu ſpielen. Und er ſpielte auf der einen, der letzten Saite ſo hinreißend ſchön, daß alle entzückt lauſchten. — — — Auch auf der letzten Saite, die dir noch geblieben, kannſt du deinem Gott ein Lied ſpielen, das ihm vielleicht wohlgefälliger iſt als die vollen Akkorde deiner geſunden Tage. „In Schmerz und Leid iſt ein Gott ſei Dank! mehr wert als ſechstauſend in Glück und geſunden Tagen“, ſagt Johannes von Avila. *½ Eine der packendſten Szenen der neueren Erzählungs⸗ literatur iſt jene, in der ein junger ſpaniſcher Marine⸗ offizier über das Wort Lope de Vegas nachdenkt: „Ein Narr bin ich, wenn heilig nicht mein Leben.“ Und da er nicht die Kraft in ſich fühlt ein Heiliger zu werden, aufzuhören, ein Narr zu ſein, ſo bittet er Gott, mit ihm zu tun, wie man mit einem Narren tut: ihn zu binden. Und er verfaßt ſich ein kurzes, aber inhaltreiches Gebet, das er jeden Tag auf den Knien verrichtet: „Binde mich, o Herr, und habe Erbarmen mit mir!“ — Ein Gefeſſelter des Herrn will er werden, um durch dieſe Feſſeln frei zu werden. — Dein Fall, mein kranker, ans Bett gefeſſelter Bruder. 96 Der Zeiger der Uhr. Meine Uhr an der Wand und das Herz in meiner Bruſt, das ſind die zwei einzigen Dinge in meinem Zimmer, die nicht ruhen — nicht bei Tage und nicht bei Nacht. Und wenn mir ein Tag der Schmerzen endlos ſcheint, dann brauche ich nur auf den Zeiger meiner Uhr zu ſchauen und an das Wort zu denken, das auf dem Zifferblatt einer ſpaniſchen Turmuhr ſteht: „Alle die Stunden, alle verwunden; eine, die letzte, tötet und heilt.“ Und wenn die Qual unerträglich ſcheint, dann brauche ich nur an Shakeſpeares Wort zu denken: „Komme, was kommen mag, die Stunde rennt auch durch den rauhſten Tag.“ Und wenn mir eine Nacht wie eine Ewigkeit er⸗ ſcheint, dann lege ich die Hand aufs Herz und fühle ſeinen Schlag, und auch jeder Herzſchlag ſagt mir: „Einer, der letzte, tötet und heilt.“ Ein Schlag und ein Gedankenſtrich, wieder ein Schlag und ein Gedanken⸗ ſtrich. So geht es Stunde um Stunde, Tag und Nacht, jahraus, jahrein. Bis die von Ewigkeit feſtgeſetzte Zahl bald voll iſt. Dann heißt es ein Schlag, zwei Ge⸗ dankenſtriche, ein Schlag, drei Gedankenſtriche, ein Schlag, vier Gedankenſtriche, ein Schlag, zehn Ge⸗ dankenſtriche, ein zögernder Schlag, ein einziger langer Gedankenſtrich. Tot und geheilt. Auch Uhr und Herz ſind Tröſter. Vergiß aber nicht: der letzte Herzſchlag iſt nicht der 7 Und ihr ſeid traurig? 97 Schlußpunkt, ſondern danach kommt der lange geheim⸗ nisvolle Gedankenſtrich. Was er bedeuten mag, das ſteht im Brief des hl. Paulus an die Hebräer (9, 27): „Es iſt dem Menſchen geſetzt, einmal zu ſterben, und danach kommt das Gericht.“ Wenn dir Uhr und Herz wirklich Tröſter ſein ſollen, dann darfſt du das nicht vergeſſen. Nicht der Tod iſt ein Troſt, ſondern der gute Tod. Nervös. Der Beſucher: „Was fehlt Ihnen?“ Der Kranke: „Ich bin nervös.“ Der Beſucher: „Aha, auch die modernen Späne im Kopf. Gewöhnen Sie ſich das ſchleunigſt ab, mein Lieber. Das iſt nur für reiche Leute, die zuviel Geld und Zeit haben.“ — Der zweite Beſucher: „Was fehlt Ihnen?“ Der Kranke: „Ich bin nervös.“ Der zweite Beſucher: „Nervös? Na, ſind Sie froh, daß es nichts Schlimmeres iſt.“ — Der dritte Beſucher: „Was fehlt Ihnen?“ Der Kranke: „Ich bin nervös.“ Der dritte Beſucher: „Ach, Sie Armſter! Wie Sie mir leid tun! Da haben Sie wohl viel durchzumachen?! Ich kenn's aus Erfahrung.“ — So verſchiedenartig pflegt die Beurteilung zu ſein, die der Nervöſe erfährt. 98 Und der Nervöſe ſelbſt hält ſich meiſt für den un⸗ glücklichſten Menſchen. Beide Erſcheinungen erklären ſich aus dem Cha⸗ rakter der Krankheit. Die Neuraſthenie und die ver⸗ wandten Leiden werden als nur „funktionelle“ Krank⸗ heitserſcheinungen von den Mitmenſchen meiſt nicht allzu ernſt genommen. Und der Nervenſtarke kann ſich auch gar nicht in die Lage des Neuraſthenikers denken. Anderſeits leidet der Nervenkranke unter den Störun⸗ gen unſagbar ſchwer, weil er ſich ihnen ganz hilflos ausgeliefert fühlt. Wir wollen hier nicht von der rein mediziniſchen Seite reden, insbeſondere nicht entſcheiden, ob für die Heilung des Nervöſen die Willens⸗ oder die Gemüts⸗ beeinfluſſung die Hauptrolle zu ſpielen hat. Das mögen die AÄrzte entſcheiden. Und ehe ſie die Frage entſcheiden, werden ſie ſich über das Weſen der Ner⸗ voſität einig werden müſſen. * So viel ſcheint jedoch auch dem Laien ſicher: Ohne Willensſchulung iſt eine Heilung undenkbar. Auch im Mikrokosmos des menſchlichen Körpers gilt Homers Wort: „Nicht gut iſt die Vielherrſchaft; Einer ſoll Herr ſein; Einer König!“ Wie in einem zerrütteten Staat nicht Ordnung werden kann, wenn die Herrſchaft in der Hand des Pöbels bleibt und nicht eine ſtarke Hand die Zügel ergreift und energiſche Befehle gibt, ſo auch 7½ 99 nicht im Körper, wenn die rebelliſchen Nerven zu be fehlen haben und nicht der Wille als König ſeinen Thron beſteigt und die Zügel in die Hand nimmt. Auch dem Laien ſcheint es ſicher, daß mit Liege⸗ Ruhe⸗ und Maſtkuren allein keine Heilung zu erhoffen iſt, daß vielmehr auch der Wille des Nervöſen, und ſeie er auch nur noch ein kärglicher Reſt, planmäßig geſtärkt und daß ihm die Herrſchaft über den Körper zurück— gegeben werden muß, die ihm entglitten iſt. * Den Willen planmäßig zu ſtärken, das kannſt du aber nur ſelber tun, mein kranker Bruder. Der Arzt oder wer ſonſt weiß, wie dir zu helfen iſt, und es gut mit dir meint, kann dir nur ſagen, wie du es machen mußt. Das erſte nun, wozu du deinen Willen energiſch gebrauchen mußt, iſt, daß du dich immer und immer wieder zur Geduld zwingſt. Zunächſt zur Geduld mit dir ſelbſt; zur Geduld mit den läſtigen Zuſtänden, mit den Beſchwerden und Un⸗ annehmlichkeiten, die dein Leiden mit ſich bringt; zur Geduld, wenn du nach langer Zeit keine Beſſerung ſiehſt; zur Geduld, wenn ein Rückfall alles mühſam Erreichte mit einem Schlag zu vernichten ſcheint. Gerade der Nervöſe muß ſich immer wieder ſagen: „Einmal muß es doch wieder werden.“ Er darf es auch zuverſichtlich ſagen. Ein bekannter Nervenarzt ſchreibt in einem Buch über Nervoſität: „Es gibt kaum eine Krankheit, die mehr die Lebensfreude und die 100 Lebenskraft mindert, aber auch kaum eine, gegen die ſo viel Hilfe bereit ſteht.“ Der Nervöſe darf nie vergeſſen, daß er alle Reize viel ſtärker empfindet als der Geſunde. Das Nerven⸗ ſyſtem des Geſunden möchte ich vergleichen mit der Krämerwage: legt man auf die eine Schale ein Kilo⸗ gramm, ſo wird auf der anderen Seite auch ein Kilo⸗ gramm in Bewegung geſetzt. Das Nervenſyſtem des Neuraſthenikers aber könnte man vergleichen mit einer Dezimalwage: da genügt ein Kilogramm, um auf der anderen Seite zehn KRilogramm in Bewegung zuſetzen. Der Reiz, den der Geſunde kaum beachtet, kann den Nervöſen todunglücklich machen — wenn er nicht die Geduld zu Hilfe ruft. Dann mußt du dich zwingen zur Geduld mit an⸗ deren; wenn man kein Verſtändnis zeigt für das, was du zu tragen haſt; wenn man dich zu bedienen hätte und dich ſtatt deſſen vernachläſſigt, oder wenn du ſonſt welchen Grund zu haben glaubſt oder wirklich haſt, dich aufzuregen, dann muß wie ein automatiſcher Beſen die Geduld auf den Plan treten und all dieſe großen und kleinen Steine des Anſtoßes wegkehren. Eine „heilige Gelaſſenheit“, wie ſie der ſel. Heinrich Suſo predigt, iſt die beſte Medizin in dieſem Leiden. Geduld mußt du auch haben in dem, was du mit Rückſicht auf dein Leiden dir verſagen mußt. Ich be⸗ gegnete vor einiger Zeit einem Bekannten aus meiner Jugendzeit, der wegen hochgradiger Nervoſität vom Militärdienſt entlaſſen iſt. Er zündete ſich als echter 101 „Kettenraucher“ in der verhältnismäßig kurzen Zeit, da wir miteinander ſprachen, eine Zigarette an der anderen an. „Das wäre das erſte, was ich dir verböte, wenn ich dein Arzt wäre“, ſagte ich, auf die Zigarette deutend. „Der Arzt hat mir's auch verboten,“ war die Antwort, „aber lieber will ich ſterben, als auf meine geliebte Zigarette verzichten.“ Ich konnte mich nicht enthalten zu ſagen, was ich dachte: „Jetzt wirſt du von deinen Nerven erſt mit Ruten geſchlagen; aber du wirſt wohl erſt vernünftig werden, wenn du von ihnen mit Skorpionen gezüchtigt wirſt.“ *½ Oſt haben Nervöſe mit religiöſen Zweifeln, Ängſten, Skrupeln zu kämpfen. Was iſt da zu tun? Da heißt es eiferſüchtig darüber wachen, daß nicht der Wille dabei beteiligt ſei. Und dann im übrigen die Skrupeln als Folgen und Anhängſel der Krankheit betrachten und behandeln: ſie mit Geduld ertragen. Die Geduld muß für den Nervöſen wie ein Stehauf⸗ männchen ſein; ſo oft es auch auf den Boden gedrückt wird, im nächſten Augenblick ſteht es doch ſchon wieder aufrecht und hält den Kopf oben. * Ein Nervöſer, der viel mit Skrupeln und Zweifeln zu kämpfen hatte, verfaßte ſich folgendes Gebet, das ihm jedesmal Ruhe gab, wenn er es verrichtete: 102 „O Gott, die ſündhaften Gedanken ſchießen mir aurch die Seele wie ein tollgewordener Bienenſchwarm. Aber du weißt es, daß tief in meiner Seele mein guter Wille wohnt, der nichts von all dem wiſſen will. Nur iſt er jetzt noch zu ſchwach, um gegen all dieſe Quäl⸗ geiſter aufkommen zu können. Aber ich vertraue auf dich, o Gott, der du das ſchwanke Rohr nicht brichſt und den glimmenden Docht nicht auslöſchſt, daß du meinen Willen nicht unterliegen läßt, ſondern mit deiner Kraft ihn ſtärkeſt, daß ich dir bald mit ganzer Seele dienen und mir die ewige Seligkeit verdienen kann. Amen.“ Selbſtverſchuldet. Dieſes Wort brennt dem Leidenden in der Seele wie Pfeffer in offenen Wunden. Wer ſich ſagen muß: „Hätte ich dieſe und jene Sünde nicht getan, ſo läge ich jetzt nicht als Kranker hier, ſondern ſtünde in der blühenden Geſundheit von ehedem auf dem Poſten, auf den ich von Rechts wegen gehöre“, den foltern Leibesſchmerzen und Seelenqualen im Bunde. Aber auch da gibt es einen Troſt: daß Gott dich ſtraft für deine Sünden, daß er dir Gelegenheit gibt, deine Sünden abzubüßen, das iſt der Troſt. Wenn der Arzt dem Kranken kein Heilmittel mehr gibt und keine Operation mehr verſucht, ſo iſt es ein Zeichen, daß er den Kranken aufgegeben hat; entſchließt er ſich aber zu einer ſchweren Operation, ſo iſt es ein 103 Zeichen, daß noch Hoffnung auf Geneſung beſteht „Keine Strafe, welche Strafe!“ ſagt der hl. Auguſtinus. „Wenn du ſchlecht lebſt und Gott ſchont deiner dennoch, ſo iſt es ein Zeichen, daß er ſehr zürnt.“ Das iſt die unheimliche Stille des Todes. Darum freue dich eher, als daß du trauerſt, wenn Gott dich heimſucht. Mit David kannſt du vielleicht einſt ſprechen: „Tag und Nacht lag ſchwer deine Hand auf mir; in meinem Elende habe ich mich bekehrt, wäh⸗ rend der Stachel in mir haftete“ (Pf. 31, 4). Dieſer Stachel iſt das Leid, ſagt St. Auguſtinus. * Genau beſehen hat jedes Leid Bußcharakter, auch die Leiden der Unſchuldigen. Wer darf ſich eigentlich un— ſchuldig nennen? Wie wir allzumal Kinder Adams ſind, ſo ſind wir auch allzumal Sünder, und diejenigen am meiſten, die es am wenigſten einſehen und zugeben wollen. Darum ſollten wir auch die Leiden allzumal im Geiſte der Buße tragen; und wir ſollten alle mit St. Auguſtinus zu Gott beten: „Hier ſchneide, hier brenne, nur ſchone meiner in der Ewigkeit.“ Die Tage der Prüfung ſind auch Tage der Gnade. Im Leiden gilt das Apoſtelwort: „Siehe, jetzt iſt die gnadenreiche Zeit, jetzt iſt der Tag des Heiles“ (2. Kor. 6, 2). Laß dich nicht bringen um einen gnadenreichen Tag. Denn auch dieſe Gnadentage ſind gezählt, nicht minder wie die „guten“ Tage. Über Nacht kommt das 104 Leid. Aber auch, vielleicht ehe du's gedacht, verſchwin⸗ det es wieder und „geht, dem Herrn zu ſagen, wie du es getragen“. Der Simulant. Dem jungen Lazarettarzt war hinterbracht worden, daß ein Patient ſich über ihn luſtig gemacht habe. Der Mann hatte ihm durch monatelanges Klagen über Schmerzen in der Seite allerlei Rätſel aufgegeben, die der gewiſſenhafte, aber noch unerfahrene Arzt, der noch zu viel die Krankheiten ins Auge faßte anſtatt die Kranken, nicht löſen konnte und die ihm viel Kopfzer⸗ brechen gemacht, und der Patient hatte ſich dadurch viele Vergünſtigungen erwirkt. Und nun ſtellte ſich heraus, daß alles die ſchlaue Erfindung eines Simulanten war. „Nie mehr wird mich einer übertölpeln!“ war des Arztes erbittertes Wort, als er das hörte. — Nach zwei Tagen kam ein neuer Patient ins Laza⸗ rett, der über ähnliche Schmerzen klagte. „Kennen wir,“ ſagte der Arzt kurz und hart, nachdem er den Kranken unterſucht hatte; „Sie werden mich nicht irre⸗ machen.“ Der Mann klagte nicht mehr. Aber nach fünf Tagen war er tot. Angenommen, der Kranke wäre zu retten geweſen, wenn der Arzt den Klagen vollen Glauben geſchenkt und ſich des Falles mit der Hingabe angenommen hätte, mit der er ſich des erſten annahm — mußte ſich dann nach deſſen Tod nur der Arzt Vorwürfe machen und nicht auch jener gewiſſenloſe Simulant? 105 Ein erfahrener Arzt läßt ſich freilich nicht leicht durch die Querelen eines Simulanten täuſchen; er durchſchaut den unaufrichtigen Patienten bald; er begegnet darum auch dem wirklich Kranken, der über Schmerzen klagt, nicht mit Mißtrauen, ob er auch gleich die Urſache der Schmerzen noch nicht gefunden hat. Trotzdem gibt es Fälle, wo ſich ein wirklich Kranker mehr oder weniger als Simulant betrachten und be⸗ handeln laſſen muß von ſeiner Umgebung und mit⸗ unter auch vom Arzt. Und ſolche Kranke tragen an der Verkennung oft noch ſchwerer als an ihren Schmerzen. Wäreſt du in dieſer Lage, mein Bruder, dann ſage dir: „Ich will die Verkennung als Beſtandteil meiner Krankheit tragen.“ Ringe dich durch zu dieſer Seelen⸗ größe (denn Seelengröße iſt notwendig dazu). Sage dein „In Gottes Namen“ zu allem; auch dazu. Gott iſt es ja, von dem du den Lohn erwarteſt. Wenn du ſtirbſt an der Krankheit, werden die Menſchen verdutzt an deiner Leiche ſtehen und ſagen: „Alſo doch!?“ — Gott aber wird unterdeſſen zu deiner Seele ſprechen: „Wohlan, du treuer Dulder, du ſollſt zweifachen Lohn empfangen für die zweifache Prüfung: für den harten Schmerz und die härtere Verkennung.“ Des Lichtes beraubt. Vielleicht wird aus dieſem Büchlein auch manchem Blinden etwas vorgeleſen. So ſoll er wiſſen, daß auch ſein Leid nicht vergeſſen iſt. — 106 Man kann gar manchmal hören, Blindſein ſei das härteſte Leid, das einen Menſchen treffen könne; die Blinden ſeien die ärmſten Menſchen. „Blindſein iſt mehr als Sterben“, ſagt ein älterer Dichter. Und in einem jetzt vielgeleſenen Buch heißt es: „Das Augen⸗ licht verlieren, heißt alles verlieren.“ Aber es iſt bemerkenswert, daß gerade die Blinden ſelbſt das entſchieden beſtreiten. Blindſein iſt hart, doch das Härteſte iſt es nicht. Ein Blinder könne nicht von den Farben reden, ſagt man; und ſo könnte man auch ſagen, ein Sehender könne nicht vom Blindſein reden. Aber das iſt nicht ganz richtig. Ich will als Sehender es verſuchen, zu dir von deinem Leid zu reden, mein blinder Bruder; und du ſelbſt ſollſt ſagen, ob ich dich verſtanden habe. *½ Ich rede nicht leichtfertig und verſtändnislos vom Blindſein. Ich habe von Jugend auf eine faſt leiden⸗ ſchaftliche Liebe zu Licht und Farben gehabt. Der erſte Pfennig, den ich in meinem Leben ausgegeben habe, war für ein Bildchen. Die erſten blühenden Pfirſiche am Pompejanum konnten mich als Knaben in jedem Vorfrühling faſt trunken machen vor Freude. Und ein ſchöngefärbtes Baumblatt, das ich im Herbſt betrachte, kann mir noch heute wie eine Koſtbarkeit vorkommen. Als Knabe wollte ich darum unbedingt Maler werden; ich glaube, ich hatte keinen heißeren Wunſch als dieſen. 107 Später quälte mich jahrelang ein Augenleiden, und da war mir härter als der Schmerz die beſtändige Sorge tagsüber und auch nachts, ich könne blind wer⸗ den; und das ſchien mir das Schrecklichſte, was mich treffen könnte. Gar manchmal griff ich des Nachts in dieſer Furcht nach den Zündhölzchen, um mich zu ver⸗ gewiſſern, daß ich noch ſehe, und mir bangte vor dem Augenblick, wo ich das leiſe Aufkrachen des ſich ent— zündenden Hölzchens und das feine Singen des Flämmchens hören und die Wärme fühlen, aber den Schein nicht mehr ſehen würde. Damals habe ich begreifen gelernt, wie groß der Hunger nach Licht und Farbe in der Menſchenſeele iſt; damals iſt mir eine Ahnung davon aufgegangen, was es heißt, blind zu ſein, und die Blinden haben ſeit jenen Tagen meine beſondere Teilnahme. In jenen Tagen habe ich aber nach und nach auch zu begreifen gelernt, daß es noch etwas Stärkeres in der Menſchenſeele gibt: die Kraft, den Hunger nach Licht und Farbe mannhaft zu überwinden, wenn es Gott ſo verlangt aus irgendeinem höheren Grunde. Sehende Augen ſind eine herrliche Gottesgabe; ſie können „trinken, was die Wimper hält, von dem gold⸗ nen Überfluß der Welt“; ſie ſind wie goldene Eimer⸗ chen, die aus einem unausſchöpfbaren Meere Freude in unſere Seele ſchöpfen. Aber wenn Gott käme und ſagte: „Du trinkſt zuviel Gift mit hinein aus dem Überfluß der Welt; du ſchöpfeſt zuviel verderbliche Luſt in deine Seele, die unter die 108 unſchuldige Freude gemiſcht iſt. Lieber ſoll deine Seele hungern und dürſten und geſund bleiben, als geſättigt und dadurch vergiftet werden; ich will dir darum die Augen ſchließen“ — da ſagte dieſes Stärkere in meiner Seele: „Ja, Herr, ſo ſei es, nach deiner weiſeren Ein⸗ ſicht und nach deinem heiligen Willen.“ * Wenn das äußere Auge geſchloſſen iſt, dann wird das innere Auge um ſo hellſichtiger. Wer die äußere Welt verliert, entdeckt in ſich eine neue, ſchönere Welt, für die er ſeither vielleicht nicht Zeit und Sinn hatte. Viel treffender als das Wort „Blindſein iſt mehr als Sterben“ iſt jenes Wort, das Chamiſſo eine Blinde ſprechen läßt: „O trauert nicht, ihr Schweſtern, Daß ich dem Licht erſtarb; Ihr wißt nur, was ich verloren, Ihr wißt nicht, was ich erwarb. Ich bin aus irren Fernen In mich zurücke gekehrt; Die Welt in des Buſens Tiefe Iſt wohl die verlorene wert.“ * Wenn man Blinde ſieht, kann man oft einen zu⸗ friedenen, ja heiteren Zug auf ihrem Antlitz leſen, obwohl die Augen erloſchen ſind; es iſt wohl der 109 Widerſtrahl einer Seele, die Dinge ſieht, welche ein Sehender nicht ſieht. — Einmal war ich in einer Schule blinder Mädchen. Sie hatten gerade Leſeſtunde. Es war rührend zu ſehen, wie behende die kleinen Finger über die Blinden⸗ ſchrift taſteten, wie ſie die Blätter umſchlugen und zuerſt nach der Seitenzahl haſchten und dann die erſten Zeilen ſuchten. Es war, als habe ſich die ganze Seele dieſer Kinder in die Fingerſpitzen gedrängt. Am meiſten rührte mich der frohe Ausdruck, der auf den Zügen vieler der Mädchen lag. Ich machte bei der Lehrerin, die den Unterricht erteilte, eine Bemerkung, ob die Kinder ſich glücklich fühlten trotz ihrer Blindheit. „O ja,“ antwortete die Lehrerin lächelnd, „ich möchte mit manchem meiner blinden Kinder tauſchen.“ — Es ſind ſchon Jahre verfloſſen ſeitdem, und die kleinen Blinden ſitzen jetzt wohl nicht mehr auf der Schulbank. Aber ich habe jene Stunde in der Blindenſchule und das Wort der Blindenlehrerin nicht vergeſſen. Blind⸗ ſein und Glücklichſein ſind nicht zwei Dinge, die ſich ausſchließen; da muß es nicht heißen: „Entweder — oder“, ſondern es kann heißen: „Sowohl — als auch“, oder doch: „Obwohl — dennoch.“ *„ Das Augenlicht zu verlieren, iſt und bleibt dabei frei⸗ lich eine harte, eine der härteſten Prüfungen, und es wird in jedem Fall einen gewaltigen und vielleicht auch 110 langdauernden inneren Kampf koſten, bis die Seele wieder ins Gleichgewicht kommt. Aber wer echten Chriſtenglauben hat und guten Willens iſt, beſteht die Prüfung. Das Erſte, was ich aus der Feder eines Kriegsblinden las, war ein Aufſatz, der den Satz ent⸗ hielt: „Den Verluſt des Schönen, an dem ſich die Sehenden erfreuen, muß der des Augenlichts Beraubte wohl oder übel aus ſich ſelbſt heraus überwinden. Hier kann ihm kein Menſch helfen. Mich tröſtete zuerſt der Gedanke, daß mir die Blindheit ja nur für dieſes kurze Erdenleben die Augen verſchließt und es im Jenſeits kein Blindſeinmehrgibt.“ Auch das Auge des Sehenden wird nicht hier, ſondern erſt im Jenſeits „erſättigt vom Sehen“ (Ekkle. 1, 8). * „Aber bis mir das Licht des Jenſeits aufgeht, wie ſoll ich bis dorthin leben und mich erhalten?“ fragſt du. Die Antwort heißt: „Die dir gebliebenen Fähig⸗ keiten ausbilden; die dir gebliebene Kraft gebrauchen und die Hilfe deiner Mitmenſchen in Anſpruch nehmen, wo die eigene Kraft ihre Grenzen hat.“ Höre ein Beiſpiel, an dem der Name erfunden iſt, ſonſt aber nichts. In den Markthallen von Paris ſaß bis zum Aus⸗ bruch des Weltkriegs ein Fruchthändler und verkaufte ſeine Ware. Da rief im Auguſt 1914 das Vaterland 111 zu den Fahnen, und Henri verließ die Pariſer Markt⸗ halle und ging in den Schützengraben. Das Unglück wollte, daß er beide Augen verlor, und nicht nur die Augen, ſondern auch den linken Arm und dazu noch den rechten Vorderarm. Und doch übt Henri jetzt wieder ſeine Tätigkeit aus. Er hat in einer Blindenſchule mit bewundernswerter Willenskraft und Ausdauer den Taſtſinn an dem ihm gebliebenen Armſtumpf ſo ſehr ausgebildet, daß ihm das, wenn auch in beſchränktem Maß, wieder möglich iſt; in welchem Maß, das zeige folgendes Vorkommnis. Ein Sachverſtändiger, der den blinden Fruchthänd⸗ ler prüfen wollte, legte zwei Orangen vor ihn auf den Tiſch, von denen die eine eine körnige, dicke Haut, die andere eine dünne und glatte Schale hatte. Der Blinde ließ den Stumpf des Vorderarmes darüber gehen und ſagte, die eine ſei länglich wie eine Zitrone; es ſei aber“ keine Kartoffel, denn dann wäre ſie ſchwer und hart. Er fühle es aber, daß ſie weich ſei und feine Offnungen habe. Es ſei eine Orange. Darauf roch er an der Frucht und ſagte dann, es ſei eine Blutorange, er kenne ſeine Ware. Bei der zweiten Orange ſagte er, ſie ſei ihm zuerſt als Kartoffel erſchienen. Er drückte ſie darauf auf den Tiſch, ließ ſie in den Ellenbogen rollen, be⸗ fühlte ſie und ſagte: „Es iſt ebenfalls eine ſehr fein⸗ ſchalige Orange; ſie iſt von ſehr guter Qualität, ich habe ſchon ſehr viele davon verkauft.“ So ſitzt nun Henri wieder in einer Markthalle in Paris, hält ſeine Bude offen und bedient ſeine Kunden. 112 Freilich muß ihn jetzt eines ſeiner Kinder unterſtützen. Es iſt nicht mehr ſo wie in den Tagen, da er noch ſeine geſunden Augen und kräftigen Arme hatte. Aber er iſt auch nicht mehr niedergeſchlagen wie in der erſten Zeit nach ſeiner Verwundung; er raucht ſeine Zigarette und ſcherzt bisweilen ſogar. — Wie ich oben ſagte: er hat die ihm gebliebenen Fähigkeiten ausgebildet, ge⸗ braucht die ihm gebliebene Kraft; und wo dieſe zu Ende iſt, da ſagt er: „Kind, nun mußt du helfen!“ Wir ſind ja alle aufeinander angewieſen und müſſen einander helfen, unſere Laſten zu tragen; ſo iſt es Gottes Wille. Daß du, mein blinder Bruder, um ein weniges mehr als andere auf den Chriſtenſinn deiner Mitmenſchen angewieſen biſt, das ſoll dich nicht ver⸗ drießen. Im übrigen vergiß nicht, daß Gott im Him⸗ mel ſicherlich nicht minder der Vater der Blinden als der Sehenden iſt. Der Blinde und das Kruzifix. Clemens Brentano erzählt eine Parabel etwa folgen⸗ den Inhalts: Ein Kunſthändler hatte ſeinen Kram aufgeſchlagen und allerhand Gemälde, Kupferſtiche und ähnliche Dinge ausgelegt. Vor allem zeichnete ſich ſein Vorrat durch einen Reichtum an allerhand Bildniſſen von Herrſchern, Helden, Gelehrten, Dichtern und Künſtlern aus. Die Bilder mächtiger Könige und Fürſten fanden großen Abſatz. Offiziere ſuchten nach den alten Heldenporträten. Für Politiker und Staats⸗ 8 Und ihr ſeid traurig? 113 männer waren die Bilder von Politikern und Staats⸗ männern vorhanden. Juriſten kauften vergilbte Bilder berühmter Rechtsgelehrten. Fromme Leute hatten eine große Auswahl von alten Heiligen. Ärzte wünſchten ſich die Büſten großer ÄArzte. Das Bild unſeres Herrn Jeſu Chriſti, welches wohlfeiler war als die übrigen, hing endlich ganz allein da. Es kam jedoch ein blinder Bettler, von einem Kind geführt, vorüber, und als dieſes lange vor dem Laden ſtehen blieb, fragte der Blinde: „Hänsli, was ſtehſt du ſo lange hier?“ — „Ach,“ ſagte der Knabe, „da hängt das Bild unſeres lieben Herrn noch ganz allein am Laden; die anderen Bilder haben die Leute alle weggekauft!“ Da kaufte der Bettler das Bild des Heilandes und ſprach: „Wenn ein jeder ſeinen Abgott kauft, will ich mir auch meinen lieben Herrn Chriſtum kaufen!“ Und er gab all ſein Geld für das Bild. Der Krämer ſprach: „Alter, du ſiehſt ihn aber nicht.“ Da antwortete der Blinde: „Ich ſehe ihn, die Sehenden überſehen ihn!“ Bildhauer Gott. LVon Michelangelo wird erzählt, eines Tages ſei er in Florenz über den Hof des Palaſtes der Medici ge⸗ gangen. Da ſah er einen Marmorblock liegen, aus dem ein Künſtler eine Statue hatte hauen wollen; aber er hatte den Block verhauen, und ſeitdem lag er hier im Hof. Michelangelo ſtand lange ſinnend davor. Auf ein⸗ 114 mal ſprach er: „In dem Block ſchlummert ein ſchönes Bild.“ Er erbat ſich den Block und ließ ihn in ſein Atelier ſchaffen. Er nahm Meißel und Hammer und machte ſich an die Arbeit. Und bald zeigten ſich die Umriſſe und Züge des Jünglings, den Michelangelo in dem verhauenen Marmorblock hatte ſchlummern ſehen. Nach einiger Zeit ſtand vor den entzüvckten Augen der Beſchauer die herrliche Statue des jugend⸗ lichen David, die noch heute weltberühmt iſt. Und ſo genau hatte Michelangelo das Bild aus dem Block ge⸗ hauen, daß der Scheitel ein Stückchen mit der rauhen Außenfläche abſchloß. — — — Wenn die Leiden deine Seele zerreißen, ſo iſt der ewige Bildhauer mit Meißel und Hammer an der Arbeit, um deine Seele, die vielleicht jetzt einem verhauenen Marmorblock gleicht, zu einem herrlichen Bilde umzugeſtalten. „Unter Leiden prägt der Meiſter in die Herzen, in die Geiſter ſein allgeltend Bildnis ein.“ „Warum knirſcheſt du?“ fragte ein Bildhauer des Altertums den Marmor, den er bearbeitete. „Weil du mir wehe tuſt,“ antwortete der Stein. „Dafür wirſt du einſt einen Ehrenplatz einnehmen im Pantheon, im Tempel aller Götter,“ war des Künſtlers Antwort. — — — Und du biſt für einen Ehrenplatz im ewigen Himmelsſaal beſtimmt. Se 115⁵ Michelangelo hatte die Statue des Moſes ſoeben voll⸗ endet. In ſtaunender Bewunderung ſtanden die Römer. Neben der Statue ſtand auch der Mann, der für die Statue Modell geſtanden, ein ganz ſchlichter, ja be⸗ ſchränkter Menſch. In dem Kunſtwerk war er wieder zu erkennen, aber doch wieder ganz anders. Die Leute ſagten zueinander: „Es iſt derſelbe und doch ein ganz anderer; — was hat der Künſtler aus dieſem Menſchen gemacht!“ Michelangelo kniete unterdeſſen in der Kirche und hörte, was die Menſchen ſagten. Und er betete: „O Gott, du biſt ein noch viel größerer Künſtler, denn meine Kunſt iſt ja ein Geſchenk von dir. Mache du aus mir leidenſchaftlichen, fehlerhaften Menſchen einen an⸗ deren Menſchen, daß die Leute auch von mir ſagen: Es iſt derſelbe und doch ein ganz anderer; was hat Gott aus dieſem Menſchen gemacht!“ Der deutſche Dichter C. F. Meyer legt Michelangelo folgendes Gebet in den Mund: „Den erſten Menſchen formteſt du aus Ton; Ich werde ſchon von härterm Stoffe ſein, Da, Meiſter, brauchſt du deinen Hammer ſchon, Bildhauer Gott, ſchlag zu! Ich bin der Stein.“ Das Lied der Palme. Gelehrte haben die Rätſel der Hieroglyphen entziffert und ihren Sinn gedeutet. Dichter vermögen noch Grö⸗ ßeres. Sie vermögen die Sprache der Natur, die vielen noch ſchwerer zu deuten iſt als die Hieroglyphen Ägyp⸗ tens, in menſchliche Laute zu faſſen. Einer, Ernſt Ber⸗ tram, ſagt uns, was die Palme ihm in die Seele ge⸗ ſungen. Lauſche dem Lied der Palme: Ich wachſe langſam. Meine Zeit Iſt eine lange Geduldigkeit. An jedem wuchs ich, was mir ward, Kein Reif zu jäh, kein Froſt zu hart. Ich wachſ' am Dunkel, daraus ich ſtieg, Ich wachſ' am Licht, darin ich mich wieg. Ich wachſ' am Wurm, der an mir nagt, Ich wachſ' am Sturm, der durch mich jagt. Verwandelnd zwing' ich jede Kraft, Hinaufzudehnen meinen Schaft. Ich dulde Blitz und Glut und Guß, Ich weiß nur, daß ich wachſen muß. Und ſchau' ich hoch auf alle Welt, Und kommt die Stunde, die mich fällt, Schmück' Tempel ich und Paradies Des Gottes, der mich wachſen ließ. Nietzſche und Paulus. Man dürfte die Namen dieſer zwei Männer nicht in einem Atemzug nennen, wenn es nicht wäre, um ſie 117 in den größten Gegenſatz zueinander zu ſtellen. Dort der Chriſtushaſſer, der ſich ſelbſt den Antichriſt nannte, bis er am 1. Januar 1889 auf dem Marktplatze in Turin zuſammenbrach und in unheilbare geiſtige Um⸗ nachtung verfiel; hier „der Feuerbrand, der von Chri⸗ ſtus glüht“. Wer Nietzſches Gedankengänge einigermaßen kennt, dem wird beſonders jene Stelle zu denken geben, wo er ungefähr ſagt: Es iſt merkwürdig; alles, was mir je im Leben widerfuhr, mußte mir zum beſten dienen, jeder Brief, den ich erhielt, jeder Blick in einen Ver⸗ kaufsladen, jede Verſtauchung, jedes gute oder ſchlechte Wetter; es ſieht aus, als ſollten alle Ereigniſſe immer nur das Eine beweiſen, daß ein Gott für uns ſorgt. „Iſt das Nietzſche?“ möchte man fragen, wenn man dieſe Worte lieſt. Aber lies nur eine Zeile weiter, da ſagt er: Man könnte beinahe verſucht ſein, an Gott zu glauben — doch nein, ich will's lieber dem Zufall zu⸗ ſchreiben. — Das iſt Nietzſche. Da die Wahrheit bei ihm anpocht, verſchließt er ihr das Herz, da rollt er ſein Inneres zuſammen wie ein Igel, dem ein Feind nahe kommt. Der Gedanke an einen perſönlichen Gott, an einen liebenden Vater im Himmel iſt ihm eine Ver⸗ ſuchung. O troſtloſer Unglaube! Du troſtloſeſte aller Troſtloſigkeiten. * Ich ſtelle dem Wort Nietzſches, das ſich wie eine be— klemmende, erdrückende Laſt auf die Seele legt, ein 118 Wort des hl. Paulus gegenüber, des Mannes, der ſich „in aller Trübſal übervoll von Freude“ (2. Kor. 7, 4) nennt; das klingt wie ein Jubelglockenklang in düſterer Leidensnacht. Es lautet: „Wir wiſſen, daß denen, die Gott lieben, alles zum Guten dient“ (Röm. 8, 28). „Wir wiſſen“ — nicht „wir vermuten“ oder „wir hoffen“. „Alles“ — nicht nur die Freuden, die An⸗ nehmlichkeiten, ſondern auch Leiden, Sorgen, Trauer, Blut und Tod, und gerade ſie. Offne deine Seele, mein Bruder, ich will dir dieſes Pauluswort hineinlegen, daß du es hüteſt und wahreſt wie einen koſtbaren Schätz. Es iſt ein koſtbarer Schatz. Operiert. Ich ſtand am Bette eines Kranken. Zwei Tage vorher war ein ſchwerer Eingriff an ihm vorgenommen wor⸗ den. Er lag ſchweißgebadet vor Schmerzen mit bleichen Lippen und brennenden Augen. Als ich ſtumm ſeine Hand ergriff, flüſterte er ſtöhnend: „Nie mehr würde ich es geſchehen laſſen, die Qual iſt zu groß.“ — Zwei Monate ſpäter. Der Operierte ſteht vor mir. Er iſt friſch und blühend, kaum wiederzuerkennen. Aus ſeinen Augen blitzt Lebensluſt, und ſeine lachen⸗ den Lippen ſprechen: „Es war eine harte Sache da— mals, aber nun bin ich froh darum, denn ich bin ein neuer Menſch geworden.“ — — — Der ewige Arzt, dem nach einem Worte des heil. Auguſtinus nichts unheilbar iſt, nimmt bisweilen auch 119 an einer kranken Seele eine Operation vor. Die Prü⸗ fung iſt oft hart, ſchier unerträglich; aber gar oft macht erſt ſie die entſtellte Seele wieder zu Gottes Ebenbild. Vielleicht ſpricht auch dein Mund einmal: „Es war eine harte Sache damals; aber nun bin ich froh darum, denn ich bin ein neuer Menſch geworden.“ Dunkle Stunden. Ein Geſetz der Gnade wie ein Geſetz der Natur könnte man in die Worte faſſen: Alles Wertvolle muß geprüft werden. Der Diamant muß geſchliffen werden; die Rebe muß beſchnitten werden; das Silber muß ge⸗ läutert und das Gold im Feuer erprobt werden. Und auch den Menſchen prüft Gott, „wie Gold, das durchs Feuer geht“ (Job 23, 10). Da fallen die Schlacken ab; da ſpringt die Schale, und der Kern tritt hervor, und es muß ſich zeigen, ob der Kern gut iſt oder ſchlecht, ob er ein Juwel iſt oder eine Glasperle, eine Koſtbarkeit oder ein Kitſch. Der Dichter Anaſtaſius Grün hat dieſe Gedanken in die Verſe gekleidet: Dunkeln muß der Himmel rings im Runde, Daß ſein Sternenglanz zu leuchten wage; Stürmen muß das Meer bis tief zum Grunde, Daß ans Land es ſeine Perlen trage; Klaffen muß des Berges offne Wunde, Daß ſein Goldgehalt erſteh' zutage; Dunkle Stunden müſſen offenbaren, Was ein Herz des Großen birgt und Klaren. Vom rechten Kreuztragen. Der ſelige Thomas von Kempen ſagt: „Wenn du dein Kreuz willig tragen lernſt, ſo wird dich das Kreuz hinwieder tragen und wird dich zum erwünſchten Ziele hinführen, wo nämlich das Leiden auch ſein Ziel und Ende haben wird. Hier in dieſem Lande findet aber das Kreuz ſein Ende nicht. Wenn du dein Kreuz unwillig trägſt, ſo legſt du auf dein Kreuzeinzweites Kreuz, daß es dir noch läſtiger werde, und du wirſt doch die ganze Laſt tragen müſſen. Wenn du dein Kreuz ge⸗ waltſam abſchüttelſt, ſo wirſt du dir ohne Zweifel wieder ein anderes auf den Hals werfen, und dieſes andere wird vielleicht ſchwerer ſein als das vorige“ (Nachf. Chr. II, 12). — Denn „leichter trägt, was er trägt, wer Geduld zur Bürde legt“, ſagt ein zum Sprichwort gewordenes deutſches Dichterwort; und die ſelige Magdalena Sophia Barat, die Gründerin des Ordens der Schweſtern vom hl. Herzen, ſagt: „Nur im Zaudern und zaghaften Erfaſſen des Rretizes liegt für uns deſſen Schwere.“ * Heinrich Suſo, der lieblichſte und beliebteſte der deut⸗ ſchen Myſtiker, der poeſiereiche Gottesmann, der Virtu⸗ oſe des Leidens und geduldigen Entſagens, hatte einſt zur Zeit nach der Metten eine Erſcheinung. Ein lieb⸗ licher Jüngling führte ihn zum höchſten Meiſter, und 121 da wurde er die Kunſt des rechten Leidens gelehrt. Die beſteht darin, daß der Menſch ſeinen eigenen Wünſchen ganz entſagt und alles mit vollkommener Gelaſſenheit hinnimmt, was Gott ihm ſchickt, ſei es Liebes, ſei es Leides. Als die Erſcheinung vorüber war, ſprach Suſo zu ſich ſelbſt: „Lug einwärts, Genoß, ſo findeſt du dich ſelbſt noch eigentlich und merkſt, daß du noch mit allen deinen äußeren Übungen, die du dir ſelbſt aus deinem eigenen Grund antateſt, ungelaſſen biſt zu empfangen fremde Widerwärtigkeit. Du biſt noch wie ein er— ſchrockenes Häslein, das in einem Buſche verborgen liegt und ob jeglichem fliegenden Blatt erſchrickt; alſo iſt auch dir: ob zufallenden Leiden erſchrickſt du alle Tage; ob dem Anblick deiner Widerſacher entfärbſt du dich; ſo du ſollteſt untergehen, ſo fliehſt du; ſo du dich ſollteſt bloß darbieten, ſo verbirgſt du dich; ſo man dich lobt, ſo lacheſt du; ſo man dich ſchilt, ſo trauerſt du.“ Und unter Seufzen betete Suſo zu Gott um die heilige Gelaſſenheit. Lon einem anderen deutſchen Myſtiker, Tauler, wird folgendes berichtet: Er betete acht Tage lang inbrünſtig zu Gott, er möge ihm einen Seelenführer geben, der ihm den ſicher⸗ ſten Weg zum Himmel zeige. Eines Tages fand er ihn in der Geſtalt eines armen Bettlers auf den Stufen 122 einer Kirche. Tauler grüßte ihn und ſprach: „Guten Tag!“ „Ich danke dir für deinen Wunſch,“ antwortete der Bettler, „aber ich habe nie einen ſchlechten Tag gehabt.“ „So möge Euch Gott noch beſſere ſchenken!“ „Mein Los war ſtets das beſte.“ „So möge Gott dich noch ſelig machen.“ „Ich bin es ſchon.“ „Wie iſt das möglich?“ „Weil ich meinen Willen ſtets mit dem Willen Gottes vereinige, iſt jeder Tag für mich ein guter; denn nicht die Leiden machen uns ſchlechte Tage, ſondern die Ungeduld und Auflehnung gegen Gottes Willen. Mein Los iſt ſtets das beſte, weil ich mit Gott lebe wie ein Kind mit ſeinem zärtlichſten Vater, und ich danke ihm für alles, was er mir ſchickt, für Regen wie für Sonnen⸗ ſchein, für Hunger wie für Sättigung, für die Winter⸗ kälte wie für die lauen Frühlingslüfte, für Krankheit wie für Geſundheit, weil ich weiß, daß das, was Gott mir ſchickt, in dieſem Augenblick für mich das Beſte iſt; und daß er mich zuletzt in den Himmel aufnehmen wird, dieſe Gewißheit gibt mir ſchon jetzt die Seligkeit.“ „Wer hat dir dieſe Weisheit gegeben?“ „Gott ſelbſt, als ich in Gebet und Betrachtung da⸗ nach ſuchte.“ „Und wann fandeſt du ſie?“ „Als ich mich von den Geſchöpfen losgeſchält hatte.“ 123 Gottes Lieblinge. Das ſind diejenigen, denen er Leid ſchickt: denen der Herr einen Dorn aus ſeiner Krone, denen er einen Splitter von ſeinem Kreuze reicht; diejenigen, die er einen Zug tun läßt aus ſeinem Leidenskelche. Sankt Paulus ſagt ein ſchönes Wort. Vielleicht iſt es dir ſchon manchmal von einem Tröſter geſagt wor⸗ den, von dem du wußteſt, daß es ihm nur loſe auf den Lippen ſaß und nicht aus dem Herzen kam; dem du anſahſt, daß ſein Mitgefühl für dich nicht tief und warm war wie ein erwärmendes Feuer, ſondern kärglich und kurz wie das Aufflackern eines Streichhölzchens. Und es iſt darum abgeprallt an deiner wunden Seele und hat dir keinen Troſt gebracht, oder ſein Sinn iſt dir noch gar nicht recht aufgegangen. Aber das iſt nicht recht. Denn es liegt tiefe, tiefe Wahrheit darin, und es birgt unerſchöpflichen Troſt. Denke einmal, Sankt Paulus ſelbſt, der Viel⸗ geprüfte, trete in dieſem Augenblick vor dich hin, nehme deine beiden Hände in ſeine Apoſtelhände, ſchaue dir in die Augen und leſe darin, was deine Seele ſo ſehr bedrückt. Und du ſiehſt, wie aus ſeinen Augen das Verſtehen und das Mitleid leuchtet; er drückt dir die Hände feſter und ſpricht: „Mein Sohn, meine Tochter, verſchmähe nicht die Züchtigung des Herrn und verzage nicht, wenn du von ihm zurechtgewieſen wirſt. Denn wen Gott lieb hat, den züchtigt er; und er peitſcht jeden, den er als Rind annimmt“ (Hebr. 12, 5 f.). 124 Jegliche Zurechtweiſung ſcheint zwar für die Gegen⸗ wart nicht zur Freude, ſondern zur Betrübnis zu ſein; ſpäter jedoch wird ſie den durch ſie Geübten friedreiche Frucht der Gerechtigkeit verleihen. Darum richtet wieder auf die erſchlafften Hände und die gebrochenen Knie und machet gerade Schritte mit euren Füßen, damit nicht einer, der hinkt, abirre, ſondern vielmehr geheilt werde“ (Hebr. 12, 11 —13). *J Manche Heilige waren von der Wahrheit dieſer Paulusworte ſo tief durchdrungen, daß ſie die von Gott geſandten Leiden als die ſicherſten Kennzeichen ſeines Wohlgefallens anſahen. Solange ſie zu leiden hatten, waren ſie ruhig und guter Dinge; erſt wenn ſie längere Zeit von Leiden frei blieben, wurden ſie unruhig und traurig und beteten: „O Gott, haſt du mich denn ver⸗ ſtoßen, oder haſt du mich vergeſſen, weil du mir keine Leiden ſchickſt?“ Der hl. Franz Regis ſagte: „Leiden iſt mein einziger Troſt auf Erden.“ Die Heiligen wuß⸗ ten: Gottes Lieblinge müſſen leiden. * Der alte Tobias übte Werke der Barmherzigkeit und ſcheute dabei ſelbſt Todesgefahr nicht (Tob. 2, 8). Eines Tages, als er im Dienſte der Nächſtenliebe ermüdet neben dem Hauſe eingeſchlafen war, fiel aus einem Schwalbenneſte der warme Kot in ſeine Augen, und er wurde blind. Und er hatte nicht nur die Laſt des Blind⸗ 125 ſeins zu tragen, ſondern mußte auch viele Vorwürfe hören. Seine Verwandten und Bekannten ſpotteten: „Wo iſt deine Hoffnung, um derentwillen du Almoſen gabſt und Tote begrubſt?“ (Tob. 2, 16.) Selbſt Anna, ſein Weib, ſprach im Zorn zu ihm: „Was dein Almoſen⸗ geben nützte, ſieht man jetzt“ (Tob. 2, 22). Es iſt eine ſchwere Prüfung für Tobias; aber er harrt aus in Geduld und Gottvertrauen. Darum ſchickt ihm Gott zu ſeiner Zeit auch Hilfe und Heilung durch Raphael, einen der ſieben Engel, die vor dem Throne ſtehen. Und dieſer ſpricht zu Tobias jenes ſchöne Wort, um deſſentwillen ich die Geſchichte hier erzähle, denn es lüftet ein wenig den Vorhang, der über Gottes Plänen liegt: „Als du beteteſt mit Tränen und die Toten be⸗ grubeſt und dein Eſſen ſtehen ließeſt und die Toten bei Tage verbargſt in deinem Hauſe und bei Nacht be⸗ grubeſt, da brachte ich dein Gebet vor den Herrn. Und weil du dem Herrnlieb warſt, mußte Ver ſuchung dich bewähren“ (Tob. 12, 12 f.). — Gottes Lieblinge müſſen leiden. * Thomas von Kempen ſagt in dem berühmten 12. Ka⸗ pitel des 2. Buches ſeiner Nachfolge Chriſti: „Gäbe es für Menſchen einen ſichereren und beſſeren Weg zum Heil als den Weg des Leidens, ſo hätte ihn Chriſtus mit Wort und Beiſpiel gewiß namhaft ge⸗ macht. Hat er doch alle Jünger, die ihm nachfolgten 126 und auch die ihm nachfolgen wollten, ſo klar wie mög⸗ lich ans Kreuztragen gewieſen, indem er ſpricht: Wenn jemand mir nachfolgen will, der verleugne ſich ſelbſt, nehme ſein Kreuz auf ſich und folge mir nach. Nachdem man alſo alles durchleſen und durchforſcht hat, ſo muß man es doch bei dieſem Schluß bewenden laſſen: daß man durch viele Trübſale ins Reich Gottes eingehen müſſe . . . „So trink denn mit herzlicher Zuneigung zum Herrn aus ſeinem Leidensbecher, wenn du ſein Freund ſein und an ſeiner Herrlichkeit teilnehmen willſt!“ Dies ward ſchon oft geſprochen . . . Schon oft und oft wurde die alte Erfahrung aus⸗ geſprochen, daß das Glück den Menſchen verweichlicht und erſchlafft und ſchließlich ganz ruiniert, während das Unglück den Menſchen erſt zum echten, ſeines ewigen Zieles ſich bewußten Menſchen macht. Von Friedrich de la Motte⸗Fouqué ſtammen die ſchönen Verſe: Wenn alles eben käme, Wie du gewollt es haſt, Und Gott dir gar nichts nähme Und gäb' dir keine Laſt: Wie wär's da um dein Sterben, Du Menſchenkind, beſtellt? Du müßteſt faſt verderben, So lieb wär' dir die Welt. 127 Nun fällt eins nach dem andern, Manch ſüßes Band dir ab, Und heiter kannſt du wandern Gen Himmel durch das Grab. Dein Zagen iſt gebrochen, Und deine Seele hofft. — Dies ward ſchon oft geſprochen, Doch ſpricht man's nie zu oft. Der kleine Parſi. In einer Vorſtadt von Bombay ſaß am Rande der Straße ein junger Parſi. Er hatten den kleinen dunklen Kopf auf die Knie gelegt und weinte bitterlich. Ein chriſtlicher Kaufmann, der den Jungen kannte, kam vorbei und fragte: „Was iſt dir, Curſedji, warum weinſt du?“ Zuerſt konnte der Knabe vor Schluchzen nicht antworten, dann brachte er ſtoßweiſe hervor: „Ach, Sahib, jetzt iſt auch der Vater tot. Als der Mon⸗ ſun zu wehen anfing, ſtarb die Mutter. Sie haben ſie hinaufgetragen in die Türme des Schweigens. Kaum haben die Geier ihren Körper verzehrt, da iſt jetzt auch der Vater geſtorben. Der Monſun hat ihn getötet. Geſtern haben ſie auch ihn hinaufgebracht in einen der Dakhma. O es iſt zu hart, Sahib!“ Der Kaufmann wollte den Knaben tröſten. Doch dieſer ſchluchzte wieder: „Was wird aus ſeiner Seele geworden ſein? Weißt du denn nicht, Sahib, drei Tage nach dem Tode muß die Seele fort vom Körper, über 128 die Brücke Tſchinwat. Und wenn die Seele böſe war auf Erden, ſo wird ſie in den Abgrund geworfen und darf nicht ins Jenſeits. Und Vater war böſe, Sahib, er hat viel Böſes getan, und er hat ſich ſo ſehr gefürchtet zuletzt vor der Brücke und vor dem Abgrund. O, wo mag ſeine Seele ſein?“ Und wieder legte das Kind den Kopf auf die Knie und weinte bitterlich. Der Kaufmann ſah, daß hier ſein Troſt vergeblich ſei. „Armes Heidenkind,“ ſprach er mitleidig und ſtrich dem Kleinen über den Kopf, „wüßteſt du etwas von Chriſtus und vom ewigen Leben, und hätte dein Vater an den Heiland geglaubt, wie ſüßen Troſt könnte ich dir geben!“ Und als er einige Tage ſpäter in der St. TXavier's High School bei einem Jeſuitenpater ſaß und ihm ſein Erlebnis mit dem kleinen Curſedji erzählte, ſchloß er mit den Worten: „Hochwürden, als ich die Troſtloſig⸗ keit des Heidenjungen ſah, da hab' ich erſt recht erkannt, was ich an meinem Glauben an Jeſus und an das ewige Leben habe.“ Jeſus. Ich ſehe dich unter den grauen Olivenbäumen Geth⸗ ſemanes, mein Jeſus. Der Abend iſt ſo bang und unheimlich. Der Cedron, der „ſchwarze Bach“, murmelt ein geheimnisvolles, ſchwermütiges Lied wie eine unter Weinen erſtickte Totenklage. Ich ſehe, wie ein über das andere Mal ein Schauer durch deinen heiligen Leib 9 Und ihr ſeid traurig? 129 geht. Ich ſehe, wie blutige Perlen auf deine Stirne treten, über deinen Nacken rinnen, im Gras verſickern. Ich höre deine Lippen flüſtern: „Vater, nicht mein Wille geſchehe, ſondern der deine.“ Willſt du mir ein Beiſpiel geben, wie ich mein Leid hinnehmen und wie ich im Leid beten ſoll? — Ich ſehe dich an einen Säulenſtumpf gebunden, mein Jeſus. Und ich ſehe grauſame Geißeln, von rohen Fäuſten geſchwungen, deinen heiligen Leib zerreißen. So ſehr ich aber lauſche, mein Ohr hört kein Wort der Klage von deinen Lippen, nur leiſe geflüſterte Gebete. — Willſt du mir zeigen, daß es noch viel größere Schmerzen gibt als die meinigen, und daß man ſie doch geduldig tragen kann? — Ich ſehe dich, mein Jeſus, unter verwilderten Sol⸗ daten, als einen verſpotteten König, mit einer Dornen⸗ krone auf dem Haupt. Und doch ſehe ich eine himmliſche Hoheit deine Stirne umleuchten. — Soll ich von dir lernen, daß ein Gotteskind auch in Schmach und Schmerz ein König bleibt? — Ich ſehe deinen ermatteten Körper auf dem Gol⸗ gathaweg, mit dem ſchweren Richtholz des Kreuzes beladen. Dreimal ſehe ich dich zuſammenbrechen, und dreimal ſtehſt du wieder auf und ſchleppſt dich weiter. Denn dein Werk iſt noch nicht vollbracht. — Willſt du mir zeigen, daß ich auch im tiefſten Leid nicht ſagen darf: Jetzt iſt's genug, ſondern daß ich geduldig warten muß, bis der Vater mein Leiden endigt? — Ich ſehe dich mit durchnagelten Händen und Füßen am Kreuze hängen, mein guter Jeſus, und ſehe deinen jungen Leib den furchtbaren Todeskampf kämpfen. Jede Minute erfüllt meine Seele mit Grauſen, und doch kann ich kein Auge von dir wenden, bis ich dich nach dem letzten Schmerzensſturm das zuverſichtliche Wort rufen höre: „Es iſt vollbracht.“ — Willſt du mir zeigen, daß der Kampf mit dem Leid, der bis zum Unterliegen geführt wird, kein Beſiegtſein iſt, ſondern vielmehr das Vollbringen des vom Vater aufgetrage⸗ nen Werkes? — Mir iſt, als ob deine erblaßten Lippen ſich noch einmal öffneten und ſprächen: „Ja, all ihr Leidträger der Weltgeſchichte, lernet von mir, denn ich habe euch ein Beiſpiel gegeben, damit auch ihr tut, wie ich getan habe.“ * Das Unterliegen im Leid iſt kein Beſiegtſein. Am Karfreitag unterlag der Herr und wurde ins Grab gelegt. In der Dämmerung des Oſtermorgens ſtand er als Sieger aus dem Grabe auf. — Der Pre⸗ diger ſagt: „Alles hat ſeine Zeit, und alles unter dem Himmel geht vorüber nach ſeiner Zeit. Es iſt eine Zeit der Geburt und eine Zeit des Todes, eine Zeit des Pflanzens und eine Zeit, da man ausrottet, was ge⸗ pflanzt worden; eine Zeit des Tötens und eine Zeit des Heilens; eine Zeit des Einreißens und eine Zeit des Aufbauens; eine Zeit des Weinens und eine Zeit des Lachens; eine Zeit des Klagens und eine Zeit des 9* 131 Tanzens; eine Zeit, Steine auseinanderzuwerfen und eine Zeit, Steine zu ſammeln; eine Zeit zu umarmen und eine Zeit, von Umarmung ſich freizuhalten; eine Zeit zu gewinnen und eine Zeit zu verlieren; eine Zeit des Aufbewahrens und eine Zeit des Wegwerfens; eine Zeit des Zerreißens und eine Zeit des Zuſammen⸗ nähens; eine Zeit zu ſchweigen und eine Zeit zu reden; eine Zeit der Liebe und eine Zeit des Haſſes; eine Zeit des Krieges und eine Zeit des Friedens“ (Ekkle. 3, 1 — 8). „Es gibt eine Zeit des Kampfes, und dann kommt die Zeit des Sieges für den, der tapfer gekämpft hat nach Jeſu Beiſpiel. Es gibt eine Zeit des Sterbens und eine Zeit, da wir wieder auferſtehen werden gleich K 7 Jeſus, dem „Erſtling unter den Entſchlafenen'. * Jeſus iſt unſer Führer im Leben, unſer Troſt im Leid, unſere Hoffnung im Tod. Jeſus hat uns die frohe Botſchaft gebracht, daß ein gütiger Vater im Himmel wohnt, der uns in ſeine Hände geſchrieben hat und uns hütet wie ſeinen Aug⸗ apfel. Jeſus hat uns das Wort verkündigt: „Ich bin die Auferſtehung und das Leben; wer an mich glaubt, wird, wenn er auch geſtorben iſt, leben“ (Joh. 11, 25). Und er hat durch ſeine Auferſtehung bewieſen, daß dieſes Wort Wahrheit iſt. Unſer Leben iſt von Mühſalen umlagert, von Ge⸗ fahren umlauert ärger als die Via mala, der „böſe 132 Weg“ im Graubündener Land. Chriſtus iſt uns der ſichere Führer durch alle Mühſale und Gefahren, er iſt uns „Dux ad astra et semita“, Führer und Weg zu den Sternen, wie es in einem Hymnus des Römiſchen Breviers heißt, und wie es auf einem Grabſtein des Friedhofs zu Würzburg ſteht. Wir brauchen nur in ſeine Fußſtapfen zu treten. — Ein Diener des heil. Königs Stephan folgte ſeinem Herrn zur Winterszeit auf einem Gang durch Wind und Wetter zu den Hütten der Armen. „Wirſt du es auch aushalten, mein Sohn?“ fragte prüfend der König. „Ich trete allezeit in die Fußſtapfen, Herr, die Ihr im Schnee zurücklaßt; ſo geht es ganz gut“, antwortete der Diener. Tritt alle⸗ zeit in die Fußſtapfen Jeſu; dann geht es ganz gut. * Da Jeſus von uns ging, ließ er uns nicht als Waiſen zurück. Er ſandte uns den Hl. Geiſt, der recht eigentlich der Tröſter genannt wird; denn er ſandte ihn, da⸗ mit er uns alles lehre und uns in alles einführe, was Jeſus geſagt. Da Jeſus von uns ging, wollte er doch bei uns bleiben. Da er uns liebte, liebte er uns bis ans Ende und ſtiftete ein Wunder ſeiner Liebe und Allmacht: das allerheiligſte Altarsſakrament. Vom Tabernakel aus ruft er allen Leidträgern zu: „Kommet alle zu mir, die ihr mühſelig und beladen ſeid, ich will euch er⸗ quicken“ (Matth. 11, 28). Im Tabernakel wohnt dir 13³ ein Freundesherz, dem du nie vergebens dein Leid klagſt. Wenn die Glocken rufen, ſo weißt du, daß Jeſus auf dem Altare jenes Opfer erneuern will, das er mit den blutigen Schweißtropfen am Olberg begonnen und mit ſeinem letzten Blutstropfen auf Golgatha beendet. Und wenn du ihm auf halbem Wege entgegen⸗ kommſt und reinen Herzens an die Kommunionbank trittſt, dann kommt er zu dir, um eins zu werden mit deiner Seele, um in deiner Seele zu wohnen als be⸗ ſtändig fließender, unverſieglicher Gnadenquell. Was hätte Jeſus dir noch tun ſollen oder können, das er nicht getan hätte? * Darffſt du auch von dir dieſe Frage wagen: „Was hätte ich Jeſus noch tun ſollen oder können, das ich nicht getan hätte?“ — — Halte gute Freundſchaft mit Jeſus. Je größer dein Leid iſt, deſto feſter ſchließe dich an ihn an, deſto mehr brauchſt du ihn, deſto größeren Troſt wirſt du bei ihm finden. Streck ihm die Hand entgegen im Frühling und im Sommer und im Herbſt des Lebens; ſtreck ihm die Hand entgegen im Leid und auch, wenn dir wieder freudvolle Tage beſchert werden. Streck ihm die Hand entgegen einſt im Tode, daß er dann noch und gerade dann ſei dein Dux ad astra 134 et semita. Fromm und zuverſichtlich wie R. Kögel nagſt du ſprechen: In den blauenden Morgen hinein, In des Mittags blendenden Schein, In die traumvoll ſinkende Nacht Streck' ich die Hand, bis alles vollbracht: Mache mich ſelig, o Jeſu! Über des Frühlings ſproſſendes Grün, Über der Roſen ſommerlich Blühn, Über die herbſtliche Stoppelflur Streck' ich die Hand und bitte nur: Mache mich ſelig, o Jeſu! Über die Wiege der Kinder mein, Über der Schlummernden Totengebein, Über die Pracht der Reiche der Welt Streck' ich die Hand, bis alles zerfällt: Mache mich ſelig, o Jeſu! In den Armen des Gekreuzigten. Noch einmal kommt mir die hl. Hedwig in den Sinn und ihr ſtarker Mut, mit dem ſie die furchtbaren Schläge ertrug, die ſie trafen. Wo fand die ſchwache Frau ſo große Seelenkraft? Ihr Lebensbeſchreiber ſagt: „Eines Tages begab ſich eine Nonne heimlich in den Chor der Kirche und verbarg ſich daſelbſt. Da erblickte ſie die Dienerin Gottes, wie ſie demütig ſich zur Erde neigte 135 und den Boden küßte und darauf vor dem Altar der allerſeligſten Jungfrau und vor einem Kreuze mit einem verehrungswürdigen Bilde des gekreuzigten Hei⸗ landes ſich niederwarf. Während ſie nun lange in in⸗ brünſtigem Gebete, wie ſie es gewohnt war, hier ver⸗ weilte, löſte das Bild des Gekreuzigten plötzlich Hand und Arm an der rechten Seite vom Querholze, ſtreckte ſie aus und ſegnete die fromme Beterin, mit heller Stimme ſprechend: „Dein Gebet iſt erhört, und was du begehrſt, wirſt du erhalten.“ Nun weißt du, wo die ſchwache Frau die große Seelenkraft fand. „In den Armen des Kreuzes“, wie ſo ſchön das Kirchengebet ihres Feſtes ſagt, wurde ſie eine Schülerin des Gekreuzigten. Beim gekreuzigten Heiland fand ſie Kraft und Troſt. * Michelangelo iſt der größte Künſtler, den die Welt— geſchichte kennt. Er iſt als Maler, als Bildhauer und als Baumeiſter unübertroffen, und ſelbſt als Dichter hat er einen großen Namen. Er war es, der die kühne Kuppel des Petersdomes ſpannte. Größeres als die Gemälde, die er an der Sixtiniſchen Kapelle ſchuf, iſt noch von keinem Maler vor ihm und nach ihm geſchaffen worden. Und die berühmte Statue des Moſes, die ſein Meißel geſtaltete, wird als „die Krone der Bildhauerei“ geprieſen. Dieſer Mann hat ſein Leben lang geforſcht und geſtrebt und gerungen; ſein ganzes Leben war ein Ringen und Suchen nach Frieden. Aber hat er ihn 136 auch gefunden? Und wo hat er ihn gefunden? — Als Greis hat er ein Sonett gedichtet, das auf uns ge⸗ kommen iſt. Leider fehlen die letzten drei Zeilen; aber auch ſo ſagt es uns genug: „Auf ſchwankem Kahn, oft unter Sturmeswehn, So trieb ich in der Menſchheit Hafen; lande Nun bald nach kurzer Fahrt an jenem Strande, Wo Gott befiehlt, daß wir ihm Rede ſtehn. Tor, der ich war, daß ich die Kunſt erſehn, Die lockende, zu meines Glückes Pfande, Daß ich mich ſchwelgend warf in ihre Bande Und träumte gar von ſüßem Liebeswehn. Ach, Frieden fand ich nicht bei Farb' und Steinen, Denn nur für ihn glüht jede Liebesflamme, Der uns die Arme beut vom Kreuzesſtamme.“ In den Armen des Gekreuzigten iſt Kraft und Troſt und Friede. Die Mutter der Schmerzen. Ein norwegiſcher Dichter ſagt: „Ein Teil von Marias unſäglichem Schmerz iſt jeder Mutter geblieben.“ Und darum gehen die Mütter in Schmerzen ſo gerne zur Mutter der Schmerzen, zu jener, die von ſich ſagen kann: „O ihr alle, die ihr vorübergeht, ſehet, ob ein Schmerz iſt gleich meinem Schmerze.“ Ja, bei Maria findeſt du Verſtändnis für deine Not, du ſchmerzzerwühltes Mutterherz. Denn ſie hat 137 dasſelbe getragen wie du, und ſie hat noch Größeres getragen. Sie hat den einzigen Sohn in den Tod ge⸗ geben — und in was für einen Tod gegeben! Und ſie hat dieſen Sohn geliebt, wie keine andere Mutter ihren Sohn lieben kann. Sie hat vorher dreiunddreißig lange Jahre die Spitze eines Schwertes gefühlt, das ſich langſam und unaufhaltſam in ihr Herz bohrte. Sie mußte den ganzen Graus des Kreuzestodes ihres Kindes in allernächſter Nähe mit anſehen und konnte ſeine Not nicht lindern. Sie ſtand nahe am Kreuze und konnte nicht einmal die im Todesfieber zuckenden Lippen netzen und den Todesſchweiß von der Stirn wiſchen. Ihr ging ein Speer durchs Herz, als ihrem toten Sohn die Seite durchſtoßen wurde, und ſie ſtand zwei lange bange Nächte am Fenſter ihres Kämmer⸗ leins und ſchaute hinaus nach dem Garten des Joſeph von Arimathäa, wo ihr toter Sohn unter Stein und Siegel lag. Da hat Maria alles durchgekoſtet, was ein Mutter⸗ herz an Leid empfinden kann. Da iſt ſie die Mutter aller Schmerzensmütter geworden. Und keine Mutter iſt in ihren Schmerzen zu ihr gekommen und ungetröſtet von ihr gegangen. Hier iſt Ort und Zeit, wo ich die Geſchichte zu Ende erzählen muß, die ich oben begonnen, die Geſchichte von der Mutter am Sterbebett ihres Sohnes im Laza⸗ rett eines pfälziſchen Städtchens. 138 Als die Leiche des Sohnes kalt und ſtarr geworden war, gingen die beiden Eltern vom Todesbett ihres Kindes weg. Die Frau wollte ſich ein Plätzchen ſuchen, wo ſie ungeſtört beten könnte. Sie gingen, da ſie evan⸗ geliſch waren, auf die nahe evangeliſche Kirche zu. Aber ſie fanden ſie verſchloſſen. Darum gingen ſie weiter und traten in die katholiſche Kirche. Dort ſtand in einer Seitenniſche ein Bild der ſchmerzhaften Mutter Gottes mit dem Leichnam ihres Sohnes auf dem Schoß. Unter dem Bild ſtanden die Worte: „O ihr alle, die ihr vorübergeht, ſeht, ob ein Schmerz iſt gleich meinem Schmerze.“ Vor dem Bild brannte ſtill und einſam eine Kerze. Etwas abſeits kniete eine Frau in Trauerkleidern. Die immer noch weinende Frau kniete ſich vor das Bild Mariens und legte die Hände vor das Geſicht und betete. Bisweilen ſchaute ſie zu dem Bilde auf. Sie kniete lange. Endlich ſagte ihr Mann, der noch immer neben ihr ſtand, leiſe zu ihr: „Laß uns gehen, Frau; es wird Zeit.“ Schweigend gingen die beiden eine Zeitlang neben⸗ einander her. Die Frau weinte nicht mehr und ſchien völlig ruhig. „Biſt du jetzt gefaßt?“ fragte der Mann liebevoll. „Ja, jetzt bin ich ruhig,“ war die Antwort. „Wenn der Schmerz dich überwältigen will, dann denke nur an andere Mütter, die dasſelbe leiden mußten,“ mahnte wieder der beſorgte Mann; „ich mache es ähn⸗ lich.“ Da ſchaute die Frau zu ihm auf und ſagte ſo einfach und ſchlicht und doch ſo überzeugend, daß es dem Mann ganz eigen ums Herz wurde: „Sieh, Vater, 139 wir tragen beide ſchwer und wollen einander tröſten, ſo gut wir können. Aber ich muß dir geſtehen, wenn ich keinen Troſt hätte als den Gedanken an die Mutter Theodor Körners oder anderer Helden, ich glaube, mein Schmerz wäre unerträglich. Denn von keiner dieſer Mütter weiß ich, ob ſie ihre Kinder ſo geliebt haben, wie ich das meine. Seit ich aber auf Maria geſchaut, bin ich getröſtet, denn von ihr weiß ich, daß ſie ihr Kind noch viel heißer geliebt hat, als ich das meine. Und an ihr ſehe ich, wie ſchwer jene leiden müſſen, die Gott am nächſten ſtehen.“ Die Frau kaufte ſich ein Bild der ſchmerzhaften Mutter Gottes und ſtellte es in eine einſame Niſche ihres Hauſes. Und jedesmal, wenn der Schmerz in ihrer Seele allzuſehr wühlte, ging ſie zu dem Bild der ſchmerzhaften Mutter Maria, und jedesmal fand ſie Troſt. Wenn der alte Menſch zerſtäubt .. . Goethe wird das ſchöne Wort zugeſchrieben: „Lange hab' ich mich geſträubt, Endlich gab ich nach; Wenn der alte Menſch zerſtäubt, Wird der neue wach. Und ſolang du dies nicht haſt, Dieſes: Stirb und Werde, Biſt du nur ein trüber Gaſt Auf der dunklen Erde.“ Doch hat viel früher und viel tiefer dasſelbe der Heiland geſagt in dem unausſchöpfbaren Weisheitsworte: „Wahrlich, wahrlich, ich ſage euch, wenn nicht das Weizenkorn in die Erde fällt und ſtirbt, bleibt es allein; wenn es aber ſtirbt, bringt es viele Frucht. Wer ſeine Seele liebt, wird ſie verlieren, und wer ſeine Seele haßt in dieſer Welt, bewahrt ſie zum ewigen Leben“ (Joh. 12, 24 f.). * „Wenn der alte Menſch zerſtäubt, wird der neue wach.“ Das Wort gilt nicht bloß bildlich, ſondern auch buchſtäblich. Wenn einſt der Leib in Staub zerfällt, wird der neue Menſch in uns wach, wird die eingeker⸗ kerte Seele frei, wird der trübe Erdengaſt ein lichter Himmelsbewohner, der den wahren und ganzen Frie⸗ den gefunden; denn „das arme Herz, hienieden von manchem Sturm bewegt, erlangt den wahren Frieden erſt, wo es nicht mehr ſchlägt.“ Schönes Sterben. Vor einigen Jahrzehnten brannte in Hamburg eine Kirche nieder. Als die Flammen aus Fenſtern und Luken ſchlugen und wie glühende Fahnen aus dem Turm loderten, da ertönte auf einmal, von der Glut des Feuers in Bewegung geſetzt, vom Turm herab das Glockenſpiel: „Allein Gott in der Höh' ſei Ehr' und Dank für ſeine Gnade.“ — Das iſt das Sinnbild des 141 Todes eines echten Chriſten: ſein Leben lang hat er Gott gedient, im Sterben dankt er nochmals für alle Gnade, die er empfangen, mitten in den Todesſchmer⸗ zen lobt er noch Gott, weil er weiß: Gott meint es gut mit mir, und Gott macht es recht. Das iſt Chriſtenart und nur Chriſtenart. Der hl. Hieronymus ſagt: „Es iſt eine den Chriſten eigentümliche Tugend, auch in dem, was ſie als Widerwärtigkeiten anſehen, dem Schöpfer Dank zu ſagen. Denn bei von Gott empfan⸗ genen Wohltaten danken, das tut auch der Heide und der Jude; aber nach dem Apoſtel iſt es die größte Tugend, auch im Elend Dank zu ſagen und allezeit zu ſprechen: Gebenedeit ſei der Herr.“ * Trotz alles Grauſigen, was der Krieg uns gebracht, iſt noch in friſcher Erinnerung das tragiſche Schickſal des Rieſenſchiffes Titanic. Dieſer größte Paſſagierdampfer wurde vor einigen Jahren in England fertiggeſtellt und ſollte alsbald nach Amerika fahren und zwar in ſo kurzer Zeit, wie nie ein Schiff vor ihm, um ſich „das blaue Band des Ozeans“ zu erringen. Aber der Dampfer ſtieß auf einen Eisberg, und in wenigen Minuten ſank er. Was mich veranlaßt, dieſes Ereigniſſes hier zu ge⸗ denken, iſt der Umſtand, daß die Schiffskapelle, wie damals die Zeitungen berichteten, in dem Augenblick, da das Geſchick des Dampfers ſich erfüllte, einen Choral 142 intonierte, und daß an Bord des ſinkenden Dampfers die Weiſe jenes engliſchen Liedes ertönte, das ein echtes chriſtliches Leben und Sterben ſo treu wider ſpiegelt: Näher, mein Gott, zu dir, Näher zu dir! Das ſoll die Loſung ſein, Das mein Panier! Wie du auch führeſt hier, Näher, mein Gott, zu dir, Näher zu dir! Näher, mein Gott, zu dir, Höre mein Flehn! Läßt du die Trübſalflut Hoch um mich gehn, Hilf auch durch Trübſal mir, Näher, mein Gott, zu dir, Höre mein Flehn! Näher, mein Gott, zu dir, Näher zu dir! Das ſoll die Loſung ſein, Das mein Panier! Scheid' ich dann einſt von hier, Komm' ich noch ganz zu dir, Ganz noch zu dir! Schönes Sterben deſſen, der in dem Augenblicke, da ſein Lebensſchifflein verſinkt, ſagen kann: „Ganz 143 nun zu dir, o Gott.“ So ſprechen kann aber nur, wem im Leben jeder Tag und jedes Leid und jeder Schmerz ein Schritt näher zu Gott war. * Den ſchönſten Tod, von dem ich je gehört, iſt der heil. Franziskus von Aſſiſi geſtorben. Zwanzig Jahre lang hatte er mit ſeiner Braut, der „Frau Armut“, das ſonnige Umbrien durchwandert. Zwanzig Jahre lang hatte er gepredigt und geſungen und Gott gelobt. Da fingen die Kräfte ſeines ſo hart behandelten Körpers zu zerfallen an. Franziskus merkte es. Deshalb fragte er eines Tages — es war im September des Jahres 1225 — den Arzt, wie lange er wohl noch zu leben habe. Der Arzt gab zur Antwort: „Ich glaube, daß du noch bis Ende September oder Anfang Oktober zu leben haſt.“ Der Heilige ſchloß eine kurze Zeit die Augen und lächelte. Vielleicht ſah er im Geiſte den Tod daſtehen und auf ihn warten. Denn ſehnſüchtig breitete er die Arme aus und rief: „So ſei mir willkommen, Bruder Tod!“ Und ſeinem berühmten Sonnenlied fügte er in dieſen Tagen noch eine Strophe an, die lautet: „Gelobt ſeiſt du, o Herr, für unſern Bruder Tod, Dem kein lebender Menſch entrinnen kann.“ Von da an wollte Franziskus immer Bruder Angelo und Bruder Leone, das „Lämmlein Gottes“, bei ſich haben, daß ſie ihm ſein Sonnenlied und vom Bruder Tod vorſängen. Und er ſelbſt ſtimmte immer wieder 144 die letzten Zeilen an: „Gelobt ſeiſt du, o Herr, für un⸗ ſern Bruder Tod!“ Am Samstag, den 3. Oktober, gegen Abend hub der todkranke Franziskus mit klarer Stimme zu ſingen an. Aber nicht das Sonnenlied war es, was er jetzt ſang, ſondern der 142. Pſalm Davids: „Mit meiner Stimme rufe ich zum Herrn; mit meiner Stimme flehe ich zum Herrn.“ Währenddeſſen ſenkte ſich die Dunkel⸗ heit über Portiunkula herab. Die Brüder ſtanden un⸗ beweglich um das Sterbelager und lauſchten atemlos. Still rannen ihnen die Zähren über die Wangen. Eben ſingt Franziskus die letzten Worte: „Führ aus dem Kerker meine Seele, damit ich preiſe deinen Namen; die Gerechten warten mein, bis du mir vergiltſt.“ Dann iſt es ſtill in der kleinen Zelle bei Portiunkula — toten⸗ ſtill. Und hinter den Apeninnen verglüht der letzte Abendſonnenſtrahl . . . Da ſteht man mit geſenktem Haupt und mit pochen⸗ dem Herzen, wenn man ein ſolches Sterben ſchauen darf, und überwältigt möchte einer zum anderen ſpre⸗ chen: „Das heißt ein ſelig Ende.“ * „Trotz, Tod, komm her, ich fürcht' dich nit.“ So ſpricht die gottvereinte Chriſtenſeele zu dem finſteren Beſucher, vor dem ſo viele Menſchen zittern. Ihr quellen aus der innerſten Überzeugung die Worte des Dichters Arndt: 10 Und ihr ſeid traurig? 145 „Geht nur hin und grabt mein Grab, Denn ich bin des Wanderns müde, — — Weint nicht, mein Erlöſer lebt! Hoch vom finſtern Erdenſtaube Hell empor die Hoffnung ſchwebt Und der Himmelsheld, der Glaube, Und die ew'ge Liebe ſpricht: Kind des Vaters, zittre nicht!“ Himmelsſehnſucht. St. Paulus, derſelbe, der einſt in verzückter Gott⸗ ſchauung in den Himmel entrückt ward, ſprach von der Herrlichkeit, die unſer dort wartet: „Kein Auge hat es geſehen, und kein Ohr hat es gehört, und in keines Menſchen Herz iſt es gedrungen, was Gott denen be⸗ reitet hat, die ihn lieben“ (1. Kor. 2, 9). Und Heinrich Suſo gibt von der Herrlichkeit des Himmels das folgende liebliche Bild, das freilich geiſtig zu verſtehen iſt, denn der Himmel iſt kein Luſtgarten ſinnlicher Freuden, wie ſich die Söhne Mohammeds das Paradies vorſtellen: „Nun hebe auf deine Augen und lug, wohin du gehörſt. Du gehörſt in das Vaterland des himmliſchen Paradieſes. Du biſt hier auf Erden ein fremder Gaſt, ein elender Pilger. Siehe, die wonnigliche Stadt glänzet hin von durchſchlagenem Golde, widerſcheinend von roten Roſen, weißen Lilien und allerlei lebendigen Blumen. Nun blicke ſelber auf die himmliſche Heide; 146 ach, hier iſt ganze Sommerſonne, hier des lichten Maien Aue, hier das lichte Freudental, hier ſieht man fröhliche Blicke von Lieb zu Lieb gehen, hier Lieb ohne Leid in immerwährender Sicherheit. Nun ſchaue um dich die unzählige Menge, wie ſie aus dem lebendig hervor⸗ rauſchenden Brunnen trinken nach all ihrer Herzens⸗ begierde; ſiehe, wie ſie den lauteren Spiegel der bloßen Gottheit anſchauen, in dem ihnen alle Dinge kund und offenbar ſind.“ Die Auferſtehung des Fleiſches. Ich habe dir einmal geſagt, der beſte Troſt in deinem Leid ſei das Wort: Es war Gottes Wille. Ich weiß aber, wie deine Seele bei einem anderen Wort froh aufgehorcht hat, ſooft davon geſprochen wurde — bei dem Worte vom Wiederſehen im Himmel. Das iſt in der Tat der zweite Troſt, der alles Leid überwinden kann: der Gedanke an die Auferſtehung des Fleiſches und an das ewige Leben — jenſeits der Brücke dieſer Welt. Dieſer Glaube hat ſchon in größeren Leiden Troſt und Kraft gegeben, als du ſie jetzt tragen mußt. Schlage die Hl. Schrift auf. Da ſteht geſchrieben von Job, einem reichen Fürſten im Lande Hus. Der hatte eine Schar blühender Kinder und einen unermeßlichen Reich⸗ tum an Ochſen und Schafen und Kamelen und Tieren aller Art. Da kam eines Tages ein Bote und meldete, die Sabäer hätten ihm alle Ochſen geraubt. Und der 10⁷¾ 147 Bote hatte noch nicht ausgeredet, da kam ein zweiter Bote und meldete, alle Schafe Jobs ſeien verbrannt. Und der zweite Bote hatte noch nicht ausgeredet, da kam ein dritter und rief: „Die Chaldäer haben dir alle Kamele geraubt.“ Und der dritte Bote hatte noch nicht ausgeredet, da kam ein vierter und ſprach: „Deine Söhne und Töchter waren alle im Hauſe deines Erſt⸗ geborenen zu Gaſte. Da kam plötzlich ein heftiger Wind von der Wüſte her und erſchütterte die vier Ecken des Hauſes; es fiel ein, erſchlug deine Kinder, und ſie ſtar⸗ ben. Ich allein entrann, dir das zu verkünden.“ Was tat der unglückliche Vater, als ein Schlag nach dem anderen ihn traf? Er ſtand auf, zerriß voller Trauer ſeine Kleider und ſprach: „Nackt bin ich in die Welt gekommen, und nackt muß ich wieder aus der Welt gehen. Der Herr hat'’s ge⸗ geben, der Herr hat's genommen. Wie es dem Herrn gefallen hat, alſo iſt es ge⸗ ſchehen. Der Name des Herrnſei gebene⸗ deit.“ Und dann verlor Job auch noch das koſtbarſte Erdengut: die Geſundheit. Sein ganzer Leib war be⸗ deckt mit überböſen Geſchwüren von der Fußſohle bis zum Scheitel. Und niemand war, der ihn pflegte oder nur tröſtete. Seine Freunde machten ihm ungerechte Vorwürfe, und ſein eigenes Weib verſpottete ihn wegen ſeines Gottvertrauens. Job aber ſprach: „Haben wir das Gute von Gottes Hand empfan⸗ gen, warumſolltenwirnichtauch das Üble annehmen?“ 148 Und was gab dem wehzerſchlagenen Manne die übermenſchliche Kraft, das alles mit ſo frohem Mut zu tragen? Höre es aus ſeinem eigenen Munde;er ſagt: „Ich weiß es, daß mein Erlöſer lebt, und ich werde am Jüngſten Tage von der Erde auferſtehen, und ich werde wieder um⸗ geben werdenmitmeiner Haut und werde inmeinem Fleiſche Gottſchauen. Ichſelbſt werdeihnſehen, undmeine Augenwerden ihnanſchauen. . . Dieſe Hoffnung ruht in meinem Buſen“ (Job 19, 25— 27). Du, als Chriſt, weißt es mit noch feſterer Gewißheit als Job, daß dein Erlöſer lebt; du kannſt mit noch tieferer Überzeugung ſo ſprechen. Denn du weißt, daß Jeſus von den Toten auferſtanden iſt als Erſtling unter den Entſchlafenen. Mit dem hl. Paulus magſt du ſprechen: „Allenthalben leiden wir Trübſal, aber wir werden nicht beängſtigt; wir geraten in Not, aber wir kommen nicht um; wir leiden Verſuchung, aber wir werden nicht verlaſſen; wir werden niedergeworfen, aber wir gehen nicht zugrunde. Den n wir wiſſen, daß derſelbe, der Jeſum auferweckt hat, auch uns auferwecken wird. Darum verlieren wir den Mut nicht; ſondern wenn auch unſer äußerer Menſch aufgerieben wird, ſo wird doch der innere von Tag zu Tag erneuert. Denn unſere gegenwärtige Trübſal, die vorübergehend und erträglich iſt, bewirkt eine überſchwengliche, ewige, alles überwiegende Herr⸗ lichkeit“ (2. Kor. 4). 149 Die Welt iſt nur eine Brücke. Vor einigen Jahren fand ein Forſcher auf dem hohen Siegestor der indiſchen Stadt Fathepur Sikri die merk⸗ würdige arabiſche Inſchrift: „Jeſus — Friede ſei mit ihm — hat geſagt: Die Welt iſt nur eine Brücke; ſchreite darüber, aber baue nicht deine Wohnung darauf.“ In der Hl. Schrift ſteht dieſes Wort nicht. Aber Jeſus hat nach St. Johannes' Zeugnis (Joh. 21, 25) vieles getan, was nicht in der Hl. Schrift ſteht; und ſo wird er auch manches ſchöne Wort geſprochen haben, das nicht dort aufgezeichnet iſt, vielleicht auch dieſes Wort. Doch mag nun das Wort aus Jeſu Mund ſtammen oder nicht — aus Jeſu Geiſt ſtammt es ſicherlich, und tiefe Wahrheit liegt darin, jene Wahrheit, die auch der Apoſtel ausſpricht: „Wir haben hier keine bleibende Stätte, ſondern trachten nach der zukünftigen“ (Hebr. 13, 14). Die Welt iſt die Brücke über den Strom der Zeit. Unſere bleibende Stätte liegt drüben am anderen Ufer. Unſer Leben iſt ein Gang über dieſe Brücke, auf die man das Wort ſchreiben könnte, das auf einer Donau⸗ brücke ſteht: „Alles iſt nur Ubergang.“ Wir ſind immer fort auf dem Heimmarſch, en route vers la patrie, unterwegs zur Heimat, wie ein frommer Franzoſe einſt neben das Datum eines Briefes ſchrieb. Und in der Heimat, da werde ich ſie wiederfinden, die von mir geſchieden und mir vorausgegangen ſind. „In der Heimat, in der Heimat, da gibt's ein Wieder 150 ſehn!“ Und was für ein Wiederſehn! . . . Ja, Freunde, was für ein ſeliges, überſeliges Wiederſehn! — — Wenn ich das recht bedenke, wenn ich mir dieſen kommenden Wiederſehenstag vergegenwärtige mit jener feſten Gewißheit, für die mir mein Glaube Bürge iſt, da frage ich mich verwundert: „Was weineſt du noch? Was trauerſt du? Iſt's denn wert zu weinen wegen der kurzen Spanne Zeit, die noch dazwiſchen liegt, und die von Tag zu Tag kürzer wird, die abnimmt, während ich das leſe?“ Mit dem Bußprediger Ber⸗ nardo möchte ich ſagen: „Es iſt nicht wert zu weinen, Peregrino.“ Und mit dem Dichter Eichendorff will ich ſprechen: „Die Welt mit ihrem Gram und Glücke Will ich, ein Pilger, frohbereit Betrachten nur wie eine Brücke Zu dir, Herr, überm Strom der Zeit.“ Alles iſt nur Übergang. Der Dichter Feuchtersleben gibt dieſem Spruche fol⸗ gende Auslegung: Merke tief die ernſten Worte! Sein iſt Werden, Tod iſt Pforte. Aus der Stunde, von dem Orte, Heute trotzig, morgen bang Dunkle Wandelbahn entlang: Du biſt ſelbſt nur Übergang. 151 Weihnachten ohne ihn. Es war der Vorabend des Weihnachtstages 1870. Grau und ſchwer wie ein Bleidach hing der Winter⸗ himmel über dem Dorf, und träge fielen die großen Schneeflocken nieder. Da kam die Gablerbäuerin mit zögernden Schritten in die dämmerige Stube der Mut⸗ ter Wendler. Sie nahm, ſichtlich befangen, ihr großes Kopftuch herab und ſuchte die Schneeflocken davon ab⸗ zuſchütteln; dabei ſagte ſie leichthin und doch mit eigen⸗ tümlich gepreßter Stimme: „Erſchreckt nicht, Mutter Wendler . . .“ Aber Mutter Wendler erſchrak erſt recht über dieſe Worte; ſie wurde bleich wie ein Tuch, und zitternd ſtieß ſie hervor: „Iſt er tot?“ „Nein, nicht tot,“ entgegnete haſtig die Gabler⸗ bäuerin und faltete ein Zeitungsblatt auseinander, „erſchreckt nur nicht ſo; er iſt — nur vermißt.“ „Vermißt,“ wiederholte Mutter Wendler mit ton⸗ loſer Stimme; dann ſetzte ſie ſich ſeufzend auf einen Stuhl. Mit geſenktem Kopf ſaß ſie eine Zeitlang da. Ihre Augen waren halb geſchloſſen. Sie ſchien nachzudenken. In der Stube war es einige Augenblicke ſo ſtille, als wagten die beiden nicht zu atmen. Dann ſagte die Gablerbäuerin, wie wenn ſie ſich entſchuldigen wollte: „Mein Mann hat gemeint, ich ſoll es Euch erſt nach den Feiertagen ſagen, Mutter Wendler, damit Euch Weih⸗ 152 nachten nicht ganz verdorben ſei; aber ich habe gedacht, es iſt Euch lieber, wenn Ihr es gleich wißt.“ „Ja, es iſt mir lieber ſo,“ entgegnete die Frau, ſchon wieder ruhig und gefaßt. Dann reichte ſie der Gablerbäuerin die Hand und ſagte ſchlicht: „Ich danke Euch, Nachbarin.“ Wieder entſtand eine Pauſe. Auf einmal fragte Mutter Wendler: „Nachbarin, könnt Ihr mir ſagen, wie das eigentlich iſt: vermißt? Iſt Konrad da wohl gefangen?“ „Ja, das habe ich meinen Mann auch gefragt; er meint, da ſei Konrad wohl von den Franzoſen ge⸗ fangen genommen worden und komme am Ende des Krieges wieder.“ „Oder iſt er vielleicht verwundet worden, und ſie haben ihn nicht gefunden, und er iſt irgendwo ver⸗ ſchmachtet?“ „Das könnte auch ſein, meint mein Mann,“ ent⸗ gegnete nach kurzem Zögern die Gefragte, „und er könnte auch beim Patrouillengang erſchoſſen oder von einem Franktireur hinterliſtig ermordet worden ſein, überhaupt könnte er auf hunderterlei Weiſe umgekom⸗ men ſein; aber Ihr ſollt nicht gleich das Schlimmſte annehmen, Mutter Wendler, hat mein Mann geſagt, wahrſcheinlich ſei Konrad gefangen und komme wieder . . . ach, Ihr könnt noch gute Hoffnung haben für Euren Sohn, aber unſer Toni iſt tot und iſt jetzt wohl ſchon vermodert in Frankreich drüben; der kommt uns nimmer wieder.“ Und die Gablerbäuerin ſchlug die 153 Schürze vors Geſicht und fing in Erinnerung an ihren Sohn, der ſchon im Auguſt den Heldentod erlitten hatte, bitterlich zu weinen an. Mutter Wendler wollte die Nachbarin tröſten, aber ſie fand keine Worte. Und ſie konnte es nicht hindern, daß auch ihre Tränen floſſen; ſie weinte um ihres Konrad ungewiſſes Schick⸗ ſal und um Tonis frühen Tod, der Konrads beſter Freund geweſen . . . * Bald ſaß Mutter Wendler allein in der nun völlig dunkel gewordenen Stube — allein mit ihren Ge⸗ danken. Wie hatte doch ihr Konrad, das einzige Kind, das ihr geblieben, damals geſagt, als er im Juli fort⸗ ging in den Krieg? Als er ihr zum letztenmal die Hand gegeben hatte und mit dem Gablertoni die Straße hinabging, da rief er noch einmal zurück: „Grämt Euch nicht zu ſehr, Mutter; ich komme wieder. Weihnachten ſind wir wieder beiſammen!“ Das war das letzte Wort, das ſie aus ſeinem Munde gehört. Dann waren nach Wochen angſtvollen Harrens und Betens nacheinander einige Karten und Briefe gekommen, die gewöhnlich mit den Worten ſchloſſen: „Weihnachten ſind wir hoffentlich wieder beiſammen.“ Im November kam nach längerer Pauſe wieder eine Karte; darauf ſtanden die Worte: „Liebe Mutter, ich habe immer gehofft, der Krieg ſei bald zu Ende, und Weihnachten könnten wir zuſammen feiern. Aber von 154 Tag zu Tag ſehe ich deutlicher, daß dieſe ſchöne Hoff⸗ nung nicht in Erfüllung gehen wird. Doch nächſtes Jahr iſt ja wieder Weihnachten. Dann ſind wir ſicher⸗ lich beiſammen und werden deſto glücklicher ſein.“ Das war das letzte, was Mutter Wendler von ihrem Einzigen gehört hatte. Und heute kam nun die Nachbarin mit der Unglücksbotſchaft: „Konrad ver⸗ mißt!“ — — — Das Wort hatte Mutter Wendler getroffen wie ein Blitzſtrahl, der neben ihr einſchlug. Es hatte ihr faſt den Atem benommen. Sie glaubte, ihr Herz bleibe ſtehen. Eine ſchier unerträgliche Beklemmung lag auf ihrer Seele. „Vermißt — vermißt — vermißt“, ſo klang es ihr jetzt immerfort in den Ohren. Und die ſchrecklichſten Bilder traten in der Dunkelheit vor ihre Seele. Neben ihr ſang das Feuer in dem Ofen ein eintönig Lied; der Text des Liedes hieß: „Vermißt — vermißt — vermißt.“ Und im Geiſte ſah ſie aus dem Gewehre eines Franktireurs eine Kugel aufblitzen und ihren Konrad zu Tode getroffen zuſammenſtürzen. — Draußen rieſelte endlos der Schnee hernieder und pochte leiſe an die dunklen Fenſterſcheiben; aber im leiſen Rieſeln des Schnees hörte Mutter Wendler nur die Worte: „Vermißt — vermißt — vermißt.“ Und im Geiſte ſah ſie ihren Konrad einſam auf einem wei⸗ ten Schneefeld liegen, und rings um ihn war der weiße Schnee rot von Blut. — Durch das Fenſter fiel der matte Schein eines Chriſtbaumes, der in einem Nach⸗ barhauſe brannte, und Kinderſtimmen ſangen: „O du 15⁵ fröhliche, o du ſelige, gnadenbringende Weihnachts⸗ zeit.“ Aber in Mutter Wendlers Herzen ſchrie es: „Vermißt — vermißt — vermißt.“ Und im Geiſte ſah ſie ihren Konrad ſterbend im Mondenſchein liegen, und ſeine bleichen Lippen flüſterten: „Mutter, Mutter, warum kommſt du nicht?“ — — So ſaß die Frau noch, als die Glocken zur Mette riefen. Und in jedes Lied, das geſungen wurde, und in jedes Gebet, das Mutter Wendler beten wollte, klang das bange: „Vermißt — vermißt — vermißt“ mit ſeinen ſchrecklichen Bildern, mit ſeiner bangen Ungewißheit, mit ſeinem nagenden Zweifel, und immer wieder kam die Frage: „Lebt er noch, und geht es ihm gut, oder iſt er tot? Iſt er leicht geſtorben, oder hat er in Verzweiflung auf den Tod warten müſſen?“ — Und als Mutter Wendler nach der Chriſtmette ſich zur Ruhe legte, da fuhr ſie wohl ein Dutzendmal erſchreckt vom Schlummer auf, und immer noch hörte ſie das Unglückswort „Vermißt“. Weihnachten ging vorüber, und es kamen Tage, da wurde Mutter Wendler wieder ruhiger. Die Ungewiß⸗ heit nagte immer noch an ihrer Seele; aber immer und immer wieder ſtieg auch in ihrer Seele die Hoffnung auf, Konrad werde wiederkommen am Ende des Krieges, und in mancher ſtillen Stunde malte ſie ſich heimlich aus, was das für ein frohes Wiederſehen werden müſſe. Die Hoffnung wurde größer, je näher das Ende des Krieges kam. Mit Ungeduld wartete 156 Mutter Wendler auf den Tag des Friedens. Und doch bangte ihr auch davor; denn ſie fürchtete, ihre letzte Hoffnung werde zunichte werden. Endlich war der Tag gekommen, da die Krieger in die Heimat zurückkehrten. Vom Kirchturm läuteten die Glocken, und die Menſchen zogen hinaus vor das Dorf, um die Heimkehrenden zu begrüßen und in die Kirche zu geleiten zur erſten Dankesandacht. Mutter Wendler wagte ſich nicht hinaus. Der Zug mußte ja auch an ihrem Hauſe vorbei. Aufgeregt ſtand ſie hinter dem Vorhang ihres Fenſters und ſpähte die Gaſſe hinunter. Sieh, dort kommen ſie ſchon! Welch ein Tücherſchwen⸗ ken und Hochrufen! Und wie da die Tränen fließen, faſt ſo reich wie in den Abſchiedstagen des Juli im vorigen Jahr; aber diesmal ſind es Tränen der Freude. Wie ihnen allen die Augen glänzen, denen der Sohn oder Bruder oder Vater oder Gatte wiedergeſchenkt iſt. — Doch was iſt das? . . . Kommt dort nicht Franz Körner, der auch „vermißt“ gemeldet war? . . . Ja, wahrhaftig, das iſt er, das iſt kein anderer als Franz, — und ſeine blonde Braut, die ſich die Augen faſt um ihn ausgeweint, hängt ihm lachend und ſchluchzend am Hals. Mutter Wendler will aufjauchzen vor Freude. Wenn Körners Franz kommt, der vermißt war, dann muß auch Konrad dabei ſein, und alles wird noch gut. Atemlos geſpannt ſteht die Frau am Fenſter . . . Jetzt muß er kommen . . . nein, er iſt's nicht . . . aber der nächſte . . . nein, auch nicht . . . Dauert es denn ewig? . Jetzt kommt noch einer, der iſt's nicht .. und jetzt 157 der letzte ... nein, das iſt auch nicht der Konrad. Ach Gott, nun ſind ſie alle vorüber . . . und Konrad iſt nicht dabei. — „Konrad!“ ruft eine Stimme durch die Stube, ſo ſchmerzlich hart, daß die Feder in der Wand⸗ uhr davon widerklingt; aber niemand hört ſie. Und im nächſten Augenblick liegt Mutter Wendler wie leblos am Boden. Die Gablerbäuerin hatte nicht geringe Mühe, die Ohnmächtige wieder zum Bewußtſein zu bringen, als ſie, ihren eigenen Schmerz vergeſſend, einmal nachſehen wollte, wie es Mutter Wendler gehe und wie ſie die Rückkehr der Krieger ertragen habe. — Die Tage, die dann folgten, waren für Mutter Wend⸗ ler die härteſten ihres ganzen Lebens; ſie waren noch härter als die Weihnachtstage des Vorjahres, denn jetzt ſchien auch die letzte Hoffnung zerſtört. Konrad war vermißt und blieb vermißt. Zwar war auch der Gablertoni nicht wiedergekommen, und ſeine Mutter hatte herzbrechend geweint, als die anderen wieder⸗ kamen und Toni fehlte. Aber ſie wußte wenigſtens: er iſt gefallen und iſt mit einem Gruß an die Seinen und an Konrad, ſeinen Freund, geſtorben, und ſeine Kameraden haben ihn mit Ehren begraben und ihm ein Lied geſungen und einen Kranz auf ſein Grab gelegt. So hatte es ſein Feldwebel geſchrieben. Aber Konrad blieb vermißt — vermißt. O wie das Wort 158 ihr das Herz zerfleiſchte! Als Mutter Wendler noch ein Kind war, hatte der Lehrer in der Schule einmal eine Sage erzählt von einem Manne, der mit Ketten an einen Felſen geſchmiedet war. Zu dem kam jeden Tag ein Adler oder ein Geier oder ſo etwas und riß ihm mit dem ſcharfen Schnabel einen Teil der Leber weg. Seit ihrer Schulzeit hatte Mutter Wendler nicht mehr daran gedacht. Aber jetzt fiel ihr die Sage wieder ein. Es war ihr, als ſäße in ihrer Bruſt ein ſolcher Geier und ſchlage ihr den ſcharfen Schnabel immerfort un⸗ barmherzig ins zuckende Herz, und jedesmal ſchreie er dazu: „Vermißt — vermißt!“ Mit jedem Tage ſchritt jetzt Mutter Wendler trau⸗ riger und gebückter einher; und jeden Tag ſah man ſie den Kirchberg hinaufſteigen. Dann kniete ſie oft ſtundenlang vor dem Bilde der Schmerzhaften Mutter, und ihre Lippen bewegten ſich und flüſterten leiſe Gebete, und bisweilen liefen ihr die Tränen über die Wangen. . Doch dieſer wehe Schmerz wurde bald ruhiger. Mutter Wendler wurde von Tag zu Tag hinfälliger, und ihr Geſicht wurde immer bleicher, und die Falten wurden immer tiefer. Aber in ihren Augen erwachte in dieſen Tagen ein eigentümliches Feuer, ein milder, verklärter Glanz kam in dieſe Frauenaugen; es ſchien eine geheime Freude daraus zu leuchten, die Gewißheit eines bevorſtehenden Glückes. In dieſer Zeit geſchah es einmal, daß die Gablerbäuerin, die ſeit jenem Tage, wo ſie Mutter Wendler ohnmächtig gefunden hatte, 159 jedes Wort über Konrad vermied, die unglückliche Mutter über Konrads Geſchick tröſten wollte. Aber Mutter Wendler ſagte ruhig und beſtimmt: „Konrad kommt wieder. Zu Weihnachten iſt er da. Er hat es ja auf ſeiner letzten Karte geſchrieben.“ Das war Mutter Wendlers feſte Zuverſicht. Und dieſe Hoffnung machte ſie jeden Tag froher, wenn ſie auch täglich gebückter ging und mit jedem Tage öfter eine Ruhepauſe machen mußte, wenn ſie zur Schmerz⸗ haften Mutter den Kirchberg hinaufſtieg. Von Zeit zu Zeit nahm die treubeſorgte Mutter Konrads Kleider aus dem Schrank, von Zeit zu Zeit ſah ſie ſeine Leibwäſche nach, ob noch alles in Ordnung ſei. Faſt jeden Abend holte ſie die Andenken an ihren Sohn hervor und las die Karten und Briefe durch, die er aus dem Kriege noch geſchrieben. Und keinen Abend ging Mutter Wendler zur Ruhe, ohne daß ſie an Kon⸗ rads Bett trat und es mit Weihwaſſer beſprengte und einen Segen dazu ſprach — genau wie ſie jeden Abend getan, als er noch darin lag. So kam Weihnachten des Jahres 1871 heran. Mutter Wendler wurde immer hinfälliger, aber auch immer froher und zuverſichtlicher. Sie ließ ſich ein Tannenbäumchen bringen und ſchmückte es — wie an früheren Vorweihnachtstagen, nur diesmal mit noch ſeligerer Erwartung. Sie richtete das ganze Häuschen feſtlich her. Am Vorabend vor Weihnachten ſtellte ſie Waſſer zum Waſchen bereit, legte Konrads beſte Kleider zurecht und ſuchte ſeine ſchönſte Krawatte hervor, damit 160 er gleich ſich neu waſchen und kleiden könne, wenn er käme. Dann ſtellte ſie den geſchmückten Chriſtbaum mitten auf den Tiſch und legte Streichhölzchen dar⸗ unter, um ihn gleich anzünden zu können. Und als alles bereit war, holte ſie, wie alle Abende, Konrads Briefe und Karten hervor, damit ihr die Zeit nicht lang werde, wenn er noch eine Weile ausbliebe. Sie ſetzte ſich neben den Weihnachtsbaum auf einen Stuhl und las noch einmal von der Weihnachtszeit, da Konrad wiederkommen will. Heute iſt der Tag. Mutter Wendler legt die Hände in den Schoß und wartet und wartet . . . Aber Konrad kommt nicht und kommt nicht . . . Da wird es Mutter Wendler beklommen ums Herz. Auf einmal meint ſie, es werde ihr dunkel vor den Augen. Doch das iſt gleich wieder vorbei, und jetzt wird es ſo hell, als brennten viele hundert Weihnachts⸗ bäume. Und aus dem hellen Lichtſchein tritt, in weiße Gewänder gehüllt, eine herrliche Geſtalt. Mutter Wendler ſchaut einen Augenblick hin. Dann will ſie jauchzend aufſpringen, denn ſie erkennt ihren Konrad, ihr Kind. Er hat eine rote Wunde an der Stirne, aber ſie entſtellt ihn nicht, ſondern ziert ihn wie ein Ehren⸗ zeichen. Lächelnd tritt er zu ſeiner Mutter und küßt ſie; dann nimmt er ihre Hand, und ſeine Stimme klingt wie himmliſche Muſik, da er ſpricht: „Mutter, du haſt gewartet auf mich. Nun bin ich da, um mit dir glück⸗ liche Weihnachten zu feiern, aber nicht hier in dem armen Häuschen und unter dem düſteren Tannen⸗ 11 Und ihr ſeid traurig? 161 bäumchen. Komm, laß uns in die ewige Weihnacht gehen, dort bin ich für dich nicht mehr vermißt . . .“ Als am nächſten Morgen die Gablerbäuerin in das Nachbarhaus trat, das noch unverſchloſſen war, da ſaß Mutter Wendler entſeelt in ihrem Stuhl neben dem geſchmückten Tannenbaum. Ihre Augen waren nach oben gerichtet, und auf ihren Zügen lag ein ſeliges Lächeln, wie man es an Mutter Wendler in ihrem Leben nie geſehen hatte. In der Hand aber hielt ſie Konrads letzte Karte mit dem Verſprechen, das er heute Nacht wahrgemacht hatte, juſt als die Weihnachts⸗ glocken die frohe Botſchaft durch das Dorf trugen: „Friede den Menſchen auf Erden.“ Sankt Viktor im Kerker. In Afrika warf man eine Schar Chriſten in den Kerker. Dort ſchmachteten ſie lange Zeit, und ſie hatten Furcht⸗ bares zu dulden, bis ſie endlich zur Richtſtätte geführt wurden. Einer von ihnen, der Prieſter Viktor, hatte eines Nachts eine gar liebliche Viſion. Ein Kind von ſtrah⸗ lender Schönheit ſchritt im Kerker umher, und alle Ge⸗ fangenen folgten ihm. Doch ſie konnten den Ausgang nicht finden. Da ſprach das Kind: „Ihr müßt noch eine kleine Weile leiden. Aber vertraut auf mich, ich bin bei euch. Der Geiſt verlangt wohl nach Gott, und die Seele 162 ſehnt ſich nach der Heimat. Doch getroſt! Die Krone wird um ſo ſtrahlender ſein.“ „Aber wo iſt das Paradies?“ fragte Viktor. „Nicht auf der Welt,“ antwortete das Kind. „O zeige es mir!“ bat Viktor. Das Kind erwiderte: „Wo wäre dann der Glaube?“ — — — Sieh da das Bild deiner Seele im Kerker des Leibes! Zuletzt iſt das Leben. In der Marienſtraße zu Hannover liegt der alte Fried⸗ hof, der für den öffentlichen Gebrauch ſchon längſt ge⸗ ſchloſſen iſt. Auf dem Friedhof befindet ſich das Grab⸗ mal einer im Jahre 1782 verſtorbenen adeligen Frau. Am Fuße des Grabmals ſtehen die Worte: „Dieſes auf ewig erkaufte Begräbnis darf nie geöffnet werden.“ — Ewig — nie! Große Worte aus Menſchenmund! Das Grabmal wurde doch geöffnet. Nicht durch Feuersmacht, nicht durch Waſſerflut, nicht durch fre⸗ velnde Menſchenhand. Nein, eines Tages wuchs aus einer Fuge am Fuß des Denkmals ein kleines ſchüch⸗ ternes Birkenbäumchen; ein winziges Samenkorn mußte ſich in die Fuge verirrt haben. Das Bäumchen ward groß und ſtark und immer größer und ſtärker. Die Birke wurde mannsdick und warf alles zur Seite, was ſich ihr in den Weg ſtellte. Die Eiſenſtangen verbogen ſich, die Steine ſprangen und neigten ſich zur Seite, 11 163 und der lebenſtrotzende Baum ſteht mitten im Grab. Das Wort „Ewig — nie“ hat ihn wenig gekümmert. — — — So hat einſt das Leben im Garten des Joſeph von Arimathäag ein verſiegeltes Grab geſprengt, das nicht geöffnet werden ſollte. So wird das Leben einſt alle Gräber ſprengen. Nicht der Tod hat das letzte Wort, ſondern das Leben. Ausklang. (Offb. 22.) Siehe, ich komme bald, und mein Lohn iſt mit mir, zu geben einem jeden nach ſeinen Werken. Ja, ich komme bald. Amen. Komm, Herr Jeſus! Die Gnade unſeres Herrn Jeſus Chriſtus ſei mit euch allen! Amen. Was hat er verloren „Alle Freuden des Lebens hat mei da er kaum recht zu leben begonnen“, Leid blieb ihm erſpart, und die ewig hat er für die ſchalen Erdenfreuden eit ich. Wegen der Trauer deines Gemüt ges Auge nicht helle; laß dir den k trüben. „Was weint ihr, Vater u mich?“ läßt Eichendorff ſein Kind ſag ten mitten unter Blumen geſtorben viel ſchöneren Garten bin i mir nicht, ſchon jetzt in Gottes himmli wandeln ſtatt auf den Pfaden der Wel † . — = ſo ſelten und der Dornen ſo viele ſin denblumen nur ein paar Stunden — ſ● Trauerzypreſſen hundert Jahre ſtehe die Stimme deines verklärten Toten Früh vollendet. Der ehemals berühmte Robert Holc des Ereignis: In einem Kloſter lebte ein fromm der oft ganze Tage in der Kloſterbib Eines Tages fand man ihn entſeelt Büchern. Der plötzliche Tod des Mönches erregte großes Aufſehen Zweifel und Bedenken. Dieſe waren C D F 3 4 5 6 = Copyright 4/1999 VXyMaster Gmbh wwWW. yxymaster. com B 2 A 1 -Euroskala Offset VierFarbSelector Standard?*