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author: Klug, Ignaz

3
DEN LEIDIRAGERN
DES WEITKREGES ZUN
IROSTIE.

NII EINENM VOeWOBIN
ON DͦLKLUG

Und ihr ſeid traurig?

Den Leidträgern
des Welkkrieges
zum Troſte.

Mit einem LVorwort
von Dr. J. Klug.

Paderborn 1918.
Druck und Verlag von Ferdinand Schöningh.

Imprimatur.

Paderbornae, d. 2. m. Februarii
Vicariatus Generalis
Stamm.

Lorwort.

Nach dieſem Büchlein, ſo hoffe ich, wird gar mancher
in den Buchhandlungen fragen, wenn er's im Schau⸗
fenſter liegen ſah und ſeinen Titel las: „Und ihr ſeid
traurig?“
Das klingt wie die Frage: „Biſt nicht auch du
traurig — und kann ich dich nicht tröſten?“
Und wer fühlte ſich nicht getroffen von dieſer Frage
in dieſer ſchweren Zeit? Wer hätte nicht an irgend⸗
einem Leid zu tragen? Wer hätte nicht einen geliebten
Menſchen oder mehr als einen verloren in dieſem
Kriege? Wer hätte nicht zerrüttete Nerven mit heim⸗
gebracht aus den furchtbaren Anſtrengungen der
Kriegswinter und dem hölliſchen Trommelfeuer der
großen Offenſiven? Auf wem läge nicht ein Stück von
der ſchweren Melancholie, die das unergründliche Leid
auf dieſe Erde gebracht hat?
Der dieſes Büchlein ſchrieb, iſt einer von denen, die
das Leid kennen, weil ſie es am eigenen Leibe und an
der eigenen Seele erfuhren. Und den kleinen Kapiteln
ſeines Büchleins merkt man es an, daß ihr Verfaſſer
den Troſt, den er den Betrübten bieten will, nicht er⸗
ſonnen, ſondern erlebt und wohl erprobt hat. Er

* III

iſt mir ein lieber Freund, deſſen Heimſuchungsſtunden
mir ſo wohl bekannt ſind, daß er mich nicht zweimal
bitten mußte, ſeinem Erſtlingswerke ein Geleitwort mit
auf den Weg zu geben.
Ich wünſche von Herzen, dieſes Büchlein möchte
geleſen werden von allen Trauernden, von allen
Kranken und von allen, die tröſten wollen oder
tröſten ſollen, insbeſondere vonden Predigern
und Krankenſeelſorgern. Ich wünſche, es
möchte ein Geſchenkbuch werden an Unglückliche
und — Glückliche. Es wird Segen einem jeden brin⸗
gen, der es lieſt oder ſchenkt.

Paſſau, Weihnachten 1917.

Dr. J. Klug.

Inhaltsverzeichnis.

Seite
Vorwort . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . II.
Gruß an die Leidträger . . . . . . . . . . . . . . . 1
Brauchſt du Troſt? . . . . . . . . . . . .. .. ..òẽ
Es gibt einen Troſt für dich . . . . . . . . . . . . . . S.
Dein Gefährte im Leid . . . . . . . . . . . L. . . . 38
Eine Bedingung . . . . . . . . . . . . . . . . . . 5
Einmal hätte es doch ſein müſſen . . . . . . . . . . 6
Was quält dich ſod . . . . . . . . . . . . . . . . 8
Der rechte Blick . . . . . . . . . . . 173
Meiſter Eckharts Troſt . . . . . . .ù 15
Die Mutter Theodor Körners . . . . . . . . . . . 17
Der Einzige . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 18
Der Dritte und Letzte . . . . . . . . . . . . . . . . 20
Zehn Kinder — und alle zehn . . . . . . . . . . . . 23
Das allgemeine Los . . . . . . . . . . .— . . . . 24
Vierzig rote Kreuzelein . . . . . . . . . . . . . . 25
Vier Millionen Mutterſöhne . . . . . . . . . 25
Ein Held . . . . . . .r . . . . . . . . 286
Was hat er verloren? . . . . . . . . . . . . . . . . 31
Früh vollendet . . . . . . . . .. . . . . . . . . . . 31
Es gibt Schlimmeres . . . . . . . . . . . . 33
Das verkehrte Mittel . . . . . . . . . . . . . . . . 35
Dreierlei Witoven . . . . . . . . . ... . . . . . 33
Darf ich nicht weinen? . . . . . . . . . . . . . . . . 37
Meine armen Kinder! . . . . . . . . . . . . . . . . 40
Des Vaters Erbe . . . . . . . . . . . . . . . . . . 43

Die weißen Schuke .. . . ...

Sein Hexz iſt unter uns . . . . . . . . ... . . . . . 51
Tröſtungen und Troffft 51
Es war Gottes Wille . . . . . . . . . .. 53
Drei aus vielen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 55
Die Predigt des Haares . . . . . . . . . . . . . . . 57
Einige „Vielleichi!ttttttð 58
Der Fujihammggs. 60
Eine alte Geſchichte . . . . . . . . . . . . . . . . 61
Vergiß Eines niicht.ð —. .. 66
Abend und Morgen . . . . . . . . . . . . . . . . 67
Jett und Eikfffffffttt. ʒ 69
Der Himmelsſchlüſſel . . . . . . . . . . . . . . . . . 70
Wie ein Kreuz entſteht . . . . . . . . . . . . . . . . 71
Das Gebet Urbans des Achten . . . . . . . . . . .. . 71
Trauer und Freude . . . . . . . . . . . . . . . . . 72
Wenn ich nur beten könnte! . . . . . . . . . . . . . 74
Die beiden Krorren . .ẽ 75
Amlerinenn. 76
Der verwüſtete Garten . . . . . . . . . . . . . . . . 78
Schmerzen . . . . . . . . . . . . . . . . . ..ẽ 79
Die wahre Ergebung . . . . . . . . . . . . . . . . . 82
Göltes Gäſte . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 83
Schmerzensſag! . . . . . . . . . . . . . . . . . . 84
Wie lange noch. ⸗ . .. . . 84
Die Königin von Nikater . . . . . . . . . . . . . . . 86
Die „dummſte“ Krankheit . . .. . . . . . . . . . .— 88
Eine Verwahrung . . . . . . . . . . . . . . . . . . 92
Géefeſſelt . . . . . . . . . . ... . . . ... . . . . . 3
Der Zeiger der Ahr . . . . . . . . . . . . . . . . . 97
Nervös . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 98
Selbſtverſchuldet. . . . . . . . . . . . . . . . . . . 103
Der Simulant . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 105
Des Lichtes beraubt . . . . . . . . . . . . . . . . . 106

VI

Seite

Der Blinde und das Kruzifix . . . . . . . . . . . 1183
Bildhauer Gott . . . . . . . . . . . . . . . .114
Das Lied der Palme . . . . . . . . . . .. . . . . . 117
Nietzſche und Paulus . . . . . . . . . . . . . . . . . 117
Operiert . . . . . . . . —... . . . . 119
Dunkle Stunden . . . . . . . . . . . .. 120
Vom rechten Kreuztragen . . . . . . . . . . . . 121
Gottes Lieblinge . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 124
Dies ward ſchon oft geſprochen . . . . . . . . . . 127
Der kleine Parſi . . . . . . . . . . . . 21228
Jeſus . . . . . . . . . . . ””ä 129
In den Armen des Gekreuzigten . . . . . . . . . . . 135
Die Mutter der Schmerzen . . . . . . . . . . . . . . 1877
Wenn der alte Menſch zerſtäubt . . . . . . . . . . . . 140
Schönes Sterben . . . . . . . . . . . . . . . . . . 141
Himmelsſehnſucht . . . . . . . . . . . . . . . . . 146
Die Auferſtehung des Fleiſches . . . . . . . . . . . . 147
Die Welt iſt nur eine Brücke . . . . . . . . . . . . . 150
Alles iſt nur Ubergang . . . . . . . . 1754
Weihnachten ohne ihn . . . . . . . . . . . . . . . . . 152
Sankt Vittor im Kerker . . . . . . . . . . . . . . 162
Zuletzt iſt das Leben . . . . . . . . . . . . . . . . . 1683
Ausklang . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 164
—

VII

Gruß an die Leidträger.

„» Und ihr ſeid traurig?“ So fragte voller Teilnahme
der Heiland die trauernden Jünger, die um die dritte
Abenddämmerung nach dem blutigen Drama auf
Golgotha nach Emmaus gingen.
„Und ihr ſeid traurig?“ Mit dieſer teilnahmsvollen
Jeſusfrage grüßt euch, ihr Leidträger des Weltkrieges,
dies beſcheidene Büchlein. Lauſcht ihm willigen Her⸗
zens! Keinen Trauernden wird es ganz ohne Troſt
laſſen.

1 Und ihr ſeid traurig? 1

Brauchſt du Troſt?

Ich ſehe, wie gramgebeugte Häupter ſich heben bei
dieſem Wort; ich ſehe, wie ſchmerzende Augen ſich auf
mich richten. „Was iſt das für eine Rede?“ höre ich
fragen. „Mir hat eine feindliche Granate den Bräuti⸗
gam, den Gatten zerriſſen und mit ihm all mein Glück
Mir hat eine tückiſche Kugel den Sohn, den Bruder
genommen und mit ihm die Freude meines Lebens . ..
Mich hat feindliches Blei zuſchanden geſchoſſen; und ſo
leben müſſen ſcheint mir härter als ſterben dürfen. —
Kann da noch jemand fragen, ob ich Troſt brauche?
Wie der durſtgequälte Hirſch am ſchwülen Sommertag
nach der friſchen Quelle lechzt, ſo meine Seele nach
einem Troſteswort; wie der mißhandelte Wanderer am
Wege nach einem Tropfen lindernden Balſams für
ſeine brennenden Wunden ruft, ſo mein wundgeſchla⸗
genes Herz nach einem Tröpflein heilenden Troſtes.
Doch wo es finden? Es gibt ja keinen; für ſolche
Not gibt es keinen Troſt.“
Und dein Haupt ſinkt wieder auf die Bruſt. Deine
Augen blicken noch müder. Kein Vöglein ſingt dir
mehr. Keine Blume blüht dir mehr. Alle Farben ſind
dir grau . . .
Doch, mein Bruder, meine Schweſter, du ſollſt das
Haupt wieder heben. Deine Augen ſollen wieder helle
werden; ſie ſollen wieder ſchauen lernen.

2

Es gibt einen Troſt für dich.

„Beweiſe es mir!“ ſagſt du.
Ja, das will ich verſuchen. Aber nicht mit drei
Worten. Und auch nicht mit drei Sätzen: Oberſatz,
Unterſatz, Schlußſatz. Nein, ſo nicht! Das reicht nicht.
So findet man manches, aber nicht Troſt im Leid. Ich
will ja nicht zu deinem Verſtand allein ſprechen, ſon⸗
dern zu deiner ganzen Seele. Dies ganze Büchlein
habe ich geſchrieben, weil ich keine Ruhe finde, bis ich
verſucht habe, dir — jetzt höre: nicht zu beweiſen, daß
es einen Troſt gibt: das wäre zu wenig; auch nicht, dir
den Troſt zu geben: das wäre zu viel; ſondern dir zu
zeigen, wie und wo ſchon mancher Leidträger Troſt
gefunden, und wie und wo auch du ihn finden kannſt,
dir zu helfen, Troſt zu finden.
Nun laß mich eine kleine Strecke deines Lebens⸗
weges dein Begleiter ſein.

Dein Gefährte im Leid.

Wer ich ſei, fragſt du?
Dein Bruder bin ich, dein Gefährte im Leid. Einer,
der dasſelbe tragen muß wie du. Einer, der ſelber
durch tiefe Fluten körperlichen und ſeeliſchen Leides
waten mußte und muß. Einer, der manchem Teuren
die Hand zum Abſchied gedrückt, der jetzt im Feindes⸗
lande modert.
Einer, der einen Freund hatte mit einem Herzen
ſo treu, daß das Wort golden nicht gut genug iſt dafür;

1* 3

und dieſes Herz wurde von der Kugel eines ruſſiſchen
Strelitzen durchſchoſſen und liegt unter den alten Eichen
des lettiſchen Waldes begraben .
Einer, der mit ſeinen alten Eltern um ſeinen ein⸗
zigen Bruder trauert, weil er weiß, daß er ihn nicht
wird umarmen können, wenn die Friedensglocken
läuten.
Einer, der — doch warum ſchlecht vernarbte Wun
den wieder aufreißen!
Wer ich bin?
Einer, der dich kennt. Ich weiß, wie deine Seele
betäubt war, als dir die Nachricht kam: Gefallen auf
dem Felde der Ehre. Ich weiß, wie du tagelang um⸗
hergingeſt, das Unfaßbare nicht faſſen konnteſt, das
Unglaubliche nicht glauben wollteſt. Und als die Kame⸗
raden dann Einzelheiten ſeines Todes ſchrieben und
wie ſie ihn begraben, da haſt du leiſe geſagt: „So iſt
er alſo doch tot! Nun iſt alles vorbei.“
Ich weiß, wie ſich das Schreckenswort „Vermißt“
in deine Seele krallte, dieſes Giftwort, das vom ſchlech⸗
teſten der Teufel aus Hoffnung und Verzweiflung
zuſammengebraut zu ſein ſcheint, um die Menſchen zu
quälen bis zur Grenze des Erträglichen. Ein paar
Wochen lang hat dieſes Wort deine Seele geſtreichelt,
zart und ſanft wie die Pfote einer Angorakatze. „Ver⸗
mißt“, das hieß dir: er lebt wohl noch; bald werde ich
etwas von ihm hören.
Von den Vermißten jener Tage ſchrieb dann einer
nach dem andern aus der Gefangenſchaft. Nur an dich

4

kam kein erlöſendes Wort. Ich weiß es gut, als hätte
ich neben dir geſtanden und deinen Puls gefühlt, wie
dir das Herz jeden Tag ſchlug, wenn der Briefbote
langſam die Straße heraufkam und — vorbeiging.
„Vermißt“, das hieß dir da: ach, er iſt längſt in den
Schlammſeen Flanderns verweſt, indes ich hier bange
und hoffe. Das war die Kralle der ſamtenen Pfote.
Und dann wieder ihr ſanftes Streicheln: vielleicht doch
nicht — vielleicht morgen. Und morgen und über⸗
morgen beginnt das grauſame Spiel von neuem; nur
werden die Krallen immer ſchärfer und gehen immer
tiefer, und zuletzt ſitzen ſie ganz tief . . . O, ich weiß es
gut, mein Bruder und Gefährte im Leid.
Wer ich bin?
Einer, der das Leid mit dir trägt, der Mitleid mit
dir hat, weil er das Mit⸗Leid hat.
Einer, dem du glauben darfſt.

Eine Bedingung.

Nur eines darf dir nicht fehlen: der Wille zum Troſt.
Er iſt dir ſo unerläßlich, wie dem Kranken zu ſeiner
Heilung der Wille zur Geſundung.
Sich nicht tröſten laſſen wollen, iſt Unverſtand und
ſittliche Schwäche. Soll ich den Kranken achten, für
deſſen Leiden ein Heilmittel bereit ſteht, der aber die
Annahme eigenſinnig verweigert? Soll ich den be⸗
wundern, der ſeinen Schmerz liebkoſt und hätſchelt und
der nichts mehr ſinnt und nichts mehr fühlt und nichts
mehr zu ſagen weiß als: Mein Schmerz und ich, und

9

ich und mein Schmerz? Den ich achten oder gar be⸗
wundern ſoll, der muß anders ſein.
Du kommſt dir vor in deinem Leid wie ein Berg⸗
mann, der von ungefähr in ſeinem Arbeitsſchacht ver⸗
ſchüttet wurde. Kein Strahl des Lichtes dringt in deine
Dunkelheit. Nun tue auch, wie der verſchüttete Berg⸗
mann tut: er ſetzt ſich nicht ſchlaff in den dunkelſten
Winkel ſeines Schachtes und ſpricht zu ſich: „Für mich
gibt es keine Rettung mehr.“ Nein, er ſtrafft die Mus⸗
keln, feſter als an jedem früheren Tag, nimmt Spaten
und Pickel und ſchlägt an jeden harten Felſen, „ob ſich
des Lichtes Gnadentür tät auf“, und er ruht nicht, bis
er „heraus ſich hauet zu den heitern Lüften“.
So ſollſt du tun. —
Und nun komm und laß uns nach Troſt ſuchen.

Einmal hätte es doch ſein müſſen.

Du magſt dir gar nicht ausdenken, wie hart das für
dich ſein wird, wenn die Friedensglocken läuten. Die
Krieger kehren heim. Freudentränen des Wiederſehens
fließen. Die Häuſer ſind voller Kränze. Die Luft iſt
voller Jubel und Willkommrufe. Aber dein Lieber iſt
nicht dabei. Und wenn ſie in die Kirche ziehen und
Te Deum ſingen, da ſchlägſt du die Hände vors Geſicht;
denn dir blutet das Herz mehr denn je.
Aber haſt du es auch ſchon einmal bedacht, wie es
würde, wenn er dabei wäre? Du könnteſt ihn um⸗
ſchlingen und küſſen, und in den Jubellauten wäre
auch deine Stimme. Aber dieſe ſelige Stunde ginge

6

auch vorbei. Und dann käme bald wieder der Alltag ..
Und auf einmal ſtände ſie doch da, die Schreckensſtunde,
die jetzt ſchon weit hinter dir liegt, die Scheideſtunde.
Wäre ſie dann leichter? . . .
Sieh, einmal hätte es ja doch ſein müſſen.
Wenn die Krieger heimkehren, und ſie marſchieren
in Schritt und Tritt an eurem Friedhof vorbei, da ſteht
der Tod hinter der niedrigen Mauer und lugt, wer da
ſo feſten Trittes marſchiert, wer da ſo frohe Lieder
ſingt. Keiner der Menſchen ſieht ihn, denn ihre Augen
ſind voller Freude. Aber der Hohläugige ſieht ſie gut,
und er lacht und krächzt: „Singt nur und freut euch!
Ihr entgeht mir doch nicht. Hab' ich euch draußen mit
der Senſe und der Mähmaſchine nicht erreicht, will ich
euch hier einzeln mit der Sichel fällen. Einmal muß
es ſein, wenn nicht heute, ſo doch bald.“ —
Ein römiſcher Kaiſer fragte ſeinen Gaſt aus Per⸗
ſien: „Wie gefällt dir Rom?“ „Rom iſt prächtig,“
antwortete der Perſer, „aber ich habe auch in Rom
etwas geſehen, das mich nicht froh werden läßt.“ „Und
was iſt das?“ „Ich habe Gräber geſehen, und ich
weiß nun: man ſtirbt in Rom gerade ſo wie in Per⸗
ſien.“ —
Firduſi erzählt, Alexander der Große habe den
Brahmanen in Indien alle ſeine Schätze zur Verfügung
geſtellt und alle Gnaden angeboten. Aber dieſe wollten
nichts davon wiſſen. Sie ſagten nur: „Verſchließe uns
das Tor des Greiſenalters und des Todes.“ Aber das
dunkle Tor des Todes verſchließen, das konnte auch der

7

Welteroberer Alexander nicht. Er mußte ja gar zu bald
ſelbſt hineingehen. —
Wenn du traurig biſt, weil dir die Freudenſtunde
des Wiederſehens mit deinem Krieger verſagt bleibt,
die andere feiern dürfen, ſo vergiß dabei nicht, daß die
anderen noch eine Trauerſtunde des Scheidens durch⸗
koſten müſſen, die dir erſpart bleibt. Denn man ſtirbt
in der Heimat wie an der Front, im Vaterland wie in
Feindesland, in Rom wie in Perſien. „Was iſt anders
ſonſt das Leben, als nach dem Tod ein Laufen alle⸗
zeit!“

Was quält dich ſo?

Da er nun doch einmal tot iſt, was iſt es da noch
das dich ſo lange nicht zur Ruhe kommen läßt?
„Wenn ich nur wüßte, wie er geſtorben iſt!“ —
Gut iſt er geſtorben; er iſt einen Tod geſtorben, wie
ihn die edelſten Männer in ihren beſten Stunden ſich
gewünſcht haben: den Tod der Pflicht. Das iſt ein
Wort voll goldenen Troſtes. Ja, wenn du ihn eines
Morgens irgendwo baumelnd gefunden hätteſt, er⸗
hängt aus läppiſchem, täppiſchem Liebeskummer; oder
wenn er als verſtockter Verbrecher aufs Schafott ge⸗
führt worden wäre; oder wenn er bei einer Meſſer⸗
ſtechere auf dem Tanzboden geblieben wäre; oder
wenn er (was nur einen ſozialen, keinen moraliſchen
Unterſchied ausmacht) im Duell um eine Cabarett⸗
chanteuſe auf dem Felde der Unehre gefallen wäre, ja
dann wollte ich nicht verſuchen, dich zu tröſten, dann

8

1

legte ich hier die Feder weg. (Obwohl mir mein Ge⸗
wiſſen gebietet zu ſagen, daß man auch da nicht richten
darf, ſondern Gott das Gericht überlaſſen muß, deſſen
Barmherzigkeit ebenſo grenzenlos iſt wie ſeine Gerech⸗
tigkeit.) Du aber weißt: Mein Krieger ſtarb den Tod
der Pflicht auf dem Felde der Ehre, und da ſtarb er gut.

*

„Wie viel mag er gelitten haben, bis er Ruhe fand
und alles zu Ende war!“ — Aber jetzt iſt's zu Ende;
jetzt iſt er „zur Ruh' und alles vorbei“. Nun komme
auch deine Seele endlich zur Ruhe. Er hat ja beſtanden,

was wir noch beſtehen müſſen.
K„

„Ich liebte ihn ſo ſehr und kann ihn nicht entbehren.“
— Erforſche dich, ob nicht ein großer Teil Eigenliebe
in dieſer Liebe verborgen liegt, die ihn dir unentbehr⸗
lich macht.

„Wie wird er nach Frau und Kind, wie wird er nach
der Mutter geſchrien haben in ſeiner Todesnot; und
niemand hat ihn gehört, und niemand hat ihn ge⸗
tröſtet!“ — Die Schreie ſind verhallt, und Gott hat ſie
gehört, und Gottes Engel haben ihn in den Himmel
geleitet.

*

„Aber er war noch nicht reif für den Himmel; er hatte
noch viele Fehler, und das ängſtigt mich; es hat ihm

9

noch gar manches gefehlt zu dem, was man einen
fertigen Charakter nennt. ‚Er war kein ausgeklügelt
Buch, er war ein Menſch mit ſeinem Widerſpruch!“ —
Wenn ihn Gott nur auf dem rechten Weg gefunden hat.
Wenn ſeine Seele nur Gott, dem ewigen Licht, zu⸗
ſtrebte. Dann gilt von ihm, was die Kirche von ihren
Heiligen ſagt: Gott hat vollendet, was ihren Mühen
noch fehlte.
Freilich mußt du damit rechnen, daß dein Krieger
noch gar manchen Fehler auf der Seele hatte, da ihn
der Tod ins Jenſeits rief. Selbſt St. Auguſtinus be⸗
kennt, daß er nach dem Tode ſeiner Mutter erſchüttert
war von dem Gedanken an die Gefahren, die jede
Seele bedrohen. „Denn,“ ſagt er, „obwohl ſie in
Chriſtus zum Leben berufen war und vor ihrer Tren⸗
nung vom Fleiſche ſo lebte, daß ihr Glaube und ihre
Sitten deinen Namen preiſen, ſo wage ich doch nicht
zu behaupten, daß ſeit ihrer Wiedergeburt durch die
Taufe kein Wort wider deine Gebote aus ihrem Munde
gekommen ſei.“ Und da in der Hl. Schrift ſteht, daß
es gut und heilſam iſt, für die Verſtorbenen zu beten,
ſo fleht er für ſeine Mutter zu Gott um Barmherzigkeit.
Was dein Toter etwa noch gutzumachen hat, das
büßt er jetzt im Reinigungsort „wie durch Feuer“ nach
dem Worte der Hl. Schrift. Und als katholiſcher Chriſt
weißt du wie St. Auguſtinus, daß du ihm da nicht mit
Trauern und Klagen helfen kannſt, ſondern nur mit
guten Werken und Gebeten. Hier zeige ihm deine
Liebe. Du kannſt ihm keine Liebesgaben mehr ins

10

Feld ſchicken, ſchicke ihm dieſe beſſeren Liebesgaben ins
Jenſeits. Sie finden ihren Weg ohne Feldpoſt.

*

„Ich habe ſo viel gebetet, und doch —“ — Ob du
viel gebetet haſt, darauf kommt es nicht an; ob du
richtig gebetet haſt, darauf kommt es an. Haſt du
gebetet und von Herzen gebetet, wie Jeſus dich gelehrt
hat zu beten: „Vater . . . dein Wille geſchehe“? Das
iſt das Muſter aller Gebete. Und haſt du gebetet, wie
Jeſus ſelbſt in ſeiner Not gebetet hat: „Vater, wenn es
möglich iſt, laß den Kelch an mir vorübergehen, ohne
daß ich ihn trinke; doch nicht mein Wille geſchehe,
ſondern der deine“? Der angſtgefolterte und doch
ergebene Jeſus in Gethſemane iſt das Vorbild aller
Beter.
Und weißt du denn, daß dein Gebet umſonſt war?
Es war nicht umſonſt, ſage ich dir, wenn du ſo ge⸗
betet haſt. — Freilich, wenn der Sinn deiner Gebete
war: „Vater, nicht dein Wille geſchehe, ſondern der
meine“, dann war es umſonſt. Solches Beten hat
nicht die Verheißung der Erhörung wie jedes rechte
Gebet.

*

„Wenn ich nur ſein Grab hätte und es ſchmücken
könnte, oder wenn ich es wenigſtens wüßte!“ — In
dem Grab von Erde liegt nur, was irdiſch an ihm war;
er ſelbſt liegt nicht darin. Und Gott weiß das Grab

11

deines Toten; Gott weiß ihn zu finden bei der großen
Reveille. Und wäre er als Flieger hoch aus den Lüften
geſtürzt und als unkenntliche Maſſe am Boden auf⸗
geſchlagen; und hätten die Haie des Meeres ſeinen
Leib zerriſſen, hätten die Schakale der Wüſte ihn zer—
fleiſcht oder die Hyänen ihn verzehrt, oder hätte eine
Granate oder eine hochgehende Mine ihn in Atome
zerſpellt — Gott weiß ihn zu finden und wird ihn
erwecken am Tage des großen Erwachens; da wird
jedes Atom wieder lebendig werden, das einmal von
einer menſchlichen Seele belebt war.
Von ſeiner Mutter Monika erzählt der hl. Augu⸗
ſtinus, ſie habe, als ſie fern der Heimat am Sterben
lag, geſagt: „Begrabet dieſen Leib, wo ihr wollt;
machet euch um ihn keine Sorge. Nur darum hbitte ich
euch, gedenket meiner am Altare Gottes, wo ihr auch
ſeid.“ Als man ſie fragte, ob ſie nicht ſchaudere, den
Körper ſo weit von der Heimat zu verlaſſen, ſagte ſie:
„Von Gott iſt nichts fern, und ich brauche nicht zu
fürchten, daß er am Ende der Welt nicht wiſſe, woher
er mich auferwecken ſolle.“

*

„Sein leerer Platz am Tiſch weckt mir Wehmut. Seine
Kleider im Schrank, die Gartengeräte, mit denen er am
Feierabend arbeitete, ſcheinen mir nach ihm zu rufen.
Wohin ich blicke, glaube ich ihn zu ſehen. Oft erblicke
ich auf der Straße einen Krieger und meine, er iſt's
und wie ich mit Herzklopfen auf ihn zugehen und ihm

12

die Hand geben will, ſehe ich, es iſt ein anderer, und
die alte Herzenswunde blutet von neuem. Manchmal,
wenn ich einſam ſitze, iſt es mir, als gehe jetzt die
Türe auf und er trete herein und reiche mir die Hand
und ſpreche ſein trautes ‚Grüß Gott, und ich will auf⸗
ſpringen und ihm an den Hals fliegen, o ſelige Stunde!
Und da fährt mir's wie ein Fauſtſchlag in die Seele:
Er iſt ja tot, tot, tot! Die ſeligen Träume ſind vorbei
für immer.“ — Trauernde Seele, meine teure Schweſter,
nun laß einmal allen natürlichen Schmerz eine Zeitlang
ruhen, und ich will dir ein anderes Bild zeigen. Das
ſoll dir immer vor die Seele treten, wenn die wehe
Phantaſie dir unnütze Träume vorgaukelt, die dich
quälen. Du machſt eine Türe auf und trittſt hinein. Da
kommt dir einer entgegen mit anderen Kleidern, als
ſie in deinem Schranke hängen, herrlicheren, als ſie in
allen Schränken der Erde hängen; und er reicht dir die
Hand und ſpricht ſein trautes „Grüß Gott“. Er iſt's
wirklich. Du fliegſt ihm an den Hals und jubelſt: „Du
biſt nicht tot? Du lebſt, du lebſt? O überſelige
Stunde!“ Und er führt dich an einen Platz, der leer
ſteht, der bereit ſteht für dich — irgendwo, wo nicht
mehr ein kleiner Granatſplitter ein großes Glück zer⸗
ſchlagen kann. Weißt du, wo?

Der rechte Blick.

Wenn du immer nur nach links ſchauſt auf die Soll⸗
ſeite deines Lebensbuches, auf das, was du verloren,
und nicht auch nach rechts, auf die Habenſeite, auf das,

13

was dir geblieben, dann wirſt du freilich nie zur Ruhe
kommen. Aber das iſt nicht recht, das iſt undankbar
gegen Gott und frevelhaft.
Wenn du viel verloren haſt im Krieg, dann ſchaue
nicht auf die, welche gewonnen, ſondern auf die, welche
noch mehr verloren haben; wenn du hart geſchlagen
wurdeſt, dann ſchaue auf die, welche noch härter ge⸗
ſchlagen wurden; wenn du ſchwer geprüft wirſt, dann
ſchaue auf die, welche noch ſchwerer geprüft werden.
Ich liebe nicht die roſenroten Optimiſten, die an
jeder Wetterwolke nur den ſilbernen Rand ſehen und
nicht auch das Unheil, das ſie birgt. Ich liebe noch
weniger die galligen Peſſimiſten, denen ſelbſt die
Sonne verleidet iſt, weil ſie ihre Flecken hat. Mein
Mann iſt der Realiſt (im guten Sinn), der die Dinge
betrachtet, wie ſie ſind, ſoweit das einem Menſchen
möglich iſt; der mit dankbarem Herzen genießt, was
ihm Gott beſchieden, der aber auch beherzt dem ent⸗
ſagt, was Gott ihm verſagt; der ſich Gottes goldener
Sonne freut und ſich nicht an ihren Flecken ärgert, den
aber auch der Silberrand einer heraufziehenden Wetter⸗
wolke nicht in Rufe des Entzückens ausbrechen läßt,
wenn ſie vielleicht ſchon in wenigen Minuten die junge
Saat verhageln wird. Der Optimiſt, der den Roſen⸗
ſtrauch ſieht, iſt entzückt über die Roſen und vergißt die
Dornen, und er reißt ſich die Finger blutig, da er die
Roſen bricht. Der Peſſimiſt denkt nur an die Dornen
und verzichtet der Dornen wegen auf die Roſen. Der
dritte hütet ſich vor den Dornen und pflückt behutſam

14

die Roſen, um ſich an ihrem Duft zu erfreuen. Ein
Menſch mit dem rechten Blick läßt ſich auch durch Schick⸗
ſalsſchläge nicht verbittern, er iſt noch im Unglück dank⸗
bar für das Gute, das er genießen durfte und das ihm
bleibt.
Es kommen mir, da ich das ſchreibe, drei Menſchen
ins Gedächtnis, die mir dafür das Beiſpiel ſind.
Da iſt erſtens die hl. Hedwig. Als man ihr den
Erſtgeborenen, ihren Lieblingsſohn Heinrich, tot vom
Felde der Tatarenſchlacht von Liegnitz brachte, da ſagte
ſie nicht: „Gott, warum haſt du ihn mir genommen?“,
ſondern ſie betete: „Herr, ich danke dir, daß du mir
einen ſolchen Sohn gegeben haſt.“
Da iſt zweitens der hl. König Ludwig IX. von
Frankreich. Als ihm die inniggeliebte Mutter ſtarb,
da ſagte er nicht: „Gott, warum haſt du ſie mir ge⸗
nommen?“, ſondern er betete: „Ich danke dir, mein
Gott, daß du ſie mir ſo lange gelaſſen haſt.“
Da iſt die drittens die edle Italienerin St. Klara,
die Freundin des hl. Franziskus von Aſſiſi. Als es
mit ihr zum Sterben kam, da ſagte ſie nicht: „Gott,
warum forderſt du mein Leben?“, ſondern ſie betete:
„Vater im Himmel, ich danke dir, daß du mich er⸗
ſchaffen haſt.“
Dieſe Menſchen hatten den rechten Blick.

Meiſter Eckharts Troſt.

In ſeinem Buch von der göttlichen Tröſtung ſpricht
der große deutſche Myſtiker Eckhart köſtliche Worte:

15

„Kein Ungemach und Schaden iſt ganz ohne Gemach,
und fein Schaden iſt lauterer Schaden. Und darum
ſpricht St. Petrus, daß Gott in ſeiner Treue und
weſentlichen Güte es nicht leidet, daß ein Leid und
Ungemach unleidbar und überſchwenglich ſei. Er gibt
und ſchafft allzeit etwas Tröſtliches, mit dem man ſich
behelfen mag. Es ſprachen ja auch die Heiligen und
die heidniſchen Meiſter, daß Gott und Natur es nicht
leiden, daß ein lauter Böſes ſein könne oder ge⸗
weſen ſein.
Nun ſetze ich, ein Menſch habe hundert Mark. Da
von verliert er vierzig und behält die ſechzig. Will der
Menſch allzeit gedenken an die vierzig, die er verloren
hat, ſo bleibt er ungetroſt und reuig. Wie möchte er
jemals getröſtet ſein und ohne Leid, der ſich nur an den
Schaden kehrt und das Leid? Und beſchäftigt ſich mit
dem und ſieht dahin allein und ſieht es an mit Leide
und ſpricht mit ſeinem Schaden, und der Schaden koſet
wider ihn, und beide ſehen ſich Antlitz in Antlitz?
Wär es aber, daß er ſich kehre an die ſechzig Mark, die
er noch hat, und kehrte den Rücken den vierzig, die
verloren ſind, und widerbildete ſich in den ſechzig, und
ſähe die an und koſete mit ihnen, ſo würde er ſicherlich
getröſtet. Was etwas iſt und gut iſt, das vermag zu
tröſten. Was aber nicht gut iſt und noch mein iſt und
verloren, das muß von Not Leid und Untroſt geben
und Betrübnis.
Darum ſpricht Salomon: ‚In den Tagen des
Leids und der Betrübde vergiß nicht der Tage des

16

Guten und der Luſt.“’ Das will ſagen: So du biſt im
Leide und Ungemach, ſo denke des Guten und des
Gemaches, das du noch vor dir haſt, und behalt dir es
im Auge zu deinem Nutzen. Und auch das ſoll den
Menſchen tröſten, daß er etwa gedenke, wieviel tauſend
derer ſind, die es, wenn ſie deine ſechzig Mark hätten,
däuchte, daß ſie Herren und Frauen wären, und daß
ſie reich wären und von Herzen froh ſein müßten und
viel dankbar ihrem Gotte.
Noch aber iſt ein anderes, das den Menſchen tröſten
ſoll. Iſt er ſiech und in großem Schmerze ſeines Leibes,
hat er aber doch ſein Haus und ſeine Notdurft an
Speiſe und Trank und an Rat der ÄArzte und an Dienſt
ſeines Geſindes, an Bedauern, an Erweiſen ſeiner
Freunde — was ſoll er tun? Was tun denn arme
Leute, die dasſelbe und noch mehr und noch größere
Ungemach haben, aber niemand, der ihnen auch nur
kaltes Waſſer gäbe! Sie müſſen das bloße Brot ſuchen
bei Regen, bei Schnee, bei großer Kälte von Haus zu
Haus. Darum, willſt du getröſtet werden, ſo vergiß
derer, denen da beſſer iſt, und gedenke ganz an die,
denen da ſchlechter iſt.“

Die Mutter Theodor Körners.

Im Lazarett eines pfälziſchen Städtchens ſitzen neben
dem Bett eines ſterbenden Kriegers, eines hoffnungs⸗
vollen Studenten, dem kaum der erſte Flaum die
Lippen beſchattet, ein ernſter Vater und eine weinende
Mutter. Alle Tränen und alle Seufzer vermögen nicht

2 Und ihr ſeid traurig? 17

das entfliehende Leben zurückzuhalten. Das Herz
ſchlägt immer zögernder, der Atem wird immer ſchwä⸗
cher. Endlich ſind ſie ganz ſtill, Herz wie Atem.
Da kann ſich die Mutter nicht mehr halten. In
leidenſchaftlichem Schluchzen wirft ſie ſich über den ge⸗
liebten Leichnam. Der Mann faßt ſie an der Hand und
ſagt zärtlich: „Sei ſtark, Frau! Denk an die Mutter
Theodor Körners, ſie hat dasſelbe tragen müſſen.“
„Ich will es verſuchen“, ſagt tonlos die Mutter und
weint ſtill vor ſich hin. —
Das Ende dieſer Geſchichte will ich dir ſpäter er⸗
zählen.

Der Einzige.

„Ich habe mit dem Einen eben alles verloren. Er
war ja der Einzige.“ — Aber du biſt nicht der einzige
Menſch, der ſolches zu tragen hat.
Sieh, ich will dir erzählen, was in den perſiſchen
Märtyrerakten aufgezeichnet iſt von einer Witwe in
Edeſſa. Sie hatte einen einzigen Sohn, der Sekretär
am Hofe des Königs Waharan von Perſien war. Der
Sohn war verlobt mit einem frommen chriſtlichen
Mädchen, und die Mutter war damit beſchäftigt, die
letzten Vorbereitungen zur Hochzeit zu treffen. Sie
kaufte noch koſtbares Salböl und Wohlgerüche, Linnen
und Kleider, und ſie betete um eine glückliche Zukunft
für die jungen Brautleute. Jeden Tag konnte der
Bräutigam nun kommen; dann ſollte Hochzeit ſein.

18

Da kamen chriſtliche Kaufleute aus Edeſſa von einer
Geſchäftsreiſe aus Perſien. Und ſie brachten — den
Leichnam des Bräutigams. Und ſie erzählten der
Witwe, wie er um ſeines Glaubens willen war hin⸗
gerichtet worden unter ſo furchtbaren Qualen, wie ſie
auch auf einem Schlachtfeld nicht größer ſein können.
„Ich befehle, daß dieſer neunmal getötet werde!“ hatte
der König angeordnet. Und man ſchnitt ihm, um die
Todesqual zu verneunfachen, alle Glieder des Leibes
einzeln ab, zuletzt das Haupt.
Als die Mutter das hörte, ſtand ſie auf und zog
weiße Kleider an. Und ſie ging zu Saumai, dem
Biſchof von Edeſſa. Dieſer wunderte ſich, daß er ſie in
Feierkleidern ſah, und ſprach: „Was iſt geſchehen? Ich
ſah dich doch ſonſt nie in weißen Kleidern.“ Sie ſprach:
„Soll ich bei der Hochzeit Jakobs nicht weiße Kleider
anziehen?“ Der Biſchof antwortete: „Jakob iſt noch
nicht gekommen, und du haſt ihm ſchon die Hochzeit
bereitet?è“‧“ Sie ſprach: „Steh auf, komm und ſieh
Jakob, deſſen Hochzeit herrlicher iſt als alle Hochzeiten
dieſer vergänglichen Welt, und deſſen Vermählung
größer iſt als die eines ſterblichen Bräutigams.“ Sie
ſtand auf und führte den Biſchof zur Leiche Jakobs.
Das Salböl und die Wohlgerüche, das Linnen und die
Kleider, die ſie zur Hochzeit hergerichtet hatte, nahm
ſie mit, und ſie ſalbte und ſchmückte ſie damit. Dann
wurde die Leiche Jakobs ehrenvoll begraben, ſo wie
ſein mutiges Bekenntnis Chriſti es verdient hatte.
Von dem Vermögen, das die Mutter für die Hochzeit

ihres Sohnes bereitgelegt hatte, errichtete ſie ein Haus,
worin die Gläubigen, Witwen, Armen und Breſthaften
eine Zuflucht fanden. —
Du trauernde Mutter, du biſt alſo nicht die einzige,
die ihren Einzigen verloren hat. Und ſind die Helden,
die für das irdiſche Vaterland fallen, auch nicht das⸗
ſelbe wie die Märtyrer, die für das himmliſche Vater⸗
land fallen, ſo ſind ſie ihnen doch ähnlich. Und kannſt
du von dem deinen nicht genau ſo ſprechen wie Jakobs
Mutter, ſo kannſt du ähnlich von ihm ſprechen.

Der Dritte und Letzte.

Vor mir ſaß eine Mutter, von Schmerz wie zerſchla⸗
gen. Ihre zitternde Hand hielt mir einen Brief hin,
den ſie ſoeben erhalten hatte. Auf deſſen Umſchlag
ſtand, von der Hand des Kompagniefeldwebels ge⸗
ſchrieben: „Zurück. Fürs Vaterland †.“ Die Frau
konnte kein Wort ſprechen. Aber ich wußte auch ſo
genug; ich wußte ja: es iſt der Dritte, den ſie verliert,
und es war ihr Letzter. Keine Träne ſtand in den
ſtarren Augen der Frau. Hie und da ging durch ihren
Körper ein Erſchauern wie ein Fieberfroſt. Ich wollte
ihr ein Wort des Troſtes ſagen, aber ich fand keines.
Mein eigener Schmerz war zu groß. Da kam mir ein
Gedanke. Noch heute glaube ich, daß Gott ſelbſt ihn
mir in jenem Augenblick in die Seele gab, weil er ja
auch dieſe Frau in ihrer härteſten Prüfungsſtunde zu
mir geſchickt hatte: ich ſchlug die Hl. Schrift auf und
las ihr das 7. Kapitel des 2. Makkabäerbuches, das

20

Martyrium der ſieben makkabäiſchen Brüder vor. Und
die Frau vor mir hielt das Haupt geſenkt und hörte
unbewegt zu. Auf einmal aber erhob ſie das Haupt
und ſchaute zu mir auf; das war, als ich die Worte las:
„Aber überaus iſt die Mutter der Bewunderung
und des Andenkens der Guten würdig, die ihre ſieben
Söhne umkommen ſah an einem Tage und es ſtark⸗
mütig ertrug um der Hoffnung willen, die ſie auf Gott
hatte. Einen jeden derſelben ermunterte ſie in der
vaterländiſchen Sprache kraftvoll und voll Weisheit
und fügte zu der weiblichen Geſinnung männlichen
Mut.“ Und als nur noch der jüngſte ihrer Söhne übrig
war und Antiochus ihr zuſprach, ihr letztes Kind zum
Abfall zu bereden und ihm ſo das Leben zu retten,
da ſagte ſie: „Ich bitte dich, Kind, aufzuſchauen und
Himmel und Erde und alles, was in ihnen iſt, zu be⸗
trachten und zu erkennen, daß Gott dieſes und das
menſchliche Geſchlecht aus nichts gemacht. Darum
fürchte dich nicht vor dieſem Henker, ſondern ſei würdig
deiner Brüder und nimm, ihrer Leiden teilhaftig, den
Tod an, damit ich dich in der Erbarmung mit deinen
Brüdern wiederfinde.“ Dann ſah die Mutter auch
ihren Letzten verbluten, und dieſen noch qualvoller als
die ſechs andern; und zuletzt wurde auch die Mutter
getötet. —
Und ich erzählte der Frau von andern Helden⸗
müttern, die alles verloren und es ſtandhaft trugen in
der Gewißheit der Unſterblichkeit und der Hoffnung
des Wiederſehens: von der hl. Symphoroſa, die mit

21

ihren ſieben Söhnen gemartert wurde; von der heiligeft
Witwe Felizitas, die ihre ſieben Söhne an einem
Tage ſterben ſah und dann ſelbſt gemartert wurde.
Da wurde die Frau ruhig und gefaßt. Als ſie ſich
zum Gehen erhob, reichte ſie mir die Hand und ſprach:
„Gott wird auch mir die Kraft geben, es zu tragen.“

*½

Wo der Krieg in einer Familie nicht nur ein, ſondern
gleich zwei und noch mehr Opfer gefordert und auch
den Letzten nicht geſchont hat, da iſt freilich auch die
Not und der Jammer vielfältig und iſt es doppelt
ſchwer, zu tröſten. Aber da ſoll auch jedes echte Troſtes
wort doppelt tief in die Seele dringen. Und daß ihr
es nur wißt: an euch und euer Leid habe ich beſonders
gedacht, da ich dieſes Büchlein zu ſchreiben unternahm,
ihr doppelt und dreifach heimgeſuchten Leidträger des
Krieges; an euch, denen der Tod mehrmals genommen
hat, was er anderen einmal nahm; an euch, denen
keiner mehr geblieben iſt.
Doch dürft ihr und will ich nicht gering denken von
dem Leid jener, die einen Krieger opferten, zumal
wenn es der Einzige war. „Ich mußte den Schmerz
nur einmal durchkoſten; aber was ich verloren habe,
iſt eben doch alles“, wird eine ſolche Mutter ſagen.
Dürfte man es in Zahlen ausdrücken, ſo dürfte man
nicht ſagen: „Der Schmerz dieſer Mutter kann nur ein
Drittel ſo groß ſein wie der Schmerz jener Mutter“,
ſondern man könnte ſagen: „Es ſind eben 100 Pro⸗

22

zent, hier der Einzige wie dort die Drei.“ Wenn man
es in Zahlen ausdrücken dürfte und könnte! Aber der
Schmerz, zumal der Mutterſchmerz, weiß nichts von
Zahl und Maß.

Zehn Kinder — und alle zehn . . .

Im Jahre 1791 machte Friedrich Leopold Graf zu
Stolberg mit ſeiner Gemahlin eine Reiſe nach Italien.
In Rumilly, einem kleinen ärmlichen Städtchen in
Savoyen, übernachteten ſie bei ältlichen, ſichtlich noch
mehr vom Schmerz als von Jahren gebeugten Wirts⸗
leuten.
Die Gräfin Sophie kam mit der Hausfrau ins Ge⸗
ſpräch und befragte ſie nach ihren Schickſalen. Sie
erfuhr in drei Sätzen ein Familienſchickſal von furcht⸗
barer Tragik. Das Ehepaar hatte zehn Kinder gehabt.
Neun davon waren im erwachſenen Alter geſtorben.
Und nun war ihnen auch das zehnte und letzte ge⸗
ſtorben.
Die Gräfin war tiefbewegt. Sie drückte der Frau
ihr Bedauern aus und ſprach: „So ſind Sie wohl recht
unglücklich!“ Da antwortete die Frau ganz ruhig in
dem warmen ſüdländiſchen Tonfall: „Unglücklich? O
nein, gnädige Frau,j wennmandemlieben Gott
Opferbringt, iſt man nicht unglücklich.“ —
Zehn Kinder erziehen und alle zehn begraben
müſſen! In alten Tagen einſam ſtehen und ſo den
Tod erwarten! Und dabei ein ſo ruhiges und feſtes

Herz behalten! Das iſt mehr als Heldentum. Doch
was ſage ich „behalten“? Wahrſcheinlich müßte
ich ſagen, daß die Frau erſt in der zehnfachen Prüfung
ein ſolches Herz gefunden hatte.

Das allgemeine Los.

An den Ufern des Ganges, ſo erzählt eine arabiſche
Sage, erklang trillernd der Geſang einer jungen Mutter,
die mit ihrem ſchwarzlockigen Knäblein ſpielte. Beide
waren ſo ſchön und ſo lieblich anzuſehen, daß jedem
das Herz lachte, der vorüberging.
Doch das Glück dauerte nicht lange; das Knäblein
ſtarb, und alles Weinen und Klagen konnte es nicht
mehr ins Leben zurückrufen. Da eilt die Mutter in
ihrer Verzweiflung zu Buddha und fleht ihn ſtürmiſch
an, er möge ihr das Kind wieder erwecken. Buddha
ſpricht: „Bring mir eine Lotusblume; doch merke: ihr
Stiel muß mit einem Faden umwunden ſein aus
einem Haus, wo nie der Tod eingekehrt iſt.“
Die Mutter ſpringt voll froher Hoffnung auf, holt
von des Ganges Strand eine Lotusblume und eilt von
Haus zu Haus, von Hütte zu Palaſt; aber ein Haus,
das vom Tod verſchont geblieben, findet ſie nicht, keinen
Palaſt von ſchimmerndem Geſtein und keine Hütte der
Armut.
Verzagt und enttäuſcht kommt ſie zu Buddhas
Tempel zurück. Da hört ſie durch die Luft die Stimme
des Gottes, ſanft wie Flötenton bei Sonnenuntergang:

24

„Merke die Lehre, meine Tochter, und lerne das all⸗
gemeine Los ertragen.“
Und die Mutter legt den Leichnam ihres Kindes
als Opfer zu Budhas Füßen.

Vierzig rote Kreuzlein.

Im Jahre 1894 kam ein unheimlicher Gaſt von China
über Hongkong nach Indien: die Peſt. Innerhalb we⸗
niger Jahre ſtarben dort drei Millionen Menſchen an
dieſer Krankheit.
Die Behörden hatten befohlen, daß in jedem Haus,
wo jemand den „ſchwarzen Tod“ geſtorben ſei, ein
rotes Kreuzlein neben den Türpfoſten gemalt werde.
Der ſchwediſche Weltreiſende Sven Hedin beſuchte im
Jahre 1902 Indien. Er kam auch in das Armenviertel
der Stadt Bombay. Da ſah er an einem einzigen
Häuschen nicht weniger als vierzig ſolcher Kreuze! —
Vierzigmal war der Tod in grauenhafteſter Geſtalt
in dem einzigen Häuschen eingekehrt. Male dir den
Jammer aus und ſieh, wie die Wände nicht bloß
deines Hauſes von großer Not zu ſagen wiſſen. Ein
vielgenannter Mann der Neuzeit hat das Wort ge⸗
ſprochen, Leiden gäbe es mehr als Waſſer in den vier
großen Meeren.

Vier Millionen Mutterſöhne.

Du biſt wahrlich nicht der Einzige, der um einen toten
Krieger trauert.

2⁵5

Um Allerſeelen 1917 hat man die Zahl der gefalle⸗
nen Krieger, Freund und Feind zuſammen, auf mehr
als vier Millionen geſchätzt — vier Millionen Mutter⸗
ſöhne! Wenn man das Blut zuſammen ſähe, das aus
den Wunden dieſer Millionen gefloſſen iſt, welch ein
grauſiger See! Wenn man die Tränen alle vor ſich
ſähe, die um dieſe vier Millionen geweint wurden,
welch ein ſalziger, bitterer Strom!
Vier Millionen Tote! Wenn ſie alle, wie es der
Volksglaube erzählt, in der Allerſeelennacht aus den
Gräbern geſtiegen und an dir vorübergezogen wären —
Tag und Nacht und wieder Tag und Nacht, ja mehr
als zehn Tage und zehn Nächte hätteſt du ſtehen müſſen,
ſelbſt wenn ſie zu vier und vier vorübergezogen wären.
Und wären ſie einzeln vorbeimarſchiert, du hätteſt wohl
noch in der hl. Weihnacht auf den ununterbrochenen
Zug der Toten geſtarrt. — — —
Dein toter Krieger iſt einer von mehr als vier Mil⸗
lionen. Sieh, wie du, wenn auch einſam, ſo doch nicht
allein biſt in deiner Trauer. Rings um dich ſtehen
Millionen, von dir ungeſehen, und trauern mit dir.

Ein Held.

Als mir am geſtrigen Montag der Kopf heiß und das
Herz ſchwer war von vielen traurigen Gedanken, nahm
ich Mantel und Hut und ging ins Freie. Aber die
Gedanken blieben nicht daheim. Und ſo wanderte ich
ohne Ziel ſchmale Feldpfade entlang. Ehe ich mich

26

recht verſah, ſtand ich vor dem Friedhof am Eingang
des Nachbardorfes.
Das Tor ſtand offen, und ich trat ein. Ich ging
durch die Gräberreihen mit jenem eigentümlichen Ge⸗
fühl, das einen faſt immer befällt, wenn man durch
einen Dorffriedhof geht. Geſtern aber ergriff es mich
beſonders ſtark.
Beim letzten Grab blieb ich ſtehen. Es war noch
ganz friſch. Auf dem Hügel lag ein Kranz und ein
Strauß noch unverwelkter weißer Blumen. Ein ganz
einfaches Kreuz war auf das Grab geſteckt. Und auf
dem Kreuz ſtand noch kein Name. Nur ein Toten⸗
bildchen war daran befeſtigt. Ich trat hinzu, um zu
ſehen, wer hier liege. Es war ein kaum zweiund⸗
zwanzigjähriges Mädchen namens Maria Lauſchering,
das erſt vor zwei Tagen geſtorben war. Es konnte
alſo erſt einige Stunden im Grabe liegen. Unter dem
Todestag ſtanden die Worte: „Sie ſtarb ein Jahr nach
ihren beiden Brüdern und ſieben Monate nach ihrer
Mutter.“ Voll Ehrfurcht trat ich einen Schritt zurück.
Ich glaubte auf den Erdſchollen und auf dem Raſen
noch die Vatertränen glänzen zu ſehen, die hier ge⸗
floſſen ſein mußten. Ich betete für jeden der vier Toten
ein Vaterunſer und begab mich auf den Rückweg. —
Als ich einige hundert Schritte gegangen war, be⸗
gegnete mir der Pfarrer des Dorfes. Ich benutzte die
Gelegenheit, ihn um Auskunft zu bitten über das
Schickſal der vier Menſchenkinder, von denen das Toten⸗
bildchen ſo wenig ſagte und ſo viel ahnen ließ. „Ja,

27

das iſt eine Sache, die auch mir nicht aus dem Kopf
kommen kann,“ ſagte der Geiſtliche auf meine Frage.
„Vorgeſtern war es gerade ein Jahr, da wurden die
beiden Brüder Konrad und Heinrich Lauſchering, von
denen der erſte einmal das väterliche Anweſen über⸗
nehmen ſollte und der zweite gerade zwei Wochen vor
Kriegsausbruch das Gymnaſium abſolviert hatte und
Theologie ſtudieren wollte, an der Weſtfront Schulter
an Schulter von derſelben Granate zerriſſen. Fünf
Monate nachher ſtarb die Mutter der beiden, die längſt
herzleidend war und ſeit Jahren keinen Wunſch mehr
kannte als den, ihren Heinrich einmal als Neuprieſter
am Altar zu ſehen und von ſeinen Händen den Primiz⸗
ſegen zu empfangen. Maria mußte nun mit ihrem
alten kränklichen Vater, ſo gut es ging, allein das
Gütchen bewirtſchaften.
Vorgeſtern mußte ich eine hl. Meſſe leſen für die
zwei Gefallenen und ihre Mutter, und der alte Lauſche⸗
ring und ſeine Tochter gingen miteinander zur heil.
Kommunion.
Ungefähr zwei Stunden ſpäter rief man mich haſtig
aus dem Religionsunterricht: „Herr Pfarrer, kommen
Sie ſchnell mit dem hl. Ol in die „‚Lange Gewann“', die
Maria Lauſchering iſt verunglückt.“ Ich eilte, ſo raſch
mich die Beine trugen. Und was ich fand, war ein
Bild, das einem das Herz hätte zum Stehen bringen
können. Mitten auf dem Kleeacker ſtand ein Geſpann.
Verſtändnislos glotzten die Kühe vor ſich nieder und
wiederkäuten aus Langeweile. Und nur einen halben

28

Schritt vor ihnen lag tot und bleich das junge Mädchen
in ſeinem gewöhnlichen Arbeitsgewand. Neben der
Leiche kniete der weißhaarige alte Lauſchering. Hie
und da ſtrich er der Toten leicht über die Stirne oder
faßte ihre ſchlaffen Hände. Und dann ſchüttelte er
kaum merklich den Kopf und weinte leiſe vor ſich hin . ..
Da iſt es ſchwer, zu tröſten, Herr,“ ſagte der Pfarrer
bewegt und ſchaute mich ernſt an. Ein paar Sekunden
ſchwieg er, um ſeiner inneren Erregung Herr zu wer⸗
den. Dann fuhr er ruhiger fort:
„Ich habe nachher den Hergang erfahren. Nach dem
Frühſtück waren die beiden ins Feld gefahren, um
Viehfutter für den Sonntag zu holen. Auf dem Wege
hatten ſie noch von ihren Toten geſprochen, und der
alte Lauſchering hatte zu ſeiner Tochter geſagt: ‚Maria,
übers Jahr wirſt du allein an der Kommunionbank
knien und für vier Tote beten.’ Das Mädchen aber hatte
geantwortet: ‚Vater, macht Euch keine trüben Gedan⸗
ken; vielleicht ſind wir übers Jahr beide im Himmel.“
Dann hatte ſie Klee gemäht und aufgeladen, und alles
ging gut. Da, als der Wagen anfahren ſollte, geriet
das Vorderrad in eine Vertiefung, die Deichſel ſchlug
heftig auf die Seite, dem Mädchen anſcheinend gerade
wider das Herz — und es lag tot vor dem Wagen.
Das war das Werk eines einzigen traurigen Augen⸗
blicks.“
Wieder ſchwieg der Geiſtliche ein paar Sekunden
vor innerer Bewegung. Dann erzählte er die Ge—
ſchichte zu Ende:

29

„Geſtern nach der Nachmittagsandacht drängte es
mich, zu dem alten Lauſchering zu gehen, um ihm doch
ein paar Worte des Troſtes zu ſagen. Es war ein
Gang, Herr, wie ich noch ſelten einen härteren gemacht
habe. Aber ich fand den Mann ganz ruhig und gefaßt.
Ob es ihm nicht recht weh ſei in der Seele, fragte ich
ihn. „Hochwürden, Sie werden mich für einen ſchlechten
Vater halten, wenn ich Ihnen die Wahrheit ſage,“ war
ſfeine Antwort. ‚Gewiß nicht, entgegnete ich. Da ſagte
er: ‚Wiſſen Sie, ich hatte es mir ſo ausgedacht, daß
ich bald ſterben würde, und die Maria ſollte mir die
Augen zudrücken. Dann würde ſie das Gütchen ver⸗
kaufen und ins Kloſter gehen. So hatte ſie es ja immer
vor, bis Heinrich ſie von dem Plane abbrachte, weil ſie
ihm ſpäter den Haushalt führen ſollte. Gott hat es
anders gewollt. Ich habe heute die ganze Nacht neben
meiner toten Marie geſeſſen und ihre Hand in der
meinen gehalten. Und da iſt mir vieles durch die Seele
gegangen. Nun hab' ich mich mit dem Gedanken ab⸗
gefunden, daß ich allein ſterben muß, und daß eine
fremde Hand mir die Augen zudrückt. Und, Hoch⸗
würden, wenn ich von dem natürlichen
Schmerz abſehe, iſt es mir ſo lieber, wenn
ich hinaufkomme und ich finde ſie alle vier
beiſammen. — Aber halten Sie mich jetzt nicht
für ſchlecht, ich bitte Sie.“
Nein, ich hielt ihn nicht für ſchlecht, den alten
Lauſchering; ich hielt ihn für einen Helden.
Aber ich konnte es ihm nicht ſagen.“

30

Was hat er verloren?

„Alle Freuden des Lebens hat mein Toter verloren,
da er kaum recht zu leben begonnen“, ſagſt du. „Viel
Leid blieb ihm erſpart, und die ewige Himmelsfreude
hat er für die ſchalen Erdenfreuden eingetauſcht“, ſage
ich. Wegen der Trauer deines Gemütes iſt dein geiſti⸗
ges Auge nicht helle; laß dir den klaren Blick nicht
trüben. „Was weint ihr, Vater und Mutter, um
mich?“ läßt Eichendorff ſein Kind ſagen, das im Gar⸗
ten mitten unter Blumen geſtorben iſt; zin einem
viel ſchöneren Garten bin ich.“ „Mißgönne
mir nicht, ſchon jetzt in Gottes himmliſchem Garten zu
wandeln ſtatt auf den Pfaden der Welt, wo die Roſen
ſo ſelten und der Dornen ſo viele ſind, wo die Freu⸗
denblumen nur ein paar Stunden blühen und die
Trauerzypreſſen hundert Jahre ſtehen.“ — Hörſt du
die Stimme deines verklärten Toten?

Früh vollendet.

Der ehemals berühmte Robert Holcot erzählt folgen⸗
des Ereignis:
In einem Kloſter lebte ein frommer Ordensmann,
der oft ganze Tage in der Kloſterbibliothek zubrachte.
Eines Tages fand man ihn entſeelt mitten unter den
Büchern. Der plötzliche Tod des noch jugendlichen
Mönches erregte großes Aufſehen und mancherlei
Zweifel und Bedenken. Dieſe waren jedoch bald ge⸗

31

hoben. Als man nämlich näher zuſah, fand man, daß
der Verſtorbene ſeinen Finger auf das Blatt einer ge⸗
öffneten Bibel gelegt hatte; die Stelle aber, auf der
der Finger noch ruhte, war der 7. Vers im 4. Kapitel
des Buches der Weisheit, der alſo lautet: „Der Ge⸗
rechte, wenn auch vor der Zeit vom Tode überraſcht,
wird doch im Frieden ruhen.“ Voller Ehrfurcht laſen
die Mönche die Worte, und mit Staunen ſahen ſie,
was weiter folgt: „Da er Gott wohlgefiel, iſt er zum
Liebling geworden, und er ward hinweggenommen,
damit nicht die Bosheit ſeinen Verſtand verkehre, noch
Trug ſeine Seele täuſche. Früh vollendet hat er viele
Jahre erreicht.“
— — — Gott hat dir den Sohn, den Bruder, den
Gatten genommen, weil er reif war für den Himmel;
weil er jetzt wohl beſſer für den Tod bereit war, als
er es ſonſt je wieder geweſen wäre; weil ſonſt vielleicht
„Bosheit ſeinen Verſtand verkehrt und Trug ſeine
Seele getäuſcht“ hätte. — Der hl. Gregor von Nyſſa
ſagt, Gott mache es wie ein guter Erzieher, der die ihm
anvertrauten Kinder von einem ſchwelgeriſchen Gaſt⸗
mahl wegführt, daß ſie nicht Schaden nehmen.

*

„Ein ehrenvolles Alter hängt nicht von langer Dauer
und der Zahl der Jahre ab; ſondern des Menſchen
Verſtand gilt für graue Haare“ (Weish. 4, 8). Vor
Gott zählt nur die Zeit, die wir gut verlebt haben.

32

Dieſer Gedanke war ſelbſt den Heiden nicht fremd.
Zur Zeit des Kaiſers Hadrian ſchrieb man einem ge⸗
wiſſen Similis aufs Grab: „Hier liegt Similis, deſſen
Alter ſehr viele Jahre gezählt, der aber nur ſieben
Jahre gelebt hat.“ Umgekehrt gab man dem hl. Ma⸗
karius, dem Ägypter, in ſeinen jungen Jahren ſchon
wegen ſeiner hervorragenden Kenntniſſe und ſeines
reifen Charakters den Ehrennamen „Knabengreis“. —

Deinem Toten, der durch das Läuterungsfeuer des
Krieges gegangen iſt, darfſt du wohl auf das Denkmal,
das du ihm in deinem Herzen geſetzt haſt, ſchreiben —
anders als man dem Similis auf den Grabſtein
ſchrieb —: „Früh vollendet hat er viele Jahre erreicht.“

Es gibt Schlimmeres.

Einen, den man liebt, geſtorben wiſſen, iſt nicht das
ſchlimmſte. Schlimmer iſt es, einen, den man liebt,
verdorben wiſſen. Als unſere Stammutter Eva dort
hinterm Dornrain kniete und das Haupt des erſten
Toten auf ihrem Schoße barg und ihrem erſchlagenen
Liebling mit zitternder Hand die blutverklebten Locken
aus der bleichen Stirn ſtrich, wer mag ihr da die grö⸗
ßere Sorge geweſen ſein, Abel, der Ermordete, oder
Kain, der Mörder? Wird ſie nicht für ſich geſprochen
haben: „Lieber ein Grab in der Erde Schoß als des
Kain unſeliges Wanderlos“? Es gibt Schlimmeres,
als einen, den man liebt, geſtorben wiſſen.

Und ihr ſeid traurig ? 33

Doch ich ſehe dich ſchmerzlich lächeln und den Kopf
ſchütteln, als wollteſt du ſagen: „Soll mir das ein
Troſt ſein? Wie ſchlecht haſft du meinen Krieger ge⸗
kannt. Der war edel bis in die innerſte und feinſte
Faſer ſeines Herzens. Der wäre nie gemein geworden.“
So meine ich es auch nicht. Ich will deinem toten
Krieger beileibe nicht zu nahe treten. Ich ſenke den
Degen vor ihm, weil mir die Majeſtät des Todes heilig
iſt, und doppelt tief ſenke ich den Degen vor ihm, wenn
er ein Ehrenmann war. Aber daß er es ſein konnte,
das war Gnade von Gott. Ein echter Ehrenmann kann
keiner ſein, dem nicht Gott dazu die Kraft gibt.
Und wenn du das weißt, dann darfſt du dich auch
fragen: „Habe ich die Sicherheit, daß der Tote unter
allen Umſtänden geblieben wäre, wer er war, auch
wenn er noch Jahrzehnte gelebt hätte?“ In Jahr⸗
zehnten können an den Charakter eines Menſchen viele
ſchwere Belaſtungsproben geſtellt werden. Und auch
vom beſten Menſchen kann man nicht mit Sicherheit
ſagen: „Er wird jede Probe beſtehen.“ Der hl. Augu⸗
ſtinus ſagt einmal dem Sinne nach — und er ſchließt
ſich ſelbſt nicht aus; deshalb kann es auch keine Pietät⸗
loſigkeit gegen deinen Toten ſein, ihn mit einzuſchlie⸗
ßen —, jeder von uns ſei zu jedem Verbrechen fähig,
wenn nicht Gottes Gnadenhand ihn davor bewahrt.
Und ein andermal: Ich ſah Männer, die ſtanden ſtark
und ragten auf wie Zedern des Libanon; und doch
ſind ſie gefallen.
In jeder Menſchenſeele ſchlummern zwei: ein Engel

34

und ein Teufel. Daß dein Lieber den Engel in ſich
geweckt hatte und ſo ins Jenſeits gehen durfte, das
danke Gott!

Das verkehrte Mittel.

Ich kenne dich nicht wieder. Geſtern noch warſt du zu
Tode betrübt. Heute biſt du ausgelaſſen wie ein über⸗
mütiges Füllen. Zum Rätſel biſt du mir geworden.
„Ich verſuche es mit dem Leichtſinn“, ſagſt du.
„Warum mich mit den trüben Gedanken quälen, die
ja doch keinen mehr lebendig machen, der tot iſt, die
höchſtens die Lebenden noch töten!“
Das Mittel iſt ebenſo verkehrt als die willenloſe
Hingabe an die Trauer. Wenn du den Teufel der
Traurigkeit mit dem Leichtſinn vertreibſt, dann kannſt
du ſicher ſein, daß er bald noch ſtärker zurückkommt. Er
geht hin, wandert über dürre Orte und nimmt dort
noch ſieben andere Teufel mit, die noch ſchlechter ſind
als er, und er kehrt mit ihnen zurück. Und die letzten
Dinge werden dann ſchlimmer ſein als die erſten.

Dreierlei Witwen.

Der chineſiſche Weiſe Tſchuang⸗tſeu kommt an einem
friſchen Grab vorbei. Neben dem Grab ſitzt eine junge
Witwe in Trauerkleidern und wedelt eifrig mit ihrem
Fächer. „Was tuſt du?“ fragt der Weiſe. „Hier hat
man geſtern meinen Mann begraben,“ iſt die Antwort,
„und ich habe ihm auf dem Todesbett verſprochen,

3* 35

nicht wieder zu heiraten, bis die Decke ſeines Grabes
abgetrocknet iſt. Weil es zu langſam geht, helfe ich mit
dem Fächer nach.“ — Das Bild des herzloſen Leicht⸗
ſinns.
Einer Frau war der Mann geſtorben. Sie warf
ſich bei der Beerdigung wie von Sinnen über den
Sarg und konnte ſich nicht faſſen vor Weinen. Man
mußte ſie mit Gewalt nach Hauſe bringen. Sie ſaß
tagelang weinend in einem Winkel und blieb taub
gegen jedes Troſteswort. Und ſie nahm keinen Biſſen
Nahrung mehr zu ſich, bis ſie ernſtlich erkrankte. —
Das Bild der eigenſinnigen, maßloſen Trauer jener,
die keine Hoffnung kennen und keinen Troſt wollen.
Die Frau eines Offiziers pflegte als „Schweſter Eli⸗
ſabeth“ ſeit Kriegsausbruch in einem Lazarett, immer
freundlich, immer aufmerkſam, immer hilfsbereit, für
die Verwundeten der Gegenſtand ungeteilter Hoch⸗
ſchätzung. Eines Tages kommt ein Telegramm. Mit
zitternder Hand reißt ſie es auf. „Hauptmann Kroner
bei Sturmangriff an der Spitze der Kompagnie ge⸗
fallen. Kopfſchuß. Sofort tot.“ Die Frau wird bleich
und wankt nach Hauſe. Am nächſten und übernächſten
Tag ſieht man ſie nicht. Am Tag darauf geht Schweſter
Eliſabeth wieder geſchäftig zwiſchen den Betten umher,
die Wangen etwas bleicher als früher, die Augen ein
wenig rot und ſchwarzumrandet, aber freundlich und
aufmerkſam und hilfsbereit wie früher, für die Ver⸗
wundeten jetzt der Gegenſtand einer faſt religiöſen Ver⸗
ehrung. Sie hatte zwei Tage geweint um den geliebten

Toten und für ihn gebetet. Dann hatte ſie wieder Kraft
genug, um den Kampf mit dem Leben aufzunehmen.
— Das Bild der chriſtlichen Trauer und der chriſtlichen
Ergebung, das Bild des wahren Heldentums.
Zwiſchen dem unchriſtlichen herzloſen Leichtſinn und
dem nicht viel weniger unchriſtlichen hoffnungsloſen
Trübſinn gibt es einen chriſtlichen Mittelweg; den geht
der, der das Leid nicht flieht, ſich aber auch nicht im
Leid begräbt, ſondern es durchkoſtet und überwindet.

Darf ich nicht weinen?

Im 11. Kapitel des Johannesevangeliums iſt erzählt,
wie Jeſus am Grabe ſeines Freundes Lazarus ſteht.
Und dort iſt das Wort geſchrieben: „Und Jeſus weinte“
(Joh. 11, 35). — Hier haſt du die Antwort auf die
Frage, ob du weinen darfſt, wenn das Leid deine Seele
bedrückt.

*

Das Jahr 387 hatte der hl. Monika das Glück ge⸗
bracht, um das ſie ſechzehn Jahre gebetet und geweint
hatte: ihren Sohn Auguſtinus als katholiſchen Chriſten
zu ſehen. Im November dieſes Jahres weilte ſie in
Oſtia an der Tiber, der Hafenſtadt Roms, um nach der
Reiſe von Mailand Kräfte zu ſammeln für die Über⸗
fahrt nach der afrikaniſchen Heimat. Da ſtanden Mutter
und Sohn eines Tages an ein Fenſter gelehnt, das
die Ausſicht bot auf den Garten des Hauſes, das ſie
bewohnten; und ſie hielten traute Zwieſprache über die

37

Unſterblichkeit und das Himmelreich, nach dem Moni—
kas heiliges Herz brannte. Etwa fünf Tage ſpäter
erkrankte die Heilige, und nach neun Tagen ſtarb ſie.
Und nun laß dir vom hl. Auguſtinus ſelber er
zählen, was weiter geſchah; er ſchreibt in ſeinen „Be
kenntniſſen“:
„Ich drückte ihr die Augen zu. Ungeheure Traurig
keit ſtrömte in mein Herz und ergoß ſich in Tränen.
Doch auf das Geheiß meiner Seele drängte ich ſie ge⸗
waltſam zurück, ſo daß meine Augen trocken wurden;
aber gar wehe ward mir bei dieſem Kampfe . . .
Auf die Nachricht von ihrem Tode kamen viele Brü⸗
der und fromme Frauen, und während jene, deren
Amt es war, dem Herkommen gemäß das Begräbnis
beſorgten, zog ich mich zurück und beſprach dort, wo ich
dies ſchicklich tun konnte, mich mit denen, die mich in
meinem Schmerze nicht verlaſſen zu dürfen glaubten,
über Wahrheiten, wie ſie der Augenblick nahelegte.
Und ſo linderte ich durch den Balſam der Wahrheit
meine Qual, die du, (o Gott,) kannteſt, jene aber nicht,
die mir aufmerkſam zuhörten und mich für gefühllos
hielten. Doch ich ſelbſt ſchalt mich dort, wo niemand
es hörte, vor deinen Ohren wegen der Weichlichkeit
meines Gefühls und drängte die Fluten meines Kum⸗
mers zurück, bis ſie ein wenig zurückebbten; dann aber
brach er wieder ungeſtüm hervor. Zwar ließ ich es
nicht zum Ausbruche von Tränen, nicht einmal zu einer
Veränderung der Geſichtszüge kommen; aber ich
wußte, was ich in meinem Herzen unterdrückte. Und

38

weil es mir überaus mißfiel, daß derlei Menſchliches,
von dem wir doch nach der geſetzten Ordnung und dem
Loſe unſeres Geſchlechtes betroffen werden müſſen, ſo
viel über mich vermochte, ſo ward ich über meinem
Schmerz von einem zweiten Schmerz gequält, und
zwiefache Traurigkeit marterte mich.

Trockenen Auges ging ich zur Beſtattung, und
trockenen Auges kam ich von ihr zurück. Selbſt bei den
Gebeten, welche wir zu dir emporſandten, als das
Opfer unſerer Erlöſung für ſie dargebracht wurde, wäh⸗
rend ihre Leiche nach dortiger Sitte ſchon vor ihrer
Beerdigung neben dem Grabe ſtand, weinte ich nicht;
aber den ganzen Tag über quälte mich geheimer
Schmerz, und verſtörten Geiſtes bat ich dich, ſo gut es
ging, ihn zu heilen. Du tateſt es nicht.“

Als Auguſtinus am nächſten Morgen auf ſeinem
Bette lag, trat ihm wieder das Bild ſeiner Mutter vor
die Seele, und er dachte daran, was er an ihr verloren.
„Und jetzt“, ſagt er, „weinte ich gern vor deinem An⸗
geſichte über und für ſie, über und für mich. Ich ließ
den Tränen, die ich ſo lange zurückgehalten, freien
Lauf, daß ſie ſtrömten, ſoviel ſie wollten; ich bettete
mein Herz auf ihnen und ließ es in ihnen ausruhen.
Denn deine Ohren waren dort, nicht die eines Men⸗
ſchen, der mein Weinen in hochmütiger Weiſe gedeutet
hätte. Und nun, o Herr, bekenne ich es vor dir in
dieſem Buche, mag es leſen und deuten, wer will und
wie er es will.“ —

39

Noch einmal: Hier haſt du die Antwort auf die
Frage, ob du weinen darfſt, wenn ein Leid deine Seele
bedrückt.

*

An einer anderen Stelle ſeiner „Bekenntniſſe“ zeichnet
St. Auguſtinus ein Bild ſeiner trauernden Seele nach
dem Tode eines geliebten Freundes; vielleicht findeſt
du dich in dem Bilde ſelbſt geſchildert: „Von gewalti⸗
gem Leide wurde mein Herz verfinſtert, und was ich
erblickte, war Tod. Die Heimat wurde mir zur Marter,
das Vaterhaus zu unſagbarer Pein; was ich mit ihm
geteilt hatte, verwandelte ſich ohne ihn in unendliche
Qual. Überall ſuchten ihn meine Augen, fanden ihn
aber nicht. Alles war mir verhaßt, weil nichts mehr
ihn mir zurückgeben, nichts mehr zu mir ſagen konnte:
‚Siehe, er kommt wieder’, wie früher, wenn er ab
weſend war. So war ich mir zu einem großen Rätſel
geworden und fragte meine Seele, warum ſie traurig
ſei und mich ſo ſehr betrübe, aber ſie wußte keine Ant⸗
wort für mich. Und fuhr ich fort: „Hoffe auf Gott', ſo
gehorchte ſie nicht .. . Nur die Träne war mir ſüß; ſie
war mir an Stelle meines Freundes zur Wonne
meines Herzens geworden.“

Meine armen Kinder!

„Was ſoll aus meinen Kindern werden, wenn ihnen
der Ernährer fehlt?“ fragſt du mit banger Seele. Höre,
was ein längſt verſtorbener franzöſiſcher Dichter erzählt,

40

ganz als habe er deine Frage gehört und wolle dir im
voraus Antwort geben darauf.
Zwei Männer waren Nachbarn, und jeder hatte ein
Weib und mehrere kleine Kinder und nichts als ſeine
Arbeit, ſie zu ernähren.
Und einer dieſer beiden Männer war bei ſich un⸗
ruhig und dachte: „Wenn ich ſterbe, oder wenn ich
krank werde, was wird aus meinem Weibe und aus
meinen Kindern werden?“
Und dieſer Gedanke wich nicht mehr von ihm, und
er nagte in ſeinem Herzen, wie der Wurm an der
Frucht nagt, in der er verborgen iſt.
Und ob nun zwar der nämliche Gedanke auch dem
anderen Vater gekommen war, blieb er doch nicht bei
ihm haften; denn, ſagte er, Gott, der alle ſeine Ge⸗
ſchöpfe kennt und über ſie wacht, wird auch über mich
und über mein Weib und über meine Kinder wachen.
Und dieſer da lebte zufrieden, während der andere
in ſeinem Herzen keinen Augenblick Ruhe oder Freude
genoß.
Eines Tages, da er auf dem Felde arbeitete, traurig
und niedergeſchlagen wegen ſeiner Furcht, ſah er einige
Vögel in das Gebüſch fliegen, herauskommen und bald
wieder dahin zurückkehren.
Und als er ſich genähert, ſah er zwei Neſter neben⸗
einander und in jedem mehrere kürzlich ausgekrochene,
noch unbefiederte Kleine.
Und als er zu ſeiner Arbeit zurückgekehrt war, hob
er von Zeit zu Zeit die Augen auf und betrachtete dieſe

41

Vögel, die gingen und kamen, ihren Kleinen Nahrung
bringend.
Da in dem Augenblick, wo eine der Mütter mit
ihrem Schnabel voll zurückkam, ergriff ſie ein Geier,
trug ſie fort, und die arme Mutter, ſich vergebens unter
ſeiner Klaue ſträubend, erhob ein durchdringendes
Geſchrei.
Bei dieſem Anblick fühlte der Mann, der arbeitete,
ſeine Seele betrübter als zuvor; denn, dachte er, der
Tod der Mutter iſt der Tod der Kinder. Die Meinigen
haben auch nur mich. Was wird aus ihnen werden,
wenn ich ihnen fehle?
Und den ganzen Tag war er düſter und traurig,
und die Nacht ſchlief er nicht.
Den anderen Tag, als er auf das Feld kam, ſagte
er zu ſich: „Ich will die Kleinen der armen Mutter
ſehen; einige ſind ohne Zweifel ſchon geſtorben.“ Und
er trat an das Gebüſch.
Und indem er hinblickte, ſah er die Kleinen im guten
Zuſtande, und nicht eins ſchien gelitten zu haben.
Da erſtaunte er und verbarg ſich, um zu ſehen, was
geſchehen würde.
Und nach einer kleinen Weile hörte er einen leichten
Schrei, und er gewahrte, wie die zweite Mutter in Eile
die Nahrung herbeibrachte, die ſie geſammelt, und ſie
verteilte ſie unter die Kleinen ohne Unterſchied, und es
war genug für alle, und die Waiſen waren nicht ver⸗
laſſen in ihrer Not.

42

Und der Vater, der an der Vorſehung gezweifelt,
erzählte am Abend dem anderen Vater, was er geſehen.

Und dieſer ſagte ihm: „Warum ſich beunruhigen?
Niemals verläßt Gott die Seinen. Seine Liebe beſitzt
Geheimniſſe, die wir nicht kennen. Laßt uns glauben,
hoffen, lieben und in Frieden unſeren Weg fortſetzen.
Wenn ich vor Euch ſterbe, werdet Ihr der Vater mei⸗
ner Kinder ſein, wenn Ihr vor mir ſterbet, werde ich
der Vater der Eurigen ſein. Und wenn wir beide
ſterben, ehe ſie das Alter erreicht, für ſich ſelbſt zu
ſorgen, werden ſie zum Vater haben den Vater, der
im Himmel iſt.“

Des Vaters Erbe.

Weißt du, was die Krieger draußen in den Schützen⸗
gräben am meiſten quält? Nicht die Unbilden des
Wetters, nicht die beſtändige Todesgefahr, nicht die
Sehnſucht nach Hauſe. Am meiſten quält ſie der Ge⸗
danke, daß vielleicht all die Strapazen, all die Not
umſonſt war, all das koſtbare Blut vergebens floß,
weil daheim viele nicht beſſer geworden ſind im Krieg,
ſondern ſchlechter. Dieſer Gedanke ſteigt ihnen bis⸗
weilen auf, wenn ein Kamerad aus dem Urlaub
zurückkehrt und von ſeinen Erlebniſſen und Wahrneh⸗
mungen erzählt. Und dieſer Gedanke — das hat mehr

als einer bezeugt — iſt ihnen das Furchtbarſte am
ganzen Krieg.

43

Doch nein, ihr Helden, eure Wunden haben nicht
vergebens geblutet! Nein, ihr Toten, ihr ſeid nicht
umſonſt geſtorben! Euer Geiſt wird in uns fortleben.

*

Nimm dein Kind bisweilen auf den Schoß, junge
Kriegerwitwe, oder wenn deine Kinder älter ſind, ver⸗
ſammle ſie um dich und erzähle ihnen vom toten Vater:
wie er ſie geliebt; wie fromm er gebetet; wie brav er
gelebt; wie ſehr er ſich nach Hauſe geſehnt; wie aber
ſeine größte Sorge geweſen, daß ſeine Kinder fromm
und brav werden. „Sieh, Bub, das hätte der Vater
ſo gemacht.“ „So etwas hätte der Vater nie getan.“
„Wenn der Vater hier wäre, wie würde er ſich kränken
über dich; wie wird er ſich betrüben in der Ewigkeit.“
„An dieſem Tage iſt Vater immer mit zum Tiſch des
Herrn gegangen; wie hat er ſich auf den Tag gefreut,
wo auch ſeine Kinder neben ihm an der Kommunion⸗
bank knien würden!“ So halte das Bild des Toten
lebendig und geſtalte es in den Seelen deiner und
ſeiner Kinder. Das iſt das beſte Erbe, wenn das Gute,
das er in ſich trug, in den Kindern fortlebt und fort⸗
wirkt.
Erzbiſchof v. Faulhaber hielt im Münchener Dom
nach ſeiner Rückkehr von einer Frontreiſe anläßlich
einer Kriegertotenfeier eine ergreifende Predigt; dieſe
klang in die Mahnung aus: „Wer in der Trauer nicht
verſteinert und mit voller Hingabe den Aufgaben

44

ſeines Berufes und beſonders der Kindererziehung ſich
widmet, nur der hat das Teſtament des Toten am
beſten eingelöſt.“

Die weißen Schuhe.

„Wie ſchade, Franz, daß du ſchon morgen wieder
fortmußt, gerade vor meinem Namenstag!“ Der junge
Leutnant wandte ſich von ſeiner Mutter weg, lehnte
den Kopf in den bequemen Lehnſeſſel, in dem er ſaß,
ein wenig zurück und ſchaute zu ſeiner Schweſter Maria
hinüber, denn dieſe hatte die Worte geſprochen. Das
nur wenig gedämpfte Licht der Zimmerlampe beleuch⸗
tete das Geſicht des jungen Offiziers. Der Mutter
fiel es wieder auf, ein wie tiefer Ernſt beſtändig über
den Augen ihres Sohnes lag, und wie ſtraff und
männlich ſeine Geſichtszüge waren. Vor zwei Jahren,
als er in den Krieg zog, hatte Franz faſt noch ein
Knabengeſicht, und ſeine Augen waren wie fröhliche
Kinderaugen, die jederzeit zum Lachen bereit ſind.
Aber dieſe Augen hatten inzwiſchen zu viel Schreck⸗
liches geſehen in Galizien und in Serbien und dann
wieder in Galizien, als daß ſie ſo leicht wieder hätten
lachen können. Nur jetzt leuchteten ſie froh, als ſie auf
Marig blickten; denn Franz liebte ſeine Schweſter, wie
ein einziger Bruder ſeine Schweſter nur lieben kann.
Mit der ruhigen Beſtimmtheit, die er im Kriege ge⸗
lernt, und doch mit warmem Wohlwollen im Ton er⸗
widerte er nach einem Augenblick des Nachdenkens:

45

„Wie gerne hätte ich deinen Namenstag erſt noch mit
euch gefeiert, Maria. Aber es iſt nicht möglich, die
Pflicht ruft mich wieder in den Schützengraben.“
„Ach, ich hätte mich dir ſo gerne erſt einmal in
meinen weißen Schuhen vorgeſtellt .. . Nicht wahr,
Mutterl, du kaufſt mir doch die Schuhe, die ich dir neu
lich im Auslagefenſter — — —“
„Nein!“ fiel ihr die Mutter kurz und beſtimmt ins
Wort.
„Aber, Muttchen, warum denn nicht?“ beharrte
das Mädchen halb ſchmollend, halb ſchmeichelnd.
„Schon deshalb nicht, weil ich ſehe, wie ſehr du
dein Herz an die weißen Schuhe gehängt haſt und daß
du auf dem Wege biſt, ein eitles, gedankenloſes Mäd⸗
chen zu werden. — Und nun kein Wort mehr von der
Sache!“
In Maria bäumte ſich die Eitelkeit auf wie ein
junges Pferd, dem man einen Peitſchenhieb verſetzt
hat. Tränen des Zornes ſtürzten ihr aus den Augen.
Sie machte der Mutter ein paar verletzende Vorwürfe
und ſtürmte ohne Gutenachtgruß aus dem Zimmer.
Mutter und Sohn ſaßen ſchweigend einander
gegenüber. Franzens Augen waren ernſter als je.
„Das Mädchen macht mir Sorge,“ ſagte nach einer
Weile die Mutter und ſeufzte; „ſie iſt mit ihren ſech—
zehn Jahren ein gedankenloſes Kind geblieben und
wird trotz des Krieges von Tag zu Tag nur eitler.“

„Aber ſie ſchrieb mir doch ſo oft, daß ſie für mich

46

bete,“ erwiderte Franz, als wolle er Marias Betragen
in ein milderes Licht ſetzen.
„Das tut ſie wohl auch,“ entgegnete die Mutter,
„aber ſo oberflächlich, wie ſie alles tut. — Franz, ich
kann dir's nicht verhehlen, ich habe oft größere Sorgen
um meine Tochter daheim als um meinen Sohn im
Feld.“ Franz fühlte, wieviel Herzeleid in dieſen Wor⸗
ten der Mutter lag.
Am nächſten Morgen mußte Franz abreiſen. Maria
gab ſich beim Abſchied ſo harmlos, als ſei nichts vor⸗
gefallen. Sie verſuchte es wenigſtens. Die Mutter
hatte Not, die Tränen zurückzuhalten, und ſchloß ihren
Sohn ſtumm in die Arme. Franz gab ſeiner Schweſter
die Hand und ſprach: „Maria, meine einzige Bitte an
dich iſt, daß du der Mutter keine Sorge machſt.“
Letztes Winken. Dann kehren Mutter und Tochter
ſchweigend heim.
Und der junge Offizier fuhr hinaus — zur Front.
Nach einigen Tagen kam ein Feldpoſtbrief von
Franz. Er lautete:
„Liebe Schweſter! Ich habe kaum einmal im Leben
ſo ungern einen Brief geſchrieben wie dieſen, den ich
jetzt beginne. Aber ich fühle mich gedrängt, ihn zu
ſchreiben und zwar unverzüglich.
Ich habe ſeit langem beobachtet, wie Leute unſerer
Kompagnie, die voller Freude in Urlaub gingen, viel
ernſter, ja traurig wieder zur Front kamen. Ich be⸗
merkte auch, daß daran noch etwas anderes ſchuld war

47

als Heimweh und der letzte Schmerz des Abſchied⸗
nehmens. Wenn ich bisweilen den einen oder anderen
nach dieſem anderen Grund fragte, erhielt ich nur kurze
Antworten. Es war, als ob die Männer fürchteten,
eine kaum vernarbte Herzenswunde wiederaufzureißen,
oder als ob ſie ſich ſelber etwas Unangenehmes zu ver⸗
bergen ſuchten, weil ſie fürchteten, ihr Mut und ihre
Ausdauer würden ſchwächer. „Es iſt ſo vieles anders
daheim, als ich mir's gedacht,“ ſprach der eine. „Es
gibt noch ſo manche in der Heimat, die keinen Tropfen
von dem Blut wert ſind, das hier in Strömen für ſie
fließt,“ ſprach der andere. „Von denen daheim ſcheinen
noch ſo viele nicht zu wiſſen, was das Wort Krieg be⸗
deutet“, ein dritter; und ein vierter, den ich fragte,
warum er anders ſei als früher, ſprach: „Weil ich jetzt
nicht mehr ſo gut wie früher weiß, wofür ich ſterbe,
wenn mich eine Kugel trifft, Herr Leutnant.“
Ich verſtand damals ſolche Worte nur halb. Dann
kam ich ſelbſt in Urlaub. Bald begriff ich, was meine
Leute meinten. Ich ſah vieles, was beſſer geworden,
und viele, die anders geworden durch den Krieg. Aber
ich ſah auch vieles, was ſchlecht geblieben, und gar
viele, die in ihrem alten Leichtſinn weiterleben, die nur
an ihren Genuß und an ihre Eitelkeit denken in den
Stunden, wo rund um Deutſchland Ströme von Blut
fließen — für ſie. Und daß meine eigene einzige
Schweſter zu den Gedankenloſen gehört, daß meine
eigene Schweſter jetzt keine größere Sorge kennt als —
ein Paar weiße Schuhe zum Namenstag zu erhalten,

48

das zu erkennen, liebe Maria, war von allem Harten,
das ich im Kriege erlebt habe, das Härteſte.
Schweſter, verſetze dich einmal in die Lage der
Krieger an der Front, die jeden Augenblick zu ſterben
bereit ſind und keine Mühſal und Gefahr ſcheuen, um
euch zu ſchützen. Und kommt der Frontſoldat nach all
dem Grauſen und Sterben nach Jahr und Tag einmal
in Urlaub heim, dann muß er manche aus euch ſo
wiederfinden. Und wenn es auch vielleicht nur wenige
ſind, ſo ſind doch auch die wenigen zuviel.
Mich hat Gott ſeither beſchützt; ich hoffe, daß er es
auch weiter tut. Aber ob ich am Leben bleibe oder
ſterben muß, ſo ſollſt du doch die Worte, die ich dir
hier ſchreibe — ſo ſchonend ſchreibe, als ich kann —,
nicht vergeſſen: lege jene mehr als gedankenloſe Ober⸗
flächlichkeit ab, die am letzten Abend unſeres Zuſam⸗
menſeins ſo häßlich offenbar geworden iſt. Vielleicht
werden die weißen Schuhe, die du nicht erhalten haſt,
dir dann noch zum Segen.
Dein Bruder Franz.“
Maria ſaß wie verſteinert, als ſie den Brief geleſen
hatte. Mit einem Mal war ihr ihr erbärmliches Gebaren
klar. Sie ſchämte ſich vor Franz in tiefſter Seele; ſie
ſchämte ſich vor ihrer Mutter, und am meiſten ſchämte
ſie ſich vor ſich ſelber. Das erſte, was ſie tat, war, daß
ſie ihre Mutter um Verzeihung bat und ihr Beſſerung
verſprach. Und das zweite war, daß ſie einen Brief
an ihren Bruder ſchrieb. „Franz, wenn du wieder⸗
kommſt, haſt du eine andere Schweſter; ich will alles

4 Und ihr ſeid traurig * 49

daranſetzen, deiner würdig zu werden. Nur ſage mir,
daß du mir das Vergangene vergibſt.“ Dies und
manches Ähnliche ſchrieb ſie; und die Tränen, die auf
das Papier tropften, waren ernſte Reuetränen.

Noch vor Abend trug Maria den Brief zu Poſt. In
der Nacht lag ſie ſtundenlang ſchlaflos. Immerfort
mußte ſie denken: Wo wird der Brief jetzt ſchon ſein?
Wann wird er ihn erhalten? Wie wird er ihn auf⸗
nehmen? Was wird er antworten?
In den nächſten Tagen war ſie ſtill und ernſt. Auf
der Straße hätte ſie jeder leichtſinnigen Mitſchweſter
zurufen mögen: „Weißt du es denn nicht? Draußen
ſterben ſie für uns!“
Ja, draußen ſtarben ſie . . .
Maria konnte faſt den Augenblick nicht erwarten,
bis ſie die Verzeihung ihres Bruders in Händen hätte.
Stundenlang wartete ſie auf den Poſtboten. Die we⸗
nigen Tage ſchienen ihr wie Jahre ſo lang. Endlich
kam der Poſtbote und brachte mehrere Briefe. Obenauf
lag Marias eigener Brief an Franz. Auf dem Umſchlag
ſtand: „urück. Gefallen auf dem Gelve der Ehre.“

Warum ich in dieſem Troſtbüchlein dieſe Geſchichte
erzähle, die ſcheinbar ſo ganz ohne Troſt iſt? Weil ſie
uns zeigt, mit welchen Gedanken manche unſerer Hel⸗
den in den Tod gingen und wie brennend für uns die
Pflicht iſt, ihrer würdig zu werden, ihr Erbe treu zu
pflegen.

50

Sein Herz iſt unter uns.

Im Januar des Jahres 1800 fiel im Heer Napoleons
Hauptmann Latour d'Auvergne, der „erſte Grenadier
Frankreichs“. Napoleon ließ das Herz des Toten in
eine Kapſel verſchließen, und dieſe mußte der Fähnrich
auf der Bruſt tragen. Der Name des Hauptmanns
wurde in der Armeeliſte weitergeführt. Und jeden
Morgen, wenn beim Appell der Name verleſen wurde,
rief die ganze Kompagnie: „Er iſt tot, aber ſein Herz
iſt unter uns.“

So ſollen wir die Erinnerung an unſern Toten
täglich wieder auffriſchen, nicht um wieder im Schmerz
zu wühlen, ſondern um ſeinen Geiſt lebendig zu halten.
Er iſt tot, aber ſein Herz ſoll unter uns ſein.

Tröſtungen und Troſt.

„Ich mag mir noch ſo viele Troſtgründe vor die Seele
führen, meine Tränen brechen doch immer wieder her⸗
vor. Dieſe Tröſtungen lindern mein Leid einige Augen⸗
blicke, aber den rechten Troſt, die Ruhe der Seele,
finde ich nicht in ihnen. Das Ende all meines Sinnens
iſt immer: Er iſt halt tot, was helfen da alle Worte.“

Iſt das nicht der Gedanke, mein Weggenoſſe und
Gefährte im Leid, der auch dir gar oft jeden Troſt aus
der Seele ſcheucht? .. .

Aber iſt das der rechte Gedanke?

1 51

Sieh, wegdisputieren kann man harte Tatſachen
freilich nicht; und ſo können auch alle Troſtesworte die
Toten nicht mehr lebendig machen und aus den dunklen
Gräbern im Feindesland ins roſige Licht der Heimat⸗
ſonne rufen, die deinen nicht und die meinen nicht.

Aber ich will dir jetzt eine andere Tatſache ins Be⸗
wußtſein ſtellen, die jener ihre Härte nimmt; ich will
dir ein Wort ſagen; wenn du das recht tief erfaſſeſt
und begreifſt, dann wirſt du jene harte Tatſache gar
nicht mehr ungeſchehen machen wollen, ſelbſt wenn
du es könnteſt; dann wirſt du die Toten gar nicht
mehr zurückrufen wollen, ſelbſt wenn dir die Macht
gegeben wäre, es mit einem einzigen Worte zu tun.

Die Troſtgründe, die du ſeither erwogen, das waren
ſchwache Ruten; wenn du dich darauf ſtützen wollteſt,
dann bogen ſie ſich oder zerbrachen gar. Jetzt reiche ich
dir einen feſten Stab, auf den kannſt du dich ſtützen,
wenn der Lebensweg rauh und ſchwer wird und deine
Kraft nachläßt, auf den kannſt du dich verlaſſen. Seit⸗
her wandelteſt du durch finſteren Leidenswald; nur
hie und da blitzte durch die dichten, dunklen Kronen ein
Lichtlein des Troſtes. Jetzt will ich dich hinausführen
auf die Lichtung, wo die Sonne vom Himmel ſtrahlt
und das Dunkel verſcheucht, wo du wieder froh um
dich blicken kannſt, wenn deine Augen im Dunkel nicht
blind und lichtſcheu geworden ſind.

Hier iſt das Wort, das dir Stab und Licht ſein ſoll
und Ruhe für die unruhige Seele bringen kann:

52

Es war Gottes Wille.

Nun lege erſt das Büchlein weg und falte die Hände
und bete zu Gott, daß er dich dieſes Wort recht begrei⸗
fen läßt. Denn alle Menſchenworte ſind hier wie
Kindesſtammeln; nur wenn ein Gnadenſtrahl Gottes
deine Seele erleuchtet, wirſt du ahnen, was dieſes
Wort ſagen will, und wirſt du den Troſt finden, der in
dem Worte liegt.

*

Es war Gottes Wille . . .
Als der allmächtige Gott in den Tiefen der Ewig⸗
keit den Plan der Weltſchöpfung faßte, da ſtand alles
bis ins kleinſte vor ſeinem allwiſſenden Geiſt, wie es
noch heute vor ihm ſteht und wie es vor ihm ſtehen
wird wieder bis in die geheimnisvollen Tiefen der
Ewigkeit, wenn die Welt längſt vergangen iſt. Da ſah
er Adams Glück und Adams Fall; da ſah er Babels
Turmbau und Babels Sprachverwirrung; da ſah er
die Jahrhunderte der altchineſiſchen und der altägyp⸗
tiſchen Kultur; da ſah er Alexanders Zug nach Perſien
und Hannibals Alpenübergang; da ſah er die Völker⸗
wanderung und die Kreuzzüge; da ſah er auch den
jetzigen Weltkrieg.
Da ſah er dein ganzes Leben; da ſ ſah er dein und
deiner Lieben Geſchick; da ſah er ſchon die kleine Kugel
fliegen, die deinen Krieger getötet und die deine Seele
ſo ſchwer verwundet.

53

„Aber warum hielt er die Kugel nicht auf? Warum
ſchlug er ſie nicht zur Seite?“ fragſt du voll Ungeſtüm.
Höre die Antwort deines untrüglichen Glaubens:
„Weil es ſo am beſten iſt für die Ewigkeit.“
Der allwiſſende Gott ſieht nicht nur von aller Ewig⸗
keit und in alle Ewigkeit, was geſchehen iſt und ge—
ſchieht, er weiß auch alles, was hätte geſchehen können.
Er weiß Tauſende und Millionen von Möglichkeiten,
wie dein und deiner Lieben Leben hätte verlaufen
können. Und von all den Millionen Möglichkeiten hat
er gerade die eine zur Wirklichkeit werden laſſen. Er
hat es getan, weil es ſo am beſten iſt und weil es der
gütige Vater iſt, der allezeit das Beſte ſeiner Kinder
will. Auch wo ſeine Hand dich hart anfaßt, iſt es doch
die allgütige Vaterhand.
Nur jetzt begreifen wir das meiſtens nicht, weil
unſere Seele blind, oder auch weil unſer Herz trotzig iſt,
jetzt können wir es höchſtens ahnen; aber „es kommt
die Zeit, wo du begreifſt, daß alles Segnung war“.

*

Nun lege noch einmal das Büchlein weg und falte die
Hände und bete zu Gott, daß er dir dieſes Wort zum
Troſte werden läßt. Denn beſſeren Troſt weiß ich dir
nicht und gibt es nicht. „O Gott, ich lege mein heißes,
zuckendes, blutendes Herz in deine gütigen Vater
hände; mache du es ruhig und heil. In jeder Wallung
des Schmerzes will ich ſprechen: Es iſt dein Wille, und

54

dein Wille geſchehe wie im Himmel, ſo auch auf Erden.
Und könnte ich, was nach deinem Willen geſchehen iſt,
mit einem Worte ungeſchehen machen, ich wollte es

nicht.“

Drei aus vielen.

Wie große Männer und Frauen das Leid überwun⸗
den haben in dem Gedanken: Es iſt Gottes Wille, das
ſei an einigen Beiſpielen gezeigt; es ſind nur drei aus
vielen, aus unzähligen.

*

Job, der Beduinenfürſt, verlor ſeinen ganzen Reich⸗
tum und ſeine Kinder. Er trug es ſtandhaft. Was
tröſtete ihn in ſeiner Not? Was war das erſte, das
ſeiner unruhigen Seele die Ruhe wiedergab? Es war
der Gedanke: „Der Herr hat's gegeben, der Herr
hat's genommen.“ Und was Gott tut, das iſt gut.
„Der Name des Herrn ſei geprieſen.“ — „Siehe,“ ſagt
dazu der hl. Auguſtinus, „wie dieſer fromme Mann
das große Geheimnis der Vorſehung verſtanden hat.
Er ſagt nicht: Der Herr hat mir meine Kinder und
meinen Reichtum gegeben, und der Teufel hat ſie mir
genommen; ſondern er ſpricht: Der Herr hat's gegeben,
der Herr hat's genommen. Wie es dem Herrn gefallen
hat, und nicht, wie es dem Teufel gefallen hat, alſo iſt
es geſchehen.“

Als die hl. Hedwig — wieder muß ich an die edle
Frau denken — die erſte Nachricht vom Tode ihres
Sohnes Heinrich empfing, ſprach ſie: „Es iſt Gottes
Wille; und was Gott will und was Gott gefällt,
muß auch uns gefallen.“ Und als man die Leiche ihres
geliebten Gemahls ins Kloſter Trebnitz brachte, da
weinten alle, nur Hedwig weinte nicht; ſie ſprach:
„Was betrübt ihr euch alſo ſehr? Wollt ihr denn,
daß etwas gegen den Willen Gottes ge⸗
ſchehe? Dies geziemt ſich nicht, meine Teuerſten, da
der Schöpfer mit ſeinen Geſchöpfen verfahren darf und
muß, wie es ſeiner Güte gefällt.“

*

Der hl. Ignatius von Loyola lag auf den Tod krank
und litt unter der falſchen Behandlung des Arztes. Er⸗
möge ſich keine traurigen und düſteren Gedanken
machen, ſagte ihm der Arzt, der des Heiligen ernſte
Mienen falſch deutete. Traurige Gedanken? Ignatius
erforſchte ſich, ob er traurig ſei. Gibt es denn noch
etwas auf der Welt, was mich traurig machen kann?
Der Tod gewiß nicht. Was wäre denn das Schlimmſte,
was mir zuſtoßen könnte? Ignatius ſinnt nach. Bald
hat er es gefunden. Das Härteſte wäre ihm, wenn
ſein junger Orden, die Geſellſchaft Jeſu, ſeine innig⸗
geliebte Compania, zugrunde ginge. Aber könnte das
ihn traurig machen? Wieder ſinnt der todkranke Hei⸗
lige. Dann ſagt er: „Wenn es ohne meine Schuld ge⸗
ſchähe, genügte eine Viertelſtunde der Sammlung im

56

Gebet, um alle Unruhe aus der Seele zu verbannen,
ſelbſt wenn man die ganze Geſellſchaft Jeſu auflöſte
wie Salz im Waſſer.“

Die Predigt des Haares.

Ein Haar meines Hauptes iſt auf das Blatt gefallen,
darauf ich dieſe Worte ſchreibe. Was gäbe es Unſchein⸗
bareres, Wertloſeres als ein einzelnes Haar! Und doch
weiß es mir das ſüßeſte Troſteswort; es ſagt: „Denke
daran, daß nach Jeſu Zeugnis nicht eines von uns
von deinem Haupte fällt, ohne daß dein Vater im
Himmel es weiß und will.“

Ein heidniſches Volk hat das Wort: „Nur eine
Handbreit über dir iſt die Gottheit.“ Wie ſchön geſagt!
Und doch iſt's erſt die halbe Wahrheit. Zwiſchen Gott
und dir iſt nicht einmal ein Fingerbreit. Gott iſt dir
näher als die Kleider deinem Körper. Gott iſt dir nahe
wie die Seele deinem Leibe. „In ihm leben und weben
und ſind wir“ (Apg. 17, 28). Jeden Schlag deines
Herzens fühlt er. Keine Welle deines Gemütes bleibt
ihm verborgen.

Wenn kein Haar von deinem Haupte fallen kann,
ohne daß der Vater im Himmel es weiß und will, wie
hätte dein Krieger fallen können, und wie hätte eine
ſolche Zentnerlaſt auf deine Seele fallen können ohne
Gottes Wiſſen und Willen? Er war deinem Lieben nah
in ſeiner Todesnot. Er iſt dir nah in deiner Trauer.

57

Einige „Vielleicht“.

Im Innern Afrikas wohnt ein Volksſtamm, durch
deſſen Gebiet ein reißender Fluß ſtrömt. Wenn nun
einer den Fluß zu durchwaten hat, ſo legt er ſich eine
Laſt auf den Kopf, damit er in der Strömung genügen⸗
den Halt hat und nicht mitfortgeriſſen wird und nicht
ertrinkt. — Vielleicht hat Gott die Leidenslaſt auf deine
Seele gelegt, daß deine Seele den rechten Halt hat,
daß ſie nicht im Strom des Lebens hinweggeriſſen
werde und zugrunde gehe, ſondern wohlbehalten ans
andere Ufer komme.

*

Ein Mann lebte mit ſeiner Frau und ſeinem einzigen
Kind in einem ſtillen Rheindorfe. Er tat jahraus jahr⸗
ein die Arbeit, die jeder Tag brachte, und ſonſt küm⸗
merte er ſich um nichts. Er fühlte ſich weder glücklich
noch unglücklich.
Eines Tages kam aus dem Städtchen drüben am
anderen Rheinufer ein Jüngling und freite die Tochter.
Die Eltern gaben ihren Segen dazu, und die Tochter
zog in das Städtchen. Im Hauſe wurde es einſam
und ſtill.
Eines Tages ſagte der Mann: „Frau, ich glaube,
ich habe nie in meinem Leben über den Fluß nach
der Stadt geſchaut. Erſt ſeitdem ich weiß, daß unſer
Kind drüben iſt, muß ich untertags immer einmal von
der Arbeit aufſehen und hinüberſchauen, und immer

58

iſt mir's, als ob unſere Tochter jedesmal auch herüber
ſchaue und ſagen wolle: „Wenn du die Arbeit müde
biſt dort drüben, komm herüber zu mir, hier ſollſt du
es beſſer haben.“ „Merkwürdig,“ entgegnete lächelnd
die Frau, „mir -geht es ebenſo.“ —
Erſt ſeitdem dein Lieber im Himmel iſt, ſchauſt du
öfter einmal über den Strom der Zeit nach der Stadt,
die drüben liegt am anderen Geſtade, nach dem Jen⸗
ſeits, für das du doch erſchaffen biſt. Vielleicht hat Gott
deinen Krieger deswegen zu ſich genommen.

*

Einem Manne war das einzige Kind geſtorben. Er⸗
gab eine Todesanzeige in die Zeitung. Nach einiger
Zeit erhielt er einen Brief etwa folgenden Inhalts:
„Ich habe die Todesanzeige in der Zeitung geleſen,
und es drängt mich, Ihnen meine Teilnahme auszu⸗
drücken, da ich vor einiger Zeit dasſelbe erfahren habe
wie Sie. Aber ich habe mich getröſtet damit, daß Gott
ſeine gute Abſicht hat dabei. Ich bin Schäfer. Eines
Tages wollten mir die Schafe nicht folgen und waren
durchaus nicht in die Hürde zu bringen. Ich wußte
nicht mehr, wie ich mir helfen ſollte. Da nahm ich das
jüngſte Lämmchen auf den Arm, trug es in die Hürde
und hielt es dort feſt. Von dem Augenblick an folgte
mir die ganze Herde. So macht es Gott wohl auch
mit uns eigenſinnigen Menſchen; er nimmt uns das
Liebſte, um uns für ſich zu gewinnen.“

59

Vielleicht hat Gott als guter Hirte ſeine irrenden
Schafe auf den rechten Weg bringen wollen, als er
mancher Familie das Liebſte nahm.

*

Lielleicht — vielleicht. Damit magſt du dein unruhiges
Herz tröſten, wenn die ewigen „Warum — warum —
warum“ die Seele aufwühlen. Aber es ſind nur
„Vielleicht“, und es ſind nur einige. Unter allen
„Vielleicht“ iſt jedoch auch ein „Sicherlich“. Was
immer Gottes Abſicht war, ſicherlich war ſie gut,
und ſicherlich war ſie höher, als mein armer Menſchen⸗
verſtand nur ahnt. Denn ſo hoch der Himmel über der
Erde iſt, ſo hoch ſind Gottes Gedanken über der Men⸗
ſchen Gedanken.

Der Fujiyama.

Er iſt das Schönſte, was Japan beſitzt, ſein Stolz und
ſein Heiligtum. Seit grauer Vorzeit haben die Dichter
ihn beſungen und haben die Künſtler ihn zum Gegen⸗
ſtand ihrer Werke gemacht. Und ſein Name heißt:
„Berg ohnegleichen“.
Ein Fremder iſt auf dem Wege nach Japan. Die
Küſte der Inſel ſcheint noch fern. Da wird es auf ein⸗
mal lebendig auf Deck des Schiffes. „Der Fujiyama“,
rufen einige Söhne Japans, die aus fernen Landen
heimkehren. Der Fremde ſchaut aus. Aber er ſieht
nichts als gewaltige Nebelwolken. „Wo iſt der Berg?“

60

fragt er. Da legt ihm ein Japaner die Hand auf die
Schulter und ſpricht: „Blick höher!“ Und wirklich, hoch
über den Nebeln und Wolken erſtrahlt purpurn im
Lichte der Abendſonne der Gipfel des Fujiyama, des
„Berg ohnegleichen“. —
Das iſt ein Sinnbild. Wenn du den „Ohne⸗
gleichen“, Gott, finden willſt, dann darf dein Auge
nicht haften bleiben an den Nebeln und Wolken der
Welt; du mußt höher blicken.

Eine alte Geſchichte.

Unſere Altvordern erzählten ſich, um zu zeigen, wie
gerecht und wie gütig Gott iſt, auch wo er hart zu ſein
ſcheint, die folgende ſchlichte und doch ſo weisheitstiefe
Parabel:
In dieſem Tal der Tränen lebte einmal ein Mann,
über deſſen Haupt das ganze Füllhorn des Ungemaches
und der Leiden ſich entleert hatte. Er hatte gegrübelt
und gebetet und geweint, doch was er ſehen wollte,
ſah er nie, denn „unerforſchlich ſind Gottes Ratſchlüſſe,
unergründlich ſeine Wege“. Des Lebens und der
Leiden müde, klagend über die Übel der Erde verließ
er ſein Haus und ſeine Heimat und wanderte planlos
in die Welt hinaus. Bald geſellte ſich zu ihm ein
Mann, das Bild der Heiterkeit und Zufriedenheit im
Angeſichte und Lebensfreude in jedem Worte. Die
beiden wanderten die Straße fürbaß, der eine in
düſteren Klagen, der andere in Frohſinn und Scherz.

61

Schon neigte ſich die Sonne zum Untergang. Die
Wanderer ſpähten nach einer Herberge, und ſie fanden
bei einem wohltätigen Reichen, deſſen Freude es war,
Gaſtfreundſchaft an Fremden zu üben, ein freundliches
Obdach und ein köſtliches Mahl. Perlenden Wein kre⸗
denzte der Gaſtgeber und ein weiches flaumiges Bett
wies er ihnen an, die ermüdeten Glieder zu ſtärken.
Fröhlicher wurden die Augen, und glätter wurde die
Stirne des mürriſchen Wandersmannes; ernſter aber
und ſchweigſamer wurde ſein munterer Geſelle.
Noch hatte die Sonne mit ihrem erſten Strahl die
Flur nicht geweckt zum Lobe des Herrn, als unſere
Pilger ſchon eine weite Strecke entfernt waren von
dem Hauſe des freundlichen Reichen; da zog der Fröh⸗
liche einen Pokal hervor von gediegenem Golde, ſchwer
an Gewicht und hoch im Werte. „Siehe,“ ſprach er zu
dem Mürriſchen, „dieſen Pokal habe ich jenem reichen
Mann entwendet!“ „Elender,“ ſchrie der Mürriſche
auf, „ſo vergiltſt du Liebe und Wohltat?“ Lächelnd
ſchob ihn der Fröhliche ein und gebot dem Mürriſchen
Schweigen.
Sie gingen weiter und kehrten am Abend des
zweiten Tages bei einem reichen geizigen Filze ein,
der ſie mit Schelten empfing und ihnen hartes Brot
als Abendeſſen und eine elende Ruheſtätte für die
Nacht bot. Der Geiz mit all ſeinem Gefolge ſah dieſem
Manne aus den Augen. Flüche laſteten auf ſeiner
Seele und auf allem, was er beſaß. — Es ward Mor⸗
gen, und unſere Reiſenden verließen das Haus, wo

62

alle Liebe und Erbarmung längſt ſchon erſtorben war.
„Wo haſt du den Pokal aus gediegenem Golde?“
fragte auf einmal der Mürriſche. „Ich ließ ihn dem
geizigen Wirte als Geſchenk für das kärgliche Mahl.“
„Biſt du wahnſinnig geworden, du rätſelhafter Menſch?
Dem Wichte ſchenkſt du, was du dem Wohltäter ent⸗
wendet haſt?“ „Laß dich das nicht bekümmern, die
Tat iſt mein“, antwortete ſcherzend der frohe Geleits⸗
mann und ſchritt lachend fürbaß.
Der Abend des dritten Tages führte die zwei Pil⸗
ger in eine einſame ärmliche Hütte. Ein greiſes Paar
wohnte daſelbſt, arm zwar, doch froh und zufrieden.
O wie freuten ſich die Alten, da unſere Wanderer Ein⸗
kehr hielten! Tiſch und Ruheſtätte und was ſie hatten,
teilten ſie mit einer Herzlichkeit, die ſo ſelten unter
Menſchen ſich kundgibt. „Lange ſuchte ich Menſchen
mit Herzen voll inniger Liebe. Ach, hätte ich dieſes
Paar gefunden, ich glaube, nie wäre Schwermut und
Mißmut mir in die Seele gekommen“, ſo dachte der
Mürriſche. Mit herzlicher Liebe und inniger Freude
ſprach der Fröhliche mit den Alten. — Als ſie am kom⸗
menden Morgen eben um die Waldecke bogen, rief der
junge fröhliche Wanderer dem Mürriſchen zu: „Sieh
doch die hellodernde Flamme; hoch auf ſchlägt ſie durch
ſchwarzen Rauch zum Himmel empor. Die Hütte un⸗
ſerer Gaſtfreunde brennt.“ „O ſo komme, laß uns ihnen
Hilfe bringen“, rief voll Eifer der andere; doch der erſte
ſagte mit unerſchütterlicher Ruhe: „Zu ſpät; ehe wir
kommen, liegt alles in Aſche; denn die Hütte habe ich

63

der Wut des Feuers geopfert.“ Mit Schauder und
Abſcheu betrachtete der Unzufriedene den entſetzlichen
Geleitsmann und wollte von ihm fliehen, doch dieſer
zog ihn lachend mit ſich fort.
Am vierten Tage beherbergte die beiden ein
jugendliches, fröhliches Ehepaar, deſſen einzige Freude
ein Kind von etwa neun oder zehn Jahren war, ein
herziger Knabe. Tags darauf, da die beiden wieder
gingen und des Weges unkundig einen Führer ver⸗
langten, ſchickten die Eltern das Knäbchen mit ihnen.
Sie kamen ins nahe waldige Tal. Ein ſchmaler Steg,
unter welchem ein Sturzbach dahinrauſchte, verband
die beiden Ufer. Dem voraneilenden Knäbchen folgte
der junge Wanderer, und als ſie die Mitte des Steges
erreichten — o gräßlicher Anblick —, da ſchleuderte der
Geleitsmann das Kind in die ſchauerliche Tiefe. Schon
ſtreckte der entſetzte Wanderer, der das mit angeſehen
hatte, die Hand aus, um auch den jungen Wanderer
hinabzuſchleudern — da mit einem Male verklärte ſich
des jungen Geleitsmannes fremde Geſtalt, und vor
dem Manne, der oft im Leben gegen Gott gemurrt
hatte, wenn er die Übel der Erde erfuhr, ſtand ein
Engel des Herrn, erhob den Finger und ſprach
mild und ernſt mahnend alſo zu ihm: „Blinder Menſch,
wage es nicht, über die Wege und Werke des Ewigen
zu urteilen; wage es nicht, zu meiſtern den weiſeſten
Lenker des Lebens! Unerforſchlich ſind ſeine Ratſchläge,
unergründlich ſeine Wege, Weisheit und Liebe iſt ſein
Walten. — Zu deiner Lehre jedoch ſollſt du die Er—

64

klärung deſſen hören, was du geſehen haſt. Der Gold⸗
pokal, den ich dem freundlichen Reichen ent⸗
wendete, war vergiftet. Der eigene Sohn hatte
dem Vater das Gift bereitet. Hätte ich das nicht getan,
ſo wäre der Edle der Bosheit des eigenen Sohnes zum
Opfer gefallen. — Ich gab ihn dem geizigen
Manne, deſſen Maß ſchon übervoll war und die
Gerechtigkeit Gottes herausrief. Er, die Plage der
Menſchheit, iſt bereits eine Speiſe der Würmer. —
Die redlichen Alten, die Gott lange durch Leiden
geprüft und durch Leiden geläutert hatte, gehen einer
freundlichen Zukunft entgegen und können ſorgenfrei
ihre alten Tage verleben; denn unter der Aſche ihrer
abgebrannten Hütte fanden ſie einen reichen Schatz an
Gütern der Erde. — Der Tod des Kindes, mit
deſſen Leiche die Wellen unter uns ſpielen, war ihm,
ſeinen Eltern und der Menſchheit zum Wohle; denn
durch ſchlechte Erziehung und arge Verführung wäre
der Knabe entſetzlich entartet. — Grolleſt du noch und
nennſt du, was du geſehen, noch immer Übel des Le⸗
bens? Auf ſchmalem Stege knieſt du vor mir, und
unter dir toben die Fluten des Waldſtromes mit dem
Tode in ihren Wellen. Ein Augenblick, und du biſt
nicht mehr. Siehe dein Bild. So ſchwebt in der Gefahr
der Verzweiflung der, der mit Gott rechten und Gottes
liebreiche Vorſehung mit ſeinem kurzſichtigen Verſtande
beurteilen, meiſtern, tadeln will. Darum gehe zurück
in deine verlaſſene Wohnung und diene dem Herrn
mit Ergebung und kindlicher Liebe.“ —

5 Und ihr ſeid traurig? 65

Wie aus ſchweren Träumen erwachte der Mann
und — war bekehrt; er murrte nicht mehr und ließ
den Ewigen walten.

Vergiß Eines nicht.

Der Tod kommt nicht über den Menſchen wie ein
blindes Verhängnis. Er herrſcht wohl in der Welt wie
der grauſamſte Tyrann, herzlos für alles Leid, das er
ſchafft, blind für alle Not, die er zurückläßt, taub für
allen Jammer. Nicht umſonſt wird er als Gerippe ab⸗
gebildet ohne Augen und ohne Ohren und ohne Herz.
Wenn ein Vater oder eine Mutter auf dem Sterbebett
auf die unverſorgten Kinder ſchaut und voller Ver⸗
zweiflung ruft: „Nein, jetzt noch nicht, um der armen
Kinder willen noch nicht!“ — der Tod hat kein Herz,
das ſich rühren ließe; er wartet nur, bis ſeine Zeit ge⸗
kommen iſt. Und ruft ihr die geſchickteſten Ärzte der
Welt, und wendet ihr alles Erdenkliche auf, um durch
die beſte Pflege den Todgeweihten zu retten — der
Tod ſteht ohne Gefühl dabei mit dem Stundenglas in
der Knochenhand, und er wartet nur, bis das letzte
Sandkörnchen herabgeronnen iſt. Dann könnt ihr die
Ärzte und die Pfleger wegſchicken und die Leichenfrau
und den Totengräber rufen. — Und wenn ein altes
Mütterlein den Tod anfleht: „Laß mir den Sohn we⸗
nigſtens ſo lange, bis du mich ſelbſt geholt; ich muß
ja betteln und am Straßenrand ſterben; hab Erbarmen
mit meiner Not!“ — der Tod hat kein Auge, die Not

66

zu ſehen. Er wartet nur, bis ſein Stündlein da iſt. —
Und wenn ein Menſch in unerträglichen Qualen liegt
und ruft: „Komm doch, Tod, und ſei mein Erlöſer, ich
ertrag's nicht länger!“ — der Tod hat keine Ohren,
das Rufen zu hören. Er ſteht dabei, als ginge ihn das
alles nichts an, und wartet, bis ſeine Zeit gekommen
iſt. Er herrſcht wie der grauſamſte Tyrann, er herrſcht
in Hütte und Palaſt, er tyranniſiert Könige und
Kärrner.
Und doch iſt der Tod nicht ein blindes Verhängnis.
Er hätte nicht dieſe Macht, wenn ſie ihm nicht von
oben gegeben wäre, und er hat nur ſo viel Macht, als
ihm von oben gegeben iſt. Er iſt Gottes Bote. Vergiß
das nicht!
Auch über deinen Krieger hätte er keine Macht ge⸗
habt, wenn Gott ſie ihm nicht gegeben hätte. Es war
Gottes Wille, daß dein Krieger ſtarb, daß er ſo ſtarb,
daß er dort ſtarb, daß er zu dieſer Zeit ſtarb.
Die Gründe liegen jetzt noch als Geheimniſſe in Gottes
unerforſchlichen Ratſchlüſſen verborgen. Einſt wird dir
das Warum ſonnenklar ſein. Aber ſchon jetzt darfſt du
überzeugt ſein, daß es ſo am beſten war.

Abend und Morgen.

Tiefe Weisheit iſt's, ſich daran zu gewöhnen, allezeit
zu denken: „Was Gott ſchickt, das iſt gut, es dünke uns
gut oder böſe.“ Im Morgenland erzählt man ſich dar⸗
über eine wunderſame Geſchichte.

5*⁷ 67

Ein frommer Weiſer kam vor eine Stadt, deren
Tore geſchloſſen waren; niemand wollte ſie ihm öffnen.
Hungrig und durſtig mußte er in einiger Entfernung
unter freiem Himmel übernachten. Doch ſprach er:
„Was Gott ſchickt, das iſt gut“, und legte ſich nieder.
Neben ihm ſtand ſein Eſel, zu ſeiner Seite eine bren⸗
nende Laterne um der Sicherheit willen in derſelben
Gegend. Aber ein Sturm entſtand und löſchte das Licht
aus; ein Löwe kam und zerriß den Eſel. Er erwachte,
fand ſich allein und ſprach: „Was Gott ſchickt, iſt gut.“
Er erwartete ruhig die Morgenröte. Als er an die
Stadt kam, fand er die Tore offen, die Stadt verwüſtet,
beraubt und geplündert. Eine Schar Räuber war ein⸗
gefallen und hatte in derſelben Nacht die Einwohner
gefangen weggeführt oder getötet. Er war verſchont.
„Sagte ich nicht,“ ſprach er, „daß alles, was Gott
ſchickt, gut ſei? Nur ſehen wir meiſtens am Morgen
erſt, warum er uns etwas am Abend verſagte.“

Im Abenddämmer verwirren ſich dir alle Fäden zu
einem grauen Durcheinander; im Morgenlichte zeigt
ſich deinem entzückten Auge ein herrliches Gewebe von
wunderbarer Farbenpracht. Das iſt dein Leben, von
Gottes Meiſterhand auf dem Webſtuhl der Zeit gewebt.
Einſt wirſt du ſehen, daß es Gottes gütiges Vaterherz
war, das ihn jeden Faden gerade ſo ziehen ließ. Viel⸗
leicht macht gerade der rote und ſchwarze Querfaden
des jetzigen Leides und der Trauer das Bild ſo herrlich.

68

Jetzt und einſt.

Der Engländer Spurgeon ſagt einmal, da er auf die
verborgene Abſicht Gottes bei den Leiden zu ſprechen
kommt: Ich weiß nicht, ob irgendeine Pflanze an
einem gewiſſen Tage des Regens bedarf; aber Gott
ſieht den März in ſeiner Beziehung zum Juli und zum
Auguſt an, da die Ernte reif werden ſoll. Er ſieht den
Halm nicht nur in ſeinen gegenwärtigen Bedürfniſſen,
ſondern dem Bedürfnis an, das er hat, wenn das volle
Korn in der Ähre iſt. Der Künſtler macht auf ſeinem
Marmorblock gewiſſe Zeichen, für welche ihr keinen
Grund ſehen könnt; ſie ſcheinen euch eher alles andere
zu ſein als die Annäherung zu der Statue, die er
daraus fertigen will; aber nach und nach werden jene
Grundlinien mehr und mehr ausgearbeitet. Je mehr
das Standbild ſeiner Vollendung entgegengeführt
wird, deſto ſchöner treten die Züge hervor. So mag
uns ein gegenwärtiges Leiden für eine gegenwärtige
Tätigkeit lähmen und vielleicht für einige zukünftige
Jahre unbrauchbar machen, ſo daß wir darüber ſeufzen,
daß wir ſo wenig tun können, und daß wir ſo wenig
Freude genießen. Aber „danach“ — ſagt der Apoſtel —
„wird es geben eine friedſame Frucht der Gerechtigkeit
denen, die dadurch geübt ſind“. Warum wollt ihr nun
dem Herrn nicht Zeit laſſen? Warum habt ihr es denn
ſo eilig? Warum mögt ihr denn ſo beſtändig fragen:
„Erkläre mir dies heute, und zeige mir in dieſer Stunde
an, aus welchem Grunde du dies und jenes tuſt“?

*

69

Ich nehme an, daß, wenn die Biographien der Heiligen
ſämtlich im Lichte der Ewigkeit geleſen werden, wir
imſtande ſein werden, zu ſehen, warum die ſchmerzens⸗
volle Laufbahn gewiſſer Chriſten nicht anders ſein
durfte, als ſie war, wenn ſie in den Himmel eingehen
ſollten. Wir werden einſehen, warum ihnen dieſe un⸗
gewöhnliche Trübſal gerade dann ge⸗
ſandt werden mußte, als ſie am wenig⸗
ſten imſtande zu ſein ſchienen, ſie zu
ertragen. Wir werden entdecken, daß Gott die
Mauer der Trübſal vor einen unſichtbaren feurigen
Pfeil ſchob, den nur ſein Auge entdecken konnte, und
daß er gerade da das Gewicht auferlegte, wo Satan
beſchäftigt war, Uberhebung zu erwecken, und daß er
zugleich durch ſeinen Geiſt dem Dulder Kraft einflößte,
feſtzuſtehen. Es iſt alles in beſter Ordnung, lieber
Bruder; es geht alles gut. Das Meſſer, das ſo tief
ſchneidet, geht nur bis zu dem Punkt, wo das Übel
ſitzt. Dieſes Ubel aber muß mit Stumpf und Stiel
ausgerottet werden.

Der Himmelsſchlüſſel.

An jedem Palmſonntag mache ich mir meine Gedanken
darüber. Aber ſeitdem das Kriegsleid die Menſchen
drückt, mehr als früher: Der Kreuzträger ſteht vor der
Kirchentüre, und die Türe iſt verſchloſſen. Bis er drei⸗
mal mit dem Kreuze daran pocht. Da tun ſich die
Flügel weit auf, und es folgt ein feierlicher Einzug

70

nit Freudenpſalmen und Feſtespalmen. — So ſtehſt
du, vielgeprüfter Kreuzträger, vielleicht einmal an der
Himmelstüre, und die Türe iſt verſchloſſen. Bis du
mit dem Kreuz pochſt, das du auf Erden nach Gottes
Willen in Geduld getragen. Da öffnet ſich die ewige
Pforte, und es folgt ein froher Einzug mit Jubel⸗
pſalmen und Siegespalmen in die ewige Lichtkirche
dort oben — ein Palmſonntag, auf den aber keine
Karwoche mehr folgt.

Wie ein Kreuz entſteht.

Wenn ein Längsbalken und ein Querbalken gegen⸗
einander gelegt werden, dann entſteht ein Kreuz. Der
Längsbalken iſt Gottes Wille, der Querbalken iſt dein
Wille. — Verſtehſt du das Bild? Wenn du willſt, ver⸗
ſtehſt du es gut.

Das Gebet Urbans des Achten.

Das beſtändige Widerſpiel von Gottes Gnade und
des Menſchen Hartnäckigkeit ſpiegelt ſich anſchaulich in
dem bekannten Gebet des Papſtes Urban VIII., in
dem es heißt: „Wir fühlen die Strafe der Sünde und
beharren doch hartnäckig in der Sünde. Unter deiner
Geißel wird unſere ſchwache Natur aufgerieben; doch
unſere Bosheit bleibt dieſelbe. Das kranke Gemüt
härmt ſich ab; aber der ſtolze Nacken beugt ſich nicht.
Das Leben ſiecht in Schmerzen dahin; jedoch im Werke

71

ändert es ſich nicht. Wenn du langmütig ſchoneſt, ſo
beſſern wir uns nicht; wenn du ſtrafſt, ſo halten wir's
nicht aus. Während der Züchtigung bekennen wir, was
wir getan; nach der Heimſuchung vergeſſen wir, was
wir beweint. Wenn du die Hand ausſtreckſt, verſprechen
wir, recht zu tun; wenn du das Schwert der Rache
zurückziehſt, ſo halten wir nicht, was wir verſprochen.
Schlägſt du, ſo ſchreien wir um Schonung; übeſt du
Langmut, ſo reizen wir dich zu neuen Strafen.“
— — — Iſt das auch dein Bild? Und wer wird
ſchließlich ſiegen in dieſem beſtändigen Streit — Gottes
Gnade oder deine Hartnäckigkeit? Es iſt ein Kampf,
bei dem viel auf dem Spiele ſteht; ja alles ſteht dabei
auf dem Spiele.

Trauer und Freude.

Jeden Morgen, wenn der Prieſter zur Feier der heil.
Meſſe die liturgiſchen Gewänder anlegt, küßt er das
Kreuz an dem Manipel, und dann ſtreift er ihn über
den linken Unterarm. Und dabei ſpricht er eines der
eigenartigſten Gebete; es lautet: „Möge ich würdig
ſein, o Herr, den Manipel des Weinens und des
Schmerzes zu tragen, damit ich mit Jubel den Lohn
meiner Mühe empfange.“
An einem ſtillen Herbſtabend ſaß ich bei einem
befreundeten Prieſter, der ſeit Jahren mit ſchwerem
Leid zu ringen hat. Ich fragte ihn, was ihm die
Kraft gebe, ſein Leid mit ſo ungebeugtem Mut zu

72

tragen. „Das hl. Meßopfer,“ war ſeine Antwort,;
„und außer dem Meßopfer iſt es beſonders ein
Gebet, das meine Seele immer wieder aufrichtet,
wenn ſie ſich niederbeugen will unter der Leidens⸗
laſt: das Manipelgebet. Ein heiliger Schauer geht
mir jedesmal durch die Seele, wenn meine Lippen
das Kreuz des Manipels berühren und die Worte des
Gebetes ſprechen: ‚Möge ich würdig ſein, o Herr, den
Manipel des Weinens und des Schmerzes zu tragen,
damit ich mit Jubel den Lohn meiner Mühe emp⸗
fange.“ Ich denke an die Hitze und Laſt, an die Tränen
und Sorgen aller, die mit mir dieſe Worte beten und
vielleicht noch größeres Leid haben; und ich denke an
den ſeligen Jubel, der einſt erſchallen wird an dem
großen Erntetag. Ich denke an das Pſalmwort: ‚Die
in Tränen ſäen, werden mit Freuden ernten. Mühſelig
gehen ſie, und unter Weinen ſtreuen ſie ihren Samen;
aber wenn ſie kommen, werden ſie mit Jubel ihre
Garben tragen (Pſ. 125, 5 f.). Ich denke an die
Worte: ‚Währet auch bis zum Abend (des Lebens) das
Weinen, am Morgen (der Ewigkeit) bricht der Jubel
an“ (Pſ. 29, 6). „In Jauchzen verwandelt der Herr
unſer Klagen; er zerreißt unſer Bußkleid und umgürtet
uns mit Wonne’ (Pſ. 29, 12). ‚Der Herr wird ab⸗
wiſchen jede Träne, und Trauer und Klage und
Schmerz wird nicht mehr ſein“ (Offb. 21, 4). Und mit
dieſen Gedanken ſpreche ich: ‚Ja, Herr, möge ich wür⸗
dig ſein, zu tragen den Manipel des Weinens und des
Schmerzes“ . . . 1

73

Wenn ich nur beten könnte!

„Ich ſehe, wie mancher im tiefſten Leid Ruhe findet
durch das Gebet. Wie gerne möchte ich beten, aber ich
kann nicht.“
Du kannſt, wenn dein ſchwächliches „Ich möchte“
ein kraftvolles „Ich will“ wird, und wenn du den
Verſuch nicht bei den erſten Schwierigkeiten aufgibſt.
Die Franzoſen haben ein Sprichwort: „Schmied
wird man durch vieles Schmieden.“ Und ein Beter
wird man durch vieles Beten. „Für alles haben wir
ein Heilmittel im Gebet, ſelbſt für das Gebet“, ſagt
einer der größten Geiſtesmänner.

*

Der hl. Jakobus ſagt: „Iſt einer von euch traurig?
Der bete“ (Jak. 5, 13)! Du ahnſt vielleicht nicht, welche
Kraft und welche Ruhe in eine Seele ſtrömen in einer
Stunde frommen, geſammelten, tiefen, andächtigen
Betens, da, wo die Menſchenſeele vor ihren Gott hin⸗
tritt, ihm ins Auge blickt und ſpricht: „Vater“, und wo
nichts mehr für ſie ringsum zu exiſtieren ſcheint als
nur Gott.
So ſah ich geſtern einen bärtigen Krieger, anſcheinend
auf dem Wege von der Front auf Urlaub zu den Sei⸗
nen, in der Auguſtinerkirche knien, wie aus Erz auf den
Boden hingegoſſen; den Blick nach innen gerichtet, alle
Seelenkraft geſpannt im Gebet; mit einer Atmoſphäre
von Heiligkeit und Ruhe mitten im vielfachen RKommen

74

und Gehen der Kirchenbeſucher. Wohl dem, der ſo
beten kann; deſſen „Seele iſt ſtille, ſie bewahrt der Ruhe
heiliges, unerſchöpftes Gut“, er hat⸗echten Troſt für
ſein Leid.

*½

LVom Paradiesvogel ſagt man, wenn es ſtürme und
wettere, ſo ſteige er über die Wolken hinauf und
ſchwimme hoch oben in dem blauen ruhigen AÄther des
Himmels. — So möge deine Seele im Gebet zu Gott
hinaufſteigen, wenn ſie von den Stürmen der Trauer
zerriſſen wird und von den Wettern des Schmerzes
umtobt iſt. Da droben findet ſie Ruhe.

Die beiden Kronen.

Die hl. Katharina von Siena war ſchmählich verleum⸗
det worden. Sie litt ſchwer darunter. Feierlich be⸗
teuerte ſie vor ihren Mitſchweſtern ihre Unſchuld, und
inſtändig flehte ſie zu Gott, er möge doch die Schmach
dieſer Verleumdung von ihr nehmen. Da ſtand mit
einem Male Jeſus vor ihr. In ſeiner Rechten hielt er
eine goldene Krone, die mit Perlen und Edelſteinen
beſetzt war; in der Linken hielt er eine Dornenkrone.
Jeſus ſah Katharina an und ſagte: „Meine Tochter,
du ſollſt mit dieſen beiden Kronen gekrönt werden,
aber zu verſchiedenen Zeiten. Wähle, ob du jetzt die
Dornenkrone tragen willſt und im anderen Leben die

75

goldene Krone, oder ob ich dir jetzt die goldene Krone
irdiſcher Ehre geben und die Leidenskrone dir aufbe⸗
wahren ſoll bis nach dem Tod.“ Da beſann ſich Katha⸗
rina nicht lange; mit beiden Händen griff ſie nach der
Dornenkrone und drückte ſie ſich tief ins Haupt. Dar⸗
auf bekam ſie Troſt und Kraft, ihr Leid geduldig zu
tragen.
— — — Denke daran, daß Gott dir für die jetzige
Leidenskrone einſt eine ewige Siegeskrone geben will.
„Selig der Mann, der die Prüfung beſteht; denn wenn
er bewährt erfunden iſt, wird er die Krone des Lebens
empfangen“ (Jak. 1, 12).

Umlernen.

Eines weißt du ſicher und gewiß, was Gott beab
ſichtigt, wenn er dir Leiden ſchickt: er will dich beſſer
machen, als du biſt, er will dich zu einem neuen Men
ſchen machen. „Das iſt der Wille Gottes: euere Heili
gung“ (1. Theſſ. 4, 3).
Von Mooab heißt es beim Propheten Jeremias
(48, 11 ff.): „Uppig war Moab von ſeiner Jugend an
und lag ruhig auf ſeinen Hefen und ward nicht um⸗
gegoſſen von Gefäß zu Gefäß. Darum iſt ſein Geſchmack
ihm geblieben und ward ſein Geruch nicht verändert.
Daher ſiehe, es kommen Tage, ſpricht der Herr, daß ich
ihm den Küfer ſende.“ — Der Küfer iſt das Leid; es
ſoll aus dem trüben Moſt klaren Wein machen.

*½

76

Im zehnten Jahrhundert konnte man in den Straßen
der Städte und Dörfer Calabriens ein eigenartiges
Schauſpiel erleben: Ein ärmlich gekleideter Mönch,
der hl. Nilus der Jüngere, lief durch die Straßen und
rief: „Metanoeite!“, d. h. „Tut Buße!“, oder genauer:
„Ihr müßt umdenken, umlernen!“ Es iſt dasſelbe
Wort, das Johannes der Täufer, „die Stimme des
Rufenden in der Wüſte“, einſt den Iſraeliten zurief.
Umlernen! Das iſt das Lebensprogramm des
Chriſten. „Jedes Tal ſoll ausgefüllt und jeder Berg
und Hügel erniedrigt werden, und es ſoll, was krumm
iſt, gerade, und was rauh iſt, zu ebenen Wegen wer⸗
den“ (Luk. 3, 5).
Das iſt die Aufgabe eines ganzen Lebens für jeden
Menſchen. Wer könnte ſagen: „Ich bin frei von jeder
verkehrten Neigung; ich brauche nicht mehr zu kämp⸗
fen“? Wer könnte ſagen: „Meine Gedanken ſind ſo
hehr, meine Gefühle ſind ſo edel; ich brauche nicht nach
höherer Vollendung zu ſtreben“? Wer könnte ſagen:
„Mein Wille iſt ſo unentwegt auf das Höchſte gerichtet;
ich brauche ihn nicht immer wieder anzuſpornen“?
Nein, „wer gerecht iſt, der werde noch gerechter, und
wer heilig iſt, werde noch heiliger, und wer vollkommen
iſt, der werde noch vollkommener“, bis er wie der Vater
im Himmel vollkommen werde, ſoweit dies möglich iſt.
Und haſt du ſeither nicht durch eigenen Willensent⸗
ſchluß die Kraft aufgebracht, danach zu ſtreben, ſo will
dich Gott jetzt durch das Leid dazu bringen. Sind
deine Gedanken ſeither plan⸗ und haltlos in die bunte

77

Welt geſchweift, ſo führt dich Gott jetzt durch das Leid
zu dir ſelbſt zurück. „Freude ſchweift in die Welt hin⸗
aus, bricht jede Frucht und koſtet jeden Wein; riefe dich
nicht das Leid nach Haus, du kehrteſt nimmer bei dir
ſelber ein“, ſagt Geibel.

Und ein anderes treffendes Wort läßt Rückert ſeinen
weiſen Brahmanen ſprechen: „Vor jedem ſteht ein Bild
des, was er werden ſoll; ſolang er das nicht iſt, iſt
nicht ſein Friede voll.“ Das Bild iſt jenes, das Gott
ſich von dir gemacht, als er dich erſchaffen; ſolange du
dieſes Ideal nicht erreicht haſt, wirſt du keinen Frieden
finden. Und bis du dieſes Ideal erreicht haſt, wirſt du
noch in vielen Dingen umlernen müſſen. Umlernen!
heißt jetzt Parol' und Feldgeſchrei.

Der verwüſtete Garten.

Ein kleines Mädchen hatte ſich ein Gärtchen angelegt,
ein wunderliebliches Gärtchen. Allerlei ſchöne Blumen
hatte es darin gepflanzt. Aber die Blumen wollten
nicht gedeihen.
Eines Tages kam der Vater und ſah dem Kinde zu.
Und er ſprach: „Kind, ſo wird nie etwas Rechtes ge⸗
deihen in deinem Gärtlein. Ich will dir einen beſſeren
Garten daraus machen.“ Er ging fort und holte Picke
und Haue und begann den ganzen Garten umzu⸗
wühlen. „Was machſt du, Vater?“ rief das Kind
weinend, als es ſah, wie ſeine geliebten Blümlein

78

unter den Schlägen der Haue ſtarben. „Das wirſt du
erſt nachher begreifen, Kind“, antwortete der Vater.
Und er fuhr trotz der Tränen des Kindes fort in ſeiner
Zerſtörungsarbeit, bis das ganze Gärtchen vollſtändig
vernichtet ſchien. Dann ſchlug er ſeine Picke ein und
hob aus dem Grund des Gärtchens eine große Stein⸗
platte, die alle Pflanzen am Wachstum hinderte.
Darauf brachte er gute Erde in den Garten und ſprach
zu der Kleinen: „Nun, mein Kind, pflanze deine Blu⸗
men. Nun werden ſie gedeihen.“ Und ſo war es auch.
— — — Gott kehrt mit der Haue der Leiden den
Boden um, darauf die Blumen unſerer Annehmlich⸗
keiten blühen, und mit der Picke des Schmerzes be⸗
ſeitigt er den Stein, der unſer ſeeliſches Wachstum
hindert. Erſt wenn danach unſer Seelengarten in Flor
ſteht, werden wir erkennen, wie gut der Herr daran
getan. Goethe ſagt, wenn Gott Unglück über uns
ſendet, „ſo gleicht er dem erfahrenen Landmann, der
den Buſen ſeines Ackers mit der ſchärfſten Pflugſchar
zerreißt, um ihn himmliſchen Samen und Einflüſſen
zu öffnen“.

Schmerzen.

„Nur nicht dieſe brennenden, hämmernden, dieſe un⸗
ausgeſetzt quälenden Schmerzen! Zum Wahnſinn
bringen ſie mich noch!“
Das iſt eine harte Schule, die du durchmachen mußt,
aber eine Schule, in der viel Edles geweckt wird, das
in deiner Seele ſchlummert und vielleicht nie ans Licht

79

träte. Unter dem Druck des Bogens erwachen die Lie⸗
der, die in der Geige ſchlummern; unter dem gewaltigen
Druck körperlicher Schmerzen erwachen die edelſten Ge⸗
fühle und Kräfte, die in der Seele ſchlummern.
Man hat geſagt, wer nie im Leben einen großen
Schmerz zu tragen hatte, deſſen Charakter behalte
etwas Halbes und Oberflächliches. Wenn der Lehrling
Menſch am Schmerz ſeinen Meiſter gefunden hat, ſo
lernt er, was kein anderer Meiſter ihn lehren kann.
„Die wertvollſte Erfahrung iſt die Leidenserfahrung“,
ſagt Biſchof Keppler. Und ein engliſcher Schriftſteller
ſagt: „Am Tage ſtehe ich mit meinen Mitmenſchen
auf gleicher Linie, und ich kann die Sterne nicht ſehen,
denn der Glanz des Tages verbirgt ſie; aber wenn ich
hinuntergehen muß in die tiefe Höhle der Leiden und
dann aufblicke, dann ſind die Sterne über meinem
Haupte ſichtbar. Ich ſehe, was andere nicht ſehen kön⸗
nen.“ — König Friedrich Wilhelm III. von Preußen
wurde einſt gefragt, wo er am meiſten gelernt habe;
er antwortete: „Auf der Hochſchule der Leiden.“
Doch ſoll man darüber viele Worte ſprechen? Wer
ſelbſt nie in der Leidensſchule war, wird ſie doch nicht
verſtehen. Und wen das Leid in ſeine Schule genom⸗
men, für den braucht's nicht viele Worte.

Man hat die Geduld im Leid eine paſſive Tugend
genannt. Sagt das nicht, ihr Menſchen, ehe ihr ſelbſt
erprobt habt, wieviel Arbeit, freilich innere, aber deſto

80

ſchwerere Arbeit, wieviel Aktivität alſo dem nötig war,
der dieſe ſcheinbar ſo paſſive Tugend errungen hat,
und wieviel ihm noch nötig iſt, ſie feſtzuhalten? In
großem dauerndem Leid dauernde Geduld bewahren,
das erfordert einen Heldenſinn, der gewiß nicht kleiner
iſt als jener der Verdun⸗ und Flandernkämpfer.

Im Leiden heißt das große Loſungswort: Ergebung.
Vor dem Feinde ſich ergeben, falls nicht Widerſtand
zum Unſinn wird, iſt Schmach; im Leid ſich Gott er⸗
geben, iſt Heil und Frieden. Darum heißt es in jedem
Schmerz: in ſich gehen und Ruhe halten; im Stille⸗
halten und Hoffen iſt Stärke (Iſ. 13, 15).
Freilich wird das Leid nicht jedem zum Heil, ſon⸗
dern nur dem, der es im rechten Geiſte trägt. Eine
Leiter hat man es genannt, auf der man beides kann:
aufwärts ſteigen und abwärts ſteigen. Mit einem
Schlüſſel hat man es verglichen, mit dem man beides
kann: die Türe zum Frieden öffnen und ſie verſchließen.

Zwei Worte eines Vielgeprüften und in der Leidens⸗
ſchule Bewährten kommen mir in den Sinn: „Wir
rühmen uns in der Bedrängnis, weil wir wiſſen (er
konnte dazuſetzen: aus Erfahrung), daß die Bedräng⸗
nis Geduld bewirkt, die Geduld aber Bewährung, die
Bewährung aber Hoffnung, und die Hoffnung läßt

6 Und ihr ſeid traurig? 81

nicht zuſchanden werden“ (Röm. 5, 3 ff.). Das iſt das
eine Wort. Und das andere, das ich jedem leidenden
und trauernden Bruder ins Ohr flüſtern, das ich jedem
Kranken über das Bett heften, das ich auch auf jede
Seite dieſes Buches ſchreiben möchte, heißt: „Ich halte
dafür, daß die Leiden dieſer Zeit nicht zu vergleichen
ſind mit der zukünftigen Herrlichkeit, die an uns wird
geoffenbart werden“ (Röm. 8, 18). — Du leid
gequältes Menſchenherz, komm und koſte, wie ſüß
dieſes Troſteswort iſt. An ihm kann deine trauernde
Seele wieder froh werden. Wie eine Nachtigall kann
ſie werden, die in tiefer, dunkler Leidensnacht ihrem
Schöpfer inbrünſtige Dankeslieder ſingt.

Die wahre Ergebung.

„O Herr, mein Gott, ich will, was du willſt, ich will,
weil du willſt, ich will, wie du willſt, ich will, ſo⸗
lange du willſt.“ So betete Papſt Klemens XI. Und
die deutſche Dichterin Julie von Maſſow hat dieſer
wahren, echten Ergebung Ausdruck geliehen in den
Verſen:

Herr, wie du willſt, ſoll mir geſchehn,
Und wie du willſt, ſo will ich gehn:
Hilf deinen Willen nur verſtehn.

Herr, wenn du willſt, dann iſt es Zeit,
Und wenn du willſt, bin ich bereit,
Heut und in alle Ewigkeit.

Herr, was du willſt, das nehm' ich hin,
Und was du willſt, iſt mir Gewinn:
Genug, daß ich dein eigen bin.

Herr, weil du's willſt, ſo iſt es gut,
Und weil du's willſt, ſo hab' ich Mut,
Mein Herz in deinem Willen ruht.

Gottes Gäſte.

So nannte man früher die Leiden, weil ſie wie Engel
mit Geſchenken der Gnade beladen vom Himmel kom⸗
men. Sollte nicht auch von ihnen das Wort des
Apoſtels gelten: „Verſäumet nicht, gaſtfreundlich zu
ſein; denn einige haben ſo, ohne es zu wiſſen, Engel
beherbergt“ (Hebr. 13, 2)? Gar oft wird ein Leid, erſt
wenn es wieder geht, als Gottes Bote erkannt an dem
Gaſtgeſchenk, das es zurückläßt: dem Frieden der Seele.
„Auch der Schmerz iſt Gottes Bote. Aber unſer
irrend Auge, nicht erkennt es in der dunklen Schatten⸗
tracht ſogleich den Engel.“ So ſagt Geibel. Und von
einem neueren religiöſen Dichter ſtammen die Verſe:
Wenn die Gottheit dir Gäſte geſandt,
Die dir nicht lieb, nein, die dir zuleid,
Scheuch ſie nicht weg mit wehrender Hand!
Selbſt der Schmerz, ſo wild er ſchreit,
Wandelt ſich, wenn du den Sendling verſtehſt
Und ihm geduldig zur Seite gehſt,
Mählich in einen menſchlichen Gaſt . ..
Wenn du genügend beherbergt ihn haſt,

6* 83

Wächſt er zum übermenſchlichen Geiſt,
Den du zuletzt willkommen heißt,
Ja, der dich zu Höh'n der Vollendung reißt.

Schmerzensſaat.

Ein Wanderer wirft eine bittere Mandel achtlos an
den Wegrand. Niemand beachtet ſie, niemand kümmert
ſich um ſie, niemand denkt mehr an ſie. Auch der Wan⸗
derer nicht.
Der Mandelkern aber treibt einen Keim und wur⸗
zelt ſich feſt und wächſt in die Höhe und grünt und
blüht und trägt Früchte.
Nach vielen Jahren kommt der Wanderer wieder
des Weges und findet einen blühenden Mandelbaum.
Ahnt er, aus welcher Saat der Baum entſproſſen iſt?
Mancher Schmerz, der uns trifft, gleicht dieſer bitte⸗
ren Mandel.

Wie lange noch?

„Wie lange ſoll ich dieſe Qual ertragen?“ fragt dein
leidensmüdes Herz. — Wohl bis deine Seele Gottes
Bild widerſtrahlt.
Der däniſche Dichter Ingemann ſchaute einſt beim
Schmelzen des Silbers zu. Auf der Oberfläche des
flüſſigen Metalls ſammelte ſich der Schmutz. Der
Schmelzmeiſter nahm den Tiegel vom Feuer weg und

84

entfernte die Schlacken. Dann ſchob er den Tiegel wie⸗
der in die Glut. Wieder ſammelte ſich Schmutz, und
der Meiſter wiederholte, was er getan. Und das ſo
lange und ſo oft, bis das flüſſige Silber des Meiſters
Bild klar widerſtrahlte.

Da fiel dem Dichter das Wort ein: „Wie Gold im
Feuerofen prüft er ſie“, und es ward ihm klar, warum
Gott manche Seele ſo lange in der Glut der Leiden
läutert. Und die Frucht jener Stunde war folgendes
Gedicht:

Es kommt der große Meiſter,
Er müht ſich ſchwer und heiß,
Er ſitzt am Feuertiegel
Und ſchmelzt das Silber mit Fleiß.

Er harrt des Augenblickes,
Mit Lieb' er ihn erſpäht,
Wo klar ſein eignes Bildnis
Im Silberſpiegel ſteht.

Es kommt der große Meiſter,
Er ſchmelzt den Sinn dir ein,
Er ſitzt an der Herzensgrube
Und ſchaut in die Seele hinein.

Und wenn in Herzenstiefen
Sein Bildnis leuchtend lacht,
Dann freut ſich der große Meiſter,
Dann iſt ſein Werk vollbracht.

85

„

Die Königin von Nikater.

LVor vielen, vielen Jahren ſtand in der Oaſe Nikater
tief in der libyſchen Wüſte eine junge Palme. Sie war
ſchlank und ſchwank, wie eben nur eine junge Palme
ſein kann. Voll ſeliger Luſt ſtreckte ſie ihre Blätterkrone
der Sonne entgegen, und ſie wiegte ſich behaglich im
Wüſtenwinde. Wenn Menſchen und Tiere vor Hitze
verſchmachten wollen, dann iſt es der Palme am
wohlſten.
Wer an Nikater vorbei kam, der freute ſich der
jungen Palme. Eines Tages kam auch der junge
Salek⸗hotep zu der Oaſe und ſah die Palme. Der aber
freute ſich nicht, ſondern er faßte einen böſen Plan.
Denn er hatte ein böſes Herz. Er war ſchon als Knabe
der Mutter entlaufen und unter die Wüſtenräuber ge⸗
gangen. Nichts war dem jungen Salek⸗hotep mehr
heilig, nicht einmal die heiligen Palmen der Wüſte.
Längſt hatte er vergeſſen, was der Tempelprieſter ſo
oft geſagt: „Ehret die Palme, ſie iſt wie eine Muhme
von Vaters Seite: ſie läßt keinen darben, der in der
Not zu ihr kommt.“
Salek⸗hotep brachte einen Stein herbei und legte
ihn der jungen Palme in die Krone. Und er lachte
dazu und ſprach: „Ich will ſehen, ob du das aushältſt
oder ob du zugrunde gehſt.“ Und damit der Stein nicht
herabfiele, wenn der Samum käme, band er ihn mit
Baſtſtreifen feſt.
Das Palmbäumchen ſtand wie betäubt. Es glaubte

86

erſticken zu müſſen. Einige Tage ſchwankte ſeine Krone
ſchwer im Winde hin und her, aber die Laſt lag wie
angewachſen. Da wurde das Bäumchen traurig und
ſchwach, und es ſagte ſich: „Nun muß ich wohl bald
ſterben und bin doch noch ſo jung.“
Trauern und langſam und willenlos ſterben?
Nein! Dann will ich mich wenigſtens wehren, dann
will ich wenigſtens kämpfen bis zuletzt. Und ſchon
fühlte das Palmbäumchen neue Kraft ſeinen Stamm
durchrieſeln. Es ſchlug ſeine Wurzeln tiefer hinab in
den Wüſtenſand, wo das Waſſer kühler und reichlicher
fließt. Reicher ſtieg der Lebensſaft den Stamm herauf.
Die Saftgänge wurden weiter. Der Stamm wurde
dicker und feſter. Die Blätter der Krone langten behut⸗
ſam um den Stein herum und wuchſen weiter. Die
Krone wurde breiter und dichter und runder. Von Tag
zu Tag ſtieg die Palme höher, unaufhaltſam der Sonne
entgegen. Und den Stein auf ihrem Herzen trug ſie
immer höher mit hinauf. —
Wenn ſpäter die Karawanen nach Nikater kamen,
da wollte jedermann unter dieſer Palme ruhen. Denn
ſie war die ſchönſte und größte, ſie hatte den kühlſten
Schatten und die beſten Früchte. Und ſie nannten ſie
die Königin von Nikater und ſagten: „Nur zwei Dinge
gibt es, die ſchöner ſind als ſie: die Sonne und der
Nil.“
Nach vielen Jahren kam auch Salek⸗hotep wieder
einmal an die Oaſe. Er war inzwiſchen ein Greis ge⸗
worden. Sein Herz war noch wüſter, und ſein Geſicht

87

war voller Narben von den Kämpfen. Er ruhte im
Schatten der hohen Palme. Da ſtieg ihm mit einem
Mal die Erinnerung an jene häßliche Tat ſeiner Ju⸗
gend wieder auf, und er ſagte ſich: „Sollte das wirklich
dieſelbe Palme ſein? Sollte ſie nicht zugrunde ge⸗
gangen ſein?“ Die Frage ließ ihn nicht ruhen. Er
mußte Gewißheit haben, und er beſchloß, die Palme
zu beſteigen. Wie oft hatte er in jungen Jahren eine
Palme beſtiegen! .
Mit vieler Mühe kam er hinauf. Und wirklich, da
lag der ſchwere Stein, feſt eingewachſen in die Krone
der Palme, als ſei er ein Stück von ihr. Und durch
die Blätter der Palme ging ein Säuſeln wie ein leiſes
Lied: „Salek⸗hotep, ich muß dir danken. Du wollteſt
mich verderben, aber du haſt nur meine Kraft geweckt,
du haſt mich groß und ſtark gemacht.“
Als der alte Räuber das hörte, da verwirrte ſich
ſein Sinn, und ſeine Glieder zitterten. Er ſtürzte
hinab, und tot blieb er liegen im Schatten der Königin
von Nikater.
Du Menſchenkind, dem ein ſchweres Leid auf der
Seele liegt, willſt du nicht tun, wie dieſe Palme tat?

Die „dümmſte“ Krankheit.

Mehr als einen habe ich in der Ungeduld ſo oder

ähnlich ſprechen hören: „Ich glaube, ich habe die
dümmſte Krankheit und das ſchwerſte Kreuz. Es iſt
mir, als habe ſie Gott eigens für mich erfunden oder

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ausgeſucht, weil ich an ihr am ſchwerſten trage. Mit
jedem anderen Kreuz könnte ich leichter fertig werden.
Und warum auch muß faſt immer ein Unglück zu
zweien und mehreren kommen; ein Glück kommt doch
auch ſo ſelten zu zweien . . .“
So oder ähnlich ſpricht des ungeduldigen Kreuz⸗
trägers unerleuchteter Verſtand.
Vielleicht haft du nicht ganz unrecht: vielleicht hat
Gott wirklich gerade dieſes Kreuz für dich ausgeſucht
oder gar erfunden. Aber wenner es getan hat, dann
hat er es deswegen getan, weil gerade dieſes Kreuz
allein es iſt, das dich retten kann. Vielleicht iſt Gott
abſichtlich ſo ſparſam gegen dich mit den guten Tagen,
weil er weiß, daß deine Seele alles beſſer erträgt, ohne
Schaden zu nehmen, als eine Reihe von guten Tagen.
Vielleicht ſchneidet Gott gleich zwei Bänder durch, die
deine Seele an die Welt feſſeln, damit du nicht mit dem
anderen dich deſto feſter bindeſt, wenn er das eine
allein durchſchneidet. Vielleicht faßt er dich deshalb
gleich von zwei Seiten hart an, weil er deinen harten
Sinn deſto ſicherer für ſich gewinnen will, wie der gute
Feldherr den Feind, den er gefangen nehmen will, in
eine eiſerne Zange klemmt, aus der es kein Entrinnen
gibt. Nur tut es Gott nicht als Feind, ſondern als
guter Vater; er tut es nicht, um dich zu knechten, ſon⸗
dern um dich verblendetes Menſchenkind von einem
Abgrund zurückzureißen, in den du ſonſt vielleicht
fieleſt, und dich ins ſchützende Vaterhaus zu führen.

*

89

In ſeinem Gedicht „Die Kreuzſchau“ erzählt Chamiſſo
die Parabel, die du dir hier ins Gedächtnis zurückrufen
magſt.
Der Erdenpilger klagt vor Gott über ſein ſchweres
Kreuz. Wohl weiß er, daß jeder Staubgeborene ein
Kreuz tragen muß; „doch ſind der Menſchen Laſt und
Leid verſchieden. Mein Kreuz iſt allzu ſchwer; ſieh,
ich verlange die Laſt nur angemeſſen meiner Kraft; ich
unterliege, Herr, zu hartem Zwange.“ So jammert er.
Alsbald fühlt er ſich in einer Viſion hinaufgehoben
in weite Hallen, wo der Menſchen Leid aufgeſpeichert
iſt. Da ſtehen Kreuze ſonder Zahl. Nun wählel
Der Pilger wählt und probt und probt und wählt;
doch was er ſo ſehnlich ſucht, entdeckt er nicht.
Endlich findet er ein Kreuz, früher überſehen, „ein
ſchlichtes Marterholz, nicht leicht, allein ihm paßlich
und gerecht nach Kraft und Maß“. Und wie er's prü⸗
fend beſchaut, findet er, es iſt ſein altes liebes Kreuz.
„Er lud es auf und trug's nun ſonder Klagen.“

*

Oder kennſt du die Parabel vom japaniſchen Stein⸗
hauer, die Multatuli erzählt?
Der ſeufzt unter der harten Arbeit: „Ach, daß ich
doch reich wäre und auf einem Baleh⸗baleh (Ruhebank
aus Bambus) mit einem Klambu (Vorhang) von
roter Seide ruhte!“
Und es kam ein Engel vom Himmel, der ſagte:

90

„Es ſei, wie du geſagt.“ Und er war reich. Und er
ruhte auf einem Baleh⸗baleh, und der Klambu war
von roter Seide. Der König des Landes zog vorüber,
und ein Reiter hielt den goldenen Pajong (Sonnen⸗
ſchirm) über das Haupt des Königs. Als der Mann
das ſah, verdroß es ihn, daß kein goldener Pajong
über ſein Haupt gehalten wurde. Er ſeufzte und rief:
„Ich wollte, ich wäre König!“ Und es kam ein Engel
vom Himmel, der ſagte: „Es ſei, wie du geſagt haſt.“
Die Sonne ſchien mit heißen Strahlen und ver⸗
brannte das Erdreich, ſo daß das Gras dürr wurde.
Und der König klagte, daß die Sonne ihm das Antlitz
ſengte und Gewalt hatte über ihn. Er ſeufzte und rief:
„Ich wollte, ich wäre die Sonne!“ Und es kam ein
Engel vom Himmel, der ſagte: „Es ſei, wie du geſagt
haſt.“ Und er war die Sonne. Und er ſandte ſeine
Strahlen nach oben und nach unten, zur Rechten und
zur Linken und rings herum. Und eine Wolke ſtellte
ſich zwiſchen die Erde und ihn, und die Strahlen der
Sonne prallten davon zurück. Und er ward zornig,
daß ſeiner Gewalt widerſtanden wurde. Er wollte die
Wolke ſein, die ſo mächtig war. Und es kam ein Engel
vom Himmel und ſagte: „Es geſchehe, wie du geſagt
haſt.“ Und die Wolke regnete in dicken Tropfen auf
das Erdreich nieder, ſo daß die Flüſſe anſchwollen und
Banjirs (Platzregen) die Herden wegſchwemmten.
Und ſie verwüſtete durch viel Waſſer das Feld. Und ſie
fiel nieder auf einen Fels, der nicht wich, und ſie ward
zornig, weil der Fels nicht weichen wollte und weil die

91

Stärke ihrer Ströme eitel war. Sie rief: „Dem Felſen
iſt Gewalt gegeben über mich. Ich wollte, ich wäre
der Fels!“ Und es kam ein Engel, der ſagte: „Es ſei,
wie du geſagt haſt.“ Und er ward ein Fels. Es kam
ein Mann mit einer Hacke und mit einem ſpitzen
Meißel und mit einem ſchweren Hammer, der Steine
aushieb aus dem Felſen. Und der Fels ſagte: „Was
iſt das, daß der Mann Gewalt hat über mich und
Steine haut aus meinem Schoß?“ Und er rief: „Ich
bin ſchwächer als dieſer . . . Ich möchte der Mann
ſein!“
Und es kam ein Engel vom Himmel, der ſagte:
„Es ſei, wie du geſagt haſt.“ Und er war ein Stein⸗
hauer. Und er hieb Steine aus dem Felſen in ſchwerer
Arbeit. Und jetzt war er zufrieden.

Eine Verwahrung.

De iſt wie ein Verdacht der Gedanke in der Seele
aufgeſtiegen, ich wollte dir nur Bilder zeigen, daß
deine Augen auf ſie und nicht mehr auf deine Not
ſchauen; ich wollte dir Dichterverſe ſingen, daß auf
ihren ſanften Wellen deine Seele hinausſchwimme in
die bunte Welt und das tiefe Leid daheim vergeſſe.
Du meinſt wirklich, ich wollte dich nur hinweg⸗
täuſchen über dein Leid, und nicht dir helfen, es zu
heilen?
Wie hat dein Leid dich mißtrauiſch gemacht!
Sieh, die Bilder, die ich dir zeige, ſind die Kleider

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der Wahrheit, die deine Seele freimachen ſoll von dem
harten Druck des Leides. Und die Verſe ſollſt du hören,
weil ſie tiefe Weisheit bergen, heilſame Arznei, die der
wunden Seele, wenn nicht Heilung, ſo doch Linderung
bringen und die guten Kräfte wecken, die in früheren
ſchöneren Tagen vielleicht ſchliefen und jetzt vom Leid
gelähmt ſind.
Wenn der Arzt dem Kranken eine bittere Arznei
geben muß, ſo reicht er ſie, wenn tunlich, mit Zucker.
Darf der Kranke mißtrauiſch werden und ſagen: „Wie
kann Zucker mich geſund machen? Der Arzt will mich
über meine Krankheit hinwegtäuſchen, indem er mir
Süßigkeit für den Gaumen reicht.“ Der Zucker iſt ja
nur der „Träger“ der Arznei. Und die Bilder und
Verſe hier ſind nur die „Träger“ der Seelenarznei. —
Doch laß uns nicht mißtrauiſch ſein gegeneinander.
Wir ſind ja nicht ausgegangen, miteinander zu hadern,
ſondern miteinander Troſt zu ſuchen für unſere wunden
Herzen, um neue Kraft zu finden für unſere vom Leid
müde und mürbe gehämmerten Seelen.

Gefeſſelt.

„Die Schmerzen wollte ich ertragen, aber ausſichtslos
ans Bett gefeſſelt ſein; mit müßigen Händen hier lie⸗
gen müſſen, wo doch die Arbeit in allen Ecken auf
Vorrat liegt; und dabei anderen noch zur Laſt fallen,
das iſt es, was mich ſo ſchwer bedrückt.“ —
Ja, manchmal ſieht es aus, als ſei alles verkehrt;

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der Menſch meint dann, er könne alles ſo gut und ſchön
einrichten, wenn der liebe Gott ihm nur einmal ein
Viertelſtündchen ſeine Allmacht leihen wollte, und kann
gar nicht begreifen, wie der Allmächtige dem Durchein⸗
ander — dem ſcheinbaren Durcheinander ſo gleich⸗
gültig — ſo ſcheinbar gleichgültig zuſehen kann.
Und doch darfſt du überzeugt ſein: Gottes Uhr geht
richtig, wenn er ſie ſich auch nicht von den Menſchen
ſtellen läßt. Die Stunde wird kommen, die dir die
Löſung aller Rätſel gibt, die dir zeigt, daß alles ſo
kommen und ſo bleiben mußte zu deinem Beſten und
zum Beſten der Deinen, denen du jetzt zur Laſt fällſt.
Nur muß ich wieder das „Wenn“ dazu ſagen:
wenn du deine Feſſeln im rechten Geiſte trägſt, wenn
du dich als Gefeſſelten des Herrn betrachteſt, wie
St. Paulus ſich den „Gefeſſelten Jeſu Chriſti“ (Phil.
1 u. 9) nennt, und nicht als Gefeſſelten eines blinden,
ſinnloſen Verhängniſſes.

Dir iſt es ſo hart, daß du deiner Arbeit nicht mehr
nachgehen kannſt. Vielleicht kannſt du deinen Sinn auf
eine andere Arbeit richten, die du auch jetzt noch tun
kannſt. Und wenn du gar nichts mehr tun kannſt, ſo
kannſt du doch noch beten. Und wenn du auch nicht
mehr beten könnteſt, ſo kannſt du doch noch leiden.
Wenn Gott will, daß du nicht durch treue vorbildliche
Arbeit dir den Himmel verdienſt, ſo will er, daß du

94

ihn dir verdienſt durch geduldiges, vorbildliches Leiden.
Wenn du nicht Baumeiſter ſein kannſt am Dom des
Reiches Gottes, der in der Weltgeſchichte nach des
oberſten Baumeiſters Plänen erbaut wird, dann kannſt
du wenigſtens Maurer ſein. Und kannſt du auch nicht
Maurer ſein, ſo ſei Mörtelbub. Und kannſt du auch
das nicht ſein, ſo ſei wenigſtens ein guter Bauſtein.
Laß dich behauen und an dem Platz einfügen, den dir
der ewige Baumeiſter von Ewigkeit zugedacht hat.

*

Ich will dich an eine Tatſache erinnern, die du kennſt,
die dir aber in deinem jetzigen Zuſtande als eine wahre
Offenbarung erſcheinen wird, wenn du deine Gedanken
ernſtlich darauf richteſt und dir die näheren Umſtände
ausmalſt. Als der hl. Paulus für den Aufbau des
Reiches Gottes auf Erden am notwendigſten zu ſein
ſchien, lag er drei Jahre in Rom im Gefängnis.
Biſt du Gott nötiger als der hl. Paulus?

Auch mit einem kleinen Reſt von Kraft kann man
noch Großes leiſten, wenn nur ein ernſter ehrlicher
Wille dazukommt. Von Paganini, dem großen
Geigenkünſtler, erzählt man, als er zum erſtenmal
öffentlich auftrat, ſei ihm auf der Violine eine Saite
geſprungen. Er wollte den Schaden ſchnell gutmachen,

95

da ſprang ihm auch die zweite Saite und die dritte.
Er hatte nur noch eine Saite. Die Leute im Saal wur⸗
den unruhig und kicherten. Da warf Paganini den
Kopf hoch, legte die Violine ans Kinn, ſetzte den
Bogen an und begann zu ſpielen. Und er ſpielte auf
der einen, der letzten Saite ſo hinreißend ſchön, daß
alle entzückt lauſchten.
— — — Auch auf der letzten Saite, die dir noch
geblieben, kannſt du deinem Gott ein Lied ſpielen, das
ihm vielleicht wohlgefälliger iſt als die vollen Akkorde
deiner geſunden Tage. „In Schmerz und Leid iſt ein
Gott ſei Dank! mehr wert als ſechstauſend in Glück
und geſunden Tagen“, ſagt Johannes von Avila.

*½

Eine der packendſten Szenen der neueren Erzählungs⸗
literatur iſt jene, in der ein junger ſpaniſcher Marine⸗
offizier über das Wort Lope de Vegas nachdenkt: „Ein
Narr bin ich, wenn heilig nicht mein Leben.“ Und da
er nicht die Kraft in ſich fühlt ein Heiliger zu werden,
aufzuhören, ein Narr zu ſein, ſo bittet er Gott, mit ihm
zu tun, wie man mit einem Narren tut: ihn zu binden.
Und er verfaßt ſich ein kurzes, aber inhaltreiches Gebet,
das er jeden Tag auf den Knien verrichtet: „Binde
mich, o Herr, und habe Erbarmen mit mir!“ —
Ein Gefeſſelter des Herrn will er werden, um durch
dieſe Feſſeln frei zu werden. — Dein Fall, mein
kranker, ans Bett gefeſſelter Bruder.

96

Der Zeiger der Uhr.

Meine Uhr an der Wand und das Herz in meiner
Bruſt, das ſind die zwei einzigen Dinge in meinem
Zimmer, die nicht ruhen — nicht bei Tage und nicht
bei Nacht.
Und wenn mir ein Tag der Schmerzen endlos
ſcheint, dann brauche ich nur auf den Zeiger meiner
Uhr zu ſchauen und an das Wort zu denken, das auf
dem Zifferblatt einer ſpaniſchen Turmuhr ſteht: „Alle
die Stunden, alle verwunden; eine, die letzte, tötet und
heilt.“ Und wenn die Qual unerträglich ſcheint, dann
brauche ich nur an Shakeſpeares Wort zu denken:
„Komme, was kommen mag, die Stunde rennt auch
durch den rauhſten Tag.“
Und wenn mir eine Nacht wie eine Ewigkeit er⸗
ſcheint, dann lege ich die Hand aufs Herz und fühle
ſeinen Schlag, und auch jeder Herzſchlag ſagt mir:
„Einer, der letzte, tötet und heilt.“ Ein Schlag und ein
Gedankenſtrich, wieder ein Schlag und ein Gedanken⸗
ſtrich. So geht es Stunde um Stunde, Tag und Nacht,
jahraus, jahrein. Bis die von Ewigkeit feſtgeſetzte Zahl
bald voll iſt. Dann heißt es ein Schlag, zwei Ge⸗
dankenſtriche, ein Schlag, drei Gedankenſtriche, ein
Schlag, vier Gedankenſtriche, ein Schlag, zehn Ge⸗
dankenſtriche, ein zögernder Schlag, ein einziger langer
Gedankenſtrich.
Tot und geheilt.
Auch Uhr und Herz ſind Tröſter.
Vergiß aber nicht: der letzte Herzſchlag iſt nicht der

7 Und ihr ſeid traurig? 97

Schlußpunkt, ſondern danach kommt der lange geheim⸗
nisvolle Gedankenſtrich. Was er bedeuten mag, das
ſteht im Brief des hl. Paulus an die Hebräer (9, 27):
„Es iſt dem Menſchen geſetzt, einmal zu ſterben, und
danach kommt das Gericht.“
Wenn dir Uhr und Herz wirklich Tröſter ſein
ſollen, dann darfſt du das nicht vergeſſen. Nicht der
Tod iſt ein Troſt, ſondern der gute Tod.

Nervös.

Der Beſucher: „Was fehlt Ihnen?“
Der Kranke: „Ich bin nervös.“
Der Beſucher: „Aha, auch die modernen Späne im
Kopf. Gewöhnen Sie ſich das ſchleunigſt ab, mein
Lieber. Das iſt nur für reiche Leute, die zuviel Geld
und Zeit haben.“ —
Der zweite Beſucher: „Was fehlt Ihnen?“
Der Kranke: „Ich bin nervös.“
Der zweite Beſucher: „Nervös? Na, ſind Sie froh,
daß es nichts Schlimmeres iſt.“ —
Der dritte Beſucher: „Was fehlt Ihnen?“
Der Kranke: „Ich bin nervös.“
Der dritte Beſucher: „Ach, Sie Armſter! Wie Sie
mir leid tun! Da haben Sie wohl viel durchzumachen?!
Ich kenn's aus Erfahrung.“ —
So verſchiedenartig pflegt die Beurteilung zu ſein,
die der Nervöſe erfährt.

98

Und der Nervöſe ſelbſt hält ſich meiſt für den un⸗
glücklichſten Menſchen.
Beide Erſcheinungen erklären ſich aus dem Cha⸗
rakter der Krankheit. Die Neuraſthenie und die ver⸗
wandten Leiden werden als nur „funktionelle“ Krank⸗
heitserſcheinungen von den Mitmenſchen meiſt nicht
allzu ernſt genommen. Und der Nervenſtarke kann ſich
auch gar nicht in die Lage des Neuraſthenikers denken.
Anderſeits leidet der Nervenkranke unter den Störun⸗
gen unſagbar ſchwer, weil er ſich ihnen ganz hilflos
ausgeliefert fühlt.
Wir wollen hier nicht von der rein mediziniſchen
Seite reden, insbeſondere nicht entſcheiden, ob für die
Heilung des Nervöſen die Willens⸗ oder die Gemüts⸗
beeinfluſſung die Hauptrolle zu ſpielen hat. Das
mögen die AÄrzte entſcheiden. Und ehe ſie die Frage
entſcheiden, werden ſie ſich über das Weſen der Ner⸗
voſität einig werden müſſen.

*

So viel ſcheint jedoch auch dem Laien ſicher: Ohne
Willensſchulung iſt eine Heilung undenkbar. Auch im
Mikrokosmos des menſchlichen Körpers gilt Homers
Wort: „Nicht gut iſt die Vielherrſchaft; Einer ſoll Herr
ſein; Einer König!“ Wie in einem zerrütteten Staat
nicht Ordnung werden kann, wenn die Herrſchaft in
der Hand des Pöbels bleibt und nicht eine ſtarke Hand
die Zügel ergreift und energiſche Befehle gibt, ſo auch

7½ 99

nicht im Körper, wenn die rebelliſchen Nerven zu be
fehlen haben und nicht der Wille als König ſeinen
Thron beſteigt und die Zügel in die Hand nimmt.
Auch dem Laien ſcheint es ſicher, daß mit Liege⸗
Ruhe⸗ und Maſtkuren allein keine Heilung zu erhoffen
iſt, daß vielmehr auch der Wille des Nervöſen, und ſeie
er auch nur noch ein kärglicher Reſt, planmäßig geſtärkt
und daß ihm die Herrſchaft über den Körper zurück—
gegeben werden muß, die ihm entglitten iſt.

*

Den Willen planmäßig zu ſtärken, das kannſt du aber
nur ſelber tun, mein kranker Bruder. Der Arzt oder
wer ſonſt weiß, wie dir zu helfen iſt, und es gut mit dir
meint, kann dir nur ſagen, wie du es machen mußt.
Das erſte nun, wozu du deinen Willen energiſch
gebrauchen mußt, iſt, daß du dich immer und immer
wieder zur Geduld zwingſt.
Zunächſt zur Geduld mit dir ſelbſt; zur Geduld mit
den läſtigen Zuſtänden, mit den Beſchwerden und Un⸗
annehmlichkeiten, die dein Leiden mit ſich bringt; zur
Geduld, wenn du nach langer Zeit keine Beſſerung
ſiehſt; zur Geduld, wenn ein Rückfall alles mühſam
Erreichte mit einem Schlag zu vernichten ſcheint.
Gerade der Nervöſe muß ſich immer wieder ſagen:
„Einmal muß es doch wieder werden.“ Er darf es
auch zuverſichtlich ſagen. Ein bekannter Nervenarzt
ſchreibt in einem Buch über Nervoſität: „Es gibt kaum
eine Krankheit, die mehr die Lebensfreude und die

100

Lebenskraft mindert, aber auch kaum eine, gegen die
ſo viel Hilfe bereit ſteht.“
Der Nervöſe darf nie vergeſſen, daß er alle Reize
viel ſtärker empfindet als der Geſunde. Das Nerven⸗
ſyſtem des Geſunden möchte ich vergleichen mit der
Krämerwage: legt man auf die eine Schale ein Kilo⸗
gramm, ſo wird auf der anderen Seite auch ein Kilo⸗
gramm in Bewegung geſetzt. Das Nervenſyſtem des
Neuraſthenikers aber könnte man vergleichen mit einer
Dezimalwage: da genügt ein Kilogramm, um auf der
anderen Seite zehn KRilogramm in Bewegung zuſetzen.
Der Reiz, den der Geſunde kaum beachtet, kann den
Nervöſen todunglücklich machen — wenn er nicht die
Geduld zu Hilfe ruft.
Dann mußt du dich zwingen zur Geduld mit an⸗
deren; wenn man kein Verſtändnis zeigt für das, was
du zu tragen haſt; wenn man dich zu bedienen hätte
und dich ſtatt deſſen vernachläſſigt, oder wenn du ſonſt
welchen Grund zu haben glaubſt oder wirklich haſt, dich
aufzuregen, dann muß wie ein automatiſcher Beſen
die Geduld auf den Plan treten und all dieſe großen
und kleinen Steine des Anſtoßes wegkehren. Eine
„heilige Gelaſſenheit“, wie ſie der ſel. Heinrich Suſo
predigt, iſt die beſte Medizin in dieſem Leiden.
Geduld mußt du auch haben in dem, was du mit
Rückſicht auf dein Leiden dir verſagen mußt. Ich be⸗
gegnete vor einiger Zeit einem Bekannten aus meiner
Jugendzeit, der wegen hochgradiger Nervoſität vom
Militärdienſt entlaſſen iſt. Er zündete ſich als echter

101

„Kettenraucher“ in der verhältnismäßig kurzen Zeit,
da wir miteinander ſprachen, eine Zigarette an der
anderen an. „Das wäre das erſte, was ich dir verböte,
wenn ich dein Arzt wäre“, ſagte ich, auf die Zigarette
deutend. „Der Arzt hat mir's auch verboten,“ war die
Antwort, „aber lieber will ich ſterben, als auf meine
geliebte Zigarette verzichten.“ Ich konnte mich nicht
enthalten zu ſagen, was ich dachte: „Jetzt wirſt du von
deinen Nerven erſt mit Ruten geſchlagen; aber du wirſt
wohl erſt vernünftig werden, wenn du von ihnen mit
Skorpionen gezüchtigt wirſt.“

*½

Oſt haben Nervöſe mit religiöſen Zweifeln, Ängſten,
Skrupeln zu kämpfen. Was iſt da zu tun?
Da heißt es eiferſüchtig darüber wachen, daß nicht
der Wille dabei beteiligt ſei. Und dann im übrigen die
Skrupeln als Folgen und Anhängſel der Krankheit
betrachten und behandeln: ſie mit Geduld ertragen.
Die Geduld muß für den Nervöſen wie ein Stehauf⸗
männchen ſein; ſo oft es auch auf den Boden gedrückt
wird, im nächſten Augenblick ſteht es doch ſchon wieder
aufrecht und hält den Kopf oben.

*

Ein Nervöſer, der viel mit Skrupeln und Zweifeln zu
kämpfen hatte, verfaßte ſich folgendes Gebet, das ihm
jedesmal Ruhe gab, wenn er es verrichtete:

102

„O Gott, die ſündhaften Gedanken ſchießen mir
aurch die Seele wie ein tollgewordener Bienenſchwarm.
Aber du weißt es, daß tief in meiner Seele mein guter
Wille wohnt, der nichts von all dem wiſſen will. Nur
iſt er jetzt noch zu ſchwach, um gegen all dieſe Quäl⸗
geiſter aufkommen zu können. Aber ich vertraue auf
dich, o Gott, der du das ſchwanke Rohr nicht brichſt
und den glimmenden Docht nicht auslöſchſt, daß du
meinen Willen nicht unterliegen läßt, ſondern mit
deiner Kraft ihn ſtärkeſt, daß ich dir bald mit ganzer
Seele dienen und mir die ewige Seligkeit verdienen
kann. Amen.“

Selbſtverſchuldet.

Dieſes Wort brennt dem Leidenden in der Seele wie
Pfeffer in offenen Wunden. Wer ſich ſagen muß:
„Hätte ich dieſe und jene Sünde nicht getan, ſo läge
ich jetzt nicht als Kranker hier, ſondern ſtünde in der
blühenden Geſundheit von ehedem auf dem Poſten,
auf den ich von Rechts wegen gehöre“, den foltern
Leibesſchmerzen und Seelenqualen im Bunde.
Aber auch da gibt es einen Troſt: daß Gott dich
ſtraft für deine Sünden, daß er dir Gelegenheit gibt,
deine Sünden abzubüßen, das iſt der Troſt.
Wenn der Arzt dem Kranken kein Heilmittel mehr
gibt und keine Operation mehr verſucht, ſo iſt es ein
Zeichen, daß er den Kranken aufgegeben hat; entſchließt
er ſich aber zu einer ſchweren Operation, ſo iſt es ein

103

Zeichen, daß noch Hoffnung auf Geneſung beſteht
„Keine Strafe, welche Strafe!“ ſagt der hl. Auguſtinus.
„Wenn du ſchlecht lebſt und Gott ſchont deiner dennoch,
ſo iſt es ein Zeichen, daß er ſehr zürnt.“ Das iſt die
unheimliche Stille des Todes.
Darum freue dich eher, als daß du trauerſt, wenn
Gott dich heimſucht. Mit David kannſt du vielleicht
einſt ſprechen: „Tag und Nacht lag ſchwer deine Hand
auf mir; in meinem Elende habe ich mich bekehrt, wäh⸗
rend der Stachel in mir haftete“ (Pf. 31, 4). Dieſer
Stachel iſt das Leid, ſagt St. Auguſtinus.

*

Genau beſehen hat jedes Leid Bußcharakter, auch die
Leiden der Unſchuldigen. Wer darf ſich eigentlich un—
ſchuldig nennen? Wie wir allzumal Kinder Adams
ſind, ſo ſind wir auch allzumal Sünder, und diejenigen
am meiſten, die es am wenigſten einſehen und zugeben
wollen. Darum ſollten wir auch die Leiden allzumal
im Geiſte der Buße tragen; und wir ſollten alle mit
St. Auguſtinus zu Gott beten: „Hier ſchneide, hier
brenne, nur ſchone meiner in der Ewigkeit.“
Die Tage der Prüfung ſind auch Tage der Gnade.
Im Leiden gilt das Apoſtelwort: „Siehe, jetzt iſt die
gnadenreiche Zeit, jetzt iſt der Tag des Heiles“ (2. Kor.
6, 2). Laß dich nicht bringen um einen gnadenreichen
Tag. Denn auch dieſe Gnadentage ſind gezählt, nicht
minder wie die „guten“ Tage. Über Nacht kommt das

104

Leid. Aber auch, vielleicht ehe du's gedacht, verſchwin⸗
det es wieder und „geht, dem Herrn zu ſagen, wie du
es getragen“.

Der Simulant.

Dem jungen Lazarettarzt war hinterbracht worden,
daß ein Patient ſich über ihn luſtig gemacht habe. Der
Mann hatte ihm durch monatelanges Klagen über
Schmerzen in der Seite allerlei Rätſel aufgegeben, die
der gewiſſenhafte, aber noch unerfahrene Arzt, der noch
zu viel die Krankheiten ins Auge faßte anſtatt die
Kranken, nicht löſen konnte und die ihm viel Kopfzer⸗
brechen gemacht, und der Patient hatte ſich dadurch viele
Vergünſtigungen erwirkt. Und nun ſtellte ſich heraus,
daß alles die ſchlaue Erfindung eines Simulanten war.
„Nie mehr wird mich einer übertölpeln!“ war des
Arztes erbittertes Wort, als er das hörte. —
Nach zwei Tagen kam ein neuer Patient ins Laza⸗
rett, der über ähnliche Schmerzen klagte. „Kennen
wir,“ ſagte der Arzt kurz und hart, nachdem er den
Kranken unterſucht hatte; „Sie werden mich nicht irre⸗
machen.“ Der Mann klagte nicht mehr. Aber nach fünf
Tagen war er tot.
Angenommen, der Kranke wäre zu retten geweſen,
wenn der Arzt den Klagen vollen Glauben geſchenkt
und ſich des Falles mit der Hingabe angenommen
hätte, mit der er ſich des erſten annahm — mußte ſich
dann nach deſſen Tod nur der Arzt Vorwürfe machen
und nicht auch jener gewiſſenloſe Simulant?

105

Ein erfahrener Arzt läßt ſich freilich nicht leicht durch
die Querelen eines Simulanten täuſchen; er durchſchaut
den unaufrichtigen Patienten bald; er begegnet darum
auch dem wirklich Kranken, der über Schmerzen klagt,
nicht mit Mißtrauen, ob er auch gleich die Urſache der
Schmerzen noch nicht gefunden hat.
Trotzdem gibt es Fälle, wo ſich ein wirklich Kranker
mehr oder weniger als Simulant betrachten und be⸗
handeln laſſen muß von ſeiner Umgebung und mit⸗
unter auch vom Arzt. Und ſolche Kranke tragen an der
Verkennung oft noch ſchwerer als an ihren Schmerzen.
Wäreſt du in dieſer Lage, mein Bruder, dann ſage
dir: „Ich will die Verkennung als Beſtandteil meiner
Krankheit tragen.“ Ringe dich durch zu dieſer Seelen⸗
größe (denn Seelengröße iſt notwendig dazu). Sage
dein „In Gottes Namen“ zu allem; auch dazu. Gott
iſt es ja, von dem du den Lohn erwarteſt. Wenn du
ſtirbſt an der Krankheit, werden die Menſchen verdutzt
an deiner Leiche ſtehen und ſagen: „Alſo doch!?“ —
Gott aber wird unterdeſſen zu deiner Seele ſprechen:
„Wohlan, du treuer Dulder, du ſollſt zweifachen Lohn
empfangen für die zweifache Prüfung: für den harten
Schmerz und die härtere Verkennung.“

Des Lichtes beraubt.

Vielleicht wird aus dieſem Büchlein auch manchem
Blinden etwas vorgeleſen. So ſoll er wiſſen, daß auch
ſein Leid nicht vergeſſen iſt. —

106

Man kann gar manchmal hören, Blindſein ſei das
härteſte Leid, das einen Menſchen treffen könne; die
Blinden ſeien die ärmſten Menſchen. „Blindſein iſt
mehr als Sterben“, ſagt ein älterer Dichter. Und in
einem jetzt vielgeleſenen Buch heißt es: „Das Augen⸗
licht verlieren, heißt alles verlieren.“
Aber es iſt bemerkenswert, daß gerade die Blinden
ſelbſt das entſchieden beſtreiten. Blindſein iſt hart, doch
das Härteſte iſt es nicht.
Ein Blinder könne nicht von den Farben reden,
ſagt man; und ſo könnte man auch ſagen, ein Sehender
könne nicht vom Blindſein reden. Aber das iſt nicht
ganz richtig. Ich will als Sehender es verſuchen, zu
dir von deinem Leid zu reden, mein blinder Bruder;
und du ſelbſt ſollſt ſagen, ob ich dich verſtanden habe.

*½

Ich rede nicht leichtfertig und verſtändnislos vom
Blindſein. Ich habe von Jugend auf eine faſt leiden⸗
ſchaftliche Liebe zu Licht und Farben gehabt. Der erſte
Pfennig, den ich in meinem Leben ausgegeben habe,
war für ein Bildchen. Die erſten blühenden Pfirſiche
am Pompejanum konnten mich als Knaben in jedem
Vorfrühling faſt trunken machen vor Freude. Und ein
ſchöngefärbtes Baumblatt, das ich im Herbſt betrachte,
kann mir noch heute wie eine Koſtbarkeit vorkommen.
Als Knabe wollte ich darum unbedingt Maler werden;
ich glaube, ich hatte keinen heißeren Wunſch als dieſen.

107

Später quälte mich jahrelang ein Augenleiden, und
da war mir härter als der Schmerz die beſtändige
Sorge tagsüber und auch nachts, ich könne blind wer⸗
den; und das ſchien mir das Schrecklichſte, was mich
treffen könnte. Gar manchmal griff ich des Nachts in
dieſer Furcht nach den Zündhölzchen, um mich zu ver⸗
gewiſſern, daß ich noch ſehe, und mir bangte vor dem
Augenblick, wo ich das leiſe Aufkrachen des ſich ent—
zündenden Hölzchens und das feine Singen des
Flämmchens hören und die Wärme fühlen, aber den
Schein nicht mehr ſehen würde.
Damals habe ich begreifen gelernt, wie groß der
Hunger nach Licht und Farbe in der Menſchenſeele iſt;
damals iſt mir eine Ahnung davon aufgegangen, was
es heißt, blind zu ſein, und die Blinden haben ſeit jenen
Tagen meine beſondere Teilnahme.
In jenen Tagen habe ich aber nach und nach auch
zu begreifen gelernt, daß es noch etwas Stärkeres in
der Menſchenſeele gibt: die Kraft, den Hunger nach
Licht und Farbe mannhaft zu überwinden, wenn es
Gott ſo verlangt aus irgendeinem höheren Grunde.
Sehende Augen ſind eine herrliche Gottesgabe; ſie
können „trinken, was die Wimper hält, von dem gold⸗
nen Überfluß der Welt“; ſie ſind wie goldene Eimer⸗
chen, die aus einem unausſchöpfbaren Meere Freude
in unſere Seele ſchöpfen.
Aber wenn Gott käme und ſagte: „Du trinkſt zuviel
Gift mit hinein aus dem Überfluß der Welt; du ſchöpfeſt
zuviel verderbliche Luſt in deine Seele, die unter die

108

unſchuldige Freude gemiſcht iſt. Lieber ſoll deine Seele
hungern und dürſten und geſund bleiben, als geſättigt
und dadurch vergiftet werden; ich will dir darum die
Augen ſchließen“ — da ſagte dieſes Stärkere in meiner
Seele: „Ja, Herr, ſo ſei es, nach deiner weiſeren Ein⸗
ſicht und nach deinem heiligen Willen.“

*

Wenn das äußere Auge geſchloſſen iſt, dann wird
das innere Auge um ſo hellſichtiger. Wer die äußere
Welt verliert, entdeckt in ſich eine neue, ſchönere Welt,
für die er ſeither vielleicht nicht Zeit und Sinn hatte.
Viel treffender als das Wort „Blindſein iſt mehr als
Sterben“ iſt jenes Wort, das Chamiſſo eine Blinde
ſprechen läßt:

„O trauert nicht, ihr Schweſtern,
Daß ich dem Licht erſtarb;
Ihr wißt nur, was ich verloren,
Ihr wißt nicht, was ich erwarb.
Ich bin aus irren Fernen
In mich zurücke gekehrt;
Die Welt in des Buſens Tiefe
Iſt wohl die verlorene wert.“

*

Wenn man Blinde ſieht, kann man oft einen zu⸗
friedenen, ja heiteren Zug auf ihrem Antlitz leſen,
obwohl die Augen erloſchen ſind; es iſt wohl der

109

Widerſtrahl einer Seele, die Dinge ſieht, welche ein
Sehender nicht ſieht. —
Einmal war ich in einer Schule blinder Mädchen.
Sie hatten gerade Leſeſtunde. Es war rührend zu
ſehen, wie behende die kleinen Finger über die Blinden⸗
ſchrift taſteten, wie ſie die Blätter umſchlugen und zuerſt
nach der Seitenzahl haſchten und dann die erſten Zeilen
ſuchten. Es war, als habe ſich die ganze Seele dieſer
Kinder in die Fingerſpitzen gedrängt.
Am meiſten rührte mich der frohe Ausdruck, der auf
den Zügen vieler der Mädchen lag. Ich machte bei der
Lehrerin, die den Unterricht erteilte, eine Bemerkung,
ob die Kinder ſich glücklich fühlten trotz ihrer Blindheit.
„O ja,“ antwortete die Lehrerin lächelnd, „ich möchte
mit manchem meiner blinden Kinder tauſchen.“ — Es
ſind ſchon Jahre verfloſſen ſeitdem, und die kleinen
Blinden ſitzen jetzt wohl nicht mehr auf der Schulbank.
Aber ich habe jene Stunde in der Blindenſchule und
das Wort der Blindenlehrerin nicht vergeſſen. Blind⸗
ſein und Glücklichſein ſind nicht zwei Dinge, die ſich
ausſchließen; da muß es nicht heißen: „Entweder —
oder“, ſondern es kann heißen: „Sowohl — als auch“,
oder doch: „Obwohl — dennoch.“

*„

Das Augenlicht zu verlieren, iſt und bleibt dabei frei⸗
lich eine harte, eine der härteſten Prüfungen, und es
wird in jedem Fall einen gewaltigen und vielleicht auch

110

langdauernden inneren Kampf koſten, bis die Seele
wieder ins Gleichgewicht kommt. Aber wer echten
Chriſtenglauben hat und guten Willens iſt, beſteht die
Prüfung. Das Erſte, was ich aus der Feder eines
Kriegsblinden las, war ein Aufſatz, der den Satz ent⸗
hielt: „Den Verluſt des Schönen, an dem ſich die
Sehenden erfreuen, muß der des Augenlichts Beraubte
wohl oder übel aus ſich ſelbſt heraus überwinden.
Hier kann ihm kein Menſch helfen. Mich tröſtete
zuerſt der Gedanke, daß mir die Blindheit
ja nur für dieſes kurze Erdenleben die
Augen verſchließt und es im Jenſeits
kein Blindſeinmehrgibt.“ Auch das Auge des
Sehenden wird nicht hier, ſondern erſt im Jenſeits
„erſättigt vom Sehen“ (Ekkle. 1, 8).

*

„Aber bis mir das Licht des Jenſeits aufgeht, wie
ſoll ich bis dorthin leben und mich erhalten?“ fragſt du.
Die Antwort heißt: „Die dir gebliebenen Fähig⸗
keiten ausbilden; die dir gebliebene Kraft gebrauchen
und die Hilfe deiner Mitmenſchen in Anſpruch nehmen,
wo die eigene Kraft ihre Grenzen hat.“
Höre ein Beiſpiel, an dem der Name erfunden iſt,
ſonſt aber nichts.
In den Markthallen von Paris ſaß bis zum Aus⸗
bruch des Weltkriegs ein Fruchthändler und verkaufte
ſeine Ware. Da rief im Auguſt 1914 das Vaterland

111

zu den Fahnen, und Henri verließ die Pariſer Markt⸗
halle und ging in den Schützengraben. Das Unglück
wollte, daß er beide Augen verlor, und nicht nur die
Augen, ſondern auch den linken Arm und dazu noch
den rechten Vorderarm.
Und doch übt Henri jetzt wieder ſeine Tätigkeit aus.
Er hat in einer Blindenſchule mit bewundernswerter
Willenskraft und Ausdauer den Taſtſinn an dem ihm
gebliebenen Armſtumpf ſo ſehr ausgebildet, daß ihm
das, wenn auch in beſchränktem Maß, wieder möglich
iſt; in welchem Maß, das zeige folgendes Vorkommnis.
Ein Sachverſtändiger, der den blinden Fruchthänd⸗
ler prüfen wollte, legte zwei Orangen vor ihn auf den
Tiſch, von denen die eine eine körnige, dicke Haut, die
andere eine dünne und glatte Schale hatte. Der Blinde
ließ den Stumpf des Vorderarmes darüber gehen und
ſagte, die eine ſei länglich wie eine Zitrone; es ſei aber“
keine Kartoffel, denn dann wäre ſie ſchwer und hart.
Er fühle es aber, daß ſie weich ſei und feine Offnungen
habe. Es ſei eine Orange. Darauf roch er an der
Frucht und ſagte dann, es ſei eine Blutorange, er kenne
ſeine Ware. Bei der zweiten Orange ſagte er, ſie ſei
ihm zuerſt als Kartoffel erſchienen. Er drückte ſie darauf
auf den Tiſch, ließ ſie in den Ellenbogen rollen, be⸗
fühlte ſie und ſagte: „Es iſt ebenfalls eine ſehr fein⸗
ſchalige Orange; ſie iſt von ſehr guter Qualität, ich
habe ſchon ſehr viele davon verkauft.“
So ſitzt nun Henri wieder in einer Markthalle in
Paris, hält ſeine Bude offen und bedient ſeine Kunden.

112

Freilich muß ihn jetzt eines ſeiner Kinder unterſtützen.
Es iſt nicht mehr ſo wie in den Tagen, da er noch ſeine
geſunden Augen und kräftigen Arme hatte. Aber er
iſt auch nicht mehr niedergeſchlagen wie in der erſten
Zeit nach ſeiner Verwundung; er raucht ſeine Zigarette
und ſcherzt bisweilen ſogar. — Wie ich oben ſagte: er
hat die ihm gebliebenen Fähigkeiten ausgebildet, ge⸗
braucht die ihm gebliebene Kraft; und wo dieſe zu
Ende iſt, da ſagt er: „Kind, nun mußt du helfen!“
Wir ſind ja alle aufeinander angewieſen und müſſen
einander helfen, unſere Laſten zu tragen; ſo iſt es
Gottes Wille. Daß du, mein blinder Bruder, um ein
weniges mehr als andere auf den Chriſtenſinn deiner
Mitmenſchen angewieſen biſt, das ſoll dich nicht ver⸗
drießen. Im übrigen vergiß nicht, daß Gott im Him⸗
mel ſicherlich nicht minder der Vater der Blinden als
der Sehenden iſt.

Der Blinde und das Kruzifix.

Clemens Brentano erzählt eine Parabel etwa folgen⸗
den Inhalts: Ein Kunſthändler hatte ſeinen Kram
aufgeſchlagen und allerhand Gemälde, Kupferſtiche und
ähnliche Dinge ausgelegt. Vor allem zeichnete ſich ſein
Vorrat durch einen Reichtum an allerhand Bildniſſen
von Herrſchern, Helden, Gelehrten, Dichtern und
Künſtlern aus. Die Bilder mächtiger Könige und
Fürſten fanden großen Abſatz. Offiziere ſuchten nach
den alten Heldenporträten. Für Politiker und Staats⸗

8 Und ihr ſeid traurig? 113

männer waren die Bilder von Politikern und Staats⸗
männern vorhanden. Juriſten kauften vergilbte Bilder
berühmter Rechtsgelehrten. Fromme Leute hatten eine
große Auswahl von alten Heiligen. Ärzte wünſchten
ſich die Büſten großer ÄArzte. Das Bild unſeres Herrn
Jeſu Chriſti, welches wohlfeiler war als die übrigen,
hing endlich ganz allein da. Es kam jedoch ein blinder
Bettler, von einem Kind geführt, vorüber, und als
dieſes lange vor dem Laden ſtehen blieb, fragte der
Blinde: „Hänsli, was ſtehſt du ſo lange hier?“ —
„Ach,“ ſagte der Knabe, „da hängt das Bild unſeres
lieben Herrn noch ganz allein am Laden; die anderen
Bilder haben die Leute alle weggekauft!“ Da kaufte
der Bettler das Bild des Heilandes und ſprach: „Wenn
ein jeder ſeinen Abgott kauft, will ich mir auch meinen
lieben Herrn Chriſtum kaufen!“ Und er gab all ſein
Geld für das Bild. Der Krämer ſprach: „Alter, du
ſiehſt ihn aber nicht.“ Da antwortete der Blinde: „Ich
ſehe ihn, die Sehenden überſehen ihn!“

Bildhauer Gott.

LVon Michelangelo wird erzählt, eines Tages ſei er in
Florenz über den Hof des Palaſtes der Medici ge⸗
gangen. Da ſah er einen Marmorblock liegen, aus dem
ein Künſtler eine Statue hatte hauen wollen; aber er
hatte den Block verhauen, und ſeitdem lag er hier
im Hof.

Michelangelo ſtand lange ſinnend davor. Auf ein⸗

114

mal ſprach er: „In dem Block ſchlummert ein ſchönes
Bild.“ Er erbat ſich den Block und ließ ihn in ſein
Atelier ſchaffen. Er nahm Meißel und Hammer und
machte ſich an die Arbeit. Und bald zeigten ſich die
Umriſſe und Züge des Jünglings, den Michelangelo
in dem verhauenen Marmorblock hatte ſchlummern
ſehen. Nach einiger Zeit ſtand vor den entzüvckten
Augen der Beſchauer die herrliche Statue des jugend⸗
lichen David, die noch heute weltberühmt iſt. Und ſo
genau hatte Michelangelo das Bild aus dem Block ge⸗
hauen, daß der Scheitel ein Stückchen mit der rauhen
Außenfläche abſchloß.
— — — Wenn die Leiden deine Seele zerreißen,
ſo iſt der ewige Bildhauer mit Meißel und Hammer
an der Arbeit, um deine Seele, die vielleicht jetzt einem
verhauenen Marmorblock gleicht, zu einem herrlichen
Bilde umzugeſtalten. „Unter Leiden prägt der Meiſter
in die Herzen, in die Geiſter ſein allgeltend Bildnis
ein.“

„Warum knirſcheſt du?“ fragte ein Bildhauer des
Altertums den Marmor, den er bearbeitete.
„Weil du mir wehe tuſt,“ antwortete der Stein.
„Dafür wirſt du einſt einen Ehrenplatz einnehmen
im Pantheon, im Tempel aller Götter,“ war des
Künſtlers Antwort.
— — — Und du biſt für einen Ehrenplatz im
ewigen Himmelsſaal beſtimmt.

Se 115⁵

Michelangelo hatte die Statue des Moſes ſoeben voll⸗
endet. In ſtaunender Bewunderung ſtanden die Römer.
Neben der Statue ſtand auch der Mann, der für die
Statue Modell geſtanden, ein ganz ſchlichter, ja be⸗
ſchränkter Menſch. In dem Kunſtwerk war er wieder
zu erkennen, aber doch wieder ganz anders. Die Leute
ſagten zueinander: „Es iſt derſelbe und doch ein ganz
anderer; — was hat der Künſtler aus dieſem Menſchen
gemacht!“

Michelangelo kniete unterdeſſen in der Kirche und
hörte, was die Menſchen ſagten. Und er betete: „O
Gott, du biſt ein noch viel größerer Künſtler, denn
meine Kunſt iſt ja ein Geſchenk von dir. Mache du aus
mir leidenſchaftlichen, fehlerhaften Menſchen einen an⸗
deren Menſchen, daß die Leute auch von mir ſagen:
Es iſt derſelbe und doch ein ganz anderer; was hat
Gott aus dieſem Menſchen gemacht!“

Der deutſche Dichter C. F. Meyer legt Michelangelo
folgendes Gebet in den Mund:

„Den erſten Menſchen formteſt du aus Ton;
Ich werde ſchon von härterm Stoffe ſein,
Da, Meiſter, brauchſt du deinen Hammer ſchon,
Bildhauer Gott, ſchlag zu! Ich bin der Stein.“

Das Lied der Palme.

Gelehrte haben die Rätſel der Hieroglyphen entziffert
und ihren Sinn gedeutet. Dichter vermögen noch Grö⸗
ßeres. Sie vermögen die Sprache der Natur, die vielen
noch ſchwerer zu deuten iſt als die Hieroglyphen Ägyp⸗
tens, in menſchliche Laute zu faſſen. Einer, Ernſt Ber⸗
tram, ſagt uns, was die Palme ihm in die Seele ge⸗
ſungen. Lauſche dem Lied der Palme:
Ich wachſe langſam. Meine Zeit
Iſt eine lange Geduldigkeit.
An jedem wuchs ich, was mir ward,
Kein Reif zu jäh, kein Froſt zu hart.
Ich wachſ' am Dunkel, daraus ich ſtieg,
Ich wachſ' am Licht, darin ich mich wieg.
Ich wachſ' am Wurm, der an mir nagt,
Ich wachſ' am Sturm, der durch mich jagt.
Verwandelnd zwing' ich jede Kraft,
Hinaufzudehnen meinen Schaft.
Ich dulde Blitz und Glut und Guß,
Ich weiß nur, daß ich wachſen muß.
Und ſchau' ich hoch auf alle Welt,
Und kommt die Stunde, die mich fällt,
Schmück' Tempel ich und Paradies
Des Gottes, der mich wachſen ließ.

Nietzſche und Paulus.

Man dürfte die Namen dieſer zwei Männer nicht in
einem Atemzug nennen, wenn es nicht wäre, um ſie

117

in den größten Gegenſatz zueinander zu ſtellen. Dort
der Chriſtushaſſer, der ſich ſelbſt den Antichriſt nannte,
bis er am 1. Januar 1889 auf dem Marktplatze in
Turin zuſammenbrach und in unheilbare geiſtige Um⸗
nachtung verfiel; hier „der Feuerbrand, der von Chri⸗
ſtus glüht“.
Wer Nietzſches Gedankengänge einigermaßen kennt,
dem wird beſonders jene Stelle zu denken geben, wo
er ungefähr ſagt: Es iſt merkwürdig; alles, was mir
je im Leben widerfuhr, mußte mir zum beſten dienen,
jeder Brief, den ich erhielt, jeder Blick in einen Ver⸗
kaufsladen, jede Verſtauchung, jedes gute oder ſchlechte
Wetter; es ſieht aus, als ſollten alle Ereigniſſe immer
nur das Eine beweiſen, daß ein Gott für uns ſorgt.
„Iſt das Nietzſche?“ möchte man fragen, wenn man
dieſe Worte lieſt. Aber lies nur eine Zeile weiter, da
ſagt er: Man könnte beinahe verſucht ſein, an Gott zu
glauben — doch nein, ich will's lieber dem Zufall zu⸗
ſchreiben. — Das iſt Nietzſche. Da die Wahrheit bei
ihm anpocht, verſchließt er ihr das Herz, da rollt er
ſein Inneres zuſammen wie ein Igel, dem ein Feind
nahe kommt. Der Gedanke an einen perſönlichen Gott,
an einen liebenden Vater im Himmel iſt ihm eine Ver⸗
ſuchung. O troſtloſer Unglaube! Du troſtloſeſte aller
Troſtloſigkeiten.

*

Ich ſtelle dem Wort Nietzſches, das ſich wie eine be—
klemmende, erdrückende Laſt auf die Seele legt, ein

118

Wort des hl. Paulus gegenüber, des Mannes, der ſich
„in aller Trübſal übervoll von Freude“ (2. Kor. 7, 4)
nennt; das klingt wie ein Jubelglockenklang in düſterer
Leidensnacht. Es lautet: „Wir wiſſen, daß
denen, die Gott lieben, alles zum Guten
dient“ (Röm. 8, 28).
„Wir wiſſen“ — nicht „wir vermuten“ oder „wir
hoffen“. „Alles“ — nicht nur die Freuden, die An⸗
nehmlichkeiten, ſondern auch Leiden, Sorgen, Trauer,
Blut und Tod, und gerade ſie.
Offne deine Seele, mein Bruder, ich will dir dieſes
Pauluswort hineinlegen, daß du es hüteſt und wahreſt
wie einen koſtbaren Schätz. Es iſt ein koſtbarer Schatz.

Operiert.

Ich ſtand am Bette eines Kranken. Zwei Tage vorher
war ein ſchwerer Eingriff an ihm vorgenommen wor⸗
den. Er lag ſchweißgebadet vor Schmerzen mit bleichen
Lippen und brennenden Augen. Als ich ſtumm ſeine
Hand ergriff, flüſterte er ſtöhnend: „Nie mehr würde
ich es geſchehen laſſen, die Qual iſt zu groß.“ —
Zwei Monate ſpäter. Der Operierte ſteht vor mir.
Er iſt friſch und blühend, kaum wiederzuerkennen.
Aus ſeinen Augen blitzt Lebensluſt, und ſeine lachen⸗
den Lippen ſprechen: „Es war eine harte Sache da—
mals, aber nun bin ich froh darum, denn ich bin ein
neuer Menſch geworden.“ — — —
Der ewige Arzt, dem nach einem Worte des heil.
Auguſtinus nichts unheilbar iſt, nimmt bisweilen auch

119

an einer kranken Seele eine Operation vor. Die Prü⸗
fung iſt oft hart, ſchier unerträglich; aber gar oft macht
erſt ſie die entſtellte Seele wieder zu Gottes Ebenbild.
Vielleicht ſpricht auch dein Mund einmal: „Es war
eine harte Sache damals; aber nun bin ich froh darum,
denn ich bin ein neuer Menſch geworden.“

Dunkle Stunden.

Ein Geſetz der Gnade wie ein Geſetz der Natur könnte
man in die Worte faſſen: Alles Wertvolle muß geprüft
werden. Der Diamant muß geſchliffen werden; die
Rebe muß beſchnitten werden; das Silber muß ge⸗
läutert und das Gold im Feuer erprobt werden. Und
auch den Menſchen prüft Gott, „wie Gold, das durchs
Feuer geht“ (Job 23, 10). Da fallen die Schlacken ab;
da ſpringt die Schale, und der Kern tritt hervor, und
es muß ſich zeigen, ob der Kern gut iſt oder ſchlecht, ob
er ein Juwel iſt oder eine Glasperle, eine Koſtbarkeit
oder ein Kitſch.
Der Dichter Anaſtaſius Grün hat dieſe Gedanken
in die Verſe gekleidet:
Dunkeln muß der Himmel rings im Runde,
Daß ſein Sternenglanz zu leuchten wage;
Stürmen muß das Meer bis tief zum Grunde,
Daß ans Land es ſeine Perlen trage;
Klaffen muß des Berges offne Wunde,
Daß ſein Goldgehalt erſteh' zutage;
Dunkle Stunden müſſen offenbaren,
Was ein Herz des Großen birgt und Klaren.

Vom rechten Kreuztragen.

Der ſelige Thomas von Kempen ſagt: „Wenn du
dein Kreuz willig tragen lernſt, ſo wird
dich das Kreuz hinwieder tragen und wird
dich zum erwünſchten Ziele hinführen, wo nämlich das
Leiden auch ſein Ziel und Ende haben wird. Hier in
dieſem Lande findet aber das Kreuz ſein Ende nicht.
Wenn du dein Kreuz unwillig trägſt, ſo
legſt du auf dein Kreuzeinzweites Kreuz,
daß es dir noch läſtiger werde, und du wirſt doch die
ganze Laſt tragen müſſen. Wenn du dein Kreuz ge⸗
waltſam abſchüttelſt, ſo wirſt du dir ohne Zweifel
wieder ein anderes auf den Hals werfen, und dieſes
andere wird vielleicht ſchwerer ſein als das vorige“
(Nachf. Chr. II, 12). — Denn „leichter trägt, was er
trägt, wer Geduld zur Bürde legt“, ſagt ein zum
Sprichwort gewordenes deutſches Dichterwort; und die
ſelige Magdalena Sophia Barat, die Gründerin des
Ordens der Schweſtern vom hl. Herzen, ſagt: „Nur im
Zaudern und zaghaften Erfaſſen des Rretizes liegt für
uns deſſen Schwere.“

*

Heinrich Suſo, der lieblichſte und beliebteſte der deut⸗
ſchen Myſtiker, der poeſiereiche Gottesmann, der Virtu⸗
oſe des Leidens und geduldigen Entſagens, hatte einſt
zur Zeit nach der Metten eine Erſcheinung. Ein lieb⸗
licher Jüngling führte ihn zum höchſten Meiſter, und

121

da wurde er die Kunſt des rechten Leidens gelehrt. Die
beſteht darin, daß der Menſch ſeinen eigenen Wünſchen
ganz entſagt und alles mit vollkommener Gelaſſenheit
hinnimmt, was Gott ihm ſchickt, ſei es Liebes, ſei es
Leides.
Als die Erſcheinung vorüber war, ſprach Suſo zu
ſich ſelbſt: „Lug einwärts, Genoß, ſo findeſt du dich
ſelbſt noch eigentlich und merkſt, daß du noch mit allen
deinen äußeren Übungen, die du dir ſelbſt aus deinem
eigenen Grund antateſt, ungelaſſen biſt zu empfangen
fremde Widerwärtigkeit. Du biſt noch wie ein er—
ſchrockenes Häslein, das in einem Buſche verborgen
liegt und ob jeglichem fliegenden Blatt erſchrickt; alſo
iſt auch dir: ob zufallenden Leiden erſchrickſt du alle
Tage; ob dem Anblick deiner Widerſacher entfärbſt du
dich; ſo du ſollteſt untergehen, ſo fliehſt du; ſo du dich
ſollteſt bloß darbieten, ſo verbirgſt du dich; ſo man dich
lobt, ſo lacheſt du; ſo man dich ſchilt, ſo trauerſt du.“
Und unter Seufzen betete Suſo zu Gott um die heilige
Gelaſſenheit.

Lon einem anderen deutſchen Myſtiker, Tauler, wird
folgendes berichtet:
Er betete acht Tage lang inbrünſtig zu Gott, er
möge ihm einen Seelenführer geben, der ihm den ſicher⸗
ſten Weg zum Himmel zeige. Eines Tages fand er ihn
in der Geſtalt eines armen Bettlers auf den Stufen

122

einer Kirche. Tauler grüßte ihn und ſprach: „Guten
Tag!“
„Ich danke dir für deinen Wunſch,“ antwortete der
Bettler, „aber ich habe nie einen ſchlechten Tag gehabt.“
„So möge Euch Gott noch beſſere ſchenken!“
„Mein Los war ſtets das beſte.“
„So möge Gott dich noch ſelig machen.“

„Ich bin es ſchon.“
„Wie iſt das möglich?“
„Weil ich meinen Willen ſtets mit dem Willen
Gottes vereinige, iſt jeder Tag für mich ein guter; denn
nicht die Leiden machen uns ſchlechte Tage, ſondern die
Ungeduld und Auflehnung gegen Gottes Willen. Mein
Los iſt ſtets das beſte, weil ich mit Gott lebe wie ein
Kind mit ſeinem zärtlichſten Vater, und ich danke ihm
für alles, was er mir ſchickt, für Regen wie für Sonnen⸗
ſchein, für Hunger wie für Sättigung, für die Winter⸗
kälte wie für die lauen Frühlingslüfte, für Krankheit
wie für Geſundheit, weil ich weiß, daß das, was Gott
mir ſchickt, in dieſem Augenblick für mich das Beſte iſt;
und daß er mich zuletzt in den Himmel aufnehmen
wird, dieſe Gewißheit gibt mir ſchon jetzt die Seligkeit.“
„Wer hat dir dieſe Weisheit gegeben?“
„Gott ſelbſt, als ich in Gebet und Betrachtung da⸗
nach ſuchte.“
„Und wann fandeſt du ſie?“
„Als ich mich von den Geſchöpfen losgeſchält hatte.“

123

Gottes Lieblinge.

Das ſind diejenigen, denen er Leid ſchickt: denen der
Herr einen Dorn aus ſeiner Krone, denen er einen
Splitter von ſeinem Kreuze reicht; diejenigen, die er
einen Zug tun läßt aus ſeinem Leidenskelche.
Sankt Paulus ſagt ein ſchönes Wort. Vielleicht iſt
es dir ſchon manchmal von einem Tröſter geſagt wor⸗
den, von dem du wußteſt, daß es ihm nur loſe auf den
Lippen ſaß und nicht aus dem Herzen kam; dem du
anſahſt, daß ſein Mitgefühl für dich nicht tief und warm
war wie ein erwärmendes Feuer, ſondern kärglich und
kurz wie das Aufflackern eines Streichhölzchens. Und
es iſt darum abgeprallt an deiner wunden Seele und
hat dir keinen Troſt gebracht, oder ſein Sinn iſt dir
noch gar nicht recht aufgegangen.
Aber das iſt nicht recht. Denn es liegt tiefe, tiefe
Wahrheit darin, und es birgt unerſchöpflichen Troſt.
Denke einmal, Sankt Paulus ſelbſt, der Viel⸗
geprüfte, trete in dieſem Augenblick vor dich hin, nehme
deine beiden Hände in ſeine Apoſtelhände, ſchaue dir
in die Augen und leſe darin, was deine Seele ſo ſehr
bedrückt. Und du ſiehſt, wie aus ſeinen Augen das
Verſtehen und das Mitleid leuchtet; er drückt dir die
Hände feſter und ſpricht: „Mein Sohn, meine Tochter,
verſchmähe nicht die Züchtigung des Herrn und verzage
nicht, wenn du von ihm zurechtgewieſen wirſt. Denn
wen Gott lieb hat, den züchtigt er; und er
peitſcht jeden, den er als Rind annimmt“ (Hebr. 12, 5 f.).

124

Jegliche Zurechtweiſung ſcheint zwar für die Gegen⸗
wart nicht zur Freude, ſondern zur Betrübnis zu ſein;
ſpäter jedoch wird ſie den durch ſie Geübten friedreiche
Frucht der Gerechtigkeit verleihen. Darum richtet wieder
auf die erſchlafften Hände und die gebrochenen Knie
und machet gerade Schritte mit euren Füßen, damit
nicht einer, der hinkt, abirre, ſondern vielmehr geheilt
werde“ (Hebr. 12, 11 —13).

*J

Manche Heilige waren von der Wahrheit dieſer
Paulusworte ſo tief durchdrungen, daß ſie die von Gott
geſandten Leiden als die ſicherſten Kennzeichen ſeines
Wohlgefallens anſahen. Solange ſie zu leiden hatten,
waren ſie ruhig und guter Dinge; erſt wenn ſie längere
Zeit von Leiden frei blieben, wurden ſie unruhig und
traurig und beteten: „O Gott, haſt du mich denn ver⸗
ſtoßen, oder haſt du mich vergeſſen, weil du mir keine
Leiden ſchickſt?“ Der hl. Franz Regis ſagte: „Leiden
iſt mein einziger Troſt auf Erden.“ Die Heiligen wuß⸗
ten: Gottes Lieblinge müſſen leiden.

*

Der alte Tobias übte Werke der Barmherzigkeit und
ſcheute dabei ſelbſt Todesgefahr nicht (Tob. 2, 8). Eines
Tages, als er im Dienſte der Nächſtenliebe ermüdet
neben dem Hauſe eingeſchlafen war, fiel aus einem
Schwalbenneſte der warme Kot in ſeine Augen, und er
wurde blind. Und er hatte nicht nur die Laſt des Blind⸗

125

ſeins zu tragen, ſondern mußte auch viele Vorwürfe
hören. Seine Verwandten und Bekannten ſpotteten:
„Wo iſt deine Hoffnung, um derentwillen du Almoſen
gabſt und Tote begrubſt?“ (Tob. 2, 16.) Selbſt Anna,
ſein Weib, ſprach im Zorn zu ihm: „Was dein Almoſen⸗
geben nützte, ſieht man jetzt“ (Tob. 2, 22).
Es iſt eine ſchwere Prüfung für Tobias; aber er
harrt aus in Geduld und Gottvertrauen. Darum ſchickt
ihm Gott zu ſeiner Zeit auch Hilfe und Heilung durch
Raphael, einen der ſieben Engel, die vor dem Throne
ſtehen. Und dieſer ſpricht zu Tobias jenes ſchöne Wort,
um deſſentwillen ich die Geſchichte hier erzähle, denn es
lüftet ein wenig den Vorhang, der über Gottes Plänen
liegt: „Als du beteteſt mit Tränen und die Toten be⸗
grubeſt und dein Eſſen ſtehen ließeſt und die Toten bei
Tage verbargſt in deinem Hauſe und bei Nacht be⸗
grubeſt, da brachte ich dein Gebet vor den Herrn. Und
weil du dem Herrnlieb warſt, mußte Ver
ſuchung dich bewähren“ (Tob. 12, 12 f.). —
Gottes Lieblinge müſſen leiden.

*

Thomas von Kempen ſagt in dem berühmten 12. Ka⸗
pitel des 2. Buches ſeiner Nachfolge Chriſti:
„Gäbe es für Menſchen einen ſichereren und beſſeren
Weg zum Heil als den Weg des Leidens, ſo hätte ihn
Chriſtus mit Wort und Beiſpiel gewiß namhaft ge⸗
macht. Hat er doch alle Jünger, die ihm nachfolgten

126

und auch die ihm nachfolgen wollten, ſo klar wie mög⸗
lich ans Kreuztragen gewieſen, indem er ſpricht: Wenn
jemand mir nachfolgen will, der verleugne ſich ſelbſt,
nehme ſein Kreuz auf ſich und folge mir nach. Nachdem
man alſo alles durchleſen und durchforſcht hat, ſo muß
man es doch bei dieſem Schluß bewenden laſſen: daß
man durch viele Trübſale ins Reich Gottes eingehen
müſſe . . .
„So trink denn mit herzlicher Zuneigung zum
Herrn aus ſeinem Leidensbecher, wenn du ſein Freund
ſein und an ſeiner Herrlichkeit teilnehmen willſt!“

Dies ward ſchon oft geſprochen . . .

Schon oft und oft wurde die alte Erfahrung aus⸗
geſprochen, daß das Glück den Menſchen verweichlicht
und erſchlafft und ſchließlich ganz ruiniert, während das
Unglück den Menſchen erſt zum echten, ſeines ewigen
Zieles ſich bewußten Menſchen macht. Von Friedrich
de la Motte⸗Fouqué ſtammen die ſchönen Verſe:

Wenn alles eben käme,
Wie du gewollt es haſt,
Und Gott dir gar nichts nähme
Und gäb' dir keine Laſt:

Wie wär's da um dein Sterben,
Du Menſchenkind, beſtellt?
Du müßteſt faſt verderben,
So lieb wär' dir die Welt.

127

Nun fällt eins nach dem andern,
Manch ſüßes Band dir ab,
Und heiter kannſt du wandern
Gen Himmel durch das Grab.

Dein Zagen iſt gebrochen,
Und deine Seele hofft. —
Dies ward ſchon oft geſprochen,
Doch ſpricht man's nie zu oft.

Der kleine Parſi.

In einer Vorſtadt von Bombay ſaß am Rande der
Straße ein junger Parſi. Er hatten den kleinen dunklen
Kopf auf die Knie gelegt und weinte bitterlich. Ein
chriſtlicher Kaufmann, der den Jungen kannte, kam
vorbei und fragte: „Was iſt dir, Curſedji, warum
weinſt du?“ Zuerſt konnte der Knabe vor Schluchzen
nicht antworten, dann brachte er ſtoßweiſe hervor:
„Ach, Sahib, jetzt iſt auch der Vater tot. Als der Mon⸗
ſun zu wehen anfing, ſtarb die Mutter. Sie haben ſie
hinaufgetragen in die Türme des Schweigens. Kaum
haben die Geier ihren Körper verzehrt, da iſt jetzt auch
der Vater geſtorben. Der Monſun hat ihn getötet.
Geſtern haben ſie auch ihn hinaufgebracht in einen der
Dakhma. O es iſt zu hart, Sahib!“
Der Kaufmann wollte den Knaben tröſten. Doch
dieſer ſchluchzte wieder: „Was wird aus ſeiner Seele
geworden ſein? Weißt du denn nicht, Sahib, drei Tage
nach dem Tode muß die Seele fort vom Körper, über

128

die Brücke Tſchinwat. Und wenn die Seele böſe war
auf Erden, ſo wird ſie in den Abgrund geworfen und
darf nicht ins Jenſeits. Und Vater war böſe, Sahib,
er hat viel Böſes getan, und er hat ſich ſo ſehr gefürchtet
zuletzt vor der Brücke und vor dem Abgrund. O, wo
mag ſeine Seele ſein?“ Und wieder legte das Kind
den Kopf auf die Knie und weinte bitterlich.
Der Kaufmann ſah, daß hier ſein Troſt vergeblich
ſei. „Armes Heidenkind,“ ſprach er mitleidig und ſtrich
dem Kleinen über den Kopf, „wüßteſt du etwas von
Chriſtus und vom ewigen Leben, und hätte dein Vater
an den Heiland geglaubt, wie ſüßen Troſt könnte ich
dir geben!“
Und als er einige Tage ſpäter in der St. TXavier's
High School bei einem Jeſuitenpater ſaß und ihm ſein
Erlebnis mit dem kleinen Curſedji erzählte, ſchloß er
mit den Worten: „Hochwürden, als ich die Troſtloſig⸗
keit des Heidenjungen ſah, da hab' ich erſt recht erkannt,
was ich an meinem Glauben an Jeſus und an das
ewige Leben habe.“

Jeſus.

Ich ſehe dich unter den grauen Olivenbäumen Geth⸗
ſemanes, mein Jeſus. Der Abend iſt ſo bang und
unheimlich. Der Cedron, der „ſchwarze Bach“, murmelt
ein geheimnisvolles, ſchwermütiges Lied wie eine unter
Weinen erſtickte Totenklage. Ich ſehe, wie ein über das
andere Mal ein Schauer durch deinen heiligen Leib

9 Und ihr ſeid traurig? 129

geht. Ich ſehe, wie blutige Perlen auf deine Stirne
treten, über deinen Nacken rinnen, im Gras verſickern.
Ich höre deine Lippen flüſtern: „Vater, nicht mein
Wille geſchehe, ſondern der deine.“ Willſt du mir ein
Beiſpiel geben, wie ich mein Leid hinnehmen und wie
ich im Leid beten ſoll? —
Ich ſehe dich an einen Säulenſtumpf gebunden,
mein Jeſus. Und ich ſehe grauſame Geißeln, von rohen
Fäuſten geſchwungen, deinen heiligen Leib zerreißen.
So ſehr ich aber lauſche, mein Ohr hört kein Wort der
Klage von deinen Lippen, nur leiſe geflüſterte Gebete.
— Willſt du mir zeigen, daß es noch viel größere
Schmerzen gibt als die meinigen, und daß man ſie
doch geduldig tragen kann? —
Ich ſehe dich, mein Jeſus, unter verwilderten Sol⸗
daten, als einen verſpotteten König, mit einer Dornen⸗
krone auf dem Haupt. Und doch ſehe ich eine himmliſche
Hoheit deine Stirne umleuchten. — Soll ich von dir
lernen, daß ein Gotteskind auch in Schmach und
Schmerz ein König bleibt? —
Ich ſehe deinen ermatteten Körper auf dem Gol⸗
gathaweg, mit dem ſchweren Richtholz des Kreuzes
beladen. Dreimal ſehe ich dich zuſammenbrechen, und
dreimal ſtehſt du wieder auf und ſchleppſt dich weiter.
Denn dein Werk iſt noch nicht vollbracht. — Willſt du
mir zeigen, daß ich auch im tiefſten Leid nicht ſagen
darf: Jetzt iſt's genug, ſondern daß ich geduldig warten
muß, bis der Vater mein Leiden endigt? —
Ich ſehe dich mit durchnagelten Händen und Füßen

am Kreuze hängen, mein guter Jeſus, und ſehe deinen
jungen Leib den furchtbaren Todeskampf kämpfen.
Jede Minute erfüllt meine Seele mit Grauſen, und
doch kann ich kein Auge von dir wenden, bis ich dich
nach dem letzten Schmerzensſturm das zuverſichtliche
Wort rufen höre: „Es iſt vollbracht.“ — Willſt du mir
zeigen, daß der Kampf mit dem Leid, der bis zum
Unterliegen geführt wird, kein Beſiegtſein iſt, ſondern
vielmehr das Vollbringen des vom Vater aufgetrage⸗
nen Werkes? —
Mir iſt, als ob deine erblaßten Lippen ſich noch
einmal öffneten und ſprächen: „Ja, all ihr Leidträger
der Weltgeſchichte, lernet von mir, denn ich habe euch
ein Beiſpiel gegeben, damit auch ihr tut, wie ich getan
habe.“

*

Das Unterliegen im Leid iſt kein Beſiegtſein.
Am Karfreitag unterlag der Herr und wurde ins
Grab gelegt. In der Dämmerung des Oſtermorgens
ſtand er als Sieger aus dem Grabe auf. — Der Pre⸗
diger ſagt: „Alles hat ſeine Zeit, und alles unter dem
Himmel geht vorüber nach ſeiner Zeit. Es iſt eine Zeit
der Geburt und eine Zeit des Todes, eine Zeit des
Pflanzens und eine Zeit, da man ausrottet, was ge⸗
pflanzt worden; eine Zeit des Tötens und eine Zeit
des Heilens; eine Zeit des Einreißens und eine Zeit
des Aufbauens; eine Zeit des Weinens und eine Zeit
des Lachens; eine Zeit des Klagens und eine Zeit des

9* 131

Tanzens; eine Zeit, Steine auseinanderzuwerfen und
eine Zeit, Steine zu ſammeln; eine Zeit zu umarmen
und eine Zeit, von Umarmung ſich freizuhalten; eine
Zeit zu gewinnen und eine Zeit zu verlieren; eine Zeit
des Aufbewahrens und eine Zeit des Wegwerfens;
eine Zeit des Zerreißens und eine Zeit des Zuſammen⸗
nähens; eine Zeit zu ſchweigen und eine Zeit zu reden;
eine Zeit der Liebe und eine Zeit des Haſſes; eine Zeit
des Krieges und eine Zeit des Friedens“ (Ekkle. 3,
1 — 8). „Es gibt eine Zeit des Kampfes, und dann
kommt die Zeit des Sieges für den, der tapfer gekämpft
hat nach Jeſu Beiſpiel. Es gibt eine Zeit des Sterbens
und eine Zeit, da wir wieder auferſtehen werden gleich

K 7

Jeſus, dem „Erſtling unter den Entſchlafenen'.

*

Jeſus iſt unſer Führer im Leben, unſer Troſt im Leid,
unſere Hoffnung im Tod.
Jeſus hat uns die frohe Botſchaft gebracht, daß ein
gütiger Vater im Himmel wohnt, der uns in ſeine
Hände geſchrieben hat und uns hütet wie ſeinen Aug⸗
apfel.
Jeſus hat uns das Wort verkündigt: „Ich bin die
Auferſtehung und das Leben; wer an mich glaubt,
wird, wenn er auch geſtorben iſt, leben“ (Joh. 11, 25).
Und er hat durch ſeine Auferſtehung bewieſen, daß
dieſes Wort Wahrheit iſt.
Unſer Leben iſt von Mühſalen umlagert, von Ge⸗
fahren umlauert ärger als die Via mala, der „böſe

132

Weg“ im Graubündener Land. Chriſtus iſt uns der
ſichere Führer durch alle Mühſale und Gefahren, er
iſt uns „Dux ad astra et semita“, Führer und Weg
zu den Sternen, wie es in einem Hymnus des Römiſchen
Breviers heißt, und wie es auf einem Grabſtein des
Friedhofs zu Würzburg ſteht. Wir brauchen nur in
ſeine Fußſtapfen zu treten. — Ein Diener des heil.
Königs Stephan folgte ſeinem Herrn zur Winterszeit
auf einem Gang durch Wind und Wetter zu den Hütten
der Armen. „Wirſt du es auch aushalten, mein Sohn?“
fragte prüfend der König. „Ich trete allezeit in die
Fußſtapfen, Herr, die Ihr im Schnee zurücklaßt; ſo
geht es ganz gut“, antwortete der Diener. Tritt alle⸗
zeit in die Fußſtapfen Jeſu; dann geht es ganz gut.

*

Da Jeſus von uns ging, ließ er uns nicht als Waiſen
zurück. Er ſandte uns den Hl. Geiſt, der recht eigentlich
der Tröſter genannt wird; denn er ſandte ihn, da⸗
mit er uns alles lehre und uns in alles einführe, was
Jeſus geſagt.
Da Jeſus von uns ging, wollte er doch bei uns
bleiben. Da er uns liebte, liebte er uns bis ans Ende
und ſtiftete ein Wunder ſeiner Liebe und Allmacht:
das allerheiligſte Altarsſakrament. Vom Tabernakel
aus ruft er allen Leidträgern zu: „Kommet alle zu mir,
die ihr mühſelig und beladen ſeid, ich will euch er⸗
quicken“ (Matth. 11, 28). Im Tabernakel wohnt dir

13³

ein Freundesherz, dem du nie vergebens dein Leid
klagſt.
Wenn die Glocken rufen, ſo weißt du, daß Jeſus
auf dem Altare jenes Opfer erneuern will, das er mit
den blutigen Schweißtropfen am Olberg begonnen und
mit ſeinem letzten Blutstropfen auf Golgatha beendet.
Und wenn du ihm auf halbem Wege entgegen⸗
kommſt und reinen Herzens an die Kommunionbank
trittſt, dann kommt er zu dir, um eins zu werden mit
deiner Seele, um in deiner Seele zu wohnen als be⸗
ſtändig fließender, unverſieglicher Gnadenquell.
Was hätte Jeſus dir noch tun ſollen oder können,
das er nicht getan hätte?

*

Darffſt du auch von dir dieſe Frage wagen: „Was
hätte ich Jeſus noch tun ſollen oder können, das ich
nicht getan hätte?“ — —
Halte gute Freundſchaft mit Jeſus. Je größer dein
Leid iſt, deſto feſter ſchließe dich an ihn an, deſto mehr
brauchſt du ihn, deſto größeren Troſt wirſt du bei ihm
finden.
Streck ihm die Hand entgegen im Frühling und
im Sommer und im Herbſt des Lebens; ſtreck ihm die
Hand entgegen im Leid und auch, wenn dir wieder
freudvolle Tage beſchert werden.
Streck ihm die Hand entgegen einſt im Tode, daß
er dann noch und gerade dann ſei dein Dux ad astra

134

et semita. Fromm und zuverſichtlich wie R. Kögel
nagſt du ſprechen:

In den blauenden Morgen hinein,
In des Mittags blendenden Schein,
In die traumvoll ſinkende Nacht
Streck' ich die Hand, bis alles vollbracht:
Mache mich ſelig, o Jeſu!

Über des Frühlings ſproſſendes Grün,
Über der Roſen ſommerlich Blühn,
Über die herbſtliche Stoppelflur
Streck' ich die Hand und bitte nur:
Mache mich ſelig, o Jeſu!

Über die Wiege der Kinder mein,
Über der Schlummernden Totengebein,
Über die Pracht der Reiche der Welt
Streck' ich die Hand, bis alles zerfällt:
Mache mich ſelig, o Jeſu!

In den Armen des Gekreuzigten.

Noch einmal kommt mir die hl. Hedwig in den Sinn
und ihr ſtarker Mut, mit dem ſie die furchtbaren Schläge
ertrug, die ſie trafen. Wo fand die ſchwache Frau ſo
große Seelenkraft? Ihr Lebensbeſchreiber ſagt: „Eines
Tages begab ſich eine Nonne heimlich in den Chor der
Kirche und verbarg ſich daſelbſt. Da erblickte ſie die
Dienerin Gottes, wie ſie demütig ſich zur Erde neigte

135

und den Boden küßte und darauf vor dem Altar der
allerſeligſten Jungfrau und vor einem Kreuze mit
einem verehrungswürdigen Bilde des gekreuzigten Hei⸗
landes ſich niederwarf. Während ſie nun lange in in⸗
brünſtigem Gebete, wie ſie es gewohnt war, hier ver⸗
weilte, löſte das Bild des Gekreuzigten plötzlich Hand
und Arm an der rechten Seite vom Querholze, ſtreckte
ſie aus und ſegnete die fromme Beterin, mit heller
Stimme ſprechend: „Dein Gebet iſt erhört, und was
du begehrſt, wirſt du erhalten.“
Nun weißt du, wo die ſchwache Frau die große
Seelenkraft fand. „In den Armen des Kreuzes“, wie
ſo ſchön das Kirchengebet ihres Feſtes ſagt, wurde ſie
eine Schülerin des Gekreuzigten. Beim gekreuzigten
Heiland fand ſie Kraft und Troſt.

*

Michelangelo iſt der größte Künſtler, den die Welt—
geſchichte kennt. Er iſt als Maler, als Bildhauer und
als Baumeiſter unübertroffen, und ſelbſt als Dichter
hat er einen großen Namen. Er war es, der die kühne
Kuppel des Petersdomes ſpannte. Größeres als die
Gemälde, die er an der Sixtiniſchen Kapelle ſchuf, iſt
noch von keinem Maler vor ihm und nach ihm geſchaffen
worden. Und die berühmte Statue des Moſes, die ſein
Meißel geſtaltete, wird als „die Krone der Bildhauerei“
geprieſen. Dieſer Mann hat ſein Leben lang geforſcht
und geſtrebt und gerungen; ſein ganzes Leben war
ein Ringen und Suchen nach Frieden. Aber hat er ihn

136

auch gefunden? Und wo hat er ihn gefunden? — Als
Greis hat er ein Sonett gedichtet, das auf uns ge⸗
kommen iſt. Leider fehlen die letzten drei Zeilen; aber
auch ſo ſagt es uns genug:

„Auf ſchwankem Kahn, oft unter Sturmeswehn,
So trieb ich in der Menſchheit Hafen; lande
Nun bald nach kurzer Fahrt an jenem Strande,
Wo Gott befiehlt, daß wir ihm Rede ſtehn.

Tor, der ich war, daß ich die Kunſt erſehn,
Die lockende, zu meines Glückes Pfande,
Daß ich mich ſchwelgend warf in ihre Bande
Und träumte gar von ſüßem Liebeswehn.

Ach, Frieden fand ich nicht bei Farb' und Steinen,
Denn nur für ihn glüht jede Liebesflamme,
Der uns die Arme beut vom Kreuzesſtamme.“

In den Armen des Gekreuzigten iſt Kraft und Troſt
und Friede.

Die Mutter der Schmerzen.

Ein norwegiſcher Dichter ſagt: „Ein Teil von Marias
unſäglichem Schmerz iſt jeder Mutter geblieben.“ Und
darum gehen die Mütter in Schmerzen ſo gerne zur
Mutter der Schmerzen, zu jener, die von ſich ſagen
kann: „O ihr alle, die ihr vorübergeht, ſehet, ob ein
Schmerz iſt gleich meinem Schmerze.“
Ja, bei Maria findeſt du Verſtändnis für deine
Not, du ſchmerzzerwühltes Mutterherz. Denn ſie hat

137

dasſelbe getragen wie du, und ſie hat noch Größeres
getragen. Sie hat den einzigen Sohn in den Tod ge⸗
geben — und in was für einen Tod gegeben! Und ſie
hat dieſen Sohn geliebt, wie keine andere Mutter ihren
Sohn lieben kann. Sie hat vorher dreiunddreißig lange
Jahre die Spitze eines Schwertes gefühlt, das ſich
langſam und unaufhaltſam in ihr Herz bohrte. Sie
mußte den ganzen Graus des Kreuzestodes ihres
Kindes in allernächſter Nähe mit anſehen und konnte
ſeine Not nicht lindern. Sie ſtand nahe am Kreuze und
konnte nicht einmal die im Todesfieber zuckenden
Lippen netzen und den Todesſchweiß von der Stirn
wiſchen. Ihr ging ein Speer durchs Herz, als ihrem
toten Sohn die Seite durchſtoßen wurde, und ſie ſtand
zwei lange bange Nächte am Fenſter ihres Kämmer⸗
leins und ſchaute hinaus nach dem Garten des Joſeph
von Arimathäa, wo ihr toter Sohn unter Stein und
Siegel lag.
Da hat Maria alles durchgekoſtet, was ein Mutter⸗
herz an Leid empfinden kann. Da iſt ſie die Mutter
aller Schmerzensmütter geworden. Und keine Mutter
iſt in ihren Schmerzen zu ihr gekommen und ungetröſtet
von ihr gegangen.
Hier iſt Ort und Zeit, wo ich die Geſchichte zu Ende
erzählen muß, die ich oben begonnen, die Geſchichte

von der Mutter am Sterbebett ihres Sohnes im Laza⸗
rett eines pfälziſchen Städtchens.

138

Als die Leiche des Sohnes kalt und ſtarr geworden
war, gingen die beiden Eltern vom Todesbett ihres
Kindes weg. Die Frau wollte ſich ein Plätzchen ſuchen,
wo ſie ungeſtört beten könnte. Sie gingen, da ſie evan⸗
geliſch waren, auf die nahe evangeliſche Kirche zu.
Aber ſie fanden ſie verſchloſſen. Darum gingen ſie
weiter und traten in die katholiſche Kirche. Dort ſtand
in einer Seitenniſche ein Bild der ſchmerzhaften Mutter
Gottes mit dem Leichnam ihres Sohnes auf dem
Schoß. Unter dem Bild ſtanden die Worte: „O ihr alle,
die ihr vorübergeht, ſeht, ob ein Schmerz iſt gleich
meinem Schmerze.“ Vor dem Bild brannte ſtill und
einſam eine Kerze. Etwas abſeits kniete eine Frau in
Trauerkleidern. Die immer noch weinende Frau kniete
ſich vor das Bild Mariens und legte die Hände vor
das Geſicht und betete. Bisweilen ſchaute ſie zu dem
Bilde auf. Sie kniete lange. Endlich ſagte ihr Mann,
der noch immer neben ihr ſtand, leiſe zu ihr: „Laß uns
gehen, Frau; es wird Zeit.“
Schweigend gingen die beiden eine Zeitlang neben⸗
einander her. Die Frau weinte nicht mehr und ſchien
völlig ruhig. „Biſt du jetzt gefaßt?“ fragte der Mann
liebevoll. „Ja, jetzt bin ich ruhig,“ war die Antwort.
„Wenn der Schmerz dich überwältigen will, dann denke
nur an andere Mütter, die dasſelbe leiden mußten,“
mahnte wieder der beſorgte Mann; „ich mache es ähn⸗
lich.“ Da ſchaute die Frau zu ihm auf und ſagte ſo
einfach und ſchlicht und doch ſo überzeugend, daß es
dem Mann ganz eigen ums Herz wurde: „Sieh, Vater,

139

wir tragen beide ſchwer und wollen einander tröſten,
ſo gut wir können. Aber ich muß dir geſtehen, wenn
ich keinen Troſt hätte als den Gedanken an die Mutter
Theodor Körners oder anderer Helden, ich glaube,
mein Schmerz wäre unerträglich. Denn von keiner
dieſer Mütter weiß ich, ob ſie ihre Kinder ſo geliebt
haben, wie ich das meine. Seit ich aber auf Maria
geſchaut, bin ich getröſtet, denn von ihr weiß ich, daß
ſie ihr Kind noch viel heißer geliebt hat, als ich das
meine. Und an ihr ſehe ich, wie ſchwer jene leiden
müſſen, die Gott am nächſten ſtehen.“
Die Frau kaufte ſich ein Bild der ſchmerzhaften
Mutter Gottes und ſtellte es in eine einſame Niſche
ihres Hauſes. Und jedesmal, wenn der Schmerz in
ihrer Seele allzuſehr wühlte, ging ſie zu dem Bild der
ſchmerzhaften Mutter Maria, und jedesmal fand ſie
Troſt.

Wenn der alte Menſch zerſtäubt .. .

Goethe wird das ſchöne Wort zugeſchrieben:
„Lange hab' ich mich geſträubt,
Endlich gab ich nach;
Wenn der alte Menſch zerſtäubt,
Wird der neue wach.

Und ſolang du dies nicht haſt,
Dieſes: Stirb und Werde,
Biſt du nur ein trüber Gaſt
Auf der dunklen Erde.“

Doch hat viel früher und viel tiefer dasſelbe der Heiland
geſagt in dem unausſchöpfbaren Weisheitsworte:
„Wahrlich, wahrlich, ich ſage euch, wenn nicht das
Weizenkorn in die Erde fällt und ſtirbt, bleibt es allein;
wenn es aber ſtirbt, bringt es viele Frucht. Wer ſeine
Seele liebt, wird ſie verlieren, und wer ſeine Seele haßt
in dieſer Welt, bewahrt ſie zum ewigen Leben“ (Joh.
12, 24 f.).

*

„Wenn der alte Menſch zerſtäubt, wird der neue
wach.“ Das Wort gilt nicht bloß bildlich, ſondern auch
buchſtäblich. Wenn einſt der Leib in Staub zerfällt,
wird der neue Menſch in uns wach, wird die eingeker⸗
kerte Seele frei, wird der trübe Erdengaſt ein lichter
Himmelsbewohner, der den wahren und ganzen Frie⸗
den gefunden; denn „das arme Herz, hienieden von
manchem Sturm bewegt, erlangt den wahren Frieden
erſt, wo es nicht mehr ſchlägt.“

Schönes Sterben.

Vor einigen Jahrzehnten brannte in Hamburg eine
Kirche nieder. Als die Flammen aus Fenſtern und
Luken ſchlugen und wie glühende Fahnen aus dem
Turm loderten, da ertönte auf einmal, von der Glut
des Feuers in Bewegung geſetzt, vom Turm herab das
Glockenſpiel: „Allein Gott in der Höh' ſei Ehr' und
Dank für ſeine Gnade.“ — Das iſt das Sinnbild des

141

Todes eines echten Chriſten: ſein Leben lang hat er
Gott gedient, im Sterben dankt er nochmals für alle
Gnade, die er empfangen, mitten in den Todesſchmer⸗
zen lobt er noch Gott, weil er weiß: Gott meint es gut
mit mir, und Gott macht es recht. Das iſt Chriſtenart
und nur Chriſtenart. Der hl. Hieronymus ſagt: „Es
iſt eine den Chriſten eigentümliche Tugend, auch in
dem, was ſie als Widerwärtigkeiten anſehen, dem
Schöpfer Dank zu ſagen. Denn bei von Gott empfan⸗
genen Wohltaten danken, das tut auch der Heide und
der Jude; aber nach dem Apoſtel iſt es die größte
Tugend, auch im Elend Dank zu ſagen und allezeit zu
ſprechen: Gebenedeit ſei der Herr.“

*

Trotz alles Grauſigen, was der Krieg uns gebracht, iſt
noch in friſcher Erinnerung das tragiſche Schickſal des
Rieſenſchiffes Titanic. Dieſer größte Paſſagierdampfer
wurde vor einigen Jahren in England fertiggeſtellt und
ſollte alsbald nach Amerika fahren und zwar in ſo
kurzer Zeit, wie nie ein Schiff vor ihm, um ſich „das
blaue Band des Ozeans“ zu erringen. Aber der
Dampfer ſtieß auf einen Eisberg, und in wenigen
Minuten ſank er.
Was mich veranlaßt, dieſes Ereigniſſes hier zu ge⸗
denken, iſt der Umſtand, daß die Schiffskapelle, wie
damals die Zeitungen berichteten, in dem Augenblick,
da das Geſchick des Dampfers ſich erfüllte, einen Choral

142

intonierte, und daß an Bord des ſinkenden Dampfers
die Weiſe jenes engliſchen Liedes ertönte, das ein
echtes chriſtliches Leben und Sterben ſo treu wider

ſpiegelt:

Näher, mein Gott, zu dir,
Näher zu dir!
Das ſoll die Loſung ſein,
Das mein Panier!
Wie du auch führeſt hier,
Näher, mein Gott, zu dir,
Näher zu dir!

Näher, mein Gott, zu dir,
Höre mein Flehn!
Läßt du die Trübſalflut
Hoch um mich gehn,
Hilf auch durch Trübſal mir,
Näher, mein Gott, zu dir,
Höre mein Flehn!

Näher, mein Gott, zu dir,
Näher zu dir!
Das ſoll die Loſung ſein,
Das mein Panier!
Scheid' ich dann einſt von hier,
Komm' ich noch ganz zu dir,
Ganz noch zu dir!

Schönes Sterben deſſen, der in dem Augenblicke,
da ſein Lebensſchifflein verſinkt, ſagen kann: „Ganz

143

nun zu dir, o Gott.“ So ſprechen kann aber nur, wem
im Leben jeder Tag und jedes Leid und jeder Schmerz
ein Schritt näher zu Gott war.

*

Den ſchönſten Tod, von dem ich je gehört, iſt der heil.
Franziskus von Aſſiſi geſtorben. Zwanzig Jahre lang
hatte er mit ſeiner Braut, der „Frau Armut“, das
ſonnige Umbrien durchwandert. Zwanzig Jahre lang
hatte er gepredigt und geſungen und Gott gelobt. Da
fingen die Kräfte ſeines ſo hart behandelten Körpers
zu zerfallen an. Franziskus merkte es. Deshalb fragte
er eines Tages — es war im September des Jahres
1225 — den Arzt, wie lange er wohl noch zu leben
habe. Der Arzt gab zur Antwort: „Ich glaube, daß
du noch bis Ende September oder Anfang Oktober zu
leben haſt.“ Der Heilige ſchloß eine kurze Zeit die
Augen und lächelte. Vielleicht ſah er im Geiſte den Tod
daſtehen und auf ihn warten. Denn ſehnſüchtig breitete
er die Arme aus und rief: „So ſei mir willkommen,
Bruder Tod!“ Und ſeinem berühmten Sonnenlied
fügte er in dieſen Tagen noch eine Strophe an, die
lautet:
„Gelobt ſeiſt du, o Herr, für unſern Bruder Tod,
Dem kein lebender Menſch entrinnen kann.“
Von da an wollte Franziskus immer Bruder Angelo
und Bruder Leone, das „Lämmlein Gottes“, bei ſich
haben, daß ſie ihm ſein Sonnenlied und vom Bruder
Tod vorſängen. Und er ſelbſt ſtimmte immer wieder

144

die letzten Zeilen an: „Gelobt ſeiſt du, o Herr, für un⸗
ſern Bruder Tod!“

Am Samstag, den 3. Oktober, gegen Abend hub
der todkranke Franziskus mit klarer Stimme zu ſingen
an. Aber nicht das Sonnenlied war es, was er jetzt
ſang, ſondern der 142. Pſalm Davids: „Mit meiner
Stimme rufe ich zum Herrn; mit meiner Stimme flehe
ich zum Herrn.“ Währenddeſſen ſenkte ſich die Dunkel⸗
heit über Portiunkula herab. Die Brüder ſtanden un⸗
beweglich um das Sterbelager und lauſchten atemlos.
Still rannen ihnen die Zähren über die Wangen. Eben
ſingt Franziskus die letzten Worte: „Führ aus dem
Kerker meine Seele, damit ich preiſe deinen Namen;
die Gerechten warten mein, bis du mir vergiltſt.“ Dann
iſt es ſtill in der kleinen Zelle bei Portiunkula — toten⸗
ſtill. Und hinter den Apeninnen verglüht der letzte
Abendſonnenſtrahl . . .

Da ſteht man mit geſenktem Haupt und mit pochen⸗
dem Herzen, wenn man ein ſolches Sterben ſchauen
darf, und überwältigt möchte einer zum anderen ſpre⸗
chen: „Das heißt ein ſelig Ende.“

*

„Trotz, Tod, komm her, ich fürcht' dich nit.“ So ſpricht
die gottvereinte Chriſtenſeele zu dem finſteren Beſucher,
vor dem ſo viele Menſchen zittern. Ihr quellen aus der
innerſten Überzeugung die Worte des Dichters Arndt:

10 Und ihr ſeid traurig? 145

„Geht nur hin und grabt mein Grab,
Denn ich bin des Wanderns müde, — —
Weint nicht, mein Erlöſer lebt!
Hoch vom finſtern Erdenſtaube
Hell empor die Hoffnung ſchwebt
Und der Himmelsheld, der Glaube,
Und die ew'ge Liebe ſpricht:
Kind des Vaters, zittre nicht!“

Himmelsſehnſucht.

St. Paulus, derſelbe, der einſt in verzückter Gott⸗
ſchauung in den Himmel entrückt ward, ſprach von der
Herrlichkeit, die unſer dort wartet: „Kein Auge hat es
geſehen, und kein Ohr hat es gehört, und in keines
Menſchen Herz iſt es gedrungen, was Gott denen be⸗
reitet hat, die ihn lieben“ (1. Kor. 2, 9).
Und Heinrich Suſo gibt von der Herrlichkeit des
Himmels das folgende liebliche Bild, das freilich geiſtig
zu verſtehen iſt, denn der Himmel iſt kein Luſtgarten
ſinnlicher Freuden, wie ſich die Söhne Mohammeds
das Paradies vorſtellen:
„Nun hebe auf deine Augen und lug, wohin du
gehörſt. Du gehörſt in das Vaterland des himmliſchen
Paradieſes. Du biſt hier auf Erden ein fremder Gaſt,
ein elender Pilger. Siehe, die wonnigliche Stadt
glänzet hin von durchſchlagenem Golde, widerſcheinend
von roten Roſen, weißen Lilien und allerlei lebendigen
Blumen. Nun blicke ſelber auf die himmliſche Heide;

146

ach, hier iſt ganze Sommerſonne, hier des lichten Maien
Aue, hier das lichte Freudental, hier ſieht man fröhliche
Blicke von Lieb zu Lieb gehen, hier Lieb ohne Leid in
immerwährender Sicherheit. Nun ſchaue um dich die
unzählige Menge, wie ſie aus dem lebendig hervor⸗
rauſchenden Brunnen trinken nach all ihrer Herzens⸗
begierde; ſiehe, wie ſie den lauteren Spiegel der bloßen
Gottheit anſchauen, in dem ihnen alle Dinge kund und
offenbar ſind.“

Die Auferſtehung des Fleiſches.

Ich habe dir einmal geſagt, der beſte Troſt in deinem
Leid ſei das Wort: Es war Gottes Wille. Ich weiß
aber, wie deine Seele bei einem anderen Wort froh
aufgehorcht hat, ſooft davon geſprochen wurde — bei
dem Worte vom Wiederſehen im Himmel. Das iſt in
der Tat der zweite Troſt, der alles Leid überwinden
kann: der Gedanke an die Auferſtehung des Fleiſches
und an das ewige Leben — jenſeits der Brücke dieſer
Welt.
Dieſer Glaube hat ſchon in größeren Leiden Troſt
und Kraft gegeben, als du ſie jetzt tragen mußt. Schlage
die Hl. Schrift auf. Da ſteht geſchrieben von Job,
einem reichen Fürſten im Lande Hus. Der hatte eine
Schar blühender Kinder und einen unermeßlichen Reich⸗
tum an Ochſen und Schafen und Kamelen und Tieren
aller Art. Da kam eines Tages ein Bote und meldete,
die Sabäer hätten ihm alle Ochſen geraubt. Und der

10⁷¾ 147

Bote hatte noch nicht ausgeredet, da kam ein zweiter
Bote und meldete, alle Schafe Jobs ſeien verbrannt.
Und der zweite Bote hatte noch nicht ausgeredet, da
kam ein dritter und rief: „Die Chaldäer haben dir alle
Kamele geraubt.“ Und der dritte Bote hatte noch nicht
ausgeredet, da kam ein vierter und ſprach: „Deine
Söhne und Töchter waren alle im Hauſe deines Erſt⸗
geborenen zu Gaſte. Da kam plötzlich ein heftiger Wind
von der Wüſte her und erſchütterte die vier Ecken des
Hauſes; es fiel ein, erſchlug deine Kinder, und ſie ſtar⸗
ben. Ich allein entrann, dir das zu verkünden.“ Was
tat der unglückliche Vater, als ein Schlag nach dem
anderen ihn traf? Er ſtand auf, zerriß voller Trauer
ſeine Kleider und ſprach: „Nackt bin ich in die
Welt gekommen, und nackt muß ich wieder
aus der Welt gehen. Der Herr hat'’s ge⸗
geben, der Herr hat's genommen. Wie es
dem Herrn gefallen hat, alſo iſt es ge⸗
ſchehen. Der Name des Herrnſei gebene⸗
deit.“ Und dann verlor Job auch noch das koſtbarſte
Erdengut: die Geſundheit. Sein ganzer Leib war be⸗
deckt mit überböſen Geſchwüren von der Fußſohle bis
zum Scheitel. Und niemand war, der ihn pflegte oder
nur tröſtete. Seine Freunde machten ihm ungerechte
Vorwürfe, und ſein eigenes Weib verſpottete ihn wegen
ſeines Gottvertrauens. Job aber ſprach: „Haben
wir das Gute von Gottes Hand empfan⸗
gen, warumſolltenwirnichtauch das Üble
annehmen?“

148

Und was gab dem wehzerſchlagenen Manne die
übermenſchliche Kraft, das alles mit ſo frohem Mut zu
tragen? Höre es aus ſeinem eigenen Munde;er ſagt:
„Ich weiß es, daß mein Erlöſer lebt, und
ich werde am Jüngſten Tage von der Erde
auferſtehen, und ich werde wieder um⸗
geben werdenmitmeiner Haut und werde
inmeinem Fleiſche Gottſchauen. Ichſelbſt
werdeihnſehen, undmeine Augenwerden
ihnanſchauen. . . Dieſe Hoffnung ruht in
meinem Buſen“ (Job 19, 25— 27).
Du, als Chriſt, weißt es mit noch feſterer Gewißheit
als Job, daß dein Erlöſer lebt; du kannſt mit noch
tieferer Überzeugung ſo ſprechen. Denn du weißt, daß
Jeſus von den Toten auferſtanden iſt als Erſtling
unter den Entſchlafenen. Mit dem hl. Paulus magſt
du ſprechen: „Allenthalben leiden wir Trübſal, aber
wir werden nicht beängſtigt; wir geraten in Not, aber
wir kommen nicht um; wir leiden Verſuchung, aber wir
werden nicht verlaſſen; wir werden niedergeworfen,
aber wir gehen nicht zugrunde. Den n wir wiſſen,
daß derſelbe, der Jeſum auferweckt hat,
auch uns auferwecken wird. Darum verlieren
wir den Mut nicht; ſondern wenn auch unſer äußerer
Menſch aufgerieben wird, ſo wird doch der innere von
Tag zu Tag erneuert. Denn unſere gegenwärtige
Trübſal, die vorübergehend und erträglich iſt, bewirkt
eine überſchwengliche, ewige, alles überwiegende Herr⸗
lichkeit“ (2. Kor. 4).

149

Die Welt iſt nur eine Brücke.

Vor einigen Jahren fand ein Forſcher auf dem hohen
Siegestor der indiſchen Stadt Fathepur Sikri die merk⸗
würdige arabiſche Inſchrift: „Jeſus — Friede ſei mit
ihm — hat geſagt: Die Welt iſt nur eine Brücke; ſchreite
darüber, aber baue nicht deine Wohnung darauf.“
In der Hl. Schrift ſteht dieſes Wort nicht. Aber Jeſus
hat nach St. Johannes' Zeugnis (Joh. 21, 25) vieles
getan, was nicht in der Hl. Schrift ſteht; und ſo wird
er auch manches ſchöne Wort geſprochen haben, das
nicht dort aufgezeichnet iſt, vielleicht auch dieſes Wort.
Doch mag nun das Wort aus Jeſu Mund ſtammen
oder nicht — aus Jeſu Geiſt ſtammt es ſicherlich, und
tiefe Wahrheit liegt darin, jene Wahrheit, die auch der
Apoſtel ausſpricht: „Wir haben hier keine bleibende
Stätte, ſondern trachten nach der zukünftigen“ (Hebr.
13, 14).
Die Welt iſt die Brücke über den Strom der Zeit.
Unſere bleibende Stätte liegt drüben am anderen Ufer.
Unſer Leben iſt ein Gang über dieſe Brücke, auf die
man das Wort ſchreiben könnte, das auf einer Donau⸗
brücke ſteht: „Alles iſt nur Ubergang.“ Wir ſind immer
fort auf dem Heimmarſch, en route vers la patrie,
unterwegs zur Heimat, wie ein frommer Franzoſe einſt
neben das Datum eines Briefes ſchrieb.
Und in der Heimat, da werde ich ſie wiederfinden,
die von mir geſchieden und mir vorausgegangen ſind.
„In der Heimat, in der Heimat, da gibt's ein Wieder

150

ſehn!“ Und was für ein Wiederſehn! . . . Ja, Freunde,
was für ein ſeliges, überſeliges Wiederſehn!
— — Wenn ich das recht bedenke, wenn ich mir
dieſen kommenden Wiederſehenstag vergegenwärtige
mit jener feſten Gewißheit, für die mir mein Glaube
Bürge iſt, da frage ich mich verwundert: „Was weineſt
du noch? Was trauerſt du? Iſt's denn wert zu weinen
wegen der kurzen Spanne Zeit, die noch dazwiſchen
liegt, und die von Tag zu Tag kürzer wird, die abnimmt,
während ich das leſe?“ Mit dem Bußprediger Ber⸗
nardo möchte ich ſagen: „Es iſt nicht wert zu weinen,
Peregrino.“ Und mit dem Dichter Eichendorff will ich
ſprechen:

„Die Welt mit ihrem Gram und Glücke
Will ich, ein Pilger, frohbereit
Betrachten nur wie eine Brücke
Zu dir, Herr, überm Strom der Zeit.“

Alles iſt nur Übergang.

Der Dichter Feuchtersleben gibt dieſem Spruche fol⸗
gende Auslegung:

Merke tief die ernſten Worte!
Sein iſt Werden, Tod iſt Pforte.
Aus der Stunde, von dem Orte,
Heute trotzig, morgen bang
Dunkle Wandelbahn entlang:
Du biſt ſelbſt nur Übergang.

151

Weihnachten ohne ihn.

Es war der Vorabend des Weihnachtstages 1870.
Grau und ſchwer wie ein Bleidach hing der Winter⸗
himmel über dem Dorf, und träge fielen die großen
Schneeflocken nieder. Da kam die Gablerbäuerin mit
zögernden Schritten in die dämmerige Stube der Mut⸗
ter Wendler. Sie nahm, ſichtlich befangen, ihr großes
Kopftuch herab und ſuchte die Schneeflocken davon ab⸗
zuſchütteln; dabei ſagte ſie leichthin und doch mit eigen⸗
tümlich gepreßter Stimme: „Erſchreckt nicht, Mutter
Wendler . . .“

Aber Mutter Wendler erſchrak erſt recht über dieſe
Worte; ſie wurde bleich wie ein Tuch, und zitternd
ſtieß ſie hervor: „Iſt er tot?“
„Nein, nicht tot,“ entgegnete haſtig die Gabler⸗
bäuerin und faltete ein Zeitungsblatt auseinander,
„erſchreckt nur nicht ſo; er iſt — nur vermißt.“

„Vermißt,“ wiederholte Mutter Wendler mit ton⸗
loſer Stimme; dann ſetzte ſie ſich ſeufzend auf einen
Stuhl.

Mit geſenktem Kopf ſaß ſie eine Zeitlang da. Ihre
Augen waren halb geſchloſſen. Sie ſchien nachzudenken.
In der Stube war es einige Augenblicke ſo ſtille, als
wagten die beiden nicht zu atmen. Dann ſagte die
Gablerbäuerin, wie wenn ſie ſich entſchuldigen wollte:
„Mein Mann hat gemeint, ich ſoll es Euch erſt nach den
Feiertagen ſagen, Mutter Wendler, damit Euch Weih⸗

152

nachten nicht ganz verdorben ſei; aber ich habe gedacht,
es iſt Euch lieber, wenn Ihr es gleich wißt.“
„Ja, es iſt mir lieber ſo,“ entgegnete die Frau,
ſchon wieder ruhig und gefaßt. Dann reichte ſie der
Gablerbäuerin die Hand und ſagte ſchlicht: „Ich danke
Euch, Nachbarin.“
Wieder entſtand eine Pauſe.
Auf einmal fragte Mutter Wendler: „Nachbarin,
könnt Ihr mir ſagen, wie das eigentlich iſt: vermißt?
Iſt Konrad da wohl gefangen?“
„Ja, das habe ich meinen Mann auch gefragt; er
meint, da ſei Konrad wohl von den Franzoſen ge⸗
fangen genommen worden und komme am Ende des
Krieges wieder.“
„Oder iſt er vielleicht verwundet worden, und ſie
haben ihn nicht gefunden, und er iſt irgendwo ver⸗
ſchmachtet?“
„Das könnte auch ſein, meint mein Mann,“ ent⸗
gegnete nach kurzem Zögern die Gefragte, „und er
könnte auch beim Patrouillengang erſchoſſen oder von
einem Franktireur hinterliſtig ermordet worden ſein,
überhaupt könnte er auf hunderterlei Weiſe umgekom⸗
men ſein; aber Ihr ſollt nicht gleich das Schlimmſte
annehmen, Mutter Wendler, hat mein Mann geſagt,
wahrſcheinlich ſei Konrad gefangen und komme wieder
. . . ach, Ihr könnt noch gute Hoffnung haben für Euren
Sohn, aber unſer Toni iſt tot und iſt jetzt wohl ſchon
vermodert in Frankreich drüben; der kommt uns
nimmer wieder.“ Und die Gablerbäuerin ſchlug die

153

Schürze vors Geſicht und fing in Erinnerung an ihren
Sohn, der ſchon im Auguſt den Heldentod erlitten
hatte, bitterlich zu weinen an. Mutter Wendler wollte
die Nachbarin tröſten, aber ſie fand keine Worte. Und
ſie konnte es nicht hindern, daß auch ihre Tränen
floſſen; ſie weinte um ihres Konrad ungewiſſes Schick⸗
ſal und um Tonis frühen Tod, der Konrads beſter
Freund geweſen . . .

*

Bald ſaß Mutter Wendler allein in der nun völlig
dunkel gewordenen Stube — allein mit ihren Ge⸗
danken. Wie hatte doch ihr Konrad, das einzige Kind,
das ihr geblieben, damals geſagt, als er im Juli fort⸗
ging in den Krieg? Als er ihr zum letztenmal die Hand
gegeben hatte und mit dem Gablertoni die Straße
hinabging, da rief er noch einmal zurück: „Grämt Euch
nicht zu ſehr, Mutter; ich komme wieder. Weihnachten
ſind wir wieder beiſammen!“ Das war das letzte Wort,
das ſie aus ſeinem Munde gehört.

Dann waren nach Wochen angſtvollen Harrens
und Betens nacheinander einige Karten und Briefe
gekommen, die gewöhnlich mit den Worten ſchloſſen:
„Weihnachten ſind wir hoffentlich wieder beiſammen.“
Im November kam nach längerer Pauſe wieder eine
Karte; darauf ſtanden die Worte: „Liebe Mutter, ich
habe immer gehofft, der Krieg ſei bald zu Ende, und
Weihnachten könnten wir zuſammen feiern. Aber von

154

Tag zu Tag ſehe ich deutlicher, daß dieſe ſchöne Hoff⸗
nung nicht in Erfüllung gehen wird. Doch nächſtes
Jahr iſt ja wieder Weihnachten. Dann ſind wir ſicher⸗
lich beiſammen und werden deſto glücklicher ſein.“
Das war das letzte, was Mutter Wendler von
ihrem Einzigen gehört hatte. Und heute kam nun die
Nachbarin mit der Unglücksbotſchaft: „Konrad ver⸗
mißt!“ — — —
Das Wort hatte Mutter Wendler getroffen wie ein
Blitzſtrahl, der neben ihr einſchlug. Es hatte ihr faſt
den Atem benommen. Sie glaubte, ihr Herz bleibe
ſtehen. Eine ſchier unerträgliche Beklemmung lag auf
ihrer Seele. „Vermißt — vermißt — vermißt“, ſo
klang es ihr jetzt immerfort in den Ohren. Und die
ſchrecklichſten Bilder traten in der Dunkelheit vor ihre
Seele. Neben ihr ſang das Feuer in dem Ofen ein
eintönig Lied; der Text des Liedes hieß: „Vermißt —
vermißt — vermißt.“ Und im Geiſte ſah ſie aus dem
Gewehre eines Franktireurs eine Kugel aufblitzen und
ihren Konrad zu Tode getroffen zuſammenſtürzen. —
Draußen rieſelte endlos der Schnee hernieder und
pochte leiſe an die dunklen Fenſterſcheiben; aber im
leiſen Rieſeln des Schnees hörte Mutter Wendler nur
die Worte: „Vermißt — vermißt — vermißt.“ Und
im Geiſte ſah ſie ihren Konrad einſam auf einem wei⸗
ten Schneefeld liegen, und rings um ihn war der weiße
Schnee rot von Blut. — Durch das Fenſter fiel der
matte Schein eines Chriſtbaumes, der in einem Nach⸗
barhauſe brannte, und Kinderſtimmen ſangen: „O du

15⁵

fröhliche, o du ſelige, gnadenbringende Weihnachts⸗
zeit.“ Aber in Mutter Wendlers Herzen ſchrie es:
„Vermißt — vermißt — vermißt.“ Und im Geiſte ſah
ſie ihren Konrad ſterbend im Mondenſchein liegen, und
ſeine bleichen Lippen flüſterten: „Mutter, Mutter,
warum kommſt du nicht?“ — — So ſaß die Frau noch,
als die Glocken zur Mette riefen. Und in jedes Lied,
das geſungen wurde, und in jedes Gebet, das Mutter
Wendler beten wollte, klang das bange: „Vermißt —
vermißt — vermißt“ mit ſeinen ſchrecklichen Bildern,
mit ſeiner bangen Ungewißheit, mit ſeinem nagenden
Zweifel, und immer wieder kam die Frage: „Lebt er
noch, und geht es ihm gut, oder iſt er tot? Iſt er leicht
geſtorben, oder hat er in Verzweiflung auf den Tod
warten müſſen?“ — Und als Mutter Wendler nach der
Chriſtmette ſich zur Ruhe legte, da fuhr ſie wohl ein
Dutzendmal erſchreckt vom Schlummer auf, und immer
noch hörte ſie das Unglückswort „Vermißt“.

Weihnachten ging vorüber, und es kamen Tage, da
wurde Mutter Wendler wieder ruhiger. Die Ungewiß⸗
heit nagte immer noch an ihrer Seele; aber immer und
immer wieder ſtieg auch in ihrer Seele die Hoffnung
auf, Konrad werde wiederkommen am Ende des
Krieges, und in mancher ſtillen Stunde malte ſie ſich
heimlich aus, was das für ein frohes Wiederſehen
werden müſſe. Die Hoffnung wurde größer, je näher
das Ende des Krieges kam. Mit Ungeduld wartete

156

Mutter Wendler auf den Tag des Friedens. Und doch
bangte ihr auch davor; denn ſie fürchtete, ihre letzte
Hoffnung werde zunichte werden.
Endlich war der Tag gekommen, da die Krieger in
die Heimat zurückkehrten. Vom Kirchturm läuteten die
Glocken, und die Menſchen zogen hinaus vor das Dorf,
um die Heimkehrenden zu begrüßen und in die Kirche
zu geleiten zur erſten Dankesandacht. Mutter Wendler
wagte ſich nicht hinaus. Der Zug mußte ja auch an
ihrem Hauſe vorbei. Aufgeregt ſtand ſie hinter dem
Vorhang ihres Fenſters und ſpähte die Gaſſe hinunter.
Sieh, dort kommen ſie ſchon! Welch ein Tücherſchwen⸗
ken und Hochrufen! Und wie da die Tränen fließen,
faſt ſo reich wie in den Abſchiedstagen des Juli im
vorigen Jahr; aber diesmal ſind es Tränen der Freude.
Wie ihnen allen die Augen glänzen, denen der Sohn
oder Bruder oder Vater oder Gatte wiedergeſchenkt
iſt. — Doch was iſt das? . . . Kommt dort nicht Franz
Körner, der auch „vermißt“ gemeldet war? . . . Ja,
wahrhaftig, das iſt er, das iſt kein anderer als Franz,
— und ſeine blonde Braut, die ſich die Augen faſt um
ihn ausgeweint, hängt ihm lachend und ſchluchzend
am Hals. Mutter Wendler will aufjauchzen vor Freude.
Wenn Körners Franz kommt, der vermißt war, dann
muß auch Konrad dabei ſein, und alles wird noch gut.
Atemlos geſpannt ſteht die Frau am Fenſter . . . Jetzt
muß er kommen . . . nein, er iſt's nicht . . . aber der
nächſte . . . nein, auch nicht . . . Dauert es denn ewig?
. Jetzt kommt noch einer, der iſt's nicht .. und jetzt

157

der letzte ... nein, das iſt auch nicht der Konrad. Ach
Gott, nun ſind ſie alle vorüber . . . und Konrad iſt
nicht dabei. — „Konrad!“ ruft eine Stimme durch die
Stube, ſo ſchmerzlich hart, daß die Feder in der Wand⸗
uhr davon widerklingt; aber niemand hört ſie. Und
im nächſten Augenblick liegt Mutter Wendler wie leblos
am Boden.
Die Gablerbäuerin hatte nicht geringe Mühe, die
Ohnmächtige wieder zum Bewußtſein zu bringen, als
ſie, ihren eigenen Schmerz vergeſſend, einmal nachſehen
wollte, wie es Mutter Wendler gehe und wie ſie die
Rückkehr der Krieger ertragen habe. —

Die Tage, die dann folgten, waren für Mutter Wend⸗
ler die härteſten ihres ganzen Lebens; ſie waren noch
härter als die Weihnachtstage des Vorjahres, denn
jetzt ſchien auch die letzte Hoffnung zerſtört. Konrad
war vermißt und blieb vermißt. Zwar war auch
der Gablertoni nicht wiedergekommen, und ſeine Mutter
hatte herzbrechend geweint, als die anderen wieder⸗
kamen und Toni fehlte. Aber ſie wußte wenigſtens:
er iſt gefallen und iſt mit einem Gruß an die Seinen
und an Konrad, ſeinen Freund, geſtorben, und ſeine
Kameraden haben ihn mit Ehren begraben und ihm
ein Lied geſungen und einen Kranz auf ſein Grab
gelegt. So hatte es ſein Feldwebel geſchrieben. Aber
Konrad blieb vermißt — vermißt. O wie das Wort

158

ihr das Herz zerfleiſchte! Als Mutter Wendler noch ein
Kind war, hatte der Lehrer in der Schule einmal eine
Sage erzählt von einem Manne, der mit Ketten an
einen Felſen geſchmiedet war. Zu dem kam jeden Tag
ein Adler oder ein Geier oder ſo etwas und riß ihm
mit dem ſcharfen Schnabel einen Teil der Leber weg.
Seit ihrer Schulzeit hatte Mutter Wendler nicht mehr
daran gedacht. Aber jetzt fiel ihr die Sage wieder ein.
Es war ihr, als ſäße in ihrer Bruſt ein ſolcher Geier
und ſchlage ihr den ſcharfen Schnabel immerfort un⸗
barmherzig ins zuckende Herz, und jedesmal ſchreie er
dazu: „Vermißt — vermißt!“
Mit jedem Tage ſchritt jetzt Mutter Wendler trau⸗
riger und gebückter einher; und jeden Tag ſah man ſie
den Kirchberg hinaufſteigen. Dann kniete ſie oft
ſtundenlang vor dem Bilde der Schmerzhaften Mutter,
und ihre Lippen bewegten ſich und flüſterten leiſe
Gebete, und bisweilen liefen ihr die Tränen über die
Wangen.
. Doch dieſer wehe Schmerz wurde bald ruhiger.
Mutter Wendler wurde von Tag zu Tag hinfälliger,
und ihr Geſicht wurde immer bleicher, und die Falten
wurden immer tiefer. Aber in ihren Augen erwachte in
dieſen Tagen ein eigentümliches Feuer, ein milder,
verklärter Glanz kam in dieſe Frauenaugen; es ſchien
eine geheime Freude daraus zu leuchten, die Gewißheit
eines bevorſtehenden Glückes. In dieſer Zeit geſchah
es einmal, daß die Gablerbäuerin, die ſeit jenem Tage,
wo ſie Mutter Wendler ohnmächtig gefunden hatte,

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jedes Wort über Konrad vermied, die unglückliche
Mutter über Konrads Geſchick tröſten wollte. Aber
Mutter Wendler ſagte ruhig und beſtimmt: „Konrad
kommt wieder. Zu Weihnachten iſt er da. Er hat es
ja auf ſeiner letzten Karte geſchrieben.“
Das war Mutter Wendlers feſte Zuverſicht. Und
dieſe Hoffnung machte ſie jeden Tag froher, wenn ſie
auch täglich gebückter ging und mit jedem Tage öfter
eine Ruhepauſe machen mußte, wenn ſie zur Schmerz⸗
haften Mutter den Kirchberg hinaufſtieg.
Von Zeit zu Zeit nahm die treubeſorgte Mutter
Konrads Kleider aus dem Schrank, von Zeit zu Zeit
ſah ſie ſeine Leibwäſche nach, ob noch alles in Ordnung
ſei. Faſt jeden Abend holte ſie die Andenken an ihren
Sohn hervor und las die Karten und Briefe durch, die
er aus dem Kriege noch geſchrieben. Und keinen Abend
ging Mutter Wendler zur Ruhe, ohne daß ſie an Kon⸗
rads Bett trat und es mit Weihwaſſer beſprengte und
einen Segen dazu ſprach — genau wie ſie jeden Abend
getan, als er noch darin lag.
So kam Weihnachten des Jahres 1871 heran.
Mutter Wendler wurde immer hinfälliger, aber auch
immer froher und zuverſichtlicher. Sie ließ ſich ein
Tannenbäumchen bringen und ſchmückte es — wie an
früheren Vorweihnachtstagen, nur diesmal mit noch
ſeligerer Erwartung. Sie richtete das ganze Häuschen
feſtlich her. Am Vorabend vor Weihnachten ſtellte ſie
Waſſer zum Waſchen bereit, legte Konrads beſte Kleider
zurecht und ſuchte ſeine ſchönſte Krawatte hervor, damit

160

er gleich ſich neu waſchen und kleiden könne, wenn er
käme. Dann ſtellte ſie den geſchmückten Chriſtbaum
mitten auf den Tiſch und legte Streichhölzchen dar⸗
unter, um ihn gleich anzünden zu können. Und als
alles bereit war, holte ſie, wie alle Abende, Konrads
Briefe und Karten hervor, damit ihr die Zeit nicht lang
werde, wenn er noch eine Weile ausbliebe. Sie ſetzte
ſich neben den Weihnachtsbaum auf einen Stuhl und
las noch einmal von der Weihnachtszeit, da Konrad
wiederkommen will. Heute iſt der Tag. Mutter
Wendler legt die Hände in den Schoß und wartet und
wartet . . .
Aber Konrad kommt nicht und kommt nicht . . .
Da wird es Mutter Wendler beklommen ums Herz.
Auf einmal meint ſie, es werde ihr dunkel vor den
Augen. Doch das iſt gleich wieder vorbei, und jetzt wird
es ſo hell, als brennten viele hundert Weihnachts⸗
bäume. Und aus dem hellen Lichtſchein tritt, in weiße
Gewänder gehüllt, eine herrliche Geſtalt. Mutter
Wendler ſchaut einen Augenblick hin. Dann will ſie
jauchzend aufſpringen, denn ſie erkennt ihren Konrad,
ihr Kind. Er hat eine rote Wunde an der Stirne, aber
ſie entſtellt ihn nicht, ſondern ziert ihn wie ein Ehren⸗
zeichen. Lächelnd tritt er zu ſeiner Mutter und küßt ſie;
dann nimmt er ihre Hand, und ſeine Stimme klingt
wie himmliſche Muſik, da er ſpricht: „Mutter, du haſt
gewartet auf mich. Nun bin ich da, um mit dir glück⸗
liche Weihnachten zu feiern, aber nicht hier in dem
armen Häuschen und unter dem düſteren Tannen⸗

11 Und ihr ſeid traurig? 161

bäumchen. Komm, laß uns in die ewige Weihnacht
gehen, dort bin ich für dich nicht mehr vermißt . . .“

Als am nächſten Morgen die Gablerbäuerin in das
Nachbarhaus trat, das noch unverſchloſſen war, da ſaß
Mutter Wendler entſeelt in ihrem Stuhl neben dem
geſchmückten Tannenbaum. Ihre Augen waren nach
oben gerichtet, und auf ihren Zügen lag ein ſeliges
Lächeln, wie man es an Mutter Wendler in ihrem
Leben nie geſehen hatte. In der Hand aber hielt ſie
Konrads letzte Karte mit dem Verſprechen, das er heute
Nacht wahrgemacht hatte, juſt als die Weihnachts⸗
glocken die frohe Botſchaft durch das Dorf trugen:
„Friede den Menſchen auf Erden.“

Sankt Viktor im Kerker.

In Afrika warf man eine Schar Chriſten in den Kerker.
Dort ſchmachteten ſie lange Zeit, und ſie hatten Furcht⸗
bares zu dulden, bis ſie endlich zur Richtſtätte geführt
wurden.
Einer von ihnen, der Prieſter Viktor, hatte eines
Nachts eine gar liebliche Viſion. Ein Kind von ſtrah⸗
lender Schönheit ſchritt im Kerker umher, und alle Ge⸗
fangenen folgten ihm. Doch ſie konnten den Ausgang
nicht finden. Da ſprach das Kind: „Ihr müßt noch eine
kleine Weile leiden. Aber vertraut auf mich, ich bin bei
euch. Der Geiſt verlangt wohl nach Gott, und die Seele

162

ſehnt ſich nach der Heimat. Doch getroſt! Die Krone
wird um ſo ſtrahlender ſein.“
„Aber wo iſt das Paradies?“ fragte Viktor.
„Nicht auf der Welt,“ antwortete das Kind.
„O zeige es mir!“ bat Viktor.
Das Kind erwiderte: „Wo wäre dann der
Glaube?“ — — —
Sieh da das Bild deiner Seele im Kerker des
Leibes!

Zuletzt iſt das Leben.

In der Marienſtraße zu Hannover liegt der alte Fried⸗
hof, der für den öffentlichen Gebrauch ſchon längſt ge⸗
ſchloſſen iſt. Auf dem Friedhof befindet ſich das Grab⸗
mal einer im Jahre 1782 verſtorbenen adeligen Frau.
Am Fuße des Grabmals ſtehen die Worte: „Dieſes auf
ewig erkaufte Begräbnis darf nie geöffnet werden.“ —
Ewig — nie! Große Worte aus Menſchenmund!
Das Grabmal wurde doch geöffnet. Nicht durch
Feuersmacht, nicht durch Waſſerflut, nicht durch fre⸗
velnde Menſchenhand. Nein, eines Tages wuchs aus
einer Fuge am Fuß des Denkmals ein kleines ſchüch⸗
ternes Birkenbäumchen; ein winziges Samenkorn
mußte ſich in die Fuge verirrt haben. Das Bäumchen
ward groß und ſtark und immer größer und ſtärker. Die
Birke wurde mannsdick und warf alles zur Seite, was
ſich ihr in den Weg ſtellte. Die Eiſenſtangen verbogen
ſich, die Steine ſprangen und neigten ſich zur Seite,

11 163

und der lebenſtrotzende Baum ſteht mitten im Grab.
Das Wort „Ewig — nie“ hat ihn wenig gekümmert.
— — — So hat einſt das Leben im Garten des
Joſeph von Arimathäag ein verſiegeltes Grab geſprengt,
das nicht geöffnet werden ſollte. So wird das Leben
einſt alle Gräber ſprengen. Nicht der Tod hat das letzte
Wort, ſondern das Leben.

Ausklang.
(Offb. 22.)
Siehe, ich komme bald, und mein Lohn iſt mit mir,
zu geben einem jeden nach ſeinen Werken.
Ja, ich komme bald.
Amen.

Komm, Herr Jeſus!

Die Gnade unſeres Herrn Jeſus Chriſtus ſei mit
euch allen!

Amen.

Was hat er verloren

„Alle Freuden des Lebens hat mei
da er kaum recht zu leben begonnen“,
Leid blieb ihm erſpart, und die ewig
hat er für die ſchalen Erdenfreuden eit
ich. Wegen der Trauer deines Gemüt
ges Auge nicht helle; laß dir den k
trüben. „Was weint ihr, Vater u
mich?“ läßt Eichendorff ſein Kind ſag
ten mitten unter Blumen geſtorben
viel ſchöneren Garten bin i
mir nicht, ſchon jetzt in Gottes himmli
wandeln ſtatt auf den Pfaden der Wel

† . — =
ſo ſelten und der Dornen ſo viele ſin
denblumen nur ein paar Stunden
— ſ●

Trauerzypreſſen hundert Jahre ſtehe
die Stimme deines verklärten Toten

Früh vollendet.

Der ehemals berühmte Robert Holc
des Ereignis:
In einem Kloſter lebte ein fromm
der oft ganze Tage in der Kloſterbib
Eines Tages fand man ihn entſeelt
Büchern. Der plötzliche Tod des
Mönches erregte großes Aufſehen
Zweifel und Bedenken. Dieſe waren

C D F
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